Étienne Arsenal

La Sodominatrice

Illustrations par
KARLA

Simon, un obsédé notoire, est psy dans une grande entreprise lyonnaise : le groupe Fage. Le plus souvent, les patients qui viennent s’allonger sur le divan installé dans son bureau, ce sont des patientes. À commencer par Natacha, la directrice commerciale, une adepte de la fellation et de la sodomie, qui adore raconter ses frasques à son psy. Elle y met tant de conviction qu’il n’est pas rare que Simon, tout ouïe, en vienne, sans les mains, à éjaculer dans son slip. Il faut préciser que les deux complices (comme la plupart des personnages de ce roman hors norme) ont une passion en commun : la scatologie, plus exactement la scatophilie. Ce que Simon désire par-dessus tout, c’est voir Natacha, et d’autres avec elle, se soulager devant lui, de préférence, même, habillées. Disons tout de suite qu’il obtiendra satisfaction et au-delà.
Tout irait pour le mieux au sein du groupe Fage s’il n’y avait un méchant : le directeur des ressources humaines, un pervers nommé Zapanikis. Zapanikis a fait câbler tous les bureaux, ce qui lui permet de suivre sur écran, et d’entendre, tout ce qui s’y passe. Et il s’en passe ! Ainsi la belle Laura reçoit un stagiaire, qu’elle ne tarde pas à faire grimper sur son bureau... et sur elle ! Mais le plus dépravé de la société Fage est sans conteste le PDG en personne, Letreau d’Harcourt avec sa secrétaire préférée : Martine. A la fin de chaque journée de travail, le patron et celle-ci prennent un scotch dans le bureau présidentiel. Martine apporte un plateau avec une bouteille de whisky et trois verres. Pourquoi trois ? Vous avez besoin d’un dessin ? Ça tombe bien, vingt-cinq dessins au moins épicent le texte de La Sodominatrice. Et Letreau ne se contente pas de boire « le champagne » de sa secrétaire, il se sert de sa langue pour torcher sa chère cochonne, à qui il interdit de s’essuyer aux toilettes.
Non seulement l’ignoble Zapanikis se régale devant son écran, mais il utilise les documents enregistrés pour tenter de prendre la place de son patron. Mais comme il y a une morale dans cette histoire, il se fera surprendre à son tour par Simon et Natacha dans la boîte de nuit crapuleuse où il a ses habitudes.
Et la vie (et ses plaisirs les plus singuliers) reprendra de plus belle au groupe Fage…

À Nathalie Mialon,

amie fidèle, lectrice attentive

et critique avisée.

Avec mes remerciements.

E. A.

CHAPITRE I

Un sourire coquin aux lèvres, Natacha entra dans le bureau de Simon, le psy de l’entreprise. Elle referma avec soin la porte derrière elle.

Il lui demanda :

— Alors, tu l’as ?

Il laissa la question en suspens. Il savait de quoi Natacha venait lui parler. Un doigt sur la bouche pour signifier « chut », elle s’assit dans le grand fauteuil qui servait de confessionnal aux stressés de la boîte venus vider leur sac chez le psy maison.

Simon Catane connaissait tous les rites de ses ouailles salariées, dont il écoutait, moyennant honoraires, les angoisses et les doutes. Son employeur était la toute puissante Direction des ressources humaines du groupe Fage.

Mais pour l’instant, le groupe et ses honoraires étaient loin des préoccupations de Simon. Seule comptait la complicité qui le liait à Natacha. L’arrivée de la fille dans son bureau marquait le départ d’un processus dont il avait longtemps souhaité la mise en route. Il avait même peine à y croire : cela lui semblait trop beau.

Natacha était craquante, irrésistible même, comme chaque fois qu’il la voyait. Il comprenait pourquoi tous les mâles de la boîte se chamaillaient pour ses beaux yeux, tels des coquelets piailleurs. Il aurait aimé être l’un des jeunes crétins avec qui elle baisait, pour savourer, au moins l’espace d’une soirée, le bonheur d’être son amant… de cœur… de cul…

Mais bon, elle lui avait dit qu’elle l’aimait « bien » ! C’est-à-dire jamais pour la baise. C’était de ce « bien » – fort frustrant – qu’il se contentait. Il l’écoutait lui raconter en confiance ses secrets, manies, attouchements, orgasmes… Auditeur admiratif, et amoureux, il bandait dans son falzar, et quelquefois même, dans un silence impassible, y jutait copieusement.

— Oui, ce… c’était… enfin…

Elle fit un mouvement de tête sur le côté, tout en ramenant ses cheveux en arrière d’un geste de la main. Un sourire ingénu, teinté de vice naturel, faisait miroiter ses dents parfaites, dans l’écrin de sa bouche charnue comme une cerise juteuse.

« Une bouche faite pour sucer », pensait chaque fois Simon. En effet, Natacha avouait deux préférences exquises : la fellation et la sodomie. Une femme de rêve, une femme de fantasme masculin. « Le plus triste, se disait souvent Simon, c’est que je connais le bonheur d’admirer sa bouche, mais je ne pourrai jamais contempler son délectable petit trou du cul. Son anus doit être bistre, avec des bourrelets violets, entouré d’une fine corolle écarlate aux jointures des plis… mmhh ! »

Elle brisa la bulle de pensée de Simon :

— Je me suis éclatée, bourrée, défoncée… t’es content ? Ça te fait plaisir de le savoir ?

De son côté, elle connaissait le psy comme sa poche. Elle savait combien il aimait qu’elle mélange dans ses récits termes crus et précisions anatomiques, évocations gluantes et détails techniques. Quant à elle, raconter à son complice l’exploration des replis de sa libido était devenu avec le temps un complément indispensable à l’accomplissement de ses cochonneries.

— Dis-moi tout.

Simon se cala au fond de son siège pivotant, gardant juste un pied au sol pour lui imprimer un léger balancement. Ils avaient le temps pour eux, au moins une heure avant d’aller déjeuner.

— J’ai fait ça hier soir. Je suis rentrée démoralisée à cause de ce salaud de Zapanikis. En me déshabillant, je voulais juste me mettre à l’aise avant de me prendre un plateau-télé et de regarder n’importe quoi pour me changer les idées, et puis… Bref, dans le placard, comme d’habitude, j’ai vu ton paquet. Je ne l’avais toujours pas ouvert. Et là, je ne sais pas trop pourquoi, j’ai eu envie de l’ouvrir.

Cela faisait déjà deux mois qu’il avait pris fantaisie à Simon de faire ce cadeau spécial à Natacha. Un jour que tous deux avaient longtemps parlé de sodomie, échangeant leurs points de vue sur les plaisirs de la pratique en question, Simon lui avait montré le « double-dong » dont il se servait pour se satisfaire en solitaire. Un bel engin : quarante centimètres de longueur pour un diamètre de cinq. La belle bite artificielle, dotée d’un gland mafflu à chaque extrémité, constituait un accessoire parfait. L’idéal pour les amateurs de double ramonage en commun.

Simon regrettait de ne pas avoir encore trouvé de complice féminine avec qui goûter les joies d’une pénétration partagée. En montrant l’objet à Natacha, il avait dans l’idée de la conduire vers un scénario complice à deux. Enfin, il en rêvait…

Natacha avait lâché un cri d’étonnement en constatant l’énormité de l’engin que lui présentait Simon. Elle se demandait si c’était vraiment possible de s’enfiler un truc aussi large. Quand elle l’avait pris en main, soupesé, malaxé… la souplesse, la douceur de la matière lui avaient fait venir le rose aux joues. Simon avait clairement perçu son désir d’essayer un jour. Sitôt pensé, sitôt fait : le soir même, il en achetait un autre, identique, qu’il lui envoyait par la poste en paquet recommandé, accompagné d’un petit mot.

Elle n’avait rien dit, pas même réagi. Tout juste répondu qu’elle avait bien reçu le colis quand, quelques jours plus tard, il était venu aux nouvelles. Depuis, il lui demandait régulièrement si elle l’avait essayé, mais elle répondait toujours que non : trop de soucis dans le travail, pas le temps de penser au cul, trop déçue par les hommes, et ainsi de suite… Et maintenant… Elle parlait…

Natacha commença son récit sans hâte, choisissant ses mots pour satisfaire Simon… Elle modulait un murmure érotique, dont le sortilège faisait lever le diable à deux boules qui sommeillait dans le slip de son auditeur. Le psy, pétrifié d’attention, la fixait, mais ses yeux déjà brumeux tournaient leur regard vers l’intérieur. Il l’écoutait, et surtout… il la voyait faire, seule dans l’intimité de son appartement… ce jour-là…

Nue devant le placard où elle avait rangé sans l’ouvrir le paquet au contenu trivial, elle songeait, hésitait… Enfin décidée, elle s’accroupit comme une jeune négresse, fesses collées aux talons, cuisses ouvertes. Son sexe rose bâillait, entrouvrant, sous le regard inerte des étagères, la chair veloutée de ses lèvres béantes. Un soupçon d’humidité luisait aux commissures du con, faisant briller la crête guillerette où nichait le clitoris. Plus haut, au-delà du galbe épais des grandes lèvres, quelques picotis de chair de poule sur la peau signalaient qu’elle se rasait la toison. Seule une petite touffe brune, taillée en triangle, ornait son mont de Vénus, comme une flèche indiquant aux visiteurs affamés le chemin à suivre.

Vue de dos, Natacha offrait une forme d’amphore. Son dos musclé de sportive se rétrécissait régulièrement vers la taille en un V harmonieux. Ses hanches s’évasaient pour dessiner le contour de son cul ferme, doux comme une peau d’abricot.

Elle était violoncelle… viole d’amour… instrument divin sculpté par un luthier fou… née pour le coup d’archet d’un virtuose. La raie des fesses, très étirée, séparait de sa frontière ombrée les deux globes saillants. Tapi sous la face cachée de la lune, le cratère de la sérénité, bourrelet palpitant, espérait l’impact d’une fusée chercheuse.

Après une dernière hésitation, elle plongea la main dans l’étagère, saisit le paquet-poste, puis se releva et, l’objet calé entre ses bras, se dirigea vers sa chambre. Au passage, l’un des nombreux miroirs en pied de son appartement, celui du couloir, lui renvoya l’image de sa nudité. La vue de son corps, avec l’objet du désir serré sur la poitrine, la fit glousser de contentement. Elle entra dans son nid d’amour, s’affala sur le lit comme une gamine heureuse de s’amuser avec une nouvelle poupée. Et quelle poupée !

Elle fit craquer les résistances du stupide emballage postal, arrachant au passage les languettes cartonnées, ainsi que le surplus de ruban adhésif ajouté par son expéditeur scrupuleux.

« Je me demande si les jeunes postières boutonneuses et les vieux facteurs cochons ont cherché à imaginer le contenu. »

L’idée des soupçons du préposé au courrier l’enchanta. Elle se promit de lui faire un sourire enjôleur au prochain pli recommandé qu’il apporterait… Peut-être aurait-elle la chance de tomber sur un jeune « consommable ». Et si c’était un pauvre « schnoque »… au moins, elle se paierait sa pomme. Pour l’instant, le dernier rebord venait de céder, elle souleva le rabat principal. Encore une boîte ! Celle du « dong », cette fois. Heureusement, pas de ruban supplémentaire. Elle ôta le dessus, et l’objet apparut dans sa prometteuse indécence. Il était vraiment gigantesque, plus gros encore que dans son souvenir, quand Simon lui avait montré le sien.

« Comment fait-il pour se rentrer ça dans l’anus ? Je vais me faire mal, c’est pas possible. »

D’un autre côté, elle se sentait vexée de penser qu’un homme, non homosexuel de surcroît, pouvait la « battre » sur le terrain de la sodomie. Il y avait un côté « honneur de femme » à défendre dans la bouffée d’envie qui lui faisait monter la chaleur aux joues… De plus, une vapeur ardente commençait à l’agacer entre les cuisses. Sans trop qu’elle s’en rende compte, son anus s’échauffait, se fronçant, se rouvrant, au rythme de contractions spasmodiques. Juste à côté, à un coup de langue de distance, de fines gouttelettes de mouille perlaient à sa fente luisante.

À genoux sur son lit, Natacha demeurait pétrifiée d’appréhension. Par spasmes successifs, le désir montait dans son ventre. Elle s’encouragea d’un regard à son reflet dans la grande glace de l’armoire. Gloussant timidement, comme une collégienne qui se raconte une histoire de sexe, elle s’adressa une œillade complice, avant de prendre l’objet en main pour le sortir de sa boîte. On aurait dit qu’elle saisissait un python : le reptile en latex était doux au toucher, un peu collant, très souple, élastique. C’était tiède, sensuel au contact… La légère odeur caractéristique de la matière montait à ses narines en tendres effluves. Elle constata avec un frisson d’excitation que la grosseur de l’engin, bien réelle, ne devait rien à une illusion d’optique. Enserrant la base du gland entre le pouce et l’index, elle ne pouvait joindre l’extrémité de ses doigts. Simon le lui avait dit : cinq centimètres de diamètre, pas moins.

Elle balança la boîte au bas du lit, se regarda bien droit dans la glace. Tenant le gode dans ses mains, elle l’approcha de sa poitrine. Quand il frôla ses seins, elle cambra le buste vers l’avant pour frotter ses aréoles brunes, dont les tétons pointaient outrageusement. Après quelques attouchements, elle blottit le voluptueux serpent au creux de sa poitrine essoufflée. Ses mains se crispaient sur la colonne frémissante, tandis que ses bras enfouissaient la bête entre ses seins. La tige et le gland jaillissaient du corsage de chair palpitante, pour venir chatouiller le cou gracieux. Descendant sur le ventre, cachant le nombril, l’autre tête du double nœud se faufilait vers le petit triangle de poils.

« Simon… espèce d’immonde salaud, foutu cochon, tu dois bien te marrer et te branler en m’imaginant avec ça. Je me vengerai, je te raconterai, et t’en baveras d’envie, oh oui… »

Elle parlait en se frottant le ventre avec la colonne souple, et en serrant l’autre bout très fort contre sa poitrine. Son reflet ondulait dans la lucarne magique du miroir, où dansaient les ombres de la chambre, sous l’œil de la lampe de chevet.

Elle fit descendre le gode à l’orée de son sexe, pressa le gros gland de latex sur la motte, à la naissance de la fente qui s’ouvrait. Avec un mouvement tournant, elle l’incrustait dans le pli secret, étalant les gouttelettes huileuses qui humectaient les chairs.

« Simon, tu me regardes, vieux voyeur, tu m’épies, je le sais, je le sens… Je t’imagine. Là, regarde, je te montre, je me touche, je me branle, je me fais reluire. Ça brille tellement j’astique, hein ? »

En fait, elle se faisait avec plaisir sa propre voyeuse. Elle se dévorait des yeux dans la glace, avec l’impression de regarder un autre être, une bacchante s’adonnant sans retenue à la jouissance. Le gode coulissait sur toute la longueur du con abondamment mouillé. Le latex brillait de liqueur de femelle en chaleur. Le bassin prenait le rythme d’une danse tropicale : Natacha se déhanchait en tous sens, afin de mieux ouvrir son corps, de laisser s’écouler les flux onctueux.

D’un bref mouvement de la main, elle inséra une bonne longueur de la tige souple entre ses cuisses. Elle les referma brusquement pour emprisonner le doux cylindre. Un râle d’excitation lui échappa ; la mouille enduisait la matière moelleuse. Dans le miroir, elle se voyait, bouche ouverte, l’air hagard, main plaquée sur le pubis en feu, remuer l’arrière-train comme une chatte en chaleur. Se laissant aller en arrière, elle s’affala sur le lit, jambes écartées, con béant. Elle faisait tourner le gode sur les petites lèvres qui bâillaient, étalant les grasses coulées de jus intime. Tête relevée, elle observait son reflet lubrique accomplissant le rituel du plaisir solitaire. Des mots crus lui venaient à la bouche, pour chanter la litanie de la folie érotique :

« Viens, viens dans moi, belle grosse bite, grosse queue. Fourre-moi bien, bourre-moi, je suis ta salope mouillée, ta pute. Oui, une pute ! Je vais te jouir dessus, là… là, oui… aahh ! »

D’un coup, elle se rentra le gode dans le vagin. Son cri s’étrangla dans sa gorge. Souffle coupé, elle demeura paralysée par l’énormité de la pénétration… puis, son ventre se détendit. Elle se sentait défoncée par l’incroyable mandrin de latex. La douceur de la texture adoucissait ses sensations. Avec lenteur, elle entreprit de donner un mouvement régulier de va-et-vient. Baiser avec un invisible partenaire aussi bien membré troublait ses perceptions habituelles : pas de poids d’un corps masculin sur sa poitrine et son ventre, juste la satisfaction d’être remplie. Elle se cambra, fermant les yeux pour savourer la plénitude de l’empalement.

« Empalée… oui, empalée… plus vite, plus loin, à fond, encore, plus au fond… »

Sa main agitait le gode dans le con écartelé, dont les lèvres rougissaient sous l’implacable frottement, en dépit de la mouille qui débordait. Le surplus de jus coulait dans l’entrejambe, rejoignait l’orée de la raie des fesses, pour venir humecter l’œillet froncé de l’anus.

Redressant la tête, elle se voyait dans la glace, témoin muet de sa lubricité. Le spectacle qu’elle s’offrait n’était pas fait pour calmer son ardeur. Le gode sortait du con ouvert ; tout le reste de sa longueur débordait de la main crispée, pour se terminer par l’autre gland qui pointait, attendant son heure… son trou.

« J’ai une bite… j’ai une bite ! Je suis un mec ! »

Un fou rire la secouait. Elle se redressa, se remit à genoux face à la glace, la queue toujours plantée au fond d’elle. Une main entre les fesses, elle maintenait par l’arrière la tige enfoncée dans son sexe. Devant, elle brandissait l’autre extrémité, comme s’il s’agissait de son propre membre. Elle était un bel androgyne : seins opulents et verge dressée. Elle se trouvait vicieuse à souhait : avoir un sexe mâle, s’en servir, tout en se sentant femme au vagin comblé…

« Je suis un travelo… un joli petit pédé,… je vais me faire enculer par cette grosse queue-là ! »

Elle avait l’impérieux besoin d’aller au bout de sa folle envie : s’enfoncer l’épais braquemart factice entre les fesses, dans son trou du cul avide. Son anus était prêt, graissé par les coulées de mouille venues mourir dans ses plis, s’insinuer dans le conduit qui palpitait de désir…

Elle s’allongea sur le flanc, écartant une cuisse afin de mieux voir dans le miroir ses orifices en feu. Tout en continuant à se branler le con, elle se suça deux doigts, qu’elle glissa entre ses fesses. Elle les voyait approcher de la pastille brune qui frémissait d’impatience. Un ronronnement de satisfaction lui échappa quand elle posa ses doigts sur les fronces de l’anus. Elle se contracta, serra son petit trou, puis força pour faire pénétrer ses doigts… ensuite elle poussa fort sur son ventre en relâchant le sphincter. D’un coup, les deux doigts intrus forcèrent sans peine le conduit, pénétrèrent ensemble jusqu’à la troisième phalange. Elle sentait un contact tiède, collant, de l’autre côté de la frontière du rectum. Elle connaissait bien la sensation en question : elle adorait quand son boyau était bien plein, qu’elle était sur le point de le vider… et là, en plus, ce gros truc qui allait rentrer…

« Oh, ça va être sale, je sens que ça va être sale, très sale… »

Les doigts tournaient dans un sens, puis dans l’autre : elle s’élargissait, assouplissait son muscle anal pour le préparer. Elle savait qu’elle avait beau être coutumière de la sodomie, son amant de caoutchouc était d’un diamètre inhabituel. Un mouvement de va-et-vient… et les premières phalanges se teintèrent de sombre. Dans la glace ses doigts souillés s’agitaient avec ferveur. Elle étalait des traînées brunes dans la raie de ses fesses. À un moment, un pet bref accompagna le mouvement… avec un son de trompette d’enfant. Une odeur de cul répandait son fumet dans la pièce, se mêlant aux fragrances de sa moule, aux émanations de son parfum…

Les deux doigts bien graissés coulissaient à fond dans l’anus assoupli. La corolle se dépliait à chaque sortie des petits fouineurs indiscrets, offrant au miroir la chair boursouflée du conduit. Natacha n’en pouvait plus d’attendre, il lui fallait essayer, là, tout de suite…

Elle ôta le mandrin du fond de sa chatte dégoulinante. Un bruit de succion accompagna le jaillissement du gros gland qui écartelait les lèvres rougies de la fente. D’un coup de reins en arrière, elle ouvrit ses fesses au maximum. Dans le miroir, la rosace violacée du « fignard » bâillait, attendant son bourreau. Passant le dong par-derrière, elle posa l’extrémité mafflue sur l’orifice de son cul. Son cœur battait la chamade tant son angoisse se mêlait à la folie sexuelle. L’amour de l’enculage : c’était son émoi, sa religion, son opium… Le chatouillis de ses doigts avait réveillé la délicieuse démangeaison de son anus. À présent, celui-ci demandait sa ration.

Natacha contractait son sphincter, tout en poussant chaque fois sur le gode. Au moment où elle se relâchait, celui-ci pénétrait davantage, en dilatant l’entrée du conduit. La mouille qui recouvrait l’olisbos se mêlait à la salive laissée par les doigts et aux traces collantes de fèces qu’elle avait étalées dans sa raie. Elle ressortait le bout, puis recommençait, pour aller plus loin encore…

L’écartement de sa rondelle anale commençait à la faire souffrir, mais la sensation était tout de même fort agréable. Elle entendit un chuintement visqueux… au même instant, son regard se troubla. Une valse de points lumineux dansait devant ses yeux ; son souffle s’arrêta ; un râle lui échappa. Elle avait l’impression de mourir, d’être percée, éclatée, éviscérée… Entre ses fesses, le dong pendait, incongru. Le gland venait de passer l’anneau intérieur. Enfoncé de quatre bons centimètres, il dilatait toute la longueur du conduit. Il lui fallut une longue minute pour retrouver ses esprits, entreprendre de caresser son clitoris, afin de calmer par l’excitation la douleur qui lui fouaillait les entrailles.

« Je me branle… je me branle et je m’encule… Simon, si tu me voyais, vieux vicieux… je suis bien comme tu rêves, hein ? Une cochonne enculée ! Aahh, putain que c’est gros ! »

Elle haletait en murmurant sa litanie. Un coup d’œil au miroir accentua encore son délire.

« Quelle pute je suis ! Bourrée… oui, j’ai mon petit cul bourré par cette grosse queue. Oui, là, sortir un peu… et revenir, oohh ! »

Elle tira en arrière, et le tour de l’anus se déplissa, aspiré par la colonne de latex. Dans le miroir, elle voyait distinctement le bord de la pastille lisse, étiré par l’incroyable élargissement. Sur le rose tendre de la bite apparurent quelques coulées brunâtres qui brillaient.

« Non, pas tout de suite. Encore un peu… »

Elle poussa de nouveau, rentrant, cette fois, plusieurs longueurs supplémentaires… avant de recommencer le mouvement. La douleur faisait place à la montée du plaisir. C’était si bon de se sentir bien ouverte. Le gode coulissait de plus en plus facilement, au fur et à mesure des va-et-vient répétés de plus en plus vite. L’autre main s’agitait au même rythme sur le bouton trempé. La vague du plaisir montait dans son ventre, enflait avec les derniers coups de boutoir qui la défonçaient… et, enfin, ça lui tordit les tripes dans un spasme. Une brève giclée d’urine lui trempa la main, accompagnant le relâchement de l’orgasme. Dans un dernier sursaut de rage érotique, elle s’empala au maximum. Le dong disparut presque à moitié entre les fesses. Un cri de fureur lui échappa, qu’elle poursuivit en piaulement suraigu… et qui s’acheva en râle graveleux.

Empalée sur plus de quinze centimètres, elle restait immobile. Enfin, elle poussa pour expulser l’intrus qui lui défonçait les tripes. Lentement, le gode fut rejeté par les contractions conjuguées de l’intestin et du sphincter. L’anus, écarlate autour du cylindre visqueux, faisait ventouse. Au dernier passage, quand le rebord du gland franchit l’anneau, fusa un pet glaireux, dont les coulées tracèrent des rigoles dans la raie culière.

Natacha émettait une odeur d’épices sucrées, et sa merde un fumet rond, fruité. Une couche fine, couleur noisette, recouvrait le gode affalé sur le drap, le marbrait comme du praliné un cake doré…

*  *  *

Dans le bureau du psy, Natacha s’écria :

— Eh, Simon, tu viens de juter ! J’en suis sûre. Hein ? Dis-le-moi, oui ?

Elle s’était interrompue en voyant Simon se crisper dans son fauteuil. Le psy avait cessé de se balancer ; son sourire s’était mué en rictus figé. Sa main s’était recroquevillée sur l’accoudoir… Les détails en question avaient suffi pour que Natacha comprenne.

Simon réussit à répondre :

— Ma chérie gribiche ! Tu me connais par cœur. Oui, sûr, je viens de tout lâcher.

Il reprit une posture plus droite sur son siège, tout en tirant sur sa ceinture pour remonter son pantalon. Dans son slip, le flux du sperme encore chaud s’étalait entre le gland gonflé et les poils du ventre. Il jeta un coup d’œil à sa braguette. Tout allait bien, pas de tache visible : son costume sombre au tissu épais ne laissait rien paraître.

— Je ne t’écoutais plus… je te voyais faire… là-bas, dans ta chambre.

— Je sais bien. Ça t’a plu ?

— J’ai lâché un beau paquet… rien que pour toi, et devant toi. Et toi, alors ? Qu’as-tu fait ensuite ?

Elle reprit la fin de son histoire, satisfaite d’avoir, encore une fois, fait jouir son confident, heureuse aussi de terminer sur une note de vice supplémentaire…

Dans sa chambre, elle s’était reposée un petit quart d’heure, ronronnante comme une chatte repue. Puis l’envie de remettre ça était venue la chatouiller. Et pour bien lubrifier le gode, cette fois, elle l’avait consciencieusement léché, éliminant toute trace de merde.

— Tu avais raison, Simon, j’aime ça. Ça m’a excitée, j’ai aimé le goût de mon cul. Quand le dong a été bien propre et mouillé de salive, je me le suis renfoncé. C’est rentré facile, puisque j’étais déjà bien élargie. Je me suis défoncée à grands coups, je le sortais entièrement, le refourais d’un coup. J’avais le trou du cul béant, je me voyais ouverte dans la glace. Quand j’ai pris mon pied à nouveau, au dernier retrait du gode… il est sortit complètement barbouillé, tout marron, et en même temps… Oui, j’ai chié. Une large merde molle, qui s’est étalée sur les draps. Alors, j’ai sucé la queue pleine de caca, tout en me regardant dans le miroir. Tu rebandes, dis ? Tu vas jouir encore ?

Simon était cramoisi. Enfin ! Enfin elle y venait. Elle était comme lui, une scatophile qui s’admettait comme telle. Ils avaient maintenant une complicité encore plus forte. Ce n’était plus seulement la sodomie, leur petit plat commun.

— Je suis raide comme la justice, ma chérie.

— Garde-toi une réserve pour la fin. Je t’ai préparé une surprise pour quand je serai partie.

— On ne déjeune pas tous les deux ?

— Hélas ! Non, impossible !

Elle avait prévu ce midi d’être avec son collègue directeur des Investissements. Complots, contre-attaques, stratégies de spadassins soupçonneux dans l’enfer des sphères du pouvoir pourri. C’était le menu pour sa survie dans les semaines à venir. Simon interrompit sa tirade :

— Heureusement que ton psy chéri te guide dans tes défoulements, sinon tu cours droit vers les Assedic ou l’asile de fous. Dans les deux, d’ailleurs, c’est plein d’aliénés. Que fais-tu de tout ce que tu m’as dit dans nos autres séances ?

— Je mets encore du fric de côté… avant d’envoyer valser tous ces crétins… mais pour le moment, j’ai encore besoin de ce poste.

En terminant sa phrase, Natacha quitta le fauteuil. Un bruit de skaï froissé accompagna le mouvement. Tout à l’heure, en s’asseyant, elle avait habilement relevé sa jupe pour mettre sa peau nue au contact du siège. Une trace luisante demeurait visible sur le coussin.

Simon, qui s’était levé, la remarqua tout de suite.

— C’est gentil d’être venue sans culotte. C’est bien mouillé, dis donc. J’adore te savoir le cul à l’air, Madame la directrice commerciale.

— Je te laisse mon odeur à renifler, Monsieur le conseiller psychologique au falzar trempé de foutre.

Un éclat de rire les réunit. Par bonheur, la porte capitonnée du bureau de Simon était garante de tous les secrets.

Elle promit de lui raconter les dernières avancées dans les négociations qui devaient prochainement sceller l’avenir de la boîte, et plus particulièrement, le leur. Surtout pour elle, car lui, en tant que consultant externe, pouvait continuer sans difficultés majeures son activité avec d’autres.

Sur le seuil, ils se firent un au revoir officiel. Sait-on jamais quelle oreille pouvait traîner juste au coin du couloir d’à côté ?

Il referma soigneusement la porte, frotta ses doigts sur la tache poisseuse que le con de la belle cochonne avait laissée sur le coussin du fauteuil. Tout en humant avec délectation l’odeur du cul adoré, il revint s’asseoir. Un post-it posé au coin du bureau l’intrigua. L’écriture de Natacha… Elle avait dû le préparer avant, et le coller sans qu’il y prête attention, pendant qu’ils quittaient la pièce. Simon le déplia, fébrile comme toujours dès qu’il s’agissait de Natacha.

« Surprise promise : Allume ton ordinateur et va lire tes e-mails. Je t’envoie un cadeau. Bises, Nat. »

Un sourire lui illumina le visage. Excité, il se rassit précipitamment dans son fauteuil, alluma l’ordinateur qu’il ne touchait guère d’habitude. L’écran de démarrage était long, la procédure fastidieuse ; il pestait contre la lenteur de l’appareil, tapotait nerveusement le bord du clavier. La boîte à lettres virtuelle consentit enfin à s’ouvrir, accompagnée d’une stupide musique. Une phrase apparut : « Message… Vous avez reçu du courrier… » en lettres grasses sur fond de logo du groupe Fage.

« Oui, oui, ça va, je sais, allez, plus vite. »

Il cliquait avec rage sur les boutons « Suite », pour passer tous les courriers professionnels dont il n’avait cure.

« Message de : Natacha Lomain, Directeur Commercial, Fage, Lyon. »

Quelques mots, un ton laconique : « Conclusion de l’étude commentée avec vous ce matin. Voir pièce jointe. Document réalisé juste après l’étude. »

L’étude commentée ce matin ? Qu’est-ce que…

Il ne savait plus trop s’il devait encore espérer quelque chose, quoique…

Il cliqua sur la pièce jointe, tout en ouvrant sa braguette.

« Document en cours d’ouverture. Type : Photo, origine téléphone mobile. »

Il exultait. Bien sûr, une photo, prise avec son téléphone, dans sa chambre, elle pouvait…

« Je suis sûr que… Ouiii ! Ah, ma jolie garce, que je t’adore, tu es une vraie salope d’amour ! »

Sur toute la surface de l’écran s’affichait l’image couleur du cul de Natacha. La raie bien écartée… et surtout, au milieu : la rondelle de l’anus, dilatée au maximum, ouvrant ses profondeurs sombres, d’où s’écoulaient des filaments bruns. La chair de la corolle était d’un beau rouge cramoisi, baveuse, gonflée par les frottements. Sous les plis boursouflés, gisait le gland du gode enduit de merde. À côté, le monticule du beau caca qu’elle avait chié s’étalait sur le drap, moitié écrasé par le côté d’une fesse déjà barbouillée…

Simon avait sorti sa bite encore collante, et déjà, il rebandait dur. Son gland gonflé lui faisait de nouveau mal tant il avait envie de jouir. Son fantasme se réalisait pour une part : il avait une photo d’elle, de son corps chéri, du cul qu’il vénérait, de l’anus adoré qu’il rêvait tant d’embrasser, lécher, sucer !

« Natacha, Natacha… tout ce que tu veux, ma chérie, ma putain merveilleuse, je ferai tout ce que tu veux. Laisse-moi te boire, te manger, t’aspirer. Je suis à toi, lâche-moi tout… »

Il était attendrissant, main crispée, en train de se branler comme un collégien, l’œil presque collé à l’écran ; pour un peu, il l’aurait léché.

Quelques minutes encore, et il se colla les mains d’une nouvelle giclée de foutre gras. Essoufflé, affalé sur son bureau, il mit plusieurs longues minutes avant de soupirer, de se redresser. Un geste rapide pour prendre quelques kleenex dans une boîte, essuyage consciencieux de la queue ramollie, puis les mains : il tenait à son rituel d’après masturbation avec une rigueur fétichiste.

Une fois remis de ses émotions, il rédigea une rapide réponse.

« Bien lu votre analyse. Etude intéressante à suivre, notamment la progression et les résultats de l’ouverture pratiquée. Il faudra que nous en reparlions pour bien élargir la cible de vos investigations. Cordialement, Simon Catane. »

Il se relut, valida l’envoi du message vers le téléphone de Natacha, heureux de penser qu’elle allait sûrement lire cette très sérieuse réponse d’un air concentré, tout en déjeunant avec le directeur des Investissements.

Guilleret, il éteignit l’écran, ferma son bureau, sortit déjeuner.

Une heure tranquille, penser à elle, oublier tous les fous furieux qui se croient importants…

CHAPITRE II

Certains individus ont pour caractéristique d’être à la fois faux-culs et vraies merdes. Dans cette catégorie, Pierjan Zapanikis était une référence. Sa silhouette efflanquée évoquait un Don Quichotte qui se serait passionné pour la haine et l’envie avec une passion d’inquisiteur. Peu avaient échappé à ses bûchers, dans sa longue carrière de tueur social. Après avoir débuté comme petit contrôleur de gestion dans le groupe Fage, Zapanikis avait su alterner la veulerie cauteleuse et le coup de poignard dans le dos. Il avait bien mérité les promotions qui l’avaient mené là où il se trouvait. Il lui avait fallu beaucoup de travail, d’habileté dans la trahison, le chantage, pour parvenir à être hissé – de bonne ou mauvaise grâce – par ceux-là mêmes qu’il servait… avant de les éliminer pour prendre leur place. Il aurait pu faire de même en politique, suivant la recette de l’ambitieux sans scrupules, mais l’homme était trop étriqué d’âme pour atteindre à la démesure sanglante qui fait les grands salauds de l’histoire.

Seul devait donc souffrir de ses mauvaises manières le personnel du groupe Fage ; c’était déjà beaucoup.

Zapanikis venait de jeter un œil à son agenda : l’après-midi serait chargé. Autant ne pas aller déjeuner et demeurer dans son antre pour prendre un peu de détente.

— Monsieur Zapanikis, si vous n’avez pas besoin de moi, je pars déjeuner.

Sa secrétaire, comme tout le monde dans la maison, le craignait. Même pour descendre à la cantine, elle préférait passer par l’interphone plutôt que de mettre les pieds dans son bureau. C’était un lieu où tout le monde se sentait mal à l’aise, et pour certains, l’antichambre du chômage..

La main osseuse de Zapanikis appuya sur la touche
« Réponse ».

— Oui, c’est bon, allez-y.

Il était tranquille, prêt à savourer son vice. Il attendit quelques instants, alla entrouvrir sa porte, vérifia que la secrétaire, en effet, sortait, puis, satisfait, referma son bureau.

Tout en chantonnant, il alla vers l’armoire-bureau, au fond de la pièce, juste à côté de la large baie vitrée qui offrait un panorama de Lyon. Ecartant le petit tabouret qui se trouvait devant, il prit son trousseau de clés, entreprit l’ouverture des trois serrures du meuble. Les portes coulissantes écartées firent apparaître le bureau encastré, au milieu duquel trônait un ordinateur à écran plat dernier cri. Avec un sourire carnassier, il déboucla son ceinturon, ouvrit sa braguette, déboutonna son pantalon. Il allait se déculotter, quand son téléphone portable se mit à vibrer.

« Merde, quoi encore ! »

Quel crétin s’avisait de lui gâcher le spectacle qu’il avait envie de s’offrir ?

— J’écoute.

— Pierjan, c’est moi, Charlie. Tu es encore au bureau ?

— Evidemment. Qu’est-ce que tu as encore ?

— Besoin de te voir tout de suite. Des problèmes pour ce que tu m’as demandé.

— La barbe. Tu ne peux pas revenir ?

— Non, je pars cet après-midi faire des installations de matériel dans trois succursales. Je serai absent jusqu’à la fin de la semaine.

— D’accord. Viens. Mais vite.

Il referma le portable d’un geste agacé. Une grimace de contrariété fripait son visage ingrat. Son pantalon tomba aux chevilles. Il manqua tomber, pesta, se reculotta en maugréant. La venue de Charlie le dérangeait, mais en plus, il se doutait du problème dont il serait question, ce qui le mettait dans une humeur noire. Décidément, pour un désagrément, c’en était un.

Quelques minutes plus tard, le timbre de la sonnette grésilla sur son bureau. Ses habits rajustés, il s’assit dans son fauteuil, appuya sur le bouton qui allumait le feu vert de l’autre côté de la porte. Ce système désuet de patron arriéré lui avait toujours plu. Il s’y cramponnait avec sadisme, sachant que cela mettait ses visiteurs mal à l’aise. Il avait besoin de la faiblesse des autres pour prospérer.

Il tourna son fauteuil vers la fenêtre juste comme Charlie entrait. Laisser le visiteur n’apercevoir qu’un dos de fauteuil et trois quarts de silhouette, c’était une jouissance de plus. Il ne daigna pas se retourner pour entamer la conversation.

— Alors ? Tu as encore raté ton coup, je suppose… sinon, tu ne serais pas là. Hein ?

Et un retour de fauteuil… pour asséner la fin de la phrase face au malheureux debout devant le bureau, figé, l’air piteux du centurion venu annoncer une mauvaise nouvelle à César. Comme tous les tyrans, Zapanikis aimait le mauvais théâtre, la tragédie à quatre sous. Mais ça marchait… alors, pourquoi se priver ?

— Trois fois que tu reviens en ayant loupé. Tu n’as plus de joker. Il me faut celui-là, c’est impératif, compris ?

— Mais tu ne me…

— Tu m’ennuies avec tes excuses. J’ai besoin de résultats, pas d’explications vaseuses. Il y avait quoi, encore, aujourd’hui ?

Il se leva, arpenta la pièce, dos tourné à Charlie. Il faisait mine d’admirer la vue imprenable sur la ville par-delà la vitre.

— Tu veux quand même bien m’écouter ? interrogea Charlie.

Oui, bien sûr, il pouvait toujours. S’il y avait besoin de moyens supplémentaires, il les aurait. On n’était pas à ça près. De toutes manières, il fallait obtenir ces renseignements. Charlie reçut l’autorisation de s’asseoir, puis s’appliqua, en reprenant son calme, à détailler la raison de son échec.

— Les trois fois précédentes, Catane, le psy, a détruit sans le lire le faux message envoyé… résultat : la mise en place automatique du cheval de Troie n’a pas pu fonctionner. Ce type est tellement nul en informatique qu’il est un antivirus à lui tout seul, sans le savoir.

— Ça m’agace, ton histoire de cheval de Troie ! C’est ton programme pour me permettre de tout lire, c’est ça ? Oui ? Alors, parle clairement, s’il te plaît. Je me fous de la technique. Ce que je veux, c’est pouvoir accéder à ses dossiers.

Zapanikis se sentait ulcéré de devoir encore attendre. Il savait que le temps comptait pour beaucoup dans son plan. S’il voulait réussir, tous les renseignements confidentiels détenus par Simon sur le personnel, et plus particulièrement, sur les membres concurrents du conseil de direction de Fage lui étaient indispensables.

— Je ne crois pas aux innocents les mains pleines. S’il passe au travers, c’est parce qu’il n’est pas aussi con en informatique que tu te complais à le croire. Comme tous les spécialistes, tu te sens si fort que tu crois sans vérifier ceux qui se disent ignorants.

Il revenait vers le bureau pour se placer juste derrière le siège de Charlie. Il surplombait le technicien de toute sa hauteur. Il se pencha, condescendant, sur son épaule.

— Le con, c’est toi, Charlie. Tu vas me faire le plaisir de changer de tactique. Tu fais comme je te dis, maintenant, compris ?

Puisque l’ordinateur de Catane ne pouvait être infecté par le biais du réseau informatique, il fallait intervenir directement sur sa bécane. Simple, efficace. Zapanikis fixa le jour où il retiendrait Simon deux heures durant. Il y avait toujours des réunions utilisables pour cela. Pendant ce temps, Charlie aurait l’accès libre au bureau, sans être dérangé, et ferait le nécessaire.

— Je t’obtiendrai un double de sa clé. Il a beau, de par son statut, avoir un accès à part et une serrure différente de celle des autres bureaux, je peux sans problème te fournir un double. En plus du virus sur sa machine, tu lui colleras, comme à tous les autres, une caméra et un micro dans la pièce. Ce sera aussi bien. Il n’y a pas de raison de se priver, tant qu’on y est.

Charlie opina avec un sourire béat. Comme tous les sbires bornés, il admirait son boss avec le gâtisme d’une grenouille de bénitier.

— Je te vois demain pour te donner la clé. Tu feras le travail mercredi prochain, entre dix et treize heures. Je le bloquerai en séance de comité d’entreprise, ça tombera à pic.

Il fit un geste hautain de la main, pour signifier l’ordre de quitter les lieux, ce que le falot comparse fit sans rien demander d’autre. On ne discutait pas avec Zapanikis.

Quand il fut de nouveau seul, il poussa un soupir excédé, puis esquissa tout de même une ébauche de sourire. Après tout, plutôt qu’un simple piratage des dossiers de Catane, il allait pouvoir l’observer en temps réel. Les caméras et les micros que Charlie mettait en place là où il le lui demandait étaient extrêmement performants. En savoir davantage sur les entretiens du conseiller psychologique avec le personnel et certains membres influents du groupe serait du plus grand intérêt. Et il n’y aurait peut-être pas que des entretiens « classiques » à observer. En effet, vu ce que Zapanikis constatait sur l’écran de son ordinateur secret, nombre d’honorables personnes réparties dans l’immeuble de la compagnie ne faisaient pas qu’étudier des dossiers durant les heures de travail. Certains allaient même jusqu’à se passer de déjeuner pour pouvoir satisfaire des appétits… moins gastronomiques que charnels.

Tout en y pensant, il reverrouilla la porte de son bureau, retourna à son ordinateur. Il se déculotta rapidement, s’assit sur le tabouret. Il était comique à voir, cul à l’air, slip et pantalon aux chevilles, la main occupée à malaxer une bite mollassonne qui tardait à durcir. Une rapide pression sur le bouton d’allumage… l’écran s’éclaira, l’ordinateur se mit en route. Ne restait qu’à zapper pour choisir le meilleur programme en cours. Sur un plan simplifié de l’immeuble, le programme de caméras mis en place par les bons offices de Charlie lui permettait de choisir quel bureau et ses occupants espionner en toute quiétude. Qui donc aujourd’hui allait jouer pour lui une scène de cinéma X sans le savoir ?

Sa queue commençait à raidir. Il était temps. Dans la mosaïque d’icônes affichée à l’écran, un bureau clignotait ; signe d’activité. Il cliqua pour agrandir l’image.

« Bingo ! La belle Laura Signolo ! Que va-t-elle pomper aujourd’hui ? Ou plutôt qui ? »

Son visage gris de croque-mort se tordait sur l’objet de sa convoitise : une exquise brune dont toute la personne exhalait l’amour des plaisirs charnels et des joies de l’existence.

La caméra judicieusement cachée dans le bureau de la belle permettait d’apercevoir tout ce qui s’y passait, quel que soit l’angle. Une simple commande de clavier, et Zapanikis pouvait zoomer sur tout ou partie de la scène.

« Charlie a tout de même fait un travail de première qualité. Il faudra que je fasse attention à lui. Penser à peaufiner le chantage au moment de s’en débarrasser. Oui, c’est ça… »

Même dans le vice, il ne s’abandonnait jamais complètement, pour poursuivre dans sa tête le permanent agencement de ses manigances.

Le zoom venait de cadrer le beau visage de Laura. Il ne put s’empêcher de retenir un soupir : elle avait réellement des yeux à liquéfier un menhir. Quant à ses formes… Bien équilibrée, de taille moyenne, large de buste, elle avait des seins larges, coniques : des obus pour transpercer le cœur des mâles. Ses fesses étaient puissantes, rondes, souriantes, et comprimées dans un jean épais qui les moulait à la limite de l’indécence. De plus, la couture pubienne du pantalon rentrait dans le sillon, afin de dessiner les contours de la chatte avec la même précision que la profondeur de la raie du cul.

« Je me demande combien de tailles en dessous elle prend son futal pour que ça moule autant », se demandait-il en continuant son travelling cinéma sur la jeune femme. Celle-ci s’affairait sans se douter qu’elle était l’objet d’une surveillance.

De surcroît, l’homme qui l’accompagnait dans son bureau ne semblait guère vouloir l’entretenir de la situation économique des planteurs de rutabagas du Haut-Tadjikistan.

Zapanikis perdit un court instant son self-control en étreignant sa queue alourdie qui se soulevait. Il se pardonna en se disant qu’il espionnait pour le bien de la société. Il augmenta le son, affina l’image, se cala sur son tabouret, attentif, figé… C’est Laura qui parlait :

— Bouh ! Quel foutoir, ce bureau ! C’est pas possible. Attends, laisse-moi faire de la place pour qu’on regarde le plan ensemble !

La fille eut un rire intérieur en même temps qu’elle souriait pour prononcer le mot « foutoir ». Le double sens l’émoustillait. Elle se demanda si son jeune collègue s’était fait semblable réflexion. L’intéressé demeurait en retrait, quelques pas derrière elle, attendant qu’elle prît la direction des opérations. L’espoir le titillait, mais il ne savait encore trop quelle attitude adopter. Il avait pourtant pris ses précautions pour être disponible au cas où…

Alors qu’il suivait Laura dans les couloirs, pour rejoindre l’étage des chefs de service où elle avait son bureau, il avait eu soin de tenir devant lui le dossier du plan de la nouvelle succursale. Main cachée derrière le paravent improvisé, et alors qu’elle lui tournait le dos, il fourragea dans son pantalon, sortit sa bite par le côté du slip afin qu’elle se trouve libre de grossir derrière la braguette close. Maintenant, il bandait sec ; la dureté de son érection lui faisait presque mal tant le désir de posséder la belle fille le tenaillait. La bosse était visible ; il savait bien qu’il lui faudrait ôter prochainement le cache improvisé dont il la recouvrait.

— On le regarde, ton plan ?

De quoi parlait-elle ? Du plan, vraiment ? Il ne savait trop quoi faire. Mais déjà elle lui prenait le dossier des mains, l’ouvrait sur la table de travail, sans avoir l’air de jeter un coup d’œil au reste. Le manège ne lui avait pourtant pas échappé, et elle savait très bien ce qu’elle voulait faire. Passant devant lui, soi-disant pour mieux voir le contenu du dossier, elle effleura du dos de la main le gonflement de la braguette. Puis, en pivotant, elle se cambra discrètement pour lui caresser le bas-ventre d’un frôlement de fesses.

— Viens donc. Tu le fais avec moi, ce projet ou non ?

Elle cultivait l’ambiguïté avec un plaisir grandissant. La timidité des mâles la faisait toujours mouiller en abondance : c’était la meilleure excitation préliminaire à ses pulsions gourmandes.

Elle le regarda avec un sourire désarmant d’ingénuité sensuelle. Son teint mat, ses yeux noisette, à l’expression piquante, faisaient ressortir l’éclat de ses dents. Ses fortes pommettes rehaussaient l’expression de volonté qui émanait d’elle. Pourtant, sa voix était chantante, légère, presque fragile. Ces contrastes faisaient son charme, et sa perdition. Forte dans l’épreuve, elle était restée naïve quand il s’agissait de croire à l’amour ; la déception tombait toujours au bout de ses aventures. Mais son tempérament ne la laissait jamais en repos. Le jeune stagiaire était trop craquant pour qu’elle y résistât. Elle sentait bien que sa culotte, devenue éponge, la gênait sous le jean trop serré, dont la couture frottait le clitoris durci. Revenir à son bureau avait été une torture tant l’impatience la tenaillait. Et maintenant, ce petit benêt avait l’air d’hésiter, alors que sa queue pointait de façon indécente, à portée de chatte, sous une fragile barrière de tissu.

Elle disposa rapidement les feuilles du dossier, ainsi que les croquis des bâtiments sur le bureau, puis posa les mains bien écartées sur le rebord.

— Tu regardes, oui ou non ?

Il s’approcha. La bosse se trouva presque à toucher la main de la belle perverse. Nouveau contact, frôlement léger comme un papillon ; tous deux demeuraient silencieux.

Au bout de quelques interminables secondes, il se décida… à parler :

— Le… enfin, la… je veux dire, l’entrée du hall permettra un bon accueil des arrivants, car c’est facile… euh, d’accès, c’est… c’est large, quoi !

— Je suis assez d’accord, effectivement… tout est bien conçu pour qu’on rentre sans difficulté… ça n’attend plus que le visiteur, hein ?

Elle lui décocha une œillade. Pour montrer un détail sur les croquis, il s’avança d’un cran, plaquant son sexe dur sur la main qui n’attendait que ça. Un soupir échappa à Laura ; elle se colla à son flanc en se penchant ; sa poitrine pesait sur le bras du jeunot. D’un revers de main, elle suivit la tige raide, posa sa paume sur l’extrémité pointue. Un frisson lui parcourait l’échine, pendant qu’il ouvrait la bouche pour tenter de contenir son essoufflement. Laura repoussa vivement les papiers étalés devant eux, se glissa entre lui et le bureau. Ses seins opulents durcissaient d’excitation, les pointes dressées formaient relief sous le sous-pull moulant. Retournant sa main paume en l’air, elle saisit la grappe des couilles, les malaxa en gémissant doucement. Puis elle serra la base de la verge, pour en apprécier la fermeté, remonta la tige jusqu’au gland, dont elle sentait le bourrelet sous la finesse du tissu. Il avait une queue longue, nerveuse, compacte comme une matraque… tout ce qu’elle aimait !

Il lui prit les fesses à pleines mains, la plaqua contre lui, tout en frottant son bas-ventre avec frénésie, pendant qu’elle l’enlaçait par le cou. Déchaînés enfin, ils s’embrassaient. Leurs langues s’emmêlaient, fouillant toujours plus dans la bouche de l’autre, lèvres écrasées sous la rage du baiser.

Laura glissa ses mains entre eux deux, s’attaqua à la ceinture. En quelques secondes, elle le dégrafa, baissa l’ouverture de la braguette, lui sortit le sexe, qu’elle branla avec violence. Elle pétrissait la hampe, remontait en serrant depuis la base, afin de faire gonfler le gland jusqu’à l’éclatement. Ils interrompirent leur baiser pour reprendre souffle. Déjà décoiffée, Laura fit « chut » d’un doigt sur la bouche. En deux pas, elle alla à la porte de la pièce, qu’elle ferma d’un tour de clé.

— Pas de bruit, hein ? Les cloisons sont fines.

Elle revint vers lui. Il était amusant, debout devant elle, pantalon ouvert, son beau cobra dressé au milieu du ventre. Elle s’agenouilla, fit tomber le falzar aux chevilles. Tout en le regardant, elle léchait le beau vit de bas en haut… langue large, lèvres douces. Le membre luisant avait rougi sous l’effet des malaxages ; les couilles poilues se contractaient dans leur sac rugueux. Passant sa tête dessous, elle prit les testicules gonflés en bouche, les fit rouler l’un contre l’autre, puis remonta le long de la tige, la couvrant de salive.

— Oh, oh oui, tu me suces, Laura, ta bouche, oui, suce !

— Cchhtt !

Bouche béante, elle engloutit le gland, serra les lèvres au frein du prépuce, aspira doucement. Elle pressait les burnes d’une main, tandis que l’autre partait fureter entre les fesses du mec, s’insérer dans la raie en sueur, à la recherche du trou du cul. Elle adorait gratouiller l’anus des hommes, tout en les pompant. Le garçon contractait sa rondelle sous la caresse du doigt ; elle sentait des contractions agiter la queue.

« Tiens, tiens ! Sensible du trou, le petit. Stop. Va tout de même pas jouir sans moi, ce salaud ! » pensa-t-elle.

Elle s’interrompit, se releva. Tout en le regardant, elle ouvrit son jean, le baissa. Sa toison de brune, fournie, dépassait largement du string en dentelle bleu pâle. Elle le fit lentement descendre, lui laissant le loisir d’admirer l’apparition de la touffe, puis de la fente qui reposait dans l’écrin de poils.

Ce fut à lui de se mettre à genoux devant l’adorable spectacle, d’approcher son visage. La chaleur du con libéré de son carcan lui frappa le visage ; les effluves de femelle envahirent ses narines. Parfums de mouille et d’urine mêlés, âcre et salé, odeur de marée, d’iode, de varech, musc puissant… Il s’enfouit le nez dans la broussaille enivrante. Laura sentait un flux de jus intime déborder des lèvres de sa fente, se poisser dans les replis, avant d’huiler son entrecuisse. La langue du petit salaud se mit à l’œuvre, s’introduisit à l’orée de l’abricot trempé, pour venir butiner le petit bouton qui pointait hors de sa cachette. Il lapait avec avidité le flot qui coulait de la moule de la belle salope, puis déglutissait bruyamment.

Il lui écarta les cuisses, afin de lécher plus avant, rentrer sa langue tout entière dans le vagin, lui frotter le clitoris avec le nez. Il sentit dans sa bouche un fil épais. Laura lui prit le visage, l’écarta d’elle. Il vit de quoi il s’agissait : un fil blanc qui pendouillait.

Elle éclata de rire devant sa mine déconfite.

— Ah, les mecs, décidément, c’est un truc qui vous coupe tout, hein ? Tous les mêmes !

Comme il ne répondait pas, elle se pencha sur lui, chuchota :

— Il y a un bouchon sur l’autoroute, mais l’itinéraire bis, c’est bien aussi, non ?

Elle lui prit la main pour le relever… et avec un délicieux regard d’invite, lui tourna le dos. Lentement, elle plaqua son buste sur le bureau, fesses offertes, bien écartées. Dans la raie humide, l’œil coquin de l’anus semblait frétiller des cils… pertuis orné de poils bruns qui formaient un nid douillet. Les fronces étaient d’un brun bistre, ; seule une légère boursouflure sur un bord trahissait son habitude d’être visité fréquemment. Une large auréole plus sombre lui faisait un cerne, rehaussant le relief de ses plis. Au centre, l’orifice était déjà entrouvert par l’excitation de la belle cochonne. Le fumet qui s’en exhalait décupla le désir du mâle qui s’était agenouillé devant l’autel des dévotions masculines.

Le cul large, offert, dansait un roulis lascif sous son regard. Il colla sa bouche grande ouverte dans la vallée culière, darda sa langue dans le conduit anal. Laura, toujours affalée sur son bureau, grogna comme une jeune truie en chaleur. Sa muqueuse sensible s’ouvrait pour laisser pénétrer le ver frétillant. Elle se laissa aller à chuchoter vicieusement :

— Daniel, c’est bon, oui. Lèche-moi mon trou du cul… rentre dedans… mouille-le bien… oui, là… comme ça.

Il pétrissait en même temps les doux globes chauds des fesses, les écartait au maximum, afin de s’enfouir le visage plus à fond. Le goût du cul était fort, âpre comme un fromage de chèvre très fait, un crottin… oui, c’était cela : un bon crottin de la jolie chevrette qui ne demandait qu’à se faire enculer. Il bavait dans la raie, sur les plis du fignard, dans le conduit que sa langue forçait, se barbouillait du mélange de la salive et des minuscules points de caca mêlés aux poils à la suite d’un récent essuyage approximatif : Laura aimait bien garder son trou du cul odorant. Souvent, dans la journée, elle se le grattait en solitaire. Elle gardait son goût intime sur son doigt pour le renifler de temps à autre. C’était sa petite drogue, sa « cucuïne » à sniffer, comme elle disait.

Il la fit rire en plantant son nez directement dans l’anus, qui s’ouvrait de plus en plus au fur et à mesure du léchage consciencieux. « Feuille de rose » était l’apéritif qu’elle appréciait chaque fois avec une joie toujours plus grande, et Daniel était un parfait lécheur de cul, dans le vrai et seul bon sens du terme.

Otant le nez, il recula la tête pour mieux admirer son œuvre : le fignard luisant se contractait au gré des pulsions de Laura, impatiente de se sentir percée. Il se mit un doigt dans la bouche, le recouvrit de salive, puis fora la cible offerte. Un râle sourd de femelle lubrique accompagna l’introduction tant attendue. L’intérieur était doux, chaud, huilé de bave. Avec frénésie, il entreprit de ramoner le boyau, poussant l’index à fond jusqu’à l’élargissement du rectum. Des morceaux moelleux se collaient aux phalanges. Il crocheta son doigt, gratta la muqueuse poisseuse, puis le ressortit, avant de rajouter le majeur. Deux doigts dans le cul, qui se tordaient pour mieux l’élargir… Laura gémissait de plaisir, toujours affalée sur son bureau, au milieu des papiers qu’elle chiffonnait sans s’en rendre compte.

— Viens, viens dedans, encule-moi… vite, vite, viens ! Je veux ta bite, ta queue, ta belle queue dans mon cul ! Ah, là oui, rentre à fond !

Daniel pointait son gland à l’orée du trou. La grosse fraise congestionnée poussait sur les plis de l’anus qui s’étirait en largeur, se défronçait en rosissant sous l’écartement. Laura poussait fort dans son ventre ; son boyau se dilatait pour accueillir la verge rigide. D’un coup de reins brutal, il enfonça toute sa longueur de queue dans le cloaque. Un floc ! hideux accompagna le choc de son bas-ventre contre les fesses charnues de la salope. Elle étrangla de justesse un cri hystérique, se mordit les lèvres pour ne pas laisser éclater tout de suite un orgasme ravageur. Le pal lui bourrait l’intérieur. Elle avait l’impression d’avoir une énorme envie de chier, et de vouloir s’en libérer. L’énorme boudin la remplissait, frottait les parois rectales. Daniel la limait avec application, rentrant chaque fois plus à fond dans le rectum, allant jusqu’à buter contre l’anneau intérieur du colon, là où la sensation de mourir coupait le souffle en comprimant le diaphragme de la belle enculée.

À chaque coup de boutoir, il cognait les fesses, culbutait la fille plus avant sur la table de travail. Yeux plissés, presque fermés, bouche crispée pour ne pas hurler, elle savourait la sodomie rageuse. Le petit salaud la défonçait, s’enfonçait dans son trou à merde, lui remuait le caca au fond du cul. Elle jouissait de sentir sale, ouverte à la bite, la croupe dressée comme une jument lubrique.

— Laura, je t’aime… c’est bon, je vais venir… je t’encule… je vais tout te lâcher dans le cul…

Lui aussi se retenait de crier les mots crus qui lui venaient à la bouche. Il aurait voulu lui hurler son plaisir. L’orgasme montait dans sa tige, les contractions rythmées de la verge devenaient de plus en plus rapides.

Elle tortilla du cul pour se dégager. Non, elle le voulait dans la bouche. Pour son goût, pour le jus, et l’odeur de son cul. Elle le repoussa en se retournant, se mit à genoux, prit la bite en main. Sous le gland prêt à tout cracher, une crème brune s’était collée ; la hampe avait pris une teinte d’un bel aspect chocolat au lait. Elle le goba avec ardeur, suçant, aspirant comme une folle.

« C’est bon… c’est bon, ma merde… je suce ma merde sur sa queue… et il va tout me juter ! »

Joues creusées, elle pompait le braquemart enduit, le nettoyait à chaque plongée au plus profond de sa gorge avide. Elle déglutissait avec gourmandise, tout en continuant à branler. Un regard, une supplique :

— Crache… crache ton foutre… arrose-moi… mets-m’en partout !

Il céda au même instant. Une giclée blanche, épaisse, fusa hors du méat, balafra Laura d’une large estafilade crémeuse du front au menton. Elle fut suivie de trois autres, plus lourdes, qui tombèrent sur la langue que la fille étalait largement sous le gland. Puis elle se frotta la figure avec la bite mollissante, qui laissait couler les dernières bolées de semence. Elle ramena sur sa langue les flaques de sperme étalées sur son visage. Tout en le regardant avec tendresse, elle lui montra tout le sperme qui emplissait sa bouche, puis la referma, et avec ostentation, avala la chaude gorgée. Ahuri, il restait debout, encore essoufflé, la laissant continuer un doux va-et-vient sur son nœud qui se fripait en se ratatinant.

Comme elle se relevait pour l’embrasser, la sonnerie d’un portable troubla la tendresse du moment.

— C’est pas vrai ça ! C’est qui ? C’est le tien ?

— Non, j’ai laissé le mien dans mon tiroir au bureau.

— Merde !

Furieuse, elle brassait les papiers froissés qui jonchaient la table. Elle fit tomber un lourd dossier qui se répandit, ouvert, sur le plancher.

— T’es obligée de répondre ? Laisse ! De toute façon, tu diras que tu déjeunais.

— Je réponds toujours, même pendant la pause de midi, je ne veux pas que ça ait l’air inhabituel aujourd’hui. Ah, le voilà.

Elle venait de retrouver le téléphone. Coup d’œil rapide à l’émetteur.

— La barbe ! En plus, c’est ce fumier de Zappeurniqueur ! Tu te tais, compris ? Je suis au restau.

Elle prit la communication.

— Monsieur Zapanikis, bonjour. Vous n’arrêtez donc jamais de travailler ?

— Je ne vous dérange pas longtemps, vous devez être au restaurant en train de déguster un bon plat.

— J’en suis au dessert à la crème ! Mais vous pouvez y aller, que vous fallait-il ?

Daniel réprima un début de fou rire. La voir ainsi, sérieuse, l’entendre répondre ça avec autant d’aplomb, appuyée à sa table de travail, le visage gluant de foutre, fesses à l’air, avec des coulées foncées qui dégoulinaient sous la mouette du cul…

— Juste la confirmation de votre présence à la réunion avec les organisations syndicales pour le prochain comité de concertation. Vous savez que c’est important, d’autant que votre service va être particulièrement touché par la restructuration.

— C’est fait, c’est O.K., j’ai confirmé à votre secrétaire ce matin même.

— Parfait. Je ne vous ennuie pas plus longtemps. Je vous laisse terminer de déguster votre crème. À la semaine prochaine, pour la réunion. Au revoir.

— Je vous remercie, bonne journée. Au revoir.

Elle ragea en coupant le contact.

— Le sale con ! Il le sait très bien, c’est du flan… n’importe quoi, son prétexte. Me fait chier !

Daniel, penaud, ne savait plus s’il devait laisser percer son envie de rire ; finalement, il resta coi devant la colère qu’il sentait monter chez elle. L’autre avait réussi à tout gâcher. À croire qu’il l’avait fait exprès…

CHAPITRE III

La conférence de rédaction du mensuel « Lyon-Echos Eco » commençait. L’équipe des journalistes s’installait autour de la table ovale. Dossiers, papiers, ordinateurs portables : tout un fouillis se répartissait dans le brouhaha habituel. Gill Hatman, le rédacteur en chef, toisait son petit monde, quand Trévor Béraud entra, un sourire léger aux lèvres.

— Pardonnez-moi, je craignais d’être en retard.

Hatman, que le calme de son meilleur journaliste d’investigation agaçait au plus haut point, ne put s’empêcher d’attaquer bille en tête.

— Trévor, j’en ai assez que tu arrives en retard à chaque réunion !

Tout en prenant une place libre à côté d’une jeune chroniqueuse à l’air effaré, l’intéressé ne se départit ni de son calme ni de son sourire. Hatman passa vite sur l’incident. En bougonnant, il lança l’ordre du jour.

Trévor, coincé entre deux boulimiques de l’ordinateur portable, écoutait tranquillement, en tapotant de son crayon à bille son bloc de papier. Il était réfractaire aux claviers et souris. Sa mémoire, son sens de l’observation, sa capacité de concentration valaient tous les microprocesseurs.

— Trévor, c’est à toi. Où en es-tu sur le groupe Fage ? Il faudrait boucler ce dossier sans tarder pour une parution la semaine prochaine. Alors ?

Hatman était impatient : les dossiers économiques de Trévor étaient toujours bien construits, et le journaliste y ajoutait des tuyaux inconnus des concurrents. Le journal avait ainsi sur la région lyonnaise la réputation du mensuel économique le mieux informé. Pour une publication régionale, certes appuyée sur l’un des principaux groupes de presse nationaux, c’était un atout, et surtout une protection face aux permanentes tentatives de regroupement dans le secteur.

— Pour eux, la page est tournée ; il n’y a plus qu’à attendre les décisions des Allemands, ce qui ne saurait tarder. D’après mes infos, Wilhem Dreibrunnen débarque à Lyon la semaine prochaine. Je pourrai vous donner l’article juste pour son arrivée.

Il poursuivit calmement son exposé, sans toutefois révéler ses dernières infos confidentielles ni ses sources. Même au sein de la rédaction, il demeurait méfiant.

— Le rachat par Kreuster & Feicht est acquis dans le principe. Les protocoles d’accord ont été signés la semaine dernière à Munich. J’y étais, d’ailleurs, pour quelques contacts discrets avec des collègues de la presse bavaroise…

Hatman passa sans commentaire au point suivant…

En fin de réunion, Trévor lui fit signe. Il eurent quelques minutes de conciliabule, puis se quittèrent en échangeant une rapide poignée de main.

Trévor fit un court passage à son bureau, où il régla des détails sur les articles prévus dans la semaine sous ses divers pseudonymes. Puis, après avoir pris le courrier posé à son intention dans sa bannette, il s’empressa de quitter le journal en adressant d’amicaux signes de la main à ses collègues.

Soupir d’aise en se retrouvant dans la rue :

« Pouf ! Enfin terminé. Maintenant, un peu de détente ! »

La soirée s’annonçait belle sur Lyon. En quittant l’immeuble, il reprit à pied le boulevard qui menait vers les quais du Rhône. Les grands arbres offraient quelque fraîcheur aux promeneurs qui flânaient, tâchant de goûter les trop rares élans de brise. La chaleur de juin écrasait la ville depuis trois semaines. D’un pas tranquille, Trévor s’engagea sur le pont. Des jeunettes rieuses le croisèrent. L’une d’elles se détourna pour le suivre des yeux. Sa cinquantaine approchante n’avait rien entamé de sa prestance, son visage avait une rondeur gracieuse qui plaisait aux jeunes filles. Elles devaient le rêver à mi-chemin entre le grand frère complice et l’amant mûr, aux délicates attentions, qui sait guider vers le plaisir.

Pourtant aucune n’avait eu, ni n’aurait jamais, la joie d’y goûter avec lui. Trévor réservait son savoir-faire aux hommes. Et ce soir, il comptait bien retrouver ses lieux de prédilection ; la semaine en Bavière ne l’avait guère satisfait.

Son portable sonna comme il arrivait place de la République.

— Oui, Natacha, content de t’entendre… Je suis de retour… Ce soir ? Mais bien évidemment… Chez Véronkas, oui… J’y serai vers vingt-deux heures, le temps de rentrer chez moi, dîner, me préparer… Et Simon, tu l’as vu ? Ah, tu as fait des progrès, alors… Tu lui as raconté du nouveau ? C’est parfait, ça, tu progresses… il doit adorer, comme je le connais… Oui, on pourrait l’appeler, bien sûr… Entendu, je le ferai… Au revoir.

Il était devant chez lui. Un balayage du regard sur la grande rue, la foule des badauds, le manège. Il se sentait heureux d’être de retour dans sa ville. Avec entrain, il poussa la porte de son immeuble…

*  *  *

Un fax sur la table de réunion. Simple tache claire, menaçante. Et le silence pesant qui régnait dans le bureau trop grand pour l’homme dépassé par les événements.

André Letreau d’Harcourt n’avait plus son allure sereine de président-directeur général. Personne ne pouvait le voir dans l’intimité de son dernier étage de l’immeuble du groupe Fage. Enfin, officiellement, personne.

D’un geste agacé, il pinça sa cigarette, l’écrasa avec rage dans le lourd cendrier de cristal qui trônait sur son bureau. Puis il reprit sa marche, de long en large, dans l’immense pièce. Il n’arrivait pas à se concentrer, ni même à simplement penser. Et cela faisait maintenant trois semaines que cela durait…

Les mois qui venaient de s’écouler avaient déjà bien entamé son énergie. Cependant, il avait tout de même considéré comme un succès personnel le résultat de la bataille boursière qui venait de secouer le groupe qu’il dirigeait avec paternalisme depuis quinze ans.

Pour contrer l’OPA hostile des Italiens, qui menaçaient de dépecer en quartiers ce qui serait resté de Fage, afin de vendre les restes aux requins, Letreau avait dû manger son chapeau. Retourner à Munich, supplier Dreibrunnen de revenir sur l’offre de rapprochement amical qu’il avait refusée avec suffisance quelques mois auparavant, et accepter ainsi de rentrer dans le giron de Kreuster & Feicht. Finis les cocoricos, les discours sur l’indépendance, l’originalité, l’exception culturelle de Fage. Letreau avait rendu hommage aux suzerains teutons. Il était « filialisé », même si on lui laissait le hochet de directeur exécutif France avec le nom du groupe et le logo comme bavoir.

Mais il avait obtenu des garanties sur les délais avant la prise de contrôle officielle : du temps pour réorganiser, préparer les esprits, mettre en place des équipes de son choix, planifier les étapes en évitant les conflits avec les syndicats. Et maintenant…

— Foutaises ! Ils m’avaient dit d’accord pour fin décembre !

Le fax sur la table lui désignait cruellement les limites de sa clairvoyance et l’infini de sa naïveté. On était à peine au cœur de l’été ; tout était précipité par les maîtres de Munich. Dreibrunnen serait là dès la semaine suivante pour l’adoubement de ses féaux félons, et lui, Letreau, deviendrait la potiche oubliée sur un coin de cheminée, attendant de choir sur le carrelage. Quant aux hommes et femmes qu’il avait paternisés si longtemps, mieux valait ne pas penser à leur sort. Pour paterniser certes, il avait été champion toutes catégories, mais surtout dans une, spécialement, qui frisait à la fois la correctionnelle et les poils de chatte. Ses filles « spirituelles » portaient des noms charmants : Laura, Natacha… et beaucoup d’autres encore, dont les talents de secrétaire particulière concernaient un savoir-faire pour cliquer la souris du patron hors de toute référence informatique.

Mais Letreau n’aurait jamais imaginé ce que cela lui coûterait en soumission.

Il pesta.

« J’espère que ce salopard de Zapanikis le paiera cher un jour. Le plus cher possible ! »

Lorsqu’il avait fait connaître ses intentions de contester l’accélération du processus de prise de contrôle par Munich, en déposant des recours et des plaintes, il avait reçu, dès le lendemain, la visite impromptue de Zapanikis, « son » directeur des ressources humaines. Celui-là même qu’il avait mis en place, consolidé, défendu contre vents, marées, actionnaires minoritaires et syndicats, lors des diverses purges destinées à consolider le groupe. Celui dont il avait tant vanté aux Allemands les qualités, le sérieux, le sens du devoir et des intérêts de la firme.

Le Brutus d’opérette, à la nuisance, hélas, bien réelle, lui avait remis un CD-rom.

« À regarder seul », avait-il précisé.

Et il avait rappelé une heure plus tard.

Il n’y avait guère de commentaires à faire, et les deux hommes n’avaient échangé que quelques paroles ; non que les frasques sexuelles d’un P-dg aient pu avoir un aspect inhabituel : nul ne s’en offusquait dans le milieu. Mais quelques campagnes médiatiques bien menées sur le thème du harcèlement ou des promotions-canapé pouvaient faire des dégâts dans le groupe, faire baisser son prix de rachat par les Allemands, compromettre les quelques sauvegardes durement négociées… bien d’autres choses encore… Quant au plan personnel, Letreau d’Harcourt ne tenait pas à voir la chère et moche aristocrate qu’il avait épousée se tirer avec la fortune personnelle dont le fauché qu’il était profitait depuis des lustres. Certes, l’épouse Letreau ne se faisait pas d’illusions, mais elle n’admettrait jamais le moindre gramme de scandale. Donc, Zapanikis le tenait bien par là où ses chères petites le tenaient habituellement au sens propre, mais c’était beaucoup moins agréable…

Fataliste, Letreau se saisit du fax maudit, le chiffonna. Au moins avait-il encore ce droit-là. Deux pas vers son bureau, et le papier en boule atterrit dans la corbeille. Il se cala dans son fauteuil, morose. Même s’il se savait désormais filmé en permanence, il n’avait jamais interrompu ses petites habitudes. Maintenant même, il défiait « Zapa » d’un bonjour, puis d’un doigt d’honneur en direction des invisibles caméras maudites.

Il se racla la gorge, s’éclaircit la voix. L’interphone était à portée… une petite gâterie aussi… Il avait envie de se remonter le moral et le reste.

— Martine, s’il vous plaît. Courrier urgent. Merci.

Le courrier urgent, Martine connaissait. Letreau se dirigea vers le meuble-bar en acajou qui occupait l’angle du coin salon, près des larges fauteuils en cuir de style anglais. Tout en défaisant sa ceinture, il jeta un coup d’œil vers le plafond, tira la langue, pointa son majeur en l’air comme un collégien puis, ragaillardi par sa gaminerie, prit la carafe de whisky et deux grands verres. Martine avait les mêmes goûts que lui, pour l’alcool et le reste. Cela lui rappela que, finalement, revoir leurs petites manies en vidéo sur le CD-rom de Zapanikis n’avait pas été désagréable. Une fois passées la surprise et la colère, il s’était même masturbé en se revoyant en pleine action avec elle.

Il rit à cette idée, et du coup, défia de nouveau les caméras cachées en adressant un « branle-toi bien ! » à destination du plafond indiscret. Martine entra à ce moment. Elle sursauta à l’énoncé de ce qu’elle crut être une invitation à son intention.

— Monsieur, si on vous entendait…

— Martine, ferme donc la porte, et arrête de dire Monsieur. À cette heure, tout le monde est parti, alors ! Il n’y a plus que le diable qui peut nous voir et nous entendre.

Elle ne comprit pas le sens de son sourire, prenant cela pour un accès de bonne humeur à l’idée des plaisir à venir. Il s’était déjà assis, après avoir versé deux copieux whiskies. Juste à côté, un troisième verre restait vide. Ils avaient leur petit rituel.

« Je me paierai le luxe de demander à Zapanikis l’intégrale de toutes les séances. Après tout, je mérite de revoir mes galipettes avec cette jolie salope de Martine. Ça me fera des souvenirs à revoir pendant ma retraite… surtout que ça ne va sûrement pas tarder avec ces fumiers de Munichois. »

Après sa réflexion silencieuse, il fit signe à la salope en question de trinquer.

— Cul sec ?

— Menteuse, quand on te sodomise t’as toujours le cul trempé tellement tu mouilles avant !

Ils éclatèrent de rire en vidant la copieuse rasade qu’il avait servie. Puis Martine s’assit sur le large bras du fauteuil où il était affalé, pantalon et slip baissés à mi-cuisses, chemise voilant à moitié une érection de bonne allure pour un homme de son âge. La main posée sur une cuisse de la fille, il remonta doucement vers le bord de la jupe mi-fendue, repoussant le tissu pour faire apparaître la jointure moussue du pubis. La belle motte était velue ; une épaisse toison d’un noir de jais décorait le mont de Vénus, avant de remonter en cornes guillerettes au coin de l’aine. Il y entremêla ses doigts, formant des tortillons avec les poils dont il reniflait l’humidité poisseuse. L’autre main descendit le flanc pour venir caresser les fesses dodues, les malaxer avec vigueur comme une pâte à pain, puis il remonta la jupe sur les reins pour faire apparaître le beau cul de la garce.

Elle gémissait doucement en se laissant peloter. Son con mouillait ; son clitoris la démangeait, tapi dans son repli de chair, baignant dans les sécrétions odorantes de la moule en chaleur. Elle attrapa la bite qui tressautait sous le repli de la chemise, la branla avec vigueur. Letreau aimait se faire triturer presque méchamment, griffer les couilles, tirer le prépuce sur le gland. La douleur l’excitait, le rendait ordurier.

— Ma belle putain, t’es trempée, tu dégoulines… ah, ça va être bon de te boire, ma garce. Oui, tire-moi bien la queue… aïe, salope, tu me tords… oui, plus fort encore, arrache les poils ! Je vais te faire pareil, tiens.

Sa main fourrageait l’épaisse touffe, écartait les lèvres du con, barbouillait le jus qui coulait sur les cuisses ouvertes. D’un doigt il gratta le trou du cul niché entre les fesses charnues, s’y enfonça en raclant les parois anales. Martine, déjà, râlait de plaisir, sans cesser d’astiquer la queue rougie. Elle s’écria :

— Foutu pédégé pédé ! Tu veux que de la fille, ce soir ? Tu veux mon cul sale à bouffer, hein ?

Elle prenait à plaisir un ton vulgaire pour l’apostropher. Il aimait bien ne plus avoir à commander… éprouver l’humiliation, l’insulte…

— Oui, ton cul sale de fille mal torchée, laisse-moi te le nettoyer ! Je suis ta chiotte… ta langue de toilette… viens sur moi. Vite !

Il haletait comme elle se tournait, cul vers lui, jambes écartées, à genoux sur les accoudoirs du fauteuil. Elle releva le cul pour le lui amener à hauteur du visage. Sa belle fente grasse bâillait, rose, luisante au milieu du fouillis brun de sa toison, qui remontait dans la raie jusqu’à entourer l’anus brun, boursouflé. Elle ne s’était pas essuyée depuis deux jours : le fumet de caca séché se mêlait à la sueur, aux coulées de jus de con, d’urine âcre. Il plongea son visage dans la raie culière, s’empoissant les papilles de la senteur de femelle qui le rendait fou. À grands coups de langue, il lapait comme un chien lubrique, avalant les grumeaux de fromage glaireux tapis dans les plis de la cramouille ; les poils se coinçaient entre ses dents. Lèvres contre lèvres, il jouissait du baiser putride, tandis que son nez frottait le trou du cul. À pleines narines, il sniffait le parfum de merde rance sur l’orifice palpitant, qui ne demandait qu’à offrir son cadeau. Sa queue vibrait sous la bouche de la salope qui pompait avec fureur.

Fesses plaquées sur la figure de son patron, à genoux sur les accoudoirs, Martine avait embouché la bite jusqu’aux couilles. Elle lui faisait une « gorge profonde », comme elle seule savait le faire. C’est ainsi qu’elle avait conquis, et définitivement soumis son patron. Après, ça avait été un jeu de trouver ses autres goûts : outre le caviar chaud de ses entrailles, il avait aussi apprécié son petit ami pour des enculades mutuelles à trois. Là, ce soir, ce n’était, somme toute, qu’un apéritif.

Elle sentait la queue durcir dans sa bouche ; des contractions annonçaient l’imminence d’une jutée. Elle comprima la base du membre pour la retarder, mordilla le tour du gland. Une petite douleur, un pincement d’incisives sur les plis du prépuce, un grognement de satisfaction… Le cochon s’écarta du cul dont il se repaissait, pour reprendre souffle.

— Aïe, putain, tu me mords. As-tu le cul plein, au moins ? Donne-moi quelque chose, rien qu’un petit morceau, pour tartiner ta raie comme un toast… allez, fais-le… pousse, ma chieuse chérie ! Chie-moi un bout !

Elle ne répondit pas. Sa figure se crispait déjà, obscène sous l’effort de la défécation. Un rictus horrible déformait son visage de quadragénaire distinguée. Elle se regarda dans la glace du bar. Se voir grimaçante, cul en l’air sur un fauteuil, en train de chier dans la bouche de son patron… c’était si fort, si sale ! L’orgasme lui ravagea les tripes, et dans un ahanement infantile, bouche ouverte en cul de poule, elle poussa. L’anus s’ouvrit, noir, violacé… un crottillon visqueux pointait sa face de gargouille au creux de la muqueuse distendue.

— Je pousse… là, ça vient… il va sortir. Je chie, gros cochon… allez, bouffe ma merde ! Il passe le trou de mon cul… tu le vois, hein ? Tu vas le bouffer ?

— Oui, oui, donne-moi ton caca chaud, salope ! Là, oui, je vais te mâcher, arrggllhh…

Il avait plaqué sa bouche sur le rond bouffi, faisant ventouse pour aspirer l’étron qui se faufilait hors du conduit anal. Martine le sentait brouter, bâfrer, mastiquer, frotter ses joues contre sa pastille gonflée. La matière épaisse s’étalait dans sa raie, ainsi que sur la figure de son bouffeur de cul. Yeux clos, béate de plaisir, elle se laissait aller à la sensation de la langue engluée de merde qui lui enduisait le fion, lui barbouillait les fesses en une douce caresse collante. L’odeur lourde des excréments se répandait dans la pièce. Elle humait avec satisfaction son parfum sale qu’elle aimait tant. Derrière elle, son amant de patron ne disait plus rien. Seul un bruit infect de mâchouillis trahissait son application abjecte. Il grogna entre deux bouchées :

— J’ai soif !

Elle connaissait la suite. Vite dégagée du fauteuil, elle s’approcha de la table basse. D’un rapide passage de la main sur ses fesses, elle racla une noisette de fiente puis, prenant le troisième verre, elle le beurra sur tout le pourtour d’une fine couche brun caramel.

Tout en terminant la dégustation du caviar tiède de la belle, Letreau la regardait faire. Bouche pleine, il continuait à remuer la pâte épaisse dans sa bouche, en l’ouvrant de temps à autre pour montrer le mélange onctueux dont il se régalait.

Debout face au fauteuil, elle écarta les cuisses, plaça le verre sous son con. Quelques gouttes perlèrent entre les lèvres, puis un filet d’urine glouglouta pour s’écouler, avec un bruit cristallin, dans le récipient. Un soupir de soulagement lui échappa à l’instant où elle ouvrait largement les vannes de sa vessie. Un gros jet fusa alors, jaune foncé. Le fumet fétide de la pisse se mêla aux effluves de la merde qui emplissaient le bureau. Elle gloussait.

— Le champagne de Monsieur Le président-directeur général est servi !

En quelques secondes, le verre fut sur le point de déborder. Le liquide moussait sur les bords quand elle le lui tendit. Il le prit avec un sourire, et avec ostentation, déglutit sa gluante bouchée de chocolat. Avec un claquement sec de la langue, il ouvrit la bouche pour lui montrer qu’il avait bien tout avalé.

— Tu es délicieuse à manger, Martine. Elle est bonne, ta merde, ma chérie. Maintenant, je te bois. À ta santé !

Il versa le précieux fluide dans sa gorge. À ses genoux, elle prit la bite toujours frémissante, barbouilla le gland décalotté du reste de caca qu’elle avait sur la main, puis se mit à sucer avec ardeur. Il ne fallut pas longtemps pour que Letreau cède au plaisir. Alors qu’il avalait l’urine à grandes lampées, elle sentit la verge durcir, se contracter. Cette fois, elle ne fit rien pour retarder, au contraire. Elle pompa plus fort, aspirant, bavant sur le dard merdeux. Elle serra ses lèvres à la base du gland, à la manière d’un anus étroit, tandis que sa langue papillonnait sur le méat. Le flux chaud, visqueux, gicla, emplit sa bouche, déborda entre langue et palais, passa les lèvres pour s’écouler le long de la bite enfoncée. Au bord de l’étouffement, elle avala le foutre en retirant la queue de sa bouche. Les autres jets suivirent, l’aspergeant du front au nez. Elle les étalait de la main ; lui râlait comme un possédé en finissant de vider le verre de pisse.

La verge mollissante laissa sourdre un dernier gros crachat blanchâtre que Martine dilua du bout de la langue, le mêlant à sa salive. Deux de ses doigts, glissés dans l’entrefesse, agaçaient le trou de balle du bienheureux président. Les yeux clos, il se laissait gratouiller le fignard, apaisé de ses angoisses. Zapanikis, les Allemands, les Italiens… ils pouvaient tous aller se faire voir par les Grecs…

— Continue, ma belle, enfonce-le, c’est si bon. Ça me rappelle la tige bien dure de ton petit ami, la dernière fois.

— Si tu veux, une prochaine fois, je te le ferai aussi. J’ai un gros gode. Ça te dirait ?

— Vicieuse ! Enculer ton pédégé ? Si les syndicats apprennent ça, ils t’éliront comme chef. Tiens, sers-moi donc un autre whisky, en attendant d’être nommée.

Comme elle lui tournait le dos pour remplir les verres, il se mit à genoux derrière elle, face aux fesses dodues. Penchée pour faire le service, elle se fit un plaisir de bien cambrer l’arrière-train pour écarter la raie, offrir la vue ravissante de sa vallée culière. Il écarta les globes tendres pour mieux voir l’orifice encore englué.

— Que c’est beau… le trou du cul d’une femme !

Pendant que le glouglou du Chivas de vingt ans d’âge faisait chanter le cristal de la carafe, il entreprit de nettoyer complètement le beau fessier de toutes les traînées de caca encore tiède qui le recouvraient. Martine gloussait sous le chatouillis de la langue qui lui fouillait la raie, heureuse de se faire nettoyer, avant de remettre son slip. Ils trinquèrent de nouveau avant de vider leur verre. Puis un passage par le cabinet de toilette attenant au bureau leur permit d’ôter toute trace de souillure de leur visage. Il fallait tout de même être présentable pour sortir, à cause des vigiles de garde à la sortie de l’immeuble.

Pantalon remonté, habit rajusté, Letreau d’Harcourt reprenait son allure distinguée. Mais pas encore toutes ses distances. Il tapota le cul de Martine alors qu’elle terminait de s’essuyer la figure.

— Au fait, ton slip, tu l’as mis où ?

— Je l’ai enlevé quand tu m’as appelé, je l’ai laissé dans mon tiroir. Tu le veux ? Il va falloir que tu m’augmentes : j’ai un budget culottes, puisque tu me les prends chaque fois.

— D’accord pour une petite augmentation ; tu me le donneras en partant. Il est bien imprégné ?

— Deux jours sans m’essuyer, juste à point… comme tu aimes.

Quand elle le quitta quelques minutes plus tard, elle déposa le slip de dentelle mauve sur le sous-main de cuir de taureau qui ornait le bureau directorial.

— Le dossier que vous m’aviez demandé, Monsieur.

Ils avaient repris le vouvoiement complice. Il acquiesça d’un regard amusé tout en reniflant bruyamment.

— Merci, Martine. Je l’étudierai… à fond ! Laissez bien la lumière dans votre bureau en sortant ; je partirai plus tard. À demain.

— À demain, Monsieur le président.

En riant, elle lui tourna le dos et, pour lui faire plaisir, sortit en ondulant du croupion à la manière d’une entraîneuse de bar.

Resté seul, les idées lugubres lui revinrent malheureusement trop vite. Coup d’œil au plafond, savoir que l’autre avait tout enregistré encore, et la prochaine fois, et encore et toujours. Et tout ça pour rien, puisque de toute façon, il avait cédé sur tout. Pourquoi supporter que cela continue ? Letreau se dit que Zapanikis était une ordure à supprimer, une anomalie de la nature. Était-il possible de lui demander calmement de lui foutre la paix et d’ôter son matériel ; après tout, les nouveaux dirigeants ne devaient sûrement pas être dans le coup de telles méthodes, ou alors…

« Avant l’arrivée de Dreibrunnen, il faut que je revoie ce salaud de Zapa et qu’on en finisse. Il a le champ libre, mais qu’il me foute la paix. Sinon, après tout, je peux aussi utiliser d’autres moyens, non ? »

Pour la première fois de sa vie, le pacifique Letreau d’Harcourt éprouvait des pulsions belliqueuses.

L’œil des caméras ne révélait rien de ses pensées. Zapanikis, assis devant son écran, dans son antre, deux étages en dessous, n’en devinait rien. Il était simplement heureux de terminer sa journée en beauté. Deux séances dans la journée : Laura et son stagiaire, Martine et le président, ça suffisait à son bonheur.

*  *  *

La communication téléphonique n’avait duré que neuf minutes. Natacha referma son portable en chantonnant. Finalement, ça ne s’était pas trop mal passé. Elle adressa un clin d’œil complice à la pendule de la cuisine, ouvrit le frigo pour prendre une bière.

— Amusant. C’est moi qui bois beaucoup, maintenant.

Depuis que Simon avait arrêté de boire comme un trou, elle avait l’impression d’être seule à picoler. Même si, en fait, elle ne buvait que rarement – quelques apéritifs de-ci de-là, ou cocktails, quand elle sortait en boîte – il lui semblait toujours que c’était trop. Peur d’en arriver au point où Simon en était l’an dernier, crainte de compenser la pression permanente dans son job ?

— La barbe ! Tant pis pour les bourrelets.

Elle alla s’affaler dans le canapé du séjour, non sans avoir scruté son reflet dans le grand miroir du couloir. Non, pas de crainte, la cellulite n’était pas pour tout de suite. Autant ne pas se priver.

— À la santé du viré !

Elle avala une grande lampée de Gueuze, au goulot, comme les mecs devant la télé, un soir de match. Les arguments du pauvre Patrick au téléphone n’avaient guère fait le poids face à sa détermination. Comme toujours, elle s’était lassée, simplement. « Il n’y a aucune raison, lui avait-elle dit. C’est fini, c’est tout, rien à ajouter. » Il avait tout essayé : comprendre d’un ton consensuel, demander des explications, des raisons logiques… Il s’était accusé de petites erreurs facilement pardonnables, pour mieux souligner l’injustice qu’elle lui faisait. Puis il avait pris le ton de la révolte, de la colère, de la menace. Enfin, vaincu, il s’était lamentablement affalé, suppliant comme un poulet frileux. Elle ne l’en avait trouvé que plus ridicule, et le peu de sentiment qu’elle pouvait encore avoir pour lui avait achevé de se dissoudre. Renvoi en bonne et due forme. Elle l’assomma pour de bon :

— Je ne t’en veux de rien… tu n’as rien à te reprocher… et moi non plus. C’est comme ça. Je ne ressens plus rien. Il n’y pas de raison de continuer.

Quelques geignarderies de plus, et finalement, elle avait coupé. À quoi bon prolonger l’agonie. D’ici quelques jours, il en draguerait une autre ; et puis sûrement, une nunuche lui tomberait un soir dans les pattes… quelques mois, un appartement partagé, une bonne routine de tue-l’amour, un mariage bien arrosé avec ses potes en guise de croque-morts pour la fin du célibat. Dans quelques années, il serait le bon beauf ventru, gueulant «trois-zéro » devant sa télé, pendant que la nunuche devenue flasque, grosse d’un troisième moutard, trimerait devant sa pile de linge à repasser, avant d’attaquer le rallye de l’aspirateur.

— Ta vision du couple et des mâles te bousille en quelques semaines tout début de sentiment que tu éprouves, lui avait dit Simon, lors d’une séance psy.

Comment pouvait-elle admirer un mec ? C’était toujours eux qui étaient aplatis devant elle. Et quand elle en trouvait un qui ne se jetait pas à ses pieds, se montrait indépendant, attirant, intéressant… C’était un gay… ou un tordu !

« Sinon, c’est du banal soumis. Je vais finir par suivre le conseil de Simon : me lancer dans le sado. La maîtresse en cuir qui fouette ses clients. Au moins, ça me rapporterait plus que les conneries de la direction de chez Fage. »

Nouvelle grande gorgée de bière. L’horloge du lecteur dvd indiquait vingt heures. Dans deux heures, elle irait chez Véronkas retrouver Trévor et Simon. Au moins, avec eux deux, la soirée serait joyeuse, déjantée, imprévisible. Natacha adorait l’humour de Trévor. L’idée la rendit guillerette ; l’envie de jouer un peu la prit. Après tout, elle avait le temps d’aller draguer sur Internet avant de sortir. C’était Simon, quelques mois auparavant, qui lui avait suggéré de chercher des aventures « épicées » sur le web et d’y assumer dans un premier temps ses talents en domination.

« Histoire d’oublier tes échecs sentimentaux. Joue d’abord les garces en virtuel ; pour l’instant, tu ne l’es que quand tu romps. Petit à petit, tu apprendras à l’être tout le temps », avait-il ajouté.

Elle jeta la bouteille de bière vide dans la corbeille, alluma son ordinateur. Son site habituel « SexTchatch » s’afficha en gros sur l’écran. Quelques clics. Pas de courrier. Beaucoup de monde en ligne. Des pseudos banals ou idiots, comme d’habitude. Des appels qu’elle laissa filer sans suite. Aucun intérêt. Puis, un nouveau.

— Tiens, jamais vu, celui-là ! « Curé » ? Qu’est-ce que c’est ?

Le curé lui écrivait. Un vrai ? Non, si ?

La curiosité lui picotait les mains. Elle entama le dialogue.

CHAPITRE IV

La bouteille de champagne péta au milieu d’une joyeuse exclamation des convives. Trévor, Simon et Natacha étaient déjà bien gais ; la soirée s’annonçait animée.

— En quel honneur, cher ami, cette bouteille ?

La question s’adressait au maître des lieux qui, bouteille en main, recommençait à remplir les verres. Véronkas Nastimoglu avait l’hospitalité et le savoir-vivre de l’Orient ; sa naissance turque l’avait imprégné d’un mélange curieux de gentillesse infinie envers ceux qu’il avait choisis comme amis et de férocité méthodique en affaires. Il ne faisait jamais rien au hasard, écoutait tout, ne donnait que des renseignements utiles et contre rétribution. Sa silhouette large, un peu ventrue, cachait une souplesse autant physique que mentale, et beaucoup avaient regretté après coup de s’être laissé abuser par son aspect pataud. S’il n’était pas agent secret, il était sans conteste un excellent indicateur pour tous ceux qui savaient, avec respect, s’attacher ses services particuliers.

— Mon nouveau club privé ouvre ce week-end… je vous invite pour samedi soir au premier spectacle. Vous ne le regretterez pas, il y en aura pour tous les goûts. Vraiment tous les goûts !

Simon regardait d’un air rêveur le champagne qui emplissait son verre. Natacha le taquina.

— Tu songes à quoi, Simon ? Tu veux du caviar avec ?

Ils se firent un clin d’œil complice ; Trévor, amusé, renchérit.

— Je vois que vos affinités se poursuivent en tous lieux. Quand vous aurez fini, j’ai des nouvelles pour vous. Véronkas aussi a du nouveau à nous apprendre.

Le Turc reposa la bouteille presque vide, s’assit avec eux. Autour, les autres clients terminaient leur dîner, la salle était à moitié déserte.

— C’est quoi, ce club, Effendi Nastimoglu ?

Véronkas eut un sourire amusé avec une pointe d’agacement ; la manie de Trévor d’user de termes orientaux, même en plaisantant, lui chatouillait la susceptibilité. Il ne se sentait pas plus étranger que ses amis, et se voulait un homme d’affaires efficace, peu enclin à arborer son arbre généalogique. Il suivit toutefois avec amabilité la plaisanterie, et prit plaisir à tourmenter Trévor.

— Mieux que le harem d’Haroun al-Rachid, O calife Trévor ! Mes danseuses vous laisseront caresser leurs seins pareils à des pastèques mûres, vous frôlerez leurs fesses dodues comme les outres des caravaniers du Prophète. Et surtout, vous goûterez leur baba succulent comme un loukoum !

— Ah ! Par la barbe de Nasruddine Hodja, veux-tu donc m’empoisonner avec ces trous gluants qui bavent une morve d’escargot catarrheux !

— Trévor, t’es vraiment infect quand tu parles des femmes.

— Pardon, chère Natacha, je ne parle pas pour toi, tu le sais bien ; d’ailleurs, je te considère comme le meilleur pédé de cette table, à part moi.

Véronkas gloussait, ravi d’avoir déclenché la verve misogyne de Trévor ; quant à Natacha, habituée des réflexions graveleuses sur les femmes, elle prenait toujours plaisir à leurs petites passes d’armes.

— Je te signale quand même, Trévor, que je n’ai pas encore viré de bord.

Simon s’en mêlait à son tour.

— Pour ma part, le harem de Véronkas m’intéresse beaucoup. Des danseuses, disais-tu ?

Les détails vinrent. Pour le premier soir, des danseuses, oui, une prestation « soft » pour le début de la soirée, et passé minuit, l’attraction.

— Elle s’appelle Céline. Elle a un numéro de danse acrobatique et érotique ; beaucoup de rythme, du charme, un argument chorégraphique à chaque prestation. Quatre thèmes en tout, de plus en plus corsés. Enfin, pour terminer, elle s’occupe de soulager « personnellement », et publiquement, tous les messieurs de l’assistance dont elle a mis les nerfs à rude épreuve. Ceux qui ne veulent que regarder peuvent rester à regarder, de loin ou de très près, à leur guise.

Trévor fit tristement remarquer que pour lui, il n’y avait là rien d’intéressant.

Là encore, il se trompait. Le fameux Nastimoglu n’était pas homme à faire dans un seul genre ; tous les goûts des clients huppés de ses établissements étaient à satisfaire.

— C’est plus qu’un club… c’est un vaste complexe du « plaisir quel qu’il soit » que j’ai conçu. Quand je te disais tout à l’heure que toutes les préférences étaient acceptées, c’était vrai.

Un restaurant select en façade : Le Poli Gone… puis, par la cour et les escaliers intérieurs du vieil immeuble lyonnais, les clients pouvaient, en soirée, passer sans se faire remarquer dans le cabaret-spectacle nommé FreeLand Paradise. La grande salle de celui-ci donnait accès ensuite à trois autres lieux beaucoup plus pervers. Tous en souterrain, ils occupaient d’anciennes et vastes caves du vieux quartier de la Lanterne.

— Et là, ceux qui entrent savent qu’on n’entendra pas leurs cris !

— Beuh, la torture, le sadomaso, ça me fait peur. J’ai horreur.

Du coup, Trévor se sentait un peu refroidi.

Simon en rajouta :

— Ça existe, mon vieux. Si tu savais tous ceux que j’ai dans mes clients, et leur distinction en société, pour la galerie, tu serais horrifié.

Trévor n’était pas convaincu :

— Je te remercie, Simon. Je sais bien que tu es le psy de service, mais en tant que chroniqueur mondain, je connais aussi. Enfin, bref, rien pour moi.

Véronkas reprit.

— Tu te figures que je laisserais passer une bonne clientèle comme les gays ? Tu me prends vraiment pour un idiot. L’un des trois est un club pour toi, avec partie sauna bon chic, et labyrinthe noir pour les glauques… ça te va ?

Natacha et Simon trinquèrent pour fêter le retour du sourire sur la mine de Trévor. Celui-ci enchaîna rapidement, avec un ton de conspirateur.

— Et les problèmes que tu avais rencontrés pour monter ce club ? L’Association de défense de la famille machin-chouette-truc, là ?

— Ah, les ultra-cathos ? C’est vrai qu’ils t’avaient fait tout un foin.

Simon se souvenait bien de l’affaire ; Trévor avait d’ailleurs fait, sous un de ses nombreux pseudonymes, une chronique croustillante dans son journal, relatant les manifestations de papys gâteux et mémères fardées, auxquels s’était mêlée la fine fleur de l’extrême droite lyonnaise, avec tribuns vociférants et universitaires douteux.

Le brave Nastimoglu esquissa un sourire en lame de cimeterre à l’évocation de ces sales moments.

— C’est vrai qu’ils n’ont toujours pas lâché prise ; leur recours est en justice, en plus de leurs pétitions et de leurs tentatives d’obstruction auprès de l’administration et de la mairie. Mais je m’en fous : pour l’instant, pas de nouvelles, bonnes nouvelles. Je fais comme si de rien n’était, et j’ouvre ! Et puis, s’ils me cherchent… ils me trouveront ! Et particulièrement l’un d’entre eux, si tu vois qui je veux dire, Monsieur le chroniqueur. Ton tuyau m’a été très utile.

Simon et Natacha se regardaient interdits. Trévor rit de leur mine.

— Ils ne savent pas. Je vais les affranchir.

Véronkas acquiesça. En quelques mots, ils apprirent comment Trévor avait identifié le conseiller « spirituel » de ladite association, puis donné à Véronkas des infos sur la vie de celui-ci. Muni de ces renseignements et avec ses amitiés dans le monde de la nuit lyonnaise, il avait été facile à Véronkas de constituer un dossier bien épais sur les fredaines du lascar en question.

— Vous le connaissez bien, mes chers amis, chantonna gaiement Trévor en terminant son récit.

Une seconde bouteille de champagne fit entendre sa détonation, et une partie de devinettes s’engagea pour échafauder des hypothèses et trouver le fameux nom. Tout y passait de leurs connaissances, quand Natacha explosa :

— Ça y est, j’en suis sûre, j’ai trouvé : avec la description que tu fais, il n’y en a qu’un d’aussi infect : Zapanikis !

— Gagné !

Trévor exultait. Et de donner tous les détails récoltés par les enquêteurs du « commissaire » Nastimoglu, qui en profita pour ajouter au portrait :

— C’est d’ailleurs dans le club où il va le plus souvent, et toujours très discrètement, que j’ai vu et recruté pour moi la fameuse Céline que vous verrez samedi. Pour en rester à votre bonhomme, c’est un tordu de la pire espèce, sado vraiment méchant, uniquement avec les femmes. Il cogne dur et « abîme » souvent… plusieurs établissements l’ont classé tricard chez eux… autre chose : avec les mecs, il suce et se fait mettre. Trévor me confirmera : beaucoup de ses amis l’ont utilisé, hein ?

— Je confirme…

Trévor savourait son petit effet en laissant planer sa phrase.

— Et je peux même vous dire qu’un soir, masqué moi aussi, j’ai goûté à sa soumission. Il est charmant avec les hommes, ce petit chef… il se laisse tout faire.

Natacha, morte de rire, gloussait en dégustant son champagne. Zapanikis le moraliste en sadique, c’était déjà une bonne tare… mais en giton fourré, cela devenait hautement croustillant… et bien pratique pour Véronkas… autant que pour contrer ses nuisances chez Fage !

— Tu sais, Trévor, je crois qu’il y a bien des gens qui rêvent de lui faire la même chose.

Ce disant, Simon glissa un clin d’œil complice à Natacha qui manqua s’étouffer de rire en terminant son verre.

Quant à Véronkas, il réitéra, à mots à peine couverts, des menaces à l’égard de celui qu’il considérait bien plus comme un ennemi à supprimer que comme un simple gêneur.

— À la première occasion, s’il continue ses manœuvres avec sa bande d’hurluberlus…

Un rapide passage du pouce sous le menton illustra son propos. Simon tenta de dissiper le sentiment de gêne en gouaillant :

— Un sourire sarrasin ? Tu y vas fort, Véronkas, non ?

— Je plaisante, rassura-t-il sur un ton faussement anodin. Mais une chose est sûre : il le regrettera s’il me cherche.

Ils revinrent à d’autres sujets, notamment, le sexe. Puisqu’ils auraient bientôt l’occasion d’inaugurer un nouveau lieu de turpitudes, autant s’en réjouir, et faire des paris sur les bons coups que chacun pourrait s’y payer. Quand fut vidée la troisième bouteille de champagne, Natacha donna le signal du départ.

— Mes chéris, sans vouloir vous fâcher, j’ai ma dose… je tombe de fatigue. Vu que demain, j’aurai à supporter deux réunions à la con en plus de tout mon boulot normal, vous faites comme vous voulez, mais moi, je file me pieuter.

L’alcool et l’heure tardive n’incitèrent pas les mâles à vouloir jouer les prolongations. Ils terminèrent les embrassades sur le trottoir, tandis que Nastimoglu, après un salut amical à chacun, refermait la porte du restaurant.

Trévor, l’œil guilleret, prit congé, puis s’enfonça dans les montées sombres des ruelles du vieux Lyon.

— Je dois passer tirer quelques petites affaires au clair… avait-il précisé d’un ton gourmand.

Simon et Natacha l’avaient gentiment sermonné, le traitant de veinard qui pouvait se lever à treize heures sans qu’on lui en demande compte.

— Et maintenant, je te raccompagne ?

Simon avait dit cela d’un ton mi-égrillard mi-détaché. Natacha connaissait bien cette question… et le secret espoir que nourrissait son complice ami.

— Mais oui, comme d’habitude, jusqu’à la porte de mon immeuble, pas plus. N’est-ce pas ? Tu ne vas pas te plaindre encore, surtout qu’aujourd’hui, t’as reçu une jolie photo si j’en crois mon petit doigt.

— D’accord, je serai sage comme d’habitude. Pour l’instant, essaie de marcher droit car, là, tu chaloupes.

— J’ai un peu trop levé le coude, ce soir, c’est vrai, je me sens sur des chaussures à bascule. Mais apprendre que Trévor a sodomisé Zapanikis, c’est trop beau… J’arroserai cette nouvelle encore longtemps.

Ils remontèrent, en flânant le long de la Saône, de l’autre côté du quai des Célestins, empruntèrent la passerelle piétonnière. Natacha, tout heureuse d’avoir appris les fredaines pécheresses du cul-bénit Zapanikis, saisit à pleines mains un des piliers de la passerelle, y donna de grands coups de reins, comme pour le sodomiser.

— Tu fais quoi, là ?

Un gloussement empêcha Simon de terminer sa phrase. Un fou rire s’emparait de Natacha. Elle hoquetait, tout en poursuivant son manège obscène.

— Je l’encule ! J’encule Zapa !

— T’es vraiment dingue, quand t’es partie comme ça !

Dans un dernier coup de reins contre le pilier, elle émit un râle qui se voulait trivial, mais se termina en bizarre couinement horrifié. Elle se statufia d’un coup. Son sourire se figea en un rictus grimaçant.

Doucement, elle cessa son manège, reprit son maintien, quitta le pilier du pont pour s’avancer vers Simon d’une démarche chancelante.

— C’est curieux… tu vacilles, et en même temps, tu es crispée comme un torchon qu’on essore.

Elle chuchota en souriant :

— Tu ne crois pas si bien dire en parlant de torchon qu’on essore. J’ai bien failli me tremper complètement.

— Pipi culotte ? Encore du champagne… et du tien, en plus. Le meilleur du monde, ma chérie. Avec tout ce que tu as bu, on peut en avoir une bouteille. Tu as… beaucoup ?

— Non, deux ou trois gouttes, c’est tout… mais ce n’est pas passé loin. Allez, viens, tu me raccompagnes chez moi, il n’y en a plus pour longtemps.

Elle s’engagea sur la passerelle. Deux, trois enjambées hésitantes, un arrêt brusque, cuisses serrées, buste en avant, mains crispées sur le ventre… Nouveau départ titubant, embardée vers la gauche, dangereusement rapprochée de la balustrade. En quelques pas, Simon la rattrapa, la saisit par un bras. De l’autre côté, elle s’agrippait à la rambarde. Une petite brise rafraîchissait la nuit encore chargée des moiteurs estivales. Lyon endormie des bonnes gens jouait à la ville paisible et bourgeoise : bouffie cathédrale et bondieuseries. Lyon canaille dans ses souterrains continuait ses fêtes obscures, et dans l’une d’elles, Trévor devait sûrement être en pleine action. La Saône, elle, tranquille sous sa passerelle, gardait l’air placide d’un miroir ancien, habituée qu’elle était à voir sans réfléchir les fantaisies des noctambules attardés sur ses berges.

— Simon, je ne vais pas y arriver… trop, c’est trop. J’aurais dû penser à aller aux toilettes avant de partir de chez Véronkas.

— Il y a une sanisette dans la rue qui rejoint les Jacobins, sinon…

— Sinon quoi ? Hein ? T’as une idée cochonne dans la tête, je le sais.

Ils arrivaient au milieu de la passerelle. Elle se reposa un instant, s’appuyant le dos à la rambarde. Il la fixait d’un regard amusé. Il la trouvait sublime. Son léger blouson de toile moulait sa poitrine libre, insolente sous le tissu moiré : les jeux de lumière de la ville y projetaient une danse de reflets et de fausses ombres qui en soulignaient les fermes reliefs. La teinte orange des lampadaires donnait une ambiance à la Rembrandt, le visage volontaire de Natacha s’illuminait sous la teinte ambrée, pommettes hautes, bouche sombre, regard fauve semé de paillettes.

Lèvres entrouvertes, souffle court, elle haletait, et une amorce de sourire vicieux illustrait la tentation confuse qui ondulait dans les brumes de son esprit. Simon poursuivait son petit manège.

— Je ne crois pas être le seul à penser ce que je pense… Et de toute façon, c’est toi qui dis ne pas pouvoir tenir. En fait, inconsciemment ou non, tu y penses depuis le début.

Puis il sifflota, terminant par une onomatopée évocatrice : « Pssi Pssi Pssi Pssi… »

Un petit hoquet de rire la prit.

— Pssi Pssi Pssi, oui, tiens : mon psy pSsimon est un pssalaud. La voilà, ta chanson, mon cochon. Et tout ça pour essayer de me faire pisser.

« Pssi Pssi Pssi. » Il continuait.

— Arrête ! C’est de la torture ! Tu es un sadique, toi aussi ?

Déchirée entre rire et révolte, elle lui tourna le dos, se plaquant le ventre contre le muret, mains crispées sur la rambarde. Béat, il contemplait ses fesses : hautes, musclées, fermes… le galbe parfait lui dessinait une mouette idéale à la jointure avec les cuisses. Le pantalon blanc translucide qu’elle portait ne cachait rien de la profondeur de sa raie, où juste une étroite ficelle de string remontait vers la fossette des reins pour évaser son petit triangle. Simon ne put s’empêcher de se toucher le sexe en la regardant ainsi offerte. Sa bite, en érection depuis déjà de longues minutes, lui faisait mal en tentant de forcer l’élastique du slip pour se mettre droite. D’un rapide mouvement, il ouvrit sa braguette, passa sa queue par le côté afin de la libérer. Un soupir de soulagement lui échappa quand il put enfin bander librement sous son pantalon.

— T’as sorti ta queue, Simon. J’entends tout. C’était le bruit de ta braguette.

Il s’approcha derrière elle.

— Ce que tu n’as pas entendu, c’est que j’ai refermé après. Maintenant, je peux bander tranquille. Là, tu me sens ?

Il la frôla, faisant coulisser la bosse dure qui déformait le falzar contre le cul dont il avait tant envie.

— Non, non, monsieur le psy. Pas question de m’avoir comme ça. En ce moment, de toute façon, je n’ai envie que de deux choses : enculer les mecs, et surtout aller au petit coin. Si tu veux m’aider, aide-moi à tenir jusqu’à chez moi. D’accord ?

— Pourquoi te faire du mal à te retenir ? C’est idiot. Fais ici ; c’est un acte naturel, non ?

— Tu crois que je ne t’ai pas vu venir avec tes gros sabots ? Non, pas en public…

Elle était à sa merci ; ses dernières barrières physiques et mentales ne tenaient plus qu’à un fil, qu’il trancha sans remords.

— Quel public ? Il n’y a que moi. Je suis ton public, celui qui t’écoute, qui connaît tous tes fantasmes, toutes tes envies secrètes. Lâche-toi maintenant, lâche tout ! Montre-moi que tu peux pisser debout, comme un mec, en me défiant du regard.

Il avait juste murmuré à son oreille, en bon tentateur, comme une voix intérieure. Il se recula de quelques mètres, attendant qu’elle se retourne. L’envie de pisser la brûlait ; quelques gouttes tenaces suintaient entre les lèvres de son con serré par le string et le pantalon moulant. Sa vessie était prête à exploser, boule pesante dans son bas-ventre, et surtout, derrière, une poussée irrésistible écartait les parois de son rectum, tiraillant son muscle anal, comme un obus.

Elle se retourna péniblement pour lui faire face. Un dernier mot de défi mourut sur ses lèvres. Elle voulait dire « salaud », mais juste la première syllabe vint, puis se termina en un râle abject. Elle se soulageait en le fixant, regard brumeux… glauque… Il eut le temps de penser que le plus excitant d’une belle femme qui chie, ce n’est pas son cul, mais l’expression de son visage. Bouche ouverte comme un anus, les yeux dans le vague de la jouissance sale, Natacha chiait dans sa culotte. Sous l’arrondi des fesses, une boule délicieusement puante gonflait le blanc pur du pantalon, élargissait une tache d’un beau marron foncé. Le trop-plein fécal expulsé, la vessie se libéra. Simon se masturbait au travers de son pantalon tout en fixant le liquide jaune qui assombrissait le tissu, montait au-dessus du pubis, se diffusait aussi sur le côté, pour descendre sur les cuisses, jusqu’aux genoux. Un filet d’urine passait aussi par le centre, s’écoulait directement sous l’exquise pisseuse aux jambes écartées, pour éclabousser les chaussures en large mare à ses pieds.

N’en pouvant plus de désir, il s’approcha, se serra contre elle, bite pressée contre le ventre trempé de sa salope vénérée. Il l’enlaça, posant sa main sur les fesses pour palper le paquet onctueux qui encollait la raie. L’odeur délectable lui emplit les narines. Toucher la merde de Natacha, sentir son fumet, savoir qu’elle avait chié pour lui, qu’elle s’était souillée pour leur plaisir partagé, c’était trop ! L’orgasme les secouait tous deux ; sa verge gonflée tressautait, prête à cracher le sperme. Natacha donnait de grands coups de reins en avant : c’était l’instant magnifique.

— La fin, Nat ! Pousse fort, chie tout le reste, chie-moi dans la main, là !

Ils crièrent ensemble. Dans une pulsion ultime, elle expulsa de son anus le flot de matières demeuré encore au chaud dans son ventre. Le paquet de compote sous ses fesses doubla de volume en une seconde… Simon sentit sous sa main la moiteur enfler, puis s’écarter. La merde tiède, pressée comme une goûteuse purée, traversait le fin tissu du pantalon. Il malaxa doucement tout d’abord, puis, d’une pression brutale, écrasa l’amas de fèces, amollies par la pisse. Plaqué contre le ventre de sa complice en cochonneries, il frottait sa queue, tandis que le caca s’étalait sur toute la surface du cul, le barbouillait de sa couleur brune, remontait jusqu’à la ceinture pour déborder, s’écouler par-dessus… Natacha jouit à l’instant où Simon giclait son foutre, encollant son pantalon à longues éjaculations grasses. L’odeur de merde était douce et sucrée, délicatement mêlée au relents âcres de l’urine. Ils restèrent de longues minutes debout, pantelants, enlacés, heureux de déguster les derniers ressacs de la jouissance, à humer les relents de leur plaisir…

L’horloge de la cathédrale Saint-Jean sonna deux heures, les tirant de leur torpeur. Natacha glissa sa main entre eux, palpant le sexe de Simon au travers du pantalon.

— Tu ramollis vite, dis donc. Déjà fatigué ?

Pour toute réponse, il se recolla fermement au pubis trempé de la cochonne, pétrit avec force les fesses empesées du chocolat encore chaud. Un bruit de pâte collante gargouillait sous l’infâme malaxage ; il sentait ses mains s’empoisser de la matière qui traversait la surface du tissu imprégné.

— Tu sens bon, j’en veux, j’en mangerais si tu voulais bien.

— N’en demande pas trop, s’il te plaît.

— Tourne-toi, laisse-moi regarder et renifler, au moins.

Gentille, elle se laissa doucement mettre de dos, face à la balustrade. Fou de bonheur, Simon contempla le spectacle merveilleux. La forme des fesses était désormais toute bosselée par les morceaux éparpillés que son pétrissage avait plaqués ça et là. Mais l’énorme étron avait conservé sa forme oblongue, sous le fond de la raie ; autour, toute la surface du beau cul de femelle vicieuse arborait une sombre couleur cacao noir, aux reflets luisants sous les lampadaires orangés. La pisse avait assombri le pantalon en larges flaques sur toute la longueur des cuisses…

— Une vraie peinture au pistolet… et quel pistolet, ton cul, ma chérie !

Il s’agenouilla, visage affleurant l’objet de sa dévotion, mains ouvertes, paumes au ciel en signe d’adoration. Puis il planta son nez dans la raie engluée, pendant que sa langue léchait la couche saumâtre qui imprégnait le tissu. En quelques instants, son visage fut beurré de merde. Le désir renaissant le faisait rebander. Natacha, crispée sur la balustrade, se sentait fondre sous l’infâme caresse. En quelques instants, elle eut un nouveau spasme de jouissance, sentit juste après ses tripes se nouer de nouveau. Elle se cambra comme une chienne, donna un vigoureux coup de reins en arrière, écrasa ses fesses contre le visage de son goûteur. Tordant ses intestins avec extase, elle chia une dernière fois ; les ultimes restes, fluides et pétaradants giclèrent dans le magma accumulé, s’écrasèrent avec bonheur sur la chair frémissante.

Enfoui dans ce délice de caca, Simon termina de se barbouiller sur elle, tout en se masturbant. Quelques secondes après, il éjaculait de nouveau, queue sortie de la braguette. Les jets de foutre formèrent une gracieuse arabesque dans le soir, avant de plonger dans la flaque d’urine qui marbrait le sol.

Avec un soupir alangui, Simon se releva péniblement en s’accrochant aux jambes de Natacha. Elle, toujours accoudée au bord de la passerelle, gardait les yeux mi-clos, perdue dans la contemplation tranquille des reflets de lumière dans les rides du fleuve sombre. Debout derrière elle, il la prit aux épaules, posa sa tête sur sa nuque, tout en la prenant à la taille pour la serrer contre lui. Sa bite, toujours sortie du pantalon, s’enduisait du caca mou qui engluait le cul de la belle cochonne.

— Natacha, que c’est bon. J’en ai rêvé si souvent.

— Tu vas en avoir plein sur toi, c’est sûr.

La couche molle s’écrasait entre eux ; il sentait l’humidité collante lui envahir le bas-ventre. Elle se fit plaisir encore en remuant les fesses pour bien tartiner son œuvre. Tête rejetée en arrière, elle lui lança un clin d’œil complice.

— Tu l’aimes, la peinture abstraite de mon cul ? Je sens ton pinceau qui frétille encore.

— Non, je ne rebande plus. Promis.

Et il l’embrassa tendrement sur la joue.

Un bon coup de coude amical. Elle le repoussa en feignant l’indignation.

— Beuh, tu pues, c’est pas possible. Ah, et tu m’en as collé sur la figure. T’es tout barbouillé.

Elle se frotta en repartant d’un pas vif ; il la suivait à quelques mètres, yeux rivés au spectacle. Elle marchait en se dandinant, tant le paquet de caca étalé dans son pantalon lui procurait la sensation étrange d’avoir franchi le seuil d’un plaisir inconscient de l’enfance : ne pas avoir honte des besoins de son corps. La passerelle franchie, ils se rejoignirent, marchèrent de nouveau côte à côte.

— J’espère qu’on ne va rencontrer personne avant d’arriver chez moi. Surtout que Laura sort souvent faire la fête aussi.

— Signolo ? N’exagère pas, vous n’êtes pas voisines quand même.

— Elle habite rue de Savoie, c’est tout près… on se retrouve souvent, le matin, sur le chemin, en allant à pied au bureau.

Elle pressa le pas, tout en se grattant le derrière. Sa merde commençait à la démanger au fur et à mesure du séchage provoqué par le frottement.

— Il va falloir que je nettoie au gant de crin pour enlever tout ça. Je vais avoir des fesses rouges de bébé malade.

— Je te prendrai la température. J’ai un bon thermomètre.

L’espoir d’un petite fin agréable chez elle le tenaillait. Mais elle tenait bon. Pas question de monter pour le dernier verre. Il avait eu son apéritif, qu’il s’en contente ! Elle ponctua sa fin de tirade par un charmant petit « non, c’est non », qui acheva de le faire craquer. Il se résigna de bonne grâce. Après tout, cette marche avait été très profitable pour évacuer le stress. Elle s’arrêta devant la porte de son immeuble. Il se fendit d’un baisemain cérémonieux, accompagné d’un regard irrévérencieux. Il profita de l’aubaine pour se frotter largement les joues sur les longs doigts effilés qu’elle lui tendait. Tandis qu’il terminait, elle tapa rapidement le code d’entrée, poussa la porte, lui échappa en gloussant. Son joli visage le défia une dernière seconde d’un mimique de baiser qui lui fronça les lèvres.

— Bonne nuit, gros cochon de psy. À demain.

Le claquement de la porte résonna dans la rue : un bruit de tape sur de jolies fesses. Heureux comme un potache dépucelé, il retourna vers les quais en chantonnant. La nuit sentait bon, la nuit sentait Natacha.

« Un nom de grand parfum », se dit-il, en se frottant les joues et en humant à fond.

CHAPITRE V

Le représentant de l’association des actionnaires minoritaires termina la lecture de sa requête. Autour de la grande table ovale, les autres membres du conseil d’administration de Fage trompaient leur ennui sans chercher à le dissimuler. Zapanikis attendait la fin de l’intervention pour pouvoir revenir à ce qu’il estimait être les choses sérieuses. Il enchaîna aussitôt :

— Où en étions-nous ?

Personne n’eut le temps de lui répondre. La porte de la salle du conseil d’administration, brutalement ouverte, fit trembler les murs.

— Ne vous gênez pas, Monsieur Zapanikis. Depuis quand êtes-vous autorisé à convoquer le conseil et diriger les débats hors de ma présence ?

Letreau d’Harcourt n’avait pourtant pas un tempérament à esclandres, mais là, c’en était trop. Satisfait de son entrée fracassante, il toisa l’auditoire, fit se prostrer les échines coupables. Zapanikis intervint :

— Je suis content que vous ayez pu finalement vous libérer pour être des nôtres, Monsieur le président. On vous a remis mon message, sûrement…

— Pas assez tard à votre souhait, je suppose.

Zapanikis ne releva pas. Letreau prenait sa place que l’autre n’avait pas osé occuper. Les administrateurs, toujours figés, ne savaient quelle attitude adopter. Ils attendaient de voir comment tournerait l’affrontement, afin de se ranger du côté du manche. Flottement. Toussotements. Zapanikis reprit la parole sans s’émouvoir :

— Comme je vous l’expliquais dans ma note, Monsieur le président, cette réunion doit nous permettre de préparer le conseil à l’ensemble des mesures exigées pour les stades de la restructuration que vous présenterez à la prochaine assemblée plénière. Si vous vous reportez au point 3 de l’ordre du jour, vous constaterez que nous allions aborder le calendrier du plan social.

Il accompagna ses derniers mots d’un rictus hideux qui se voulait sourire. Engoncé dans son fauteuil, le président potiche savait déjà que son baroud d’honneur n’aurait même pas le panache qu’il avait rêvé. Entériner ce qui lui échappait demeurait sa seule porte de sortie. Au mieux, s’était-il payé un vain plaisir, limité à la seule jouissance d’avoir gâché la tranquillité de son assassin politique. Face à lui, les mines, un instant déconfites des administrateurs, se recomposaient. Letreau fit un bref signe de la tête pour marquer sa soumission et se plongea dans la suite de l’ordre du jour. Zapanikis, triomphant, reprit :

— Donc, Messieurs, et avec l’accord de Monsieur le président, nous en étions, tout à l’heure, à la fixation de la date officielle du prochain comité central d’entreprise pour la présentation des mesures prises par le conseil d’administration après la séance plénière de fin de mois. Avez-vous des remarques concernant les délais ? N’oubliez pas que nos nouveaux partenaires de Munich doivent obtenir nos accords pour la semaine prochaine.

En moins d’une demi-heure, tout fut bouclé. Avec l’unanimité veule et vénale qui caractérise les financiers, les actionnaires entérinèrent le plan de restructuration du groupe et son intégration dans le conglomérat international Kreuster & Feicht. À distance, Wilhem Dreibrunnen pouvait savourer sa victoire : il n’attendait plus que le coup de fil de Zapanikis lui annonçant la fin des opérations. La signature officielle, prévue pour la semaine suivante, ne serait qu’une formalité. Et le reste, une affaire de tractations avec quelques directeurs virés moyennant subsides plus ou moins confortables suivant le rang et les capacités de nuisance.

Letreau d’Harcourt réprima un frisson en voyant sur le document final qu’il était « chaleureusement recommandé » au poste de président honoraire pour la France. Adieu, même, le diocèse fictif de directeur exécutif France, dont le fax du début de la semaine parlait encore.

Dans un an, il ferait valoir ses droits à la retraite. Sans dommages financiers, bien sûr. C’était toujours ça de pris, mais pour l’humiliation, il en avait mal au bas du dos. Il ruminait sa rancœur, tout en gardant un sourire professionnel, pendant que l’assemblée des faux-jetons s’empressait de l’applaudir debout. Zapanikis, dont la nomination au poste de directeur exécutif France était approuvée dans le document final, prononça son éloge, louant son action et ses réussites à la tête de Fage pendant les vingt dernières années.

Pendant que tous se rasseyaient, Letreau se pencha à l’oreille de son « Brutus ».

— Que les choses soient claires : vous m’avez enculé… je vous le ferai payer d’une manière ou d’une autre, soyez-en sûr. Et je vous préviens, tant que je suis là, je garde mon bureau, ma secrétaire et mes parties de cul avec elle. Filmez ce que vous voulez, je m’en tape. Au point où j’en suis, tout m’est égal… mais ça, vous ne me l’enlèverez pas. C’est compris ?

— Votre proposition me convient parfaitement, Monsieur le président honoraire. Je suis tout à fait d’accord avec vous.

Il avait répondu à voix haute en accentuant le « honoraire ». Mais son sourire se crispait. Avec l’imbécillité tranquille d’une gamin de dix ans, Letreau lui écrasait le pied sous la table, tout en le fixant d’un air mielleux.

— J’aime votre empressement à me faire plaisir, Monsieur le futur exécuteur de direction. Je veillerai à ce qu’il ne vous arrive rien.

Il retira son pied. L’autre reprit son souffle, puis rectifia :

— C’est « directeur exécutif », le nom du poste, Monsieur le président.

— Ce que j’en donnais, c’est une traduction littérale. Et puis, ce n’est que dans une semaine… tant de choses peuvent encore arriver.

Letreau quitta la salle, après un bref au revoir aux membres du conseil. Satisfait de sa menace, toute gratuite, il espérait quand même qu’un miracle viendrait mettre en l’air le plan de ses ennemis.

Zapanikis le regardait sortir avec, au cœur, la haine froide qui lui servait d’âme. Se savoir haï le nourrissait en énergie. Son visage exprimait une sorte de bonheur. Il voyait enfin à sa portée l’aboutissement de son principal projet. Ne restait plus qu’à vaincre Véronkas, le « Turc ». Pour les assouvissements corporels qui constituaient son jardin secret, il savait que le week-end approchant lui fournirait les plaisirs souhaités.

« Ce fut vraiment un bonne semaine. »

Il chantonnait en rangeant ses dossiers. On était vendredi midi. Charlie avait son travail à faire l’après-midi dans le bureau de Simon Catane. Après, Zapanikis aurait tout le début de semaine prochaine pour pirater les dossiers, préparer son entrevue avec Dreibrunnen.

Il fit signe à l’assistante de refermer la salle de réunion, puis remonta d’un pas guilleret vers son bureau. Il n’avait pas envie de déjeuner. Une petite séance de vidéo était à son programme de détente.

Par malchance, ce midi-là, Laura Signolo n’avait pas d’entretien avec son jeune stagiaire.

D’ailleurs, sa période de stage terminée, le jeune homme était déjà reparti. Laura n’en avait pas conçu de chagrin. Elle en avait suffisamment supporté de la part des hommes pour s’être blindée contre le romantisme. Avant de succomber sentimentalement, il lui faudrait davantage que quelques coups de bite bien placés. Même si ceux que le petit jeunot timide lui avait plantés dans la chatte et l’anus avaient été profonds et vigoureux.

En ce vendredi midi, la fringale de Laura était purement alimentaire. Elle envisageait un petit restaurant indien dont Simon Catane lui avait parlé… Sans doute, avait-il quelque idée derrière la tête, celui-là ! Elle se souvenait du dernier entretien qu’elle avait eu avec lui, récemment, et pour lequel, elle était venue en jupe courte et sans slip. « Pour le défi », s’était-elle dit. Pour l’envie de voir la réaction que cela provoquerait. Un fantasme de femme, qu’elle avait envie de concrétiser, pour savoir ce que cela faisait de jouer l’allumeuse. Elle avait été déçue : son croisement de jambes, étudié pour faire apparaître sa chatte à la toison fournie, n’avait pas déclenché de reflet de braise dans le regard du psy.

Simon avait tout vu… oui, ça, c’était certain… mais, indifférent ou terriblement maître de lui, il n’avait pas bronché. Il avait poursuivi la conversation comme si de rien n’était. Il avait seulement indiqué le restaurant indien, en lui tendant la carte comme ils se disaient au revoir. Sans doute parce qu’ils avaient parlé d’hindouisme, à cause de la statuette de dieu éléphant qu’il avait sur son bureau… Et depuis, rien ! Elle s’interrogeait toujours quant aux possibilités d’une quelconque aventure entre eux…

Elle en était là de ses réflexions, et se promettait d’en discuter avec Natacha, dont il était souvent question quand on parlait de Monsieur Catane. Etaient-ils ensemble, ou n’était-ce qu’une apparence ? Au coin du couloir menant aux toilettes, c’est justement sur eux qu’elle tomba.

Natacha et elle s’embrassèrent comme de coutume. Un bonjour poli à Simon. Quelques phrases banales sur le temps, le travail, l’ambiance, les prochains changements. Le psy prit rapidement congé.

— Je repasse chez moi. Des dossiers à prendre… le DRH me veut à sa réunion de quinze heures. À plus tard.

— Vous êtes souvent tous les deux, Simon et toi, non ?

Le psy était à peine parti que Laura posait la question à Natacha comme elles entraient ensemble dans les toilettes. Natacha posa son sac sur les lavabos, pour se refaire un brin de maquillage.

— Pourquoi tu me demandes ça, ma chérie ? Ça jase dans la maison sur Simon et moi ?

Laura venait d’entrer dans une cabine. Elle relevait sa jupe pour s’asseoir sur la cuvette. Aujourd’hui encore, elle s’était mise cul nu. La chaleur de juin l’y avait incitée. C’était si agréable de ne pas transpirer dans une culotte, de sentir un courant d’air frais à chaque porte ouverte, ou brise coquine dans la rue.

Elle répondit :

— Non, Nat, ce n’est pas histoire de commérages, mais je me posais juste la question… comme ça…

Elle avait une forte envie de se soulager, mais toujours avant, elle se payait le plaisir de se toucher, comme quand elle était ado. Son doigt entortilla doucement les poils de sa fourrure, puis glissa sur le haut de la fente. Se masturber, cachée dans les toilettes, tout en parlant avec sa copine, et en essayant de garder une voix normale… c’était très émoustillant. En revoyant Simon, elle s’était sentie humide entre les cuisses. Son clitoris pointait à l’orée des lèvres. Elle se mordit la langue pour ne pas gémir quand son index malaxa le bouton avec ferveur, le tournant dans la mouille déjà abondante qui dégoulinait.

— Il te fait de l’effet, Simon ? Tu sais, pour moi, c’est un ami, un confident, rien de plus. Je sais qu’il m’aime bien, mais je crois que tu peux y aller sans problème.

Le doigt plongé dans le con, Laura se ramonait consciencieusement, yeux clos, sourire béat. Elle eut de la peine à cacher le ton soudain plus rauque de sa voix :

— Oui… oui…. Je ne dirais pas non… surtout si je sais que ça ne… t’embête pas. Mais, faudra que… tu me parles plus de… lui.

Crispée, elle se frottait la fente trempée, une main devant, une derrière. Elle était prête à céder. D’un coup, elle enfonça son majeur dans son anus. Le caca chaud qui attendait de sortir se colla dessus. Elle remua le doigt avec délectation afin d’en beurrer une bonne couche. Quand elle le ressortit, maculé, délicieusement odorant, elle le porta à ses narines, s’enivra de l’odeur.

Natacha répondit :

— Tu sais, je crois qu’il est un peu spécial, mais après tout, il pourra te plaire. En tout cas, il est galant, tendre, prévenant, exquis avec les femmes. De ce côté-là, ça te changera de cet égoïste de Mansquelet.

Laura reniflait le parfum de sa merde, tout en écoutant les paroles de Natacha. Puis, elle se lâcha… elle prit son pied, tout en pissant comme une fontaine. Le vacarme de son jet retentissait, amplifié par l’écho des toilettes. De son cul ouvert, un bel étron sortait, épais, bien moulé, à tête conique. Vues de derrière, ses larges fesses offraient un spectacle adorable. La superbe femelle se soulageait, anus gonflé où pointait la merde onctueuse, con ouvert comme une fleur fragile, giclant une pisse bien jaune qui éclaboussait avec violence les parois de la cuvette. Tête rejetée en arrière, bouche ouverte, Laura frottait son doigt enduit sous ses narines. Elle se droguait au caca chaud. Elle réprima un sanglot de jouissance au moment de l’orgasme.

— Dis donc, Laura, ma chérie, c’est plus un pipi, c’est une douche !

Natacha s’amusait du bruit indécent. Puis elle entendit l’énorme floc ! qui résonna dans toute la pièce. La merde de Laura venait de tomber dans la cuvette, juste comme celle-ci, épuisée par sa jouissance silencieuse, venait de se relâcher… fesses aplaties sur la lunette, main trempée d’urine, clitoris rouge, nez chocolaté. Elle reprit ses esprits.

— Oh, oui… oui, Nat. J’en pouvais plus !

— Et ce gros plouf, dis ! Quelle bombe ! Elle était énorme, non ?

« Une petite discussion scato entre filles, pourquoi pas, se disait Natacha. Si je peux tuyauter Simon et faire plaisir aux deux. Sait-on jamais ? » Elle se remémorait la soirée sur la passerelle, et les difficiles nettoyages de son pantalon. Elle se disait qu’elle ne devait sûrement pas être la seule fille au monde à avoir des goûts spéciaux du genre de ceux de Simon.

Dans sa cabine, Laura rajustait sa jupe, suçait son doigt, frottait son nez avec un kleenex. Elle garda exprès son trou du cul enduit. Cela faisait graissage, se collait à ses poils et restait humide grâce à la sueur. Ainsi, toute la journée, elle pourrait se refaire une petite séance de reniflage d’un simple geste entre les fesses. L’urine qu’elle avait étalée sur sa motte séchait déjà dans les poils, et la mouille baignait toujours son clitoris revenu au repos. Elle tira le verrou, sortit. Natacha, remaquillée, l’attendait près du lavabo.

— Ça y est, tu t’es bien finie ?

Laura rougit. En sortant dans le couloir, elles croisèrent un cadre boutonneux à l’air ahuri, qui bougonna en poursuivant son chemin, sans jamais rien comprendre aux femmes, comme presque tous ceux de son espèce.

Une fois dehors, marchant côte à côte sur le boulevard, elles étaient en route pour de bonnes confidences.

*  *  *

Simon n’avait pas perdu de temps, une fois sorti de l’immeuble de Fage. Une quinzaine de minutes de marche à peine, et il s’était retrouvé chez lui, rue Victor-Hugo, à trois enjambées de la place Bellecour. Au premier étage, son cabinet de consultation communiquait avec son appartement ; il n’avait pas besoin de traverser le palier pour aller de l’un à l’autre. Pour sa tranquillité, il avait toutefois mis un nom différent sur la plaque de son domicile, afin d’égarer les curieux ou les patientes un peu trop admiratives.

— Hugo, c’est moi. Où es-tu, mon tout beau ?

Un miaulement familier lui répondit. Il sentit un frôlement le long de sa jambe. Son siamois venait lui dire bonjour. Il répondit d’une caresse sur le dos soyeux de son vieux complice, qui ronronna d’aise en frottant ses babines sur le bas du pantalon.

— Content de me voir, vieux greffier ? Je vais passer le déjeuner avec toi. Un petit casse-croûte avant de repartir chez les fadas du turbin.

Comme il se dirigeait vers son bureau, le félin le suivit en continuant son concert, trottinant d’un pas léger, queue en l’air. Simon chantonnait en passant le long couloir menant à son cabinet. Machinalement, il jeta un coup d’œil en passant devant la salle d’attente. Il nota même son réflexe idiot.

— Je deviens toc, mon pauvre Hugo. Comme s’il y avait des clients, aujourd’hui !

Le fait est qu’il ne prenait plus guère de nouveaux patients. Les thérapies étaient longues, fastidieuses à suivre ; peu nombreux étaient les gens capables financièrement de s’offrir une analyse complète. Si tant est d’ailleurs, qu’on puisse un jour considérer que c’était fini. De plus, son contrat avec le groupe de Letreau d’Harcourt lui garantissait un confortable revenu, depuis maintenant six ans, pour beaucoup moins de tracas et de risques que l’exercice libéral.

La femme de ménage était passée, comme chaque vendredi. Tout était impeccablement propre, à sa convenance. C’est avec un soupir d’aise qu’il s’enfonça dans son grand fauteuil anglais, devant son bureau en acajou, où trônait une authentique lampe de banquier payée fort cher chez un antiquaire. Yeux fermés, mains jointes, en recueillement, il savoura le silence épais qui baignait la pièce. La pénombre était reposante, la fraîcheur naturelle. Cela le changeait du bureau de l’entreprise, où la climatisation, en plus du désagréable bruit de fond qu’elle produisait, était réglée trop froid.

Le chat lui sauta sur les genoux, entreprit de lui piétiner doucement les cuisses, sortant les griffes à demi, avant de tourner pour chercher la meilleure position.

— Pas longtemps, Hugo. Pas longtemps. Dans cinq minutes, je prends mes dossiers, et on retourne à la cuisine pour casser la graine, d’accord ?

Il était assoupi quand le téléphone sonna. Il ronchonna contre l’importun. Le chat émit un couinement de désapprobation, sauta des genoux pour retourner vers l’appartement. Un coup d’œil à l’écran du portable, histoire de voir qui appelait. C’était Trévor Béraud, le journaliste.

Il prit la communication.

— Oui, Trévor. Comment vas-tu ?

— Je te propose qu’on se voie ce midi. Le petit grill japonais à côté de chez moi, ça te va ?

— D’accord, mais je n’ai pas beaucoup de temps. J’avais prévu juste de croquer un morceau chez moi. C’est urgent ?

— Ça ira vite, ne t’inquiète pas, mais je préfère en parler de vive voix, si tu n’y vois pas d’inconvénient.

Trévor était toujours cérémonieux, mais quand il devenait pressant, ce n’était jamais sans raison. Simon le savait. Il n’hésita pas.

— C’est d’accord. On se retrouve dans dix minutes, ça te va ?

Le siamois manifesta son mécontentement d’une visite aussi courte, mais se consola en constatant qu’une ration de croquettes lui était présentée en guise d’excuse. Avant de partir, Simon repassa dans son bureau, y prit les dossiers dont il pensait avoir besoin pour la réunion à laquelle Zapanikis l’avait convié dans l’après-midi. Cette demande de participation l’avait surpris. L’horrible « Zapeurnikeur », comme le surnommaient Natacha et Laura dans le secret de leurs entretiens, n’avait jusqu’ici jamais voulu le faire participer à aucune commission de direction. Il craignait sans doute les avis ou remarques d’un consultant externe, psychologue, de surcroît ami du président.

— Comme dit Nat, il doit certainement avoir quelque saloperie nouvelle en tête. Il ne fait rien par hasard.

Il rangea avec soin ses notes et dossiers dans sa sacoche de cuir, jeta un dernier coup d’œil dans la cuisine. Hugo mangeait sans plus se préoccuper de lui. Les chats avaient cet avantage de ne pas se compliquer la vie en questions affectives superflues. Il avait eu sa visite et son petit câlin sur les genoux ; maintenant, il pensait à caler son petit creux. La journée était bonne…

— Heureusement que les humains sont plus complexes, sinon je serais à la rue.

Laissant le siamois à sa dégustation, il sortit sans bruit, rejoignit rapidement le lieu de son rendez-vous.

Au fond du petit grill japonais, Trévor avait choisi une table un peu exiguë pour deux, mais tranquille et hors du circuit des deux petites serveuses qui s’affairaient à pas légers.

— Donne ta serviette, je vais la coincer derrière ma chaise.

— Oui, c’est aussi bien qu’elle soit à l’abri. Alors, tu as des infos intéressantes ?

Trévor eut un signe expressif de la main. Sa grimace annonçait la tonalité désagréable de ce qu’il avait à dire.

— Plusieurs choses. D’abord, y a-t-il un dénommé Valdet chez Fage ?

— Oui. Charlie Valdet. Chargé des installations de micro-informatique et du réseau interne. Un sbire à Zapanikis. Pas méchant, plutôt sympathique, mais inféodé à son protecteur. Zapa l’a mis en place, promu, et le protège en vue de la restructuration. Valdet est admiratif, à genoux devant son suzerain. Zapa peut lui demander n’importe quoi, il le fera.

La serveuse arrivait. Il s’interrompirent pour choisir sans hésitation leurs petits plats préférés. Trévor demanda du saké, Simon s’abstint. Le champagne de la veille, même s’il avait eu des effets bénéfiques sur Natacha, lui avait laissé un mal de tête conséquent dont il avait eu toutes les peines du monde à se débarrasser au réveil.

— Je prendrai du thé fumé.

La fille repartie, il s’enquit :

— Quel est le problème avec Valdet ?

Avec gourmandise, Trévor narra sa fin de soirée dans les bas-fonds lyonnais réservés aux gays les plus assidus. Après quelques fellations et sodomies dans les labyrinthes sombres des boîtes réservées, il était allé se détendre au bar. Il avait noué conversation avec un récent partenaire. Celui-ci, vendeur de matériel électronique sophistiqué dans le civil, lui avait vanté l’excellence des matériels qu’il distribuait… surtout pour l’enregistrement discret de la vie privée d’autrui : son, vidéo, informatique…

— Tu connais ma petite manie de faire parler les gens. Je ne suis pas psy, mais j’ai mes méthodes d’enquête.

Simon opina. De fil en aiguille, le vendeur, fier de sa compétence et de ses carnets de commande, avait lâché le nom de Fage parmi les noms de sociétés qui utilisaient à plein ses petits appareils. Le reporter Béraud avait, sans signe extérieur de changement, pris la place du fêtard Trévor, et tout noté mentalement. Valdet venait donc régulièrement se fournir en équipements de pointe, coûteux, dignes de la CIA…

— Je savais bien, reprit Trévor, que ce nom avait été cité, par toi ou Natacha, peu importe. En tout cas, une chose est sûre : vu tout ce qui a été demandé depuis plusieurs années comme matériel par ce Valdet, je me demande si vous pouvez encore aller aux tinettes sans être vus. Et avec ce que l’on sait de Zapanikis et de son exécutant, ça ne doit pas être pour votre protection.

Simon restait perplexe. En même temps, il se disait qu’il ne risquait rien pour ses notes et ses dossiers.

— S’il a piégé l’ordinateur que la boîte m’a fourni, il en sera pour ses frais : je n’ai strictement rien mis dedans. Et je détruis les mails au fur et à mesure que je les ai imprimés. Tous mes dossiers sont sur support papier et je ne les laisse jamais. Tout est chez moi.

— Quoi qu’il en soit, préviens Natacha, et évitez de vous concerter… ou autre chose, dans vos locaux. Voilà, c’est tout pour ça.

Il attaqua avec appétit son assiette de sushis.

La jeune Japonaise, qui venait de poser les assiettes et les traditionnels bols de riz, avait un sourire des plus engageants. Simon nota avec plaisir qu’il pouvait encore attirer les regards complices d’une jeunette. Il imaginait les délices cachés sous la jupe courte qu’elle portait avec grâce. Comme elle repartait vers l’office, il jaugea avec gourmandise sa silhouette fine, le léger évasement des hanches. Les petites fesses ondulaient de façon coquine, en faisant se balancer les plis de la jupe.

— À croquer, cette petite nouvelle, hein, Trévor ?

— Tu me permettras de préférer le cuisinier. Il a une façon de remuer les hanches quand il vient dans la salle… je suis sûr qu’un de ces quatre matins, je pourrai l’entreprendre… Mais revenons à nos affaires.

La suite s’avérait encore plus désagréable que ce qui avait précédé.

— Véronkas m’a appelé : il a reçu la mauvaise nouvelle en fin de matinée. L’association religieuse fanatique dont s’occupe votre Zapanikis a finalement eu gain de cause en partie. Ils ont obtenu par référé la suspension provisoire de l’autorisation d’ouvrir de la boîte de nuit. Résultat, il doit rester porte close. Il est dans une rage froide. Plus que jamais, il menace de l’égorger…

Un bruit de vaisselle cassée interrompit la conversation. Près d’eux, la nouvelle serveuse venait de faire tomber l’une des tasses qu’elle apportait. Elle posa sur leur table son plateau avec le saké et la théière, puis ramassa les débris éparpillés au sol. Elle s’était accroupie juste face à Simon. La petite jupe relevée haut sur les genoux découvrait le galbe des cuisses. Tête baissée, affairée à ramasser les morceaux, la fille glissa un bref regard de côté, histoire de vérifier que Simon la regardait. Puis, tout en continuant son petit manège, elle étendit le bras pour aller chercher un éclat qui avait roulé. Pour garder son équilibre, elle écarta largement les cuisses… là, le paradis s’ouvrit aux yeux du voyeur insatiable. La motte dodue, imberbe… un tendre filet rose doré dessinait les petites lèvres qui pointaient dans le coussin de la vulve. Dessous, un sillon plus sombre séparait le rond des fesses, où un léger renflement brun très foncé trahissait l’orée de l’anus…

La vision ne dura guère, mais l’érection de Simon fut presque instantanée. Sa verge, libre de slip sous le pantalon de toile légère, pointa en une bosse indécente. Tout en terminant de rassembler les morceaux de porcelaine, la petite referma les cuisses. Mais quand elle se releva, son regard se posa sur le gonflement de la braguette. Une expression de plaisir accompagna son charmant sourire.

— Je suis désolée. Je vous apporte tout de suite une autre tasse, Monsieur.

Son accent acheva de conquérir Simon ; Trévor, à la fois hilare et faussement ronchon, se servait son saké. Comme elle était partie, il en rajouta :

— Ces satanées femmes, quelle maladresse !

— Tu n’as rien vu ni rien compris. Tout le plaisir était pour moi. Alors, pour Véronkas, que peut-on faire ?

Trévor avait pu calmer le redoutable Nastimoglu, et une riposte était prévue. Natacha et Simon étaient indispensables à la réalisation de l’opération projetée.

— Si j’obtiens facilement les renseignements dont j’ai besoin, nous pouvons tout mettre en place pour demain soir. Pour cela, je peux te rappeler demain midi, et nous aurons la mi-journée pour préparer notre coup, et surtout convaincre Natacha.

Simon acquiesça.

— Je pense pouvoir garantir que ça va lui plaire. C’est en plein dans ses envies du moment, et vu l’objectif, elle aura encore plus de plaisir.

Machinalement, il se tâta la braguette. Il constata avec plaisir que son érection, entamée à la vue de l’entrejambe de la petite serveuse, était toujours triomphante. Au même instant, la jeunette en question reparut à ses côtés pour poser la nouvelle tasse qu’elle lui avait apportée. À ses yeux, il comprit vite. La bosse qui déformait le pantalon, calée au creux de sa main crispée dessus, ne laissait pas de doute sur ses sentiments. La jeunette réitéra son regard appuyé à la chose, avant de reprendre une expression banale de serveuse souriante et aimable. Comme si de rien n’était, légèrement penchée de biais, elle le frôla en posant la tasse devant son assiette. Cela lui suffit pour apercevoir un petit sein pointu et ferme, libre sous le tee-shirt. Simon se décida vite, une seule pensée en tête :

« Trop envie. Faut que j’en aie le cœur net. »

Faisant le geste de reprendre la serviette de table qu’il venait à dessein de faire tomber, il se pencha. L’adorable petit cul, toujours aussi nu sous la robe courte, lui fit comme un clin d’œil dans le court instant où il put l’entrevoir. Quand il se redressa, avec une fausse négligence, il frôla à dessein le galbe d’une cuisse du dos de la main. Pour toute réponse, d’un discret mouvement de recul, la jeune effrontée prolongea le contact, le laissant remonter furtivement jusqu’au lobe d’une fesse. De nouveau assis correctement, Simon tenta de se composer une contenance acceptable, mais il se sentait cramoisi. Il se racla la gorge, jeta des regards autour de lui. Tout le monde mangeait, nul n’avait remarqué le manège, mais l’instant lui avait semblé durer une éternité. Devant lui, Trévor, son assiette de sushis vidée, dégustait son saké, les yeux mi-clos. S’il avait vu quelque chose, de toute manière, ce n’en serait que plus drôle à raconter ensuite.

— Voulez-vous que je vous serve le thé, Monsieur ?

La coquine avait une voix mélodieuse, haute, modulée, mais sans excès. Il en bafouilla, lamentable et attendrissant, avant de se lancer :

— Oh, euh… oui, bien sûr. C’est… euh… c’est comment votre prénom ?

— Emmanuelle.

— Ah ?

Elle émit un petit rire devant l’air déconfit de Simon. Comme la plupart des gens, il s’attendait à un nom exotique, bien évocateur du Japon, genre Nogiku, Mayumi ou Keiko.

Emmanuelle ne se démontait pas.

— Ma mère est japonaise, mais mon père est français.

— Emmanuelle, cela vous va très bien… c’est un prénom parfait.

En face de lui, Trévor reposa son verre de saké. Un sourire sardonique lui barrait le visage : voir Simon draguer l’amusait toujours. Ce dernier ne savait trop quoi espérer, mais à tout hasard, il tenta :

— J’ai oublié de me laver les mains. Les lavabos sont où ?

— Tout au fond, là-bas, vous prenez le petit escalier, c’est au premier étage.

L’idée était un peu folle, mais quelque chose disait à Simon que c’était le bon choix. Il recula sa chaise et, une fois levé, se glissa entre la fille et la table. Des fois que…

« Oui, oui, oui ! Elle le fait, la petite cochonne, elle le fait ! »

Il hurlait en pensée tout en gardant un air impassible. Comme il passait derrière elle, elle avait reculé les fesses pour bien les laisser frotter contre la bite qu’elle avait repérée, et dont elle avait visiblement envie. Sans se hâter, il avait laissé le coulissement se faire pour bien sentir le long de sa tige le galbe des globes fermes, cachés sous le fin tissu de la jupe. Puis, le cœur au galop, il se contint pour garder un pas qui se voulait détendu et se diriger tout au fond du couloir sombre. Comme un gamin, il gravit deux par deux les marches de l’étroit escalier en colimaçon, manquant s’étaler en arrivant au palier.

Une salle sombre, des tables et des chaises entassées ici et là, et juste derrière la rambarde de l’escalier, une porte. Il tâtonna avant de trouver un interrupteur, réussit à allumer la lumière.

Les toilettes n’étaient pas trop exiguës ni trop sinistres. Sur le mur à la peinture défraîchie, quelques posters du Japon, des photos de femmes en costume traditionnel. Un petit lavabo mural surmonté d’un miroir fendu se nichait dans le coin. Au centre, le siège à l’anglaise était nu, sans lunette ni couvercle.

« Bon, ce n’est pas la salle de bains du Ritz, mais après tout… »

Braguette vite ouverte, sa queue raide trouva le chemin de l’air frais sans difficulté. Avec un soupir de soulagement, il entreprit de se branler avec soin, pour savourer le plaisir du doux frottement, tout en imaginant une autre main que la sienne. Emmanuelle avait ce qu’il fallait pour lui faire oublier quelques instants sa passion désespérée pour Natacha. De temps à autre, il lui fallait bien se soulager autrement…

« Suis vraiment con… elle va pas venir. Faut toujours que je me fasse des films. Qu’est-ce que j’ai encore été imaginer ! »

Il avait laissé exprès la porte des chiottes entrebâillée. Il lui semblait qu’il attendait là depuis une éternité. Voilà qu’il se sentait ridicule, et sa bite entre ses doigts commençait à mollir. L’illusion s’envolait ; il se perdit encore dans quelques sombres pensées… sans entendre les petits craquements et grincements qui provenaient de l’escalier.

Deux petits coups brefs tapés à la porte le firent sursauter. Comme il se retournait, la porte s’ouvrit doucement. En même temps qu’un éblouissement, un soubresaut du cœur lui cogna dans la poitrine. Il croyait rêver éveillé. Elle était là… elle le regardait avec un air de gourmandise.

— Oh, je suis désolée. Je pensais que c’était libre.

Le mensonge était charmant, et le sourire vicieux. Simon, à la fois ravi et gêné, en resta sans voix. Verge dressée, doigts crispés autour du gland, il se sentait idiot, mais elle, de son côté, n’avait pas de temps à perdre. Sans lui laisser le temps de réagir, elle entra, tira le verrou en refermant la porte, regard toujours fixé sur la queue. Comme tous les hommes, quand ils ne dirigent pas les opérations, Simon tenta de se reprendre, de murmurer son prénom :

— Emmanuelle… je… c’est…

— Je n’ai que quelques minutes. J’ai dit que je prenais une petite pause, chuchota-t-elle.

Elle s’était lovée contre lui, frémissante comme une chatte effrontée. Son corps frêle, nerveux, dégageait un flux d’énergie qui électrisait Simon. Il se laissa faire, yeux fermés. Elle lui avait pris les mains, les avait glissées sous son fin vêtement. Les seins menus d’adolescente prolongée palpitaient dans le creux de ses paumes, doux comme des colombes effrayées. Le souffle chaud de ses lèvres dégageait un parfum de citron et de menthe, tandis qu’elle lui mordillait le cou. Pendant ce temps, il sentait qu’elle activait sa main sur sa queue.

Il pensa vaguement aux fameuses estampes japonaises dont il avait quelquefois vu des exemplaires en vente chez les antiquaires de son quartier, avant de s’abandonner tout à fait.

Pendant qu’elle continuait à le branler, il descendit ses mains le long de la chair satinée, palpa les hanches, puis releva la jupe avec fébrilité. Elle se cambra quand il prit ses fesses étroites à pleines mains, les pétrit, les frotta l’une contre l’autre, puis les tira pour les écarter, faire bâiller la raie.

Leurs regards se croisèrent. Lèvres entrouvertes, brillantes, elle le défia d’un petit sourire, tout en passant sa langue sous ses dents éclatantes. Sans attendre, elle voulut se mettre à genoux.

— Attends. Pas tout de suite. Tourne-toi.

Il la releva, la fit se mettre devant le lavabo. Appuyée sur le bord, elle le regardait dans le miroir. Elle lui fit signe qu’elle voulait la bite dans sa main, afin de la guider. Plaqué contre elle, verge calée dans le sillon fessier, il lui murmura à l’oreille :

— Ma bouche d’abord. Cambre-toi.

Elle ne se fit pas prier. Il s’abaissa derrière elle. Agenouillé face au petit cul, il admirait la vallée des roses qui s’offrait à son regard avide. Les deux lobes de chair chaude s’ouvraient, pour laisser voir le spectacle toujours béni des cavernes parfumées de la féminité. L’anus semblait presque noir tant il était pigmenté ; les fronces serrées accentuaient le contraste avec la teinte dorée de sa chair d’Asiatique. Dessous, le petit con luisait, humide, bien ouvert par le désir.

Elle réprima un gémissement d’aise lorsque la bouche brûlante de Simon goba la fente ruisselante en une langoureuse caresse d’amour. Lèvres de chatte et lèvres d’amant… fusion ardente de baiser avide. La langue lissait l’orée du vagin dégoulinant de la petite vicieuse, pointait ses papilles fouisseuses dans le tendre fourreau, lapait le nectar visqueux pour l’étaler sur le papillon de chair des nymphettes. Un clapotis gras, rythmé de claquements et chuintements de succions, résonnait dans l’air moite des chiottes. Nez planté dans les bourrelets de l’anus, Simon se droguait à l’odeur poivrée du cul, tout en déglutissant avec ferveur le jus de moule dont sa bouche débordait. Les coulées de bave et de mouille mélangées lui enduisaient la face, coulaient sur son menton.

Emmanuelle se regardait dans le miroir, bouche ouverte, muette, gorge serrée par l’émoi, heureuse de se sentir dégustée, bue, mangée, aimée… dans l’abandon de son odeur et de ses fluides. D’un coup de reins, elle se cambra encore plus, indécente, odieuse, réclamant plus d’ardeur de la part de son lécheur. Les lèvres de Simon entourèrent son clitoris. Comme une tétine, il lui suça le bouton. Elle devenait un biberon de mouille, dont il tétait le jus, comme un bébé vicieux. Elle ondulait du derrière, tout en le laissant l’aspirer, et de sa craquette trempée, elle lui barbouillait le reste du visage. Lui n’était plus qu’un gouffre affamé, soudé à la chair de la fille.

Elle eut à peine le temps de percevoir la montée du plaisir. Un bref spasme lui brûla les entrailles, avant un relâchement délicieux. Comme dans une étrange éjaculation, un flux épais gicla du fond de son con, beurrant la figure de Simon, avant de poisser son col de chemise. Agrippée au lavabo, elle n’eut que le temps de serrer les cuisses, de lui emprisonner la figure, avant de retenir un cri aigu. Elle se souriait dans la glace en se voyant jouir. Sous elle, Simon finissait d’avaler les derniers ressacs de sa marée tiède.

Comme elle se relâchait, cuisses à nouveau ouvertes, buste affalé dans le lavabo, il se releva. Il posa son visage barbouillé dans le creux de son épaule, sans rien dire. Bassin collé contre les petites fesses, il fit lentement coulisser sa queue entre les globes, puis la cala dans la raie du cul. En rythme, sans frénésie, il limait la douce vallée de toute la longueur de sa tige. Ses mains parcouraient le corps de la fille, la pelotaient des seins au pubis. En redressant la tête, elle le vit dans le miroir, se tourna un peu pour poser une joue contre la sienne. Regards rivés, dans le silence complice, ils continuaient l’agréable frottement. Elle glissa sa main dans son dos, pour prendre la bite. Elle souriait à leur reflet, tout en cambrant les reins et en écartant les cuisses.

Simon béat se laissa guider, attentif à la progression de son gland qui, enserré dans la petite main experte, descendait toujours plus profond vers les orifices en chaleur de la cochonne. Un premier frottement de fronces au bout de son gland le fit frémir. Le trou du cul était à sa portée. Il rompit le silence pour murmurer :

— Ton petit trou ? Tu as envie que je t’encule ?

Petite voix fripée, un peu minaudante, presque suppliante :

— Oh non. Non, pas l’anus. Pas par là. J’aime pas. Fais mal. Attends.

Elle s’empressa de descendre la tige vers son autre orifice. L’entrée du vagin, trempée à souhait par la mouille et la salive, accueillit le bout gonflé de la verge d’un baiser spongieux. Simon demeura quelques instants au chaud, juste à l’entrée, puis, toujours en la fixant dans le miroir, il la pénétra doucement. Le relief du gland écartela en douceur les petites lèvres, chatouilla les parois glissantes, tout en s’enfonçant toujours plus loin dans le conduit. Emmanuelle goûtait le délice de se faire baiser debout, dans les chiottes, à la manière d’une jeune putain prête à tout pour satisfaire son client.

— Dis-moi que je suis une pute.

— Une bonne petite pute, une catin cochonne, une salope au beau petit cul bien chaud. T’es étroite, c’est bon.

Le con d’Emmanuelle était si serré que Simon avait l’impression de la sodomiser. Les parois lui comprimaient le mandrin. Quelques mots crus, et l’illusion serait parfaite.

— Dis-le aussi que t’es une salope… dis-moi que je t’encule, hein ? Dis-le-moi, s’il te plait, je veux imaginer que je te sodomise.

— Tu.. tu m’encules… oui, tu m’encules… tu me bourres mon petit trou… tu me défonces… ah, là, là, oui, plus vite, plus vite ! Hmm, c’est bon. Oui, je suis une salope, ta salope enculée !

Excité par les paroles, il la fourrait avec force, plongeant son braquemart tout au fond du vagin qu’il écartelait, cognant son gland contre l’utérus. Les gémissements d’Emmanuelle devenaient de petits cris qu’elle avait peine à retenir. Elle prit la main de Simon, la plaqua sur sa propre bouche, lui demandant d’un simple regard dans le miroir de la maintenir pour la faire taire. Elle savourait un délicieux mélange de peur, de plaisir et d’humiliation. Même en simulacre, l’impression d’être bâillonnée, forcée, baisée sauvagement dans les chiottes lui donnait le frisson supplémentaire du danger. L’autre main du mâle pétrissait ses seins et ses hanches, avant d’aller par-devant tourner son clitoris, frotter ses grandes lèvres.

— Tu me serres, ton petit con… ton petit cul… je vais tout te lâcher. Emmanuelle, t’aimes le foutre, hein, tu en veux ? Sens-le bien. Ça va couler, t’inonder…

Elle se débattit avec énergie, arracha la main qui la bâillonnait, se dégagea de lui. Il resta là, interdit, bite en l’air, agitée des contractions annonciatrices de la jutée.

— Quoi ? Tu ne veux plus ? Tu n’aimes pas ?

Le ton était à mi-chemin entre l’étonnement et la supplique. Il ne comprit qu’à la seconde suivante. Elle s’était retournée, mise à genoux face à lui. Elle saisit la queue cramoisie, toute luisante. Un regard vicieux, un sourire, puis juste le temps de murmurer :

— Si, j’aime ça, justement… j’aime ! Donne-moi tout !

Sa fine bouche grande ouverte, elle goba le gland. La chair gonflée du gros champignon lui distendait les lèvres qu’elle serrait pour pomper avec ardeur. Simon manqua défaillir sous le bonheur de la sensation. Tout son être se tendait comme un arc… son vit lui faisait mal tant l’érection était puissante… la tige dure avait des soubresauts convulsifs. La main d’Emmanuelle astiquait sans vergogne le membre, et son visage, joues creusées par la succion qu’elle infligeait au gros bonbon élastique, reflétait la satisfaction qu’elle éprouvait. Elle émettait de petits grognements sourds, tout en déglutissant la salive abondante qui lui venait à la bouche, et sa langue s’agitait à toute vitesse autour du gland dont elle sentait l’orifice sous ses papilles. Les premières gouttelettes huileuses et salées suintèrent, se mêlèrent à la bave qui déjà débordait aux commissures des lèvres. Simon était proche de l’éclatement.

— Emm… Emmanuelle, oui, ça vient, continue ! Continue, n’arrête pas. Je vais gicler, prends-moi, prends tout…

Elle avait saisi les couilles par en dessous, elle les palpait, les faisant rouler entre ses doigts. Pour accentuer la force du jet, elle serra la bite à la base tout en aspirant fortement. L’anneau de sa bouche autour du gland formait un joli trou du cul. Simon la regarda une dernière fois. Comme s’il la sodomisait par l’autre extrémité, il lui prit la tête entre les mains, enfonça d’un coup tout son membre jusqu’à la glotte. Presque étouffée sous l’énormité de la pénétration, Emmanuelle faillit s’étrangler. Au même instant, il éjaculait en râlant. La violence de son orgasme lui brûla les tripes et les reins. La crispation de tout son corps accompagna son éjection de foutre. Un long jet fusa dans la bouche de la suceuse, lui emplit l’arrière-gorge d’un flux épais. Incapable de bouger, à bout de souffle, elle déglutissait la semence chaude. Puis les autres giclées suivirent, abondantes aussi, mais moins puissantes. Il lui lâcha la tête en laissant son gland cracher encore et encore toute la gluante laitance.

La jolie cochonne reprenait sa respiration, tout en gardant le rond de ses lèvres soudé au bout du gland, afin de continuer à boire. Ses joues se gonflaient tant elle avait la bouche remplie de sauce blanche. Elle remuait la langue pour goûter toute la saveur poissonneuse.

La queue se dégonflait à vue d’œil. Simon, encore essoufflé, reprenait ses esprits, yeux dans le vague, cœur palpitant, jambes en coton.

— Tu… tu as aimé ? Tu en as plein ?

Elle acquiesça en dodelinant du chef, l’œil lubrique. D’un petit geste de la main, elle lui montra ses lèvres serrées, ses joues gonflées, puis comme il la regardait avec tendresse, elle déglutit ostensiblement l’énorme gorgée. En rouvrant grand la bouche, elle tira la langue, montra qu’elle avait tout avalé. Sa voix légère lui chanta aux oreilles lorsqu’elle minauda sur un ton vicieux :

— J’adore le jus des mecs. J’aimerais en avoir plein en même temps partout sur moi, plein dans la bouche et ailleurs.

Elle en riait encore en se relevant.

— Embrasse-moi.

— Tu veux ? c’est rare. D’habitude les garçons ne veulent plus m’embrasser après, quand j’ai avalé leur giclée.

— Moi j’aime. J’aime le goût de mon sperme dans la bouche de la fille qui m’a sucé.

Emmanuelle embrassait bien, aussi bien qu’elle pompait. Leurs langues se joignirent en torsades voluptueuses, pendant que leurs salives se mélangeait aux derniers filaments de foutre encore collés au palais de la cochonne.

Un dernier bisou, presque chaste, petit claquement de lèvres collantes, puis ils remirent un peu d’ordre dans leur tenue. Emmanuelle jeta un bref coup d’œil à sa montre.

— Il faut que je me dépêche. Sinon je vais me faire engueuler.

Simon remit sa queue en place, referma sa braguette.

— Qu’est-ce que tu fais ?

Elle s’était assise sur la cuvette des chiottes, jupe relevée, jambes écartées.

— Pipi. Une grosse envie.

— Attends, attends, s’il te plaît, laisse-moi boire.

Il s’était précipitamment mis à genoux devant elle. En forme de supplique, il mit sa main comme une conque sous la chatte ouverte d’où perlaient déjà des gouttes.

— T’aimes le pipi ? C’est rigolo.

— Pourquoi rigolo ? Je te choque ?

— Non, non. T’es comme mon père.

Simon demeura interloqué ; devant son air ébahi, elle entreprit de lui expliquer :

— Un soir, quand j’était plus jeune, j’ai espionné mes parents alors qu’ils prenaient leur douche ensemble. La porte de la salle de bains était mal fermée, alors j’en ai profité.

Simon adorait les récits de voyeurisme.

— Ma mère était assise, jambes écartées sur le bout de la baignoire… devant elle, mon père à quatre pattes lui disait de faire. J’ai vu ma mère pisser. Un gros jet bien jaune. Elle l’a fait tout droit dans la bouche ouverte de mon père. Il dégoulinait sous la douche de pipi, il était trempé : la figure, les cheveux, tout. Mais surtout, il en prenait plein la bouche. Ça se remplissait, et quand ça commençait à déborder, il avalait. Il buvait l’urine de ma mère. C’était la première fois que je voyais un truc pareil, mais ça m’avait beaucoup excitée. En retournant dans mon lit sans faire de bruit, je m’imaginais en train de faire pareil à un garçon.

— Et tu l’as fait ?

— Non, j’ai jamais osé en parler. Ni à mon petit copain de l’époque, ni même à quelqu’un d’autre depuis.

— T’as revu tes parents faire ça après ?

— Non. J’ai eu trop peur ensuite de me faire surprendre et gronder. Mais même maintenant, je me branle souvent en y pensant.

Pendant son récit, Simon avait continué à la masturber, caressant avec insistance le clitoris, le méat humide.

Elle le regardait avec tendresse.

— Tu ne peux pas boire tout mon pipi maintenant. Et puis, si je t’arrose, ça va couler partout, par terre, sur ta chemise.

Il remit sa main sous le con écarquillé. Elle laissa couler un jet timide. Le liquide jaune d’or emplit la paume en moussant sur les bords.

— Attends, là, ça va.

Simon porta sa main à la bouche, aspira la petite flaque d’urine avec un bruit comique. Emmanuelle gloussa.

— Je me rappelle aussi quelque chose pour mes parents.

Simon claquait la langue en savourant l’arôme de la pisse comme s’il s’agissait d’un grand cru de blanc.

— C’est bon, l’urine de fille… j’aime ça, comme toi le sperme. Tes parents, tu disais ?

— Plus tard, j’ai compris le mot de code dont ils se servaient pour se dire ce qu’ils avaient envie de faire le soir, sans que je comprenne. Et comme ma mère était japonaise, elle avait appelé la plaisir de mon père « lui faire la cérémonie du thé ».

Ils se retinrent de rire trop fort à l’évocation de cette plaisanterie cryptée. Simon trouvait l’idée ingénieuse.

— Dommage que tu m’aies déjà servi le thé, mais au moins, en cassant la tasse tu m’as montré ce qu’il fallait… coquine !

Elle pouffa avec grâce, une jolie mimique typiquement asiatique, puis s’interrompit net.

— J’ai une idée. Je crois que ça va te plaire.

Après qu’elle lui eut chuchoté quelques phrases à l’oreille, Simon prit un air ravi.

— Magnifique. Ton idée est géniale. Je reviendrai sûrement souvent te voir. On y va ?

Sans avoir fini de pisser, Emmanuelle se releva. Ils s’empressèrent de se redonner une allure présentable, essuyant les traces de mouille et de foutre dont leurs visages conservaient les traces. Un menu débarbouillage au lavabo, puis le torchon acheva de parfaire leur allure.

Par chance, nul n’avait eu la malencontreuse idée de venir soulager ses boyaux ou sa vessie durant leur séance ; ils purent redescendre dans la salle sans croiser personne. Emmanuelle fila rapidement aux cuisines. Simon crut entendre des exclamations indignées. Il émit un souhait pour qu’elle ne subisse pas trop les foudres du patron, puis retourna d’un air dégagé à sa place dans la salle.

— Ah, quand même ! À ce tarif-là, tu as pris une douche au moins, non ?

Trévor jouait à merveille les indignés, moitié guignol, moitié sincère.

— La douche n’était pas loin effectivement. Ne m’en veux pas. Promis, je te raconterai plus tard. Un de ces soirs avec Natacha.

Ils reprirent leur conversation là où ils l’avaient laissée. Trévor s’inquiétait de sentir Simon moins attentif. Au bout de cinq minutes, il remarqua que son vis-à-vis regardait sans cesse vers la porte de l’office.

— Tu attends quelque chose ? Tu ne m’écoutes pas, tu as la tête ailleurs.

— J’attends ma commande. Ah, la voilà.

Emmanuelle approchait avec un petit plateau d’argent. Dessus, une jolie fiole de porcelaine et une tasse finement décorée de motifs orientaux.

— Voilà ce que vous aviez demandé, Monsieur. Je vous souhaite une bonne dégustation.

Elle accompagna le service d’un sourire complice, pour le plus grand plaisir de Simon. Il la remercia d’un mouvement de tête très cérémonieux, mais son regard démentait le respect. Seul le vice y brillait.

Trévor, ébahi, se demandait de quoi il retournait, mais il laissa faire, se contenta d’attendre qu’Emmanuelle fut partie pour demander des explications.

— C’est une bouteille de saké qu’elle t’a apportée. Tu as repris les alcools forts ? Je croyais que tu avait décidé d’arrêter !

Sur la table, la fiole élégante trônait, ventrue, terminée par un col élancé. À côté d’elle, la coupelle attendait d’être emplie. Simon, ému, concentré, ne répondit pas. Il se versa doucement une grande rasade du breuvage. La couleur jaune doré étonna Trévor, qui ne sut tout d’abord quoi penser. Prenant la tasse emplie à ras bord avec précaution, Simon la porta à ses lèvres avec la dévotion d’un curé pour son vin de messe. Au fond du restaurant, il aperçut Emmanuelle, souriante, excitée. En la fixant intensément, il but sans hâte ; sous son pantalon, sa queue de nouveau en érection frémissait, proche d’une nouvelle éjaculation. Il dégustait l’urine de la petite salope, au vu et à l’ignorance de tous, en pleine salle de restaurant. À la dernière gorgée, un soubresaut l’agita. Emmanuelle le vit. Elle se mordit les lèvres. Il venait d’éjaculer.

Un orgasme discret la prit à son tour, et seul Simon remarqua, au léger tremblement de ses hanches, qu’elle mouillait son con nu sous sa jupe et jouissait debout, en pressant son clitoris entre ses cuisses.

Ayant repris ses esprits, il vit que le pauvre Trévor se perdait en conjectures devant l’attitude étrange de son ami. En riant, il reposa la tasse, entreprit de manger. Il ajouta à l’adresse de son convive :

— Ce n’est pas du saké, Trévor. C’est bien meilleur.

En quelques mots ensuite, il lui expliqua ce qu’était un déjeuner arrosé à l’urine de jeune cochonne franco-nippone.

— Simon, franchement, je crois que je n’arriverai jamais à te comprendre. Mais bon… Kampé !

Verres de nouveau remplis, ils trinquèrent ; Trévor au saké, Simon au pissou de sa jeune conquête qu’il regardait avec ferveur à chaque toast. Radieuse, au fond de la salle, elle se sentait flattée de voir un homme si charmant l’honorer en buvant sa pisse. Quant aux autres convives, ils continuaient à manger, braves bêtes ignorantes des joies du sexe, pendant que les deux amis vidaient leurs flacons respectifs.

Ils finirent leur repas, laissèrent un copieux pourboire à la serveuse qui avait tant offert de sa personne pour aiguiser les appétits. En retournant vers le siège social du groupe, Simon se sentait d’excellente humeur. Zapanikis n’avait qu’à bien se tenir, et pour ce qui est de son bureau, il prendrait soin, dès son retour, de vérifier tous les recoins afin de voir si oui ou non, il était surveillé. Il y avait un petit parfum d’aventure dans tout cela, qui brisait la routine et l’ennui…

CHAPITRE VI

Natacha était d’humeur guillerette. La fraîcheur des vieilles ruelles de l’ancien Lyon, qui menaient à l’église Saint-Sceau d’Heaume, contrastait avec la moiteur torride qui lui dévorait l’entrecuisse. Contrairement à Laura, elle ne s’était pas résolue à se mettre la fente à l’air sous sa jupe bariolée. Toutefois, la finesse du tissu, à l’occasion des jeux d’ombre et lumière qui cascadaient des vieilles façades des pentes de Fourvière, offrait sa transparence à l’indiscrétion des contre-jours. Plus d’un gone égaré, faisant mine d’avoir perdu le chemin de l’école, se plaisait à la suivre, histoire de reluquer la forme des fesses en ombre chinoise sous le voile indécent.

Les saveurs épicées de la cuisine indienne n’étaient pas étrangères à l’échauffement de Natacha, même si elles n’en étaient pas la cause unique. En déjeunant avec Laura, elle n’avait pas manqué de faciliter un complot coquin au profit de Simon. Dans le secret de son cabinet, le vieux gredin ne lui avait-il pas avoué son attirance pour la belle brune qui lui avait exhibé la jungle luxuriante de son pubis ? Informée que Simon était surtout pour Natacha un ami fidèle, et non un amant, Laura savait désormais qu’elle pourrait se montrer plus directe.

« Tel que je connais mon cher psy, il craquera vite pour plonger la tête entre ses jambes. »

La rue qui menait à l’entrée de l’église se terminait par une montée de marches inégales et moussues. Le lieu était déserté des circuits à touristes. Peu de gens, hormis les vieux Lyonnais, étaient capables d’indiquer le chemin pour y parvenir. C’était pourtant là que le correspondant de Natacha, « Curé », rencontré sur Internet, lui avait donné rendez-vous, pour un scénario délirant dont ils avaient répété le déroulement par messages interposés. En venant, elle s’était arrêtée à un sex-shop vers la rue de la Lanterne, afin d’acheter les accessoires convenus pour cette inhabituelle séance. L’idée de ce qu’elle se préparait à faire l’excitait encore plus que le lieu choisi.

Quant à l’identité réelle de celui qu’elle venait rencontrer, c’était un sommet de vice… si jamais c’était vrai. Parvenue sur le parvis, Natacha prit une profonde inspiration pour se donner du courage : l’austérité de l’endroit l’intimidait. Mais le désir ne la quittait pas, et son string trempé l’irritait agréablement, frottant les plis de la vulve gonflée et de l’anus palpitant.

« On va bien voir si c’est vrai. »

La porte à la peinture gris sale, écaillée en maints endroits, grinça comme dans un film d’horreur. Odeur d’encens écœurant, de dévotions confites, de mort. Les pierres noires de crasse du dallage séculaire faisaient résonner le bruit de ses talons ; l’écho malsain se répercutait entre les sinistres colonnes de la nef. Quelques rares rais de lumière tentaient de percer, ça et là, la pénombre humide aux relents de moisi. Les rangées de chaises à la paille hirsute constituaient la seule assistance…

« Le dernier confessionnal dans l’allée de gauche en entrant. »

Elle se répétait à voix basse les instructions. Il n’y aurait personne à part lui à cette heure-là, avait-il dit. Elle aperçut, posé sur le rebord de bois de l’endroit convenu, un missel ouvert. Il fallait prendre la niche désignée par ce signe. Elle ouvrit la porte du cagibi, referma derrière elle et, après avoir posé son sac le long de la paroi, se mit à genoux sur le petit banc, coudes sur le reposoir, face au judas fermé. Elle sentait son cœur battre ; les cuisses serrées pour mieux tenir en équilibre, elle en profita pour onduler des hanches, frotter son clitoris avec les lèvres de son con.

« Ça, c’est de la bonne cochonnerie. Quand je vais raconter ça à Simon, il sera fou. »

Poursuivant ses pensées lubriques, elle profita de l’attente pour se préparer. Ce fut l’affaire de quelques instants pour remonter sa jupe sur ses reins, la coincer dans sa ceinture. Puis ce fut au string d’être abaissé aux genoux. Fesses à l’air dans l’obscurité du confessionnal, Natacha se sentait une âme de pécheresse impénitente, prête à de nouvelles turpitudes. Son souhait allait peut-être s’exaucer dans quelques minutes. Elle sentait les pointes de ses seins ; ses viscères réclamaient de façon indécente leur petit paradis de jouissance. Sa fente dégoulinait ; elle sentait son jus couler lentement entre ses cuisses serrées. Un spasme lui tordit le ventre ; un pet coquin fusa. L’odeur agréable de son cul, masquant les âcres remugles du cagibi, la rassura.

Elle se revoyait, la nuit précédente, rentrant chez elle, enduite de merde et trempée d’urine. Son reflet dans la glace de l’entrée avait eu raison de ses derniers scrupules. En un tournemain, elle s’était emparée du dong offert par Simon, s’était déculottée, allongée devant le miroir, pour admirer ses fesses barbouillées de son caca encore tiède. Puis, tout en se masturbant comme une folle, elle s’était sodomisée avec l’énorme engin. En quelques va-et-vient gluants, le gode, ses mains et la moquette avaient pris la teinte chocolatée de sa merde. Au moment de l’orgasme, elle s’était frotté la figure avec la purée épaisse qui maculait le fond de son pantalon, léchant, suçant sa matière intime dans l’extase du plaisir.

Un claquement sec interrompit le fil de ses pensées. Le judas venait de s’ouvrir. Sa vue s’était accoutumée à l’obscurité ; derrière le croisillon de bois, elle pouvait distinguer le bas du visage. Un menton sec, volontaire, une bouche fine au pli amer, un nez aquilin. De quoi esquisser un bref portrait d’homme mûr, certainement autoritaire, strict, habitué à être respecté ou craint. Rien qui aurait laissé deviner le tourmenté pervers qui lui écrivait de belles horreurs et décrivait si bien les orgies sexuelles auxquelles il rêvait de s’adonner. La phrase de reconnaissance fut rapidement chuchotée, mais on sentait l’excitation qui le trahissait, malgré son désir de se dominer.

— Est-ce le pardon ou l’aveu que vous êtes venue chercher ?

Le soulagement se mêla au plaisir lorsqu’elle répondit. Ce n’était donc pas une farce, elle se sentait vibrer d’envie. Un bref silence, le temps de se mordre les lèvres pour ne pas gémir tout de suite tant la montée du désir était forte, puis elle prononça la réponse codée.

— Ni l’un ni l’autre. Je cherche l’accomplissement de mon souhait.

— Accomplissez-le… je vous écoute.

Une crispation suivie d’un sourire vicieux avait suivi la réponse. Natacha vit l’expression des traits sur le bas du visage, puis un mouvement du corps s’accompagna d’un bruit de tissu qu’on froisse. Il relevait sa soutane. Un bruit de fermeture Eclair suivit aussitôt. Elle devina la sortie de la verge, entendit l’homme soupirer. Un léger haussement régulier de l’épaule indiquait qu’il avait commencé à se toucher.

— Parlez donc. Dites-moi ce que vous faites.

Natacha goûta un court instant la joie d’accomplir son fantasme chéri, puis, souffle court, entama son monologue :

— Je me branle. Oui, en ce moment, je me branle pour vous. J’ai mis mon doigt sur mon clitoris, je le tourne doucement. C’est trempé… je mouille depuis ce matin en pensant à ce que je viens faire ici. Je suis une salope comme vous en écoutez beaucoup d’habitude, mais moi, je suis pire que toutes les autres, car je viens exprès pour vous faire bander, pour savoir que vous êtes là à m’écouter et à vous masturber. J’ai envie de jouir devant vous et que vous m’entendiez gémir. Je viens de me mettre deux doigts dans le con. Vous aimez les gros mots sales, hein ? Je branle mon con de putain et je me tripote le bout des seins à travers mon chemisier. J’ai les bouts bien durs ; vous adoreriez me les sucer, et puis embrasser les poils sur ma chatte, sentir le goût de mon jus, hein ? Dites-moi que vous voulez me baiser, dites-le.

Un grognement résonna dans le réduit. Il levait le menton, ses mâchoires se crispaient ; il semblait incapable de prononcer un mot. Elle poursuivit :

— Je voudrais bien avoir votre queue dans ma bouche. J’aime sucer les bites. Je suis une bouffeuse de mâles… je les prends, je baise avec eux, je me fais enculer, puis je lèche le gland sale qui sort de mes fesses. J’aime faire toutes ces cochonneries. Et puis aujourd’hui, je vous les raconte. C’est ça que vous vouliez, hein ? Je vois votre bras qui va plus vite. Vous vous branlez fort, votre sexe doit être bien gros, bien dur. Si vous voulez que je vous suce, que je prenne votre sperme dans ma bouche et sur ma figure… il va falloir me faire plaisir aussi. Vous savez ce que je veux comme plaisir, vous le savez ! Dites-le, allez, dites-le fort que je l’entende.

— Vous… vous voulez me sodomiser.

Il râla en terminant sa phrase.

— Oui, je veux t’enculer, salaud. J’ai jamais bourré le cul d’un homme. J’en rêve. Tu seras mon premier. Tu seras mon curé pédé que j’encule.

Elle haletait ; ses phrases devenaient hachées. Appuyée sur le reposoir, elle frottait son con à pleine main, triturait son bouton, puis allait au fond de la raie de ses fesses pour s’enfoncer la première phalange du majeur dans l’anus. Elle le ressortit pour le renifler.

— Je suis en train de sentir mon doigt qui sort de mon trou du cul. Tu le veux, il sent bon. Ça sent ma merde. Tu vas le sucer. Tiens, lèche, il y a un peu de mon caca dessus. Tu aimes ça, tu m’as dit, non ?

Il ne répondit pas, mais approcha son visage du croisillon. Elle y glissa le doigt couvert de pâte brune ; la bouche avide l’enfourna pour téter avec délectation. Il grognait en bavant dessus, puis il se recula, et elle l’entendit déglutir. Elle savourait le sentiment de domination qui la ravageait avec autant de force qu’un orgasme. Elle approchait de la frontière qu’elle voulait tant franchir. Ne plus seulement être adorée par les hommes, mais en plus, vraiment, les commander jusqu’à l’extrême abaissement. C’était sa consolation de la déception de n’en avoir jamais rencontré un qui la subjuguât vraiment. Simon avait raison : faute de trouver l’amour, autant prendre le maximum de plaisir sans se poser de questions. Celui-ci voulait subir ce qu’elle avait envie d’imposer, quel mal y avait-il ?

— Enlève ce grillage, il me gêne.

L’homme fit coulisser le croisillon de bois ; l’ouverture était libre.

Il se pencha ; leurs regards se croisèrent. Elle aperçut les traits de son visage ; il avait dû être beau garçon, autrefois. Quel âge avait-il ? Quarante, cinquante ? Prématurément vieilli par sa triste vie, faite de pulsions refoulées, de tourments de l’âme au nom de sa vocation. Au fond de son confessionnal, il se contentait de masturbations silencieuses en écoutant les récits des galipettes banales des bourgeoises du quartier. Mais aujourd’hui, il tenait son enfer si longtemps souhaité. Une phrase courte, prononcée d’une voix rauque :

— Vous avez l’objet ?

— Le voilà.

Elle lui montra ce qu’elle avait acheté à sa demande au sex-shop, et dont elle avait à l’occasion découvert l’existence. Un masque de latex couvrant le visage, avec seulement une ouverture pour la bouche. Plaqué sur la figure, le masque se fixait par-derrière avec trois solides lanières. Mais surtout, le mufle rigide qui couvrait le nez et les pommettes se prolongeait d’une solide bite en caoutchouc, avec un gland épais, bien moulé. Au-dessus, deux orifices pour les yeux permettaient au porteur du masque d’admirer en gros plan la pénétration qu’il pratiquait.

Il eut un sourire ravi, presque enfantin, de voir le jouet convoité enfin à sa portée. Sans un mot, il se retourna, pendant que Natacha enfilait le masque, le fixait solidement en serrant bien les lanières sur sa nuque. Devant elle, les fesses de son micheton s’encadraient dans la lucarne. Puis ses mains vinrent se poser de chaque côté pour les écarter. Il avait graissé la raie de son cul avec une huile de massage ; les poils fournis étaient collés, poisseux, sur les rebords de l’orifice. L’anus, rougeâtre, boursouflé, trahissait la fréquence des sodomies qu’il devait subir : bougies, gros cierges… tout devait y passer. Dessous, les grosses couilles ridées ballottaient, recouvertes d’une broussaille grise et rêche.

Natacha tendit la main, la glissa sous les burnes pour attraper la verge dont elle devinait la raideur. C’était chaud et dur.

« Il bande bien, le salaud ! »

Elle empoigna fermement le membre, commença à branler doucement, tirant la peau jusqu’au prépuce, agaçant le bout du gland avec l’ongle. Elle gratta le frein pour faire gémir le type, puis approcha son visage du cul offert. Le godemiché du masque se posa sur la rondelle huilée, écarta les premiers plis pour entrer de quelques centimètres. Elle fit quelques allers et retours prudents, pour assouplir le muscle anal, puis elle prit sa respiration. Elle allait voir une sodomie juste sous ses yeux, et c’était elle, l’enculeuse ! Son autre main fourrageait son con, barbouillait sa mouille dans ses poils, sur ses lèvres, jusque dans sa raie du cul.

Les fesses du prêtre débordaient de l’encadrement de la lucarne ; il s’écartelait au maximum dans l’attente de la pénétration, coinçant le poignet de sa masturbatrice entre le rebord et ses couilles. Elle l’entendait supplier :

— Maintenant… s’il te plaît, salope… maintenant, rentre tout !

Natacha se déchaîna. D’un grand coup de tête en avant, elle bourra toute la longueur du mandrin de caoutchouc dans l’orifice anal. Le gémissement de plaisir du cochon enfilé résonna dans tout le confessionnal. Puis, avec furie, elle asséna de puissants va-et-vient pour ramoner le conduit. Les parois de l’anus se retournaient à chaque sortie, violacées, gluantes, puis disparaissaient à l’enfoncement. Une odeur fétide d’excréments vint chatouiller ses narines ; sous ses yeux avides, le rectum se vidangeait sur la queue factice, la beurrait d’une compote verdâtre qui s’agglutinait ensuite sur le bord des fesses poilues, autour du trou dilaté. Un dernier plongeon dans la tranchée putride, et Natacha s’abandonna à l’orgasme. Visage collé dans la raie merdeuse, les yeux à quelques centimètres de l’anus défoncé par le pal qu’elle poussait de son nez, elle sentit son ventre exploser de jouissance. Un flot de mouille gicla de son con, suivi de quelques émissions d’urine brûlante.

Dans sa main, toujours coincée par le rebord, la verge du curé était agitée de contractions violentes. Lui aussi était proche de l’éclatement. Soudain, il se dégagea l’anus ; bruit de bouchon, quelques gargouillis suivis de flatulences et de coulées visqueuses. Après quelques acrobaties pour se retourner, il revint face à elle. Il lécha le gode avidement, pour goûter toute la matière agglutinée dessus. Les yeux dans les yeux, il se fixèrent longuement, pendant qu’il dégustait la fellation scatologique sur le nez de la femme qui venait de l’empaler.

Quand tout fut propre, Natacha se recula pour ôter son masque, reprendre son souffle. Dans l’encadrement, le spectacle avait changé : la bite pointait son mufle luisant, prête à cracher son venin.

— Termine ton ouvrage. À ton tour d’avaler. Viens !

La voix était redevenue autoritaire. Le mâle n’était plus suppliant : il exigeait sa sucette comme un gamin égoïste sa récompense après une bonne action.

Sans s’en rendre compte, elle se passa la langue sur les lèvres. Assoiffée, gourmande, elle s’approcha du pieu rigide qui la défiait. Un doux baiser affectueux sur le bout du gland, puis elle entreprit de lécher sans hâte la hampe, du frein au prépuce, en descendant doucement vers les couilles. Excité comme un collégien pubère, le curé chuchotait des insanités :

— Oui, sale putain, suce bien ! Aspire-moi, avale tout. Je vais jouir… jouir sur toi, sur ton visage de madone. Aaah, oui… Marie-Madeleine, catin, sois sale ! Sale comme l’autre soir, avec tes messages. Fais-moi ce que tu m’as dit… gobe-la ! Gobe ma bite, viens… viens !

Il passa les mains par la lucarne, agrippa Natacha à la tête pour la lui plaquer contre son sexe. Prisonnière de l’étau, elle ne songeait même pas à se débattre. La peau douce de la queue frottait sur ses joues ; la goutte translucide qui perlait au sommet du gland lui poissa le nez. Ça sentait la sueur d’homme, et aussi des relents de merde qui remontaient de sa raie engluée. La langue largement étalée, elle bava copieusement, étala sa salive sur la chair brûlante, puis remonta, bouche ouverte vers la fraise congestionnée. Yeux clos dans l’extase, elle la goba avec avidité. Le gros bonbon tiède, qui frémissait entre langue et palais, vint l’emplir jusqu’à la glotte, lui coupant la respiration. Sa bouche était écartelée par l’épaisseur de la tige ; ses lèvres distendues semblaient un anus tant elle serrait pour mieux aspirer.

Il la lâcha pour s’appuyer à la paroi de bois, porter le ventre en avant afin de pénétrer plus loin dans sa gorge. Au bord de l’asphyxie, Natacha recula violemment, reprit son souffle tout en le saisissant de la main pour continuer à le branler. La queue se contractait spasmodiquement, signe annonciateur de l’éjaculation.

— Ne t’arrête pas… reviens… reviens et suce… je vais jouir !

Goulue, elle pressait la tige comme pour l’essorer. Son autre main glissa entre ses fesses. Elle gratta vite son anus, puis enfonça le doigt. Le caca était proche, agglutiné à la frontière du sphincter. Elle y plongea. C’était chaud, doux, crémeux, bien collant. Elle ressortit une jolie noisette brune, qu’elle étala avec soin sur toute la surface du gland.

Elle suçait avec délice le gland enduit de sa merde. En salivant abondamment, elle en faisait un coulis amer, coloré, qui débordait de sa bouche, venait lubrifier le va-et-vient frénétique de sa main sur la verge. Quand elle sentit la crispation finale de l’orgasme monter, ravager les tripes de l’infâme confesseur, elle plongea le mandrin à fond dans sa gorge.

— Avale… avale, oui… bois-moi, je jute… je coule, là…

Sa phrase s’acheva dans un grognement bestial. Un énorme crachat de sperme fusa dans la bouche de la belle salope, suivi de jets plus fins qui achevèrent de l’emplir, d’asperger sa figure. La saveur du foutre, à la fois salée et écœurante, se mêlait au goût fermenté de sa propre merde. Natacha dégustait en silence son mélange chantilly et chocolat, sa main ayant abandonné la tige mollissante pour venir frotter son clitoris huilé de nectar.

— Montre-moi que tu as tout pris.

Son lubrique amant inconnu avait passé la tête dans l’ouverture. Il la fixait d’un regard fou. Un rictus démoniaque lui balafrait le visage. Elle obéit, heureuse, tout en continuant à se branler lascivement. Sa bouche s’ouvrit, offrant au regard de l’autre la bolée de semence épaisse qui recouvrait la langue, baignait les dents jusqu’au fond de la gorge.

— Avale ! Bois le vin de mes couilles !

Il était redevenu celui avec qui elle avait échangé des messages. Elle n’avait, alors, pas osé croire qu’il était vraiment ce qu’il prétendait être tant son langage était cru. Mais finalement, il se révélait tel qu’il était sous l’imposture de ses soutanes. Elle déglutit la bolée de foutre tiède avec ostentation, puis ouvrit largement les mâchoires, en tirant la langue pour bien montrer qu’elle avait tout bu jusqu’à la dernière goutte. Après, elle se pourlécha les lèvres en ronronnant comme une chatte pour mieux le défier. Hagard, vidé, il s’affala en arrière sur son siège, gémissant comme un malade.

Satisfaite d’elle-même, Natacha prit son temps pour se rhabiller, non sans avoir essuyé les coulées de sperme restantes du plat de la main, et finir de les étaler.

« Il va falloir que je repasse à la maison refaire mon maquillage, sinon les traces de foutre séché sur la figure, ça risque de faire désordre. »

Elle rit en pensant aux remarques égrillardes que pourraient lui faire Laura ou Simon. De l’autre côté, le curé sanglotait tout en se rhabillant avec peine.

« À tous les coups, il va me faire le coup du remords, me demander de prier avec lui… »

Son pressentiment était juste : l’autre marmonnait des mots larmoyants, il se tapait la poitrine, se frottait la figure avec rage, tout en reniflant comme un gosse morveux.

Elle rangea vite le masque dans la poche en plastique, attrapa son sac à main, ouvrit la porte du cagibi. S’échapper avant que l’autre entame son cirque ! Se retrouver dans l’allée déserte lui fit du bien. L’église n’avait plus l’air si hideuse que tout à l’heure. Sans doute était-ce dû à une plus belle luminosité ; l’heure plus avancée avait amené le soleil juste où il fallait pour que ses rayons éclairent les plus sombres recoins du lieu. Elle se dirigeait vers la sortie. Derrière elle, les sanglots étouffés par les parois du confessionnal s’éloignaient. Elle se sentait rassurée de le savoir cloîtré dans son refuge noir. Au moins, il n’avait pas essayé de la retenir. Toutefois, sa jouissance assouvie, c’était maintenant l’envie de pisser qui la tenaillait. Sa vessie criait grâce, et les quelques gouttes qui s’étaient échappées lors de son orgasme n’avaient pas réduit la pression.

« Pas de toilettes, ici ! Ils s’en foutent, les mecs… ils pissent debout, dehors, le long des murs de l’église. Ça se voit que tout ça a été fait pour les hommes. »

Comme elle passait devant la dernière colonne avant la sortie, elle aperçut le bénitier. Une belle pièce de granit, taillée en forme de conque, sur un petit piédestal à peine plus haut qu’un siège. L’occasion était trop belle. D’un rapide coup d’œil, elle vérifia que le curé larmoyant ne l’avait pas suivie. Personne. Nulle bigote en vue.

« J’en peux plus. Oh et puis, c’est un coquillage, comme ma moule. Allez ! Ça va pimenter les prières des grenouilles. »

Elle retroussa sa jupe, dégagea le minuscule triangle de son string, leva une cuisse, l’appuya sur le rebord afin de se caler, écartelée au-dessus de la vasque de pierre. Avec un râle de soulagement, elle lâcha les vannes. Le jet doré jaillit de sa fente béante en une courbe élégante. La giclée éclaboussait les bords, s’y brisait en paillettes éblouissantes, sous le rai de soleil venu à propos illuminer l’innocence érotique du tableau. Le pipi de Natacha coulait sur la paroi froide du récipient ; la première rigole plongea dans le lac d’eau bénite, pour s’y dissoudre en vaguelettes coquines.

La source mit du temps à se tarir, mais avec les dernières gouttes, la cochonne s’humecta la fente et l’intérieur des cuisses, histoire de mettre un peu de fraîcheur sur son cratère en ébullition. Le couinement de la porte d’entrée la fit sursauter. Instant de brève panique, puis sans se démonter, elle reprit vite fait une posture normale, tout en faisant mine de défroisser ses vêtements. Une femme sans âge s’approchait, moue hautaine, sourire condescendant, habillée nouveau riche, farcie de breloques et de colliers. Natacha saisit l’occasion ; elle fit un grand sourire, trempa ses doigts dans le bénitier, les tendit à la bourgeoise qui toucha, remercia, fit le signe de croix.

« Bonne confession, ma chère. Avec ma pisse au front et ce confesseur-là, vous êtes parée ! »

Dehors, un chaud soleil l’attendait. Elle se sentait en pleine forme.

*  *  *

Pour qui ne connaissait pas Pierjan Zapanikis, le voir ainsi, immobile devant la grande baie vitrée de son bureau, le regard fixé sur le panorama radieux sous le soleil de juin, il était possible de penser qu’il se laissait aller aux joies de la contemplation…

Mais pour l’heure, seule la rage l’habitait. Tendu comme une corde de piano, il cherchait dans son esprit tortueux un moyen brutal d’en finir avec Simon Catane, cette insupportable épine à son pied, dont les remarques et suggestions, lors de la réunion qui venait de s’achever, avaient bien failli gâcher ses plans. Deux heures pénibles venaient de s’écouler, mais Zapanikis n’était pas du genre à laisser l’adversité l’abattre. Sans rien voir de l’harmonieuse cascade des toits enchâssés qui formaient un bouclier minéral sur la colline de Fourvière, il avait les sourcils froncés, les mâchoires crispées.

La sonnerie de l’interphone l’arracha à ses aigres réflexions. Il revint à son bureau. Agacé, mufle comme à son habitude, il ne laissa pas le temps à sa secrétaire de dire un mot.

— J’avais dit de ne pas me déranger.

— Vous m’aviez aussi dit que pour Monsieur Valdet vous étiez là… excusez-moi, je croyais…

— Oui, oui. Ça va. Dites-lui qu’il peut venir.

Il appuya sur la touche qui affichait le feu vert. Toujours son habitude de jouer les importants. Il revint à la fenêtre. Au moins, Charlie devait lui apporter des bonnes nouvelles. Ce n’était pas pour rien qu’il avait pris le risque d’occuper Catane pendant deux heures en le convoquant à la réunion où le psy avait manqué faire capoter ses projets. Valdet venait d’entrer ; Zapanikis demeurait face à la fenêtre.

— Ferme la porte, assieds-toi, Charlie. J’espère que tu viens avec des résultats satisfaisants… je ne suis pas d’humeur à entendre à nouveau des excuses.

Charlie affichait une mine embarrassée. Il se força à répondre d’un ton qui se voulait enjoué :

— C’est bon. Tout s’est bien passé. C’est.. c’est comme il faut… enfin… presque…

— Comment ça, « presque » ! C’est quoi, ce « presque » ? C’est fait, oui ou non ?

Zapanikis se retourna, visage mauvais, teint gris acier, rides profondes sur le front. Un tic nerveux secouait ses lèvres fines comme un trait de rasoir. Puis, toujours glacial, il alla se caler dans son fauteuil, sans cesser de dévisager le malheureux qui se dandinait debout comme un gamin qui a envie d’aller aux toilettes.

— Non, je veux dire… en fait, ça y est, j’ai fait l’installation. La caméra est opérationnelle, on peut regarder dès maintenant… d’ailleurs, c’est possible de contrôler tout de suite, et pour les micros aussi. Ça fonctionne impeccablement. Quant à l’ordinateur, j’ai pu accéder sans problème ; juste un petit mot de passe facile. J’ai pu tout installer dans le disque dur. Maintenant, quoi qu’il écrive, ce sera intercepté et enregistré. Voilà, c’est bon, c’est vraiment tout bon.

— Et ce qui cloche ? c’est quoi, le « presque » ?

— Ce qui est embêtant… c’est que son ordinateur est vide, ou quasiment… c’est-à-dire, rien d’intéressant. Aucun dossier, aucune note, aucun message. Rien que quelques photos de nanas un peu à poil, c’est tout. Ah si, autrement, des jeux informatiques. En tout cas, il ne s’en sert pratiquement pas et les derniers messages sont tous effacés après lecture, de façon systématique.

En écoutant, Zapanikis jouait avec sa règle, tapotait le cuir de son sous-main. L’information confirmait son impression : Simon était plus habile qu’il ne le laissait paraître.

— D’accord. Ça ne m’étonne qu’à moitié. Je te l’avais d’ailleurs dit, il joue le simple consultant, nul en informatique et uniquement préoccupé de son boulot de conseiller psy, mais je suis sûr qu’il a partie liée avec les autres cadres. Tu n’as pas trouvé de dossiers « papier » non plus, je présume ?

Charlie acquiesça d’un bref signe de tête, heureux de ne pas se faire engueuler.

— Restons-en là, pour l’instant. Donne-moi le code pour la connexion au système de surveillance de son bureau. Après, tu peux retourner à tes affaires.

L’autre ne se fit pas prier, déposa le carton sur lequel il avait noté les références d’activation de la caméra et des micros. Il prit congé avec un soupir intérieur de soulagement. Il estimait s’en tirer à bon compte, vu les façons souvent immédiates qu’avait Zapanikis de trouver un motif imparable de renvoi à ceux qui avaient cessé de lui être utiles.

Demeuré seul, Zapa récapitula la situation en soliloquant :

« Catane garde donc ses dossiers chez lui. Sauf à commanditer un cambriolage, je ne peux pas me servir de ça pour régler leur compte aux gêneurs comme Mansquelet, Laura Signolo, ou surtout cette garce influente de Natacha Lomain. Quant à tenir les responsables syndicaux, c’est manqué aussi. Tant pis, je ferai sans. Dreibrunnen vient dans huit jours. D’ici là, je m’arrange avec lui par téléphone. Pour Letreau, ce n’est pas grave : lui, je le tiens par les couilles et ses parties crades avec sa secrétaire. Je peux l’obliger à faire le sale boulot, puisque j’ai le feu vert de Munich. Et la grève, les Allemands s’en foutent… Je n’ai aucune raison de m’emmerder, ni de me faire du souci ! »

Rasséréné, il se tâta la braguette. Finalement, en dépit des contrariétés de l’après-midi à cause de Catane, il n’y avait pas péril en la demeure. Il se trouva sans peine des raisons de reprendre une meilleure humeur puisque, côté privé, tout allait bien. Un rictus balafré en guise de sourire, il se mit à penser aux plaisirs infâmes qu’il allait s’offrir pour le week-end. Il avait rendez-vous samedi soir dans un club qu’il ne connaissait pas… une adresse fournie par un de ses compagnons de débauche, qui lui avait garanti que l’endroit ne dépendait pas de Nastimoglu.

« Quelle joie de savoir que ce salaud de Turc s’est fait bloquer par le tribunal. C’est foutu pour lui ; il ne pourra pas ouvrir son club. De ce côté-là, on est tranquilles.

Moraliste à l’église, sadomaso dans les caves, Zapa était surtout, en bon descendant de Grecs, confit dans la haine de tout ce qui était turc. Alors, se servir de son association pour contrer Véronkas, c’était sa façon à lui de vivre la lutte du Bien et du Mal. Et comme ça, en plus, ses amis bien placés garderaient la haute main sur leur réseau de clubs lyonnais, sans être dérangés par un nouveau venu, oriental de surcroît.

« Dimanche, j’irai me confesser. »

Une froide expression sadique lui crispa le pli de la bouche, puis il esquissa une vague moue vicieuse en se souvenant qu’il avait, lors d’une nuit en cave, vu son curé en justaucorps de cuir.

CHAPITRE VII

Un arak, Monsieur Nastimoglu ?

Le serveur du Café du Palais posait la question par politesse : il savait bien que Véronkas, en habitué du lieu, demandait toujours la même chose. De fait, c’était la seule chose véritablement turque qu’il conservait dans sa vie. Pour le reste, il avait le comportement international de ceux qui naviguent dans les affaires souvent troubles du monde de la nuit et des spectacles de sexe. Un bref acquiescement, et déjà la veste blanche était repartie vers le bar pour chercher la commande. Il n’y avait qu’une dizaine de personnes en terrasse, mais midi approchant, d’ici peu, elle serait noire de monde. Outre les employés du palais de justice, avocats et magistrats y venaient déjeuner chaque jour. Véronkas attendait tranquillement l’un d’entre eux. Il l’aperçut qui venait vers lui.

L’homme, vêtu d’un costume clair en tissu léger, chemise jaune pâle au col ouvert, avait choisi de paraître jeune et élégant. Sans doute pour atténuer l’embonpoint de notable qui empâtait sa silhouette, et pour faire oublier son visage de quinquagénaire couperosé à la peau grasse. Malgré cela, une impression débonnaire émanait de sa personne. Il avait quelque chose d’un nounours en peluche. Côté nounours, l’homme, il est vrai, adorait jouer le rôle en privé, mais pas pour des jeux d’enfants.

— Monsieur Nastimoglu, enchanté de vous revoir.

C’était faux : tous deux se détestaient, mais le dire était naturel dans le type de relation qu’ils entretenaient. Le très honorable personnage qui venait d’arriver ne tenait guère à ce que l’on connaisse son penchant pour certaines jeunettes et jeunots avec lesquels il jouait volontiers « à la poupée ». Et Véronkas avait justement quelques portraits saisissants qui l’immortalisaient dans des saynètes non équivoques.

— Monsieur le procureur, le plaisir est partagé. Vous êtes d’une ponctualité remarquable.

— Dans nos métiers, le vôtre et le mien, vous savez combien il est important que le rideau s’ouvre à l’heure pour que le spectacle commence. Pour ma part, j’ai le procès des jeunes tagueurs de Vénissieux, auteurs de graffitis pornographiques, cet après-midi. Ça promet quelques émotions avec ces sauvageons ; leurs amis veulent venir manifester au tribunal, mais nous sommes prêts. D’ailleurs, vous voyez, nous commençons à déployer ces messieurs de la mobile dans les rues et sur le boulevard qui mènent au palais.

Véronkas avait bien remarqué les passages de cars et les rondes de policiers. Ce remue-ménage ne l’affectait guère. Il se promettait bien de ne pas rester déjeuner et de filer dès qu’il aurait eu son renseignement. Cet imbécile, qui se faisait une gloire d’une affaire minable de petits barbouilleurs, ne l’intéressait que pour une seule chose, et plus vite ce serait réglé, mieux ce serait. Il prit un sourire de mamelouk trancheur de chrétiens pour répondre.

— Hélas pour vous, il n’y a plus de guillotine, Monsieur le procureur. Mais je sais que cela n’enlève rien à la vigueur de vos interventions. À propos, êtes-vous bien intervenu auprès de la personne dont je vous ai parlé ?

L’autre regardait à gauche et à droite, inquiet à l’idée qu’on puisse se souvenir l’avoir vu là, ce jour-là, avec Véronkas. Celui-ci se fit aimable pour le rassurer.

— Allons, ne vous inquiétez pas. C’est justement l’aspect public de cet entretien qui lui confère son innocence. Les choses interdites se font dans les caves, avec des personnages masqués, vous le savez bien !

— Oui, oui, vous avez raison, je sais. D’ailleurs, enfin… et vous-même, vous avez aussi… je veux dire… vous avez amené ce qui…

— Je tiens toujours parole, vous me connaissez. Tenez. Vérifiez tout de suite. Vous voyez, je vous fais confiance.

Véronkas lui tendit l’enveloppe de papier brun qu’il venait de sortir de sa poche. L’autre la prit en tremblotant. Il suait abondamment, une rigole épaisse termina sa course dans la broussaille filandreuse de sa moustache grisonnante. Il renifla, secoua la tête, puis s’essuya salement d’un revers de main. Puis, d’un geste rapide, il ouvrit pour regarder le contenu. Il aperçut les photos, les reconnut. Au fond, se trouvaient aussi des négatifs. Il poussa un soupir de soulagement.

— Cela vous convient ? Et maintenant, de votre côté qu’en est-il ?

Véronkas ne lui laissait pas le temps de souffler. L’autre empocha prestement l’enveloppe contenant les précieux clichés.

— C’est fait. Tout est comme vous m’aviez demandé.
« IL » ira où je lui ai conseillé, je vous le garantis. Vous serez satisfait. Ainsi, nous pourrons terminer cette malheureuse histoire. Et pour le référé, je ne peux rien faire, bien sûr. Mais nous nous sommes arrangés pour que le magistrat de la juridiction de renvoi soit un de mes amis de promotion. Il cassera et vous donnera raison pour l’ouverture. Pour que l’association, de son côté, retire ses plaintes, là c’est votre affaire, je ne veux rien en savoir.

— Nous nous sommes parfaitement compris. Je vous remercie. Désolé de ne pas déjeuner avec vous, mais je dois partir. Je vous confirmerai la semaine prochaine si « IL » est bien venu. Et n’oubliez pas qu’il me reste encore vos photos de vacances aux Philippines. Les petits souvenirs de Manille, hein ?

Nastimoglu se leva, fit signe au serveur qui approchait que les consommations étaient pour lui. Le procureur passa sa commande et eut à peine le temps de faire au revoir de la main à Véronkas qui s’éloignait après avoir laissé, royal, un billet de vingt euros sur la table. Il n’aimait pas perdre son temps avec la menue monnaie.

*  *  *

En écoutant Simon, Natacha, tout d’abord curieuse de savoir de quoi il retournait, s’était sentie envahie d’une colère froide doublée d’un écœurement. Elle savait bien que Zapanikis était un arriviste prêt à toutes les bassesses, mais ce qu’elle apprenait au fur et à mesure de l’exposé dépassait tout ce qu’elle avait pu imaginer.

— En fait, depuis belle lurette, il espionne tout le monde, de toutes les manières possibles, c’est bien ça ?

— Tout. Un programme d’enregistrement de tout ce que tu tapes sur ton ordinateur, des micros dans le bureau, et aussi une caméra minuscule capable de saisir le moindre détail. Inutile de dire que pour certains, il n’y a pas que des éléments de travail qu’il enregistre. Moi, apparemment, je suis resté préservé jusqu’à hier.

Il lui précisa comment, au retour de la réunion bidon à laquelle Zapanikis l’avait obligé à participer, il avait, grâce au renseignement de Trévor, inspecté minutieusement son bureau. Et trouvé en fin de compte les preuves de la véracité de l’information.

— Heureusement, avec moi, il en est pour ses frais, puisque je ne laisse rien sur place.

— Je comprends mieux comment il a su tourner toutes les situations de ces derniers mois à son profit. Et en plus, comme DRH, cela lui donne la puissance totale.

Simon jeta un coup d’œil à la pendule. Encore une demi-heure et Trévor serait là. Tous deux pourraient alors présenter leur plan à Natacha. En attendant, il était bon de savoir si celle-ci mettrait à profit son sentiment d’indignation pour participer à l’attaque de leur ennemi commun.

— On peut dire qu’il a presque partie gagnée, vu que Dreibrunnen et ses sbires de Munich viennent jeudi prochain pour la signature des accords de fusion et pour sa nomination comme dirigeant de ce qui va être la filiale française.

Elle acquiesça.

— Mansquelet va sûrement sauver sa tête, mais moi, mon département commercial disparaît, c’est certain. Quant à Laura, depuis le temps que Zapa veut la sauter… il lui fera le coup : la baise ou la porte.

— Les Allemands ont aussi fait savoir qu’un consultant psychologique n’aurait rien à faire dans la nouvelle structure. Ils considèrent ça comme la cinquième roue de la charrette et un vestige des lubies de Letreau d’Harcourt. Mais moi, ce n’est pas grave, je peux toujours reprendre à plein temps mon activité libérale…

Disant cela, il notait les mouvements de jambes de Natacha. Elle cognait fébrilement ses genoux l’un contre l’autre ; ses pieds tapotaient sans arrêt la moquette épaisse du cabinet de consultation. Son instinct lui dictait de la pousser à se confier : visiblement, elle avait envie de parler d’autre chose. Le divan des patients se trouvait juste derrière elle. Il se leva pour aller tirer les lourdes tentures afin de faire un peu de pénombre.

— Un peu moins de lumière, ça nous rafraîchira, hein ?

Le rire flûté de Natacha résonna dans la pièce.

— Simon, tu me prépares quoi, là ? Tu vas me faire le coup du canapé ?

— Tout juste, mais pas pour des galipettes, sauf si tu as changé d’avis. Et comme je te connais, j’ai fini par me résigner.

— Mieux vaut pour toi, car sinon, tu attendrais longtemps. À propos, j’en profite pour t’informer que tu ferais bien de t’intéresser à Laura au lieu de faire une fixation sur moi.

Il s’assit sur son fauteuil d’écoute, juste à côté du divan, fit signe à sa belle complice de venir s’allonger. Sans faire plus de manière, elle s’étendit en continuant ses gentils sarcasmes. Il l’interrompit.

— Pour la très belle Laura, que j’apprécie au plus haut point, sois-en certaine, je veux bien en parler après, mais d’abord, à toi de passer au confessionnal, Miss.

Un fou rire fut la première réponse qu’il obtint. Sans comprendre, mais en se doutant que la suite devait être à la hauteur de la première réaction, il attendit avec patience qu’elle se calme.

— C’est le mot confessionnal qui t’a déclenché cela ?

Après plusieurs minutes, elle reprit un peu de sérieux, et entreprit de lui faire le récit intégral de son vendredi après-midi à l’église Saint-Sceau d’Heaume. Elle se sentait bien dans l’atmosphère rassurante, feutrée, que Simon avait su donner à la pièce. Allongée, yeux mi-clos, elle revivait avec lui tous les moments intenses, tous les mots prononcés, toutes les images et sensations fortes qu’elle avait ressenties. Impassible, il goûtait chaque phrase, griffonnait de temps en temps sur son bloc, et surtout, tentait d’oublier combien douloureuse était son érection. Il voulait tenir jusqu’à la fin, ne pas jouir avant qu’elle lui ait tout raconté.

— Et tu te masturbais en lui disant tout ça ?

Il avait profité d’un temps de silence pour prendre la parole. Lui-même pressait fortement sa braguette gonflée à l’aide de son écritoire ; la tension de sa queue était au maximum, il sentait qu’il lui fallait un temps de répit, au moins une brève interruption du récit afin de récupérer un contrôle sur son excitation. Poser la question était une manière de briser la visualisation trop intense qu’il avait de ce qu’elle rapportait.

— Oui, comme une folle. Tu veux que je te décrive ?

— Attends un peu avant de continuer, sinon je ne vais pas tenir longtemps.

— Tu es dans le même état que lui, hein ?

Un petit gloussement excité accompagna sa fin de phrase. Elle savait bien qu’elle refaisait là le même scénario que la veille, et elle en épuisait le plaisir avec délice. Un gros soupir lui indiqua que Simon reprenait difficilement son maintien. L’idée de le savoir fou de désir pour elle la ravissait. Elle profita de l’aubaine, posant à son tour une question à son confesseur laïc.

— Tu voudrais bien que je fasse pareil maintenant, c’est cela ?

Raclement de gorge, toux nerveuse. Il grommela.

— Tu es épouvantable. N’importe qui deviendrait dingue de toi rien qu’à écouter ta voix… et en plus, tu dis ce que l’on a envie d’entendre. Oui, oui, fais-le, on a encore un peu de temps.

Elle ne l’avait pas attendu. Le temps de sa phrase, elle avait mis la main sur son pubis et commencé à le frotter avec la paume. Puis, glissant les doigts dans l’entrecuisse, elle entama un doux va-et-vient sur le relief de sa fente que moulait son pantalon noir au fin tissu.

— Je n’ai pas de slip, et si je continue à mouiller comme c’est parti, tu verras bientôt une belle tache sombre en dépit de la couleur noire… regarde bien, mon cher psy, tu vas voir ta patiente se tremper devant toi.

— Tu imagines dans quel état je suis, je suppose ?

— J’imagine que ta bite est raide comme la justice, avec un beau gland tout violet tant il est gonflé. Tu vas faire comme l’autre jour dans ton bureau, hein ? Tu vas te juter dessus, te tremper comme moi ? Tiens, regarde bien, je sens mon jus sous mon doigt, ça doit être déjà taché, non ?

C’était vrai. Simon, regard fixé sur la main de la belle salope, voyait distinctement l’humidité qui faisait briller le tissu. Elle enfonçait ses doigts à travers la fine soie du pantalon, les plaquait dans le relief de son con…

— Reprends où tu en étais.

Elle ne se fit pas prier. Lorsqu’elle en arriva à la sodomie avec le masque, elle n’y tint plus. Avec une sorte de rage, elle arracha le bouton qui fermait son pantalon, ouvrit la fermeture Eclair, s’empressa de se déculotter jusqu’aux mollets. Le vêtement froissé, les jambes écartées au maximum, elle offrit à Simon le spectacle de sa motte que décorait sa petite touffe taillée en pointe. Le gras sillon enflé était rougi par le frottement qu’elle venait de lui infliger. Sans plus attendre, elle se glissa trois doigts dans le vagin en soupirant d’aise.

— Simon, toi aussi, s’il te plaît. Je te montre tout, fais-moi pareil. Viens devant moi, montre-toi aussi. Je veux qu’on se regarde le faire, je t’en prie, viens.

Il n’attendait que cela. Déjà braguette ouverte, il astiquait son membre avec ferveur depuis plus de cinq minutes. L’appel était celui qu’il avait tant espéré depuis si longtemps. L’écritoire tomba, tous deux n’en eurent cure. Il se mit à genoux sur le côté du canapé, haletant, chuchotant, suppliant :

— Branle-toi, branle-toi bien, Nat… ma belle amie, ma complice. Regarde, je le fais aussi. Je vais juter pour toi, tu vas me voir gicler.

Elle s’était tournée sur le côté pour mieux regarder. Ils cessèrent de parler, se fixant l’un l’autre, le souffle court. On n’entendait plus dans la pièce que le tendre rythme de leurs halètements, les battements de cœur de leur complicité. Elle fixait la main crispée du mâle sur la colonne de chair, et ses couilles poilues qui se contractaient dessous. Elle lui offrait la vision de ses doigts, tantôt plongés dans l’ouverture béante de son adorable craquette luisante, tantôt crispés sur son bouton durci qui pointait aux commissures des lèvres rougies par la branlette.

— Natacha, oui, ma salope chérie… Nat, là, pour toi, pour toi… je viens.

Il râla de bonheur, tête dans les étoiles, sourire béat sur le visage. Les jets de foutre giclèrent sur les cuisses de la belle cochonne, qui s’abandonna à son tour, enfonçant ses quatre doigts à fond dans sa chatte inondée, tandis que son pouce écrasait son clitoris.

Elle se cambra comme une furie, décollant les fesses du canapé, pointant son pubis en l’air, dos arqué, seins aux pointes dures qui ballottaient. Simon, éperdu, la regardait jouir… s’abandonner, obscène et belle…

Un dernier cri s’étouffa en une ébauche de sanglot, et avec un soupir de bonheur, elle se laissa lourdement retomber sur les coussins moelleux. Yeux fixes, bouche ouverte, cherchant encore un dernier souffle de plaisir, elle demeurait là, pétrifiée de bien-être. Machinalement, les doigts brillants et mouillés s’agitaient faiblement dans la fente bien ouverte. La chair enduite de sécrétions abondantes ressemblait à une corolle de fleur épanouie sous le soleil. Au-delà des petites lèvres, l’orée du vagin bâillait, encore brûlante, irritée par les frottements acharnés.

— Tu es fière de ton élève ?

Il se sentit brutalement projeté hors d’un rêve merveilleux. La voix de Natacha le ramenait à une réalité aussi étonnante que ses fantasmes secrets, dont la réalisation se faisait peu à peu. Elle continua :

— Finalement, tu auras réussi. Je ne voulais rien faire avec toi et finalement, tu arrives à tes fins. D’abord, le gode, puis la passerelle, et maintenant… L’autre soir, sur la passerelle, j’étais plutôt éméchée, mais là, c’est pour toi, en toute conscience.

— Tu fais de beaux progrès aussi depuis nos premiers entretiens. T’aimes-tu mieux ?

— Plus quand j’ai fini de jouir. Je me sens sale. Nettoie-moi.

Elle lui tendit ses doigts dégoulinants de mouille. Sans un mot, sans une seconde d’hésitation, il se mit à lécher avec passion le jus intime de sa tendre amie. Entre deux suçotements frénétiques, il murmurait son poème d’adoration.

— Nat, ma chérie, ton goût… le goût de ton con après celui de ton cul… Ta mouille, ta mouille de cochonne, de bonne salope d’amour, ta saveur de fille. Je te lèche, je te boirai aussi, je mangerai ta merde un jour si tu veux… plus seulement m’en frotter, mais l’avoir tout entière dans la bouche, mâcher ton bon caca tout chaud sorti de ton joli trou du cul. Tout, tout ce que tu voudras. Je t’obéirai, tu m’enculeras aussi, tu me feras baiser devant toi celle que tu veux pour te branler en nous regardant… Mouille encore tes doigts, replonge-les au fond de toi pour que je te déguste encore…

Elle replongea ses doigts dans sa fente, les empoissa avec soin, les lui tendit à nouveau.

— Cochon, mon Simon, nettoie-moi tout, les doigts et mon con. Viens me laver là.

Il termina de lécher la main puis, plongea entre les cuisses offertes, comme elle lui demandait. Durant quelques minutes on n’entendit plus dans la pièce que le clapotis indécent de sa bouche qui lapait avec ardeur la délectable moule offerte à sa gourmandise. Quand il releva le visage, elle éclata de rire.

— Ça mousse ! Simon, t’es encore plus gluant que l’autre soir avec la merde.

— Le bon lait de con, quand on baratte, ça fait du fromage. Non ?

— T’es dégueulasse, espèce de salaud… je t’avais demandé de nettoyer. Tiens, débarrasse-moi de ta giclée de foutre. Ça va coller et j’ai horreur de ça.

— Menteuse, avant de jouir, tu aimes ça.

— Oui, mais après, ça me dégoûte. Ne te plains pas… je trouve que je fais des sacrés progrès, tu devrais me féliciter.

Il termina de nettoyer avec la langue les grasses flaques de sperme étalées sur la cuisse. D’un coup de joue, il essuya le surplus dont une rigole blanchâtre avait rejoint l’aine. L’odeur du con le refit bander.

— Encore un peu ?

Il lui montra sa bite qui reprenait de la vigueur après le bref entracte.

— Ça me suffit pour aujourd’hui.

Elle se redressa avec autorité. Son naturel volontaire reprenait le dessus, une fois passé le nécessaire abandon à ses pulsions.

— La salle de bains est où ?

Tout en se reculottant, elle le toisait, debout, à la fois fière, dominatrice, et protectrice à l’égard de son complice intime. À genoux à ses pieds, il se frottait la figure, inhalant encore les derniers effluves du parfum de chair trempée.

— À côté de la chambre d’amis. La salle de bains pour les invités. Au fond du couloir, la dernière porte à droite. Serviettes et gant propre, savon neuf. Tout y est. Comme tu aimes.

Il connaissait bien sa manie de propreté maladive. Elle avait peu à peu réussi à s’abandonner aux cochonneries du plaisir, mais passé l’orgasme, elle était une adepte du gant de crin. Si elle avait pu se passer au détergent pour ôter toute trace d’odeur d’elle-même ou de l’autre, elle l’aurait fait. À défaut, savons, sels de bains, gel douche, et flacons entiers de déodorant et parfum, tout y passait.

En reprenant doucement ses esprits, Simon, demeuré seul au salon, entreprit de se rhabiller sans hâte. Puis il remit en forme les coussins du canapé en tapant dessus et en les recalant avec soin. Il ramassa l’écritoire, jeta la feuille où il avait griffonné quelques vagues notes sans intérêt au début de son prétexte d’entretien. Bref coup d’œil à l’horloge. Encore un bon quart d’heure et Trévor arriverait. Il fallait tout de même aborder le sujet principal un peu avant, pour que tout soit au mieux. Il attendit patiemment, profita de l’occasion pour ranger quelques dossiers qui traînaient encore sur son bureau.

Natacha sortait de la salle de bains.

— Toute propre ! Tu te sens mieux ?

Elle lui caressa gentiment la joue en guise de réponse, passa devant lui pour revenir au salon. Constater que les affaires avaient été remises en ordre lui fit plaisir. Les souvenirs de désordres sexuels la gênaient toujours après coup, comme les odeurs.

— Beaucoup mieux. Et là, encore, c’était rapide, mais après la passerelle, si tu m’avais vue.

— Qu’aurais-je vu ?

Elle lui fit promettre de ne pas recommencer une nouvelle séance avant d’accepter d’en faire le bref récit. Cela n’empêcha pas Simon de bander de nouveau en l’écoutant.

— Je me suis finie avec ton gros gode dans l’anus et en frottant mon fond de pantalon plein de mon caca sur la figure. Tu es content ?

— C’est excellent. Même si ce n’est que pendant que tu es excitée, le fait que tu aimes ta merde, soit sur le gode, soit collée sur la chair de tes fesses ou même barbouillée sur ta figure, c’est que tu commences à t’accepter et enfin à mieux t’aimer toi-même. Et à part cela, pour en revenir à cet enculage du curé, que t’aurait-il fallu de plus ?

— Ne pas être à genoux, mais debout. Pour l’enculer vraiment, comme si j’étais un mec. Comme je voulais faire à Zapanikis l’autre soir quand j’avais un coup dans le nez.

— Nous y voilà, pensa Simon.

Il tenait son enchaînement. Il savait que ce serait un oui fervent qu’il obtiendrait de sa part lorsqu’il lui annoncerait le programme prévu pour la soirée.

La sonnette d’entrée retentit.

— Toujours pile à l’heure. Trévor est un être parfait.

Ils allèrent, bras dessus, bras dessous, ouvrir à leur compère.

— Et voilà les cadeaux !

Trévor franchit la porte, grande ouverte par Simon, en vrai père Noël. Chargé de paquets et de sacs aux couleurs vives, il s’engouffra dans l’entrée, alla poser son imposant fardeau sur la table basse où s’entassaient déjà de nombreux magazines plus ou moins périmés.

— Attention, Trévor, tu vas tout faire s’écrouler.

— Pas grave, chers amis, pas grave. Rien de tout cela ne casse. C’est même plutôt fait pour casser quelque chose.

Il partit d’un éclat de rire, ravi de son allusion. Natacha demeurait songeuse.

— On peut connaître la raison de tout ce chambard ?

Simon reprit la direction des opérations.

— Comme je te l’ai dit tout à l’heure, Trévor et moi avons mis au point une stratégie pour mettre les bâtons dans les roues à Zapanikis, et si possible, l’empêcher définitivement de nuire. Pour l’instant, on installe les paquets dans mon salon et on te montre tout.

Natacha les dévisageait.

— Je ne sais pas ce que vous complotez, mais je pense que ce sera quelque chose de pas piqué des vers. Enfin, allons-y.

Elle était déjà dans le couloir, les deux compères la suivaient, les bras chargés. Simon avait pris les trois paquets, Trévor tenait les sacs et la mallette en carton souple. Arrivés au salon, ils disposèrent soigneusement les surprises par terre, et firent signe à Natacha de s’asseoir au milieu. Sagement installée dans le cercle de cadeaux, elle prit un air de petite fille espiègle, suçant ses doigts avec une indécence calculée. Un coup d’œil à Simon, puis elle reprit son questionnement :

— Alors, Messieurs, qui commence ? J’attends toujours vos explications.

— En premier, parlons de notre cher Véronkas.

Rapidement, ils exposèrent les ennuis judiciaires de Nastimoglu, le référé, l’interdiction d’ouvrir le club, et surtout, la rage glaciale de leur ami commun.

— Trévor l’a calmé, puis il l’a convaincu de chercher une riposte efficace, mais moins terrible que les supplices turcs.

Simon passa la parole.

— C’est tout aussi illégal, il faut bien le dire, mais au moins, la violence sera évitée. Bien que votre futur directeur général soit une saleté de première catégorie, je n’ai nulle envie d’être mêlé à des représailles sanguinolentes. Moyennant quoi, Véronkas et moi avons battu le rappel de nos petites complicités locales. Surtout lui, d’ailleurs, car il a de très bons dossiers. Et comme chroniqueur mondain, je peux aussi être chroniqueur judiciaire pour rapporter les affaires de mœurs.

— En bref ?

Natacha se demandait où cela allait mener. La suite lui fit ouvrir des yeux ahuris. Zapanikis, exclu de beaucoup de clubs pour cause de violences, étouffées par des propriétaires soucieux de ne pas avoir d’ennuis avec la justice, n’avait plus beaucoup d’endroits où aller. Grâce aux informations de Trévor et aux appuis que Nastimoglu avait obtenus par ses petits chantages discrets, ils savaient où il serait ce soir.

— À nous de faire que nous puissions obtenir ce qu’il faut pour ensuite le faire renoncer à tout : autant à son association de culs-bénits qu’à ses ambitions chez Fage.

Simon exultait, excité comme un gamin à l’idée de jouer aux espions et aux maîtres chanteurs. Quant à Trévor, il se frottait les mains à l’idée d’exposer la suite du plan.

— À vous voir réjouis comme deux garnements, je suppose que vous allez me mettre en première ligne pour votre mauvais coup, non ?

Avec une certaine angoisse, mais aussi un pincement de plaisir, Natacha se disait qu’ils avaient tous les deux concocté un scénario de folie pure. Elle regarda alors avec plus d’attention les marques portées sur les paquets et les sacs qui l’entouraient.

— Un paquet Sony. De la vidéo, je parie ? Et là, la mallette, un magasin de vêtements. Ce sac-là, des fringues aussi ? Et les deux paquets sans inscription, c’est quoi ? Je voudrais bien savoir le fin mot de l’histoire !

Simon et Trévor étaient aux anges. Ils se tapèrent dans les mains en riant. Trévor prit le ton cérémonieux qui lui allait si bien.

— Ma chère amie, nous allons te proposer le rôle de ta vie. Un grand rôle de composition. Nous sommes intimement persuadés que même si tu ne peux ensuite prétendre à un oscar, en tout cas, pour nous, tu le mériteras largement.

— Prends ton temps, nous avons tout l’après-midi et le début de soirée pour te préparer. Trévor sera ton coach, et moi le metteur en scène. Tu peux ouvrir les cadeaux.

— Et si je refuse ?

Elle les défiait du regard, guettant leur réaction. Ils restaient impassibles, sourire narquois aux lèvres. Puis Simon la fixa avec une infinie tendresse.

— Je suis persuadé que notre idée va te plaire. Commence par le paquet que tu veux, tu comprendras vite. Je crois t’avoir bien écoutée depuis longtemps. Tu vas trouver de quoi combler tes vœux les plus chers.

Une brève et ultime hésitation, des regards rapides alternés de l’un à l’autre. Elle se mordit la lèvre, se passa le doigt sur le bout du nez. Puis un grand sourire à ses deux garnements qui piaffaient devant elle, impatients de savoir si oui ou non elle allait…

— Je vous préviens, vous ne savez peut-être pas ce que vous risquez de déchaîner en moi.

— Ouvre vite, on a hâte de voir ta tête.

— Et de savoir si tu dis oui à notre idée.

Elle ouvrit le premier paquet.

Dix minutes plus tard, ayant tout déballé, elle hurlait de rire et les embrassait tous les deux, puis les tapait sur les épaules, la tête, les fesses.

— Vous êtes deux dingues, des fadas ! Bande d’obsédés, je vous adore ! Vous êtes fous à lier, mais je vous aime comme ça. On est tous fous dans cette maison.

Ils finirent tous trois écroulés sur le canapé, essoufflés, hilares. La soirée s’annonçait bien ; il n’y avait plus qu’à se préparer pour le grand show.

CHAPITRE VIII

La place des Terreaux prenait sa pause nocturne dans la tiédeur enfin retrouvée. Le ciel dégagé mélangeait ses lueurs d’étoiles aux lampadaires coquets qui entouraient l’espace presque désert. Seuls les noctambules invétérés étaient demeurés pour goûter l’odeur de la nuit lyonnaise, mélange de fumets de cuisine, de relents de pots d’échappement et de crasse historique incrustée dans les pierres des immeubles anciens. Sur les terrasses des quelques bistrots encore ouverts malgré l’heure tardive, les serveurs s’affairaient, soit à servir en grognant les clients lambins, soit à rentrer tables et chaises pour éviter l’arrivée d’importuns de dernière minute.

Près de la fontaine de Bartholdi, un groupe de trois personnages attira l’attention générale. Certains passants eurent l’air ébahis, d’autres, plus blasés, se contentèrent de sourire, en ajoutant à voix basse quelques grivoiseries bien senties. Deux hommes, et un être étrange, hybride, inquiétant. Ils parlaient haut, riaient sans retenue, marchaient en claquant fort les talons. La place prit, à leur apparition, un air de fête moyenâgeuse, avec ses baladins coloriés et ses montreurs d’ours. Mais là, c’était plutôt une évocation des mignons d’Henri III.

— Ah, ces beaux chevaux. Ça fait rêver, non ? Monter dessus, de belles bêtes comme ça…

La fontaine donnait visiblement de l’inspiration au premier homme, qui mimait une cavalcade, en se déhanchant plus comme une jument en chaleur que comme un hussard d’Empire. Vêtu d’une ample chemise indienne blanc cassé, aux manches bouffantes et au devant largement ouvert sur sa poitrine fournie en poils virils, il arborait le sourire d’un joyeux drille en goguette. Derrière lui, le drôle de couple suivait, tout aussi détonnant dans son allure.

— Tu rêves d’être dessus ou dessous ?

Un gloussement comique fut la seule réponse. Celui qui venait de parler était de petite taille, mais juché sur des chaussures à semelle épaisse qui le rehaussaient tout en déséquilibrant sa silhouette. Un pantalon couleur fraise écrasée, à la taille trop serrée, le moulait fortement, et un petit embonpoint discret ballonnait au-dessus de sa ceinture à large boucle dorée. La démarche aussi était ridicule. Mi-macho, mi-homo, il ne savait trop quel style adopter, et ses chaussures plombées n’étaient pas faites pour lui faciliter la tâche.

Ils arrivèrent à l’entrée de l’étroite venelle qui montait vers leur destination.

— J’espère qu’on y est bientôt… marcher avec ça, c’est un calvaire.

Les deux zigotos interrompirent leur numéro, se retournèrent pour admirer le dernier compagnon qui les rejoignait.

Il ou Elle avait hypnotisé au passage les serveurs et les attardés aux terrasses. De grande taille sûrement, mais rendu immense par des chaussures à talon aiguille, l’être en question ne pouvait qu’attirer les regards. Une longue redingote de cuir noir, dont la queue de pie descendait jusqu’aux mollets, habillait sa silhouette. Son buste était ceint d’un corset ajouré, bien serré à la taille, qui accentuait la cambrure et faisait deviner la chute de reins. Le pantalon de corsaire en cuir noir tenait sur les côtés par de savants laçages qui laissaient voir la chair ferme des cuisses. À chacun de ses pas, son déhanchement était juste à point exagéré pour que la large échancrure arrière de la queue de pie s’ouvre, laissant voir la forme des fesses harmonieuses, magnifiquement moulées.

— Excuse-nous, Natacha, nous manquons à tous nos devoirs.

— N’en fais quand même pas trop, Trévor, s’il te plaît. On ne va pas chez la reine d’Angleterre que je sache.

— Non, mais ça porte un nom anglais quand même. C’est juste en haut de cette petite rue, tu vois. On pourra aussi se rafraîchir, il y a un bar. Et toi, mon perroquet bariolé, ça va ?

Simon ne se priva pas de jouer la folle perdue. Avec une voix de fausset, il se plaignit de pouvoir à peine respirer tant le pantalon le serrait. Natacha en rajouta :

— En plus, Simon, tu vires au faux maigre. C’est un début de petite bedaine et des poignées d’amour là sur le côté. Tu manques d’exercice.

Chemin faisant, ils reprirent leur progression vers la boîte gay où devait se dérouler la première partie de leur plan. Simon portait en bandoulière un petit sac avec lequel il jouait, en prenant des poses efféminées.

— Quand on y sera, ne joue quand même pas trop la vieille folle, sinon il faudra que tu assumes jusqu’au bout, Simon. Là tu ressembles à mon vieil ami Henri-Jean de Saint-Fosse.

— Le directeur du musée de l’Homme ? Il en est ?

— Il aime bien muser avec les hommes, ça oui.

Les pavés résonnaient sous leurs pas et leurs rires se répercutaient sur les murs des vieilles façades, tandis qu’ils gravissaient l’étroite ruelle en forte pente. Comprimé par son pantalon étroit, Simon soufflait comme un bœuf.

— Punaise, ce qu’elle est raide, celle-là. Enfin, la côte.

Natacha répliqua tout de suite :

— Raide, oui. Mais ce que vous m’avez mis comme attirail aussi, je peux vous le dire. La prochaine fois, je vous préviens que ce sera votre tour de faire de la marche à pied avec ces trucs-là.

— Oui, mais ça te fait une démarche de reine.

— Et la reine est bien mise, crois-moi.

Dans l’après-midi, après avoir présenté leur plan et les accessoires à Natacha, tous trois s’étaient affairés à la préparation de celle-ci. Outre l’habillement de cuir noir, il lui avait fallu enfiler la trouvaille merveilleuse de Trévor, grand spécialiste en la matière : un slip de latex, dont le fond était garni de deux godemichés, et qui en portait aussi un autre en extérieur, sur le devant. La belle avait donc, pour son plus grand plaisir, le vagin et l’anus remplis par les mandrins factices. Celui qui lui pénétrait le trou du cul, plus long et plus effilé, était aussi très lisse afin de coulisser sans irriter. Quelques moulures veineuses procuraient une bonne sensation de friction pour l’autre, plus large, qui lui écartelait le con. Enfin, celui du devant, destiné aux orifices des partenaires futurs, gonflait la braguette de façon indécente. À le voir de près, d’ailleurs, le pénis était surprenant de vérité, et il fallait de l’attention pour réaliser qu’il s’agissait d’une queue factice. Même les testicules avaient été moulés sous la tige, et agrémentés de faux poils, piqués dans la matière. Une fois caché sous le pantalon de corsaire, le cuir moulait le sexe de façon explicite, et sa forme était des plus suggestives.

Ainsi Natacha était parfaitement travestie. Soucieux du confort de celle-ci, Trévor avait eu soin de lui faire enduire les deux braquemarts intérieurs de gel lubrifiant, afin que le frottement ne rende pas la pénétration prolongée désagréable. Malgré cela, la marche avait été pénible pour la belle enfilée. Elle avait de la difficulté à marcher sur des pavés avec des chaussures aussi hautes et cambrées, pourvues d’un talon aiguille extra-fin.

— Nous y sommes presque. Tenez, regardez, voilà le panneau là-bas.

Effectivement, on apercevait la lumière d’une enseigne clignotante. Couleurs verte, rouge, bleue, jaune se mélangeaient.

— L’arc-en-ciel gay ?

— Exactement, mon cher Simon.

Comme ils approchaient, Natacha vit le nom et s’étonna.

— As Hall ? On dirait plutôt une enseigne de casino. On va jouer à la roulette ?

— Non, ma chère. Il faut que tu révises ton anglais pour penser au jeu de mots.

Pourtant, pour tromper le quidam, les quatre as d’un jeu de cartes s’allumaient successivement, semblant donner raison à Natacha. Après les avoir laissés cogiter quelques instants, Trévor reprit.

— Vous n’êtes pas finauds, vraiment. Prononcez pareil, mais changez un peu l’écriture. Il faut lire Ass Hole. « Trou du cul », dans la langue de Shakespeare.

La porte d’entrée était en style poterne de château-fort, vieux bois épais et craquelé, avec larges ferrures et clous. Un gros heurtoir noir ajoutait à l’ambiance médiévale.

— On va jouer à Donjons et Dragons ? demanda Simon en reprenant un ton de vieille tata fofolle.

— Il y a tout, répondit Trévor, le donjon, les oubliettes, les salles de torture, et même quelques beaux dragons, si ça te dit.

Il appuya sur un petit bouton discret sur le côté. Le gros heurtoir, c’était juste du décor. Il y avait deux portes à franchir, et un cerbère sympathique pour accueillir et vérifier que les clients faisaient bien partie de la confrérie.

Un bourdonnement, un petit claquement sec, la porte était ouverte. Ils entrèrent dans un vestibule sombre. Trévor chuchota une dernière fois :

— N’oublie pas tout ce que je t’ai dit, cet après-midi, Natacha. Joue bien ton rôle. Tu vas faire sensation, j’en suis sûr.

Une lumière bleue, légèrement tamisée, éclaira le réduit. La seconde porte venait de s’ouvrir ; un jeune homme souriant les accueillit sur le seuil avec un jovial bonsoir. Puis il leur tourna le dos, alla s’asseoir derrière une petite table. Aux murs, des affichettes diverses avisaient sans ambages le visiteur novice de l’endroit où il se trouvait : publicités de capote, photos de beaux mâles en érection, jaquettes de films x, revues gays.

— Bonsoir Benjamin. Je te présente deux amis ; je vais leur faire les honneurs de la maison. Voici Simon et Nathan.

— Je t’ai déjà dit de m’appeler Natacha, Trévor.

Elle avait pris sa plus belle voix grave pour répondre, et son intonation, bien répétée l’après-midi, ajoutait à l’ambiguïté voulue. Simon enchaîna en lui plaquant la main sur la braguette, pétrissant ostensiblement le gros gode, en faisant saillir le volume à travers le fin cuir du pantalon.

— Disons Nat, pour ce soir. Et ça ira bien, non ?

Tout en déchirant les tickets d’entrée, Benjamin ne quittait pas Natacha des yeux. Elle faisait son premier effet de séduction de la soirée. Trévor, en bon spécialiste, avait passé deux bonnes heures l’après-midi à la maquiller comme il se doit. Les yeux entourés de noir bleuté, piquetés de paillettes multicolores, les pommettes exagérément rosées sur un fond de teint très pâle, de style rock gothique et métal ; enfin, la bouche pulpeuse, élargie jusqu’à la démesure par un rouge à lèvres violet sombre. Ajoutée à cela une coiffure délirante, faite d’un front totalement dégagé pour tirer les cheveux en arrière vers un chignon serré sur la nuque à la mode espagnole, d’où jaillissaient des mèches teintées d’écarlate fluorescent, durcies au gel fixant. Elle était un extra-terrestre dominateur, mélange de Marylin Manson, David Bowie, Nina Hagen.

La beauté diabolique de son visage transfiguré et l’aura de puissance qui émanait de sa silhouette toute de cuir noir ne pouvaient qu’hypnotiser le jeune portier, comme les badauds de la place des Terreaux. Pendant que Simon, aux anges, continuait à lui malaxer la bosse du pantalon, elle souriait vicieusement tout en tapotant le manche du fouet en forme de phallus qui complétait sa panoplie. Elle fit une mimique de gros bisou au gars quand il lui tendit son ticket. En passant devant lui, elle l’entendit lui chuchoter :

— Le jeudi soir, je ne suis pas de service d’entrée. Si jamais tu repasses…

Elle lui décocha une dernière œillade, puis suivit le mouvement : Trévor avait payé les trois entrées ; ils passèrent le rideau, au fond du petit couloir.

Le bar était décoré avec goût ; pas de lumière violente, mais des vasques élégantes au mur, pour un bel effet d’éclairage indirect. Le comptoir était de style western, assez bas, avec une barre de cuivre pour poser le pied. Au centre, tables et chaises en bois verni, et au fond, un coin câlin où des canapés promettaient un meilleur confort. Et sur le côté, une petite piste de danse où deux couples d’hommes en débardeur dansaient un slow country sirupeux tout en se pelotant et s’embrassant à pleine bouche. À plusieurs tables, où d’autres gars, assez jeunes, buvaient en bavardant, il y eut un bref instant de silence à l’entrée des trois complices en goguette. Natacha fut immédiatement dévisagée, scrutée, décryptée.

Simon eut un bref moment d’inquiétude : le stratagème pouvait très bien être découvert. Mais Trévor était connu, c’était lui leur sauf-conduit. De derrière le bar, un grand escogriffe maigre et au crâne rasé apostropha les nouveaux venus.

— Monsieur le gros niqueur mondain, tu viens t’encanailler ? Je finissais par croire que tu me lâchais complètement, ma vieille salope. T’avais plus d’encre dans le stylo ou quoi ?

— Je reviens de chez les Allemands. Ça manque de chic, chez eux. Alors, je me ressource.

Le patron et lui partirent dans les banalités d’usage entre vieux amis, puis on fit les présentations. En quelques minutes, ils étaient dans l’ambiance et « Nathan » la drag-queen adoptée sans problème. Dans un bref croisement de regards, Simon comprit toutefois qu’il ne fallait pas trop s’attarder : d’un signe discret, Nat avait fait comprendre qu’être assise avec deux bites en caoutchouc dans les trous, c’était pénible.

— Tu te dandines ? T’as le trou qui te démange, mon beau Nat ? Ou alors, c’est ton gros mouchoir qui te gêne, hein ?

Trévor, fine mouche qui voyait tout, n’avait pu s’empêcher de taquiner. Il se leva.

— Ce n’est pas le tout. Faut que je leur montre la maison. On fait la visite guidée, mes chéris ? On revient après pour reprendre des forces, hein ?

Il laissèrent le patron retourner derrière son bar. Un « marrez-vous bien » les accompagna comme ils prenaient le petit escalier en fer et en colimaçon vers le sous-sol.

En descendant la dernière marche, Natacha se demanda dans quelle aventure elle s’était encore fourrée, puis l’excitation de l’insolite reprit le dessus. Ses yeux mirent quelques minutes à s’habituer à l’obscurité. Il ne faisait pas vraiment sombre, mais l’éclairage réduit au minimum nécessitait un temps d’accoutumance avant de pouvoir bien distinguer le décor. Taillée à même le roc de la colline, la vieille cave était immense. L’aménagement avait consisté à la transformer en un labyrinthe d’étroits couloirs, partant tous d’une place centrale agrémentée de tabourets et bancs de bois. C’est là qu’après une marche tâtonnante, Natacha, Trévor et Simon parvinrent, les yeux encore écarquillés pour tenter de mieux voir. Le long des murs de pierre nue, des torches électriques diffusaient une faible lueur rouge qui accentuait l’ambiance médiévale. Les fausses parois en bois qui constituaient le labyrinthe étaient tapissées d’un papier peint épais et rugueux imitant les moellons.

— Ici, c’est l’atrium, chuchota Trévor.

Pendu au plafond par deux chaînes rouillées, un panneau portait l’inscription en lettres gothiques. À l’entrée de chacun des couloirs, d’autres inscriptions donnaient les directions en noms latins fantaisistes mais évocateurs : Pomparium, Cularium, Videorium, Theatrum. Un couloir, enfin, éclairé en violet, portait le nom d’Inferno.

— Je suppose que c’est par ici que ce sera le plus intéressant ?

Simon était excité comme un gamin à sa première fête foraine. Il n’avait pu s’empêcher de prendre Natacha à la taille, de la serrer contre lui. Elle ne se priva pas de le repousser gentiment, mais fermement, bien décidée à lui faire comprendre qu’elle entendait toujours continuer à décider comme elle le voulait.

— Tiens-toi bien, s’il te plaît. Je te rappelle que tu n’es qu’un mec, et que ce soir, vu mon rôle, c’est moi qui commande, hein ?

Trévor reprit les choses en main. Toujours à voix basse, il donna ses instructions :

— Règle première : ici, on parle pas ou peu, et dans tous les cas, tout bas. Le plus souvent, on se comprend au regard. Règle deux : nous avons juste le temps pour un petit tour et éventuellement un « tirage rapide ». Ensuite, il faudra aller effectivement vers l’inferno où notre « cible » doit normalement se trouver. Si les renseignements que Véronkas a obtenus de son contact sont exacts, il y sera et en « bonne posture ». Simon, veille donc à ne pas abîmer ton matériel, c’est important. Enfin dernier point : mon cher Nathan, jusqu’à présent, tu fais parfaitement illusion ; avec la pénombre, ça devrait continuer, mais vous savez ce que vous devez faire pour éviter toute « invitation » extérieure qui pourrait poser problème. Et sans parler trop, nous sommes d’accord ?

Simon et Natacha acquiescèrent ; avec sa connaissance des lieux, Trévor était naturellement le chef de l’expédition. Sans hésiter, il les entraîna à sa suite dans le couloir du pomparium tandis que derrière eux, dans l’atrium, quelques ombres curieuses étaient apparues sans qu’ils y fissent attention. Désormais bien habituée à la pénombre, Natacha scrutait avec attention les moindres détails. En arrivant au lieu voulu, elle découvrit avec amusement l’agencement des petites cabines étroites, sans porte, avec un simple tabouret posé au centre. Dans l’une d’entre elles, un homme d’âge mur était assis sagement, tête plaquée contre la paroi. Intriguée, elle regarda plus attentivement, s’apercevant peu à peu du mouvement rythmique de la tête de celui qu’elle observait. Bouche pleine, yeux fermés, il suçait avec ferveur une bite bien raide qui sortait d’un trou pratiqué à mi-hauteur de la paroi de la cabine.

Dans le réduit d’à côté, des râles de plaisir se faisaient entendre. Voir un homme faire une fellation était un fantasme qu’elle avait souvent eu ; elle le réalisait. Sous le pantalon de cuir, son con, surchauffé par les frottements de l’olisbos, suintait abondamment, mélangeant mouille et sueur aux restes visqueux de pommade lubrifiante. Elle serra les fesses afin de comprimer aussi son anus, et mieux ressentir l’enfoncement profond de l’autre tige dans ses entrailles. Son rectum gargouillait, fouaillé par le pal de caoutchouc qui lui remuait déjà les prémices de fèces onctueuses.

Mais déjà, Trévor continuait son chemin. En changeant de couloir, elle eut le temps de croiser le regard d’un autre type, à l’air dur et militaire, qui faisait saillir ses muscles des bras tout en palpant de façon suggestive sa braguette. Ne pas suivre les invitations avait dit leur guide. Il lui fut pénible de détourner le regard. L’envie était forte, mais comment expliquer ce qu’elle avait entre les cuisses au moment de consommer ?

Au cularium, il n’y avait, hélas, rien d’autre à voir que d’autres mecs attendant, certains cigarette au bec, assis sur des poufs en mousse ou étendus sur des canapés informes. De nouvelles cabines, fermées celles-là, montaient des gémissements, et on entendait le claquement caractéristique des chairs qui se heurtaient, ventre contre fesses. Natacha imaginait le spectacle et regrettait de ne pouvoir se repaître de la vue d’une sodomie masculine. C’était pourtant pour ça qu’elle était venue.

Un signe, un petit claquement de langue. Trévor leur fit signe d’approcher. Simon et elle le suivirent jusqu’à un détour du labyrinthe. Une des portes était restée ouverte. Plusieurs types à côté étaient déjà postés en train de jouir du spectacle. Sous une lumière dorée qui trancha soudainement avec l’éclairage rouge auquel ils s’étaient fait, un jeune type, gracieux et efféminé, se tournait lentement, pour faire admirer son corps assez joliment sculpté. Lui caressant le dos, puis le prenant aux hanches pour mieux se frotter contre lui, un macho musclé sorti tout droit d’un concours de fitness le fit s’approcher d’une banquette et se pencher en avant, appuyé sur les coudes.

Nat entendait près d’elle le halètement des autres voyeurs ; d’un coup d’œil, elle constata que tous avaient sorti leur sexe et se masturbaient. Le costaud s’était mis à genoux, face aux fesses écartées de son giton et, goulûment, plongeait son visage dans l’entrefesse ouvert. Sa langue pointait sur le trou du cul, s’y enfonçait une seconde, puis ressortait pour s’étaler, balayer toute la surface de la raie luisante de sueur.

— Tu repenses à ton curé.

Collé à son oreille, Simon lui rappelait ses exploits en chuchotant. Elle lui plaqua la main sur la braguette en guise de réponse, serra fort la queue raide qu’elle y trouva. Palper une bite lui procura un doux réconfort ; elle réprima un soupir d’aise. Sous ses yeux, le spectacle se poursuivait. Le macho s’était relevé, avait plongé deux doigts dans l’anus du jeune toujours à quatre pattes, fesses en l’air, visage suppliant tourné vers son amant. Celui-ci prit quelque chose dans une coupelle qui se trouvait à côté. En quelques secondes, il l’avait mise à sa bouche, ouverte d’un coup de dents, jeté l’emballage. Une fois la capote placée sur sa queue, il cracha en guise de lubrifiant. L’anus palpitant, aux bourrelets gonflés, brillait sous l’étrange lueur.

Natacha eut le temps de voir le gland épais se poser, les chairs se dilater, puis d’un coup, tout fut aspiré. Le râle de jouissance de l’enculé fit mouiller Natacha. Elle eut même une certaine satisfaction de souillure à se sentir gluante des lèvres de la chatte aux fronces écartées de son cloaque empalé.

Devant elle, la sodomie sauvage se poursuivait. Avec rage, le mandrin de chair écartelait les chairs rougies du jeune gay. Sous son ventre, elle vit par instants sa queue bien raide qu’il branlait avec violence, tandis que ses petites couilles poilues ballottaient au rythme des coups de boutoir qui lui ramonaient le fion.

— Tu vas me faire juter. Pas tout de suite. Arrête.

Simon suppliait en chuchotant dans son cou. Elle lui serrait la queue convulsivement, au rythme de l’enculage dont elle ne pouvait détacher son regard, oubliant presque où elle se trouvait. Un cri de surprise lui échappa. D’une main rageuse, Simon lui avait mis la main sous le cul, enfonçant violemment le gode anal plus qu’il ne fallait. Elle reprit ses esprits. De toute manière, les deux gays finissaient leur show. Des jets de foutre giclaient de la bite du jeune enculé qui hurlait ; affalé sur lui, l’écrasant de tout son poids, l’autre agitait son cul poilu sous les derniers soubresauts de l’orgasme. Les voyeurs se dispersaient. Trévor fit signe à ses compagnons de le suivre ; ils continuèrent leur tournée.

Encore un couloir, puis un étroit passage sous une voûte de pierre fort basse qui les obligea à se pencher. Courbée en deux, Natacha sentait l’étroitesse de son pantalon appuyer à la base des godes, et ceux-ci lui forer l’intérieur du ventre, baignant dans ses sécrétions. Derrière elle, courbé aussi, Simon éperdu de désir, avait le visage à quelques centimètres des fesses de sa belle patiente. Bouche ouverte, souffle court, il admirait la forme confuse qu’offrait dans la pénombre la raie moulée par le cuir, au milieu de laquelle, pointait la bosse du pal arrière qui s’enfonçait dans le boyau étroit.

— Nous y voilà.

Trévor se retournait vers eux en se redressant. La pièce où ils arrivaient ressemblait à une petite salle de spectacle. Et de fait, tout y était pour le plaisir des yeux. Pour seule source de lumière, accrochés aux murs, des téléviseurs diffusaient en boucle des films porno avec de beaux mâles en pleine action. Etendues alanguies dans des fauteuils mous, des silhouettes blanchâtres de spectateurs nus ne brisaient leur immobilité que par les mouvements de main sur leur sexe à moitié gonflé. Tristes masturbations de solitudes fatiguées. Il n’y avait de prime abord que cela à voir.

Au fond, une petite estrade servait de scène improvisée. Un maigre au visage ridé s’y tenait debout, corps dénudé, tête dressée comme pour apercevoir quelque chose dans les pierres noires du plafond. À genoux devant lui, un voyou barbu le suçait. La verge raide semblait engloutie par les lèvres invisibles entourées de la broussaille noire des poils, puis elle ressortait luisante de salive. Le gland barbouillait les glaires sur le nez et la moustache, puis disparaissait jusqu’à la glotte du pompeur aux joues gonflées par l’énormité du nœud.

Femelle clandestine, seule à jouer la voyeuse depuis qu’elle était entrée dans cet univers glauque, Natacha sentait son excitation grimper. Elle se mit une main sur le pubis, et en se frottant avec vigueur, fit bouger en rythme les trois godemichés, sur et surtout dans son ventre. Ses seins, dont la pointe durcie s’irritait contre le cuir du corset, se soulevaient. Un soupir rauque lui échappa lorsqu’une main effleura la gorge gonflée qui débordait du décolleté trop étroit.

— Non, non.

La voix avait chuchoté, mais le ton était sans appel. C’était Trévor. Natacha n’avait pas réalisé, yeux clos dans un début d’abandon : un inconnu près d’elle lui faisait une invite, la main sur sa poitrine. L’interruption de Trévor était bienvenue, mais n’était pas suffisante. D’autres mecs autour regardaient la scène. La silhouette féminine avait de quoi étonner, même si le doute subsistait à cause de l’outrance de sa mise. Simon n’hésita pas. Il embrassa Natacha sur les seins, tout en la prenant à la taille. Ravie de l’apéritif, elle se laissa faire puis, avec autorité, lui prit les cheveux à pleines mains, lui tira la tête en arrière. Grimace de douleur non feinte, couinement… Il fléchit les genoux, se laissa abaisser jusqu’à terre. L’inconnu, inquiet et intéressé aussi, n’insista pas, se recula pour mieux regarder la suite.

Trévor, en gardien attentif, resta à côté pour surveiller le reste de la petite assistance. Les types affalés, qui se branlaient, avachis dans les poufs, cessèrent leur manège et détournèrent leur regard des téléviseurs devenus sans intérêt. Sur la scène, le sucé venait de cracher de longs jets crémeux dans la bouche de son fellateur. De sa queue mollissante quelques filaments gras coulaient, se perdaient dans les poils de barbe de celui-ci.

Dans l’ombre du fond de la pièce, le nouveau spectacle, c’était Natacha. À genoux, Simon avait le visage collé sur le pubis de celle-ci. Il se frottait les joues contre la braguette gonflée, jouant à merveille et avec ambiguïté le gay qu’il n’était pas, quoique… Natacha fit aller son bassin d’avant en arrière. Elle lui lâcha les cheveux, lui plaqua la main sur la nuque pour lui appuyer la tête contre la grosse bosse du nœud factice. Après quelques secondes de ce jeu, elle le laissa descendre avec précaution la fermeture coulissante du pantalon. Les mains enrobant l’objet, Simon sortit le braquemart en latex de son logement. Les autres, de loin, ne pouvaient deviner la supercherie : la pénombre ajoutée à l’incroyable réalisme de l’engin rendaient la scène plus vraie que nature. Adossée au mur, Natacha goûtait sans limites cette nouvelle étrangeté partagée avec Simon.

— Il a l’air de savoir bien sucer, notre cochon de psy. Il ne lui manque plus qu’essayer en vrai, lui murmura Trévor à l’oreille.

Elle regarda à ses pieds son ami en pleine communion. Une main sur la tige, coulissant en rythme, la bouche écartelée par l’épaisseur de l’engin, il engloutissait et recrachait le gland épais, luisant de salive. De l’autre main, en bon vicieux, il avait saisi le support de la paire de couilles qui demeurait cachée dans le pantalon. Il tirait dessus puis la remuait avec force d’avant en arrière, sachant très bien ce qu’il voulait obtenir. Moulés avec et donc solidaires du reste du slip, les deux autres godemichés suivaient les tiraillements. À chaque va-et-vient, ils sortaient un peu plus, puis pénétraient de nouveau dans les trous de Natacha. Il la branlait, lui ramonait le vagin et l’anus aux yeux de tous sans qu’il soit possible de deviner quoique ce soit.

Natacha sentait son con suinter à flots, lui poisser toute la largeur de ses lèvres écartées par le mandrin. De même, son trou du cul était martyrisé par les coups de boutoir qui lui malaxaient la merde, du sphincter au fond du rectum. Et le devant renforcé du slip, qui servait de support, lui rabotait le clitoris à la limite du plaisir et de la douleur.

Elle n’y tint plus. Elle reprit à nouveau Simon violemment par les cheveux, lui bourra la queue dans la bouche en donnant de grands coups de bassin en avant. Et elle lui frappa le dos avec son fouet. Puis, pour ne pas se laisser totalement aller et risquer de se trahir en jouissant, elle mima l’éjaculation d’un dernier coup de reins qu’elle stoppa net, le vit synthétique enfoncé dans la bouche de son soumis. Docile, celui-ci fit semblant de déglutir et d’avaler. Puis il régurgita un gros crachat de salive épaisse, belle imitation de foutre qui coula sur son menton, tandis que Natacha lui barbouillait la figure avec le gland et la tige. Autour, les autres types, qui avaient fini de regarder, retournaient tristement achever leur branlette solitaire dans les fauteuils.

Seul Trévor, admiratif et émoustillé par la scène, resta près d’eux et aida Simon à se relever. Il essuya ses lèvres encore poisseuses d’un revers de main, puis embrassa chastement Natacha sur la joue.

— Nathan ! Tu as failli m’étouffer, gros bandeur.

— Si tu savais comme j’ai les trous en feu, tu en redemanderais.

Leur conciliabule n’attira pas l’attention ; ils suivirent de nouveau leur guide qui les entraîna directement à l’entrée du couloir de l’inferno.

Un escalier de pierre très abrupt plongeait vers une autre cave, au niveau inférieur. En bas, on distinguait la faible lueur d’un éclairage violet, qui rendait l’ambiance encore plus sinistre. Avant de s’y engager, Trévor se retourna pour tendre à Natacha un objet noir qu’il venait de sortir d’une des poches de sa chemise indienne.

— Votre Zapa sera dans l’une des salles, à coup sûr. Il ne pourra nous voir, Simon et moi, car nous resterons en retrait. Mais toi, tu seras fatalement en vue, et il ne faut pas qu’il te reconnaisse. Mets ça.

En le dépliant, elle comprit l’utilité du dernier accessoire : un masque de vinyle noir comme en portent souvent les fétichistes et dominateurs. Ainsi anonyme, elle allait pouvoir s’adonner à son plaisir vengeur sans courir le risque d’être identifiée. Avec un sourire sardonique qui ne fut pas sans déplaire à ses deux acolytes, elle se couvrit le visage.

— Tu fais encore plus terrible comme ça, ma belle.

— Et je me sens terrible.

Son désir sale lui faisait battre le cœur à toute vitesse. À la suite des compères, elle entreprit la périlleuse descente des marches inégales, veillant à ne pas chuter ou se tordre le pied. Les talons aiguilles ne facilitaient pas la tâche. Au bas de l’escalier, la petite veilleuse violette attendait sagement, vacillante et comme inquiète du lieu où elle se trouvait. Sa frêle lumière lançait de timides éclats sur les parois humides. Il faisait frais, au contraire de l’étage du dessus. Au bout du corridor étroit qui suivait, on apercevait des trouées d’où montaient d’étranges bruits. Claquements, coups sourds, gémissements, grincements.

— Ça fout un peu les jetons quand même.

Simon parlait pour lui-même ; enfin le pensait-il ; d’un petit signe, en se retournant, Trévor lui fit comprendre qu’il était impératif de la fermer. Ils passèrent devant une première pièce ouverte, qui ressemblait à une cellule. Le spectacle qui s’y jouait faillit arracher un cri de surprise à Natacha. Une gigantesque pièce de bois montée en forme de X trônait sur un socle de pierre. Un homme nu y était ligoté. Son sexe ratatiné n’était plus qu’un immondice sanguinolent. Face à lui, un bourreau du Moyen Age, avec sa hideuse cagoule rouge. Seulement vêtu d’un tablier de cuir qui s’ouvrait au bas-ventre et laissait voir sa bite en érection, il fouettait son supplicié sans ménagement, sur les cuisses, le torse, et bien entendu la verge.

Un peu en retrait de la scène, un autre participant, vêtu d’une robe de moine, avait relevé sa bure à la taille. Bizarrement assis à moitié, il justifiait sa posture par le fait qu’il se ramonait le fondement en s’empalant sur le mandrin de bois sculpté à même le siège de son tabouret. Main crispée sur le petit spaghetti qui lui tenait lieu de virilité, il s’astiquait frénétiquement en suivant le supplice d’un air hagard.

« Les trucs de torture, je supporte pas », pensa Natacha.

Elle eut quelque peine à chasser un désagréable goût de nausée et sentit pour la première fois son excitation refroidie. L’image du moine et du bourreau la fit repenser à son curé ; elle se dit qu’elle le préférait vraiment sale plutôt que sadique. Puis l’idée de sodomiser à nouveau un mâle, de le dominer en le pénétrant, la revigora. En suivant le couloir, ils assistèrent à d’autres scènes, toutes plus douloureuses et sanglantes les unes que les autres. Le As Hall ne se contentait pas de simples galipettes. C’était bien pour cela d’ailleurs que Zapanikis devait s’y trouver.

Trévor montra en silence l’entrée d’une dernière salle, située tout au fond. Leur faisant signe de s’approcher de lui, il donna ses dernières instructions :

— Maintenant, plus un mot. Si c’est bien lui qui est en place, on fait tout de suite comme prévu. Chacun à son poste, nous sommes d’accord. Sinon, on va voir ailleurs et on attend qu’il arrive.

Un simple signe de tête. Simon mit son petit sac bien en place sous son bras, Natacha vérifia que son masque tenait bien. Ils entrèrent.

C’était le plus vaste de tous les cachots. Sur l’un des murs, une lampe de teinte verdâtre était encastrée dans un faux soupirail barré d’une épaisse grille de fer forgé. Au plafond, un spot de lumière blanche projetait un étroit pinceau de lumière crue et violente sur un berceau en peau tenu aux quatre coins par des chaînes épaisses accrochées au plafond. Suspendu dedans, un corps nu, les membres ligotés en l’air aux maillons de fer noir. Ecartelé dans cette position obscène, l’homme offrait en spectacle au visiteur ses cuisses ouvertes, son sexe qui bandait à peine et le sillon de ses fesses poilues. Devant lui, un bonhomme un peu ventru était en train de retirer une capote de sa queue mollissante, puis il remonta son pantalon, remballa sa marchandise.

En sortant, il frôla Simon, bouscula Natacha… un bref instant d’arrêt devant le décolleté pigeonnant trahit son étonnement, puis la braguette entrouverte et le bout du gland mal rentré qui pointait le rassurèrent. Il grommela :

— Je vous le laisse. Il est bon. À fond.

Trévor et Simon s’étaient faufilés sur les côtés afin de demeurer hors de l’éclairage et du champ de vision du type allongé.

C’était l’instant de vérité pour Natacha. Seule et masquée, elle s’avança au centre de la pièce, face au type. La tête rejetée en arrière, il reprenait son souffle. Sa poitrine maigre se soulevait irrégulièrement. Tandis qu’il restait ainsi sans bouger, elle en profita pour détailler le bas-ventre. Sa bite encore gonflée était de piètre taille ; le gland à moitié recouvert par le prépuce laissait s’écouler les derniers grumeaux visqueux d’une récente éjaculation. D’autres flaques de sperme poissaient les poils gris qui remontaient du pubis au nombril. Le ventre était flasque, avachi. Sous les couilles fripées, la raie du cul luisait, rougie par la précédente pénétration.

« Il a déjà dû se faire bien bourrer, ce cochon. »

Natacha sortit de sa poche un gant de latex et, après l’avoir rapidement enfilé, porta la main entre les fesses, écarta les lobes des fesses grisâtres et molles. L’anus était gonflé, écarlate, graissé par un hideux mélange de merde et de gel lubrifiant. Ranimé par ce toucher, l’homme grogna. Un râle satisfait, une invitation à poursuivre… Elle enfonça un doigt, puis deux, dans le fignard du salaud, les tourna pour élargir l’orifice gluant. En rythme, elle ramona le conduit, pénétrant chaque fois plus loin. Au bout de ses phalanges, elle sentait la matière chaude se coller. L’annulaire vint rejoindre les autres doigts ; l’élargissement du sphincter dans la raie bien ouverte laissait voir l’intérieur violacé de la muqueuse anale. Un coup plus violent, et elle le fourra de toute la longueur en écartant bien les doigts au fond du rectum pour lui malaxer l’intérieur.

Sous son masque, elle sentait son visage se crisper en rictus. Le plaisir d’humilier le mâle lui revenait, comme lors de la séance du confessionnal, mais en plus puissant. Un gémissement de douleur. Une supplique.

— Oui, oui, plus loin. Enc.. encore.

Il redressa la tête, yeux hagards, sourire de vice béat sur sa fente irrégulière.

C’était Zapanikis.

Plus de morgue ni de dédain sur son visage. Juste la laideur habituelle, à laquelle il ajoutait l’infamie de se haïr en s’adonnant la nuit aux plaisirs qu’il condamnait le jour. De celui qu’il pensait être son enculeur, il ne vit que la silhouette noire. Il renouvela sa supplique, tandis qu’elle ôtait sa main de l’orifice anal. Il la vit saisir une capote. Malgré le spot qui l’éblouissait, il devina la forme de la verge qu’elle sortit de la braguette. Un air de gourmandise lui illumina le visage. Natacha savourait le moment. Une fois la capote mise sur son godemiché, elle ouvrit un sachet de gel, l’enduisit copieusement, en un joli mouvement pour le branler comme si c’était une vraie queue. Elle barbouilla le restant de lubrifiant sur le trou du cul qui attendait en frémissant.

Le plus pénible pour elle était l’obligation de se taire, pour que Zapa ne reconnaisse pas sa voix. Elle avait envie d’être ordurière, de hurler des mots crus, de l’injurier, de lui faire savoir que c’était elle, Natacha, qui allait l’enculer.

Ainsi masquée, corsetée de cuir noir, elle se sentait Batwoman, une vengeresse de nanas. Faire payer ce salaud, et tous les mecs de son acabit : violeurs, cogneurs, et tous types de tyrans qui harcelaient, licenciaient… Elle posa l’énorme gland sur la chair gluante de l’anus ; comme une fleur vénéneuse, l’orifice palpita, s’entrouvrit pour laisser le bulbe se nicher dans les replis boursouflés. Le pistil engagé dans la corolle composait presque une image bucolique.

C’était le moment. Natacha fut emportée par une pulsion venue du plus profond d’elle-même. Souffle court, haletante, elle laissa libre cours à toutes ses pensées lubriques. L’image des fesses du curé lui revint devant les yeux, puis un torrent silencieux de mots lui déferla dans la tête.

« J’encule. J’encule un mec, encore. Je lui rentre dedans. Je le prends comme une pute, une sale pute qu’il est. Tiens, tout à fond, mon salaud ! »

Le silence de la pièce fut rompu par un bref gargouillis de viscères qu’on malaxe, suivi aussitôt d’un claquement sec. D’un coup de reins brutal, elle avait enfoncé les quinze centimètres du godemiché dans le trou du cul. Les fronces de l’orifice avaient disparu à l’intérieur du conduit anal, bourrées par l’épaisseur de la tige. Puis le bas-ventre de la belle salope s’était sèchement plaqué contre les miches écartées de l’enculé. Le hurlement avait suivi. Zapanikis, empalé, les tripes en feu, boyaux ravagés, se tordait. Cambré, il se démenait comme un supplicié, gigotant dans tous les sens pour échapper au pieu qui le transperçait, à la douleur atroce qui le submergeait. Natacha hurlait, elle aussi… mentalement.

« Oui, oui, ça fait mal quand c’est mal fait, hein ? Tu sens ce qu’on sent toutes… nous, les nanas, quand vous nous le faites en nous disant que c’est rien… que c’est bon, qu’on va aimer. Tu aimes connard ? Tu l’aimes, l’enculade virile, abruti ?

Regard fixé sur le spectacle dont elle était l’auteur, elle se gavait de voir son pubis collé à l’entrefesse poisseux, à la raie dans laquelle plongeait le phallus artificiel. Elle posa ses mains sur les hanches, saisit fermement le corps de sa victime, afin de bien le maintenir, de le sentir se débattre. Il était à sa merci. Son cœur battit plus fort encore lorsqu’elle entama le mouvement de va-et-vient. En rythme, à bons coups de reins, en faisant osciller en même temps le berceau suspendu, elle sodomisait le mâle, entamait sa montée vers la jouissance. Sa religion était trouvée. Soumettre, abaisser, enculer, humilier les mecs. Ils ne méritaient que ça ! Ils ne lui apportaient rien d’autre.

« Là, plus à fond, il s’élargit, le porc ! Oui, je rentre plus loin. Je le défonce. »

Elle accéléra la cadence. Elle voyait les bords du rectum se retourner à chaque retrait, viande grasse, rouge… et sur la base du mandrin, une compote vert brun s’accumulait avant de se coller aux bords de sa braguette. Un coulis infect formait une rigole sombre dans la raie poilue, avant de s’écouler lentement sous les fesses.

« Je viens, je sens que je viens. Je vais jouir en bourrant le cul. Je vais tout me lâcher dessus, tout, oui, tout ! »

Plus elle s’agitait dans le fondement de l’autre, plus les deux bites fichées en elle lui labouraient les entrailles. Le va-et-vient était maintenant pour elle. Chaque mouvement lui fouaillait l’intérieur, faisait monter son plaisir. Le frottement des aspérités lui râpait les parois du vagin ; l’extrémité du gode lui cognait le fond jusqu’au col de l’utérus.

« Je me branle en l’enculant. Je mouille, je vais jouir du con et du cul en bourrant le fion d’un salaud. Mmhh, j’en peux plus… pipi, oui, faut que je pisse. »

Sa vessie pleine subissait les coups de boutoir ; la pression de l’envie mêlée à l’excitation rendait la torture encore plus agréable. Elle se retenait pour grimper au sommet du désir avant le soulagement libérateur. Dans son cul l’autre braquemart fourrageait, heurtait les parois du rectum. Un ballonnement familier lui dilatait les tripes. Le besoin de chier était là ; il enflait de minute en minute. La merde, expulsée du colon, venait prendre possession de son dernier cantonnement, et là, subissait le pilonnage de l’intrus en latex. Alors, elle l’entourait, l’étouffait dans son mastic chaud, poussait le long des parois pour se faufiler vers la sortie de l’anus.

« Pisser, chier ! Comme avec Simon l’autre soir, tout expulser. Se soulager, jouir en se vidant. Et en remplissant cette mauviette avec ma bite de fille. »

Rageuse, radieuse, hilare sous son masque, elle donnait des coups de bassin de plus en plus forts. Ses mains se crispaient sur le corps de Zapanikis, ongles et doigts incrustés dans la chair des flancs, l’agrippant à ses flasques poignées d’amour.

« Je me branle sur toi, salaud… je me fais jouir en t’enculant, je me fais, je vais… oui, oui, ça vient… »

Elle ne parvenait plus à penser. La boule de plaisir montait de son ventre, lui oppressait le plexus, coupait son souffle. Un chaud flux de mouille nouvelle vint s’ajouter au marais visqueux qui baignait son con. Encore un coup de reins, un éclair dans la tête, une brûlure sublime, un spasme ! Elle se mordit les lèvres pour ne pas crier, et en plein orgasme, elle se relâcha. La pisse jaillit dans sa culotte, remplit tout, puis déborda par les côtés pour couler le long de ses cuisses. La cascade tiède vint mourir sur ses pieds, dégoulinant doucement hors des chaussures pour étendre sa flaque par terre.

Tétanisée, Natacha avait collé le fessier de Zapanikis contre son ventre, et enfoncé toute la longueur de son gode dans les entrailles…

« Tout, oui, tout. Maintenant, là, aahh ! »

Dans un râle abject, elle poussa fort sur ses tripes. La merde gonfla les parois, écarta les chairs autour du gode anal pour se faufiler, sortir. La purée, malaxée par le pilonnage, était plus fluide. Les fesses de la belle salope furent vite empesées de caca chaud qui, faute de pouvoir gonfler la culotte, s’étala sur une large surface, emplissant la raie de haut en bas.

Soudainement relâchée, elle demeura immobile durant plusieurs minutes, heureuse, dégustant avec gourmandise les derniers ressacs de sa jouissance. Quelques retours de pensée émergèrent du fond de son esprit.

« Le pied. Vraiment le pied. Je suis sale comme aime Simon. Je jouis dans ma merde et dans ma pisse. Avec un mec enculé sous moi. J’ai enculé ce salaud de Zapa tout en chiant et en pissant. »

Sous elle, le mâle martyrisé avait sombré dans l’hébétude. La tête rejetée en arrière, il râlait, à l’agonie, mais sa verge en érection traduisait mieux la réalité de son état.

Simon et Trévor, calés le long du mur, n’osaient pas bouger de peur de rompre le charme de la scène. Les succulents effluves de la merde de Natacha envahissaient la pièce. Réalisant tout de même qu’il valait mieux finir sans tarder, Simon s’approcha doucement de sa belle amie. Avec tendresse, il lui chuchota quelques mots à l’oreille, sans pouvoir s’empêcher, en même temps, de palper les adorables fesses bien empesées.

— Nathan, tu viens ? C’est fini.

Elle pressa la main de Simon sur son cul afin d’écraser le paquet mou. Un sourire radieux illuminait le visage du vicieux scatophile. Elle se prenait au jeu de lui faire plaisir. Puis, sans un regard pour l’autre toujours empalé, elle décula d’un coup. Un bruit de goulot accompagna le retrait, suivi d’un crachotement visqueux des intestins. L’instant suivant, elle avait déjà ôté le préservatif souillé de dessus son gode pour le jeter sur la poitrine de Zapa ; le gant de latex suivit très vite la même trajectoire.

Après avoir remis son faux sexe en place dans le pantalon, elle prit Simon à la taille, et avec autorité, l’emmena hors de la pièce. Trévor suivit. Quand ils se furent éloignés dans les couloirs sombres, elle les embrassa tous les deux avec ferveur.

« Mes chéris, je crois que j’ai trouvé ma vocation. »

CHAPITRE IX

Véronkas se promit de féliciter Simon dès qu’il le reverrait. En attendant tranquillement l’heure de se mettre en chemin, il savourait sans fausse honte le résultat du plan qu’il avait mis au point avec ses amis. Devant lui, sur une table basse, s’étalait un joli enchevêtrement de clichés pour le moins explicites. Bien reconnaissable en dépit de ses grimaces, Zapanikis en était le personnage central. Nu comme un ver, jambes écartées, levées, il offrait son fessier à la pénétration d’une énorme verge. Face à lui un travesti masqué aux seins opulents, vêtu de cuir noir, le sodomisait sans ménagement. La scène du samedi soir au As Hall avait été immortalisée avec soin.

— C’est un sacré enculé, dans tous les sens du terme, le catho intégriste.

Jamais un Nastimoglu ne s’était laissé abattre par une cabale. Et Véronkas avait bien l’intention de ne pas laisser se perdre la tradition familiale. Il ricana, en finissant de clamer sa phrase à voix haute. Seul dans les nouveaux locaux de son club prêt pour l’ouverture, il se consolait avec joie de n’avoir pas pu ouvrir cette semaine. Ce serait chose réparée pour le prochain week-end. Il avait rendez-vous avec son absolution au tout début de cet après-midi de mercredi. À quatorze heures pétantes, il se présenterait au siège social de Fage et demanderait à être reçu par le très craint directeur des ressources humaines.

« Quand il verra ça, il lui en faudra de la ressource, ajouta-t-il en levant son impressionnant quintal avec une souplesse et une énergie qui étonnaient toujours ses interlocuteurs. »

Il rassembla avec soin les clichés éparpillés, les glissa dans une enveloppe brune. Vite fait, le pli disparut dans une sacoche banale. Bientôt, il aurait l’occasion de donner cela en main propre au principal intéressé, vedette des photos « artistiques ».

Il était encore tôt dans la matinée ; deux entrepreneurs en décoration devaient venir le voir afin de discuter des petits ajouts qu’il souhaitait faire dans le restaurant-cabaret qui constituait le premier élément de son complexe du plaisir nocturne. Pour le reste, tout était complet. Histoire de tromper le temps, il décida de faire un tour des lieux, en profitant du silence qui régnait pour admirer son nouveau joujou, imaginer déjà les bruits, les cris, la musique, les rires qui viendraient l’animer prochainement.

La grande salle où les convives assistaient au spectacle tout en dînant, était en demi-cercle, reste architectural de son passé oublié de petit théâtre de quartier au XIXe siècle. L’ancienne sortie des artistes donnait sur une petite cour intérieure entourée d’escaliers couverts en voûtes ogivales, montant vers d’anciens appartements. Il avait racheté et réhabilité tout l’immeuble. Les étages étaient en fin d’aménagement pour amener tous les bureaux de ses diverses sociétés : il n’y a pas que le cul dans la vie, il y a l’immobilier. Un Nastimoglu ne négligeait aucun moyen de bien vivre. Une fois dans la cour, plusieurs autres établissements aux entrées discrètes s’offraient au choix de ceux qui, après avoir dîné, souhaitaient perdurer dans la recherche d’autres nourritures terrestres.

Véronkas arpentait la cour, vérifiait que les façades intérieures de l’immeuble étaient bien fraîches et pimpantes après les ravalements soigneux qu’il avait fait exécuter. Un coup d’œil sur la droite : il voyait la porte en croisillons vitrés, entourée de petits lampadaires en forme de fleur. Là, c’était l’univers pimpant et rose des lesbiennes aimables et des gays distingués. Piste de danse, canapés, saunas, coins câlins, musique à volonté. Du bonheur tendre pour les romantiques. En vis-à-vis, une boîte échangiste pour hétéros. Porte élégante de bois plein, moulures classiques du linteau, et une ambiance légèrement plus coquine. La clientèle des couples bobo aimait sentir qu’elle s’encanaillait : il fallait lui en donner pour son argent. Au fond, résidaient les gouffres noirs. Chacun dans un coin, deux petits parapets masquaient quelques marches de pierre usées qui descendaient vers un couloir obscur.

Au bout, une porte de fer donnait accès à ses deux lieux préférés. Véronkas avait à maintes reprises visité bien des coins infâmes de par le monde. À Lyon comme ailleurs. Inspiré par les créations dans le style du As Hall, qu’il connaissait par cœur, il avait pris le meilleur partout. Il se sentait très fier de ses réalisations personnelles, véritables concentrés de tout ce qu’il avait vu. Pour les gays les plus endurcis, l’un des sombres univers se nommait le Pilori.

Même Trévor sera étonné.

Mais en poursuivant son périple dans la cour, Véronkas finit par rester songeur devant le second gouffre des plaisirs étranges : le Toy Let’s. Il s’était souvenu pour le titre de l’établissement visité à San Francisco : le Toilets. Il n’avait pu résister au jeu de mots. Ainsi, la clientèle anglo-saxonne devinerait la spécialité.

« Je suis certain que Simon et Natacha ne résisteront pas à une visite », se dit-il amusé.

Un coup d’œil à sa montre. Les entrepreneurs ne devaient plus tarder. Il se hâta de retourner les attendre, tout en pensant avec impatience à son rendez-vous de l’après-midi avec son cher ennemi Zapanikis. Il lui tardait de voir la tête que ferait celui-ci en voyant les photos.

Ça sentait le fil électrique surchauffé, l’urine de clochard, la sueur, le tout mélangé aux fragrances écœurantes des parfums et déodorants dont s’aspergeait copieusement le bétail humain. Le métro de Lyon, pareil à celui de tant d’autres villes, racontait aux narines la millénaire histoire de l’asservissement.

« Station Place-Guichard », annonça la voix synthétique.

Ouvre-boîte automatique à l’arrêt. Les sardines sortaient, huilées et consciencieuses, pour aller se faire bouffer le peu d’intelligence qui leur restait. Le soir, elles auraient le droit de sortir pour dépenser le peu gagné, le droit de le redonner en consommant, pour mériter le droit de revenir travailler demain. Entre-temps, un peu de télévision leur fournirait de la connerie prédigérée pour neurones anémiés. Ainsi elles pourraient en parler entre elles en déjeunant, et jouer à se croire celles qui savent quelque chose.

Charlie Valdet suivait le piétinement rythmé des zombies dans le long couloir qui menait du quai à la sortie. Derrière lui, il entendit le chuintement des portes coulissantes qui se refermaient. La rame repartait. La suite de la cargaison matinale continuerait à s’égrener au fil des stations suivantes.

Habituellement, il apportait du soin à sa tenue, dans un style strict, étriqué, bon marché. Ce matin, rien n’était comme d’habitude. Pas rasé, pas coiffé, sans cravate. Il n’avait pas pris de douche, pas déjeuné. Même son café avait subi son dédain. Plus rien ne semblait le toucher, et les remarques, étonnées d’abord, puis acerbes et finalement rageuses de son épouse, n’y avaient rien fait. Sa fille avait pleuré car il était parti sans l’embrasser, sans un mot ni un regard.

La veille, Simon l’avait fait venir dans son bureau. Il y était allé sans trop d’arrière-pensées, juste un petit picotement désagréable le long de l’échine. Mais finalement, il s’était rassuré en se disant que ce ne pouvait être qu’un hasard ; rien ne permettait de dénicher ses installations, et il avait pris toutes les précautions possibles en trafiquant l’ordinateur. De plus, l’autre était un ignorant en informatique, en dépit de ce que pensait Zapanikis.

Peu habitué aux subtilités d’un entretien, il s’était fait embobiner. En moins d’un quart d’heure, Simon l’avait mis à genoux, laminé. Il s’était retrouvé suppliant, en larmes, étouffant de gros sanglots de gamin pris en flagrant délit de vol dans un supermarché. Non seulement la découverte de son système constituait un motif de renvoi, mais de plus, cette éventualité n’en était plus une. Simon lui avait montré le document confidentiel du plan social. Et Charlie Valdet était l’un des noms figurant dans la charrette des condamnés. Le tout signé par… Zapanikis en personne, dans le cadre de ses nouvelles fonctions. Ainsi, son protecteur était devenu son bourreau.

— Vous êtes compromettant. Il vous a mis en position d’être le seul mis en cause dans le déploiement de ce système d’espionnage. Vous seul avez acheté le matériel, et sur des prises de fonds de l’entreprise. Par le jeu d’écritures qu’il a fait jouer, vous serez également accusé de détournement. Il reste blanc comme neige. Et si vous refusez votre licenciement ou essayez de le dénoncer, vous serez seul à porter le chapeau. Tout vous accuse. Vous avez compris ?

Il n’avait pas voulu le croire, essayant de se persuader que cela n’était pas possible. Simon lui avait simplement conseillé de vérifier par lui-même. Pirater les fichiers confidentiels et les notes personnelles de Zapanikis n’était pas difficile pour lui. En sortant de l’entrevue, il s’était repris. Restant seul au bureau dans la soirée, il avait consciencieusement mis à profit les conseils reçus. Et pour la seconde fois de la journée, son monde s’était effondré. Il s’était cru à l’abri, protégé à l’ombre du sinistre malfaisant dont il servait les desseins. L’absurde vérité achevait de piétiner ses ultimes repères. Pas de haine ou de rage dans son cerveau éteint. Plus une once de raison. Rien qu’une envie stupide de tuer celui qu’il avait servi, qui venait de le trahir. Comme un ordinateur détraqué, il accomplissait depuis la veille les actions machinales de la vie quotidienne. Il y ajoutait la préparation de son projet meurtrier, avec le détachement de celui qui se regarde faire les choses et demeure incapable d’intervenir sur ses propres actes. Le revolver qu’il avait chez lui, depuis vingt ans qu’il faisait du tir sportif dans un club, était au fond de sa sacoche. Chargé.

Les bureaux de Fage ouvraient à neuf heures. Il était moins cinq. Il attendait, immobile, sur la petite place à la Fontaine, en face. Au pied de l’immeuble, un attroupement d’une vingtaine de personnes. Les syndicats avaient appelé à une journée d’action contre le plan social qui devait être annoncé officiellement dans la journée. Dreibrunnen et ses sbires devaient arriver de Munich en début d’après-midi. Charlie ne se sentait aucun état d’âme. À l’ouverture des portes, vide de tout sentiment, regard flou, il traversa la rue, passa au travers du groupe. Plusieurs collègues l’interpellèrent. Il ne se détourna pas. La solidarité des vaincus lui paraissait ridicule.

— Laisse, c’est le collabo de Zapa. Pas la peine.

Les autres n’insistèrent pas. Il entra sans se détourner en entendant les quolibets.

— Tu verras quand ce sera ton tour, Ducon !

Il était déjà dans l’ascenseur. Il prévoyait d’attendre l’heure du déjeuner avant d’agir.

*  *  *

Zapanikis n’avait pas vu passer le temps, durant la matinée. C’était comme s’il n’était arrivé que quelques minutes auparavant. Pourtant la somme de travail abattu lui prouvait le contraire. En regardant la pile des dossiers qu’il avait traités avec sa rage habituelle de tout passer au crible, de prendre sans hésitation les décisions utiles à l’accomplissement de ses desseins, Zapanikis goûtait le plaisir de se trouver excellent. Puis il décida de s’accorder quelques instants de pause. Après tout, le déjeuner approchait. Il avait prévu de rester bien à l’abri dans son bureau, sans prendre le risque de sortir.

Par la baie vitrée grande ouverte, il entendait les échos de la manifestation des salariés au pied de l’immeuble. Il avait pu éviter tout contact en arrivant très tôt, et en s’engouffrant rapidement en voiture dans le parking souterrain.

Il fit le tour de sa table de travail, manqua trébucher sur le pied du portemanteau, pesta, se pencha pour regarder en bas. L’attroupement était conséquent. La grève décrétée par les trois syndicats de Fage était bien suivie ; seulement quelques employés, plus certains cadres étaient présents au travail.

« Les crétins ! »

Il arborait un sourire satisfait. De toute façon, cette agitation stupide, même si elle ternissait un peu la venue de Dreibrunnen, ne changerait rien au dispositif mis en place. Il avait gagné la partie. Letreau d’Harcourt, dans son bureau de l’étage supérieur, n’en avait plus pour longtemps, et sa capacité de nuisance était désormais nulle. Sans doute, allait-il profiter de ses derniers mois de présence pour augmenter la fréquence de ses parties fines avec sa secrétaire.

« Ça me fera des vidéos en plus. »

Le mot vidéo lui rappela le cas Valdet. Il lui restait encore à traiter ce problème, à convaincre cet idiot de Charlie que la mesure qu’il avait prise le concernant était la meilleure pour lui.

« Le chèque d’aide au départ, la recommandation pour une autre boîte, plus le dossier que j’ai fait contre lui si jamais il ne se montre pas coopératif, ça devrait suffire. »

Un doute le tenaillait encore, mais il passa vite dessus. Charlie était un faible, qui se réfugiait dans la technique pour oublier ses veuleries. Peu de chances qu’il choisisse l’affrontement. Et même dans ce cas, ce serait lui le dindon de la farce. Avec l’accusation de détournement plus le montage vidéo dont il serait seul responsable, il était cuit d’avance.

Le haut-parleur des manifestants s’était tu. L’orateur n’avait, semble-t-il, plus rien à ajouter. Ou alors il avait décidé de prendre un coup de rouge avec du saucisson, pensa Zapa. Ces imbéciles avaient décidé de pique–niquer sur la place.

« Grand bien leur fasse. Quand il seront saouls, ils ne diront pas plus de conneries qu’à jeun, mais avec un peu de chance, ils se déconsidéreront avec des dégradations. Je ferai venir les poulets, et zou ! Tout le monde au gnouf. Ça leur fera les pieds. »

Il quitta le bord de fenêtre, un peu dangereux car le rebord était fort bas. Un coup d’œil à sa montre. Il y aurait bien quelques cadres qui profiteraient du peu de présence dans les locaux pour se faire une séance de baise. Mansquelet ? Sa secrétaire faisait grève. Non. Et Catane ? Zapanikis n’avait que peu utilisé la nouvelle surveillance du bureau de Simon faite la semaine précédente par Valdet. Chaque fois, d’ailleurs, chou blanc. L’intéressé était absent, ou bien travaillait normalement, sans aucune visite intéressante se terminant par une partie de jambes en l’air.

« Pourquoi pas aujourd’hui ? »

En chantonnant, il se dirigea vers son meuble truqué.

*  *  *

Simon et Natacha terminaient tranquillement leurs verres à la terrasse du café, en face de la manifestation. Ils avaient écouté, amusés, les discours de leurs braves collègues et subordonnés. Le côté désuet et enfantin des revendications, les désespoirs réels de certains, les colères feintes et les pauvres menaces en l’air, tout cela leur paraissait bien lamentable, et tragique pour les éternels cocus des mariages économiques. Ils avaient devisé en attendant la mise en place de leur coup tordu.

— Véronkas vient à quelle heure ?

— Début d’après-midi, quatorze heures et des poussières, je suppose. Il aura le champ libre, vu que presque tout le monde est à la manif.

Natacha termina son martini-gin, tandis que Simon sirotait sans fin son jus de fruit. Un peu nerveux à l’idée de retourner à son bureau, il avait l’air d’un collégien à son premier rendez-vous.

— C’est sûr, elle est d’accord, elle sait tout ?

— Mon Dieu, arrête de te tourmenter comme ça. Oui, je lui ai tout balancé. Depuis la semaine dernière, quand on est allées toutes les deux déjeuner au restaurant indien dont tu lui avais parlé. Ça fait belle lurette qu’elle a des vues sur toi, et toi, comme un idiot, tu restes bloqué. Décidément, t’es doué pour donner des conseils aux autres, mais pour tes affaires, plus personne ! Mon pauvre psy, tu te conduis comme un gamin.

— Elle sait qu’on sera filmés par l’autre enflure ?

— Ça l’émoustille beaucoup. En plus, elle est ravie de se venger en participant à notre coup. Elle a eu pas mal de « bons moments » au bureau, et ça ne lui a pas plu du tout d’apprendre qu’elle était espionnée en pleine action. Une fois de plus, mais pour la bonne cause, c’est un coup qui lui plaît.

L’idée de faire l’amour avec Laura Signolo faisait bander Simon. Il se tortilla sur sa chaise, rajusta discrètement sa queue qui pointait sous son pantalon.

— Tu n’as pas mis de slip ?

Natacha était bien chaude, elle aussi. Elle adorait savoir son complice en pleine érection. L’avoir vu se branler en même temps qu’elle, l’autre fois dans son cabinet, lui avait beaucoup plu.

— Laura m’a garanti qu’elle viendrait te voir nue sous sa robe. Comme je la connais, je sais qu’elle va se mettre en bonnes dispositions pour toi. Et puis, tu vas pouvoir te régaler car…

— Car ?

— Mon petit doigt et nos parlotes de nanas m’ont bien éclairée sur ses petites manies. Elle est proche de tes goûts…

Ce disant, elle se passa le doigt sous les narines, en reniflant ostensiblement.

— Tu ne lui feras pas tout de suite le coup de la passerelle comme à moi, mais elle ne demande qu’à apprendre plus.

Simon se mordit les lèvres en gémissant.

— Nat, ma cochonne. J’en peux plus là. Arrête de me dire tout ça, sinon je vais craquer trop vite. Bon, c’est entendu. Avec un programme comme ça, j’oublierai vite les caméras de Zapa.

Il reprit son souffle bruyamment.

— Tu reviens pour le passage de Véronkas ? Moi, j’aurai fini avec Laura, je pense. Ton programme de ce midi n’a pas changé ? Toujours O.K. avec ton curé d’Internet ?

Elle gloussa à l’idée de bientôt foncer à son rendez-vous.

— Je sens que je vais me faire honte encore plus qu’avec toi. Là, pas de passerelle déserte. C’est en plein midi et en public. Et c’est promis, je te raconterai tout en détail. En échange, je veux voir plus tard la cassette avec Laura, puisqu’on récupérera le matériel.

Ils trinquèrent une dernière fois. Verres vidés, Simon paya. Chastes baisers de collègues pour donner le change. Simon fit au revoir de la main en traversant la place, avant de fendre la foule des manifestants. Natacha marchait d’un bon pas vers le square de la préfecture. Nue, elle aussi, sous sa jupe courte. Son chemisier léger laissait deviner la pointe de ses seins durcis par le désir.

« Je deviens experte en cochonneries. »

Entre ses cuisses, le délicat mélange de mouille et de sueur s’étalait sur la chair brûlante à chacun de ses pas.

*  *  *

En arrivant à son bureau, Simon se sentait perplexe. Il avait reçu des marques de sympathie en traversant le meeting des salariés, avant de rentrer dans l’immeuble. Puis dans le hall déserté, alors qu’il s’apprêtait à prendre l’ascenseur, Letreau d’Harcourt l’avait rejoint. D’ordinaire si affable et chaleureux dans son abord avec toute personne, du haut responsable à la femme de ménage, celui-ci était de mine renfrognée sur teint gris. Il avait salué d’un simple hochement de tête, était entré le premier dans l’ascenseur, ce qu’il ne faisait jamais. Durant le bref voyage, il n’avait pas desserré les dents ; lorsque Simon s’apprêta à sortir à son étage, il le héla :

— Désolé pour vous. Enfin, je pense, que… enfin que, pour vous, ce n’est pas trop grave. Vous trouverez facilement d’autres clients, non ?

Il y avait comme de l’inquiétude. Il cherchait à se rassurer. En trouver un pour qui la mise dehors n’était pas une catastrophe.

— Monsieur le président, mon cas ne pose aucun problème.

— Oui, oui, je sais… il y en a d’autres, mais…

Il avait bloqué le système de fermeture de l’ascenseur, et le couinement de l’alarme vrillait les oreilles. Il n’en avait cure. Des crispations de rage lui déformaient la bouche. Il se contenait visiblement avec difficulté. Puis, il prit une grande inspiration, souffla longuement. Il esquissa un sourire contraint, puis lança une dernière phrase :

— Vous avez été bien, Catane. C’était du bon boulot. Dommage qu’un salaud soit venu tout pourrir.

Simon avait acquiescé d’un visage neutre. Comme les portes se refermaient, Letreau avait subitement rajouté :

— Je crois que je vais lui faire payer cher et…

L’ascenseur était reparti avec la fin de la phrase. Du coup, Simon, en posant sa serviette près de son fauteuil, dut faire un effort pour chasser une sombre idée, afin de se concentrer sur son entrevue avec Laura. Natacha lui avait dit qu’elle passerait avant midi et demi.

« Elles ont parlé de moi… elle a des goûts… comment m’a dit Nat ? Proche des miens, oui, c’est ça. Bon, et alors ! Comment je fais pour parler de tout ça ? Nat m’a dit petit à petit, O.K. Bon Dieu, que je peux être con quand il s’agit de moi. Dire que j’aide les autres à résoudre leurs problèmes. Natacha a raison, on est nul pour soi. »

Il tournait en rond, en se tâtant la braguette. Il bandait et avait peur de se dégonfler au moment crucial ; l’angoisse mortelle du mâle en rut : la débandade.

« Et plus on y pense… Ce truc, je le serine à tous, ne pas y penser. Putain, facile à dire. Que c’est bête un psy, bon Dieu. »

Trois coups à la porte. Ne pas penser. Répondre. Aller ouvrir. Il devint automate l’espace de quelques secondes. Il voulait dire « bonjour Laura » en ouvrant, mais pas un son ne sortit de sa gorge. Il resta pétrifié. Dans la pénombre du couloir, soudain éclairée par le plein soleil qui illuminait le bureau de Simon, Laura se tenait immobile, vêtue d’une robe de soie blanche très ample. Le décolleté, qui ne tenait que par deux simples filaments aux épaules, entourait le galbe de sa poitrine généreuse. Son sourire radieux aux dents éclatantes tranchait sur son beau teint hâlé de brune. Ses yeux noisette, rieurs et coquins, perçaient le cœur de Simon avec un éclat de vice et de désir non dissimulé. À l’air ahuri de son interlocuteur demeuré bouche bée sur le seuil, elle répondit d’un petit gloussement moite, suivi d’une invite non feinte.

— C’est pour une mise à nu, c’est possible ?

Et sans attendre, elle passa devant lui, le frôla d’un pan de soie de sa robe, entra dans le bureau. Le soleil la prit à contre-jour comme elle arrivait devant la fenêtre. Simon, en refermant, vit l’ombre chinoise de son corps radieux : hanches pleines, seins en obus, cuisses musclées. Puis surtout, comme elle se tournait avant de s’asseoir, dans la soie translucide et indécente : ses fesses, ses merveilleuses fesses ! Délice de chairs craquantes, gorgées de sève, rondes et larges… Une raie profonde, montant haut vers le dos, les séparait, vallée d’ombre et de moiteur, propice aux rigoles de sueur et de parfums.

Récupérant ses esprits, Simon referma la porte de son bureau, prit un temps, inspira profondément. Elle avait laissé derrière elle une fine odeur, mélange d’un parfum léger et d’une indéfinissable alchimie excitante. Peut-être comme un secret signal de femelle en chaleur. Il n’eut pas le temps d’y penser plus. Sans s’asseoir, elle était revenue au centre de la pièce. Elle le fixait, mi-apeurée, mi-triomphante. Main droite tendue pour lui faire signe de stopper. Un doigt sur la bouche pour lui intimer de se taire.

— Sinon je n’oserai plus, murmura-t-elle.

Le fixant droit les yeux, reprenant son assurance avec un sourire provocateur, elle se mit les mains croisées sur les épaules et, doucement, abaissa les deux fines lanières de tissu qui tenaient sa robe. Ses bras joints sur la poitrine, elle demeura quelques secondes ainsi. Il voyait le mouvement de son buste qui se soulevait, témoin discret de l’essoufflement qu’elle s’efforçait de maîtriser, de l’émoi qui lui comprimait le cœur. Sa fine bouche aux contours élégants s’entrouvrit l’espace d’un bref soupir, juste au moment de se décider. Bras ouverts avec grâce et simplicité, elle s’offrit. La robe glissa avec lenteur le long de son corps, dévoilant la splendeur des seins aux pointes dressées par l’excitation. Achevant sa disparition, tel un rideau de théâtre, la soie déroba ses reflets aux regards pour offrir les trésors : le ventre doré, le pubis foisonnant, noir, les promesses du frémissement imperceptible qui parcourait les hanches.

Simon crut voir un instant dans son regard une subtile crainte d’être repoussée, de ne pas plaire, n’être pas désirable. Son cœur s’emballait ; il lui sembla qu’il marchait au ralenti comme il s’approchait d’elle. Le visage enfin près du sien, il perçut son souffle, son parfum, son envie. Il toucha doucement la chair des hanches ; en réponse presque immédiate, elle se colla à lui. Rien ne les retenait plus. Il s’enfouit dans son cou, l’embrassa avec fougue, tandis qu’elle gémissait. La belle Laura tenait celui dont elle avait envie depuis longtemps, et grâce à ce que lui avait confié Natacha, elle comptait bien prendre avec lui tous les plaisirs possibles. Simon grogna lorsque la main avide palpa sa braguette. Elle saisit le membre raide sous le tissu, sentant bien qu’il n’avait pas de slip. Habituée aux hommes cochons qui bandaient librement dans leur braguette, elle déboutonna prestement le pantalon, l’ouvrit, glissa ses mains et le fit tomber aux chevilles. Simon avait profité de l’intermède pour balancer sa veste et sa chemise en vrac derrière lui.

À poil lui aussi, face à elle qui lui tenait la queue bien raide et rouge, il ne pensait plus désormais. Tout son intellect était réfugié dans sa tête de nœud. Elle l’enlaça ; ils se frottèrent longuement, peau et sueur unies, souffles courts qui se mêlaient en des baisers profonds. Les mains de Simon caressèrent longuement les fesses larges et chaudes, s’attardèrent pour la chatouiller sous le renflement, au confluent dodu qui menait vers l’orifice des délices. Elle se trémoussait en gloussant, histoire de pimenter le parcours, puis elle écarta les jambes, glissa la bite dans le ciseau de ses cuisses ouvertes. Le contact de la chair trempée sur son gland arracha à Simon un hoquet de bonheur. Il baignait dans un flot de jus de femelle ; le con ruisselant de Laura l’humectait de son nectar tiède. L’exquise salope mouillait comme une fontaine, haletait de sentir le piston de chair qui branlait les chairs sensibles de ses lèvres en feu. Le clitoris érigé sortait de son étui, pointait son pistil pour profiter aussi de la caresse.

Ils se branlèrent tous deux debout comme des collégiens amoureux avant de fléchir les jambes, de se retrouver allongés sur la moquette. Laura avait plaqué Simon sous elle et le dominait en se frottant comme une furie sur lui. Bouche et yeux tour à tour rivés aux beaux seins qui ballottaient en rythme au-dessus de son visage, il se laissait faire, abandonné à son plaisir d’être pris. Il lui souffla quelques mots à l’oreille, d’une voix rauque :

— Baise-moi, prends-moi, c’est moi, ta chienne !

Elle le possédait, le tenait aux épaules, se cambrait, pressait son entrecuisse dégoulinant sur le braquemart luisant des sécrétions dont elle l’avait enduit. Avec un rire excité, elle le fixa un court instant, puis se tourna au-dessus de lui. Son beau cul ouvert, elle l’enjamba dans l’autre sens, vint se placer de dos. On voyait dans sa raie écartée, l’étoile brune, palpitante, de son anus. La corolle de chair brillait au fond du pertuis sombre, humide, déjà ouverte par l’envie. Elle la contracta à plusieurs reprises, alternant le froncement des plis sous la crispation du sphincter et le gonflement qui faisait ressortir la chair secrète du rectum, rosée, poisseuse. Simon jouissait du spectacle obscène de ce trou du cul de fille qui demandait l’enculage tel un affamé sa pitance. Laura saisit le mandrin gluant, posa le gland sur la rosace bistre. Lentement, elle poussa sur ses entrailles ; les bourrelets gourmands s’écartelaient pour avaler la tige jusqu’à la moitié. Dans un cri rageur, elle abaissa violemment ses fesses. Enculée jusqu’à la racine !

Simon vit que seuls ses poils pubiens dépassaient des bords violacés du trou du cul vorace. Sa bite au chaud dans le rectum de la garce, il percevait l’épaisseur collante qui lui emprisonnait toute la longueur de sa tige. Laura était venue avec les entrailles pleines, comme promis par Natacha. Dans l’instant qui suivit, elle entreprit un va-et-vient visqueux. La chair de la bite sortit colorée d’une belle couche de caca marron foncé. Laura s’encula de nouveau avec ferveur. Simon, aux anges, regardait la belle salope s’épandre sur lui. Il humait les fumets somptueux du cul généreux. En quelques minutes, l’entrefesse fut englué d’une grasse couche de purée odorante, tandis qu’à la base du vit, empoissant la toison de poils, un gros paquet de merde épaisse s’accumulait.

— Chie, Laura… oui, chie-moi sur la queue. Je te nettoierai, je lécherai, lâche-toi. Donne-moi tout sur la langue, dans la bouche, tout !

Fouaillée par le pal qui lui barattait le caca jusqu’au fond du rectum, Laura arrivait aux sommets du désir. L’envie de jouir montait par vagues successives, tordait ses tripes, lui brûlait le conduit. Tout en se sodomisant, elle malaxait son bouton baignant dans la mouille, pendant que l’envie de pisser lui gonflait la vessie. Elle avait l’impression d’être prête à exploser, à gicler tout ce qu’elle avait dans le ventre. Dans un ultime effort, elle se souleva, se recula sur lui pour se mettre en soixante-neuf. La queue de Simon s’extirpa du conduit anal qui demeura béant, boursouflé, ouvert sur la chair souillée et luisante. Laura ordonna, ardente, péremptoire :

— Tiens, tiens, lèche tout.

Le fessier écarté de la garce se posa sur le visage du cochon impatient. Elle, bouche en rut, goba le gland tout chaud sorti de son cul. La saveur de sa merde lui remplit la bouche. Elle suçait la chair gonflée, recouverte de son caca onctueux, tout en savourant la caresse exquise de la langue de Simon. Il avait tout de suite plongé dans le sillon merdeux, lapé à grands coups le moelleux macaron de bon coulis brun au goût de fromage. Puis, la langue pointée, durcie tel un dard, l’avait plantée, pour pénétrer dans le trou élargi, raclant par à-coups de nouvelles miettes de festin. Enduit d’excréments, il faufila sa bouche jusqu’aux lèvres du con, entreprit de le sonder en profondeur, cependant que son nez frottait l’anus glissant de sa suceuse en folie.

Laura continuait à s’emplir des saveurs de son cul ; sa merde lui collait aux narines et autour des lèvres. Elle prit une large bouchée du nougat mou et tiède accumulé dans les poils à la base de la bite, puis le recracha sur le vit dressé afin de lubrifier la tige. Elle sentait l’orgasme approcher et elle branlait Simon dans le mélange de sa merde et de sa bave, en attendant la giclée chaude du sperme. La langue dans son vagin faisait monter en elle les derniers soubresauts de la jouissance. Le nez dans son anus reniflait, aspirait ses restes de fèces. Elle astiquait, pressait, tordait la queue avec une rage désespérée. Les contractions spasmodiques annonçaient la jutée. Dans un râle hideux, elle accueillit la chaude bolée. Le foutre emplit sa bouche à longs jets épais. La crème salée lui déborda de la bouche, coula sur la verge frémissante. Ses mains trempées mélangèrent le jus à la compote brune qui moussait sur toute la longueur de la queue. En jouissant à son tour, elle se relâcha. Un jet de pisse fusa de son con, et Simon, dans un gargouillis de joie, déglutit le précieux liquide, pendant que son mandrin mollissant expulsait ses gouttes finales.

Dans une belle harmonie, leurs corps se détendirent soudain, seulement agités par instants de spasmes. Ils demeurèrent tête-bêche, enlacés tendrement dans leurs souillures exquises, visage plongé chacun dans la fauve odeur et les saveurs onctueuses de l’autre. Rien, pas même l’idée qu’une caméra les avait filmés depuis le début, ne pouvait troubler le bonheur de leur alanguissement.

CHAPITRE X

Ah, les salauds ! Ils ont terminé trop tôt.

Zapanikis était furieux. Assis devant l’écran de surveillance de son système de voyeurisme, pantalon et slip affalés aux chevilles, il astiquait vainement sa verge molle. Sa queue avait refusé de bander, en dépit de la salacité de la scène à laquelle il venait d’assister. Pourtant, voir Laura et Simon terminer leur soixante-neuf au caviar l’avait excité mentalement. Par malheur, il avait de plus en plus de mal à avoir une érection, et malgré ses efforts piteux, son sexe demeurait flasque.

Il demeura quelques instants à regarder les deux tourtereaux reprendre leurs esprits. Avec tendresse, ils s’embrassaient, finissant d’étaler, sur leurs joues rosies par l’émoi, la crème brune dont ils se régalaient.

— Quelle salope, cette Signolo ! Dire qu’elle aime lécher sa merde ! Je me demande si elle aimerait se faire chier dessus. Son caca à elle, passe encore, mais celui du partenaire ?

Il en était là de ses réflexions quand l’interphone retentit. Il se leva en maugréant, rajustant tant bien que mal ses habits pour aller répondre. La voix de la secrétaire se fit entendre.

— Monsieur le président cherche à vous joindre et votre poste ne répond pas.

Il avait volontairement mis en renvoi d’appel pour pouvoir regarder son programme cochon sans être dérangé. Et Letreau d’Harcourt était bien le dernier qu’il tenait à voir ou entendre.

— Que voulait-il ?

— Vous rencontrer et déjeuner avec vous. Des cas particuliers à régler, m’a-t-il dit.

— Faites savoir que je ne suis pas libre. Il n’a qu’à repasser à quatorze heures. C’est tout.

Et il coupa sans autre commentaire. Mufle comme toujours.

Cette fois, il fit attention aux pieds du portemanteau en passant derrière son bureau. Bref coup d’œil à la fenêtre. Les manifestants faisaient toujours le pied de grue en bas. Vus de haut, ils ressemblaient à des insectes.

— Cloportes ! ricana-t-il.

Revenu devant son meuble secret, il reprit son observation. Simon et Laura, qui en avaient fini de leurs baisers cacateux, s’essuyaient mutuellement la figure en riant comme deux gamins. La boîte de mouchoirs en papier était bien partie pour y passer. Après le visage, ils passèrent aux parties génitales ; en s’amusant, Simon avait mis Laura à genoux devant son fauteuil, poitrine collée au coussin et fesses écartées, bien dressées en l’air. Elle offrait à la vue sa raie barbouillée de traces brunes et collantes. Avec ferveur, il essuyait les traînées avec les derniers kleenex, qu’il reniflait amoureusement avant de les jeter dans sa corbeille.

« Je suis bien content de voir que ce foutu psy est un cochon de première. Veinard, va ! Profites-en, tu n’en as plus pour longtemps à me les casser. Dès ce soir, je te fais vider les lieux. Pour la belle Laura, j’arriverai bien à la mettre à ma botte, sinon… Quant à la Natacha Lomain, à dégager tout de suite. Et son département commercial : suppression. Tout reporté sur Munich ! »

Il ruminait en attendant le plaisir d’avoir le champ libre. Dans quelques heures, Dreibrunnen et lui auraient réglé tous les détails, et la prise de contrôle serait effective. L’idée lui redonna un peu de vigueur et, là justement, un soupçon d’érection se manifesta.

— Pour fêter ça, je retournerai bien au As Hall…

Le souvenir du travesti masqué qui l’avait enculé l’autre soir lui fit serrer instinctivement les fesses. Il avait joui si fortement qu’il en était resté abasourdi trop longtemps pour pouvoir profiter de la situation. Il aurait bien aimé faire plus ample connaissance, mais l’autre était parti trop vite.

« C’était encore meilleur que de fouetter une pétasse. »

Un moment, il lui sembla que Simon regardait dans la direction de la caméra, mais non. Ce fut trop fugace, et puis il ne pouvait imaginer que son système ait pu être mis à jour. Il décida de s’accorder un supplément de plaisir. Comme il ne serait pas dérangé avant la fin du déjeuner, il avait le temps. Ouvrant un tiroir, il en sortit un beau godemiché dont la base était une ventouse. Instrument idéal pour se sodomiser tout en se masturbant, imaginer qu’on se fait prendre par un partenaire invisible en donnant de grands coups de cul en arrière. Décidé à prendre ses aises, il colla l’instrument sur le tabouret, puis entreprit doucement de s’enfiler.

« Et je vais me visionner en boucle la séance scato de ces deux mange-merde. »

Pendant que la tige de latex lui rentrait dans l’anus, il tapa le code de commande sur le clavier pour lancer le retour sur l’enregistrement. En attendant Dreibrunnen, il pouvait le regarder plusieurs fois sans problème.

*  *  *

Les cris d’enfants se mêlaient aux chants d’oiseaux. On entendait à peine, au-delà des hautes haies, le bruit de la circulation sur le boulevard qui longeait le Rhône. Le square de la Préfecture était le lieu de prédilection d’une volière de mamans et de grands-mères venues là laisser jouer leurs bambins et faire prendre un air peu pur aux nourrissons qui sommeillaient dans les landaus, ou hurlaient de-ci de-là pour réclamer, qui un biberon, qui un câlin.

Natacha avait marché d’un bon pas pour y venir. Elle n’avait pas du tout l’intention de pouponner ni de faire causette. Le rendez-vous pris avec son curé d’Internet, comme l’appelait Simon, n’avait pas non plus de raison galante, mais un motif bien sale et obscène.

« Pourvu que je tienne jusqu’à ce qu’il arrive. »

Elle sentait son ventre s’alourdir de minute en minute ; son envie de chier devenait plus pressante à chaque pas. Comme elle franchissait la petite grille d’entrée, elle évita de justesse un garnement qui courait comme un dératé, poursuivi par une horde hurlante de gones couverts de poussière et luisants de sueur. Au loin, deux mamans se fâchaient tout rouge et criaient des ordres contradictoires à leur marmaille échevelée.

En s’avançant dans l’allée centrale, elle chercha des yeux le lieu convenu pour le scénario qu’ils avaient élaboré la veille, en quelques messages très explicites. L’idée de refaire une séance avec ce cochon intégral de curé de l’église Saint-Sceau d’Heaume l’émoustillait, et la perspective de pouvoir ensuite raconter à Simon son avancement dans la voie du vice bien vécu ne faisait qu’y ajouter. Elle aperçut le bosquet sombre qui faisait barrière à la vue plongeante des fenêtres de la préfecture. Mieux valait ne pas être remarqués pour ce qu’ils avaient l’intention de faire, surtout avec tout autour des gamins et des mères de famille. Mais l’incongruité de l’environnement au regard de l’acte donnait tout son piment à la chose ; c’était cela le plus excitant. En public. Sans être vu, mais en sachant que c’était un risque.

« Voilà le bosquet. Et j’aperçois le banc. »

Tout au fond, sous l’ombre protectrice de gros arbres au lourd feuillage, et entouré d’épais taillis, un muret de pierre qui ressemblait effectivement à un banc, demeurait esseulé et personne alentour ne s’était installé. En fait, les jeunes mères préféraient les larges bancs de bois disséminés dans le reste du square, auprès d’arbustes qui offraient une protection contre le soleil, mais permettaient de garder l’œil sur les enfants.

Nul ne lui prêta attention lorsqu’elle se dirigea vers l’endroit en question. Elle serrait les fesses, se concentrait pour ne pas se relâcher. Se savoir nue sous sa jupe courte et évasée lui procurait une agréable sensation de liberté, mais en revanche, curieusement, elle se sentait moins forte pour bloquer l’envie naturelle qui lui tordait les boyaux. C’était comme si l’absence de la barrière pourtant illusoire du slip diminuait sa capacité à se retenir.

« Au moins, comme ça, le moment venu, je me soulagerai plus facilement. »

Arrivée près du faux banc de pierre, elle constata que s’y asseoir n’était guère confortable. Les pierres étaient grossièrement taillées et rugueuses, l’alignement approximatif et les irrégularités nombreuses. L’étroitesse de ce qui n’était en fait qu’un vieux muret faisait qu’on n’y pouvait poser qu’une partie seulement de son postérieur.

« Un coup à se râper le popotin. »

Elle sourit en s’y installant avec précaution. Pas question d’abîmer son joli derrière en s’écorchant bêtement. Maintenant, il lui fallait attendre. Coup d’œil à son téléphone portable : l’heure était pile celle convenue. Elle regarda vers l’entrée, puis dans le square. Rien pour l’instant. Gamins, femmes en plein bavardage, poussière, cris lointains, quelques bruits de moteurs. Elle se demanda si elle ne risquait pas de devoir affronter la déconvenue d’un « lapin ». Soudain, des pas la firent sursauter. Il était arrivé par-derrière. Il s’installa dos tourné dans l’autre sens du banc.

— Ne vous retournez pas. C’est mieux de ne faire que s’entrevoir.

C’était bien la voix de l’autre jour dans le confessionnal. Elle ne tourna qu’imperceptiblement la tête de côté pour deviner la silhouette. Il était habillé sans aucune marque extérieure de sa réelle identité. Tee-shirt, pantalon clairs. Il ne lui laissa pas le temps de placer un mot, lui tendit un papier par-dessus l’épaule.

— Appelez ce numéro. Nous serons en visiophonie, d’accord ? Mettez aussi l’oreillette pour que notre conversation reste entre nous.

Elle prit le billet, mis son écouteur, composa les chiffres sur son téléphone. Pendant la sonnerie, elle s’aperçut qu’il n’était plus assis à côté d’elle, mais avait disparu. L’image apparut sur l’écran. Sombre au début, puis le réglage éclaircit la scène. Elle vit le bord du muret pris d’en dessous et, le surplombant, sa jupe moulant ses reins. Allongé derrière elle, caché à la vue de tous par la barrière de pierre, il la filmait avec son portable. La voix implorante retentit à l’oreille de la belle :

— Donne-moi tout, à boire et à manger. Je t’attends.

Natacha ressentit à nouveau le trouble délicieux qui l’avait saisie, tant à l’église qu’au As Hall. Savourer, dans la palpitation et l’essoufflement, le plaisir de s’adonner à la saleté, à la cochonnerie, à l’acte réprouvé par l’éducation. Avec souplesse, elle se releva de dessus le muret, pour placer juste la jointure des ses genoux sur le bord. Ainsi, elle n’était assise que sur le début des cuisses : son postérieur dépassait entièrement derrière. Sa minijupe pendante ne voilait plus que ses reins ; tout le reste était visible. Sur son téléphone, elle vit en gros plan ses fesses largement écartées et la fente de son con, ornée de la crête coquine de ses petites lèvres. Cul offert, trous béants, elle pouvait se regarder en même temps : elle était sa propre voyeuse. S’entendre répondre la fit frissonner de vice.

— Le gros cadeau d’abord ?

— Oui, oui. Fais-le, donne-moi ta merde. Chie-moi ton gros caca.

— Dis que tu veux communier, comme tu me l’as promis hier. Dis-le !

— C’est ma première fois, ma première communion, oui.

— Alors, mange. Mange, car ceci est ma merde ! Et bois, car ceci est ma pisse.

Ainsi assise comme sur des chiottes, ventre bien calé, elle poussa pour démouler le cake qui lui gonflait les tripes. Sous elle, son anus se boursoufla au creux de la raie ; les plis s’effacèrent et la peau se tendit jusqu’à devenir lisse. Au centre, la chair de la muqueuse se retournait ; l’orifice dilaté laissait voir la profondeur du conduit anal, rose violacé, luisant. Natacha sentit l’énormité du boudin lui râper les parois ; son sphincter souffrait de l’élargissement. Elle avait l’impression d’être enculée de l’intérieur par une énorme bite. Dans un ahanement rageur, elle poussa plus fort, violentant ses entrailles pour expulser l’étron qui l’écartelait.

— Je vais t’en chier un énorme, salaud, un gros bien dur. Ah, ah, là, il passe le trou de mon cul, tu vas le voir sortir, ouvre la bouche… gnn… gnnhh…

L’autre filmait toujours. Le trou du cul de la belle cochonne était bien visible, et dessous, on apercevait de profil une bouche ouverte et une langue démesurément sortie. Au milieu de la fleur obscène et béante, une sombre tête bosselée émergeait, s’avançait avec lenteur. Puis elle s’épaissit encore, sembla doubler de largeur. Natacha chiait un crottin en boule tant il était épais. Les bourrelets de l’anus se distendaient sous l’effort, prêts à craquer. La merde les tirait avec elle vers l’extérieur ; la chair en était martyrisée. L’énorme bouchon continuait à sortir, par à-coups, à chaque râle d’effort de la chieuse qui regardait, en direct sur l’écran, l’avancée de sa défécation. Enfin, un doux glissement succéda à la douleur. Elle vit sa crotte se rétrécir ; son cul en sentit un agréable soulagement. Puis la merde se prolongea, avant de se détacher de la rondelle, pour s’enfouir dans la bouche affamée qui l’attendait. Natacha vit le gros paquet dépasser au bord des lèvres du salaud.

— Mâche, mâche fort, je veux t’entendre mâcher ma merde.

Pour toute réponse, elle entendit dans l’écouteur l’infect bruit de mastication. Sur l’image, les mâchoires s’activaient, pressaient le fruit de ses entrailles avec passion, le malaxant pour en tirer toute la saveur.

— Avale, montre-moi que tu as avalé.

Sitôt dit, elle le vit déglutir, puis rouvrir la bouche, lui montrer que tout avait disparu. Le reste de l’envie de chier vint remplir à son tour le rectum. Natacha relâcha de nouveau son sphincter ; de son anus désormais assoupli, le reste suivit. Un magnifique colombin bien flasque, cette fois, onctueux, collant et parfumé. La longue saucisse de caca se faufila dans la gueule avide, la remplit, en déborda pour beurrer les lèvres, le menton, et finir de s’enrouler en monticule, avant de se coucher sur le haut du visage, engluant le nez et les yeux.

— Je chie dans la bouche d’un mec, je le remplis avec ma merde, je le recouvre, je l’enfouis sous moi.

Elle débordait de mouille, en accomplissant sa saloperie, en se regardant faire, en se répétant les mots immondes qui l’excitaient. L’odeur pâteuse de ses excréments lui montait aux narines, et elle se voyait là, cul nu en plein jour, assise dans un jardin public, avec sous elle, un homme qui mangeait le paquet de caca qu’elle venait de chier. Un coup d’œil à l’écran du téléphone ; elle constata qu’il avait presque fini son repas : seuls quelques morceaux lui collaient encore aux joues. Et sur le bord des fesses et du joli troufignon au-dessus de lui, juste une traînée collante et ocre demeurait en guise de décoration. Il fallait terminer la sublime communion. Le jet d’urine gicla avec force des lèvres écartées du con, dru, brûlant, d’un jaune foncé. Elle s’était retenue pour cela aussi depuis la veille. C’était une bonne pisse du matin, au goût âcre et puissant, tout un concentré de son alchimie sacrée, l’or du Rhin, un champagne qui moussait, éclaboussait, enivrement suprême. Sous la douche dorée, le curé vicieux suffoquait, cheveux imbibés, bouche pleine et débordante. Il déglutissait le plus vite possible, mais le trop-plein débordait sur ses joues, dans son cou… en régurgitant, il se trempait le poitrail. Les restes de merde se mêlaient à la pisse en coulis couleur chocolat au lait, lui zébraient la figure de leurs rigoles putrides. Natacha, vidée de tous ses trésors, termina en expulsant encore deux ou trois giclées, puis dans un soupir d’aise, baissa la tête, s’affala, épuisée de jouissance, buste abaissé sur ses cuisses. Elle demeura ainsi de longues minutes, sans trop avoir conscience de l’endroit où elle se trouvait quand, tout à coup, une voix forte la fit sursauter :

— Vous n’allez pas bien, Madame, vous avez un malaise ? Voulez-vous que j’appelle un médecin ?

Elle se redressa horrifiée. Face à elle, un jeune policier en tenue. Il faisait sans doute une ronde de routine et l’avait aperçue à l’écart. Sa posture lui avait fait croire le reste.

Elle se leva d’un bond, répondit que tout allait bien, qu’elle s’était simplement assoupie. Comme il s’éloignait, elle poursuivit son chemin vers la sortie du square. Les gamins et les mères, les oiseaux, tout continuait comme si de rien n’était. Le policier n’avait rien vu, car derrière elle, il n’y avait plus personne. Plus rien, pas même la merde qu’elle avait chiée. L’autre avait tout mangé, tout bu, s’était éclipsé, heureux, repu.

« Simon va être fou quand je vais lui raconter ça. Et lui faire voir ! »

Dans la mémoire de son téléphone portable, tout l’enregistrement de la scène attendait d’être montré.

*  *  *

Au milieu de leurs collègues, Simon et Laura discutaient tranquillement en goûtant les vins de côtes du Rhône apportés pour les agapes improvisées sur la place, au pied du siège social de Fage. Les délégués syndicaux et les représentants du personnel y allaient de leurs commentaires, des plus acerbes aux plus vindicatifs. L’ambiance était à la kermesse sur vent d’illusions révolutionnaires. C’est en sortant de l’immeuble, après avoir nettoyé toute trace de leurs turpitudes gourmandes qu’ils avaient décidé de se mêler à la petite sauterie en plein air. Peu avant quatorze heures, Simon avait vu Véronkas passer tranquillement dans la foule désormais bien dense des employés et des curieux de passage. Sans se faire remarquer, sa petite sacoche à la main, il était entré dans le hall. Comme nul ne surveillait, le champ était libre. Simon avait fait un bref sourire à Laura, histoire de lui indiquer que le plan de neutralisation des projets de Zapanikis était en route, puis tous deux avaient repris leurs bavardages. Sans vouloir s’éviter, ils prenaient garde à ne pas paraître soudainement plus proches.

Cependant, le souvenir de leurs goûteuses galipettes ne les quittait pas. Laura, toujours nue sous sa robe blanche translucide, avait un succès considérable auprès des hommes, et les syndicalistes n’étaient pas les derniers à se presser autour d’elle, prétendument pour lui parler de problèmes sociaux. Tout en les écoutant avec un intérêt totalement feint, elle contractait par instants ses fesses, serrait ses cuisses discrètement et savourait le plaisir de continuer à mouiller sa fente et ses poils en repensant à la queue de Simon dans son anus, aux fumets de sperme et de merde dont elle s’était enivrée dans l’heure qui avait précédé. Avoir parlé librement avec Natacha lui avait permis en fin de compte de posséder l’homme dont elle avait envie, sans crainte de froisser une collègue qu’elle appréciait. Avec, en plus, la satisfaction de participer à la mise hors circuit de Zapa, et la perspective d’une aventure sentimentale et sexuelle hors normes qu’elle souhaitait bien prolonger le plus longtemps possible.

Simon, chaque fois qu’il se rapprochait d’elle, rabattait d’un air détaché les pans de sa veste légère sur lui, afin de masquer la bosse de l’érection renaissante qui gonflait sa braguette. Une fois, cependant, elle poussa l’espièglerie jusqu’à le frôler d’un petit coup de ses fesses rebondies.

— Oh pardon, je n’avais pas vu que tu étais derrière…

Le mot « derrière », accompagné de son sourire le plus coquin, fit monter le rouge aux joues de Simon, qui ne put que marmonner une réponse à peine intelligible qui se voulait galante. Il reprenait à peine son souffle quand une main sur son épaule ajouta à sa confusion. C’était Natacha, radieuse. De retour du square, elle était revenue sans tarder pour demander des nouvelles.

— Ça va, tous les deux ? Tout s’est bien passé ?

Elle fit une œillade complice à Laura qui gloussa en terminant d’avaler une dernière gorgée du vin blanc. Pas vraiment éméchée, mais très gaie, celle-ci enchaîna avec un ton enjoué :

— Parfait. Il m’a tout bien « exposé », et « l’échange » a été « productif ». On envisage une prochaine réunion ; peut-être pourrais-tu…

— Apporter mes compétences ? C’est tout à fait envisageable. Dès que le projet d’aujourd’hui sera bouclé, on reparle de ça. Promis !

Elle prit un verre qu’on lui tendait ; ses deux complices arboraient un sourire satisfait. Il n’y avait plus qu’à attendre tranquillement de voir le redoutable Nastimoglu redescendre. À sa tête, il serait facile de voir quels étaient les résultats de son action.

*  *  *

La secrétaire de Zapanikis ne savait vraiment plus quoi faire. Devant elle, rouge de colère, visage brillant de sueur, André Letreau d’Harcourt vociférait. Jamais elle n’avait vu le grand patron dans cet état, lui dont la réputation d’homme courtois avait pendant des années été la référence du groupe en matière de direction.

— Vous m’aviez dit : pas avant quatorze heures. Cela fait dix minutes de passées, je vous somme de me laisser entrer, ou bien je vous vire, c’est clair ?

La malheureuse, en dépit de l’admiration et du respect qu’elle avait pour lui, s’accrochait tant bien que mal à ses instructions. « Personne, et surtout pas le vieux con, tant que je ne mets pas le feu vert », lui avait intimé Zapanikis. Et elle avait une peur bleue du sinistre personnage en passe désormais d’être le nouveau boss tout puissant.

— Monsieur le président, je vous en supplie, comprenez-moi… De toute façon, la porte est fermée et…

— Vous avez la double commande pour ouvrir, je m’en fous, faites ce que je vous dis sinon…

Elle éclata en sanglots. L’intolérable pression lui laminait le cerveau. Plus de pensées, plus rien, sauf un atroce désespoir qui la submergeait. Dans le rideau de larmes qui lui brouillait la vue, elle vit la porte de l’ascenseur s’ouvrir, une silhouette massive en sortir. Véronkas s’approchait de son bureau. Elle n’eut pas le temps de lui demander quoi que ce soit. Letreau d’Harcourt apostropha immédiatement l’intrus :

— Qui êtes-vous ? C’est interdit au public, sortez sur-le-champ !

Il en fallait plus pour impressionner Nastimoglu qui poursuivit son chemin d’un pas mesuré. Sans se démonter, il répondit en s’adressant à la pauvre fille qui sanglotait toujours.

— Je dois voir Monsieur Pierjan Zapanikis pour une affaire de première importance. Veuillez m’annoncer s’il vous plaît.

Alors que la secrétaire, incapable de prononcer un mot tant sa gorge était serrée, faisait un geste d’impuissance, une voix se fit entendre derrière eux trois.

— Ouvrez ou je tire dans le tas.

Le ton était calme, et pourtant, les figea sur place. Letreau resta bouche bée, ses hurlements soudain éteints. Véronkas, imperturbable, demeura de marbre. Un bruit d’eau se fit entendre dans le silence qui venait d’envahir le hall du neuvième étage. La jeune femme pissait dans sa culotte et le jet qui lui fusait d’entre les cuisses éclaboussait le parquet ciré avec un charmant bruit de fontaine d’appartement. C’en fut trop pour elle. À peine eut-elle terminé de se vider, ses yeux se révulsèrent. Au ralenti, elle pivota sur elle-même en s’affaissant. Le bruit de sa chute résonna sous les vieux lambris du plafond. En s’évanouissant, sa jupe était remontée sur ses hanches et Véronkas eut le temps d’admirer sa fine culotte auréolée d’une large trace humide, et un gonflement brun qui la tachait sous les fesses. Le relâchement avait été total pour la pauvre fille.

Charlie Valdet, pâle comme un mort, ne plaisantait pas. Tout en menaçant les deux hommes de son arme, il passa derrière le bureau de la secrétaire. Il connaissait l’emplacement du bouton d’ouverture. Les mains en l’air comme un vieux banquier de western, le président tremblotait, bouche ouverte. Véronkas n’avait pas bougé d’un cil. Il attendait la suite.

*  *  *

Une grosse limousine noire s’engagea sur la place, tourna devant l’immeuble, partit vers la rue derrière où se trouvait l’entrée des garages souterrains. Tous les participants de la manifestation avaient compris de qui il s’agissait.

— Voilà les boches, maugréa l’un des voisins de Simon.

Puis il cracha par terre en signe de mépris. Natacha, qui était juste à côté, fit un écart pour éviter le glaviot.

— Attention tout de même ! Ce n’est pas une raison pour asperger tout le monde.

L’autre s’excusa, un peu ennuyé d’avoir failli atteindre une si jolie femme, pas mécontent malgré tout en son for intérieur, vu qu’il s’agissait d’un haut cadre de la boîte. Puis il alla rejoindre ses collègues tandis que Simon et Laura s’approchaient.

— Salive d’employé et jupe de directrice ne font pas bon ménage, hein, Nat ?

— Vraiment pas, non. Je tiens à rester propre dessus, vu que dessous…

Entre ses fesses nues les traces de son caca récent s’étaient mêlées à la sueur et à la mouille pour s’étaler en légère couche collante ; la sensation en était agréable et se savoir un peu souillée dessous la maintenait excitée.

— Ton rendez-vous, tu nous le racontes ?

Simon avait une forte envie de l’entendre conter son aventure. Elle, en revanche, n’avait pas envie de commencer le récit tout de suite, mais le regard de Laura en disant long sur l’impatience de celle-ci d’en savoir plus, elle aussi. Simon insista. Elle tint bon dans son refus.

— Promis, je vous l’ai dit : nous prendrons une soirée tranquille tous ensemble. On en profitera pour aller avec Trévor dans la nouvelle boîte de Véronkas. Ce sera une bonne manière de fêter ça si les choses tournent comme prévu, et puis, pour toi, Laura, ce sera la bienvenue dans notre petit groupe. D’accord ?

Comme ils acquiesçaient, une voix forte se fit entendre au haut-parleur. Les discours allaient reprendre. Puisque Dreibrunnen et ses acolytes venaient d’arriver, c’était le moment de montrer qu’on était prêt à l’épreuve de force. Mais pour l’instant, il ne s’agissait que de paroles en l’air.

Grimpé sur les quelques marches qui faisaient rebord à la petite fontaine devant l’entrée du bâtiment, le principal responsable syndical entamait son prêche ; la grand-messe commençait.

« La détermination des travailleurs… »

Un cri horrible l’interrompit, semblant venir du ciel. Un long hurlement où la rage le disputait à une terreur infinie ; une stridulation qui perça les oreilles de tous et couvrit les quelques crachotements du haut-parleur. Juste le temps d’entendre une femme hurler à son tour, un type se recula précipitamment de devant les marches tandis que le syndicaliste titubant, tomba en arrière dans le bassin rempli d’eau. Une masse sombre, la fin du hurlement, et le bruit hideux d’une fin de chute : le mélange d’un sac d’eau qui éclate dans un floc mou et flasque avec un concert de craquements d’os qu’on fracasse à coups de marteau. Ceux qui s’étaient écartés à la dernière seconde l’avaient fait par réflexe instinctif ; d’autres, plus loin, avaient levé les yeux au ciel et vu le danger sans avoir pour autant le temps de comprendre ce qui se passait. Silence, ébahissement, incrédulité, et aussi curiosité. Personne toutefois n’osait bouger. Puis, peu à peu, l’immobilité de la foule fit place à un mouvement lent de progression vers la chose qui venait de tomber. Quelqu’un prit son téléphone portable, composa le numéro des secours. D’autres firent de même.

— Pas tout le monde en même temps, ça ne sert à rien de faire trente-six appels.

L’un des responsables de la manif avait heureusement vite repris ses esprits. Il donna des consignes à l’un de ses collègues pour les appels d’urgence. Pendant ce temps, les gens s’étaient avancés, comme hypnotisés, voulant voir le spectacle morbide de près et en ayant peur à la fois.

— Monsieur Catane, vous êtes médecin ? Venez. Venez vite.

Simon s’était déjà approché. Peu importait qu’un quelconque SAMU arrive vite ou non. Il lui était facile de voir qu’il n’y avait rien à faire. Derrière, Natacha et Laura avaient eu un haut-le-corps en découvrant avec lui l’horreur de la scène et l’identité de la victime.

Le crâne de l’homme avait frappé en plein sur l’arête d’une des marches et une partie de la calotte crânienne avait sauté comme un couvercle de marmite, pour plonger dans la fontaine, au fond de laquelle elle se trouvait encore, entourée de quelques volutes rouges. Le cerveau s’était aplati et répandu autour de la tête ; une flaque de sang barbouillait le rebord de pierre. Le visage cireux, les yeux exorbités et emplis de terreur, la bouche ouverte, figée dans un ultime cri, Zapanikis était mort sur le coup. Le choc l’avait totalement disloqué. Son cou faisait un angle droit par rapport à la position de son buste. La poitrine tournée vers le ciel, il avait en revanche le ventre tordu et le bassin face au sol. Abasourdis, les témoins de la scène l’étaient encore plus en constatant qu’il avait la chemise remontée au-dessus du ventre, slip et pantalon bouchonnés sur les chevilles, et qu’il lui manquait une chaussure. Et surtout…

— Natacha, regarde ! regarde… ses fesses…

Laura tendait le doigt. Pétrifiées toutes deux, elles sentirent avec crainte qu’une abominable envie de rire montait en elles. Affreux, insupportable, incongru, déplacé. Elles avaient beau se mordre les lèvres, penser à la mort, à ce cadavre, à la peur, se dire qu’il ne fallait pas, surtout pas, se laisser aller, c’était plus fort qu’elles. Elle tombèrent dans les bras l’une de l’autre, se cachant le visage mutuellement, et camouflèrent leurs hoquets comme si c’étaient des sanglots. Cela pouvait faire illusion tant chacun était choqué. Mais ceux qui, comme elles, étaient au premier rang ne savaient pas quoi en penser non plus. Simon, toujours agenouillé près du cadavre de Zapanikis, parvenait à se maîtriser et demeurait impassible, l’œil fixé sur le cul du mort. Planté dans l’anus, dépassant d’une dizaine de centimètres au milieu de la raie, le godemiché rose semblait prendre l’air, et à sa base, la petite ventouse regardait la foule de son œil placide.

Peu de temps après, on entendit les sirènes conjuguées de la police et des pompiers. En se retournant, Simon vit Véronkas qui sortait discrètement de l’immeuble, se mêlait à la foule avant de disparaître. Nul ne l’avait remarqué. C’était aussi bien. Mais une inquiétude sourde le tarauda. Il rejoignit Laura et Natacha ; ils s’éloignèrent. Déjà, les policiers commençaient leur travail, repoussaient les badauds ; les pompiers se contentèrent de mettre Zapa en sac plastique.

EPILOGUE

Le rythme de la musique, les éclairages rouge et jaune, les éclats de lumière projetés par la boule miroir qui tournoyait au plafond : la boîte sexy de Nastimoglu tenait ses promesses. Simon, Trévor et Natacha, venus comme promis pour la soirée d’inauguration, avaient convié aussi Laura. Véronkas, heureux et hilare, les avaient tout d’abord régalés dans le restaurant qui servait de premier cercle. Puis la soirée s’avançant, ils avaient traversé la cour intérieure, s’étaient retrouvés au Free Land Paradise.

— Ça fait un peu prétentieux comme titre, non ? avait objecté Trévor.

— Aucune importance. Ça marche, c’est le principal.

Sur la scène, Céline, la danseuse vedette tant vantée par Véronkas, achevait son troisième numéro, le show le plus chaud. Si Trévor avait à peine daigné y prêter attention, Simon, en revanche, avait le regard rivé sur la superbe fille, et Natacha, comme Laura, ne se privait pas de l’asticoter.

— Attention, ta tension, ton cholestérol…

— Et l’apoplexie, et la tachycardie… Docteur, vous n’êtes pas raisonnable !

— Et ta braguette ouverte : ça dépasse…

À sa décharge, il n’était pas le seul mec à se trouver au bord de l’attaque, ce soir-là. Quant aux cavalières des messieurs congestionnés qui dévoraient le spectacle des yeux, elles se contenaient en se disant qu’après, avec un peu de chance, elles profiteraient de l’état de leur partenaire… s’il tenait jusque-là sans éjaculer dans son slip.

Dans une charmante chorégraphie, sur une chanson de Mylène Farmer, Céline se dévêtait avec grâce et humour, puis en venait à des poses et caresses de plus en plus suggestives. Son visage clamait la joie de danser, de faire l’amour à chaque sourire qu’elle lançait à ses admirateurs fous de désir. Caressant ses seins petits et pointus comme ceux d’une adolescente, elle descendait sa main sur son ventre, pressait avec ardeur son pubis en regardant chaque homme dans les yeux. Un doigt dans la bouche, elle le suçait de l’air le plus vicieux possible. Son dernier rempart, un string de dentelle blanche, lui dessinait le galbe des fesses avec élégance. Elle se tourna pour offrir la vision de la chute de l’ultime obstacle aux mâles cramoisis, agglutinés autour de la petite estrade qui tenait lieu de scène. La fine étoffe serrée dans la raie se froissa quand elle tira les ficelles vers le bas. Cambrée, offerte, la vallée de son petit cul ferme se laissait explorer par les regards avides. Dans le final éthéré de la voix de Mylène, le minuscule triangle de tissu tomba aux chevilles. Et langoureusement, elle ondula du derrière, faisant admirer entre ses globes de chair dorée l’adorable abricot de son con épilé.

Au-dessus du sexe, nichait, frémissant, coquet, un petit œillet brun rosé à l’ouverture palpitante. On y voyait sans peine une plongée sombre vers les profondeurs, attestant ses habitudes chéries. Sans laisser le temps à la musique de finir en douceur, elle se retourna, se mit à genoux.

— Soyez attentifs, conseilla Véronkas à ses invités.

Céline, désignant du doigt des spectateurs près d’elle, leur faisait signe de venir. Un audacieux s’approcha, s’allongea sous elle, visage enfoui sous les cuisses écartées. En rythme, elle se frottait la fente sur la figure du lécheur, qui avait ouvert sa braguette et se paluchait sans vergogne. D’autres hommes, une dizaine environ, avaient suivi et, debout devant la belle, avaient sorti leur sexe. Céline, radieuse, les prenait en main, en bouche, les suçait tour à tour avec frénésie au fur et à mesure que l’excitation la submergeait. De bite énorme en quéquette frétillante, elle branlait, pompait tous les dards qui bandaient pour elle depuis le début de la soirée. Bouche vorace, elle enfournait chaque nœud jusqu’à la garde, puis le ressortait en aspirant comme une déesse de la pipe, joues creusées, langue mouillée, collée sous le frein du prépuce. Elle se barbouillait avec les glands visqueux de salive, clamait des insanités aux mâles subjugués par son ardeur. Puis, l’un après l’autre, elle les faisait jouir.

À chaque éjaculation, elle s’arrosait de la giclée, se huilait la figure de tiède semence. Lorsque le dernier gars s’épancha sur elle dans un râle de bonheur, une épaisse couche luisante la couvrait du front aux joues, au creux de ses yeux, dégoulinait de son nez pour s’agglutiner aux lèvres, au menton.

Les derniers crachats de foutre fusèrent à longs traits dans sa bouche ouverte. Adorable, obscène, elle se tourna, montra aux spectateurs le yaourt qui lui débordait de la bouche. Elle referma les lèvres, déglutit avec un air de bonheur consommé. La musique s’arrêta, les applaudissements accompagnèrent sa sortie triomphale. En passant près de Nastimoglu, elle lui fit un signe de tête pour le questionner. Il lui répondit en levant le pouce, signe de sa satisfaction. Nue, aspergée de sperme, elle traversa la salle, toujours souriante, provocante, radieuse, pour rejoindre sa loge, suivie de son mari et garde du corps : le dernier homme justement à lui avoir éjaculé dessus. Le seul dont elle avalait le foutre.

— Alors, elle n’est pas formidable ? Et elle ne se contente pas du sperme : en démonstration, elle boit aussi la pisse de son homme, précisa Véronkas, s’abandonnant à l’enthousiasme pour sa vedette chérie.

Simon, encore ahuri, n’arrivait pas à articuler un mot. Laura et Natacha s’avouèrent émoustillées, en même temps qu’un peu jalouses, comme souvent les femmes entre elles, mais le plaisir d’être voyeuses l’emportait tout de même.

— Je peux vous dire en tout cas qu’elle suce très mal. Comme toutes les femmes, d’ailleurs.

Trévor adorait toujours autant agacer les dames avec des remarques désobligeantes.

— Son homme, en revanche, est tout à fait dans mes goûts.

— Il n’est pas sectaire, ni farouche. Dans certains des numéros avec sa femme, c’est elle qui le met avec un gode-ceinture.

Véronkas accompagna sa réponse d’un clin d’œil à Natacha. Celle-ci partit d’un joyeux éclat de rire, puis poussa Simon du coude en désignant son sac à main. Elle avait amené avec elle le slip spécial utilisé lors de la virée au As Hall.

Simon en rajouta :

— Déjà, tu es habillée pour la circonstance, il ne manque plus que le clou de la panoplie. Je vais te dire le surnom que Trévor et moi t’avons trouvé : la Sodominatrice !

— Oh ! Excellent, j’adopte ! Simon, Trévor, je vous adore. C’est génial. Tiens, je lève mon verre à la trouvaille. À la SO-DO-MI-NA-TRI-CE ! Ça me va comme un gant.

— Non, comme un gode !

Ils trinquèrent.

— Au succès de l’ouverture, mon cher Véronkas.

Trévor profitait de l’occasion pour souligner l’heureux dénouement des événements. Les ennuis de Nastimoglu étaient finis. Ceux de Zapanikis aussi, d’ailleurs.

Simon voulut en savoir plus sur la façon dont la semaine s’était terminée.

— Donne-nous les dernières nouvelles, Véronkas.

Avec un sourire gourmand, le distingué Ottoman narra la fin de l’histoire, prenant son temps comme un authentique conteur oriental.

— J’ai rencontré mon très cher ami le procureur ce matin. En échange des derniers clichés que je possédais de lui, il m’a confirmé le classement sans suite de la mort de votre Zapa. Le juge d’instruction et la police ont conclu à l’accident malencontreux et abandonné toute velléité de poursuivre leurs investigations chez Fage.

De fait, lorsque Charlie Valdet avait pénétré fou de rage dans le bureau pour menacer Zapanikis de son arme, celui-ci s’était affolé. En se sauvant maladroitement, pantalon aux chevilles, cul nu, godemiché au cul, il s’était pris le pied dans le portemanteau. La fenêtre ouverte juste à côté, une perte d’équilibre… il n’en avait pas fallu davantage.

D’ailleurs, la présence de son mocassin toujours coincé sous le portemanteau prouvait sans difficulté la réalité des faits.

— Et Valdet, comment va-t-il ?

— Toujours choqué au plan psychique. Il est encore à l’hôpital pour quelques jours. Je suis passé le voir… pour son bien, et pour l’aider à ne pas craquer. Il ne manquerait plus que, par sentiment de culpabilité, il lui prenne l’envie de déballer l’intégralité de l’histoire, alors que tout est fini.

Véronkas leur rappela que l’accord qu’il avait pris sur place avec Letreau d’Harcourt, dans les secondes qui avaient suivi l’accident, les liait tous pour leur intérêt commun. En sortant après le drame, il avait emporté l’arme de Charlie dans sa sacoche, afin qu’il n’en soit plus jamais question. La secrétaire, une fois réveillée, avait été sermonnée par le président, avant d’aller se nettoyer les fesses. Elle avait confirmé à la police la version de Letreau d’Harcourt et de Charlie. Il ne s’agissait après tout que de la stricte vérité, en omettant seulement le revolver de Charlie… et Nastimoglu qui, officiellement, n’était jamais venu. Valdet, d’ailleurs, avait vite été mis à contribution pour effacer les enregistrements de sécurité où l’on voyait le Turc entrer dans les locaux. Mieux valait être prudent.

Simon demeurait curieux.

— Ils n’ont rien dit sur l’absence d’enregistrement durant quelques minutes ?

— Votre pédégé et Valdet ont parlé de panne… ça restait un point sur lequel les enquêteurs étaient chatouilleux, mais mon ami le procureur est intervenu pour faire cesser les zèles intempestifs. Dernier souci : l’association catho dont le triste sire aujourd’hui disparu s’occupait. Une petite visite à deux de leurs hauts responsables… et ils ont décidé, pour la tranquillité de leur réputation, d’effectuer un retrait immédiat de leur plainte. Donc, là aussi, joker procureur, procédure arrêtée, interdiction levée.

Trévor intervint :

— De cette façon, les petites photos de l’autre soir ont tout de même servi, ainsi que les premières lignes de l’article que je me proposais de faire sur l’étrange mort de leur principal animateur. Maintenant, promis, tout est étouffé. La mairie, de son côté, a adopté un profil bas.

Il soupira.

— Dommage, un si bel article. Je m’étais bien amusé à le rédiger. Grande littérature à jamais inconnue. Quel malheur ! Ma chronique était même acceptée par Hatman qui m’avait félicité, pour une fois.

— Dans le numéro qui vient de sortir, tu te rattrapes sur la chute des Allemands. En tout cas, nous sommes tranquilles, maintenant.

Natacha prit la main de Laura. Elles levèrent ensemble les bras en signe de victoire. Suite à l’arrivée de la police, Dreibrunnen et son équipe avaient très mal pris le remue-ménage ambiant, alors qu’il venaient pour une prise de contrôle dans la discrétion et la douceur. La manifestation des employés, la défenestration de leur homme-lige, la police, l’enquête, les médias sur le coup… Il n’en fallait pas davantage pour permettre à Letreau d’Harcourt de tirer parti de la situation, en utilisant toutes les ficelles : risque de scandale, chute des cours en Bourse et autres… En quelques jours, il avait retourné les choses en sa faveur, repris en main le conseil d’administration, fait annuler tous les accords pris auparavant.

— Nous entamons la semaine prochaine les pourparlers avec notre principal concurrent français pour une fusion amicale. Exit Dreibrunnen. Et pour les négociations en cours, c’est Laura et moi qui avons été désignées par notre cochon de Letreau pour diriger les réunions.

— Que des vieux croûtons dans l’équipe d’en face. Ils vont souffrir avec nous, sûr.

Et Natacha de rajouter :

— On va tous les enc…

Elle s’interrompit net, pour mimer l’action.

— Des promesses, toujours des promesses, railla Simon. Il serait temps d’arrêter de parler boulot, maintenant, non ? Je voudrais bien voir les autres clubs, Véronkas.

Ils se levèrent avec entrain. Trévor, fin et élégant comme à son habitude, fit le baisemain aux dames, prit congé du groupe.

— Je sais très bien où vous comptez aller. Pour ma part, je vous laisse, car c’est le Pilori qui m’intéresse.

Véronkas lui donna une amicale bourrade dans le dos.

— Tu m’en diras des nouvelles. Le As Hall, à côté, va te sembler un conte rose bonbon pour petites filles.

— Ne me parle plus de filles, s’il te plaît, ça me démoralise.

Dans la cour, il partit dans le sens opposé, tandis qu’ils entraient à trois au Toy Let’s. Après avoir fait la bise, Nastimoglu, lui, était retourné vers le restaurant. La bagatelle ne le tentait plus depuis longtemps ; le business l’appelait.

Une vaste pièce voûtée, où la pierre brute des murs répondait au rouge d’une moquette épaisse comme une fourrure d’ours… deux grands canapés de cuir bordeaux s’observant en biais de part et d’autre d’une table basse en chêne brut… Des vasques de style antique éclairaient l’ensemble en projetant une lumière naturelle sur les parois nues. Véronkas avait soigné le décor pour accueillir ses clients les plus spéciaux, les plus exigeants. Agréablement surpris par l’entrée en matière, Simon et ses deux chéries restèrent quelques instants perplexes après avoir pénétré dans le lieu dédié à l’étrange. Habillés de robes courtes imitant les vêtements romains, un homme et une femme leur firent signe d’approcher. Rapidement instruits par eux des usages à adopter, ils passèrent au vestiaire, en ressortirent vêtus comme à l’époque décadente de Pétrone et du Satiricon. La petite bedaine de Simon détonait, mais les plis de toge drapés depuis son épaule lui redonnaient de la dignité. Natacha et Laura, pour leur part, resplendissaient en courtisanes impériales, voilées de tissus arachnéens qui ne laissaient rien ignorer.

— Et maintenant ?

Natacha se sentait impatiente, Laura, intimidée, mais curieuse tout de même. Simon hésita un instant, avant de les entraîner à sa suite. Ils franchirent la lourde porte qui menait au saint des saints des turpitudes onctueuses. Nastimoglu l’avait prévenu juste avant de les quitter : il y avait foule, car avant même l’ouverture, les pervers de la bonne société lyonnaise, avertis par le bouche-à-oreille de la spécialité pratiquée, n’avaient pas manqué de se précipiter.

Un petit amphithéâtre aux gradins de carrelage bleuté entourait de sa pente douce une piste bien éclairée de forme ronde. Devant, alors qu’ils s’y engageaient, un labyrinthe de forme ahurissante se dressait.

— Mais, mais… c’est des chiottes !

Laura n’en revenait pas. En s’avançant, ils découvraient qu’ils se promenaient dans un « jardin des commodités ». Des sièges à l’anglaise, en faïence décorée, voisinaient avec des bidets japonais incrustés dans le sol, des tinettes à la turque. Mais le plus étonnant était que tous comportaient des logements adaptés, afin qu’un amateur puisse se glisser dessous, placer son visage dans l’orifice d’évacuation.

— Regarde !

Simon interpella Natacha. Le long d’un mur, des urinoirs masculins. Dans le fond de la conque, une large ouverture. Justement, un homme debout face à l’un d’entre eux soulageait sa vessie. Le glougloutis de sa pisse résonnait avec force. Un corps de femme dodue, aux seins pendants mais gonflés, et dont les aréoles dressées en pointe trahissaient l’excitation, se nichait dessous. La face de la vicieuse, calée dans le fond du pissoir percé, était aspergée par la douche âcre et jaune. Le flot d’urine la recouvrait, entrait dans sa bouche avide pour la remplir, avant de déborder puisqu’elle ne pouvait tout avaler. Le reste s’écoulait le long de ses joues, trempait sa poitrine et ses flancs, avant de terminer en flaque immonde qui baignait les pieds du pisseur.

Ils continuèrent leur chemin, allant de surprise en bonheur. Natacha mouillait son entrecuisse au fur et à mesure de leurs découvertes. Laura, pour sa part, subissait une envie irrépressible de soulager la pesanteur qu’elle sentait monter dans son ventre. Elle sursauta en entendant un gémissement gluant. À côté d’eux, accroupie sur des chiottes turques, une grosse femme ahanait. Son fessier gélatineux bien écarté, elle poussait sur ses viscères. Un colombin gras, moulé, glissait hors de l’anus hideux. Sous elle, un jeune homme, dont on ne voyait que la figure béate encastrée dans le rond de la porcelaine, attendait bouche ouverte. L’odeur des fèces de la femelle lubrique montait à la tête, pâteuse, fermentée comme un munster collant. Puis, le relâchement des sphincters accompli, un long cordage visqueux se déroula, faisant disparaître sous son écrasement brun le visage de l’enfoiré heureux.

— Tu m’en donneras autant ?

— Promis, je ne peux plus tenir, répondit Laura à Simon dont la bite dressée pointait.

— Et je t’encule pendant que tu manges.

Natacha lui mit sous les yeux le gode-ceinture qu’elle avait emporté avec elle.

Comme ils s’éloignaient, le bruit de mastication du jeune homme s’atténua. Ils l’entendirent roter une dernière fois, signe qu’il avalait l’énorme étron mou de sa maîtresse. Au pied des gradins, ils virent que d’autres couples, bien installés, se repaissaient mutuellement du spectacle de leurs défécations multiples. Certains, vautrés en hauteur, s’enduisaient, souillaient leurs vêtements sans retenue ; d’autres se masturbaient en regardant les corps emmêlés, zébrés de larges plaques sombres. La piste circulaire, au centre de l’amphithéâtre, avait une imperceptible déclivité ; l’eau, qui s’écoulait sans bruit sur toute sa surface, rejoignait paisiblement le déversoir discret, à l’autre extrémité. Pisse et merde, on pouvait tout lâcher avec volupté.

Natacha ôta son léger drapé d’un geste et, dans l’éclat de sa nudité, se harnacha avec hâte. En quelques secondes, fière, enfin parvenue au total épanouissement de ses désirs, elle se tenait debout, au vu de tous, son arrogante queue de caoutchouc plantée droit sur son pubis de femelle dominante. Laura, déchaînée elle aussi, s’était mise à quatre pattes sur le dernier gradin au-dessus de la mare d’eau, ses puissantes fesses largement béantes pour offrir une sortie facile au caca qui lui emplissait le rectum. Son anus palpitait, fronçait avant de se relâcher, offrant le trou noir qui annonçait la venue prochaine de la délivrance. Simon s’était tout de suite allongé sur le dos, dans l’eau tiède qui coulait sur le carrelage de la piste. Au-dessus de lui : le cul dont il attendait le trésor tant convoité.

— Allez-y, faites-moi tout, mes chéries. Soulagez-vous. Je suis à vous deux.

La merde sortit du cul de Laura, ocre jaune, légère, souple comme une pâte sablée, une vraie pâtisserie à saveur de noix poivrée. Le long saucisson de son étron pendait, encore attaché aux bords du trou du cul, puis il plongea entre les lèvres de Simon, s’enfonça dans sa gorge, tandis que l’extrémité se recourbait pour s’écraser en mollesse sur son nez et son front.

Natacha était ivre de plaisir à voir son ami si fidèle jouir en mangeant la merde de leur nouvelle complice. Tout en repensant à ce qu’elle avait chié dans la bouche du curé, elle se promit de donner bientôt à Simon le goûteux festin de ses entrailles. Il le méritait bien. Puis, revenue à son envie, elle releva les jambes du gourmand, toujours allongé sous Laura, occupé à mâcher la merde de la belle salope. À genoux devant le cul offert, elle plaça le gland du godemiché sur l’anus du mâle. Le grognement de satisfaction l’avertit qu’il n’attendait que ça. L’empoignant fermement aux hanches, elle prit son souffle, puis d’un coup, le sodomisa jusqu’à la garde.

Et sans attendre la fin du cri et de l’étranglement, le regardant cracher et s’étouffer, bouche emplie de caca, elle le ramona avec force.

Tout autour, les couples avaient cessé leurs ébats et les solitaires interrompu leur branlette pour contempler l’époustouflant spectacle. Natacha laissa le flot de mouille la tremper, puis la pisse gicler de son con. Elle s’inondait, se relâchait par tous ses trous. Dans l’ultime spasme, son anus s’ouvrit ; en donnant son dernier coup de reins, elle se souilla les fesses. Comme sa merde lui chatouillait les chairs en s’écrasant dans la culotte de cuir qui tenait le gode, elle eut une dernière pensée avant de fondre dans la jouissance.

— J’encule… j’encule un mec et je lui chierai dessus. J’enculerai tous les mecs… je me lâcherai sur eux… je les dominerai. Les dominer, les bourrer ! Oui, oui… Simon, je suis ta, ta… Sodominatrice !

Pour l’édition originale :
© Éditions Sabine Fournier, 2015.
ISBN de l’édition originale : 978-2-909850-69-2

Pour la présente édition numérique :
© Éditions Sabine Fournier, 2015.
ISBN de l’édition numérique : 978-2-362372-03-2

Éditions Sabine Fournier
122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

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Le Père soumis

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