Résumé du Tome I

Après des pérégrinations compliquées, qui l’ont menée de Paris à El-Ayoun, en passant par Nice ou Djerba, la belle Mia se retrouve en plein Sahara, au milieu d’un groupe de filles, toutes prisonnières d’une tribu farouche dont les mâles sont en rut permanent... Mais, au fait, qui est cette Mia allergique à tout ce qui peut ressembler à un slip ou un soutien-gorge ? C’est son choix de vie : elle se sent plus libre sans rien dessous... et plus libre encore sans rien dessus. « Vive la jouissance sens dessus dessous ! » pourrait être la devise de cette héroïne d’aujourd’hui. Âgée d’une vingtaine d’années, Mia est une grande fille toute simple, qui voyage toute seule... avec un physique agréable pour tout passeport. Il est vrai que seule, elle ne le reste jamais bien longtemps... elle est tellement attirante que, tout de suite, quelqu’un vient lui tenir compagnie... des hommes, bien sûr, de tous âges et de toutes conditions... des femmes aussi, auxquelles elle sait rendre des services précis et appréciés... et même, il faut bien le dire, des bêtes, qu’elle trouve plus gentilles que les hommes, et qui, elles au moins, savent admirablement comment il faut la prendre par-derrière...

Et toujours, la fatalité veut que Mia tombe de Charybde en Scylla... Elle passe sans arrêt entre les mains de belles femmes sensuelles qui lui infligent punitions et humiliations...avant de se trouver en butte aux exigences insensées d’hommes plus grossiers et inventifs les uns que les autres... Mais notre Mia à la beauté blonde et à la bonne humeur inaltérable traverse tourments et tribulations sourire aux lèvres... et petites lèvres à l’air vu son aversion de toujours pour tout ce qui pourrait ressembler à un slip ou une culotte...

Et voilà qu’une nuit, la forteresse isolée en plein désert, où le groupe de femmes dont elle fait partie est retenu, subit une attaque armée...

L’Éditeur

Les fers...

Nous sommes réveillées en sursaut au milieu de la nuit... Ce n’est pas du tout l’orage qu’on entend, mais des coups de feu ! On se précipite dehors. Il y a des soldats partout... enfin, pas des soldats en vrai uniforme, plutôt genre guérilleros. J’ai entendu parler d’un FLSO : Front de Libération du Sahara Oriental. Ils sont tout contents de voir des femmes... comme les marins au long cours quand ils accostent. Ils nous coursent, nous attrapent. Il y a un qui s’exclame : « Putain de butin ! » À l’intérieur du fort, le vacarme est assourdissant. Le chef arrive. Il est ravi de nous voir, lui aussi : « Faites grimper ces putes dans un camion ! »

On est traînées dehors jusqu’aux camions. Ce n’est pas facile d’y monter, mais les soldats nous mettent la main au cul avec le médius en avant... ça aide à monter plus vite ! Ils s’assoient sur les deux banquettes de chaque côté... nous, par terre. À ce moment, on entend des explosions... des flammes s’échappent du bâtiment principal. Ils ont dû délivrer les détenus. C’est sans doute pour ça qu’ils sont venus : libérer les leurs qui étaient emprisonnés.

Les voyages en camion militaire, c’est pas le pied ! Surtout quand on est juste vêtue d’un tee-shirt très court. Le truc, c’est de se laisser aller avec les cahots, il ne faut pas essayer de résister. On est serrées les unes contre les autres, mes codétenues et moi. Les soldats boivent de l’alcool, ils ont l’air tout heureux de leurs prises. Moi, je suis fataliste... on aurait pu y rester dans l’attaque du fort. On roule une partie de la nuit, il y a d’autres camions qui roulent derrière nous. Une fille qui avait commencé à poser une question a reçu un coup de pied dans les fesses. Alors, nous nous taisons.

Au petit matin, on s’arrête enfin... on est pleines de courbatures, on a soif, on doit faire pipi... enfin moi, en tout cas... Mais les coups de pied, j’aime pas... alors, je la ferme. Les soldats nous font descendre... nous poussent vers un grand hangar. Il y a un semblant de piste d’atterrissage : sans doute, un petit aéroport datant de l’époque coloniale. À l’intérieur, il n’y a pas d’avion... mais des cages. Beaucoup ! Elles sont assez grandes avec de solides barreaux. Il y en a quatre qui sont occupées. Des cages portent le chiffre 1 d’autres, le 2. Les soldats nous font mettre en rang devant un homme assis dans un fauteuil. Il est roux, genre Irlandais, pas du tout couleur locale. Il a le nez rouge des buveurs de whisky... et l’air bourré des buveurs de whisky, aussi. Par contre, il a un regard lucide et pas gentil.

Sur ses genoux, s’étire une jeune femme brune qui a l’air toute menue par rapport à lui. C’est la Belle et la Bête, leur couple. Elle porte un short et un tee-shirt ; il caresse ses longues cuisses. Il est trilingue : il nous fait des discours en arabe, en anglais, sans doute sa langue maternelle et aussi en français : « Nous sommes les plus gros marchands d›esclaves de la région. »

Des esclaves ? Et un ivrogne roux à l’air cruel ? Mais où on est, là ? C’est rien, je vais me réveiller ! Le rouquin au nez rouge continue :

— Les règles, ici, c’est : « Interdiction de parler et Obéissance. »

Il nous regarde. Brrrr...

— Je vais vous classer par catégorie. Enlevez ce que vous avez sur vous.

Quand on est nues, il pointe le doigt sur la première de la file, la fait se retourner et lâche : « Deuxième catégorie. » Le garde tient un gros marqueur à alcool rouge, il écrit un grand « 2 » sur la fesse de la fille. Ensuite, c’est au tour des autres, qu’il classe dans l’une des deux catégories. Quand c’est mon tour, il lance :

— Tourne-toi... joli cul ! Première catégorie.

« Chouette ! », je me dis bêtement. Mais ça n’a pas l’air de plaire à la nana brune qui se tient sur ses genoux :

— T’as vu ses nichons, on dirait qu’elle a douze ans... et puis, j’aime pas les blondes !

Le roux soupire... grogne :

— OK, deuxième catégorie.

Le garde écrit un grand « 2 » sur ma fesse. Sale garce ! Ah, là, là, c’est pas toujours facile pour les blondes !

Un garde me fait entrer dans une des cages de deuxième catégorie avec une autre fille. Dans les autres, il y a des Blacks, des Arabes, des Occidentales et une Asiatique, un peu de tout, quoi !

La hauteur de la cage est de moins d’un mètre cinquante, on ne peut donc pas se tenir debout. Au sol, il y a des barreaux aussi. Il faut s’asseoir entre eux. Un garde vient vers la cage. Il nous menace : « Si vous parlez... » Il lève son fouet : « Ça ! Compris ? » Oui, oui, on a bien compris !

On reste là des heures... on est très mal à cause des barreaux sur le sol, il fait très chaud... Je me tortille, tenaillée à la fois par la soif et l’envie de faire pipi. En fin d’après-midi, le garde ouvre la porte pour nous donner trois bouteilles d’eau et un seau. Le minimum, quoi  : boire et pisser ! Boire, c’est le plus important... mmmhhhh, c’est bon !

Le soir, le garde nous apporte des bottes de foin. Quel confort ! On peut mettre du foin entre les barreaux du sol pour se coucher. Le garde nous jette du pain sec. On le partage en silence. La nuit est longue ; je crie en dormant. La fille qui est avec moi fait « chuuut ». Je me rendors contre elle. Au matin, on allume dans le hangar. On va toutes sur le seau. Des gardes viennent assister au spectacle, genre « Allez, vas-y, pousse, grosse fainéante ! ». Question intimité, c’est encore pire qu’au fort.

On fait sortir les filles de la cage de première catégorie l’une après l’autre. Puis, c’est notre tour. Je suis nue comme les autres. On sort par une porte latérale... on arrive devant une autre où est marqué « Atelier ». L’un de nos gardes toque ; on entre. Il y a un grand Black en salopette bleue. Sur la table près de lui, j’aperçois des fers et des chaînes comme en portaient les esclaves. Ça fout vraiment la trouille ! Le grand Noir me dit d’approcher, mais je suis occupée à observer toutes ces entraves de métal... je ne bouge pas. Mauvaise idée ! Le Black en salopette m’attrape par un bras, me retourne, m’envoie une formidable claque sur les fesses.

Je pousse un cri aigu :

— Aaaaïïïïïïïïe !

— Tu en veux encore ?

Je geins :

— Non, M’sieur...

Il lâche mon bras pour me prendre par une oreille... me traîne jusqu’à la table :

— Ici, on obéit !

Je dis en grimaçant :

— Oui, M’sieur, pardon !

Il prend les mesures de mon cou, de mes poignets, de mes chevilles. Il adapte à mes mesures un large collier en fer, me le place autour du cou. Heureusement, ce doit être un alliage : ce n’est pas trop lourd. Il me met aussi des fers aux poignets et aux chevilles. Il y a des anneaux sur chacun d’eux, dont la particularité est qu’ils sont comme des mousquetons : une partie se replie vers l’intérieur. On peut donc les attacher en une seconde à un autre anneau. Dans l’anneau du collier, il introduit un morceau de chaîne qui descend jusqu’entre les seins. Je suis comme une esclave gauloise chez les Romains en 50 av. J.-C. : nue et enchaînée.

Le Black se recule, admire son boulot. Il passe la main sur mes fesses ; j’ai un petit sursaut, mais il les caresse. De l’autre main, il prend son téléphone :

— C’est la pose, chef... j’ai envie de me taper la petite à qui j’ai mis des fers.

On lui répond quelque chose, il précise :

— Une deuxième catégorie !

Je suppose qu’avec les filles de deuxième catégorie, on fait ce qu’on veut, puisqu’il lance :

— OK, merci, chef !

Il sort un énorme sexe en érection de sa salopette bleu horizon. Pas besoin de me faire un dessin, je me mets à genoux... j’embrasse son sexe comme si c’était la bite à George Clooney, un Nespresso à la main. Il n’est pas circoncis... je dégage un gland rose et mouillé, preuve de l’intérêt qu’il me porte. Je le prends en bouche... commence à le sucer. Dès que je l’ai fait raidir, il se dégage :

— Tourne-toi ! Appuie-toi sur la chaise.

Oulah ! Un engin pareil ! Stupide comme je suis, je murmure :

— Faites doucement, s’il vous...

J’ai pas le temps de finir ma phrase... je me retrouve en travers de ses cuisses... sa large main s’abat sur mes fesses à toute allure une vingtaine de fois. Je crie, je pleure tout ce que je peux ! Il a une main large et calleuse ; c’est un battoir en bois qui s’abat sur mes fesses. Il me remet debout.

— Tu dois te taire !

Je pleure ! D’une main je frotte mes fesses brûlantes... de l’autre mes yeux mouillés, mon nez qui coule.

— Tu es une deuxième catégorie... je te fais beaucoup d’honneur en t’enculant, tu sais !

Il me fait me pencher sur la chaise, les fesses tournées vers lui. Je sens son gland mouillé contre mon anus... il me pénètre d’un coup. Je pousse un cri à nouveau « Aaaaaaïïïïïïe ». Ce n’est pas le premier, mais un engin pareil, et surtout avec tant de brutalité, je vois des étoiles ! Il me besogne en grognant. Au bout d’un moment, je sens son sexe gonfler...

— Maintenant, je vais tout lâcher dans ta bouche !

Il se retire, se rassied... et moi, je me mets à nouveau à genoux. Pppfffff... Son gland n’est plus rose du tout ! Violacé, plutôt...

— Sors bien ta langue, dit-il. Je veux te voir laper.

Je fais un effort pour ne pas grimacer... je lèche... C’est vraiment dégoûtant... Quand il est satisfait, il m’ordonne :

— Maintenant, pompe... avale tout !

Ouf, ça se termine ! Je le reprends en bouche... il jouit par saccades. J’avale tout ! J’ai toujours son sexe en bouche, quand la porte s’ouvre.

— Je viens voir celle qui t’a tapé dans l’œil.

Je devine que c’est le chef.

— Elle est mignonne... elle suce bien... surtout après une bonne fessée !

— Je vois ça, fait le chef. Tu lui as soigné les fesses ! Elles sont rouges comme le cul d’une guenon en chaleur.

Ils rigolent tous les deux. Le Black me repousse... m’enjoint sèchement :

— À genoux devant le chef !

Je me mets tout de suite à genoux, le cul en l’air... je pose ma bouche sur une de ses chaussures ! Le chef apprécie :

— Oui, elle est mignonne... elle pourrait être en première catégorie, cette petite.

— C’est vrai... fait le Black. Relève-toi. Pourquoi t’es en deuxième catégorie ?

— Euh... je... je...

Le Black lève son énorme main :

— Tu réponds, oui ?

À toute vitesse, j’articule :

— Le monsieur roux avait dit « première catégorie »... mais son amie trouve que je n’ai pas assez de poitrine, et que suis trop petite.

— C’est vrai, ça... constate le chef.

C’est difficile de s’habituer aux anneaux et au collier que j’ai aux poignets, aux chevilles et au cou. J’imagine les esclaves des siècles passés avec des fers encore plus lourds !

Mia au marché

J’aime bien les marchés. Les couleurs, les odeurs des fruits, des légumes... les étalages de confiseries aussi... et pourquoi pas les mains des inconnus qui me frôlent les fesses en passant... Oui, si vous ne le savez déjà, apprenez que je suis une fille plutôt facile... Si un homme me plaît... ma foi, je suis du genre à ne pas trop résister, toujours prête à... ouvrir les cuisses. Enfin, pas en plein marché quand même !

Évidemment, c’est en cliente que je connais les marchés. Mais là, figurez-vous, je suis sur le point de connaître une nouvelle façon d’être sur un marché ! Oui, c’est en tant que... marchandise ! Genre poulette plumée, pattes attachées, offerte à la convoitise des acheteurs.

Nous sommes ici pour une raison bien précise, mes codétenues et moi : être vendues ! À tout prendre, autant être vendue, parce qu’ici, c’est pas le pied. Vivre en cage, ce n’est pas marrant... du tout ! Et puis, on m’a mis des fers... et le pire, on m’a brûlé une fesse au fer rouge. La partie la plus importante de mon anatomie après mon visage. Mon cul, c’est mon passeport, mon gagne-pain... Pouce, je ne joue plus ! Je veux retourner en France, à Nice, par exemple, me faire épouser par Henri. Il a de l’argent... il fait tout ce que je veux : ce serait le paradis.

Bref, je n’ai plus qu’une idée en tête : m’évader, quitter l’Afrique. Je le ferai. Je ne pense plus qu’à ça dans ma cage, collée aux autres filles.

Je touche, du bout du doigt, la marque sur ma fesse. La brûlure cicatrise bien... et c’est presque joli, ce palmier. Heureusement, la marque est esthétique, fine, pas trop grande. C’est que je me dis pour me consoler.

Mais... esclave, non merci, marre ! Surtout esclave de seconde catégorie ! Ah, si j’avais dix centimètres de plus, 1 mètre 75 au lieu de 1 mètre 63,5 ! Et si j’alignais un 90 b au lieu de 85 b de tour de poitrine ! Je serais en première catégorie. Je ne sais d’ailleurs pas où elles sont, les filles de première : leurs cages sont vides.

Par hasard, je remarque que la porte de notre cage n’est pas fermée à clé ! J’en parle à la Black avec qui j’ai dormi.

— On essaie de s’évader, cette nuit ?

Elle n’a pas le temps de me répondre qu’un garde arrive... il fonce droit sur moi en posant une question :

— Tu as envie de t’évader ?

— Non, chef !

— Menteuse ! Tu viens de le dire. Tu sais ce qu’on fait aux filles qui s’évadent ? On les rattrape... et on leur applique le fer rouge sur la plante des pieds. Après ça, elles n’ont plus envie de courir, crois-moi !

C’est horrible ! Et puis, je comprends : il y a un micro dans le cachot-clapier ! Ils ont tout entendu.

Je me mets à pleurer :

— Pardon. Pardon ! J’ai dit ça comme ça... pas pour de vrai...

Il ouvre la porte de la cage.

— Sors !

Je m’accroche aux barreaux.

— Non ! Pitié !

— Je ne vais pas te punir, mais sors tout de suite !

J’obéis, me jette à ses genoux, la tête entre ses pieds en sanglotant :

— Pitié, je...

Le garde me fait relever.

— On va pas te punir. À condition... que tu essaies vraiment de t’évader !

Je fais « non » de la tête... Il recule, saisit le fouet qui pend à sa ceinture, m’expédie un bon coup sur les cuisses. Je fais un bond en criant.

— Aïïïïe !

— Obéis ! Essaie de t’évader !

En me frottant les cuisses, je me dirige vers l’extérieur.

— Plus vite ! fait le garde.

Il m’allonge un nouveau coup de fouet sur les fesses.

— Aïïïïe !

Je fais un bond en avant. Il crie :

— COURS !

Je me mets à courir vers l’orée de la forêt, je sais qu’il y a un piège ! Mais c’est la seule façon de mettre mes fesses hors de portée du fouet. J’ai parcouru une dizaine de mètres, quand une violente décharge électrique me traverse le cou. Je tombe par terre, tous les muscles tétanisés. Ça dure une dizaine de secondes, je suis immobilisée...

Enfin, ça s’arrête. Le garde crie :

— Tu ne t’échappes pas ?

Je me remets debout, reviens vers lui en trébuchant. J’ai compris la leçon, les autres filles aussi. Je me rapproche du garde, me remets à genoux à ses pieds. Je lève la tête, joins les mains :

— J’ai compris, chef !

— Je n’en doute pas. Retourne dans ta cellule !

Je vais m’asseoir dans un coin de la cage. J’ai fait la conne, pour changer. Mais... je m’évaderai !

Dans la matinée, le chef vient nous voir avec plusieurs gardes.

— Sortez toutes... venez vous mettre devant moi.

On se précipite hors des cages. On est une bonne douzaine. Celles qui ne vont pas assez vite se prennent un coup de fouet en travers des fesses, ça piaille sec !

Le garde me désigne :

— C’est elle.

Le chef me demande :

— C’est toi qui voulais t’enfuir ?

— Oui, Monsieur, pardon... j’ai dit ça pour...

Il crie aux filles :

— Vous avez vu ce qui lui est arrivé ?

Oui, oui, elles ont vu.

— Avec vos colliers, on peut vous localiser et vous envoyer une décharge de taser. Compris ?

Oui, oui, on a toutes compris, surtout moi. Il poursuit :

— On va vous donner du travail.

Il me fait mettre sur le côté, ainsi que cinq autres prisonnières.

— Vous allez être au service des filles de première catégorie.

On se regarde. Ces filles sont détestables ! On nous emmène dans un grand hangar, où il y a plusieurs lits, une rangée de lavabos, des tables, des chaises... Les filles de première catégorie sont occupées à lire ou à regarder la télé. Vraiment, la belle vie comparée à l’enfer en cabanon. Dire que si j’étais mieux foutue, je pourrais être, moi aussi, occupée à regarder Tom et Jerry à la télé.

Un garde leur dit :

— Choisissez une esclave.

Quoi ? Ce sont des esclaves comme nous, non ?

Ben, non. Elles ont aussi un collier et des fers, mais beaucoup plus étroits, en métal léger comme de l’aluminium ! Et puis, la marque au fer rouge se trouve sur leur hanche, et elle est plus petite.

Le garde nous prévient :

— Celle qui n’obéit pas sera fouettée ! Et n’oubliez pas le taser.

Et aux première catégorie :

— Vous pouvez les traiter durement et les frapper avec la main, pas avec un objet. Si elles n’obéissent pas, vous me direz celle qu’il faut punir.

Les filles ont l’air ravies. Pas nous ! Une jolie Arabe me désigne :

— Viens ici, petite !

La petite obéit. La jolie Arabe touche le collier en acier que j’ai au cou :

— C’est épais, dis donc... Retourne-toi.

Elle suit la marque du fer rouge, puis ajoute :

— Par contre, la marque est grande.

— Oui, Madame.

Elle m’envoie une claque sur la fesse.

— Aïïïeee !

— Tu dois dire : « Oui, Maîtresse. »

Qu’est-ce qu’elle croit... Oui, bon, je me hâte de dire :

— Oui, Maîtresse.

— Tu vas m’épiler, me laver, me coiffer. Tu sais faire ça ?

— Oui, Maîtresse.

Après tout, on est mieux ici que dans la cage. Sauf que ma « Maîtresse » a la main leste : elle m’envoie quelques bonnes gifles dès que je ne comprends pas bien ce qu’elle veut... ce qui arrive souvent. Je reçois entre autres une série de gifles en pleine figure, parce que je lui fais mal en l’épilant.

Je pleure en me frottant les joues :

— J’y peux rien, Maîtresse... ça fait toujours mal quand on épile.

— Je sais, mais ça me défoule. Si tu préfères, je peux demander au garde de te donner le fouet.

Je geins :

— Non, Maîtresse, pitié...

— Dis-moi clairement ce que tu préfères.

— Être giflée par vous, Maîtresse.

— Comme tu veux.

Elle m’envoie quelques gifles supplémentaires !

Je pleure, je supplie :

— Pitiééé...

La fille qui est à côté de nous demande :

— Qu’est-ce qu’elle a fait, Aïcha ?

— Ça fait mal quand elle m’épile !

Elles rient toutes les deux. Heureusement, l’épilation se termine. Elle se couche sur son lit, et je dois la masser avec des huiles parfumées... Ça, je le fais bien, elle me le dit. Je la remercie platement.

Le soir, des gardes apportent de grands plats de nourriture. Nous, les seconde catégorie, on doit se mettre à genoux à côté de nos Maîtresses, qui nous donnent ou pas leurs restes, comme ça se fait depuis qu’il y a des maîtres et des esclaves. Mais les restes, c’est beaucoup mieux que du pain sec. Je ronge l’os avec de la viande que me tend Aïcha, je lèche ses doigts couverts de sauce. Elle finit par poser son assiette par terre avec de la peau et des restes.

— Mange sans les mains, fait-elle.

Manger comme un chien et être l’esclave d’une esclave... oui, c’est très, très bas dans l’échelle sociale ! Bah, je m’en fous, je m’évaderai... Quand j’ai fini, elle frotte ma bouche pleine de graisse de mouton avec une serviette. Je lâche une fois de plus :

— Merci, Maîtresse...

Le lendemain matin, on aide nos Maîtresses à se laver, on les coiffe, on les maquille. Pour la vente, on leur met une tunique comme en avaient les Romaines, mais très courte, et qui laisse apparaître un sein. C’est joli. J’aimerais avoir une tunique comme ça... mais comme les autres seconde catégorie, je suis nue et sale, je porte de lourds fers aux chevilles et aux poignets, plus un collier taser. Ah, là, là !

C’est l’heure de la vente.

Les gardes nous font sortir ; on se dirige à l’extérieur vers l’ancienne piste d’atterrissage. Il y a une petite estrade, et devant, une vingtaine d’acheteurs. Hommes d’affaires occidentaux, Arabes genre Saoudiens, et Chinois ou Asiatiques. Il y a aussi des couples et quelques femmes seules. Nous, on est reléguées dans un enclos.

Une des gardes arrive avec une fille... elle a le crâne rasé et beaucoup de tatouages explicites. En parlant avec elle, par la suite, j’apprendrai qu’elle a été enlevée par un gang local, qui vient de la revendre après l’avoir utilisée pendant quelques mois. Elle porte un tatouage « Slave » sur le front !

Ce sont évidemment les première catégorie qui sont vendues d’abord. Une des filles monte sur l’estrade. C’est une belle rousse à la chevelure flamboyante. Un sein en poire montre le bout de son nez rose sur le côté de sa tunique. Elle a l’air stressée. Elle l’était moins quand elle giflait la pauvre seconde catégorie qui lui servait d’esclave.

C’est le supérieur de tout à l’heure qui dirige la vente, fait l’article :

— Moïra McC., irlandaise, vingt-deux ans, 1 mètre 72, 90-60-90. Saine, toutes ses dents, pas d’hémorroïdes...

Les acheteurs discutent, lui font retirer sa tunique. Il y en a qui montent sur l’estrade pour lui tâter les seins... regarder ses dents, comme s’ils achetaient une pouliche. Ils doivent enfiler un gant pour lui mettre un doigt dans le cul ou dans la chatte. Il ne faut surtout pas qu’une précieuse première catégorie attrape une infection. La fille, crispée, ferme les yeux. Un garde lui donne un coup de fouet léger :

— Ouvre les yeux !

La fille pousse un cri. Il a raison : elle a de beaux yeux d’un bleu très clair. On la fait se pencher, on l’examine sous toutes les coutures... une grosse femme, qui a l’air d’une maquerelle, lui pince le clitoris, la fille gémit. Très sensibles, les première catégorie ! Un garde vient déposer un seau d’eau pour qu’on puisse boire. Puis il jette dans notre enclos du pain et des pommes...

Quand tout le monde a bien examiné la belle rousse, les enchères commencent.

— Mise à prix cinq mille dollars...

Ça me semble beaucoup, et pourtant, il y a des enchérisseurs. La belle rousse finit par être adjugée à un Chinois pour sept mille dollars. J’ai l’impression qu’elle va se retrouver dans un harem de concubines à Taipei ou... espionne internationale... Je rêve à Mia espionne de haut vol ou reine de la nuit à Macao...

Je somnole, il fait chaud, on sent de plus en plus la sueur... Je n’ai pas beaucoup dormi la nuit dernière. Aïcha m’a réveillée pour que j’aille lui chercher de l’eau, puis un seau pour faire pipi, comme je n’en ai pas trouvé, elle m’a obligée à... tout avaler !

Je m’endors dans l’enclos... Je suis réveillée en sursaut par une fille qui me donne un coup de coude... Elle chuchote :

— C’est à nous !

Je n’ai même pas entendu à combien était vendue cette garce d’Aïcha ! J’espère que son nouveau maître lui pissera aussi dans la bouche ! Un garde nous fait monter sur l’estrade. Toutes ensemble. On ne va pas nous décrire : on est un lot !

Le supérieur fait l’article :

— Onze filles saines, polyvalentes, sexe et travail, ferrées et marquées. Mise à prix cinq mille dollars.

Quoi ! cinq mille pour onze filles ?

Un homme grassouillet, chevelure teinte et clairsemée, annonce : « Cinq mille cinq cents ! »

Un autre lance : « Six mille ! » Puis un autre encore : « Sept mille ! »

Le premier annonceur en rajoute : « Sept mille cinq cents ! »

— Pas de surenchères ? Sept mille cinq cents dollars ! Une fois, deux fois, trois fois...

Il donne un coup de marteau.

— Adjugé !

C’est le prix de la belle rousse.

— Elles sont à vous ! fait-il au bonhomme.

On a été achetées par un monsieur grassouillet aux cheveux teints en noir, pas séduisant du tout ! Mais vous allez me dire que sur un marché « traditionnel », un fruit de la Passion ne choisit pas celui qui l’achète, sur un marché d’esclaves non plus !

— Embarquez les putes ! balance-t-il.

Pas poli en plus !

Les gardes nous font sortir de l’enclos, nous attachent les mains derrière le dos par les anneaux qu’on a aux poignets. Ils nous dirigent vers un camion, qui n’est pas bâché comme celui dans lequel on est arrivées, mais complètement fermé. Il y a une plate-forme au bord du camion pour monter les marchandises, c’est-à-dire nous !

Quand on est toutes dans le camion, un gardien crie :

— Assises !

Pas facile, les mains attachées dans le dos. Le garde referme les portes du camion, on est dans le noir. On se serre les unes contre les autres. Tiens, ça sent bizarre tout à coup, pas l’odeur des filles, une odeur chimique... comme... je tombe endormie.

Je suis réveillée par une douche d’eau glacée. On est toujours dans le camion, mais on nous réveille en nous arrosant avec un gros tuyau ! On est couchées à moitié les unes sur les autres. On suffoque sous les trombes d’eau froide.

Un garde gueule :

— Tout le monde dehors.

J’ai mal au crâne, ils nous ont fait respirer une saloperie de gaz soporifique ! On descend maladroitement et on se trouve dans un grand garage. Onze filles nues, sales et mouillées.

Un garde vient nous ôter les menottes :

— Levez les bras.

Il nous arrose avec le jet pour nous nettoyer. D’abord, le visage, puis les aisselles. Le jet est fort, ce n’est pas agréable... Quand on a l’air plus propres, il ordonne :

— Tournez-vous !

Il nous arrose le dos, puis :

— Penchez-vous... écartez vos fesses avec les mains !

On a droit au jet dans le cul et la chatte. Il y en a deux qui crient, se redressent. Le garde au tuyau leur crie :

— Vous voulez goûter au fouet ?

Aussitôt, elles tendent leurs fesses. Après cela, il dit en nous montrant des vieux draps :

— Essuyez-vous.

Ensuite, il appelle une première fille :

— Terry.

Une petite brune s’avance timidement.

— Suis-moi, ordonne-t-il. Les autres, vous attendez ici...

Chaque fille est appelée à son tour. Quand c’est le mien, on prend un ascenseur jusqu’à un étage où il y a des bureaux et des employés. Personne ne fait attention à moi. Ça doit être normal... voir une fille nue avec des fers aux chevilles et aux poignets. La routine, quoi !

Le garde me fait entrer dans l’une des pièces. Il y a une jeune femme brune derrière un bureau. Elle écrit, elle ne lève pas la tête. Il fait frais à cause de l’air conditionné. Je frissonne.

Enfin, elle prend une fiche, la lit, puis me regarde.

— Bonjour, Mia.

— Bonjour, Madame.

— Tu as été achetée par la société Red Dragoon.

Aaaah ?

— Oui, Madame.

— Je vois que tu as été femme de chambre, serveuse, prostituée... Pas très glorieux, ton CV ! Tu sais taper à la machine ?

— Euh... oui, Madame, avec deux doigts.

— Bon, tu vas passer un mois chez une jeune femme. Ensuite, tu reviendras ici. Va attendre dehors.

Elle appelle le garde. Je n’entends pas ce qu’ils se disent. Je suppose qu’on va enfin me donner des vêtements. On descend dans le garage jusqu’à un endroit où il y a des cages pour faire voyager les animaux en avion. Il me désigne une cage moyenne :

— Grimpe là-dedans.

Il est fou ! Je ne rentrerai jamais !

— Elle est trop petite, Monsieur.

Il lève la main, et cette main tient un fouet. Je me mets en vitesse à quatre pattes, et je pénètre dans la cage, ça va jusqu’aux hanches... mais là, mes fesses ne passent pas.

Deux autres gardes sont venus le rejoindre. Ils rigolent tous les trois, font des commentaires sur mon arrière-train qui rappelle, à l’un des trois, une pouliche qu’il a souvent montée !

On me donne une bonne claque sur les fesses :

— Allez, entre !

Ça les amuse de me voir me tortiller pour essayer d’entrer dans la cage.

J’ai droit à des :

— C’est excitant, ce gros cul qui dépasse de la porte !

— On la fait voyager comme ça ?

— On a le temps de la tirer ?

— Ouais, bien sûr.

Ça, c’est leur intention depuis le début. Un des gars s’agenouille pour me caresser les fesses.

— Si vous me sortez de là, lui dis-je, ce sera plus agréable, Monsieur.

— On ne veut pas que ce soit plus agréable, on veut que ce soit excitant... pour nous !

Il écarte mes fesses, dirige son sexe vers mon anus. Houlà ! Il est bien monté. Son gland me pénètre... me dilate complètement l’anus. Je gémis.

Il s’enfonce davantage :

— Tu aimes ça, hein, salope ?

— Oui, Monsieur.

En fait, j’ai horreur d’être sodomisée à sec par un inconnu... surtout à moitié coincée dans une cage ! Mais il faut leur dire ce qu’ils souhaitent entendre surtout ceux qui trimballent un fouet ! Il baise vite et fort ! Je gémis, c’est trop brutal ! Malgré ça, mes hanches commencent à suivre le rythme de son sexe qui s’enfonce en moi. Ses couilles gonflées claquent contre le haut rebondi de mes cuisses... Je me mets à penser que je suis dans une cage pour chiens, et que c’est un clebs qui m’encule ! Ça m’aide à... à....

Un des gardes lance :

— Regardez-la ! Elle va jouir, cette chienne !

Oh non ! Pas ce mot-là en plus !

— Aaaaahhhhh... oooouiiiiiii !

Je jouis... Il est superexcité que je prenne mon pied ! Je sens son sexe gonfler... et il jouit, lui aussi. Dès qu’il s’est retiré, un autre prend sa place. Il met un doigt dans ma chatte :

— La salope ! Qu’est-ce qu’elle mouille...

Il plonge aussitôt son sexe dans mon vagin ! C’est vrai que ça rentre à l’aise Blaise ! Il baise bien, en faisant une petite torsion des reins d’un côté, puis de l’autre quand il est au fond... ce qui fait que son gland va explorer tous les recoins de mon vagin... Il jouit rapidement, puis se retire. Le troisième fait tourner ma cage... et il enfonce sa bite entre deux barreaux ! Pfff, baisée par tous ses orifices, Mia ! Le type s’active dans ma bouche comme si c’était un vagin, et il jouit bientôt ! J’avale tout... Berk ! Voilà, ils sont allégés des trente centimètres cubes de sperme qui sont passés en moi, c’est une histoire de vases communicants, finalement !

L’un des trois m’ordonne :

— Sors de la cage !

Je sors à reculons, me mets debout. Le garde me montre une cage plus grande :

— Rentre, là-dedans.

Là, ça va... Enfin, j’arrive à entrer, mais impossible de bouger. D’un côté, mon cul se cogne aux barreaux, et de l’autre, mon nez dépasse. Je dis au garde :

— Je suis mal, Monsieur... elle est encore trop petite.

Il ne répond même pas.

Je sens, enfin, qu’on descend la cage... puis on la charge à nouveau. Le garde place un grand drap noir sur la cage, et on me remet dans un camion... Je m’appuie contre une paroi de ma prison, je ferme les yeux. Le camion roule pendant une heure... ou deux... C’est long quand on est encagée.

Encore ! Aaah non, ce n’est pas un camion, c’est un avion ! Je sens qu’on décolle... on monte. J’ai la trouille ! Parce qu’il faut vous dire que j’ai AUSSI la phobie de l’avion !

Après un long et éprouvant voyage, on arrive à destination. On décharge la cage, on ouvre la porte. Je sors en marche arrière, ce qui est périlleux pour la pudeur d’une jeune fille quand elle est nue. Oui bon, je ne suis plus vraiment une jeune fille !

Je balancerais bien :

— Je suis qui, et ici, c’est où ?

Mais bon, souvent, moins on parle, mieux ça vaut. Celui qui a ouvert la cage est un grand type, genre baraqué, pas mal du tout. Il est basané, ses cheveux noirs sont coupés très court... Il porte des lunettes de soleil, un jean, un tee-shirt. Il a aussi des gros biceps, je dirais que c’est un garde du corps.

Il m’annonce :

— Tu vas rencontrer la Princesse. C’est ta Maîtresse. Quand tu seras devant elle, mets-toi à genoux. Tu as compris ?

Une Princesse maintenant ! Je prends mon air à la fois soumis et « Toi, c’est quand tu veux » pour répondre :

— Oui, Monsieur, je ferai tout ce que vous direz.

Je regarde autour de moi, on est devant le garage d’une grande propriété. Il y a des palmiers... Ça me fait penser à la marque sur ma fesse... et puis à tout le reste : le marché aux esclaves, la vente aux enchères... On marche côte à côte, et comme j’ai désespérément besoin d’un ami, d’un allié, ou plus simplement d’un peu de réconfort, je prends sa main. Il est surpris, me regarde, me sourit... Enfin, quelqu’un qui me sourit. On passe à côté d’un buisson de jasmin. Je m’arrête un instant pour humer l’odeur exquise. Le garde me confie :

— J’aime aussi cette odeur...

Je suis toujours nue avec des fers aux chevilles et aux poignets, plus un collier et une chaîne au cou. En outre, il y a du sperme séché le long de ma jambe. Pas très glamour, Mia !

Une princesse trash

On arrive près d’une grande piscine. Deux adolescents sont allongés sur des lits de plage à l’ombre de parasols. En m’approchant, je me rends compte que ce ne sont pas des adolescents. J’apprendrai qu’ils sont jumeaux et qu’ils ont 19 ans. Il y a aussi une jeune fille brune et mince en minuscule bikini noir. Elle possède de grands yeux et une coiffure courte. À côté d’elle, un jeune homme mince et beau, qui lui ressemble : son frère sans aucun doute.

Le garde m’annonce :

— Princesse, la nouvelle esclave.

C’est elle, la Princesse ? J’en suis bouche bée. Le garde me pousse ; je m’agenouille, poignets croisés sur les reins, yeux baissés, comme on me l’a appris.

— Bonjour, nouvelle esclave, fait la fille.

— Bonjour... euh...

— « Votre Altesse », me souffle le garde.

— Non, qu’elle dise « Maîtresse ».

Je répète :

— Bonjour, Maîtresse.

— Approche sur tes genoux ! commande le garde.

Pas facile, j’avance maladroitement. Quand je suis tout près, elle ordonne :

— Debout !

Elle caresse mes fers du doigt, tâte mes seins. Puis elle me fait tourner, touche la marque sur ma fesse.

— Ça t’a fait mal quand on t’a fait ça ?

— Oh, oui, Maîtresse... très mal !

— Ça me plairait d’avoir une marque brûlée au fer... lâche-t-elle d’un ton songeur.

— Comme une esclave ? demande le garçon en riant...

— Peut-être.

Puis à moi :

— Ma belle-mère est partie en vacances avec « mon » esclave, alors tu vas la remplacer. Je vais d’abord te montrer ce qui arrive si tu n’obéis pas.

Aïe ! Je fais la grimace.

Elle ouvre un grand sac, en sort le même fouet que celui qui est utilisé au marché des esclaves.

— Tu connais ?

— Oh oui, Maîtresse, je connais, mais je vous obéirai, je vous le jure.

Elle joue avec le fouet, promène les cinq lanières plates sur moi.

— Tu en as reçu souvent ?

— Hélas oui, Maîtresse.

Elle le fait claquer :

— Il n’a pas l’air bien méchant.

Non, c’est vrai... quand on tient le manche, il n’est pas méchant !

— C’est pas pour punir, mais pour blesser... lance son frère.

Il ajoute :

— Tu sais, tu devrais l’essayer ! Tu saurais exactement ce que ressentent les filles fouettées.

— J’y ai déjà pensé, répond rêveusement la Princesse.

— Eh ! Je disais ça pour rigoler !

— Moi pas. Je veux vraiment savoir ce que les filles fouettées ressentent... c’est superexcitant comme idée.

Son frère lève les yeux au ciel en secouant la tête :

— Elle est folle !

Elle se lève, s’adresse au garde :

— Hassan, fouette-moi comme si j’étais une esclave paresseuse.

Hassan, le garde, a l’air déconcerté, il regarde le frère de la Princesse, qui hausse les épaules.

— Vous êtes certaine, Princesse ? Vous allez avoir franchement mal.

— Oui, je suis certaine !

Elle se lève, baisse sa culotte de maillot jusqu’à la pliure des genoux, tend des fesses rondes et blanches vers Hassan. Le garde pousse un gros soupir :

— Combien, Princesse ?

— À toi de décider.

— Alors, deux coups de fouet... Princesse, gare à vos fesses !

Les lanières plates claquent sur la belle chute de reins ; sa propriétaire fait un bond :

— Ouch ! Ça fait mal !

— Qu’est-ce que tu croyais ? demande son frère. Arrête ce jeu stupide !

De belles marques rouges apparaissent en quelques secondes. La Princesse commence par se frotter les fesses, puis les tend à nouveau. Elle provoque le garde au fouet :

— Qu’est-ce que tu attends, Hassan ?

Le fouet claque à nouveau sur sa croupe. Elle pousse un fort soupir, se redresse. Elle n’a pas crié, pas supplié comme certaines que je connais ! Elle est bionique ou quoi, cette fille ?

— Voilà, Princesse, deux coups de fouet. Mais normalement, c’est trois, le tarif pour une esclave paresseuse.

Elle se remet en position, et là, je vois qu’il met plus de force. Et elle pousse un cri « Aïïïe ! », elle l’a bien senti passer !

— Je ne serai plus paresseuse ! dit-elle.

— OK, c’est noté, répond son frère en riant.

Elle se frotte les fesses, puis se tourne vers moi :

— Ça fait mal, hein ?

— Oh, oui Maîtresse, c’est très douloureux.

— Chaque fois que je ferai fouetter une esclave, je saurai exactement la douleur qu’elle ressent. C’est... grisant !

Grisant !

Elle reprend :

— À ton tour maintenant, j’hésite entre vingt et trente, parce que c’est quand même toi, l’esclave.

Je pleurniche :

— Mais je n’ai rien fait, Maîtresse !

Elle imite mon ton geignard :

— Mais moi non plus...

Elle joue... et continue :

— Tu crois qu’une esclave ne doit pas être punie plus sévèrement que sa maîtresse ?

Que répondre ?

Toujours à genoux, je joins les mains. Elle ajoute :

— Je serai peut-être plus indulgente si tu arrives à me convaincre... Rampe ! Supplie !

D’accord, je me prosterne devant elle, j’embrasse ses pieds nus, je lèche même ses orteils, je bredouille, je supplie...

— Redresse-toi et regarde-moi.

Je lève les yeux vers elle.

— Tu as été bien ridicule à supplier en me léchant les pieds. On va dire dix coups de fouet... à condition que tu les comptes et que tu remercies chaque fois.

— Merci, Maîtresse.

Son ton devient dur :

— En position !

Je me mets vite à quatre pattes, puis le front contre mes mains posées sur le sol, et les fesses en l’air.

Elle demande à son frère :

— Tu as vu à quelle vitesse elle a pris cette position ?

— C’est une esclave...

Elle lance à Hassan :

— Ça t’aurait plu que je me mette comme ça ?

— J’aurais adoré, Princesse.

Son frère rit :

— Espèce d’allumeuse !

— Mais non, j’éteins aussi.

Elle rit à son tour. Et allez, on flirte, on s’amuse. Merde ! Je m’en fous, moi, de leurs histoires de cul... j’attends en tremblant !

Elle se place derrière moi ; j’entends un sifflement, et les lanières s’éparpillent sur mes fesses.

Je fais :

— Aaiïïïe... UN ! Merci, Maîtresse.

Elle recommence neuf fois de suite. Les lanières me mordent les fesses et les cuisses. Neuf fois, je compte et je remercie en gémissant de plus en plus fort.

Elle s’arrête enfin. Je me redresse... Elle tend la main, je l’embrasse en répétant :

— Merci... Maîtresse...

— Relève-toi ! m’ordonne-t-elle.

La Princesse me prend contre elle, son visage tout près du mien, en larmes. Elle demande :

— Tu as compris qui était la Maîtresse ?

— Oh oui, Maîtresse !

Elle m’attrape par la nuque, pose ses lèvres sur les miennes toutes barbouillées de pleurs. Elle force ma bouche... Déconcertant, ce baiser ! Elle quitte ma bouche :

— Montre-moi tes marques.

Mes fesses et mes cuisses sont couvertes de stries rouges. Elle compare avec les siennes :

— Les miennes se voient autant que les tiennes.

C’est vrai. Elle a l’air ravie qu’on ait les mêmes... Enfin, chez moi, elles sont bien plus... nombreuses.

Son frère lui dit :

— C’est tes copines qui vont être surprises quand elles vont voir tes fesses, surtout Noémie.

La princesse sourit, ravie, puis m’explique :

— Noémie, c’est ma chérie.

Aaaah booon !?

Elle répond à son frère :

— Je dirai que c’est toi qui m’as fait punir par Hassan.

— N’importe quoi ! Note que les occasions de te punir ne manquent pas. Et je t’aurais punie pourquoi ?

Elle prend une voix de petite fille qui zozote :

— Parce que... z’ai pas été saze...

Son frère éclate de rire, puis annonce :

— J’ai d’autres projets en ce qui te concerne, après le spectacle que tu as donné.

— Mmmhh... ça m’intéresse... Holà, c’est chaud entre les deux !

Mais elle fait un signe de la main vers nous :

— Bon... Hassan, montre-lui sa chambre et explique-lui ce qu’elle devra faire.

— Oui, Princesse...

Il me prend par le bras.

— Viens.

La Princesse reprend :

— Ah, et pour te remercier de m’avoir fouettée, tu peux tirer la petite, si tu as envie !

— Merci, Princesse, toujours à votre service... pour vous fouetter aussi.

Elle rit :

— Tu crois que je ferais une bonne esclave ?

— En esclave comme en Princesse, vous êtes sublime !

Elle lui fait un grand sourire :

— Tu m’achèterais ?

— Sans hésiter !

Elle lui envoie un baiser de loin. Nympho, la Princesse ! Bon, nympho, je peux moi aussi l’être par moments, mais pas folle au point de tester le fouet pour m’amuser !

Je repars avec Hassan... Je reprends sa main, la serre. Il me regarde :

— Ce fouet n’est pas vraiment méchant.

— Ça fait quand même mal !

Comme il ne répond pas, je demande :

— Vous allez me tirer, M’sieur ?

— C’est bien mon intention. Tu ne serais pas aussi allumeuse que la Princesse, par hasard ?

— J’ai besoin de... de...

— Compassion ? Sexe ?

Tiens, il n’est pas con en plus !

— Oui, les deux... et vous êtes très séduisant, Monsieur.

En passant près du bosquet de jasmin, on s’arrête pour humer la délicate odeur des fleurs. Enfin, délicate, il y a quand même une note légèrement fécale sous la fragrance des parfums fleuris. C’est une odeur... une odeur de sexe et d’esclave... Comme la fleur de châtaignier a une odeur de sperme...

Mon nouvel ami – enfin, je l’espère – me montre la maison, la chambre de la Princesse... Il me présente à la cuisinière, très grosse, presque obèse comme souvent les cuisinières... Et aussi à une bonne, une jolie Black. Moi, je serai une sorte de... d’esclave multifonctions pour la Princesse.

Il m’apprend qu’elle et son frère partent dans un mois avec lui-même aux États-Unis, où ils entrent à l’Ucla de Los Angeles. Dans un mois, je serai donc renvoyée à la société Red Dragoon à qui... j’appartiens. C’est légal, ça ?

Faut que je trouve un truc pour me faire la belle durant ce mois. Mon service pour la Princesse, c’est surtout le matin, petit déjeuner, toilette, ensuite du courrier... Et souvent, après, elle étudie ou sort voir des amies...

Dans le cas où elle reçoit des invités, elle veut que son esclave soit présente.

— Elle va souvent me punir ? je demande à Hassan.

— Ça dépendra de son humeur. Tu as vu qu’elle n’est pas simple !

Ah ça oui, j’ai vu !

— Surtout, obéis sans discuter, me conseille-t-il.

Je ne peux m’empêcher de demander :

— Est-ce qu’ils couchent ensemble, Monsieur ?

— Une esclave doit toujours s’abstenir de poser ce genre de question.

Ouch ! Je prends vite mon air « esclave prise en faute et qui ne le fera plus jamais, jamais... ».

Il me montre « ma chambre », qui est une petite annexe de celle de la cuisinière... Je fais la grimace en voyant un matelas par terre.

— Tu veux dormir avec moi ? demande Hassan.

J’ouvre des grands yeux en m’écriant :

— Oh oui, Maître !

Il répond en riant :

— Je ne suis pas ton Maître.

— Alors... Oh oui, mon chéri !

Il rit encore plus fort, me donne une claque sur les fesses. Gentille, mais bon, je prends ça comme un petit rappel à l’ordre. D’autant que mes fesses sont encore rouges et brûlantes... Je ne dois pas trop faire la conne !

Mon service auprès de la Princesse commencera le lendemain, quand elle sonnera pour avoir son petit déjeuner. J’ai comme une impression de « déjà vécu ».

Hassan me montre sa chambre :

— Tu peux te reposer ici, après cette grosse journée.

Qu’il est gentil ! J’en ai les larmes aux yeux... Oui, je sais, je pleure vite et... je ne sais même pas toujours pourquoi. C’est comme ça... Je pleure quand on me fouette, et je pleure quand on est gentil... Mais ce ne sont pas les mêmes larmes !

Après avoir dormi une heure, je mange dans la cuisine avec Hassan et la cuisinière. Elle rigole de me voir collée à lui. Elle me prévient que je devrai lui obéir, sinon... Oui, oui, je connais. Hassan me donne un petit verre d’alcool, ça fait du bien...

On dit « bonne nuit » à la cuisinière, moi en faisant une révérence. Ça lui plaît. On va dans la chambre... Il se déshabille. Ouaouh ! Grand, musclé, des cicatrices, des poils, un engin de belle dimension. Un mec bourré de testostérone ! Mes ovaires l’ont tout de suite flairé, et elles se mettent à produire des hormones femelles comme des petites folles ! J’ai dit nympho, tout à l’heure !

— Tu me laisses faire ? je demande.

— Vas-y, répond-il.

Il se couche sur le lit. Évidemment, je suis gênée par les fers que j’ai aux poignets et aux chevilles. J’enlève le morceau de chaîne qui pend du collier. Je l’embrasse, mais bien. La bouche, le torse, les poils du pubis. Je mordille ses couilles, je couvre son sexe de baisers. Enfin, tout ça, vous connaissez, c’est ce que fait votre femme au facteur, au plombier, au concierge et aux hommes des poubelles quand vous n’êtes pas là...

Mais non ! Arrêtez de grincer des dents, je rigole !

Je me mets sur lui, j’enfonce son sexe dans ma chatte qui est plus mouillée... qu’une oasis verdoyante au Sahara.

On baise, puis on s’endort emmêlés.

Je dors d’une traite, même pas un petit pipi.

Sept heures le lendemain matin, le réveil d’Hassan sonne. Ma première journée au service de la Princesse va commencer !

Sauce piquante

J’ai dormi collée à Hassan. Il me donne un baiser :

— Va vite à la cuisine, Fatima te dira ce qu’il faut faire.

— Je peux me laver en vitesse ?

— Après ! Grouille !

Bon... Je n’ai toujours pour tout vêtement que les fers et le collier.

Je descends, toque à la porte de la cuisine. J’attends le « entrez ! », puis j’obéis et lance :

— Bonjour, Madame.

— Il est sept heures dix, me réplique la grosse cuisinière, tu dois être ici à sept heures pile.

— Je viendrai plus tôt, Madame. Pourrais-je avoir un peu de café et quelque chose à manger, s’il vous plaît ?

— La Princesse te donnera... ou pas.

Sympa ! Elle s’active...

Hassan arrive. Je me lève pour l’embrasser, bien qu’on ait passé la nuit ensemble. Il s’est lavé, lui.

— Vous sentez bon, Monsieur.

— Toi aussi.

La cuisinière rigole :

— Ça manquait dans la maison, des amoureux !

Elle sert à Hassan des pâtisseries pleines de miel et du thé à la menthe.

Je salive en le regardant manger.

— Elle te donnera, me dit-il.

— Ou pas, répète la cuisinière.

La sonnette provenant de la chambre de la Princesse retentit.

Fatima me donne ses instructions :

— Tu ouvres la porte de la chambre, tu déposes le plateau sur la table, et tu attends. Vas-y, ne traîne pas.

Il y a plein de croissants chauds sur le plateau ! Mmh, ça sent bon !

J’ouvre la porte de la chambre, il fait clair... La Princesse est couchée sur le ventre, un rayon de soleil dore son corps nu, c’est joli... Elle est mince, avec des fesses rondes... comme moi. Je dépose le plateau et je me mets à genoux, poignets croisés sur les reins... Autant mettre de mon côté toutes les chances de recevoir un peu de nourriture.

La Princesse s’étire... se redresse, me regarde :

— Tiens, c’est vrai, c’est toi !

— Bonjour, Maîtresse.

Je regarde ses seins, ils sont menus avec des bouts très foncés. Son pubis est épilé, et entre ses cuisses brunes disjointes, je vois son sexe rose.

Elle s’assied sur son lit, puis m’ordonne :

— Apporte-moi le plateau.

Elle se verse du café, mange un croissant, puis un autre.

— Tu as faim ? me demande-t-elle.

— Oui, Maîtresse.

— J’aime manger devant une esclave qui a faim ! Tu crois que je te donnerai quelque chose ?

— Je ne sais pas, Maîtresse, vous êtes imprévisible.

Elle sourit :

— Jolie réponse. Mais imprévisible... plus que tu ne crois.

Elle jette un bout de croissant par terre. Je ne bouge pas. Elle me fait un petit signe de tête, je me mets à quatre pattes pour le manger, sans les mains. Ça lui plaît. Elle m’en jette encore. J’attends chaque fois son signe, et je mange à même le sol...

— Ça va, tu as bien mangé ?

— Oui, Maîtresse, je vous remercie.

Elle me tend sa tasse à moitié pleine... je bois, mmmhh, c’est bon... Elle se lève... s’étire, je suis toujours à genoux, elle s’approche de moi, mon nez est contre son sexe, son odeur est... musquée. J’aime bien...

Elle va dans la salle de bains attenante à la chambre. J’entends des bruits divers, pas très glamours. Je devine la suite, ce sera entre ma langue et son cul.

Elle appelle :

— Mia !

— Oui, Maîtresse.

J’entre dans la salle de bains. Elle est penchée sur la cuvette des W.-C.

— Nettoie ! m’ordonne-t-elle.

Je me mets à genoux derrière elle, et... lèche ! Il y a plus glorieux comme besogne... Quand c’est fait, elle se retourne :

— C’est agréable à faire ?

— ... Euh... non, Maîtresse.

— Ça, tu vois, je n’ai pas envie d’essayer !

Ah, non ! Ça ne m’étonne pas. Elle est bien un peu dérangée, mais pas prête à faire cette chose dégoûtante !

Elle décrète :

— Tu vas me lécher la chatte, ça m’excite d’imaginer que tu lèches mon cul sale !

Elle retourne dans la chambre, se couche sur le bord du lit, les jambes bien écartées.

— Je dois me laver la bouche, Maîtresse ? Je viens de lécher... euh... votre...

Je l’énerve !

— Quand je dis lèche, tu lèches sans commentaire, me répond-elle.

— Oui, Maîtresse...

Elle a l’air très clean comme ça, mais sa chatte l’est beaucoup moins... Un look de princesse, une chatte de fille des rues... Je vais la connaître « intimement ». L’odeur de sueur des aines, celle acidulée autour du clito et du méat, l’odeur marine vers son vagin... Il y a des amas de sécrétions le long de ses grandes lèvres. J’ai son goût sur le bout de la langue.

— Mets-toi en 69 ! commande-t-elle.

Je ne vais pas discuter. Je ne suis pas lavée non plus, mais puisqu’elle veut mon cul sur son visage... tiens, le voilà ! Je l’enjambe, me place comme elle a dit, ma chatte contre sa bouche, et son nez dans mon cul.

— Une princesse m’a léché le cul, ça ferait un chouette titre pour un hebdo people !

Ce n’est pas le premier minou qu’elle a sous la langue, elle sait y faire ! Elle lèche mon clito, le suce, le mordille. Je lui fais la même chose.

Au bout d’un temps, on jouit presque ensemble sur le visage l’une de l’autre.

Elle me donne une claque sur les fesses :

— Bouge !

Je me remets à genoux.

— Ça t’a plu ? me demande-t-elle.

— Oh oui, beaucoup... vous sentez bon...

— Tu sais qu’on se ressemble ? répond-elle.

Oui, on se ressemble. Enfin, autant qu’une princesse puisse ressembler à une esclave ! Elle met son visage contre le mien, me renifle, m’embrasse. Puis elle me congédie :

— Retourne à la cuisine, et dis à Hassan de t’enlever ce collier et ces fers, c’est gênant.

Je n’en crois pas mes oreilles ! Surtout, pas de commentaires !

— Oui, Maîtresse.

Enlever ces fers et ce collier... j’en rêve ! Pourvu que ce soit vrai ! Je prends le plateau du petit déjeuner, descends à la cuisine. Hassan est toujours là.

— Ça a été ? me demande-t-il.

— Super ! La Princesse demande que tu m’enlèves ces fers et ce collier.

— Oui, je sais, elle m’a dit qu’elle n’aimait pas ça.

Il va chercher un genre de commande à distance, l’actionne... tous les fers s’ouvrent ! Oooh ! Quel soulagement ! Je me sens toute légère. Je frotte les endroits où les fers ont laissé des marques rouges.

— Merci, mon chéri.

Je suis ravie, je l’embrasse.

— Tu sens la Princesse, dit-il en souriant.

— Et elle, elle sent Mia.

— Je m’en doute, je la connais. Maintenant, tu peux aller te laver, et il y a des vêtements pour toi sur le lit.

Me laver ! C’est pas que je sois maniaque, mais je sens... comment dire, la fille qui a eu très, très chaud... Et puis me laver les dents, j’en ai vraiment envie.

Je me lave, mets des vêtements... Une culotte ! Une jupe bleu foncé et un chemisier blanc. Et des mocassins, bleus, eux aussi.

— Tu es belle comme tout en secrétaire, constate Hassan.

— Merci, mon chéri...

— Va chez la Princesse.

Je l’attends dans une des pièces du bas.

Je dois taper des lettres. Il y a une machine à écrire dans un coin, et heureusement, je ne m’en sors pas trop mal... à deux doigts.

L’après-midi, je suis sous les ordres de la cuisinière.

Je dois avouer que les derniers changements me rendent euphorique. Plus de fers ! Hassan la nuit, la Princesse qui me plaît, sauf quand il s’agit de faire le papier-cul... Mais ça peut changer.

La cuisinière a intérêt à me ménager, vu les alliés que je me suis faits dans la maison. C’est rare que je sois sûre de moi, mais là, je le deviens.

Fatima commence par m’ordonner :

— Déshabille-toi, ma petite, tu ne vas pas nettoyer dans cette tenue.

C’est logique. Elle va chercher dans un placard un vieux tee-shirt dégoûtant qui a servi à cirer des chaussures ! Pffffff ! Ça ne me plaît pas du tout, mais passons...

Elle m’expliquer ce qu’il y a à faire :

— La vaisselle, laver le sol... et aussi la lessive !

Re... Pfffffff !

J’enfile le tee-shirt maculé de traces de cirage, il m’arrive juste en dessous du nombril. C’est plutôt succinct comme vêtement... surtout pour travailler !

J’avais commencé la vaisselle, quand un homme les bras chargés de légumes est arrivé. Ils se connaissent bien, Fatima et lui. Il a une cinquantaine d’années, il porte une djellaba. C’est un paysan qui vient régulièrement apporter ses fruits et ses légumes.

— Ah ! La petite nouvelle... dit-il. Bonjour.

— Bonjour, Monsieur.

Il a l’air très intéressé, surtout par la façon dont je suis vêtue. Ou plutôt, dévêtue.

— Elle a un beau cul ! fait remarquer l’homme.

— Ouais, répond Fatima, tu n’es pas le seul à la trouver à ton goût.

Il s’installe à table. Fatima lui sert du thé, et ils discutent. Évidemment, le paysan profite de l’occasion pour bien lorgner mes fesses. Petite particularité de la maison, ils ignorent qu’on est au XXIe siècle : il n’y a ni lave-vaisselle ni machine à laver.

Je fais la vaisselle... mollement, j’avoue. J’ai la tête ailleurs, je rêve d’évasion... De m’enfuir avec Hassan, de me balader sur une plage avec lui. Maintenant que je n’ai plus les fers...

Fatima ne fait pas attention à moi.

Après une bonne heure de corvées, je termine de nettoyer nonchalamment le sol, puis j’annonce à Fatima :

— Voilà, j’ai terminé, Madame.

— Tu as fait vite, très vite ! On va voir si c’est bien fait.

Elle prend une assiette, passe le doigt dessus :

— C’est encore gras, et il y a des traces là et là.

— Oui, mais...

— Oui, mais rien ! Et le sol...

Elle me montre différents endroits où je n’ai pas nettoyé, par exemple sous les meubles.

Comme si on nettoyait sous les meubles !

Fatima prend le paysan à témoin :

— Qu’est-ce que tu en penses, Ahmed ?

— Je pense qu’elle se fout du monde !

— Tu as raison, il lui faut une bonne leçon, non ?

Aïe ! Voilà la couille dans le potage qui montre le bout de son nez ! J’essaie de l’éviter :

— Madame, je vais tout recommencer et je ferai attention !

— Ah oui, je suis sûre que tu feras attention !

Elle prend dans un tiroir une grosse cuiller en bois. Aïe, aïe, aïe ! Elle la pose sur la table, devant moi.

— Avant ça, m’avertit-elle, je vais te faire goûter une spécialité de la région.

Ahmed a un grand sourire, auquel il manque deux dents de devant. Manifestement, il sait très bien de quoi il s’agit. Oh que je déteste la tournure que ça prend ! Je regarde, affolée, vers la porte, je vais aller me réfugier chez Hassan !

— Tiens-la ! fait Fatima.

Il m’attrape par un bras, m’assied fermement sur ses genoux. Fatima prend un gros tube d’harissa, remplit une cuiller.

— Voilà, ça te fera réfléchir.

— Oh non, Madame, je vous jure, ça n’arrivera plus !

C’est vrai quoi, merde ! En plus, je n’aime pas du tout ce qui est épicé...

Je me mets à crier et à la menacer :

— NON ! Je ne veux pas ! Je le dirai à...

Je n’ai même pas le temps de continuer, Ahmed me maintient contre lui et tire mes cheveux en arrière. Fatima pince mon nez, et quand j’ouvre la bouche pour respirer, elle force mes dents et introduit la cuiller...

— Aaaaïïïïhhhh !

Ça me brûle la langue et le palais. J’essaie de cracher ; cette sorcière me met la main sur la bouche. Il faut que j’avale ça le plus vite possible, mais je m’étrangle à moitié, je tousse, et du coup, l’harissa me ressort par le nez... quelle horreur !

— Tu n’as pas été sage ! s’écrie Fatima, c’est pas encore fini !

Ensuite elle s’adresse à Ahmed :

— Vas-y, couche-la sur tes genoux.

Il me manipule comme une poupée, et en quelques instants, je me retrouve couchée à plat ventre sur ses cuisses. D’une main, il me maintient plaquée contre lui, et de l’autre, il écarte mes fesses. Fatima lui enduit le doigt d’harissa. Il l’enfonce dans mon cul ! Je gueule :

— Noooooonnnn !

Ouch ! Le piment a mis le feu à mon anus ! Je me débats, mais Ahmed a une force de... paysan ! Je vois Fatima prendre la grosse cuiller en bois. Elle la lève bien haut, et la partie plate vient s’abattre en plein milieu de ma fesse. La seule chose que je suis encore capable de faire, c’est pousser un grand « Aaaïïïïïe ! »

Elle me donne une bonne dizaine de coups de cuiller sur les fesses ; je crie tout ce que je peux :

— Aaaaïïïïe ! Pitiéééé !

Enfin, elle s’arrête :

— Voilà pour la petite leçon !

Ahmed me remet debout. Bouuuuhhhh... je pleure... La bouche, l’anus, les fesses en feu, ça fait beaucoup !

— Ce sera comme ça chaque fois que tu bâcleras le travail que je te donne. Maintenant, tu vas recommencer la vaisselle et le nettoyage !

— Vvvoouiiii, Madame.

L’anus, c’est le pire, comme si j’avais le feu non pas au cul, mais dans le cul !

— Attends, Fatima...

Ahmed soulève sa djellaba. Il a un gros sexe en érection. Je le sentais déjà quand j’étais sur lui.

Fatima fait remarquer en riant :

— Elle a peut-être encore de l’harissa dans la bouche...

— M’en fous, j’ai trop envie.

Elle me montre le sexe, m’ordonne :

— Allez, suce !

Je me mets à genoux, il rabat sa djellaba sur ma tête.

Je suis dans le noir, et il sent fort... la sueur, la pisse ! Berk !

D’accord, j’ai fait la conne. D’accord, je le paie. Mais là, l’addition est salée ! Je prends le gland en bouche. Il est tout mouillé, je le lèche, le suce avec application. Oh non ! Je ne vais plus bâcler mon travail !

Heureusement, il est terriblement excité ; je sens son sexe devenir encore plus dur. Ses mains me maintiennent la tête sous la djellaba, et du sperme chaud me remplit la bouche ! Il doit y avoir des semaines qu’il n’a pas joui : il décharge une quantité invraisemblable ! Je n’aime pas ça du tout, sauf quand je suis amoureuse. Mais comparé à l’harissa, le sperme, c’est une bière fraîche ! Après que j’ai bien tout avalé, il relève sa djellaba, me caresse la joue :

— Là, je dois reconnaître qu’elle a bien fait son boulot.

— Merci, Monsieur.

Je lève les yeux vers Fatima.

— Tu as compris la leçon ? demande-t-elle.

— Oh oui, Madame.

La cuisine épicée, plus jamais ! Pour tout dire, j’en ai plein le cul... et ce n’est pas une image !

Parfois, je suis agaçante

Je le reconnais, parfois, ça m’arrive d’être agaçante ! Je joue, je dis ou je fais des conneries. Je suis parfois ingérable, même pour moi-même. Genre, je me dis « Mia t’a assez bu », et je commande un verre. Il faut que j’aie un amoureux énergique... sinon, je fais n’importe quoi ! Hassan est gentil avec moi... alors, j’en profite un peu... beaucoup... Je teste, je vois jusqu’où je peux aller trop loin. Avec lui, j’ai fini par comprendre qu’il ne fallait pas dépasser certaines limites. Il faut dire que dans mes côtés agaçants, il y a le fait de poser beaucoup de questions. Comme les enfants, genre : pourquoi c’est rouge ? quand est-ce qu’on arrive ? pourquoi tu dis ça ? qu’est-ce qu’il y avait avant le big bang ? etc.

Plusieurs fois, Hassan me dit d’arrêter, mais c’est plus fort que moi, je continue. Ce qu’il n’aime pas du tout, c’est les questions à propos de la Princesse et de tout ce qui concerne sa famille. Oui, mais... je suis curieuse comme une chatte, alors je tourne autour du pot, genre :

— Quand ce n’est pas les vacances, tu habites où ?

J’ai eu droit à un « arrête de poser des questions ! » d’un ton excédé.

Bien sûr, j’ai remis ça un peu plus tard. Il est neuf heures du soir, et il fait très chaud. On est dans le jardin, sur une couverture près du buisson de jasmin – j’adore le jasmin, comme vous savez. On a fait l’amour, et pour ça, je suis bonne ! Je profite de qu’il est relax, comme un guerrier qui vient de tirer une belle captive, pour lâcher :

— C’est un joli nom Djamila...

J’ai cru entendre le matin quelqu’un appeler la Princesse « Djamila ». Hassan se redresse, me regarde bien dans les yeux... me dit calmement, trop calmement :

— Tu remarqueras que j’ai beaucoup de patience avec toi ! Je t’ai demandé sûrement cinq fois – aujourd’hui – de ne pas poser de questions sur la Princesse...

— Oui, mais... je...

— Tu vas demander à Fatima de te donner cinq coups de cuiller en bois sur les fesses, me coupe-t-il.

— Je le ferai plus ! Je le ferai plus ! Je le jure, j’ai peur de cette femme et...

Il dit calmement « dix coups ! ». À toute vitesse, je pars toute nue vers la maison.

Il ajoute :

— Et ne reviens que lorsque ce sera fait.

Je m’engueule : « Mia, espèce de triple conne ! Tu ne pourrais pas la fermer de temps en temps ! » L’expérience que j’ai eue l’avant-veille, avec l’harissa et la cuiller en bois, m’a laissé un goût... très désagréable en bouche et dans le cul. Et aussi des bleus sur les fesses !

J’arrive à la porte de la cuisine, j’entends des bruits de voix et des rires. Fatima reçoit de la famille, comme souvent le soir. Sa famille a « table ouverte ». La Princesse ne se préoccupe pas de ça... La porte est fermée. Je toque timidement. Ils n’entendent pas. Je toque plus fort ; Fatima gueule :

— Entrez !

J’ouvre la porte, passe la tête. Il y a la famille, en tout une bonne dizaine de personnes. Je dis :

— Bonsoir, je peux vous parler, Madame ?

— Tu ne vois pas que je suis occupée ?

— C’est important, Madame.

— Bon, entre !

— C’est que je suis toute nue...

Rires dans la pièce. Un homme lance :

— Allez entre ! On ne va pas te manger.

Pffffff, gros soupir, j’entre. Sa famille, comme elle, vient du bas peuple. Il doit y avoir un frère, une sœur, leurs conjoints, des neveux, des nièces...

Commentaire des hommes :

— T’es mignonne, toi !

Commentaire des femmes :

— Quels petits nichons !

J’ai l’impression d’être une pouliche qu’on examine avant de l’acheter... Oui, bon, je suis déjà vendue.

— Qu’est-ce qui t’amène, ma belle, demande un des hommes.

Ouch ! C’est vrai !

Comme toujours dans une situation de stress, j’ai les larmes aux yeux.

— Qu’est-ce que tu as encore fait comme connerie ? me demande Fatima.

Je bégaye :

— Monsieur Ha... Hassan m’envoie pour vous demander... euh... de me donner dix coups sur les fesses avec la cuiller en bois.

Rire général... Fatima grogne :

— Non, mais tu ne crois pas que j’ai autre chose à faire ? Je te corrigerai demain matin.

— Il m’a dit que... que... je ne pouvais pas revenir sans... sans avoir été punie.

Évidemment, les autres ont envie d’assister au spectacle :

— Allez, Fatima... puisqu’elle te le demande gentiment, fesse-la !

— Il y a un volontaire pour cette corvée ? soupire Fatima.

Plusieurs têtes se tournent vers une fille d’une vingtaine d’années, jolie mais vulgaire. Elle me regarde les yeux brillants en proposant :

— Moi, tante Fatima.

— D’accord, ma chérie.

Elle fait un clin d’œil, que je vois bien sûr, et ajoute :

— On va demander à l’intéressée si elle est d’accord. Ça te ferait plaisir, Mia, que ce soit ma nièce qui te corrige ? Tu sais, elle joue au ping-pong, elle a un bon revers.

Rires... Ils se paient ma tête, c’est clair. Et pourtant, je réponds :

— Oui, Madame...

— Alors, demande-lui.

Je regarde la nièce :

— Mademoiselle, voulez-vous bien me donner dix coups sur les fesses, s’il vous plaît ?

J’ajoute bêtement :

— Pas trop fort.

Fatima corrige :

— Hassan t’a permis de dire ça ?

Merde !

— Non... Madame...

— Alors, ça fera cinq de plus pour avoir essayé de tricher. D’accord ?

Là, ce n’est plus les larmes aux yeux, je pleure en bredouillant :

— Oui, Madame.

La gamine s’exclame :

— Chouette !

Je me dis qu’il y en a peut-être un qui va intervenir en ma faveur... Que dalle, personne ! Au contraire, ils ont tous l’air ravis de ce spectacle inattendu ! La cuiller en bois est pendue à un clou, bien visible. Je ne la connais que trop bien, hélas !

L’après-midi, quand je travaille sous ses ordres, Fatima me prend contre sa hanche. Pas besoin de me trousser, je n’ai qu’un tee-shirt. Elle me donne deux ou trois bons coups sur les fesses. Parfois, il y a une raison, mais souvent, c’est parce qu’il y a des spectateurs dans la cuisine, et que ça amuse tout le monde ! Pour elle, c’est juste la routine... Même pour Hassan qui n’intervient pas, bien sûr, et qui rigole. Son seul commentaire quand je pleurniche, c’est :

— Mais c’est rien, ça, la cuiller en bois.

Mais oui, bien sûr, c’est rien ! N’empêche que j’ai des marques rondes et rouges sur les fesses qui restent pendant des heures.

— Cette petite a la rougeole ! dit Fatima en riant quand elle me trousse, parce que j’ai encore les marques de la précédente correction.

Ici, il ne s’agit pas de me prendre sous son bras pour me donner quelques claques. Fatima me montre une chaise, puis me commande sèchement :

— Mia, en position !

Eh oui, quand elle ne me prend pas contre sa hanche, elle me passe « à la chaise », comme elle dit. C’est le cas aujourd’hui. Ça veut dire que je dois mettre mes avant-bras et mon front sur la partie où on s’assied, avec les jambes droites et disjointes. Inutile de dire que toute la famille a une vue imprenable sur ma chatte.

Elle explique à sa nièce :

— Tu frappes avec la partie plate de la cuiller bien à plat, c’est ce qui fait le plus d’effet.

À moi :

— Mia, tu comptes, et tu remercies.

Putain ! La totale, quoi !

— Sors bien tes fesses, Mia !

Avant que sa nièce commence, Fatima montre la marque au fer rouge que j’ai sur la fesse.

— C’est la marque des esclaves, explique-t-elle.

Tout le monde vient voir ça de plus près.

— Ça doit pas faire du bien ! dit une femme.

La nièce passe la main sur mes fesses, puis elle ajoute :

— Avec le cul qu’elle a, on ne peut pas rater la cible !

Tout le monde se marre... sauf moi !

— Prête, Mia ?

— Ouiii... Mademoiselle...

Elle lève la cuiller, l’abat en plein milieu de ma fesse gauche. Je fais un bond, je crie dans les aigus :

— Aaaïïïeee ! Un... merciii... Mademoiselle.

Qu’est-ce qu’elle frappe fort, la garce ! Elle prend son temps, vise le milieu de l’autre fesse.

Je fais :

— Aaaïïïeee ! Deux, merci, Mademoiselle.

Puis ça continue :

— Aaaaïïïe quatre, cinq, six, sept, huit, neuf, dix, onze, douze, treize... merciiiiiii, Mademoiselle.

Elle s’arrête ! Est-ce qu’elle me fait grâce des deux derniers ?

Oooh non, elle dit :

— Attention, Mia... les deux derniers, je vais les donner sur une marque. Ça risque de... pincer !

Murmures approbateurs de la famille... Quelle bande de... Elle touche ma fesse avec la cuiller, je me crispe, mais elle tape légèrement un endroit sur chaque fesse en annonçant :

— Là et là !

Puis elle lève la cuiller très haut... l’abat là où elle l’avait dit... certainement en plein sur une marque rouge. OUCH ! Là, je crie plus fort :

— Aaaaaïïïïïeee ! !

— Tu ne comptes plus ? me demande-t-elle.

Meeeerde ! Je dis très vite :

— Quatorze ! Merci, Mademoiselle.

— Bon, allez... je suis trop bonne, on dit que ça compte ! Attention la dernière !

Elle attend... suspense...

Paf ! Un bon coup sur l’autre fesse ! Je fais :

— Ouaaaaaaiiiiiiiiiie... quinze... merciiii, Maaademoiselle !

Applaudissements de la famille !

La fille fait mine de s’essuyer le front en soufflant :

— C’est fatigant... mais vraiment amusant à faire. Merci, tante Fatima.

— Avec plaisir, ma chérie... la prochaine fois que tu viens, tu pourras encore la punir.

— Et si elle n’a rien fait ? demande une des femmes.

— Elle a toujours fait quelque chose !

Rires.

— Mia, tu n’oublies rien ?

En pleurant, je me mets à genoux devant la nièce, j’embrasse sa main :

— Merci, Mademoiselle.

— Mieux que ça ! fait Fatima.

Alors, je me baisse tout à fait, et j’embrasse ses pieds.

— Trop cool, j’adore la voir comme ça ! dit la nièce.

— Alors, Mia, lance Fatima, tu as eu ta correction, t’es contente ?

— Euh... oui merci, Madame.

— Dis bonsoir et va montrer tes fesses à Hassan.

Je lance :

— Bonsoir, et pardon de vous avoir dérangés.

— Pas de problème, c’était marrant !

Marrant !

Je retourne sur mes pas. Hassan est toujours couché dans le jardin. Je m’assieds sur un bout de la couverture, le plus loin possible de lui :

— J’ai eu ma correction, et même cinq de plus, et je ne poserai plus jamais de questions, Maître.

Il me regarde en soupirant :

— N’en fais pas tout un plat, Mia. C’est rien, la cuiller en bois.

Bien sûr !

Hassan, c’était mon amoureux, et je croyais qu’il était gentil avec moi.

— Tu vas me faire la gueule ? demande Hassan.

— Non, Maître, je réponds en faisant la gueule.

Il rigole :

— Viens ici...

J’y vais, bien sûr... une esclave a-t-elle le choix ?

Mais je dois dire que m’envoyer me faire punir par Fatima, devant sa famille – et sur les fesses – simplement parce que je pose des questions, ça me reste en travers de la gorge. Hassan s’est rendu compte que je lui en voulais, même si j’essaie de ne pas le montrer.

Le lendemain midi, alors que je termine le courrier de la Princesse, il vient me voir :

— Quand tu as fini, viens me rejoindre dans la chambre.

Ouch !

— Pourquoi ? Qu’est-ce que j’ai fait ?

— On doit discuter.

Il n’a pas l’air content... Je termine de taper ma lettre, à deux doigts, et je vais la donner à la Princesse. Elle est au téléphone, elle me fait signe de sortir. Je me dépêche d’aller rejoindre Hassan dans sa chambre.

— Qu’est-ce que j’ai fait ?

— Va regarder tes fesses dans le miroir de la salle de bains.

Bon... Je monte sur un tabouret, remonte ma jupe et regarde mes fesses ! Oui, pas mal... qu’est-ce que je ferais sans elles ! Je retourne dans la chambre.

— Tu as des marques ? me demande Hassan.

— Euh... j’ai deux bleus...

En fait, là où cette garce de nièce de Fatima m’a frappée deux fois et fort.

— Deux bleus ! dit Hassan, et c’est pour ça que tu fais un tel cinéma !

— Je te jure qu’elle m’a fait mal. Hier, mes fesses étaient toutes rouges !

Hassan ressort sa phrase habituelle :

— Mais c’est rien ça, la cuiller en bois. Il fallait que tu comprennes que tu dois absolument arrêter de poser des questions sur la Princesse et ses proches !

Il a l’air si sérieux ! Je réponds, les larmes aux yeux :

— Je ne le ferai plus...

— Et voilà, tu vas te mettre à pleurer !

Du coup, je me mets à pleurnicher :

— J’y peux rien...

Je fais un effort pour avaler ma salive et la boule que j’ai dans la gorge :

— Je ne suis pas comme la Princesse, quand on me frappe, j’ai mal, quand tu m’engueules, je pleure !

Il soupire :

— Et tu me fais la tête !

— Si je fais une connerie, punis-moi, mais j’ai peur de Fatima. Et aussi... c’est vrai, je pleure facilement, mais c’est que... que... Pardon...

— Bon, calme-toi, arrête de faire la tête, et à la prochaine connerie, je te punirai moi-même. Ça va comme ça ?

Je demanderais bien :

— Qu’est-ce que tu me feras ?

Mais bon, je dis simplement :

— Oui, ça va, et je ne ferai plus jamais de conneries, plus jamais !

Il rit :

— Ça, ça m’étonnerait !

Euh... moi aussi ! On se fait un bisou... Je ne fais plus la tête... Je me dépêche de descendre, car je dois être à la cuisine à quatorze heures pétantes. Je me méfie de Fatima et de sa cuiller...

Comment l’amadouer ?

Je toque, j’entre. Elle est assise à la grande table avec deux hommes, pas jeunes, le genre d’Ahmed, celui qui apporte les fruits et légumes. Ils me regardent en souriant, ils parlaient sûrement de moi.

— Bonjour, je leur fais.

Et à Fatima :

— Je me mets en tee-shirt, Madame ?

— Oui, bien sûr.

C’est vrai, je suis un peu exhibitionniste, mais de là à montrer mes fesses tout le temps, à tout le monde... c’est un peu lassant ! Si au moins j’avais un tee-shirt propre... et si au moins, il descendait sous mes fesses !

— Sers-nous, dit Fatima.

Je prends la théière leur verse du thé. Ils me caressent les fesses...

Quand j’ai fini, Fatima décrète :

— Maintenant, sous la table !

Beeeuuh... la vaisselle... et sucer des mecs, elle me prend vraiment pour son esclave. Ah oui, normal ! Ce que je vais faire là, pas besoin de vous pondre un dessin. C’est ma bouche/leurs bites ! Ils ont déjà remonté leur djellaba et écarté les jambes... Je ne veux pas faire la fine bouche, mais bon... les paysans commencent tôt le matin et ont parfois tendance à « sauter » la douche... aussi, les odeurs sont-elles fortes... Heureusement qu’ils sont circoncis. Je préfère ne pas rester trop longtemps sous la table entre leurs jambes... alors, je sors le grand jeu pour le premier : je lui serre la base des couilles dans une main, et je lui tète le sexe, comme un veau sa mère.

Après un moment assez bref, ce n’est pas du lait qui remplit ma bouche ! J’avale. Quand il a transvasé dans ma bouche le contenu de ses couilles, il remercie Fatima pour mes talents de suceuse. Ça a pris quoi ? Cinq minutes... À l’autre, maintenant. Et puis j’essaierai de trouver un moyen de... d’amadouer Fatima. L’autre recule sa chaise... Aaah ? Bon ! Il met la main entre son sexe et ma bouche.

Il reproche à son copain :

— T’as déchargé trop vite !

— Cette fille a une technique, dingue. J’ai l’impression d’avoir mis mon zob dans une trayeuse !

Normal, je faisais le petit veau qui tète ! Il me regarde, à genoux, devant lui :

— T’as pas envie que ça dure, toi, hein ?

Ouch ! Il a un ton pas commode.

— Mais... si... non... enfin, j’essaie de faire ça le mieux...

Il me coupe :

— Tu essaies surtout que ça aille le plus vite possible, non ?

Ben oui, bien sûr ! Je sens qu’il ne va pas lâcher l’affaire :

— Oui, Monsieur, mais aussi de faire plaisir.

Il hausse le ton :

— Comment ça, Monsieur ? C’est pas la marque des esclaves que tu as sur le cul ?

Des papillons se mettent à voleter désagréablement dans mon estomac. Je dis, en baissant la tête :

— Si, Maître.

— Et tu crois que tu vas m’expédier en quelques minutes ?

— Non, Maître.

Son ami et Fatima sont très intéressés par cette... séance de dressage. Il me prend par une oreille, me redresse la tête pour que je le regarde :

— Tu sais comment fait une chienne pour boire ?

— Oui, Maître, elle... euh... lape ?

— Fais-le !

Je sors la langue, la rentre comme un chien qui boit.

— Plus vite !

Je fais aller ma langue à toute vitesse. Il lâche mon oreille :

— C’est exactement ce que tu vas faire sur ma queue, et tu la prendras en bouche seulement quand je serai sur le point de tout lâcher.

Il prend son sexe, le place devant mon visage :

— Les mains dans le dos, tu sors bien la langue et tu lèches !

Je ne me sens pas de taille à discuter ! Je fais aller ma langue sur son gland comme si je lapais. Il lève la main comme s’il allait me frapper. J’accélère... Bien sûr, je sais que ça peut durer comme ça, ce n’est pas du tout les sensations qu’on ressent quand on met son sexe dans une bouche chaude et humide.

Il s’adresse à son copain et à Fatima :

— Voilà comment il faut traiter une esclave ! Il faut raccourcir la laisse ! Ne rien laisser passer !

Impressionnés, les deux autres ! Et moi, je lèche, enfin, je lape, et ça dure, ça dure... j’ai mal à la base de la langue tellement je la sors.

— Regarde-moi ! fait l’homme.

Je lève les yeux. Il demande :

— Ça va moins vite comme ça, hein ?

J’arrête de laper pour répondre :

— Oui, Maître.

— Il paraît que tu as peur du fouet ?

Il veut faire durer, il veut que je le supplie :

— Oui, Maître, je ferai tout ce que vous voulez, mais je vous en prie, ne me fouettez pas...

— Je vais gicler dans ta bouche, et tu vas tout avaler. Ça te fait plaisir ?

— Oui, Maître.

— Dis-le mieux !

— Je remercie mon Maître de daigner jouir dans ma bouche, et je dis que j’avalerai son sperme avec joie et reconnaissance.

Il approche son visage du mien, je dois faire un effort pour ne pas baisser les yeux. Il m’annonce :

— Tu vas d’abord garder mon foutre en bouche, et tu ne l’avaleras que quand je t’en donnerai l’autorisation. Compris ?

— Oui, Maître.

Il s’enfonce dans ma bouche. Là, je le suce jusqu’à la moelle... je sens le sexe gonfler, puis m’inonder le gosier.

Ouch ! Difficile de ne pas avaler !

Je n’ose plus bouger... Il retire son sexe, j’ai la bouche pleine de liquide gluant.

— T’es un chef ! lui dit son copain.

Je pose la main sur sa cuisse, genre, est-ce que je peux avaler, Maître ?

— Tu as toujours la bouche pleine ?

Je hoche la tête vigoureusement, les joues gonflées.

— Très bien... maintenant, tu peux avaler.

Ouuuf ! Je déglutis difficilement, il y en a trop. Il me caresse la joue, j’embrasse sa main.

— Tu devrais me la confier, je la dresserais ! fait-il à Fatima.

Les deux autres rient.

Fatima répond :

— Elle n’est pas à moi, mais à la Princesse.

Ah oui, c’est vrai, j’appartiens à la Princesse.

— Bon, Fatima, on doit y aller, merci.

— Merci à vous, dit-elle.

Aah bon ! De quoi ?

Et à moi :

— Au revoir, petite.

Toujours à genoux, je réponds :

— Au revoir, Maître.

Après leur départ, Fatima me regarde rêveusement...

— On va faire une petite sieste, me dit-elle.

Aaah, bon ! Je pense à la façon dont le type m’a traitée. Je n’aime pas ça du tout ! Et, en même temps, je sais que c’est ce qu’il faut faire avec moi ! Il y a moyen de m’avoir très facilement. Je veux dire encore plus facilement que normalement. C’est le ton et la façon de donner des ordres. Si vous me rencontrez un samedi après-midi à Carrefour, il suffit que vous me donniez un ordre avec le ton qui convient pour que j’obéisse. Par exemple : « Déshabille-toi », « Mets-toi à genoux », « Suce ma queue ! » J’obéirai sans discuter ni réfléchir.

Oui, mais bon, faites pas ça, hein ? Surtout un samedi après-midi où il y a plein de monde. Ou alors dans une cabine d’essayage ou entre deux voitures au parking, sauf que ça fait mal aux genoux, le parking...

Sieste crapuleuse

Parfois, j’aime être traitée avec désinvolture... mais pas brutalement. Aussi, je dois amadouer Fatima. C’est pas que je sois en sucre... mais je ne suis pas comme la Princesse, qui supporte le fouet sans broncher ou presque.

Je n’ai que deux arguments pour amadouer les femmes et les hommes : mon cul et ma langue. Pas pour parler, bien sûr ! Mon cul l’intéresse, la cuisinière, mais pour lui en faire voir de toutes les couleurs. Qu’elle se contente d’utiliser sa main, au lieu de cette satanée cuiller en bois, ou pire, sa brosse à cheveux, solide modèle également en bois... C’est ce que je crains le plus. Là, j’ai carrément des bleus sur les fesses.

Elle aime montrer que c’est elle, la patronne ! Elle aime aussi montrer aux gens qui viennent la voir à quel point je suis bien dressée. Mon cul, elle en dispose comme elle veut. Des claques avec la main sur les fesses, ça ne me fait pas peur... elle peut me prendre, me trousser quand elle veut, où elle veut, devant qui elle veut. Mais, plus la brosse, non !

Pour obtenir ça, je n’ai qu’une arme : une langue... frétillante. C’est pas que ça m’enchante, vu qu’elle n’a pas grand-chose d’une bimbo, Fatima : soixante ans, quatre-vingts kilos, les cheveux teints au henné !

On va dans sa chambre. Je prends l’air le plus soumis possible. Elle enlève sa djellaba. Ses gros seins sont comme posés sur son ventre, qui cache en partie son pubis. Sa graisse forme des étages de chair molle qui reposent les uns sur les autres. Elle me prend par le cou, m’attire à elle, m’embrasse... Sa langue force ma bouche... c’est plutôt agréable : elle a bu du raki, son haleine est alcoolisée...

Je me colle contre son corps. Elle est molle, élastique, toute moite...

Elle quitte ma bouche :

— Montre-moi ce que tu sais faire, petit singe !

Petit singe, c’est un mot gentil dans sa bouche, je suis habituée à bien pire ! Elle sent fort la transpiration... mais bon, je ne m’attendais pas à ce qu’elle sente le jasmin. Je tète d’abord les longs bouts de ses seins. Elle se laisse tomber sur le lit, elle m’entraîne sur elle.

On forme un couple pas très assorti. Un peu comme si une sardine – moi – frétillait sur un thon – elle. Enfin, c’est une image, car une sardine de cinquante kilos, ça doit être rare, même à Marseille ! Ses seins s’étalent sur son torse, comme d’énormes méduses sur la grève... Son ventre aussi est tout étalé quand elle est couchée... je descends vers son sexe. Elle a des poils clairsemés, et les lèvres de son sexe pendent, entrouvertes. Je me glisse entre ses cuisses. Elle sent : la sueur, la pisse, la chatte négligée... et la friture, mais... modérément. Que ne ferais-je pas pour éloigner cette satanée cuiller en bois de mon cul de sardine... callipyge !

J’embrasse, je lèche et je prends ses grandes lèvres en bouche. Elle dit un truc en berbère, genre :

— Ah oui, continue, lèche-moi, bien !

Enfin, j’espère que c’est ça et pas : « Tu lèches mal, tu vas voir ton cul ! »

Non, elle aime bien... ses tressaillements de cuisses et ses mouvements de bassin, pour venir au-devant de ma langue, sont des signes que je sais reconnaître. Je me concentre sur le clito. Elle doit être près de jouir, mais elle veut retarder le moment. Elle me repousse :

— Il paraît que tu es la championne de la feuille de rose ?

Aaaaahh ? Euh... oui. Avec Djamila ou Hassan, c’est vrai...

Je lui fais un grand sourire :

— Oui, Madame.

Euh... vous savez tous ce que c’est, une feuille de rose ? C’est une manière poétique et délicate pour dire lécher un cul, même un trou du cul. Elle se met à quatre pattes, et je me retrouve nez à nez avec son énorme postérieur. J’écarte ses fesses à deux mains à la force des bras... plonge la langue la première... Ouf, ça va, les odeurs sont fortes, mais dans une gamme pas trop désagréable. Je lèche, je suce, j’enfonce ma langue... Elle remue son gros cul, elle pousse des grognements. Elle aime...

Au bout d’un moment, elle m’enjoint :

— Maintenant, recommence à ma chatte !

Elle se retourne, écarte les cuisses. Elle est toute mouillée, preuve de l’efficacité de ma feuille de rose. Je suce et je lèche son clito. Ses grosses cuisses tressaillent de plus en plus fort... Et puis elle se cambre... et fait un mouvement de va-et-vient comme si ma bouche la baisait... et enfin, elle me caresse la tète...

Elle jouit longuement en pressant mon visage contre sa chatte.

Dans la catégorie « Meilleure lécheuse », la gagnante est : MIIIAAAAA ! Ouuuuaaaaais, vive Mia ! Je retourne à sa chatte. Elle a joui, mais je la lèche soigneusement : Mia lèche pour faire jouir, puis elle lèche pour tout nettoyer !

Je la regarde :

— Ça vous a plu, Madame ?

— Oui, petit singe ! On m’avait bien dit que tu étais douée... dix sur dix !

Qui lui a dit ça ? Hassan ? La Princesse ? Les deux ? On reste un moment dans cette position, c’est-à-dire moi à genoux entre ses cuisses. Puis elle s’assied. Là, je me jette à l’eau... ou ça passe, ou ça casse. Je joins les mains comme si je priais, je la regarde avec mon air le plus soumis possible. Ça, je le fais bien, comme vous savez :

— Maîtresse, votre petit singe est maladroit, et vous devez le punir, mais il vous supplie à genoux d’employer votre main pour cela.

Je joue tellement bien que j’en ai les larmes aux yeux. Je lui ai léché la chatte et le cul, et je la supplie à genoux...

Elle sourit :

— On verra. Peut-être...

Je me jette à son cou, l’étreins, l’embrasse.

— Merci, merci, Maîtresse.

— J’ai dit « peut-être ».

— Oui, Maîtresse.

On se rhabille, c’est vite fait, et on retourne à la cuisine.

Hassan est là, occupé à boire du thé.

Il demande à Fatima :

— Alors ?

Elle acquiesce :

— Elle est douée, c’est sûr !

Tu parles que je suis douée, j’ai même reçu un oscar... Oui, bon, j’arrête ! Hassan me prend contre lui, me caresse les fesses... Mmmhh, je ronronne ! Il entame une discussion avec Fatima, en arabe. Je comprends qu’il s’agit d’un truc avec la Princesse. Sans doute, est-ce secret, car ils se mettent à parler en berbère. Là, je ne comprends plus rien. Je suis debout appuyée contre lui, sa main glisse entre mes cuisses... Je les écarte... Tout en discutant avec animation, il me caresse d’une façon très désinvolte... J’aime ça, comme je vous l’avouais au début ! Je commence à me tortiller et à gémir, sans qu’il y prête attention... Fatima interroge tout à coup :

— Qu’est-ce qu’elle a à se tortiller comme ça ?

Hassan fait la bête, retire sa main :

— C’est vrai, qu’est-ce que tu as à te tortiller comme ça ?

Je réponds :

— Tu le sais...

— Dis ce que tu veux.

— Caresse-moi, je t’en prie.

— Dis-le mieux que ça.

— Caressez-moi, Maître, je vous en prie, j’ai envie de jouir.

Il me montre son doigt, le médius :

— Avec celui-là ?

— Oui !

Il rit :

— Alors, penche-toi en avant !

Il ajoute :

— Tu permets, Fatima ?

— Mais oui, branle-la, qu’elle arrête de tortiller son cul comme une chienne en chaleur !

Je tends mes fesses ; il enfonce son médius dans ma chatte.

— OOOhhh ! ouiiii, merci... Maître... encore...

Il me baise d’un doigt... désinvolte, et comme vous savez...

— Oooohhh ouiiiiiii...

Enfin, à mon tour de prendre mon pied !

— Ça va mieux, Mia ?

— Oh oui, merci, Maître.

Fatima intervient :

— La vaisselle ne va pas se faire toute seule, Mia.

— Je la fais tout de suite, Madame.

Ils continuent à discuter pendant que, les jambes flageolantes, je remplis une bassine d’eau chaude...

À partir de ce moment-là, Fatima n’a plus employé la cuiller en bois, ni d’autre instrument. Quand elle veut me punir, sans raison, en général, elle claque mes fesses avec la main. Bon, une grande main, c’est vrai, mais ça fait beaucoup, beaucoup moins mal ! Généralement, elle me cale contre sa hanche, pas besoin de relever mon tee-shirt de travail ultracourt, et elle me donne quelques bonnes claques sur les fesses. Je piaille : « Pardon, pardon, Madame », et elle me lâche. Ça fait rire les gens dans la cuisine : elle aime particulièrement me fesser quand elle accueille du monde. Genre, Mia passe à portée de main, on lui claque les fesses... ça détend l’atmosphère.

Fatima, à peu près amadouée, je vais passer à l’étape suivante : jouer la fille de l’air. J’ai déjà une qualité pour ça : je suis une fille légère !

Hassan m’annonce :

— Je sors ce soir.

J’attends la suite... il n’y en a pas. Il pourrait me dire : « Je dois faire un truc pour la Princesse. » Ce serait normal.

Ah si, il précise :

— Je rentrerai tard.

C’est tout ! Pas que je sois jalouse... Oui, bon, je suis jalouse ! Pour tout dire, je suis à la fois infidèle et jalouse ! D’un autre côté, je n’ai jamais prétendu que je n’avais que des qualités, hein ? Le fait qu’il ne me dise rien de plus me fait supposer qu’il va rejoindre une fille. Pourquoi tout de suite penser à ça ? Parce que... je suis jalouse. En plus, je ne peux pas trop le montrer : Hassan est gentil avec moi, mais il pose des limites et il a... des grandes mains. C’est très agréable quand il me caresse, ça ne l’est pas du tout quand il m’envoie une bonne claque sur les fesses. Alors, plutôt que de râler, je fais la victime, genre « pôv Mia séduite et abandonnée... condamnée à rester seule à pleurer dans le grand lit... » Il n’aime pas que je fasse la victime. Alors, il me prend par une oreille, déjà pas sympa comme geste, et me précise, les yeux dans les yeux :

— Je dois sortir, Mia ! Ne joue pas les victimes, sinon tu vas avoir une bonne raison de le faire.

OK, message reçu ! Aïe, mon oreille !

— C’est parce que j’aime m’endormir contre toi. Je suis un peu triste, c’est tout !

Il me lâche l’oreille, ouf ! et il m’admoneste :

— D’accord, mais n’en fais pas des tonnes, comme d’habitude !!

Je lui réponds fermement :

— Maintenant, tu vas me dire où tu vas, et quelle pute tu vas rejoindre... Non, je rigole, je ne demande rien du tout.

Je me couche seule. Seule avec mon médius. C’est un bon consolateur, mais lui, il n’arrive plus à me surprendre. J’ai fini depuis un bon moment de cajoler ma chatte, quand Hassan revient. Il se déshabille, vient se coucher derrière moi, en cuiller, vous voyez ? Il m’embrasse dans le cou, prend ma main... renifle mes doigts. Oups ! Et l’intimité ?

— Tu t’es consolée toute seule, on dirait ?

Je me sens devenir toute rouge. Heureusement, ça ne se voit pas dans le noir. Et puis son sexe vient trouver sa place au plus profond de moi. Je ne veux pas faire de peine à mon médius, qui me fait souvent plaisir et ne m’engueule jamais, lui... mais une bite, on croirait vraiment que c’est fait pour ça.

Le lendemain, tout est comme d’habitude. Pourtant, je sens bien qu’il va se passer quelque chose...

C’est à deux heures de l’après-midi, quand j’arrive dans la cuisine, qu’on passe doucement dans une autre dimension.

Je demande à Fatima :

— Je commence la vaisselle, Madame... ou on fait la sieste ?

Oui, bon, on a l’habitude de faire une petite sieste, ça rend les rapports avec elle plus agréables.

— Change-toi et assieds-toi... On attend quelqu’un.

Aaah ? Sans doute les deux paysans de la dernière fois. Il y a un qui connaît le mode d’emploi. Ça m’excite, et ça me rend honteuse à la fois. Bah, comme disait ma grand-mère : « Un petit moment de honte est vite passé. »

Je quitte mes vêtements de secrétaire, enfile le tee-shirt, toujours le même ! Ce n’est pas que mon odeur de transpiration me dérange, mais je n’aime pas qu’Hassan me voie avec un truc aussi crade. Je m’assieds. On attend. Un homme arrive, avec des denrées variées.

Je le salue :

— Bonjour...

Il me regarde... je lance vite :

— Bonjour, Maître !

Oui, c’est comme ça. Ce paysan a la manière. Il s’appelle Majid. C’est quelqu’un de ni jeune ni beau, mais par contre, ses façons sont... comment dire... énergiques ! Il a des cheveux gris en broussaille, des rides très marquées, comme souvent les gens qui travaillent à l’extérieur.

Il embrasse Fatima, et il m’annonce :

— Le « bonjour, Maître » a tardé.

Je me mets à genoux, presque suppliante :

— Pardon Maître... je... j’ai...

Il me coupe sèchement :

— On s’occupera de toi tout à l’heure, quand on sera au complet.

Ça promet... On toque timidement. C’est la Princesse... toute nue !

Fatima lui adresse la parole durement :

— Et alors, Djamila ? Deux heures, c’est pas deux heures cinq !

— Pardon, Maîtresse, dit la Princesse.

Moi, je fais des yeux comme des soucoupes !

— C’est vrai ça, dit Majid, où as-tu été élevée ? Dans une étable ?

— Pardon, Maître, répète la Princesse.

Alors, je suis qui ? Et ici, c’est où ? Je suis peut-être Mia... lice... je vais voir passer le chapelier fou... ou le sourire du chat de Cheshire !

Fatima me balance :

— File-lui ton tee-shirt !

Je l’enlève, le lui donne. Fatima m’en tend un autre, tout aussi court, mais propre.

— Allez, au travail, les pouffiasses ! décrète Fatima.

Majid se marre... Pouffiasses ! Bon, moi à la limite... mais la Princesse ! Allez, les pouffiasses font la vaisselle. Fatima et le paysan boivent du thé en mangeant des pâtisseries. Soudain, Djamila fait un faux mouvement... une assiette tombe bruyamment par terre. Grosse colère de Fatima, qui lui hurle dessus :

— Espèce d’idiote ! Tu ne peux pas faire attention ?

— Pardon, Maîtresse.

— Va chercher la cuiller, souillon !

Djamila prend la cuiller en bois qui pend à un clou, elle la tend à Fatima.

— Ta main ! Doigts réunis !

Fatima frappe le bout des doigts avec le plat de la cuiller. Ouch ! On me l’a déjà fait, c’est très douloureux. Cinq coups sur la droite, cinq coups sur la gauche. Sur les mains de la Princesse ! Djamila, toute dure qu’elle soit, a les yeux pleins de larmes. Quand c’est fini, elle secoue les mains, le bout de ses doigts est tout rouge.

Fatima se met à crier :

— Non, mais qu’est-ce que c’est, ces manières ! Quand je daigne te punir, tu dois te mettre à genoux et me remercier au lieu de secouer bêtement tes mains !

Djamila s’agenouille aussitôt :

— Pardon, Maîtresse... merci de m’avoir punie.

— C’est trop tard ! gronde Fatima, je vais te donner une bonne fessée, ça t’apprendra la politesse. Ce n’est pas la première que tu reçois, tu sais comment faire... ou t’es encore plus stupide que t’en as l’air ?

Djamila se dépêche de se coucher sur les genoux de Fatima, telle une vulgaire Mia !

— Tu n’emploies pas la cuiller ? demande Majid.

— Non, elles ont une soirée aujourd’hui.

Oh putain ! On a une soirée ? Qu’est-ce que ça va être ? Pourvu que ce soit elle qui continue à tout prendre ! Djamila est juste vêtue de son... de mon tee-shirt. Elle prend humblement la position, les fesses surélevées, les mains à plat sur le sol. Elle est superexcitante comme ça. La position accentue sa cambrure, ses fesses sont très bien mises en valeur.

Fatima les caresse :

— Prête à payer pour ta maladresse ?

— Oui, Maîtresse.

Fatima lève la main bien haut... l’abat sur la croupe. Je connais la force des claques de Fatima, et je sais admirablement l’effet que ça fait, mais je n’ai pas souvent l’occasion de voir comment ça se passe. Alors, je suis très intéressée, surtout que les fesses de Djamila sont des cibles idéales. Bien sûr, elle ne crie pas, ne supplie pas comme moi ! C’est à peine si elle pousse un gémissement chaque fois que la main de Fatima aplatit ses fesses.

Par contre, elle ne peut pas empêcher ses rondeurs de parler pour elle... si je puis dire ! Sous les gifles bien appliquées, son joli cul danse ! Il s’ouvre et se ferme tour à tour. Quand la main de Fatima est en l’air, ses fesses montent comme au-devant du coup, puis s’abaissent sous l’impact. Son cul rougit tout de suite. Il y a même des marques plus foncées, laissées par le bout des gros doigts de Fatima. Cette danse des fesses, c’est... troublant. Surtout à la pensée du nombre de fois où mon propre derrière s’est donné en spectacle de la même façon.

Après une vingtaine de solides claques, Fatima s’arrête.

— Oh ! fait remarquer Majid, regarde... Son cul ! Il fume !

C’est vrai, une buée monte des fesses martyrisées. Elles sont agitées de soubresauts.

— Tu t’arrêtes déjà ? demande Majid.

— Non, je me repose... réplique Fatima.

Djamila fait la grimace, ses fesses se serrent :

— Pitié, Maîtresse !

Je n’en reviens pas de la voir craquer, de l’entendre supplier. Majid intervient :

— J’ai envie de me faire sucer par ces petites putes, toi pas ?

Fatima hésite :

— Je ne sais pas si la leçon est suffisante...

La femme donne encore une bonne claque sur les fesses de Djamila, qui pousse un cri, puis elle lui demande :

— Qu’est-ce que tu en penses ?

— Je serai sage et obéissante et... plus jamais maladroite...

On dirait moi !

— Bon... remercie maintenant !

Djamila descend des genoux de Fatima, s’agenouille devant elle. Elle prend la main qui l’a fessée, l’embrasse :

— Merci, Maîtresse.

Fatima et Majid se lèvent, et on les suit dans la chambre. Ils se déshabillent. Fatima, je vous l’ai déjà décrite. Majid, lui, est musclé, mais avec un gros ventre. Il est très poilu, une toison grise. Mais lui, il a vraiment la manière. Djamila et moi, on retire nos tee-shirts. Eux et nous, c’est... les belles et les bêtes !

Fatima écarte ses grosses cuisses, elle montre sa chatte mouillée à Djamila :

— Lèche bien, sinon, cette fois, je prends la cuiller pour te chauffer les fesses.

Sans hésitation, le joli visage disparaît entre les cuisses grossières de la cuisinière. Celle-ci lui caresse la tête. Majid et moi, on regarde. Je pose la main sur les fesses de Djamila, elles sont encore brûlantes.

Majid me demande :

— Ça t’a plu de regarder ta copine recevoir une fessée ?

— Oui, Maître.

— Tu en veux une, toi aussi ?

— Non, Maître, je préférerais de loin vous servir.

Il commence par rire, puis m’explique :

— Bon, tu vas te coucher sur le dos. Je vais me mettre au-dessus de toi... et baiser ta bouche, comme si elle était un vagin. T’as compris ?

— Oui, Maître.

— Mets-toi un oreiller sous la tête, et ne bouge pas !

Il se place à quatre pattes au-dessus de moi. D’une main, il tient son sexe, et il frotte le gland tout mouillé sur mon visage. Il sent fort la... campagne. Quand il a bien « marqué son territoire », il enfonce son sexe dans ma bouche, jusqu’à ce que j’ai le nez dans ses poils. Puis il le ressort presque complètement, et il l’enfonce à nouveau. Il baise ma bouche avec lenteur, mais bien profond, à grands coups de reins.

Au bout d’un moment, il se retire pour me laisser répondre à sa question :

— Tu es devenue quoi, Mia ?

— Euh... un vagin à votre disposition, Maître.

— Est-ce que tu te rends compte de l’honneur que je te fais en daignant mettre ma bite dans ta bouche pas très propre ?

Il connaît les mots qui font mouche, lui !

— Oui, Maître, j’en suis consciente.

— Tout à l’heure, je pisserai peut-être dedans... Ça te plairait ?

Je lui réponds le plus humblement possible :

— Ce sera un grand honneur, Maître.

— Bon. Maintenant, je vais baiser ta copine au cul rouge. Bouge de là !

Djamila, qui sait lécher une chatte, a déjà fait jouir Fatima. Elles nous regardent toutes les deux, avec l’air de se demander ce qui va se passer. Majid désigne à Djamila l’oreiller que je viens de quitter. La Princesse-Esclave se couche, et Majid se place, comme il a fait avec moi, au-dessus de sa bouche ouverte. Je regarde le gros sexe s’enfoncer entre les lèvres délicates de la Princesse. Elle a fermé les yeux, elle semble même trouver un certain plaisir. Il prend son temps, le Majid. Ce n’est qu’un pauvre paysan, mais pour le sexe, il est carrément de la race des seigneurs.

Après avoir longuement baisé la bouche de mon amie, il se retire en annonçant :

— Maintenant, vous allez me sucer à deux, petites putes ! Mettez-vous à genoux devant moi !

Il me donne une claque sur les fesses :

— Vite !

— Aïïe ! Oui, Maître !

On se met à genoux entre ses cuisses, joue contre joue. Il plonge son sexe dans la bouche de l’une, puis dans la bouche de l’autre. Djamila et moi, on mélange nos salives. Au bout d’un moment, le bonhomme pousse un grognement bestial :

— Je vais arroser vos belles petites gueules, les gamines !

Il branle son sexe en frottant le gland sur nos lèvres, et des saccades de foutre tiède viennent s’étaler sur nos visages et dans nos bouches. Après avoir fait sortir la dernière goutte en pressant son membre, il nous ordonne :

— Nettoyez-vous l’une l’autre avec la langue !

On s’embrasse, on lèche avec le plus grand soin le sperme qui dégouline sur nos visages. Lui se rhabille. Nous, on attend son bon vouloir. Toujours à genoux. Il dit quelque chose en berbère à Fatima. Elle rigole.

— On va sortir, nous annonce-t-il.

On le suit, évidemment. Dehors, il nous ordonne de nous remettre à genoux. Puis il ajoute :

— J’ai oublié quelque chose. Tu as deviné quoi, Mia ?

— Heu... faire pipi, Maître ?

— Mais oui, bravo, c’est exactement ça ! Après avoir servi de vagins, vous allez devenir mes chiottes. Est-ce que ça vous plaît ?

On répond en chœur :

— Oui, Maître !

Et puis on ouvre la bouche. Majid secoue son sexe, puis il pisse dans nos bouches. Un jet dru, bien jaune, sentant... heu... la pisse ! On avale une partie, et on laisse couler le reste sur nous. La pisse, même d’un Maître, c’est pas très bon ! On est toutes mouillées.

Quand il a fini, il lance :

— À toi, Fatima !

Et à nous :

— Couchées ! Sur le dos !

On se couche. Fatima s’accroupit au-dessus de nos visages.

Elle fait des bruits de trou du cul en poussant ! Ça les fait rire ! Sa chatte s’entrouvre, et elle nous arrose d’un jet vigoureux. Quand c’est fini, elle dépose sa chatte contre les lèvres de Djamila, qui a déjà sorti sa langue rose pour lécher les dernières gouttes. Dire qu’après ça, on est fraîches et séduisantes, ce serait mentir. Mais Djamila, ma nouvelle copine (!), interrompt le jeu ! Tout le monde a compris ! Elle m’invite :

— Viens, on va plonger dans la piscine !

Chouette !

Apprentie dactylo

J’aime l’eau... La mer, les rivières, les cascades... Les piscines aussi, quand il n’y a pas trop de chlore. Peut-être est-ce parce que je suis née sous le signe des poissons ? Comme une sirène ou une girelle. Tiens, vous savez que les girelles sont d’abord femelles, et puis, au milieu de leur existence, elles deviennent mâles ?

Après une petite partie à quatre, pas très convenable ni très hygiénique, on est toutes mouillées, et pas très fraîches... Alors Djam’, c’est ma copine, enfin aujourd’hui, me prend par la main, et on court dans la piscine pour jouer les sirènes ou les girelles. On s’éclabousse, on se frôle, on fait les connes... Au bout d’un moment, Djam’ se hisse sur le bord de la piscine. Moi, je suis dans l’eau entre ses jambes. Je prends son pied mouillé, je l’embrasse, puis je la fixe dans les yeux :

— On est un peu fatiguées, non ?

Elle a compris où je voulais en venir.

— On fera la soirée après-demain...

Ouf ! Je demanderais bien « c’est quoi comme genre de soirée », mais je le saurai bien assez tôt !

Il y a souvent un revers à la médaille qui représenterait la princesse Djamila : un jour, on est copines comme cochonnes ; le lendemain, on ne l’est plus du tout. Elle se plaît à cette alternance de chaud et de froid, voire de brûlant et de glacial.

Le lendemain matin, quand je lui apporte son petit déjeuner, elle est tout ce qu’on veut sauf amicale. Durant la matinée, je fais la secrétaire. Régulièrement, elle a la visite de ses copines. Des gamines glousseuses et chichiteuses. Elles discutent, dans l’ordre, fringues et bijoux, cul et garçons et parfois études. Elles me traitent comme si j’étais... une servante... Ce qui est le cas. Je suis transparente pour elles. Il n’y a que sa meilleure amie, Faïza, qui s’intéresse à moi... hélas !

La dernière fois qu’elle est venue, j’ai renversé un peu de café dans la soucoupe en la servant. J’ai eu droit à un :

— Espèce d’idiote, mets-toi à genoux !

Elle a pris la tasse, l’a déposée sur la table, et elle m’a donné une gifle qui m’a fait voir des étoiles. Pendant que je me frottais piteusement la joue, elle m’a demandé :

— Tu es chrétienne, toi ?

Les yeux pleins de larmes, j’ai répondu :

— Oui, Mademoiselle.

— Alors, tends l’autre joue.

Ce que j’ai fait... j’ai aussitôt reçu une gifle de l’autre côté. Rires des autres filles, et même de la Princesse. Elles trouvent ça « gag » !

— Tu es toujours chrétienne ? demande Faïza.

— Non, Mademoiselle...

— Eh oui ! dit la Princesse, Mia n’est pas prête à souffrir pour sa religion. Une paire de claques, et elle renie son Dieu... hein, Mia ?

— ...

— Tu as perdu ta langue ?

— Je viens de me convertir au bouddhisme, Maîtresse, une religion non violente.

— Lâche, mais pas trop conne pour une blonde ! dit Faïza en riant.

Est-ce que je suis fière de moi ? Non, pas du tout, mais bon... je sais que c’est paradoxal de parler de Dieu dans un blog qui sent plus le soufre que l’eau bénite, mais après tout le Christ a aimé Marie-Madeleine, qui était une collègue à moi, non ? Alors, il me pardonnera ma lâcheté !

Je repense à cette scène, ce matin après le petit déjeuner, en rejoignant la Princesse, pour le courrier. Parce que j’entends des rires et des gloussements... Aïe ! Les copines sont là.

Je toque, j’entre, je dis bonjour. Faïza est là aussi.

— Tiens qui voilà, dit-elle. Toujours bouddhiste ?

Je baisse les yeux :

— Oui, Mademoiselle.

— Une esclave doit toujours être nue, fait-elle. Déshabille-toi !

Je regarde la Princesse, genre « help, Maîtresse ».

En fait de « help », elle annonce :

— Ce matin, c’est Faïza ta maîtresse.

Celle-ci me demande :

— Je vais devoir répéter un ordre, Mia ?

— Non, Maîtresse.

Je retire mes vêtements et, nue, je vais peureusement me mettre à genoux devant elle. Faïza me détaille, puis :

— Va chercher ton bloc.

Je prends un cahier et un crayon, reviens m’agenouiller devant elle. Les autres filles discutent entre elles. Même si elles parlent de futilités, elles sont toutes dans une université et ont un niveau de culture que je suis loin d’avoir.

Les deux lettres que Faïza me dicte sont assez simples, heureusement, parce que l’orthographe et moi, on est un peu fâchées. Je regarde plusieurs mots dans un vieux Larousse, et je tape les lettres du mieux que je peux. Quand je lui donne les lettres, elle les parcourt, fait la grimace :

— Il y a des fautes d’orthographe. Recommence !

Bien sûr, elle ne me dit pas quelles fautes ! Je les cherche, fais deux corrections. Je retape les lettres, les lui apporte. Faïza lit, et ça recommence :

— Il y a des fautes !

— Tu le fais exprès ? me demande la Princesse.

— Non... Maîtresse, vous savez que...

— Tu as un dictionnaire ! Cherche les mots. C’est pas de la physique quantique.

Je cherche à nouveau, retape, lui donne les lettres.

— Toi, tu te fous de moi !

Elle prend une feuille, la chiffonne pour en faire une boule, me la lance :

— Mange-la !

Elle est complètement folle ! Je regarde la Princesse. Après tout, hier, on était les meilleures copines du monde. Hélas, plus aujourd’hui. Comment pourrais-je manger cette feuille !

La Princesse soupire :

— Punis-la...

Faïza est satisfaite de la tournure des événements. Elle a apporté un fouet à plusieurs lanières, preuve qu’elle avait l’intention de s’en servir sur moi. Elle ôte son jean, sa culotte, puis commande :

— Couche-toi sur le dos !

Quand c’est fait, elle vient s’asseoir sur mon visage. Ce n’est pas trop pénible... seulement, elle a le fouet en main ! Elle se met à l’aise sur moi, puis me lance :

— Écarte les cuisses !

Je le fais... je reçois un bon coup des trois lanières en plein sur la chatte. Je pousse un cri ! Elle ne frappe pas très fort, mais à cet endroit-là, ça fait franchement mal. Les lanières s’abattent ensemble sur mon sexe. Je pousse chaque fois un cri étouffé par ses fesses. Au bout d’une vingtaine de fois, elle s’arrête :

— Je continue ou tu manges la feuille ?

En pleurant, je cède :

— Je mange... la feuille, Maîtresse.

— Eh bien, voilà, j’étais sûre qu’on trouverait un accord.

Elle se lève. Je mets ma main sur ma chatte, qui est rouge, gonflée, brûlante. Je me remets à genoux devant elle en pleurant.

Une des filles fait finement remarquer :

— Sa chatte est toute rouge. On dirait le cul d’une guenon !

Rires... Faïza me tend la boulette de papier. J’arrache des morceaux, j’essaie de mâcher... beeuuhhh ! J’avale avec difficulté. Faïza me donne un coup sur les fesses :

— Plus vite !

J’essaie d’aller le plus vite possible. J’ai un goût d’encre dans la bouche. J’avale de gros morceaux de papier. Je termine péniblement.

Les filles me félicitent (!) :

— Bien Mia ! Quel appétit !

Faïza me tend l’autre lettre chiffonnée :

— Celle-là maintenant !

Je tends la main. Alors elle fait :

— Non, je rigole !

Aaah ? Au point où j’en suis...

— Et maintenant, Mia ? me questionne la Princesse.

Oui, oui, je sais ! Je m’agenouille devant Faïza :

— Merci, Maîtresse.

— De quoi ? dit-elle.

— De m’avoir punie parce que je ne suis pas assez obéissante, ça n’arrivera plus !

— On va nager, dit une des filles. Faïza, tu nous rejoindras.

— Allez-y, dit Faïza, elle doit me remercier mieux que ça.

Je me prosterne, j’embrasse ses pieds. Je bredouille :

— Je vous remercie humblement de m’avoir punie, je méritais cette punition.

Elle écarte les jambes. OK, je vois le genre de remerciements qu’elle veut. Je me mets à genoux entre ses cuisses, je lèche sa chatte toute mouillée. Elle me caresse la tête :

— Voilà la seule chose que tu sais bien faire.

Je continue à la lécher jusqu’à ce qu’elle jouisse en pressant mon visage contre sa chatte. Elle me repousse, puis me regarde :

— Je t’achèterais bien, je vais en parler à Djam.

Au secours !

Elle va rejoindre les autres près de la piscine. Moi, je vais vers le garage, où Hassan est occupé à réparer une voiture. Chaque pas me fait mal. Il voit, quand j’arrive, que je marche péniblement.

— Qu’est-ce que tu as encore ?

Je me penche pour expliquer :

— Une des filles m’a frappée !

Tout ce qu’il trouve à dire, c’est :

— Dans quelques heures, on ne verra plus rien.

Mais bien sûr ! Il réfléchit, puis :

— Ça doit être tout serré...

— AH NON ! j’ai trop mal.

Il m’attrape par les hanches. Qu’est-ce que je peux faire ? Céder, bien sûr. Il m’oblige à me mettre à quatre pattes, puis pénètre mon sexe gonflé. Je pousse des gémissements ; il s’en fout :

— Mmmmmhhh, c’est bon ! Ça me change de ta chatte, où on est trop à l’aise... on devrait te faire ça plus souvent !

Quel salaud ! Heureusement, tout ça l’excite tellement qu’il jouit vite ! J’ai encore droit à une claque sur les fesses, et pour finir, en guise de remerciement :

— Va jouer, j’ai du boulot.

Jouer ? J’ai même pas de jouets ! Il retourne à son moteur ! En plus, c’est même pas vrai ce qu’il dit ! Bien sûr, ma chatte a déjà vu le loup souvent, au propre et au figuré, si on compte les chiens, mais elle est musclée. Je lui ferai sentir la prochaine fois !

Vous n’imaginez pas les conditions dans lesquelles j’écris, parfois. Ce soir, c’est sur un clavier « qwerty » et toutes les lettres ont changé de place ! Et puis à l’instant précis où je tape cela, il y a un monsieur, que je connais à peine, qui vient me mettre sa bite dans le cou ! Je lui dirais bien : « Mais Monsieur, qu’est-ce qui se passe, on se connaît à peine ! » Il faut dire que je suis assise, qu’il est debout, et que c’est son ordinateur. N’empêche, il est sans gêne, non ? Me caresser la joue avec sa bite, c’est un petit rappel à l’ordre : je suis là pour le sexe ! D’ailleurs, il le précise :

— Come and suck my dick, girl !

En fait, il veut un blow job. Pour ceux qui ne pratiquent pas trop l’anglais, un « blow job », c’est littéralement un « travail de souffler », c’est-à-dire que vous soufflez dans la pipette du monsieur. Lui-même ne gonfle pas bien sûr, mais sa bite, oui ! Bon, allez « smack, smack, smack » (je donne des baisers à son gros engin).

— Just a few seconds, Mac...

(C’est un Américain)

— Yes, I’m comin’ Mac. Yes, right now !

Ouch ! Voilà, son copain qui vient me peloter les nichons...

Voilà ! Ils sont calmés, il y en a un qui boit un whisky, et l’autre est dans la salle de bains. Seulement un petit quart d’heure, ça m’a pris... j’ai fait les deux d’un coup.

Mac Two était couché sur le lit. Je me suis mise à genoux pour le lécher. Je remuais les fesses, et Mac One a bien compris l’invitation. Sauf qu’il est entré par la porte de derrière. Ces Américains sont d’un sans-gêne ! Heureusement que ma porte de derrière aussi a déjà vu le loup ! Et même toute la meute...

Il faut quand même que je vous explique ce qui se passe. Je suis redevable à un certain Mr Smith, un Américain qui est dans les affaires. Je fais le guide pour ses clients étrangers. Je leur montre la ville et parfois... ben... mes fesses !

D’accord, ce n’est pas glorieux, mais en fin de mois, je tire le diable par la queue, alors pourquoi pas les clients de Mr Smith ? Surtout qu’il me dédommage... un peu !

Voici la façon dont cela s’est passé, pour mes deux Américains : Mr Smith me téléphone hier matin pour me dire de venir à dix-sept heures à son bureau.

— Habille-toi bien, mets une culotte... et ne te maquille pas comme une pute !

Bon. Pour tout dire, les culottes, je ne suis pas fan, mais j’en ai quand même... une ou deux. Par exemple, une culotte Hello Kitty toute parsemée de mignons petits chatons. Je mets une jupe bleue et un chemisier blanc. Queue-de-cheval, maquillage léger. Je me regarde dans le miroir, j’ai l’air d’une collégienne ! Le seul problème, c’est la culotte. Ma chatte n’aime pas du tout être enfermée. Je crois qu’elle est allergique aux cages, surtout en coton. Alors, si jamais elle éternue en public, bonjour les explications !

Je vais au bureau de Mr Smith, il me présente à ses clients. Ils sont rouges de teint et roux de cheveux. Je parierais ma culotte Hello Kitty qu’ils sont d’origine irlandaise.

— Tu vas t’occuper de ces messieurs, Mia. Tu vois ce que je veux dire ?

— Oui, Monsieur, je vois très bien.

Il poursuit :

— Tu as mis un slip aujourd’hui ?

— Oui, Monsieur.

— C’est une soirée où tu n’en auras pas besoin, donne-le-moi.

Ah ouais, d’accord ! Je lève ma jupe, ôte la culotte de gamine, pas trop vite. Je leur tourne le dos pudiquement. Mais entre nous, c’est aussi pour leur montrer mes fesses... Ça marche, ils sont très intéressés. Je tends ma culotte à Mr Smith. Il la prend et me laisse un moment. Je me tiens devant lui les yeux baissés.

Puis il remarque :

— C’est une culotte de fillette, ça !

Il la montre aux Américains.

— Hellooo Kitty ! dit un des deux gars avec un gros rire.

Mr Smith met la culotte dans un tiroir de son bureau :

— Je te la rendrai demain.

Enfin, ma chatte respire ! Les Américains peuvent me mettre la main aux fesses et sentir que je suis nue...

On passe une bonne soirée, ils sont exubérants comme souvent les gens dans un pays étranger. Ils m’appellent Kitty, Blondie ou bien Little Slut (petite salope, si on le traduit d’une façon non littérale), et moi, je les appelle Mac One et Mac Two.

En fin de soirée, on va à leur hôtel. Le deal avec Mr Smith, c’est un blow job. Bon, vous allez me dire, pas de culotte plus une pipe, je suis une guide touristique un peu spéciale. Oui, mais... sucer, c’est pas forcément, tromper, comme dit un animateur de télévision bien connu. Donc, un blow job, c’est pas faire la pute. Enfin, pas trop !

Dans la chambre, mon duo commence par se déshabiller, puis ils s’assoient dans un canapé. Moi, je me mets à genoux entre les deux. Ils ont sorti leurs queues, qui se ressemblent : courtes mais trapues.

J’en suce une, puis l’autre. Ça leur plaît, c’est clair.

Bientôt, Mac One jouit dans ma bouche en grognant.

Quand il a tout envoyé, il dit à son copain :

— The slut swallows !

Ça, je ne comprends pas très bien, mais manifestement, il apprécie mon zèle en tant qu’accompagnatrice.

Je passe à Mac Two. Il ne tarde pas à gratifier d’une décharge qui, dans mon estomac, va se mélanger à celle de son copain.

Ils me proposent :

— You spend the night with us ?

C’est-à-dire que ce n’était pas du tout prévu, Messieurs... Je leur réponds :

— It’s difficult, because... euh...

Toute la nuit, je ne m’y attendais pas, mais ils arrivent à me convaincre... avec des dollars en prime. Je dois reconnaître qu’Hassan avait raison : le soir, ma chatte va beaucoup mieux. Elle est à peine gonflée. N’empêche, autant les fesses c’est fait pour être frappées, autant une chatte, non ! Je ne lui fais plus la tête parce qu’il n’apprécie pas, et aussi parce que j’aime bien être avec lui. Le lendemain, je m’acquitte un peu moins bien de mes tâches auprès de la Princesse. C’est la seule façon que j’ai de lui montrer à quel point je lui en veux de ces histoires de « on est copines » un jour et le lendemain, elle me laisse être maltraitée par sa salope de copine. Manifestement, elle n’en a rien à faire de mes états d’âme.

À quatre heures, alors que je suis avec Fatima, Hassan vient me voir :

— Va rejoindre la Princesse à la piscine.

— Elle est seule ?

— Non.

En m’approchant, je vois qu’il y a deux filles et un homme avec elle. Je connais l’une des filles, c’est... Oooh non ! Faïza ! Mon ennemie ! À côté d’elle, il y a une jolie Arabe, nue... enfin elle a juste un bracelet électronique à la cheville. Elle est à genoux au soleil, immobile, en sueur et souriante ! L’homme doit être l’équivalent d’Hassan : chauffeur et garde du corps. Il n’est pas mal physiquement, grand et costaud, évidemment. Pour changer, je ne sais pas quoi dire. Pourtant, je dois absolument la jouer finement. Faïza, je ne vais pas pouvoir la manipuler facilement.

Je lance :

— Bonjour, Maîtresse !

— Bonjour, Mia, répond Faïza.

La fille et le chauffeur ne mouftent pas.

— Tu vois, dit Faïza en me montrant la fille, « ça », c’est mon esclave. Elle est punie, mais je ne sais plus pourquoi.

— Oui, Maîtresse.

— Pourtant, elle est souriante. Elle doit sourire quand elle est punie, c’est pas toi qui ferais ça, hein, Mia ? Dès qu’on te fait une remarque, tu fais la gueule !

— ...

Djamila intervient :

— On t’a posé une question !

— Je... j’obéis toujours à ma Maîtresse.

— Tu obéis de mauvaise grâce, dit Djamila, et tu fais la tête, parfois subtilement, parfois ostensiblement.

Faïza me balance :

— Viens ici !

Je me mets à genoux devant elle.

— Tu es beaucoup trop gâtée ici. La Princesse te passe tout et tu as embobiné Hassan et Fatima ! On va t’apprendre à obéir, et à sourire comme mon esclave.

Au prix d’un énorme effort, je souris ! Puis je lui demande :

— Je peux parler, Maîtresse ?

— Vas-y.

— Avec la Princesse, je ne sais jamais où j’en suis, si on est copines ou pas.

Elles se regardent. Puis Faïza me montre l’endroit où se trouve son esclave.

— Déshabille-toi et va te mettre là.

J’enlève mon tee-shirt et je vais me mettre à genoux, bras croisés sur les reins.

— Immobile ! dit Faïza.

La Princesse et elle discutent en arabe... de moi et de la soirée. Je ne comprends pas tout.

— Tu participes comme elles, alors ? demande Faïza.

— Oui, répond Djamila.

Manifestement, Faïza ne partage pas les goûts de la Princesse, bien au contraire, elle s’exclame :

— Déshabille-toi ! Et va te mettre à genoux avec les deux autres !

Djamila obéit, elle se place à côté de nous. Puis Faïza demande au chauffeur :

— Alors, qu’est-ce que tu en penses ?

— Puisque ça lui plaît, elle n’a qu’à prendre la place d’Olivia, et Olivia la sienne.

— Oui, tu as raison. Olivia, tu seras la Maîtresse de ces deux esclaves, ce soir.

Olivia répond :

— Merci, Maîtresse.

Elle se reprend :

— Merci, Faïza... merci, Ben.

Voilà, c’est comme ce qu’avait fait Djamila avec moi. Même jeu. Enfin, à mon avis, un ordre, voire un geste ou un regard de sa Maîtresse, et Olivia redevient une esclave soumise et souriante. Et puis, une mouche vient se balader sur mon visage, plus précisément sur mon nez. C’est insupportable ! Je regarde du coin de l’œil, elles parlent de la soirée qui va avoir lieu, je chasse vite la mouche de la main. Mauvaise idée ! Très mauvaise idée ! Faïza a vu que je bougeais.

— Qu’est-ce que tu viens de faire ? demande-t-elle.

Je fais la grimace :

— J’ai chassé une mouche, Maîtresse.

— Olivia, tu t’en occupes, mais pas sur les fesses !

— La plante des pieds ? demande Olivia.

— Bonne idée, et pour une fois, ce ne sera pas les tiens.

Olivia fait la grimace, ça doit lui rappeler de mauvais souvenirs ! Faïza continue :

— Elle doit danser ce soir, ce sera amusant ! Va chercher ce qu’il faut dans la voiture.

Elle revient avec un genre de badine en plastique, longue d’une cinquantaine de centimètres et du diamètre de mon petit doigt. Aïe ! Elle fait siffler la baguette dans l’air, puis vient devant moi. Comme je suis à genoux, j’ai sa jolie chatte épilée sous le nez. Elle me prend par les cheveux ; je lève la tête vers elle. Elle jette un coup d’œil à Faïza pour voir si elle la regarde.

Elle approche son visage à quelques centimètres du mien :

— Tu vas avoir des coups de badine sur la plante des pieds, c’est très stimulant ! Et tes fesses restent toutes belles pour ce soir, cool, non ?

— Oui, Maîtresse.

Pas la peine d’argumenter ou de supplier.

— Tu vas t’allonger sur le ventre et replier une jambe vers le haut, le pied bien à l’horizontale. Tu as compris ?

— Oui, Maîtresse.

Quand je suis dans la position qu’elle exige, elle caresse la plante de mes pieds avec la badine.

— Je t’explique : les premiers seront ici... (elle touche mon talon)... les suivants, au milieu du pied, et les derniers sur les orteils. Elle répète sûrement les mots qu’elle a entendus de la bouche de Faïza, quand elle était punie.

— Prête ?

— Oui, Maîtresse.

Elle lève la badine, elle frappe les différentes parties de mon pied. Les coups se répercutent dans toute la jambe. Elle frappe pour faire mal, sans blesser. La plante des pieds est un endroit sensible, et la douleur aiguë. Je me mords les lèvres pour ne pas crier, ou le moins fort possible. Elle me donne une vingtaine de coups, puis elle s’arrête :

— Tu vas retourner à ta place, et chaque fois que tu bougeras, tu seras punie. Tu as compris ?

— Oui, Maîtresse.

Marchant péniblement, je vais me mettre à genoux. J’ai la plante des pieds en feu, le visage plein de larmes, le nez qui coule. Je reste immobile.

— Tu n’oublies pas quelque chose ? me dit Olivia.

Quoi ? Ah oui, je souris !

Imprégnation

— Il ne faudrait pas oublier l’autre, fait remarquer Faïza.

L’autre, c’est Djamila.

— Oui, ce ne serait pas juste.

— À moins que...

Je sais déjà que Djamila va y avoir droit. Elles jouent, simplement. Olivia essaie de jouer son rôle de maîtresse le mieux possible. Elle ordonne à Djamila :

— Toi ! Au pied ! Et pas en marchant, à genoux, stupide !

Djamila rampe à genoux jusqu’à elle, pose la tête sur ses pieds nus.

Olivia lui demande :

— Tu ne penses pas que tu dois être punie ?

— Je n’ai pas bougé, Maîtresse.

— C’est vrai, mais est-ce qu’il faut une raison pour punir une esclave ?

— Non, Maîtresse.

Comme prévu, Djamila subit le même traitement que moi. J’entends le sifflement de la badine, le coup sur la plante du pied, les gémissements... Je ferme les yeux, je pense à mon plan...

— Retourne à ta place ! m’enjoint Olivia.

On est à nouveau deux à genoux, immobiles. Faïza, Olivia et Farès, le chauffeur, discutent. Je me fous de ce qu’ils disent, parce que... Faïza interrompt ma rêverie en s’adressant sèchement à Olivia :

— J’ai changé d’avis, retourne t’agenouiller.

Olivia gémit :

— J’ai fait quelque chose de mal, Maîtresse ?

— T’es une pleurnicheuse, vas te mettre avec les autres.

Ça, ça ne doit pas être marrant ! Elle qui espérait sûrement une soirée du côté de ceux qui tiennent le manche du fouet ! Elle n’apprécie pas le piquant de la situation, mais vient se mettre à genoux près de nous. Faïza s’étire, se lève et prescrit à Farès :

— Occupe-toi des filles ! Tu veilles à ce qu’elles s’apprêtent, mais tu as le temps de t’amuser avec elles si tu en as envie.

Farès nous examine :

— Je ne sais pas encore ce que je vais faire avec vous...

On ne bouge pas, mais on est suspendues à ses lèvres.

— Peut-être vous fouetter, et vous laisser encore une demi-heure à genoux... ou alors...

Il fait une pause. On ne peut pas s’empêcher de tourner la tête vers lui.

— Ou alors, reprend-il, on monte et on s’amuse... Qu’est-ce que vous préférez ?

Nous, d’une seule voix :

— Oh oui, Maître, on va s’amuser... on va vous sucer... on se pliera en quatre pour vous (ça, c’est de moi !).

Il attend un moment, puis il lâche :

— Venez par ici.

On se précipite à ses pieds.

— Vous avez quelque chose d’excitant à me proposer ?

Djamila répond avant nous :

— Je vous sucerai avec Olivia... pendant que Mia vous léchera le cul... c’est une championne pour ça !

Eh ! Oh ! La garce !

— D’accord, ce que propose Djamila me plaît. Je vais vous montrer ce qui va arriver, si vous ne filez pas droit. Tends tes fesses, Mia !

Aïe ! De nouveau, moi ! Je lui présente mes fesses. Paf ! je reçois une bonne claque.

— Aïïïee ! Merci, Maître !

Puis une autre... jusqu’à dix. Farès tape... vigoureusement ! Mes fesses deviennent brûlantes. Je compte les coups, je crie, je dis « pardon », je dis « merci ». Quand il a fini, j’embrasse sa main, je lui souris à travers mes larmes. Il me sourit aussi :

— Tu as des fesses qui donnent envie de taper dessus.

— Mes fesses sont à vous, Maître !

Djamila commente :

— Mia fait sa pute !

Farès lève la main :

— Tu en veux une aussi ?

— Pardon, Maître, mais on a tellement envie d’être votre favorite...

Qui fait sa pute, maintenant ? Mais bon, je n’ai pas envie de nouvelles claques ! Et puis, on sait tous que ce jeu ne va continuer que si Djamila le décide ! Farès se lève :

— On y va.

Djamila et Olivia se mettent à côté de lui. Moi, il me fait signe de marcher devant. Ils rigolent de mes fesses toutes rouges. Quand on est dans la chambre, Djamila lui conseille :

— Avant de vous faire lécher, vous devriez demander à Mia de vous faire son numéro de l’imprégnation et de la vache. C’est très... spécial !

Je deviens toute rouge ! Merde ! C’est une... chose... très intime. Je n’ai fait ça que deux fois avec Hassan, après avoir bu du vin de... Paganus !

Djamila me susurre :

— Tu n’as pas envie de faire plaisir au Maître, Mia ?

— Elle n’a peut-être pas envie de jouer à ça avec moi ! réplique Farès.

— Oh si, Maître, vous me plaisez beaucoup !

Il me coince :

— Plus qu’Hassan ?

J’esquive :

— Autant, Maître...

Il sourit :

— Allez, fais-moi le numéro de l’imprégnation.

Bon... Alors, Djamila cesse de faire l’esclave, elle reprend la direction des opérations :

— Attends, je vais appeler Faïza !

Elle crie :

— Faïza, viens voir !

Sa copine préférée arrive. Je me couche sur le dos, les cuisses écartées... je déclare :

— Maître, je vous aime, et j’ai envie de faire l’amour avec vous. Je suis toute mouillée, et j’ai tellement envie de vous sentir en moi.

Ça me gêne de dire ça devant des spectateurs, et la suite est... pire !

— Je vous en prie, embrassez-moi...

Je tends les bras. Farès se couche sur moi, je l’embrasse avec passion. Nos langues se mêlent, nos salives se mélangent. Quand il se retire de ma bouche, je supplie :

— Pénétrez-moi, Maître !

Son gland est contre ma vulve... Il s’enfonce en moi... Mmmmmhhh, je gémis, et pour une fois, c’est de plaisir. Je relève les jambes, je croise les pieds sur ses reins pour qu’il pénètre au plus profond de moi.

— Oh Maître, c’est bon... je sens votre gland au fond de mon vagin. Il cogne contre le col de mon utérus. Je suis en pleine période d’ovulation, je vous en prie, imprégnez-moi ! Fécondez-moi !

Il me regarde avec de grands yeux. Ça a cependant l’air de lui plaire... de l’exciter... Il me baise à grands coups de reins.

— Oooooh ouiiii ! Arrosez-moi de votre semence. Qu’elle pénètre dans mon utérus. Un ovule est à votre disposition. Il attend le plus fort de vos spermatozoïdes. Fécondez-moi, Maître. Je veux avoir un enfant de vous. Je veux avoir un ventre énorme, que vous montrerez à tous vos amis ! Je veux accoucher de votre fils, et puis avoir des seins gonflés de lait pour le nourrir. J’aurai tellement de lait que vous en boirez... et même vendrez mon beurre et mon fromage... Je deviendrai comme une vache laitière ! Je serai obligée de produire des litres de lait tous les jours. Vous me ferez traire par un garçon de ferme brutal, qui me fouettera au moindre prétexte... ou simplement pour distraire vos invités venus visiter votre étable. J’aurai un collier avec une cloche autour du cou... une étiquette avec mon numéro dans l’oreille. Vous m’accouplerez avec un bouc. Je serai obligée de sucer son sexe malodorant... Il me montera devant vos invités... mes mamelles pleines de lait se balanceront douloureusement sous ses coups de boutoir et... et... vous... oooohhhhh....

C’est trop là ! Son sexe se gonfle... son sperme m’inonde par saccades !

— Aaaaaahhh ! Oui...

On jouit ensemble. PPffuiiii... Il pousse un long soupir... se retire. Je mets mon visage dans mes mains, c’est tellement... c’est horriblement... gênant !

Djamila me demande :

— Alors, comme ça, ton fantasme, c’est vache laitière ?

Elle me caresse les nichons en disant :

— Ce ne serait pas plutôt hamster femelle laitière ?

Ils rient tous de moi. Je pleure dans mes mains. J’ai trop honte, la vache laitière, le bouc ! Farès me caresse la joue :

— Dis donc, petit hamster, t’as une contraception au moins ?

Ça fait retomber la tension, et aussi ma gêne. Je ris avec eux. J’essaie d’expliquer :

— C’est dans l’action que je...

Djamila m’interpelle :

— On s’en fout, Mia ! T’es une salope qui a envie de sucer un bouc, je vais essayer d’arranger ça !

Je la regarde, elle se fout de moi ? Avec elle, tout est possible ! Bah, bien des choses peuvent arriver d’ici à ce qu’elle le fasse ! On n’aura pas léché Farès, pour finir, mais toute gênée que je sois... ça m’a plu de me faire... « imprégner » par lui !

Bon... euh, si on passait à des choses... moins gênantes ? D’ailleurs, Farès nous commande :

— Allez, préparez-vous, les petites putes !

Faïza demande à la Princesse :

— T’es quoi, maintenant ?

Elle répond :

— Une esclave, Maîtresse.

Facile pour certaines ! On se coiffe et on se maquille l’une l’autre. Khôl et vert pour les yeux, rouge vif sur les lèvres. Discret ! Nos vêtements : une tunique fermée sur une seule épaule, qui laisse un sein à l’air. Comme les esclaves romaines. Et au-dessus, on met une djellaba. On est pieds nus. J’ai mille questions à poser comme quand j’étais petite, genre : « C’est où qu’on va ? Qui sera là ? Qu’est-ce qu’on devra faire ? » On s’installe dans la voiture, on parle. Ils se connaissent bien tous les trois, ils parlent de gens que je ne connais pas... Moi, je rêve... On approche de la côte, l’air est chargé de senteurs marines... Le soir tombe, la lune apparaît... Je fredonne un air de Supertramp :

“I said hey, Sister Moonshine,

Won’t you send me a little sun

I said hey, Sister Moonshine,

Who’s a stranger to everyone.”

J’adore Supertramp... et puis ça m’empêche de stresser en pensant à ce qui va se passer ce soir... et après... On entre dans une ville portuaire. Il y a des bateaux genre porte-container, le long des quais. Nous, on se dirige vers une partie plus délabrée, où s’alignent des bateaux de pêche. Il fait sombre sauf dans quelques bars éclairés. Je sais dans quoi on va tomber : un bar à matelots. J’ai travaillé dans un de ces endroits, La Sirena Desnuda, dans le Bario Chino de Barcelone. Ce ne sera pas pire ici. Enfin, j’espère...

Faïza nous briefe :

— Ce soir, le spectacle, ce sera vous, une battle entre filles. Vous et quelques autres. Et le fouet, spécialement pour Mia. Ça met toujours de l’ambiance de voir une fille supplier sous le fouet, hein, Mia ?

Tête de Mia !

— Hélas, oui, Maîtresse.

Elle se retourne, me fait un grand sourire :

— Tu croyais que ton gros cul allait échapper au fouet ?

— Hélas, non, Maîtresse !

Elle ricane :

— On devrait t’appeler « Miss Hélas », ça t’irait bien.

On finit par arriver devant un grand établissement, mi-bar à matelots, mi-night-club miteux. On entre, ce n’est pas très propre. Il y a même des crachoirs, berk ! Il faut dire que des hommes sont occupés à fumer le narguilé. On trouve la faune habituelle des ports : dockers, ouvriers, commerçants ambulants, glandeurs de tout poil... certains sont limite poivrots ou clochards. Le patron est un gros type avec une moustache noire tombante.

Les clients sont ravis de nous voir. Tu m’étonnes, qu’ils sont heureux de se rincer l’œil ! On aperçoit une estrade dans un coin... un rideau crasseux. La grande classe !

Faïza me pousse derrière le rideau :

— Qu’est-ce que tu as encore à rêvasser, toi ?

Puis elle s’adresse à nous trois :

— Vous allez chanter et danser nues.

Ouch ! Danser ça va... même si mes pieds sont très sensibles... Me mettre nue, rien de plus facile aussi, mais chanter ! Je chante juste, mais avec une voix très aiguë, alors que je voudrais avoir la voix de Kim Carnes quand elle chante Bette Davis Eyes. Heureusement, deux filles commencent.

J’avoue à Faïza :

— Je ne sais pas chanter, Maîtresse...

Elle me donne une bonne gifle :

— Et, maintenant, tu sais ?

J’ai la joue rouge, les yeux pleins de larmes.

— Oui, Maîtresse.

Chante, Mia !

Deux filles montent sur la scène. L’une d’elles est à peine colorée, Arabe ou Indienne, l’autre plus foncée, peut-être métisse Blanche-Noire. Elles sont vêtues de tuniques courtes à une seule bretelle, comme nous. La première montre un sein doré, l’autre un sein brun. Elles sont belles et en plus, elles savent chanter et danser. On entend des sifflements admiratifs, des applaudissements.

Ces filles n’ont ni marques dans le genre de la mienne, ni tatouages. Ce sont sûrement des artistes pros. Des filles qui se déplacent de ville en ville, et qui ont abouti dans ce bouge... Pour quelles raisons ? Devant la scène, le public s’avère... très mélangé. Beaucoup d’Arabes, mais aussi des Occidentaux, des Noirs. Les différences sociales sautent aux yeux. À côté de gens très simples, certains paraissent bourrés de fric. J’ai un petit nez, mais moi qui suis aussi pauvre qu’un... moineau tombé du nid, je renifle l’odeur du fric de loin. Je repère des jolies femmes, épouses, maîtresses, escorts...

Ces gens doivent faire partie d’un club très fermé... Certains maris éprouvent peut-être de délicieux frissons à l’idée de livrer leurs épouses délicates et parfumées à des dockers aux mains calleuses, ou à des marins en goguette qui n’ont pas baisé depuis un mois. Je note aussi la présence de quelques gars costauds : le service d’ordre.

Le public est scotché par la performance des deux chanteuses-danseuses. Elles terminent nues... saluent sous les applaudissements. Puis elles quittent la scène, reviennent vers nous. Elles sont luisantes de sueur. Elles sont belles ! Derrière le rideau de scène, on est avec le patron de l’endroit, le gros mec à fine moustache. Il a avec lui une grosse femme qui lui ressemble, moustache en moins...

Justement, la voilà qui vient près de moi :

— C’est à toi. Tu commences par chanter !

— Mais, je ne sais pas chanter, Madame !

— On s’en fout. Chante !

Comme je ne bouge pas, elle prend le fouet qui pend à un clou... me le montre :

— Besoin d’un petit stimulant ?

Nooooonn ! Vite trouver quelque chose à chanter ! Le patron met une musique orientale... et la patronne me pousse sur la scène. La seule chose qui me vient à l’esprit, c’est une mélodie qu’un ami écoutait souvent. Il me la chantait quand j’avais fait ou dit une connerie... ça arrive ! C’est une chanson de Léo Ferré.

Je commence :

« Mets ton habit, scaphandrier

Descends dans les yeux de ma blonde

Que vois-tu, bon scaphandrier... »

Silence dans la salle. Les gens sont surpris par ma chanson, et par ma voix de... moineau prépubère.

Je continue :

« Je vois un étrange attirail :

des fleurs, des oiseaux, du corail

et de l’or en fines paillettes. »

Et là je reçois une tomate bien mûre en plein visage. C’est violent !

Et puis d’autres suivent... Les gens visent surtout mon visage. Il y a des rires, des sifflets. Je me recule pour me mettre à l’abri derrière le rideau, mais on me donne immédiatement un bon coup de fouet en travers des fesses.

Je crie :

— Aaaaïïeee !

Mais le message est reçu cinq sur cinq. Donc, quand la grosse femme me dit :

— Continue !

Je prends juste deux toutes petites secondes pour enlever la chair de tomate que j’ai dans les yeux, et pour frotter la brûlure du fouet sur mes fesses.

Donc voilà, the show must go on... J’enchaîne :

« Mets ton habit, scaphandrier,

Et dans le cerveau de ma blonde,

tu vas descendre, que vois-tu... »

Paf ! Paf ! Moi, je ne vois plus rien !

« Il est descenduuuu... descenduuuu...

et dans les profondeurs du vide,

Le scaphandrier s’est perduuuuuu... »

Je salue... reçois encore des projectiles dans la figure. Certains artistes font un carton. Dans mon cas, c’est sur moi que le public fait un carton ! Je me dépêche de revenir derrière le rideau, mais la grosse femme me relance :

— Maintenant, danse en te déshabillant !

Je retourne sur scène... me remets au travail. J’ôte la tunique pleine de jus de tomate... Quand je suis nue, je lève les bras... j’ondule comme si je nageais... sous les tomates... mais heureusement, j’en reçois beaucoup moins. Je dois être plus à leur goût toute nue que poussant la chansonnette ! La musique s’arrête, je salue... à nouveau. Dure, la vie d’artiste... surtout de mauvais artiste. Peut-être, les gens admirent-ils le courage qu’il faut pour chanter et danser en recevant des tomates trop mûres. En réalité, c’est la peur du fouet qui m’a fait continuer. Si j’avais pu, je me serais enfuie de la scène, et j’aurais été me cacher dans un petit coin !

La grosse femme me laisse enfin revenir derrière le rideau. Les filles se marrent. Il n’y a que la jolie Black, celle qui avait dansé en duo avant moi, qui compatit. Elle me murmure :

— C’était joli, ce que tu as chanté... mais tu étais un des clowns entre les numéros, c’était prévu.

Oui, bien sûr, sinon je n’aurais pas reçu autant de pommes d’amour, comme on les appelle ! Jusque-là, j’ai bien tenu le coup, mais le fait que la belle Black soit gentille, et qu’elle soit bien la seule, m’émeut. Alors... je me mets à pleurer !

La grosse femme vient me prendre brutalement par un bras :

— Et alors, toi ! Tu veux une bonne raison de chouiner ?

— Non, Maîtresse, pardon !

Elle me conduit vers une sorte de jardin, où elle m’asperge avec un tuyau d’arrosage. C’est froid, mais ça fait quand même du bien. La tomate, Marmande ou Maroc, c’est acide. J’ai mal aux lèvres, aux yeux. Dès que je suis propre, elle me jette une serviette, puis on retourne derrière la scène.

C’est au tour d’Olivia. La grosse femme m’ordonne :

— Va sur scène avec elle... tu danseras quand elle viendra te chercher.

Oooh, non ! Encore, des pomodori ! Je sais que ça semble anodin, le lancer de tomates, mais c’est très... brutal et agressant. Pourtant, j’acquiesce :

— Oui, Maîtresse.

On arrive sur la scène, les gens se marrent en me revoyant. Des plaisanteries fusent :

— Tiens revoilà, Miss Ketchup !

La musique reprend. Olivia chante, danse, tout en se déshabillant. C’est envoûtant. Les hommes bandent sûrement en voyant ses splendides fesses onduler au rythme de la musique. Quand elle est nue, elle vient me chercher, toujours en ondulant, et me fait danser avec elle. Ça, je sais faire. On s’embrasse, on se frôle, on se caresse... Les spectateurs sont enthousiastes ! On reçoit des bravos... des cris montent... On termine en saluant toutes les deux.

Après nous, la grosse femme envoie sur scène une jolie femme BCBG d’une trentaine d’années. Elle a les yeux pleins de larmes et les joues rouges, elle a dû recevoir quelques solides gifles. Elle a la même tunique courte que nous, et on la pousse sur scène. Elle est à mon niveau : incapable de chanter, aussi elle devient, à son tour, la cible des jets de tomates. Sous les projectiles, elle recule comme moi, mais quelques coups de fouet sur les fesses la font vite revenir sur les planches. Elle essaie encore de chanter, sous les tomates qui pleuvent. Quand la musique s’arrête, elle est dans le même état que moi, tout à l’heure, aussi pitoyable. Elle n’a sûrement pas l’habitude de se faire « chahuter »... elle a l’air complètement affolée.

Après elle, il y a de nouveau une excellente chanteuse. Et puis, c’est au tour de Djamila. Elle est aussi un des clowns. Elle est la dernière, et les spectateurs s’en donnent à cœur joie, toutes les cœurs-de-bœuf faites à cœur qui leur restent y passent. Djamila a l’air de s’en foutre ! Elle prend des tomates pourries en pleine figure, sans broncher !

Après ça, on retourne toutes sur scène pour que le public élise les meilleures et les pires. Les meilleures, on les connaît, le duo du début, Olivia et une autre fille. Les pires, c’est Djamila, la jolie femme BCBG et... moi. Quelle surprise !

Le patron annonce :

— Maintenant, les trois perdantes vont se mesurer dans une épreuve de fellation.

Je vais près de la grosse femme pour la supplier :

— Maîtresse, je vous en prie, laissez-moi aller aux toilettes... ce n’est pas pour pipi.

Je lui prends la main :

— Je ne pourrai pas me retenir.

Risquer un accident de ce genre, ce ne serait pas glamour ! Alors, elle lève les yeux au ciel, soupire :

— Les blondes, toutes des chieuses ! Tu as cinq minutes !

— Merci, Maîtresse.

Elle fait un signe à un des mecs costauds pour qu’il me laisse passer. Je me précipite. Les toilettes sont dans une espèce de jardin pelé à l’extérieur. Au passage, je prends une chemise qui traîne... Il fait très sombre dehors, mais j’ai une idée des lieux. Je mets la chemise, puis j’escalade une palissade. À l’extérieur, un vélo est dissimulé dans des broussailles. Moi, une gastro ? Mon cul ! C’était une ruse ! Je saute sur le vélo... je pédale sans culotte vers la liberté !

Bob, Hélas et la fille sans nom

Uniquement vêtue d’une chemise trop grande, j’ai grimpé sur le vélo pour m’envoler dans la nuit ! C’est une image. En réalité, je me contente de pédaler, mais comme la liberté me donne des ailes, c’est comme si je volais...

Vous pensez peut-être que je sais où je vais... Que j’ai eu des renseignements... Par exemple, quelqu’un m’aurait dit où il y avait une bicyclette, tout en me déconseillant de m’enfuir, mais si je voulais vraiment... ce n’est pas impossible. Je sais que le lendemain, à onze heures, un ferry arrivera au port... alors, j’essaierai de me faire prendre par une voiture qui va vers le nord. Le tout, c’est de trouver quelque chose à me mettre sur les fesses, d’ici demain.

En attendant, je dois me planquer, parce qu’on va me chercher, et je crains les représailles si on me trouve. Je vais dans un coin du port où il y a des cachettes possibles... C’est là qu’on met les vieux containers rouillés et éventrés, en attente d’être découpés par des ferrailleurs. J’aperçois une faible lueur... je planque mon vélo sous des vieux cartons. Je m’approche... soudain, un grognement sourd, puis une voix :

— Qui est là ?

Au même moment, je sens un nez froid et mouillé me renifler les fesses. Un chien ! Très familier !

— Qu’est-ce que tu veux ? ajoute la voix.

Je distingue trois silhouettes éclairées par une lampe posée sur le sol.

— Je vous en prie... mon ami m’a battue... je me suis enfuie. Je pourrais me cacher ici ?

— Tu as de quoi payer ?

— Non, il m’a jetée hors de la voiture, juste avec une chemise. Il a gardé toutes mes affaires. Je vous en prie, il est violent ! Il me fait très peur.

— Va à la police.

— Je préfère pas, parce que...

On augmente l’intensité de la lampe posée par terre. Je les distingue maintenant, deux femmes, un homme, un grand chien qui remue la queue en me regardant. Heureusement que mon odeur lui a plu, parce qu’il est vraiment impressionnant ! Une des filles est une brune aux cheveux courts avec une mèche qui lui couvre un œil. Elle a des tatouages et des piercings, on lui donnerait dans les trente ans. Elle est assez jolie, malgré un nez cassé, séquelle d’une bagarre, sans doute. L’autre femme est plus jeune. C’est une blonde aux cheveux longs, jolie aussi. Elle me ressemble. Je la vois mieux au bar du Hilton que dans un vieux container éventré. L’homme a une trentaine d’années, il est costaud, barbu, avec des tatouages sur les bras. Autour d’eux, j’aperçois des sacs à dos, des bouteilles de vin vides... une entamée.

Je leur parle :

— Demain, j’ai des amis qui arrivent par le ferry. Mais en attendant, je voudrais juste un abri pour la nuit.

La fille tatouée soulève le bas de ma chemise, caresse mon sexe épilé du dos de la main :

— Tu es mignonne...

— Je ferai ce que vous voudrez...

Elle pouffe :

— On a trop bu... trop fumé. Le seul qui est en forme, c’est Bob !

Je regarde le mec :

— C’est vous, Bob ?

— Ah non, lui c’est Danny, mon frère...

Elle l’embrasse sur la bouche, puis précise :

— Mon frère... et mon amant.

Aaaah, cool ! Si c’est vrai, c’est spécial. La fille me montre le chien :

— Voilà Bob ! C’est lui qui t’a reniflé le cul quand tu es arrivée.

Le chien ! Et quel chien ! Je ne vais pas jouer les saintes-nitouches avec vous, surtout si vous avez lu ce qui précède. C’est vrai que j’ai fait certaines choses. Oui, mais... avec des spécimens qui étaient beaux et presque propres... Ce klebs est énorme... il sent bien le chien, il bave... C’est trop, même si j’aime les bêtes ! À ce moment-là, on entend des voix dans la nuit. On me cherche ! La fille me glisse :

— On te planque, et tu t’occupes de Bob. Deal ?

Elle tend la main. Surtout pas être reprise ! Je suis prête à n’importe quoi pour ma liberté ! Je tape sur sa paume.

— Deal !

Les hommes se dirigent vers l’endroit où nous sommes.

— Il y a quelqu’un ici ?

La fille se lève :

— Viens Bob.

Puis elle leur sort :

— Ouais, on est trois plus le chien. On s’est mis d’accord avec le gardien.

Une voix d’homme :

— Eh ! Retenez votre klebs !

Puis il demande :

— Vous auriez pas vu une fille à poil ?

— Non, personne n’est venu ici. Sinon notre chien aurait aboyé !

Elle va vers eux... je n’entends plus ce qu’ils se disent.

La fille revient :

— Voilà, on en est débarrassés. Dis-moi, ton ami t’a viré de la voiture juste vêtue d’une chemise, c’est ça ?

Je ne sais pas ce qu’on lui a dit... Je deviens rouge... je bredouille :

— Euh... mais...

Elle ricane :

— Et en plus, elle rougit ! Bon, passons. Alors, moi, c’est Lisa... voici Dan, mon homme. Il est tatoueur, on va à une convention à Johannesburg en faisant du tourisme. Et toi, comment tu t’appelles ?

« Pas Mia ! » Je cherche... je lâche :

— Hélas.

C’est le nom qui m’irait bien, a dit Faïza, et c’est le seul qui me vient à l’esprit. Ils ont l’air surpris. Danny, son frère (?), répète :

— Hélas ?

— Oui, je réponds.

— C’est joli, fait la fille.

Elle me présente au chien :

— Bob, voici Hélas, qui va être gentille avec toi !

Je dis :

— Bonjour, Bob.

Il aboie un petit coup. Je regarde la blonde :

— Euh... et elle ?

— Elle n’a pas le droit de parler ! répond Lisa.

Elle m’explique :

— C’est notre servante... et la femelle de Bob, à qui ça fera du bien d’en monter une autre.

Elle réfléchit :

— On ne lui a pas encore trouvé un nom qui nous plaise... alors, on dit, « hep » ou « toi » ou « machine »... Et comme elle a fait une bêtise, hier, je lui interdis de parler.

Ensuite Lisa revient à la charge :

— Tu es toujours d’accord pour te faire monter par Bob, Hélas ?

— Oui... puisque c’est le deal.

— Alors, fous-toi à quatre pattes !

Ah là, là ! Dans quoi je me suis embarquée ! Avec ce chien-là, c’est pas possible. Pour gagner du temps je questionne :

— Il est de quelle race ?

— Boerboel, c’est un chien de défense d’Afrique du Sud.

— Il est énorme, je dis. Écoutez, je...

Lisa me coupe sèchement la parole :

— J’ai dit à quatre pattes, Hélas !

— Oui, Maîtresse !

J’ai dit ça sans réfléchir ! Mais je me mets quand même à genoux, puis à quatre pattes devant elle.

— Eh bien voilà, ça en fait deux qu’il faut mener à la baguette !

Puis elle enjoint au chien :

— Embrasse-la, Bob !

Ça doit lui sembler clair, puisqu’il vient me donner une grosse lèche en travers de la figure. Houlà ! Quelle langue !

La fille me prend par les cheveux :

— Rends-lui son baiser.

Je me répète plusieurs fois :

« J’aime les chiens, j’aime les chiens, même énormes, même avec des bajoues, même qui bavent, même qui sentent très fort... le chien ! »

Je sors une langue minuscule comparée à la sienne. Danny, le barbu, s’approche pour nous observer. La fille me tire méchamment les cheveux :

— Embrasse-le mieux que ça, Hélas !

Bon... j’ai le mufle de Bob contre mon visage... sa langue pénètre dans ma bouche... Je lui rends son baiser. Je sens même ses dents sous ma langue...

— C’est pas la première fois que tu fais ça, hein ?

Je fais non de la tête, impossible de parler la bouche pleine d’une langue énorme !

— Maintenant, tu vas te glisser sous lui... et lécher son sexe. Compris ?

— Oui, Maîtresse.

Il est très grand, alors à quatre pattes, je suis presque à la hauteur de son engin. Quel sexe ! Gros, très rouge, avec des parties plus claires. Il est mouillé, il sent très fort la pisse. J’ai un mouvement de recul, c’est trop dégoûtant !

Lisa me prend par la nuque, elle pousse mon visage contre le sexe du chien :

— Lèche !

Que faire d’autre ? Je lèche d’abord le membre... Puis j’écarte les lèvres au maximum pour le faire entrer dans ma bouche. Le bout est tout mouillé, son goût est très fort, à la fois salé et fade. Lisa fait aller et venir ma tête. Le sexe me remplit la bouche et, quand elle le pousse à fond, j’ai à la fois le nez dans ses poils et son gland contre ma luette.

Bob gémit. Lisa, « notre » Maîtresse, lui parle :

— Elle te lèche bien, la petite pute... hein, mon chien ?

Puis, après m’avoir tiré violemment la tête en arrière, c’est moi qu’elle interroge :

— Ça t’excite de le sucer, hein ?

— C’est dégoûtant, Maîtresse !

— Je veux seulement savoir si ça te fait mouiller, garde tes stupides commentaires pour toi.

— Oui... un peu, Maîtresse.

Elle lâche mes cheveux, puis m’ordonne :

— Présente-lui ton cul.

La jolie blonde doit souvent s’accoupler avec lui, car dès que je me suis mise à quatre pattes, il sait comment faire. Il enserre ma taille entre ses pattes puissantes. Je lui murmure :

— Doucement, Bob... sois gentil...

— Mais il est gentil, rectifie Lisa, et il n’est pas dégoûté avec ça... puisque c’est une salope qu’il va monter !

Elle met deux doigts dans ma chatte, elle s’exclame :

— Ça va rentrer tout seul ! Elle est en chaleur !

Puis, sur un ton d’adulte qui gronde une enfant :

— T’es toute trempée, petite menteuse !

Je n’essaie même pas de prétendre le contraire. Elle prend le sexe du chien, met le bout contre l’entrée de mon vagin, et balance :

— Vas-y, Bob !

Aaaahhhhh ! Il est entré d’un coup jusqu’aux couilles. Trente centimètres de bite de molosse dans la chatte, ça réveille !

Et il baise... comme... un clébard, très vite et... très bien. Ses pattes enserrent ma taille, il bave sur ma nuque. Je tente d’accompagner ses mouvements, mais il va trop vite. Je suis dans un... cyclone... Je ne peux pas me retenir, je jouis... je jouis en criant :

— Oooohh... oui... c’est boooon !

Quel orgasme !

Ouiiii... mais voilà, lui, il n’a pas joui. C’est trop, là ! Je dis difficilement parce qu’il me ballotte d’avant en arrière :

— J’ai joui, Maîtresse... vous pouvez le faire arrêter !

— Mais tu n’es une sale petite pute égoïste... on s’en fout que tu aies joui. C’est lui qui décide quand il va décharger !

Et Lisa me prévient :

— Tiens-toi bien, Hélas, il va y avoir une grosse... surprise !

Oooooh non ! Je sais ce que c’est : le nœud ! Un gros bulbe qui se forme à la base du sexe des chiens quand ils vont jouir, afin de remplir la vulve de leur femelle, de façon que le sperme ait tout le temps de bien la féconder. En effet, je sens son sexe gonfler encore plus ! Alors, je hurle :

— Oh non ! Pas le nœud, Maîtresse !

Mais la garce donne une bonne poussée au cul du chien !

— Aaaaaaaahhhh !

J’ai l’impression qu’un ballon de foot envahit mon vagin... et en même temps, je jouis tellement c’est fort...

— Aaaaaaahhhhooooooiouuiii !

Je sens des quantités de sperme se déverser en moi. C’est incroyablement intense ! Et puis, progressivement... tout se calme... sauf qu’on est « collés », Bob et moi. Son sexe et le nœud énorme sont fichés dans mon vagin qu’ils distendent complètement.

— Alors, heureuse, Hélas ? s’enquiert Lisa.

— C’est douloureux, Maîtresse...

— Ingrate !

Elle prend Bob par le collier. Je gémis :

— Je vous en prie, Maîtresse, n’essayez pas encore de le faire se retirer... il faut attendre que son nœud dégonfle !

— Je sais ! Tu as l’air bien au courant, toi aussi ! Mademoiselle Hélas a travaillé dans un chenil ?

Elle pouffe de rire, son frère aussi. Elle ordonne à Bob :

— Tourne-toi !

Ouch ! Il se retourne, je sens le nœud pivoter en moi ! Il a l’habitude... il fait ça doucement. On se retrouve à quatre pattes, cul à cul...

— Je voudrais me coucher sur le côté, Maîtresse. S’il vous plaît.

— Couche-toi ! fait-elle à Bob.

Pppffff, on y arrive, mais dans une position bizarre, membres plus ou moins emmêlés.

— Il faut un moment pour que ça diminue, annonce Lisa, ce sera dans une bonne heure. En attendant, on dort.

Ils s’installent sur un paquet de couvertures. Lisa commande à la jeune femme blonde :

— Hep ! Viens ici, toi !

Le frère éteint la lampe.

— Bonne nuit, Hélas.

— Bonne nuit Maîtresse. Bonne nuit, Monsieur Danny.

— Bonne nuit, Hélas... et encore bravo !

Ils rient à l’unisson. Je dis encore :

— Bonne nuit, Mademoiselle sans nom.

Lisa ordonne :

— Arrête de lécher, toi, et réponds !

Une petite voix fait :

— Bonne nuit, Mademoiselle Hélas.

La baise, la soirée, la fuite, tout ça... Malgré mon vagin distendu, je m’endors. Bob aussi. Dans la nuit, je suis réveillée par une sensation à l’entrée de mon vagin et par un bruit : « Ploppp ! » C’est le sexe de Bob qui a dégonflé, et qui sort de mon vagin... Je place des Kleenex entre mes cuisses pour ne pas mettre du sperme partout. On s’installe plus confortablement.

Je sens quelqu’un se glisser près de moi : c’est la fille sans nom. Elle murmure :

— Je peux dormir près de vous ?

— Bien sûr.

Franchement, un corps de fille nue, tout frais, c’est plus agréable que celui d’une grosse bête pleine de poils.

— Ça va ? me glisse la fille à l’oreille.

Je réponds sur le même ton :

— Oui, ça va... tu as la peau douce.

Elle m’embrasse doucement sur la bouche... D’accord, j’aime bien les chiens, mais je préfère les filles !

Après une nuit de sommeil, je suis réveillée par les bruits du port, toujours allongée contre la fille sans nom. Bob s’est couché de l’autre côté ; il a mis une patte sur moi. Apparemment, il considère que je suis sa femelle.

Les autres sont réveillés. On se crie : « Bonjour Maîtresse », « Bonjour », « Bonjour », le cérémonial du matin... dans un container éventré !

Je m’adresse à Lisa :

— Je dois faire pipi, Maîtresse.

Elle lance au chien :

— Va pisser avec elle.

On sort. Je cherche un coin discret, on fait pipi, et puis tout, quoi. On se regarde, Bob et moi. Il agite la queue, je veux dire celle qui est poilue ! Il est gentil. En retournant au... campement, on constate que la fille a préparé le petit déjeuner : thé très sucré, crêpes, biscuits, fromage en boîte... et Heineken pour Danny, le frère.

Drôlement bien dressée, la fille sans nom : elle nous sert, puis attend un signe de sa Maîtresse pour manger et boire.

Je demande à Lisa :

— Je pourrai rejoindre mes amis, ce matin, Maîtresse ?

Elle me regarde :

— Tes copains débarquent du ferry à onze heures, c’est ça ?

Je deviens toute rouge... facile pour mentir !

— Demande à ta compagne de la nuit ce qui arrive aux mythos, ici.

— Dis la vérité, Hélas, ou la Maîtresse va te punir.

— Je vous jure, Maîtresse, que... que je dois aller vers le Nord.

Lisa me donne un jean, un tee-shirt qu’elle a porté pour remplacer la chemise, et des tongs.

— Bye, Hélas, tu es libre...

À ce moment, Danny, qui est allé parler avec le gardien, revient et balance à Lisa :

— Elle est recherchée... activement !

Aïe ! Ce n’est certainement pas la Princesse. Plutôt la... société qui m’a envoyée chez elle.

Je ne comprends pas très bien pourquoi ils me recherchent. Après tout, je suis juste une fille avec un petit nez et un beau cul. Ça court les... rues, et même les trottoirs, les filles comme moi. Parfois, on en voit même appuyées contre un réverbère avec une jupe noire fendue très haut et une cigarette entre les lèvres rouges.

Ooops ! Je crois que je viens de faire un bond dans le temps de quarante ou cinquante ans en arrière !

C’est surtout demain et après-demain que ça va être dangereux pour moi. Après ça, ils auront d’autres chattes à fouetter. Au propre comme au figuré.

Si je pouvais rester ici deux ou trois jours, ce serait cool. D’accord, Lisa m’a donné quelques coups de fouet sur les fesses... mais les marques sont à peine gonflées... De plus, je suis du genre à embrasser la main qui m’a battue... pas trop fort ! Et puis, elle me plaît. Son look : tatouages, piercings, jean déchiré, santiags qui ont fait la guerre, moto... Et sa façon de se faire obéir...

Elle est assise sur une caisse et boit un Coca.

— Alors Hélas... qu’est-ce que tu attends ?

Je me tortille... je ne sais pas comment lui demander.

— Tu dois encore pisser ?

— Euh... je voudrais rester deux ou trois jours de plus avec vous, Maîtresse.

— T’es tombée amoureuse de Bob ?

— Non, mais on me recherche, et...

Je me mets à genoux devant elle, j’entoure ses jambes de mes bras :

— Je voudrais rester un peu... Je lèche bien, Maîtresse.

Elle se marre :

— Tu es capable de lécher autre chose que des chiens ?

— Oui, Maîtresse.

— Mais Machine lèche bien aussi, et elle obéit au doigt et à l’œil. Qu’est-ce que tu as de plus qu’elle ?

Euh... Qu’est-ce que j’ai de plus qu’elle ?... Trouver quelque chose...

— De l’imagination, Maîtresse.

— Vas-y !

— Je vous lécherai pendant que Machine agitera une palme pour vous rafraîchir, comme une esclave romaine.

— Pas mal, ensuite ?

— Euh...

— Si j’accepte, tu devras obéir immédiatement, sous peine d’être punie. D’accord ?

— Oui, Maîtresse. La seule chose, c’est que j’aimerais ne plus devoir sucer Bob. Le reste d’accord, mais lécher le sexe d’un chien... c’est... dégoûtant !

— Tu entends ça, Bob ? Elle prend son pied deux fois avec toi en jappant comme une femelle en rut ! Et maintenant, elle te snobe. Mademoiselle Hélas trouve que te faire une fellation, c’est dégoûtant !

Elle se tourne vers moi :

— Tu crois quand même pas que je vais discuter avec toi ?

Elle fait un geste de la main :

— Allez ! Casse-toi, tu me fatigues !

À genoux devant elle, je joins les mains comme Bernadette Soubirous devant l’apparition de la Vierge...

J’articule :

— En ce qui me concerne, il n’y aura aucune restriction, Maîtresse.

— Bon, c’est mon quart d’heure de bonté... Tu peux rester trois jours de plus, mais en échange du gîte, du couvert et de notre protection, tu joueras dans une petite vidéo avec ton garde du corps.

Elle me désigne Bob. Quel sens de l’humour... Dany, son frère, lui lance :

— Tu dois aller voir le gardien pour cette vidéo. Prête-lui les deux petites pouffes, s’il a envie.

Deux petites pouffes ? Non, mais dis donc, sois poli, connard ! Je le pense, mais ne dis rien.

Il embrasse Lisa sur la bouche et part tatouer en ville. On attend, la fille sans nom et moi, le bon vouloir de la maîtresse... Lisa me regarde pensivement :

— On va voir si tu as la langue aussi agile que tu le prétends.

Aaaah ? Cool ! Elle retire son jean et son tee-shirt... Elle n’a pas de sous-vêtements. Ses seins en poire sont un peu lourds, j’aime bien ça... De plus, elle a des poils noirs, sur le pubis et sous les bras...

Elle s’étend sur le dos, sur un tas de couvertures douteuses.

— J’ai le droit de le faire à ma façon, Maîtresse ?

— Oui, comme tu veux... Mais tu n’as que dix minutes pour me faire jouir.

Elle ajoute :

— Machine ! Prends un carton... fais l’esclave qui évente.

Je me mets à genoux près d’elle, je l’embrasse sur la bouche. Lisa me rend mon baiser. J’avais peur qu’elle soit dégoûtée, parce que j’ai... euh... flirté avec Bob, son chien. Je quitte sa bouche pour descendre vers ses seins... Ils sont moites, ils ont le goût salé de sa sueur. Elle lève le bras ; je mets mon nez dans les poils humides de son aisselle. L’odeur est musquée... puissante... Je pense à une phrase que j’ai lue, il y a longtemps. C’est dans Le Lis de mer de Mandiargues :

« Une odeur telle que le roi Salomon dut s’en mettre plein le nez aux aisselles de la reine de Saba. »

— Je sens bon ? me demande-t-elle.

— Encore meilleur que la reine de Saba, Maîtresse.

Elle s’esclaffe :

— Je dirai ça à Danny, quand il m’envoie me laver.

Peut-être que je manque de sel, mais ça me plaît de lécher sa sueur. Soudain, elle m’ordonne :

— Passe-moi la badine !

Aïe ! Je la prends, la lui tends en demandant :

— J’ai fait quelque chose de mal, Maîtresse ?

Ouf, ce n’est pas pour moi.

Elle donne cinq méchants coups sur les fesses de la fille sans nom, qui pousse des cris aigus.

— Plus vite, paresseuse !

Ça fonctionne ! Notre ventilateur agite le carton à toute allure. C’est vrai qu’il y a quelque chose de délicieux à avoir une esclave qui fait « air conditionné » ! D’autant plus qu’il doit y avoir 25  dehors et 30  dans le conteneur. Il faut que je m’occupe de sa chatte pour être dans les temps, mais Lisa a envie de me compliquer les choses :

— Puisque tu trouves que je sens bon, lèche mes pieds...

Je lui retire ses vieilles santiags... Oui, bon... Ce n’est pas glorieux, l’odeur des pieds dans du vieux cuir ! Mais je les lèche quand même, allant jusqu’à sucer ses orteils.

Les dix minutes vont être dépassées... Je lui demande :

— Ils sont propres, Maîtresse. Je peux...

Elle fait un signe de tête. Je plonge entre ses cuisses. Le nez dans ses poils. Sa chatte est collante... et comment dire ? Sauvage, voilà...

Je pourrais décrire les différentes odeurs, mais bon, je l’ai déjà fait, et puis, je ne voudrais pas que vous pinciez les ailes de votre nez délicat... Alors, j’efface mentalement ce que je pourrais écrire, disons : une chatte qui a une odeur sauvage, comme si je faisais un cunni à une jolie Magdalénienne (12 000 ans av. J.-C., ça caillait méchamment en Europe, heureusement, il y avait du feu, des grottes, des fourrures et des femmes pas épilées !)

En ce qui concerne ma Maîtresse, elle ne dit rien... MAIS... ses cuisses tressaillent, et elle a un mouvement du bassin pour accompagner ma langue... et puis sa main se pose sur ma tête. La Maîtresse, c’est moi pour quelques minutes... Elle jouit en me mouillant abondamment le visage...

Lisa va sûrement me complimenter au sujet de ma technique (je plaisante !).

Aah non ! Elle me fait :

— Onze minutes, Hélas, tu as perdu !

— Oui, Maîtresse.

— Va te laver le visage, tu sens la chatte !

Je me lave dans un petit bassin avec de l’eau minérale. C’est... assez frugal, comme salle de bains.

On s’habille... on quitte le camp avec Bob qui gambade autour de nous et vient me sentir le cul. Il comprend très vite que je commence à être excitée et que je me mettrais volontiers à quatre pattes pour qu’il me monte et... il a raison !

Le gardien, un certain Ahmed, habite une grande cabane en hauteur, d’où il a une vue sur une vieille casse de voitures et débris divers.Il doit avoir une bonne cinquantaine d’années, il est gris de poil, ridé comme les hommes qui vont beaucoup au soleil, et il traîne la patte. Il est content de voir Lisa — ils sont « en affaires ».

Ces deux-là commencent par discuter, puis Lisa nous regarde, montre la porte du doigt :

— Allez attendre dehors.

La fille sans nom me prend la main :

— Viens.

On va se mettre à une dizaine de mètres, face à la porte, et on les mate. Ça ne plaît pas à Lisa qui sort pour nous gueuler dessus :

— Pas derrière la porte, stupides ! Là-bas !

Elle nous montre des carcasses de voitures empilées, plus loin. On se dépêche d’y aller. Je demande à la blonde :

— Tu crois qu’on peut parler ?

Elle fait non de la tête...

Pffff, si c’est ça, la liberté ! Mais bon, dans trois jours, je remonte vers le Nord. C’est long, il fait chaud ! Le thé du matin se rappelle à mon bon souvenir : j’ai une méchante envie de faire pipi. Si je vais demander la permission à Lisa, elle ne va pas aimer du tout ! Je dis à la fille sans nom :

— Je dois trop faire pipi.

— Moi aussi.

On regarde toutes les deux vers la cabane, c’est calme... on baisse le jean, on s’accroupit. Je lui souris, j’aime bien faire pipi avec une copine. Le tout, c’est que Lisa ne sorte pas maintenant. On s’amusait justement à éclabousser nos pieds nus quand une voix se fait entendre :

— Eh ! Faut pas vous gêner !

Oopps !

La fille sans nom et moi, on remonte vite notre jean. C’est un petit groupe de jeunes qui arrivent en contournant un tas de ferraille et de carcasses de voitures. Ils ont dû passer par une brèche dans la clôture. Ils ont des sacs en plastique avec des objets qu’ils ont certainement volés dans les boîtes à gants ou les coffres des voitures accidentées. Il y a quatre garçons qui se marrent de nous voir remonter nos jeans à toute vitesse, plus une fille.

Elle nous crie :

— Vous savez, ça existe des toilettes, chez nous ! Vous faites ça dans votre pays, pisser en public ?

Se faire engueuler par une voleuse ! Je ne vais pas me laisser faire ! Je l’interpelle sur le même ton :

— Vous êtes dans une propriété privée, si le gardien vous voit piquer dans les voitures, vous allez prendre du plomb dans les fesses !

Un des garçons lui glisse un truc en arabe. Je comprends que ça veut dire :

— Discute pas, on s’en va.

C’est bien ce que je pensais, ce sont des voleurs. La fille me menace encore :

— Montrer ses fesses en public, c’est puni ici.

Je riposte :

— Et voler, c’est puni aussi. Vous avez intérêt à déguerpir !

La fille me tend son médius dressé :

— On se retrouvera !

Pppfff, quelle sale gamine agressive !

Mia fait le X

Ils s’éloignent en ricanant... Quand on se retourne, la fille et moi, Lisa est sur le pas de la porte, elle nous fait signe de revenir. Heureusement, elle n’a rien remarqué. On entre, elle nous ordonne :

— Déshabillez-vous !

Puis, à moi :

— Tu as mouillé ton jean ?

J’essaie maladroitement de m’expliquer :

— On... euh... je faisais pipi... quand des jeunes sont arrivés et... j’ai remonté mon jean trop vite.

Elle soupire :

— Pisser dans son jean, on dirait que tu as cinq ans !

Ahmed vient nous regarder. Il nous caresse les fesses, on lui fait des grands sourires.

Lisa nous donne ses consignes :

— On attend deux personnes. Vous servirez à boire et des trucs à manger. Avec classe. Machine fait ça bien, et toi, tu as déjà été serveuse ?

— Oui, Maîtresse.

— Où ?

— Euh... dans le Bario Chino de Barcelone.

Elle lève les yeux au ciel :

— Un bar à matelots ?

— Oui, Maîtresse.

Les visiteurs arrivent. Ce sont des Occidentaux. Pas mal physiquement, la quarantaine. Ils portent des sacs, une caméra, un appareil photo. Ils embrassent Lisa et la fille sans nom, saluent Ahmed... Je claironne poliment à chacun :

— Bonjour, Monsieur.

L’un d’eux m’examine, tâte mes seins, touche la marque sur ma fesse. Soudain, il demande :

— Elle l’a fait avec Bob ?

Lisa se marre :

— Oui, et elle a pris un de ces pieds !

Du coup, tout le monde me regarde, je deviens rouge comme une tomate (encore une !). Avec tout ça, je vais finir par avoir une de ces réputations de pute... La suite, je la devine, puisqu’ils ont déjà fait un film avec Bob et la fille sans nom. Demain, ça va être à mon tour... Bah, Bob est gentil avec moi, même si son comportement est très... viril. Je veux dire canin ! C’est toujours mieux que d’être rattrapée par les gens de la Red Dragoon, et envoyée dans un camp disciplinaire.

Et puis, je vois arriver une personne de plus. Je plisse les yeux (je suis un peu myope), c’est une fille jeune. Oooh non ! Seigneur ! C’est la fille avec qui je viens de m’engueuler ! Elle a l’air heureuse de me voir. Elle vient tout près de moi... me caresse la joue à deux doigts :

— Je t’ai dit qu’on se retrouverait !

En panne de répartie, Mia ! Je baisse la tête.

— Bonjour, ma chérie, dit Ahmed en l’embrassant.

— Bonjour, tonton.

Il la présente :

— Ma nièce Souad, qui a 19 ans. Elle est très habile, comme je vous l’ai dit.

Elle explique à son oncle ce qui s’est passé avec moi. Elle montre l’endroit où on était, elle m’imite lançant d’un air pincé :

— Vous allez prendre du plomb dans les fesses !

Lisa rit :

— Elle s’appelle Hélas, comme dans « Hélas, j’ai encore dit une connerie ! »

Ils se marrent.

Ahmed prévient sa nièce :

— Sois quand même prudente, les voitures sont instables.

— On n’a pas été dedans.

Elle dit ça en me regardant, genre « ose dire le contraire ». J’ose ne pas, évidemment. Ils parlent du film de demain. À nouveau, Lisa me fait un signe du doigt en direction de la porte :

— Va attendre dehors.

Quelques minutes plus tard, Souad sort à son tour... avec un fouet !

— Ici, c’est le tarif quand on montre ses fesses en public.

Elle ajoute :

— Il paraît que tu n’aimes pas ça ?

La seule chose qui me permettrait d’éviter d’être fouettée, c’est que cette fille aime parler... Alors, je me mets à genoux, nue devant elle, comme... une stagiaire devant son PDG ; je la supplie :

— Si vous voulez me fouetter, Maîtresse, allez-y, je le mérite. Mais vous pourriez aussi me pardonner...

J’embrasse sa main qui tient le fouet. D’accord, c’est vrai, je n’ai aucune fierté, mais voilà, j’ai peur du fouet. Souad réfléchit, puis :

— Bon, oublions ça.

Elle se fout de moi ? J’embrasse ses orteils nus :

— Merci infiniment, Maîtresse.

— Hélas, c’est bien ça, ton nom ?

— Oui, Maîtresse.

— Tu as vraiment cru que je n’allais pas te punir ?

— Heu... oui, Maîtresse.

Elle me regarde. Son visage est beau, juvénile, mais son sourire est méchant.

— J’aime donner de faux espoirs, Hélas... Tu t’es humiliée pour rien... va chercher les autres. Le cameraman veut filmer ta punition.

Elle secoue la tête, l’air faussement attristé, puis ajoute :

— Hélas pour toi !

À la cabane, je vais trouver Lisa :

— Maîtresse, la jeune fille veut me punir et...

Sans me laisser achever, elle alerte les autres :

— Venez, on va voir Hélas se tortiller sous le fouet. Elle fait ça très bien.

Ahmed tient à m’expliquer :

— Ma nièce est très douée. Son père a un gros faible pour elle, donc il la laisse corriger ses deux épouses et la servante.

Quand ils sont tous là, Souad me donne ma feuille de route :

— Tu te mets ici... bras levés, jambes écartées... comme un X. Si tu ne tiens pas la position, double ration de coups de fouet.

Le cameraman a déjà commencé à filmer, et son copain à faire des photos. Elle explique en direction de la caméra :

— Une bonne punition doit faire mal, mais pas causer de blessure. De cette façon, ça peut durer plus longtemps... et on a la possibilité de recommencer.

Le fouet qu’elle a en main est très long, style accessoire de dompteur. Il me fait très peur. Je prie pour qu’elle sache l’utiliser adroitement. Souad se tient à environ deux mètres de distance, elle tourne autour de moi en faisant claquer son fouet. Je serre les dents, les fesses. Elle le lève enfin :

— Base des seins !

Le fouet vient me mordre à cet endroit-là. Je crie :

— Aaaïïïe !

— Milieu des fesses...

— Aïïe !

— Pliure des genoux...

— Aaaïïïïïee !

— Aisselles...

Le fouet me frappe juste au-dessus des seins et au creux des aisselles.

— Ouilleee !

J’ai une folle envie de baisser les bras. Si ça ne faisait pas aussi mal, j’admirerais son habileté !

— La chatte...

— ÔÔÔôôôô !

Le cadreur et le photographe me tournent aussi autour. Souad continue :

— Mollets... Dos... Base des fesses...

Je crie à chaque coup... bouge le moins possible dans mes liens imaginaires. Mes épaules commencent à me faire souffrir.

Elle demande au cameraman :

— Tu as assez d’images ?

— Encore quelques coups sur les fesses pour être sûr.

Aaah ! Le sale rat puant !

— Plus que cinq, me dit Souad... à condition que tu gardes bien la position. Fesses, de haut en bas !

Je reçois quatre coups depuis les reins jusqu’au sommet des cuisses. Puis elle m’envoie un coup de fouet de bas en haut, en plein dans la raie, ça va jusqu’à la chatte ! La mèche du fouet ondule sur mon pubis, claque sur le clito ! Je crie :

— Aaaïïïïïïaïïee !

— Ne bouge surtout pas !

Je suis couverte de sueur, mon visage est plein de larmes. Le cameraman s’approche, il me filme en gros plan. Souad vient me caresser le visage :

— Tu as envie de baisser les bras ?

— Oh oui, Maîtresse !

— Tu as compris la leçon ? Tu seras plus polie à l’avenir ?

— Oui, je serai très polie, Maîtresse.

— Ça va, tu peux bouger.

Je baisse les bras, masse mes épaules endolories. Souad me sermonne :

— N’exagère pas, ce n’est qu’une petite punition !

— J’ai vraiment mal, Maîtresse.

— C’était le but !

Quand je me déplace, j’ai l’impression que ma chatte a doublé de volume. Une vulve de vache en rut gonfle entre mes cuisses. Les deux gars viennent regarder mes marques, passer le doigt dessus. Quand ils constatent que mes petites lèvres sont rouges, toutes boursouflées, ils me penchent en avant pour faire quelques images supplémentaires, puis se fendent d’un commentaire désopilant :

— Sa chatte est tellement ballonnée qu’on ne pourrait pas y enfoncer une allumette !

Rires gras...

— En tout cas, bravo ! exulte le cameraman. Tu fouettes souvent, Souad ?

— Pour une des deux femmes de mon père, c’est presque tous les jours ! Elle qui était si arrogante, elle rampe à présent devant moi. Comme celle-ci !

C’est moi qu’elle désigne, bien sûr. Puis ils discutent fouet, vidéo... Je crois que le gars veut l’engager. M’en fous ! La fille sans nom vient près de moi. Elle me touche le bras... Un soupçon de douceur dans ce monde de brutes ! Quand ils sont sur le point de partir, Souad vient nous donner la marche à suivre :

— Vous allez nettoyer une parcelle de terrain pour demain. Faites ce que mon oncle vous dit... sinon...

Elle pince le bout d’un de mes seins :

— Il y a encore de la place sur tes seins et tes fesses pour le fouet.

— Oui, Maîtresse.

Elle regarde la fille sans nom, qui elle aussi dit amen :

— Oui, Maîtresse.

Ils s’en vont.

On suit Ahmed à l’intérieur. Il nous donne à manger et à boire. Il est beaucoup plus gentil que sa saleté de nièce ! L’après-midi, on nettoie un bout de terrain. Il faut enlever tous les détritus, les ferrailles, les pierres. On est nues au soleil... trempées de sueur. Ahmed nous surveille. On travaille bien, la peur du fouet, c’est terriblement efficace. Il nous fait aller et venir... ça lui plaît, ces blondes nues à sa disposition. On a de plus en plus chaud. Heureusement, Ahmed est dans le même cas, je veux dire qu’il devient de plus en plus hot en nous matant. Je me mets à genoux devant lui pour ramasser le mégot qu’il vient de jeter. Je le regarde... comme ça, vous voyez ?

Je passe la langue sur mes lèvres en le fixant :

— On a bien travaillé, Maître ?

— Pas mal... d’ailleurs, vous pourrez terminer ce soir quand il fera moins chaud. Maintenant, c’est l’heure de la sieste.

Chouette ! Enfin, pour ce qui est de travailler nues, en plein soleil. Pour le reste, on verra ! Ahmed n’est pas un play-boy, mais transporter des pierres et des ferrailles en plein soleil, c’est très pénible. Surtout avec une chatte dilatée et irritée... La fille sans nom a compris qu’on allait arrêter le boulot, elle rapplique, le sourire aux lèvres. Pour une fois, elle ose demander :

— On va faire une sieste, Maître ?

Il glousse... et vous savez ce qu’on dit : « Homme qui rit, bientôt vous met dans son lit. » On le suit dans le coin « chambre à coucher » de la cabane. Ahmed se débarrasse de sa djellaba. Il est costaud malgré sa patte folle. Son sexe, de belle dimension, se dresse vers nous. Je me dis, ça va être fastoche, ce n’est pas le genre à vouloir des fantaisies. On va le sucer à deux, et ça lui suffira.

Il nous montre le matelas :

— Mettez-vous à genoux, le front sur les mains.

Aïe ! J’ai assez dégusté aujourd’hui ! Je geins :

— Vous n’allez pas nous frapper, Maître ?

— Pas si vous êtes sages.

Oh lààà ! Oui, qu’on va être sages ! Il se met derrière nous... caresse nos fesses. Je laisse échapper un gémissement quand il passe le doigt sur les endroits que sa nièce a fouettés. Après un moment, il écarte mes fesses... m’embrasse l’anus ! Ben, ça ! Ce n’est pas le genre des Méditerranéens, qui sont plus enclins à se faire lécher qu’à lécher. Il passe de l’une à l’autre... Après nous avoir léchées, il nous fait un doigt de cour... Pas au figuré au propre (!), dans le cul ! Le médius, vous voyez. Il rentre assez facilement dans mon petit trou, mais ma copine n’est pas aussi... accueillante que moi... elle piaille quand il lui enfonce son doigt. Si ça se poursuit comme je pense, elle va déguster !

Moi qui me disais qu’il allait être tout simple !

Il retire ses doigts de nos culs, les essuie sur nos fesses. Puis il se met derrière moi, et... comment dire ? Il m’encule, voilà, c’est le mot ! Son gros membre s’enfonce dans mon anus... Aouiiille ! Il est quand même d’un bon diamètre... Heureusement, mon cul est loin d’être imprenable. Pour tout dire, il jouerait plutôt « Rome ville ouverte. Entrez, Messieurs les envahisseurs, vous êtes les bienvenus ! Enlevez vos bottes et faites comme chez vous ! »

Il m’a prise par les hanches, il va et vient en moi. Une vraie levrette, quoi ! Je me délecte :

— Mmmmh, c’est bon, Maître !

Tout en regardant un cafard qui se hâte de rentrer chez lui pour voir le JT de Télé Cancrelat, je bâillerais bien un petit coup, mais ce ne serait pas poli. C’est pas que je sois insensible de cet endroit-là, mais je ne suis pas dans l’ambiance, et surtout, le fouet et le travail en plein soleil m’ont épuisée. Pour accélérer les choses, je contracte mon anus sur son sexe. Mais au lieu de se laisser aller... et de jouir, le salaud se retire et passe à ma copine.

Elle est nettement moins accessible que moi... elle pousse un cri aigu quand il force son anus... Ahmed n’y prête aucune attention, il s’enfonce en elle jusqu’aux couilles. Elle continue à crier, ce qui lui vaut une bonne claque sur la fesse et un rappel à l’ordre sous forme d’un « Ferme-la ! ». J’observe le gros sexe qui dilate l’anus de ma copine. Celui-ci ne forme plus qu’un mince anneau lisse autour du membre. Va pouvoir aller dans le monde après ça, la fille sans nom !

Au bout de quelques va-et-vient, Ahmed sort son sexe, il m’ordonne de le lécher. Pffff, oui, mais... et l’hygiène ? Bon, je crois qu’il s’en branle de l’hygiène ! La fille sans nom est très mignonne, et puis je n’ai pas vraiment le choix, alors je sors une langue frileuse... Il lève la main, et du coup, je lèche beaucoup mieux... Quand son sexe est tout propre, il s’enfonce de nouveau en moi, et ensuite, elle doit le lécher à son tour... Quel cochon ! Heureusement, elle et moi, on a, comment dire ? Un bon transit, on est presque clean. Après être passé d’un cul à l’autre, il se retire, se couche sur le dos. Il prend son sexe en main, nous le présente :

— Léchez !

On s’y met. Cette fois-ci, il va tout lâcher... Non ! Il en veut encore :

— Faites 69 !

On se couche, moi sur elle. On a le nez dans le cul et la bouche sur la chatte l’une de l’autre. Ahmed se place à genoux du côté de mon visage, il enfonce son sexe dans le cul de ma copine. Tout bon baiseur qu’il soit, il finit par pousser des grognements... et éjacule... enfin !

Il devrait être calmé ! Non ! Il veut une dernière chose : qu’elle s’accroupisse au-dessus de ma bouche et qu’elle me restitue ce qu’il lui a envoyé dans les profondeurs. La fille sans nom se place au-dessus de moi, pousse... une bulle de sperme passe de son cul à ma bouche ouverte. Berk !

Un chewing-gum à la menthe serait le bienvenu. Ahmed est satisfait :

— Maintenant, on dort.

Il se cale sur le côté, et bientôt se met à ronfler.... Ma copine sans nom s’assied à mes côtés pour m’embrasser sur la bouche, malgré ce qui vient de se passer...

Elle me glisse à l’oreille :

— Je m’appelle Jenny.

— Enchantée, Jenny... moi, c’est Mia...

On s’endort... tendrement enlacées.

De Mogadiscio à Tanger

Lisa m’a donné une robe qui a été portée par Jenny, et des tongs. Elle m’a annoncé :

— Il y a une récompense pour des renseignements te concernant. J’ai réussi à ce que Danny écrase, mais il pourrait changer d’avis !

En clair, estime-toi heureuse comme ça. La seule solution pour avoir un peu d’argent, ce serait d’aller donner des renseignements sur moi, mais... après avoir beaucoup réfléchi, je me dis que ce ne serait pas une bonne idée !

Jenny, Bob, Lisa et son frère (par ordre de préférence) partent très tôt. Quand j’embrasse Jenny, elle me glisse un petit bout de papier roulé en boule. Je verrai plus tard que c’est son nom complet, son adresse, un numéro de téléphone, une date à partir de laquelle je pourrai la joindre... plus un petit cœur !

J’embrasse Bob, il croit qu’on va remettre le couvert. Il est comme les scouts, toujours prêt. Je lui promets :

— Ce soir...

Je n’aime décevoir ni les gens ni les animaux... Bon, maintenant, en route.

Il est six heures du matin, il ne fait pas chaud. Je tremble dans ma petite robe blanche à pois bleus. Elle n’est pas très propre, la seule chose agréable, c’est qu’elle a l’odeur de Jenny. Je lève le bras pour mieux sentir sa trace sur moi...

Il commence à y avoir de l’activité dans le port. Je vais vers un café qui a l’air ouvert. Le patron est surpris de me voir. Je lui raconte une histoire :

— On m’a volé mon sac et ma valise. Je dois aller au consulat ce matin, vous pourriez me donner à boire et à manger, Monsieur ?

Touchante, mon histoire, non ? Le patron est un Arabe d’un certain âge. Il me croit :

— Tu devais aller à la police porter plainte.

— J’irai avec mes amis qui arrivent par le ferry de dix heures. Je peux vous aider, nettoyer si vous voulez.

— Non, assieds-toi, je vais te donner à manger.

Je lui fais un grand sourire. Il s’étonne :

— Tu n’as ni compagnon, ni bagages, ni d’argent ?

Je prends un air supermalheureux, genre Droopy quand il dit : « You know what ? I’m happy. », et je fais non de la tête. Il me dit :

— Alors, tu es une femme libre.

Dans un sens, c’est vrai !

Il m’apporte des msamen, sortes de crêpes, et quatre portions de Vache qui rit. Et bien sûr, du thé à la menthe.

— Merci beaucoup, Monsieur, vous êtes très gentil.

Il me donne quelques conseils genre :

— Ne traîne pas trop sur le port aussi peu vêtue.

Dans ces régions, les gens simples sont souvent accueillants et généreux. Les riches, où que vous soyez, le sont beaucoup moins... C’est peut-être pour ça qu’ils sont devenus riches ! Enfin, il y a des exceptions, des pauvres teigneux et des riches généreux. Bill Gates, par exemple, est très généreux. Bill, si tu me lis, je te signale en passant que je rêve d’être publiée et de passer à l’émission de Ruquier, sans culotte ! Par contre, me faire descendre par Zemmour et Naulleau... ça me plairait moyen ! Dis, Bill, on va choisir une autre émission littéraire.

Je me réchauffe en mangeant et en buvant du thé... Des clients arrivent, des dockers, des ouvriers... Heureusement que personne n’a assisté au show de la veille. Le patron raconte mon histoire, les gens compatissent, me donnent des conseils. Je ne vais pas vous dire que j’ai les larmes aux yeux, mais je suis émue. N’oubliez pas que, ces derniers temps, j’ai reçu plus de coups de fouet que de msamen à La Vache qui rit.

Quand il est près de dix heures, je remercie le patron, je ne l’embrasse pas, ça ne se fait pas ici, mais je baise sa main.

— Reviens si tes amis n’arrivent pas, ma fille.

Vous voyez les gens simples, comme ils sont vraiment sympas... Bill Gates aussi, bien sûr !

Je me rends à l’arrivée du ferry, pour chercher un automobiliste qui me prendra. Le bateau est à quai, et déjà, des voitures en descendent. Je m’approche d’une camionnette conduite par un homme à l’air sympa. Je lui sors une autre histoire. Je me suis disputée avec mon ami, et il m’a fait descendre de sa voiture, sans sac et dans la nuit. S’il pouvait me déposer en ville. Le tout dit d’un ton suppliant.

— Bon, d’accord, je te dépose.

Ouf ! Je vais quitter le port. Je lui demande de me laisser à l’entrée de la ville, près de la grande route Nord-Sud.

Il faut juste que je m’accroche et que je cherche ce qu’il y a de positif dans ma situation :

Pour : euh...

Contre : j’ai en tout et pour tout la robe qui sent Jenny sur moi, et une paire de tongs.

Non, je reprends. Pour : je suis jolie (ben oui, un peu-beaucoup !) et pas farouche !

Quelques voitures passent, je reste à l’abri d’un buisson, je ne me montre que pour les camions. Il y en a plusieurs qui passent... Enfin, il y en a un qui s’arrête, un gros avec des guirlandes de lumières. Je vois à sa plaque qu’il vient du Sénégal. Je cours, monte sur le marchepied :

— Je vais vers le Nord, vous pouvez me prendre, M’sieur ? S’il vous plaît...

Le chauffeur est un grand Black qui me fait un beau sourire. Il a l’incisive supérieure droite manquante, et il ne s’embarrasse pas toujours de formules de politesse :

— Tu suces ?

— Oui, M’sieur.

— Tu sais ce que ça veut dire ?

Je dois sûrement avoir l’air d’une gamine, avec ma petite robe, et sans maquillage. Je sors une langue frétillante :

— Oui, oui, M’sieur, je sais que je suce !

— Okay, fais le tour et monte.

Le Black, qui est assis à droite, bouge les jambes pour que je puisse m’asseoir entre eux. Ils sont en jean et tee-shirt blanc tachés de cambouis.

Il m’explique :

— On n’a pas le droit de prendre des auto-stoppeurs. Mais on prend le risque parce que tu es mignonne et... que tu suces.

Ça le fait rire. L’autre Black me demande :

— T’as pas de bagages ?

Je cherche une réponse...

— Euh...

— C’est tes affaires, on s’en fout, si t’as des bagages ou pas.

— Ce que je peux vous jurer, c’est que je ne suis pas recherchée par la police.

Ils rient encore... Ils sont sympas. Le chauffeur se présente :

— Moi, c’est Smile...

Il me refait un grand sourire avec son incisive en moins. Ah oui, je comprends. Celui qui est à ma droite m’annonce :

— Moi, c’est Diallo, c’est un nom peuhl.

— Et toi ?

— Mia.

— Comme la Vierge Marie ?

Ben oui, c’est le diminutif de Maria. J’ajoute, afin de mettre de l’ambiance :

— Et mon surnom, c’est « sans dessous », Mia sans dessous.

Ils me regardent tous les deux, très intéressés. Je lève ma robe jusqu’au nombril pour montrer mon sexe épilé et virginal, enfin, presque ! Alors là, gros rires des deux Blacks :

— Aaah ! On a bien fait de te prendre, toi !

Diallo, qui est à ma droite, demande :

— Alors, Mia sans dessous, tu es d’accord pour payer le prix de ton voyage ?

— Oui, m’sieur.

Il sort de son jean un sexe énorme. Je ne sais pas si c’est la vue du mien qui l’a mis dans cet état...

— Voilà le ticket.

C’est un fameux ticket. Je prends son sexe en main, j’arrive à peine à faire le tour de la base. Je joue avec... tire sur le prépuce... C’est toujours émouvant quand on découvre le gland d’un Black, c’est tout rose, tout frais... enfin, presque ! Je me penche, prends le bout du gland dans la bouche. Je le tète comme un veau sa mère. Il me caresse la tête. Le chauffeur nous regarde. Diallo gueule :

— Fais gaffe !

Ooops ! Il redresse le camion qui mordait sur le bord de la route. On devrait s’arrêter ! Il pousse sur ma tête. Oui, oui, okay... Impossible de prendre tout ça en bouche, mais ma langue virevolte sur son sexe comme un papillon bourré de Red Bull-vodka-amphé...

Il aime... beaucoup... me le fait savoir :

— Tu suces bien, mmhhh... petite salope de Blanche...

Ah ben oui, je confirme, plus blanc que moi, c’est albinos ! Ma bouche s’agite... Au bout d’un moment, je sens que son sexe se gonfle. Il y a de la pression. Ses énormes testicules doivent être pleins ! Il gémit :

— Je vais tout lâcher dans... ta bouche ! Aahhhh.

Il se raidit contre le dossier... m’envoie des jets de sperme tiède plein le gosier... J’avale tout comme une grande. Je ne veux pas tacher ma robe !

— Bravo, t’es la reine des pipes !

Je lui souris. Ça fait plaisir... Ce n’est pas si souvent qu’on me fait des compliments. Tenez, vous qui me lisez, est-ce que vous m’en avez déjà fait, des compliments ?

Le chauffeur, lui aussi, a aussi une folle envie de se faire sucer. Il s’arrête dans un parking, sort son sexe de son jean. Je me penche de l’autre côté, pour me trouver nez à nez avec le frère de l’autre. Dans l’ensemble, les Blacks sont mieux montés que les Japonais. Je sais de quoi je parle, j’ai sucé les deux.

Je ne vais pas vous décrire cette pipe-là, c’est la même. J’avale aussi quand il jouit, pour ne pas faire de jaloux. Ils sont ravis, tous les deux. Le chauffeur me dit :

— Dire qu’on t’avait prise pour une pucelle !

On repart. Ils mettent de la musique, ils chantent... on se marre... ils se relaient. Moi, je somnole sur l’épaule de mon voisin.

Le soir, on mange tout en roulant. Des biscuits et des pommes. Frugal repas arrosé d’eau. Je finis par m’endormir... Je rêve d’Europe... Oui, moi qui rêvais d’aller en Afrique, j’en ai trop bavé... Ou alors, je reviendrai avec des papiers, de l’argent, un amoureux... Et aussi un grand chien bien monté, en cas de panne de l’amoureux !

Au petit matin, on s’arrête pour pisser et le reste... Je m’étire, renifle mes aisselles... Je ne sens plus du tout l’odeur de Jenny, je sens... moi. Je leur lance :

— J’aurais besoin de me rafraîchir !

Diallo n’est pas d’accord :

— Tu sens la fille qui a eu chaud, c’est excitant !

Oui, bon, si ça ne les dérange pas... moi non plus. Enfin, pas trop !

On roule... Chaque kilomètre m’éloigne du danger, mais je commence doucement à en avoir plein les bottes d’être dans ce camion. Et puis, j’ai faim... très faim. On a juste mangé quelques biscuits le matin. Et si je dois reprendre un billet pour ce voyage, ce serait mieux avec l’estomac plein.

Vers onze heures, j’annonce :

— Je dois faire pipi.

Smile me répond :

— On s’arrête bientôt pour manger, tu pisseras là.

Oh, oui ! Manger et pisser... Je me tortille sur mon siège.

Enfin... il gare le camion sur un parking où j’aperçois une cabane faite de planches et de tôles ondulées. Ça me rappelle le resto de Lili quatre doigts, en beaucoup plus délabré. Je me précipite dans les buissons... Aaaah ! C’est bon ! Je regarde entre mes jambes, mon jet est capable de briser une pierre tellement je suis pressée ! Des gouttes dorées éclaboussent mes pieds... laissant des traces propres sur mes chaussures poussiéreuses. Je m’essuie... pas avec ma robe bien sûr, ce serait sale... avec le dos de ma main. Oui, je suis une fille très nature, au cas où vous ne l’auriez pas remarqué.

Je vais rejoindre les Blacks sur la petite terrasse devant la cabane. Je dis bonjour au patron, Black comme les quatre types qui sont déjà là. Ce sont des routiers, eux aussi.

Je m’assieds sur une petite chaise en fer.

— Ça va mieux, Mia ?

— Oh oui, j’ai cru que ma vessie allait péter !

Rires gras... Le patron me demande :

— Qu’est-ce que tu veux manger ?

— Rien, merci, Monsieur.

Je regarde mes pieds.

— Tu n’as pas d’argent ?

Je fais non de la tête.

— Patron, cette petite fait des pipes du tonnerre.

— C’est vrai ?

— Oui, Monsieur.

— Un repas contre une pipe, ça te va ?

Il s’approche, lève la main paume vers moi :

— Deal ?

Je tape dessus :

— Deal... mais je peux manger d’abord, s’il vous plaît ?

— D’accord, je te fais crédit pour la pipe. Ce sera ton dessert !

Nouveaux rires.

Le patron, ce n’est pas Obama ! Il est gros, pas jeune, suant... mais, une bite, c’est une bite, et je n’ai pas les moyens de faire la fine bouche.

Il nous sert des haricots rouges avec des morceaux de viande, le tout très épicé... Je dévore. Mes compagnons parlent avec les autres routiers de cargaison, d’auto-stoppeuses...

— Ça ne m’étonne pas qu’elle ait faim, dit Diallo, la seule chose qu’elle a dans l’estomac, c’est trois biscuits et du sperme.

Gros rire général. M’en fous, je bouffe. Quand j’ai fini, j’ai même droit à des cornes de gazelle, pâtisseries orientales qui sont en réalité des gâteaux de miel au miel. C’est délicieux... si on aime le miel !

— L’addition, petite ? me dit le patron.

— Oui, oui... d’accord.

Je le suis derrière le comptoir.

On the road again...

Le patron va derrière le comptoir bancal. De là, on est vu des clients, mais pas de la route.

— Relève ta jupe ! mets-toi à genoux ! ordonne-t-il.

Il veut faire plaisir à sa clientèle. Bof, moi, ça ne me dérange pas de montrer mon cul. Par contre, j’aimerais mieux un petit verre d’alcool de figue, que... qu’une bite.

Tout le monde s’approche pour admirer la vedette, moi... dans son grand numéro intitulé... « ta bite/ma langue ». Je me retrouve devant un sexe qui se balance, raide d’excitation. Il l’aurait passé sous l’eau, ce serait encore mieux, mais bah, j’ai reçu à manger. Ici, on ne fait pas crédit, mais du troc... Comme on dit... à Rome, fais comme les Romains... ou plutôt, fais comme une esclave romaine.

Je vous ai déjà parlé des bites des Blacks : c’est souvent beau. Une colonne noire se terminant par une grosse tête rose quand on l’a décalottée. Il a un mouvement des reins impatient pour entrer dans ma bouche, comme si c’était un vagin. Oh, là ! Tout doux, Messire ! Maintenant, c’est moi qui commande ! Je suis armée : deux rangées de dents blanches pointues ou aiguisées, soit trente et une armes. (Oui, un sale rat m’a enlevé une dent dans le tome I !) Je l’oblige à patienter en faisant buter son gland contre ma bouche fermée, frottant le bout mouillé contre mes lèvres. Bon, assez joué, j’ouvre la bouche pour qu’il puisse pénétrer dans cet endroit si doux, chaud, humide... Il y entre avec des lis... Qu’est-ce que je raconte, moi ! Avec délices, voilà. Il va et vient de mes lèvres à ma luette... et ça lui plaît :

— Mmmhhh c’est bon... c’est bon...

Son mouvement s’accélère, je sens qu’il va bientôt m’envoyer... la sauce (un patron de resto, normal !)

Ouch ! Il a une grande contenance, les giclées de sperme jaillissent dans ma bouche comme dans une chatte.... Les spectateurs sont superattentifs, alors j’avale bien tout... On me félicite. Smile demande :

— Alors, c’est pas une superpipeuse ?

— Championne du monde ! répond le patron.

Sympa ! Un des clients s’avance :

— Maintenant à moi. Je te donnerai de l’argent.

Je fais la grimace :

— J’ai trop mangé, M’sieur, je ne pourrais plus rien avaler.

Son voisin intervient :

— Ce n’est pas comme ça qu’il faut parler à ce genre de fille ! Vous allez voir !

Alors là, je ne suis plus d’accord ! Eh ! Oh ! Y a des limites ! Donc je lui dis... énergiquement :

— On va rien voir du tout ! J’ai payé pour mon repas, point final !

Mais sa voix claque :

— C’est pas la marque de la « Whip Corp » sur ta fesse ?

— Euh... si...

— Tu as été vendue comme esclave ?

— Euh... Oui, mais...

— Mais tu t’es enfuie, toi !

Je deviens toute rouge...

Il dit méchamment :

— ICI ! AU PIED !

Oops ! J’ai été tellement bien dressée dans les cages du marchand d’esclaves que... j’obéis. Et puis, il ne faut pas qu’il... je ne sais pas, qu’il prévienne... C’est comme si j’étais revenue au temps où on me dressait. Je me mets à genoux à ses pieds :

— Pardon... Maître.

Tête des autres ! Il continue :

— Tu as envie d’être punie ?

— Non... Maître.

Il sort sa bite :

— Pas avec les mains ! Et pas la prendre en bouche non plus... juste la langue, compris ?

— Oui... Maître !

Ils m’ont fait un lavage de cerveau dans les cages du marchand d’esclaves ? Je suis incapable de lui désobéir. À genoux, je croise les poignets sur mes reins et, la langue sortie, je lèche. C’est fatigant et pénible pour le frein de la langue, mais je m’applique... Je lèche du mieux que je peux, parce que... je ne sais pas faire autrement. Je salive sur le gland de ce méchant homme, je lèche comme une chienne qui lape...

— Pas facile comme ça... hein, petite ?

Je fais non de la tête...

— Tu as envie de la sucer, hein ? Demande !

J’arrête de lécher. Merde à la fin, je vais l’envoyer se faire foutre, ce fils de pute ! Au lieu de ça, je lui demande poliment :

— Je peux vous prendre en bouche, Maître ?

Connasse que je suis !

— Tu as l’autorisation !

Je le prends en bouche... Je vais donc boire le calice jusqu’à la lie... C’est pas faire une fellation qui me gêne, c’est ma soumission... Je sens qu’il va jouir... Il m’attrape par la nuque :

— Je t’interdis d’avaler !

Ouch ! Ma bouche se remplit de sperme... J’avale un tout petit peu... Il me tient fermement par la nuque. Quand il a tout éjaculé, il se retire, me laisse la bouche pleine. J’ai fermé les yeux. Il m’apostrophe :

— Regarde-moi !

Son visage est contre le mien, ses yeux dans les miens.

— Tu peux avaler !

Je déglutis péniblement... Bbbbberk !

— Qu’est-ce qu’on dit ?

— Merci, Maître.

Je suis revenue à l’époque où j’étais en cage, fouettée pour un rien, et où j’obéissais à n’importe quel ordre. Celui qui voulait aussi se faire sucer est heureusement beaucoup plus... normal. C’est dans la bouche, jusqu’à ce qu’il jouisse. Et ça arrive rapidement. Je me sens assez mal, pas d’avoir sucé, mais du reste... Et ce n’est pas fini ! Le mauvais me donne un petit récipient en plastique :

— À genoux, et tu présentes ton gobelet... humblement !

Oui, comme une SDF, sur un trottoir qui tend la main, et ne reçoit pas grand-chose... J’ai pas le moral, je viens d’avoir une révélation, je ne suis pas une guerrière ! Il met quelques pièces dans mon gobelet. L’autre routier met un billet, et même ceux que je n’ai pas sucés me donnent un peu d’argent.

Le méchant me demande :

— Qu’est-ce qu’on dit ?

Je baisse la tête :

— Merci, Monsieur...

Les autres ont l’air emmerdés. J’ose demander :

— Est-ce que je peux aller faire pipi ?

Le patron me prévient :

— Ici, c’est dans les buissons.

J’y vais. Je m’accroupis. Je pisse en pleurant... mais bien, à gros sanglots... Smile vient me rejoindre, me prend dans ses bras. Je n’ai pas le temps de m’essuyer ; ma robe retombe, et je pleure de plus belle contre lui...

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— J’ai... honte ! Oui, où ça va, ça ? C’est ce sale type qui m’a manipulée !

— T’avais qu’à l’envoyer se faire foutre, Mia... Et puis, est-ce que tu es vraiment recherchée ?

— Oui... un peu, mais... je ne voulais pas, et puis... c’est comme si j’étais redevenue...

Je pleure encore :

— Bouh hou... j’ai honte.

— Viens, je leur ai dit de partir. Il fallait le dire si ça ne te plaisait pas... tu avais l’air si... soumise. Oublie ça... on va boire un coup. Tu veux goûter l’alcool de figue ?

Juste ce dont j’avais envie.

— Oui, c’est gentil...

Il me donne un kleenex en disant :

— Mouche-toi !

Puis ajoute :

— C’est bien, tu ne m’as pas dit « merci, Maître », il y a progrès.

Je lui souris... Allez, comme disait ma grand-mère, un petit moment de honte est vite passé. Un grand aussi. On rejoint les autres, le « méchant » est effectivement parti avec son collègue.

Diallo m’interroge :

— Ça va, Mia ?

— Oui, ça va.

On boit le coup, offert par la maison... On dit au revoir au patron et aux deux autres routiers... on repart. Je suis bien forcée de leur dire que... je n’ai pas de passeport !

— On s’en doute... fait Smile.

Il me montre une cachette, sous la couchette, c’est là que je me glisse pour passer la frontière.

Le soir, on arrive à Tanger. Ils me déposent en bordure de la Medina, m’indiquent le quartier chaud qui conviendra à mon genre de beauté, paraît-il, me donnent un peu d’argent et leurs adresses au Sénégal je suis la bienvenue chez Smile qui n’est pas marié. Eux doivent continuer leur route.

Je ne détaille pas trop les « au revoir », j’aime pas ça.

Bon, il me faut un passeport – faux, bien sûr – et aussi de quoi payer le trajet Tanger-Gibraltar. Ce n’est sans doute pas très cher, mais j’aurai trois frontières à passer. Ensuite, toute l’Espagne à traverser. Et si j’avais assez d’argent, l’idéal serait de prendre un avion pour Nice ou Marseille. Il y a un boulot pas trop difficile pour une fille facile... Oui, mais non, trop de risques de se faire contrôler. Je préférerais trouver un salon de massage. C’est pas que je sache masser... mais je sais sucer, vous êtes au courant. Dans le quartier du Petit Socco, il y en a plein... Ouverts tard le soir. Je vais me présenter, je raconte la même histoire : j’étais en vacances avec mon petit ami. Un peu saoule, j’ai flirté avec un mec dans une boîte. Mon ami, fou de jalousie, m’a plaquée. Pour se venger, il est parti avec toutes mes affaires y compris mon sac avec mes papiers et mon passeport.

Les deux premiers salons n’ont besoin de personne ou se méfient. Troisième essai, la patronne me conseille :

— Tu dois aller au consulat, ma petite.

— J’y suis allée, Madame, mais ils m’ont dit qu’ils en avaient marre de rapatrier des hippies crasseux.

— C’est vrai que tu n’es pas très propre...

Elle me fait me déshabiller, m’examine attentivement. Elle touche la marque que j’ai sur la fesse :

— C’est quoi, ça ?

— Une idée de mon ami, Madame, ça m’a fait très mal !

— Bon... une jolie blonde, il y a toujours des amateurs. Viens demain après midi à quatre heures.

Je la remercie :

— Je ne sais pas où dormir.

Elle me donne l’adresse d’un petit hôtel où je peux aller de sa part... et surtout, que je me lave bien ! Alors, elle assure, Mia, non ? Bientôt Nice, les plages de galets, l’odeur des mimosas... et puis Henri qui rêve de me revoir. Enfin, j’espère. Tout se déroule comme prévu, hôtel crade, mais il y a un lit et un lavabo. Ils connaissent la patronne du salon de massage... je n’ai pas à payer tout de suite. Le lendemain, je vais acheter un jean, un tee-shirt et des sandales avec l’argent que j’ai gagné... honteusement ! Passons. Je me lave bien. Même derrière les oreilles et entre les orteils... Je mets des vêtements propres et je me rends au salon de massage.

Là, vous savez comment ça se passe ? On a une blouse blanche très courte, rien en dessous, et on masse des hommes. S’ils veulent un service plus personnalisé, on peut caresser, embrasser, sucer... D’accord, c’est pas très convenable, mais il ne faut pas avoir fait Polytechnique non plus, ce qui est mon cas ! Si vous n’avez jamais été dans un salon de massages coquins, difficile de vous décrire l’ambiance... Pour bien faire, je devrais vous masser... Mais ça tombe bien, j’ai les mains douces et la langue agile.

Je me fais pas mal d’argent. Mais il faut reconnaître, en toute modestie, que je suis bonne en massage.

Le soir, le patron de l’hôtel me drague. Je l’envoie chier  :

— Mais Monsieur... je ne suis pas celle que vous croyez !

Non, je plaisante, je couche avec lui sans faire de chichis. Il m’indique un endroit où je trouverai un passeport. Le même soir, je me rends là où il m’a dit. Très vite, un homme vient me trouver :

— Tu cherches quoi ?

Il est sûrement prévenu qu’une jolie blonde... allez, disons une blonde sexy, cherche à obtenir un passeport. Je le suis dans une voiture. Il me donne le prix à payer pour un passeport... ça coûte... la peau des fesses ! Il faut que je travaille des semaines au salon de massage pour avoir cette somme.

Le mec m’annonce :

— Il y a moyen de s’arranger : tu te charges d’une petite commission pour nous... et tu as des vrais papiers pour rien !

J’ouvre de grands yeux :

— Quel genre de commission ?

— Il s’agit de passer du shit dans un préservatif, à l’intérieur de ta chatte. Il y a des milliers de gens qui passent tous les jours... Tu te fondras dans la masse.

Je veux partir ! Alors... j’accepte...

Une mule

Le lendemain matin, un homme vient à mon hôtel. Un très jeune homme. Il ne tourne pas autour du pot :

— Tu sais pourquoi je viens ?

— Euh... oui...

— Enlève le bas et mets-toi à quatre pattes sur le lit.

Il est aussi jeune... qu’énergique !

Je suis presque gênée... On se connaît à peine, et j’ai l’impression qu’il va me faire un doigt de cour, comme ça, à froid ! Ouch ! Effectivement : son médius s’enfonce dans ma chatte, c’est genre speed flirting !

— Pas besoin de vaseline, dit-il en riant.

Ben, à quatre pattes devant un inconnu, c’est vrai que j’ai tendance à mouiller plus vite que mon ombre ! Bon, il n’est pas là pour la baise. Boulot, boulot ! Il m’enfonce un préservatif contenant une carotte de shit qui fait deux fois la grosseur de la bite du dernier mec que j’ai sucé, c’est vous dire... Heureusement que je suis... accueillante, comme fille !

Il maintient le tout en place en mettant une large bande de toile collante sur ma fente, puis me donne une claque sur les fesses :

— Voilà, pas de baise pendant vingt-quatre heures !

Je me relève... J’ai l’impression d’avoir un très gros truc dans la chatte, et c’est le cas ! La bande colle bien. Il me fait enfiler un slip moulant, puis mon jean.

— Tout va bien se passer, hein ?

— Bien sûr, on fait ça régulièrement, sans problème.

Je prends un sac en plastique avec mes quelques affaires. Oui, c’est succinct comme bagage. Il me donne un sac de voyage :

— Prends ça, tu as l’air d’une... immigrante avec ton sac en plastique. Et puis on va t’acheter quelques vêtements pour que ce soit plus crédible.

Je lui saute au cou... je l’embrasse !

Il a une toute vieille 4 L. On va dans un grand magasin... il m’achète une petite robe, du maquillage, et même un petit flacon de N°5 de Chanel, le parfum de Marilyn. Et en plus, une chaîne de cou avec la main de Fatma. Ben, ça ! Plein de cadeaux ! Je lui fais mon regard : « Toi, où tu veux, quand tu veux. » Il comprend très bien le message, mais me fait tout de suite remarquer :

— Tu es inaccessible.

Je lui montre ma bouche :

— Pas de partout.

— C’est gentil, mais viens, tu peux encore prendre le bac de douze heures.

Aaah... bon ! Boulot, boulot, le mec ! Arrivés au bureau où on prend les billets, on se fait quand même un gros baiser mouillé. Je fais la file avec les autres passagers. Les douaniers jettent à peine un regard sur les passeports des gens. D’accord, je me doute... et vous aussi... qu’il va y avoir une couille dans le potage, comme on dit à la Cour de Monaco (rien de personnel, Charlène !). Je montre mon passeport au policier, il vérifie sur un écran... fait signe à un collègue... Celui-ci vient me mettre la main sur l’épaule :

— Suis-moi, toi !

Voilà, j’ai les jambes qui tremblent, trop envie de pisser, de vomir et... surtout, de me débarrasser de ce que j’ai dans la chatte. Où vais-je me retrouver ? En enfer ? Le policier lâche mon épaule... pour m’attraper vigoureusement par le bras.

Je geins :

— Mais où vous m’emmenez ?

— Simple vérification...

J’essaie de me dégager, il fait « tss, tss ! »... appelle un de ses collègues. Trente secondes plus tard, j’ai les poignets menottés dans le dos. Peut-être suis-je encore dans le camion entre Smile et Diallo... C’est ça, je fais un mauvais rêve... je vais me réveiller... Dans mon rêve, tout le monde me regarde... car, bien sûr, je pleure :

— J’ai rien fait, j’ai rien fait !

On sort du bureau. Ils me poussent dans une jeep de la police. C’est pas un rêve ! Je supplie :

— Je vous en prie, dites-moi pourquoi vous m’arrêtez...

— Tu le sauras bientôt.

Voilà, je ne contrôle plus rien... mon destin m’échappe. Je regarde vers le ciel, cette fois-ci, en murmurant :

— Seigneur, vous qui avez aimé Marie-Madeleine, pourquoi m’abandonnez-vous ?

Le Seigneur me répond :

— Si tu arrêtais de faire la conne, Mia, ça me ferait des vacances ! Mais rassure-toi, je ne t’abandonnerai jamais complètement.

— Ça va s’arranger, Seigneur ?

— Bien sûr... Il y aura d’abord quelques problèmes, comme d’habitude, ensuite tout va se remettre en ordre.

— Merci, Seigneur.

— Qu’est-ce que tu dis ? m’interroge le policier.

— Je demande à Dieu de m’aider.

— Inch Allah !

Vous voyez, dans les moments les plus pénibles, j’ai besoin d’inventer des trucs... Mais de toute façon, peut-être que j’invente pas, puisque je crois en Dieu. Alors... Je reprends du poil de la bête, ce qui n’est pas facile pour une fille aussi bien épilée que moi. « Inch Allah », comme a dit le flic.

On arrive au poste de police. Ces messieurs me conduisent dans un bureau dont les murs sont peints en vert pisseux, sale couleur ! La lumière est crue et blafarde, brrr ! J’attends... pas trop longtemps.

Un policier vient me chercher pour me conduire dans un autre bureau. Là, il m’ordonne :

— Vide tes poches !

J’ai juste quelques billets... Mon passeport est sur le bureau. On me fouille, rapidement, les seins, les aisselles, entre les jambes, je n’ai rien. Il y a un homme d’une cinquantaine d’années, derrière un bureau. Il est commissaire, c’est écrit sur un morceau de carton plié en deux, posé sur le bureau. Il ne téléphone pas, n’écrit pas comme le font généralement les policiers. Au contraire, il me dit aimablement :

— Bonjour.

— Bonjour, Monsieur.

— Marie Delavallée, c’est ça ?

(C’est le nom sur mon faux passeport.)

— Oui, Monsieur.

— Original.

Il n’y a pas de chaises, je suis debout poignets menottés dans le dos.

— Tu as l’air angoissée, me fait-il remarquer.

— J’espérais prendre le bac pour Gibraltar. J’ai rien fait de mal, je vous le jure.

— Les policiers de l’aéroport ont l’impression que tu es une mule.

— Je ne comprends pas ce que vous voulez dire.

— Les mules passent de la drogue.

— Je n’ai rien sur moi, Monsieur, on vient de me fouiller.

Ma nouvelle valise à roulettes se trouve sur le bureau. Il prend un couteau, découpe rapidement le fond et là... plein de poudre blanche. Merde ! Le shit, c’était pour que je pense que ça ne serait pas grave. Tout était préparé. Ils m’ont baisée ! Mais non, même pas en fait. J’essaie l’excuse que toutes les mules utilisent :

— Je ne savais pas que c’était là, Monsieur, je vous jure !

— Bien sûr... on va un peu... approfondir la fouille.

Qu’est-ce que je vais gagner à jouer à la conne ? Il s’amuse, il n’a aucun doute... Alors, autant avouer. Surtout qu’il ajoute :

— On surveille depuis un moment le gars qui t’a déposée... On l’a arrêté, lui aussi.

— J’ai quelque chose dans la chatte, Monsieur...

— Et tu ne savais pas non plus que c’était là ?

Misère ! Que dire...

— Je vais vous expliquer, je n’ai plus de passeport et...

— Tu nous raconteras ça tout à l’heure.

On va dans la grande salle où plusieurs policiers bossent derrière des bureaux. Le mien commande à l’un d’entre eux :

— Ali, occupe-toi de cette petite mule !

Un jeune gars se lève. Il a une moustache et un grand sourire. Le commissaire lance en lui faisant un clin d’œil :

— Je te la confie, occupe-toi bien d’elle !

Heureusement, celui-là a l’air sympa. Il se présente :

— Moi, c’est Ali.

Euh... faut faire des politesses ? Je réponds :

— Enchantée, moi c’est... Marie ou Mia, le diminutif.

— Bonjour, Marie.

Il me serre la main. Oooh ! Qu’ils sont bizarres, les flics, ici ! Trop gentils ! Et ma grand-mère qui disait :

— Gentil n’a qu’un œil.

Il m’amène dans une petite pièce. Au milieu, il y a une table et le nécessaire pour faire des lavements. Je déteste ça ! Il m’enlève les menottes. Ouf ! Comme dans les films, je me masse les poignets.

— Enlève ton jean !

Il tire la bande collante qui est sur mon sexe. Ouch ! Je me contracte et la... carotte de shit se retrouve par terre entre mes pieds. On la regarde tous les deux.

— C’est tout ce que j’ai, je vous jure !

Il regarde mes fesses, s’intéresse à la marque au fer rouge, juste au milieu de ma fesse gauche.

— Quelqu’un d’ici a déjà vu ça ? me demande-t-il.

— Non, Monsieur.

— Ça va intéresser le commissaire. On lui montrera.

Il met une main sur mes fesses :

— Tu vois, j’aime mon boulot en général... tout particulièrement, faire des lavements. La canule qui s’enfonce dans le cul de la mule, ses plaintes quand son anus est forcé... L’eau qui dévale dans ses intestins... ses gémissements et ses cris quand elle commence à avoir des crampes... J’adore !

Il s’anime en parlant... tout en me caressant les fesses d’une façon distraite. En fait, je suis tombée sur un maniaque ! Au secours ! Déjà le « dentiste » du tome I, c’était pas mal, mais celui-là, sous des dehors sympas, il me fout la trouille.

Il poursuit ses explications :

— Je ne mets pas beaucoup d’eau, mais par contre, j’ajoute un petit mélange de laxatifs qui fait un de ces effets... Tu sais que les mules me disent tout en général ?

J’ai trop la trouille ! Et pour une fois, c’est justifié !

Il me regarde gentiment (!) :

— Tu dois me trouver bizarre... peut-être même légèrement pervers, non ?

— Non, Monsieur, pas du tout ! Mais je vous jure que je n’ai rien de plus, je vous en prie, je ferai tout ce que vous voudrez...

— Bien sûr que tu feras ce que je voudrai. Allez, commence par te mettre à quatre pattes sur la table. Si je dois demander de l’aide pour t’attacher, ça risque d’être beaucoup plus pénible !

Quatre lanières sont fixées aux pieds de la table. Il les utilise pour m’attacher par les poignets et les chevilles. Au plafond, je ne l’avais pas remarqué, mais il y a un anneau dans lequel passe une corde terminée par une ceinture de cuir. Il fait descendre la ceinture, m’attache au niveau de la taille. Je suis donc à quatre pattes, jambes et bras écartés et attachés. La ceinture m’oblige à rester dans cette position. J’ai toujours mon tee-shirt, mais à part ça, je suis nue et mes fesses sont... offertes à tout et à tous.

Il flatte ma croupe :

— Jolie petite mule, je sens que ça va être un vrai plaisir.

— Monsieur, s’il vous plaît...

— Oui, Marie ?

— Je vais tout vous dire... J’ai...

— Ah non ! C’est pas du jeu. Bien sûr, tu vas tout me dire, mais... après... gâche pas le plaisir !

— NOOOOONNNN, maintenant !

Il prend un accessoire du genre « bondage » qui se trouvait par terre, c’est un bâillon avec une boule en plastique qu’on enfonce dans la bouche. Avant que j’aie le temps de réaliser, il me pince le bout d’un sein à travers le tee-shirt. Je crie « Aaïïïeee ! », et il en profite pour enfoncer la boule dans ma bouche, puis il boucle ce bâillon derrière ma tête.

— Voilà, Mademoiselle est prête, dit-il. Ça va, la position est suffisamment confortable ?

Je remue la tête de droite à gauche : « Nnnnoooonnnnn ! »

— Ne bouge pas ! dit-il en riant, je vais chercher le commissaire.

Il revient avec son chef, qui examine la marque sur ma fesse, puis la suit du doigt. Il lui montre aussi la carotte de shit dans le préservatif.

— Elle ne veut pas parler, énonce le maniaque du lavement.

Je fais « mmhhhmmmmhhh », ce qui veut signifier :

— C’EST PAS VRAI, JE VEUX TOUT DIRE !

— Je te la laisse, Ali... amuse-toi bien, mon gars !

— Merci, commissaire.

Le dénommé Ali me met une canule sous le nez. Ooh, bon sang ! Beaucoup plus gros que la carotte que j’avais dans la chatte.

— Oui, c’est assez conséquent, reconnaît-il. Mais tu es une grande fille, n’est-ce pas ?

Je fais de nouveau « NOOOON » de la tête. Il met de la vaseline sur le bout de la canule, puis place celle-ci contre mon anus en me susurrant :

— Attention, ma petite Marie, ça risque de faire un peu mal...

Puis il donne une bonne poussée à l’engin, ce qui l’enfonce d’au moins vingt centimètres dans mon rectum. Je ne peux faire qu’un tout petit bond en avant, vu comment je suis attachée, et je pousse un grand cri qui se résume juste à un « Mmmmfff », vu comment il m’a bâillonnée. Carrément empalée ! Putain !

Il vient me murmurer à l’oreille :

— Attention, j’envoie le liquide... Tu sens que ça entre ?

Oh oui que je le sens ! Beaucoup trop, même !

Un flot envahit mes intestins, c’est froid ! Mais bizarrement, au début, l’impression n’est pas si pénible que ça. Peut-être parce que j’ai trop mal à l’anus !

— Voilà, c’est fini, m’annonce-t-il.

Il laisse la canule dans mon cul en la fixant avec une courroie et vient s’asseoir du côté de ma tête. Il m’explique :

— Tu vas voir, dès que les laxatifs vont faire de l’effet, ça va devenir rock’n roll...

Oh, mon Dieu ! Après quelques minutes, je sens une crampe me tordre les intestins. OUCH ! En voyant mes grimaces, il m’annonce :

— Voilà, ma poulette, ça commence.

Les crampes se succèdent, terriblement douloureuses. J’ai une monstrueuse envie de... d’expulser tout ce liquide... et que ces crampes s’arrêtent...

— Je vais boire un café. Mais ne t’en fais pas, je n’en ai pas pour longtemps.

J’ai le visage rempli de larmes... la gorge pleine de cris étouffés par le bâillon. Il revient au bout de... cinq minutes peut-être, mais ça m’a paru être des heures.

— Je vois que tu as été sage, fait-il remarquer très finement.

Il tient un appareil-photo « pour montrer aux copains, ce soir à l’apéro ! »

Pendant qu’il prend des photos, les crampes continuent de se succéder douloureusement dans mon ventre.

— Tu veux te soulager ?

Je fais « OOOOUUUUIIIII ! » de la tête.

— Et après, tu me raconteras tout, sans mentir ?

Je refais « OOOOOUUUUUIIIII ! » de la même manière. Il me détache les chevilles, les poignets, ôte la ceinture, mais me laisse le bâillon... je n’ose pas y toucher. Il m’aide à me relever, j’ai les jambes toutes molles... Il me fait m’accroupir au-dessus d’un grand seau, il retire la canule. Alors, je ne veux pas tomber dans le scato, mais je n’ai jamais été aussi heureuse de... chier. Tout part... Je pousse fort pour chasser ce qui peut rester d’eau et de laxatifs... Il m’enlève alors le bâillon tout en me prévenant :

— Pour le moment, tu dois rester assise sur le seau.

Je n’ai presque plus de voix pour lui répondre :

— Oui, Monsieur...

— Maintenant, il te reste à tout me raconter... Mais attention, si j’ai l’impression que tu me caches encore quelque chose, on recommence.

Il met en route un magnétophone. Alors de même que mes intestins ont fait leur vidange, je me vide aussi en paroles. Je raconte tout, tout, tout ! Il essuie mon visage avec un kleenex, me fait me moucher, me tend un paquet de kleenex :

— Relève-toi et essuie-toi.

Il est presque gentil. Ce type est fou !

— Je peux remettre mon jean, Monsieur ?

— Non, tu dois d’abord vider le seau.

On repasse dans la grande pièce. Les policiers et les prévenus qu’ils interrogent sont très intéressés. Une jolie blonde, avec les yeux rouges, les fesses nues, tient un seau. C’est pas banal. Enfin, ici, peut-être que ça arrive souvent.

Un policier interroge :

— Alors, elle a parlé ?

— Plus moyen de l’arrêter !

Rires. Une fois que j’ai vidé le seau, on retourne dans la grande pièce, puis chez le commissaire.

— C’était pas trop chiant, cette séance ? me demande-t-il en rigolant.

Je me mets à pleurer...

— T’as pas le sens de l’humour !

Aah non !

— Alors voilà, tu n’as rien dans le cul.

— J’ai tout dit, Monsieur, tout...

— Oui, je pense aussi.

— On devrait te renvoyer en Sierra Leone où tu étais emprisonnée pour trafic de drogue. Tu t’es enfuie, c’est ça, hein ?

— Oui, Monsieur, sauf que ce sont des rebelles qui nous ont libérés.

— En effet... Tu vois, cette région est tellement instable que le procureur envisage de ne pas donner suite et de te proposer une transaction : trois mois de prison. C’est-à-dire, juste pour le shit. L’héro, il veut bien croire que tu n’étais pas au courant. Tu acceptes ?

Comment refuser ?

— Je ferai tout ce que vous me dites, Monsieur.

Il me tend trois feuilles de papier :

— Alors, tu écris la date, puis « lu et approuvé » et tu signes... pas Marie Delavallée, hein ?

Je demande timidement :

— Sinon ?

— Procès... condamnation... mais pas trois mois, bien sûr... plutôt trois ans !

Je commence à lire. Il me reprend durement :

— J’ai dit signer, pas lire !

Je signe. Il prend la feuille... me sourit :

— Bravo, Mia ! Tu viens de signer des aveux pour deux meurtres.

Tête de Mia !

— Mais non, je plaisante !

Décidément, on a pas le même humour.

— Maintenant, tu vas remercier Ali, il t’a quand même fait te souvenir de beaucoup de choses que tu avais oubliées.

On rit. Lui d’un grand rire franc ; moi d’un minuscule rire de complaisance... On repasse dans la petite salle des lavements où je remets mes vêtements, puis dans la grande salle. Je vais remercier Ali :

— Merci, Monsieur, je ne mentirai plus.

— Tout le plaisir a été pour moi, Mia !

On ne peut pas si bien dire, sans doute. La prison... Je connais, hélas... C’est un peu le prix à payer pour ma vie aventureuse... et mon manque de prudence qui confine à de la... bêtise. On me remet des menottes, et on me fait monter dans une jeep. On sort de la ville, et après quelques kilomètres, on arrive devant la prison. Elle est spéciale, très spéciale. Au lieu de hauts murs, c’est une clôture de barbelés.

Au centre, quelques baraquements... C’est là qu’on me conduit. Il y a plusieurs personnes, hommes et femmes, derrière des bureaux. Ils lèvent la tête pour me regarder. Un homme fait remarquer :

— Enfin une blonde, le directeur va être content.

Aaah ? Il se lève... m’annonce :

— Viens avec moi, on va te donner un uniforme.

Le policier me retire les menottes, remet les documents qui me concernent. On va dans un local où une détenue s’occupe des vêtements.

— C’est une mule, dit le gardien.

La fille acquiesce :

— Bien, chef !

Puis, à moi :

— Déshabille-toi !

Dès que je me retrouve nue, elle prend mes vêtements, les jette dans un coin, puis elle me donne une culotte rose. Je la mets. Elle m’arrive au-dessus de la taille.

— Ça te va bien, fait la fille. Le soutien-gorge, on va avoir un problème. Bon, je demanderai au chef.

Elle me donne un pantalon de toile orange, trop grand, bien sûr, auquel elle ajoute une ceinture. Puis elle me tend un tee-shirt « personnalisé : spécial mule », précise-t-elle. Une horreur ! Sur le devant, s’étale une tête de mule ou d’âne en train de braire la gueule ouverte et les yeux exorbités... au dos, on comprend pourquoi, s’ouvre un cul de mule la queue levée... et on lui enfonce une énorme carotte dans le cul.

— Mignon, hein ? me balance-t-elle.

Je fais la grimace.

— Ta carotte, elle était aussi dans ton cul ?

— Non, dans ma chatte...

Elle glousse :

— Pour ça, on n’a pas de tee-shirt.

Elle me donne aussi de grosses chaussettes et des bottines militaires. Des chaussettes ! À la lisière du Sahara ! Je lui fais remarquer :

— Ça va être chaud !

— Oui, le directeur pense que la prison, ça doit être dissuasif, il ne veut pas qu’on s’y sente trop bien.

Ah ça, pas de danger ! Elle poursuit ses explications :

— Les grosses bottines, c’est pour t’enchaîner aux autres filles.

Oh putain ! C’est quoi, ce truc ? Je demande :

— Sérieux ?

La fille daigne me répondre :

— Le directeur est un grand admirateur du shérif Arpaio, et les détenues travaillent enchaînées, comme en Arizona.

En ressortant des baraquements, j’aperçois un groupe de filles enchaînées par les chevilles qui se dirigent vers une tente. Elles marchent au pas. Il y a intérêt ! Et elles chantent en arabe. La fille qui s’occupe des vêtements me conduit dans une tente vide.

— Attends ici...

Un autre groupe de détenues arrive... Elles s’arrêtent devant la tente. Un gardien ouvre les cadenas... les délivre de leurs chaînes. Tous les yeux sont tournés vers moi. Bien dressées, les filles. Même sans chaîne, elles ne bougent pas, attendent que le gardien leur dise : « Allez-y »... et à une des prisonnières : « Occupe-toi de la nouvelle. » Il y en a une qui vient me dire bonjour. Elles sont toutes arabes ou blacks. Elles examinent mon tee-shirt : « Une mule ! » La chef de... tente arrive. Il y a une seringue sur son tee-shirt, c’est-à-dire dealeuse. C’est une grosse Black à l’air pas commode.

— Présente-toi, me fait-elle.

— Je m’appelle Mia, et j’ai été condamnée à trois mois pour avoir fait la mule.

Ici, mule, c’est le bas de l’échelle sociale de la délinquance. Au-dessus, il y a les dealeuses, les voleuses. Celles qui ont commis un délit plus grave ne sont pas là.

La chef me désigne mon lit :

— Tu vas t’occuper des corvées avec elle.

Elle me montre une jeune Black... mince, qui a un peu le même air que moi, c’est-à-dire pas à l’aise du tout ! Elle a aussi le tee-shirt mule. Elle lui lance :

— Tu es contente, Trecy ? Tu vas avoir de l’aide.

— Oui, merci, chef.

— Explique-lui ce que vous devez faire.

On peut parler... ouf, ça fait du bien. On partage des lits superposés, elle en dessous, moi au-dessus.

Elle m’explique comment ça se passe :

— On doit nettoyer la tente, faire les lits, vider le seau le matin.

— Le seau ?

— Oui, c’est les toilettes.

Elle me le montre dans un coin. Avec les bords de la tente relevés, on est vues, même par les gens qui passent à l’extérieur. Les autres filles se sont couchées sur leur lit, elles ont l’air fatiguées. Deux seulement sont assises sur un tabouret, de part et d’autre d’une petite table. Peu avant sept heures du soir, toutes les filles se lèvent. On va au réfectoire. Au pas ! Je n’en ai pas l’habitude.

Un gardien m’interpelle :

— Tu vas devoir apprendre très vite à marcher au pas : demain, tu seras dans la chaîne avec les autres filles.

— Oui, chef.

Le réfectoire, c’est juste un coin du camp où des détenues amènent des casseroles. On fait la file pour être servies. C’est mauvais ! Et c’est peu ! Le directeur se vante de dépenser un minimum pour nourrir les détenues, comme le shérif Arpaio. Celui-ci consacre soixante cents par jour par détenu, alors que dans les autres prisons américaines, c’est huit dollars. Il ajoute même qu’il dépense plus pour nourrir son chien. Il y a pas mal de filles et seulement quelques bancs. Je m’assieds par terre. C’est pas bon, alors je le dis... Les filles autour de moi ne bronchent pas. Après le repas, celles qui le désirent peuvent aller dans un des baraquements qui sert de cantine. Moi, j’avais un peu d’argent, mais il a disparu ! Certaines achètent des chips, d’autres du chocolat... À la vue d’une belle fille qui mange un Mars, je salive... Pas sur la fille, sur le Mars.

Le lendemain matin, Trecy, l’autre mule et moi, on va vider le seau. Pffff ! Dégoûtant ! D’autres filles sont également là, avec le leur. Je veux parler, mais Trecy, le doigt sur la bouche, me fait « chut ». Après un petit déjeuner... de prison : pain rassis, thé pas sucré, on doit se mettre en file indienne. Un gardien vient nous enchaîner, chaque fille à deux mètres de la suivante. La chaîne fait une boucle sur la cheville de la chaussure, fermée par un cadenas. On tient le morceau de chaîne d’une main pour se diriger vers un bus. Je fais supergaffe à imiter les autres, et je m’en sors pas trop mal.

Il fait déjà très chaud et mes pieds sont en nage dans les grosses chaussettes. Le bus nous dépose au centre-ville. Les passants nous regardent nettoyer les rues, jeter les détritus dans des sacs. Ma blondeur et mon tee-shirt mule ont beaucoup de succès. Bientôt, un attroupement se forme autour de nous. Même le gardien est dépassé. Les passants jettent des déchets, là où je suis, pour me voir les ramasser. Un couple âgé m’insulte, parce que j’ai amené de la drogue dans leur pays. Des jeunes mangent des dattes et crachent les noyaux devant moi. Ils me proposent de jouer à la mule et sa carotte avec eux.

Une femme âgée me crache dessus, son fils se drogue ! J’y peux rien, moi ! Par contre, un homme bien habillé me jette quelques pièces. Je les ramasse... Oui, comme un de ces petits singes qui accompagnaient les chanteurs de rues et les joueurs d’orgues de Barbarie, en 1900. Toute la matinée se passe comme ça. Les gens viennent voir les femmes enchaînées, et surtout, la blonde.

En fin de matinée, on reprend le car et on change de corvées, parce que j’attire trop l’attention ! Il s’agit d’aller creuser des tombes. Nettement moins « marrant ». Les filles murmurent que c’est à cause de moi. « Kes’ j’en peux, si je suis blonde et... sexy ! »

Les filles qui doivent faire pipi restent enchaînées, donc elles font sous les yeux de tous.

Creuser des trous, sous le soleil, avec pas grand-chose dans le ventre, c’est très dur. La seule chose qu’on a à notre disposition, c’est de l’eau. Mon vilain tee-shirt est trempé de sueur, et j’ai des ampoules aux mains à force de manier la pelle et la pioche, mais je travaille du mieux que je peux. En fin d’après-midi, on arrête enfin et on reprend le car. Je m’endors sur l’épaule de ma voisine, tellement je suis crevée. Heureusement, c’est Trecy.

P.S. : Les renseignements concernant le shérif Arpaio proviennent de son site. Si j’ai fait une erreur, je rectifierai... Parce que je ne veux pas aller dans sa prison !

Bébé Mia

Au camp, le gardien nous... déchaîne ou désenchaîne... Ppfff... trop fatiguée pour réfléchir. On va sous la tente, les filles discutent, mais en parlant très bas. La chef me demande :

— Alors, cette première journée ?

Je ne vais pas dire que c’est le pied ! Non, je me plains, mais bien, et franchement, c’est justifié.

Elle corrige :

— Y a pire...

Il y a toujours pire, mais j’énumère : la bouffe dégueulasse, le seau où on fait devant tout le monde, une douche le samedi, être enchaînées, devoir nettoyer sous les insultes des passants, creuser des tombes sous le cagnard, les grosses chaussettes quand il fait plus de trente à l’ombre, la pioche... Je montre les cloques que j’ai aux mains... Soudain, je me rends compte que les autres filles se sont tues et m’écoutent. J’étais trop dans mon truc. La chef vient vers moi... tout sourire. Je n’aime pas ça ! Je lui balance tout de go :

— Je croyais qu’on pouvait parler...

— Oui, mais toi, tu ne parles pas, tu débites une longue suite de plaintes...

Je regarde Trecy, ma copine, mule elle aussi, mais elle regarde ailleurs, l’air embêté. La chef continue :

— Tu pleurniches sans arrêt, t’es un vrai bébé !

Les filles me regardent en souriant ! Ça sent le coup fourré ! Je dis doucement :

— C’est quand même très dur, la façon dont nous sommes traitées, ici !

— On a un petit gadget pour les nouvelles qui se plaignent, regarde !

Elle sort de sa poche une... tétine !

— C’est pour toi, et dorénavant, tu seras bébé Mia !

Tout le monde se gondole, sauf Trecy qui est passée par là. Elle me le dira plus tard. Ramasser les saloperies des gens en ville, admettons, creuser des tombes, c’est pire, pourtant passons encore, mais me coller une tétine dans la bouche ? NON ! Je proteste :

— J’ai travaillé autant que les autres ! Et je ne suis pas un bébé.

— Tu vas mettre ça en bouche, ça nous fera des vacances de ne plus t’entendre pleurnicher, bébé Mia !

— NON !

— Si tu n’obéis pas, je vais te donner la fessée, bébé !

Je m’accroche aux barreaux de mon lit. Je suis vraiment décidée ! Marre à la fin ! Elle n’arrivera pas à me faire lâcher ! Elle n’essaie même pas... Ce sont les filles qui s’en chargent. Elles m’attrapent par les bras et les jambes. Six contre moi toute seule ! J’ai beau me débattre ; en un instant, elles me retirent mon pantalon orange, puis me placent en travers des genoux de la chef. Je porte toujours la grande culotte rose. La chef tire sur l’élastique :

— Je crois que tu serais mieux avec un lange.

Les filles pouffent ! L’une d’elles approuve :

— Ouais, une tétine et un lange.

La chef baisse ma grande culotte jusqu’à la pliure de mes genoux. Une des filles va à l’extérieur pour gueuler un bon coup :

— On fesse bébé Mia !

Je me dis que les gardiens vont arriver, mettre fin à ce bordel ! J’ai vu juste : deux gardiens arrivent... Sauf que... ils arrivent pour voir le spectacle. Les filles des tentes à côté rappliquent aussi. Ce matin, en ville, j’étais l’attraction, je le suis à nouveau ce soir, sous la tente. En fait, c’est la coutume. Une sorte de baptême : on fesse la nouvelle. Surtout les mules ou celles qui n’ont pas trop de défense, comme Trecy ou moi.

Je suis allongée, fesses nues, en travers des genoux de la chef, qui déclare :

— Je crois qu’il vaudrait mieux l’attacher.

— Non, je ne me débattrai pas, chef.

— Le bébé va être sage ?

Tout le monde se marre. Grrrr ! Je réponds :

— Oui, je serai sage.

Une des filles fait remarquer :

— Je ne sais pas quel âge il a, ton bébé, mais il a une de ces paires de fesses...

La chef me les caresse de sa main... calleuse. Je fais une tentative, sans grand espoir :

— Je vous en prie, chef, je ne me plaindrai plus.

Peine perdue, les filles crient :

— La fessée ! La fessée !

Paf ! Je reçois une bonne claque sur les fesses. La chef est aussi forte qu’un homme... costaud ! Les claques se succèdent, ouch ! D’abord je me retiens puis je crie :

— Aaaïïïeee.

Les filles tapent dans les mains à la cadence où les claques arrivent sur mes fesses. Il y a même des « youyous », c’est la fête ! Mais pas celle de mon cul !

Je crie de plus en plus fort :

— Aaaïïïe... je me plaindrai plus jamais... Aaaaïïïeee !

Après une cinquantaine de claques, mes fesses sont brûlantes et me font très mal. Je lui dis en gémissant :

— Je serai sage, chef.

Elle me donne encore quelques claques, puis me remet sur pied et me tend la tétine. Je la prends, la mets en bouche. Rires, applaudissements pour la chef, cris... Si le shérif Arpaio voyait comment ça se passe ici, il serait plutôt surpris. Je vais sur mon lit avec ma tétine, Trecy me murmure :

— Je suis passée par là, moi aussi.

À l’heure de manger, on se retrouve dans un coin du camp. Je vais m’asseoir à l’écart. Impossible de manger. Je ne dis rien, j’attends... J’espère qu’on me laissera manger... sinon tant pis, je jeûnerai...

Non... La chef vient me montrer une assiette :

— Tu crois que tu vas pouvoir manger toute seule, bébé ?

Je fais signe que oui. Elle tend la main :

— Donne ta tétine.

Je la lui donne. Elle commente :

— Ce sera pour la nouvelle arrivante.

Et elle s’éloigne. Je mange, c’est pas bon... mais je ne me plains pas ! Pourtant, j’ai la gorge serrée, et ça me fait l’effet du sandwich au fromage qu’on mangeait à dix heures à l’école. Parfois, je n’arrivais pas à déglutir parce qu’il allait y avoir interro de géométrie. Et, je suis nulle aussi en géométrie...

Bon... me voilà baptisée, j’espère que ce sera tout... Bah, demain est un autre jour, tout peut arriver... Même la fin du monde, c’est rassurant !

Le lendemain, tout commence de la même façon, on vient de m’enchaîner quand un gardien arrive et appelle :

— Mia M...

— C’est moi, chef.

— Viens avec moi.

Je le suis... et je prends mon courage à deux mains pour demander :

— On va où, chef ?

— Chez le directeur...

Déjà une réponse. Je ne vais pas insister et demander pourquoi. On arrive dans le bureau, je me tiens droite, genre garde-à-vous. Peut-être qu’il veut s’excuser pour la façon dont j’ai été traitée... non, je galèje... Il me prescrit :

— Déshabille-toi !

Enlever ces gros godillots et ces chaussettes, ça fait vraiment du bien. Lorsque je suis nue, il me regarde... pensivement. Et puis ? J’attends... J’ose :

— J’ai fait quelque chose de mal, monsieur le Directeur ?

Pas de réponse, il continue à réfléchir en me reluquant. Je baisse la tête, je regarde mes pieds sales... Pfff ! On pourrait avoir droit à une douche le soir, quand on a transpiré toute la journée. Ce ne serait pas du luxe.

Enfin, il prend la parole :

— Tu as déjà eu des rapports sexuels avec des chiens, toi ?

Je relève la tête, en rougissant comme une gamine. Inutile de nier, c’est sûrement écrit dans mon dossier.

— Oui, monsieur le Directeur.

— Ça t’a plu ?

Qu’est-ce qu’il faut répondre ? Je me décide... à dire la vérité :

— Certaines choses, oui.

— Tu as sucé des chiens ?

Pfff ! Je me tortille toute nue et toute rouge :

— Oui, monsieur le Directeur.

Il fait la grimace :

— C’est dégueulasse !

Je lui dirais bien : moins que sucer certains mecs...

On toque à ce moment-là. Un gardien annonce :

— Monsieur Naïm est ici.

Il s’agit d’un homme d’une quarantaine d’années, vêtu d’un costume blanc. Le directeur et lui se saluent « Salam aleykoum » « Aleykoum salam » et s’embrassent trois fois. Ils parlent en arabe, mais je comprends presque tout. Le visiteur vient m’examiner, il palpe mes seins, pince les bouts. Puis il caresse mes fesses et me demande :

— Tu as reçu une fessée ?

— Oui, Monsieur, la chef de tente trouvait que je me plaignais trop.

Ça les fait marrer, tous les deux. Ils continuent en arabe. Je comprends que j’ai trop attiré l’attention dans le chain gang. Le directeur veut de la publicité, mais pas trop. Il ne faudrait pas que des journalistes étrangers viennent m’interroger. Je garde les yeux baissés, mais je comprends que je vais passer un moment chez ce Naïm. Le directeur énonce :

— Il faut être ferme avec ce genre de fille !

— Wafa s’en chargera !

Je relève la tête, c’est quoi ça, Wafa ?

Le directeur a vu ma réaction, il me questionne :

— Tu comprends l’arabe, toi ?

— Pas tout, monsieur le Directeur. Je vais aller où, s’il vous plaît ?

— Te faire oublier chez moi, répond Naïm.

Bon, je n’aurai pas plus d’explication. Le directeur me fixe lui-même un bracelet électronique à ma cheville gauche.

— N’essaie pas de l’enlever, ça risquerait de faire des dégâts... à ta cheville.

Il me tend un sac avec des vêtements : un pantalon beige, un tee-shirt, des sandales, une casquette. Dehors, un 4 x 4 Toyota nous attend. Il ouvre le hayon arrière. Il y a une place aménagée pour les chiens avec des barreaux solides. Et ça sent le kelb !

— Couche-toi ! dit Naïm.

Il jette une vieille couverture sur moi :

— Et reste là-dessous.

Pppffff ! La couverture pue ! Des chiens ont dû pisser dessus. J’ai le grand tort de dire :

— Elle sent mauvais, Monsieur.

Naïm m’attrape par une oreille, et de l’autre main, me claque la joue. Je recommence à crier :

— Aaaaïïïe ! Pardon Monsieur, je me couche.

Rires des gardiens qui ont assisté à la scène. J’ai intérêt à filer droit avec le cousin ! Je m’allonge dans le coffre en me frottant la joue. On quitte le camp, il fait chaud sous cette couverture, et ça pue ! On roule longtemps... D’abord, sur de bonnes routes, puis il y a de plus en plus de cahots... J’ai soif, j’ai faim, j’ai chaud, j’ai envie de faire pipi. La voiture s’arrête enfin, et le hayon arrière s’ouvre. Le cousin m’ordonne :

— Descends...

Autour de nous, c’est le Sahara, au loin, de hautes montagnes barrent une partie de l’horizon. Je dirai, à vue de nez, les contreforts de l’Atlas saharien, mais sans garantie, hein ! Il y a beaucoup d’éboulis de roches et une maigre végétation épineuse... Le sable est brûlant ! On pique-nique... Enfin, lui mange, et moi je le regarde avec un air de chien battu... Ça marche : au bout d’un moment, il me demande :

— Tu as faim ?

— Oui, Maître... très faim et très soif...

Ma réponse et ma soumission lui conviennent. Il me donne le tupperware dans lequel il a mangé, et qui contient encore plus de nourriture qu’un repas de la prison... Et c’est meilleur. Puis, il me passe une bouteille d’eau. Après avoir tout fini, je lui demande :

— Je peux faire pipi, Maître ?

Il fait oui de la tête. Je m’accroupis en lui tournant le dos, car je suis plutôt timide comme fille, et puis mon cul, c’est mon principal atout... Je me cambre bien, les jambes écartées pour ne pas éclabousser mes pieds. Si quelqu’un passe, il risque d’être surpris de voir pisser une jolie blonde. Mais bon, ici, c’est un coin désert dans le désert... Le trou de cul du monde. Le vrai ! Par association d’idées, ça ne m’étonnerait pas que Naïm s’y intéresse... à mon cul... Vu sa façon de me regarder. Mais Naïm n’est pas inspiré, ou alors il a une raison. Euh... j’avoue que ça me déstabilise, un homme qui n’a pas envie de moi. C’est pas que je me croie irrésistible, mais bon, en général une fille qui urine, ça émeut les mecs... en dessous de la ceinture. Lui, non ! Quand ce n’est pas par la queue, je ne sais pas par quel bout prendre un homme ! Pas par la conversation, en tout cas, puisqu’il me balance :

— Tu peux monter à l’avant, mais tu la fermes.

Bouh ! Moi qui avais mille questions à lui poser... On prend une route un peu meilleure. La chaleur, le bercement de la voiture... je m’endors... Il faut dire qu’en prison, les nuits sont courtes, et les journées longues et harassantes. Je suis réveillée par une main qui me secoue.

— On est arrivés, dit Naïm.

Je regarde autour de moi... On se trouve dans une grande ferme, ou plutôt une exploitation agricole... Il y a une palmeraie d’un côté, des cultures de l’autre. J’ai l’impression que c’est du blé, mais est-ce que ça pousse, ici ? Oui, sans doute, puisque l’Afrique du Nord était le grenier des Romains. Dans le lointain, il y a toujours des montagnes. Et à une centaine de mètres, une vraie maison. Devant nous, des gros chiens dans des cages. Et à côté des cages, une maisonnette. Une fille en sort, jeune, assez jolie. Elle a une opulente chevelure ondulée, et comme elle sourit, je remarque qu’elle a un espace entre les dents, comme Vanessa Paradis. Elle se précipite dans les bras de Naïm, l’embrasse sur la bouche. Aaah... bon ! Il a ce qu’il faut ici, c’est pour ça qu’il m’a snobée. Ou alors il préfère les brunes. Il la prévient que je comprends l’arabe, alors... ils parlent en berbère. Il la tient par la taille... C’est long... Ils parlent de moi, puisque, par moments, elle me regarde, et qu’il fait des signes dans ma direction. Je fais des 8 avec le bout de mon pied dans la poussière. Autour de nous, des gens, hommes et femmes, occupés à des tâches diverses, qui me regardent du coin de l’œil.

Enfin, Naïm m’annonce :

— Voici Wafa, tu vas lui obéir docilement.

Aaah ! C’est elle, Wafa ! Je réponds :

— Oui, Maître.

Avec mon remarquable sens de la psychologie, je songe : elle a l’air sympa et cool, cette fille. Ils s’embrassent encore. Puis Naïm remonte dans la voiture, démarre. Wafa s’adresse à moi :

— Viens par ici, toi.

En passant près des cages des chiens, je m’arrête pour les observer. Quelles bêtes ! Grands, massifs, avec une grosse tête, des babines genre boxers. Ils sont beiges striés de lignes noires. Impressionnants ! Ils me regardent en remuant la queue et en aboyant tous en même temps. Wafa aboie aussi : un ordre sec ; ils se taisent. Bien dressés, les toutous.

Mais moi, j’ai eu tort de m’arrêter. Elle se retourne, et je comprends que ça ne lui plaît pas. Je me dépêche de revenir à sa hauteur. Elle constate :

— Je ne t’ai pas autorisée à t’arrêter.

— Non, Mademoiselle.

Mauvaise réponse ! Elle a l’air beaucoup moins gentille, tout à coup, alors je rectifie humblement le tir :

— Pardon, Maîtresse.

Elle fait signe à un homme qui nous regarde. Elle lui montre quatre doigts. Il accourt aussitôt vers nous avec trois autres hommes. Wafa me désigne :

— Il faut qu’elle comprenne qui est la Maîtresse, ici. Déshabillez-la !

Oooh non ! Je sens que ça va être ma fête, alors je me mets à genoux devant elle :

— Pardon, Maîtresse, je ne savais pas...

Elle me regarde en souriant :

— Maintenant, tu sais.

Les hommes m’enlèvent mon tee-shirt, mon jean. Au passage, ils me caressent plus ou moins brutalement les seins et les fesses. L’un d’eux enfonce un doigt dans ma chatte, un autre dans mon cul ! Je tente de leur expliquer :

— Je ne savais pas qu’il fallait lui dire Maîtresse.

Un des hommes me répond :

— Il faut être très respectueux avec mademoiselle Wafa.

Je me retrouve nue comme Ève avant l’invention du péché... sauf qu’elle n’avait pas un bracelet électronique à la cheville. Enfin, je pense.

Wafa revient avec un fouet à plusieurs lanières. J’essaie malgré tout de la supplier :

— Pardon, Maîtresse, je...

Elle tient un chiffon sale qu’elle tend à un des hommes. Il sait ce qu’il doit en faire : me l’enfoncer dans la bouche... Pouah ! Sale odeur de pisse ! Goût dégueulasse ! Ah oui, bien vu, Mia, elle est cool et sympa ! Les hommes me couchent par terre sur le ventre, jambes écartées. Ils me tiennent par les poignets et les chevilles. Aussi impuissante qu’un moucheron devant un caméléon affamé, Mia ! Wafa se place derrière moi, elle me caresse avec les lanières...

— Attention, la leçon va commencer ! prévient-elle.

Les lanières me cinglent les fesses.

— Mmmfff...

Ça fait mal ! Elle fouette posément... les fesses, les cuisses, le dos... Chaque fois, la douleur est intense... Les hommes me donnent un peu de « mou » pour que je puisse me tortiller, car visiblement, ça leur plaît. Ils encouragent « Maîtresse » Wafa. Elle me donne bien une quarantaine de coups de fouet. Je dois être zébrée du haut du dos jusqu’aux mollets, en particulier sur les fesses. Elle s’arrête enfin. Je suis en pleurs. Les hommes me lâchent, m’ôtent le chiffon de la bouche. Wafa est contente :

— Très bien, les gars.

Ils sont contents du spectacle et la remercient. Être la petite amie du patron, ça en fait la patronne ! Je pleure de douleur. Quand je passe la main sur mes fesses, je sens les marques du fouet en relief. Ouch ! Péniblement, je me mets à genoux devant elle, puis j’embrasse ses pieds nus dans des tongs, en geignant des excuses :

— J’ai compris la leçon, Maîtresse, pardon, je vous obéirai.

— C’est le fouet qu’il te faut pour comprendre, toi, hein ?

— Non, Maîtresse, pardon... je serai superobéissante.

— On verra... maintenant, suis-moi.

Là, j’ai compris. Je me relève, et toujours nue, je la suis comme son ombre. Tout mon corps me fait mal. On longe les cages. Derrière un mur, il y en a une plus petite, dans laquelle il n’y a qu’un chien, de la même race que les autres. Il a l’air bizarre. Wafa m’explique :

— C’est une femelle en chasse, mais elle ne peut pas être montée par ses frères maintenant. Tu vas lui tenir compagnie.

Mais pourquoi ? Et cette cage si petite... Et puis, une femelle... ce n’est vraiment pas ma tasse de thé. Mais, bon, le fouet, ça rend très, très conciliant :

— Oui, Maîtresse.

Elle ouvre la cage, me fait entrer à l’intérieur. La chienne vient directement se frotter à moi... enfin, plus précisément, elle vient frotter sa vulve contre moi. Bon, c’est la nature, et j’aime les chiens, mais ça me dégoûte quand même.

— Je te la ferai lécher pour la calmer, m’annonce Wafa.

OOOH NON ! Elle me regarde intensément.

— Oui, Maîtresse.

Ça lui suffit, ouf !

— On préfère s’occuper des mâles ? me demande-t-elle.

— Oh oui, Maîtresse !

C’est vrai, les chiens... Bon, il y a des côtés dont je ne raffole pas... Par contre, la taille prise solidement entre des pattes robustes, les fesses offertes... Je ne dis pas non ! Je dirais même, oooohhh ooouiiii. Mais la vulve d’une chienne, non ! Euh... Lassie, rien de personnel !

Je lui demande humblement :

— Puis-je vous poser une question ?

— Vas-y...

— Je suis avec cette femelle en chaleur pour intéresser les autres chiens, par la suite ?

Elle sourit :

— C’est ça... Il paraît que tu aimes te faire monter par eux.

— Oui, Maîtresse... Mais j’aime moins les préliminaires.

— Il faudra pourtant te surpasser, si tu veux éviter le fouet.

— Oui, Maîtresse.

Bon, faut pas pousser, une question supplémentaire, ce serait une de trop. La chienne et moi, on se couche tant bien que mal, collées l’un à l’autre. Elle a chaud, elle halète... Je crève moi-même de chaud contre sa fourrure.

Une heure plus tard, Wafa revient avec... le père Noël !

Enfin, c’est presque sa copie conforme : un homme d’une bonne soixantaine d’années, avec une grande barbe blanche et un gros ventre. Il n’est pas en rouge, mais il a une salopette bleue. Il ferait « oh-oh-oh », on s’attendrait à ce qu’il vous colle son joujou dans la cheminée... Oui, je sais, cette image est un peu équivoque. Mais bon « Équivoque » est mon nom de jeune fille !

La chienne gémit en les voyant, moi aussi... On a chaud, faim, soif, et pour changer, une très sérieuse envie de faire pipi...

— Eh bien, qu’est-ce que vous avez à gémir ? demande Wafa. Vous avez faim ?

C’est moi qui réponds... fatalement :

— Oui Maîtresse, on a très faim et très soif et envie de faire pipi et le reste...

Elle me fait sortir de la cage et dépose un grand récipient d’eau, plus une écuelle de nourriture pour la chienne. Et moi ? Elle me met un collier pour chien au cou. Je suis à genoux tout contre elle, plus exactement à la hauteur de sa chatte.

— Elle est mignonne, cette petite, dit le père Noël.

Autant essayer de les amuser ! Je dis :

— Merci, Monsieur, vous êtes le père Noël.

Ça les fait rire. Je pense : « Yesss ! » Wafa m’explique :

— Tu vas faire quelque chose que tu n’as jamais fait : sucer le père Noël.

Sucer un gros mec dans une salopette pleine de taches de cambouis... même s’il ressemble au père Noël... c’est pas vraiment mon truc. Mais d’un autre côté, entre la chienne en chaleur et ce père Noël, je n’hésite pas. Il peut même venir avec un ou deux rennes (mâles !). Ce n’est pas que je l’aime beaucoup, le père Noël, vu qu’il ne m’a jamais gâtée quand j’étais petite. Il ne fréquentait pas les centres où j’étais placée. Bah, avec une pelote de laine et des boutons pour les yeux, on fabrique une poupée... Bon, j’arrête de gémir sur mon enfance. Celui-ci, de père Noël, il a l’air gentil. Et cette fois, j’espère ne pas me planter dans mon jugement. Je demande à Wafa :

— Avant, je peux faire pipi et... le reste, Maîtresse ?

Elle donne la laisse au père Noël :

— Tu veux bien lui faire faire ses besoins, un peu plus loin ?

Je deviens toute rouge ! Faire « ça » tenue en laisse par le père Noël !

Une fille qui a du chien

Je suis une fille pudique. Ça surprend, hein ? Enfin, seulement pour certaines choses. Par exemple, si j’étais nue à quatre pattes, tenue en laisse par le père Noël ? et que je doive me livrer à une activité gênante, ben, je jetterais un voile pudique sur le tout. Mais dans la situation où je me trouve, je n’ai pas le choix...

Heureusement, le père Noël se rend peut-être compte de ma gêne. En tout cas, il regarde ailleurs. Ensuite, il me laisse manger et boire. À quatre pattes et sans les mains... c’est Wafa qui l’a décidé comme ça. Il doit avoir trop chaud, car il enlève sa salopette ? et je peux admirer le père Noël tout nu. Je vous le décris : environ 1 mètre 80, 140 kilos, cheveux, barbe et poils blancs comme neige. Un estomac rebondi de buveur de Corona, et un très gros ventre d’amateur de cornes de gazelle (pâtisserie la plus sucrée du monde !).

Heureusement, sous son ventre, c’est bien proportionné : des couilles comme des noix de coco et un sexe comme... un gros concombre. Un petit problème, c’est qu’au pôle Nord, il fait froid, donc on ne se lave pas beaucoup. À vue de nez, le dernier bain qu’il a pris, ça doit être le jour de son baptême... Je rigole ! C’est pas à ce point-là, et puis ce père Noël-ci ne doit pas être baptisé.

Pour moi, ce qui compte, c’est de faire ce qu’aucune fille n’a fait avant moi : une fellation au père Noël, en plein Sahara ! J’aime les hommes corpulents, sans doute parce que je suis mince et j’aime les hommes âgés, peut-être parce que j’aimais beaucoup mon grand-père. Oui, je cherche toujours des raisons à tout. Le père Noël, tout nu, dodu et poilu, s’assied sur un banc... et je me mets à genoux entre ses jambes. Heureusement qu’il est bien monté, parce que son estomac est comme un énorme ballon. Et moi, je suis en dessous. J’embrasse ses couilles gonflées. J’ai l’impression que ça fait un moment qu’il n’a pas tiré la mère Noël, ni un renne ni un lutin...

Je les mordille... Ensuite, j’embrasse la hampe de son sexe, pour finir par lui faire plein d’agaceries sur le gland avec ma langue qui virevolte comme les ailes d’un colibri bourré de Benzédrine ! Il aime... le coup du colibri. Je pense qu’au prochain Noël, il m’apportera plein de sextoys, les joujoux des grandes filles... J’ai du mal à prendre son sexe en bouche, tellement il est gros. Je suce le bout du gland pendant qu’il me caresse la nuque. Il y a une fameuse pression... Je sens des choses qui se préparent... Je l’entends grogner des trucs en berbère, sûrement genre :

— Aaaah, putain de salope de ta mère la pute, tu fais ça bien ! Je vais tout te lâcher dans le museau !

Ben oui, le père Noël, c’est quand même un homme. Bientôt, il inonde ma bouche... Ses couilles étaient tellement pleines de sperme que j’ai du mal à tout avaler. Il y a un peu de liquide qui coule sur mes nichons.

Je regarde peureusement vers Wafa, qui est revenue, c’est le genre de maladresse qui pourrait me valoir une punition, mais le père Noël lui dit :

— Cette petite suce super bien, comme la pute qu’elle est !

Aaaah, cool ! Le père Noël n’est pas très poli, mais au moins, c’est pas une ordure ! Il remet sa salopette, embrasse Wafa, m’embrasse sur la bouche et retourne à ses occupations. Pas la construction de joujoux, il s’occupe de tout ce qui est mécanique dans le domaine.

Maintenant, je vais la jouer finement ! J’ai pas du tout envie de retourner dans la cage avec la femelle. Alors, je vais à genoux devant Wafa et je pose ma patte... je veux dire ma main, sur son genou :

— Maîtresse, laissez-moi dormir au pied de votre lit et pas dans la cage.

— Pourquoi je ferais ça ?

— Je ferai ce que vous voulez et je lèche très bien...

Elle réfléchit :

— Oui, peut-être... En plus, il y a du ménage à faire. Si on te remet demain dans la cage, ça suffira pour intéresser les chiens.

J’embrasse ses genoux :

— Merci, Maîtresse.

Je suis passée d’esclave fouettée en cage à servante ! Ben si, c’est une promotion... Sauf que... elle ajoute :

— Et puis, non, la cage, c’est ce qui te convient.

Elle me fait un coup de pute, en passant. Bah, vous connaissez l’expression « Faire contre mauvaise fortune bon cœur  ? » Retour à la case départ, je veux dire à la cage départ. Le soir, Wafa nous donne à manger, à la chienne et moi, puis à boire et deux pilules. Je n’ose pas demander ce que c’est... du coup, elle me le dit :

— C’est des somnifères... pour que tu sois en forme demain.

Ils sont particulièrement efficaces car on dort comme deux loirs... Wafa vient nous réveiller le lendemain. Elle me donne deux canettes de Red Bull pour me réveiller, parce que je suis dans le cirage... Si le Red Bull pouvait me donner des ailes pour que je m’envole... Elle me met le collier et la laisse. On va moi à quatre pattes de l’autre côté du mur où il y a la grande cage avec les quatre chiens. Ils hument l’air avec frénésie ! Le Red Bull fait doucement son effet. Je ne m’envole pas, bien sûr, mais je me réveille. J’ai cependant l’impression d’être passée à un monde parallèle, dans lequel une jeune fille pure et innocente serait livrée à une bande de molosses en rut.

Heureusement pour moi, j’ai de la santé et du tempérament. De plus, j’adore les animaux en général, et sexuellement, les chiens me font... comment dire ? Ah oui, me font mouiller ! Et puis je suis une fille très ouverte... et pas seulement de mentalité !

Avant de me pousser dans la cage, Wafa me fait relever, colle son visage contre le mien et m’avertit :

— Je veux pouvoir dire au patron que tu as fait une prestation impeccable. Sinon, tu vois ça ?

Ça, c’est le fouet qu’elle tient en main.

— Oui Maîtresse, vous n’aurez pas à vous en servir.

Elle montre le sol du doigt, et je me remets à quatre pattes. Puis, elle ouvre la porte de la cage, en ordonnant aux chiens :

— Reculez !

Ils obéissent en gémissant.

Elle entre avec moi et enlève ma laisse, devenue inutile là où je suis.

— À tout seigneur, tout honneur, tu vas commencer avec Yass, le dominant, le mâle Alpha. Et toi, tu sais ce que tu es ?

Comment je peux le savoir, moi ?

— Non, Maîtresse, j’en sais rien.

— La femelle Oméga, stupide !

Bon, si ça lui fait plaisir :

— Oui, Maîtresse, je suis la femelle Oméga !

— Monte-la, Yass !

Puis à moi :

— Mia, en position !

J’obéis en cambrant bien mes reins. Le chien renifle mon cul avec délice. Tu m’étonnes ! Wafa m’a fait me frotter contre la vulve de la chienne en chasse ! Pour le chien, je dois sentir aussi bon que Marilyn pour son plus grand fan, Jim Haspiel, quand elle se donnait à lui dans un motel crasseux de La Brea. Elle sentait un mélange de n°5 de Chanel et de sueur (Marilyn se lavait rarement), moi, je sens... Chienne en chaleur !

Wafa gueule :

— Allez !

Aussitôt, le chien enserre ma taille entre ses pattes puissantes. Je sens son sexe énorme le long de ma chatte. Wafa vient derrière nous, elle empoigne le sexe. Je geins timidement :

— Doucement, Maîtresse.

Tu parles ! Doucement, Wafa et Alpha, ils connaissent pas ! Une fois que le bout de son sexe a pénétré dans mon vagin, il donne un grand coup de reins et s’enfonce en moi d’une trentaine de centimètres...

— OUCH !

C’est comme accoucher, mais à l’envers ! Je vois des étoiles ! Heureusement, il y a bientôt des messages de ma chatte à mon cerveau : c’est le mégapied ! C’est vrai, c’est énorme ! À la fois le sexe du chien et les sensations qu’il me procure !

La femelle Oméga accueille le sexe du mâle Alpha avec ravissement et ne tarde pas à jouir sous lui ! Que j’aie un orgasme ou pas, lui, rien à branler ! Il continue à me « limer » à grands coups de reins, tout en bavant abondamment sur ma nuque.

Je sens enfin le sexe gonfler dans mon vagin... la dilatation est telle que j’ai un nouvel orgasme... violent. Par saccades, Alpha m’inonde le vagin. Son sperme déborde de ma chatte, coule sur mes cuisses... et puis... plop ! L’énorme bite sort de moi... Oooh, ça fait tout vide ! J’ai l’impression que mon vagin reste entrouvert...

Wafa est contente. Tant mieux. J’ai un mauvais souvenir d’elle : les marques du fouet. Je préfère les quelques traces des griffes que les chiens ont laissées sur mes cuisses et mes hanches. Wafa est contente pour deux raisons. D’abord, ma prestation avec ces animaux a été une réussite, et tout le mérite lui en revient... C’est vrai qu’on ne va pas féliciter les chiens, et encore moins Mia...

Ensuite, ça l’arrange que je sois là, parce qu’elle doit aller voir de la famille et qu’elle peut me laisser les chiens... ou me laisser aux chiens ! Pas de risques que je m’enfuie avec le bracelet électronique à la cheville...

Elle m’explique soigneusement ce que je dois faire...

Bon, c’est vrai, j’ai parfois du mal à fixer mon attention. Du coup, elle me dicte une longue liste de tâches et de corvées et me la fait recopier... cent fois ! Après ça, je sais la réciter par cœur. Ce qui me plaît dans le programme, c’est de promener les chiens tous les jours, en fin d’après-midi. Ils obéissent à un sifflet à ultrasons... Elle dit que je ne suis pas le genre de pouliche à qui on peut laisser la bride sur le cou. Et aussi que le père Noël viendra vérifier si tout se passe bien, et si ce n’est pas le cas, il pourrait se transformer en père Fouettard !

Je devrai m’occuper de cinq chiens, car la femelle, qui n’est plus en chasse, a réintégré la grande cage avec ses frères. Je lui demande :

— Je pourrai dormir dans la maison, Maîtresse ?

Elle prend un air dégoûté :

— Sûrement pas !

On peut toujours essayer...

— Tu dormiras dans la cage.

— Oui, Maîtresse.

N’empêche, un peu seule, enfin, un peu libre... Ppfff... Ça fait du bien. Je lui demande aussi :

— Si un chien, genre le mâle dominant, veut... euh...

Elle achève pour moi :

— Te monter ?

— Oui, Maîtresse.

Elle rigole :

— Il fera ce qu’il décide !

Oui, normal ! Elle reprend :

— De toute façon, s’il a envie de t’entreprendre, tu ne seras pas capable de l’en empêcher.

La première nuit, elle me fait dormir dans la petite cage, qui est vide.

— Sinon, dit-elle, tu vas épuiser ces pauvres bêtes !

Marrant ! Elle ne la ferme pas avec le cadenas, heureusement.

Le lendemain matin, je suis réveillée par les aboiements des chiens. Je sors de la cage et je vais à la maison. Wafa est partie, et elle m’a laissé les pages que j’ai écrites avec tout ce que je dois faire. D’abord, donner à manger et à boire aux chiens. Je passe la nourriture et l’eau par une petite trappe. L’heure est au boulot, pas à la rigolade. Je dois ranger, nettoyer, laver... Il fait chaud ! Pppfff, c’est pas très marrant ! Je me lave soigneusement.

Les chiens savent que c’est l’heure de la promenade, ils se précipitent dehors. Pourvu qu’ils obéissent bien au sifflet. Avouerai-je que j’ai un peu le cœur battant à l’idée de me retrouver en face d’Alpha, sans barreaux entre nous ? Je suis comme Juliette juste avant qu’elle se fasse tirer sur son balcon par Roméo. Oui, je suis romantique.

Mais, Alpha me snobe. Ah là, là ! Les mâles, tous les mêmes ! Ils vous baisent, puis ils vous ignorent...

Les chiens gambadent autour de moi, jouent, font les dingues... Ils poursuivent les insectes et diverses bestioles. Wafa m’a fait un plan : on doit aller jusqu’à une masure qui fait partie du domaine. Là, on peut boire et se reposer avant de rentrer.

Il fait très chaud, on y arrive, moi tout en sueur, et les chiens haletants. On se repose... et enfin, Alpha me regarde. Il y a des reproches dans ses yeux, style : « Pourquoi tu n’es pas venue me rejoindre la nuit passée ? »

Je lui réponds que je ne pouvais pas parce que Wafa m’avait enfermée dans la petite cage.

Puis je lui annonce :

— Cette nuit, je dors avec toi.

Il me regarde intensément pour me signifier :

— C’est maintenant que je te veux !

Il vient vers moi, et je sais ce qu’il veut : moi ! Son sexe est déjà à moitié en érection. Je le prends en main...

À mon tour, je pense tout haut :

— Tu es beau, tu es fort... Oui, je vais te sucer la bite, et puis tu vas me monter, mon cul t’appartient !

D’accord, je suis une fille assez imaginative, mais dans la réalité, ça se passe comme ça. Je me glisse sous lui, je prends le bout de son sexe en bouche. Il est déjà tout mouillé... Je m’habitue au goût et à l’odeur... Le goût est salé.

Il pousse un grognement qui doit vouloir dire :

— Assez d’agaceries, fillette, tu vas m’offrir ton cul en bonne femelle Oméga !

Je me présente à lui, jambes écartées, reins cambrés, fesses offertes. Il m’enserre la taille entre ses pattes. J’adore ce moment, il est tellement puissant ! Je suis prisonnière de ses pattes d’ours. Je lui lance :

— Doucement, Alpha...

Et... il se calme.

Son sexe hésite... caresse ma fente, puis il s’enfonce dans ma vulve, qui s’écarte comme une fleur mouillée, genre rose sous la pluie ! Il me pénètre lentement... mmmmhhh, c’est trop bon ! Mais j’en veux plus ! Je fais mine de m’échapper ! Il grogne et s’enfonce complètement en moi... Aaaaaaaahhhh ouuuuiiii, c’est Brodwayyy ! Ou plutôt Meeers El Kebir ! Il a un rythme d’enfer, il va et vient deux à trois fois plus vite qu’un homme. J’essaie de ne pas jouir trop vite... mais c’est un combat perdu d’avance ! Rien à faire, j’ai un orgasme brutal et intense... Je gémis... Je jappe... Je crie son nom :

— Aaahh Alphaaaaaa... ouiiiiiii !

Tout pareil que Juliette, la première fois avec Roméo !

Lui, que je jouisse ou pas, c’est en fait pas trop son affaire, il continue à me limer... Je me cambre, j’essaie d’accompagner ses coups de reins... Et au bout d’un moment, je sens son sexe gonfler encore plus en moi... Je lui crie :

— Enfonce tout !

Il comprend (!) Ouuuuiiii ! Il entre complètement en moi ! Le passage du nœud de la base de son sexe me fait jouir à nouveau.... Pffff... J’ai un deuxième orgasme, aussi fort que le premier... Je sens des saccades de sperme qui se déversent en moi. Et puis, on est... collés. J’aime cette sensation... On ne fait plus qu’un, mi-chien mi-fille. On halète tous les deux, à moitié couchés. Son sexe remplit ma vulve en la distendant.

Faut que je récupère... Après deux orgasmes de cette intensité, je dors à moitié... Puis, je m’endors... tout à fait. Ouch ! Quelque chose de très, très gros essaie de sortir de moi ! C’est Alpha qui a envie de bouger. Il tire de son côté, il me traîne derrière lui. Je m’exclame :

— Aïe, doucement !

Heureusement, j’arrive à m’accrocher à un arbuste. C’est ce qu’il fallait, il donne une bonne poussée, et son sexe en sortant fait « PLOP ! » comme le bouchon d’une bouteille de champagne tiède...

Je reste là, à récupérer de ma petite balade collée au cul d’Alpha. Je suis à moitié couchée sur le dos, jambes ouvertes, chatte ouverte... Je la regarde, pppfff... Elle est tout étalée. Je contracte les muscles de mon vagin ! Ça va, elle reprend... figure humaine... Du sperme s’en écoule en glougloutant comme une source tiède dans une oasis...

D’accord, c’est limite convenable, ce que je viens de vivre, mais bon, ça ne fait de mal à personne... Au contraire ! Et puis... il aime mon cul... j’aime son sexe... donc ce n’est jamais que de l’amour. Rien d’autre.

Bon, là, il est plus que temps de rentrer au « camp de base ».

Courir comme une bête du désert en compagnie d’animaux aussi impressionnants qu’Alpha, ses frères et sa sœur, c’est grisant... Je ne suis pas loin de penser que « The queen of the wooooorld », c’est moi ! Même Wafa ne me fait plus peur. Si elle essaie de me toucher, Alpha me défendra. Tout va bien... J’ai un amoureux, poilu certes, mais qui fait peur à tout le monde. L’idéal pour une trouillarde comme moi ! Je plane... et ça, c’est très dangereux, rien de mieux que planer pour bien se casser la figure.

Première ombre dans mon ciel qui semble si bleu, les jours suivants, Alpha semble déjà un tout petit moins... amoureux. Je veux dire, moins exclusif. Il est toujours intéressé par moi, mais après qu’il m’a montée, et que ses frères l’ont regardé avec des yeux pleins de reproche et la langue pendante genre : « T’en as de la chance de tirer cette petite chienne... », Alpha ne trouve rien de mieux que de les autoriser à... m’utiliser à leur guise. C’est comme si vous disiez à votre femme de faire une pipe à votre frère ! C’est pas convenable ! Ou alors, c’est comme si Roméo laissait son valet tirer Juliette sur le balcon, tout en lui tenant la main.

Sur le plan sentimental, ça m’attriste ; en même temps, ça m’excite qu’il dispose de moi avec une telle désinvolture. Exactement comme si j’étais devenue un banal jouet.

Le lendemain, en rentrant de promenade, j’ai soudain un sale pressentiment. Vous voyez ce que je veux dire ? Une sensation vingt centimètres au-dessus du nombril, au lieu de vingt centimètres en dessous, comme d’habitude... Et... soudain... les chiens s’arrêtent et tendent l’oreille. Moi, avec mes oreilles de fille, j’entends que pouic ! Ils se mettent à courir vers la maison et les cages, ça, c’est pas normal ! Je cours derrière eux, mais beaucoup moins vite, vu que je n’ai que deux pattes.

Quand j’arrive devant les cages, les chiens observent... un nouveau chien. De la même marque qu’eux ! Je veux dire de la même race. Ça, ce n’était pas dans la liste que Wafa m’a fait écrire. J’ouvre la cage... Les animaux entrent et entourent le nouveau venu en grognant. Il se met aussitôt sur le dos en posture de soumission. Rectification, c’est une nouvelle venue... et elle a l’air de beaucoup plaire à Alpha...

OK, j’ai déjà vécu ça (pas souvent). Séduite et abandonnée... on dit. Bah, rien à foutre ! J’ai eu un moment d’égarement. Quoi ? Faire des trucs sexuels avec un canidé, non, mais, allô quoi... C’est le soleil du Sahara qui m’a fait perdre les pédales ? Et, non, je ne pleure pas... C’est juste un grain de sable dans l’œil.

Je leur donne à manger et à boire par la trappe. Les mâles ne s’en aperçoivent même pas. Alpha, le sale rat, flirte à mort avec la nouvelle venue.

J’ai le blues. Ce que je ne veux pas, c’est tenir la chandelle... Je vais aller dormir dans la maison, et demain, je... donne ma démission...

On est trop différents...

Je démissionne... et je vais ailleurs. En douce et loin ! Sauf... qu’avec ce satané bracelet à la cheville, je risque de me faire vite rattraper. D’un autre côté... rien n’est inviolable. Croyez-en une fille qui a de l’expérience dans ce domaine ! J’imagine rencontrer un beau Bédouin, je lui plais, il m’amène chez le forgeron du village, et je me retrouve libre. Fondu enchaîné : Mia s’éloigne avec son Bédouin sur un dromadaire... Musique... Happy end ! On peut rêver...

Bien sûr, je ne veux pas abandonner les chiens. Il faut qu’ils aient tout ce qu’il faut... Mais bon, si un amoureux me largue pour une autre, je ne suis pas du genre à revenir en rampant. J’ai ma fierté ! Enfin, j’en ai un peu, un tout petit peu...

Il faut être lucide : Alpha et moi, on est trop différents. L’âge déjà, lui cinq ans... moi, nettement plus... Il y a encore autre chose... Ah oui, on n’est pas de la même marque : lui canidé, moi primate...

J’m’en fous, c’est moi qui en ai marre d’Alpha ! Par exemple, il n’a aucune conversation ! Et puis, jamais une fleur, jamais un cadeau... Sauf parfois, un mulot qu’il a attrapé, mais c’est coriace, le mulot du désert !

Oui, bon, quand j’ai le blues, je déconne... j’suis comme ça...

Je m’éloigne des cages et de la petite maison de Wafa, sous le soleil brûlant, en traînant les pieds dans la poussière. Je sais où je vais : prévenir le père Noël, pour les chiens. Il a un grand atelier où il répare tout ce qui est mécanique dans le domaine. Y compris les engins agricoles.

Je ne suis pas très à l’aise...

Hier soir, Naïm, le patron de la plantation est venu. Il ne m’a pas prévenue qu’il y aurait une nouvelle femelle... Il ne s’occupe pas de ça. Il venait juste voir comment je me débrouillais. Il était avec un autre homme, et je les ai entendus parler d’un voyage qu’ils faisaient aujourd’hui. Partant de ça, j’ai inventé une petite histoire.

Faut que je joue bien.

Lorsque j’arrive à l’atelier, le père Noël discute avec un vieux mec, genre mécano. Il y a aussi deux jeunes qui sont occupés sur des moteurs.

Il est surpris de me voir arriver :

— Qu’est-ce que tu viens foutre, ici, toi ?

Tous les regards se tournent vers moi... J’explique :

— Excusez-moi, pè... euh... Monsieur, mais on m’a demandé de vous prévenir qu’il y a une nouvelle femelle, et qu’il faudra apporter plus de nourriture fraîche...

— Je sais bien qu’il y a une nouvelle femelle. Pourquoi tu viens me dire ça ?

Ouh là, c’est chaud !

— Monsieur Naïm est passé hier soir et...

Les jeunes se rapprochent. Le père Noël me dit :

— Toi, tu mens !

— Non, je vous jure, Monsieur Naïm m’a dit hier soir... de...

Il pousse un gros soupir :

— Je vais téléphoner à Wafa.

Aïe !

Il va vers un bureau. Le plus âgé des trois hommes me demande :

— C’est toi qui baises avec les chiens ?

Non, c’est l’inverse ! Mais je réponds :

— Mademoiselle Wafa m’a obligée, Monsieur.

Un des jeunes intervient :

— T’es une chienne, alors !

Il crache par terre, puis ajoute :

— Il faut se laver sept fois la bite, et la dernière fois avec du sable, si on te baise... 

Ça les fait tous rigoler. J’apprendrai que, d’après la religion, Sheitan (Satan) a craché sur les chiens, et si un croyant touche un chien, c’est ce qu’il doit faire...

Le père Noël revient. Peut-être n’a-t-il pas eu Wafa. Je lui demande :

— Mademoiselle Wafa vous a confirmé ?

Je n’ai pas le temps d’esquiver, il me donne une gifle qui claque sur ma joue.

— Aïïïee !

— Sale petite menteuse !

Je frotte ma joue brûlante en pleurnichant :

— Ils m’ont chassée de la cage... et j’ai eu peur... et...

— Et tu as décidé de t’enfuir ?

— Non... Je ne savais pas quoi faire... ils m’auraient attaquée... et...

Il lève la main pour me menacer :

— Tu en veux encore ?

— Non, mais... c’est que... le mâle est avec la nouvelle femelle... et...

Le vieux me coupe :

— Ton amoureux t’a virée ? Il préfère la nouvelle ?

Rires... je deviens toute rouge... de l’autre joue !

— Je... ne pouvais plus rester là. Les chiens m’ont rejetée... mais je ne voulais pas qu’ils manquent de quelque chose.

Le père Noël secoue la tête en disant :

— Wafa dit que tu n’as pas supporté que le mâle te préfère une autre chienne. De toute façon, tu as ce bracelet à la cheville... Bon, elle veut qu’on te punisse pour avoir quitté les cages et la maison.

Il s’adresse au vieil Ahmed :

— Elle demande que tu la corriges, que ça fasse mal, mais sans laisser de traces qui abîmeraient la marchandise...

— J’ai ce qu’il faut.

Il va chercher un morceau de tuyau en caoutchouc rouge, rigide, puis traîne derrière lui une vieille banquette de camion sans dossier. Il me la montre du doigt :

— À poil et à plat ventre là-dessus.

Je me déshabille vite fait. Dès que je suis couchée sur la banquette, il s’installe sur un vieux bidon d’essence à la hauteur de mes fesses. Pourquoi ne suis-je pas restée près des chiens, même si Alpha me trompe !

À quoi bon argumenter, je tourne la tête pour le regarder avec les yeux les plus suppliants du monde !

Il caresse mes fesses avec le tuyau... J’essaie de m’aplatir le plus possible, de rentrer dans la banquette... mais avec des fesses comme les miennes, impossible de les dissimuler : la cible est là... sous son nez... et son tuyau !

— C’est Mia, ton nom, c’est ça ?

— Oui, Maître.

Les jeunes se marrent :

— Elle a trouvé son Maître !

Ahmed tapote le milieu de mes fesses :

— Le premier coup ici, Mia !

Il lève le bras, je me raidis et...

SSSSWWWIIIITTTCCH !

Là, je m’enfonce dans la banquette en criant :

— AAAAAÏÏÏÏÏÏEEEE !

Il recommence :

— Ici, Mia.

Il tapote la base de mes fesses :

SSSSWWWIIIITTTCCH !

— AAAAAÏÏÏÏÏEEEE !... ça fait mal, Maître !

— C’est le but, Mia. Maintenant, ici... Attention !

SSSSWWWIIIITTTCCH juste entre les deux coups précédents.

— AAAAÏÏÏÏÏEEEEEE !

J’ai beau supplier, jurer que je ne voulais pas m’enfuir, que je ne mentirai plus, que j’obéirai, la correction continue... Vingt fois, il abat le tuyau sur mes fesses depuis le haut des cuisses jusque sous le coccyx. Mes cris succèdent aux sifflements du tuyau.

Enfin, Ahmed s’adresse au père Noël :

— Ses fesses sont toutes striées, je lui fais les jambes ?

NNNNOOOONNNN ! Je me retiens de gueuler. Il faut que je trouve quelque chose ! Je psalmodie en pleurant :

— Pitié ! et j’ajoute : في الظلام الحجر الأسود والنمل الأسود. يرى الله.

— Quoi ? Qu’est-ce que tu dis ?

Je répète plus fort :

—في الظلام، الحجر الأسود، والنمل الأسود. يرى الله.

C’est un proverbe arabe que je connais, ça veut dire :

« Dans la nuit noire, sur la pierre noire, une fourmi noire. Dieu la voit. »

Ça me vient comme ça. Trop de soleil sur la tête en courant dans le désert avec les chiens, et surtout trop la trouille que la punition continue. En tout cas, ça marche... Ils sont décontenancés de m’entendre parler arabe, surtout pour dire ça. Le père Noël me demande :

— Tu te prends pour une fourmi ?

J’improvise en pleurant :

— Même... même si je suis impure comme une fourmi noire, je peux demander à Dieu... de m’aider, Maître.

D’accord, ça n’a ni queue ni tête, mais dans ce contexte, et dit par une fille en pleurs, avouez que ça arracherait des larmes aux rochers de Pétra...

Un des jeunes intervient :

— Je crois qu’elle a eu sa leçon. Elle ne mentira plus et ne s’enfuira plus. Hein, petite fourmi ?

Ça fait rire les autres. Tiens, celui-là, je voudrais lui donner plein de baisers entre le nombril et les genoux pour le remercier. Surtout qu’il est pas mal du tout. J’attends sur ma banquette, le feu au cul et pas dans le bon sens ! Je suis sûre que je n’irai jamais en enfer, mais pour le moment, mes fesses, elles, y sont ! L’autre jeune s’adresse à Ahmed :

— C’est beau, ces marques rouges sur ses fesses, laisse-la comme ça.

Il va dans une autre pièce, revient avec un petit appareil photo et m’ordonne :

— Cambre-toi !

Il mitraille mon cul tout en me donnant des ordres :

— Tourne la tête... écarte les jambes... souris...

Alors là, l’oscar pour le sourire le plus pitoyable de l’année, and the winner is : Mia !

Ahmed reprend les commandes :

— À la première connerie, tu auras le tuyau sur les cuisses et les mollets, compris ?

— Oui, Maître.

— Maintenant, tu vas t’agenouiller et me remercier pour la punition.

Je me mets à genoux devant lui, pose le front sur le sol :

— Merci, Maître, pour cette correction que je méritais.

Ça lui convient, il décrète :

— Redresse-toi et regarde-moi !

Il me tend le tuyau, je l’embrasse. Puis je prends sa main, l’embrasse en la mouillant de mes larmes et de mon nez qui coule. Il frotte sa main mouillée sur ses vêtements, me sourit :

— Tu peux te lever...

Debout, je me frotte les fesses en gémissant, elles sont couvertes de marques brûlantes. Le père Noël commande :

— Les gars, au boulot !

Et à moi :

— Ne fais pas trop de cinéma, Mia, tes marques sont à peine en relief !

— C’est vrai, Maître, mais ça fait très mal.

— Tu as de la chance que ce n’est pas Wafa qui t’ait corrigée.

— Oui, Maître.

Ahmed m’annonce :

— Wafa veut que tu restes ici... comme ça, on te surveille !

Il me tend une vieille salopette pleine de taches diverses. Je l’enfile. Il n’y a qu’une bretelle, j’ai donc un sein à l’air. Sur les côtés, il y a des grandes fentes. C’est sale, mais très sexy.

Avec Ahmed, je suis extrêmement prudente, attentive à ses moindres gestes. Du coup, je ne pense à rien d’autre. Peut-être qu’ils se sont moqués de moi en disant que, pour eux, j’étais devenue impure, parce que les deux jeunes ont l’air très intéressés par mon anatomie...

À six heures, tout le monde se change. Sur un ordre d’Ahmed, j’enlève la salopette. Tout le monde vient voir où en sont les marques. Même le père Noël y va de son petit commentaire :

— Ça a de l’allure, ces marques sur son cul. Wafa sera contente.

J’ai toujours mal, mais je suis troublée par tous ces hommes autour de moi. Je vais vous faire un aveu : je ne suis pas programmée pour jouer les vierges effarouchées. Et puis, à tout prendre, j’aime mieux un coup de bite dans le cul qu’un coup de tuyau sur le cul. Oui, je sais, l’image est hardie.

Je me laisse peloter avec complaisance. Un des deux jeunes va négocier avec le père Noël, puis avec Ahmed, en argumentant :

— Toi, tu vas l’avoir toute la nuit.

Résultat des négociations, le père Noël leur dit :

— Faites ce que vous voulez avec cette petite salope, elle est là pour ça !

Je ne suis plus impure tout à coup. Bizarre, hein ? Un des deux m’embrasse sur la bouche. Oooh ! Comme il a une petite langue et des petites dents ! Ils ont l’air d’avoir l’habitude de faire équipe. Pendant que le deuxième me suce le bout des seins... l’autre quitte ma bouche et descend embrasser mon pubis... Quelle drôle d’idée ! Je suis sensible à l’attention, mais c’est le monde à l’envers... Ça me gêne, pour tout dire. Comme ils ont l’air très amis, je leur propose :

— Vous voulez pas que je vous lèche tous les deux, ensemble ?

Ils se regardent... ça les branche tout à fait. Je me mets à genoux, ben oui, ça, c’est ma vraie place ! Ils s’approchent de moi, sexes dressés, déjà... Des beaux sexes d’hommes, ça fait vraiment plaisir. Je les prends en main et rapproche les glands l’un de l’autre. Odeurs des deux mâles qui se mélangent, ça m’excite. Je les fais se toucher, ils se mouillent respectivement. Je les lèche, j’apprécie le goût, l’odeur. Leurs sexes, collés l’un contre l’autre, ne forment plus qu’un. Je mets les bouts dans ma bouche.

Le père Noël et Ahmed sont venus voir. Ma bouche va et vient... léchant, aspirant, suçant... Faut qu’ils jouissent ensemble. J’accélère, je sens les membres se gonfler au maximum. Ma récompense n’est pas loin.

Ils jouissent dans ma bouche, presque en même temps. J’avale le plus possible, leurs spermes vont se mélanger dans mon estomac... C’est... excitant, mais ce serait encore mieux si j’avais moins mal aux fesses.

L’un des deux me caresse la tête :

— Tu suces bien, toi...

Voilà, ils rengainent leurs engins, ils ne s’attardent pas. Le père Noël a une jeune femme qui l’attend. On reste seuls, Ahmed, moi et... le tuyau... Justement, le bonhomme m’ordonne :

— Apporte le tuyau... vite !

Surtout ne pas répondre « Pourquoi, j’ai rien fait »... Je cours le chercher, me mets à genoux pour le lui donner à deux mains, tête baissée. Avec un peu de chance, c’est ce qu’il veut, que je m’humilie. Il le prend, je me penche, mon front touche le sol. D’accord, ça manque de fierté, mais qui a dit que j’en avais ? Il me caresse le dos avec le tuyau... je frissonne d’appréhension. Il demande :

— Tu as peur ?

— Oui, Maître, très peur !

— Tu vas m’obéir ?

— Oui, Maître, comme la plus soumise des esclaves...

Je vous fais juge : difficile d’avoir moins de fierté, hein ?

Deux mouches dans un bol de lait

Le père Noël est le chef. Il règne sur l’atelier, comme le vrai père Noël sur la bande de lutins qui fabriquent des jouets. Ahmed vient en second, puis il y a les deux jeunes apprentis et enfin, au bas de l’échelle, moi. Tout ce qui est sale ou chiant, c’est pour ma pomme. Ah là, là ! J’ose pas me plaindre... sauf aux jeunes avec qui je sympathise... en douce. Sinon, je suis à la botte d’Ahmed. Je lui obéis au doigt et à l’œil, et ce n’est pas une image ! J’ai plus que jamais des idées de liberté.

Bien en évidence, il y a le morceau de tuyau qui pend à un clou, comme une épée de Damoclès au-dessus de mes fesses. Ahmed a fait une poignée et un trou à une extrémité pour y passer un morceau de corde. Il me punit au gré de sa fantaisie, moins fort que la première fois, mais ça fait suffisamment mal pour que je sois constamment sur le qui-vive.

Ahmed ne se contente pas de ce que je lui obéisse, il veut que je le fasse vite et bien. Quoi que je fasse, s’il m’appelle, je dois me précipiter. Quand je ne vais pas assez vite, il gronde :

— Mia, le tuyau !

Il me laisse un moment :

— Ton pied !

Je replie la jambe, lui présente la plante du pied. Il n’est pas pressé, il prend « son pied » en me faisant attendre, pleine d’appréhension... Enfin... il attrape ma cheville, me donne des coups dont le nombre varie suivant son humeur. Il ne frappe pas fort, mais la plante du pied, c’est sensible. J’ai de belles marques rouges, et le visage plein de larmes.

S’il décide de me punir à nouveau parce que, malgré tous mes efforts, je n’ai pas été assez rapide, il me demande :

— C’est quel pied, cette fois-ci ?

— Le gauche, Maître...

Je dois présenter l’autre pied. Au bout d’un moment, il lui arrive de me jeter :

— Je suis occupé, Mia, dégage ! Et en vitesse !

Je dois courir, et chaque pas me fait mal.

De la même façon, il exige que les travaux qu’on me donne soient faits impeccablement. Si, par malheur, je laisse tomber quelque chose, je dois spontanément lui présenter la paume de mes mains. Ma soumission me vaut parfois d’échapper à la punition, ou à obtenir qu’elle soit moindre. Il emploie non pas le tuyau un peu large à son goût, mais un morceau de bambou qui me fait de belles lignes rouges parallèles sur la paume et l’arrière des doigts. Ça fait encore plus mal que sur les pieds. J’ai beau crier, pleurer, supplier... rien n’y fait. Après ça, je secoue mes mains... souffle dessus en pleurant... a lui plaît, surtout s’il y a des spectateurs, car on apporte régulièrement des trucs à réparer. Il y a des visiteurs qui veulent juste voir la fille qui s’accouple avec des chiens. J’ai envie de m’exclamer :

— Eh oh ! Une erreur de jeunesse, ça ne va pas me coller au cul pour toujours !

Ahmed me montre complaisamment, et il m’a bien appris la « procédure » !

Il crie :

— Mia !

J’accours. Il pointe son doigt vers le sol, je m’agenouille devant le visiteur, mains croisées sur les reins. Les autres sont surpris et amusés. Les hommes sont intéressés par mon nichon à l’air : la vieille salopette que je porte n’a qu’une bretelle. Les rares femmes présentes sont nettement plus méprisantes...

Le père Noël ne s’occupe pas de moi. Faut dire qu’il a une jeune femme jalouse. Les jeunes sont gentils. Ils ont aimé se faire sucer ensemble, si bien qu’à la fin de la journée de travail, le père Noël les laisse jouer avec moi. Je leur apprends des variantes sur le thème des parties à trois. Genre double pénétration.

Je leur montre aussi les traces sur mes pieds ou mes paumes. Ils savent que je rêve de m’évader.

Après leur départ, je me retrouve avec Ahmed. Il vit dans l’atelier. Passer à la casserole avec lui, ça ne me pose pas de problème. Je ne suis pas trop difficile comme fille. Il est vrai que je n’ai pas les moyens de l’être. Il en faut très peu pour que je sois punie, et il a de l’imagination. Heureusement, il emploie pas souvent le tuyau.

Il m’a quand même donné un coup de tuyau sur la chatte, parce qu’un soir, il trouvait que je baisais mou ! C’est-à-dire qu’après l’avoir sucé, il s’était couché sur le dos... je devais aller et venir sur son sexe dressé au rythme qui lui convenait. Quand on court toute la journée... oui, on baise parfois un peu mou. Il a trouvé le remède : un bon coup de tuyau sur la chatte... et ça marche. Je fais très attention à trouver le bon rythme.

Il me dresse... et j’ai intérêt à comprendre vite. Quand il gueule :

— Pisser !

Je dois me dépêcher d’aller prendre le seau, me mettre à genoux, le bord du récipient sous le menton. Il pisse... dru malgré son âge. Mon visage est tout éclaboussé... il termine dans ma bouche... Ensuite, il retire son sexe... je dois attendre qu’il grogne :

— Avale !

Pour déglutir... Puis je lui dis :

— Merci, Maître.

Le vendredi et le samedi, c’est la fête... pas pour moi... Ahmed a des amis ! Et moi, je suis... Devinez... La maîtresse de maison ? Non ! La servante, la bonne à TOUT faire ! Ahmed a des idées bien arrêtées sur le look d’une servante. D’abord, elle doit être nue, soumise... mais pas seulement. Après le repas, je dois me préparer. Curieusement, ça lui plaît de s’occuper de moi, peut-être une envie de jouer à la Barbie. C’est lui qui me lave dans une bassine ! Je m’accroche à son cou en roucoulant quand il me lave soigneusement la chatte de sa main enduite de savon : tout pour l’amadouer...

Ensuite, il me fait une grosse tresse qui pend dans mon dos. Il coupe méticuleusement mes ongles des pieds et des mains, puis me met du vernis ! Pour terminer, il me parfume avec de l’essence de jasmin. Le maquillage, je dois le faire moi-même, simplement du khôl sur le bord des paupières... Je suis très propre et je sens bon !

Il doit être un peu fétichiste, car il a plusieurs paires de chaussures : mocassins à haut talon, bottes courtes, même des Doc Martens. Il choisit de jolies sandales dorées. Surprenantes dans ce bled.

Les amis arrivent vers huit heures du soir. Des hommes d’âge différent travaillant dans le domaine... et deux femmes, une grosse Black qui est la gouvernante de la maison du patron, et une mince jeune femme rousse.

Pas besoin de me faire un dessin, elle a un bracelet électronique à la cheville, elle est comme moi. On se regarde aussi intéressées l’une que l’autre de rencontrer une compagne... d’infortune. C’est peut-être une dealeuse, mais ça m’étonnerait, plutôt une mule comme moi. Elle est vêtue d’une djellaba blanche en tissu très léger et transparent. Sur un signe de sa maîtresse, la Black, elle enlève le mince vêtement. En dessous, elle est blanche et nue. Elle a une petite poitrine et une toison rousse. C’est beau... comme des flammes qui s’échapperaient de sa chatte.

Les gens nous comparent, on doit se mettre l’une près de l’autre. La Black caresse nos pubis, lisse pour moi, en flammes pour elle. Je remarque des traces de fouet sur ses fesses blanches. Elle ne doit pas avoir la vie facile, elle non plus.

J’accueille les invités avec elle. Elle s’appelle Aileen, elle sait les mots qu’elle doit dire :

— Bienvenue chez Ahmed.

Elle a un accent anglais... charmant... Oui, elle me plaît !

Ils boivent tous de l’alcool. C’est péché, mais ça n’a pas l’air de les ennuyer. Ils jouent à différents jeux, dont le Ronda. Nous, on s’applique à faire le service :

— Mia ! (ou Aileen !) À boire ! Au pied ! Fais ça !

Aileen regarde souvent vers sa maîtresse... peureusement. Je lui demande tout bas :

— Ça va ?

— Non, elle va me punir !

Peu de temps après, la Black m’ordonne :

— Toi, va chercher le tuyau !

J’y cours. Ça fait rire tout le monde... sauf Aileen et moi. Je me mets à genoux devant la Black, lui tends l’instrument... Aileen a compris, elle a les larmes aux yeux. La Black lui gueule :

— Dis pourquoi tu vas être punie !

— Parce que je... j’ai oublié de changer l’eau de... les fleurs, ce matin.

— Des fleurs, pas « de les fleurs », petite conne !

— Des fleurs, pardon, Maîtresse.

— En position !

Aileen lui tourne le dos, se penche en avant, mains sur les genoux... les fesses offertes à sa Maîtresse... J’ai pitié d’elle. Je sais que ce tuyau fait très mal... mais en même temps, de voir sa soumission, ça me fait... des choses. La Black lui abat cinq fois le tuyau en travers des fesses, laissant cinq marques rouges parallèles. Aileen crie, pleure, encore mieux que moi... supplie... aussi bien que moi :

— Pardon, pardon, Maîtresse... assez... pitié...

La Black lui dit :

— Tu l’as mérité, non ?

— Ouiii, Maîtresse !

Je fais la grimace, quelle garce, cette Black !

Ahmed finit par intervenir :

— Assez pleurniché ! Au boulot, les filles.

Le boulot, c’est servir à boire... et se tenir prête à obéir à la moindre demande, à satisfaire le moindre caprice. Aileen est très pâle de peau, moi aussi, bien qu’un peu moins peut-être. Au milieu de ces gens basanés ou même carrément noirs, on est comme deux mouches dans un bol de lait... ou deux gouttes de lait dans un bol de mouches !

Après avoir bu, joué, gagné, perdu, gueulé, après nous avoir claqué les fesses parce qu’on n’obéissait pas assez vite ou qu’on ne comprenait pas immédiatement... Ils nous font passer sous la table... Faire une pipe à un inconnu, pour Aileen aussi, c’est la routine. Ça leur plaît de nous voir leur lécher les couilles !

Je l’observe, du coin de l’œil, lécher le sexe noueux d’un gros mec... Aileen a une langue rose toute mignonne. Ouch ! Je reçois une claque sur la tête de quelqu’un qui me rappelle à l’ordre :

— Applique-toi, petite salope !

Je réponds servilement :

— Oui, Maître...

Ppppfff ! Moi aussi, je suis nez à nez avec un sexe à moitié en érection. L’odeur est forte, le goût aussi... Il faut que je m’applique... Voilà, il grossit. Allez « machin », je vais te faire grimper au mur ! L’homme finit effectivement par s’exclamer :

— Putain ! Elle suce bien, cette petite pute, Ahmed !

— Je l’ai bien dressée !

Je le traiterais bien de sale vantard... mais je ne dis rien. J’accélère, mon pompé grogne de plus en plus fort... Son sexe gonfle encore plus... ça y est, une giclée chaude inonde ma bouche... J’avale tout... et ça continue ! Ppppf ! Heureusement que je sais déglutir vite !

Voilà, c’est fait... Je dois passer au suivant. Qui est en réalité une suivante, c’est-à-dire la grosse Black.

— Viens ici, petite, me dit-elle.

Je me glisse sous la table, j’émerge entre ses cuisses :

— Oui, Maîtresse.

Elle me caresse la joue :

— Tu es aussi bonne pour lécher une chatte que pour sucer une bite ?

— Oui, Maîtresse, même meilleure.

Ça la fait rire... Je sais qu’elle a puni Aileen, mais maintenant, elle a l’air cool... J’en profite pour lui demander doucement :

— Je pourrais avoir une gorgée à boire, Maîtresse ?

D’accord, je ne suis pas en position de demander quoi que ce soit, je risque même de me faire punir, mais... ça marche. Son verre est rempli d’un liquide blanc laiteux, de l’anisette, je crois. Elle en prend une gorgée et se penche vers moi... Je mets ma bouche contre la sienne. Elle déverse le liquide de sa bouche dans la mienne.

— Mmmmmhhh... C’est bon... Merci, Maîtresse !

— Tu en auras encore, si tu me lèches bien.

Notre petite scène plaît... les hommes se sont tus, ils regardent. Je repasse à l’étage en dessous.

La Black a une toison abondante et une chatte toute mouillée, mais peu d’odeur. Je crois que les odeurs doivent disparaître sous la langue d’Aileen ! Là, ma réputation (oui, je sais, elle ressemble à des chiottes d’autoroute turque en été), je disais, ma réputation est en jeu. Et puis, j’ai encore soif, et pas du tout envie de recevoir des coups de tuyau. Alors, je sors ma technique n°1 : j’embrasse le sexe avec passion, du clito à l’anus. Je plonge ma langue dans le vagin, caresse le méat du bout de nez. Et puis après avoir embrassé toute la fente et sucé les grandes lèvres, je me concentre sur le clito. Pas trop vite, pas trop fort, un peu léché, un peu sucé... Elle est très réceptive, ses grosses cuisses tressaillent. Son bassin avance au-devant de ma langue. C’est bon là, je la contrôle !

Elle caresse ma tête, m’attrape par la tresse, presse mon visage contre elle. Je prends très doucement son clito entre les dents, elle se cabre violemment ! Ooohh ! Du calme ! Surtout pas qu’elle referme ses cuisses sur mon visage ! Non... ça va, elle se cambre tout à fait et jouit bruyamment.

« Best cunni of the year, the winner is Miaaa ! »

Merci, merci, je suis très émue de recevoir ce prix... Je voudrais remercier A., une amie très chère, et puis Mlle D., une institutrice qui...

Mon visage est tout mouillé, je l’essuie avec la main... Je passe la tête entre ses cuisses. Elle caresse ma joue, me donne son verre à finir. J’embrasse sa main :

— Merci, Maîtresse.

Elle s’adresse à Ahmed :

— T’as pas envie qu’on échange nos esclaves ?

Eh oh ! Ça va pas la tête ? On n’est pas des objets qu’on peut échanger comme ça ! Ou alors, peut-être que si...

Ahmed réfléchit :

— Ouais, elle me plaît, ta rouquine, mais...

Après nous avoir regardées, Aileen et moi, il ordonne :

— Vous deux, allez là-bas !

Il nous désigne le bout de la pièce. On ne peut pas entendre ce qu’ils se disent... Moi, ça ne me dérangerait pas cet échange... sauf que... Les jeunes m’ont fait une proposition... alléchante.

Quelque chose de jaune...

Les deux apprentis m’ont proposé de partir avec eux... après avoir piqué dans la caisse... c’est-à-dire vidé le coffre-fort du domaine ! Tout est planifié. Dans deux jours, aura lieu un match de foot que tout le monde va regarder. Ils ont un complice devant lequel un coffre s’ouvre aussi facilement que mes cuisses ou celles d’Aileen ! C’est dire !

Si ça se trouve, on pourra s’évader à quatre...

Hélas, le lendemain, les choses ne se passent pas comme prévu. Je ne sais pas si le père Noël a remarqué qu’on chuchotait pas mal tous les trois, ou s’il y a autre chose... À dix heures, ce matin, alors que je courais apporter une clé de douze à Ahmed, Naïm le patron du domaine arrive.

Il salue tout le monde, puis me dit :

— Mia, tu viens avec moi.

Aaaah ? Mais pourquoi ? On prend sa jeep, et on va dans la grande maison. On s’installe sur la terrasse, c’est-à-dire que lui s’assied, et moi je reste debout, très mal à l’aise. Il me fixe en soupirant :

— Tu as un air de sainte-nitouche, mais t’es une vraie petite fouteuse de merde, toi !

Ben, ça... C’est pas gentil. Je réponds :

— J’obéis du mieux que je peux, Monsieur.

Il n’a pas l’air convaincu :

— Mouais... sauf que tu abandonnes les chiens, sous prétexte qu’un mâle préfère une autre chienne. Et maintenant, je ne sais pas ce que tu trafiques avec les deux jeunes, mais ils vont au-devant de graves ennuis. Il y a aussi Wafa qui revient demain, et qui ne veut plus voir ton cul ici.

Notre évasion et le reste, tout tombe à l’eau ! J’essaie de ne pas montrer ma déception. Il soupire :

— En tout cas, tu files d’ici... Tu as déjà fait la pute, toi ?

Dit comme ça, c’est pas joli.

— Oui, Monsieur.

— Tu vas terminer ta peine de travaux d’intérêt général dans un hôpital. Ils ont besoin d’une pute.

Je fais la grimace.

— Quoi ?

— Je déteste les hôpitaux, Monsieur.

— Tu peux aussi travailler à la morgue, pour faire la toilette des morts...

Ouch !

— L’hôpital, ce sera très bien, Monsieur.

— C’est bien ce que je pensais. Un policier va venir te chercher...

Le policier en question arrive... il est surpris par ma tenue : une salopette sale et déchirée, un nichon à l’air. Naïm envoie quelqu’un chercher un pantalon kaki, un tee-shirt potable, des baskets. C’est pas comme si j’avais fait des courses chez Zara, mais je suis propre et sexy !

Le policier me demande :

— Il faut te mettre des menottes ? Ou tu vas être sage ?

— Je vais être sage, Monsieur...

J’aimerais aller dire au revoir à l’atelier... prévenir mes deux amis... mais bon, j’ai pas le cran de demander, d’autant plus qu’il n’y a aucune chance que j’obtienne l’autorisation. Le policier a un 4 x 4. On roule. Je pense au domaine, et puis je pense à autre chose, le passé, c’est... passé.

Je refuse la nostalgie. Je ne veux que des projets... Par exemple, aller voir les coco-fesses aux Seychelles (elles ressemblent à mes fesses comme deux gouttes de lait à une paire d’autres), ou chercher des fossiles de dodo sur l’île Maurice ou de l’or au Ghana... Rien que des trucs trop cool !

Un voyage plutôt agréable. Le policer est assez sympa... Pas moyen de le faire parler de ce que je vais faire... par contre, je sais tout sur sa femme et ses enfants... On arrive en ville devant un ensemble de grands bâtiments sales : l’hôpital.

Brrr... Ça fait peur.

Le policier sait où il va. Il échange un bonjour amical avec la réceptionniste. La chef infirmière nous attend. Ils s’embrassent. C’est une grande femme grisonnante, qui a bien l’allure d’une chef.

Elle annonce :

— Je vais la présenter au personnel.

Il est 12 heures 30. On va à la cafétéria. Le personnel est regroupé plus ou moins par couleur : les chirurgiens et leurs infirmières sont en vert clair. Les médecins, les infirmiers et le personnel soignant, en blanc. Enfin, les filles de salle, les brancardiers, le personnel de nettoyage en bleu foncé.

Tous les regards se tournent vers nous.

— Je vous présente Mia, dit la chef, elle va remplacer les prostituées indépendantes.

Je vois des sourires, et je sens que je deviens toute rouge. Je regarde mes pieds. La chef continue :

— Elle a un bracelet électronique à la cheville.

À moi :

— Montre !

Je soulève le bas de mon pantalon. Une des infirmières observe :

— Il est temps qu’on ait une fille à demeure, chef, les indépendantes sont ingérables.

— Oui, et il y en aura d’autres.

Aah ? Tant mieux... Elle poursuit :

— N’oubliez pas que c’est une détenue... alors, pas de familiarités. Elle doit travailler et obéir.

— À nous aussi, chef ? demande une fille de salle en bleu.

— Bien sûr.

La chef s’adresse à présent au personnel en bleu :

— Alors, voici ce qu’a décidé monsieur le Directeur : le matin, Mia travaillera pour le service de nettoyage. Faites-lui faire ce qui vous dérange le plus. Je vous le répète, elle est ici pour faire sa peine, et elle sera toujours mieux qu’en prison.

Elle se tourne vers les infirmières :

— L’après-midi, elle ira voir les patients qui ont demandé un... service sexuel.

Qu’en termes élégants ces choses-là sont dites ! C’est toujours mieux que « faire la pute ! »

Une infirmière demande :

— Qu’est-ce qu’elle a fait, chef ? Pour savoir si on doit faire particulièrement attention à nos sacs...

Murmures approbateurs.

— Elle était avec des gens qui transportaient du shit.

Ici, ça ne semble pas trop grave. La chef continue :

— L’après-midi, elle aura le même uniforme que vous, mais il ne faut pas qu’on prenne toutes les infirmières pour des putes.

Rires.

Elle ajoute :

— Aussi il faut trouver quelque chose pour la différencier. Quelqu’un a une idée ?

Un chirurgien (en vert clair) propose :

— En Europe, au Moyen Âge, les prostituées étaient tenues de porter une pièce de vêtement jaune, sinon elles étaient fouettées en place publique.

Ça plaît à la chef :

— Oui, bonne idée. Par exemple, un foulard jaune.

Je demande à la chef :

— Madame... Je peux poser une question ?

— Quoi ?

— Je vais devoir m’occuper des malades... contagieux ?

Rires de plusieurs filles.

— Bien sûr que non, stupide ! On n’a pas envie que tu propages des maladies ! Et tu ne dois pas mettre un pied en maternité ni en pédiatrie. Demain matin, tu commenceras le nettoyage.

Elle me prend par le coude... on se dirige vers la table des filles en bleu. Elle s’assied, s’adresse à une jeune femme de 25-30 ans, pas mal, avec des cheveux très courts et le nez cassé :

— Azbia, tu t’occuperas d’elle ?

— Oui, d’accord, chef, mais je veux être en blanc.

La chef soupire :

— Bon... Vérifie qu’elle soit propre l’après-midi, pas qu’elle ait l’air de sortir d’une poubelle.

Et, allez ! Bonne fête, Mia !

À moi :

— Tu as des poils ?

— Une repousse, Madame.

— Azbia, tu la fais se laver... et raser ses poils. Pour le reste, je vais t’en parler.

Je lève timidement la main, comme à l’école.

— Quoi encore ? fait la chef.

— Je pourrai manger, s’il vous plaît, Madame ?

— Eh bien, va te servir.

— Merci, Madame.

Ouf ! Ça a l’air bon... et je suis affamée !

La chef s’en va. Azbia me fait signe de venir m’asseoir à côté d’elle. Les filles la complimentent pour sa promotion d’uniforme bleu à blanc. Elles sont sûrement jalouses, mais ne le montrent pas.

L’une d’elles vient me dire :

— T’as intérêt à lui obéir. Si elle t’envoie une droite, elle te met K.O.

Ça les fait rire. Azbia dit :

— Elle va m’obéir sans ça. Hein, petite ?

— Oui, Madame.

C’est vrai qu’elle n’a pas l’air commode, Azbia. Je ne m’attendais pas non plus à ce qu’on me confie à une fille cool. J’apprends qu’elle fait de la boxe, d’où son nez cassé. Quand on a fini de manger, on va dans le vestiaire des infirmières. Il y a une douche attenante. Azbia me tend un savon, un rasoir :

— Tu te laves soigneusement... et tu te rases !

Quand c’est fait, elle me tend une serviette. Puis, quand je suis sèche, elle m’inspecte. Elle passe le dos de la main sur mon pubis pour se rendre compte s’il est bien lisse... et puis... deux doigts entre les lèvres de ma chatte... et elle les renifle ! Alors ça, c’est vraiment classe comme geste ! Bon, mon odeur ou mon absence d’odeur a l’air de lui convenir. Elle me donne un uniforme d’infirmière, une taille trop petite... C’est sexy ! Puis des genres de sabots en plastique, c’est moins sexy. Puis elle me tend un foulard jaune, pas très grand :

— C’est tout ce qu’on a trouvé. Mets-le autour du cou.

Elle m’examine... a l’air satisfaite de mon allure générale.

— On n’a pas le temps de discuter des tarifs. Demain, je te donnerai ça, mais il y a quelqu’un qui veut une fille aujourd’hui... Attention, c’est quelqu’un d’important... de pas facile...

Sympa !

Elle continue :

— S’il y a le moindre problème, ce soir, je te punis... et tu couches à la morgue. J’ai appris que ça te faisait peur...

— Oh, oui, pas ça ! S’il vous plaît !

Elle se marre :

— Pourtant, les morts, ça ne mord pas !

Trop marrant ! Bon... au pire, ce soir, elle me donne une raclée, et je couche avec des macchabées... cool... ou pas ! Pour tout dire, je suis terrifiée à cette idée !

Elle ordonne :

— Va au cinquième, au bureau des infirmières, elles te diront ce que tu dois faire. Je viendrai plus tard.

Je prends l’ascenseur. Une infirmière qui n’était sans doute pas à la cafète monte aussi. Elle me demande :

— Tu es nouvelle ?

Je lui montre le bracelet électronique :

— Je suis... euh...

— J’ai entendu parler de toi... foulard jaune ?

— Oui... et c’est la première fois...

Elle me regarde avec des yeux ronds :

— Tu veux dire que tu es vierge ?

Malgré la boule que j’ai au ventre avec ces histoires de morgue, je pouffe, elle aussi.

— Non, mais j’ai le trac. Si ça ne se passe pas bien, Azbia va me punir...

— Ah, oui, la fille qui fait de la boxe... Ça ira, tu vas voir. Je vais t’accompagner jusqu’au bureau.

— Oh ! Merci, Madame...

Enfin, quelqu’un de gentil. Les infirmières sont contentes de me voir, le patient « important » va être satisfait. Je remercie chaleureusement celle qui m’a conduite jusqu’ici. Une infirmière m’amène devant la porte d’une chambre. Au lieu de toquer avant d’entrer comme le font toutes les infirmières du monde, elle attend, puis ouvre.

— C’est la prostituée, Monsieur.

L’homme a une cinquantaine d’années, une cicatrice sur la joue... et l’air du méchant dans un film de James Bond. Je le situe, tueur à gages ou police politique. Il a un bras plâtré, suspendu par un système de poulies.

Le type me regarde :

— Jolie, mais un peu maigre...

L’infirmière fait l’article :

— Elle est mince, mais elle a un beau cul.

À moi :

— Montre-le !

Je me tourne, remonte ma jupe.

Il m’invite :

— Viens plus près !

Et à l’infirmière :

— Laisse-nous, toi !

Bon... je tends les fesses. Il me palpe, me pince... Il enquête :

— Tu suces bien ?

— Oui Monsieur, il paraît...

Pour tenter de l’amuser, j’ajoute :

— Je ne suis pas très à l’aise, parce que c’est la première fois que je fais ça.

Je le regarde par-dessus mon épaule, ça marche ! Il y a un mince sourire sur sa bouche... mince. Il demande :

— La première fois que tu suces une bite ?

— Oui Monsieur... Dans un hôpital.

Ça détend l’atmosphère, il commande :

— Mets un pied sur le lit ! Masturbe-toi !

Alors ça, aucun problème ! Je me mets comme il le demande... et mon médius fait le reste... Il ne faut pas que je simule. J’y vais pour le grand jeu. Il approche son visage de ma chatte. Je pense à... oui, mais c’est gênant de dire ce qui me passe dans la tête... C’est leur histoire de prostituées fouettées...

Je ferme les yeux... Autour de moi, une ville brumeuse, genre Bruges ou Amsterdam. Les gens sont vêtus à la mode du XVe siècle. Je suis une prostituée, et on m’a volé mon foulard jaune ! Une grosse commère crie :

— Je la reconnais, c’est une prostituée, elle n’a pas de jaune !

On m’amène sur la place publique. J’essaie de m’expliquer, mais personne ne m’écoute. On arrache mes vêtements. Dès que je suis nue, on m’oblige à me pencher... à passer la tête et les mains dans les trous d’une planche qui se referme en m’emprisonnant : un pilori.

Le sergent de ville vient me dire :

— Tu seras fouettée demain... c’est jour de marché, ça amusera la foule.

Je suis penchée en avant, les jambes écartées, les chevilles attachées aux pieds du pilori.

Je sens des mains me tripoter... des doigts forcer ma chatte et... puis c’est un sexe énorme... ou... un concombre !

— Oooouuuuhhhh... oui... je jouiiiiiis !

Ppppfff ! Ça fait du bien...

Bon, ce n’est qu’un fantasme, hein... Je n’aimerais pas du tout être à la merci de la meute des gens, attachée à un pilori.

Le type dans le lit a retiré son drap... il bande comme un acteur X qui s’apprête à faire une scène torride avec Clara Morgane (trop belle !). Il me donne la marche à suivre :

— Mets-toi en 69, et fais gaffe à mon bras !

Aaah ? Bon ! Monsieur a envie de me... goûter. Délicatement, je mets ma chatte toute mouillée sur son visage... je prends son sexe en bouche. Je pensais qu’il allait jouir rapidos, mais non. Il se contrôle. Il a le nez entre mes fesses... il me lèche... bien... très bien.

Jouir à nouveau, impossible, c’est trop frais. Sauf que... il se met à me pincer les fesses. Ouch ! Fort, mais pas trop, juste ce que j’aime... En plus, il me met un doigt dans... le cul !

Mon imagination repart... Je ne suis plus à l’hosto, mais de nouveau nue et attachée au pilori de la place du Marché. Des gamins me pincent méchamment les fesses en riant de mes réactions, ainsi que de mon impuissance. J’aurais pas dû fermer les yeux ! Je suis à nouveau offerte à la cohue ! Un passant enfonce sa bite dans ma bouche... et « aïe ! », on m’enfonce un bâton dans l’anus ! Il y a aussi comme une langue qui s’agite autour de mon clito... Le sexe que j’ai en bouche m’envoie des giclées de sperme... et... je... oooh... ouiiii... je... jouiiiis à nouveau !

Putain ! Comment il assure, le mec de la police secrète ! Il me tape sur les fesses :

— Bouge !

Je me remets debout. Il s’informe :

— Ça t’a plu ?

— Oh oui, Monsieur... beaucoup !

— Ton odeur me plaît, je te reprendrai, fait-il. Maintenant, je vais me reposer.

— Merci pour tout, Monsieur.

Ça, c’est fait... et c’était bien... Mais j’appréhende les rapports avec Azbia et le nettoyage du lendemain matin...

Elle m’attend dans le local des infirmières :

— Tout s’est bien passé ?

— Oui, Madame.

— Il t’a payée ?

Oooohh merde ! J’ai oublié... Vite un trou de souris pour me cacher ! Mais pas de trou de souris alentour... et même s’il y en avait, je crois que mes fesses ne passeraient pas ! Une infirmière murmure quelque chose à Azbia. Si ça se trouve, c’est un ministre que je viens d’avoir, et il ne paie pas. Pfff, j’ai eu chaud... Elle a l’air pressée de s’en aller.

On se retrouve devant les ascenseurs.

— Demain sept heures, sois prête, m’avertit-elle.

— Oui, Maîtresse... et maintenant, qu’est-ce que je peux faire ?

— Tu peux circuler dans l’hôpital. C’est bien que les gens te voient avec ton petit foulard jaune...

Sourire moqueur ! Heureusement, elle ajoute :

— Tu dormiras au septième, chambre 712.

Ouf, j’avais peur de me retrouver dans le local poubelle ! J’ai quartier libre. Je visite l’hôpital, sauf la maternité et la pédiatrie où je suis interdite de séjour ! Je mange seule à une table. Il y a beaucoup moins de monde que le midi. Ensuite, je vais regarder la TV dans une salle avec des patients, c’est Dallas. J’aime le côté macho de JR, mais je préfère Bobby, sauf le brushing ! Je me fais petite dans un coin. On chuchote sur mon passage, le bruit a couru, au sujet de la fille au foulard jaune...

Le lendemain à sept heures, la porte s’ouvre... quelqu’un gueule :

— T’es encore dans au lit, toi !

Il y a mieux comme réveil !

Je bondis du lit en cherchant une excuse :

— J’ai pas de réveil, Maîtresse.

— Je t’en foutrai, moi, des réveils ! À genoux !

— Oui, Maîtresse... pardon. Demain, je serai prête.

— T’as intérêt ! Aujourd’hui, tu te passeras de petit déjeuner, ça t’apprendra à être prête quand je te le dis.

Elle me donne un uniforme sale et des baskets qui ont fait la guerre !

— Tu vas nettoyer les chiottes, je veux que ce soit impeccable ! S’il reste un seul endroit sale, je te le ferai lécher !

Ah, si les Ewing étaient là pour me défendre ! Azbia me montre où se trouve le matériel de nettoyage, genre : seau, savon, brosse... On commence par les toilettes du rez-de-chaussée. Nettoyer des chiottes, c’est quand même un sale boulot, au sens propre, mais je sais que j’ai intérêt à satisfaire cette fille-là. Au rez-de-chaussée, il y a deux W.-C. hommes et un urinoir, très sales. Berk ! Apparemment, les hommes ont pissé autant à côté que dedans. Je nettoie d’abord à l’eau, puis je me mets à quatre pattes pour nettoyer les urinoirs avec une brosse et du savon. Azbia reste un moment à me surveiller, puis s’en va prendre son petit déjeuner. Pour que ce soit impeccable, ça me prend du temps. Quand elle revient, je n’ai pas encore fini. Fatalement, elle me regarde de haut, puisque je suis à quatre pattes.

— Tu crois que tu as toute la matinée pour faire ça ? Dépêche-toi ! Il y a des chiottes à tous les étages.

— Mais...

Je veux lui dire que j’ai essayé de faire aussi vite que possible. Elle me coupe :

— Pas de « mais » ! Tu as juste le droit de me dire : « Oui, Maîtresse » ! C’est tout ! Compris ?

— Oui, Maîtresse.

Je termine à toute vitesse... Je lui jette un coup d’œil. Ça a l’air de beaucoup lui plaire : m’obliger à faire un truc aussi répugnant. Sa main descend vers son bas-ventre... Elle retrousse sa jupe d’uniforme... ôte sa culotte. Son sexe est épilé. Elle le caresse. Elle m’ordonne :

— Lave-toi le visage et la bouche.

OK, message reçu. Je me nettoie soigneusement le visage, les mains, me rince la bouche. Ensuite, je me mets à genoux devant elle... je colle ma bouche à sa fente mouillée. Je suce les lèvres de son sexe. Elle a bien mouillé de me voir nettoyer... mais bon, après ce que je viens de faire, une chatte même négligée, c’est le paradis... Elle met un pied sur le bord de la cuvette. Je suce son clito... en peu de temps, elle jouit sous ma langue... Voilà, mission accomplie ! Pas de merci ? Non ! Même pas un grognement ! La pause est déjà finie ! Elle n’a même pas la reconnaissance de la chatte !

— Tu vas terminer les chiottes aux étages suivants... et que tout soit impeccable, sinon...

Pas besoin d’en dire plus, je sais.

— Et, quand c’est fini, tu viens dans le local du nettoyage.

— Oui, Maîtresse.

Une heure plus tard, j’ai enfin terminé. Je suis en sueur. Azbia n’est pas venue vérifier ce que je faisais. Je vais dans le local où elle se trouve avec d’autres filles du nettoyage. Celles-ci gloussent à qui mieux mieux en me voyant arriver :

— Alors, ça t’a plu de nettoyer ?

— J’obéis à ma Maîtresse, mais c’était dégoûtant.

Ça plaît à Azbia :

— Allez, va prendre une douche, tu pues !

Mmmmhh, quand on est bien sale, de l’eau qui vous ruisselle sur le corps, c’est bon. Après m’être bien savonnée, rincée, séchée, je sors de la douche. Azbia me renifle. Ma propreté doit lui convenir... elle me tend un uniforme d’infirmière, des sandales, un foulard jaune. Je le mets autour du cou, nœud sur le côté.

On va manger à la cafète. On est le point de mire de tous les regards. Ça n’a pas l’air de la déranger, au contraire. On va s’installer à une table avec les filles en bleu. Elles discutent entre elles... et elles parlent de moi, comme si je n’étais pas là.

Quand on a fini de manger, Azbia me montre une feuille avec le tarif, en bilingue arabe-français. Le texte est le suivant :

Nom de la prostituée :

Nom du patient :

Tarif :

Avec la main, 500 dirhams.

Avec la bouche, 1 000 dirhams.

Pénétration, 1 000 dirhams.

Sodomie, 2 000 dirhams.

Que pensez-vous de la prestation de la fille, êtes-vous :

(barrez les mentions inutiles)

— satisfait

— à moitié satisfait

— pas satisfait du tout (dans ce cas, la fille sera punie)

Azbia me dit :

— Tu donnes cette feuille en arrivant à celui que tu rencontres, et tu la reprends en partant. Il faut qu’il donne un indice de satisfaction.

— Oui, Maîtresse.

— Tu te fais payer, et tu me donnes chaque fois l’argent et le pourboire, si tu en reçois un. Si jamais je trouve un billet ou une pièce que tu as dissimulés, je te les fais bouffer.

Sympa !

— Oui, Maîtresse.

Elle me donne la liste des clients-patients du jour et les heures des rendez-vous. Je suis plus ou moins bien accueillie par les infirmières. Dans les chambres, ça se passe plutôt bien. Je fais deux fellations. Une à un jeune homme qui a une jambe dans le plâtre, l’autre à un homme qui a été opéré de je ne sais plus quoi. Azbia déboule à la fin des vingt minutes, c’est le temps auquel ils ont droit, ou alors il y a un supplément. Elle encaisse la monnaie. J’attends avec impatience qu’il soit dix-huit heures. C’est l’heure des visites. Azbia rentre chez elle, et j’ai quartier libre... enfin.

Le lendemain matin, je suis prête à sept heures, et je montre à Azbia toutes les marques de soumission possibles. J’ai droit au petit déjeuner avec elle. La corvée des chiottes se passe mieux. Rien de trop dégoûtant... L’après-midi, tout se passe bien, sauf... mon patient de seize heures. C’est un homme d’une quarantaine d’années avec des dents brunes, l’air pas gentil du tout ! Il est dans une chambre de quatre. Ils me regardent arriver en ricanant. Il y en a un qui s’exclame :

— Pas mal, la petite pute !

Pas très gentil, ça ! Mais bon, d’un autre côté, c’est pas faux, je suis effectivement pas mal ! En revanche, le gars dans la chambre de quatre est vraiment moche ! Il a dû avoir la petite vérole ou un truc comme ça : son visage est plein de petits cratères, et lui aussi a des dents jaune-brun...

Je veux tirer les rideaux de séparation, mais il m’arrête :

— Touche pas à ça ! Je veux que mes copains se rincent l’œil. Déshabille-toi !

— C’est plus cher, Monsieur.

— M’en fous, à poil !

Bon, ma qualité principale, c’est pas la pudeur... Alors, je suis bientôt aussi nue qu’une banane épluchée... mais avec plus de fesses ! Il repousse son drap. Son corps est couvert de poils noirs, on dirait une bête ! Il me désigne son sexe, limace molle, pas appétissante, qui rampe sur son ventre mou et velu. Il gronde :

— Allez, au boulot !

Je m’approche sans enthousiasme. L’odeur est rance, on ne les lave pas ici ou quoi ? Je m’apprête à prendre la limace en bouche, quand j’aperçois quelque chose qui bouge ! Je regarde mieux, il y en a plein ! Je me redresse en criant :

— Qu’est-ce que c’est ! Des bêtes ?

— Bah, c’est que des morpions. L’infirmière a commandé de la poudre.

EEEERRRKKE ! Ça me fait horreur !

— Ça, je ne pourrai jamais ! Je vais vous le faire avec la main, Monsieur !

Et encore... Ils vont peut-être monter sur mon bras !

— Pas question, tu me suces !

— NON !

Il sonne l’infirmière.

— Y a un problème ? demande-t-elle.

— Cette pouffiasse refuse de me sucer !

Je prends l’infirmière par le bras pour qu’elle s’approche :

— Il a plein de bêtes, Madame.

Elle sourit :

— Oui, c’est des morpions. On attend la poudre. En attendant, ça ne t’empêche pas de le sucer, tu es ici pour ça !

— Elle a dit que c’était dégueulasse... et que c’était un hôpital de merde ! prétend le type.

Je crie :

— C’est pas vrai, Madame, j’ai pas dit ça !

Ses trois copains s’en mêlent :

— Si, elle a dit ça !

Ça gueule dans la chambre. Des infirmières, et même des patients qui étaient dans le couloir, viennent voir, et bien sûr, Azbia arrive. On lui explique, surtout moi, qu’il a plein de morpions. Lui et ses copains prétendent que je les ai insultés. Ça va mal se passer... pour moi, bien sûr ! Azbia me prend brutalement par une oreille.

— Ouiiille !

— Tu as besoin d’une petite leçon !

Elle ne lâche pas mon oreille, je m’exclame :

— Vous me faites mal, Madame... aïïïe !

Elle s’assied sur une chaise, puis me couche sur ses genoux. J’ai une main au sol, l’autre posée sur mes reins, comme une gamine désobéissante dans un livre de la comtesse de Ségur. Azbia prend sa sandale... la lève haut, elle l’abat sur mes fesses ! Ça fait le bruit d’un pétard qui explose. PAF ! Je crie :

— Aïïïe ! C’est pas vrai, Madame, je le jure, j’ai pas... AÏÏÏE !

La sandale continue à me claquer les fesses à toute volée. Elle a une de ces forces ! Je crie chaque fois ! Des gens arrivent dans la chambre. Il y a des cris, des rires... en pleurant, je supplie :

— Pardooooon ! AAÏÏÏEEE !

— Tu vas sucer ce Monsieur ?

— Oouuiiiiii...

Les infirmières et les malades adorent le spectacle ! Les quatre hommes dans les lits aussi. Il y a un type avec un Baxter sur roulettes qui réclame :

— Je viens d’arriver ! J’ai pas vu la fessée !

Azbia répond :

— Regardez bien !

Elle lève la sandale. C’est le silence tout à coup... et PAF ! PAF ! PAF ! Trois fois de plus, la semelle en peau de vache explose sur mes fesses.

— AAAAÏÏÏEEEEEE !

On applaudit Azbia... Bande de sales rats ! Je leur souhaite la même chose ! Elle me lâche enfin. Je me mets debout... je danse sur place en me frottant les fesses. Comme dans Les Malheurs de Sophie...

Azbia se tourne vers le public :

— Ceux qui le désirent peuvent rester... mais ça va être... sexuel.

La plupart s’en vont, en discutant entre eux de ce qu’elle a eu raison de me filer une bonne fessée. Il reste deux infirmières, trois patients, et le vieux au Baxter. Azbia me prend par la nuque, enfonce mon visage dans les poils du bas-ventre du type ! Elle me maintient un moment comme ça, puis me laisse me redresser :

— Voilà tu as vu les morpions de près ! Maintenant, suce !

Le type me fait remarquer :

— Tu vois, tout ce que tu as gagné, c’est une bonne fessée !

Sa limace est devenue énorme ! Je ferme les yeux pour ne pas voir la ménagerie qui grouille dans ses poils.

Je le prends en bouche, je suce les yeux fermés. J’ai l’impression que des dizaines de morpions me grimpent sur le visage ! J’essaie de sucer uniquement le bout, mais Azbia, qui s’en aperçoit, me reprend par la nuque pour me faire sucer à fond. À chaque aller-retour, j’ai le visage dans les poils.

Quand le type se met à grogner, et qu’elle comprend qu’il va jouir, elle me maintient en place... il éjacule dans le fond de ma gorge. Impossible de tout avaler dans ces conditions. Quand elle me lâche, et que je me redresse, je vois une partie du sperme qui a coulé le long de son sexe. Un coup d’œil à Azbia suffit : je lèche tout de suite le liquide, même dans les poils. Je suis sûre de bouffer des bêtes !

Quand il est tout propre – enfin, façon de parler – elle me balance :

— Excuse-toi, maintenant !

Oui... tout ce qu’elle veut ! Je me mets à genoux :

— Je vous prie de m’excuser, Monsieur, j’ai menti... et...

— Ça va, dit-il, grand seigneur, avec un geste de la main comme pour chasser une mouche !

Azbia me rappelle à l’ordre :

— Tu n’oublies rien ?

— C’est mille dirhams, Monsieur.

Un de ses copains répond :

— Avec la fessée, ça vaut ça.

Les autres approuvent. Le type, sale enfoiré jusqu’au bout, jette un billet par terre. Je le ramasse... le déplie :

— Merci, Monsieur.

— Attends !

Il jette des piécettes sur le sol :

— Ton pourboire !

— Vous la gâtez ! ricane Azbia.

Tout le monde se marre. Le vieux au Baxter dit que ça lui a rendu ses vingt ans, et du coup, il ajoute :

— J’aimerais qu’elle me fasse une pipe, c’est possible ?

Azbia lui répond :

— Bien sûr, elle est là pour ça.

— Vous pouvez vous le faire faire ici, dit le type aux bestioles. Il ne faut pas trop attendre à votre âge.

— C’est vrai... merci, dit le vieux. Surtout que je suis en salle commune.

Bon, alors... je suis nue... comme souvent... à genoux, comme souvent... les fesses rouges et douloureuses, comme souvent... devant la bite d’un octogénaire qui est relié à un Baxter... comme... ah non, ça, c’est la première fois ! Azbia lui demande :

— Vous n’avez pas de problème cardiaque ?

Euh... oui, je préférerais qu’il ne claque pas pendant que je le suce ! On dirait encore que c’est de ma faute !

— Non, dit le vieux. On m’a opéré, tout s’est bien passé.

— C’est vrai, commente une infirmière... et le sagouin n’est pas le dernier pour nous peloter les fesses.

Ça fait rigoler le vieux. J’ouvre son pyjama, et je sors un engin... qui n’a pas une ride. Elle n’est pas très fraîche, la bite du vieux, mais au moins, il n’y a pas de bestioles... En plus, il est en forme. En peu de temps, il lâche tout dans ma bouche... J’avale la totalité... comme d’habitude. C’est vraiment pas le moment de prendre des risques.

Bon, ça au moins, c’est fait !

Un homme demande à Azbia :

— Tu lui donnes souvent la fessée ?

— Quand elle l’a méritée... et ça arrive souvent.

— Ça me plairait de lui en donner une, ça peut se négocier ?

Azbia prend une des feuilles avec le tarif, écrit un truc, le lui tend :

— Voilà, je vous fais un prix : fessée plus fellation.

Meeerde !

Dans le couloir, je dis à Azbia :

— Ne vous fâchez pas, Maîtresse, mais il a menti, et les autres aussi. Je vous le jure.

— Oui, je sais, mais une fessée, ça te fait du bien.

Elle me met en garde :

— Va falloir être sûre que tu n’as pas attrapé des morpions...

Tiens, quand même ! Elle continue :

— Tu vas passer une visite médicale, pour vérifier que tu n’as rien. Va au troisième et demande le docteur Bena. Tu as compris ?

— Oui, Maîtresse.

— Après ça, tu vas à la cafète, j’y serai.

Bon, une visite médicale, ça ne peut pas me faire de tort. Surtout, je veux être sûre de ne pas avoir des bestioles, quoique mon pubis et mes aisselles soient aussi lisses qu’un savon mouillé.

Au troisième étage, je me présente à l’infirmière de la part d’Azbia. Elle est au courant. J’attends un moment avec d’autres gens dans le couloir. Il y a des sièges, mais je reste debout... pas besoin d’expliquer pourquoi. Enfin, c’est mon tour.

Le docteur lit une fiche, la mienne sans doute. Je le salue, j’ai droit à un :

— Bonjour, déshabille-toi !

Il me détaille, puis ordonne :

— Tourne-toi !

Là, il est plus intéressé :

— Tu n’as pas été sage, on dirait ?

— J’ai pas voulu... sucer un type qui avait des morpions.

Il s’esclaffe... l’infirmière, qui est restée, aussi. Il me palpe les fesses, je me raidis :

— Ça fait mal, Docteur.

Il demande avec quoi elle a fait ça. Je réponds :

— Avec sa sandale en cuir.

Il apprécie en connaisseur :

— Pas mal, ça marque bien, mais ça ne blesse pas.

J’ai droit à une prise de sang, puis :

— Couche-toi sur la table...

Une table de gynéco, sur laquelle on se retrouve les pattes en l’air et les pieds dans les étriers. Il m’examine à la loupe, puis m’enfonce un doigt dans le vagin. Il ordonne :

— Serre !

C’est bizarre, mais bon, je serre.

— Tu as un vagin très musclé.

— Oui Docteur, on me l’a déjà dit.

Il retire son doigt, tire sur les lèvres de mon sexe, pince mon clito, je fais un bond !

— Tu es très sensible, aussi.

Eh oh... évidemment que cet endroit-là est sensible ! Il s’adresse à l’infirmière :

— Les étudiants doivent être à l’étage... dis-leur de venir, ça va les intéresser.

« Ça », c’est moi ? Je demande :

— J’ai quelque chose qui ne va pas, Docteur ?

— Non, mais ton vagin est particulièrement... contractile.

Je pense « contractile, en un mot ou en deux » ? Mais bon, il ne doit pas apprécier les jeux de mots ! Pourquoi il fait venir des étudiants, alors ? On n’est pas au zoo, je ne suis pas une bête curieuse, et je connais pas mal de filles qui savent agir sur les muscles de leur vagin.

Arrive une dizaine d’étudiants, garçons et filles. Je veux refermer les cuisses, mais il me retient :

— Ne bouge pas.

Il explique à ses étudiants :

— Cette fille a eu de nombreux rapports avec des chiens.

Commentaires incrédules, voire scandalisés des étudiants. Il poursuit :

— Quand les chiens vont éjaculer, un muscle à la base de leur pénis se gonfle... on appelle ça « le nœud ». La vulve de la femelle réagit à cette intrusion en se contractant.

Mais c’est quoi, ces conneries ? Depuis que je me mets un doigt ou qu’on me met une bite dans la chatte, j’ai été capable de la contracter.

— Vous pouvez vérifier, ajoute-t-il.

C’est une étudiante qui commence, elle me met un doigt. Le docteur commande :

— Serre !

La fille pousse un cri :

— Aïe !

Elle rit, les autres aussi. Après elle, quatre garçons veulent essayer ! D’accord, ce sont des étudiants en médecine, mais... cinq doigts qui se suivent dans la chatte... Il y en a un, le dernier, qui est... beau. Il me sourit, me fait un clin d’œil, parce que... je mouille... Impossible de contrôler ça... et en plus, je me dis « ils voient tous que je mouille », et ça m’excite... Un cercle vicieux, quoi !

Ça se termine, heureusement. Quoique...

Le docteur conclut :

— Bon, vous avez tous bien vu... alors, à tout à l’heure...

Les étudiants le remercient.

— Maintenant, les vaccins.

Il me vaccine contre tout : fièvre jaune, hépatites A et B, typhoïde, tétanos, rage...

— La rage, tu comprends pourquoi ?

— Oui, docteur.

Je voudrais ne plus avoir de problèmes avec Azbia, alors je lui demande :

— Si la fille qui s’occupe de moi vous pose la question, vous lui direz que tout s’est bien passé, Docteur, s’il vous plaît.

Il sourit :

— Oui, je lui dirai que tu as été sage pour une nympho.

Nympho, moi ? Si je devais me faire soigner, je n’hésiterais pas à venir dans l’hôpital où je suis. Les chirurgiens et les médecins sont bons, même très bons... Les infirmières aussi. Il y a même une fille sexy pour les soins... intimes !

Par contre, ils manquent de personnel à tous les niveaux, comme partout dans les hôpitaux... Alors ici, la salle commune, c’est un peu la cour des Miracles. C’est très bien de soigner tout le monde, y compris les pauvres. Vous ne trouverez pas une fille plus « sociale » que moi. On me nommerait Maître du Monde (ça me changerait !), tout le monde gagnerait la même chose. Quoi, ce ne serait pas juste ? C’est vrai, mais est-ce que le monde actuel est juste ?

Lorsque je dois « faire » un patient, l’infirmière met un paravent pour dissimuler le lit. Ça manque d’intimité. Penchée sur un vieillard, son vieux sexe en bouche, dites, il y a plus glorieux, non ? Des curieux viennent assister. Les vieux, ça ne me dérange pas. Moi, je suis comme ce magazine de BD, les hommes et les femmes, c’est O.K. de 17 à 77 ans. Je sais que ça paraît curieux, mais c’est vrai. La seule raison pour laquelle j’aime moins faire les hommes plus âgés, c’est qu’ils mettent plus de temps à gicler.

Quant à l’hygiène... C’est quoi, ça ? Dans ces conditions, faire une fellation, faut être ou supermotivée, ou que ça rapporte plein de pognon, ou bien craindre très, très fort Azbia. Cet après-midi, un patient en salle commune a commandé « Mia et sa langue », c’est tout. Vous allez croire que je suis très à l’aise en toutes circonstances... oh, que non ! Me mettre à poil, pas de problème, mais être le point de mire de plein d’yeux qui savent que je viens sucer une bite, j’en suis toute gênée.

Quand j’arrive devant mon « client », l’infirmière met un semblant de paravent, mais il suffit que les voisins bougent un peu pour me voir. C’est un jeune gars, genre hippie nordique. Cheveux longs, barbe longue, fracture de la jambe. Un Suédois, en théorie, c’est propre, mais chez lui, le côté hippie a pris le dessus. Son dernier bain remonte à son baptême (oui, je l’ai déjà faite, celle-là !).

Si j’étais disons sur le trottoir, je lui dirais :

— Le lavabo est là, tu te laves d’abord, et comme il faut !

Mais ici, j’ai absolument besoin que le client soit satisfait, le moindre commentaire négatif sur la fiche que je dois rendre à Azbia, et c’est ma fête !

J’ai bien essayé :

— Il y en a qui sont très sales, Maîtresse, je peux leur demander de se laver ?

Elle m’a fait un grand sourire :

— Mais bien sûr, tu veux aussi du parfum pour les asperger ?

J’ai compris !

— Pardon, ne vous fâchez pas, Maîtresse.

— Je ne me fâche pas, seulement ils te font un grand honneur en mettant leur bite dans ta bouche de pute. S’ils sont sales, tu les laveras avec ta langue, compris ?

— Oui, Maîtresse.

— S’ils savaient que tu as sucé des bites de chiens, ils ne voudraient même pas pisser dans ta bouche ! Ici, faire ça avec des chiens, c’est comme baiser avec des porcs !

Malgré ma mine déconfite, elle en remet une couche :

— S’il y a la moindre plainte à ton sujet... Tu auras une punition dont tu te souviendras !

Je préfère ne pas demander quoi. Tout ça pour dire que je me retrouve nez à nez avec la bite d’un hippie, hélas, pas circoncis ! BERK ! Je le suce, en pensant aux champs de jasmin le long de la Siagne...

Le hippie me tient si fermement par la nuque que mon nez s’enfonce dans ses poils. Avaler le sperme, c’est rien, le plus pénible, c’est avant... Je me redresse... un peu d’air frais, ça fait du bien ! L’infirmière vient retirer le paravent. Il daigne écrire « not bad » comme commentaire sur ma fiche. T’en foutrais moi, des « pas mal » !

Les voisins demandent :

— Et alors, elle suce bien ? Elle avale ?

Le hippie lève le pouce :

— A real slut ! (une vraie salope).

— Laisse-moi ton tarif, me dit l’un des patients.

— Avec plaisir, Monsieur.

— Et alors, tu rêves, stupide ?

La voix cassante d’Azbia me ramène à la réalité. C’est vrai, je rêvassais dans le couloir au lieu d’aller au bureau des infirmières. On repart dans les couloirs. Ah ! Elle joue bien à la Maîtresse ! Si elle pouvait, elle me tiendrait en laisse. Les gens lui demandent des renseignements, sur moi, mes performances, les prix ! Elle répond complaisamment... Moi, derrière elle, avec mon foulard jaune, je regarde mes chaussures en plastique !

Azbia me lance d’un ton enjoué :

— Tu vas faire le modèle.

Aaaah ?... Je pense : « Du moment que c’est propre... »

On va dans la chambre d’un Américain, la cinquantaine, photographe animalier. Il a eu un accident de moto. Je me rends compte qu’ils ont déjà discuté de la séance photo. Je pose d’abord habillée, puis nue avec le foulard jaune... Ensuite, à quatre pattes, cuisses écartées... Il fait des gros plans de ma chatte... Ces photos-là ne paraîtront pas dans Vogue ! Azbia reste dans la chambre. De temps en temps, je lui jette un coup d’œil craintif. J’ai toujours peur de ne pas faire ce qu’il faut.

Elle me reprend :

— Tu as peur de moi ou quoi ?

— Oui, Maîtresse, j’ai très peur de vous.

Ça plaît au photographe :

— C’est intéressant, son expression change quand elle vous regarde.

— Je vais la faire changer d’expression ! dit Azbia... À genoux ! Montre ta soumission.

O.K., O.K., j’embrasse ses pieds... Puis j’embrasse sa chatte à travers son uniforme. Je ferais volontiers plus pour l’amadouer... ça me changerait de toutes ces bites...

— On va faire autre chose, propose le photographe.

Il ouvre le tiroir de la table de nuit, et je vois un citron, un œuf, des insectes grillés, une petite bouteille, un tube d’harissa de la marque Cap Bon !

— Ça va être désagréable, Mia !

Tête de Mia ! Clic-Clac fait l’appareil-photo. Je regarde le photographe d’un air suppliant, la seule réponse de ce con, c’est « clic-clac ». Je suis nue, les larmes aux yeux avec une expression qui arracherait des larmes à Poutine (rien de personnel, camarade !). Azbia m’explique calmement, comme à un enfant :

— On va photographier tes expressions avec ça (elle montre le contenu du tiroir). Laisse-toi faire bien sagement, sinon je t’attache et je te vide le tube d’harissa dans le cul.

Je lui réponds (en moi-même !) : « Pourquoi pas dans le tien, salope ! », et tout haut :

— Oui, Maîtresse.

Je vois bien le genre de photo qu’il veut, aussi je vais accentuer mes grimaces. Azbia coupe un citron, me le tend... je mords dedans, je fais la grimace qu’il faut.

— C’est bon ? demande Azbia.

— F’est fûr... Maîtreffe !

Une petite cuiller de vinaigre ! Belle grimace... Quelques sauterelles grillées, ça je m’en fous, mais je fais semblant d’être dégoûtée. Azbia casse deux œufs dans une assiette. Ça, ça me dégoûte ! Il y a même le sang de la fécondation dans le jaune. Berk !

— Sans les mains... précise-t-elle.

Pppppfff ! J’aspire le blanc gluant, sous un déluge de « clic-clac ».

Là où je n’ai pas besoin de faire semblant, c’est quand elle me met en bouche une cuiller d’harissa ! C’est la toute belle grimace, et les yeux qui pleurent ! Je me doute de la suite : elle prend de l’harissa sur son doigt, me dit de lever les bras... elle m’en met sur les aisselles, le bout des seins. Ça brûle... Et puis, sur la chatte... l’anus ! Cette fois, je ne fais pas de cinéma, je me tortille comme si j’étais en feu... Moi qui n’aime pas manger épicé ! Le photographe est content, le sale rat ! Azbia me donne une serviette pour me frotter, ça va mieux, mais ça brûle toujours. Je me plains en pleurant :

— Ça brûle, Maîtresse.

Elle me montre le tube d’harissa presque plein :

— Tu te souviens de ce que je t’ai dit ?

C’est magique, je ne bouge plus. Clic-Clac, bien sûr.

Ouf ! C’est fini ! Le type ne veut rien de plus, même pas une fellation. Ou alors, il a peur de l’harissa que j’ai dans la bouche.

Azbia m’ordonne :

— Rhabille-toi, et attends dehors.

C’est elle qui va encaisser l’argent. Elle sort avec un document : c’est la cession de mon droit à l’image. Je signe. N’importe quoi, pour qu’elle soit contente de moi.

C’est le cas, elle me fait :

— Tu peux aller te laver.

J’y cours presque ! Je frotte bien tous les endroits où j’ai eu de l’harissa et, heureusement, je trouve une vieille boîte de Nivea. Un baume magique, dans ce cas.

Quand Azbia me rejoint, elle me prend par la nuque, aïe, aïe, aïe... Mais elle m’embrasse sur la bouche... Ben ça ! Je suis surprise... Je me laisse aller contre elle, mais c’est déjà fini, elle me repousse.

— Tu as bien travaillé, me félicite-t-elle.

Putain, elle a dû toucher un paquet de fric !

J’ai encore un dernier patient. Il est dans une chambre individuelle. C’est un homme d’une soixantaine d’années qui a pas mal d’allure. Il a l’air grand, même couché. Il a des cheveux blancs et longs, des yeux bleus.

— Bonjour, Monsieur.

— Bonjour, ma belle.

Ça, c’est déjà gentil. Je lui donne la fiche :

— C’est le tarif... et là, vous devrez me mettre une note et un commentaire... Gentil, si possible.

Il me sourit :

— Ça dépend de toi, fais-moi plaisir avec ta bouche. Mais d’abord, viens près de moi.

Je m’approche du lit. Il me montre sa main. Euh, oui, une main... vide. Il la passe alors sous ma jupe, me caresse les fesses. Ça, c’est habituel. Ce qui l’est moins, c’est qu’il en sort une pièce de dix dirhams ! Je savais déjà que je pouvais me faire de l’argent avec mes fesses, mais pas comme ça ! Il me donne la pièce, me montre sa main, passe à nouveau sous ma jupe... sort une deuxième pièce ! Évidemment, je comprends (si, si, ça arrive !).

— Oh ! Vous êtes magicien, Monsieur !

Il me sourit encore, passe sa main sous ma jupe, cette fois vers ma chatte, en sort un petit bouquet de fleurs, qu’il m’offre.

— Merci, Monsieur, j’aime beaucoup les fleurs... et les magiciens.

— Maintenant, montre-moi ce que tu sais faire avec la bouche.

Il tire les draps, son sexe est en érection... ça, c’est pas de la « braguette magique », c’est l’effet Mia ! Je fais mon job, je veux dire mon blow job !

Le magicien apprécie, il me caresse la joue, jouit sobrement (!), puis lance :

— Tu vois, tu es magicienne aussi, j’ai joui, et tout a disparu.

Ah ben oui, c’est vrai !

C’est la quatrième fellation de l’après-midi. J’en ai marre d’« avaler la fumée », comme on dit, ça me reste sur l’estomac ! Mais c’est mon premier magicien... peut-être, m’a-t-il envoyé dans la bouche de la semence magique, qui va me donner des superpouvoirs... Je pourrai écrire les aventures de Super Mia, celle qui vous fait jouir plus vite que son ombre.

Pppfff, me revoilà ! toute décoiffée et j’ai mal au... cul ! Il aime bien terminer du côté obscur, le magicien ! Il me questionne :

— Ça te plaît de travailler ici ?

Bien sûr que non, mais c’est ça ou la prison... J’hésite, puis lui demande :

— Et si c’était un ami d’Azbia qui me teste ?

Il a compris ma pensée :

— Ce n’est pas un piège, tu peux me répondre.

Alors, je me lance :

— Si vous saviez, Monsieur, comme c’est pénible ! Pas avec vous, bien sûr ! J’en ai surtout marre de la salle commune. Et puis, je fais du mieux que je peux, mais il y en a toujours un qui me donne une mauvaise note, parce que ça l’excite de savoir que je vais être punie... Et je suis souvent punie... et...

— O.K., O.K., fait-il en riant. Il y a peut-être moyen que je te fasse transférer...

— Par la magie ?

Il sourit :

— Je cherche une jolie fille délurée, et je me suis renseigné sur toi.

— Aaah.... Et qu’est-ce que je devrais faire ?

— T’occuper du ménage, et on montera un numéro ensemble. Tu devras obéir, mais ce sera moins dur qu’ici.

C’est peut-être de la poudre aux yeux, comme au spectacle, mais bon, on ne sait jamais :

— Je suis partante, Monsieur.

D’un autre côté, si c’est un transfert, je n’ai pas beaucoup le choix. Je lui rends les pièces de monnaie :

— Merci, mais je ne peux pas avoir de l’argent, même magique.

Je l’embrasse. Il me dit :

— Ça peut se faire très vite, peut-être même vendredi... mais n’en parle à personne !

— Comptez sur moi.

C’est mon dernier client.

Je remets mes fiches à Azbia. C’est toujours un mauvais moment à passer, surtout si elle connaît le magicien. Je suis comme la petite Cosette qui renverse un plat brûlant sur les genoux des Thénardier... ou Cendrillon qui casse une pile d’assiettes devant sa méchante belle-mère...

Mais tout se passe bien. La magie commence à fonctionner.

Happy birthday...

Le lendemain après midi, tout se passe toujours aussi bien... mis à part une appréciation : « Fellation bâclée. »

Je regarde l’homme qui vient d’écrire ça :

— Vous aviez pourtant l’air satisfait, Monsieur...

— Non, tu le fais sans entrain.

Je t’en foutrais, moi, de l’entrain ! Je fais profil bas :

— Ma... chef va me punir...

— C’est ton problème !

Sale con ! Je sens bien qu’il n’y a pas moyen de discuter. L’idée que je serais punie l’excite, alors qu’il a déchargé dans ma bouche en couinant comme un porc ! Je vais au bureau, où Azbia discute avec une jeune infirmière. J’ai le vagin qui se serre d’appréhension. Elle voit tout de suite à mon air que ça n’a pas été. Elle tend la main, je lui donne la feuille. Elle lit : « Fellation bâclée »...

— Tu t’es surpassée, on dirait !

J’essaie d’expliquer :

— Il y en a que ça amuse de savoir que je vais être punie...

Elle s’adresse à l’infirmière :

— C’est jamais de sa faute...

Puis à moi :

— Tu vois ce coin ?

— Oui, Madame.

— À genoux, les mains croisées sur la nuque, le nez qui touche le mur et sans bouger... Vite !

Le coin, elle ne l’a pas choisi au hasard, il est bien en vue de tous les gens qui passent dans le couloir.

Azbia me laisse sous la surveillance de l’infirmière :

— Tu la laisses un moment comme ça... puis tu la fais changer de position, si tu veux.

Elle a pris de l’importance, Azbia, depuis qu’elle m’a ! De personnel de nettoyage à maquerelle, quelle belle ascension ! La position est très pénible, surtout pour les épaules et le dos. Pénible et humiliante, car les infirmières, et même certains malades qui passent dans le couloir ont un commentaire à faire, genre : « On n’a pas été sage, Mia ? » Je n’écoute pas leurs moqueries ! J’essaie juste de garder la position. Après un quart d’heure seulement, j’ai déjà les épaules douloureuses et les bras qui tremblent. Une autre infirmière entre dans le bureau :

— Qu’est-ce que c’est que ça ? T’as un nouveau meuble ?

Rires...

— Oui, mais il ne sert pas à grand-chose.

La nouvelle venue s’exclame :

— On va le rendre utile !

À moi :

— Retourne-toi.

Je pivote, toujours à genoux. C’est une brune aux longs cheveux, jeune et jolie... mais un sale regard pétillant de... méchanceté !

— Écarte les bras !

J’appréhende ce qui m’attend, mais ça fait du bien de bouger. Je tends les bras latéralement. Elle me met un petit vase avec des fleurs fanées dans une main et deux livres sur la paume de l’autre main.

— Et voilà une table basse !

Elles se marrent !

C’est une position encore plus difficile à tenir, mais ça ne dure pas, elles ont envie de jouer !

— Maintenant, les mains croisées dans le dos et tire la langue... Mieux que ça !

— C’est quoi ?

— Une machine à coller les timbres.

Trop comique ! Et puis, elles me trouvent toute une série d’emplois : à quatre pattes : un repose-pied... debout, les bras à moitié levés et tenant deux uniformes : un portemanteau... secouant un dossier pour leur faire de l’air frais : un ventilateur.

Ma soumission plaît beaucoup à la plus jolie, je sens que c’est son truc. Elle me crache dans la bouche un biscuit à moitié mâché, ça y est, je suis une poubelle !

Quand Azbia revient, elle lui explique :

— On joue à lui trouver une utilité !

— Elle est nulle, à part pour sucer des queues... et encore ! Je peux te la confier demain, si tu as envie de jouer, car ce soir, elle va chez le concierge.

C’est ça ! Elle ne se sent plus, Azbia ! Elle me prête, comme si j’étais un objet qui n’a rien à dire... Et puis, eh oh ! Les soirées, j’ai quartier libre... et aussi, c’est un membre du personnel, le concierge, c’est pas prévu. Sans réfléchir, je lui fais remarquer :

— Mais, c’est un membre du personnel, Madame.

La boulette ! Elle aboie :

— De quoi tu te mêles !

— Mais...

Je n’ai pas le temps de continuer, elle lève la main :

— Tends la joue !

... PAF, une gifle claque sur ma joue !

— Aiiiilllleee ! je pleurniche, en me frottant la joue... Pardon, Maîtresse !

La jolie infirmière est très intéressée. Azbia lui demande :

— Tu vois à quoi elle sert maintenant ?

— Tête à claques ?

— C’est ça, dit Azbia en riant. Si tu as envie de te défouler, vas-y !

Tu parles qu’elle y va. Elle lève la main, bien haut. Je tends l’autre joue, PAF ! Je prends une autre gifle...

— Vas-y, encore !

Je pleure, j’ai les joues en feu. Je reçois encore deux bonnes gifles. Et l’infirmière :

— Merci, Azbia, c’est fun !

— Quand tu veux... lui dit-elle.

Puis à moi :

— Va chez le concierge, le local à côté des poubelles.

Je suis sûre qu’Azbia se fait du fric en douce sur mon dos, enfin avec mon cul !

Je descends, je toque. Le concierge est un gros type pas plus sympa que la jolie infirmière, et beaucoup plus moche. Le local, c’est sommaire : une table, des chaises, des bouteilles de bière et de vin. Beaucoup !

— C’est Azbia qui m’envoie, Monsieur.

Grognement ! « Bonjour, comment ça va, ravi de vous rencontrer... » connaît pas ! Lui, ce qu’il me dit, c’est juste :

— À poil !

Me déshabiller, c’est vite fait : je n’ai que l’uniforme blanc, le foulard jaune et les chaussures en plastique. Il m’examine... me palpe les seins, les fesses, puis il me montre une grande poubelle :

— Grimpe là-dedans !

Ppppfff, voilà autre chose ! Elle est vide et nettoyée, c’est déjà ça. Je lui demande :

— Je devrai y rester longtemps ? Je suis un peu...

Il m’interrompt :

— Tu t’assieds et tu te tais. Quand on soulèvera le couvercle, tu te lèves et tu embrasses celui qui sera devant toi. Tu as compris ?

— Oui, Monsieur !

J’ai compris ! Je serai une sorte de surprise, mais au lieu de sortir d’un gâteau, je sortirai d’une boîte à ordures. Tu parles d’un karma ! Je m’assieds, les genoux au menton, et j’attends. Au bout d’un moment, des hommes arrivent, ils parlent fort, rient bruyamment. J’ai chaud... C’est long, surtout quand on est au fond d’une poubelle ! Et puis, enfin, j’entends chanter « Happy Birthday ! » On tire la poubelle sur le sol.

— C’est ton cadeau, ouvre-le.

Bon, ça va être ma fête ! On soulève le couvercle. Je me relève maladroitement, j’embrasse le type qui est devant moi, en lui mettant les bras autour de son cou. Il y a des cris, des rires...

— Chouette cadeau ! fait le type, quand je décolle ma bouche de la sienne.

Les amis du concierge lui ressemblent, pas jeunes, pas beaux... Il y a des gens de la voirie et des copains de picole...

— On va tous jouer avec mon cadeau ! propose celui dont c’est l’anniversaire.

— Toi d’abord, et prends-la comme tu veux ! lance le concierge.

Alors le copain dicte :

— Cadeau ! À quatre pattes !

On se met à genoux derrière moi, et je sens un gros sexe contre mon anus. Ah ouais, je vois ! Monsieur est un enculeur de cadeau, c’est bien ma veine ! Je tourne la tête vers lui :

— Pas à sec, s’il vous...

J’ai pas le temps de finir ma phrase qu’il m’a déjà sodomisée ! À sec. Ppppfff ! Rien à foutre, c’est pas son cul ! Il s’est enfoncé en moi d’un coup jusqu’aux couilles. AAAÏÏÏEEE ! Je la sens passer même si j’ai déjà eu beaucoup de visiteurs... de ce côté-là. Il m’encule à grands coups de reins. Ses copains l’encouragent, genre :

— Vas-y défonce-la !... Casse-lui le cul... Élargis sa rondelle !

Des trucs de sales mecs bourrés !

Le concierge se déculotte, se met devant moi de dos, et il m’enjoint :

— Lèche-moi le cul, petit cadeau !

Pas appétissant, le spectacle ! J’hésite... mais, d’un coup de reins, celui qui... m’encule me pousse en avant.

Je me retrouve le visage coincé entre des fesses poilues et là, il lâche un énorme pet ! Rire général ! Je sais pas si c’est les pois chiches qui ont fermenté, mais qu’est-ce que ça pue ! D’accord, on n’est pas à une soirée à la cour d’Angleterre, mais franchement, c’est limite comme amusement ! Bon, pas d’échappatoire, je lui lèche le cul ! Aah ! Je suis tombée sur une chouette équipe ! Quand je lui ai bien léché le cul, il se retourne, me brandit sous le nez une bite qui a l’air de sortir d’une poubelle, comme moi ! Je la prends en bouche, le suce au rythme où son copain va et vient dans mon cul.

— On lâche la sauce dans la salope, ensemble ! gueule le concierge.

Ben voyons ! Ils accélèrent en poussant des grognements bestiaux :

— Ouais, ouais, ça vient...

— Tu la sens dans ton cul ?

Je ne réponds pas, car j’ai la bouche pleine. Les autres tapent dans leurs mains en rythme, en guise d’encouragement. La fête est réussie, car ils déchargent ensemble, leurs spermes se mélangent quelque part en moi, et c’est pas une image...Ppppfff ! Ça, après la séance chez les infirmières et les gifles... Je préfère encore le chain gang. Enfin non, je veux des vacaaaances !

D’autant plus que l’un d’entre eux prend tout de suite la place de celui qui était derrière moi. Heureusement, je suis bien lubrifiée, et il entre comme s’il était chez lui. Le mec dont c’est l’anniversaire vient s’asseoir devant moi, il me montre son engin :

— Alors, salope, tu chies sur ma bite le jour de mon anniversaire ?

Rires gras ! Je prends son gros sexe qui se ramollit en bouche, je le nettoie avec la langue. Parfois, la vie est... merdique ! Lui, il est content, il ressort sa bite toute propre, et ça ne doit pas lui arriver souvent !

Celui qui est dans mon cul, même s’il est « monté fin », me baise à un bon rythme... Et il envoie sa main vers ma chatte, jusqu’à mon clito. Ça fait beaucoup de stimulations !... Surtout qu’il sait y faire... Alors, quand je sens son sexe se gonfler en moi pendant qu’il me pince le clito, je ne contrôle plus rien... je jouis !

Certains d’entre eux s’en aperçoivent, ils s’esclaffent :

— Elle prend son pied, la salope !

Après ça, il y en a d’autres... des bites de tous les côtés... J’ai quand même droit à de la bière et deux morceaux de gâteau. C’est la moindre des choses quand on se fait enfiler par une bande de mecs bourrés. Franchement, les cadeaux, il vaut mieux les recevoir qu’en être un !

La peur de l’inconnu

À midi, Azbia me dit :

— Aujourd’hui, tu commences par des jeunes gens un peu « différents ».

— Différents, Maîtresse ?

— Oui, des trisomiques.

Ce n’est pas bien, mais je suis mal à l’aise avec les gens différents. Dans un centre de vacances, dans ma petite enfance, il y en avait plusieurs, des trisomiques... ils me faisaient peur. Même les clowns me faisaient peur, à l’époque... et... euh... encore maintenant !

— Tu sais ce qui va arriver à tes fesses s’ils ne sont pas satisfaits ?

Elle a parlé fort... à la table d’à côté, les gens s’esclaffent en me regardant. Une infirmière la questionne :

— Elle va s’occuper de Manu et Ahmed ?

Azbia sourit, ravie de l’intérêt qu’on lui porte :

— Oui, c’est ça...

— Ça leur fera du bien, ils ont les mains drôlement baladeuses !

Je pose ma main sur la manche d’Azbia... avant de lui demander tout bas :

— Je peux poser une question à l’infirmière ?

— Vas-y !

Je demande à la soignante :

— Ils sont gentils ?

— Trop... avec les femmes !

Ça fait rire tout le monde. Après le repas, Azbia discute encore avec les infirmières. Je dois faire une drôle de tête, car l’une d’elles demande à Azbia, en me désignant :

— Qu’est-ce qu’elle a, celle-là ?

Azbia lève les yeux au ciel :

— Elle a peur de tout... y compris des gens différents.

Ben, oui... Lorsqu’on arrive à l’étage, les infirmières disent la même chose :

— Vivement qu’elle les calme, ils sont tout le temps excités !

— Elle est très bien dressée, ça va les calmer, dit Azbia.

Elle rit avec les infirmières. Moi, pas ! Elle ajoute en me désignant :

— Tu sais ce que j’ai aux pieds, Mia ?

— Vos sandales, Madame.

Oh oui, je comprends le message !

— C’est ça. Tu vas faire tout ce qu’ils te demandent ?

— Oui, Maî... Madame.

Quand on est avec d’autres gens, elle veut que je dise « Madame ». Une infirmière m’ouvre la porte de leur chambre.

— Tu es attendue avec impatience ! me fait-elle remarquer.

Deux jeunes gens... qui me font un grand sourire. Ils ressemblent à l’acteur qui joue dans Le Huitième Jour. L’infirmière a prévenu qu’ils avaient eu un accident de voiture, ils ont des pansements, et l’un d’eux a le bras plâtré. C’est vrai, ils ont l’air gentils, mais je suis mal à l’aise. Je me force à sourire en me présentant :

— Bonjour, je suis Mia.

— Moi, c’est... c’est Manu... et lui... c’est Ahmed. Il ne parle pas... beaucoup.

L’autre fait « non » de la tête. Manu parle lentement en bégayant un peu.

— On... on... te fait peur ?

Je souris :

— Non, il faut juste que... comme chaque fois... je m’habitue à de nouvelles personnes.

— Tu... tu... fais ça à la place de... de la prison ?

— Oui. J’étais avec des amis qui transportaient de la drogue, et j’ai été condamnée à trois mois de taule. Je dois les faire ici.

— Ce... ce... n’est pas gra... grave, pourtant.

Je secoue la tête, l’air navré :

— Non...

— Mais... ça doit être... du... dur, ce que tu fais ici.

— Quand les gens sont gentils, comme vous... non, pas du tout.

Il a l’air tout content. L’autre, Ahmed, suit notre conversation, la bouche entrouverte.

— Bon, va falloir y aller, Mia !

Je m’approche du lit... je me penche, l’embrasse sur la bouche. Ce n’est pas désagréable... Sa main se glisse sous ma jupe.

— Ooh ! Tu n’as pas de... cu... de culotte !

Ahmed veut vérifier, il me caresse les fesses. Je l’embrasse aussi...

Manu me dit :

— Tu veux bien te... te mettre toute nue ?

Je leur fais un strip-tease entre les deux lits. Ils voient que mes fesses sont rouges. Ahmed les montre du doigt... fait signe de frapper avec la main en me demandant :

— On t’a... t’a donné une... fe... fe...

Fessée ne sort pas ! Ce matin, Azbia a retroussé ma jupe... elle m’a donné quelques bons coups de sandale sur les fesses pendant que j’étais en train de nettoyer les chiottes, simplement pour montrer à une fille du nettoyage qu’elle me corrige où elle veut, quand elle veut. C’est vrai, ce n’est pas gentil. Et toujours la même rengaine : « Elle a de la chance d’être ici et pas en prison. »

J’en doute de plus en plus ! De toute façon, je mets beaucoup d’espoir dans... la magie !

Bon, en attendant, j’explique aux deux jeunes :

— La fille à qui je dois obéir m’a donné une fessée ce matin.

— Tu avais fait... fait... quelque chose de mal ?

Je fais « non » de la tête.

— Elle est pas... pas gentille ?

Je fais vigoureusement « non » de la tête. Ahmed fait « non » de la tête, comme moi. Pas gentille !

Je leur demande :

— De quoi vous avez envie ?

Manu répond :

— On ne sait pas... bien... fais comme... comme tu veux. Commence par mon copain, il a... il a trop envie.

Ahmed fait « oui, oui » de la tête.

— D’accord.

Je tire le drap. Il a juste une veste de pyjama, son sexe est en érection, avec le gland déjà mouillé d’excitation. Un beau sexe. J’embrasse son ventre, ses couilles. Je prends le gland en bouche. Il gémit... Manu s’est penché vers nous, il ouvre de grands yeux en me demandant :

— Tu... mets... aussi... les... zi... zizis dans ta bouche ?

Je m’interromps pour lui répondre :

— Bien sûr, et je te le ferai aussi.

Il a un sourire jusqu’aux oreilles. Manu pousse doucement sur ma nuque pour que je reprenne son copain en bouche. Pendant que j’aspire le sexe d’Ahmed, Manu m’explique qu’ils ont déjà fait pareil, mais là, c’était juste baiser, pas se faire sucer. L’idée de mettre son sexe dans ma bouche, c’est le... paradis !

Au bout d’un moment, je demande à Ahmed :

— Tu veux jouir dans ma bouche ? Dans ma chatte ? Dans mon cul ?

Étonné, Manu me dit :

— On... peut... faire... ça... dans ton cul aussi ?

Ahmed montre ma chatte. OK. Je me mets à califourchon sur lui... je frotte son gland le long de ma fente. Dois-je préciser que je n’ai pas besoin de mettre de la salive sur mes doigts pour aider à la pénétration ? Ma chatte a sa vie propre... son indépendance. Elle est toute mouillée, c’est comme s’il y avait écrit au néon rose au-dessus de mon vagin : « Welcome, stranger ! » Et en effet, le « stranger » pénètre dans des profondeurs... inexplorées... Ah oui, pour lui elles sont inexplorées, les profondeurs vaginales ! Et aussi chaudes et humides. Je ne suis pas le genre de fille à me la péter, mais je dois avouer que j’ai un coup de reins du tonnerre, comme si mon cul était monté sur ressort. Je vais et je viens sur la bite d’un homme, comme... euh... un piston dans le cylindre d’un moteur de Ferrari !

Ahmed me caresse les seins. Je me penche sur lui pour l’embrasser, en faisant attention à ses bandages... Au rythme où on est partis, dans trois minutes, il m’inonde le minou ! Euh... non ! Il est endurant... très endurant. Je viens de vous parler de ma chatte tropicale qui n’en fait qu’à sa tête... justement, au bout d’un moment, sans me consulter, elle envoie ce message à mon cerveau : « C’est trop bon, je veux jouir ! » Du coup, le cerveau envoie le message suivant aux glandes de Bartholin : « Mouillez, mouillez ! », puis il s’adresse à mon utérus, clitoris, ovaires, et tout le reste... et paf ! Je jouis comme une collégienne (de plus de 18 ans !) qui regarde d’une main un clip d’un Boy’s Band ou de Miley Cyrus.

Dans le lit d’à côté, Manu regarde mes fesses monter et descendre sur la bite de son copain, et surtout, il me voit jouir. C’en est trop pour lui qui jouait avec son engin : ça part dans sa main.

— Ooh !... j’ai... j’ai...

Il est tout malheureux.

— C’est rien, je vais te rallumer, tu vas voir.

Je vais me rincer au lavabo, puis je me couche contre lui. Je frotte mon corps contre le sien. Je m’habitue à ces visages... particuliers. Ils sont gentils.

À son âge, on rebande vite, surtout quand une blonde sexy prend votre sexe en bouche... et encore plus quand elle a la langue agile. Après l’avoir bien sucé, je lui demande :

— Tu veux que je monte sur toi, aussi ?

— Oui, mais... je voudrais voir ton... ton... cul.

— Pas de problème.

Je m’assieds sur son sexe dans l’autre sens, et je l’enfonce en moi. Il me caresse les fesses.

— Comme elles... elles sont belles !

C’est gentil, ça... et puis, c’est vrai ! Je monte et je descends sur son sexe.

— C’est bon... tu... tu vas jouir avec... avec moi aussi ?

Holà ! J’ai beau avoir du tempérament !... D’un autre côté, je ne veux pas le décevoir.

— Manu, mets ton doigt dans mon cul, j’aime ça !

— Dans ton... euh...

— Oui dans mon cul, et enfonce-le bien !

— Ooohh !

Je fais un bond en avant... Oui, bon, j’adore qu’on me mette un doigt dans le cul... J’accélère... et c’est... le septième ciel... je vois des étoiles... Lui aussi, il en voit, et il jouit aussi...

Ppppff, on souffle un peu... Puis je descends de ma monture.

— C’était superbon... Superbon, répète-t-il.

Son copain hoche vigoureusement la tête.

— Pour moi aussi !

Ils sont ravis... Bon, j’étais mal à l’aise au début... mais ils sont très gentils, et très portés sur le sexe, alors tout va bien. Je me lave, je remets l’uniforme.

— Tiens, me dit Manu en me tendant des billets. Et... et... merci.

Je l’embrasse sur la bouche, ainsi que son copain, et hop, leurs mains sous ma jupe me caressent les fesses. On se quitte, ils m’envoient des baisers, font le signe « cœur » entre leurs mains... Moi aussi...

Je sors de la chambre... et change de visage ! Azbia discute avec les infirmières. Elle se retourne, me demande :

— Ça a été, Mia ?

Je baisse la tête :

— Oui, Madame.

— C’était bon ? demande une infirmière.

Qu’est-ce qu’elles ont ? Je réponds :

— Euh... normal, Madame.

— T’as un drôle d’air, t’as pris ton pied ? dit Azbia.

— Non, Madame, j’ai fait ça le mieux possible, c’est tout...

C’est pas que j’ai honte d’avoir joui avec eux, mais à la fois pour moi et pour eux, je n’ai pas envie que tout l’hôpital le sache... et qu’on me charrie avec ça jusqu’à la fin des temps !

— Tu simules bien, alors.

Ah merde ! Il doit y avoir une caméra !

— Euh... oui, ça fait plaisir, quand je... simule...

Je deviens toute rouge.

— Et quand tu me mens, qu’est-ce qui arrive ?

Azbia vient contre moi, me relève la tête, me regarde dans les yeux.

— Vous me punissez, Maîtresse.

J’ai les larmes aux yeux.

— Tu sais comment ma mère nous punissait quand on mentait ?

Comme j’ai la gorge trop serrée pour répondre, je fais « non » de la tête. Les infirmières sont superintéressées.

Azbia sort de la pièce.

— Elle n’est pas commode, hein ?

Je pousse un gros soupir...

— Oh non !

Elle revient... ordonne :

— Ouvre la bouche !

Elle me met un morceau de savon... Pouark !... Du savon très parfumé !

— C’est un petit morceau, fait-elle remarquer. La prochaine fois, ce sera un plus gros.

Je fais la grimace. Une infirmière s’écrie :

— J’aimerais pas ça !

— Elle sait qu’elle ne doit pas mentir... hein, Mia ?

Je fais « oui » de la tête.

— Tu suces, hein ? Tu n’avales pas. Montre !

Je tire la langue avec mon morceau de savon entouré de mousse.

— Elle va avoir l’haleine parfumée, fait l’une des infirmières.

— Et faire des bulles de savon quand elle pète ! ajoute une autre avec beaucoup de classe !

Elles gloussent toutes en chœur.

On revend Mia

Le lendemain, Azbia m’entraîne dans le local du concierge en bas.

J’ose un timide :

— J’ai fait quelque chose de mal, Maîtresse ?

Elle ne répond pas. On attend, elle, assise, feuilletant un magazine, moi debout, pas à l’aise du tout.

J’ai entendu des filles du nettoyage parler de moi. Comme pour le chain gang en ville, certaines personnes se sont émues en apprenant qu’une Occidentale était obligée de se prostituer, en guise de travail d’utilité publique. Des organismes, genre Médecins sans Frontières ou Droits de l’Homme, trouveraient ça dégradant !

Enfin, un homme arrive dans le local. Un Asiatique, ou peut-être un Eurasien. La trentaine, grand, mince, bien habillé, très soigné. Gay ? On se regarde, je baisse les yeux.

— Déshabille-toi ! fait Azbia.

Aah ? C’est peut-être simplement un client qu’elle me fait faire en douce. Quand je me retrouve nue, l’homme m’examine en détail : les seins, les fesses, les dents... même les ongles.

— Pas très propres, constate-t-il.

C’est vrai ! Mais ah, là, là ! Figurez-vous que ma manucure est en vacances ! Tout en me caressant les seins, il lance incidemment :

— Il paraît que tu aimes les chiens...

— Euh... oui, Monsieur...

Il s’adresse à Azbia pour demander :

— Vous avez l’accord des autorités ?

Elle sort quelques papiers :

— Oui, voici les documents.

C’est peut-être le fils du magicien. Je veux lui poser la question, mais Azbia m’interrompt :

— Mille dollars, et elle est à vous.

Non, mais ça va pas, la tête ?

L’homme me regarde attentivement :

— J’envisageais cinq cents dollars.

Azbia s’approche de moi :

— Fais voir la marchandise, tourne-toi !

Elle me prend par la taille, me fait me pencher en avant, comme pour recevoir une fessée.

— Elle a un beau cul, regardez !

Elle me caresse les fesses, c’est bien la première fois ! Dès qu’elle me lâche, je me redresse. L’homme me pince le bout d’un nichon :

— Par contre, côté seins...

Azbia cherche un argument :

— Oui, mais elle est en parfait état.

Puis, à moi :

— Penche-toi en avant ! Ouvre les fesses.

Lorsque je suis dans la position voulue, elle pose le bout de l’index sur mon anus :

— Pas une hémorroïde... Et pourtant, elle en a pris, des bites dans le cul !

— Je serais d’accord à sept cent cinquante, dit l’homme.

Azbia a une dernière corde à son arc :

— Huit cents et son analyse sanguine. Elle pète la santé, vous n’achetez pas un chat dans un sac !

L’homme rigole :

— OK pour huit cents.

Je devrais regarder sur ma fesse, pour voir s’il n’y a pas un gros cachet bleu, comme la viande qu’on vend à l’abattoir ! Azbia me tend les feuilles et un stylo-bille :

— Tu signes là où j’ai mis une croix au crayon.

Je prends la première feuille... commence à lire.

— J’ai dit : tu signes... j’ai pas dit : tu lis !

Je regarde le demi-Chinois, il veut me rassurer :

— Signe, c’est juste pour ton transfert.

Je pourrais rétorquer : « Non ! Vous êtes dingues tous les deux, je pourrais signer n’importe quoi comme ça ! » Mais je la ferme, je signe. Le gars règle son achat, en l’occurrence : moi ! Et on part. Sa voiture, un Toyota 4 x 4, est garée devant l’hôpital. Il m’ouvre galamment la porte arrière, mais me lance ensuite :

— Mets-toi à côté du chien, c’est ta place.

Je suis déçue, mais lui obéis. Il me prévient :

— Ne le caresse pas tout de suite, et ne le regarde pas dans les yeux.

Aaah ? J’aime beaucoup les chiens, mais de préférence quand ils sont gentils. Je suis inquiète tout à coup, et le questionne :

— Il est si méchant que ça ?

— Monsieur a son caractère. Mais quand vous aurez fait connaissance, il s’occupera très, très bien de toi.

Ça le fait rire.

— Il s’appelle Zaïm, ajoute mon nouveau propriétaire.

— C’est-à-dire le chef ?

— Oui. Tu parles arabe, toi ?

— Un peu, Monsieur.

Le chien est comme un berger allemand, mais noir, je crois qu’on les appelle bergers malinois. Pour le moment, il a chaud et halète... Oui, bon, je ne le regarde pas... je me colle contre la portière, loin de lui. Il sent le chien, mais ça me change agréablement des odeurs de l’hôpital. Je demande à l’homme :

— Vous êtes le fils du magicien, Monsieur ?

— Oui !

On parle peu : il n’est pas bavard. J’apprends seulement qu’il est de mère vietnamienne, qu’il s’appelle Ahn.

— Euh... Anne, le prénom féminin ?

— Non, A. H. N.

Je commence à avoir soif, faim et une grosse envie de faire pipi.

— Pourriez-vous vous arrêter, Monsieur Ahn, je dois très fort faire pipi.

— Alors, tu dis Ahn ou Monsieur, pas Monsieur Ahn... et pour pisser, ce sera après la frontière. Serre les fesses !

Le nombre de fois que j’ai entendu ça venant d’un mec ! J’ai une vessie de fille de cinquante kilos, moi !

Il a un sac avec des sandwiches. Il en prend deux, me tend le sac :

— Partage avec le chien.

Je mords un morceau, en donne un à Monsieur Zaïm, et je continue comme ça le partage. Du coup, il ne me snobe plus ! On dévore tous les deux. J’ai encore droit à un paquet de biscuits, qu’on partage également, le chien et moi. Ça va mieux. Ahn ouvre une boîte de Coca, boit, me donne ce qui reste. Là, c’est tout pour moi. Je bois trop vite et fais un « burp ! », pas vraiment discret.

— Ooops, pardon, j’ai bu trop vite !

Pas de souci, ça le fait rire :

— J’aime bien les filles nature !

S’il n’y a que ça pour lui faire plaisir ! Difficile à cerner le mec : il est très soigné, mais il aime les filles qui... enfin, nature. Rassasiée, je m’endors... Je me réveille quand on passe une frontière. Alors là, où est-on ? Mystère ! On passe sans problème... sauf que j’ai une envie de plus en plus pressante : pipi ! On est sur une route quasi déserte, autour de nous, il y a du sable et des rochers. Il prend un petit chemin qui mène à une étendue de sable avec quelques buissons... on stoppe.

— Arrêt pipi, lance-t-il.

Zaïm et moi, on est contents parce que nos vessies allaient presque éclater. Enfin, surtout la mienne !

On se soulage tous les trois : Ahn debout, Zaïm en levant la patte, et moi en soulevant ma jupe et en tournant le dos. Il vaut toujours mieux montrer son meilleur profil. Aaaaaaah.... c’est bon. Je jette un coup d’œil à Ahn. Il tient entre les doigts un sexe de belle taille, il le secoue quand il a fini, et des gouttes de pipi volent dans l’air.

Il n’y a pas de papier, bien sûr. Ça n’a pas l’air d’intéresser Ahn de me voir faire pipi ! Bon, il EST gay. Par contre, un qui ne l’est pas, c’est le chien. Il vient derrière moi me renifler les fesses et la chatte.

— Eh, t’as le nez tout froid ! je lui dis.

Ahn rit à nouveau. Il me donne un conseil de prudence :

— C’est le moment de faire copine avec Zaïm. Joue avec lui.

Moi, jouer ? Je suis toujours partante. Ahn me dit :

— Déshabille-toi et cours ! Il va t’attraper.

— Il ne va pas me mordre, Monsieur ?

— Mais non !

Bon, j’ai pas grand-chose sur moi. Je me déshabille, me mets à courir. J’ai fait quelques mètres quand j’entends Ahn commander au chien :

— Attrape-la !

Il s’élance... il m’a tout de suite rattrapée. Il court un moment à ma hauteur, puis bifurque pour se mettre devant moi... m’empêcher de continuer. Je tombe assise dans le sable.

Ahn fait une photo. Zaïm me pousse, manifestement pour me grimper dessus, mais Ahn intervient :

— J’ai dit jouer, Mia, pas te faire monter. On doit y aller.

Monsieur Zaïm a l’air extrêmement déçu, le pauvre.

La maison où habite Ahn est plutôt délabrée. Quand on descend de voiture, son père, le fameux magicien, vient à notre rencontre. Il m’embrasse gentiment... On parle. Il s’appelle Shour. C’est son nom de scène, mais on doit toujours l’appeler comme ça. Un shour, c’est un sort, un envoûtement.

Il y a aussi une fille, appelée Nour, mais elle est en voyage pour quelques jours. C’est la partenaire du magicien, dans le spectacle. Il y a d’ailleurs une affiche où ils sont tous les deux : « Shour et Nour, Magic Show. »

Elle m’a laissé une liste de tout ce que je dois faire pendant son absence. Longue, la liste... Le ménage, j’en ai fait suffisamment à l’hôpital. Donc je me contente du strict nécessaire.

Le magicien est un grand amateur de fellation. Il me demande souvent ça en fin d’après-midi, quand on a répété notre numéro. Son fils Ahn est plus compliqué, mais ça, je l’avais remarqué. Le sexe avec lui, c’est pas souvent, mais spécial, très spécial... C’est même tellement peu convenable que je préfère ne pas en parler. C’est trop...

Les séances d’hypnose de l’après-midi se passent très bien, il paraît même que je suis spécialement douée. Mais ça, j’en parlerai plus loin.

En fin de journée, Ahn me déclare :

— J’ai envie de baiser, Mia.

Aaah ? Bon... C’est la première fois depuis le voyage. Moi, je suis partante. Avec le père et le fils, c’est cool, pas d’ordres ni de punitions... ça me change !

Comme je sais qu’il aime les choses compliquées, je lui demande :

— Heu... tous les deux ?

— Plus Zaïm.

Ah ouais, d’accord... Ça me fait immédiatement repenser à Laurent Ruquier, car si un chroniqueur genre Zemmour ou Naulleau m’interroge : « Ne trouvez-vous pas qu’une relation sexuelle avec le nommé Ahn et le chien Zaïm – décidément, vous aimez les animaux ! – dépasse les limites de la pornographie la plus crapuleuse ? »

La seule chose que je me verrais répondre, c’est : « Euh... merci infiniment de me poser la question... mais euh... un besoin urgent, désolée ! », avant de m’enfuir en courant.

Ahn s’approche de moi :

— On va faire ce qu’il faut pour que Zaïm te monte, annonce-t-il, comme ça vous vous habituerez plus facilement l’un à l’autre.

Si c’est pour rendre service... Cela dit, l’idéal, ce serait quand même que Zaïm et moi, on commence par se faire des câlins... Quand le chien me voit arriver, sa queue se met à s’agiter, comme s’il avait deviné. Ahn me demande :

— Montre-moi comment tu fais.

Je me déshabille. Zaïm vient me renifler le cul... Puis, on se fait des bisous, suivis des préliminaires classiques, genre le bout de ma langue sur l’extrémité de sa bite... Vous voyez... Tout normal, quoi. Enfin, presque normal.

Ça plaît à Ahn. Au bout d’un moment, il se déshabille, se couche sur le dos et me donne sa première directive :

— Mets-toi sur moi en 69.

Bon, O.K. Je me couche sur lui, ma chatte sur son visage.

— Ne me lèche pas, ajoute-t-il.

Pas de problème... Zaïm tourne autour de nous, surpris par la drôle de bête que nous formons. Ahn l’appelle :

— Ici, Zaïm ! Monte-la.

Il est malin, ce chien, pas besoin de lui faire un dessin ! Il m’enserre la taille entre ses pattes , et je sens son sexe gonflé contre ma fente. Ahn le prend en main, l’enfonce en moi.

— Oh ouiiii...

J’imagine les couilles de l’animal sur le visage de mon partenaire. Avec Zaïm, pas besoin de participer activement, c’est lui qui donne le rythme... et c’est un rythme ultrarapide... Quand son sexe gonfle en moi... c’est irrésistible ! Je commence à jouir. Son sperme envahit mon vagin, pénètre dans mon utérus par le col de la matrice... qui s’offre à lui. Ses spermatozoïdes ignorant la supercherie (lui chien, moi fille, je vous rappelle !) font une course effrénée pour pénétrer par la force dans un ovule qui ne doit pas être très farouche, puisque c’est un des miens ! Voilà, il a lâché son sperme au plus profond de sa... superchérie !

Quand il se retire, ça fait « PLOPP », comme un bouchon qui saute d’une bouteille de champagne rose et tiède, bien secouée. Zaïm est satisfait ! Il m’a tellement bien montée que ça m’a fait gémir et jouir comme une chienne en chaleur. Je me redresse. Ah, oui, là, je me retrouve assise sur le visage d’Ahn. Il me prend par les hanches... me déplace de façon à avoir son nez dans mon cul, et sa bouche sous ma chatte. C’est cool... Je veux dire ça coule ! À défaut de champagne tiède, il absorbe quelques décilitres de sperme de chien mélangé aux sécrétions de la femelle.

Zaïm, qui ne s’endort pas comme un mec après avoir baisé, vient m’embrasser. On mélange vingt centimètres de langue rouge, la sienne, avec huit centimètres de langue rose, la mienne... Nos salives se mêlent... du coup on connaît les pensées l’un de l’autre. Lui doit certainement penser : « J’adore monter cette petite femelle sans poils. » Moi, je me contente de réfléchir à ma réputation : « Jamais je ne lirai un passage de ce genre chez Ruquier. » À la suite de ça, Zaïm, vexé, réplique en pensée : « Et alors, tu as honte de moi ? Je sens le poney ? » Moi, dans ma tête : « Pas du tout, mon chéri, mais tu sens un peu le chien... »

Bon, on arrête de lire dans les pensées.

Quand Ahn s’est désaltéré à... ma source, il me donne une claque sur les fesses pour que je me relève, et il me dit :

— On va faire un super numéro avec toi.

Vendredi matin, Shour me dit :

— Écoute, Mia, Nour arrive demain, et si elle voit que tu n’as rien fait dans la maison, elle risque de ne pas être contente du tout.

Bon, O.K... Je range... mollement, je l’avoue. Ahn me donne un coup de main... mais il a autre chose en tête. Il s’interroge :

— Je ne suis pas sûr que le numéro avec Zaïm soit vraiment au point. On devrait le refaire.

Moi, je suis plus partante pour baiser que pour faire le ménage. On remet le couvert avec Zaïm, ravi... Tout se passe comme la veille... Sauf qu’il met le sexe de Zaïm dans mon cul ! Et quand c’est fini, je m’accroupis au-dessus de sa bouche... Bref, après tout ça, on est suffisamment fatigués pour faire une petite sieste. Même pas crapuleuse.

Shour ne cesse de dire :

— Ça va pas être facile avec Nour, demain !

Bah, Ahn me défendra. Il m’a léché le cul, ça crée des liens, non ? Pas sûr !

Le lendemain, je ne suis pas très à l’aise. Je range un peu, les hommes m’aident, mais bon, c’est toujours le bordel.

À midi, Nour arrive. Elle est plus jolie que sur l’affiche. Grande, mince, beaucoup d’allure. Elle est vêtue d’un jean troué et d’un tee-shirt ACDC avec des auréoles de sueur sous les bras. Elle ressemble à Cléopâtre avec un petit nez, enfin c’est l’idée que je me fais de Cléopâtre. Shour me présente :

— Voici Mia. Et à moi : c’est Nour.

Elle n’a pas l’air commode ! Ils discutent... boulot... Et puis, fatalement, elle leur balance :

— Elle n’a rien foutu !

— Si, le numéro avance bien, elle est super pour l’hypnose, rectifie Shour.

Son fils ajoute :

— Et on a répété avec Zaïm, ça se passe superbien aussi.

Nour s’adresse enfin à moi :

— On t’a donné la liste des choses à faire.

— ... Euh... oui...

— Tu n’as rien foutu.

— ... Euh....

Elle s’adresse aux hommes :

— Vous savez que cette fille est une esclave... c’est marqué au fer rouge sur son cul... et vous l’avez laissée faire ce qu’elle voulait. Ça promet pour la faire obéir !

Les hommes vont me défendre, c’est sûr ! Ah non ! Ils s’en vont en disant :

— Bon, on vous laisse, réglez ça, entre filles !

— C’est ça, fait Nour, tirez-vous !

Elle s’adresse à moi... si calmement que ça fait peur :

— Tu n’aimes pas trop travailler, on dirait...

— Si, Maîtresse... mais je pensais que... que...

— Je vais te montrer que ne rien faire, c’est très pénible.

— Pardon, je ferai ce que vous voudrez, Maîtresse.

— Oui, j’en suis sûre.

Elle me prend par le bras... on va dans l’appentis situé contre la maison. Un toit en tôle ondulée et de solides poteaux. Elle prend de la corde :

— Je vais te punir. Si tu résistes, ce sera beaucoup plus pénible.

J’essaie :

— Pardon, Maî...

J’ai juste droit à un :

— Ferme-la !

Elle m’attache debout, les bras derrière le dos, à un poteau.

— Si je t’entends demander quelque chose, je viens et je te fouette, compris ?

— Oui, Maîtresse !

— Tu vas voir comme c’est pénible de ne rien faire.

— Oui, Maîtresse.

Il doit être treize heures... Il fait chaud... Il y a des mouches... J’ai vite mal aux épaules... À six heures du soir, je fais pipi dans mon short en jean... Je sais que si j’appelle, ça va mal se passer... alors... je la ferme !

À vingt heures, Shour arrive... Il met un doigt sur sa bouche « chuttt », puis me fait boire de l’eau d’une bouteille...

C’est la nuit, il ne fait plus chaud du tout. Il y a des bruits bizarres, des cris de chouettes ou de... revenants ! Il y a des moustiques, aussi... Un animal frôle ma jambe ! Peut-être un rat ou un serpent. Je me mords les lèvres pour ne pas crier. Une longue nuit commence !

À huit heures le lendemain matin, Nour vient me détacher. Je tombe à genoux dans le sable, je me masse les épaules en gémissant.

— Tu as compris la leçon ?

— Oui, Maîtresse.

— Viens déjeuner.

Les hommes sont autour de la table. Ils évitent de me regarder. Mon short a séché, mais je ne suis pas fraîche... Je mange, je bois du thé. Personne ne parle.

Quand on a fini, Nour me donne la liste des choses à faire. Elle a raison, l’inactivité, attachée à un poteau, c’est pas agréable du tout. Les hommes m’aident efficacement à faire les travaux. Visiblement, ils veulent se racheter. À la fin de la journée, je suis épuisée, mais tout est fait ! Nettoyage, lessive, rangement... tout ! Les hommes viennent ensemble me tendre la paume de la main : genre on oublie ce qui vient de se passer ? D’accord, je tape dans leurs paumes. Puis je vais annoncer à Nour :

— Je crois que j’ai fait ce qu’il y avait sur la liste, Maîtresse.

Elle inspecte tout....

— Bien, m’annonce-t-elle. Tu as quelque chose à me dire ?

Elle est assise sur une chaise. Je me mets à genoux devant elle, et je commence à pleurer... d’épuisement et puis, c’est son « Bien » qui a déclenché les grandes eaux...

— C’est bon, je te pardonne.

Je prends sa main, l’embrasse :

— Merci, Maîtresse.

Diego

Plus moyen de traîner ! Le matin, je fais le ménage, et l’après-midi, on répète le numéro. La leçon de Nour est efficace. Elle est sévère... mais c’est vrai que j’avais rien foutu. Elle n’a pas de complexes, pas de pudeur... Elle se balade à poil sans états d’âme. Shour essaie bien de la coincer, mais elle lui dit :

— Pour une pipe, y a Mia !

Ah ouais, pour la vaisselle, la lessive, les pipes : « Yamia ! »

Bah, du moment que je ne suis pas punie !

Deux jours après son retour, on est dans le jardin. Il est huit heures du soir, la fraîcheur de la nuit n’est pas encore arrivée... il fait très chaud. On boit de l’ouzo avec de la glace... Même moi, récompense de mon bon travail sous hypnose. Nour est vêtue, en tout et pour tout, d’un tee-shirt noir « Iron Buttefly », dont on a largement découpé les manches. Elle s’étire... dévoilant des aisselles brillantes de sueur. Elle sent fort la transpiration. Ce n’est pas du goût de Ahn — toujours très soigné dans sa mise, pas dans ses goûts — qui lui balance :

— Tu devrais prendre une douche, tu pues !

Elle me regarde :

— Tu trouves que je pue, Mia ?

— Oh, non !

Je l’ai dit avec un tel enthousiasme que ça les fait rire... C’est vrai, quoi ! Une fille qui transpire ça ne pue pas... si on aime les filles !

Elle pose une jambe sur un des accoudoirs du fauteuil en osier, dévoilant sa chatte noire.

— J’ai envie qu’on me lèche... annonce-t-elle, ça vous dit les gars ?

— Tu fais une pipe en échange ? demande Shour.

— Pour ça, « Yamia ! » répond-elle.

— T’es une égoïste ! Pour te lécher la chatte... « Yamia ! » aussi.

— C’est vrai, je l’avais oubliée...

Elle me regarde :

— Montre-moi ce que tu sais faire.

Je me mets à genoux entre ses cuisses. L’odeur est forte, là aussi ! Parfum de chatte brune pas trop lavée... qui a eu trop chaud... C’est limite ! Je comprends que les hommes l’envoient se doucher ! J’embrasse, je lèche, je titille, je suce... Je plonge la langue dans son vagin, je suce, mordille ses lèvres... je termine par des ronds concentriques autour de son clito... Ses cuisses tressaillent, son bassin bascule, il vient au-devant de ma langue... Nour me caresse la tête... et elle jouit sous ma bouche...

Évidemment, ça excite les hommes. Shour me coince sur mon fauteuil, les coudes sur le siège, les fesses en l’air. Il descend mon short. Pour un coup vite fait ? « Yamia ! » Ça dure quelques minutes... et il jouit. À son tour, Ahn vient mettre sa bite dans ma chatte. Il entre facilement ! Le sperme de son père, ça lui plaît ! Le sien va le rejoindre !

Et moi, prendre mon pied ? Mon cul, oui !

Bon revenons, à l’hypnose. Franchement, j’y croyais pas trop... Tout d’abord, il faut que le sujet soit d’accord, et aussi... malléable. Moi, je suis d’accord, et je n’ai pas l’intention de résister... On verra bien.

On fait ça l’après-midi dans le jardin, à l’ombre.

Shour me parle :

— Vos paupières sont lourdes... laissez-vous aller...

O.K. C’est plutôt agréable comme sensation : on s’occupe de moi, et oui, je me laisse aller. La voix de l’hypnotiseur vient de plus en plus loin, et je tombe endormie. Pendant combien de temps ? Je ne sais pas. Je reprends conscience quand Shour dit :

— Cinq !

Je me réveille ! Ooh, je suis nue ! Il m’a dit de me déshabiller, et je l’ai fait, sans m’en souvenir du tout.

Je m’exclame, étonnée :

— Oh, ça marche !

— Bien sûr, ça marche ! On doit répéter différents numéros pour que, sous hypnose, tu refasses la même chose sur une scène.

— Pas tuer quelqu’un, Monsieur ?

Il pouffe :

— Non, pas tuer quelqu’un ! Mais tu dois me faire confiance et ne pas bloquer... tu vois ce que je veux dire ?

Oui, je vois. Je lui demande quand même :

— Vous me direz chaque fois ce qu’on a fait ?

— Oui, rassure-toi.

On le fait pendant une semaine. Je suis incapable de décrire ce qui s’est passé. Enfin, ce que j’ai fait.

Le grand jour arrive.

Ça a lieu dans les salons d’un grand hôtel, sur invitation. Tout K. City est là, ambassadeurs, hommes d’affaires, gens de pouvoir et du show-biz. « Spectacle pour adultes », est-il précisé. Voici l’heure de la magie ! La salle est pleine, le rideau se lève. Le magicien est un gros homme d’une soixantaine d’années. Il a de longs cheveux blancs et de l’allure, pour un gros en smoking. Son assistante est une jolie brune, peut-être une Égyptienne, ou une Israélienne. Grande, mince avec des seins lourds.

Le magicien est avant tout hypnotiseur. Il demande une volontaire pour son numéro. Il y a beaucoup de partantes pour l’expérience, mais Shour a repéré une jolie blonde... timide, car elle essaie de se faire toute petite : moi ! Mia ! Il vient me chercher ! Les gens crient... applaudissent pour que je monte sur scène. Je suis toute rouge, je porte une robe blanche, sage pour l’endroit... je ne suis que très peu maquillée.

Le magicien m’entraîne sur la scène tout en me rassurant : « Tout va bien se passer ! » Je me sens godiche. Je jette des regards inquiets autour de moi. Shour se place face à moi, relève mon menton. La lumière s’éteint dans la salle, il n’y a plus qu’un projecteur pour nous éclairer, Shour et moi. Il me parle sur un ton grave :

— Écoutez ma voix... et surtout obéissez, sinon un grand malheur va vous arriver !

Oups ! C’est la grosse artillerie, là. Il commence par des choses simples :

— Comment vous appelez-vous ?

— Mia, Monsieur...

— Faites bien ce que je vais vous dire, vous avez compris, Mia ?

— Oui, Monsieur.

— Vous avez sommeil, Mia... vos yeux se ferment... vous êtes en voyage, quelque part en Afrique... dans votre chambre d’hôtel, il fait chaud, très chaud... vous avez envie de vous débarrasser de cette robe qui vous gratte... vous la retirez... oui... retirez... cette robe... robe...

J’entends à peine le magicien, tourné vers le public :

— Vous constatez qu’elle dort. Elle va faire tout ce que je vais lui ordonner... sans en avoir conscience...

Le lendemain, comme il me l’a promis, Shour me raconte fidèlement tout ce qui s’est passé... tout ce que j’ai vécu pendant cette séance d’hypnose en public :

Docilement, j’ai dégrafé ma robe blanche... l’ai ôtée. Dessous, je portais de la lingerie, blanche aussi. J’ai dégrafé mon soutien-gorge, et j’ai découvert mes seins. On les a trouvés mignons... et puis ce n’est pas de ma faute s’ils ont arrêté de pousser quand j’avais treize ans ! J’ai retiré ma culotte, me suis retournée. Le public a pu constater que mes fesses avaient allègrement continué leur croissance, elles ! La salle était silencieuse...

Shour me parlait, et je faisais, tout en dormant, tout ce qu’il me commandait de faire.

— Mia, vous avez envie de faire l’amour... De sentir une bouche sur la vôtre...

La jolie assistante est venue m’embrasser, me caresser les seins. Un long baiser... Quand nos bouches se sont séparées, un fil de salive s’est étiré entre ses lèvres entrouvertes et les miennes... le fil brillait dans la lumière du projecteur. C’était sûrement très érotique.

La jolie assistante continuait à me caresser. Mon corps frémissait... Shour m’a ordonné :

— Maintenant, couchez-vous...

L’assistante m’a fait m’étendre sur le fauteuil qui se trouvait sur la scène, puis elle a installé mes pieds sur des tabourets.

— Vous êtes excitée... poursuivait mon hypnotiseur, votre main se glisse entre vos cuisses. Vous vous caressez...

J’obéissais à ses injonctions. J’utilisais deux doigts de ma main gauche pour écarter mes lèvres, tandis que le médius de l’autre main faisait des allers-retours de mon vagin à mon clito... j’accompagnais le tout de soupirs non feints... de gémissements... de soubresauts.... Je n’étais qu’une fille qui se branlait... pour de bon, c’est sûr... Cependant, tout l’intérêt, c’est que j’étais exposée aux yeux de tous, sans le savoir, privée de conscience.

Au bout de peu de temps, je me suis cambrée, le doigt vrillé sur mon clito comme un index sur une sonnette en panne ! J’ai joui... on pouvait voir ma chatte couler, ma moule se dilater, puis se contracter comme si on y avait mis un filet de citron avant de la gober !

Chaud Business

Il y a eu des murmures admiratifs dans la salle, genre : « Voilà une petite qui sait prendre son pied ! »

Mon hypnotiseur m’a commandé :

— Maintenant, levez-vous... et rhabillez-vous, Mia !

Je me suis relevée, étourdie... j’ai remis mes dessous, ma robe blanche...

Le magicien s’adressait au public :

— Mesdames et Messieurs... je vais réveiller cette jeune femme au beau tempérament. Elle ne se souviendra de rien. Faites comme si je l’avais simplement endormie.

Il m’a prise par les épaules :

— Mia... je vais compter jusqu’à cinq. À cinq, vous vous réveillerez, et vous ne vous souviendrez plus de rien... un-deux-trois-quatre-cinq... Mia, réveillez-vous !

Mes yeux se sont ouverts. J’ai regardé autour de moi... j’ai demandé :

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je vous ai endormie, c’est tout.

Shour m’a ramenée à ma table, sous les applaudissements. On est venu le féliciter pour son numéro, on nous a entourés, fêtés.

— Un tout grand numéro, cher ami ! l’a félicité un Africain de haute taille, très beau, à la peau noire comme l’ébène. (J’appris par la suite que c’était un Sénégalais). Et la petite est très bien dans son rôle de gourde !

Dois-je prendre ça pour un compliment ?

Quand il n’y a plus eu personne dans la salle, l’Africain prend Shour en aparté. Je les vois discuter... je me demande ce qu’ils peuvent bien se dire. Je ne suis pas longue à le savoir... d’ailleurs, je m’en doutais vu les regards qu’il me jette. Et en effet :

— Mon ami Diego t’a tellement appréciée qu’il désire passer la nuit avec toi. Dans sa chambre, ici, à l’hôtel.

Je suis partante. Il me plaît bien, ce bel Africain à la peau d’ébène. Je baisse les yeux, me mets à genoux devant lui, mon nez à la hauteur... de son érection !

— Champagne ! lance Diego au serveur qui remet la salle en ordre, tu le fais monter dans ma chambre, numéro 206, avec deux coupes.

Et à moi :

— Tu seras la reine de ma nuit.

La reine ?! Ça va me changer ! Du tout au tout, même ! La chambre est magnifique ! Un grand lit, du satin, de la soie... pour une fois, je vais être dans de beaux draps ! Au sens propre ! Il me déshabille lui-même, Diego. Il me retire ma robe blanche, mon soutien-gorge, ma culotte.

— Tourne-toi... un cul comme une mappemonde ! Je sens que mon zob se réveille... il grossit !

Ah bon ! Son langage n’est pas en rapport avec le luxe des lieux. Au fond, j’aime mieux ça. Sinon j’aurais été intimidée !

Le serveur frappe à la porte. Je cherche à me cacher dans la salle de bains, mais Diego me retient. Le serveur débouche la bouteille de champagne, remplit les coupe, dépose le tout sur une table ronde. Il repart sans un regard pour moi. Il doit avoir l’habitude...

À présent Diego est nu, lui aussi. Je suis debout... et lui s’est mis à genoux. Encore un changement ! D’habitude, c’est moi qui suis dans cette position. Il me lèche la vulve tout en pressant mes fesses dans ses paumes. Bien sûr, je coule... et il lappe. Il m’enfonce sa langue profond... ah, c’est bon ! Il m’enfonce son doigt dans l’anus... Ah, c’est encore meilleur... Il me fait jouir...

Il m’emporte sur le lit. On est à moitié allongés sur le drap fin et doux, Diego approche la coupe de champagne de mes lèvres, me fait boire, boit lui aussi. Ça aussi, c’est bon.

Diego se couche sur le dos.

— À ton tour de me sucer. De me montrer tes talents.

Je ne demande que ça. Je me place entre ses jambes, prends sa bite en bouche. Elle est longiligne, comme lui ! Je suce le gland, tourne ma langue autour, lui masse les couilles...

— Arrête ! me commande-t-il à un moment. Viens sur moi. Je vais t’enfiler, petite salope !

Je place mon sexe contre son ventre, prends sa bite – elle a triplé de volume... je l’enfonce dans ma chatte, tout au fond. Je resserre les muscles de mon vagin... et je monte et descends sur lui. Il éjacule en moi... et moi, je jouis encore une fois en le sentant venir.

Toute la nuit, on fait la fête : champagne, dodo dans les bras l’un de l’autre, baise, rechampagne... rebaise... et ainsi de suite... Pour finir, il me prend en levrette... par l’anus, en fait... il m’encule si tu vas par là... et il termine en giclant dans ma bouche. D’abord, je ne voulais pas, (plutôt, j’ai fait semblant de ne pas vouloir), soi-disant que c’est pas propre de mettre en bouche quelque chose qu’on vient d’enfourner dans le cul ! Mais il prononce le mot... magique : « Dollars... dollars... dollars... » Alors, j’ouvre la bouche comme un four.

— Une bouche aussi rose que ta vulve ! J’aime les femmes vénales !

Ça, j’aime moins. Je ne m’attendais pas à recevoir de l’argent de sa part... ça m’humilie qu’il me traite comme une pute... Mais j’accepte quand même. Et il m’embrasse de si bon cœur !

Deuxième spectacle de magie. Mon beau Sénégalais demande au magicien s’il va présenter le numéro avec « la petite blonde et le chien ».

— Vous allez être surpris, le prévient Shour.

On me place à sa table. Je joue à nouveau la jeune fille timide.

Le numéro se déroule comme la dernière fois. Shour vient me chercher dans la salle, je fais des manières pour monter sur scène, le public m’encourage... je cède...

Shour fait apparaître un petit bouquet de fleurs de dessous ma jupe... Ouais... puis il m’hypnotise... sa voix est de plus en plus lointaine...

Et voici la scène telle que Shour et son ami Diego me l’ont ensuite rapportée :

Je suis nue.

— Vous êtes une chienne ! dit l’hypnotiseur.

Il me fait faire quelques tours :

— Va chercher la baballe !

Je cours nue à la poursuite de la balle, la prends avec la bouche, la rapporte. Puis, sur injonction de Shour, je fais la belle : accroupie, les bras fléchis. Comme un chien qui fait le beau, quoi ! C’est mignon, le public apprécie.

— A-t-elle droit à une récompense ? demande Shour à la salle.

Tout le monde approuve avec chaleur. Il me lance un sucre que j’attrape au vol entre mes dents. Mon hypnotiseur fait quelques pas sur la scène, il remarque une tache humide sur le sol. Il me lance d’un ton autoritaire :

— Au pied !

J’arrive à quatre pattes, les oreilles couchées !

— Tu as de nouveau fait pipi dans la maison, sale petite bête !

Il me prend par la nuque, me frotte le nez dans la flaque. Puis, il empoigne un journal qu’il roule bien serré... et il m’assène quelques bons coups sur les fesses.

Je pousse des gémissements plaintifs. Le magicien m’avertit d’un ton sévère :

— La prochaine fois, ce sera le fouet !

Il y a des murmures réprobateurs dans la salle. Des amis des bêtes, sans doute ! La petite chienne que je suis se redresse... lèche les mains de son maître.

Le magicien se penche vers moi. (Je suis toujours endormie et inconsciente).

— Mia, écoutez-moi attentivement ! En réalité, vous n’êtes pas une chienne...

Aaah ? Qu’est-ce que c’est que ce binz ?

— ... Vous êtes une ânesse... Si vous avez compris, répondez-moi !

J’ai fait :

— Hi-haaannn... hi-hannn ! en redressant la tête.

Alors là, le public est sur le cul ! Oh putain, un âne ! J’ai entendu dire que c’était une des attractions touristiques de Tijuana. Dans le Red Light District, ça s’appelle un « Donkey show ».

La petite chienne baisée par un âne... C’est pas naturel, ça !

Le magicien attend que tout le monde ait bien enregistré l’information.

Moi, je suis à quatre pattes... il me caresse... il prend possession de mon esprit en me susurrant à l’oreille – en articulant assez fort pour que le public entende :

— Tu es en chaleur... petite ânesse... ton mâle va venir te monter... quelle chance !

L’ânesse pousse des « hi-han, hi-han, hi-han ! » plaintifs, comme si elle appelait... le bourrin charmant... et le voilà qui apparaît, le baudet... conduit par la jolie Égyptienne !

Par la suite, je l’ai vu dans son pré, cet âne : un fort bel animal, ma foi... pas trop grand, heureusement pour ma vulve !

On lui avait fait renifler des odeurs de femelle, car il bandait... comme un âne. Et un braquemart de bourricot, c’est pas pour les jeunes filles : environ trente centimètres de chair rougeâtre en forme de fort tuyau de plomb... qui se balance entre les pattes arrière...

J’appris que Shour avait fait spécialement venir l’âne de Tijuana, par jet... comme une star ! Exactement ce que je pensais...

Mia fait l’âne

Donc, le spectacle se poursuit. Je suis toujours sous hypnose. L’assistante apporte une botte de foin. L’âne vient tout de suite manger. Le magicien se penche vers moi :

— Tu as très faim, Mia, regarde, comme c’est appétissant !

Il me donne une claque sur la croupe, l’ânesse que je suis pendant la durée de la séance, bien sûr va brouter avec son mâle.

Quand le magicien émet un claquement de langue, je relève la tête.

— Tu as assez mangé ! décrète-t-il. Maintenant, tu as envie de sexe... va lécher le sexe de ton mâle.

Docilement, je me mets à quatre pattes à moitié sous l’âne... je lui lèche la bite. Le méat apparent laisse échapper du liquide visqueux. Sous mes coups de langue, l’âne pousse un hennissement. Quelques murmures de surprise s’élèvent de la salle.

Le magicien m’appelle :

— Viens ici !

J’arrête de lécher, je viens à quatre pattes vers le magicien.

Il m’annonce :

— Le fermier a décidé que tu étais en âge de te reproduire. Tu vas te faire monter par ton mâle.

Elle ne demande que ça, Mia ! C’est bien connu, les ânesses ont aussi le feu au cul par moments ! Le magicien me fait me coucher sur le ventre sur une sorte de banc avec des montants servant à attacher les poignets et les chevilles... de façon à ce que mon cul se présente à la bonne hauteur.

— Voilà, dit l’hypnotiseur à l’adresse de la salle : l’âne de Tijuana vient se mettre derrière sa femelle, son énorme engin dirigé vers la cible : la vulve.

Oui, mais... Il y a une énorme différence de taille !

L’assistante empoigne le membre, le place à l’entrée de la vulve entrouverte et très mouillée. Le public retient son souffle ! Comment un tel engin pourrait-il pénétrer dans une si petite fente ? Le magicien donne une bonne claque sur la croupe de l’âne en s’exclamant :

— Venga, burrito !

Et là, ça devient de la véritable magie ! L’âne donne un énergique coup de reins... sa bite disparaît en moi ! Complètement !

Je pousse un hennissement plaintif !

Incroyable ! Quand Shour me relate tout ça, en présence du Sénégalais, celui-ci s’écrie :

— Cette petite Mia peut aller dans le Guiness Book de la chatte la plus... extensible du monde ! Bien sûr, quand une femme accouche, un nouveau-né, c’est plus gros qu’un membre d’âne ! Mais Mia n’a pas accouché, elle a fait juste le contraire !

— Vous voyez ? poursuit le magicien à l’adresse de la salle, comme la bite de l’âne sort... puis entre en cadence...

Les spectateurs hypnotisés eux aussi, mais bien réveillés, eux, suivent du regard l’énorme bite, qui s’enfonce et ressort. L’âne a un bon rythme, sa femelle manifeste de plus en plus son plaisir... Il accélère, puis il a des soubresauts quand il éjacule en hennissant. Sa femelle se joint à lui :

— Ah oui ! Ah oui ! C’est trop bon, arrose-moi bien...

Tout cela en hennissant !

Quand l’âne dégaine son sexe, un flot de sperme déborde de la vulve qui reste béante... Et puis, à nouveau, il se passe quelque chose de magique : la vulve se rétracte lentement et redevient presque normale ! L’assistante, l’air dégoûté, vient nettoyer le sperme qui coule sur mes cuisses, à l’aide d’un torchon. On vient chercher l’âne, qui repart dans les coulisses. Il ne salue pas le public, mais il pourrait !

Comme la dernière fois, le magicien m’annonce :

— Vous avez la permission de vous rhabiller.

Puis, quand c’est fait :

— Je vais compter jusqu’à cinq...

Je me suis réveillée... j’avais les jambes qui tremblaient... Les gens applaudissaient, tandis que je regagnais ma place.

Je me rends compte que ce n’était pas Zaïm, le chien, qui était avec moi sur la scène, comme c’était convenu. J’ai sur le corps une odeur désagréable, qui n’est pas celle d’un chien ! En plus, j’ai un peu mal dans le bas-ventre et dans la chatte ! J’avais besoin d’une explication, alors je me suis levée pour aller à la table où se trouvait Ahn.

Je sais évidemment ce que j’ai préparé avec Shour, mais je suis sûre qu’il m’a fait faire autre chose. Les gens me regardent bizarrement lorsque je retourne m’asseoir !

J’ai même droit à quelques flashs. Je suis sûre qu’il m’a fait accomplir des choses qui n’étaient pas prévues au programme. Il pourrait me faire monter par un phacochère que je n’en saurais rien !

Grâce à moi, le magicien doit se faire des couilles en or avec des poils en diamant ! Et moi ? Moi, je suis rien que la bonniche !

Je finis par demander à Ahn :

— Qu’est-ce qui s’est passé ? Dis-moi la vérité !

Il finit par répondre :

— Ahn t’a monté.

— Toi ? Tu es venu sur la scène ?

Il se marre doucement :

— Mais non, un âne, un vrai !

Putain, un âne ! Je comprends pourquoi j’ai le minou tout endolori ! C’est pas que j’ai quelque chose contre les ânes — au contraire, je les aime beaucoup —, mais avant ça, j’aurais voulu faire connaissance avec lui. Franchement, je ne suis pas le genre de fille à coucher au premier rendez-vous ! Mais Shour aurait dû me le dire avant. Il avait promis de m’expliquer chaque fois ce qui allait se passer. Les séances d’hypnose marchent bien, et franchement, c’est en grande partie grâce à moi ! Nour n’a qu’à le faire à ma place, ce numéro ! Mais elle ne daigne même pas faire une pipe à un mec... Alors à un chien ou à un âne ! Mademoiselle Nour se prend pour une Princesse !

Pour tout dire, il y a aussi qu’elle flirte avec une des serveuses, et je suis jalouse ! Qu’elle flirte avec un homme, je m’en fous, mais pas avec une fille, blonde en plus !

J’ai envie de me tirer en douce ! Ils en feraient une tête pour leur numéro.

Ahn me prévient :

— Arrête de faire la gueule !

— C’est quelque chose que j’ai mangé et qui ne passe pas... Je vais aux toilettes.

Ce qui ne passe pas, c’est... qu’on m’exploite et qu’on me ment !

Punishment Camp

Dans les toilettes des femmes, il y a deux gamines devant le lavabo. L’une d’elles se recoiffe. Elles n’ont vraiment pas l’air d’avoir dix-huit ans. Qu’est-ce qu’elles viennent foutre ici ?

Évidemment, elles me reconnaissent. L’une des deux m’interpelle :

— Eh ! C’est pour les femmes ici, les animaux pissent dans la rue.

Rires ! Moi, ça ne me fait pas rire du tout ! Je leur balance :

— Retournez chez vos mamans, sales gamines ! Sinon, je demande à un mec de la sécurité de vous faire sortir !

Ça les amuse... Celle qui se recoiffait me lance :

— T’es pas bien assortie avec l’âne. Avec ton gros cul, tu devrais faire un numéro avec un porc, espèce de truie !

Bon, je ne vais pas me laisser traiter comme ça par deux gamines de merde. Quand il le faut, je sais me défendre, et même attaquer. J’ai vécu dans la rue, moi. Bref, ça dégénère grave ! On en vient aux mains ! Résultat : j’ai une joue griffée, mais il y a une qui a pris un coup de genou dans la chatte, et l’autre arbore un magnifique œil au beurre noir. Elles braillent comme des putois, l’une « Ma chatte ! », l’autre « Mon œil ! ». Font moins les fières, les petites pisseuses ! J’ai cherché personne, moi ! Pourquoi elles me traitent de truie ?

Je retourne à la table. Ahn remarque les griffes sur ma joue, et je lui explique brièvement. Bon, pour une fois, je ne me suis pas laissé faire, et pour ce qui est du numéro, je suis bien décidée à mettre les choses au point. Je veux être payée et libre. Et dès que j’ai du pognon, je me tire.

À ce moment-là, les deux gamines que j’ai un peu... corrigées viennent vers nous. Elles ne sont pas seules, mais avec deux mecs costauds, en costume noir.

— Aïe ! dit Ahn, j’ai l’impression que tu as fait une boulette !

Les types en noir nous montrent des papiers « Police ». Ils me font lever, m’attachent les poignets dans le dos avec des menottes bien serrées.

Tout le monde nous regarde, tandis qu’ils me traînent vers la sortie. Euh... Je crois que j’ai fait une très grosse boulette ! Prenez une grande pièce de théâtre classique, L’École des femmes, par exemple. Il y a une jeune première, Agnès, et une servante, Georgette. Le metteur en scène va prendre une jeune fille propre sur elle pour interpréter Agnès, et un boudin pour le rôle de Georgette. Il ne faut pas se tromper dans la distribution des rôles : la jeune première ne peut pas jouer la bonniche, et inversement.

Le secret d’un bon casting, c’est que l’acteur ou l’actrice « colle » au rôle. Tenez, moi, on ne me ferait pas jouer la jeune première, mais je pourrais très bien jouer la servante qui reçoit le fouet, si le sol n’est pas propre... Bon, c’est vrai, là, je ne suis plus dans L’École des femmes, mais plutôt dans Justine ou Les Infortunes de la vertu !

Ce que je veux dire, c’est qu’il ne faut pas se tromper de rôle. Et c’est, hélas, ce que je viens de faire. Ce n’est pas mon rôle de cogner... Grosse erreur de casting de ma part ! Parce que les gamines avec lesquelles je me suis bagarrée, c’est pas des gamines ! Il s’agit de la fille et de la nièce de quelqu’un de très, très important. La façon dont les deux flics m’arrêtent me le confirme. En un instant, je suis menottée, et ils me sortent en me relevant les bras dans le dos. Je dois marcher penchée en avant, toute gémissante !

Ils me font monter dans leur voiture. Je plaide ma cause :

— C’est pas si grave, Monsieur, j’ai un peu corrigé deux gamines qui m’ont insultée !

Ça les fait marrer ! Et des flics qui se marrent, ça fout la trouille ! Ils me conduisent dans une pièce sans fenêtre, où il n’y a que quelques meubles, et ils m’attachent par un poignet à un anneau dans le mur. J’ai droit à une bouteille d’eau et à un seau pour pisser. Ils partent en éteignant la lumière.

Bon, ils ne vont pas me descendre, sinon, ce serait déjà fait ! Je passe la nuit là... dans le noir. Je bois... je pisse. Ça me rappelle la première nuit avec Nour... en moins pénible. Le lendemain matin, je suis nettement moins fraîche. Je donnerais mon royaume pour une douche... Les policiers viennent me détacher de mon mur, me remettent les menottes dans le dos, et on repart dans le 4 x 4. Je demande sans grand espoir :

— On va où, Monsieur, s’il vous plaît.

— Tu verras, cocotte !

N’ayant pas dormi de la nuit, je sombre bientôt dans un sommeil profond, malgré la façon dont je suis attachée. On me réveille en me tirant de la voiture. La lumière du soleil m’éblouit. Les flics me poussent vers un grand bâtiment gris. Ils m’enlèvent les menottes, me conduisent chez une femme assise derrière un bureau. C’est une belle rousse qui frise... la quarantaine d’années. Elle me sourit... Moi, je lui fais un minuscule sourire. Elle est assise derrière une grande table couverte de dossiers.

— Qui voilà ! fait-elle. Mia la championne de l’évasion. On a perdu ta trace à Tanger...

Je ne sais pas quoi répondre. Si, je demande :

— Euh... vous êtes de la Red Dragoon, Madame ?

— Voilà ! On est tes propriétaires. Hélas, on n’avait pas eu le temps de placer le dispositif pour te localiser, maintenant ce sera fait.

Tête basse, je regarde mes pieds. Ils sont sales... Pourtant j’ai de beaux pieds, et je peux faire des tas de choses amusantes avec eux... Ce genre de rêverie, c’est pour échapper à la réalité, mais la voix de la rousse m’y ramène très sèchement :

— ET ALORS ? TU RÊVES ?

— Non, non, Madame !

Elle ouvre un dossier.

— Alors, tu es ici parce que ... tu as tapé sur...

Elle lit, siffle un petit coup, puis s’exclame :

— Ouh là ! Tu as fait fort ! Bon... ici, c’est un complexe disciplinaire et récréatif de la Red Dragoon. On va t’expliquer les bonnes manières.

J’essaie de parlementer :

— Je vous jure, Madame, que ces filles m’ont insultée sans raison...

— Oui, sans doute, hélas pour toi, tu aurais mieux fait de te bagarrer avec un pitbull... rit-elle. Quoique, un pitbull, à lire ton dossier, tu ferais autre chose avec lui...

Je lui pose une question :

— Je devrai rester ici longtemps, Madame ?

— C’est les demoiselles que tu as cognées qui décideront.

Je pousse un soupir tellement pitoyable qu’il arracherait des larmes à un bloc de granit... Mais ici, ils sont beaucoup plus durs que la pierre. Elle grince dans ma direction :

— Bon séjour chez nous, Mia !

— Merci, Madame...

Elle appelle un gardien, qui me conduit dans une grande salle où sont réunis des hommes en uniforme. Ce que je remarque, c’est l’insigne doré épinglé sur leur poitrine. Ça représente un fouet qui se déploie. Ils discutent en buvant de la bière. Le plus jeune a l’air d’avoir vingt ans, les plus âgés la soixantaine. S’ils sont choisis pour leur air peu engageant, c’est réussi ! On me conduit dans un coin de la pièce où il y a des femmes debout... Certaines ont des traces de coups et les yeux rouges. Je dois être celle qu’on attendait, car celui qui a l’air d’être le chef nous regarde l’une après l’autre :

— Joli petit lot... Bon, vous allez m’expliquer pourquoi vous êtes ici.

Il le sait sûrement, puisqu’il a nos fiches, mais ça l’amuse de l’entendre. Il fait l’appel :

— Naomi L.

— C’est moi, Monsieur, répond une jolie Black.

— Va te mettre là ! dit-il en désignant le milieu de la pièce, et déshabille-toi.

La fille n’hésite pas, elle enlève tout : chemisier, jupe, dessous, chaussures... Elle a un beau corps, des seins en forme de poire, un beau cul, un sexe épilé. Elle attend pas très à l’aise... comme nous toutes. Le chef lui demande :

— Tu es ici pour quoi ?

— Je... je suis arrivée... deux fois en retard au club où je travaille et... j’ai été impolie avec un client. Puis insolente avec le directeur, et...

Le chef l’interrompt :

— Bon, après un petit séjour ici, ça n’arrivera plus.

Il y a plusieurs manches de bois de cinquante centimètres de long par terre. Des manches à balai, assez épais. Il les lui montre :

— Tu vas te mettre à genoux sur un bâton, les mains croisées sur la nuque.

En grimaçant, la jolie Black s’agenouille. La position met en valeur sa cambrure. Je suis de moins en moins rassurée sur ce camp de vacances !

Le chef continue :

— Hani S. !

Une jeune fille brune lève la main. Elle doit avoir dix-huit ans au maximum. Elle a l’air très timide, pas du tout comme la jolie Black. Elle est menue, elle a de beaux yeux bleus. Le chef s’enquiert :

— Tu es Israélienne ?

— Euh... ma mère est israélienne, mon père est anglais.

— Tu sais ce que tu dois faire.

Elle se déshabille, très gênée. Elle a de la lingerie blanche, comme une authentique jeune fille. Une fois nue, elle se place dans la position de la Vénus pudique : un bras sur les seins, une main sur la chatte. Ça fait rire les gardes.

— Bras le long du corps ! commande le chef.

Ben oui, elle est conne ou quoi ? Elle a des seins tout mignons avec des bouts très pâles, une toison pubienne noire, bouclée.

Le chef :

— Merci d’être velue... Tu ne t’épiles pas, dis ?

La jeune fille rougit.

— Ma mère ne veut pas, Monsieur.

— Pourquoi tu es là ?

— Euh... ma maman m’a trouvée au... lit avec... une amie...

Elle s’arrête. On dirait moi, quand j’arrive pas à faire une phrase complète... sans « euh... »

— Et vous faisiez quoi ? aboie le chef. Allez, continue !

— On était nues... et on... on se...

Rouge comme... une pivoine, la fille se tait. Aïe ! Il va quand même falloir qu’elle explique ! Le chef fait signe au plus jeune qui prend un fouet à plusieurs lanières. La petite brune comprend que si elle s’obstine dans son mutisme, ça va chauffer pour ses fesses. Alors elle se met à parler à toute vitesse :

— C’est une amie, on avait bu et... on avait pris une douche... on était nues et on s’embrassait... partout !

Franc succès auprès des gardes ! Les questions du chef deviennent plus précises :

— Vous vous léchiez la chatte ?

— ... Oui, Monsieur.

— T’es gouine, quoi.

— Je... j’aime aussi les garçons...

Rires des gardes. Le chef redemande :

— Tu es toujours vierge ?

De plus en plus rouge, Hani ne répond pas. « Clac ! », elle prend un coup de fouet en travers des fesses. Elle fait un bond en criant :

— Aaaïïïeee !

Elle répond en pleurnichant et en se frottant les fesses :

— Oui, je suis vierge, Monsieur !

— On a une pucelle ! s’écrie le chef.

Applaudissements nourris. Le chef désigne l’endroit où est agenouillée la Black :

— Va te mettre là... à genoux. Et fais gaffe, c’est pas pour lécher cette fille !

Elle n’a pas fini de se faire charrier... mais ce n’est pas grave, en comparaison du fouet. Elle a trois belles marques rouges des triples lanières du fouet. Soumise, elle va s’agenouiller, elle croise les mains derrière la nuque. Tiens, elle a des poils sous les bras. L’ayant également remarqué, le chef demande :

— Ta mère ne veut pas non plus que tu te rases sous les bras ?

Elle grimace :

— Non, Monsieur.

Et là-dessus, il continue son appel :

— Mia M !

— C’est moi, chef.

Sans doute parce que je l’ai appelé « chef », il me demande :

— Tu as déjà fait de la taule, toi ?

— Oui, chef.

Obéissant à son hochement de tête, je me déshabille. Ensuite je lui explique la raison de ma présence :

— Je me suis disputée avec deux filles... je les ai frappées.

— T’as pourtant pas l’air d’une terreur. Parle-nous un peu du numéro que tu faisais avec le magicien.

Oui... bien sûr, il sait tout ! Ça, c’est pire que pucelle !

— On faisait un numéro où je me faisais monter par... heu... un chien.

Exclamations des gardiens, regards en coin surpris des autres filles.

— Et tu aimais ça ?

— Oui, chef.

Est-ce que ça servirait à quelque chose de nier ? Sans doute que non.

— C’est tout ? me demande-t-il encore.

— Non, aussi par... un âne, chef.

Alors là, c’est le délire ! Et chacun des gardes d’imaginer un animal avec qui m’accoupler. Genre :

— Faut trouver un mulet pour qu’elle ait de la compagnie, ce sera son amoureux !

Le chef me demande :

— Ça te plairait de sucer la bite d’un porc ?

Est-ce que j’essaierais un peu d’humour, genre « tout est bon dans le cochon » ? Ou alors, au contraire, histoire de lui prouver que je ne manque pas de caractère : « Je préférerais sucer un porc plutôt que des salopards qui maltraitent des filles sans défense ! »

Mais en définitive, ce sera plutôt quelque chose qui va leur convenir :

— Oui, chef, je ferai tout ce que vous me direz...

La nana suivante s’appelle Flore. Elle a la trentaine. La fille est vêtue d’un tailleur qui serait superclasse s’il n’était pas tout taché et tout froissé. Son visage est beau, mais elle est pâle, ses traits sont tirés, ses yeux cernés de mauve. Je pense qu’elle a dû avoir une nuit difficile. Ses cheveux sont roux ou plutôt auburn. Je remarque ses chaussures : des vraies Louboutin, avec des semelles rouges ! Mon rêve, ces pompes ! Moi, qui n’ai qu’une paire de tongs !

Elle sait ce qu’elle doit faire : se déshabiller. Le tailleur sale se retrouve par terre. Dessous, elle porte un chemisier qui semble en soie et un soutien-gorge noir. Pas de culotte. Elle a la taille mince, des petits seins haut placés, genre taille A ou B, comme nous toutes ici. Son sexe épilé luit dans la lumière blafarde comme une luciole par une chaude nuit de mai sans lune ! Il doit sentir le jasmin, vu son prénom...

Lorsqu’elle se retourne, je vois des marques sur ses fesses blanches. Elle a été sévèrement fouettée tout récemment. Le chef ne lui fait pas dire ce qu’elle a fait... il raconte lui-même :

— Flore est une pute comme plusieurs d’entre vous. Sauf qu’elle, on ne lui glisse pas cinq cents dirhams entre les fesses pour se faire sucer ! Dirigeante d’une société, elle a séduit un homme important pour lui voler des documents.

Il se tourne vers elle :

— En gros, tu es une pute et une voleuse, c’est bien ça ?

Tête baissée, elle répond :

— Oui, Monsieur.

— Raconte ce que tu as fait en arrivant.

La fille rassemble son courage :

— J’ai essayé de m’enfuir... je... j’ai insulté tout le monde... J’ai dit que je déposerais une plainte au... Tribunal international de La Haye.

Le chef secoue la tête :

— Il a fallu la calmer. Raconte comment.

Flore avale difficilement sa salive (je connais ça), puis elle commence :

— Vous avez appelé des gardes et... vous m’avez fait fouetter... et puis on m’a enfermée pour la nuit... à... à quatre pattes dans une toute petite cage.

— Ça t’a calmée ?

La fille s’écrie :

— Oh oui, Monsieur, je vous le jure !

— Bien... Tu vas venir à genoux devant moi et t’excuser pour le bordel que tu as fait hier.

La fille obéit. Le chef lui montre le fouet :

— Fais ça bien, sinon...

Elle joint les mains comme pour prier, en déclamant avec beaucoup de conviction :

— Pardon, Monsieur, mille fois pardon. J’obéirai à tout. J’ai eu peur, je me suis conduite comme une folle, et je...

Le chef l’interrompt :

— Pose ton front à terre.

Dès qu’elle s’est prosternée devant lui, le chef place son pied entre ses omoplates, il appuie. Elle gémit :

— Pitié, Monsieur...

Le chef répond :

— Tu vois, ta place, c’est ici, sous ma godasse.

Elle murmure :

— Oui, Monsieur.

Il est satisfait, elle s’est suffisamment humiliée. Il l’envoie se mettre à genoux sur un manche en bois avec nous... Il reste six filles. J’écoute distraitement ce qu’elles disent. J’essaie de penser à autre chose qu’à mes épaules, à mes genoux, qui me font de plus en plus mal, et surtout à la perspective du fouet.

Comme c’est un bavard, le chef est parti pour un véritable discours :

— Alors, les filles, on va vous souhaiter la bienvenue à la manière du camp, c’est-à-dire en vous appliquant dix coups de fouet sur les fesses.

Têtes des dix filles agenouillées ! Il prend son temps. Après tout, ce sont nos genoux, nos épaules, bientôt nos fesses qui vont souffrir.

— Vous êtes ici pour être punies ! Tout est fait pour vous rendre la vie la moins agréable possible. Cependant, une de nos priorités est de vous garder en bonne santé, et de ne pas vous abîmer. Nous sommes donc des experts en punitions.

Il nous dévisage l’une après l’autre, on est suspendues à ses lèvres.

— Tous ceux qui portent cet insigne – il montre le petit fouet doré épinglé sur sa veste – ont appris des techniques de punition très efficaces.

Il a l’air content de lui, bouffi de vanité ! Experts !

— Nous seuls pouvons vous fouetter ! Les ouvriers, employés et visiteurs sont tenus de nous prévenir s’ils désirent que vous soyez punies. Par contre, n’importe qui peut vous prendre en travers de ses genoux et vous fesser à la main, que vous l’ayez mérité ou non. Vous avez toutes compris ?

Un timide « oui » sort de nos bouches.

— Plus fort ! Et on dit « chef », sinon ce sera vingt coups de fouet en plus ! Alors ?

On gueule :

— OUI, CHEF !

Il poursuit son discours de... bienvenue :

— Ici, la plus grande faute, c’est la désobéissance. Vous devez obéir immédiatement, sans discussion et à tous.

Et ça continue :

— Les gardes qui arborent cet insigne sont vos maîtres absolus. À part respirer, vous devrez leur demander la permission pour tout. Dans ce cas, vous vous mettrez à genoux devant l’un d’eux... et vous attendrez qu’il vous adresse la parole. Alors, prêtes pour la correction de bienvenue ?

Putain, non ! Nous n’y sommes absolument pas prêtes, ça va de soi, mais on crie quand même toutes ensemble :

— Oui, chef !

— Mettez-vous là, à quatre pattes.

Il indique un endroit dégagé de la pièce.

— Vous allez recevoir chacune dix coups de fouet sur les fesses. Vous pouvez crier et bouger, mais vous devez rester à quatre pattes. Celle qui ne tiendra pas la position sera attachée et en recevra dix de plus. ALLEZ !

À l’aide de quelques bonnes claques, les gardes nous font aligner l’une à côté de l’autre. Celle qui ne comprend pas assez vite reçoit un coup de pied dans les fesses ! Ça aide à réfléchir très vite. Quand nos dix culs sont en rang devant eux, ils font des commentaires du style :

— Regarde celle-là, elle n’a pas besoin d’un coussin pour s’asseoir !

Trop marrant ! Surtout qu’il s’agit du mien. Les fouets se terminent par trois lanières plates. Le genre d’instrument qui pince bien ! Mord la chair sous la peau... Deux gardes commencent par les deux filles à l’extérieur de chaque côté. Je suis en deuxième position. Les fouets sifflent dans l’air, claquent à peu près ensemble sur leurs fesses. Deux cris aigus suivent de près le bruit du claquement.

Dix fois, les fouets claquent, et dix fois, les filles poussent des cris aigus. Ça, c’est admis, mais il y a en une parmi elles qui supplie, ce qui ne l’est pas du tout. À celle-là, le chef annonce :

— Dix de plus pour s’être permis de parler.

Gémissements de la fille. Mon tour arrive. J’entends le sifflement du fouet, le claquement sur mes fesses, et je sens instantanément l’intense brûlure des lanières.

— AAAAAiiiiieeee !

Ooooohhh ! Que ça fait mal ! Dix fois les trois lanières viennent claquer sur mes fesses. À chaque coup de fouet, je pousse un cri, mais ne bouge pas d’un centimètre. OOOOUUUUFFFFF, c’est fini ! Au tour de ma voisine d’en prendre plein le cul. Une autre fille bouge, se retrouve à plat ventre. Cela lui vaut dix coups supplémentaires. La plus jeune, Hani, plus sensible, plus douillette, pousse des cris suraigus... Heureusement, elle ne bouge pas, ne supplie pas. Enfin, on y est toutes passées !

— Debout ! rugit le chef.

On se lève avec peine, en gémissant. Je regarde les fesses des autres. Beau travail... Même sur celles des deux filles qui ont pris vingt coups, les marques rouges s’entrecroisent harmonieusement. Des artistes, en quelque sorte, ces gardes ! On a épargné le derrière de Flore, la rousse qui portait un beau tailleur : son postérieur avait été particulièrement bien soigné, la veille. Le garde l’a donc fouettée sur les cuisses et les mollets, ce qui est peut-être encore plus douloureux !

Le chef nous donne les consignes suivantes :

— Maintenant, à genoux, et remerciez-nous pour la correction.

On obéit sur-le-champ, le visage levé vers celui qui a tout pouvoir sur nos pauvres fesses. Quelques-uns se font embrasser la main. D’autres sortent leur bite... Pas pour une fellation, étant donné qu’ils peuvent avoir n’importe laquelle d’entre nous quand ils veulent et comme ils veulent ! C’est juste pour nous humilier. Pour moi, embrasser ou sucer une bite, c’est une formalité. Et la jolie Black qui est à mes côtés le fait tout aussi facilement ! Mais Flore qui doit avoir l’habitude de côtoyer des bites qui sentent... euh... l’after-shave (!) doit faire un réel effort pour prendre en bouche un membre peu appétissant.

La plus dégoûtée, c’est Hani. Ce n’est plus la mignonne chatte rose d’une copine qu’elle a sous le nez, mais la bite négligée d’un gros mec. Comme elle hésite, elle se prend une bonne gifle, et c’est les larmes aux yeux et la joue rouge qu’elle prend la bite en bouche.

Ils ont bien observé la façon dont on réagissait. Moi, j’ai remercié humblement le garde qui a promené son gland sur mon visage et ma bouche, marquant son territoire : Mia. En plus, il est pas mal. La tête levée, je le regarde dans les yeux tandis qu’il me mouille le visage de l’excitation de son sexe. Il me met un doigt dans la bouche, me le donne à sucer, tout mouillé.

Les filles qui ont fini de remercier se tiennent debout. Le chef rigole :

— Alors, les amoureux ?

Lesdits amoureux, c’est nous : le garde marqueur de territoire, et moi qui lui suce le doigt. Ah, si ça pouvait être vrai ! J’aimerais tant avoir un amoureux qui me protège. Il me sourit... Quand je suis à nouveau debout, il m’annonce :

— On se reverra, ma p’tite...

Ouch ! Mon vagin se resserre tellement ce serait inespéré d’avoir un allié ici. La plupart des filles se sont conduites d’une façon qui plaît au chef :

— Sauf ces deux-là, dit-il en montrant Hani et Flore.

Et il ajoute :

— On va leur faire un petit dressage spécial pour leur apprendre à remercier mieux que ça.

Tête des deux gagnantes du dressage spécial !

— Maintenant, on va vous dispatcher, annonce le chef. Mettez-vous par ordre de taille, la plus grande ici.

On se regarde bêtement ! Le chef gueule :

— Vite ! Vous voulez des coups de fouet supplémentaires ?

Aaaah, non ! Je prends une grande par le bras, la place d’un côté. En quelques instants, on forme une belle rangée de filles aux fesses et aux yeux rouges. Moi, je suis l’avant-dernière, seule Hani est plus petite que moi. Enfin, on n’est pas des naines non plus, je mesure quand même, je l’ai dit... 1 m 63,5.

— Quel service a besoin d’une fille ? demande le chef.

Un gros type lève la main :

— Faudrait une ou deux filles pour les crevettes, chef.

— OK, ben prends ça.

Il nous montre Hani et moi ! « Ça », c’est nous ! Et il ajoute tout en finesse :

— Que Fatima s’en occupe. Et dis-lui que la pucelle, faut la museler.

Les crevettes ? La museler ? Je veux quitter cet asile de dingues ! Le garde nous fait signe ; on le suit, nues, les fesses zébrées, la mine penaude. Putain ! Pourquoi j’ai frappé ces gamines, au lieu de leur obéir... d’aller pisser dehors !

On suit le garde. Une porte donne sur l’intérieur du camp. C’est immense ! Il y a une végétation tropicale : des palmiers, des bananiers, des hibiscus... Ça sent bon. Au loin, on aperçoit... des attractions, genre Grand Huit, Scenic Railway ! Nous nous dirigeons vers une série de grands hangars. Des gens nous regardent, des ouvriers nous sifflent. L’un d’eux demande au garde :

— Eh, Ali, elles sont disponibles ?

— Attendez ce soir, les gars, répond celui-ci. Et pas la pucelle, ajoute-t-il en désignant Hani. Ou alors, dans sa bouche.

Rires ! Il y a aussi des groupes de gens bien habillés, en couple ou en famille. Certains sont dans de petites voitures tirées par des... filles ! J’ai déjà joué à ça. Les filles sont nues, bien entendu, et elles ont également des marques de fouet sur les fesses. Je commence à me faire une idée du camp. Punitions pour nous et distractions pour les visiteurs !

Des crevettes et des femmes

Le garde nous amène dans un grand atelier. Au centre, il y a plusieurs tables qui forment une rangée continue, et des bancs. De chaque côté, des femmes sont occupées à travailler. Elles sont toutes habillées de blanc. Une bonne moitié d’entre elles ont la lettre « P » écrite en noir sur le dos. P, pour « Prisonnière » ?

Certaines travaillent dans une position aussi curieuse qu’inconfortable. J’en reparlerai. En approchant, je vois qu’elles sont occupées à éplucher des petits trucs. À la forte odeur de crustacé, je devine que ce sont des crevettes. Le garde parle avec une grosse femme d’une bonne quarantaine d’années. La chef, sans aucun doute. Elle vient vers nous. Ses gros seins se balancent au rythme de ses pas.

— Deux petites nouvelles, Fatima, lui dit le garde. Tu t’en occupes ?

— Oui, pas de problème.

Hani et moi, on la regarde en silence.

— Bonjour, nous dit la grosse femme.

Je réponds :

— Bonjour... Maîtresse.

Hani fait comme moi. La « Maîtresse » semble apprécier. Elle prend mon visage dans sa main :

— Tu es mignonne, toi...

— Euh... merci, Maîtresse.

Puis elle prend celui d’Hani de la même façon.

— Toi aussi !

Elle ajoute :

— On va s’amuser ensemble.

Cool ! C’est pas qu’elle soit sexy, mais pour amuser les femmes et les hommes — parfois même certains représentants du règne animal — je suis bonne. En outre, je cherche toujours à avoir l’appui des plus forts. Il faut bien que j’utilise les seules armes que j’ai...

Alors, s’il y a moyen de se faire bien voir de la chef, je ne demande que ça ! C’est pas Hani qui va me faire de l’ombre : je suis sûrement bien meilleure qu’elle avec une femme. Si seulement c’était la belle Black au lieu de cette grosse femme... Je donnerais volontiers ma langue à un chat, enfin à une chatte qui ressemblerait à un bijou rose dans un écran noir... Oui, euh, revenons à nos moutons.

Fatima, la chef, nous conduit dans une pièce où elle nous donne des vêtements avec des « P » noirs. Ils sont à notre taille, genre 36 ou 38, au lieu de 44 ou 46 comme j’ai reçu ailleurs. Il y a aussi une grande culotte rose et des tongs.

On est assez mignonnes comme ça... mais bon, on le serait encore beaucoup plus si on s’était habillées chez Zara ! Très intéressée par notre strip-tease, Fatima nous caresse les seins, les fesses... Hani joue les vierges effarouchées, tandis que moi, je m’offre complaisamment à sa main... indiscrète ! Mia ressemble à ces maisons américaines avec un paillasson « Welcome » : entrez, faites comme chez vous, visitez toutes les pièces...

Alors que je me tortille avec deux de ses doigts dans ma chatte, elle explique :

— Il y a un règlement long et compliqué, mais faites ce que je vous dis, et tout ira bien. À l’atelier, vous obéirez aux ouvrières. Elles peuvent vous punir, si vous faites mal votre travail, ou si elles en ont envie. Ça met une bonne ambiance ! Pour les punitions plus sévères, c’est ma nièce ou moi, qui nous en chargeons.

À l’idée de se faire punir par toutes celles qui en ont envie, Hani change de couleur. Si ça se trouve, elle n’a jamais reçu une fessée de sa vie ! En ce qui me concerne, une main de femme, même costaude, je peux la supporter ! Dernière formalité : puisque la mère d’Hani veut que celle-ci reste vierge, il faut la « museler ». Fatima la harnache d’une ceinture de chasteté. Moderne, évidemment, pas comme au temps des Croisades. Hani se plaint, genre « ça serre », « ça fait mal », et aussi « comment je vais faire pour pisser ? », ce qui lui vaut quelques bonnes claques sur les fesses. Faut pas se plaindre, ici !

— Vous allez commencer maintenant ! annonce Fatima.

On nous installe à côté d’une ouvrière. Je suis... nerveuse, angoissée, maladroite. Les chipotages, genre enlever les arêtes d’un loup au fenouil ou éplucher des crevettes, très peu pour moi. Par contre, retirer la peau d’une banane, c’est OK ! Or ici, justement, on doit éplucher des masses de crevettes pour des restaurants occidentaux. Comment enlever la carapace d’une petite bête, quand en plus... on se ronge les ongles ? C’est mission impossible !

Je les coupe en deux, j’essaie d’enlever la carapace avec... les ongles que je n’ai pas, et évidemment, je fais un carnage ! Hani s’en sort bien, elle. Elle a déjà un petit tas de crevettes dénudées devant elle. On travaille chacune pour une ouvrière. Ces femmes habitent dans la région et, pour la plupart, ce sont des paysannes. Donc, avoir une domestique, on peut même dire une esclave, ça leur plaît beaucoup. Elles usent et abusent de leur pouvoir sur nous. Régulièrement, une prisonnière reçoit quelques bonnes gifles, ou même une vraie fessée, et il y a intérêt à ne pas essayer d’esquiver les coups... Les joues et les fesses, elles peuvent y aller. Une fille qui reçoit une bonne fessée, ça met même une certaine ambiance dans l’atelier. On entend même des trucs du style :

— Eh toi ! Ça fait longtemps qu’on n’a pas vu tes grosses fesses... Allez, le nez sur le banc !

Celle à qui ça s’adresse se dépêche de baisser son pantalon, sa culotte, et de se mettre dans la position souhaitée... Quelques bonnes claques, et le travail reprend.

Celles qui ne font pas leurs « quotas » de crevettes, ou qui répondent mal, ou encore pour toute autre raison futile sont punies par la nièce de Fatima. Je ne connais pas son nom, mais son surnom est Siafu... Or, une siafu est une fourmi d’Afrique, agressive et venimeuse... ça lui va à merveille !

Cette fille est jeune et métissée, assez foncée de peau. Elle a l’insigne du fouet, donc elle peut nous punir à sa guise ou autoriser une ouvrière à utiliser un instrument qui fait nettement plus mal que la main. Il s’agit généralement d’une planchette en bois qui sert à débarrasser la table des épluchures de crevettes. Il y a aussi quelques vieilles sandales en cuir qui pendent à des clous plantés dans les murs... La planchette, c’est le pire... ça fait très mal, et ensuite, on a les fesses pleines de bleus qui sentent la crevette !

Une ou deux fois par heure, selon son humeur, Siafu fait sa ronde. Aïe, aïe, aïe ! Les prisonnières se tassent sur leur banc quand elle passe dans leurs dos.

Voilà, elle a trouvé la proie idéale : moi. Siafu met la main sur mon épaule :

— C’est tout ce que tu as fait depuis que tu es là, six crevettes épluchées ?

— Ben, euh...

Elle m’attrape méchamment par une oreille, me relève la tête :

— À chaque crevette mal épluchée, tu recevras un coup de palette sur les fesses. Tu as compris ?

— Aiiiiie... oui, Maîtresse !

Elle ordonne à l’ouvrière à côté de moi :

— Mets-lui une cinquantaine de crevettes devant elle.

Puis à moi :

— Tu as dix minutes.

J’essaie de l’attendrir à geignant :

— J’ai jamais fait ça, Maîtresse.

Elle lâche mon oreille, m’envoie une paire de gifles qui claquent sur mes joues :

— Tu as juste le droit de te taire !

Je frotte mes joues et mon oreille rouges en pleurnichant... Ma voisine me donne un coup de coude, puis me chuchote :

— Regarde.

Elle prend la tête de la bestiole de la main gauche, le corps de la main droite. Elle enfonce le corps dans la tête, puis elle tire sur la queue qui sort miraculeusement de la carapace.

— À toi !

J’essaie de faire la même chose... la crevette se déchire en deux. La peur de la punition, et surtout ma maladresse... font que dix minutes plus tard, il y seulement une dizaine de crevettes épluchées devant moi.

Siafu arrive avec un méchant sourire :

— Bravo ! Je n’ai jamais vu quelqu’un d’aussi nul que toi !

J’essaie la technique des yeux suppliants... mais c’est comme si un grillon essayait d’implorer la pitié d’une colonne de fourmis siafu. Elle compte les crevettes épluchées : onze.

— Ça fait trente-neuf ! Va te mettre en position : à genoux sur le banc, et le nez sur la table. Là...

Elle montre du doigt un petit tas d’épluchures.

Dès que je me suis mise en position, elle ouvre mon pantalon, le fait descendre à mes chevilles. Ensuite, elle baisse ma culotte. Elle a l’air d’aimer que ça dure, pour jouir de l’angoisse de sa victime. Autour de nous, les femmes continuent à travailler, tout en nous observant du coin de l’œil.

Siafu prévient les nouvelles :

— Regardez comment je traite les paresseuses !

Puis elle me caresse les fesses :

— Pas de risque que je manque la cible.

Rires francs des ouvrières, beaucoup plus serviles des punies. La palette de bois ressemble à une petite planche à pain, en plus étroit. Elle la lève bien haut... l’abat en plein milieu de mes fesses, ça claque ! Je crie : « Aaaïïïee ! »

Ça fait un mal de chien ! Elle tapote l’endroit qu’elle vient de frapper ; je m’aplatis sur le banc comme si je pouvais échapper à la planchette. Elle la lève à nouveau... pour me frapper à la base des fesses :

— Aïïïe !

Je fais un bond en avant, mais remets vite mon nez dans les épluchures. Trente-neuf fois, la planchette s’abat sur mes fesses ou mes cuisses, et trente-neuf fois, je pousse un cri désespéré... J’ai le derrière en feu !

Enfin, elle s’arrête !

— Voilà, tu vas te rasseoir sur ton banc, les fesses nues...

Je me remets debout péniblement, et Siafu me prend à nouveau par l’oreille :

— Ici, on remercie après une punition !

Je lui réponds docilement :

— Merci, Maîtresse... et mille excuses pour ma maladresse.

Aaaah ! Si je pouvais m’asseoir sur un pain de glace ! Je suis sûre que demain, mes fesses seront « black and blue », noires et bleues. Le simple fait d’être assise cul nu fait très mal. Ce n’est pas une fessée aussi brutale qui va me rendre plus adroite, bien au contraire. Mes mains tremblent tellement je suis stressée ! On m’oblige à faire quelque chose qui n’est absolument pas dans mes capacités !

J’ai la trouille à l’idée de sa prochaine inspection. Les petits cadavres de crevettes coupés en deux s’amoncellent devant moi ! Prier ? Oui, j’adresse une prière à Marie-Madeleine... et ça marche ! Fatima, qui trône à un bout de la table, m’appelle... Tête baissée... en tenant mon pantalon à hauteur des genoux, j’y vais. Elle pose une main sur mes fesses brûlantes, je fais un bond, mais reviens vite contre sa main.

— Les crevettes, tu le fais exprès ? me demande-t-elle.

— NON... Maîtresse, j’essaie de bien faire, je vous le jure...

Je prends son autre main pour la supplier :

— Je ferai tout ce qu’on me demande, mais éplucher, il faut me laisser le temps d’apprendre...

Pendant un moment, elle me caresse les fesses rêveusement, puis m’annonce :

— Rhabille-toi et suis-moi.

Je n’ai pas lâché sa main. Je suis comme une gamine peureuse qui ne veut pas lâcher sa maman... Enfin, c’est juste une comparaison. Par contre, peureuse, oh oui, je le suis, et je le dis courageusement !

On va... dans sa chambre. Elle se déshabille... moi aussi... Un petit régime ne lui ferait pas de mal.

Elle commence par m’embrasser...

Puis, se couche sur le lit, jambes écartées... Je reçois le message cinq sur cinq ! Je ferai tout pour ne plus me retrouver les fesses en l’air et le nez dans les épluchures, à subir les coups d’une espèce de... fourmi enragée ! Alors, je lui fais un cunni qui me vaudrait certainement quatre fois un « 10 » des juges, si je pouvais m’occuper de Fauve dans Danse avec les stars !

La langue sur son clito, deux doigts dans sa chatte, je sors ma technique des grandes occasions. Là, j’ai une énorme motivation, et je l’envoie, pas trop vite, grimper aux rideaux du septième ciel...

Peut-être que, grâce à mon coup de langue, je vais devenir son bras droit...

Tout pour ne plus être fessée avec la planchette de bois ! Ayant sans doute la reconnaissance du bas-ventre, Fatima m’annonce :

— Je te garderai peut-être avec moi à partir de dimanche.

Je fais des yeux comme un gars mourant de soif dans le Sahara qui aperçoit une oasis et espère que ce n’est pas un mirage...

Dimanche, on sera peut-être dans le lit de Fatima, mais ce soir, on se retrouve, Hani et moi, dans le dortoir avec les autres prisonnières. Le dortoir, c’est des vulgaires paillasses par terre, et deux gardes armés de fouet qui font impitoyablement régner leur ordre. On éteint la lumière, Hani et moi, et on se blottit l’une contre l’autre. On a beaucoup de points communs... Déjà qu’on est sœurs de prénoms : le sien est l’anagramme du mien et inversement, évidemment...

Hani est un prénom hébraïque qui veut dire « gracieuse ». Elle m’apprend que Mia, que je croyais être un diminutif de Maria, est aussi un prénom hébraïque, et qu’il signifie « celle qui élève ». Il me va bien, ce prénom... Voilà, si on n’est pas vraiment sœurs d’anagramme, on est quand même sœurs de prénoms hébraïques !

On arrive à se parler à l’oreille. Je lui dis que je ne comprends pas comment des parents peuvent envoyer leur fille dans cet affreux camp. Du coup, Hani se décide à m’expliquer ce qui s’est passé :

— Tout vient de ma mère, qui est très sévère et qui prend plaisir à me punir. Quant à mon père, il est complètement dominé par cette foutue garce.

Je suppose qu’en plus de cela, cette femme doit être jalouse de la beauté de sa fille. Mais c’est aussi une personne qui doit être foncièrement cruelle ! Le genre qui prend plaisir à humilier les gens, et pour le moment, la cible à sa disposition, c’est sa propre fille ! Le fait d’avoir surpris Hani au lit avec une copine a été le prétexte idéal pour punir cette douce jeune fille. Le père, qui a toujours été gentil avec elle... était contre, mais hélas, c’est la mère qui porte la culotte ! Mon sentiment, c’est qu’il faut être une véritable psychopathe pour envoyer sa fille dans cet enfer.

J’essaie de consoler Hani et, par le plus étrange des hasards, on finit lèvres contre lèvres... On s’embrasse... nos langues se cherchent, se trouvent... Nos salives se mélangent, et même s’il n’y a pas de brosse à dents pour les prisonnières, sa bouche est fraîche, et tout cela me plaît beaucoup... Elle m’embrasse avec fougue !

Quand chacune a remis sa langue dans sa propre bouche, je lui lâche :

— Toi, j’ai l’impression que tu préfères les filles, non ?

Ça commence par la faire rire, puis ses lèvres reviennent se poser sur les miennes, et son baiser devient lui-même un doux aveu, comme on dit dans les romans-photos. On se fait des câlins... silencieusement. Faire l’amour avec Fatima, ça ne lui posera sans doute pas de problèmes. Ce sera sans doute sans plaisir, comme pour moi, mais c’est tout. Par contre, le très gros souci, c’est les mâles qui nous surveillent. Dans un moment de grande tendresse, Hani m’a murmuré :

— L’idée de devoir embrasser un homme ou bien... ça, Mia, ce serait pire que tout, qu’il exige que je prenne son sexe dans ma bouche... je serais totalement incapable de faire des trucs comme ça.

Ouais ! N’est pas sortie de l’auberge, la pauvre gamine. Pour essayer de la distraire de ses idées sombres, je passe la nuit bien collée contre elle, quand on n’est pas carrément l’une sur l’autre.

Le lendemain matin, petit dèj’.

Le repas du matin, c’est celui que je préfère. Ce que j’aime, c’est : jus de pamplemousse rose, croissants au beurre, pains au chocolat, confiture de framboise, café noir... mmmhhh ! Ici, c’est un peu différent ! On reçoit à manger, trois fois par jour, Et c’est, hélas, copieux. C’est un repas complet, tout ce qui est nécessaire pour rester en forme. On prend même du poids. Simplement, c’est très, très mauvais ! Si Jean-Pierre Coffe y avait goûté, ça l’aurait fait hurler :

— C’est de la MMEEEERDE ! en balançant son assiette à travers le plateau.

Et il aurait raison !

On est dehors, dans une cour, et on mange debout ou assises par terre. Ensuite, viande, poisson, féculents, légumes, fruits... tout s’y trouve. Le problème, c’est que l’ensemble est passé dans un broyeur et transformé en une soupe épaisse, fade et grasse...

On reçoit chacune une espèce de grande gamelle remplie de cette soupe compacte qu’on mange avec une cuiller en bois. C’est franchement dégueulasse. Moi qui suis végétarienne, je demande le menu pour choisir autre chose... ou alors, je la ferme ! Pour une excellente raison : je vois ce qui arrive aux autres quand on ne mange pas tout !

Une nouvelle assez mince s’arrête de manger, elle pose son écuelle discrètement à côté d’elle. Dès qu’un des gardes s’en aperçoit, il se dirige vers elle pour la prévenir sur un ton très dur :

— Ici, il faut manger tout ce qu’il y a dans l’assiette !

La fille a les larmes aux yeux :

— Je ne mange jamais beaucoup, chef...

— Alors, on va rendre tout cela meilleur, répond-il.

Il sort son sexe de son pantalon, il pisse dans la gamelle... Il termine sur les pieds de la fille, qui regarde, incrédule, ses pieds mouillés, et sa gamelle pleine de pipi !

Il la prend par une oreille, la regarde droit dans les yeux :

— Tu manges ou c’est le fouet ! Et si tu vomis, tu mangeras ton dégueulis par terre. Compris ?

Oh oui, la fille a compris :

— Oui chef, je vais tout manger.

Ils ont la manière, ici ! Elle avale le plus vite qu’elle peut cette charmante préparation, avec des haut-le-cœur difficilement réprimés.

Le garde tient à nous prévenir :

— Il n’y a pas d’anorexiques ici !

Il me donne une bonne claque sur le cul en ajoutant :

— On veut des filles avec de belles grosses fesses, comme les tiennes !

Euh... il faut croire que c’est un compliment... Donc je murmure :

— Merci, chef.

Le repas des prisonnières est toujours un bon moment... pour les gardes ! Une occasion de s’amuser à nos dépens. Pisser dans une gamelle est un grand classique, mais il y a aussi se racler la gorge et cracher... dans la soupe. Ou, selon l’expression d’un garde, mettre une cerise sur le gâteau, c’est-à-dire un cafard, un autre insecte mort ou une merde de pigeon, en disant :

— Mange, c’est bourré de vitamines.

Ils sont farceurs, ces messieurs ! Il y a des filles qui refusent d’être traitées comme ça. Pas beaucoup, mais il y en a. Je dirais une sur vingt, à la louche. Même le fouet n’y change rien. Je pense qu’elles sont folles, mais je les admire. Moi, je me mets à trembler dès qu’un garde me regarde de travers ! Celles qui ne se soumettent pas sont envoyées à la « mine » ou aux « galères », où c’est de très loin pire qu’ici, paraît-il.

Nous sommes donc entre nous, une bande de trouillardes obéissant servilement aux gardes. On embrasse la main qui vient de nous fouetter ou les chaussures sales qui viennent de nous botter le cul, on lèche la bite qui vient de pisser dans notre gamelle. Bref, on obéit aux ordres les plus humiliants. Ces « délicieux » repas se répètent trois fois par jour ! Et on mange ! Il faut dire que le fouet à trois lanières, il n’y a pas mieux pour stimuler l’appétit.

Après ce petit déjeuner si amusant... pour les gardes, on va à l’atelier éplucher des minuscules crevettes ! Moi, je suis exemptée ! Je dois faire des corvées dans tout le camp avec d’autres prisonnières. On les exécute par équipe de trois ou quatre, surveillées par un garde qui nous stimule par une claque ou un coup de fouet sur les fesses ou les cuisses.

Le midi, à nouveau une bonne gamelle !

Hani et sa famille

Après le repas, un garde vient dire à Hani :

— T’as une visite, suis-moi. Allez, dépêche-toi !

Elle se montre pleine d’espoir : ses parents vont peut-être la sortir de là.

Le garde s’adresse à moi :

— Tu viens aussi, toi.

On le suit jusque dans une grande pièce, genre cafétéria, mais spéciale. Il y a des tables et des chaises, un grand bar et des serveuses en petite tenue, mais aussi des chaînes qui pendent du plafond, des cages, deux lits... Quand elle voit son père, Hani se précipite en pleurant... Il la serre dans ses bras, il l’embrasse, mais n’a pas l’air très à l’aise. Ensuite Hani se tourne vers sa mère, qui la repousse :

— Tu ne crois pas que tu vas m’embrasser après avoir léché les chattes de tes gouines de copines !

Quel chaleureux accueil ! Dans la grande pièce, quelques tables sont déjà occupées. Il y a trois gardiens en train de boire un verre, et des groupes d’hommes et de femmes venus rendre visite à une prisonnière. Pas pour la réconforter, plutôt pour se réjouir de ce qui lui arrive.

Les parents d’Hani ont la quarantaine. Ils portent des vêtements coûteux, et la mère exhibe un gros solitaire à l’annulaire. C’est une brune plutôt appétissante... jusqu’à ce qu’on observe ses yeux ! Ils sont aussi cruels que ceux de Barbe Noire quand il faisait fouetter une jeune aristocrate, nue et gémissante, au grand mât de son rafiot. Sa bouche est aussi mince que la cicatrice d’un coup de couteau du même Barbe Noire !

Le père est un grand Anglais avec une petite moustache, pas mal, mais pas très viril... Les gardes les appellent « Mister and Mistress Mc N... »

Ce nom irlandais va à la mère, une brune basanée, comme un string à un ouistiti... ou un prix littéraire à Mia !

La mère l’interroge en me désignant :

— C’est ta nouvelle conquête, cette souillon ?

Hani baisse la tête. Je tiens à préciser que je ne suis pas une souillon ! mais... euh, pas à elle...

La mère continue sur le même ton :

— On va te faire changer de goûts, à coups de fouet. Et tu resteras ici jusqu’à ce que tu sois devenue normale. On commence ton dressage dès aujourd’hui.

Elle se tourne vers le garde :

— N’est-ce pas, Monsieur ?

— Ça va de soi, chère Madame.

Pour être autant aux petits soins, il a dû recevoir un fameux bakchich. Genre un mois de salaire. Il ajoute :

— Ici, elle va apprendre à apprécier les hommes et à vous obéir, je m’y engage formellement, conclut-il.

La mère a un méchant sourire, semblable à celui d’une vipère à cornes qui vient d’apercevoir un rat du désert en pleine sieste. Hani tourne des yeux suppliants vers son père, mais celui-ci regarde ailleurs, manifestement partagé entre des sentiments contradictoires : sa soumission à sa femme, l’amour qu’il porte à sa fille, mais aussi le fait que ce dressage lui permettra de réaliser certains de ses... fantasmes !

Les gens autour de nous se sont rapprochés, très intéressés. Le garde montre le sol à Hani, il ordonne durement :

— Mets-toi à genoux ! Immédiatement !

Deux autres gardes viennent se placer à côté d’elle. Décidément, on n’a pas choisi les plus beaux pour ma pauvre petite Hani... Bien au contraire ! Ils ont la cinquantaine, ils sont laids et pas soignés. Il y a un gros, un grand maigre et un qui louche. Ils se déshabillent. Leurs sexes sont en érection. Deux d’entre eux sont circoncis. Franchement, sans vouloir faire la fine bouche, ce sont des bites peu appétissantes, genre à faire dégueuler... un ragondin enrhumé ! Euh... frère ragondin, encore une fois, rien de personnel !

Hani a les larmes aux yeux... On sait tous qu’elle finira par le faire... sauf elle ! Elle crie « NOOOOOOON ! », et elle se met à pleurer à chaudes larmes, le visage dans les mains.

La mère a tout prévu, car elle sort une bouteille de son sac :

— On va la faire changer d’avis.

Hani reconnaît la bouteille. Ça doit lui évoquer des choses très désagréables, car elle court vers la sortie. Oh, mon Dieu ! La conne ! C’est quand même pas la fin du monde de sucer une bite... même pas lavée !

Elle est vite rattrapée par deux gardes. Elle se débat en criant. Les spectateurs sont ravis, il y a de l’action ! La mère montre la bouteille, puis explique son plan. Un plan qui lui ressemble, c’est-à-dire pas gentil :

— C’est un laxatif puissant mélangé à un antiémétique. Quand elle aura tout bu, on lui enfoncera ceci dans le derrière.

Elle sort un butt plug de son sac (c’est l’inspecteur gadget, cette garce !). Et elle ajoute :

— Cette petite misérable ne pourra vider ses intestins que lorsqu’elle vous aura sucé, tous les trois. J’ai l’habitude de la punir de cette façon, c’est très agissant... et ça ne laisse pas de traces !

Quelques applaudissements ! Ce plan paraît un peu compliqué, mais il doit être efficace. En tout cas, les commentaires du public sont tous positifs. Bien qu’elle se débatte de toutes ses forces, deux gardes parviennent à déshabiller Hani en un rien de temps. Ils la manipulent aussi facilement que si c’était une poupée Barbie, et pour finir, elle se retrouve uniquement vêtue d’une ceinture de chasteté.

Ils la ramènent, un bras replié dans le dos. La mère tient la bouteille, et Hani a beau crier, supplier... peine perdue. Un des gardes lui maintient la tête, un autre lui pince fort le bout des seins. Quand elle ouvre la bouche pour crier, sa mère y verse la moitié du contenu de la fiole : un liquide brun et visqueux. Affreuse grimace d’Hani... elle tousse, crache... il lui en sort par le nez. La mère recommence jusqu’à ce que sa fille ait tout bu !

Ensuite les hommes couchent Hani sur le dos, sur une grande table, puis lui relèvent les jambes comme pour la langer ! Le gros garde, celui qui a la clé, lui retire sa ceinture de chasteté. Les gens se poussent pour voir de près le joli minou qui vient de sortir de sa cage. La mère juge bon de leur donner des explications :

— On lui remettra la ceinture dès qu’elle se sera soulagée, je ne veux pas qu’on me la baise !

Cette femme a aussi prévu un tube de vaseline. Le gros garde en met une bonne couche sur son médius, puis d’un mouvement lent et continu, sans faire attention aux cris d’Hani, genre « Aïïeee ! C’est trop grooos ! », il le lui enfonce progressivement entre les fesses. C’est sans doute la première fois que quelqu’un lui introduit un doigt dans le derrière, et, à entendre ses cris, elle n’aime pas du tout ça. Le garde fait quelques allers-retours, avant de retirer son médius.

Étape suivante, le butt plug : c’est une espèce de gros bouchon en plastique, avec une extrémité conique – à peu près de la forme d’un suppositoire. L’autre bout est un disque tout aussi large. En revanche, le milieu est suffisamment étroit pour rester coincé au niveau de l’anus. La plus grosse partie fait facilement dans les sept centimètres de diamètre, ouch ! Même moi, j’aurais les yeux qui piquent si on me collait un truc pareil dans le derrière, et pourtant, je suis ouverte... d’esprit et d’ailleurs.

Le garde enfonce lentement l’instrument, il s’arrête quand la partie la plus large distend complètement l’anus, qui ne forme plus qu’un mince anneau très étiré. Hani crie encore plus fort, ça nous vrille les oreilles. Sa mère, qui sait ce qu’il faut faire, relève sa jupe et retire sa culotte qu’elle fourre dans la bouche d’Hani.

— J’aurais dû commencer par ça, fait-elle d’un ton sec.

Un spectateur approuve :

— Ouf ! Ça fait du bien quand elle s’arrête !

Un petit bout de culotte avec de la dentelle noire sort de la bouche d’Hani ! Le garde pousse encore, et toute la tête du butt plug disparaît à l’intérieur de l’anus, qui se referme au milieu, sur la partie étroite. Il y a une tête de diable grimaçant sculptée sur le bout à l’extérieur ! Rires du public à la vue de ce diable qui lui sort du cul !

Le garde lui donne une bonne claque sur les fesses :

— Te voilà bien bouchée !

Ils lui mettent des menottes aux poignets et aux chevilles. Hani reste couchée sur le côté, à cause du butt plug. On attend quelques minutes et... le ventre d’Hani fait : « GGGOORGGLL ! » Un spasme lui étreint le ventre, suivi d’un autre. Elle grimace... Et puis, quel que soit son dégoût à l’idée de sucer des hommes, elle réalise qu’elle finira par le faire. C’est le seul moyen de pouvoir se soulager, ne plus subir ces crampes de plus en plus rapprochées.

Hani secoue énergiquement la tête de haut en bas, ça veut dire : « Je vais obéir... » Quelqu’un fait « aaaaaah ! », comme au cinéma quand la lumière baisse à la fin d’un long entracte. On la place à genoux, toujours menottée ; un garde lui ôte la culotte qu’elle a dans la bouche. Elle articule péniblement :

— Je ferai tout ce que vous voulez.

Un premier garde lui présente sa bite. Elle ferme les yeux, la prend en bouche. C’est pas la mer à boire, après tout. Les filles ont ça dans leurs gènes... Moi, en tout cas. Hani suce assez correctement, à part quelques soubresauts quand elle a un spasme plus violent. Le spectacle excite tout le monde... Des gardes flirtent avec des visiteuses, tandis que des visiteurs se font sucer par les prisonnières... La personne qui apprécie le plus, c’est la mère ! Ses yeux méchants brillent en regardant sa fille. L’obliger à faire des fellations à des hommes si peu séduisants, pour elle, c’est le pied !

Le premier garde jouit dans la bouche d’Hani, en la maintenant par les oreilles pour l’obliger à tout avaler. Ça a l’air de passer encore plus difficilement que le liquide visqueux de la fiole... Dès que le premier garde a retiré sa bite de la bouche d’Hani, un deuxième y met la sienne.

Je suis surprise que tout se passe « aussi bien » : Hani le suce et avale à nouveau une bonne rasade de sperme.

Plus qu’un. C’est le garde qui n’est pas circoncis ! Hani plisse son nez ! La mère fait signe à un garde, qui envoie à la fille un bon coup de fouet sur les fesses.

— Aaaaiiiee !... Arrêtez, je l’fais ! s’écrie-t-elle.

Et elle prend tout le gland dans sa bouche. C’est la seule façon de faire, et je sais par expérience que le goût est moins fort et que l’odeur disparaît quand on l’a sucé. Le père devrait être choqué de voir sa fille forcée de faire ça... En tout cas, il ne perd pas une miette du spectacle. Pour les gardes, qui sont pourtant blasés, c’est superexcitant de voir une pucelle se conduire comme... une pute à cinq cents dirhams (ça fait pas beaucoup !). Il suffit d’avoir un garde armé d’un fouet derrière soi, et on le fait !

C’était le dernier, normal de laisser ce qui a le plus de goût pour la fin... Oui je sais, c’est une plaisanterie de mauvais goût... Ça m’est venu comme ça ! Quand le garde jouit dans la bouche d’Hani, elle avale tout en faisant de nouveau la grimace, mais bon, le sperme, elle doit commencer à avoir l’habitude. Voilà, trois fellations réussies pour Hani qui a tout bu, trop préoccupée par les spasmes de plus en plus douloureux et rapprochés qui lui tordent le ventre !

Elle est toujours à genoux, un garde lui fait prendre la position... du crachoir (!), tête relevée, bouche ouverte... comme une jolie gargouille qui regarderait le ciel.

La mère fixe les spectateurs :

— Si ça vous dit...

Les gens, dans l’ensemble, je vais vous dire, y sont pas gentils ! Et ici encore moins qu’ailleurs !

Les gardes et les visiteurs viennent lui cracher sur le visage et dans la bouche. Un des gardes se racle la gorge d’une façon dégueulasse, et il lui envoie le... résultat dans la bouche ! Berk, berk, berk ! Hani avale ça aussi !

Là, on touche le fond ? Ben, non ! La femme demande à son mari :

— Ça te dirait de te faire sucer par Hani ?

Malgré les sentiments sincères qu’il a pour sa fille... oooh, oui, ça lui dit ! Bien sûr, il aime celle-ci d’un amour qui paraît sincère, au contraire de sa garce de femme, mais il est terriblement excité par tout ce qu’elle vient de subir. Ça arrive... même un pape peut avoir de tels sentiments. Mais non, pas le pape François, le pape Alexandre VI.

Manifestement, il est un peu le cul entre deux chaises, le grand Angliche. Mais comme de toute façon, il fait absolument tout ce que veut son épouse, il vient placer son sexe en érection devant le visage de son Hani. D’accord, il est son père, mais sa bite a le goût du savon. Ça va certainement aider cette dernière...

Hani, yeux baissés, le prend dans sa bouche. Trop timidement au goût de la mère, qui ordonne :

— Regarde ton père quand tu le suces !

Alors, la jeune fille relève la tête, elle plonge un regard désespéré dans les yeux de son papa. Se faire sucer le gland par sa propre fille, devant une série d’étrangers, il n’avait sans doute jamais imaginé que ça lui arriverait, même dans ses rêves les plus torrides. Et pourtant...

Hani ne quitte pas son papa des yeux pendant que sa bouche va et vient le long du sexe en érection. Ça ne dure pas longtemps, l’homme est trop excité. Il se cambre en envoyant par saccades son sperme dans la bouche de sa fille. D’accord, ce n’est pas convenable, mais bon, au départ, elle sort de cette bite, non ? Hani avale ce qui aurait pu lui faire des frères et des sœurs, ça reste en famille !

La mère a apprécié la fellation... Il y a un moment de flottement, puis elle dicte à l’un des gardes :

— Tu peux apporter du champagne... pour tout le monde...

Bien sûr ! Tout ce qu’elle veut, y compris du champagne. Vous voyez, elle est riche, donc tous les obstacles disparaissent devant elle.

Le garde m’enjoint... gentiment :

— Va aider, petit boudin.

Ppfff, boudin, passe encore, mais petit... Euh, oui, c’est vrai aussi. Je vais devant le comptoir où une serveuse débouche une bouteille et remplit des coupes. J’en prends une, je vais devant la mère. Les yeux baissés, je la lui tends :

— Voici, Maîtresse !

Comment ça fayotte ?!?! Ben oui... Ma soumission la satisfait, c’est clair... Peut-être même que je lui plais ? Elle prend la coupe, et de l’autre main relève sa jupe. Elle est cul nu puisque sa culotte, qui a servi de bâillon à sa fille, traîne à présent dans un coin... Elle pose le pied sur une chaise en me fixant dans les yeux :

— Pas besoin de te faire un dessin ?

— Non, Maîtresse !

Je me mets à genoux, je commence par embrasser ses pieds, puis je remonte lentement jusqu’à sa chatte. Elle sent le Shalimar, un peu, et beaucoup la sueur et la marée... au soleil. Pour moi, Shalimar évoque... la puissance et l’argent. Plus on est pauvre – moi, je n’ai même pas un peigne avec des dents qui manquent –, plus l’odeur de l’argent devient grisante... Et plus on est désemparé, à la merci des caprices et de la cruauté des gardes, plus une personne puissante s’avère séduisante.

Il n’y a pas que le fait qu’elle soit riche qui me plaît. Elle est belle dans le genre opulent. Des seins lourds, un ventre juste rebondi, des hanches larges... des fesses comme celles de J. Lopez. Si elle se lavait la chatte, ce serait encore mieux... Je suce les grandes lèvres au goût légèrement salé, plonge ma langue dans son vagin à la saveur acide, puis tourne le bout de la langue autour du clito. Pour le moment, la femme ne réagit pas, elle boit... Elle a l’air d’avoir un fameux self-control. On va voir ça... en cunni, je suis superbonne. À l’école, en math, j’avais zéro, mais en cunni... euh... non, ce n’est peut-être pas un bon exemple.

Ma langue investit toute sa chatte, ma bouche suce, mes mains caressent... Aaah... enfin, sa cuisse tressaille... c’est le début... puis, imperceptiblement, son bassin vient au-devant de ma langue... Je pense : « Toi, toute dure que tu sois, je vais te faire grimper aux rideaux ! » C’est mal la connaître : elle me prend par les cheveux, me redresse la tête. J’ose questionner :

— Je ne fais pas ça bien, Maîtresse ?

Elle m’adresse son sourire torve :

— Pas trop mal, petite pute !

Elle se penche, m’embrasse sur la bouche, qui a le goût de sa chatte. Puis elle lâche mes cheveux, me repousse :

— Dégage !

Ou je fais ça trop bien... ou elle a une autre idée.

C’est le cas. Elle lance à sa fille :

— Viens me lécher. Tu aimes ça, lécher une femme ?

Une femme, oui, mais sa méchante mère, non ! Sucer son père, lécher sa mère, heureusement que ces gens ne sont pas venus avec le reste de la famille ! Que sa fille ait encore un relent de sperme paternel dans la bouche, ça ne la dérange pas. Hani vient prendre ma place, à genoux, entre les cuisses de sa mère. Puisqu’elle a décidé d’obéir pour éviter d’être punie, elle lèche... Et je sais qu’elle sait y faire !

Vu son attirance pour les femmes, elle trouve ça moins dégoûtant que ce qu’elle a été obligée de faire juste avant. Et puis, c’est en partie ma salive qu’elle lèche. Autour de nous, ça dégénère. Les gens baisent... se font sucer par des prisonnières... par les serveuses. Ils boivent du champagne... Une serveuse qui a renversé un verre se fait fouetter, elle hurle... John, le père d’Hani, regarde la langue rose de sa fille lécher la fente rouge et mouillée de sa femme. Moi, je l’ai fait avec... passion ; Hani le fait comme si elle léchait la chatte d’un cobra femelle. C’est tout de même sa mère qui l’a envoyée ici ! Hani a tort, parce que ça ne peut lui amener que de nouveaux... sévices.

La femme repousse sa fille brutalement :

— Ta copine fait ça beaucoup mieux.

C’est con, mais ça me fait plaisir. Que je vous explique au passage : j’ai un ego souffreteux, qui traîne parfois la patte, alors tous les compliments sont les bienvenus. De toute façon, la mère a un programme en tête. Elle s’adresse à son mari, pour l’étape suivante :

— John, encule-la ! 

Silence.

— Tu as entendu, John, je veux que tu l’encules.

Silence persistant.

— Tu es devenu sourd ou muet ?

— Non, là tu vas trop loin... je t’en prie...

« Je t’en prie ! » Oh là là ! Il a mangé du lion, le gars ! Se faire sucer, il est d’accord, quel que soit le sentiment de culpabilité que ça lui occasionne, mais enculer sa fille, il trouve ça trop glauque... enfin !

La mère, ça ne la démonte pas, sa voix claque :

— METS-TOI À QUATRE PATTES !

Quelle... détermination ! C’est tout juste si je ne me mets pas aussi à quatre pattes ! John se met peureusement à genoux derrière sa fille. Un peu tard ! Sur un geste de sa femme, un garde s’est placé derrière lui et lui envoie cinq bons coups de fouet sur le cul ! Ses fesses se strient de marques rouges. Il n’aime pas du tout ! Il crie comme un putois qui s’est coincé une couille en remontant la fermeture Éclair de son jean. Il répète en gémissant :

— Je vais le faire ! Je vais le faire !

Quelle mauviette ! Et je m’y connais en mauviettes !

Il se frotte les fesses en geignant ! Sa femme le gronde :

— Tu vois ce qui arrive quand tu n’obéis pas.

— Oui, ma chérie, pardon.

Le fouet, ça l’a fait débander ! La mère s’adresse alors à Hani :

— Suce ton père pour qu’il puisse t’enculer !

La pauvrette obéit, elle a adopté la meilleure solution. Elle se retourne, prend la bite de son père en bouche. Elle a retenu l’injonction de sa maman... elle regarde son père droit dans les yeux en le suçant ! Il rebande illico !

— C’est bon, dit-il à sa fille, remets-toi à quatre pattes, ma chérie.

Il a reçu quelques bons coups de fouet. D’accord, il ne voulait pas enculer sa fille... mais Monsieur est quand même vachement partant pour le faire ! Il faut dire qu’Hani s’est mise dans une position on ne peut plus sexy : à genoux, le front posé sur ses mains, ses jolies fesses en l’air. Son père se tient derrière elle, le voilà qui pose le bout de son gland mouillé d’excitation contre son anus. Il lui murmure :

— Détends-toi, ma chérie.

Eh oui, ça reste un père attentionné ! Ils se sont bien faits à l’idée, Hani et lui. Il s’enfonce doucement en elle. Hani geint... de douleur ou de plaisir ? John la sodomise avec lenteur, en la tenant fermement par les hanches. En fin de course, ses couilles cognent sur les cuisses de sa fille... Hani accompagne le mouvement en se cambrant à chaque introduction, on dirait qu’elle veut sentir encore mieux la grosse bite qui la fouille. Le butt plug qu’on lui a mis dans le cul a bien élargi la voie ! Je leur dirais bien : « Eh, oh ! Z›êtes en voyage de noces, les gars ? »

Le garde qui louche me fait me relever, puis m’asseoir sur sa bite dressée. Les bonnes manières, il connaît pas. Il aurait pu me demander : « Mademoiselle, me permettez-vous d’introduire ma grosse bite dans votre foufoune ? » Je lui aurais répondu : « Tout le plaisir sera pour moi, cher Monsieur. » Oui, mais ici, on prend une fille, et puis on la jette. On est des filles Kleenex... on ne demande pas à un mouchoir en papier si on peut l’utiliser...

Le seul point positif, c’est que sa bite, qui était si crade, a été bien nettoyée par la langue rose d’Hani... On reste immobiles. J’attends qu’il me donne une claque sur les fesses en disant : « Remue ton cul, fainéante ! » Comme ils font ici... Non, il se contente d’avoir son sexe au fond de moi pour suivre le spectacle... Le père accélère les mouvements, Hani murmure :

— Oooh, papa...

Son géniteur grogne... de plaisir... il est en train de jouir, et je crois qu’elle l’accompagne, mais discrètement. La sodomie a du bon : sa fille reste pucelle, et de ce côté-là, pas de risques de grossesse... Quoique, si ça coule et que la vulve aspire... L’espèce VEUT se reproduire, même entre père et fille ! Par contre, la mère voulait absolument que sa fille en bave, et là, ça n’a pas vraiment été le cas... Elle va faire payer (encore !) à sa fille le plaisir, même secret, qu’elle a paru y prendre. Elle lui ordonne :

— Maintenant, lèche la queue de ton père, petite salope !

Voilà, c’est la fin des « visites » pour les parents d’Hani. Ils se lèvent, toujours nus... On se croirait dans la boîte de nuit Aux Chandelles, à Paris. La marâtre discute avec des gardes et des visiteurs qui ont apprécié son imagination. Ils échangent leurs numéros de téléphone... Ils sont du même monde.

À la fin, ils se rhabillent, saluent tout le monde... sauf nous, les prisonnières. Et les voilà qui prennent le chemin de la sortie, la tête haute, une esquisse de sourire arrogant aux lèvres... visiblement, ils considèrent qu’ils n’ont pas perdu leur soirée... comme de bien entendu, c’est la Mother qui ouvre la marche avec un port de tête royal... le Pater se contente de la suivre, tel un cornac son éléphant blanc...