VALENTINE ABÉ

Histoires
pornographiques

Pendant deux ans, Valentine Abé écrit des histoires à son amant. Parfois, l’homme lui en écrit à son tour, lui donne des consignes, ils s’inventent et se mettent en scène, avec leur entourage, les amis de l’homme, les conjoints, ou même des inconnus, et c’est ainsi qu’ils s’aiment. Les mots brûlent, deviennent une drogue, la voici dévorée d’histoires. Ce recueil rassemble ces récits, explorant les amours à trois, à quatre ou plus encore, entre femmes, au sein de la famille ou entre les mains perverses de l’hôtelier, sous forme de lettres ou de récits, de petits contes aussi. Les mots sont crus, les situations d’une intensité pornogra phique impressionnante.

Valentine Abé est née en 1976 dans la Creuse, elle vit aujourd’hui à Paris. Ne vous y trompez pas : si elle a choisi de prendre un pseudonyme, c’est bien une pétillante jeune femme à l’imagination débridée et non un vieux pervers qui se cache derrière ces pages qui ne vous laisseront pas indifférents.

LES PRÉSENTATIONS

Notre ami propose que tous trois – lui, vous et moi –, nous fassions une promenade dans la nature.

Nous allons donc marcher à travers champs… Je ne vous connais pas, mais peu importe, je fais confiance à notre ami. J’ai des réserves de timidité, mais l’été bourdonne et le vent dans les arbres caresse mes bras, mon front, soulève les volants de ma jupe. J’ai bien conscience que vous lorgnez mon cul.

Notre ami m’attrape par la taille, me fait chavirer en riant, voilà l’herbe sur mon visage et ses lèvres qui cherchent les miennes. Je l’embrasse, il me repousse de ses mains dans mes cheveux, me regarde, je le supplie de m’embrasser encore, il me dit nous ne sommes pas seuls, je dis je sais. Alors j’applique à peine mes lèvres sur les siennes, et doucement, en fermant les paupières, je me caresse contre lui, effleure sa bouche, lèche, le taquine à vouloir aller chercher sa langue, son souffle chaud m’encourage, je le mordille, aspire sa lèvre inférieure, ses yeux n’ont de cesse de vous chercher un peu nerveusement, de vous consulter, je vous ai aperçu vous asseoir juste à nos côtés. Alors je me retourne sur le ventre : « Franchement Viktor, ça vous gêne ? » Vous haussez les épaules.

Vos yeux descendent le long de ma colonne vertébrale, s’attardent sur le rebondi de mes fesses, le moindre petit courant d’air en dévoile la naissance, elles frissonnent sous le vent tiède et vicieux…

Je l’aide un peu le vent, très légèrement, je glisse pour remonter plus haut la jupe.

Notre ami me lâche à l’oreille que je suis une petite garce et moi je vous souris.

J’attends de savoir lequel des deux en profitera !

Vous faites un signe de tête à notre ami. Je sens une herbe longue et souple me chatouiller. Vous observez la surprise et l’émoi sur mon visage. Il fait se balader la brindille sur mon cul, le long de l’élastique de la culotte, sur mes cuisses, et entre, je ne peux m’empêcher alors de creuser mes reins pour m’offrir plus…

Il continue longtemps, assez pour que ça devienne insupportable. Puis notre ami fait rouler ma culotte, l’enlève, vous vous rapprochez de moi, je ferme les yeux.

Je sens vos mains fermes sur moi, Viktor, caresser, écarter ; votre langue chaude et humide maintenant m’explore, m’ouvre, j’en suis trempée. Je me soulève un peu plus encore, mes cuisses veulent vous laisser le champ libre…

Les mains de notre ami aussi sont sur moi et glissent sous mon ventre, me hissent à quatre pattes, des doigts déboutonnent ma chemise, j’ai vos mains et vos langues sur moi, je n’arrive plus à retenir mes gémissements, il repousse les bretelles de mon soutien-gorge, il sort mes seins et se met à en lécher le bout brun qui devient dur sous sa langue…

Il me murmure qu’il aimerait me voir en train de me faire baiser par son ami. Cela fait plusieurs fois que notre ami m’avoue cela Viktor. Mais cette fois-ci, vous êtes venu… Une bouffée de violence me submerge, dans l’herbe là tout de suite, je veux que vous me forciez, que lui me tienne pour que vous puissiez faire de moi ce que vous voulez.

Détournant le regard, je vous supplie de me prendre, et peu de temps après vous saisissez mes hanches, et votre queue, au bord de ma fente, entre à peine, se retire, je sens votre gland gonflé m’ouvrir, se retirer, le ventre tendu, vous me faites patienter et me voilà comme une chienne à vous quémander.

Vous me soufflez :

— C’est ça que tu veux ?

Je gémis tandis que tu me soulages d’un coup…

— Oui… Et quand tu m’auras fait jouir ainsi, tu me lècheras et tu glisseras ta queue dans l’autre trou, dis-je en introduisant mon index humide entre mes fesses. J’aime qu’on me prenne par là. J’aime cette jouissance longue et profonde… Et toi mon amour, ma tempête, dis-je à notre ami, guide-moi… Je veux sentir vos corps chauds et ta voix me guider…

DERRIÈRE LE PARAVENT

Tu m’as donné rendez-vous dans un café à 18 heures. Tu m’avais passé quelques consignes : comment m’habiller, me coiffer, rougir mes lèvres...

Quand j’arrive, l’endroit est bondé, tu n’es pas là encore. Un garçon de café m’accompagne à une table. J’enlève mon manteau qu’il récupère et va suspendre à une patère. Je m’assieds sur la banquette. J’observe en attendant. Le garçon apporte la carte des boissons.

Un homme s’arrête à ma table. J’ai la naïveté de croire qu’il fait erreur quand il tire la chaise et s’installe en face de moi. Il ne prend pas la peine d’enlever sa veste. Il me salue. Il connaît mon nom. Il hèle le garçon pour nous commander à boire. Il choisit pour moi. Il est déterminé. Son assurance me déstabilise, mais je n’en montre rien, je lui fais face, le dévisage.

Jetant des coups d’œil vers la porte d’entrée, je te guette. Tu ne viens pas.

Il me demande ce que je porte sous ma jupe. Je prends chaud, j’ai le feu aux joues.

— Des bas, une culotte.

— Quelle sorte de bas ?

— Des bas agrafés à un porte-jarretelles.

Il me dit d’enlever ma culotte, puis, quand je la lui aurais donnée, d’aller aux toilettes et de retirer mon soutien-gorge.

— Ici ? je demande surprise.

Il ne répond rien, se contente de sourire.

Je regarde alentour, lui bredouille qu’avec la promiscuité dans le café, j’ai peur que l’on me voie. Il dit qu’il sait. Il ajoute que nos voisins savent se tenir, qu’ils feront semblant de ne rien voir, mais qu’ils ne pourront s’empêcher de mater.

C’est un endroit envahi de gens très chic.

Il m’épluche. Il attend ses trophées. Tout cela n’est pas commode.

Je me tends vers lui et, collant mon buste au bord de la table, je me cambre. Mes mains se faufilent sous ma jupe. Soulevant légèrement les hanches, je réussis à faire passer l’élastique sous mes fesses. Je suis en train de me déculotter quand le serveur pose sur la table nos boissons. Petit sursaut, échange de sourires polis. Il continue sa course. Je termine de baisser ma culotte. Je l’ai maintenant entre mes genoux disjoints. Je ferme ma bouche qui était ouverte comme celle des carpes. Je repousse encore l’élastique, la culotte dévale, court me chatouiller les chevilles.

À la table d’à côté, une famille, parents et enfants, m’observe d’un drôle d’œil. Un des enfants, à peine sorti de l’adolescence, gesticule sur sa chaise pour suivre discrètement la scène. Et comme il a l’air de ne pas en lâcher une miette, il doit avoir de secrètes raisons de se dandiner ainsi...

Je soulève un talon, puis l’autre. Je me penche, plonge sous la table, referme ma main sur la soie.

L’homme caresse mon poignet, mes doigts, s’empare de son cadeau. Il me fait un signe de tête vers les toilettes.

Je dois me faufiler entre les tables, puis traverser une grande salle vide, où quelques canapés ont été installés contre le mur et, tout au fond, un paravent.

Le bruit du café devient ronron velouté, absorbé par l’étoffe lourde des rideaux et les nombreux tapis qui recouvrent le parquet. Ici, tout est plus calme. Comme à l’heure des siestes. Je pousse la porte des toilettes-dames et ferme le loquet derrière moi. Je déboutonne mon chemisier, dégrafe mon soutien-gorge, l’enlève, me reboutonne et constate dans le miroir, qu’à travers le fin tissu blanc, on devine nettement ma poitrine. Je retourne à notre table. En traversant la grande salle, je me sens nue.

Je t’aperçois alors, tu discutes avec ton ami. Tu me vois arriver dans le miroir. Un mouvement de pudeur me fait ramener ma main gauche sur mon épaule droite. Je me poste à côté de toi.

— Bonjour.

Tu t’excuses du retard, tu inventes un contretemps, comme pour jouer une petite comédie. Ton ami répond :

— Ce n’est pas grave... ainsi, nous avons fait connaissance.

— Ah oui ? dis-je, mais j’approuve d’un sourire.

J’ai mon soutien-gorge dans la main, je ne sais qu’en faire. Je le glisse discrètement dans mon sac. À la table voisine, le père nous regarde, une méchante grimace au coin de la bouche. Je le toise en reprenant ma place sur la banquette, à côté de toi. Nous discutons tous trois de manière anodine, légère. Tu m’embrasses soudain, ta langue force mes lèvres à s’ouvrir, ta main presse ma nuque, je plie. Une main ferme s’engage sur ma cuisse, je me raidis, tu me chuchotes :

— Laisse-toi ouvrir.

J’ouvre les yeux. J’ai l’impression qu’on nous voit. Sous la table, la main de ton ami remonte jusqu’à la couture du bas, ses doigts glissent dessus, dessous, jouent avec, comme s’ils voulaient l’arracher. Le garçon vient prendre ta commande, je m’accroche à lui, je te demande ce que tu veux boire. Mais mes diversions sont vaines, ton ami prolonge son mouvement vers la jarretelle, remonte le long du ruban, si près de l’aine, maintenant. Mon cœur bondit, mes tempes, mon Dieu, quel bourdon !

Nous reprenons, malgré tout, notre conversation qui nous tient lieu d’alibi. Mais tendant ton bras vers le sucrier, tu frôles à dessein mon chemisier. Ton bras frotte contre le coton, le coton se tend, vos yeux traînent dessus... alors, mes seins se dressent et poussent en avant deux petits bourgeons comme une indécence.

Ce qui vous encourage à poursuivre...

Sous ma jupe, les doigts de ton ami, toujours sur la lanière, s’égarent sur la peau, puis reviennent sur le tissu comme sur un îlot.

Faible de désir, je me redresse pourtant. Je me reprends, bois une gorgée d’eau, puis deux, puis trois, puis je décroise mes jambes.

Je regarde le jeune homme à côté de nous, celui qui se dandine sur sa chaise. Je m’adresse à lui :

— Excusez-moi, connaissez-vous la ville ? Pouvez m’indiquer où se trouve le Grand Palais ?

Il s’empourpre joliment et d’une voix grave, en lutte avec un physique encore poupin, le voilà qui commence à m’expliquer les rues et comment se diriger. Et la mère de commenter :

— Oh ! Le Grand Palais, si vous ne connaissez pas Paris, oui, il faut...

Et la fille d’ajouter :

— Surtout depuis qu’ils ont refait la grande verrière !

Elles me réexpliquent le chemin, pendant que sous ma jupe, ton ami s’éloigne du ruban et plonge dans la chaleur de mes cuisses.

Plus je sens ses mains progresser vers l’intérieur, plus les explications de la famille m’émeuvent et me font réagir. Mes jambes se desserrent, il les écarte encore, mes reins se creusent, mon ventre se tend, ses doigts heurtent mon sexe. Je suffoque. Je suis trempée.

Ses doigts glissent le long de ma fente...

— Merci, merci bien, alors oui, nous irons... je ne manque pas de dire à nos voisins pour clore la conversation.

Puis je souris au jeune homme, ses yeux tombent sur mon chemisier. Tu le remarques. Tu attrapes ma main, la poses sur ta queue raide. Je sursaute, regarde nerveusement autour de nous. Est-ce que la table nous dissimule ?

— Embrasse mon ami, me commandes-tu.

Je me sens palpiter comme une collégienne. J’hésite, prends sa nuque, approche mes lèvres des siennes. Je l’embrasse. Il caresse ma joue, ses doigts s’enfoncent en moi. Sa bouche étouffe mes gémissements. Nos langues se mêlent. Je presse ta queue. Ton ami, soudain, me lâche.

— Viens avec moi.

Il m’empoigne, puis file vers la grande salle. Mes talons, par intermittences, claquent sur le parquet, ou s’enfoncent dans la mollesse des tapis. Je me retourne vers toi, mes yeux t’implorent, j’aimerais que tu viennes. Tu nous regardes traverser la grande salle. Tu bois quelques gorgées de vin. Tu prends ton temps. Je jette un dernier coup d’œil avant que ton ami m’entraîne derrière le paravent. Tu es penché vers le jeune homme, en train de lui parler.

Il fait sombre, il y a une haute fenêtre, mais les lourds rideaux ont été tirés, laissant juste un filet de lumière, rougie par le velours, éclairer faiblement le recoin. Un chauffage ancien est accroché au mur. Il diffuse une chaleur épaisse.

Ton ami me retourne, soulève ma jupe. Mes fesses sont nues, encerclées d’attaches et de bas. Il les frôle de ses paumes. Je l’entends respirer dans mon cou, je lui tends ma nuque. Entre les panneaux du paravent, le peu de jour permet tout de même de voir la grande salle, le café bondé.

Ton ami caresse mon derrière, et lentement, remonte à ma taille, retroussant plus encore ma jupe. Puis ses grandes mains redescendent sur les hanches, les pressent, les prennent, et ses paumes, douces encore sur mes fesses, font mes jambes fondre.

Je glisse mes doigts entre la soie et le châssis du paravent, m’y accroche. Ses mains vont chercher plus loin, cherchent à me creuser, à m’ouvrir par-devant, s’attardent dans les plis. Et maintenant, ses doigts délicieux vont sur l’aine. Il me chuchote que je suis trempée, il me dit d’ouvrir plus encore mes cuisses... J’éloigne l’un de l’autre mes talons. Il marque de sa main la cambrure de mes reins. Il s’agenouille, écarte mes fesses, pose sa langue sur moi... Je soupire en fermant les yeux.

Quand je les ouvre, je te vois, mon amour, arriver, traverser la grande salle, te diriger droit sur le paravent, pour embrasser mes mains accrochées au châssis. Je caresse tes lèvres, tu mordilles mon index, le lèche. Dans la fente du paravent, je t’adore, je t’appelle mon amour...

Ton ami, entre mes cuisses, délecte sa langue sur moi, ses doigts l’aident à gagner du terrain. Je fonds, attendrie sous vos langues chaudes et humides... Elles m’ouvrent, me dilatent... Tu me demandes, à travers le paravent, si je veux bien m’offrir à ton ami.

— Ton corps va se souvenir de nous ma chérie...

— Oui... je réponds.

Et ton doigt s’enfonce dans ma bouche. J’ai envie de queue. J’ai envie de ta queue dans ma bouche.

Vois-tu combien mes yeux embués te réclament ? Quand ta paume, contre mon visage, va dégager mes cheveux, presser ma gorge...

— Je vais jouir... te dis-je, alors tes mains m’étranglent.

Une vague de chaleur m’envahit, un incendie ravage mes cuisses, mon ventre est pris de spasmes, je me liquide dans les mains de ton ami.

Je souffle. J’apprends à me calmer. Je me laisse malaxer.

Tu nous as rejoints derrière le paravent. Je me retourne. Voir vos pantalons boursouflés me donne l’eau à la bouche. Comme une somnambule, je ne peux lâcher mes yeux des bosses qui gonflent entre vos jambes, mes genoux plient, je me traîne jusqu’à vous. Mes mains passent sur vos braguettes dures, mes joues s’y collent avidement. Ma bouche, à travers le tissu, vous sent l’un et l’autre raidir encore. Quand j’ai la main sur l’un, j’ai la bouche sur l’autre, le visage entier se frotte contre vous, comme une chienne qui réclamerait des caresses. Enfin, vous vous déboutonnez.

J’entrouvre la bouche, la gorge sèche, je lèche mes lèvres, il faut que je m’abreuve...

J’avance doucement mes lèvres vers la queue de ton ami, la fais glisser dans ma bouche pour découvrir son gland, lisse et chaud, sur ma langue. Ma langue bat comme un petit pouls.

Tu caresses mes cheveux, frottes ta queue contre moi. Mes mains te soignent. J’aspire ton ami, le lèche. Et puis j’embrasse ta queue, mon amour. Je te cède un passage pour que tu t’enfonces en moi. Que c’est bon de te sentir cogner ma gorge ! Tu me fais saliver, devenir humide... Ton ami prend ma main, la pose sur son membre, je le branle, l’engloutis à nouveau. Mes lèvres vont et viennent le long de ta queue, le long de la sienne, je vous avale, vous branle, lèche vos couilles, et mes mains pressent vos fesses. Vous m’étouffez, vos doigts tantôt sur mon cou, tantôt dans mes cheveux à tirer ma tête en arrière pour me changer en puits...

Ton ami me met à quatre pattes, me fourre sa queue d’un coup dans le ventre. Je laisse échapper un râle. Tu en profites pour t’enfoncer au plus profond de ma gorge. Le noir de mes yeux coule sur mes joues.

Sa queue me brûle le ventre, elle est énorme en moi, me remplit si bien j’en pleure... Il la retire doucement, presque jusqu’au bout. À l’orée de mes lèvres, vos glands congestionnés vont et viennent, à peine, juste pour nous titiller. Ils se branlottent entre mes lèvres. Affamée, je vous attends, vous réclame, vous crie...

D’un coup, vos queues me transpercent à nouveau de part et d’autre. Nos soupirs nous abîment de bonheur.

Ton ami presse mes hanches, malaxe mes cuisses, les ouvre et me défonce, je brûle... J’ondule sous lui. Je sens ses couilles ballotter contre mon clitoris. J’avale les tiennes, les suçote en te regardant. Tu me fais bouffer tes doigts et me les enfonces dans le cul. Je gémis...

Ton ami m’administre des petites claques et de bons coups de reins qui me font haleter.

Il se retire, te cède la place pour revenir baiser ma gorge. Tu t’agenouilles derrière moi, ta langue circule entre mes fesses. Je me tends.

— Oui, là... Encule-moi... je te souffle avant d’avoir la bouche à nouveau pleine.

Alors, je sens ton gland contre moi, je sens qu’il te suffit d’une toute petite poussée pour me pénétrer. Je te suis déjà tout ouverte, aussi je le fais moi-même. Je m’empale sur ta queue, mon amour, c’est délicieux... Je me cambre pour bien la sentir. Ton ami caresse mes joues, mon cou, y fourre sa verge encore et encore, je suffoque de plaisir. Il se retire, je le réclame. Il se branle en fixant mon cul si bien pris, il me dit qu’il va me sodomiser lui aussi... Que je ne perds rien pour attendre...

— Oui... je réponds. Puis vous vous finirez tous les deux dans ma gorge. Je veux vous boire...

Je capitule sous tes coups, nous nous retrouvons allongés sur le tapis.

Tu te retires. Tu t’étends à côté de moi. Nous nous enlaçons, nos lèvres brûlantes se touchent, nos langues se cherchent, mes jambes s’enroulent autour de tes hanches. Tu glisses en mon ventre, je ferme les yeux, tu me dis de les ouvrir, de te regarder.

Tandis que tu vas et viens, je sens ton ami se coller derrière moi. Alors, tu cesses tout mouvement, et sa queue énorme coulisse doucement entre mes reins. De respirer je me retiens, et jusqu’au bout, il me la met. J’ai vos deux queues en moi, et m’abandonne à vos bras, à vos poussées, à vos secousses. Je te regarde et n’ai plus de mots, que des gémissements.

— Chut, les clients vont t’entendre, ma chérie... N’oublie pas.

Ton ami applique une main sur ma bouche pour ne pas qu’on m’entende crier. Je suce ses doigts, les tète comme de petits membres. Il m’attrape par les cheveux et tire ma tête vers lui.

— Il te faudrait encore une queue dans la bouche.

— Oui... je lâche. Le jeune homme...

— Il faudrait te ligoter au paravent, à genoux, les yeux bandés, et des hommes viendraient enfouir leur queue dans ta bouche de garce et décharger dans ta gorge.

— Il faudrait t’exhiber dans la grande salle. Attacher tes poignets avec une cordelette au pied du canapé, et ton corps plié sur l’accoudoir, la croupe relevée, offerte au regard des clients. Il en viendrait bien qui ne pourraient s’empêcher de venir entre tes fesses, ou encore dans ta gorge, se serviraient de leurs doigts pour ouvrir les autres orifices...

— Il faudrait donner rendez-vous à ton mari dans ce café, avec la peur et l’envie qu’il traverse la grande salle et te découvre dans cette débauche.

Les yeux mi-clos, renversée par vos mots qui coulent en moi comme de brûlantes liqueurs, soumise aux mouvements de vos queues, au rythme de vos coups de reins, je pleure de bonheur. Haletante, je soupire, vous me faites perdre la tête, foutez le feu à mes entrailles. J’ai l’impression que je vais m’évanouir. Je me liquéfie.

Vous vous retirez de moi. Je suis sans forces, allongée sur le tapis. Tu me fais rouler sur le dos, tu plonges ta bite dans ma bouche. Je vois ton ami s’astiquer au-dessus de moi, aussitôt des rafales de foutre déferlent sur mon visage, m’inondent, remplissent ma gorge...

Quelques minutes plus tard, nous retraversons tous trois la grande salle et regagnons nos places. La famille est toujours là. Le jeune homme me regarde, le visage incendié, les yeux en proie à des hallucinations. Nous finissons nos verres en discutant. Puis j’aperçois, à la grande horloge suspendue au-dessus du comptoir, qu’il est 19 heures 30, l’heure à laquelle mon mari rentre. Je dois me sauver. Je récupère mon sac et mon manteau, que le garçon de café m’aide à enfiler. Je vous salue tous deux et trottine jusqu’à la sortie.

CAMBRIOLAGE

Un après-midi, ayant oublié mon portable à l’appartement, je décide d’y faire un saut entre deux rendez-vous. Mais voilà qu’arrivée chez moi, la clef bloque dans la serrure. Je force sans parvenir à déverrouiller et ce, pour la simple et bonne raison que la porte est ouverte! Je n’ai en effet qu’à actionner la poignée et pousser pour entrer. Je vais pour appeler Paul, mon mari, quand le désordre de l’appartement me saute aux yeux. Je me rétracte, en proie à un danger. Quelque chose de sauvage s’est introduit dans l’appartement, quelque chose d’anormal, d’inconnu. Le foutoir dans le couloir, les vêtements qui jonchent le sol, tout cela est inhabituel et me saisit. Les choses alors se précipitent dans ma tête, une alarme me broie le crâne, des lettres lumineuses clignotent, il me faut les décrypter : « cambriolage ». Quand je parviens à me le formuler sourdent des petits rires…

Mon cœur tressaute, je reste pétrifiée, le souffle coupé. Je n’arrive pas à me raisonner, à repartir en arrière, à refermer la porte, je reste à écouter au milieu des vêtements. Des petits gloussements dans la chambre me fouettent le sang.

J’avance comme une somnambule. Je traverse le salon. Je marche jusqu’à la chambre et passe la tête par l’entrebâillement. Ma tête ressort plus vite qu’elle n’est passée. La scène tremble et s’effiloche en moi. Je tente d’en recoller les morceaux.

Elle, debout devant le miroir, attachant des bas à des porte-jarretelles, lui, la regardant faire.

Lui, c’est Paul, mon mari. Elle, une inconnue.

Pour lui, elle a gainé ses jambes de bas. La lingerie est à moi. Je reconnais la dentelle.

Je sais que certaines femmes trouvent cet harnachement embarrassant, phallocrate même. Pour ma part, j’aime en porter pour la sensation de liberté et l’excitation que cela me procure.

Lui, il trouve ça tout simplement bandant. Il faut enfiler la culotte par-dessus afin de pouvoir, en cas d’envie, la baisser plus facilement et ce, sans avoir à tout défaire.

Je soupçonne Paul d’avoir demandé à l’inconnue de s’harnacher ainsi, devant lui. Je l’imagine, pressé, ouvrir l’armoire, fouiller précipitamment dans mes tiroirs et tendre à sa maîtresse le menu linge.

Ainsi, tout en riant, elle parade maintenant dans cet accoutrement.

Je les entends. Un petit claquement de langue m’avertit que le rire de la femme agace Paul, il fêle leur jeu. Il l’interrompt et lui ordonne : « Caresse-toi pour moi. »

Je passe la tête doucement, la poitrine oppressée.

Elle s’assied sur le bureau, un pied sur la chaise, cuisses légèrement écartées. Une main sert d’appui pendant que l’autre caresse. Je vois dans le miroir son sexe tendre, écumeux. Elle lèche son doigt en regardant Paul. Elle le regarde comme ces allumeuses qui ne se laissent pas toucher mais qui n’y vont pas de main morte pour soigner leurs ardeurs. Elle se chauffe devant lui. Ses joues ont pris des couleurs. Sa gorge enfle, sa bouche dégouline d’envie, ses yeux lubriques attisent mon homme. Elle se laisse glisser jusqu’à terre la vipère, s’affale devant le miroir, les mains entre les cuisses, se fait gémir. Il se branle devant elle et soudain craque, lui saute dessus, lui colle les poignets contre la moquette, et la pénètre, d’un coup de queue la remplit, elle se tord et dans un souffle lâche : « Baise-moi. »

Quelle salope a-t-il encore ramenée ?

Dans le miroir maintenant je les vois : elle l’installe sur la chaise, le chevauche, écarte ses fesses, se cambre, expose son cul dilaté et luisant : « Tu voulais m’enculer… ? Laisse-moi faire mon chéri… »

Et doucement elle descend. Elle laisse s’enfoncer en elle le gland. Et c’est de plus en plus gros en elle… De plus en plus épais et dur ce qui l’emplit. Elle s’empale lentement, remonte un peu pour redescendre aussitôt, jusqu’au bout maintenant, chargée de soupirs et de précautions comme s’il s’agissait d’un dangereux assaut. Une profonde excitation la fait agir, aller et venir, remuer ce cul emballé comme un cadeau dans mes dentelles.

Excitée comme une chienne, la femme tombe à quatre pattes et tortille son arrière-train vers lui. « Encore, j’en veux encore, viens me baiser par-derrière, je veux me faire défoncer par ta queue, déchire-moi, dépêche putain… » Elle pose sa tête à même le sol, avec ses cheveux en bataille sur la moquette, et ses mains viennent écarter ses fesses, et elle l’appelle de sa petite voix aiguë à fendre le cœur, elle couine : « Oh viens, viens… » Il lui lèche le pourtour et darde sa langue pour la pénétrer avec.

Elle réclame, supplie : « Encule-moi, je veux sentir ta bite me transpercer, viens… » Il se met à la hauteur de son petit trou et le lui défonce.

Remplie, elle va jouir comme une furie. Elle perd la tête et gémit si fort que j’en suis mal à l’aise. Il la prend par les cheveux pour qu’elle se regarde partir dans le miroir…

Après quoi il la laisse recouvrer ses esprits, en se branlant au-dessus d’elle.

Elle roule sur le dos et le réclame à nouveau, ouvre la bouche, tend sa langue vers lui. Il la trouve belle, il veut lui mettre sa dose, il rêverait de l’attacher là maintenant, au pied du lit, et de la prendre encore, qu’elle lui soit soumise, abandonnée, qu’elle soit sa chose. Une lame de fond le ravage, sa queue enfle, grosse de foutre, ça va exploser sur cette salope, son visage grimace, il se tend, râle et gicle sur son joli visage, ses seins, son ventre.

Puis dans le miroir, il me voit.

Il voit ma main passée sous ma jupe. Il voit mes lèvres gonflées, mes yeux mi-clos, il me fait signe.

J’avance timidement dans notre chambre et doucement j’embrasse Paul. Je lui murmure « Bonjour… » avec un petit sourire. La garce fronce les sourcils, se relève, tente de se cacher avec ses mains, mais voyant que mon intention n’est pas de la repousser, elle observe, immobile, la suite des évènements.

J’enlève ma culotte en la regardant. Sa peau laiteuse flotte dans la pénombre. Ses petits yeux noirs brillent. Je vais m’accroupir sur elle. J’enfouis sa tête sous ma jupe et lui ordonne de me lécher.

Je ne sens rien d’abord. Elle n’ose pas. « Lèche. Fais-moi ce que tu aimes qu’on te fasse… »

Alors je sens sa langue humide effleurer ma fente. Comme une petite chienne, elle me lape. Ses lèvres me caressent et trouvent le clitoris. Elle l’aspire, fait glisser sa langue dessous, l’enfonce et donne des petits coups. Je me cambre pour l’encourager. Bon Dieu comme elle m’excite… Elle me bouffe et ses mains viennent m’ouvrir. Elle m’explore. Je passe ma main dans ses cheveux. J’ai envie de lui pisser mon plaisir dans la gorge.

Mais il y en a un autre que cette affaire excite, et il ne tarde pas à approcher avec son membre redevenu raide.

J’ouvre la bouche, tire la langue, comme pour boire un sirop… Il dépose son gland contre mes lèvres entrouvertes et je le reçois comme une bénédiction. Je le goûte longtemps son gland, le lape, le couvre de petits suçons. J’engloutis sa queue loin dans ma gorge, elle est dure et bonne à m’étrangler.

Sous moi, la femme, avec sa langue et ses doigts, me fait fondre.

Il nous regarde tous trois dans le miroir. Il regarde sa queue plongée en moi et mes reins se creuser et me demande de me retourner.

À quatre pattes au-dessus d’elle, je la supplie de poursuivre ses douceurs.

D’abord leurs langues s’activent sur moi, tantôt sur ma croupe et tantôt se lèchent, l’une l’autre, et puis celle de mon homme remonte dans mon dos, jusqu’aux épaules qu’il embrasse, ma nuque, mes oreilles, et le voilà qui me susurre : « Je vais te la mettre mon amour, je vais te baiser et elle aussi. Elle est belle non ? Lèche-la. »

Je descends alors entre les cuisses de l’inconnue que mon homme a déjà bien ramonée. Je goûte sa sève, épaisse et salée. Mais il m’arrache un soupir de bonheur en me pénétrant à mon tour.

L’autre écarte les jambes et fignole de sa langue ma fente ouverte et bien prise, la naissance de la queue, les bourses, elle les gobe, les suçote, et s’applique à nous faire gémir en accompagnant le lent va-et-vient.

De ma bouche, je laisse couler un filet de salive tiède dans sa fente bouillante. Elle est sensible la chienne car elle soulève ses fesses vers moi en soupirant. Mon index la fouille.

Il me baise et me regarde bouffer l’inconnue. Il n’en peut plus de bander à cause de nous, à cause de nos gémissements, de nos langues qui courent partout où elles peuvent pour nous soulever de plaisir.

Je brûle sous ses coups et ma chatte vient d’elle-même se cogner à cette queue énorme qui m’ouvre et me remplit, me coupe le souffle…

Mes doigts visqueux s’acharnent entre les cuisses de l’inconnue et je m’adresse à elle : « Comme tu mouilles… Je veux qu’il te prenne aussi, je veux voir ta chatte devenir folle sous l’emprise de sa queue. Elle est bonne la queue de mon mari, non ? Tu veux la sentir encore ? » Elle soulève son cul en gémissant.

Et tout en bavant mes mots sur elle, tout en la baisant avec mon index et mon majeur, mon amour se retire de moi et vient remplacer mes doigts trop fins. Elle enroule ses jambes autour de ses hanches. Je les regarde baiser.

J’embrasse Paul, je lèche ses lèvres et puis elle, je l’embrasse aussi, je lui roule une pelle, elle m’amuse, j’ai envie de la voir se tordre de jouissance.

Je lisse ses cheveux, mets mes doigts dans sa bouche. Je la sonde « Es-tu mariée ? » « Oui », bredouille-t-elle. « Je voudrais que ton mec t’entende. Je voudrais que ton mec soit là et qu’il me prenne comme tu te fais prendre par le mien. » Et je poursuis, que son mec a une grosse queue je n’en doute pas, que je voudrais la lécher, la téter, et me faire prendre après, me faire prendre par deux queues, celle de mon mari et celle du sien. Je lui demande si elle s’est déjà fait prendre par deux mecs en même temps. Elle devient folle, elle jouit, cette garce m’émeut…

Je lui embrasse tendrement les paupières. Puis me retourne. En levrette je lui présente ma croupe. Elle est toujours allongée sur le dos, sous moi, elle n’a pas bougé depuis tout à l’heure, c’est nous qui allons autour d’elle. Paul tourne maintenant à l’orée de ma fente, me caresse avec sa queue chaude et mouillée des jouissances. Il effleure ma chatte et s’y introduit.

Il pose ses mains sur mes hanches et me fait aller et venir doucement. Je flotte. Il me donne des petites claques. Je dis à la fille : « Appelle ton mec, j’ai envie de l’entendre, j’ai envie qu’il t’entende jouir… »

Elle ne sait pas, elle ne sait plus ce qu’elle doit faire.

Elle allonge son bras, tire à elle son sac, en sort son téléphone, compose le numéro et attend.

Je m’abandonne sur elle. Son cœur bat. Mon corps entier maintenant repose sur elle tandis que Paul me laboure. Il se retire, la pénètre elle, revient en moi et ainsi de suite, nous faisant souffrir de manque. Il n’en revient pas d’avoir deux chattes pour lui, deux chattes qui le pleurent dès qu’il s’éloigne un peu. Je sens sa bite glisser de l’une en l’autre et son sexe à elle qui se frotte contre le mien. Nous sommes enlacés tous trois à nous plaindre de plaisir…

Quand j’entends « Oui ? Oui ? Claudia ?... », ma cervelle explose.

Son mari comprend. Il marche dans la rue et nos gémissements le font bander tout de suite. Il essaie de trouver une rue plus calme, une rue déserte. Sa femme souffle son nom… Il ne sait comment réagir. L’excitation prend le pas sur la colère.

Il lui demande avec complaisance si on prend bien soin d’elle, un dangereux intermédiaire entre l’ironie et une véritable attention. Elle souffle un langoureux « oui… ». Elle lui demande s’il bande et il confirme. Je prends le téléphone et lui murmure que je voudrais sa queue aussi, que je voudrais la queue de mon mari et la sienne ensemble.

La voix inconnue me coupe soudain : « Demande-lui de t’enculer à ton mec. Dis-toi que la prochaine fois ce sera moi. » Je fonds sous les saloperies que l’homme me déverse dans l’oreille. Et j’obéis comme une enfant docile. Je murmure à Paul : « Encule-moi. » « Plus fort. Je ne t’entends pas », insiste le mari lointain. Sa femme entre mes bras me roule une pelle en riant. Et je sens le gland au bord de mon cul. D’humides doigts me caressent. Je sens l’épée, douce pourtant mais dure, épaisse et longue me transpercer, avancer régulièrement, profondément en moi, jusqu’au bout, jusqu’à ce que je sente ses couilles sur ma chatte et son ventre sur mes reins. Je soupire alors, je perds le souffle. L’homme me demande si j’aime ça, si ça me plaît. Sa femme pose une main sur ma tête et me force à la bouffer. Cambrée comme je suis, la tête entre les cuisses de l’inconnue, Paul n’a pas grand mal à me bourrer. Je me sens complètement soumise, abandonnée à eux et ça me fait venir très vite. Mon cul s’ouvre et Paul me laboure de plus en plus, de plus en plus je gémis et brûle et jouis, oui il me fait jouir ainsi, je crie, me creuse, me vide et tombe, tombe sur elle, sur son ventre moelleux et moite.

Paul retire alors sa queue et se branle au-dessus de nous. La femme tire la langue. Il vient se fourrer dans sa bouche et la baise à l’en étouffer, mais elle aime ça la garce, elle lui ouvre sa gorge, profonde et trempée, il la baise et son sperme gicle, se répand dans sa gorge à elle, elle avale, elle le regarde et avale. Une larme de foutre coule sur ses lèvres quand il se retire d’elle. Rassasiée, elle essuie avec sa main et sourit.

Elle défait les bas et le porte-jarretelles, se rhabille, récupère nonchalamment ses affaires, son téléphone portable, je ne me souviens plus à quel moment je l’ai lâché, ou si la femme déjà l’avait repris, et quand l’homme a raccroché… Je ne me souviens plus.

Elle prend son sac, sa veste. Elle traverse l’appartement et s’enfuit comme une voleuse.

LA VOISINE

Le soir, toute la maisonnée est plus ou moins endormie. Mari et femme discutent dans le salon, assis sur le canapé, face à la télé sans le son. La femme éteint l’écran et tout en poursuivant leur conversation, doucement pour ne pas réveiller les enfants qui dorment là-haut, ils montent l’escalier jusqu’à leur chambre. Machinalement, l’un et l’autre commencent à se déshabiller quand les yeux du mari, soudain, captent un mouvement, là-bas, derrière la fenêtre de la voisine. On a bougé les rideaux. L’homme fixe la fenêtre, mais les rideaux sont tirés, il fait nuit noire, il n’y a personne. Le parfum de la veuve, poudré et chaud comme une résine, lui revient soudain comme une bouffée de printemps…

Peut-être est-elle cachée comme autrefois, derrière les voiles blancs… Peut-être, comme autrefois, elle attend...

Autrefois, quand l’homme était plus jeune, quand il était encore garçon, la voisine aimait à le surprendre nu dans sa chambre. En effet, la fenêtre de son salon donnait sur la chambre de l’enfant. Un jardin séparait les deux propriétés. Cette femme vivait seule depuis que son mari était à la guerre. Elle n’avait personne pour s’occuper d’elle ou lui rendre visite. L’enfant d’abord ressentit un grand malaise d’être ainsi regardé, et puis peu à peu, il comprit que la femme en tirait grand bonheur et que lui-même en était tout chose. Il aimait, en grandissant, le pouvoir qu’il exerçait sur elle ; ainsi se complaisait-il à vivre ici débraillé, prenant un malin plaisir à afficher ses attributs qui poussaient et devenaient parfois féroces sous le regard de la dame. Lui, il ne savait pas encore comment se servir de tout ça. Et un jour qu’il était parti chercher des œufs chez cette voisine, il l’accompagna jusque dans le poulailler. Là, elle lui baissa le pantalon, la culotte, et embrassa son petit berlingot en s’exclamant : « Oh, le mignon petit poussin, le si doux petit poussin… » Elle le pouponna jusqu’à ce qu’il se lève, tout dur. Elle jubilait d’avoir entre ses mains cette petite queue d’enfant, imberbe et aussi petite fût-elle, elle avait l’air ravie et émue de l’effet qu’elle lui faisait… Elle frottait ses joues contre le ventre de l’enfant, elle rigolait dans son pull, puis d’un coup elle ouvrit grand sa bouche et goûta le petit poussin. L’enfant eut peur, il crut qu’elle était en train de le manger ! Il sentait la langue le chatouiller, et juste après, les quenottes de la voisine sur ses testicules. Il écarta les jambes et posa bêtement une main sur la tête de la dame. Elle le suçait maintenant avec toute sa bouche molle et chaude, elle le tétait et lui, tout en craignant le pire, appréciait de se faire manger le petit poussin, cela lui faisait des choses au ventre, terribles et bouillantes comme les tableaux de l’enfer dans le salon des parents. Les mains palpaient les fesses de l’enfant et les écartaient. Il se balançait sur ses gambettes, il berçait ses petites hanches et se mit à trembler soudain, un volcan prodigieux allait éclater et tuer le petit poussin dans les baves délicieuses de la dame ! Il se raidit, les yeux écarquillés de surprise, sa petite voix s’envola et il cracha d’un coup toute sa lave dans la bouche de la dame.

Le petit poussin était mort.

Il prit les œufs et s’enfuit. Il avait encore les joues en feu quand il tendit les œufs à sa mère.

Cela ne se reproduisit jamais plus. Mais en grandissant, il comprit comment donner envie à la dame que ça se reproduise… Il se montrait à la fenêtre, et, quand il eut appris, il se branlait devant elle.

Un jour, un homme portant l’uniforme de l’armée sonna chez la pauvre voisine pour l’avertir que son mari était mort à la guerre. Sa vie devint plus triste encore.

Mais le gamin se fichait des morts, il continuait…

Et puis il grandit tant qu’il prit femme à la fin, et un appartement avec enfants.

Et puis le temps passa bien vite, emportant son père ; sa mère restant seule à son tour, il quitta son appartement et retourna avec sa famille dans sa maison d’enfance.

Tout avait beaucoup changé alors. La ville s’était grandement développée, des boutiques avaient vu le jour dans leur quartier, des routes neuves, des pavillons, des nouveaux voisins… Mais de la voisine, on n’entendit plus parler. La mère expliqua qu’elle avait fini par s’installer chez une sœur plus jeune. La maison d’en face, depuis ce jour, était restée inhabitée.

L’homme fixe la fenêtre. Et ce soir, tout lui revient de la voisine et du petit poussin qu’elle avait gobé.

Elle y est, ce soir, il en est sûr, et rien que pour ça, son sexe devient dur.

Elle y est se répète-t-il, alors il prend sa femme par la main et l’attire jusqu’à la fenêtre.

Il voit dans la vitre son propre reflet. Comme il a grandi maintenant qu’il est devenu un homme ! Une grande chaleur l’envahit, il voudrait tant ce soir retrouver la bouche molle et chaude de la femme…

Il met la sienne à genoux et ouvre son pantalon.

Elle semble d’abord surprise et puis l’examinant de ses yeux langoureux, ses yeux comme ceux des chats, elle entrouvre ses lèvres. Elle colle sa bouche chaude contre le caleçon et lèche ainsi, à travers le tissu.

Il se laisse faire, cœur battant, se laisse attendrir par la langue, par les mains douces et fermes qu’il connaît comme les siennes. Il fixe la fenêtre et la main plonge dans le caleçon, à même la peau, caresse et presse la queue, les cheveux en fouillis chaud sur le ventre tendu, les mains s’emparent de la queue. Il ne fait rien, comme s’il ne savait plus comment tout cela marchait, il se laisse déculotter, tomber le pantalon, le caleçon, et prendre à même la langue.

Enfin deux lèvres se referment sur lui, et le voilà pris dans un va-et-vient mou et chaud, humide et profond, si profond qu’il se sent soudain tout petit, dur et pourtant tout petit, à la merci de la bouche.

Il tire la chevelure de sa dame en arrière pour sortir d’elle son membre turgescent, il ne regarde que sa queue et les lèvres entre lesquelles il n’a de cesse de s’enfoncer, de disparaître.

Et le bout dodu de sa queue cogne le palais, puis la gorge plusieurs fois comme on toque à une porte, il va doucement d’abord, doucement et puis sent s’ouvrir, délicieusement humide et chaud, le puits noir de la bouche dans lequel il s’enfonce…

Face à la vitre, les yeux rivés non pas sur le reflet mouvant de sa femme, mais derrière la fenêtre là-bas, la cherchant, elle, la veuve, derrière ses rideaux immobiles. Il sait qu’elle regarde, qu’elle est maintenant comme une envoûtée, cramponnée à ses jupes, brûlante, sa langue allant sur la lèvre comme une envie folle de lécher… Et cela le fait durcir plus fort encore et bon Dieu les petite quenottes sur les roubignoles…

Elle le regarde et tète sa queue mais lui ne la voit plus. Ses jambes tremblent. Il est pris de spasmes, les yeux exorbités, fixes, il repense au poulailler, au mari mort à la guerre, à toutes ses années croupies, à ce qu’il lui a offert, à ses seins trop mûrs, à ses hanches si fines, à sa bouche molle et chaude, à toute cette nuit entre eux. « Je meurs, il dit, je meurs… » Elle étouffe, il explose, une main sur la bouche pour ne pas réveiller les endormis.

NOTRE JEU PRÉFÉRÉ

Vers quatre heures du matin, Paul et moi rentrons d’une fête, accompagnés d’une brave inconnue : Julie. Depuis toutes ces années que Paul et moi sommes concubins, nous aimons toujours autant nous amuser, sortir et faire la noce.

Cette nuit, Paul a rencontré Julie.

Mademoiselle n’étant pas motorisée et n’ayant pas envie de dormir sur place, Paul décide de la ramener chez elle. Mais Paul est saoul, tout comme elle – et agaçante de surcroît, avec son rire chaque fois que Paul ouvre la bouche. Il va se croire drôle, cet idiot !

Je dois donc prendre le volant et ramener la belle. Ils se calent derrière, l’un à côté de l’autre. Elle m’explique le chemin. Je démarre et nous partons dans la nuit. Paul se plaint de la barre qui lui traverse le crâne. Il a trop bu. Julie glousse. Il se plaint et réclame qu’on masse sa pauvre tête. Il me regarde dans le rétroviseur, l’œil chafouin. Il fait mille simagrées pour bien qu’on prenne la mesure de sa douleur. Et la Julie continue de glousser. Je dis :

— Julie, soulage-moi ce râleur, s’il te plaît.

Elle hausse les épaules, ses yeux roulent vers le plafonnier, et Paul glisse vers elle pour lui donner son crâne à masser. Elle glousse encore une fois, mais je n’ai pas besoin de me répéter, déjà ses mains plongent dans les cheveux de Paul et lui pétrissent sagement la tête.

J’incline le rétroviseur pour les surveiller.

Elle a l’air de s’appliquer malgré l’alcool qui bout en elle. Paul la guide, accompagnant de petits soupirs le mouvement des menottes. Peu à peu, il semble se calmer. Peut-être, le sommeil va lui tomber dessus... On aurait la paix ! Dans le rétroviseur, Julie vérifie mes réactions. Je lui jette des clins d’œil pour l’encourager. « Si tu réussis à l’endormir, ma cocotte, chapeau ! »

Les mains douces de Julie malaxent. Ses paumes longent le front de Paul, s’engouffrent dans ses cheveux, pétrissent la nuque. Elle le caresse, puis l’envie lui vient de glisser dans le cou, sur les bras... Mais moi, je suis là, tout près, avec les yeux qui lorgnent dans le petit miroir, alors il faut faire discrètement... Ma présence n’a pourtant pas l’air de faire peur à Julie. Elle recule jusqu’à la portière, cale la tête de Paul contre elle, juste en dessous de ses gros seins. Énervée, je jette des coups d’œil jaloux, récupérant des miettes de la scène dans le rétroviseur. Maintenant qu’elle l’a à sa merci, abandonné sur elle et endormi, Julie en profite pour prolonger ses caresses jusqu’aux épaules, sur la peau tiède des bras, remontant le long du muscle, repoussant les manches pour sentir le velouté tiède, la naissance des épaules... Elle frémit de goûter le corps de mon homme. Ses mains réclament la peau maintenant. Tout en faisant semblant de roupiller, Paul l’aide. Il sort sa chemise de son pantalon, la déboutonne.

Je regarde la route, mais je capte très bien leur petit manège. Elle effleure timidement le ventre. Elle s’est légèrement cambrée pour offrir à Paul sa forte poitrine qui monte et descend, suivant sa respiration, devenue haute maintenant qu’elle manque d’air. Deux petites pointes saillent à travers son T-shirt. Monsieur attrape la menotte de la vilaine et la colle entre ses jambes. À la tête d’immaculée qu’elle me fait dans le rétroviseur, je peux imaginer la bosse qui pousse sous la main de l’innocente ! Je détourne les yeux. Julie semble perdue. Mais j’entends le zip de la braguette ! Paul ne fait aucun effort de discrétion, je l’entends peiner avec son pantalon, puis je vois la fille rosir. Mon cœur s’emballe. « Arrête maintenant, Julie, s’il te plaît. Paul est très sensible tu sais ! » Mais le rire qui s’ensuit jette le trouble. Qui sait, ai-je bien saisi, ou est-ce que je ne parle pas encore du massage ? J’engage la conversation. Je deviens bavarde, je cherche à les faire parler l’un et l’autre, à rester en contact. Plusieurs fois, j’appelle Paul, qui ne répond pas.

— Il dort ? Paul ! Tu dors ?

J’interroge Julie, écœurée de voir, dans le rétroviseur, son petit minois se tordre de gêne. Je la sollicite, nous discutons toutes les deux comme si rien ne se passait derrière, comme pour retarder les gémissements qui bientôt couleront de sa bouche, la garce ! En attendant, la bouche en cœur, elle me regarde, mais je ne suis pas stupide, je capte qu’elle a la main sur la queue de mon mec. Elle ne fait pas que lui tenir le manche : elle le caresse et le branle.

Je ne sais que faire de toutes les émotions qui me traversent, je me sens incapable de réagir. Comme une lave bouillante, ma tête fond. Ma gorge s’assèche. C’est lui qui parle alors :

— Tu es sans voix, ma chérie ? Tu ne dis plus rien ?

Il m’extirpe de ma torpeur.

— Quoi ?

Ma voix a jailli, trop forte. Il répond, avec une nonchalance qui me met hors de moi :

— Rien, je me demandais si on arrivait bientôt, mon amour.

Il se fiche de moi ! Julie relance le dialogue, de manière anodine et légère. À l’arrière, ils se sont remis droits sur leur siège. Tout en me guettant, je la vois baver sur ses mains pour mieux glisser sur la queue de mon mec. Elle a la main douce, agile et chaude. Mais elle ne s’en contente pas, je la vois disparaître du miroir. Mon cœur se met à cogner. Cette effrontée le suce ?

J’entends des bruits de succion. Il appuie sur sa tête pour plonger dans sa gorge. Il adore ça, je sais, enfoncer sa queue jusqu’au fond. Il l’attrape gentiment par les cheveux, la fait aller et venir. Le ventre me brûle douloureusement. Je leur parle. Ne supportant pas le silence, je me mets à fredonner un pauvre air.

Il repousse les bretelles du soutien-gorge, presse ses seins, l’étouffe. Elle réprime des gémissements. Elle le pompe et salive de plus en plus. Les jambes de Paul, derrière mon siège, se tendent. Je m’aperçois que depuis quelques secondes, je ne respire plus. Je reprends de l’air. Puis le bruissement d’un tissu soyeux me donne la chair de poule. Serait-il en train de retrousser sa jupe ? Je jette un coup d’œil derrière. Un cul pâle et rond surgit de l’obscurité. La jupe est remontée, et la culotte entre les cuisses. La tête me tourne. Quand donc a-t-il baissé sa culotte ? Ou bien est-ce elle qui en a pris l’initiative ? Les mains de Paul s’activent. Il malaxe ses fesses pendant qu’elle le suce. Il lui enfile un doigt, je rêve ! Elle se cabre et soupire. Je le capte tout de suite faire « chut » à la fille.

Il pose sa paume sur sa chatte. Son joli cul ondule dans la main. Paul retire son doigt, glisse dans le sillon des fesses, plonge deux doigts, cette fois. Et c’est le même cinéma, les reins creusés, les soupirs, les mouvements de bassin qui ne sortent plus de mon champ de vision.

Je la vois remonter, apparaître dans le petit miroir, murmurer quelque chose à l’oreille de Paul. Je lui demande si on la dépose, et qu’elle m’indique la route. Elle tourne la tête vers moi, cramoisie.

Contrariée, elle se redresse comme elle peut, rejette en arrière ses longs cheveux, je vois ses yeux humides. Elle me demande où nous sommes et commence à m’indiquer le chemin. Il continue à la caresser et cherche le moyen de l’enfiler maintenant...

Nous roulons sur des routes désertes, en pleine campagne. Il fait nuit noire. Je me concentre pour ne pas virer dans le fossé.

Nos yeux dans le rétroviseur ne se lâchent pas. La regarder chavirer me rend folle.

Elle se cale au milieu pour soi-disant me guider, elle soulève légèrement ses fesses, se cambrant au mieux. Il se colle à elle, la prend par les hanches, la fait asseoir sur sa queue. Je sens une onde de chaleur l’envahir. Sa voix devient hésitante, ses lèvres échappent à son contrôle et tout son corps en proie à une ardeur langoureuse, tressaille... Il passe ses mains sur ses cuisses, entre ses cuisses pour les écarter, puis la fait s’empaler sur lui. Elle se retient de moins en moins. Je reçois un coup dans le dossier mou du siège. Je prends la mouche, freine brutalement, flanque la voiture sur le bas-côté de la route, me retourne, le sang me monte, je crie :

— Vous vous foutez de ma gueule ? Descendez !

Il va pour dire quelque chose, mais je sors. Je claque la portière derrière moi. Je reste dehors, adossée contre la voiture. La nuit a tout recouvert, il fait lourd, il pleuviote.

Une fenêtre s’abaisse. Paul, agacé, me lance en soupirant :

— Rentre... Il pleut.

— Et alors ?

— Mais putain, c’est toi qui...

— Quoi ? Je le coupe. C’est moi qui quoi ?

— On ne s’était pas dit qu’on essaierait des choses tous les deux, qu’on se laissait le droit ? J’ai rêvé, ou c’est même toi qui as insisté ?

— Mais pas comme ça, putain ! Pas avec moi, là, devant, pendant que vous... Je ne veux pas savoir en fait ! Voilà ! Je ne veux pas savoir !

Julie sort de la voiture. Je marche pour me calmer. J’ai la gorge serrée, je ne sais pas ce qui me prend. Il descend lui aussi. Nous sommes bien malins maintenant, tous les trois sous la pluie.

Julie, confuse, se perd en excuses. Je ne veux pas l’entendre se désoler. Je l’arrête et lui roule un patin sous ses yeux à lui. Il semble ne rien comprendre, et elle encore moins ! Je glisse ma main sous les vêtements de Julie. Elle se raidit. Je remonte sa jupe, que je coince à sa ceinture. Sa culotte remise à la va-vite, je la fais rouler jusqu’en bas.

Je m’agenouille devant elle, ouvre ses cuisses, et ma langue la goûte. Elle est brûlante et mouillée, je la bois. Elle n’ose pas me repousser. Elle rit bêtement, écarte les jambes. Adossée contre la portière, elle s’abandonne à mes coups de langue. Une main vient caresser mes cheveux ruisselants.

Paul nous regarde en secouant la tête. Il s’approche. J’ai l’impression qu’il va me gifler. Il caresse mon front, tire ma tête en arrière. Il se penche vers moi, m’embrasse. Ma bouche a le goût de Julie. Il passe ses mains dans mes cheveux, presse ma nuque, plante ses yeux dans les miens. Il me sermonne. Il m’avertit d’arrêter mes caprices, parce que ça va mal se terminer, dit-il. Et il poursuit que je suis une petite garce et qu’il va la baiser devant mes yeux, la Julie.

Mais comme j’ai contrarié ses plans, monsieur a besoin qu’on lui donne un coup de main, un bon coup de langue pour rebander. Il me donne donc sa queue à lécher, pendant que Julie, consternée, nous regarde nous chamailler. Je sens son sexe durcir dans ma bouche. Mes mains caressent ses couilles. Je les fignole dans le creux de mes paumes, mes doigts glissent entre ses fesses et s’enfoncent. Il grogne. Je le fouille pendant qu’il baise ma gorge.

Julie s’agenouille et me soigne. Elle défait mon gilet, découvre mon ventre, l’effleure. La pluie tiède tombe sur nous. Ses mains vont sur mes hanches, puis sur mon ventre à nouveau. Elle voit que ça m’excite, que je me creuse pour diriger sa main plus bas, pour qu’elle dépasse la ceinture de la jupe... Mais elle ne semble pas pressée. J’écrase mes lèvres sur la chair molle de ses lèvres. Nos bouches douces se croisent sur la queue de mon homme. Nos genoux s’abîment sur l’asphalte, mais peu nous importe. Nos langues promptes à s’user sur lui, c’est tout ce qui compte. Embrasser, échanger nos salives, la laisser couler sur le gland... Et l’une puis l’autre, on l’engouffre... Le voilà qui râle, qui se retient, qui baise la bouche de Julie, puis la mienne, et celle de Julie encore...

Elle est agenouillée sagement, à se faire labourer la gorge. Paul la soulève, la met à quatre pattes. Il tire encore sur la jupe pour la remonter jusqu’à la taille, qu’il puisse mater ses fesses pâles et dodues. Je vais les câliner, ses fesses, les cajoler, passer ma langue au milieu, tout en pétrissant ses hanches, sa taille fine, son ventre...

Je lèche mon majeur et mon index, les lui introduis doucement. Elle gémit la bouche pleine.

Je retire mes doigts, les fais lécher à Paul. Je lape, m’attarde sur son clitoris qui darde, l’enduis de bave. Je le suçote comme un petit bonbon, l’aspire, glisse ma langue entre les plis, m’enfonce en elle... La fille se cabre, Paul écarte ses fesses pour mieux voir.

Puis il l’attrape, la redresse, la retourne contre la voiture, la trousse. Il saisit ses hanches, colle sa queue contre le sexe de la fille. Elle brûle d’être transpercée. Il la fait se tordre d’impatience, passe sa queue entre ses cuisses plusieurs fois, entre les plis qui s’ouvrent, sur le clitoris, puis à l’entrée de la fente. Il glisse à peine, entre et sort... Elle halète, elle adore ça qu’on la fasse languir...

Je me cale entre elle et la voiture. Ses yeux mi-clos, sa bouche ouverte, ses seins frémissants aux tétons qui perlent, durs comme des bijoux, la chair de poule et son ventre tendu, tout en elle réclame cette queue. Je caresse son visage, son front trempé. Elle se frotte comme un chat contre mes paumes... Il lui enfonce sa queue.

De ses yeux, d’un coup, jaillit l’éclat, et cette eau sur ses joues tant la voilà remplie. Elle se laisse aller mollement dans mes bras. J’aime son silence.

Il ressort sa queue presque entièrement et lui en remet un coup. Ses soupirs me ravagent.

La fille m’entoure de ses bras, pose ses mains sur la tôle, écarte ses jambes, creuse ses reins pour le sentir plus profond encore.

Je la contemple. Elle m’embrasse. Sa langue roulant sur ma langue, et ses hanches venant rebondir sur mes hanches, elle me fait ruisseler. Je meurs d’envie d’être prise, je crève de me faire démonter. J’adore ça, languir moi aussi, j’adore qu’on me fasse délicieusement patienter, l’exquise douleur au ventre... Il lâche à la fille de m’enfiler deux doigts. Ce qu’elle fait. Je soupire de la recevoir, je lui ouvre plus largement mes jambes. Elle gémit fort maintenant. Il lui pétrit les seins, les fesses, il s’accroche à ses hanches pour qu’elle s’empale sur lui. Elle râle. Je lui parle pour ne pas qu’elle m’oublie dans son plaisir. Ses doigts me creusent, prennent la cadence. Je la sens venir, ça m’excite de l’entendre, de la sentir devenir bouillante, perdre le contrôle. Elle se cabre comme une pouliche et halète. Elle crie, essaie de me fourrer sa main. Je crie, et jusqu’aux derniers spasmes, nous crachons notre bonheur.

Elle s’abandonne sur moi. Mais Paul la remet à genoux. Elle se laisse faire comme une poupée de chiffons. Il se branle au-dessus de son visage adorable. Elle ouvre la bouche. Il explose.

Pantelante, je m’approche d’elle, lui fais tirer la langue pour me donner cette sève à avaler.

Je lèche les traces de foutre sur ses lèvres, lui dépose un petit baiser.

Elle n’a pas le temps de réaliser. Paul et moi sommes déjà remontés dans la voiture, quand elle se relève. Je démarre, le moteur gronde, et nous filons.

Nous la laissons sur le bas-côté de la route, comme une biche effarée.

Quand nous sortons, avec Paul, c’est notre jeu préféré.

DEUX SŒURS

Tu es dans un pays de grand soleil, sous la voûte bleue striée d’étourneaux. Ce pays, en pleines élections législatives, voit chaque jour se mélanger touristes, militants, citoyens, et toute cette foule, dans la touffeur des rues, ronronne, gonfle, lèche les murs et se déverse sur les placettes. Ça respire la foi, le carton pâte, les chapelets tintent dans les poches de pantalons mais les hommes arborent des regards brûlants et les femmes baissent la tête quand ils se posent sur elles.

Un matin, avant que la ville ne batte son plein, tu bois un café, installé sur une terrasse ombragée que le soleil menace déjà de mordre. Heureusement, une brise humide rafraîchit l’air. Derrière toi, deux jeunes femmes mangent des glaces en riant. Quelle bizarrerie de manger des glaces à cette heure, quel caprice ! Et d’être si vives dès matin, mais n’a-t-on pas idée, te plains-tu la tête dans les mains, toi qui rêvais de calme après cette nuit agitée. Cette nuit, la chaleur t’empêchait de dormir. À peine commences-tu à t’accommoder de tes voisines – joyeuses trilles entrecoupées d’exclamations et gorges remplies de secrets – qu’une nouvelle agitation te réveille. Un cliquetis de pièces sur la table sonne leur départ. Tu avais pourtant fini par aimer la musique. Une main tapote ton épaule. Tu te retournes. Elle te regarde de ses yeux immensément noirs. Tu t’aperçois avec confusion qu’elle essaie de tirer la lanière de son sac, écrasée sous le pied de ta chaise. Tu bondis de ton siège. Tu t’excuses, honteux.

Ses mains fouettent l’air pour chasser ton embarras, puis bras-dessus bras-dessous, elles quittent la terrasse. Leurs sandales claquent sur la pierre polie.

Tu demandes la note et cherchant ton portefeuille pour régler, un petit cri de surprise les rappelle à toi. La grande est pliée en deux, une main sur l’épaule de sa sœur, l’autre sur sa cheville.

Car ce sont deux sœurs. La grande est toute brune, sa bouche rouge et retroussée, la petite est plus en chair et ses yeux sont clairs.

La sandale gît, à quelques centimètres de sa propriétaire et le sac est par terre.

L’aînée donc, va pour poser son pied nu sur le sol et se rétracte en geignant.

Tu rassembles tes affaires et coures leur porter secours.

Elle refuse ton aide d’abord, et la petite te fait comprendre qu’il faut passer ton chemin. Puis, la grande, agacée par la douleur et son incapacité à faire un pas, consent à poser sa main sur ton épaule et à claudiquer ainsi. La petite récupère le sac et la sandale et se poste de l’autre côté, lui prête aussi son épaule. Vous marchez tous trois, comme un peu grisés, vous n’allez pas droit. Tu enroules ton bras autour de sa taille menue pour la soulever légèrement, la soulageant ainsi de son poids. Mais la cadette, quand elle sent ce bras frôler son petit buste à elle, te fusille du regard.

Vous êtes tout proches ainsi, sa sœur et toi. Tu entends sa respiration, tout contre toi sa poitrine monte et descend, au rythme de cette drôle de marche. Tes yeux ne peuvent résister à l’envie de glisser dans le décolleté, mais elle porte une chemise noire serrée, aux boutons sévères et fermés jusqu’au cou. La décence de l’habit et la blancheur de la peau te frappe. Vous trottinez par les ruelles étroites, arrivez sous un porche, puis la petite ouvre une porte.

Un escalier mène à l’appartement mais l’escalier est raide et trop exigu pour que vous puissiez monter de front. Tu charges donc la blessée sur ton dos, et la portes malgré les rebuffades et les soupirs de la plus jeune. Elle passe devant, ses sandales claquent énergiquement chaque marche et son derrière joufflu ondule vivement sous la jupe qui volette, à droite puis à gauche, d’une manière tout à fait charmante ; puis ce ne sont plus que mollets et socquettes, c’est qu’elle grimpe plus vite que vous la petite rogue. La grande te surprend à mater sa cadette et te fait rougir. Dès lors, l’avoir sur ton dos te semble bien cavalier, inconvenant oui, provocant. Mais enfin maintenant tu ne vas tout de même pas la descendre et la laisser se débrouiller avec sa cheville froissée. Alors tu continues à grimper avec ses seins écrasés contre toi, son ventre, ses cuisses qui t’entourent, ses genoux nus dans tes mains, sa tête contre ta tête et l’odeur de ses cheveux dans ton cou…

La porte de l’appartement est grande ouverte. La petite se tient droite derrière une chaise, les mains posées sur le dossier.

Non sans regret, tu déposes l’aînée sur la chaise. Tu rapproches un tabouret bas sur lequel délicatement tu installes le pied blessé. Tu t’accroupis face à elle, dans la continuité de son pied, pour voir de quoi il retourne. La petite s’assoit sur le rebord de la fenêtre ouverte, elle balance ses jambes dans le vide et vous épie en attendant le verdict.

Tu examines la cheville enflée, passes tes doigts dessus. La grande te fixe, fronçant parfois les sourcils. Tu sollicites la plus jeune pour aller chercher des glaçons. Elle disparaît nonchalamment dans la cuisine, pendant que tes yeux se perdent dans ceux de sa grande sœur.

Comme sa prunelle est mordante… Mais elle, tout entière, n’en demeure pas moins douce et sereine.

Un sac de glaçons vient rompre ta contemplation. Tu le récupères et le poses sur la cheville en scrutant la douleur sur son visage. Tu fais glisser la glace sur son pied, de son pied vers sa cheville, et certes celle-ci accuse une rondeur anormale à la malléole, mais on devine que d’ordinaire, elle doit être si fine que ta main pourrait facilement en faire le tour, et tant de finesse mérite qu’on s’y attarde. « Hum ? », fait la grande et tu secoues la tête en souriant.

Elle avance mine de rien le bout de ses orteils jusqu’à toi, et, tout en parlant à sa sœur, longe ta cuisse, s’y frotte. Et sans que sa sœur la voit, elle presse maintenant de son peton la bosse de ton pantalon. Tu plantes tes yeux dans les siens, elle écarte légèrement les cuisses.

Tu t’assieds sur le tabouret devant elle, elle joue de son pied sur ta queue pour te faire bander.

Elle n’a plus l’air d’avoir si mal ! Elle te branle mine de rien. Le sac de glace est tombé et tes mains humides et fraîches cajolent ses genoux, s’attardent sur le renflement intérieur et derrière, dans le creux du pli, mon dieu que de souplesse et de soie… Elle se laisse attendrir sur tes doigts, sous tes paumes fermes, et quand tu t’apprêtes à pousser plus loin tes caresses, la petite toussote derrière toi pour vous rappeler à l’ordre. Qu’elle est agaçante cette gamine ! Mais la grande, elle, prend de moins en moins garde à sa sœur.

Les yeux braqués entre tes jambes, sur la bosse qui enfle et qu’elle presse de son pied, les lèvres gonflées de désir, entrouvertes, elle relève, indolente, sa jupe, pour te laisser apercevoir, dans la profondeur de ses cuisses, la blancheur d’une culotte. Elle te sourit, mordant la chair rouge de sa bouche. Ses yeux traînent sur ta bouche à toi, s’attardent dans tes yeux, sa poitrine se soulève d’envie, sa respiration devient sonore. Tant pis pour la petite ! Tes mains se creusent un chemin, une pente douce et de plus en plus chaude, mais d’un pied la femme interrompt ta course. Elle fait claquer sa langue et repousse tes mains. Un sourire lui ravage le visage, elle tend sa paume vers toi.

Tu fronces les sourcils, elle réclame quelque chose. La confusion s’installe mais le geste est pourtant clair. Tu entends derrière, la petite gronder.

La grande relâche sa main et les deux sœurs se querellent. La grande lance ses bras fuselés vers la porte pour que la petite sorte mais la petite reste. Tu ne sais que faire. Leur querelle ne tarit pas. Tu te lèves mais la grande te jette un regard noir. Tu cherches à les calmer mais tu ne parles pas un mot de leur langue et ne sais que dire « ok, ok, ok… ». Et la grande te houspille.

Tu serres les lèvres pour retenir le fou rire nerveux qui tressaute en toi. Leurs voix s’élancent dans les airs et la petite ferme la fenêtre et se tait définitivement. La grande à nouveau montre la porte. Mais la petite ne bouge pas. Elle boude, vous tourne le dos, les yeux égarés sur les toits cramés de soleil.

La grande à nouveau plante ses yeux dans les tiens et avance sa paume ouverte.

Elle remue la langue et joue de ses paupières comme une invitation.

Tu hésites un instant. Ses yeux descendent sur ton entrejambe et constatent avec délice que ton état n’a pas faibli. Tu plonges tes mains dans les poches de ta veste, trouves ton portefeuille, sors maladroitement deux billets sans même regarder les chiffres imprimés dessus, tu déposes l’argent dans la paume de la femme, remets ton portefeuille dans la poche, enlèves ta veste et la suspends au dossier d’une chaise.

La grande range les billets dans une boîte à biscuits, sur une étagère à portée de main. Puis elle te considère, satisfaite et soulagée.

Tu te tiens debout, tendu, ne sachant trop que faire, maintenant que tu as payé… Tu regardes autour de toi, un peu gêné. L’appartement est rudimentaire, quelques photos de famille ornent les murs, des bibelots sur l’étagère, de la vaisselle, dans un coin, une table avec trois chaises.

La petite ne bronche pas. La grande te fait signe de te rasseoir sur le tabouret, en face d’elle.

Elle écarte les jambes et se tend vers toi. Elle prend tes mains dans les siennes et les guide vers son corsage. Sous sa chemise, ses seins sont lourds et fermes, ils palpitent contre tes paumes comme les ailes d’un papillon. Elle te chuchote des choses que tu ne comprends pas.

Elle ferme tes paupières avec ses doigts.

Elle se redresse, te fait caresser l’arrondi de ses seins, tu les presses. Tu tournes autour des tétons, tu voudrais les mordiller mais déjà ils durcissent entre tes doigts et forcent le tissu. Tu gardes les yeux clos.

Ses cheveux effleurent tes mains, sa tête se penche vers son épaule, sa bouche ouverte soupire, elle s’offre à toi.

Elle a dû se cambrer sans doute car tu encaisses la chaleur de son corps. Elle a ouvert son corsage et fait descendre tes mains sur sa taille. Longtemps qu’une peau ne t’a pas ému comme celle-là. Sa chair de poule. Sa taille fine. Son ventre velouté. Tu te penches vers elle pour sentir sur tes lèvres sa peau. Elle a sorti ses seins de son soutien-gorge. Tu veux en lécher la pointe, dure comme une perle, sucer, mais à peine le bout de ta langue a-t-il touché le bout de son sein que la femme repousse ta tête.

Elle se lève, son ventre devant ta bouche bée.

Tes mains descendent jusqu’à ses hanches, la ceinture de sa jupe se défile sous tes doigts, la jupe tombe. Et maintenant, son ventre, ses cuisses, tout cela brûle de désir face à toi. Tu atteins l’élastique de la culotte, la descends jusqu’aux cuisses. Ta bouche est si près que d’ici tu flaires son sexe, tires la langue et touches.

Elle consent à se laisser goûter ainsi. Ta salive l’excite, elle se rapproche de toi. Ta langue glisse le long de sa fente. Tes doigts viennent en aide, la déplient, la défroissent, ta langue s’attarde à l’entrée, s’y engage, et ta bouche embrasse le clitoris, le tète, le titille, et ses gémissements exigent plus encore. Elle te plaque contre elle et ses mains chiffonnent ta tête.

Ses menottes douces glissent, effleurent et s’adonnent à ton visage, tes cheveux, ta nuque, pour que tu la bouffes plus encore. Tu ne vois rien mais tu la sens s’ouvrir à toi, tu l’écartes avec tes mains, la pénètres d’un doigt. Ses paumes sont mille caresses à tes joues, tu lui fourres un autre doigt, elle mouille…

Elle dit quelque chose à la petite, et la petite rigole. Seraient-elles en train de se réconcilier ?

Tu entends ses sandales derrière toi. Elle file à la porte et tourne la clé dans la serrure. Tu ouvres les yeux, la regarde vivement, ses joues sont écarlates. Elle se tient debout contre la porte, elle fixe tes mains sur sa sœur.

L’aînée referme tes paupières en plaisantant. Elle enlève sa culotte. Elle se retourne, pose ses mains sur la chaise et écarte les jambes.

Ainsi, penchée, le derrière offert, tu la lapes. Tu t’agenouilles et la creuses d’envie, lui administres un doigt, puis deux qui la font gémir. Tu te demandes si la petite regarde encore.

Soudain, une main toute douce vient se poser sur tes paupières et une langue comme un poisson vif s’engage dans ton oreille.

Tu ne bouges pas de peur que cette exquise irruption ne s’envole. Seuls tes doigts s’enfoncent dans la fente trempée de l’aînée.

La plus jeune sœur, d’une main, car l’autre est toujours sur tes paupières, va chercher ta queue. Elle défait habilement la braguette, tâte et semble surprise par la taille. Elle sort l’engin, le caresse et le prend à pleine main, le branle soigneusement… Tu sens une bouche moelleuse se poser dans ton cou, t’embrasser tendrement, te souffler des mots à l’oreille que tu ne comprends pas, mais la voix est si chaude et si piquante que tu imagines, dans la bouche de la petite, les mots les plus salaces.

La grande attrape à nouveau tes mains, et comme elle les pose sur ses hanches, tu comprends ce qu’elle veut. Tu la guides un peu, elle vient s’asseoir sur ta queue. Elle s’empale sur ta bite et sa gorge en souffle de bonheur…

Quand tu plonges en elle, la petite sœur monte sa main sur ton front en sueur, libérant tes yeux et t’offrant le spectacle de ce dos parfait, inondé de cheveux, et ce cul rond, doux, ouvert. Tu vois enfin celle que tu es en train de baiser, pliée qu’elle est comme une garce, te vouant son cul et gémissant sous tes coups de queue. Bon sang, comme tu la limes et comme elle aime ça…

Les sœurs se parlent et leurs voix humides sont rauques.

La petite t’embrasse, roule sa langue sur la tienne, descend à genoux et effleure de ses doigts mignons tes couilles qui cognent contre la chatte de la grande sœur. Tu te retires du con et supplies la cadette de te lécher. Elle te regarde en clignant des yeux sous ses longs cils et se moque de ta langue étrangère. Cette petite n’a pas un visage très gracieux mais plutôt une bouille comme on dit et tu t’y enfonces. Goulûment, elle engouffre ta queue jusque dans sa gorge. Elle te pompe, te branle avec ses lèvres, aspire ton gland, elle n’en peut plus déjà la petite, elle raffole de te bouffer, elle rêve de te boire on dirait, elle qui tout à l’heure rechignait et grondait sa grande sœur, elle te dévore maintenant avec ses yeux tout dégoulinants.

Qu’a-t-elle bien pu lui dire, la grande, pour la faire si vite changer d’avis ? Elle n’a finalement pas été difficile à convaincre.

Et l’autre ondule son cul pour t’exciter. Elle écarte ses fesses, et ses orifices se dilatent à vue d’œil. Elle lèche son majeur et il disparaît entre ses fesses. Et tandis que la petite te pompe, la grande se lime ainsi. Tu lui prodigues mille caresses, et pour finir une claque sur les fesses.

Elle tourne la tête, surprise et amusée.

Elle retire alors son doigt et t’implore maintenant. Ses lèvres enflées de désir articulent des mots inconnus qu’elle lâche comme des braises entre vous…

Des doigts, tu lui en fourres deux. Elle est trempée, toute dilatée, tes doigts l’enculent, vont et viennent en même temps que ta queue dans cette gorge. Et puis n’en pouvant plus, tu te retires de cette bouche et lentement, tu t’introduis au fond de ces entrailles. Elle te serre un peu et tu bandes d’autant plus. Tu parviens à l’enfiler complètement, et elle s’abandonne à ta queue.

Elle se laisse enculer, ça lui plaît la garce, elle en demande toujours plus, elle se cambre et tu vas cogner bien profondément. Ta bite va et vient entre ses fesses, et tes mains sur ses hanches la font valser en bêlant…

La petite va se mettre devant et caresse le joli visage de sa sœur. Elle l’embrasse, lui tient la tête comme l’autre la perd, lui dit des mots d’amour, des saloperies qui l’excitent, et ta queue est si bonne à baiser, ta queue gonfle et voudrait exploser. Tu t’aperçois que la petite, tout en l’embrassant, caresse la fente de sa sœur, la fouille, branle son clitoris et que si bien soignée, la grande halète et vient s’empaler comme une folle sur ta bite. Elle caresse sa petite sœur en geignant. Elle brûle et ses joues sont en flammes. Tu sens son trou s’élargir encore, tu l’assailles de coups et elle crie, elle crie de jouissance et ton foutre gicle au fond de ses entrailles.

Abasourdi, tu te retires d’elle, pantelant, vas t’asseoir contre le mur, cherchant un peu d’air frais.

Elles branchent un petit ventilateur et, à moitiés nues, viennent se coller à toi.

Elles sont comme des guêpes et ne te laissent pas grand répit.

Elles te cajolent, t’embrassent doucement, partout, sur chaque parcelle de ton corps fleurissent des baisers, et quand ce ne sont pas leurs baisers, ce sont leurs mains soyeuses qui glissent sur ta peau, la pulpe de leurs doigts effleurent ta bouche, tes paupières, ton torse, elles se murmurent entre elles des choses sur toi et rigolent et n’en finissent pas d’être caresses…

Elles s’embrassent aussi. Elles s’embrassent et leurs langues se mêlent devant toi, lèchent tes lèvres et se mélangent à nouveau.

La grande câline la petite, et leurs yeux baveux, continuent de t’agacer.

Ses doigts la pénètrent, elle descend contre elle pour la lécher. Tu prends ses cuisses et les écartes doucement pour que la grande puisse à loisir la fouiller de sa langue. La petite t’embrasse et toute chaude qu’elle est, gémit sous la langue de sa sœur.

Tu tiens ses cuisses ouvertes et la contrains ainsi au plaisir et à la jouissance à venir. La grande lèche et l’ouvre avec son index, le cul se soulève comme pour être pris plus encore. Bientôt, sa petite respiration s’accélère, elle devient folle et cherche à se libérer de l’emprise. Sa chatte brûlante réclame une queue, une main, un doigt ne lui suffit pas, elle veut qu’on l’emplisse et que son ventre explose. Elle ondule sous les caresses de sa sœur, ses yeux se ferment, elle s’abandonne au plaisir, elle crie, et ses reins, et tout son petit dos cambré, sa petite poitrine tendue vers le ciel et sa gorge pleine de râles, son sexe trempé, bouillant, cognant comme un cœur et ses cuisses grandes ouvertes, elle tremble et crie de jouissance.

Alors tes mains la relâchent et viennent apaiser la fièvre de son front.

Tu bandes. Elle t’a fait bander la garce. L’envie te monte de la baiser, elle, la petite. Tu viens sur elle, elle se laisse faire, aussi molle qu’une poupée. Tu l’attires à toi, prends d’une main son petit cul, le soulève, elle est encore chaude et trempée de jouissance. Elle te sourit et soupire, caresse ton dos, tes larges épaules, mais la grande t’arrête. La petite la fusille des yeux, mais la grande secoue la tête en faisant claquer sa langue. Tu comprends alors que la petite est vierge et que la grande protège cela.

Tu restes au-dessus d’elle, tu la regardes, ému, s’attrister de son pauvre sort. Tu laisses couler un filet de salive dans sa bouche et ça l’excite, ta salive fraîche. Les yeux pleins de sexe, elle te supplie. Ses petites fesses se soulèvent sous toi, pour essayer de trouver ta queue et tu adores la voir se tordre ainsi.

Mais tu la laisses ainsi se tortiller en faveur de la sœur. Car elle te fait envie elle aussi, lascive qu’elle est à vous embrasser, à vous lécher maintenant…

Tu te relèves, la prends par le poignet, et la remonte d’une traite. Elle rit de la douleur à sa cheville qui se réveille. Tu la plaques dos au mur, ses jambes s’enroulent autour de tes hanches, ses bras autour de ton cou, elle s’accroche à toi et tu la baises à nouveau. En bas, la petite te réclame, au sol, elle te veut mais la garce, elle va attendre un peu, trop jeune, et puis t’as besoin de l’entendre gémir celle-ci aussi. Tu la prends bien à fond, elle halète à chaque coup, passe ses mains dans tes cheveux, baise tes yeux, te regarde, l’œil brouillé de plaisir, elle respire de plus en plus fort, sa tête part en arrière, ta queue dans son ventre la brûle et l’inonde de jouissance.

Tu retournes vers la gamine, lui fourres ta verge dans la bouche pour qu’elle te pompe. Tu es au bord. Tu regardes ses petites lèvres roses s’appliquer, te retires, te branles au-dessus d’elle et éjacules, elle tire la langue pour te recevoir et avale.

Quelques minutes après, l’aînée te chasse de l’appartement. Quand la porte se referme derrière toi, tu entends la plus jeune se plaindre avec sa voix ravissante et la grande répliquer quelque chose qui sans doute doit être drôle, car sitôt, les deux se mettent à glousser.

Tu termines de te rhabiller dans l’escalier, retrouves tes jambes et tes esprits sous le porche, et disparais dans les ruelles de la ville.

LE PETIT RETARD

« J’arrive. J’aurai juste un peu de retard. Le boulot… »

Tu parles… Elle se vérifie dans le rétroviseur, se remet du rouge à lèvres, regarde par la vitre, jette un coup d’œil à sa montre, impatiente. Elle le voit arriver au loin, le reconnaît, son cœur cogne.

Il s’approche. Elle lui sourit derrière la fenêtre. Il entre dans la voiture, claque la portière. « Bonjour. »

Elle croise ses jambes et sa jupe remonte au-dessus du genou. Il voit le genou et le pli dessous, là où la chair est tendre.

Le pli du genou est délicieux, mais déjà l’homme rêve d’ailleurs. Un autre pli le fait chavirer : celui où la peau brille comme la soie. Oui, ça le hante de remonter la jupe… Il ouvre la vitre, le vent est doux, il en profite, il retrousse le tissu, découvre les cuisses. Elle porte une culotte rose très échancrée. Il a envie d’y porter la bouche, sentir timidement les genoux s’écarter, la respiration se réchauffer, veut traîner sa langue sur les cuisses, jusqu’au tissu de la culotte, en lécher l’ourlet, taquiner la dentelle, remonter vers le bas-ventre et la sentir se cambrer, ta femme. Il glisse sur le tissu de la culotte, s’y accroche, en accentue les reliefs pudiquement cachés dessous, avant de plonger plus profondément entre les cuisses... « Attends, il ne faut pas. » Elle a des remords. Il dit : « Non, il ne faut pas. » Mais se fout de ce qu’il dit, écarte le tissu. La respiration retenue, la bouche ouverte et humide, elle dit : « Non, attends… » Mais le bout de la langue la délivre d’un soupir, s’engage entre les plis, écarte les lèvres, s’enfonce en elle. Elle se cramponne à sa jupe.

Il la regarde dans les yeux et lui introduit deux doigts dans la fente. Elle lâche un petit « Oh ! » de soulagement. Et la langue à nouveau la caresse, l’ouvre, et les doigts s’enfoncent plus loin. Elle écarte les cuisses, un talon vient cogner le pare-brise, elle se laisse descendre sur le siège pour s’offrir plus encore.

Une main va chercher à travers le chemisier, elle penche la tête sur le côté, se tord en gémissant. Elle déboutonne fiévreusement son corsage pour lui confier ses seins. Il sort alors la tête d’entre les cuisses de ta femme, remonte et va embrasser sa gorge, sucer ses tétons qui vivement enflent sur la langue. Les doigts toujours fourrés en elle, il la tète. Elle se regarde durcir à chaque succion.

Elle entend le zip de la braguette. Sa langue passe sur ses lèvres.

Il s’agenouille au-dessus d’elle sur le siège, sort son sexe, elle ouvre la bouche et sans autre préliminaire, il lui enfourne sa bite.

La gorge de ta femme s’ouvre et mouille et gonfle de plaisir.

Il se retire. Elle lui lance un sale regard, puis doucement laisse couler de la salive sur le bout du gland et le caresse de ses lèvres, la bouche à peine ouverte, comme elle jouerait avec un bourgeon, et dans ses mains les couilles qu’elle bichonne.

Elle lèche son index et soigneusement va caresser plus loin. Elle lui enfonce son joli doigt entre les reins. Et la langue collée le long de la queue pour mieux la sentir glisser, elle l’engouffre de plus belle.

Il l’attrape par les tempes et lui murmure : « Tu es une belle petite garce. » Elle étouffe, elle adore.

Il se retire. Elle s’agenouille, à quatre pattes, les mains posées sur le siège arrière, la jupe retroussée, elle lui présente son cul. N’ayant pas pris la peine de retirer la culotte, il repousse le triangle de satin froissé sur le côté et lèche, écarte les fesses, salive sur elle, use de caresses sur sa chatte et son cul jusqu’à ce qu’elle n’en puisse plus. Alors il la pénètre. Elle souffle qu’elle n’en revient pas qu’il soit si bon de se faire enculer et se cabre pour mieux recevoir ses coups.

Il la prend par les hanches et la fait aller et venir et sa queue ainsi branlée ramone ta femme toujours plus profondément. Elle gémit. Il mord son épaule. Leurs langues se mêlent et son cul bien rempli commence à bouillonner. Elle devient brûlante ta femme. Un long filet de bave blanche ruisselle de sa chatte sur le fauteuil de moleskine. Il lui pince le clitoris en la traitant de petite dégueulasse avant de la labourer en lui écartant méchamment les fesses pour mieux voir sa queue s’y enfoncer. Il applique une main sur sa bouche quand il la sent venir, attrape ses cheveux, elle halète, se retient de crier, soudain de sa gorge à lui s’échappent des râles rauques et les voilà tous deux tordus de jouissance…

PENDANT LA LECTURE

Marie referme son cahier, ses dossiers, et remet de l’ordre aux livres déballés sur la table. Elle termine une réunion à la Mine, le café-théâtre dont elle s’occupe. Elle avait, en cette fin d’après-midi, rendez-vous avec un auteur afin de préparer un évènement autour de son dernier roman. Chaque semaine, Marie organise à la Mine des soirées littéraires. À présent que tout est plus ou moins décidé et planifié, la conversation se détend autour d’un verre.

Ils sont en train de discuter de la rentrée littéraire quand le regard de Marie est attiré par un homme, au comptoir. Depuis combien de temps cet homme est-il assis ici ? Avec sa chemise blanche, sa cravate turquoise et ses yeux non moins bleus, depuis combien de temps l’observe-t-il ainsi, à l’oblique, une main active sur le téléphone portable ? Depuis combien de temps, avec ce petit sourire en coin?

Marie a beau chercher, elle est certaine de n’avoir jamais vu cet individu. Mais pourquoi diable est-elle ainsi troublée ? Car à présent, l’auteur doit trouver la jeune femme bien distraite, et nerveuse de surcroît. Son corps ne sait plus comment se comporter, manque soudain de naturel. Dissimulant alors son agitation sous un flot de paroles, elle se met à parler pour récupérer son attention déviée, pour s’éviter de penser, elle parle, elle parle, elle devient bavarde !

« Vous n’avez pas soif, vous ? » fait-elle soudain à son auteur. « Non. » Elle oui. Elle a soif et chaud. Elle enlève son gilet, se lève, se dirige vers le bar, se sert un verre d’eau.

Elle passe alors près de l’homme, dans son sillage, les yeux la râpent.

Maintenant la jupe qu’elle porte est trop courte, ne parvient pas à couvrir décemment ses jambes. L’inconnu est en train de lorgner la naissance de ses fesses. Pourquoi a-t-elle retiré son gilet, plus rien ne la protège.

Il est seul au comptoir, un vrai compas planté. Autour de lui, un cercle ne cesse de se créer vers lequel Marie est irrémédiablement entraînée.

Feignant cependant l’indifférence, elle boit, se ressaisit et retourne à sa place ; mais le temps se disloque et elle a beau parler, parader, les yeux de l’homme la mettent à nu.

Puis son portable sonne, elle sursaute, regarde l’heure : « Je dois y aller », s’excuse-t-elle. « Je dois filer moi aussi », répond l’auteur.

Elle enfile son gilet, rassemble ses affaires ; ils se dirigent tous deux vers la sortie et sur le pas de la porte, se saluent.

Lorsqu’elle passe, les yeux s’accrochent à elle encore, la détaillent. Elle voudrait partir en courant, au lieu de cela, elle laisse traîner son regard sur lui, interrogative.

Plus tard, dans son lit, elle y repense…

Le lendemain, quand Marie se rend à La Mine, son cœur bondit en voyant que l’homme est à nouveau là, assis cette fois à une petite table, près des vitres qui donnent sur la rue.

Du comptoir, Marie peut à loisir l’observer. Le visage n’a rien perdu du mystère de la veille, mais l’homme boit un verre de vin et il a l’air d’attendre quelqu’un.

Les choses semblent revenues à la normale.

Comme la veille, il porte une chemise blanche et cette cravate d’un bleu trop éclatant. « Oh, un excentrique… » pense Marie en haussant les épaules, il doit être en mal d’amour. Puis elle récupère des textes dans son sac et range, comme à son habitude, ses affaires dans un coin du bar. Elle descend se préparer et vérifier que la salle est prête.

Une soirée va en effet se dérouler dans la salle en sous-sol, le petit théâtre qui a donné son nom au café. Marie va y lire les extraits d’un roman. Une rencontre ensuite aura lieu avec l’écrivain.

À l’heure indiquée sur le programme, le public arrive par grappes et s’écoule lentement, se dispersant dans les travées.

Alors que les derniers arrivés s’installent, les lumières baissent et le silence se fait.

Marie entame les premiers mots : « Lorsque notre histoire commence… » Elle redresse légèrement la tête et deux secondes lui suffisent pour deviner, dans son champ de vision, la silhouette de l’homme à la cravate bleue. Il descend lentement les marches et se poste derrière l’escalier, debout, dans l’ombre.

Les tempes de Marie bourdonnent, il n’y a aucune raison à cela, pourtant ses mains font trembler le livre.

« Lorsque notre histoire commence… » Elle souffle, se reprend, et s’applique maintenant. Elle joue ce qu’il faut jouer, elle laisse planer quelques silences, elle jette de temps en temps, des coups d’œil au public, en prenant soin d’éviter le regard de l’homme.

Mais elle a beau faire, elle le sent ce regard, et cette chaleur que ça lui fait sous la peau… « Comme sous le pelage les animaux », lit-elle.

Marie s’impatiente, ses sens sont rivés aux ombres du fond.

Point final, silence, applaudissements.

L’auteur remercie, puis le journaliste pose des questions à l’auteur… Marie s’éclipse.

Elle se réfugie dans la petite loge pour reprendre ses esprits. Elle se scrute dans le miroir, noue ses cheveux, et reste là longuement, la tête entre les mains.

Puis soudain, dans la glace, elle surprend son reflet téméraire : « J’y vais ! On verra bien. »

Elle se glisse discrètement au fond de la salle, et va s’asseoir dans l’escalier. L’homme est juste derrière elle. Elle sait qu’il la regarde. Qu’il ne se gêne pas.

Alors exprès, elle allonge ses jambes et courbe la nuque.

Quelques secondes passent. Puis comme tout est absolument normal, et que rien ne se produit, elle ose un regard vers lui.

Elle visse ses yeux dans les siens, elle le fixe avec arrogance. Mais l’homme ne bronche pas, il a l’air absorbé par ce qui se passe sur scène.

Elle se retourne donc, et écoute, elle aussi.

Un souffle fade à son oreille la réveille. Un doigt froid passe sur sa nuque, la fait frissonner.

Sa gorge est sèche. Elle a chaud. Elle sent quelque chose fouiner dans ses cheveux, son chignon s’écroule. Elle va pour le relever quand on la saisit au poignet, la forçant à plier vers l’arrière son bras pour lui faire toucher du doigt la toile souple d’un pantalon. Marie sent sous sa main une proéminence enfler et repousser le tissu. Elle essaie d’échapper à l’emprise mais une brûlure à l’épaule l’arrête. Elle veut se retourner pour voir ; l’homme doit être expert car lorsqu’elle tourne la tête, la même douleur l’en empêche.

L’homme presse la main de Marie sur son pantalon, lui fait sentir le relief bandé d’une queue toute raide et qui voudrait sortir.

Il ouvre la braguette et lui remet son sexe entre les mains. Marie pourrait alors le griffer, lui broyer les testicules, hurler, mais son épaule à la torture bloque toute tentative. Elle craint que l’homme ne lui déchire un muscle tant le mal est cuisant.

Il manie donc à loisir la main de Marie sur sa queue, la faisant aller et venir.

Puis d’un coup, la jeune femme est déstabilisée et manque de tomber : d’une main puissante l’homme l’attrape par la taille, la met debout à côté de l’escalier, la colle au mur, relève la jupe, baisse la culotte, serre fortement le poignet comme une menace, et l’encule.

La bouche de Marie s’ouvre grand mais rien n’en sort.

L’homme, satisfait de la discrétion de la jeune fille, et pour montrer qu’il lui en est reconnaissant, desserre sa prise et relâche le poignet, sachant très bien qu’il est trop tard maintenant pour crier ou prévenir l’assistance, dans son état, elle sait très bien quelle honte elle subirait.

Marie déguste silencieusement cette enculade qui, à en croire la rapidité de l’exécution, avait sans doute été préméditée par l’inconnu qui avait préalablement graissé sa pine. Comme la main d’une noyée s’accroche au bras de son assassin, l’anus de Marie reste bridé autour de la verge et l’homme jouit de cette gaine.

Alors il se cale contre la jeune femme et lui ravage le fondement. Il la soulève presque de terre tandis qu’elle se mord la lèvre pour ne pas hurler. Elle sent dans son oreille le souffle tiède de l’homme. Il ne dit rien, se contente de la sodomiser en pleine séance publique. Quelqu’un se retournerait, les trouverait épinglés ainsi, tous les deux, crierait au scandale et Marie en serait humiliée à tout jamais. Elle pense ça et se tait. Elle préfère que l’homme fasse vite son affaire et dégage ensuite.

Vient l’heure des questions du public. Marie sursaute quand elle entend quelqu’un demander : « J’aimerais savoir comment la jeune comédienne a travaillé ce texte ? » Elle bondit, pose ses coudes sur les marches pour se donner une contenance, fait comme si elle se tenait tout simplement debout, en fond de salle, s’étant installée ici pour ne pas déranger la suite de la séance.

Cent paires d’yeux braqués sur elle, plissés à cause de l’obscurité, attendent une réponse. C’est à elle, elle doit parler. Un bourdon l’empêche de reconnaître sa voix. Elle tousse, rien ne change. Elle se lance. Elle explique qu’elle a travaillé d’abord à faire entendre non pas l’histoire, mais le rythme, les sonorités, la musique du texte parce que cela porte l’histoire plus loin, et le sens n’en est que plus subtil… Elle est sidérée de ne pas se démonter. Elle poursuit, et maintenant que les regards se détachent d’elle, retournent peu à peu vers la scène, que seules les oreilles restent tendues vers elle, l’homme reprend son labeur. Il se retire presqu’entièrement, et sitôt le gland force à nouveau, s’ensuit un va-et-vient dont Marie ne sort pas indemne. Elle perd un peu le fil de ses idées, ses jambes flageolent.

L’homme le sent et durcit plus encore, s’accroche à ses hanches et la culbute de plus belle. Ses doigts se plantent dans sa chair, ses coups de reins se font plus profond, il la mord soudain fortement dans le gras de l’épaule avant de tout décharger en elle.

Elle entend « merci Marie, merci à vous » et puis le zip de la braguette. Elle sent le sperme couler entre ses cuisses.

Elle entend les applaudissements, elle a à peine le temps de remonter sa culotte et remettre sa jupe en place, que les lumières se rallument et la salle se met en mouvement.

On la félicite en passant. Elle sourit bêtement, la tête ailleurs.

Quand elle se retourne, l’homme n’y est plus, elle le cherche, il a disparu avec le flot des spectateurs.

PETIT BRÉVIAIRE POUR M’ENCULER

Pour l’instant tu n’as pas fait preuve d’une grande douceur, pourtant, il faudra bien user des délicatesses qui siéent à la sodomie, mon ami…

J’ajouterais à ma déconvenue que vous devriez maîtriser votre fougue,

Car voyez-vous, une fois sur votre canapé, je ne sais si vous avez ripé sous le coup d’un emballement, mais votre queue faillit bien ce jour-là d’un coup sec s’engager dans mon cul, vous souvenez-vous ?

Alors de deux choses l’une, me suis-je dit : ou bien il a glissé ou bien il voulait m’enculer.

S’il voulait m’enculer, ai-je pensé par la suite, il était bien mal engagé !

J’ai songé : mais faut-il lui apprendre les bonnes manières à celui-ci ? Faut-il lui rappeler que de nombreuses femmes refusent qu’on prenne en elles cette entrée-là ? S’est-il une fois demandé pourquoi ? En dehors de toutes considérations timorées sur indécence et scabreux, donc en dehors de cette peur du sale, qui n’est bien là qu’une peur qui doit se dissoudre dans les jeux du sexe, dans l’excitation et dans la jouissance, en dehors de cela, la femme doit être un peu préparée.

Vous avez déjà dû entendre votre femme émettre des petits « aïe » ou des petits « doucement » ou finalement des petits « non » ; encore une fois, si vous vous engagez là comme dans n’importe qu’elle pièce, avec en plus votre assurance fatigante, ne vous étonnez pas de vous en voir refuser l’accès.

Ne tentez pas d’entrer par surprise mon ami !

Parfois l’excitation nous ouvre de partout, nous dilate et l’emballement nous ferait crier « prends-moi par tous les trous ! » et vous alors, qui êtes bien membré mais n’avez pour répondre à cela malheureusement qu’un sexe (il y a bien les doigts et d’autres leurres encore mais bon, sur le moment vous n’y avez pas pensé), donc, vous nous voyez toute abandonnée, ouverte, béate et prête à tout endurer, « oui, prends-moi par tous les trous ! ». Et ma gorge, hu-mide, chaude et profonde comme un puits, ma fente, élastique et trempée, mon cul dilaté, tout vous réclame… Et ce n’est même plus d’une queue mais de vous tout entier alors dont il s’agit, comblant et amenant à la brûlure tous mes orifices, tous mes creux. Alors, répondant à l’appel et voyant ce cul béant, vous prenez votre élan et vous vous y précipitez d’un coup, ce qui s’appelle d’entrée de jeu se faire bourrer, et sitôt de douleur se rétracter. « Sortez, sortez ! », entendez-vous, « Alors, alors, il faut savoir ! » vous impatientez-vous !

Ce n’est qu’une histoire de douceur. Laissez-vous donc guider. Ce sera d’ailleurs si bon d’entendre « viens, doucement, encore, lààà, oui encore, doucement… » Et voir, si vous le pouvez, mes sourcils se froncer légèrement ou bien encore la lèvre inférieure mordue pour dire l’exquise douleur, plus exquise que douleur, et puis finalement exquise et uniquement exquise…

Car encore une fois, la femme, avant de recevoir de grands coups de boutoirs, doit être préparée.

Une fois la peur ou la petite douleur envolée, vous pouvez y aller, et même je vous le demanderai : défoncez-moi.

Vous pouvez aussi, pour m’exciter spécifiquement en l’endroit convoité, me lécher, me pénétrer un peu avec la pointe de votre langue. Il est très excitant de se faire lécher en cet endroit car la peau est douce et les sensations profondes. Humidifiez vos doigts et jouez à me titiller d’abord comme ça. Je vous supplierai vite de me combler plus grassement…

Si vous avancez le désir qu’un ami soit présent, qu’un ami nous regarde, je ne suis pas contre, je l’y autorise, pourvu qu’il puisse vous suppléer en cas de défaillance…

Vous aurez sans doute après cela envie de me culbuter sans ambages, et si votre queue, à cet instant, cédait à cet élan, dites-vous que c’est bien cela que j’espérais mon ami et que je venais chercher. Enculez-moi sans autre forme de langage, défoncez-moi ce petit cul, crachez-lui dessus avec des mots d’amour dégueulasses.

Si le doute, ou l’inquiétude d’être obscène ou vulgaire ne me tourmente pas plus de deux secondes, c’est que je me livre à vous, mon chéri, avec tant d’amour, qu’il me lave de toute forfaiture. Et savez-vous, j’en ressens un tel plaisir… Deux ou trois fois par là la jouissance même est venue, de là je crois bien uniquement, à ma grande surprise et pour ma plus douce félicité…

L’ARRIÈRE-PAYS

Mon brûlant,

Voici encore pour toi cette histoire, car je sais que tu l’aimes et je cède à tous tes caprices. Ne mollis pas d’impatience si le préambule te semble long… J’aimerais poser ma main sur ta queue et la sentir durcir dans ma paume au fil de la lecture…

C’était un été cuisant, caniculaire et sec. Nous avions loué ce mas, mon mari et moi, dans l’arrière pays provençal, à un quart d’heure de marche d’un petit hameau à flanc de montagne. D’heureuses circonstances nous rapprochaient toi et moi. Ta femme, en effet, chérissait cette région, aussi avais-tu réservé un gîte dans un village alentour. Je rêvais les occasions de nous voir. Mon mari et moi faisions l’amour l’après-midi, le téléphone allumé pour que tu puisses nous entendre. Je composais le numéro et glissais l’appareil sous le lit. Quand commençaient les festivités, je n’avais plus qu’à appuyer discrètement sur le bouton. J’avais une peur bleue, mais j’adorais faire ça pour toi.

Je voulais terminer mon roman cet été-là. J’y travaillais le soir, quand la chaleur était tombée. Mon pauvre Marc s’ennuyait sans doute un peu. Heureusement, son ami Antoine Fortier vînt passer quelques jours de vacances dans une maison de famille près de la Côte. Nous modifiâmes alors nos emplois du temps : Marc rejoignait Antoine l’après-midi, pendant que j’écrivais, et quand la chaleur retombait, je les retrouvais.

Un soir, tandis que nous sirotions des rafraîchissements à la terrasse d’un petit troquet, quelle ne fut pas ma surprise, en vous voyant, ta femme et toi, traverser la place ombragée ! Mon sang ne fit qu’un tour, je crus rêver. Je fonçais au bureau de presse encore ouvert afin de vous passer devant et provoquer la rencontre. Tu m’aperçus, mais c’est Marc, mon mari, qui réagit le premier : « Oh Alain ! Mais que fais-tu ici ? » lança-t-il avec un sourire crispé, pas tout à fait persuadé des bienfaits de croiser un collègue de bureau en vacances. Je regagnai notre table, les mains pleines de journaux et m’exclamai de la même façon : « Oh, Alain ! » Tu nous présentas Anaïs, ta femme. Marc vous proposa de prendre un verre avec nous, et ton épouse accepta aussitôt en souriant, amusée de sa propre spontanéité. Ça avait l’air de lui plaire que le monde fût si petit !

J’ai, quant à moi, franchement du mal à dissimuler ma joie. Marc me trouve bien loquace et met ça sur le compte de mes après-midi recluses. Après plusieurs verres, Antoine nous vante les beautés d’une gorge qui se trouve plus haut dans les terres, non loin de notre mas. La promenade y est belle : plusieurs kilomètres à flanc de falaise, sur un chemin truffé de plantes grasses et de grands conifères. C’est sans difficulté que nous accédons tous à sa proposition de nous y emmener le lendemain pour nous faire découvrir un endroit où la rivière se calme en chutant dans des bassins naturels.

Nos discussions nous mènent tard, jusqu’à ce qu’Antoine s’inquiète d’une table qu’il avait réservée dans un restaurant. Il téléphone pour vérifier qu’on y sert encore et pour ajouter deux couverts. Le patron est un ami de la famille et ne refuse rien au fils Fortier, alors notre petite bande joyeuse et bruyante débarque là-bas.

À table, je m’arrange pour que nous soyons, toi et moi, côte à côte. Antoine est à ma droite et ta femme en face, à côté de Marc. J’ai bien remarqué qu’ils louchaient tous deux sur son décolleté.

Pendant le repas, Antoine, un peu éméché, entreprend le récit de ses dernières conquêtes, avec une faconde qui ne manque pas d’humour, avant de nous faire part, plus sérieusement, de ses interrogations sur les femmes et leur plaisir. Et puisque, dit-il, le voici bien entouré ce soir, il attend de ta femme et de moi, quelques éclaircissements. Les yeux au ciel, je réponds, amusée, à quelques-unes de ses questions tandis que ta femme se ferme comme une huître. Cette conversation l’exaspère et elle coupe la chique à Antoine en lui renvoyant une remarque cinglante qui jette un froid autour de la table.

Je ravale un fou rire. Mon mari prend la défense de ton épouse et reproche à un Antoine consterné par tant de pudibonderie sa maladresse et son manque de tact. Pour sortir de cette situation, je propose à Anaïs qu’on aille s’en griller une. « Je ne fume pas », me répond-elle. « Moi non plus ! », répliqué-je. Je pique une cigarette dans le paquet d’Antoine, bise la joue du polisson, et sors. Anaïs m’emboîte le pas, pleine de sa victoire.

Dehors, l’air est encore tiède. J’allume la cigarette et la lui tends. Elle hésite, et puis la prend. Après une bouffée, elle me confie son mépris pour « ce genre de type, tellement caricatural… ». Elle ajoute que les rapports de séduction, en général, la fatiguent et ne l’intéressent pas… J’essaie de la convaincre de ne pas se formaliser au sujet d’Antoine, que ce n’est pas un mauvais bougre. Elle hoche la tête en souriant, nous finissons la cigarette et vous rejoignons.

Je ne sais pour quelle raison, nous changeons de place l’une et l’autre. Je suis maintenant en face de toi, Anaïs est à ton bras. Mais plus maligne qu’elle, moi, ce sont mes jambes que j’allonge vers toi, et je caresse, du bout de mon pied, ton mollet, tout en la regardant d’un air amène. D’ailleurs, la voilà qui me sourit, l’air complice, mais qui baisse les yeux dès que ceux de mon mari se posent sur elle. Je sens qu’il aime sa retenue, cette fierté des femmes qui en font des dames et dont il me reproche à moi de manquer. Marc la regarde glisser sa main sur sa nuque et pencher légèrement la tête. Il la regarde et je ne ressens pas de jalousie, cela me remplit même d’une douce allégresse. De piquantes et vicieuses envies me traversent. Je quitte mon escarpin sous la table et remonte le bout de mon pied jusqu’à ton entrejambe, dissimulée des regards par une lourde nappe. Depuis le début de la soirée, je fais tout pour ne pas me laisser submerger par l’envie que j’ai de toi, tes épaules, ta bouche, tes bras nus, ta peau, tes yeux… Et puis, sentant ta queue durcir sous mes orteils, je plonge mes yeux dans les tiens et baisse la garde. Enfin, nous nous accordons quelques regards qui sont comme des retrouvailles. Mon ventre s’alourdit, s’échauffe, ma poitrine se soulève, je suis en train de mouiller sur ma chaise, alors j’enlève mon pied, mon gilet, j’ai chaud, je me redresse, je me reprends.

Je n’abandonne pas, cependant.

Je propose que maintenant nous allions danser. Ta dame affiche une charmante petite moue de négation. Je la supplie de ne pas me laisser seule avec vous ! Antoine propose que nous allions chez lui, mais le patron du restau déballe dés à coudre et grappa sur la table et lui balance : « Quoi, vous n’êtes pas bien ici ? »

Il tire les voiles des fenêtres, tamise les lumières, et ajoute : « Maintenant on fume et on boit ! Personne ne va nous interdire quoi que ce soit ! » Les fumeurs se précipitent sur leurs paquets et en quelques minutes, la petite salle de restaurant prend des allures de mini-discothèque. Antoine qui se sent comme chez lui passe derrière le comptoir pour mettre un CD en poussant le volume à fond. « C’est bien ce que tu voulais, Valentine ? » hurle-t-il en me taquinant. Du coup, je lui accorde une danse.

Nous nous connaissons peu, mais j’ai une tendresse particulière pour Antoine. Nous partageons le même intérêt pour les livres. Je le trouve, certes, un peu sûr de lui. Il est issu d’une grande famille bourgeoise, mais il se moque des convenances, c’est un bon vivant, très cultivé, avec une once de trivialité qui ne me déplaît pas.

Mon mari propose à Anaïs de danser. Elle cherche ton approbation du regard, et tu embrasses sa petite main potelée pour l’encourager à y aller.

Elle se laisse mener. Je vois ses mains à lui, mon mari, flotter sur les hanches dodues de ta femme pour la faire tourner, puis presser sa taille menue, et elle, sourcils en l’air, concentrée sur sa danse, semble garder son équilibre en s’accrochant à son regard. Antoine n’est pas très concentré lui : tout en chaloupant avec moi, ses yeux se perdent sur les formes opulentes de ta femme. Il faut dire qu’elle porte une jupe grège, très cintrée, moulante et qui s’évase à mi-cuisses. Aussi, à se trémousser ainsi, elle ne se rend pas compte du spectacle qu’elle offre aux hommes, de la courbe indécente de son joli cul bombé qu’elle balance, d’un côté, de l’autre, languide, au gré du rythme. Antoine, l’eau à la bouche, ne peut s’empêcher de lorgner.

« Vu comme tu le mates, il a l’air de te plaire le cul de ma femme ! Avoue qu’il est pas mal, hein ! » lances-tu à Antoine lorsque nous revenons nous asseoir. Interloqué et un peu gêné, Antoine te balbutie un «  euh oui oui, elle est pas mal en effet… » Tu le coupes : « Elle est très bien gaulée figure-toi. Mais très coincée... » Antoine s’excuse pour ses maladresses du dîner. « Mais non ! » répliques-tu, « c’est elle qui prend tout ça trop au sérieux. Parler de sexe lui fait peur, elle n’a pas confiance, alors elle préfère ne pas s’aventurer sur ce terrain-là avec des hommes, surtout des inconnus ! J’aimerais bien pourtant la voir…

— Quoi ? demande Antoine, la voir quoi ?

— Non, rien, réponds-tu, rien rien… La voir s’amuser un peu plus, c’est tout. »

Ta femme a beau soupirer et faire la moue, elle accepte l’invitation d’Antoine lorsque la musique change. Je me retrouve alors dans les bras de mon cher et tendre. Je lui parle à l’oreille, je le questionne à propos d’Anaïs, je fais des allusions, il dément. Je lui dis que je ne suis pas dupe et que je comprends. Très étonné par ma réaction, il me regarde, dubitatif. Je l’embrasse, puis, je l’abandonne sur la piste. Je vais m’asseoir et nous conversons tous deux, coude contre coude. Tu me fais rire, je suis heureuse d’être si près de toi. Mon mari, comme un piquet sur la piste, ne sait plus sur quel pied danser. La musique s’arrête, Antoine court changer de CD, Anaïs s’interpose, collet monté, entre toi et moi, mais aussitôt Marc l’entraîne pour une nouvelle danse.

À présent, elle se laisse aborder sans difficulté, mon mari est tout contre elle, une main enserrant fermement sa taille, son souffle tout près de sa bouche, elle ne peut pas l’ignorer : est-elle ennuyée, troublée de cette proximité ? Elle tente d’intervenir, de faire quelque chose, s’agite, mais il remonte sa paume dans son dos, au niveau de sa poitrine, et la serre plus encore contre lui. Alors elle se laisse faire, elle ferme les yeux et se tait.

Antoine, que tes propos ont gonflé d’assurance, et constatant que la situation se détend, ne tarde pas à aller se joindre à eux. Il se trémousse contre Anaïs, se frotte à elle. Elle le repousse vivement avec un air de dégoût. Je lui lance : « Arrête Antoine, ce que tu peux être lourd ! » Vexé, il allume une cigarette et se rassied. Il te demande si toi, le mari, ça te gêne, et sans attendre ta réponse, te balance : « Oui tout de même ! Quelle sainte nitouche ta femme ! »

Le trouvant pénible tout à coup, je me lève pour aller aux toilettes et tu m’emboîtes le pas. Dès que nous avons franchi la porte, tu me plaques contre le mur et trouves mes lèvres tout de suite. Mes mains se perdent dans tes cheveux, pressent ta nuque, j’ai le souffle court. Tes mains passent sous ma robe, m’assiègent, j’arrive juste à bredouiller un « non, attends… C’est trop dangereux ! » Nous nous arrachons l’un à l’autre, quand la porte s’ouvre brutalement. Antoine est là, dans l’embrasure, il lève les yeux au ciel, et disparaît. Nous retournons à notre table.

Anaïs et Marc nous rejoignent. Ta femme se plaint d’être fatiguée, remonte ses cheveux en chignon à cause de la chaleur, et tend sa main vers toi en te demandant si tu veux rentrer.

Quelques minutes plus tard, nous sommes aux portes des voitures. Tu proposes de nous ramener. Après avoir convenu d’un rendez-vous pour le lendemain, Antoine nous salue, boucle sa ceinture, et sa voiture disparaît entre deux pâtés de maisons. Le silence et la nuit redescendent sur le village comme une épaisse poussière.

Marc, assis avec moi à l’arrière du véhicule, tente de t’indiquer la direction de notre mas, mais dans la nuit noire nous nous perdons, nous tournons en rond sous les railleries de ta femme qui se moque gentiment de mon mari.

Finalement, tu tranches : « Bon, écoutez, on retourne au village pour retrouver le chemin à partir de là-bas. Si on ne trouve pas, vous dormez cette nuit chez nous. » Au village, peine perdue, nous ne savons plus par quelle route nous sommes arrivés et, perdant patience, tu finis par prendre le chemin qui mène à votre gîte. Cette décision nous remplit de confusion. Mon cœur tambourine, nous traçons dans la campagne, je capte ton regard dans le rétroviseur, j’ai l’impression que nous courons vers l’inconnu, que nous l’avons provoqué et maintenant je ne suis plus très sûre de moi.

Votre gîte donne sur les rives d’une petite rivière, et c’est la première chose qu’on entend quand le moteur s’arrête enfin. Nous sommes tous les quatre assez mal à l’aise, comme si soudain les distances nous rattrapaient sur l’intimité, ou encore, l’inquiétude de ce qui pourrait advenir.

La maisonnette est un coquet deux pièces, composé d’un salon attenant à une petite cuisine, d’une salle de bain et d’une chambre. Quand Anaïs se penche pour déplier le canapé du salon, Marc ne peut se refuser la vue du derrière magnifique qui s’offre à lui. Tu le captes tout de suite. C’est souvent comme ça avec ta femme, les hommes sont toujours à mater son cul ou ses seins, intrigués, envoûtés par ce corps aux courbes voluptueuses, aguichantes, voire vulgaires, et embarrassés par tant de pudeur. Ce petit désaccord lui donne un charme fou.

Tu proposes de boire encore quelques choses, mais nous sommes tous trop exténués, alors tu tires les rideaux, nous nous souhaitons bonne nuit et vous disparaissez dans la chambre, nous laissant là, au milieu de votre salon.

Je retire ma robe et ma culotte et me glisse sous les draps. Marc éteint la lumière et me rejoint. Malgré la nuit bien entamée, je ne parviens à m’endormir. Te savoir à côté, avec ta femme, me fait tendre l’oreille. Mon cœur éclate au moindre petit bruit venant de derrière la cloison. Je me retourne dans le lit. Marc me demande si tout va bien, il n’arrive pas à dormir non plus. « Viens… » dit-il, et il m’attire à lui. Nous nous enlaçons. Mes lèvres frôlent les siennes, nos langues se trouvent. J’enroule mes jambes autour de ses hanches, il caresse mes fesses, presse ma nuque, me fait basculer à califourchon sur lui et me murmure : « Chut, il ne faut pas faire de bruit, mais ça m’excite… » Je fais doucement aller et venir sa queue déjà raide sur ma fente et je nous caresse ainsi un moment. Malgré l’obscurité, je crois voir luire ses yeux. Je me penche vers lui, sa langue vient lécher le bout de mes seins, je me frotte contre son gland enflé qui titille l’entrée juteuse de mon vagin, jusqu’à ce que sa verge soudain s’enfonce en moi. Je le vois mordre sa lèvre… Tiens, comme ta femme ! La même manière d’être gêné ou de prendre du plaisir ces deux-là !

J’ondule sur lui, ne retenant qu’à peine mes gémissements, il m’enjoint d’être discrète.

De l’autre côté de la cloison, dans la chambre, vous ne dormez pas non plus… Depuis le début, vous êtes tous deux tendus dans le lit, suspendus au moindre bruit. La cloison n’est pas bien épaisse et tout vous parvient comme si nous étions à côté de vous. Vous faites semblant de dormir. Vous ne dites pas un mot. Anaïs est accrochée aux froissements des draps, au claquement de mes fesses sur les cuisses de Marc, à nos halètements. Ses tempes bourdonnent, ses yeux sont grands ouverts dans l’obscurité. Tu glisses une main entre ses jambes. Elle sursaute, comme si tu venais de la surprendre le doigt dans le pot de confiture.

Tu glisses dans le lit, tu écartes ses cuisses, elle se laisse faire, indolente, et tu poses ta langue sur sa fente humide. La respiration haute et courte, elle se laisse ouvrir, lécher des fesses jusqu’au ventre. Ta langue insiste entre les plis de ses lèvres, au bord de l’orifice. Elle se tend, la bouche ouverte et l’oreille collée aux humides gémissements qui suintent depuis le salon. Elle pelote ses gros seins blancs, lèche ses doigts et caresse la pointe violette des mamelons. Elle ferme les yeux et pendant quelques secondes, l’image de Marc entre ses jambes provoque en elle une décharge telle qu’elle se cambre et halète, et puis se reprend, cœur battant, ouvre les yeux, un peu perturbée, et finalement s’abandonne à cette confusion.

Elle ruisselle comme rarement sous tes doigts. Elle tord le drap de plaisir, se retient de moins en moins… La paume de Marc sur ma bouche, nous écoutons, alertés par ses petits couinements. Je continue à m’empaler sur lui, perdue dans le mouvement nébuleux de mes hanches, cependant que les gémissements de ta femme nous bouleversent tous les deux... Je lèche les doigts de Marc, je les avale, ils poussent jusqu’au fond de ma gorge tandis que je m’ouvre et enrobe dans mes chairs chaudes et souples sa queue gonflée en imaginant ta langue sur elle, ses jambes écartées, sa bouche entrouverte et pleine d’extase. Elle manque d’air, sa gorge devient chaude, sa voix déraille, elle va jouir. Marc me retourne et me défonce. Mes gémissements attisent ton érection jusqu’à rendre ton sexe douloureux. Nous jouissons en même temps ta femme et moi.

Mais dur comme tu es, tu n’as pas dit ton dernier mot. À peine ta femme a-t-elle rendu ses derniers spasmes, qu’elle reçoit dans sa gorge ta bite énorme. Elle se cambre en soupirant comme si c’en était trop pour elle… Jamais tu ne l’as vue se tordre ainsi, elle en redemande. Tu lui parles à l’oreille, tu lui dis que tu la trouves bien excitée ce soir, serait-ce tous ces hommes qui l’ont mise dans cet état ? Elle se contente de gémir sous tes coups de reins.

Marc n’en peut plus d’entendre ta femme, elle a beau se retenir, c’est elle qui mène la danse. « Espèce de petite salope, tu vas avoir ton compte » lâche-t-il d’un coup et il m’encule jusqu’à la garde, une main sur ma bouche pour étouffer mes cris. Je ne m’y attendais pas, une brûlure me saisit, un mal de chien. D’une main, il prend mes cheveux et tire ma tête en arrière, me forçant à cambrer mes reins plus que de raison, me souffle que je suis une belle chienne comme ça, qu’il n’a jamais baisé une aussi belle chienne que moi et qu’il va me défoncer le cul comme jamais on ne me l’a fait. Je suis abasourdie de tant d’ardeur, de ce violent désir qui s’empare de lui. Je pleure presque sous ses coups qui me font tantôt mal et tantôt grand bien. Et c’est une sensation voluptueuse sous laquelle je plie à nouveau…

Tu as très bien saisi ce qu’il était en train de faire, et voulant administrer la même chose à ta dame, la voilà qui se rebiffe. « Non non non », soupire-t-elle, « pas comme ça… Je n’ai pas envie comme ça. » Tu te contentes d’écouter nos ébats et te finis dans sa bouche, en gardant tout de même un doigt bien calé entre ses fesses. N’entendant plus ta femme, Marc n’a aucun mal à l’imaginer la bouche pleine, et ça le met hors de lui. Il se retire de moi, me retourne et éjacule sur mon visage, ma bouche ouverte, ma langue tirée pour le recevoir… Tu exploses alors et te vides dans la gorge de ton épouse.

Le lendemain, au petit déjeuner, nous ne sommes pas très frais les uns les autres, mais personne ne fait allusion à la nuit passée.

En fin de matinée, nous repassons au mas, dont nous retrouvons la route sans aucune difficulté cette fois, afin de nous changer et de préparer les sacs pour l’après-midi. Antoine nous retrouve et nous partons à deux voitures pour la rivière.

L’endroit est en effet splendide, mais la chaleur intenable. Nous nous dépêchons d’arriver en bas de l’étroite vallée sans profiter de la promenade. Antoine nous guide sur un chemin escarpé et pentu qui nous permet d’accéder à une sorte de petite plage. Les cailloux y deviennent aussi fins que du sable, la gorge s’épanouit et les fameux bassins apparaissent. Les chutes sont douces et la berge confortable. Nous posons nos affaires dans ce coin de paradis tout à fait désert.

Antoine se déshabille illico et fonce se rafraîchir. J’enlève ma robe et le rejoint. L’eau est fraîche, on ne pouvait rêver mieux. Te voilà toi aussi dans la rivière. Marc sort les affaires du sac et commence à organiser le camp. Je ne comprends pas pourquoi il prend tant de temps, lui qui d’habitude se serait fait une joie de se précipiter à l’eau… Puis je le vois discuter avec ta femme. Elle est en train d’étaler une bonne couche de crème solaire sur sa peau pâle et prompte à la morsure du soleil. Tu les regardes aussi, et nages jusqu’à moi. L’eau nous arrive à la poitrine et tes mains prennent ma taille. J’enroule mes jambes autour de toi et tu me racontes cette nuit. Cette délicieuse évocation me réveille des sensations. Avec un petit sourire pervers, tu me dis « Cela démarre plutôt bien, non ? ».

Anaïs dégrafe sa jupe et se débarrasse du haut. Elle porte un maillot de bain une pièce, qui ne cache pas pour autant ses formes généreuses. Elle plie ses habits soigneusement et les pose sur une grosse racine et vient se baigner, accompagnée de Marc. L’eau gelée la saisit, lui coupe le souffle, sa poitrine se soulève. Les garçons ne peuvent s’empêcher de la regarder entrer dans l’eau, elle s’en amuse comme une petite fille, rougissant d’avoir autant de regards masculins sur elle, elle en jubile. « J’ai la chair de poule ! » dit-elle en riant. Elle plie les genoux pour s’immerger et nage. Elle fait d’étranges longueurs dans le premier bassin comme s’il s’agissait d’une piscine sportive. Marc regarde le corps de ta femme s’épanouir dans la rivière. Il ne remarque même pas que je suis sortie de l’eau et que je me laisse dorer sur un rocher en l’observant. Il n’est pas d’une grande discrétion.

Antoine et Marc s’amusent à remonter les chutes, à passer ainsi d’un bassin à l’autre. Ta femme entreprend de vouloir les suivre. Toi, tu regagnes la berge.

Ils l’attendent et l’aident à grimper d’un rocher à l’autre. Ça glisse, il y a du courant, ce n’est pas commode mais elle tient tête, ça l’amuse elle aussi d’aller voir tous les bassins.

Nous les regardons, toi sur la berge, moi sur le rocher. Les deux garçons s’agitent et font les beaux autour de ta dame, et elle, n’arrête pas de rire.

À force d’effort, ils atteignent les hauteurs et nous font des signes, juchés sur une roche. Les mains en porte-voix, ils crient que « c’est splendide ici ! » Puis ils plongent les uns après les autres dans l’eau, disparaissent complètement, et le roulis de la rivière recouvre leur présence.

Tu me rejoins sur le rocher. Nous sommes tous les deux allongés dans le soleil, toi sur le ventre, moi sur le dos. Nous ne disons rien. Tu jettes des coups d’œil vers le rocher derrière lequel ils ont disparu tout à l’heure. Tu te demandes ce qu’ils font là-bas, tu imagines ta femme, avec ces deux hommes autour d’elle, minauder en même temps qu’elle les toise, les prendre de haut parce que c’est une dame et mariée de surcroît, et qu’elle mouchera celui qui sera un peu trop familier avec elle, Antoine par exemple, un petit jeu s’est déjà installé entre eux, lui de la taquiner et elle de le repousser.

Je porte ta main au bas de mon ventre. Tu tires sur les boucles de mon maillot de bain et dénoues les petits liens qui le tenait. Tu passes tes doigts entre mes jambes, sur mon sexe calme et clos. Tes yeux restent plantés dans les miens et tu glisses un doigt entre mes lèvres, puis deux puis trois. Tu me regardes perdre pied, mais je me retiens, ce n’est pas le moment, j’ai peur que les autres reviennent. Cela ne t’arrête pas, tu enfiles trois doigts dans ma chatte et tu vois mes cuisses s’ouvrir un peu plus. Tu regardes tes doigts disparaître en moi et ressortir humides, ton pouce cherche le clitoris, tu m’observes chanceler. Je ferme les yeux, et te murmure : « Arrête, s’ils arrivent… » Mais ma plainte est mouillée, je n’ai aucune envie que tu t’arrêtes en si bon chemin. Je te demande si tu bandes, tu me demandes de te raconter cette nuit, encore, quand il m’a prise, quand il m’a retournée pour m’enculer, tu veux des détails, je te réponds. Tu glisses ton majeur entre mes fesses et je souffle, je soupire, et je continue : « J’entendais ta femme gémir et ça me faisait mouiller tu ne peux pas savoir… Qu’est-ce que tu lui faisais à ta femme ? Raconte-moi encore… » Tu ne réponds pas. J’insiste et ma voix se tord de gémissements, tu me sens devenir brûlante quand quelqu’un, là haut, nous appelle. Tu tournes la tête et scrutes au lointain. C’est Marc. Est-ce qu’il nous voit ? À cette distance, ce n’est pas certain. Mais tes doigts ne s’arrêtent pas et je soulève mes fesses maintenant pour mieux les recevoir, je me cambre, me tends comme un arc et pleure « mon Dieu que c’est bon… », et je jouis dans ta main…

Au bout de quelques secondes, je te demande si quelqu’un nous a vus. « Mais non, personne » me réponds-tu.

Après l’escalade et le bain, le trio revient sur la berge en discutant. Je descends du rocher, prends mes cahiers et vais m’installer à l’ombre pour travailler. Anaïs te rejoint sur le rocher. Marc est un peu distant.

L’après-midi passe ainsi, entre la rivière et la berge. Marc ne se prive plus maintenant de dévorer Anaïs des yeux, et ce regard lui procure, à elle, un mélange de gêne, d’inconfort, cependant qu’un grand trouble l’envahit et lui brûle tantôt la poitrine, tantôt le ventre. Une brûlure exquise qu’elle n’a pas ressentie depuis bien longtemps… Elle te délaisse un peu, se perd dans ses pensées, mais s’est rarement montrée si tendre, si détendue avec toi. Tu lui découvres un nouvel éclat.

Le soir, Antoine propose que nous dînions tous ensemble au grand bonheur d’Anaïs, mais tu préfères rentrer. Elle ne comprend pas ta réaction, tu lui réponds qu’elle peut rester, qu’un des garçons la ramènera, que ça ne te dérange pas, mais tu préfères, quant à toi, te coucher tôt. Elle tergiverse, tout ça la met dans l’embarras, elle est déçue que tu ne sois pas plus enthousiaste, elle se ronge les sangs, elle n’arrive pas à se décider, elle finit par céder et rentrer avec toi.

Tu dois supporter sa mauvaise humeur, elle passe la soirée contrariée, avec le sentiment désagréable de manquer quelque chose. Elle enlève les draps du canapé, les roule en boule, replie le lit, replace les coussins, s’y assoit. Tu la surprends le nez dans le linge froissé.

Les quelques jours qui suivent semblent se succéder sans grands évènements. Chacun reprend ses habitudes, mais tu sens Anaïs un peu tendue, et ailleurs.

Tandis que vos vacances se terminent, tu lui offres enfin ce qu’elle désire secrètement, en nous invitant, Antoine, Marc et moi, à dîner chez vous. Son visage s’illumine. Le jour venu, elle ne pense qu’à ça. Elle fait elle-même le marché, elle passe trois heures à choisir sa tenue, elle n’a rien envie de faire d’autre qu’attendre et préparer cette soirée.

Enfin elle jubile de voir l’heure arriver.

Le jour est encore bouillant quand nous débarquons chez vous. Anaïs est resplendissante dans sa robe blanche agrafée devant par des petits boutons de nacre. Elle porte du rouge à ses lèvres et des sandales à lacets de cuir, rouges aussi, avec un petit talon de bois.

Tu la vois prendre tout en main dans la maison, papillonner et tendre ses yeux de biche vers Marc. Lui aussi semble très heureux de la revoir et ne se prive pas de répondre aux regards qu’elle lui lance.

Antoine est de belle humeur comme d’habitude. La soirée est très réussie.

À la fin du dîner, un peu grisée, je demande à ta femme de m’emmener à la rivière qui coule juste derrière votre gîte. Elle dodeline de la tête, ça ne l’intéresse pas. Je la prends par la main et l’entraîne de force. Arrivées au bord du ruisseau, nous restons là à discuter toutes les deux. Elle confesse qu’elle est ravie de nous avoir rencontrés. Je lui réponds que c’était en effet un joli hasard que nous soyons tous là au même moment… Son regard s’assombrit lorsqu’elle évoque leur départ dès le lendemain. Soudain, mes mains frôlent ses épaules, repoussent les bretelles de sa robe, les font glisser sur ses bras et descendent vers sa poitrine. Elle m’arrête, prend mes mains et les garde ainsi, contre ses seins, tout en me sondant, inquiète. Je rapproche mes lèvres des siennes, nos visages sont si proches, je sens la chaleur de son souffle sur ma peau, j’effleure sa bouche, elle me chuchote d’arrêter… Je lui murmure à l’oreille que j’ai remarqué les regards que Marc a pour elle, que je suis un peu jalouse, mais que je ne lui en veux pas. Elle se raidit un peu, je caresse ses mains, embrasse sa nuque, ses épaules. Elle ne sait que faire, semble un peu perdue, mais je suis tendre avec elle et tant de douceur lui donne un peu le tournis… Elle se laisse embrasser les épaules, le cou, j’entends son souffle chaud, je la sens baisser la garde. De mes doigts, je caresse ses lèvres avant d’y appliquer ma bouche. Nous échangeons un baiser fougueux, ardent, et puis elle recule en m’examinant. Je lui souris, reprends sa main et la ramène parmi vous.

Vous êtes tous les trois en pleine discussion quand nous passons le pas de la porte, nos mains toujours liées. Elle croise le regard de Marc, et reste songeuse, en proie à une inquiétude. Antoine nous examine, l’œil rempli de sous-entendus, et nous demande ce que nous mijotons. « On ne mijote rien, on s’embrassait près de la rivière », je lui réponds. Un rire gicle d’entre les lèvres de ta femme, elle hausse les épaules, se mord la lèvre. « Aide-moi au lieu de rêver ! », lance-t-elle à Antoine. Elle sort du frigidaire des fraises et du champagne et les lui colle entre les mains. En même temps qu’il s’apprête à ouvrir une bouteille, Antoine lance : « Moi, j’aimerais bien vous voir vous embrasser ! » À cet instant, le bouchon saute et le champagne jaillit, éclaboussant Anaïs. Elle croise pudiquement un bras devant sa poitrine et tend son verre en direction des nôtres pour trinquer malgré tout. Antoine réitère sa demande. Anaïs glousse comme une gamine : « Même pas dans tes rêves… » Marc renchérit : « Moi aussi j’aimerais. » Elle continue à rire pour dissimuler sa gêne, le sang lui monte au visage. Je me penche vers elle, et je lui murmure à l’oreille « Si tu ne m’embrasses pas, j’embrasse ton mari ! » Affolée, elle me regarde d’un œil inquiet. Alors je te roule une pelle devant eux. Anaïs, choquée, se tourne vers Marc stupéfait. Mon audace les cloue.

Puis mon mari prend le visage cramoisi de ta femme entre ses mains, comme pour en calmer la fièvre, et l’embrasse. Elle ferme les yeux, se laisse faire.

Quand il lâche sa bouche, elle te toise, un peu perdue. Je suis moi-même assez décontenancée. Tu caresses mes cheveux et baises mes lèvres encore.

Alors elle sent que tout lui échappe, que rien ne se passe comme elle l’avait imaginé. Marc commence à déboutonner sa robe à la vue de tous. « Non, mais ce n’est rien Marc, ça va sécher, ce n’est pas grave… » bafouille-t-elle. Mais Marc continue à faire sauter un à un les boutons de nacre. Un frisson lui parcourt les omoplates quand il écarte les pans de la robe. Les garçons restent bouche bée : sa poitrine se dévoile, libre de tout soutien-gorge. Tandis que Marc continue le déboutonnage, elle tente de l’arrêter de sa main. Il continue pourtant, prend cette main qui le freine et la pose sur son entrejambe qui fait déjà une bosse sous son pantalon.

Ta femme te cherche des yeux, te reconnaît à peine. Tu es en train de te resservir un verre et va t’adosser contre le buffet pour prendre un peu distance. Tu l’observes calmement. Une envie de pleurer lui serre la gorge. N’arrivant pas à se reprendre après l’alcool qu’elle a ingurgité, une grimace achève de tordre son visage plein de détresse, des larmes remplissent ses yeux, débordent, roulent sur ses joues, tombent sur ses seins, ses épaules sont secouées de sanglots.

Marc repousse ses cheveux en arrière, et achève de lui quitter sa robe. Il tremble d’émotion devant la paire de seins qu’il découvre : fermes, lourds et piqués de frissons. Il te cherche du regard et d’un signe de tête, tu lui fais savoir qu’il peut toucher, qu’il peut faire ce qu’il veut de ta femme.

Elle ferme les yeux. Elle est assise toute droite sur le bord du canapé, magnifique avec ses seins tendus, offerts, sa peau laiteuse. Antoine à ce spectacle bande déjà. (Il se permettrait bien une petite remarque, rapport à la conversation du restaurant, mais il craint de rompre le charme, alors il se tait.)

Nos regards se croisent, complices. Je vais m’asseoir à côté d’Antoine, prends sa cigarette, en tire quelques bouffées. Nous sommes brûlants les uns les autres, les uns à côté des autres et ne savons pas comment cela va tourner.

Ta femme reste de marbre sous les mains de Marc et tente encore des petits « non, non ».

« Regarde-moi ma chérie » lui commandes-tu. Mais elle n’a pas la force. « Anaïs », je dis doucement, « ouvre les yeux. » Son regard se fixe au plafond, puis dans le tien. Je m’approche d’elle et je lui murmure : « Tu sens sa queue ? Elle est dure, non ? Tu fais bander mon mec… Dis à ton mari que tu fais bander mon mec…» Je pose ma main sur la sienne, entre les jambes de Marc. Elle se rétracte un peu, je lui fais caresser la toile du jean, presser cette queue gonflée de désir. « Mon amour », dis-je à mon mari, « comme elle te fait durcir… » J’ouvre sa braguette et dégage son membre turgescent. Je le remets entre les mains de ta femme, son cœur bat la chamade. Elle tient la verge de mon homme dans sa main et commence à la branler timidement, machinalement, sans pouvoir en détacher ses yeux. Marc caresse sa tête, et sans consulter personne, la fait plier jusqu’à lui pour qu’elle le lèche. Elle résiste un peu, se raidit, je lui assène : « Je sais que tu en crèves d’envie, et lui aussi. Regarde comme tu le fais bander, ma chérie… Viens » Je laisse couler un filet de salive sur le gland, le lèche, lape les joues salées de ta femme, elle sanglote encore, je l’embrasse… Puis, exerçant une légère pression sur sa nuque, je la fais plonger avec moi. Quand je détache mes lèvres des siennes, c’est pour mieux poser nos langues sur la queue de mon homme. Marc nous regarde, appliquées que nous sommes à le lécher. Nos langues se mélangent sur lui, patinent son gland, lèchent ses couilles, et ta femme, plus avide que moi maintenant, le prend tout entier dans sa bouche…

Je m’éloigne, la laisse penchée sur mon mari. Antoine la mate en train d’engloutir la bite. Il hésite, nous regarde, puis va s’asseoir derrière elle. Il caresse son dos nu, passe ses bras sous ses bras à elle et pétrit ses seins. Elle le repousse maladroitement en gémissant. Elle te cherche des yeux, te surprend en train de me regarder. Elle jette un coup d’œil dans ma direction. Installée sur le canapé d’en face, je contemple la scène, une main glissée sous ma jupe.

Antoine ne se prive plus maintenant de faire courir ses paluches sur le corps de ta femme. Plusieurs fois, elle tente de le chasser. Il presse ses seins et plonge entre ses jambes sans détour, puis soudain la met à quatre pattes, retire sa culotte, écarte ses cuisses, et caresse sa chatte.

Adossé au buffet, tu la regardes s’offrir.

Mon Dieu, j’ai soudain très envie de toi…

Je me traîne à quatre pattes, comme une chienne en manque jusqu’à toi, je frotte mes joues contre tes cuisses, ma bouche contre ta braguette, je te supplie… Entre mes dents descend la fermeture Eclair de ton pantalon, je te respire, j’aime l’odeur de ta queue, je la sens tout près de moi, énorme et raide, encore retenue sous les tissus. Je tire la langue et t’offre ma bouche comme écrin.

« Regarde-les... », fait Antoine à Anaïs.

Marc et Anaïs jettent un coup d’œil vers nous, et mon mari baise la bouche de ta femme plus encore. Elle suffoque. Antoine lui lâche à l’oreille que sa chatte est en train de fondre sur ses doigts, et que là aussi, elle aurait besoin d’une bonne bite.

Ta queue s’enfonce en moi, je te sens glisser sur ma langue, cogner le fond de ma gorge… Je lèche tes couilles et les bouffe avant de te sentir à nouveau venir au plus profond de moi.

Mon mec, me voyant ainsi, se redresse brutalement et positionne ta femme à genoux sur le bord du canapé, ses mains contre le dossier. Antoine cherche le bout de ses seins pour les mordiller, tandis que Marc écarte ses fesses afin de mieux voir sa fente s’ouvrir.

Elle se plaint ta femme, mais le soupir de soulagement qu’elle lâche quand mon mari lui enfonce son pieu !

Elle pose sa tête sur le dossier du canapé, écarte elle-même ses fesses plus largement, et regarde vers toi, les yeux chavirés de plaisir. Antoine aspire le bout de ses seins qui ballottent lourdement au-dessus de lui. Il lui fait lécher ses doigts, elle les suce en gémissant sans même comprendre à qui ils appartiennent. Elle ne réprime plus ses soupirs ta femme, elle se laisse prendre en main et se liquéfie sous les coups de boutoirs que lui inflige Marc.

Antoine, les doigts trempés de salive caresse son clitoris.

Tu soulèves ma jupe et glisses une main dans ma culotte. Je suis trempée.

Tu m’attrapes par le poignet et m’entraînes vers le canapé. Tu me plies en avant par-dessus l’accoudoir, tu arraches précipitamment ma culotte. Tes mains se faufilent entre mes jambes, tu m’entends soupirer doucement, tu me prends fermement par les hanches et m’enfiles d’un coup. Ta queue me brûle le ventre. Tu te retires lentement de moi, et sitôt tu reviens, me cognes, et me soulèves de bonheur.

Tu écartes largement mes fesses pour mieux me prendre sous les yeux de ta femme.

À présent Anaïs est à califourchon sur mon mari. Il est allongé par terre, sur le tapis. Il lui a dit qu’il voulait voir son derrière quand elle le chevaucherait. Alors elle s’est retournée et s’empale sur sa queue, tandis qu’Antoine la tient par les cheveux pour mieux baiser sa bouche.

Les fesses de ta femme, comme de la pâte à pain, s’écrasent sur le ventre de Marc. Il les pétrit et enfonce ses doigts dans cette chair tendre.

Marc grogne qu’il a envie de lui mettre sa queue par-derrière, qu’elle est bandante comme ça, que ça lui donne envie de lui défoncer le cul, et qu’elle ne va pas y échapper… Antoine la tient par les tempes et lui assène des coups de bite dans la gorge.

Mais quand Marc la soulève par la taille pour doucement changer d’orifice, elle se raidit, se refuse.

Je prends l’initiative de me dégager de tes bras, m’approche de ta femme, relève ses fesses, et, à quatre pattes au-dessus de mon homme, je la lèche.

Je t’appelle : « Viens, je veux ta queue, prends-moi comme ça... » Anaïs tourne la tête pour nous regarder. Tu te cales derrière moi, ton gland tout contre mon cul, pousse, m’ouvre, me déchire, tu t’enfonces entre mes fesses… C’est si bon que pendant quelques secondes, j’en perds mes moyens.

Quand je retrouve mes esprits, j’applique à nouveau ma langue sur les fesses de ta femme, pendant que tu me défonces le cul, à proprement parler sous le nez de mon mari.

À force de maculer de salive et de coups de langue sa petite pastille brune, elle commence à se dérider. Alors je préviens Marc : « La voie est libre mon amour, vas-y… »

Même la bouche pleine, elle rechigne encore.

Tu te retires d’entre mes fesses, malgré mes supplications, et Antoine prend ta place. Cela t’aurait-il donné quelques idées ? Tu t’assois sur le canapé, et tu me tends les bras. Antoine enlève sa queue et je viens jusqu’à toi.

Tu me retournes, debout, écartes mes fesses dans tes paumes, mon cul s’ouvre pour toi, il ne s’est pas refermé d’ailleurs, tu n’as aucun mal alors à m’empaler sur toi, en glissant ta queue jusqu’au fond de moi. Je regarde ta femme en soupirant…

Ainsi offerte, tu me souffles à l’oreille : « C’est plus que jamais le moment… » Et je comprends oui, depuis le temps que je vous rêvais tous deux ensemble… Alors je supplie Marc de me prendre aussi.

Il laisse ta femme entre les bras d’Antoine et vient me pénétrer par-devant. Je retiens ma respiration jusqu’à sentir dans mon ventre sa queue tout entière. J’ai vos deux membres en moi, je suis totalement remplie, je m’abandonne à vous, comme je vous aime. Des larmes coulent sur mes joues…

Anaïs et Antoine nous regardent.

Je suis trempée, vos queues glissent en moi, chaque fois je les sens comme pour la première fois… Vous me brûlez de tous côtés, je fonds et me laisse tout bonnement bourrer par vos assauts jusqu’à crier de jouissance. Je m’accroche à vous et capitule entre vos bras…

Le temps de reprendre mes esprits et je déclare : « Maintenant, je veux qu’on s’occupe d’Anaïs. »

Elle est allongée sur le tapis, ses cheveux noirs étalés autour de sa tête. Antoine est en train de la baiser à grands coups. Ses jambes potelées relevées remuent dans les airs à chaque coup de reins. Je m’approche pour tirer sur les lanières de ses sandales et récupère le lacet de cuir. Antoine déconne, s’allonge à son tour et Anaïs se renfile sur lui à califourchon, ondulant des fesses de façon frénétique. Je saisis ses poignets et les lui ligote dans le dos en serrant fortement avec le lacet. Un petit cri s’échappe d’elle. Elle me jette un regard plein de fureur.

Antoine la retient par la taille et la fait aller et venir sur sa queue. Je la fais descendre vers lui. Il baise ses lèvres, mord ses épaules, pince fort ses tétons. Elle présente alors, sans le vouloir, son cul à Marc. Il crache sur son orifice et lui enfile deux doigts. Elle éructe : « Marc ! Non ! », mais elle continue de gémir son nom en s’empalant sur Antoine.

Mon mari colle sa queue contre les fesses de ta femme qui s’immobilise comme un animal piégé. Elle remue un peu pour se dégager, mais sans ses mains, elle est bien forcée d’obéir. Elle est couchée sur Antoine qui ne la relève que pour attraper ses tétons et les mordre. Elle couine. Marc l’attrape par les cheveux, il aimerait voir sa tête quand il lui enfoncera son pieu dans l’anus.

Tu es resté sur le canapé à regarder la scène, ta queue congestionnée dans ta main.

De loin, tu lui parles, à ta femme. Tu lui dis de se détendre, qu’elle n’a que ce qu’elle mérite avec un cul comme le sien, que tu les connais les salopes dans son genre, avec ses minauderies de gamine, qu’elle n’attend qu’une chose et qu’elle va y avoir droit. Tu lui parles comme si ce n’était pas ta femme, et après la peur de te perdre, voilà que tes mots l’excitent. Profitant de l’occasion, Marc fourre sa queue dans son cul. Un cri rauque s’échappe d’elle.

La voilà bien prise maintenant, ta dame.

Antoine et Marc la baise tous les deux, l’un devant, l’autre derrière. Ils ne font aucun cas de ses cris, ils la défoncent et ne pensent qu’à leur plaisir. Mon mari se cramponne à ses hanches et la laboure de coups. Elle râle et pleure en même temps. Antoine caresse son visage, l’embrasse, caresse ses cheveux, elle dit qu’elle a mal… Tu ne peux détacher tes yeux de la scène. Je reviens vers toi. Je m’agenouille et prends ta queue dans ma bouche. Je vais te boire mon amour…

Marc presse les seins de ta femme en la culbutant. Elle râle et gémit, tour à tour avide de queue et tendue de douleur, mais elle aime ça la garce, je l’entends, elle aime se faire défoncer le cul par mon mec.

Elle est comme ivre, hors d’elle. Ils glissent en elle avec une telle facilité maintenant… Leurs langues s’enlacent et leurs visages se caressent. Marc la prend par les poignets et la culbute de plus belle, Antoine y va de ses coups de reins vigoureux, si bien que tu la sens partir ta femme, sa respiration s’emballe. Son cul tremble de spasmes, elle halète et pleure, une jouissance aiguë la terrasse.

Ils se retirent. Je prends ta bite à pleine main, te lèche encore. Ils mettent Anaïs à genoux et se branlent au dessus d’elle. Ses mains sont toujours ligotées dans son dos.

Elle tire la langue vers eux comme une petite chienne quand ils éjaculent. Elle ouvre grand la bouche pour sentir leur sperme couler au fond de sa gorge.

Tu exploses juste après…

Ma langue lèche ton foutre chaud sur mes lèvres.

Les yeux cernés, visages défaits, nous finissons le champagne et mangeons les fraises sans nous dire grand-chose.

Le lendemain, vous reprenez la route.

LE PETIT VIEUX

Il y a quelques temps, Marie avait répondu à un message assez singulier sur un site de rencontre : un homme seul et pas tout jeune souhaitait rencontrer des filles bien dans leur peau et encore fraîches. « Encore fraîches » étaient ses mots. Et « pas tout jeune » supposait vieux, sans quoi il ne l’aurait pas spécifié. En colère, Marie avait fini par écrire à l’homme en le traitant de vieux vicelard, de gros dégueulasse. Puis, à croire que l’annonce avait excité son imagination, elle avait poursuivi qu’elle baiserait désormais en pensant à ses pauvres couilles ridées et molles, qu’elle aimerait bien qu’il la voit en action, qu’il la regarde baiser, qu’il n’aurait qu’à bien le mater son petit cul en train de monter et descendre sur le gros braquemard de son amant du moment. Qu’il aurait tout le loisir de baver, de la supplier, qu’elle préfèrerait crever que se donner à lui, qu’elle lui pisserait dessus plutôt. « Tu avaleras ma pisse », avait-elle écrit. Elle n’arrivait plus à s’arrêter, elle jouissait de sa grossièreté, elle laissait déferler vers le pauvre homme tout sa méchanceté, et ses pensées les plus sales, elle les lui graissait sur son vieux crâne chauve.

Après cette première salve, Marie dormit comme un bébé. Mais le lendemain, elle y revint. Elle continua. Elle avait pris goût à ce drôle de jeu, et le vieux ne semblait pas vraiment réagir. Il lui envoyait de temps en temps un maigre message pour relancer son imagination épuisée. Elle ne pensait même pas qu’un vieillard aurait pu être excité par tant d’insolence. Elle avait tout fait ensuite pour allumer le pauvre homme par de longues lettres enflammées. Mais ça ne suffisait pas, elle ne pouvait plus le laisser tranquille. Elle lui avait demandé son adresse mail et avait réussi à installer une petite caméra sur son ordinateur. Elle se trémoussait devant la caméra, dévoilait ses fesses en tirant la langue, elle écartait les cuisses, laissait couler de la bave sur son ventre tendu, léchait son majeur devant lui en disant : « Voilà pépé, c’est tout pour aujourd’hui. J’imagine que t’as déjà craché tes gougouttes ? N’attends pas qu’une jolie poupée vienne faire ta toilette papy, tu dois bien avoir un chien, appelle-le qu’il lèche ! À moins que tu ne puisses même plus bander ! » Et elle lui envoyait ses joyeux petits films. Elle faisait toujours bien attention que son visage n’apparaisse pas à l’écran.

Puis, à force d’échanges endiablés, ce fut au tour du vieil homme de provoquer la jeune fille, et de tester son courage. Il lui proposa un rendez-vous.

Elle hésita. Elle était orgueilleuse et ne pouvait maintenant rebrousser chemin. Elle accepta. Elle se dit qu’elle n’avait rien à craindre. Où pouvait bien se nicher le danger chez un vieux ? Il était peut-être même grabataire et cloué sur une chaise, s’il se passait quoi que ce soit, elle n’aurait aucun mal à le repousser et à prendre la fuite.

Elle accepta donc de le rencontrer. L’homme lui envoya l’adresse de son appartement et la laissa choisir le jour et l’heure.

Mercredi après midi, avait-elle répondu. N’était-ce pas le jour le plus doux ? Le jour des enfants ?

Ainsi, mercredi, quand sonne l’heure du goûter, Marie se rend chez papy…

Le vieil homme habite un bel immeuble conçu par un architecte renommé. On peut encore lire son nom sur la plaque : Hector Guimard. De grandes naïades vertes gardent l’entrée. Les ferronneries impressionnent la jeune fille. Un hibou sert de poignée.

Elle pousse la lourde porte qui se referme solennellement derrière elle. Elle avance dans le hall et arrive face à l’escalier intérieur. Il s’élance en une large boucle qui se resserre au fur et à mesure de la montée. Notre homme loge au dernier étage. Là où la boucle s’étrangle, Marie arrive devant une petite porte capitonnée.

Elle sonne. Elle tend l’oreille, sonne à nouveau et comme rien ne lui parvient, elle pousse la porte.

Elle referme derrière elle et entre sans faire de bruit dans un étroit couloir qui débouche sur une pièce sombre. Le jour passe douloureusement par la lucarne.

« Vous êtes très ponctuelle. »

Elle sursaute et le voit. Le vieil homme est assis dans son fauteuil avec une couverture sur les genoux. Il porte une robe de chambre noire et ses cheveux sont laqués. Il n’est pas chauve comme elle l’avait imaginé. Sa main fripée est gracieusement posée sur le pommeau d’or d’une canne. Au doigt, une alliance brille, prise dans les renflements de chair. Les poignets sont maigres et marbrés de veines violettes et saillantes. L’homme est sec comme un coucou et creusé. Seul son front est lisse et bombé, et d’autant plus lisse que l’homme est imberbe, pas un sourcil en effet ne vient couronner ses yeux. Ses yeux sont chassieux, frappants de gentillesse. Il est pâle et Marie aurait juré qu’il se poudrait. Des gouttes de sueur perlent à ses tempes.

Il l’observe pendant de longues minutes qui paraissent à Marie interminables. L’homme ressemble tantôt à un vieux monarque, tantôt à un gentil grand-père.

La pièce dans laquelle il l’attendait n’est pas bien grande et il y flotte une odeur écœurante d’encaustique et de mousse à raser.

Marie est désarçonnée de voir cet homme à l’allure de baron trôner dans une minuscule chambre de bonne, au dernière étage d’un immeuble chic. Voilà ce qu’elle aurait pu encore gueuler dans un de ses films : « Vieux chnoque, c’est tout ce que tu mérites, vivre dans une minable chambre de bonniche ! Tu n’as qu’à faire la bonniche chez les jeunes couples riches pour te payer ta chambre ! Comme ça tu pourras leur nettoyer les draps tachés de sperme et de mouille ! Tu les nettoieras avec ta langue les croûtes de foutre, vieux vicelard ! »

Mais il n’était plus temps d’imaginer ce qu’elle aurait pu dire encore, elle en avait déjà trop dit, trop fait, l’heure était plutôt aux regrets !

Elle ne savait que penser de tout ça. Sa colère se retournait contre elle-même, laissant peu à peu place à l’inquiétude. Elle ne s’était pas rendu compte, derrière l’écran, que tout était vrai. Elle avait ressenti une telle indignation, une telle révolte, mais pourquoi être venue chez lui ? Elle se prenait de plein fouet la réalité. Elle commençait à s’en mordre les doigts, et pour autant ne partait pas.

« Tu as l’air d’être une belle jeune-fille. Tu dois avoir beaucoup de prétendants. »

Marie hausse les épaules, elle cherche quelque chose de méchant à dire mais elle n’a plus de répondant.

« Si tu veux boire un verre d’eau avant. La cuisine est juste là. Il y a un verre sur l’évier. C’est l’eau du robinet. Elle est bonne. »

Marie secoue la tête. Elle voit l’ordinateur éteint sur le secrétaire.

« Installe-toi alors. »

Elle regarde autour d’elle. Il désigne un tabouret. Marie ne bouge pas. Il lui demande de soulever sa jupe. Pétrifiée, elle le fixe. Leur face à face dure.

« Rapproche le tabouret si tu veux et installe-toi. »

Impatiente Marie finit par attraper le tabouret et s’y asseoir. Il fait un mouvement d’ouverture avec sa canne comme un roi agite son sceptre : « Écarte les jambes. »

Il lui dit que dans ses lettres, et ensuite dans ses films, elle est toujours en colère, et qu’il la trouve belle quand elle se révolte ainsi.

Les paroles du vieux décontenancent la jeune fille. Il lui demande de se caresser comme à la télé.

Il recommence son petit mouvement d’ouverture avec la canne. « Écarte les jambes », répète-t-il encore. « Fais voir ta vulve. » Ce mot dans la bouche du vieux choque la jeune fille, ses joues s’enflamment. Et comme elle ne bouge toujours pas, il lui demande « Tu ne veux plus ? Alors va-t-en. Tu comprends bien que je ne t’ai pas invitée pour boire un chocolat. On a passé l’âge tous les deux. »

Et le vieux a raison, qu’est-ce qu’elle fait là ? Elle a voulu le provoquer mais à présent ? Quelle curiosité l’a donc poussée jusqu’ici ?

Et comme elle ne part pas, il lui demande de raconter comment elle fait l’amour avec ses prétendants.

Marie se gratte la tête, réfléchit, soupire.

Puis d’un coup elle se redresse, passe les mains sous sa jupe, fait tomber sa culotte, se rassoit et ouvre les cuisses.

Le petit vieux tente de soulever la jupe avec sa canne. Il doit se tordre pour regarder. Marie pense qu’il n’aura pas la force de tenir ainsi, elle le laisse donc faire, les yeux brillants de défi.

Elle lèche ses doigts, et passant par la ceinture de la jupe, les pose sur son con. La canne, en tremblant, soulève plus haut la jupe. La jeune fille ferme les yeux et prend des poses lascives et exagérées comme pour le provoquer. Mais à ce jeu-là, ni l’un ni l’autre ne ressent de plaisir et le petit vieux relâche ses efforts.

Il dit : « Bon… Tant pis. Je ne vais pas te forcer. »

Puis il la regarde avec un sourire déçu.

Il est là dans son fauteuil comme un roi de pacotille et elle se sent un peu minable à présent avec sa colère tellement convenue, artificielle, sa colère de petite bourgeoise. Marie ne sait que faire.

Elle soupire, agacée, remonte soudain sa jupe jusqu’à la taille et exhibe, honteuse, sa motte bien fournie qui s’ouvre en travers comme un gros fruit juteux.

Toutes les chairs roses et secrètes de Marie s’épanouissent devant lui. Les yeux du vieux s’écarquillent en même temps que sa bouche s’entrouvre. Il ne dit rien pendant un long moment et puis elle l’entend faire des petits commentaires. Il est surpris de l’opulence, des poils et des grandes lèvres mauves qui bâillent.

Elle évite de regarder le vieux. Ses tempes bourdonnent.

Elle tremble à son tour. La colère a disparu. Elle entend quelque part dans la pièce le tic tac d’une pendule.

Elle a honte à présent de tout ce qu’elle lui a envoyé, d’être venue, de s’exhiber ainsi, elle a honte et cela l’excite.

Elle lèche son majeur, bave dessus. Elle fixe l’ordinateur en tétant bêtement son doigt. De l’autre main, caresse ses seins doucement. Ses seins ne sont pas bien gros, aussi ne porte-t-elle jamais de soutien gorge. Bientôt les tétons tirent sur le tissu.

Le vieux fixe les mouvements lents de la jeune fille.

Des seins, elle descend au ventre, et du ventre, glisse sa main entre les cuisses. Ses yeux alors viennent se poser dans les petites billes noires du vieux. Elle les voit rouler sur elle, se fixer entre ses jambes. Cela lui donne le vertige. Elle ferme les yeux, suce son pouce et se masturbe. Elle penche la tête, et sa main creuse entre les cuisses pour chercher son plaisir. Elle relève son T-shirt pour caresser ses tétons entre ses doigts baveux. La bouche entrouverte, la langue vient effleurer ses lèvres pulpeuses. Elle se tortille sur le tabouret et le vieux, pour la première fois depuis qu’elle est arrivée chez lui, entend sa voix.

Elle n’avait rien dit jusqu’alors, pas même bonjour. Il l’entend maintenant geindre et gémir mollement. Les petites plaintes de la fille semblent le chambouler, il commence à se frictionner lui aussi l’entrejambe.

Marie se contrôle de moins en moins. À présent elle tremble de plaisir.

Elle pose ses doigts de chaque côté des grandes lèvres et les écarte en geignant.

Mais l’homme n’a rien à lui offrir pour la combler, son sexe est trop vieux. Les yeux perdus dans les profondeurs de la jeune fille, il se masse l’entrecuisse.

Il rigole bêtement quand il voit sourdre d’entre les grandes lèvres une bave blanche et épaisse. Il pointe alors sa canne vers la fente. Marie pleine de honte, enfonce un doigt en elle, et le vieux ouvre grand ses petits yeux noirs. Elle en glisse un deuxième et les fait aller et venir. Le vieux devient nerveux. Il frappe avec sa canne à terre en suivant le mouvement des doigts. Et bientôt c’est lui qui impose la cadence.

Marie va de plus en plus vite avec ses doigts et cela lui donne le vertige. Elle lâche son pouce qu’elle tétait gentiment et ses deux mains s’acharnent. Elle mélange sa salive à sa mouille, et tout roule sur elle, en elle, et même son index entre ses fesses, tout glisse sous les yeux médusés du vieux qui rigole de plus en plus bêtement en agitant sa canne contre le sol. La jeune fille bouge ses hanches maintenant, se cambre sur son tabouret, s’enfonce partout les doigts et s’astique l’entrejambe jusqu’à gémir et haleter. Maintenant c’est sur elle que la canne bat le tempo. Elle pousse un cri d’abord. Elle a mal et puis les gémissements reviennent comme des râles maintenant. Elle plonge ses doigts dans sa bouche, puis en elle et dans sa bouche encore, sa langue lèche et salive, et en elle s’enfonce encore et encore, tandis que les coups pleuvent. Elle ferme les yeux et ses soupirs deviennent humides, enroués, ses chairs rougissent et gonflent, sa fente s’ouvre comme une bouche et dessous, entre les fesses aplaties, l’anus luisant commence lui aussi à jouer de l’élastique.

Elle se redresse soudain, se retourne, se penche en avant, les mains posées sur le tabouret, lui offre son derrière.

Elle a honte et peur à nouveau.

Elle sent le pommeau froid de la canne revenir sur elle, entre ses cuisses cette fois, chercher l’entaille, puis la trouver, gluante contre l’or… Marie se tend.

La canne fouille le mou de son entrecuisse. Le vieux pousse un peu, force les jambes à s’écarter, et puis ressort de la fente cramoisie, effleure le clitoris, glisse sur le sillon, de haut en bas, et encore, il pousse, le pommeau repousse les chairs, agrandissant le sexe de la jeune fille, et le vieux jubile du spectacle de la canne s’enfonçant dans cette vulve ruisselante. Marie l’entend glousser et respirer bruyamment. Elle se penche et prend ses fesses dans ses mains pour les écarter.

Le vieux pousse encore et réussit à faire entrer le pommeau entièrement. « Oh… » Marie lâche un soupir de surprise et de soulagement. C’est large tout de même ce qu’il lui met. Il la ramone doucement et elle émet de mignons « oui… » presque inaudibles, écrasés qu’ils sont par la honte.

Mais le vieillard les entend. Il voit aussi le petit trou de la vilaine s’ouvrir et se refermer quand il va et vient avec sa canne. Il la cogne encore plusieurs fois et Marie transpire.

La boule d’or tente maintenant de s’introduire un peu plus haut entre ses fesses. Elle ne demande qu’à être soulagée ici aussi à en croire les Oh ! qu’elle pousse et le jus qui sort d’elle. Alors, en une fois il lui introduit le pommeau tout entier et Marie crache de douleur.

Il la sodomise ainsi, la fourrage, et bientôt, rit de voir ses petite hanches se balancer d’avant en arrière, ses jolis doigts la titillant par-devant. Elle ferme les yeux et râle en s’embrochant ainsi par le cul. Une brûlure cuisante la fait sangloter de plaisir, ses jambes tremblent et les fesses grandes ouvertes, elle se liquide, elle jouit sous les coups de canne comme jamais elle n’aurait pensé…

Elle est debout, les jambes écartées, les mains sur le tabouret, la tête entre les épaules, assoiffée, épuisée, les cuisses ruisselantes. Après quelques minutes, pendant lesquelles elle tente de reprendre ses esprits, elle se retourne et voit le vieillard, essoufflé lui aussi, assis par terre, au pied de son trône.

Elle aperçoit alors son sexe, pas plus gros que son pouce à elle, misérablement dégonflé et fripé. Sur le peignoir, il y a une petite tache blanche comme si du lait avait coulé et la canne du vieux est par terre, maculée de merde et de sécrétions.

La jeune fille s’essuie avec sa jupe et se rhabille. Elle voit sur l’évier de la cuisine le verre d’eau que le vieux lui avait préparé, elle s’avance et le boit. Puis, elle reprend le petit couloir étroit et pousse la porte capitonnée, prend soin de la tirer derrière elle. Elle laisse le petit vieux en bas de son trône. Elle descend le grand escalier. Ses jambes flageolent.

La lumière et l’air frais de la rue lui font du bien.

Elle marche dans le quartier désert et prend un bus pour rentrer chez elle.

PRÊTE-MOI TA FEMME

Ta femme oui… J’aime sa langue timide et pourtant agile et déliée…

Elle me ramène en voiture, après la réunion. Elle me confie ses crapuleux écarts comme on dévoile un crime, les yeux brillants, les joues incendiées, la bouche écarlate.

Je l’embrasse au feu rouge. Elle se laisse faire. Ses mains sont gauches, je les presse sur mon sexe et la supplie de me faire fondre entre les cuisses. Son souffle chaud sur moi, sa langue qui s’enroule à la mienne, ses lèvres qui m’aspirent, elle me provoque, ses doigts restent immobiles, timorés, posés là où je les ai collés. J’ai beau lui gémir mon impatience, lui dire qu’elle doit bien sentir sous ses doigts l’état dans lequel elle me met et qu’elle ne perd rien pour attendre, le feu repasse au vert, elle se redresse, passe la vitesse, et continue ses histoires.

« J’aime me faire prendre par des inconnus. Il ne faut pas le répéter à mon mari bien sûr, tu me promets... Dans leur voiture, sous des porches, à la piscine, j’adore ça ! Une fois même, dans l’escalier de service, juste avant d’arriver chez moi ! Mon mec allait rentrer aussi, j’étais terrorisée. C’était par notre voisin du dessous. On se croisait toujours aux mêmes heures, jamais plus qu’un bonjour, il m’intimidait.

« Ce jour là, il pleuvait, j’avais froid, l’ascenseur était en panne. Je pestais. Je courais pour retenir la porte qui mène à l’escalier de service, c’était lui, mon voisin. Il s’excuse, me laisse passer ; je grimpe trois marches, avec lui derrière, les yeux rivés à mes fesses. Je ne pouvais pas m’empêcher de penser qu’il nous entendait peut-être faire l’amour avec mon mari, qu’il entendait mes gémissements et mes cris… Je n’en menais pas large. Il le sentait c’est sûr ! Une sonnerie étouffée vint rompre le silence. Ouf ! Je l’entends fouiller dans sa sacoche, agacé, une lanière craque et ses affaires dégringolent dans l’escalier. Je me retourne en riant, une main sur la bouche, feignant l’étonnement. Il me regarde, idiot, avec une petite moue. Je descends pour l’aider. Nous sommes donc tous les deux, trempés par la pluie, en train de ramasser ses affaires, mes cheveux collés au visage, j’ai beau les repousser derrière mes oreilles, ils retombent, gouttent, bref je ne peux pas m’empêcher, dans cet accoutrement de l’allumer malgré moi, lui offrant ma gorge en me penchant, ou bien à quatre pattes au bas de l’escalier, cambrée à souhait sous prétexte de chercher des objets qui auraient pu rouler dans les coins… (Elle glousse.)

« Je savais qu’il lorgnait mon cul ; ça me plaisait. Après avoir tout récupéré, nous avons repris notre montée.

« Devant la porte du quatrième, je me retourne pour le saluer, réalisant soudain qu’il aurait dû s’arrêter au troisième. À l’instant où je pose ma main sur la poignée, il me plaque contre la porte, ses mains glissent sous ma jupe, je me tends, mes prières et mes regards égarés n’y font rien, je sens son sexe dur contre mes fesses, il arrache ma culotte, met une main sur ma bouche, écarte mes cuisses et me soulève de sa queue… Putain, j’en suis encore toute retournée. Il m’arrachait des larmes. Je ne rechignais pas longtemps, ça m’excitait d’être ainsi forcée. La minuterie s’éteignit et il me défonçait dans le noir, sous la sortie de secours, en me crachant qu’il les connaissait les saintes Nitouche dans mon genre… Que les conduits de salle de bain, ça résonne… Que ça fait des mois que je l’excite, qu’il se branle quand il m’entend gémir… La lumière se rallume, des voix dans le couloir nous surprennent. Il se retire aussitôt, je sens son sperme chaud gicler sur mon cul.

« Il se reboutonne et se casse. Quand il se retourne vers moi une dernière fois, je lèche mes doigts pleins de son foutre.

« Deux minutes après mon mari arrivait par le même escalier de service. J’avais juste eu le temps de mettre ma culotte dans mon sac.

« Je n’arrêtais pas d’y penser ensuite. J’avais envie de recommencer, de prendre plus de risques. »

Elle se retourne vers moi pour vérifier que je l’écoute toujours, évidemment je l’écoute, je n’en perds pas une miette de son histoire. Alanguie sur le siège, la jupe relevée, une main glissée dans la culotte, je bois ses mots… Je prends sa main et la porte à ma bouche. Je la presse, délie ses doigts avec ma langue, les lèche, me pénètre avec mon majeur, le retire, me caresse. J’écarte les cuisses et je lui souffle tout bas : « Regarde dans quel état tu me mets… Je veux ta langue sur moi, tes doigts… »

La garce n’en fait rien et continue de raconter. Elle m’explique maintenant comment un mec l’a dévergondée. Pas toi apparemment, un autre, un amant. Je lui demande des détails. Je soupire sous ses mots, sous mes doigts. Sa main droite, celle qui ne tient pas le volant, se balade alors sur mon cou, presse ma gorge, je me cambre. Elle se faufile dans mon décolleté et caresse mes seins. Je la supplie de ne pas s’arrêter. Je me tords, paupières fermées, tête renversée, offerte à ses mots, à ses mains et aux autres conducteurs… Mes doigts glissent, pincent, ouvrent, s’enfoncent et mes hanches prennent la relève. Je rêve qu’une queue les remplace. Je rêve de me faire baiser comme ta femme le raconte.

D’un coup, la voici qui gare la voiture sur le bas-côté de la route, arrête le moteur et descend mon siège. Alors, elle retire délicatement ma culotte. Ma chatte tremble d’impatience. Elle pose ses lèvres sur moi, sa langue comme une délivrance s’enfonce dans mon sillon, je caresse bêtement ses cheveux… Elle me regarde, m’administre deux doigts, me voilà sans voix. Si tu voyais comme je lui suis offerte… Elle paraît presque surprise de me procurer autant de plaisir.

Elle me laboure avec ses doigts et sa langue glisse sur moi.

Elle me laboure et me parle en même temps, baisant mes paupières, mes joues…

Et le siège descendu nous donnant plus de liberté, je me retourne pour lui offrir ma croupe. Sa langue me lape, me lèche jusqu’au cul. Ses mains écartent mes fesses, sa langue tourne autour de cette corolle de chair rose, et l’agace. Elle lape ma fente, y fourre à nouveau deux doigts, puis revient à ce trou plus petit qui semble l’intriguer. Je la laisse faire… Je laisse sa langue m’ouvrir, je creuse mes reins, me cambre, ses doigts me liment si bien. Je lui soufflerais volontiers de m’en glisser un entre les fesses…

Elle en prend l’initiative. D’abord je sens un doigt se visser timidement dans mon cul, puis deux puis trois. J’en pleure. Je suis trempée. Ses doigts n’ont aucun mal à me ramoner d’un côté comme de l’autre, ils glissent, me liment… Elle me fait haleter, perdre la tête et fondre d’une jouissance aiguë…

Elle me lèche encore après m’avoir fait crier. Comme une gentille bête, elle lape la sève nacrée qui s’écoule d’entre mes cuisses.

Je me retourne, caresse ses cheveux, sa bouche, elle m’a vidée.

Elle me demande ce qu’on fait maintenant.

« Redémarre la voiture, je vais te guider. »

Nous roulons à nouveau. Nous sortons de la ville.

Au bout de quelques kilomètres, nous arrivons devant une grande villa que je sais être un repaire de salopards. Une enseigne lumineuse, un peu minable, clignote sur le parking. Je dis : « Gare-toi ici. »

Je descends de la voiture, la nuit me fouette le visage, je me sens pleine d’audace. Elle claque la portière et me suis. Je me dirige vers la porte d’entrée, je sonne.

Une dame distinguée, lèvres carmin et yeux fardés, nous ouvre. Je la salue, lui glisse un nom à l’oreille. Elle nous regarde l’une après l’autre, acquiesce, et nous laisse entrer. La villa comporte un étage. J’ai entendu beaucoup d’histoires sur cet endroit, et l’étage m’a toujours intriguée. La peur m’a toujours gardée de monter, je me suis satisfaite jusque là des paluches qui traînent au bar. Le rez-de-chaussée est un salon enfumé, muni d’un bar, et d’immenses canapés qui entourent des tables basses. Des hommes et des femmes sirotent leurs verres dans la lumière feutrée. Les conversations flottent dans l’air doucement, comme un chant murmuré… Il y a du monde ce soir. Je commande deux margaritas. Ta femme semble réaliser dans quel genre d’endroit je l’ai emmenée, et bien que l’appréhension se lise parfaitement sur son visage, elle fait bonne figure.

Nous restons au bar. Elle me demande une cigarette. J’allume une clope et la lui colle entre les lèvres.

Elle regarde autour d’elle, inquiète. Je la laisse fumer un peu, puis j’aspire à mon tour quelques bouffées. Elle est raide comme un piquet. Je lui demande ce qui ne va pas. Je lui dis de ne pas faire attention aux gens ici, qu’à dire vrai, je n’aime pas trop cet endroit, mais qu’on va bien s’amuser quand même. Je lui confie tout bas, si proche d’elle qu’elle sent mon souffle sur sa peau, que j’ai aimé sa langue tout à l’heure, et ses doigts remuer en moi. Je lui demande si elle avait déjà fait ça. Elle répond non, comme une évidence plutôt risible. Je lui parle pour qu’elle oublie les regards autour de nous. Je lui dis qu’elle mériterait qu’on s’occupe aussi bien d’elle, elle qui veut prendre plus de risque...

Dans mon champ de vision, un homme approche. J’avale un reste de glace pilée et roule une pelle à ta dame.

L’homme s’est posté derrière elle. Il commande un verre. Je soupire doucement en le regardant. Ses paupières à elle sont closes. Nos langues se cherchent langoureusement. L’homme croise mon regard et pose une main aventureuse sur les hanches de ta femme. Elle se tend légèrement, va pour se retourner, je saisis sa nuque pour l’en empêcher et l’embrasse encore, lèche ses lèvres, lui souffle que son cul est bandant… Je glisse ma main sur celle de l’homme et le guide.

Il presse la taille fine de ta femme et redescend sur ses hanches. La main se faufile ensuite sous le chemisier. J’entends sa respiration changer, devenir plus chaude, plus lourde. L’homme soupèse ses seins, ouvre trois ou quatre boutons et ne se prive pas de la peloter.

Elle semble perdue, ne sait que faire et constate que je ne suis plus là pour l’aider. L’homme est collé à elle maintenant. J’en profite pour étendre ma jambe jusqu’à lui, et du talon, vérifier son sexe gonflé sous la toile du pantalon.

Il ouvre le corsage de ta femme.

Elle émet des petits non qui sonnent comme des oui…

Il lui murmure que ça ne sert à rien de pleurnicher, qu’elle va y avoir droit. Elle sursaute à ces mots.

Il va fouiller entre ses cuisses. Il relève sa jupe et va coller une paume virile contre son sexe encore protégé d’une culotte, mais si mince que ses doigts s’enfoncent en elle puissamment, avec le tissu. Un petit cri gicle de sa bouche. Je caresse son visage, ses cheveux, je la regarde, comme elle est belle, offerte à la vue de tous les clients…

Elle me demande d’arrêter là. Quelle étrange personne ta femme… Elle me raconte ses dévergondages, elle me dit qu’elle est curieuse et voudrait plus encore, et quand nous y sommes, elle se retranche. Mais comme avec ton voisin, elle préfère sans doute être forcée…

Donc, je ne l’écoute pas. Je l’embrasse encore, prends sa tête entre mes bras pour qu’elle se laisse aller ; je lui murmure : « Ne t’inquiète pas je suis là, je reste avec toi…»

Et l’homme la fouille de ses doigts.

Elle me fait fondre, je me retrouve la tête entre ses jambes. Je lui retire sa culotte. Je la lèche avant de la tendre à l’homme.

Je m’agenouille devant lui, baisse sa braguette, sort du pantalon un braquemart sacrément gros. J’ouvre la bouche, l’effleure avec ma langue, son propriétaire caresse ma tête. Je referme mes lèvres sur lui et doucement, le fais aller et venir de plus en plus profondément. J’aime sentir le poids d’une bite dans ma bouche.

Je me sens ivre de désir. Deux hommes se joignent à nous. Ils s’approchent d’abord de ta femme. L’un termine de dégrafer son chemisier, l’autre sort sa queue raide d’envie et la fourre entre ses mains. Elle ne sait trop qu’en faire. Machinalement, comme un geste qu’elle connaît bien, elle glisse ses paumes le long de la verge et branle monsieur d’un mouvement régulier.

Je soulève mes fesses, et me retrouve à quatre pattes. L’un des hommes relève ma jupe, j’ai oublié ma culotte dans la voiture.

L’homme que ta femme branlait se frotte maintenant contre ma fente, prend mes hanches et d’un coup me transperce, me brûle le ventre…

Pendant que l’un me lime en levrette, tirant mes cheveux, un autre fourre sa queue dans ma gorge.

Ta femme me regarde gémir. Elle se laisse fouiller. Trois doigts bougent en elle, elle va finir par succomber, dilatée et trempée comme elle est…

L’homme me retire le gourdin de la bouche, il déloge ta femme, la retourne et la défonce sans préliminaires.

Elle n’a pas eu le temps de dire non. Des larmes coulent sur ses joues, elle titube sous les coups de boutoirs, ses mains trouvent le bord du bar, s’y agrippent. Elle se cambre, la jupe relevée jusqu’à la taille, chemisier ouvert, cheveux en désordre, elle retient ses cris. Elle halète. Les hommes se frottent à elle, la caressent, des langues dans ses oreilles la chatouillent, des dents sur ses tétons, des mains glissent sur son bas-ventre, exercent des pressions. Je la regarde perdre la tête, elle m’excite. Nos yeux se croisent, totalement perdus, embués, humides.

Un des hommes me fourre ses gros doigts dans la bouche. Il les retire de ma bouche et lui enfonce dans le cul. Elle fronce les sourcils, manifestant une petite résistance, mais les doigts ne s’arrêtent pas pour autant. Elle est déjà toute ouverte, pourquoi rechigne-t-elle ? « Tu n’aimes pas… ? Personne ne t’a appris ? Avec le cul que t’as ? Tu vas voir ce qu’on va te mettre, ce que tu vas prendre… Tu vas aimer… » Chacun y va de son mot. Et avant même qu’elle puisse répondre l’homme dégage ses doigts, et l’autre l’encule jusqu’à la garde. Elle ne peut réprimer un râle. « Tu es trempée, ne me fais pas croire que ça ne te plaît pas, espèce de garce. »

Je me glisse sous elle et lape son clitoris, il est dur et enflé. Quand je me retourne, elle branle un homme avec sa bouche.

Je lui murmure : « Alors, tu aimes ? » Un sourire de peste illumine son visage : « Dis-lui de me défoncer le cul.»

L’homme ne se fait pas prier.

Ma langue fouille sa bouche. Elle s’abandonne à eux. Leurs assauts la matraquent.

Je pourrais jouir rien qu’à la voir.

Pendant que l’un après l’autre ils la liment, je les vois qui murmurent entre eux mais je ne sais ce qu’ils manigancent. Soudain, un des hommes attrape ta femme par le poignet et l’embarque à l’étage. Les autres suivent, durs, le manche à l’air. Je reste seule. Le silence pèse après que la porte se soit refermée.

Les couples sur les canapés me regardent. Je remets ma jupe en place, me recoiffe, enlève le mascara qui a coulé sur mes joues.

Je recommande une Margarita, fume une cigarette. Je crois entendre des cris qu’on étouffe là-haut.

Je n’arrive pas à calmer le tambour dans ma poitrine.

Une demi-heure après, elle revient.

Elle titube sur ses jambes. Les yeux ailleurs, elle se dirige droit vers la sortie. Je l’interpelle : « Attends ! » Elle se retourne et me sourit comme une étrangère. « Pardon », fait-elle poliment.

Nous rentrons.

Sur le chemin, elle ne dit pas grand-chose. Je ne pose pas de questions.

Ce sera pour une autre fois. Elle aura encore des histoires à me raconter ta femme…

AU THÉÂTRE CE SOIR

Nous sommes vendredi, dans une petite ville du centre de la France.

Au cœur de cette petite ville se trouve une jolie place bornée de platanes. D’un côté s’élève la basilique, de l’autre le théâtre municipal. Les deux bâtisses datent de la même époque napoléonienne et se font face, se défient. Mais depuis quelques générations, la basilique est de moins en moins fréquentée et se contente de faire belle figure, comptant quelques ravalements de façade de temps en temps, tandis que le théâtre ne désemplit pas et accueille toujours sont lots d’abonnés.

Aller au théâtre fait partie de ces divertissements fameux, reconnus par le beau monde. On vient se divertir autant que parader en affichant crânement son goût pour les belles choses, son appétence en matière culturelle, son fric, et sa femme.

Les soirs de représentation, les hommes, en général, n’ont pas le temps de repasser chez eux. Maris et femmes se rejoignent donc devant le théâtre, une demi-heure avant le début du spectacle.

Mais les femmes, elles, s’arrangent toujours pour faire un petit saut par la maison avant de rejoindre leur mari. Elles se rafraîchissent, se changent, enfilent une robe, des bijoux, puis se fardent avant de sortir les talons. Elles sont si rares les occasions de se pomponner !

Nous sommes donc vendredi soir, c’est le début du printemps, les jours rallongent et l’air, doux comme une dragée, fait froufrouter les platanes. D’un côté de la place, la foule commence à s’amasser et bientôt le parvis du théâtre bourdonne en attendant l’ouverture des portes : on donne une représentation de La Mouette de Tchékhov, par une célèbre compagnie de Moscou, en russe sur-titré.

Ayant laissé les enfants chez les grands-parents pour le week-end, Stéphane et Marianne arrivent ensemble au théâtre. Marianne papillonne ce soir. Elle se sent appréciée, elle se sait à sa place ici. Elle aime briller dans cette petite ville ! Et Stéphane est fier de voir sa femme rire et étinceler ! Il est content de la voir heureuse enfin, car ce ne fut pas toujours le cas…

Marianne est comédienne. Malheureusement depuis quelques années, depuis les enfants, les contrats sont allés en se raréfiant, alors, à présent, elle enseigne l’art dramatique dans un lycée.

Marianne rêvait d’une vie de théâtre, d’une vie exceptionnelle, à l’abri du train-train quotidien, une vie faite de tournées, de rencontres, de grasses matinées, puis elle a rencontré Stéphane, un journaliste de la région qui ne tarissait pas d’éloges sur elle, et Stéphane demanda la main de Marianne, et elle accepta bien sûr, elle en était heureuse et comblée. Son mariage était, pour elle, marqué du sceau de la reconnaissance, une reconnaissance modeste certes, locale, mais qui la remplissait de fierté. Et Stéphane jouissait aussi du bonheur d’être enfin lié à sa muse. Il voulu vite lui faire des petits, fonder une famille, et ils nageaient dans le bonheur, mais la muse n’a pas résisté aux couches, elle s’est diluée dans la vie domestique. Stéphane ne s’aperçut qu’à peine du changement. Le temps passant, quand elle voulut recommencer à jouer, on l’avait oubliée, d’autres déjà l’avaient remplacée. Et Marianne sentit le piège se refermer dans cette ville, avec son homme et ses enfants, mais elle aimait sa prison et tout devint contradictoire et compliqué.

Lorsque la tristesse s’emparait de Marianne, Stéphane la consolait comme un père aurait pu le faire, il continuait de l’aimer lorsque, ravagée par le doute, elle voulut tout quitter ; et lorsqu’enfin elle mit un terme à ses rêves, il trouva cela fort raisonnable, ce fut un tel soulagement pour lui qu’il redoubla d’attention envers sa petite femme devenue enfin adulte, pensait-il.

Stéphane n’avait pas l’ambition de briller plus que de mesure. Il se targuait d’aimer les joies simples. Il aimait sa vie ici, entouré de sa famille, de ses amis, et les habitudes formaient un nid douillet et rassurant.

Marianne savait désormais que sa vie deviendrait autre chose que ce qu’elle avait toujours rêvé, qu’elle aurait décidément une vie comme toutes les vies, à l’instar de sa mère, sa sœur, et toutes les femmes d’ici. Elle devrait donc composer avec ce besoin qui ne la quittait pas, cette nécessité de tromper l’ennui, d’être admirée et avoir son lot de surprises. Elle digérerait mieux sa faillite si elle trouvait de quoi se rendre au moins pas trop malheureuse. Et depuis quelques mois, pour soigner son mal, elle avait trouvé Claude, le voisin.

C’était banal comme toutes les vies ici, mais quand Claude emménagea dans la maison voisine, avec sa jeune épouse Sacha, Marianne comprit tout de suite que quelque chose de féroce allaient se jouer entre eux et pimenterait son quotidien.

Naturellement, elle n’avait pas résisté à ses avances après l’avoir séduit, et depuis, leurs rendez-vous amoureux étaient devenus coutumiers.

Marianne ne souffre pas de culpabilité. Elle aime son mari, elle l’aime d’autant plus fort que son amant et voisin, Claude, l’épanouit.

Ce vendredi soir, sur le parvis du théâtre, Stéphane et Marianne rencontrent justement leurs voisins, Claude et sa jeune épouse Sacha. Ils font en effet partis des abonnés eux aussi. Sacha est une jeune Russe, ils n’auraient donc manqué cette pièce pour rien au monde. « Je viens entendre ma langue maternelle et retrouver l’âme russe... », chantonne la jeune femme avec son joli accent. La sonnerie de début retentit dans le hall. Les voisins se souhaitent bon spectacle et se donnent rendez-vous au bar du théâtre après la représentation.

La salle plonge dans l’obscurité, éteignant les restes de conversations...

La scène s’illumine.

« Une jeune fille passe toute sa vie sur le rivage d’un lac. Elle aime le lac, comme une mouette, et elle est heureuse et libre, comme une mouette. Mais un homme arrive par hasard et, quand il la voit, par désœuvrement la fait périr. Comme cette mouette », déclame Trigorine, l’un des personnages ; et voilà en quelques mots l’argument de la pièce.

Toutes de blanc et de voiles vêtues, les actrices virevoltent pendant deux heures, et Nina a la rage joyeuse, Nina est majestueuse et tragique, Marianne est ébahie.

Lorsque les applaudissements retentissent, elle fond en larmes. Car Marianne est une émotive, et tout le monde pourra ainsi mesurer combien ce spectacle l’a retournée, qu’elle l’a aimé et compris plus que tout le monde, elle, avec ses larmes. Elle pense que cette pièce parle un peu d’elle, elle se confond avec cette héroïne, Nina.

À présent les lumières remontent et le ronron va et gonfle, et de la salle aux coursives éclatent des : « Quelle comédienne ! » « Magnifique ! » « Quel décor ! » Les spectateurs se poussent jusque dans le hall et puis se dispersent.

Marianne calme ses yeux brûlants, sèche ses joues humides et descend au bras de Stéphane, pour rejoindre au bar, Claude et Sacha.

Claude est immédiatement séduit par l’émotion de Marianne. Sacha, gênée par tant d’impudeur, évite de croiser son regard.

Tous deux, épuisés par une semaine très chargée, se promettent de ne pas rentrer tard. Mais Marianne insiste pour qu’ils restent. « Un peu… Le temps d’un verre ou deux... », et lance à Claude de langoureuses œillades.

Ils s’installent au comptoir, commandent des verres et commentent la pièce.

Peu à peu, Marianne chasse son chagrin et l’humeur festive monte en elle. Tout ce petit monde l’envahit de chaleur. La présence de Sacha ne l’ennuie pas finalement. De toute sa hauteur, Marianne la considère et comprend que Claude soit tombé sous le charme de cette jeune fille au visage adorable. Plus Marianne l’observe, plus elle tire cependant grande fierté de son secret adultère. Elle ne doit pas être bien dégourdie la petite pour que le mari ait envie de chair plus expérimentée, pense-t-elle en toisant la jeune épousée.

Mais depuis un moment maintenant, Sacha les a laissé tous trois à leurs « commentaires artistiques » comme elle dit, et s’entretient à présent avec un barman qu’elle semble connaître. Marianne le connaît également « le beau Pierre », comme elle le surnomme. C’est un étrange garçon. « On ne lui connaît pas d’histoire, impossible de dire s’il aime les hommes ou les femmes voyez-vous, on ne lui connaît pas de vie sexuelle », confie-t-elle tout bas à l’égard de ces messieurs. Cependant, pourrait-elle rajouter, quand ce garçon-là plante ses yeux dans les vôtres, que vous soyez homme ou femme, vos jambes alors font moins les fières à flageoler sous vous, vous voilà saisi, troublé par la densité de son regard, et sa grâce vous fait le sourire torve...

« Il a un très léger strabisme, et cette petite coquetterie dans l’œil me fait fondre… » dit Marianne en gloussant. Stéphane, sourcils levés, étonné par les confidences de sa femme, s’empresse d’ajouter : « Il a surtout l’air fondu par les drogues le pauvre gamin ! Tu as vu ses cernes, et comme ses yeux sont brillants ! »

Sacha, elle, n’a que faire de leurs commérages : elle est en pleine discussion avec Pierre. Elle se sent à l’aise avec lui, sans doute parce qu’ils sont de la même génération. Elle pense qu’il aime les hommes et cela la tranquillise. Mais sans faire de façons, que Claude soit là ou non, Sacha n’use jamais de séduction.

Quand Claude hèle le beau Pierre pour lui commander une nouvelle tournée, il ne peut s’empêcher de faire une plaisanterie pour bien lui repréciser « à qui est la p’tite ». Puis il se poste derrière Marianne.

Ainsi l’homme marque son territoire.

Marianne est assise sur un de ces hauts tabourets de bar. Stéphane, à ses côtés, caresse machinalement sa main, non plus pour la consoler puisqu’alors il n’y a plus un brin de tristesse en elle, mais plutôt comme un mari qui caresse par habitude la main de sa femme. Claude réceptionne les verres qu’il a commandés et, quand chacun est servi, reste là, campé derrière sa maîtresse.

« Le beau Pierre », après les avoir servis, reprend sa discussion avec Sacha. La jeune fille semble avoir oublié sa fatigue. Elle aurait presque envie de sortir en discothèque maintenant, elle trouve que ce serait une bonne idée d’aller danser, et malgré sa timidité, elle lance l’invitation. Marianne bondit : elle veut aller guincher elle aussi ! Elle n’a plus l’âge d’aller se trémousser sur une piste, mais cela lui rappellera sa jeunesse, les fêtes et les virées nocturnes après les représentations. Elle pourrait lui en apprendre à la petite ! Mais leurs maris, Claude et Stéphane, font la grimace. Claude rappelle à Sacha qu’il est levé depuis six heures du matin. Les deux femmes se regardent, jaugeant si elles auraient le toupet de sortir toutes les deux, bras-dessus bras-dessous, comme des copines, mais la complicité n’est pas à l’ordre du jour. Marianne détourne la tête, Sacha lève les yeux au ciel, et reprend sa conversation avec Pierre.

Pendant que Claude observe sa femme faire des confidences au bellâtre, sa main se faufile sous le pull de Marianne. Marianne, surprise, émet un petit « Oh » et puis se reprend : « Oh non, rien rien, je viens de penser que j’ai oublié l’anniversaire d’une amie ! » Elle tressaille et serre contre elle son manteau qu’elle a plié en deux sur ses genoux. Claude note que le vêtement lui laisse un peu de marge. Il avance prudemment sa main, et ose, à quelques centimètres du mari, s’aventurer sur la taille de madame. Ventre tendu, elle ne laisse rien paraître de son émoi. Boire un peu d’alcool la détend.

Ils s’entretiennent maintenant à propos des nouveaux voisins qui viennent d’aménager en face, et pendant ce temps, la main de Claude roule sur le ventre de Marianne. Elle cherche à dissimuler son excitation et noie sa peur dans l’alcool. Chaque fois que les regards se croisent, ou que la main progresse, son corps est cogné d’insupportables petits coups, aux tempes, au cœur, et puis c’est le corps entier qu’elle cherche à calmer. Et de même, les verres s’entrechoquent : ils trinquent, n’arrêtent pas de trinquer. Pierre et Sacha les rejoignent. La proximité de sa femme ne décourage pas Claude à poursuivre ses caresses. Il se fraie un chemin sous la ceinture de la jupe. Marianne creuse le ventre, ouvre à peine les cuisses, et voilà maintenant la main sur la culotte. Les doigts pressent et s’engagent dessous. Une décharge étourdit Marianne, des petites gouttes de sueur perlent à ses tempes, ses joues rosissent. Sacha lui lance un regard moqueur, pensant sans doute que l’alcool a eu raison d’elle. (Elle est loin d’imaginer que son propre mari bande de toucher du doigt le con de la voisine et que la présence des conjoints favorise l’ardeur des amants.)

Ils s’efforcent tous deux de paraître des plus normaux, de garder la tête froide, et trouvent ce jeu excitant.

Quand Stéphane prend sa femme à parti, attend de sa part un soutien dans un débat, les doigts de Claude s’enfoncent doucement dans le fourreau de chair bouillant. Elle répond « oui oui, tu as raison mon chéri… ». Les mots sortent tout seuls, et tandis qu’elle s’accroche à son manteau, les doigts glissent en elle.

La jeune Sacha se colle à son fourbe de mari. Il l’embrasse dans le cou, puis sonde sa fatigue pendant que ses doigts sondent les chaleurs de Marianne. Elle va chavirer et se demande comment s’en sortir…

Sacha avoue qu’elle est fatiguée, mais qu’elle tient le coup. Et Stéphane en rajoute : « Mais il est tôt encore ! C’est tellement rare de vous voir, allons chez nous ! Le bar va fermer, on a de bonnes bouteilles à la maison. Vous n’êtes tout de même pas loin pour rentrer après ! Viens donc toi aussi ! », propose-t-il au «  beau Pierre » qui ne se fait pas prier.

« Ah… J’avais oublié », fait Claude, « le réservoir est à sec. Je serais arrivé en retard si je m’étais arrêté à une station-service. Maintenant je ne sais même pas s’il y a assez d’essence pour rentrer ! » lâche-il, ennuyé. Cette mauvaise nouvelle irrite Sacha : décidemment, son mari ne pense à rien, mais où donc a-t-il la tête bon sang ? Claude propose à Sacha de partir en voiture avec Marianne, Stéphane et Pierre, pendant que lui ira faire le plein.

Il retire ses doigts d’un coup, Marianne le fusille du regard. Frustrée, le ventre lourd, elle enfile son manteau.

En partant, elle jette un coup d’œil sur le tabouret pour vérifier que son excitation n’a pas laissé de traces.

Ils sont à présent sur la place, et s’apprêtent à regagner les voitures. Claude part donc seul de son côté. Marianne s’indigne : « Sans cœur ! Vous allez laisser ce pauvre Claude tout seul, dans la nuit, chercher une pompe à essence !? » Et l’œil luisant, elle court aussitôt vers lui pour l’accompagner. Il n’en attendait pas moins de sa maîtresse.

Sacha, Pierre et Stéphane grimpent dans la même voiture. Les portières claquent. Le moteur ronfle.

La voiture file, toutes vitres ouvertes. Le beau Pierre s’enquiert auprès de Sacha : « Tu n’as pas peur de laisser ton mec avec une autre ? » « Pffff… », fait-elle en haussant les épaules. Et Pierre d’ajouter : « Tu n’as rien vu au bar ? Il avait les doigts dans sa culotte ! Non ? » « Pfff… », gloussent Stéphane et Sacha pour qui cela dépassait l’imagination.

Claude et Marianne sont assis dans la berline à sec, et regardent passer Sacha, Pierre et Stéphane dans l’autre voiture. Ils se font les uns les autres des petits signes de la main, puis ils restent tous deux sans rien dire, sur le parking désert.

Les voilà donc seuls maintenant. Marianne regarde longuement Claude. Elle ne voit que le clair de ses yeux et la chaleur qu’il lui fait. Ils n’entendent que leurs respirations, trop hautes, impossibles à calmer. Elle lui souffle : «Embrasse-moi. » Mais leurs bouches restent suspendues l’une à l’autre, leurs lèvres se frôlent, remuent à peine comme pour murmurer quelque chose, mais elles manquent de mots, manquent d’air, d’eau, sa langue à elle le goûte enfin, leurs langues s’emmêlent et c’est un soulèvement, la poitrine, le cœur, la queue, sa main veut la sentir, la sortir, la sentir, elle plonge dans l’entrejambe : « Tu es dur… » dit-elle. « Démarre la voiture. »

Stéphane, Sacha et Pierre, arrivent dans leur quartier. Stéphane cherche à se garer mais ne trouvant pas de place, se dirige vers un garage non loin de la maison, et descend la voiture au troisième sous-sol.

L’ascenseur malheureusement est en panne. Ils doivent prendre l’escalier.

Sacha emboîte le pas à Stéphane, Pierre à sa suite. Au gré des talons tricotant les marches, les fesses de Sacha dodinent bellement devant les yeux du beau Pierre. Il ne l’avait toujours vue que derrière le comptoir la p’tite, il n’avait pas vraiment fait attention à ses attributs, d’autant qu’elle est si fière maintenant d’exhiber sa bague au doigt…

Les étages n’en finissent plus. Pierre en profite.

Lorsqu’ils arrivent à la maison, ils ont à peine déposé leurs affaires dans l’entrée que la voix de Sacha retentit :« Mais qu’est-ce que c’est que ça ? » lâche-t-elle avec un rire de gamine qui découvre une pâtisserie ! Un placard légèrement ouvert laisse en effet entrevoir des costumes rangés le long d’une tringle. Avec l’air émerveillé de celle qui découvre un trésor, elle pousse encore la porte et tire à elle les tissus pour mieux voir. Elle caresse les étoffes, nage dans les voiles, les étoffes, les velours.

« Ah ! Ce sont les costumes de Marianne. » fait Stéphane.

« Essaie ! » lance Pierre mais sitôt Stéphane l’arrête : « Non, Marianne ne serait pas d’accord ! »

« Mais si, on va leur faire une surprise ! On va tous enfiler un costume et les attendre sagement sur le canapé ! »

Sacha éclate de rire, Stéphane lève les yeux au ciel et proteste mais le « beau Pierre » fouine déjà dans la penderie et fait son choix pour Sacha. Il en sort une robe à lacets et un panty. Il attrape la p’tite par le poignet, traverse l’appartement, pousse une porte : « C’est ta chambre ? » Stéphane hoche la tête. Pierre y entraîne Sacha.

Stéphane se retrouve seul dans son salon, désemparé. Il sort des verres qu’il dispose sur la table basse, cherche le tire-bouchon, ouvre une bouteille de vin. Il les appelle à deux reprises. Pierre, comme un gosse, lui fait promettre de patienter encore un peu parce qu’ils préparent un défilé et qu’il ne va pas être déçu ! « À notre tour de faire le spectacle ! » clame-t-il et Sacha rit aux éclats.

Stéphane s’assoit dans le canapé, regarde sa montre. « Marianne et Claude ne devraient pas trop tarder » pense-t-il.

Claude tourne la clé de contact, met le moteur en marche. L’aiguille indique que la réserve est presque vide. Marianne déboucle le ceinturon, avide, elle ouvre la braguette, libère la queue. Elle l’empaume, se penche vers le membre congestionné, laisse glisser sa bouche sur la cosse de peau qui recouvre encore le gland, ses lèvres le découvrent, sa langue lèche onctueusement et Claude soupire de bonheur au volant de sa voiture.

Il doit se concentrer pour ne pas avoir un accident, ou pour ne pas éjaculer immédiatement dans la bouche de Marianne. Ses doigts sont blancs sur le volant. Il sort de la ville.

Elle l’engouffre et le suce goulûment. « Tu vas baiser ma gorge jusqu’à plus soif mon amour… » susurre-t-elle.

À un rond-point, il se dirige vers un parking de supermarché pour prendre de l’essence.

Il arrête la voiture à proximité de la pompe et cherche maladroitement sa carte bleue. « Grouille-toi ! Remplis-moi ce réservoir… » lâche Marianne. Il se dépêche de sortir de la voiture et de faire le plein. Il jette des coups d’œil nerveux sur le parking désert. Il n’a pas pris le temps de se rhabiller. Dans le rétroviseur, Marianne le regarde. Dès qu’il a terminé, récupéré sa carte et qu’il est à nouveau assis sur son siège, elle reprend illico la verge dans sa bouche et la sent grandir à nouveau. Il abandonne sa tête sur le dossier et d’une main caresse la brune chevelure de Marianne. Comme elle est douce avec lui…

Assis sagement sur son canapé, Stéphane se rend compte que les rires dans la chambre se font plus discrets ; les silences, plus fréquents, le mettent mal à l’aise. Il appelle mais la porte est fermée et personne ne répond. Seuls les froufrous d’un habillage ou d’un déshabillage lui parviennent. Les tissus froissés serrent son cœur, il pressent que quelque chose de louche se prépare. Alors il se lève, hésite, puis finalement met un CD. Il patiente à nouveau dans le canapé, regarde sa montre, puis se dirige vers la chambre et ouvre la porte.

Claude d’une main caresse la nuque merveilleusement souple de Marianne, et de l’autre s’accroche à son siège. Marianne le pompe. Il remonte d’un geste maladroit la jupe moulante qu’elle porte, elle l’aide, il baisse violemment la culotte, dégage le cul. « Relève-toi. Mets-toi à quatre pattes. »

Marianne craint qu’on les surprenne. « Il n’y a personne dans le coin à cette heure-ci. » et d’une main il lui soulève l’arrière-train.

Claude démarre la voiture mais ne reprend pas la route, il se dirige derrière le supermarché…

Quand Stéphane pousse la porte de sa chambre, il voit en premier lieu les habits de Sacha qui jonchent le sol. Le soutien-gorge, suspendu au dossier de la chaise lui saute aux yeux. La jeune voisine se tient face à la psyché, vêtue d’une robe que les femmes à l’époque ne portaient jamais sans jupon ni brassière, d’où la débauche de sa poitrine opulente débordant du corsage, et l’indécente transparence des voiles qui forment la jupe. Ce grand et beau dadais de Pierre en est encore tout bouleversé. Telle une chambrière, il s’applique à lacer le corset de la robe, tout en l’ajustant à la taille fine de Sacha. Il serre plus que de raison, pour faire saillir les hanches et la poitrine plus encore. Pour finir, il fait une jolie boucle. Agenouillé, il lui tend ensuite le panty. Doit-elle enlever la culotte ? demande-t-elle naïvement.

Elle rougit, fait tomber son slip et, une main sur l’épaule de Pierre, lève son pied gauche et le glisse dans l’ouverture du panty. Elle passe ensuite le pied droit. Pierre remonte pudiquement le caleçon de dentelle et demande à la jeune femme de tenir les voiles de sa robe assez haut pour qu’il puisse le nouer sur ses hanches. Elle s’exécute, un peu honteuse. Le coton frôle ses cuisses et son pubis, la tête lui tourne, aurait-elle trop bu ? Pierre ajuste le vêtement sur les hanches et le noue à la ceinture.

Et notre spectateur, dans l’entrebâillement de la porte, a honte d’assister à une telle scène dans sa maison, sans en interrompre le cours. Il bande.

Sacha grimace et se scrute dans le miroir. Elle glousse en constatant que le caleçon est ouvert à l’emplacement du postérieur ! Pierre veut y regarder de plus près pour comprendre. Il constate qu’il devait sans doute y avoir un empiècement car tout autour de l’ouverture pendent des nouettes, mais pas de pièce. Du reste, la vue de ce cul provoque l’émoi des deux hommes.

Sacha s’impatiente : « Tu y arrives ? » demande-t-elle d’une petite voix friable.

Pierre hume les délicieux parfums qui se dégagent de l’entrejambe de Sacha.

Il frôle de ses doigts les fesses d’albâtre. Elle en attrape le frisson et imperceptiblement, se cambre.

Elle se regarde dans le miroir et constate la présence de Stéphane. De sa bouche s’échappe un petit « Oh ! », mais voyant l’effet qu’elle produit sur les deux hommes, une vague de chaleur la soulève, un liquide chaud se répand dans son ventre, Dieu, pourvu qu’ils ne remarquent pas que ses cuisses dégoulinent, prie-t-elle.

Et que dira son mari s’il la découvre dans cet accoutrement devant d’autres hommes ? Claude est si jaloux...

Elle tremble malgré la chaleur. Pierre hésite, la bouche à quelques centimètres de la chair… Mais Sacha lâche les voiles qui retombent voluptueusement jusqu’aux chevilles.

Pierre lui demande de défiler pour lui. Rouge comme une pivoine et secouée de rire, elle commence à marcher de long en large dans la chambre. « Plus doucement », ordonne Pierre. C’est alors qu’avec une langueur empruntée, elle se met à déambuler d’un mur à l’autre, sur les demi-pointes, elle tourne sur elle-même et prend des poses. Stéphane est subjugué par cet étrange défilé. Il se demande si la jeune femme se rend compte de l’indécence du costume. Elle est en effet entièrement vêtue, seuls les seins et le derrière débordent et s’offrent dans toute leur nudité. Mais peut-être est-elle saoule, pense Stéphane.

Il craint de ne pas bien la connaître et le beau Pierre encore moins. Il craint que les choses ne dérapent. Mais le mouvement lourd des seins qui montent et descendent à chaque pas l’hypnotise. Et ces voiles, sous lesquels on discerne les fesses charnues qui tanguent d’un coté, puis de l’autre, et ce caleçon qui doit lui effleurer l’entrejambe…

Et sa femme qui va rentrer d’un instant à l’autre avec le mari de Sacha…

Il jette à Pierre un regard plein de reproches, et Pierre, désinvolte, lui lance : « Eh bien, nous avons soif ! À ton tour de faire le service ! »

Et Sacha adresse à Stéphane un regard mutin qui lui vide la tête. Il fonce au salon remplir les verres.

Quand il pose le plateau sur la coiffeuse, là où Marianne range son maquillage, ses brosses, ses pinces à chignon et les fleurs dont elle orne parfois ses cheveux, Pierre remercie et se lève pour prendre un verre.

Stéphane aperçoit alors la bosse monstrueuse qui déforme le pantalon du jeune homme.

Pierre boit une gorgée de vin, puis balade ses mains sur la tablette de la coiffeuse. Il attrape un crayon de Khôl noir et le tend à Sacha.

« Je suis déjà maquillée ! » s’exclame-t-elle en ouvrant grands ses yeux verts.

— Mais pas moi !

— Toi ? Tu veux ?

— Bien sûr! Pour notre spectacle!

— Oh là là ! Et si mon mari me voit comme ça ! »

Et Stéphane aussi se torture avec Marianne : si elle découvre qu’on a touché à ses costumes de théâtre sans lui demander la permission, qu’on s’est servi de son maquillage, et que la voisine, seins et fesses à l’air, défile dans sa propre chambre, sous les yeux de son propre mari… Il secoue la tête pour chasser ses effrayantes pensées. La poitrine opaline et lourde de Sacha éperonne son cœur.

Elle se mord les doigts d’avoir enfilé cet indécent costume. Le crayon à la bouche, elle tente de trouver une solution pour se cacher dans ce fatras de voiles. « Je suis désolée… Mais c’est à cause de toi, Pierre, tu es capricieux… » Et ne parvenant pas à se couvrir de façon convenable : « Oh, en même temps, cela m’arrive de faire du nudisme l’été, alors disons que c’est pareil… » dit-t-elle avec une petite moue. Pierre répond qu’elle ne doit rien changer, qu’elle est très jolie comme ça et s’impatiente.

« Pourvu que Marianne et Claude ne soient pas obligés d’aller trop loin pour trouver une station-service… » pense Stéphane et en même temps, il n’est pas mécontent que leurs conjoints tardent à rentrer, car il ne sait que faire de ces deux là dans sa chambre, il ne sait que dire et sent sa queue durcir sous l’étoffe du pantalon…

Il boit un peu de vin pour se rafraîchir les idées.

Consciencieusement, la jeune Sacha surligne les yeux de Pierre d’un trait de Khôl noir qui dessine au jeune homme un regard sexuel et décadent.

Malgré le trouble que ce regard nouveau fait naître en elle, elle s’applique. Pierre, mine de rien, porte sa main dans l’indécente échancrure. « Oh, ce n’est pas très correct… » murmure-t-elle. Mais la main avance sur l’arrondi du sein et elle a beau jeu, l’épouse, de gronder, de se plaindre, le jeune homme sent bien que plus la main va, plus la poitrine se soulève, plus la main découvre, et plus la gorge de Sacha vers lui se tend et frissonne et met à mal toutes revendications.

Il tire la langue vers la pointe brune et dure de la mamelle qui s’offre à lui. La jeune-fille souffle, sans voix et s’applique avec le crayon.

Pierre, avec le bout de sa langue humide, fait le tour du mamelon. Comme elle semble ne pas perdre sa jolie concentration, il aspire la pointe du téton, mordille, et l’autre main s’engage entre les cuisses. « Oh, non non... » chuchote Sacha en manque d’air. Ses tempes bouillonnent. Son mari risque de rentrer d’un instant à l’autre. Mais la main est chaude sur sa cuisse, elle remonte par-derrière jusqu’à la naissance des fesses. Ces fesses qui fascinaient tant le jeune homme dans l’escalier, il les a maintenant à fleur de doigts, les frôle, puis la main redescend vers l’attache fine des genoux, remonte vers l’intérieur des cuisses, il regarde Sacha dans les yeux, cogne contre son sexe. Elle sursaute un peu, se contient, se mord la lèvre, le coton est trempé

Il la touche à travers le tissu, la creuse, s’abîme dans les plis, trouve le bouton diablement dressé, le flatte entre ses doigts, elle se plaint tout bas. Pierre cherche maladroitement sous les voiles, essaie de dénouer le caleçon, de le faire descendre mais n’y arrivant pas, il finit par retourner la jeune fille. De ce côté le derrière est bien exposé. Il l’attrape par les hanches et plonge sa tête entre les cuisses. Elle manque de tomber, un petit cri s’échappe d’elle, elle se retient sur le bord de la coiffeuse, se penche un peu, se cambre en écartant les cuisses. Elle baisse les yeux pour ne pas croiser le regard de Stéphane.

Pierre déguste l’arrière-train et la langue cherche déjà à s’engouffrer plus loin… Elle se faufile entre les cuisses, et Sacha, les joues en feu, se tord pour lui offrir ses lèvres renflées de désir. À présent, mon dieu, le vilain Pierre y met aussi les mains. Il écarte les jolie fesses et calme le con brûlant de la p’tite. « Ouh… », soupire-t-elle de soulagement.

Les pensées de Stéphane s’embrouillent. Il cherche à se convaincre. Lorsque sa femme arrivera avec Claude, ils sonneront sans doute, oui, bien évidemment qu’ils ne vont pas se faire surprendre ! Il les entendra arriver. Peut-être même vont-ils téléphoner avant. Ils ont dû aller jusqu’au supermarché de la zone industrielle pour trouver de l’essence, ils ne sont pas près de rentrer ! Il sort donc sa queue et commence à se branler.

La bouche de Sacha s’entrouvre alors. Les mains sont à plat sur la tablette de la coiffeuse, les yeux mi-clos, la poitrine lourde, tendue vers Stéphane, monte et descend, en manque d’air.

Pierre joue longuement de sa langue sur le con de Sacha, et les mains s’assouplissent sur elle, en elle, son bourgeon brûle chaque fois que les doigts le frôlent. Il use Sacha de caresses et pianote sur son bouton, elle tremble sur ses jambes, un épais filet de mouille s’écoule du sexe, elle ruisselle, et répète : « Mon Dieu, ce n’est pas vrai, ce n’est pas vrai… »

Elle ouvre les yeux et fixe la verge de Stéphane. Il se branle à quelques centimètres d’elle. Elle se lèche les babines, ouvre grand la bouche et tire la langue vers lui avec des petits « ah… » d’envie.

Stéphane met du temps à comprendre et quand il saisit ce que la jeune fille désire, il fait un pas et s’emboîte naturellement dans sa bouche.

« Mais ton mari va arriver… » s’entend-il dire.

Mais le mari de Sacha, pour l’instant, se fait pomper par la femme de Claude. Il s’enfonce dans la zone industrielle, derrière le supermarché. De ce côté-ci s’étend un vaste parking, aménagé de hangars. Plusieurs camions sont stationnés devant l’entrée des marchandises. Dans la lumière blafarde que crachent les lampadaires et les phares des véhicules, on distingue une activité molle mais constante.

« Relève-toi. Tu vois les camions de livraison? Suce-moi et tortille du cul », lâche Claude en allumant le plafonnier. « Ces mecs ne s’arrêtent jamais de bosser. Ils sont sur les routes toute la journée et déchargent la nuit. Montre-leur ton cul. Donne-leurs des idées... »

À quatre pattes sur le siège, la jupe retroussée et la culotte entre les cuisses, Marianne hésite. Elle entend la vitre descendre et sent l’air frais sur ses fesses. Elle frissonne, fronce les sourcils. « Claude, s’il te plaît, non… »

Elle entend des voix, au loin, gueuler des ordres. Claude caresse sa tête, masse sa nuque fine et docile, la fait plier jusqu’à lui. Entre ses jambes, Marianne se tait et lui lèche le manche. Le vent caresse doucement sa croupe. Son cœur bat à tout rompre. L’oreille tendue, elle astique le gland congestionné de Claude. Il remonte plus encore sa jupe, jusqu’à la taille. Sa poitrine lui fait mal. Elle halète, écarte les cuisses, engouffre la queue, suffoque. Claude ne dit pas un mot. Il regarde dehors. Elle tremble et sue. Elle ondule doucement comme si elle se faisait enfiler. Claude voyant les reins de Marianne ô combien se creuser, serre les dents et se retient.

Elle entend venir quelqu’un. Une envie de pleurer l’oppresse, serre sa gorge, elle ne veut pas y croire. La queue plonge jusqu’au fond du gosier encore et encore, elle ne veut pas savoir, un haut-le-cœur lui tire les larmes aux yeux, une bonne dose de salive vient achever Claude. Il s’accroche à la ceinture de la jupe, ses jambes se raidissent, le soulèvent. Terrifiée, elle lui ouvre sa gorge comme jamais. Une grimace lui crispe le visage, sa queue gonfle encore et, prise de spasmes, le sperme jaillit. Marianne en a plein la bouche et avale, lèche et avale.

Dans la chambre, le spectacle continue. Pierre lèche le derrière de Sacha pendant qu’elle tète Stéphane.

La bouche pleine, Sacha gémit. La peau se déride autour de la petite pastille, laisse entrevoir l’obscurité humide et profonde. Pierre y coulisse un doigt.

Le doigt s’engage si bien qu’il en glisse deux puis trois… Elle se tord un peu mais elle a dû être à la bonne école ou bien son mari l’a grosse pour avoir tant distendue sa petite femme !

Elle aspire la queue de Stéphane comme une goulue, elle le pompe en salivant.

Mais à force de lui mettre des doigts et de la faire pisser de plaisir, Pierre cède. Il se relève, se déboutonne, attrape les hanches de Sacha, et d’un coup de rein, lui plante son membre bandé entre les fesses.

La surprise ajoutée à l’ivresse de se faire ainsi prendre, plonge la jeune femme dans un dangereux abandon. Elle tombe à quatre pattes et s’offre plus encore.

Elle engouffre la queue de Stéphane, lui lèche les couilles, les gobe, se chatouille la bouche et le nez dans les bijoux de famille, elle le lape et le bouffe à nouveau. Ses seins pendent comme deux sacs pleins et ballottent, de l’avant vers l’arrière, et Stéphane les prend à pleines mains. Pierre, tout en la sodomisant, lui lâche : « Tu ne veux pas téléphoner à ton mari pour lui dire de se dépêcher ? Il est sans doute en train de lui en mettre une bonne lampée à la Marianne… »

Elle halète sous les coups de boutoir. Jamais encore on ne l’a autant fourragée.

« Hein… Qu’est-ce que tu en penses ? » insiste Pierre.

Elle n’arrive plus à mettre une pensée devant l’autre tant la grosse queue de Pierre lui remue les tripes.

Elle sent les couilles pleines cogner contre sa fente ruisselante. Ses cuisses tremblent. Ses lèvres sont grosses, congestionnées, et sa gorge profonde. Stéphane y plonge et la baise, les mains sur les seins, incapable d’en faire quoique ce soit d’autre que de les presser, de s’y accrocher. Il se raidit, et soudain une bonne giclée de sperme cogne le palais de Sacha, puis une deuxième s’écoule directement dans la gorge, et encore une, jusqu’à ce qu’il se vide entièrement en elle.

Elle lèche jusqu’aux dernières larmes qui perlent sur le gland.

Stéphane passe ses mains sur son propre visage comme pour se réveiller, écarquille plusieurs fois les yeux, boit un coup de vin. Il range sa verge dans son pantalon.

Sacha se cabre toujours sous les coups de queue que lui assène Pierre. Elle plonge une main entre ses cuisses et pose sa tête par terre, sur la moquette, aux pieds de Stéphane. Pierre la trouve belle dans cette pose, il ne voit d’elle que les deux grosses joues de son postérieur auréolé de voiles. Il l’embroche jusqu’à ce qu’elle se mette à hoqueter, à ravaler ses sanglots, à piailler. Elle en pisse de jouissance.

Stéphane reste bouche bée. Puis il secoue la tête, regarde sa montre, sort de la chambre, va s’asseoir sur le canapé.

Soudain, la clé tourne dans la serrure. Marianne et Claude déboulent dans l’appartement

« Rien n’était ouvert ! Désolé ! On a dû faire plusieurs stations ! Et puis après, la route était bloquée à cause d’un accident ! On a dû prendre un autre chemin. J’aurais pu téléphoner, dit Marianne, mais je me disais que vous ne deviez pas vous ennuyer !

— Non, certes, nous ne nous sommes pas ennuyés ! répond Stéphane.

— Mais où est Sacha ?

— Et Pierre ?

— Ici ! Ici ! On arrive, répond Sacha de la chambre. »

Sacha et Pierre apparaissent dans l’entrebâillement de la porte.

« Mes costumes ! fait Marianne.

— Oui, on voulait vous faire une petite surprise avec Sacha. Mais comme vous tardiez… »

Sacha sort de la chambre dans son piteux costume, les joues encore violacées.

« Mais Pierre, tu es maquillé ?! glousse Marianne, puis elle fronce les sourcils.

— Oui…

— Oui, fait Sacha d’une voix enrouée. On voulait vous faire un spectacle…

— Mais Sacha… Tu es saoule ? » se contente de dire Claude.

Pierre revient avec les verres et la bouteille entamée, va s’asseoir sur le canapé, à côté de Stéphane. Ils boivent sans se regarder, sans se parler, essorés.

Un doux malaise plane. Puis Pierre finit par lâcher : « Bon, moi je suis épuisé, je m’en vais. »

Il récupère sa veste, salue tout le monde, et claque la porte, les laissant là, tous les quatre, entre voisins.

TERRIBLE PETITE HISTOIRE DE LA JEUNE FILLE EN LEVRETTE

La jeune fille, lors d’une soirée festive, rencontre un homme. Ils se tournent autour, s’abordent, il la courtise, elle minaude, elle finit dans son lit.

Ils s’enlacent d’abord sur le palier, roulent contre la porte qu’il referme derrière elle, roulent contre le mur, se caressent, et s’embrassent goulûment. Il déboutonne avec sa bouche et ses dents, le chemisier de la jeune fille. Il fait sauter un à un tous les petits boutons et ça la fait rire ; ce petit rire comme une chatouille fait tressauter sa poitrine, et l’homme la découvre ainsi : tremblante comme un moineau dans les dentelles blanches du soutien-gorge.

Il plonge sa tête dedans et de sa bouche encore il repousse les bretelles, les dentelles, met à jour les seins crus de la fille pour les lécher, les embrasser, les cajoler de sa langue et les faire pointer, mordiller le bout tout dur, l’aspirer et le mordre pour corriger le rire de la jeune fille. Sa tête appuyée contre le mur, les yeux clos elle se cambre pour s’offrir plus encore, et la main de l’homme appuie sur le ventre de la fille, descend et presse le sexe sous la toile rigide du jean.

Il a tôt fait de lui enlever le pantalon et de lui glisser deux doigts dans la fente en lui murmurant à l’oreille qu’il sait qu’elle aime ça la petite salope, et qu’elle va gentiment le sucer, lui bouffer la queue. Il baisse son froc et force sur la tête de la jeune fille pour l’astreindre à une génuflexion. Elle lui lance un regard espiègle et tire la langue, la fait frétiller comme celle d’un serpent, l’agite dans l’air chaud à quelques centimètres de la queue. Ses mains s’appliquent à branler la bite de l’homme, mais il les repousse et lui demande au lieu de ça de se toucher pour l’exciter.

Elle obéit tout en léchant. Elle fignole le gland, l’engouffre, lape, et sa bouche est experte semble-t-il car l’homme déjà gémit, et lui tient la tête pour donner le rythme, et lui serre le crâne pour qu’elle le bouffe toujours plus. Il lui bourre la gorge en lui lâchant quelle petite garce elle fait, quelle avaleuse de queue, qu’il sait que ça l’excite, qu’elle en a plein les cuisses, qu’elle se fasse jouir avec ses doigts d’abord et qu’après, il va lui mettre sa dose. Il va la défoncer cette pute et elle va pas s’en remettre. Il lui demande d’approuver et elle approuve. Il se penche vers elle et lui glisse un doigt dans le cul. Elle rechigne, ce qui lui vaut une claque sur les fesses.

Elle dit qu’au moins il devrait mouiller son doigt ! Il la prend par les cheveux, la retourne, à quatre pattes et lui enfourne sa queue. Elle râle. Il lui dit « je vais te baiser sale pute, dis-le, dis-le que t’aime ça te faire prendre par des grosses queues », elle répète après lui, et s’excite sur sa bite, s’empale sur ce pieu de chair. Il s’emballe alors, il lui dit qu’elle est bonne, qu’elle est bonne à taper, qu’il va la massacrer à coups de bite et il la reprend par les cheveux pour la soumettre, la tête en arrière, cambrée comme une chienne. Et la fille se plaint, lui dit qu’il lui fait mal, d’aller plus doucement, mais de ses pleurnicheries, l’homme s’en fout et la défonce. Il lui donne de grandes claques maintenant sur les hanches pour qu’elle vienne encore sur lui comme elle l’a fait, pour qu’elle le fasse bander plus fort. Elle lui dit qu’il lui fait mal maintenant et qu’elle n’a plus envie, « laisse-moi, arrête », mais ses mots n’y font rien et la peur lui monte à la gorge. Elle pâlit. Il s’emballe et lui dit qu’il aime ça quand elle se rebiffe, qu’il aime quand elle se cabre, qu’elle le fait bien bander et que sa chatte est bonne à bourrer. Il la traite de petite pute encore et lui crache dessus. La fille pleure et cherche à s’extirper de l’étreinte. Elle crie, il lui fait mal, il gueule plus fort, « vas-y petite garce, déchaîne-toi ». Elle pleure. Elle dit qu’elle veut rentrer, qu’il la laisse partir, elle le supplie, il lui tire les cheveux à la racine et cogne sa tête par terre une fois deux fois trois fois, elle manque de s’évanouir ; il lui renverse la nuque en arrière, manque d’air dans la trachée, visage léché, le sol encore contre son front une fois deux fois trois fois, bruit sourd, taches noires au sol et goût acide dans la bouche, un truc épais coule sur son visage, une tornade de coups s’abat sur elle, ses fesses, ses hanches et ses tempes brûlent, il la secoue dans tous les sens, elle ne se débat plus, se laisse secouer dans tous les sens, entend « vais jouir petite salope », il se dégage d’elle. Là debout, au-dessus d’elle, agite sa queue frénétiquement et râle.

Noir.

Un truc épais et chaud coule sur le visage de la fille.

DERRIÈRE LE MIROIR

Pétula fréquente les quartiers chic. Elle rend visite à l’une de ses amies qui habite dans le 15e arrondissement de Paris. C’est à cette occasion qu’en sortant de son Alfa Roméo, elle croise André, le mari de Louise. Pétula, d’ordinaire si discrète, trébuche soudain contre l’ouverture de la porte, et en perd son escarpin. Elle crache au ciel sa maladresse, puis, assise sur le siège de sa voiture, la jambe stoppée en plein mouvement, son escarpin roulé dessous la carrosserie, elle regarde André, le sourcil dressé. Elle a l’impression désagréable et un peu obscène d’être une gamine qui vient de culbuter et dont on voit le fond de culotte. André l’examine, il la trouve drôle.

Elle porte ses talons rouges que Pierre, son mari, lui a offert pour son trente cinquième anniversaire. Ils s’enfilent aussi facilement que des mules, et aussi facilement que des mules, d’un rien glissent du pied. Elle trouve au demeurant cette sensation fort délicieuse, sauf quand pressée ou surprise, elle les perd dans la rue. Combien de fois a-t-elle ainsi juré de ne jamais plus les reporter. Mais voilà, elle oublie. Elle sort donc de la voiture et se penche pour récupérer son bien glissé dessous, elle se plie non sans offrir la générosité de son joufflu pourtant bien planqué sous l’épaisseur d’une jupe stricte et beige. Elle se relève cramoisie, son soulier à la main, et salue enfin André d’un petit signe de tête. « Excusez-moi, ces escarpins ne me tiennent pas au pied ! » s’exaspère-t-elle avec un rire qui cherche à lui donner une contenance. Ses pieds en effet sont si fins, pense André, comment ces souliers pourraient-ils donc y tenir ?

Il l’observe pendant qu’elle remet sa chaussure, une main posée sur le capot de l’Alfa Roméo.

«Vous êtes venue me rendre visite jusqu’à mon bureau ? Je n’en attendais pas tant madame Bernard ! » Elle retient dans sa paume le petit gloussement de gêne qui sort de sa bouche.

« Mais non ! » Elle l’informe qu’elle a une amie d’enfance qui habite juste ici, dans ce bel immeuble. « Mais quelle coïncidence en effet, je ne savais pas que votre bureau se trouvait ici ! » Il regarde sa montre et lui dit qu’il doit d’ailleurs y retourner, mais qu’ils pourraient se voir bientôt. Elle lui répond que son mari travaille beaucoup, que c’est un peu compliqué pour sortir en ce moment. Il renchérit que Louise a toujours, elle aussi, des dossiers à terminer tard le soir... « C’est comme ça ! » dit-elle en haussant les épaules, puis : « Bon… Mon amie doit m’attendre. Peut-être une autre fois dans le quartier ! » Elle lui lance un petit signe de la main, une adorable œillade, et s’éloigne vers l’immeuble chic.

André retourne à son bureau, mais ne parvient pas à travailler correctement, car Pétula se glisse dans ses pensées.

André est marié à Louise depuis maintenant de nombreuses années et de même Pétula est-elle mariée à Pierre depuis longtemps.

Pierre et Louise travaillent dans la même entreprise depuis longtemps et c’est ainsi que Pétula et André se connaissent : leurs époux respectifs étant collègues de bureau. « Ils entretiennent d’excellents rapports qui rafraîchissent l’ambiance de la maison ! », précise leur patron. La secrétaire n’en pense pas moins : « Une belle complicité en effet… »

Pierre avoue avoir toujours eu un faible pour Louise. Louise a bien failli une fois céder à ses avances, mais elle a résisté. Peu importe, parlons des conjoints.

Cette « belle complicité » est toujours un peu humiliante pour eux. Car même bien dissimulés, les méandres d’un désir caché ne leur échappent pas. Ils roulent en eux leur peur et leur amertume.

Mais depuis qu’André a croisé Pétula, il se met à y songer. C’est aussi simple que ça parfois : André et Pétula se croisent, par un hasard qu’on jugera heureux ou malheureux peu importe, et depuis, André rêve aux fesses de Pétula. À ses fesses, à ses chevilles, à son gloussement gêné. À sa main sur le capot de l’Alfa Roméo. À ses hanches.

Le soir même, Louise le réveille en pleine contemplation, les yeux perdus dans une carte postale posée sur le buffet de la cuisine : une peinture minuscule de Botero. Il rêve…

Et depuis, en se rendant chaque jour à son travail, André s’autorise un petit détour. Peut-être Pétula rend-elle visite à son amie... Peut-être va-t-il la croiser. Il regarde l’immeuble chic. Il imagine qui peut bien être cette amie, ce qu’elles se racontent toutes deux, en plein après-midi, dans un coquet salon, en sirotant du thé glacé. Il les imagine dans le canapé. L’amie est belle, blonde et frisée, aussi blonde que Pétula est brune, l’amie est fine et délicate, elle porte des boucles d’oreilles qui tintent lorsqu’elle secoue la tête. Rien ne lui parvient de leur conversation. Derrière la grande fenêtre, dans l’écrin des lourds rideaux retenus dans les passementeries de velours, il n’entend que le tintement léger et obsédant des boucles aux oreilles de l’amie, la douce glissade du soulier rouge, et le chuintement des jupes qui se froissent sur le canapé.

Mais à force de rester là à rêver, à force de traîner dans le quartier, les gardiennes des immeubles vont jaser, le prendre pour un maniaque, alors qu’André est un homme sans histoire ! Il travaille là, dans les bureaux, il a le droit de prendre une pause de temps en temps, il a le droit de se promener, se répète-t-il comme pour se rassurer.

Et puis à l’occasion d’un dîner, auquel les deux couples sont conviés, André enfin revoit Pétula, et son cœur qui depuis longtemps n’avait pas vibré, est près d’éclater lorsqu’il la voit, dans sa robe jaune pâle, passer la porte du salon. Elle est au bras de Pierre. Ils s’approchent pour saluer. Les souliers rouges écrasent cruellement les tempes d’André.

André en pince pour Pétula. Il se sent fort, gonflé de sa revanche. Il cherche à la revoir. Il prétexte avoir besoin d’elle pour son travail, bref la technique d’approche n’est pas brillante, mais vieille comme le monde, elle a le mérite d’être efficace.

Arriva donc ce qui devait un arriver…

Un midi, Louise reçoit un coup de téléphone de son collègue et ami Pierre. Pierre est agité, reste mystérieux. Il la somme de le rejoindre immédiatement, lui donne une adresse. Inquiète, Louise ferme son ordinateur et retrouve Pierre aussi vite qu’elle peut. Elle va pour passer la porte du restaurant dans lequel Pierre l’a urgemment conviée, lorsqu’une main pressante agrippe sa manche et l’entraîne à l’étage, une sorte de balcon ouvert sur la salle. Pierre la pousse sur une chaise et s’attable en face d’elle.

Des plantes vertes chatouillent ses lèvres, elle rit. « Mais enfin Pierre ! Tu as peur qu’on nous voit !? » lâche-t-elle. « J’ai peur qu’eux nous voient ! » Louise tourne la tête, et les voit tous les deux, Pétula et André, en bas, à une table, en train de déjeuner. Son mari et la femme de Pierre, en bas, à une table, en train de déjeuner…

Ils se sourient, se parlent doucement et l’éclat de leurs yeux trouble Louise. Pierre a choisi la meilleure place pour observer, comment ne verraient-ils pas maintenant les silences gênés, l’attention qu’André porte à Pétula, qu’il porte à ses lèvres quand elles s’ouvrent pour parler, et elle, si sage d’habitude, minaude devant lui, intimidée mais grisée. « Il y a des chambres au-dessus si tu veux savoir. Ma femme ne le sait pas. Ton mari je suppose que oui. Elle déjeune juste avec un copain, m’a-t-elle dit. J’avais un rendez-vous d’affaire ici figure toi.» « Mais ton rendez-vous ? » « J’ai annulé. Je t’ai appelée tout de suite. » Louise pâlit. Les yeux de Pierre sont brillants.

Mais Pétula, elle, ne pense pas une seconde à mal en mangeant avec André. Elle est si ravie de le voir en toute bonne foi.

Pierre et Louise commandent à manger mais Louise n’a pas faim. Elle se force à avaler deux-trois bouchées, puis les voilà devant leur tasse de café, à regarder en bas mari et femme échanger leurs simagrées. André caresse la joue de Pétula en lui confiant quelque chose. Il se lève, se dirige vers le comptoir, règle, discute avec le serveur. Le serveur lui indique l’étage, sourit poliment. André revient à la table, prend la main de Pétula. Elle baisse la tête, son visage d’un coup se ferme, elle regarde par la fenêtre, elle se tourmente. Il prend sa veste, son sac, son bras et l’embarque dans l’ascenseur.

« Vite ! » fait Pierre. Et de la même manière, il emporte maladroitement Louise par l’escalier pour récupérer les étages. Il lui empoigne le bras, lui fait mal. Elle se plaint. Ils arrivent dans un couloir. Les voix des conjoints leur parviennent, des excuses résonnent dans sa voix à elle… Puis un cliquetis de clef dans une serrure, André et Pétula disparaissent derrière une porte. Et le silence du corridor moquetté enveloppe mari et femme en passe d’être trompés.

Pierre chuchote à Louise d’attendre ici, de ne pas bouger. Il repart par l’escalier. Elle attend. Elle écoute. Elle ne sait pas si elle doit rire ou pleurer ou encore s’enfuir, elle n’ose pas se rapprocher de la porte fermée, derrière laquelle son époux et la femme de Pierre… Elle en tremble d’envie. Elle ne bouge pas. Que faut-il faire ? L’ascenseur monte. La minuterie s’arrête. Quelqu’un rallume, son cœur tressaute. Une femme passe, poussant un chariot de ménage. Elle regarde Louise et hoche la tête. Louise, immobile, la suit des yeux comme une bête effarouchée. Puis l’ascenseur s’ouvre au bout du couloir. D’un pas vif, Pierre marche jusqu’à la porte voisine de celle derrière laquelle son épouse et le mari de Louise ont disparu. Louise lui emboîte le pas sans rien dire. Cela se passe de commentaire. Pierre ferme le loquet. Il ne prend pas le temps d’ouvrir les rideaux, d’allumer une lumière, il jette ses affaires sur le lit et file dans la salle de bain. Là, il allume une lampe et traîne Louise face au miroir. Elle voit son reflet d’abord, et celui de Pierre, derrière elle. Elle se tourne vers lui et va l’interrogeant quand Pierre éteint la lampe et la replace face au miroir. Alors au comble de son étonnement, leur image s’efface pour révéler, de l’autre côté, une autre image : celle d’André et Pétula ensemble. Louise les voit tous les deux, apparaître dans l’autre chambre. Elle se retourne vers Pierre : « Chut… Oui, ils ont des chambres un peu spéciales ici, ils ne pouvaient mieux choisir la leur ! » Il la rassure : « Ils ne se doutent de rien, pour eux, c’est un miroir. Et même si ton mari est au courant, il ne peut pas penser un instant que nous nous trouvons là tous deux. Alors chut… », fait-il en posant son index sur la bouche de Louise.

Dans l’autre chambre, Pétula est assise sur le lit, de tout son grand corps, et lui, à genoux, caresse ses cheveux, son front. Ils se parlent, mais pour Pierre et Louise, la scène est presque muette, les mots se perdent dans l’épaisseur du verre.

Pétula ferme ses paupières en soupirant, puis regarde par la fenêtre longtemps. Elle semble grave. André ramène son visage vers lui. Elle sourit timidement, se laisse embrasser. Les yeux ouverts fixent le miroir. Elle se regarde être embrassée dans le miroir. André se décolle d’elle, déboutonne un à un les petits boutons de nacre de son chemisier, elle le regarde faire, se laisse découvrir, dénuder les épaules. Il fait glisser une à une les bretelles du caraco qu’elle porte pour corriger la transparence de son chemisier. Il caresse les épaules, presse doucement ses lèvres contre ses lèvres, elle se laisse faire.

Elle se débarrasse de ses habits et s’allonge. André soupire, se penche vers elle, caresse sa taille, ses hanches, son ventre. Elle se tend pour recevoir les caresses, les baisers. André ne résiste pas plus longtemps à porter ses paumes sur sa poitrine bombée et impatiente. Il baise avidement sa gorge, repousse les bretelles du soutien-gorge, fait sortir un sein, le souffle raccourcit, il presse, y porte ses lèvres. Elle soupire.

La pointe du sein blanc se rétracte et durcit entre les lèvres. La langue en fait le tour, l’aspire comme un petit bonbon dont on voudrait extraire le sirop. Elle est lourde sa poitrine, lourde et douce dans les paumes d’André, sur sa langue. La langue… Elle descend soudain, prenant un autre chemin. Pétula se cambre, se creuse pour ne plus arrêter cette langue, qu’elle continue, qu’elle descende oui… Elle ouvre ses cuisses, gémit.

La main vigoureuse de Pierre prend celle de Louise. Louise l’avait presque oublié, absorbée qu’elle était par les manœuvres de son mari sur le grand corps de Pétula. Louise sursaute, puis caresse la queue raide et chaude que Pierre lui remet entre les mains. Elle tripote machinalement, sans réfléchir à ce que Pierre lui fait faire, complètement absorbée qu’elle est par la vision que lui offre la vitre. Et si le miroir lui avait permis de voir sa tête à cette heure, elle aurait sans doute été troublée par son propre reflet, paupières lourdes, lèvres enflées, bouche éclose…

L’œil rivé à la langue de son mari.

La langue du mari continue sa route sur le corps de Pétula, et s’arrête à la ceinture de la jupe. La jupe est sagement fermée par une boucle. Il prend le lien de satin entre ses lèvres, tire dessus pour dénouer, puis, la petite fermeture Éclair entre ses dents, il l’abaisse avec le doux bruit d’un tissu qu’on déchire. La jupe ainsi fendue, bâille maintenant sur le bas-ventre. Il remonte alors et embrasse Pétula, en pressant ses doigts sur la culotte. Il suit les plis, y introduit l’étoffe… Elle se contente de gémir. Les doigts forcent le tissu, le bouton dur du clitoris pointe, la mollesse tendre des chairs est en train de céder…

Elle reste muette à le regarder. Il enfonce plus encore ses doigts à travers le tissu, elle se cabre. Elle cherche à repousser sa jupe, sa culotte, veut sentir ces doigts sur elle, à même la peau, elle est trempée, il l’en empêche, il adore la sentir se tordre ainsi… Il aime sentir sa chatte gonfler sous ses caresses…

Pierre agenouille Louise. Il glisse sa queue entre ses lèvres entrouvertes, elle avance contre sa langue. Il s’enfonce et rien ne résiste tant Louise est absorbée par le couple dans l’autre chambre. Il s’enfonce doucement d’abord, puis la force à s’ouvrir encore, et, après un petit haut-le-cœur, elle s’ouvre… salive, suffoque, il se retire un peu, les yeux de Louise sont remplis d’eau, elle souffle un petit « Oooh… ».

La situation est confuse pour elle mais elle se laisse entraîner. Il y a longtemps de cela, ils s’étaient taquinés tous les deux lors d’un bal, mais Louise au dernier moment s’était rétractée. Pierre fit d’autres tentatives par la suite mais Louise était jeune alors, et presque tout juste mariée. Aujourd’hui, à genoux dans la salle de bain de cet étrange hôtel, elle ne résiste plus à rien, reniant ses beaux principes.

Elle entend, de l’autre côté, son mari qui adresse ses cochonneries à Pétula. Pétula se tord, incandescente. Il la relève et la fait asseoir sur le bord du lit. Il sort sa queue, elle le regarde, la poitrine soulevée d’envie, prend la queue entre ses deux mains, la caresse, décalotte le gland, dodu et rose comme un fruit d’été, elle le dévore des yeux, penche la tête pour aller y mordre, mais il la prend par les cheveux pour qu’elle le regarde encore. Ses mains vont et viennent, semblent découvrir, mesurer comme une collégienne la taille de l’engin, sa vigueur, sa douceur dans ses paumes. Elle finit tout de même, en gardant ses pupilles dans celles d’André, par pencher la tête vers la bête et tirer la langue pour y goûter. Elle humecte le dessous du gland et lape doucement, remonte sa langue jusqu’à la minuscule fente. Ses lèvres humides viennent s’y coller, s’ouvrir contre le gland, imprimer un mouvement de va et vient jusqu’à ce qu’elle ait la queue tout entière dans sa bouche. André se tient debout entre ses jambes ouvertes, une main sur sa tête pour la guider. Il s’enfonce en elle en même temps que Pierre dans la gorge de sa femme…

Louise passe ses mains sous sa jupe, baisse sa culotte, elle est brûlante.

Elle entend son mari gémir sous les coups de langue de Pétula, elle l’entend suffoquer la femme de Pierre… Elle entend le son mou et humide que fait la queue de son homme en cognant la gorge de cette salope… Pierre baise la femme d’André de plus belle.

André allonge à nouveau Pétula sur le lit. Il vient se mettre à califourchon sur elle. Il glisse sa queue entre ses deux seins et donne des petits coups de hanche comme s’il baisait un nouvel orifice. Elle tire la langue, cherche à l’attraper, lui tend sa bouche, elle veut encore lécher. Elle le réclame comme une petite garce qui se plaindrait de ne jamais en avoir assez. Elle presse ses seins autour de la queue, et garde maintenant toujours ses lèvres collées au bout. Elle sue. Il glisse de mieux en mieux, de plus en plus vite, il grossit encore, soupire, se défait de l’emprise et plonge à nouveau dans sa bouche, entier, cogne contre son palais, contre le fond de sa gorge.

Pierre redresse Louise, écarte ses cuisses, attrape ses hanches, l’attire d’un coup contre lui, elle ne peut réprimer alors un soupir de soulagement quand il la transperce. Sa queue la soulève, la remplit jusqu’aux larmes.

Là-bas, de l’autre côté de la vitre, la femme de Pierre quémande. Elle devient impatiente et perd de sa superbe, elle le supplie de la prendre, elle le réclame, elle repousse le peu de vêtements qui lui reste, et s’offre à lui.

Il la lève du lit, la flanque debout devant le miroir, tire un fauteuil vers lui et s’y assoit. Elle garde ses escarpins rouges, écarte ses jambes et vient s’asseoir sur le membre dressé d’André. Louise et Pierre l’entendent gémir chaudement et soupirer.

Les deux couples sont face à face. André et Pétula fixent leurs corps emboîtés dans le miroir, fixent cette queue qui apparaît et disparaît entre les cuisses laiteuses. Elle prend chaud la femme de Pierre avec cette queue entre ses cuisses, elle gémit, bouge, ondule, ses seins ne cessent de se balancer à chaque secousse… André fouille de ses lèvres sa nuque, mord ses épaules, lui lâche qu’il aime la voir faire, qu’il aimait voir son cul remuer sous ses jupes déjà, qu’il savait qu’elle serait bonne à baiser. Il la tient par les hanches « Relève tes jambes sur les bords du fauteuil, que je te voie bien », lui commande-t-il. Elle écarte alors ses jambes comme une grenouille, cale ses talons sur les accoudoirs, offrant ainsi au miroir, le renflement des chairs roses recouvert d’un doux mucilage, et la fente largement refermée sur le membre d’André dont on ne voit que l’attache et les bourses, et plus haut, à vif et mis à nu, le brûlant bijou qui pointe et qu’André maintenant mignote entre ses doigts.

L’indécence de leur pose rend fou ce pauvre Pierre qui halète sur Louise en mâchant des « Quelle sacrée garce, si j’avais su… ».

Et la sacrée garce, ses talons bien calés, monte et descend sur la queue d’André. Et tous les quatre fixent cet orifice baveux remplit par ce gros morceau de chair. Ils fixent les rougeurs qui luisent autour de la fente, l’épaisse bave blanche qui s’écoule, et la facilité avec laquelle André s’y enfouit. Bouche ouverte, Pétula se regarde fondre autour du pieu.

Louise supplie tout bas. Pierre la soulève alors. Elle appuie ses pieds sur le rebord du lavabo, ses fesses dans ses mains à lui, ses cuisses écartées face à la vitre, elle sent le torse puissant de Pierre contre son dos, elle s’assoit sur sa queue, s’y empale avec rage, attrape sa nuque, et baise pour la première fois sa bouche.

Ils sont si proches les uns des autres…

Les deux mains d’André sont à présent collées à la vitre, et c’est lui qui maintenant levé de son siège, assène à Pétula de grands coups de boutoirs contre lesquels elle suffoque.

André la prend par les cheveux : « Tu sais ce que j’aimerais, ma belle garce… C’est te voir jouir dans les bras d’un autre. » Elle dit : « Non, toi, je te veux toi. »

« Je te baiserai encore après tu sais… Je te ferai jouir à mon tour, on te défoncera à deux si tu veux. Tu me donneras ton cul, à quatre pattes comme une chienne, je t’enculerai pendant qu’il te ravagera la bouche. »

Il se retire d’elle : « Ne bouge pas d’ici. » Elle l’attend, les yeux mi-clos, cambrée, jambes écartées, liquide. Elle entend la porte s’ouvrir et se refermer.

André fait entrer un homme, un inconnu. Quelques secondes après, Pétula voit l’homme venir vers elle, dans le miroir. À l’uniforme qu’il porte, il semble faire partie du personnel. Il doit avoir la cinquantaine, le genre de mec très chic mais qui ne fait aucun effort pour plaire, jamais, ni aux femmes, ni à personne. Sa carrure impressionnante suffit à tirer le regard vers lui. Brutal et sans grand ménagement, il s’approche de Pétula, la mate, et regarde André avec un sourire complice. Il se défroque, la caresse machinalement. Ses paumes sur elle semblent plutôt soupeser une marchandise. Il lui donne des petites claques sur les fesses. Il la prend par les cheveux, lui dit qu’elle est bien gentille, mais qu’il faut faire le travail à l’endroit. Il la fout à genoux et lui fourre sa bite à lécher. Elle regarde André, complètement dépassée, mais elle ne manifeste aucune résistance.

L’homme la redresse, la met debout contre le miroir, lèche en la regardant son gros index pris dans un anneau et lui enfonce le tout entre les deux fesses. Elle se cambre sans rechigner. Il arbore un petit sourire pervers, et se contente de la regarder en lui limant le cul avec son doigt. Elle sent chaque fois passer l’anneau. André vient se coller à elle et lui parle…

Louise souffle tout bas, car si près qu’ils sont maintenant les uns des autres, ils pourraient s’entendre. « Toi aussi, encule-moi. » Alors elle sent le bout de la queue de Pierre chatouiller l’échancrure du petit orifice, cherchant à l’ouvrir. Elle laisse ses fesses descendre lentement sur la verge, s’abandonne contre le torse de Pierre. Lentement la queue se plante en elle. Louise ne connaît rien de plus délicieux…

Un cri rauque de l’autre côté du miroir la réveille, comprime la poitrine de Pierre. L’inconnu a posé une main sur la bouche de Pétula et lui enfonce sa queue par-derrière.

L’homme lui dit qu’elle est bonne à foutre avec un cul pareil, qu’elle n’a pas à s’en plaindre.

Et André de la couvrir de baiser pendant que l’autre la lime.

L’homme l’allonge sur la moquette, la retourne sur le dos, plie ses jambes, les lève tout en les écartant, dégageant bien son cul pour pouvoir le reprendre. Il lui demande de se caresser. Elle est comme ivre, elle écarte ses fesses, remonte vers sa fente trempée qui bâille et forme un O profond et noir comme un puits. Elle en caresse l’ourlet de peau rose et vive, couverte de mouille blanche, elle lèche ses doigts, les enfonce dans ce trou, et les hommes, n’en pouvant plus de la voir ainsi s’occuper d’elle, lui fourrent à nouveau leur queue. Elle halète. L’homme se calme, plante ses yeux glacés dans ceux de Pétula, retire sa bite et dans ce trou grand ouvert au-dessous de lui, laisse couler un filet de salive. La salive fraîche la fait frissonner, gémir et tendre son cul. Qu’on l’encule encore, elle supplie : « J’aimerais vous avoir tous les deux en moi. »

André s’allonge alors, l’incitant à venir sur lui. Elle le chevauche. Sa chatte avale sa bite. Elle se penche doucement vers lui, regardant l’autre homme, derrière, mutine, sachant très bien ce qu’elle lui offre. La voilà qui se transforme, et ce sans le savoir devant les yeux de son mari qui peste.

Elle les provoque et les rend fous, se laisse aller entre leurs bras, réclame, en demande toujours plus avec sa petite voix humide et enrouée de plaisir…

L’homme, voyant ce cul si bien offert, ces fesses roses de plaisir et ce trou qui l’attend, lui enfourne sa queue. Elle pousse un râle, et écarquille ses yeux comme si on lui faisait grand mal ou grand bien tout pareil, comme une immense surprise qui se soulève en elle.

Pierre va et vient entre les fesses de Louise, l’un et l’autre fous du spectacle que leur offrent sans le savoir leurs conjoints. Ils ne détachent plus leurs yeux du trio. Ils les sentent monter comme une grande tempête qui gronde et veut éclater. Ils brûlent de même… Pétula halète et gémit de plus en plus fort, et Pierre, au rythme de ses râles, défonce le cul de Louise. Louise retient quand à elle, de moins en moins ses soupirs. La voix de Pétula grimpe précipitamment dans des hauteurs vertigineuses, et l’aiguillon d’un plaisir strident dégénère en spasmes, elle souffle, et bredouille des obscénités que jamais Pierre n’a entendues de la bouche de sa femme.

L’entendre fait partir Louise aussi, une lame bouillante monte dans le bas de son dos, l’emplit de plaisir, un cri monte en elle comme une grande vague, elle s’accroche à Pierre pour ne pas sombrer…

La tête de Pétula maintenant repose sur le tapis, le regard absent, épuisé.

Ils se dégagent d’elle. L’homme lui donne une petite claque qui la réveille, lui fait reprendre du poil de la bête. Elle s’agenouille alors, pantelante, le visage défait comme son mari ne l’a encore jamais vu, et elle les pompe l’un après l’autre. Ils lui administrent de sérieux coups de reins dans la bouche, et explosent dans sa gorge et sur sa si sage petite gueule.

Devant ce spectacle, Pierre jouit fort en Louise, l’abattant de plus belle.

Ils disparaissent à reculons dans le noir.

Pierre porte Louise en pleurs jusqu’au lit. Elle s’endort, rompue. Il la caresse dans son sommeil.

Plus tard, son téléphone portable sonne dans son sac : sans doute André, son mari.

MA TANTE

Mes grands-parents maternels sont propriétaires d’une maison sur l’île de Noirmoutier.

Chaque année, nous y allons pour les vacances, ou simplement pour nous retrouver en famille – avec les oncles et tantes, cousins et cousines. Cette résidence secondaire, c’est notre seule richesse, aussi nous en profitons tous comme d’un trésor.

Les pièces sont fraîches, les fenêtres et les portes toujours ouvertes. Le matin, les hommes vont à la pêche. L’après-midi, nous faisons des siestes. Les femmes vont se promener, et nous, les enfants, nous passerions nos journées entières à la plage si nous pouvions. Parfois, ma grand-mère nous accompagne, ou bien encore ma tante, mais sans cela, les plus grands font attention aux petits. Moi, qui maintenant ne suis presque plus une enfant, je veille sur les plus jeunes.

Pour se rendre à la mer, ce n’est pas compliqué, et c’est sans danger : il suffit de traverser un champ de patates, puis de prendre le sentier qui longe le bois des Mimosas. On débouche sur une jolie plage. Dommage que la mer charrie tant d’algues ! Que la marée soit haute ou basse, il y a toujours un ban d’algues qui chatouillent les cuisses quand on entre dans l’eau ! Et puis cette année, il y a des méduses. De toute façon, moi, cette année, je préfère rester allongée sur le sable à lire des magazines. Et puis, je suis triste que mon cousin ne soit pas là. Il est de la même année que moi. Je me serais moins ennuyée avec lui. Les jeux de plage ne m’amusent guère avec les plus petits, tandis qu’avec lui, nous pouvons faire des courses dans le sable, nager loin, nous mesurer aux raquettes. Quand je perds, il me met à l’eau, et quand je gagne, il me porte sur son dos. Il est vrai que je prends la tasse plus souvent qu’il ne fait le cheval, mais c’est tout de même moi qui lui ai appris à pêcher la crevette, et à ce jeu-là, je le bats ! Oui, à ce jeu-là, j’ai quelques trophées d’avance grâce à ma « dextérité » et mon « admirable patience », comme dit ma tante (voyez-vous ça !)

Mais cette année, ni raquette ni crevette : mon cousin, depuis quelque temps, est abonné absent aux retrouvailles en famille.

Dimanche, ils décident justement d’aller, tous en famille, à pied jusqu’au bout de l’île, en marchant par la forêt, pour pique-niquer au phare et profiter ensuite de la plage.

Mon oncle et ma tante ont d’autres projets. Mon oncle voudrait poser du mastic sur les carreaux d’une fenêtre. Il est maçon et maîtrise ce genre de « menus travaux », comme il dit. Ma tante, elle, préfère profiter du calme et farnienter à la maison. Je n’ai pas très envie non plus d’aller là-bas. Je prétexte un léger rhume pour rester à la maison.

Une fois tout ce petit monde enfui, mon oncle se met en route pour le magasin de bricolage, tandis que je prépare le déjeuner avec ma tante. Elle m’apprend à faire la pâte pour les tartes.

Nous mangeons tous les trois dans le jardin, sous le parasol...

Mon oncle est le nouveau mari de ma tante. Il est plus jeune qu’elle, et je trouve qu’elle l’a très bien choisi. Ma mère le trouve méprisant, hautain, mais moi, je pense qu’il est tout simplement timide. De même qu’elle ne peut s’empêcher de faire des petites remarques sur leur différence d’âge, mais moi, je le trouve charmant dans les bras de ma tante. Et puis, quoi que les vipères en disent, c’est le seul à prendre enfin l’initiative de réparer les fenêtres ! L’hiver, le vent s’engouffre par les interstices et fait trembler les carreaux ! Ma mère rétorque que, pour le temps que nous y passons à la mauvaise saison, un bon feu de cheminée suffit à nous réchauffer !

Mais mon grand-père, lui, approuve l’initiative de mon oncle. Et ma mère elle-même ne nous a-t-elle pas appris à prendre soin des choses ? Je la soupçonne d’être tout bonnement jalouse de sa sœur...

Nous déjeunons tous les trois joyeusement...

Ma tante me propose même de boire du vin d’épine à table, une sorte de liqueur sucrée que mon grand-père fabrique dans sa cave. Après manger, je m’assoupis sur une natte, à l’ombre du pin parasol. Quand je me réveille, la table est débarrassée, je suis toute seule dans le jardin. Je m’étire et jette un coup d’œil vers la maison, tends l’oreille, appelle ma tante, elle me répond « on est là, chérie, viens ! »

Je sautille du sable chaud jusqu’au Balatum frais de la cuisine, où ma tante est alanguie dans un fauteuil, en face de la fenêtre. Elle discute avec mon oncle. Elle me sourit, me tend les bras. Je vais m’asseoir sur ses genoux. Elle se moque de mes yeux pleins de sommeil. Elle me bécote le cou et s’indigne en rigolant. « Cette jeune fille sent le garçon ! » Elle fait ses yeux de vaurien, et je pouffe de rire : « Non ! » Mais ses prunelles et sa petite bouche incrédule me cuisinent. Alors, je finis par lui révéler que pendant les vacances, j’ai embrassé un garçon avec la langue pour la première fois. Ça, je ne l’ai raconté à aucun adulte encore et je suis fière qu’elle l’ait deviné. « On nous a cachés sous un drap, on nous a dit de coller nos lèvres, d’ouvrir la bouche, de sortir nos langues et de les rouler ensemble. On a fait ça longtemps... »

Ce qui fait sourire ma tante.

Mon oncle est à la fenêtre à fumer une cigarette. Il regarde ma tante d’un œil complice, elle rit en ébouriffant mes cheveux. Elle me demande si ça m’a plu d’embrasser un garçon. Elle veut savoir si le garçon m’a touchée.

— Non !

— Mais tu n’avais pas envie ?

— Ça me chatouillait le ventre. J’avais envie qu’il me touche, oui... mais on avait peur.

Pendant que je lui raconte ça, sa main caresse tendrement ma cuisse. Je porte seulement une chemise, et ma tante a tôt fait de la déboutonner. Je la laisse faire. Comme elle est douce avec moi... J’ai l’impression de somnoler. Ses doigts sur la chemise me bercent. Ma poitrine palpite comme la gorge des moineaux, elle dit. Son homme me regarde, écrase sa cigarette, et ma tante me chuchote quelque chose à l’oreille – que je vérifie de suite en riant : la bosse sur le pantalon de mon oncle !

Ma tante me demande si je veux voir. Je fais un signe de tête affirmatif. Il scrute ma tante, mal à l’aise, puis, avec des yeux éberlués, sort son truc de son pantalon. C’est tout raide, et d’une taille qui me fait rougir. Ma tante pouffe de rire, et maintenant, caresse mon ventre. Elle me demande si ça me chatouille encore. Elle prend ma main, l’enfouit sous sa jupe, contre sa culotte. Je n’ose pas bouger contre son renflement mou et chaud. Elle-même glisse sa main dans ma culotte, m’écarte les cuisses. Son mari, mon oncle, nous regarde, et sa main va vite sur sa queue. Je crois que c’est ça, se branler. Ma tante pose ses doigts sur mes lèvres et me demande de lécher. Je le fais. Et puis elle retourne dans ma culotte.

Ma tête me ferait dire que tout cela n’est pas très propre, mais je me sens molle et incapable de la repousser, ou de réfléchir plus loin que ses doigts qui glissent comme du savon sur moi, me brûlent par endroits.

Elle ouvre mon entaille et en caresse l’entrée. J’ai chaud comme la fièvre, je me laisse aller dans ses bras en soupirant. Elle demande « ça te plaît, ma chérie ? Tu t’es déjà touchée comme ça ? » Je dis « oui, parfois, je le fais... » Elle fait glisser ses doigts sur moi, sur ma fente, et jusque vers mon derrière, entre mes fesses. Ses doigts sont longs et fins, et je sens même ses ongles. « Et comme ça ? »

« Comme... ça, non... » « Non ? Oh, pardon... » dit-elle. Mais pourquoi elle s’excuse ? Et même, pourquoi elle les retire ? « Mais... C’est bon... Je veux bien encore... » Alors, elle les fait encore cheminer et me dit tout bas comme un secret « regarde... ». Je baisse la tête, vois entre mes cuisses son index qui disparaît, et puis reparaît. Elle fait entrer et sortir son doigt gluant de bave. « Ça te fait mouiller, ma cochonne... Comme ça ? Tu aimes ? Tu aimerais qu’un garçon te le fasse ? »

Je ne réponds rien, j’ai peur qu’elle s’arrête maintenant, je ne veux pas qu’elle s’arrête maintenant... Je me contente de soupirer, les yeux braqués sur sa main. Mon cœur me fait mal aux oreilles. Je respire fort, j’écarte plus encore mes jambes – et soudain, je tressaute, je lève les yeux, le sang me monte à la tête, mon oncle...

Il me fixe toujours, avec son sexe fort et debout. Ma tante caresse mes cheveux, me rassure. « Ne t’inquiète pas, ma petite chérie. Toutes les filles font ça... »

« Raconte à tonton comment tu le fais, toi... Un autre jour, tu nous montreras. » Tourneboulée, je reste coite, mais ma tante insiste. Alors, je raconte. Je raconte que je le fais des fois dans mon lit, des fois aux toilettes, des fois dans le bain. Et j’explique comment je passe mes mains. Et aussi que parfois, je m’invente des histoires. Des hommes terribles m’enlèvent et m’attachent. Je me débats, mais c’est trop tard, je suis leur prisonnière. Ils font venir un animal qui lèche mon ventre et mes seins... Je ferme les yeux très fort, mais la grosse langue rugueuse ne disparaît pas et lèche. Et puis, ils la mettent entre mes cuisses, et après, ils m’enfoncent des choses dedans...

« Comme ça. » « Oh ! » Ma tante a enfoncé deux doigts qui m’arrachent un petit cri de surprise, « c’est trop... ».

Et puis, l’instant d’après, ce n’est plus trop, je dis « encore... ». C’est tellement bon, je fonds sous ses doigts de fée.

Mon oncle s’approche avec son front en sueur. Il s’agenouille et enlève ma culotte. Il caresse mes jambes écartées, et comme la bête de mes rêves, sa tête disparaît entre mes cuisses. Il passe sa langue sur ma fente. Je ferme les yeux comme dans mon rêve. Ma tante presse ma main sous sa jupe, sa culotte est chaude et toute mouillée. Je ne sais que faire de ces tissus en désordre. J’ai peur de sentir sa peau dessous. La langue est bonne et lèche mon sillon, mes cuisses, mon ventre. Mon bouton rose darde, et tonton le voit bien. Il le lèche comme un bonbon. Je chuchote « Tonton... Oh, tonton... ». Ma tante me murmure : « Tu as vu comme il fait bien, tonton ? » Et à lui, soudain plus arrogante : « Elle te plaît, la petite ? »

« Elle n’a jamais... » bredouille mon oncle. « Non, mais elle est bien préparée... » renchérit ma tante.

Alors ils s’embrassent tous les deux, et je sens sa queue dans la main de ma tante. Elle a sorti ses doigts de moi et caresse le sexe de tonton avec ma bave sur ses mains. Puis elle pose ses doigts de chaque côté de ma coupure et l’écarte, comme un coquillage nacré qui s’ouvre tout seul, avec son petit bruit de ventouse. Elle regarde mon oncle et lui sourit.

Il colle contre moi son engin. Il est à l’entrée et fait glisser dans ma bave son truc tout raide. Je ne peux pas ôter mes yeux de ça qui avance en moi. Je retiens ma respiration. Il prend mes cuisses avec ses mains, il se retire et aussitôt revient. Il cogne et force, repart et revient. Il cogne encore, ma tante chatouille mon bouton entre ses doigts, j’ai chaud. Il se retire, s’agrippe à mes cuisses et revient me cogner, force jusqu’à ce que je le sente me pénétrer comme une fièvre. « Oh ! » je crie soudain. Il est dans mon ventre et ça me chauffe, ça me brûle tant que j’ai l’impression de m’évanouir dans les bras de ma tante...

Il attend. Je le sens tout dur en moi, et puis il glisse encore dehors et dedans. La deuxième fois, ça fait moins mal, et la troisième encore moins. La quatrième, je me tords, je me cambre comme dans mes rêves, je gémis sous lui... Ma tante m’écarte de ses mains pour qu’il me prenne jusqu’au bout. Elle me caresse en même temps. J’entends la voix de tonton qui dit : « C’est de ça que tu rêvais ? C’est de ça que t’avais besoin ? » Et il me donne plein de coups avec sa queue dedans.

Puis il se retire complètement, me retourne, me met debout face à ma tante assise sur la chaise. Elle se caresse, m’attire à elle. Il écarte mes jambes, me penche en avant, prend mon petit cul, me soulève presque pour, dans cette pose-là, me rentrer à nouveau son engin ! Ses mains accrochées à mes hanches me font aller et venir sur sa grosse queue, et j’ai envie qu’il vienne plus profond, plus vite, encore... Je dis ça tout bas.

Ma tante ouvre ses cuisses elle aussi. Elle écarte sa culotte sur le côté, et je fais la petite chienne qui lape comme tonton me le demande. Elle écarte ses grandes lèvres, et de cette manière, je vois son trou qui s’ouvre et se referme. On dirait qu’il voudrait aspirer ma langue quand je l’enfonce. Elle soupire, et mon oncle me cogne. Il me dit que je vais le faire exploser, qu’il va avoir du mal à se retenir, qu’il aimerait bien aussi m’entendre crier. Ma tante dit « attends, je veux qu’elle jouisse entre nous... ».

Tous les trois, alors, nous glissons par terre. Le sol est frais. Ma tante a enlevé sa culotte, elle m’allonge sur elle. Mes jambes glissent de chaque côté de ses hanches, et je sens à présent son sexe poilu et chaud contre le mien. Et sa queue à lui revenir en moi. Il est à quatre pattes au-dessus de moi, avec son souffle tantôt derrière mon oreille, tantôt sur ma nuque. Ma tante embrasse mes joues, caresse mes cheveux, écarte bien mes fesses pour que la queue de tonton vienne à nouveau me cogner tout au fond.

J’ai beau leur dire que ça me démange, le manège continue. « Viens, ma chérie. Laisse-toi venir. Vas-y, crie, explose... » murmure ma tante en frottant son sexe contre mon bouton. Mon oncle va de plus en plus vite, et j’ai envie de faire pipi, c’est comme si j’allais pleurer. Du tréfonds de mon ventre, une brûlure me soulève. Je m’excite comme une folle, il me bourre comme un fou, ma tante gifle mes fesses, et je crie. Crier me soulage, et je crie...

Puis ma tante me reçoit dans ses bras doucement, tandis que je sens quelque chose de chaud gicler sur mes fesses... Ça me fait frissonner de plaisir. Et nous restons tous les trois par terre... Essoufflés comme les bêtes. Ma tante passe ses doigts dans le liquide épais dont tonton m’a arrosée. Elle lèche en le regardant, puis me dit de lécher aussi. Le goût est salé, âcre comme la transpiration. Je ne sais pas si j’aime le goût, mais j’aime le faire.

« Maintenant, lance ma tante, je voudrais qu’on s’occupe de moi ! Maintenant, il faut que tu regardes bien et que tu apprennes, ma petite chérie. »

Alors, ma tante me fait rouler sur le côté et descend jusqu’au membre redevenu mou de mon oncle. Elle passe sa langue dessus comme pour le consoler. Elle le prend dans sa bouche et le suce comme ça gentiment jusqu’à ce qu’il redevienne dur et puissant. Elle me demande de me rapprocher pour bien regarder, puis de le faire aussi. J’ouvre la bouche et sors ma langue – comme sous le drap, quand pour la première fois, j’ai embrassé le garçon. Mais cette fois, je ne ferme pas les yeux, je regarde ma langue se poser sur la queue toute droite de tonton. Comme elle me paraît grosse... Je lèche doucement, en même temps que ma tante, tout le long, et puis je poursuis seule, comme une grande, là où la queue de tonton sort de son étui de peau. Je suce le bout et le laisse glisser entre mes lèvres. Très vite, il remplit ma petite bouche. Mon oncle caresse mes cheveux, puis me dit de ne pas bouger, que c’est bon comme ça, et il va dans ma bouche comme il l’a fait tout à l’heure dans mon ventre...

Ma tante se plaint, alors il se retire, la laisse tourner sa langue là où c’est gros, lisse et rond, avec la minuscule fente comme un trait. Elle salive et lèche comme si elle mangeait une glace. Puis elle l’engouffre tout entière, la queue, jusqu’à s’étouffer avec...

Ensuite, elle se jette à califourchon sur lui, s’assoit sur la queue dans un soupir de bonheur. Mon oncle, hâtivement, presse ses seins et me demande de venir les embrasser. Je m’accroupis au-dessus de lui et embrasse les seins de ma tante qui rebondissent comme des poires. Ils gigotent sous les coups qu’elle se donne avec la queue. Je suce ses tétons tout bruns et durs comme les mûres du jardin. Ma tante s’accroche à ma « tête de petite garce », en riant avec la chair de poule quand je la mordille. Elle dit mille saloperies à mon oreille en cavalant sur mon oncle. Et lui, ce pervers, qui a bien calculé son coup, de là où je suis accroupie, n’a plus qu’à sortir sa langue pour atteindre mon entaille.

Alors, il me lèche la fente, le bouton, et même entre les fesses. Dans le petit trou, je sens sa grosse langue s’enfoncer, pendant que je tète ma tante. Elle gémit : « Tu vois comme je m’empale sur sa queue... comme il nous baise, ma chérie, tu vois, c’est tellement bon ! Il lèche ta petite fente ? »

— Oui...

— Ça te fait du bien ?

— Oui...

— Tu voudrais qu’il te fasse jouir avec la langue aussi ?

— Oui...

— Il va te faire crier, ma chérie... avec sa langue, comme ça sur ta petite chatte, il va te lécher jusqu’à plus soif... Dis-lui.

— Oui...

— Non, dis-lui, ma chérie... dis-lui ce que tu veux qu’il fasse.

— Lèche-moi... Encore... Ecarte mes fesses, tonton, oui... Comme ça... Oh, tonton...

— Vas-y... lèche la petite et baise-moi !

Mon oncle aide ma tante. Il lui tient les fesses et lui donne de grands coups de queue. Elle respire de plus en plus vite et fort jusqu’à s’arc-bouter et jouir comme une chienne qui couine sur lui – et lui, il râle longtemps sous mon derrière.

Après cela, ils reprennent leurs esprits. Ma tante a ses yeux fatigués. Je caresse ses joues écarlates. Elle me sourit en chantonnant que je suis si mignonne... Et ils redoublent d’attention et viennent tous deux me lécher partout. Leurs langues me chatouillent, m’écartent. Je me tords, soulève, moi aussi, mon petit derrière, comme l’envie me reprend. Mais ma tante décrète « ça suffit, va te laver, cochonne ! »

Elle se lève, se rhabille, et moi, ça me démange à nouveau, mais elle lance qu’il ne faut pas abuser des bonnes choses, et que l’heure tourne. Si la famille avait l’idée de rentrer plus tôt que prévu, il n’est pas certain qu’ils apprécient nos jeux. Autant dire qu’ils seraient même très déçus, ajoute-t-elle encore pour me faire la leçon. Et puis la fenêtre ne va pas se réparer toute seule, tranche-t-elle. Je me relève honteuse, traîne les pieds jusqu’à la salle de bains.

En fermant la porte, j’entends que tonton a repris ses travaux. Je tourne les boutons d’eau pour me faire couler un bain, et en attendant que la baignoire se remplisse, assise sur le rebord en étain, j’ausculte mon visage dans le miroir pour voir si quelque chose a changé. Je fais des mines avec mes yeux et ma petite bouche.

Puis je décolle mes genoux, pour regarder entre mes cuisses.

WEEK-END AVEC LA BELLE FAMILLE

Les parents d’Henry nous avaient souvent fait l’éloge de cet hôtel dans lequel ils s’installaient lorsqu’ils venaient en week-end sur la côte normande. Ils nous y invitèrent au beau milieu du printemps. Sa mère était tout excitée de nous faire une telle surprise, elle semblait véritablement heureuse et fière de passer un peu de temps avec son fils et sa belle fille.

Nous sommes donc arrivés un vendredi soir, tard.

Les chambres, spacieuses et agencées avec goût, s’ouvraient sur des petits balcons en face de l’océan, comme sa mère nous l’avait promis. Il était noir et luisant ce soir-là, l’océan, il était tard et l’hôtel était plongé dans le silence. Nous nous sommes couchés et endormis très vite, fenêtre entrouverte, bercés par le bruit du ressac.

Le lendemain, on frappe à notre porte. « Petit déjeuner. » J’enfile un gilet et vais ouvrir. Un homme me sourit et me tend le plateau. Je tire les rideaux, le soleil inonde la chambre.

En milieu de matinée, nous nous rejoignons tous les quatre, comme convenu, pour aller nous promener dans le bourg. Mon beau-père, qui connaît tous les hauts et petits faits de chaque village de France, veut nous montrer quelque chose dans la crypte de l’église…

Après notre balade, nous retournons à l’hôtel pour déjeuner et enfiler de bonnes chaussures pour l’après-midi. Les repas sont servis dans une sorte de salle de bal un peu désuète, couronnée d’une coupole en verre, et sur deux pans de mur, des baies qui s’ouvrent entièrement sur l’océan et par grand vent, croyez-moi, c’est d’un romantisme... Il n’y a pas grand monde hors saison dans cet hôtel. On s’y occupe bien de ses clients, on en prend soin. Pourtant le service est rigide, presque solennel. « Voilà, c’est ainsi qu’en lisant le ravissement de Lol V. Stein, j’imaginais la fameuse salle de bal, dans laquelle l’héroïne de Duras perd son amour… » Je sens s’ébrouer mon beau-père qui adore parler littérature et ce, d’une manière professorale qui nous fait beaucoup rire, Henry et moi. Et pendant que pleuvent les citations et que je renchéris en anecdotes, pas longtemps car Duras me verse vite dans une infinie mélancolie, les coquilles d’huîtres vides s’empilent dans les assiettes jusqu’à former des petites falaises, maladroites et cabossées. On remplit nos verres de vin blanc, on nous débarrasse, on nous pose de nouveaux couverts, on nous apporte les plats chauds, je me réjouis d’être ici. Le serveur me fait goûter le vin maintenant, je dois l’amuser. Il ne s’éloigne jamais beaucoup de la salle, il nous observe manger, discuter.

Arrive la fin du repas. Je m’arrange toujours pour que l’entrée et le plat de résistance ne me rassasient pas tout à fait afin d’avoir encore envie d’une petite chose sucrée… À vrai dire, même l’estomac bien rempli, je ne résiste pas à l’appel du sucre, des crèmes, des coulis, des fruits givrés, du chocolat… Oh comme j’aime faire bonne chère et m’endormir ensuite la bouche encore pleine de douceur… Je savais bien que la sieste serait ce jour bannie, mais je commandais tout de même un Paradis Blanc, à base de menthe. Le temps passe, la salle se vide. On nous apporte les cafés et le dessert, je suis la seule à en avoir pris un ; je leur en fais l’éloge tout en le dégustant, mais ça n’intéresse personne. Un peu honteuse, je termine donc toute seule mon assiette.

Les serveurs conversent entre eux, et j’aperçois aussi le garçon de chambre de ce matin, le gentil serveur les rejoint également, mais c’est l’homme qui vient juste de faire son apparition parmi eux qui éveille mon attention.

Il doit avoir la cinquantaine, le cheveu grisonnant, les yeux d’un gris bleu métallique, vêtu d’un costume noir à cravate qui sied parfaitement à sa haute stature. Tout en lui respire la froideur et l’autorité qui conviennent à son rôle de patron. Il inspecte les lieux, les garçons filent doux avec lui et abrègent leur conversation pour retourner à leurs postes respectifs. Il s’approche, marche d’un pas tranquille et raide jusqu’à notre table pour saluer mes beaux parents qu’il connaît de longue date. Courtois, il me tend la main, je lui offre la mienne qu’il serre délicatement dans sa paume froide et moite, il me glace, son regard me perce et je me sens d’un coup foudroyée sur place, annihilée, dissoute, j’ai pourtant la sensation immédiate de me sentir à armes égales avec lui, je ne comprend pas bien ce qui se trame en moi mais me voilà d’un coup pleine de vicieuses pensées.

L’homme est ravi de rencontrer le fils de Thérèse, et la belle-fille le ravit aussi. Il nous demande : « Le repas vous a-t-il plu ? Les vins… ? Oh je vois que mademoiselle aime les desserts… » Le rouge me monte aux joues, je perds pied et je me mords la lèvre, puis je me reprends et l’affronte du regard, et non seulement j’aligne deux mots sans rougir mais je converse avec lui quelques minutes, ses yeux me sidèrent, il me dégoûte presque.

Nous sortons de table, il nous raccompagne jusqu’au pied de l’escalier qui mène aux chambres, nous souhaite un bel après-midi, un bon séjour et nous regarde monter les étages…

Arrivés dans le couloir du premier, Henry explose de rire : « Mais qu’est-ce que c’est que ce type ? » Je l’accompagne dans son fou rire.

Nous redescendons dix minutes plus tard, avec des chaussures de marches, et dans le hall, nous croisons notre gentil serveur de table qui nous ouvre galamment la porte et mine de rien, me glisse à l’oreille « je finis à cinq heures ».

Henry me demande pourquoi ce petit sourire, je ne réponds rien, je trouve ça culotté mais joli.

Nous partons marcher, nous faisons toute la côte, de Beaumont à Auderville, le vent nous chasse des crêtes, nous nous enfonçons dans les nappes mauves de bruyères, passons d’un vallon à l’autre, nous arrivons en fin d’après-midi par les pâturages au phare de Goury, nous faisons une pause à l’auberge, la seule qu’on trouve ici, nous buvons du café, et puis nous repartons.

Nous rentrons à l’hôtel à nuit presque tombée, et comme la marche nous a tous un peu épuisés, nous décidons de ne pas ressortir ce soir-là, et de nous retrouver une heure plus tard en bas, dans le restaurant. Nous filons dans nos chambres. Henry fait couler un bain. Je lui dis : « Je crois que j’ai oublié mon gilet en bas ce midi. Je descends voir. » Tout est désert en bas, je jette un coup d’œil dans la salle de restaurant, les tables sont parfaitement dressées, tout y est propre et endimanché, pas de gilet. J’avance dans la salle, je me dirige à droite vers les cuisines, j’entends des bruits de casseroles, je pousse la porte, j’appelle, on vient, je demande à quelle heure reprend le personnel, j’explique que j’ai oublié un gilet ici ce midi. D’un signe de tête, le commis m’indique une porte. Je frappe à cette port, j’entre, la porte se referme derrière moi, je suis dans un vestiaire. Je demande :

— Il y a quelqu’un ?

Une voix me répond :

— Oui. Vous cherchez quelque chose ?

— Oh mais, c’est vous… Mais je croyais que vous finissiez à cinq heures ! Vous êtes déjà de retour ?

— J’habite un peu loin pour retourner chez moi entre les deux services alors je reste là des fois. Qu’est-ce qui vous amène ?

— J’ai oublié un gilet sur le dossier de ma chaise ce midi…

Il se lève, farfouille dans la consigne et me tend mon gilet.

Je m’avance pour venir le chercher, il ne bouge pas. Il me laisse venir, je tends le bras, le remercie, mais il ne lâche pas mon tricot. J’esquisse un rire, un peu gênée par la situation, il me demande comment je m’appelle. Je soupire et lâche mon prénom pensant qu’ainsi il lâcherait mon tricot, mais rien n’y fait, il ne bouge pas.

— Qu’est-ce que tu veux, enfin ? je demande.

— Rien. Tiens.

J’attrape mon vêtement et découvre la bosse de son entrejambe. J’avale ma salive, j’essaie de détacher mon regard, mais je n’y arrive pas et je n’ai pas non plus la force de partir. Il me dit de filer, que les autres vont arriver, que mon mec doit m’attendre, qu’il doit se demander où je suis. J’acquiesce d’un malheureux signe de tête. Il ouvre sa braguette et sort sa queue, j’ai un coup de chaud, je cherche à lui dire d’arrêter mais rien ne vient, la taille de sa queue dépasse toutes mes espérances, ma voix parle sans moi : « branle-toi… branle-toi pour moi… » Et ne pouvant lâcher du regard cette queue et cette main qui la branle, les pensées se bousculent en moi, que ses collègues vont arriver d’une minute à l’autre, que Henry m’attend en effet, que si on nous surprend… Mais je suis incapable de bouger, je suis suspendue à la puissance de son membre, à la bonté de ses mains, à ses va-et-vient… J’ouvre la bouche malgré moi comme si profondément c’est ici qu’elle devait se loger cette queue, que je l’attendais, qu’elle était pour moi, qu’elle allait s’enfoncer au fond de ma gorge et m’emplir de bonheur… Sa respiration s’accélère et je l’entends geindre, il se vide devant moi, sur moi, des giclées de foutre sur mon T-shirt… Je passe mes doigts dedans et lèche, en le regardant dans les yeux cette fois, je lèche mes doigts blancs et visqueux de son sperme.

J’enfile mon gilet, j’ai la naïveté de croire qu’il camoufle les taches et je coure dans ma chambre. Henry est dans le bain. J’enlève mes habits et le rejoins dans la baignoire, en proie à un trouble sans nom que j’essaie de dissimuler au mieux.

Un peu plus tard, nous nous retrouvons à la même table qu’à midi, avec le même serveur affecté à notre service. Il est toujours aussi prévenant et délicat, et pourtant je ne peux m’empêcher de voir en lui quelque chose de fruste et d’animal. Il ne laisse cependant rien paraître de notre entrevue et je lui en suis très reconnaissante.

Nous prenons l’apéritif, puis ayant fait notre choix, nous commandons. J’ai la tête un peu ailleurs, mes yeux se perdent derrière les baies vitrées, la mer est haute et éclate contre les rochers.

Henry fait la conversation pour dix, sa mère est aux anges, tout va bien. Pendant un instant, je croise dans la vitre les yeux du serveur qui m’observent. Le vin me donne chaud, j’enlève mon chandail. Je suis vêtue d’une robe rouge à manches ballons, assez décolletée. Henry me reprend souvent là-dessus mais je juge n’avoir pas suffisamment de poitrine pour que cela soit indécent et ce soir là encore, il vérifie, ce qui me fait sourire. Notre aimable serveur revient et dispose devant chacun de nous les couverts qui conviennent. Lorsque c’est mon tour, il s’arrange pour frôler ma gorge, à peine, mais juste assez pour me faire tressaillir et me laisser la chair de poule. J’intercepte un petit signe de mon beau-père vers la porte d’entrée et sitôt des pas résonnent dans la salle, qui semblent clairement se rapprocher. Le serveur termine de dresser la table et s’éclipse.

Un éclair me parcoure l’échine quand le patron se poste à l’angle de notre table pour vérifier que tout se passe bien. Au milieu de ce visage austère, je suis fascinée par ses yeux et m’y colle comme les doigts sur la glace. Il m’adresse un sourire et me dit : « Vous qui aimez les desserts, vous viendrez me voir quand nous y serons… »

Il s’éloigne et fait le tour du restaurant, saluant quelques connaissances, et puis ses pas s’éteignent dans le fond de salle. Je constate dans la vitre qu’il n’est pas parti, il consulte les serveurs qui l’écoutent, répondent à ses questions par des phrases courtes, se tiennent tous droits comme des i. Sa présence a résonné en moi comme un coup de fouet, m’extirpant de ma torpeur, je redeviens plus vivace, je reprends part à la conversation, je dévore.

Lorsque nous arrivons au dessert, notre aimable serveur nous tend les cartes, je jette un coup d’œil dans la vitre, le patron n’est plus là, parti. Blessée, je n’écoute pas la liste des douceurs du jour, je referme la carte, je n’ai plus faim. Je commande un café. Plus tard, tandis que mon beau-père et Henry commencent à parler de liqueur, une voix par-dessus mon épaule s’enquiert : « Alors, pas de dessert ? Vous aurez bien encore une petite place, j’ai quelque chose pour vous. Venez. »

En me retournant vers lui, j’aurais dû me sentir aussi sotte qu’une fillette à qui on tend une friandise, mais sa froide autorité ne me laisse pas le choix, je lui obéis. Je le suis, je marche dans ses pas… Je me retourne à mi-chemin pour faire un clin d’œil à Henry. L’homme pousse la porte des cuisines, me laisse passer, lâche la porte qui oscille longtemps avant de se refermer. Nous traversons la cuisine, il y a une activité folle et qu’on croirait chorégraphiée, de délicieuses odeurs se mélangent aux nauséabondes, celles des poubelles, de la sueur, de la graisse, ça m’écœure, il y a un bruit infernal. Nous nous arrêtons devant un plan de travail parfaitement javellisé, et sur lequel on a rangé deux saladiers en inox recouverts de feuille d’aluminium. Il en ramène un vers lui, le découvre, plie la feuille d’aluminium en quatre, prend l’autre, et de la même manière, retire l’aluminium, prend soin de plier la feuille en deux puis encore en deux, et de la poser sur la première, dans l’angle. C’est un saladier de fraises. Pourquoi tant de manière ? Néanmoins je suis fascinée par les gestes de l’homme, et ceux-ci sont d’une telle méticulosité qu’ils tournent à la maniaquerie, comme si ses doigts préparaient un rituel auquel, hypnotisée, je me laissais participer.

Il choisit dans le premier saladier une fraise d’un rouge très vif, et retenant par la courte tige le fruit, il le plonge dans le deuxième saladier, le fait rouler d’un côté puis de l’autre, puis le ressort blanc de crème et tend la douceur à hauteur de ma bouche.

Je jette un coup d’œil autour de nous pour vérifier que les cuisiniers ne nous regardent pas, j’éprouve un peu de honte.

Je le regarde, j’évite de m’attarder trop longtemps sur lui, j’ai peur qu’il sente le trouble qui m’envahit alors, je fais diversion en le remerciant, je me sens perdue. « Vous ne voulez pas goûter ? Quel dommage ! Ouvrez la bouche. »

Je cède, j’ouvre la bouche. Il observe mes lèvres, mes dents, ma langue, le temps pendant lequel il m’examine me semble interminable, et rien ne se passe, j’avance pour attraper la fraise mais il se rétracte, il a un mouvement de recul et un petit rire dégueulasse au coin de la lèvre. Je redresse la tête fièrement et plante mes yeux dans les siens. Il approche à nouveau le fruit de mes lèvres, je baisse les yeux dessus, ma bouche s’entrouvre, j’avance encore et sors tout doucement ma langue pour la poser dessus. Je lèche, et cela me procure une infinie douceur, ma langue s’abîme dessus. Je ferme les yeux et je croque dans le fruit juteux, mon ventre me donne une décharge, je lèche encore et j’avale, je laisse couler dans ma gorge, et puis d’un coup ce sont ses doigts à lui que j’ai dans la bouche, que je lèche et aspire, ils s’enfoncent et me fouillent… J’ouvre les yeux, me reprends, repousse sa main, essuie mes lèvres d’une serviette qu’il me tend d’un air méprisant.

Je dis merci et retraverse la cuisine en sens inverse, sans me retourner, et je rejoins notre table. Ils m’ont commandé une liqueur, c’est le serveur qui a choisi pour moi, une spécialité de la maison. Je bois une gorgée, ça me brûle la gorge. Je grimace. Ils rient. Ils me questionnent, j’oublie à quel propos j’étais partie et puis je hausse les épaules en racontant qu’il voulait me faire goûter quelque chose, oui, un dessert.

Les battements de mon cœur se calment peu à peu. La soirée se poursuit, joyeuse.

À nouveau la salle se vide, nous sommes les derniers clients. Ma belle-mère tombant de fatigue, monte dans sa chambre en nous souhaitant une bonne nuit. Le patron nous surprend tous les trois et nous offre une autre liqueur. Il reste debout, à discuter avec nous pendant que les serveurs débarrassent les tables et dressent celles du lendemain. On dirait que ce manège là ne s’arrête jamais pour eux, débarrasser, remettre des nappes blanches et dresser les tables à nouveau. Je monte à mon tour me coucher. Je fais un signe de tête pour saluer l’homme, souhaite bonne nuit à mon beau-père, embrasse Henry et me dirige vers les chambres. En passant dans le hall, avant de regagner le grand escalier, notre serveur, ayant terminé son service et discutant avec le jeune homme de l’accueil, m’interpelle. Je vais les saluer tous deux et reste un peu en leur compagnie. Quand les cuisiniers et les serveurs sont tous partis, le jeune gardien insiste pour que l’autre lui ramène un verre, encore une histoire de liqueur du coin. Je ris et lève les yeux au ciel en disant que moi, je monte me coucher. Mais le serveur me rattrape par la manche, me prie de rester encore un peu, il veut nous faire goûter quelque chose, pas un alcool il insiste, autre chose, et il nous entraîne par une porte de service dans la cuisine.

Elle est plongée dans le noir, il a allumé son briquet pour nous guider. Ils gloussent tous les deux comme des adolescents, je trouve notre escapade ridicule mais ils me font rire. Au bout d’un moment, il s’arrête, il tâte devant lui et allume la mèche d’une bougie sur un plan de travail. Il ouvre un frigidaire et en sort des gâteaux. Il va chercher dans le noir des petites cuillères et revient. « Je n’ai trouvé qu’une cuillère… Tu devrais goûter ça c’est divin ! » Je n’ai plus faim du tout mais eux s’échangent la cuillère et semblent se régaler. Nous sommes tous les trois assis sur le plan de travail. C’est un étrange et joli moment, l’obscurité et l’interdiction nous rendent complices et excités, le jeune gardien nous raconte les histoires sordides de l’hôtel, semble apprendre des choses au serveur, qui curieux n’en finit pas de le faire rebondir, tout cela finit par attiser ma gourmandise, j’emprunte moi aussi la cuillère et puis soudain je prends conscience que si Henry remonte et que je ne suis pas dans la chambre, il va s’inquiéter ou se poser des questions… Je leur fais part de ma crainte avant de remonter, mais encore une fois, le serveur m’attrape par la manche et me demande de rester encore un peu. « Tu pourras lui dire que tu étais là, on ne fait rien de mal, je le lui dirai moi sinon. » Je rechigne un peu et puis finalement je reste. Alors tous les deux commencent à s’intéresser à Henry, à notre couple, ils me posent des questions auxquelles je réponds, et puis je leur demande de me raconter à leur tour, leurs histoires. De confidences en confidences, un trouble s’installe, le jeune gardien pousse notre conversation sur un plan plus sexuel, bien conscient que cela ne fera qu’empirer le trouble. Et en effet, quelques minutes après, je me laisse embrasser par le jeune gardien.

Sa main tout simplement prend mon épaule et m’attire à lui, il caresse mes cheveux, mes joues, et je reçois un long baiser, si voluptueux que je n’en reste pas là, je tend ma main vers l’autre garçon et l’attire vers nous, je n’ai pas grand mal, il se laisse faire lui aussi, tout cela est d’une douceur exquise. Je me laisse embrasser par l’un, puis par l’autre, nos langues se mélangent et leurs mains vont sur moi. Le gardien repousse les manches de ma robe, embrasse mes épaules. Le serveur caresse mes jambes, fait remonter ma robe sur mes cuisses, l’autre glisse sa main dans mon corsage et presse mes seins, je m’abandonne à leurs mains, à leurs bouches.

« Déshabille-toi » me demande le jeune serveur. « Non… » je murmure, « toi, déshabille-moi. » Et je me laisse glisser du plan de travail, debout, dos à lui, lui offrant la boutonnière de ma robe à défaire, tournée vers le gardien qui me caresse le visage et n’a de cesse de m’embrasser. L’autre fait sauter un à un les petits boutons de ma robe en dehors de leur fente, m’en débarrasse, il enlève également ma culotte, dégrafe mon soutien-gorge et je me retrouve nue entre eux deux. Je dis au serveur : « Regarde, c’est ça que tu voulais tout à l’heure ? » en débraguettant le gardien, toujours assis sur le plan de travail, et le laissant-lui même sortir sa queue. « Regarde… » Et je me penche vers cette bite dressée, je pose mes lèvres dessus, je sens ses mains dans mes cheveux et son souffle retenu, suspendu au moindre de mes mouvements, je le prends dans ma bouche tout doucement pour qu’il sente mes lèvres et ma langue, et ma gorge qui l’attend… Que je le sente bien avancer en moi et me remplir. Je me relève je le regarde, je lui dis combien j’aime sucer des queues… Et je le reprends, je le fais aller jusqu’au fond, je lui ouvre ma gorge au bout de quelques allées et venues, il s’enfonce tout au fond, je le branle avec mes lèvres, je lèche ses couilles. J’embrasse l’autre qui me regarde faire, la queue entre les mains, je lui chuchote à l’oreille : « Tu vas me la mettre bien profond, d’accord ? » et je me retourne encore vers le gardien, je l’embrasse aussi, je fais couler un filet de salive sur sa queue en le regardant lui, et puis je l’aspire, je le pompe jusqu’à ce que je le sente brûler et être au bord de l’explosion. L’autre, pendant ce temps, écarte mes fesses et m’enfourne d’un coup sa queue, je laisse échapper un cri. Il se retire et entre à nouveau, jusqu’au bout, sa queue m’emplit à en pleurer, et je me fais prendre ainsi des deux côtés. Il me ramone contre le plan de travail et de l’autre côté du mur, au loin, je crois entendre des pas et la voix de Henry, de mon beau-père et du patron. Je me tends, j’écoute mais l’autre me reprend par les cheveux et me fourre sa bite dans la bouche. Et puis ils changent de position et je suce maintenant cet énorme membre qui me brûlait le ventre tout à l’heure. Je passe ma langue sur lui, pleine de reconnaissance, je l’aspire, c’est bon… Le gardien me trousse là où l’autre m’avait laissée, je suis trempée, ouverte, ses mains sur mes hanches me font aller et venir et je gémis de les avoir ainsi tous les deux… Une lumière froide, soudain, s’allume dans toute la pièce et des pas résonnent dans la cuisine. Transi de peur, le gardien se retire de moi, remet de l’ordre dans ses vêtements, trop tard j’ai encore ma main sur la queue du serveur quand le patron nous surprend.

« Rentrez chez vous » lance-t-il d’une voix monocorde à l’attention des garçons. Ils se rhabillent tant bien que mal et m’abandonnent, nue, pétrifiée dans la cuisine, avec le patron.

Il remarque l’assiette avec la petite cuillère et les traces de chocolat sur le plan de travail.

Il s’approche de moi, m’observe d’un œil froid. Me demande de me retourner, de me pencher en avant, j’exécute.

Il me laisse de longues minutes dans cette pose et mon dos s’endolorit maintenant. J’ai froid et mes membres sont engourdis. Les odeurs écœurantes de la cuisine reviennent à mes narines. Je n’entends rien qui puisse m’alerter sur ce que l’homme est en train de faire ou de préparer. Je ne distingue que le ronron des frigidaires, le grésillement du néon, des gouttes, qui à intervalle régulier, éclatent dans le fond d’un bac, et entre chaque chute, ce même silence confus. Un immonde remugle reflue d’un évier.

Une main sur mes fesses me fait tressaillir. La main, molle et moite, soupèse mes fesses. Elle prend son temps, jauge, pince dans le gras de la fesse un morceau et écarte tandis qu’une autre main s’engage dans le sillon, tâte comme pour mesurer, passe avec une froide indifférence sur ma fente, les doigts triturent les grandes lèvres et testent la souplesse de mes chairs. Ma chatte est encore trempée de mes ébats de tout à l’heure, et agacé, il enlève sa main et je l’entends s’essuyer avec dégoût sur un torchon.

Juste après, il me passe vertement le chiffon rêche entre les fesses comme on torche un gosse.

Puis je l’entends marcher vers les fourneaux, je tourne la tête pour voir mais aussitôt il revient.

Une spatule glacée se colle à mes fesses. Je bloque ma respiration, et sans plus de délai, c’est un soufflet que je reçois avec ce même objet. Et une claque encore sur l’autre fesse. Cela n’est pas douloureux, mais je ne sais pas ce qu’il manigance ni d’où vont tomber les coups, aussi je tremble de froid et de peur. Il me corrige de plusieurs claques de la sorte, puis commence, avec son instrument froid, à m’ausculter. Il tapote l’intérieur de mes cuisses pour me signifier de les écarter un peu. Sa spatule remonte entre mes lèvres, les écarte comme le fait mon gynécologue lors des consultations, enfonce la tranche dans les plis et les entame, les dérobe à leur intimité, se fraie un chemin en moi par le sillon et pareillement en écarquille les parois. Sa spatule, en s’introduisant, provoque dans ma fente un misérable bruit de ventouse et j’en éprouve de la honte. Il enfonce la tige loin dans mon vagin, je me tends de peur et un infernal roulement de tambour se déclenche à mes tempes quand il cogne son instrument au fond de mon ventre. Il touche l’utérus avec le bout de la spatule, et tourne, et je sens la tige fine rouler en moi, et la tranche de la spatule inspecter mon intérieur. Toute mon ardeur se dissout dans l’effroi qui me fige. Une grande crainte m’envahit alors.

Il oublie en moi la spatule, et à présent, s’évertue à accrocher aux bouts de mes seins deux pinces à arrêtes. Mon ventre se creuse de douleur, je n’ose rien dire et pleure.

Mes sanglots étouffés lui soutirent un petit ricanement moqueur et méprisant.

D’autant que ne réussissant pas du premier coup à suspendre la pince à mon téton gauche, c’est toute la large tache brune du mamelon qu’il coince dans sa pince, ajoutant à cette triste installation, le grotesque de l’asymétrie. Mes seins pourtant vifs et encore fermes pendent comme deux gants sous le poids du fer, et j’évite à tout prix de bouger pour ne pas que les pinces se mettent en plus à osciller.

Soudain je me rends compte qu’il ne me parle pas depuis le début. Que le silence aussi ajoute à mon appréhension : moi qui ai le goût de la parole dans les jeux du sexe, son mutisme m’oppresse, mais peut-être ne joue-t-il pas, lui ?

Il retire maintenant la tige de mon vagin et la renifle. Ma gorge se resserre.

J’entends le glissement vif et coupant d’un tissu qui coulisse vivement sur un autre et quelques secondes après, à l’aide de sa cravate, il ligote mes poignets à un crochet suspendu au plafond de la cuisine. Il serre le nœud, ayant vérifié auparavant qu’il y ait suffisamment de longueur pour que je puisse garder les cuisses ouvertes.

Je le vois dans mon champ de vision se baisser et ramasser quelque chose par terre, c’est ma culotte qu’il me fourre dans la bouche.

Il repasse derrière moi et j’entends encore le cliquetis du métal et les tissus qu’on frotte vivement et je comprends que d’une main déterminée il vient d’enlever son ceinturon de cuir quand il le fait claquer contre le rebord en métal de la table de travail. Le coup frappe mes oreilles, la peur me prend. Je me contorsionne, tourne laborieusement la tête vers lui, le supplie du regard, mais peu lui importe mes yeux suppliants à cette heure et après ce qu’il vient de débusquer dans sa cuisine. Il me demande froidement d’écarter les cuisses et de me pencher un peu.

J’agite ma tête de droite à gauche et geins pour le supplier de ne pas me faire mal et de me détacher, de rebrousser chemin, cela ne m’amuse à présent plus du tout, mais il ne prête aucune attention à mes pleurnicheries et poursuit son jeu. Il claque à nouveau le ceinturon contre le métal et aussitôt je lui obéis. J’écarte les jambes et reprend cette position d’humiliation, un peu courbée, le dos arrondi, le derrière offert.

Une première fois, il fait claquer le fouet sur moi. La brûlure cuisante contracte tout mon corps qui se tord.

Un deuxième coup lacère mes fesses, la culotte étouffe mes pleurs. Un troisième coup par-dessus les autres, chaque fois mes yeux s’ouvrent comme s’ils n’y croyaient pas et mon corps se trémousse en tous sens.

Personne ne m’a jamais frappée de la sorte et l’instant est si vif qu’il me paraît presque irréel.

Chaque coup de fouet me tord de douleur et quand mes fesses meurtries font trembler tout mon corps au supplice, il lâche par terre son ceinturon, s’empare de la spatule, ouvre un frigidaire devant moi et délicatement, racle une motte de beurre, jusqu’à en obtenir une belle noisette. Il se baisse pour remettre la motte au frigidaire et disparaît de mon champ de vision.

C’est alors que je sens à nouveau ses mains sur moi, ses doigts en équerre écartent mes fesses, il me graisse l’anus avec sa spatule.

Sur une étagère à gauche, je le vois furtivement s’emparer d’une bouteille de couleur rouge.

Il écarte à nouveau mes fesses avec les doigts d’une main et enfonce en moi le goulot d’une bouteille. J’ai beau gémir, me tordre, l’homme s’applique à enfoncer la bouteille. Je sens bien malgré la douleur que je m’agrandis pour la laisser venir en moi, je n’y peux rien, le beurre et la main font tout le travail.

La bouteille est de plus en plus large et ne me semble pas complètement dure comme du verre, plutôt une sorte de plastique mais suffisamment rigide, et malgré la vive douleur, mon orifice gras ne résiste pas à son avancée. Je me rends compte que je ne respire plus depuis quelques secondes, que je retiens l’air dans mes poumons, cette pensée me traverse et sitôt un halètement incontrôlable s’échappe de mon nez, je manque de m’étouffer.

Il force la bouteille d’autant plus que mon souffle doit la repousser. Il force encore et pousse jusqu’à ce que je ma respiration reprenne un cours normal, alors il émet une dernière poussée qui, je sens, cale en moi l’engin. Et le voilà maintenant devant moi avec son ceinturon et sa gueule de marbre.

Comme un dompteur de cirque, il fait claquer le ceinturon au sol et sitôt sur moi, le cuir siffle lourdement et me lacère le bas-ventre. Un deuxième coup s’élance et mord la chair. Le coton dans ma bouche retient mes hurlements. Un troisième coup part. Quelque chose coule entre mes cuisses, je ne sais s’il s’agit de pisse ou de mouille, j’ai honte mais le liquide chaud rassure. Je sens alors quelque chose tambouriner en bas de mon ventre et cuire à chaque coup, je n’en reviens pas, je n’ose pas me le dire, mon clitoris darde et me brûle. Un nouveau coup claque sur mon sexe suivi d’un rire comme si l’homme lisait dans mes pensées.

Chaque coup de fouet me tord. Et, après m’avoir terrorisée, l’avilissement dans lequel je me trouve fait éclater toute barrière et je m’y vautre maintenant comme ivre, la tête me tourne, je ne ressens que douleur et mes muscles pourtant se détendent, ma chair mollit, même si chaque coup la porte encore à de plus violentes congestions.

À présent ses coups vont plus doucement et le patron s’emploie, dirait-on, à viser chaque fois le clitoris. Les cuisses bien écartées, je me sens dégouliner encore et des petits spasmes irrépressibles grandissent en moi. Il fouette mes seins quand je ne m’y attendais pas. Puis s’acharne sur mon sexe. Je m’entends gémir à présent dès que le cuir me touche. Et mes fesses sont prises de spasmes et tremblent autour de la bouteille. Une exquise douleur me transperce le fondement. Un épais liquide gicle de la bouteille à chaque secousse de mes fesses, à chacun de mes spasmes, un liquide ou une sauce je ne sais mais en tous cas quelque chose de très piquant coule au plus profond de moi et m’arrache une jouissance extrêmement aiguë.

Quand j’ouvre les yeux, il me nettoie. Mon cœur tambourine encore dans tout mon corps. L’homme fait couler de l’eau dans un évier et me passe l’éponge. Il s’applique, il passe bien partout et même, il insiste sur certains endroits avec le côté pour récurer, il gratte, entre les cuisses, il porte une attention particulière aux plaies, il tapote avec la mousse de l’éponge la peau boursouflée et nettoie soigneusement autour, le visage aussi, les joues noircies de mascara, et derrière les oreilles.

Le visage de l’homme est impassible. Tout le temps qu’a duré mon supplice, ses lèvres étaient serrées, il mâchait des mots que je n’entendais pas, je ne sais même pas si cela le faisait bander, je n’y pensais pas un instant.

Après m’avoir entièrement nettoyée, il passe le jet dans la cuisine comme les cuisiniers le font à la fin du service.

Il plie en deux ma robe et la suspend comme une veste à son coude, puis il éteint les néons et sort...

Cet ouvrage a été numérisé le 24 mai 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-225-1

© La Musardine, 2011 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-500-7

Couverture :
© Stéphane Lavoué / Pasco

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