Italo Baccardi

Le caresseur aux doigts pervers

Illustrations par
Karla

Italo est un homme d’aujourd’hui qui mène une vie trépidante.

Vie professionnelle et vie sexuelle. D’ailleurs chez lui, qui dirige un institut de beauté sur la Côte d’Azur, en mettant toute la journée « la main à la pâte », les deux se mêlent plus qu’intimement. De plus, Italo aime sa femme Marie-Christine, et s’en occupe de près, à sa manière : perverse et dominatrice. Ce n’est pas un jaloux, il en fait profiter les autres. Bon gré mal gré, Marie-Christine se prête aux lubies de son mari, ou plutôt, prête son corps soigné d’esthéticienne. Quand il s’agit, par exemple, de négocier une parure hors de prix, dans les souks de Marrakech, en pleine nuit... ou d’épater deux couples d’Anglais blasés dans un bar chic.

Et Italo de photographier, d’enregistrer, de filmer, tout le temps à l’affût... un maniaque.

Un homme d’aujourd’hui ne saurait se passer d’Internet. Italo ne s’en prive certes pas. Mais il ne se contente pas de visiter les sites « Fesses rouges » et autres, ni de recruter des soumises en recherche de dominateur, il se fait adresser par ses patientes des photos d’une crudité renversante, que l’exhibée lui commente en direct par téléphone. Italo fait part de ses exigences, et à l’autre bout du fil, la dame s’exécute devant l’objectif. Pinces bien placées, épilations secrètes, pipi in live... tout y passe.

Mais Italo n’aime pas qu’on vienne piétiner ses plates-bandes. Une avocate bon chic bon genre, maître Brigitte Bourdeuil, cherche-t-elle à détourner sa femme de lui... le voilà qui sort les grands moyens : photos des rapports SM de Brigitte avec Marie-Christine, chantage dans le cabinet de l’avocate... qui ne tarde pas à s’allonger dans la chambre d’hôtel où Italo lui a fixé rendez-vous. Notre « Caresseur » commence par essuyer la semelle de ses mocassins sur les seins de l’avocate, aussi arrogants que leur propriétaire...

Les femmes passent, Italo demeure... Elles sont nombreuses, obéissantes, excitables sans limite. Il y a Béatrice et Babette, Mélissa et Vanessa, et Justine, Martine, Marine... on en bégaie... sacré Italo !

Petit détail qui a son importance pour le lecteur : toute l’histoire est vraie.

Bonne continuation, Italo ! Bientôt, de vos nouvelles ?

CHAPITRE PREMIER

BéATRICE

Je dirige un institut de beauté. Les hommes m’envient parce que je côtoie une clientèle féminine. Or, malgré les nombreuses occasions, je préfère éviter les relations poussées avec les patientes. Toutefois, on ne saurait résister à toutes les tentations…

Après le départ de la dernière cliente, je m’apprêtais à fermer la grille. Le téléphone a sonné, c’était Béatrice. Elle parlait d’une voix éraillée que je connaissais : elle était excitée. Elle m’a demandé de mettre mon ordinateur en marche.

— J’ai une surprise pour toi. Je suis sûre que tu apprécieras.

Pendant que l’écran s’allumait, elle m’a dit qu’elle m’appelait de sa salle de bains. Son mari était encore au bureau. Elle avait mis ses deux enfants devant la télé pour être tranquille, c’est pourquoi elle parlait à voix basse.

J’ai cliqué sur l’icône des messages. Au bout du fil, Béatrice s’impatientait. Dans l’écouteur, j’entendais siffler sa respiration. De place en place, l’image apparaissait sur mon écran…

*

* *

J’avais rencontré Béatrice à la sortie de l’école : ma fille aînée était dans la même classe que sa cadette. Nous avions échangé quelques mots sur le trottoir. Elle était mère au foyer. Son mari, directeur commercial, voyageait beaucoup…

Quand je lui ai parlé de mon métier, elle s’est montrée intéressée. Un jour, elle a pris rendez-vous pour un soin du visage. À la fin de la séance, elle m’a parlé de sa poitrine. Elle m’a avoué qu’elle trouvait ses seins trop menus.

Je lui ai proposé un examen approfondi. Elle m’a répondu qu’il n’y avait rien d’urgent. J’ai insisté : la cosmétologie mettait sur le marché des sérums et des crèmes adaptés aux soins du buste. Béatrice est devenue rouge comme une tomate mais, à ma demande, a retiré son chemisier, en évitant mon regard. Contrairement à mes habitudes, je n’ai rien fait pour la rassurer. Elle portait un soutien-gorge de dentelle blanche. Elle a fait glisser les bretelles sur l’arrondi des épaules, a passé ses mains derrière pour dégrafer l’attache.

Avec les clientes, protégé par la barrière professionnelle, je restais distant. Cette fois, malgré moi, je bandais. Béatrice m’excitait avec ses allures de petite fille timide. J’avais aussi l’intuition qu’elle ressentait une sournoise excitation à se laisser examiner par moi.

Débarrassée de son soutien-gorge, elle cachait ses seins avec ses mains. Je me suis moqué de son geste de pudeur ; elle s’est excusée en rougissant. Je lui ai demandé de croiser les mains derrière la nuque : position classique pour apprécier la « tenue » d’une poitrine. Elle s’est exécutée. Ses seins, bien que petits, avaient une « tenue » irréprochable : en forme de poire, garnis d’aréoles brunes terminées par des pointes allongées. Sa peau était d’une pâleur de porcelaine, marquée de taches de rousseur provoquées par les expositions solaires. Amusé par ses réactions, je lui ai demandé si elle avait froid.

— Non, pourquoi ?

J’ai effleuré ses épaules.

— Parce que vous avez la chair de poule… vos mamelons sont rétrécis.

Elle a eu un petit rire gêné, mais, obéissante, a gardé les mains derrière la tête. J’ai commencé l’examen de façon classique, en plaçant mes mains en coupe sous ses seins. Elle a frissonné quand je les ai soupesés pour en évaluer le poids.

— Pas de ptose. Votre poitrine est parfaite malgré vos deux grossesses.

J’ai glissé mes doigts vers les pointes tendues, que j’ai effleurées avec douceur, pour ne pas l’effaroucher. Elle avait les nichons très sensibles. Je sentais les bouts durcir contre mes paumes. Elle luttait pour maîtriser sa respiration, qui s’accélérait à mesure que mes palpations se faisaient plus insidieuses. Pour la dérouter, je continuais à employer des termes médicaux, tout en lui malaxant les seins :

— Pas de relâchement des muscles pectoraux. C’est bien.

Elle a voulu protester, mais sa voix s’est étranglée dans sa gorge. Je lui ai chuchoté qu’il fallait bien que je pétrisse les chairs pour évaluer l’élasticité des tissus.

Sa docilité m’excitait. Perdant tout contrôle, je lui tirais les seins, les allongeais avec une pointe de cruauté. Ils durcissaient sous mes doigts. C’était douloureux, humiliant ; pourtant elle ne songeait pas à se dérober. Elle gardait sagement les mains croisées sur la nuque, en se mordant les lèvres. Son plaisir trouble ne me laissait pas indifférent. Pinçant les pointes entre pouce et index, j’imitais le geste de la fermière à la traite. La cliente gémissait.

— On pourra peut-être gagner quelques centimètres.

J’ai murmuré à son oreille que je trouvais ses seins excitants, que j’aimais les faire ballotter. Elle n’a pas réagi, si ce n’est en rougissant davantage.

Encouragé par sa passivité, je lui claquais les nichons. La pâleur des globes se couvrait de marques rouges, brûlantes. J’ai tiré la patiente vers la table réservée aux massages. Je l’ai basculée en arrière. Avec mon genou, je l’ai obligée à écarter les cuisses. J’ai passé une main sous sa jupe. C’était chaud, déjà moite. Elle portait un slip minuscule ; l’empiècement chiffonné s’incrustait dans sa fente. Le tissu était humide.

Quand j’ai passé mes doigts sous l’élastique, elle a écarté les cuisses, pour m’inviter à m’occuper de son sexe. Une mouille abondante engluait ses poils. Une affolante odeur de sexe montait de sous sa jupe. En un ultime réflexe de pudeur, elle a serré les cuisses. Mais sa résistance manquait de conviction. Son slip a glissé aux chevilles. Je l’ai obligée à écarter les jambes en lui donnant des claques sèches entre les cuisses.

— Ouvrez-vous mieux que ça.

Elle a fini par obéir, prenant sur la table la position que nécessitaient mes soins : jambes en l’air, genoux repliés aux épaules. Je me suis reculé pour jouir du spectacle. Elle avait une fente profonde, bordée de lèvres charnues, à peine recouvertes de poils roux qui bouclaient. L’entaille entrouverte laissait sortir les petites lèvres rose vif. Plus bas, on apercevait le renflement bistre de l’anus. La patiente suffoquait, exposée sur la table comme une grenouille à dissection. Sa peau sensible de rousse était marquée de plaques rouges, surtout sur les seins et entre les cuisses.

Sa soumission me grisait… d’autant qu’elle y prenait plaisir. D’épaisses coulées de mouille glissaient dans sa raie. J’ai libéré ma queue ; ouvrant ses petites lèvres entre mes doigts, je me suis planté dans sa chatte jusqu’aux couilles.

Ce jour-là, ce fut très bref : il y avait encore des clientes dans la salle d’attente. Béatrice est revenue les jours suivants. Elle avait une véritable passion pour les jeux médicaux. Ce qui m’excitait le plus chez elle, c’était sa retenue de petite-bourgeoise, sa façon de culpabiliser quand elle s’était conduite comme une salope. Après chacune de nos rencontres, elle se fermait comme une huître. Elle faisait la tête plusieurs jours d’affilée, ne répondait pas à mes mails ni à mes appels téléphoniques. Je n’insistais pas. Je la laissais mijoter, plusieurs semaines parfois. Elle finissait toujours par se manifester : elle prenait rendez-vous auprès de Sylvie, mon esthéticienne. Je la retrouvais bientôt dans la salle d’attente. La honte qui la tenaillait la rendait chaque fois plus vicieuse.

*

* *

Sur l’écran de mon ordinateur, l’image était devenue nette. Je reconnaissais Béatrice, accroupie sur le rebord de sa baignoire. La photo était saisissante d’obscénité. D’abord à cause de la position, cuisses écartées à l’extrême, pour bien dégager la fente… à cause surtout de l’absence de poils qui révélait le moindre détail de la chatte. Au bout du fil, elle m’a interrogé d’une voix rauque :

— Alors, ça te plaît ? Tu vois, j’ai fini par te céder…

À plusieurs reprises, en effet, je lui avais demandé de se faire épiler. Elle avait profité d’un séjour chez sa sœur, à Marseille. Celle-ci lui avait présenté une Marocaine du quartier qui faisait des épilations à domicile avec de la cire artisanale à base de sucre et de jus de citron.

Sur le cliché étalé sur mon écran (dont le cadrage ne montrait que le bas du corps), on apercevait le bout des doigts de Béatrice tirant la peau du pubis, pour faire remonter les plis de la fente, allonger la fissure, faire bâiller l’entaille. On devinait même le clitoris et, en bas, l’anus qui s’évasait. Je connaissais déjà, sous toutes les coutures, l’anatomie de ma patiente, mais la vision – en gros plan – de sa chatte tondue m’excitait.

Le plus saisissant était le contraste entre la pâleur des cuisses et la rougeur obscène du sexe…

Béatrice, au téléphone, me racontait que, passé les premières douleurs provoquées par la chaleur de la cire et l’arrachage des bandes, elle avait éprouvé une sournoise excitation à se soumettre aux manipulations de l’esthéticienne. Au début, elle était gênée, mais la Marocaine avait su la mettre en confiance. Ses mains étaient douces. Pour l’épiler entre les fesses, elle l’avait fait mettre à quatre pattes sur la table de sa cuisine, le cul en l’air. C’est justement la position que je l’obligeais à prendre quand je voulais la punir au martinet. Elle mouillait à quatre pattes sur la table, mais, selon elle, la Marocaine ne s’était rendu compte de rien. En tout cas, elle n’avait pas fait de commentaires. Elle s’était contentée de lui talquer la raie comme à un nourrisson.

Au téléphone, de sa voix oppressée, Béatrice m’a confié qu’aussitôt après, chez sa sœur, elle s’était enfermée dans la salle de bains pour reprendre devant le miroir les postures imposées par la Marocaine. La vision de sa chatte glabre l’avait excitée au point qu’elle s’était branlée. Elle m’a avoué, avec un sanglot dans la voix, qu’elle avait même « joué » avec un flacon de shampooing en s’empalant dessus.

Je serrais ma queue à travers le pantalon. Mes employées étaient parties, il n’y avait plus de cliente dans la salle d’attente ; j’avais envie que Béatrice me montre d’autres photos d’elle. Je voulais voir son visage en même temps que sa chatte. Elle a eu un rire confus, puis m’a répondu qu’elle avait encore un blocage de ce côté-là. Elle avait peur que des images d’elle tombent entre les mains de n’importe qui.

— Tu n’as pas confiance en moi ? Tu crois que je vais diffuser tes photos sur la toile ?

Je n’avais pas envie de la brusquer. Elle s’excitait à l’idée d’être exhibée, à condition de ne pas pouvoir être identifiée. Pour faire diversion, je lui ai demandé comment elle avait obtenu l’image que j’avais sous les yeux. Elle m’a répondu qu’elle venait d’acheter un téléphone portable capable de prendre des photos numériques et de les envoyer aussitôt par mail. C’est par ce procédé qu’elle avait expédié le cliché sur ma messagerie, juste avant de m’appeler à l’institut.

J’ai aussitôt exigé qu’elle se photographie dans la même position, mais en s’ouvrant la chatte avec les doigts :

— Je veux voir comment c’est dedans… pousse pour bien montrer ton trou ouvert.

J’ai entendu un déclic. Elle venait de raccrocher. Quelques secondes plus tard, l’icône représentant une enveloppe fermée clignotait sur l’écran de mon ordinateur. J’ai cliqué dessus. Béatrice essoufflée a repris la communication. Elle m’a dit que l’image arrivait. Sa respiration bruyante suggérait qu’elle se branlait en parlant. La photo apparaissait. Béatrice avait gardé sa veste, ce qui rendait encore plus indécente la vision de sa chatte. Mes exigences avaient été respectées. Sa main droite était absente du champ : elle tenait l’appareil. L’autre, les doigts en éventail, déployait les muqueuses écarlates. Le centre des chairs se creusait en cratère. Les bordures luisaient de mouille. Je me branlais en m’adressant à elle :

— On voit bien ton clito… il est comme un pois chiche. Ce que tu mouilles, salope !

Elle m’a avoué qu’en poussant fort, elle avait pissé sur l’appareil photo… Je lui ai dit que je voulais une image en gros plan de ses doigts autour de son bouton… et aussi la voir pisser sur un gant de toilette… et qu’elle se branle en même temps. Au bout du fil, elle a poussé un râle.

— Non, ça, c’est pas possible.

J’ai crié dans le combiné :

— Qu’est-ce que tu risques ? On ne voit pas ton visage.

D’un ton menaçant, je lui ai enjoint d’obéir. J’ai entendu une protestation étouffée. Il y a eu un déclic puis – magie de la technique au service de la perversité – une photo s’est matérialisée sur mon écran.

— Je… vais jouir, gémissait Béatrice.

— Je te l’interdis ! Retiens-toi ! Je veux d’autres photos… plus sales encore !

Essoufflée, elle a appuyé sur le déclic. L’image n’était pas absolument nette, mais saisissante d’obscénité. On voyait, en gros plan, les doigts presser les chairs rouges, faire saillir le clitoris. Du centre de l’entaille jaillissait le jet d’urine, prêt à arroser l’écran.

Un autre cliché est apparu. Cette fois, Béatrice avait glissé le minuscule appareil entre ses fesses, m’offrant la vue de son trou du cul et de sa chatte. Du bout des doigts, elle fouillait l’entrée de son vagin dégoulinant de pisse.

Je lui ai crié de s’enfoncer un doigt dans le cul. Une image floue s’est affichée : celle de son anus écarquillé entre deux doigts. Elle a poussé une plainte. Avait-elle joui ? L’écran exhibait un gros plan de son anus révulsé, dans lequel son index était planté. Les photos défilaient. Certaines illisibles, d’autres mal cadrées, mais toutes cochonnes. Béatrice se piquait au jeu. Se sentant protégée par l’anonymat, elle se montrait, à ma demande, de plus en plus audacieuse.

L’image de son visage me manquait, mais je ne voulais pas la brusquer. J’imaginais l’expression de son regard, tantôt pathétique, tantôt hallucinée. Je me branlais sous la table, en énonçant de nouvelles exigences :

— Je veux que tu m’obéisses. Que tu fasses tout, même les choses les plus dégueulasses.

J’ai aussi commandé qu’elle me montre comment elle faisait avec sa bouteille de shampooing. Elle m’a envoyé un cliché la montrant accroupie, écarquillant son anus entre deux doigts en V, assise sur le renflement du bouchon d’un flacon.

À ma demande, elle s’est crispée, forçant l’ouverture de son vagin avec le goulot de la bouteille. Une autre photo la représentait assise dans la baignoire, les fesses baignant dans une eau jaunie. Elle se frictionnait les seins avec son gant de toilette imbibé d’urine encore chaude. Cette fois, on entrevoyait son visage dans le reflet du miroir de la salle de bains. La tête rejetée en arrière, la bouche entrouverte, les paupières closes, elle était écarlate. Comme toutes les rousses, elle rougissait à la moindre émotion.

Sur la dernière image, elle se tenait prosternée, le cul tourné vers moi, le manche de sa brosse à dents enfoncé dans l’anus. J’ai joui en arrosant le devant de mon pantalon.

Elle a raccroché. Me restaient les photos d’elle, que j’ai enregistrées dans un fichier réservé.

Avant de rentrer à la maison, je lui ai envoyé un mail. Je lui disais combien la séance m’avait plu. L’idée de prendre des photos numériques avec son mobile allait nous ouvrir de nouveaux horizons.

Je savais que le lendemain dimanche, Béatrice, qui faisait partie de la chorale de la paroisse, se produirait à la cathédrale. Elle possédait une voix de soprano. J’ai exigé qu’elle chante sans culotte sous sa jupe. Ce serait un secret entre nous.

Elle n’avait pas intérêt à tricher. Nous avions convenu de nous rejoindre à l’institut après l’office. À mon message, j’ai joint une photo d’elle, la plus cochonne… Au milieu du désordre de sa salle de bains, cuisses écartées, à demi assise sur ses talons, elle se fourrait trois doigts dans la chatte. On devinait qu’elle se tenait assise sur le bouchon effilé d’un flacon de vernis à ongles. J’ai écrit sous la photo :

« À demain, à l’église. Cul nu sous ta jupe. Avec trois pinces à linge fermées sur la chatte. Gare à toi si tu chantes faux ! »

J’avais hâte d’être au lendemain. L’horloge indiquait vingt heures. J’avais promis à mon épouse de l’accompagner à une soirée de bienfaisance. Mon retard allait l’inquiéter : Marie-Christine était d’une nature si anxieuse !

J’ai éteint l’ordinateur, me suis dépêché de rentrer.

« Cuisses écartées à l’extrême, pour bien dégager la fente… »

CHAPITRE II

LINE

À quarante ans passés, la seule chose qui m’intéresse dans la vie, c’est le sexe. C’est mon Prozac, ma façon de « tenir » dans l’existence. Je suis marié depuis quinze ans avec Marie-Christine. Au fil des années, nous avons pris des chemins différents. Privilégiant son rôle de mère au détriment de celui d’amante, ma femme s’est investie à fond dans l’éducation de nos deux filles, Anne-Sophie et Camille. Moi, même au début de notre mariage, je recherchais des partenaires sexuelles en cachette. Si elle se doutait de quelque chose, Marie-Christine fermait les yeux. Un consensus s’est installé.

Il a fallu longtemps pour que j’ose assumer mes envies, mes rêves, mes fantasmes. C’était mon jardin secret. Aujourd’hui, j’ai accepté l’idée qu’il n’y a rien de honteux dans les désirs sexuels, qu’il est même sain de les réaliser avec une amie qui les apprécie.

J’adore les femmes, au point d’avoir choisi mon métier pour être en contact avec elles du matin au soir.

À l’origine, j’ai une formation de masseur-kinésithérapeute. Mais j’ai très peu exercé. Je travaille, en association avec une esthéticienne, dans un institut de beauté bien placé, dans le centre-ville d’Aix-en-Provence. Je gagne bien ma vie. Mon métier me permettrait de faire des rencontres faciles, mais je m’efforce d’instaurer une barrière entre mes aventures sexuelles et ma vie professionnelle. Il en est de même pour Sylvie, l’esthéticienne qui travaille avec moi. Bien qu’elle soit séduisante, de surcroît célibataire, je tiens, pour la bonne marche de notre association, à ce que nos relations restent professionnelles. J’ai un meilleur moyen, infaillible, sans risque, de faire des rencontres : Internet.

Je cherche des femmes qui partagent mes goûts pour les jeux de soumission-domination, et qui pensent comme moi que sans ce « piment », le sexe aurait un goût fade.

Sur Internet, on va tout de suite à l’essentiel.

*

* *

Lors de mes premiers émois sexuels, je me croyais anormal. Comment, dans les années soixante, trouver quelqu’un à qui avouer que je ressentais une trouble excitation à épier, à travers la haie, ma jeune voisine, quand sa mère lui courait après, un martinet à la main ? À cette époque, les châtiments corporels étaient monnaie courante dans les familles et à l’école. Ma voisine s’appelait Line. Elle avait le même âge que moi.

Nous fréquentions la même école, sauf que les garçons et les filles étaient séparés. De la fenêtre de ma chambre, je voyais tout ce qui se passait dans le jardin des voisins.

Line était une fille délurée, un vrai garçon manqué, disaient ses parents. Sa mère criait souvent après elle. Dès que j’entendais des éclats de voix, je me précipitais le nez au carreau. Line courait, poursuivie par sa mère qui la menaçait du martinet. Elle la rattrapait sur la pelouse. Line tombait sur les genoux en se protégeant le visage avec les bras. Sa mère en profitait pour lui saisir le poignet, lui tordre le bras jusqu’à ce que sa fille se prosterne le nez dans l’herbe. Dans cette position, elle montrait sa culotte. Elle portait toujours des robes très courtes que lui cousait sa mère et qui se relevaient au moindre mouvement. La vision de son derrière moulé dans sa culotte de coton blanc me raidissait la queue. Quand je jouais avec Line, elle n’arrêtait pas de me montrer sa culotte, surtout quand elle était sur la balançoire. Je me souviens que très souvent l’élastique des jambes était relâché ; l’entrejambe bâillait, offrant la vision furtive de sa fente charnue, encore imberbe.

J’étais excité, bien sûr, mais moins que quand elle était obligée de montrer sa culotte à sa mère avant la fessée. C’est ce contexte de contrainte, de punition, qui me troublait. La main posée au creux des reins de sa fille pour l’empêcher de se relever, la mère lui assénait de grands coups de martinet sur le haut des cuisses, sur les rondeurs du cul qui s’agitait en tous sens. Line poussait des cris stridents en se débattant. Sa mère frappait. Les lanières sifflaient. Le cuir claquait avec un bruit sec. Le nez collé au carreau, j’étais incapable de détacher mes yeux du spectacle des fesses qui dansaient. Ses contorsions faisaient rentrer la culotte dans la raie. Les rondeurs joufflues, d’un blanc laiteux, se couvraient de lignes rouges. À travers la poche de mon short, je serrais mon sexe.

C’est en regardant Line recevoir le martinet que j’ai eu ma première éjaculation. D’habitude, je glissais ma main dans mon slip, reniflais mes doigts poissés. Mais là, j’ai eu une contraction si vertigineuse que j’ai crié. J’ai tout lâché dans mon slip en regardant Line se tortiller sur la pelouse.

La fessée, Line en parlait sur un ton désinvolte :

— J’ai encore dérouillé hier soir.

Je me gardais de lui dire que j’avais tout vu. Encore moins de lui avouer que je m’étais branlé. Je me sentais coupable en l’écoutant dire qu’elle préférait le martinet aux fessées déculottées de son père.

Sur le chemin de l’école, je sollicitais ses confidences, orientant adroitement la conversation sur mon sujet favori. Elle était intarissable. Elle me faisait pénétrer dans son monde de fille en me parlant des fessées que lui infligeait sa mère, en me racontant en détail les punitions humiliantes de son institutrice – une vraie peau de vache. À cette époque, on ne parlait pas de mixité. Les hauts murs de l’école des filles qui jouxtaient notre cour de récréation protégeaient un mystère auquel Line me permettait d’accéder.

D’ailleurs, elle se complaisait à insister sur le sujet qui m’obsédait, s’arrangeait pour amener la conversation là où elle voulait. Je revois encore l’air cachottier qu’elle prenait pour me raconter que Martine, une fille de sa classe, avait pissé dans sa culotte parce que la maîtresse l’avait laissée trop longtemps au piquet. Ou que pour la visite médicale, tout le monde avait vu les seins naissants de Marité, le souffre-douleur de la classe… et que certaines lui avaient pincé les bouts jusqu’à ce qu’elle tombe à genoux.

Le terrain vague au bout de notre rue était notre zone de jeux. Un jour, le coin a été acheté par un couple qui y a ouvert un club hippique. Line et moi, nous nous y retrouvions tous les jeudis. En échange de quelques menus travaux, les propriétaires nous laissaient faire des tours de poney. Nous aimions jouer dans le fenil, où personne ne faisait attention à nous. Nous prenions des fous rires. Je me souviens d’une phrase qui provoquait notre hilarité : « Tu as une tache – Pistache. Tu as un trou – Pistrou ! » Le jeu consistait à pointer son index sur la poitrine de l’autre pour désigner une tache imaginaire. En baissant la tête pour la voir, la victime récoltait une pichenette au bout du nez. Ça provoquait une cascade de rires. Surtout « Pistrou » à cause de « pisse » et de « trou ». On l’employait à tout bout de champ. Dès que je disais : « Pistrou », j’entendais un rire gazouiller au fond de la gorge de Line. Elle riait si fort qu’elle tombait par terre.

Un jour, on a décidé que « Pistrou » serait une formule magique. Celui qui la prononcerait aurait tous les droits sur l’autre. Dehors, il faisait une chaleur accablante. C’était l’heure de la sieste. Line et moi étions seuls au monde dans l’odeur du foin. Je lui ai demandé de faire des galipettes dans la paille. Elle sentait que c’était un prétexte pour la forcer à me montrer sa culotte, elle a rechigné. Alors, d’un ton sentencieux, j’ai prononcé la formule magique :

— Pistrou, je veux que tu le fasses !

Line ne riait plus. Elle était pâle. Après une brève hésitation, elle a fait des roulades sur le plancher. Sa jupe lui recouvrait la tête. Elle est restée un moment, le derrière en l’air, pour me laisser le temps d’observer ses cuisses dorées, sa culotte blanche dont l’empiècement bâillait sur le côté. Quand elle s’est redressée, essoufflée, secouant la paille de ses cheveux, ses joues étaient colorées. Mon sexe ne tenait plus dans mon slip.

— Embrasse-moi, lui ai-je dit.

Elle a fait claquer ses lèvres sur ma joue.

— Pas comme ça. Sur la bouche.

Elle a refusé : c’était trop sale. Elle m’a tourné le dos en croisant les bras. Vexé par son refus, j’ai insisté, les sourcils froncés.

— Pistrou, embrasse-moi.

Elle est restée sans bouger puis, baissant les bras, s’est retournée. Les paupières closes, elle a approché son visage du mien. Encore aujourd’hui, je crois sentir le contact humide de ses lèvres sur ma bouche. C’était mon premier baiser. Nos langues se sont enroulées comme des couleuvres qui copulent.

Le lendemain, sur le chemin qui nous ramenait de l’école à la maison, j’ai ordonné à Line de porter mon cartable. Elle m’a fixé, incrédule. Je lui ai rappelé notre accord.

— Porte mon cartable, Pistrou.

Après avoir vérifié que personne ne nous voyait, elle m’a ôté le cartable des mains. Au bout de quelques pas, bon prince, je le lui ai repris. Son obéissance m’avait suffi.

Le jeudi suivant, dans le fenil, j’ai demandé à Line de me montrer son derrière. Elle m’a regardé d’un air scandalisé, qui cachait mal son trouble.

— Qu’est-ce que… t’as dit ?

— Tu as très bien compris. Montre-moi ton cul.

Elle a pris un air boudeur. Non, ça, jamais elle ne le ferait !

— Pistrou !

Elle a haussé les épaules, a posé ses mains sur les bords de sa jupe plissée qu’elle a remontée au ventre. Il y a eu un long silence, puis elle a murmuré d’une voix sourde :

— Voilà, tu es content ?

— C’est bien. Reste comme ça, que je puisse bien voir.

Mon cœur cognait dans ma poitrine, mais je ne voulais surtout pas le laisser paraître. Je me suis assis sur une botte de paille. Line serrait les cuisses ; le triangle que formait sa culotte sur son sexe était si étroit qu’il moulait les moindres détails. Un pli vertical du coton marquait la fente profonde, bordée par le renflement des lèvres. Line était essoufflée. Je lui ai ordonné d’ouvrir davantage les jambes.

— Non, pas ça, a-t-elle murmuré d’une voix affolée.

— Pattes écartées, Pistrou !

Elle a pris une profonde inspiration, s’est dandinée pour élargir le compas de ses jambes. L’élastique relâché à l’entrejambe laissait voir dans l’ombre le bourrelet d’une grande lèvre. Elle n’avait pas encore de poils. Je suis resté un moment les yeux fixés sur son entrejambe. Il faisait très chaud. Elle transpirait. L’odeur de sa peau me montait aux narines. J’avais envie d’en voir plus.

— Tire ta culotte sur le côté.

Elle m’a fixé, les lèvres serrées.

— Jamais de la vie, tu m’entends. Je vais tout raconter à ma mère.

Je savais qu’elle n’irait jamais cafter à sa mère. L’expression faussement outrée de son visage indiquait assez le plaisir qu’elle tirait de la situation. D’ailleurs, elle n’avait pas baissé sa jupe. J’ai ramassé une paille que j’ai mâchouillée en prenant des airs de dur :

— Je t’ai donné un ordre, il me semble. Pistrou !

Sa respiration s’accélérait, ses lèvres tremblaient. Elle m’a jeté un regard implorant, puis a baissé la tête. Elle voulait bien faire ce que je voulais, mais il fallait que je lui permette de cacher son visage dans sa jupe.

— Comme ça, j’aurais moins honte, tu comprends. Comme si ce n’était pas moi qui le faisais.

Elle était à bout. Si je refusais, elle était capable d’éclater en sanglots, de prendre ses jambes à son cou. Je venais de découvrir que Line était capable de faire n’importe quoi à condition qu’on ne puisse pas voir son visage. Comme si, en effet, c’était une autre qui obéissait.

— D’accord. Cache-toi.

D’un mouvement rapide, elle lança sa jupe sur sa tête, posa sa main sur l’aine. Ses doigts glissèrent sous l’échancrure bordée d’un picot de dentelle. Tirant la culotte sur le côté, elle m’a montré la babine charnue d’une petite lèvre.

— Voilà, tu es content, je t’ai obéi.

— Je veux tout voir.

— Ce que les garçons peuvent être bêtes !

Elle a haussé les épaules ; la jupe qui lui couvrait la figure est retombée.

— Laisse, ai-je ordonné.

J’ai roulé l’ourlet à sa taille pour qu’elle reste troussée. Les yeux fermés, les narines frémissantes, elle a élargi l’échancrure de son slip. Je voyais sa chatte : deux grosses lèvres à peine recouvertes d’un fin duvet blond. C’était la première fois que je voyais un sexe de fille. La fente entrouverte laissait dépasser la crête rose des petites lèvres. Au moment où j’ai approché de l’entaille le bout de la paille que je mâchouillais, un frisson a agité les cuisses nues de Line. Levant la tête, j’ai croisé son regard. Un drôle de regard que je ne lui connaissais pas, comme si elle devinait les sales pensées qui la traversaient.

— Ouvre ta boutique. Avec tes doigts. Je veux voir dedans… comment c’est fait.

Elle a pris une profonde inspiration. Mais à ce moment-là, on nous a appelés dehors. Line m’a jeté un regard affolé, a vite laissé retomber sa jupe. J’en aurais pleuré de rage !

Le lendemain, nous sommes retournés au fenil après l’école. J’ai prononcé la formule magique, employé des mots grossiers pour la faire obéir. Elle aimait que je lui parle avec ma voix de dur. Elle a relevé sa jupe. Près du tas de paille, elle s’est mise à quatre pattes. Elle a creusé un trou pour enfouir son visage. Mon cœur cognait. Enfouie jusqu’à la taille sous le foin, elle a écarté les genoux pour donner plus de stabilité à sa position. J’avais devant les yeux ses fesses tendues, offertes dans toute leur splendeur, gonflant à la craquer sa culotte blanche dont l’empiècement s’incrustait dans sa raie serrée.

— Cul nu, ai-je lancé d’un ton brutal.

Après un moment d’hésitation, passant les mains par-derrière, elle a baissé sa culotte sur ses cuisses, exposant ses fesses blanches qu’elle crispait pudiquement. J’en avais le souffle coupé. Ma pine, plaquée contre mon ventre, m’élançait. De longues minutes passèrent ainsi, sans que ni Line ni moi ne puissions dire un mot. Elle restait immobile. Je sentais que l’humiliation de se tenir ainsi exposée, la jupe retroussée, la culotte à mi-cuisses, l’excitait. Elle jouissait de se sentir vulnérable.

J’ai commandé :

— Écarte les jambes… Plus que ça ! Encore plus !

J’étais fasciné par les languettes roses qui sortaient de la fente bordée de deux lèvres charnues d’un blanc presque sale. La gorge serrée, le souffle court, le sexe tendu, je scrutais dans les moindres détails le sexe qui déployait ses chairs. Je me suis approché. Le bruit lui a arraché un frisson, mais elle n’a pas bougé. Je lui ai fait poser ses mains sur son derrière.

— Écarte les fesses pour que je voie le trou du cul.

Poussant un grognement, Line a fait ce que je demandais. Ses doigts tremblaient. Elle s’ouvrait si bien les fesses que l’anus dessinait une large rondelle brune, plissée, creusée en son centre. À un moment, sa prise a glissé, elle s’est hâtée d’agripper la chair d’une fesse pour s’ouvrir. J’ai passé un brin de paille le long de la fente. Des relents poissonneux s’échappaient d’entre ses cuisses béantes, identiques aux odeurs de crevette que je retrouvais sur mes doigts quand je tripotais mon sexe à travers la poche de mon pantalon.

Elle m’a supplié d’une voix geignarde :

— Ça suffit. S’il te plaît, laisse-moi rentrer chez moi.

— C’est moi qui décide. Je ne veux plus t’entendre, Pistrou.

La formule magique l’a fait sursauter, comme si elle venait de recevoir un coup de fouet. Elle n’a pas insisté. Elle a reniflé, mais n’a pas bougé.

Je me suis allongé dans la paille, le nez contre son cul. J’ai introduit la paille entre les languettes ; elle a poussé un petit cri étouffé.

— Tais-toi. Je veux juste que tu me montres par où les filles font pipi.

Elle a écarquillé la fente entre deux doigts en V pour me montrer l’intérieur. C’était rouge, luisant… Je me suis penché pour mieux voir, excité, vaguement écœuré. Ce jour-là, malgré mon envie, je n’ai pas osé lui demander de pisser devant moi. J’imaginais que ce devait être un jet dru, comme quand la jument urinait debout, éclaboussant la paille sous elle. Nous en sommes restés là. On s’inquiétait de notre absence ; quelqu’un nous a appelés. Line est sortie de sous la paille, rouge comme une tomate, a vite remonté sa culotte.

Dès que l’occasion se présentait, nous retournions jouer dans la paille. Nous restions un moment sans parler. Line attendait, le menton sur les mains, le regard gourmand. Elle voulait bien me montrer tout ce que je voulais, à condition que je la laisse se cacher dans la paille, avant de prononcer le mot de passe qui la faisait s’ouvrir. Seul son derrière sortait de la balle de blé. Aussitôt arrivée, elle se déculottait sans même que j’aie besoin de le lui demander.

Je pouvais tout exiger d’elle. Nous montions jouer dès que les parents avaient le dos tourné. Nous aimions ce lieu isolé des adultes, ces rais de lumière qui fusaient à travers les tuiles disjointes du toit, l’odeur du foin.

J’employais exprès des mots vulgaires :

— Cul à l’air. Plus vite que ça ! Écarte ! Je veux voir tes deux trous ouverts !

Souvent, je me contentais de regarder. Line restait devant moi, fesses nues, sans bouger.

Un jour, je lui ai planté un brin de paille dans l’anus ; une autre fois, je lui ai enfilé dans le même orifice le contenu de mon sac de billes. L’opération a duré un moment. J’éprouvais une fascination pour son trou du cul, ses larges bordures brunes, qui fronçaient au moindre frôlement. Il suffisait de chatouiller avec le bout du doigt le centre du cratère pour le voir s’animer de contractions, se creuser en son centre comme une bouche.

Prenant mon temps, je mouillais la bille de salive, la lui enfonçais, l’accompagnant à l’intérieur comme un suppositoire. Ou bien je recueillais la mouille qui débordait de la fente, enduisais le cœur de la rondelle pour l’assouplir.

Un autre jour, toujours plus cruel à cause de sa docilité, je lui ai pincé les grosses lèvres. J’ai tiré pour les déformer, excité par les couinements que poussait mon souffre-douleur enfoui sous la paille. Comme elle était toute baveuse, j’ai dû affirmer ma prise en plantant mes ongles dans sa chair.

Une autre fois, j’ai pris une sangle de cuir accrochée à une poutre. J’ai éprouvé la souplesse de la ceinture en fouettant l’air au-dessus de ses reins. Surprise par le sifflement, elle a risqué un regard par-dessus son épaule. Elle avait des brindilles partout dans les cheveux. Elle a levé vers moi un regard suppliant.

— Tu ne vas pas me battre ?

— La tête dans la paille, vite. Pistrou !

Elle a enfoui son visage. Il ne me restait que ses fesses. Le reste n’existait pas. J’ai fait claquer la ceinture sur son derrière avec un bruit sec. Sa peau réagit à la brûlure du cuir en se marquant d’une bande rouge. Elle poussa un cri étouffé. Le deuxième coup tomba, plus assuré que le précédent. Line, cette fois, poussa un cri de douleur en contractant les muscles de ses fesses. Cette réaction me plut. J’attendis que les crispations se relâchent, que les fesses s’offrent à nouveau pour abattre la ceinture avec une rage qui me fit pousser un cri. Je la fouettais avec application, grisé par l’alternance des crispations et des abandons. Les coups mordaient tantôt une fesse, tantôt l’autre, atteignant les chairs plus fragiles entre les cuisses, crépitant sur la peau tendre, à la cadence d’un métronome. Line piaillait sans se dérober.

Je n’ai pas poursuivi longtemps la correction à cause des marques qui risquaient d’attirer l’attention des parents. J’ai gardé de cette flagellation une impression de griserie.

Ces premiers jeux de gamins vicieux ont été déterminants dans mes rapports avec les femmes. Je n’ai vraiment assumé mes tendances dominatrices que plus tard, déculpabilisé par la lecture de revues. Et surtout, quand j’ai rencontré Marie-Christine qui, plus tard, est devenue ma femme.

« C’est en la regardant recevoir le martinet que j’ai eu ma première éjaculation. »

CHAPITRE III

LA BOUM

Les grandes vacances sont arrivées. Line est partie trois mois en Bretagne chez ses grands-parents. Elle m’avait promis de m’écrire, mais je n’ai pas reçu une seule carte postale. J’ai passé les vacances les plus ennuyeuses de ma vie. Line est revenue quelques jours avant la rentrée des classes. En trois mois, elle avait changé. Le grand air lui avait donné des couleurs… et des formes. Sa taille s’était affinée ; ses jambes étaient plus longues ; ses seins, qui avaient poussé, gonflaient le devant de ses robes. Ce n’étaient plus les robes d’été, trop courtes, que lui cousait sa mère. Là-bas, on lui avait acheté une vraie robe moulante, à la mode, dans laquelle elle faisait femme.

Elle avait une façon de me regarder de haut qui ne me plaisait pas. Elle « faisait sa belle ». À un moment, elle a insinué à demi-mot qu’elle avait connu des garçons, des grands qui l’emmenaient sur leur mobylette. Le pire, c’est qu’elle avait grandi ! Elle était même un peu plus grande que moi.

Je craignais qu’elle ne réagisse plus à la formule magique, mais nous avons repris nos jeux comme avant. Je l’entraînais dans le fenil, j’exigeais qu’elle me montre ses seins tout neufs. Elle défaisait les boutons de son corsage dont elle écartait les pans. Elle ne portait pas de soutien-gorge. Ses seins ressemblaient à des demi-pamplemousses d’un blanc laiteux. La peau était presque transparente, on voyait de fines veinules sur les côtés. Ce qui m’attirait le plus, c’étaient les aréoles d’un rose bistre, surmontées de pointes qui devenaient grumeleuses au contact de l’air.

Je trouvais que c’était plus vicieux quand elle me regardait ; aussi, je la forçais à le faire. Ça la gênait, mais elle finissait par céder. Elle me regardait fixement, une lueur effrontée s’allumait dans ses prunelles. D’abord, je frôlais les seins. C’était comme si un contact électrique la traversait. Son souffle devenait rauque. Du bout des doigts, je lui caressais la poitrine, guettant dans ses yeux la montée de l’excitation. Je soupesais ses seins. C’était lourd ; ça se balançait quand je les laissais retomber. Plus je lui pelotais les nichons, plus les pointes devenaient raides. Je pinçais les deux tétons en même temps, puis je les tordais, les allongeais, jusqu’à lui arracher une plainte ou des larmes. À la fin, elle me suppliait d’arrêter : je lui faisais trop mal.

Je continuais. Ça me plaisait de la traire comme une vache, de la traiter en esclave. Mon slip s’humidifiait. Elle ne cherchait pas à se dérober. Elle subissait mes dures caresses.

Je lui ordonnais de me donner ses seins. Un dans chaque main, elle les pressait, serrait la chair pour faire darder les pointes qu’elle présentait à ma bouche. J’engluais ses tétines de salive, les mordillais comme un jeune chien qui se fait les dents. Parfois, j’arrêtais de sucer, le temps de lire la montée du plaisir dans ses yeux mouillés.

Je lui faisais écarter les jambes ; elle s’exécutait avec un empressement qui trahissait le plaisir malsain qu’elle éprouvait à obéir sous la contrainte. Sa robe trop étroite la gênait. Elle se trémoussait pour la relever, ce qui faisait ballotter ses nichons. Elle la roulait autour de la taille. Elle ne portait plus ses culottes blanches de petite fille, mais des minislips en dentelle, si transparents qu’on voyait ses poils. Ce n’était pas encore une vraie toison, seulement de petites touffes frisées, soyeuses, sur le renflement du pubis, à la bordure des grandes lèvres.

Je lui faisais écarter les chairs pour voir l’intérieur du vagin. En étouffant ses plaintes, elle m’ouvrait sa moule en grand. C’était rouge, ruisselant ; une odeur marine me montait aux narines. Accroupi, je scrutais la chatte écartelée qui prenait la forme d’un losange tant elle tirait sur les poils ; en haut, dardait le bouton rose. Plus bas, l’orifice palpitait.

Un jour, j’ai ouvert ma braguette, sorti mon sexe. Je bandais si fort que le gland était retroussé. De la mouille filait sur mes doigts. Line a baissé les yeux sur ma queue.

Je faisais coulisser ma pine entre mes doigts. Line pleurait, haletait. Je lui titillais le bouton, tout en m’astiquant. J’ai juté trop vite, arrosant ses cuisses de traînées laiteuses. Elle a eu un orgasme qui l’a secouée des pieds à la tête.

Ces jeux ont continué jusqu’à l’année du bac. C’était l’époque des boums. Un samedi après-midi, j’ai retrouvé Line chez une de ses copines. Nous étions une vingtaine dans la pénombre enfumée à écouter les Pink Floyd en buvant des whiskies-Coca, dans l’appartement déserté par les parents. Quelques ados en jean « pattes d’eph » se trémoussaient sur Village People. Line et moi nous tenions recroquevillés l’un contre l’autre à même le sol. Nous avions trop bu, nos têtes tournaient. Je lui avais « roulé une pelle » qui m’avait laissé le goût framboise de son rouge à lèvres dans la bouche. Elle avait sa main dans mon jean, ses doigts pressaient ma queue à travers le slip. J’ai écrasé ma Cool menthol dans le cendrier. Line s’est collée à moi. Elle a défait le bouton de mon pantalon pour me branler à nu. Je lui touchais les fesses à travers sa jupe indienne en daim. J’ai glissé la main entre ses cuisses. Elle soupirait au creux de mon oreille. Je tâtais la coque renflée du slip, ce qui lui faisait écarter les jambes. C’était chaud, humide. Un rire nous a fait sursauter. Dans l’obscurité enfumée, on nous observait.

Line a voulu tirer sur sa jupe que j’avais remontée en haut de ses reins. Je lui ai donné une tape pour l’en empêcher.

— Laisse, on s’en fout. Ça leur fera du spectacle.

J’ai passé la main sous son chemisier pour atteindre ses seins à travers le soutien-gorge. Sa respiration est devenue haletante. Elle s’est à peine raidie quand je lui ai ouvert le corsage. Elle avait oublié la présence des autres. Quand j’ai abaissé les bonnets de son soutif pour lui pétrir les nichons, elle est restée sans réaction. Ses seins étaient bouillants, tout gonflés, humides de transpiration. Je sentais le regard des voyeurs sur nous.

Elle m’a laissé faire quand j’ai glissé mes doigts sous son slip, effleuré sa chatte. J’ai tourné la tête pour regarder nos voisins de tapis. Nous avions fait école : l’un des garçons pétrissait les seins d’une fille sous le pull. Line continuait à me masturber sous le jean. La montée du plaisir lui faisait perdre tout contrôle. Ses gestes devenaient plus rapides, mécaniques. Celui qui s’occupait des disques a mis Je t’aime, moi non plus. Une odeur connue m’est montée aux narines : quelqu’un venait d’allumer un joint.

Line a attiré mon attention sur deux types qui se branlaient en nous observant. Je lui ai encore « roulé une pelle » pour pouvoir les regarder discrètement. Les deux laissés-pour-compte se branlaient, les yeux rivés sur le cul de Line. L’un d’eux avait sorti sa queue. J’ai suggéré à Line de faire quelque chose pour eux. Interdite, elle a retiré sa main de mon pantalon.

J’ai fait tourner plus vite mon pouce sur son bouton.

— Donne-leur ta culotte.

— T’es malade ou quoi ?

J’ai continué à la masturber, deux doigts fourrés à l’intérieur. Elle s’est mordu la lèvre pour ne pas crier. Nous nous sommes levés, collés l’un à l’autre. J’avais une main entre ses seins, l’autre dans sa culotte.

« Je vais et je viens, entre tes reins… et je me retiens… »

Line, affolée, essoufflée, me suppliait de rabattre sa jupe que je maintenais retroussée avec mon coude.

— Tu fais glisser ton slip et tu le leur jettes à la figure.

Je l’ai entendue déglutir. Elle s’est collée à moi à m’écraser. Il y a eu un silence. « L’amour physique est sans issue. »

Elle se trémoussait, se tortillait pour faire glisser son slip le long de ses jambes. Elle s’est redressée, le souffle coupé, m’a passé la boule de dentelle qu’elle serrait dans son poing. L’étoffe était humide. J’ai jeté un coup d’œil autour de moi. Personne n’avait vu Line se déculotter ; sur la piste, les couples étaient trop collés pour regarder ; dans les coins, les joints qui circulaient faisaient planer tout le monde. Le slip de Line a atterri entre les pieds de l’un des deux voyeurs qui se masturbaient dans leur coin. Il l’a porté à ses narines pour le humer. L’autre a demandé sa part. Ils se le sont partagé, comme un joint. Line hésitait entre fou rire et sanglot. Elle était toute molle contre moi.

Son obéissance me grisait. De sales idées me trottaient dans la tête.

— On va aller les voir.

— Jamais de la vie.

Je lui ai pris la main d’autorité. Elle m’a suivi sans résistance, en cachant ses seins derrière un pan de chemisier. Les types, en nous voyant approcher, ont cessé de se branler. L’un des deux, craignant peut-être que Line lui réclame sa culotte, s’était assis dessus. J’ai forcé Line à s’accroupir devant eux. Elle tirait sur sa robe pour cacher ses genoux serrés. J’ai remonté l’ourlet en haut des cuisses.

— Arrête, s’insurgea-t-elle sans conviction.

Elle était trop excitée pour avoir envie de se révolter. À genoux derrière elle, j’ai collé ma queue contre ses reins, croisé mes bras sur ses épaules. Elle s’est appuyée contre moi, a basculé la tête en arrière.

J’ai dit à l’autre garçon de nous passer son pétard. Il a présenté le joint devant les lèvres de Line. Elle a aspiré une bouffée qu’elle a recrachée dans ma bouche. Comme elle serrait les jambes, les deux garçons qui tentaient de voir son sexe par-dessous en étaient pour leurs frais. À nouveau, elle a aspiré la fumée, mais quand elle a voulu la rejeter dans ma bouche, j’ai refusé d’un signe de tête : je tenais à rester maître du jeu.

Je lui pinçais la pointe des seins, que le soutien-gorge baissé faisait pigeonner. Les deux garçons, le visage congestionné, n’en perdaient pas une miette.

— Elle adore qu’on lui pince les nichons, ai-je annoncé à leur intention. J’ai jamais vu une fille mouiller autant en se faisant tirer les bouts.

Par l’ouverture des jeans, on pouvait voir leurs queues. Line respirait fort, collée à moi. Elle a protesté quand j’ai ouvert ses cuisses.

— Laisse-moi. Non…

Sans l’écouter, je l’ai forcée à écarter les genoux. Le regard des garçons se braquait sur l’entrejambe de ma copine. Dans leurs prunelles, je pouvais lire l’effet que Line leur faisait : accroupie comme si elle allait pisser. Les languettes sortaient de sa fente béante, son vagin s’écarquillait, son anus s’ouvrait. Elle jouissait de s’exhiber. Ses nymphes débordaient de mouille. Je lui ai passé un doigt entre les fesses, pour lui toucher le trou du cul. Mon index a glissé dans sa raie comme dans du beurre. Elle était si bien ouverte que les types, par-dessous, pouvaient suivre la progression de mon doigt. Ils s’astiquaient avec frénésie. J’ai tiré vers le haut, pour obliger Line à basculer. Déséquilibrée, elle est tombée en avant, à genoux.

— Qu’est-ce que tu veux ? a-t-elle gémi.

J’avais toujours mon doigt dans son cul. Je sentais les contractions de son sphincter.

— Tu vas les sucer.

Elle a eu un grognement de révolte, vite ravalé dès que j’ai fait coulisser mon index dans son anus. Elle s’est prosternée devant la bite du premier garçon.

— Suce !

Personne ne nous prêtait attention. Faiblement éclairée par quelques bougies, la pièce était plongée dans une semi-obscurité. L’herbe faisait son effet ; certains, défoncés, dormaient d’un sommeil agité, entrecoupé de rires nerveux. Pendant que, le cul relevé, Line suçait l’un des garçons, l’autre lui pressait les nichons. Moi, je la branlais par-derrière. Lui écartant les fesses, j’ai enfoncé ma tête entre ses cuisses pour sucer son bouton rose…

Après la boum, Line m’a fait la gueule pendant des semaines. Comme nous n’allions pas au même lycée, je la guettais à l’arrêt de son bus, mais elle se débrouillait pour m’éviter. Puis nos jeux ont repris, mais plus espacés : nous avions le bac à réviser.

Après l’examen, Line et moi sommes partis chacun de notre côté. Elle à Londres dans une école de langues ; moi à Montpellier, en fac de médecine.

*

* *

J’ai retrouvé Line, par hasard, il y a une dizaine d’années. C’était à Orly. J’attendais un avion pour Pointe-à-Pitre. Elle se trouvait dans la salle d’embarquement, bloquée depuis deux heures par une grève du personnel navigant. Nous nous sommes reconnus tout de suite. Elle était devenue une femme d’une quarantaine d’années, plus belle que quand nous étions adolescents.

Elle portait un luxueux manteau de fourrure. Son visage n’avait pas changé malgré quelques ridules au coin de l’œil. Quand je lui ai demandé ce qu’elle devenait, elle a eu un sourire pour me montrer d’un signe de tête un homme élégant aux tempes grisonnantes occupé à parler dans son téléphone portable… puis, près de leurs valises, un landau.

Elle était mariée à un homme d’affaires qui avait fait fortune dans les sites Internet. Ils venaient d’avoir une petite fille. De l’eau avait passé sous les ponts depuis notre adolescence ; nous avions tant de choses à nous dire que nous ne savions par où commencer. Ce fut elle qui, la première, évoqua le passé :

— Tu te souviens de nos jeux dans le fenil du centre équestre ?

Elle avait le même rire, la même façon de rougir. Par jeu, j’ai pointé mon index entre ses seins. Comme autrefois, j’ai dit :

— Tu as vu ? Tu as une tache…

— Pistache, a-t-elle ajouté aussitôt.

— Tu as un trou…

Il y a eu un silence gêné. Je l’ai vue rosir. Je me suis approché pour lui murmurer à l’oreille :

— Pistrou.

Elles est devenue toute rouge, a jeté un regard affolé vers son mari qui continuait à téléphoner tout en surveillant le landau.

— Ce n’est pas sérieux, a soufflé Line, comme si elle cherchait à se convaincre que c’était une blague.

— Pistrou. Tu dois toujours faire ce que je demande comme si c’était une autre qui obéissait.

Elle a secoué la tête comme pour s’arracher à un rêve. Ses lèvres tremblaient. Après un long silence, elle a jeté un regard en coin vers son mari et m’a soufflé qu’on n’avait pas le temps. Pour toute réponse, je lui ai dit de filer aux toilettes et de se mettre « en tenue et en position ».

L’expression (qui lui rappelait nos jeux dans le foin) lui arracha un soupir vaincu. Je l’ai regardée s’éloigner vers les toilettes d’un pas de somnambule. Le mari a rengainé son portable, ouvert un journal. J’ai rejoint Line dans les toilettes dames. Elle m’attendait dans une cabine dont la porte était juste poussée.

— Je suis là.

J’ai refermé au verrou la porte derrière moi au moment où quelqu’un entrait. Elle s’est collée à moi. Son cœur battait. L’eau a coulé dans un lavabo. Puis il y a eu la soufflerie du séchoir. Nous restions enlacés, sans parler. La porte des toilettes s’est refermée.

— Tu es en tenue ?

Elle a fait oui d’un hochement de tête, a écarté les pans de son manteau de fourrure. Sa culotte minuscule était roulée à mi-cuisses, sa jupe étroite tenait toute seule remontée à la taille. Je me suis accroupi, le visage à hauteur de son sexe dont les lèvres étaient épilées. Seul un étroit rectangle de poils ras ornait le renflement de son pubis. Son ventre était pâle, bombé.

— Écarte les jambes.

Elle s’est exécutée en poussant un bruyant soupir.

— Plie les genoux.

Mes ordres claquaient, à voix basse. Il fallait faire vite. Des pas résonnaient sur le carrelage, s’arrêtaient devant un lavabo, pénétraient dans une cabine. Bruit de chasse d’eau. Lavabo. Séchoir. Porte.

— Ouvre ta chatte avec tes mains. Je te veux très ouverte.

Line haletait, se mordait les lèvres. C’était encore plus excitant de la dominer maintenant qu’elle était une bourgeoise mère de famille. À sa façon de m’obéir, d’ouvrir sa chatte entre ses doigts en déformant ses chairs, je comprenais qu’elle aimait encore plus la soumission qu’autrefois. Je bandais comme un âne. Son masochisme s’était affiné au fil du temps. Quand je me suis redressé, elle a jeté un regard à la bosse qui déformait le devant de mon pantalon. J’ai défait les boutons, sorti ma queue. Le bout était mouillé. Je me suis branlé pour durcir encore. Autrefois, je me contentais de me branler en regardant sa chatte béante. C’est l’application qu’elle mettait à s’écarter qui m’excitait, plus que l’exhibition elle-même. Le soir de la boum, je lui avais sucé le bouton. Une autre fois, juste avant le bac, je l’avais fait jouir en frottant mon gland dans sa fente, mais je n’avais jamais osé aller plus loin. La virginité des filles était encore sacrée à l’époque.

J’ai lu dans son regard que, cette fois, elle avait très envie que je la pénètre. Elle s’est haussée sur la pointe des pieds, m’a tendu le ventre. J’ai enfoncé mon gland dans ses chairs fiévreuses. Les paupières closes, elle a rejeté la tête en arrière. Son crâne a heurté le mur avec un bruit mat, mais elle n’a pas accusé le coup. Son con onctueux aspirait ma bite, la serrait. Un vertige nous a pris quand j’ai buté au fond. Elle a retenu un cri. Son jus bouillant coulait sur mes couilles. J’ai entamé un lent va-et-vient. Dressée sur la pointe des orteils, elle tanguait contre le mur, refoulant les sanglots qui prenaient naissance au fond de sa gorge. C’était fort, comme si nous avions trop longtemps retenu le plaisir qui nous alourdissait le ventre depuis l’enfance. À quelques mètres de nous, deux femmes retouchaient leur maquillage devant le miroir du lavabo. Nous nous mordions les lèvres pour étouffer nos râles. Leur présence, si proche, attisait mon plaisir. Je me suis répandu en elle par secousses qui la cognaient contre la cloison. Nous sommes restés un moment, anéantis, essoufflés, incapables de parler.

Il n’y avait plus personne dans les toilettes. Son rouge à lèvres avait filé, son mascara dessinait des cernes sombres sous ses paupières. J’ai ouvert la porte. Elle s’est dépêchée de remettre de l’ordre dans son maquillage, pendant que je passais de l’eau sur mon visage. Elle évitait mon regard, comme si elle m’en voulait. Elle a regardé sa montre, paniquée.

— Mon mari doit être fou d’inquiétude. C’est l’heure du biberon de Lucie. Tu veux la voir ?

J’ai décliné l’offre d’un signe de tête. Je me voyais mal rencontrer son mari. Elle collait son profil contre le miroir pour redessiner son trait d’eye-liner. Son geste ne tremblait pas. Avait-elle l’habitude de le tromper ?

— On se revoit ? demanda-t-elle, ourlant ses lèvres d’un trait de crayon.

— Bien sûr.

Elle se tourna vers moi ; ses lèvres claquèrent sur ma bouche ; elle s’éclipsa.

Je ne l’ai jamais revue.

— Montre-leur comme tu mouilles.

CHAPITRE IV

LA CHORALE

Tête cachée, cul en l’air : la position de l’autruche. Cette image de Béatrice sur mon écran d’ordinateur me rappelait mes premiers jeux avec Line.

C’est fou ce qu’on peut obtenir d’une femme quand on l’a persuadée qu’il est impossible de la reconnaître. Béatrice, dans la solitude de sa salle de bains, se prenait en photo dans les positions les plus obscènes… à condition que son visage reste caché. C’est cette garantie d’anonymat qui permet aux échanges sur le Net d’aller tout de suite à l’essentiel.

Ce soir-là, sitôt revenu à la maison, après avoir embrassé mes filles qui jouaient dans leur chambre, je suis monté dans mon bureau allumer l’ordinateur. En bas, Marie-Christine s’impatientait : nous allions être en retard à la soirée de la Croix-Rouge. Mais il me fallait à tout prix vérifier si Béatrice avait réagi à mes exigences.

Elle m’avait envoyé un mail. Comme prévu, elle se « dégonflait » pour le lendemain. Dès que son plaisir retombait, elle se sentait affreusement coupable : elle avait honte… je devais lui jurer de détruire toutes les photos… c’était la première fois qu’elle voyait son sexe sous cet angle… elle devait être malade pour faire des choses pareilles… elle se sentait sale…

Le mail se terminait par un refus de réaliser ce que je lui demandais : se rendre à l’église cul nu sous sa jupe avec des pinces à linge sur la chatte. Elle trouvait ça « blasphématoire ».

Je lui ai immédiatement répondu qu’elle devait m’obéir, que ses états d’âme ne m’intéressaient pas. Qu’elle trouve ou non scandaleux de chanter cul nu à l’église, avec des pinces à linge sur la fente, m’importait peu. Ce que je voulais, c’était qu’elle se soumette à mes caprices. J’allais l’aider à transgresser les tabous ; grâce à moi, elle irait chaque fois plus loin. Si elle ne se sentait pas capable de me suivre dans cette voie, alors qu’elle m’oublie…

Avec Béatrice, c’était – pour parler en termes médicaux – toujours le même « protocole » : jouissance-culpabilité-rébellion-menace-obéissance-jouissance. Pour avancer, elle avait toujours besoin de claques sur les fesses. Pour la punir de ses velléités de refus, je lui ai ordonné, à la fin du mail, de prendre un gros plan de son visage pendant qu’elle se branlait, la fente écartée par des pinces, en pensant à ce qu’elle éprouverait, le lendemain, à la cathédrale : sensation d’air frais sur sa chatte rasée, douleur qui lui rappellerait son devoir d’obéissance absolue. Surtout, qu’elle ne manque pas d’envoyer la photo sur mon ordinateur !

Je la savais assez vicieuse pour en jouir. J’ai éteint l’ordinateur, j’ai rejoint Marie-Christine au salon.

Comme je l’avais prévu, la soirée fut ennuyeuse. J’ai ces obligations mondaines en horreur, mais, en l’occurrence, il m’était impossible d’y échapper. Chaque année, le gala de bienfaisance prenait à Marie-Christine deux bons mois de préparation ; elle était terrorisée à l’idée d’oublier une invitation, de commettre une erreur dans son plan de table. Il y avait tout le gratin de la région. Certaines des dames présentes fréquentaient mon institut.

Dans l’esprit de ma femme, ces dîners mondains n’avaient pas qu’un but altruiste. Ils visaient également à fidéliser ma clientèle. Tout en faisant bonne figure, j’avais hâte de rentrer à la maison pour connaître la réaction de Béatrice. Nous étions de retour un peu après minuit. Marie-Christine tombait de fatigue. Elle avait accumulé tellement de tensions pour les préparatifs de sa soirée qu’elle avait besoin de décompresser.

Je lui ai proposé de prendre quelques jours de vacances ensemble. Pourquoi pas une semaine de thalasso ? J’avais moi aussi besoin de repos avant d’attaquer la grosse saison. L’idée a eu l’air de lui plaire. Je suis monté dans la chambre des filles pour m’assurer qu’elles dormaient, puis j’ai raccompagné la baby-sitter. Sur le chemin du retour, je me suis arrêté à l’institut. J’avais tout mon temps : Marie-Christine avait pris un somnifère ; elle devait déjà dormir à poings fermés. J’ai allumé l’ordinateur. Comme je m’y attendais, il y avait un mail de Béatrice, accompagné d’une photo.

L’image était floue. Sur ses traits crispés, on lisait une souffrance rentrée qui reflétait l’intensité de sa jouissance. Sa peau de rouquine était cramoisie, son front, moucheté de taches de rousseur, brillant de sueur. Ce qui m’excitait le plus, c’est qu’elle avait suivi à la lettre mes instructions. Elle aimait obéir. Sa personnalité se caractérisait par un mélange de culpabilité et de perversité qui apparaissait clairement dans le texte de son mail : c’était diabolique de ma part de la forcer à faire tout ce que j’avais prescrit pour la photo… les pinces à linge lui avaient fait affreusement mal… elle n’était pas sûre de pouvoir tenir pendant la messe… elle se caressait comme une folle, en silence, pour ne pas alerter son mari qui regardait la télé dans l’autre pièce… ça l’excitait de le savoir si proche… elle devait être détraquée pour accepter de s’avilir ainsi et y trouver du plaisir… c’était la première fois qu’elle voyait son visage pendant qu’elle jouissait… elle ne savait pas que le plaisir la défigurait autant… elle se trouvait laide !

*

* *

Dès que je suis entré dans l’église, mon regard s’est posé sur Béatrice. Les choristes étaient habillées de blanc comme des communiantes. Béatrice se tenait au premier rang. Son regard a croisé le mien au moment où j’ai pris place au côté de mon épouse. Voyant qu’elle devenait écarlate, j’ai déduit qu’elle m’avait obéi.

Pendant qu’elle chantait, j’imaginais, sous son aube, ses cuisses entrouvertes à cause de la gêne causée par les pinces à linge. Les yeux baissés sur sa partition, elle montrait un visage recueilli. Quel contraste entre ses traits réguliers, sa peau de rousse presque transparente, et le visage torturé par le plaisir qu’affichait le cliché de la veille !

Elle s’est approchée du micro pour chanter en soliste l’Ave Maria. C’est à peine si, par instants, une crispation troublait l’expression sereine de son visage. Sa souffrance silencieuse m’excitait. Sa voix s’élevait dans la nef, pure comme du cristal. Je retenais mon souffle. Mon sexe était dur. Tous les regards convergeaient vers le visage de madone de la chanteuse. De sales images défilaient dans ma tête. Pendant qu’elle modulait son chant, je voyais les pinces mordre les lèvres de son sexe épilé, la mouille couler de sa fente entrebâillée. J’imaginais sa gêne à se sentir salie, humide, ouverte – en un tel lieu.

Marie-Christine a paru contrariée quand je lui ai annoncé, le dimanche matin, que je me rendais à l’institut pour terminer ma déclaration de TVA. Elle n’a pas insisté, mais j’ai compris, au drôle de regard qu’elle m’a jeté, qu’elle n’en croyait pas un mot.

À peine arrivé, j’ai entendu la porte se refermer. Béatrice m’attendait debout dans la salle d’attente, les jambes écartées. Elle portait un ensemble élégant, veste courte, jupe serrée, sous laquelle elle portait des bas sombres, autofixants. J’ai caressé la portion de peau nue entre la bande de dentelle et le sexe. Deux pinces à linge mordaient les grandes lèvres ; la troisième, au-dessus, serrait les bourrelets de la fente au niveau du clitoris. Le spectacle de ce sexe glabre, de cette peau suppliciée, m’a excité. D’un revers de doigt, j’ai frôlé le mont de Vénus. Le soyeux de la peau électrisait.

J’ai fait entrer Béatrice dans la cabine de soins. À cause des pinces qui s’entrechoquaient, elle avait du mal à marcher. À chaque pas, une crispation de douleur barrait son front. Je l’ai fait asseoir sur un tabouret.

D’elle-même, elle a écarté les cuisses. Elle avait les larmes aux yeux. Elle avait eu si peur de perdre les pinces dans l’église !

Accroupi devant elle, j’ai tiré sur les pinces pour déformer les lèvres. Quand j’ai pris mon appareil photo numérique. Elle a serré les jambes.

— Non pas ça, je t’en prie.

Je lui ai donné des claques au creux du genou pour l’obliger à s’ouvrir. Son regard a chaviré. Elle avait l’air résigné de celle qui sait que, de toute façon, elle finira par plier.

Je lui ai ordonné de s’ouvrir en grand, de ne plus bouger. J’ai fait la mise au point de l’appareil. À chaque éclair du flash, Béatrice émettait une protestation. J’ai pris une dizaine de gros plans de sa chatte martyrisée. Pour les derniers clichés, je lui ai demandé d’écarter les pinces pour montrer ses muqueuses rose vif. Malgré la douleur, elle était trempée. Pour l’humilier davantage, je lui tapotais l’intérieur de la fente, ce qui a provoqué un clapotis.

Je lui ai fait respirer le bout de mes phalanges, j’ai humecté ses lèvres avec la mouille qui les poissait. Elle a crié sa honte, mais m’a léché les doigts. En faisant bouger sa tête d’avant en arrière, elle suçait mon index comme une bite.

— Tu as joui dans l’église ?

Dans un murmure, elle m’a avoué que oui.

— Debout. Déshabille-toi.

Elle a déboutonné sa veste, l’a déposée au dossier d’une chaise. Ses seins pointaient sous la soie fine du chemisier, la tache bistre des aréoles était visible par transparence : je lui interdisais le soutien-gorge, sa poitrine menue lui permettait de s’en passer.

Elle serrait les cuisses en se tortillant pour faire descendre sa jupe étroite. La douleur provoquée par les pinces qui s’entrechoquaient la faisait grimacer.

— À genoux !

Nos jeux duraient depuis des mois, mais elle m’excitait toujours autant. Ce dimanche-là, agenouillée, le visage déformé par une grimace de souffrance, elle était encore plus désirable.

Pendant qu’elle me suçait, je laissais mon esprit vagabonder. Elle était devenue très soumise. Par le Net, nous pouvions communiquer en toute tranquillité, jour et nuit : ni son mari ni ma femme ne s’intéressaient aux échanges qui préparaient nos rencontres clandestines. J’inventais chaque fois de nouvelles contraintes.

Au moment où j’ai senti que j’allais tout lâcher dans sa bouche, j’ai repoussé son visage. Dépitée, elle a fixé ma queue luisante de salive.

— Accroupie.

Sa respiration est devenue sifflante quand elle m’a vu prendre le spéculum. Avec elle, j’utilisais toujours le même, un modèle ancien, en métal chromé, que j’avais chiné dans une foire à la brocante. Je l’avais choisi pour le « froid » du contact et pour son aspect menaçant. C’était « son » spéculum. Pour l’humilier, je lui ai ordonné de le mouiller avec sa langue. Pendant qu’elle léchait l’objet, je la couvrais d’un regard méprisant.

— Donne ! Debout !

Bien dressée, elle se remit face à moi, les mains sur la tête. Elle a étouffé un cri quand j’ai tiré la pince qui déformait l’une de ses grandes lèvres. Je l’ai menacée de coups de cravache pour la faire taire.

Les larmes aux yeux, le visage déformé par une souffrance silencieuse, elle regardait sa lèvre s’étirer jusqu’à ce que retentisse le claquement du ressort. L’autre pince a suivi. À la troisième, elle a titubé en gémissant, comme si elle se trouvait mal. J’ai caressé sa chatte meurtrie, marquée par les morsures des pinces, puis j’ai passé les doigts dans sa fente trempée pour étaler la mouille sur les marques rouges. La douleur laissait place au plaisir. Remontant mon index, j’ai titillé son clitoris. Elle agitait le bassin pour quémander des caresses plus appuyées sur son bouton. Les genoux ployés, elle faisait monter et descendre son cul. Brusquement, j’ai retiré mon doigt, lui ai donné une claque au creux du genou.

— Je t’interdis de jouir. Ton spéculum d’abord.

Titubante, elle est retournée vers la table d’examen, s’est placée sur le dos, jambes relevées, comme un gros bébé que l’on va langer. J’ai écarté ses lèvres pour ajuster le bec de canard, en biais. Elle a eu un frisson au contact du froid. J’ai fait glisser le spéculum jusqu’aux vis qui permettaient de régler l’écartement des mâchoires, puis j’ai opéré un quart de tour pour obtenir un écartement vertical. J’ai serré la vis.

Béatrice m’avait avoué qu’elle était toujours excitée quand elle se trouvait en position « gynécologique », ouverte devant un homme qui violait son intimité. Elle m’avait décrit en détail les sensations qu’une femme ressent quand on lui introduit le spéculum… et particulièrement, la tension produite par la dilatation du col. Jamais elle n’avait autant conscience d’être soumise, privée de toute volonté, que dans cette situation. Dilatée au maximum, quand l’air envahissait son vagin, elle imaginait son sexe déformé, enlaidi, réduit à un trou béant.

Je me suis approché après avoir fixé une lampe sur mon front. Mon souffle faisait frémir sa peau. En lui éclairant l’intérieur du vagin, je faisais des commentaires humiliants : elle n’avait sûrement jamais été ouverte à ce point. Est-ce qu’elle avait bien conscience que je voyais son trou, ses muqueuses gluantes, son bouton ?

Terrassée, Béatrice sanglotait. On aurait dit qu’elle était en proie à une crise de nerfs. L’écartèlement de sa chatte faisait saillir le clitoris entre les languettes chromées de l’appareil. Quand j’ai tiraillé son bouton entre le pouce et l’index, elle s’est mise à jouir bruyamment, arrosant d’urine la table d’examen.

Quand j’ai retiré le bec de canard, l’orifice vaginal ne s’est pas refermé. J’ai appuyé le bout de mon gland sur son anus, qui s’est resserré en plissant. Il fallait que j’enduise l’orifice de mouille pour forcer la résistance. En poussant, je me suis planté par à-coups, jusqu’au fond de l’anus assoupli.

« Je lui ai ordonné de s’ouvrir en grand. »

CHAPITRE V

AGADIR

Ma proposition d’un séjour en thalasso avait fait son chemin dans l’esprit de ma femme. Dès le lendemain, elle s’est précipitée dans une agence de voyages pour prendre une pile de catalogues. Notre choix s’est porté sur un hôtel d’Agadir qui proposait des soins de remise en forme. J’en avais bien besoin : à force de m’occuper du bien-être de mes clientes, j’avais moi aussi des envies de me faire cocooner ! C’était l’occasion de nous retrouver tous les deux, sans les enfants.

Je me suis organisé pour décaler mes rendez-vous à l’institut ; Marie-Christine a fait venir ses parents à la maison pour garder les enfants.

Une semaine plus tard, nous étions à Agadir. La ville avait été reconstruite après avoir été presque entièrement détruite par le tremblement de terre. Il y avait beaucoup de béton et peu de vestiges du passé. Mais nous n’avions aucune envie de faire du tourisme ; ce qui nous intéressait, c’était la proximité de la mer, un hôtel confortable, le soleil.

L’hôtel était très agréable, sur le modèle d’une casbah avec des bungalows disséminés dans un parc fleuri. Nous avons tout de suite apprécié la terrasse isolée permettant de prendre des bains de soleil à l’abri des regards. Ça faisait si longtemps que nous n’étions pas partis ensemble.

Il faisait une chaleur agréable. Nous en avons profité pour faire une grande balade le long de la plage. Marie-Christine avait noué sa chemisette sur son ventre. Elle portait un short très court en jean. Nous avons marché les pieds dans l’eau jusqu’aux dunes, qui donnent à la pointe d’Agadir des allures de désert de sable. Marie-Christine, nombril à l’air, riait comme une gamine chaque fois qu’une vague lui éclaboussait les cuisses. Je suivais, pantalon retroussé aux genoux. Malgré ses quarante ans, elle avait toujours un corps parfait. Je la regardais d’un œil neuf ; elle était toujours aussi désirable.

Marie-Christine savait que je ne pouvais me passer de relations sexuelles avec d’autres femmes. C’est un sujet que nous n’abordions jamais. Dans ce domaine, la franchise ne sert qu’à faire mal. Il existait entre nous quelque chose de plus profond. En la regardant gambader sur la plage, je me demandais s’il lui arrivait, à elle aussi, d’éprouver du désir pour d’autres. Si tel était le cas, elle cachait bien son jeu. J’éprouvais une pointe de fierté teintée de jalousie à voir les hommes se retourner sur elle.

Au retour, nous sommes allés prendre des renseignements au centre de remise en forme de l’hôtel. Nous ne voulions pas nous soumettre aux horaires imposés d’une cure, mais tenions à en profiter pour nous faire chouchouter tous les jours. Une jeune femme nous a fait visiter le hammam, les salles de soins.

Nous avons pris rendez-vous pour un massage, le lendemain. L’hôtesse nous a conduits chacun dans une cabine.

Un jeune garçon s’est occupé de Marie-Christine. Il avait un visage fin, des cheveux noirs réunis en queue-de-cheval, une silhouette de danseur. Moi, on m’a attribué une petite jeune fille timide : Aïcha.

Juste avant qu’Aïcha tire le rideau, j’ai pu apercevoir mon épouse abandonnée sur la table de massage. Le jeune Marocain à la silhouette de danseur s’enduisait les mains d’huile parfumée en lorgnant les reins creusés de Marie-Christine.

Aïcha m’a prodigué un massage timoré. Je ne parvenais pas à m’abandonner à ses effleurements pas assez énergiques à mon goût. Mon esprit était constamment occupé par ce qui se passait de l’autre côté du rideau.

Mon massage était terminé ; celui de Marie-Christine se prolongeait. Elle est sortie radieuse de la cabine, en peignoir. Sur le chemin qui menait à notre bungalow, elle ne tarissait pas d’éloges pour son masseur qui se prénommait Driss. Il avait les mains douces. Selon ses dires, elle avait « plané » pendant toute la séance. C’était si bon qu’elle avait pris rendez-vous pour le lendemain. Le soin lui avait donné des couleurs. Elle arborait un demi-sourire ravi. Devant mon air sérieux, elle me demanda si j’étais jaloux.

— Mais non.

Elle insista. Elle avait l’impression que quelque chose m’avait contrarié. Je me forçai à sourire.

— Pas du tout, chérie.

Au bungalow, nous nous sommes installés sur la terrasse. Marie-Christine a pris dans le frigo une bouteille de guerrouane rosé qu’elle a déposée sur la table avec deux verres. Quand elle s’est assise, son peignoir s’est ouvert, découvrant la peau laiteuse de ses cuisses. Les jambes de Marie-Christine m’ont toujours attiré. J’en ai rarement vu d’aussi parfaites. Je les avais remarquées dès notre première rencontre. La promenade sur la plage avait donné à sa peau une teinte ombrée. L’huile de massage faisait luire sa peau. Quand elle s’est penchée pour prendre les verres, j’ai aperçu les boucles soyeuses de sa toison. La chatte renflée était recouverte d’un duvet si fin que Marie-Christine n’avait pas besoin de s’épiler.

— Il t’a fait retirer ta culotte ?

— Tu veux parler du masseur ? Tu es jaloux ?

Elle me considérait d’un air ironique. Je me suis senti ridicule. Elle porta le verre à ses lèvres, avala une gorgée. En même temps, elle replia son genou sur l’accoudoir, révélant sa chatte en plein jour. Le rosé nous tournait la tête. Elle m’apprit qu’elle avait gardé son slip, mais que le jeune Marocain l’avait échancré sur les côtés pour dégager les fesses.

J’étais avide de détails, Marie-Christine n’en était pas avare. Elle m’a avoué qu’au début, elle était un peu gênée. Tandis qu’elle me parlait de l’effet que lui faisaient les mains chaudes du masseur, je percevais la moiteur de sa peau, son odeur, le souffle court de sa respiration. Tout indiquait que la séance s’était déroulée dans une atmosphère ambiguë.

Elle m’a avoué que ma présence, toute proche, de l’autre côté du rideau, la rassurait, et en même temps, la troublait. Le masseur maîtrisait parfaitement les techniques qui dénouent les blocages. La pièce était plongée dans la pénombre ; ma femme sentait que, tout en la manipulant, il examinait les parties intimes qu’elle lui dévoilait.

À un moment, sans le vouloir, elle a écarté les cuisses. Sa culotte, relâchée à l’entrejambe, bâillait. Du bout des doigts, le masseur effleurait sa fente, comme par inadvertance. Marie-Christine n’avait plus la force de résister. Jamais elle ne s’était sentie aussi lourde, aussi lente. Elle était… « matée ».

L’expression m’excita. Je remplis à nouveau nos verres, l’encourageai à continuer. Tout en la massant avec un art diabolique, le Marocain lui faisait prendre des positions qui n’étaient pas toutes innocentes. Marie-Christine, alanguie sur la table, s’était laissé retourner, offrant son ventre et ses seins, qu’il a massés avec une incroyable douceur. Il évitait soigneusement les pointes dressées, mais pressait avec fermeté les masses charnues, les malaxant avec une huile parfumée qui laissait sur la peau une sensation d’échauffement. Il lui pétrissait le ventre, alternait pincements et frôlements. Le slip, tiré sur le côté, découvrait une bonne moitié du sexe. L’empiècement était humide. L’homme ne pouvait pas ne pas sentir les odeurs de sexe.

Elle m’a confié que, dès le début du massage, elle avait éprouvé une sournoise envie de provoquer le jeune homme. Dans un pays où les femmes se cachent, Marie-Christine se sentait doublement impudique en prenant des poses. Cette transgression lui procurait malgré elle une sale satisfaction. Celle de se sentir désirée comme si elle était une putain !

Je passais mes doigts dans ses poils. Ma queue durcissait contre mon ventre. Ma femme l’a fait rouler sous ses doigts à travers le peignoir de bain. Le geste de la cuisinière qui roule une pâte… Elle m’a branlé un moment, puis s’est renversée contre le dossier, les yeux mi-clos, le ventre offert.

— Si tu n’avais pas été là, à côté, je crois bien qu’il m’aurait baisée !

Un mot qu’elle n’employait jamais, parce qu’elle le trouvait vulgaire…

Une petite lèvre rose sortait de l’entaille entrebâillée. J’y ai mis le doigt : Marie-Christine était trempée. Était-ce de moi qu’elle avait envie ou du Marocain ? Qui me prouvait que le masseur en était resté à une prudente réserve professionnelle ? Avait-elle inventé cette histoire dans le seul but de s’exciter en me le racontant ?

Je gambergeais ; les interrogations ramollissaient mon érection. J’ai promené mon index de bas en haut dans la fente, d’abord en effleurant, puis en appuyant plus fort. Je sentais la chatte gonfler, s’humidifier. Marie-Christine s’est cambrée, laissant échapper un soupir entre ses lèvres entrouvertes. De lentes ondulations accompagnaient mes caresses. Le clitoris dardait. Connaissant Marie-Christine sur le bout des doigts, je savais qu’il ne fallait pas trop insister sur son bouton sous peine de la faire jouir trop vite. Elle aimait les caresses qui durent.

Nous avions tout notre temps. Il y avait longtemps que nous n’avions savouré un tel moment. J’avais très envie d’elle. Mon sexe était raide, le gland à vif, à moitié décalotté. Je m’appliquais, cherchant à surpasser la douceur des caresses du Marocain. J’ouvris le haut du peignoir. La pâleur des seins menus m’excitait. Marie-Christine avait conservé sa poitrine d’adolescente. J’effleurais les pointes hérissées au centre des aréoles. Avec brutalité, j’ai fourré deux doigts à fond dans son con. Elle a poussé un cri étouffé en se mordant les lèvres. Mes doigts clapotaient dans son vagin onctueux. Elle s’est débattue mollement en me prenant le poignet :

— C’est toi que je veux. Prends-moi…

Quand j’ai retiré mes doigts, elle les a portés à ses lèvres pour les sucer. Puis elle m’a précédé dans la chambre. Elle s’est allongée sur les draps. La lumière qui fusait à travers la moustiquaire donnait une teinte de miel à sa nudité. Sa peau sentait le jasmin, la cannelle. Tout en caressant la rondeur de ses fesses, je ne pouvais ôter de mon esprit qu’elle était « marquée » par le contact des mains du jeune Marocain.

Elle m’a empoigné la queue, m’a tiré à elle. Elle m’a décalotté, puis m’a tété le gland en faisant du bruit avec ses lèvres. C’était si bon que je me suis raidi, craignant de me répandre trop vite dans sa bouche.

Je l’ai rejointe sur le lit pour lui mordiller la pointe des seins. Quand j’ai passé la main entre ses fesses, elle les a écartées pour mieux s’offrir à mes caresses.

Avait-elle tendu son cul comme ça pendant qu’il la massait ?

Pendant que je le titillais, son anus se fronçait, se relâchait. J’ai mouillé mon doigt de salive pour la pénétrer par petites pressions circulaires qui amollissaient la résistance de l’anneau. Marie-Christine s’est lovée contre moi. L’odeur de sexe et de sueur chassait les parfums de l’huile de massage.

Les mouvements de mon doigt planté dans son cul la faisaient se cambrer sur les draps. J’ai cru qu’elle allait jouir, mais elle m’a murmuré :

— Je veux que tu m’encules !

La demande, ainsi que le langage avaient de quoi me surprendre. D’habitude, elle ne voulait pas que je la pénètre par l’anus. Remontant les genoux sous elle, elle m’a tendu sa croupe. J’ai présenté ma queue entre ses fesses, ouvert son anus entre pouce et index. Son trou du cul était tout luisant à cause de la mouille qui avait coulé de la fente. J’ai achevé de décalotter mon gland, l’ai ajusté à l’entrée de l’orifice qui palpitait entre mes doigts. Je tirais Marie-Christine par les hanches pour forcer la résistance du sphincter. Elle collaborait en « poussant » ; je sentais les frémissements des muqueuses chaudes contre ma chair à vif. C’est entré comme dans du beurre. Mon épouse a poussé un râle rauque, ma queue a glissé dans le fourreau brûlant. Quand je me suis arrêté, la queue à demi enchâssée entre ses fesses pâles, elle a poussé un grognement. Elle creusait le bassin pour m’inviter à la forcer jusqu’au fond. Je me suis planté en elle jusqu’aux couilles. Je l’ai redressée en la prenant par les épaules. Elle s’appuyait sur ses mains. Alors j’ai pris ses petits seins dans les miennes, j’ai fait bouger ma queue dans son cul.

J’avais mes doigts entre ses cuisses ; ses poils étaient mouillés. Le plaisir faisait gonfler sa chatte. Entre ses petites lèvres gluantes, j’ai trouvé son bouton. Je la branlais en l’enculant. Deux doigts plongés dans son con, je sentais à travers la fine membrane ma queue coulisser dans l’autre orifice.

Marie-Christine serrait les fesses, donnait des coups de reins en arrière. Je l’ai inondée de mon foutre. Elle a poussé un cri, secouée par l’orgasme. Elle touchait la limite ténue entre plaisir et douleur.

Plus tard, pendant que mon épouse prenait sa douche, j’ai retrouvé son slip dans le panier à linge sale. Celui qu’elle portait pendant son massage. Il était trempé de mouille. J’en ai éprouvé une satisfaction malsaine.

— Non, je veux que tu m’encules.

CHAPITRE VI

MARIE-CHRISTINE

J’ai connu Marie-Christine à l’époque où j’étais étudiant à Montpellier. Ma première année fut tellement oppressante que j’ai dû traverser une période d’abstinence. Par certains aspects, Marie-Christine me rappelait Line, à cause de ses cheveux noirs coupés au bol, de ses robes d’été aux motifs fleuris, découvrant ses longues jambes. C’est cela qui m’a attiré chez elle, au départ. Tout comme Line, malgré ses dix-huit ans, elle portait encore des culottes de gamine en coton blanc, moulantes, qui remontaient à la taille. Marie-Christine aimait que je lui caresse les fesses. Elle possédait un cul rebondi qui gonflait l’arrière de ses jupes ; en marchant, elle tortillait la croupe.

J’ai découvert son attirance pour la fessée en lui faisant l’amour. Marie-Christine adorait se mettre sur moi, s’empaler sur la queue. Elle avait des fesses très charnues, que je pétrissais à pleines mains pendant qu’elle s’activait. J’aimais sentir ses muscles fessiers se durcir, se relâcher sous mes doigts pendant qu’elle ondulait du bassin. Une fois, par jeu, je lui ai donné quelques tapes sur le derrière. Sa réaction ne s’est pas fait attendre. Elle a poussé un grognement d’excitation en bougeant plus vite, en s’empalant profond, ce qui m’a excité encore davantage. C’est au rythme de la fessée, qui allait crescendo, que Marie-Christine a eu son plus violent orgasme. Elle a joui si fort, ce jour-là, qu’elle a pissé sur moi. Nous sommes restés ensemble tout le long de nos études, dans le même appartement. Une forte complicité s’est installée entre nous.

Je lui ai raconté mes premières érections en épiant Line, ma voisine, quand elle recevait ses « dérouillées » au martinet. Contrairement à Line, Marie-Christine n’avait jamais été fessée quand elle était petite. Elle m’a avoué l’origine de ses fantasmes. Elle avait reçu une éducation stricte. Pour ses parents, tout ce qui avait un rapport avec les fesses était tabou. À cette époque, toutes les filles étaient en jupe et sa mère lui répétait sans cesse qu’elle devait serrer les jambes, que ce n’était pas convenable de montrer sa culotte. Aussi elle ressentait un trouble honteux quand, par jeu, les garçons de son âge s’amusaient à lui courir après pour lui soulever la jupe.

Elle m’a confié qu’elle avait découvert la fessée vers l’âge de dix ans, quand elle avait changé de ville. Contrairement à sa première école qui était mixte, elle se retrouvait dans une institution privée où il n’y avait que des filles. La maîtresse était très sévère. Le jour de la rentrée, elle a appelé une élève au tableau. C’était Lucie, une rondouillarde un peu molle, qui paraissait plus âgée que les autres. Marie-Christine découvrit très vite que c’était l’éternelle redoublante, le souffre-douleur de la maîtresse.

Quand Lucie s’est approchée de l’estrade, il y a eu de petits rires peu charitables de la part des autres filles ; Marie-Christine, qui était nouvelle, se doutait qu’il allait se passer quelque chose. La maîtresse a commencé par sermonner Lucie d’une voix forte ; les élèves ont fait silence. Lucie regardait ses pieds, se dandinait gauchement. Ses joues étaient écarlates. Tout à coup, la maîtresse l’a inclinée sous son bras, les fesses tournées vers la classe, a relevé sa jupe et lui a administré une dizaine de claques, bien appuyées sur son gros fessier par-dessus le slip.

Marie-Christine, au premier rang, n’avait rien perdu du spectacle. Elle avait encore en mémoire des images précises de l’épisode. Elle avait été troublée par le claquement sec qui accompagnait les coups, elle voyait trembler les lourdes fesses de la soumise.

Quand Lucie est retournée à sa place, toute penaude, on aurait pu entendre une mouche voler. Toutes les élèves retenaient leur souffle. Marie-Christine m’a raconté que la maîtresse s’était ensuite adressée à l’ensemble de la classe dans un discours de mise en garde : cela devait leur servir de leçon.

À la sortie, tout le monde harcela la pauvre gamine, se moqua d’elle en lui disant « on a vu ta culotte ». Marie-Christine était terrorisée à l’idée de subir la même humiliation. Ce n’était pas la crainte d’être battue qui la hantait (la fessée de Lucie n’avait pas été très douloureuse), mais la honte d’avoir à relever sa jupe, à montrer sa culotte devant toute la classe.

Quelques filles commençaient à porter le pantalon ; Marie-Christine a fait une comédie pour avoir la permission d’en porter elle aussi, mais sa mère avait été inflexible.

La maîtresse n’avait fessé Lucie, le premier jour de la rentrée, que pour impressionner les élèves. Il lui arrivait parfois, pour obtenir le silence, de menacer ses élèves d’une fessée, voire d’une « mise à l’air », mais elle ne passait pas à l’acte. Cela suffisait à terroriser les plus bavardes, à faire régner le silence.

Un autre fait important s’est produit plus tard. Marie-Christine était déjà une ado. Elle avait une voisine, un peu plus jeune qu’elle, Martine. Elle allait volontiers jouer chez elle le jeudi (jour de congé scolaire, à l’époque), d’autant plus volontiers que les parents de Martine possédaient une des premières télévisions en couleur. Un jour, la mère de Martine, qui s’était subitement mise en colère contre sa fille, se calma tout aussi soudainement en lui disant :

— Tu veux que je te baisse la culotte devant ton amie ?

Marie-Christine est devenue rouge comme une tomate ; en même temps, elle a senti une bouffée de chaleur dans son ventre. Quand les deux filles ont été de nouveau seules, Marie-Christine a demandé à Martine pourquoi sa mère lui avait dit cela. Martine lui a répondu, d’un ton désinvolte, que c’était « pour lui donner des fessées ». Marie-Christine lui a demandé alors si elle recevait souvent des fessées. Sa copine lui a avoué, sur un ton détaché, comme si c’était une chose naturelle, que cela arrivait parfois. Marie-Christine a tenté de lui faire raconter comment ça se passait. Elle voulait à tout prix savoir si la mère lui baissait la culotte. Ce détail la fascinait, l’émoustillait ; Martine, qui d’abord s’est montrée évasive, a fini par répondre :

— Ben oui, elle me baisse la culotte !

Une fois rentrée chez elle, Marie-Christine, qui repassait dans sa tête cette conversation, ne pouvait s’empêcher d’imaginer la mère de Martine déculottant sa fille, la fessant cul nu. Martine, allongée en travers de ses genoux, gigotait, se débattait, remuait les jambes en tous sens.

Cette image, devenue obsessionnelle, a engendré les premiers émois sexuels de ma femme. Dans ses rêves, Marie-Christine se voyait, à son tour, allongée en travers des genoux de la mère de Martine. Celle-ci lui remontait sa jupe au milieu du dos, puis lui baissait la culotte aux bas des pieds, le tout avec une exaspérante lenteur. Elle en ressentait une honte excitante qui la mettait dans tous ses états. Les mots « fessée », « culotte baissée » « cul nu », avaient un pouvoir aphrodisiaque. Seule dans son lit, elle élaborait des scénarios dans lesquels elle était fessée par une prof très sévère, et se caressait avec volupté sous ses draps. Elle s’imaginait troussée, fessée cul nu devant toute la classe.

Tout cela, cependant, en restait au stade des rêveries masturbatoires. Marie-Christine était d’une sagesse exemplaire. D’ailleurs, elle était devenue trop grande pour recevoir la fessée. Elle m’a avoué qu’un jour, pour s’exciter, elle s’est elle-même donné des claques sur les fesses, jusqu’à ce qu’elles deviennent toutes rouges. Profitant que ses parents l’avaient laissée seule à la maison, elle s’est « punie » devant la glace de la salle de bains. À quatre pattes, la jupe relevée sur les épaules, la culotte aux pieds, le derrière tourné vers la glace de l’armoire, elle se donnait des tapes en regardant, par-dessus son épaule, la peau blanche se marbrer de marques rouges. Passant la main dans sa fente, elle a senti que ses poils étaient humides. Elle a fouillé dans l’entaille, puis ressorti son doigt couvert de mouille. Ses muqueuses gonflées, son clitoris tendu se montraient à nu sous sa fine toison. Tout en se fessant, elle se masturbait en imaginant que son châtiment avait lieu devant un public de filles et de garçons de son âge. L’orgasme qu’elle a obtenu ce jour-là a été si fulgurant qu’elle a eu peur de s’évanouir.

À partir de ce jour, elle prit l’habitude de se fesser tout en se caressant devant le miroir. Elle se claquait comme elle pouvait, employant la main, une règle d’écolier, mais aussi une brosse de bain à long manche. Marie-Christine se fessait jusqu’à ce que son cul soit écarlate, en se disant qu’elle était une sale gamine qu’on punissait en public. Par la suite, elle a affiné la technique. Elle dosait les coups tout en se masturbant, recherchait le bon dosage entre douleur et jouissance. Il lui fallait cette mise en scène pour se sentir emportée par le vertige. Elle aimait la sensation cuisante que lui procuraient, le reste de la journée, ses fesses meurtries sous la jupe.

Pendant toute la durée de nos études, Marie-Christine et moi avons vécu de merveilleux moments. La fessée faisait partie de nos jeux favoris. Elle jouait de ses allures d’adolescente bon chic bon genre, en s’habillant « classique » : longs manteaux bleu marine, kilts écossais, socquettes blanches, alors que la plupart des étudiantes de son âge portaient des jeans. Elle ne mettait jamais de pantalon ni de collants. Quand je la prenais dans mes bras, j’aimais lui relever sa jupe plissée. Je coinçais l’ourlet dans la ceinture avant de passer la main sur ses fesses charnues. À ma demande, Marie-Christine ne portait que des culottes en coton blanc. Sa petite taille lui permettait de s’habiller au rayon « fillette » des grands magasins. Tout en lui caressant les fesses, je lui chuchotais à l’oreille des mots empruntés à ses premiers émois sexuels, qui fouettaient son excitation :

— Oui, mademoiselle, vous avez mérité une bonne fessée. Tout le monde voit votre culotte. Vous avez bien honte, n’est-ce pas ?

Je sentais à travers le coton la chaleur de sa peau. Ses fesses se crispaient sous la caresse de mes doigts. Son corps ondulait lascivement entre mes bras, sa respiration se faisait sifflante. Elle murmurait d’une voix rauque :

— Oh non, pas la fessée. Je suis trop grande. J’ai honte !

— Bien sûr que tu la mérites… fesses nues !

Elle poussait des sanglots en plaquant son visage contre mon ventre. Mes caresses sur sa culotte se faisaient plus appuyées. Le coton moulait ses fesses comme une seconde peau. Je passais mes doigts dans la raie, repoussais l’empiècement, échancrais la culotte pour dénuder les fesses. À l’entrejambe, le coton était humide. Marie-Christine mouillait déjà avant de venir me rejoindre, à la seule pensée de la déculottée qu’elle allait prendre. Je palpais l’empiècement entre les cuisses, en lui faisant remarquer qu’elle était une « sale gamine vicieuse ». En poussant un râle, elle se crispait, emprisonnant ma main entre ses fesses. Je prenais alors le ton autoritaire d’un instituteur pour lui ordonner de me donner ses fesses.

Je ponctuais mon ordre de petites tapes sèches sur la chair joufflue, sur les fossettes. En gémissant, Marie-Christine obéissait avec servilité. Elle creusait le ventre, cambrait les reins, m’offrait son cul épanoui, sa raie ouverte. Elle se collait davantage à moi, écrasant l’os de son pubis contre la barre que formait ma queue sous le pantalon. L’odeur forte de sa mouille s’échappait de l’épaisse jupe de lainage, montait à mes narines. Je remontais mes mains à l’élastique de sa culotte. Je la lui baissais à mi-cuisses ; elle sanglotait. Pour l’humilier, je l’obligeais à finir elle-même de se déculotter :

— Pas avec les mains. Débrouille-toi pour qu’elle glisse toute seule.

J’éprouvais une sale excitation à la voir se contorsionner, serrer puis ouvrir les jambes, lever et plier les genoux pour faire glisser à terre le slip qui s’obstinait à rester entortillé autour des cuisses. La culotte finissait par atterrir sur le carrelage. Je continuais à humilier Marie-Christine :

— Attention, je ne veux pas que la jupe retombe ! Les mains sur la tête ! Écarte les cuisses… Creuse davantage les reins… Dégage ta croupe. Voilà. Ne bouge plus. Tu es punie.

Je la laissais un moment, ainsi, dans le plus profond silence. Elle gardait la pose, le nez dans l’angle du mur. Seule sa respiration saccadée trahissait sa jouissance.

Plus que la fessée imminente, c’était cette exposition cul nu qui l’excitait. Le derrière ouvert, elle attendait la suite. Parfois, pour mettre un comble à sa honte, je braquais entre ses fesses la lumière d’une lampe-torche.

Un long silence encore. Des frissons d’énervement agitaient ses cuisses. Marie-Christine gémissait sourdement, comme si elle sentait la caresse du faisceau lumineux. J’éclairais le fond de sa raie : la corolle plissée d’un rose cru, les babines charnues à peine recouvertes d’un fin duvet.

Je lui faisais plier les genoux.

— Quelle position ! D’ici, toute la classe voit ta petite chatte entrouverte ! Pose tes mains sur tes fesses… Écarte-les un peu… Encore… Montre à tout le monde ton petit trou !

Je prenais plaisir à l’abandonner un moment dans cette pose humiliante afin de tester sa docilité. Un jour, j’ai pris sur mon bureau une grosse loupe, lui ai examiné la chatte et le trou du cul en gros plan.

Elle mouillait énormément quand je l’exhibais ainsi, au piquet, avant la fessée. Je m’approchais d’elle à pas de loup pour passer un doigt le long de sa fente.

Elle tressaillait. Sa fente entrouverte dégorgeait d’épaisses coulées laiteuses qui engluaient ses poils, poissaient la corolle anale. Elle n’avait pas le droit de se retourner.

— Ta chatte est trempée ! Aujourd’hui, tu vas avoir droit à la « fessée mouillée ».

Nous avions notre propre vocabulaire. La « fessée mouillée » consistait à faire mettre Marie-Christine à quatre pattes, le menton au sol, les fesses écartées à deux mains. Je m’accroupissais derrière elle, passais mes doigts dans sa fente qui s’ouvrait dans cette position. Ce contact lui donnait des frissons qui remontaient par petites décharges jusqu’à la nuque.

La position faisait pendre les petites lèvres. Les muqueuses gonflées étaient trempées. J’introduisais mes doigts dans l’entaille dégoulinante de mouille, agaçais au passage le clitoris que je décalottais du bout de l’ongle. Puis je pinçais l’appendice de chair qui s’allongeait, durcissait entre mes doigts. Je la branlais ainsi, sans la laisser jouir. Dès que je sentais à sa respiration bruyante qu’elle n’allait plus pouvoir se retenir, je retirais ma main, donnais des claques de toutes mes forces sur les rondeurs charnues de son cul. Mes doigts mouillés sur sa peau nue rendaient les gifles plus claquantes. C’était ça, la « fessée mouillée », la plus douloureuse. L’odeur forte de la mouille se mêlait à celle de sa peau échauffée par les claques. La chair tremblait sous l’averse cinglante qui produisait des bruits flasques. Quand la main était sèche, je remettais mes doigts dans la fente pour les enduire de mouille.

Je faisais rouler son clitoris sous mon pouce, l’écrasais contre le pubis qu’elle tendait vers mes doigts. Marie-Christine gémissait de plus en plus bruyamment. Elle se mordait les lèvres au sang pour étouffer ses cris. Il faut dire que nous devions faire attention, car les cloisons étaient minces et mon studio jouxtait l’appartement de ma logeuse. Je la faisais jouir en la fessant et en la masturbant en même temps, comme elle le faisait elle-même, autrefois, dans sa salle de bains.

Parfois je préférais la corriger à la règle. J’avais une longue règle graduée en bois qui cinglait bien son cul. Quand j’utilisais cet instrument, Marie-Christine se branlait toute seule.

Nous avons vécu ensemble à Montpellier plusieurs années après l’obtention de mon diplôme de kiné. Marie-Christine s’est inscrite à l’école d’infirmières. Je faisais des remplacements dans des cabinets libéraux de la région.

Nous nous sommes mariés l’année où, déçu par la médecine, je me suis tourné vers les soins esthétiques. C’est à ce moment que j’ai ouvert mon institut de beauté à Aix-en-Provence.

« Elle se branlait sous mes coups de règle. »

CHAPITRE VII

POUR LE PLAISIR DES YEUX

Grâce au jeune masseur, ma femme avait retrouvé son pouvoir de séduction. Elle était rassurée : elle pouvait encore plaire à des garçons jeunes. Le changement s’est tout de suite ressenti dans sa façon de marcher, de s’habiller. Nous faisions l’amour tous les jours, le soir, mais aussi pendant la sieste. Ces vacances à Agadir furent une seconde lune de miel.

Ce fut la seule séance de massage que Marie-Christine eut avec le Marocain : les jours suivants, il était en congé ; elle eut affaire à une femme. Mais l’épisode avait joué un rôle déclencheur.

Après dîner, Marie-Christine et moi avions l’habitude de prendre un thé à la menthe au café maure de l’hôtel, avant de regagner notre bungalow. L’endroit était agréable, décoré dans le style oriental, avec des poufs et des tables basses dans les alcôves. Nous avions notre coin à nous, surplombant un autre salon. L’endroit était peu fréquenté. Les gens préféraient le bar où jouait un orchestre marocain.

Un soir, la table voisine de la nôtre était occupée par deux couples d’Anglais. Tout en sirotant un cognac, les hommes fumaient d’énormes cigares qui empestaient. Nous nous sommes tout de même dirigés vers notre coin habituel. À la vue de ma femme, les conversations ont cessé. J’ai saisi la raison du brusque silence : Marie-Christine portait une robe d’été très courte, en soie légère, qui lui caressait les cuisses. On n’entendait plus que la musique arabe assourdie qui provenait du bar. À la table voisine, les hommes n’avaient plus d’attention que pour Marie-Christine, ils lorgnaient ses seins, ses jambes bronzées, sa jupe évasée, le balancement de la jupe. Mon épouse gravissait, sans se presser, les marches qui conduisaient à notre table. Elle ne semblait pas consciente du trouble qu’elle provoquait.

Loin de m’offusquer, le regard insistant des hommes me remplissait de fierté. Indifférente, mon épouse s’installa sur le pouf qui faisait face à la table en contrebas de la nôtre. D’un geste naturel, en s’asseyant, elle repoussa les volants de sa robe pour ne pas la froisser.

Le serveur vint prendre notre commande. Marie-Christine, genoux accolés, posa sa main sur la mienne. En bas, les Anglais avaient repris leur conversation. Nous avions déjà aperçu ces deux couples à la plage et au restaurant : une blonde sèche, très maquillée, les lèvres trop ourlées pour ne pas avoir été gonflées par des injections de silicone ; son mari, la petite soixantaine, moustache épaisse, visage cramoisi par les coups de soleil. L’autre couple avait la même allure british : la femme, une brune plantureuse, au regard narquois ; l’homme, style universitaire, crinière blanche en bataille, lunettes sur le bout du nez, paupière lourde.

Ça m’amusait de voir les hommes regarder ma femme à la dérobée, à travers leurs nuages de fumée. Ils guettaient le moment où, relâchant sa vigilance, elle allait disjoindre les jambes. Les fesses enfoncées dans son pouf, mon épouse feignait d’ignorer sa position surélevée et les œillades lubriques. Le serveur est revenu avec le thé. Les conversations à la table en contrebas se sont tues, pour admirer l’adresse avec laquelle le Marocain remplissait nos verres en faisant gicler le thé de toute sa hauteur. Me laissant aller à mes divagations, j’associais le bruit de la coulée du liquide à celui d’une miction. Une image vicieuse s’imposait à moi : celle de Marie-Christine, debout sur la table, contrainte de pisser dans une carafe devant les Anglais. L’idée me faisait bander. Quand le serveur s’est éloigné, j’ai chuchoté à l’oreille de mon épouse :

— Écarte les cuisses… juste un peu.

Elle m’a jeté un regard scandalisé.

— Tu es fou ou quoi ?

J’ai déposé un baiser sur sa joue, en insistant, sur le mode plaisant. Ne trouvait-elle pas, comme moi, que ces types méritaient un petit spectacle ? Changeant de ton afin de la déstabiliser, je l’ai menacée à voix basse, si elle n’obéissait pas, de lui flanquer une fessée cul nu devant tout le monde.

Elle savait que j’en étais incapable, mais cela la fit rougir jusqu’aux oreilles. Elle a jeté un regard inquiet vers nos voisins. Quand elle a tourné à nouveau la tête vers moi, j’ai vu, à la lueur qui éclairait ses prunelles, que l’idée l’émoustillait. À la façon des amoureuses, elle a appuyé sa tête contre mon épaule. J’ai pointé mon doigt vers ses genoux qu’elle gardait serrés.

— Je n’ose pas.

Je lui ai assuré qu’elle n’avait rien à craindre. Il lui suffisait d’entrouvrir les jambes, comme par inadvertance.

Elle s’est collée encore plus fort contre moi en laissant échapper un soupir. À la façon dont la zieutaient les deux Anglais en contrebas, j’ai compris qu’elle entrait dans mon jeu.

Je l’ai embrassée au coin des lèvres.

— C’est bien, ma chérie, ai-je murmuré. Continue à écarter les jambes. Tâche de surprendre leurs regards.

Les joues de ma femme étaient en feu. Pour se donner une contenance, elle soufflait sur son verre de thé brûlant. Seules ses mains tremblantes trahissaient son trouble. À la table voisine, les deux couples avaient une vue directe sur son entrecuisse. J’ai allumé une cigarette en guettant le regard des femmes. La blonde trop maquillée arborait un sourire pincé, l’autre, la brune, fronçait les sourcils. Les hommes avaient les yeux hors des orbites. L’un d’eux, sans quitter des yeux le compas ouvert de Marie-Christine, sortit un mouchoir pour s’éponger le front.

— On dirait qu’ils n’en peuvent plus, les pauvres ! m’a soufflé Marie-Christine, excitée par sa propre audace.

Elle se vautra davantage dans le pouf. Dans cette position, elle ne cachait plus grand-chose de son intimité. Je lui ai suggéré de mettre la main sur sa cuisse et de remonter sa robe plus haut. Elle s’insurgea en esquissant le geste de refermer les jambes.

— Fais ce que je te dis, fis-je d’un ton sec. Il faut qu’ils aperçoivent ta culotte.

Je voulais qu’ils entrevoient ses dessous. Je suis, moi aussi, un « chasseur de culottes ». Il m’arrive souvent de suivre, par temps de mistral, une fille court vêtue dans l’attente de l’instant magique où elle dévoilera le petit bout de dentelle qui m’obsède…

Marie-Christine avala une gorgée de thé à la menthe, pour se donner du courage, reposa le verre sur la table basse puis, d’un geste désinvolte, glissa la main entre ses cuisses. Cramoisie, elle s’étira en me jetant un regard servile. Baissant les yeux, je pus constater qu’elle m’avait obéi au-delà de ce que j’escomptais. Sa robe remontait si haut que, de ma place, je pouvais voir l’amorce blanche de sa culotte en dentelle. En bas, les quatre Anglais suivaient le spectacle sans chercher à se cacher. Se sentant observée, mon épouse écarta les jambes encore davantage, ce qui ne pouvait plus passer pour de la distraction.

Moi, j’imaginais le slip rentré dans le sillon fessier, le cul pâle dénudé. Depuis que je la connaissais, Marie-Christine avait l’habitude de mettre des classiques culottes en coton. Je devais constater que, depuis que nous étions en vacances, ses goûts changeaient. Elle avait apporté dans ses valises un lot de dessous affriolants, de slips transparents, de strings qu’elle s’était achetés sur un coup de tête, mais n’avait jamais osé porter.

Celui qu’elle avait sur elle ce soir-là aurait pu faire partie des articles que les femmes se procurent par correspondance dans les catalogues coquins. Il était transparent, taillé si petit qu’il moulait étroitement la chatte. Au niveau de l’empiècement, l’étoffe devait pénétrer dans la fente. J’étais sûr qu’on voyait même le revers rose des lèvres retroussées.

Un des voyeurs appuyait le menton sur sa main pour jouir à son aise de la vision. Marie-Christine, qui n’osait pas lever le nez de son verre, posa un pied déchaussé sur le rebord de la table basse. Elle était si ouverte qu’elle devait laisser voir les poils qui ombraient le pourtour de son trou du cul. Les Anglais mataient sans vergogne. Comme d’habitude, l’exhibition m’excitait. Le regard des femmes, surtout celui de la blonde, m’intriguait. Elle arborait un sourire ambigu, à la fois méprisant et émoustillé, qui semblait dire : « Ma pauvre fille, il faut être soit idiote soit très vicieuse pour te soumettre aux exigences de ton mari. À sa place, je te flanquerais une bonne fessée, déculottée devant tout le monde ! »

Le regard des deux hommes se faisait de plus en plus insistant. Seul celui de la brune exprimait une sincère indignation. Elle toisait Marie-Christine, en donnant des coups de coude à son mari. Je m’attendais à tout moment qu’elle se lève, scandalisée, pour appeler le serveur…

Finalement, nous sommes rentrés au bungalow. Ma queue frottait mon pantalon. De retour dans notre chambre, j’ai passé deux doigts au fond du slip de Marie-Christine : il était trempé. La séance l’avait excitée. Jamais je ne l’aurais crue capable de ça ! Notre lune de miel ne faisait que commencer ; il nous restait encore trois jours de vacances…

J’agitais mes doigts dans sa fente gorgée de mouille, ce qui lui a fait écarter les cuisses. Alors je l’ai basculée en travers de mes genoux, la tête en bas.

— Qu’est-ce que tu vas me faire ? a-t-elle demandé d’un ton plaintif.

J’ai pris les inflexions de voix d’un instituteur pour lui dire qu’elle savait bien ce que méritait sa conduite : une fessée, mais pas n’importe laquelle. Une vraie fessée de femme vicieuse qui a pris un sale plaisir à montrer son cul à des inconnus. C’est une punition qui se donne sur les parties fautives.

J’ai commencé par la déculotter, puis par lui flanquer une vraie fessée. Il y avait bien longtemps que je n’avais pas rougi le cul de ma femme ! J’en avais la main qui me démangeait. Elle s’est débattue pour la forme, ce qui a fait encore monter d’un cran mon excitation. J’ai abattu ma main de toutes mes forces sur la zone blanche que les rayons du soleil n’avaient pu atteindre. Laissant échapper un gémissement, Marie-Christine a contracté ses muscles fessiers. Un deuxième coup a suivi, plus brutal, lui arrachant un cri aigu. Ses fesses se crispaient, se relâchaient. Je la fessais avec application, claquant une fesse, puis l’autre, à coups précis, qui atteignaient le gras des cuisses, et même, quand le cul s’ouvrait, l’intérieur de la raie.

Excité par les cris qu’elle poussait, je l’ai fessée jusqu’à ce que sa peau soit en feu. On aurait dit qu’elle avait attrapé un coup de soleil sur le cul tant il était rouge. La paume de mes mains me picotait.

Ralentissant le rythme, j’alternais claques et caresses. Sous mes doigts, la peau était bouillante. Les tapotements contre la chatte produisaient un bruit flasque. Je visais le clitoris. Quand mes gifles l’ont atteint, Marie-Christine a poussé un hurlement. Elle a emprisonné ma main entre ses cuisses.

— Arrête. Je vais jouir.

— Écarte !

Elle a ouvert les cuisses comme je l’exigeais. J’ai relevé un genou pour mieux faire bomber son cul, dégager les bourrelets charnus de sa chatte, la tache brune de l’anus. Les poils des bordures étaient poissés de mouille. Les languettes sortaient, rougies par les claques et l’excitation. Je les pinçais pour les tirer, les retourner, faire béer l’orifice vaginal. Je lui ai écarté la raie afin d’appliquer les tapes directement dans la fente, sur le trou du cul. Pour introduire une distance, je la vouvoyais sur un ton doctoral :

— Vous êtes une femme vicieuse, Marie-Christine. Vous méritez d’être punie.

Elle hoquetait. Tout son corps frémissait. Je lui fessais l’anus, faisant claquer le bout de mes doigts sur l’orifice qui s’élargissait.

— C’est un vrai marécage, là-dedans.

Ça produisait un clapotis visqueux. J’évitais de toucher le clitoris. Avant de la faire jouir, je voulais la rendre folle. Marie-Christine, d’une voix entrecoupée de sanglots, me suppliait de la « finir ». Elle trépignait, les reins arqués, sursautait à chaque gifle entre les fesses. Tantôt je la frappais du bout des doigts sur le trou du cul, tantôt je me servais du tranchant de la main, pour lui appliquer des coups dans la fente. Elle criait en serrant les fesses sur ma main. Je retardais l’instant de sa jouissance. Elle se vengeait en battant des pieds, donnant des coups de reins dans le vide. J’ai recommencé à lui donner des claques sur les fesses, ce qui a ravivé l’inflammation ; la trace de mes doigts s’imprimait dans la chair à vif. La fessée l’a calmée. Se frottant le derrière, elle a tourné vers moi un visage boudeur.

Je lui avais fait mal… elle avait des marques partout… à cause de moi, elle ne pourrait pas se mettre en maillot de bain le lendemain…

Je lui ai dit de se mettre à genoux. Comme elle refusait, je lui ai pincé le bout des seins pour les faire durcir. Je les tirais vers le bas, déformant la pointe. Elle résistait toujours. Quand j’ai serré les bouts entre mes ongles, elle a poussé un cri étouffé. Elle s’est affaissée sur les genoux. Je ne lâchais pas ses tétons. Elle m’a supplié d’arrêter : elle avait trop mal… Je lui ai ordonné de mettre les mains sur la tête. Je faisais rouler ses pointes entre mes ongles, guettant sur son visage l’expression de la douleur. Elle avait les larmes aux yeux. Ça m’excitait comme un fou. Elle avait assez de force pour se relever, décider que le jeu était terminé. Elle a préféré se soumettre en croisant les mains au sommet du crâne. De grosses larmes roulaient le long de ses joues. Elle reniflait, avalait sa salive avec difficulté, s’essuyait le visage contre son épaule.

J’ai lâché le bout des nichons ; il était dur comme du bois. Le regard qu’elle leva vers moi aiguisa ma cruauté : il exprimait une totale soumission. Je l’ai fait asseoir sur ses talons, les genoux ouverts. Du bout du pied, je lui donnais de petites tapes pour la forcer à écarter les fesses. Elle se tortillait pour m’obéir. Je me suis penché pour lui scruter le trou du cul.

Les mains crispées sur ses chevilles, elle me présentait sa chatte béante entre ses fesses ouvertes. Son anus était semblable à une large rondelle brune avec, au centre, un trou noir, d’autant plus visible qu’il ressortait sur la pâleur du cul marbré de marques.

Marie-Christine vacillait, prise de vertige. Ses tétons martyrisés faisaient penser à des grosses fraises grumeleuses. J’ai passé mon doigt le long de sa colonne vertébrale, ce qui l’a fait frissonner, puis dans la raie du cul. Je caressais sa fente en évitant de toucher le clitoris. Pour lui faire honte, je lui ai fait remarquer qu’elle était trempée ; je l’ai traitée de salope en lui faisant renifler mon doigt que j’ai essuyé sur sa bouche. Elle était tellement excitée que des râles s’échappaient de ses lèvres entrouvertes. À chaque inspiration, ses seins se soulevaient. J’effleurais ses pointes hérissées contre ma paume.

— Tu as compris ?

Sa voix n’était plus qu’un souffle. Bien calé dans mon fauteuil, je lui ai ordonné de m’apporter un whisky.

Elle s’est remise sur ses pieds. Sa respiration oppressée faisait bouger ses nichons. Quand elle est revenue, l’excitation faisait trembler ses mains au point qu’on entendait les glaçons tinter dans le verre. J’ai pointé mon doigt par terre.

— En position soumise !

Elle s’est assise sur ses talons. J’ai pris le verre qu’elle me tendait. Les nichons tendus vers moi, elle a croisé les mains derrière la nuque. Le regard braqué sur le renflement de sa fente, entre ses cuisses disjointes, je buvais mon Glennmorangie à petites gorgées. À cause de la posture, ses petites lèvres sortaient, se défroissaient ; la mouille les rendait gluantes comme des limaces.

Le verre à la main, je lui caressais les nichons, effleurais les pointes raidies, leur donnais des tapes humiliantes, comme on flatte un animal docile. Marie-Christine émettait des gémissements sourds. Je lui giflais les seins, l’un après l’autre, pour les faire danser. Puis j’ai versé le fond de whisky sur ses tétons, que j’ai sucés. Ivre de honte et de plaisir, elle jouissait les yeux mi-clos, le regard fixe, modulant une faible plainte comme une mélopée. Elle a tressailli quand elle m’a vu renifler mes doigts gluants. Je lui ai commandé de se branler. Non, ça elle ne l’avait jamais fait… elle ne pourrait pas ! J’ai menacé de la punir.

En soupirant, elle a penché la tête pour examiner son sexe entrouvert, a effleuré ses poils. Dans cette position, avec sa nuque inclinée, elle ressemblait à une statue. Me jetant un regard fuyant, elle a passé son doigt le long de sa fente, entre les petites lèvres bien sorties. Un frisson a parcouru ses épaules. Ses petites lèvres luisantes de mouille s’écartaient, émettant d’imperceptibles clapotis. Honteuse, elle a refermé ses cuisses sur sa main.

Je lui ai crié d’ouvrir son sexe. Deux doigts en fourchette, elle écarta ses nymphes pour me montrer l’intérieur de son con. Il faisait penser à une pivoine pleine de pluie. Je n’en pouvais plus. J’ai glissé la main sous mon peignoir, empoigné ma queue. Mon gland s’était décalotté. J’ai dit à Marie-Christine de me regarder pendant que je me branlais à hauteur de son menton. Elle continuait à se toucher, tournant autour du clitoris. Elle le titillait, glissait plus bas, à l’entrée du vagin d’où coulait un jus épais. Elle se mordait les lèvres en poussant des petits cris.

J’ai approché mon sexe de son visage. J’ai déposé une goutte de sperme sur sa bouche. Elle l’a cueillie au bout de sa langue. Un fil translucide reliait sa bouche à mon gland dilaté. Le petit bruit mouillé entre ses cuisses s’intensifiait.

Je lui ai demandé de me sucer en continuant à se branler. Elle devait se débrouiller pour nous faire jouir en même temps. Elle a serré mon gland entre ses lèvres. Sa bouche s’est faite aussi étroite qu’un trou du cul. Elle a creusé les joues pour m’aspirer de toutes ses forces, provoquant une vertigineuse sensation au fond de mes couilles. Elle me suçait avec application. Ses doigts s’emballaient entre ses cuisses. Un long frisson l’a saisie jusqu’à la nuque. J’ai tout lâché dans sa gorge, au moment où un violent orgasme la secouait.

Bien plus tard dans la soirée, nous sommes sortis faire une promenade dans le centre-ville. À la tombée de la nuit, les rues s’animaient. Une fraîcheur bienfaisante attirait les gens dehors.

Nous avons pris le chemin du souk. Toujours mal à l’aise dans la foule, Marie-Christine se collait à moi. Elle était radieuse. Il y avait longtemps que nous n’avions déambulé ainsi enlacés. Les marchands nous hélaient pour nous inviter à entrer dans leur boutique. Marie-Christine, dans sa robe courte qui bruissait autour de ses cuisses, ne passait pas inaperçue. Certains hommes lui lâchaient au passage des commentaires en arabe dont il était facile de deviner le sens. D’autres m’interpellaient pour me dire que j’avais de la chance de posséder une pareille « gazelle ».

L’air était lourd de parfums : mélange d’odeurs d’épices, d’encens, de viande grillée aux herbes venue des nombreux braseros. Nous nous sentions bien. Nous n’avions plus envie de rentrer à l’hôtel…

« Elle ne leur cachait plus rien. »

CHAPITRE VIII

DANS LE SOUK D’AGADIR

Nous avons flâné dans les ruelles du souk encombrées de passants, de portefaix plus chargés que leurs mulets, d’une foule de gamins bruyants. Marie-Christine avait envie de tout acheter ; j’avais un mal fou à me dépêtrer des vendeurs et de leurs marchandages. Nous avons fini par craquer pour un plateau en cuivre et une poterie décorée de motifs berbères. Les ruelles devenaient toujours plus étroites, la foule plus dense. Marie-Christine, inquiète, se serrait contre moi. Elle avait peur que nous ne retrouvions plus notre chemin dans le labyrinthe. Nous avons emprunté une impasse au bout de laquelle se trouvait l’échoppe d’un fabricant de bijoux. Du coup, son inquiétude s’est envolée. Le marchand, un vieux sage en djellaba blanche, s’est levé pour nous inviter à entrer. Marie-Christine a objecté qu’il était tard, mais l’homme a réussi à la convaincre. La boutique était minuscule ; chaque centimètre carré était occupé par des ceintures, des bracelets, des colliers, et des milliers de bagues, de pendentifs, de fibules, de boucles d’oreille. L’endroit sentait le musc. La curiosité de ma femme s’est portée sur des colliers très lourds, en argent ciselé, décoré de lapis-lazulis. L’homme faisait l’article : c’était une parure berbère, très ancienne…

Marie-Christine avait un regard ébloui de petite fille. Le marchand insistait : la parure venait de l’Atlas. D’un geste délicat, il en ceignit le cou de Marie-Christine. Le bijou était d’une exceptionnelle beauté. La lourde parure épousait le buste, descendait jusqu’au nombril en un dispositif de rangées de chaînettes ornées de pendentifs et de sequins ciselés. L’or des médaillons donnait à la carnation de Marie-Christine un velouté de porcelaine ; les lapis-lazulis magnifiaient le bleu de ses yeux. Le bijou, par sa taille, était difficile à porter lors d’une sortie mondaine mais, sur une tunique unie, lors d’une soirée entre amis, il ferait son effet.

Marie-Christine se laissa guider vers un miroir en pied. Le moindre mouvement provoquait des cliquetis. Intarissable, le marchand, voyant que la parure la tentait, poursuivait ses explications. Les signes géométriques évoquaient la matrice et l’enfantement.

— Dans la culture berbère, ce sont les bijoux de la fécondité.

Ce disant, il passa ses doigts entre les fibules, frôlant la poitrine au passage. Mon épouse me jeta un regard amusé. Le marchand lui fit essayer aussi la parure frontale assortie au tour de cou. Il lui ceignit la tête d’un diadème dont les pendentifs ciselés, ornés de lapis, descendaient en plusieurs rangées de chaînettes jusqu’à l’ovale du menton ; il ajusta la frange de médailles sur son front.

Quand je dis à Marie-Christine qu’ainsi parée, elle ressemblait à Salomé, elle eut un sourire triomphant. Le marchand me fit un clin d’œil complice.

— Ta gazelle est belle comme une princesse.

J’ai ajouté qu’à mon avis, le bijou était fait pour être porté à même la peau.

Le marchand, qui couvait ma femme, s’empressa de me donner raison. À l’entendre, les femmes berbères mettaient le précieux diadème-collier le soir de leurs noces, pour rehausser leur nudité. J’ai dit à ma femme de baisser les bretelles de sa robe pour mieux apprécier l’effet de l’ensemble sur son buste. Elle m’objecta à voix basse qu’elle n’avait pas de soutien-gorge. Sans lui laisser le temps de réagir, j’ai fait glisser les épaulettes de la robe le long des bras. Elle protesta mollement, collant ses coudes au corps pour empêcher la robe de tomber.

— Arrête, chéri. On nous regarde.

Des jeunes s’étaient arrêtés à l’entrée de l’échoppe. Je l’ai rassurée : le décolleté ne découvrait que le haut des seins. Les médaillons suivaient la courbe de la poitrine, glissaient dans le sillon pour finir en pointe de triangle, au pubis. Pour découvrir les seins, j’ai tiré sur la robe qui n’était plus retenue que par les pointes dressées.

— Tu exagères, souffla Marie-Christine.

Contrairement à mes craintes, elle n’opposait qu’une faible résistance. Ses joues roses, ses pupilles brillantes trahissaient son trouble…

Dehors, le groupe de gamins qui mataient à l’entrée de l’échoppe avait grossi. Le marchand les chassa en s’emparant d’un gourdin. Ils se sont éparpillés comme une volée de moineaux. Puis, comme c’était l’heure de la fermeture, il baissa le rideau de fer, revint vers nous.

La « gazelle » serait plus tranquille pour ses essayages… elle pouvait prendre son temps… même si elle ne voulait pas acheter, même si c’était juste pour le plaisir des yeux… après, pas de problème, son fils, nous guiderait jusqu’à la sortie de la Médina…

Dans l’espace exigu, la chaleur devenait oppressante. L’homme a mis un ventilateur en route, a allumé une radio nasillarde. J’ai reconnu les vocalises d’Oum Kalsoum. Il a frappé dans ses mains ; un gamin d’une quinzaine d’années est sorti de l’arrière-boutique, portant du thé à la menthe. Saïd nous raccompagnerait à notre hôtel… Le garçon leva un regard effronté sur Marie-Christine ; son père lui flanqua une taloche.

— Sers le thé, vite !

Le gosse, la tête rentrée dans les épaules, a continué à mater ma femme, tout en disposant les verres sur la table basse. Son père l’a chassé d’une bourrade. Mais le gamin ne s’est décidé à quitter la pièce que quand son père a brandi le gourdin.

Tirant sur sa robe, j’ai murmuré à l’oreille de ma femme que la parure était réellement conçue pour être portée à même la peau. Elle restait figée devant le miroir. La robe glissait à la taille. Libérés, les tétons pointaient sous la rangée de médaillons d’argent. À chaque inspiration de ma femme, on entendait le cliquetis des pendentifs. Elle mit les mains devant ses seins. Un frisson parcourut ses épaules : elle avait la chair de poule.

Le marchand s’est assis sur un pouf. Son regard, braqué sur ma femme, luisait. Je ne dissimulais pas mon admiration ; on aurait dit que le bijou avait été créé pour elle. Restait à l’ajuster. Glissant deux doigts entre les mailles des chaînettes, j’ai saisi un téton, l’ai tiré vers l’extérieur à travers l’étroit orifice creusé au centre de la rosace. Je me suis reculé pour juger de l’effet : le bout dardait comme un pâle rubis serti de métal ciselé. J’ai fait la même chose avec l’autre bout de sein. Le visage de Marie-Christine s’empourprait.

Quand je lui dis qu’elle me faisait penser à une odalisque, Marie-Christine m’avoua qu’elle se rappelait un épisode qui l’avait troublée dans un roman illustré : celui où Angélique marquise des Anges était l’esclave d’un sultan.

Comme j’exprimais le regret de n’avoir pas pris mon appareil photo, le marchand sortit aussitôt un Polaroïd. Marie-Christine se cacha les seins en protestant qu’elle ne voulait pas être photographiée par lui. L’homme assura qu’il nous ferait un bon prix. La parure berbère, la meilleure pièce de sa collection, coûtait deux mille dirhams ; pour nous, ce serait seulement mille cinq cents, si la gazelle acceptait de se laisser prendre en photo.

Quand j’ai demandé à Marie-Christine de retirer sa robe, elle a pris une mine boudeuse, mais je savais que le petit jeu ne lui déplaisait pas ; j’ai insisté. De son côté, le marchand, qui réglait déjà la mise au point de l’objectif, proposa à ma femme de la voiler. Ainsi, elle ressemblerait à une vraie esclave berbère.

Il plaça sous le diadème un foulard de soie, orné lui aussi de sequins qui scintillaient. On ne voyait plus que les yeux de Marie-Christine, mais son visage transparaissait à travers le voile.

Je lui dis qu’elle était belle comme une princesse des Mille et Une Nuits. Elle se fit encore prier, mais finit par se dévêtir. Sa peau nue apparut à travers les mailles de la parure, alourdies de fibules, dont la plus richement ciselée descendait au nombril.

L’homme choisit le moment où ma femme enjambait sa robe pour prendre deux clichés de suite. Il les abandonna sur la table, le temps que le révélateur agisse. Voyant les prunelles de Marie-Christine s’agrandir, je me suis tourné vers le marchand. Il tripotait sa queue qui formait une bosse sous la gandoura…

Il alla chercher, dans l’arrière-boutique, une ceinture de mariage, large d’une dizaine de centimètres, provenant d’une tribu de la région de Tafraout. « Une pièce unique », a-t-il précisé.

Il entoura la taille de Marie-Christine. Quand il frôla le renflement du pubis à travers la fine soie du slip, une onde parcourut le ventre de ma femme. Assortie au tour du cou, la ceinture était faite de plusieurs rangées de chaînettes, décorées de médailles en pierres semi-précieuses descendant jusqu’au sexe : une vraie ceinture de chasteté !

— La tenue de Schéhérazade… s’extasiait l’homme en prenant de nouveaux clichés.

Il nous laissait l’ensemble pour trois mille dirhams. J’ai tenté de faire encore baisser le prix.

— Pour deux mille dirhams, je lui retire son slip !

Marie-Christine se raidit. J’allais trop loin. Elle me supplia pour qu’on rentre à l’hôtel. Quant au marchand, bon comédien, il se récriait que je voulais le ruiner. C’était moins que la somme qu’il avait versée pour l’avoir. Deux mille cinq cents dirhams, c’était son dernier prix… à condition qu’il photographie la femme nue.

Je savais que, malgré son angoisse, mon épouse était excitée par le rôle que je lui faisais jouer. Ses tétons pointaient à travers les mailles de la parure. Être exposée et vendue comme esclave était un de ses fantasmes. J’ai dit à l’homme que j’étais d’accord.

Me tournant vers ma femme, je lui ai commandé de baisser sa culotte. Marie-Christine était oppressée. Chaque fois qu’elle reprenait souffle, les pendentifs tintaient sur ses seins. Elle tremblait en pinçant à deux doigts l’élastique de sa culotte. Il y eut un long silence. Elle levait vers moi des yeux hagards. La chaleur dans la pièce devenait suffocante. L’homme avait repris place sur le pouf. Les yeux rivés sur le corps de ma femme, il se branlait à travers sa gandoura.

Jambes serrées, Marie-Christine faisait glisser le slip sur sa peau, découvrant ses poils clairs, le V bien marqué du pli de la chatte.

J’intervins alors pour lui dire d’arrêter. Me tournant vers le bijoutier, je tentai un dernier marché, plus pour le plaisir du jeu que pour l’appât d’une ristourne. S’il me laissait l’ensemble pour deux mille dirhams, ma femme ôterait sa culotte en lui faisant la danse du ventre. Le marchand acquiesça sans mot dire. J’ai frappé mes paumes l’une contre l’autre en ordonnant à Marie-Christine de s’exécuter.

Elle serrait et ouvrait les jambes, pliait les genoux pour faire descendre la culotte à terre, sans l’aide des mains. Son corps tout entier était visible à travers les mailles ; les médailles ne formaient qu’un vague cache-sexe mouvant.

J’ai passé ma main entre ses cuisses pour les lui faire ouvrir. Je lui ai montré mon doigt : mouillé ! Un flash nous a éblouis. Le Marocain venait de prendre une photo. Saisissant ma femme par le bras, je l’ai fait pivoter vers lui. Sans la lâcher, j’ai approché un tabouret, où je l’ai obligée à grimper. Accablée, excitée, Marie-Christine se tenait tête baissée, dans la position d’une esclave à l’enchère. Elle était plongée dans une profonde torpeur ; je me suis tourné vers le marchand.

— Tu veux toucher… voir si elle mouille ?

Marie-Christine s’est recroquevillée sur elle-même en mordant un coin du voile. Je lui ai donné une tape sur la hanche en lui commandant d’écarter les cuisses.

Passant ses doigts dans les poils de ma femme, l’homme me faisait ses commentaires. Je devrais faire épiler ma gazelle. Au Maroc, toutes s’épilaient. Il connaissait une femme qui faisait ça très bien. Elle avait un secret. Si je voulais, il la ferait venir. Elle s’appelait Zohra.

Marie-Christine frissonna quand il lui toucha le sexe, ce qui fit sonner les bijoux. Elle gémit quand il frôla le bord de la chatte. Il faisait glisser ses doigts le long de la fente, d’avant en arrière et retour. Ma femme poussait des soupirs étouffés, accompagnés de cliquetis métalliques. La voir se faire peloter devant moi, avec quelle complaisance ! me rendait fou d’excitation. L’homme tourna la tête vers moi.

— Elle est trempée…

J’ai répliqué qu’elle lui ouvrirait sa chatte s’il acceptait de me vendre la parure pour mille dirhams. Il reniflait ses doigts avec gourmandise. Il reprit son appareil photo en marmottant que je le ruinais. Il transpirait en respirant très fort. Il avait déjà juté : sa gandoura était marquée d’une large tache ; mais le salaud bandait encore : sa queue soulevait la toile. Mon épouse se mordait les lèvres, toujours juchée sur son piédestal. Lui caressant le bout des seins, je l’ai forcée à s’accroupir sur le tabouret comme pour pisser.

L’air, à l’intérieur de la boutique, était irrespirable malgré le ventilateur. Une légère brise apportait à mes narines l’odeur d’urine, de mouille, de sueur, que Marie-Christine distillait en s’excitant.

Elle se dandinait pour écarter les cuisses en grenouille. L’homme vint scruter de près. Les grosses lèvres de ma femme, presque dépourvues de poils, s’écarquillaient comme des quartiers de figue trop mûre. On voyait bien les muqueuses rosâtres, à l’intérieur du vagin…

L’homme voulait tout voir, jusqu’au fond. Il était prêt à faire encore une réduction pour la parure. Il me la laissait à neuf cents dirhams si la gazelle s’ouvrait avec les doigts pour tout lui montrer.

Affaire conclue ! Ma femme, en léthargie, avait perdu conscience de la réalité. Elle obéissait à mes injonctions, comme sous hypnose. Le marchand plongeait ses yeux avides au cœur de l’entaille, qu’elle faisait béer entre ses doigts en éventail. Les languettes dardaient, repoussées par les petites lèvres entrebâillées. La chatte formait un calice, qui palpitait, creusé par l’orifice d’où coulait une mouille laiteuse. Le clitoris pointait comme l’étamine rose d’une fleur carnivore.

L’homme examinait les détails comme s’il voyait pour la première fois, en gros plan, un sexe féminin ouvert. Il me suppliait du regard de le laisser toucher. Je le laissais faire, en le surveillant. Du bout de l’index, il soulignait les plis qui déformaient la bordure des petites lèvres, glissait son doigt dans le sillon luisant de mouille, le plantait dans l’orifice vaginal.

Je parvins à faire baisser encore le prix de cinquante dirhams… moyennant quoi, ma femme lui montrerait son anus. Une lueur affolée passa dans les yeux clairs de Marie-Christine. Mais elle n’émit aucune protestation. Elle tourna son cul pâle, que ne masquait aucun bijou. Seule une fine chaînette agrémentée de pierreries descendait à la naissance de la raie des fesses.

Je l’encourageais à bomber la croupe, comme une poule qui va pondre… à tirer sur ses fesses avec les mains pour les ouvrir toujours davantage… à pousser comme pour chier !

À bout de nerfs, elle sanglotait d’excitation en s’exécutant. Elle écartait si bien les fesses, en y plantant les ongles, que le cœur de la rosace brune, large comme une pièce de deux euros, se creusait. Elle donnait à voir les muqueuses rose cru du dedans. Le regard du marchand plongeait au plus creux du cratère animé de spasmes. Plus bas, bien visibles, les bourrelets charnus du con encadraient la profonde fissure d’où dépassait la crête rose d’une petite lèvre.

— Je peux toucher ? prononça-t-il d’une voix rauque.

J’approuvai d’un signe de tête. Il approcha une main tremblante. Il frôlait l’anus qui se rétractait comme la chair d’un coquillage. Il jouait à affoler le trou du cul, l’observait se fronçant, se serrant, se dépliant, se dilatant… Plus bas, un jus épais s’écoulait de la fente, poissant les rares poils, à la bordure des lèvres. Le clitoris dépassait largement. Marie-Christine poussait des glapissements étouffés, donnait des coups de reins. Accroupi derrière elle, (si proche que son haleine caressait les muqueuses), le marchand enfouissait son doigt, en le faisant tourner dans la fente pourpre, ce qui provoquait des bruits juteux. Le doigt brillait de mouille en ressortant. Quand l’homme le lui enfourna dans l’anus, Marie-Christine poussa un cri de surprise.

— Elle est accueillante des deux trous, ai-je soufflé à l’oreille du Marocain.

Il n’entendait pas, trop occupé à observer les frémissements de l’anneau, à faire coulisser son doigt dans le rectum.

— Branle-la ! fis-je.

Mais il retira son doigt : il voulait lui mettre son « zob ». Il se tripotait la queue à travers la gandoura. La gazelle le rendait fou ; il me faisait cadeau de la parure si je le laissais la « niquer ».

Comme il insistait, je lui ai dit qu’elle allait le branler et que, pour la parure, on en resterait au prix convenu : neuf cents dirhams.

— La branlette, ai-je ajouté, c’est cadeau.

En poussant un grognement, il contourna Marie-Christine toujours à croupetons sur le tabouret. Gandoura retroussée jusqu’au ventre, il exhibait un pénis circoncis dont le gland ressemblait à un champignon. Il l’agitait devant le visage de ma femme.

— Elle suce ?

— Non. Elle va te branler.

Marie-Christine s’empara du gourdin noueux. Ses doigts pouvaient à peine à en faire le tour. L’homme grimaçait de plaisir. Il glissa ses mains sous les mailles de la parure pour presser les seins, frotter ses pouces contre les pointes grumeleuses.

Mon épouse entama sur la queue un lent mouvement de va-et-vient ; en même temps, elle pelotait les couilles. Et elle faisait durer le plaisir, serrant fort la base du gland, l’étranglant chaque fois qu’elle sentait que l’homme allait jouir. Les yeux exorbités, le souffle saccadé, le marchand tanguait sur place en gémissant.

Je caressais ma femme entre les cuisses. Ça coulait sur mes doigts. Pour l’amener à la jouissance, je faisais rouler son bouton bien raide sous mon pouce. L’homme se libéra dans un cri rauque, arrosant la parure, dont les médailles frémirent…

Le marchand, Azelarab, n’a pas voulu nous laisser partir sans nous offrir à nouveau du thé à la menthe accompagné de pâtisseries orientales. Il avait soigneusement rangé les Polaroïd derrière son comptoir. À nouveau, il vanta le savoir-faire de sa cousine, Zohra qui, non seulement se chargerait d’épiler Marie-Christine, mais lui ferait un tatouage au henné. Je l’ai remercié.

Tard dans la nuit, Saïd, le fils du marchand, nous guida à travers un dédale de ruelles jusqu’à la place Mohamed-V où stationnaient des taxis. Marie-Christine serrait contre elle sa parure emballée dans un exemplaire du Matin. Ses joues étaient d’un rose intense. Le gamin la dévorait des yeux. Dans notre chambre d’hôtel, nous avons fait l’amour presque toute la nuit. L’épisode nous avait excités, et m’avait, moi, laissé sur ma faim. La parure était exposée sur le divan. Marie-Christine l’avait gagnée avec son cul. Son cul d’esclave orientale…

— Branle-la, fis-je.

CHAPITRE IX

ZOHRA

Au Maroc, Marie-Christine et moi vivions comme au temps de la fac. J’avais oublié Béatrice. Mon épouse s’habillait sexy, passait beaucoup de temps à lire, à l’abri du soleil.

Elle avait repris confiance en son pouvoir de séduction. Ça se voyait à certains détails : sa façon de s’asseoir, de marcher, de regarder les hommes, les femmes. L’expérience qu’elle avait vécue dans l’échoppe du marchand de bijoux lui avait permis de surmonter ses peurs…

Je lui ai avoué que j’étais attiré par les sexes épilés (je n’ai pas évoqué Béatrice). Si Marie-Christine acceptait de sacrifier sa toison, ce serait mon plus beau souvenir de vacances.

Elle est d’abord restée évasive, puis j’ai réussi à lui faire accepter l’idée d’une séance complète de hammam, avec épilation et massage. J’ai pris l’initiative de la conduire au bain comme cela se pratique au Maroc chaque fois que l’on prépare une jeune fille à la cérémonie du mariage.

Pendant que mon épouse était à la piscine de l’hôtel pour une séance d’aqua-gym, j’ai téléphoné au marchand de bijoux de la Médina. Nous avons convenu d’un rendez-vous dans un bar de plage, non loin de l’hôtel. Azelarab avait troqué sa djellaba contre un ensemble jean qui le faisait paraître plus jeune. Nous nous sommes embrassés, comme les frères pervers que nous étions.

Il me fit à nouveau l’éloge de Zohra. C’était une spécialiste. Elle serait au hammam le lendemain, jour des femmes. Elle s’occuperait de la « gazelle » comme de la prunelle de ses yeux !

J’avais quelque chose de spécial à lui demander. Il m’assura que je pouvais lui faire confiance. En même temps, une lueur grivoise s’allumait dans ses yeux.

Je lui ai alors exposé le scénario qui avait germé dans mon esprit. Azelarab m’écoutait avec attention. À la fin, il a éclaté d’un rire sonore.

— Tu es un drôle de type. Pas de problème !

Avec lui, il n’y avait jamais de problème ! Son cousin était le directeur du hammam. Il allait le prévenir. En amenant ma femme après la fermeture, j’étais assuré qu’on serait seuls dans l’établissement de bains. Pour mille dirhams, le marchand trouverait ce que je cherchais. Quant à Zohra, il était certain que le jeu lui plairait…

Je n’ai pas cherché à marchander. C’était une façon de rendre à Azelarab une partie de la somme qu’il avait perdue dans la vente de la parure.

Il fut convenu que Saïd, le fils d’Azelarab, viendrait chercher Marie-Christine devant l’hôtel à la tombée de la nuit. Ils prendraient un taxi. Pour se rendre dans la Médina, mon épouse avait mis un ensemble chemisier-pantalon de lin écru qui mettait en valeur son teint laiteux. Saïd l’attendait sur le trottoir avec un taxi. Ma femme était rassurée par la présence du gamin. Nous nous sommes embrassés ; elle est montée dans l’auto. J’ai attendu qu’elle démarre pour héler un autre taxi. J’avais mon appareil photo dans lequel j’avais mis une pellicule ultra-sensible, capable de prendre des clichés sans flash. Azelarab m’attendait à l’entrée du souk. Je lui ai donné l’argent ; il m’a conduit, à travers le labyrinthe de ruelles, jusqu’à une bâtisse en pisé, sur une minuscule place où des ânes buvaient autour d’une fontaine.

— C’est là, me dit Azelarab. Ta femme vient d’arriver.

Il m’accompagna devant le porche et, baissant la voix, ajouta que son cousin allait nous conduire. Il ne fallait pas faire de bruit.

Dans l’entrée, une chaleur humide, suffocante, nous accueillit. Un vieil homme en djellaba délavée nous salua. Il ne parlait pas français. Il nous fit signe de le suivre à travers un labyrinthe de couloirs étroits. Au loin, on entendait des rires féminins. La résonance des voix dans l’atmosphère brumeuse donnait un aspect onirique au lieu. Le vieillard nous désigna un recoin à peine plus grand qu’un placard, dont une des cloisons était un « moucharabieh » : un tressage de bois mince qui permettait de voir sans être vu. Puis le vieux s’éclipsa comme si le diable allait apparaître. Azelarab, toujours à voix basse, m’expliqua que son oncle était un saint homme qui revenait du pèlerinage à La Mecque. Moi, je soupçonnais le saint d’assister au bain des femmes, à l’abri de l’alcôve.

Azelarab et moi approchions à pas de loup. Le visage contre les jours de la cloison, je pouvais voir l’intérieur de la grande pièce circulaire. Tout autour, il y avait des alcôves avec des fontaines d’où coulait une eau fumante. Les vapeurs montaient du sol et des vasques creusées dans le marbre.

Marie-Christine était allongée, presque nue, sur une table en marbre gris. Elle n’avait gardé que son string, un modèle brésilien très échancré, couleur chair ; la mince ficelle disparaissait entre les fesses potelées.

— Appétissante, ta gazelle… souffla Azelarab.

Deux femmes s’occupaient de Marie-Christine. La plus âgée, vêtue d’un haïk dont le haut était baissé, plaisantait avec une fille très jeune, poitrine nue, paréo roulé à la taille. Leurs vêtements mouillés collaient à la peau. Elles plaisantaient en arabe. La plus jeune avait une longue chevelure de jais, qui descendait en cascade jusqu’aux reins. Ses seins en poire, aux pointes très brunes, se balançaient à chaque ondulation du corps. Elle déposa au pied de la table de pierre un récipient en cuivre dont le contenu fumait. Ma femme tourna la tête, murmura d’une voix endormie :

— Ça sent bon. Qu’est-ce que c’est ?

— Du rassoul, répondit la jeune fille. Pour assouplir la peau avant l’épilation.

La plus âgée, d’un ton ironique, demanda à Marie-Christine si elle avait peur de montrer sa « keuss ». Elle pouvait enlever sa culotte : elles étaient entre femmes !

Marie-Christine fit glisser son slip le long des jambes, puis se remit à plat ventre, la tête dans ses bras croisés. La fille, accroupie devant la table de pierre, lui enduisit les épaules et le dos d’une pâte brune ; l’autre femme s’empara d’un chasse-mouches au manche ouvragé dont la forme évoquait un martinet.

— C’est chaud, se plaignit mon épouse.

La plus âgée, debout pour surveiller les opérations, lui donna un coup de chasse-mouches sur les cuisses. Marie-Christine sursauta.

— Vous me faites mal !

La vieille eut un petit rire. C’était bon pour la circulation du sang… il fallait souffrir pour être belle… si la femme ne se tenait pas tranquille, si elle l’énervait avec ses lamentations, elle allait comprendre sa douleur !

Ma femme soupira, mais elle était matée. La vieille lui distribua le long des cuisses des coups secs, qui crépitaient dans le silence.

Pendant ce temps, la plus jeune, Jasmina, lui enduisait le dos de boue fumante. Marie-Christine, amollie, demeurait sans réaction, malgré les lanières qui claquaient sur ses jambes. Jasmina massait avec habileté. Quand ses mains atteignirent les fesses, mon épouse se crispa. La plus âgée, Zohra, la châtia alors en lui administrant un coup sec sur les cuisses. Étouffant un cri, Marie-Christine détendit les muscles des fesses ; Jasmina put glisser sa main dans la raie pour y étaler une copieuse quantité de boue. Ses seins, terminés de pis de chèvre, se balançaient.

Les deux Marocaines échangèrent un sourire complice. Zohra s’adressa à Marie-Christine sur un ton autoritaire. Elle devait se laisser faire. C’était pour son bien. Si elle était sage, on lui ferait du henné aux mains et aux pieds.

Jasmina massait ma femme entre les fesses, en insistant ; Zohra lui cinglait les mollets avec les lanières du chasse-mouches. À un moment, Jasmina glissa la main plus loin entre les cuisses. Elle touchait la chatte, car, malgré elle, Marie-Christine ondulait des reins, comme en une lente danse du ventre. Les deux femmes la firent se retourner sur le banc de pierre. Marie-Christine enfouit sa face couverte de rougeurs au creux de son épaule, s’abandonnant aux soins de Jasmina qui lui recouvrait la poitrine d’une épaisse couche de rassoul. Ses seins gonflés, leurs pointes raidies, trahissaient le plaisir qu’elle éprouvait. Jasmina lui pétrissait les nichons, les pressait dans ses mains. Quand ma femme laissa échapper un gémissement, la fille les serra très fort, déformant les globes enduits de boue, agaçant les pointes avec les pouces. Marie-Christine, allongée sur le banc de pierre comme sur l’autel d’une divinité, se livrait aux mains qui la fustigeaient, comme en un rituel en vue d’un sacrifice expiatoire.

— Sage ! gronda Zohra en lui cinglant les cuisses.

Ma femme se cabra, agita les jambes avec des mouvements désordonnés. Pour échapper aux lanières ? Parce qu’elle prenait son plaisir ?

La femme visa le ventre. Marie-Christine poussa un cri en serrant les cuisses pour protéger son sexe. Jasmina étala la boue sur les poils du pubis.

— Ouvre-toi, insista Zohra.

En même temps, elle la menaçait de son martinet levé au-dessus de l’épaule. Ma femme leva vers elle un regard implorant.

— Je vous en prie, ne me faites pas de mal.

— Alors, écarte !

Elle ponctua son ordre d’un coup sec sur la poitrine. Ma femme eut le réflexe de se protéger avec ses mains, mais l’autre lui abattit le martinet sur les mollets. Je lus sur le visage de ma femme l’expression de défi que je connaissais : ultime sursaut d’orgueil avant l’obéissance. Les lanières cinglèrent les jambes. Marie-Christine poussa un gémissement de révolte, mais sépara les genoux.

— Encore ! insista la femme, faisant claquer les lanières sur la peau fine de l’aine.

— Arrêtez ! pleurnicha Marie-Christine en ouvrant le compas de ses cuisses.

La Marocaine la fouetta aux épaules. Leur jetant un regard désemparé, ma femme écarta les jambes en grand. Elle avait posé la main sur sa chatte. Sur injonction de l’autre, elle plia les jambes pour attraper ses chevilles. Avec un claquement mat, les lanières mordirent la peau fine du creux poplité.

— Plus haut !

La fente se déploya entre les cuisses ouvertes. La Marocaine lui cingla les mollets ; ma femme, les yeux hagards, après un tressaillement, décolla sa croupe du plateau de marbre.

— Cul en l’air !

Les lanières claquèrent à nouveau, obligeant Marie-Christine à remonter les genoux à hauteur des épaules. À chaque coup de fouet, elle s’ouvrait davantage. Entre ses fesses blêmes, on voyait la fente rose, la tache brune de l’anus.

— Parfait, fit la Marocaine.

Elle lui tapota la croupe avec le manche du chasse-mouches.

À côté de moi, l’œil rivé aux croisillons de bois, Azelarab s’agitait. Il me chuchota à l’oreille qu’il n’y avait pas plus vicieuse que Zohra. C’est elle qui faisait la loi au hammam. Les femmes la craignaient. Elle s’occupait des préparations pour les mariages, des accouchements, des circoncisions, mais également du châtiment des femmes vicieuses. Azelarab ajouta qu’il lui avait donné un bakchich afin qu’elle se montre très dure envers ma femme.

Sans perdre une miette de ce qui se passait de l’autre côté de la cloison, il se branlait comme un malade.

Zohra se recula pour observer ma femme. Jouant avec les lanières du chasse-mouches, elle la complimenta pour sa docilité. Marie-Christine, cul en l’air, cuisses écartées, ne bronchait pas. Jasmina lui rinça la chatte à grands seaux d’eau, puis la frictionna des pieds à la tête avec une serviette de bain, en insistant sur l’entrecuisse. À l’adresse de Zohra, elle fit un commentaire en arabe qu’Azelarab me traduisit sur le ton de la confidence : « Ta femme est une sacrée vicieuse. » Elle avait le « keuss » tellement mouillé qu’elle lui en avait mis plein les doigts. Jasmina avait employé le mot « el maouni » : « le juteux ».

Jasmina allait procéder à l’épilation. Marie-Christine aurait une chatte comme la sienne : belle, grassouillette…

La maîtresse du harem ordonna à Jasmina de montrer son keuss. La jeune fille dénoua son paréo, approcha son ventre nu. Elle avait un corps de sportive, sans rondeur excessive. Ses fesses étaient pommées, séparées par une raie profonde qui s’entrouvrit quand elle se pencha ; ce qui nous permit de voir la chatte, le mont de Vénus tout lisse, les lèvres roses, crénelées. Comme Jasmina gardait les cuisses accolées, la fente était réduite entre les grandes lèvres charnues.

— Touche comme c’est doux, ordonna Zohra.

Marie-Christine hésitait à tendre la main. Pour la décider, Zohra prit une touffe de poils qu’elle tira avec cruauté. Marie-Christine laissa échapper un cri.

— Quelle horreur, ces poils ! Un hérisson qui pique !

Marie-Christine, les larmes aux yeux, grimaçait. Tenant son paréo relevé, Jasmina s’approcha d’elle à la frôler. Ma femme effleura du bout des doigts les chairs glabres, appuya sur le renflement du pubis.

— C’est doux, souffla-t-elle d’une voix éteinte.

— Touche avec ta bouche.

Marie-Christine secoua la tête avec force. Un coup de martinet fit tressauter ses seins, lui arracha un couinement.

— Obéis, sinon je recommence.

Ça m’excitait de voir ma femme obéir comme une petite fille à la matrone autoritaire. Marie-Christine jeta un regard craintif au martinet, se redressa sur les coudes, posa ses lèvres sur la fente de la fille.

— Avec ta langue ! commanda Zohra, qui surveillait ma femme de près.

Jasmina tendit son ventre pour accoler sa chatte à la bouche de Marie-Christine. Zohra lui tapotait la pointe des nichons avec le manche du martinet.

— Langue de velours… profond dans la fente ! Tu aimes ça, je le vois.

Marie-Christine s’appliquait. Jasmina, les genoux fléchis, s’offrait aux caresses ; Zohra stimulait ma femme en lui distribuant des coups secs sur les fesses, davantage pour l’humilier que pour lui faire mal.

Ma femme avait l’air plongée dans une profonde torpeur. Elle réagissait à peine aux coups qui claquaient ses fesses. Et même, elle bombait le cul, comme pour encourager la vieille à continuer. Jasmina et Marie-Christine respiraient à l’unisson, leur souffle était de plus en plus court. Zohra, se servant du manche du martinet, éloigna Jasmina qui s’écarta à regret. Ma femme resta quelques instants hébétée, langue sortie, joues barbouillées de mouille. Zohra, coinçant le martinet sous son bras pour avoir les mains libres, ouvrit la fente de Jasmina pour montrer le liseré rose vif d’une nymphe. Elle la pinça, la tira pour l’allonger.

Elle expliquait à ma femme qu’au Maroc, on appelait « abou tertour » une chatte comme celle-là, avec une crête de coq qui ressortait dès qu’elle était excitée.

— Quand tu n’auras plus tes poils, tu ne pourras plus rien cacher, conclut-elle.

Elle écarta la fente de Jasmina pour dévoiler les profondeurs du vagin.

— Tu vois comme tu l’as fait mouiller ?

Elle pinça le clitoris entre pouce et index, le déforma. Elle commanda à Marie-Christine de le sucer.

— Fais-le rouler sur ta langue ! Mordille-le !

Marie-Christine colla son visage à l’entrecuisse de la jeune Marocaine. Pendant un moment, on n’entendit plus dans la rotonde que des soupirs et des bruits de succion. Jasmina, à demi accroupie, tanguait du bassin, les doigts crispés dans la chevelure de ma femme. J’ai pris mon appareil photo. Mes doigts tremblaient d’énervement. C’était la première fois que je voyais Marie-Christine se gouiner. J’ai mitraillé ma femme pendant qu’elle activait sa langue dans la fente glaireuse de la fille.

— Maintenant, fais-la jouir !

Zohra prononça ces mots en donnant de petits coups sur l’anus de Marie-Christine, avec le manche du martinet.

La tête rejetée en arrière, se griffant la pointe des seins, Jasmina eut un orgasme bruyant. Je prenais des photos à tout va.

Plus tard, les trois femmes discutaient, alanguies sur le banc de pierre. Jasmina s’aspergeait la chatte avec l’eau qu’elle puisait dans un seau. Zohra, qui s’était radoucie, n’arrivait pas à croire que c’était la première fois que Marie-Christine faisait ça avec une femme. Elle avait si bien su brouter le minou de Jasmina ! Comme Marie-Christine, gênée, les joues empourprées, protestait que c’était pourtant la vérité, la vieille la menaça, en brandissant le martinet, de lui donner une vraie correction.

Mon épouse passa alors aux aveux. Une fois, une fois seulement, c’était arrivé. Avec sa meilleure amie.

— Elle s’appelait ?

— Brigitte.

J’en avais le souffle coupé. Brigitte ! Qui l’eût cru ? C’était une femme d’une quarantaine d’années, bien conservée, mais très coincée, toujours vêtue de tailleurs stricts dont la jupe s’arrêtait aux genoux, avec des lunettes qui lui donnaient une allure d’institutrice d’autrefois. Maître Brigitte Bourdeuil, avocat à la cour. Redoutable juriste au barreau d’Aix, elle plaidait essentiellement les rachats d’entreprises en faillite.

Marie-Christine avait fait sa connaissance au club de tennis. Elles étaient devenues copines. Brigitte était venue deux ou trois fois dîner à la maison en compagnie de son mari, un militaire à la retraite, recyclé dans la politique, chef de cabinet du sous-préfet. Si j’avais pu me douter…

De l’autre côté, la scène s’animait. Zohra et Jasmina conduisaient ma femme dans un coin de la rotonde, une alcôve exiguë avec un banc de marbre blanc. Ce qui m’a tout de suite frappé, c’est, au centre, une saillie longue d’une vingtaine de centimètres, taillée dans la pierre, dont la forme était la réplique exacte d’un pénis en érection. Mon épouse eut un mouvement de recul en apercevant l’étrange siège où on allait l’asseoir. Zohra et Jasmina la forcèrent à avancer en la prenant chacune par un bras. Pour vaincre sa résistance, Zohra la secouait sans douceur.

Marie-Christine trouvait l’engin monstrueux. Zohra l’assurait qu’une fois installée avec « ça » dans le cul, elle se tiendrait tranquille pendant l’épilation. Bien empalée sur le siège, elle éprouverait un engourdissement qui lui ferait oublier les désagréments de l’arrachage des poils.

Obnubilée par le gode de marbre, Marie-Christine fut prise d’une crise de nerfs. Elle se tordait les mains ; de grosses larmes roulaient le long de ses joues. Jasmina lui jeta de l’eau à la figure, Zohra s’empara du martinet, lui cingla les jambes. Marie-Christine trépignait sur place, ce qui faisait ballotter ses seins. Jasmina, lui pinçant le bout des tétons, l’obligea à monter les marches qui menaient au siège. Tirée par le bout des nichons, agitée de soubresauts chaque fois que les lanières mordaient la peau de ses jambes, ma femme m’offrait une image excitante que j’ai fixée sur la pellicule. À côté de moi, Azelarab se masturbait en poussant des grognements étouffés.

— C’est diabolique ! C’est trop gros… suppliait ma femme.

Jasmina la tirait par les tétons pour l’obliger à s’accroupir. Jasmina jeta un seau d’eau chaude sur le banc de pierre.

— En place, ordonna Zohra, ponctuant son ordre d’un coup de martinet sur les mollets.

Matée, ma femme se baissa au-dessus du pal en s’écartant les fesses à deux mains. De l’endroit où j’étais dissimulé, je pouvais voir l’anus dilaté entre ses doigts. Quand elle sentit l’extrémité du mandrin de pierre effleurer les muqueuses de la corolle, Marie-Christine s’affola. C’était beaucoup trop gros ! Elle allait se déchirer !

— Pousse… comme si tu allais chier… se moquait la Marocaine en la stimulant d’un coup sur les cuisses.

Je retenais mon souffle. Sur son banc surélevé, Marie-Christine était dans une position telle que nous pouvions suivre tous les détails de l’opération. Quand elle creusa le ventre, sa rondelle anale se boursoufla, s’évida au centre en formant un cratère. L’anus se révulsait. Les deux femmes l’aidaient en tirant chacune sur une fesse. Pour la contraindre à descendre sur le pal, Zohra lui pinça un téton, le tira vers le bas, puis lui ajusta l’éperon au trou du cul. Une grimace crispa les traits de ma femme quand elle sentit le mandrin progresser entre ses fesses. La bite de marbre s’enfonça jusqu’à ce que les fesses de Marie-Christine finissent par se poser sur la tablette de pierre. Pendant ce temps, je prenais des photos.

— Voilà ! dit Zohra. Tu vas voir comme tu vas y prendre goût.

La respiration de Marie-Christine s’oppressait, ses yeux s’égaraient, de la salive coulait aux commissures de ses lèvres.

Les Marocaines lui prirent les pieds pour les placer dans des gouttières, taillées dans la pierre, ce qui l’obligea à écarter les cuisses comme pour un examen gynécologique. Jasmina commença par tailler dans la toison. On entendait, dans le silence de la rotonde, le cliquetis des ciseaux, le crissement des poils entre les lames. Marie-Christine, tête basse, hébétée, regardait les mèches tomber en flocons sur le marbre blanc. Par instant, un sanglot lui secouait les épaules. Il était difficile de dire si c’était à cause du regret de voir sacrifier sa toison… ou du plaisir qui lui tenaillait le ventre. Elle geignait quand Zohra lui faisait mal en tirant sur les mèches, sur les grandes lèvres. L’inclinaison du pal obligeait Marie-Christine à demeurer immobile, le ventre tendu en avant. À la gêne qu’elle ressentait, se joignait, je le voyais à l’expression extatique de ses traits, la satisfaction, incomparable pour elle, d’une soumission totale.

Jasmina aspergeait le sol avec un seau d’eau. Zohra avait fini de tailler les poils. Elle malaxait une boule de cire. Elle palpa la chatte, ordonna à Jasmina de caresser les seins de ma femme pour l’aider à se détendre.

La jeune Marocaine effleura les pointes qui se hérissèrent. Marie-Christine fit la grimace quand, accroupie entre ses cuisses, Zohra fit rouler la boule de cire dans les poils ; Jasmina colla ses lèvres sur la bouche de ma femme. À la façon dont sa nuque bougeait, il était visible que celle-ci faisait rouler sa langue dans la bouche de la fille. J’ai pris une photo, réglant l’objectif sur un gros plan des deux visages.

Pendant ce temps, Zohra épilait avec une incroyable dextérité. Après l’avoir ramollie en la malaxant, elle faisait rouler la boule de cire dans les poils qui restaient. En un tour de main, elle dégagea le pubis. Elle s’attaqua ensuite aux lèvres qu’elle déplissait entre ses doigts pour tendre la peau. La douleur de l’opération était compensée par les caresses et les succions de Jasmina sur les seins. Les photos que je prenais sauraient rendre, je l’espérais, la beauté de ma femme qu’exaltaient la souffrance et le plaisir à leur plus haut degré.

L’épilation était terminée. Les deux femmes s’extasiaient devant le résultat. J’étais terriblement excité par l’aspect d’innocence enfantine du sexe glabre de mon épouse. Le pal qui lui dilatait les fesses faisait ressortir la chatte. L’absence de poils sur les grandes lèvres les rendait encore plus charnues. Le mont de Vénus, les petites lèvres étaient devenus rouges d’irritation. Jasmina prit de l’huile sur ses doigts, massa la chatte en insistant, ce qui fit gémir Marie-Christine de plaisir. La tête rejetée en arrière, elle ondulait sur le pal qui lui dilatait le cul, se frottait la pointe des seins avec ses pouces. Elle serrait les dents. Sa respiration s’accélérait. Elle s’abandonna à un orgasme silencieux, remuant la croupe pour agiter le pal au fond de son cul.

J’ai pris deux clichés de Marie-Christine au moment où, accroupie, le cul tourné vers nous, elle faisait sortir le pal. Les deux femmes la guidaient en la soutenant sous les aisselles. La bite quitta son fourreau. Entre les fesses écartées, le trou du cul restait ouvert. Zohra et Jasmina obligèrent ma femme à rester prosternée sur le banc de pierre, fessier en l’air. Elles pesèrent sur ses reins ; la bite de pierre pénétra par-devant.

— Nous allons t’épiler le trou du cul, annonça Zohra en ramollissant la boule de cire entre ses mains.

En quelques secondes, elle fit rouler une boulette de cire sur le pourtour de l’anus qui se contracta. Gênée dans ses mouvements par le gode, Marie-Christine tourna la tête vers Jasmina dans l’attente de caresses réconfortantes. Frôlant du bout de l’index les contours de l’anus rougi par le feu de l’épilation, la jeune fille, avec un sourire malicieux, demanda à ma femme si sa copine Brigitte lui avait déjà caressé le trou du cul avec sa langue.

Marie-Christine se récria qu’elle ne l’aurait jamais laissée faire une chose pareille.

— Et avec le doigt ?

Embarrassée, mon épouse bredouilla que c’était arrivé une ou deux fois.

Jasmina lui recommanda de fermer les yeux, de se laisser faire. Elle passa son visage entre les fesses ouvertes de Marie-Christine qui protesta faiblement. Lui maintenant à deux mains les fesses écartées, la jeune fille lui chatouilla la corolle avec la pointe de la langue. Elle appuyait par à-coups, apprivoisant l’orifice qui s’amollissait. Marie-Christine chancelait, se cambrait. La langue de Jasmina lui titillait l’anus, pénétrait dans le conduit. Marie-Christine geignait faiblement, émettait un râle de gorge à chaque poussée de la langue.

— C’est trop bon, avoua mon épouse, ondulant des reins pour faire bouger le gode dans son vagin.

Jasmina enfonçait toute sa langue dans le cul incroyablement ouvert. Je ne me privais pas de prendre des clichés. Zohra pétrissait les nichons de Marie-Christine qui avait perdu toute retenue. Je l’avais rarement vue aussi déchaînée !

Avant de repartir, pour finir la pellicule, j’ai pris les trois femmes, dans un bassin rempli d’eau chaude, se gouinant tête-bêche. Azelarab, qui s’était vidé les couilles, était parti. Moi, je n’en pouvais plus. J’ai juté dans mes doigts en regardant ma femme mordiller les seins de Jasmina, fourrager dans la chatte béante de Zohra. La scène me rappelait un tableau de maître. La peau pâle de Marie-Christine contrastait avec la carnation mate des deux autres. Ma femme se tordait sous les caresses. Zohra s’interrompait parfois pour lui claquer les fesses à pleines mains. La croupe de Marie-Christine était zébrée de rouge. J’ai mitraillé la scène, enfournant les photos dans ma poche sans même les regarder.

Azelarab m’attendait dehors, en fumant une cigarette.

— Elle est chaude, ta femme…

Il me proposa de revenir le jour suivant. Il la ferait baiser par Rachid, un voisin monté comme un âne ! J’ai décliné l’offre. Le lendemain, nous reprenions l’avion pour Marseille. Azelarab me reconduisit à l’hôtel au volant de sa Peugeot qui crachait une fumée noire. J’avais hâte d’être seul pour examiner mes clichés.

Les photos étaient réussies, à part quelques-unes, floues à cause de la vapeur du hammam sur l’objectif. Les plus fortes étaient les dernières : des gros plans de ma femme gouinant avec les Marocaines.

Je les ai cachées au fond de ma valise. J’avais le temps de prendre une douche avant le retour de Marie-Christine. Comme je me rendais dans la salle de bains, mon attention a été attirée par des enveloppes éparses sur la table du salon. Marie-Christine avait écrit des cartes postales aux amis et à la famille. L’une d’elles était adressée à Brigitte. L’enveloppe était mal collée ; je l’ai ouverte. Ma femme n’avait utilisé que des formules banales, mais une sale idée a germé dans ma tête.

— Elle est chaude, ta femme…

CHAPITRE X

LA FIN DES VACANCES

Marie-Christine est arrivée à l’hôtel une heure plus tard, radieuse, les mains et les pieds couverts d’arabesques.

— Les deux filles qui se sont occupées de moi au hammam m’ont fait ces dessins au henné, en signe de bienvenue.

Elle se montra peu loquace sur ce qui s’était passé. Elle se contenta de dire qu’elle avait vécu quelque chose « d’authentique », « à la marocaine », une expérience que les touristes font rarement. Si nous revenions à Agadir l’an prochain, elle pourrait assister à un mariage traditionnel, invitée par les deux filles en question avec qui elle avait sympathisé.

L’adorable menteuse, pour couper court à mes questions, fit diversion en baissant son slip.

— Tu vois, j’ai fini par céder à ton caprice.

J’ai voulu passer les doigts sur son minou épilé, mais elle m’en empêcha.

— Non, chéri. Pas tout de suite. C’est encore un peu enflammé. Ce soir…

Quand je lui ai demandé si l’opération avait été douloureuse, elle m’a répondu qu’elle n’avait presque rien senti. Elle avait été prise en main par une femme experte qui fabriquait elle-même sa cire en mélangeant du sucre et du jus de citron. Puis, dissimulant son sexe glabre sous la soie de sa culotte, elle m’a demandé de l’aider à faire les valises. L’avion décollait de bonne heure le lendemain.

Nous avons pris notre dernier repas au Maroc dans un très bon restaurant du centre-ville. J’ai commandé une pastilla, de loin notre plat préféré, à condition qu’il soit cuisiné à la chair de pigeon et nous avons bu une bouteille de guerrouane. À la fin du repas, Marie-Christine était un peu éméchée. C’était le moment idéal pour lui arracher des confidences. J’ai commencé par lui dire que j’aimais qu’elle s’habille très court. Elle a rougi. J’ai arrêté sa main au moment où elle allait tirer sur sa robe pour cacher ses cuisses. Puis je lui ai dit que j’avais particulièrement apprécié l’essayage de la parure chez le bijoutier.

Avec un petit rire nerveux, elle m’a toisé, les prunelles brillantes :

— Serais-tu jaloux par hasard ?

Évidemment elle mentait en assurant que l’expérience l’avait laissée assez indifférente. C’était le genre de folie qu’on se permet en vacances. D’ailleurs, elle n’était plus elle-même. Le marchand avait sûrement mis dans son thé une substance qui lui avait fait perdre la tête.

Je lui fis remarquer que nous étions un couple moderne qui ignorait la jalousie. Chacun respectait la liberté de l’autre, ce qui ne faisait pas obstacle à une relation de confiance. Or, j’avais l’impression qu’elle ne profitait pas autant que moi de cette liberté. Il était impossible, attirante comme elle l’était, qu’elle n’ait pas cédé à certaines avances…

Elle eut un sourire énigmatique. Le serveur s’approcha pour débarrasser la table, ce qui lui permit de gagner du temps en restant silencieuse. Quand il s’éclipsa, je suis revenu à la charge :

— Voyons, tu as bien eu un petit flirt ? (Son regard était devenu fuyant) Un moment d’égarement avec une copine ?

Elle parut offusquée. Avec une femme ? Non, jamais. Quelle horreur ! Elle était dégoûtée rien que d’y penser.

Elle mentait d’une façon éhontée. J’ai réprimé l’envie d’évoquer Brigitte, ou mieux, de lui raconter la scène dont j’avais été le témoin quelques heures auparavant. Mais je n’ai pas insisté, me réservant le plaisir sournois de lui causer un choc en utilisant les photos.

Elle alluma une cigarette, ce qui chez elle est un signe de nervosité. Elle rejeta une longue volute de fumée vers le plafond puis, d’un ton désinvolte, me fit ses confidences.

Elle avait eu quelques flirts… Après tout, a-t-elle ajouté, moi, je ne me gênais pas, avec des rencontres de passage. Cela, je ne pouvais pas le nier. Mais c’étaient des relations sans lendemain destinées surtout à lui donner le change et à passer un bon moment.

Elle s’amusa de la stupeur qu’elle avait fait naître, et que je ne parvenais pas à dissimuler. Elle me dit que ce serait l’occasion de lui donner une bonne fessée dès que nous serions de retour à l’hôtel. Elle murmura à mon oreille qu’avec son minou épilé, elle pourrait jouer à la petite fille pas sage, en culotte et socquettes blanches.

De retour à Aix, j’ai mis à profit les quelques jours qui me restaient avant la reprise du travail à l’institut, pour peaufiner mon plan. J’ai commencé par vider le débarras qui jouxtait la pièce du haut. Marie-Christine était ravie que je lui aménage enfin ce dressing-room, promis depuis longtemps. Elle louait mes talents de bricoleur, tandis que j’assemblais les grands placards destinés à recevoir sa volumineuse garde-robe. Elle ne se doutait pas que dans l’un d’eux, une double cloison dissimulait une cache !

Un matin, j’ai profité de son absence pour rendre le réduit en question plus confortable en y installant un tabouret de bar, des tablettes, et pour dériver le système de climatisation. Tout était prêt, y compris les orifices dissimulés dans les motifs de la tapisserie, dans lesquels étaient placés des œilletons. L’objectif de l’appareil photographique s’adaptait parfaitement aux judas. Ne restait plus qu’à attendre le bon moment.

Compte tenu des délais dans l’acheminement du courrier entre le Maroc et la France, il me restait encore quelques jours avant de connaître la réaction de la meilleure amie de ma femme à la réception de l’enveloppe cachetée, postée d’Agadir. Cette enveloppe contenait l’une des photos les plus obscènes prises dans le hammam, montrant Marie-Christine, tête-bêche, occupée à lécher l’entrecuisse de Jasmina, tandis que Zohra lui pelotait les seins.

J’ai fait un premier essai le soir, espionnant ma femme pendant qu’elle prenait sa douche. L’objectif adapté à l’œilleton, j’ai pu réaliser des gros plans. Marie-Christine était superbe. Ses fesses étaient d’autant plus excitantes qu’elles portaient la marque très nette du maillot de bain. Son cul charnu était d’un blanc presque laiteux. De face, la chatte imberbe évoquait celle d’une petite fille, avec ses deux bourrelets potelés séparés par une fente bien nette. Marie-Christine se savonnait les cuisses ; je n’arrêtais pas de mitrailler avec mon appareil numérique totalement silencieux. Le moindre mouvement de mes pieds ou de mes coudes était assourdi par l’épaisse moquette dont j’avais tapissé le sol et les cloisons.

J’ai quitté ma cachette au moment où Marie-Christine a arrêté le débit de l’eau pour se frictionner avec la serviette.

Au cours du repas, elle m’a annoncé que son amie Brigitte lui avait donné rendez-vous au club de sport pour disputer une rencontre de tennis. Elles avaient réservé le court pour l’après-midi.

— Son mari est en déplacement à Paris. Ça ne t’ennuie pas si je l’invite à dîner ce soir ?

J’ai fait mine d’être navré. J’avais justement prévu de rentrer tard car je devais me rendre à Marseille chez mon comptable. Ça risquait d’être long. Aussi, qu’elles ne m’attendent pas. Qu’elles fassent une dînette entre filles.

Le temps d’un éclair, je crus déceler une pointe de satisfaction dans le sourire de ma femme.

Elles étaient les meilleures amies du monde, allaient faire les boutiques, disputer des parties de tennis, pratiquaient le jogging le dimanche matin, en forêt. Mais ce qui m’intéressait, c’était d’avoir la preuve de visu de leurs relations intimes.

Dès que je me suis retrouvé seul, j’ai appelé l’institut. Sylvie m’a annoncé qu’elle avait déjà pris pas mal de rendez-vous pour moi. Avant de raccrocher, l’esthéticienne m’a remercié pour la belle carte postale d’Agadir qu’elle venait juste de recevoir. J’en ai conclu que Brigitte avait dû aussi recevoir la sienne.

J’ai piqué une tête dans la piscine, puis je suis allé cacher ma voiture sur le parking du supermarché tout proche de la maison. Il ne m’a fallu que cinq minutes pour rentrer à pied. Je me suis enfermé dans ma cachette. Malgré l’air conditionné qui ronronnait, il faisait encore chaud. Je me suis mis en slip pour être à l’aise. Cinq minutes plus tard, j’ai entendu la voiture de Marie-Christine s’arrêter, puis le portail grincer. J’étais sur des charbons ardents. Le cœur battant, j’ai collé mon œil à l’objectif de l’appareil numérique. J’ai adapté les écouteurs qui me permettaient d’entendre aussi bien que si j’étais dans la pièce. Il y avait peu de chances qu’elles restent au rez-de-chaussée. La pièce à vivre était au premier ainsi que la chambre, très vaste, donnant sur la terrasse. J’ai retenu mon souffle en entendant des bruits de pas dans l’escalier. Brigitte est apparue en short blanc, l’air furieux. Elle poussait devant elle Marie-Christine qui avançait péniblement, les jambes écartées, comme une gamine qui aurait pissé dans sa culotte. Elle portait sa jupe plissée de tennis, très courte, qui lui battait les fesses à chaque mouvement. Elle avait attaché ses cheveux en queue-de-cheval.

— Alors, s’est écriée Brigitte. Tu as eu le temps de réfléchir pendant le trajet ! J’attends tes explications.

Ma femme, les larmes aux yeux, la suppliait. C’était atroce, elle avait très mal…

Brigitte a eu un rire cruel : c’était sa punition pour avoir eu le front de lui envoyer une si horrible photo. Marie-Christine avait l’air désemparée. Elle affirmait qu’elle n’y était pour rien.

L’autre a sorti une enveloppe de son sac de sport et l’a jetée sur le lit.

— C’est bien ton écriture, là sur l’enveloppe ? Et la salope, là, en gros plan, qui se fait brouter par ces deux putes, c’est bien toi, non ?

Détournant la tête, Marie-Christine s’est mise à pleurer sans pouvoir s’arrêter ; Brigitte ne décolérait pas. Et si c’était Jean-Yves qui avait ouvert l’enveloppe, lui qui est si « vieille France ». Est-ce qu’elle y avait seulement pensé ? En reniflant, ma femme lui jura que ce n’était pas elle qui l’avait envoyée. Ce ne pouvait être que moi.

— Laisse ton mari en dehors de tout ça, vociféra Brigitte, la voix éraillée par la fureur. Viens ici, petite pute !

— Arrête, supplia Marie-Christine.

Brigitte s’est assise sur le lit. Docile, Marie-Christine a cheminé vers elle, à petits pas, en faisant des grimaces de douleur. Brigitte a désigné la jupe de tennis :

— Relève ça !

Médusé, je regardais ma femme se trousser. J’ai compris alors pourquoi elle avait une démarche aussi ridicule : mis à l’envers, son string lui sciait la fente. La ficelle destinée à séparer les fesses lui fendait la chatte, s’incrustait dans l’entaille, provoquant une douleur d’autant plus vive que le slip avait été remonté haut sur les hanches, et que des nœuds, ajoutés à la taille, l’empêchaient de descendre.

Brigitte lui fit signe d’approcher plus près. Comme ma femme hésitait, hébétée, Brigitte perdit patience. Elle fit claquer son doigt.

— Tu n’es plus en mesure de me toiser. Profil bas, salope !

Marie-Christine s’agenouilla en grimaçant. Brigitte se pencha, tira l’élastique du slip pour le remonter davantage. L’empiècement rentra dans l’entaille à vif comme un fil à couper le beurre. Ma femme étouffa un cri. Le ton de Brigitte devint ironique. Vraiment, la petite culotte allait comme un gant à cette salope. Marie-Christine, transfigurée, se mordait les lèvres. Le string frottait son bouton à chaque pas, à chaque mouvement qu’elle faisait.

— J’espère que tu auras compris ta douleur ! Que cette sanction te fera passer l’envie de me tromper et surtout de me narguer.

Marie-Christine l’implorait. Elle avait trop mal. Elle avait assez payé. La gifle que lui asséna la blonde lui fit faire un bon sur le côté. De mon réduit, je vis nettement les marques des doigts s’imprimer en pourpre sur la peau. Ma femme, tête basse, se frottait la joue. Brigitte avait un sourire mauvais sur les lèvres. Elle ne cachait pas la satisfaction qu’elle éprouvait à voir mon épouse réduite à sa merci. Elle l’avait prévenue : Marie-Christine allait morfler. Elle porterait son « fil à couper le beurre » tous les jours, jusqu’à nouvel ordre. Elle devait souffrir pour elle, Brigitte, là où elle l’avait trahie. Demain, elles iraient ensemble faire un jogging. Marie-Christine serait en string sous son short.

Ma femme acquiesça en s’essuyant les yeux d’un revers de main. Brigitte parut soudain inquiète. D’une voix changée, elle demanda à ma femme si je ne risquais pas de rentrer. Marie-Christine répondit d’un ton détaché que, d’après ce que je lui avais dit, je ne serais pas de retour avant minuit au moins. Brigitte regarda sa montre avec un sourire pervers :

— Retire tout. Je te veux cul nu, mamelles à l’air.

Toujours à genoux, ma femme se débarrassa de son polo et de sa jupe. Elle voulut baisser son slip, mais la blonde intervint. Marie-Christine devait garder la ficelle dans sa fente tant qu’elle, Brigitte, n’en aurait pas décidé autrement.

Ma femme se redressa sur ses genoux. Brigitte scrutait les seins qui bougeaient. Les globes, aussi blêmes que les fesses, étaient couronnés de larges aréoles renflées d’un rose bistre surmontées de pointes allongées. Brigitte les pinça, puis les griffa de ses ongles vernis en rouge vif.

Constatant que ma femme « bandait des mamelles », Brigitte la traita de vicieuse, lui déclara qu’elle méritait une nouvelle punition.

— Va me chercher ton vaporisateur.

De toute évidence, mon épouse connaissait le supplice auquel elle était condamnée ; elle criait grâce en pleurnichant que ça faisait trop mal. Pour toute réponse, la blonde lui intima l’ordre d’obéir.

Ma femme se releva avec difficulté. Sa fente l’élançait à chaque mouvement qu’elle faisait. Une fois qu’elle eut le dos tourné vers la blonde, celle-ci lui claqua les fesses :

— Plus vite !

Ma femme gagna la salle de bains. Par l’autre œilleton, je pus l’espionner. À l’insu de Brigitte, je la vis relâcher la pression du slip dans son entaille, tirailler ses lèvres douloureusement ouvertes. Puis elle revint dans la chambre en tendant le vaporisateur à son bourreau. Brigitte lui donna une nouvelle claque sur les cuisses.

— Maintenant, déculotte-toi !

Ma femme défit les nœuds qui retenaient le string à la taille, décolla l’empiècement avec autant de précaution qu’un pansement sur une plaie à vif. Elle fit passer le string autour de ses chevilles, serra craintivement les cuisses, ce qui irrita la blonde.

— Ouvre-toi.

Marie-Christine poussa un gémissement. Les claques crépitaient à l’intérieur de ses cuisses, la contraignant à écarter de plus en plus les jambes. Je revoyais mentalement la scène du hammam, au moment où les Marocaines obligeaient ma femme à lever le cul.

La face interne de ses cuisses était rouge feu quand Marie-Christine se retrouva dans la position d’une danseuse qui s’apprête à faire le grand écart. Elle exhibait sa fente béante d’où sortaient les petites lèvres rouge vif.

Brigitte avait un visage rayonnant de toute-puissance. Elle prit dans sa main la chatte béante. Les yeux dans le vague, Marie-Christine frissonnait. Les doigts de la blonde clapotaient dans la mouille.

— Ce n’est pas la première fois que je désinfecte au Guerlain ta chatte de vicieuse. Ouvre ta moule.

Ma femme s’exécuta en prenant une profonde inspiration. Elle pinça ses grosses lèvres, les tira vers le bas. Son con s’ouvrit en forme de losange, dévoilant les muqueuses rouge vif. De mon réduit, je mitraillais la scène. J’étais subjugué par le comportement soumis de ma femme qui déplissait les crêtes sanguines entre ses doigts, les offrait à son bourreau. Celle-ci se lançait dans une leçon de morale : si Marie-Christine était toujours aussi obéissante, elle n’aurait pas à subir de punition.

Ma femme baissa la tête. Elle émit un gémissement prolongé qui n’était pas causé uniquement par la douleur. Elle fut secouée d’un sanglot. L’autre triomphait. Elle avait bien raison de se montrer sévère… Ma femme la suppliait d’arrêter… elle avait honte. Pour se moquer d’elle, Brigitte agita son doigt dans la fente qui sécrétait une mouille abondante.

— Tu as honte, mais tu coules comme une fontaine !

Elle lui ordonna de s’ouvrir davantage. Ma femme fléchit les genoux, comme pour pisser debout. Quand Brigitte lui présenta le vaporisateur entre les cuisses, elle se crispa, dans une position d’attente, les yeux clos, mordant ses lèvres.

Brigitte la menaça de recommencer si elle poussait le moindre cri ou faisait le moindre mouvement pour se dérober. Elle pulvérisa l’eau de toilette dans la fente à vif. Ma femme trépignait sur place, les traits déformés par la douleur. La blonde continuait, impassible, à vaporiser. Marie-Christine fut prise d’un tremblement des pieds à la tête, elle se tordait. Ses contorsions m’excitaient. Ses nichons bougeaient dans tous les sens. Elle était si bien dressée qu’elle n’essayait même pas de serrer les cuisses. Elle endurait son supplice en se mordant les lèvres au sang. Une plainte à peine audible, cependant, partie du fond de sa gorge, expirait sur ses lèvres comme une mélopée. Elle palpitait, rongée par la brûlure de l’alcool sur ses muqueuses. À un moment, elle urina. Elle ne parvenait pas à arrêter le jet qui fusait entre ses cuisses agitées de spasmes, éclaboussait bruyamment le carrelage.

— Quelle cochonne ! commenta Brigitte avec une moue dégoûtée.

Elle jeta une serviette de bain pour éponger le sol puis s’approcha pour mieux voir. L’urine ne s’échappait plus que par saccades de la chatte béante. La blonde jouissait de son pouvoir sur mon épouse. Elle la considérait avec mépris. Marie-Christine éclata en sanglots. Elle ne vit pas arriver la gifle qui rabattit sa tête sur le côté. Impitoyable, Brigitte lui claqua l’autre joue. Serrant les dents, ma femme encaissait en silence. Elle affronta sa tortionnaire avec un regard changé, comme si elle éprouvait une exaltation intense à se faire humilier. Brigitte lui claqua les cuisses.

— La punition n’est pas encore terminée, petite pisseuse. File dans la salle de bains, face au mur !

L’irritation de la chatte obligeait ma femme à une marche ridicule, cuisses écartées. Elle s’ouvrait la fente entre ses doigts en fourchette pour faire passer de l’air sur ses muqueuses rougies. Arrivée devant le bidet, elle se tourna vers Brigitte qui l’avait suivie. Celle-ci lui commanda de se mettre à quatre pattes, le cul tourné vers elle.

Ma femme s’exécuta en pleurnichant. Malgré la violence du traitement qu’elle subissait, le jeu sadique était loin de lui déplaire. Elle se mit en position en gardant les cuisses entrouvertes.

— Pas sur les mains, rectifia Brigitte d’un ton sec. Le menton collé au sol, le cul bombé.

Marie-Christine se prosterna, offrant son cul déployé. Le regard qu’elle dirigea vers la blonde était plein de soumission. Brigitte, appuyée contre le lavabo, les bras croisés, la toisant avec un demi-sourire, lui enjoignit de remuer sa croupe. Elle voulait voir « les nichons se balancer, les tétines frotter par terre ».

L’excitation faisait suffoquer ma femme qui s’appliquait à tortiller le cul, en observant ses seins ballottant sous elle. Sans cesser de prendre des photos, je me branlais, l’œil collé à l’objectif de l’appareil. J’ai pris des gros plans de ma femme, cambrant les reins, exposant entre ses fesses sa fente écarlate et son trou du cul élargi.

Du bout de son orteil, la blonde donnait des petits coups sur le trou du cul animé de crispations affolées. Elle décréta que Marie-Christine resterait au piquet jusqu’à ce que sa chatte refroidisse.

Brigitte fouilla sur la tablette au-dessus du lavabo, brandit une brosse à dents électrique.

— C’est à toi ?

Marie-Christine acquiesça.

— Tu as déjà fait vibrer cet engin sur ton bouton ?

Ma femme secoua la tête. Un ronronnement électrique s’éleva. Ma femme frémit en sentant Brigitte s’accroupir derrière elle. Lui ouvrant le trou du cul entre deux doigts, elle frôla les bordures boursouflées de l’anus avec la brosse vibrante. Ma femme eut une crispation que Brigitte châtia d’une claque sèche sur une fesse. La marque des cinq doigts s’imprima sur la peau blême. Marie-Christine rentra la tête dans les épaules, s’abandonna. La brosse bourdonnait autour de son anus, lui arrachant des grognements plaintifs. Lui écartant les petites lèvres entre deux doigts, Brigitte fit passer la brosse rotative dans la fente. Alors, ma femme bomba le cul. Brigitte lui lança :

— Tu aimes ça, salope. Moi, j’adore quand tu me donnes ton cul de vicieuse ! Tu vas voir comme je vais te récurer ton clitoris pour le punir !

Séparant les chairs entre pouce et index, elle délogea la tête du clitoris, d’un rose nacré qui tranchait sur la rougeur des muqueuses. Elle le pinça entre ses ongles.

— Fais bouger tes nichons. Je vais te brosser le clito. Je veux t’entendre jouir !

Elle approcha la brosse, la fit vibrer sur le clitoris de ma femme qui gémissait bruyamment. Le plaisir intense qu’elle éprouvait surpassait la douleur causée par les muqueuses enflammées. Marie-Christine pleurait d’excitation en secouant la pointe de ses seins dans tous les sens. Brigitte fit pénétrer la brosse vibrante dans l’orifice vaginal, béant entre ses doigts. Elle prétendait récurer aussi l’intérieur, pour effacer la souillure révélée par la photographie.

Passant la main derrière son dos, ma femme lui prit le poignet.

— Arrête… C’est trop fort. Je vais jouir…

— Quelle salope tu fais !

Brigitte lui abandonna la brosse vibrante plantée dans le con, pour lui gifler les seins. Ma femme eut un orgasme violent qui la fit crier. Quand elle eut repris ses esprits, Brigitte l’attendait, assise sur le bidet.

— Viens me voir… viens te faire pardonner.

Sa voix avait changé. Elle avait retiré son short ; son slip gisait à terre, enroulé autour d’une de ses chevilles. Elle possédait une motte renflée, ornée de longs poils blonds bien bouclés. Dessous, s’ouvrait la fente, comme une large blessure luisante, ourlée de lèvres fines d’un rose nacré, plutôt proéminentes.

Ma femme voulut se relever, mais la blonde lui ordonna de rester à quatre pattes, cul ouvert, mamelles pendantes.

— Viens me flairer, petite pisseuse. Tu m’excites avec tes airs de petite fille punie. Ne mets pas les doigts. Je veux juste que tu me renifles.

Marie-Christine approcha son museau entre la fourche des cuisses. La prenant par la queue-de-cheval, la blonde la tira brutalement, lui colla le nez dans sa toison.

— Tu aimes mon odeur ? Jure-moi que plus jamais, tu ne me tromperas avec la première radasse venue. Jure-le-moi !

D’une voix pitoyable, ma femme en fit le serment. La guidant toujours par la queue de cheval, l’autre lui plaqua le visage contre sa toison.

— Applique-toi, petite pisseuse. Montre-moi ce que tu sais faire avec ta langue. Tu vas me nettoyer tout ce jus.

Marie-Christine hochait gravement la tête. Son côté animal m’excitait. La tête rejetée en arrière, lui triturant toujours les cheveux, Brigitte jouissait sans retenue :

 Lape mon jus, petite salope. C’est bon ! Pas trop vite.

Je pris des gros plans du visage de Brigitte en train de jouir. Puis un plan général avec les deux protagonistes en pleine action. J’ai profité du moment où elles retournaient au rez-de-chaussée pour sortir de mon cagibi. Je me suis rhabillé dans le garage, suis sorti par le portillon du jardin. La cafétéria du supermarché était encore ouverte. J’ai pu dîner avant de reprendre le chemin de la maison au volant de ma voiture. Marie-Christine était seule. Elle regardait la télévision. Nous nous sommes embrassés. Je lui ai demandé comment s’était passée sa soirée avec Brigitte. Elle m’a répondu qu’elles étaient épuisées par la partie de tennis ; son amie était rentrée de bonne heure après avoir grignoté une salade avec elle sur la terrasse. Elle essayait de faire bonne figure malgré les cernes sous les yeux. Je me suis servi une bière. Elle me regardait d’un air étrange. Je m’attendais à ce qu’elle demande des explications à propos de la photo jointe à la carte postale dans l’enveloppe, mais trop de choses devaient se mêler dans son esprit. Elle prétexta une migraine pour aller se coucher immédiatement. J’ai fait un tour à pied jusqu’à l’institut. À cette heure, la boutique était fermée, mais j’avais les clefs.

J’ai consulté mon cahier de rendez-vous du lendemain. Pour mon premier jour de rentrée, Sylvie m’avait planifié une journée chargée. J’ai regardé ensuite mes mails. De nombreux spams encombraient ma boîte à lettres. Je me suis empressé de les effacer. Il y avait aussi un mail de Béatrice. Elle m’écrivait de Floride, où elle passait des vacances. Rien de très excitant. J’étais déçu. Je la connaissais bien, à présent. Elle était entrée dans une phase de « rédemption », essayait de « racheter » ses turpitudes en se consacrant à son rôle de mère de famille. La laissant au monde magique de Disney, j’effaçai son message avec la même rage que s’il était infecté par un virus. Il y en avait un autre, beaucoup plus intéressant. La réponse d’un couple inconnu…

— Tu porteras ton fil à couper le beurre jusqu’à nouvel ordre.

CHAPITRE XI

SANDRINE ET PAUL

C’est en surfant sur un site consacré à la fessée, quelques jours avant de partir en vacances, que j’ai fait la connaissance de Paul. En cliquant à la rubrique « photos amateurs », je suis tombé sur une galerie de clichés montrant une dizaine de jeunes femmes plus ou moins déshabillées, posant devant l’objectif de leur mari et plusieurs milliers de voyeurs virtuels, exhibant des culs rougis, des cuisses marquées par des coups de martinet, des tétons pincés ou percés. Dans ce domaine, le pire côtoie le meilleur. Le cul domestique gagnerait parfois à rester à huis clos. De plus, je dois avouer mon aversion pour le ghetto SM. Maîtres et esclaves en cuir et chaînes ont des rituels qui s’apparentent parfois au grand guignol et au cul triste.

Cependant deux photos m’ont attiré. Elles représentaient la même jeune femme, cheveux châtain clair, la trentaine, les yeux d’un vert intense. Elle était très belle. Sur l’une des photos, on voyait parfaitement son visage. À plat ventre sur un lit défait, elle montrait ses fesses déculottées, couvertes de marques rouges témoignant d’une récente correction. Ce qui m’a plu sur ce cliché, c’est d’abord l’aspect négligé de la mise en scène – la culotte était restée accrochée à l’une des jambes, et la femme avait conservé son soutien-gorge –, mais surtout l’expression indéfinissable du visage, tourné de trois quarts vers l’opérateur. Les grands yeux clairs fixaient l’objectif de façon intense. Malgré les traces écarlates qui lui zébraient les fesses, elle arborait un demi-sourire distancié où on lisait du défi.

L’autre photo était plus « soft ». On y voyait la même jeune femme en socquettes, inclinée sur une chaise pour tendre ses fesses. Je ne pouvais détacher mon regard de sa culotte blanche. En bas de la page, une adresse mail complétait un message qui invitait à donner son avis sur les clichés. J’ai tapé une courte réponse pour féliciter le photographe et son modèle…

Et voici qu’à mon retour d’Agadir, je trouvais un mail signé « Paul », me remerciant de mon message. La jeune femme photographiée était Sandrine, son amie. Paul était photographe professionnel, reporter free lance pour divers magazines. Il parcourait tous les champs de bataille du monde à la recherche d’images chocs. En quarante ans de galères, il me confiait qu’il avait fait le tour de toutes les horreurs dont l’être humain est capable. Son seul réconfort, sitôt rentré chez lui, était de prendre son amie en photo. Il en possédait des milliers, disait-il.

Le sexe était sa façon de ne pas devenir fou après toutes les atrocités dont il avait été témoin. Il prenait Sandrine sous toutes les coutures, dans toutes les positions. Elle aimait s’exhiber : elle lui avait avoué que son excitation était beaucoup plus forte devant l’objectif d’un appareil photo. Quand elle était punie, Paul prenait des gros plans de ses fesses, à divers stades de la correction pour bien saisir toutes les nuances de leur carnation, du rose au cramoisi. Il m’avoua posséder toute une collection de clichés de son visage où il avait « saisi » sur le vif l’expression ambiguë, si furtive, qui m’avait frappé au premier examen des images.

En réponse à son mail, je lui ai avoué que j’avais été fasciné par les traits de Sandrine après le fouet, par le mélange de souffrance contenue et de jouissance qu’ils exprimaient. Ses yeux, presque gris, évoquaient le regard d’un félin pris au piège, qui garde pourtant sa fierté.

À mon tour, je lui ai envoyé quelques photos de Marie-Christine et de Brigitte, prises à leur insu. Je lui ai décrit la « cache » que j’avais aménagée afin d’épier ma femme et son amie.

Paul répondit par retour du courrier. Il attachait, lui aussi, une grande importance à l’expression du visage de son modèle. Une photo qui se limitait à montrer un cul rougi par la morsure de la cravache, ou le gros plan d’une chatte, ne l’excitait pas. Celles que je lui avais envoyées l’avaient intéressé car elles étaient prises sur le vif, à l’insu des modèles, sans mise en scène artificielle. Sur mes clichés, on voyait les deux femmes « en pied ». Les deux bouches, la verticale et l’horizontale, étaient exhibées en même temps.

Il m’envoya trois nouveaux clichés de Sandrine. La jeune femme était assise nue, dans des bas noirs et des escarpins à hauts talons, les jambes posées sur les accoudoirs du fauteuil, le sexe entrebâillé. Sa vulve était charnue, ourlée de lèvres pulpeuses, comme celles de la bouche. La position faisait déborder les nymphes d’un rose luisant.

On voyait d’autant mieux les détails de la chatte qu’elle était épilée, avec juste un minuscule triangle de poils courts sur le renflement du pubis. Sur la première photo, Sandrine portait au bout des seins de lourdes pinces métalliques dont les mâchoires mordaient les tétons. À cause du poids, les seins étaient tirés vers le bas, bien que la jeune femme ait les mains sur la tête. Sur un agrandissement, on voyait nettement qu’elle mouillait. Malgré la douleur, elle avait sur les lèvres un sourire presque enfantin.

Sur l’autre cliché, elle avait un air de provocation qui semblait vouloir dire : « Tu ne me briseras pas. » Pourtant, deux pinces supplémentaires mordaient la chair sensible de sa chatte. De chaque côté, les mâchoires comprimaient les grandes lèvres et les nymphes, les déformaient vers le bas tout en faisant béer l’orifice vaginal. Le visage de la femme était pâle, l’amande de ses yeux élargie.

Sur la troisième photo, Sandrine tenait la même pose ; mais cette fois, son visage avait une expression pathétique. Sa tête était rejetée en arrière, ses yeux brillaient, ses lèvres s’entrouvraient. Une beauté douloureuse. L’intérieur des cuisses, jusqu’au creux du genou, était lacéré de fines zébrures rouges qui s’entrecroisaient. Certaines, plus profondes, étaient enflées. Paul l’avait fouettée là où ça fait le plus mal. Les pinces n’avaient pas bougé ; Sandrine avait dû faire de terribles efforts pour ne pas sursauter.

Paul me précisa qu’il avait réalisé cette prise de vue à mon intention. Sandrine avait été prévenue que son image serait offerte à un inconnu sur le Net. Elle était exhibée pour moi – punie pour moi. Certains détails avaient été agrandis. Par exemple, les morsures de l’acier dans la chatte juteuse ; le visage exprimant une jouissance retenue. Je mouillais mon slip rien qu’en crispant les cuisses.

Paul, dans un nouveau mail, m’expliquait que Sandrine avait été très excitée en apprenant que je m’étais branlé en la regardant. Elle avait besoin d’un voyeur vicieux pour assouvir ses envies exhibitionnistes.

J’ai demandé à Paul de « m’exhiber » Sandrine dans divers lieux connus de la capitale. C’est ainsi que pendant plusieurs jours, j’ai reçu une photo de la jeune femme au Trocadéro, en train d’ouvrir, face à l’objectif, son long manteau de fourrure au milieu d’une foule de touristes et de patineurs en rollers ; sur une autre, elle posait assise sur les marches du Sacré-Cœur. Comme elle ne portait pas de culotte, on lui voyait la chatte, entrouverte entre ses cuisses écartées. Enfin, la dernière photo la montrait jupe retroussée sur les reins, slip aux chevilles, pissant sur la pelouse d’un jardin public.

Sans nous être jamais rencontrés, nous sommes devenus, grâce à ces échanges interactifs, de vrais complices. Il arrivait que Sandrine me mette un petit mot, mais c’était surtout avec Paul que je correspondais. Un jour, je lui ai parlé des photos que Béatrice avait prises d’elle-même dans sa salle de bains.

Pour lui donner le change, j’ai promis à Paul de prendre des photos de Béatrice dès qu’elle serait rentrée de Floride et de les lui envoyer. En attendant, je lui ai transmis les quelques clichés en ma possession. Il a particulièrement apprécié ceux où on la voyait avec les pinces à linge fixées sur sa chatte, juste avant d’aller chanter à la chorale. Par ailleurs, Paul, en tant que professionnel de la photo, m’a fait des critiques à propos de la « qualité médiocre » de la prise de vue ; il m’a donné des conseils techniques où il était question d’octets, de pixels, et autres termes incompréhensibles pour moi. J’ai continué à lui envoyer des photos de qualité médiocre.

Peu à peu, au fil de nos échanges, bien que nous ne nous soyons jamais rencontrés, ni même parlé au téléphone, nous sommes devenus de vrais amis. Il ne se passait pas un jour sans que je reçoive un mail, souvent accompagné de photos de Sandrine.

À force de recevoir des clichés, j’avais fini par connaître leur appartement dans ses moindres détails. Tous deux vivaient une véritable relation de soumission-domination. J’étais leur voyeur. Paul me demandait mon avis sur telle ou telle « indiscipline » commise par son amie. Je suggérais des punitions. Paul les réalisait, puis m’envoyait les photos. Les motifs ne manquaient pas. Ils avaient établi un code. Sandrine devait confesser tous ses écarts de conduite.

Elle consignait ses fautes sur un cahier d’écolier (son « carnet de punitions ») : actes de mauvaise humeur répétés, désobéissances, mensonges, refus de se soumettre, retards, abus de cigarettes, achats inconsidérés, etc. Paul avait établi un barème de punitions, allant de la simple fessée à la correction à la cravache, en passant par les « séances d’expiation avec les pinces » et autres cruautés comme le « carcan à nichons » dont il m’envoya un cliché. Sandrine avait subi ce dernier supplice dans leur salle de bains. Elle était nue, agenouillée sur le carrelage. Paul m’avait fait un gros plan des seins martyrisés. Le carcan était formé de deux règles de section carrée, serrées par des élastiques, mordant en sandwich la chair des seins à la base des tétons. Sandrine avait dû horriblement souffrir : ses traits étaient déformés par la douleur ; pourtant, ses grands yeux clairs fixaient l’objectif avec un air de crâner. Un gode énorme était planté entre ses cuisses !

Paul m’annonça qu’il partait en mission au Kosovo ; je serais un moment sans recevoir de ses nouvelles. Chaque fois que j’allumais la télévision, et qu’on y voyait un reporter en Yougoslavie, j’imaginais que c’était lui. Dès son retour, il faudrait absolument que je lui propose de le rencontrer, à Paris ou à Aix.

« Un gode énorme était planté entre ses cuisses ! »

CHAPITRE XII

LE MARTINET DE BRIGITTE

Marie-Christine se doutait bien que c’était moi qui avais glissé la photo dans l’enveloppe destinée à Brigitte, mais elle n’osait rien dire. Elle m’évitait, ne m’adressait la parole qu’en présence des enfants. Je passais de longs moments devant l’ordinateur à classer mes photos. Mes clichés étaient maintenant de meilleure qualité. Paul me donnait des conseils utiles. Je lui envoyais par mail mes images préférées. Un jour, il me demanda si j’avais déjà eu l’idée de prendre des clichés de ma femme assise sur le siège des toilettes. C’était réalisable, puisque, de ma cache, j’avais une vue plongeante sur la salle de bains. Paul me confia qu’il avait commencé depuis de longues années une collection de photos qu’il appelait sa « Galerie de pisseuses ». Chaque fois qu’il avait une relation avec une femme, il tentait de convaincre celle-ci de se laisser prendre en photo en train d’uriner. Selon ses dires, il en possédait une bonne centaine. Les premières qu’il avait prises n’étaient pas de bonne qualité car ses mains tremblaient. Il avait peur de rompre le charme. Ce qui l’intéressait, c’était de montrer le visage de la femme au moment où elle se vidait. Il m’expliqua qu’il fallait s’appliquer à saisir l’expression furtive de contentement qui passe sur les traits de la pisseuse qui se soulage, moment qui évoque l’apaisement après l’amour.

Paul était intarissable sur le sujet. En virtuose de l’ondinisme, il faisait l’éloge de « l’accroupissement » : la position féminine par excellence, celle dans laquelle la femme s’offre sans restriction, fente et cul ouverts. Il rappelait, avec la conviction d’un expert, que les femmes, autrefois, accouchaient accroupies.

Il scanna à mon intention quelques clichés de filles accroupies dans l’herbe. La plus ancienne était en noir et blanc. Elle représentait une grande adolescente blonde, la culotte baissée à la pliure des genoux, sa jupe d’été relevée sur les reins. Elle souriait en fixant l’objectif. Dans l’ombre des cuisses, on devinait la fente ourlée de poils clairs, d’où fusait un jet qui se perdait dans l’herbe entre ses pieds. Sa cousine Marine : sa première pisseuse. Ils avaient tous deux quatorze ans. La photo avait été prise avec un Kodak que Paul avait reçu en cadeau pour sa communion solennelle. Comme il n’a pas osé porter la pellicule chez le photographe, il ne l’a développée que cinq ans plus tard, dans sa salle de bains d’étudiant aménagée en chambre noire. Marine était déjà mariée à l’époque. Elle n’a jamais vu la photo.

Plus tard, à la fac, Paul trouvait toujours des étudiantes qui finissaient par céder à son caprice pervers. Il suffisait de leur proposer un pique-nique champêtre, de leur faire boire trop de vin blanc, de leur appuyer sur le ventre en les embrassant dans l’herbe. Il m’envoya par mail d’autres clichés. Les filles étaient toujours jolies. Il mettait un point d’honneur à cadrer le sexe et le visage. C’était surtout l’expression des traits qui le fascinait chez la pisseuse : le regard soumis, levé vers l’objectif, le sourire tantôt honteux, tantôt provocant.

À quelques exceptions près, toutes étaient accroupies. Quelques-unes avaient été surprises sur la cuvette des toilettes, hilares ou scandalisées par l’intrusion du photographe. Une photo montrait une jeune femme aux cheveux auburn, accroupie sur une table. Le cliché avait dû être pris à la fin d’un repas : il y avait des miettes et des assiettes sales sur la nappe blanche. À l’arrière-plan, on voyait une bouteille de gewurz presque vide. Du fait de la position surélevée du modèle, on avait une excellente vue de la chatte entrouverte d’où jaillissait un puissant jet clair, qui remplissait une carafe de cristal. La pisseuse regardait l’objectif à travers le rideau de ses cheveux qui lui cachaient la moitié du visage. Dans son regard, qui semblait défier le photographe, brillait une lueur d’amusement, ce qui produisait un effet de distanciation. La fille avait pris un plaisir évident à pisser dans la carafe. À la vue de ce modèle qui ressemblait à Sandrine, on comprenait que Paul était attiré par ce type de femme. J’ai suggéré à Paul de publier un album de ses « pisseuses ». L’idée lui a plu. Restait à convaincre les « pisseuses » d’apparaître au grand jour…

Ces échanges ne m’empêchaient pas de peaufiner la mise au point d’un plan pour coincer Marie-Christine et son amie Brigitte. Prétextant que je veillais tard et ne voulais pas la réveiller en allant me coucher, j’exposai à ma femme mon intention d’occuper pendant un certain temps la chambre d’amis. Faire chambre à part était, finalement, une solution qui nous arrangeait l’un et l’autre.

Tous les jours, profitant que les enfants étaient à l’école, elle retrouvait son amie. Je me postai dans mon placard, mais… elles faisaient les boutiques, ne rentraient qu’à l’heure de la sortie des classes. Marie-Christine revenait, encombrée de paquets. Brigitte était devenue son égérie. Elle la conseillait sur ses achats, l’aidait à renouveler sa garde-robe. Une fois pourtant, je pus saisir une scène malheureusement trop brève. J’ai eu juste le temps de m’enfermer dans le cagibi en entendant la porte d’entrée s’ouvrir. Les deux femmes grimpaient l’escalier quatre à quatre en riant comme des gamines. Aussitôt dans la chambre, Brigitte commanda d’une voix altérée, en jetant les paquets sur le lit :

— Vite, déshabille-toi. Je veux voir l’allure que tu as là-dedans.

Le ton autoritaire qu’elle avait employé transfigura ma femme. D’un air contrit, celle-ci objecta que les enfants allaient bientôt rentrer de l’école.

— Raison de plus pour te magner, gronda la blonde en ouvrant un sac contenant de la lingerie fine.

Ma femme dégrafa sa jupe, l’enjamba, se débarrassa de son chemisier qu’elle lança sur le dossier d’une chaise. Le soutien-gorge suivit. Brigitte lui arracha la culotte des mains, le renifla avant de le jeter dans un coin, lui tendit un slip minuscule, de couleur rose pastel, puis un bustier.

— Doucement ! gronda la blonde sur un ton goguenard. C’est de la lingerie fine ! Comme tu es attifée ! Laisse-moi faire.

Passant derrière sa soumise, Brigitte ajusta le bustier. Ses mains s’attardaient sur les seins de Marie-Christine. Des frissons animaient les épaules de celle-ci, tandis que les doigts de Brigitte insistaient sous l’écrin de dentelle à l’endroit marqué par le renflement des tétons.

La blonde s’occupa ensuite du slip, tirant sur l’élastique de la taille, mettant en place l’échancrure. Puis elle recula pour juger de l’effet. Le tissu transparent mettait en valeur la fente intégralement épilée ; la culotte épousait le petit cul charnu de ma femme. Brigitte passait et repassait ses mains sur les fesses à travers la soie, sous prétexte de la lisser. Le souffle court, la tête rejetée en arrière, les yeux clos, Marie-Christine écartait les cuisses pour faciliter le passage des doigts.

— Tu aimes ça, petite salope, susurrait la blonde à son oreille.

— Arrête… Les enfants…

Marie-Christine s’affolait, mais la blonde ne l’écoutait pas.

— Ma parole, la cochonne a déjà taché le fond de sa culotte toute neuve !

Ma femme poussa un couinement de honte et de frustration quand les doigts de la blonde abandonnèrent son entrejambe. Brigitte renifla le bout de son index.

— Si tu es sage, nous reprendrons demain, après l’entraînement de tennis.

Ma femme renfilait sa culotte de coton, quand Brigitte fit un hochement de tête accompagné d’un bruit de bouche. Elle lui rappela leur accord :

— À partir de ce jour, je te veux cul nu sous ta jupe.

Elle la menaça de venir un jour mettre de l’ordre dans ses tiroirs. Quant à la belle lingerie, Marie-Christine ne la porterait que pour son amie, quand celle-ci le déciderait. Tête basse, ma femme achevait de boutonner son chemisier. Brigitte lui donna une claque sur les fesses.

— Gare à toi si tu me désobéis.

Marie-Christine voulut protester. Au tennis, la veille, elle avait été affreusement gênée, avec une jupe aussi courte ! Que Brigitte la laisse au moins mettre un short !

La blonde s’approcha par-derrière pour lui embrasser la nuque. À l’oreille, elle lui confia qu’elle adorait la voir courir après la balle en faisant des efforts ridicules pour ne pas faire voler sa petite jupe. Puis d’une voix dure, elle la menaça, si elle n’obtempérait pas, de l’obliger à remettre le fil à couper la motte. Elle faisait, bien sûr, allusion au string porté à l’envers, la ficelle devant. Affligée, vaincue, Marie-Christine se colla à elle en soupirant. Le bruit de la porte d’entrée la fit sursauter. L’air jovial, Brigitte prit congé de son amie :

— Je te laisse à tes devoirs de mère de famille.

Puis, sur le ton de la confidence, lui tapotant les fesses sous la jupe, elle la mit en garde une dernière fois. Marie-Christine avait l’interdiction de prendre du plaisir sans elle. Pas même avec son mari !

— Je te mets au régime sec. C’est la reprise en main, ma vieille !

— Avec Italo, nous faisons chambre à part.

— Parfait ! s’amusa Brigitte en dévalant l’escalier.

Ma femme la suivait. J’en ai profité pour sortir de ma cachette, gagner la terrasse. J’ai retrouvé tout le monde en bas.

— Où étais-tu donc ? demanda Marie-Christine, je te croyais sorti.

Avec le plus grand naturel, j’ai répondu que j’étais au jardin, occupé à tailler la haie. Brigitte me salua froidement, prit congé.

Le lendemain, Marie-Christine avait tout prévu pour être tranquille : elle m’annonça qu’elle avait récompensé le bon travail des filles en les autorisant à rester coucher chez leurs copines. Elles s’y rendraient directement après l’école. J’ai répondu que c’était une excellente idée. De mon côté, je lui ai annoncé que je rentrerai très tard : je devais aller à Arles faire des achats pour l’institut. La moue faussement contrariée de Marie-Christine m’amusa.

— Si je comprends bien, tu me laisses encore une fois passer la soirée toute seule ?

— Tu n’as qu’à inviter ta copine Brigitte. Vous louerez une cassette et vous vous ferez un plateau-télé.

Le lendemain, sitôt Marie-Christine partie à son club de tennis, je suis allé planquer la voiture au supermarché. Puis je suis revenu me terrer dans ma cache. Cette fois, j’avais apporté des chips et une bouteille de coca. J’ai inséré une carte neuve dans l’appareil photo, qui me permettrait de prendre une centaine de clichés. Puis j’ai attendu.

Une heure plus tard, j’ai entendu la voiture arriver dans la cour. Brigitte et Marie-Christine sont montées directement dans la chambre. Encore en tenue de tennis, elles se sont jetées sur le lit, pressées de s’enlacer en toute impunité. J’ai pris des clichés de leurs cuisses bronzées emmêlées, de leurs bouches accolées. Comme la plupart des hommes, j’ai toujours été excité par le spectacle de deux femmes échangeant des caresses. En l’occurrence, l’une des deux se trouvait être la mienne, ce qui ajoutait du piment. Marie-Christine avait, dans les bras de Brigitte, une sensualité décuplée. Grâce au zoom, je pus faire des gros plans de leurs visages, saisir l’expression de plaisir vorace et de douceur mêlés qui illuminait leurs traits. Au bout d’un moment, Brigitte a repoussé Marie-Christine qui s’est retrouvée debout entre ses jambes nues.

— Petite cochonne, tu as très envie de moi, avoue !

Un désir ardent se lisait sur le visage de ma femme. Elle était essoufflée.

— Viens me lécher sous les bras, vicieuse.

Ma femme s’agenouilla, enfouit son visage au creux de l’aisselle que lui tendait la blonde. Elle la lécha avec un appétit animal. Brigitte réprima un rire énervé :

— J’ai transpiré comme une fontaine en tapant dans la balle. Bonne chienne. Lèche ta maîtresse… Arrête, tu me chatouilles. Viens plus bas, vicieuse.

Elle releva sa jupe de tennis à la taille. La culotte qu’elle portait était en coton blanc, un modèle très couvrant comme en portent habituellement les sportives. Elle guida la tête de ma femme en la tirant par la queue-de-cheval.

— Sur le bord du slip, pas plus loin.

Tirant la langue au maximum, ma femme léchait la peau tendue de l’aine. Avec son doigt, Brigitte écarta l’entrejambe de la culotte, libérant de chaque côté des mèches blondes. Puis, comme si elle parlait toute seule – alors qu’elle s’adressait à son amie –, elle dit négligemment qu’elle avait lâché des gouttes de pisse quand elle était au service.

Marie-Christine écrasa son nez sur le renflement de la motte pour renifler à travers le coton, tout en lapant la peau de l’aine. Brigitte la repoussa encore une fois.

— Maintenant, je vais m’occuper de ton cas. Debout. D’abord, as-tu respecté toutes mes consignes ?

Honteuse, faisant la moue, ma femme acquiesça. La blonde lui demanda si elle avait commencé à faire ses élongations. Marie-Christine ne répondit pas. Elle haletait. La blonde insistait.

— Oui, répondit enfin ma femme d’une voix faible. Hier soir en prenant ma douche.

— Fais voir.

Marie-Christine posa les mains sur les bords de sa jupe plissée, la remonta en tremblant jusqu’à son ventre. Dessous, elle était nue. La blonde frôla le sexe glabre du revers de ses doigts, faisant du menton un signe approbateur. Les poils ne repoussaient pas encore. Sur ce point, au moins, les vacances au Maroc avaient eu leur utilité. C’est ainsi qu’elle voulait Marie-Christine : sans le moindre poil, c’est-à-dire accessible.

Elle touchait du bout des doigts la peau lisse du pubis, puis, plus bas, les bourrelets charnus des lèvres, tout en poursuivant ses observations. Marie-Christine avait un sexe de petite fille qui n’arrête pas de se tripoter… il fallait qu’elle allonge les petites lèvres par des exercices quotidiens… ainsi, elles pointeraient leur nez même quand Marie-Christine serait en position debout, jambes serrées… Folle d’excitation, ma femme émit un sanglot. Brigitte lui donna une tape sur la cuisse.

— Montre-moi comment tu fais.

Comme Marie-Christine tardait à obéir, Brigitte lui claqua l’autre cuisse. J’allais enfin savoir en quoi consistaient ces fameuses « élongations ». À demi accroupie, les jambes ouvertes, ma femme fouillait dans sa fente du bout des doigts pour pincer les petites lèvres qu’elle tirait. Brigitte surveillait l’opération.

— Tu peux y aller franchement. C’est élastique.

Le regard de ma femme chavirait. Le plaisir qu’elle puisait dans la soumission la rendait désirable. Tapi dans ma cache, je bandais comme un fou. J’ai abandonné l’appareil photo pour me branler. Ma femme s’appliquait. Les sourcils froncés, les yeux mi-clos, elle déformait ses nymphes dont le rose vif tranchait sur la pâleur des grandes lèvres. La blonde lui recommanda de travailler ses élongations tous les soirs, pendant une demi-heure au moins, au moment où elle était seule dans la salle de bains. Elle ajouta que si les résultats n’étaient pas probants, elle lui mettrait des poids de plus en plus lourds pour la faire progresser.

— Je te donne un mois pour que ça sorte de ta fente.

Les jambes fléchies, les doigts crispés, ma femme s’étirait férocement les petites lèvres. Elle fut parcourue d’un frisson quand la blonde lui passa un doigt dans la fente.

— Tu coules comme une fontaine !

De ma cachette, je pouvais entendre le bruit que produisait le doigt de la blonde à l’intérieur du vagin rempli de mouille.

— Arrête, Brigitte, tu me rends folle, suppliait ma femme.

Mais l’autre, poursuivant ses manœuvres dans le con ouvert d’où sortaient les petites lèvres rouges, lui rappela qu’elle était une maîtresse exigeante, qu’elle n’admettrait pas le moindre écart d’obéissance. Les consignes étaient précises : interdiction à celle-ci de coucher avec son mari, ordre de se raser la chatte, de faire ses élongations jusqu’à ce que « ça pende », de sortir les fesses à l’air. Enfin, ne pas s’essuyer après avoir uriné !

Ne voulant pas affronter le regard de Brigitte, ma femme gardait la tête baissée. Le bruit de clapotis se faisait plus fort entre ses cuisses écartées à l’extrême. Elle suffoquait d’excitation, ondulait du bassin sans pouvoir se contrôler ; la blonde lui prodiguait des caresses de plus en plus appuyées, aux endroits les plus sensibles. Au moment où elle allait jouir, Brigitte retira son doigt. Elle poussa un râle de frustration en continuant sa danse du ventre.

La blonde se moqua d’elle, lui donna une claque sur la cuisse. Qu’est-ce que Marie-Christine s’imaginait ? Que sa maîtresse allait l’autoriser à jouir ? Redevenant sérieuse, elle ajouta :

— C’est encore plus fort quand on sait attendre.

Elle renifla ses doigts.

— Tu sens bon, petite vicieuse. Je raffole de cette odeur. Tu commences déjà à sentir la petite fille.

Marie-Christine, les joues brûlantes, hoqueta. La blonde ouvrit son sac de sport.

— Regarde ce que j’ai apporté.

En découvrant ce que son amie sortait de son sac, Marie-Christine ouvrit de grands yeux. Elle tirait toujours sur ses petites lèvres en gardant la même position, cuisses ouvertes, genoux fléchis, ce qui la faisait paraître encore plus pitoyable. Brigitte agita un martinet devant le visage de ma femme. Ce n’était pas un accessoire de sex-shop, mais un vrai « chat à sept queues » avec un manche en bois, que l’on trouve encore chez les marchands de couleurs. Celui-ci, à en juger par la patine du manche et la longueur inégale des lanières, avait déjà servi, ce qui le rendait encore plus excitant.

— Je t’ai apporté ce cadeau pour faire de toi une petite fille obéissante, fit-elle d’une voix chantante.

Elle jouait à la maîtresse, comme une enfant. Marie-Christine n’était que l’une de ses poupées dociles. Le sang aux joues, ma femme se mordait les lèvres en fixant le martinet.

— Donne-moi ton petit cul, ordonna la blonde.

Marie-Christine tressaillit. Non, pas le martinet ! Elle avait la peau qui marquait… s’il voyait des traces de coups, Italo lui demanderait ce qu’elle s’était fait…

Le coup claqua sèchement contre les mollets de ma femme, l’obligeant à un sautillement ridicule.

— Tu m’as fait mal !

La blonde leva à nouveau le martinet, lui intima de lui présenter ses fesses. Marie-Christine se retourna en soupirant. Elle bombait le cul en serrant toujours entre ses doigts les nymphes déformées. La blonde la mit en garde : elle n’avait pas le droit de pisser. Marie-Christine rentra la tête dans les épaules. De ma cachette, je la voyais de profil, les traits tendus, les sourcils froncés. Pour l’affoler, Brigitte agita les lanières dont l’extrémité effleura la peau des reins. Ma femme contracta ses muscles fessiers.

— Je vais te marquer, fit Brigitte.

L’objectif était clair : Marie-Christine ne serait pas tentée de me montrer son cul en me confiant que sa copine lui flanquait des raclées au martinet après les entraînements de tennis !

La blonde caressait la croupe tendue qui se crispait au contact du cuir. Elle faisait durer l’attente à plaisir. Sans prévenir, elle abattit le martinet de toute sa force. Déséquilibrée par la violence du choc, Marie-Christine tituba en poussant un cri bref. Bien dressée, elle se remit cependant en position, le cul tendu, les mains entre les jambes pour étirer ses lèvres.

Brigitte n’y était pas allée de main morte. Je distinguais nettement les lignes rouges qui barraient le fessier. Les lanières avaient mordu les deux rondeurs en même temps, en stries régulières qui déjà se boursouflaient.

Brigitte prit du recul. Ma femme, sentant le coup venir, émit une faible plainte avant même d’être touchée. Le cuir claqua sur ses chairs avec un bruit mat. Elle poussa un cri perçant. Brigitte frappa à nouveau. Ses coups précis atteignaient une fesse puis l’autre. Elle avait trouvé son rythme. Elle fouettait avec méthode, s’appliquant à ne laisser intact aucun centimètre de peau. Le cul de Marie-Christine était lacéré de marques enflées qui s’entrecroisaient. À la même cadence, ma femme tirait sur ses nymphes en laissant échapper des plaintes entrecoupées de halètements. Et elle conservait sa position cul déployé, offert aux coups, qui claquaient en faisant tressauter les fesses.

Après lui avoir asséné un coup plus violent encore que les précédents, Brigitte mit fin à la correction. Elle rappela ma femme à l’ordre quand celle-ci voulut frotter ses fesses endolories :

— Remets tes mains où elles étaient… ou je recommence.

Il y eut un long silence durant lequel je ne percevais que leur souffle haché comme à la fin d’un match de tennis. La voix de Brigitte se fit plus douce :

— Tourne-toi !

Ma femme la supplia de ne pas la frapper devant. C’était trop sensible. L’autre se montra inflexible.

— Obéis !

Ma femme se retourna craintivement. Brigitte lui tendait son pied nu en faisant des rotations de chevilles à la manière d’une danseuse.

— Suce-moi l’orteil.

Elle l’autorisa à cesser les élongations de ses petites lèvres. Marie-Christine considérait d’un regard halluciné son sexe lisse dont les languettes pendaient mollement.

— Vite ! s’impatienta Brigitte en agitant ses orteils.

Les genoux de Marie-Christine heurtèrent le parquet avec un bruit mat. De ma place, j’avais vue sur la croupe de Marie-Christine, prosternée au sol, sur l’anus écarquillé, sur la chatte béante, sur la peau zébrée de lignes gonflées. Brigitte souriait, les yeux mi-clos tandis que ma femme lui suçait avec application le gros orteil.

— Mouille-le bien, ma chérie, car tu vas l’avoir dans le cul.

Ma femme émit une protestation. Brigitte exposa qu’elle l’avait percée à jour. Visiblement, ça l’excitait, Marie-Christine, de faire et de subir sous la contrainte des choses auxquelles elle n’oserait même pas penser.

La bouche de ma femme fit un ridicule bruit de succion à l’instant où la blonde retira son pied. Celle-ci l’envoya dans la salle de bains chercher un lubrifiant.

Ma femme s’est relevée en chancelant. J’ai changé d’œilleton pour continuer à l’épier dans l’autre pièce. Les fesses tendues vers le miroir pour examiner leur aspect, elle a ouvert le robinet du lavabo, fait couler de l’eau fraîche dans ses mains. Un pli douloureux lui barrait le front tandis qu’elle aspergeait sa peau meurtrie. Puis elle a pris dans l’armoire de toilette un flacon d’huile d’amande douce…

— Tu en as mis, du temps, a fait Brigitte en jouant négligemment avec le martinet.

Lui prenant le flacon des mains, elle lui a ordonné de se tourner en écartant les fesses. De ma cachette, je ne voyais que le visage de ma femme. Les joues rouges, le souffle court, elle s’abandonnait aux manipulations de Brigitte qui lui pommadait l’anus. À un moment, ses traits se sont crispés, elle a poussé un gémissement. J’ai compris que Brigitte venait de forcer l’orifice avec son doigt. En même temps, elle accompagnait son geste de commentaires qui ajoutaient à l’humiliation.

— Tu aimes te faire tripoter l’anus. Ne mens pas. Tu as le trou accueillant.

La blonde la menaça de la fouetter jusqu’au sang si elle sentait de la merde à l’intérieur de l’orifice. Marie-Christine sanglotait de honte. Brigitte la repoussa d’une claque sur les fesses.

— Viens sur mon pied. Encule-toi !

Ma femme s’accroupit avec précaution sur le pied fléchi. C’était le moment de photographier. Je fis des gros plans de son visage déformé par la douleur et par le plaisir. S’écartant les fesses avec les mains, elle se dandinait à la recherche de la bonne position. Quand la pointe de l’orteil se trouva ajustée à l’anus, elle s’ouvrit le cul, creusa le ventre. Ses yeux débordaient de larmes de plaisir. Elle s’abaissa lentement, la bouche tordue de jouissance.

— C’est bon, petite pute. Il est bien au chaud.

La blonde faisait bouger son orteil dans l’anus : ma femme haletait en se pressant les seins à travers son polo de tennis. Elle se trémoussait sur son pal.

— Branle-toi en même temps.

Marie-Christine passa la main entre ses cuisses.

— Tu aimes ?

— Oui… avoua ma femme d’une voix mourante.

La blonde lui fit remarquer que c’était encore meilleur quand le cul avait été chauffé au martinet. Marie-Christine eut un orgasme silencieux. Il se manifesta par un violent frisson qui l’agita des pieds à la tête.

— Ça suffit, décida Brigitte. À quatre pattes. Approche ton museau.

Brigitte se débarrassa de sa culotte qu’elle fit passer autour de ses chevilles. Elle s’offrit, cuisses à l’équerre. Contrairement à Marie-Christine, elle avait une chatte très poilue pour une blonde. Une touffe épaisse recouvrait le mont de Vénus ainsi que la bordure des lèvres. La blondeur des poils contrastait avec la couleur sanguine des petites lèvres, déplissées en entonnoir à cause de la position. Marie-Christine approcha son visage de la chatte.

— Lèche, vicieuse !

Ma femme tirait la langue, la passait de bas en haut dans l’entaille. Brigitte la guidait d’une voix rauque. La salope devait lui sucer le bouton, faire du bruit avec sa bouche. La tête de ma femme bougeait de plus en plus vite entre les cuisses de Brigitte qui, haletante, se pressait les seins à pleines mains. Au moment de jouir, la blonde serra les cuisses, emprisonnant la tête de ma femme.

— Petite vicieuse ! Jamais une langue ne m’a fait autant jouir…

Assise par terre, ma femme s’essuyait la joue. La tête appuyée contre sa cuisse, elle lui couvrit les genoux de baisers. Brigitte lui passait ses doigts dans les cheveux. Elles demeurèrent longtemps ainsi, repues. J’ai pris de nombreuses photos.

À la fin, je suis sorti, en catimini, de ma cachette. J’ai quitté la maison à pas de loup. J’ai marché un long moment dans le quartier en ruminant un plan que m’avait soufflé Paul dans son dernier mail : utiliser mes photos pour soumettre Brigitte à un chantage…

Le mari de la blonde, pour mener à bien sa carrière politique, faisait des ronds de jambe à tout le gratin de la région. Il ne me serait donc pas difficile de la menacer d’un scandale.

Je me délectais par avance à l’idée d’avoir une emprise sur cette femme altière, qui paraissait si à l’aise dans son rôle de dominatrice envers ma femme. Mais je voulais prendre mon temps. En la soumettant à ce chantage, je ne pourrais plus utiliser ma cachette pour les épier. Pour l’instant, rien ne pressait. D’autant qu’à l’institut, à la même période, je fis une rencontre très intéressante.

— Je vais te marquer, fit Brigitte.

CHAPITRE XIII

JUSTINE

Sylvie tomba malade deux semaines après mon retour. Elle me laissa seul à l’institut. Finalement, ça ne me déplaisait pas d’assurer des soins qui d’ordinaire étaient le domaine de Sylvie. C’est grâce à son absence que j’ai eu l’occasion d’épiler Justine, la nouvelle apprentie de Corinne.

À l’institut, nous aimions bien Corinne, la fleuriste du quartier, malgré l’habitude exaspérante qu’elle avait d’arriver en retard à ses rendez-vous. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, aux cheveux courts. Elle avait une incroyable voix rauque par suite d’une consommation excessive de tabac. Son franc-parler et sa pointe d’accent alsacien nous amusaient.

Sa boutique était à deux pas. Corinne venait à l’institut pour des séances de « palper-rouler », mais son manque d’assiduité ainsi que les mauvaises habitudes alimentaires dont elle ne pouvait se passer, lui faisaient garder ses rondeurs.

— Qu’est ce que tu veux, docteur, me disait-elle, j’aime la bonne bouffe !

Elle précisait que j’étais le seul homme dont elle supportait le contact des mains sur sa peau. Elle m’avait avoué un jour qu’elle n’avait jamais éprouvé la moindre attirance pour les hommes.

Le soir où elle est arrivée à l’institut accompagnée de Justine, j’ai cru que cette fille très jeune, aux allures de gamine un peu niaise, était sa nouvelle petite amie. En fait elle avait été embauchée comme apprentie. Corinne m’assura qu’elle venait d’avoir dix-huit ans, mais on lui en aurait donné trois de moins si elle n’avait été affligée d’une énorme poitrine qu’elle semblait avoir du mal à porter.

Une gamine avec des gros nichons ! Voilà à quoi faisait penser l’apprentie fleuriste ! C’était peut-être dû à sa blouse de travail, un modèle démodé en Nylon rose comme en portaient les écolières dans les années soixante, à ses cheveux taillés au carré à la Jeanne d’Arc. Quand elle baissait la tête d’un air boudeur, on voyait bien sa nuque rasée qui dessinait un long cou, tandis qu’une mèche rebelle lui tombait sur le visage.

Comme sa patronne, Justine était un peu boulotte. Son visage avait cet aspect lisse, poupin, caractéristique des filles rondelettes. Corinne la poussa devant elle pour la faire entrer dans la cabine d’épilation.

— Voici Justine, ma nouvelle arpète. C’est jeune et ça ne sait pas faire la différence entre un asphodèle et un pissenlit. Ça parle mal à la clientèle, mais ça croit tout connaître du métier.

La chair pâle des joues de la jeune fille s’empourpra. D’un geste maternel, Corinne lui ramena une mèche de cheveux derrière l’oreille. Elle allait jusqu’à interdire le port de pantalon ou de collants. Elle exigeait des ongles nets, des cheveux courts. L’image de marque de sa maison était en jeu ! assurait-elle.

L’autorité de Corinne n’était pas feinte. Elle avait la réputation d’être très exigeante avec ses apprenties. La plupart ne restaient guère plus d’une semaine. Celle-ci devait être d’une nature docile, car elle était depuis un mois à la boutique.

Ce jour-là, Corinne avait pris la décision de faire épiler son apprentie. Tandis que sa patronne la faisait avancer jusqu’à la table de soin, la jeune fille lui jeta un regard suppliant.

— Madame, ça me gêne. Je préfère que ce soit la dame qui s’occupe de moi.

Agacée, Corinne répliqua que l’esthéticienne n’était pas là. Que le monsieur en blouse blanche avait l’habitude. Elle se tourna vers moi.

— Pas vrai, docteur ?

Puis elle s’adressa de nouveau à la fille. Il était temps, pour celle-ci, de faire son apprentissage de la vie. Si les femmes se faisaient belles, c’était pour plaire aux hommes. On ne pouvait donc mieux rêver que de confier sa beauté à des mains masculines. Peu convaincue, Justine jeta sur moi puis sur Corinne un regard contrarié. Elle déclara, d’une voix à peine audible, qu’elle préférerait attendre que « la dame » revienne. La fleuriste se fâcha pour de bon.

— Assez d’histoires. J’ai la main qui me démange. Grimpe là-dessus, en vitesse.

Poussant un soupir résigné, Justine s’installa à regret sur la table de soins, à demi assise, les jambes allongées, cuisses serrées. Elle avait au genou une éraflure badigeonnée de mercurochrome qui rappelait l’enfance toute proche. Elle tira sur sa blouse. Corinne lui donna une tape sur le bout des doigts :

— Ta blouse !

Justine remonta l’ourlet de Nylon rose, découvrant des cuisses potelées d’un rose pâle.

— Plus haut !

La jeune fille obéit en laissant échapper une faible plainte. Elle remonta sa blouse jusqu’au triangle bombé sous la culotte blanche. Le matin même, elle s’était rasé les jambes dans l’espoir d’échapper à la séance d’épilation mais ce fut en vain.

— Ça pique ! s’exclama Corinne en passant le bout des doigts sur la peau nue.

La prenant par le menton, elle lui fit de nouveau la leçon. Justine avait tort d’utiliser le rasoir… elle se retrouverait bientôt avec des poils de brosse à dents ! En attendant que ça repousse, il faudrait se contenter de l’épilation du maillot…

Ce disant, la fleuriste pointa son index sur l’aine où quelques poils bouclés dépassaient par la sage échancrure de la culotte ourlée d’un picot de dentelle rose layette. Justine était au supplice.

— C’est répugnant, commenta Corinne. Le monsieur va t’enlever tout ça.

Justine émit une protestation ; elle tirait sur sa culotte pour tenter de cacher les poils qui dépassaient. Rouge de honte, n’osant plus regarder personne, elle gardait la tête baissée sur ses jambes. D’un geste autoritaire, Corinne lui échancra la culotte, pinça entre pouce et index une mèche bouclée qu’elle tirailla avec cruauté, ce qui arracha à la fille une grimace.

La situation m’excitait. J’imaginais sous le slip les lèvres allongées. Corinne prenait à présent un ton doucereux. À quoi jouait-elle donc ?

J’avais l’habitude, dans mon métier, de voir sur ma table de soin des femmes en slip et soutien-gorge. Mais ce contexte de contrainte dans lequel s’annonçait la séance d’épilation me faisait bander. La domination d’une fille très jeune par une femme autoritaire est un de mes fantasmes favoris. De plus, j’ai toujours eu un faible pour les culottes en coton blanc.

Justine serrait pudiquement les cuisses, mais Corinne, d’une tape sèche au creux du genou, l’obligea à s’ouvrir. L’apprentie laissa échapper un cri fluet, se frotta la peau à l’endroit où les doigts de Corinne avaient laissé une marque rouge.

Lui attrapant le mollet, Corinne la força à replier la jambe sur le côté. J’avais les yeux rivés sur la culotte de petite fille, dont l’élastique était un peu lâche au niveau de l’aine. Sur l’empiècement, qui rentrait dans la fente, on voyait nettement une trace humide. La fleuriste la désigna du doigt et fit honte à la jeune fille d’avoir négligé de changer de culotte avant de venir se faire épiler. Elle comprenait à présent pourquoi son apprentie faisait tant de manières pour se montrer !

Les larmes aux yeux, Justine protestait. Ce n’était pas vrai… elle avait mis une culotte propre ce matin. Corinne lui ordonna de se taire, pinça le coton à l’endroit où il marquait un pli en s’incrustant dans la fente, mit à nu les grandes lèvres renflées. Justine tentait de repousser la main de sa patronne, mais celle-ci, d’une tape sèche sur le bout des doigts, la rappela à l’obéissance. Mortifiée, Justine reniflait, les doigts crispés sur l’ourlet de sa blouse de Nylon.

Corinne me jeta un clin d’œil par-dessus l’épaule de son souffre-douleur. Celle-ci n’était qu’une petite cochonne qui devrait, désormais, lui montrer sa culotte tous les matins avant de passer sa blouse. Elle serait punie si la culotte n’était pas propre.

Les joues de l’apprentie devinrent cramoisies. Corinne, qui s’excitait à ce jeu, me raconta comment elle avait, l’année précédente, mis au pas une apprentie qu’elle venait d’embaucher et qui se prénommait Lucie. Le premier jour, la fille s’était pointée au magasin maquillée comme une pute, le ventre à l’air, exhibant un piercing au nombril. Elle portait un jean moulant taille basse, avec le string qui dépassait dès qu’elle se penchait. Elle prétendait que le « butting » était à la mode. Dès qu’elle s’est penchée pour ramasser un pot de fleurs, Corinne l’a attrapée par le haut du string en tirant de toutes ses forces pour forcer la fille à se relever. Celle-ci gigotait sur la pointe des pieds en couinant parce que ça lui rentrait dans la fente. Lucie a eu beau la supplier de la lâcher, la fleuriste l’a maintenue un bon moment dans la même position, avec la ficelle qui lui sciait la fente et pendant tout le temps qu’a duré le supplice, elle lui énumérait ses exigences : toujours en jupe, des dessous en coton, pas de maquillage tapageur. Elle tolérait le piercing, à condition qu’il reste caché sous un sage chemisier de pensionnaire.

Corinne poursuivait en essayant de capter le regard fuyant de Justine. Elle voulait voir l’effet que son récit produisait sur la jeune apprentie.

Elle avait ordonné à Lucie de défaire son jean moulant. Comme celle-ci tardait à obéir, Corinne a tiré si fort sur le morceau de string qui dépassait qu’elle l’a presque soulevée de terre. En pleurant, Lucie a déboutonné le jean, l’a fait glisser le long de ses jambes. Son string était complètement rentré dans sa fente retroussée. Elle a dû le baisser devant sa patronne qui l’a enfin libérée. Lucie a couru au lavabo se calmer la moule à l’eau froide.

— Elle était matée ! dit Corinne, en guise de conclusion.

Corinne marqua un silence pour voir les réactions de sa nouvelle apprentie. Accablée, Justine baissait la tête. Ses cheveux, en dégageant sa nuque rasée, lui cachaient presque entièrement la figure. Corinne les lui ramena en arrière d’un geste caressant.

— Avec toi, c’est différent. Tu seras une fille obéissante. N’est-ce pas ?

Justine, en reniflant ses larmes, acquiesça. Satisfaite, Corinne lui tapota la joue.

Profitant des bonnes dispositions de Justine, avant de commencer l’épilation, je lui ai replié l’autre jambe sur le côté, afin que la zone sensible de l’aine soit bien tendue. Ainsi, dans cette position qui évoquait la grenouille, Justine était comme chez le gynécologue : les jambes surélevées, les fesses au bord de la table. Son sexe semblait prêt à déborder de l’empiècement étiré de la culotte. Quelques poils frisés poussaient à la lisière du slip, s’épaississant sur le périnée. J’y répandis un nuage de talc destiné à faciliter l’arrachage de la cire.

Corinne fit une grimace de dégoût. Elle me prit à témoin : autant de poils chez une fille aussi jeune, n’était-ce pas répugnant ? Sans lui répondre, je me concentrai sur mon travail.

En m’approchant pour appliquer la cire à la lisière de la culotte, sur l’aine et plus bas entre les fesses, je ne pus m’empêcher de renifler discrètement. La culotte de coton a l’avantage, par rapport aux autres textiles, de retenir, dans la tiédeur et la moiteur de la peau, les odeurs intimes de celle qui la porte. Il n’y a rien de plus excitant que les parfums qui se libèrent quand la cliente écarte les cuisses. Justine portait une culotte propre. Il est clair qu’en affirmant le contraire, sa patronne voulait l’humilier. Aucune souillure n’en tachait la blancheur, mais de discrets arômes épicés s’exhalaient d’entre les cuisses à l’équerre. Justine protesta avec mollesse que la cire était trop chaude, mais Corinne détourna son attention en racontant la suite du « dressage » de sa première apprentie.

Lucie avait travaillé toute la journée cul nu sous sa blouse. Dans l’atelier, elle se troussait dès que la fleuriste avait le dos tourné. Ignorant qu’elle était épiée, elle s’ouvrait la chatte entre deux doigts pour s’examiner dans la glace. C’était encore tout rouge. Elle était obligée de marcher en canard, comme une gamine qui a pissé dans sa culotte. Corinne n’y était pas allée de main morte. Elle estimait que « les arpètes », c’est dès le début qu’il fallait les dresser.

J’ai arraché la bande d’un coup sec avant que la cire ne durcisse trop. Justine a sursauté en poussant un cri étouffé. Je ressentais un sale plaisir à lui faire mal. Corinne poursuivit son récit un instant interrompu. Le soir, à la fermeture du magasin, elle a rendu à Lucie son pantalon, mais elle a confisqué le string, le gardant en réserve comme instrument de punition. Au préalable, elle a fait allonger la fille sur la table qui sert à confectionner les gerbes et lui a mis de la pommade sur les rougeurs. Elle voulait lui prouver par là qu’elle n’était pas aussi méchante qu’elle en avait l’air.

Des rougeurs, Justine en avait plein les cuisses à l’endroit où j’avais arraché les poils. Elle avait une peau qui marque. Comme me le souffla Corinne à l’oreille, on aurait dit que la fille avait été corrigée. Cela lui rappelait des souvenirs qu’elle évoqua aussitôt.

Elle avait pris l’habitude de frapper Lucie sur les cuisses chaque fois que celle-ci avait mal répondu à une cliente, ou raté une vente.

— On réglait nos comptes dans la réserve, précisa Corinne.

Elle lui faisait relever la blouse, écarter les jambes « en danseuse », puis lui rougissait les cuisses à la règle plate, en haut, « au maillot », là où c’est le plus tendre, où la peau marque bien. Une fois ou deux, elle a utilisé à nouveau le supplice du string dont elle avait perfectionné la technique : après lui avoir frappé les cuisses jusqu’au sang, elle mettait la fille au piquet, le string accroché à un mousqueton par une courroie dont elle réglait la tension. De cette façon, la fille était obligée de rester debout sur les pointes. Parfois aussi, Corinne l’attachait en laisse par son piercing.

J’ai surpris, posé sur la bosse qui déformait mon pantalon, le regard ironique de Corinne. Tout ce récit n’était-il qu’un tissu d’affabulations destinées à m’exciter ?

J’ai pris du recul pour juger d’un œil professionnel mon travail. C’était l’échancrure sage d’un maillot couvrant. J’ai fait remarquer à Corinne que si la jeune fille portait des maillots plus échancrés, on risquait de voir des poils dépasser sur les côtés.

Sautant sur l’occasion, la fleuriste proposa de lui ôter sa culotte. Elle avait déjà attrapé l’élastique de la taille quand je l’ai arrêtée.

— Non. C’est moins gênant pour elle si elle la garde. Vous n’avez qu’à l’échancrer davantage.

À l’institut, il n’était pas rare que des clientes retirent directement leur slip pour l’épilation du maillot. Pour ma part, je trouvais plus excitant de procéder, avec Justine, par progressions lentes.

Terrorisée par le récit de Corinne, Justine n’opposa aucune résistance quand sa patronne tira l’élastique de la culotte pour la remonter le plus qu’elle pouvait. L’empiècement rétrécissait à vue d’œil, moulant la fente de sorte qu’elle paraissait être à nu.

Avec une lenteur consommée, Corinne continua sa traction. Allait-elle infliger à Justine le même supplice qu’à sa précédente apprentie ? Justine émit une plainte en sentant le coton s’incruster dans sa fente et entre les fesses. Corinne remonta la culotte jusqu’à ce qu’apparaisse de chaque côté de l’échancrure du slip un peu de la chair rose d’une lèvre. Justine tentait de lui retenir la main. D’une voix larmoyante, elle assurait que ce n’était pas la peine, qu’elle ne portait jamais de slips aussi échancrés. Sans l’écouter, Corinne la força à tenir elle-même sa culotte exagérément remontée tandis qu’elle lui sortait les grosses lèvres à l’extérieur en les tirant entre pouce et index. Coincées par l’élastique, elles formaient deux boursouflures à l’intérieur desquelles on voyait les muqueuses d’un rouge vif. Justine eut beau gémir, sa patronne repoussa l’empiècement au fond de la raie culière, comme un string, puis, tirant une fesse sur le côté, découvrit la rondelle bistre de l’anus.

La fleuriste s’exclama : Justine avait même du poil au cul !

— La dégoûtante ! Il faut lui retirer ça en vitesse.

Du bout de l’index, j’ai repoussé l’empiècement sur l’autre fesse. Puis j’ai appliqué un peu de cire au fond de la raie, sur le pourtour de l’anus où poussait un fin duvet sombre. Corinne m’a aidé en tirant une lèvre pour la déplisser, m’invitant à y passer la spatule. Justine collaborait à son supplice en tirant sa culotte. En passant le revers du doigt sous l’empiècement, j’ai senti s’ouvrir son sexe humide. Pas de doute : Justine, malgré la douleur provoquée par l’arrachage des poils, éprouvait du plaisir à se soumettre à nos manipulations. Sa respiration s’était accélérée. L’odeur plus acide qui s’échappait de son entrejambe ouvert trahissait son excitation. Corinne repoussa l’empiècement sur le côté pour juger « de visu » des résultats de l’épilation des bourrelets. Les muqueuses luisaient de mouille.

Corinne ne se privait pas de faire ses commentaires : toutes pareilles ! Ces petites cochonnes se mettaient à baver dans leur froc dès qu’on leur faisait ouvrir les jambes.

Honteuse, Justine laissa échapper un sanglot, puis se mordit les lèvres pour se contraindre au silence. Corinne déplissait les chairs corail. Une odeur musquée, poissonneuse, montait à nos narines. Corinne débusqua quelques poils oubliés sur les pourtours des grandes lèvres. Elle s’amusa à les tirailler avec cruauté, ce qui arracha à sa victime des cris de douleur. J’ai appliqué un peu de cire sur la bordure des lèvres.

— Ça ne sent pas la rose, là-dedans, lâcha la fleuriste en reniflant ses doigts. Les poils, ça retient les odeurs.

Elle se tourna vers moi, me demanda de tout lui retirer. Elle ne tenait pas à avoir une vendeuse qui sent le poisson dès qu’elle écarte les jambes.

Nous n’étions pas loin du « maillot intégral » que préconisait la fleuriste pour son apprentie. J’avais déjà déplumé le fond de la raie, les lèvres et les côtés de l’aine. J’éprouvais de la satisfaction à lui arracher les poils. Bientôt, il ne subsista de la toison de Justine qu’un large triangle de poils bouclés sur le renflement du pubis, qui allait s’effilochant jusqu’au nombril. Je suggérai de laisser une petite bande étroite, « en ticket de métro », très à la mode avec les maillots d’été. Mais Corinne préféra « par mesure d’hygiène » tout retirer.

Naturellement, Justine n’avait pas son mot à dire.

Pour officier, il était plus pratique de retirer le slip. Quand Corinne voulut la déculotter, Justine résista, ce qui provoqua des sarcasmes ironiques de la part de la fleuriste : la petite vicieuse jouait les pudiques, à présent. Alors que le docteur avait déjà vu ses deux trous sous toutes les coutures !

Elle lui a fait soulever les fesses pour l’aider à se débarrasser de la culotte. L’empiècement est d’abord resté coincé entre les lèvres de la chatte, puis s’est décollé comme un pansement. Alourdie de mouille, la culotte a glissé entre les jambes jusqu’aux chevilles. Nous avons obligé Justine à reprendre sa position « en grenouille », les genoux relevés, les pattes en l’air. Les chairs rouges de la chatte se sont épanouies comme les gros pétales d’une fleur tropicale. Un liseré de mouille coulait dans la fente, engluait l’anus boursouflé. Corinne prit un mouchoir en papier, l’essuya avec des gestes méticuleux, comme on torche le cul d’un nourrisson. La jeune fille était si bien ouverte qu’on voyait la saillie rose du clitoris. Le con de Justine bavait comme un escargot dans le gros sel.

Au contact plus appuyé du Kleenex, la jeune fille laissa échapper un gémissement. Corinne insistait sur la saillie rose du clitoris qui à chaque frottement s’enflait davantage. Un jus laiteux coulait jusqu’au renflement sombre de l’anus que la position gonflait. Corinne n’essuyait plus la mouille : elle branlait carrément la jeune fille avec le mouchoir en papier, de plus en plus trempé. Justine eut alors un raidissement des cuisses… un orgasme silencieux l’emporta sous nos yeux. Corinne me jeta un sourire complice. Puis elle pinça un bourrelet de chair sur la face interne d’une cuisse et me demanda mon avis :

— Je vais la mettre au régime sec et lui payer des séances de palper-rouler, qu’en pensez-vous ?

Nous nous étions compris à demi-mot. Je savais déjà comment elle allait « payer » les séances de palper-rouler. D’une tape sur le gras de la cuisse, elle a autorisé Justine à rabattre sa blouse. Nous avons convenu d’une série de rendez-vous, à la fermeture. Elles ont pris congé. Justine avec un air boudeur m’a tendu une main molle.

Je suis resté un moment, assis sur la table de massage. Mon érection s’était calmée, laissant place à une inconfortable sensation d’humidité dans le slip.

— Elle a du poil au cul, la dégoûtante !

CHAPITRE XIV

LES VISITES DE JUSTINE

Le lendemain, Corinne est revenue avec la jeune fille sous le prétexte de me montrer des rougeurs qui subsistaient depuis l’épilation de la veille. Justine avait changé de tenue. Elle portait une blouse-robe évasée sur les hanches, ses cheveux étaient serrés en une queue-de-cheval, un discret maquillage rehaussait la pâleur de son teint.

Elle se laissa mollement faire quand sa patronne lui releva la blouse jusqu’à la taille, mais son teint cramoisi, sa respiration accélérée trahissaient son trouble. Ses gros seins étaient sur le point de percer le Nylon rose. Elle ne portait pas de soutien-gorge.

Corinne me montra la culotte qu’elle lui avait choisie : une taille quatorze ans, serrée exprès, afin d’obliger la fille à « surveiller son gros derrière » selon l’expression de la fleuriste. J’eus un début d’érection en voyant le sexe parfaitement dessiné, comme dans un moule, à travers le coton blanc. Le pli vulvaire était bien marqué, ainsi que le renflement du pubis.

Corinne me demanda de passer la main sur les jambes de la jeune fille.

— Qu’est ce que vous en pensez ? C’est encore trop tôt pour « me » l’épiler ?

Depuis la veille, il était évident que les poils n’avaient pas repoussé. Ce que la fleuriste attendait de moi, en réalité, c’était de me voir humilier la fille en lui palpant les cuisses et les mollets comme un maquignon avec un cheval.

Il y avait bien, en effet, des rougeurs en haut des cuisses, comme les séquelles d’un coup de soleil, d’autant plus visibles que la peau de Justine était très pâle. Il était difficile de déterminer s’il s’agissait de marques laissées par l’épilation de la veille ou si sa patronne lui avait donné la fessée avant de me l’amener. L’avait-elle menacée du « supplice du string » pour satisfaire notre obscur plaisir ?

Je me suis accroupi pour être à bonne hauteur. J’essayais, en vain, de soulever le slip pour regarder, mais l’élastique était trop serré. Corinne est alors intervenue pour ordonner à son apprentie de baisser sa culotte.

— Cul nu, ma petite, vite !

Une moue boudeuse s’est dessinée sur les lèvres de Justine, qui, pourtant, s’exécuta aussitôt. Tout près de mon visage, la culotte a glissé le long des cuisses, dévoilant le ventre blanc, le nombril, le sexe lisse. Des traces d’inflammation subsistaient sur les grandes lèvres, au niveau du pli inguinal, dues à l’arrachage des bandes de cire. La culotte était si serrée que les élastiques des jambes restaient gravés dans la peau fine de l’aine. Une odeur marine monta à mes narines. Justine écarta les cuisses pour m’offrir la totalité de la chatte. D’un geste qui se voulait professionnel, j’ai décollé les lèvres entre deux doigts pour examiner l’intérieur. C’était trempé. Il était évident que le fait d’être exhibée devant moi excitait la fille, et que sa patronne le savait.

Je bandais à mort, mais il ne se passa rien de plus. Jetant un coup d’œil à sa montre, Corinne décida qu’il était temps d’ouvrir sa boutique. Justine remonta sa culotte, laissa retomber sa blouse. Elles me quittèrent précipitamment. Leur absence me laissa sur ma faim.

Le lendemain, Sylvie reprenait son travail à l’institut. La pâleur inhabituelle de son teint, ses traits creusés attestaient de la rigueur de la grippe qui l’avait terrassée.

À l’heure du café, la fleuriste est revenue, accompagnée de son apprentie. Elle lui avait acheté une série de culottes en coton marquées chacune d’un jour de la semaine. Devant moi, elle lui demanda quel jour on était.

— Mardi, madame.

— Relevez votre blouse, je veux vérifier.

Comme Justine protestait, sa patronne la gourmanda, lui ordonna de se dépêcher d’obéir. Derrière le comptoir, afin de ne pas être vue des passants à travers la vitrine, la fleuriste m’exhiba à nouveau son apprentie qui se laissa déculotter sans rechigner. Ses joues se coloraient tandis que, les doigts crispés sur l’ourlet, elle relevait sa blouse jusqu’à la taille.

Lui commandant de ne plus bouger, Corinne fit descendre la culotte aux chevilles. J’eus de nouveau sous les yeux le spectacle de la chatte épilée.

À genoux, la fleuriste passait le revers de ses doigts sur les bourrelets charnus qu’elle comparait, pour leur douceur, aux joues d’un nourrisson. Elle trouvait que c’était une bonne idée d’avoir épilé la fille jusqu’au trou du cul. C’était indécent, tous ces poils ! À ses amies qui avaient envie de se faire tout enlever, mais n’osaient se décider, elle montrerait Justine, leur ferait tâter la motte soyeuse.

J’étais accroupi devant Justine qui me proposait sa fente rose pour que je juge « au toucher » du velouté de sa motte potelée, quand Sylvie est sortie de sa cabine. Elle venait de finir un soin. En découvrant le tableau, elle a marqué un temps d’arrêt, puis nous a adressé un sourire condescendant tout en faisant un signe en direction de l’espace clos où elle exerçait son travail. Justine était devenue écarlate, ses cuisses tremblaient. Corinne l’autorisa à laisser retomber sa blouse. Quelques instants plus tard, la cliente de Sylvie sortait à son tour de la cabine. Sylvie l’a raccompagnée à la porte de l’institut, puis est retournée vaquer à ses occupations. Son regard a croisé celui de la jeune fille. C’était un regard plein de sous-entendus. J’ai eu l’impression qu’elle aurait aimé qu’on l’invite à se joindre à nous.

Nous avons conduit Justine dans la cabine réservée aux soins du corps, afin de poursuivre notre inspection. Les rougeurs s’étaient atténuées, mais Corinne insista pour que je l’examine dans les moindres détails. C’était encore un prétexte pour la tripoter. J’ai frôlé du bout des doigts le triangle bombé, la peau soyeuse de l’aine en suivant de haut en bas le chemin du sillon à la pointe de l’index. Sentant mes doigts s’introduire entre les lèvres, Justine a eu une crispation nerveuse, que Corinne a châtiée d’une claque sonore sur les fesses :

— Laisse faire le docteur, petite sotte !

— Pardon, madame, je n’ai pas fait exprès.

Il ne manquerait plus que ça ! Corinne la traita d’insolente. Elle l’accusa de serrer exprès les cuisses, pour garder dans sa fente le doigt du docteur. Honteuse, incapable de parler, la jeune fille secouait la tête en signe de dénégation.

— Alors, écarte !

— Oui, madame…

Corinne la fit se placer, comme la veille, en grenouille puis, de son ongle long, griffa la peau fine au creux de l’aine. Justine, fléchissant les jambes, comme si elle s’apprêtait à pisser debout, laissa échapper un gémissement. Sa fente s’ouvrait, libérant les nymphes roses qui s’étiraient paresseusement, comme des pétales. Pour achever de les décoller, Corinne a passé son doigt le long de l’entaille. Justine a aspiré une goulée d’air qui a sifflé entre ses dents. Corinne m’a présenté le bout de son index.

— On dirait que vous lui faites de l’effet, à cette petite vicieuse !

Elle agitait son doigt entre les languettes pour me faire entendre le bruit de mouille. Justine vacillait, prise de vertige, en se rattrapant à l’épaule de sa patronne.

À l’invitation de Corinne, j’ai effleuré les grandes lèvres, gonflées depuis qu’elles n’étaient plus comprimées par la culotte. La peau était d’une douceur exceptionnelle, à peine marquée sur le mont de Vénus par une légère inflammation qui faisait chair de poule.

Le contact de nos doigts ne la laissait pas de pierre. Respirant vite, elle tendait le ventre pour un contact plus étroit. Par un clignement des paupières, Corinne m’encouragea à approfondir « l’examen ».

J’ai demandé à Justine, sur le ton de la confidence, si ça lui faisait mal. En même temps, je jouais à lui retourner les grandes lèvres à l’intérieur du sexe. En guise de réponse, elle a émis une plainte.

— Et là, ça fait mal ? ai-je chuchoté en étirant une nymphe.

Je la faisais rouler entre mes doigts. Justine fit entendre, du fond de sa gorge, une mélopée quand j’ai ouvert la fente entre deux doigts pour scruter en profondeur l’intérieur, d’un rose délicat. C’était tout baveux. Une odeur marine s’exhalait des replis dévoilés. Corinne s’approcha pour scruter, elle aussi, par-dessus mon épaule. D’une voix éraillée par l’excitation, elle me conseilla d’ausculter Justine sur la table d’épilation.

La tête penchée en arrière, les paupières closes, Justine s’abandonnait à mes attouchements. Son souffle était rauque ; de temps à autre, elle passait la pointe de la langue sur ses lèvres asséchées. En haut de l’entaille, j’ai trouvé la boule de chair dure du clitoris, que j’ai doucement malaxée entre pouce et index. La jeune fille perdit alors tout contrôle d’elle-même. Elle se cambra, donna des coups de cul, comme pour inviter mes doigts trempés qui lui titillaient le bouton à s’enfoncer au plus profond.

Corinne appuyait sur l’épaule de Justine pour la faire reculer jusqu’à la table d’épilation, puis elle l’aida à s’allonger sur le dos, lui fit replier les jambes en les écartant au maximum. On voyait l’intérieur corail de la chatte ouverte, mais aussi le trou du cul boursouflé, d’un rose bistre.

Corinne lui prit les fesses à pleines mains. Sans chercher à se soustraire à l’humiliante exhibition, la jeune fille poussait des gémissements fluets. Les doigts manucurés de Corinne lui pinçaient les petites lèvres, les tiraient, les écartaient. Sous de la fente ourlée, l’anus se fronçait. Justine a tenté d’opposer une ultime résistance. Corinne la griffa alors méchamment de son ongle. Les narines dilatées, je réprimais une folle envie d’approcher mon visage, pour humer les effluves de la raie profonde, de pointer ma langue au centre du cratère, de le mouiller de salive pour l’assouplir, de m’y enfouir. La fille a frémi des pieds à la tête au moment où Corinne lui a passé ses doigts à l’intérieur des cuisses. La fleuriste s’est tournée vers moi :

— Vous avez vu sa réaction ? Une vraie pile électrique ! Il lui faudrait un bon massage pour la calmer.

Écarquillant la fente entre deux doigts en V, elle fit sortir l’excroissance rose qui baignait dans la mouille. Elle me fit remarquer comme le clitoris était gros. Ce n’était pas normal pour une fille si jeune. Elle devait se branler…

Maintenant l’entaille ouverte, Corinne donna quelques pichenettes sur la tête rose qui saillait. Justine hoqueta, la supplia d’arrêter. Ça lui faisait « des choses ».

Imitant la voix chevrotante de la fille, la fleuriste se moquait d’elle. Elle lui pinçait le clitoris entre deux doigts, comme pour presser un comédon. Justine sanglotait ; son ventre vibrait. Corinne branlait la fille qui poussait des soupirs en tortillant le cul. Un puissant orgasme la secoua des pieds à la tête.

Corinne lui laissa à peine le temps de reprendre ses esprits. Elle la fit se relever en lui administrant une claque sonore sur les fesses. La traitant de petite vicieuse, elle lui ordonna de se rhabiller en vitesse. Il y avait du travail qui les attendait à la boutique. Justine avait un bouquet de mariée à finir !

Abasourdie, la jeune fille titubait. Elle ramassa sa culotte, voulut la passer, mais Corinne s’y opposa au motif que la culotte était serrée, et que l’apprentie devait être à l’aise pour travailler.

— Vous la remettrez avant de rentrer chez vous.

Elle ajouta qu’à la boutique, Justine ne devait pas non plus porter de soutien-gorge. Elle devait être nue sous sa blouse. La fille fit timidement remarquer que sa blouse était trop courte. On lui verrait tout quand elle se pencherait ! La fleuriste haussa les épaules. Qu’est-ce que ça pouvait faire ? Un derrière de petite fille, ça n’offusque personne.

— Quand même, protesta Justine avec un air boudeur, je ne suis plus une gamine.

Corinne m’adressa un sourire complice. Son apprentie se croyait une femme sous prétexte qu’elle avait de gros nichons ! Si on lui pressait le nez, il en sortirait encore du lait…

Elles ont quitté l’institut, me laissant sur ma faim. La situation était délicate. Si Justine était venue seule, tout aurait été bien différent. Mais elle était toujours accompagnée de son chaperon qui menait le jeu, me cantonnait dans mon rôle de voyeur.

La fleuriste continua à m’exhiber la jeune fille sous n’importe quel prétexte, notamment pour que je voie les progrès réalisés grâce au traitement amincissant auquel nous avions décidé de soumettre Justine. Corinne, à l’affût des moindres traces de cellulite, adorait lui pincer cruellement les fesses. L’empreinte de ses ongles restait longtemps gravée dans la chair pâle du cul.

À cause des visites prolongées de la fleuriste et de son apprentie, le soir après la fermeture de la boutique, je rentrais plus tard à la maison, mais cela n’avait pas l’air déplaire à Marie-Christine. À mon retour, elle avait déjà dîné avec les filles ; je la retrouvais à moitié endormie devant Arte. Si je lui posais des questions à propos de ses belles joues colorées, elle me répondait invariablement qu’elle avait retrouvé Brigitte au club de tennis. Elle était à mille lieues de se douter que je savais à quoi elle passait son temps avec sa meilleure amie. Le disque dur de mon ordinateur était rempli de photos prises à leur insu. Des photos qui traversaient la France pour atterrir, via Internet, dans la boîte à lettres de Paul.

Un soir, alors que, seul dans la cuisine, je réchauffais mon souper au micro-ondes, je pris la décision de passer à l’action. J’ai attendu que Marie-Christine se couche ; j’ai réalisé des tirages papier des clichés les plus « expressifs » de ma femme avec sa complice.

— Écarte ! — Oui, madame.

CHAPITRE XV

LA CRAVATE DE NOTAIRE

Je me suis donné quelques jours avant de contacter Brigitte. Il faudrait jouer serré, car je me retrouverais en sale situation vis-à-vis de Marie-Christine. Au point où en étaient nos relations, il n’était pas exclu qu’elle demande le divorce.

À l’institut, il ne se passait pas un jour sans que Corinne m’exhibe Justine. Les « inspections » avaient lieu dans l’arrière-boutique de la fleuriste. Corinne avait réussi à convaincre son apprentie de venir habiter chez elle, dans une chambre de bonne au-dessus du magasin. Ainsi, elle l’avait en permanence sous la main. La jeune fille, par naïveté ou par vice, se soumettait. Corinne, qui connaissait mon attirance pour les filles très jeunes, ne ratait jamais une occasion de m’« offrir » Justine. C’était devenu un jeu entre nous, régi par le code du troc : je faisais mine de remarquer un petit défaut esthétique sur le visage de la patronne.

Je lui disais que sa peau était sèche, qu’elle devrait passer à l’institut… nous avions reçu une nouvelle crème enrichie aux acides de fruits, très efficace… la crème en question faisait merveille, mais était un peu chère… Corinne prenait un air embarrassé. Le moment était mal choisi pour son budget : elle venait de payer la TVA. J’avais la réponse toute prête… Qui lui parlait de payer ? Nous nous connaissions depuis si longtemps ! Elle m’adresserait, en retour, ses meilleures clientes.

Corinne suivait mon regard qui se posait sur la nuque de Justine. Nous nous étions compris. La fleuriste élevait la voix :

— Justine, il me semble que ce matin vous avez oublié de me montrer votre culotte !

La jeune fille rougissait. Ses doigts tremblants serraient l’ourlet de sa jupe. Quand j’avais du temps, j’improvisais une « visite médicale ». Corinne avait toujours à me montrer « un petit détail qui la préoccupait » sur l’anatomie de son apprentie : un poil qui poussait sous la peau, provoquant un bouton qu’il fallait « presser », une rougeur « suspecte » après l’épilation, une prétendue « asymétrie » des nymphes…

Je prenais l’air dubitatif. On mettait Justine en pleine lumière, bien droite, les mains sur la tête. Corinne lui écartait les cuisses, puis pinçait les languettes pour les faire sortir de la fente. Je palpais les petites lèvres, les étirais.

— C’est grave, docteur ?

Je répondais que c’était un phénomène fréquent chez les jeunes filles. Corinne insistait. Est-ce que cette déformation des petites lèvres n’était pas causée par certaines pratiques ? Nous fixions Justine qui se troublait, rougissait de plus belle. J’expliquais qu’il existait un traitement efficace. Il consistait à allonger la nymphe plus courte.

— Par la chirurgie ? demandait Corinne.

— Non. Par un massage quotidien, des étirements…

Pendant une semaine entière, sur mon conseil, la jeune fille a porté une lourde boucle d’oreille à clip. Chaque matin, je venais contrôler les progrès de Justine. C’était le prétexte à mes visites. Par la suite, le jeu a fini par nous lasser.

Un matin (nous approchions de la Toussaint), Justine, boudeuse, rangeait des pots de chrysanthèmes devant le magasin au moment où j’arrivais. Entendant le carillon de la porte d’entrée, Corinne m’a adressé un salut. Elle m’a aussitôt expliqué qu’elle avait puni son apprentie parce que celle-ci avait mal répondu à une cliente. Elle a appelé Justine et, sans songer qu’on pouvait nous apercevoir à travers la vitrine, lui a relevé la blouse et la jupe pour me montrer ses cuisses couvertes de marques rouges jusqu’à la lisière de la culotte. La fille jetait des regards inquiets vers la vitrine : à cette heure, il y avait beaucoup de passage sur le trottoir.

Corinne se vantait d’avoir trouvé la bonne méthode pour sévir quand la main lui démangeait, ou quand son apprentie se montrait insolente, ou encore ratait une vente : la fessée ! Elle allait me raconter comment l’idée lui en était venue.

Je me suis installé dans un fauteuil de rotin. Cette position, en plus du confort qu’elle me procurait, avait l’avantage de dissimuler mon érection. Corinne commença son récit.

Une cliente était venue commander des roses. Comme l’apprentie n’arrivait pas à composer le bouquet, Corinne l’a menacée, devant la cliente, d’une bonne fessée. La jeune femme – une Anglaise qui s’exprimait presque sans accent – avait dit alors d’un ton compatissant que Justine était trop grande pour recevoir un tel châtiment.

Excédée, Corinne avait répliqué qu’elle ne voyait pas d’autre moyen de se faire respecter. Il n’était pas question de mettre Justine au piquet alors qu’il y avait tant de travail à faire.

Justine avait couvé la cliente d’un regard plein de gratitude. Mais elle a vite déchanté quand cette dernière a évoqué l’époque où elle était elle-même apprentie vendeuse dans un luxueux magasin de lingerie fine au cœur de Londres. Sa patronne punissait ses maladresses en lui claquant les cuisses. Cela s’appelait : thigh smacking. Cela se passait dans les années soixante-dix, en pleine mode des minijupes. L’Anglaise portait une jupe si courte qu’elle lui couvrait à peine les fesses. Pour un oui ou pour un non, sa patronne lui donnait deux ou trois claques sur les cuisses, sous la jupe, devant la clientèle. C’était plus humiliant que douloureux. Les dames avaient un sourire pincé, les messieurs jetaient des regards vicieux sur ses cuisses, en entendant le claquement sec des doigts. Les cuisses de l’Anglaise restaient rouges longtemps après. Il fallait continuer à servir les clientes en exposant les marques honteuses.

Quand la patronne du magasin de lingerie voulait punir plus sévèrement son apprentie, elle utilisait un cérémonial plus sophistiqué. Elle l’obligeait à porter des bas sans porte-jarretelles serrés aux cuisses. Elle prenait un sale plaisir à la frapper sur la zone de peau nue comprise entre la lisière des bas et la culotte. L’Anglaise devait relever elle-même sa jupe devant les clientes, même si celles-ci étaient accompagnées de leur mari. La patronne avait établi un barème très précis en fonction de la gravité de la faute : pour un manquement bénin, elle se contentait de lui asséner une dizaine de claques sur la face externe de chaque cuisse. Pour des fautes plus graves, elle l’obligeait à se retourner, la frappait à la fossette du pli de la fesse. Pour ce dernier châtiment, elle employait un mètre de couturière qui marquait la chair blême de lignes rouges d’un centimètre de large. Quand elle voulait la punir plus sévèrement encore, sa patronne l’obligeait à poser le pied sur un tabouret, à écarter la jambe pour présenter la face interne de la cuisse. Elle s’acharnait alors, abattant sèchement la main sur la zone fragile. C’était, selon la femme, le plus douloureux. À la lisière de la culotte, la peau devenait toute rouge. La punie devait ensuite poser l’autre pied sur le tabouret. La cliente avait confié à Corinne que ce châtiment était d’autant plus humiliant que sa patronne lui faisait porter des dessous très indécents. C’était, le plus souvent, des modèles invendus, des « fins de série » laissées pour compte par une clientèle chic aux goûts classiques. La patronne veillait à ce que son apprentie vendeuse porte ses « cadeaux » : slips fendus, culottes d’une scandaleuse transparence, souvent trop grandes, ce qui les faisait bâiller à l’entrejambe. L’Anglaise devait tout le temps remonter sa culotte dont la taille était trop lâche. Elle était particulièrement gênée quand il lui fallait écarter les jambes pour recevoir des claques à l’intérieur des cuisses, car on ne pouvait manquer d’apercevoir ses poils, et même ses lèvres dans l’échancrure flottante.

La cliente avait raconté à Corinne qu’elle avait même été punie devant des messieurs venus seuls à la boutique acheter de la lingerie féminine. À ces moments-là, sa patronne faisait les meilleures ventes, car le spectacle ne laissait personne indifférent. La patronne ne se gênait pas pour laisser le plus longtemps possible sa vendeuse jupe relevée, cuisses rougies exhibées.

Elle lui claquait également le devant des cuisses. Elle la faisait asseoir sur un tabouret après lui avoir relevé la jupe pour donner des coups de règle ou de brosse à cheveux sur la peau nue.

Corinne avait donc suivi les conseils de cette cliente. Justine portait une blouse suffisamment courte pour que les cuisses apparaissent à nu. Elle m’invita à les toucher. La peau blanche était marbrée d’empreintes écarlates. Corinne n’y était pas allée de main morte. Elle avait frappé à pleines mains. À certains endroits, les coups s’étaient superposés, faisant enfler la chair des cuisses dont la carnation variait du rose au rouge violacé.

La jeune fille n’a pas serré le compas des jambes au moment où j’ai mis ma main sur son épiderme meurtri. La chair était bouillante surtout sur la face interne, là où la peau est la plus fine, la plus sensible. À mon contact, la jeune fille a sursauté. Je lui ai demandé si elle avait mal.

— Ça me chauffe, j’ai des picotements. C’est comme si j’avais attrapé un coup de soleil.

Corinne posa sa main sur le front de son apprentie. Elle déclara que celle-ci avait la fièvre. Justine ouvrit la bouche pour protester, mais la fleuriste était déjà partie chercher le thermomètre. Ce n’était pas la première fois que Corinne lui prenait sa température en ma présence. C’était un spectacle dont je ne me lassais jamais. Pendant qu’elle agitait le thermomètre pour faire descendre le mercure, je lui ai proposé, toujours selon les conventions tacites de notre « deal », de venir à l’institut se faire faire des UV. Ça lui donnerait un peu de couleur en attendant les beaux jours.

Nous jetions un regard rapace vers Justine. Changeant de ton, Corinne la brusqua. Comment, elle n’était pas encore prête ? Qu’est-ce qu’elle attendait pour relever sa jupe, baisser sa culotte ?

Au bord des larmes, Justine protesta qu’elle n’avait pas de fièvre. Il faisait seulement très chaud dans la cabine. Corinne lui abattit le plat de sa main en haut des cuisses.

— Cul nu !

Justine obéissait au rythme des gifles. Chaque coup la faisait tressauter. Elle eut vite fait de s’installer, les mains appuyées sur le tabouret, les fesses tournées vers nous, la culotte aux pieds.

Corinne lui a épinglé la blouse aux épaules. Quand Justine, d’une voix pleurnicharde, la supplia de lui épargner pareille honte, la fleuriste la traita de bécasse. Justine ravala ses sanglots.

Penchée sur le tabouret, le derrière bombé, Justine me montrait tous les détails de la chatte, de l’anus élargi qui clignotait. Une excitante odeur poissonneuse s’échappait des petites lèvres défripées. Les filles très jeunes comme Justine sécrètent des odeurs de pisse, celles que j’aime par-dessus tout. Malgré la honte qu’elle ressentait, la fille, c’était évident, puisait une sournoise excitation à me présenter son cul. La mouille coulait de son orifice. Ses nymphes baignaient dans une bave laiteuse qui se répandait sur le trou du cul.

Corinne m’a invité à introduire moi-même le thermomètre. J’en ai humecté la pointe avec ma salive – ce qui n’était plus un geste professionnel – puis j’ai écarté l’anus. Le sphincter palpitait craintivement au contact de mes doigts. Je suis parvenu à élargir l’orifice afin d’introduire la pointe du thermomètre. Justine a poussé un soupir ; j’ai profité de l’instant où elle se détendait pour faire glisser le tube de verre au fond du conduit.

Pendant que j’officiais, Corinne me couvait d’un regard maternel. Elle me rappelait ma mère, justement, quand celle-ci me mitonnait de bons petits plats, puis restait debout devant la table à me regarder manger. La fleuriste, en m’offrant Justine, éprouvait une vicieuse jubilation. Les petites faveurs dont elle me gratifiait en échange de mes actes gratuits avaient une autre cause qu’elle m’avait avouée un jour que nous étions seuls. Lesbienne endurcie, elle n’avait aucune attirance sexuelle pour les hommes, mais éprouvait néanmoins du plaisir à me faire bander.

Son regard insistait sur mon sexe en érection qui tendait le devant de mon pantalon. Elle commanda à la fille, dont les cuisses tremblaient d’énervement, de tenir elle-même ses fesses à deux mains.

Justine, ployant l’échine, étreignit son cul. À sa façon de l’ouvrir, on devinait son trouble. Sa transpiration perlait le long de l’épine dorsale. Justine eut un frisson quand sa patronne lui passa un mouchoir en papier entre les petites lèvres. Puis Corinne planta ses ongles acérés dans la masse charnue des fesses. Elle poussa une exclamation. La petite allumeuse coulait déjà comme une fontaine… c’était de montrer ses fesses qui la mettait dans cet état-là ? Elle mettait des gouttes partout !

— Jugez-en ! dit-elle en me lançant un clin d’œil par-dessus la nuque ployée de son apprentie.

Ce jeu pervers lui était familier : Corinne s’arrangeait toujours pour « culpabiliser » Justine. Elle la contraignait aux pires obscénités ; l’autre s’y prêtait avec complaisance, ce qui fournissait à la fleuriste un motif pour accabler sa victime, l’humilier davantage.

Passant la main entre les cuisses de la fille, Corinne épongeait la fente. Ses doigts s’introduisaient entre les lèvres, faisant pénétrer le mouchoir à l’intérieur. La respiration de Justine s’accélérait, devenait sifflante à mesure que Corinne insistait, frictionnant le clitoris avec le mouchoir trempé. Justine émit un vagissement.

— Oh, madame, arrêtez !

L’expression enfantine fit rire Corinne qui continua à lui titiller le bouton. Le thermomètre, planté comme une flèche, oscillait de droite à gauche au gré des balancements du bassin. Perdant toute retenue, la jeune fille s’abandonnait à la montée du plaisir. Elle roulait des hanches en poussant des cris sourds… jusqu’à ce qu’elle explose en frissonnant des pieds à la tête. Il me fut facile d’observer de près les réactions incontrôlées de l’anus pendant l’orgasme : elle tirait si fort sur ses fesses que l’orifice se boursouflait comme si elle poussait pour chier.

— Elle m’a pissé sur les doigts ! s’exclama Corinne en me montrant ce qui restait du Kleenex.

— Ce n’est pas ça… madame… larmoyait la jeune fille.

— C’est quoi, alors ?

Corinne lui asséna plusieurs claques, ravivant l’inflammation. Elle s’acharnait sur le haut des cuisses, obligeant la fille à sautiller de façon ridicule.

La scène m’avait excité. Comme ça ne se passait pas à l’institut, c’est-à-dire dans mon cadre professionnel, je ne tenais pas, cette fois, à rester sur ma faim. Corinne l’avait compris : elle retira le thermomètre d’un coup sec, l’éleva à la lumière pour lire les graduations.

— Cette petite à la fièvre, confirma-t-elle. C’est sans doute ce qui explique sa… moiteur.

Elle agita son doigt dans la fente d’où s’échappa un clapotis juteux. Pendant que la petite suffoquait, elle porta à ses narines le bout du thermomètre, qu’elle renifla. Puis elle secoua le tube de verre pour faire redescendre le niveau du mercure. Inquiète, la fille demanda :

— J’ai combien, madame ?

— Beaucoup trop ! trancha Corinne d’un ton sans réplique.

La fille esquissa le geste de remonter sa culotte, mais Corinne lui ordonna de l’enlever. Soulevant ses pieds l’un après l’autre, Justine dégagea le slip, qu’elle posa sur le tabouret.

Corinne, tournée vers moi, fixait la bosse qui déformait le devant de mon pantalon. Un frisson d’impatience m’irradiait le creux des reins. Je crevais d’envie de planter ma queue entre les cuisses rougies de Justine. Sa jeunesse, sa fausse innocence m’affolaient.

La fleuriste examina la fille des pieds à la tête.

— Enlève ta blouse !

Hésitante, Justine défit les boutons. Dessous, elle portait un tee-shirt blanc et un kilt. Sa patronne lui ordonna de se mettre nue. La fille obéissait comme une automate. Elle dégrafa la jupe qui tomba en corolle autour de ses pieds. Corinne tira sur le bas du tee-shirt.

— Ça aussi !

Justine fit passer son tee-shirt par-dessus la tête. Ses gros nichons se déployèrent. Au contact de l’air, les larges aréoles se couvraient de chair de poule. Elle emprisonna ses seins dans ses mains pour les cacher, mais sa patronne la rappela sèchement à l’ordre, lui fit mettre les mains derrière le dos, position qui faisait bomber sa poitrine. Sur le pubis renflé, les poils repoussaient ; Justine colla ses cuisses l’une contre l’autre, ce qui donna à sa chatte l’aspect d’un abricot fendu.

Le volume des seins contrastait de façon scandaleuse avec la silhouette, les traits enfantins de la fille. Il était facile de lui prévoir des problèmes à long terme. Il y avait longtemps que les seins de Justine m’obsédaient. C’étaient de lourdes masses arrondies que le moindre mouvement faisait ballotter. La peau était si fine qu’on voyait par transparence un réseau de veines bleutées. Leur pâleur tranchait sur le rose sale des larges mamelons. Les tétons grumeleux étaient proéminents comme ceux d’une nourrice. Les nichons disproportionnés donnaient une irrésistible envie de les martyriser…

Corinne appliquait des tapes sèches du bout des doigts pour faire bouger les seins de la fille de droite et de gauche, les marquer de traces rouges. Puis tirant sur les pointes, elle l’obligea à se pencher sur moi. Ma queue tendait à craquer mon pantalon. Justine étouffa un rire niais, que sa patronne réprima d’une claque sonore sur les fesses. Passant sa main sous le bras de son apprentie, elle lui pinça le bout d’un sein, qu’elle secoua comme une méchante institutrice tire l’oreille d’un élève. J’étais fasciné par les grosses cloches de chair blême qui se balançaient tout près de mon visage.

— Occupez-vous de lui ! ordonna Corinne.

Elle lui secoua un sein d’une main, lui claqua les fesses de l’autre. L’apprentie avait été bien dressée par sa patronne. Elle défit les boutons de ma braguette, passa ses doigts sous l’élastique du slip, extrait mon sexe avec délicatesse. Ma queue, enfin libérée, s’étira. Le renflement du gland repoussa la peau du prépuce à la base. Le gros bout rouge s’enfla jusqu’à devenir luisant comme une prune. À la pointe de la langue, Justine recueillit la grosse larme translucide qui suintait du méat dilaté, puis l’étala sur toute la surface du gland. Quand elle retira sa bouche, un filet luisant reliait sa bouche à la queue.

À genoux sur le tabouret que Corinne avait approché de mon fauteuil, Justine me massait le gland de la pointe du sein. Elle se trémoussait comme si elle exécutait une danse. Corinne lui appuyait sur l’épaule, la dirigeait à coup de claques sur les cuisses ; le mamelon frôlait ma chair à vif. Mes couilles se nouaient, prêtes à éclater. Le sein s’est affaissé sur ma queue. Mon gland s’est enfoncé dans la chair moelleuse comme dans un gros coussin.

Toujours guidée par sa patronne, Justine pressait ses nichons l’un contre l’autre. Le sillon étroit évoquait une raie profonde, les grosses joues un cul charnu. J’ai fourré ma queue bien au chaud entre les globes. Justine se dandinait, stimulée par les claques sur les cuisses que lui distribuait Corinne. Elle faisait docilement coulisser mon membre entre ses seins. Parfois le gland ressortait au bout, comme la saucisse d’un hot-dog. Je n’ai pas tardé à juter.

Le carillon de la porte d’entrée du magasin a retenti. Corinne est allée accueillir la cliente. Il était temps que je retourne à l’institut. Sylvie, qui s’inquiétait, m’appela sur mon portable pendant que, dans l’arrière-boutique, je remettais mon pantalon en ordre. Au moment où j’allais les quitter, la fleuriste m’a demandé en confidence de m’occuper des gros seins de l’apprentie. Justine viendrait désormais seule pour ses « soins du buste ». Nous avons convenu d’un calendrier de rendez-vous à l’institut, à l’heure de la fermeture, pour ne pas être importunés par Sylvie.

C’est ce soir-là que j’ai pris la décision de passer à l’action : j’ai décroché le téléphone pour appeler Brigitte à son cabinet. La secrétaire a répondu…

« Le gland ressortait entre les seins. »

CHAPITRE XVI

LE CHANTAGE à BRIGITTE

Le cabinet de Brigitte occupait le troisième étage d’un immeuble arts déco situé à l’angle de la rue Mozart et de l’avenue d’Alger, à deux pas du tribunal de commerce.

J’ai appuyé sur la sonnette. Sans attendre qu’on me dise d’entrer, j’ai ouvert la porte à la volée. Surprise par mon intrusion, Brigitte a levé la tête. Elle était assise à son bureau, occupée à lire un dossier que lui présentait un homme grassouillet. L’homme repoussa une mèche grasse qui lui tombait sur le front, prit un air outré. À ma vue, Brigitte eut un sourire crispé. Je me suis approché de son bureau. Elle avait revêtu sa robe d’avocate, noire à col blanc.

Elle fixa sur moi ses grands yeux aigue-marine comme si elle voulait me fasciner, puis affecta un air amusé qui cachait mal son agacement.

— Que se passe-t-il, Italo, pour que vous réduisiez presque ma porte en morceaux ?

Elle devait plaider une affaire importante, aussi me pria-t-elle de lui exposer rapidement le but de ma visite.

— J’ai quelques photos à vous montrer, dis-je en jetant sur la table la grande enveloppe de papier kraft qui contenait les clichés.

Elle la prit sans l’ouvrir. Une montée d’adrénaline lui dilatait les narines. Elle avait du mal à faire bonne figure. S’adressant à l’homme qui attendait debout en se tordant les doigts comme un écolier chez la directrice :

— Laissez-nous, Igor.

Quand le secrétaire eut refermé la porte sur lui, elle se tourna vers moi. Elle n’appréciait pas la manière brutale dont je m’introduisais dans son cabinet… elle ne s’attendait pas à un tel manque de savoir-vivre chez l’époux de sa meilleure amie… je disposais de cinq minutes, pas une de plus, pour m’expliquer.

J’ai répliqué que, moi aussi, j’étais pressé. Je n’avais rien à expliquer ; il suffisait qu’elle prenne le temps de regarder le contenu de l’enveloppe.

Brigitte a pris un coupe-papier. Entre deux doigts aux ongles manucurés, elle a sorti un cliché pour le remettre presque aussitôt à l’intérieur de l’enveloppe. Devenue très pâle, elle a étouffé un soupir, caché son visage dans ses mains. Suivit un long silence. Quand elle releva la tête, elle avait les yeux secs, le regard méprisant. J’étais un beau salaud… ainsi, je les avais espionnées… c’était donc moi le coup des photos de Marie-Christine postées du Maroc… elle s’en doutait !

Je lui ai répondu par un sourire qui attisa sa colère. Si je comptais l’impressionner avec ces photos diffamatoires, je devais me méfier… je risquais d’être éclaboussé par le scandale… Marie-Christine demanderait le divorce ! Elle, Brigitte, saurait plaider sa cause… la mère obtiendrait la garde des enfants, le droit de visite du père serait réduit… quant à la pension compensatoire, elle serait salée… l’avocate en faisait son affaire.

Pour bien montrer le cas qu’elle faisait de mes photos, elle les déchira en quatre dans l’enveloppe, jeta les morceaux dans la corbeille.

Elle avait un sacré cran, mais un léger tremblement dans la voix. En me levant, je lui ai adressé mon plus beau sourire.

— Ce ne sont que des copies. Le disque dur de mon ordinateur est plein de ces photos prêtes à être expédiées, via Internet, au siège du Parti de l’ordre républicain. C’est bien là que votre mari…

Elle est devenue blême, presque transparente. Au même moment, quelqu’un a frappé timidement à la porte. Elle a d’abord fait mine de ne pas entendre, puis a saisi un stylo pour maîtriser les tremblements de ses doigts. Les coups se sont faits plus insistants. Le secrétaire est entré.

— Qu’est-ce que vous voulez, Igor, vous ne voyez pas que je suis en réunion ? cria Brigitte, au bord de la crise de nerfs.

— Excusez-moi, maître… vous plaidez dans cinq minutes.

— Dites d’attendre !

Quand Igor eut quitté la pièce, elle retrouva son arrogance coutumière pour me prier de laisser son mari en dehors de cette affaire. Moi-même, je n’étais pas un modèle de vertu conjugale, d’après ce qu’elle en savait.

— En fait de vertu, ai-je répliqué, c’est plutôt le fonds de commerce de votre époux qui est en jeu, vous ne croyez pas ?

Brigitte frémit. Le désarroi se lisait sur ses traits. Elle jeta un regard de biche apeurée, en se mordant les lèvres. Pour la première fois, je lisais une supplication dans ses yeux humides. Je me représentais la blonde en train de faire marcher ma femme à quatre pattes sur le carrelage de notre salle de bains ; l’image me fit bander.

J’ai posé ma main sur celle de Brigitte. Elle n’a pas osé la retirer. À voix basse, j’ai murmuré des paroles destinées à la rassurer : il ne tenait qu’à elle que son mari reste en dehors de tout ça… de même – j’ai insisté sur le ton de la mise en garde – elle ne devrait jamais, sous peine de scandale, parler à Marie-Christine de cette histoire.

— C’est une affaire qui doit rester entre vous et moi, ai-je conclu.

Une larme a débordé des yeux clairs de l’avocate, a roulé sur sa joue.

— Épargnez-moi, je vous en supplie.

Je retrouvais sur son visage l’expression soumise de ma femme quand elle marchait avec le manche du martinet enfoncé dans l’anus. Je lui ai ordonné de se mettre à genoux.

Elle a eu un sursaut.

— Ici ? Dans mon bureau ? Et si Igor…

D’un pas tranquille, j’ai fait mine de me diriger vers la porte.

— Dans ce cas…

— Attendez !

Les mâchoires serrées, jetant un coup d’œil inquiet vers la porte, elle est tombée à genoux sur le parquet. Je bandais à mort en la voyant à mes pieds, suppliante, le regard fuyant. Mon slip était humide.

À ce moment, le secrétaire a demandé à travers la porte :

— Tout va bien, maître ?

— Oui… J’arrive.

Sa voix tremblait. Elle était à genoux au milieu du bureau ! J’ai lâché :

— Demain, dix-huit heures, hôtel Printania.

Elle s’est redressée au moment où Igor, apparaissant dans l’embrasure de la porte, s’écartait pour me laisser passer.

J’ai marché avant de reprendre ma voiture. J’étais trop excité pour attendre jusqu’au lendemain. Sur le chemin de l’institut, j’ai garé ma voiture devant le magasin de fleurs. Corinne est venue à ma rencontre. Je lui ai remis un pot de crème anti-rides, grand format, réservé aux soins en cabine.

Elle me désigna l’arrière-boutique d’un signe de tête, en m’annonçant d’un ton confidentiel que Justine m’attendait. Depuis une semaine, son apprentie ne faisait que des couronnes funéraires. À force de lire les inscriptions : « À ma tendre épouse », « À mon meilleur copain », « À ma bien-aimée », « À mes regrettés parents », elle s’était dit qu’il fallait profiter de la vie.

Corinne m’a accompagné dans l’arrière-boutique où Justine piquait des roses rouges dans une gerbe. Elle avait noué autour de sa taille un long tablier bleu dont les pans s’ouvraient, quand elle se penchait, sur son cul nu.

— Laisse tes bouquets, Justine. Viens t’occuper du docteur !

Ce disant, elle donnait des tapes sur les fesses de Justine, qui riait, s’essuyait les mains à son tablier. Je lui ai donné le rouge à lèvres que j’avais apporté. Elle est devenue rose de plaisir. Sa patronne intervint :

— Qu’est-ce qu’on dit à Italo ?

— Merci, monsieur, a soufflé Justine.

— Montre au docteur comme tu es devenue habile de tes doigts.

Sans se faire prier, Justine s’est mise à genoux devant moi pour me presser les couilles à travers le pantalon. Elle procédait par impulsions du bout des doigts sur mes testicules qu’elle faisait rouler. Ma queue durcissait, s’étirait, gênée par les vêtements.

— Ne fais pas ta timide, lui dit Corinne, tu vois bien que son pantalon le serre.

La jeune fille a déboutonné ma braguette. Passant la main, elle a sorti ma queue, mes couilles. Je bandais si fort que mon gland était décalotté. Elle a tiré sur la peau, ce qui me faisait ressentir une gêne délicieuse. Avec son doigt, elle agaçait le petit bout de chair sensible. J’avais des spasmes qui faisaient rouler mes boules en masse compacte. Une vague voluptueuse m’irradiait jusqu’à l’anus. Justine continuait à jouer avec mon gland, le pressant entre deux phalanges pour faire bâiller l’orifice.

C’était si bon que j’ai dû m’appuyer contre la table de travail pour ne pas chavirer. Tout en me pressant les couilles, Justine agaçait mon gland à petits coups de langue appuyés. Puis elle a embrassé l’orifice, faisant une ventouse avec ses lèvres. Je me suis senti aspiré jusqu’au fond du ventre. Son étreinte s’est faite plus étroite. Je me suis raidi pour mieux m’enfoncer dans sa gorge.

J’étais sur le point de jouir, quand Corinne est intervenue. Elle a fait relever Justine, lui a commandé de s’appuyer contre la table jonchée de roses coupées.

— Penche-toi, ma chérie.

Complaisante, Justine s’est cambrée, ses fesses nues sont sorties d’entre les pans du tablier. J’ai caressé les joues charnues profondément fendues. La peau blanche portait encore des marques rouges. Corinne l’avait fessée le matin même. Elle m’expliquait que son apprentie était tellement énervée à l’idée que j’allais venir qu’elle n’arrêtait pas de faire des bêtises.

La fleuriste lui écartait les fesses à deux mains. Justine se cambrait, cul ouvert. Corinne m’a montré la tache brune de l’anus qu’elle écarquillait entre deux doigts, lui donnant la forme d’une rondelle sombre avec une rosace au centre. Les muqueuses palpitaient quand Corinne les frôlait. Justine s’était pommadé le trou du cul. Je ne pouvais songer à la pénétrer par-devant : Corinne veillait sur la virginité de sa poupée. C’était une convention entre nous ; je n’essayais même plus. J’aimais bien prendre Justine par-derrière ; elle adorait se faire enculer. Quand elle voulait une fessée en préliminaire, elle faisait semblant de ne pas savoir s’ouvrir.

Elle creusa le ventre, poussa. La bordure anale s’enfla, se révulsa, révélant en son centre un trou rond qui se creusait. La queue à la main, je me suis approché de l’orifice maintenu ouvert par les doigts de Corinne. J’ai ajusté le gland. Le contact avec les muqueuses bouillantes m’a fait frissonner. J’ai appuyé, me suis enfoncé par à-coups dans l’étroit fourreau. Pendant que je l’enculais, j’imaginais le « dressage » que je ferais subir à Brigitte, à présent qu’elle était sous ma coupe. J’en ferais mon jouet docile, une poupée complaisante qui s’écarterait les fesses à deux mains pour permettre à ma queue de se planter bien profond.

À cette heure, Brigitte devait être avec ma femme. J’étais sûr qu’elle ne lui dirait rien de ma visite du matin, ni de notre rendez-vous. C’est à ça que je pensais en inondant de sperme le rectum de Justine.

CHAPITRE XVII

BRIGITTE SOUMISE

Je suis arrivé avec un quart d’heure de retard dans le hall de l’hôtel Printania. Brigitte m’attendait au bar. J’ai jugé de son état d’énervement au nombre de mégots dans le cendrier. L’attente l’exaspérait, c’est pourquoi j’avais pris mon temps avant de la rejoindre. Curieusement, elle a paru soulagée de me voir. Nous nous sommes dirigés vers le bar. Elle a repris un café, j’ai commandé un double whisky.

Le serveur astiquait les verres en la regardant avec insistance. Elle avait retrouvé sa superbe :

— J’ai appris dans mon métier d’avocate qu’il faut savoir être bonne perdante. Je vous propose de l’argent, vous donne ma parole de ne plus jamais revoir votre femme. En échange, vous détruisez les photos.

Je lui ai montré la clef de la chambre 203.

— Montons. C’est à moi de décider. Je vous expliquerai ce que j’attends de vous.

Sans un mot, elle me suivit dans l’ascenseur. La chambre était luxueusement meublée. Une épaisse moquette pourpre amortissait le bruit des pas. Je me suis assis dans un épais fauteuil de cuir crème pour l’observer à l’aise. Elle portait un élégant tailleur pied-de-poule, de fins escarpins à talon, un chemisier beige. Son maquillage raffiné étirait l’oblique de ses yeux. Malgré la situation, elle conservait l’allure de fierté que je lui avais toujours connue. Gênée par mon regard scrutateur, elle cherchait un siège. Je suis intervenu :

— Vous restez debout.

Elle a rougi. Je lui ai tendu une liasse de photos, les mêmes qu’elle avait déchirées dans son bureau, sans les regarder. Elle a détourné la tête, dégoûtée. J’ai insisté d’un ton sec :

— Regardez-les.

Au supplice, elle les examina l’une après l’autre. Des larmes brillaient dans ses yeux ; elle luttait pour ne pas éclater en sanglots. Je la trouvais encore plus excitante, ainsi. Une sale envie me durcissait le sexe. J’ai commenté, cynique :

— On vous voit tout, hein ? C’est pire que ce que vous aviez imaginé ! Le pire, sur l’autre photo… regardez bien… c’est votre expression extasiée…

Je lui ai fait remarquer sa bouche ouverte, sa langue sortie. Le cliché était très net. On voyait bien sa fente toute luisante de mouille, son gros clitoris que mon épouse chatouillait du bout de la langue.

— Vous en faites, des cochonneries, quand vous êtes toutes les deux ! Une belle paire de salopes !

Elle pleurait en silence. Je lui ai tendu un Kleenex.

— Vous auriez dû tourner dans des porno, au lieu d’entrer dans la magistrature !

Mortifiée, elle n’a pas relevé l’insulte. Elle se mouchait. Je l’ai laissée faire, avant d’abattre mes cartes :

— Je veux bien ne jamais les montrer à votre mari ni à personne, mais il faudra en échange vous engager, à ne jamais me contrarier.

— Comment pourrais-je vous faire confiance ? larmoyait-elle.

— Vous devrez vous contenter de ma parole : votre obéissance absolue en échange de ma discrétion.

Elle déglutit avec peine. Elle n’avait pas le choix. J’ai enfoncé le clou :

— Si vous refusez le marché, dès ce soir, j’inonde la boîte à lettres de votre mari de photos cochonnes. Si vous acceptez, vous vous mettez à genoux, mains dans le dos. Maintenant !

Elle céda. Comme le matin dans son bureau, ses genoux heurtèrent l’épaisse moquette de laine. Ses mains se joignirent au creux de ses reins. Elle se livrait à moi. Mon sexe enflait. C’était son tour de se trouver en humiliante posture. La même qu’elle avait fait prendre à Marie-Christine dans notre salle de bains, avec le string devant-derrière.

— Si vous saviez comme j’attendais ce moment… la belle Brigitte… maître Bourdeuil, à mes pieds. Vous ferez tout ce que je veux… vous serez mon jouet soumis… ma jument obéissante… sinon…

— Oui, murmura-t-elle, les joues en feu, levant vers moi un regard suppliant.

Elle était transfigurée. J’étais étonné de sa si rapide soumission. Elle, si arrogante, avait un regard désemparé de biche. J’ai ordonné :

— Déshabillez-vous. Tout…

— Mais… bredouilla-t-elle.

— Pas d’histoire, j’ai déjà plein de photos de vous nue. Ça n’avait pas l’air de vous déranger, hein… dans ma chambre avec Marie-Christine. Allez ! À poil !

— Je… commença-t-elle.

Je ne lui ai pas laissé le temps de finir sa phrase. Je lui ai flanqué une gifle retentissante. Sa tête a valsé ; elle a éclaté en sanglots. En tremblant, elle a déboutonné sa veste, a défait les boutons de son chemisier. Mortifiée, elle s’est retrouvée en soutien-gorge. C’était un modèle rose pâle en dentelles. Les taches sombres des aréoles se voyaient par transparence. Elle a levé vers moi un regard implorant ; une gifle, plus forte que la précédente, lui a renversé la tête en arrière.

— À poil ! Vite !

Elle a pris une profonde inspiration, a dégrafé son soutien-gorge. À l’air libre, les pointes brunes de ses nichons se sont érigées. Elle n’a pas osé les cacher avec les mains. Elle subissait, écrasée, mon regard sur sa poitrine trop lourde, au galbe parfait, que sa respiration oppressée soulevait. Les aréoles froissées rehaussaient la raideur des pointes dont la couleur sombre contrastait avec la pâleur obscène des globes.

J’ai claqué des doigts pour lui ordonner de continuer. J’étais affreusement excité de la voir en mon pouvoir. Il me semblait (mais ce n’était peut-être qu’une impression) qu’elle-même en éprouvait un plaisir sournois. Baissant la tête, elle fit tourner sa jupe autour de sa taille pour avoir accès à la fermeture. Le zip glissa, la jupe roula sur ses hanches, révélant la dentelle rose pâle d’un slip brésilien assorti au soutien-gorge. Elle voulut se relever pour se débarrasser de sa jupe, mais pour l’humilier davantage, j’ai exigé qu’elle reste à genoux. Ça me plaisait de la voir se tortiller pour se débarrasser de sa jupe.

Mon regard sur ses seins, qui se balançaient sur son torse pendant l’opération, lui empourpra les joues.

— Gardez vos bas.

C’étaient des autofixants qui adhéraient aux cuisses. La bande de dentelle noire serrait la chair blême, créant une légère boursouflure à la naissance de l’aine. J’ai désigné le slip exigu qui épousait la chatte au point de montrer la toison par transparence.

— Jolie lingerie. Vous avez mis vos plus beaux dessous pour venir me voir… mais j’ai dit à poil. Complètement !

Elle a obéi, les paupières closes. Elle ne pleurait plus. Sa respiration, qui s’était accélérée, faisait danser sa lourde poitrine. Elle se tortillait sur ses genoux pliés pour se débarrasser de son slip. Nos regards se sont croisés.

Elle a serré les cuisses en un ultime sursaut de pudeur. Je l’ai aussitôt rappelée à l’ordre, l’appelant par son titre avec des intonations exagérément serviles :

— Vous avez la chatte très poilue, maître. Non, ne la cachez pas. Mettez plutôt les mains sur la tête.

Elle a obéi, matée, haletante. Je lui ai ordonné de décoller les cuisses.

— Si ma femme vous voyait, avec vos gros nichons exhibés, votre chatte poilue… Je me suis toujours demandé ce qui l’attirait en vous. Je sais : vous êtes comme elle, une belle vicieuse.

Je me suis amusé à soupeser les seins, l’un après l’autre avec mon pied tendu. La boucle métallique du mocassin irritait la peau sensible, mais la blonde était trop bien dressée pour oser protester. Elle s’est contentée d’une grimace douloureuse.

J’essuyais mes semelles sur les masses élastiques, les écrasant sans douceur. Elle se mordait la bouche sans se dérober. Je frottais de bas en haut, irritant les mamelons durcis aux crampons des semelles. Le regard de l’avocate chavirait, comme si elle déployait des efforts incroyables pour cacher sa sourde jouissance.

— Tournez-vous, maître, que je puisse voir votre cul. Oui, prosternée, la tête entre les bras, les fesses en l’air !

J’ai stimulé l’avocate en lui donnant des claques sur les fesses jusqu’à ce qu’elle adopte la posture exigée. Sa peau était fiévreuse. La chair ferme de la croupe ballottait comme du flan.

— Vous avez un joli cul, maître, fis-je en distribuant des tapes du bout des doigts à la naissance de la raie. Plus haut, le derrière ! Écartez les cuisses !

Ses reins se creusèrent, suivant l’impulsion de mes doigts. Elle bomba les fesses, révélant à l’intérieur de sa raie profonde, la naissance des bourrelets de la chatte, le renflement bistre de l’anus que la position faisait gonfler.

J’ai retiré mes chaussures. Pieds nus, j’ai flatté son cul, donnant des coups de la pointe des orteils pour faire osciller son corps. Ses nichons pendants se balançaient.

Complètement passive, elle poussait des gémissements étouffés. Je lui ai écarté les fesses avec mes deux pieds. Elle n’a pas résisté. Sa posture obscène ne cachait rien. Les lèvres de sa chatte se décollaient ; les nymphes roses sortaient de la blessure béante. Un liseré de mouille coulait. L’orifice vaginal palpitait à l’air libre ; le trou du cul, écarquillé, se creusait en son centre, livrant les chairs corail du dedans. Le bout de mon orteil clapotait dans la mouille, provoquant d’immondes bruits spongieux. Elle grognait d’excitation comme une grosse chienne couverte par le mâle.

J’ai cherché dans ses replis bouillants la saillie du clitoris. Je l’ai griffé de la pointe de l’ongle. Elle a gémi en creusant les reins, en ondulant du cul de façon obscène.

— Vous êtes une truie en chaleur, maître, fis-je, envoyant des pichenettes sur le clitoris.

À chaque coup, une décharge électrique traversait le corps de l’avocate prosternée. Elle se raidissait comme si elle luttait pour ne pas céder à la montée de l’orgasme. Je n’avais pas envie de la laisser jouir.

— Vous savez ce que vous méritez ?

Elle a articulé entre deux sanglots :

— Non…

J’ai abattu ma main ; elle a claqué avec un bruit flasque sur sa fesse. Elle poussa un cri étouffé, eut un sursaut qui fit se balancer ses gros seins.

— Une… fessée ? répondit-elle d’une voix sourde qui ne parvenait pas à cacher son trouble.

— Exact.

Elle enfonça craintivement la tête dans les épaules.

— La prochaine fois, il ne faudra pas oublier votre martinet. Celui qui vous sert à rougir les fesses de mon épouse.

L’avocate ne mouftait pas. Son corps s’était raidi dans l’attente du premier coup. Malgré son appréhension, elle conservait son indécente posture : vagin et anus largement ouverts. La bordure brune du trou du cul tranchait sur la pâleur de la croupe, et aussi sur le rose sanguin des nymphes écarquillées comme une grosse fleur exotique. Les fesses étaient larges, bien offertes. La première claque la surprit. Les nerfs à vif à cause de l’attente insupportable, elle poussa un cri. Je pris mon temps avant d’asséner la seconde, admirant la marque rouge de mes doigts se « révélant » sur la chair porcelaine comme sur du papier photo.

Ma main claqua, faisant tressauter les chairs. La violence du coup fit faire à l’avocate un saut de carpe qui lui ouvrit la raie en lui creusant l’anus.

— Aïe ! C’est trop fort. Vous me déchirez.

Une véritable avalanche de gifles crépita sur ses fesses. J’abattais ma main, faisant tressauter les chairs du cul. Les trémoussements affolés de la punie révélaient ses orifices écarquillés. Je la fessais de toutes mes forces, sans arrêt, faisant danser la croupe en tous sens.

Elle poussait des cris ambigus ; sa peau blanche se couvrait de marques rouges, bien régulières. La paume de mes mains me picotait. Les rondeurs charnues étaient brûlantes, cramoisies. J’imaginais la cuisson l’irradiant jusqu’au fond du ventre, attisant son excitation, la fièvre envahissant le fond de son vagin.

La fessée se faisait plus appuyée, mais le rythme plus lent. Je frappais du bout des doigts, visant plus bas entre les cuisses, les chairs juteuses du con. Ses sanglots se transformaient en gémissements ; malgré elle, elle écartait les cuisses pour offrir sa chatte à la fessée. Je faisais mes commentaires :

— Voyez-vous ça, maître Bourdeuil… il suffit qu’on vous touche les fesses pour que vous preniez votre pied. On a du mal à imaginer que sous votre robe d’avocate, vous êtes aussi chaude du cul !

Mes paroles la rendaient folle ; elle hoquetait :

— Taisez-vous… je vais jouir…

J’ai insisté :

— Une bonne fessée, et voilà… Vous avez fait des gouttes sur la moquette, grosse cochonne !

Elle a grogné quand je lui ai fait renifler, puis lécher mes doigts visqueux. Elle les a sucés comme des bites, les faisant coulisser entre ses lèvres. Pour finir, je les lui ai enfournés dans la chatte. C’était si onctueux qu’ils sont rentrés comme dans du beurre. Je l’ai branlée ainsi, tout en lui pinçant sans douceur le gras des cuisses et des fesses. Quand elle s’est abandonnée à la jouissance, j’ai repris la fessée, ravivant l’inflammation du cul rougi. Elle a joui bruyamment, arrosant mes doigts de mouille et de jets de pisse.

Nous avons terminé la soirée au lit dans la chambre d’hôtel. La nuit était tombée. Elle se faisait du souci pour son mari qui devait l’attendre. Je lui ai demandé de l’appeler pour le prévenir qu’elle avait eu un contretemps. À plat ventre sur le lit, le cul rouge à l’air, elle a décroché le combiné.

Brigitte a retrouvé ses intonations hautaines pour expliquer à son politicien de mari qu’elle avait dû rester étudier un dossier épineux. J’ai failli éclater de rire quand elle l’a appelé « poussin » :

— Oui, poussin, c’est l’histoire d’une petite heure. Tu as du saumon fumé dans le réfrigérateur.

Elle s’est retournée pour me jeter un regard réprobateur parce que je lui ouvrais les fesses à deux mains.

— Dîne, ne m’attends pas. Comment ? J’ai une drôle de voix ? J’ai plaidé tout l’après-midi. J’ai forcé sur mes cordes…

Elle se tortillait mollement pour échapper à mon index mouillé de salive qui forçait la résistance de son anus. L’anneau se fronçait comme un œil qui palpite, je m’amusais à l’agacer du bout de l’ongle.

— Je me suis cassé la voix à défendre un escroc… expliquait Brigitte.

Elle crispait le cul pour m’en interdire l’accès. Je l’ai punie d’une claque sonore qui est parvenue aux oreilles du futur député.

— Ce n’est rien, poussin… un dossier qui vient de tomber…

Cramoisie, elle a vite raccroché. Ensuite elle s’est consacrée à mon plaisir. Elle m’a sucé la queue, accroupie dans la ruelle du lit. J’étais tellement excité que j’ai joui dès que j’ai planté ma queue entre ses cuisses pâles.

Je suis sorti le premier de la chambre d’hôtel. Elle a gardé la clef. Je lui ai donné rendez-vous au même endroit la semaine suivante à la même heure.

— Vous m’attendrez dans la chambre. En arrivant, je veux vous trouver à poil sur le lit, à quatre pattes, le cul tourné vers la porte.

— Bien… a-t-elle soufflé d’une voix rauque.

— J’aurai très peu de temps à vous consacrer. En entrant, je ne veux voir qu’une chose : votre gros cul bien tendu, grand ouvert…

Attentive, tête baissée, elle m’écoutait aligner mes exigences : seule sa croupe émergerait des draps, le reste serait caché dessous… son anus serait « préparé », à savoir graissé à la vaseline, propre comme un sou neuf.

— J’insiste ! Nickel, hein ! Si vous avez le moindre doute, faites-vous un lavement avant de venir. Débrouillez-vous pour être prête à l’heure : j’aurai juste le temps de vous enculer à la va-vite !

Elle ravalait ses sanglots. Elle n’avait plus rien de la dominatrice qui punissait ma femme !

— Si vous êtes bien obéissante, j’oublierai l’histoire des photos… « Poussin » ne saura rien des turpitudes de sa chère et tendre…

Juste avant de refermer la porte derrière moi, j’ai ajouté :

— Au fait, n’oubliez pas le martinet !

« Elle crispait le cul pour m’en interdire l’accès. »

CHAPITRE XVIII

À L’éCOLE AVEC MéLISSA

En sortant de l’hôtel Printania, avant de rentrer chez moi, j’ai fait un détour par l’institut. Un message de Paul m’attendait dans ma boîte de réception. De retour de Yougoslavie, il voulait savoir où j’en étais avec l’avocate, si j’avais mis à exécution mon projet de chantage. Je l’ai retrouvé dans un salon de « chat » où il était connecté. J’en ai profité pour lui envoyer quelques clichés de ma femme avec Brigitte, pris de ma cachette. Je lui ai raconté comment s’était passé mon premier rendez-vous au Printania.

— Parfait, m’a-t-il répondu, se piquant au jeu. Elle a l’air d’aimer ça, la salope.

Il m’a conseillé de tester ses limites, de l’obliger à aller au-delà.

Je lui ai promis des photos témoins du « dressage » de l’avocate. Paul me donnait également l’adresse d’un site nouveau, Cul rouge, consacré à la fessée érotique. Je me suis connecté. C’était un site comme il en existe beaucoup, avec des photos « amateurs » et des « témoignages » dont la véracité me semblait plus ou moins crédible. Il y avait aussi des petites annonces dont l’une m’arrêta :

« JF 34 ans, vivant en région lyonnaise cherche enseignant à la retraite, âge 55/60 ans (voire +), ayant pratiqué la fessée déculottée comme sanction à titre professionnel ou éducatif pour m’apporter son témoignage, puis me fesser dans le cadre d’un scénario scolaire. D’avance, merci. (Photo facultative). »

L’annonce était attirante, surtout l’idée du scénario scolaire. Bien que mon profil ne correspondît pas exactement à celui de la personne recherchée au niveau de l’âge et de l’expérience en matière d’enseignement, j’ai rédigé un message. Contre toute attente, j’ai reçu une réponse le lendemain.

« Vous dites avoir 49 ans et être un ancien enseignant ayant pratiqué la fessée. Accepteriez-vous de m’apporter votre témoignage sur le sujet ?

Dans l’espoir d’une réponse de votre part, cordialement. Mélissa. »

C’était bref. Trop, même. Qui se cachait derrière Mélissa ? Il n’était pas exclu qu’il s’agisse d’un vieux monsieur mythomane. Cependant, pris au jeu, j’ai rédigé à son intention l’histoire suivante, inspirée d’une expérience vécue quand j’avais vingt-cinq ans :

« L’établissement où j’enseignais se trouvait dans la campagne normande, à quelques kilomètres du Havre. C’était un ancien château du XIXe niché dans un parc, avec une aile pour les garçons, l’autre réservée aux filles. En tout, il y avait une soixantaine d’élèves, tous internes, originaires de pays différents, qui ne rentraient chez eux que pour les grandes vacances. L’établissement fonctionnait “à l’anglaise” : les après-midi étaient consacrés aux activités sportives, équitation, voile (nous avions un accès privé à la mer), tennis.

J’ai trouvé cet emploi d’enseignant par une petite annonce de Paris-Normandie, le journal local.

La directrice, une femme d’une cinquantaine d’années, originaire du pays de Galles, m’a convoqué dans son bureau. Elle m’a toisé en me disant que j’étais trop jeune pour enseigner dans son établissement – je venais d’avoir vingt-sept ans – que les diplômes ne suffisaient pas pour faire un bon professeur dans son école. Elle ne recrutait que des enseignants à la retraite avec statut de vacataire. En me raccompagnant à la porte de son bureau, elle m’a affirmé avec fierté que ses méthodes autoritaires à l’ancienne avaient du bon.

Dans les couloirs qui me ramenaient vers la sortie, j’ai pu constater de visu qu’il régnait là une ambiance hors du commun : les élèves que je croisais, tous en uniforme, se déplaçaient en silence, s’écartaient respectueusement sur mon passage. J’ai compris, en voyant les professeurs que j’ai côtoyés, que je n’étais pas le style de la maison. Tous étaient âgés, rigides, stricts.

Trois jours plus tard, j’ai reçu un coup de fil de la directrice. Elle me demandait si j’avais trouvé un emploi depuis notre dernier entretien. Un poste de prof de dessin venait de se libérer. La directrice acceptait de faire un essai avec moi.

J’ai acheté un costume sombre et, dès le lundi matin, j’ai pris la route de l’Institution Sainte-Anne. La directrice m’attendait dans son bureau. Dès l’entrée, j’ai été mis dans l’ambiance. Dans l’angle formé par le mur et une armoire vitrée, une élève était à genoux, les mains sur la tête. La directrice m’a invité à m’asseoir. Elle avait devant elle une pile de dossiers à signer. La secrétaire est entrée, sans faire, elle non plus, cas de la jeune fille, immobile dans son coin. Je m’efforçais de ne rien trahir de mon trouble, mais je ne pouvais m’empêcher de regarder du côté de l’élève punie. J’imaginais l’humiliation qu’elle devait éprouver à être ainsi exposée devant un étranger.

Comme me l’exposait la directrice, les enseignants, comme les élèves, vivaient en internat. Ils avaient seulement le droit de quitter l’établissement le week-end, par roulement, car certains restaient d’astreinte pour surveiller les élèves. Je jetais parfois de rapides coups d’œil vers l’élève à genoux. Comme toutes celles que j’avais déjà croisées dans les couloirs, elle portait l’uniforme de l’école : jupe plissée bleu marine, pull en V sur un chemisier, cravate. Ses socquettes blanches faisaient ressortir le bronzage de ses mollets. Ses cheveux châtains étaient noués en une queue-de-cheval qui oscillait quand elle tressaillait à cause de l’inconfort de sa position.

La secrétaire est sortie, emportant le courrier signé. Il y a eu un moment de silence puis le regard de la directrice s’abaissa sur la punie. Un frisson agita les épaules de l’élève. La directrice s’est ensuite tournée vers moi pour me prendre à témoin : les méthodes pédagogiques employées dans cette école n’avaient, hélas, plus cours. Résultat : plus de respect, plus de limites.

La directrice s’est levée, s’est approchée de la punie, lui a pincé l’oreille.

— N’est-ce pas, Jennifer ?

— Oui, madame, a bredouillé la fille en tournant furtivement la tête vers moi.

D’un ton docte, la directrice a énoncé que Jennifer avait triché lors d’un contrôle de maths.

— Je ne recommencerai plus, a pleurniché la jeune fille, tandis que la directrice, la tirant par l’oreille, l’obligeait à se mettre debout.

La directrice avait pris l’air sévère et le ton de la réprimande. C’était indigne de Jennifer qui méritait une punition exemplaire, en présence du nouveau professeur de dessin.

La jeune fille pleurait en silence. La directrice a pointé son doigt vers un tabouret de piano.

— En position.

L’élève s’est dirigée, en traînant les pieds vers l’endroit désigné. Elle baissait la tête.

— Plus vite !

Jennifer prit l’ourlet de sa jupe et resta sans bouger jusqu’à ce que la directrice s’impatiente :

— En position, sinon, je double la punition.

Jennifer a poussé un soupir à peine perceptible, a remonté sa jupe à mi-cuisses en jetant un regard suppliant à la directrice qui a claqué dans ses doigts.

— Plus haut !

Il n’y avait aucune indulgence à attendre de la part de cette femme ; aussi Jennifer a pris sa jupe sous les bras, découvrant une culotte blanche, en coton, très chaste, sur le point de craquer tant elle était tendue sur les fesses rebondies.

J’étais affreusement gêné – et terriblement excité par cette scène. C’était la première fois que j’assistais à une fessée administrée avec un cérémonial. Les seules fessées dont j’avais été le témoin étaient des claques données sous le coup de la colère, par-dessus le jean ou la jupe par une mère de famille qui avait besoin de calmer ses nerfs.

Le spectacle était féerique. D’une lenteur calculée, il se déroulait en silence, dans le huis clos du bureau.

La directrice a remonté la jupe au creux des reins ; sa main s’est attardée, possessive, caressante, sur le derrière bombé. Puis ses doigts, remontant à l’élastique, ont entrepris un lent déculottage. La fille trépignait en serrant les cuisses, suppliait sans conviction :

— Non, madame. Pas la culotte.

— Si, justement.

La directrice ajouta qu’une bonne fessée cul nu en présence du nouveau professeur lui ôterait à jamais l’envie de tricher. D’une tape sèche à l’intérieur des cuisses, elle a obligé Jennifer à desserrer les jambes pour laisser la culotte descendre aux genoux. Puis, se mettant de profil – de façon à me permettre de tout voir – elle a donné la première claque.

— Comptez, Jennifer. Jusqu’à vingt.

— Un ! a murmuré Jennifer, dans un sanglot.

La deuxième gifle a frappé si fort l’autre fesse qu’elle l’a fait tressauter. La peau blanche du derrière était marquée. Jennifer comptait chaque claque d’une voix gémissante. Son derrière était tout rouge. Ses fesses dansaient sous les coups. J’ai entrevu l’ombre de l’anus et même, quand la fille s’est cambrée sous les coups, les bords de la chatte.

La correction était presque finie quand la porte s’est ouverte. C’était la secrétaire. Elle a eu un imperceptible sourire devant le cul nu de l’élève. Elle venait annoncer à la directrice que l’intendante voulait lui parler au téléphone. La directrice a interrompu la correction, mais pendant toute la durée de l’entretien, la punie est restée immobile, le cul à l’air. Quand la directrice a raccroché, le châtiment a repris.

À la fin, le derrière cramoisi, Jennifer est retournée au piquet, toujours troussée, la culotte aux genoux. Je bandais dur mais, naturellement, prenais mon air le plus détaché.

La directrice m’a invité à la suivre pour me montrer ma salle de classe. Elle a laissé la porte de communication ouverte pour que la secrétaire puisse surveiller Jennifer. J’avais peur que mon érection me donne une drôle de démarche et qu’elle s’en rende compte, mais non, elle me parlait avec naturel.

C’était la première fessée dont j’étais témoin. D’autres ont suivi. Cependant la fessée n’était pas monnaie courante. C’était même plutôt rare. On employait d’autres châtiments corporels, d’autres punitions vexantes. Je m’y suis mis à mon tour. Mon jeune âge m’obligeait à user de sévérité pour que mon autorité soit respectée. C’est ainsi que j’ai eu l’occasion d’administrer à mon tour la fessée.

Amicalement. »

La réponse de Mélissa ne s’est pas fait attendre. Dans un style précis, elle affirmait :

« J’ai pris plaisir à lire la séance de la fessée telle que vous la racontez. Je rêve d’être à la place de Jennifer. Certains passages de votre message m’ont procuré un plaisir physique et m’ont amenée à me caresser… »

Cette révélation a mis le comble à mon excitation. J’imaginais l’inconnue, la main entre les cuisses, lisant mon texte. Sa franchise, presque enfantine, me plongeait dans une euphorie qui me faisait oublier Brigitte, Justine, Marie-Christine, et me rendait fou de désir.

Mélissa me donna son numéro de portable, m’invita à l’appeler. Une voix enjouée, gamine, a répondu à mon appel. Nous avons parlé pendant presque une heure avec l’impression d’être des amis de longue date tant nous avions de points communs. Nous avons, bien sûr, évoqué notre passion commune pour la fessée. J’étais fasciné par son attirance marquée pour les jeux scolaires qui me rappelaient ceux auxquels je me livrais avec Marie-Christine, au début. Je n’avais qu’une envie en tête : la rencontrer au plus vite, d’autant qu’elle m’avait envoyé par mail la photo de sa frimousse : une jolie brune aux yeux clairs, au sourire enfantin.

Elle habitait Lyon, à deux heures de TGV d’Aix-en-Provence. Nous avons vite convenu d’une rencontre à Lyon. J’ai aussitôt écrit à Paul pour lui raconter ce qui m’arrivait.

Il me demanda de lui expédier dès que possible une photo de Mélissa en culotte blanche et une autre montrant son cul nu, rougi après la fessée. Comme d’habitude, le pervers insistait pour qu’on voie aussi le visage sur le cliché. J’avais l’impression qu’il ne croyait pas trop à mon histoire, me mettait au défi.

Au fil des mails, Mélissa et moi avons esquissé le scénario de notre rencontre. J’ai commencé à jouer mon rôle de précepteur en lui ordonnant de me faire une rédaction sur notre thème favori, la fessée. Elle m’expédia par la poste un devoir d’une écriture enfantine, truffé de fautes et de ratures. De toute évidence, elle cherchait des verges pour se faire battre. Je lui promis de venir à Lyon pour les « corrections ».

Elle devait s’habiller en collégienne : jupe plissée, socquettes blanches, pull en V. J’y tenais absolument. Je lui ai envoyé, comme modèles, des photos d’écolières anglaises en uniforme.

Les préparatifs nous excitaient à l’avance. Un soir, elle m’expliqua qu’elle aurait préféré être fessée en jean. Elle se mettait rarement en jupe. Je lui ai répondu que ce n’était qu’un jeu, qu’elle devait considérer l’uniforme de collégienne comme un costume de théâtre. Nous sommes tombés d’accord sur une jupe « passe-partout » dans laquelle elle se sentirait à l’aise pour m’accueillir à la gare.

Un soir, pourtant, notre histoire faillit tourner court. J’évoquais avec elle ce qui se passerait après la fessée. Pour moi, il était inconcevable de me contenter de lui administrer une fessée dans le cadre d’un scénario scolaire. Elle me répondit qu’elle avait reçu des réponses à son annonce et déjà rencontré trois hommes qui, selon ses désirs n’avaient fait que jouer à l’instituteur sévère et lui rougir les fesses. Pour moi, la fessée ne pouvait être qu’une « mise en bouche », un prélude à des attouchements et à la suite. Mise en confiance, elle m’avoua qu’elle avait, au niveau de sa sexualité, des blocages qui remontaient loin. J’ai compris qu’elle avait été victime d’abus sexuels dans son enfance. Je lui ai promis d’être très précautionneux et de ne rien tenter qui puisse la traumatiser. Elle raccrocha, rassurée. Nous devions nous rencontrer le lendemain. Dans le train qui me conduisait vers elle, je ne cessais de m’interroger sur son comportement paradoxal : d’un côté, elle n’hésitait pas à mettre une annonce sur un site de cul pour rencontrer des inconnus, de l’autre, elle était inhibée.

Elle m’attendait sur le quai. Il faisait un froid de canard. Malgré les vêtements chauds qui l’emmitouflaient, j’ai reconnu sa frimousse dans la foule des voyageurs. Nous nous sommes sauté au cou. Elle était encore plus mignonne que j’imaginais. Pour me donner le change, elle m’assura que je faisais plus jeune que mon âge, ce qui me flatta. Nous avons pris un verre au buffet de la gare, puis j’ai déposé mes bagages dans un hôtel proche de chez elle. Le courant passait ; les allures enfantines de Mélissa me faisaient craquer.

Elle habitait seule, avec un chat nommé Zéphir, un F2 dans un immeuble de la proche banlieue. Dès mon arrivée dans l’appartement, Zéphir m’a fait comprendre que ma présence lui déplaisait. Je n’ai pas insisté.

Mélissa a fait du café. Tout, chez elle, était en ordre : un vrai appartement de jeune fille. Nous étions sur des charbons ardents. Elle s’est absentée. Quand elle est revenue au salon, j’ai eu un coup au cœur en la découvrant en uniforme de collégienne anglaise. Rien ne manquait : le pull au col en V, la cravate rayée, la jupe plissée bleu marine, les socquettes blanches. Pour parfaire son personnage, elle avait noué en queue-de-cheval ses longs cheveux auburn. C’était troublant. Dans cette tenue, elle avait l’air d’avoir quatorze ans. Elle m’a regardé en posant sur la table un cahier d’écolier.

— Si vous voulez, on peut commencer.

Sa voix était changée. Un peu rauque. Était-ce dû à l’excitation, à l’appréhension ? Je me suis éclairci la gorge, avant de lire la dictée que j’avais préparée à son intention. J’avais choisi un texte intitulé La Pattemouille. C’était un témoignage publié dans Cul rouge, que Mélissa, dans un de ces mails, m’avait avoué avoir trouvé excitant. Le texte, écrit par une jeune femme, décrivait une punition en vogue dans son école, quand elle était petite. Il s’agissait d’une serviette mouillée avec laquelle la maîtresse fouettait les élèves désobéissantes. La pattemouille trempait dans un seau, bien en évidence sur l’estrade. La narratrice faisait un récit détaillé de la façon dont se déroulait l’application de la pattemouille en évoquant, à titre d’exemple, la punition de Christel.

Le châtiment avait lieu devant toute la classe, à l’heure de la récréation. Christel avait mérité la pattemouille à cause de ses mauvaises notes répétées. La maîtresse avait fait monter la fautive sur l’estrade, son cahier accroché dans le dos. D’après la narratrice, Christel était déjà une grande fille, l’éternelle redoublante, dont les formes n’étaient plus du tout celles d’une gamine. La maîtresse avait relevé la jupe par-derrière, coincé l’ourlet dans la ceinture, découvrant la culotte. Passant les doigts sous l’élastique, elle la descendit aux chevilles, car la pattemouille s’appliquait cul nu. La narratrice décrivait les fesses charnues de la punie. Celle-ci eut beau supplier qu’on lui épargne une telle humiliation, la maîtresse, sans l’écouter, la fit basculer sous son bras, la plia en deux, faisant saillir les fesses nues. S’emparant de la pattemouille, elle frappa le derrière qui dansait en tous sens, s’ouvrait, se refermait à mesure que les coups pleuvaient. Les fesses de Christel se couvaient de marques rouges. La narratrice insistait sur le bruit excitant que produisait le linge mouillé fouettant la peau. Elle confessait son trouble…

Pour finir, Christel avait été mise au piquet, les mains sur la tête, ses fesses rouges tournées vers la classe ; l’application de la pattemouille se terminait toujours par une longue exposition cul nu sur l’estrade. La narratrice expliquait, dans ce témoignage, que le trouble ressenti alors ne l’a plus jamais quitté. Elle confessait qu’elle éprouvait encore, malgré elle, bien qu’elle soit devenue une femme, une violente envie, mêlée de crainte, d’être humiliée sur l’estrade à la place de Christel. Les punitions dont elle avait été témoin la hantaient toujours.

En dictant ce témoignage, je sentais ma bite gonfler dans mon pantalon. À en juger par le rouge qui montait aux joues de mon « élève », je n’étais pas le seul à être excité.

Mélissa écrivait comme une élève appliquée, laissant sortir entre ses dents un bout de sa langue, ce qui ne l’empêchait pas de faire des fautes d’orthographe et des ratures, comme je pouvais le voir par-dessus son épaule. Le faisait-elle exprès pour me donner motif à la punir ? Je lui ai laissé le temps de relire sa dictée, puis ai pris son cahier pour faire les corrections. Mélissa s’étira, soupira, étouffa un bâillement. J’ai froncé les sourcils, plissé le front. Elle m’a jeté alors un regard inquiet. Avec des gestes brusques, rageurs, je faisais courir le stylo rouge sur la feuille quadrillée. Mélissa étirait le cou pour loucher sur le cahier tandis que je biffais, soulignais, annotais en marge avec des points d’exclamation.

— Vingt-deux fautes. Il n’y a pas de mots pour qualifier ça !

Mélissa se trémoussait sur sa chaise. Le chat noir, sentant l’orage venir, se percha en haut du buffet. J’ai jeté à Mélissa un regard sévère.

— Sais-tu de quelle manière on punit les petites paresseuses dans ton genre ?

Jouant le jeu de la petite fille fautive, Mélissa ne put soutenir mon regard. Elle baissa la tête. Sans lui laisser le temps de répondre, je lui ai soufflé :

— D’une fessée ! Comme pour Christel.

Elle est devenue cramoisie quand je lui ai dit que j’allais la déculotter, la fesser, puis la mettre au piquet, fesses à l’air, mains sur la tête. Pour ajouter une note sulfureuse à notre jeu, j’ai adopté un ton confidentiel pour lui annoncer que j’allais m’occuper de son cas : tout comme le texte de sa dictée rempli de fautes, son derrière allait être couvert de traits rouges. Puis je lui ai donné l’ordre de m’attendre devant le canapé.

Mélissa marqua une brève hésitation, puis se dirigea avec lenteur vers l’endroit désigné. Je l’ai rejointe en apportant une des chaises du coin salle à manger, l’ai fait avancer au milieu de la pièce, entre le meuble hi-fi et le canapé. Elle me jetait des regards apeurés, mais je sentais, à son souffle court, qu’elle était aussi excitée que moi. Mon sexe formait une barre dure dans mon pantalon. Sans cesser de fixer Mélissa, j’ai relevé mes manches, ai pris place sur la chaise. Je lui ai fait signe de venir.

— Plus près, ai-je lancé d’un ton sans réplique.

Mélissa s’est approchée jusqu’à toucher mes genoux.

— Les mains dans le dos.

Je lui ai relevé la jupe à la taille, lui ai fait faire demi-tour. Elle gardait les mains sagement croisées dans le dos. J’ai soulevé les bords arrière de la jupe pour les rentrer dans la ceinture.

— Tu peux te retourner.

Le moment tant désiré était arrivé : elle était là, devant moi, jupe relevée, en culotte de coton blanc. Je me suis souvenu alors que Paul m’avait demandé de lui expédier par mail une photo de Mélissa en culotte de petite fille. J’avais oublié de prendre mon appareil numérique ! Tant pis, ce sera pour une autre fois.

Quand je l’ai prévenue que, dans ma classe, on ne donnait que des fessées déculottées, Mélissa a respiré plus vite. Avec des gestes précis, j’ai passé les doigts sous l’élastique de la culotte. Un frisson agitait les cuisses nues de la fille qui s’est aussitôt crispée.

— Non, pas ça, a-t-elle supplié en retenant mon poignet.

Je lui ai donné une tape sèche sur les doigts.

— Les mains sur la tête !

Son ventre s’est tendu. J’ai fait glisser la culotte à la limite de la chatte. Elle geignait doucement. J’ai eu un coup au cœur en voyant qu’elle s’était rasée. Je ne parvenais pas à détacher mon regard de son pubis renflé, aussi lisse qu’un œuf. Puis j’ai achevé de la déculotter. Avec une lenteur calculée, j’ai dénudé la chatte dont les lèvres charnues, accolées, marquaient une fente profonde. Par pudeur, Mélissa coinçait l’empiècement du slip pour l’empêcher de descendre. J’ai tiré vers le bas, l’obligeant à décoller les cuisses. Le fond de la culotte était marqué de traces humides. Le vagin s’ouvrait au contact de l’air et de mon regard insistant. Je crevais d’envie de caresser la peau tendre, de toucher les lèvres gonflées, d’effleurer le cœur de la fente juteuse. Un long frisson parcourut Mélissa des pieds à la tête. Prise d’une faiblesse, elle se retenait à moi. Me souvenant des blocages dont elle m’avait parlé, je me suis retenu. Il était inutile de tout gâcher en voulant brûler les étapes. On en était à la fessée ; je l’ai fait basculer en travers de mes genoux.

— En position !

La tirant par le bras, je l’ai placée de façon que ses fesses soient bien offertes. Pour un obsédé de la fessée, comme je le suis, Mélissa possédait un cul de rêve ! Deux rondeurs charnues, fendues par une raie profonde. Une cambrure qui projetait les fesses en arrière en les empêchant de trop se serrer. Je frôlais son derrière du bout de mes doigts. Sa peau fiévreuse s’est couverte de chair de poule. Les muscles se sont contractés. J’ai retiré la culotte qui lui entravait les chevilles. Je l’ai humée longuement avant de commencer.

La première claque a retenti, si rapide que, malgré leur fermeté, les fesses tremblèrent comme du flan. Elle a sursauté en poussant un cri. Sa peau laiteuse s’est colorée de rouge. Je me laissais griser en appliquant une série de gifles sur le derrière qui prenait une belle couleur cramoisie. Je claquais de toutes mes forces, en sermonnant mon « élève » sur l’orthographe des mots de la dictée. Elle écartait les fesses afin de mieux sentir dans sa raie la caresse apaisante de l’air. Chaque claque l’obligeait à se cambrer. Je voyais alors son anus et les bords de la chatte. Je claquais si fort que j’avais des picotements à la paume des mains. Mélissa ne contrôlait plus les mouvements désarticulés de ses jambes qui battaient l’air. Consciente du spectacle indécent qu’elle m’offrait, elle pleurait de douleur, de honte, d’excitation.

J’ai interrompu la fessée. Ses fesses palpitaient, écarlates, bouillantes ! Je l’ai remise debout d’un geste leste, l’ai dirigée vers le mur.

— Les mains sur la tête ! Tu ne bouges plus.

Jouant à la perfection son rôle d’écolière au piquet, Mélissa demeurait immobile, tandis que, assis au fond du canapé, je feuilletais un magazine, jetant par instants des regards admiratifs au derrière joufflu marqué de rouge. À un moment, je me suis approché pour le caresser. La peau satinée, très chaude au toucher, se couvrit de chair de poule. Mes effleurements lui faisaient de l’effet : le nez collé au mur, Mélissa poussait des soupirs, sa poitrine se soulevait. J’ai passé mon doigt le long de la ligne de la raie profonde qui séparait les deux rondeurs musclées, comme si je voulais la dessiner. Elle me laissait faire, et même se cambrait pour mieux sentir mes attouchements.

Je lui ai donné une tape sèche au creux du genou pour la forcer à écarter les jambes. Poussant un grognement, elle bomba le cul, en fourrant son visage dans l’angle du mur. Cette attitude me rappelait Line qui m’offrait ses fesses en cachant son visage dans une botte de paille. Je songeais aussi à Paul qui photographiait simultanément le cul et le visage pour obtenir l’image de la soumission totale.

Mes doigts furetaient librement entre les grandes lèvres écartées, toutes baveuses, sans que Mélissa oppose la moindre résistance. À l’instant où j’ai touché le bouton, elle a sursauté en poussant un cri étouffé. Elle secouait la tête, comme pour s’arracher à un cauchemar.

— Non, il ne faut pas…

Elle était au bord des larmes. Sa voix avait changé. Pour la réconforter, j’ai écarté une mèche qui tombait sur ses yeux. Son front était brûlant. De la sueur perlait sur sa peau blême.

— N’aie pas peur, Mélissa. Je ne veux pas te faire du mal.

Ses fesses étaient chaudes. La fessée les avait rendues ultrasensibles. Je lui ai suggéré de penser à quelque chose qui l’excitait. L’histoire de la pattemouille, par exemple.

Elle a hoché la tête. Un frisson l’a ébranlée des pieds à la tête. Je la sentais s’amollir. Elle était comme un petit animal craintif qu’il fallait apprivoiser. J’avais une terrible envie de planter mon sexe entre ses cuisses, mais il ne fallait rien brusquer. Nous avions tout notre temps. Je faisais bouger mon doigt dans sa fente mouillée en évoquant des scènes suggestives, capables de la faire céder : est-ce qu’elle aimerait être à la place de Christel, recevoir comme elle la pattemouille ?

Elle a dégluti.

— Je… Je ne sais pas, a-t-elle répondu avec un tremblement dans la voix.

Apercevant par terre la culotte roulée en boule, je l’ai ramassée. Mélissa gardait les mains sur la tête, mais serrait craintivement les cuisses. Je ne pouvais détacher mes yeux de son pubis bombé, glabre.

— Ouvre les cuisses, ai-je ordonné d’une voix douce.

— Qu’est-ce que vous allez me faire ?

Je lui ai donné une claque sur les fesses.

— Obéis.

Elle a écarté les cuisses, m’a présenté sa fente épilée entrouverte sur les languettes roses qui débordaient. Une odeur acide montait à mes narines. Je lui ai essuyé l’entaille avec la culotte roulée en boule. Ses genoux tremblaient, mais elle tendait le ventre en avant. J’ai pressé le coton entre les petites lèvres, en insistant sur la saillie du clitoris.

— Tu es très mouillée.

Elle allait, comme Christel, subir le châtiment de la pattemouille. J’ai appuyé le tampon de coton dans sa fente, comme si je voulais la faire pénétrer dans l’orifice.

— Tu vas pisser sur ta culotte.

Elle a eu un sursaut de révolte. À nouveau, elle serrait les cuisses, emprisonnant la culotte.

— Je vous en prie. Pas ça !

Je lui ai rappelé qu’elle était punie. Qu’elle n’avait d’autre choix que d’obéir. Elle me dit alors, d’une voix suppliante qu’elle ne pourrait jamais.

Pourtant, elle restait devant moi les mains sur la tête, le ventre en avant. Offerte. Cela m’a décidé à lui asséner quelques claques sèches sur les fesses, ravivant l’inflammation de la fessée. Elle a aussitôt décollé les cuisses. J’ai insisté d’une voix radoucie :

— Fais pipi, Mélissa. Il me faut une pattemouille bien mouillée.

Elle me suppliait d’une voix enfantine ; j’ai compris qu’elle reprenait sa place dans le jeu, retrouvait son rôle d’écolière.

— Obéis, Mélissa. Fais pipi !

Fermant les yeux, elle creusait le ventre en « poussant », mais ça ne venait pas. Essoufflée à cause des efforts qu’elle faisait, elle ouvrait ses grands yeux larmoyants :

— Je n’y arriverai pas. Pas devant vous.

J’ai retrouvé ma voix d’instituteur sévère :

— Tu dois obéir, Mélissa. Tu sais bien que dans ma classe tous les élèves doivent obéir. En tout !

— Monsieur, je vous assure…

Elle jetait autour d’elle des regards affolés. Non, elle n’avait pas envie de faire pipi. Elle avait fait tout à l’heure. Elle pleurait. Son étrange voix aiguë de petite fille avait quelque chose d’irréel. Laissant la culotte coincée entre ses cuisses serrées, j’ai ouvert le robinet de l’évier dans l’espoir que le ruissellement l’aiderait. Puis je l’ai menacée. Si elle n’obéissait pas immédiatement, je la forcerais à se mettre à genoux sur une règle jusqu’à ce qu’elle fasse dans la culotte.

Son visage s’est crispé. Elle faisait une nouvelle tentative de rébellion, mais ployait les genoux, tendait le ventre. Je scrutais les petites lèvres roses qui palpitaient. Les muqueuses se dilatèrent. De grosses gouttes claires ont suinté, vite absorbées par le coton. Elle contractait ses abdominaux, accentuait l’ouverture des cuisses… le jet d’urine gicla si fort qu’il déborda, me coula entre les doigts. Il ruisselait le long de ses jambes.

Quand le jaillissement s’arrêta, la culotte était trempée. Je l’ai dépliée. Une excitante odeur de pomme acide me monta aux narines. Mélissa frissonnait. D’un ton sec, j’ai exigé qu’elle se déshabille. Elle a fait la moue mais, évitant mon regard, a défait sa cravate de collégienne, déboutonné son chemisier. Elle n’avait rien dessous. Ses seins fermes s’arrondissaient comme des œufs sur le plat. Ce qui m’excitait le plus dans cette poitrine juvénile, c’étaient les bouts très allongés, d’un brun rosé. Leur longueur paraissait disproportionnée par rapport à la taille des seins. Gênée par mon regard insistant, Mélissa les a pris dans ses paumes, mais je lui ai ordonné de remettre les mains sur la tête, lui ai caressé le bout des seins du revers de mes doigts. À ce contact, les pointes se sont raidies, les mamelons sont devenus grumeleux. Je lui pétrissais les seins à pleines mains, pinçais les pointes qui saillaient vers moi.

Sans prévenir, j’ai abattu la pattemouille sur les cuisses. Le linge mouillé a claqué sur sa peau blême, la marquant d’une morsure rouge qui, très vite, enfla. Elle a poussé un cri aigu, a sautillé sur place. Je lui fouettais les mollets pour la faire trépigner. La pattemouille giflait la peau avec un bruit flasque. Elle se mordait les lèvres pour étouffer les cris qui ponctuaient chaque coup. Ses jambes et ses cuisses devenaient rouge vif. Je frappais au hasard, afin de la dérouter. L’odeur d’urine et de sexe envahissait la pièce.

Inquiet, le chat noir était toujours perché en haut de l’armoire. Il me fixait de ses yeux verts. Je continuais de fouetter sa maîtresse, m’appliquant à rougir la peau des épaules, des chevilles. Malgré la douleur, Mélissa haletait, comme si chaque coup de pattemouille évoquait une pénétration, un coup de reins au fond du con qui la projetait contre le mur. Sa souffrance et son excitation me grisaient. J’avais mal au bras à force de fouetter de toutes mes forces, de la voir se tordre de douleur et de plaisir.

J’ai fini par jeter la pattemouille. J’ai serré très fort Mélissa dans mes bras, comme pour me faire pardonner. Elle ne pesait rien entre mes bras. Sa peau nue était brûlante. Ses épaules tremblaient. Je me suis rendu compte qu’elle pleurait de bonheur contre mon cou. J’ai effleuré ses fesses nues. Mon sexe tendu à travers mes vêtements appuyait contre son ventre. J’ai pris sa main pour la guider. Elle a marqué une hésitation : le sexe du mâle éveillait encore en elle des cauchemars. Avec une infinie douceur, pour ne pas l’effaroucher, j’ai appuyé ses doigts sur la barre tendue. Elle a fourré son visage contre mon torse, et d’une voix à peine audible, a murmuré :

— Je suis prête… je veux essayer avec toi.

Elle a levé vers moi un visage éclairé d’un pâle sourire. J’étais aussi ému que la première fois que j’ai fait l’amour. Elle a repoussé mes doigts pour déboutonner elle-même mon pantalon. Elle caressait à nu ma queue. Timidement au début. Très vite, elle a trouvé les gestes. Elle a pressé le bout mouillé, a retroussé le prépuce. Je l’ai laissée me tirer par le sexe jusqu’au lit. Le chat noir a eu la courtoisie de quitter la pièce. Elle était trempée. Je respirais l’odeur de ses cheveux pendant qu’elle jouait avec mon sexe décalotté. Son parfum m’affolait : l’odeur de sa peau, de son shampooing, de son sexe, de son eau de toilette, de son urine, celle des draps neufs. Je clapotais du bout des doigts dans sa fente mouillée, appuyant pour la préparer à la pénétration. Elle s’habituait à la raideur de mon sexe. Je lui caressais le bout des seins, le clitoris. À bout de souffle, elle s’est offerte elle-même à la pénétration.

— C’est toi qui vas la mettre, ai-je suggéré.

L’idée la rassurait. Elle a ajusté le bout de mon gland devant son orifice qu’elle ouvrait entre ses doigts. Avançant son ventre, elle s’appuya sur ma queue. Une fois pénétrée, elle leva vers moi un regard apaisé. Elle avait vaincu sa peur. Avec beaucoup de douceur, la serrant dans mes bras, j’ai bougé en elle, réveillant à chaque mouvement des sensations qu’elle avait enfouies depuis longtemps. Elle poussait des sanglots qui n’étaient pas ceux de la douleur ni de l’angoisse, bougeait son bassin à l’unisson du mien.

Le soir, nous sommes allés faire un grand tour dans la ville. Elle m’a fait découvrir les quartiers de la Croix-Rousse, les quais. Sur la place Bellecour, déserte à cette heure tardive, elle m’avoua qu’elle n’avait jamais autant ressenti de plaisir qu’avec moi. Je l’avais aidée à vaincre ses inhibitions. Quand nous sommes rentrés à l’appartement, Zéphir me faisait toujours la gueule. Il se montrait si jaloux que je n’osais le caresser.

Mélissa était très amoureuse de moi. Je ne savais plus très bien où j’en étais. C’est moi qui maintenant craignais de ne pas être à la hauteur.

J’ai dit à Mélissa, au moment de monter dans le train qui me ramenait à Aix, que je n’étais pas libre. Que je ne voulais pas lui promettre quelque chose que je n’étais pas en mesure de lui donner.

— Je ne te demande rien de plus. Je compte enfin pour quelqu’un, a soufflé Mélissa en retenant ses larmes. Ça me suffit.

J’avais une boule au fond de la gorge. Dans le TGV, nous n’avons pas arrêté d’échanger des SMS, de nous faire la promesse de nous revoir. Aussitôt rentré, j’ai envoyé un message à Paul pour tout lui raconter.

« Je frappais au hasard, afin de la dérouter. »

CHAPITRE XIX

VANESSA

Je ne parvenais pas à m’ôter Mélissa de la tête. Il y avait longtemps qu’une fille ne m’avait obsédé à ce point. Je me réveillais en pleine nuit, en sueur. J’étais obligé de prendre du Lexomil. Dans la journée, elle m’assommait de textos et le soir, nous passions de longs moments au téléphone. Notre histoire ne faisait que commencer. À Lyon, nous n’avions fait que l’ébaucher. Nous avons projeté de nous rencontrer à Paris ; nous en profiterions pour faire la connaissance de Paul et de Sandrine. Il me serait facile, vis-à-vis de Marie-Christine, de prétexter un stage. Mais il fallait attendre quelques mois.

Mon obsession de Mélissa me ramenait de longues années en arrière, au temps de mes premiers émois, quand la simple apparition de Line dans le jardin des voisins m’affolait.

Je manquais de concentration dans mon travail. Quand j’avais été formé à l’art du massage, quelques années auparavant, mon professeur avait bien insisté sur le fait qu’un bon masseur devait être capable de se concentrer entièrement sur sa tâche. Comme s’il avait des yeux au bout de chaque doigt ! Ce professeur, qui croyait aux échanges de magnétisme entre les individus, prétendait que la personne massée était capable de percevoir le moment où le masseur se déconcentrait. Au cours de mon travail, je m’efforçais donc de « chasser » Mélissa de mes pensées, mais son image revenait sans cesse.

Un soir, Vanessa me libéra, le temps d’un massage, de cet envoûtement. Vanessa était une jeune Anglaise brune, au teint mat, âgée d’une trentaine d’années. Elle avait vécu la plus grande partie de sa vie au Brésil, ce qui expliquait son accent sud-américain. Très nerveuse, elle venait à l’institut pour des séances de relaxation. Elle était capable de venir tous les jours, puis de disparaître plusieurs semaines sans donner signe de vie. On ne peut pas dire que Vanessa était très jolie, mais c’était une jeune femme racée, au corps de sportive.

Vanessa faisait en hiver de nombreuses expositions aux UV afin de rester bronzée toute l’année. C’était sa façon de lutter contre le spleen hivernal. Après chaque séance, je lui faisais un massage de détente.

Elle pratiquait le bronzage intégral. Elle était donc, ce jour-là, allongée nue, les paupières closes, sur la table de massage, dans une pose alanguie. Un haut-parleur diffusait une musique envoûtante, de caractère oriental ; une lampe infrarouge propageait une chaleur lénifiante. J’ai enduit mes mains d’huile parfumée que j’avais, au préalable, fait tiédir sur le radiateur, puis j’ai commencé par effleurer les épaules puis le dos de Vanessa. Sa peau était douce, encore très chaude à cause de l’exposition aux UV. Quand j’ai fait glisser mes mains à plat le long des lombaires pour englober les reins et les fesses, elle s’est cambrée. Une telle réaction peut trahir un besoin de caresses. Mais l’expérience m’a appris qu’il faut rester prudent. Certaines femmes qui, sur la table de massage, laissaient croire qu’elles étaient « ouvertes » à des caresses plus sensuelles, criaient « au scandale » si le masseur s’avisait de passer à l’acte !

L’esprit troublé par Mélissa, j’ai pris un risque en outrepassant les règles. Au cours du massage, je remontais le long des cuisses, jusqu’au cul, par effleurages successifs. Les fesses restaient ouvertes au contact de mes doigts. La pièce baignait dans la pénombre, mais comme mes yeux étaient habitués à l’obscurité et que Vanessa se gardait de resserrer les cuisses, j’apercevais nettement la naissance des grandes lèvres, l’ombre de la couronne anale. J’ai fait couler un filet d’huile tiède qui a suivi la courbe des reins, a serpenté sur l’arrondi des fesses, a fini par disparaître dans la raie. Vanessa gardait toujours la même attitude d’abandon. On aurait dit que son corps reposait pendant que son esprit voguait.

Pour moi, le test de l’huile qui ruisselle sur le renflement du mont de Vénus, quand la cliente est sur le dos, est fiable. Si la fille ne réagit pas, cela signifie qu’elle accepte une intrusion dans ses zones les plus intimes. En matière de massage, les mains et l’huile font la paire. Si la cliente ne se raidit pas, ne serre pas les cuisses en sentant l’huile baigner sa fente, c’est qu’elle est prête à accueillir les doigts.

C’est ainsi que j’ai procédé avec Vanessa. D’abord timidement, par un contact équivoque qui pouvait passer pour un geste professionnel. J’ai empaumé les fesses ; l’extrémité de mes doigts, accompagnant la coulée d’huile, a frôlé, comme par inadvertance, le fond du sillon.

Devant son absence de réaction, mon attouchement s’est fait plus insistant. Vanessa a poussé un gémissement, vite étouffé par la serviette dans laquelle elle a mordu ; ses reins se sont cambrés. Elle s’est lovée en pressant son visage contre la table (s’offrir toute, en se voilant la face !). J’ai atteint sa fente de mes doigts huileux. Elle était trempée.

L’entrecuisse était épilé en « ticket de métro » très tendance. Vanessa possédait une chatte de rêve, charnue, dont les bourrelets proéminents dessinaient une fente profonde. Une vulve comme la sienne invite les doigts à fouiller entre les replis de chair juteuse, à la recherche du clitoris, ou de s’enfoncer dans l’orifice vaginal.

Plongée dans une profonde torpeur, l’Anglaise s’étira, replia les genoux sous elle. Elle ressemblait à une petite fille endormie sur le ventre, en chien de fusil, qui suce son pouce. Dans cette position, elle avait les fesses écartées, le cul tendu, le con offert, luisant de mouille et d’huile, l’anus dilaté.

Grâce à la hauteur de la table de massage, ses orifices se trouvaient au niveau de ma queue. Toutefois, j’ai préféré prendre mon temps. J’entendais Sylvie converser avec une cliente dans la cabine voisine. Il lui arrivait d’entrer à l’improviste, pendant que je faisais un soin, pour me demander mon avis sur un rendez-vous ; je ne tenais pas à être surpris en train de baiser. J’ai donc continué avec les doigts. Le derrière était si bien ouvert que ma main passait tout entière dans la raie, du mont de Vénus au coccyx. Je branlais Vanessa, en appuyant l’index sur son anus.

L’huile lubrifiait les chairs, les rendait accueillantes à la pénétration. Vanessa a poussé un faible gémissement en sentant mon doigt forcer la barrière du sphincter, progresser dans les profondeurs du rectum.

Mon doigt était tout entier dans son cul ; en même temps, je lui titillais le clitoris par en dessous. Le plaisir la submergeait ; elle gémissait, ondulait des reins.

Au moment où je sortais ma queue, Vanessa me prit le poignet. Elle accentuait la pression de mes doigts sur son clitoris, emprisonnait ma main entre ses cuisses qu’elle serrait en étau. J’avais toujours mon doigt dans son cul. J’en ai fourré deux autres dans son con, j’ai écrasé son clitoris sous mon pouce. Aussitôt, la jouissance l’a emportée. Elle s’est raidie ; les contractions de son orgasme se répercutaient jusqu’au sphincter anal qui étranglait mon index. J’ai attendu, pour retirer mes doigts, que ses suffocations s’apaisent. Elle est restée un moment immobile, comme si elle dormait. La porte de la cabine s’est entrouverte, j’ai aperçu Sylvie dans un angle. Son regard s’est posé sur Vanessa, puis sur moi. Elle m’a chuchoté qu’ayant terminé, elle en profitait pour rentrer plus tôt.

Quand la porte s’est refermée, la pénombre a de nouveau régné dans la cabine, mais le charme était rompu. Vanessa avait pris son plaisir, elle souhaitait en rester là. C’était sans équivoque.

Je n’ai pas cru bon d’insister, je suis resté sur ma faim. J’ai passé mes mains sous le robinet. Vanessa s’est retournée. À moitié endormie, elle évitait mon regard, pressait pudiquement la serviette blanche contre ses seins. Elle s’est rhabillée sans un mot, a retouché son maquillage. Elle avait repris le contrôle d’elle-même, avec l’air détaché qu’elle avait toujours en sortant de la cabine. Elle avait rendez-vous avec Sylvie, le lendemain, pour une pose de faux ongles.

Après son départ, j’ai regardé le cahier de rendez-vous. Nous n’attendions plus personne. Il me fallait trouver un exutoire à ma frustration. J’ai trouvé sur le répertoire de mon téléphone portable le numéro de Brigitte. Nous avions convenu d’un rendez-vous le lendemain au Printania. J’ai décidé de l’avancer, j’ai appelé son bureau. Sa secrétaire m’a répondu qu’elle était absente toute la journée. Il n’était pas exclu qu’elle soit retournée voir Marie-Christine. Je pourrais m’enfermer dans ma cache pour les épier, mais compte tenu de l’heure, les enfants n’allaient pas tarder à rentrer de l’école.

CHAPITRE XX

LES SOINS DU BUSTE

J’étais resté sur ma faim, aussi je ne pouvais me contenter d’un simple plaisir de voyeur. Décrochant à nouveau le téléphone, j’ai tenté de joindre Béatrice sur son portable. Il y avait longtemps que nous n’avions repris contact. Elle avait peut-être envie, après avoir traversé une phase de culpabilisation, de partager avec moi de « délicieuses horreurs ». Elle alternait des cycles de turpitudes débridées avec des phases de contrition, conjuguant la pute et la sainte. Il m’était impossible de savoir à l’avance dans quelle disposition d’esprit j’allais la trouver.

C’est une voix de gamin qui m’a répondu. Béatrice était à une répétition de la chorale. Inutile d’insister. Il y avait fort à parier qu’elle était retombée dans une période « dame patronnesse ». Je me refusai une branlette devant les photos de Béatrice m’ouvrant sa chatte, en gros plan, devant son téléphone-appareil photo numérique.

J’allais refermer la grille de l’institut sans savoir à quel saint me vouer, quand Justine entra, seule. Comme il faisait chaud, elle ne portait qu’un short kaki et une chemisette dont deux boutons étaient prêts à craquer sous la pression de ses gros seins. Elle parut contrariée de constater que j’avais oublié son rendez-vous.

— J’ai une lettre de ma patronne, a fait Justine en me tendant un papier plié en quatre.

J’ai déplié la feuille à l’en-tête d’une grande chaîne d’envoi de fleurs. D’une écriture enfantine, Corinne avait écrit : « Cher ami, merci pour la boîte d’ampoules aux acides de fruits. Je vous adresse comme prévu miss Gros Nichons. Comme d’habitude, vous avez carte blanche ! Elle a été insupportable toute la journée, j’ai dû lui donner une fessée pour la calmer. Merci pour vos bons soins.

Corinne. »

« Miss Gros Nichons » arrivait fort à propos. J’ai accroché l’écriteau « Fermé », bouclé la porte à double tour. J’ai introduit Justine dans la cabine réservée aux soins du corps, remis ma blouse blanche en lui commandant de se déshabiller. Elle m’a regardé d’un air stupéfait. J’ai répété, cachant mal mon agacement :

— Déshabille-toi. Comment veux-tu que je m’occupe de tes seins si tu gardes ta chemise !

Justine est devenue rouge. Est-ce parce que c’était la première fois qu’elle venait sans son mentor ? En déboutonnant sa chemise, l’adolescente mastiquait un chewing-gum en faisant du bruit avec sa bouche.

— Crache ça, ai-je ordonné.

Elle a baissé la tête, s’est dirigée vers la corbeille à papier en serrant sur ses seins les pans de la chemisette. Elle ne portait pas de soutien-gorge. Corinne le lui interdisait : elle aimait voir bouger les gros seins sous la blouse.

— Pose ta chemise sur le dossier ! dis-je d’un ton sévère.

Justine venait de la jeter sur la chaise sans se soucier qu’elle traînait à moitié sur le sol.

Elle s’est redressée, cramoisie, les mains plaquées sur ses gros nichons pâles, comme si elle voulait en alléger le poids.

— Ton short.

Elle me regarda comme pour être sûre d’avoir compris. J’ai répété en précisant qu’elle pouvait, pour l’instant, garder sa culotte.

Elle a fait glisser le short le long de ses jambes, s’est penchée pour le retirer. J’observais, sous ses bras, ses mamelles qui ballottaient, les bouts qui pointaient. Cette fois, voulant éviter une réprimande, elle a plié son short, avant de le poser sur le siège.

— Approche.

Mais elle demeurait immobile, cuisses serrées, l’air bête, le souffle court, cachant ses nichons des mains. Je lui ai fait mettre les mains sur la tête, lui ai commandé d’écarter les cuisses.

Elle est venue vers moi en levant les bras, ce qui fit remonter ses seins. Ils étaient si lourds qu’on aurait dit deux outres pleines d’eau que le moindre mouvement faisait ballotter. Ce qui m’attirait chez Justine, c’était le contraste entre sa volumineuse poitrine – ses pis de vache laitière – et un corps gracile de petite fille grandie trop vite. Cette incongruité m’inspirait le désir irrésistible de malmener ses seins. Leur pâleur avait quelque chose d’indécent. Sous la peau tendue, transparaissait un réseau de veines bleues. L’hypertrophie était cause de vergetures naissantes, visibles sur les côtés, d’un rose qui faisait penser à des coups de cravache.

Je l’ai fait tourner sur elle-même, lentement, pour l’avoir de profil. Muni d’une règle d’acier, je lui ai donné quelques coups derrière les mollets pour lui faire écarter davantage les jambes. Elle respirait vite. Une odeur de petite fille négligée me montait aux narines. Elle sentait toujours le pipi quand je la faisais déshabiller. Corinne lui défendait de changer de culotte quand elle venait à l’institut, l’empêchait même de s’essuyer après avoir pissé.

Du bout de la règle, je lui caressais la nuque, la colonne vertébrale, l’enjoignant de se tenir droite car son dos se voûtait à cause du poids des seins. J’appuyais la règle au creux des reins pour faire ressortir le cul. Sa culotte était une taille en dessous, elle lui serrait les fesses au point de laisser ressortir des bourrelets sur les côtés et les fossettes de la naissance des cuisses. L’empiècement s’incrustait dans la raie, épousait, devant, la chatte bombée.

J’ai passé ma main sur ses fesses rebondies, tapoté le renflement du pubis. L’apprentie fleuriste se laissait faire, rouge de honte. Cela lui plaisait de se retrouver à moitié nue devant moi, de se faire tripoter. Une odeur de fille excitée montait de ses cuisses, de ses aisselles. Ses tétons, érigés, durs, incitaient à la cruauté. Les aréoles, très larges, renflées, étaient d’un rose sale. À peine Justine se retrouvait-elle les mamelles à l’air que les bouts s’allongeaient en se froissant. Je pianotais dessus du bout de la règle.

— Qu’est-ce que vous allez me faire ? s’inquiéta Justine.

— Prendre tes mesures afin de contrôler les effets du traitement.

J’ai pris un mètre-ruban de couturière pour mesurer la distance qui séparait les pointes, puis la largeur des aréoles. La chair brune est devenue grumeleuse quand je l’ai serrée dans un nœud du ruban. J’ai tiré le téton jusqu’à ce que la fille étouffe un cri de douleur. La pointe durcissait dès qu’on la touchait. J’inscrivais tous les résultats sur une fiche bristol. Ils étaient bidons, bien sûr. Je voulais juste impressionner la fille. Je lui ai passé le mètre autour d’un sein, j’ai fait un nœud que j’ai serré jusqu’à ce que la chair prenne l’apparence d’une baudruche prête à éclater. J’ai mesuré la longueur du téton au repos, puis en érection après l’avoir manipulé, pincé, étiré.

Après lui avoir mesuré les nichons sous toutes les coutures, je l’ai obligée à redresser la tête en lui plaçant la règle sous le menton. La fixant droit dans les yeux, je lui ai annoncé que j’allais mettre en route un traitement. Elle a acquiescé d’un cillement.

— Ouvre la bouche.

Je lui ai mis la règle entre les lèvres, je me suis placé derrière elle.

— Bras en croix.

Elle s’est exécutée. J’ai passé les mains sous ses aisselles pour lui prendre les seins. Je les ai soupesés, d’abord ensemble, puis l’un après l’autre. Je les levais très haut, les laissais retomber lourdement sur le torse. Bien dressée, Justine restait la tête droite, le menton levé, serrant la règle entre les dents comme un chien son os. Elle lorgnait les gros melons que je faisais tressauter.

J’avais adopté un ton professionnel pour lui expliquer ce que j’allais lui faire. D’abord créer une « hyperhémie », puis lui mettre un « sérum astringent » pour raffermir les seins.

— Une hyper… quoi ? bredouilla la jeune fille.

Lui fessant les nichons comme si c’étaient de grosses fesses, je lui ai donné des explications : il fallait faire circuler le sang pour que le sérum pénètre mieux les tissus.

L’empreinte de mes doigts s’inscrivait en marques rouges sur la peau claire. Les seins dansaient de droite à gauche au gré des claques. Justine encaissait en silence, mordait la règle pour étouffer ses cris. Quand j’en ai eu assez de gifler ses mamelles, je les ai pétries comme de la pâte à pain. J’éprouvais un plaisir sadique à déformer les gros nichons, à les faire rougir, à les tirer vers le haut, à les écraser contre le torse. Je sentais, contre la paume de mes mains, les tétons durcir, s’allonger comme des bites. Justine éprouvait un sale plaisir à les laisser maltraiter.

J’ai poursuivi le « traitement » de façon plus orthodoxe.

— Monte sur la table basse. Les mains sur la tête !

Justine s’est installée. Entre ses dents, la règle ressemblait à un mors.

— Accroupie. Pieds l’un contre l’autre, genoux écartés !

Je me suis accroupi à mon tour. J’ai donné deux ou trois tapes pour la forcer à ouvrir les genoux. À la lumière de la lampe-loupe, j’ai vu que, dans cette position, l’empiècement de la culotte, rétréci, pénétrait dans la fente. Le bord des grandes lèvres roses débordait de la culotte. Le coton était taché d’une auréole.

Du dos de la main, je caressais l’intérieur d’une cuisse. Une excitante odeur de pisse et de mouille me montait au nez. Je caressais le sexe de Justine à travers la culotte, pressant le sillon que je sentais ouvert, très humide. Elle se mordait les lèvres, grimaçait d’excitation.

J’ai caressé son cul à pleine main. Je le malaxais à travers le slip, pour en éprouver la fermeté.

— Ne bouge pas. Garde les mains sur la tête.

J’ai poussé vers elle une tablette à roulettes. La hauteur étant réglable, je l’ai ajustée au niveau des seins de Justine, un peu plus haut afin de les rehausser. Les masses pâles se sont affaissées sur le plateau quand elle a baissé ses bras ankylosés.

Elle a levé vers moi des yeux inquiets en me voyant enfiler des gants de chirurgien, puis fourrer ma main droite dans un gant de crin. Elle écoutait attentivement mes explications : j’allais lui faire une friction qui favoriserait la desquamation et l’hyperhémie. Ensuite, la peau serait prête à recevoir le sérum et le masque raffermissant.

J’ai commencé par le sein droit. Je le frottais avec le gant de crin, en le tenant fermement entre mes doigts, je le passais même sur les pointes dressées. Justine gémissait malgré la règle qui la bâillonnait. Le crin lui irritait la peau qui devenait rouge vif. L’inflammation due à la friction durcissait les chairs, provoquait une légère intumescence superficielle. Avant de faire subir le même sort à l’autre sein, j’ai fait remarquer à Justine la différence de couleur et d’aspect. Celui que je venais de traiter était rouge vif, en feu, comme un derrière après la fessée. L’autre était blafard, à peine marqué par les marbrures roses laissées par les claques.

À la fin, à la vue des gros nichons enflammés par mes soins, une sale idée a germé dans ma tête. J’ai pris un flacon contenant un mélange d’huiles essentielles que j’utilisais pour masser les zones contracturées. On aurait dit que cet onguent, fabriqué en Chine, composé d’extrait huileux de menthol pour l’action glaciale et d’essence de girofle pour son effet anesthésique, était conçu pour les mamelles de Justine. Je l’appliquais au pinceau, avec la méticulosité d’un artiste. La belle couleur rouge de l’amarante recouvrait les aréoles et les pointes qui se dressaient sous la caresse irritante de la brosse. L’effet du fluide glacial a été radical : les mamelons grumeleux se sont allongés de façon caricaturale. Justine, la bouche déformée par la règle, roulait des yeux exorbités en contemplant ses gros pis étalés sur le plateau. Avec un autre pinceau, plus large, soyeux celui-là, j’ai étalé le masque en pâte épaisse. Justine se laissait faire, anéantie. Sa respiration oppressée, entravée par la règle, était devenue sifflante.

— Maintenant, on attend que le masque sèche et durcisse, lui ai-je soufflé à l’oreille.

L’effet du sérum glacial sur les extrémités et de la friction la déroutait. D’autant que le masque, en séchant, se rétractait, ce qui faisait saillir les aréoles laissées libres. Les pointes dardaient au centre des bourrelets boursouflés. J’ai remis une couche d’huile avec l’extrémité du pinceau, titillant les tétons avec les poils de la brosse. Le plateau m’empêchait de voir le ventre de Justine, mais je savais déjà que sa culotte était trempée. J’avais bien fait de la lui laisser. En reniflant l’odeur qui montait de ses cuisses, supplantant celle du menthol, je la sentais jouir.

Le masque était, à présent, presque sec. J’ai vite appliqué sur les aréoles et les pointes une copieuse couche de masque, à prise plus rapide que la précédente. J’avais l’intention de faire un moulage. L’utilisation d’un masque séchant qui se démoulait d’un bloc allait me permettre de réaliser mon envie. Il ne me resterait plus qu’à remplir de plâtre la coque et à la casser quand tout serait sec.

Pendant que le masque durcissait, j’ai libéré Justine de la règle qu’elle tenait toujours entre les dents. À cause de la position accroupie, sur la table, ses orifices étaient dilatés. À travers la culotte, je lui touchais l’anus qui se crispait et se relâchait. Justine était toute molle. Sa soumission m’excitait. J’ai enfoncé mon index dans son trou du cul, me servant de la culotte comme doigtier. Quand j’ai retiré mon doigt, le coton est resté coincé. Je lui palpais le ventre de façon à l’humilier, pinçant un bourrelet pour faire saillir le nombril sur lequel j’enfonçais mon doigt.

Lui passant la main entre les cuisses, je lui touchais la chatte, toujours à travers la culotte. Elle tressaillait à chaque pression des doigts. Le coton trempé collait au sexe, marquant le sillon. J’ai tiré le slip sur les côtés, l’ai remonté au maximum. L’empiècement rétréci lui rentrait dans la fente, découvrant les bourrelets roses. J’ai tiré sur les grandes lèvres pour les faire sortir, puis les ai retroussées, exhibant les muqueuses rouge sang. Je la branlais par-dessous, lui donnais des claques sur les fesses. Le masque, qui avait fini de sécher, lui comprimait les seins. Les claques avaient laissé des marques rouges sur son derrière. J’ai soulevé l’élastique de la culotte pour voir la raie. Le trou du cul était révulsé, il y avait une trace brune sur la surface de coton. Mais c’était l’autre orifice qui m’intéressait. Ces préparatifs, qui s’ajoutaient à ma frustration précédente, m’avaient donné une belle érection.

J’ai plongé la main droite dans la culotte, glissé deux doigts dans la fente juteuse, avant d’entreprendre un lent mouvement de va-et-vient. Justine, envahie par le plaisir, se trémoussait sur place, agitait le bassin pour accentuer le contact. J’ai sorti ma queue, l’ai ajustée devant le con. Elle s’est raidie, m’a supplié d’une voix saccadée :

— Non, docteur, s’il vous plaît, pas là. Ma patronne ne veut pas…

J’avais trop envie de son con pour être raisonnable. Je saurais m’arranger avec Corinne pour la dédommager de la perte du pucelage de sa protégée. D’ailleurs, si elle me l’avait envoyée seule…

J’ai forcé. Mon gland a glissé entre les petites lèvres humides, buté contre la barrière de l’hymen. À ce moment, j’ai eu une pensée enragée contre Vanessa qui m’avait laissé en plan après avoir joui. J’ai donné un coup de reins ; Justine a poussé un cri. Le passage s’est libéré, ma queue a glissé jusqu’aux couilles dans le fourreau accueillant…

CHAPITRE XXI

LES PIEDS DE BéATRICE

Contre toute attente, juste après le départ de Justine, j’ai reçu un mail de Béatrice. Elle me donnait longuement de ses nouvelles.

La connaissant sur le bout des doigts (c’est le cas de le dire), je pressentais qu’elle devait amorcer une timide remontée vers ses envies de turpitudes. En parfaite hypocrite, elle s’exprimait à la manière d’une dame patronnesse, m’entretenait de ses progrès en chant choral, se demandait si elle n’allait pas cet été encadrer un camp scout dans le Vercors. Tout cela était bel et bon. Ce qui la trahissait, c’était sa rapidité à me répondre. Comme nous n’avions que des relations de cul, elle savait à quoi s’attendre en reprenant contact avec moi.

Je me suis reconnecté dans l’espoir de la joindre dans le salon de chat où nous aimions nous retrouver. Je ne m’étais pas trompé, elle y était. Nous avons dialogué de tout et de rien. Je commençais à croire que je m’étais fait des idées…

Au moment de raccrocher, elle me demanda si je pouvais lui accorder un rendez-vous d’urgence à l’institut : elle souffrait de douleurs au pied. Elle voulait avoir mon avis avant de rencontrer son dermatologue.

Je lui ai proposé un rendez-vous tard le lendemain, à la fermeture de l’institut, pour que nous ne soyons pas dérangés par Sylvie. En l’inscrivant sur le cahier, je me suis souvenu que j’avais, à la même heure, rendez-vous avec maître Brigitte Bourdeuil au Printania. Tant pis pour l’avocate ! Un peu d’imprévu dans son emploi du temps lui ferait le plus grand bien !

À l’heure dite, Béatrice arriva. Pas de maquillage, veste stricte, pantalon asexué… j’ai consulté ma montre : si, d’ici dix minutes, rien ne se dessinait avec elle, il ne sera pas trop tard pour rejoindre Brigitte au Printania.

L’air distant, Béatrice revint sur son histoire de pied. Une douleur aiguë ne la lâchait pas, depuis le dernier week-end pendant lequel elle avait fait de la randonnée. Je l’écoutais d’une oreille distraite. Malgré tout, quelque chose en elle m’attirait : peut-être son côté girl-scout. Je lui ai indiqué la cabine. Ne restait qu’à soigner vite fait son durillon et à rappeler Brigitte.

Béatrice, en culotte et soutien-gorge, enfilait un peignoir.

— Je suis prête ! a-t-elle annoncé d’une voix chantante.

J’ai regardé ses pieds en gros plan à travers ma lampe-loupe.

— C’est la première fois que je regarde tes pieds, ai-je commenté d’un ton ironique. D’habitude, c’est plutôt ton cul.

L’envie de la provoquer avait été la plus forte. Il fallait crever l’abcès. Elle a rougi, mais ne s’est pas insurgée, ce qui était bon signe. Elle a protesté gentiment :

— Arrête. Je n’ai pas du tout ça en tête en ce moment.

Pour l’heure, elle était plutôt obsédée par sa douleur au pied. Qu’à cela ne tienne ! J’ai examiné son mal. C’était un cor plantaire, juste sous le coussinet. Elle a rejeté craintivement la tête en arrière en fermant les yeux quand j’ai ajusté une lame de scalpel.

La souffrance l’embellissait. Je le lui ai dit. J’ai ajouté que je retrouvais sur son visage le masque de beauté tragique qu’elle avait avec des pinces à linge aux grandes lèvres. Je lui ai demandé si ses poils avaient repoussé. Cela la fit rougir. Elle a d’abord fait mine de ne pas comprendre, puis a fait non d’un mouvement de tête. Elle se trouvait indécente avec ce sexe de petite fille.

— C’est ce qui faisait ton charme, dis-je.

Elle poussa un soupir d’agacement. Elle était trop angoissée par le travail de ma lame pour penser à autre chose. À un moment, une douleur l’a fait sursauter. Elle a plié une jambe. Le peignoir est remonté, dévoilant sa cuisse nue jusqu’au triangle bombé du slip. Elle s’est rajustée. Lui saisissant fermement le pied pour empêcher tout mouvement, j’ai appuyé la pointe d’une gouge pour terminer l’exérèse du cor.

— C’est fini, ai-je dit en posant mes instruments sur la tablette.

J’ai fait une dernière vérification, puis j’ai examiné l’autre pied. Elle se relâchait. Un discret sourire flottait sur ses lèvres.

— Je vais te masser les pieds. Tu vas voir comme c’est relaxant.

Elle protesta mollement : c’était gentil de ma part, mais il fallait qu’elle aille faire le plein au supermarché… J’ai réussi à la convaincre qu’un massage de pieds lui ferait le plus grand bien.

J’ai réchauffé un peu de crème entre mes paumes. Elle a émis un petit rire nerveux quand j’ai touché ses pieds.

— Je suis chatouilleuse !

J’ai insisté. Elle a replié ses jambes, hilare. J’ai voulu reprendre ses pieds. Ils se dérobaient, glissaient entre mes doigts. Un nouveau jeu venait de s’instaurer entre nous. Elle poussa un cri quand je parvins à nouveau à les saisir. Elle me dit qu’un jour, sa cousine Virginie, aidée de son grand frère s’était amusée à lui chatouiller la plante des pieds. Elle avait eu beau se débattre bec et ongles, le garçon le tenait fermement. Elle avait fait pipi dans sa culotte tellement elle riait. La honte ! Elle avait dix-sept ans.

J’imaginais le tableau en sentant venir, sous ma blouse blanche, une érection. Je lui ai affirmé que je ne voulais pas la chatouiller. Juste lui masser les pieds. Tout en lui expliquant la « réflexologie plantaire », je lui ai montré la planche anatomique punaisée au mur de la cabine. Elle représentait le schéma de la voûte plantaire des deux pieds avec des zones correspondant à différents organes du corps humain. Béatrice connaissait tout ça par les magazines féminins. Cette technique médicale vieille de 3 000 ans met en évidence que si l’on stimule un point précis du pied, on obtient une réponse sur un organe correspondant.

Béatrice voulait essayer. Si j’appuyais assez fort, elle parviendrait peut-être à contrôler ses réactions.

Une idée m’est venue. J’ai pris dans le tiroir un rouleau de sparadrap.

— Qu’est-ce que tu me fais ? s’inquiéta Béatrice.

— Tu le vois, ma chérie. Je t’attache pour que tu ne puisses pas bouger.

Sans rire, j’ai ajouté que c’était un travail de précision. Si je n’excitais pas le point adéquat, ça pouvait donner l’effet inverse de ce qu’on attendait, donc avoir des conséquences dommageables. Béatrice prit un air compatissant. J’en ai profité pour lier l’autre poignet contre l’accoudoir du fauteuil. Ainsi elle avait les deux bras immobilisés. Elle voulut sourire, mais sa bouche se crispa. Elle fit mine de s’agiter dans ses liens, protesta que c’était ridicule, que je n’avais pas le droit, etc. En réalité, elle n’était nullement affolée. J’ai continué à l’attacher, arborant un sourire tranquille.

Visiblement intriguée par ce nouveau jeu, elle me laissa ligoter ses chevilles avec le ruban adhésif. J’ai fait plusieurs tours, puis j’ai désigné ses jambes serrées.

— De quoi as-tu peur ? Que j’en profite pour te violer ?

Boudeuse, elle haussa les épaules.

J’ai levé vers elle mes mains enduites de crème hydratante ; j’ai débuté le massage par des manœuvres de relaxation, pour la mettre en confiance. Sans la regarder, je sentais, à sa façon de respirer, au relâchement musculaire de ses mollets qu’elle se décontractait, saucissonnée sur le fauteuil. Cependant, elle demeurait sur ses gardes, m’observant à travers ses paupières mi-closes.

Je massais les deux pieds en même temps, en insistant sur les muscles de la palette métatarsienne ; j’alternais étirements de la cheville et rotations du talon d’Achille. Elle avait fermé les yeux. Elle a sursauté quand j’ai effectué des pressions sur des zones bien précises de la voûte plantaire.

— Ça fait mal, là ? ai-je demandé.

— Oui. Affreusement.

J’ai relâché la pression de mon pouce en expliquant que c’était la zone réflexe correspondant au plexus solaire. Le point de l’anxiété. J’avais visé juste. Béatrice énumérait les contrariétés qui lui pourrissaient la vie, à commencer par son mari. J’ai appuyé sur le point douloureux jusqu’à ce qu’elle se taise.

Dès que j’eus relâché la pression sur le point en question, elle a poussé un profond soupir en déclarant qu’elle se sentait toute molle ! Je lui ai conseillé de fermer les yeux, de se laisser envahir par une torpeur bienfaisante. Pour la rendre plus cool encore, j’ai stimulé un autre point de l’anxiété : la thyroïde.

— C’est drôlement efficace, a lâché Béatrice d’une voix ensommeillée. J’ai l’impression tout à coup de mieux respirer.

Elle a réalisé que j’étais en train de défaire les boutons de son chemisier.

— Mais… Pourquoi tu me fais ça ?

Je lui ai dit de ne pas s’inquiéter. C’était pour laisser sortir les mauvaises énergies.

Dessous, elle portait un sage soutien-gorge en broderie anglaise. Les bonnets épousaient ses seins ronds. J’ai glissé mes doigts entre peau et dentelle. Elle s’est agitée dans ses liens :

— Non, pas le soutien-gorge. Tu es fou ! Si ton esthéticienne entrait ?

Je lui ai dit que Sylvie était partie puis je me suis occupé de l’autre sein. Je lui ai fait remarquer les marques de bronzage. À l’époque où elle m’expédiait par mail des photos d’elle à poil, elle préférait les expositions solaires topless. Elle m’expliqua qu’aux États-Unis, il n’était pas question de se mettre seins nus sur les plages.

J’avais oublié qu’elle revenait d’un séjour en Floride. La peau blanche des nichons les rendait encore plus indécents en faisant ressortir le rose des tétons. À l’air libre, les bouts s’érigeaient. Elle laissa échapper un gémissement de honte.

— Je vais te « drainer » le foie. Tu as un sacré besoin d’épurer ton corps de ses toxines.

— C’est vrai, admit Béatrice.

Elle était soulagée que j’abandonne ses seins pour revenir aux pieds.

En pleine « quête de pureté », elle ne pouvait qu’approuver. Les pointes roses dardaient toujours, allongées sur les larges aréoles froissées. Sans les quitter des yeux, j’ai localisé le point réflexe correspondant aux seins. J’avais d’autres desseins en tête que de lui titiller le système hépatique. Je voulais vérifier s’il était possible de la faire jouir, malgré elle, rien qu’en stimulant les points correspondants aux zones érogènes. Durant le stage de formation que j’avais suivi à Paris, cette technique avait été un sujet de plaisanterie de la part des participants.

Délaissant le point réflexe correspondant au foie, j’ai trouvé le point du sein, une zone large comme une pièce d’un euro située sur le dessus du pied au niveau du quatrième orteil. J’exerçais une pression croissante avec la pulpe du pouce, tout en scrutant les seins de Béatrice étranglés par l’ouverture insuffisante du chemisier. Les bonnets du soutien-gorge, rabattus à la base, les rehaussaient d’une façon exagérée. Les mamelons saillaient. À mesure que je stimulais la zone du pied, les pointes s’allongeaient. Béatrice, les yeux fermés, paraissait absente. Ses lèvres s’entrouvraient en esquissant un mince sourire. On aurait dit qu’elle était plongée dans un rêve agréable. Elle ne disait rien. J’en ai profité pour m’attaquer à une autre zone, sur le bord interne de la plante du pied : du bout de l’index, je massais les points correspondants aux parties sexuelles, aux ovaires, à l’uretère, au sacrum. Tout en insistant sur ces zones, par pressions circulaires, je surveillais les réactions de Béatrice. Elle respirait à fond, tout alanguie. Son souffle gonflait ses nichons dont les pointes se dressaient. De ma main restée libre, j’ai repris mes titillements sur la zone réflexe des seins ; Béatrice, tout engourdie, émit une mélopée plaintive.

Je ressentais une profonde griserie à me livrer à cette expérience. Il était donc possible de faire jouir une femme, rien qu’en lui stimulant les zones réflexes ! Encouragé par la passivité de Béatrice, j’ai décidé d’aller plus loin. J’avais appris que sur la face externe du pied, autour de la cheville, se trouvait le « triangle d’or » de la femme : anus-vagin-utérus ! Cette zone primordiale était facile à trouver du bout des doigts. J’ai laissé naviguer mon pouce entre cheville et voûte plantaire, alternant frôlements et pressions circulaires.

Plongée dans un coma profond (réel ou simulé), elle délirait à voix basse, formait des phrases à peine audibles. En approchant mon oreille de sa bouche, j’ai entendu « j’ai chaud ». Elle se débattait dans ses liens, secouait la tête de droite à gauche. À mesure que mes doigts insistaient sur les zones stratégiques, d’incontrôlables balancements du bassin la trahissaient. Elle resta sans réaction quand j’ouvris son peignoir, dévoilant la chatte étroitement serrée dans un slip bleu pastel, tellement transparent qu’on voyait les lèvres gonflées à travers.

Elle avait laissé repousser ses poils sur le mont de Vénus. Elle n’avait épilé que les lèvres. Une affolante odeur de sexe s’exhalait des pans du peignoir. Sous l’effet de ses trépignements, le slip échancré lui rentrait dans les fesses, moulait la chatte. À l’endroit de la fente, se dessinait une tache fraîche. J’avais la preuve qu’elle jouissait sous l’effet de mes caresses. J’insistais particulièrement sur la zone correspondant au vagin, imposant de la pulpe du pouce des vibrations qui devaient agir comme des décharges électriques. Elle étouffa un gémissement. Du bout des doigts, je pianotais sur ses zones érogènes, scrutant la trace humide qui s’élargissait à mesure que j’insistais. La sensation de ma toute-puissance m’enivrait. Sans interrompre les stimulations, je me suis aventuré, de mes doigts libres, sur les zones de la vessie et de l’urètre. Était-il possible de contraindre Béatrice à uriner malgré elle, sous mes yeux ? Je trouvais très excitante l’idée de lui imposer une telle humiliation.

Peine perdue : je n’ai enregistré aucune réaction à la pression de mon pouce sur le point minuscule correspondant au méat urinaire.

Elle se raidit, fit une grimace de douleur quand je pressai un point précis à la perpendiculaire de la cheville. Dès que j’eus relâché la pression, elle s’amollit. Des ondulations lascives animaient ses hanches. Avais-je, par hasard, découvert le point correspondant au clitoris ? Avec la fébrilité du chercheur d’or qui vient de trouver une pépite, je me consacrai à cette zone. Béatrice fit un saut de carpe comme si elle venait de prendre une décharge électrique au creux des reins. Sa chatte enflée était à l’étroit dans son écrin de soie. J’ai détaché ses chevilles. Avec mes ongles, j’ai déchiré la dentelle dans le sens de la longueur. J’ai sorti les lèvres du con par l’ouverture. Les chairs étaient gluantes de mouille. Elle soupirait d’excitation, battait des jambes.

Pour l’immobiliser à nouveau, je lui ai attaché les chevilles avec les poignets sur les accoudoirs. Ça m’excitait salement de la prendre là, comme ça, attachée dans le fauteuil, le cul en l’air, dans la position d’une femme qui accouche.

J’ai sorti ma bite du pantalon, ajusté le gland à la fente luisante. J’enfonçais ma queue dans sa chatte onctueuse, elle secouait la tête en tous sens, griffait le skaï des accoudoirs. Ses pieds étaient à bonne hauteur. Je les ai saisis pour m’en servir comme appui. Tout en lui faisant l’amour, à grands coups de reins, j’ai planté mes ongles dans ses pieds, appuyé mes pouces dans les zones sensibles. Elle a joui dans un cri. Les contractions de son vagin m’ont fait jouir à mon tour.

Selon son habitude, elle me faisait la gueule en se rhabillant. Elle regardait sa montre ; je sentais l’angoisse l’envahir. Après avoir joui, elle attaquait une nouvelle phase « dame patronnesse ». Elle enfila son manteau, rectifia son maquillage, quitta l’institut après m’avoir embrassé du bout des lèvres.

Après son départ, je suis resté dans la cabine, songeur. Je me demandais si j’avais réellement réussi à la faire jouir rien qu’en lui stimulant les zones réflexes. Si c’était le cas, de nouveaux horizons s’ouvraient. Je savais Béatrice assez hypocrite pour avoir simulé le plaisir pendant le massage pour « justifier » la suite.

Il me fallait tester à nouveau mes connaissances sur la réflexologie plantaire au service du plaisir. J’avais hâte de trouver l’occasion de tenter une nouvelle expérience, cette fois sur une cliente inconnue, a priori non consentante.

« Ça m’excitait salement de la prendre comme ça. »

CHAPITRE XXII

MARTINE

Le mois d’avril est arrivé. La période des bonnes résolutions avec. Au printemps, les femmes se découvrent, affrontent les premiers essayages de maillots de bain, les modèles véhiculés par la presse féminine. Je n’ai donc pas chômé. Je trouvais dans le travail un refuge à la dépression que je sentais m’envahir. Pour la première fois, je commençais à me sentir vieillir. Mon attirance pour les filles jeunes risquait d’en prendre un coup si je ne décidais pas de prendre ma forme en main. À l’institut, Sylvie qui était très branchée diététique me conseilla d’attaquer une cure de vitamines. Je fis venir des États-Unis une provision de mélatonine et de DHEA. Tout un arsenal pour affronter la crise de la quarantaine ! J’ai pris de bonnes résolutions. Tout d’abord celle d’arrêter de fumer.

Puis j’ai demandé à Jean-Pierre, mon copain chirurgien-esthéticien, de me retirer mes poches sous les yeux. Sur les conseils d’une de mes clientes, je me suis inscrit dans une salle de sports à deux pas du cabinet. Mais je me suis vite lassé de transpirer sur des engins qui me donnaient l’impression d’être un hamster dans sa cage.

Au premier étage de la salle, il y avait un cours de danse. J’entendais les rythmes latinos qui descendaient jusqu’à nous. Adolescent, j’avais fait un peu de danse classique et de jazz. J’ai eu envie de m’inscrire au cours de salsa.

J’ai eu la surprise de tomber sur une ancienne cliente, Martine, épouse d’un notaire d’Arles avec qui j’avais joué au golf. Elle était venue à plusieurs reprises à l’institut pour des drainages lymphatiques.

Martine était une jeune femme d’une trentaine d’années, très jolie, mince, bon chic bon genre, un rien prétentieuse. Ses cheveux auburn, coiffés en un casque strict l’enveloppaient dès qu’elle baissait la tête. Sa peau blanche, constellée de taches de rousseur sur les ailes du nez, rosissait à la moindre émotion. C’est cette extrême sensibilité qui me plaisait chez elle.

Elle était mon type de femme, mais je l’ai dit, j’évitais toute relation avec mes clientes, surtout mariées.

Quelques mois plus tard, Martine et son notaire de mari quittaient la région pour aller s’installer à Paris.

C’est donc avec plaisir que je l’ai retrouvée au cours de salsa. La plupart des participants venaient en couple ; je lui ai proposé d’être son partenaire.

Martine avait le rythme dans la peau. Nous dansions très près l’un de l’autre. Nos corps ondulaient. Parfois, après le cours de danse, nous restions boire un verre dans un bar cubain du quartier. Là, elle m’a mis au courant de son divorce.

Un soir, elle est venue à l’institut. Quand je suis entré dans la salle d’attente, elle était occupée à regarder ma collection d’instruments médicaux anciens. C’était devenu ma passion. En peu de temps, j’en avais amassé une bonne cinquantaine : sondes métalliques, cathéters, pinces, scalpels, seringues de toutes sortes, en passant par les bocks à lavements, les poires, les clystères…

Depuis son divorce, elle vivait désormais seule dans un petit appartement situé dans un quartier chic de Marseille. Bon prince, le notaire lui allouait une allocation suffisamment conséquente pour lui permettre de mener une existence oisive. Je l’ai fait entrer dans mon cabinet.

Elle était toujours aussi séduisante. Elle m’a confié que son principal problème était sa poitrine.

— Nous allons l’examiner.

Je lui ai indiqué un paravent derrière lequel elle pouvait se déshabiller. Elle est ressortie peu de temps après, en slip et soutien-gorge, les mains posées pudiquement sur sa poitrine. Elle portait un slip brésilien minuscule aux motifs fleuris et un soutien-gorge assorti, aux bonnets très échancrés, serrés sur la chair pâle des seins. Ses joues étaient roses, ses yeux embués. Elle avait sur les lèvres la moue honteuse qui me faisait craquer. Elle m’excitait depuis le premier jour.

À l’époque, elle paraissait amoureuse de son mari. À présent, sa venue à mon cabinet avait tout l’air d’un prétexte. Pendant les cours de salsa, elle se collait à moi de façon ambiguë.

Pas encore sevré de ma brève relation avec Brigitte, j’avais tendance à voir partout des femmes en mal de domination.

Dans mon esprit, il était clair que Martine était venue pour moi. C’était un pressentiment indéfinissable, peut-être provoqué par sa façon de rougir, de baisser les paupières avec une expression soumise.

— Je faisais du 90 C, mais depuis cette dépression…

Je l’écoutais à peine. Je n’avais d’yeux que pour ses aréoles brunes, à travers la dentelle des bonnets. Les pointes proéminentes tendaient l’étoffe. Elle a passé ses mains derrière son dos pour dégrafer le soutien-gorge. La pression des bonnets s’est relâchée, libérant deux masses oblongues de chair blême, surmontées de tétons arrogants qui rebiquaient. J’ai à peine eu le temps de les apercevoir que d’un geste pudique, elle les a cachés avec son bras. Avec calme, j’ai repoussé sa main. Sa respiration s’est accélérée. J’ai accompagné son bras.

— Les mains sur la tête.

Elle a balbutié d’une voix faible :

— Pourquoi? Je suis… punie ?

Ma queue s’est serrée contre mon ventre. Ses allures, volontairement enfantines, m’excitaient. Je lui ai répondu, d’un ton autoritaire, qu’il n’y avait pas à discuter.

— Oui, a-t-elle soufflé avec une humilité empressée.

Elle a croisé ses doigts sur le sommet de sa tête. Le grand miroir du cabinet la reflétait en pied, telle une écolière punie. Ses gros seins pâles, mouchetés de taches de son, pointaient. Sous le feu de mon regard, au contact de l’air frais, ses aréoles, larges comme des soucoupes, d’un rose très pâle, se froissaient. Des poils roux tapissaient le creux de ses aisselles. Une forte odeur musquée s’en dégageait. Gênée, Martine était devenue écarlate. Loin de m’écœurer, son parfum m’excitait. Je reniflais avec délice l’odeur aigrelette de rousse excitée. J’ai pris ses seins en coupe dans mes mains pour les soupeser. Les pointes se sont dressées davantage.

Mon geste se voulait professionnel, mais je sentais que je pouvais tout me permettre. Sous prétexte d’évaluer la fermeté de sa poitrine, je la pétrissais, l’écrasais, l’aplatissais comme de la pâte, griffais la peau tendue. J’avais envie de voir des larmes dans ses grands yeux verts. Je lui ai donné de cruelles pichenettes sur les tétons, puis je les ai serrés. Elle poussait des gémissements sourds. Je pinçais la chair élastique en plantant mes ongles pour assurer ma prise, puis soulever les mamelles, l’une après l’autre. Je les tirais le plus haut possible par les pointes avant de les laisser retomber de tout leur poids avec un bruit mat. Je ne me contrôlais plus, j’avais envie de lui martyriser les mamelles. Je les secouais en tous sens, déformant les globes.

— Il faut « travailler » ces seins qui vous causent tant de souci !

— Oui.

Tout en lui triturant les mamelons, je la faisais marcher sur la pointe des pieds, ou au contraire, lui faisais courber l’échine, fléchir les genoux. Son slip s’était relâché, l’empiècement bâillait entre les cuisses, libérant un parfum acidulé. Je pouvais entrevoir sa toison fauve, les bords de la chatte.

— Il faut que je vérifie si « tout cela » tient quand vous bougez.

Je l’ai fait sautiller sur place de façon à faire ballotter sa lourde poitrine. Elle faisait de petits sauts timides en me regardant en coin.

— Plus vite, ai-je ordonné.

Elle s’est hâtée d’obéir. Ses seins remuaient. Elle s’appliquait de son mieux. Je lui donnais des pichenettes sur les bouts. Le visage en feu, elle avait du mal à reprendre son souffle.

Après un court répit, je l’ai tirée par les tétons jusqu’à la table d’examen. Elle s’exclama que je la rendais folle. Cela faisait longtemps qu’elle n’avait été autant excitée. Je l’ai obligée à se mettre à quatre pattes sur la table, mamelles pendantes.

Grisé, je distribuais par-dessous des claques sur la chair pâle des nichons. Sa peau marquait facilement. Tête basse, elle regardait ses seins danser sous l’avalanche de coups. La voix entrecoupée de sanglots, elle jouissait bruyamment, creusait le ventre, agitait le bassin d’avant en arrière, mimant un coït. Elle criait son envie de jouir. Jamais on ne lui avait fessé les seins !

J’ai fait semblant de me fâcher, disant que je voyais clair dans son jeu. Elle n’était qu’une petite vicieuse. Puisqu’elle avait pris prétexte d’une visite à l’institut pour se faire peloter les nichons, elle allait être servie !

J’ai tourné autour d’elle, l’obligeant à desserrer les fesses. Comme elle résistait, je lui ai appliqué deux ou trois fortes claques sur le cul en lui disant que je voulais une croupe bien ouverte.

La rousse m’obéissait mécaniquement ; elle creusait les reins pour faire bomber son cul. L’empiècement de son slip disparaissait entre les fesses. Il était trempé. Un tremblement agitait les cuisses. J’ai écarté l’empiècement du slip pour découvrir l’intérieur de la raie : elle était profonde, odorante.

— Ouvre-toi le cul toi-même ! Vite !

— Oui, dit-elle d’une voix étranglée.

Les mains plaquées sur ses fesses, elle m’a exhibé son anus et ses grosses lèvres. Le fond de la raie était envahi de duvets roux. La bordure du trou du cul, d’un rose bistre, se fronçait, puis se relâchait convulsivement.

— Mieux que ça.

J’exigeais toujours un trou bien ouvert. C’est la posture de soumission par excellence ! Les doigts rapprochés, elle écarquillait l’anus, déplissait la muqueuse qui se creusait au centre, d’un rouge cru, tout luisant. Me faire obéir de cette belle femme élégante me rendait ivre. Je passais mon doigt dans la raie, frôlant l’anus et la chatte, ce qui arrachait à Martine des geignements de plaisir. Le désir d’être pénétrée l’affolait. J’ai trempé mon index dans la mouille qui coulait au fond de la raie. Elle a poussé un cri rauque quand je l’ai enfoncé.

— Tu mouilles aussi du cul, salope.

En sanglotant, elle me suppliait de continuer, d’aller plus profond, ajoutant qu’elle était ma salope, mon esclave.

Elle éprouvait, comme moi, le besoin de dire des obscénités, pour stimuler son excitation.

J’ai replié mes autres doigts contre la paume afin de la pénétrer plus loin. J’avais mon doigt tout entier dans son cul. Je l’agitais à toute vitesse. Il clapotait dans le rectum bouillant. Le sphincter, d’abord resserré comme une bague étroite, se relâchait, béait. J’en ai profité pour introduire un deuxième doigt. Elle suffoquait. Regardant par-dessous, je m’aperçus qu’elle se masturbait, la main dans le slip. Je lui ai donné une claque sur les cuisses :

— Je te défends de te branler, compris ?

— Pardon ! J’en peux plus. Je crève d’envie… de jouir !

Comme pour une fessée de l’intérieur, j’agitais les deux doigts qui l’enculaient. Elle hurlait sa jouissance. Heureusement, il n’y avait plus personne à l’institut, et Sylvie était rentrée chez elle !

De violents hoquets faisaient tressauter ses nichons. Les globes pâles se balançaient, marqués de marbrures rouges superposées, enflées à certains endroits. Je n’y étais pas allé de main morte. Comme toutes les rousses, Martine avait une peau qui marquait bien. Dans l’armoire à médicaments, j’ai pris une longue bande Velpeau ; je lui ai saucissonné les seins. Puis j’ai sorti une lanière de caoutchouc qui servait de garrot ; j’ai entortillé la masse gonflée qui sortait du bandage jusqu’à ce que, hypertrophiée comme une baudruche, elle devienne d’une teinte rouge violacé. Le sang, repoussé dans les tétons, les faisait paraître exagérément longs et rigides. Elle se laissait faire en jetant des regards hallucinés à ses seins déformés.

Je l’ai conduite devant le miroir. La vue de sa poitrine martyrisée la fit trembler d’excitation. Elle titubait, ivre de jouissance. Ses mamelles tuméfiées s’allongeaient, toutes dures. Au moment où elle les prit dans ses mains pour les soutenir, je suis intervenu en l’obligeant à remettre les mains sur la tête.

Je lui ai fait faire plusieurs fois le tour de la pièce. Je pinçais ses bouts quand elle passait près de moi, claquais ses seins avec une règle graduée, distribuais aussi des coups de règle sur ses cuisses nues, ses fesses découvertes dans l’échancrure du slip. L’empiècement était aussi trempé que si elle avait pissé dedans. J’ai pris un trombone sur mon bureau. Après avoir étiré un téton, je l’ai passé entre les deux lames. Elle grimaçait de douleur. Elle s’est mordu la lèvre pour étouffer un cri quand l’acier a mordu la chair rendue encore plus sensible par l’afflux de sang. J’ai enfilé une dizaine de trombones les uns dans les autres pour former une chaîne que j’ai fixée à ceux qui lui mordaient le bout des tétons. Ses seins étaient réunis par les extrémités. Prenant le milieu de cette chaîne improvisée, je lui ai mis entre les dents. Elle ne pouvait redresser la tête sans que ses nichons s’allongent à la faire hurler de douleur.

Je ne pouvais laisser ses seins trop longtemps garrottés sans que la strangulation provoque des nécroses des tissus. J’ai donc retiré les trombones, les élastiques, les bandages. Quand le sang a afflué dans la masse des chairs, les seins sont devenus ultrasensibles. Libérée de ses bandages, Martine a poussé un cri de jouissance. Je ne pouvais plus y tenir. J’ai sorti ma queue, j’ai pris la rousse debout, appuyée contre le mur. Elle avait sécrété tant de mouille que c’est entré comme dans du beurre. J’ai pénétré à fond ; sa mouille a bouillonné sur mes couilles. Ses seins reprenaient leur forme, leur carnation initiales. Je les ai caressés en les faisant rouler dans mes mains. Elle a joui plusieurs fois. Je devais faire des efforts pour ne pas juter trop vite.

J’ai raccompagné Martine à sa voiture. Il faisait nuit. Le plaisir avait été si violent que nous n’avions plus la force de parler. Elle avait retrouvé ses allures de petite-bourgeoise. Nous nous sommes séparés en nous promettant de nous revoir la semaine suivante, au cours de salsa. J’ai regardé Martine s’éloigner au volant de sa luxueuse voiture. Par la fenêtre ouverte, elle m’a adressé un élégant signe de la main avant de se fondre dans la circulation.

Seul dans les locaux de l’institut, je me suis vautré dans un fauteuil de soins. J’étais abasourdi. Ma violence m’étourdissait. Mon plaisir assouvi, j’éprouvais du dégoût pour ce qui venait de se passer. J’ai avalé un anxiolytique.

— Oui, punis mes gros seins !

CHAPITRE XXIII

BABETTE

La semaine suivante, Martine était absente au cours de salsa. Ma partenaire, m’apprit la prof de danse, s’était fait une entorse. Je l’ai appelée au téléphone pour prendre de ses nouvelles. On lui avait mis un plâtre. Elle ne reviendrait pas avant un mois. Je lui ai fait envoyer des fleurs. Elle me manquait.

J’ai traversé une zone de turbulences. Il me fallait du sang neuf. Je commençais à me lasser de Brigitte, trop soumise à mon goût, ainsi que de Justine, trop immature. Ma femme me fuyait. J’étais sans nouvelles de Béatrice. Elle ne répondait ni à mes mails ni à mes SMS. Je n’osais l’appeler chez elle. Heureusement il me restait les cours de salsa, où j’ai retrouvé Martine dès qu’elle a pu revenir danser. Mais de toute évidence, elle souhaitait en rester à des relations amicales.

Restait Internet. Je zonais sur les sites de cul, surtout ceux consacrés à la domination. Je n’y rencontrais que la misère sexuelle. Quelques jours plus tard, j’ai fait une découverte. Je surfais au hasard sur un site de BDSM, quand je suis tombé sur « Babette ». Je lui ai envoyé un message. Nous nous sommes retrouvés dans un salon de chat pour faire plus ample connaissance.

Nous avions à peu près le même âge. Seule la distance constituait un obstacle à une rencontre prochaine : elle habitait le nord de la France. Elle recherchait un partenaire capable de lui faire vivre une vraie expérience de soumission. Mais elle restait très prudente après avoir vécu des expériences malheureuses, notamment avec un procureur à la retraite qui lâchait la sauce après l’avoir battue comme plâtre, sans se soucier de son plaisir. Moi non plus, je ne souhaitais pas brûler les étapes. Nous nous sommes retrouvés plusieurs soirs de suite sur le chat pour dialoguer. Je lui ai raconté les visites de Justine à l’institut. Ma relation avec « Miss Gros Nichons » piqua sa curiosité. Je revenais justement de l’institut, la queue encore irritée. Malgré les traitements externes, la tenue des gros seins de la jeune fille ne s’améliorait pas. Au contraire. Il semblait que les manipulations que j’imposais avaient tendance à aggraver les vergetures : on ne peut rien contre la loi de la pesanteur. La dernière lubie de Corinne, sa patronne (je devrais plutôt dire sa maîtresse), était de la faire opérer. Non pas dans le sens d’une réduction mammaire, mais au contraire d’une augmentation de volume. La jeune fille faisait déjà du 90 D. Le résultat promettait d’être hallucinant ! Sa patronne avait opté pour la pose d’une prothèse gonflable au sérum physiologique. J’avais donc pris rendez-vous pour Justine auprès d’un ami chirurgien-esthéticien qui avait programmé la plastie pour le début de l’automne. D’après lui, il me fallait privilégier les pétrissages, les étirements, afin de gagner une surface de peau suffisante pour pouvoir loger la prothèse.

Je ne me privais pas de besogner les énormes seins de Justine. Je privilégiais les traitements émollients à base d’aérosols et de bains de vapeur. Après un passage obligé au gant de crin pour son effet hyperémiant – après une cuisante correction au martinet, ses grosses baudruches cramoisies évoquaient un derrière – je passais aux phases d’élongation. Je faisais mettre Justine à poil sur la table de massage. À quatre pattes, elle évoquait une vache laitière aux pis alourdis de lait. Je l’obligeais à se redresser sur les coudes, la tête rejetée en arrière « mamelles pendantes ». Ses outres se balançaient sous elle. Les pointes raides frottaient contre la table. Mes mains enduites de graisse à traire, je commençais par malaxer les chairs molles, imitant le geste de la fermière. J’allongeais l’une après l’autre les masses élastiques, les pressant entre mes doigts. De temps à autre, tout en « trayant » Justine d’une main, je passais l’autre entre ses fesses. Elle en retirait du plaisir. Elle mouillait beaucoup au cours des « séances », et même avant, à la seule idée de venir à l’institut se faire masser. Je la faisais mettre à poil avant qu’elle grimpe sur la table ; j’en profitais pour lui tâter le cul ou la chatte, sous prétexte de vérifier si les poils n’avaient pas repoussé de travers. Elle était toujours trempée.

Parfois, quand je n’avais pas le temps de m’occuper d’elle, je la laissais en position sur la table, lui accrochais des poids au bout des seins. Je branchais l’appareil à vapeur puis j’allais m’occuper d’une autre cliente. De temps à autre, je revenais dans sa cabine pour voir comment se passait la séance d’élongation. Le jet de vapeur ramollissait les chairs, j’en profitais pour rajouter du poids. Justine faisait d’énormes progrès. Ça commençait à se voir sous sa blouse de Nylon rose quand elle marchait. Ses gros nichons ballottaient davantage. Corinne était aux anges. Elle m’envoyait des petits mots exprimant sa satisfaction.

Je faisais courir Justine le dimanche matin dans le parc. En short et tee-shirt sans rien dessous, elle ne passait pas inaperçue. Ça sautait dans tous les sens !

Paul n’arrêtait pas de me réclamer des clichés de Justine. À chaque séance, sous prétexte d’illustrer son dossier « de soins » consacré à ses « progrès », je prenais des photos. De ses grosses mamelles, bien sûr, mais aussi de sa chatte épilée aux babines retroussées. Sa grosse fente, d’un rose qui évoquait le groin d’un cochon, plaisait beaucoup à Paul, passionné d’esthétisme dépravé.

Babette ne cessait de me poser des questions à propos de Justine. Les traitements subis par l’apprentie fleuriste l’excitaient. Elle s’imaginait subissant le même sort ; de son propre aveu, elle inondait son slip à l’énoncé des traitements que j’imposais à Justine. La relation virtuelle que j’avais établie avec Babette me faisait fantasmer. Je brûlais d’envie de voir le visage de celle qui, cachée derrière son écran, se dévoilait chaque jour davantage. Lors de nos dialogues (que j’enregistrais sur le disque dur afin de les relire plus tard), elle s’amusait à me provoquer. En réponse, je lui promettais des châtiments exemplaires dont elle appréciait la description et qu’elle me mettait au défi de mettre à exécution. Je lui infligeais des punitions ; elle était l’écolière, moi le professeur sévère. J’avais adopté comme pseudo « le fesseur de minuit ». Je me branlais tout en pianotant sur le clavier de l’ordinateur. D’après les messages qu’elle m’envoyait, de son côté, elle jouissait au cours de nos dialogues.

Ce mode de communication, par le biais de l’écriture, via le Net, sous couvert d’anonymat, permettait d’aller loin dans les confidences, le jeu des fantasmes. Dans la vie courante, il est difficile, pour une femme en particulier, d’avouer à un inconnu : « Je suis vicieuse et exhibitionniste. »

C’est Babette qui, la première m’a envoyé sa photo. J’ai découvert sur l’écran de mon ordinateur une jeune femme aux cheveux courts, un peu ronde, souriante, en tailleur bleu marine, plutôt bon chic bon genre. Rien à voir avec l’archétype cuir sexy du milieu SM. Elle m’avouait être complexée par ses rondeurs. Je lui ai répondu que quand on était adepte de la fessée, il valait mieux être « fessue ».

Je lui ai envoyé une photo de moi, prise sur la plage au printemps, en maillot de bain. J’en ai profité pour exiger qu’elle se montre plus déshabillée. Le lendemain, je recevais par mail un cliché d’elle, à genoux, nue, les mains réunies dans le dos. La position mettait en valeur une poitrine lourde, mais sans commune mesure avec celle de Justine. Dans la lettre qui accompagnait la photo, Babette expliquait qu’elle avait envie d’être à mes pieds, soumise. En pyjama, je serrais ma queue à travers le pantalon. J’ai juté tout de suite, sans me branler. Sans attendre, je lui ai répondu que je crevais d’envie de la rencontrer.

Par retour du courrier, elle m’a communiqué un numéro de téléphone où je pouvais la joindre. Par prudence, sans doute, c’était un numéro de portable. J’ai été surpris par la jeunesse de sa voix. Comme lors de nos dialogues écrits, elle s’exprimait de façon distinguée, avec humour, chaleur. Je lui ai répété que j’avais très envie de la voir. Nous avons bavardé comme de vieux copains, sans toutefois convenir d’un rendez-vous immédiat.

Jusqu’au printemps, nous nous sommes contentés de communiquer par Internet. Babette, qui travaillait dans un secrétariat du rectorat, était calée en informatique. Elle m’avait indiqué un moyen de dialoguer dans un salon privé où nous étions seuls en ligne. Tous les soirs, nous passions des heures entières à échafauder des scénarios qui faisaient monter la pression. Elle me confiait son attirance pour la soumission, l’humiliation, les traitements dégradants. Ses confessions m’excitaient. Je lui promettais des châtiments raffinés. Pour me provoquer, elle me répondait en m’envoyant des petits logos qui tiraient la langue. Elle m’a également avoué qu’elle continuait à chercher à faire des rencontres sur d’autres sites SM, mais elle ne m’a pas dit lesquels ni sous quel pseudo. J’en ai ressenti une certaine jalousie. Qu’adviendrait-il si elle faisait la connaissance de quelqu’un de sa région ? Il fallait qu’on se rencontre au plus vite ! Le problème, c’est que j’étais débordé de travail.

Nous nous sommes enfin retrouvés à Paris, à l’occasion d’un congrès de médecines douces. Nous avions convenu d’un scénario : Babette devait se rendre à l’hôtel Meurice, demander à la réception la clef de la chambre que j’avais réservée et attendre les instructions que je devais lui donner sur son portable.

Avant de chercher un taxi, j’ai composé son numéro. Elle a décroché dès la première sonnerie.

— Tu es à l’hôtel ?

— Oui.

Sa voix n’était plus la même.

— Tu es comment ?

Je parlais à mi-voix car je téléphonais d’un bar. Elle m’a répondu qu’elle était en jean et pull marin, ce qui m’a irrité car je lui avais interdit de mettre un pantalon. Je suis certain qu’elle l’avait fait exprès pour s’attirer un supplément de punition. Elle a ajouté qu’il faisait froid à Lille.

— Nous ne sommes pas à Lille. Ça commence mal, dis-je d’une voix dure.

Il y eut un silence. Je percevais son souffle dans l’écouteur. Elle appréciait mon ton autoritaire.

— Qu’est-ce que je dois faire ?

— Tu retires tout. Tout de suite !

J’ai entendu le bruit qu’elle fit en posant le combiné sur la table, puis un froissement d’étoffe. Elle me dit qu’elle était déshabillée.

— Tu n’as pas oublié d’apporter ton martinet ?

— Non. Il est dans mon sac.

Je lui ai ordonné de le sortir, de le mettre en évidence sur la table, de m’attendre fesses et seins à l’air, le nez au mur, les mains sur la tête. Je lui ai interdit de fermer la porte à clef. D’une voix précipitée, elle objecta que quelqu’un pouvait entrer par erreur. Un garçon d’étage… J’ai répondu sèchement :

— Tant pis, il verra une sale gamine au coin, cul nu, qui attend sa fessée !

Sa respiration s’accélérait ; elle était déjà excitée.

— Tu ne vas pas me faire trop attendre ?

J’ai raccroché sans répondre.

Il faisait froid, mais j’avais les mains moites. Mon sexe formait une barre dans mon pantalon. Malgré ma volonté de la laisser mijoter, j’avais hâte de la retrouver. Cependant, à cette heure de la journée, il était difficile de trouver un taxi, encore plus de circuler dans Paris embouteillé. J’ai mis une heure à arriver à l’hôtel. J’étais obsédé par l’image de Babette. Je la voyais nue, immobile, le cul tourné vers la porte, l’oreille à l’affût du moindre bruit de pas dans le couloir.

J’ai attendu l’ascenseur avec des fourmillements dans les jambes. À l’étage, j’ai repéré la porte de notre chambre, l’ai poussée doucement.

Babette était là, comme je la voulais. Elle a esquissé un mouvement de tête pour se retourner mais, se ravisant, a enfoui son visage dans l’angle du mur. Un frisson a agité ses épaules. Une sensation d’air frais sur son corps lui rappela qu’on pouvait la voir du couloir, par la porte que j’avais laissée ouverte. Savourant son anxiété, je ne l’ai pas refermée. Babette était comme je l’avais imaginée à partir des photos qu’elle m’envoyait par mail. Un peu ronde, mais bien proportionnée. Une silhouette sportive, une paire de fesses rebondies, profondément fendues. Ses cheveux taillés court dégageaient sa nuque. Elle n’avait gardé sur elle qu’une paire de bas sombres serrés aux cuisses ; des escarpins à talons aiguilles lui rehaussaient les reins.

Me sentant approcher, elle a fléchi les jambes en frissonnant. Mon silence devait lui être insupportable, ainsi que sa position inconfortable. J’ai fait quelques pas dans la chambre. Mon sexe était dur. J’avais très envie de la prendre dans mes bras, mais je voulais lui faire sentir l’angoissante présence inconnue dans son dos. Sa valise était ouverte sur le lit encombré de vêtements, le martinet en évidence sur une table basse. C’était un martinet classique, que l’on trouve dans les drogueries. À l’état du manche et au cuir verni des lanières, on voyait qu’il avait servi.

Babette m’avait souvent parlé de ce martinet qui datait de l’époque où elle était mariée. Dans sa précipitation, elle avait laissé son jean par terre avec la culotte à l’intérieur. Sa négligence me fournissait un prétexte pour punir. J’ai ramassé le slip – une culotte de dentelle rose sombre – qui dépassait du jean, L’empiècement était humide.

Elle guettait mes mouvements. Elle a étouffé un gémissement, crispé les fesses… je n’ai pas réalisé qu’elle était en train de se pisser dessus. Un mince filet de liquide lui coulait le long des cuisses, imbibait ses bas. En sanglotant, elle serrait les jambes pour arrêter la fuite.

— En voilà du propre ! Tu as l’habitude de pisser par terre ?

Elle a voulu se retourner, mais je lui ai ordonné d’un ton sec de rester au coin. Elle a collé son visage dans l’angle du mur.

Je me demandais si elle l’avait fait exprès, car au cours de nos échanges de mails, je lui avais confié mon attirance pour les jeux de pipi. Aussi, j’ai d’abord cru que c’était une manière de me provoquer.

Plus tard dans la soirée, elle m’expliqua que cet accident était le résultat de la tension accumulée pendant l’interminable attente, de la peur de l’inconnu.

La traitant de sale pisseuse, je lui ai interdit de bouger. Puis avec le martinet, je lui ai cinglé les jambes de toutes mes forces. Elle m’avait confessé qu’elle adorait les corrections « énergiques » qui laissent des marques. Le premier coup lui a arraché une longue plainte. Je frappais méthodiquement une cuisse après l’autre, pour la faire sautiller. Je voulais voir ses jambes s’agiter, ses gros seins danser sur son torse. Elle trémoussait son derrière, frottait ses jambes pour atténuer la douleur. Sa peau blanche se couvrait de lignes rouges.

Je m’acharnais sur ses fesses plantureuses qui ballottaient sous l’avalanche de coups. Les stries écarlates dont elles étaient couvertes enflaient. Malgré la douleur, elle demeurait sagement le nez au mur, les mains sur la tête. Je n’avais pas encore vu son visage, ni elle le mien. La correction a provoqué un nouveau relâchement de ses sphincters. Sa miction a repris de plus belle. Un jet d’urine a fusé d’entre ses cuisses qu’elle ne pouvait serrer : la douleur causée par les morsures du martinet était trop cuisante. En larmes, elle arrosait le mur, éclaboussait le sol à ses pieds. Ivre de violence, je la fouettais de toutes mes forces, m’acharnant sur les reins, le dos, les épaules. Les fesses se couvraient de cicatrices boursouflées. Elle s’est laissée tomber à terre, le cul dans son pipi. Elle a levé vers moi un regard suppliant. Je découvrais enfin son visage.

Comme toutes les femmes bien en chair, Babette avait une jolie figure, lisse comme celui d’une poupée. Sa peau était très claire, à l’exception des joues, rouges comme ses fesses. Elle a fait un petit sourire en murmurant d’un air accablé :

— Je suis désolée. J’avais tellement envie de faire pipi !

Jetant son slip par terre, je lui ai montré la petite flaque d’urine sur le sol.

— Petite cochonne. À quatre pattes ! Nettoie tout ça.

Poussant des hoquets nerveux, elle essuya le sol avec sa culotte. Cela me rappelait la scène entre Brigitte et ma femme, dans la chambre, quand je les épiais de ma cache.

Je fixais ses gros seins qui se balançaient dans le vide. Avec le manche du martinet, je lui ai relevé le menton pour l’obliger à me regarder dans les yeux. Sa respiration était saccadée. Elle s’est assise sur ses talons. J’ai pris ses seins dans mes mains, les ai soupesés. Ils étaient lourds comme des melons. Je les ai fait bouger en leur donnant des tapes. Elle fermait les yeux pour savourer le traitement. Ses pointes se dressaient au centre des aréoles froissées. Je les pinçais, les faisais devenir encore plus dures entre mes doigts.

Sans prévenir, je lui ai donné un coup de martinet sur les fesses. Elle a poussé un cri : la morsure des lanières ravivait la douleur de son derrière en feu.

— Continue à nettoyer tes cochonneries.

Elle s’est remise à quatre pattes, le cul tourné vers moi. Entre ses cuisses potelées, je voyais la tache brune de l’anus, les bords de la chatte. Elle était peu poilue. Ses babines enflées laissaient apparaître la chair rouge d’une languette. Quand j’ai passé le bout du manche dans sa fente, mue par un réflexe, elle s’est offerte raie ouverte, fesses écartées. J’ai appuyé sur l’anus qui s’est crispé peureusement. Je lui ai commandé sèchement :

— Cul ouvert !

Elle a réprimé un sanglot. Le trou du cul s’est épanoui comme une fleur indécente. J’ai planté le martinet dans le trou rond creusé au centre. Elle continuait à astiquer le sol, martinet au cul. Les lanières qui se balançaient lui faisaient une queue. Je l’ai attrapée par les cheveux pour l’obliger à me regarder.

— Fais bouger le martinet dans ton cul.

Son visage, levé vers moi, exprimait à cet instant une intense soumission. La jouissance la faisait suffoquer. Je l’ai obligée à s’accroupir, à coincer les lanières sous ses pieds. Le manche formait un pal. Elle s’est dandinée, le faisant aller et venir entre ses reins. L’excitation la faisait suffoquer. J’ai plaqué son visage contre la bosse qui déformait mon pantalon.

— Il paraît que tu aimes sucer.

Lors d’une conversation téléphonique, elle m’avait avoué qu’elle adorait tailler des pipes. Mes doigts tremblaient quand j’ai déboutonné mon jean. J’ai tendu le bout de ma queue vers la figure de Babette. Le gland luisait de mouille, sentait la pisse et le foutre. Elle a ouvert la bouche.

— Lèche d’abord !

Babette a tiré la langue pour agacer le bout, où le petit orifice bâillait. J’ai ressenti une décharge électrique. Elle remuait la croupe pour s’enculer sur le manche. Ma queue s’est contractée, un filet translucide a filé sur les lèvres de Babette. Elle a fait papillonner la pointe de la langue sur les muqueuses à vif. Quand elle a serré ses lèvres brûlantes autour de mon gland, j’ai cru que j’allais décharger. Creusant les joues, elle aspirait mon jus, créant au bas de mon ventre une impression de vide. Je me suis retenu à sa nuque où j’ai planté mes ongles.

Nous avons roulé, enlacés, sur le carrelage. Elle a pris ma queue, l’a guidée entre ses cuisses. Sa fente était chaude, juteuse. Je m’y suis planté jusqu’aux couilles.

Le soir, nous avons pris un taxi pour nous rendre dans un restaurant du Quartier latin. Babette avait remis son jean par-dessus un slip propre. Nous regardions chacun de notre côté les trottoirs noirs de monde, les vitrines illuminées. Il faisait bon. Elle a pris ma main, l’a plaquée entre ses cuisses. La toile épaisse du jean serrait ses fesses. Du bout des doigts, j’ai suivi la grosse couture longitudinale. Malgré l’épaisseur du tissu, je sentais la moiteur du sexe. J’imaginais l’empiècement poisseux du slip qui pénétrait dans la fente, irritait le clitoris à vif.

Affrontant le regard honteux de Babette, j’ai reniflé l’odeur sur mes doigts. Elle a resserré ses cuisses sur ma main. Le taxi nous a laissés boulevard Saint-Michel, devant le restaurant.

Pendant le repas, Babette m’a parlé de sa vie à Lille. Elle s’ennuyait dans son bureau du rectorat, mais bénéficiait de temps libre. De plus, elle avait à sa disposition un matériel informatique de haut niveau. Au cours du repas, nous avons fait plus ample connaissance. Elle avait été mariée. Elle avait deux enfants, une fille de vingt-deux ans, un garçon en pleine crise d’adolescence. Sa vie de couple avait été un fiasco. Son mari ne partageait pas sa passion pour la fessée, mais il avait fait preuve de bonne volonté. À sa demande, il s’était résigné à lui claquer timidement les fesses ; il lui avait même acheté un martinet. Le couple avait fini par divorcer.

Babette et moi avons beaucoup parlé pendant cette soirée. En fait, nous savions peu de choses l’un de l’autre. Lors de nos échanges de mails, nous allions directement à l’essentiel. Elle savait que je travaillais dans un centre d’esthétique. Elle m’a demandé s’il était possible de faire quelque chose contre ses rondeurs. Je lui ai répondu que son cas ne relevait pas de la chirurgie, mais de la volonté. Un régime suffisait. Elle m’a répondu qu’elle en avait essayé plusieurs, en vain. Elle était très gourmande. Prenant l’air sévère, je lui ai dit qu’elle avait besoin d’être prise en main. Elle est devenue écarlate. J’ai compris que l’idée lui plaisait.

Changeant de sujet, elle a noté, avec une pointe de jalousie, que je devais être très sollicité, dans mon métier, par des femmes très jolies. Je lui ai répondu que dans ma profession, il fallait se garder de tout dérapage avec les clientes. J’ai évité de lui parler de Marie-Christine. Depuis quelque temps, celle-ci était toujours fourrée avec Brigitte. Ma femme était devenue une vraie lesbienne.

Le restaurant était très bruyant. Ce n’était pas une bonne idée d’avoir choisi cet endroit, même si la cuisine était excellente. Nous nous sommes quittés à la gare de Lyon : je devais être à neuf heures à l’institut pour ma première cliente. Si je m’étais mieux organisé, j’aurais pu profiter de mon séjour pour rencontrer Paul et Sandrine. Mais le temps dont je disposais était trop court. De plus, à cette période, Paul ne devait pas être revenu de sa mission en Yougoslavie. J’ai repris le TGV, plus pratique que l’avion : en trois heures j’étais à Aix.

À mon arrivée, j’avais déjà un mail de Babette. Elle me disait avoir passé un moment très excitant. En repensant, dans le train, à tout ce que nous venions de vivre, elle mouillait tellement qu’elle avait dû aller jouir dans les toilettes.

Je lui ai répondu qu’il fallait absolument qu’on se revoie. De retour chez moi, j’ai trouvé la maison vide. Marie-Christine m’avait laissé un mot scotché sur le réfrigérateur. Elle était partie en week-end avec Brigitte dans le Lubéron. Elle avait emmené les enfants. J’avais le cafard. Heureusement Justine avait rendez-vous le lendemain. J’avais programmé pour sa séance d’utiliser un accessoire acheté à la foire aux puces : un tire-lait.

Il restait des œufs dans le réfrigérateur. Je me suis fait une omelette. Marie-Christine ne rentrait que le lendemain pour conduire les gosses à l’école. Pour passer le temps, j’ai allumé l’ordinateur. Par chance, Paul était connecté sur MSN. Quand je lui ai appris que j’arrivais de Paris, il est entré dans une colère noire. J’aurais dû lui rendre visite. Il n’était pas dans une forme exceptionnelle. Cela tenait à sa relation avec Sandrine : il y avait de l’eau dans le gaz. Il lui reprochait sa malhonnêteté mentale : pourquoi avait-elle besoin de lui mentir ? Il n’était ni son mari ni son père !

J’avais du mal à comprendre ce qu’il lui reprochait. Mais je n’avais pas tous les éléments en main. J’étais mal placé pour jouer les conseillers conjugaux. Pour lui remonter le moral, je lui ai parlé de mon tire-lait. C’était un accessoire utilisé autrefois par les nourrices, en forme de tube de verre évasé en entonnoir. Une poire en caoutchouc permettait de faire le vide pour aspirer. Une sortie aboutissait à un récipient. J’avais essayé l’appareil sur mon doigt. Puis je n’avais pu résister à l’envie de l’adapter au bout de ma queue. L’effet de succion m’avait provoqué une érection. Le bout du gland avait été avalé dans le tube de verre. En activant la poire, on aspirait et repoussait alternativement. Une vraie trayeuse manuelle ! Paul, en m’écoutant, reprenait du poil de la bête. Il exigeait des détails, des photos. Je lui ai promis de prendre une série de clichés de la séance, de lui envoyer les meilleurs par mail.

— Lèche d’abord !

CHAPITRE XXIV

LE RETOUR DE BéATRICE

Contre toute attente, Béatrice a refait surface, une dizaine de jours après sa séance de « réflexologie plantaire ». Elle revenait de Rome, où elle avait passé quelques jours avec sa chorale.

— Nous avons chanté devant le pape ! précisa-t-elle.

— J’espère que tu portais tes pinces à linge !

Comme prévu, elle m’annonçait son intention de mettre fin à nos relations. Elle avait beaucoup réfléchi pendant le voyage en car qui l’emmenait au Vatican. Me retenant de rire, je l’ai écoutée en hochant la tête, crayonnant sur le buvard. Je mettais une croix sur un coin de la feuille chaque fois qu’elle disait « je suis désolée », « j’ai honte », « les enfants d’abord », « coupable ».

Quand elle a eu fini, j’ai dit que nous allions rester bons amis. Alors que je la raccompagnais à la porte, elle m’a avoué qu’elle n’avait pas été raisonnable pendant son séjour en Italie. Les nourritures riches ! Elle était revenue avec des kilos en trop. Je lui ai répondu que ça ne se voyait pas à travers ses vêtements.

— Il faudrait songer à changer de lunettes, a-t-elle ironisé en se pétrissant une fesse à travers la jupe.

Je lui ai répondu d’un air dubitatif que son cas n’avait pas l’air de relever de la chirurgie. Pour me montrer ses cuisses, elle a relevé sa jupe à la couture de la culotte.

— Regarde toute cette peau d’orange.

Elle portait un slip très échancré, rose pastel, transparent. D’ordinaire, elle choisissait de la lingerie plus sage, genre culotte en coton. Je lui en ai fait la remarque :

— C’est pour venir me voir que tu as mis des dessous coquins ?

Elle a haussé les épaules, vexée de constater que je montrais peu d’intérêt pour le bourrelet qu’elle pinçait sans qu’apparaisse le moindre gramme de cellulite. Je me suis accroupi pour être à bonne hauteur, j’ai passé les mains sous sa jupe pour lui tâter le derrière.

Sa respiration s’est accélérée de façon à peine perceptible. Alors j’ai insisté en tendant l’oreille pour épier ses réactions. J’ai glissé les doigts entre ses fesses. Elle respirait vite. Elle a tenté de se dégager en protestant d’une voix faible :

— Arrête… Il ne faut pas. Non…

Sans l’écouter, j’ai fait glisser mes mains le long des hanches jusqu’au creux des genoux, plusieurs fois de suite. Ces effleurements lui donnaient toujours la chair de poule.

— Ce n’est pas bien, a-t-elle fait dans un murmure.

Mes index parcouraient les dentelles de l’échancrure. Elle frissonnait, vacillait. Chaque fois que je sentais la couture du slip, j’en profitais pour faire rentrer l’empiècement dans la raie, comme un string. Le souffle court, elle a tenté une dernière fois de résister, tout en gardant sa jupe relevée. Je lui ai remonté le slip sur les hanches. La fine étoffe collait à sa chatte. Sur les grandes lèvres, les poils commençaient à repousser. Par endroits, cela faisait une brosse courte qui traversait la soie du slip. Je lui ai conseillé de retourner voir la Marocaine. Je préférais son minou quand il était aussi lisse qu’un œuf.

Essoufflée, elle n’a pas répondu. Je lui touchais la vulve à travers la soie. J’avais si bien remonté son slip que les lèvres débordaient sur les côtés. Elles étaient gonflées. Je les sentais humides sous mes doigts. Elle s’est contractée quand je les ai frôlées.

— Tu aimes ?

— Oui, a-t-elle avoué dans un gémissement.

J’ai achevé de déplier ses chairs. Je les ai dégagées, puis j’ai remonté l’élastique de sorte que l’empiècement s’est incrusté dans la fente.

— Arrête, tu me fais mal.

Je l’ai tirée jusqu’à la table basse de la salle d’attente où étaient disposées des revues. Sans la lâcher, j’ai tout repoussé pour faire de la place.

— Monte là-dessus.

Elle a laissé échapper un sanglot. J’ai surpris son regard sur la pendule murale.

— Nous n’avons pas beaucoup de temps. J’ai mon cours de chant.

Je suis allé chercher ma lampe frontale. Au passage, j’ai fermé la porte à clef. Béatrice était toujours juchée sur la table.

— Rapproche tes pieds, accroupis-toi, genoux écartés.

Elle s’est accroupie, jupe relevée sur les reins, comme si elle s’apprêtait à faire pipi. Je me suis baissé à mon tour, le visage à hauteur de son sexe. Je l’ai forcée à ouvrir plus grand les genoux en lui donnant des tapes, ce qui l’a fait chanceler. Elle mordait la médaille qui pendait au bout de la chaînette fixée autour du cou.

J’ai allumé ma lampe pour éclairer ses lèvres retroussées sur le rose pâle de la culotte. Une auréole plus foncée tachait l’empiècement au niveau de l’orifice vaginal. Du dos de la main, j’ai effleuré l’intérieur de sa cuisse, caressé le pubis, les grandes lèvres. Puis mon doigt a suivi, à travers le slip, le sillon humide de la chatte. Je pressais pour forcer l’étoffe à rentrer. Se mordant la lèvre, Béatrice a étouffé un gémissement. Quand j’ai retiré mon doigt, une partie de l’empiècement est restée à l’intérieur. Je sentais saillir le clitoris à travers le slip. En le faisant rouler sous mon pouce, j’ai murmuré :

— Tu mériterais une bonne punition.

Elle a dégluti. Je lui ai pris le poignet : son pouls était rapide.

— Pour… pourquoi ?

Avant de répondre, j’ai pincé son bouton. Elle a contracté les cuisses, émis un sanglot. Son slip était trempé.

— D’abord parce que tu m’as laissé trop longtemps sans nouvelles. Et puis à cause de tous ces poils. C’est dégoûtant.

Elle me rappela que Fatima était en vacances. Je répondis qu’elle pouvait prendre rendez-vous à l’institut. Seulement voilà : ça la gênait de se faire épiler par un homme !

C’était du Béatrice tout craché ! Elle était prête à faire avec moi les cochonneries les plus dégradantes, mais trouvait gênant de se faire épiler par moi !

Son regard s’est élargi quand elle a vu les pinces à clamper. J’ai chuchoté :

— Je t’avais promis une punition…

Elle a poussé un cri étouffé. J’ai pris une pince, j’ai déplié une grande lèvre rose, l’ai tirée vers le bas. Béatrice a chancelé, à croupetons sur son pilori. Je lui ai désigné les mâchoires striées en acier.

— Regarde. C’est autre chose que les pinces à linge !

Une grimace de douleur a enlaidi ses traits au moment où j’ai refermé la pince sur la chair élastique. Le déclic du métal l’a fait sursauter. La lèvre pendait, alourdie par la pince. Je m’amusais à la faire remuer de droite et de gauche, du bout de mes doigts. Béatrice, les larmes aux yeux, se mordait la bouche. Son visage s’est à nouveau crispé quand j’ai pincé l’autre lèvre. Il y eut un second déclic. Cette fois, elle a poussé un cri. Je jouais à soulever, à relâcher les poids qui faisaient pendre les grandes lèvres.

Elle souffrait en silence. La première sensation douloureuse était passée. La mouille continuait à sourdre à travers son slip.

— Tu restes comme ça.

J’ai contourné la table pour caresser son cul sous la jupe. Ses fesses sont devenues dures sous la pression de mes mains. Je les ai malaxées pour évaluer leur fermeté puis, sans prévenir, j’ai donné des claques sonores. Elle hoquetait, excitée, en creusant les reins.

— Tu m’offres ton cul, petite vicieuse ! La fessée, c’est ça que tu veux ?

Elle a acquiescé d’un battement de paupières. Pour la faire ployer en levrette sur la table, j’ai appuyé sur sa nuque. Les pinces, en heurtant la céramique du plateau, ont produit un tintement métallique.

Je lui ai annoncé que j’allais d’abord lui faire un examen rectal. Tirant l’empiècement sur le côté, j’ai dénudé la raie, faisant apparaître la bordure rose du trou du cul. J’avais une véritable passion pour l’anus de Béatrice. Elle possédait un orifice cerné d’une bordure large, d’un rose sépia, plissée de rides concentriques, toujours en mouvement quand je m’en occupais. Très sensible, il pouvait, en se fronçant, devenir minuscule. Pour l’apprivoiser, j’ai d’abord fait couler de l’huile dans la raie. Béatrice gémissait de plaisir en faisant tinter ses pinces sur la table. Elle a remonté sa jupe sur son ventre pour qu’elle ne soit pas tachée. J’ai rajouté une giclée directement sur le trou du cul qui s’est froncé peureusement. J’étalais l’huile du bout des doigts sur la rondelle brune que je sentais s’élargir. L’effet émollient de la chaleur facilitait l’opération. Les bordures s’enflaient, animées de spasmes. Béatrice poussait des couinements. Le trou s’est épanoui comme une grosse fleur, découvrant les chairs roses de l’intérieur. Le sphincter s’est crispé quand j’ai pressé sur le trou. Il était si bien ouvert que j’ai rentré mon doigt jusqu’au fond. À mon grand soulagement, il était propre. Le fourreau s’est serré autour de mon index que je faisais aller et venir dans le rectum. Béatrice accompagnait mon mouvement d’un balancement du bassin qui faisait cliqueter les pinces entre ses cuisses. J’ai débouché son anus d’un coup sec, provoquant un bruit qui l’a fait gémir de honte. Son anus s’est contracté puis s’est relâché. J’ai planté alors, à l’intérieur, en guise de canule, le bec effilé du flacon, pour lui envoyer au fond une longue giclée d’huile chaude. Ses cuisses nues se sont couvertes de chair de poule. Elle a poussé un long cri plaintif.

— Tu as intérêt à retenir ton huile, sinon je te remets deux pinces à la chatte.

Je lui ai étalé le reste d’huile sur toute la surface de la croupe, puis lui ai prodigué une avalanche de claques sur les fesses. Les chairs ballottaient au rythme des gifles, d’autant plus sonores que la peau était bien huilée. Je frappais de toutes mes forces. Mes mains me piquaient. Le cul de Béatrice tanguait, marqué par de larges plaques rouges. Les empreintes de mes doigts se chevauchaient sur sa peau de rouquine. Les secousses involontaires de son corps faisaient sauter les pinces qui s’entrechoquaient entre ses cuisses. Tout en continuant à faire claquer ma main sur ses rondeurs, j’ai cherché son bouton. Malgré son supplice, elle était trempée comme une soupe. Un jus bouillant coulait sur mes doigts. Son clitoris était tuméfié d’excitation. Quand je l’ai pincé entre deux doigts, tout le corps de Béatrice a été secoué d’un spasme. J’ai frappé encore plus fort. Le trou du cul, élargi, clignait.

Je continuais à la branler tout en scrutant les tressaillements de l’anus. Je ne voulais pas rater le moment où, emportée par la jouissance, elle « rendrait » son huile. Pour ne pas que ça déborde, j’avais placé entre ses fesses une cuvette en forme de haricot. À mesure que le plaisir montait, l’anus se gonflait, résistait mal à la poussée de l’intérieur. Il était devenu proéminent, comme une bouche qui siffle. Quand l’orgasme l’a emportée, Béatrice s’est vidée dans le haricot.

L’huile – une essence très pure – a giclé avec violence, éclaboussant ses cuisses et le plateau de la table. C’était le meilleur moment pour enculer. J’ai appuyé ma queue sur son orifice encore agité de spasmes ; c’est entré comme dans du beurre. Après quelques va-et-vient, je me suis répandu entre ses fesses.

Quand je l’ai libérée des pinces, elle a poussé un cri strident. Les mâchoires d’acier avaient laissé des marques dans la chair des grandes lèvres. Revenue à elle, elle s’est affolée : elle avait rendez-vous le lendemain chez son gynéco. Je lui ai appliqué une crème anti-inflammatoire en lui promettant que, dans quelques heures, il ne subsisterait plus aucune trace. Elle s’est rhabillée en silence. Je la connaissais assez pour interpréter son mutisme comme le retour du sentiment de culpabilité. Elle a roulé sa culotte sale dans son sac à main, s’est empressée de prendre congé. Elle n’avait plus le temps de passer chez elle en mettre une propre. Ça m’excitait de l’imaginer répétant avec sa chorale cul nu sous sa jupe sage.

Tard dans la soirée, elle m’a appelé sur mon portable. Je suis sorti sur la terrasse pour que Marie-Christine n’entende pas. Béatrice m’affirmait une fois de plus son intention de ne plus jamais me revoir. Elle me disait qu’elle devait mettre, une fois pour toutes, de l’ordre dans sa tête, qu’elle se sentait monstrueuse, qu’elle avait honte de son attirance irrésistible pour les choses dégradantes que je lui faisais subir.

La connaissant sur le bout des doigts, j’étais certain qu’elle ne tarderait pas à céder à l’appel de la tentation.

— Italo, c’est fini entre nous, a-t-elle fait d’une voix grave. Je ne veux plus te voir. Jamais.

— Si tu as la migraine, tu viendras me voir à l’institut pour une séance de réflexologie.

— Non. C’est fini.

Il y eut un silence. J’entendais des bruits de voiture. Elle devait téléphoner de son portable, dans la rue. Elle a lâché d’une voix lasse :

— Enfin, je crois…

— Je vais te huiler…

CHAPITRE XXV

LE COURS MIRABEAU

Maître Bourdeuil m’a relancé sur mon portable alors que j’étais pris dans les embouteillages du boulevard Gallieni. Malgré son ton badin, je devinais son excitation. La coquine y avait pris goût.

— Alors, vous m’avez posé un lapin, hier soir !

— Votre secrétaire ne vous a pas dit que j’avais essayé de vous joindre ?

— Non. Je vous ai attendu une heure.

J’imaginais le tableau : Brigitte prosternée au milieu du lit, dans une chambre de l’hôtel Printania, l’oreille aux aguets. Elle tremblait à chaque bruit de pas dans le couloir, à l’idée qu’on allait pousser la porte, découvrir son cul émergeant du désordre des draps.

— Je pensais que vous étiez avec ma femme.

Silence. Puis :

— Je n’ose pas aller la revoir (je l’ai entendue déglutir) tant que vous ne me l’aurez pas demandé.

J’ai regardé ma montre. C’était jouable, en prévenant Sylvie que j’aurai du retard à l’institut.

— J’ai remarqué que vous lui faisiez beaucoup de bien.

Je lui ai donné rendez-vous à la terrasse du Café des Arts, cours Mirabeau.

— Dans dix minutes.

Puis j’ai ajouté d’une voix changée :

— Vous oublierez votre culotte dans la boîte à gants de la voiture…

Elle a mis du temps à répondre. Ce genre d’exigence vicieuse lui plombait le ventre.

— D’accord.

Elle m’attendait, à une table en retrait. Sous les marronniers en fleurs, la terrasse était occupée par des étudiants qui profitaient du soleil matinal. Certaines filles étrennaient leur robe d’été. C’est la période où elles sont les plus désirables, exhibant des jambes encore blanches sous des jupes courtes pour les offrir au soleil. Et aux regards masculins.

Brigitte écrasait sa cigarette quand je me suis assis. Nous avons échangé des banalités. Elle dissimulait mal sa nervosité. Elle alluma une autre cigarette. Sous la table, j’ai passé la main sous sa jupe. D’une tape agacée, j’ai décollé ses genoux. Tenant ses coudes appuyés sur la table, elle s’est mordu la main quand ma main a glissé entre ses cuisses… jusqu’aux poils. Ses joues étaient rouges. Sa position entrebâillait sa fente. Du bout des doigts, je frôlais ses mèches bouclées.

— C’est bien, ai-je fait sans retirer ma main. Cul nu jusqu’à nouvel ordre.

— Même pour plaider ? hasarda–t-elle d’une voix étranglée.

— Surtout pour plaider. Ne cherchez pas à tricher. Je ferai des contrôles-surprise.

À la bordure des grandes lèvres, ses poils mouillaient. La situation était loin de la laisser insensible. Je me suis contenté de lui « peigner » la toison avec mes doigts, sans chercher à pénétrer. Brigitte était l’exception : d’ordinaire, j’avais une préférence pour les chattes épilées. Elle, au contraire, je la voulais bien velue. Pour satisfaire ma sale envie de la savoir souillée : les poils conservent les odeurs. Autant j’aimais les cons imberbes comme des abricots, autant j’adorais renifler les odeurs musquées de la chatte touffue de Brigitte. Tout en jouant avec sa toison, je pensais aux odeurs marines de Justine. Je demanderais à Brigitte de ne pas s’essuyer après avoir pissé. L’envie de renifler sa touffe animale me faisait bander.

Les narines dilatées, Brigitte économisait sa respiration. Sous la table, ses cuisses ouvertes à l’équerre m’invitaient à continuer.

Je la vis blêmir : le garçon attendait pour prendre la commande. D’où il était, il ne pouvait que deviner ce que faisait ma main sous la table. J’ai commandé deux cafés. Quand il s’est éloigné, j’ai retiré ma main ; Brigitte, affreusement gênée, a refermé les cuisses. Amusé, je reniflais son odeur musquée sur mes doigts, en scrutant son air embarrassé. Nous étions excités, tous les deux. J’ai réglé les consommations, puis nous avons marché dans les ruelles de la vieille ville. Je savais qu’il y avait là un quartier en pleine rénovation. Les promoteurs démolissaient de vieux immeubles pour construire des bureaux. C’était samedi, les ouvriers étaient absents. J’ai poussé une porte avec un écriteau « Chantier interdit au public ». Nous ne risquions pas d’être dérangés. Là, contre la palissade, j’ai pris maître Bourgueuil « à la sauvette », debout, la jupe relevée sur les reins. Je la connaissais assez pour savoir qu’elle ne détestait pas ce genre de sauvagerie. C’était même un de ses fantasmes majeurs. Je l’ai pénétrée sans la préparer, comme un viol. La prenant par la nuque, je l’ai ployée, puis retournée contre la paroi de planches. Elle gémissait d’appréhension. D’un geste brusque, j’ai relevé sa jupe, lui ai écarté les fesses. Ivre de brutalité, je bandais comme un âne. Empoignant ma queue, je fourrageais entre ses cuisses. La chaleur, la viscosité de sa chatte en disaient long sur son désir. Je me suis planté en elle d’un coup de reins qui l’a plaquée contre la cloison. De l’autre côté de la palissade, des gens passaient sur le trottoir. Leur présence attisait notre excitation. Une fois enfoncé en elle, j’ai fait aller et venir ma queue à grands coups, faisant claquer mon ventre contre ses fesses. Elle se mordait les doigts pour ne pas crier. C’était bestial, cette saillie dans le chantier désert. J’avais la rage au ventre. Je la « besognais » sans me soucier de lui donner du plaisir. À la fin, quand j’ai senti l’éjaculation arriver, je me suis retiré pour lui juter dans la raie des fesses. Elle a eu un orgasme silencieux qui l’a fait se frotter contre les planches de la palissade. J’ai étalé le foutre sur ses fesses comme une pommade. D’une tape sur le cul, je lui ai signifié que « c’était fini » ; elle pouvait laisser retomber sa jupe. Nous avons fait quelques pas en silence. Elle marchait avec difficulté à cause de son cul mouillé. Ça m’excitait salement de la sentir souillée ; ma queue recommençait à enfler. J’étais abasourdi, moi aussi. Nous nous sommes séparés au carrefour Voltaire. Elle m’a demandé :

— On se revoit quand ?

Je suis parti sans me retourner.

Dans le centre-ville, mon téléphone portable a sonné. Sylvie m’annonçait que tout était calme à l’institut… si je voulais, je pouvais prendre ma matinée. Je suis tout de même passé lire mes mails. Sylvie se trouvait avec une cliente dans la cabine d’épilation. Nous nous sommes fait un signe amical. Je me suis enfermé dans mon bureau, j’ai allumé l’ordinateur. Babette était connectée. Comme je savais qu’elle était friande d’anecdotes croustillantes, je lui ai raconté très en détail la séance par-derrière avec Brigitte, sur le chantier en pleine ville. Nous avons « chatté » un bon moment. La discussion a glissé sur les habitudes de langage du milieu SM.

Babette m’a dit que jamais, pour tout l’or du monde, elle ne m’appellerait « Maître ». Elle a ajouté qu’elle avait une devise empruntée aux anarchistes : « Ni Dieu ni maître ». Je lui ai prédit qu’après la sévère punition que j’allais lui infliger à notre prochaine rencontre, elle m’appellerait « Maître », ramperait à mes pieds comme une chienne.

Toujours aussi effrontée, elle a répondu : « Chiche ? » avant de se déconnecter. Une heure plus tard, elle m’a envoyé un mail, dans lequel elle confessait avoir été tellement excitée par mon récit de la baise contre la palissade avec maître Bourgueil qu’elle s’était branlée comme une folle. J’ai répondu que je lui interdisais de se donner du plaisir toute seule, que cela lui vaudrait un supplément de punition. Nous nous sommes déconnectés ; mon téléphone a sonné.

C’était Béatrice. Elle désirait déjà me revoir ; oubliés, les serments d’ivrogne : sa chatte la démangeait trop. Je lui ai donné rendez-vous dans la brasserie du cours Mirabeau où j’avais retrouvé Brigitte une heure auparavant. J’allais me tailler une réputation de don juan auprès des serveurs… Parlant à voix basse pour ne pas être entendu de Sylvie qui papotait avec sa cliente, j’ai commandé :

— Tu viendras en tenue.

Sa voix déraillait ; elle s’excitait ; j’ai enfoncé le clou.

— Sans slip ni soutien-gorge. Et tu te maquilleras les nichons.

Un quart d’heure plus tard, j’étais cours Mirabeau. Béatrice avait choisi un coin discret. À cette heure de la matinée, les tables étaient remplies de lycéens. Béatrice m’attendait en lisant. Le cendrier à moitié plein indiquait qu’elle était là depuis un moment. Quand elle s’est levée pour m’embrasser, j’ai remarqué son regard fuyant : elle m’avait désobéi. Elle était en jean. En haut, elle portait un chemisier crème, sage, en soie. Je l’ai examinée des pieds à la tête. C’était la première fois que je la voyais porter des lunettes. Elle en avait besoin pour lire, m’a-t-elle dit. Quand elle a fait mine de les retirer, je lui ai ordonné de les garder. Ça lui donnait des allures d’institutrice, attisait mes envies de l’humilier. J’ai désigné le jean.

— Tu seras sévèrement punie pour cette insolence.

Elle a rougi. Sa respiration est devenue sifflante. Elle a voulu calmer sa nervosité en allumant une cigarette ; j’ai retenu son poignet d’une main ferme, elle a remis le paquet dans son sac à main. Le garçon est arrivé. J’ai demandé un café noir. Béatrice a pris un Coca. Dès qu’il est reparti, j’ai dit :

— Tu es comme je l’ai demandé ?

— Oui, a-t-elle répondu dans un souffle à peine audible.

Deux lycéennes se sont installées à la table à côté. Elles parlaient à voix basse de leur contrôle de maths. Elles ont ouvert leur classeur pour réviser. Je leur ai décoché un sourire complice, puis j’ai chuchoté à l’oreille de Béatrice :

— Explique !

— Comme vous avez dit.

Elle a piqué un fard. La présence des lycéennes l’embarrassait. Elle a jeté un regard inquiet dans leur direction, les adolescentes ont baissé le nez.

— Explique, ai-je demandé en haussant le ton.

Les lycéennes ont levé les yeux de leurs classeurs. Béatrice a compris qu’elle n’avait pas intérêt à jouer au chat et à la souris. Elle a approché son visage pour me parler à voix basse :

— Je suis comme vous me l’avez demandé (elle a jeté un regard en coin vers les filles). Je n’ai pas mis de slip ni de soutien-gorge.

Malgré ses efforts pour ne pas être entendue, elle avait piqué la curiosité de nos voisines. Celles-ci faisaient semblant de réviser, mais je sentais qu’elles tendaient l’oreille. L’absence de soutien-gorge de Béatrice n’avait pas pu leur échapper. Les filles remarquent ce genre de détail. Les aréoles très sombres se devinaient sous la soie. Le trouble de Béatrice m’excitait.

— Et ?

— Je les ai préparés… comme vous l’avez demandé.

— Fais voir.

Sans lui laisser le temps de réagir, j’ai défait le premier bouton de son chemisier de petite fille sage. Elle s’est raidie, mais n’a pas tenté de repousser mes mains. J’ai ouvert les trois premiers boutons. À côté de nous, les lycéennes chuchotaient. L’une d’elles a émis un rire étouffé. Ignorant leur présence, j’ai ouvert le col Claudine. La peau blême du décolleté s’est montrée, puis le sillon des seins. Les globes trop charnus évoquaient une paire de fesses. J’ai rajusté le col avec des gestes attentionnés, comme une maman avec sa fille… j’ai défait un troisième bouton.

Béatrice me jetait des regards suppliants. Elle avait peur que je continue. Elle me savait capable de lui mettre les nichons à l’air en plein bistrot.

— C’est bien, tu les as maquillés comme j’aime.

Les lycéennes parlaient à voix basse. Leur présence ajoutait une intimité vicieuse à notre duo. Le chemisier s’ouvrait jusqu’au milieu de la poitrine, laissant les seins à moitié à l’air. Béatrice les avait poudrés, accentuant leur pâleur. Il ne subsistait aucune marque de sa dernière correction. Malgré sa peau sensible de rousse, Béatrice ne conservait pas longtemps les marques. Elle a baissé le nez dans son décolleté, m’a adressé une supplique :

— On va les voir…

Sans la laisser finir, j’ai passé un doigt dans le décolleté, entre les rondeurs joufflues. Je lui avais aussi demandé de maquiller les mamelons au rouge à lèvres foncé. Le tableau était d’une scandaleuse indécence. Ses tétons pointaient avec arrogance sous la fine étoffe du chemisier.

— On va les voir quand tu vas te pencher. Et alors ?

Le garçon revenait. Béatrice n’a pas osé recouvrir sa poitrine. Les joues cramoisies, elle s’est contentée de fermer les paupières. Le serveur a posé ma tasse sur la table basse. Béatrice restait pétrifiée. Il a débouché la bouteille de coca, a posé le verre sur la table basse, en se penchant plus que nécessaire. Béatrice était cramoisie.

J’ai dit :

— Tu veux bien payer. Je n’ai pas de monnaie.

Elle a compris. Son sac était posé à ses pieds. Elle s’est penchée. Elle s’embrouillait. Je surveillais le serveur, un moustachu rigolard pour qui les seins de Béatrice n’avaient plus de secret. Nullement gêné par l’embarras de la femme, il attendait, sourire aux lèvres. Paniquée, Béatrice mettait un temps fou à trouver la monnaie.

— Merci, a-t-il dit en déchirant le ticket.

Il est allé vers la table voisine prendre la commande des lycéennes.

J’ai passé ma main sous la table, sur le genou de Béatrice. Je caressais sa cuisse à travers le jean, en remontant. Elle devait regretter de ne pas être en jupe comme je le lui avais ordonné, pour profiter du contact sur sa jambe nue. La toile la moulait ; la couture entre les cuisses s’enfonçait dans la fente. Elle devait avoir l’impression d’être coupée en deux ; son bouton frottait contre la couture. Elle mouillait : la toile était humide à l’entrejambe.

— J’en ai marre d’être ici, lui ai-je lancé. Viens, on va faire un tour dans les magasins, à Marseille.

Elle s’est levée, le regard fuyant pour ne pas croiser celui des lycéennes.

Nous avons roulé. À Marseille, il faisait très doux. Sur la Cannebière, nous déambulions comme un couple normal. Le vent du sud apportait une odeur de mer. Nous sommes entrés dans une boutique, près du Vieux-Port. Une vendeuse élégante est venue à notre rencontre. C’est moi qui ai parlé :

— Je voudrai voir les jupes.

La jeune fille a regardé Béatrice. La rouquine a baissé la tête en rougissant. La vendeuse a compris, c’est à moi qu’elle a demandé :

— Vous voulez quelque chose de classique ?

— Non, j’aimerais mieux une jupe très courte.

Le regard de la vendeuse s’est abaissé sur les jambes de Béatrice, puis s’est dirigé vers moi.

— Elle doit faire un petit 38. Je crois que j’ai ce qu’il vous faut.

Elle est revenue avec deux minijupes pliées sur son avant-bras.

— Je vous préviens, c’est court.

Elle a ajouté d’un ton sec, comme si elle revendiquait elle aussi le pouvoir sur Béatrice :

— Essayez ces deux modèles !

Elle les a tendus à Béatrice, a tiré le rideau de la cabine d’essayage. Elle m’a proposé un fauteuil. Pendant que la rousse se changeait, elle m’a jeté un regard en coin. Très vite, sans prévenir, elle a rouvert le rideau.

— Alors, ça vous va ?

Béatrice essayait avec difficulté de s’extraire de son jean ultraserré.

La fille ne s’est pas excusée. Elle a refermé le rideau à demi. De mon fauteuil, je pouvais apercevoir le cul nu dans le miroir de la cabine. La vendeuse ne pouvait plus ignorer que mon amie ne portait pas de culotte, pas de soutien-gorge, ni que ses seins étaient maquillés. Elle avait dû aussi renifler l’odeur de rousse excitée.

À demi dissimulée par le rideau qu’elle n’osait tirer, Béatrice ne nous cachait rien de ses opérations d’habillage et de déshabillage. Elle a ajusté autour de sa taille une microjupe en stretch qui la moulait. L’ourlet s’arrêtait en haut des cuisses. Elle est sortie de la cabine d’essayage en tirant dessus pour la rallonger. Je lui ai ordonné de marcher.

— Elle lui va très bien, a commenté la jeune vendeuse, s’adressant à moi. Le court met en valeur ses longues jambes.

Béatrice déambulait dans le magasin, en socquettes blanches.

— Bien sûr, a ajouté la vendeuse, elle ne peut pas porter cette jupe avec des baskets. De plus, il lui faudrait un top plus moulant.

Béatrice défilait devant nous comme un mannequin, posant ses pieds comme si elle marchait sur un fil, le dos droit, les épaules en arrière, le buste en avant, roulant des hanches. La jupe révélait les moindres détails de son cul. La vendeuse poursuivait ses commentaires en professionnelle :

— Il faut la porter avec un string… ou sans rien, comme Madame. Si on voit les marques du slip à travers la jupe, c’est moche.

— C’est pas trop court ? a balbutié Béatrice.

— Je vous assure que non. À moins de se pencher très bas.

Puis la vendeuse a ajouté, amusée :

— Essayez devant la glace.

Béatrice a eu une hésitation, mais d’un froncement de sourcils, je l’ai invitée à obéir. Elle s’est inclinée, cul tourné vers la glace. L’ourlet est remonté au milieu des fesses. J’en ai profité pour lui donner une claque sur le cul en la renvoyant vers la cabine. La vendeuse a émis un rire nerveux.

L’autre modèle était une petite robe en cuir rouge, tellement courte qu’elle était immettable. Cette fois, la vendeuse a laissé le rideau ouvert. Béatrice est restée cul nu en attendant que la fille lui présente la robe.

— Il vaudrait mieux enlever le chemisier. Ça ne va pas ensemble.

Béatrice se piquait au jeu exhibitionniste auquel je l’avais contrainte. Elle a retiré le chemisier. La vendeuse s’extasiait devant les gros nichons aux bouts fardés.

— C’est une bonne idée. C’est coquin… cochon, même… mais très esthétique.

Rouge comme une pivoine, Béatrice levait les bras en l’air pour que la fille lui enfile la robe par la tête. Les seins pâles débordaient de la bavette de la robe, comme des côtés d’une salopette. La fille a choisi un top très moulant.

— C’est du dix-huit ans, mais il ne faut pas hésiter à prendre des tailles en dessous, ça va relâcher au lavage.

Béatrice a essayé un petit haut blanc, hyper- moulant, à manches courtes, qui s’incrustait dans le sillon entre les seins. Les mamelons étaient visibles par transparence ; les pointes forçaient sur l’étoffe comme pour la déchirer.

La vendeuse a voulu lui faire essayer une minijupe écossaise. Avec ses plis en soleil, celle-ci était aussi courte qu’un tutu de danseuse. Quand Béatrice marchait, les plis virevoltaient autour de ses fesses à l’air. Quand je lui ai demandé de lever les bras, l’ourlet est remonté par-devant, dénudant la touffe rousse. Ainsi, elle ressemblait à une lolita perverse.

J’ai voulu qu’elle garde sur elle la jupe en question. En repliant le jean, la vendeuse a remarqué la tache d’humidité à l’entrejambe. Elle a gloussé…

À la caisse, j’ai sorti ma carte de crédit. Pendant l’enregistrement, la vendeuse m’a lancé un regard appuyé. J’ai compris qu’elle aurait aimé, elle aussi, être traitée en poupée soumise. Elle nous a raccompagnés à la porte de sa boutique.

Dans la rue, j’ai fait remarquer à Béatrice qu’à aucun moment la vendeuse ne lui avait adressé la parole. Elle l’avait traitée en petite fille. La rousse baissait la tête ; je savais qu’elle était très excitée…

Les baskets ne collaient pas avec sa tenue. Nous sommes entrés dans un magasin de chaussures. Dans la vitrine, j’avais repéré un modèle affriolant, d’esclave grecque, aurait-on dit. Là non plus, je ne lui ai pas demandé son avis.

Quand nous sommes ressortis, je me suis aperçu avec plaisir que ses nouvelles chaussures la faisaient souffrir. Elle avait l’habitude de porter des escarpins à talons aiguilles, mais pas aussi extravagants. Sur le trottoir, elle s’est tordu les chevilles. C’était un modèle à croisillons, avec des lanières noires, vernies, qui remontaient le long du mollet, comme des spartiates. Les hauts talons l’obligeaient à avancer cambrée, en faisant saillir les nichons, bomber le cul, au point qu’à chaque pas, l’ourlet lui caressait le haut des cuisses.

Sur le trottoir, elle ne passait pas inaperçue. Les hommes, mais aussi les femmes, se retournaient sur son passage. Elle essuyait des quolibets, déclenchait des rires. Une matrone à fort accent marseillais l’a traitée de pute, du haut de son balcon.

Non loin de chez elle, sur la corniche, j’ai arrêté la voiture devant une animalerie. Elle m’a demandé ce que nous venions faire là.

— J’ai encore des achats à faire pour toi.

Elle a dû à nouveau affronter le regard des gens. Je l’ai entraînée vers le rayon chiens. Un vendeur s’est précipité pour nous renseigner. C’était un jeune garçon au teint mat. Je lui ai dit que je désirais acheter une laisse et un collier. Le jeune homme, tout en lorgnant à la dérobée les longues jambes nues de Béatrice, s’est lancé dans des explications : il tenait à savoir le type du chien, sa taille… s’il me fallait une laisse de promenade ou bien de dressage… J’ai répondu :

— Les deux.

Il m’a montré tout un assortiment de colliers et de laisses. J’ai choisi un modèle en cuir noir, décoré de clous dorés avec une plaque pour graver le nom de l’animal. Le vendeur a répété que la taille dépendait du cou de l’animal.

D’un ton anodin, j’ai lâché :

— C’est pour elle.

Le vendeur est resté bouche bée. Quand j’ai arrangé le collier autour du cou de Béatrice, il a eu un ricanement gêné. Avant de passer à la caisse, j’ai rajouté un martinet. Le vendeur ne riait plus ; il ne la quittait pas des yeux. La caissière a emballé les trois objets. Je me suis tourné vers Béatrice. À sa respiration accélérée, à ses narines dilatées, à la pointe raidie de ses nichons, tout le monde comprenait qu’elle était très excitée.

Quand nous sommes remontés en voiture, sa jupe est remontée en haut des cuisses ; j’ai vu sa touffe rousse. Elle a esquissé le geste de tirer le tissu sur ses cuisses, j’ai exigé qu’elle reste ainsi, jambes écartées. La circulation était dense. À cause des vitres fumées de ma voiture, il était difficile de voir Béatrice, mais elle devait ressentir une excitante appréhension en voyant sa toison à l’air, à portée des piétons qui traversaient dans les clous. L’odeur de son sexe envahissait l’habitacle. Profitant que nous étions arrêtés à un feu, j’ai passé les doigts dans ses poils. Plus bas, j’ai trouvé ses lèvres enflées sorties de la fente. Le sillon était juteux. J’y ai mouillé le bout de mes doigts que j’ai porté à ses lèvres :

— Tu mouilles, petite pute.

Elle a entrouvert la bouche pour sucer son jus sur mes doigts.

— Tu aimes ?

— Oui.

— Applique-toi. Tout à l’heure, c’est ma queue que tu suceras.

Nous avons pris la route de la Corniche. Là, la circulation était plus fluide. C’est dans ce quartier chic de Marseille, au-dessus de la mer, que Béatrice habitait depuis son divorce. Elle m’a indiqué le chemin. D’un côté de la route, s’étirait une rangée de magnifiques villas, nichées sous les pins parasols ; de l’autre, les roches blanches se jetaient en pente abrupte dans la mer. Les propriétés portaient des noms de fleurs. La sienne s’appelait « Les Bougainvilliers ».

Elle a sorti une télécommande de son sac, l’a actionnée pour ouvrir le portail. Dans le grand salon, une des cloisons en verre offrait une vue sur le Frioul, avec comme toile de fond l’infini de la mer. C’était un lieu à part, immense, avec des meubles en verre et en acier, aux formes conceptuelles. Un épais tapis de laine blanche ajoutait une note chaude au décor ultra moderne. À cause de l’immensité turquoise, on avait l’impression de se trouver à la proue d’un vaisseau.

La route passait en bas, trop éloignée pour qu’on entende le bruit des voitures. Béatrice a ouvert un pan de la baie vitrée ; l’air marin a pénétré dans la pièce. Elle l’a refermé à cause du froid. Nous étions à nouveau dans notre huis clos. Je me suis installé sur un épais sofa de cuir blanc. Elle contemplait la mer, le front à la baie vitrée. Sa jupe écossaise lui faisait des jambes immenses, bien mises en valeur par les croisillons des spartiates qui remontaient aux genoux. La lumière crue rendait tout éblouissant.

— Béatrice, viens par ici !

Elle s’est retournée, s’est approchée d’une démarche rendue maladroite par ses talons démesurés. Ses nouvelles chaussures lui donnaient une silhouette provocante : ventre rentré, épaules tirées en arrière, seins saillants.

À un mètre de moi, elle s’est arrêtée, et d’elle-même, a croisé les mains dans le dos.

— Mets-toi à genoux !

— Tout de suite !

— C’est bien. Tu es une bonne chienne obéissante.

L’émotion la faisait trembler. Sa respiration essoufflée gonflait ses lourds nichons sous son haut étriqué. Elle a jeté un regard aux sacs de l’animalerie, à côté de moi sur le canapé ; sa respiration s’est accélérée. Je me sentais grisé par l’image de cette femme belle, hautaine, agenouillée à mes pieds. J’ai sorti la laisse et le collier.

— Approche !

Elle a tendu le cou pour que je boucle le collier sur sa nuque. La plaque se balançait sur sa peau nue. J’ai songé que je la ferais graver à son nom.

— Tu sais ce que tu as mérité ?

— Oui.

— Je te veux à poil.

— Tout de suite !

Toujours agenouillée, elle a fait passer son corsage par-dessus sa tête. Libérés de leur gangue élastique, ses nichons se sont déployés à l’air libre. Du centre des aréoles froissées jaillissaient les pointes érigées. J’ai distribué des pichenettes au bout des nichons pour lui arracher des gémissements.

— La jupe.

Elle a tenté de se redresser pour retirer sa jupe. Je l’ai rappelée à l’ordre d’un ton sec :

— Non. Les esclaves se déshabillent à genoux. C’est la seule position autorisée.

— Oui, a soufflé Béatrice, visiblement excitée.

Elle s’est tortillée avec maladresse pour s’extraire de la jupe qui a fini par tomber en corolle autour de ses genoux pliés. Ses efforts faisaient balancer ses gros nichons. Elle a esquissé le geste de cacher son sexe avec la main.

— Les mains sur la tête.

Bien droite sur ses genoux, elle me proposait ses seins, sa touffe d’un roux flamboyant.

— Tu as trop de poils. Qu’est-ce que tu comptes faire pour remédier à cette horreur ?

— Je ne sais pas.

— La prochaine fois, il faudra te débrouiller pour te faire raser la chatte, compris ? Les escarpins, maintenant.

Elle a déployé des efforts incroyables pour délacer ses spartiates aux talons démesurés. Ses pieds avaient gonflé. Les lanières avaient gravé des marques entrecroisées dans la chair, comme si je l’avais saucissonnée.

— Écarte les jambes plus que ça, bombe la poitrine.

Abasourdie, elle s’est empressée d’obéir. Entre ses cuisses blafardes, la fente du con s’ouvrait. Sa chatte aux lèvres très épaisses présentait des bordures rougies, à l’aspect irrité. C’était d’un rose cochon, absolument obscène, à cause du contraste avec sa peau de porcelaine.

Une forte odeur de vagin en eau embaumait la pièce. La vue de ses lourds nichons fragiles me donnait envie de la martyriser.

— Donne tes seins. À quatre pattes, mamelles pendantes, comme une vache à la traite.

Elle s’est prosternée sur le tapis, la tête entre les bras, le cul relevé. J’ai plié en deux la laisse, lui en ai donné un coup sur les reins, comme on corrige un jeune chiot.

— Plus haut, le cul ! Écarte bien les cuisses !

J’ai pincé la base charnue d’une fesse, j’ai tiré vers le haut pour l’obliger à bomber la croupe. Elle a poussé un cri, s’est hâtée d’obéir. Sa position ne cachait plus rien de son intimité. Ses petites lèvres décollées pendaient entre les babines du con, comme un fruit éclaté dont la pulpe sanguine déborde. Elle a lâché un sanglot qui a fait danser les lourdes cloches de chair.

— Je vais te fouetter comme tu le mérites.

J’ai baissé le ton, jusqu’à murmurer à son oreille :

— Tu le mérites, n’est-ce pas ?

— Oui… a-t-elle avoué dans un souffle.

Je me suis relevé, la laisse de cuir pliée en deux. Placé derrière Béatrice crispée d’appréhension, je pouvais fouiller du regard les recoins de son vagin, de son anus, largement dilatés par la cambrure. La large pastille brune du trou du cul se fronçait. Les nerfs à vif, elle attendait. Le premier coup l’a surprise. Le cuir a mordu le gras d’une fesse avec un bruit sec. Aussitôt, la peau s’est marquée d’une ligne rouge qui a enflé. J’ai levé la laisse pour frapper l’autre fesse. Malgré elle, elle a eu une ruade qui a projeté son cul en l’air. J’ai abattu la courroie de cuir, puis la levant à nouveau, j’ai frappé de toutes mes forces. Une avalanche de coups s’est abattue sur le plantureux fessier de la rousse. Sa peau marquait facilement et vite ; des lignes pourpres s’entrecroisaient, se superposaient sur la chair blême. Elle tortillait la croupe, essayant mollement d’échapper à la grêle de coups qui mordaient la peau fine. Malgré la douleur, elle demeurait prosternée, le cul en l’air. De violentes contractions animaient son sphincter anal. Très vite, son cul est devenu écarlate, boursouflé.

À la fin de la correction, ivre de souffrance et de jouissance, Béatrice a perdu tout contrôle. Elle poussait de bruyants sanglots. Sa fente débordait d’une mouille épaisse, qui luisait aux commissures des petites lèvres, poissait les poils. Elle n’était pas comme Babette ou comme Marie-Christine : pour l’exciter, il fallait une bonne dérouillée dont elle gardait les marques plusieurs jours.

J’ai continué à la fouetter de toutes mes forces, lui arrachant des cris, des contorsions. Je visais entre les cuisses ; sous les coups, la chatte produisait des bruits flasques. Je me suis accroupi ; tout en lui flagellant la croupe avec la dragonne de la laisse, je titillais son clitoris par-dessous. Comme jadis, quand j’alternais avec Marie-Christine la masturbation et les claques sur les fesses, je dosais plaisir et douleur de façon déroutante. Le corps de la rousse était traversé de décharges électriques. Elle suffoquait. Quand j’ai fait coulisser deux doigts dans sa chatte tout en torturant la pointe d’un téton entre mes ongles, l’orgasme l’a terrassée, la laissant anéantie sur le tapis. Pendant qu’elle reprenait ses esprits, je fumais un cigarillo. Puis je suis revenu à elle, bouclant le mousqueton de la laisse à l’anneau du collier.

— Reste à quatre pattes. Suis-moi.

Je l’ai traînée en laisse à travers la pièce, jusqu’au sac de l’animalerie. Malgré l’inconfort de sa position, elle trouvait le moyen d’adopter une démarche gracieuse. Pour compliquer les choses, j’ai ordonné qu’elle marche sur les coudes en s’appliquant à bien ouvrir les fesses.

— Je veux voir ton trou du cul quand tu marches. Ça m’excite de te voir fesses ouvertes, mamelles pendantes.

Devant la table basse, je l’ai obligée à fouiller dans le sac en papier, sans y mettre les mains, et à ramener le martinet entre ses dents, comme une bonne chienne.

— Suis-moi.

Le martinet en travers de la gueule, elle m’a suivi jusqu’à la salle de bains.

— Grimpe dans la baignoire. Un pied à l’intérieur, l’autre à l’extérieur.

Elle m’a jeté un regard ahuri avant de se hâter d’obéir. De toute évidence, elle ne savait où je voulais en venir. Le bord de la baignoire lui sciait la fente. J’ai exigé qu’elle lève les pieds pour peser de tout son poids. Le froid de l’émail la faisait frissonner. La peau des cuisses se hérissait de chair de poule.

— Ne bouge pas. Les mains sur la tête.

Je l’ai laissée en équilibre sur le bord de la baignoire. Seul le bout des orteils touchait le carrelage. C’était une position inconfortable ; son poids écrasait le clitoris. Elle avait toujours le martinet en travers de la bouche. Les lanières se balançaient en caressant la masse des seins. Je suis revenu avec une corbeille pleine de pinces à linge. J’ai repris le martinet. Le manche était mouillé de salive.

— Je consens à te laisser jouir encore une fois… mais tu vas te soulager toute seule devant moi… en te frottant la fente comme la chienne en chaleur que tu es !

— Oh non, pas comme ça ! Prenez-moi, je vous en supplie !

Je lui ai pincé méchamment le bout d’un nichon, que j’ai secoué, comme on tire l’oreille d’un mauvais élève. Une grimace de douleur déformait son visage.

— Tu dois obéir. Tu es privée de queue. Estime-toi heureuse que je t’autorise à jouir.

Pour la punir, j’ai tiré davantage le téton ; j’ai refermé les mâchoires d’une pince à linge dessus.

— Ne bouge pas. Au moindre mouvement de révolte, je t’en fixe une au clito. Compris ?

— Oui.

Son souffle saccadé secouait la pince. La douleur l’a fait suffoquer quand une deuxième pince est venue mordre la peau du nichon, sur la bordure du mamelon. J’en ai posé encore deux autres, dessinant un cercle autour du téton.

— Tu as mal ?

— Oh oui… a-t-elle avoué.

Mon sexe formait une barre douloureuse contre mon ventre. Moi aussi, je mouillais. J’avais la sensation d’avoir souillé mon slip. Le deuxième mamelon a subi le même sort que le premier. Je me suis reculé pour admirer mon œuvre : quatre pinces en étoile autour de l’aréole, plus une au bout du téton. J’ai tiré sur les lèvres pour les allonger ; j’y ai placé une pince de chaque côté.

Béatrice grimaçait affreusement, mais souffrait en silence. Ses yeux étaient baignés de larmes, mais son souffle oppressé trahissait sa jouissance. La souffrance la rendait plus désirable encore.

Sur mon ordre, elle a entamé un mouvement de va-et-vient du bassin sur le rebord de la baignoire. Ses pinces bougeaient, comme les banderilles d’un taureau. Je me suis emparé de la laisse qui pendait entre ses seins ; j’ai tiré sa tête en arrière. Elle a grimacé. Sans prévenir, j’ai donné deux ou trois coups secs avec le bout de la dragonne sur le bout des seins pour faire bouger les pinces.

— Vas-y, bouge.

Les mâchoires serrées, elle se frottait à la bordure de la baignoire qui la sciait en deux. La jouissance n’a pas tardé à submerger la douleur. Bouche ouverte, paupières closes, elle s’abandonnait à la montée du plaisir. Elle se branlait de plus en plus fort. Les pinces frottaient contre l’émail avec un bruit métallique. Tout en lui tirant la tête en arrière, j’accompagnais ses déhanchements de coups de laisse sur les nichons, les épaules, les joues.

Elle n’a pas tardé à jouir.

Je l’ai laissée reprendre ses esprits. Puis j’ai retiré les pinces l’une après l’autre. Quand le sang affluait à nouveau dans les chairs meurtries, elle poussait des gémissements fluets. Les morsures des pinces avaient imprimé des marques rouges dans les chairs pâles. J’ai léché chacun de ses stigmates. Elle a joui de nouveau sous mes coups de langue, en sanglotant. Les pointes dardaient toujours au bout de ses seins meurtris. Une traction sur la laisse, et elle s’est mise debout. J’ai passé mes doigts sur l’émail de la baignoire où elle avait posé son cul.

— Tu n’as pas honte de mouiller comme ça ?

Je lui ai fait lécher le bout de mes doigts. Puis, obéissant à une nouvelle impulsion de la laisse, elle s’est mise à genoux pour nettoyer les traces visqueuses sur la bordure de la baignoire.

— Suis-moi.

Nous sommes retournés dans le salon, moi devant, tout habillé, elle derrière, en laisse, à quatre pattes, ses seins se balançant sous elle. Je l’ai regardée, prosternée à mes pieds.

Nous avions toute la nuit devant nous. Je lui ai demandé de me servir un whisky. Pendant que je le sirotais en contemplant le coucher de soleil, elle me suçait avec application. Le soleil déclinait à l’horizon, diffusant une lumière orangée à la surface de la mer. Les bateaux de pêche rentraient au port…

— Plus haut, le cul ! Écarte bien !

CHAPITRE XXVI

BABETTE à AUBAGNE

De retour chez moi, j’ai allumé mon ordinateur. J’avais un message de Babette ; elle m’annonçait avoir attaqué un régime pour maigrir…

J’ai mis au point un scénario pour que nous puissions nous rencontrer tout un week-end sur place, sans éveiller les soupçons de mon épouse. J’ai eu l’idée de demander à Jean-Pierre, mon ami chirurgien-plasticien, de me prêter les clefs de sa villa d’Aubagne.

Jean-Pierre n’y venait que l’été pour des vacances en famille. L’endroit était isolé. À l’intention de Marie-Christine, j’ai inventé une histoire de stage à Avignon, pour le lancement d’un nouveau laser à traiter les rides. « Vis ta vie », m’a-t-elle dit laconiquement.

Babette et moi nous sommes retrouvés le vendredi soir. Cette fois, elle avait pris l’avion. Je suis allé la chercher à Marignane. Je l’ai reconnue dans la foule des passagers. Elle portait un tailleur classique à jupe courte, des talons aiguilles, des bas opaques. Dehors, il faisait un mistral terrible ; elle a serré sa jupe avec ses mains pour qu’elle ne s’envole pas. Dans la voiture, elle a retiré ses chaussures :

— Excuse-moi, mais je ne suis pas habituée à porter des trucs pareils.

J’ai mis le contact. Le trafic était dense en cette fin de semaine. Sur l’autoroute d’Aix, la circulation est devenue plus fluide. Babette admirait le paysage. Nous n’avions pas besoin de parler. Le plaisir de nous retrouver suffisait. Elle a brisé le silence :

— Tu vois, je t’ai obéi : les talons aiguilles, la jupe courte…

Elle a serré les cuisses, m’a jeté un regard complice :

— Et le reste aussi.

Dans mon message, je lui avais demandé de ne pas mettre de slip. Tout en conduisant, j’ai passé la main entre ses cuisses pour l’obliger à décoller les genoux. Elle a ouvert les jambes ; une expression de soumission s’est dessinée sur son visage.

— Alors ?

— C’est gênant de marcher les fesses à l’air. J’avais l’impression que tout le monde pouvait voir sous ma jupe.

Je poussais ma main sous sa jupe. Sa peau était moite. J’ai touché du doigt la chair onctueuse de la chatte. Elle a lâché un soupir étouffé, a appuyé sa tête contre la vitre. La position des jambes entrebâillait sa fente. Ses muqueuses étaient molles, trempées.

— Je mouille depuis ce matin. Je suis excitée depuis que je me prépare à venir te voir.

J’ai retiré ma main de sous sa jupe pour renifler le bout de mes doigts. Ses cuisses exhalaient une odeur de sexe échauffé qui embaumait l’intérieur de la voiture. Ma queue était à l’étroit dans mon pantalon moulant. Une idée vicieuse me trottait dans la tête.

— Et si la police de l’aéroport avait eu la fantaisie de te fouiller… sans culotte, fente mouillée ?

Babette a répondu par un petit rire cristallin. L’idée de la fouille policière ne lui déplaisait pas. J’ai mis le clignotant pour prendre la direction de l’aire de repos de Saint-Gildas. C’était un endroit tranquille sous les pins parasols. Devant les sanitaires, il y avait un camion en stationnement. Babette s’est inquiétée :

— Tu t’arrêtes ?

Sans lui répondre, j’ai roulé en direction d’un petit bois où étaient aménagés des jeux pour enfants et des tables en rondin pour pique-niquer. L’endroit était désert. J’ai demandé à Babette de descendre. Nullement inquiète, elle a compris qu’un nouveau jeu commençait ; une moue honteuse s’est dessinée sur ses lèvres. D’un ton dur, j’ai commandé :

— Tu poses tes mains sur le capot de la voiture. Un espace d’un mètre entre chaque pied. En vitesse !

Babette a pris la pose pendant que je prenais dans le vide-poches une paire de gants médicaux. Le claquement du caoutchouc a intrigué Babette qui a tourné la tête.

— Ne bougez pas ! Regardez devant vous !

Employant le vouvoiement pour me donner de la distance, je lui ai expliqué que j’allais la soumettre à une fouille complète, comme celle que fait subir la police des frontières aux passagers suspects. J’ai relevé sa jupe jusqu’aux reins, coincé l’ourlet dans la ceinture. La peau blanche des fesses s’est couverte de chair de poule. Je les palpais à deux mains, sans douceur, de façon humiliante. Babette haletait. Sa respiration devenait sifflante. Son cul se crispait.

Me regardant par-dessus l’épaule, Babette m’a supplié d’arrêter : on pouvait nous voir de l’autoroute. Le trafic était fluide, les véhicules passaient à vive allure. Malgré ses appréhensions, j’étais certain qu’elle aimait s’exhiber ainsi. J’ai pris plaisir à prolonger la scène un bon moment ; pour la punir de sa protestation, je donnais des tapes appuyées sur ses rondeurs joufflues.

— « On » est bien obéissante, « on » donne son cul comme il faut !

Je ponctuais mes ordres de claques sonores qui faisaient trembler les chairs généreuses du cul. Babette s’appliquait à obéir de son mieux, cambrant les reins à l’extrême pour faciliter le passage de ma main gantée de latex entre ses cuisses potelées. Sa chatte bâillait. J’y ai fourré deux doigts, que j’ai fait clapoter. Le latex du gant facilitait la pénétration.

Poussant des cris de jouissance, Babette s’ouvrait si bien que j’ai glissé un autre doigt, puis un quatrième. Avec celui de l’extérieur, je la branlais, faisant rouler le clitoris, puis l’écrasant. Je ne voulais pas la faire jouir tout de suite ; quand j’ai senti, à sa respiration bruyante, qu’elle allait partir, j’ai retiré mes doigts du fourreau gluant. Elle a poussé un cri de frustration.

— Ne bouge pas !

Je lui ai donné une claque à l’intérieur des cuisses pour l’obliger à conserver le grand écart. Un peu plus loin, dans des taillis épais, j’ai repéré des orties. Mes doigts protégés des piqûres par les gants en caoutchouc, j’ai cueilli un gros bouquet. Docile, Babette gardait la pose, la croupe tournée vers l’autoroute. De temps à autre, une sirène de camion, un klaxon de voiture saluaient l’apparition insolite du fessier pâle exposé sur l’aire de repos. Le trafic était trop dense pour permettre à quiconque de s’arrêter, ni même de ralentir.

Babette a frissonné quand elle a senti ma présence dans son dos. Elle a jeté un regard effrayé au bouquet de plantes urticantes.

— Tu as un Tampax ?

Elle a fait oui de la tête.

— Dans mon sac à main.

J’ai trouvé la boîte de tampons.

— Tu mouilles trop, je ne tiens pas à ce que tu salisses mes sièges en cuir. Je vais te boucher.

Babette était en bonne position. J’ai juste eu à lui écarter la raie à deux doigts. Sa chatte dégorgeait. Son odeur m’excitait, j’ai léché mes doigts. Le tampon est entré tout seul dans l’orifice vaginal. J’ai tiré le cordon pour le faire pendre.

— Ouvre bien les cuisses, sinon, tu risques de le regretter.

Quand elle m’a vu attacher le bouquet d’orties au cordon du tampon, avec un gémissement affolé, elle s’est dépêchée d’écarter les jambes, de fléchir les genoux.

— Si tu fais bien attention et que tu restes bien ouverte, il ne t’arrivera rien.

Le bouquet d’orties se balançait entre les jambes. Un coup de vent a fait bouger les feuilles qui ont frôlé la peau fine, à l’intérieur des cuisses. Elle a poussé un cri strident, et d’un mouvement instinctif, a voulu serrer les jambes. La brûlure l’a fait suffoquer. Après un soubresaut, elle s’est dépêchée de reprendre la pose, genoux fléchis, cuisses bien écartées, comme pour pisser debout.

J’ai pris la laisse de Béatrice, dans la boîte à gants de la voiture. Quand j’ai serré le collier de chien autour du cou de Babette, elle m’a jeté un regard suppliant ; je lisais dans l’éclat de ses yeux que tout ce que je lui faisais subir lui plaisait.

Nous avons fait quelques pas dans le bois qui prolongeait l’aire de pique-nique. La nuit tombait. Je l’ai promenée en laisse. Ses talons pointus la gênaient. Parfois, je donnais des secousses à la laisse pour la faire trébucher. Le bouquet d’orties caressait sa peau nue, provoquant des brûlures qui la faisaient gémir. Je l’ai obligée à marcher dans la boue. Ses talons s’enfonçaient dans la terre grasse. Elle est tombée sur les genoux.

— Je t’en prie. C’est atroce !

J’ai ramassé une branche pour lui fouetter les jambes jusqu’à ce qu’elle se redresse. Ma badine sifflait dans l’air avant de claquer la peau nue.

— Debout. Allez, debout !

Elle est retombée le cul dans la boue, les pattes en l’air. L’intérieur de ses cuisses était couvert de cloques. La peau était gaufrée, écarlate. J’ai fait siffler la badine sur ses mollets.

— Ton cul est encore trop lourd. Je vais te mettre au régime ! À mon régime !

J’avais très envie de l’humilier. Ivre d’excitation, j’ai fouetté ses cuisses, à l’endroit où les orties avaient ravagé la peau. La baguette de bois vert sifflait dans l’air avant de mordre les chairs en claquant.

Elle a fini par se remettre sur pied. J’ai tiré la laisse, nous sommes retournés à la voiture au pas de course. Le bouquet d’orties, qui se balançait entre ses cuisses, provoquait des caresses douloureuses à chaque pas. Juste avant de remonter dans l’auto, elle m’a dit qu’elle avait très envie d’uriner. J’ai tiré la laisse vers le bas pour la forcer à s’accroupir. Elle a poussé un cri quand son cul nu a touché les ronces du sol.

— Tu pisses ici. Par terre, comme une chienne !

Elle a levé vers moi un regard suppliant.

— Oui, dans les ronces !

J’ai fait mine de la relever :

— Mais si tu peux te retenir jusque chez moi, je m’en fous.

— Non, j’ai trop envie.

À notre dernière rencontre à Paris, elle avait pissé au piquet, pourtant, elle était gênée de faire devant moi. Avec le pied, j’ai poussé les ronces pour qu’une branche pique son entrefesse. Elle a fait une grimace douloureuse, fermé les paupières. Elle a poussé. Son ventre s’est creusé ; un jet puissant a fusé d’entre les babines écartées du con, éclaboussant la terre à ses pieds.

— Eh bien, c’était une grosse envie !

Elle n’arrêtait pas de couler ; j’ai quand même tiré sur sa laisse pour l’obliger à se remettre debout. L’urine qui coulait le long de ses cuisses ravivait la cuisson laissée des orties sur son épiderme à vif. Ça m’excitait de l’abaisser…

Devant la voiture, j’ai arraché le tampon ; elle a serré les cuisses pour apaiser l’irritation. Je l’ai obligée à les rouvrir pour essuyer l’urine.

— Tu as le cul trop sale, tu sens la pisse. Tu vas terminer le voyage dans le coffre !

Elle n’a rien dit. Tout ce que je l’obligeais à subir lui procurait un plaisir intense. Elle a enjambé le hayon arrière ; je l’ai enfermée dans le coffre. J’ai repris le volant. Elle pouvait m’entendre par l’ouverture derrière le siège arrière. Je lui ai lancé :

— Tu peux te gratter à ta guise. Mais n’oublie pas que ça ne ferait qu’aggraver l’inflammation.

J’ai quitté l’autoroute à la sortie d’Aix. Mon érection m’élançait. La soumission de Babette comblait mes désirs les plus obscurs. Il me fallait ces humiliations, ces dégradations à l’encontre d’une femme élégante pour atteindre au summum du plaisir. Nous étions faits pour nous entendre : elle aimait tout subir.

Nous sommes arrivés chez Jean-Pierre : un mas restauré, au milieu des vignes, en pleine campagne provençale. J’ai fait sortir Babette du coffre. Elle suffoquait d’excès de jouissance. J’ai caressé, entre ses cuisses, la peau couverte de cloques. Elle m’a avoué que les brûlures des orties rendaient sa peau hypersensible aux attouchements.

J’ai enfoncé mes doigts dans sa fente visqueuse. Elle m’a supplié de la pénétrer. Moi aussi, j’en avais envie. J’ai sorti ma queue ; je l’ai enfilée dans le garage, debout contre la voiture.

À la fin, elle avait bien besoin de reprendre figure humaine ; je lui ai indiqué la salle de bains. J’ai allumé un feu dans la cheminée, pendant qu’emmitouflée dans un peignoir de bain, elle se séchait les cheveux. J’ai débouché une bouteille de champagne pour fêter nos retrouvailles.

Le plaisir assouvi, nous retrouvions des relations normales. À plusieurs reprises, elle a aiguillé la conversation sur Béatrice, sur Marie-Christine, dont je lui avais parlé dans mes mails. Je lui ai répondu que c’était mon jardin secret. Crevés, nous nous sommes couchés de bonne heure.

« Sa chatte bâillait. »

CHAPITRE XXVII

WEEK-END PROVENçAL

Nous avons dormi jusqu’à onze heures. Babette n’arrivait pas à croire qu’en cette saison on pouvait encore déjeuner sur la terrasse. Chez elle, à Lille, l’hiver était déjà installé ; il neigeait…

Après le repas, je lui ai demandé où elle en était de son régime. Elle a rougi. Je lui ai remis quelques feuilles dactylographiées portant un régime alimentaire détaillé.

Pour plaisanter, je lui ai donné comme objectif de pouvoir rentrer dans une culotte Petit Bateau taille dix-huit ans avant l’été. Elle a haussé les épaules avec le sourire frondeur qui donnait envie de la fesser…

Pour se faire pardonner, elle est venue se lover contre moi. J’ai enlacé sa taille en remontant sa jupe, comme une maman retrousse la jupe de sa petite fille pour vérifier si elle a bien mis une culotte propre. Babette n’en avait pas. En attendant de pouvoir enfiler un slip Petit Bateau, je la voulais cul nu sous sa jupe.

Les rougeurs des orties et des coups de martinet avaient presque disparu, mais pas les griffures des ronces. Je lui ai dit que ce serait dommage si elle retournait à Lille sans emporter de souvenirs de son week-end dans le Sud. Elle a pris une profonde inspiration : la perspective d’un nouveau jeu l’excitait déjà. Nous avions deux bonnes heures avant de reprendre la route de l’aéroport de Marignane.

Je lui ai ordonné de se déshabiller. Elle a fait l’étonnée.

— Comme ça ? Ici ?

— Oui, en plein air.

Je l’avais bien punie la veille sur une aire d’autoroute. Chez moi, au moins, elle n’avait aucune chance d’être vue : la maison était bien isolée. Elle a retiré sa jupe, le chemisier blanc qui lui donnait des allures d’écolière indécente. Elle s’est retrouvée en soutien-gorge, les bas tirés en haut des cuisses, chaussée de ses insolites escarpins aux talons vertigineux.

— Tu gardes tes bas et tes chaussures.

Je lui ai tendu mon canif, lui ai montré un tas de sarments à une centaine de mètres. J’avais l’habitude de m’en servir pour le barbecue ou pour la cheminée. J’ai dit d’un ton dur :

— Tu vas choisir un rameau bien souple. Tu me le ramèneras à quatre pattes en le tenant entre tes dents.

Elle s’est éloignée d’une démarche incertaine, protégeant ses seins et son sexe de ses mains. Accroupie devant le tas de bois, elle a choisi le rameau le plus approprié à la punition. Après avoir jeté des regards inquiets à droite et à gauche, elle s’est mise en marche à quatre pattes. Rien de plus excitant qu’une fille dans cette position : cul relevé qui s’entrouvre à chaque pas, nichons qui se balancent. Ma queue se tendait dans mon slip quand elle est parvenue à mes pieds. Elle mordait très fort la baguette flexible. Son front a buté contre mes genoux. L’empoignant par les cheveux, je l’ai forcée à lever la tête :

— Ouvre la gueule, bonne chienne ! Donne !

Je me suis emparé de la baguette de bois vert pour la faire siffler dans l’air. Babette s’est crispée, la tête dans les épaules. Sans prévenir, je lui ai cinglé les fesses.

— Aïe !

— Tais-toi. On rentre.

Elle s’est mise en route à quatre pattes, en dandinant le cul. Je l’ai fait passer devant pour voir ses fesses s’ouvrir et se fermer. Les quatre marches du perron jusqu’à la porte d’entrée m’ont apporté un véritable régal. La raie, qui me surplombait, s’ouvrait jusqu’à la fente. Les bordures rougies des babines témoignaient du rut de « la chienne ». En haut des marches, je lui ai ordonné de rester immobile, les fesses levées. J’ai posé la pointe de la baguette sous la touffe de poils sombres, à la naissance du sillon rose, bien dégagé, où perlait un liquide luisant. Un frémissement lui a traversé l’échine.

— Ne bouge pas.

J’ai fait glisser la trique le long de la fente, en décollant les languettes rouges. La pointe de la baguette a glissé jusqu’à l’œillet plissé que j’ai agacé, faisant mine de l’y enfoncer…

— Tu as envie de la baguette dans le cul ?

Trop excitée pour répondre, Babette a poussé un grognement. Je lui ai à nouveau claqué le derrière ; elle a fait « oui » d’une voix faible. Puis elle s’est remise en route ; de fines rayures roses lui striaient les fesses.

Je lui ai ordonné de grimper sur la grande table de ferme qui occupe la place centrale de la pièce principale.

— C’est là que je vais te fouetter. Crois-moi, tu garderas longtemps les marques.

J’ai noué un foulard en soie autour de sa tête pour qu’elle ne puisse pas voir ce qui se préparait. Je l’ai aidée à s’allonger sur le ventre.

— Ne bouge pas.

L’obscurité l’affolait. Je l’ai laissée seule pour descendre à la cave. Dans une armoire, j’entreposais mes articles de pêche. J’ai trouvé ce que je cherchais : deux grelots montés sur une mâchoire métallique et une pince en plomb. Les premières, fixées au bout d’une canne à pêche, servaient à avertir le pêcheur quand il y avait une touche.

La pince en plomb, ronde comme une bille, fixée au bas de la ligne, servait à mesurer la profondeur de l’eau pour régler le flotteur. Avant de remonter, j’ai pris une grosse bougie torsadée.

Babette n’avait pas bougé. Allongée sur la table, elle attendait cuisses serrées. Quand elle a entendu mes pas dans la pièce, un frisson l’a parcourue. Aveuglée par le foulard, elle tendait le cou, essayait de me situer dans l’espace. La baguette flexible à la main, je tournais autour de la table, à la recherche du meilleur angle pour frapper la chair offerte. Elle se recroquevillait pour échapper au premier coup, qui tardait à venir. Cela m’excitait de la terroriser. J’ai frôlé ses mollets, elle a eu un raidissement.

— Je t’interdis de bouger, tu m’entends ?

Ses cuisses tremblaient. Je l’ai saisie aux chevilles, j’ai ouvert le compas de ses jambes, rencontrant une faible résistance.

— Tu dois t’offrir, comme une bonne esclave soumise.

Je lui ai relevé la tête en la tirant par les cheveux :

— Tu m’as compris ?

— Oui.

J’ai reposé sa tête sur la table, la joue sur le côté. Sa respiration s’oppressait. Elle tendait les fesses. J’ai abattu la baguette flexible, d’un coup sec sur une cuisse. Pour la dérouter, j’ai frappé l’autre cuisse. Elle se tortillait pour m’échapper. La baguette de bois vert, très flexible, mordait bien les chairs. Les marques s’entrecroisaient sur les fesses déjà marquées de lignes rouges.

— Ça fait mal, a-t-elle pleurniché.

Elle poussait des cris plaintifs en se tortillant sur la table.

— Sur le dos, maintenant !

Elle s’est retournée, l’oreille aux aguets. J’ai retiré mon pantalon. Je lui ai fourré mon slip sale dans la bouche.

— Mords là-dedans. Je ne veux plus t’entendre.

Aveuglée, elle ne savait pas où j’allais frapper. D’une main, elle protégeait ses seins, de l’autre, son sexe. Je lui ai ordonné de mettre les mains sur la tête. Elle se retrouvait sans défense. J’ai allongé la pointe d’un sein, j’y ai fixé une pince avec un grelot. J’ai fait subir le même sort à l’autre téton. Le moindre mouvement provoquait un ridicule bruit de clochette. J’ai donné des pichenettes pour les faire tinter. Le poids des grelots alourdissait les tétons, les obligeait à pendre malgré leur raideur.

Pour l’affoler, je la frôlais du bout de la baguette. Son épiderme s’électrisait. Au contact de la badine, il se hérissait de chair de poule. Elle a poussé un râle étouffé par le slip serré entre ses mâchoires. Je savais que le moindre frôlement sur mon gland à vif me ferait gicler.

Je redessinais à la baguette les contours de son corps. Des tremblements nerveux agitaient ses cuisses, faisant tinter les grelots des nichons.

J’ai levé la baguette. Elle a sifflé en l’air avant de mordre le ventre. J’ai frappé fort ; Babette a poussé un cri étouffé en se recroquevillant sur le côté pour fuir le coup suivant. Les grelots résonnaient, accompagnant ses soubresauts. De mon gland décalotté coulaient des gouttes qui roulaient sur sa cuisse. J’avais très envie de me faire sucer, mais je préférais faire durer le plaisir.

Pour la surprendre, j’ai frappé de l’autre côté, marquant son ventre de deux lignes pourpres qui ont enflé à vue d’œil. Elle a fait un saut de carpe. La baguette l’a mordue juste au-dessus du triangle de poils.

Elle suffoquait sous son bâillon. Elle a mis les mains sur les longues cicatrices qui lui barraient le ventre ; je l’ai rappelée à l’ordre d’un ton sec :

— Les pattes en l’air. Attrape tes chevilles. Tends le cul.

Je ponctuais chaque ordre de coups secs sur le bout de ses doigts. Elle s’est mise dans la position d’un bébé qu’on lange, la croupe en l’air. Dans cette position, elle montrait son anus, les lèvres proéminentes de sa chatte.

— Plus haut, le cul !

J’ai accompagné mon ordre d’un coup cinglant sur la face interne d’une cuisse. Elle a sursauté sous l’effet d’une décharge électrique, puis a largement ouvert le compas de ses jambes.

— Encore !

Un coup a claqué la peau fine à la pliure des genoux. Elle a poussé un cri sourd en secouant la tête en tous sens. Terrorisée par les morsures de la badine, elle obéissait au-delà de mes ordres. Quand je lui ai demandé d’écarter ses fesses à deux mains, elle s’est empressée d’écarquiller son œillet entre ses doigts.

— Pousse !

Son trou du cul s’est déplissé. M’emparant de la bougie, j’ai présenté le côté le plus large à l’orifice. Il m’aurait été facile de profiter de la forme torsadée pour lui « visser » la bougie dans le cul… je préférais lui imposer le gros diamètre. Au contact, l’anus s’est crispé. Elle s’agitait sous son bâillon. Je lui ai demandé de se décontracter :

— Tu as intérêt à collaborer, sinon…

Elle savait que j’étais capable de la déchirer pour arriver à mes fins. J’ai appuyé, le sphincter a cédé. L’anus a avalé la base du cierge. Le reste a suivi. J’ai entamé un mouvement de va-et-vient ; Babette soupirait de bonheur en remuant le cul.

— Petite enculée. Tu aimes ça !

J’ai joué un moment à faire bouger la bougie dans son cul. Elle était très sensible de la zone anale. Je laissais la bougie ressortir, pour mieux l’enfoncer d’un coup sec, lui arrachant chaque fois des sanglots.

D’un coup, sans prévenir, j’ai retiré la bougie. L’anus s’est débouché avec un bruit flasque. Le trou est resté ouvert, agité de contractions affolées. J’ai exigé qu’elle mette deux doigts dedans pour maintenir l’orifice béant. J’ai recommencé à la fouetter avec la badine.

Pour l’humilier, je lui ai dit que sa chatte faisait penser au groin d’une truie. J’ai empoigné sa touffe de poils pour lui remonter les babines. C’était comme si sa chatte souriait, montrant ses petites lèvres comme des gencives.

En haut de la fente, le clitoris était gros, du même rose que ses muqueuses. La traction des chairs vers le haut le faisait sortir de son capuchon. J’ai refermé dessus les mâchoires de la pince de plomb. Babette a poussé un soupir affligé.

— Tu le mettras devant ton ordinateur ; comme ça, tu penseras à moi. Ça va étirer ton clitoris jusqu’à ce qu’il ressorte, reste visible en permanence.

J’ai tiré ses lèvres vulvaires, les ai malaxées, provoquant des bruits spongieux. Je lui ai promis de lui mettre d’autres pinces plombées à sa prochaine visite. Pour illustrer mes menaces, je me suis amusé à déformer ses nymphes de façon hallucinante, les allongeant démesurément, comme pour les arracher.

Babette mouillait. Des coulées laiteuses poissaient sa toison, coulaient dans la raie jusqu’à l’anus. Je lui ai fourré deux doigts dans la chatte, les ai agités vivement, provoquant d’infâmes gargouillis. Je la ramonais sans ménagement. Elle tanguait du bassin, accompagnant mes secousses.

Au bord de la crise de nerfs, elle s’agitait en faisant tinter ses grelots, secouait le plomb qui lui pinçait le clitoris. D’une voix entrecoupée, elle me suppliait :

— Baise-moi. J’en peux plus !

Une paire de gifles est partie aussi sec. Mes doigts mouillés ont claqué sur ses joues. Elle encaissait en silence.

— Qui t’a permis de me tutoyer ?

Ses grands yeux effrayés se mouillaient. Elle a fermé les paupières, les larmes ont débordé, roulé sur ses joues où mes doigts avaient laissé des marques rouges. Elle se mordait les lèvres pour ne pas pleurer.

Remarquant son trou du cul ouvert entre ses doigts, j’ai eu envie de l’enculer. Mon gland était tuméfié à force d’être gorgé de sang. Je l’ai ajusté devant l’orifice qui évoquait un cratère de lune. Babette avait un anus large avec une bordure en rondelle. Dès que j’ai appuyé ma queue, le trou s’est creusé en entonnoir. Le sphincter a avalé le renflement du gland. Ma queue a glissé toute seule. Je me suis planté jusqu’aux couilles. Elle crispait, puis relâchait son cul, comme si elle me « trayait » avec l’anus. C’était une sensation hallucinante. Passant mes mains, j’ai empoigné ses seins, les ai agités pour faire tinter les grelots. J’ai juté presque aussitôt, avec violence.

Babette est rentrée chez elle le soir même. Je l’ai raccompagnée à l’aéroport. Juste avant qu’elle entre dans la salle d’embarquement, je lui ai remis la grosse olive de plomb dans le creux de la main, en lui demandant de se la mettre au clitoris pendant une heure chaque fois qu’elle ferait une entorse à son régime. L’idée lui a plu ; l’objet a rejoint les clochettes dans son sac à main.

Nous avons eu un fou rire quand elle est passée sous le portique : l’alarme s’est mise en marche. Le policier a voulu voir le contenu de son sac. Babette rougissante a dit qu’elle était une « mordue de pêche ». Nous nous sommes embrassés en nous promettant de nous revoir au plus vite. La prochaine fois, ce serait mon tour de faire le voyage. Je l’ai regardée s’éloigner dans la foule des voyageurs.

CHAPITRE XXVIII

COSETTE

À cette époque, avant de rentrer à la maison, je m’arrêtais prendre un verre au Pueblo nuevo, un bar cubain du cours Mirabeau où passaient les vieux tubes de Manuel Alvarez. Miguel, le patron, m’avait à la bonne. Comme j’étais un habitué, il me sortait de derrière son comptoir un Havana Club de 12 ans d’âge. Mon métier l’intriguait. Il m’enviait.

— C’est toi qui fais les massages ! Sur des super canons, en plus ! Je suis sûr que ça les excite, les salopes, de se retrouver à poil sur la table ! Mon salaud, ce que tu dois te payer comme jetons !

La sueur dégoulinait de son front. Il mettait en marche le ventilateur qui brassait l’air enfumé, s’approchait de ma table. Moi, je me faisais discret. Il insistait :

— Je suis sûr qu’il y en a qui ne demanderaient pas mieux que de recevoir un bon coup de queue. Hein ?

Espérant récolter des détails croustillants, il me reversait une rasade d’Havana Club.

— La tournée du patron…

Un jour, à la table voisine, s’est installée une femme blonde accompagnée d’une jeune fille. Miguel m’a lâché pour prendre leur commande.

— Mais je rêve ! Italo !

Je me suis retourné. Mireille ! Depuis combien de temps ? On s’est embrassés. J’ai retrouvé son parfum.

— Tu n’as pas changé, me dit-elle comme je transférais mon verre sur leur table.

J’ai menti en lui renvoyant le compliment. Le visage de Mireille s’était légèrement flétri depuis le temps. Des rides au front, des pattes d’oie, des cernes… Elle devait penser la même chose de moi. Elle m’a présenté la jeune fille, jean taille basse, tee-shirt remonté au-dessus d’un nombril percé, qui boudait à côté d’elle :

— Tu te souviens de Marine ?

La dernière fois que j’ai vu Marine, c’était une gamine aux cheveux nattés avec un double appareil dentaire que j’appelais « Fermeture Éclair » pour la faire enrager. Marine était le portrait craché de sa mère jadis : belle, gracieuse, désirable. Pendant que Miguel leur servait un Cuba libre en lorgnant sur la nymphette, nous avons échangé des banalités : l’âge ingrat, les études, le boulot. Marine était en terminale. Mais les études ne marchaient pas fort. Elle voulait être hôtesse de l’air.

— Elle est mignonne, mais il faut savoir parler anglais.

Mireille évita d’évoquer son mari, agent du fisc, un Sicilien jaloux, violent, qui nous avait terrorisés dans le temps, nous contraignant à une clandestinité paranoïaque. Tout en l’écoutant parler, je ne pouvais détacher mon regard de celui de Marine. Quel âge pouvait-elle avoir ? Dix-huit ans, au moins ! Tout en l’interrogeant sur ses études, j’essayais de capter les expressions de sa mère, autrefois. Était-elle aussi nympho ?

Avec Mireille, j’avais vécu une de mes plus belles histoires de cul. Elle aimait dominer. Une de ses expressions favorites était : « Un homme, quand on le tient par le bout de la queue, on en fait ce qu’on veut. » Elle m’avait « pris en main » un soir, à la sortie d’une salle de conférences, où un orateur insipide ânonnait son discours. Je ne sais ce que je faisais dans cette galère. Bref, on s’est retrouvés tous les deux dehors. Elle m’a offert une cigarette. On a discuté sur le trottoir…

Elle m’a proposé d’aller boire un verre. J’ai dit oui. Par la suite, c’est toujours elle qui a pris les initiatives. C’était confortable.

Elle travaillait dans un laboratoire médical. Elle voyait passer sous son nez, tous les jours, des résultats d’analyses qui équivalaient à des avis de condamnation à mort. Cela lui avait donné une rage de profiter de la vie à tout prix. J’étais d’accord. Mireille vouait une véritable passion à ma queue. Non pas comme certaines castratrices qui rêvent de nous en dessaisir pour se l’accaparer. Non, elle aimait ma queue. Elle lui avait même donné un petit nom : « Cosette ». Cosette la courageuse, la besogneuse ! Elle m’appelait à l’institut :

— Comment va Cosette, ce matin ?

Au son de sa voix, mon sexe durcissait dans mon slip. Au garde-à-vous, la petite salope, dès qu’elle entendait parler sa maîtresse ! Je n’étais plus que le prolongement de mon sexe. Mireille reprenait en minaudant :

— Elle est bien sage, cette coquine de Cosette ? Bien grosse, avec son bout retroussé ?

J’étais à bout de souffle, estomaqué.

— Nous verrons cela tout à l’heure, faisait–elle en raccrochant. Je vais venir vérifier.

Je revenais dans ma cabine, le slip humide. Je m’efforçais de centrer mon esprit sur la cliente qui attendait mes soins. Mais chaque fois que je repensais à l’autorité tranquille de Mireille, à ses folles exigences, je recommençais à bander. Le frottement du gland contre le slip provoquait une excitante irritation.

Mireille exigeait que Cosette soit toujours « tête nue ». Je devais repousser le prépuce à la base du gland.

Mireille arrivait au moment où je ne l’espérais plus. Je raccompagnais ma cliente ; Mireille fumait dans la salle d’attente. Sylvie m’expliquait :

— Cette dame a insisté. Juste un petit maquillage. J’ai pensé que vous pourriez la caser entre deux rendez-vous.

J’accompagnais dans la cabine une Mireille qui dissimulait mal sa satisfaction, comme une gamine qui a joué un bon tour. Sitôt la porte refermée, elle me repoussait alors que je voulais la prendre dans mes bras :

— Arrête. Tu me fais perdre mon temps. Ce n’est pas toi qui m’intéresses. Je suis venue pour Cosette.

Elle me soupesait les couilles, pressait la barre que formait ma queue à travers le pantalon.

— Elle est bien dure, la petite garce, susurrait Mireille, elle a reconnu sa maîtresse.

Elle s’agenouillait comme devant le Saint-Sacrement, ouvrait ma braguette. Elle n’avait d’yeux que pour Cosette. Je comptais, en effet, pour des figues. Je fermais les yeux, adossé à la porte, dans la peau d’un homme soumis. Elle abaissait mon pantalon, libérait ma queue. Cosette s’étirait, enfin libre, dardant sa tête enflammée. Des odeurs poissonneuses montaient à mes narines.

Mireille tordait la bite vers le bas, lui parlait d’une affreuse voix haut perchée de gamine qui joue à la poupée :

— Cosette, petite vicieuse, tu mouilles !

Plus on s’occupait d’elle, plus Cosette durcissait, coulait. Un filet baveux perlait, reliant d’un fil translucide le méat dilaté à ses lèvres.

— Tu as taché la culotte, petite mouilleuse.

Mireille n’employait jamais le mot « slip ». Elle préférait « culotte » comme pour une fille. J’étais tétanisé par le plaisir. Mireille ajustait le gland devant sa bouche. Elle en pressait le bout entre pouce et index pour en extirper une goutte filante qu’elle étalait avec la pointe de sa langue sur la surface à vif du gland. Elle me léchait, provoquant les spasmes le long de ma queue. Mes couilles se rétractaient. Je haletais quand elle me suçotait en faisant du bruit avec ses lèvres. J’avais envie de lui rendre ses caresses. Mais elle repoussait mes mains :

— Bas les pattes !

Je me retrouvais crucifié contre la porte, tandis qu’elle avalait ma queue, la faisait coulisser dans sa bouche, sans cesser de faire papillonner sa langue sur l’orifice. Jamais personne ne m’a sucé comme Mireille !

Non, Mireille ne me suçait pas : elle suçait Cosette !

Parfois, Mireille « punissait » Cosette d’une pichenette au bout du gland, qui provoquait une douleur ambiguë, laquelle attisait mon érection. Les raisons étaient variées. Mireille châtiait sa poupée parce que le prépuce avait recouvert le gland, ou parce que Cosette lui avait craché trop tôt à la figure, ou fait des gouttes sur ses bas. Je déployais des efforts incroyables pour retarder l’éjaculation.

Elle me faisait sortir ma queue à toute occasion. Au téléphone, sa voix éraillée par l’excitation interrogeait :

— Comment est Cosette ?

J’avais du mal à respirer. Elle devait l’entendre dans le combiné.

— Comme tu l’aimes.

— Bien dure ?

Elle parlait à voix basse à cause de son mari, un contrôleur des contributions qui avait menacé de la tuer si elle osait le tromper. J’attendais queue à l’air l’ordre suivant.

— Branle-toi !

Je ne résistais pas. Je me masturbais en retardant la montée de la jouissance. Mireille écoutait mon souffle haché.

— Je veux t’entendre jouir.

Je lâchais la sauce dans un Kleenex avec un gémissement. Elle raccrochait aussitôt pour se branler dans sa salle de bains. Mon plaisir assouvi, j’avais un goût amer dans la bouche.

Une fois, elle m’a fait sortir ma queue dans la voiture, m’a masturbé lentement. J’ai failli aller dans le fossé !

Nous arrivions parfois à nous voir autrement qu’à la sauvette. Son frère, régisseur d’un grand domaine, lui prêtait les clefs d’une villa désertée en basse saison. Mireille n’était pas à proprement parler un canon, mais une sacrée baiseuse. Un peu de cellulite alourdissait ses cuisses. Ses seins commençaient à s’affaisser. Mais elle aimait le cul. Nous étions capables de faire l’amour trois heures de suite. Je me retenais jusqu’au bout. Un jour, je me suis même retrouvé avec une ampoule au bout de la queue !

Comme la plupart des blondes, elle avait une chatte peu poilue. Rien ne voilait les détails de cette vulve qui trahissait sa libido boulimique. Une vraie chatte vorace à la fente élargie, aux replis gonflés, incapables de retenir la poussée des petites lèvres pendantes. Un con obscène, raviné, odorant, comme je les aime ! La pratique du sport lui avait permis de conserver des fesses musclées. Mais elle détestait la fessée. Si quelqu’un devait être fessé, c’était moi, me lançait-elle, outrée, quand, en lui faisant l’amour, je me hasardais à lui taper sur le cul, « pour voir ».

Je me trouvais donc sous elle (elle aimait me chevaucher), à même le sol, sur le tapis iranien d’une luxueuse villa. D’un coup de reins nerveux, elle a renversé les positions. On s’est retrouvés en missionnaire. Elle en a profité pour me flanquer une fessée qui a rythmé mes coups de reins de plus en plus affolés. Après avoir baisé, nous fumions dans le jacuzzi de la villa squattée.

Au fil des rencontres, nos jeux s’affinaient. Mireille me faisait mettre à poil pendant qu’elle restait habillée. Cela se passait le samedi, dans un de nos squats de luxe. Pour l’institut, j’étais en « soins à domicile ». On ne pouvait mieux dire ! Mireille s’installait dans un sofa ; je lui faisais les ongles des pieds. D’emblée, elle m’exigeait queue décalottée, cul ouvert. Pendant que je lui laquais les ongles, elle me caressait distraitement le ventre et les fesses. De la pointe des orteils, elle jouait avec Cosette, me soupesait les couilles. Juste ce qu’il faut pour m’exciter sans me permettre de cracher mon jus. Il fallait l’entendre me « gronder », faussement irritée :

— La vilaine Cosette. Elle a encore fait des gouttes sur mon pied ! Viens là que je l’essuie, cette cochonne.

Le souffle coupé, la pine raide, je me levais. Mireille, entre deux doigts délicats, sortait un Kleenex de la boîte.

— Approche.

Je me sentais dans la peau d’une pute soumise qui présente sa marchandise. Mireille me torchait le gland comme on mouche le nez d’un gamin. J’étais à deux doigts de lui juter dans les doigts. Mais elle s’arrêtait toujours à temps.

— Tu sais bien que je ne veux pas que tu serres les fesses en ma présence.

Docile je rectifiais la pose. Je décollais les cuisses, accentuais la cambrure des reins pour lui ouvrir le passage. Satisfaite, elle glissait une main par-dessous, pour caresser mes couilles qui roulaient entre ses doigts. Elle frôlait le scrotum gonflé, avant de me renvoyer à ses orteils.

— Tout à l’heure tu me montreras ton anus, n’est-ce pas ?

Le plaisir me coupait le souffle. Avec Cosette, mon trou du cul était son autre passion. Elle ne lui avait jamais donné de petit nom. C’était juste l’anus ou le « trou ». « Tiens, viens donc me donner ton trou. » À bout de souffle, je lui offrais ma cambrure. Jamais complètement, afin qu’elle en exige davantage en me donnant des tapes sonores. Elle me tartinait la rondelle de salive, avec le bout de la langue ou avec les doigts. C’est la première femme qui m’a léché le trou du cul. Elle était capable de faire ça très longtemps. D’abord crispé, je sentais mes tensions se relâcher. Elle savait apprivoiser l’orifice jusqu’à obtenir un relâchement suffisant pour y pointer le bout de la langue. Cette caresse intime me mettait dans des états incroyables. Cosette faisait des gouttes que Mireille recueillait délicatement avec le mouchoir en papier. Quand l’anus était bien assoupli, elle y plantait son index. Bien à fond. Elle me fouillait jusqu’à la prostate. Je gueulais ma jouissance en tortillant du cul comme une fille excitée. Puis, quand j’étais à point, elle me renvoyait à ses ongles laqués. Si elle voyait ma queue ramollir, elle me demandait de me branler devant elle.

— Tu te mettras aussi un doigt, précisait-elle en se plongeant dans un magazine de mode.

Debout, je m’astiquais la queue. De l’autre main, j’ouvrais mon cul pour permettre à l’index de forcer l’anneau.

— À fond.

Tout en faisant mine d’être plongée dans la lecture, elle guettait dans ma respiration la montée de la jouissance, la stoppait net. Je m’appliquais malgré mes doigts qui tremblaient à enduire de rouge sang ses ongles polis. Mireille, distraitement, écartait les cuisses. Sa jupe remontait. Elle portait rarement une culotte, ou du moins, la retirait dans la voiture avant de me rejoindre. J’avais sous les yeux sa chatte étalée, ses lèvres rougies, qui débordaient. D’un doigt distrait, elle décollait les languettes, naviguait dans la fente. Elle se caressait comme une collégienne plongée dans la lecture d’un livre cochon. Dans le silence, on entendait sa respiration haleter, et surtout, le bruit mouillé provoqué par son index qui clapotait entre les petites lèvres. Sa voix devenait rauque :

— Tu entends comme tu me fais mouiller. Tu as très envie de lécher, n’est-ce pas ? Termine. Nous verrons après. Comment est Cosette ?

— Dure.

— Elle mouille, elle aussi ? Viens me montrer.

La goutte translucide coulait sur ma cuisse, laissant un fil luisant.

— Donne. J’adore.

De la pointe de la langue, elle recueillait la goutte. La dégustait. Mes cuisses tremblaient. Je n’en pouvais plus. Elle élargissait le compas de ses jambes.

— Allez, viens me lécher.

J’enfouissais mon visage entre ses cuisses pour lui bouffer la chatte. Le jus coulait sur mes joues, le long de mon menton. Je suçais ses chairs, avalais sa mouille onctueuse. Comme un nourrisson vorace, je lui tétais le clitoris, l’aspirant dans la ventouse de mes lèvres. À deux doigts, je fourrageai dans son con. Les mouvements affolés provoquaient ses sanglots. Elle perdait le contrôle de la situation. Je reprenais l’initiative. Pour un temps. Mes doigts fouillaient de plus en plus fort son con qui s’élargissait jusqu’à accueillir un troisième doigt, puis un quatrième. Je donnais des tapes en profondeur, tout en suçotant son bouton. Elle suffoquait, me suppliait d’arrêter, tirait mon poignet. Au moment où la jouissance la prenait, elle lâchait un geyser de pisse. J’en buvais, puis retirais ma tête pour suivre la parabole qui éclaboussait le carrelage.

— Salaud. Tu m’as encore fait pisser.

Elle se fâchait avec mollesse. Mais ça lui avait ouvert l’appétit. Il lui en fallait encore. La suite se passait par terre, sur le tapis, ou à même le carrelage, dans la flaque de pisse. Moi sur le dos, elle me chevauchant, reprenant la direction des opérations, jusqu’à l’explosion, l’épuisement.

Encore étourdis, nous retournions chez nous, avec l’impression d’être allés trop loin. Elle avec son inspecteur fiscal, moi auprès de Marie-Christine. Nous restions parfois plusieurs mois sans nous voir.

Un jour, affolée, elle m’a téléphoné de son travail. Son mari avait des soupçons. C’était un homme très violent. Le plus prudent était de cesser. Je l’ai rencontrée deux ou trois fois au supermarché, en compagnie de son mari et de leur fille Marine. J’ai fait mine de ne pas les connaître. Mireille a fait de même. Le temps a fait le reste…

Jusqu’à cette rencontre, des années plus tard, au Pueblo nuevo…

Le regard que me jetait Mireille pendant que nous attaquions les tequilas signifiait qu’elle aussi avait gardé un bon souvenir du temps passé. Cosette commençait à s’étirer dans mon pantalon. Mes oreilles bourdonnaient. Il faisait une chaleur moite. L’alcool m’étourdissait. Mireille a proposé que nous sortions faire quelques pas. L’ombre des platanes recouvrait le cours Mirabeau d’une fraîcheur vivifiante.

CHAPITRE XXIX

SALSA DU DéMON

Mireille était divorcée depuis trois ans. C’est ce qu’elle m’a expliqué en chemin. La séparation s’était bien passée ; Marine avait fait le choix de rester vivre avec sa mère. Ils avaient vendu la maison et, avec sa part, Mireille avait pu acheter un appartement dans le centre, non loin du lycée de sa fille. Je les ai raccompagnées à la porte d’entrée, non loin du Pueblo nuevo. Elle me proposa un dernier verre. J’avais la tête qui tournait, mais j’ai accepté. Marine a pris un air boudeur ; sa mère lui a donné une bourrade.

— Elle m’en veut dès que je parle à un homme. J’ai passé quinze ans de ma vie avec un jaloux maladif, c’est pas pour recommencer le cauchemar avec ma fille.

Marine a haussé les épaules ; nous avons pris l’escalier. C’était un immeuble du début du siècle, assez chic, avec des boiseries aux murs. L’intérieur était confortable ; des tapis amortissaient les pas. Mireille m’a invité à m’asseoir dans un sofa profond comme des sables mouvants. Marine a pris un pouf, sans desserrer les dents. Elle a attrapé un magazine qui traînait par terre, l’a feuilleté rageusement. Sa position inclinée lui découvrait le dos. Une large bande de slip dépassait de son jean taille basse. Maigre compensation pour un voyeur impénitent qui regrettera toujours l’époque où les adolescentes ne portaient pas de pantalon.

Mireille interrompit mes sombres méditations en apportant trois verres de pina colada.

— Alors, on fait connaissance ?

Mireille observait avec malice l’expression renfrognée de sa fille. Elle posa le plateau sur une table basse devant moi.

— C’est moi qui l’ai fait. Avec du vrai jus d’ananas, comme les Guadeloupéens.

Marine se raidit. Elle n’éprouvait aucune sympathie pour l’ami de sa mère. Le nectar glacé était délicieux. Marine fit la grimace :

— Maman, tu ne m’as mis que du jus de fruit !

— Tu es déjà pompette, ma fille. C’est déjà limite que je t’ai autorisée à boire des rhums-cocas au Pueblo.

— Je ne suis plus une gamine, grommela l’adolescente.

Mireille s’est levée pour mettre un disque. Elle titubait. Elle a choisi un morceau latino.

— Alors, tu fais de la salsa ?

— Je me suis inscrit à un cours. Je ne me débrouille pas trop mal.

— Je voudrais que Marine s’y mette. Elle a fait beaucoup de danse classique.

— J’ai pas envie, marmonna l’adolescente.

— C’est très facile, tu verras. Arrête de bouder !

Elle se tourna vers moi :

— Tu ne veux pas lui montrer ?

Je me suis levé. À cause du rhum, ça tournait autour de moi. J’ai pensé ça me ferait du bien de me dégourdir les jambes. J’ai invité Marine. Elle a jeté un regard haineux à sa mère avant de se décider. Mireille a monté le son. J’ai pris Marine dans mes bras. Elle était toute raide.

— La salsa c’est une danse de macho. L’homme dirige les passes. La femme doit être souple, docile…

J’ai commencé par des figures simples. Marine se piquait au jeu ; elle n’arrêtait pas de répéter : « Maman, j’ai la tête qui tourne. » J’avais la main plaquée sur ses reins. Mes doigts touchaient l’élastique du slip. Son corps devenait maniable. Elle obéissait aux impulsions de ma main. On sentait qu’elle avait une longue pratique de la danse. Elle se collait à mes flancs, en vibrant à l’unisson. Elle était en sueur ; je sentais la pointe de ses seins contre mon torse. Lors de certaines passes, elle appuyait son ventre contre le mien. Je bandais mollement. J’ai compris qu’elle se faisait provocante, pour agacer sa mère qui nous observait en dégustant son punch. Le morceau terminé, Marine est restée en attente, entre mes bras. Mireille souriait, admirative. Nous étions essoufflés. Mireille a voulu se lever pour remettre un disque. Elle s’est rattrapée au dossier d’un fauteuil.

— Je suis complètement bourrée, moi…

— Je suis en nage, a fait Marine en s’éventant avec le bas de son tee-shirt qui lui collait à la peau.

Mireille a réussi à atteindre la chaîne hi-fi. J’ai profité de l’interruption pour me vautrer sur le sofa.

— Tu n’as qu’à te mettre à ton aise, ma fille. Avec Italo, il n’y a pas de gêne. Dans son métier, il voit des filles nues…

— T’es dingue maman, a fait Marine.

Sa mère a agrippé le bas du tee-shirt, l’a relevé d’un coup sec.

— Hop ! Un peu d’air.

— T’es bourrée, maman, a fait Marine en essayant de lui retenir la main.

Marine s’est retrouvée seins à l’air. C’étaient des petits nichons bien fermes, arrondis, avec des pointes minuscules, d’un rose brun.

— Elle est pas belle, ma fille ? a crié Mireille en la tournant vers moi.

— Maman, ça va pas ?

— Tout mon portrait à son âge.

— Arrête, maman. Rends-moi mon tee-shirt. C’est ridicule.

— Idiote, à ton âge, on doit être fière de son corps.

Profitant que sa fille avait les mains occupées à cacher ses seins, Mireille a déboutonné le pantalon, l’a retourné d’un coup sec aux genoux. Marine a poussé un cri effrayé en serrant les jambes. Mireille, accroupie, achevait de déculotter sa fille. Malgré son air scandalisé, Marine a levé un pied après l’autre pour lui permettre de la débarrasser du jean.

— Ces jambes blanches ! C’est lamentable ! Jamais au soleil, toujours dans sa chambre devant la console de jeux !

Marine avait de belles jambes, fines, musclées, comme sa mère à l’époque de l’inspecteur des impôts. Marine demeurait médusée, immobile au milieu du salon, les mains sur ses seins.

— Elle est belle, ma fille, hein ? a fait Mireille d’une voix changée.

Je retrouvai ses intonations quand elle m’appelait à l’institut pour me demander des « nouvelles de Cosette ». Marine serait-elle devenue son nouveau jouet ?

— Maman, c’est ridicule, a marmonné Marine.

Il y a eu un bref silence, puis Mireille a augmenté le volume de la chaîne.

— Allez, dansez ! Quand on a un corps comme le tien, ma fille…

Marine a lâché ses nichons. Ils tenaient tout seuls. Leurs pointes dressées trahissaient l’excitation de la fille. Elle s’est collée à moi. Son corps était fébrile, sa peau moite. Nous avons repris la salsa. L’alcool nous donnait des ailes. Les petits nichons frôlaient ma chemise ; je caressais ses flancs. La sueur trempait ma chemise. Son corps s’enroulait au mien, mimant les déhanchements du coït. Je l’ai rapprochée de moi en la tirant par la courroie de son string. Elle a creusé les reins, frottant son ventre contre le mien. Je bandais. L’odeur aigre-douce de sa peau m’affolait…

Mireille continuait à boire. Le morceau s’est arrêté. Marine a rejoint sa mère qui lui a passé les doigts dans les cheveux :

— Tu es en nage, ma chérie !

Essoufflé moi aussi, je me suis installé sur le canapé, à côté de Marine. Mireille a pris sa fille contre elle. Elles sont restées un moment sans parler. Mireille lui caressait les cheveux. Ses petits seins nus tressautaient au gré de sa respiration essoufflée.

Elle ne paraissait plus gênée d’être à poil devant nous. Mireille lui a caressé les cuisses d’un geste maternel. Marine s’est blottie avec un soupir de contentement. Puis la mère a glissé sa main plus haut, obligeant la fille à décoller les cuisses.

— Cette culotte est à moi…

— Mais maman… a protesté Marine en tentant de refermer les cuisses.

Mireille m’a jeté un regard trouble :

— Elle me chipe ma lingerie, à présent que nous avons la même taille…

D’une poigne ferme, elle a obligé sa fille à rester cuisses ouvertes, exhibant un slip exigu en dentelle. L’empiècement était si étroit qu’il exigeait une épilation très échancrée. Marine était-elle épilée ? L’étoffe, serrée, moulait les reliefs de sa chatte, marquant la fente avec précision. Mireille me surprit en flagrant délit de voyeurisme. Une lueur amusée traversa son regard :

— Tu la trouves belle ?

— Elle pourrait très bien devenir mannequin, fis-je.

— Elle veut rentrer l’année prochaine dans une école à Paris.

J’avais ma petite idée. Une idée sale… Ma remarque avait fait mouche : la mère et la fille rosissaient de contentement.

— Il faudra qu’elle apprenne à sourire, ai-je fait, provocateur.

Marine est devenue écarlate. J’ai poursuivi :

— À marcher droit, les bonnes manières… Les critères de sélection sont très stricts dans ces écoles. (Je me suis tourné vers Marine.) Il me semble que tu te tiens voûtée.

Mireille a renchéri :

— Italo a raison. Tu ne te tiens pas droite.

J’ai insisté :

— C’est un critère éliminatoire. Mets-toi debout. Marche un peu.

— C’est vrai que tu es kiné, a fait Mireille.

Marine était en confiance. Je l’ai fait défiler en slip dans le salon, corrigeant du bout des doigts la rectitude du dos, le balancement du bassin, le port de tête… Marine s’appliquait, nullement gênée par le manège de mes mains sur ses rondeurs.

— Son atout, c’est la fermeté de sa poitrine, ai-je dit à l’intention de sa mère. Quand elle marche, les seins restent bien fermes, les pointes rectilignes. C’est à peine si l’on remarque un frémissement des chairs. C’est ce type de démarche glamour qu’elle doit travailler.

Sans plus tarder, on a fait « travailler » Marine. Les nichons tout neufs de l’adolescente m’inspiraient :

— Dans les écoles, on fait défiler les filles, un livre en équilibre sur la tête, une règle posée en travers des seins.

Mireille m’a passé un Larousse, une règle en fer que j’ai placée en travers des seins de Marine. Le contact du métal froid lui a arraché une plainte. Ses pointes roses se sont raidies, retenant le poids de la règle. Docile, elle a fait quelques pas malhabiles avec le dictionnaire oscillant au sommet du crâne.

— C’est dommage que je ne puisse pas prendre des photos. J’ai un ami photographe professionnel qui fait des press-books.

Mireille m’a proposé un appareil jetable qui n’avait pas encore servi. J’ai photographié Marine sous tous les angles pendant qu’elle défilait à petits pas. J’ai pris quelques gros plans de son cul nu.

À un moment, le flash l’a éblouie ; le dictionnaire a failli tomber, la règle a dégringolé avec fracas.

— Fais attention, a grondé sa mère.

Puis, mi-figue mi-raisin, elle a ajouté :

— La prochaine fois, c’est la fessée.

Marine a protesté avec mollesse :

— Arrête, maman. J’ai la tête qui tourne.

— Tu n’avais qu’à pas boire autant, a répliqué Mireille d’un ton cinglant.

— Tu lui donnes encore la fessée ? ai-je demandé, piqué au vif.

— Elle ne me craint plus. Je n’ai pas assez d’autorité. Il faudrait la poigne d’un homme pour dresser cette chipie.

J’avais compris le message. Marine a repris son « défilé », bien droite, appliquée à ne rien faire tomber. Pour calmer ma nervosité, j’ai repris du punch. Au bout d’un moment, Marine accrocha le bord d’un tapis. Elle tituba en laissant choir règle et dictionnaire. Mireille bondit ; c’est le moment que nous espérions tous deux.

Marine avait repris son air boudeur.

— C’est trop con, cet exercice.

— On se fatigue à t’entraîner pour ton école d’hôtesses et c’est tout ce que tu trouves à dire, ingrate !

Elle lui pinça l’oreille, la tirant vers moi, grimaçante, le cou tordu.

— Je t’avais prévenue, ma fille.

Marine résista de toutes ses forces quand sa mère voulut la basculer en travers de mes genoux :

— Arrête, maman. C’est ridicule. Je ne suis plus une gamine.

— Tu te conduis comme une sale gosse capricieuse. Je commence à en avoir assez.

Mireille la saisit par le piercing du nombril. Marine poussa un cri aigu, mais sa mère affirma sa prise. Marine bascula lentement en travers de mes genoux ; entre ses fesses bombées, l’empiècement du string disparaissait. Elle était bien positionnée, la tête plus basse que le fessier. Elle se débattit, ce qui acheva de la faire basculer vers l’avant.

— Je vais reprendre ce qui m’appartient, décida Mireille en saisissant l’élastique du slip pour le faire glisser le long de ses jambes. Je t’interdis de me piquer mes fringues.

Marine crispa pudiquement les cuisses, ce qui permit à sa mère de la déculotter. Mireille me jeta un regard qui signifiait que je pouvais commencer. J’ai levé ma main, l’ai abattue avec force sur les fesses crispées. Cela a produit un bruit sec. Marine a poussé un cri strident. Elle a lancé une ruade retenue, car elle ne voulait pas desserrer les cuisses. J’ai claqué une nouvelle fois avec violence, visant la fesse gauche qui a immédiatement rougi. J’ai marqué un temps. Marine a levé la tête pour me supplier d’arrêter, d’une voix larmoyante. Sans répondre, j’ai frappé l’autre côté. Sous la violence du coup, Marine a fait un saut de carpe, ce qui m’a permis d’apercevoir entre ses cuisses, l’espace d’un éclair, le renflement fendu de la chatte imberbe. Les gifles crépitaient sur ses fesses. La chair commençait à ramollir sous mes doigts. Marine avait perdu toute pudeur. Son fessier s’ouvrait, se refermait, se tendait sous l’averse de coups. Une mélopée plaintive avait remplacé les cris. Son cul était rouge, sa peau brûlante. J’ai continué à la fesser un bon moment. J’en avais des picotements dans les doigts.

À un moment, j’ai été ébloui par un flash. Mireille prenait des photos avec l’appareil jetable. Sans m’en soucier, j’ai asséné quelques claques lourdes sur les côtés des fesses pour les faire ballotter. Marine tanguait, laissait ses fesses s’ouvrir. Je voyais sa chatte, la tache brune de l’anus que la fessée crispait, dilatait. Au bout de dix minutes, j’ai cessé. Marine est restée en position, anéantie, essoufflée, reniflant ses larmes. D’un geste machinal, elle a passé sa main derrière, pour palper ses rondeurs enflammées.

— Oh, j’ai mal…

Elle pétrissait ses chairs endolories, montrant son trou du cul sans s’en rendre compte.

— Debout, a ordonné sa mère d’un ton sec.

Marine a eu du mal à se redresser. Mireille s’est emparée du piercing pour la contraindre à obéir. Quand la jeune fille a été debout, j’ai vu qu’elle n’était pas complètement épilée. Sur le renflement du pubis, subsistait une mince bande de poils taillés court. Marine me foudroyait du regard en se massant le derrière.

— File dans la salle de bains, a ordonné sa mère. Une bonne douche te remettra les idées en place.

Marine, sans demander son reste, a quitté la pièce, d’une curieuse démarche douloureuse, comme si elle était percluse de rhumatismes.

Mireille a attendu que sa fille quitte la pièce pour me demander à voix basse avec un sourire entendu :

— Alors, Cosette a aimé ?

Inutile de le nier, la fessée m’avait excité. J’avais le slip humide. Marine, en se contorsionnant sur mes genoux, n’avait pu l’ignorer. Sans attendre ma réponse, Mireille a murmuré :

— Sors-la.

C’était la même voix éraillée, chuchotante, qu’autrefois. J’en avais le souffle coupé. Comme avant, j’ai retrouvé mes réflexes d’obéissance. La fessée de sa fille n’était qu’une « mise en bouche ». Mireille reprenait les rênes. J’ai défait les boutons de la braguette, sorti ma queue.

— Tu sais comme je l’aime, a fait Mireille d’un ton de reproche.

Je me suis décalotté. Je bandais si fort que le passage du gland a été douloureux. Ma queue retroussée a été happée entre ses lèvres. Nullement écœurée par les odeurs pisseuses qui s’exhalaient, elle m’a sucé avec application. Sa bouche était chaude. Tout en m’aspirant, elle faisait papillonner sa langue sur le méat.

— Je vais juter, ai-je avoué en lui repoussant la tête.

— Autrefois, tu avais plus d’endurance, a-t-elle fait, en se pourléchant.

— C’est l’effet du punch, ou d’avoir fessé ta fille.

Ma queue était luisante de salive et de mouille. Le bout était devenu douloureux sous l’effet de la succion. Ne voulant pas être en reste, j’ai passé la main sous sa jupe. Mireille n’avait pas de culotte. Rejetant la tête en arrière, elle a écarté les cuisses pour offrir le passage. J’ai touché sa chatte. Elle n’avait pas mis de culotte. L’avait-elle retirée dans les toilettes du Pueblo nuevo, ou bien était-elle venue cul nu sous sa jupe ? Ses poils étaient englués de mouille. Elle mouillait toujours beaucoup. J’ai trouvé son clito, en haut de l’entaille, l’ai fait rouler. Une crispation a raidi Mireille des pieds à la tête.

Je crevais d’envie qu’elle exige, comme autrefois :

— Bas les pattes ! À quatre pattes devant moi. La tête sous mes jupes. Ne lèche pas tout de suite. Renifle comme un chien. Sens comme tu m’as fait mouiller…

Mais cette fois, peut-être parce qu’elle craignait le retour de sa fille, elle me laissa la branler sous sa jupe, me serrant le poignet pour m’arrêter chaque fois qu’elle sentait le plaisir la submerger. Sans me lâcher le bras, elle me fit relever, m’entraîna à sa suite le long du couloir jusqu’à la porte de la salle de bains. On entendait l’eau clapoter dans la baignoire. Sans hésiter, elle a ouvert la porte. Marine était dans sa baignoire. Elle a poussé un cri scandalisé en s’enfouissant sous la couche de mousse.

— J’espère que la leçon t’a été profitable ?

Marine a haussé les épaules, l’air renfrogné. Puis elle a levé les yeux vers moi, me foudroyant du regard.

— Le bain a apaisé l’irritation de tes petites fesses, a insisté sa mère.

Marine boudeuse, évitait nos regards.

— Tu n’avais pas le droit de me faire ça, a-t-elle grommelé au bord des larmes. Surtout pas de me faire fesser par Italo.

— Justement, ma petite. J’ai décidé de revoir mes méthodes éducatives. Tant que tu ne feras pas preuve de maturité, je te traiterai en gamine insupportable. Et si mes fessées ne te suffisent pas, Italo me prêtera main-forte !

— Tu n’as pas le droit. Je suis majeure.

— Tant que tu es sous mon toit, à ma charge, tu devras te plier à ma loi.

Elle soutenait le regard de sa mère.

— Baisse les yeux, effrontée !

Les yeux de Marine s’emplirent de larmes. Elle inclina enfin la tête, accablée.

— Voilà qui est raisonnable, commenta Mireille, satisfaite.

Elle marqua un temps avant d’exiger :

— À partir d’aujourd’hui je veux des résultats scolaires satisfaisants, une conduite irréprochable à la maison. Une tenue et une hygiène impeccables. Finis, les strings qui dépassent des jeans, les nombrils à l’air.

Marine acquiesça en silence. Mireille eut un sourire satisfait.

— Bien, pour commencer, mets-toi debout.

Marine jeta un regard suppliant à sa mère.

— Debout, ou je te fais fesser par Italo.

L’argument a fait mouche, Marine s’est redressée, ruisselante de mousse, cachant son sexe d’une main, ses seins de l’autre.

— Les mains sur la tête.

Après une brève hésitation, Marine s’est décidée à obéir. Mireille a enfilé un gant de toilette, l’a mouillé dans l’eau du bain avant de le frotter avec une savonnette.

— Qu’est-ce que tu vas me faire, s’inquiétait Marine d’une voix chevrotante.

— À partir d’aujourd’hui, c’est moi qui m’occupe de ta toilette. Je ne veux plus que tu caches tes odeurs de petite fille crasseuse sous des tonnes d’eau de toilette.

Sans moufter, tout en me jetant à la dérobée des regards assassins, Marine s’est laissé savonner le ventre et les épaules. Mireille insistait sur les seins, les frictionnant sans douceur pour les faire bouger. Marine baissa les bras, mais sa mère lui fit reprendre sa position d’un ton sec :

— Les mains sur la tête, j’ai dit. Ne me force pas à te claquer les fesses. Tu sais que ça fait plus mal quand elles sont mouillées.

Elle lui a commandé de se tourner pour lui savonner le dos. La jeune fille avait encore le cul rouge. Je n’y étais pas allé de main morte ! Marine a eu un raidissement quand sa mère a passé sans douceur le gant de toilette sur ses fesses. La friction a réveillé l’inflammation, lui arrachant une plainte. Mais ce fut pire quand la mère exigea que sa fille se penche pour qu’elle lui savonne la raie des fesses. Une tape sèche avec le gant de toilette a suffi à la faire ployer. Les mains appuyées sur le rebord de la baignoire, Marine nous offrait son cul déployé. Mireille a passé sa main gantée entre les cuisses de sa fille. Elle a exigé qu’elle se cambre pour qu’elle puisse lui laver la chatte par-dessous. Matée, Marine bombait les fesses. Mireille insistait, malgré les geignements.

— Voilà comment une fille bien élevée doit faire sa toilette. Nette dans les moindres détails. Et si ça ne suffit pas, on utilisera le gant de crin et le savon de Marseille.

Mireille frottait sans douceur. Profitant de la docilité de sa fille, elle exigea de celle-ci qu’elle tienne elle-même ses fesses écartées à deux mains. La vision de son trou rose, creusé comme une bouche en cul de poule, a ravivé mon érection. Mireille pointait son index à travers le gant ; l’anus se crispait au contact. Mireille a forcé. Marine a poussé un cri avant de se rendre à l’évidence : il valait mieux « collaborer » plutôt que de subir une pénétration douloureuse. Le cratère s’est relâché. Le doigt ganté a pénétré. Marine se mordait les lèvres. Dans le reflet de la glace, je voyais sa grimace douloureuse. Bien en place, Mireille a entrepris de lui savonner l’intérieur. J’imaginais les sensations désagréables que devait engendrer le contact du savon avec les muqueuses. Malgré ça, Marine subissait la toilette infantilisante. Je regrettais de ne pas pouvoir prendre de photos pour compléter ma collection.

D’une claque sur les cuisses, elle a obligé sa fille à faire demi-tour. Marine baissait les yeux pour éviter nos regards, mais ne résistait pas. Quoi qu’en dise sa mère, Marine était une fille docile. Il y avait fort à parier qu’elle puisait dans cette situation humiliante un plaisir sournois. J’étais persuadé que Mireille avait reporté sur sa fille ses tendances dominatrices ; ce n’était sans doute pas la première fois qu’elle l’exhibait ainsi devant un de ses amants de passage.

La jeune fille a émis une protestation sourde quand Mireille a passé le gant de toilette entre ses cuisses pour lui frictionner la fente d’avant en arrière.

— Elle est toute baveuse, la cochonne, a soufflé Mireille en frottant la chatte.

— Aïe ! Maman, tu me fais mal, pleurnichait la jeune fille en se hissant sur la pointe des pieds. Le savon me brûle !

— Il faut décaper tout ça, grondait la mère. Une petite fille doit être nette dans les moindres détails. Imagine que tu doives aller te faire épiler le « maillot », que Italo te demande de retirer ta culotte, qu’il te découvre avec des traces suspectes, des relents de crevette !

— Mamaaan… bêla la jeune fille en voulant refermer les cuisses.

Mireille lui fit reprendre sa position en lui assénant une claque sur la cuisse. Cela moussait entre les cuisses. Le gant de toilette clapotait dans la chatte. La fille avait du mal à contenir son plaisir. Malgré elle, son bassin se balançait.

— Veux-tu bien te tenir tranquille, vicieuse ! grondait la mère en lui claquant les fesses avec le gant mouillé.

Un filet de mouille savonneuse pendait de la bordure d’une lèvre. Les mouvements du gant de toilette étaient de moins en moins ambigus. Mireille branlait sa fille sans vergogne. Marine, d’une voix hachée, suppliait sa mère d’arrêter, mais lui tenait le poignet pour qu’elle continue ! Quand l’orgasme la submergea, elle crispa les cuisses, emprisonnant la main de sa mère. Plusieurs spasmes l’agitèrent.

Mireille la laissa reprendre ses esprits. Elle ne fit aucune allusion à la jouissance de sa fille, continua la toilette comme s’il ne s’était rien passé.

— Je vais te rincer, décida-t-elle en retirant le gant de toilette.

Elle régla le débit de la douche.

— Pas trop froide, maman, quémanda Marine.

— Ne fais pas l’idiote. Un peu d’eau fraîche te fera le plus grand bien.

Mireille tira le poignet de sa fille, l’obligeant à s’accroupir.

Je me suis approché pour mieux voir. J’ai toujours un faible pour les filles accroupies. J’imagine toujours que dans cette position qui leur élargit les orifices, elles vont se mettre à pisser sans pouvoir se retenir.

C’est exactement ce que fit Marine !

Mireille lui en avait-elle donné la consigne avant ma visite ? Je penche plutôt pour l’effet de la douche froide. Je n’avais d’yeux que pour la fente écarquillée de la jeune fille. La position lui évasait la chatte, laissant pendre les languettes rouges. Mireille y dirigea le jet dont la force repoussa les petites lèvres sur le côté. L’eau s’engouffrait avec un bruit creux à l’intérieur même du con, rejaillissait en éclaboussant l’émail entre les pieds de Marine. La jeune fille se plaignait toujours de l’effet irritant du savon sur ses muqueuses. C’est alors que Mireille a fermé le débit de l’eau chaude ; la douche est devenue glacée ; Marine a poussé un cri strident. Sa mère l’a retenue par le bras pour l’empêcher de se relever. En même temps, elle a ouvert le robinet à fond. Le jet a fouetté les chairs ; le froid les a anesthésiées ; l’urine a jailli si fort que Marine a été incapable de l’arrêter.

— La pisseuse, commenta Mireille avec un demi-sourire, la voilà qui ne peut même pas se retenir ! J’avais raison de te traiter en gamine.

Marine sanglotait, incapable de maîtriser son évacuation. Son jet arrosait par à-coups le fond de la baignoire. Mireille a remis l’eau chaude pour le rinçage final. Puis elle a jeté un drap de bain sur les épaules de sa fille.

— Tu t’essuies et tu files au lit, pisseuse !

— Mais maman, il n’est pas tard, et demain, je n’ai pas école !

— Tais-toi, pisseuse. Tu es punie. Au lit !

Nous sommes redescendus au salon. Mireille arborait un sourire satisfait. Dans le couloir, elle a passé la main sur la bosse de mon sexe dans mon pantalon.

— Tu as aimé ? Comment est Cosette ?

— Excitée !

Nous avons repris place sur le sofa. En s’asseyant, elle a laissé sa jupe remontée en haut des cuisses. Je devinais dans l’ombre du compas le triangle fendu du pubis. Ses poils blonds ne me cachaient pas grand-chose. Elle s’éventait avec sa jupe, s’étirait ventre à l’air. Son air changé m’indiquait qu’elle allait prendre l’initiative d’un nouveau jeu entre nous.

— Viens me flairer, exigea-t-elle dans un souffle en rejetant la tête en arrière.

Sa chatte entrouverte entre ses cuisses à l’équerre m’invitait. Comme autrefois, il me fallait me mettre à quatre pattes. Mireille adorait me faire mettre dans cette position. À poil.

— Bombe le cul.

Reins creusés, fesses ouvertes, j’ai attendu que le grincement du sofa m’indique qu’elle se mettait debout. Au bruit de ses pas, je compris qu’elle me contournait, pour observer mon anus ouvert. Elle s’est accroupie, a posé un doigt mouillé sur mon trou du cul. Salive ? En général, Mireille préférait lubrifier son doigt en se le passant dans la fente.

— Donne ! Donne mieux que ça !

Elle exigeait toujours des offrandes très obscènes, un anus ouvert, « collaborant » ! Pour m’obliger à mieux tendre le cul, elle m’empoigna les couilles, la queue. Mon sexe se plaquait contre mon ventre. Elle s’empara du gland, le décalotta à fond.

— Tu as mouillé autant que ma fille. Un vrai marécage.

— Comme sa mère, ai-je plaisanté.

Ma remarque m’a valu une claque sonore sur les fesses. Ce n’était que justice. Je l’avais cherché. Elle m’a tordu la queue en arrière, m’obligeant à une cambrure spectaculaire. Tout en me maintenant ainsi, elle m’a planté un doigt dans le cul. J’étais si bien ouvert que c’est rentré très loin. C’était si bon que j’ai cru que j’allais lui juter dans les doigts. J’imaginais que j’avais la queue retournée entre les fesses. Mireille est montée sur moi.

— Allonge-toi. Je vais te faire l’amour.

Elle n’avait pas changé. C’était sa position favorite : elle chevauchait l’homme, maîtrisait la situation. Je me suis allongé sur le dos. Le moelleux du tapis d’Orient rendait la position confortable. De dessous, j’avais vue sur sa chatte. Elle s’est accroupie sur mon visage.

Son cul s’est abaissé ; dans le mouvement, j’ai vu ses orifices se dilater. Sa chatte s’est posée sur ma bouche. J’ai passé la langue entre les bourrelets charnus, dissociant les languettes salées. J’avais toujours connu Mireille comme une incroyable mouilleuse, capable de tremper une culotte comme si elle avait pissé dedans. Cette fois, elle était cul nu. J’ai lapé un bon moment le jus épais qui me coulait dans la bouche, fourrant ma langue dans l’orifice dilaté. Elle gémissait de bonheur. À un moment, elle s’est assise sur mon visage. Elle s’était déplacée de sorte que son anus soit sur ma bouche. Elle avait envie d’une feuille de rose. Son trou du cul se faisait souple sous ma langue. Un goût amer me parfumait les lèvres. J’ai forcé, ma langue est entrée dans le cul. C’était étroit, chaud. Mireille « poussait » pour m’inviter à aller plus en profondeur. Tout en lui lutinant le trou du cul, je fouillais sa chatte du bout des doigts. Sa fente était onctueuse…

J’ai trouvé son clitoris. Mireille avait toujours possédé un gros bouton obscène, qui pointait même en position debout.

Ce n’était pas la fête tous les jours, à la maison, avec son inspecteur des impôts ; elle était obligée de se donner des petits plaisirs toute seule. Ce qui expliquait l’aspect hypertrophié de son appendice.

J’ai suçoté son bouton, en faisant du bruit avec mes lèvres. Je me souvenais qu’elle aimait ça. Quand elle a été à deux doigts de tout lâcher, elle s’est carrément assise sur ma queue. Elle l’a tordue à la verticale, s’est empalée dessus. Elle a joui très vite, s’efforçant de le faire de façon silencieuse à cause de sa fille à l’étage. Moi, je me suis retenu le plus longtemps possible, m’arrêtant net dès que je sentais que ça allait venir. Cela lui a permis de prendre son pied quatre ou cinq fois. Rassasiée, elle a voulu que je me finisse dans son cul. Elle s’est accroupie sur mon gland, orientant ma queue toute gluante de sa mouille vers son anus écarquillé.

Après l’amour, une fois n’est pas coutume, Mireille a éventré une Camel pour nous rouler un pétard. Elle n’arrêtait pas de rire. Je n’étais pas en meilleur état. La nuit est tombée…

En titubant, elle m’a raccompagné à la porte. Elle avait l’air mélancolique.

— Tu reviendras ?

Je n’ai rien voulu promettre. La proposition était alléchante. Je suis parti sans répondre, après un signe de la main. Dans mon slip, Cosette recommençait à enfler…

« De la pointe des orteils, elle jouait avec. »

ÉPILOGUE

COPAINS COMME COCHONS

En sortant de chez Mireille, j’ai marché un bon moment, sans but ; un nœud me serrait l’estomac. Je n’avais pas envie de rentrer chez moi ni de retourner me saouler chez Miguel. Je suis allé à pied à l’institut. Sylvie avait fermé depuis un moment, mais il flottait encore le parfum musqué de la cire à épiler. J’ai allumé l’ordinateur. Paul m’avait envoyé un mail. C’était la rupture définitive avec Sandrine. J’imaginais que ce devait être très dur pour eux, compte tenu de leur complicité.

Quelques jours plus tard, sur un coup de tête, j’ai pris la décision de m’inviter chez Paul, à Paris. Malgré notre différence d’âge, je me sentais proche de lui. C’était une impression inspirée par nos fréquents échanges de mails. Il était presque impossible de lui téléphoner : il laissait en permanence son répondeur, ne décrochant que quand il en avait envie. Je tombais toujours sur une annonce récitée d’une voix sensuelle, très jeune, celle de Sandrine qu’il n’avait pu se résoudre à effacer.

Je lui ai annoncé l’heure d’arrivée de mon train. Il m’a donné le code d’accès de sa porte d’entrée et le plus court chemin pour parvenir chez lui, rue d’Odessa, en plein Montparnasse.

— Tu viens seul ? m’avait-il demandé. Pourquoi ne pas inviter ta petite écolière ? Comment s’appelle-t-elle déjà ?

— Mélissa.

— Viens avec Mélissa. Tu lui flanqueras des fessées ; moi, je prendrai des photos.

Je craignais le refus de Mélissa. Mais elle a accepté, après avoir trouvé une voisine pour garder son chat. Mon TGV s’arrêtant à Lyon, elle m’a rejoint dans le train. Quand elle retira son long manteau d’hiver, je vis qu’elle portait un kilt écossais très court, avec des collants noirs. Pour me faire plaisir, Mélissa avait décidé de jouer les lolitas. Durant le trajet, je crevais d’envie de passer la main sous sa jupe. Gare de Lyon, nous avons pris un taxi. Mélissa, qui découvrait pour la deuxième fois la capitale, s’émerveillait comme une gamine. Je lui avais annoncé, la veille du départ, qu’elle recevrait une fessée dès notre arrivée chez Paul. Elle m’avait supplié d’attendre un moment, le temps de faire connaissance avec notre hôte. Je sentais en elle, à mesure que nous approchions de la tour Montparnasse, monter une appréhension teintée d’excitation.

Le taxi nous laissa devant un immeuble chic, en plein quartier animé. La nuit commençait à tomber. En descendant de voiture, j’ai humé l’air chargé d’odeurs et de fumées. La pollution ne me gênait pas. J’éprouvais une sale satisfaction à renifler la ville. La pluie récente réveillait une odeur d’asphalte, à laquelle se mêlait le graillon des restaurants asiatiques du quartier.

Paul nous attendait. Il n’était pas seul. Une brune d’une quarantaine d’années était assise dans un fauteuil de cuir blanc. Paul présenta Ingrid, hôtesse de l’air Lufthansa, en escale pour deux jours. Elle avait gardé son uniforme : un blazer gris perle assorti à une jupe étroite, au-dessus du genou. Ingrid jetait des regards insistants à Mélissa.

— Nous vous attendions pour sabrer le champagne, fit Paul, s’efforçant de réchauffer l’ambiance.

Mélissa s’installa à côté de moi dans un canapé du même cuir blanc que le fauteuil. Paul faisait des efforts pour nous mettre à l’aise. C’était un homme doux, sympathique, les cheveux mi-longs, grisonnants. Avec sa veste de velours noir, ses petites lunettes rondes, il avait tout de l’intellectuel parisien comme on l’imagine en province. L’appartement était vaste, avec une grande baie vitrée qui donnait sur une terrasse suffisamment grande pour y loger des arbustes et un salon de jardin. Un véritable luxe en plein Paris ! Partout sur les murs, des photographies de Sandrine. Des nus, dans toutes les positions, dans les décors les plus variés. Malgré leur récente rupture, le culte continuait !

Paul s’arma d’un sabre d’abordage. Je l’accompagnai sur la terrasse, un verre vide à la main.

— Laissons les filles faire connaissance, me fit Paul, prêt à décapiter le magnum.

Il ne faisait pas son âge. Il avait l’agilité, la souplesse d’un jeune homme. Son sourire malicieux exprimait empathie et épicurisme. Il avait une façon très méditerranéenne de faire danser ses mains quand il parlait. Au fil de nos échanges de mails, j’avais fini par le cerner. À présent, je me sentais à l’aise avec lui, très proche de ce qu’il ressentait.

Le bouchon a sauté dans la haie de genévriers, accompagné d’une gerbe de mousse blanche. J’ai présenté le verre vide.

— Tu sais, je suis très content que tu sois venu. Je commençais à ne pas bien tourner depuis mon retour du Kosovo.

— Et puis cette rupture avec Sandrine. Vous paraissiez tellement complices…

Le visage de Paul se ferma. J’ai compris qu’il ne tenait pas à s’attarder sur le sujet.

— Et ton écolière ?

— Mélissa est morte de trouille.

— Tu vas lui flanquer la fessée ?

— Devant ton amie, je crains que ce ne soit pas très facile…

Paul a eu un sourire énigmatique. Nous sommes retournés au salon. Ingrid et Mélissa étaient en pleine conversation.

— Tu es sûr qu’il ne reste pas de verre à l’intérieur, s’inquiéta Ingrid. Je n’aime pas trop cette façon de déboucher le champagne.

J’ai remarqué qu’il lui restait un zeste d’accent germanique qui me rappelait Corinne, la fleuriste. Paul remplit les verres. Mélissa posa sa main sur la coupe :

— Non, merci, je ne bois jamais d’alcool.

Paul eut un regard ironique, puis interrogea d’une voix exagérément paternelle :

— La petite, préfère-t-elle un jus de fruit ? Un Coca ?

Mélissa devint écarlate, ce qui la rendit encore plus enfantine. Gênée, elle se colla contre moi, comme pour y trouver une protection, tandis que Paul apportait une bouteille de Coca. Nous levâmes nos verres pour porter un toast à notre rencontre. Paul nous parla de son dernier reportage qui venait d’être acheté par la télévision. Ingrid le couvait d’un air admiratif. L’alcool commençait à délier les langues.

Paul posa sur la table basse un énorme classeur qu’il me demanda de feuilleter. Du coin de l’œil, j’ai vu Ingrid s’enfoncer dans son fauteuil comme si elle voulait disparaître. Elle lui jeta un regard suppliant :

— Non, Paul. Ce n’est pas le moment.

D’un sourire tranquille, Paul m’encouragea à continuer. C’était un classeur de photographe, avec un cliché par page, sous film transparent, avec les planches contacts et les négatifs au verso. J’ai compris la gêne d’Ingrid en découvrant une vingtaine de photos d’elle. Paul m’expliqua qu’il mettait la dernière touche à son album consacré aux « pisseuses ». Sur chacune, on y voyait Ingrid, accroupie sur la table basse où nous étions en train de prendre l’apéritif. Mélissa laissa échapper un rire : l’image montrait le jaillissement de l’urine dans un saladier de verre, toujours le même. Sur chacun des clichés, bien en évidence en arrière-plan, trônait une bouteille différente. Sur l’une, c’était une bouteille de soda ; sur l’autre, de la bière blanche. Il y avait également les ingrédients pour un gin-suze, un whisky pur malt, du cidre, du pastis, différentes eaux minérales. Ingrid, blême, ne savait où se mettre. Paul expliquait, avec le même sourire malicieux :

— Pour les séances de pose, j’insiste pour qu’Ingrid ne boive que la boisson choisie. Elle est à la diète depuis le matin. J’obtiens ainsi une urine unique, parfaitement pure, subtilement parfumée. J’en déguste quelques gorgées. En général, les dernières gouttes, à même la source.

Mélissa eut une grimace dégoûtée. Ingrid était livide, Paul hilare comme un gamin fier d’avoir fait une bonne farce. Sur toutes les photos, Ingrid était cul nu. Elle ne portait que le haut de ses vêtements. Tantôt sa veste d’hôtesse de l’air, un tee-shirt, ou un soutien-gorge. Le plus excitant, c’était l’expression de son visage. Sur chacun des clichés, Paul avait exigé que son modèle regarde fixement l’objectif. Cela donnait une expression contrainte, un pâle sourire forcé, un regard fixe, comme sur des photos de police.

Contrairement à Sandrine (qui exhibait son intimité sur tous les murs de l’appartement), Ingrid était poilue. Sa vulve charnue s’ornait d’une épaisse toison d’un noir qui rendait la rougeur des muqueuses encore plus obscène. Mélissa et moi feuilletions l’album ; les images me faisaient bander. Ingrid était dans ses petits souliers. Pour calmer sa nervosité, l’hôtesse de l’air alluma une cigarette. Paul approcha son siège de celui d’Ingrid, posa la main sur son genou, dont il caressa l’arrondi d’un geste machinal. Ingrid, tendue, écrasa sa cigarette, but une gorgée de champagne. Il y eut un silence. Paul, tout en arborant son sourire espiègle, tira doucement le genou sur le côté. Ingrid résistait en serrant les jambes. Paul insistait, s’aidant de l’autre main pour forcer la fille à décoller les cuisses. Ingrid lui adressa une muette supplique. Paul chuchota :

— Tu ne devrais pas serrer tant les cuisses.

J’ai ajouté :

— C’est très mauvais pour la circulation sanguine. Les hôtesses de l’air ont les jambes lourdes à cause de la pressurisation.

Ingrid me jeta un regard incendiaire. Paul la forçait à s’ouvrir. Elle baissa les yeux, se laissa aller contre le dossier. Le fauteuil était profond. Paul profita de son abandon pour lui disposer les jambes. La jupe remonta en haut des cuisses, montrant la bande de dentelle des bas autofixants. Mélissa et moi observions en silence. Paul se tourna vers nous :

— Elle a de belles jambes, n’est-ce pas ?

La gorge nouée, j’ai acquiescé. Mélissa eut un discret rire gêné. Paul continua :

— Pourquoi ne te montres-tu pas mieux, ma chérie ?

D’autorité, il lui écarta largement les jambes. Cette fois, Ingrid se laissa passivement faire. La jupe découvrait la chair blanche des cuisses. Mélissa se pencha pour saisir son verre sur la table basse. Paul intercepta son regard vers l’entrejambe de l’hôtesse, encore plongé dans l’ombre de la jupe.

— La petite ne voit pas bien. Tu devrais retirer ta jupe.

Joignant le geste à la parole, il repoussa l’ourlet sur le ventre. Ingrid laissa échapper un gémissement de faiblesse, mais ne referma pas les jambes. Je le savais déjà : elle ne portait rien dessous. Ce que je devinais dans l’ombre, en haut du compas, c’était sa sombre toison. Ses genoux tremblaient, comme si elle faisait des efforts pour maintenir l’écartement. Sa respiration devenait haletante, sa poitrine bougeait. Paul tirait sur la jupe. Ingrid résista mollement avant de se décider à décoller les fesses du fauteuil. D’une voix à peine audible, elle murmura :

— Non, Paul. Pas ça.

— Ne fais pas d’histoires. Ils ont déjà vu ta chatte sur les photos.

— C’est pas pareil.

Paul eut un rire cynique.

— C’est pas comme si je t’obligeais à faire pipi devant eux.

— Nooon.

Anéantie, elle se laissa dépouiller de sa jupe. Paul fit glisser la fermeture Éclair ; Ingrid se redressa pour l’aider à l’en débarrasser. Elle reposa ses fesses sur le bord du fauteuil. Paul l’obligea à s’asseoir bien au fond. Elle accola les genoux, mais d’un geste ferme, il lui fit reprendre la position initiale. Elle se tenait avachie au fond du fauteuil, les genoux remontés. Galant, Paul lui tendit sa coupe. Évitant nos regards, Ingrid piqua du nez dans son verre. Elle buvait son champagne à petits coups, comme un moineau, sans lever la tête. Paul engagea la conversation. Il demanda à Mélissa ce qu’elle faisait dans la vie. D’une voix éraillée qui trahissait son trouble, mon amie s’efforça de donner des réponses évasives. Son esprit était ailleurs. Nos regards convergeaient vers la chatte à l’air. On voyait bien les languettes fripées qui dépassaient de la fente. D’un geste distrait, Paul y passa le bout de l’index. Ingrid poussa un bruyant soupir, sans toutefois oser refermer le compas de ses jambes. D’une voix calme, tout en faisant naviguer son doigt de bas en haut, Paul expliquait :

— Je lui ai fait retirer sa culotte juste avant que vous n’arriviez. (Son doigt s’agita plus vite dans l’entaille, élargissant les chairs.) Il me semble qu’elle aime ça. Se montrer.

Tout en continuant, il se tourna vers Mélissa aux joues écarlates.

— La petite pourrait peut-être nous dire si Ingrid mouille, ou si ce n’est que l’effet de mon imagination perverse.

Mon amie sursauta. Jusque-là, elle se faisait toute petite dans son coin, espérant qu’on l’oublierait. Elle bredouilla quelque chose d’inaudible. Je lui ai pris le poignet en insistant d’une voix ferme :

— Paul t’a demandé quelque chose, Mélissa.

Sans la lâcher, je l’ai obligée à se lever du canapé. Mélissa m’a jeté un regard indigné, mais s’est accroupie devant Ingrid. Paul a retiré ses doigts pour permettre à la petite de toucher. À force d’être tripotée, la chatte s’était écarquillée, livrant ses chairs internes d’un rose sanguin, luisantes de sécrétions. Mélissa frôla du bout de l’index la bordure d’une crête.

— Vas-y, se moqua Paul, elle ne va pas te manger !

Mélissa s’enhardit. Ingrid ferma les yeux en rejetant la tête en arrière. Elle avait oublié sa coupe de champagne qui oscillait dangereusement entre ses doigts tremblants. Mélissa agita son doigt dans l’entaille, provoquant un éloquent bruit mouillé. Ingrid se mordit les lèvres.

— Et à l’intérieur ? Dis-nous si elle est mouillée dedans.

Ingrid se raidit.

— Attends. Elle va se mettre autrement, décida Paul.

Il s’empara d’une cuisse qui fit passer par-dessus l’accoudoir. Ingrid se laissait manipuler comme un pantin. L’autre jambe suivit. Ingrid se retrouva dans une position aussi obscène que chez le gynécologue. Les petites lèvres s’écartelaient sur les chairs roses de l’intérieur.

— Maintenant, tu peux y aller, ma chérie, fit Paul, comme s’il s’adressait à une toute petite fille.

Timidement, Mélissa frôla les petites lèvres, les lissa avec application. Ingrid, malgré elle, avança son bassin. Mon amie fit glisser son doigt dans l’entaille, puis le fourra à l’intérieur, à fond, de façon malhabile.

— Alors ? interrogea Paul avec le même sourire espiègle qui ne le quittait pas.

— C’est… oui… très mouillé.

Mélissa retira vivement son doigt, comme si elle réalisait qu’elle faisait quelque chose de mal. Puis elle se hâta de retrouver sa place en se collant à moi. Paul reversa du champagne dans la coupe vide d’Ingrid. Si elle continuait à tant boire, elle allait être complètement bourrée. Moi-même, il était temps que j’arrête. La main de Paul a pris la place de celle de Mélissa entre les cuisses d’Ingrid. Tout en parlant avec nous de la pluie et du beau temps, il branlait l’hôtesse d’un geste machinal. Ingrid émit une plainte de faiblesse. Par ses narines dilatées, passait une respiration sifflante. Mais elle était incapable de résister à la montée du plaisir. Mélissa était fascinée par le manège des doigts de Paul dans la chatte. Sa curiosité intrigua notre hôte, qui lui demanda :

— Est-ce que tu aimes te caresser ?

Mélissa gloussa de façon enfantine.

— Alors, réponds à Paul.

— Je ne sais pas.

— Elle est ravissante, me fit Paul.

À ce moment, Ingrid poussa un cri. Elle voulait retenir Paul par le poignet. Mais il continuait à la caresser, écrasant le clitoris sous son pouce. Ingrid eut un sursaut en se mordant la bouche, puis finit par s’abandonner à sa jouissance ; Paul continua à la branler de façon mécanique jusqu’aux derniers spasmes.

Ingrid resta disposée de la même manière, cul ouvert, enfoncée dans son fauteuil : position peu propice aux discussions anodines. J’imaginais que Paul le voulait ainsi pour la maintenir sur des charbons ardents, car la soirée ne faisait que commencer. Ce fut au tour de Mélissa, d’être sur la sellette. Malgré son évidente excitation, elle me suppliait de lui épargner la fessée promise. Mais les dés étaient jetés. Je connaissais le mélange déroutant d’appréhension et d’excitation qui devait l’envahir. J’ai ordonné à « la petite » de se mettre debout, de retirer l’horrible collant dont elle était attifée. Elle a demandé à Paul la direction de la salle de bains. Puis est revenue très vite, jambes nues, en socquettes blanches, les cheveux tirés en queue de cheval. Elle avait poussé le mimétisme avec l’image d’une fillette, jusqu’à oindre ses genoux de mercurochrome. C’était saisissant, son absence de poitrine, ses jambes parfaites, son visage enfantin ! On lui aurait donné douze ans !

« Une petite fille maquillée en pute », c’est ce que semblait penser Ingrid – toujours fente à l’air – en regardant entrer la lolita perverse. D’emblée, j’ai attaqué le jeu :

— Non, mais je rêve ! Que signifie ce visage peinturluré ?

— J’ai voulu me faire belle, répondit Mélissa avec un sourire effronté.

— Belle ? Ces yeux crayonnés, ces lèvres rouges ! Quel mauvais genre tu te donnes. Tu sais bien que j’ai interdit tout maquillage.

Paul s’était emparé d’un appareil numérique. Il y eut l’éclair éblouissant d’un flash au moment où je sermonnais Mélissa en la tirant par l’oreille.

— Tu sais ce que cela mérite, n’est-ce pas ?

Mélissa restait silencieuse. Il y eut juste un rire grinçant d’Ingrid qui se touchait machinalement entre les cuisses. Tirant Mélissa par l’oreille, je l’ai couchée en travers de mes genoux. J’ai relevé la jupe plissée sur ses reins, révélant son cul charnu, bien moulé dans une culotte blanche en coton. Conformément à mes exigences, elle ne portait plus que des sous-vêtements de petite fille. Elle adorait ça ! Sa taille fine lui permettait de s’approvisionner au rayon fillette. Le contact de son corps sur mes cuisses attisait la raideur de ma queue. Je bandais depuis l’exhibition forcée d’Ingrid. Sa soumission silencieuse m’avait excité. En passant les doigts sur l’empiècement de la culotte de Mélissa, je pus vérifier qu’elle non plus n’avait pas été indifférente au spectacle. J’ai échancré le slip. Puis j’ai fessé Mélissa. Sans douceur. Ma main claquait tantôt sur une fesse, tantôt sur l’autre. Je frappais avec force, m’appliquant à faire bouger les chairs. J’avais un bon angle d’attaque. Ma main claquait à la base des fesses, faisant remonter les chairs. D’expérience, Mélissa savait que l’impact était encore plus douloureux quand elle crispait ses muscles. Son cul dansait au gré des claques, promettant un joli spectacle quand j’allais la déculotter.

Les fesses de Mélissa se couvraient de plaques rouges, comme si elle avait pris un coup de soleil. Elle encaissait en silence, laissant parfois échapper un « aïe », en esquissant le geste pour se protéger avec la main. Je la menaçais alors de lui donner des coups de règle sur les doigts (je ne perdais pas de vue son attirance pour le folklore scolaire) si elle ne reposait pas sa main par terre. Dans le silence, on n’entendait que le bruit des gifles sur les fesses, accompagné des plaintes sourdes de Mélissa.

J’ai attendu que les chairs soient bien rouges pour passer à la phase suivante. La tirant par l’oreille, j’ai remis Mélissa sur pied. Aussitôt debout, elle s’est empressée de passer la main sur ses fesses endolories, ce qui lui a valu une claque supplémentaire, assénée avec tant de force que j’en ai eu des picotements sur la paume.

— Les mains sur la tête.

Elle a obéi, tête basse pour ne pas affronter les regards amusés de Paul, d’Ingrid toujours en position « gynécologique ». Mélissa a pris une profonde inspiration quand j’ai retroussé le devant de sa jupe. C’est le moment que Mélissa redoutait le plus : le déculottage. Elle m’avait confessé dans un mail qu’elle éprouvait une honte excitante à se faire déculotter de face, très lentement. Depuis ma visite chez elle, à Lyon, c’est toujours ainsi que je procédais.

J’ai passé mes doigts sous la ceinture élastique de la taille pour rouler le coton. La culotte de petite fille moulait le pubis bien renflé. L’étoffe s’incrustait dans la fente. Je lui ai donné une tape sèche à l’arrière du genou pour l’obliger à décoller les cuisses. Elle a poussé un soupir affligé. Puis, avec une agaçante lenteur, j’ai baissé le slip. Les deux autres observaient en silence. Ingrid a fait « ho ! » en découvrant le pubis épilé. Mélissa ne tentait pas de se soustraire à l’humiliant déculottage. Le slip a glissé, dénudant la naissance de la fente, les lèvres charnues. Les nymphes débordaient…

C’était là une originalité anatomique de Mélissa qui m’excitait : ses petites lèvres dépassaient en toute circonstance. Cela lui faisait une chatte charnue, indécente, « de petite fille vicieuse », me dira plus tard Paul.

Pour l’heure, il mitraillait avec son appareil photo le déculottage progressif. Le coton resta coincé dans la fente. J’ai décollé l’empiècement avec précaution, comme un pansement. Mélissa avait trempé sa culotte pendant la fessée. Une bave luisante imbibait les languettes roses, épanouies à l’air libre comme les pétales d’une grosse fleur louche.

J’ai demandé un Kleenex. Ingrid en a trouvé un dans son sac. Elle avait repris une position plus décente dans son fauteuil. Son sexe n’était plus le clou du spectacle…

J’ai essuyé le sexe de Mélissa. Elle se sentait humiliée quand je lui « torchais la fente », avec les gestes méticuleux d’un chirurgien qui tamponne une plaie. J’ai pris mon temps, faisant pénétrer le mouchoir en papier. J’en ai profité pour insister sur le clitoris que je sentais durcir.

— Au coin, ai-je ordonné en laissant le Kleenex coincé dans la chatte.

Je me souvenais que lors de ma visite chez elle, à Lyon, Mélissa éprouvait toujours une honte excitante quand je la flanquais au piquet, entre deux fessées. La présence de témoins aggravait la punition.

Elle s’est collée nez au mur, gênée par sa culotte qui lui entravait les jambes. La jupe est retombée sur ses fesses ; Paul m’a donné une épingle à nourrice pour accrocher l’ourlet dans son dos. Elle est restée cul nu un moment. Paul mitraillait. Mélissa semblait étrangère aux éclairs des flashs. Paul a posé son appareil photo à côté d’Ingrid. Il lui a passé la main entre les cuisses ; Ingrid a ouvert les jambes pour qu’il puisse la caresser. Les fesses de Mélissa attiraient les regards. Pommelées, rondes, charnues… Un cul à fesser, à branler. La première fessée appliquée sur la culotte avait bien rougi les fesses. Les cuisses étaient plus marquées, surtout à l’intérieur, là où la peau est la plus sensible. Nous les admirions en reprenant du champagne. De temps à autre, je lui palpais les fesses, caressais les chairs échauffées, dévoilais la raie profonde… Mélissa poussa un gémissement de honte en sentant les regards sur son trou du cul. Mais elle est restée sagement au coin, les mains croisées sur le crâne. Sans bouger.

J’ai claqué des doigts, pour inviter Mélissa à se remettre en position pour la suite. Elle s’est allongée. J’ai rehaussé un genou pour bien faire pointer son cul… et j’ai repris ma fessée. Cul nu, cette fois. Je la claquais très fort, frappant lourdement – de haut en bas, de droite à gauche – pour faire bouger les fesses. Au gré de la correction, le cul dansait, s’ouvrait, découvrant l’anus rose, les babines trempées. Parfois, pour la dérouter, je giflais le gras des cuisses. Cela produisait un bruit cinglant. Sous l’effet de la surprise, de la douleur, elle agitait les jambes en poussant des râles aigus. J’ai fessé Mélissa un bon moment, jusqu’à ce que son fessier soit cramoisi. Alors qu’elle savait encaisser en silence, elle se laissait aller à pousser des cris étouffés. La fessée s’est terminée en apothéose quand j’ai pris un escarpin qu’elle avait perdu en agitant les jambes. J’ai frappé de toutes mes forces. La semelle en caoutchouc produisait un claquement sec comme un coup de fusil, imprimant dans la chair des marques rouges qui enflaient à vue d’œil. Sous l’effet de la douleur cuisante, Mélissa se trémoussait sur mes genoux, ouvrant les cuisses, levant la croupe, sans se soucier de ses trépignements indécents.

C’est cette phase de la fessée qui m’excitait le plus, quand la punie, sous l’effet de la douleur, perdait tout contrôle. Elle tanguait au gré des claques qui crépitaient, enfin matée.

Tout en fessant avec acharnement, j’ai jeté un coup d’œil à nos hôtes. Une rougeur envahissait les joues d’Ingrid. Je ne savais pas si c’était dû à la correction de Mélissa ou aux doigts de Paul entre ses cuisses. Sans doute les deux. Mélissa sanglotait. J’ai mis fin à sa punition en la remettant debout d’une poigne ferme. Elle risqua une main pour frotter ses fesses endolories. Je l’ai renvoyée au coin, cul nu, que nous puissions jouir du spectacle de ses fesses ravagées. Je regrettais presque d’avoir frappé trop fort au vu des marques enflées qui passaient du rouge au violacé. Elle n’était pas prête d’oublier cette fessée ! Nous l’avons laissée en exposition, culotte aux chevilles. Paul continuait à caresser Ingrid tout en portant la coupe à ses lèvres. L’hôtesse eut un orgasme silencieux en crispant les cuisses.

Plus tard, Ingrid a débarrassé la table, puis a touché les fesses cramoisies de Mélissa.

— Tu as bien dégusté, a-t-elle commenté avec son accent.

Nez au mur, Mélissa a laissé fuser une faible plainte ambiguë. Paul a tenu à prendre des photos en gros plan du derrière, avant que je ne l’autorise à remettre sa culotte. Paul a proposé que nous allions prendre un verre rue Delambre, dans un bar qu’il connaissait. Je lui ai répondu que nous avions peut-être trop bu. Il a insisté. Juste un verre avant d’aller au restaurant. Mélissa a fait une affreuse grimace en enfilant sa culotte. Elle voulait remettre son jean pour sortir en ville. Je savais qu’elle en avait assez de jouer les petites filles. Elle avait eu sa dose. Mais j’ai insisté pour qu’elle reste ainsi. Après tout, elle avait un long manteau pour cacher sa jupe d’écolière. Ingrid est revenue de la salle de bains maquillée, auréolée d’un parfum capiteux. Paul a relevé sa jupe pour vérifier qu’elle n’avait pas de culotte.

— C’est bien, a-t-il commenté en lui flattant la croupe d’un geste de maquignon. Ton cul sera le roi de la soirée.

Dehors, le froid était piquant. Mélissa était emmitouflée dans son manteau de frileuse, Ingrid en tenue d’hôtesse de l’air. Paul a tenu à ce que nous fassions un crochet par la rue de la Gaîté. Il y avait foule sur les trottoirs où alternaient les théâtres, les restaurants asiatiques, les sex-shops aux néons criards. Paul voulut nous faire entrer dans l’un d’eux. Mélissa protesta, mais finit par céder. À l’intérieur, il n’y avait que trois personnes devant les présentoirs de DVD. Mélissa, mal à l’aise, évitait de regarder les énormes godemichés rangés du plus petit au plus monstrueux. Paul nous conduisit devant le comptoir où un étudiant à lunettes bouquinait un manuel d’algèbre. Il quitta à regret sa lecture pour nous demander ce que nous désirions. Paul désigna deux objets :

— Je voudrais ces deux pinces.

Je scrutais le regard effrayé que jetait Mélissa aux accessoires métalliques. Paul m’expliqua :

— J’avais une amie qui aimait que je lui mette ces choses à la chatte et au bout des nichons. Ce n’était pas très douloureux. Mais à la longue, ça lui procurait une souffrance ambiguë qui la faisait mouiller comme une dingue.

Mélissa était blême. Elle dit entre ses dents :

— Moi, ça ne me plairait pas.

— On ne doit jamais dire fontaine… fit Paul avec un sourire malicieux.

Il ajouta à ses emplettes une laisse en cuir assortie à un collier de chien du plus mauvais goût, en cuir noir riveté. Mélissa était pressée de sortir. Nous avons marché jusqu’à la place Edgard-Quinet sans échanger un mot. Paul et Ingrid se tenaient la main comme des amoureux. Ils marchaient vite. Mélissa avait du mal à suivre. Elle me souffla que le frottement de sa culotte sur ses fesses à vif était pénible. Je lui ai répliqué qu’elle n’avait qu’à être cul nu sous sa jupe, comme Ingrid.

— Jamais de la vie, a-t-elle répondu, furieuse.

Nous sommes arrivés au Monroe’s, un bar de nuit au décor années soixante. Toutes les tables étaient occupées, mais Paul découvrit au coin du zinc un renfoncement avec quatre tabourets libres. Le serveur reconnut Paul :

— Vous avez de la chance. Votre place préférée est libre, ce soir.

Nous avons occupé la place. Paul désigna à Ingrid le haut tabouret juste à l’angle. Je m’installai entre elle et Mélissa. Le barman, Pierre, prit les commandes. Il y avait derrière lui une bonne centaine de bouteilles, impeccablement rangées, comme les flacons d’un laboratoire. Tout était nickel : le bois du bar, les bordures en cuivre, le cuir des fauteuils, la tenue de Pierre. On parlait à voix basse. Une discrète musique de jazz caressait les oreilles. Paul commanda un vieux Highlands qu’il me recommanda si j’aimais les whiskies « tourbés ». Ingrid demanda un porto, Mélissa un Coca, ce qui amusa le barman :

— Ici, nous n’avons pas de ces choses-là, mademoiselle. Ou alors il faut mettre quelque chose dedans pour aromatiser.

Mélissa est devenue écarlate comme son cul. Paul a dit au serveur sur le ton de la plaisanterie :

— La petite ne boit jamais d’alcool.

Pierre prépara les boissons avec la méticulosité d’un pharmacien. Mélissa eut droit à son Coca. Nous avons trinqué. Le whisky, exceptionnel, n’allait pas arranger mon état. Tant pis !

Ingrid me tournait le dos. Elle faisait face à Paul. Il lui parla à l’oreille. Elle lui adressa une muette supplique. Paul lui dit « allez ». Ingrid posa son sac sur le bar. Ses joues se coloraient. Évitant mon regard, elle se dirigea vers les toilettes en tirant sur sa jupe. Paul la regardait s’éloigner avec un sourire de gamin vicieux. Il leva son verre :

— À la santé de nos chevaux, de nos femmes, de ceux qui les montent !

Ingrid revenait des toilettes ; à l’expression de son visage, à sa drôle de démarche, j’ai compris que Paul lui avait demandé de mettre les pinces. Je me suis souvenu qu’il m’avait envoyé des photos de Sandrine avec des pinces similaires aux lèvres du sexe. Ingrid s’est juchée sur son tabouret avec précaution. Pour trouver du réconfort, elle s’est emparée de son verre de porto, a bu une grande rasade. Paul lui a pris la main. Il a demandé à voix basse, suffisamment fort pour que j’entende :

— Tu les as mises ?

Ingrid a fait oui en baissant la tête, agacée. D’un geste tendre, il l’a obligée à se tourner vers lui. Il lui a murmuré quelques mots à l’oreille. Ingrid a rentré a tête dans les épaules. Elle a jeté un regard furtif en direction du barman. Il préparait des cocktails à l’autre extrémité du bar. La main de Paul s’est crispée sur les doigts d’Ingrid, pour faire cesser les tremblements. Elle a pris son verre. Comme elle me tournait le dos, je n’ai pas compris tout de suite qu’elle avait ouvert les cuisses à la demande de Paul. Il m’adressa un furtif clin d’œil ; sa main se posa entre les cuisses de l’hôtesse de l’air. Dans le renfoncement, il était impossible qu’on puisse les voir. Moi-même, je ne voyais rien.

Je me contentais d’imaginer. Mélissa ne s’était rendu compte de rien. Ingrid poussa un soupir de souffrance, audible de Paul et de moi-même. Elle avait les cuisses très écartées. J’ai entendu un discret cliquetis : Paul jouait avec les pinces. Elle émit une faible plainte : il devait les tirailler ! Paul, en ramenant ses mains sur son verre, a reniflé ses doigts. Par-dessus l’épaule d’Ingrid, je lui ai adressé un sourire complice. Il a reposé son verre pour murmurer quelque chose à l’oreille de la jeune femme, qui a fait non de la tête. Paul a insisté ; Ingrid a jeté un regard inquiet autour de nous. Personne ne s’était aperçu du manège.

Elle a alors décollé les fesses du tabouret, et d’un geste rapide, a repoussé l’arrière de sa jupe, avant de s’asseoir à nu sur le tabouret. Pour se donner une contenance, elle a porté son verre à ses lèvres ; Paul a repris possession de l’entrecuisse, sous l’étroit auvent de la jupe d’hôtesse de l’air. Imaginant les sensations d’Ingrid, je bandais. Sa soumission m’excitait. Les coudes sur le zinc, la tête entre les mains, elle déployait des efforts incroyables pour se contrôler. Paul la branlait. Je le devinais au mouvement imperceptible de son bras et au bruit des pinces qui s’agitaient. Il lui chuchota quelque chose à l’oreille. Cette fois, elle s’exécuta aussitôt. Elle était trop excitée pour résister. Elle tourna la tête vers moi. Son visage était décomposé, ses joues cramoisies.

— Paul veut que tu mettes un doigt entre mes fesses.

Je me suis collé à elle. J’ai vérifié que personne ne matait avant de glisser ma main sous le rideau de sa jupe. À la demande de Paul, elle se recula pour faire déborder ses fesses du siège. Son cul était chaud. J’en ai caressé le galbe, avant de passer les doigts dans sa raie ouverte. C’était moite. J’ai tout de suite trouvé le trou du cul, évasé par la position. Ingrid s’est davantage reculée en se dandinant d’une fesse sur l’autre. Nul besoin de mouiller mon doigt. Son anus était bien dilaté, très humide. J’en effleurais les contours. Au contact, le sphincter s’est crispé, puis relâché. Regardant ailleurs, j’ai introduit mon index dans le fourreau moelleux. Le regard fixe, les yeux perdus dans ceux de Paul, Ingrid chuchotait d’une voix à peine audible :

— Il m’a mis son doigt dans le trou du cul.

Paul a eu un sourire satisfait. J’avais planté mon doigt bien à fond. L’anus ramollissait. Je faisais bouger mon index de bas en haut. Ingrid a crispé son cul au moment où Paul, de l’autre côté, calquait son mouvement sur le mien. Ingrid s’est mordu la main. Sa respiration devenait haletante. De loin, on pouvait imaginer qu’elle réfléchissait, le visage entre les mains. Elle a décollé les fesses du tabouret. Sur l’ordre de Paul ? Parce que la montée du plaisir l’affolait au point de la rendre imprudente ? J’ai retiré mon doigt pour remonter entre ses cuisses. J’ai touché ses poils mouillés, puis la main de Paul, les mâchoires des lourdes pinces. Nous étions tous deux collés à elle. Paul tirait les pinces. Je compris que c’est ainsi qu’il l’obligeait à obéir. J’ai regardé par-dessus l’épaule d’Ingrid. Les pinces dépassaient de la jupe remontée en haut des cuisses. Paul s’en servait pour maintenir la chatte ouverte. J’ai glissé le bout de mes doigts dans la fente juteuse. Ingrid a gémi tout bas. Paul a murmuré :

— Assieds-toi sur sa main.

Ingrid s’est exécutée, abandonnant sa position cul levé. Elle a pesé de tout son poids sur ma paume ouverte. Le pouce est entré tout seul dans son anus ; j’ai fourré deux doigts recourbés dans son con. Les frôlements sur ma main indiquaient que Paul, de son côté, lui titillait le clitoris, tout en donnant de cruelles secousses aux pinces. Emportée par le plaisir, Ingrid agitait ses cuisses comme une gamine qui a envie d’uriner. Elle n’a pas tardé à jouir. Une jouissance retenue, silencieuse, mais qui l’agita des pieds à la tête, en un long frisson. Une coulée chaude glissait entre mes doigts. Nous sommes restés ainsi un moment, Paul et moi, avant de retirer nos doigts.

Paul était heureux comme un gamin qui vient de faire une bonne farce ; Ingrid boudait, le nez sur son verre. Elle a refermé le compas de ses jambes, s’est tournée vers le bar. Pierre nous a demandé si nous voulions reprendre la même chose. L’émotion nous avait donné soif. Ingrid a engagé la conversation avec Mélissa qui s’ennuyait dans son coin. L’alcool continuait à faire son effet. Nous avions intérêt à manger pour éviter d’être complètement ivres…

Paul avait réservé une table au Rocher de Cancale, l’endroit où, à son avis, on mange les meilleurs coquillages de Paris. Ingrid a passé un bras autour de la taille de Paul. « Un vrai couple d’amoureux ! » fit Mélissa qui se plaignait d’une furieuse envie de faire pisser.

— Quelle pisseuse, celle-là ! plaisanta Ingrid.

— Deux cocas, vous vous rendez compte !

Heureusement, le restaurant n’était pas loin, sur le boulevard Montparnasse. Mélissa remarqua qu’Ingrid avait une drôle de démarche. Je lui ai expliqué qu’elle marchait mal à cause des pinces. Mélissa voulut à tout prix voir les breloques qui pendaient entre ses cuisses, mais il y avait trop de monde sur les trottoirs.

— Je m’en moque, je veux voir, insista la fausse gamine.

Pour se venger, Ingrid fit mine de lui appuyer sur le ventre, provoquant un cri effrayé :

— Arrête, je vais pisser dans ma culotte.

— Et alors, tu n’es qu’une pisseuse. Bon prétexte pour te flanquer une fessée.

Les filles, devenues bonnes copines, ont continué bras dessus bras dessous jusqu’au restaurant. Paul et moi suivions, amusés. Le repas s’est passé dans la bonne humeur. Les coquillages étaient excellents ; nous avons vidé deux bouteilles d’un incroyable Sancerre. Même Mélissa y a goûté. Au retour, les rues étaient désertes. Paul a proposé de prendre le chemin des écoliers pour faire une promenade digestive. Ingrid protesta qu’il était tard ; elle devait prendre un vol le lendemain vers midi. Mélissa insista. Quelques verres de vin blanc avaient eu un effet surprenant sur sa timidité. La petite, qui avait chaud, n’avait pas remis son manteau en sortant du restaurant. Elle le tenait plié sur son bras, se montrant dans sa tenue d’écolière. Mais les quelques personnes que nous croisâmes ne prêtèrent pas attention à sa drôle de tenue. C’est ainsi, à Paris, personne ne semble être intrigué par rien !

Paul nous a fait prendre une rue adjacente, déserte aussi. Il avait une idée derrière la tête. Il a demandé à Mélissa si elle voulait toujours regarder les « bijoux » d’Ingrid. L’hôtesse refusa, mais on sentait bien que l’envie la tenaillait. Nous nous sommes abrités dans le renfoncement d’une porte cochère. Ingrid a écarté les jambes, comme si elle voulait pisser debout. Elle a relevé sa jupe par-devant. Mélissa s’est extasiée devant les lourdes pinces qui mordaient ses grandes lèvres ; le poids en allongeait les chairs en les déformant de façon hallucinante. Elle s’est accroupie pour regarder. Ingrid lui a expliqué que c’était surtout très douloureux quand on les retirait. Mélissa fit la grimace, mais elle était fascinée. Elle touchait les objets.

— Moi, je ne pourrais jamais marcher avec ça. Je ne suis pas assez soumise pour supporter une telle torture.

Elle se permit d’imprimer aux pinces un mouvement de balancier. Elle scrutait avec un intérêt féroce les crispations que cela provoquait sur le visage de l’hôtesse. Mélissa, accroupie, montrait sa culotte. C’était excitant. Ingrid a laissé retomber sa jupe. En échange, elle a voulu regarder les fesses de Mélissa pour vérifier si elles étaient encore rouges. J’ai courbé la petite sous mon bras, comme pour lui donner la fessée. Mélissa a poussé un cri outragé, mais s’est laissé trousser. J’ai baissé sa culotte. Le cul était encore bien marqué. Les plaques violacées auraient du mal à s’estomper. Mélissa serrait les fesses en protestant que le froid lui donnait envie de faire pipi. Je n’avais jamais connu une fille qui avait aussi souvent envie de pisser. Cette fois, c’était de la faute du vin blanc. Paul a décidé que puisqu’elle avait une si grosse envie, elle n’avait qu’à faire dans le caniveau. Mélissa a refusé. Je l’ai menacée d’une nouvelle fessée, là, sur le trottoir. Elle a regardé à droite et à gauche ; rassurée par les trottoirs déserts, elle a remonté sa jupe, s’est accroupie dans le caniveau. Ingrid, éméchée, pouffait. Elle n’arrêtait pas de répéter :

« Qu’est-ce qu’on est cons. Non, mais c’est pas vrai, qu’est-ce qu’on est cons ! » Elle avait un coup dans le nez. Paul a regretté de ne pas avoir pris son appareil photo. Une pisseuse de plus dans son album…

Mélissa n’arrivait pas à pisser. Le froid et nos regards la bloquaient, ainsi que l’éventualité d’être surprise par un passant. Elle jetait des regards inquiets vers les fenêtres des immeubles.

— Et si on me voit d’un appartement ?

— T’occupe ! Pisse !

— J’y arrive pas, a-t-elle fait à voix basse.

— Allez. C’est ça ou la fessée cul nu dans la rue, menaça Ingrid.

— J’ai plus envie.

— Dépêche-toi.

Mélissa s’est concentrée ; on a vu quelques gouttes sourdre de son sexe épilé.

— Elle est trognon, a fait Ingrid.

Mélissa a lâché les vannes. Ça giclait à gros bouillons de sa fente, en chuintant. Elle se dandinait pour ne pas mouiller sa chaussure. Un jet puissant arrosait le caniveau. On s’est approchés pour la regarder pisser. Soudain, Ingrid a fait :

— Voilà quelqu’un.

Mélissa s’est relevée d’un coup en se reculottant. Ingrid a éclaté de rire.

— Mais non, idiote, c’était une blague.

Mélissa l’a foudroyée d’un regard assassin.

— C’est malin. J’ai fait dans ma culotte !

On a tous voulu voir. C’était vrai : Mélissa n’avait pas pu arrêter net sa coulée ; sa culotte était inondée. Le coton détrempé, transparent, lui collait aux fesses.

— Quelle honte, a fait Ingrid ! Les petites filles qui font pipi dans la culotte ne méritent que la fessée.

Mélissa a haussé les épaules, sincèrement mortifiée.

— Comment je vais faire, maintenant ?

— Eh bien, tu vas rentrer comme ça, pleine de pipi. Ça te servira de leçon, en attendant la fessée.

Avant de reprendre notre chemin jusqu’à la rue d’Odessa, Paul a tenu à punir Ingrid pour sa mauvaise plaisanterie. Il a pris dans sa poche la laisse qu’il avait achetée avant que nous n’allions au Monroe’s. Il serra le collier autour du cou d’Ingrid, accrocha la laisse au mousqueton. Il présenta l’extrémité à Mélissa.

— C’est toi qui la ramènes.

On a obligé Ingrid à retirer sa jupe, à ouvrir son manteau afin de voir bouger les pinces. Mélissa était ravie. Nous avons cheminé. Quand on croisait un passant, Ingrid refermait son manteau sur la laisse et les breloques. Il y avait peu de voitures. Ça rendait le jeu excitant. Certaines ralentissaient avant qu’Ingrid ait eu le temps de se cacher. Dans la rue Marceau déserte, Paul lui a retiré son manteau. Elle a marché ainsi une centaine de mètres, cul à l’air, jambes écartées à cause des pinces. Mélissa ouvrait la marche, tirant sur la laisse, clopinant elle aussi, à cause de sa culotte trempée. Paul et moi, en queue de cortège, portions les manteaux de ces dames, en boitant à cause de nos bites en érection.

Juste avant d’arriver rue d’Odessa, nous avons fourré nos doigts dans les orifices onctueux de l’hôtesse de l’air. Elle a fait quelques pas, en laisse, un doigt dans le cul, un autre dans le con. Elle n’arrêtait pas de mouiller, la salope ! À un angle de la rue, nous avons croisé un couple de passants. Je lui ai jeté son manteau sur les épaules ; nous avons continué notre chemin. Le couple nous a regardés avec curiosité, intrigué par la belle fille tenue en laisse par l’étrange fillette, que deux hommes serraient en sandwich. La femme du couple s’est mise à rire. Ils se sont retournés. Ingrid s’est raidie. La bague de son trou du cul étranglait mon doigt enfoncé. Nous avons continué notre chemin. Mélissa a émis un rire cristallin en donnant une secousse à la laisse pour inciter Ingrid à presser le pas.

Rue d’Odessa, Ingrid a pu remettre son manteau. Paul s’est arrêté devant la porte de son immeuble. Nous étions tellement éméchés que nous avions failli louper l’entrée. Il a composé son code. Dans l’ascenseur, Mélissa se plaignait que l’urine irritait sa peau enflammée par la fessée. Paul m’a adressé un sourire complice.

J’étais heureux. J’étais ivre. Plus rien ne comptait que l’instant présent.

Je n’avais aucune envie de rentrer à Aix…

« Marine se laissait savonner. »

Pour l’édition originale :
© Éditions Sabine Fournier, 2015
ISBN de l’édition originale : 978-2-36237-024-3

Pour la présente édition numérique :
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