CHAPITRE PREMIER

Tout avait commencé trois mois plus tôt : la belle sexologue d’origine suédoise recevait dans son cabinet de consultation une jeune femme brune, jolie mais intimidée, habillée avec élégance. Ingrid salua avec, dans le regard, une lueur salace mais discrète, tant la beauté de ses semblables la fascinait. Femmes ou hommes, peu importait à ses yeux, du moment qu’il lui était donné d’admirer un corps aux proportions harmonieuses. Elle aimait étudier ce qu’elle définissait comme l’animalité corporelle dans la quête de perfection. Pour elle, les êtres humains étaient avant tout des corps, et chasseresse, elle traquait les plus beaux.

Installée derrière son bureau de style Empire, elle avait chaussé ses lunettes de vue pour ouvrir une fenêtre sur son ordinateur et créer la fiche médicale de sa nouvelle patiente.

— Si vous avez souhaité me rencontrer, c’est que vous avez un problème d’ordre intime, madame Renaud, et je suis là pour vous apporter une aide bienveillante. Parlez-moi sans crainte ni digression, je suis exercée à tout entendre et tout comprendre. Soyez en confiance, rien de ce que vous me confierez ne sortira de ce cabinet.

Sa voix, très professionnelle, était empreinte d’un soupçon de sensualité qui feutrait l’atmosphère, rendant le contact aussi complice que possible. Du grand art, très calculé. Ingrid, qui avait à peine plus de quarante ans, soignait son look, adoptant délibérément un style à la fois sexy et raffiné. Sa blouse gentiment échancrée sur sa poitrine opulente, sa chevelure blonde relevée en chignon, tout concourait à lui conférer un air de crédibilité réconfortant. Tout, jusqu’au décor de son cabinet, dont les meubles étaient en bois de qualité d’un vernis foncé ; le satin rouge des tentures s’alliait parfaitement à la couleur savane, unie, de la tapisserie qu’un jeu d’éclairage très subtil mettait en valeur. Seuls l’ordinateur et trois téléphones portables conféraient une note de modernité électronique à cet ensemble apaisant.

— Je vous remercie de votre accueil, docteur, ma démarche est inédite, je veux dire pour moi, et mon problème est délicat.

— Commençons par le début, c’est-à-dire par votre état civil, madame Renaud. C’est bien Laurence, votre prénom ?

— Oui, Laurence… Laurence Renaud. J’ai vingt-sept ans et je suis mariée depuis cinq ans à un homme de treize ans mon aîné.

Ingrid tapota sur son clavier. La jeune brune poursuivait fébrilement :

— Jusqu’à il y a environ six mois, j’étais heureuse en ménage, mon mari m’a toujours gâtée et nous vivons dans un confort, je dirai même un luxe que je n’avais jamais connu avant.

— Que fait votre conjoint ?

— Il est PDG d’une entreprise florissante d’import-export, ce qui l’amène à se déplacer à l’étranger.

— Il ne vous emmène pas avec lui ?

— Plus maintenant. Au début, je l’accompagnais souvent.

— Et vous, que faites-vous ?

— J’étais esthéticienne et masseuse dans un salon proche des locaux de son entreprise ; il venait régulièrement pour un massage, d’abord de pure relaxation, puis de plus en plus sensuel au fil de nos rendez-vous ; c’est comme cela que nous nous sommes rencontrés.

— Masseuse, vous ne l’êtes plus ?

— Pascal n’a pas voulu que je continue à travailler après notre mariage. Comme nous avions fini par avoir des rapports assez intimes lors des séances de massage, il a déduit que je devais en avoir aussi avec d’autres clients, ce qui, en fait, était rarement le cas. L’institut qui m’employait ne s’y prêtait pas, en principe du moins. Mais quand une masseuse est enfermée dans une cabine avec son client, on ne peut pas savoir ce qui s’y passe.

— Que voulez-vous dire en parlant de « rapports assez intimes », Laurence ?

— Il avait insisté pour que je le masse avec les seins nus, et moi, je me laissais caresser…

— Il vous plaisait donc, cet homme ?

— Oui, je le massais nu, évidemment, et dès qu’il se retournait sur le dos, je voyais qu’il était en érection. Il me réclamait une masturbation, ce qui s’appelle une « finition manuelle ». Une fois qu’une masseuse accepte cela, le client, les fois suivantes, en réclame plus. Je suis passée, parce qu’il me plaisait, au stade de la finition buccale, c’est-à-dire une fellation, et un jour, il s’est levé pour me prendre debout, par-derrière. Je n’avais jamais été aussi loin avec quiconque dans l’exercice de mon métier.

— Il ne le croyait pas ?

— Non, encore une fois, il était persuadé que c’était une pratique courante du salon de beauté. Il n’est plus venu se faire masser, mais nous avons commencé à sortir ensemble, aller au restaurant et faire l’amour dans la foulée. J’étais amoureuse et sexuellement comblée, comme je ne l’avais jamais été.

— Et l’idée de vous marier est venue tout naturellement…

— Oui, et j’ai ainsi découvert qu’il était plutôt vieux jeu, et suffisamment riche pour subvenir très largement à tous nos besoins. Une femme de ménage et une cuisinière chinoise travaillent à demeure chez nous, nous avons même un jardinier, l’époux de notre femme de ménage, pour entretenir les alentours.

— Donc, matériellement, vous ne manquez de rien, mais vous vous ennuyez à mourir, c’est bien ça ?

— Depuis six mois, oui, de plus en plus. Mais il y a pire, docteur, mon mari ne me donne plus de plaisir et me délaisse de plus en plus souvent.

— C’est malheureusement assez classique dans nombre de couples, la lassitude de la routine, l’érosion progressive du désir, auxquelles s’ajoute parfois une double vie cachée. Avez-vous des doutes sur la fidélité de votre mari, Laurence ?

— Ce ne sont plus des doutes, docteur, mais des certitudes. Pascal ne m’emmène plus en voyage avec lui, mais se fait accompagner par l’une ou l’autre de ses jeunes assistantes, comme par hasard, toutes très jolies. Tant qu’il me faisait jouir, je fermais les yeux et me contentais de mon sort, mais ce n’est même plus le cas.

— Vous n’avez pas d’amant ?

— Ce n’est pas mon genre, et avec le personnel de maison, je me sens surveillée. Je crois que notre cuisinière chinoise n’est pas insensible au charme de Pascal, et elle non plus, n’en manque pas.

— Avez-vous songé au divorce ?

— Ce serait catastrophique pour moi : mon mari possède en exclusivité tous nos biens, si je le quittais, je perdrais tout !

— Je vois. Mais il n’est pas concevable qu’une femme de votre âge, très attirante de surcroît, puisse se complaire dans la frustration ! Si vous le voulez bien, je vais vous examiner. Déshabillez-vous, je vous prie.

Laurence Renaud eut une légère hésitation, ses joues s’empourprèrent, mais elle se leva et se dévêtit avec une certaine fébrilité. Depuis qu’elle était en présence de la sexologue, elle se sentait confusément troublée, sans trop savoir pourquoi. À vrai dire, elle était en confiance, mais très impressionnée par le sérieux et la maîtrise de la sexologue. Et plus encore par sa plastique.

— L’objet de cet examen est de mesurer votre degré de sensualité, Laurence, il ne serait pas normal que vous soyez devenue incapable de jouir, ce serait contraire à la nature.

Elles se mirent debout face à face, Laurence nue, et Ingrid dans sa blouse professionnelle très ajustée. L’auscultation débuta par une longue palpation mammaire. Au premier contact des mains de la sexologue sur sa poitrine, l’épouse délaissée se mit à frissonner avec nervosité ; sa respiration, peu à peu, s’accélérait.

— Vous êtes visiblement en manque, Laurence, voyez la réactivité de vos tétons à mes stimulations, ils sont déjà gonflés et durcis, alors que je viens tout juste de vous toucher.

— Je sais, docteur, je suis très sensible à vos attouchements…

Elle avait avoué cela d’une voix blanche, sans réfléchir aux éventuelles conséquences d’une pareille déclaration, et donc sincère. Savourant sa victoire sans le montrer, Ingrid accentua la douceur de ses caresses tout en restant très professionnelle.

Puis elle conduisit sa patiente en salle d’examen.

Il s’agissait de la pièce contiguë, carrelée du sol au plafond en passant par les murs, les armoires, les commodes. Un décor plus médical où le blanc dominait. Seuls la table d’examen et le fauteuil gynécologique étaient recouverts de moleskine gris argent, en accord avec les armatures métalliques.

La sexologue plaça Laurence sous la toise : l’épouse du PDG mesurait un mètre soixante-huit. Puis elle la pesa : la balance indiquait cinquante-huit kilos.

— Vous connaissez vos mensurations ? interrogea-t-elle tout en notant les chiffres obtenus.

— Non, pas du tout, docteur, sinon que mes bonnets de soutien-gorge font du 90 D.

Ingrid se munit d’un mètre-ruban de couturière et le relevé de ses circonférences fut l’occasion de nouveaux attouchements.

— 92-60-85, vous avez des mensurations parfaites !

Elle porta ces derniers résultats dans la fiche de son ordinateur, puis se releva.

— Installez-vous maintenant dans le fauteuil d’examen gynécologique, Laurence.

Incapable de résister, la jeune femme se laissait guider comme une automate. Elle s’allongea dans le fauteuil incliné vers l’arrière, reposa son dos bien à plat, puis glissa ses jambes dans les gouttières d’écartèlement, offrant à la praticienne la vue de son intimité glabre.

— Vous vous faites épiler le pubis régulièrement à ce que je vois…

— Oui, c’est mon mari qui le veut. Enfin, qui le voulait…

— C’est seyant ! Je suis aussi une adepte.

Ingrid ne jugea pas opportun, pour le moment, l’usage de son spéculum. Penchée de côté au-dessus de sa patiente alanguie, elle continua à malaxer un sein en examinant de ses doigts libres la vulve moite qui s’exposait. Laurence frissonnait en lâchant des feulements. La tendresse avec laquelle la sexologue lui doigtait les lèvres vaginales et les nymphes ne relevait pas d’une auscultation gynécologique purement médicale. Laurence en était consciente, mais elle n’avait ni la force ni l’envie de s’offusquer. Encore moins de se dérober. Certes, elle ne s’était pas attendue à une telle auscultation, mais puisque cela se passait ainsi, elle s’autorisait à en goûter toute la saveur émotionnelle.

— Laissez-vous aller, Laurence, murmura Ingrid sur un ton plus sensuel, c’est votre libido que je teste, parce qu’il est patent que vous êtes parfaitement saine.

Sous l’effet de ses caresses expertes le vagin béait, la chatte délicate s’ouvrait, s’offrait ; les palpitations du ventre et des seins incitaient à poursuivre le test. Les doigts de la sexologue s’enfonçaient dans le fourreau inondé, arrachant à la patiente des couinements de volupté.

Ingrid lui pinça un téton tout en branlant la chatte détrempée, accéléra ses va-et-vient en plaquant sa paume sur la moule, titilla le clitoris, transmit à sa patiente toute sa chaleur. Laurence ignorait encore cette complicité de femmes.

— Mon Dieu, gémit-elle en se cabrant, vous me rendez folle, docteur…

Elle ferma les yeux, son visage grimaça, son souffle se fit oppressant ; elle se mit à pétrir l’autre sein.

— Venez, Laurence, venez !

— Oh oui, oui, je viens !!! Aaah…

Son corps se convulsa ; elle jouit en criant, s’effondra sans plus retenir des larmes de honte et de gêne.

Ingrid continuait de la caresser, beaucoup plus doucement, pour la calmer, la consoler. Laurence demeurait inerte et muette, à part des reniflements saccadés pour évacuer ses larmes.