Sophie Villalonga

Madame et sa bonne

Illustrations par
MARDRUS

Une riche bourgeoise délaissée par son mari, et qui s’ennuie : elle s’abandonne aux fantasmes de la solitude. Elle rêve qu’on la viole, qu’on l’humilie. Sur ces entrefaites, arrive Ingrid, la nouvelle bonne, une fille perverse et sadique qui a vite fait de voir à qui elle a affaire. En peu de temps, la maîtresse va devenir l’esclave de sa bonne. Comme dans ses fantasmes, elle sera soumise, humiliée, punie, avilie et forcée de se livrer corps et âme à des jeux sexuels de plus en plus scabreux ; elle connaîtra enfin dans la servitude la plus absolue le bonheur que son mari n’avait pas su lui donner.

Quand Ingrid la montrait à un homme, elle avait l’impression d’être une petite fille...

CHAPITRE PREMIER

MADAME S’AMUSE TOUTE SEULE

Les pneus de la Golf crissèrent sur le gravier. À la fenêtre, Marie-Ange De Witt, le cœur un peu serré, esquissa de la main un dernier geste d’adieu ; mais son mari, trop pressé, ne la vit pas. Au bout de l’allée, le portail se referma automatiquement. Voilà, il était parti, elle allait, une fois de plus, se retrouver seule pour de longues semaines. Avec un sourire las, elle rajusta son peignoir. La maison lui parut subitement vide.

Les déplacements de Jean étaient de plus en plus fréquents depuis qu’il avait obtenu ce poste de directeur commercial. A cause de ce travail, il devait effectuer de longs voyages d’affaires à l’étranger. Cette fois, son absence serait encore plus prolongée que pour ses précédents périples car il s’agissait de monter une succursale en Afrique et Jean avait prévu qu’il ne pourrait pas rentrer avant septembre. Or l’été commençait à peine... Pour la première fois depuis qu’ils étaient mariés, elle allait donc le passer toute seule dans cette immense et superbe villa qu’ils avaient fait construire quelques années auparavant dans les Parcs de Saint-Tropez.

Elle gagna la salle de bains et retira son peignoir. Le miroir lui renvoya son image. Elle éprouvait chaque fois la même moiteur quand elle se regardait toute nue, rien n’avait pu la guérir de cette émotion. Il faut dire qu’à trente-neuf ans, Marie-Ange avait gardé une silhouette presque parfaite, même si, selon certains canons, on aurait pu trouver ses formes un peu trop voluptueuses. Elle se rapprocha du miroir et souligna de l’index les deux fines ridules en pattes-d’oie qui marquaient les coins de ses paupières. Elle eut une moue coquette et alla se faire couler un bain.

Comme après chaque départ de son mari, elle se sentait un vide dans la poitrine et les nerfs à fleur de peau. Ce matin, avant qu’il s’en aille, ils avaient fait l’amour, debout, dans le couloir, près des valises. Jean était habillé, il avait simplement ouvert son pantalon et elle, elle avait dénoué la ceinture de son peignoir. Il l’avait prise en vitesse, adossée au mur, et elle n’avait rien ressenti. Elle savait que l’esprit de son mari était occupé ailleurs, il était déjà devant le tableau d’affichage de l’aéroport, le numéro de son vol clignotait, la voix diaphane de l’hôtesse invitait les retardataires à se rendre au plus tôt dans la salle d’embarquement. Non, elle n’avait vraiment éprouvé aucun plaisir à ce coït d’homme pressé, de mâle énervé, uniquement soucieux de se vider les couilles. Quand il avait lâché son sperme, elle avait été plutôt soulagée que ce soit fini.

Mais à présent, l’excitation procurée par cette étreinte bâclée renaissait dans sa chair ; son sexe la démangeait et son inassouvissement la rendait irritable. Elle se dit que le bain l’apaiserait peut-être, mais il n’en fut rien. Elle s’essuya, enroula ses cheveux dans une serviette et gagna la chambre. Le soleil entrait à flots par la grande baie vitrée ; sa caresse chaude la parcourut. La villa était entourée d’un immense parc, sans vis-à-vis, cela lui permettait de se promener nue à son gré.

Elle se coucha et repoussa les draps des pieds pour offrir son corps aux rayons. Presque aussitôt, sans même qu’elle l’eût décidée, ses mains effleurèrent la chair élastique de ses lourds seins en poires. Une moite tiédeur naquit entre ses cuisses, supplantant l’irritation locale que lui avait procurée la fruste étreinte maritale. Une pensée furtive la traversa alors. Maintenant que Jean n’était plus là, elle allait pouvoir se masturber aussi souvent et aussi longtemps qu’elle le souhaiterait ; elle n’aurait plus à guetter, le cœur battant, l’approche de son pas.

Elle avait tout son temps, aussi ne se pressait-elle pas. La peau de ses seins était douce et chaude. Elle résista à l’envie d’en caresser trop vite les pointes, il valait mieux doser son plaisir. Ses ongles taquinèrent les larges aréoles brunes devenues grumeleuses. Au centre des taches sombres se tendaient les tétines. Elles étaient anormalement allongées, un peu comme des extrémités de pis de chèvre, mais très fines, et cette particularité anatomique lui donnait parfois des complexes sur la plage, quand l’eau froide les faisait durcir.

Mais en revanche, elles étaient terriblement sensibles, aussi ne résista-t-elle pas longtemps au plaisir de les faire rouler entre ses doigts, en les comprimant graduellement jusqu’à se faire un peu mal. Cela déclencha une secousse voluptueuse dans sa chair et elle se mordit les lèvres pour ne pas gémir, oubliant qu’elle était seule et qu’elle pouvait se laisser aller. Mais cela faisait partie de son plaisir d’être obligée de se cacher et de dominer ses cris. Elle ferma les yeux pour mieux se concentrer... et aussitôt, les images familières se mirent à défiler, toutes sortes d’images obscènes qui décuplaient ses sensations. Tout à coup, un fantasme prit naissance : trois hommes masqués venaient d’entrer dans sa chambre pendant qu’elle se masturbait, et maintenant, ils l’observaient, silencieux, adossés aux murs. Leurs sexes tendus la visaient comme des armes menaçantes.

L’un d’eux, qui devait être le chef, lui donnait des ordres brefs, d’une voix un peu sifflante. Il la tutoyait et employait des mots très grossiers. Elle se mit à haleter, les yeux fermés... mais elle les voyait quand même, puisqu’ils étaient dans sa tête!

« Vas-y, grosse salope, profites-en, ton mec est parti... amuse-toi bien, tire plus fort sur tes gros nichons, allez, tords-toi bien les bouts, nous savons que tu aimes ça ! Nous te connaissons mieux que ton connard de mari ! Nous savons bien, nous, que tu n’es qu’une sale pute en chaleur ! Voilà, c’est ça, tu as compris... lève bien les pattes pour ouvrir ta moule... montre-la bien, sale cochonne ! Oui, c’est ça, tire bien sur les bords de ton con avec les mains... montre-nous ta viande rouge et béante... ah, si tu pouvais te voir comme on te voit, nous, avec ton gros trou rouge tout baveux entre les poils... »

Marie-Ange répondait d’une voix de petite fille soumise en relevant les genoux le plus qu’elle pouvait pour bien ouvrir sa chair :

« Cela ira comme ça, Monsieur ? Je suis assez ouverte pour vous ? »

« Une pute comme toi n’est jamais assez ouverte ! Plus haut, les genoux, pétasse, fais-nous voir aussi ton trou du cul ! Je parie qu’il te démange encore plus que la chatte ! »

En proie à une fièvre malsaine qui la faisait délirer, Marie-Ange s’agitait sur le drap froissé. Les lèvres de son con étaient enflées, la muqueuse à vif. Elle ressentit un spasme au fond de son vagin, et expulsa un flot visqueux et chaud : sa mouille mêlée au reste de sperme de son mari.

Depuis qu’elle avait repris l’habitude enfantine de se masturber, elle mouillait de plus en plus abondamment. Parfois, c’était comme si elle pissait, elle devait changer ses draps. En se masturbant d’un seul doigt qu’elle faisait tournicoter autour de son clitoris dardé, elle s’évertuait à retarder le paroxysme du plaisir pour en jouir le plus longtemps possible. Les trois salauds s’étaient rapprochés du lit pour bien voir ses doigts bouger dans sa chatte béante. Elle sentait leurs souffles sur ses muqueuses. Son index s’insinua entre les nymphes charnues que le plaisir faisait enfler. Une mouille épaisse suintait de son con, poissant les poils qui bordaient les lèvres.

« Plus haut, le cul, salope ! » ordonna la voix autoritaire. Elle était tellement ouverte que les petites crêtes allongées saillaient de la fente d’une manière obscène et tremblotaient au gré de sa respiration saccadée. Elle se décida à toucher l’extrémité durcie de son clitoris. Ce fut comme une décharge électrique. Cette fois, elle ne retint pas son gémissement, et elle entendit les trois hommes s’esclaffer dans sa tête.

« La pute ! Tu as vu comme elle se le tripote ? »

« Tu l’as dit... elle aime ça ! Une vraie gouine... »

« Oh, regarde comme son truc est long, ma parole, on dirait une petite bite... »

La petite crête rouge pointa hors de son capuchon. Elle caressa le gland minuscule. Elle agitait la tête de droite à gauche et ses cheveux mouillés s’étaient répandus sur l’oreiller, hors de la serviette dénouée. Tout en se tripotant le clitoris, elle se pétrissait les seins de l’autre main, s’infligeant des pinçons cruels sur les fines pointes dardées. L’odeur de sa mouille l’enivrait, elle se suça les doigts.

Le fait que les trois hommes la voient faire décuplait son plaisir.

« Dans le cul, maintenant, salope... mets-toi un doigt bien au fond du cul ! » L’index luisant de mouille et de salive trouva le cratère boursouflé. Elle se relâcha et s’enfonça une phalange. Elle n’eut pas besoin de forcer. Tout le doigt glissa jusqu’à la garde. Elle gémit de honte et d’excitation. Mon Dieu, dire que des hommes la regardaient se conduire d’une façon aussi lubrique ! La bague brûlante se crispait autour de son doigt. Son autre main cessa de martyriser ses seins et descendit entre ses cuisses. Devant aussi, il fallait que ça entre en elle... Elle se fourra deux doigts dans le vagin et cria. Elle les fit bouger pour qu’ils clapotent dans le fourreau poisseux. Mais bientôt, cela ne lui suffit plus. Il lui fallait quelque chose de plus gros, de plus long. « Un gros calibre... une bite d’âne... » A l’aveuglette, elle souleva le haut du matelas et dans sa cachette, entre le lit et le mur, elle trouva ce qu’elle cherchait.

Madame s’amuse toute seule

C’était un godemiché tout simple, en plastique blanc strié, qui avait la forme d’un très long suppositoire. Marie-Ange l’avait acheté au cours d’une des absences de son mari, dans un catalogue de vente par correspondance. Par une sotte pudeur, elle n’avait pas osé commander un de ces articles hyperréalistes fabriqués au Japon et qui imitent à s’y méprendre une grosse bite décalottée. Celui-ci, en comparaison, avait quelque chose d’anodin.

« Oui, salope, suce ma grosse pine... mouille-la bien... » Elle arrondit les lèvres et se fourra l’objet dans la bouche ; elle le fit aller et venir plusieurs fois, c’était doux et chaud, élastique, à s’y méprendre. Elle suça bruyamment.

Dans son fantasme, les choses allaient très vite, maintenant, car elle sentait le plaisir affluer. La bite à la main, un des hommes s’apprêtait à la violer. Craintivement, elle s’efforça de serrer les cuisses. Mais les liens lui interdisaient le moindre mouvement. Ils l’avaient attachée, le cul en l’air, bien ouverte, tous les orifices offerts. Ils s’amusaient à lui enfiler les doigts dans l’anus et dans le vagin en échangeant des commentaires. Maintenant, le chef allait la violer.

« Non, c’est trop gros ! » pleurnichait-elle, en prenant sa voix veule de fillette. Mais elle ne put rien faire pour s’opposer à l’homme, et le gros dard s’enfonça dans son vagin...

Elle força, s’introduisant le godemiché profondément. Avec le doigt qu’elle s’était enfilé dans le cul, elle sentait à travers la fine membrane qui sépare les deux ouvertures de la femme les cannelures du gode. La grosse bite de plastique la comblait, distendant ses parois enfiévrées. Elle entama un lent mouvement de va-et-vient. A chaque passage, le gode comprimait son clitoris dardé et elle gémissait. Elle dut ralentir encore, car cela venait. Elle concentra ses pensées sur son anus violé.

« Tu sens comme il t’encule bien, salope ? Comme il te fait bien péter la rondelle ? » Elle était parvenue à se fourrer trois doigts dans le cul, la sensation l’affolait : c’était un ineffable mélange de souffrance et de jouissance folle. Elle voulut crier, mais une troisième bite s’enfourna dans sa bouche. Un goût de sperme et de pisse se répandit sur sa langue.

« Remplie jusqu’à la gueule... bourrée par les trois trous... attachée, ils te violent... ils vont se vider les couilles... tu n’es qu’une sale dépravée, une putain... une chienne... »

Elle accéléra le mouvement. Le gode l’éventrait délicieusement. Quand elle sentit monter enfin l’orgasme, tout son corps parut en proie aux affres de l’agonie : elle ruait, se cambrait, râlait, grinçait des dents, griffait les draps. Ce fut si fort qu’elle ne s’entendit pas hurler...

CHAPITRE II

LA NOUVELLE BONNE DE MADAME

Marie-Ange ressentait toujours une honte extrême après s’être masturbée. Aussitôt après avoir joui, au lieu de s’en trouver apaisée, un sentiment de culpabilité la rongeait. Elle se sentait sale, avilie. Le gode glissa hors de son vagin, libérant un flot de mouille très liquide qui souilla le drap entre ses cuisses. Elle essuya honteusement avec sa culotte les doigts qu’elle s’était enfilés dans l’anus et dont les ongles étaient tachés de marques brunes. Tout à coup, elle éprouvait un dégoût insurmontable, elle se détestait. Est-ce que les autres femmes se laissaient aller ainsi, quand elles étaient seules ? Bien sûr, aucune d’elles ne l’avouerait jamais...

Les trois personnages masqués de son fantasme avaient disparu, la laissant seule avec ses remords et cette insatisfaction au fond du ventre. Elle se leva, encore tout engourdie. En rentrant dans la salle de bains, elle évita de se regarder dans le miroir. Cependant, la douche lui fit du bien ; elle se frotta longuement au gant de crin, faisant rougir sa peau, se purifiant. Un peu plus tard, alors qu’elle s’habillait, elle se surprit à fredonner. Soudain le carillon de la porte d’entrée la fit sursauter.

« Mon Dieu ! La femme de ménage ! Et dire que j’allais l’oublier ! » Elle se vaporisa d’eau de toilette, flaira suspicieusement ses doigts, vérifia son maquillage, grimaça en voyant ses yeux cernés et alla ouvrir sans se presser. En présence de l’arrivante, elle retrouva toute sa superbe de grande bourgeoise habituée à traiter de haut ses domestiques. Au premier abord, la fille lui avait déplu.

« Je viens de la part de l’agence ! » lui déclara-t-elle en bâillant.

Pas même : Bonjour Madame ! Ce serait pourtant la moindre des choses ! Mais que leur apprend-on, à l’école ?

« Je sais ! On m’a téléphoné hier soir ! »

La fille eut une moue maussade ; un sac de marin était posé à terre, à ses pieds et plus loin, en bas des marches, il y avait une valise cabossée. Marie-Ange se retint pour lui déclarer qu’elle avait changé d’avis. Elle pensa à tout le foutoir qu’avait laissé la bonne précédente. Il serait toujours temps de renvoyer celle-ci dès qu’elle aurait remis un peu d’ordre. La brune la toisait d’un air insolent, attendant qu’elle se décide à la laisser entrer. Décidément cette fille lui déplaisait de plus en plus. Quel air effronté, et ce maquillage ! Marie-Ange lui trouvait vraiment mauvais genre.

Il faut dire qu’elle s’était toujours montrée difficile sur le choix de son personnel de maison et cela lui posait souvent des problèmes. La villa avait vu défiler bon nombre de femmes de ménage dont certaines, écœurées par ses exigences maniaques, n’étaient pas restées plus d’un jour. Celle-ci ne devait guère avoir plus de vingt ans ; une brune au visage étroit, coiffée à la Louise Brooks. Marie-Ange lorgna avec dégoût ses ongles démesurément longs, recouverts d’un vernis presque noir. Nullement impressionnée, la fille lui adressa un sourire impertinent.

« A propos, j’ai oublié de me présenter. Je m’appelle Ingrid. »

Et sans attendre qu’on l’y invite, elle alla ramasser sa valise. Marie-Ange s’effaça à contrecœur pour la laisser entrer. La fille portait un blouson de cuir et une jupe en jean si courte qu’elle dévoilait presque entièrement ses longues cuisses étrangement pâles malgré la saison estivale. Sans doute était-elle descendue ici par le train dans l’espoir de profiter un peu de la plage. Chaque été, on voyait débarquer des filles des villes de l’intérieur, à l’affût, comme celle-ci probablement, d’un job quelconque. C’étaient des oiseaux de passage, mais en été, on ne pouvait pas se montrer trop exigeant, la plupart des filles préféraient aller faire des saisons dans les restaurants de plage où elles se faisaient de gros pourboires.

Sitôt entrée dans le salon, celle-ci émit un sifflement admiratif : « Dites donc, c’est drôlement chouette, chez vous. Oh, la vache, vous avez même une piscine ! »

Excédée par le sans-gêne de la fille, Marie-Ange la remit vertement à sa place : « L’usage de la piscine est interdit au personnel. Si vous voulez vous baigner, vous avez la plage, à deux pas d’ici, juste au bout du parc. Vous pourrez y aller, votre jour de congé. »

Ingrid ne parut pas l’avoir entendue ; sans quitter son sourire effronté, elle s’affala dans un des vastes fauteuils de cuir et allongea ses longues jambes devant elle. Marie-Ange sentit la moutarde lui monter au nez. Elle était toujours d’une humeur détestable quand elle s’était trop masturbée.

« Ecoutez, mademoiselle, je vais être franche avec vous. Je crains que vous ne fassiez pas l’affaire. A vrai dire, je vous trouve beaucoup trop... »

Elle chercha ses mots.

« Trop jeune peut-être ? » suggéra insolemment la fille.

Son sourire l’avait quittée. A présent, son regard était dur, presque menaçant. Ses yeux verts avaient quelque chose de fascinant. Troublée, Marie-Ange battit des paupières. Elle alluma une cigarette pour se donner une contenance.

« Vous comprenez, crut-elle devoir expliquer, la villa est vraiment très grande... Je préfère engager des femmes d’un certain âge, plus expérimentées... Elles ont l’habitude. Je suis terriblement exigeante sur le chapitre de la propreté et du rangement. En outre, il m’arrive souvent de donner des dîners. Il faut non seulement savoir cuisiner, mais encore servir à table. Je doute que vous possédiez assez d’expérience pour cela. Et je n’ai guère le loisir, ni l’envie, de faire votre éducation ! »

Nullement impressionnée, la fille eut un rire de gorge, un peu rauque. Elle observait attentivement Marie-Ange entre ses cils et quelque chose semblait l’amuser.

« Le boulot ne me fait pas peur. Et j’ai déjà servi chez des rombières qui vous valaient bien, des grandes bourgeoises, elles ont jamais eu à se plaindre de moi ! »

Nerveusement, Marie-Ange écrasa sa cigarette dans le cendrier.

« C’est bien, accorda-t-elle avec hauteur, je veux bien faire un essai, puisque vous insistez. Mais je vous avertis charitablement, si ce n’est pas concluant, je téléphonerai à l’agence dès ce soir pour qu’on m’envoie quelqu’un d’autre. » Elle avait durci sa voix ; pour une raison qu’elle s’expliquait mal, elle avait envie de blesser cette fille. Mais celle-ci semblait armée d’un flegme à toute épreuve. Il ne faisait aucun doute que la place lui plaisait, et qu’elle avait décidé d’y rester. Marie-Ange l’invita sèchement à la suivre : « Je vais vous montrer votre chambre et vous donner les premières directives pour le travail à faire ce matin. Vous n’aurez pas à sortir dans le jardin : nous avons un jardinier, Barthélémy, un garçon... un peu frustre. Je préfère ne pas vous voir traîner de son côté. Suis-je claire ? »

« Très claire, Madame. Ne craignez rien, les puceaux attardés, c’est pas mon genre ! » Elle se leva en soupirant, jeta son sac de marin sur son épaule, saisit sa valise, et monta dans l’escalier derrière Marie-Ange en sifflotant entre ses dents.

*  *  *

« Vous avez l’air bien pensive, ce matin, madame de Witt. Quelque chose ne va pas ? »

La bonne humeur méridionale de Luciano, son coiffeur, avait bien du mal ce matin à dérider Marie-Ange. Luciano tortilla sa fine moustache à la Salvador Dali, une excentricité qui l’avait rendu célèbre à Saint-Tropez, et lui adressa son sourire le plus enjôleur. Oh, en tout bien tout honneur, il ne se serait jamais risqué à manquer de respect à une de ses riches clientes. D’habitude, Marie-Ange le trouvait plutôt amusant, dans le genre latin lover un peu décati, masquant sa calvitie naissante en ramenant ses rares cheveux gominés sur son crâne brillant.

Mais ce matin, elle n’était pas d’humeur à subir ses fades galanteries napolitaines.

« Ce n’est rien, Luciano, je vous assure. Un début de migraine... »

Elle se replongea dans sa rêverie, les yeux perdus dans le vague. Elle ne pouvait s’empêcher de penser à cette fille. Quelle insolence !... Et comme elle s’était rebiffée ! Elle devait pouvoir être très méchante, cela se sentait. Elle frissonna, sans raison précise, et sentit un pincement tiède dans son ventre. Dans ses fantasmes, quand elle se masturbait, il lui arrivait parfois d’imaginer que c’étaient des filles qui abusaient d’elle. Des filles très vulgaires, très méchantes, tout à fait le genre de celle-ci. Ces filles la rouaient de coups et l’obligeaient à subir les pires ignominies. Parfois, quand elle y pensait, Marie-Ange se demandait où elle allait chercher cela. Elle était pourtant bien certaine de ne pas être lesbienne.

Par la grande baie du salon de coiffure, on pouvait admirer l’alignement des somptueux yachts venus mouiller aux pieds de la statue du bailli de Suffren. La foule bariolée des estivants se pressait aux terrasses des cafés. Mais l’esprit de Marie-Ange était ailleurs.

« Cette fille ne va pas rester bien longtemps, décida-t-elle, je déteste son allure vulgaire. Si Jean avait été là, il n’aurait pas hésité, lui. Il ne se serait pas laissé attendrir. (Au fond d’elle-même, elle n’était pas dupe. Elle savait très bien que la fille lui avait fait peur.) Il aurait su trouver les mots pour lui faire comprendre qu’elle ne faisait pas l’affaire. »

Une fois de plus, sa maudite timidité lui avait joué un tour. Avec une certaine satisfaction, Marie-Ange pensa à tout ce qu’il y avait à faire : l’évier rempli de vaisselle sale, la salle de bains à nettoyer, l’aspirateur à passer dans toutes les pièces, le lit à faire, le repas à préparer... Il n’était pas impossible que la petite pimbêche, reculant soudain devant cette montagne de corvées, décide d’aller chercher ailleurs un job moins fatigant. Marie-Ange se demanda comment elle allait se débrouiller pour conserver ses ongles si longs.

« Je vous fais les mains, madame de Witt, pendant que votre brushing sèche ? » proposa Luciano.

Il ajouta, l’air contrit : « Graziella n’est pas là ce matin ! La petite garce m’a plaqué pour aller se faire bronzer à l’Escalet ! Je ne sais pas me faire obéir de mon personnel... Il est vrai qu’en cette saison, cela devient de plus en plus difficile... Au moindre reproche que je lui fais, mademoiselle monte sur ses grands chevaux et me menace d’aller faire une saison à Port-Grimaud, dans un de ces nouveaux hôtels pour touristes ! Impossible de garder son personnel, dès que l’été arrive ! »

Marie-Ange ne fut pas dupe de la feinte colère du coiffeur, il était de notoriété publique qu’il couchait avec sa manucure, et que celle-ci le menait par le bout du nez. (Façon de parler !) Pour son compte personnel, elle n’avait pas une grande sympathie pour cette petite garce, et elle fut plutôt contente que ce soit Luciano qui s’occupe de ses mains. Elle veillait toujours en effet à ce que ses ongles soient très soignés. Aussi tendit-elle d’assez bonne grâce, en dépit de sa préoccupation, ses mains à Luciano. Cependant, bizarrement, le fait qu’il eût parlé de Graziella lui refit penser à Ingrid. C’était bien le même genre de fille vulgaire et sans scrupule...

Soudain, elle se sentit pâlir, le sang refluait vers son cœur. Luciano s’inquiéta sur-le-champ : « Quelque chose ne va pas, madame de Witt ? Le séchoir est trop chaud ? Votre migraine ? »

Marie-Ange était devenue livide. Son cœur battait comme un tambour. Elle était sur le point de se trouver mal. Elle fit un geste de dénégation et parvint à articuler : « Non, non, Luciano, ce n’est rien... »

Plus morte que vive, elle venait tout à coup de se souvenir qu’elle avait oublié le godemiché sur le lit !

Elle se serait giflée. Elle s’entendait encore donner ses ordres à la bonne, d’un ton pétant, avant son départ : « Et surtout, veillez à bien aérer les draps... Je veux que mon lit soit fait chaque matin au carré. Je suis très exigeante sur ce chapitre ! »

Recroquevillée dans son fauteuil, pétrifiée par la honte, elle n’imaginait que trop bien les pensées de la petite garce découvrant, bien en évidence sur les draps défaits, le vibromasseur englué de mouille et la culotte roulée en boule dans laquelle elle s’était essuyée. « Mon Dieu ! Mais comment oserai-je la regarder en face ? Cette petite salope se fera un plaisir d’aller colporter ça partout... à l’agence ou ailleurs... Que va-t-on penser de moi ! C’est trop grotesque ! » Ses tempes bourdonnaient.

Elle arracha ses mains de celles de Luciano et exigea qu’il lui retire immédiatement le casque et la coiffe sans plus tarder.

« Je dois absolument partir ! J’ai oublié un rendez-vous urgent... »

Exsangue, elle quitta précipitamment le salon, devant les employés médusés. Luciano en perdait son latin. Il la raccompagna jusqu’à la porte, craignant que quelque chose ne l’ait vexée, se confondant inutilement en excuses. Et par-dessus le marché, c’était l’heure où tous les vacanciers se rendaient à la plage. Il lui fallut plus d’une demi-heure pour atteindre la route de Pampelonne. Le trajet lui parut interminable. Pourvu que cette petite garce n’ait pas encore eu le temps de monter dans la chambre !

CHAPITRE III

L’HUMILIATION

En grimpant quatre à quatre les marches du perron, elle entendit le ronron de l’aspirateur. Elle pria pour que la bonne n’ait pas encore eu le temps de monter faire la chambre. Ingrid se retourna en l’entendant entrer dans le salon. Elle avait noué un torchon autour de sa tête, mais portait toujours la même jupe en toile de jean et un tricot de coton rose.

« Vous n’avez pas été longue, Madame. Je ne vous attendais pas de sitôt. »

« Oh, j’ai changé d’avis. Il y avait trop de monde ! » Rien sur le visage de la jeune fille n’indiquait qu’elle pouvait avoir fait une découverte incongrue. « Je vais me changer, crut devoir expliquer Marie-Ange. Il fait si chaud... Je suis toute moite ! Et il y avait un monde, sur cette route... »

Dès qu’elle ouvrit la porte de sa chambre, elle sentit son sang se glacer. Tout était dans un ordre impeccable, le lit parfaitement fait. Prise de vertige, elle chercha l’objet litigieux des yeux, ne le trouva nulle part. Machinalement, elle ouvrit le tiroir de la table de nuit. Le vibromasseur était là, méticuleusement nettoyé, ainsi que le tube de vaseline. Marie-Ange se laissa choir sur le lit, l’esprit en déroute. Elle tremblait de rage et d’humiliation. La sale petite pécore, comme elle avait dû ricaner ! Au bout d’un moment, elle se rendit dans la salle de bains et se passa de l’eau fraîche sur le visage. Puis elle retoucha soigneusement son maquillage. Elle avait beau réfléchir, elle ne trouvait aucune solution. Il allait falloir affronter cette garce. « Je vais la mettre à la porte, je n’ai pas le choix. Oui, c’est ça, je vais lui rendre la vie tellement impossible qu’elle craquera. Si elle s’est fait des idées, elle va vite déchanter. Je vais lui montrer très vite que c’est moi la patronne ! »

Elle descendit au salon, tout animée par une rage froide, bien décidée à en découdre. Ingrid sifflait entre ses dents en astiquant les grands candélabres d’argent de la cheminée. Marie-Ange s’installa dans un des fauteuils et la surveilla. Impossible de la prendre en défaut. La fille faisait son travail, et elle le faisait correctement. Elle avait l’air de très bien connaître son affaire. A aucun moment Marie-Ange ne parvint à croiser son regard. A croire que l’autre avait deviné son état d’esprit et faisait en sorte de se tenir à carreau. A midi, pas le moindre reproche à lui faire pour ce qui concernait la cuisine ; Ingrid lui servit une délicieuse salade niçoise et un loup au fenouil ; elle cuisinait à merveille et servait à la perfection. Pas un mot. Elle se déplaçait en silence, comme un automate, agissant exactement comme si Marie-Ange n’existait pas, comme si elle servait un fantôme.

Quand la bonne lui servit son café, Marie-Ange daigna enfin lui adresser la parole :

« Je dois convenir que votre travail est plutôt correct, dans l’ensemble. Mais il y a quelque chose qui me déplaît souverainement en vous, Ingrid. C’est votre tenue. A l’avenir, vous me ferez le plaisir de vous habiller autrement ! Ce n’est pas une tenue pour une bonne ! »

Perdant enfin son flegme, Ingrid pinça les lèvres et ne put réfréner un haussement d’épaules. Tournant le dos, elle se dirigea vers la cuisine.

Marie-Ange la rappela aussitôt :

« Venez ici immédiatement ! Sachez que je ne tolérerai pas longtemps votre attitude ! »

« Je fais mon travail, le reste est mon affaire. »

« Votre affaire ? Vous plaisantez, je crois ? Je ne peux tolérer d’avoir sans cesse une souillon sous les yeux. Vous êtes attifée comme une fille des rues ! Regardez-moi cette jupe ! »

« Qu’est-ce qu’elle a, ma jupe ? Ce n’est pas en gagnant ce que je gagne que je pourrais me payer des toilettes de chez Dior ! »

« Ne jouez pas à l’idiote, vous avez parfaitement compris. Et en outre, tout est à l’avenant. Non seulement je suis votre patronne, mais j’ai l’âge d’être votre mère ; deux raisons pour vous montrer un peu moins insolente avec moi ! »

« C’est vous qui me poussez à bout, à croire que ma gueule vous plaît pas. Depuis que je suis arrivée, vous n’arrêtez pas de me chercher ! Qu’est-ce qu’il vous faut ? Je nettoie vos saletés, ça ne vous suffit pas ? Faudrait peut-être en plus que je baise la trace de vos pas ? »

Ingrid avait parlé avec une froide violence et ses yeux verts scintillaient de rage. Marie-Ange sentit qu’elle était allée trop loin, mais il était trop tard pour faire marche arrière.

« Dès demain, vous irez vous acheter une tenue de femme de chambre correcte. Il y a un magasin spécialisé dans les tenues des gens de maison, je vous donnerai l’adresse. »

Ingrid écarquilla les yeux.

« Une tenue de femme de chambre ? Vous voulez rire ! On n’est pas au théâtre ! »

« Je ne vois pas ce qui vous surprend. Toutes celles qui vous ont précédée en portaient une. »

« Alors là, minute papillon. Ne comptez pas sur moi pour que je me déguise ! Remettez votre montre à l’heure ! Et puis quoi, encore ? Un petit tablier en dentelles, aussi, et une coiffe ? Faut pas rêver ! »

« C’est à prendre ou à laisser. C’est ça, ou la porte ! »

Marie-Ange était toute surprise par sa propre audace. Elle déchanta vite. Menaçante, la jeune fille qui était devenue livide se dressa devant elle, les poings sur les hanches.

« Non, mais, ça ne va pas, la tête ? Où vous vous croyez ? Dans un château ? Pour qui vous vous prenez ? Je suis femme de ménage, pas boniche, faut pas confondre. Si vous avez envie de jouer les baronnes, cherchez-vous une autre guenon ! Mon look ne regarde que moi ! » La colère faisait trembler ses lèvres. « Jamais, vous entendez, jamais je ne me déguiserai ! Le reste, je m’en fiche, je suis habituée à vivre à la dure, j’ai beaucoup roulé, ça m’est égal. Je veux bien cirer vos pompes, faire la vaisselle, passer l’aspirateur, astiquer vos bibelots de merde, vous préparer la bouffe... n’importe quoi... laver vos chiottes, votre bidet... et même votre gode ! »

Sous la violence de la gifle, la jeune fille tituba...

Sous la violence de la gifle, la jeune fille tituba. Un moment, elle parut foudroyée par la surprise. Elle porta une main à sa joue et la tâta, incrédule. La marque des cinq doigts de cette sale conne de bourgeoise était bien imprimée sur sa chair. Elle ne rêvait pas. Elle l’avait bien giflée, elle, comme une gosse ! Sa réaction ne se fit pas attendre. Elle bondit sur Marie-Ange, et la prit par les cheveux.

« Saloperie ! Tu as osé lever la main sur moi ! Attends, salope, on va bien rire, maintenant. Tu me cherchais, tu m’as trouvée ! »

Elle était d’une force surprenante ; en un instant, elle mit Marie-Ange sur pied et l’attira à elle.

« Arrêtez, vous êtes folle ; lâchez-moi immédiatement ! Et filez, vous entendez ! Prenez la porte ! Je ne veux plus vous voir ! »

« Oh ne crains rien, connasse, je vais la prendre la porte, et plutôt deux fois qu’une, mais avant, tu vas recevoir ce que tu cherches ! Je les connais, les pouffiasses dans ton genre, je sais où ça les démange ! »

Elle lui tordit sauvagement le cou, la tenant toujours par les cheveux, et, opérant une brusque traction, elle obligea Marie-Ange à tomber à genoux devant elle. Un rictus de plaisir amincissait ses lèvres, ses yeux lançaient des flammes.

« Connasse ! Tu vas payer pour toutes les autres ! Attrape ça, pour commencer ! » Elle la gifla à deux reprises avec une violence terrible. Les larmes brûlèrent les paupières de Marie-Ange.

« Au secours... cette fille est folle... ne croyez pas vous en tirer comme ça, j’appellerai la police ! »

« C’est ça, ma belle ! Appelle-la ! En attendant, déguste ! » A nouveau, elle la gifla, en lui tirant les cheveux vers l’arrière. Marie-Ange se mit à sangloter, affolée. Elle ne comprenait plus ce qui se passait en elle ; l’autre la frappait sans arrêt, lui crachant des injures au visage, et elle ne cherchait même pas à se défendre.

Au bout d’un moment, Ingrid parut se calmer. Elle cessa de la gifler et reprit son souffle. Elle la tenait toujours par les cheveux et leurs corps se touchaient presque.

« Tu fais moins ta fière, maintenant, hein, baronne de mes deux ! Tu peux me virer, j’en ai rien à cirer. Tu ne peux pas savoir comme ça m’a fait jouir de foutre une trempe à une de ces connes de bourgeoises qui se prennent pour des princesses parce qu’elles filent le SMIC à une pauvre fille dans la dèche ! Ma parole, j’en ai mouillé mon slip, ma chérie... »

« Lâchez-moi, maintenant, dit Marie-Ange, d’une voix presque inaudible. Vous m’avez rendu ma gifle, nous sommes quittes... je reconnais que j’ai eu tort de m’emporter... lâchez-moi ! »

Ingrid parut hésiter. Une lueur étrange brillait au fond de ses yeux verts. Elle jeta un coup d’œil vers la grande baie illuminée par le soleil. Le parc semblait vide, aucune trace du jardinier. Elle tira doucement, mais d’une façon irrésistible, sur les cheveux de Marie-Ange pour l’obliger à se renverser en arrière.

« Je vais te lâcher... ne crains rien... mais d’abord, je vais m’amuser un peu avec toi ! Tu ne me déplais pas, dans le genre pouffiasse de la haute ! » Un frisson d’horreur parcourut Marie-Ange. L’autre l’obligeait à se cambrer davantage et collait son corps contre le sien. Leurs visages se rapprochèrent ; ils se touchaient presque. « Si tu pouvais voir comme tu es moche avec ton rimmel qui fout le camp... tiens, je vais te cracher à la gueule ! » Elle le fit. Marie-Ange eut une grimace de dégoût en sentant la salive tiède asperger sa joue.

« Si tu bouges, je t’arrache les yeux ! » gronda Ingrid.

Les larmes jaillirent des yeux de Marie-Ange. Elle pleurait de honte à se sentir si impuissante. A travers ses larmes, elle vit Ingrid se pencher encore plus. La tenant par la nuque, la jeune fille posa ses lèvres sur les siennes. Ce fut un baiser lent et visqueux, obscène, destiné à l’humilier encore plus, à l’avilir. Ingrid lui enfila la langue dans la bouche, longuement. Entre ses bras, le corps tout d’abord raidi par la révolte de la bourgeoise s’était soudain amolli. La jeune fille se recula avec un rire mauvais. Elle avait les lèvres toutes gonflées et barbouillées de salive et de leurs rouges mélangés.

« Tu vois, salope, je t’aime bien quand même, à ma façon. Et toi aussi, ça te plaît ! Je t’ai percée à jour dès le premier coup d’œil ! Tu es gouine jusqu’à la moelle, malgré tes airs de sainte-nitouche ! D’ailleurs, les grognasses qui préfèrent se ramoner la chatte avec des trucs en caoutchouc plutôt que de se faire sauter par de vrais mecs, c’est connu, ce sont presque toujours des gousses ! »

« C’est faux ! gémit Marie-Ange. Je ne suis pas comme ça... lâchez-moi, vous me faites horreur ! »

« Je te fais horreur, tu parles ! Je parie que ta culotte est trempée ! D’ailleurs, c’est facile à voir... »

« Non ! » hurla Marie-Ange, affolée.

« Ta gueule ! » Ingrid lui remonta sa robe en haut des cuisses ; dans un sursaut de pudeur, Marie-Ange serra nerveusement ses jambes l’une contre l’autre.

« Je vous donnerai de l’argent, supplia-t-elle... tout ce que vous voudrez... mais pas ça. »

Ingrid acheva de la trousser et lui fourra la main entre les cuisses.

« Merde... une culotte en soie... Madame ne se refuse rien ! »

Elle enfonça sa main dans la tiédeur moite des cuisses charnues et empoigna le sexe à travers le slip ; elle se mit à la palper. Horriblement humiliée, Marie-Ange voulut la repousser. L’autre lui tira si fort sur les cheveux qu’elle eut l’impression que sa nuque craquait.

Saisissant le slip de soie par l’élastique, Ingrid le fit descendre aux genoux, puis, à l’aide de son pied, elle le repoussa jusqu’aux pieds de Marie-Ange et l’en débarrassa. Affolée en sentant l’air caresser son entrecuisse, Marie-Ange cria de honte. Mais déjà l’autre avait pris son sexe dans la main et ses doigts fouillaient entre les lèvres humides.

« Qu’est-ce que je t’avais dit, ma belle salope. Un vrai marécage... Mais je parie que tu peux faire beaucoup mieux, pas vrai ? On va s’occuper un peu de tes grosses mamelles, je suis sûre que c’est surtout de là que tu es sensible... »

D’un geste brutal, la jeune fille lui arracha son corsage. Dessous, Marie-Ange ne portait qu’un soutien-gorge de soie couleur pêche, assorti à son slip. A travers la dentelle transparente se dessinaient les grosses taches foncées des aréoles. « Des vrais nichons de nourrice ! » se moqua Ingrid. D’un geste sec, elle déchira les bonnets en deux. Par les fentes, elle glissa ses mains dedans et empoigna la chair des seins nus. Elle tira dessus, les déformant, pour les faire sortir par les déchirures des bonnets. Les fentes étaient trop étroites et elle dut forcer ; elle se recula un peu pour juger du tableau : étranglés à leurs base par les bonnets ouverts, les seins déformés pendaient au dehors, gonflés comme deux baudruches. « De vraies mamelles de négresse... avec les bouts qui rebiquent... » Du plat de la main, elle effleura les pointes brunes qui ne tardèrent pas à se durcir et à gonfler.

La jeune fille se mit à rire.

« Je le savais bien que ça te plairait... regarde comme ils bandent, ces deux sagouins ! »

Ses caresses étaient devenues étrangement douces. L’humiliation de Marie-Ange était à son comble. Comment aurait-elle pu cacher la sournoise jouissance qui naissait en elle sous les attouchements vicieux de cette fille ? C’était encore pire que dans ses plus délirants fantasmes ! Terrifiée par la force et la violence d’Ingrid, elle n’osait pas se rebeller. Et dans cette impuissance même qui la paralysait, elle puisait une abjecte langueur. Elle s’abandonnait, les yeux mi-clos. Les grosses tétines de chèvre, dont elle avait tellement honte à la plage, s’allongeaient de plus en plus entre les doigts de la jeune fille. Une fièvre délicieuse lui enflammait le ventre, elle pouvait sentir s’enfler les lèvres de son con. Mais voilà qu’Ingrid passait à d’autres amusements. Ses doigts se faisaient cruels et pinçaient, tortillaient méchamment les extrémités sensibles des mamelons hypertrophiés. Elle tirait dessus comme sur des morceaux de caoutchouc. A travers ses larmes, Marie-Ange, abaissant honteusement les yeux, pouvait voir que ses tétines s’étaient monstrueusement allongées. Et pourtant, elle n’avait pas vraiment mal, c’était bien pire que ça : sa chair répondait, un trouble mélange de honte et de plaisir la faisait frémir.

« Si tu bouges, je te les arrache, compris ? »

Marie-Ange battit des paupières pour acquiescer. Ingrid cracha dans ses doigts et, pendant un long moment, elle s’amusa à lui titiller doucement les pointes des seins. Les mamelons boursouflés avaient doublé de volume et ressemblaient à des fraises violacées.

« Si tu fais tout ce que je te dis, murmura Ingrid, je ne te battrai plus... sinon, tu y auras droit, compris ? » A nouveau, Marie-Ange acquiesça des paupières. « Ecarte les pattes... écarte-les bien... comme une pute qui présente sa marchandise ! »

« Oh non ! Oh... pas ça, je vous en prie... »

« Fais ce que je dis, ou c’est la rouste. Tu aimes les coups ou quoi ? »

« Non, non... je le fais... Oh mon Dieu ! » Elle entrouvrit les genoux, ses cuisses tremblaient. Les ongles d’Ingrid se plantèrent dans son sein. Ce fut si soudain qu’elle cria de surprise.

« Ouvre les pattes, je te dis... sinon je t’arrache ton nichon ! » Marie-Ange ouvrit largement les cuisses. L’autre se pencha pour regarder son sexe, la tenant toujours par un sein. Elle avait lâché ses cheveux et Marie-Ange aurait peut-être pu se libérer, mais elle n’en avait plus l’énergie. Ni, peut-être, l’envie...

Les lèvres du con se décollèrent avec un bruit humide. Elle sentit la mouille couler entre ses fesses. Avec un petit rire acide, Ingrid avança le cou pour bien profiter du spectacle. Les bords de la vulve étaient anormalement enflés et les poils qui les entouraient tout poisseux de mouille claire. La languette rouge d’une petite lèvre dépassait de l’entaille. Du bout de l’index, Ingrid la taquina.

« On dirait que ça t’a fait de l’effet, ma salope, de te faire triturer les nichons... regarde comme ça coule ! »

« Je vous en prie, laissez-moi... arrêtons, maintenant... je vous en supplie... »

« Tu veux rire ? C’est maintenant que ça devient vraiment marrant... tu sais ce que tu vas faire ? Tu vas relever tes jambes en l’air et tu vas attraper tes genoux dans tes mains... tu vas bien ouvrir le cul pour te montrer à maman ! » Marie-Ange la regarda d’un air incrédule. Comment pouvait-elle lui demander une chose pareille ?

« Je préfère mourir ! »

« Comme tu veux, ma belle... » Sans comprendre, Marie-Ange vit l’autre se relever sur un genou et prendre quelque chose sur la table.

Elle cria de terreur quand elle vit de quoi il s’agissait : une lourde fourchette à deux dents du service à poisson. Ingrid la tenait comme un poignard, les deux pointes acérées dirigées vers le bas, au-dessus du sexe de Marie-Ange.

« Je compte jusqu’à trois... si tu n’as pas fait ce que je te demande, je te jure que je te plante ça dans la chatte ! Crois-moi, ce sera autre chose que ton putain de gode ! »

« Vous êtes folle ! »

« Un... »

« Arrêtez, c’est impossible... »

« Deux ! »

« Je vais le faire ! Je le fais ! »

« Trois ! » D’un geste affolé, Marie-Ange attrapa ses mollets et tira ses jambes vers sa poitrine, si fort que ses genoux écrasèrent ses seins nus.

« Ouvre les pattes, je te dis... sinon je t’arrache un nichon ! »

« Ecarte mieux les cuisses que ça, salope... je veux que ça bâille ! » Avec un sanglot de honte et de terreur, Marie-Ange tira ses genoux sur les côtés, et elle ferma les yeux. « C’est ça... donne bien ta grosse moule baveuse à maman... écrase bien tes grosses mamelles avec tes cuisses de pute... »

Ingrid se releva à demi, brandissant toujours sa fourchette, pour mieux jouir du tableau. La posture qu’elle avait obligé sa patronne à prendre était d’une obscénité extrême. Ouvrant ainsi le cul, elle ressemblait à un gros bébé qu’on s’apprête à langer. Entre les cuisses écartées, on voyait la moule largement béante dont les petites lèvres saillaient comme deux énormes pétales rouges, séparées par un liseré glaireux. Tout en haut de la fente, le dard du clitoris pointait, comme un gros pistil mauve. Et tout en bas de la déchirure de chair frémissait par spasmes rapides l’œil brun de l’anus que la posture faisait ressortir, comme un gros bouton boursouflé. Marie-Ange sanglotait de honte ; jamais, même chez son gynéco, on ne l’avait obligée à s’exhiber d’une façon aussi mortifiante. Elle imaginait le regard vicieux de la bonne en train de violer son intimité. Elle fermait les yeux de toutes ses forces pour ne pas la voir. Elle l’entendit se lever et marcher autour d’elle, à pas feutrés, mais elle garda la pose. Elle avait deviné que l’autre s’était mise debout pour mieux se délecter du spectacle.

Le silence lui parut interminable. Une vive contraction au fond de son vagin dilaté par la posture expulsa une coulée tiède hors de sa vulve. Cela coula jusqu’à son anus. Ingrid s’accroupit en face d’elle et, des deux mains, elle se mit à lui tripoter le sexe. Elle s’efforçait de saisir les petites lèvres pour les allonger, mais la mouille les rendait gluantes, et elle dut y planter les ongles. Marie-Ange sursauta.

« Qu’est-ce que tu mouilles, ma salope ! »

Ingrid s’amusait à lui tirer sur les nymphes comme elle l’avait fait tout à l’heure avec les bouts de ses seins. Elle rabattit les lamelles de chair sur les poils pour bien dégager l’orée du vagin.

« Qu’est-ce que tu es ouverte, dis donc... on voit que tu te ramones souvent avec ton truc... un vrai garage à bites ! » Elle enfourna trois doigts dans l’orifice rouge ; avec une sorte de pet, l’air ressortit du trou, expulsant une coulée baveuse. Elle força, enfonçant ses doigts tout au fond, et se mit à touiller dans la chair humide et chaude. La respiration de Marie-Ange s’accélérait, ses ongles se plantaient dans ses mollets. Tout en lui fouillant profondément le vagin, Ingrid lui tripotait savamment les petites lèvres et le clitoris, les lui tortillant doucement. Au comble de l’humiliation, Marie-Ange était plongée dans un état de torpeur perverse. Elle sentait son clitoris s’ériger et jaillir d’elle comme un bourgeon sur le point d’éclore. C’est sur lui qu’Ingrid concentrait ses efforts, le taquinant de l’ongle, le pinçant, le comprimant, l’exaspérant.

Marie-Ange gardait docilement la pose et se laissait fouiller le sexe sans plus même chercher à dissimuler le plaisir honteux qu’elle y prenait. Comment l’aurait-elle pu d’ailleurs, avec toute cette mouille qui la trahissait, et dans laquelle les doigts glissaient comme dans de l’huile ?

« Tu ne pourras pas dire que tu n’aimes pas ça, grosse salope. Tu sens comme ça coule ? » la raillait Ingrid. Amusée, elle avait remarqué comment l’autre, mine de rien, poussait son con en avant pour accentuer le contact. Délaissant le clitoris, elle fit descendre sa main et deux doigts forcèrent l’entrée du vagin avec une surprenante facilité. En un instant, elle atteignit le fond du fourreau fiévreux. Un troisième doigt rejoignit les deux autres. Marie-Ange se mordait les lèvres jusqu’au sang. Les doigts la fouillaient profondément, délicieusement.

« Qu’est-ce que t’es large, dis donc. On pourrait y enfiler son pied, je parie, comme dans une pantoufle ! Ton mari doit être drôlement bien monté, ma salope, pour t’avoir ouverte comme ça ! Un vrai vagin de vache ! Pas étonnant que tu utilises des godes grand modèle ! »

Atrocement humiliée, et d’autant plus qu’elle ne pouvait plus cacher qu’elle aimait ça, Marie-Ange fondit en larmes.

« Et elle chiale, en plus ! se marra Ingrid. Elle mouille de tous les côtés, en somme ! » Elle agita violemment sa main, distendant les parois élastiques du vagin. Sentant l’orgasme monter du fond de la chair de sa victime, elle retira vivement sa main. Marie-Ange cria de frustration, et sanglota de plus belle. Le vagin restait béant comme une bouche. A cette vue, une fièvre sadique irradia Ingrid. Elle comprenait maintenant qu’elle pourrait aller aussi loin qu’elle le voulait, l’autre accepterait tout. Sa docilité l’écœurait et l’excitait, elle se réjouissait de l’entendre pleurer et gémir, de voir à quel point c’était facile de lui faire perdre la tête, elle eut envie de lui faire encore plus mal, de l’avilir. Elle agrippa toute la motte et la tira vers le haut, comme si elle essayait d’arracher une touffe d’herbe. Entre les lèvres déformées du con, elle vit saillir la tête rose du clitoris : le plaisir l’avait fait gonfler et rendu tout luisant de secrétions.

Elle lâcha les poils et pinça la petite crête de chair de toutes ses forces, arrachant un hurlement à Marie-Ange. Le visage enlaidi par un rictus cruel, Ingrid murmura :

« Tu préférerais que je te branle, hein ? C’est pour ça que tu me le tends, ton gros clito. Tu peux toujours courir, ma vieille, ce n’est pas moi qui vais te le faire prendre, ton pied. Je ne suis plus ta bonne à tout faire ! Tu vas t’astiquer toute seule, ma chérie, comme la salope que tu es. »

L’expression scandalisée de Marie-Ange la fit rire aux éclats.

« Allez, fais pas cette tête, branle-toi ! Branle-toi, t’entends ? Ou je te mets une rouste ! » Elle montra son poing fermé d’un air menaçant. Marie-Ange n’était pas de taille à lutter avec elle, elle le savait. Mais était-ce la seule raison ? Quoi qu’il en soit, sa main descendit entre ses cuisses. Ses yeux, plongés dans ceux d’Ingrid, s’étaient faits implorants.

« Allez, fais-le... chuchota l’autre. Fais-le, je te dis. Je veux voir la tête que tu fais quand tu t’astiques. J’ai jamais vu une bourgeoise le faire... » Le doigt replié de Marie-Ange hésitait à l’orée des poils.

« Je vous en prie... arrêtez, maintenant... ne me demandez pas ça. »

« Allez, fais-le, quoi, t’en meurs d’envie ! » dit Ingrid, en prenant une voix calme.

« C’est pas vrai ! sanglota Marie-Ange. Je... je ne pourrai jamais... trop honte... devant vous... » Ses sanglots l’empêchaient d’articuler. Mais son doigt venait d’entrer dans la fente et frôlait la perle durcie du clitoris. « Je ne pourrai jamais... jamais... sanglota Marie-Ange. Je préfère mourir... » Son doigt appuyait sur le clito, se raidissant par brèves saccades imperceptibles. La salope se branlait sournoisement en prétendant le contraire.

Avec une expression machiavélique, Ingrid fit semblant de ne pas le remarquer

« Vous ne pouvez pas... me demander une chose pareille... je ne suis pas une bête... » gémissait Marie-Ange.

« T’as raison ! » fit Ingrid.

Elle eut le plaisir de voir la stupéfaction faire s’écarquiller les yeux de sa victime.

« Je plaisantais, tu penses bien ! » dit-elle, en se levant.

Elle considéra de haut Marie-Ange, toujours vautrée impudiquement, la chatte ouverte et les doigts dans la fente. Elle fit semblant de ne pas remarquer l’expression affolée et implorante de sa victime, ni que ses doigts bougeaient maintenant d’une façon très visible.

« Allez, c’est fini, quoi ! dit-elle. Levez-vous... je ne vous embêterai plus. Je sais pas ce qui m’a pris, faut pas m’en vouloir. Vous avez eu votre rouste, on est donc quittes maintenant. Vous pensez bien que je ne vais pas vous obliger à vous masturber devant moi... pudique comme vous l’êtes. »

Mortifiée par la raillerie qui filtrait dans son ton, Marie-Ange poussa un cri outragé et se releva d’un bond.

« Vous... vous êtes une méchante fille... une... une... une détraquée sexuelle... Oh, je me plaindrai, vous savez... je me plaindrai à la police... vous allez avoir de mes nouvelles, ne croyez surtout pas que vous allez vous en tirer comme ça ! (Marie-Ange écumait de rage, elle en bégayait.) J’ai le bras long, vous savez... Mon mari est quelqu’un de haut placé... c’était... un attentat à la pudeur... voilà, c’est ça, un attentat à la pudeur caractérisé, et c’est puni de prison... Ne croyez pas que je vais laisser passer ça, dès que vous serez sortie d’ici, j’irai au commissariat déposer une plainte en bonne et due forme... on a vos coordonnées à l’agence... »

« C’est ça, cause toujours ! dit narquoisement Ingrid en se dirigeant vers la porte. En tout cas, si t’as envie que je te branle, faudra le demander plus gentiment ! »

Eclatant de rire devant l’air indigné de Marie-Ange, elle sortit.

CHAPITRE IV

UN PETIT BISOU

Dès que la porte fut refermée, Marie-Ange, dans une sorte de transe, alla écouter si Ingrid était bien partie. Puis elle courut comme une folle jusqu’au canapé et se jeta dessus, les cuisses ouvertes. Ses mains plongèrent entre ses cuisses. Il ne lui fallut pas longtemps. Ce fut comme un accès de folie furieuse, de rage bestiale. Elle se fouillait le vagin d’une main, sauvagement, et de l’autre se pinçait le clitoris jusqu’au sang. Ses yeux se révulsèrent, elle montra ses dents dans une grimace d’agonie. Comme une vague, l’orgasme l’emporta. Les spasmes semblaient ne pas vouloir s’arrêter.

Quand cela cessa enfin, elle se redressa dans un état second. Les larmes coulaient sur ses joues. « Oh je deviens folle... je deviens folIe... » murmura-t-elle.

Jamais encore elle n’avait joui d’une façon aussi démentielle. C’était comme si une ultime barrière venait de céder au fond d’elle. Maintenant... si elle se laissait aller, il n’y aurait plus de limites à son abjection. « Il ne faut pas... oh mon Dieu... surtout pas... Oh ! quelle sale fille... »

La violence de la jeune bonne avait éveillé en elle, outre des sensations inédites, quelque chose de plus profond qu’elle avait toujours refusé de voir, mais qu’elle ne pouvait plus ignorer, maintenant, car la bête était sortie de sa tanière et elle allait la dévorer. Un goût étrange pour l’avilissement, pour l’asservissement, un inexplicable besoin d’être souillée et punie... Terrifiée, Marie-Ange se contemplait dans le miroir. « Il ne faut pas, se répéta-t-elle... il n’y aurait plus de limites... »

Elle entendit la musique d’un poste de radio, au-dessus d’elle. Curieusement, elle éprouva une bouffée de bonheur. Elle ne ressentait aucune haine à l’égard de celle qui venait de lui imposer sa loi avec une implacable brutalité. Pour celle qui avait réveillé l’esclave qui dormait dans sa chair. Une langueur voluptueuse l’irradiait encore tout entière. Comme dans un rêve, comme un zombie, elle se dirigea vers l’escalier, sachant pertinemment qu’elle allait commettre l’irréparable. Ainsi un assassin se décide à tuer et cesse de réfléchir jusqu’à ce que la chose soit faite ; seulement, c’était elle-même, Marie-Ange, qu’elle allait assassiner. Et l’arme, c’était Ingrid !

*  *  *

Ingrid était occupée à ranger ses affaires dans sa valise. Elle chantonnait avec insouciance, reprenant l’air de la radio portable qui nasillait sur la table de nuit. Elle fit mine de ne pas remarquer la femme qui l’observait, hésitante, dans l’ouverture de la porte.

Comme l’autre ne bougeait pas, elle lui lâcha enfin, d’une voix faussement agacée :

« Je sais, je sais... vous voulez que je me barre... si je reste une minute de plus, vous avertissez les flics... vous donnez pas cette peine, je les mets, vous voyez bien ? Vous pourrez tout raconter à l’agence, je m’en fous... »

Marie-Ange garda le silence. Elle suivait des yeux avec une sorte de curiosité passionnée les gestes rapides de la fille. Elle fourrait tout en vrac dans sa valise, sans soin, culottes, collants, chemisiers aux couleurs criardes. Comment une chose pareille était-elle possible... Comment cette fille stupide et vulgaire avait-elle pu sentir ainsi en elle ce qu’elle-même, Marie-Ange, s’était toujours refusée à voir, qu’elle croyait caché aux yeux de tous ? Même son mari qui la connaissait pourtant bien ne l’avait jamais vue, cette chose. Et voilà : elle venait d’avoir trente-neuf ans et elle devait à cette sale petite garce le premier véritable orgasme de sa vie. Ses yeux s’emplirent de larmes. Elle parvint enfin à parler, d’une voix blanche :

« Et où allez-vous aller, maintenant ? »

La stupidité de sa question la fit rougir. Ingrid haussa les épaules : « Qu’est-ce que ça peut vous foutre ? J’en sais rien. Un jour ici, un jour ailleurs, j’ai toujours vécu comme ça. Je vais où le vent me pousse... une pierre qui roule, quoi, comme dans la chanson. Pour commencer, je vais partir de ce bled. Comme j’ai plus de tune, faudra que je fasse du stop... Les mecs me prennent facilement en stop, j’ai aucun problème. Bien sûr, faut passer à la casserole, c’est donnant donnant... »

Elle haussa les épaules : « J’irai faire une saison ailleurs... »

« Vous pourriez peut-être... je veux dire... on pourrait peut-être... »

Les mains posées sur sa valise, Ingrid la regardait, le visage vide de toute expression. Marie-Ange avala difficilement sa salive : « Je... enfin, si vous vouliez... vous pourriez rester encore un peu... le temps de gagner un peu d’argent... »

Ingrid baissa les paupières et prit l’air ennuyé, comme un joueur de poker qui vient de toucher un full et qui cherche à masquer sa joie : « Vous êtes dingue, ma parole ! fit-elle en secouant la tête. Après la tannée que je viens de vous donner ? Vous aimez les coups, ou quoi ? »

« Restez... restez un peu... il ne faut pas agir à la légère... je me suis énervée, vous aussi... oublions ça... »

« Je ne sais pas... dit Ingrid. Je ne comprends pas très bien ce que vous cherchez, Madame... » A dessein, elle appuya sur le mot : Madame.

« Mais... je ne cherche rien... je disais ça... je ne sais pas, malgré notre différence d’âge et de milieu, nous pourrions essayer... de mieux nous connaître. »

Une lueur de triomphe brilla dans les yeux d’Ingrid.

« Mieux nous connaître ? Je ne comprends pas. »

« Devenir amies... je... mon mari est souvent en voyage... me sens si... seule... parfois... et vous aussi, vous êtes seule... »

« On pourrait s’arranger, en somme, c’est ça ? » ricana Ingrid. Il y eut un long silence ; Marie-Ange, les yeux baissés, attendait. Ingrid, qui l’observait de côté, nota avec amusement qu’elle s’était remaquillée et recoiffée ; elle s’était également changée et portait maintenant une élégante robe d’été, très légère, en tissu imprimé, une de ces robes qui n’ont l’air de rien, au premier abord, mais qui tombent d’une façon si parfaite qu’elles révèlent la griffe d’un grand couturier. Elle était presque redevenue l’altière bourgeoise qui l’avait engagée, qui s’était montrée si exigeante. Presque. Seulement presque. Sous le vernis, on décelait une secrète fissure, une intense émotion que trahissaient les pommettes roses et un tremblement à la bouche. Ingrid réprima une viscérale envie de l’avilir à nouveau, de retrouver l’intense jubilation qu’elle avait éprouvée en voyant ces grands yeux lisses s’embuer de larmes. Elle se retint.

« Je ne sais que penser, Madame... vraiment, vous me prenez au dépourvu... » dit-elle d’une voix doucereuse. Elle eut un petit rire coquet. « Croyez que j’apprécie votre invitation... car il s’agit bien d’une invitation, bien sûr ? Vous ne me proposeriez pas, vous n’auriez pas le toupet de me proposer de faire à nouveau la boniche... après ce qui s’est passé ? »

Marie-Ange eut un haut-le-corps. C’était bien ce qu’elle avait eu en tête, en effet.

« Non, bien sûr... » bredouilla-t-elle. Elle sentait qu’elle s’enferrait, mais n’y pouvait rien. « Ce serait juste pour vous permettre de vous... de vous retourner un peu... »

« Vous m’hébergeriez, en somme ? »

« Voilà... c’est ça... on se tiendrait compagnie... en attendant que mon mari revienne... »

C’était fait ; elle avait tout lâché. Elle vit un ironique sourire naître sur les lèvres de la petite garce. Il était trop tard pour faire machine arrière. Et d’ailleurs... elle n’en avait pas envie.

« Cela me paraît un peu louche... dit Ingrid. J’espère que vous n’avez pas... des idées déplacées, hein ? Je ne mange pas de ce pain-là... »

« Non, bien sûr, balbutia Marie-Ange en devenant toute rouge... bien sûr que non, qu’allez-vous penser... »

Ingrid se contenta de ricaner

« Et qui fera la bouffe ? Le ménage ? tout ça ? » demanda-t-elle. Marie-Ange eut un geste évasif :

« Oh... nous verrons... je pourrais engager une bonne... » Ingrid ricana de plus belle.

« Ce ne serait pas intime, non ? d’avoir une étrangère... entre nous... »

Marie-Ange détourna les yeux.

« On s’arrangera... » dit-elle.

« Vous pourriez faire le ménage, au fond, murmura Ingrid. Cela vous occuperait un peu... vous n’avez rien à foutre. » Marie-Ange garda le silence. Cramoisie, elle baissait les paupières, évitant le regard narquois de la jeune fille. « Vous ferez le ménage ? » insista Ingrid. Après une hésitation, Marie-Ange acquiesça d’un geste. « Et la bouffe ? »

« Je... je ne suis pas une très bonne cuisinière... mais... on pourrait prendre des surgelés... »

« J’ai horreur de ça, fit Ingrid. Et je ne vous cache pas, ma chère, que cela m’amuserait de vous voir un peu devant les fourneaux... » Marie-Ange eut un petit rire étranglé, comme s’il s’agissait d’une plaisanterie.

« Je... je veux bien essayer... » bredouilla-t-elle.

Le jeu excitait de plus en plus Ingrid. Elle bâilla longuement, en examinant sa patronne de la tête aux pieds. Puis elle s’allongea sur son lit, nonchalante, et s’étira, cambrant les seins.

« Oh, après tout, si vous insistez... faire ça ou peigner la girafe... je veux bien rester quelques jours... j’aurai droit à la piscine, bien sûr ? »

« Mais bien sûr... cela va sans dire ! » fit Marie-Ange.

« Je croyais que les boniches n’y avaient pas droit... » fit moqueusement Ingrid.

« Mais... mais... c’est différent... » Toute rouge, Marie-Ange s’emmêlait.

« Et il faudra me faire des excuses, bien sûr, pour m’avoir giflée... »

« Mais... vous aussi, vous... »

« Ce n’est pas pareil, chérie : c’est vous qui voulez que je reste. Moi, je m’en fous. Ici ou ailleurs... alors, si vous voulez que je reste, faudra faire ce que je veux. Il faut que ce soit bien clair, hein ? »

Tête basse, Marie-Ange ressemblait à une élève punie.

« Eh bien... ces excuses... j’attends ! »

« Je... je m’excuse... de... de vous avoir... manqué de respect. Je reconnais que j’avais tort... »

« Cela ne suffit pas, ma chère ; ce serait trop facile, on s’excuse et on efface tout, hein ? »

« Mais... »

« A genoux... mettez-vous à genoux... Il faut me demander pardon à genoux... Sinon, je prends ma valise et tchao ! »

Marie-Ange tituba, comme une femme ivre. Ses ongles grincèrent sur le chambranle. Un instant, Ingrid crut qu’elle avait exagéré. Mais non. Avec un petit rire crispé, comme si par un reste de respect humain elle tentait de faire croire (mais à qui ?) qu’il s’agissait d’un caprice sans portée, d’une plaisanterie amusante, elle s’agenouilla sur la descente de lit.

« Comme ça ? » fit-elle, en s’efforçant de pouffer. Mais le regard glacé d’Ingrid lui fit ravaler cette chétive parodie de rire. « Je vous demande pardon... je vous demande pardon... » bredouilla Marie-Ange. Ses lèvres tremblaient.

« Je veux bien vous pardonner, ma chère... non, non, ne vous relevez pas encore... ça me plaît, à moi, de vous voir à genoux... mais à une condition... que vous acceptiez un gage... »

« Un gage ? » demanda Marie-Ange. « Quel gage ? »

Ingrid s’assit sur le lit et posa ses pieds sur la descente de lit, de chaque côté de la femme agenouillée. Elle fit mine de réfléchir...

« Quel gage... voyons... et si vous faisiez le tour de la chambre à quatre pattes ? » Marie-Ange sursauta. « Non, non, poursuivit Ingrid, ce sera pour plus tard, quand nous nous connaîtrons mieux... pour l’instant, vous pourriez vous contenter de m’embrasser... »

Du bout des doigts, elle effleura les lèvres sensuelles de Marie-Ange. Cette dernière frissonna et entrouvrit la bouche. Ingrid lui enfila le doigt entre les dents, lui toucha la langue. Marie-Ange n’osait pas bouger ; les bouts de ses seins pointaient, durcis, à travers l’étoffe légère de sa robe estivale.

« Sur la bouche, par exemple... comme deux gouines... avec la langue... » dit Ingrid. Elle se pencha, prit les joues de Marie-Ange entre ses mains et colla sa bouche à la sienne. Elle sentit les lèvres tièdes s’ouvrir, avides ; elle enfonça sa langue tout entière dans la bouche livrée, et la fit aller et venir vicieusement. D’un coup, elle se recula. « Non, non... j’ai une meilleure idée... ce n’est pas sur la bouche que vous allez m’embrasser, ce serait trop facile... »

« Allez quoi, juste un petit bisou... pour me montrer qu’on est vraiment copines... »

Elle se cambra, les mains posées derrière elle. Sa courte jupe s’était retroussée. Les yeux de Marie-Ange, effrayés, s’étaient posés sur les cuisses bronzées de la fille.

« Je vois que nous avons eu la même idée... » gloussa Ingrid. Elle souleva d’une main sa jupe et écarta les cuisses. Une chaude odeur de femelle arriva aux narines de Marie-Ange. « Ici, par exemple ? » fit Ingrid, en tirant sur sa culotte de côté, dévoilant la touffe de poils bruns, emmêlés, et la fissure verticale du con. Le clitoris pointait à demi, d’un rose sale, tout baveux. « Là... » dit Ingrid, en tirant sur la petite languette. « Ou plutôt ici... » Ses doigts descendirent, suivis par les yeux fascinés de Marie-Ange. Ils fouillèrent dans la touffe sombre, tirèrent sur l’épaisse lèvre mauve, toute luisante de sécrétions, dévoilant l’ouverture rouge du vagin.

« Mais... mais... vous disiez vous même... que... » Marie-Ange ne poursuivit pas, ses yeux fouillaient les méandres de chair rose.

« T’as raison... on n’est pas des gouines... » fit Ingrid, en remettant sa culotte en place. « Je disais ça pour voir... » ajouta-t-elle. « Non... au fond... un gage est un gage, hein ? Tu vas juste me faire un petit bisou sur le derrière... »

Elle se mit debout, se retourna et retroussa sa jupe. Incrédule, Marie-Ange contempla le cul potelé exposé à quelques centimètres de son visage. La petite culotte, froissée par la mouille et par la sueur à l’entrejambe, était incrustée dans la raie des fesses, laissant libres les deux grosses joues rebondies.

« Juste un petit bisou, pour me montrer qu’on est vraiment copines... et n’en profitez pas pour me tripoter, hein, grande sale... » gloussa Ingrid. Elle se pencha un peu pour pousser son derrière au visage de l’autre. Celle-ci, s’efforçant de rire, elle aussi, avança le visage. Elle était à la fois mortifiée et excitée. Dieu, que le cul de cette fille sentait bon... une odeur un peu bestiale, puissante, de mouille, d’urine, de sueur. Timidement, ses lèvres frôlèrent la peau chaude de la cuisse... tout en haut...

« Ici, au milieu... » souffla alors Ingrid, d’une voix rauque, et d’une main elle écarta une de ses fesses, les décollant l’une de l’autre. De l’autre main, elle tira sur sa culotte et Marie-Ange, le sang aux joues, vit éclore l’anus cerné de poils bruns. Une odeur amère caressa ses narines. Les tempes battantes, elle approcha sa bouche. Au moment où ses lèvres frôlaient l’auréole de l’anus, Ingrid poussa un cri perçant et se déroba. Laissant retomber sa jupe, elle pivota sur elle-même et abaissa un regard outragé sur la blonde toujours à genoux. « Mais c’est qu’elle le ferait pour de bon ! Alors, ça ! Oh, la sale ! Embrasser sa boniche sur le trou du cul ! Fi donc ! Quelle honte ! » Elle secoua la tête, comme si la chose la dépassait. « J’avais dit un petit bisou, madame de Witt, pas de faire des cochonneries. Et vous en profitez aussitôt... »

« Mais ! »

« Suffit ! Plus un mot, grande sale ! Ou je fais ma valise ! Non mais ! » Ingrid tira pudiquement sur sa jupe, en affectant de pincer les lèvres. « C’est bon, puisque je vois que vous êtes prête à tout pour que je reste, je veux bien vous faire ce plaisir... et passer ici quelques jours... mais il ne faudra pas en profiter, hein, pour chercher à faire vos cochonneries avec moi ? Je ne mange pas de ce pain-là, madame de Witt ! »

N’osant affronter son regard triomphant, Marie-Ange se redressa. Elle avait les genoux ankylosés. Elle s’essuya la bouche du dos de la main.

« Et si vous alliez vous occuper un peu de la bouffe, madame de Witt ? » fit Ingrid, en prenant une attitude de princesse. « C’est bien joli, tout ça, mais je commence à avoir la dalle. Allez donc un peu à la cuisine... Je vais me reposer en attendant. Vous m’appellerez quand ce sera prêt ! Et tâchez que ce soit bon, je suis très difficile, vous comprenez ? »

CHAPITRE V

LA BOUTEILLE DE COCA-COLA

Marie-Ange de Witt préparait une omelette à la cuisine ; c’était le seul plat qu’elle savait faire à peu près convenablement. Dehors, la nuit commençait à tomber et l’on entendait monter dans le silence la rumeur sourde des vagues, sur la plage, et le bruissement des cigales. La femme s’affairait, tout émoustillée. Ingrid lui avait donné l’ordre de mettre la table et de préparer le repas. Elle avait dû réapprendre des gestes oubliés depuis longtemps. Mais ce n’était pas seulement pour cela qu’elle était nerveuse. Marie-Ange découvrait le plaisir d’obéir, de se soumettre.

Ingrid était au salon, devant la télé. Elle regardait une émission de variétés. Elle portait une jupe de cuir très courte, et des tiags. Ses jambes étaient allongées devant elle, les talons de ses bottes reposant sur un coussin.

« C’est prêt... » annonça Marie-Ange, d’une voix gênée. Elles se mirent à table. Marie-Ange n’osait pas parler. Ingrid dévora son omelette et la salade niçoise. Elle buvait sec, et la bouteille de rosé fut rapidement liquidée ; en dépit de ses protestations, Marie-Ange était obligée de vider verre sur verre, elle aussi, car Ingrid la servait d’autorité. Les deux femmes ne tardèrent pas à avoir les joues roses et l’œil un peu luisant.

« A propos, j’ai aperçu un drôle de type, tout à l’heure, dans le jardin... un grand lascar aux cheveux presque ras... l’air d’un parfait idiot... c’est qui ? »

« Oh... c’est certainement Barthélémy... le jardinier... il vient tous les après-midi... deux ou trois heures... pour s’occuper des fleurs... de l’arrosage, tondre le gazon... il n’est pas très futé, mais il nous rend bien service, le pauvre ! »

« Je vois... Si je comprends bien, vous l’exploitez, quoi ? »

« Mais pas du tout ! Nous le payons ! »

« J’imagine ça ! Je suppose que ça doit pas vous ruiner ! En tout cas, en dépit de son air con et de sa vue basse, il a l’air drôlement baraqué. Il doit être monté comme un âne ! T’es sûre que ça ne t’a jamais tentée ? »

Marie-Ange eut un petit rire offusqué ; le vin lui donnait chaud aux joues, tout à coup.

« Voyons, Ingrid, pouffa-t-elle sottement, vous ne parlez pas sérieusement ! Vous l’avez bien regardé ? »

« C’est vrai qu’il est pas gâté par la nature, mais ce serait toujours mieux que votre truc en caoutchouc ! »

Marie-Ange, bien qu’un peu humiliée par ces propos (elle, avec Barthélémy ! Et puis quoi, encore ?) nota non sans une certaine satisfaction qu’Ingrid la vouvoyait.

« Il faudra qu’on lui dise que je suis votre nièce, comme ça, il ne s’étonnera pas trop, O.K. ? »

Soulagée, Marie-Ange approuva : « Excellente idée, Ingrid. Voyez-vous, Barthélémy n’est pas méchant, mais il a la langue un peu longue... et nous vivons en quelque sorte dans un village ! »

« Cela dit, il serait bien commode, non, pour vous ? Il vient chez vous tous les jours, personne ne s’étonnerait. Il a vraiment l’air d’avoir une bite énorme, pourquoi n’en profiteriez-vous pas ? Ce truc en caoutchouc, je vous assure, ça doit pas être bon pour la santé ! »

Marie-Ange, qui buvait, s’étrangla et se mit à tousser bruyamment, les larmes aux yeux ; elle était devenue aussi rouge qu’une brique.

« J’adore quand vous piquez un fard, la taquina Ingrid, qui avait pris une voix un peu mondaine. Vous ressemblez à une vraie collégienne... »

Marie-Ange baissa les yeux et se mit à tripoter les miettes de pain, sur la nappe.

« Vous approchez de la quarantaine, non ? reprit Ingrid. Il faut vous dévergonder un peu... après, il sera trop tard. »

Marie-Ange prit son verre ; sa main tremblait.

« D’autant plus, ajouta doucereusement Ingrid, que ce serait dommage de laisser perdre une si belle marchandise... Vous n’êtes vraiment pas mal foutue, pour une femme de votre âge. »

Marie-Ange eut un petit rire contraint : « Vraiment ? Vous ne dites pas ça pour me flatter ? »

« Parole ! Et vous seriez même drôlement jolie si vous quittiez ce masque de bourgeoise constipée... très baisable ! »

Echauffée par le vin rosé, Marie-Ange battit des paupières.

« Vous ne vous moquez pas ? » susurra-t-elle.

« Pas du tout ! Prenez vos nichons, par exemple ! Ils sont sensationnels ! Et je pèse mes mots... »

Marie-Ange protesta : « Oh ! alors là, j’ai peine à croire que vous êtes sincère ! Vous dites ça pour me faire plaisir ! Je les déteste... ils sont si gros... et ils tombent... »

« C’est normal qu’ils tombent un peu... ils sont lourds... mais ça ne leur enlève rien ! »

Marie-Ange eut une moue coquette.

« Ouvrez votre corsage, dit Ingrid. Je vais vous prouver qu’ils tiennent la route ! »

« Voyons, fit Marie-Ange... ce n’est pas la peine ; je les connais bien, vous savez ! »

Son regard rencontra celui de la jeune fille et elle se sentit rougir violemment. L’autre avait repris son expression de sale gamine capricieuse et ses yeux luisaient d’une lueur sardonique. Un frisson délicieux lécha le creux des reins de Marie-Ange.

« Faites ce que je dis, au lieu d’ergoter, dit Ingrid. Ouvrez votre corsage... et sortez-les ! Allez, sortez-les... plus vite que ça ! »

Avec un petit rire gêné, Marie-Ange porta ses mains au col de son chemisier. Une sorte d’ivresse malsaine, qui ne devait que très peu au vin rosé, commençait à l’envoûter, comme tout à l’heure, dans la chambre, quand la jolie brune l’avait obligée à lui embrasser le derrière. Elle hésitait néanmoins. Ingrid prit une voix douce et lui caressa la main.

« Voyons, Marie-Ange, vous n’êtes plus une gamine... Ne sommes-nous pas entre femmes ? Il n’y a rien d’indécent à montrer sa poitrine à une amie pour qu’elle l’examine... Vous en montrez bien davantage à votre médecin, et c’est un homme... Je vais finir par croire que vous m’en voulez ! »

« Mais pas du tout, Ingrid, fit Marie-Ange... seulement... je suis si pudique... » Avec un soupir, elle commença à déboutonner son chemisier. Ses doigts tremblaient. Amusée par sa nervosité, Ingrid l’encouragea d’un sourire indulgent. Elle l’arrêta d’un geste avant qu’elle n’ait déboutonné entièrement le chemisier. Par l’échancrure, on apercevait le soutien-gorge et le profond sillon qui séparait les seins.

« Cela suffira... écartez votre chemisier... » Marie-Ange obtempéra. « Oh le joli soutien-gorge ! se moqua Ingrid. Tous ces froufrous, c’est coquin en diable... »

Marie-Ange s’empourpra comme une collégienne prise en flagrant délit de coquetterie. Entre les deux pans écartés de son chemisier, elle exhibait maladroitement sa lourde poitrine étroitement moulée par la dentelle presque transparente. On voyait au centre des bonnets les taches brunes des mamelons gonflés. Ingrid contemplait ce spectacle avec un sourire indéfinissable, se délectant du trouble de la femme, que l’émotion et l’angoisse de l’attente faisaient respirer par à-coups. Ses seins lourds et laiteux montaient et descendaient, par saccades. Un ange passa... Au bout d’un long moment, la brune jeune fille se leva et domina la femme blonde de toute sa hauteur. Elle souriait toujours ; l’autre leva vers elle un regard étrangement humble.

« Vous... comment les trouvez-vous ? Pas trop gros ? »

« On ne voit pas très bien... attendez... » Ses doigts s’insinuèrent entre la dentelle et la peau moite des seins. Marie-Ange frissonna. « Je trouve qu’ils sont un peu à l’étroit, là-dedans... quelle taille prenez-vous ? »

« Du... du A... » Sous la dentelle, les doigts palpaient les deux globes de chair chaude. Ingrid tira un peu plus sur les bonnets, pour dégager les seins. Elle remarqua que Marie-Ange retenait son souffle.

« Vous voyez bien, fit-elle, en prenant une voix mielleuse, cela vous oppresse... vous avez du mal à respirer... »

« Vous... vous croyez ? » Marie-Ange s’arracha un sourire poli, comme si tout cela était parfaitement naturel. Les doigts remontèrent sous les bonnets et frôlèrent, comme par inadvertance, les pointes des tétons érigés. Surveillant entre ses cils les réactions de la blonde, Ingrid, avec une lenteur étudiée, tira les bonnets vers le bas, dénudant les globes laiteux. Marie-Ange poussa un soupir affligé et bredouilla : « Vous... vous... vous voyez... ils sont... si gros... » Il y eut un temps d’arrêt au passage des mamelons, comme si les pointes raides retenaient la dentelle en un ultime sursaut de pudeur. Puis les seins se dégagèrent entièrement de leur prison et leurs larges pointes achevèrent de se déployer.

Les narines frémissantes, Marie-Ange se laissait dépoitrailler. Seul son souffle précipité trahissait son émotion. Ingrid lui rabattit les bonnets sous les seins, de façon à rehausser comme sur un étal les globes plantureux. Croisant le regard moqueur de la jeune fille, Marie-Ange détourna les yeux. Ingrid se releva et prit un peu de recul pour mieux les admirer.

« Vous avez vraiment ce que les hommes appellent une poitrine de rêve... Mettez-vous debout... pour qu’on les voie mieux... » Marie-Ange repoussa sa chaise et se leva maladroitement ; malgré elle, elle se penchait un peu comme pour restreindre l’importance de ses volumineux appas. La poitrine débordait par l’échancrure sans qu’il soit nécessaire de maintenir le chemisier ouvert. Marie-Ange ne pouvait pas ne pas être consciente de ce qu’avait de ridicule et de choquant le fait que ses seins nus jaillissent, étranglés et rehaussés, hors de ses vêtements de ville. L’émotion lui nouait la gorge.

« Marchez un peu dans la pièce... » lui dit Ingrid. « Qu’on voie bien comment ils se tiennent... »

Les paupières baissées, affreusement mortifiée d’avoir à s’exhiber ainsi sous les yeux espiègles de cette petite garce, Marie-Ange fit quelques pas maladroits, les bras raides. « Vous voyez... ils tiennent très bien... à peine s’ils bougent quand vous marchez... » Marie-Ange baissa les yeux sur ses gros seins ; elle constata qu’ils tremblotaient légèrement à chaque pas. Son souffle oppressé et la pression, sous eux, du soutien-gorge, les faisaient pigeonner. La peau blanche (elle ne se faisait jamais bronzer les seins) laissait voir par transparence quelques veinules bleues qui convergeaient vers les aréoles gonflées ; les mamelons ressemblaient à deux grosses fraises. La honte de s’exhiber ainsi l’excitait sournoisement et elle sentait d’agaçants picotements dans sa chair, sur la poitrine et entre les cuisses. Les bouts des seins la démangeaient et comme elle marchait, elle s’aperçut à un moment qu’elle avait mouillé sa culotte.

« C’est marrant, de vous voir marcher comme ça, avec les nichons dehors... surtout avec vos talons aiguilles... Si vos amis vous voyaient... ou votre mari... »

« Je... je peux les rentrer, maintenant ? »

« Les rentrer ? Vous plaisantez... vous devriez marcher plus vite, au contraire, pour que je me rende bien compte... ou plutôt, non, tenez, j’ai une meilleure idée. Vous allez sautiller sur place... »

« Sautiller ! Mais... » Le regard de la jolie brune avait durci. Elle arqua interrogativement un sourcil. Marie-Ange lui adressa un sourire suppliant. « Je... je me sentirais si ridicule... »

« Et quelle importance, ma chérie ? Il n’y a que vous et moi... il n’y a personne d’autre... Allons, ne faites pas la sotte... »

Marie-Ange, cramoisie, sauta ridiculement sur place, une seule fois, puis s’arrêta.

« Non... vraiment... je me sens trop bête ! »

« Cela suffit, maintenant, de faire ta mijaurée, dit Ingrid, dont la voix avait soudain durci. Quand je te dis de sauter, tu sautes et tu ne discutes pas ! »

Prise de court par le tutoiement et par le ton coléreux de la jeune fille, la grande blonde sursauta, ce qui fit danser ses seins.

« Obéis, et plus vite que ça, espèce de conne ! » fit Ingrid.

Fermant les yeux sous l’insulte, effrayée par la violence de la voix, Marie-Ange sentit une fièvre chaude irradier le bas de ses reins. Les pointes de ses seins durcissaient au point de lui faire mal. Avec une grâce maladroite, elle se mit à sautiller sur place, évitant de regarder Ingrid. Les talons hauts ne rendaient pas la chose commode, et le fait de sentir et de voir, entre ses cils, ses mamelles monter et descendre, acheva de la démoraliser. Elle était surtout atrocement humiliée de voir sauter ainsi sa lourde poitrine.

« Continue... dit Ingrid. Ne t’arrête pas... »

Elle s’était rapprochée ; alors que Marie-Ange sautillait, les yeux larmoyants, le souffle court, elle lui attrapa les seins et se mit à les lui palper, à les lui pincer. Cette palpation, et le fait d’avoir à sauter ainsi de façon aussi grotesque, pendant qu’on la touchait, donnèrent à Marie-Ange une sorte de vertige. La voix railleuse lui parvenait, au fond d’un brouillard.

« C’est vrai que j’aurais honte, moi aussi, si j’avais d’aussi grosses mamelles... se moquait Ingrid en lui triturant les mamelons. Mais elles ne sont pas trop molles, finalement... ça les sauve du désastre... elles ont même quelque chose de cochon qui doit plaire aux hommes vicieux... surtout quand elles bougent, comme ça... » Marie-Ange eut un sanglot étranglé. « Attends, arrête un peu... fais voir... »

Marie-Ange se figea; les épaules basses, elle se laissa lâchement palper les seins. Elle avait l’impression d’être une esclave mise en vente et qu’on tâte avant de l’acheter. Une bouffée de tiédeur monta dans son ventre. Elle sentit de la mouille couler entre ses poils.

« Mais ma parole... tes nichons bandent... tu as vu ça ? » Avec un rire dur, Ingrid lui tira sur les bouts des seins, déformant les belles mamelles. « Quelle hypocrite, quand même... ah ! tu peux jouer les mijaurées... » Ingrid battit ridiculement des cils et imita la voix de Marie-Ange : « Oh, non, je ne pourrai pas... sautiller ainsi, c’est si ridicule... ma chère... » Son ton changea. « Mais ça ne t’empêche pas de prendre ton pied, hein ? Ah, tu es une belle salope, quand même... qui cherche tous les prétextes pour se faire tripoter... »

« Mais... Ingrid... c’est... c’est vous qui... »

« Ta gueule ! Plus un mot ! Faudrait pas me prendre pour une idiote, hein? C’est pas parce que j’ai pas fait d’études, comme toi, qu’on peut me faire prendre des vessies pour des lanternes... Tu crois que j’ai pas compris pourquoi tu veux que je reste ici ? Soi-disant pour m’aider, hein ? Ce que tu veux, c’est qu’on te branle, ma salope. Qu’on s’occupe de ton cul ! »

« Ce n’est pas vrai ! sanglota Marie-Ange. Oh, vous êtes méchante de dire des choses pareilles... et moi qui pensais qu’on deviendrait amies... »

« Amies ! Tu parles ! Ecoute, si tu acceptes que je te traite comme ça, c’est que ça te plaît, hein ? Ne me prends pas pour une conne. Tu pourrais me fiche dehors, mais tu acceptes tout. Et en ce moment même, tu restes avec les nibards dehors et tu prends tes airs de chien battu pour que j’aille encore plus loin... T’es si soumise que ça me donne envie de te refiche une volée... c’est ce que tu veux, hein ? Des baffes... ça t’excite... »

Marie-Ange vacilla. La haine enflait son cœur de se sentir si bien percée à jour. Car c’était exactement ce qu’elle souhaitait. Elle luttait contre l’envie de se jeter aux pieds de cette jolie poupée brune, de lui avouer qu’elle avait fait exprès de trop faire cuire l’omelette pour se faire punir. L’autre l’observait entre ses cils, avec un mépris évident.

« Tu veux que je te dise ? Tu n’es qu’une chienne, t’as beau prendre tes grands airs parce que t’as du blé et un connard de mari qui te paye tout ce que tu demandes, tu n’es rien d’autre qu’une chienne, une pouffiasse. T’as moins de pudeur que la dernière des putains qui tapinent derrière la gare. Veux-tu que je te le prouve ? »

Marie-Ange baissa les paupières ; elle tremblait de délice, c’était exactement comme dans un de ses fantasmes les plus fous.

« Tu te souviens, dans la chambre ? Je n’avais qu’un mot à dire et tu me léchais le trou du cul... ose dire que c’est pas vrai ! »

« Mais... j’avais cru... »

Ingrid se frappa sur la cuisse.

« Elle avait cru ! Madame de Witt avait cru ! Tu en crevais d’envie, oui... »

« Ce n’est pas vrai... »

« Non ? Eh bien tu vas me le sucer, le trou du cul, ma belle, et pas plus tard que maintenant. On va bien voir ! »

Ingrid se renversa dans sa chaise et désigna le sol devant elle, de la pointe du doigt. « Ici, la chienne, couchée, au pied. Et vite... »

« Mais, Ingrid, voyons... »

« Y a pas de mais ! Mets-toi à genoux devant moi, et sans discuter ! » Effrayée, Marie-Ange s’agenouilla. « Voilà, brave chienne ! fit Ingrid. Faut toujours obéir à sa maîtresse, la chienne ! Si t’obéis, t’auras ton sucre, sinon, c’est le fouet ! »

Marie-Ange frissonna délicieusement. Elle était devenue toute rouge. Ingrid lui caressait les joues du bout des doigts, un sourire indéfinissable sur les lèvres. « Tu vas me sucer, pas vrai que tu vas me sucer, Marie-Ange ? Tu vas me sucer ici, et tu vas me sucer derrière, pas vrai ? »

Elle releva sa robe, comme dans la chambre, et écarta les cuisses. D’un doigt, elle écarta son slip et dévoila la touffe de poils bruns où béait une profonde estafilade de chair humide. De l’index, elle décapuchonna son clitoris. Rouge d’excitation et de honte, Marie-Ange louchait pour le regarder. Ingrid releva un genou et tira de côté sur une de ses fesses. « Le trou du cul aussi, tu le lécheras, pas vrai, la chienne ? Avec ta longue langue... pas vrai ? Eh bien, réponds quand je te parle... »

« Si... si vous voulez... » murmura Marie-Ange.

Ingrid laissa échapper un rire triomphal.

« Commence devant, sale gouine, montre comme tu sais bien faire mouiller les filles... Enfile ta langue sous le slip, fouille bien dans les poils... »

Les tempes battantes, Marie-Ange approcha sa bouche de la vulve ouverte, son nez pénétra entre les nymphes visqueuses qui lui engluèrent les narines de mouille épaisse.

« Tu sens comme je suis baveuse ? C’est toi qui m’as fait mouiller, grosse salope. Nettoie-moi ça, fais-moi ma toilette ! »

Docilement, Marie-Ange se mit à pourlécher l’intérieur du con ; sa langue venait de s’immiscer entre les petites lèvres et d’atteindre la pointe gonflée du clitoris quand Ingrid la repoussa avec un petit rire chatouilleux.

« Arrête, sale goinfre... pas tout de suite, quoi ! Tu vas me faire juter... faut apprendre à faire durer les choses. Tiens, et si tu descendais à l’étage au-dessous ? Occupe-toi un peu de mon trou du cul. T’as jamais fait une feuille de rose à ton mec ? Eh bien, c’est l’occasion de faire ton éducation, lèche-moi la rondelle ! »

Combattant une sourde répugnance, Marie-Ange effleura timidement de la pointe de la langue la pastille brune que la posture renversée d’Ingrid faisait saillir entre les poils courts. Louchant, elle put constater que cette dernière poussait sournoisement dans son ventre, pour faire ressortir la chair du dedans, d’un rose pâle et nacré. Elle sentit que cela éclosait sous sa langue. Jamais elle ne se serait crue capable de faire une chose aussi dégradante. Mais c’était justement dans le fait qu’elle était obligée de se livrer à cette abjecte caresse qu’elle puisait une inavouable jouissance. A mesure qu’elle le taquinait de sa langue, l’anus s’épanouissait comme la corolle d’une fleur des marais. Elle accola ses lèvres aux stries minuscules et poussa sa langue dans le trou tiède et amer. Le minuscule cratère se creusa pour l’accueillir. Elle pouvait entendre Ingrid respirer précipitamment.

« Je suis pas toujours très propre de ce côté, déclara soudain la brune. Tu sais ce que c’est, on a beau s’essuyer, il en reste toujours un peu... maintenant que j’ai un lèche-cul à ma disposition, je vais pouvoir avoir le fion aussi propre qu’un sou neuf ! »

Horrifiée, Marie-Ange sentit la pulpe interne du rectum entrer dans sa bouche comme si Ingrid essayait de faire. Un frisson de terreur la glaça, pourtant, elle ne se déroba pas et même, elle introduisit sa langue encore plus loin. Un goût amer se répandait dans sa bouche. Soudain, Ingrid la prit par les joues et lui fit remonter sa bouche. Elle lui fourra son clitoris dedans et se frotta sur elle, rageusement. Marie-Ange planta ses dents dans la chair élastique et baveuse. Ce fut de cette façon qu’Ingrid se libéra de son excitation.

Dès que ce fut fini, pantelante, la brune lui repoussa la tête en arrière.

« Lève-toi, sale gouine. T’as eu ce que tu voulais, hein ? Va me chercher un Coca ! Ces cochonneries m’ont donné soif. »

Marie-Ange, tout étourdie, se leva et esquissa le geste de remettre ses seins en place. « Non, non... reste comme ça, c’est plus tordant. D’ailleurs, ça te plaît, d’avoir les nichons à l’air... »

Marie-Ange s’éloigna à petits pas empruntés, encombrée par ses seins nus qui tressautaient devant elle. Quand elle revint, toujours dépoitraillée, avec la bouteille de Coca et un verre sur un plateau, Ingrid était affalée dans un des fauteuils de cuir du salon.

« Reste debout... devant moi... »

Marie-Ange frissonna voluptueusement. Le jeu continuait. Elle se posta devant la sale gamine, les bras pendants, tête basse. Son cœur battait très fort dans sa poitrine. Sa bouteille de Coca à la main (elle avait refusé le verre) Ingrid l’observait tout en tétant le goulot. Sa toute-puissance sur cette belle femme la grisait. Elle voulait voir jusqu’où irait sa docilité. Elle claqua des doigts et désigna le sol.

« Mets-toi à genoux... »

Marie-Ange obéit instantanément. Une fois à genoux, elle se tint bien droite, les mains derrière le dos, comme une écolière punie. Sa vulve gonflait dans sa culotte mouillée. Elle ne savait plus ce qu’elle éprouvait : haine ou amour, honte ou plaisir ; un mélange de tout ça, probablement ; elle ne s’appartenait plus. Au sein de sa confusion, elle se laissa aller, s’abandonna entièrement. Ingrid lui frôla du doigt le bout d’un mamelon. « Je vois que tu es d’accord pour m’obéir... pour tes nichons, il faudra les sortir tout le temps, ça m’amuse de les voir dehors... puisque tu es une vicieuse, on va te contenter, ma vieille. Je veux que tu te sentes salope jusqu’aux doigts de pied... »

Elle téta un peu de Coca.

« Tiens... tu vas te mettre à quatre pattes... comme ça, on les verra pendre comme des pis... »

« Oh ! »

Un froncement de sourcils suffit à vaincre cette velléité. Avec un lâche soulagement, Marie-Ange se mit à quatre pattes. Les seins en poires s’étirèrent lourdement vers le sol ; leurs pointes n’étaient qu’à quelques centimètres des tomettes.

« Balade-toi un peu comme ça... et remue du cul en marchant... faut les faire balancer dans tous les sens... »

En proie au vertige de l’avilissement, Marie-Ange obéit avec un abject empressement. Ses mamelons lui faisaient mal, tant ils étaient gonflés. Elle aurait voulu les rafraîchir au contact du carrelage. Marcher à quatre pattes l’obligeait à écarter les cuisses et chaque fois, elle se rendait compte que l’empiècement de sa culotte était trempé.

« Enlève ta jupe... elle te gêne pour marcher... »

Marie-Ange se releva, se débarrassa hâtivement de sa jupe, de son chemisier et de son soutien-gorge. Seulement vêtue de son slip, elle se remit à quatre pattes et recommença à se déplacer ainsi, sur les mains et sur les genoux. Elle se déhanchait pour faire ballotter ses seins, heureuse d’avoir le visage dissimulé par ses cheveux qui retombaient, comme deux oreilles de cocker. Comme elle passait devant Ingrid, celle-ci lui ordonna d’arrêter. Elle s’était déchaussée. Elle tendit la jambe devant elle et, de la pointe d’un pied, elle soupesa les lourds nichons, les fit se balancer, s’amusa à torturer les mamelons entre le gros orteil et l’autre doigt.

« Lève la tête, espèce de sale hypocrite, pendant que je m’occupe de toi... et envoie tes cheveux en arrière, je veux voir la bobine que tu fais... »

Comme Marie-Ange n’obéissait pas assez vite, elle lui donna quelques petits coups de pied dans les seins.

« Si tu aimes souffrir, tu vas être servie... je ferai de toi une vraie salope... tu ramperas à mes pieds pour que je m’occupe de ton gros cul... c’est ce que tu veux, pas vrai ? Réponds... »

« Oui... »

La voix de Marie-Ange n’était qu’un souffle ; ses joues étaient en feu.

« On dit : oui Maîtresse. Les tarées dans ton genre, c’est comme ça qu’elles appellent ceux qui s’occupent de leurs culs... Maître... ou Maîtresse... compris ? »

« Oui... Maîtresse... »

« Allez, va, on ne va pas te faire languir davantage... baisse ta culotte, puisque c’est ce que tu veux... on va examiner ta chatte, maintenant... »

Evitant le regard méprisant de la brune, la blonde se déculotta. Elle se remit à quatre pattes, toute nue. Elle tenait son slip mouillé, froissé, dans une main.

« Ecarte les pattes... »

Sous elle, le bout de l’orteil glissa le long du ventre, la griffant légèrement, et fouilla les poils de l’entrecuisse à la recherche du sexe. L’ayant trouvé, le gros doigt de pied appuya, séparant les lèvres mouillées. Bouche bée, les yeux stupides de bonheur, Marie-Ange se laissait fouiller. De son pied allongé, comme celui d’une danseuse, Ingrid la frappa par-dessous, donnant de petites tapes à la chatte ouverte. Cela clapotait.

« Assieds-toi par terre... en face de moi... »

La blonde obéit. Sans qu’on le lui demande, elle écarta largement les cuisses. Son sexe s’écrasait sur le carrelage frais en s’ouvrant.

« Remonte les genoux, espèce de conne... fais voir ton con... c’est de lui qu’on va s’occuper... »

Marie-Ange replia les genoux et tout son sexe remonta, grand ouvert.

« Ouvre ta chatte... sers-toi de tes mains... »

Avec une sorte de feulement, Marie-Ange saisit les bords poilus de sa fente et retroussa les grandes lèvres sur les côtés. Elle exhiba entièrement la blessure de chair couleur de corail que la mouille rendait toute luisante. En haut du losange que formait son con déformé, le clitoris hypertrophié dardait comme un gros furoncle sur le point de percer.

« Mieux que ça, salope... fais tout voir à ta Maîtresse... fais sortir toutes tes saletés... pousse... »

Marie-Ange, affolée par l’excitation, eut un long sanglot. Les muscles de son ventre durcirent et la chair de son con se boursoufla sous l’effort qu’elle faisait pour l’expulser. Ingrid ne riait plus. Les yeux fixés sur la blessure béante de la vulve, elle regardait passionnément palpiter les chairs secrètes : les crêtes sortaient, poussées de l’intérieur. Plus bas, l’orifice dilaté du vagin s’évasa comme un petit entonnoir rouge et cracha une coulée de liquide clair. La salope avait joui ! Rien que de se montrer comme ça avait suffi.

« Ooooooohhhh... non... non... » gémit Marie-Ange comme si elle était au bord du malaise.

« C’est bien, t’as mouillé comme une chienne... T’es une brave pute obéissante... j’aime ça... »

Ingrid tendit le pied et posa le bout de son orteil sur le clitoris baveux. Marie-Ange sursauta et se cambra pour mieux s’offrir.

« Tu n’es qu’un trou... compris... un trou large et soumis... tu vois... »

Ingrid avait introduit tout son orteil dans le vagin ; elle le faisait tourner sur lui-même, comprimant les lèvres du con avec ses autres doigts de pied. Tout en jouant ainsi avec le con que Marie-Ange écartait toujours de ses deux mains crispées, Ingrid finissait sa bouteille de Coca. Quand la bouteille fut vide, elle la montra à Marie-Ange.

« Et cette bouteille ? Tu crois qu’elle pourrait entrer... moi, je crois que oui, t’es drôlement large pour une femme qu’a jamais eu d’enfants... »

Elle se pencha et posa la bouteille devant Marie-Ange.

« Tu vas te l’enfiler... devant moi... tu sais, comme si tu t’amusais avec ton gode devant la glace... allez ! »

Marie-Ange, paralysée, contemplait fixement la bouteille.

« T’as qu’à t’accroupir comme pour pisser... la bouteille debout... tu verras, large comme tu es, ça entrera comme un suppositoire... »

« Mais... je vais me faire mal... c’est beaucoup trop large... »

« Mais non, mais non... c’est élastique, un con de salope... »

Marie-Ange se remit sur pied et s’accroupit au-dessus de la bouteille. Elle la tenait d’une main, bien droite, et de l’autre main, elle s’ouvrait. Ingrid avait raison. Quand elle descendit, le goulot glissa dans sa chair. C’était froid et dur. Les babines du con épousèrent les flancs rebondis de la bouteille, à l’endroit où elle commençait à enfler. Sans attendre qu’Ingrid le lui ordonne, elle fléchit davantage les genoux et s’empala. La bouteille entrait en elle irrésistiblement.

« Tu vois, ça entre bien ! Qu’est-ce que je t’avais dit : c’est élastique, un cul de salope ! »

« Oh mon Dieu... c’est... »

« C’est quoi ? Parle... »

« C’est... si étrange... »

« Mais tu prends ton pied, hein ? »

Marie-Ange ne répondit pas. Les yeux horrifiés, elle contemplait la bouteille qui était presque tout entière en elle, maintenant. Il ne dépassait plus que la partie un peu plus large du socle. Le goulot, à l’intérieur, lui comprimait l’utérus, le cône de verre distendait douloureusement les parois sensibles de son vagin.

« Oh... c’est de la folie... de la pure folie... » fit Marie-Ange.

Toute la bouteille était maintenant logée dans son con, elle la soutenait sous elle, la main à plat entre ses fesses.

« Bien sûr, qu’est-ce que tu croyais, ma jolie salope ? Qu’on allait jouer à colin-maillard ? Bien sûr, que c’est de la folie, le cul... et t’es encore plus folle que tu le crois... fais-moi confiance... avec moi, t’es pas au bout de tes surprises ! On peut dire que t’as décroché le gros lot quand l’agence m’a envoyée chez toi ! »

Marie-Ange sanglotait ; affolée, elle griffait le verre de ses ongles pour extirper la bouteille, mais n’y parvenait pas ; son vagin crispé empêchait le flacon de ressortir. Elle fondit en larmes, comme une petite fille, elle était au bord de la crise de nerfs.

« Tu t’y prends comme un manche... je vais te montrer comment faire... mets les pattes en l’air... couche-toi sur le dos... voilà, comme ça... ensuite, tu vois, tu mets ton doigt dans ton cul... tu piges ? Dans le cul, ma jolie... et de l’intérieur du cul, tu pousses sur le côté de la bouteille, comme ça... tu vois ? »

« Aaaaaaahhhh... »

Dans un râle, Marie-Ange se cambrait, les yeux fous. Sans effort, elle accoucha de la bouteille, toute gluante de secrétions, qui roula sur la tomette. Penchée sur elle, Ingrid lui fouillait toujours l’anus, et c’est de cette façon qu’elle lui procura un nouvel orgasme.

« Je te l’ai dit, ma grosse... t’as vraiment décroché le gros lot quand j’ai sonné à ta porte ! »

CHAPITRE VI

LE JARDINIER

Barthélémy referma le portail derrière lui. Comme tous les après-midi, après la sieste, il venait s’occuper du jardin des de Witt. Il aimait bien ce travail ; somme toute, il avait bien de la chance d’avoir trouvé une place à l’année. Ce n’était pas monnaie courante, dans la région, surtout qu’il avait raté deux fois son CAP. Mais on ne lui demandait pas grand-chose, juste de l’entretien, et il s’en tirait fort bien. Les de Witt, ses patrons, étaient des gens sympas, et qui payaient bien. Pourvu que le travail soit fait, ils lui fichaient une paix royale. A vrai dire, il ne voyait pas souvent Monsieur, c’est à Madame qu’il avait affaire la plupart du temps ; une belle femme blonde, Madame, grande, bien en chair, le port altier ; elle l’intimidait beaucoup et il se sentait toujours un peu dans ses petits souliers devant elle, à cause de sa façon de parler pointu, comme les gens de la ville.

Sitôt arrivé, cet après-midi, il brancha le walkman qui ne le quittait jamais et commença à tailler la haie de lauriers-roses. Il avait mis le petit appareil à plein régime, et tout en travaillant, il dodelinait de la tête au rythme effréné du hard rock. La musique l’emplissait d’une exaltation bestiale, le soûlait. Il lui arrivait de se déhancher, tout seul, derrière sa haie. A cette heure, il le savait, personne ne pouvait le voir : Mme de Witt faisait sa sieste. C’est pourquoi il fut si surpris d’apercevoir tout à coup sur la terrasse, au bord de la piscine, une jeune femme brune quasiment nue allongée dans un transat, à l’ombre d’un parasol. Sa gorge se noua et il se figea comme une statue, derrière sa haie. D’un geste, il débrancha le walkman et le silence soudain le rendit angoissé. Là-bas, la fille s’étirait en bâillant, avec des grâces de chatte. Bon Dieu, qu’elle était jolie. Et quasiment à poil, en plus ! Il souleva une branche pour mieux la voir.

« Une invitée de Madame, probable... elle doit se sentir seule, sans Monsieur... »

Il sentit son pouls s’accélérer. La fille avait les seins nus. De beaux seins fermes, avec de larges pointes effrontées. Ce n’était pas comme Mme de Witt qui gardait toujours le haut de son maillot. C’était le genre pudique, distingué, pas le style de femmes à se mettre les nibards à l’air comme elles font toutes, maintenant, sur les plages. Celle-ci, la brune, elle ne portait pour ainsi dire rien, un minuscule slip, pas plus grand que la main, qui lui cachait juste le bonbon. Il soupira et sentit gonfler au bas de son ventre la lourde tige de sa bite. Là-bas, dissimulée derrière ses lunettes noires, la fille semblait s’être endormie. On n’entendait que le bruissement des cigales, comme un gigantesque bruit de friture. Les seins lourds de la brune reposaient mollement sur son buste, les aréoles étales. Barthélémy avait, comme beaucoup de Méridionaux, un penchant avoué pour les fortes poitrines. Celle-ci n’était pas aussi généreuse que ce qu’il avait pu deviner de celle de Mme de Witt, mais elle proposait quand même une sacrée marchandise. Les deux superbes globes couleur de cuivre pâle, nettement plus clairs que le reste du corps qui tirait sur le pain d’épice, semblaient se gonfler comme deux méduses au gré de la respiration profonde de la femme endormie. Elle les offrait impudiquement et voluptueusement au soleil (seul son visage était dans l’ombre) et sa bouche sensuelle esquissait un sourire béat. Pour sûr que ça doit les exciter quand le soleil leur brûle les boutons, là aux bouts. Barthélémy se prit la bite, à travers le pantalon. Bon Dieu, il avait la trique. Le gourdin ! Et merde, on est un homme, après tout ! Il retint son souffle.

La fille tendait la main pour prendre le tube de crème solaire. Il n’en croyait pas ses yeux. C’est sur les pointes des nichons qu’elle s’en mettait ! Elle y déposa deux noisettes de crème, juste sous les aréoles, et elle se mit à se les masser d’un mouvement tournant, des deux mains. Elle frottait doucement en faisant ballotter la chair élastique. Puis, avec le plus grand naturel, elle s’en enduisit les bouts et se mit à les faire rouler entre ses doigts.

« Oh, la salope ! pensa Barthélémy... Pour sûr qu’elle se fait du bien ! »

Les grosses tétines couleur de brique ne tardèrent pas à s’ériger sous les attouchements précis. Elle prolongea beaucoup plus qu’il n’aurait été nécessaire, s’il s’était seulement agi de se les protéger contre l’ardeur du soleil, ces massages mammaires. Les bouts des seins devenaient de plus en plus gros et changeaient de couleur. Ils étaient presque marron, maintenant, et tout grumeleux.

« Putain de salope... putain de putain de salope ! »

Elle se les faisait ballotter à nouveau, les empoignant à pleines mains. Pour sûr que pour s’amuser ainsi avec ses nibards, fallait qu’elle soit drôlement vicelarde. Elle prenait un plaisir manifeste à faire bouger ses seins. Barthélémy s’était souvent demandé comment pouvaient être ceux de la patronne, mais jamais elle ne les avait exposés au soleil. Encore plus gros, ça, c’est certain, et probablement tout blancs. Avec des bouts roses, comme les vraies blondes.

La fille s’était levée, d’un bond gracieux. Le soleil la baignait tout entière. Elle s’étira nonchalamment, les seins bien offerts, les mains derrière la nuque. Derrière sa haie, Barthélémy se remit à donner des petits coups de sécateurs. Mais il coupait dans le vide, pour ne pas faire de bêtises, car ses yeux ne quittaient pas la fille. Voilà que cette garce sautillait sur place, sur la pointe des pieds, comme si elle voulait se débarrasser d’un fourmillement. La plantureuse poitrine ballottait lourdement. Elle se tourna pour faire face à la haie, comme si elle se savait observée et se donnait en spectacle pour lui tout seul. Les yeux de Barthélémy s’exorbitèrent ; il essuya nerveusement une goutte de sueur qui coulait de son front. Bon Dieu, c’était même pas un vrai maillot qu’elle avait : c’était rien qu’un string ! Devant, c’était à peine grand comme la main, en forme de triangle, et derrière, il n’y avait qu’un simple cordon qui lui entrait entre les fesses. Un simple fil qui disparaissait entièrement entre les joues rebondies de son fessier bien galbé. Voilà en effet que la fille, après lui avoir fait admirer le côté face, s’était retournée, comme pour lui montrer délibérément son cul. Vue de dos, c’était exactement comme si elle était à poil !

La grosse verge du jardinier s’étira douloureusement dans son slip et remonta sous le jean. De la main, il l’aida à se mettre en place, toute droite, plaquée contre l’abdomen. Quelle trique, putain, quelle trique ! Et ses couilles étaient lourdes comme deux petits melons. Il se mordit la lèvre. Si la nature ne l’avait pas gâté, en effet, en ce qui concernait le visage et le corps, et encore moins pour ce qui était du cerveau, elle s’était rattrapée quand il s’était agi de ses attributs sexuels. C’était presque une infirmité, une bite pareille. Dans les vestiaires du club de foot, cela faisait la risée de tous ses copains. Pour sûr qu’ils étaient jaloux. Mais le fait est que Barthélémy était monté comme un âne. Sa bite phénoménale, quand elle était au repos, lui pendait jusqu’à mi-cuisses ; et quand il bandait, le gland dépassait largement le nombril. Cette particularité lui avait valu le sobriquet de « Queue d’âne ». Souvent, au village, quand il traversait la place des Lices, les joueurs de pétanque le hélaient.

« Vé... lou ravi... viens voir un peu par ici... montre-nous un peu ton gourdin... y a des gens de la ville qu’ont jamais vu ça... »

Il se faisait tirer l’oreille, mais après deux ou trois tournées de pastis, il consentait à ouvrir son pantalon pour extirper son monstrueux appendice et l’exhiber à la curiosité malsaine des galapiats auxquels se mêlaient parfois quelques rougissantes estivantes. Pourtant, en dehors de ces intermèdes où l’on se gaussait de lui, il n’avait guère de succès auprès des filles. Elles le trouvaient ridicule, si bien qu’à bientôt vingt ans, Barthélémy était toujours puceau. Aux Lices, le dimanche, les galéjades allaient bon train.

« Eh, Barthélémy, lui criaient les joueurs de pétanque, quand il avait réussi un carreau, est-ce que tu la tires aussi bien que tes boules, ta patronne ? C’est un beau morceau, pour sûr, cette pimbêche-là... et son mari est souvent en voyage ! Tu devrais te dévouer... »

« Peut-être qu’elle les aime bien grosses, tu devrais la lui montrer, mine de rien, pendant que tu jardines... »

Vexé, Barthélémy mettait son walkman à fond pour ne plus entendre leurs quolibets.

Mais cela ne l’empêchait pas de s’en servir, de son outil.

Travailleur manuel, il savait comment s’y prendre. Et cet après-midi-là, dans le jardin de Mme de Witt, il se dandinait d’énervement en sentant les délicieuses démangeaisons qui enflammaient son gland et que seule une bonne branlette pouvait apaiser. Il fallait qu’il dégorge, pour sûr, sinon il allait devenir fou à regarder le cul et les nichons de cette garce. Il s’assura que la haie était assez haute et assez fournie pour le dissimuler aux yeux de l’indécente naïade, puis il déposa ses cisailles dans l’herbe et il abaissa son short aux genoux. Sa bite énorme déformait son slip auréolé de sueur et de taches de sperme sec. Il s’empoigna. C’était aussi gros qu’une petite bûche : ses gros doigts ne parvenaient pas à faire le tour du cylindre de chair. Serrant la base du gland, il tira sur la peau pour le décalotter complètement. Une perle de mouille suinta au bout de la grosse prune de chair. Les picotements voluptueux se répandaient jusque dans les couilles. Il se mit à faire coulisser la peau en serrant très fort le bulbe. Ses yeux étaient rivés à la poupée brune. Elle marchait au bord de la piscine en rêvassant. Soudain, elle jeta un coup d’œil à droite, un autre à gauche, et se mit à rire toute seule. Tout en regardant la surface miroitante de la piscine, elle se grattait entre les fesses. Son doigt farfouillait sous le cordon du string, tout en bas de la raie des fesses. L’index recourbé naviguait de bas en haut, pour sûr qu’elle se grattait carrément le troufignon, la garce. Elle flaira son doigt et se remit en marche. Il la voyait maintenant de face. Il crut que son cœur s’arrêtait, et sa main se figea, crispée sur sa bite, étranglant le gros gland cramoisi.

La fille se tenait face à lui, un pied de chaque côté de l’angle que formait le coin du bassin. Elle écartait les cuisses et s’affaissait un peu sur ses genoux. De la main, elle venait d’écarter son slip minuscule et le tirait très haut, dans le pli de l’aine, découvrant entièrement le sexe. Il était ouvert, son sexe, dans la touffe des poils bruns. Barthélémy distingua les deux grosses lèvres brunes, et la fente rose, avec des trucs, comme une dentelle de viande, qui dépassaient dehors. La fille se cambra et ça s’ouvrit comme une grosse fleur poilue, comme une rose avec très peu de pétales. La petite cochonne était en train de se mirer le con dans la piscine. La surface était lisse comme un miroir, vu qu’il n’y avait pas un souffle de brise. Elle s’amusait à ouvrir et refermer sa chatte et la regardait dans le miroir improvisé. Quelle salope, quand même, ah putain ! si les autres connards étaient là, au lieu de jouer aux boules, ils pourraient voir ce que c’est qu’une vraie salope... A l’intérieur de son con, à celle-là, c’était tout baveux, et rose, d’un rose bizarre, un peu comme une escalope de veau qu’on vient de couper... Maintenant, à force qu’elle l’ouvrait et le fermait, comme ça, ça avait fait tout sortir dehors : et tout particulièrement deux fines languettes qui frémissaient par saccades...

« Poudiou... mais elle se branle, la vache... c’est ça qu’elle fait, j’avais pas compris... oh ! pécaire... »

La fille s’était immobilisée ; son visage se crispait légèrement, et soudain, il y eut un bruit cristallin. La pute était en train de pisser dans l’eau ! Barthélémy se pencha, sans prendre garde que sa tête, comme celle d’un faune, émergeait du feuillage. Le jet de pisse jaillissait d’entre les cuisses de la fille et décrivait une parabole gracieuse avant de venir frapper la surface de la piscine. Elle avait dû avoir une sacrée envie pour que ça dure si longtemps. Quand cela s’arrêta enfin, elle sautilla sur place, les cuisses bien écartées, pour faire tomber les dernières gouttes. Cela fit ballotter ses seins. Après quoi, elle remit son slip par-dessus sa fente, sans même s’essuyer, et elle piqua une tête dans la piscine, à l’endroit où des cercles concentriques s’agrandissaient encore.

« Peuchère, c’est bien une Parisienne, celle-là... elle se baigne dans sa pisse... »

Mais il était loin d’être dégoûté ; pendant que la fille nageait, il se branlait avec frénésie et il ne fut pas long à asperger de son sperme les feuilles luisantes du laurierrose.

*  *  *

Il venait à peine de remonter son short quand il vit Mme de Witt arriver sur la terrasse, portant un plateau à bout de bras. En toute hâte, il coiffa les écouteurs de son walkman, mit le volume à fond, et se remit à tailler la haie. Cependant, il continuait à observer curieusement les deux femmes.

La pisse jaillisait du sexe poilu de la fille...

Que la pudique Mme de Witt pût avoir pour amie une fille aussi délurée ne laissait pas de l’intriguer. Comme chaque fois qu’elle venait prendre le soleil au bord de la piscine, sa patronne portait un sage maillot de bain d’une pièce qui galbait pudiquement son corps plantureux.

A l’instant où elle déposait le plateau sur la table basse, la nageuse émergea de l’eau et vint reprendre sa place dans le transat, toute ruisselante.

« T’as vu, gloussa-t-elle, l’abruti de service est derrière la haie, en train de se rincer l’œil... Il est vraiment con ce mec, non ? Il s’imagine qu’on le voit pas ? »

« Il est un peu simplet, c’est vrai... mais c’est un gentil garçon... »

« Gentil garçon, mon cul... il n’a pas les yeux dans sa poche, le saligaud. Avec moi, il a dû se régaler... »

Ingrid remit ses lunettes de soleil et prit le verre de jus d’orange glacé qu’avait apporté Marie-Ange. Les yeux cachés par ses verres sombres, elle put à nouveau épier Barthélémy. Marie-Ange était debout devant elle, en attente. Au bout d’un long moment, Ingrid reposa son verre.

« L’eau est délicieuse ! Dommage pour toi que tu sois punie de piscine, aujourd’hui. Il fallait te montrer plus obéissante... »

Marie-Ange rougit légèrement et lança un coup d’œil du côté de la haie. Elle prenait un trouble plaisir à se faire infantiliser par cette petite garce qui la narguait d’une voix doucereuse. Depuis le matin, Ingrid n’avait cessé de la traiter comme si elle avait dix ans, lui imposant ses quatre volontés. Marie-Ange s’y soumettait, en proie à une excitation croissante. Elle était d’autant plus excitée que bien qu’elle l’eût souvent titillée, d’une façon distraite, lui palpant les seins, l’obligeant à les sortir, à les rentrer, à baisser sa culotte, à écarter les cuisses sous prétexte de vérifier si elle était propre, Ingrid, à aucun moment, ne l’avait assouvie. Elle s’amusait visiblement à lui agacer la chair, à la mettre dans un état d’exaspération sexuelle, à l’obliger à ne penser qu’à ça et à vivre dans l’attente du moment où les choses iraient plus loin que ces brefs attouchements et ces furtives exhibitions. En outre, la diabolique fille lui avait interdit de se masturber.

« Il n’y a que moi qui aie le droit de te faire jouir. Et je suis seule à décider du moment, compris ? Ne t’avise surtout pas d’aller t’amuser en douce avec ton petit mari... »

Et maintenant, l’après-midi était déjà bien entamée, et rien n’était encore arrivé. Marie-Ange, les bras ballants, attendait les ordres.

Ingrid s’assura que le jardinier était trop éloigné pour entendre leur conversation et elle laissa tomber, d’une voix placide : « Qu’est-ce que tu attends, là, debout, comme une conne ? »

« Mais... c’est... c’est vous qui m’avez dit... »

« Et d’abord, pourquoi as-tu les jambes jointes ? Je t’ai déjà dit que tu ne devais jamais serrer les cuisses, quand tu étais devant moi. Je veux pouvoir toucher ton con chaque fois que j’en ai envie... »

Marie-Ange rougit brusquement et glissa un coup d’œil du côté de la haie. Puis elle déplaça un pied de côté et resta ainsi. Les yeux moqueurs d’Ingrid s’abaissèrent. Il y avait une petite auréole d’humidité à l’endroit où le maillot couvrait le sexe.

« Naturellement... tu es encore mouillée... c’est une maladie, ma parole, tu n’arrêtes pas ! J’espère que tu ne t’es pas tripotée ? Tu connais mes ordres... »

« Je vous assure... »

« Si tu mouilles toujours tes culottes, j’ai bien peur d’être obligée de les supprimer. Qu’est-ce que tu en penses ? Cela te plairait d’être constamment cul nu ? »

Marie-Ange baissa la tête.

« C’est ton jardinier qui serait content ! gloussa Ingrid. Tu imagines sa tête s’il te voyait rappliquer avec la chatte à l’air ? Tous tes poils, tout ton fourbi bien visibles. D’autant plus que je t’obligerais à marcher avec les cuisses bien écartées, cela va sans dire. Je suis sûr qu’il se régalerait, le salaud, de pouvoir manger des yeux ton gros cul blanc de bourgeoise... combien de fois a-t-il dû se palucher, derrière sa haie, en rêvant sur ce que cache ton maillot... »

Marie-Ange lui adressa un regard suppliant. Ingrid venait d’élever un peu la voix.

« Qu’est-ce que tu en dis ? Ce serait marrant, non, de voir sa bobine ? »

« Vous... vous n’y pensez pas ? »

« Tu veux que je te dise ? Si je te demandais de retirer ton maillot, maintenant, eh bien, tu le ferais. Tu as beau prendre tes airs de bourgeoise constipée, tu es une belle salope... ça t’exciterait de savoir qu’il te reluque ! »

« Je vous en supplie, parlez moins fort... »

« De quoi as-tu peur ? Il a son walkman... »

« Mais... on ne peut pas savoir... s’il l’avait débranché... »

Ingrid se mit à rire.

« Tu fouettes, hein ? T’as les jetons... mais ça te chatouille, en même temps, ne dis pas non... »

« Ingrid... je vous en prie... »

Toute rouge, atrocement gênée, Marie-Ange semblait au bord des larmes.

« Allez, je plaisantais, ne prends pas tes airs de martyre... Tiens, au lieu d’aller passer l’aspirateur dans ma chambre, je t’autorise à rester un peu avec moi... pour profiter du soleil. »

Encore méfiante, Marie-Ange s’installa sur le transat voisin. Au bout d’un moment cependant, comme Ingrid paraissait rêvasser sans s’occuper d’elle, elle se détendit un peu et poussa un soupir de bien-être. On n’entendait plus dans le silence que le gazouillement des oiseaux et le claquement saccadé des cisailles du jardinier. Marie-Ange pensait aux menaces que venait de proférer sa voisine. Elle frissonna. Que se passerait-il si Ingrid... Non. Elle préférait ne pas y penser. Elle ferma les yeux, s’abandonna au soleil. La voix d’Ingrid la tira de sa torpeur :

« Je comprends pas comment tu peux prendre un bain de soleil avec un maillot qui te couvre tout le corps... c’est ridicule... pourquoi tu ne fais pas comme moi ? Si tu ne veux pas montrer ton cul au jardinier, garde le bas. Mais tu devrais baisser le haut... »

« Je... C’est que... je n’ai pas l’habitude... je ne l’ai jamais fait... »

Entre ses cils, Marie-Ange vit que la jeune fille s’était accoudée sur le bras de son transat et qu’elle lui regardait la poitrine. Ce fut instantané, une bouffée de peur lui glaça le ventre, mais en même temps, les bouts de ses seins durcirent sous le maillot et Ingrid, qui le remarqua, eut un sourire moqueur.

« Tu vois ? T’as les bouts qui pointent... ils sont d’accord avec moi, tes nichons, ils se sentent à l’étroit, là-dedans... allez, sors-les un peu, ces gros mignons... ça doit bien faire une heure que tu me les as pas montrés... »

« Mais... Ingrid... » Marie-Ange papillonna des paupières et, du menton, désigna la haie. « Vous... vous n’y pensez pas... il y a le jardinier... »

« Et alors ? ça ne le tuera pas de voir tes nichons... sors-les... dépêche-toi, tu sais que je n’aime pas dire les choses deux fois ! »

Affolée, Marie-Ange se tourna vers la haie. Elle fut soulagée de constater que Barthélémy ne s’occupait pas d’elle. Il dodelinait de la tête au rythme de la musique de son walkman et faisait marcher ses cisailles. Il avait égalisé un tiers de la haie, pour finir il en aurait pour tout l’après-midi. Elle porta une main hésitante à son épaule ; Ingrid lui cligna de l’œil, moqueuse. Fermant les yeux, Marie-Ange fit glisser l’une après l’autre les bretelles de son maillot. Prenant son courage à deux mains, elle abaissa le devant de son maillot et ses gros seins pâles apparurent au soleil. Les aréoles étaient toutes crispées, et les bouts raidis pointaient. Elle eut l’impression que les claquements du sécateur s’étaient ralentis. N’osant pas regarder dans la direction de la haie, elle se recoucha, les seins étalés sur la poitrine.

« Je... je suis sûre qu’il regarde... » bredouilla-t-elle.

« Evidement... se moqua Ingrid. Tu ne voudrais tout de même pas qu’il rate une pareille occasion... depuis le temps qu’il y rêve, aux nichons de sa patronne... »

« Oh... mon Dieu... mais... »

« Quoi, mais ? Tu as le droit de prendre un bain de soleil, non ? Cesse donc de te comporter comme une idiote ! C’est toi qui vois le mal partout ! »

Ingrid, comme prise d’un accès de mauvaise humeur, se laissa retomber dans son transat et détourna la tête. Ne sachant comment se comporter, avec les seins nus, Marie-Ange se tortillait, mal à l’aise. Elle était d’autant plus mortifiée que les pointes de ses mamelons étaient effrontément tendues. Au bout d’un moment, Ingrid lui passa le flacon d’huile solaire.

« Mets-en dessus, idiote... ils vont devenir rouges comme des tomates, si tu les protèges pas... »

Marie-Ange obéit ; elle se versa de l’huile dans les mains et se massa les seins. Elle était atrocement gênée à l’idée de se les toucher ainsi en public. Les masses élastiques ballottaient sur son torse. « Masse-les bien... longtemps... il faut que l’huile pénètre... » dit Ingrid. Ne quittant pas des yeux les seins de sa voisine, elle se délectait de la sentir sur des charbons ardents. Toute rouge, Marie-Ange avait fermé les yeux et se pétrissait le buste maladroitement.

« Tout, pensa Ingrid, en sentant son cœur s’enfler d’une atroce joie. Je peux tout lui faire faire... et tout lui faire, à cette tordue. Elle est bien accrochée, maintenant. Elle acceptera tout... »

Elle se pencha vers elle. « Les bouts... n’oublie pas les bouts... ils sont si sensibles, tes bouts de sein... »

Les mains de Marie-Ange obéirent immédiatement. Elle se passa de l’huile sur les mamelons.

« Pince-les un peu... mieux que ça... pince-les par les bouts et secoue-les un peu... »

Terrifiée, Marie-Ange s’était assise. Elle chercha le jardinier des yeux. On ne le voyait plus, mais la haie bougeait, et l’on entendait le claquement saccadé du sécateur. Il avait dû s’accroupir, mais le fait qu’on ne le vît plus, ne signifiait pas qu’il ne les voyait pas, elles. Peut-être les épiait-il par un trou. Les cils battants, Marie-Ange se tritura les mamelons. Ils réagissaient, des ondes de plaisir se répandaient dans sa chair. Les muscles de ses cuisses durcirent.

« Arrête... dit Ingrid, d’un ton coupant. Je t’ai dit de te passer de l’huile... pas de te branler ! Tiens, va donc plutôt dans la salle de bains me chercher du vernis à ongles... Et reviens m’en mettre sur les doigts de pied. »

Comme Marie-Ange esquissait le geste de remonter ses bretelles, Ingrid fronça les sourcils.

« Reste comme ça... tu les cacheras quand je t’y autoriserai ! » lui ordonna-t-elle d’un ton sans réplique.

La mort dans l’âme, Marie-Ange dut se lever ainsi, le buste nu. Les belles outres pâles de sa poitrine dodelinaient devant elle pendant qu’elle longeait la piscine. Elle croisa le regard effaré du jardinier dont la tête dépassait à nouveau de la haie. Il avait la bouche entrouverte. Quand il se vit découvert, il se détourna, tout gêné, et se remit à donner des coups de sécateur n’importe comment. Dès qu’elle fut dans la maison, Marie-Ange se laissa aller. Une crise de larmes la secoua, debout, appuyée au mur.

« Je vais lui dire... je vais lui dire que j’ai réfléchi... cela ne peut plus durer... qu’elle fasse sa valise et qu’elle décampe... »

Mais cela ne l’empêcha pas d’aller prendre le vernis et de sortir à nouveau dans le soleil, les seins nus. Un magazine déployé devant elle, Ingrid tendit paresseusement un pied. Après une hésitation, Marie-Ange s’agenouilla.

Barthélémy n’en perdait pas une miette. Il y avait belle lurette que ses cisailles ne coupaient plus que du vide et qu’il avait arrêté son walkman. Il n’en revenait pas ! Et pourtant, il ne rêvait pas ! C’était bien Mme de Witt qui était là-bas, les seins à l’air, à genoux devant cette petite salope qui venait de pisser dans la piscine. Il fallait la voir trôner comme une princesse, et l’autre, à genoux devant elle, comme une esclave. C’était le monde à l’envers ! Mais c’était surtout les gros nichons blancs qui le fascinaient. On sentait bien que Mme de Witt était horriblement honteuse de les montrer. Mais alors, pourquoi le faisait-elle ? Ce serait-y que l’autre garce l’obligerait ? Le jardinier sentit enfler sa bite. Bon Dieu, ne voilà-t-il pas que la petite garce, alors que Mme de Witt lui passait du vernis sur un pied, s’amusait de l’autre avec les nichons de la patronne. En riant, elle envoyait des petits coups de pied dedans, comme dans des ballons, et les faisait ballotter. Mme de Witt lui adressait des regards suppliants et même, elle semblait l’implorer de la voix, mais ne tentait rien pour se dérober. Comme si elle était forcée de se laisser faire, de tout accepter.

S’amusant de sa passivité, la petite garce lui pinçait les bouts des seins entre ses doigts de pied. A un moment, elle dut lui faire vachement mal, à la patronne, car celle-ci se rejeta en arrière avec un petit cri, et se passa la main sur le sein. La réaction de l’autre fut immédiate. Son bras se détendit et vlan, elle envoya une paire de gifles à madame de Witt. Deux claques ! Et des vraies ! Il les entendit retentir d’où il était. Mme de Witt se contenta de baisser la tête. Elle resta prostrée un long moment, puis, brusquement, elle fondit en sanglots. Effrayé tout à coup à l’idée d’avoir été le témoin d’une chose aussi énorme, Barthélémy se remit au travail, veillant à bien faire claquer ses cisailles. L’instant d’après, il vit que les deux femmes s’étaient levées. Elles se dirigèrent vers la maison ; la Parisienne marchait devant, d’un petit pas furieux, et Mme de Witt la suivait, tête basse, comme une écolière punie, soutenant ses seins de ses mains. Elles disparurent à l’intérieur.

En sueur, le jardinier alla boire un coup au jet d’arrosage. Comme il revenait, il perçut un gémissement, puis un claquement un peu flasque. Cela venait du salon dont les baies étaient ouvertes. Dévoré par la curiosité, il longea la haie pour s’approcher. Le doute n’était plus permis. Une main claquait violemment sur de la chair, et la propriétaire de cette chair gémissait à chaque coup, parfois même, poussait un cri perçant. Or, c’était Mme de Witt qui criait. Et donc, l’autre qui devait frapper. L’autre... qui devait la fesser... car elle ne pouvait la gifler aussi fort sur le visage. Aux bruits un peu flasques, il comprit qu’il devait s’agir des fesses. Le sang lui en monta à la tête : Bou diou, une fessée à cul nu, comme à une gamine ! Voilà que la patronne se faisait donner une fessée à cul nu. Bon Dieu, qu’est-ce qu’il n’aurait pas donné pour voir ça. Mais les rideaux de mousseline pendaient devant la fenêtre, cachant ce qui se passait dans le salon. Il en fut réduit à se branler derrière la haie en imaginant sa patronne, son maillot baissé, complètement à poil, couchée sur les genoux de l’autre, et celle-ci occupée à lui faire rougir les fesses. Par moments, Mme de Witt lançait un cri perçant et il imaginait alors qu’elle donnait une ruade... peut-être même qu’elle écartait les cuisses et qu’on pouvait lui voir tous les poils, et la boutique... La fessée devint frénétique et la voix pleurarde de la patronne encore plus suppliante...

Fermant les yeux, Barthélémy laissa le sperme fuser hors de lui en râlant comme un forcené...

*  *  *

Marie-Ange n’avait jamais été aussi humiliée de sa vie. Quand Ingrid l’avait giflée, tout d’abord, au bord de la piscine, devant le jardinier, elle avait senti que leur jeu venait de franchir une nouvelle frontière. Jusqu’à ce moment, cela s’était cantonné entre elles deux. Mais là, la chose s’était passée devant un témoin. Et quel témoin !

Elle n’avait pu s’empêcher de protester, encore sous le coup de la stupeur.

« Mais... vous perdez la tête... Ingrid... le jardinier... » Fondant en larmes, elle avait été incapable d’en dire plus.

« Si tu ne veux pas qu’on te gifle en public, dis-le tout de suite. Je pars immédiatement ! »

« Non ! »

« Tu veux que je reste ? »

Sanglotante, Marie-Ange avait fait oui de la tête. Ingrid avait éclaté d’un rire méchant.

« Mettons-nous bien d’accord, ma chérie ! Je peux faire ce que je veux, O.K. ? Si j’ai envie de te gifler, je te gifle, O.K. ? »

En larmes, affolée à l’idée de la perdre, Marie-Ange avait consenti. Les yeux d’Ingrid avaient durci.

« Et si j’ai envie de faire jouer des mecs avec toi... tu m’obéiras toujours ? Si te je demande de leur montrer ton cul... tu le feras ? »

Terrifiée, pleurant à chaudes larmes, Marie-Ange n’avait pas répondu.

Ingrid l’avait longuement regardée : « Tu ne dis pas oui... mais tu ne dis pas non, hein ? »

Elle s’était étirée comme une chatte. « Nous verrons ça plus tard... pour l’instant, il y a plus urgent. Tu t’es permis de te rebeller en public... cela mérite une punition. Tu sais ce qu’on leur fait, aux vilaines filles qui se rebellent ? On leur fait panpan cucul ! Une fessée à cul nu, voilà ce que tu vas avoir... »

A vrai dire, sur le moment, Marie-Ange avait cru qu’Ingrid se moquait. Elle ne pouvait proférer sérieusement une menace aussi puérile. Mais quand la brune jeune fille s’était levée et lui avait ordonné de se rendre au salon, elle avait senti vaciller ses certitudes les mieux établies.

Et maintenant elle était là, elle, Marie-Ange de Witt, le cul nu, et la main d’Ingrid frappait sèchement ses fesses déjà rouges. Elle l’avait obligée à adopter la posture la plus humiliante, celle qu’on fait prendre aux fillettes à qui l’on donne une fessée : allongée en travers des genoux de la fesseuse. Dès qu’elle avait été ainsi, la tête et les seins pendants d’un côté, les jambes de l’autre, Ingrid lui avait abaissé son maillot. L’air frais sur ses fesses avait fait sentir à Marie-Ange à quel point elle était offerte, vulnérable, et combien le spectacle qu’elle donnait devait être obscène et ridicule. Mais elle n’avait rien fait pour se soustraire à cette mortifiante comédie. Elle se sentait sans force, toute molle.

Au début, elle avait serré craintivement les fesses. Mais la main d’Ingrid s’était abattue avec une telle violence qu’elle avait senti le sang lui picoter la chair et qu’elle s’était relâchée, en poussant un cri étouffé.

« Tu croyais peut-être que c’était une fessée pour rire ? Détrompe-toi. Tu vas salement déguster, c’est moi qui te le dis ! »

Ingrid n’avait pas menti, cela faisait affreusement mal. Chaque claque sur le derrière lui arrachait une contorsion ridicule et Ingrid ne se privait pas de lui dire à quel point le spectacle était amusant pour elle.

« Oui... ouvre bien le cul comme ça... que je te fasse aussi rougir la raie... Tu sens comme tes grosses fesses bougent bien, sous les claques... si tu pouvais les voir, elles sont rouges comme des tomates et elles s’agitent dans tous les sens... »

Tout le corps de Marie-Ange tressautait au rythme de la fessée, dévoilant les mystères ombrés tapis dans l’entrefesse. Le cul était maintenant d’un rouge ardent et, par endroits, la chair tuméfiée formait comme des cloques. C’est sur ces endroits déjà marqués qu’Ingrid s’acharnait avec le plus de cruauté. Sanglotante, Marie-Ange s’abandonnait sans vergogne, le fessier bien ouvert, sa vulve était maintenant parfaitement visible, et si béante que les nymphes écarlates en jaillissaient comme deux petites flammes de chair. Il sembla à Ingrid que la punie était sur le point de jouir. Elle pressa le rythme, visant le con béant qu’elle frappait de plein fouet. Marie-Ange se mit à râler, elle expédiait des ruades désordonnées, et l’orgasme la fit soudain hurler d’une voix affolée. Quand les spasmes s’apaisèrent, Ingrid lui ordonna de se relever.

« T’as trouvé le moyen de jouir, ma salope... » se moqua-t-elle.

Debout devant elle, entièrement nue, le maillot aux chevilles, Marie-Ange était cramoisie. Tout lui paraissait irréel. La violence du plaisir l’alanguissait encore. Quand Ingrid lui fit écarter les cuisses pour lui fouiller le sexe, elle se laissa faire sans réagir. Elle regarda les doigts séparer les poils et entrer dans sa fente. Ingrid lui tirait sur les petites lèvres, en tous sens, comme pour la punir de son coupable relâchement. Puis elle se mit à lui triturer le clitoris. Marie-Ange avança lâchement le ventre pour mieux s’offrir. Cela fit ricaner Ingrid.

« Ma parole... elle en veut encore... eh bien... nous allons t’en donner... file donc chercher ton petit mari ! »

Toute nue, Marie-Ange dut monter dans sa chambre. Quand elle revint, tenant le godemiché, Ingrid la toisa méchamment.

« Eh bien... qu’est-ce que t’attends ? Enfile-toi-le ! »

Marie-Ange jeta un coup d’œil vers la fenêtre ; ayant constaté que le rideau était toujours tiré, elle s’accroupit à demi devant Ingrid, comme une femme qui s’apprête à uriner debout. Sa vulve bâillait largement, comme une profonde entaille entre les poils, toute gonflée ; les bords des lèvres étaient d’un rouge sombre. Elle ajusta d’une main tremblante l’ogive du gode à l’orifice de son vagin. Elle n’osait pas regarder Ingrid.

« C’est baveux... ça va entrer tout seul ! » se moqua cette dernière.

Elle ne se trompait pas. Quand tout l’outil fut logé dans sa chair, Marie-Ange se cambra. Mais le plus humiliant restait à venir. Elle fut obligée de se ramoner devant Ingrid, comme si elle était seule...

*  *  *

Marie-Ange gloussait d’une voix stupide en se promenant à quatre pattes dans le salon. Elle se sentait vraiment animale avec ses gros seins qui se balançaient sous elle. Elle était tout empâtée de bonheur et se vautrait dans l’abjection. Elle avait eu deux orgasmes devant Ingrid en se pistonnant avec le gode. Elle était au-delà de la honte, au-delà du plaisir même, c’était comme un orgasme sans fin, elle n’arrêtait pas de jouir...

Elle avait dû ensuite retirer le gode de son vagin et se l’enfoncer dans l’anus. Ingrid avait assisté de très près à l’opération, l’accablant de ses sarcasmes. A présent, elle déambulait à quatre pattes avec le gode dans le cul. Elle se sentait avilie, souillée, et cela la rendait folle de bonheur.

« Au pied... » ordonna la brune.

Elle s’approcha en rampant, les seins traînant sur le sol, comme une chienne peureuse. Ingrid lui jeta son maillot de bain.

« Remets-le, j’en ai marre de voir ton gros cul... mais garde le gode dedans, compris ? »

Marie-Ange ne discuta pas ; quand elle fut à nouveau en maillot, elle leva ses yeux soumis sur Ingrid.

« Tu vas faire le ménage, maintenant... c’est un vrai bordel, dans cette maison. Et ensuite tu feras la bouffe... et tâche de trouver autre chose qu’une omelette, hein ? Moi, je vais reprendre mon bain de soleil et exciter l’autre idiot... M’est avis que ça pourrait être marrant de lui donner des idées... Pour plus tard, si tu vois ce que je veux dire ? Un deuxième petit mari pour toi, en somme ! Et celui-là, au moins, il sera pas en caoutchouc ! »

Elle lui flatta la croupe de la main, vérifia que le bout du gode pointait toujours sous le maillot de bain.

« Tu peux pas savoir comme ça m’excite de savoir que tu vas te trimbaler avec ton petit mari dans le cul tout le reste du jour... et peut-être même toute la nuit, au fond. Tu pourrais ne le retirer que demain, pour chier... faut que j’y réfléchisse. Ce serait peut-être pas une mauvaise idée de bien t’élargir le troufignon. Ce jardinier m’a l’air d’avoir un sacré morceau de viande entre les jambes. Supposons que je lui demande de t’enculer, vaut mieux que tu sois déjà un peu ouverte, non ? »

Disait-elle vrai ? Marie-Ange préférait ne pas y réfléchir. Elle n’était plus dans le monde réel.

« Tu as mérité ta petite récompense, lui dit Ingrid, en se rasseyant. Viens me sucer un peu le bonbon... j’ai comme une démangeaison, moi aussi ! »

Elle s’installa dans le fauteuil, mit ses jambes sur les accoudoirs, tira sur son maillot pour découvrir son con. Marie-Ange fourra son visage dans les poils odorants, sa langue s’enfonça tout au fond de la brûlante entaille... Ingrid s’abandonna, les yeux fermés.

« Tu me lécheras aussi le trou du cul, quand j’aurai juté dans ta bouche... des fois, ça me donne envie de recommencer, quand on me fait une feuille de rose... »

CHAPITRE VII

LE FACTEUR

Antoine ôta sa casquette pour s’éponger le front. Il n’était que dix heures du matin et déjà la canicule était là. Ce serait encore une de ces journées où l’on se traîne, accablé, le corps alangui. Etudiant en lettres, il avait trouvé ce job de facteur remplaçant pour se faire un peu d’argent pendant les vacances. Mis à part la chaleur, à laquelle il n’était pas habitué, il n’était pas trop mécontent ; pour sa première tournée, il ne s’était pas trop mal débrouillé. Le plus dur, dans ce boulot, quand on n’est pas du coin, c’est de trouver les adresses. Sa sacoche devenait de plus en plus légère à mesure que sa tournée avançait et on lui avait déjà offert trois ou quatre petits rosés bien frappés, ce qui fait qu’il se sentait d’humeur assez optimiste. A ce train-là, à midi, il espérait en avoir fini et pouvoir ensuite passer le reste de la journée à la plage, à se faire dorer et à draguer les filles de la région qui ne semblaient guère farouches.

Il posa son vélomoteur contre le mur de pierres et appuya sur la sonnette. L’interphone grésilla et une voix de femme, très jeune, lui demanda qui il était.

« C’est la poste. Un recommandé pour Mme de Witt. »

Il y eut un déclic à la serrure ; Antoine poussa le grand portail et s’engagea dans une allée de graviers ombragée par de grands eucalyptus. L’immensité du jardin, presque un parc, l’impressionna. C’est ce qui est le plus étonnant, au début, quand on fait ce métier, d’entrer ainsi chez les gens. Au détour de l’allée, il découvrit la terrasse et l’eau bleue de la piscine. Une jolie jeune femme brune prenait son petit déjeuner.

« Madame de Witt ? » demanda Antoine.

« C’est moi ! » mentit Ingrid.

Elle le regarda arriver, l’œil critique. C’était un grand blond un peu étriqué dans son uniforme mal coupé. Ses cheveux trop longs, mouillés de sueur, dépassaient par mèches épaisses de la bordure de sa casquette. Sa lourde sacoche encombrait ses mouvements et lui donnait l’air gauche. Il s’approcha de la table. Tout en fouillant dans son sac, il eut tout le temps voulu pour lorgner les longues cuisses dorées, généreusement découvertes par un short très exigu. Le métier de facteur avait ses servitudes mais réservait parfois de bonnes surprises. Il montra sur le registre l’endroit où il fallait signer. En se penchant, la jolie brune fit bâiller son débardeur trop ample. Par l’échancrure de l’aisselle, Antoine eut le temps de voir presque entièrement un sein lourd à l’aréole mauve. La femme ne se pressait par pour écrire ; le nichon se balançait, un peu moite. Levant soudain les yeux, elle le prit en flagrant délit et eut un sourire moqueur. Rougissant, il détourna les yeux. Elle lui rendit le registre.

« Il fait chaud, non ? »

« En effet, très chaud... »

« Vous prendrez bien un café avec moi ? »

« Ce n’est pas de refus. »

Antoine s’assit du bout des fesses sur la chaise qu’elle lui désignait. La jolie brune agita une clochette. L’expression étonnée du jeune facteur la fit sourire.

« C’est pour appeler la bonne ! » dit-elle. Elle soupira. « Vous ne pouvez pas savoir comme c’est difficile, aujourd’hui, de se faire obéir par les domestiques. La mienne est une paresseuse, je dois l’avoir à l’œil sans arrêt. »

Antoine approuva stupidement de la tête, avec un sourire niais. Sous le débardeur, les gros mamelons de la brune pointaient d’une façon effrontée.

« Ah, vous voilà enfin, Marie-Ange ! » soupira la fausse Mme de Witt.

Se retournant, Antoine eut un coup au cœur. Il n’en croyait pas ses yeux. La bonne était une grande blonde bien en chair affublée d’une tenue incroyablement indécente. Le costume de soubrette qu’elle portait, outrageusement provocant, avait tout d’un déguisement coquin. Sous une jupe si ridiculement courte qu’on pouvait voir les pattes noires de son porte-jarretelles encadrant la chair blanche de ses larges cuisses, la blonde portait des bas à résille noirs ; ce détail, étant donné la chaleur qui régnait, avait quelque chose de délibérément scandaleux. En haut, la soubrette de vaudeville ne portait qu’un sage corsage blanc, brodé, aux manches bouffantes ; mais l’étoffe était une sorte de voile, légère au point d’en être transparente, et la femme ne portait rien dessous, si bien qu’on pouvait voir entièrement ses seins, lourds et pâles, avec leurs larges médailles roses de blonde.

Affreusement gênée de se présenter devant un inconnu dans une tenue aussi révélatrice de son anatomie plantureuse (son embarras ne faisait aucun doute : elle était rouge comme une pivoine et évitait farouchement de regarder Antoine), la bonne se dandinait d’une façon gauche, arrêtée à deux mètres d’eux. Sa respiration oppressée soulevait sa lourde poitrine dont les pointes se dessinaient sous le voile transparent. Un minuscule tablier blanc complétait cet accoutrement. Antoine se sentit pris d’une sorte de vertige. Il décelait dans les yeux baissés de la femme un désarroi proche de l’affolement, comme si on l’avait obligée à se travestir d’une manière aussi provocante contre son gré. Ce qui le frappa surtout, outre ce scandaleux étalage de chair, ce fut la beauté fragile du visage, et même une certaine noblesse qui contrastait d’autant plus avec la vulgarité outrageuse de son déguisement. C’était comme si c’était cette beauté, justement, et cette délicatesse qu’on avait voulu avilir en l’obligeant à se montrer ainsi. Ce qui n’était qu’un soupçon fut confirmé quand Antoine vit de quelle façon la brune, un sourire moqueur sur les lèvres, toisait l’arrivante.

Se tournant vers lui, elle lui dit d’un ton exagérément mondain : « Excusez-la, mais par cette canicule, elle ne supporte rien sur elle. Si je la laissais faire, elle travaillerait toute nue, cette grande coquine ! »

Ingrid bâilla nonchalamment. « Je dois me battre avec elle pour qu’elle mette une culotte ! ajouta-t-elle. Pour les soutiens-gorge, j’y ai renoncé. Après tout, si elle veut montrer ses seins à tout le monde, c’est son affaire ! »

La blonde n’aurait pu rougir davantage, elle était cramoisie.

Elle se mordit les lèvres. Le cœur battant, Antoine comprenait qu’il venait de faire irruption dans un jeu trouble que se jouaient les deux femmes.

« Marie-Ange... un café pour ce monsieur. Et ne traînez pas... »

Antoine sentit son estomac se nouer quand la grande blonde se retourna. Vue de derrière, la jupe paraissait encore plus courte : elle lui arrivait à peine au ras des fesses. Il aurait suffi qu’elle s’incline légèrement pour les découvrir. Affreusement consciente de ce danger, la femme se tenait toute raide et marchait d’un pas emprunté. La courte jupe moulait étroitement son derrière charnu, mettant en valeur les deux joues rebondies. On ne décelait aucune marque de slip sous l’étoffe. Avait-elle les fesses nues ? Antoine s’épongea le front et répondit d’un sourire crispé à celui que lui adressait la brune.

« Il fait de plus en plus chaud, non ? » fit-elle.

Il n’était pas certain qu’elle ne se moquât pas de lui, ayant décelé son trouble.

« En effet... approuva le jeune facteur. C’est bien vrai... »

Un dernier détail acheva de le démoraliser. Si la blonde marchait à pas si menus, ce n’était pas seulement de crainte que sa jupe ne se relève, mais à cause de ses talons très longs et très fins. De vraies petites échasses... Cela l’obligeait à remuer son derrière et la faisait se cambrer d’une façon caricaturale.

« C’est quoi votre petit nom, monsieur le facteur ? » minauda la brune.

« Antoine... »

« C’est mignon, Antoine ; ça me plaît bien ! » ronronna Ingrid.

Deux petites flammes brillaient dans ses yeux. Elle s’étira avec grâce. Ils avaient, Antoine et elle, à peu près le même âge. Antoine enleva sa casquette et s’éventa avec. La sueur collait ses mèches blondes sur son front. Il avait perçu comme une intention dans la façon dont la brune s’étirait. Dosant ses effets, elle venait de poser son pied nu, aux ongles vernis, sur le bord de son transat. Antoine ne put faire autrement que de remarquer à quel point le short exigu moulait le renflement du sexe. Ne le quittant pas des yeux, Ingrid laissa sa jambe s’écarter. Elle se tapotait sur les lèvres, les yeux dans le vague. Ses cuisses bronzées s’ouvraient et se fermaient paresseusement. Comme par inadvertance, elles s’ouvraient de plus en plus, et Antoine entrevoyait les poils par l’échancrure. La garce ne portait pas de culotte sous son short. Il avala sa salive.

« Mais qu’est-ce qu’elle fabrique, à la fin, cette mollassonne ! Il lui en faut, du temps ! Ah, vraiment, on ne peut plus rien obtenir de ses domestiques ! » soupira Ingrid.

Elle eut une moue puérile d’enfant gâtée et, les yeux fixés sur le jeune facteur, elle ouvrit nonchalamment les cuisses et resta ainsi. Antoine sentit sa bite bouger sous son uniforme. Par un des côtés du short, il pouvait voir entièrement la vulve de la fille. Elle était légèrement entrouverte entre les poils noirs, et l’extrémité un peu fripée d’une petite lèvre dépassait au-dehors, toute rose, et mouillée.

« Il fait chaud, hein ? répéta mollement la fille, sans le quitter des yeux. Vous ne trouvez pas, Antoine ? »

« En effet... » bredouilla-t-il, sans parvenir à détacher ses yeux de son entrecuisse velu.

Il eut l’impression que le sexe de la fille s’ouvrait lentement, dans une sorte d’étrange sourire vertical et obscène. Mais aussitôt, elle referma ses jambes et elle eut une sorte de petit rire confus. Ses joues avaient légèrement rosi.

« Vous seriez venu hier, vous m’auriez vue toute nue, Antoine ! minauda-t-elle d’une voix haut perchée. Aujourd’hui, je suis obligée d’être décente, parce que le jardinier doit venir travailler... mais avec cette chaleur je passe mon temps à me tremper dans la piscine... »

Antoine s’arracha péniblement un sourire de circonstance.

La bonne revenait. Portant un plateau. Marchant à petits pas ridicules. Elle était moins rouge que tout à l’heure et arborait un masque contrit. Elle s’approcha de la table basse. Antoine n’avait plus d’yeux que pour sa croupe rebondie. Qu’allait-il se passer quand elle se pencherait pour verser le café dans la tasse ? Il n’attendit pas longtemps. La jupe remonta comme un rideau de théâtre. Le cul apparut presque entièrement, deux belles fesses ornées de fossettes. Elle ne portait qu’un minuscule slip transparent qui disparaissait dans la vallée profonde de l’entrefesse. Comme si elle avait senti les yeux du jeune homme sur son derrière, la bonne s’était raidie, et les deux grosses joues pâles de son cul se contractèrent. Sa main tremblait si fort pendant qu’elle versait le café qu’elle en répandit une partie sur la soucoupe. Cependant, elle n’osa pas rabaisser sa jupe, car Ingrid le lui avait interdit.

« Si elle remonte, laisse-la remonter... on verra la lune en plein jour ! D’ailleurs, tu aimes ça, non, montrer ton gros cul ? »

Marie-Ange titubait presque d’émotion. Ainsi, le moment était arrivé, sa capricieuse maîtresse l’exhibait devant un inconnu. Encore heureux que ce ne soit pas le facteur habituel, mais un simple remplaçant. Ayant rempli les tasses, Marie-Ange se releva et fit mine de vouloir se retirer.

« Où allez-vous ? » lui demanda Ingrid.

Antoine vit blêmir la bonne.

« Vous avez vu votre jupe ? gloussa moqueusement Ingrid, elle est vraiment courte, vous savez ! Quand vous avez versé le café, on a vu tout votre gros derrière ! Baissez-la donc, ma fille, un peu de pudeur quand même ! »

Ingrid se tourna vers Antoine pour le prendre à témoin.

« Vous n’êtes pas de mon avis, monsieur Antoine ? Elle est indécente, non ? »

Il ne sut que répondre. Le jeu pervers l’envoûtait.

« Et encore, vous ne savez pas tout ! soupira Ingrid, j’espère au moins que vous avez mis une culotte, Marie-Ange ? »

La blonde acquiesça d’un geste honteux.

« Parfait... approchez donc un peu plus. »

La blonde jeta un regard affolé vers Antoine.

« Je vous en prie... Madame... j’ai... du travail... »

« Cela ne prendra qu’un instant, je veux juste vérifier que votre culotte est propre ! »

La tasse que tenait Antoine lui brûlait les lèvres, mais il n’y prenait pas garde. Son cœur battait avec violence. Il n’aurait pas donné sa place pour un empire.

« Mais... ce jeune homme... Oh, Madame... » implora la bonne.

Le cul apparut presque entièrement, deux belles fesses ornées de fossettes...

« Allons, allons, Marie-Ange... vous savez que je n’aime pas attendre ! Voulez-vous que je vous punisse comme hier ? Remontez votre tablier ! »

Fermant les yeux, la blonde obéit. Elle souleva la petite bavette blanche bordée de dentelles. Les yeux d’Antoine s’exorbitèrent. Il avala une gorgée de café. Sous le tablier, le devant de la jupe avait été découpé d’une façon grossière, avec des ciseaux. Voyant les yeux d’Antoine s’abaisser sur son entrecuisse, la blonde émit une sorte de gémissement.

« Fermez les yeux, accorda magnanimement Ingrid, puisque vous êtes si pudique... »

« Madame... »

« Quoi, Madame ? Vous aimez vous montrer, non ? Eh bien, vous devez être contente... on vous regarde ! »

Les paupières closes, les mâchoires serrées, Marie-Ange eut comme un sanglot. Ingrid venait de lui coincer le tablier relevé sous la ceinture. Entre les cuisses blanches, très larges, le triangle de nylon transparent moulait étroitement son pubis proéminent. Aplatie par le slip, la toison formait une tache châtaine. D’une tape agacée, Ingrid obligea la fausse bonne à décoller ses cuisses l’une de l’autre.

« Mon Dieu, monsieur Antoine, vous avez vu cette culotte ? s’indigna Ingrid. N’avez-vous pas honte, alors que vous portez une jupe aussi courte, de porter des dessous aussi scandaleux ? Mais regardez, monsieur Antoine, sa culotte est carrément transparente ! On lui voit tout à travers ! »

« Oh mon Dieu... oohhhh... »

« Des dessous de putain ! Et je pèse mes mots... n’est-ce pas votre avis, monsieur Antoine, mais posez donc cette tasse et penchez-vous, vous ne voyez pas bien... Ecarte les cuisses, toi ! Montre-toi à monsieur Antoine ! »

Le jeune facteur, les joues pourpres, posa sa tasse et se pencha pour scruter l’entrecuisse de la bonne. Celle-ci écartait ses genoux avec une veulerie consommée. Son souffle saccadé trahissait le trouble malsain qu’elle éprouvait à être exhibée d’une façon aussi ignominieuse. Antoine ne comprenait plus rien à rien, il y perdait son latin. La blonde semblait vraiment affreusement mortifiée. Dans ce cas, pourquoi se laissait-elle faire ? Il fallait être conne, ou alors, sournoisement dépravée, pour se laisser examiner et tripoter ainsi. Ingrid lui montrait de l’index, en pouffant silencieusement, la fente qui s’écarquillait sous le voile transparent, et la petite lèvre qui sortait lentement. Comprimée par la culotte, la nymphe formait une languette retournée qui avait laissé une trace baveuse sur l’étoffe diaphane. La blonde tressaillit quand Ingrid appuya son doigt entre les lèvres du con. Le doigt monta, puis redescendit, enfonçant la culotte dans la fente ; la fine étoffe s’imprégnait de mouille.

« C’est une vicieuse, vous savez, monsieur Antoine... une vraie vicieuse... Vous voyez comme elle se laisse faire ? Et devant un homme qu’elle ne connaît pas, en plus ! Fi, quelle honte ! Cette fille n’a vraiment aucune pudeur, vous ne trouvez pas, Antoine ? »

Levant les yeux, Ingrid scruta le visage cramoisi de la bonne. Les paupières closes, elle paraissait étrangère à ce qui lui arrivait. La brune eut alors un sourire cruel et, saisissant le bord de la culotte, dans l’échancrure, elle tira lentement l’étoffe imprégnée de mouille sur le côté, dénudant ainsi entièrement une des lèvres de la vulve. Un frisson courut sur les cuisses de Marie-Ange qui ravala un bref sanglot et esquissa un geste timide.

« Vous dormez ? cria Ingrid d’une voix glacée. Alors, dormez ! »

Marie-Ange se mordit la lèvre et se tint coite. Ingrid tira un peu sur le côté du slip, découvrant progressivement la fente rose qui béait entre les poils.

« Souffle encore, imbécile, n’arrête pas... Quelle chaleur ! »

« Elle dort... chuchota-t-elle en s’adressant à Antoine qui, fasciné, regardait s’ouvrir la chair mouillée des muqueuses. Vous comprenez, Antoine ? Elle dort ! (Ingrid gloussa.) Cela la prend par moment... surtout quand on s’occupe de son cul ! C’est amusant, non ? »

Antoine ne savait trop que répondre ; la blonde entendait tout, cela ne faisait aucun doute ; mais alors, pourquoi acceptait-elle ça, si elle ne dormait pas vraiment ?

« Ce jeune homme ne me croit pas quand je lui dis que vous dormez, Marie-Ange ! fit Ingrid, en prenant un ton vexé de petite fille. Dites-le-lui vous-même, il vous croira peut-être, vous... Allons, répondez. Est-ce que vous dormez, ou est-ce que vous êtes éveillée ? »

« Je... je dors... Madame... »

« Vous voyez, gloussa Ingrid, en s’adressant au jeune facteur. Je ne le lui fais pas dire ! Elle dort ! »

Elle adressa un clin d’œil malicieux au jeune homme et lui montra en pouffant sans bruit la large entaille du con qui bâillait de plus en plus entre les poils mouillés.

« Voyons, n’est-ce pas évident, qu’elle dort, mon cher Antoine ? Marie-Ange est une jeune femme très correcte, très pudique. Jamais elle ne me laisserait montrer son sexe à un facteur si elle était éveillée. Et elle ne mouillerait pas ainsi ! Il n’y a que les salopes (Marie-Ange eut un léger frémissement) qui mouillent leur culotte en montrant leur sexe ! Ce corps de vicieuse appartient donc à quelqu’un d’autre, n’est-ce pas, Marie-Ange ? »

« C’est vrai, Madame, soupira la bonne ; je ne suis pas comme ça... »

Ingrid eut un sourire ravi.

« Vous avez entendu, Antoine ? C’est elle-même qui vous le dit ! Vous pensez bien qu’une femme aussi pudique que Marie-Ange n’écarterait pas les cuisses aussi outrageusement afin que sa boutique soit tout ouverte ? Elle aurait trop honte ! Pas vrai, Marie-Ange ? »

Tout en parlant ainsi, Ingrid tirait de côté sur les poils pour agrandir la fente baveuse de la vulve. Les nymphes commençaient à émerger.

« Oh, j’ai une idée amusante... Marie-Ange va nous montrer, mon cher Antoine, comment font ces femmes indignes dont nous parlons... ces putains qui montrent leur marchandise ! Vous voulez bien, Marie-Ange ? »

« Oh non, Madame, non ! » sanglota la blonde. Mais elle pliait en même temps les genoux, obéissant malgré elle.

« Puisqu’il ne s’agit pas de vous, ma chère, mais d’une de ces vilaines femmes... allons, ne faites plus languir Antoine ! Songez qu’il doit encore finir sa tournée... Le courrier n’attend pas ! »

Pour la décider, elle lui pinça le gras de la cuisse, juste sous les poils, et tira vers le bas de façon que la blonde adopte la position requise : à demi accroupie, comme une femme qui va pisser debout, et le con bien ouvert.

Marie-Ange, horrifiée, sentit sa gousse s’ouvrir et les nymphes qui émergeaient de sa chair. En se décollant, les fines lamelles produisirent un petit clapotement. Un doigt la toucha à cet endroit si sensible, (était-ce celui d’Ingrid ou celui du facteur ? Elle préféra ne pas le savoir, garda les yeux fermés) ; le doigt allait et venait de droite à gauche, lissant les nymphes excitées, touillant entre elles. Elle sentait que son clitoris était maintenant bien visible ; combien de fois l’avait-elle regardé, dans son miroir, quand elle commençait à se masturber ; il surgissait entre les crêtes baveuses, se gonflait, pointait, s’allongeait... La voix d’Ingrid l’arracha à ces images.

« Certaines de ces femmes impudiques, mon cher Antoine, se comportent d’une façon encore plus obscène, savez-vous ? Figurez-vous... j’ose à peine vous le dire... Figurez-vous qu’elles s’ouvrent avec leurs propres doigts pour bien montrer leurs trous... Montrez à Antoine comment font ces vilaines femmes, ma chérie... allez, montrez-lui... »

Comme en transe, la blonde posa ses deux mains sur les bords de l’entaille vulvaire, ses doigts pincèrent les grosses lèvres gonflées et les retournèrent, comme on le fait d’une figue bien mûre qu’on vient d’ouvrir afin de faire sortir la pulpe au-dehors avant de la manger... Les chairs écarlates se montrèrent. L’ouverture du con formait maintenant un grand losange rose et rouge au centre duquel s’arrondissait, comme au fond d’un entonnoir de chair, l’ouverture circulaire du vagin. En haut du losange, le clitoris avançait comme un gros bourgeon lubrique. Il y eut comme une contraction dans cette chair mouillée, cela rappela à Antoine le réflexe d’un coquillage vivant sur lequel on laisse tomber une goutte de citron, et l’orifice du vagin expulsa une coulée laiteuse... Marie-Ange eut un sanglot étouffé. Elle restait ainsi, ridicule et obscène, le con largement ouvert, les jambes un peu arquées. Elle proposait sa marchandise !

Grisée par son abjecte docilité, Ingrid poussa le jeu encore plus loin.

« Savez-vous, Antoine, ces filles de rien, ces putains, eh bien, vous ne le croirez pas, mais elles ne se contentent pas de montrer leur marchandise ! Elles la font bouger ! Elles tapinent pour aguicher les mâles ! »

Marie-Ange ne put réfréner un violent sursaut.

« Marie-Ange va vous montrer comment elles font... Marchez donc un peu comme ces vilaines femmes, ma chérie... pour montrer à Antoine. Il faut que ce jeune homme s’instruise, vous comprenez ? Allons, marchez... »

Antoine retint son souffle. La bonne se plierait-elle à ce nouveau caprice ? Accepterait-elle de descendre aussi bas ? Il n’attendit pas longtemps : comme une automate, ouvrant toujours son sexe des deux mains, marchant les jambes écartées comme un canard, Marie-Ange se mit en mouvement. Elle alla jusqu’au bord de la piscine, puis revint vers eux. Elle marchait les yeux fermés, comme une somnambule, en tirant sur les lèvres de sa vulve pour les maintenir écartées. Le losange de chair rouge entre les poils se déformait à chaque pas, les lèvres se rapprochaient, se soudaient presque, puis se décollaient...

En dépit de sa fascination à voir une femme s’abaisser à ce point, surtout une femme aussi belle, au visage aussi délicat, Antoine était encore plus gêné qu’elle. Cela n’empêche qu’il n’aurait cédé sa place pour rien au monde. La grande blonde pivota maladroitement sur elle-même et lui tourna le dos ; comme sa jupe était toujours boudinée au-dessus des reins, elle lui montra son cul ; du fait que le slip était tiré sur le côté, une des fesses était entièrement sortie. Il se retint pour ne pas la toucher. Comme la femme s’apprêtait à repartir vers la piscine, Ingrid la retint de la main. Taquine, elle saisit une des oreilles de Marie-Ange et la tira vers le bas, l’obligeant ainsi à se pencher en avant. Ses fesses s’ouvrirent donc devant Antoine et il vit paraître la pastille brune de l’anus.

« Ouvre tes fesses, avec tes deux mains... montre ton trou du cul à Antoine ! »

Marie-Ange gémit. Antoine sentit sa verge durcir. Cette fois, la comédie cessait, c’est bien à elle, Marie-Ange, que s’adressait la brune et non plus à cette imaginaire mauvaise femme ! Agitée de sanglots silencieux, la blonde refusa d’un mouvement de la tête, et même, elle se releva et esquissa le geste de rabaisser sa jupe...

« Vous ne pouvez pas... trop loin, cela va trop loin... non... je préfère encore que... »

Les mots sortaient en désordre de sa bouche, hachés par les sanglots.

Ingrid ne se laissa pas démonter par cet accès de puérile révolte. Ce n’était pas la première fois que Marie-Ange se laissait aller à ce genre de protestations. Sa crise de pudeur passée, elle se montrait encore plus docile qu’avant. Marie-Ange sanglotait, le visage enfoui dans ses mains, et bredouillait des paroles sans suite. Mais sa jupe était toujours relevée et son cul face à Antoine. Ses sanglots faisaient tressaillir ses belles fesses blanches.

« Vous avez fini de faire l’enfant ? la gronda Ingrid. Quand elle se conduit ainsi comme une enfant, mon cher Antoine, n’est-il pas normal que je la punisse... comme une enfant ? »

Elle s’étira dans sa chaise longue et ramassa derrière un pot de fleurs une fine badine qu’elle lui montra en souriant.

« Vous n’êtes pas assez bonniche à mon goût, Marie-Ange. Je vais vous enseigner les bonnes manières. Une bonniche doit faire tout ce que je dis, sans discuter. Je dispose de ton cul à ma convenance, c’est bien clair ? Nous avons déjà parlé de ça, je ne voudrais pas revenir là-dessus ! Vous allez vous déshabiller ! »

Reniflant ses larmes, la blonde commença à déboutonner son corsage. Elle le retira, agitée par les sanglots. Ses lourds seins en poires se déployèrent ; au centre des aréoles rosâtres, très larges, les mamelons pointaient d’une façon insolite. Jamais encore Antoine n’avait vu des pointes de seins aussi longues. Quand elle eut les seins nus, la bonne marqua un temps d’arrêt, interrogeant du regard, à travers ses larmes, son impitoyable maîtresse.

« Complètement, Madame ? » demanda-t-elle d’une voix lamentable.

« Enlevez la jupe et la culotte... vous ne garderez que le tablier et les bas... »

Antoine se carra confortablement dans son siège ; il serrait sa sacoche sur son ventre pour masquer son érection. Le spectacle devenait d’une rare indécence ; jamais, dans les sex-shops parisiens, où l’on regarde des filles trop maquillées se masturber derrière des miroirs sans tain, il n’avait éprouvé une émotion aussi forte. Les bas résille noirs et le ridicule tablier dans ce décor arraché à la vie réelle rendaient parfaitement obscène la nudité violentée de cette femme plantureuse. Sa chair ne semblait plus lui appartenir, elle était comme accablée par les volumes de ses seins et de ses fesses...

« Venez sur mes genoux, idiote ! On dirait que c’est la première fois ! Une bonne fessée sur votre gros cul, il n’y a rien de tel pour apprendre les bonnes manières aux bonniches insolentes ! »

Accablée de honte, la femme se mit à quatre pattes par-dessus les jambes allongées de la brune. Ingrid la prit par une fesse et la fit remonter pour qu’elle soit couchée sur le ventre en travers de ses cuisses. Le cul joufflu, surmonté par le nœud du tablier, prit une importance à la fois comique et obscène. Ingrid fit pivoter sa chaise longue légèrement de côté afin de procurer au jeune facteur une vue plongeante entre les fesses qui, pour l’instant, peureusement crispées, leurs grosses joues blafardes serrées l’une contre l’autre, ne laissaient voir entre elles qu’une fine ligne ombrée.

« Ingrid... je vous en prie... Cela va trop loin ! » gémit-elle.

Elle murmurait, essayant de ne pas être entendue du facteur. Ingrid gloussa de plaisir et tapota du plat de la main les joues rebondies du beau derrière, qui se cambrait malgré lui sous le nœud coquin du tablier.

« Une bonne fessée à cul rouge ! railla-t-elle. Et devant le facteur qui n’en perd pas une miette ! Quelle honte, Marie-Ange ! »

La blonde eut un long gémissement affligé, presque une plainte enfantine ; la tête pendante, elle se relâcha soudain. Son cul parut se ramollir et gonfler ; la raie qui séparait les fesses s’écarta un peu, dévoilant un sillon ombreux tapissé de duvet blond. Antoine comprit que la blonde cessait de lutter, qu’elle s’offrait. Plus rien n’existait pour lui à ce moment que ce beau cul charnu qui hésitait entre l’appréhension et l’abandon. Ingrid savourait son triomphe. Elle faisait durer l’attente angoissante de sa victime. En souriant à Antoine, elle caressait les joues veloutées du fessier offert. Chaque fois, Marie-Ange frissonnait. Enfin, la brune leva bien haut sa main droite et claqua le cul de toutes ses forces, à l’endroit le plus rebondi, où les fesses se touchent. Marie-Ange fit un saut de carpe en poussant un cri perçant. Tout son corps se raidit et ses seins se balancèrent, alors qu’elle se cabrait. Antoine entrevit son visage outré, la bouche ouverte, les joues rouges, les yeux hors de la tête ; puis sa nuque se ploya à nouveau et ses cheveux retombèrent devant elle. La main avait imprimé la trace rouge de ses cinq doigts sur la peau blanche. Quand Ingrid leva à nouveau la main, Antoine, tout excité, vit se contracter peureusement le derrière, les fesses ressemblèrent à deux blocs de marbre. Le bras levé, Ingrid attendait. Comme rien ne venait, Marie-Ange se relâcha, et Antoine entrevit dans le sillon vertical la tache brune de l’anus et la naissance velue des lèvres vaginales. Ce ne fut qu’un instantané, car la main s’abattait sèchement sur une des fesses, la frappant de façon oblique pour bien la faire ballotter. Elle avait, cette fois encore, frappé de toutes ses forces ; Marie-Ange se mordit la main pour ne pas crier.

Sans attendre, Ingrid claqua l’autre fesse, puis, immédiatement, refrappa la première, repassa à l’autre, revint ; elle frappait sans relâche, s’amusant de temps en temps à prendre en défaut l’attente de Marie-Ange, frappant à plusieurs reprises sur la même fesse, visant vicieusement la partie la plus rouge... Cela finit par arracher une plainte stridente à Marie-Ange, et Ingrid, contente, éclata de rire en clignant de l’œil à Antoine.

Ce fut ensuite une grêle de claques bruyantes ; Ingrid frappait avec méthode, prenant un malin plaisir à faire bouger les fesses et bâiller la raie qui les partageait. A chaque claque qu’elle assénait, Antoine voyait s’ouvrir les orifices secrets de la femme qui, à mesure que la fessée lui embrasait le cul, se montrait de moins en moins pudique. Le beau cul écarlate se trémoussait de façon comique, dansant sous les claques, s’ouvrant de plus en plus. Bientôt, faisant fi de toute pudeur, la femme ne prit plus la peine de refermer ses cuisses, comme elle l’avait fait jusque-là, et son cul resta ouvert, offrant ses trous honteux aux yeux du facteur. Quand enfin la fessée cessa, parce qu’Ingrid avait mal aux doigts, quand ce spectacle saisissant et pervers prit fin, la femme gémissante resta offerte, les fesses bien écartées ; elle agitait son cul dans tous les sens en l’ouvrant le plus possible, comme pour s’offrir au contact bienfaisant de l’air frais. L’anus dilaté semblait vouloir respirer, les babines de la vulve se révulsaient...

Ingrid se pencha sur le cul pour admirer le résultat de son travail. Elle glissa sa main entre les cuisses de la femme et lui empauma le con.

« Non ! » cria Marie-Ange.

« Non ? Moi, je dis oui... vous oubliez que j’ai tous les droits, ma fille... je vous ai corrigée comme vous le méritiez, maintenant je vérifie que vous ne vous êtes pas oubliée pendant la fessée ! Ce ne serait pas la première fois, vous savez, Antoine ? Ces cochonnes-là, on les connaît ! Dès qu’elles ont le cul en l’air... hop ! »

Antoine regardait les doigts agiles s’agiter entre les poils, fouillant les profondeurs du sexe ouvert.

« Qu’est-ce que je vous disais, Antoine ! triompha Ingrid, regardez... Z’avez vu ça ! Eh bien mince, alors ! (Elle agita ses doigts mouillés sous le nez du facteur.) Z’avez vu comme elle a juté, cette cochonne ! C’est plein de mouille, là-dedans, ça dégouline de partout... Quand je vous disais que cette salope avait le vice dans la peau ! »

Elle renifla ses doigts et gloussa : « Et ça ne sent pas la rose, croyez-moi ! Pour tout dire, ça pue carrément la crevette ! Allez, levez-vous... au lieu de vous vautrer sur moi ! »

Repoussée par Ingrid, Marie-Ange, titubante, se remit sur pied. Morte de honte, elle baissait les yeux, n’osant affronter les regards narquois des deux autres. Souriante, Ingrid lui releva son tablier. Elle la fit se tourner face à Antoine et lui plongea les doigts dans le con. Matée, Marie-Ange se laissait faire.

« Elle est vachement poilue, vous ne trouvez pas, poilue du cul et du con... pas vrai, Antoine ? Un vrai tablier de sapeur... et ça veut jouer les Madame, les délicates... ah, je vous jure... Moi, je trouve que c’est gênant, tous ces poils... ça cache la fente, on peut pas tout voir... qu’est-ce que vous en pensez, monsieur Antoine ? Vous qui êtes un homme ? »

Antoine serra sa sacoche contre son ventre. La fille se moquait de lui, maintenant, elle se délectait à l’exciter en lui exhibant sa fausse bonne... Le cœur tremblant, il attendait la suite, prêt à toutes les bassesses pour avoir le droit de toucher cette chair lui aussi. Mais il le sentait, il ne fallait surtout pas qu’il prenne la moindre initiative. Cette petite garce le rembarrerait illico.

« Et vous savez, Antoine, ce n’est plus une jeunesse... oh, elle fait illusion parce qu’elle fréquente les salons de beauté... »

Le facteur dressa l’oreille ; il ne s’était donc pas trompé, la blonde n’était pas une domestique, elle avait bien trop de classe naturelle pour cela. Cette pensée accrut encore son excitation. C’était une femme du meilleur monde qu’on humiliait devant lui... qu’on lui offrirait peut-être.

« Elle n’est pas loin de la quarantaine, telle que vous la voyez... Elle pourrait être votre mère... ou la mienne... c’est marrant, non, de penser qu’on peut s’amuser avec elle comme on veut ? Pas vrai, Antoine ? »

Le facteur approuva d’un sourire servile.

« Non, mais, c’est vrai ça, ma chère, gloussa Ingrid. Vous vous rendez compte, Marie-Ange, que vous voilà entièrement nue devant un garçon dont vous pourriez être la maman ? Vous lui montrez votre sexe ? Votre cul, vos nichons, tous vos trous ? Et vous ne le connaissez même pas ! Quelle salope vous devez être pour accepter ça... vous n’avez donc aucune dignité ? »

Marie-Ange eut un sanglot et voulut repousser la main qui ouvrait sa chair face au facteur. Cette timide révolte amusa Ingrid.

« Allons, fit-elle, en prenant sa voix sucrée, il est trop tard, maintenant, pour jouer les hypocrites. Ouvrez plutôt les jambes pour bien montrer votre grosse foufoune poilue à Antoine ! »

Sans réagir, Marie-Ange se laissa écarter les cuisses. Le plaisir qu’elle avait éprouvé pendant la fessée avait fait enfler les lèvres de sa vulve. Les nymphes, congestionnées, pointaient d’une façon obscène.

« C’est marrant, vous ne trouvez pas, une chatte de bonne femme, monsieur Antoine ? Vous ne trouvez pas ça répugnant, tous ces petits trucs baveux qui dépassent ? Aidez-moi donc, monsieur Antoine... tenez-la bien, je vais lui ouvrir la moule pour que vous vous rendiez bien compte... »

Antoine s’agenouilla et posa ses mains de chaque côté du sexe ouvert.

« Ouvrez-la bien... N’ayez pas peur... elle ne demande que ça... » lui chuchota Ingrid de façon à être entendue par Marie-Ange.

Le facteur obéit. Ses doigts tremblaient, son cœur battait si fort qu’il sentait les coups résonner dans ses tempes. Une odeur fade envahit ses narines.

« Regardez, Antoine, son truc est tout sorti... on voit bien que c’est une vicieuse qui a l’habitude de se tripoter... d’ailleurs, elle a un petit mari, dans sa table de nuit, un gode, si vous préférez... je vous jure qu’il ne chôme pas, son petit mari en caoutchouc... tirez plus fort pour lui ouvrir le trou, vous allez voir comme elle est large, une vraie vache... une truie... tirez, n’ayez pas peur ; c’est souple, vous savez... »

La chair était si gluante de mouille qu’il dut y planter ses ongles. Profitant de l’ouverture de la vulve distendue, Ingrid taquina du doigt l’ergot raidi du clitoris. Ce contact arracha une plainte rauque à Marie-Ange.

« C’est surtout ça qu’elle aime, qu’on lui tripote le bouton ! se moqua Ingrid, en le lui tortillant méchamment... Vous l’avez entendue miauler ? Dès qu’on lui touche le clito, elle démarre au quart de tour ! »

Antoine eut un rire énervé.

« Essayez... z’allez voir, c’est marrant ! »

Tout en maintenant la vulve ouverte d’une seule main, Antoine toucha du doigt le bouton rouge qui pointait. Il fut ahuri par la réaction de la femme : au lieu de se reculer en miaulant hypocritement, comme il s’y était attendu, elle avança avidement le ventre de façon à renforcer le contact du doigt sur son clitoris. Et elle se mit à onduler du bassin rapidement. Comprenant ce qu’elle voulait, il la branla à toute vitesse, et elle eut un orgasme devant lui : la mouille jaillissait, ses cris retentirent...

Indulgente, Ingrid l’avait prise par la taille pour la soutenir pendant qu’elle jouissait. Une fois que les spasmes s’espacèrent, elle la lâcha. Le facteur s’était relevé. Ingrid se mit à genoux devant lui et lui déboutonna son pantalon. Il posa sa sacoche sur la table et la regarda faire sans bouger. Il le sentait, là encore, il fallait la laisser tout mener à sa guise. A cette seule condition, peut-être lui laisserait-elle baiser la blonde. Elle extirpa sa bite du pantalon et fit glisser la peau pour découvrir le gland rougi, tout luisant de mouille.

« Regarde, fit-elle à l’adresse de Marie-Ange... tu as vu comme tu le fais bander, notre facteur ? Viens plus près... ne fais pas ta timide... »

Supportant sa lourde poitrine d’un bras, Marie-Ange s’accroupit. Elle prit la verge que lui tendait Ingrid, et, à son tour la pinçant entre deux doigts, elle tira sur la peau pour décalotter le gland. La grosse prune rouge luisait au soleil en exhalant une forte odeur de pisse. Marie-Ange toucha doucement la fine peau du gland du bout des doigts. Elle avait les joues cramoisies et louchait légèrement pour regarder l’objet si proche qu’elle manipulait.

« C’est mieux que ton petit mari, non ? fit Ingrid. Ces trucs en plastique, tu veux que je te dise, c’est ça qui doit te détraquer le ciboulot, c’est pas bon pour la santé... touche-la bien, celle-là, c’est une vraie... profites-en, il est gentil, tu vois, il te la prête, Antoine... »

Le jeune homme ferma les yeux de bonheur quand la main chaude se referma sur sa tige. Une décharge nerveuse l’agita. Bon Dieu, surtout ne pas juter, ce serait trop con ! Ingrid avait compris. Elle aussi, elle voulait que ça dure.

« Ne le branle pas, idiote, c’est pas du caoutchouc... quelle conne, il faut tout lui dire... ton mari ne t’a donc rien appris ? J’ai l’impression qu’il doit pas être très futé, sinon t’aurais pas acheté un gode... frôle juste la tige, tout doucement... descends jusqu’aux couilles, soupèse-les doucement... là, tu vois, il aime ça, ce salaud ! »

En extase, Antoine regardait les jolis doigts (non, décidément, ce n’étaient pas des doigts de bonne !) qui manipulaient ses couilles et sa pine. N’y tenant plus, il supplia Ingrid du regard.

« Z’avez envie de la piner, cette salope, pas vrai, m’sieur Antoine ? »

Il l’admit d’un signe de la tête.

« Et toi, espèce de pute, dis la vérité pour une fois... t’as envie qu’il te la mette, hein ? »

« Oui... oh oui... »

« Oui qui ? Il faut demander les choses poliment, on te l’a jamais appris ? »

« Oui... Maîtresse... »

Ingrid fit la moue. Elle jouissait de les tenir tous les deux en son pouvoir.

« Je ne sais pas, fit-elle coquettement. J’hésite, tu vois. Lui, je vois bien qu’il bande pour ton gros cul, comme il banderait pour le cul de n’importe quelle pute qu’on lui montrerait... mais toi... j’ai pas l’impression que tu as vraiment envie de lui. Je me trompe ? »

« Oh oui... je veux dire non... Maîtresse... c’est-à-dire... si, j’ai envie ! » avoua piteusement Marie-Ange.

« Une chienne qui quémande la saillie, ma chérie, ça se comporte autrement, tu saisis ? ça tortille du croupion... »

« Je vous assure, Ingrid... j’ai vraiment envie... »

« Alors montre-le-lui, à ce garçon... montre-lui que tu es en chaleur, en rut... remue le croupion... »

Abdiquant tout respect humain, la blonde se mit à balancer ses fesses, d’une façon grotesque. Elle se sentait sordide, mais était prête à tout maintenant pour assouvir son hystérie.

« Une vraie chienne... laissa tomber avec mépris Ingrid, allez, suce-le un peu... je te le permets... »

Avec un empressement sordide, Marie-Ange engloutit la moitié de la verge et se mit à la sucer bruyamment. L’odeur de sueur, de pisse et de mouille mâle, l’affolait. Elle pompait la verge comme une putain, avançant et reculant la tête, à toute vitesse. Les yeux fous, Antoine tenait la blonde par les joues.

« Ne le vide pas, espèce de conne ! cria Ingrid. Je veux qu’il te saute à quatre pattes, comme une chienne... »

La tirant par les cheveux, elle la jeta à quatre pattes sur le sol dallé. Marie-Ange haletait. Antoine se débarrassa de son pantalon.

« Dans le cul !... » lui cria Ingrid, en tenant la blonde par les cheveux. Mais cette dernière ne songeait nullement à s’opposer à la chose. « Dans le cul, Antoine... faut l’enculer, compris ? »

« D’accord... d’accord... » fit Antoine.

Pourvu qu’il l’enfonce dans cette chair ouverte, un trou ou l’autre, il s’en foutait. Il fallait qu’il dégorge, qu’il souille cette femme si belle, qu’il la profane.

« J’espère qu’elle a le cul propre... » fit Ingrid tout en empaumant les fesses pour bien les ouvrir.

Antoine se mit à genoux et avança ainsi, tenant sa bite dans la main. Au-dessus du calice déployé des chairs sanguines de la vulve, la rosette bistre de l’anus s’écarquillait. Elle s’offrait du cul, cette pute. Elle en voulait. La raie était toute gluante de mouille. Il passa son gland entre les poils pour le graisser, jouant à aller d’un orifice à l’autre.

« Juste pour la mouiller... » fit-il à Ingrid, d’une voix suppliante.

Il enfila sa verge entièrement dans le vagin. Marie-Ange hurla de bonheur.

« Ne jouis pas dedans, salaud, lui cria Ingrid, le visage déformé par la rage. Tu entends ? »

Il fit oui de la tête et se retira, montra sa verge baveuse. Entre le pouce et l’index, la brune écarta les bords de l’anus.

« Pousse... conne... pousse bien... il va te défoncer le fion... »

Au centre de l’auréole bistre, la chair rouge forma un rond presque parfait. Antoine appuya le museau du gland oblong à cet endroit et se laissa aller en dirigeant sa verge vers le bas. Il savait qu’il faut toujours faire ça quand on encule une femme (ou un homme, sans doute aussi) car le conduit anal est incliné dans le sens contraire au vagin. Sa verge disparut lentement entre les fesses de Marie-Ange qui sanglotait de honte.

« Comme une bête, pensait-elle, pire qu’une bête... »

Mais en dépit de ses larmes, elle sentait son cul s’ouvrir voracement, voluptueusement, follement, et un bonheur bestial se répandait en elle, une joie démentielle...

CHAPITRE VIII

LE HAMAC

Marie-Ange ne savait plus si ce qu’elle éprouvait était de la haine ou de l’amour, en elle tout se mélangeait, la confusion régnait. Elle s’abandonnait aux mains de cette sale petite garce sans réfléchir. Quand elle s’assit sur le bidet, la fraîcheur de l’émail, sous ses fesses, la fit frissonner et ses cuisses se couvrirent de chair de poule. Elle leva ses yeux honteux et soumis vers son tyran.

« Les jambes plus écartées... combien de fois faudra-t-il te le répéter ? »

Elle obéit, les lèvres poisseuses de sa vulve se décollèrent ; elle sentit le sperme encore tiède couler hors de son vagin car c’est dans ce trou, en définitive, que le facteur avait lâché son offrande... Elle avait l’impression humiliante et désagréable que son anus était encore distendu et qu’un corps étranger s’y trouvait toujours logé, l’empêchant de se refermer. Ingrid la toisait, adossée à la porte.

« Marie-Ange... tu parles d’un ange... Marie-Salope, oui ! Si ton mari te voyait en ce moment, en train de te laver le cul comme une salope après te l’être fait défoncer... comme une pute qui se fait sauter par un client de passage... »

Marie-Ange baissa la tête, délicieusement mortifiée.

« Tu aimes ça, hein, te faire sauter comme une pute... par n’importe qui... »

La blonde garda le silence.

« Réponds, quand je te parle ! »

« Je... je ne sais pas... je vous jure que je ne sais pas... »

« T’as pris ton pied, pas vrai ? Alors c’est que t’aime ça ! Dis-le... »

« Je... j’aime... j’aime ça... »

« Oui, Maîtresse, j’aime me faire sauter comme une pute ! Répète, ou je vais prendre la cravache ! »

« Oui, Maîtresse, j’aime me faire sauter comme une pute ! » répéta docilement Marie-Ange.

Sa rougeur, le tremblement de sa voix arrachèrent un rire moqueur à Ingrid.

« C’est mieux ! Ce n’est pas parce que tu t’appelles madame de Mon Cul qu’il faut prendre des grands airs... Nous savons, toi et moi, que tu n’es qu’un trou avec du poil autour, un trou qui ne demande qu’à s’ouvrir et à se faire enfiler... pas vrai, ma grosse ? » Marie-Ange sanglota. Amusée, Ingrid lui caressait les joues. Quand sa main descendit un peu, Marie-Ange, dans un élan, la lui prit et la couvrit de baisers. Tout en embrassant la main d’Ingrid, elle pleurait à chaudes larmes.

« Mais oui, mais oui... fit Ingrid, en riant. On le sait que tu m’aimes... on le sait... et plus je te ferai baiser, plus tu m’aimeras, vrai ? Brave chienne au cul ouvert... Et à propos, ma chère, je me suis permis de fouiller dans ton sac et de lire ton agenda. Qu’est-ce que c’est que ce Roger avec qui t’as rendez-vous aujourd’hui ? »

Marie-Ange sursauta.

« Oh... ce n’est rien, ça ne compte pas. Je téléphonerai pour dire que j’ai changé d’avis... »

« C’est un de tes jules ? »

« Mais pas du tout... c’est mon professeur de tennis. J’avais un cours avec lui, cet après-midi... En principe, j’y vais trois fois par semaine... mais... il fait si chaud... »

« Mazette... Madame de Mon Cul se paie des leçons particulières de tennis ! On est vraiment dans le grand monde, dis donc ! Et à quelle heure t’avais rendez-vous ? »

« A quatorze heures... mais ainsi que je vous le disais, Ingrid, il m’arrive souvent de me décommander, surtout quand il fait trop chaud... »

« Eh bien, tu ne te décommanderas pas, voilà tout. Cela ne te fera pas de mal de transpirer un peu, ça fera fondre ton gros cul et tes gros nibards, ils en ont bien besoin... »

« Mais... »

« Jamais de mais quand je te donne un ordre, O.K. ? Il faut sortir, de temps en temps, tu ne vas pas passer ta vie ici à te faire tripoter le cul, non ? Ce serait malsain ! Il n’y a pas que le cul, dans la vie. Le tennis, c’est très bon pour la santé. Et moi, ça me donnera l’occasion de faire un peu connaissance avec ton jardinier... Pour la prise de contact, j’aime autant que tu ne sois pas là, tu saisis ? »

Soudain inquiète, Marie-Ange leva un regard interrogateur sur son joli bourreau. Ingrid ne lui laissa pas le temps de protester.

« Cela te laisse trois heures pour faire un peu de ménage... cette baraque est dégueulasse, va falloir tout astiquer... »

Ses yeux descendirent entre les cuisses béantes de Marie-Ange.

« Je peux me laver, maintenant ? » demanda cette dernière.

« Non, non. J’ai changé d’avis. Mais en revanche, tu peux pisser... la pisse te rincera. Seulement, quand t’auras pissé, tu oublieras de t’essuyer, tu piges ? Je veux que tes trous restent bien gras... »

Ingrid s’accroupit en face du bidet pour suivre les détails de l’opération. Ce n’était pas la première fois que Marie-Ange faisait sa toilette intime devant elle, mais pisser... jamais encore... Elle soupira, la supplia du regard.

« Je... je vous en prie... je ne vais pas y arriver si vous me regardez comme ça... »

Cela fit rire Ingrid qui se baissa un peu plus pour bien voir la fente grande ouverte.

« J’ai envie de te voir pisser... N’oublie pas que je suis ta maîtresse. Une maîtresse a tous les droits... Allez, pisse... pssss... psssss... psssssss... »

Tout en l’encourageant ainsi avec une humiliante mièvrerie, comme une mère qui a mis sa gamine sur le pot, Ingrid s’amusait à faire trembloter du bout des doigts les petites lèvres que la posture faisait saillir hors de la vulve. Marie-Ange, ainsi titillée, soupirait et se trémoussait.

« Mais... je vous assure... je n’y arrive pas... ça me bloque que vous regardiez... »

L’index glissa plus bas et caressa le bourrelet saillant de l’anus.

« Faudra t’y habituer, madame de Mon Cul... et même à pire que ça... tu saisis ? Peut-être même que je te ferai faire ton gros caca... »

« Oh non... »

La pression du doigt augmenta ; l’anus, encore dilaté par la verge du facteur, était resté assoupli. Le doigt remonta dans son cul sans effort.

« Alors, tu vas pisser, oui ? »

L’index remua, faisant remonter dans ses entrailles une désagréable sensation de colique.

« Oui... oui, je vais faire... arrêtez... »

En sentant l’anus se resserrer dans un spasme, Ingrid comprit qu’elle se décidait à pousser. Elle retira son doigt et, entre le pouce et l’index, elle ouvrit le sommet de la vulve pour bien dégager le petit orifice pourpre du méat. Du bout de l’ongle elle taquina le clitoris.

« Tu fais ta mijaurée, mais ça t’empêche pas de bander, Marie-Salope ! Ton clito est aussi gros que quand je t’ai fait montrer ta chatte à Antoine ! »

Tout en maintenant le con bien ouvert, elle se recula un peu. Une grosse goutte claire venait de perler hors du méat, elle glissa dehors, roula dans la chair rouge de la fente, une seconde s’échappa et fut suivie d’un jet violent qui éclaboussa violemment l’émail du bidet. Ravie, Ingrid se rapprocha, indifférente aux gouttelettes qui l’aspergeaient, pour regarder la pisse qui fusait hors des chairs écarlates. Elle mouilla le bout de son doigt au jet et tapota sur le petit trou pour le faire dévier... Insoucieuse des doigts qui la tripotaient, Marie-Ange pissait bestialement.

*  *  *

L’heure de partir pour la leçon de tennis était arrivée. Marie-Ange de Witt descendit de sa chambre, sa raquette sous le bras. Ingrid lisait, vautrée dans un fauteuil. Elle était en tenue de bain, c’est-à-dire quasiment nue.

« Stop ! fit Ingrid. Reste où tu es. Que je t’admire un peu... mazette, t’es encore plus chic que Steffi Graff ! »

Immobilisée sur la dernière marche, Marie-Ange eut un sourire gêné. Elle portait une chemisette Lacoste ornée d’un petit crocodile qui mettait en valeur sa poitrine sensuelle, et une minuscule jupette plissée qui découvrait presque entièrement ses cuisses dorées. Sous cette jupe, elle portait une culotte blanche, très large, très enveloppante, aussi pudique qu’un maillot de bain.

« C’est vraiment court, ces jupes ! fit Ingrid, on te voit tout, d’où je suis... »

« Mais... c’est fait exprès... la culotte qu’on porte dessous... est très... »

« Donc, toi, tu cours de-ci de-là, et ta jupe vole au vent, c’est ça ? C’est vrai qu’on leur voit toujours leurs culottes, aux joueuses de tennis... moi, tu vois, je me suis toujours demandé ce qui se passerait si elles oubliaient d’en mettre une... tu imagines le spectacle, à Roland Garros, par exemple... la championne qui se baisse pour ramasser une balle et tout le monde peut voir son trou du cul... ses poils... ça t’a jamais fait rêver ? »

Inquiète, Marie-Ange se força à sourire. Une légère sueur commençait à briller sur son front.

« Fais voir... dit paresseusement Ingrid. Penche-toi comme pour ramasser une balle avec ta raquette, tu sais... comme elles font toutes... »

Avec une gauche lenteur, Marie-Ange obéit, tendit la raquette devant elle, s’inclina. Le rideau plissé de sa courte jupette se souleva sur le sage slip blanc. Le coton côtelé moulait les deux joues potelées du derrière dont il épousait discrètement la raie. N’osant plus bouger, Marie-Ange resta ainsi, figée, la raquette tendue. Ingrid l’observa un moment.

« Si ton prof de tennis... comment s’appelle-t-il, déjà ? Ah oui, Roger... si Roger fantasme sur les culottes Petit Bateau, il sera servi, avec toi. Telle que je te connais, salope comme tu es, je suis sûre que tu le fais exprès, de te pencher pour l’allumer... »

« Oh non, alors là, je vous assure, ce type n’est pas du tout mon genre ! Et d’ailleurs, il connaît mon mari... je vous jure que ça ne m’a jamais effleurée ! »

« Tu parles... »

Ingrid bondit souplement hors de son fauteuil et s’approcha.

« Et si tu l’enlevais, cette culotte, qu’est-ce que t’en penses ? Ce serait marrant, non, de voir sa tête... quand il s’en apercevrait ? »

Marie-Ange se redressa dans un sursaut ; elle avait pâli.

« Oh, Ingrid... vous n’y songez pas ! »

Mais un simple coup d’œil lui suffit. Elle crut qu’elle allait s’évanouir. Ce n’étaient pas des mots en l’air ! Cette fille diabolique avait bien l’intention de la faire aller jouer au tennis avec le cul nu sous sa jupe !

« Ingrid... je vous en supplie, soyez raisonnable pour une fois ! Vous ne pouvez pas me demander ça... tout le monde me connaît, dans ce club ! »

« Et alors ? Et puis, ne me raconte pas de salades, hein ? Tu dis toi-même tout à l’heure qu’il n’y avait jamais un chat, l’après-midi, quand il faisait si chaud. Que vous étiez seuls, ton Roger chéri et toi, pendant les leçons... »

« Mais... mais... c’est vrai... mais quand même... »

« Si quelqu’un passe, par hasard, tu n’auras qu’à te tenir bien droite... »

« Mais lui... Roger... lui... »

« Lui ? » Ingrid éclata de rire.

« Mais justement, ma chérie... lui, il verra tout... c’est bien ce que je veux, tu piges ? Qu’il voie ton popotin ! Depuis le temps que tu joues à la Madame-de-Mon-Cul, à la Madame-J’ordonne, avec lui... il mérite bien une récompense, non ? Je parie que tu lui donnes même des pourboires... »

Marie-Ange sursauta ; c’était vrai, elle glissait souvent un billet, discrètement, à son moniteur, qui l’empochait avec un remerciement poli. Toutes les femmes qui prenaient des leçons au club faisaient comme elle. Il est vrai qu’être dans la position de quelqu’un qui reçoit un pourboire ne doit pas être toujours agréable. Que se passe-t-il dans la tête de ces gens, ces subalternes, garçons de café, serveurs de restaurant, moniteurs de ski ou de tennis, à qui on glisse la pièce ? Marie-Ange se l’était quelquefois demandé. Certes, ils sont contents d’empocher leur fric, mais en même temps, ça doit bien les humilier un peu quand même, non ? Et leur donner des idées de vengeance.

« Alors ? Tu me la donnes, cette jolie culotte blanche ? Tiens, j’ai une idée. Je vais la mettre pour aller bronzer au jardin... ça me changera de mon string... et comme ça, ce brave Barthélémy n’attrapera pas un torticolis. »

Marie-Ange restait pétrifiée.

« Moi, murmura Ingrid, je m’en fiche, hein, tu comprends ? Je voudrais pas te forcer à rien. Mais si je m’ennuie ici, j’irai m’amuser ailleurs, tu saisis ? Ce ne sont pas les grosses bourgeoises vicelardes dans ton genre qui manquent ! Des mémés sur le retour qui demandent qu’on s’occupe de leur cul, il y en a à la pelle, sur la Côte ! Donc, entendons-nous bien, si tu veux que je reste, faut m’amuser, ma grande. Et tu peux pas savoir comme ça m’amuse, de t’envoyer jouer au tennis le cul nu ! Alors, tu choisis. Si tu veux me trouver ici à ton retour, faut me laisser ta culotte en gage. Si tu pars jouer avec ta culotte... adieu Berthe. Ou plutôt : adieu Ingrid ! »

Sans attendre la réponse, elle sortit dans le parc et se dirigea vers la piscine. Au bout d’un long moment, Marie-Ange sortit de sa torpeur. Elle haussa violemment les épaules et traversa le salon d’un pas décidé. Mais au moment de sortir, elle entendit Ingrid plonger dans la piscine. Malgré elle, elle se retourna, la jeune fille nageait sur le dos, les cheveux flottants. Des larmes picotèrent les paupières de Marie-Ange et, sans réfléchir, dans une impulsion, elle baissa rageusement sa culotte de coton blanc, s’insultant à voix basse, et elle l’enleva.

Quand elle arriva au bord du bassin, sa culotte à la main, Ingrid leva les yeux. Elle vit la culotte et nagea pour venir vers le bord. Elle pouvait voir le cul nu et les poils du con de Marie-Ange sous le ridicule petit abat-jour de sa jupette. Elle grimpa l’échelle et prit la culotte que l’autre lui tendait.

« Tu verras, lui dit-elle, tu seras beaucoup plus à l’aise... il fait une chaleur... Et puis, tu comprendras vite que t’as absolument pas besoin de culotte pour jouer au tennis ! Et encore moins pour jouer avec ton moniteur ! »

*  *  *

Chaque fois qu’il se trouvait en présence d’une fille, Barthélémy était si troublé qu’il se mettait à bégayer. La brune, en face de lui, s’en amusait, il le voyait bien, il n’était pas si con. Elle le regardait droit dans les yeux en prenant des poses aguicheuses, tout en lui posant mille questions stupides. Lui, il se tenait gauchement devant le hamac dans lequel elle s’était allongée. Elle avait les seins nus comme l’avant-veille, et il faisait de rudes efforts pour ne pas les regarder. Mais comment faire, quand une garce vous parle et qu’elle se dandine dans son hamac, avec les nichons qui bougent, de-ci, de-là... C’est pas facile de ne pas regarder, hein ? Encore heureux qu’elle ait pas son string, comme l’autre fois, aujourd’hui elle portait une large culotte blanche, une du même genre que celles que Mme de Witt mettait pour aller jouer au tennis.

« Alors, comme ça, tu es jardinier ? »

« Oui... je suis au service de M. et Mme de Witt depuis trois ans... »

« Trois ans, ça fait un bail, dis donc ! »

Dosant ses effets, Ingrid s’étira avec des grâces de vamp. Elle vit les yeux du benêt s’abaisser sournoisement sur sa poitrine. Le pauvre bougre était écarlate.

« Il faut que j’aille travailler, maintenant... Mme de Witt aime pas que je lambine... »

« Reste encore un peu, tu as le temps ! Elle est partie pour sa leçon de tennis... tu sais ce que tu ferais, si t’étais chic ? »

Il secoua la tête, un peu ahuri.

« Tu me balancerais un peu... dans le hamac... ce serait sympa... tu veux bien ? »

Il fit oui de la tête.

« Assieds-toi sur la chaise... et pousse-moi tout doucement... mais doucement, hein ? Juste pour m’endormir... pas pour me donner le mal de mer. »

Il fit signe qu’il avait compris et s’assit, puis, très doucement, il tira à lui le hamac et le lâcha. Ingrid ferma les paupières, mais pas complètement. L’idiot la balançait doucement, doucement... Elle commençait à éprouver une sorte de langueur, au creux du ventre. Elle pouvait voir entre ses cils à quel point il bandait. Maintenant qu’elle avait fermé les yeux et qu’il croyait ne pas être vu, il dévorait ses seins d’un regard affamé.

« Quelle chaleur ! » soupira-t-elle.

Elle parlait d’une voix ensommeillée.

« Tu ne m’en voudras pas, si je m’endors ? Après mangé, je fais toujours la sieste, tu comprends... surtout quand il fait chaud comme ça... »

Il bredouilla qu’elle avait bien raison.

« Et ce truc qui me colle... ce truc en coton... tu peux pas savoir comme c’est chaud, cette culotte... »

Elle soupira, mit son pouce dans sa bouche. Il la balançait lentement, les yeux hors de la tête.

« Oh... si j’étais seule, je sais bien ce que je ferais... » murmura Ingrid.

« Quoi ? »

« Je l’enlèverais, cette saleté de culotte... tu peux pas savoir comme elle me tient chaud... »

Barthélémy avala péniblement sa salive.

« Seulement, ça serait pas convenable, hein... pas devant toi... tu me verrais tout... les poils, le cul, tout... »

Il avait les yeux hors de la tête.

« Non, dit Ingrid, ce ne serait pas convenable... »

« Des fois... »

Il se tut, comme effrayé d’avoir parlé.

« Oui ? » fit paresseusement Ingrid.

Couchée sur le dos, elle souleva à plusieurs reprises l’élastique de sa culotte pour se donner de l’air. Il entrevit la touffe noire des poils et se racla la gorge.

« Tu disais, chéri... Oh, pardon, je voulais dire Barthélémy... tu sais, je dis chéri à tous les hommes, c’est un mot gentil, pas plus, hein, ne va pas te faire d’idées... »

« Y a pas de mal... » s’efforça de plaisanter le jardinier.

« Tu disais donc... parle, n’aies pas peur... »

« Oh, je... c’est rien... je veux dire, à la plage, il y a un coin, vous savez... à l’Escalet... dans les rochers... il y a des Anglaises et des Allemandes qui se baignent là... toutes nues... »

« Toutes nues ? Même le saint-frusquin dehors ? Eh bé, ces Allemandes, elles n’ont vraiment aucune pudeur. Et toi, tu les as vues ? »

« Pour sûr, elles se cachent pas... »

Il y eut un silence.

« Après tout... si les étrangères le font, hein, soupira Ingrid. J’aurais tort de me gêner... D’autant plus que je suis chez moi ! Tu me promets que tu regarderas pas ? »

« Je... c’est-à-dire... »

« Oh, bien sûr, tu me verras, c’est évident... mais je veux dire... tu regarderas pas exprès, hein ? T’en profiteras pas, surtout si je suis endormie... »

« Non, non... pour sûr que non, j’suis pas comme certains... je... je sais me tenir... »

« Je l’ai vu tout de suite que t’étais un type bien... tu sais, je suis pas du genre de certaines salopes à me foutre à poil exprès devant les mecs pour les faire bander... c’est pas mon style, hein ? Mais il fait si chaud... et ce truc... tu peux pas savoir... »

Barthélémy attendait, la balançant du bout des doigts. Ingrid bâilla et se tut. Il la balança encore un moment. Elle semblait s’endormir.

« Mademoiselle... hep, Mademoiselle... » chuchota le benêt.

« Mmmouais ? »

« Z’avez pas trop chaud ? » lui rappela-t-il.

Voilà qu’elle parlait plus de sa culotte, elle avait l’air de l’avoir oubliée, cette idiote.

« Oh si, que j’ai chaud... »

Les yeux fermés, elle se cambra, dardant ses seins aux grosses pointes brunes. Elle replia ses bras derrière sa nuque, offrant ses aisselles velues. L’odeur de sueur le frappa en plein visage, il avança pour mieux la flairer.

« Elle te plaît, mon odeur ? Je pue pas trop ? »

« Non, non... »

« Tu veux me souffler un peu sous les bras... pour faire évaporer la sueur... ça me rafraîchira... »

Il avança le cou et arrondit les lèvres. Elle l’épiait entre ses cils. Mon Dieu, qu’il était moche ! Elle gloussa.

« Tu me chatouilles ! » Elle cambra le torse, offrant ses seins. « Ici aussi... sur la poitrine... »

Il souffla sur les seins, visant les grosses pointes tendues. Bon Dieu, elle avait les bouts qui pointaient comme des petites bites.

« Ecarte-les-moi... tu veux bien ? pour souffler entre... tu vois, la sueur dégouline... »

Il n’en croyait pas ses oreilles. Il réfléchit un moment pour être sûr d’avoir bien compris. Prêt à se reculer à la moindre rebuffade, il tendit ses grosses pattes calleuses et prit les lourds morceaux de chair moite.

« Oui... empêche-les de se toucher entre eux... c’est aux endroits où ils sont collés l’un à l’autre que je transpire le plus... et souffle bien au milieu... »

« Oh peuchère... »

« Quoi ? »

« Rien... rien... »

Il écarta les seins de la fille (si les copains pouvaient le voir !) et souffla dans la vallée humide qui les séparait. Elle se cambra avec un sourire ravi, les yeux toujours clos.

« Oh, ça fait du bien... Faudra surtout pas dire à tes copains que tu m’as touché les nichons, hein ? Je passerais pour une fille facile... »

« Non, non... pour sûr que je leur dirai rien... »

Il souffla sur le mince ruisseau de sueur. Descendit vers le nombril...

« Oh ! ça fait du bien... ça rafraîchit vraiment, tu sais... c’est délicieux... tu souffles vachement bien, t’es drôlement délicat, pour un mec... »

Barthélémy eut un rire flatté. Il la tenait toujours par les nichons et lui soufflait doucement sur le nombril. Il se faisait l’impression d’être un très fin stratège. Pour sûr que s’il menait bien sa barque, elle se souviendrait peut-être de sa culotte. La fille se mit à rire, tout doucement.

« Tu crois que je te vois pas venir, chéri ? » qu’elle fit.

Il se sentit tout con.

« Mais pas du tout... c’est juste parce que c’est plein de sueur, sur votre ventre... »

« Et sous la culotte, alors, je te dis pas... c’est une inondation... ça me pique comme du pipi, dans la fente... »

Elle soupira, écarta les cuisses ; une odeur fauve montait de son ventre.

« Tu me promets de ne pas regarder ? »

« Je vous le jure... sur la Vierge... qu’elle me rende aveugle... »

« Dis pas de conneries. Faut pas plaisanter avec les yeux... »

Elle tendit une main et baissa sa culotte sous son nombril.

« Faudra bien que tu regardes un peu... pour souffler... mais juste le nécessaire, hein ? Pas plus... juste pour voir où je suis mouillée... »

« C’est juré, Mademoiselle, juré ! »

Il haletait, les mains crispées sur les seins tièdes.

« Lâche-moi le haut, alors... »

Il se recula, à regret. Elle se caressa les seins, se cambra.

« Je suis tellement paresseuse... tu veux pas me l’enlever toi-même ? »

« Vous... vous l’enlever ? »

Voilà que son bégaiement le reprenait.

« Ma culotte... enlève-la... et mets-la à sécher au soleil... elle est toute mouillée... »

Hébété, Barthélémy prit la culotte par l’élastique et la fit glisser. Ingrid souleva les fesses et replia les genoux vers sa poitrine. Il fit remonter la culotte jusqu’aux chevilles et la fit passer par-dessus les pieds. Bon Dieu, ça y était. La fille allongea les jambes devant elle, elle serrait pudiquement les cuisses. On voyait juste que la touffe de poils en bas du ventre. Il alla étaler la culotte au soleil, au bord du bassin. Puis il revint s’asseoir pour la balancer et lui souffler dessus. Elle semblait dormir, ses genoux s’étaient un peu disjoints. Il se pencha pour lorgner entre ses cuisses. On décelait à peine une estafilade rose dans la touffe des poils. Il se mit à la balancer doucement, les yeux fixés sur la fine blessure de chair.

Ingrid soupira et écarta les cuisses.

« Quelle chaleur... » fit-elle.

Les yeux ronds, Barthélémy vit s’écarquiller la fente rose du con entre les poils noirs et frisés.

« Je le sais bien que tu regardes, va, mais je m’en fiche... j’ai trop chaud... » fit paresseusement Ingrid.

Elle remonta un peu les genoux et laissa ses cuisses s’affaisser de chaque côté, contre le hamac. Sous le con ouvert, d’où débordaient les fines chairs roses des nymphes, l’orifice du vagin s’entrebâillait comme une bouche édentée, cernée de poils.

« C’est surtout dessous... ici... que j’ai chaud... allez, tu peux regarder, va, je te le permets... faudra bien que tu regardes, pour souffler sur la sueur... »

Elle pointa son doigt sur son entrefesse, sous les poils.

Hagard, il avança la tête. Ses yeux s’enfonçaient dans les poils, dans les chairs ouvertes. Bon Dieu, c’était autre chose que les Anglaises ! A celle-là, il lui voyait vraiment tout. Même ces trucs compliqués et baveux qu’il y avait à l’intérieur. Pour qu’il puisse mieux les voir, la garce se tenait les bords de son machin et les écartait. Toute sa viande rose sortait, avec un drôle de bouton rouge tout en haut qui pointait. Il y avait un jus épais qui coulait du trou, en bas, et ça lui descendait entre les fesses, jusqu’au trou du cul. Autour du trou du cul aussi, elle avait des poils, tout petits, tout frisés. Son trou du cul, à la fille, il était violet, et tout ridé.

« Souffle-moi ici... et là aussi... partout... tu vois comme je suis mouillée... »

Il avança le cou au-dessus du hamac qu’il inclinait de côté pour qu’elle soit bien en face de lui, et il souffla doucement à l’intérieur des chairs ouvertes. Les poils frémirent, sur les bords des grandes lèvres. La fille gloussa. Barthélémy eut l’impression que son petit machin rouge, là en haut, grossissait. Bon Dieu, ça ressemblait, en minuscule, à la pointe d’une bite. Hagard, il déboutonna son pantalon et sortit son engin. Il avait avancé la chaise sous le hamac, la fille pouvait pas le voir.

Tout en lui soufflant dans le trou, il s’astiqua, fébrile. Oh Pégase ! C’était encore meilleur qu’avec des magazines, là, au moins, c’était du vrai. Il sentait même l’odeur. Il colla presque sa bouche à la fente humide, les poils lui chatouillèrent les joues, l’odeur, puissante, entrait dans ses narines, dans sa tête, le rendait fou. Il visa le large trou d’où coulait un liquide mousseux. La fille se cambra soudain et les lèvres molles du con épousèrent les siennes un instant. Il se recula, effrayé.

« Souffle encore, ducon, souffle encore, n’arrête pas... ici aussi... »

Elle éleva une jambe, à la verticale, et lui montra son anus. Il fit descendre sa tête et souffla sur le minuscule cratère ridé.

« Oui... oui... oh, ça rafraîchit vachement... »

La jambe retomba mollement sur le hamac, faisant danser le corps. Ingrid avait ramené un bras devant son visage. Elle respirait très fort. Barthélémy ne savait plus comment se comporter.

« Je vais piquer un petit roupillon, maintenant... tu m’excuseras... dormir... arrête de souffler, ne me balance plus... »

Elle bâilla longuement.

« Vous voulez que j’aille travailler, c’est ça ? »

Sa voix était déçue. Ingrid sourit sous son bras. Elle écarta les cuisses le plus possible, fit en sorte que son con soit tout entier visible.

« Tu peux rester, si tu veux... Mais faut plus rien dire. Quand je dors, je dors... »

Elle se mit à respirer d’une façon paisible. Penché sur son con ouvert, Barthélémy se masturbait.

« Il y a des salauds qui en profiteraient, c’est sûr, dit Ingrid. Tu sais, quand je dors, je me rends plus compte de rien... pour sûr que si un salaud me fourrait son truc dans le trou, je sentirais des choses, tu sais... mais ça serait comme un rêve... je me réveillerais même pas... alors, sois chic, hein ? N’en profite pas... »

La main crispée sur sa bite, étranglant son gros gland écarlate, le jardinier paraissait pétrifié. Cinq minutes s’écoulèrent. Le souffle de la fille était profond, régulier, elle avait un bras replié devant le visage. Il se leva sans bruit de sa chaise, les yeux fixés sur la profonde entaille rose entre les poils.

« Juste que le bout... se promit-il. Rien que le bout... pour voir comment c’est... je l’ai jamais fait, merde, faut que je sache... »

Il était juste à la bonne hauteur, debout. Il n’eut qu’à faire passer sa bite par une maille du hamac. Il abaissa le gland, l’ajusta à l’orifice baveux. Il eut l’impression que la fille se cambrait, dans son sommeil. Les chairs moelleuses épousèrent le bout de sa bite. Sans réfléchir, il agrippa les mailles du hamac et le tira vers le haut, soulevant la dormeuse. Au fur et à mesure que le hamac se soulevait, la grosse tige brune de sa bite glissait à l’intérieur du con... Il aurait voulu s’arrêter de tirer, pour sûr, elle allait se réveiller, la garce, et elle ameuterait le voisinage, elle crierait au viol, il allait se retrouver en taule... mais c’était trop bon, il ne pouvait plus réfléchir. Centimètre par centimètre, il entrait dans la chaude viande humide...

« Pourvu qu’elle se réveille pas, putain de Dieu, oh faites qu’elle se réveille pas... »

L’épais mandrin dilatait les chairs fragiles, la douceur de la femme l’enveloppait, sa chaleur moite... Il se sentait mourir.

« Mon Dieu, Jésus, Marie, saint Joseph... ah pour sûr que je vous brûlerai un cierge si elle se réveille pas... »

C’était son cierge à lui qu’il avait englouti en elle, et pour le brûler, ça le brûlait ; elle avait le feu dans les tripes, cette salope-là ! Et quelle dormeuse, putain ! Comment qu’elle pouvait continuer à dormir alors qu’il la ramonait comme ça, c’était vraiment un mystère ! Pour sûr qu’elle devait faire un rêve drôlement mouvementé, en ce moment, il n’y avait qu’à voir danser ses seins sous les assauts du jardinier.

CHAPITRE IX

LE MONITEUR DE TENNIS

Marie-Ange de Witt claqua la portière de sa petite Austin. De loin, le jardinier, qui tondait la pelouse, lui adressa un respectueux signe de tête.

« Bonjour, Barthélémy ! Quand vous aurez fini avec les pelouses, pensez à arroser les hortensias, ils ont l’air d’avoir chaud ! »

« Bien, Madame. » En passant près de la piscine, Marie-Ange remarqua le hamac vide.

« Vous n’avez pas vu Mlle Ingrid, mon invitée ? » Le jardinier répondit par la négative. Tirant machinalement sur sa jupe de tennis, serrant sa raquette sous le bras, Marie-Ange se dirigea d’un pas pressé vers la villa.

Une fois dans le vestibule, la porte refermée, celle qui venait d’adresser ces paroles condescendantes au jardinier se métamorphosa instantanément. Les épaules basses, elle entra dans le salon. Il était vide. Hésitante, elle alla jusqu’à la cuisine et se versa un grand verre d’eau glacée. Elle était en train de la boire quand elle entendit la radio, en haut. Elle retourna dans le vestibule, se regarda dans le miroir. Elle retoucha son rouge à lèvres, vérifia que sa chevelure était bien en ordre, puis elle gravit l’escalier. Timidement, elle frappa à la porte de la chambre.

« Entre. »

Ingrid gisait sur le lit, entièrement nue. Etalée sous elle, une grande serviette de bain rouge donnait des tons chauds à sa chair de brune. Sa peau était mouillée, ainsi que ses cheveux. Sans doute venait-elle de se doucher. Dans un cendrier, sur le lit, s’étaient accumulés des mégots ; un verre de whisky était posé sur la table de nuit. La brune semblait de mauvaise humeur et Marie-Ange sentit s’accélérer les battements de son cœur. Les deux femmes se regardèrent un long moment, sans bouger ; la brune sur le lit, la blonde, debout, sa raquette à la main.

« Eh bien ? Tu en as mis du temps ! fit Ingrid. Je croyais que tu devais rentrer à quatre heures ! Il va bientôt être six heures ! Qu’est-ce que tu as fabriqué ? »

Marie-Ange baissa la tête.

« Cela... cela a duré plus longtemps que... Roger m’a... m’a retenue... »

« Où cela ? »

Marie-Ange rougit lentement, gardant le silence.

« Dans... dans le vestiaire... » souffla-t-elle enfin.

« Il t’a baisée ? »

Marie-Ange fit oui de la tête. Elle regarda rapidement la brune pour voir comment elle prenait la chose et devint encore plus rouge en la voyant ricaner.

« C’est de votre faute, Ingrid ! » murmura-t-elle. Elle fit le geste de se tordre les mains. « Et maintenant... il va vouloir recommencer chaque fois... et... je ne pourrai pas l’en empêcher ! » Elle eut comme un sanglot retenu.

« Arrête ton char ! fit Ingrid d’un ton méprisant. Viens ici, fais voir ton cul... »

D’un pas traînant, la blonde vint jusqu’au bord du lit. Sur un geste d’Ingrid, elle releva sa jupe de tennis et écarta les cuisses. Les poils de son sexe étaient collés par le sperme, ils formaient des mèches raides, entremêlées. Sans douceur, Ingrid écarta les lèvres de la vulve et y replia deux doigts.

« Il t’a drôlement ouverte, dis donc... il a une grosse bite ? »

Le souffle de Marie-Ange se précipita.

« Oh... oui... très grosse... »

« Plus grosse que celle du facteur ? »

« Oh, oui ! Beaucoup plus grosse ! »

« Mazette, tu as dû te régaler, cochonne ! Pas étonnant que tu aies la chatte aussi large ! Tu sens ? Je pourrais t’y enfoncer la main... Elle n’était pas plus grosse que le gode, quand même ? »

Marie-Ange fit mine de réfléchir. La brune lui tripotait vicieusement le clitoris.

« J’ai l’impression... non, bien sûr... Un peu moins longue... mais plus large... »

Ingrid s’esclaffa « Il a dû te ramoner à fond, le cher Roger ! s’écria-t-elle. Raconte un peu comment ça s’est passé. »

Jamais encore Marie-Ange n’était sortie de chez elle sans culotte sous sa robe ; à plus forte raison, sous une jupe aussi courte ! Pendant tout le trajet, dans sa petite auto, elle n’avait pas arrêté de penser à cela. Elle sentait la fraîcheur du cuir sous ses fesses nues. Il lui semblait que les conducteurs des voitures qui la croisaient la regardaient d’un drôle d’air, comme s’ils étaient au courant. Elle conduisait à toute allure, les mains crispées sur le volant, le cœur battant. Si elle en avait eu le courage, elle se serait arrêtée en ville pour acheter une culotte dans une boutique de lingerie ; mais l’idée de descendre de la voiture, le cul nu sous cette jupe si courte, à la merci d’un coup de vent, l’avait paralysée. Pourtant, quand elle arriva au club, elle le regretta soudain. Elle eut envie de retourner en ville, très vite, mais n’osa pas. Roger était en train de raccompagner au vestiaire une grand brune au visage altier, la femme d’un avocat. Il lui fit signe de sa raquette d’aller sur le court. Avec soulagement elle nota qu’il n’y avait aucun spectateur sur les gradins. Quand il faisait cette chaleur, les leçons se déroulaient presque toujours en tête à tête entre le moniteur et son élève.

Elle prit donc place sur le court, la tête vide...

Roger de Champenoy n’y comprenait rien. D’habitude, son élève lui donnait la réplique avec vivacité ; elle courait après la balle, lui disputait farouchement chaque point ; sans être une bonne joueuse, elle se montrait ardente, appliquée. Aujourd’hui, elle se traînait comme si elle avait des jambes de plomb, ne renvoyait que les balles les plus molles, se tenait raide comme un passe-lacet. Comme elle venait de laisser passer sans réagir un revers d’une faiblesse dosée, le moniteur s’énerva.

« Que se passe-t-il, aujourd’hui, Marie-Ange ? C’est la chaleur qui vous incommode ? Allons, un peu de nerf, nous ne jouons pas à la balle au mur ! »

Marie-Ange subit la mercuriale tête basse. Il vit qu’elle respirait profondément. Il ne la reconnut pas. D’habitude, elle avait la répartie facile et ne permettait pas qu’on lui parle comme il venait de le faire, pour la piquer.

« Si vous voulez remettre cette leçon... »

Elle parut terrorisée à cette idée et fit non de la tête en lui lançant un curieux regard. Qu’est-ce qu’elle avait donc, aujourd’hui ? Elle n’était vraiment pas dans son assiette ! Pourquoi rougissait-elle ainsi, tout à coup ? De plus en plus intrigué, il lui envoya une balle haute, histoire de la faire se remuer un peu. Sans réfléchir, elle se dressa sur la pointe des pieds pour cueillir la balle au-dessus de sa tête et sa jupe s’envola. Le moniteur eut l’impression de recevoir un coup de poing au ventre. Il n’avait pas rêvé, c’était bien la tâche fauve des poils qu’il venait de voir au bas du ventre pâle un instant découvert. Bon Dieu ! Voilà donc pourquoi elle se tenait si raide ! Elle avait oublié sa culotte. Il alla reprendre la balle et l’envoya dans l’angle opposé. Marie-Ange pivota sur elle pour la cueillir, et sa jupe se souleva sur ses fesses. Il n’avait pas la berlue. Elles étaient nues, ses fesses ! Pas même le filet d’un string !

Réfléchissant à toute allure, il renvoya la balle, très sagement, dans les pieds de la femme. Elle la lui retourna. Ils jouèrent ainsi un moment, très sagement, et la jupe de la joueuse ne se soulevait qu’à peine, découvrant les belles cuisses à peine dorées.

Ce qui l’avait toujours excité, chez cette femme, outre qu’elle était bien en chair et que ses seins bougeaient lourdement quand il la faisait courir, c’était la pâleur de sa chair, son aspect moelleux. Vicieusement, il loba. Marie-Ange lui adressa un regard presque suppliant, puis, plissant bizarrement la bouche, elle courut au fond du court, très vite, et sa jupe, à nouveau, dévoila son fessier nu. Le cul était encore plus pâle que les cuisses et les fesses bougeaient de droite à gauche quand elle courait...

A partir de ce moment, ce fut un vrai festival. Tantôt d’un côté, tantôt de l’autre, mais toujours à contre-pied, les balles vicieuses qu’il envoyait obligeaient la femme à se déhancher brusquement et faisaient s’épanouir comme un tutu de danseuse la minuscule jupe à plis, dévoilant chaque fois la nudité cachée de Marie-Ange ; tantôt c’était sa touffe de poils nichée dans la pâleur des cuisses, tantôt les rondeurs joufflues du fessier, coquinement cambrées en arrière, il était impossible que la blonde ne se rende pas compte qu’il faisait exprès de la contraindre à se contorsionner, pourtant elle courait après chaque balle, maintenant.

Les yeux fixes, comme hallucinée, les joues rouges, la bouche crispée par une sorte de rire mécanique, poussant des cris stridents chaque fois qu’elle réussissait à récupérer une balle un peu plus difficile, elle se donnait en spectacle et sa jupe remontait de plus en plus haut sur ses fesses et son ventre, sans qu’elle paraisse s’en soucier. A un moment, Roger réussit un coup particulièrement scabreux : il lui envoya un amorti tellement mou, juste derrière le filet, qu’elle fut obligée de s’accroupir pour le renvoyer in extremis « à la cuiller ». Simultanément, il avait mis un genou à terre et s’était presque couché sur le court, dans une de ces attitudes un peu outrées mises à la mode par Noah, ce qui fait qu’à travers les mailles du filet il put voir la fente rose du con s’ouvrir largement dans la touffe sombre de la toison. Comme si elle se rendait compte soudain de l’indécence avec laquelle elle s’exhibait, Marie-Ange se redressa d’un bond en rabaissant sa jupe devant elle et fusilla Roger du regard.

Non, il n’avait pas la berlue ! Elles étaient bien nues ses fesses... La garce n’avait pas mis de culotte !

« Vous le faites exprès ! » lui cria-t-elle.

Il prit son air le plus innocent.

« Exprès ? Que voulez-vous dire ? Je ne comprends pas... »

Comme elle haussait les épaules furieusement, les joues toutes rouges, il ajouta : « Je vous fais courir un peu, c’est très bon pour vous... »

Elle ouvrit la bouche pour rétorquer, puis la referma.

« D’habitude, vous ne me faites pas courir comme ça ! » lui lança-t-elle enfin.

Il fut à deux doigts de lui répliquer : « D’habitude, vous avez une culotte ! » mais il se contenta de lui sourire avec une candeur désarmante et d’écarter les mains, comme pour montrer qu’il ne comprenait pas la raison de cet éclat. Puis il ramassa une balle et l’invita du geste à reprendre la partie. Elle refusa de la tête, avec une expression boudeuse et sournoise, comme une fillette gâtée qui fait un caprice.

« Je n’ai plus envie de jouer, il fait trop chaud... arrêtons là pour aujourd’hui ! »

« Voyons, nous venons à peine de commencer ! »

« Je vous dis que je n’ai plus envie ! » cria Marie-Ange d’une voix perçante, en trépignant presque.

Puis, soudain, comme si elle s’était rendu compte de son impolitesse, elle bredouilla : « D’ailleurs, je ne pourrais pas... c’est de votre faute... à force, à force de m’obliger à me... à me tortiller comme ça... je crois que je me suis tordu la cheville... ça me fait mal quand je cours... »

Il s’approcha du filet, se donnant l’air attentionné.

« Vous êtes sûre ? Mais alors, il faut vous panser la cheville... vous ne pouvez pas rentrer comme ça ! »

« Oh, ce n’est pas à ce point, juste une petite foulure... ça va passer... excusez-moi, je préfère rentrer... et d’ailleurs, il fait beaucoup trop chaud pour jouer au tennis ! »

Sans le regarder, elle alla ramasser son sac et se dirigea vers les vestiaires. Elle avait son pas altier habituel. Sa cheville ne paraissait pas la faire souffrir le moins du monde. Il balaya d’un rapide coup d’œil les gradins vides ; les autres courts étaient déserts. Ils étaient seuls, au club, la belle Mme de Witt et lui...

*  *  *

Dans la fraîcheur du vestiaire, assise sur le banc, Marie-Ange s’efforçait de reprendre son calme. Elle hésitait à prendre une douche, elle savait qu’Ingrid voudrait sentir sur elle l’odeur de la sueur. Elle frissonna. Et sans doute voudrait-elle sentir autre chose... Ne le lui avait-elle pas clairement laissé entendre ?

« Tu n’auras pas besoin de culotte pour jouer avec ton moniteur à ton jeu préféré, grosse salope ! »

Elle se prit les coudes dans les mains et se mordit la lèvre. Cette affaire allait mal finir. Pourquoi acceptait-elle de se laisser manipuler ainsi ? Au fond d’elle-même, elle connaissait parfaitement la réponse à cette hypocrite question. Quand elle entendit s’ouvrir la porte du vestiaire, elle eut une bouffée de chaleur et sentit ses entrailles s’amollir comme lorsqu’il l’avait obligée à s’accroupir, les cuisses écartées, sur le court. Elle se retourna. Pourvu que ce soit l’élève suivante... Mais elle savait bien qu’ils avaient deux heures de cours de prévues et que personne ne viendrait avant ce temps. C’était bien le moniteur. Il lui adressa un sourire plein de fausseté. Le cœur de Marie-Ange se remit, comme sur le court, à cogner. Il lui montra un flacon.

« J’ai un baume pour votre cheville... vous allez voir, c’est extraordinaire, ça va vous soulager... »

Sans attendre qu’elle l’y autorise, il s’accroupit devant elle.

« C’est quel pied ? »

Elle eut une hésitation visible, puis lui tendit une jambe, au hasard. Il prit son mollet dans ses mains et le lui palpa.

« Vous allez voir... je suis un très bon masseur... »

Il abaissa la chaussette et versa un peu de liquide sur sa cheville. C’était froid et ça sentait le camphre. Il avait les mains très douces. Elle s’abandonna...

Au bout d’un moment, il lui prit la jambe délicatement et la souleva pour lui faire poser son pied sur lui, au milieu de sa cuisse. Elle tira pudiquement sur sa courte jupe. Il se remit à la masser, de bas en haut. Peu à peu, il la sentait se relâcher. Le dos appuyé au vestiaire, elle avait fermé les yeux. Elle était toute rouge, son front luisait de sueur. Les doigts du moniteur remontaient de plus en plus haut. Sournoisement, Marie-Ange épiait leur lente progression. Ils atteignirent le mollet, et Roger, très naturellement, se mit à le lui pétrir des deux mains. Simultanément, il faisait remonter sa propre cuisse sur laquelle était posé le pied de la femme. Il vit qu’elle avait lâché sa jupe. Ses deux mains, inertes, reposaient de chaque côté, sur le banc. Il avança un peu plus sa propre jambe, contraignant ainsi Marie-Ange à replier davantage le genou. La courte jupe glissa sur la cuisse pâle et il eut sous les yeux le manchon velu du pubis. Elle n’eut pas un geste pour rabattre sa jupe. Levant les yeux, il remarqua qu’elle avait le souffle court et que les bouts de ses seins pointaient sous le polo Lacoste.

Il lui massait le genou des deux mains, décalant son propre genou de côté, entraînant le pied de la femme dont les cuisses se décollaient, exhibant sous la courte jupe le triangle velu de la vulve. Elle se laissait faire, comme une poupée dolente. Tout en lui pétrissant le genou, il lui écarta largement la cuisse. La jupe était maintenant rabattue tout en haut et Marie-Ange ne faisait rien pour dissimuler son sexe. Elle était assise au bord du banc très étroit, et il avait donc toute la touffe de poils du pubis sous les yeux, jusqu’à la raie obscure de l’entrefesse. Les lèvres externes du con, très gonflées, s’écartaient, laissant passer dehors le double liseré rose des nymphes. Il jeta un coup d’œil à son visage. Les yeux clos, elle avait la bouche entrouverte. Il remonta le long de la cuisse, sans se presser, malaxant voluptueusement la tiède chair élastique. Il lui fit soulever encore plus haut le genou, et la vulve s’ouvrit comme un gros fruit blet sur la viande rose du vagin et des nymphes. Il la sentit frissonner et il comprit qu’elle accepterait tout quand il vit une goutte de mouille suinter entre les nymphes. Ses doigts étaient tout en haut, maintenant. En massant la cuisse, il effleurait les poils. Il remarqua que la crevasse rose s’élargissait lentement et que des filaments de mouille luisaient sur les poils qui bordaient le vagin.

« Ainsi... la pudique Mme de Witt a oublié sa culotte... » chuchota-t-il.

Marie-Ange ne répondit pas. Il vit qu’elle avait crispé ses mains sur les bords du banc. Il lui prit l’autre cuisse et la poussa de côté, pour l’ouvrir davantage. Elle ne résista pas : le con béait lascivement, luisant de mouille, comme une large bouche rose et baveuse cernée de poils hérissés.

« La pudique Mme de Witt montre sa chatte au moniteur... » poursuivit Roger.

Du bout des doigts, il caressait les bords velus de la fente. Il appuya un peu sur la chair tiède et mouillée pour faire sortir les nymphes de leur cachette. Le clitoris surgit à la commissure, tout en haut, et pointa comme un petit ergot.

« Si j’en crois la rumeur publique, le mari de Mme de Witt est parti pour très longtemps. Serait-ce l’explication de l’étrange comportement de Mme de Witt ? Est-ce que Mme de Witt aurait un petit caprice ? » gloussa Roger.

Il tendit son doigt et l’introduisit entre les lèvres mouillées de la vulve, puis il le fit remonter, achevant de bien les séparer, appuyant sur la muqueuse. Marie-Ange eut comme un gloussement nerveux. Il lui appuya le bout de l’index sur le clitoris et le fit rouler doucement.

« Je suis flatté que Mme de Witt ait pensé à moi pour la... dépanner... »

Il lui pinça un peu plus fort le clitoris et la fit sursauter.

« Oh... non... je... »

Elle haletait, éperdue.

« Une petite branlette pour Mme de Witt ? proposa le moniteur. Vos désirs sont des ordres, chère Madame. J’espère que vous serez contente et que j’aurai droit à un gros pourboire ! »

« Que Mme de Witt ouvre bien sa moule... On va lui donner ce qu’elle désire ! »

« Taisez-vous... vous êtes horrible de dire ça ! »

« Mais ça vous plaît bien de vous faire tripoter le bouton, non ? Répondez donc, Mme de Witt... ou je vais croire que je vous fais violence... est-ce qu’il faut que je continue à vous masser ici... ou dois-je redescendre là ? »

Il avait pris le con dans sa main, et le palpait avec une douce brutalité, froissant pêle-mêle les muqueuses gluantes et les lèvres poilues. Du plat de la paume, il comprimait le clitoris.

« Ici, ou là ? » insista-t-il. Lâchant la vulve, il entoura la cheville de sa main mouillée.

« Non... »

Elle haletait. Comme il restait immobile : « Roger, murmura Marie-Ange. Ne me rendez pas les choses difficiles ! » Elle lui prit la main et la ramena elle-même entre ses cuisses. Avec l’impudeur animale d’une femme en chaleur, elle avançait lascivement le bassin, lui poussant toute sa chatte ouverte dans les doigts.

« On branle ? On suce ? »

Les yeux fermés, elle fit oui de la tête, très vite.

« On branle d’abord ? On suce après ? » insista vicieusement le moniteur.

Une nouvelle fois, énervée, elle hocha la tête sans ouvrir les yeux.

« Faut bien vous mettre, alors ! fit avec un rire gras le moniteur. Faut bien ouvrir la grosse moule ! »

Il l’attrapa sous les genoux et lui ouvrit les cuisses à l’équerre, puis il lui posa les pieds sur le bord de son banc. Elle se retrouva donc accroupie sur le banc, la vulve aussi béante que chez son gynéco.

Les petites lèvres s’étaient décollées l’une de l’autre en produisant un bruit mouillé. Il fouilla dans la fente, dissociant les nymphes. Il était si proche qu’elle sentait son souffle sur ses muqueuses. Elle avait honte, tout à coup, en dépit de l’excitation sexuelle ; qu’allait-il penser d’elle en voyant qu’elle ne s’était pas lavée ?

Elle était gluante jusqu’à l’anus...

*  *  *

« Regarde-moi, quand tu parles, sale hypocrite ! Je t’interdis de fermer les yeux. Et puis ouvre un peu mieux ton con que cela ! »

Marie-Ange eut un gémissement énervé. Ingrid n’avait pas cessé de la branler, depuis qu’elle parlait, elle la rapprochait du plaisir, puis s’interrompait. Des deux mains, elle ouvrit toute sa boutique pour que les doigts la fouillent plus profondément.

« Dis donc, c’est un vrai marécage, là-dedans ! Faut croire que ça t’excite, de raconter tes cochonneries. Raconte la suite... »

« Il... il m’a caressée longtemps... »

« Caressée ? »

Marie-Ange se corrigea, effrayée par le ton qu’avait pris Ingrid.

« Masturbée... il m’a masturbée... »

« Branlée, c’est ça ? »

« C’est ça... il m’a branlée... il... oh, il me disait des choses dégoûtantes tout en me mastur... en me branlant. Comme quoi j’étais une sale... une sale putain... qu’il allait me dresser... et il me tripotait avec ses deux mains... »

« De quelle façon ? Donne les détails... tu sais que j’aime ça, les détails. »

« Il... il me touchait le bouton, très fort, puis très doucement... et il... il me rentrait ses doigt devant... »

« Et derrière ? Dans le cul ? »

Marie-Ange hocha la tête, la bouche crispée.

« Aussi... derrière aussi... Oh, je le détestais ce sale type prétentieux... c’est à cause de toi... de vous... que je me laissais faire ! »

« Tu parles ! Et mon cul c’est du poulet ? »

« Je vous jure que c’est vrai ! Il ne me plaît pas du tout. J’ai horreur de ces bellâtres ! C’est physique ! »

« Mais il te branlait bien ? Ça te plaisait, qu’il te branle ? »

« C’est vrai, mais... »

« Il t’a sucée ? »

« Oui... il m’a demandé si je voulais et j’ai dit oui... alors, il m’a sucée... et il m’a léchée, aussi. Partout... même l’anus ! »

« Le trou du cul ! »

« Le trou... du cul... A un moment, il m’a entré deux doigts dans l’anus... le trou du cul... et il m’a sucé le bouton, en même temps, et c’est comme ça que... que j’ai... pour la première fois... »

*  *  *

Marie-Ange reprenait son souffle. Roger s’essuya la bouche du dos de la main. Qu’est-ce qu’elle avait joui, cette chienne ! Il avait encore ses cris perçants dans les oreilles ! Heureusement que le club était désert, à cette heure. Il n’y avait que la réceptionniste, à l’entrée. Il se demanda si elle avait entendu Mme de Witt crier. C’était bien possible, après tout. Il se sentit tout faraud ; la réceptionniste du club, une petite pimbêche, refusait de céder à son charme ; il n’était pas fâché de lui montrer que la belle Mme de Witt se montrait moins farouche qu’elle.

« Alors, Mme de Witt a pris son pied ? » se moqua-t-il.

Elle eut une moue boudeuse, mais garda les yeux fermés et les cuisses largement ouvertes. Il le sentait, c’était une des choses qui devaient le plus lui plaire à cette grande garce blonde : lui montrer son con bien ouvert, toute sa tripaille. La passivité qu’elle témoignait l’excitait de plus en plus. Elle avait joui, mais pas lui. Avant de juter dans son trou poilu, il avait bien l’intention de s’amuser avec elle comme il l’entendait. Elle allait en avoir pour tous ses pourboires et tous ses grands airs !

Il lui remonta son polo tout en haut, mettant à nu l’opulente poitrine. Elle avait de très larges mamelons et il se mit à lui mordiller les bouts sans trop de douceur. Elle cria parce qu’il lui faisait mal, mais en même temps, il les sentait durcir dans sa bouche. Il la téta et la mordilla tour à tour un moment, tout en fourrageant d’une main dans sa chatte ouverte. Il avait enfoncé trois doigts au fond d’elle et lui distendait le vagin.

« Mme de Witt veut de la bite, maintenant, j’ai l’impression ? Est-ce que je me trompe ? »

« Non ! »

Elle haletait et lui poussait ses seins dans la bouche, le tenant par la nuque comme un bébé.

« Non... je veux dire... »

« Tu veux dire que tu en veux, c’est ça ? »

« Oui... c’est ça... »

« Je vais réfléchir à la question ! »

Elle ouvrit les yeux, ahurie. Il ne la touchait plus et s’était reculé. Debout, il la toisait avec un mauvais sourire. Tout à coup, il lui faisait penser à Ingrid.

« Oh... Roger... pourquoi ? »

« Si tu veux ma bite, va falloir la mériter ! Suffira pas de me filer un pourliche, surtout, ne crois pas ça ! »

« Mais... »

« Mets-toi à poil. Complètement. »

Sans réfléchir, elle se leva et retira sa jupe et son polo. Une fois nue, n’ayant gardé que ses socquettes et ses souliers de tennis, elle se tourna pour lui faire face, un peu voûtée, comme si elle avait honte de ses gros seins qui pendaient un peu. Il se délectait de sa gêne. Il alla tirer le verrou de la porte et revint sans se presser. Elle attendait, debout, nue, la tête basse, soutenant ses nichons d’un bras.

« Je vous ai trouvée bien molle, sur le court, ce tantôt, Mme de Witt ! Manque de tonus, aucune énergie... un vrai mollusque ! »

Elle le regarda d’un air hébété. Il se retint pour ne pas rire et poursuivit, du ton qu’il prenait quand il donnait ses conseils à ses élèves, sur le court.

« Vos cuisses ont besoin de travailler ! Accroupissez-vous ici (il désigna le sol, à ses pieds) et marchez en canard jusqu’à ce que je vous dise d’arrêter ! »

Un flot de sang monta aux joues de Marie-Ange, elle tenta de fléchir le moniteur par un sourire pitoyable.

« Mais... voyons, Roger... il ne s’agit pas... c’est ridicule... »

Sans répondre, il ouvrit son pantalon. Les yeux de Marie-Ange s’agrandirent. Il venait de sortir sa grosse verge. Un vrai barreau de chair, énorme... Il dégagea ses couilles, puis tira sur la peau de la verge pour dénuder le gland.

« Vous aurez votre récompense si je suis content de vous, Mme de Witt ! »

Il croisa les mains derrière son dos et resta ainsi, un mauvais sourire sur les lèvres. Lâchant ses seins, Marie-Ange, hagarde, s’accroupit devant son moniteur, dans la pose d’une femme qui va pisser. Le côté grotesque de la chose rendait encore plus obscène sa position, face à cet homme qui avait la bite à l’air.

« Les mains sur la tête ! ordonna le moniteur. Et écartez bien les genoux... on doit tout voir... »

Elle obéit avec un lâche empressement, se cambrant, les coudes en arrière, ses seins lourds soulevés devant elle, et commença à marcher maladroitement et comiquement sur ses talons. Ses seins ballottaient à chaque pas. Elle évolua ainsi dans le vestiaire, à croupetons, et lui, il tournait autour d’elle pour regarder son cul ou sa vulve que la position obligeait à s’ouvrir de façon obscène. Il pouvait même voir l’anus, boursouflé, qui pointait entre les fesses écartées.

Après l’avoir fait marcher ainsi un moment, il passa à un autre exercice. Il lui jeta une corde à sauter et elle dut sauter à la corde devant lui, comme une gamine. Elle savait très bien qu’il avait exigé cela parce que ça l’excitait de voir ses gros seins se soulever lourdement et sauter devant elle, et aussi son cul charnu s’agiter d’une façon ridicule. Elle voyait bien qu’il se masturbait doucement en la regardant faire et le plaisir sournois qu’elle éprouvait à se plier à cette obscène parodie de jeu enfantin lui arrachait par moment des petits rires hystériques, des sortes de piaillements burlesques. Au bout d’un moment, essoufflée, elle s’arrêta et lui adressa un regard suppliant. Il se déshabilla à son tour et se mit devant elle, entièrement nu. Il avait un corps très musclé, avec une épaule plus grosse que l’autre, et plein de poils sur la poitrine et sur le ventre.

« La bête vous plaît, Mme de Witt ? Le mercenaire du cul vous convient ? »

Elle se contenta de fixer d’un œil luisant la lourde verge au bout rouge découvert.

« C’est surtout ça qui vous intéresse, hein ? D’accord, d’accord, on va vous la donner, votre grosse sucette... mais avant, il faut préparer le chemin, vous saisissez ? J’aime qu’une femme soit bien ouverte, Mme de Witt. Vous allez donc vous ouvrir avec ça... »

Il posa verticalement la raquette de tennis sur le sol, la tenant avec le manche en l’air. De l’autre doigt, il lui montra le manche, justement.

« Vous êtes assez mouillée, ça glissera, Mme de Witt, ne craignez rien... »

Comme elle fixait d’un air effrayé le pal improvisé, il tendit un bras et lui pinça le bout d’un nichon. Il la tira ainsi, pour l’obliger à venir au-dessus du manche de la raquette. Une fois qu’elle y fut, il tira vers le bas pour la faire s’accroupir. Il déplaça la raquette pour que le manche soit juste à la verticale du sexe ouvert.

« Ecarte-le avec tes mains ! »

Elle ne discuta pas. Des deux mains, elle ouvrit sa vulve. Ses cuisses tremblaient. Lentement, elle abaissa la croupe, visant le bout du manche avec son vagin. Quand le bois la toucha, elle s’ajusta par un petit mouvement latéral et le fit entrer en elle. Elle ouvrit grand la bouche, comme pour crier, mais resta muette. Le manche entrait dans son con.

Le visage cramoisi et suant de Marie-Ange était un étrange masque de souffrance et de honte. Une bonne portion du manche s’engloutit en elle. Pour l’empêcher d’entrer trop profondément, elle saisit la raquette à pleine main. Le moniteur se redressa. Elle leva les yeux sur lui, affolée, accroupie, le manche de la raquette enfoncé dans le ventre.

« Qu’est-ce que je fais... maintenant ? » demanda-t-elle stupidement.

« Suce ! » lui dit Roger.

Il s’avança au-dessus d’elle. Les cuisses fléchies, le manche de la raquette en elle, elle lui prit les couilles et les caressa. Sa bouche engloba le gland au goût âcre. Roger se crispa. Bon Dieu, il allait jouir, cela l’avait trop excité de la voir s’enfiler le manche. Il se recula, la prit par un sein, la remit sur pied, brutalement, et lui retira la raquette du con.

« Oui... oui... Roger... vite, vite... enfoncez-la dedans... ici... »

Elle était comme folle, elle s’ouvrait le sexe des deux mains. Il l’appuya contre un vestiaire et lui souleva une cuisse. Elle le prit par la nuque et se dressa sur la pointe du pied en avançant le bassin. Elle était tellement ouverte par le manche de la raquette qu’elle le sentit à peine quand il l’enfila d’un seul coup, jusqu’aux couilles...

*  *  *

Accroupie sur le lit, la tête en bas, Marie-Ange émit un étrange miaulement. Ingrid lui avait saisi les fesses à pleines mains et les écartait pour regarder son anus.

« Alors, tu dis qu’ensuite, il t’a enculée ? Il t’avait mis le manche de la raquette devant, et lui, il te fourrait sa bite dans le cul, c’est bien ça ? »

« C’est ça... oh, Ingrid, quel sale type... »

« Mais tu prenais ton pied, hein ? »

« Oui... je... je le prenais... »

Les doigts d’Ingrid palpaient les bords irrités de l’anus de Marie-Ange.

« Il t’a bien arrangée, ce fumier ! C’est le cas de dire que tu en as pris plein le cul ! »

« Je voudrais... je voudrais aller me laver... je me sens si sale ! »

« Pas question ! Tu vas rester comme ça toute la soirée, imprégnée de sperme et de saleté, je veux que tu sentes ton cul dégouliner comme celui de la salope que tu es... J’ai l’impression que t’as pas encore vraiment réalisé à quel point tu n’es plus que ça, ma chère, un trou poilu... souviens-toi. Un... ou plutôt deux... deux gros trous poilus bien dégueulasses, toujours ouverts, toujours un peu suintants... allez, file, salope ! Va préparer le repas. Et tâche de faire autre chose qu’une omelette, hein ? Casse-toi un peu le cul, ma jolie ! »

CHAPITRE X

PIPI DANS L’HERBE

Barthélémy passait l’aspirateur au fond de la piscine. Les de Witt ne se levaient jamais de bonne heure et les persiennes de la villa étaient encore closes. Le jardinier se sentait à la fois excité et inquiet. Il avait encore devant les yeux le spectacle incroyable de la fente de chair rose de la brune largement écartée entre les ongles vernis, et lui, Barthélémy, en train de souffler dedans. Est-ce qu’elle allait venir au jardin, aujourd’hui encore, l’invitée de Mme de Witt ? Est-ce qu’elle s’endormirait encore dans le hamac ? Une angoisse soudaine lui serra l’estomac. Quelle peur il avait eue, la veille, quand c’était venu ! Jamais, en se branlant, il n’avait senti une chose pareille ! Il avait cru que toute sa vie sortait de lui ! Qu’est-ce qu’il lui avait lâché dans les tripes ! Et le plus incroyable, c’est que ça ne l’avait même pas réveillée, la fille. Il n’avait jamais vu quelqu’un dormir de cette façon, ça le sidérait, Barthélémy. Ce n’est qu’une demi-heure plus tard, alors qu’il était en train de tondre la pelouse, qu’il l’avait entendue plonger dans la piscine. Elle avait fait quelques longueurs, toute nue, puis elle était rentrée dans la villa, ruisselante, sans même lui adresser un regard.

Il secoua la tête, promenant l’aspirateur au fond de l’eau bleue. Il n’en revenait pas. Dire qu’il n’était plus puceau et que personne ne le saurait ; pour sûr qu’il allait pas se vanter d’avoir profité d’une fille pendant son sommeil, c’étaient des trucs à se retrouver en taule ! Il eut un sourire niais. La fille elle-même, elle le savait pas ! Il sentait sa grosse verge s’éveiller lourdement au bas de son ventre. Bon Dieu, valait mieux qu’il pense plus à ça, sinon, pour sûr qu’il allait avoir la gaule !

« Vous êtes déjà au travail, Barthélémy ? Quel courage ! » fit une voix féminine.

Il se retourna, effaré. Ingrid se tenait derrière lui, pieds nus dans le gazon qu’il venait d’arroser.

« Je ne savais pas que vous étiez là, sinon je me serais habillée plus décemment ! » minauda-t-elle.

Elle n’avait sur elle que le tee-shirt froissé qu’elle avait mis pour dormir ; ça lui descendait juste sous le bonbon. Il jeta un coup d’œil vers la façade de la villa. Les volets étaient toujours clos.

« Ma tante dort encore, cette flemmarde ! gloussa Ingrid, en frottant ses pieds nus dans le gazon. Ne parlons pas trop fort pour ne pas la réveiller ! »

Elle avait pris un ton confidentiel de conspiratrice. « Moi, voyez-vous, Barthélémy, j’adore me promener les pieds nus dans l’herbe, le matin très tôt. (Elle tourna autour de lui, en faisant mine de s’intéresser aux plantes.) Vous qui savez tout, Barthélémy, c’est comment que ça s’appelle, ces fleurs roses, là-bas ? »

« Des... des bougainvilliers... »

Il essayait de maîtriser le tremblement nerveux de sa voix qui le faisait bégayer.

« Ce sont les feuilles qui sont en couleur, pas les fleurs ! » expliqua-t-il.

« Oh, c’est marrant, j’aurais juré le contraire ! Je peux en cueillir quelques-unes ? Pour les mettre dans ma chambre ? J’adore les fleurs ! » Elle avait pris une voix sucrée de petite fille.

« Votre... votre tante ne veut pas... »

« On s’en fiche, de ma tante ! » fit la brune.

Lui tournant le dos, elle se pencha pour couper un rameau. La bite de Barthélémy eut comme un sursaut languide. Le fin coton du tee-shirt moulait étroitement les joues rondes du fessier. Il put se rendre compte que la petite salope n’avait même pas mis de slip. De temps en temps, tout en cueillant ses fleurs, elle lui jetait une œillade aguicheuse par-dessus son épaule. Lui, le tuyau de l’aspirateur à la main, ne quittait pas des yeux la croupe charnue de la fille. Une énorme protubérance déformait son vieux jean.

« Vous en prenez trop, bredouilla le jardinier, votre tante ne sera pas contente, pour sûr ! »

« Je vous ai dit qu’on s’en fichait, de ma tante ! »

Ingrid jeta sa brassée de tiges colorées sur la table de jardin. L’une d’elles tomba par terre. Elle se pencha pour la ramasser et son tee-shirt se souleva au-dessus du fessier, dévoilant les rondeurs jumelles. Elle resta ainsi un moment, le derrière en l’air, puis se redressa et tira sur son tee-shirt.

« Oh ! et moi qui ne me rendais pas compte ! Ce n’est pas bien, Barthélémy ! Vous auriez dû me prévenir qu’on voyait mon cul, au lieu de le regarder comme ça ! Je vous faisais confiance ! »

Il bafouilla quelques paroles indistinctes. Ingrid lui adressa un sourire venimeux.

« Pour cette fois, je ne le dirai pas à ma tante ! Elle ne serait pas contente, vous savez, si je lui disais ça ! Elle serait capable de vous renvoyer ! C’est mal de regarder les fesses des filles ! »

Barthélémy devint blême. Tête basse, il se retourna vers le bassin, et se remit à promener l’aspirateur dont les flexibles se balançaient mollement dans l’eau bleue, comme les tentacules d’une pieuvre. La fille était venue tout près de lui et le regardait faire. Il pouvait sentir son parfum.

« Allez, ne faites pas cette tête, Barthélémy ! Je lui dirai pas, va ! »

Il pinça les lèvres, évitant de la regarder, les yeux fixés sur l’aspirateur.

« Je lui dirai seulement si vous êtes vilain avec moi. »

Il crut que son cœur s’arrêtait. Parlait-elle de ce qui s’était passé dans le hamac ?

« Mais j’ai rien fait, moi... rien du tout... »

Elle eut un petit rire et le menaça du doigt. Les pointes brunes de ses seins marquaient le coton.

« Dans ce cas, je lui dirai rien... »

Soudain, elle se mit à glousser et tira son tee-shirt vers le bas.

« Oh, j’ai cru que le vent allait soulever ma chemise ! »

Il la regarda d’un air ahuri. Il n’y avait pas le moindre souffle.

« C’est que j’ai oublié de mettre ma culotte, comme tu l’as constaté, grand vilain ! Tu auras vu ma touffe... »

Il devint cramoisi. Avait-elle donc oublié qu’elle la lui avait montrée la veille ? Il retira l’aspirateur, alla le ranger dans le petit appentis caché sous un massif de bougainvilliers où l’on mettait le matériel de jardinage. Quand il revint, avec le balai, pour nettoyer les allées, elle était en train de sautiller sur une jambe, comme les petites filles qui jouent à la marelle, d’une dalle à l’autre, autour du bassin. Par moments, son tee-shirt se soulevait, dévoilant ses fesses nues. Elle se retournait alors pour lui faire les gros yeux et lui faisait alors mine de ne s’occuper que de son balai. Au bout d’un moment, elle se lassa de l’aguicher ainsi et se rapprocha.

« Tu sais, quand j’étais petite, j’adorais courir pieds nus dans l’herbe mouillée. (Elle pouffa.) Figure-toi que ce que j’aimais le plus, c’était faire pipi dans l’herbe... Tu sais, ça me chatouillait la raie des fesses... Evidemment, vous, les mecs, vous pissez debout, vous pouvez pas vous rendre compte ! »

« Ben... non... pour sûr ! » bredouilla Barthélémy.

« Ce gazon-là, tu vois, il serait parfait pour pisser dessus : il est bien coupé, on dirait une brosse... ça doit piquer un peu les fesses, mais pas trop... juste ce qu’il faut, quoi ! »

Elle s’était accroupie, mais en joignant les cuisses, et elle caressait le gazon de la main. Il jeta un coup d’œil inquiet dans la direction de la villa.

« Je suis sûre que tu aimerais bien me voir pisser, pas vrai ? chuchota Ingrid. Tu sais à quoi je jouais, quand j’étais petite, avec les garçons ? »

Il fit non de la tête, bouche bée.

« Je les laissais me regarder pisser... et après, c’est moi qui les faisais faire... je leur tenais leur petit tuyau et j’arrosais l’herbe, c’était marrant... surtout quand ça devenait tout dur et que le jet devenait très fin... c’était des coquins, tu sais, mes copains ! Ils m’obligeaient à... à ce que tu sais... soi-disant pour faire sortir encore un peu de pisse... et moi, naïve, je ne me rendais pas compte ! Vous êtes salauds, quand même, les mecs, toujours à profiter de nous, comme toi, tout à l’heure, quand tu regardais mon cul en douce... »

Elle leva la tête. Appuyé sur son balai, il l’écoutait, les yeux écarquillés.

« Tu sais quoi ? Je te propose un marché... Je dirai pas à ma tante que t’as regardé mon cul, mais à une condition... On va jouer comme quand j’étais petite. Tu veux bien ? »

Il se racla la gorge et se tourna peureusement vers la villa.

« T’occupe pas d’elle... elle se lèvera pas avant encore une bonne heure... Tu veux bien ? Tu me regardes pisser et après, c’est moi qui te fais faire, comme un petit garçon ? »

Il essuya la sueur qui brillait sur son front. La panique le rendait muet. Pour sûr que ça finirait mal, cette fille n’était pas normale. Mais il ne pouvait s’empêcher d’imaginer ses petits doigts serrés autour de sa grosse tige. Il sentit sa bite se gonfler lourdement. Incapable de parler, il acquiesça de la tête.

« Chouette ! fit Ingrid, on va bien se marrer, tu vas voir... Regarde bien mon truc, surtout, hein ? Cette fois, je te le permets... »

Elle écarta largement les cuisses, retroussant son tee-shirt au-dessus de son nombril. Il vit la touffe de poils bruns s’ouvrir, comme poussée de l’intérieur par la viande rose, et la fente du con s’écarquilla comme une grosse fleur dégoûtante. Il y avait un peu de mousse blanchâtre, à l’intérieur du calice de chair, et les petites lamelles étaient rouges et brillantes. Malgré lui, il plia les genoux pour mieux la lorgner. A mesure qu’elle écartait les cuisses, tout son truc s’épanouissait entre les poils, la viande commençait à saillir.

« Assieds-toi carrément, imbécile, tu pourras voir mon zizi... il te plaît, mon zizi poilu ? »

Il n’était plus qu’à quelques centimètres de l’incroyable spectacle. La chatte bâillait, livrant tout son contenu corail. En haut du losange de chair mouillée, le clitoris pointait comme le bout d’un doigt. Il n’y avait pas à dire, c’était beaucoup mieux que sur les magazines. Là, c’était vraiment vivant, ça bougeait ! Mue par les crispations des sphincters, toute la muqueuse palpitait. Les crêtes des nymphes étaient toutes gluantes d’une bave qui ressemblait à du sperme.

« Regarde bien, gros cochon ! Ce n’est pas tous les jours que t’auras la chance de voir pisser une dame ! Et surtout, de voir son zizi poilu de si près... »

Elle ferma les paupières, comme pour se concentrer. Entre les poils, l’obscène chair rose frissonna. Elle écartait tellement les cuisses qu’il pouvait voir parfaitement l’anus bistre que taquinait une tige d’herbe.

« Oh, j’ai une idée... mets tes mains dans mon zizi... je te pisserai sur les doigts... mais non, idiot, c’est pas ce trou-là... quel con ! En haut... »

Elle guida ses doigts maladroits jusqu’à son bouton.

« Fais bouger ton doigt... fais guili-guili... voilà... continue, arrête pas... »

Elle ferma les yeux, s’abandonna. Sous son doigt, ça devenait de plus en plus onctueux. De la bave chaude sortait de la chatte. La fille se trémoussait, frottant son fessier à l’herbe rase, lui poussant son bouton sous le doigt. Soudain, elle lui agrippa le poignet et miaula. Il tressaillit.

« Oh, ça vient, ça vient... tout vient en même temps... »

Un jet brûlant lui frappa la main. Tout en pissant, elle appliquait la main de Barthélémy contre sa chair ouverte, et se frottait dessus lascivement. Quand ce fut fini, elle poussa un rauque soupir, puis eut un petit rire nerveux et se releva.

« Quand même... quand j’y pense... tu m’en fais faire des choses, toi ! T’as l’air de rien, mais t’es rudement vicieux, hein ? »

Accroupi, Barthélémy contemplait d’un air idiot la flaque d’urine qui disparaissait dans le sol.

« Alors, ça t’a amusé, grand coquin, de voir pisser mon zizi ? Si t’es bien sage, je viendrai arroser ton jardin tous les jours ! »

Il se releva, tout pataud.

« A ton tour... ne bouge pas ! »

Il vacilla.

« Mais... mais... la patronne... »

Sans s’occuper de cette molle protestation, elle lui abaissa le zip de son jean et plongea sa main à l’intérieur. Ses doigts enserrèrent le gros tuyau de chair raidie. Elle tira la bite dehors et poussa un cri de stupeur.

« Oh la vache... mais il est monté comme un âne ! J’ai jamais vu ça... »

Elle fit sortir les couilles, puis souleva l’énorme verge de sa main. Barthélémy, un sourire niais sur les lèvres, la regardait manipuler son gros attribut.

« Regarde bien, gros cochon ! C’est pas tous les jours que t’auras la chance de voir pisser une dame ! »

Cette fois, elle dormait pas, la garce. Pourvu que la patronne ne se réveille pas... Un frisson de frousse lui parcourut l’échine. Ingrid rabattait le prépuce, dénudant l’énorme pruneau violacé. Une forte odeur de pisse se répandit.

« C’est un peu cracra, dis donc... »

Elle serra dans sa main l’épais boudin et le gland vira au rouge sombre ; au bout du méat, une grosse goutte de mouille perla.

« Maintenant, on va faire pisser coquette, tu veux bien ? »

Barthélémy haleta : « Peux pas... »

« Peux pas ? »

« Trop... trop... » Il eut un soupir d’impuissance.

« Ah, ta quéquette est trop dure, c’est ça ? » Il fit oui de la tête.

« T’inquiète pas, on va la ramollir... »

Il écarquilla les yeux.

Elle le branlait, la garce, à toute vitesse. Oh putain... Il haletait, la suppliant d’une voix hachée d’aller moins vite, mais elle le masturbait de plus en plus vite, les yeux fixés sur le gros gland tuméfié. Un liseré blanchâtre, ressemblant à du yaourt, s’était accumulé à la base du gland, dégageant une odeur poissonneuse.

« Doucement... doucement... »

« Allez, crache, salaud, crache ta saleté... j’ai pas que ça à faire... »

Il se cabra, les yeux fous, et râla furieusement. De longs jets de sperme s’échappaient de lui, par violentes rafales. Le visage crispé, Ingrid continua à le branler à toute vitesse pendant qu’il éjaculait, et lui, les bras écartés, tressautait sur place comme un énorme pantin en bafouillant des paroles incompréhensibles... Enfin, il n’y eut plus rien qui sortait.

La lourde bite commençait à s’avachir. Ingrid la lâcha, et elle s’affaissa entre les jambes écartées du garçon, entraînée par le poids du gland gonflé. Elle se balança, stupidement, pendant que la jeune fille allait s’installer sur une chaise longue.

« Maintenant, pisse... »

Il ne comprenait plus. Au fond de lui, il éprouvait l’amère impression d’avoir été berné.

Il pissa donc, se sentant ridicule, d’autant plus ridicule qu’elle ne le regarda même pas. Elle s’occupait de ses fleurs, en faisait un bouquet.

Pourtant, quand il voulut rentrer sa bite dans son pantalon, elle l’arrêta.

« Non ! Laisse-la dehors ! Elle s’ennuie, toute seule, dans ce pantalon dégueulasse ! Faut la faire respirer... »

« Mais... c’est pas possible... »

Elle vint tout près de lui, et la lui prit dans la main. Il frissonna, sans force.

« S’il te plaît, sois gentil, laisse-la dehors... je voudrais que tu la laisses sortie, pendant que tu travailles... t’occupe pas de Madame... je l’empêcherai de venir, je l’occuperai dedans... »

Avec un sourire aguicheur, elle lui pelota les couilles. Voilà qu’il recommençait à bander... Il se sentait sans force, comme un jouet dans sa petite main.

« Si tu fais ce que je te dis... peut-être que je te laisserai me la mettre dans mon zizi... tu voudrais bien, hein, me la mettre dans mon trou ? Il est chaud, mon trou, et tout mouillé, ça te plairait, j’en suis sûre... en général, ça leur plaît bien, aux mecs, de me mettre leur truc dans mon trou. Et moi aussi, j’aime ça. Seulement, tu vois, la tienne, elle est tellement grosse qu’il faut que je m’habitue à la voir... A force de la regarder se balancer, ma petite cramouille en bavera de désir et mon trou deviendra bien large... juste assez pour que tu me la mettes à fond ! Tu veux bien, dis ? »

Il roulait des yeux hallucinés. Cette fille était complètement marteau ! Complètement... Il ne pouvait pas faire une chose pareille, pour sûr que Mme de Witt le ficherait à la porte. Et ensuite, sa réputation serait faite, dans le coin, il pourrait se brosser pour trouver du boulot.

« Je peux pas faire ça... vous connaissez pas la patronne ! »

Le visage d’Ingrid se durcit.

« T’as pas le choix, salopard. Si tu refuses, je dirai à ma tante que t’as essayé de me tripoter ! Et tu ne feras pas long feu ici, crois-moi ! »

Sans attendre, elle ressortit les couilles qu’il avait déjà rentrées dans son falzar, puis, entre deux doigts, elle pinça la bite et dégagea entièrement le gland. Elle se recula un peu pour juger de l’effet.

« C’est marrant, tu trouves pas, avec son gros pompon rouge... ça va se balancer quand tu marcheras... t’auras qu’à tourner le dos à la villa, ma tante ne te verra pas... »

Elle envoya une pichenette à la tête chauve de la verge. L’air abruti, Barthélémy prit le balai qu’elle lui tendait. Les lèvres serrées, Ingrid réprimait un fou rire naissant. Elle alla s’asseoir à l’ombre du bougainvillier. Gauchement, encombré par sa grosse bite qui se déployait devant lui, il se remit à balayer sans entrain...

*  *  *

Peu après, Ingrid rentra dans la maison. Le salon était plongé dans la pénombre. Lorsque ses yeux se furent habitués, elle aperçut Marie-Ange, prostrée derrière les persiennes. Elle était livide.

« Vous... avec moi... c’est différent... mais... vous n’avez pas le droit, pas le droit ! »

« T’es jalouse, ou quoi ? »

« Non ! Ce n’est pas ça ! Mais... c’est scandaleux... abuser de l’innocence de ce pauvre bougre... »

« T’aurais préféré t’amuser toi-même avec sa grosse bite, c’est ça ? »

Marie-Ange eut un sanglot révolté. Ses jambes tremblaient. Ingrid, le visage dur, fonça sur elle. Elle leva la main, menaçante, et hurla comme une folle : « Au pied, vite, au pied ! »

Terrorisée, la blonde tomba à genoux. Sa brève révolte n’avait pas fait long feu. Elle leva ses yeux de chien battu sur Ingrid.

« Je... je disais ça... parce que... c’est vrai, qu’il est pas normal... »

« Et alors ? Je lui ai fait mal ? »

Marie-Ange fit non de la tête.

« Tu seras punie pour ton insolence ! »

L’échine de Marie-Ange fut parcourue d’un voluptueux frisson.

« T’as fait ta toilette ? »

« Oui... Maîtresse... »

« Fais voir... »

Marie-Ange écarta les cuisses. Ingrid se pencha et lui fouilla la fente.

« Parfait... »

Elle retroussa son tee-shirt et avança son sexe vers les lèvres de la blonde.

« J’ai pissé dans l’herbe, comme tu as pu le voir. Lèche-moi pour me nettoyer. Lèche bien partout. Ensuite, tu me feras une feuille de rose... et quand tu auras fini, tu monteras dans ta chambre et tu te mettras à quatre pattes sur le lit, le cul tourné vers la porte... Et les barrettes au bout des doudounes... tu resteras ainsi jusqu’à ce que je monte pour te fouetter jusqu’au sang ! Compris ? »

« Oui... Maîtresse... compris ! »

Avec une veule adoration, la blonde se mit à lécher le sexe pisseux et poisseux de la petite garce...

CHAPITRE XI

ON BAISE MADAME

La journée touchait à sa fin et le soleil commençait à décliner, teintant l’horizon d’un joli rouge orangé, quand Ingrid retourna au jardin. Barthélémy, tout au fond, était en train d’arroser un massif d’hortensias. Le walkman sur les oreilles, il ne l’entendit pas venir.

« Comment, s’écria-t-elle, tu as rentré coquette ? »

Il bredouilla : « C’est que... c’était ce matin, je croyais que... que vous aviez oublié... et je me sentais con, moi, avec... tout ça dehors... »

Ingrid prit un air outragé.

« Oublié ? Comment aurais-je pu oublier... un garçon aussi mignon ? Seulement, j’ai dû m’occuper de ma tante... » Elle soupira. « Vraiment, je suis déçue, Barthélémy ! Et moi qui venais pour passer un bon moment avec toi... »

Fébrilement, il porta sa main à sa braguette. Elle l’arrêta du geste.

« Non, non ! Pas la peine ! C’est trop tard, maintenant. Je n’ai plus envie. Une autre fois, tu te montreras plus obéissant, quand je te demanderai de la laisser dehors ! »

Elle fit volte-face après un haussement d’épaules boudeur. Les yeux lourds de regrets, les bras ballants, il la regarda s’en aller. Elle portait un short si court qu’on pouvait voir les fossettes de ses fesses. Il sentit sa queue se redresser dans son pantalon, tel un chien affamé qui tire sur sa laisse. Comme elle arrivait au tournant de l’allée, elle se retourna.

« Allez, ne fais pas cette gueule ! Je suis pas vache, moi. Tiens, je t’invite à boire un Coca bien frais ! »

Il la rejoignit en clopinant.

« C’est que... je sais pas, moi... la patronne elle me fait jamais entrer dans la maison, té ! »

« T’as pas entendu la voiture ? Elle est partie faire des courses à Saint-Trop. On sera que toi et moi... »

Il s’essuya les pieds et pénétra timidement dans le salon, impressionné par le décor luxueux. Il tenait gauchement son walkman à la main. Ingrid le lui prit des doigts et le jeta sur un canapé.

« Va t’asseoir là-bas. Et ne prends pas cet air, je ne vais pas te bouffer... »

« C’est que... c’est rudement chouette, ici, je voudrais... je voudrais pas salir... »

Elle fit rouler le petit bar mobile où tremblotaient les bouteilles.

« Au fond... si on se prenait plutôt un petit whisky, hein ? T’es un grand garçon, maintenant ! »

« Je dis pas non... »

L’air béat, il se laissa aller sur le canapé. Elle lui remplit un large verre à ras bord.

« Hou là... la vache... »

« Eh quoi, t’es un mec, non ? »

« Je dis pas non... »

Elle l’observa malicieusement pendant qu’il buvait. C’était autre chose que les pastis qu’il prenait en jouant à la pétanque !

Cela lui brûla la gorge ; il réprima une envie de tousser et des larmes lui montèrent aux yeux. Il avait vidé son verre d’un coup, pour faire le dur, et il se sentait tout à coup comme assommé.

« C’est du bon, faut dire ! » apprécia-t-il, en tâchant de se donner l’air d’un fin connaisseur.

Ingrid saisit la balle au bond.

« Je vois que tu es un amateur, je le savais ! Encore un petit ? »

Elle lui arracha le verre des doigts et le remplit à nouveau à ras bord.

« Oh pécaire... c’est que... »

« Allez, fais comme moi ! Cul sec ! A la russe ! »

Elle vida son verre qui contenait surtout du Perrier. Il n’avait déjà plus les idées bien claires et ne se rendit pas compte de la supercherie. Quand il reposa son verre vide, il eut un rire hébété et bredouilla.

« Putain... c’est que c’est vachement fort, ce truc ! Je crois bien que je suis empégué ! »

Tout commençait à tourner autour de lui. Il entendit le rire cristallin d’Ingrid et se donna de l’air avec la main. Gagné par l’ivresse, il se vautrait sur le canapé en ricanant bêtement. Entendant la porte s’ouvrir, il se retourna pour voir la patronne figée dans l’embrasure de la porte qui donnait sur le vestibule. Il se redressa comme si une guêpe l’avait piqué et resta bouche bée. Il était si saoul qu’il n’arrivait pas à se mettre sur pied. Et l’autre folle qui n’arrêtait pas de se marrer en battant l’air de ses jambes nues. Pour sûr que ça allait chier ! Il adressa un sourire faiblard à Marie-Ange. En dépit du brouillard cotonneux qui l’environnait, il se rendait bien compte que sa présence sur ce canapé avait quelque chose de sacrilège. Mais au lieu de l’éclat de colère auquel il s’attendait, la patronne murmura simplement d’une voix lasse :

« Mon Dieu... Ingrid... mais il est ivre... »

« Tu crois ? » gloussa la brune.

Barthélémy, que la peur dégrisait, les observa sans comprendre. Madame de Witt se tenait sur le seuil, dans son tailleur élégant, sobre, qui faisait ressortir l’altière pâleur de son fin visage. On aurait dit que c’était elle, l’invitée, et l’autre, la brune, qui était chez elle. Ingrid, amusée, nota l’expression ahurie du jardinier. Une lueur cruelle brilla dans ses yeux de chat.

« Eh bien, entre donc, grosse conne ! Ne reste pas plantée là comme une asperge... »

Sidéré, Barthélémy se pencha en avant, les coudes sur les genoux. Madame de Witt était devenue toute rouge. Elle adressa un regard suppliant à la petite garce, et fit quelques pas. Elle s’arrêta au milieu du salon, et resta ainsi, immobile, comme si elle ne savait que faire de son corps. Gêné par l’atmosphère pesante, Barthélémy fit mine de se lever.

« Reste ! » lui ordonna Ingrid.

« C’est que... les hortensias... j’ai encore de l’ouvrage, avant la nuit... »

Soudain dessoûlé, il s’excusa des yeux auprès de la patronne. Mais elle ne s’occupait pas de lui. Tête basse, elle semblait attendre.

Ingrid apostropha le jardinier :

« Figure-toi que tu te trompais du tout au tout sur ta patronne, Barth, mon chou ! »

Il écarquilla les yeux.

« Tu me disais que c’était une vraie peau de vache, avec toi, qu’elle te traitait comme de la merde... »

« Moi ? oh, c’est des menteries, Madame, je vous jure ! J’ai jamais dit ça ! »

« Je sais, Barthélémy, je sais... » murmura Mme de Witt.

« Eh bien, pas du tout ! et même, c’est tout le contraire ! Ce que tu prenais pour des grands airs, ce n’était que de la timidité ! Ce matin même, nous avons parlé de toi, Marie-Ange et moi. Et elle m’a dit qu’elle regrettait que tu ne t’intéresses pas un peu plus à elle... Il doit me trouver trop vieille, qu’elle m’a dit. C’est vrai, ça, Barth ? Tu la trouves trop vieille ? »

Il sentait bien que la brune se payait sa fiole ; ce qu’il ne comprenait pas, c’était l’attitude étrangement soumise de Mme de Witt. Désolé, il écarta les bras.

« Je... faut que j’y aille... c’est pas des blagues, le boulot m’attend... je voudrais pas déranger... »

Son bégaiement l’avait repris.

« Le boulot attendra. Pas vrai, Marie-Ange ? Dis-lui donc qu’il peut rester... on dirait qu’il ne me croit pas, moi ! »

Ingrid prit l’air vexé. Marie-Ange, prostrée, bredouilla :

« Ingrid dit vrai, Barthélémy... restez donc... »

Sur un geste d’Ingrid, Mme de Witt vint s’asseoir sur le même canapé que Barthélémy... mais le plus loin de lui possible. Ils restèrent ainsi un moment, immobiles et silencieux tous les trois. Seule Ingrid paraissait s’amuser. Barthélémy était pétrifié par la trouille, et madame de Witt semblait à la torture. Ingrid se marra doucement.

« Eh bien... c’est tout ce que vous trouvez à vous dire, les amoureux ? Allons, allons... faut pas être timides comme ça... dégelez-vous. Tiens, bois ça, toi... grande conne... ça te donnera des idées ! »

Elle remplit un verre de whisky et le tendit à Marie-Ange qui le prit comme un automate et y trempa poliment ses lèvres.

« On ne fait pas semblant. On boit tout ! »

Les cils de Mme de Witt battirent et elle vida lentement son verre. Elle avait pâli quand elle était venue s’asseoir sur le canapé. Une légère roseur monta à ses joues quand elle reposa le verre vide.

« Tu n’es pas très dégourdi, avec les femmes, hein, Barth ? Qu’est-ce que t’attends pour la draguer, merde ? Puisque je te dis qu’elle est d’accord... »

Il se contenta de hausser les épaules, renfrogné.

« Son mari n’est pas là, merde ! Profites-en, connard. Elle a le feu au cul, c’est moi qui te le dis ! »

Il fixa stupidement la pointe de ses grosses godasses. Pour sûr qu’elles auraient besoin d’un bon coup de cirage. Il s’efforçait de ne pas entendre ce qu’Ingrid disait.

« Il me croit pas, tu vois, Marie-Ange ? T’es témoin ? »

Mme de Witt baissa la tête sans répondre.

« Tu veux que je te dise une chose, Barth, mon chou ! Ce matin, pendant que tu laissais ta queue dehors, eh bien, elle ne décollait pas de la fenêtre, cette cochonne ! Je te dis pas comme elle se régalait ! Elle arrêtait pas de se branler ! Oh, Ingrid, qu’elle me suppliait, tu as vu cette grosse bite qu’il a ? »

Barthélémy crut qu’il allait s’évanouir. Imitant toujours la voix pointue et maniérée de Mme de Witt, la brune poursuivit, en se tortillant d’une façon caricaturale.

« Oh, Ingrid... tu crois qu’il me la mettrait, si je lui donnais de l’argent ? »

Mme de Witt sursauta violemment et ouvrit la bouche comme pour parler. La brune la défiait du regard. Ce fut Mme de Witt qui baissa les yeux. Se levant, Ingrid vint près du divan.

« T’y comprends rien, hein, mon gros ? T’as l’impression que c’est le monde à l’envers ? »

Elle ébouriffa de la main la tignasse hirsute du jardinier. Puis elle se pencha et, rapide comme l’éclair, lui empoigna le sexe à travers son pantalon.

« Ne bouge pas ! Laisse-toi faire... » lui souffla-t-elle à l’oreille.

La bouche ouverte, il se pétrifia. La petite main lui palpait le boudin. Pour sûr qu’il bandait... comment faire autrement... il regarda de côté la patronne et il tressaillit de stupeur. Elle avait les yeux sur la main d’Ingrid et paraissait fascinée. Mais on pouvait pas dire qu’elle était vraiment en colère... Il sentit vaciller ses certitudes les mieux assises.

« Je te dis que c’est dans la poche, connard... » lui souffla Ingrid. Puis, à voix haute, elle minauda : « Oh, Barth, mon chou... tu m’avais promis que tu la laisserais dehors... t’es pas chic avec nous. Je suis sûre que Marie-Ange aimerait beaucoup la revoir... Et puis, c’est comprimé, là-dedans... faut que ça respire... »

Paralysé, il la laissa ouvrir entièrement sa braguette ; elle plongea sa main entre ses cuisses et fit sortir l’énorme mandrin aux veines gonflées...

Marie-Ange, honteuse, détourna les yeux.

« Non, non... il faut regarder, grande conne ! C’est pour toi, tout ça... tu ne voudrais pas vexer Barth, non ? Regarde bien, t’as vu la bête ? Aussi grosse que mon bras... et aussi longue... qu’est-ce que tu vas te régaler. Je suis sûre que même ton prof de tennis n’en avait pas une aussi grosse ! »

Elle secoua la bite à demi rigide de bas en haut. Bouche bée, Barthélémy se laissait faire. Il voyait que la patronne lui regardait la bite, maintenant, et qu’elle paraissait terrifiée. Son ivresse revenait, aidée par l’absurdité de la scène qu’il était en train de vivre, et il laissa échapper un gloussement niais. Ingrid pinça les lèvres et donna une petite tape sèche sur le bout renflé de sa pine.

« Qu’est-ce que je t’ai appris, ce matin, hein ? Le pompon rouge doit toujours rester dehors ! »

Elle tira sur la peau pour décalotter le gros gland mauve.

« Pour la peine, tu sortiras aussi tes couilles ! Ma tante les aime beaucoup... t’as vu, Marie-Ange, mon chou ? On dirait deux grosses patates... toutes fripées... »

Elle les extirpa par l’étroit passage de la braguette. Etranglées à la base, ses couilles formaient une sorte de gros sac gonflé. Ingrid les lui soupesa.

« Tu vas te régaler, grande conne. Elles sont pleines ! »

Les joues de Marie-Ange s’embrasèrent. Elle lorgnait subrepticement l’obscène étalage de chair sexuelle.

« Faites excuse... bredouilla tout à coup Barthélémy, dans un sursaut de respect humain. C’est pas de ma faute, Madame, j’vous jure... elle m’a ensuqué avec tout ce ouisky ! J’ai pas l’habitude... »

« Ouais, mais ça ne t’empêche pas de triquer, mon salaud ! »

Ingrid agita malicieusement le gros bâton de viande mate dont l’extrémité écarlate pointait vers le plafond, comme un nez de clown.

« Reste comme ça... » souffla-t-elle dans l’oreille de Barthélemy.

Elle passa derrière le canapé et se plaça derrière Marie-Ange. Elle la prit par les épaules et l’obligea à s’appuyer au dossier. « Détends-toi, grande conne, tu es toute raide... allez, on ne va pas t’arracher une dent, merde... »

Elle caressa les épaules de la blonde qui ferma les yeux et frissonna. Barthélémy vit les mains d’Ingrid descendre sur la poitrine de Madame. Elles se glissèrent dans l’échancrure du corsage, ouvrirent le chemisier de dentelle, se faufilèrent dessous et empoignèrent la chair des seins. Quand ses doigts atteignirent les mamelons, Ingrid eut un gloussement amusé. Les barrettes étaient toujours à leur place. Les narines de Marie-Ange frémissaient.

« Tu veux les voir, ses gros nichons ? » proposa Ingrid, en les soupesant.

Affolé, il fit non de la tête. Ses oreilles bourdonnaient. Il était en état de choc.

« Tu la vexes, tu sais ? Elle demande que ça, te les montrer ! D’ailleurs, tu lui montres bien ta pine, toi ! »

Elle se mit à déboutonner le chemisier. Marie-Ange étouffa un sanglot en sentant s’écarter lentement l’étoffe brodée. Elle n’avait pas de soutien-gorge. Les deux lourdes poires de chair laiteuse, libres de toute entrave, tressautaient au rythme saccadé de sa respiration. En dépit de l’abjecte humiliation qu’elle ressentait, Marie-Ange sentit une fièvre sournoise l’envahir. Les bouts de ses seins se gorgèrent de sang, ce qui accrut la souffrance que provoquaient les pinces.

Les yeux hors de la tête, Barthélémy contemplait les barrettes.

« Tu vois, se moqua Ingrid, elle s’est fait belle pour toi, la patronne. Elle a mis ses bijoux à doudounes !

Barthélémy secoua la tête, comme s’il avait de l’eau dans les oreilles. C’était complètement dingue, tout ça ! La brune donnait de cruelles pichenettes sur les tétins déformés qui dépassaient des barrettes et elle riait méchamment en voyant les grimaces que la souffrance arrachait à sa victime. Grisée de cruauté, elle fit tourner les barrettes comme des hélices. Marie-Ange avait fermé les yeux ; elle haletait, bouche ouverte. Ce spectacle affolait Barthélémy. Pour sûr que ça devait lui plaire, à Madame, pour qu’elle se laisse faire comme ça ! Le bout de sa bite était devenu tout violet et le petit trou, au bout, laissait couler un jus clair.

La tirant par les barrettes, Ingrid obligea la patronne à se lever. Cette dernière semblait dans un état second, comme droguée. Ingrid la força, toujours en lui tirant sur les bouts des seins, à se mettre à genoux devant le jardinier.

« Voilà, ma chérie. Régale-toi... Suce le gros morceau rouge ! C’est pour toi... »

« Ingrid, je t’en supplie, arrête... »

« Suce-le, je te dis. Tu ne voudrais pas le vexer, non ? »

« Alors, Barthélémy, elle te plaît la moule de la patronne ? »

Marie-Ange, vaincue, se pencha vers l’horrible morceau de chair. Une veule jouissance lui empâtait l’échine. Elle sentit qu’elle mouillait.

« Commence par les couilles... »

Une forte odeur de pisse et de foutre entra dans les narines de la blonde. Barthélémy s’était branlé, dans l’après-midi, et du sperme avait séché sur les poils de ses couilles, les agglomérant en mèches poisseuses. Pointant la langue entre les dents, Marie-Ange se mit à lécher l’épaisse peau velue. Son abjecte dépravation l’enivrait. Sentant qu’Ingrid glissait la main sous sa jupe, elle se cambra pour lui offrir son cul.

« La bite, maintenant, grande conne. Suce lui bien le bout, je veux que ça brille... »

Marie-Ange se recula un peu : elle prit la grosse verge verticale et l’abaissa. Barthélémy, les yeux fous, se pencha pour la regarder enfiler le gland entre ses lèvres délicates. Elle se mit à le sucer doucement, comme un énorme bonbon. Pendant qu’elle tétait le gland, Ingrid pétrissait ses fesses nues, sous la jupe du tailleur.

« Enfonce-la tout au fond... »

Du bout du doigt, elle fouilla dans la vulve, à la recherche de l’orifice vaginal. C’était si énorme que les mâchoires de Marie-Ange se distendirent. A l’instant où l’énorme organe envahissait sa bouche, Ingrid lui plongea deux doigts au fond du vagin. Marie-Ange ne put se dominer : un orgasme soudain la submergea et elle mordit un peu la chair épaisse qui l’étouffait. Secouée par la jouissance, elle se mit à pomper, avançant et reculant la tête, affolée de plaisir en sentant la chair dure glisser entre ses lèvres déformées.

Les deux autres se taisaient, ce qui fait qu’on entendait seulement les bruits de succion et le clapotis visqueux que faisaient les doigts d’Ingrid dans son vagin. Le plaisir la gagnant de plus en plus, Marie-Ange émettait des grognements bestiaux. La prenant par les cheveux, Ingrid la tira brutalement en arrière. La pine glissa hors de sa bouche et remonta se coller au ventre de Barthélémy. Le gland était vermeil et lisse comme une petite tomate.

« Ne le vide pas, grande conne... Il va te la mettre, maintenant ! Retourne-toi, donne-lui bien ton gros cul... T’as vu, Barth, mon chou ? C’est pour toi, le cul de la patronne... Il te plaît, pas vrai ? »

Elle avait appuyé sur les épaules de Marie-Ange pour la mettre à quatre pattes et lui avait rabattu la jupe vers les épaules. La fraîcheur du soir qui entrait par les fenêtres ouvertes vint lécher le cul nu de Marie-Ange et la tira de son engourdissement. Elle sentit qu’Ingrid, qui s’était mise de côté, lui prenait les fesses à pleines mains pour les ouvrir.

« T’as vu son con, Barth ? Et vise son troufignon... il te plaît ? C’est tout pour toi, mon coquin, les trous de la patronne ! »

Elle appuya des pouces sur les bords de l’anus pour le faire s’écarquiller, dévoilant la muqueuse rouge du conduit. Se tenant la bite à deux mains, Barthélémy haletait, les yeux fixés sur le cul de la patronne. Il ne cherchait plus à comprendre. Il ne savait qu’une chose, elle l’avait sucé et maintenant il avait les couilles qui étaient sur le point d’exploser. Et à voir comme elle lui montrait ses trous, pour sûr, c’est qu’elle était d’accord. D’une claque sur une fesse, Ingrid obligea Marie-Ange à se cambrer davantage. Les cuisses s’écartèrent, libérant entièrement la vulve poilue.

Comme un somnambule, Barthélémy s’était agenouillé derrière la femme ; il tenait sa bite raide dans sa grosse main et ses yeux hypnotisés contemplaient la fente de chair rose et baveuse. De la bave brillait sur les lèvres du con. Mme de Witt pleurnichait, mais il s’en fichait bien, maintenant. C’était de sa faute, aussi, si elle était pas d’accord, pourquoi acceptait-elle de montrer toute sa viande, comme ça ? Les sursauts que les sanglots lui arrachaient faisaient trembloter les petites lamelles qu’elle avait dans la chatte et qui dépassaient entre les poils comme deux fines langues rouges. Mme de Witt était drôlement poilue, pour une blonde, il aurait pas cru, ça faisait comme une touffe d’herbe. Et même dans la raie du cul, elle avait un petit duvet brun qui remontait jusqu’au trou de derrière. En se penchant, pour bien se rincer l’œil, il vit avec étonnement que sur l’une des deux grosses lèvres poilues de la moule, il y avait une petite surface chauve, où la chair, irritée, était toute rouge. Cette surface épilée était large comme une pièce de cent sous. Remarquant sa surprise, Ingrid posa son doigt sur la zone glabre.

« Tu vois, ça, c’est quand la grande conne a pas été obéissante ! Elle m’apporte elle-même sa pince à épiler, et je les lui arrache un à un... tu peux pas savoir comme ça fait mal, mon cochon ! Tu devrais l’entendre piailler ! »

Marie-Ange eut un sanglot plus violent que les autres.

« Un de ces jours, je vais lui enlever tous ses poils... elle aura une foufoune de petite fille, cette grande conne... on pourra tout lui voir... »

Elle fourrageait dans la toison. Les cuisses de Marie-Ange étaient agitées de spasmes nerveux. Lissant les poils pour bien dégager la fente de la vulve, Ingrid élargit la faille baveuse, déplissant les crêtes sanguines. La chatte s’exposait jusqu’au clitoris. Il pointait, obscène, avide.

« T’as vu son bout ? Vachement gros, non ? Plus gros que le mien, hein ? Z’êtes faits pour vous entendre, tous les deux. Monsieur grosse bite et Madame gros clito ! »

Ingrid prit en main la pine de Barthélémy. Il grogna de plaisir et s’avança en rampant sur les genoux. Elle inclina la bite vers l’entaille béante.

« Ouvre bien la cramouille, il va t’enfiler ! »

« Oh non... Ingrid... non... il est beaucoup trop... trop gros... »

Barthélémy eut un rire flatté ; il se souvenait des filles à qui les joueurs de pétanque l’exhibaient, parfois, quand ils lui avaient fait boire plusieurs pastis. Leurs grimaces apeurées et excitées en même temps... Cette fois, celle-là, elle allait pas se contenter de regarder. Elle sanglotait de peur, les fesses hérissées de chair de poule. Il eut un brusque remords, songeant à l’avenir. Jamais elle lui pardonnerait, c’est sûr.

« Faites... faites excuse, Madame... c’est pas moi, c’est elle... »

Il renifla bruyamment ; en riant hystériquement, Ingrid le tirait vers l’avant, comme un âne par son licol. Elle ajusta le gland énorme à la corolle dilatée du vagin. Une fois qu’il fut logé dans la chair, elle se plaça derrière lui, et le poussa au creux des reins. Il écarquilla les yeux, affolé, en regardant s’ouvrir le trou de Madame. Il constata qu’elle ne reculait pas, ou plutôt si, elle reculait, mais vers lui, comme pour mieux se faire emmancher. Les lèvres du con, déformées, s’arrondissaient comme un gros manchon rouge et poilu autour de sa tige ; et ça glissait, ça entrait, lentement, très lentement...

Quand tout le gland eut disparu, le reste demanda moins d’effort. Ingrid n’eut plus besoin de le pousser aux reins. De lui-même, il avait pris à pleines mains le beau cul joufflu de la patronne, et il la tirait vers lui pour bien se planter au fond. Ça entrait de plus en plus... Elle était beaucoup plus serrée que la brune, quand il l’avait enfilée dans son hamac. Ici, la chair résistait, elle s’ouvrait, mais en résistant, comme si elle se déchirait... et du dedans, la chaleur le suçait, l’aspirait. Il ferma les yeux, affolé par ses sensations. Bon Dieu, elle lui vidait la moelle, cette femme. Il l’entendit soudain pousser un jappement aigu. C’est qu’il venait de lui enfiler plusieurs centimètres d’un coup, sans réfléchir, et que son bout butait au fond.

« Excusez... excusez... bredouilla-t-il... je vous ai t-y fait mal, Madame ? »

Ingrid se roulait sur le tapis en riant comme une folle. Elle envoyait des ruades au plafond, gloussant comme une hystérique.

« Je vous ai t-y fait mal, patronne ? répétait-elle, en s’étranglant. Oh, il est trop, ce con-là... il est trop ! »

Marie-Ange aurait été incapable de répondre. Le menton appuyé sur la moquette, elle ouvrait une bouche de poisson mort. Elle avait l’impression que la queue lui remontait dans la gorge. Cependant, au bout d’un moment, comme il restait immobile, terré en elle, elle sentit ses muqueuses s’apprivoiser et sa chair s’ouvrir ; une voluptueuse chaleur irradia son ventre, vint alourdir ses seins. Ne se sentant plus étranglé, Barthélémy bougeait prudemment. Il prit de l’audace, au bout d’un moment. Hilare, les mains sur les hanches, il donnait des petits coups de reins et gloussait quand, du cul, la patronne lui répondait, venant au-devant de lui pour bien être défoncée. Pour sûr que ça lui plaisait, à elle aussi. Il glissa de mieux en mieux dans le fourreau dilaté, tout bavant de mouille ; il donnait maintenant des coups violents qui faisaient se balancer les gros nichons avec leurs barrettes, et Madame hurlait, mais on sentait bien qu’elle était contente, elle en voulait encore plus, il la pistonna avec une ardeur sauvage, les yeux hors de la tête, de grosses veines toutes gonflées sur son front.

Marie-Ange était passée de l’autre côté ! Elle n’était plus qu’une jouissance bestiale, les orgasmes se succédaient, comme des vagues. Soudain, elle sentit les ongles de Barthélémy lui griffer les fesses et il cria comme un âne. Une giclée puissante lui aspergea la matrice, ce fut comme un coup de poing dans son ventre, suivi de mille élancements aigus. Hurlante, elle s’affaissa mollement et perdit connaissance...

Elle revint à elle en sentant l’épais serpent de chair flasque glisser hors de son vagin. Elle éprouva une horrible impression de vide et eut envie, de façon atroce, de pisser. Elle se retint à temps. Ayant subi une telle pénétration, son vagin resta dilaté, incapable de se refermer. Cela faisait comme une grotte rouge, une excavation glaireuse dans ses poils... Le sperme sortit bruyamment, comme un évier qui se débouche, et elle sanglota de honte...

Maintenant qu’il avait juté, le jardinier reprenait ses esprits. Il n’était plus du tout saoul. Un sentiment épouvantable de culpabilité lui étreignait le ventre. Il commençait à mesurer les conséquences de son acte... Jamais, jamais la patronne ne lui pardonnerait une chose pareille. Terrorisé, bourrelé de remords, il se reculotta en roulant des yeux affolés. Sans un regard pour les deux femmes qui gisaient sur le sol, l’une, inerte comme un cadavre, l’autre qui se branlait en gloussant comme une folle, il bondit hors du salon et s’enfuit dans la nuit comme si le diable était à ses trousses...

CHAPITRE XII

ON PISSE AU CUL DE MADAME !

Le lendemain de cette folle soirée, en début d’après-midi, pendant que Marie-Ange, punie, nettoyait les chiottes, Ingrid, en explorant la garde-robe de cette dernière, avait déniché un élégant tailleur qu’elle s’était approprié. Elle s’amusait comme une gamine qui se déguise avec les vêtements de sa mère et prenait des poses, devant la glace du salon. Ce vêtement la transformait d’autant plus qu’elle avait coiffé ses cheveux d’une façon très classique et qu’elle s’était maquillée avec une grande discrétion. Elle venait de se déguiser ainsi en bourgeoise bon chic bon genre quand on frappa à la porte de la cuisine. Elle alla ouvrir, très grande dame.

C’était Barthélémy. Il roula des yeux effarés en la voyant ainsi métamorphosée. Elle prit un air hautain.

« Tiens, vous voilà, vous, mauvais sujet ! J’espère que vous avez dessoûlé ! Quand je pense à votre comportement inqualifiable d’hier soir, j’ai bien envie de vous donner votre congé ! »

Comme il restait pétrifié, ne sachant trop si c’était du lard ou du cochon, Ingrid posa une main sur sa hanche, et se cambra dédaigneusement.

« Si c’est pour faire vos excuses que vous me dérangez, je veux bien vous écouter. Allez. Parlez... Qu’avez-vous à dire pour votre défense ? Espèce de goujat ! Quand on ne tient pas l’alcool, on ne boit pas, monsieur ! »

Impressionné, il bredouilla : « Je... je ... justement, je voudrais voir Madame. »

Ingrid le toisa dédaigneusement.

« Cela n’est pas possible pour l’instant. Après la façon dont tu l’as traitée hier, tu penses bien que Madame n’a pas envie de te revoir de sitôt ! »

Consterné, le pauvre bougre essuya la sueur qui perlait sur son front.

« Soyez chic... parlez-lui pour moi... je... je... sais pas ce qui m’a pris... c’est tout ce ouisky... eh con, j’ai cru qu’elle était d’accord, moi... Oh Pégase, mais qu’est-ce que je vais devenir ! »

Son désarroi faisait peine à voir. Riant sous cape, Ingrid fit mine de se laisser attendrir.

« Eh bien, si c’est comme ça, entre donc. Je vais voir ce que je peux faire pour toi. »

Elle se campa devant lui, les mains sur les hanches, singeant l’attitude sophistiquée d’un mannequin.

« Et à propos, toi qui es un homme de goût, comment trouves-tu mon nouveau look ? »

« Oh, je vous trouve super... on dirait une dame ! »

« Et tu n’as pas tout vu ! Regarde en dessous... j’ai mis des vrais bas, comme Madame ! Qu’est-ce que tu en penses ? »

Epiant ses réactions, elle agrippa le bas de sa jupe et la fit remonter sur ses hanches. Les yeux porcins de Barthélémy devinrent fixes. Il avala péniblement sa salive. Voilà que ça recommençait ! Il serra les mâchoires et prit la résolution, cette fois, de ne plus se laisser entraîner par cette diablesse. D’ailleurs, il était tranquille, il n’avait rien bu, elle ne pourrait pas l’entortiller comme hier et ensuite faire croire à Madame que c’était de sa faute à lui. Quoi qu’elle lui promette, il se tiendrait à carreau. Mais, malgré lui, il contemplait d’un œil affamé la chair pâle des cuisses entre les pattes du porte-jarretelles noir et la cloque renflée du slip brésilien à parements de dentelle.

« Comment trouves-tu ma culotte ? minauda Ingrid. C’est de la soie naturelle... regarde. C’est marqué sur l’étiquette, dedans ! Je ne blague pas ! »

Elle souleva son slip, entre les cuisses, et, sous prétexte de le retourner pour montrer l’étiquette à Barthélémy, elle découvrit entièrement son sexe. Une grosse goutte de sueur coula sur le front du pauvre bougre. Il s’efforça de ne pas regarder, mais ses yeux refusèrent de lui obéir. Il put voir que le con de la fille était entrebâillé et que les lèvres luisaient légèrement. Pour sûr, elle était excitée, cette garce.

« Tiens, c’est drôle... où donc est cette étiquette ? » fit-elle.

Comme pour mieux la chercher, elle posa un pied sur une chaise de la cuisine et écarquilla sa vulve. Les yeux hors de la tête, Barthélémy dévorait du regard la profonde entaille des muqueuses.

« Elle doit être derrière, je ne la trouve plus, cette étiquette ! » dit Ingrid. Elle fit mine de ne s’apercevoir qu’à ce moment qu’il reluquait son sexe.

« Oh, quel cochon ! Il en profite pour se rincer l’œil ! Et moi qui lui montre l’intérieur de mon con en toute innocence ! »

Avec une moue offusquée, elle replaça l’empiècement de la culotte devant son sexe, fit pénétrer légèrement l’étoffe soyeuse dans sa fente, puis laissa retomber sa jupe.

« Bref, comme tu peux le voir, j’ai décidé de devenir une femme élégante ! Finie ma jeunesse folle ! C’est moi la patronne, maintenant. La maîtresse de maison... »

La surprise fit bafouiller le jardinier.

« Mais... et votre tante ? Madame de Witt ? »

Ingrid fit une moue dédaigneuse.

« Oh, ma tante ? Figure-toi qu’après la façon inqualifiable dont elle s’est conduite avec toi, hier soir, j’ai téléphoné à son mari. Et il m’a donné le droit de la punir comme elle le mérite. En attendant qu’il revienne, monsieur de Witt, elle n’a plus aucun droit dans cette maison. Sauf celui de la fermer et de faire tout ce que je lui dis. Laisse-moi te dire que ça va barder pour son matricule, quand il reviendra, Monsieur... »

Décomposé, le jardinier s’essuya le front. Il semblait sur le point de se trouver mal.

« Déconnez pas... vous z’avez pas fait ça, quand même... vous lui avez pas dit ? »

« Tu fouettes, hein ? Rassure-toi... Pour le moment, j’ai pas parlé de toi au patron. Mais va falloir filer doux avec moi, si tu veux pas que je lui dise, compris ? »

Le benêt avala péniblement sa salive et opina de la tête.

« Pour sûr que je ferai tout ce que vous direz, Mademoiselle Ingrid. Et craignez rien, j’y manquerai plus de respect, à la patronne... »

« Mais puisque je te dis que c’est moi, la patronne, maintenant, tu ne comprends rien, ma parole ? L’ancienne patronne, Madame de Witt, elle est punie ! »

C’était si énorme que même lui, il eut un éclair de lucidité. Cette garce, pour sûr, le faisait encore marcher. Mal à l’aise, il fit un pas vers la porte.

« C’est pas des trucs normaux, ces choses-là ! En tout cas, moi, je m’occupe du jardin, un point c’est tout. Je veux pas me mêler de vos histoires... Et d’abord, j’y comprends rien ! Maintenant, si vous permettez, faut que j’aille arroser les hortensias ! »

Ingrid lui coupa la retraite, se plaçant devant la porte de la cuisine.

« Mais tu es con, ou quoi ? Puisque je te dis que c’est moi, la patronne, maintenant. Ta patronne ! »

« Tout ça, c’est des salades ! Et c’est trop compliqué pour moi ! Excusez-moi, faut que j’y aille... mon ouvrage n’attend pas. »

Avec un sourire enchanteur, elle vint tout contre lui et lui mit la main entre les cuisses. Elle lui prit les couilles fermement et il se figea. Elle se colla à lui, lui parlant tout contre la bouche, comme une vamp.

« T’as tort de pas vouloir jouer avec nous, tu sais ? Ce serait plus amusant que d’arroser tes salades ! Tu pourrais lui arroser encore la chatte, à Madame ! Elle n’arrête pas de me parler de toi, depuis hier soir. Elle s’est branlée toute la nuit en pensant à toi ! Tu veux que je te dise, c’était la première fois qu’elle faisait ça avec un garçon aussi bien monté ! Il paraît que la bite de son mari est minuscule ! Elle la sent à peine ! »

Elle lui palpait les couilles et la racine de la verge. Il s’était mis à trembler.

« Je vous crois pas... c’est des salades. »

« Combien tu paries ? Tu veux qu’elle te le dise elle-même ? »

« Non, non, je veux pas la déranger... »

La main remonta, saisit fermement le fût de la verge. Il bandait.

« Mais puisque je te dis qu’elle fait tout ce que je veux ! Pourquoi ne veux-tu pas en profiter ? »

Têtu, effrayé, il secoua la tête. Ingrid le branlait doucement à travers le pantalon. Il se mit à suer.

« Tiens, en ce moment, tu sais pourquoi tu ne peux pas la voir ? Parce que je l’ai punie ! De corvée de chiottes que je l’ai mise ! »

« De corvée de... Mme de Witt ? Allez... faut pas déconner quand même ! »

Il s’en indignait, Barthélémy.

« Tu me crois pas ? Eh bien, viens avec moi, tu vas voir si c’est des histoires... Allez, amène-toi ! Et si t’es sage, tu pourras lui en mettre encore un petit coup dans le cul... D’accord ? »

Elle lui prit la main et l’entraîna au salon, il se laissa conduire comme un enfant. Ils traversèrent le salon et passèrent dans le vestibule. Au bas de l’escalier, Ingrid s’arrêta.

« A propos, tu sais ce qu’elle m’a demandé, ce matin ? »

Il la regarda d’un air soupçonneux.

« Elle voulait savoir pourquoi tu ne laissais plus ta bite dehors, comme l’autre jour ! Elle m’a chargée de te dire que maintenant, elle voulait que tu l’aies toujours dehors, quand tu travailleras au jardin. Sauf quand Monsieur sera là, bien sûr. »

« Je vous crois pas... »

« Eh oui, je sais, c’est bizarre. Mais elle est un peu dérangée, tu sais, sexuellement. Elle dit que si tu as la bite dehors, elle pourra te la toucher en passant dans le jardin. Mais toi, il faudra rester bien respectueux, hein ? Ce n’est pas parce qu’elle te touchera la bite, ou même parce qu’elle te la sucera, que tu devras en profiter pour te montrer familier ! C’est ta bite qui l’intéresse, pas toi ! Tu saisis ? »

Barthélémy s’essuya le front.

« C’est des menteries, tout ça ! Je connais Madame, elle dirait jamais des choses pareilles ! Pardi, ça fait plus de quatre ans que je travaille pour elle... »

« Et pourquoi elle t’a laissé la lui mettre, alors, l’autre soir ? Tu peux me le dire ? »

C’était justement ce que Barthélémy ne parvenait pas à comprendre. Il se contenta de dévisager Ingrid d’un air stupide.

« Tu veux que je te dise ? Si tu veux pas la laisser dehors, eh bien, elle te fichera à la porte. Et elle se prendra un autre jardinier qui ne sera pas aussi con que toi. Je suis sûre qu’il y en a plus d’un au village qui serait trop content de te piquer une si bonne place ! »

Ebranlé, Barthélémy se gratta la nuque.

« Et surtout, ajouta fielleusement Ingrid, s’ils savent qu’ils peuvent baiser la patronne quand son mari n’est pas là. »

Profitant de son désarroi, Ingrid s’accroupit à ses pieds et ses doigts s’affairèrent sur la fermeture de la braguette. Elle extirpa du jean le monstrueux appendice. L’énorme pénis était en pleine érection, le gland à demi décalotté visait le plafond.

« Hop, le pompon rouge dehors, souviens-toi ! C’est le morceau que Madame préfère. »

Elle fit coulisser le prépuce pour dégager totalement le gros champignon d’un rose sale. Se relevant, elle prit Barthélémy par la bite, comme s’il s’était agi du manche d’un instrument, et elle le remorqua ainsi dans l’escalier. Il la suivit d’un pas pesant, les bras pendants le long du corps ; l’émotion le faisait tituber comme s’il avait bu ; il était dans un état second, comme étranger à ce qui lui arrivait. En arrivant dans la salle de bain, derrière Ingrid, il sentit un afflux de sang lui monter au cerveau et il dut s’agripper au chambranle. Bon Dieu, la petite garce n’avait pas menti ! La patronne était bien de corvée de chiottes !

Complètement nue, à l’exception d’un corset très serré qui paraissait la couper en deux, elle était accroupie devant la cuvette des W.-C. qu’elle était occupée à récurer. Il eut un mouvement de pure terreur quand elle se retourna, toujours agenouillée. Mais Ingrid le tenait fermement par la bite. Il vit alors que Madame était bâillonnée. Un croisillon de sparadrap maintenait ses lèvres closes.

« Tu vois, grande conne, il a sorti sa bite pour toi. Je lui ai dit qu’à partir de maintenant, tu voulais qu’il la laisse toujours dehors ! »

Madame fit entendre un son rauque.

« Et ces chiottes, elles sont propres ? Tu sais ce que je t’ai dit ? Si elles ne brillent pas, tu les nettoieras avec ta langue ! »

Madame eut un recul peureux.

« Donne ton cul ! » ordonna Ingrid.

Madame regarda le jardinier puis baissa les yeux. Elle était devenue écarlate. Peureusement, comme si elle s’attendait à recevoir des coups, elle tendit ses fesses. Les doigts d’Ingrid fouillèrent la raie duvetée qui les séparait et glissèrent dessous, entre les poils du con.

« Plus haut, le cul, et ouvre bien ta figue ! »

Avec un sanglot, Madame parut plonger la tête dans la cuvette et se dressa sur ses genoux. Barthélémy, les yeux fous, regardait les doigts de la brune manipuler les petites crêtes et coulisser dans le vagin.

« Elle bave comme une huître, t’as vu ? C’est parce qu’elle a vu ta bite ! Quand je te disais qu’elle en est folle ! »

Marie-Ange émit un long gémissement étouffé par le bâillon. Son anus, affolé, palpitait, pendant que les doigts fouillaient son vagin.

Cela parut donner une idée à Ingrid.

« T’as vu son troufignon, comme il remue ? C’est marrant non ? Et si on s’en occupait un peu, qu’est-ce que t’en dis, toi ? »

Une fois de plus, Barthélémy s’essuya le front du dos de la main ; il ruisselait littéralement. Plaçant ses pouces de part et d’autre du petit orifice, Ingrid tira latéralement pour le faire s’écarquiller. A nouveau, Marie-Ange, affolée, se mit à gémir sous son bâillon.

« Mais oui, je sais, tu es impatiente qu’il t’encule... railla-t-elle. Ne sois donc pas si pressée ! Il faut prendre le temps de déguster les bonnes choses ! Pas vrai, Barthélémy ? Il te plaît, le trou du cul de la patronne ? Tu veux bien l’enculer pour changer ? Hier tu es déjà entré devant, il te reste ce trou-là. Allez, sois chic, fais-lui ce plaisir. Tu vois bien qu’elle en meurt d’envie. Regarde comme c’est rose, dedans, on dirait un bouton de rose, justement. T’as pas envie d’y mettre ta trompe, comme un papillon ? »

Vainement, Marie-Ange crispait son sphincter pour tenter de fermer son orifice, Ingrid parvenait chaque fois à le lui rouvrir. Vaincue, la blonde cessa de lutter. Elle se relâcha d’un coup. Ingrid en profita pour lui enfiler deux doigts au fond du cul. Marie-Ange poussa une sorte de râle et s’offrit encore mieux. Ingrid tirait sur les bords de l’anus avec ses deux index forçant l’orifice élastique à prendre la forme d’une bouche.

« Vise un peu, Barth, mon chou ! T’as vu ce fion ? Un vrai cul de vache ! Je vais te l’élargir encore pour que tu puisses y mettre ton gros braquemart. »

Les yeux révulsés, Barthélémy, la bite serrée dans une main, contemplait l’obscène orifice qu’Ingrid travaillait de ses mains expertes. Il ne songeait plus à retourner au jardin. Si la patronne était folle, après tout, autant en profiter, merde ! Faut quand même pas déconner, si elle se laissait ouvrir le cul de cette façon, c’est bien que ça lui plaisait !

« Va falloir que tu m’aides un peu, pouffiasse. Il va t’enculer jusqu’à l’os et tu connais son calibre ! Si tu continues à te crisper, tu vas la sentir passer, fais-moi confiance ! Tu pourras plus t’asseoir pendant une semaine ! »

Marie-Ange sanglota sous son bâillon et l’on put voir à la façon dont elle ouvrait ses fesses que la menace avait porté ses fruits. Quand Ingrid retira ses doigts, la rosace continua à bâiller. Mieux même, on put voir que Marie-Ange poussait, comme si elle s’apprêtait à déféquer sous leurs yeux. L’auréole brune s’écarquilla, laissant voir la chair sanguine de l’intérieur. Un trou sombre se forma au milieu. La voyant ainsi prête, Ingrid prit un pot de crème de beauté et graissa le gland du jardinier. Il se laissa faire avec délices et chuchota.

« Oh, Pécaire... me touchez pas trop fort, je vais tout larguer... »

« Manquerait plus que ça ! C’est dans le cul de la patronne que tu vas te vider les couilles, oublie pas ! T’as vu, comme elle t’attend, avec le cul ouvert ? Alors, j’avais menti, tout à l’heure ? »

Il secoua la tête, effaré. Pour sûr qu’elle n’avait pas menti. Il renonçait à comprendre, mais il devait bien en croire ses yeux. Ingrid lui soupesa les couilles.

« Tu vas te régaler, salope ! Elles sont pleines de foutre pour toi ! »

Elle tira la bite et appuya le gland graissé au centre de l’orifice. Affolé par l’imminence de la pénétration, Barthélémy grognait bestialement. Il força maladroitement pour essayer d’introduire son gland dans l’anus. Ingrid lui donna une claque sur les reins.

« Doucement, gros connard ! Ne bouge pas ! C’est elle-même qui va s’enculer sur ta bite ! »

Il se figea. La patronne creusait abjectement les reins, il sentit s’ouvrir le trou. Ce fut comme si l’anus lui faisait un baiser sur le bout de la bite. Agrippant la cuvette des cabinets des deux mains, la patronne déplia les genoux, se dressa vers lui, forçant vers le haut. Il vit se déformer autour du gland la corolle brune de l’anus, les chairs s’enfonçaient. L’anus cessa d’être visible, il n’y eut plus que le rouge de son gland cerné par la blancheur des fesses, et une sorte d’entonnoir qui se creusait dans la chair de la femme. Elle poussa un feulement rauque et poussa plus fort, en prenant appui sur ses mains. Elle avait beau forcer, sa chair refusait l’intrus. Pourtant, le gland graissé se frayait lentement un chemin. Et soudain, cela s’ouvrit et le bout de la pine disparut dans la moiteur brûlante. Ils crièrent en même temps, Marie-Ange de souffrance, sous son bâillon, et le jardinier de surprise.

Maintenant que la barrière de l’anus était franchie, la bite glissait avec une facilité déconcertante dans les intestins de Marie-Ange, provoquant une épouvantable envie de chier dans son ventre. Parallèlement, la douleur atroce de l’éventrement laissait la place à une insolite sensation de possession profonde et implacable. Quand elle sentit les poils du rustre lui chatouiller la raie des fesses, elle comprit qu’elle était empalée jusqu’à la garde, et elle cessa de pousser. C’est alors qu’il entama un prudent mouvement de va-et-vient. La gêne interne qu’elle éprouvait se transforma en un plaisir insolite.

Ivre de plaisir, oublieux de toutes ses prudentes résolutions, Barthélémy enculait la patronne avec allégresse. Il ne réfléchissait plus aux conséquences. Il s’en donnait à cœur joie, la labourant brutalement. Le corps de Marie-Ange tanguait sous les coups de boutoir ; agrippée à la cuvette, elle regardait, hallucinée, ses seins qui ballottaient entre ses bras dans tous les sens. Le corset qui lui étranglait la taille l’empêchait de respirer et elle aspirait l’air par la bouche, à travers le bâillon. Quand le sperme l’inonda, lui fouetta les tripes, se répandant dans son ventre en puissantes giclées, son plaisir fut si fou qu’elle perdit tout contrôle sur ses sphincters et qu’elle se mit à pisser violemment.

Hoquetant, elle râlait, suppliait, et donnait de violents coups de reins pour continuer à s’empaler, elle ne savait plus où elle était.

« Tu entends pisser la grosse vache ? » se marra Ingrid.

Barthélémy, dégrisé par la bestialité de la scène, et retrouvant ses esprits maintenant qu’il avait juté, voulut se retirer. La pisse de la patronne lui arrosait les pieds.

« Reste dedans, connard ! Rends-lui la politesse ! » lui cria Ingrid.

Comme il ne comprenait pas, elle se mit à rire. « Lave-lui les tripes ! Pisse-lui dans le cul ! »

Barthélémy eut une grimace hilare. Dans le désordre sexuel où il se trouvait, tout lui paraissait soudain possible, et l’idée saugrenue enchanta son esprit infantile. Il se concentra et sentit que ça venait. Oh putain, c’était presque aussi bon que quand il avait tout largué. Il se mit à pisser dans la patronne en riant stupidement. Le jet d’urine brûlante, beaucoup plus dru et plus puissant que l’éjaculation, baignait le corps de Marie-Ange d’une fièvre malsaine. Cela ne paraissait jamais devoir finir. C’était une sensation prodigieuse et avilissante. Elle sentait son ventre se remplir de pisse, il se gonflait comme celui d’une femme enceinte, débordant sous le corset. Elle sentit à peine Barthélémy se retirer. En entendant glousser stupidement cet imbécile et Ingrid qui riait aux éclats, et surtout en sentant la chaleur qui lui brûlait les cuisses, elle comprit qu’elle se vidait par l’anus de l’urine emmagasinée.

« Tu as vu ? La vache pisse par le cul, Barthélémy ! »

La pisse ruisselait violemment hors d’elle, accompagnée de bruits intestinaux, et frappait le sol avec un bruit de cataracte.

C’était un spectacle si bestial, si fou, que brusquement le pauvre idiot sortit de sa transe. Des choses pareilles, ça ne pouvait pas exister, pour sûr, c’était pas normal. La petite garce avait dû lui faire boire quelque chose, une fois de plus, sans qu’il s’en rende compte. Valait mieux pas s’attarder ici, pour sûr que ça allait mal finir, cette histoire.

Secouant ses pieds pour égoutter l’urine qui les avait aspergés, Barthélémy se reculotta fébrilement. Au moment de sortir, il constata qu’il laissait des traces humides sur le lino. Effrayé, il retira ses souliers et s’essuya les pieds avec une serviette. Puis, pieds nus, ses souliers à la main, il sortit de la salle de bains, sans bruit, comme un voleur de figues qui s’esbigne d’un verger.

Il ne comprenait plus rien à rien : les deux femmes, enlacées, pataugeant dans la mare de pisse, s’embrassaient à bouche que veux-tu et se palpaient mutuellement les seins et le sexe en poussant des gémissements de bonheur hystérique.

C’était trop pour sa petite tête ; s’il restait ici, pour sûr, il allait devenir aussi marteau que ces deux cinglées. Il descendit l’escalier sur la pointe des pieds, écoutant les miaulements de chattes en rut des deux gouines...

Bon Dieu, quand Monsieur reviendrait, pour sûr qu’il aurait du mal à reconnaître sa femme !

Une chienne que c’était devenu, une véritable chienne, et tout ça par la faute de cette sale petite Parisienne ! Elle lui avait pourri la tête, cette garce, à Madame, et pas seulement la tête !

CHAPITRE XIII

LE MEDECIN DE RAMATUELLE

En période estivale, Saint-Tropez ne commence à vivre réellement que le soir. Une foule dense se presse sur le port et les terrasses des cafés sont pleines à craquer. A quelques mètres de cette cohue grouillante, amarrés les uns contre les autres, les yachts des milliardaires rivalisent de luxe et de lumières.

Les badauds s’agglutinent sur les quais dans l’espoir de reconnaître un visage connu parmi les gens en tenue de soirée qui boivent du champagne sur le pont. Deux mondes étrangers, séparés par quelques cordes tendues, se côtoient : les frimeurs et les pigeons.

Marie-Ange et Ingrid passèrent devant la terrasse du Sénéquier, main dans la main, comme deux sœurs. Elles avaient décidé d’aller manger un plateau de fruits de mer dans le quartier de la Ponche.

Marie-Ange paraissait détendue ; pour la première fois depuis trois jours, elle avait été autorisée à passer un long moment à s’occuper de sa toilette dans la salle de bains. Elle s’était maquillée avec soin et avait même eu le droit d’enfiler de coquets dessous de soie sous sa robe d’été.

Elles venaient de s’attabler et consultaient la carte quand un homme d’une soixantaine d’années qui dînait seul, à une table assez proche, fronça soudain les sourcils en apercevant Marie-Ange et resta figé, une huître à la main. Ingrid, qui l’avait repéré en arrivant, poussa sa voisine du coude.

« T’as une touche, chérie. Le vieux beau, là-bas, vise un peu... » gloussa-t-elle.

Marie-Ange leva les yeux de son menu et eut un léger mouvement de surprise. Deux taches roses montèrent à ses joues, ses cils battirent. Après une hésitation, elle répondit d’un petit mouvement de la tête, assez sec, à l’homme qui la saluait, puis elle se replongea dans la lecture du menu. L’homme se remit à manger et cessa de s’occuper d’elles.

« Qui c’est, ce vieux machin ? Tu le connais ? » demanda Ingrid.

« Oh... vaguement... c’est un médecin... un ancien médecin, il habite Ramatuelle. Tu sais, dans la région, tout le monde se connaît plus ou moins... c’est comme un village... »

« Comme un village ? N’exagérons pas. »

« Je t’assure... »

« Et ce médecin-là, il t’a soignée ? »

La rougeur de Marie-Ange devint plus prononcée.

« Il y a vraiment très longtemps... j’étais encore toute gamine. »

Elle but une gorgée de Martini et héla le garçon pour lui passer leur commande. Après qu’il se fut éloigné, Ingrid revint à la charge.

« C’est tout, tu es sûre ? Dans ce cas, pourquoi as-tu rougi ? Je commence à te connaître, tu sais. Tu ne rougis que lorsqu’il s’agit de cul. »

Marie-Ange lui fit les gros yeux. Ingrid baissa la voix.

« A voir ton air constipé, je suis sûre qu’il s’agit de cochonneries... Raconte. »

« Mais qu’est-ce que tu veux que je te raconte, Ingrid ? Tu te fais des idées, je t’assure, il n’y a rien à raconter. »

« Et moi je suis sûre du contraire. »

Ingrid porta son verre à ses lèvres et, sous la table, sa main se posa sur la cuisse de sa voisine. Marie-Ange jeta un regard affolé autour d’elle. Les autres dîneurs ne s’occupaient que de leurs plateaux. Même le vieux beau, là-bas, semblait les avoir oubliées.

« Arrête, Ingrid, tu m’avais promis... »

« Alors, raconte ! Tu sais très bien que tu ne dois rien me cacher ! Tout ce qui est à toi m’appartient, ton passé comme ton cul ! »

Preuve à l’appui, elle retroussa la légère robe d’été sous la table et toucha la cuisse nue. Marie-Ange tressauta. Certes, la nappe les cachait, mais quand même...

« Tu vas parler ? » menaça Ingrid.

Sa main remonta insidieusement entre les cuisses moites ; Marie-Ange voulut les resserrer. Ingrid la pinça jusqu’au sang.

« Ouvre les cuisses, grande conne. Si j’ai envie de te branler, je te branlerai ! »

Marie-Ange ravala un soupir et trempa ses lèvres tremblantes dans son Martini. Sous la table, dissimulées à la curiosité des autres dîneurs, ses cuisses se séparèrent. La main d’Ingrid remonta tout en haut, repoussa de côté l’empiècement de la culotte pour dégager l’entrecuisse et les doigts tâtèrent l’ouverture moite du sexe.

« Alors ? » fit Ingrid.

« Si... si je te raconte... tu seras sage ? »

« C’est moi qui décide. Parle. Il s’agit bien de cochonneries, hein ? »

Fouillant dans les poils soyeux, Ingrid passait et repassait son doigt entre les lèvres moites. La vulve s’ouvrait progressivement.

« Tu commences à mouiller, tu sens ? »

« Arrête, je t’en supplie. »

« Parle, alors ! »

« Eh bien... mais comment veux-tu que je parle si tu... »

Marie-Ange eut une moue pudibonde. Ingrid souriait, amusée. Sous ses doigts, la vulve bâillait comme une grosse huître molle. Elle délogea les nymphes, les écarta, tâtonna pour trouver le clito ; d’un petit mouvement empressé, Marie-Ange le lui offrit, poussant dans son ventre.

« On va bien s’amuser, tu vas voir dit Ingrid, en commençant à la branler. Pendant que tu me raconteras tes cochonneries, je te tripoterai la moule, d’accord ? »

« Mais... »

« N’aie pas peur, grande conne, je ne te ferai pas jouir. Quand tu sentiras que ça vient, tu n’auras qu’à me le dire à l’oreille, d’accord ? »

« Oh, Ingrid ! »

« Avance au bord de la chaise et ouvre-toi mieux que ça. Tiens, j’ai envie de te rentrer le doigt dans le cul... ouvre bien l’anus... »

Le garçon apportait l’immense plateau. Pendant qu’il le disposait devant elles, Ingrid introduisit son index dans l’anus de sa voisine. Du pouce, elle lui massait le clitoris. Un sourire mondain sur les lèvres, Marie-Ange, toute rouge, répondait au garçon qui la connaissait bien et lui demandait des nouvelles de son mari... Dès qu’il se fut éloigné, elle jeta un coup d’œil de reproche à sa voisine et fit la moue.

« Tu exagères, quand même, minauda-t-elle. Je suis connue, ici, tu sais... Mon mari est un homme en vue ! »

Le doigt lui massait délicieusement l’intérieur de l’anus. Cette fille la rendait folle...

Comprenant qu’il n’y avait pas d’autre issue, Marie-Ange se mit à parler...

*  *  *

A l’époque dont il était question, Marie-Ange n’était encore qu’une enfant, elle venait tout juste d’avoir quatorze ans, mais elle était déjà bien formée pour son âge : deux seins en forme de citrons et un duvet blond assez fourni au bas du ventre. Le Dr Fournier, lui, était déjà un homme mûr : ses tempes s’ornaient de mèches argentées et l’adolescente trouvait que cela rendait encore plus fascinant le regard acéré de ses yeux bleus. Cet homme l’impressionnait beaucoup. Sa mère l’avait amenée parce que Marie-Ange se plaignait de douleurs dorsales.

En ce temps-là, Marie-Ange ne venait à Saint-Tropez que pendant les vacances d’été ; ses parents louaient une villa sur la plage de Pampelonne. Le docteur les avait reçues dans son cabinet, et c’était la mère de Marie-Ange qui avait parlé à sa place. Tout en l’écoutant, le Dr Fournier hochait la tête et scrutait l’adolescente. Il s’était levé pour désigner un paravent.

« Nous allons voir tout ça de plus près. Cette jolie jeune fille va se déshabiller là-bas. »

Quand l’adolescente reparut, en petite tenue, elle surprit une lueur dans les yeux de l’homme. Cela accrut encore sa gêne. Elle se sentait vulnérable, à demi nue devant ces deux personnes habillées ; et ridicule, aussi, car sa mère, très vieux jeu, lui faisait encore porter des dessous enfantins : une brassière au lieu d’un soutien-gorge et une grande culotte de petite fille en coton blanc. Le médecin l’ausculta méticuleusement. Elle frissonna au contact glacé du stéthoscope. Agacé, il lui retroussa sa brassière.

« Retire donc cela ! »

Vexée par le tutoiement qui l’infantilisait, Marie-Ange s’exécuta. Rouge comme une tomate elle croisa les bras sur ses seins déjà très féminins. Mais, sous prétexte de vérifier la rectitude de son dos, il lui ordonna de mettre ses mains sur la tête et de bien écarter les coudes en arrière. Cramoisie, elle s’exécuta. Ses mamelons juvéniles pointaient aux sommets des deux petites collines de chair blanche.

Il s’était établi un silence troublant. Le docteur lui palpait les vertèbres, une à une. Arrivé aux reins, il abaissa la culotte à mi-fesses pour atteindre les lombaires. Ses pouces descendirent encore plus bas, dans le sillon moite qui marquait la naissance des fesses, pour atteindre le coccyx. Marie-Ange se raidit. Sa mère la rappela à l’ordre d’une voix sèche.

« Ne sois pas sotte... Il faut bien que le docteur t’examine ! »

Il s’était accroupi derrière elle, si près qu’elle sentait son haleine sur ses reins. Les doigts s’attardaient entre les fesses.

« Il y a quelque chose d’anormal, Docteur ? » s’inquiéta la mère.

« Il y a un début de scoliose... Marche donc lentement, sans changer de position, et surtout tiens-toi droite. Va jusqu’à la toise, là-bas... »

Elle se rendit à l’endroit désigné, les mains sur la tête, la culotte à demi baissée. Elle n’avait jamais eu aussi honte de sa vie. C’était comme si elle était punie d’une façon indécente. Cela provoqua en elle un tel trouble que dès les premiers pas, elle s’aperçut avec horreur qu’elle avait mouillé sa culotte. Elle pria pour que cela n’ait pas traversé l’épais coton.

Le médecin émettait des commentaires d’une voix ennuyée.

« Ce qui décèle la scoliose naissante, c’est ce déhanchement... Beaucoup de femmes ont ce genre de problèmes à cause des talons hauts... On croit qu’elles balancent les fesses pour se donner une démarche provocante ; en réalité, c’est pour compenser... »

Ce fut encore bien pire quand Marie-Ange revint sur ses pas. Elle dut affronter les regards de sa mère et du médecin. Les yeux de l’homme contemplaient la poitrine charmante que la position mettait en valeur. Au bout des petits seins en forme de citrons, les tétins roses pointaient ingénument. L’homme avait changé de visage. Elle sentit tout de suite que son regard n’était plus celui d’un médecin.

« Il faudra dire à ta maman de t’acheter un soutien-gorge. Tu es une petite femme, maintenant. »

« C’est vrai, Docteur, nous autres, les mères, nous voudrions qu’elles restent toujours des petites filles... »

Sa mère avait rosi ; Marie-Ange se dandinait gauchement, horriblement mal à l’aise, les mains sur le sommet du crâne. Le médecin s’attabla, rédigea une fiche.

« Depuis quand est-elle réglée ? »

« Deux ans. »

« Une vraie petite femme, donc. Je vais en profiter pour l’examiner, c’est un âge critique... Pas d’anorexie, pas de boulimie ? »

Sa mère écarquilla les yeux.

« Est-ce qu’elle mange normalement ? Elle ne se goinfre pas ? Ou au contraire... est-ce qu’il faut se battre avec elle pour qu’elle avale quelque chose ? »

« Oh, pas du tout, elle a un bon appétit, mais rien d’anormal... »

« Va t’allonger sur la table d’examen, là-bas... »

Marie-Ange lança un coup d’œil apeuré vers le meuble barbare.

« Il vaudrait peut-être mieux que je l’accompagne, Docteur. C’est la première fois. »

« Faites. »

Aidée par sa mère, Marie-Ange grimpa sur la table et s’allongea dessus. Elle était atrocement crispée.

« Je lui retire sa culotte, Docteur ? »

« Evidemment. »

« N’aie pas honte, chérie, je suis là... »

Marie-Ange pinça les lèvres. Elle détestait sa mère quand elle prenait ce ton puéril. Elle s’abandonna entre les mains maternelles, fermant les yeux. Les pas de l’homme s’approchèrent. On lui prit les chevilles et on lui souleva les jambes en les écartant. Ses pieds furent placés sur les étriers. Le froid de l’acier et l’angoisse irisèrent ses cuisses de chair de poule. Les lèvres de son sexe se séparèrent et elle sentit l’air frais caresser sa fente tout ouverte. Elle savait que leurs regards faisaient de même.

Quand elle entendit le médecin enfiler un gant de latex, elle releva la tête, inquiète. Sa mère lui repoussa doucement le front.

« Allons, allons... ne t’occupe pas de ce qui passe là en bas, c’est l’affaire du médecin... ferme les yeux, si tu as honte... »

Marie-Ange était si ouverte qu’elle avait l’impression que tout l’intérieur de sa vulve sortait d’elle. Quand les doigts gantés de latex froid s’insinuèrent dans sa chair, il y eut un léger bruit mouillé. Sa mère eut un petit rire nerveux.

« C’est... c’est drôle... elle a déjà des réactions de femme... » Le Dr Fournier ne répondit pas, absorbé par la contemplation de cette vulve à peine sortie de l’enfance. Il fit pénétrer son doigt prudemment et éprouva l’élasticité de l’hymen. Aussi rougissante et troublée que si c’était elle qui se trouvait sur la table, sa mère suivait des yeux les mouvements des doigts du médecin. Elle pouvait voir que le clitoris se dressait hors de son capuchon. L’homme posa négligemment son pouce dessus, tout en poussant un peu plus son index dans l’orifice virginal. Cela ne dura qu’un instant, mais Marie-Ange sentit une flèche de chaleur irradier dans son ventre. Déjà, le médecin retirait son gant et parlait d’une voix distraite.

« Aucun problème de ce côté-là. Tu peux aller te rhabiller... »

Pendant qu’elle remettait sa culotte, Marie-Ange constata que les lèvres de son sexe étaient gonflées et visqueuses. Le Dr Fournier prescrivit quelques séances chez un kiné et il fut convenu qu’il la reverrait à la fin du traitement.

De retour chez elle, dans son lit, elle se masturba. Elle ne cessait de revoir en songe les yeux du médecin posés sur son sexe ouvert. Dans la salle de bains, elle s’accroupit au-dessus d’un miroir posé sur le sol pour s’examiner et voir ce qu’il avait vu. Ce qu’elle découvrit dans le miroir la scandalisa et la ravit tout à la fois : toute cette chair rouge, informe, obscène, entre les poils, et comme ça bougeait, ça s’ouvrait...

Elle recommença souvent à s’examiner de la sorte, chaque fois une honte délicieuse la faisait mouiller. Elle ne pensait plus qu’au médecin. C’était devenu un fantôme qui l’accompagnait partout.

Les douleurs dorsales disparurent comme par enchantement. Quand vint le moment de retourner chez le médecin, Marie-Ange s’y rendit sans sa mère. La salle d’attente était bourrée. Elle dut attendre une longue heure avant d’être reçue. Il la reconnut tout de suite.

« Alors ? Ce dos ? »

« J’ai encore un peu mal ! »

Marie-Ange se sentit rougir en faisant ce mensonge et elle vit qu’il l’avait remarqué.

« Eh bien, nous allons vérifier ça. Déshabille-toi. »

Elle sortit de derrière le paravent, toute tremblante d’émotion. Elle avait mis des dessous qu’elle avait chipés à sa mère. Ses seins flottaient dans le soutien-gorge à balconnets et le slip trop lâche bâillait entre ses cuisses. Elle épiait le docteur entre ses cils. Elle vit qu’il avait l’air troublé. Il la fit déambuler dans la pièce. Elle marcha devant lui comme un mannequin qui défile. Il lui demanda de sautiller et elle le fit, toute gênée, mais excitée, de sentir ses petits seins s’agiter dans le vaste soutien-gorge maternel. L’un d’eux sortit du bonnet et resta coincé dehors. Elle l’oublia ainsi. Il lui demanda ensuite de se pencher et de toucher les pointes de ses pieds. Il était derrière elle. Elle sentit sa culotte entrer entre ses fesses.

Il la contourna et posa deux gros dictionnaires Vidal sur le sol, à ses pieds.

« Je voudrais voir comment se comporte ton dos quand tu ramasses une charge trop lourde. »

Elle s’inclina en tendant les mains pour prendre les livres. Il lui toucha l’épaule, l’immobilisant. Un frisson la parcourut, elle se sentit presque défaillir.

« Pas comme ça. Il faut fléchir les jambes en gardant la colonne vertébrale bien droite. »

Il vint se mettre en face d’elle.

« Comme ça, Docteur ? »

Les jambes bien écartées, elle s’accroupit avec lenteur. Sa culotte trop large s’était déplacée et le docteur pouvait voir toute sa vulve. Avec une sournoise complaisance, elle plia davantage les genoux, comme lorsqu’elle s’accroupissait au-dessus du miroir dans la salle de bains. Elle sentit que son sexe s’était entièrement ouvert.

« Voilà ! dit le docteur d’une voix un peu sourde. Reste comme ça... le dos bien droit... cambre-toi... » Elle obéit, écartant largement les genoux. Sa chair se mouillait entre ses poils. Elle se mit à trembler. Le docteur lui caressa le dos, sa main épousa l’arrondi d’une fesse.

« Les fessiers doivent accompagner l’effort... le kiné ne te l’a pas dit ? »

Elle fit non de la tête, toute rouge. Il lui avait empaumé une fesse et la palpait ; le bout de ses doigts atteignait la raie humide du derrière.

« Redresse les fessiers... fais voir... »

Il posa carrément toute sa main, bien à plat, entre ses fesses, par-dessus sa culotte.

« Serre ma main avec tes fesses... »

Une chaleur soudaine remonta dans son ventre. Il avait posé la main en plein sur sa raie et lui palpait l’anus et le sexe sans vergogne. Elle serra les fesses, emprisonnant sa main.

« Comme ça, Docteur ? »

Elle chuchotait. Il répondit sur le même ton en appuyant ses doigts sur la vulve, sentant qu’elle était ouverte et mouillée à travers le nylon.

« Je ne me rends pas très bien compte... avec la culotte... »

Elle se remit sur pied aussitôt, toute frémissante d’émotion.

« Vous voulez que je me mette toute nue, Docteur ? » chuchota-t-elle.

« Ce serait mieux... pour l’examen... »

Il ne se retourna pas quand elle baissa sa culotte.

« Je... je reprends la même position ? »

Il fit oui de la tête. Lentement, elle s’accroupit en face de lui. Elle évitait de le regarder. Son cœur battait sauvagement. Il s’était accroupi en face d’elle pour contrôler le travail des muscles.

La vulve écarquillée laissait saillir les crêtes rouges des petites lèvres, le clitoris pointait. Marie-Ange cambrait la poitrine. Il se remit à lui palper les fesses. Deux doigts se logèrent entre elles. Elle les crispa dessus.

« Voilà... c’est ça... ouvre-les, maintenant... »

Avec une veule complaisance, elle cambra les reins, offrant son fessier ouvert. Il se pencha en face d’elle pour bien l’examiner.

« Oh, Docteur, je le sens... ça recommence à couler... » Il fit rouler sous son pouce la perle irritée du clitoris. Entre les cuisses, les lèvres de la vulve libéraient leur contenu écarlate, la rondelle sépia de l’anus frémissait, toute crispée. Du bout des doigts, il effleura les bords ridés de la corolle. Elle eut un sursaut instinctif. Il fit claquer sa langue.

« Allons, ne sois pas sotte ! Je suis ton médecin, il faut te laisser toucher ce que je veux toucher ! »

« Excusez-moi, Docteur... c’était... c’était nerveux... »

Il avait froncé les sourcils et elle eut délicieusement peur tout à coup. Elle se laissa docilement palper l’anus.

« Ouvre-le... lui dit-il d’un ton autoritaire. Ne te crispe pas ! »

Elle relâcha son sphincter. Il poussa son doigt à l’intérieur.

« Penche-toi davantage... pose les mains sur les livres et relève le derrière... juste un peu... garde bien les cuisses écartées... voilà, comme ça... On ne bouge plus. »

La posture était d’une affolante impudeur : les genoux pliés, la croupe haute, elle offrait à la vue sa vulve grande ouverte ; cela faisait une large entaille de chair rose et mouillée, en forme de losange, qui descendait jusqu’au clitoris dardé. Les doigts s’insinuèrent dans la fente, élargissant l’ouverture du vagin. Une épaisse mouille en coulait. Il lui massa le clitoris, tout doucement. Elle tremblait et soupirait d’une façon saccadée.

« Tu es bien mouillée, dis donc... cela t’arrive souvent ? »

Elle garda le silence, écrasée par la honte ; les doigts la fouillaient délicieusement.

« Il faut tout me dire... je suis ton médecin... même des choses que tu ne dirais pas à ta mère ! »

Il la palpait délicatement, la titillant, l’affolant.

« Cela... m’arrive surtout la nuit... quand je... quand je fais des rêves... »

« Ça coule vraiment beaucoup, tu sens ? »

« Est-ce que... est-ce que c’est anormal ? »

« Il faudrait faire un prélèvement... »

« Un... oh... est-ce que... ça fait mal ? »

« Non, ne crains rien. Si tu fais tout ce que je dis, ça se passera très bien... il ne faut surtout pas te crisper... »

Du plat de la main il la força à exagérer la cambrure de ses reins. Deux doigts glissèrent dans l’étroit fourreau. Marie-Ange répondait aux pressions régulières des doigts en ondulant de la croupe.

« Oh... oh ! ça coule encore plus fort quand vous faites ça, Docteur... est-ce que... est-ce que c’est normal ? »

Il la masturba encore plus vite et elle se mit à sangloter de honte et de plaisir en jouissant sous sa main, le front posé sur les deux dictionnaires Vidal.

Il se releva et retourna derrière son bureau.

Une trouble complicité s’était établie entre le médecin et Marie-Ange...

« Je n’ai pas le temps de... t’examiner davantage, aujourd’hui. Comme tu l’as vu... il y a beaucoup de monde, dans la salle d’attente. Je ne pourrais pas garder trop longtemps une aussi jolie fille que toi... cela ferait jaser, tu comprends ? »

Elle se reculotta, toute honteuse. Elle était pendue à ses lèvres.

« Reviens dans deux jours... mon emploi du temps sera moins chargé... Je te réserverai une ou deux heures, rien que pour toi... »

Il se gratta la gorge.

« Cela dit... Tu es une grande fille, maintenant... Inutile d’affoler ta mère... elle a l’air très impressionnable... ne lui donne pas trop de détails... »

« Oh, je ne lui dirai rien, Docteur... vous pouvez être tranquille ! Je lui parlerai que de mon dos... »

Toute frétillante, elle courut s’habiller derrière le paravent.

« Pour pas l’inquiéter, je ne lui dirai même pas que je viens vous voir, je crois que ça serait mieux. »

« Excellente idée... excellente idée... »

Il la raccompagna jusqu’à la porte.

« Si tu n’as pas d’argent... ça ne fait rien. Ton cas m’intéresse beaucoup, sur le plan médical... rien de grave, rassure-toi... Je t’examinerai gratuitement. »

*  *  *

Une trouble complicité s’établit entre le médecin et l’adolescente. Rien ne fut jamais dit clairement, mais à chaque visite, il se montrait de plus en plus pervers. Marie-Ange puisait une sournoise délectation à jouer les idiotes. Cela commençait rituellement par son déshabillage ; assis dans son fauteuil, il la regardait se dépouiller de ses vêtements un à un. Plus question d’aller derrière le paravent. Une fois qu’elle était entièrement nue, toujours de son bureau qui cachait le bas de son corps (et une de ses mains), il lui indiquait les poses à prendre. Parfois, elle devait les garder très longtemps, surtout quand elles étaient particulièrement humiliantes et obscènes.

Un jour, sous prétexte de vérifier son taux d’albumine, il lui demanda de s’accroupir sur une cuvette et de pisser devant lui. De son bureau, une main cachée, il l’observait, le visage impassible. Accroupie en face de lui, les genoux bien écartés, le sexe ouvert, la gamine, écarlate, sentait sa fente devenir gluante, mais, en dépit de ses efforts, ne parvenait pas à soulager sa vessie.

« Je n’y arriverai pas, Docteur... j’ai fait juste avant de venir. »

Levant les yeux pour l’implorer du regard, elle vit que l’épaule du médecin bougeait lentement. Une bouffée de chaleur l’irradia tout entière quand elle comprit qu’il se masturbait, et ses reins se relâchèrent. L’urine frappa violemment l’émail de la cuvette. Elle pissa longtemps, avec une volupté qui l’émerveilla, c’était presque aussi bon que lorsqu’elle jouissait.

Car elle jouissait, maintenant, non seulement quand elle se masturbait, toute seule, chez elle, en se remémorant ce que le docteur lui avait fait, mais ici, chaque fois qu’il lui faisait un prélèvement. A la fin des exercices, en effet, elle allait le retrouver derrière son bureau et là, debout, tout contre lui, elle devait écarter les cuisses pendant qu’il lui fouillait le vagin de son doigt. En faisant ça, il la regardait dans les yeux et lui posait des questions anodines sur ses vacances ou sur ses travaux scolaires. Elle répondait d’une voix rauque, toute tremblante. Le doigt sortait de son vagin et remontait le long de la fente. Tout en continuant à lui faire la conversation, il lui saisissait le clitoris et se mettait à jouer distraitement avec.

Il la masturbait ainsi délicieusement, longuement, épiant son visage d’un œil froid et sardonique. Quand elle jouissait, Marie-Ange ouvrait de grands yeux affolés et poussait malgré elle son sexe au-devant des doigts.

« Oh, ça vient encore, disait-elle. Vous sentez, Docteur ? »

Il la faisait jouir jusqu’au bout, puis, à l’aide d’un kleenex, il lui essuyait méticuleusement la vulve.

Il lui montrait ensuite le jus qu’il avait recueilli, étalé sur le kleenex.

« Tu vois ? C’est transparent. Tout semble correct. Vulgairement, on appelle ça de la mouille. Cela aide beaucoup à la pénétration du pénis. Tu ne dois pas te tracasser pour cela outre mesure. Mais, par prudence, je te ferai un prélèvement à chaque visite. Cela ne te gêne pas trop ? Tu as remarqué que je te parlais, en faisant ça, c’est pour que tu sois bien détendue. »

« C’est vrai, Docteur, l’infirmier qui m’a fait une prise de sang, l’autre jour, lui aussi il me parlait, pour que je ne sois pas crispée ! » avait répondu, se croyant très fine, Marie-Ange.

Le jour où il la fit pisser devant lui, Marie-Ange était si bouleversée, qu’elle n’attendit pas qu’il lui demande de venir se faire faire son prélèvement. Elle contourna le bureau aussitôt levée de sa cuvette pour aller s’offrir à cet ultime examen. Le Dr Fournier n’eut pas le temps de se rajuster. Elle put voir le long boudin de chair blême qu’il tenait dans sa main. C’était la première fois qu’elle voyait un pénis. Elle resta toute saisie. Le docteur, pris de court, ne se démonta pas pour autant. Il la fixa froidement. Comme elle esquissait un mouvement de recul, il la rappela à l’ordre.

« Viens ici. Viens t’instruire... Il est temps que tu sois au courant de certaines choses. En tant que médecin, je suis tout indiqué pour le faire. Bien sûr, il vaudra mieux ne pas en parler à ta mère. Elle a l’air assez arriérée, de ce côté. »

Tout en parlant, il se massait doucement la verge, la faisant gonfler. Il s’était reculé dans son siège pour qu’elle la voie mieux.

« Tu en as déjà vu ? »

Elle fit non de la tête, déjà consentante.

« Mais tu sais ce que c’est? »

Elle ne put réfréner un bref sourire honteux.

« Parfait. Je me doute bien que c’est un sujet de conversation, avec tes copines. Cela s’appelle un pénis. C’est l’organe mâle de la reproduction. Et... du plaisir sexuel. » Il se gratta la gorge. « Regarde bien. »

Elle se pencha. Il tira sur la peau de l’épaisse tige blafarde et le bout se mit à rougir. Elle écarquilla les yeux, perplexe, puis s’avisa que la peau glissait, découvrant la chair interne. Tout le gland sortit et le prépuce se retourna, comme la pelure d’un fruit qu’on épluche. Le désir avait donné une coloration violacée à la muqueuse. Cela lui fit penser à la tête d’un dauphin dont la minuscule bouche semblait bâiller.

Il lui prit la main et la tira vers lui.

« Touche. »

Elle referma les doigts autour de la chose, toute tremblante. C’était chaud, dur, très doux. Il lui déplaça la main vers la racine de la verge ; elle sentit battre la grosse veine bleue.

« Serre bien sous le gros capuchon, là... avec tes jolis petits doigts... »

Elle obéit, les jambes flageolantes. L’ouverture du gland s’élargit et une larme luisante en sortit. Le docteur avait fermé les yeux et se cambrait dans son fauteuil ; il respirait par la bouche, bruyamment.

La sonnerie de l’interphone les arracha à leur transe. D’un geste brutal, le Dr Fournier l’empêcha de retirer sa main. Il brancha l’interphone. La voix nasillarde de la réceptionniste grésilla.

« Mlle D. s’impatiente, Docteur. Cela fait une demi-heure qu’elle est arrivée. Elle demande si vous n’avez pas oublié son rendez-vous ? »

« Je n’ai rien oublié, qu’elle attende encore un peu, je vais m’occuper d’elle. »

Dans la main de Marie-Ange, le pénis était toujours aussi dur. Le docteur se leva et rentra son organe dans son pantalon. Il se reboutonna. Il semblait réfléchir.

« Je n’ai pas le temps de te faire ton prélèvement tout de suite. Ce sera pour la prochaine fois... à moins que... »

Il consulta sa montre.

« Ce ne sera pas trop long, avec elle. C’est une idiote, elle commence à m’ennuyer... Tu pourrais te cacher sous le bureau ? »

« Mais... »

Il lui caressa distraitement la joue.

« Vous voyez bien mon pipi, Docteur ? Faut-il que je l’ouvre encore plus ? »

« Quand elle sera partie, je pourrai m’occuper de toi à nouveau... On sera bien tranquilles, personne ne nous dérangera. Je pourrais même dire à la réceptionniste de rentrer chez elle... Qu’est-ce que tu en penses ? »

Elle détourna les yeux.

« Et puis, il y a un petit trou, au fond du bureau. Tu pourras tout regarder, je suis sûr que tu es une petite curieuse ! »

Il vit qu’elle était convaincue et la fit s’accroupir. Il recula le fauteuil et elle se mit à croupetons sous le vaste bureau.

« Mes vêtements ! »

« Je m’en occupe, ne crains rien. Et surtout, ne fais pas de bruit, hein ? »

Il remit le lourd fauteuil en place, l’emprisonnant.

« Je suis sûr que le spectacle va te plaire ! Cette petite salope est encore plus vicieuse que toi ! » ricana le docteur.

C’était la première fois qu’il lui parlait aussi crûment. Ce fut comme si on avait arraché le masque de Marie-Ange. L’insulte la fouetta délicieusement...

*  *  *

Par le trou percé au fond du meuble, elle vit arriver une adolescente qui devait avoir à peu près son âge. C’était une rousse assez boulotte vêtue d’un tee-shirt aux couleurs criardes et d’une culotte de cycliste en étoffe fluorescente qui épousait ses fesses rebondies et ses cuisses dodues. Marie-Ange la connaissait de vue, l’ayant rencontrée plusieurs fois sur la plage. Elle baissait le nez, piteuse, car le docteur était en train de l’engueuler.

« Alors, comme ça, Mademoiselle s’impatiente. Mademoiselle croit peut-être que je suis à sa disposition ! »

« J’avais peur que vous m’ayez oubliée... et ma mère m’attend... je lui ai dit que j’allais chez une copine... je voudrais pas qu’elle lui téléphone, Docteur... »

La grosse rousse avait pris une voix geignarde. Elle s’était maquillée maladroitement, avait beaucoup trop de rouge sur les lèvres, ce qui lui donnait l’air très vulgaire.

« Tes histoires ne m’intéressent pas ! dit sèchement le docteur. Tu ferais mieux de te dépêcher, j’ai d’autres visites après toi. »

« Je... je me déshabille, Docteur ? »

Avec un empressement sournois, la fille retira ses vêtements. Elle ne portait pas de slip sous son bermuda. Une épaisse toison rousse ornait le bas de son ventre dodu. Quand elle se débarrassa de son tee-shirt, Marie-Ange, avec un dégoût mêlé d’excitation, vit ballotter deux gros seins anormalement développés pour une fille aussi jeune. Même pour une femme adulte, ils auraient été trop volumineux, mais sur le corps juvénile de la rousse cela avait quelque chose de scandaleux. Avec un pincement de jalousie, Marie-Ange se demanda ce que le docteur pouvait trouver d’attrayant chez une fille aussi difforme et aussi vulgaire. Elle comprit tout de suite que c’était justement à cause de ses nichons hypertrophiés que la rouquine venait en consultation. A l’aide d’une règle plate, le docteur soupesait négligemment les grosses mamelles que leur blancheur rendait encore plus obscènes en les faisant se détacher sur le bronzage du torse. La rousse, en effet, n’osait pas quitter son soutien-gorge quand elle s’exposait au soleil, car ses appas volumineux l’auraient gênée.

Mais, chose curieuse, dans le cabinet du médecin, elle paraissait plutôt satisfaite d’avoir des avantages naturels aussi développés, bien qu’elle fit mine d’en être désolée.

« On dirait qu’ils ont encore poussé, ma pauvre fille ! fit le docteur, en les faisant ballotter avec sa règle. Tu te passes bien la pommade que je t’ai prescrite ? »

« Oh oui, Docteur, tous les soirs. »

La rousse avait pris une voix faussement navrée.

« Et, tu n’oublies pas de t’en passer sur les bouts ? »

Elle affirma en prenant une petite voix hypocrite qu’elle respectait le traitement à la lettre.

« C’est bizarre ! grogna le docteur. Vraiment très bizarre ! »

« Je vous jure que je fais exactement ce que vous m’avez dit, Docteur ! »

« Dans ce cas, comment se fait-il qu’ils n’arrêtent pas de grossir ? Regarde-moi ça ! C’est d’une obscénité révoltante, Mademoiselle. En te voyant, comment veux-tu qu’un homme pense à autre chose qu’à tes grosses doudounes ? »

La rousse eut un sanglot étranglé. Collant son œil au trou, Marie-Ange vit qu’à elle aussi, il avait imposé la pose qu’il lui avait fait prendre, lors de sa première visite : les mains sur le sommet du crâne et le buste cambré ; cela l’obligeait à offrir ses lourdes sphères de chair blanche à la règle du docteur. Il les cinglait de petits coups secs qui les faisaient danser lourdement et les marquaient de traces rouges. Cela faisait des petits claquements flasques. La fille se mordait les lèvres, elle avait les larmes aux yeux.

« Vous me faites mal, Docteur ! »

« C’est pour ton bien ! Quand on est affublé d’aussi grosses choses, on doit les soigner ! Sinon, à trente ans, ils te tomberont sur le ventre ! »

La rousse se mit à chialer.

« C’est bon, c’est bon ! Ne chiale pas comme un veau ! File plutôt sur la table, je vais te le faire, ton massage ! »

« Docteur ? »

« Oui ? »

« Je... vous voulez que j’y aille à cloche-pied, comme les autres fois ? »

« Evidemment ! Combien de fois devrai-je te le répéter ? Comment veux-tu que je voie comment ils se comportent ? Je dois bien m’assurer qu’ils n’ont pas trop perdu d’élasticité en s’alourdissant ! »

Reniflant ses larmes, la fille émit une sorte de gloussement confus, et se mit à sautiller maladroitement sur un pied. Ses gros seins bondissaient lourdement et ballottaient de-ci de-là. Le docteur, qui l’accompagnait, lui claquait les fesses du plat de la main pour l’obliger à sauter plus vite. La fille piaillait et pleurnichait, mais Marie-Ange voyait bien que c’était de la comédie et qu’elle était tout émoustillée de se donner en spectacle.

Quand elle arriva devant la table gynécologique, la fille, en levant une cuisse pour s’y jucher, exhiba au milieu de sa toison rousse deux lèvres de chair si rouges qu’elles semblaient irritées. Elle se mit à quatre pattes, les mamelles pendantes entre ses bras. Bouche bée, elle observait le médecin qui s’oignait les mains de pommade. Quand il vint vers elle, elle lui demanda :

« Docteur ? Ce n’est pas la même pommade que l’autre jour, hein ? Vous m’aviez promis... Elle me piquait vraiment trop ! »

Sans lui répondre, il s’assit à califourchon sur un tabouret et lui prit les mamelles à pleines mains. Cela faisait penser au geste d’une fermière qui s’apprête à traire une vache. Il enduisait de gras les deux outres de chair. Bouche ouverte, la fille se remit à pleurnicher

« Oh... aahhhh... oh mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, ça brûle Docteur, comme ça brûle ! Oh, c’est la même pommade ! c’est comme du feu ! »

« Ferme-la un peu ! Tu sais très bien qu’il faut souffrir pour être belle ! »

Sous le pétrissage brutal, les mamelles devenaient écarlates ; elles étaient aussi rouges que si la rousse venait de prendre un coup de soleil. Les aréoles, très sensibles à la pommade, s’étaient boursouflées et leurs tétines démesurément dilatées se tendaient comme de grosses phalanges.

Sans tenir compte des plaintes de la fille, le médecin lui travaillait les seins à pleines mains à la manière d’un boulanger qui pétrit la pâte. A intervalles réguliers, il lui arrachait un cri strident en lui pinçant cruellement les bouts et en tirant dessus de toutes ses forces, allongeant les masses élastiques au point de leur faire toucher la table. De temps en temps, il se repassait de la pommade sur les paumes et se remettait à l’œuvre avec acharnement. Quand il s’arrêta enfin, au bout d’un interminable quart d’heure, les mamelles rouges et enflées paraissaient avoir encore grossi.

Ce spectacle avait fait naître une excitation fébrile entre les cuisses de Marie-Ange. L’œil rivé au trou, elle mit un doigt dans son sexe et constata qu’il était tout gluant. Elle commença à se masturber lentement. Le docteur se lavait les mains. La fille était toujours à quatre pattes sur la table. Elle roulait des yeux bovins.

« Et maintenant, Docteur ? »

« Reste comme ça ! »

Elle le regarda ouvrir un tiroir et murmura, d’une voix inquiète : « Oh... Docteur... j’espère que vous allez pas encore me mettre ce gros machin dans le derrière ? »

« Si tu veux que je continue à m’occuper de toi, il faut tout accepter ! Tu ne viens pas ici pour t’amuser ! »

Matée par la menace implicite, la rousse se laissa docilement disposer sur la table. Afin que Marie-Ange ne perde rien du spectacle, le médecin la fit se prosterner, le cul face au bureau.

Marie-Ange pouvait voir s’arrondir l’anus boursouflé dont l’auréole mauve frémissait par saccades. Le médecin lui graissa le trou avec de la vaseline, puis introduisit son doigt dedans et lui lubrifia le conduit. Il enfonçait son doigt tout au fond et le faisait tourner. La fille cachait son visage entre ses bras et jappait comme un chiot. Quand le docteur ajusta le bec d’acier chromé du spéculum à l’orifice, la rondelle bistre se crispa peureusement.

« Ouvre-toi ! Pousse ! »

« Oh, j’ai trop honte ! »

« Pousse ! »

« Non, non, je ne peux pas, j’ai trop honte ! »

C’était comme une litanie dont elle accompagnait la pénétration de l’engin, tout en s’y prêtant avec une abjecte soumission. Le trou s’ouvrait comme une bouche édentée. Une fois que le bec eut franchi l’anus, il glissa dedans jusqu’à la garde avec une aisance déconcertante. Le cœur battant, terrifiée, Marie-Ange contemplait le gros appareil chromé qui dépassait entre les fesses de la rousse. Comment un objet aussi gros avait-il pu disparaître entièrement là-dedans ? Cela devait la déchirer abominablement !

Ce fut bien pire quand le Dr Fournier commença à faire tourner la mollette. Les mâchoires s’écartèrent, ouvrant un gouffre sombre entre les larges fesses. Le trou devint si large qu’on aurait pu y loger toute une main !

L’intérieur du cul démesurément écartelé ressemblait à celui d’un poulet qu’on vient de vider, sauf que la chair était plus rouge. La suppliciée oscillait d’avant en arrière, sanglotante. Elle n’était pas au bout de ses peines et devait le savoir. En effet, lui laissant le cul ouvert ainsi, le médecin prit dans le tiroir un second spéculum. Une sueur glacée mouilla les tempes de Marie-Ange. Entre le pouce et l’index, le médecin ouvrait les lèvres de la vulve pour débusquer le vagin. Il introduisit le second spéculum et l’ouvrit. L’opération se fit plus facilement par-devant que par-derrière. La rousse était loin d’être vierge, visiblement. Quand ce fut fait, il se recula. Le spectacle était d’une barbare obscénité : entre les cuisses blêmes, on ne voyait que ces deux gouffres de chair rouge.

Le docteur alla prendre deux grosses brosses et les posa sur la table, les poils en l’air, sous les seins pendants de la rousse.

« Un quart d’heure, montre en main ! »

« Oh, je ne pourrai jamais... Docteur, Docteur ! »

« Un quart d’heure ! C’est un excellent exercice. Plus tard, tu me remercieras ! »

« Oh mon Dieu... Docteur... je sens que... ça sort... »

« Du pipi ? »

« Non... de l’autre chose... »

« Eh bien, laisse-la couler... c’est excellent pour la santé. »

« Mais... je vais mouiller votre table... »

« Aucune importance, tu l’essuieras après ! Mouille tant que tu veux... Et n’oublie pas de frotter les bouts de tes seins contre les poils des brosses pour bien faire circuler le sang ! »

La fille se mit à balancer son bassin d’une façon ridicule, faisant osciller ses lourdes mamelles au dessus des brosses. Impatient, le docteur vint s’asseoir à son bureau. Il glissa une main dessous et prit Marie-Ange par les cheveux. Il l’obligea à se retourner et à venir entre ses genoux. Elle le vit ouvrir son pantalon. Il sortit son gros boudin dont le bout rouge dépassait et, de l’autre main, il attira le visage de l’adolescente. Elle comprit tout de suite ce qu’il attendait d’elle. Il inclina l’extrémité de sa bite vers sa bouche et lui poussa le gland entre les lèvres. Elle eut une nausée furtive, mais ne se déroba pas. La curiosité la dévorait. Il poussa sa pine bien au fond, elle sentit la chair dure glisser sur sa langue ; un goût fade et pisseux lui emplissait la bouche. Elle creusa les joues et aspira...

Au bout d’un moment, la rousse parla.

« Docteur ? Je peux me frotter le bouton, comme la dernière fois ? Vous savez... vous m’avez dit que ça m’aidait... »

« Frotte-le donc, petite vicieuse ! »

Marie-Ange se recula et alla curieusement coller son œil au trou. Bien que le docteur, frustré, lui tirât les cheveux, elle eut le temps de voir la main de la fille qui pinçait le haut de sa vulve écartelée. Le clitoris était gros comme un pois chiche et pointait au-dessus du cercle d’acier chromé d’où coulaient de minces filaments de mouille... D’elle-même, elle revint sucer la verge du docteur. Elle le pompa avec application, devinant d’instinct comment faire ; elle était curieuse de sentir le jus gicler dans sa bouche. Une copine du collège lui avait dit que c’était une sensation extraordinaire. Mais elle ne la connut pas ce jour-là ! Le docteur la repoussa avant. Il avait une autre idée. Tout impatient, il alla retirer les spéculums de la rousse. Elle paraissait déçue.

« Mais... Docteur... vous ne voulez pas me... comme la dernière fois ? »

Elle montrait impudiquement ses deux orifices de son doigt tendu.

« Non, ma chère, pas aujourd’hui. Tu n’avais qu’à ne pas dire à ma secrétaire que tu étais pressée. Cela t’apprendra à être plus patiente la prochaine fois ! »

« Oh, Docteur, je vous en prie... ici, dedans... vite... »

Elle ouvrait son sexe et désignait le vagin dilaté. Le médecin se montra intraitable et elle dut se rhabiller, toute déconfite. C’était de toute évidence la première fois qu’il la renvoyait aussi vite.

A peine la rousse fut-elle sortie que le Dr Fournier conduisit Marie-Ange sur la table d’examen. Il lui fit mettre les pieds dans les étriers, et la déflora ainsi, debout, en la traitant de petite salope. Elle n’eut presque pas mal, ce qui ne laissa pas de la surprendre, mais elle n’eut pas non plus un grand plaisir. Elle en avait beaucoup plus quand il la tripotait...

Pourtant, dans sa tête, elle était folle d’excitation à l’idée qu’un vrai homme lui enfonçait sa bite dans le ventre. Et quand elle rentra chez elle, elle se masturba délicieusement au souvenir de cet épisode...

Par la suite, ses expériences sexuelles avec d’autres hommes, et même avec son mari, la laissèrent aussi étrangement insatisfaites. Elle jouissait dans sa tête, mais pas dans son corps. Ce n’est que lorsqu’elle se masturbait, ensuite, qu’elle parvenait à l’orgasme.

Et cet orgasme-là n’avait rien de comparable à ceux qu’elle devait connaître par la suite, sous la domination d’Ingrid, et qui expliquent l’asservissement dans lequel elle tomba.

*  *  *

Les vacances prirent fin et Marie-Ange ne retourna plus chez le Dr Fournier. Chaque fois qu’elle se souvenait de cette première expérience sexuelle, elle ressentait un dégoût mêlé d’excitation malsaine. Toute l’année, elle s’efforça de l’oublier. Elle cherchait un refuge contre les mauvaises pensées dans le travail et la lecture, et devint une très bonne élève.

L’année suivante, quand elle revint à Pampelonne, elle vit que la plaque de cuivre avait été dévissée près de la porte du médecin. Elle apprit par la suite, en entendant sa mère parler avec une amie, que le Dr Fournier avait été radié de l’ordre des médecins à la suite d’une affaire de mœurs avec une mineure. Elle se demanda s’il s’agissait de la rousse. Le docteur s’était retiré dans une villa isolée, sur les hauteurs de Ramatuelle. Il sortait peu.

« Quand je pense que je lui ai mené ma fille, soupirait la mère de Marie-Ange. Et que je ne me doutais de rien... »

CHAPITRE XIV

ON EPILE MADAME

Après leur escapade dans le quartier de la Ponche, et les confidences de Marie-Ange à propos du docteur Fournier, Ingrid parut se radoucir. Quelques jours s’écoulèrent très paisiblement ; les deux femmes se prélassaient au bord de la piscine, elles allaient se promener dans les environs en voiture ; elles dînaient dans les restaurants les plus chics, bref, elles paraissaient mener une vie de farniente tout entière consacrée à la douceur de vivre. Qui mieux est, bien qu’elles partageassent le même lit et ne se refusassent l’une à l’autre aucun des plaisirs de la chair, s’embrassant, se masturbant et se léchant avec délices, cela se faisait maintenant d’une façon presque naturelle, quasi conjugale. Ingrid ne rudoyait plus son amie à tout propos et ne l’obligeait plus à se soumettre à ses caprices avilissants. Bref, aux premiers excès de la passion avait succédé une sorte de routine sexuelle, un tendre tête-à-tête entre les deux femmes, auquel ne se mêlait aucun intrus.

On aurait pu croire qu’Ingrid s’était prise au jeu, tant elle prenait de plaisir à tripoter constamment Marie-Ange, à la traiter comme une petite fille, à l’habiller, à la déshabiller sans cesse. Elle donnait l’impression de jouer à la poupée avec une poupée adulte. Elle l’habillait parfois en toute petite fille et lui faisait faire pipi dans sa culotte, autant de prétextes à de délicieuses fessées. Quand Ingrid la traitait ainsi en poupée, Marie-Ange se sentait devenir toute molle, et le plaisir infantile qu’elle ressentait la rendait stupide de bonheur. Quand Ingrid la masturbait, en lui chuchotant des bêtises d’une voix bêtifiante, elle avait l’impression d’être retombée en enfance. Elle se sentait vraiment, malgré ses gros seins et son corps opulent, dans la peau d’une fillette de huit ou dix ans.

Toute prise par ces jeux vicieux, Ingrid n’avait plus jamais livrée son amie au facteur, ni au jardinier, ne l’avait plus non plus obligée à aller se faire prendre par son moniteur de tennis. Un observateur inattentif aurait donc pu croire qu’elles en étaient venues à une liaison de lesbiennes assez classique et qu’Ingrid, satisfaite d’avoir trouvé cette grande poupée qui se pliait à toutes ses volontés, avait définitivement enterré la hache de guerre.

Cependant, la nature espiègle et sadique de la brune se manifestait encore de temps en temps par de petites taquineries, ou des allusions menaçantes à une éventuelle visite au Dr Fournier, dans sa villa de Ramatuelle, mais il suffisait à Marie-Ange de prendre un air implorant pour que la brune change de conversation.

Marie-Ange n’était donc pas aussi rassurée qu’on aurait pu le croire. De temps en temps, en effet, une lueur insolite brillait dans les yeux d’Ingrid et la blonde se raidissait, tout en émoi. Mais cela ne durait guère, et très vite, le train-train reprenait son cours...

Elle fermait les yeux et s’imaginait qu’elle était une petite fille en proie aux entreprises d’une nurse vicieuse...

Ce matin-là, les deux femmes papotaient donc comme deux bonnes copines dans la chambre de Marie-Ange. Ingrid s’amusait à faire essayer à cette dernière des dessous coquins qu’elles avaient achetés dans une discrète boutique de Saint-Trop. Autant de prétextes pour la coquine brune, sous couleur de bien les ajuster à la chair généreuse de la blonde, pour la tripoter, mine de rien. Tantôt c’était un sein qu’il fallait prendre à pleine main pour le fourrer dans le bonnet de dentelle d’un soutien-gorge un peu trop serré, tantôt c’était l’entrejambe d’une culotte brésilienne qu’il fallait disposer artistiquement entre les fesses un brin trop généreuses et sur la bosse ronde du pubis. Ingrid glissait ses doigts dessous, ouvrait le sexe humide de Marie-Ange qui retenait son souffle, ou lui taquinait l’anus tout en tirant bien sur la culotte pour lui faire épouser sa moule ouverte de vilaine petite fille. Mais cela n’allait pas plus loin que ces sournois attouchements qui rendaient de plus en plus lascive la chair si sensible de la blonde.

Il n’était pas loin de onze heures, et Marie-Ange venait d’enfiler un très joli body couleur chair qui moulait à merveille ses formes généreuses, laissant voir par transparence les taches de ses seins et de sa toison, quand le carillon tinta, au grand portail. Les deux femmes s’immobilisèrent face au miroir. Ingrid tenait encore un des gros seins de son amie et, distraitement, elle en taquinait le bout qui se gonflait, s’amusant à le faire pointer et à faire soupirer la blonde, tandis que son autre main, glissée par-derrière sous le body, lui malaxait une fesse.

« Qui cela peut-il bien être ? murmura Marie-Ange, contrariée d’être dérangée au milieu de ces jeux délicieux. Nous n’attendons pourtant personne. »

« Peut-être Antoine qui apporte un recommandé ? » suggéra avec une fausse innocence Ingrid dont l’index, s’allongeant, effleurait maintenant l’anus de sa poupée.

Cette dernière retint son souffle. Elle jeta un bref regard dans le miroir à Ingrid qui lui souriait malicieusement et une légère rougeur monta à ses joues.

« Oh, si c’est lui... je préfère ne pas le voir, après ce qui s’est passé l’autre jour ; vilaine fille ! » minauda-t-elle.

« En es-tu sûre ? » la taquina Ingrid.

Elle fit mine de réfléchir

« On pourrait peut-être l’inviter à boire un verre... et tu lui montrerais tes jolis dessous ?

Marie-Ange frissonna.

« Ingrid... je t’en prie... »

« Pourquoi crois-tu que je t’ai fait acheter tout ça ? »

« Mais... je croyais que... pour nous deux... On s’amuse si bien, entre filles... »

La brune eut un petit rire amusé.

« Voyons, c’est fait pour être montré à des messieurs, ces coquineries... au Dr Fournier, par exemple. Il faudra pourtant bien que nous songions à lui rendre visite, à celui-là, n’oublie pas ! »

Ne sachant si Ingrid la taquinait ou parlait sérieusement, Marie-Ange, inquiète, garda prudemment le silence. Le carillon retentit à nouveau, plus longuement.

« On dirait que le monsieur s’impatiente ! » pouffa Ingrid.

« Le monsieur ? Quel monsieur ? »

« Oh, je disais ça comme ça... »

Soudain méfiante, Marie-Ange la regarda s’approcher de la fenêtre.

« Ah mon Dieu, s’écria Ingrid, mais bien sûr, c’est Luciano, et moi qui l’avais complètement oublié ! »

Marie-Ange crut défaillir. Elle n’était pas du tout dupe de la prétendue amnésie de la brune. Elle venait en effet de déceler dans ses yeux cette petite lueur moqueuse qu’elle ne connaissait que trop bien.

« Luciano ? s’écria-t-elle. Quel Luciano ? Tu ne veux tout de même pas dire... mon coiffeur ? »

« Mais si, mais si. C’est bien ce que je veux dire. Je trouve que tu te négliges, depuis que nous jouons à la petite fille ! Notre lune de miel va s’achever, ma chérie, j’en ai bien peur. Il est grand temps de repasser aux choses sérieuses, et pour commencer, de s’occuper un peu de toi. Il faut que tu sois très belle, quand nous irons rendre visite à ton vieux médecin. C’est pourquoi j’ai téléphoné à Luciano pour qu’il vienne te coiffer à domicile... C’est gentil, non ? Tu ne diras pas que je ne suis pas aux petits soins avec toi... »

Livide, Marie-Ange voulut prendre son peignoir. Ingrid l’en empêcha.

« Reste donc ainsi. Tu es beaucoup plus jolie. Ce body te va comme un gant ! »

« Mais... justement... il me moule comme une seconde peau ! »

« N’exagérons rien ! Après tout, il te couvre tout le corps, on dirait un maillot de bain. »

« Mais... Ingrid, voyons... (Marie-Ange était au bord des larmes, d’énervement.) Tu n’y songes pas... Regarde-le : il est carrément transparent... On voit tout à travers, tout, absolument tout ! »

« Je t’assure qu’il est très décent ! Et puis, tu n’es pas obligée de faire le grand écart, hein ? » dit Ingrid dont la voix avait un peu durci.

Comprenant qu’il n’y avait rien à faire, Marie-Ange laissa retomber le peignoir sur une chaise. Elle fit un dernier essai.

« Ce Luciano... c’est une vraie pipelette... tout Saint-Trop va savoir que... »

« Que quoi ? Que tu te fais coiffer à domicile ? Et alors ? Ce n’est pas un crime ! »

Elles se turent en voyant déboucher Luciano dans l’allée. Marie-Ange poussa un cri de dépit. C’était encore pire que tout ce qu’elle avait craint. Il était accompagné de Graziella, la manucure du salon, une sale petite pécore qui détestait Marie-Ange. C’est elle qui portait la mallette. Ils regardaient autour d’eux en marchant, impressionnés par le luxe du décor. Levant la tête pour admirer la façade de la villa, le coiffeur aperçut les deux femmes, à la fenêtre. Affreusement gênée, à cause de son body transparent, Marie-Ange se tenait en retrait.

« Nous sommes en haut, monsieur Luciano ! cria Ingrid. Montez donc nous rejoindre dans la chambre de madame de Witt ! »

Le coiffeur fit une grande courbette et se précipita vers le perron. Peu après, les arrivants entrèrent dans la chambre. Graziella balaya la pièce d’un regard envieux ; Luciano, lui, légèrement ébahi, n’avait d’yeux que pour sa cliente dont il pouvait admirer les appas généreux à travers le vaporeux body. Il se reprit en voyant Ingrid sourire malicieusement et se confondit en salamalecs et en ronds de jambe.

« Ma biche... mais ce body est ravissant... (Graziella pouffa sans se cacher. Luciano se reprit.) Un peu coquin, certes... mais il met admirablement en valeur votre plastique...et votre carnation de blonde... oh, vous êtes ravissantes toutes les deux, ravissantes, c’est le mot ! »

Il avait pris une voix maniérée de pédé. Graziella pinça les lèvres en regardant les seins de Marie-Ange.

« Ainsi, voilà donc la charmante personne qui a pris rendez-vous ce matin ? »

« C’est Ingrid, ma jeune nièce... la présenta Marie-Ange. Elle me tient compagnie... en l’absence de mon mari. »

Graziella regarda plus attentivement la brune qui lui adressa un discret clin d’œil. La manucure comprit la situation en un instant ; la rougeur, le malaise visible de Mme de Witt parurent l’intéresser au plus haut degré.

« Vous n’êtes pas souffrante, au moins ? » papotait Luciano.

« Non... enfin pas vraiment... ma... ma nièce m’a suggéré de me faire coiffer ici... parce que... parce que... »

Egarée, Marie-Ange appela la brune au secours d’un regard implorant.

« Parce que cela m’amuse », dit froidement Ingrid, tout en souriant à Graziella.

Cette dernière ne put retenir un petit rire qui mortifia terriblement Marie-Ange. Quant à Luciano, commençant à sentir qu’il y avait quelque chose d’insolite dans la situation, il resta silencieux. Ses yeux allaient interrogativement de la brune à la blonde. Le trouble de cette dernière ne lui échappait pas plus qu’à sa manucure.

« Ma tante aurait préféré se faire coiffer au bord de la piscine, en maillot de bain, dit Ingrid. Mais je trouve que nous serons mieux dans sa chambre... c’est plus discret. »

Marie-Ange baissa la tête et ses joues rougirent.

« Et puis, ce body n’est pas fait pour le jardin, il faut le dire, ajouta cruellement Ingrid. Il est plutôt... révélateur, non ? »

Le coiffeur s’arracha un sourire poli.

« Madame de Witt a un corps splendide... fit-il sans se compromettre. Il est normal qu’elle le montre... »

Il se gratta la gorge. Marie-Ange était sur des charbons ardents.

« Si nous l’installions sur ce fauteuil, face à la fenêtre ? Nous y verrons plus clair. »

C’était un fauteuil design, à dossier inclinable. Ingrid fit basculer le dossier de façon à ce que Marie-Ange y soit presque couchée, le buste à peine oblique. On lui mit un coussin derrière les omoplates.

« Voilà, comme ça, ma belle ; vous serez comme une reine, et moi je pourrai vous coiffer... C’est vrai que vous êtes mieux ici que dans mon salon ! »

Pendant qu’il commençait le brushing, la manucure s’installa sur un pouf et se mit à limer les ongles de Marie-Ange.

Ingrid alla s’installer dans un autre fauteuil, un peu plus loin, et feignit de se plonger dans la lecture d’un magazine. Elle étudiait attentivement Graziella par-dessus son journal. Se sentant observée, l’autre levait les yeux de temps en temps. Une sorte de connivence silencieuse s’établissait entre les deux jeunes filles. Elles s’étaient reconnues comme appartenant à la même race, deux petites garces perverses. Il ne faisait aucun doute que Graziella couchait avec son patron et que celui-ci, qui n’était plus tout jeune, filait doux devant elle. Pendant que se livraient ces muets travaux d’approche entre les deux jeunes filles, Luciano minaudait à son habitude tout en maniant le séchoir et la brosse avec une dextérité remarquable. En une demi-heure, le brushing était terminé et la moitié de la population locale avait été passée au crible et soumise à son jugement impitoyable. Un peu avant qu’il n’achève de coiffer sa cliente, la manucure, qui avait terminé avant lui, rangea ses outils dans sa trousse et demanda la permission d’aller aux toilettes.

« Je vais te montrer où c’est ! » dit Ingrid, saisissant la balle au bond.

Elles sortirent l’une derrière l’autre et se rendirent dans le couloir.

« C’est au fond, la troisième porte... je t’accompagne, faut que je pisse, moi aussi... »

Ingrid la tutoyait avec le plus parfait naturel, comme s’il s’agissait d’une ancienne copine, et Graziella ne parut pas s’en formaliser. Elles continuaient à s’observer, de côté, tout en parlant.

« C’est fou ce que tu ressembles à une copine que j’avais, au bahut. On ne se quittait jamais ! » confia Ingrid.

« C’est marrant, moi aussi, j’avais une copine qui te ressemblait. On était comme deux sœurs. »

« Rien que deux sœurs, vraiment ? Ça ne devait pas être très marrant, non ? »

Elles pouffèrent ensemble, comme deux collégiennes.

« Toi, alors, t’as pas froid aux yeux ! »

« Tu n’as pas l’air non plus d’être une oie blanche ! »

Elles se marrèrent de plus belle.

« Alors, comme ça, tu es la nièce de Mme de Witt ? C’est marrant, vous vous ressemblez pas du tout ! »

« Et pour cause ! Elle n’est pas plus ma tante que ta copine n’était ta sœur ! Si tu vois ce que je veux dire... »

Graziella écarquilla les yeux puis se mit à pouffer derrière sa main.

« Non ? Tu ne veux pas dire que... ? »

Ingrid fit oui de la tête, avec un sourire pervers.

« Alors là, tu peux dire que tu me la coupes... la mère de Witt ! Quand Luciano saura ça ! Lui qui la prend pour une sainte... »

« Tu couches avec lui ? »

« Il faut bien vivre... et d’ailleurs, il n’est pas chiant... »

« Mais tu préfères les filles, non ? »

« Pourquoi tu dis ça ? »

« C’est des choses que je sens... »

Graziella ne dit pas non. Elles se regardaient dans les yeux. Graziella était adossée à la porte de la salle de bain, Ingrid, debout en face d’elle, avait posé une main sur le mur, près de la tête de la manucure. Elle se rapprochait en parlant, d’un mouvement serpentin.

« Toi, je te vois venir, tu sais, fit Graziella. T’arrêtais pas de me zyeuter, je savais plus où me mettre. »

« Et ça te déplaisait ? »

« J’ai pas dit ça... »

Leurs lèvres se joignirent. Leurs corps s’épousèrent. Leurs mains palpèrent les rondeurs de leurs poitrines et de leurs fesses. Au bout d’un moment, elles se séparèrent. Elles avaient l’œil luisant, la bouche humide et gonflée.

« Eh bien, ma salope, t’es une rapide, toi ! » fit Graziella.

« J’aime pas perdre mon temps. Si on allait pisser ? »

Graziella pouffa et poussa la porte.

« Tu veux que je pisse devant toi, hein, c’est ça ? » fit-elle d’une voix aux inflexions canailles.

Ingrid ne répondit pas. Elle s’installa par terre, en face de la cuvette. La manucure retroussa sa jupe et écarta les cuisses en face d’elle. Elle n’avait pas de culotte.

« Luciano veut pas que j’en mette... comme ça, il peut m’enfiler quand il veut... regarde, c’est ça que tu veux, hein ? Ma grosse moule... elle te plaît ? C’est autre chose que celle de ta blondasse, non ? »

Elle avait saisi les lèvres externes de son sexe poilu, tapissé d’une végétation sombre et frisée, et elle ouvrait la gousse verticale, libérant deux nymphes très longues et très foncées, d’un rose qui tirait sur le mauve. De l’index, elle les sépara.

« Regarde mon gros bouton... il est déjà tout raide, le salaud... suce-le, je pisserai après... »

En se dandinant, elle vint enjamber les épaules d’Ingrid et lui poussa sa vulve ouverte au visage. Ingrid la prit par les fesses et colla sa bouche à l’intérieur du con moite. Elle aspira le bouton et les nymphes, se mit à les mordiller. L’autre jappait d’impatience et se frottait à elle de bas en haut, avec des spasmes.

« Oh oui, salope, suce-le bien... mords-le... oh la vache, qu’est-ce que c’est bon... y a pas à chier, y a pas mieux qu’une fille pour en sucer une autre, les mecs ne savent pas sucer aussi bien que nous, même ce pédé de Luciano... oui, oui... enfile ta langue dans le trou... oh, la vache, qu’est-ce que j’aime ça... oh oui, oh oui, continue, surtout t’arrête pas... oh, putain, ça y est, je jouis, tu sens comme je jouis, avale tout... ne recrache rien, surtout. Ce pédé de Luciano, après m’avoir sucée, il va toujours se rincer la bouche avec de l’eau de Botot, je le tuerais, ce con, quand il fait ça... oui, oui, le doigt dans le cul... oh, tu connais la musique, toi... »

« Elle te plaît ma grosse moule, hein, grande cochonne ?

Essoufflée, ravie, épuisée par son orgasme, la manucure s’assit sur le siège et releva les genoux pour bien montrer son entaille toute baveuse de salive et de mouille.

« Regarde... regarde la petite fontaine... je vais pisser pour toi, salope... et après, je te mangerai la moule, d’accord ? »

Déjà Ingrid se déculottait. Elle approcha son visage pour être éclaboussée par les gouttelettes jaunes. La pisse frappait avec violence l’émail de la cuvette. Pendant que l’autre se vidait les reins, Ingrid, insatiable (une chatte de brune, ça la changeait, c’est vrai, elle avait l’impression de toucher son propre con entre les cuisses de la manucure), avait fourré un doigt dans le vagin mouilleux de la pisseuse et elle le faisait tourner. Elle la fit jouir ainsi, à nouveau. Après quoi, elles se couchèrent par terre, tête-bêche, et se sucèrent mutuellement. Graziella ne léchait pas moins bien que sa nouvelle copine. Elles arrivèrent ensemble au plaisir.

Après quoi, pouffant comme deux idiotes, elles se rhabillèrent.

« Faut qu’on y aille... Luciano va se demander ce qu’on fabrique... »

« Il est peut-être en train de se payer ma soi-disant tante ! »

« Oh, c’est pas l’envie qui lui en manquerait, à ce fumier ; mais il est bien trop trouillard. »

« Ah bon ? Tu sais que tu me donnes une idée ? Et toi, qu’est-ce que tu en dirais si on s’amusait un peu avec la patronne ? »

Graziella, qui se remaquillait, se retourna.

« S’amuser ? Tu veux dire... »

Elle fit un geste obscène : enfilant l’index d’une main entre l’index et le pouce arrondi de l’autre, et le faisant coulisser ainsi à plusieurs reprises.

« Zig Zig ? »

« Pourquoi pas ? »

« Avec Mme de Witt ? Tu charries... elle voudra jamais, cette constipée ! »

« On pourrait la forcer... Elle fait tout ce que je veux ! Qu’est-ce que t’en penses ? »

Le tube de rouge à la main, Graziella se regardait dans le miroir. Ses yeux étaient fixes. Une lueur méchante y brilla tout à coup et elle se mit à sourire...

« Chiche ! T’es pas capable ! »

« Combien tu paries ? »

« Oh, qu’est-ce qu’on va se marrer ! Je peux pas l’encaisser, cette sale conne... avec tout son blé, toujours à prendre des grands airs... T’es sûre qu’on pourra... qu’elle ira pas se plaindre après ? »

« J’en fais mon affaire, j’te dis ! Allez, amène-toi ! »

*  *  *

Luciano venait de donner son dernier coup de peigne à sa cliente quand Ingrid et Graziella rentrèrent dans la chambre.

« Voilà, minauda-t-il, en se reculant. Vous êtes chou comme tout, ma biche ! Qu’en pensez-vous, mesdemoiselles ? »

Ingrid, pendant que Graziella riait sous cape, fit mine d’inspecter d’un œil critique la coiffure de sa « tante ». Elle daigna enfin donner son approbation à Luciano qui attendait son verdict.

« Pas mal... Vous êtes un as, mon cher. Avec cette coiffure, on lui donne bien dix ans de moins. On ne croirait jamais qu’elle est presque en âge d’être grand-mère, pas vrai, Graziella, mon chou ? »

Marie-Ange accusa le coup.

« Figure-toi, Graziella, mon chou, que ma tante va bientôt avoir quarante ans, la pauvre ! »

Luciano ne put cacher sa surprise de voir à quel point les deux filles semblaient être devenues copines en si peu de temps. Quant à Marie-Ange, elle en fut affreusement mortifiée. Elle détestait cette Graziella dont Luciano s’était entiché. Au premier regard, il y avait eu une antipathie instinctive entre les deux femmes. C’est ainsi que Marie-Ange ne lui laissait jamais de pourboire, par principe. De voir Ingrid copiner avec elle lui fut donc particulièrement désagréable, mais sur le moment, il ne lui vint pas à l’esprit qu’Ingrid pouvait avoir autre chose en tête. Elle ne commença à flairer anguille sous roche que lorsqu’elle la vit s’approcher avec ce regard qu’elle ne lui connaissait que trop bien. Comment ne pas remarquer que Graziella paraissait sur des charbons ardents ? Qu’avaient-elles donc comploté, toutes les deux ? Il leur en avait fallu, du temps... que s’étaient-elles raconté ?

« Quarante ans ! s’exclama perfidement Graziella. Mon Dieu, la pauvre... »

Luciano fit les gros yeux à sa manucure. Elle n’en tint pas compte.

« A cet âge-là, pas étonnant qu’elle se ménage... et qu’elle soit toujours en train de se faire masser ! » renchérit Graziella avec venimosité.

« Oh, vous nous trouvez méchantes, hein, Luciano, de la taquiner ainsi ! » pouffa Ingrid.

« Allez, quoi, ne fais pas cette tête, toi, tu vois bien qu’on plaisante ! » ajouta-t-elle en se penchant sur Marie-Ange pour lui déposer un petit baiser sur les lèvres.

Marie-Ange s’empourpra et eut un léger recul. Luciano ouvrait de grands yeux.

« Ma nièce est si taquine... » bredouilla Marie-Ange.

L’autre lui posa un petit baiser dans le cou et lui chuchota à l’oreille.

« Je te conseille de collaborer, grande conne, si tu veux pas que je sois vraiment méchante ! »

Marie-Ange devint livide. Déjà, Ingrid s’était redressée, toute souriante, et s’adressait à Graziella.

« A propos, mon chou, tu m’as dit que tu faisais aussi les épilations, chez Luciano ? Tu ne voudrais pas t’occuper un peu de ses aisselles ? Je les lui ai rafraîchies à la pince à épiler... mais je n’ai pas la patience d’une esthéticienne... »

Graziella s’approcha du fauteuil, un sourire perfide sur les lèvres.

« C’est que... je suis désolée... je n’ai pas apporté ma cire... vous auriez dû me prévenir, madame de Witt... »

« Tu n’auras qu’à la raser ! trancha Ingrid. On ne va pas la laisser avec tous ces poils, c’est affreux. Surtout que nous devons aller bientôt visiter un vieil ami d’enfance de ma tante, un monsieur très collet monté, minauda Ingrid, pendant que Marie-Ange blêmissait à nouveau. Un vieux médecin qui l’a soignée quand elle était petite et que nous avons rencontré par hasard... Je suis sûre qu’il sera enchanté de la revoir, pas vrai, ma tante ? »

Accablée, Marie-Ange bredouilla quelques paroles confuses, comme quoi elle pourrait très bien se raser elle-même. Mais Luciano se récria aussitôt.

« Voyons, vous n’y songez pas, mon chou. Graziella va se faire un plaisir de vous débarrasser de ça... cela ne prendra qu’un instant... »

« Puisque vous êtes déjà en petite tenue, gloussa Graziella, ce sera plus pratique ! »

Raidie d’aversion, Marie-Ange vit la manucure se pencher sur elle. Elle frissonna quand les doigts saisirent l’épaulette de son body.

« Mais... qu’est-ce que vous faites ? »

« Il vaut mieux le baisser, Madame, dit doucereusement Graziella. Une si belle lingerie... ce serait dommage de mettre de la mousse dessus... ou des poils... »

« Laissez, cela n’a pas d’importance, vous pouvez... me raser comme ça. Mes aisselles sont découvertes... »

« Voyons, ne sois pas stupide, intervint alors Ingrid, Graziella a raison. Il vaut mieux baisser le corsage. De quoi as-tu peur ? Que Luciano voie tes seins ? »

Elle pouffa malicieusement.

« Comme si on ne les voyait pas déjà à travers ! fit-elle. Allez, Graziella, mon chou, baisse-lui donc ce truc... qu’on en finisse ! »

Toussotant dans le creux de sa main, Luciano fit mine de se détourner discrètement et de ranger ses instruments. Mais il s’était placé de façon à ne pas perdre une miette du spectacle. Prenant tout son temps, la manucure fit glisser les deux fines bretelles sur les épaules rondes de Marie-Ange, puis elle les lui passa sous les coudes pour abaisser le bustier sous les seins qui se répandirent onctueusement, faisant écarquiller les yeux de Luciano. Les grosses pointes roses étaient toutes dilatées et les bouts commençaient à pointer. Sous leur poids, les deux globes laiteux s’affaissèrent légèrement et Marie-Ange, honteuse, croisa les bras dessus pour les cacher. Elle était devenue aussi rouge qu’une tomate et implorait Ingrid d’un œil effrayé.

« Voyons, madame de Witt, gloussa moqueusement Graziella, comment voulez-vous que je vous rase sous les aisselles si vous croisez les bras... Si c’est parce qu’il y a un homme, on peut lui demander de sortir... »

« Mais pas du tout, fit Ingrid. Il faut qu’il reste. Nous aurons peut-être besoin de lui ! »

Luciano, qui avait esquissé un pas de valse-hésitation, s’immobilisa, un sourire crispé sur les lèvres. Graziella avait pris Marie-Ange par les coudes et cherchait à lui faire ouvrir les bras, mais celle-ci, peu soucieuse de laisser ses appas plantureux s’étaler sous les yeux du coiffeur, résistait éperdument.

« Toi qui sembles avoir de l’autorité sur elle, fit mielleusement Graziella, s’adressant à Ingrid, tu devrais demander à ta tante de mettre ses bras derrière sa nuque pour bien découvrir ses aisselles. »

« Tu as entendu, tantine ? Allons, ne fais pas l’enfant. »

Ingrid prit un des coudes de sa « tante » et le souleva pendant que Graziella faisait la même chose avec l’autre. Elles lui firent joindre les mains derrière la nuque. Ainsi les seins lourds s’offraient avantageusement aux regards. Leurs aréoles s’étaient crispées, comme si Marie-Ange avait froid. Les trois spectateurs les contemplaient, un sourire hypocrite sur les lèvres.

« Je ne comprends pas pourquoi elle fait tant de chichis, vraiment, s’indigna Ingrid. Si encore ils lui tombaient sur le ventre... comme souvent aux femmes de son âge... mais ils sont encore très beaux, non ? Qu’en pensez-vous, Luciano ? »

Pris à témoin, le coiffeur s’approcha et couva d’un œil gourmand les rondeurs de sa cliente. Celle-ci, les yeux baissés, la bouche tremblante, était obligée de se cambrer à cause de la position qu’on lui avait fait prendre.

« Très beaux, vraiment très beaux » , dit obséquieusement Luciano.

Au centre des aréoles qui avaient légèrement foncé, les pointes des mamelons s’étaient dressées, toutes droites. Graziella mit son grain de sel sur les compliments qu’on adressait à la poitrine de Marie-Ange.

« Ils sont juste un peu trop gros... mais avec un bon soutien-gorge, je suis sûre qu’on doit pouvoir y remédier... »

« Certes, ma tante ne pourrait pas se promener les seins nus sous son corsage, comme des filles de notre âge, renchérit Ingrid. Mais pour des seins de ce volume, je trouve qu’ils ne tombent pas trop, moi... »

Souriante, elle caressa du bout de l’index un des mamelons effrontés. Marie-Ange eut un mouvement de recul qui fit se balancer les lourdes cloches de chair pâle. Graziella pouffa.

« Vous avez froid, madame de Witt ? Vous avez les bouts des nichons tout raides ! Z’avez vu, Luciano ? »

« On devrait peut-être fermer la fenêtre ? » fit mine de s’inquiéter celui-ci.

Mais il n’esquissa pas un geste pour aller le faire, trop occupé à couver d’un regard intéressé les somptueuses mamelles de sa cliente. D’être ainsi soumises à cette curiosité masculine agissait sur les pointes des gros seins qui avaient bruni et s’érigeaient maintenant d’une façon exagérée, rendant Marie-Ange morte de confusion. Cependant, la manucure se penchait sur ses aisselles découvertes et les lui palpait du bout des doigts, la chatouillant. Marie-Ange avait honte à cause de la sueur que l’émotion faisait secréter sous ses bras. Graziella était si proche qu’elle devait certainement sentir l’odeur âcre de sa transpiration.

« Il n’y a vraiment pas grand-chose, fit Graziella, juste quelques poils isolés... pas besoin de la raser. On peut faire ça à la pince à épiler... J’espère que vous n’êtes pas douillette, madame de Witt ? »

« Si, si, elle est très douillette, fit Ingrid. Mais cela ne fait rien ! »

Les deux petites garces échangèrent un sourire ravi. Marie-Ange se tassait peureusement au fond de son siège. Du bout des doigts, elles caressèrent les quelques poils qui poussaient dans les aisselles nettes de la blonde.

« Tu pourrais en profiter pour vérifier qu’elle n’en a pas quelques-uns sur les seins... proposa Ingrid, puisqu’ils sont dehors, autant en profiter... »

« Bonne idée ! approuva Graziella, riant ouvertement en voyant la tête qu’avait faite Marie-Ange. Rien de plus disgracieux que des poils sur les nichons d’une femme ! »

Elles se reculèrent un peu pour inspecter ceux de Marie-Ange. Ingrid en prit carrément un à pleine main et le souleva pour le montrer à sa nouvelle copine.

« Là, tu vois, Grazie, mon chou, autour des bouts... on ne les voit pas bien parce qu’ils sont blonds, mais vaut mieux les enlever... Je trouve que ça fait négligé, non ? Si ma tante se fout à poil devant un mec qu’elle vient de rencontrer, vaut mieux qu’elle soit à son avantage, non ? »

Du bout du doigt, sous prétexte de montrer les poils à Graziella, Ingrid frôlait vicieusement le gros mamelon raidi qui pointa encore plus. Graziella se mordit la lèvre pour ne pas pouffer.

« Oh, c’est vrai... piailla-t-elle, venez voir de plus près, Luciano, vous voyez ? Ici aussi... »

A l’instar d’Ingrid, elle empoigna effrontément l’autre sein, y enfonçant les doigts et le tira sans précaution vers le haut. Luciano se pencha, en plissant les paupières, comme s’il était myope. Graziella avait saisi un poil qui poussait au bord de l’aréole, et elle tirait dessus, soulevant la chair et déformant la tache pigmentée qui blêmissait à la racine du poil.

« Moi, je les laisserais, dit Luciano. C’est du duvet, pas des poils... »

Marie-Ange fit entendre un rire étranglé.

« Vraiment... bredouilla-t-elle, en s’efforçant de tourner la chose à la légère... je me sens un peu gênée, je ne vous le cache pas... vous êtes tous autour de moi et... je suis dans une tenue plutôt indécente... »

Les deux filles l’écoutaient avec un sourire poli, la tenant toujours par les seins. Graziella se récria.

« Oh, voyons, madame de Witt... Luciano a l’habitude, et moi c’est mon métier... il ne faut pas rougir comme ça. T’as vu comme elle est rouge, ta tante, Ingrid ? »

Marie-Ange poussa un petit cri. Graziella venait de lui arracher un poil avec la pince. Elle le montra aux autres avec un sourire triomphant.

« J’ai la racine, vous voyez, il ne repoussera plus, celui-là ! »

« C’est vrai qu’il était long, fit hypocritement Luciano. J’avais mal vu. Madame de Witt est blonde et sa chair est si blanche, cela trompe... »

Il se pencha sur la poitrine de Marie-Ange, se collant sournoisement aux fesses de la manucure qui se cambra en gloussant. Les deux filles soulevaient toujours les seins de Marie-Ange et tous les trois les inspectaient de si près, à la recherche de poils follets, qu’elle pouvait sentir leurs souffles sur sa chair. Marie-Ange ne savait où poser les yeux. Ses mamelons avaient encore durci. Ce n’était plus d’elle, Marie-Ange, qu’on s’occupait, mais exclusivement de ses seins. Tous n’avaient d’yeux que pour les larges pastilles boursouflées qui révélaient son émotion et dont les pointes épaisses se dardaient maintenant d’une façon particulièrement impudique.

Graziella arracha deux autres poils, faisant chaque fois pousser un cri énervé à Marie-Ange. La petite salope faisait exprès de les arracher lentement, pour lui faire mal.

« Regardez bien, fit Ingrid, toute joyeuse de voir que Marie-Ange avait les larmes aux yeux. Je suis sûre qu’il y en a d’autres... Aidez-nous donc, Luciano, au lieu de rester les bras ballants... »

Elle tira un sein vers le coiffeur. Après une hésitation, il effleura d’un doigt tremblant la large aréole fripée qu’Ingrid pinçait entre deux doigts.

« C’est que... bafouilla-t-il... je n’ai plus mes yeux d’autrefois... on se fait vieux... »

Son doigt, néanmoins, insistait, tournant autour du mamelon raidi.

« C’est parce que vous ne savez pas vous y prendre, Luciano ! Ah, ces hommes, on dirait qu’ils n’ont jamais touché des seins de femme de leur vie ! Regardez, mon cher, vous voyez, il faut déplisser la peau des tétines, là où c’est fripé, c’est dans ces petits plis que ça fait qu’ils se cachent, ces coquins de poils... »

Luciano se décida à prendre le mamelon que lui tendait Ingrid avec un sourire d’invite, il le pinça entre deux doigts pour le déplisser, et de l’autre main, il frôla délicatement la pointe dressée. Se sentant palpée ainsi, Marie-Ange avait fermé les yeux. Elle n’avait jamais éprouvé une telle honte de sa vie. (Mais n’est-ce pas ce qu’elle se répétait sans arrêt, depuis qu’Ingrid était entrée chez elle ?) On lui étirait les mamelles dans tous les sens, on lui pinçait les bouts, on les lui tripotait, on scrutait chaque parcelle de leur peau. De lentes coulées de tiédeur lui alanguissaient le corps et elle éprouvait une sensation familière de lourdeur au bas du ventre et de moiteur entre les cuisses ; la mouille devait commencer à suinter à travers l’empiècement du body.

« Voilà, madame de Witt, fit enfin Graziella. Je crois que vous êtes nette de partout. Vous pourrez mettre des décolletés en allant voir votre ami médecin... »

Avec un soupir de soulagement, Marie-Ange put baisser ses bras. Elle saisit rapidement son body par le bustier et commença à le remonter. Elle venait d’y fourrer un de ses nichons plantureux et s’apprêtait à y emmagasiner le second quand les deux filles, qui s’étaient écartées pour chuchoter, revinrent vers le fauteuil.

« Attendez, madame de Witt... laissez-les encore dehors... ne soyez pas si pudique, Luciano les a déjà vus, maintenant... Ingrid me dit qu’il faudrait vous rafraîchir un peu le maillot, tant qu’à faire... En profiter, puisque vous êtes en petite tenue... »

Marie-Ange eut un haut-le-corps et se tourna vers Ingrid, prête à protester. Mais le sourire qu’elle vit sur les lèvres de celle-ci lui fit comprendre qu’elle n’avait rien à espérer de ce côté.

« C’est vrai, Marie-Ange, lui dit Ingrid, faussement apitoyée, je voulais pas te le dire, mais tu es indécente, à la plage. Quand on se baigne ensemble, j’ai honte pour toi. Tous tes poils dépassent, là en bas... »

Pendant qu’elle parlait ainsi, elle et Graziella avaient saisi Marie-Ange par les bras et la forçaient, malgré sa résistance, à se recoucher dans son fauteuil. Graziella lui abaissa à nouveau son body, libérant les seins une deuxième fois. Le souffle court, Marie-Ange implora Ingrid.

« Mais... voyons, tu n’y penses pas... je prendrai rendez-vous avec mon esthéticienne... on ne peut pas... demander ça à Luciano, c’est un coiffeur ! »

« Oh mon chou, ça ne me dérange pas du tout, au contraire ! Pensez donc ! » s’écria le coiffeur.

« Puisqu’ils sont là, Graziella et lui, autant le leur demander. Je suis sûre qu’ils seront enchantés de te rendre ce petit service. Pas vrai, Luciano ? »

« Tout à fait, Mlle Ingrid, tout à fait. Votre nièce a raison, mon chou ! Laissez-nous faire ! »

Ingrid et Graziella saisirent les genoux de Marie-Ange et les lui écartèrent.

« Ma tante est tellement pudique ! railla Ingrid. L’idée que Luciano va voir son sexe l’emplit certainement de confusion ! »

« Ah bon ? fit avec une fausse innocence Graziella qui avait toutes les peines du monde à ne pas éclater de rire. Comme c’est étonnant... »

Les deux filles échangèrent un gloussement salace et d’un commun accord, elles soulevèrent les cuisses de Marie-Ange en la tenant sous les genoux et elles lui firent passer les jambes sur les accoudoirs. Les yeux légèrement exorbités, un rasoir à la main, Luciano se baissa pour mieux voir.

« Oh ! vous avez vu, pouffa cruellement Ingrid. Ma tante a dû transpirer ! Son body est tout mouillé... »

Elles se baissèrent comme avait fait Luciano pour mieux reluquer le corps du délit. L’empiècement du body, étroitement plaqué contre la vulve ouverte, en épousait les deux bourrelets béants comme une seconde peau. De se sentir ainsi dévoilée et de savoir révélée à tous sa concupiscence cachée fit pousser un cri désolé à Marie-Ange. Elle replia honteusement un bras devant son visage pour se cacher et renversa sa nuque en arrière. Tous les regards convergeaient sur la fine soie qui s’incrustait dans la fente, entre les deux babines enflées de la vulve. Une tâche humide s’élargissait au contact des muqueuses dont on devinait par petites plaques, à l’endroit où elles adhéraient, la chair rose cernée de poils. Personne ne disait plus rien. Graziella se contenta d’adresser un clin d’œil malicieux en désignant la tache du doigt tendu à Luciano et à Ingrid. Ces deux derniers échangèrent un sourire de connivence. Les choses étaient maintenant on ne peut plus claires.

Graziella glissa ses doigts sous le renflement du con, à la recherche des deux boutons. Quand elle les eut localisés, elle introduisit ses doigts sous le body. Les cuisses de Marie-Ange s’étaient couvertes de chair de poule et ses seins répandus sur son buste oblique montaient et descendaient au rythme de sa respiration précipitée. Graziella parvint à défaire un bouton ; puis elle vint à bout du second et le triangle du body se releva un peu, dévoilant l’entaille rose entre les poils. Dans un sursaut de pudeur, Marie-Ange voulut refermer les cuisses, mais les deux filles la prirent d’un même geste par les mollets. Et Ingrid, furieuse, lui donna une tape très sèche sur la cuisse.

« On ne bouge pas ! »

« Aïe, tu m’as fait mal, méchante ! » cria Marie-Ange avec une intonation pleurnicharde.

Elle reprit sur-le-champ sa pose honteuse, ouverte à l’équerre. Dosant ses effets, Graziella, encouragée du regard par les deux autres, releva le bas du body avec une exquise lenteur, dévoilant progressivement le sexe de Marie-Ange.

« Mais... » fit stupidement Luciano en se penchant, presque scandalisé.

En effet, les grandes lèvres roses et gonflées de la vulve étaient entièrement épilées ; on voyait encore dessus les traces rouges, les petites boursouflures, les taches irritées des endroits où l’on avait arraché les poils. Entre les gros bourrelets aussi lisses que les lèvres d’une bouche d’enfant suintait une mouille laiteuse. Luciano fut le premier à rompre le silence.

« Mais... elle a tout le ... (il chercha pudiquement un mot qui ne blesserait pas la pudeur déjà si malmenée de sa cliente...) le minou... épilé... vous disiez que... »

« Cela vous plaît ? minauda Ingrid. C’est moi qui l’ai épilée, à la pince... Il m’a fallu plusieurs jours... »

« A la pince ? se récria Graziella. Mais ça a dû lui faire vachement mal, surtout à cet endroit... »

Elle acheva de soulever le body, dévoilant le mont de Venus, et ils purent voir qu’Ingrid n’avait pas tout épilé, elle avait laissé au-dessus de la fente du con une touffe très épaisse qui formait comme un gros pompon ridicule.

« J’ai juste découvert l’essentiel ! » dit Ingrid, en effleurant du doigt les lèvres béantes du con.

« Alors, Luciano, ça te plaît ? » demanda Graziella.

« C’est... c’est bizarre... il faut s’habituer, bien sûr... Mais... »

Entre deux doigts, il pinça la barbiche ridicule qui surplombait la fente de la vulve.

« Vous avez voulu laissé une petite touffe exprès, si je comprends bien, Mlle Ingrid ? Mais... enfin, comme vous avez retiré tout le reste, ici, si je puis me permettre, vous en avez laissé beaucoup trop... »

« C’est bien pour ça que je vous demande de faire les retouches nécessaires... mon cher ! Vous qui êtes un artiste ! »

« Ah, parfait, parfait, je n’avais pas compris ! »

Il manipula la petite houppe, tirant dessus de-ci, de-là, ce qui faisait grimacer le con, l’ouvrant en oblique et le refermant comme une grosse bouche molle et baveuse, aux lèvres tout irritées.

« On pourrait peut-être faire une coupe à la brosse ? » suggéra-t-il.

« Bonne idée ! gloussa vicieusement la manucure. Allez-y ! Je vous la tiens bien ouverte ! »

Le sexe de Marie-Ange était maintenant aussi glabre que celui d’une fillette impubère.

Graziella posa ses mains de chaque côté du con chauve et elle écarta largement les chairs roses et mouillées. Cela fit un petit clapotis obscène et chacun put voir une grosse larme de mouille descendre entre les nymphes et couler vers le vagin. Ne cherchant même plus à donner le change et à faire croire à Luciano qu’il ne s’agissait que d’une épilation, Marie-Ange pleurait en silence, cachée sous son bras replié. Le coiffeur, qui avait parfaitement compris, maintenant, qu’il s’agissait de s’amuser sexuellement avec sa redoutable cliente qui, pour une raison qu’il ignorait, était tombée au pouvoir de la petite brune, était bien décidé à profiter de cette aubaine inespérée. Sadiquement, il passait et repassait un peigne dans la touffe de poils, prenant plaisir à faire sursauter sa belle cliente en piquant (comme par inadvertance) avec les dents la chair sensible du haut de l’encoche. Dans son autre main, il faisait cliqueter ses ciseaux. Il tailla les mèches qui dépassaient entre les dents du peigne. Comme Marie-Ange ne pouvait retenir un léger tressaillement, Graziella en profita pour lui pincer sauvagement les bords du sexe et achever de les séparer. On put voir sortir, entre les gros bourrelets chauves du con, les languettes roses des nymphes. Graziella s’amusa à les faire bâiller avec son index.

« Attention, Luciano, ne faites pas tomber de poils dans sa tirelire, c’est sensible, vous savez... je crois que vous en avez fait tomber.. maladroit ! Mme de Witt va avoir des démangeaisons ! Vous ne voudriez tout de même pas qu’une femme aussi chic se gratte la chatte en public ! »

Elle fouilla de deux doigts dans les muqueuses écarlates qu’elle écartela pour dévoiler l’ergot tendu du clitoris.

« Oh ! qu’est-ce qu’elle est chaude, là-dedans, ta tante... on dirait un vrai four... et qu’est-ce qu’elle mouille ! »

Entre le pouce et l’index, la vicieuse manucure déplissa l’entrée du vagin d’où l’on vit suinter une grosse goutte de mouille.

« Oh, sanglota Marie-Ange... mais... Luciano, dites-lui de ne pas faire ça... elle... elle me touche dedans ! »

« Allons, allons, madame de Witt, gronda Luciano, qui avait bien perçu tout ce que cette protestation avait d’hypocrite, allons, allons, laissez-nous travailler tranquillement, vous nous agacez, à la fin, à toujours vous plaindre ! Si vous croyez que c’est drôle, pour nous ! On fait ça pour vous rendre service, hein ? »

Il avait pris un ton faussement courroucé, tout joyeux de pouvoir se venger des grands airs que jusqu’à ce jour sa cliente avait pris avec lui. Graziella se mit à rire grossièrement. Prenant une intonation volontairement vulgaire, elle déclara : « Non, mais, vous avez entendu ça ? On chiale, mais on reste avec les pattes bien écartées. On proteste, on joue les farouches, mais on mouille comme une fontaine... Allez, pas la peine de vous fatiguer à jouer les indignées... On vous connaît, maintenant... Vous êtes une belle hypocrite, Mme de Witt, il y avait longtemps que j’avais envie de vous le dire... toujours à minauder, et voilà que vous profitez qu’on s’occupe de vous pour vous faire tripoter ! Heureusement que Luciano est gentil. Il y en a d’autres qui n’auraient pas hésité à vous enfoncer leur truc, vous voir tout étaler à l’air comme ça, sans un sou de pudeur ! Estimez-vous heureuse qu’il se contente de vous tailler la barbiche ! »

« Allons, Graziella, feignit hypocritement de la reprendre son patron, mon chou, on ne parle pas comme ça à une cliente. Je te l’ai déjà dit mille fois. Les clientes ont toujours raison. »

Luciano se recula pour juger son travail. Il avait taillé la touffe si court que ça ne formait plus qu’une tache sombre au travers de laquelle on voyait la peau.

« Oh, Luciano, vous devriez lui tailler sa petite moumoute en forme de cœur, ce serait marrant ! » suggéra Graziella.

« Excellente idée ! » La pointe des ciseaux eut vite fait de redessiner les contours de la minuscule pelouse.

« Qu’est-ce que vous en pensez ? »

A tour de rôle, ils passèrent leurs doigts sur les poils.

« Quand même, fit Ingrid. Je crois que ça fait mauvais genre, un cœur à cet endroit. Supposons que le vieil ami de ma tante, ce docteur dont je vous ai parlé, ait envie de la visiter. Ce sont des choses qui se font, hein, entre amis ? Il pourrait lui demander de lui montrer son sexe, après tout, histoire de lui faire une petite visite gynécologique à l’œil... en souvenir du temps passé. Eh bien, moi, je crois qu’il serait choqué, cet homme... ça fait un peu pute, non ? On devrait tout lui raser, finalement, ce sera plus net... »

« Vous avez raison. Seulement, le problème, c’est que je n’ai pas amené de savon à barbe, objecta Luciano. On ne peut pas la raser à sec, ça pourrait l’irriter. Il faudrait un lubrifiant quelconque... »

« Un lubrifiant ? pouffa Graziella. Et alors ? Et ça, c’en est pas, du lubrifiant ? Et un lubrifiant parfaitement naturel, même ! Garanti sans produits chimiques ! »

En ricanant, elle tira sur les lèvres du con pour le faire bâiller. Elle passa ses doigts dans la fente gluante et y prit une coulée de mouille qu’elle étala, comme de la salive, sur les poils de la houppe. Amusé et excité, Luciano s’approcha avec son rasoir. Pendant qu’il rasait le mont de Vénus, Graziella écarquillait les languettes roses pour faire sortir le clitoris et elle taquinait ce dernier du bout de l’index. En deux coups de rasoir, le pubis de Marie-Ange fut rendu aussi glabre que celui d’une fillette impubère. Aussi chauve qu’un œuf, le mont de Vénus rebondi paraissait encore plus protubérant et rendait d’autant plus scandaleuse, par contraste, la large fente gluante et rose de la vulve adulte. Encouragés par les sourires vicieux d’Ingrid et par l’attitude étrangement passive de Mme de Witt, la manucure et le coiffeur tripotaient de façon éhontée la vulve ouverte de la femme. En chuchotant et en pouffant, ils masturbaient à tour de rôle le clitoris érigé, s’amusant des contorsions et des soupirs, pour ne rien dire des coulées de mouille, que cela arrachait à leur victime qui avait replié maintenant les deux bras devant son visage cramoisi. Soudain, Graziella éclata d’un rire nerveux.

« Pourquoi tu ris, hein ? » voulut savoir Ingrid.

« Oh, c’est à cause de quelque chose que Luciano m’a dit à l’oreille ! minauda la manucure. Quel coquin ! »

« Allez, vas-y, raconte. »

« Eh bien, c’est que... c’est très intime, je ne sais si je peux, comme ça, surtout devant une personne aussi collet monté que Mme de Witt... »

Les deux filles pouffèrent sans retenue. Ingrid avait enfoncé un doigt dans le vagin de sa tante et Graziella, elle, était occupée à lui triturer le clito.

« Il s’agit d’un jeu qu’on a... Luciano et moi... quand il n’y a pas de clientes... et qu’on est seuls, dans la boutique... Voilà, quand il n’est pas content parce que j’ai répondu à une cliente – c’est vrai que j’ai souvent la langue bien pendue, que veux-tu, c’est plus fort que moi, je peux pas les sacquer toutes ces sales bourges, avec leur fric et leur prétention, aussi, je suis parfois mauvaise pour son commerce –, il me punit, figure-toi ! »

Marie-Ange ne put retenir un tressaillement de surprise et abaissa un peu son bras pour les regarder.

« Il me donne la fessée, ce méchant ! cria Graziella, en hoquetant, prise d’un fou rire irrépressible. Cul nu ! Il en profite, tu penses bien, tous les hommes sont des salauds. Et qu’est-ce qu’il frappe fort, ce fumier ! On croirait pas à le voir comme ça, il a l’air doux, hein, un peu efféminé, même ! Mais pardon ! Eh bien, une fois qu’il m’a rendu le derrière tout rouge... il sort son truc... »

« Son truc ? demanda avec une fausse innocence Ingrid. Quel truc ? »

« Oh, tu sais bien, allez, quoi, fais pas ta naïve, c’est assez d’une hypocrite avec celle-là... Sa pine, puisqu’il faut tout te dire ! »

Amusée par le sourire un peu pincé de Luciano qui rangeait son matériel, Ingrid insista pour savoir la suite.

« Ah bon, sa pine... fit-elle, en pouffant. Et qu’est-ce qu’il fait avec sa pine, ce vicieux-là ? »

« C’est délicat à dire, tu comprends, c’est intime, quoi. Bon, eh bien, il me fait mettre au piquet ! C’est comme je le dis. Le nez au mur. Et... je dois... serrer sa queue entre mes fesses toutes rouges... serrer et relâcher, pour le traire, quoi... jusqu’à ce qu’il... envoie sa pommade... après, il me masse les fesses avec sa main pour bien étaler la... pommade... et je dois rentrer à la maison où parfois m’attend mon fiancé... comme ça. Les fesses et les poils pleins de sperme... La culotte collée au cul comme si j’avais fait dedans... »

Ils se regardèrent tous les trois, puis leurs yeux revinrent se fixer sur la vulve ouverte et chauve de Marie-Ange.

« Et si vous passiez un peu de votre pommade à ma tante, Luciano ? » proposa Ingrid.

Sans attendre la réponse du coiffeur, elle lui déboutonna sa braguette et sortit du pantalon une queue longue et fine au prépuce retroussé sur un gland rouge à la peau vernissée comme celle d’une grosse cerise.

« Venez... on va faire sortir la pommade... »

Elle le prit par la queue et le tira vers le haut du fauteuil.

Marie-Ange avait baissé à demi son bras et regardait la pine du coiffeur d’un œil halluciné.

« Suce ! » lui ordonna Ingrid.

A l’étonnement du coiffeur, Mme de Witt ne se fit pas prier : inclinant le cou, elle avala le gland qu’il lui tendait, tout médusé.

« Oh, alors, si on m’avait dit qu’un jour je me ferais tailler une pipe par vous, madame de Witt... je l’aurais pas cru... »

« Elle suce bien, Luciano ? » voulut savoir Graziella.

« Très bien, aussi bien que toi, mon chou... c’est une championne... » soupira le coiffeur.

« Et elle lèche très bien aussi, ajouta Ingrid. D’ailleurs, tu vas pouvoir t’en rendre compte, Graziella. Quand Luciano en aura fini avec elle, elle te léchera. Elle te doit bien ça, après tout ce que tu as fait pour elle... »

Les deux filles éclatèrent de rire cruellement et s’embrassèrent sur la bouche. Marie-Ange tétait voracement le coiffeur. Il poussa un cri étranglé.

« La pommade... la pommade... vite... »

Les deux filles le tirèrent en arrière. Puis elles remontèrent les cuisses de Marie-Ange sur sa poitrine, le plus haut possible, pour exhiber son anus. De deux doigts, Grazielle écarta le trou du cul brun et c’est sur le petit cratère qu’elle dévoila que le coiffeur, poussant un cri strident de femelle, envoya sa pommade.

CHAPITRE XV

ON MARQUE MADAME

Se retenant à grand-peine pour ne pas rire, Ingrid décrocha le combiné. Recroquevillée au fond de son fauteuil, en face d’elle, Marie-Ange alluma une cigarette pour calmer sa nervosité. En composant le numéro, Ingrid lui adressa un clin d’œil malicieux. A l’autre bout du fil, on décrocha à la première sonnerie.

« Docteur Fournier ? »

Il y eut un court silence, puis une voix d’homme, mécontente, rectifia : » Vous devez faire erreur. Si vous cherchez un médecin, veuillez consulter l’annuaire... Cela fait plus de vingt ans que je n’exerce plus. »

« Je sais, répondit suavement Ingrid, à l’époque vous aviez une fâcheuse tendance à tripoter les petites filles... On m’a beaucoup parlé de vous, Docteur. »

Il y eut un nouveau silence. Dans l’écouteur, Ingrid entendait la respiration sifflante de son interlocuteur. Elle crut qu’il allait raccrocher, mais il se décida enfin à parler, d’une voix lasse.

« J’ignore qui vous êtes, et ce que vous cherchez, mais vous perdez votre temps. On a déjà essayé de me faire chanter, dans le passé. Sans résultat... »

Il s’emporta soudain :

« Tout ça, c’est du passé ! J’ai eu assez d’emmerdements comme ça avec tous ces ragots de confrères malveillants et jaloux de ma réussite... qui ont brisé ma carrière. Maintenant, je ne m’occupe plus que de mon jardin. Et je ne demande qu’une chose, qu’on me fiche la paix ! »

« Ne vous emportez pas, Docteur. Je vous assure que mon amie et moi, nous ne cherchons nullement à vous faire chanter. Elle m’a tellement parlé de vous qu’elle m’a donné l’envie de vous connaître. C’est uniquement pour cela que j’ai pris la liberté de vous déranger... »

Ingrid marqua une pause puis ajouta, la voix lourde de promesse : « Mon amie est très jolie, Docteur. Vous l’aimiez beaucoup, autrefois... »

Elle se tut à nouveau puis reprit, dans un murmure : « Et elle fait tout ce que je veux... »

Marie-Ange qui écoutait, figée dans son fauteuil, écrasa fébrilement sa cigarette et se mordit le gras du pouce. La fusillant du regard, Ingrid lui fit un geste significatif de la main qui ne tenait pas l’écouteur : pointant ses doigts vers le sol, elle écarta l’index et le majeur. Marie-Ange haussa boudeusement les épaules.

Ingrid posa la main sur l’écouteur et lui lança d’une voix sifflante : « Tu veux que je me fâche, Marie-Ange ? »

Sans cesser de mordre son pouce, la blonde, qui s’était blottie en chien de fusil dans son large fauteuil de cuir, changea de position ; elle fit glisser son bassin vers l’avant et écarta les cuisses, dévoilant la fente ouverte de son sexe épilé.

« Mieux que ça ! fit Ingrid. Remonte tes genoux et ouvre-le avec ta main ! »

Baissant les paupières, les dents plantées dans son pouce, Marie-Ange obtempéra boudeusement. Ses genoux se replièrent et, de son autre main, elle écarta les lèvres chauves de sa vulve, montrant les nymphes luisantes et le clitoris à peine visible.

« J’attends ! fit alors Ingrid. Et tu sais que je n’aime pas attendre. »

Avec une sorte de sanglot rentré, Marie-Ange glissa deux doigts écartés entre les lèvres de son con et comprima la chair interne de part et d’autre de son bouton pour le faire saillir. Le clitoris pointa aussitôt, rouge, tumescent. Ingrid ôta sa main de l’écouteur et murmura : « Vous êtes toujours là, Docteur ? »

« Qui êtes vous ? » demanda prudemment celui-ci.

« Nous étions au restaurant, l’autre soir, à la Ponche... Masturbe-toi, idiote. Oh, excusez-moi, Docteur... je parlais à mon amie... »

Quelque chose avait soudain changé dans la qualité du silence, au bout du fil. Marie-Ange pinça son clitoris entre le pouce et l’index et commença à le tortiller.

« Je ne vois pas de quoi vous parlez ! » dit l’ex-Dr Fournier.

« Vous étiez à une table voisine... Vous avez dit bonjour à mon amie... Une assez jolie blonde, bien en chair... L’air très distingué, mais d’assez gros seins... »

Elle cligna de l’œil à Marie-Ange et ajouta : « Elle est en face de moi, au moment où je vous parle, Docteur. Il fait si chaud qu’elle s’est mise toute nue. D’ailleurs, je la fais souvent se mettre toute nue, j’aime beaucoup ça, et elle aussi... Si vous pouviez la voir ! Elle est en train de se chatouiller le bouton. Figurez-vous qu’elle est entièrement épilée... Elle a un gros abricot bien fendu... n’était la taille, on croirait vraiment le sexe d’une petite fille... »

Au bout du fil, l’homme écoutait sans parler.

« Pour tout vous expliquer, c’est une de ces femmes qui jouent les pudiques, qui font leurs mijaurées... mais en réalité, elles n’ont jamais cessé d’être des petites filles... des petites filles si vicieuses, Docteur... Qu’en pensez-vous ? »

L’homme se racla la gorge.

« Je n’en pense rien. Je vous écoute. J’attends de savoir ce que vous voulez, exactement. Je suppose que vous ne m’avez pas dérangé pour me raconter ces inepties ? Qu’attendez-vous de moi ? »

Ingrid prit une voix sirupeuse. En face d’elle, Marie-Ange, la main posée à plat sur son sexe, l’écoutait de toutes ses oreilles en se rongeant furieusement l’ongle du pouce.

« Je suis d’avis que mon amie devrait être examinée par un médecin très compétent... un homme qui disposerait de tout son temps pour un traitement très particulier... un spécialiste comme vous, en somme. Quelqu’un qui sache vraiment traiter les petites filles vicieuses... »

Déroulant le fil du téléphone, Ingrid alla s’asseoir sur le tapis, entre les jambes écartées de Marie-Ange.

« Si vous le permettez, Docteur, je vais essayer de vous décrire les symptômes de sa maladie... Tenez, à l’instant où je vous cause, ça vient de la prendre... sans doute se souvient-elle de ce que vous lui faisiez, autrefois... ça a dû l’exciter... elle était encore en train de se masturber. Elle n’arrête pas, Docteur, elle ne pense qu’à ça ! Tous les prétextes lui sont bons ! Vous devriez voir dans quel état ça lui met le sexe ! En ce moment même, je lui ouvre les lèvres, si vous étiez-là, vous verriez à quel point c’est irrité, là-dedans ! A force d’être tripotée, sa vulve est si enflée que tout ressort dehors. C’est rouge, enflammé, et son machin, vous savez, le petit bouton, eh bien, il est énorme, Docteur, tout gonflé... on dirait un zizi de petit bébé... Je vous assure, tout en vous disant cela, je suis en train de lui palper son petit morceau, eh bien, vous me croirez difficilement, il est vraiment très dur. Je crois qu’il faudrait que vous le constatiez vous-même de visu. Moi, je ne sais plus comment faire avec elle... Elle ne pense qu’à se tripoter son bouton, elle ne travaille plus... Croyez-vous qu’il faudrait le lui couper, Docteur ? Vous devez bien avoir un bistouri pas trop rouillé qui vous reste... »

« Vous êtes folle ? s’indigna l’homme. Pour qui me prenez-vous ? »

« Mais... l’excision se pratique couramment, non ? Dans certains pays ? »

« L’excision est une coutume stupide et barbare. Ne comptez pas sur moi pour... »

« Au moins, pourriez-vous l’examiner pour faire un diagnostic ? Le cas de mon amie me préoccupe vraiment beaucoup... »

« Je n’ai plus le droit d’exercer, veuillez m’excuser. »

« Mais nous serions très discrètes, Docteur. Vraiment très discrètes... »

« Dans ce cas... »

« Oh merci, Docteur, merci ! »

L’homme se gratta la gorge.

« Je pourrais peut-être la voir... mais il est bien entendu qu’il s’agira d’un entretien privé... qui n’aura rien de médical... »

« Vous mettrez quand même votre blouse blanche ? Vous avez dû la garder... et votre stéthoscope... cela amuserait tellement mon amie, Docteur ! »

Comme l’homme restait silencieux, elle insista.

« Je vous assure que je ne vous fais pas marcher, Docteur. Son cas nécessite vraiment un traitement approfondi... par un connaisseur tel que vous. En ce moment même, je suis en train de la masturber, eh bien, le croiriez-vous ? Elle est tellement mouillée que je crois bien qu’elle a fait des taches sur le fauteuil... Quand préférez-vous que nous venions ? Le matin, l’après-midi, le soir ? Même au milieu de la nuit, si vous pensez que ce sera plus discret, à cause de vos voisins. Votre heure sera la nôtre. Mon amie et moi, nous sommes à votre disposition, Docteur. A votre entière disposition ! »

*  *  *

L’ex-Dr Fournier habitait une petite villa isolée dominant la pointe de l’Escalet. Le jardin, à l’abandon, était envahi par une végétation luxuriante, une véritable jungle qui débordait par-dessus la clôture. A l’heure dite, en fin d’après-midi, les deux jeunes femmes arrêtèrent l’Austin de Marie-Ange devant la grille rouillée du portail. Ingrid tira sur la chaînette. Le timbre fêlé d’une clochette résonna dans le jardin, faisant se taire les oiseaux. Une fenêtre s’ouvrit au milieu du lierre, au premier étage, et la tête d’un vieil homme apparut. Il portait des lunettes noires, comme un aveugle. Il considéra un moment les deux jeunes femmes puis jeta un coup d’œil dans la rue déserte et rentra. Il y eut un déclic derrière le portail. Ingrid poussa le battant et fit passer Marie-Ange devant elle.

Une fois dans le jardin, elle prit par la main son amie et elle l’entraîna dans l’allée herbue. Elles durent progresser prudemment car d’épaisses broussailles poussaient leurs branches en travers du chemin, leur barrant la route. Elles gravirent les marches du perron. La porte était ouverte. Un désordre indescriptible régnait dans le vestibule. Deux chats s’enfuirent en miaulant et se précipitèrent dans le jardin. Une odeur de renfermé imprégnait les murs.

« Excusez le désordre, mais je suis un vieux célibataire... »

Le docteur venait de paraître dans l’embrasure d’une porte. Il avait retiré ses lunettes noires. Les deux femmes constatèrent qu’il s’était mis sur son trente et un ; il était en effet aussi élégamment vêtu que le soir où elles l’avaient rencontré au restaurant ; une discrète odeur d’after-shave émanait de lui. Il se tenait sur la réserve, observant les arrivantes avec un froid détachement. Il y eut comme une hésitation pour savoir si l’on se serrerait la main ou pas, mais comme ni Ingrid ni Marie-Ange ne faisait le moindre geste, il resta sur son quant-à-soi et se contenta de leur faire une brève révérence.

« Si vous voulez bien me suivre... »

Il les précéda dans un couloir. Arrivé au bout, il tira une clef de sa poche et ouvrit une porte.

« Je n’ai plus le droit d’exercer, comme vous le savez. Cette pièce n’est donc pas un vrai cabinet médical. »

Il toussota dans le creux de sa main.

« Disons qu’il s’agit d’un décor de théâtre... où je donne de temps en temps des représentations privées... à des amies... des amies qui ne m’ont pas oublié. »

La pièce dans laquelle elles entrèrent était une reconstitution fidèle du cabinet où Marie-Ange s’était rendue, adolescente. Elle reconnut tous les meubles, et même le vieux paravent.

« Rien n’a changé... » murmura-t-elle.

Elle eut un long frisson et se blottit peureusement contre Ingrid.

« C’est nous qui avons changé, dit le docteur. Nous avons vieilli. »

« Oh... vous êtes encore très bien... » dit sottement Marie-Ange.

Le docteur pinça les lèvres et se redressa.

« Je me souviens de vous, maintenant. Au restaurant, l’autre soir, je n’étais pas sûr de vraiment vous connaître... votre visage m’était familier, mais sans plus... c’est pourquoi j’ai hésité à vous saluer... »

Rougissante, Marie-Ange baissa les paupières. Le vieil homme l’examinait attentivement.

« Mais maintenant... je me souviens très bien. Vous étiez une très jolie petite fille... »

Ingrid gloussa et donna un coup de coude à son amie.

« Mais c’est toujours une très jolie petite fille, Docteur ! Et elle est toujours aussi coquine ! Peut-être encore plus, même ! »

Le docteur dévisagea curieusement la jeune fille. Il semblait un peu intimidé, hésitant, ne savait visiblement sur quel pied danser. Le fait qui paraissait le plus l’intriguer, c’était la façon dont ses visiteuses étaient habillées. La plus jeune des deux était vêtue de façon fort stricte, avec une élégance exagérée compte tenu de la saison et de la région où le style vestimentaire des vacanciers était nettement relâché... Mais ce qui était encore plus surprenant, c’est la façon dont la blonde était attifée. On aurait cru qu’on l’avait déguisée en fillette du temps jadis : elle portait en effet une très courte jupe à volants, très évasée, et un sage chemisier à col Claudine, en broderie anglaise. Ses pieds étaient chaussés d’escarpins vernis et elle portait des socquettes en fil d’Ecosse. Cela n’avait pourtant rien de ridicule, car en dépit de ses formes assez plantureuses, elle portait ces atours enfantins avec beaucoup d’élégance.

Soumise à l’examen attentif du vieillard, Marie-Ange se tenait immobile, les joues roses ; elle baissait les paupières, aussi intimidée que la première fois, plus de vingt ans auparavant, quand sa mère l’avait amenée chez le docteur, à Ramatuelle, à cause de ses douleurs dorsales.

« Si nous commencions ? » proposa Ingrid.

Le docteur tressaillit brusquement, comme s’il sortait d’un songe, et alla s’installer derrière son bureau. Les deux femmes s’assirent en face de lui, sur deux chaises incommodes.

« C’est donc vous qui m’avez téléphoné ? » dit le docteur, d’une voix parfaitement naturelle.

Il marqua une légère surprise en entendant la voix maniérée qu’Ingrid prit alors pour lui répondre : » Oui, Docteur, c’est moi, en effet ! Voyez-vous, je suis rongée d’inquiétude... à cause de cette jeune personne... »

Les yeux du docteur revinrent sur Marie-Ange. C’était une très belle femme, mais elle avait largement dépassé la trentaine. Il s’autorisa un mince sourire.

« Cette jeune personne ? Je vois... »

Il se gratta la gorge et prit un ton exagérément professionnel.

« Et de quoi souffre-t-elle, exactement, cette jeune personne ? »

Honteuse, Marie-Ange baissa la tête.

« Comme je vous l’ai dit au téléphone... déclara Ingrid, de la même voix maniérée, Marie-Ange a depuis quelque temps un comportement étrange... c’est une sorte d’hystérie... Voulez-vous qu’elle se déshabille ? »

Le docteur joignit les mains et toussota.

« Mais... en effet... ce serait peut-être mieux... pour l’examiner. »

« Tu as entendu, ma chérie ? fit Ingrid, en prenant une intonation sucrée. Le docteur va t’examiner, mets-toi toute nue, ma chérie... il faut tout lui montrer, au docteur... absolument tout... »

Marie-Ange se leva lentement, ses jambes tremblaient, elle se tourna vers le paravent.

« Non, non... est-elle bête, par moments ! Déshabille-toi ici, voyons. Devant le docteur... ce sera beaucoup plus drôle ! »

Le vieillard se carra dans son fauteuil, et s’efforça d’arborer un masque impassible. Marie-Ange, qui s’était empourprée, commença à déboutonner nerveusement son chemisier. On vit paraître sa poitrine moulée dans un sage soutien-gorge blanc bordé de dentelle ; les seins lourds débordaient un peu des bonnets qui étaient trop petits d’une pointure. Ayant retiré son chemisier et l’ayant posé soigneusement sur le dossier de sa chaise, elle dégrafa sa jupe sur les côtés et la laissa glisser le long de ses larges cuisses. Elle portait une virginale culotte blanche agrémentée de fanfreluches.

« Je lui ai fait mettre une culotte, minauda Ingrid, parce que c’est plus convenable... sa jupe est si courte... mais elle l’enlèvera quand vous voudrez, Docteur... »

Le médecin se leva ; ses yeux contemplaient avec une avidité sénile le corps plantureux de la blonde.

« Nous allons tout d’abord lui examiner la poitrine, dit-il, en affectant de s’adresser à Ingrid, comme si Marie-Ange était vraiment une petite fille. Si vous le permettez, madame. »

« Oh, examinez lui tout ce que vous voulez, Docteur ! répliqua la brune. Elle est là pour ça : se faire examiner. »

Le vieillard s’arrêta devant Marie-Ange. Il passa ses mains sous ses aisselles et elle dut presque se coller contre lui. Les bouts raidis de ses gros seins qui pointaient à travers le soutien-gorge effleurèrent le plastron amidonné. Elle frissonna quand les mains froides se glissèrent sous les agrafes. La pression des bonnets sur ses seins se relâcha brusquement et le médecin se recula, tirant sur le soutien-gorge pour dépiauter la lourde poitrine qui se déploya en liberté. Les mamelons pointaient au centre des larges aréoles. Le docteur parut intrigué par l’inhabituelle longueur des tétines roses. Sans regarder le visage de Marie-Ange, qui avait à demi clos les paupières, il lui prit les seins à pleines mains et commença à les palper. Elle se cambra légèrement, comme pour mieux les lui offrir.

« Ils sont gros pour son âge, non ? » dit venimeusement Ingrid.

« Ils sont gros, c’est vrai... mais ils sont encore assez fermes... »

A titre d’illustration, il les pétrissait comme deux ballons dont il aurait vérifié s’ils étaient assez gonflés.

« Et ses bouts ? s’offusqua Ingrid. Vous avez vu ses bouts ? Ils ne sont pas trop longs, d’après vous ? »

« C’est vrai... que j’en ai rarement vus d’aussi développés... »

« Surtout à son âge, hein, Docteur ? »

Le médecin daigna sourire. Les pointes des nichons s’étiraient de façon effrontée. Il prit les tétines bandées entre ses doigts et les pinça doucement.

« Vous voyez, Docteur, comme elle devient rouge quand vous lui touchez ses tétons ? J’ai oublié de vous en parler... mais elle n’arrête pas de se les tripoter... »

« Sans doute est-ce pour cette raison qu’ils sont si développés, fit doctement l’ancien médecin. Une sorte de sensibilité anormale... »

En dépit de son ton gourmé, il commençait visiblement à s’exciter, et ne parvenait plus à le cacher : perdant toute retenue, il se mit à tirailler les morceaux de chair grumeleuse qu’il tenait, déformant les mamelons, secouant les seins de Marie-Ange en tout sens...

Il prit une voix sévère : « Cette jeune personne a de mauvaises habitudes, me disiez-vous ?... et c’est la faute de ses gros nichons, sans doute... il faudrait s’en occuper sérieusement, de ses grosses mamelles, qu’en pensez-vous, chère amie ? »

« Oh, j’allais vous en prier ! s’exclama Ingrid d’une voix pointue. Vous m’ôtez les mots de la bouche, Docteur! »

« Je crois que j’ai quelque chose qui pourra nous rendre service... » marmonna le vieillard.

Marie-Ange, effrayée, le regarda se diriger vers un petit meuble à tiroirs. Elle se souvenait de la grosse rousse du temps de son adolescence et des traitements barbares qu’il lui avait infligés. Elle implora des yeux Ingrid qui lui souriait d’un air ravi. Mais en dépit de sa terreur, qui était sincère, une impatience délicieuse lui attiédissait les reins. D’un coffret qu’il avait posé sur son bureau encombré de paperasses en désordre, le médecin sortit un étrange appareil. Il s’agissait de deux cloches de verre aux bords caoutchoutés dont les parties supérieures étaient reliées par deux tuyaux de plastique transparents à une petite pompe électrique.

« Cet appareil, expliqua le docteur, est un tire-lait. On l’utilise pour traire les femmes qui n’allaitent pas directement leurs nourrissons... il y a des cas, en effet, où il vaut mieux éviter le contact des lèvres de l’enfant avec les mamelons... Je n’entre pas dans les détails... évidemment, dans le cas de votre amie... nous l’utiliserons pour d’autres motifs... »

Il n’expliqua pas lesquels, mais ce n’était pas nécessaire. Prenant poliment Marie-Ange par le bras, il l’amena devant son bureau. Il prit une des grosses ventouses de verre et y fourra un des seins de la blonde, en poussant la chair onctueuse dans le récipient de verre avec ses doigts, comme s’il forçait le nichon à entrer dans le bonnet d’un soutien-gorge. Le spectacle était saisissant, la chair du sein épousait la surface du verre et se déformait, s’arrondissant, pour y pénétrer. Une fois en place dans la ventouse, le sein resta collé au verre et le médecin put le lâcher, le récipient transparent adhérait au buste de la jeune femme et tenait tout seul en place. Il renouvela la même opération avec l’autre sein. Effarée, Marie-Ange contemplait ses nichons déformés à travers le verre ; ses mamelons s’étaient recroquevillés sur eux-mêmes au contact froid des cloches.

« Voilà... soutenez-les quand même un peu, au début, il ne faudrait pas qu’ils glissent... je vais mettre l’aspiration en marche... ne craignez rien, ça ne fait pas mal... »

Il abaissa l’interrupteur et le petit moteur se mit à vibrer. Marie-Ange poussa un cri d’étonnement. Le vide se faisait dans les deux cloches et ses seins s’allongeaient, occupant progressivement la partie encore vide des cloches, aspirés par les ventouses. Le médecin actionna un rhéostat et le ronronnement de la petite turbine devint plus bruyant. La succion se fit plus forte. Ingrid et le médecin observaient du même regard luisant le mouvement onctueux des seins qui s’allongeaient inexorablement dans leurs gangues transparentes ; ils s’allongèrent ainsi jusqu’à venir buter au fond des dômes de verre. Il y eut un petit bruit bizarre quand les mamelons, aspirés par la pompe, entrèrent dans les trous où prenaient naissance les tuyaux de plastique transparents.

Les larmes aux yeux, car cela commençait à être très douloureux, Marie-Ange regarda ses tétines rougies par l’afflux du sang qui commençait à envahir les deux tubes sur lesquels étaient enfilés les tuyaux. Le spectacle devint alors franchement obscène, car les tubes de verre, qui mesuraient environ dix centimètres, étaient très étroits et l’aspiration obligeait les mamelons à y pénétrer entièrement, les transformant en deux tiges de chair rouge qui évoquaient deux gros vers de terre... A cause de l’aspiration, les pointes vibraient sur place... Marie-Ange se mit à sangloter en observant ces curieux appendices qui poussaient hors de sa chair...

« Cet appareil, expliqua le docteur, est un tire-lait... »

« Ne craignez rien... ils reprendront leur taille normale quand ce sera fini... c’est élastique, vous savez... »

« Mais ça me fait mal ! » cria Marie-Ange, effrayée.

« Regardez, chère amie, regardez comme c’est laid, maintenant... » fit le docteur en parlant à Ingrid qui, horrifiée et excitée en même temps, assistait à la lente croissance des pédoncules de chair rouge. Lorsque les mamelons arrivèrent au bout des tubes de verre, le médecin arrêta le supplice de Marie-Ange. Le bruit du petit moteur devint différent, plus saccadé.

« Les mamelons étant en place dans les ventouses, nous allons mettre maintenant la trayeuse en route, expliqua le Dr Fournier. Vous allez voir... c’est beaucoup moins douloureux... et je connais des femmes qui aiment beaucoup ça... surtout quand il n’y a pas de lait ! »

Ahurie, reniflant ses larmes, visiblement en proie à des sensations déconcertantes, Marie-Ange ouvrit stupidement la bouche. Maintenant, en effet, les bouts de ses seins étaient tantôt refoulés vers l’intérieur, tantôt aspirés ; la cadence se fit si rapide qu’il devint pratiquement impossible de suivre le mouvement des mamelons... La pompe ne se contentait pas d’agir sur les extrémités si sensibles, toute la masse des seins était soumise à des fluctuations et se gonflait et se dégonflait de façon grotesque dans les récipients de verre.

Passée la première impression, fort angoissante, Marie-Ange commençait à ressentir de délicieux picotements au bout de ses mamelons martyrisés. Le plaisir se mêlait à la souffrance et, par contagion, se répandait dans tout son corps. L’ivresse charnelle descendait dans son ventre, alourdissait son sexe, des ondes voluptueuses allaient et venaient de ses seins à son entrecuisse, cela se répercutait jusque dans son anus... Elle se mit à geindre tout bas, effrayée par l’émotion qui l’envahissait tout entière. Le docteur, qui l’avait fait s’asseoir pour commencer à la traire, lui ordonna de se lever et se pencha pour inspecter le devant de sa culotte. Ingrid fit de même. Elle ne put retenir un rire moqueur en constatant que l’empiècement du slip blanc était trempé.

« Oh, la cochonne, vous avez vu, Docteur ? Elle s’est oubliée... faut-il lui retirer sa culotte ? »

« Je crois que cela s’impose, en effet, pour un examen total... »

« Et approfondi, hein ? » fit Ingrid.

« Et approfondi, bien entendu ! approuva le médecin. Aidez-moi donc à la conduire jusqu’à la table d’examen, chère amie. »

Sans débrancher le moteur de la trayeuse que le docteur emporta, ce que la longueur flexible des tuyaux permettait, ils conduisirent Marie-Ange jusqu’à la table gynécologique. Paralysée par l’encombrant appareil, mais surtout par les sensations qui envahissaient son corps, Marie-Ange, geignant, se laissa passivement déculotter. Ingrid montra l’empiècement souillé au médecin.

« Vous avez vu ? Oh ! la dégoûtante... une culotte toute propre que je lui ai mise ce matin... »

Le vieil homme lorgna vicieusement les traces de mouille. La culotte enfantine, trop exiguë, avait formé un pli à l’endroit où l’empiècement s’était incrusté dans la fente vulvaire. Sur cette partie, le coton était tout poisseux et présentait une tache jaunâtre. En riant, Ingrid montra une petite trace marron, à l’endroit où la culotte avait touché l’anus.

« Vous avez vu ? Elle ne sait même pas s’essuyer quand elle fait ses besoins... sentez comme ça pue le pipi... J’ai beau lui flanquer des fessées sur son gros cul, rien n’y fait ! Je lui ai même donné le martinet, ce matin... parce qu’elle ne voulait pas venir chez vous... »

Elle montra au docteur les belles fesses blanches crispées par la frousse. Sur la peau veloutée, d’une pâleur insolite, des traces roses, bleues, verdâtres, s’entrecroisaient. Certaines étaient très profondes, formant des sillons qui pénétraient dans la chair.

« J’étais énervée... je l’avais attachée, bien sûr, vous l’auriez entendue hurler... heureusement que la villa est isolée... »

Ingrid s’esclaffa cruellement. Le docteur, le front mouillé de sueur, contemplait les fesses balafrées de la blonde.

« Ah ! tu ne veux pas aller chez le docteur Fournier, que je lui disais, je vais t’apprendre, moi... Et pan sur son gros cul ! Nous allons voir ça, mademoiselle, si vous le trouvez trop vieux pour vous ! »

Une lueur méchante brilla dans les yeux du médecin et il augmenta sournoisement la vitesse de la trayeuse. Affolée, Marie-Ange ouvrit la bouche. Ses mamelons se rétractaient et se développaient à une cadence infernale.

« J’étais folle de bonheur, poursuivit Ingrid, d’avoir un bon prétexte pour la punir... oh, comme elle pleurait, comme elle pleurait... et même quand elle m’a dit qu’elle voulait bien venir, j’ai continué à la frapper, pour lui donner une leçon... Penche-toi, grande conne... montre tes trous au docteur... voyez... je lui visais bien là où ça fait mal, où c’est bien tendre... »

Sans douceur, Ingrid écarta les fesses de Marie-Ange qui, grimaçante, soutenait ses cloches de verre trépidantes des deux mains. Les yeux du médecin s’écarquillèrent de surprise quand ils virent, sous l’anus, s’ouvrir la large entaille baveuse de la vulve entièrement épilée.

« Mais... elle n’a pas de poils... »

Ingrid jouissait visiblement de la surprise émerveillée du vieillard. Elle obligea Marie-Ange, qui ne résista que fort mollement, à se pencher davantage pour bien montrer toute sa vulve ouverte au docteur.

« Nous l’avons rasée exprès pour vous, Docteur... qu’est-ce qu’on s’est bien amusés... » chuchota Ingrid, feignant de ne pas vouloir être entendue de Marie-Ange qui sanglotait de honte.

Le docteur lorgna avec une affreuse gourmandise les chairs roses de la grande vulve béante dont la position faisait pendre de façon obscène, comme deux babines irritées, les grandes lèvres aux bords rougis par l’épilation. Puis ses yeux remontèrent sur l’anus qu’Ingrid faisait béer entre ses doigts.

« Vous voyez, Docteur, son trou du cul n’est même pas propre... il y a un peu de caca qui a séché... »

Le docteur paraissait fasciné par le petit cratère rose qui s’était crispé peureusement.

« Je vais être obligée de lui mettre des couches ! se désola Ingrid. Qu’en pensez-vous, Docteur ? »

« Il faudrait la faire monter sur la table, répondit d’une voix rauque ce dernier. Ce sera plus pratique pour l’examiner. »

Ils prirent par les coudes Marie-Ange qui soutenait toujours des deux mains ses cloches de verre trépidantes, et lui firent gravir les échelons. Quand elle fut assise sur la table, ils la firent se retourner et se mettre à quatre pattes. Elle dut incliner le buste de façon que les cloches de verre qui emprisonnaient ses seins soient posées sur la table. En même temps, on l’obligeait à bien creuser les reins et à éloigner le plus possible ses genoux l’un de l’autre.

Ainsi, elle offrit à leur vue sa vulve épilée largement ouverte et son anus écarquillé. Avec un petit rire moqueur, Ingrid lui disposa les nymphes bien séparées, les collants comme des pétales sur les bords glabres et irrités des grandes lèvres. Du doigt, elle taquina le clitoris pour le faire se déployer sur toute sa longueur.

« Voilà ! fit-elle. Elle est prête... vous pouvez l’examiner, Docteur ! »

Du bout des doigts, elle étala la mouille qui coulait du vagin et la répandit sur toute la surface des muqueuses enflammées. Marie-Ange, la poitrine secouée par les vibrations de l’appareil diabolique, geignait doucement et se prêtait avec une abjecte veulerie à toutes leurs manipulations. Elle sentit qu’Ingrid, après avoir trempé un morceau de coton dans son vagin, s’en servait pour lui nettoyer l’anus.

« Vraiment, tu me remplis de honte, Marie-Ange, s’exclamait-elle. Se présenter avec le cul aussi sale devant un homme ! Tu mérites bien ton surnom de Marie-Salope ! »

Le Dr Fournier, les sourcils froncés, la regardait faire. Quand l’anus fut propre, Ingrid laissa tomber le morceau de coton dans le seau qui était sous la table, et écarta des doigts les lèvres rougies de la vulve, les tirant vers le haut pour bien faire saillir le clitoris.

« Commencerez-vous tout de suite par les parties fautives, Docteur ? » demanda d’une voix mielleuse Ingrid.

Le vieux médecin hésitait comme un gourmet qui n’arrive pas à choisir le plat par lequel il va commencer ; ses yeux allaient de la vulve à l’anus. Il se décida enfin : « J’aimerais bien lui examiner l’anus auparavant, décréta-t-il. Il me semble bien large pour une jeune personne. Etes-vous sûre qu’elle ne s’est jamais introduit là certains objets ? »

« Oh, elle en est bien capable ! soupira Ingrid, je vous l’ai dit : cette petite me met au désespoir ! Il faut absolument faire quelque chose pour lui enlever ses vilaines habitudes. »

« Maintenez-la bien ouverte, dit le docteur, je reviens tout de suite. »

Il retourna à son petit meuble à tiroirs et revint avec un long tuyau dont l’une des extrémités était reliée à une pompe de vélo.

« Cet appareil de mon invention est une sorte de rectomètre très empirique... Je l’utilise pour mesurer la dilatation de l’anus... ou au contraire, pour dilater ceux qui sont trop étroits... Ouvrez-lui le cul le plus possible... »

Au comble de l’angoisse et de la honte, Marie-Ange, qu’on empêchait de se retourner, sentit qu’on lui vaselinait l’anus. Ses cuisses se mirent à trembler violemment. Elle se souvenait de la rousse d’autrefois et des deux spéculums. Par ailleurs, les bouts de ses seins congestionnés par l’incessante succion de la trayeuse électrique étaient devenus si sensibles qu’elle se sentait au bord de l’orgasme. Le doigt qui lui graissait l’intérieur du cul se retira, laissant la place à une sorte de grosse tétine de caoutchouc. Le docteur lui enfonça cette tétine au fond du cul, en poussant sur le tuyau graissé. Pour Marie-Ange, après la première surprise, cette intrusion fut plutôt agréable, elle avait l’impression de se faire enculer par une verge de taille moyenne. Mais quand le médecin se mit à actionner la pompe, la chose se mit à gonfler en elle, forçant la résistance de ses sphincters. En vain ses muscles internes luttaient-ils pour expulser l’intrus qui occupait de plus en plus de place, il s’allongeait et s’élargissait, provoquant en elle une violente envie de chier.

Très intéressée, Ingrid suivait attentivement toutes les phases du gonflage. A chaque poussée du piston, l’air s’emmagasinait dans le tuyau et l’anus s’élargissait comme une grosse bouche crispée autour de la baudruche qui s’y logeait. La dilatation devint telle qu’elle n’eut plus besoin de maintenir écartées les fesses de Marie-Ange : elles s’ouvraient d’elles-mêmes sous la poussée interne du tuyau. Le docteur continuait à pistonner ; il devait forcer de plus en plus, une fine sueur perlait sur son front.

« Etonnant... fit-il, d’une voix crispée par l’effort qu’il fournissait, le cul est d’une capacité peu commune... ouverture vraiment très large... je n’ai observé cela que chez certains vieux pédérastes... je ne serais pas surpris que cette jeune personne soit une adepte des pratiques sodomites ! »

« Oh, j’avais oublié de vous en parler, cela me revient, maintenant... minauda Ingrid. Je crois bien qu’elle s’est fait enculer récemment par notre jardinier... un simple d’esprit... elle profite de son innocence pour abuser de lui, et figurez-vous qu’il est membré comme un cheval... et moi-même, il m’arrive assez fréquemment de lui introduire dans le cul une bouteille de Coca quand elle s’est montrée vraiment trop insupportable... »

Le visage crispé par l’effort, les veines du front saillantes, le docteur enfonça une ultime fois le piston de la pompe dans sa culasse. Marie-Ange émit une longue plainte rauque. Entre ses fesses, la baudruche ressortait à demi comme le dôme d’un œuf énorme qu’elle eût vainement tenté de pondre, ou comme le crâne d’un nourrisson diabolique dont elle aurait voulu accoucher par le cul.

« Nous sommes arrivés à la dilatation maximum ! Je dois admettre qu’au cours de ma longue carrière, je n’ai jamais vu ça... »

Sur la partie du tuyau qui pendait au dehors, il y avait une manette que le docteur commença à faire tourner. La réaction de Marie-Ange fut immédiate. Elle poussa un rugissement outragé et voulut se redresser. Mais le Dr Fournier veillait au grain, il la maintint sauvagement par les épaules. Marie-Ange râlait comme une bête et, sans comprendre, voyait son ventre s’arrondir comme celui d’une femme enceinte de neuf mois. Cependant, la partie de la baudruche qui, l’instant d’avant, dépassait hors de l’anus comme une grosse saucisse, y avait à nouveau disparu. Marie-Ange sanglotait, cognant son front contre la table et par moments, elle feulait comme un chat en colère. Brusquement, Ingrid comprit et se mit à rire : le docteur avait laissé l’air emmagasiné dans la baudruche se répandre par une ouverture de l’appareil dans les boyaux de la blonde. Cela avait produit une monstrueuse flatulence qui lui avait gonflé le ventre comme une outre. Tout en la maintenant prosternée, le vieux médecin tira sur la baudruche vidée, et l’extirpa de l’anus qu’elle bouchait. Aussitôt, le ventre ballonné se dégonfla par là en produisant un sifflement prodigieusement obscène, répugnant, un pet interminable accompagné de déflagrations gazeuses et de gargouillements...

Mais aussitôt qu’elle eut expulsé l’air qui l’avait emplie, Marie-Ange, soulagée, redevint la proie des délicieux et exaspérants tourments que lui procurait l’infernale trayeuse. Tout son corps était envahi par d’agaçants et exquis picotements, une impatience infâme la faisait trembler. Avec un veule empressement, elle se retourna sur la table, comme le docteur le lui demandait, et elle prit d’elle-même la position gynécologique, les jambes relevées, les pieds dans les étriers. Ce qu’elle souhaitait, maintenant, était parfaitement évident.

L’inconvenance de sa pose l’emplissait de délices, elle sentait ses chairs enflammées sortir de sa vulve épilée, son clitoris se tendre, affamé, son vagin s’ouvrir voracement... Son sexe s’écarquillait comme une profonde et large blessure, ils étaient si près d’elle qu’elle sentait leurs respirations rafraîchir ses nymphes.

« Regardez-la ! fulminait Ingrid, qu’en pensez-vous ? Une vraie bête... plus la moindre dignité ! »

« J’ai rarement vu une fille aussi vicieuse, je dois l’admettre ! » répondait le docteur.

Et tous les deux lui tripotaient le sexe, lui enfilaient leurs doigts dans le vagin, dans l’anus, taquinaient, exaspéraient ses petits morceaux de viande gluante... C’était si bon qu’elle se mordit le pouce pour ne pas crier. Elle s’abandonnait et même quand ils la pinçaient méchamment, elle se laissait faire, elle était au bord de la pâmoison.

« Pensez-vous, cher ami, que vous parviendrez à la guérir de ce comportement infâme ? De ces vilaines habitudes ? »

« Son cas me paraît incurable... hélas, j’en ai peur, chère madame. Ou alors... »

Il n’acheva pas. Les yeux fermés, Marie-Ange sentit qu’ils cessaient de la masturber ; son cœur se mit à battre très fort car le docteur venait de lui passer des bracelets d’acier aux poignets. Elle entendit cliqueter un mousqueton et ses bras furent étirés derrière sa tête. Malgré cela, elle n’ouvrit pas les yeux, se contenta de pleurnicher.

« Oh, par pitié, ne m’attachez pas... Je me laisserai faire, pourquoi m’attachez-vous ? »

Le docteur ne répondit pas. Marie-Ange les entendit chuchoter, tous les deux. Puis la voix d’Ingrid devint distincte.

« Et vous croyez que ce traitement parviendrait à la guérir ? »

« J’en suis persuadé. Le seul ennui, c’est qu’il est vraiment très douloureux ! »

Un frisson d’épouvante parcourut Marie-Ange, son estomac se noua soudain, elle ouvrit les yeux, terrifiée, voulut se relever ; les bracelets d’acier qui fixaient ses poignets à la table l’en empêchèrent.

« Ingrid... Ne le laisse pas faire... Tu m’avais juré... »

« Certes, j’avais juré, mais... dans ton propre intérêt, ma chérie, il faut bien faire quelque chose... Tu es en train de devenir nymphomane ! C’est une maladie, tu sais ? Et ça se soigne... »

« Oh mon Dieu ! »

Affolée, Marie-Ange fondit en larmes. De son mystérieux tiroir, le docteur extrayait un objet de verre qui ressemblait à une flûte à champagne, sauf que les bords du récipient étaient bordés de caoutchouc. Elle regarda, hagarde, le docteur débrancher l’embout de la trayeuse et adapter un des deux flexibles sur ladite flûte.

Elle avait compris à quoi il destinait cette nouvelle ventouse et ne fut pas surprise de les voir tous les deux se pencher sur son sexe ouvert. Il y eut deux nouveaux claquements d’acier, et les mâchoires de deux gros bracelets se refermèrent autour de ses chevilles, l’empêchant de retirer ses pieds des étriers. Le docteur lécha les bords du récipient de verre puis il le tendit à Ingrid. Il tira une boîte d’allumettes de sa poche. Hébétée, pétrifiée par une angoisse abominable, Marie-Ange, à travers ses larmes, suivait d’un regard affolé ses moindres gestes. Le docteur fixa un petit tampon de coton au bout d’une tige de métal, puis trempa ce coton dans de l’alcool et craqua une allumette. Toute joyeuse, animée d’une cruelle impatience, Ingrid trépignait de bonheur sur place. Elle lui tendit la ventouse : il y introduisit la flamme bleue de l’alcool, puis, d’un geste rapide, il plaqua la ventouse vidée de son air par la flamme sur le sexe ouvert de Marie-Ange. Elle hurla de terreur. Pourtant, passé la première surprise, ce n’était pas vraiment douloureux. Aspirée dans la ventouse, la chair interne de son con sortait d’elle.

Abaissant la tête, elle vit avec horreur une grosse boule de chair rouge emplir la ventouse en forme de flûte à champagne ; c’était son clitoris et ses nymphes, gorgés de sang par l’aspiration, qui envahissaient le réceptacle transparent. C’était hideux et fascinant...

« L’expérience à laquelle je me livre maintenant sur cette fille vicieuse, avec votre accord, chère madame, est celle-là même qui m’a valu d’être radié... par le conseil de l’ordre. Ces gens sont des rétrogrades... Ils ne comprennent rien au progrès... Il s’agit pourtant d’un traitement particulièrement efficace... »

« Racontez-nous ça » fit Ingrid, en suivant d’un regard intéressé le déploiement charnel et écarlate qui emplissait progressivement la flûte de verre. Le docteur avait rebranché la trayeuse, très doucement, et la chair du con entrait et sortait de la ventouse...

Affolée par l’incroyable masturbation mécanique et par les sensations prodigieuses qui envahissaient son corps, Marie-Ange écoutait à peine ce qu’ils disaient... Un orgasme démentiel l’emportait qui semblait ne devoir jamais finir.

« C’est un de mes amis qui m’avait amené sa femme... pour que je la guérisse... »

« Elle était nymphomane ? »

« Au contraire. Elle était frigide... »

« Je ne comprends pas. »

« C’est un traitement qui est valable dans tous les cas. Il s’agit de développer la sensibilité du clitoris en augmentant sa surface et son volume... L’opération fut très réussie, mais le mari trouvant disgracieux, et insultant pour sa propre virilité, que sa femme fût affublée d’un pendentif aussi long que sa propre verge, vint me trouver pour que je fasse rétrécir... ce que j’avais allongé... Or, c’était impossible. Il aurait fallu procéder à une intervention chirurgicale... Ce à quoi je me refusai. Il porta donc plainte. Et je fus radié... »

« Et la dame en question ? »

« Elle a divorcé. Elle vient souvent me rendre visite... Nous nous amusons bien, elle et moi. Avec son gros pendentif... »

Marie-Ange râlait, en proie aux affres d’une jouissance démentielle. Quand le docteur débrancha la trayeuse, ils durent se mettre à deux, Ingrid et lui, pour retirer la ventouse tant la chair la comblait à la perfection. Cela produisit un bruit obscène et le résultat laissa Ingrid sans voix. Le clitoris et les nymphes de Marie-Ange pendaient à l’extérieur du sexe, hideusement gonflés de sang, pareils à trois gros fruits de chair.

La laideur même de la déformation faisait qu’il était impossible d’en détacher les yeux.

« Est-ce qu’elle va rester ainsi ? » s’inquiéta Ingrid, qui commençait à craindre que la plaisanterie ne soit allée trop loin.

« Cela dépend », répondit flegmatiquement le docteur.

« Et de quoi ? »

« D’elle. Si elle se masturbe... son clitoris restera aussi gros... sinon, il diminuera de volume chaque jour... et d’ici une quinzaine, il aura presque repris sa taille normale... »

« Presque ? »

« Oh, pour ainsi dire... à un ou deux centimètres près... »

L’horreur qu’éprouva Marie-Ange fut telle qu’elle perdit connaissance...

*  *  *

Quand elle revint à elle, la nuit était tombée. Elle était toujours attachée sur la table. Son premier regard fut pour son clitoris. Il pendait toujours hors de son con épilé, comme une hideuse fleur écarlate. Elle referma les yeux, fit le vide dans son esprit. Elle refusait de croire qu’il ne s’agissait pas d’un rêve. « Je vais me réveiller, et je rirai bien... oui, c’est ça... »

Mais elle était bien réveillée, et pouvait les entendre chuchoter. Elle sentit l’odeur du tabac. Ils fumaient et papotaient, sans s’occuper d’elle.

« Je crois que notre belle amie au gros clitoris se réveille ! » dit soudain le docteur.

« Il serait peut-être temps de lui mettre ses bijoux, répondit Ingrid. Qu’en pensez-vous ? »

« Je suis à votre disposition, chère amie ! » répondit galamment le Dr Fournier.

Il y eut un bruit de chaises, puis des pas. Elle gardait les yeux désespérément fermés.

« Ce sera l’affaire d’un instant... Elle ne sentira presque rien, maintenant... la succion a presque anesthésié son organe... Néanmoins, il serait peut-être prudent de l’empêcher de crier... J’ai des voisins, vous comprenez... »

La terreur la plus folle envahit Marie-Ange quand elle sentit qu’Ingrid lui posait la main sur la bouche. Elle ouvrit les yeux, malgré elle. La brune, penchée sur elle, souriait d’une façon diabolique. Et soudain, il y eut cette épouvantable, cette horrible douleur. Elle hurla comme une bête, voulut se débattre, en vain, ils la tenaient, comme une bête justement, une bête captive.

Au bout d’un temps interminable, la souffrance s’apaisa quelque peu. Le médecin et la brune se reculèrent. Le docteur approcha un miroir du sexe béant et Marie-Ange crut qu’elle allait défaillir en voyant la longue aiguille qui traversait de part en part une de ses nymphes. Le geste avait été si précis qu’il ne perlait qu’une goutte de sang.

« Nous allons te rendre belle, ma chérie... » fit Ingrid.

Elle se pencha et l’embrassa sur la bouche.

« Branlez-la pendant que je lui mets la deuxième ! » ordonna le médecin.

La bouche d’Ingrid se fit plus tendre, plus savante. Marie-Ange, le visage baigné de larmes, s’abandonnait à son baiser. La brune effleura l’aiguille des doigts et saisit l’énorme clitoris que la souffrance avait fait raidir comme une verge en érection. Elle se mit à le masser, comme si elle branlait un homme.

« On va te mettre de jolis bijoux... laisse-toi faire... » Marie-Ange se raidit peureusement quand elle sentit le docteur pincer la chair visqueuse de son autre nymphe. Il y enfonça les ongles pour l’empêcher de glisser, et la larda d’une seconde broche. Ingrid étouffa sous son baiser la plainte hystérique de la blonde...

*  *  *

Debout, Marie-Ange fit quelques pas hésitants. Elle se sentait aussi faible qu’une convalescente. Un insolite mélange de souffrance et de langueur irradiait tout son corps. Ses seins, libérés des cloches de verre, se balançaient pesamment devant elle, braquant leurs pointes hypertrophiées et douloureuses, rendues si turgescentes par la trayeuse qu’elles ressemblaient maintenant à deux petits pénis.

Mais c’est surtout ce qu’elle éprouvait au bas du ventre qui l’emplissait d’une sorte de délicieuse épouvante... C’était lourd, cela tirait sur ses nymphes, cela la rendait constamment consciente de cette large et profonde brèche, de ce gouffre humide et avide qui s’ouvrait entre ses cuisses...

Tant qu’elle porterait à cet endroit de son corps ces encombrantes et pesantes boucles d’or, un vieux bijou de famille que Marie-Ange s’était toujours refusée à mettre à ses oreilles, car ces lourdes pendeloques lui déformaient douloureusement les lobes, elle ne pourrait faire autrement que penser sans arrêt à son sexe.

Elle marchait avec les cuisses comiquement écartées sous les yeux amusés du médecin et d’Ingrid. Elle pouvait se voir dans un miroir, elle, toute nue, avec ses seins obscènes aux tétines caricaturales, la large fente rouge de son con épilé d’où pointait l’obscène cigare rouge de son clitoris hypertrophié et ces deux objets qui pendaient, déformant ses nymphes, les tirant vers le bas, comme deux grelots. Les pendeloques cliquetaient l’une contre l’autre à chaque pas, et ces petits chocs produisaient des vibrations qui remontaient dans son sexe.

« Je suis marquée ! » pensa Marie-Ange. Elle éprouva à cette pensée une étrange satisfaction. Elle était marquée dans sa chair, comme une bête de troupeau. Elle se sentait vraiment esclave. Le docteur s’approcha et saisit les pendeloques entre ses doigts. Il tira dessus latéralement, lui ouvrant le con.

« Vous pourrez également lui mettre des anneaux... expliqua-t-il. Les anneaux sont moins lourds et donc ils feront moins pendre les petites lèvres... mais ils ont un avantage : on peut les attacher avec des chaînettes aux pattes du porte-jarretelles, et cela lui maintiendra le sexe largement béant. »

« Amusant, minauda Ingrid. Elle aura le con ouvert sous sa robe... ce sera plus facile de la faire baiser par les hommes que je choisirai... »

Elle pouffa, jouant à la gamine espiègle.

« Mais des petites bêtes pourront y entrer, vous y pensez ? Des fourmis... ou même des mouches... »

Cette idée la fit se tordre de rire, elle en sanglotait ; Marie-Ange, elle, ne paraissait pas apprécier la drôlerie de cette éventualité et faisait plutôt grise mine.

« Un autre avantage des anneaux, reprit le Dr Fournier, et qui me paraît fort approprié dans le cas d’une personne aussi vicieuse, c’est que vous pouvez les fermer à l’aide d’un cadenas, pour l’empêcher de se tripoter toute seule. »

« Ah, tu vois, coquine... pouffa Ingrid. Tu as intérêt à te montrer obéissante, sinon, je te cadenasserai ta petite boutique ! »

Le docteur poursuivit : « Mais vous pourrez également y adapter un mousqueton, auquel vous accrocherez une laisse de chien... Et vous pourrez la promener ainsi dans la maison... ou dans le jardin... Un de mes amis promenait sa femme ainsi, c’était très amusant à voir ! »

« Oh oui ! s’écria Ingrid. Oh, ça, ce sera vraiment tordant... J’irai lui faire faire ses besoins dans le jardin ! Je vois d’ici la tête de Barthélémy ! Et celle du facteur, donc ! Qu’est-ce qu’on va pouvoir se marrer, hein, Marie-Ange ? Je parie que tu t’y vois déjà ! »

A ces évocations, Ingrid s’étranglait de rire. Marie-Ange, cramoisie, se regardait dans le miroir. Le docteur, tirant sur les pendeloques vers le haut, lui déforma la vulve et s’approcha d’elle.

« Fini de rire, dit-il. Ouvrez mon pantalon, je vais me payer sur la bête... »

Marie-Ange obéit sans se faire prier ; elle tira le pénis en érection hors de la braguette. Elle se dressa ensuite sur la pointe des pieds, comme une ballerine, pour se trouver à la bonne hauteur, tandis que lui fléchissait légèrement les genoux. Une cigarette aux lèvres, Ingrid s’approcha pour les voir opérer. Bien qu’elle s’ouvrît le vagin des doigts, le clitoris excessif s’avéra gênant ; le docteur, agacé, dut le soulever comme une petite bite ; cela fait, il put enfin s’introduire en elle. Il la posséda debout, lui plantant les ongles dans les seins, la regardant dans les yeux avec une sorte de désespoir haineux, comme s’il essayait de ressaisir en elle quelque chose de perdu à jamais. Peut-être sa jeunesse...

Quand le plaisir fit crier Marie-Ange, Ingrid, le visage crispé, vint sournoisement derrière elle et lui écrasa son mégot sur l’anus, la marquant une deuxième fois.

Le râle de plaisir que poussait son esclave se transforma en un hurlement de bête...

Elle l’avait cravachée sauvagement et l’avait obligée à pisser tournée face à la grille...

CHAPITRE XVI

L’ESCLAVE

Dans le mois qui suivit leur visite au Dr Fournier, Ingrid intensifia son emprise sur Marie-Ange. Trouvant en elle une victime non pas résignée, mais empressée, voire avide, toujours prête à se soumettre à ses plus étranges caprices, même les plus avilissants, la brune jeune fille se montrait une maîtresse de plus en plus exigeante et cruelle.

Son esclave vivait nue dans la maison, avec, pour tout ornement sur sa personne, les lourdes pendeloques qui lui déformaient la vulve et les barrettes qui lui mordaient les mamelons. Le plus souvent, Ingrid exigeait qu’elle se déplace à quatre pattes et la faisait manger dans une écuelle, à même le carrelage de la cuisine.

L’une et l’autre puisaient dans ces humiliations une jouissance malsaine. Le soir, quand Ingrid sortait en ville, elle laissait la blonde attachée, nue, dans les postures les plus dégradantes et les moins confortables. Elle avait aménagé un placard à balais où Marie-Ange devait passer de longs moments de réclusion, quand Ingrid trouvait lassante sa servile présence.

Par accès, Ingrid paraissait se radoucir ; il y avait des sortes de trêves et les deux femmes redevenaient en apparence deux bonnes copines. Elles allaient au restaurant, se baladaient dans la région. De temps en temps, comme par acquis de conscience, Ingrid glissait sa main sous la robe de son esclave et s’assurait que les pendeloques lui étiraient toujours douloureusement les nymphes et que son sexe était toujours aussi ouvert et humide. Dans le cas contraire, elle la branlait, et cela n’importe où, dans les endroits publics, sous la table d’un café, dans la salle déserte d’un musée. Elle s’amusait à faire s’étirer et se gonfler le clitoris obscène qui, grâce aux traitements spéciaux du Dr Fournier, était devenu aussi long qu’un pistil d’arum.

Un soir, au début du mois d’août, dans le restaurant de la Ponche où elles avaient rencontré le vieil homme, Ingrid obligea Marie-Ange à retrousser sa robe entièrement sous la nappe et à écarter les cuisses en s’asseyant au bord de la chaise de façon à ce que les pendeloques lui fassent pendre les nymphes hors de la chatte. Puis elle demanda au garçon, avec son plus doux sourire, de ramasser son briquet qu’elle avait fait tomber sous la table.

Il s’empressa de s’accroupir. Marie-Ange, cramoisie, était en train de gober une huître. Le garçon souleva la nappe et la première chose qui frappa son regard, ce fut ce con épilé et déformé d’où surgissait, comme un petit piment rouge, le clitoris en érection. Pour qu’il n’y ait aucun doute dans son esprit, et qu’il comprenne bien qu’on lui donnait le spectacle, Ingrid glissa sa main sous la table et prit une pendeloque pour tirer dessus en la soulevant, de façon à faire grimacer la vulve déformée de son esclave.

Quand le garçon reparut, tenant le briquet, il était tout rouge et transpirait. Hagard, il jeta un coup d’œil vers la table voisine. Il y avait là deux vieilles Anglaises aux dents de cheval qui cancanaient en nasillant, et une tablée d’Allemands ventrus et rougeauds qui se gobergeaient sans songer à rien d’autre.

Personne n’avait rien remarqué. En face de lui, les deux élégantes clientes, la brune et la blonde, bavardaient comme si de rien n’était. La brune le remercia poliment en prenant le briquet, quant à la blonde, les joues rouges, elle évitait soigneusement de rencontrer son regard.

Contrairement à son habitude, Ingrid, ce soir-là, fit traîner le repas en longueur. Elle commanda des digestifs. Elle attendait que le restaurant se vide. Quand il ne resta plus qu’elles deux, elle demanda l’addition, et Marie-Ange qui, la connaissant, commençait à redouter le pire, paya.

Le garçon avait dû parler aux deux autres serveurs, car tous se tenaient dans la salle, dévisageant les deux femmes comme des bêtes curieuses. Le patron lui-même, derrière sa caisse, arborait un sourire crispé. Ingrid s’arrêta devant lui et le toisa d’un air superbement dédaigneux. Tout gêné, le patron baissa les yeux. Cette garce l’intimidait visiblement, elle lui faisait penser à une panthère et il sentait que c’était le genre de fille à ne pas craindre de faire un esclandre.

Quand elle eut bien établi aux yeux du patron que c’était elle qui faisait la loi, elle désigna d’un geste méprisant sa compagne.

« Vous la voulez ? » lui demanda-t-elle.

Marie-Ange était devenue livide. Les trois garçons s’approchèrent immédiatement, tels des fauves qui ont flairé l’odeur de la viande. Les quatre hommes, silencieux, regardaient farouchement Marie-Ange qui sanglotait sans bruit. Les yeux du patron se mirent à briller et il interrogea celle qu’il prenait pour une maquerelle.

« Combien ? » demanda-t-il.

« Pour rien ! » répondit suavement Ingrid.

Cette réponse le déconcerta visiblement.

« Mais... Je ne comprends pas... »

« Il n’y a rien à comprendre, répondit d’une voix encore plus suave Ingrid, alors que Marie-Ange, sur le point de défaillir, se retenait au comptoir. Je la fais baiser par n’importe qui... parce que ça m’amuse... comme une chienne en chaleur... »

Les quatre hommes échangèrent des regards à la fois inquiets et avides. L’aubaine était vraiment trop belle... Ils craignaient quelque chose de louche.

Ingrid prit une cigarette dans son sac. Empressé, un des garçons lui tendit du feu.

« Mais vous... demanda le patron, qui cherchait à comprendre et craignait une entourloupe, vous, madame, (il appuya respectueusement sur ce mot, à dessein), qu’est-ce que vous y gagnez, dans l’affaire ? »

« Cela m’amuse, répondit en souriant Ingrid, de voir cette grande conne en prendre plein son cul de bourgeoise... Figurez-vous qu’une fois, elle a levé la main sur moi... Madame avait ses nerfs... et moi, j’étais la bonniche... »

Une lueur d’intelligence brilla dans les yeux du patron ; les trois garçons toisèrent la blonde d’un air soudain différent. Il y avait de la haine, maintenant, sur leurs visages, pas seulement de l’excitation...

« Alors, expliqua Ingrid, depuis que j’en ai fait ma chienne, je lui fais payer sa gifle... Et ça m’excite, moi, de voir comment les hommes la traitent ! »

« Moi, ajouta-t-elle, on ne me touche pas. Je regarde. Elle, on peut lui faire tout ce qui vous passera par la tête... »

Cette fois, le patron avait compris. Il fit un geste sec et un des garçons alla tirer le rideau métallique. Ingrid poussa Marie-Ange vers une table et l’obligea à se coucher dessus sur le dos, elle lui retroussa sa robe entièrement, découvrant son ventre et sa poitrine. En voyant les pinces qui mordaient les mamelons déformés, les garçons ricanèrent.

Mais ce qui les enchanta le plus, ce fut le clitoris de Marie-Ange. Ils ne se lassaient pas de le manipuler, de le faire durcir, de le pincer et de le tourmenter. Ils se poussaient du coude, en la tripotant ainsi, et échangeaient des commentaires salaces.

« Vé, vé, regarde un peu cette pouffiasse, elle a voulu se faire une petite bite... »

« On va lui en donner, de la bite, à cette salope, puisqu’elle aime ça... »

« Et de la vraie ! Pas de l’imitation ! »

Marie-Ange pleurait à chaudes larmes, mais ne pouvait s’empêcher de mouiller, ce qui excitait les moqueries les plus grossières et les injures les plus ordurières de la part des quatre hommes. Quand ils l’eurent bien tourmentée de la sorte, lui faisant payer la gifle qu’elle avait donnée à sa bonne, ils passèrent aux choses sérieuses.

Ce fut naturellement le patron qui monta le premier sur elle. Affectant d’être dégoûté par son sexe déformé, il la fit se retourner et l’encula. Ensuite, les garçons la baisèrent et l’enculèrent à tour de rôle. L’orgie dura toute la nuit. Ingrid, un peu avant l’aurore, autorisa les quatre brutes à fouetter leur victime. Ils s’en donnèrent à cœur joie... Ils avaient attaché Marie-Ange et l’avaient bâillonnée. Ils la fouettèrent jusqu’au sang...

*  *  *

Maintenant, Marie-Ange assumait pleinement les deux aspects de sa personnalité. Quand Ingrid et elle se promenaient dans les collines, elle n’avait qu’une hâte : revenir à la maison et y subir les sévices de la brune...

De temps en temps, ainsi que le docteur le lui avait conseillé, Ingrid remplaçait les pendeloques qui étiraient les nymphes de Marie-Ange par un lourd anneau de métal et elle y accrochait une laisse de chien.

Elle promenait Marie-Ange dans le jardin, les yeux bandés, et l’obligeait à pisser et à chier sur la pelouse devant le jardinier, effrayé et ravi, ou devant Antoine, le jeune facteur, qui venait parfois se mêler à leurs débauches. A plusieurs reprises, elle fit enculer et baiser son esclave par les deux hommes et une fois, même, ils la prirent tous les deux en même temps, un par-devant, l’autre par le cul.

Un soir, Ingrid poussa le vice jusqu’à promener ainsi Marie-Ange au fond du parc, à un endroit particulièrement dégagé, une vaste étendue de gazon, où l’on pouvait les voir aisément en passant sur l’avenue. Comme Marie-Ange renâclait, terrifiée à l’idée d’être vue par un passant, la brune la cravacha férocement et l’obligea à pisser debout, tournée vers la grille qu’éclairaient périodiquement les phares des voitures qui passaient. Certains véhicules avaient ralenti, s’étaient presque arrêtés...

Elle avait l’impression d’être un jouet, une sale petite poupée pour adultes...

Alors, Ingrid avait tiré la blonde derrière un fourré et l’avait jetée sur le sol. Elles avaient fait l’amour en sanglotant d’énervement.

« Cela va trop loin... trop loin... » pleurait Marie-Ange. Mais elle cédait toujours. Par moments, une angoisse la saisissait quand elle songeait au temps qui passait... dans quelques semaines, son mari reviendrait... Comment pourrait-elle vivre avec lui comme si rien ne s’était passé ? Et comment se comporterait-il quand il découvrirait les déformations de son corps... Ses mamelons étirés, ses nymphes hypertrophiées et trouées et surtout, comble de sa honte : ce clitoris de près de six centimètres qui se déployait hors de sa vulve, comme un gros pistil... et qu’elle était obligée de prendre en main, pour le soulever, chaque fois qu’elle pissait !

Demanderait-il le divorce ? Marie-Ange préférait ne pas y penser...

Jamais elle n’avait éprouvé un bonheur aussi parfait.

Pourtant, un soir, elle faillit bien s’opposer à sa maîtresse. Ce soir-là, elles avaient décidé de ne pas sortir. Une chaleur orageuse rendait l’air oppressant. Pour se rafraîchir, elles s’étaient baignées dans la piscine ; mais sitôt dehors, leur peau redevenait moite. Ingrid prépara du thé à la menthe. Elles étaient en train de le boire, glacé, quand le téléphone sonna.

« Si c’est le docteur, dis-lui que nous ne sommes pas libres, grogna Ingrid. Il fait trop chaud pour jouer avec lui... »

Marie-Ange approuva. Elles étaient retournées plusieurs fois chez le docteur Fournier, mais les inventions de ce dernier semblaient s’être taries et l’on en revenait sempiternellement aux spéculums et à la table gynécologique. Ce sont des choses qui surprennent, au début, mais c’est comme tout, dès que la routine s’installe, on s’ennuie. Marie-Ange décrocha et Ingrid la vit se raidir. Elle avait trop la flemme pour aller écouter la conversation. Elle attendit que l’autre revienne.

« Eh bien ? »

« C’était ma sœur... »

« Tu as une sœur ? »

« Oui. Une sœur aînée. Elle... »

« Oui ? »

« Elle me demandait si, comme chaque été, je pouvais recevoir mon neveu, Camille, pendant quelques jours... »

« Tu as donc aussi un neveu ? Et quel âge a-t-il ? »

« Oh, c’est un enfant... je ne sais pas, treize ou quatorze ans... »

« Un petit homme, en somme ! » fit Ingrid qui observait attentivement son amie.

Les deux femmes se turent un moment.

« Et que lui as-tu répondu, à ta sœur ? »

« Oh... j’étais prise de court... alors, je me suis montrée évasive... Je lui ai dit que j’allais peut-être m’absenter quelques jours et que je la rappellerais à mon retour. »

« Mais c’est très mal, de mentir, Marie-Ange. Surtout à sa sœur. Et surtout, s’agissant de son neveu... Tu l’aimes, ton neveu ? »

« Oh, je l’adore, tu ne peux pas savoir, c’est un ange, il est si mignon... »

Marie-Ange se tut soudain, terrifiée, en voyant le sourire méchant de son amie.

« Oh ! ce n’est pas ce que tu imagines... balbutia-t-elle, il est doux comme une fille... pour lui, je suis une seconde mère, tu comprends. Ma sœur n’est pas très tendre. Moi, comme je n’ai pas eu d’enfants, je suis très calme... »

« Vous vous faites beaucoup de câlins, si je comprends bien ? »

« Ingrid ! »

« Quoi, Ingrid ? Tu vas me faire le plaisir de téléphoner à ta sœur dès demain et tu lui diras que Camille peut venir, comme chaque année. »

Marie-Ange s’était pétrifiée. La brune s’étirait langoureusement.

« Un petit chérubin de quatorze ans... qui ressemble à une fille... tu ne crois pas que ce serait amusant de jouer au docteur avec lui ? »

Eperdue d’horreur, Marie-Ange la dévisageait.

« Tu ne parles pas sérieusement, j’espère ? »

Mais au fond d’elle-même, elle le sentait à l’ignoble mollesse de ses entrailles, à la moite chaleur qui montait entre ses cuisses, elle savait qu’elle céderait, cette fois encore. Advienne que pourrait...

« Bien sûr, ma chérie, que je plaisantais, lui répondit Ingrid. Un petit chérubin de quatorze ans, doux comme une fille... tu penses bien que jamais... il ne me viendrait les idées que tu me supposes à son égard... Tu peux le faire venir sans crainte. Je te promets que je serai très sage. Puisqu’il a en toi une seconde mère, il trouvera en moi une seconde sœur... »

Fallait-il la croire ?

ISBN de l’édition originale : 978-2-90985-073-3
ISBN de l’édition numérique : 978-2-36237-119-6
© Éditions Sabine Fournier, 2002
© Éditions Sabine Fournier, 2013 pour la présente édition

Éditions Sabine Fournier
122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

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