Françoise Rey

L’Amour
en marge

Une femme, auteure de livres érotiques, croise dans la rue deux marginaux à l’aspect inquiétant. Elle ne les repousse pas, ils se révèlent simplement humains. Tous les trois vont dans une chambre d’hôtel pour faire l’amour et se quittent. Une autre femme retourne dans la maison familiale abandonnée pour enterrer sa mère. Un homme s’y cache, fuyant on ne sait quelle police. Il est nerveux et impudique. Elle ne le repousse pas. Ne s’inquiète pas de sa présence. Ils font l’amour et c’est une révélation.

Mais qui sont ces trois marginaux ? Et quels liens les unissent ?

Françoise Rey nous entraîne dans de nouvelles variations sur cette thématique très riche de la marginalité. Les récits se trament et l’on voit apparaître une composition originale où le sexe crée du sens et du lien dans des vies détruites.

Françoise Rey est l’auteure de littérature érotique la plus reconnue en France. C’est à la suite d’une crise personnelle, en 1987, qu’elle a écrit La Femme de papier, premier roman à l’érotisme violent et souvent qualifié de sulfureux. Depuis, elle n’a cessé d’écrire autour du sexe et des femmes, à travers une trentaine d’ouvrages.

LOUBARDS MAGNIFIQUES

Elle marchait dans une grande avenue piétonne de Bruxelles, dont elle n’avait même pas regardé le nom. L’eût-elle regardé qu’elle ne l’eût pas retenu. D’ailleurs, elle avait déjà parcouru l’avenue dans un sens et, au bout, incertaine devant un carrefour géant, trop turbulent, trop moderne à son goût, elle avait fait demi-tour. Or, à part le groupe de musiciens sud-américains, avec leurs flûtes allègres et leurs ponchos bariolés, elle ne reconnut rien, aucune vitrine, aucune brasserie. Elle se crispait et luttait contre le froid qui voulait lui barrer le chemin, son imperméable trop léger la défendait mal, s’ouvrait et volait aux bourrasques, et là-dessous, elle grelottait dans son tailleur, elle avait sa douleur de dos, la terrible, l’épouvantable, celle qui lui enfonçait la tête dans les épaules, et endormait ses doigts de milliards de fourmis, martyrisait son bras gauche et peignait sur son visage un masque hagard. Elle allait d’un pas décidé, comme si on l’attendait. Personne ne l’attendait. On l’avait larguée jusqu’à 17 heures, il était à peine midi, elle n’avait pas faim, pas soif, aucun désir de découvrir la ville, seulement très froid, et très mal et elle se demandait ce qu’elle faisait là, dans cette cité étrangère, ni hostile ni amicale, qui vibrait et qui bruissait, qui oubliait de se mettre à table, qui ne frissonnait pas aux gifles de la bise, qui laissait couler partout et dans tous les sens des gens aux allures cosmopolites. Elle les dévisageait en les croisant, les petits vieux au teint rouge, les gros violacés serrés dans leur gabardine, les jeunes beurs au pas élastique, les hommes d’affaires avec leur attaché-case, les Noirs en boubous et bonnets, les bourgeoises, les babas, les skins, les rastas, les patineurs sur roulettes, les mémères à chien miniature, elle les écoutait une seconde, ils parlaient français, anglais, d’autres langues qu’elle ne connaissait pas, elle les dépassait, ils allaient par deux, par groupes, ils semblaient avoir un but. Elle se sentait seule et malade, elle aurait eu envie qu’on s’occupe d’elle...

Le vent venait encore de la débrailler, sa main droite, raidie, avait laissé glisser le vêtement qu’elle tentait de retenir, elle se maudit de n’avoir pas prévu, sous la veste du tailleur trop échancrée, un col roulé confortable. Un souffle glacial lui mordit la gorge, coula entre ses seins. Deux garçons marchaient dans sa direction, deux jeunes gens, qu’on aurait crus échappés de la pellicule de Mad Max, cloutés, ceinturés, éperonnés, métallisés. L’un d’eux posa les yeux sur son décolleté, il sourit, il déclara, en passant : « Vous êtes belle, Madame ! » Elle se retourna, il était déjà loin derrière elle, il marchait à grandes enjambées, avec son acolyte, de grandes enjambées tranquilles mais efficaces. Il avait de jolies fesses dans son jean moulant, et des épaules larges sous le cuir du blouson. Il s’était retourné aussi, avec une mine malicieuse. Il revint tout de suite vers elle, la main tendue : « Une petite pièce ? » Elle se composa un visage sérieux et offensé : « Vous monnayez vos compliments ? » Il arrondit une bouille innocente et drôle, posa la main sur son cœur. « Moi ? Mais non ! C’est vous qui m’avez rappelé ! » Elle le regarda avec des yeux qui s’indignaient : « Si ! continua-t-il, vous vous êtes retournée. Je n’avais rien demandé !

— Et maintenant ?

— Et maintenant, je vous trouve sympathique, je vous demande une petite pièce ! Je ne demande pas à n’importe qui ! »

Son pote l’attendait, dix mètres plus loin, sans expression, les deux mains dans les poches de son blouson. Le mendiant expliqua : « C’est juste pour boire une bière. On n’a pas assez. » Elle s’entendit répondre : « On pourrait y aller ensemble. »

*

*     *

Ils s’appelaient Scoub et Goondy.

— Ce n’est pas vos vrais noms? avait-elle risqué.

— Non, dit Scoub, le plus sociable des deux, celui qui l’avait abordée. On est ici incognito. Il avait des yeux malins qui pétillaient, et sa longue boucle d’oreille se balançait quand il penchait la tête. Et vous?

— Moi aussi, dit-elle. Incognito.

— On va continuer à vous appeler « Madame », alors.

— Ça me va très bien.

— Oui, dit Goondy sombrement, en sondant d’un œil noir sa chope immense qui débordait, ça lui va très bien.

Ce Goondy aurait préféré manifestement boire un verre en tête-à-tête avec son copain. Il ne cachait pas qu’il appréciait modérément la présence incongrue de l’inconnue entre eux. Il avait des cheveux longs d’un brun absolu et luisant, réunis en queue-de-cheval. Sa peau très mate, ses traits figés, sa bouche boudeuse lui conféraient une austérité fière d’hidalgo.

Elle enleva son imperméable avec des gestes précautionneux. Elle grimaça et retint un cri. Scoub, le blond, (enfin, elle supposait qu’il était blond, à ses yeux clairs, à son teint pâle. Ses cheveux étaient trop courts pour avoir une couleur...) la considérait attentivement. Elle sortit de son sac une boîte de cachets, en goba un avec une gorgée de bière, en renversant doucement sa nuque endolorie.

— Vous êtes malade ? questionna-t-il.

— Névralgie cervico-brachiale, vous savez ce que c’est ?

— C’est un cancer ? demanda Scoub.

— C’est le sida ? proposa Goondy.

Elle sourit. Il faisait bon dans cette brasserie. Ces deux gamins l’amusaient. Le cachet n’allait pas tarder à agir, surtout avec la bière. Elle leva sa chope, ils répondirent du même geste, gentiment. Même l’autre, le noiraud. Dehors, la pluie venait d’arriver, soudain. De grosses gouttes claquaient sur la vitre, le pavé était déjà inondé.

— Eh ben ! râla Goondy, c’est la totale !

Elle le regarda boire, on aurait dit qu’il avalait une purge.

— « Je suis le ténébreux, le veuf, l’inconsolé, le prince d’Aquitaine à la Tour abolie », récita-t-elle.

— C’est pour moi que vous dites ça ? fit-il, un peu étonné tout de même.

— Le Prince d’Aquitaine ! rigola l’autre.

— Je ne suis pas d’Aquitaine, protesta l’intéressé en haussant les épaules. Je suis portos.

Elle finit sa chope, d’une traite.

— Vous avez quelque chose de princier, cependant.

Il eut un geste incrédule et flatté. Elle dit :

— Cette bière m’a fait du bien. Si on en prenait une autre ?

— Quoi ?

— Une autre chope !

— Non, quoi de princier ? Moi, qu’est-ce que j’ai de princier ?

Tiens, il devenait désireux de dialoguer, à présent, le Portos !

— Votre allure, votre œil de braise, votre fierté naturelle. Cette façon de garder le menton haut.

— Vous aussi, dit-il, parce qu’il hésitait à s’enorgueillir de son portrait. Il avait plutôt l’impression qu’elle se foutait de lui.

— Vous aussi, vous avez le menton haut.

— Moi, c’est l’habitude de la minerve. Et la douleur.

— La minerve ?

— Ça ! Elle la sortit de son sac, la leur montra.

— Pourquoi vous la mettez pas ?

— Elle m’étrangle.

— Moi, j’aime bien les femmes qui portent ce truc, déclara Scoub. Dans Vol au-dessus d’un nid de coucou, l’infirmière, à la fin, elle en a une, vu qu’elle a pris une bonne dérouillée. Elle a l’air encore plus salope qu’avant.

— Et ça te plaît, toi, les salopes ? demanda l’hidalgo avec une moue.

— Ça m’excite.

On leur apporta une nouvelle tournée de bière. Par jeu, elle mit sa minerve, interrogea le blond rasé :

— Alors ?

— Alors ça m’excite !

L’autre tiqua. Il avait l’air de penser : « Qu’est-ce qu’il va raconter à cette bonne femme ? » Il dit seulement : « Arrête tes conneries.

— C’est pas des conneries, ça m’excite !

L’hidalgo fronça son ombrageux sourcil.

— Où tu vas, là ? Une dame qui nous offre à boire, qu’on appelle « Madame » !

Elle sentit qu’il nourrissait une certaine appréhension quant à la suite des événements.

— Ne vous inquiétez pas, dit-elle après une gorgée. Je ne vais pas vous claquer, ni vous demander vos faveurs !

Le blond s’agaça et soupira bruyamment :

— Arrête ton cirque ! T’es pas simple, comme mec. Je peux lui dire : « Madame, vous m’excitez ! »

— Oui, vous pouvez », renchérit-elle, très sereine. Il pleuvait de plus en plus fort, elle ne sentait plus son épaule.

Le beau basané se renfrogna davantage. Elle eut un geste vers lui, un geste de paix, et de tendresse, qui signifiait que ce n’était pas si grave, et que, dans dix minutes, elle serait sortie de leur vie. Mais un étourdissement l’arrêta, suspendit son bras, affola son regard.

— Oh ! J’ai la tête qui tourne !

— Peut-être que vous avez faim, dit Scoub.

*

*     *

Avec leurs tartares-frites, ils burent encore une chope. Elle n’avait jamais trouvé une bière aussi savoureuse. Elle ne finissait pas son beefsteak américain, ni ses frites, Scoub lui prit son assiette, la nettoya soigneusement. Après, les deux mômes se laissèrent tenter par une tarte avec de la crème. Elle les regarda manger en fumant une cigarette.

— Vous savez quoi ? commença-t-elle.

— Vous ne pouvez pas payer ! crut deviner Goondy, et il y avait dans sa voix une résignation amère.

— Oh ! Si, payer, je peux ! C’est... me lever. Me lever et marcher. Ça, ça va poser un problème.

Ils se détendirent. Oh, non, pas de problème ! Ils allaient la raccompagner ! Elle avait bien un endroit où elle créchait, non ?

— Oui, dit-elle. À l’hôtel Métropole, place de Brouckère. Mais j’ignore si c’est loin, je ne me rappelle même pas comment je suis arrivée dans cette avenue...

— L’hôtel Métropole ! Ils eurent une exclamation pleine de surprise respectueuse.

— C’est pas à côté, dit Scoub. Peut-être qu’un taxi...

— Commandez-le, soupira-t-elle. Elle avait les yeux dans le vague.

Le beau ténébreux les abandonna un moment en disant : « Il faut que je pisse », et il disparut dans l’escalier du sous-sol.

— J’y serais bien allée..., dit-elle.

Scoub proposa :

— Vous voulez que je vous emmène ?

— Non, je tiendrai jusqu’à l’hôtel.

Sa tête roulait. Il eut peur qu’elle ne tombe dans les pommes, il lui donna des petites tapes en demandant : « Oh ! Ça va ? Madame ! Ça va ? »

Dans le taxi, elle se cala au milieu d’eux. Ils sentaient le cuir et la frite. Scoub passa son bras à sa taille, affirma : « Je vous tiens. » Elle se laissait aller. C’est Goondy qui avait son sac. Il fouilla dedans pour payer la course.

Dans le grand hall de l’hôtel, on suivit leur trio d’un œil intrigué. Mais le concierge reconnut la dame et serra la bouche, ostensiblement discret.

Dans la chambre, Goondy posa le sac sur la table, décréta : « On va vous laisser.

— Non, dit Scoub.

— Comment, non ?

— Elle a encore besoin de nous. Tu vois bien qu’elle n’est pas dans son assiette. Hein, Madame, ça ne va pas très fort ? »

Le Portugais leva des prunelles exaspérées vers les moulures du plafond. Scoub enleva son blouson de cuir. Il portait là-dessous une inénarrable loque de serpillière verdâtre et effrangée, entièrement cousue d’épingles de sûreté. Il s’approcha de la dame, qui était tombée assise sur le lit et oscillait dangereusement. « Venez là ! » Il la mit debout, lui ôta l’imperméable qu’il lui avait enfilé à la brasserie, l’amena d’un bras ferme vers la salle de bains.

— Vous allez faire pipi. Vous vous souvenez que vous aviez envie, au restaurant ?

Elle approuva de la tête, les yeux fermés. Il se mit à genoux devant elle, lança les mains sous sa jupe, tâtonna à la recherche de la culotte, dont il ne trouva pas l’élastique.

— Body, dit-elle.

— Ah !

La fermeture de ce truc-là se trouvait entre les jambes, des pressions, il le savait, il en avait déjà vu. Il glissa deux doigts sous le liseré de l’étoffe, trouva du poil, un peu d’humidité... Il tira, clac, les pressions cédèrent. Il remonta le tissu, devant, derrière, bien consciencieusement, avec la jupe, assit sa malade sur le siège, resta à genoux devant elle, patient et attentif. Elle le regarda sans comprendre. « Pipi », dit-il encore. Elle avait des bas noirs sans jarretelles, qui serraient un peu ses cuisses, et la chair comprimée gonflait avec un petit bourrelet tendre tout autour de l’ourlet. Il lui enleva ses chaussures, des talons fins, mouillés par la pluie de tout à l’heure. « Et puis, après au lit ! » Il insistait, elle ne réagissait toujours pas. Il saisit un bas doucement, le roula jusqu’à la cheville. Elle avait la peau douce, une jolie jambe bien galbée. Il roula l’autre bas. Ses cuisses étaient marquées à l’endroit de l’élastique. Il massa la trace rouge, qui ressemblait à une petite voie ferrée, avec les cloques régulières des traverses en relief.

— Ça ne fait pas mal ? demanda-t-il.

— Et ça ? dit-elle d’une voix lointaine en tirant sur sa boucle d’oreille. Ça ne fait pas mal ?

La chose ressemblait à une longue flèche ornée d’une plume, on y discernait aussi une croix et une griffe d’animal indéterminé.

Enfin, il l’entendit bruire, un long jet clair et impudique. « Je vous essuie », dit-il en hasardant sa main armée de papier rose. Après, il lui ôta sa jupe, sa veste, elle levait docilement les bras comme une petite fille pour qu’il la débarrassât du body. Il s’attaqua au soutien-gorge :

— Non, dit-elle.

— Pourquoi ? insista-t-il, et d’autorité, il dégrafa la menue brassière de dentelle noire.

— Vous voyez mes seins ? demanda la dame.

— Oui, et alors ? Rien à redire !

— C’est justement parce que je ne l’enlève jamais, expliqua-t-elle. Elle avait pointé un doigt d’ivrogne pour ponctuer son explication. Il chercha autour de lui une chemise à lui passer. Elle était nue, et il ne la regardait plus. De l’autre côté de la cloison, son copain piaffait.

— Bon, alors ?

— Ça vient ! répondit Scoub. Il ne trouva que le peignoir éponge de la salle de bains.

— Maintenant, on se couche ! ordonna-t-il, et il la poussa vers le lit, ouvrit les draps, l’installa de force, la borda.

— Vous partez ? demanda la dame. Elle eut l’air dépitée.

— Hé ! dit-il en écartant les bras, sur un ton d’évidence. Le moricaud avait déjà saisi la poignée de la porte.

— Vous avez dit : « On se couche ! »

Les deux garçons échangèrent un coup d’œil perplexe.

— Et puis, vous avez dit que j’avais de beaux seins ! Et puis...

Elle visita la pièce d’un regard circulaire, avisa son sac sur la table de nuit. Goondy réagit le premier.

— Madame, on n’est pas des putes !

Elle fouilla un peu, déclara : « Ce n’est pas de l’argent que je cherche. » Exhiba sa minerve. « Vous avez dit aussi que ça vous excitait ! » Elle la mit en place, se tint raide et offerte, le menton calé, comme pour demander : « Et maintenant ? » Goondy rouspéta.

— Il a dit que ça l’excitait !

Scoub revint sur ses pas, il s’approcha d’elle, se pencha gentiment :

— Madame, vous avez un peu bu, avec votre médicament, ça fait un drôle de mélange. Il faut dormir, vous reposer !

— Alors, je ne vous excite plus ?

Elle lui tendait une bouche fiévreuse, des mains qui suppliaient. Il eut le tort de la prendre aux épaules, la porte claqua : Goondy venait de partir.

— Votre copain..., dit-elle.

— Tant pis !

Il se mit debout, quitta dans un bruit de ferraille ses bottes éperonnées, son gros ceinturon, son blouson à chaînes, sa serpillière pleine d’épingles, son jean plein de trous. Il portait en dessous un petit slip rouge qu’il s’apprêtait à enlever.

— Garde-le, dit-elle. Moi, c’est ça qui m’excite.

Il était grand, bien bâti, la taille étroite, les épaules musclées, les jambes droites et solides. Il hésitait, bras ballants, tournait un peu sur lui-même.

— Viens ! dit-elle.

— Comment ? J’ai peur de vous faire mal.

Elle tapota le lit, à son côté.

— Là ! Viens là !

Elle dénoua la ceinture de son peignoir, l’entrouvrit sans l’ôter. Elle était adossée à son oreiller, la tête haute, à cause de la mentonnière :

— Je vais te caresser jusqu’à ce que tu ne tiennes plus dans ton slip. Je veux te voir gonfler et déborder du tissu. Voir la tête de ta bite franchir la bordure, tes couilles peser là au fond, et passer la limite, de chaque côté, mets-toi accroupi, écarte les jambes.

Le regard aigu du gosse, entre ses paupières rétrécies, disait assez l’intérêt qu’il prenait à l’aventure. Il obtempéra, s’accroupit sur la pointe des pieds, garda l’équilibre, d’une main à la tête du lit. Elle avança ses doigts, commença l’exploration du terrain qu’il lui concédait, promena sans hâte des phalanges expertes sur la coquille douce et chaude qui boursouflait le coton rouge et ne tarda pas à prendre de l’ampleur. Son ballet savant l’amena partout, n’oublia aucun petit coin, elle poussa un index délicat entre les fesses, jusqu’au trou du cul, qu’elle effleura d’une caresse précise, revint dans le sillon de l’aine, redescendit avec le dos du majeur sur la colonne de chair qui lentement se déployait et se gorgeait. « N’oublie pas, souffla-t-elle, je veux voir ton slip devenir trop petit, laisse-toi emporter, laisse-toi bien gonfler, bien bander, partout. » Il acquiesça d’un visage aveugle, le plaisir lui avait fermé les yeux, il sentit la main douce de la femme glisser suavement sur l’intérieur de sa cuisse, peigner à petits coups d’ongles les poils blonds qui la couvraient, puis elle lui pétrit les fesses, tendrement, l’une après l’autre, elle lui flatta les couilles d’une paume en conque, intelligemment creusée, elle branla son barreau à pleins doigts à travers l’étoffe, elle agaça le bout, elle tourna autour du gland, elle repartit encore vers d’autres délices... Il se contempla, une petite tache mouillait son slip juste au bout, il bavait déjà, il sentit son cœur battre dans sa bite, et la rendre folle. D’un geste qu’il n’avait jamais accompli pour personne, il tira sur la taille du sous-vêtement, libéra le passage, sa queue jaillit de là-dedans avec un essor qui le survolta encore, il lâcha l’élastique, il n’avait plus que le gland dehors, qui éclatait d’un rose violent sur la blancheur de son ventre, l’élastique du slip le jugulait juste à la hauteur du frein, lui écrasait le cou. « Tu vois, dit la femme, toi aussi tu portes une minerve ! » Il approuva passionnément, il s’enivrait à son propre spectacle... Il manipula encore son sous-vêtement, en rétrécit de deux doigts diligents l’entrejambe, jusqu’à ce que ses couilles apparaissent, de chaque côté, lourdes, indécentes, d’un carmin fascinant sous leur duvet blond. Il chercha le regard de sa partenaire, le trouva piégé, fixé là à la racine de son barreau, et ce regard l’incendia, il triqua farouchement à soulever l’élastique, à le faire exploser.

— Et vous ?, dit-il.

Elle était toujours assise contre son oreiller, nue dans son peignoir. Elle disjoignit les jambes, replia les genoux, sa fente s’ouvrit largement dans ses poils noirs, elle luisait d’un éclat mouillé. « Rien que de te voir », chuchota-t-elle d’une voix transformée. Il demanda : « Je peux vous toucher ?

— Seulement là où je te le demande. »

Elle porta deux mains à sa toison, sépara soigneusement ses lèvres, les tint béantes, ordonna : « Mets juste un doigt sur le clito. » Il obéit. « Bouge doucement ! » Il bougea doucement. « En rond », précisa-t-elle. Il massa le petit bouton bien dardé doucement, en rond. Elle ouvrit davantage son accueil. « Maintenant, donne-moi deux doigts. » Il n’hésita pas, allongea son index et son majeur ensemble vers cette bouche qu’elle arrondissait pour le recevoir, et qui bougeait toute seule, avec un menu clapotis de baiser. L’intérieur était bandant à gueuler, la salope le mâchait avec une souplesse affolante, il se mit à imaginer sa bite plantée dans ce con de velours, triturée, malaxée, extasiée, sa queue faisait des bonds sous l’élastique, il lui prit une envie de se ruer, de la fourrer, de la baratter, de la foutre, une envie urgente et déchirante, il ne pouvait plus respirer, plus parler normalement, il pouvait seulement murmurer, il demanda très humble, en tremblant : « Vous me voulez ? » Elle avait l’air apeuré, dans sa minerve, elle dit : « Il ne me faut aucun mouvement brusque, il ne faut pas me secouer. Branle-toi, si tu veux. » Il dit : « Non, je vais faire très attention. » Elle esquissa une moue : « Tous les hommes disent ça, après, ils se déchaînent. » Il répéta : « Non, c’est promis. Je ne bougerai presque pas. »

« Je vais le tenir », dit une voix, à côté du lit.

Goondy était revenu.

*

*     *

Le beau Portugais se déshabilla très vite, par jeu il vint derrière Scoub, le ceintura de ses deux bras, se plaqua contre lui. « Non, dit Scoub, non, tu ne profiteras pas de la situation ! » À la dame, il expliqua : « Trois ans qu’il essaye de m’enculer ! » Elle sourit comme en dormant. Elle planait toujours. Elle avait, instinctivement, refermé ses jambes, elle s’abandonnait au coussin avec une langueur explicite.

— Tu nous as cassé le coup, reprocha Scoub. Ce n’est pas moi qu’il faut tenir, c’est elle !

— Tu sais bien que je n’aime pas les femmes !

— Et moi, je n’aime pas les hommes. Lâche-moi, s’il te plaît, tu me fais débander !

— Bon, je dérange, quoi !, grommela Goondy.

La femme releva la tête, d’un mouvement empesé par la minerve.

— Non, vous ne dérangez pas du tout, Monsieur Goondy. Mais, s’il vous plaît, remettez votre truc noir, là, et vos bottes !

*

*     *

Le truc noir, c’était un invraisemblable slip, un triangle plutôt, tout en cuir et ficelles, qui couvrait à peine, devant, le sexe du garçon, et disparaissait, derrière, entre ses superbes fesses de torero. Au-dessus du triangle foisonnait la jungle épaisse d’un crin crépu couleur de jais. Goondy ne fit aucune difficulté pour le réintégrer, et se penchait à présent sur les hautes bottes pointues en révélant cette partie de son anatomie où disparaissait, englouti, le cordon du cache-sexe. Il sentit sur son cul le regard aguiché de la femme, et évita de se retourner pour ne pas lire l’agacement dans celui de Scoub, furieusement muet. Il se redressa. « Voilà ! » Il écartait les bras, se présentait de face, plus indécent que s’il était totalement nu, troublant de beauté. La femme dit non, de l’index. « Vous avez oublié quelque chose ! » Elle montra sur la moquette un petit amas de maillons métalliques et de perles. Goondy arbora une expression conciliante, secoua la tête. « Ça aussi ? Pas de problème ! » Il posa un genou à terre pour passer autour de la cheville de sa botte une sorte de collier, de harnais plutôt, qui ceinturait à la fois le dessous de la chaussure et le cou-de-pied. Lorsqu’il eut fixé les deux éperons, il exécuta quelques pas, très sûr de lui, comme un mannequin qui défile, et l’on entendit le cliquetis de chaînes qui rythmait sa marche. Puis il se planta devant le lit, respectueux et disponible, au service de la dame. Ce fut Scoub qui réagit le premier :

— Mets-toi derrière elle !

L’autre ne broncha pas, n’attendant ses ordres que de l’inconnue qu’il interrogea du regard. Elle approuva d’un imperceptible mouvement de paupière. Il approcha.

— Comment, derrière ?

— Prends-la dans tes bras, contre toi, cale-la bien, qu’elle ne bouge pas du tout !

Le Portugais s’agenouilla derrière elle, il passa ses mains sous les aisselles de la femme, entreprit de les lui croiser derrière la nuque, une vraie clef de catcheur, qui paralyse l’adversaire.

— Aïe ! dit-elle.

— Je vous fais mal ?

— Oui. Ça ressemble à ce que me fait mon kiné !

— C’est que, expliqua-t-il, je ne sais pas trop où mettre mes mains.

— Vraiment ? On peut être pédé et galant, non ?

— Si.

Il obtempéra, il disposa finalement ses deux grandes mains fines sur les jolis seins offerts, en croisant les bras, il constituait une ceinture de sécurité très convenable, et parfaitement à la mesure.

— Alors, demanda-t-elle de sa voix que le calmant persistait à assourdir, ce n’est pas si désagréable ?

— Non.

— Pour moi aussi, c’est très confortable. Je vais pouvoir reprendre ma conversation avec Scoub.

— C’est que moi, dit Scoub, j’ai perdu le fil !

*

*     *

Elle recommença ses divagations érotiques, du bout des doigts, sur le slip rouge. Il fallut seulement que Scoub se rapprochât beaucoup puisque l’autre prenait son rôle à cœur et la maintenait dans l’incapacité de se pencher. Il vint tout à côté d’elle, elle n’eut qu’à tendre la main pour cueillir les fruits qu’il lui présentait, mais un silence s’était installé, que personne n’osait rompre. Au bout d’un court moment, Scoub soupira. La dame s’étonna :

— Mes caresses ne te plaisent plus ?

— C’étaient surtout vos mots, tout à l’heure...

Elle reprit sans se faire prier ses commentaires brûlants. « J’adore sentir ta bite là-dessous, et j’adore la séduire. Lui parler du bout du doigt, la charmer comme un serpent. Regarde comme elle se met à vivre, regarde, elle se redresse, elle enfle, elle se prête à la caresse, elle tend la tête, laisse-la passer, non, pas l’élastique, change un peu, montre-la par la jambe de ton slip, sors tout, les couilles avec, c’est terriblement excitant, cette exhibition de salope, même ton copain, ça l’excite, je le sens dans mon dos, hein, Goondy, ta queue vient de remuer ? Et moi, regarde, regarde, je m’ouvre complètement pour te recevoir, mais pas encore, pas tout de suite, laisse ta pine attendre un peu, juste à mon seuil, devant mon entrée, laisse-la rêver, et moi, laisse-moi t’espérer aussi, te savourer d’avance, prendre conscience de mon vide comme d’une douleur, avoir faim, très faim de toi, te vouloir, te vouloir à n’en plus pouvoir, t’appeler en pompant sur rien, en aspirant le fantôme de ta queue, laisse-moi mouiller en désespérant de t’avaler jamais, laisse-moi bien palpiter, laisse-moi mourir de désir... »

Le cœur de Scoub explosait ; la femme gémit. Il voyait, comme dans un rêve, les mains brunes de Goondy qui bougeaient sur ses seins, il voyait les longs doigts d’artiste qui jouaient avec les mamelons comme sur un instrument sensible, il voyait le beau visage mat tout près du visage de la femme, sa bouche à son oreille, tendre et gourmande, et comme un somnambule, il omettait de s’étonner aux baisers de ce garçon qui n’aimait pas les femmes... Il sonda, de doigts tremblants, la faille affolante qu’on lui refusait encore. Il était tout près de supplier, il allait mendier l’autorisation de s’inviter au plus troublant de ce corps étrange, si doux et souple, là, à sa portée, si consentant, si ouvert, mais si douloureux, plus loin, plus haut, ailleurs, raidi par le carcan de la souffrance et de l’appréhension, et protégé par des bras de gitan qu’on aurait cru amoureux. Sa bite l’emmenait, démente et fascinée, battante devant lui, il avait gardé docilement son slip rouge, le spectacle de sa queue surgissant dans l’entrejambe du sous-vêtement, de ses bourses durcies par l’attente, le tuait de convoitise. « Je vais vous pénétrer », murmura-t-il, d’un ton hypnotisé, qui ne menaçait ni ne priait, qui n’avertissait pas davantage. Qui constatait, seulement, fataliste et désemparé : son corps avait pris le pouvoir, il ne savait plus résister au flot grandiose qui le poussait vers elle, vers la bouche mauve et mouillée de cette chatte tentatrice, un aimant le tirait par le bas du ventre, aiguillait son sexe avec une intelligence fabuleuse, il avait déjà le gland encapuchonné de douceur, il crevait de se jeter dans la gueule du loup, de s’engloutir, complètement, jusqu’aux couilles... Il avança millimètre par millimètre, inexorablement, magnifique dans sa lenteur, encore maître, pour quelques secondes, de son impatience.

Il n’avait pas vu que, pour permettre son invasion, Goondy avait lâché les aisselles de l’inconnue, l’avait prise sous les fesses, l’avait soulevée et présentée à sa conquête. Et elle, de ses deux mains haut levées derrière elle, s’accrochait au cou de son protecteur, nouant à sa nuque des doigts de martyr qui s’offre à la question. Elle ressemblait à une curieuse figure de proue, les seins tendus et provocants, le col toujours emprisonné dans sa gaine de mousse blanche. Elle n’avait plus de mots pour commenter son plaisir, mais une unique grande plainte séduite et consentante, et Scoub n’en pouvait plus de la ménager, de la parcourir au ralenti, de la baiser sans une secousse, infiniment long et régulier, infiniment égal, comme un bateau qui glisse sur une mer d’huile. Il avait envie de tempête, besoin de ruer, de se cabrer, besoin de sentir les bourrasques de la joie dans sa mâture qui craquait, besoin de tressauter dans la tornade, et de bondir, et de hurler. Il eut encore la force de reculer sans heurt une dernière fois, et dit : « Pardonnez-moi, je vous ferais mal », il resta là, hors d’elle, agrippant d’une dextre frénétique sa queue survoltée par la contrainte, se secouant comme s’il se fustigeait, giclant enfin dans un cri de victoire sauvage avec une grimace hagarde et fiévreuse, et jaillissant ici et là, partout, en de petits geysers désordonnés qui, chaque fois, lui arrachaient du fond de la gorge le même râle désespéré et triomphant... La dame avait salué sa retraite d’un gémissement déçu... Derrière elle cependant, une exquise révolution s’organisait. Goondy avait libéré sa bite du minuscule cache-sexe noir, à deux mains, il hissa précautionneusement sa protégée et avec toute la douceur dont il était capable, il la laissa redescendre sur sa colonne dressée et s’y empaler profondément. « Maintenant, dit-il, vous ne bougez pas du tout la tête, ni le dos, seulement les jambes ». Il Ia reprit sous les bras, il la tint à nouveau fermement, et elle, recueillie, entama une lente et voluptueuse nage, plia et déplia très prudemment, très consciencieusement ses cuisses, et recommença sa chanson extasiée, à bouche close. « Ça va ? demanda Goondy.

— C’est délicieux, avoua-t-elle. Elle parlait comme du fond d’un songe, de sa voix somnolente. Délicieux, mais je t’en prie, enlève-moi ce truc, enlève-moi tout. »

Il la libéra de la minerve, dont la bande velcro céda en crépitant, il déshabilla ses épaules, laissa glisser le peignoir éponge, le tendit à Scoub.

— Attention, maintenant, dit-il, vous êtes toute nue. Attention à votre cou !

— Je vais être très sage, je ne remuerai presque pas. Mais pour toi ?

— Ne vous inquiétez pas pour moi, je peux rester comme ça très longtemps.

Ils étaient imbriqués l’un dans l’autre, le Portugais assis, elle, sur lui, tournant le dos. Dans l’ouverture de ses jambes, Scoub contemplait la rencontre étonnante de leurs sexes, qui ne bougeaient pas. On eût dit que Goondy était fiché là-dedans pour l’éternité, et elle, les yeux clos, ondulait à peine, ses seins se soulevaient parce qu’elle respirait fort, ses jambes se crispaient et se décrispaient imperceptiblement, son bassin dansait un très léger roulis, c’était un accouplement onirique et figé, un ballet ralenti jusqu’à la presque immobilité, elle se tenait encore à lui du même geste de prisonnière béate, ses poignets liés loin et haut en arrière, et lui l’enlaçait, de ces beaux bras sculptés dans un bronze précieux. Soudain, il parla. De derrière elle, dans ses cheveux. Il dit :

— Scoub, raconte-nous ce que tu vois !

*

*     *

Scoub était assis contre le lit, par terre. Il avait gardé entre ses genoux le peignoir d’éponge blanche. Il posa son menton sur son bras replié, amincit son regard, comme un fauve aux aguets :

— Je vois sa chatte qui gonfle autour de ta queue. La fente est mouillée, elle s’ouvre bien, au milieu de la fourrure noire, c’est comme une bouche rose, très excitante. Je vois le bouton qui bande, et tous les plis qui respirent. Dessous, on aperçoit juste la base de ton zob, et son con enflé tout autour, gavé, plus rouge que le reste. Encore en dessous, ses fesses, la raie sombre, la forêt des poils, tout ça sur tes couilles, à les écraser. Elle ne bouge pas, je vois seulement les muscles de ses cuisses qui frissonnent un peu, et toute sa fleur qui se resserre, de plus en plus vite...

Elle n’avait pas ouvert les yeux. À se sentir scrutée, une exaltante honte lui était venue, elle avait très chaud, contre Goondy qui allongea une main vers son pubis.

— Touche-la, dit Scoub. Elle aime doucement, et en rond, sur le clito. Un peu plus bas. Bien en rond...

Ils l’entendirent feuler. Du fond de son vertige, elle ordonna, les mâchoires jointes à craquer, en détachant chaque syllabe :

— Surtout, Goondy, ne change rien ! Surtout ! Surtout ! Ne change absolument rien !

L’interpellé verrouilla ses bras, il la sentit se raidir toute entière, il jouait toujours avec le petit bouton magique, heureux et bienveillant, généreusement détaché de ce plaisir qu’il dispensait. Il était le « prince d’Aquitaine à la Tour abolie ».

*

*     *

— « Abolie », qu’est-ce que ça veut dire, au juste ?

Ils avaient trouvé de la bière dans le bar. Ils burent à même les bouteilles, serrés tous les trois dans le lit.

Elle expliqua :

— Effacée, disparue... détruite.

Il eut un regard indigné :

— Pour la tour abolie, merci !

Elle fronça des sourcils sans mémoire. Et soudain, elle se souvint.

— Oh!, dit-elle, ma déclaration de tout à l’heure ? Mais c’était avant ! Je ne te connaissais pas !

— Et maintenant ?

— On abolit « abolie ». Très belle tour, mon prince.

— Il me semble.

— Je croyais que tu étais pédé ?

— Je le suis.

— Alors disons que je me faisais une drôle d’idée des pédés.

Il prit un air très solennel, croisa ses hautes bottes noires à même le drap :

— Il n’y a que les pédés pour bien baiser les dames !

Scoub buvait sans commentaire, allongé contre le flanc gauche de la femme. Il laissait pendre à terre sa main désœuvrée qui rencontra la minerve sur la moquette. Il la montra à leur compagne.

— Plus besoin ? Plus mal ?

— Beaucoup moins mal.

Il se tourna vers Goondy, la minerve entre deux doigts.

— Si tu l’essayais ?

*

*     *

Il fallait avouer que Goondy était magnifique. Il marchait à travers la chambre la tête haute, conscient et fier de ses ambiguïtés, plus noir dans la blancheur du collier, il arborait des grâces altières d’esclave méprisant, balançait ses larges épaules, berçait un bassin d’éphèbe, et roulait un cul d’athlète. Au bas de son ventre parfait, le cache-sexe racoleur accrochait l’œil par son exiguïté au relief prometteur.

La dame accorda au spectacle l’intérêt qu’il méritait. On l’eût dite moins lointaine, soudain, plus concernée. L’effet du cachet se dissipait, lui rendait un œil clair, et une diction précise. Elle toucha d’un coude léger le flanc de Scoub. « Et comme ça, avec la minerve ?

Scoub eut une moue éloquente.

— C’est l’idée que tu en as, dit-elle. Uniquement l’idée. Imagine que je te caresse, moi, que je te persuade, que je t’enfile avec un objet, un godemiché, peut-être que tu adorerais. »

Il s’interdit de la regarder, se fit aussi absent que possible, et de très loin, comme s’il n’y pensait pas, il répondit :

— Peut-être...

— Et bien, poursuivit-elle, ce godemiché pourrait être Goondy. Pas plus.

— Il faudrait vraiment que je sois défoncé..., murmura-t-il.

Alors Goondy s’exclama :

— Je sais ce qu’il nous faut ! C’est un bon pétard !

Scoub secoua la tête, un peu supérieur, les sourcils hauts. La femme avoua :

— Moi, je n’ai jamais essayé !

C’est ainsi que Goondy partit, pour la deuxième fois. En son absence, la femme se tourna vers Scoub :

— Qu’est-ce qu’on fait, en attendant ?

Il avait fini sa bière.

— Ce que vous voulez, dit-il doucement.

*

*     *

Elle lui demanda de s’agenouiller au bord du lit, de poser sa tête entre ses bras croisés, et de ne s’occuper de rien d’autre que d’être bien.

Maintenant, elle était derrière et elle sentait que ses fesses et tout son dos se méfiaient. D’abord, le détendre. Glisser du plat de la main, depuis les épaules jusqu’aux hanches, sur toute cette chair attentive et crispée, lisser, parcourir, modeler, dessiner, sculpter, anoblir de caresses et saturer de frissons, endormir la crainte, gommer la défiance, inventer l’attente. Mettre au monde ce jeune corps délicieux qui se prêtait et se réservait ensemble, l’obliger à bercer son émoi, à danser son plaisir, à quémander d’une échine assouplie, de reins apprivoisés, plus d’audace encore, plus d’initiative, plus de présence et d’ardeur, plus d’amour.

Sous ses mains de masseuse inspirée, Scoub se creusa et se tendit, et gémit enfin. Vint le moment de préciser l’assaut. Elle l’ouvrit à deux mains, à peine, d’un léger mouvement des pouces, elle effleura la fine muqueuse qui réagit comme une plante carnivore, se referma immédiatement, et elle put suivre, sur la peau du garçon, l’onde alarmée qu’elle avait déclenchée. Elle ne retira pas ses mains, elle l’écarta davantage, sans les pouces, cette fois. Mais elle avança sa bouche, sa langue mobile, qui le trouva et entreprit de l’amadouer. Lui, hésitait encore à s’abandonner, se gardait serré, grimaçait dans l’asile obscur de ses bras. Une pression chaude et humide, très délicate, le détendit d’abord. La femme bougeait légèrement, il sentait sa langue comme un petit pinceau fureteur, qui le surprenait et l’amusait, le chatouillait, l’agaçait. Bientôt, c’est lui qui appela le contact, en se déployant sous les lèvres qui le mangeaient, en leur offrant les pétales charnus d’une fleur qui avait cessé de s’effaroucher. Lorsqu’elle l’eut bien enduit de salive, bien flatté, patiné, cajolé, la femme s’enquit, d’une main avisée, du succès de son entreprise. Entre les cuisses du garçon, à toucher le bord du lit contre lequel il s’appuyait, un vigoureux barreau tressautait. Elle le branla méthodiquement, le décalottant à fond, tirant sur la peau le plus loin possible, puis recouvrant le gland qui distillait de petites perles gluantes, le déshabillant à nouveau, multipliant les voyages, les approfondissant toujours, à chaque aller elle dénudait un peu plus la tête énorme qui se cabrait, le méat béait et mouillait davantage, à chaque retour elle tirait sur le fourreau, jusqu’à soulever les couilles, les ramener avec le flux de sa caresse, les entraîner dans la même valse étourdissante. Scoub haletait et criait à mi-voix, torturé de plaisir. Derrière lui, tout en continuant à le traire de la main gauche, elle peaufina, de la droite, la perméabilité de son accueil. Elle l’investit d’un doigt, sans qu’il protestât, passionné par ses affolants va-et-vient sur son manche explosif. Avec ce doigt, elle l’élargit d’abord imperceptiblement, puis de plus en plus autoritairement, fouettant sa débauche de mots terribles.

— Tu vois que tu adores te faire enculer ! Difficile de prétendre le contraire avec le gourdin que tu tires ! Je ne t’ai mis qu’un doigt, un seul. Je sens ton cul très large, très permissif. Si je t’enfilais un autre doigt ? Tu ne réponds pas ? Je lâche ta queue, et c’est elle qui répond à ta place : regarde, regarde-la, elle dit oui ! Laisse-toi faire, laisse-toi envahir, tu vas te sentir absolument comblé, et ta pine va devenir folle. Non, ne la touche pas ! Interdiction absolue. C’est moi qui branle. Toi, tu te secouerais encore comme un collégien et tu partirais en fusée à la seconde. Moi, je te fais attendre, c’est bien meilleur... Tu bouffes mes doigts comme un affamé, quand ton copain reviendra, je vais l’appeler, je vais lui céder la place...

— Non ! »

Il remua la tête entre ses bras, de gauche à droite, il redit : « Non.

— Alors, c’est que tu n’es pas prêt, conclut-elle. Et elle recommença ses abominables et délicieuses manœuvres, le força, le dilata, l’éprouva, l’épouvanta, le soumit, le révolta, le rendit fou...

— Parlez-moi encore ! supplia-t-il de sa voix qui tremblait. »

Voilà ce qu’il aimait le plus chez elle. Plus que sa rencontre insolite, plus que ses gestes et ses attouchements, plus que son corps mûr et si disponible : cette hardiesse de ses mots, cette ferveur à l’affoler de saletés délectables, cette aisance à prononcer des paroles inouïes, qui éclataient dans sa tête comme des soleils et le traversaient de courants électriques. Avant, il y avait seulement une heure ou deux, elle parlait à travers le coton de son vertige, et sa voix languide, déjà, exerçait sur lui un pouvoir sorcier. À présent, elle ne bredouillait plus, elle avait un timbre sec et décidé, elle n’était plus ni ivre ni shootée par le calmant. Elle articulait chaque ordure avec une jouissance qui le subjuguait, comme si elle mâchait les mots pour en savourer le nectar, en extraire la liqueur magique. Alors il succomba, avec une volupté qui renonçait à l’ébahissement, l’écouta, but ses propos resplendissants d’obscénité, et s’abandonna à des mains dont les témérités l’eussent offensé la veille encore.

Elle parla longtemps, beaucoup plus longtemps qu’ils n’en eurent conscience tous les deux. Elle le caressait toujours, très maîtresse de la situation, régnant sur son désir, déchaînant sa démence, conjurant l’urgence avec une intuition diabolique. Elle le tint pantelant entre ses mains savantes, elle l’alarma, l’incendia, le calma, l’hébéta de nouveau, avec ses formules farouches et ses impératifs brutaux, et toute la somptueuse barbarie de son vocabulaire impudique.

Goondy revint. Scoub et l’inconnue tournèrent vers lui des visages fiévreux et différemment marqués. Le garçon était hagard, essoufflé, son regard errait sur les choses sans se poser, il semblait souffrir d’un mal indéfinissable. La femme, elle, portait un masque presque dur, aux traits tirés, à la bouche froide. Elle accueillit le petit paquet que Goondy tirait de ses poches avec une méfiance agressive.

— D’où ça sort ? Je croyais que vous n’aviez pas le sou ?

— On a une planque, répondit Goondy

Elle voulut essayer, tout de suite. Ils la prévinrent qu’elle risquait d’être malade, ou déçue. Elle haussa les épaules. Ils roulèrent trois cigarettes, tirèrent dessus, avec concentration.

— Ça ne me fait rien ! reconnut-elle, au bout d’un moment.

Les deux garçons, eux, commençaient visiblement à planer. Alors elle tendit la main vers Scoub, assis à même la moquette, elle le poussa, d’un geste suggestif, et de lui-même, il retrouva la position de ses flamboyants tourments, à genoux, les bras et la tête sur le lit.

*

*     *

« Regarde ! » Sur son ordre, Goondy tendit le cou, intéressé. Elle écarta les fesses de Scoub, débusqua le cratère, en exorcisa le mystère de manœuvres exhibitionnistes et provocantes. Pour Scoub, elle commenta : « Je lui montre ton trou. Le bord est enflé, très tendre... Tu sais, Goondy, que tout à l’heure, je l’ai pénétré avec trois doigts ? Il triquait à crever le matelas. D’ailleurs... »

Elle insinua une main entre les cuisses de sa victime, elle en ramena une moisson troublante : les deux couilles, denses, serrées en une seule pelote de chair hérissée, et la queue, tendue, décalottée, au gland bleuâtre. « Tu vois, je n’invente rien... Si tu veux...

— Non », gémit Scoub, entre ses bras. Mais sa protestation n’était plus qu’un murmure.

L’inconnue se lança dans un ballet graveleux : elle le manipula par-derrière, il bandait à l’envers, il sentait son manche très raide entre ses jambes, étrangement, il le chevauchait et s’exaspérait de cette impression inédite : ses bourses écrasées entre sa queue et ses fesses, lui frôlant l’anus à chaque nouvelle traction.

Goondy venait de finir sa cigarette. Il se déshabilla, lentement. Ou plutôt il ouvrit son pantalon de cuir, et sortit son sexe : un bambou fasciné qui défiait la pesanteur.

La femme se pencha à l’oreille de Scoub.

— Je vais lui montrer comme tu es large...

Il remonta des épaules craintives, mais consentantes ; déjà elle tirait avec une ferme douceur sur la membrane rose, d’un mouvement bilatéral. Il ne cherchait plus à résister. Le pertuis s’ouvrit, se dilata, offrant au regard le spectacle intime et terrible de son élasticité et de son accueil. « Maintenant, je te mouille », annonça-t-elle. Elle laissa couler un long filet de salive dans l’orifice toujours écartelé, y dardant une langue agile et consciencieuse ; pour maintenir le cul du garçon béant, elle avait lâché sa queue. Sous son menton, elle perçut, dans les couilles et tout le scrotum, des convulsions puissantes. Elle ne recula pas encore, peaufina ses onctions jusqu’à l’extrême limite du supportable. Scoub sanglotait presque de plaisir, lorsqu’enfin elle se retira, pour présenter son œuvre à Goondy. Accroupi à son côté, le Portugais inventoria d’un œil survolté tous les trésors qu’on lui consentait, des fesses disjointes et hospitalières, un œillet pourpre que les pratiques de la femme avaient baigné d’un feu irisé, des couilles lourdes, vibrantes d’impatience...

Sans un mot, il porta ses doigts à sa bouche, puis, dûment lubrifié, investit Scoub de phalanges trompeuses. La femme n’avait rien dit. Elle observa la fallacieuse invasion, dans ses prunelles passèrent d’inquié tantes lueurs. Goondy, longuement, fouilla le cul de son compagnon, avec des gestes concentrés et soigneux. Sa queue battait la mesure de son émoi. L’inconnue sentit le dénouement tout proche. Scoub, qui gémissait toujours, ne s’était pas encore rendu compte de l’imposture. Avant l’assaut final, elle eut le temps de prendre entre ses lèvres le membre tétanisé du Portugais, elle ne le suça pas, elle l’inonda seulement, et, quand elle le sentit au bord du spasme, tout naturellement, elle le cracha, l’attrapa, le dirigea elle-même vers la cible convoitée... Goondy avait retiré ses doigts, il posa le bout de sa bite sur le trou déserté, il appuya, il entra tout soudain et à fond... L’autre releva la tête, il roula des yeux fous, la nuque cassée, la mâchoire béante, mais la femme était déjà là, devant lui, jambes ouvertes, elle ordonna : « Tu vas jouir ! » et il se rua comme un taureau furieux au hasard... Elle n’eut même pas à le guider, il se ficha dans son ventre en grinçant des dents et resta là, ébloui, meurtri, à éclater de toute part, à clamer sa douleur et sa joie, tandis qu’elle couvrait de baisers son menton tremblant, ses cils mouillés, sa bouche de supplicié ravi.

*

*     *

Une trêve morne les tenait silencieux. Ils étaient jetés çà et là, au hasard du plaisir qui les avait terrassés, ne se touchant plus, ne se regardant pas. Scoub jonchait la moquette. L’inconnue était restée sur le lit. Goondy, sans trop savoir comment, avait gagné le fauteuil. Il fouilla ses poches à la recherche du tabac miracle, brassa de l’air, inutilement, renonça vite. L’inconnue heurta du pied la torpeur boudeuse de Scoub. « Tu fais la gueule ? » Il marmonna un vague mugissement qui pouvait passer pour une approbation.

— Et pourquoi ? demanda-t-elle.

— Oui, pourquoi ? renchérit Goondy, sans trop de conviction.

Scoub ne répondit pas. Goondy proposa :

— Parce que tu t’es laissé faire ?

L’autre eut une grimace écœurée.

— Laissé faire ! Tu parles !

— Oh ! dis ! rouspéta Goondy, on t’a pas violé !

— Si, murmura Scoub. Si bas qu’il l’eût dit, ils avaient entendu.

— Tu avais l’air très consentant ! objecta la dame.

Scoub se redressa, l’œil mauvais.

— Je ne veux pas savoir de quoi j’avais l’air ! Ça ne m’intéresse pas ! Et les airs qu’on a, ça ne veut rien dire ! Vous, en début d’après-midi, vous aviez un air malade et fragile, et puis...

— Et puis ?

— Et puis rien ! Vos mots, vos attitudes...

Il ne criait plus. Son pacifisme naturel le décourageait des grandes révoltes.

— En tout cas, ajouta-t-il entre haut et bas, moi, je n’ai pas l’habitude !

— De quoi ? interrogea Goondy.

— De tout ça, tout ce qui vient d’arriver !

Il eut un geste global qui résumait leurs péripéties.

— Moi non plus, affirma la dame.

— Oh ?

Il leva un sourcil incrédule, très indigné.

— Non, je t’assure ! Jamais... C’est les cachets, la bière, vous deux, qui m’avez tourneboulée...

— Ça ! dit-il d’un air sombre, pour signifier qu’il refusait d’avaler un truc pareil.

— Et moi, déclara Goondy du fond de son fauteuil, tu crois que ça m’est arrivé souvent ?

— Toi ! Il fustigea son copain d’un regard noir. Toi !

— Oui, moi ! Je l’ai quand même baisée la première fois, je te signale, et à ta place, encore. Pour rendre service, alors...

La sonnerie du téléphone lui coupa la parole.

*

*     *

Elle parlementa un moment, en soupirant, en tortillant le fil de l’appareil entre ses doigts nerveux. Ses deux compagnons la sentirent contrariée, excédée, butée. Elle dit : « Oui, mais non. Non... Je n’étais pas bien. Tant pis. » Elle regarda sa montre.. « 17 heures, oui je sais. Ce soir ? Ce soir, j’y serai. Pourquoi si tôt ?... Bon... Oui. D’accord. »

Elle raccrocha brutalement, sur un dernier soupir déclara :

— Il faut que je m’en aille.

— Tout de suite ?

Portos se levait déjà.

— Un rendez-vous, de l’autre côté de Bruxelles à 19 heures.

— Vous avez encore deux heures ! grommela Scoub.

— Je dois y être en avance.

— Bon.

Elle les vit se résigner, chercher du regard leurs affaires, Scoub allongea la main vers son jean.

— Non, dit-elle. Non, ne partez pas. Pas avant moi. Autrement je n’aurai pas le courage.

Il y avait une prière pressante dans sa voix, et beaucoup de lassitude. Elle remua le cou, plusieurs fois, en grimaçant. La douleur revenait.

— Je vais prendre une douche, me préparer. Ensuite, je vais sortir. Après, seulement, vous partirez. S’il vous plaît ?

Elle s’enfuit vers la salle de bains, pour ne pas leur montrer ses larmes.

Au moment du départ, elle se retourna vers eux, qui n’avaient pas bougé. « J’ai laissé un peu d’argent sur le lavabo. Juste pour vous dépanner... J’ai été contente de vous rencontrer. Vous m’avez fait du bien. » Ils ne sourirent pas. Elle ajouta d’une voix étouffée : « Alors, adieu ! » Le couloir l’avala, la porte se referma... Un piano, quelque part, jouait un air triste. Dehors, la pluie redoubla. Une nuit précoce commençait à peser aux vitres de la grande baie. Ni Scoub ni Goondy n’avaient envie de parler. Ils restèrent longtemps immobiles dans la pénombre, lourds d’une étrange mélancolie.

*

*     *

C’est ainsi qu’elle les retrouva, ou presque. Il était 20h30. L’obscurité baignait la chambre, avec une odeur que désormais, elle saurait reconnaître. Ils fumaient ; une comète rouge griffait parfois la nuit : la braise de leur cigarette qui voyageait entre leurs doigts.

Sans éclairer la pièce, elle demanda :

— Et si j’étais restée en ville ?

L’un d’eux – elle pensait que c’était Goondy – répondit :

— On aurait attendu.

— Combien de temps ?

— Longtemps.

(Cette fois, elle en était sûre, c’était Scoub.)

— Pourquoi ?

Silence. Puis la voix fière du Portos :

— On a dit qu’on ne voulait pas de fric.

Ils l’entendirent sourire.

— Vous n’étiez pas obligés de le prendre...

— Si ! protesta Scoub. On le prendra. Mais on veut le mériter !

Goondy écrasa son mégot d’un geste brutal, une gerbe de petites étincelles dénonça sa révolte.

— Qu’est-ce que tu déconnes, encore ?

— Moi, dit la femme, je ne suis pas contre !

Elle avança au jugé vers le lit, mais le Portugais actionna le commutateur du chevet.

— On t’a vue à la télé.

Il avait assené la chose sans gaieté, d’un ton rancunier. Elle cligna des yeux dans la lumière, laissa tomber la main dont elle déboutonnait son imperméable. Pendant un instant, elle demeura décontenancée, comme si elle devait s’excuser. Et puis soudain, agressive :

— Tu ne me vouvoies plus ?

— Non.

— Pourquoi ?

— Je ne vais pas dire vous à quelqu’un qui passe à la télé. Tu croirais qu’on est impressionné.

— Moi, je le suis un peu, corrigea Scoub.

Il était allongé sur la couche, calé aux oreillers. Il avait remis son affreuse serpillière à épingles, tout en gardant les jambes nues.

— Mais, continua-t-il, je vais te tutoyer aussi. C’est con, cette façon de t’appeler « Madame », surtout après...

— Après quoi ? Après la télé ? Je suis une femme publique, bien sûr, mon image appartient à tout le monde, entre chez n’importe qui... C’est ça, maintenant, la force des médias...

— Non, dit sobrement Goondy. La femme publique, on s’en fout. Et ton image...

— Tais-toi ! Elle avait presque aboyé. Tais-toi, on n’en parle pas, s’il te plaît !

— Tu es mieux au naturel, poursuivit-il, peu soucieux de la consigne.

— Je sais ! Maintenant, tu la boucles ou tu fous le camp, avec ton copain...

Elle s’était tournée vers l’autre, qui finissait sa cigarette sur le lit.

— Tout à l’heure, tu ne voulais pas savoir de quoi tu avais l’air quand ton pote t’enculait. Moi, c’est pareil. Même pudeur.

Scoub souffla un dernier jet de fumée, qui ressemblait à un soupir.

— Exagère pas, tu tournes pas dans des films pornos, quand même !

— Pour moi, ça revient au même. M’obliger à passer dans des émissions dont j’ai rien à foutre pour vendre mes livres, je trouve que c’est porno. Je fais la pute. Après, je veux pas qu’on en parle.

Scoub écarta des mains conciliantes.

— OK ! On n’en parle pas !

— Vous n’êtes quand même pas restés à m’attendre tout ce temps pour jouer les critiques ? demanda-t-elle en ôtant enfin son imperméable.

— Critiques de quoi ? questionna le Portos, du fond du fauteuil où il s’était enfoncé.

— Oui, critiques de quoi ? ironisa à son tour Scoub.

— Alors pourquoi ?

— Pourquoi quoi ?

— Pourquoi vous êtes restés ?

Ils échangèrent un long regard.

— Moi, finit par avouer le blond, dans un élan de sincérité sans forfanterie, moi j’aurais bien envie de te faire l’amour pour de bon, à ma façon, au moins une fois.

Elle se tourna vers le brun.

— Moi, murmura-t-il pour répondre à sa question tacite, personne ne m’attend ailleurs. Et puis – il désigna Scoub d’un mouvement de menton –, j’aimerais bien lui faire plaisir !

*

*     *

Il n’y avait plus de bière dans le bar. Ils se rabattirent sur le whisky. Elle s’était déshabillée, pas complètement. Elle avait gardé, pour s’allonger à côté de Scoub, un fond de robe noir, et des bas. Pour la minerve, elle avait hésité, Scoub avait prévenu sa question, il avait dit : « Non, enlève-la. » À présent, elle dégustait à petites gorgées le liquide doré qui la brûlait. Elle refusa une.cigarette, avec une résolution tranquille et douce. Scoub posa la main sur sa cuisse :

— Tony, c’est ton vrai nom ?

Elle acquiesça d’un signe de tête.

— C’est un nom de garçon ! remarqua Goondy.

— Oh ! dis ! lança-t-elle, ça ne doit pas trop te gêner !

— J’apprécie les femmes féminines.

— Je ne le suis pas ?

Et comme il s’abstenait de répondre, elle ajouta :

— Ce sont les hommes qui rendent les femmes féminines.

— Justement, dit Scoub, et il la débarrassa de son verre avec une autorité nouvelle, le posa d’un geste approximatif sur la table de nuit, et se pencha vers elle.

*

*     *

Il l’avait enlacée, d’un bras à sa taille, un bras assuré et possessif. Sa main libre divagua sur les épaules nues, souligna le décolleté du fond de robe, s’insinua sous la dentelle avec une légèreté qui la fit gémir de bien-être. Elle sentit les fines bretelles glisser sur sa peau extasiée, il la dénuda délicatement, du bout des doigts, comme s’il manipulait un objet très précieux. Était-ce bien le même garçon qui, il y avait quelques heures, lui enlevait ses vêtements, dans la salle de bains avec la sûre indifférence d’une nourrice ? À présent, dans chacun de ses mouvements, il y avait une douceur volontaire et très maîtrisée, elle se sentait frôlée de bulles voluptueuses et inconsistantes, une caresse ici, furtive, presque irréelle, un contact là, pesant si peu qu’elle croyait l’avoir rêvé, sous ses paupières closes. Puis les mains du magicien, follement suaves, rampèrent enfin sous son fond de robe, trouvèrent la culotte, l’en dégagèrent d’une traction régulière et habile, comme une longue promenade sur ses hanches, ses fesses et ses cuisses. Malgré elle, elle frissonna et accompagna la fuite du sous-vêtement, se cambra, se souleva, se soumit...

À son oreille, son enchanteur murmura : « Je préfère cette culotte au body de tout à l’heure. » Le souffle chaud dont il avait fait vibrer son tympan la bouleversa et crispa ses épaules. Il s’en aperçut, garda la bouche tout contre elle, chuchota encore pour le plaisir de la voir se tordre : « Et puis, tu sais, cette fois, c’est de toi que tu vas parler... » Elle demanda, du fond de son voluptueux abandon :

— Comment ?

— Je veux, expliqua-t-il tout bas, que tu me dises tout ce que tu ressens, tout ce qui te passe par la tête...

Elle était presque nue. Pas tout à fait, cependant. La leçon de l’après-midi avait été belle, et il l’avait retenue. Il ne lui ôta pas son soutien-gorge, il sortit seulement ses seins, qui reposèrent sur le présentoir en double arceau de la lingerie noire ; le fond de robe était chiffonné, glissé à la taille, roulé au hasard, et, dans ce désordre suggestif, elle semblait plus désirable, plus offerte, plus troublante que jamais.

— Embrasse-moi, pria-t-elle. Dans le cou. Sous les cheveux. Derrière l’oreille. Elle avait noué ses mains à la nuque rase de Scoub. Docilement, il posa ses lèvres partout où elle le réclamait, la dégusta à longs baisers élastiques et chauds, lui arrachant des plaintes de plus en plus convaincues.

— Et tes mains, poursuivit-elle, tes mains partout, partout ensemble, comme des jumelles, comme une seule main multipliée dans un miroir, absolument symétriques, tes mains...

Il s’agenouilla devant elle, blotti entre ses cuisses, il obéit avec une ferveur touchante, la modela de ses deux mains, parfaitement à l’unisson, redessina son cou, l’arrondi de ses épaules, le globe de ses seins, chercha sa taille, enveloppa ses hanches rondes, se faufila sous ses fesses, remonta vers les reins qu’elle arqua pour permettre l’invasion, redescendit, il fut partout, et partout doublement, à gauche et à droite, il l’abreuva de caresses siamoises, concentriques, il la surmena de frôlements terribles, allongea ses doigts, la polit à pleines paumes, pour l’instant suivant la menacer de ses ongles méchants, la griffer un peu, l’inquiéter, et elle, réceptive à crier, souligna chaque trouvaille, chaque invention d’un sursaut alarmé...

— Maintenant, dit-elle d’une voix que l’impatience enrouait, maintenant, tu peux me toucher là aussi.

Elle ouvrit brutalement et largement les jambes. Elle le regardait, avec des yeux fous, presque durs. « Déshabille-toi ! » ordonna-t-elle encore.

Le tee-shirt s’envola, le slip rouge tomba, il s’agenouilla à nouveau devant elle. C’était un beau, un magnifique garçon, il bandait avec un élan joyeux et sauvage, et souriait involontairement ; ses yeux clairs la considéraient, désormais, sans appréhension, il avait perdu cette crainte superstitieuse qu’elle lui avait naguère inspirée, il la dominait, il était le maître, il la trouvait petite et inoffensive, attendrissante dans son émoi. « Touche, répéta-t-elle, mais touche ! » Elle offrait un spectacle d’une indécence torride et grandiose, le bassin haut, la fente très élargie, visiblement baignée par son désir. Il garda les mains loin de ce piège de velours, la défia d’un regard moqueur. « Je ne touche pas », dit-il. Il la tint aux hanches, elle ondulait comme une sorcière, l’appelait, l’attirait, resserrait son étreinte car elle était toujours pendue à son cou, et lui résistait, avec un tambour dans la poitrine, et un brasier dans le ventre. « Regarde ! » Il posa le bout de sa queue au bord de la fleur ardente qui scandait son attente à petits coups irréguliers et nerveux. « Mets-le ! » En suppliant, elle s’était avancée, lui recula, séduit par le manège, enivré de son pouvoir. Plusieurs fois, elle renouvela sa prière, toujours plus rauque. Lui, très maître de la situation, s’amusa à se refuser :

— Tu as envie ?, demanda-t-il.

— Très envie !

— Alors, dis-le.

— J’ai très envie, dépêche-toi, viens, viens, je vais jouir sans toi, je le sens.

— Dis ce que tu sens.

— Je sens un vide, un appel, une faim, mon ventre brûle.

— Ton ventre ?

— L’intérieur de mon ventre, mon con, mon cul, avance, avance !

— Juste un peu, alors.

— Oui, rien qu’un peu, rien que le bout ! Oh !

Elle avait crié « oh ! » parce qu’aussitôt posé, il avait joué à se reprendre. Le jeu était cruel, qui la faisait défaillir. Il se promenait maintenant dans l’ornière trempée qu’elle tenait béante, il y coulissait de tout son long, de tout son doux et puissant fuselage, il s’y caressait et s’y branlait, survoltant, à chaque passage, le petit bouton exaspéré qui réagissait terriblement. Trois ou quatre allers et retours, et soudain elle cria, elle pleura, elle s’abandonna malgré elle à une extase révoltée et rageuse, le traitant de salaud, dénonçant la tristesse de cet orgasme vide, fustigeant ses affreuses manigances, hoquetant d’une jouissance désespérée. Alors lui, magnifique, l’envahit d’une seule et formidable ruée, la combla, la serra, l’étouffa, la consola et ranima, de son ardeur et de sa folie, la flamme qu’elle croyait déjà mourante. « Je te baise, dit-il, je te baise, tu vas jouir encore, longtemps, longtemps. » Il enfonça chacun de ses mots en elle à coups de bélier tandis qu’elle, émerveillée, s’était remise à crier, l’avait ceinturé de ses jambes haut croisées, en cravachant sa fougue de deux talons frénétiques...

Ce fut à ce moment qu’il roula sur lui-même, l’entraîna dans son tourbillon. Elle se retrouva sur lui, il demeurait farouchement droit, bien planté entre ses reins, elle le voyait comme pour la première fois, radieux et sublime, avec sa belle gueule de petit mec fier, ses cheveux ras, ses yeux clairs, sa mâchoire régulière, ses pommettes de gosse, à peine tachetées d’éphélides, elle ne jouissait plus par sa seule bite, elle jouissait de lui tout entier, de sa peau satinée, de ses seins d’homme, insensiblement enflés, aux bouts dardés par le plaisir, de ses épaules blanches et parfaites, de sa danse érotique, de sa grâce, de sa tendresse, de toute sa présence chaleureuse et magique... Elle le chevauchait sans y penser, laissait son corps se rassasier enfin, allait et venait, montait et descendait sur la tringle infatigable qu’il lui abandonnait, et, insatiablement, le contemplait. Il la regardait aussi d’un regard limpide, comme illuminé. Il ouvrit la bouche. Peut-être allait-il la rejoindre... Mais il appela : « Goondy ! »

*

*     *

L’autre s’était déshabillé. Dès que Scoub l’invita, il surgit derrière elle, à promener sur le bas de son dos une colonne ferme et pulpeuse, qui errait sans précipitation, et jouait à se poser ici et là, légèrement, comme on interpelle, du bout du doigt, un ami dans la foule. Tony se tenait très droite, toujours empalée sur Scoub, et affolée de plaisir ; Scoub monta du buste à sa rencontre, la prit dans ses bras, l’obligea à redescendre, à se coucher sur lui. Elle obtempéra en gémissant. Dans son ventre, le pieu dont il la clouait, changea d’orientation, elle le sentait moins loin au fond d’elle, et plus impérieux sur les bords, dense et dur à lui écraser la vessie, à lui distendre les lèvres... Scoub posa ses mains sur les hanches rondes qui naviguaient interminablement, puis, plus bas, sur les fesses mobiles. Il les écarta, sans ménagement, et ordonna à Goondy : « Prends-la. »

Le Portugais considéra un moment l’accès qu’on lui offrait. Sous la porte étroite, les noces obscènes le fascinaient : le sexe de Tony, dilaté, gobait et crachait, alternativement, sur une cadence régulière et immuable, une hampe massive, rebelle, dûment huilée, où s’arrimaient en tremblant les couilles de Scoub. Entre les mains du garçon, le cul de la femme, élargi comme une pastèque qu’on partage, recelait au profond de son fourré, un œillet sombre et hermétique. Goondy mouilla les lieux d’une salive abondante, se plaça. Tony, le devinant, s’immobilisa, la poitrine écrasée sur Scoub, la croupe haute. Le Portugais dut forcer d’un brusque coup de reins la serrure qu’on lui présentait. Tony retint un cri, ses rives, soudain, se tendaient à craquer, son ventre, ébahi, doublement habité, faillit se révolter, se dérober à l’invasion. Mais une fois dans la place, Goondy assagit son assaut, sut attendre le laps nécessaire avant de l’investir totalement. La femme gémissait, crispée par la douleur. Il posa ses doigts sur elle, toucha son dos, sa taille, ses cuisses, allongea d’ingénieuses phalanges au bas de son ventre, trouva sa fente déformée, étirée par l’occupant, joua avec la chair de cette orchidée tendre et sensible, avec son pistil dardé, sa corolle mouillée, les arabesques compliquées de ses méandres, le flux de sa source, et soudain, ce fut Tony qui, à bout de volupté, recula farouchement contre lui pour s’embrocher définitivement sur son glaive...

Dès lors, les deux garçons n’eurent plus à bouger du tout. L’amazone furieuse qui cavalcadait entre eux les secouait d’un identique frisson, les alarmait et les comblait ensemble. Elle était devenue leur lieu commun, leur siamoise préoccupation, et à travers elle, ils se touchaient sans oser se reconnaître, engloutis dans le même maelström de sensations échevelées. Elle, surpeuplée, démente, courait hors d’elle vers une extase encore inconnue, qui en approchant lui déchirait les entrailles d’une joie formidable et primitive.

Enfin, elle fut au port, et cria longtemps, en croyant éclater. Dans son cul et son con, elle sentit, miraculeusement synchrones, les deux queues qui l’avaient enfiévrée, se rendre à la même seconde.

*

*     *

Ils ne se quittèrent pas de la nuit. Ils burent d’autres verres, fumèrent d’autres cigarettes, connurent d’autres étreintes. La géométrie variable de leur rencontre s’accommoda de banalités, n’inventa que peu de figures. L’inconnue, qu’en fait ils répugnaient à appeler par son nom, se trouva toujours à la frontière de leurs émois. Plus jamais Goondy ne s’approcha de Scoub, au-delà des limites que permettait désormais leur tendresse commune pour une femme de passage, et de vingt-cinq ans leur aînée. Plus tard, bien plus tard, elle se rappellerait leurs visages, dissemblables mais également beaux, et qu’une attention jumelle concentrait au-dessus de son plaisir, dont ils guettaient l’approche et orchestraient ensemble la résonance. Le ténébreux la prit encore, à plusieurs reprises, par-derrière, et chaque fois elle eut mal. Le blond pencha sur elle la sollicitude de son regard d’azur, en lui permettant d’accrocher à sa queue des doigts que la douleur rendait cruels. Après, comme pour s’excuser, elle prit entre ses mains le visage clair de Scoub, où l’aurore dessinait l’ombre plus noire d’une barbe naissante, caressa de phalanges recueillies l’angle osseux de sa mâchoire, la courbe pleine de ses lèvres, le chaume dru de son crâne ras, le cerne mauve qui maquillait ses yeux d’enfant, et dit : « Toi, tu es le grand Meaulnes. »

À sept heures, le grand Meaulnes et le prince d’Aquitaine retrouvèrent leurs éperons, leurs chaînes, leurs jeans effrangés, leurs blousons de gros cuir noir. Ils descendirent avec elle, en portant sa valise, l’escortèrent en taxi, après un conciliabule fiévreux, dont elle n’entendit rien, jusqu’à la gare du Midi, l’installèrent, sans un mot, dans sa voiture. Les fatigues de la nuit et la tristesse de la séparation leur interdisaient les phrases, et même les regards. Elle savait qu’elle ne les reverrait pas.

Lorsque le wagon s’ébranla, elle quitta sa place, s’approcha de la fenêtre du couloir. Elle les vit debout, tout près l’un de l’autre, sur le quai, qui contemplaient le train en partance. Et, sans pouvoir en être certaine, elle crut distinguer, à travers la buée de son chagrin, la main du ténébreux sur l’épaule de Meaulnes...

Elle sortit la minerve de son sac, l’agrafa autour de son cou, et commença à souffrir patiemment, résignée aux lenteurs et aux cahots du voyage. Elle n’avait pas voulu de journaux. Elle ne lirait jamais la page 5 de la Libre Belgique où sa photo côtoyait celle de deux petits zonards, recherchés parmi d’autres, pour divers trafics et menues rapines. Dans le premier article, on évoquait l’émission littéraire de la veille, et l’étonnant succès de cette femme écrivain, auteur de livres d’une violence difficilement soutenable. Le second article expliquait « Longue crinière ou crâne rasé, les voyous de tout poil font trembler la ville... »

Ignorante et sereine, elle s’était rassise, les paupières serrées sur ses trésors : le bonheur d’avoir su obéir au hasard, et réalisé un rêve poursuivi depuis longtemps, aux acteurs depuis toujours familiers ; enfin l’image, définitivement chère, inoubliable, de ses jeunes amants conjuguant pour elle seule leurs grâces complémentaires de loubards magnifiques.

SQUATTER PROVIDENTIEL

Pour une journée sinistre, c’en est une ! Et Jo ne veut même pas penser à ce qui l’attend en arrivant ; encore faut-il arriver… La voiture n’en finit pas de hoqueter sur cette minable départementale mise à mal par des séries d’hivers comme il y en a ici, la pluie pour cochonner la neige, le gel pour durcir la boue, des trous comme des vaches dans l’asphalte jamais rapetassé… Et cette avarie du moteur, cette pièce que le garagiste n’a pas reçue à temps ! Il a dit :

— Si ça se trouve, elle tient encore trois mois comme ça ! Partez donc, vous verrez bien ! 

Ça ronfle sous le capot, l’accélérateur s’enfonce tout seul sous le pied droit de Jo, le frein répond mal, va freiner, toi, avec ce truc qui s’emballe, rugit et menace d’exploser ! La nuit tombe, ou peut-être seulement le brouillard, Jo ne sait pas l’heure, pas d’horloge au tableau de bord, pas moyen de consulter sa montre, elle est trop tendue, trop attentive à éviter les ornières, à virer ici, là, sur cette merde de chemin qui serpente sans raison ; ni rivière, ni colline à contourner, juste la propriété de celui-là ou d’un autre, qui n’ont pas consenti à ce que la route passe sur leurs terres. Des arbres de guingois se penchent sur le pare-brise ; Jo baisse naïvement la tête. Il faudra bientôt prendre à droite. Où exactement ? Jo n’est pas sûre de retrouver les repères : le tas de bois séculaire, qui n’a jamais servi à personne, le houx tout droit, magnifique, qu’aucun promeneur, jamais, n’a songé à piller, c’est dire si on est loin de tout ici, loin des Noëls décorés, des fleuristes en quête de bouquets à revendre, loin des folklores traditionnels de la civilisation.

Incroyable, le tas de bois est toujours là, sa vieille bâche bleue pend en lambeaux sordides et ne le protège plus depuis belle lurette… Et le houx ! Encore plus majestueux, plus vert, plus rouge, plus dru… Ça fait combien de temps ?

Au bout de la piste, il faudra une nouvelle fois prendre à droite. Là, Jo ne pourra pas se tromper. Elle a trop de souvenirs attachés à ce carrefour broussailleux. Sa mère n’est jamais allée plus loin pour l’accompagner sur le chemin. Elles sortaient toutes les deux de la masure, l’une houspillant l’autre, qui portait un sac bien trop lourd. Elles faisaient les deux cents pas qui les séparaient de la croix, allez savoir pourquoi à cet endroit-là, plantée au milieu de nulle part, il y avait cette croix, de fer rouillé sur une pierre fissurée.

Devant la croix, la mère disait : « Allez ! », d’un ton sec et dur. Elle n’embrassait pas Jo. Même pas une main sur la joue, sur l’épaule, même pas un regard. Non, elle scrutait la route par où sa fille allait s’éloigner. Au fond, elle tournerait à gauche, marcherait encore un quart d’heure, et prendrait le car de midi qui l’emmènerait jusqu’aux prochaines vacances…

Jo, bien sûr, détestait venir passer chez sa mère les quelques jours réglementaires assignés par le juge. Mais son père insistait :

— Fais-le ! Fais-le, va, on aurait encore plus d’emmerdes, autrement. 

Alors deux semaines chaque été, huit jours à Noël, huit jours à Pâques, Jo venait s’ennuyer à mourir dans cette misérable cambuse que sa mère avait achetée sur un coup de tête.

— Avec l’argent de mon accident, disait-elle. Ça regarde que moi. 

Elle traînait la patte depuis que la machine l’avait escagassée en lui tombant sur le pied.

— Mais mon boulet, mon vrai boulet, c’est toi , répétait-elle à Jo, les soirs où, fatiguée de douleurs, amère plus qu’à l’accoutumée, elle avait trop picolé.

— Dis, je te pèse pas bien ! protestait Jo. Et même si tu veux, je ne viendrai plus. Figure-toi que ça m’arrangerait aussi. 

La vieille avait un rictus, des borborygmes pour dire que fallait pas y compter, on laisse pas choir sa mère comme ça, après lui avoir pourri la deuxième moitié de sa vie.

— Je me croyais à la ménopause, des nausées et des suées, et des impatiences de partout. Ah ! Tu parles d’une ménopause ! J’aurais bien aimé, oui ! Ça aurait eu qu’un temps. Tandis que toi… Pour le reste de mes jours, je t’ai là ! 

Et elle se tapait sur l’épaule, d’un geste peuple et brutal, qui rendait un vilain bruit. Elle avait eu Joséphine à cinquante ans. Et sa vie avait basculé. Quand le docteur avait confirmé sa grossesse, il était bien trop tard pour intervenir. Elle avait regardé pousser son traître ventre en répétant :

— Quelle affaire ! Mais quelle affaire ! 

C’est vrai qu’elle avait manqué de bol. Avoir désiré si fort des petits, qui n’étaient jamais venus… Avoir perdu son mari… Et puis se mettre avec ce… ce rien du tout.

— Ton père, c’est vraiment un rien du tout ! 

Et à cinquante balais, paf  ! la tuile ! Elle en avait eu honte à raser les murs. C’est peut-être à cause de cette honte, de ce tourment qui lui mangeaient la tête que l’accident était arrivé…

Sa cheville broyée l’a gardée à l’hôpital six mois. Elle y a accouché, et, bien sûr, ne s’est pas occupée de l’enfant.

— Une pisseuse, en plus, je suis vraiment maudite ! 

Pour se venger, elle l’avait appelée Joséphine. C’était le nom le plus moche qu’elle connaissait, le plus vieux. Elle avait fait toutes les tombes du cimetière de son village d’origine, pour trouver ça. C’est en épluchant les stèles qu’elle avait rencontré le Glaude. Il lui avait dit :

— Tu reviens au pays ?

— Pas plus que ça. Je voulais visiter un cimetière, çui-là, au moins, il me parle…

— Ah… Parce que si tu voulais revenir, y a une maison qui se vend… 

Tout de suite après, elle se fait fracasser la guibole. Elle y a vu comme un signe. Après l’hôpital, il y a eu la maison de repos. Et après, elle n’a pas voulu se charger de Jo. Elle était rentière. Oh ! pas grand-chose. Mais munie de la somme qu’on lui a donnée, elle est venue habiter la cambuse. Et avec sa pension, trois poules, une bique, un bout de jardin, ça tournait.

C’est quand la Jo a eu douze ans qu’elle a manifesté le désir de l’avoir un peu avec elle. Histoire qu’elle lui fasse du bêchage, aux beaux jours, ou les carreaux à fond l’hiver, enfin quoi, façon d’amortir sa maternité incongrue... Mais ça, elle ne l’a pas expliqué comme ça aux services sociaux, aux assistants et aux juges. Elle a juste dit :

— C’est ma fille, elle me manque, il faut qu’elle vienne me voir de temps en temps… 

La première fois que Jo est arrivée par le car, la pauvre môme a cru qu’on l’avait oubliée. Il n’y avait personne pour l’attendre à l’arrêt qu’on lui avait indiqué, sinon une vieille femme à l’air revêche. Jo s’est sentie perdue. Mais quand elle a compris que cette vieille femme était sa mère, elle a regretté qu’on ne l’ait pas oubliée pour de bon. Elle a pleuré huit jours.

— C’est gai ! a dit la vieille, qu’elle ne parvenait pas à appeler maman. Faudra pourtant bien que tu t’y fasses ! 

Et quand le moment de la séparation est venue, la vieille a dit :

— Tu connais la route, je t’accompagne pas plus loin que la croix. C’est déjà beaucoup pour ma patte. Tâche que la prochaine fois, je te voie autrement qu’en eaux ! 

Le temps a passé, les années. L’habitude a séché les larmes de Jo, mais pas adouci la vieille Rose Novembre. Elle s’appelait Novembre parce que sa mère avait accouché anonymement, et l’avait laissée à la maternité. Abandonnée. On était en novembre. Les sages-femmes l’avaient baptisée Rose, pour compenser un peu la tristesse de son nom, la tirer naïvement du côté du printemps… Le père de Jo disait :

— Rose… ouais… j’ai ben eu que les épines… 

Et Jo, à le voir si amer, essayait, à quinze ans, de le consoler et de se consoler en même temps en plaidant :

— Tu sais, ça n’a pas dû être drôle, son enfance… 

Et le père répondait :

— C’est pas une raison… 

Elle pense à tout ça, Jo, sur la piste défoncée qui la rapproche cahin-caha de la bicoque… À son père mort à présent, et des bouffées de tendresse lui mouillent les paupières. À sa mère vieillie avant l’âge, malade, diminuée, rancie de partout, qui lui a pourtant survécu. À toutes ces dernières années où elle a dû quitter sa maison pour un asile gériatrique. Là, Jo allait la voir par devoir et, absurdement, par fidélité à la mémoire de son père… À ce caprice de revenir une dernière fois dans ses murs sordides, à ce rancard qu’elle a donné à Jo :

— Je me ferai transporter, c’est entendu avec le directeur de la clinique. Toi, tu m’attendras, tâche d’arriver avant moi et de faire du feu. Je veux revoir ma baraque et coucher dans mon lit au moins une fois avant d’aller au grand trou.

Ils ont appelée hier. Voilà, c’était comme ça, tout décidé, organisé, on lui a même dit où étaient planquées les clefs, parce que la vieille Rose n’avait jamais cru bon d’en informer sa fille. Et ils ont insisté :

— On la ramène en début de soirée. Vous serez là ? On ne peut pas la laisser seule, ni rester avec elle, vous le comprenez bien. Après, pour la suite, c’est réglé avec le maire, il doit passer vous voir…

Jo aperçoit la croix, là-bas, au bout du chemin. Elle ralentit, roule au pas. Son cœur se détraque. Il tombe une neige mouillée, de larges gouttes d’une purée liquide, qui font « floc ! » sur le pare-brise. Temps hideux, heure glauque. La nuit descend vite, noie les formes, les encotonne. Des fumées s’accrochent au bras de la croix, aux branches basses, il y en a une, comme une grande main ouverte, qui semble barrer le passage. Et si elle rebroussait chemin ? Si elle n’y allait pas ? Après tout…

La voiture aurait pu tomber en panne ! Elle aurait même dû tomber en panne. Jo se rend compte qu’elle n’est partie, dans son tas de ferraille ahanant, qu’avec cet espoir absurde, qu’une panne la délivre, l’empêche, malgré elle, d’honorer sa promesse. Sa conscience aurait été sauve… Et puis Jo se demande aussi quel besoin elle a de sa conscience. Quel besoin de se sentir en règle avec un devoir filial, alors que la chieuse avec qui elle a rendez-vous a fait si peu cas d’elle tout au long de sa vie. Jusqu’au bout elle l’aura emmerdée… Paradoxalement, la hargne et la rancune lui redonnent du courage, et la voilà qui repasse sa seconde, nerveusement, s’arrache à sa songerie, brutalise l’accélérateur, le véhicule hurle, bondit, dépasse le virage de la croix, et chuinte lamentablement en s’immobilisant… Voilà ! C’est arrivé ! Et c’est bien le moment !... Plus qu’à appeler une dépanneuse, sauf qu’ici, il n’y a pas de réseau… Plus qu’à faire le reste du chemin à pied, avec la valise trop lourde, bourrée de bouquins, de sa tenue pour demain, mais aussi d’un énorme pull, de bottes, d’une robe de chambre en flanelle, de grosses pantoufles. Ça caille tellement dans ce taudis plein de courants d’air… Et puis vite, il faudra faire du feu et…

Jo, qui retardait l’instant, a finalement levé les yeux vers la lugubre baraque, a tout revu, son portail arraché, son perron massacré, ses volets de travers qu’on ne pouvait pas fermer… Et le coin du toit qui tombe, là, à gauche… Et… Et… Jo reste le bras en l’air, sans refermer le coffre où elle vient de prendre sa valise. L’étonnement la cloue, parce que, sur le toit, la cheminée fume…

*

*     *

Elle n’a pas eu peur. Au contraire. Elle a pensé qu’au village, on avait envoyé quelqu’un, peut-être le maire s’était-il dévoué lui-même, pour ouvrir et chauffer les lieux, et l’accueillir. Enfin, l’accueillir… Si une bonne âme est venue, elle est déjà repartie, parce qu’il n’y a aucun véhicule garé à proximité. Et… Oui, les clefs sont bien là où on lui a dit, sous un pot de fleurs renversé, qu’on ne soupçonnerait pas sans être averti, parce que la Rose l’a planqué derrière un vieux seau hygiénique plein à ras bord d’une eau verdâtre…

Jo ne parvient pas à tourner la clef dans la serrure. Et pour cause : c’est déjà ouvert ! On l’a donc jugée si bête, au village ? Incapable de trouver la planque du trousseau, ou bien de s’en servir ?

Il fait sombre, mais bon. Le fourneau doit marcher depuis un sacré moment, parce que Jo, du temps où elle venait se cailler dans ce gourbi, n’y a jamais éprouvé, ni l’hiver ni l’été, une telle impression de chaleur. Et puis cette odeur… Dans son souvenir, ça puait plutôt le moisi, l’humide, le vieux, l’âcre fumée des avares flambées de branches vertes que la Rose ramassait par-ci par-là… Aujourd’hui, il flotte un parfum un peu douceâtre, herbes aromatiques, fleurs séchées… Ça vous change une atmosphère, ce genre d’effluve. Qui a pu faire brûler de l’encens pour assainir, et dissiper la tenace puanteur que la maison, fermée dix ans, devait exhaler ?

Jo a posé sa valise dans l’espèce de souillarde aveugle qui sert d’entrée, elle a retrouvé sous sa main le toucher doux et frais de la poignée de porcelaine blanche – une des rares choses plaisantes de cette bicoque – qui tourne un peu dans le vide avant d’actionner le pêne, avec un petit grincement, et la porte de la cuisine a consenti à s’ouvrir. Et là, Jo, soudain, a cru qu’elle rêvait…

*

*     *

Ce n’était plus la cuisine… C’était… C’était ailleurs, complètement différent, complètement chamboulé. La fenêtre qui diffusait une lumière blafarde, semblait avoir été ornée de nouveaux rideaux, des sortes de tentures épaisses, comme des fourrures… Et les meubles n’existaient plus, sauf la table, débarrassée de son inénarrable toile cirée poisseuse à la couleur indéfinissable. À présent, la tache rectangulaire de son bois beige éclairait le coin de la pièce où on l’avait poussée. Une seule chaise là-devant. Plus de buffet, de commode, plus rien du fatras de caisses entassées, de cartons, de cochonneries diverses qui faisaient un décor sans grâce ni hygiène, ni commodité, du temps de la Rose. Les murs eux-mêmes étaient transformés, on les avait entièrement dissimulés derrière des rondins de bois empilés, qui déguisaient l’endroit en une sorte de boîte plus étroite, et plus douillette. Cependant, sur le mur du fond, bien centré, le grand fourneau bleu se détachait toujours, on voyait entre les plaques circulaires qui en fermaient la surface et aux jours de ses tiroirs, des rougeoiements vivaces.

Devant le fourneau, à même le sol, il y avait un tas informe, de fourrures, encore, ou de peaux…

Quand le tas s’est mis à bouger, le rêve de Jo a viré au cauchemar, et elle a senti une terreur affreuse lui soulever les cheveux et lui arrêter le cœur.

Mais tout est allé très vite. Un type est sorti de là-dessous comme un diable, complètement à poil. Il l’a regardée avec des yeux fous, la bouche grande ouverte, les bras écartés, il avait l’air aussi effaré qu’elle, et il a juste dit :

— Qu’est-ce qu’il y a ? 

La question était à peine agressive, et en tout cas assez hurluberlue pour que Jo, prenant les murs à témoin, la fenêtre, le tas de peaux par terre, toute la pièce enfin d’un coup d’œil virevoltant et de deux paumes renversées, objecte :

— Ce serait plutôt à moi de vous le demander ! 

Le gars ne paraissait pas gêné par sa tenue minimaliste. Il a cependant cherché quelque chose au sol, parmi les hardes qui lui servaient de couche, mais c’est un mégot éteint qu’il a exhumé de ses fouilles. Il l’a considéré avec dépit, a ramené son regard sur Jo :

— C’est chez vous, ici ? 

*

*     *

En se rhabillant sans hâte, il soliloquait :

— Jamais j’aurais pensé. Jamais. Cette baraque, je la connaissais. Passé peut-être vingt fois devant, jamais vu personne. Toujours serada… Un jour que j’ai eu besoin, je suis revenu par-là. À qui je faisais du tort ? Et puis c’était tellement moche ! Je me suis pensé que c’était à des vieux qu’avaient clamsé. J’ai fait du net…

— J’ai vu ça, commenta Jo, toujours plantée, et attendant avec ostentation un dénouement qu’elle n’aurait su préciser.

— Ben quoi, c’est pas mieux, façon trappeur ? Vous allez pas me dire que vous aimiez le décor ? Je vous croirais pas…

Jo était tentée d’abonder dans son sens. Elle répondit seulement :

— Une chose m’intrigue : où avez-vous trouvé tout ce bois ?

Elle désignait les rondins qui doublaient les murs.

— Un tas, pas loin, dit l’inconnu, en jetant un pouce derrière son épaule. Pourquoi ? Il est à vous ? Ça vous fait ça de moins à rentrer.

— Non, dit-elle, il n’est pas à moi. Mais… Je suis passée devant, tout à l’heure, et… je n’ai pas vu qu’il avait diminué…

Le gars sourit, avec une malice charmante.

— Ah ! Mais ça, c’est tout un art ! Il est malin, le Tintin… Vous voulez que je vous explique ?

Depuis qu’il était habillé, elle le voyait mieux. Il était jeune, et beau. Des cheveux assez longs, en désordre autour d’un visage brun, régulier, à la mâchoire carrée. Des yeux vifs. Quelque chose de naturellement sain, de sincère émanait de toute sa physionomie. Elle dit :

— Oui, ça m’intéresse, expliquez-moi. 

Il rit, gentiment. Puis il s’assit en tailleur sur ses carpettes entassées, les tapota en signe d’invite. Et, à cet instant, elle sut que le destin venait de lui faire un cadeau.

*

*     *

Il avait ouvert la porte du fourneau, et les flammes les éclairaient de lueurs mouvantes. Derrière la fenêtre, la nuit était totalement tombée. Jo tenait la tasse de thé qu’il lui avait offerte, en considérait le fond comme pour y lire son avenir.

— Je pensais, finit-elle par avouer, que vous aviez brûlé les meubles.

— Non, juste poussé… garé là à côté. Il désignait la chambre contiguë, dans laquelle il était allé chercher la vaisselle, et la boîte de thé. J’avais besoin d’espace. D’un lieu à moi… Pour un moment, se dépêcha-t-il de préciser. Alors brûlé… Trop de travail, tout scier… Et puis… Non, je n’aurais pas osé.

Elle l’aima pour ce dernier mot.

— Et les clefs ? Pourquoi les avez-vous remises à leur place ?

— Les clefs ? Pas de clefs. Jamais eu de clefs ! J’ai crocheté la serrure. Mais… pas ruinée, hein, elle marche encore…

— Et… En faisant du feu, vous n’aviez pas peur d’attirer l’attention ? Qu’on vienne vous déloger ?

— C’est la fumée qui vous a attirée ?

— Non. Je devais venir…

— Et vous voyez, vous ne m’avez pas délogé…

— Pas encore.

Il eut un geste pour se débarrasser de sa tasse, amorça celui de se lever. Elle posa une main pacifique sur son bras :

— Attendez ! Pas tout de suite. On ne s’est pas tout dit…

— Et pourquoi on devrait tout se dire ?

— Non, façon de parler… Justement, parler… Ça me ferait du bien ! Je ne savais pas à quel point je me sentais seule aujourd’hui…

— Bon quoi, vous avez envie de meubler. Moi, vous avez vu ce que j’en fais, des meubles ? En fait, non seulement on ne va pas tout se dire, mais on n’a rien à se dire. On n’est pas pareil. Moi, voilà, c’est comme ça ! Il élargissait le bras, montrait le cadre qu’il s’était composé, vide et cependant intime. Et vous… Tout ce bordel !

Il secouait la tête, d’un air d’incompréhension, pointait le menton vers la porte de séparation, derrière laquelle s’entassaient tous les objets qu’il avait dégagés.

— Ce bordel n’est pas à moi, dit Jo. C’est à ma mère. C’est chez elle ici. Elle revient aujourd’hui, je suis venue l’attendre.

— Oh ! Alors, je vais me casser tout de suite ! Il était debout, il tournait un peu sur lui-même. Vous aider à ranger, enfin, à remettre comme j’ai trouvé, et je me casse. Je vous laisse en famille.

— Non, protesta Jo. Non, on a le temps… Elle doit arriver vers les sept, huit heures… Elle priait, d’en bas, agenouillée sur le tapis, et, enfantinement, elle l’attrapait par la jambe de son jean.

*

*     *

— Jo… Jo comment ? demanda-t-il.

— Jo Bernard.

Il eut son petit rire.

— Je voulais dire « Jo », c’est pas un vrai nom. Moi, Tintin, c’est pour Martin.

— Jo pour Johana.

— Johana ? Ça fait feuilleton débile, un peu, non ? Genre « Feux de l’amour » ?

Il rit encore, s’excusa :

— Chuis con ! On choisit pas…

Elle n’osa pas lui dire que si, justement, elle avait choisi. Que « Joséphine », elle n’avait jamais pu s’y faire, qu’elle trouvait Johana tellement plus moderne, tellement plus classe…

— Allez, poursuivit-il. Vengez-vous ! Bâchez-moi, pour Martin. Ça vous fait penser à quoi ? « Y a pas qu’un âne qui s’appelle Martin ? » Je vous signale qu’on me l’a déjà faite.

— Non, dit-elle. Moi, je pense à Saint Martin.

— L’île ? La plage ? Le club Med ? Les beaux G O ?

— Non. Saint Martin. Celui qui a donné la moitié de son manteau. Vous êtes déçu ? Vous auriez préféré que je vous voie en G O ?

— Trop pas ! dit-il. C’est tous des enfoirés de queutards. Et je vous préviens que j’ai pas du tout l’intention de vous sauter.

— Tant pis ! dit-elle. Et, à son tour, elle rit.

*

*     *

— Je t’avais prévenue !

— Tu as dit exactement « j’ai pas du tout l’intention… » Quand tu as quitté ton jean, j’ai pensé que tu avais changé d’intention.

— Quand le cœur n’y est pas…

— C’est plutôt les trucs que tu fumes, oui.

— Écoute. Pas de morale, hein ? Moi, je préfère le chichon à la baise. Et puis, ici j’étais tout seul…

— Je m’excuse d’être chez moi.

— Je voulais dire : je pouvais pas savoir que t’allais venir, et exiger un loyer en coups de queue !

— Exiger ??? Exiger ?!!! Non, mais… Tu déconnes ?

Elle affectait une indignation caricaturale, et lui, la bouille pincée, un sourcil en l’air, jouait les sceptiques avec une telle évidente mauvaise foi qu’ils finirent pas se bousculer comme deux gosses, emmêlés sur le tapis pour une lutte taquine et inoffensive. Et puis il se calma le premier, redevint sérieux, presque grave, à fixer le feu.

— C’est vrai que j’ai quitté mon jean. Mais… Je suis bien que comme ça, à poil. Quand je me suis dégrafé, c’était plutôt une marque de confiance, une façon, presque, d’oublier ta présence.

— Je vois… Moi j’ai cru… J’ai cru que tu croyais que je t’avais fait des avances.

— Tu m’en avais fait.

— Non. Je plaisantais. Quand j’ai dit « Tant pis ! », je plaisantais. Tu sais… Je n’aime pas les hommes…

— Ça se voit.

— Ah ?

— Ben oui… Ta façon de te jeter tout de suite sur moi, brutale, à croire que t’attaquais une corvée. Et puis tout de suite de me cramponner la queue, comme une sonnette d’alarme.

— C’était un peu ça.

— La corvée, ou l’alarme ?

— Les deux, mon colonel.

— Mais pourquoi ?

Il était drôle, ce garçon. Il voulait en savoir des choses, pour quelqu’un qui avait décrété quelques minutes auparavant « On n’a rien à se dire » !

— Je suis un solitaire, mais pas un égocentrique ! objecta-t-il.

Et il était vif aussi. Cultivé. Il s’exprimait bien…

— Tu fais quoi, dans la vie ?

Elle n’avait pas pu s’empêcher… Elle le sentit sur la défensive, et éprouva le frisson désagréable du regret comme si, bêtement, elle avait soufflé une flamme ou claqué une porte.

— Faire… dit-il au bout d’un moment. Faire… Faut faire, quoi ! Dans la vie… Et si on fait pas, on est à côté. On n’est pas dans la vie.

Il regardait le feu ouvert, d’un air contrarié. Et soudain, il se leva, se dirigea vers l’entrée de la pièce. Elle ne pensa pas une seconde qu’il partait cependant. Il n’avait pas remis son jean, ni son sweat. Pas nu, quand même, comme lorsqu’elle l’avait surpris. Un caleçon moulait son joli cul de mec jeune et sportif. Elle éprouvait du plaisir à le contempler. Il venait d’attraper au mur un rondin d’un geste précis. Il le délogea sans ébranler le reste du parement, qu’il avait dû clouer ici et là. Il le ramena vers Jo, le lui présenta.

— Voilà ce que je fais.

D’abord, elle crut qu’il évoquait son jeu de construction, et peut-être le travail, la patience qu’il lui avait fallu pour tailler chaque pièce de bois et l’assujettir aux autres. Mais il renversa la bûche ; elle était creusée comme un coffret, et de là-dedans tomba l’éclair d’un amas cliquetant et multicolore.

Jo considéra sur le tapis le petit tas scintillant, allongea la main.

— Des bijoux ?

— Pierreries, dit-il. Collier, bracelet, bague… Une parure entière. Ça vaut un max.

— Ah ! s’exclama sombrement Jo. Cambriolage ? J’ai devant moi Arsène Lupin ?

Il eut un rire un peu penaud.

— Trop d’honneur, fit-il. Pas Arsène Lupin. Ni cambriolage. C’est un règlement de comptes. Un braquage.

— Un règlement de comptes, ou un braquage ? Ça fait quand même deux.

— À l’origine, ça devait être un casse. De nuit, tranquille, je savais pas que le proprio reviendrait juste ce soir-là. Quand ce con s’est pointé, j’ai dû le braquer. Pas pris tout ce que j’aurais pu. Obligé de me tirer vite. Mais… Je l’ai pas touché, rien, juste menacé. Et comme il m’a vu…

— Tu te planques ?

Il acquiesça.

— T’étais pas obligé de me mettre au courant, dit Jo.

— Ça t’emmerde ? Tu vas faire quoi ? Me dénoncer ?

— À qui ?

Il venait de rouler une cigarette très approximative. Un vieux pétard des familles, tout explosé et broussailleux, qu’il ne se décidait pas à allumer.

— Toutes façons, marmonna-t-il en frottant enfin son allumette, rien à perdre… Puisque t’aime pas ça.

— Ça quoi ?

— Les hommes, la baise.

— C’est pas pareil, corrigea-t-elle. J’ai jamais dit que j’aimais pas la baise.

*

*     *

Il avait l’air de connaître beaucoup de choses, ce loulou. L’air d’avoir bourlingué, et appris, et vécu. L’air de s’être forgé une philosophie. Mais pour le sexe, ça… Il en était resté aux rudiments.

— Ben, quoi, t’es gouine, alors ?

— Pas même.

— Alors, si tu baises ni avec les hommes, ni avec les femmes, il faut que tu m’expliques.

— Moi aussi, dit Jo, je suis solitaire.

Il hésitait à comprendre.

— C’est pas possible, fit-il au bout d’un moment. Ça rime à rien. C’est pas de la baise. Toute seule ? Tu veux dire que tu te branles, quoi ? Non, c’est pas de la baise.

— Mais, pour toi, la baise, c’est quoi ? demanda Jo.

— Ben… Être avec quelqu’un d’autre, échanger, parler…

— Tu parles en baisant ?

— Non, mais… Échanger d’autres trucs, des caresses, et puis… Des sensations.

— Caresses et sensations, ça peut se faire tout seul, remarqua Jo.

— Échanger, j’ai dit !

— Tu me fais marrer, dit amèrement Jo. Tu crois que les gens qui couchent ensemble échangent ? Ils restent la plupart du temps chacun dans leur tête, ils se servent de l’autre comme d’un objet qui les excite et les assouvit. Ils se passent des films à l’intérieur, et finalement, ils sont tout seuls. La jouissance, c’est une affaire perso. Ça se partage pas.

Martin la contemplait avec une attention un peu apitoyée, et beaucoup de surprise.

— Mais, toute seule… ? insista-t-il.

— Ben, jouissance, pareille. Mieux, même, parce qu’on n’est jamais si bien servi que par soi-même. Pas d’hypocrisie, pas de déception. Du rêve, du fantasme, mais sans passer à travers l’autre qu’on déguise à son insu, sans rien trahir, sans simuler. Caresses tant qu’on en veut, où on veut, comme on veut, orgasme ou non, ça se travaille, on peut différer, réitérer… Enfin, quoi, le pied ! Ce qu’on entend, généralement par « la baise » !

— J’aimerais bien voir ça, dit-il. Il n’y avait aucune provocation dans sa remarque, aucune agressivité. Seulement un intérêt profond, et un scepticisme suffisamment motivant.

*

*     *

La fille s’était déshabillée lentement, sans le regarder. Son pull envolé, elle avait ouvert les boutons de sa chemise, et son soutien-gorge blanc était apparu. Rien de sophistiqué, un truc simple d’adolescente, sans broderie, ni dentelle, ni chichi d’aucune sorte. Mais quand elle avait commencé à en lisser à pleines paumes le double vallonnement, Martin avait senti un drôle de frisson, qui mêlait la gêne, la curiosité et, ma foi, oui, il fallait le reconnaître, une certaine forme d’émoi. Elle la lui jouait un peu striptease, genre je fais durer le déloquage en me tripotant, la différence, c’est qu’elle était assise en tailleur, ne bougeait presque pas, et semblait ne pas le voir. Après de longues onctions circulaires et symétriques sur les globes blancs qui illuminaient la pénombre, elle glissa les doigts réunis de sa main dans un des bonnets, en dégagea le contenu. Un sein rond émergea, ponctué d’une perle plus sombre qu’elle pinça, roula, étira avec une précision méthodique, et sur un rythme alternatif qui signait une technique parfaitement rôdée. La perle, sous ses phalanges d’orfèvre, gagna en volume et en arrogance. Et quand elle fut bien dardée, bien ferme et luisante d’une humidité de framboise sous la rosée, elle entreprit de cueillir l’autre, qu’elle amena d’un même mouvement à la lueur du feu, et taquina, travailla, pétrit de semblable manière. Son visage tendu n’exprimait cependant rien qu’une sorte de voyage intérieur, une gravité absente qui la privait de regard. Ses seins dressés émergeaient d’un fouillis de linge entrouvert et roulé, qu’elle ne songeait pas à ôter, et ses mains synchronisées caressaient à présent ensemble les jolis fruits, glissaient à leur arrondi comme on souligne avec amour la joue d’un enfant, revenaient à leur bourgeon, qu’elles flattaient d’un pouce rotatif, soupesaient leur masse voluptueuse et tendre, d’un beige rosé uni, presque transparent, qui en promettait la suavité.

Martin, piégé, oubliait de rallumer son minable calumet qui s’était éteint. Malgré lui, le spectacle de cette nana qu’on aurait jurée shootée lui remuait l’âme et les tripes. C’était quelque chose d’insolite, de scandaleux et de sacré, qui lui coulait des ondes nerveuses dans le dos, et commençait à lui animer le caleçon…

Et puis la fille s’allongea, dégrafa son jean, tortilla un peu les hanches pour s’en débarrasser. Elle portait là-dessous une culotte blanche, très enfantine, et des chaussettes épaisses, d’un rouge fracassant, qu’il n’avait pas encore remarquées, bien qu’elle ait quitté ses bottines depuis un moment. Elle demeura à plat dos, les jambes pliées, en chemise débraillée, les seins à l’air, avec ses invraisemblables chaussettes qui lui montaient aux rotules, et sa culotte de gamine. Un tableau étonnant, qui interpellait le garçon ; le mélange d’une candeur naturelle et d’une exhibition perverse, d’autant plus troublante qu’elle avait l’air presque mécanique, orchestrée en tout cas par une motivation mystérieuse et très personnelle qui le dépassait. Ainsi couchée, la minette continuait à se palucher les nichons, plus ignorante que jamais de la présence de Martin à ses côtés. Soudain, elle ouvrit les guiboles et ses mains changèrent de préoccupation. Du dos des phalanges, elle suivit sur la face interne de ses cuisses, un double et convergent chemin de ses genoux au liseré de sa culotte, opéra un retour, et encore un aller, et un retour encore, et… monte, et descend, monte, descend, toujours lentement, sans changer de rythme ni de direction, jusqu’à ce que, imperceptiblement, son bassin ondule à la rencontre du rendez-vous, chaque fois un peu plus haut et un peu plus énergique, et quand, au bout d’un nombre éprouvant de voyages, ses mains s’immobilisèrent enfin au confluent de ses jambes largement disjointes, elle avait tellement soulevé les reins qu’elle semblait tendue comme un arc, tout entière frémissante et tétanisée dans une sorte d’arrêt, de guet au plaisir. Martin, au fil de cette danse lascive, s’était soulevé aussi. Une partie de lui qu’il ne contrôlait pas, mais qui finissait par prendre toute la place dans son boxer et dans sa tête, et gonflait son insurrection au tempo des vagues de cette drôle de meuf qui se tordait comme dans les gonzos.

Après, ce fut pire. Quand elle glissa les deux index ensemble sous la culotte. Quand ses mains œuvrèrent à une besogne clandestine, mais de plus en plus fiévreuse. Quand la houle qui tiraillait la bande d’étoffe virginale se fit turbulente, trémulante, anarchique… Quand soudain, d’une de ses mains elle écarta violemment, à le déchirer, ce mince rideau derrière lequel elle avait préparé le vrai terrain des vraies opérations, et quand, de l’autre main, elle creusa au cœur de ses broussailles, parcourut son sillon, l’approfondit, l’élargit, le laboura plus fort, plus loin, y fourragea comme à la recherche d’un trésor… Là, à ce moment du numéro, Martin perdit la boule. Envolée la délicatesse avec laquelle la fille se prodiguait des mamours du bout des ongles et du dos des phalanges, elle avait laissé place à une exaltation farouche, qui par contagion venait de gagner le témoin du sabbat. Il sauta soudain entre les jambes élargies de sa sorcière, s’y offrit à genoux, dans une attitude humble mais fière aussi, parce qu’il dressait un éperon magnifique qu’il lui présenta en roulant à son tour son linge sur son bassin.

— Regarde ce que tu me fais ! cria-t-il. Regarde ! Tu vois, tu vois !... Alors, hein, le chichon !... 

Elle avait ouvert les yeux, avait mis une seconde à le découvrir, là entre ses cuisses, exalté et joyeux, triomphant. Elle ne marqua aucun plaisir, aucun déplaisir non plus. Comme si, à peine, il existait. Comme si son cri de naïve exaltation ne l’avait presque pas tirée du néant où elle l’avait relégué, en s’adonnant à son rêve. Mais lui, tout à son excitation, insistait.

— Hein ?? Qu’est-ce que t’en penses ? Hein ? Tu me veux ? Tu me veux ?

Et il s’approchait, à la toucher du bout de sa bite gorgée qui piaffait et encensait comme un cheval énervé. Elle eut un sursaut, une sorte de réveil affolé, ferma les jambes.

— Non ! cria-t-elle. Non ! Pas question !

— Mais pourquoi ? T’as peur ? N’aie pas peur, je suis pas violent ! J’irai tout doux ! Promis. Laisse-moi venir !

Elle secouait la tête, de gauche à droite, les dents serrées, les genoux verrouillés.

— Non, non !

Il recula, décontenancé.

— T’es louf ! lâcha-t-il à regret. Tout à l’heure, je demandais rien, tu m’attrapes la bite. Et là, tu m’allumes un max, et après tu dis non.

Elle se redressa sur un coude.

— C’était pas convenu comme ça ! Tu as demandé à voir. Seulement à voir. Je t’ai averti que j’aimais pas les hommes !

— Mais je suis pas les hommes, protesta-t-il, avec une moue de dépit presque comique. Je suis moi, Martin, Saint Martin, si tu veux, qui a donné la moitié de son manteau. Tiens ! Si tu veux, je te donne la moitié de mon zob. Que la moitié… Pas plus, juré. Sauf si tu demandes…

Elle avait quand même souri.

— Écoute, commença-t-elle avec gentillesse. C’est pas mon truc, la pénétration. Et d’ailleurs, je ne suis pas prête. Pas préparée, quoi. Pas de contraception, pas de capote, rien pour me protéger…

— Alors, coupa-t-il, et d’une, moi non plus, c’est pas mon truc de me proposer comme ça. Je suis pas un garçon facile, tu sais. Pas un enfoiré de queutard.

— Pas un G O, quoi, plaisanta-t-elle.

— Ouais. Si tu veux. Mais tu te fourrages à pleines mains dans la chatte, et, mets-toi à ma place, ça me donne des idées !... N’importe qui craquerait !

— C’est toi qui as voulu !

— J’ai pas voulu ça. Je savais pas. J’avais jamais vu. Tu m’as dit : « Je me baise toute seule », j’ai cru que tu te faisais des papouilles à la con, la main entre les jambes croisées, comme on voit sur les photos ringardes. Mais ton sketch, là, ta façon de t’ouvrir la figue en deux comme si t’allais te l’épépiner… Parole ! Mais regarde ! Rien que d’en parler !... C’est dingue ! Je bande comme un dingue ! Qu’est-ce que je vais faire de ce bâton ? Parce que, et de deux, si tu veux, j’en ai, moi, des capotes !

— Non, vraiment, merci, déclina-t-elle comme s’il lui avait proposé du porto. C’est adorable, mais… Enfin, je vois bien que tu es un garçon civilisé, même si tu piques des bijoux… Tu dis que tu n’as blessé personne, et je te crois. Et tu vois, j’ai eu tout de suite confiance en toi, alors que tu squattais, que t’étais pas dans ton droit…. Pas une seconde je n’ai eu la trouille. Mais… Vrai… J’étais seulement prête à me donner du plaisir devant toi, pour te montrer, te prouver… Enfin tu avais l’air sceptique. Ça ne m’a pas dérangée de t’inviter dans mon intimité…

Il broncha.

— M’inviter ? Tu appelles ça m’inviter ?

— T’admettre. Quoi. Te tolérer…

— Mais… mais tu n’auras qu’à fermer les yeux, et faire comme si j’étais pas là. Ce que tu te faisais avec les doigts, je peux te le faire, aussi. En mieux…

— Voilà ! triompha-t-elle. Voilà ce que je te disais ! Voilà les fameux échanges de la baise ! Tu veux juste me fourrer et tu t’en fiches, en fait, d’exister pour moi. Je ferme les yeux, j’imagine n’importe quoi, n’importe qui, et ça te va… Et puis d’ailleurs, regarde, me fourrer avec quoi ? Tu débandes…

Il plongea un regard vérificateur, et se rendit à l’évidence avec un soupir de regret.

— C’est con, dit-il. Vraiment con.

Elle n’aurait pas dû insinuer, pour le taquiner, que, peut-être, à force, elle se serait laissée convaincre. Elle n’aurait pas dû décréter, avec cette petite mine goguenarde :

— Non, là, c’est râpé ! Qu’est-ce que tu veux que je fasse avec ça ? 

Et pointer d’un doigt méprisant l’objet de sa critique…

— Recommence ! suggéra-t-il. Recommence à te caresser ! Tu vas voir !

— Trop tard ! dit-elle. Maintenant, je sais que ce n’est plus de l’étude anthropologique. Maintenant, c’est intéressé. Ça me bloque… Moi aussi, j’ai débandé, tu vois.

— Mais si j’étais resté au garde-à-vous ?

Elle affecta l’indifférence, les deux mains sous la tête, à contempler le plafond. Elle ne voulait plus le regarder, croiser ses prunelles vives, se complaire à sa jolie gueule de beau mec, à ses épaules rondes, à ses seins d’homme bien dessinés, à toute sa silhouette jeune et saine… Il la troublait, d’un trouble qui n’était pas sexuel. Ou très peu. Il la troublait parce qu’il avait franchi sans effort le seuil où, d’ordinaire, elle limitait les intrusions. Passé le premier effroi, elle avait eu du plaisir à le trouver là, dans cette maison qu’elle avait connue sinistre et glacée. Grâce à lui, les lieux avaient changé, l’atmosphère, et la corvée qu’elle s’était imaginée, d’attendre, là, toute seule et morfondue, lui avait été épargnée. Et puis cette aisance du contact… Non, ce Martin n’était pas un type comme les autres. Ou alors, c’est qu’ils étaient faits pour communiquer, tous les deux. Pour se comprendre… Tandis qu’elle réfléchissait, l’œil rivé aux poutres noirâtres, elle ne prêta pas attention au petit bruit régulier, une sorte de clapotis, qui, près d’elle, s’était mis à peupler le silence. Elle finit par en prendre conscience, tourna la tête.

— Qu’est-ce que tu fais ?

L’incrédulité et l’indignation venaient de la dresser sur un coude.

— Ben, tu vois, je me remets en forme !

— Mais… Mais pourquoi ? Arrête ! Qu’est-ce qui te prend ? Puisqu’on n’a plus envie ni l’un, ni l’autre…

— Parce que… dit-il, un peu essoufflé. Parce que j’ai envie qu’on ait envie…

Elle n’a pas pu s’empêcher de regarder. Elle aurait voulu continuer à fixer le plafond, mais, vrai, ce battement à son oreille !... Et non seulement le son, mais l’agitation… Elle le sentait entièrement frémissant, entièrement concerné, accompagnant de tout son corps le rythme de son manège obscène, une danse sur place de plus en plus frénétique, et le clapotis était devenu claquement, on aurait dit qu’il jouait d’un instrument de bois sec, un truc à secouer comme en ont les noirs pour accompagner leurs musiques allègres. Ce premier coup d’œil risqué lui montra en effet un bambou parfaitement cylindrique, qui luisait en cadence, jetait des éclats fulgurants, alternatifs, selon le coulissage ardent qui l’habillait et le déshabillait tour à tour. Tour à tour le gland rose, fendu plus sombre, mouillé d’un pleur nacré, apparaissait et disparaissait, et la main qui le manœuvrait, habitée d’une fièvre organisée, n’était pas moins érotique, dans sa position de propriétaire avertie, possessive sans outrance, autoritaire sans cruauté… Ce garçon se touchait avec une conviction et une méthode naturelles et désarmantes, il s’offrait en spectacle avec une grâce captivante, et Jo ne cherchait plus à résister, se laissait emporter, gagnée d’une émotion d’abord esthétique, puis plus intime, plus charnelle, qui guida ses doigts, les amena au cœur de son trouble. Cette fois, elle parut manifester plus d’égard pour sa personne, de précaution à se disposer et de délicatesse à s’aborder. Elle écarta avec lenteur le fond de sa culotte, et pivota un peu, vers Martin, pour s’offrir à son regard. Le garçon se branlait sans fermer les paupières, mais elle eut besoin tout de même, de s’assurer qu’il était bien là, avec elle et pour elle. Il est des yeux faussement grands ouverts qui demeurent aveugles, préoccupés de songes privés… Jo, soudain, avait besoin d’exister, une jalousie étrange lui venait de ce plaisir solitaire qu’il orchestrait, muettement, un dépit d’y compter si peu, bien qu’elle en fût à l’origine.

— Tu me vois ? dit-elle.

Et elle tira encore sur l’étoffe, à la déchirer. Il la scruta sans ralentir son façonnage. Entre les cuisses ouvertes de l’exhibitionniste, un théâtre passionnant se donnait, rideau de coton blanc écarté de phalanges consciencieuses au bord d’une scène violente et douce, un fourré ombreux où s’ouvrait la crevasse irisée, inondée et profonde du sexe. La grotte qui se creusait, tout en bas, palpitait étrangement, en animal énigmatique, en coquillage venu de la nuit des temps, et qui n’eût été qu’une bouche, ou qu’un cœur, en fleur sous-marine compliquée, offerte en même temps qu’effarouchée, et pulsant dans les algues alentours un appel spasmodique. C’était tout ça, le sexe de Jo, dissimulé dans sa culotte de petite fille, un jardin voluptueux où la prunelle se baignait sans espoir de rassasiement, un ailleurs qui vous hélait, vous prenait votre souffle, votre voix, l’eau de votre bouche, vous plombait le ventre et vous tirait par la bite…

— Oui, chuchota-t-il. Je te vois…

Elle posa un doigt au centre de sa fleur, l’y laissa un instant, puis lui imprima de subtiles rotations.

— Et quand je me caresse ? Tu me vois aussi ?

— Aussi, oui, je te vois.

— Ça là, le clito… Tu le vois ? Moi aussi, je sais me faire grossir…

— Oui, je le vois… Et je vois aussi que tu quittes ta culotte…

Leurs murmures se faisaient ténus, et haletants.

— Ah ! cria-t-elle tout bas. Ça m’excite tellement, tu sais… tellement… Elle pleurait presque, la voix rauque, le souffle saccadé. Ça m’en fait, mal… Ça… me… je ne pourrai pas durer encore. C’est là… là… Ça appelle, là, exactement…

Elle venait de trouver sa caverne, elle s’y piégeait toute seule, l’index enfoncé, disparu, qui semblait vouloir élargir les bords, qui ressortait mouillé, luisant, qui replongeait, et son autre main qui branlait toujours son bouton. Elle sanglotait, tendue, arquée, passionnée, tordue par les affres d’un plaisir douloureux qu’elle aurait voulu différer encore et qui la ravageait.

Il lui parla doucement, il s’était approché, il était contre, tout contre elle, il la tenait aux hanches, il chuchotait :

— Attends… Attends… Ça va aller. N’aie pas peur. Laisse-moi faire. Laisse-moi faire… 

Il la chercha du bout de sa trique gorgée, elle ouvrit des yeux fous, mais ne recula pas, elle le suppliait d’un regard sublime où des larmes suspendues gonflaient sans tomber, ses lèvres tremblaient, elle était belle d’une beauté égarée, fragile, violente, il lui demanda, tendrement :

— Prends-moi ! Amène-moi ! Fais juste comme ça te plaît, juste pour toi. Je suis… avec toi, j’ai envie que tu te serves de moi, va, prends-moi !... 

Elle eut un cri blessé, une sorte de protestation déchirée, mais sa main s’arrondit autour de l’offrande, et elle consentit au contact ; stoïque, il se laissa disposer, elle le tenait au bord, immobile soudain comme pour reconnaître, avec le plus sensible, le plus susceptible de sa chair, la forme et le toucher du totem érigé en son honneur. Il se sentit d’abord frôlé à peine d’un velours chaud et moite, puis le contact se précisa, s’appesantit, l’enveloppa plus loin, et il craignit de perdre son contrôle, de se laisser emporter par la folle convoitise qui le brûlait, et de se ruer, d’aller au fond, éperdument, de s’engloutir dans le miel de cette chatte douce à hurler, il chercha à se reprendre, il dit fiévreusement : « Attends », mais elle le cramponnait, encensait farouchement, serrait les mâchoires, les doigts.

— Non, non, trop tard ! Reste ! Reste-là ! 

Et elle commença à se branler vraiment avec lui, avec son chibre explosif qui perdait la boule, elle s’arrondissait et se distendait le con, sans vouloir l’admettre plus avant, et lui, torturé, se bagarrait pour tenir une seconde encore au bord de l’invasion brutale et définitive dont il rêvait…

— Comme ça ! Comme ça ! Rien de plus !... 

Elle suppliait, en proie à une lutte farouche contre elle-même, si tendue qu’elle craquait, si avide et désespérée qu’il eut peur. Alors, dans un élan subit et totalement irraisonné, il se coucha sur elle, sans ancrer cependant sa possession, il posa sa bouche sur la bouche de sa malade, et l’embrassa comme jamais il n’avait embrassé personne, passionnément, voluptueusement, accomplissant de sa langue intuitive, de ses lèvres affamées, de toutes ses muqueuses recueillies et génialement inspirées, un rite qui lui venait du fond des âges, et de bien au-delà de tout ce qu’il avait connu jusque-là… Sous son baiser, il perçut l’approbation d’un accueil séduit, plus que consentant, il se sentit happé, absorbé, malaxé de douceur, baigné de tendresse, et soudain, elle le laissa entrer, la main dont elle le jugulait encore relâcha son emprise, abandonna sa bite, trouva ses couilles, il était planté dans un fourreau de soie bouillante, une fleur carnivore qui lui bouffait la trompe, lui tétait l’âme, il ne savait même plus baiser, même plus limer, ça lui paralysait les reins, lui cramait le ventre, et toujours leurs bouches rivées, soudées, qui faisaient l’amour ensemble, et leurs corps serrés, verrouillés l’un à l’autre, ses seins à elle écrasés sous son thorax à lui, avec entre les deux, le tambour d’un seul cœur, et là, en bas, leurs jus mélangés, parce que ça y était, il était en train de foutre, merde, et il n’avait même pas mis de capote, et elle, elle lui serrait tellement les couilles qu’elle allait le castrer, elle avait croisé ses jambes autour de lui, le ceinturait dans l’étau de ses cuisses, et son con battait, s’étranglait, lui compressait la bite que c’en était à gueuler, mais ils ne gueulaient pas, bâillonnés par leur somptueux baiser, ils grognaient juste, ils grondaient, ils résonnaient d’un hurlement jumeau, prisonnier, d’une clameur de muets que le plaisir mariait dans une même damnation.

*

*     *

Il fumait, allongé, soulevé sur un coude. Nu. Beau d’une beauté modeste et tranquille. Elle était étendue aussi, les mains sous la tête. Débraillée, chemise ouverte, seins vagabonds hors du soutien-gorge chiffonné, ventre à l’air, mais elle avait gardé ses drôles de chaussettes, et elle semblait plus nue que lui.

Il rompit le premier le silence, après un jet de fumée méditatif.

— Quand je pense que tu m’as dit ne pas aimer les hommes…

— Ça va ! fit-elle sans bouger. Pas d’orgueil déplacé, hein ? Et puis je te rappelle que tu n’es pas les hommes !

— Alors ça… Ça… Il y avait du sourire dans sa voix… Ça, ça pourrait m’en donner, de l’orgueil !...

Elle n’eut pas le temps de répondre. Un large faisceau lumineux balaya la pièce, et on entendit un moteur dehors, puis des pneus sur le gravier. Martin eut un sursaut. Jo dit posément :

— C’est ma mère ! 

Il sauta sur ses pieds.

— Bon ! J’y vais !

Attrapa ses affaires, se dirigea tout de même vers la fenêtre, en commençant à s’habiller.

— Te bile pas, dit Jo. Elle va pas te chasser !

Il se penchait vers la vitre, la main aux sourcils, comme ébloui. La nuit était zébrée d’un ballet de torches qui s’agitaient bizarrement.

— Putain ! s’exclama Martin. On dirait un corbillard !

Jo achevait de se rajuster.

— C’est un corbillard ! dit-elle laconiquement.

*

*     *

La morte était là, raide et laide, une vieille tronche d’indien boucanée et desséchée, même pas impressionnante ; au contraire, on aurait dit qu’elle trônait au milieu de cette pièce depuis toujours, assortie au décor de rondins et de peaux de bêtes, statue horizontale d’un mystère exotique. Les gars avaient posé le cercueil sur les chaises que Martin était allé chercher à côté, et le couvercle de la boîte était par terre, au pied du catafalque improvisé. Ils avaient dit :

— On va la laisser comme ça, pour la veillée. On revient demain. On fermera le cercueil à dix heures.

Martin la regardait, et regardait Jo plus furtivement ; l’orpheline n’avait pas l’air affecté, mais gardait le silence. Finalement, après un soupir, elle déclara :

— Bon. Je ne peux pas la laisser là. J’ai promis… 

*

*     *

Elle avait prétendu l’aider, mais Martin sentait bien qu’elle ne serait pas de taille. L’appréhension l’avait empêtrée, elle avait d’abord dit :

— Moi, je la prends sous les bras… 

Puis :

— Non, plutôt toi, je tiendrai ses pieds.

Puis :

— Va savoir si ça va passer dans l’escalier.

Et il l’avait vue hésiter à avancer les mains, à toucher le cadavre.

— T’aurais pu demander aux croque-morts de la monter, objecta le garçon, c’est leur job, quand même.

Elle tordait la bouche, prise en défaut, embêtée.

— Je devais aller préparer la chambre en arrivant, mais… avec toi… que j’ai trouvé là, et puis… avec tout ça… quoi, enfin, j’ai oublié… Je savais pas si c’était potable, là-haut, si le lit était défait, par exemple. Tu vois ?

— Oui je vois. Je vois que c’est de ma faute. Mais le lit, je l’ai pas défait. J’ai toujours dormi là, sur les peaux. Allez ! Pousse-toi !

Il venait de prendre la vieille comme une épousée, sur ses deux bras, il l’avait soulevée sans effort, sans dégoût, avec la résignation raisonnablement ennuyée de qui s’attaque à une corvée nécessaire.

— Passe devant ! Ouvre les portes.

Ils traversèrent le cagibi aveugle de l’entrée, empruntèrent l’escalier étroit qui menait aux pièces du premier. Il fallait calculer pour passer de biais, les pieds ou la tête de la morte cognaient parfois les murs, et Martin râla gentiment :

— Ah putain ! Si on m’avait dit ! 

Et en arrivant au seuil de la chambre, il ajouta :

— Ça, je pourrais pas le faire pour ma mère ! 

Jo lui désigna le lit, un grand lit deux places, à l’édredon bien tiré, elle ôta seulement la courtepointe :

— Merci, dit-elle. Je te remercie. Oui, pour ta mère, je me doute. Tu n’as peut-être pas eu les mêmes relations que moi avec la mienne… Si elle avait été normale avec moi, je veux dire tendre, humaine, je ne pourrais pas non plus. Je ne pourrais pas la déménager, comme ça, froidement…

— C’est pas ça, dit Martin en posant la morte sur le matelas. Moi, ma mère, elle pèse cent vingt kilos, alors je pourrais pas… Voilà !

Et ils pouffèrent, tous les deux, comme des mômes.

*

*     *

— T’es une drôle de fille, tu sais…

— Pourquoi ?

— Ben… Tes contradictions. Tu me racontes tes histoires avec ta mère, que c’était une espèce de sorcière, de mégère, et t’es là, à la border avec la couette, à la veiller…

— J’ai promis…

— Et puis je repense à tout à l’heure. Au début. Quand tu m’as sauté dessus, alors que je demandais rien…

— Je savais pas comment te retenir encore, je crois que j’aurais fait n’importe quoi pour ne pas rester seule.

— Ah ! Et après ? Tes réticences ?...

— Après, tu t’étais mis à me plaire. À exister. Je voulais pas bluffer avec toi. Je commençais à penser que pour te garder encore un peu, il suffisait que je te le demande, que c’était pas la peine que je passe à la casserole.

— À la casserole ! T’as de ces mots !... Tiens, à propos de ça, j’ai un petit creux.

*

*     *

Ils sont redescendus à la cuisine, ont débarrassé la boîte vide du cercueil et son couvercle, ont dressé une sorte de pique-nique par terre ; Jo n’avait apporté que des biscuits de régime, mais Martin, lui, était organisé, il avait même de la bière.

Jo s’est laissée faire. Elle était un peu sonnée. Fatigue de son réveil matinal, de son long voyage en voiture, choc de se retrouver là, sans doute, aussi, dans cette turne.

— Enfin, dit-elle, tu l’as bien arrangée ! Ce bois, ces peaux, c’est magique. Tu les as prises où, ces peaux ?

— Au fond, là-bas, dans la cabane. Il désignait vaguement, au-delà de l’obscurité qui se pressait aux vitres, la direction du jardin.

— J’ignorais qu’elle avait ça, dit Jo.

— Tu ne savais peut-être pas tout, insinua Martin, avec un drôle d’air. Peut-être que tu croyais la connaître et que…

— Et que c’était la meilleure mère du monde ? ironisa Jo.

— Non, mais, enfin, cette méchanceté, cette perpétuelle hargne que tu dis… Elle avait sans doute pas toujours été comme ça, ta Joséphine.

Jo eut un vrai le haut le corps :

— Pourquoi tu l’appelles comme ça ?

— C’était pas son nom ?

— Non. Elle s’appelait Rose ! D’où tu sors ça, « Joséphine » ?

— C’est… Je ne devrais pas te le dire, j’ai été indiscret. Avec les peaux, dans la cabane, j’ai trouvé des lettres. Une pleine boîte de lettres d’amour adressées à une Joséphine. Tu m’as dit qu’elle a vécu seule ici. Je pensais que ça lui était adressé. Dans ma tête, j’ai recollé les morceaux. Le type qui lui écrivait avait l’air fou d’elle, mais visiblement ne pouvait pas l’aimer au grand jour. C’est ça qui aurait pu la rendre un peu… Il se toqua le front de l’index. Enfin, c’est ce que je pensais. Mais puisque Joséphine, c’est pas elle…

*

*     *

Bien sûr, elle a voulu voir les lettres. Et maintenant, elle en a une à la main, la dixième au moins, qu’elle a parcourue comme les autres, avec un grand bruit de vague dans la tête, et un cheval au galop dans sa poitrine. La lettre pend entre ses doigts, et elle ne la lit plus, parce qu’elle pleure…

*

*     *

Mon amour de Joséphine,

Toi si belle, si vive, ma perle… Te voir et pas pouvoir te prendre et te serré, jamais put… Dès que tu a tourné les talons, mon soleil, ma vie c’est la nuit…

Mon trésor, je suis malade de toujours faire comme si tu m’étais rien, comme si je t’aimais pas, alors que je t’adores et que je pense à toi de toute mon âme touts les jours que Dieu fai… Joséphine… encore une fois j’ai rien osé… Que des paroles bêtes ou dures, quand je voudrais te dire que ça m’étouffe de ne pas seulement touché ta main, ma princesse…

Ma belle, ma merveiye, même tes robes sont jolies. Même ta voix. Et tes mains fines, que je voudrais y mettre des bagues, des belles bagues, mais j’aurais jamais les moyens, et même si je les aurais, j’oserai encore pas… Mais t’as pas besoin de ça pour resplendir comme un astre, tu es tellement plus brillante que j’ai jamais été, et intelligente ! Ce que tu dois penser de moi, et de ma bêtise…

Mon amour… Ma vie… Ce que j’ai de plus cher au monde et je te le dis jamais… ! Ma solitude, c’est ma punition. J’aurais dû te demander avant, quand il était encore tant. Je t’aurais demandé, et on m’aurait écouté, et je t’aurai eu. Toutes ces années perdues…

*

*     *

Martin est venu doucement derrière elle, il l’a prise dans ses bras, il a posé sa bouche à son oreille.

— Laisse-toi aller va ! C’est mieux comme ça. C’est normal de pleurer, quand on a perdu sa mère. C’est tout à fait normal !... 

Et puis il l’a bercée, et bercée encore, comme un petit enfant. Et puis, il a un peu bougé, un peu remonté ses mains, les a posées bien à plat sur ses seins. Et puis il a arrêté de la bercer et il s’est mis à la caresser insensiblement. Et elle, elle se laissait faire, chaude et abandonnée, si lasse contre lui. Il a patiné les deux fruits ronds qu’il connaissait déjà, comme il le lui avait vu faire, d’un double mouvement parallèle, lent, méthodique, interminable, un mouvement patient de potier.

— Tu sens que je bande ? a-t-il chuchoté au bout d’un très long moment.

Oui, elle sentait. Appuyée de tout son poids contre lui, qui était à genoux, elle percevait sur ses reins le renflement têtu de sa bite, dure sous le jean qu’il avait gardé.

— Mais je te demande rien, poursuivit-il. Tu vois, j’ai même pas quitté mes sapes, respect pour ta mère, tout de même. Je te demande rien, mais je te le dis. Une vraie gaule de gala, tu m’as donné. C’est pas des façons de présenter ses condoléances, mais si ça peut te changer les idées... Parce que des belles paroles de consolation, je pourrai pas t’en dire. Alors je te cause de ça, de ce truc raide qui me pousse dans le slip...

Elle quitta l’asile de ses bras, se leva à demi, se retourna.

— Fais-moi l’amour ! dit-elle. Et elle déboutonna son pantalon.

— Tu veux ?

Il avait l’air étonné, embarrassé d’un scrupule, il ne voulait pas profiter de son désarroi, pas non plus qu’elle se déloque comme on prend une cuite, il préférait lui filer de la bière et de l’herbe, c’était plus correct.

— Oui, je veux.

— Mais alors tu quittes ta chemise, tes chaussettes, tu quittes tout ?

— Oui.

— Et tu me laisses te caresser, moi. Et tu me caresses aussi.

— Oui. Et toi tu m’embrasses comme tout à l’heure.

*

*     *

Nus, côte à côte, sur les peaux de bique. Parallèles et figés. C’est la minute solennelle qui précède le match. Et puis le coup d’envoi. Martin allonge la main, trouve, à l’aveuglette, le ventre lisse et plat, qui frémit, descend sur les poils, de l’index tendu débusque le début du sillon.

— Non, dit-elle. Pas encore.

Il se reprend, penaud, recule sur le pubis, semble attendre les instructions.

— Tu sais pourquoi ça s’appelle une chatte, demande Jo. Ça s’appelle une chatte parce que ça se touche comme une chatte. On caresse d’abord le pelage, longtemps.

— J’ai eu une chatte, quand j’étais petit.

Ils rient tous les deux.

— Tu t’es fait opérer ?

Il est content qu’elle plaisante, content qu’elle se moque. Spontanément, il roule sur le côté, et penché sur elle, la menace.

— À chaque connerie que tu diras, je vais te museler !

Sous sa bouche, les lèvres de Jo se séparent, paraissent fondre et gonfler ensemble. Elle est comestible, cette nana, elle est plus que sucrée. Si douce et fraîche ! C’est marrant, cet appétit qu’il a de sa langue, de sa salive, il en a pourtant roulé, des pelles, jamais ça ne lui a fait ça, rien que de la lécher, de la boire, de la mâchonner sans violence, il prend la trique. Et elle, elle doit le savoir, d’instinct, parce qu’elle vient de lui attraper le barreau, d’y cramponner sa petite patte nerveuse, un peu autoritaire. Elle le coulisse, et le décalotte trop fort. Alors, tout en s’absorbant toujours dans le miel de sa bouche, il lui saisit le poignet, le serre, l’immobilise entre leurs ventres accolés. Elle s’est dégagée, son visage est tout près du visage de Martin, émouvant dans sa surprise, ses yeux, d’un brun pailleté, tout lavés de son récent chagrin, s’élargissent.

— Tu n’aimes pas ?

— Non, dit-il. Trop brutal.

Elle a desserré les doigts, abandonné sa prise. Il la rattrape, ramène d’une dextre ferme la menotte qui boude.

— Continue quand même.

— J’ose plus, dit-elle. Montre-moi, toi. Vas-y, branle-toi !

— Ah ! Non. Ça, je fais pas.

— Tu te fous de moi ? Et tout à l’heure ?

— C’était pour l’utilité... Pour me redonner du punch. Pas pour le plaisir.

— Tu te branles jamais pour le plaisir ?

— Seulement tout seul. Pas en public.

— En public ? Le public, c’est moi ?

Elle renaude, fâchée pour rire, le domine à son tour.

— Chaque fois que tu diras une connerie, c’est moi qui vais te bâillonner !

Leur baiser a repris. Ça, ils savent, spontanément. Leur rencontre, leur jeune histoire, ça n’est que ça, un long baiser qui a commencé quand ils se sont aperçus la première fois, lui à poil, bondissant d’entre ses fourrures, elle debout, stupéfaite, avec son jean et son caban de collégienne ; ce qu’ils ont vu d’abord chez l’autre, c’est sa bouche, arrondie de surprise, ouverte pour une question, mais aussi une prière, leur bouche adolescente et mouillée d’un appétit inassouvi, leurs lèvres en mal d’amour, leurs dents prêtes à mordre à des fruits inconnus encore qu’espérés. Elle, elle n’a accroché son regard ni à la grappe du garçon que le sursaut avait agitée, ni à ses belles épaules de mec, ni à la boucle de son oreille qui brillait dans les mèches brunes de sa tignasse de forban. Et lui n’a pas enregistré qu’elle était petite et menue, plutôt bien faite, et blonde comme un lever de lune. Ils étaient chacun suspendus aux lèvres de l’autre, à ses premiers mots, qui ressemblaient déjà à leur premier baiser, des mots étonnés, spontanés, et déjà, déjà complices. Leurs bouches s’entendent si bien que le reste ne vaut même pas la peine.

Pourtant Martin a ramené sa main, ouverte comme une étoile, sur la toison de Jo.

— Comme avec la chatte de ton enfance, murmure-t-elle. Tu lui faisais quoi ?

— Je lissais comme ça, dans le sens du poil, longtemps, parfois en appuyant et parfois léger, léger, à peine si je la touchais...

Voilà qu’il joint le geste à la parole, et lisse, lisse et relisse, du ras des poils en haut sur la lisière du ventre, à la fourche où ils font le triangle, en bas. Il pèse ou il frôle, il carde à pleins ongles ou il effleure en faisant des zigzags fous qui soulèvent et aèrent la fourrure comme une herbe où joue le vent. Et Jo devient un champ, un vrai champ sous la brise, elle ondule toute, maintenant, du bassin, des cuisses, ça la gonfle comme une mer, ça la roule, ça la tangue et la porte, sa blondeur irradie, éclaire toute la pièce, l’or pâle et moussu de son ventre et le désordre envolé de sa coiffure. « Quand tes cheveux s’étalent, comme un soleil d’été », ça le faisait rigoler, Martin, les conneries de Johnny, et cette nuit, ça l’éblouit, le fait vibrer d’une ferveur inédite, il vient de trouver sa foi, sa religion. « Ah Marie, si tu savais... », mais il est trop timide encore, trop craintif du ridicule, il ne va pas tomber à genoux, pas rendre grâce, ni soupirer comme un puceau, juste accomplir avec sérieux, avec gravité, tous les rites de son nouveau credo, marquer toutes les étapes de son nouveau chemin de découverte, cette fille, cette Jo, avec ses chagrins de gosse et ses débauches de femme, et ses fringales de jolie bestiole...

— Et puis, aussi, des fois, je lui faisais à rebrousse poil, à ma chatte !

Et il s’est mis à coiffer le pelage de Jo à l’envers, du bas vers le haut, un peu vite, un peu fort, comme s’il voulait la dépoussiérer.

— Et encore, tiens, je lui tirais des touffes, et ça la faisait gronder, tu vois, faire le gros dos, mais elle ne s’en allait pas. Ça devait lui plaire, que je la sauvage un peu.

Tout en parlant, il tire sur les mèches bouclées du sexe de Jo, de plus en plus énergiquement, les enroule sur ses phalanges, en éprouve la résistance comme s’il cherchait à arracher une végétation parasite, et sous la délicieuse torture, sa victime ronronne une plainte à bouche close, mais ne proteste pas. Il y a eu un petit plop, quand la fente s’est disjointe sous les tractions divergentes des broussailles de ses rives, et, tout de suite après, Jo a ouvert les jambes, largement.

— Ma chatte aussi, elle ouvrait sa petite gueule rose, tout grand, comme toi. Elle menaçait pour rire...

Il la tient comme ça, chevelure séparée, écarquillée, cramponnée à pleines touffes. Jo soupire plus fiévreusement, se tord.

— Alors, je lui tirais les moustaches, pour la punir...

Et il force encore, à écarteler la crevasse, à lui imprimer une grimace béante, à l’évaser, l’écraser, à déformer le cratère du con qui devient ovale, gondole sa courbe, la porte à droite, à gauche, selon que le montreur de marionnette oriente ses ficelles ici ou là, et au-dessus du trou mouvant, d’un mauve luisant, le clito darde, plus pâle, enivré de sa nudité, douloureux d’exaspération. La main de Jo a fondu sur lui, au rendez-vous de ses émois, mais Martin a lâché à demi sa besogne capillaire, il lui saisit le poignet, méchamment.

— Non ! Tu ne te touches pas ! C’est moi qui te touche ! Ma chatte, je lui agaçais la truffe, je ne sais pas si elle adorait ou détestait, mais ça la rendait folle.

Il a posé son doigt sur le bouton susceptible, il le masse en rond, comme il a vu le faire à Jo, dans un sens, dans l’autre, le soumet, lui écrase la tête, l’épouvante, le découvre, lui souligne le cou, le pince à deux doigts, l’étire, le prend et lâche, le roule, en approche sa bouche, souffle dessus, et Jo, pleine d’un effroi grandiose, qui rue et se cabre et crie :

— Arrête ! Tu vas me faire jouir ! Arrête !

Mais il ne s’arrête pas, et de son autre main, il trouve à deux doigts la bouche de l’animal, les y engloutit, fermement.

— Ma chatte, je lui ouvrais la gueule comme ça, tu vois, à toucher ses dents, à sentir ses gencives, et elle ne mordait pas, elle bavait seulement, elle feulait, comme toi, elle avait l’air d’aimer.

Jo a ouvert des yeux fous, elle a vu ce salopard tout nu près d’elle, il avait un genou à terre, comme un chevalier en hommage, avec sa bite bien raide, bien grosse pointée vers elle, lourde à hocher la tête sous son propre poids, là-dessous, ses couilles pendaient, lourdes aussi, tentantes, pleines, arrondies tellement que le grain hérissé de leur enveloppe les déguisait en châtaignes obscènes, en oursins lubriques, elle a pensé aux taureaux de son enfance, qu’elle regardait aux champs, avec leur sac mystérieux sous leurs reins de colosses, elle s’est revue naïve mais frémissante déjà d’un trouble qui bousculait son cœur, il avait l’air si pesant, ce sac, si habité, elle aurait voulu le toucher ! Elle vient de tendre la main, d’arrondir sa paume autour du mystère, d’en éprouver la douceur grenue, la chaleur, le poids, les ondes imperceptibles qui l’habitent, ça remue là-dedans comme dans un ventre de femelle pleine, et si elle bouge les doigts, délicatement, c’est tout le corps de son mâle qu’elle fait tressaillir ; elle aussi, elle peut tirer des ficelles, elle aussi, elle peut jouer au marionnettiste, elle n’a plus assez de doigts, de phalanges, d’ongles pour caresser, flatter, soupeser, lisser, sculpter, presser, souligner la masse voluptueuse qui s’offre à ses manœuvres, le taureau vient d’écarter davantage ses puissantes cuisses, il souffle fort et accuse les audaces les plus efficaces d’un mouvement de tête, de cou, qui ressemble à un élan... Alors, ivre de son pouvoir, oublieuse de ces mains qui travaillent à son fourré et la survoltent, elle se dresse un peu, et, tout en gardant dans une paume son précieux butin, elle rive l’autre au magnifique éperon qui la salue, en mesure d’une caresse longue, répétitive et bien dosée, l’ampleur, la longueur, la solidité, pour finalement s’y jeter de la bouche et des lèvres, y boire, y manger, y retrouver toute la violente suavité, toute la tendresse et la folie du baiser magique qui, elle le sent, l’a définitivement unie à Martin.

Lui a jeté un vrai cri d’effroi, et n’a consenti qu’une minute. Puis il a, d’un geste doux mais résolu, poussé Jo au front, il l’a relevée, disposée, guidée, assise sur lui, empalée sur son rostre, et maintenant elle crie, grand ouverte, renversée, il n’est pas totalement couché, il la voit, qui s’appuie de deux poings jetés derrière elle, qui lève au plafond un visage de martyre, menton tremblant, cheveux fous, il voit sa bite enfoncée, avalée, au milieu des plis roses de la chatte de Jo, il ne peut pas bouger, c’est elle qui bouge, pompe, se soulève, se laisse tomber, de plus en plus vite, de deux mains sous ses fesses, il l’aide et la soulage, il la dirige, orchestre le rythme, encourage la course, scande la danse, elle le baise avec des cris qui ressemblent à des pleurs, des ahanements, des grognements, elle se ramone avec tellement d’entrain, tellement de passion, et lui qui tient toujours, qui se sent chaud, bouillant, le bout en feu, la colonne pleine de lave qui ne fuse encore pas, putain, quand il pense qu’il y a un macchabée là-haut, et putain ! putain !... C’est à ce moment-là qu’il part, qu’il balance la purée, c’est pas vrai, que ça l’a même pas refroidi, cette idée, même pas dessaoulé, au contraire, il jouit d’une jouissance qui lui arrache les couilles, et la môme là, sur lui, sa belle petite salope, sa branleuse qui finalement baise comme une reine, qui gueule sa race, qui se tord en cavalant, qui hurle « C’est bon! », peut-être qu’elle y a pensé aussi, à la momie qui est juste au-dessus d’eux, et qui ne bougera plus jamais.

*

*     *

Elle y a sûrement pensé. Parce que, une fois revenue à elle, la première chose qu’elle dit, c’est :

— Il faut que tu m’aides. Il faut que je la couche vraiment. Dans son lit. Là, je me suis débarrassée d’elle. Je lui ai juste collé le couvre-pied. Elle voulait dormir dans son lit... Pas dessus. 

Ils se sont rhabillés. Respect, comme dit Martin. Et puis il a rechopé la vieille à pleins bras, tandis que Jo ouvrait les couvertures. Et heureusement qu’il est costaud, Martin. Que la baise, ça lui a pas coupé les guiboles. Parce qu’il est resté comme ça un bon moment, avec son fardeau macabre sur les brandillons. Jo venait de trouver quelque chose dans le lit. Une enveloppe. Et elle la décachetait posément, s’y absorbait, lorgnait le contenu avec prudence, comme si c’était une bombe, pendant qu’il se coltinait la viande froide.

— Dis, a-t-il lâché au bout d’un temps, tu pourrais lire ton courrier plus tard...

*

*     *

L’enveloppe était marquée « Joséphine » ; il y avait 10 000 euros dedans. Tout rond. C’était les économies de la vieille. Et Jo est repartie à pleurer.

— Et pourquoi, a demandé Martin pour faire diversion, pourquoi tu m’as dit que tu t’appelais Johana, puisque ton nom, c’est Joséphine ?

Elle se mouche, lui fait un petit sourire triste, tremble encore de la bouche, prend sur elle.

— Parce que je n’aimais pas ce prénom. Je le trouvais moche, et vieux, ringard. Elle m’avait toujours dit qu’elle m’avait appelée comme ça par vengeance.

Martin a l’air surpris.

— Vengeance ? De quoi ? C’est pas mal, Joséphine. C’est même bien. En tout cas, moi je préfère Joséphine à Johana.

— Moi aussi, maintenant ! s’écrie Jo, et elle se remet à pleurer.

*

*     *

Drôle de veillée mortuaire. Ils ont passé la nuit à monter la voir, descendre, et baiser. Et rebaiser. Après chaque orgasme, Jo a voulu aller auprès d’elle. À l’aube, elle a dit :

— Pauvre maman ! Elle s’est privée de tout pour me laisser cette enveloppe. Regarde-moi cette robe, qu’ils lui ont mise ! Et même pas de chaîne, de croix, rien... Une vie de misère, et je n’ai jamais rien vu. Et je n’ai même pas apporté une fleur...

Elle a eu son petit aboiement bref, précurseur de sanglots. Martin, cette fois, a su quoi faire.

— Attends !

Elle l’a entendu galoper dans l’escalier, revenir. Il tenait sa bûche coffre à bijoux.

— On va lui mettre ça, elle va partir comme une reine !

Jo a tenté de protester.

— Qu’est-ce que tu veux que j’en fasse ? Je pourrai jamais les écouler, jamais les vendre.

Il a lui-même passé le collier au cou de la Rose, et le bracelet à son bras. C’était bizarre, cette joaillerie sur la robe noire à petites fleurs, très ordinaire. Mais ça a fait plaisir à Jo. Elle a même posé sa main sur les mains jointes de sa mère, avec tendresse. Et Martin a cru qu’elle pensait à la bague.

— Non, a-t-il déclaré. La bague, c’est pour toi.

Et solennel devant la vieille gisante :

— Madame, j’ai l’honneur de vous demander la permission de passer cette bague au doigt de votre fille.

Jo ne savait trop quel doigt offrir. C’est vrai, la Rose avait raison, elle avait des mains si fines ! Finalement, le bijou lui est allé au majeur. Et elle est restée comme ça, le doigt du milieu en l’air, avec son diamant qui brillait dans la pénombre.

— Dis ! a grondé Martin. Tu me fais pas un doigt d’honneur, ou je te corrige, hein ?

Et ils se sont marrés.

AGRESSEURS INSPIRÉS

— On est bien d’accord ? À aucun moment on ne dit nos noms ?

Il a l’air tellement sérieux, Angelo, que Ludo se marre.

— Oui, mon pote. Si j’ai besoin de te parler, je t’appellerai « mon ange », ou « Angie ».

L’autre tique, claque de la langue.

— Ni Angie, ni mon ange, ni rien, Dugland. Et t’auras pas besoin de me parler !

— Ben, pour te motiver, peut-être, t’encourager…

— Non, moi, je fonctionne pas comme ça. Moi, c’est ça !

Il vient de pointer l’index à l’aplomb de sa prunelle droite, de tracer en l’air une horizontale virtuelle, rapide comme une flèche pour évoquer son œil de lynx, précis et efficace.

Ludo se marre encore.

— Ouais… T’es un peu sûr de toi. Mais si le spectacle te ruine l’enthousiasme…

— Ça veut dire quoi ?

— Ben si le type te plaît pas…

— Que t’es con ! Encore heureux qu’il me plaira pas ! Tu vois pas que je m’amourache ? Une crevure qu’a peut-être 50 balais…

— Et qui est peut-être obèse, ou chauve, ou qu’a les dents pourries…

— Par là où je vais le regarder ou lui causer, je m’en branle de ses dents ! Qu’est-ce que tu délires ?

— Non, mec, je t’admire ! Respect, si t’y arrives ! Moi, je pourrais pas…

— Ben, toi, ça, non !... Ça !...

Angelo hausse les épaules, son mépris attristé peint sur sa belle gueule basanée un sourire unilatéral, coin de la bouche pincée, une sorte de grimace supérieure, mi- amusée, mi-amère. Et comme l’autre plaide coupable, d’un soupir de regret, il poursuit, conciliant « Laisse faire le pro, va. Te mine pas… »

Ils sont dans un parc. Le printemps précoce a déshabillé les filles, et Ludo les regarde passer, une paupière plissée parce que la fumée lui pique les yeux. Il fume avec application, tète son mégot jusqu’au bout, les doigts pincés sur le maigre résidu.

— Putain, c’est la dèche ! se plaint-il, mais il n’a pas l’air accablé. Au contraire. Une heureuse nature, ce Ludo. À tout le temps se fendre la gueule, y a pourtant pas toujours de quoi, dans cette merde de vie de zonards qu’ils ont choisie.

— Enfin, moi, a souvent protesté le Gitan, j’ai pas vraiment choisi !

— Et ben, et moi, ma grosse ? Qu’est-ce que tu crois ? Que ça me plaît de tendre la main pour un hamburger, une bière, une clope ?

— Faut croire, que ça te plaît ! Je t’ai dit où y avait de l’embauche. Tu snobes.

— Non, merde, arrête avec ça ! Je vais pas aller me faire taper dans la raie devant une caméra pour 3 ronds ! Je t’ai dit que je mangeais pas de ce pain-là.

— Ben, t’en manges quand même, quand c’est moi qui paie le Mac Do.

Angelo à son tour s’est roulé une clope, et Ludo a lorgné avec envie son paquet d’herbe.

— T’as encore du taf, toi, enfoiré !

— C’est le pain de fesse ! maugrée l’autre, absorbé dans le façonnage de son pétard. Parce que je te signale que tu te goures dans une grande partie de ton analyse. D’abord, on te demanderait pas forcément de te faire taper dans la raie. Et ensuite, c’est quand même pas pour 3 ronds.

— Alors, pour que ce soit bien clair, je vais te le redire encore une fois : ni je me fais taper dans la raie, ni je tape ! Ok ? La raie, moi, si elle se continue pas par en-dessous par une chatte bien rose, bien fendue, bien mouillée, ça me débecte. Et…

Il vient de voir Angelo attraper sa clope à trois doigts, le pouce en-dessous, l’index et le majeur accolés au-dessus, comme on voit faire aux cowboys dans les vieux films. C’est signe que le Portos, d’ordinaire assez taciturne, va le haranguer. En verve, aujourd’hui, Angie !

Ludo le coupe tout de suite.

— Et ni je suce !

Angelo se recloque la tige dans le bec, découragé, et Ludo termine : « Et ni je me fais sucer ! Même pas pour un max. »

Le vent fait neiger sur eux des pétales blancs. Le tronc épais contre lequel ils s’appuient est coiffé d’une magnifique ramure en fleurs, on dirait un énorme bouquet de mariée, et le soleil pique à travers, ici et là, de minces rais obliques qui jouent sur la tête de Ludo, l’éclairent de taches plus blondes que sa chevelure rase… Il rigole plus, Ludo. Sa profession de foi vient de le déguiser en pas marrant, lui fripe la mine. Mais même boudeur, il a une gueule d’ange. C’est lui qui devrait s’appeler Angelo ! Son pote le Gitan l’observe à la dérobée, chassant de chiquenaudes bougonnes les pétales éparpillés sur son blouson. Il en a un dans le sourcil, et trois ou quatre sur le crâne. Ça lui fait comme une couronne d’oranger, au gringo pas rigolo.

Leurs regards se croisent. C’est Angelo qui se marre, cette fois.

— Pucelle !

Ludo ne sourit pas encore, du moins pas avec la bouche. Mais il y a une lumière joueuse dans son œil.

— Pédé ! Fais donc tirer…

L’autre arrondit une prunelle faussement scandalisée. Alors Ludo tend la main, sûr déjà du cadeau.

— Ta clope, bouffon !

*

*     *

Ils ont passé l’après-midi assis contre ce tronc, à fumailler, à répéter leur rôle. Le gars devait se pointer vers les 7 heures. Il traversait le parc tous les jours dans ces eaux-là. Mart avait pas trop su le décrire. Ou bien n’avait pas voulu, peur de dissuader Angelo. Peut-être bien après tout, qu’il était obèse, ou chauve… D’après Mart, aucun signe distinctif, aucune particularité, surtout de loin. Un quinquagénaire lambda ; les cheveux presque blancs, basta. Le truc, pour le reconnaître, c’est que Mart, embusqué de l’autre côté de l’allée, plus bas, devait l’appeler au téléphone, faire durer la convers’, le manipuler pour qu’il s’arrête, hésite à repartir, et décide, enfin, de retourner sur ses pas. À partir de 6 heures et demie, ils ont commencé à détailler tous les types seuls qui arrivaient par la grille nord. Des qui affichaient le demi-siècle, y en avait pas tant que ça. Un arabe (non, laisse béton, il me l’aurait dit !). Un jogger. Pas possible, le gus était censé sortir de sa boutique, peut-être pas en costume cravate, mais pas en survêt, non plus, quand même… Un barbu. Trop vieux ! Un handicapé en fauteuil.

— Tu vois pas que ?... a déraillé Ludo.

Il se bidonnait mais c’était peut-être le trac. Et puis un gonze avec un chien. Le style petit toutou à sa mémère, façon O’cédar sur pattes, qu’on lui distingue pas la tête du cul. Pas une seconde ils n’ont pensé que c’était lui. Pourtant, ils l’ont vu s’arrêter net, fouiller sa poche, porter le téléphone à son oreille.

— Non ??? a fait Angelo.

Le gus a levé la tête, on aurait dit qu’il cherchait quelqu’un du regard, il a un peu viré, tourné, comme c’était prévu, a commencé à revenir sur ses pas.

— Putain, a dit Angelo. Qu’est-ce qu’on va faire du chien ?

— Pareil, s’est gondolé Ludo. Tu vas l’enculer aussi.

*

*     *

Ils l’ont suivi sur le chemin du magasin. Il avait pris sous le bras son mange-mouton qui ne trottait pas assez vite. Il marchait à grands pas. Traversée du parc, grille nord, traversée de l’avenue… Trottoir d’en face, à droite. Première à gauche. On sentait l’anxiété dans sa foulée de plus en plus hâtive. Il avait mordu en plein. Et puis il est arrivé à la vitrine, il a regardé ici, là, a appuyé sur la poignée de la porte, qui a résisté. Il a sorti des clefs de sa poche, il est entré, toujours avec son boudin à poils sous le bras. Ils sont entrés juste derrière lui. Le gars s’est retourné, brutalement.

— C’est fermé ! a-t-il crié ; il avait la même voix, la même intonation que s’il avait gueulé « Au secours ! ». Et, tout de suite après, il a ajouté « Je vous préviens, je n’ai pas d’argent, ici, rien ! D’ailleurs vous avez vu, aucune sécurité à la porte ! C’est une agence de tourisme, pas de coffre-fort, pas de liquide…

— On s’en fout, a murmuré tranquillement Angelo.

Le type serrait les dents, et ses prunelles mobiles cherchaient une échappatoire.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— D’abord, les clefs, a dit Ludo.

Bien sûr, il a cherché à discuter.

— Si vous m’agressez, n’importe qui peut vous voir, là…

Il montrait la vitrine, la rue, et justement, une femme passait, un pain à la main, mais elle regardait droit devant elle.

— Et je n’ai pas d’arrière-boutique non plus, a continué le minable.

Il avait reculé jusque derrière un des trois bureaux, par effet d’optique on aurait dit qu’il se planquait derrière une affichette qui vantait les charmes de la Tunisie.

— T’as bien des chiottes ? a fait Ludo.

*

*     *

Le chien, ils l’ont laissé sur un fauteuil, à côté d’une pile de catalogues de croisières. Le type pleurait presque en disant :

— Même si je vous file ma carte, vous pourrez rien retirer, je suis dans le rouge ! Tenez ! Prenez-la ! Et le code… Le code c’est 62 08. Allez-y ! Et là, là j’ai que 20 euros… Voilà !

Il tendait son billet, en tremblant.

— Fous-toi à poil, et torche-toi avec tes 20 euros !

— Mais qu’est-ce que vous voulez à la fin ?

Il faisait semblant de hausser le ton, mais on sentait bien qu’il n’en menait pas large. C’était un petit bonhomme, oui, à tous les sens. Plutôt petit en effet, plutôt rond, pas laid, pas top non plus, un type très ordinaire avec une chevelure blanche apprêtée de vieux beau, et une figure molle qui lui allait bien, qui corroborait sa voix de fausset, et sa lâcheté. Il s’est laissé pousser dans les chiottes, avec des gestes naïfs, les bras en l’air, comme si on le menaçait d’une arme, et il soufflait fort, il soupirait, il répétait « Non mais… Non mais à la fin… ».

— À poil ! a rugi Angelo.

Le cagibi était composé d’un sas d’entrée et du chiotte lui-même. Ludo s’était encadré dans le chambranle de la première porte restée ouverte. Ses épaules carrées, sa haute stature faisaient écran à la lumière de l’extérieur. Angelo a actionné l’interrupteur, et une ampoule vulgaire a éclairé les lieux d’un jour jaunasse.

— Ouh ! Là ! Pisseuse, ta loupiote ! a critiqué Ludo.

— C’est de circonstance ! a ironisé le Portos.

— Et la tapisserie ! a continué le premier.

— À chier ! s’est marré le second.

Le type s’est déloqué en couinant, en répétant des « Pourquoi ? », des « Je comprends pas… ». Caleçon à fleurs chiffonné, chaussettes à motifs Mickey, bedaine blanche, quelques poils sur ses seins flasques…

— Bordel ! a commenté Ludo. On comprend que t’aies eu besoin d’imposer tes charmes, si t’as toujours été gaulé comme ça !

— Imposé ? Mais… Quoi ? Qui ? Qui vous êtes ?... bredouille le bedonnant.

Il tient encore sa chemise, hésite à l’envoyer rejoindre le pantalon, par terre, cherche des yeux un support où l’accrocher, machinalement.

— T’as peur de le froisser ? ricane son agresseur, le blond, celui qui barre la porte.

— Le calbute ! ordonne l’autre, le brun, et les chaussettes aussi, je baise pas un has-been en chaussettes !

Le gars a lâché la chemise, du coup. Sa tronche empâtée s’éclaire de l’espoir d’une explication.

— Ah ! C’est une connerie ! Vous me faites une blague ? Christophe est dans le coup ? Le coup de fil, c’était ça ?

Et les coins de sa bouche remontent pour saluer la farce, le soulagement le fait presque chanter, sa voix plus claire prend des accents de tafiole en délire.

— Le 1er avril c’était la semaine dernière, lui répond froidement le blond rasé. Non, mon Gigi, c’est pas une blague. C’est juste un cadeau !

— Un cadeau ? Mais de qui ? Allez ! C’est Christophe ! C’est Christophe qui vous a dit de m’appeler ? Qui vous a donné mon numéro ? Qui a monté le truc « Gilbert a toujours peur qu’on oublie de fermer, dites-lui que quelqu’un a trouvé la porte grande ouverte ! » Hein ? C’est Christophe ?

Le brun a d’étranges chaînettes autour du coup de pied, des trucs qui passent par-dessus ses bottes et lui font comme des éperons sur les côtés du jean. Il vient de se baisser pour en dégrafer une, il la fait tournoyer, nonchalamment autour d’une phalange, une sorte de menace tacite, qui prévient « Continue et tu vas t’en prendre une ! ». Et il fait claquer sa langue. Et il ferme un peu les yeux, jusqu’à laisser une mince fente entre ses paupières, où passe un regard perçant, méchant. Gras-du-bide ne sait plus que penser. Il voudrait protester « Les plaisanteries les plus courtes… », mais quelque chose lui dit, finalement, que ce n’est pas une plaisanterie. Il balbutie encore, décomposé : « Non ? C’est pas Christophe ? ».

Le grand skinhead qui garde la porte avec ses épaules de Monsieur Propre s’énerve.

— Lâche-nous avec ton Christophe ! On te dit que c’est un cadeau ! Il a des raisons de te faire un cadeau, ton Christophe ? Il te doit quelque chose ? Lui aussi tu l’as fourré gratos, tu l’as régalé de ton gros manche ? À lui aussi, t’as dit « C’est un secret, si tu causes, je te lourde ?... »

*

*     *

Le type a fini par recoller les morceaux. Ces deux zèbres venaient pour régler une dette, assouvir une vengeance.

— Oui, a dit le moricaud. Et tu sais que c’est un plat qui se mange froid.

— Mais froid comment ? a demandé le zig qui voulait gagner du temps en faisant l’andouille.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Ça remonte à quand ? il a pleurniché.

— Tu le sais pas ? Tu le sais vraiment pas ? Ça se pourrait alors que tu te rappelles pas ? a douté Monsieur Propre.

— Ou que c’est arrivé d’autres fois. Tellement de fois que tu te demandes, de tous les gosses que t’as forcés, lequel veut ta peau… a rectifié le moricaud à chaînettes.

— Mais il veut pas sa peau ! Le blond à boucles d’oreilles ricanait. Il veut pas sa peau ! Il veut juste que tu lui mettes le cul en chou-fleur, et qu’il s’asseye pas pendant un mois sans se souvenir de lui…

— Et comment je pourrais m’en souvenir si je sais pas qui c’est ? a objecté la crevure, qui zébrée d’un coup de chaînettes à l’épaule, venait de tomber le bénard pour laisser apparaître une pendeloque mesquine sur ses deux frangines ratatinées.

— Juste, a approuvé le basané. Faut lui rafraîchir la mémoire.

*

*     *

Ils ont rencontré Mart en garde à vue. C’est con à dire mais c’est la vérité vraie.

— Toi aussi, t’as chichonné au nez des nos amies les bêtes ? a demandé celui qui se marrait toujours.

— Non, moi, j’ai filé une mandale à un vieux, et il a porté plainte. Ils m’ont serré dans la demi-heure.

Bien sûr, ses deux compagnons de cellule ont voulu savoir ce qui avait motivé la mandale… Et le gars les a bien fait poiler en expliquant qu’il passait pas loin d’une école quand il avait vu un vieux se tripoter juste devant la grille par où sortaient les mômes. Et puis le vieux avait fait un signe à un mouflet, haut comme trois pommes, le gosse s’était approché… Et le vieux, comme ça, sans gêne, qui ouvre son pardessus, et qui cause au gosse, et le gosse qui se croit obligé d’allonger les mains, d’obtempérer…

— Parole ! Je te jure ! J’ai pas réfléchi ! Je me suis approché, par derrière, je l’ai attrapé au col, à l’étrangler, et je lui en ai mis une.

— Et alors ?

— Il était sonné, je me suis cassé, et le gosse m’a couru après « Pourquoi t’as tapé mon papy ? », je me suis retourné, y avait un attroupement autour du vieux, qui gesticulait, qui me montrait… Des meufs qui couinaient « C’est honteux ! », alors je suis revenu, j’ai dit « Qu’est-ce qu’y a d’honteux ? Le gnon que j’ai filé, ou ce dégueu qui s’exhibe et se fait toucher par un minot ? » Alors le vieux qui se tenait la ganache s’est mis à bégayer que non, que pas du tout, que quelle horreur d’aller penser à des histoires pareilles, qu’il avait coincé son écharpe dans la fermeture de son blouson, sous l’imper, et qu’il avait juste demandé à son petit-fils de l’aider à la décoincer en tirant dessus…

— Quel salaud ! se sont exclamés le rasibus blond et son copain l’hidalgo à queue de cheval.

— En fait, a continué l’autre, il a montré l’écharpe, c’était vrai, elle était toujours coincée, les mamans faisaient des « Ou ! là ! » et des « Ah ! ben ! », et le gosse pleurait, et je me suis senti con, j’ai quand même dit « Faites excuse ! C’est une lamentable erreur judiciaire…

— Judiciaire ! il a rouspété le vieux. Judiciaire ! Vous vous prenez pour qui ? Non mais ? On ne se permet pas… On ne saute pas comme ça sur les gens. On ne… »

Et les mamans en rajoutaient « Ça c’est vrai ! C’est bien vrai ! Mais où on est ? Dans quel monde on vit ? On n’a plus la loi !... ». Et je t’en passe. Je me suis barré. Mais le vieux est allé chez les flics, avec deux ou trois bonnes femmes témoins, ils m’ont cherché en bagnole, avec la sirène, le gyrophare et tout le cirque…

Dans le bureau du grand chef, il avait répété qu’il croyait être utile, régler un problème, et ils avaient répondu : « De toutes façons, on ne règle pas ce genre de problème soi-même !

— Et on attend quoi, pour le régler ? Que le gosse ait 20 ans, qu’il se décide à en parler, qu’il monte un dossier, et pendant ce temps, le vieux cochon court toujours ? Et fait peut-être d’autres saloperies à d’autres gosses ? »

Voilà comment ça c’était passé, dans le bureau du grand sachem… Voilà ce qu’il leur avait répondu…

Mais à ce moment de son récit, Mart, bizarrement, s’est tu, et il a tourné le dos à ses deux co-détenus. Et ils ont vu ses épaules tressauter violemment. Comme s’il était pris d’une crise de fou-rire. Il y avait même le son. Des sortes de hoquets convulsifs, des jappements… Des reniflements aussi, et c’est là qu’ils ont compris. Il ne riait pas, le copain. Il sanglotait.

*

*     *

— Ça m’arrive jamais. La tête de ma mère, jamais ça m’arrive !

On les avait laissés sortir ensemble, tous les trois, après toutes les formalités d’usage, et la promesse de suites légales, bien gérées, bien ordonnées. On les avertirait par courrier, et ce courrier, c’est un gendarme qui leur apporterait. À domicile. Ils ne devraient pas quitter la ville. Sous aucun prétexte. Ils étaient assis sous un abri-bus, parce qu’il flottait, et vu ce qu’ils avaient ramassé sur la tronche en sortant du commissariat, on ne voyait plus, au visage de Mart, les traces de son violent chagrin. La pluie avait noyé ses larmes, ils ruisselaient tous les trois également, le blond peut-être un peu moins, parce que sa coupe rase n’avait pas retenu autant d’eau que les tignasses des deux autres. Et Mart se morfondait, et n’en finissait pas de se pressurer la culpabilité.

— Chais pas ce qui m’a pris, à me lâcher comme ça !

— Arrête, dit Angelo. Tu t’es quand même pas fait dessus.

— Ce qui t’a pris, a dit Ludo, à mon avis, c’est qu’un souvenir t’a sauté à la gueule. Comme une bombe. Et là, tu peux pas lutter.

*

*     *

C’était vieux de 10 ans. Martin vivait seul avec sa mère. Le père les avait plaqués, il était retourné au pays, tout seul, parce qu’Amalia ne voulait pas le suivre, déchirer leur fils, l’arracher à ses copains, à son école, elle s’en foutait qu’il retrouve ses racines, Martin, d’ailleurs, elle l’avait appelé Martin exprès, et pas Pédro, ou Fernando, elle entendait qu’il soit français, complètement, un petit Français comme les autres, qui parlerait le français, et aurait un bon travail plus tard. Pas maçon, comme son père, qui gagnait sa vie parce qu’il faisait double journée et se faisait payer au noir pour les chantiers du soir et du week-end. Amalia, elle, elle était femme de ménage. Et quand son mari est parti, comme un coup du sort, elle a perdu son boulot, parce que l’usine où elle travaillait a fermé. Elle s’est fait beaucoup de mouron, et elle a prié le Bon Dieu, beaucoup, beaucoup, toujours à l’église, à mettre des cierges, à passer des heures à genoux. Le gosse lui avait dit « Les cierges c’est bien, mais faut mettre aussi des annonces… »

Alors, sous un cierge, un jour, elle a posé son petit papier, avec son adresse. Et c’est drôle, c’est le curé qui l’a trouvé, son papier, et lu… Et c’est grâce à lui qu’elle a eu ce boulot, inespéré, femme de ménage au Club Med, pour tout l’été. Après, on verrait. De toutes façons, avec ce qu’elle allait gagner là-bas, en Tunisie, elle pourrait tenir pas mal de temps. C’était bien mieux payé que les quelques heures par-ci par-là qu’elle avait dégotées dans le quartier, et bien mieux aussi que l’usine. Le problème, c’était Martin. Mais le Bon Dieu ne fait pas les miracles à moitié : quand elle a parlé de Martin au monsieur de l’agence, il a dit « Emmenez-le ! Ça lui fera de belles vacances ! Et vous l’aurez avec vous. Ça peut très bien s’arranger avec le directeur du centre ».

*

*     *

Le Club Med et la Tunisie, tout de suite, un enchantement. Et tout de suite après, l’enfer. Pas pour Amalia. Elle, elle était aux anges. On lui avait donné un studio dans la palmeraie, un vrai rêve, elle n’avait jamais été aussi bien logée. Et il y avait un petit coin pour Martin, une sorte de cabine, toute aménagée. « Ché bien, hein ? Ché chouper ? ». Elle le prenait à témoin dix fois par soirée, les premiers temps. « Et pouis, ichi, tou t’amouches ? Tou vas trouver des copains. Mais attenchion, hein ? Fais pas de bétige, qu’on nous chache pas ! ». Il avait essayé, Martin, d’être poli, et discret, et serviable, et de faire tout ce qu’il fallait pour que sa mère n’ait pas de souci, qu’elle puisse être fière de lui. Alors quand l’Enfoiré a commencé à le coincer, ici ou là, dans la grande chambre froide des fruits, dans la lingerie, partout où Amalia, qui n’aimait pas le voir traîner, l’envoyait chercher de quoi faire les lits, ou les plateaux à dresser dans les appartements, il n’a pas su quoi faire, ou dire. Ça a commencé par le truc des bananes. Le gosse avait son chariot, il était passé aux ananas, aux mangues, il arrivait aux bananes. L’autre a surgi : « Tu les aimes les bananes ? » Il a d’abord cru que c’était une plaisanterie, un jeu. Sûr que ça lui paraissait bizarre, que l’autre lui sorte son truc, comme ça, et qu’il lui dise « Allez ! Suce ! Un grand garçon comme toi, avec tes yeux à regarder par les trous, tu dois bien savoir… Si tu suces gentiment, je te file un carton pour la planche à voile. »

Mais Martin secouait la tête, regardait ses pieds, muet, embêté, hésitant à rire, à se sauver. Et le type a continué : « Si tu ne veux pas, je te force pas. Tu as le droit. Je vais juste dire à ta mère qu’on n’a pas besoin de vous, ici. De vous deux. C’est vrai, toi, tu ne sers à rien… »

Il a eu peur, et il s’est exécuté. À genoux sur une caisse d’oranges. Il la reverra toujours, cette caisse, on aurait dit qu’elle avait été mise là exprès, et il en sentira toujours le bois rude sous ses genoux nus… Il avait déjà vu faire des génuflexions à sa mère, elle ne pouvait pas passer devant une église sans y entrer, et elle se jetait tout de suite sur un prie-Dieu. Il se demandait ce qu’elle avait dans la tête, à ces moments-là. Depuis la caisse d’oranges, il n’est plus jamais entré dans une église avec elle, il n’a jamais pu repenser à tout ça, le mystère de sa prière, de son recueillement, l’énigme de son monde intérieur. Lui, à genoux, la bouche ouverte, mais bâillonnée, il gueulait muettement, priait sans savoir qui pour qu’on ne le surprenne pas, et pour qu’on le surprenne, actif, dégoûté, lâchement docile, atterré de sa sale besogne, amèrement lucide parce qu’il comprenait déjà qu’il était en train de signer un pacte d’esclavage consenti…

L’autre lui a baisé la bouche sans retenue, ni précaution, en bousculant son zèle d’une main rude sur sa tête de gosse, il l’a bourré, étouffé jusqu’à la nausée, a giclé dans le fond de sa gorge à lui arracher la luette, c’était âcre et infect, et aucun dentifrice, jamais, ne pourrait laver ce goût bestial, il lui en est même remonté dans le nez, que ça le brûlait comme du feu, ça pourrissait à l’avance tous les parfums, les bonbons, les glaces, aucune fleur, aucun caramel, aucun sirop, désormais, n’aurait le même arôme, la même saveur, l’enfance était partie, desséchée, irradiée par ce jet immonde, qui était pire que la pisse et le vomi, qui participait des deux, et qui, au fond de sa bouche, de son nez, de sa gorge et sa poitrine, faisait comme une mue crasseuse, une lèpre définitive.

Le pire, c’est qu’Amalia vouait au salopard une véritable adoration. « Il est chentil, hein, che monchieur Gigi ? Il est chympathique ? Tou chais, Tintin, chè grâche à lui qu’on est là, tous les do »…

Monsieur Gigi n’était pas le directeur, mais un de ses assistants parmi les plus importants, peut-être le plus important. Il avait toujours un mot aimable pour Amalia, des petites attentions, des largesses. Et il la félicitait sur son fils « Un bon gosse votre Martin, Amalia. Il faudrait qu’il reste avec nous, on le formerait, il pourrait faire de l’animation plus tard… ». Elle, elle estimait que Tintin n’exprimait pas assez sa gratitude à leur protecteur. Elle le trouvait bougon quand on parlait de lui, tout juste poli si, accompagnée de son fils, elle venait à croiser le responsable. « Dis, tou pourrais chourire, quand tou chaloues Monchieur Gigi. On dirait touchours que tou fais la gole. » Elle incriminait l’âge, soupirait, en avait même touché deux, trois mots à son idole : « Vous chavez che que ch’est, bientôt l’indolechenche, et cha le travaille ! ». L’autre avait hoché une mine renseignée, posé une main rassurante sur l’épaule d’Amalia. « Bien sûr, je sais. Ne vous tracassez pas, va. Ça ne m’offusque pas. »

Cette pourriture jouait les paternes, mais il était passé à la vitesse supérieure avec sa victime. À présent, il fourrait le gosse, et lui défonçait le cul sans égard. Bizarrement, ce viol-là n’était pas aussi cuisant, aussi horrifique pour Martin que celui de sa bouche. L’autre le prenait par derrière, et au moins il ne le voyait pas. Et puis ça allait bien plus vite, parce que son bourreau était tellement excité qu’il se soulageait en trois coups de rein. Seule la première fois l’avait vraiment torturé, une déchirure violente, dont il avait même cru entendre le craquement. Il avait saigné, avait planqué son linge pour que sa mère ne le trouve pas. Et la période de la cicatrisation, douloureuse à hurler, s’était en même temps adoucie d’un espoir magnifique : son prédateur l’avait oublié tout un mois, et même évité. Martin pensait que son calvaire était terminé, que l’autre s’était enfin assouvi et lassé, ou que l’envergure, les proportions que prenait l’affaire avaient fini par l’effarer. On était au 20 août, et dans 10 jours Martin reprendrait l’avion avec sa mère pour faire sa rentrée. Elle avait insisté « Chi tou veux, on rechte. Moi, ch’ai dou travail toute l’année, ichi. Et toi, on che débrouille pour l’école… Après, tou po travailler auchi au Clob. Monchieur Gigi, il l’a dit ». Il l’avait déçue en refusant, elle lui en voulait un peu, lui disait plusieurs fois par jour « Tou as bien réfléchi ? Tou vo pas qu’on rechte ? ». Ça crevait le cœur de Martin de passer pour un sale gosse égoïste, et son remords n’allait pas tarder à devenir un vrai cas de conscience, vu que l’autre lui foutait la paix, il n’avait plus de raison pressante de fuir le Club, si ce n’est le souvenir odieux du premier mois gâché, et la hantise que ça ne recommence un jour.

Ça a recommencé. Et Martin en a presque été content. Son tortionnaire le soulageait du poids de son scrupule. Il a dit à sa mère « Écoute maman, tu ne voulais pas qu’on suive papa au Portugal, parce que tu ne voulais pas m’arracher à mon école, à mes copains. Alors, si je reste ici avec toi… »

Elle a tenté de discuter « Ichi, tou aurais une chanche d’avenir, et moi, dou travail choûr ». Et quand elle a ajouté « Et pouis ton père, che l’aimais plou. Che voulais pas y aller, dans chon villache, pouiche quo che l’aimais plous. Ch’est tout. » Il s’est senti floué. Il a compris qu’il avait servi de prétexte à sa mère, et c’est lui qui s’est mis à lui en vouloir. Pas au point de lui révéler le vrai pourquoi de son refus de rester. Mais soudain, il avait moins honte d’imposer ce qu’elle semblait considérer comme un caprice. « Tu reviendras, toi ! a-t-il dit à sa mère. Moi, j’irai voir papa. » Elle était triste, elle a secoué la tête. « Monchieur Gigi, il a dit que chi tou étais pas là, cha l’intérechait pas. Il voulait te former, tou vois. Che qu’ils cherchent, ichi, ch’est des jones comme toi ! »

*

*     *

— Et vous voyez le topo ?

Martin s’est levé, il marche de long en large sous la pluie, devant eux toujours assis sur le banc de l’abri-bus. Cet enfoiré qui me coinçait, qui faisait de moi une monnaie d’échange, et qui transformait ma mère en maquerelle, à son insu. C’est pas pire que de se faire défoncer la rondelle, ça ?

— Et t’y es quand même pas retourné ? s’indigne Ludo.

— Tu parles que non !

— Et…, t’es allé voir ton père, au Portugal ? s’intéresse Angelo. Parce moi aussi, mon père, il vit au Portugal.

Il y a de la nostalgie dans sa voix, une douceur soudaine, comme s’il rêvait à voix haute. Mais son pote, qui n’est pas dans le même trip, qui s’en branle du Portugal, reprend à l’adresse de Martin :

— Ce qu’il faudrait, c’est le retrouver maintenant, ton salopard. Débouler là-bas, au Club Med. Et lui éclater le cul.

— Il n’y est plus.

— Ah ! C’était couru !... regrette Ludo.

— Mais je sais où il est, dit Martin. Je sais tout. Ce qu’il fait, son adresse, tout…

*

*     *

— Retourne-toi et mets un pied sur le chiotte !

C’est drôle que ce mec ne cherche pas à opposer plus de résistance que ça. Angelo ne l’a même pas retouché avec sa chaînette, même pas menacé. Il suffit de lui parler sèchement, et il s’exécute. Il ne proteste plus, ne bafouille plus, ne lève plus les bras, au contraire, il les laisse tomber, il se voûte, s’affaisse, fait le gros dos comme un qui attend que ça passe. Son pied sur la cuvette, sa cuisse fléchie lui font, de derrière, une anatomie sans grâce, fesses mollement ouvertes, scrotum pesant, pendu au bout d’une corde de chair grisâtre, hérissée comme un cou de poulet. Ludo avale sa salive avec effort. Merde ! Si Angelo arrive à triquer en face de ce vieux cul, de ce sac flapi, qu’il se montre dans les cirques, parole ! Qu’on l’inscrive dans le Guiness, qu’on en parle au JT ! Des types qui bandent sur commande, doit pas y en avoir beaucoup. Mais des qui bandent le nez sur une paire de miches avachies, des roubignoles à gerber, faut les chercher dans le botin des super héros. Les gonzes que le Portos s’envoie, quand il tourne ses films de pédé, sont quand même plus fringants du service trois pièces, plus coquets du fignedé… Va falloir qu’il ferme les yeux, Angie, qu’il se passe sous les paupières une projection privée avec pastille gourmande qui cligne malignement au fond d’une raie de compète, entre des meules d’athlète. Passe qu’il en pince pour la grappe, si encore elle est juteuse et bien suspendue… Mais ce truc fripé, accroché comme une vieille mozzarella qu’on a oubliée à l’égouttoir…

Ludo ne voit son pote que de dos. Il ne peut pas lire sur son visage. C’est dommage. Il y verrait une concentration, une sombre détermination, une gravité presque douloureuse qui lui confèrent une noblesse rayonnante. C’est pourtant déjà ce qu’il est convenu d’appeler un beau mec. Un beau latino, ténébreux, au teint mat, aux traits fins, précis et nerveux. À cet instant, il ne ferme pas les yeux, ainsi que le pense Ludo, au contraire. Son noir regard devient perçant, profond, on dirait qu’il l’aiguise, l’ajuste, comme une arme, comme un rayon surnaturel qui lui confèrerait un don de double vue, qui passerait au travers des formes et des matières, qui trouverait au-delà…

Oui, peut-être, qu’il se la fait, sa projection privée. Mais il n’a pas besoin du rideau de ses paupières. Au contraire. Le cul du vieux, qu’il fixe avec intensité, l’excite dans sa flaccidité, sa difformité, sa laideur, il y a, entre les deux masses que la position de leur propriétaire rend dissymétriques, un mystère qu’il va crever, il entrera là-dedans avec sa tringle téléguidée, il sentira la chaleur, l’étroitesse, la révolte peut-être, il forcera sans pitié, le boyau l’étranglera, l’écorchera même, tant mieux, il aime ça, Angelo, il se dira « Je l’encule ! Je l’encule à sec ! » et rien que cette pensée, ça lui filera de l’acier dans la bite, il se sentira gonflé, jugulé, explosif, mais il n’explosera pas, et l’autre percevra ses battements, et le volume accru de son barreau, il se rétrécira encore d’épouvante, ils seront collés l’un à l’autre comme deux chiens, inséparables, ventousés par leurs souffrances jumelles, celle qui crispe et celle qui dilate, un accouplement bestial, un vrai rut, pas besoin de bouger, de limer, de juter, juste rester là, éternellement, avec autour de la queue le bracelet de fer du cul de l’autre, et le brasier de ses entrailles, et puis, en se plaquant contre lui, en écartant les jambes, il sentira sur ses couilles, le contact frissonnant des couilles de sa victime, elles auront durci aussi, elles seront bouillantes, ultra sensibles, il pourra même les attraper, d’une main, les froisser, comme un paquet de barbaque qu’on veut faire dégorger, il pourra les écrabouiller, tirer dessus, les remonter jusqu’à sa pine engloutie, et s’en caresser la racine, s’en faire une écharpe de chair flasque, les allonger jusqu’à son périnée, son trou du cul à lui, s’en torcher, pendant qu’il sera toujours planté au plus profond…

C’est un visionnaire, Angelo. Voilà le secret de son succès dans les studios de tournage. Il ne ferme jamais les yeux, il regarde, au contraire, et on a l’impression que tout l’excite, les défauts, les faiblesses, lui sont des prétextes érotiques, un zob qui débande, et lui voilà la gaule, une bedaine Kronembourg, des couilles trop petites, un cul trop plat… Il aime tout ce qui dérange la prunelle et déçoit le fantasme. C’est son truc à lui. Pour un peu, leur zig d’aujourd’hui serait pas assez moche. Mais à bien lui contempler le derche, à lui lorgner les balloches, à lui compter les rides, à lui débusquer les flétrissures, il se la prend, sa crampe professionnelle, il se sent prêt, paré, en jambe, en trique, ça s’insurge dans sa braguette, ça piaffe, ça étouffe, alors il se déboutonne dans un cliquetis métallique, il a des chaînes et des ferrailles partout, on dirait qu’il déverrouille une prison, et c’est peut-être ça, sa queue bien raide à l’assaut d’un cul minable, la libération des préjugés, la mutinerie contre les diktats de l’esthétique, oui, on peut bander derrière un prose pas bronzé, pas musclé, pas épilé, pas même assez joufflu, un pétard comme en ont les gonzesses dans les vieilles toiles qui font les chefs-d’œuvre des musées, à la peau cabossée et boursouflée de cellulite, il y a des connaisseurs pour trouver ça magnifique, Angelo, lui, trouve ça bandant.

Son linge est à ses chevilles, et son chibre, droit devant lui, présente en fermeté, en nervosité, ce qui manque au croupion de l’autre. Ne serait-ce que l’as de pique de la tête avec sa fente nette, ses joues bien dessinée, comme une paire de fesses miniature et parfaite, quelle leçon de maintien, de grâce, d’insolence, de jeunesse enfin, quelle humiliation si la crevure qui poireaute un pied en l’air, pouvait le découvrir !...

En artiste amoureux de son art, Angelo vient de s’attraper le manche d’une main directe et affranchie, de quelques va-et-vient il en éprouve la belle solidité, l’aptitude à l’abordage. La peau coulisse bien, le prépuce se prête à la manœuvre avec une aisance onctueuse, le frein est tendu comme une corde d’arc, quelques secousses encore et le méat va y aller de sa perle, façon de se mettre l’eau à la bouche…

À la porte, Ludo a vu le manège, et que son pote se pognait avec application. Il n’ose pas lui parler, pas lui dire « Tu te branles ? C’est ça le truc, sur les plateaux ? », il a peur de le déconcentrer, peur de lui ruiner la mise en forme. Et puis le spectacle le trouble. Il n’aime pas les hommes, lui, et pourtant, à cette minute, la splendeur d’Angelo, de son corps, de son geste, l’éblouit. C’est peut-être par comparaison avec le dargeot du vieux, et sa veulerie, son attitude de patient qui attend un toucher rectal … Il va l’avoir…

Le Portugais a chopé pépère par les hanches, s’est plaqué contre ses miches en saindoux, a un peu plié les genoux et crac ! a donné un grand coup de rein. Ludo n’a pas pu s’empêcher de penser aux confidences de Martin, à ce qu’il leur a raconté du déchirement de son viol. Bizarrement, l’enflure ne gueule pas sa race, ne se débat pas, ne supplie pas. Angelo le cramponne de plus belle aux poignées d’amour, et balance des assauts du bassin qui l’ébranle et le déséquilibre. L’enculé a jeté ses mains au hasard, derrière le trône, a trouvé le mur, s’y cale, mais ne cherche pas à se soustraire au pilonnage. Ludo s’autorise quand même un doute :

« T’es rentré ?

— Comme dans du beurre, déplore Angelo. Cette tante a le fion tellement large que je pourrais y mettre la tête et les épaules ! Je sens même pas les bords !

Pour une tuile ! Ludo, contrarié, se laisse aller à une lamentation inquiète.

— Putain ! Qu’est-ce qu’on va dire à Martin ? On lui avait promis de lui péter la charnière !

— On avait aussi dit « pas de nom », si tu te souviens !

Angelo, toujours rivé au cul porcin de la tafiole, vient de le fusiller du regard.

— Attends ! « Martin », c’est pas pareil. Il faut bien qu’il sache, Cochonou, à qui il doit cette fleur que tu lui fais !

Cochonou, la tête au niveau de son genou plié, ne bronche pas. On dirait qu’il se bouffe la rotule. Son dos arrondi adipeux et blanc, ses hanches d’eunuque, ses fesses passives, où le beau portugais ancre son glaive de justicier, tout semble prendre patience, supporter la cérémonie avec une résignation qui ne trahit aucune souffrance. A-t-il noté le prénom évoqué ? A-t-il compris que son agression est commanditée, par-delà les années, par un petit Tintin dont il a salopé l’enfance ?

Angelo entreprend de lui cingler le cul avec la chaînette qu’il a gardée enroulée à son poignet. L’autre, au premier coup, a eu un sursaut nerveux. Sa chair molle, où les maillons métalliques ont mordu, s’orne d’un rail rouge qui gonfle tout de suite ; et il a gémi « Aïe ! », d’une voix nasillarde, parce que sa position l’enrhume d’un afflux de sang à la face. Ce cri ressemble plutôt à un grognement et galvanise la hargne de son bourreau qui le gratifie de nouveaux coups, et lui crie « Tu as entendu, salope ? Ça te dit quelque chose, Martin ?

— Don !... Oui ! Beud-êdre ! » bêle l’emmanché, dont l’arrière-train salue chaque impact de la chaîne d’un grand spasme et s’orne à toute vitesse d’un quadrillage pourpre.

Ludo, soudain, fait volte-face et déserte le seuil. Le fouetteur n’a pas le temps de se demander s’il le lâche pour désapprouver sa méthode que le revoilà, brandissant un rouleau de carton.

— C’est pas la lune qu’il faut lui ravager, mec ! C’est le cratère ! Colle-lui ça ! Hein ? ajoute-t-il en se baissant pour parler à l’oreille de l’arc-bouté, un message que Martin t’envoie ! Un fax ! Un fax du Club Med !

Le Portugais, du coup, ça le fait débander.

— Tu déconnes, Ludo ? Lui niquer l’œil de bronze passe. C’est dans mes cordes. Mais lui filer un speculum, merci, chuis pas trou-du-cu-logue !

Et il ajoute, en reculant, en invitant son pote d’un bras élargi :

— Vas-y, je te laisse la place !

— Merci, fait l’autre sombrement. Merci pour « Ludo ». Et c’est toi qui m’as fait la leçon dix fois pour qu’on ne lâche pas nos noms !

Le Portugais boude. Il tourne sur lui-même, les chevilles empêtrées par son jean tombé.

— Pousse-toi, que je me la lave ! Faudrait pas que ce porc me file une chtouille, en plus !

La scène est surréaliste. Trois gus entassés dans les chiottes, le plus gros plié en deux qui moufte pas, en position de lavement au-dessus de la cuvette, le gitan nu de la taille aux chaussettes, qui se trempe la queue dans le lavabo, et le skinhead armé de son rouleau de papier fax vide, qui se plaque au mur parce qu’il n’y a pas de place, et aussi parce qu’il ne se sent pas de taille à prendre la suite des opérations. Heureusement, l’enrhumé se croit malin de la ramener, et miaule d’en bas :

— Ça, Bartin, je me zouviens beud-être bas, bais Ludo, ça, je b’en zouviendrai quand je borterai blainte !

Ça a eu pour effet de retourner le Portos d’un coup, d’un seul. Il avait encore la bite à l’air, il a repris sa chaînette, et zac ! un coup a sifflé, a soulevé la croupe grasse du minable d’un grand frisson d’épouvante, il venait de lui cingler le tendre de l’oignon, d’un geste précis et rude de dresseur de fauves…

— Voilà ! On s’en branle, de Martin, et de Ludo ! Ça c’est de la part d’Angelo, tu t’en souviendras, aussi, quand tu porteras plainte, salope ? Angelo le Portos, tu leur diras, celui qui a une bite bien raide, qui peut tringler tout ce qui bouge, même les grosses tantes comme moi, sauf que j’ai rien senti, tellement j’ai un moulin à la place du cul ! Hein ? Tu leur diras ? Et que le Portos, il t’a zébré le fignedé en souvenir des gentillesses que tu faisais aux petits garçons, et que tu fais peut-être encore, saloperie ! Tu leur diras ?

Courroucé, l’Angelo ! Parole, son pote l’a jamais vu comme ça. Et il scande son laïus de coups de chaînes ici, là, sur la tête et les oreilles, la nuque, les épaules de Grasdouble, qui couine, maintenant, et pleure… Mais allez savoir pourquoi, il n’a pas recommencé à lui cingler la rondelle, c’était pourtant là que ça semblait le plus efficace, le plus juteux… C’est qu’Angelo, il veut pas la lui anesthésier de trop, la rondelle. Pas l’éclater comme ça, pas encore. Le truc du rouleau de carton, finalement, ça le branche. Sauf que peut-être, le cylindre serait pas assez résistant pour entrer sans problème.

— Alors, comme ça, tu te souviens pas du Clud Med ? Nabeul ? La Tunisie ? Les palmiers ? Va chercher les catalogues sur la Tunisie, Ludo !

Ils en ont roulé trois l’un dans l’autre, pour armer le tube de carton. Et puis le Portos, qui était pas proctologue, et son pote, qui avait aucune disposition pour les enculades, ils se sont déchaînés ensemble, complices, tacitement, complètement sur la même longueur d’onde, la rage au ventre de voir cette saloperie rouspéter, et parler de plainte, et leur tendre une rondelle aussi flasque et défoncée que sa conscience, un trou d’égout à boucher sans pitié, pour colmater à jamais les appétits puants qui lui avaient sans doute inspiré ses crimes.

Ludo lui a écarté les fesses à deux mains, toutes griffes dehors, comme on sépare une pastèque qui résiste. Débusquée, sa raie rouge, mâchurée d’une pilosité désordonnée, ressemblait à une balafre où aurait poussé la végétation d’une moisissure, une balafre pas nette, sanguinolente encore, le sillon d’une arme approximative, d’un coutelas bégayant ses coups de scie, et, plus bas, une autre arme avait foré une plaie luisante, boursouflée, irrégulière, scarifiée sans doute par le coup de chaînette du latino.

— Tu parles d’un trou de balle ! n’a pas pu s’empêcher de commenter Ludo, et Angelo a corrigé :

— Un trou d’obus, oui ! Je te l’ai dit, qu’il me noyait le poisson ! J’ai pas dû l’égratigner, va… Mais avec ce qu’on va lui mettre…

Angelo a ciblé le missile. Il se concentrait, le visage dur ; le type allait payer pour un double forfait. Il avait violé Martin, et Angelo n’avait pas pu le violer. Son assaut avait tourné au ridicule. Jamais il n’avait éprouvé ça, foutre sa queue enflée et dure à casser des noix dans un cul, et n’obtenir pas plus d’effet que s’il avait tronché un fromage blanc…

Quand le rouleau est entré, le goret a enfin gueulé, un long cri d’effroi qui a foutu les jetons à Ludo. Il s’est dit : « Putain, on est frais, on l’a déchiré, il va nous faire une hémorragie, se répandre partout, on pourra pas le laisser comme ça, faudra appeler le SAMU, on va morfler… » Et de lui scruter le trou, où il s’attendait à voir des lambeaux déchiquetés, comme après l’explosion d’un cracker, et un Niagara pourpre qui, c’est sûr, allait le faire tourner de l’œil. Mais le mec t’avait gobé ça cul sec, si on peut dire, il y avait seulement, autour du périscope de carton, le cerne bleuâtre et distendu de sa muqueuse, devenue très mince, le machin était planté là-dedans sur au moins 10 centimètres, Angelo le tenait comme les mamans tiennent le biberon, à pleine pogne, mais avec délicatesse, à présent le plus gros était fait, le coup de poignard de la pénétration avait porté ses fruits, restait plus qu’à maintenir l’engin en place, à l’empêcher de sortir, à le branler un peu, d’un geste de nourrice qui fait descendre le lolo dans la bouteille de verre. Le gros nourrisson avait ravalé ses cris, il se laissait gorger la bouche à crotte avec des sortes de hoquets, à croire qu’il peaufinait l’image, ça rendait le même son qu’un petit goulu qui tète, un mélange de borborygmes voraces, qui en demandent encore, et aussi de plaintes saturées.

Ludo se penche : « C’est bon, la Tunisie, hein ? Tu la sens bien ? Avec les palmiers, leur grosse écorce rugueuse…

Il se tourne vers Angelo.

— Fais-lui le palmier, Angie, fais-lui sentir l’écorce.

Et Angelo manœuvre le rouleau comme un manche d’avion, l’oriente ici et là, exécute un tour ou deux de moulinette.

— Tu vas bientôt décoller, ma grosse ? Tu sens que je t’envoie en l’air, avec le manche ? Air Tunis, avec le meilleur souvenir de Martin, du Club Med… »

Leur victime s’est un peu affaissée, elle geint, les mains au mur, la nuque basse, le pied toujours en l’air. Le rouleau lui sort du cul, incongru, ses couilles pendent là-dessous, peut-être moins moches, moins flasques, le périnée tiraillé par l’invasion du tube doit les remonter un peu, n’empêche, comme ça, il est saugrenu, Cochonou, faudrait le prendre en photo pour le montrer à Martin, ça conjurerait peut-être la douleur du souvenir, ça adoucirait l’aigreur…

Le supplice ne dure que depuis quelques secondes, et déjà, ils en ont marre, les deux justiciers. Angelo a relâché son emprise sur le carton, Ludo ne trouve plus rien à dire. Leurs yeux se croisent, un peu tristes, désabusés. L’arme du viol tremble encore, toute seule, des frissons de la victime, et Ludo s’apprête à suggérer « Allez, viens, on se casse ! ». Mais un dernier coup d’œil à la laide anatomie de leur proie, soudain, le fige d’horreur.

— Putain, Angie ! Putain !... J’y crois pas !...

Angelo suit son regard, sans comprendre. De là où il est, il ne peut pas voir.

— Putain, Angie ! Vise ! Il bande comme un âne !

*

*     *

C’était vrai. Il triquait le vieux cochon, sa chose insignifiante, collée sur elle-même, informe, venait de prendre une allure de saucisson court et épais, grisâtre, dont le bout décalotté semblait vouloir se planquer sous le premier pli de son ventre tombant.

Les deux copains, effarés, refusèrent d’abord l’évidence de leur échec.

— C’est la douleur, dit Angelo. Ça arrive…

Mais Ludo, sceptique, s’empara du tube de carton qu’il n’avait pas encore touché, et se mit à le manipuler vigoureusement, comme s’il s’obstinait à monter une crème. Le fouaillé amplifia ses grommellements jusqu’à pousser de véritables clameurs, et Ludo suspendit net son manège, parce que décidément, non, il n’avait pas le cœur à ça, rejouer « Délivrance » avec un gros porc qui l’avait pourtant mérité, ça le débectait… Il lâchait l’affaire, il lâcha aussi le tube, merde, ils étaient déjà allés assez loin. Angelo le vit laisser retomber son bras et soupirer d’un air qui signait son abandon. Mais la victime, elle, ne se calma pas si instantanément. Elle continua à gémir et ahaner, à pousser des cris de gorge, de groin, et entama une sorte de danse du prose, d’avant en arrière, qui s’accéléra et vira à la frénésie. L’effet de ce gros cul trémoussé d’où émergeait un appendice caudal raide et cylindrique interloqua les deux acolytes une seconde. Et puis, ensemble, ils découvrirent l’abomination : le saligaud ne se tenait plus au mur que de la main gauche. Avec la droite, il se branlait, et son foutre fusa en salves épaisses sur le réservoir du chiotte et sur la paroi, comme un feu d’artifice narquois, hallucinant d’indécence.

*

*     *

— T’es vraiment un putain d’enculé de porc !...

Angelo se laissait aller à un mépris douloureux et incrédule, une indignation écœurée. Ludo baissait la tête, tordait la bouche.

— Oui, dit-il, une grosse salope. Et faut même qu’on arrête de te le dire, parce que t’es cap de goder encore une fois. Un tordu pareil, jamais j’aurais cru.

Ils évacuèrent le cagibi, l’un après l’autre, traversèrent le bureau de vente. Derrière eux, l’autre devait se marrer. Ils étaient amers, tous les deux de leur action ratée, de leur vengeance dérisoire. Avoir espéré terroriser cette enflure, la réduire, lui faire mal, avoir promis à Martin de la mettre à genoux, de lui arracher des regrets, un mea culpa implorant, avoir rêvé de lui défoncer le fion en lui disant « Tes excuses, tu te les colles au cul, ça te fera un pansement »… et le voir valser du train, là, avec son fax planté, et prendre son pied !... Ils ne pourraient pas le raconter comme ça à Martin. Il faudrait qu’ils trouvent la force d’inventer, de refaire la scène, qu’ils soient crédibles : « La tête de ma mère, tu l’aurais vu, il se tordait les mains et chialait : Pardon ! Pardon ! Dites à Martin que je regrette ! Oui, je suis un porc ! Oui, je suis un chien ! »

Angelo avait la main sur la poignée de la porte vitrée. Il se retourna soudain « Non. On part pas. Viens ! ».

*

*     *

Dans les chiottes, le gros pédé avait commencé à se rajuster. Le rouleau de fax était dans la poubelle, un des magazines qui le bourraient en émergeait de quelques centimètres, une spirale de pages superposées laissait apparaître en caractère gras « Tunisie ». Quand il vit Angelo s’encadrer à nouveau dans le chambranle, le saligaud eut un air plus contrarié qu’effrayé. Il demanda, sur un ton presque désinvolte « Quoi encore ? ». Mais tout de suite après, enfin, sur son visage empâté, encore rougi de la séance précédente, se peignit une véritable terreur.

Le chien venait de pousser son premier jappement ; son maître en caleçon considéra Angelo, qui lui barrait la porte, avec des yeux égarés ; l’autre, le blond, n’était pas là. Il était resté dans le bureau. Le chien jappa encore, puis se plaignit, et finit par aboyer un vrai cri de détresse, qui se termina par un gémissement long et sourd.

— Dis, l’enculé ? gueula son tortionnaire, tu feras attention quand t’enlèveras l’adhésif du museau de ta serpillière poilue, c’est un coup à lui arracher les babines !

Le type en oublia de mettre son pantalon. Sa tronche, de rougeâtre, était devenue livide.

— Touchez pas à Pompon ! s’étrangla-t-il. C’est ignoble ! Il ne vous a rien fait !

— Et Martin, il t’avait fait quoi ?

Le Portos croisait les bras, l’air méchant.

— Mais… Mais je lui ai pas fait de mal ! Pas tant que ça ! protesta le minable.

Du magasin, Ludo répliqua ; il parlait fort et net, avec une détermination qui acheva de bouleverser la crevure.

— Moi non plus, je vais pas lui faire de mal à Pompon ! Juste lui repérer le trou du cul. Allez, Pompon… Viens là, que je t’examine ! Putain ! Un vrai manchon, ce machin ! On sait pas où est la queue. Normalement, le fion, c’est dessous. Encore, j’y ai scotché la gueule, ça aide à s’orienter !

Les cris étouffés de la bête ponctuaient les commentaires de Ludo, et les protestations angoissées de son maître y répondaient avec des accents de plus en plus désespérés.

— Ah ! triompha Ludo. Le voilà, ton petit trou du cul ! Bouge pas, va, Chiffonnette, je vais t’arranger ! Peut-être que t’aime ça aussi, dans le fond ? Hein ? Peut-être que ton gentil maître qui fourre sa queue dans le trou du cul des petits garçons, et leur fait pas mal, peut-être qu’il te la farcit aussi, ta petite rondelle de clébard ? Là ! Là ! Ben oui, je te tiens les pattes ! Comment tu veux que je t’enfile ? Mais… C’est que c’est étroit, ça, Madame ! C’est qu’il serait pas passé par là, le gros Gigi, avec sa saucisse de Morteau ? Possible qu’il t’ait laissé ton coupon de garantie ? Ouh là ! Mais tu me serres la bite, dis, faut forcer dur, pour te le carrer, Scoubidou !

À présent, on entendait, depuis le cagibi, les plaintes lamentables de l’animal, assourdies par son bâillon, déchirantes de souffrance, de surprise révoltée, d’impuissance. Et le gros pédé qui sanglotait « Non ! Non ! Vous allez le mutiler ! Arrêtez ! ». Il se jeta aux genoux d’Angelo.

— Dis à ton copain d’arrêter ! Dis-lui ! Je ferai tout ce que vous voulez ! Je vous donnerai tout ce que vous voulez !

La bête se mit à hurler à la mort, un hurlement d’autant plus impressionnant qu’il était intérieur, résonnait lugubrement, très grave dans son gosier claquemuré.

— T’entends ce que dit l’enflure ? cria Angelo.

— Trop tard, mec ! Je viens de lui crever le portillon, à l’O’cédar ! Il me constricte le zob, t’as pas idée. Et il se démène, ça me le survolte !

— Dis, tu vois pas que tu restes comme ça, prisonnier ! Les clébards, c’est leur truc, de rester coincés !

— T’inquiète, je lui fendrai le cul avec le coupe-papier. Je vais pas sortir d’ici la bite coiffée comme un horse guard !

La tafiole se dressa soudain.

— Écoutez ! Allez chez moi ! Je vous donne le code d’en bas, je vous donne les clefs, j’ai des bijoux. Je vous donne aussi le code du coffre. Prenez-les !...

Angelo haussa les épaules. L’autre se ravisa.

— Non, ne les prenez pas ! Appelez Martin. Envoyez-le ! Dites-lui… Dites-lui que c’est dommage et intérêt, que je m’excuse, que c’est pour lui, pour payer ce que je lui ai fait… Dites-lui de forcer la porte, je m’arrangerai.

Le chien muezzinait plus mollement, et la crevure essuyait ses larmes de revers de main enfantins.

Angelo cria : « Ludo ! Lâche le mange-mouton ! On appelle Martin ! »

*

*     *

Pour débâillonner la bestiole, tout un cirque. L’adhésif brun, celui dont Christophe se servait pour emballer les colis de catalogues à jeter, collait tellement bien qu’il avait fallu couper les poils de la gueule à ras, tout autour de la truffe. Angelo, éprouvé plus qu’il n’aurait osé l’avouer par les minutes qu’il venait de connaître, avait retrouvé la joie de vivre. C’est même un vrai fou-rire qui lui était venu, à considérer la nouvelle physionomie du quadrupède, dont l’exubérante pilosité s’arrêtait net sous les yeux, aux abords des babines et sous le museau. Gilbert, rhabillé, n’en finissait pas de le consoler, et répondait distraitement aux questions des deux loulous.

— Sûr qu’il n’y a personne, là-bas ?

— Mais oui !

— T’habites seul ?

— Non, j’ai un compagnon, mais il ne rentre que demain… Là mon Pompon. Là ! Là mon Pompon ! C’est fini ! »

Ils avaient décidé de rester avec leur otage le temps que Martin aille se payer chez lui. Ce salaud était capable d’appeler les flics et de le faire coffrer… Ils ne désertèrent que lorsque le copain leur téléphona : « C’est bon, j’ai les bijoux ». Ils se retournèrent une seule fois sur le théâtre de leur intervention pour menacer :« Si tu causes, on rechope le Pompon. Et cette fois… ». Le geste avait été explicite, celui d’un couteau imaginaire dont Angelo avait feint lui-même de se trancher la gorge. Et Ludo avait complété « Mais avant… », et il avait virtuellement cramponné une proie à deux mains, à la hauteur de sa braguette, il avait ponctué d’un violent coup de bassin. La grosse Gigi, tourneboulée, avait serré dans ses bras son yéti miniature, glabre du museau, avec des hoquets de gosse qui a longtemps pleuré, et avait fait « Oui » du menton.

*

*     *

Dans la rue, Angelo n’a pas pu s’empêcher.

— Tu l’as vraiment enculé ?

Ludo s’arrête net, offusqué.

— Tu déconnes ? Tu me vois mettre ma queue dans le cul d’un chien ?

L’autre est soulagé, autant qu’intrigué.

— Je me disais aussi… Mais comment tu l’as fait gueuler ?

— Je lui ai tiré les poils à pleines touffes, et les oreilles.

Ils se marrent tous les deux. Ludo admet : « Pauvre Scoubidou ! »

— Pourquoi tu l’appelles Scoubidou ? Son nom, c’est Pompon.

La prunelle claire du blond s’élargit sur une vision plaisante.

— Je sais pas. Ça m’est revenu de loin. Quand j’étais gosse. T’as jamais vu, à la télé, le dessin animé « Scoubidou » ?

— Moi j’avais pas la télé, quand j’étais gosse, dit Angelo.

Ils ont retrouvé Martin comme convenu, dans les caves du bâtiment où ils zonent. Il avait les bijoux, ça oui. Il les leur a montrés. Mais ça c’était passé un peu différemment de ce qu’on lui avait annoncé. Parce que le maître des lieux s’était pointé juste au moment où il embarquait la came.

— Putain, a dit Ludo, il devait rentrer que demain !

— Heureusement, une vraie tante, il avait plus les chocottes que moi… Je l’ai un peu menacé, comme ça, un peu bousculé. Mais il se serait rebiffé, je sais pas ce que j’aurais fait.

Ils ont allumé un pétard, ils fument, assis sur les vieux fauteuils déglingues récupérés à la benne. Une lucidité leur vient, dénuée de panique, mais non de mélancolie.

— On va quand même avoir les flics au cul, avec la garde à vue de l’autre jour.

— Le chichon, ça va pas chercher loin…

— Moi, ma quiche au vieux, peut-être plus…

— C’est surtout si les deux tantes la ramènent.

— Quoi ? Viol ? Il oserait pas, l’enculé. Ou alors faudrait que tu causes, Martin.

— Pas sûr qu’on m’écoute. Et puis moi, maintenant, j’ai un vol sur les bretelles. Avec intimidation.

— Et si la SPA s’en mêle…

— La SPA ?

— On a un peu sauvagé le chien du Gigi.

— On a fait croire à cette fiote qu’on bourrait son trésor à quatre pattes.

— En fait, on lui a fait l’épilation de la face. Gratos. Dans un institut, les meufs elles douillent un max pour ça.

— Oui, mec, mais c’est pas le même travail !

— Et le Gigi ? Tu l’as baisé comme tu voulais ?

— Un peu, mon neveu. Pourra plus s’asseoir de si tôt. Il gueulait sa race.

— Pourra plus chier non plus sans penser à toi.

— Chais pas si ça me fait plaisir, ça, finalement.

— En tout cas, on devrait pas rester là. Ça pue du cul pour nous trois.

— Et aller où ?

— Ailleurs. Pas forcément loin. En Belgique, tiens, j’ai des potes là-bas. On se fait oublier. On change de nom, comme ça. Puisque l’autre enfoiré les connaît, maintenant, nos noms.

— T’as qu’à prendre ton nom d’artiste, toi.

— D’artiste ?

— Oui, de harder. Tu t’appelles comment, sur les génériques ?

— Goondy… Et toi, tu vas prendre un nom d’artiste ? C’est quoi ton film préféré ?

— J’ai une faiblesse pour Scoubidou, depuis tout à l’heure.

— Alors, Scoub… Et toi, Mart ?

— Moi je viens pas avec vous. Moi je sais où je peux aller. Les étés qui ont suivi celui du Club Med, ma mère m’a mis en colonie dans un petit patelin, et dans la cambrousse, autour de ce petit patelin, y avait une bicoque que j’ai toujours vue abandonnée. Je vais aller là, juste quelques temps. Rester avec vous, ça vous compromettrait.

Il a voulu leur donner la moitié des bijoux. C’était dur à partager, il n’y avait qu’une parure. Et de toutes façons, ils n’ont rien accepté.

— Mais qu’est-ce que je vais en faire ? a demandé Martin. Je pourrai pas les vendre.

— Non, a dit Angelo. Mais tu les regarderas. Tu penseras que c’est le prix de ta revanche. Que la saloperie de Gigi en est privée, et que toi, tu les as. C’est tout.

— Et peut-être, a ajouté Ludo, qu’un jour tu rencontreras une fille qui les méritera.

CHAPITRE IV
HARDERS PRINCIERS

La prof était de mauvais poil. Elle ne bougonnait pas, ne criait pas, ne faisait pas la gueule, non, au contraire, son humeur se manifestait par un sourire à claques, une ironie mordante que toute la classe avait appris à redouter. Ce jour-là, c’est Foliat qui avait essuyé la première salve. À la question posée par l’enseignante :

— Qu’a voulu dire l’auteur par « charnier natal » ?

Il avait répondu :

— Ben, elle veut parler des conditions de vie, chez ces marins…

Le sourire redouté avait découvert les grandes dents de la garce.

— « Elle ? » Alors pour vous, Hérédia est une femme ? Sans doute à cause de son prénom, José Maria ? Quelle culture, monsieur Foliat ! Je vous conseille ce genre de bourde à l’oral du bac ; vous allez vous tailler un joli succès !

Et puis elle avait prétendu faire réciter le texte. Un élan suicidaire avait dressé Angelo :

— Moi, M’dame !

Elle l’avait toisé, un rien dubitative.

— Vous ? Qu’est-ce qui vous arrive ?

Et comme il restait silencieux, l’air modeste, les yeux au sol, elle avait ajouté :

— Un désir intempestif de participer, soudain ? Ou de rattraper votre dernier exploit, le 4 en commentaire ? Bon, je vous écoute !

Il n’avait vraiment pas fait exprès. Ce n’était ni une provoc’, ni même une erreur naïve, contrairement à ce qu’elle crut.

— « Ivres d’un rêve érotique et brutal », vraiment ? avait-elle coupé. Si vous pensiez amuser la galerie, c’est raté ! Personne visiblement ne s’est rendu compte de votre trait. Tout le monde a gobé votre « érotique » sans une seule réaction ! À croire que j’ai devant moi une classe de crétins, qui confondent héroïque et érotique, comme vous, peut-être, monsieur Da Silva ? Vous n’avez peut-être même pas voulu faire de l’esprit…

Il avait cherché à protester :

— Non, non, m’dame ! Ni j’ai fait de l’humour, ni j’ai confondu. Je connais la différence.

Elle avait rétorqué sèchement :

— Oui, j’entends bien, vous avez seulement pensé réécrire le texte de Hérédia, quoi ! Le corriger à votre façon.

Il n’avait pas eu le temps de terminer sa plaidoirie « c’est juste que ma langue a fourché, juste un lapsus », elle continuait :

— Dans ce cas j’aimerais que vous m’expliquiez ce que vous appelez un « rêve érotique et brutal » ! Vraiment, j’aimerais entendre ça !

Il n’avait apparemment rien trouvé à répondre, et pourtant les idées affluaient en masse à son cerveau. Souvenirs, fantasmes, projets, grandes décisions… Oui, il avait une notion très nette de ce que pouvait être un rêve érotique et brutal. Mais ça ne regardait pas cette vieille peau.

*

*     *

Il portait un nom de prince. De par son physique et ses manières, c’en était un. Enriche Montis do Castello Nazaré Gundez était grand, plus grand que ceux de son pays, et mince. Une silhouette fine, un port de tête altier. Misérable d’entres les misérables, il était venu en France dans les années 60 avec sa famille ; il avait alors 15 ans.

Allure de prince, et boulot de merde, à travailler dès la sortie de l’adolescence sur les routes, poussière, vacarme et puanteur. L’été, il devenait aussi noir que le goudron qu’il étalait. Son torse, ses épaules luisaient au brasier des chantiers. Il avait pris l’habitude de nouer ses longs cheveux en queue de cheval sur sa nuque, et ses copains l’appelaient : « le Toréador ». Pour les amuser, il faisait des passes imaginaires, cambré sur le macadam frais, le bras arrondi, les talons trépignants, et les autres criaient : « Olé ! »…

C’est comme ça qu’elle l’avait vu la première fois, Maria. Elle venait chercher son frère au chantier. Il y avait un attroupement de gars torse nu, qui riaient et applaudissaient : « Olé ! ». Marcello l’a aperçue, il lui a fait signe d’approcher.

— Viens ! Viens dire bonjour à Enriche. C’est le Toréador ; il vient d’Abrantes, comme nous. 

Ils ont parlé des soirs au bord du Tage, et du vent chaud qui soufflait parfois, en apportant une moisson de pollen, de bourre blanche, de pétales, et même d’insectes. Maria ne se lassait pas de contempler les traits racés du Toréador, ses dents blanches de nègre dans son visage de prince arabe, ses mains longues et délicates dont il prenait grand soin, à l’hilarité générale. Il les graissait avant de les glisser dans des gants sans lesquels il ne travaillait jamais. « Oui, mais, regarde ça ! » Il lui a présenté ses mains grandes ouvertes, paumes vers le ciel, et c’était vrai, elles étaient magnifiques, pas une égratignure, pas un cal, le manche de la pelle ne les avait ni mordues ni brûlées ; il les a retournées, comme une femme qui fait admirer ses ongles. Rien à redire non plus, les doigts étaient élégants, des doigts de pianiste. Et surtout, ils ne portaient aucun anneau.

En se couchant le soir, elle y pensait encore, au beau toréador si brun, avec ses gants de peau plus blanche, ses poignets d’artistes, et le café profond de son regard. Avec ses gestes de danseur, ses mots rares et simples, mais dénués d’accent, ses songeries soudaines qui égaraient ses prunelles vers un mystérieux horizon qu’elle ne connaîtrait jamais. Elle le sentait, ce n’était pas un garçon pour elle. Ce n’était peut-être un garçon pour aucune fille, il était si particulier, si particulièrement charmant et raffiné.

Elle ne résista pas à la tentation de questionner son frère, qui lui répondit par un éclat de rire, et une autre question.

— Pédé, le toréador ! Pourquoi ? Il t’intéresse ?

L’intéresser était peu dire. Il la fascinait ; et il finit par l’obséder. Elle avait connu des hommes, ça, oui ! Mais comme lui… La pensée qui la hantait était que ses mains devaient être d’une douceur bouleversante, que là résidaient peut-être sa vraie rareté, sa vraie noblesse, et que si les garçons rencontrés l’avaient touchée avec de telles mains, sa vie entière sans doute aurait été différente. Du moins l’image qu’elle en avait. Alors elle développa une véritable idée fixe : sentir sur sa peau au moins un instant le contact des mains merveilleuses de son prince.

Elle revint au chantier dix fois. À la fin son arrivée était saluée de sourires de connivences, de clins d’œil à l’adresse du Toréador, et même du refrain de Carmen : « Toréador, prends garde ! ». Seul l’intéressé semblait paradoxalement se désintéresser de cette malignité ambiante, affectait de ne pas s’en apercevoir, mais recevait toujours la visite de Maria avec un sourire qui ne trahissait aucune lassitude. Aucun émoi particulier non plus. Marcello prit enfin sa sœur en pitié, et daigna intervenir sans cependant la mettre au courant.

— Tu as remarqué, quand même, que ma sœur t’aime bien ?

Enriche acquiesça d’un hochement de tête qui aurait pu passer aux yeux de qui ne l’aurait pas connu pour un insupportable signe de morgue.

— Et alors ? poursuivit Marcello, elle ne te plaît pas ?

L’autre sembla se rembrunir, et dit sombrement :

— Si, au contraire.

— Bon, ironisa Marcello ; heureusement. Parce que si elle te déplaisait, qu’est-ce que ça serait ?

Enriche eut l’air embarrassé.

— C’est que… Je ne suis pas un garçon facile, c’est tout. 

*

*     *

Marcello avoua son ambassade à sa sœur, et elle se retrouva avec ce mot sur le cœur, et son poids : 

— Je ne suis pas un garçon facile.

La déclaration la tortura des jours et des nuits. Qu’avait-il voulu dire ? Qu’elle semblait, elle, une fille facile ? Que ses visites au chantier lui paraissaient indécentes ? Que le regard des autres sur l’éventualité de leur histoire lui était désagréable, voire intolérable ? Ou bien, plus encore ? Le doute la poignardait et, désespérant de le voir changer d’attitude ou au moins s’expliquer, elle cessa de venir le soir chercher son frère, qui s’en amusa d’abord :

— T’as lâché l’affaire ?

Mais elle était triste, et il ne plaisanta plus sur le sujet.

Quelque temps après, alors qu’elle sortait de Prisunic où elle travaillait comme caissière, elle vit Enriche sur le trottoir, immobile, un pied appuyé au mur, derrière lui, dans une ostensible attitude d’expectative.

— Je t’attendais, lui dit-il.

Il souriait, il était superbe. Elle ne l’avait encore jamais vu tout habillé, il portait un blouson de jean sur un tee-shirt d’un blanc immaculé, ses cheveux noirs, lustrés, réunis sur sa nuque, lui conféraient une noblesse intemporelle et exotique, c’était le plus beau garçon du monde et elle se sentit, en même temps qu’éblouie, presque laide, en tout cas très insignifiante en regard de sa splendeur. Elle ne savait que dire. Elle demanda bêtement :

— Tu as pris ta journée ? Ou bien tu as quitté le chantier plus tôt ?

Il eut un petit rire très doux.

— C’est samedi, aujourd’hui, pas de chantier le samedi !

Mon dieu ! Elle était tellement dans ses pensées, en ce moment ! À ne même plus savoir quel jour on était ! Elle eut un air penaud qu’il interpréta de travers.

— Tu es déçue ? Tu aurais voulu que je débauche exprès pour toi ?

Le verbe « débaucher » lui procura un drôle de frisson. Mais elle s’entendit répondre :

— Oui, ça m’aurait fait plaisir.

Il la regarda avec un grand sérieux, presque de la gravité.

— Tu es une drôle de fille.

Elle tiqua.

— Tu me trouves peut-être facile ? Tu trouves que je ne suis pas assez réservée, pas assez pudique ? Que je t’ai dragué trop ouvertement ?

— Non, dit-il. Si c’était le cas, je ne serais pas là. Je te trouve simple et sincère.

La déclaration lui fit plus mal que tous les doutes qu’elle avait nourris jusqu’alors.

*

*     *

Elle n’était pas insignifiante, loin de là. Même si elle était plus jolie que belle. Mais elle présentait la grâce des petites latines, faussement menues, charnues au bassin, aux fesses, et ses tenues moulantes, un peu courtes, lui dessinaient une forme de diabolo, taille fine entre l’épanouissement du corsage et des hanches. Elle se plaisait à porter, au grand soleil, des sandales hautes, largement échancrées, qui galbaient ses jambes bien proportionnées, et cambraient ses pieds mignons aux ongles rose vif, et des débardeurs dont la fine bretelle glissait sur son épaule dorée avec une négligence affectée. Une poupée, coquette et qui bougeait bien.

Il la tenait dans son grand bras, la contemplait avec une douceur séduite, se grisait de son visage, régulier dans son ovale d’amande, qui mêlait les charmes de deux âges, les joues pleines et le nez malicieux, à peine retroussé, se souvenaient de l’enfance, quand la bouche pulpeuse et les yeux sombres, soulignés d’un maquillage ombré, annonçaient la sensualité d’une femme faite. Elle était brune, comme lui, et cependant moins ténébreuse, d’un brun presque rouge parfois, et ses mèches à la couleur sans doute retravaillée illuminaient la pénombre de fugaces éclats flamboyants.

Il l’avait amenée chez lui, embrassée amoureusement, attirée sur le lit. Elle s’était laissée faire, abandonnée à son bon-vouloir, heureuse, déjà, de ce moment d’intimité qui la comblait au-delà de ses espérances. Elle avait seulement jeté, d’un double petit coup de cheville, ses escarpins de cuir tressé sur le tapis. Il s’était allongé à son côté. Il croisait ses longues jambes sur le dessus de lit, insoucieux de ses bottes qui risquaient de le déshonorer. Elle eut un regard furtif, malgré elle, vers leurs pieds, s’étonna. La couverture demeurait propre malgré la boue de ce jour de pluie. Elle plaisanta :

— Tu as marché en l’air ? Tes chaussures ne sont pas sales…

Il s’amusa beaucoup de la remarque.

— Je n’ai aucun défaut, déclara-t-il. Je ne bois pas, ne fume pas, ne salis pas mes chaussures, ni le lit, ni rien. Je suis un homme propre et parfait.

Elle cessa d’être heureuse. Son tourment lui revenait d’au-delà du bonheur, du rêve, de l’espoir. Comme un souci oublié pendant le sommeil, et qui vous assaille de nouveau avant même l’instant du réveil. Une nausée sourde, une courbature de l’âme, oppressante.

Elle finit par sourire, mais il la sentit mélancolique.

— Tu es simple et sincère, dit-elle.

Il saisit la perche tendue.

— Oui, comme toi.

Elle soupira.

— Écoute, je voudrais te dire…

Il posa sa main sur la bouche chagrine que le besoin d’aveu gonflait en une moue puérile.

— Non, ne dis rien, je devine.

— Tu devines ? Non, c’est impossible. Personne, je crois, ne sait ce que je voudrais que tu saches. Enfin, personne de mon entourage.

— Et bien, ça me va très bien, traite-moi comme quelqu’un de ton entourage, ne me dis pas.

— Tu me penses simple et sincère ?

— Oui.

— C’est ça. Ça qui m’embête.

Il resserra la ceinture de son bras, la secoua gentiment.

— Je fais la part des choses, quand même. Je vois bien que tu triches un peu, tu maquilles tes yeux, tu colores tes cheveux. Ce n’est pas méchant. Être sincère, ce n’est pas une question d’apparence, c’est plus profond.

— Oui, mais, justement…

— Là, tu vas me faire la grande déclaration : « Tu n’es pas le premier garçon, etc. » Tu crois que je ne m’en doute pas, mignonne comme tu es ?

Elle eut une sorte de spasme, de sursaut douloureux, comme s’il avait heurté chez elle une plaie encore vive, et il sut qu’il venait de toucher juste.

— Et moi ? poursuivit-il. Tu penses que je suis puceau ?

Elle rit, fit non de la tête. La grâce de ce moment particulier sembla ressusciter. D’un doigt léger, il souligna l’échancrure de la petite robe-chemisier qu’elle portait. Les deux premiers boutons en étaient ouverts, laissant entrevoir la dentelle bleue de son linge, et le sillon troublant de sa poitrine ronde. L’index du garçon s’attarda, recommença trois ou quatre fois son doux voyage au bord du coton de la robe, et elle eut l’impression qu’il lui demandait une permission. Alors, d’elle-même, elle lâcha les autres boutons, jusqu’en bas, et la robe se sépara sur son joli corps bronzé, où éclatait le bleu lavande d’un slip minimaliste et d’un soutien-gorge à balconnets.

— Tu allais à la piscine ce soir ? demanda Enriche en forme de commentaire.

— Non, pourquoi ?

— Ce maillot de bain… dit-il, et sa phalange réitéra sa promenade le long du liseré des corbeilles bleues.

Elle rit encore, égayée et faussement dépitée comme un gosse qu’on taquine et qui s’en amuse.

— Tu es bête ! C’est pas un maillot, c’est une parure ! T’y connais vraiment rien. Peut-être que oui, finalement, tu es puceau !

Il élargit les yeux, salua la sortie d’un hochement de tête appuyé, caricatural de considération.

— Une parure ! Vraiment ? Alors tu savais que tu avais rendez-vous avec moi ?

Elle eut une expression délicieuse, gentiment supérieure, une crânerie pour rire.

— Pas du tout ! Ça, c’est une tenue de tous les jours.

Et comme il hochait encore la tête pour dire : « Tous les jours ? Mince de chic ! », elle ajouta dans un sourire canaille :

— Si j’avais su que tu viendrais me chercher à Prisu, j’aurais rien mis, dessous. Rien du tout.

*

*     *

C’était exactement ce qu’elle avait imaginé. Les mains de ce garçon étaient dotées d’une intuition, d’une sensibilité, d’un génie enfin qui, miraculeusement, la révélaient à elle-même. Ce qu’elle avait connu jusque là n’offrait pas l’ombre d’une comparaison avec le bouleversement d’aujourd’hui. Elle avait l’impression qu’en la touchant, il la mettait au monde ; il était son artiste, son créateur, l’inventeur de sa chair, de ses formes, et rien en elle n’était vilain, défini par ses doigts divins. Il avait sculpté de caresses longues et suaves les contours de son corps, en n’oubliant rien, avait arrondi ses paumes autour de ses seins, de ses hanches, de ses fesses, le dos de ses mains avait parcouru l’intérieur de ses bras, de ses cuisses, le pli de son cou, c’était comme s’il lui passait un collier de volupté, sous le lobe de ses oreilles, il avait débusqué une place chatouilleuse, réceptive à hurler, sur sa nuque, sous les premiers cheveux, il avait soufflé son haleine chaude, sous ses bras, il avait séché du bout des doigts, la sueur qui mouillait sa peau épilée, il lui avait tenu les poignets loin derrière la tête pour l’obliger à offrir le champ libre de ses aisselles moites, il avait joué à affoler son nombril d’un ongle vibrionnant comme un insecte qui butine, il avait butiné aussi le trou de ses oreilles, avait mordu des lèvres ses créoles en y exerçant des tractions langoureuses, avait enivré sa bouche d’une bouche à l’audace dosée, tour à tour respectueuse et aventureuse, avait joué de la langue à goûter son rouge à lèvres, à le parcourir comme on cachète une enveloppe, il était revenu à ses genoux, à la rondeur lisse de ses genoux d’enfant, à ses mollets nerveux qu’il remontait d’un enveloppement parallèle à peine appuyé, à ses chevilles, qu’il effleurait, à ses pieds, qu’il pétrissait tendrement, à ses mains dont il exigeait la reddition, paumes offertes, saignée frémissante, qu’il léchait, et chaque centimètre de sa peau, il l’avait ensorcelée, avec ses mains de prince musicien , sa bouche de gitan amoureux… Et voilà qu’il lui écartait les jambes.

Éperdue de consentement, elle souleva les reins pour qu’il la débarrasse de sa culotte et ferma les yeux. Puis les rouvrit parce qu’il dédaignait l’offre, et la caressait à travers le nylon. Elle glissa alors elle-même les mains sous l’élastique du sous-vêtement, mais il arrêta son geste.

— Non, souffla-t-il. On a le temps…

De l’index tendu, il suivit la fente du sexe de Maria par-dessus l’étoffe souple, jusque très bas entre ses fesses, puis remonta de même, et descendit encore, lui arrachant une plainte à bouche close, l’obligeant à s’arc-bouter et à s’ouvrir encore ; les cuisses de Maria se mirent à ressembler à deux ailes de papillon largement déployées, ses reins ne touchaient plus le lit, son bassin montait à la rencontre de la caresse avec une fièvre de possédée, et un masque noué lui était venu, empreignant son visage lisse des affres d’une insupportable attente.

— Fais-moi tout ! le supplia-t-elle enfin, sa voix enrouée d’exaspération était devenue grave et tragique. Je veux tout ! Déshabille-toi ! Je te veux ! Viens !

Elle accrochait des petites pattes nerveuses au tee-shirt d’Enriche, à sa ceinture, indécente dans sa prière, folle d’une angoisse à laquelle elle n’imaginait qu’une seule issue.

Il lui prit les mains, les tint dans les siennes avec une douce autorité.

— Non, ma belle, c’est trop tôt. Pas ce soir, pas comme ça, si vite…

Elle ouvrit des yeux où l’incompréhension frôlait la panique, se mit à bégayer comme sous l’emprise d’un grand choc :

— Mais… Mais alors, qu’est-ce qu’on va faire ? Qu’est-ce que je vais faire ?

Elle était touchante dans son désarroi, fragile et tout entière, à cette minute, dépendante de lui.

— Tu ne vas rien faire, dit-il. C’est moi, l’homme, c’est moi qui vais faire. Laisse-toi aller.

Il roula sur le côté du lit, tomba à genoux, la tira à lui, la disposa, la tint assise et béante au bord du matelas et posa, toujours à travers le nylon trempé de la culotte, sa bouche savante.

Alors il déchaîna ses ardentes entreprises, la mâchant à pleines dents, tirant, des incisives, sur un butin mêlé de chair, de poil, de tissu, forçant, d’une langue dardée, le barrage du nylon, débusquant la grotte ruisselante, y accédant par ruse et manœuvre, la léchant, la taquinant, la délaissant pour trouver, dans le lit du torrent, la perle dure du clitoris et l’honorer à son tour, la laper, mordiller, aspirer, la rouler et téter, et aspirer encore, tandis que ses mains avaient pris les cuisses de Maria, les avaient soulevées, les tenaient ainsi, séparées et très hautes, comme pour une célébration sacrée, un rite solennel et magique… Et elle, roulant sa tête de droite à gauche, gémissant, se tordant dans la tempête, venait d’envoyer au hasard ses doigts que crispait la volupté infligée, et de les accrocher à la chevelure brune de son bourreau, comme pour le repousser et le retenir ensemble. Enfin son supplice sembla atteindre un paroxysme, elle s’immobilisa, le pelvis au sommet d’un arc où elle n’avait cessé de tendre, la nuque cassée, les mains tétanisées sur leur proie et un long cri s’échappa de sa gorge, clameur blessée autant qu’émerveillée :

— Oh ! Je t’aime !!! Je t’aime !!! Je t’aime tellement !!! 

Et elle se mit à pleurer, doucement d’abord, puis plus fort.

*

*     *

Il la berçait pour la consoler du bien qu’il lui avait fait, en lui parlant comme à un tout petit enfant :

— Là ! Là ! Qu’est-ce que c’est que ce gros chagrin ? Qu’est-ce que c’est ?

Elle avait enfoui son visage contre l’épaule accueillante, y reniflait vigoureusement, hoquetait, et chaque tentative d’explication se soldait par un rechute de sanglots. Au bout d’un moment, elle finit par articuler péniblement :

— C’était… tellement… fort… !

Il embrassa ses cheveux.

— Ça te fait toujours cet effet ?

— Non, c’est la première fois. C’est la première fois que je jouis aussi fort. Mais c’est la première fois aussi que…

— Que ?

— Qu’un garçon ne veut pas… ne fait pas… ne… quoi, ne se déshabille pas, et même moi, tu ne m’as pas déshabillée, enfin pas toute nue, et tu n’as pas cherché à… Et…

— Et tu m’en veux ?

Elle renifla encore une fois ou deux, se lança :

— Peut-être que tu ne me désires pas. Pas comme moi je te désire.

Il eut un drôle de petit soupir, à la fois navré et agacé, un soupir qui protestait et déplorait aussi le malentendu.

— Moi, ma beauté, je ne te désire pas ? Tu crois ça ?

Il emmena sa main sur sa braguette. Elle était gonflée, habitée d’une chair rebelle, où elle n’osa pas laisser ses doigts.

— Tu sens comme je suis dur ? Tu penses que je ne te désire pas ? Et, ajouta-t-il, c’est la deuxième fois, parce que…

Il rattrapa la main qu’elle venait de retirer, la garda dans la sienne, tandis qu’avec la dextre, il se déboutonnait.

— Ça ne se fait pas, tu vas me trouver mal élevé, mais, bon, je ne veux pas que tu te fasses des idées, que tu croies que je m’amuse avec toi sans rien éprouver, alors voilà ! Tu sens ? C’est trempé. Je suis parti comme un gamin, dès que j’ai posé ma bouche sur toi. On aurait fait quoi avec ce pétard mouillé ?

Tout en parlant, il l’avait guidée, posée sur le coton de son slip, où une large tache sombre et humide dénonçait son débordement.

— J’ai préféré garder ça pour moi, tu vois, c’était pas très glorieux. Et encore… Si je m’étais désapé, ça pétait tout de suite. Tu m’as trop impressionné, tu me plais trop. J’avais un vrai fauve sur moi, farouche et énervé.

— Alors, dit-elle, on ne le fera jamais ? Jamais normalement ?

— Bien sûr que si, s’exclama-t-il. Attends ! Attends qu’il soit apprivoisé, mon fauve. Tu verras, il est gentil quand il connaît, et très fidèle.

Elle eut un élan de tendresse et de gratitude qui lui fit serrer les bras sur le magnifique trésor de sa rencontre ; elle le serrait à l’étouffer, toute convulsée d’un regret poignant.

— C’est toi qui es gentil ! Si gentil ! Je le savais. Quand je t’ai vu le premier soir, je l’ai su tout de suite. Oh ! Pourquoi on ne s’est pas rencontrés à Abrantès ?

— À Abrantès, déclara-t-il, j’étais un mauvais garçon, un voyou. Je ne suis honnête que depuis mon arrivée en France.

— Moi, c’est le contraire, dit-elle avec tristesse.

*

*     *

Ce soir-là, il avait tenu à ce qu’elle se rhabille, et il l’avait emmenée en ville manger une glace. Puis il l’avait raccompagnée, et, au moment de le quitter, elle avait eu un geste enfantin de prière ingénue qui avait jeté ses bras vers lui :

— Tu me promets qu’on se reverra ?

Il avait acquiescé d’un signe muet de la tête, d’un regard fervent.

— … Et qu’on fera l’amour ?

Il avait renouvelé son signe, lentement, solennellement, avait porté une des petites mains qui le suppliaient à ses lèvres, avait murmuré :

— Tu seras indulgente avec moi ?

À son tour, elle avait promis, sans mot parce qu’il la bouleversait, et quand il avait ajouté :

— Moi aussi, je t’aime tellement, déjà. Tu es ma princesse, ma princesse des Mille et une nuits…

Elle s’était enfuie pour ne pas montrer ses larmes.

Maintenant, ils étaient de nouveau dans cette chambre, sur ce lit, et il l’embrassait passionnément. Le beau temps chaud était revenu, elle portait une robe bain de soleil au soutien-gorge incorporé, et quand il en fit glisser les fines bretelles sur les épaules dorées de sa princesse, elle eut un sursaut de protestation :

— On se déshabille ensemble !

Il rit.

— Non. Tu me déshabilles.

Et il croisa ses mains sous sa tête, ostensiblement passif, un sourire provocant aux lèvres. Elle sourit aussi pour accepter le défi et s’attaqua aux boutons de la chemisette rouge d’Enriche. Le torse du jeune homme apparut, glabre et très brun, musclé. Il sentait bon, une odeur de forêt, de sapin, à la fois fraîche et chaude, elle ne résista pas à l’envie de coucher sa joue sur ces seins d’homme, parfaits dans leur rondeur, ponctués d’un grain de café qui lui mit l’eau à la bouche. Elle comprenait qu’elle n’avait jamais désiré un garçon à ce point, et peut-être n’avait-elle jamais désiré de garçon du tout, ce qu’elle prenait pour du désir jusque-là n’était qu’une pâle envie, conventionnelle, de rejouer des scènes de romans-photos qui avaient distrait son adolescence, qu’une façon d’imiter ce qu’elle croyait être la vie et l’amour. Bien sûr elle avait eu des flirts qu’elle avait trouvés beaux et attirants, mais le charme, toujours, était rompu assez vite, dès les premières caresses en fait, où les minets de sa génération ne brillaient pas. Sans compter les hommes plus mûrs. Ceux-là, elle ne les avait pas aimés, ils n’étaient pas plus doués que leurs cadets, et beaucoup plus égoïstes. Conjurée la timidité de leur adolescence qui pouvait donner l’illusion d’une certaine forme de respect, ils devenaient brutaux, ou goujats, et, même dotés d’une agréable plastique, plutôt repoussants que tentants.

À présent elle s’en prenait à la ceinture du jean, et la boucle lui résistait. Elle batailla un moment, puis s’empara du poignet de son compagnon.

— Aide-moi un peu quand même !

Il consentit à la manœuvre, et alla au-delà. Il lâcha lui-même les boutons de sa braguette, et, vite, retrouva son attitude de martyr consentant, livré à des déprédations qu’il espérait et appréhendait ensemble. Dans l’ouverture du pantalon, Maria trouva l’étoffe du slip que bombait avec vigueur une érection indubitable. Elle eut presque une exclamation de surprise, de surprise heureuse, qu’elle réprima par pudeur, et hésita une seconde à s’emparer du trésor découvert. Elle y posa à peine le dos de ses doigts, y amorça une caresse légère, de bas en haut, s’immobilisa un instant pour guetter la réaction suscitée, qui ne vint pas, réitéra, plongea ses doigts plus loin au profond du pantalon ouvert, appuya son contact au long du barreau qu’elle parcourut de nouveau du dos des phalanges, puis affermit encore sa caresse, à pleine paume, cette fois, et finit par refermer la main autour du membre dont elle prit la vraie dimension avec un émoi totalement inédit qui détraqua son cœur. Cette fois Enriche broncha, un sursaut nerveux de son corps tout entier, mais il ne chercha pas à contrarier sa prise de possession. À travers le coton, elle le branla fermement, avec une application fervente, un soin méthodique qui instaurait, sur une cadence pondérée, un mouvement ample et régulier malgré l’affolement de ses propres sens qui l’essoufflait et séchait sa gorge.

Sa victime gémissait, une petite plainte très douce qui achevait de chambouler Maria, l’enivrait d’un orgueil magnifique, et l’attendrissait aussi, lui inspirait des mots d’amour flamboyants qu’elle n’osait pas prononcer et qui éclataient dans sa tête comme des bulles. Elle aurait voulu avoir mille mains, pour ne pas lâcher le sceptre royal où s’ébahissait le bracelet de ses doigts, et pour caresser en même temps le visage torturé, beau d’un tourment grandiose, de son superbe amant, son cou puissant où brillait une médaille d’or, ses épaules, ses bras, son torse, son ventre, tout son corps d’homme sain et solide, parfait, oui, c’était lui qui l’avait dit pour rire, et ce n’était pas si risible, il était parfait, pas un défaut, pas un seul dans son visage d’acteur de cinéma, son corps d’athlète, son attitude de prince, elle en était dingue, amoureuse comme jamais, pour lui, elle le sentait, elle pourrait faire désormais n’importe quoi, elle avait déjà tellement donné pour des porcs, que lui restait-il à offrir, sinon sa vie, elle pourrait mourir pour lui, la passion dilatait son cœur, son ventre, brûlait ses veines, elle le tenait là dans sa main, supplicié bienheureux et elle régnait sur son attente, sur sa joie, elle le branlait maintenant très loin, très fort, sa somptueuse queue avait encore grossi, elle voulait l’avoir toute, toute à elle et toute nue, en savourer la douceur éperdue, la docilité de son fourreau, la soie de son fruit quand elle le découvrirait, quand elle retrousserait son habit de peau, quand la tête ronde et lisse comme une boule de sorbet apparaîtrait, une convoitise lui venait, une gourmandise qui mouillait sa bouche et crispait son emprise de plus en plus possessive. Elle abandonna un instant l’objet de son rêve pour saisir le bord du slip et le rouler sur les hanches du jeune homme, mais prompt comme un chat qui surprend sa proie, il bloqua son geste à deux mains péremptoires : « Non ! »

— Tu ne veux pas ? Tu ne veux vraiment pas ?

Elle murmurait, et lui déclinait, faisait claquer sa langue en secouant négativement la tête :

— Ttt, pas question ! Pas comme ça !

Elle parut se résigner, ôta ses mains.

— Bon, pas comme ça !

Alors, ivre d’audace tout à coup, elle introduisit deux phalanges sous un côté du linge, à la hauteur de l’aine, et se livra à une rapide manœuvre d’extraction, amena au jour le sexe gorgé dont elle rêvait depuis de longues minutes, peaufina son installation en repoussant le coton le plus loin possible, jusqu’à révéler les couilles aussi, qu’elle découvrit pleines et aussi dures que le reste. Puis elle reprit sa longue et ensorcelante caresse, avec une précipitation et une précision qui ne laissait aucune chance à la dérobade.

Dérouté par cette initiative intempestive, Enriche eut une sorte de cri mi-affolé, mi-amusé, renonça à toute résistance et se rendit dans un aveu modeste :

— Je crains le pire !

Elle le coulissa avec une emphase farouche, comme si leur salut en dépendait, comme s’il s’agissait de pressurer un élixir de vie, de faire jaillir de cette chair battante un filtre qui les unirait à jamais. Il se tordit dans l’enfer de son plaisir qui venait, il tâcha encore une seconde, une seule seconde, de la prévenir, de la dissuader, mais répétait « non, non ! » avec un accent si délicieusement égaré, si émerveillé, qu’un cri vint à Maria, spontané, profond :

— On s’en fout Enriche, c’est ça que je veux, moi, que tu gicles, je veux te faire jouir, moi aussi ! On s’en fout, s’il te plaît ?

Il entendit cette exhortation loufoque à travers l’explosion de son orgasme, et il fusait encore, et encore, et encore qu’elle répétait toujours :

— S’il te plaît ? S’il te plaît ? S’il te plaît ? 

*

*     *

Leur histoire était née. C’était une grande, une belle histoire d’amour, sentimentale et charnelle, qui exaltait leur âme et embrasait leurs corps. Ils s’étaient rodés l’un à l’autre à force de tendres essais, de concessions passionnées, de sincérités et d’exigences, de découvertes exaltées, de drôlerie, d’attendrissements réciproques.

Elle lui avait avoué :

— La toute première fois, tu m’as fait jouir comme jamais personne, et pourtant j’étais frustrée, j’aurais tellement voulu t’avoir en moi !

Il avait répondu par une grimace comique pour dire qu’il avait partagé la frustration, et il avait ajouté :

— Et la deuxième fois, hein ? Ça t’a plu de jouer avec le feu ?

— Ça s’appelle un contre-feu, Monsieur. C’était pour empêcher l’incendie suivant, et d’ailleurs je te rappelle que ça a marché.

Ça marchait de mieux en mieux. Il faut dire que la diablesse avait des inventions assez judicieuses. Elle avait pris le pli du contre-feu, c’était une précaution qui lui assurait ce qu’elle appelait « un coup d’enfer », après. Une fois la cérémonie du contre-feu accomplie, à savoir une fois qu’elle l’avait excité et masturbé jusqu’à l’éjaculation, elle réclamait à son tour des caresses, « des comme tu sais faire, tu vois ? Et longtemps, hein ? Mais quand je te demande, tu me fais pas languir, tu viens ! », et surtout elle insistait pour qu’il la prenne au bord du lit, dans la position où il l’avait si fort tourneboulée le premier soir. Il l’avait questionnée sur cette prédilection, parce qu’il aimait bien l’entendre parler de sexe, elle y mettait une grâce jamais rencontrée, une foi, un franc-parler imagé mais exempt de vulgarité.

— Oui, j’adore cette position, parce que… De l’intérieur, je suis rétrécie, plus étroite pour t’accueillir, j’ai le dedans écrasé entre le lit et toi, et ça fait que je te sens mieux. Et puis…

— Et puis ?

— Et puis c’est plus joli, comme attitude. C’est chevaleresque.

Il avait salué le mot d’une révérence de la tête. Chevaleresque ? Mazette, elle avait du vocabulaire, sa princesse ! Mais pour la taquiner, il avait proposé :

— Et si je te prenais plutôt en levrette, la prochaine fois ?

Elle avait eu une réaction de violent dégoût, un haut-le-cœur, une grimace, avait crié : « Ah ! non ! » et comme il insistait avec des « pourquoi ? » un peu lourds, elle s’était presque fâchée, au bord des larmes soudain, et il avait clos le dialogue d’un baiser.

Elle avait souvent de ces chagrins brutaux, impromptus, au hasard d’un échange de confidences, ou bien après l’amour, quand leur étreinte avait été spécialement réussie, ou au détour, parfois, d’un projet qu’ils élaboraient, une sortie, un week-end de vacances ensemble, elle devenait songeuse tout soudain et sa bouche se mettait à trembler. Un jour, il lui dit :

— Il faudra quand même que je te présente à mes parents, un de ces quatre.

Il la sentit sur le qui-vive.

— Pourquoi ? demanda-t-elle, et il y avait une forme d’agressivité dans sa voix.

— Parce que, répondit-il, et rien ne pouvait laisser présager dans le ton qu’il employait, ni sur les traits de son visage, l’importance de la déclaration qui allait suivre.

— Parce que je crois que je vais t’épouser.

Là, leur histoire bascula.

*

*     *

Elle sanglotait dans une de ses crises les plus violentes qu’il lui avait connues.

— Je sais, dit-il avec douceur, je sais ce que tu viens de me rappeler, je m’en souvenais aussi. Tu as voulu me parler au début, me révéler tes secrets, et c’est moi qui t’ai fermé la bouche. Aujourd’hui, je t’écoute. Je te demande de me les dire, tes secrets. Je crois que c’est eux qui te tourmentent, et t’empêchent d’être heureuse.

— Oh ! Enriche ! Je suis si triste, si tu savais, si triste de tout ça, de t’inquiéter et de ne pas sauter de joie alors que tu voudrais qu’on se marie ! Si triste et c’est bien fait pour moi !

Elle se tordait les mains dans un désespoir de petite fille, et il ne parvenait pas à imaginer la cause de son tourment.

— Mais je ne peux pas, répétait-elle, je ne peux pas être ta femme !

Il risqua une boutade :

— Pourquoi ? Tu es déjà mariée ?

Elle ne rit pas, fit non de la tête avec accablement.

— Je ne pourrais pas te le dire, maintenant, je t’aime trop, et toi aussi, tu m’aimes, et je vais te faire tellement de mal, tellement te décevoir !

Il essaya la manière forte, lui saisit les deux mains, l’assit fermement sur une chaise, se planta devant elle.

— Je vais essayer de deviner, dit-il. Il avait un air dur qu’elle ne lui connaissait pas. Tu as un enfant caché ? Une maladie grave ? Une tare dans ta famille ? Quelqu’un t’a révélé qu’on était frère et sœur, toi et moi ?

Il jouait à l’inquisiteur, en fait, mais sa sévérité était feinte et quand elle le comprit, elle eut encore plus mal. Elle avait dit non de la tête à chacune de ses hypothèses, et voilà qu’il souriait encore…

— Alors, dit-il, je ne vois plus qu’une explication : tu as fait la pute, et peut-être tu la fais encore…

Elle se dressa, joignit les mains, lui offrit un visage que la souffrance de la honte torturait :

— Non plus ! Je te le jure ! Et puis c’était pas la pute… Et sa voix se brisa sur l’horrible aveu : C’était pire.

— Pire que la pute ? s’étonna Enriche sans réel scandale. Mais c’était quoi ?...

Alors, en pleurant beaucoup, en demandant pardon, en se fustigeant et maudissant, elle finit par raconter la sordide et banale histoire d’une gamine éblouie par le mirage de la gloire, une jolie môme qu’on avait abordée en la complimentant sur son minois et ses formes de déesse, à qui on avait tourné la tête avec une carte de visite, un peu de champagne, quelques fleurs, des promesses de luxe et de richesse, et ses parents seraient si fiers en voyant ses photos dans les magazines ou aux murs des grandes villes, les plus grandes, les plus connues, elles avaient toutes commencé par là, le miracle d’une rencontre, la bonne personne au bon moment, l’œil d’un photographe qui avait su les repérer et qui avait le truc pour les mettre en valeur, et même on pourrait tourner des clips, des petites fictions pour aguicher les grandes marques, on ferait un book, et au début, fallait-il qu’elle soit conne elle avait compris « bouc », on aurait des sponsors, alors, elle s’imaginait avec des bijoux de prestige, et des robes de grand couturier ? Hein ? C’était pas un crime d’hésiter, quand la nature vous avait fait de tels cadeaux ? Rien que son cul, tiens, son joli petit cul, avec une poudre irisée, une belle lumière, de la musique grandiose, peut-être du Mozart, pourquoi pas, ou non, plus soft, plus romantique, du Chopin, et elle se tournerait un peu comme ça, tourne-toi un peu pour voir ? Mais sans la culotte, là, c’est dommage la culotte, et écarte un peu ? Encore un peu… Putain mais t’es raide comme un passe-lacet, et tu crois que t’as quoi entre les jambes ? Le saint-sacrement ? Tu sais des chattes il en a filmé, Bébert, et des plus belles ! Et tu me raseras ça, s’il te plaît, que le mateur confonde pas avec Voyage en Amazonie, et mets-y un peu les doigts, quelle gourde ! Tu vas pas me dire que tu sais pas jouer de la mandoline ? Plus haut la mandarine, Frédé, on voit que les couilles à Gino, et sa chatte, on la voit pas…

Et ç’avait été ça, son secret sale, son histoire minable, elle avait montré son cul et sa chatte ouverts aux quatre vents, et des pauvres types la bourraient, souvent par derrière, pour la prise de vue c’était mieux, et c’est pour ça qu’elle aimait pas la levrette, elle en avait tellement pris la nausée d’être à quatre pattes et secouée comme un prunier, et même si elle avait arrêté, il y avait maintenant des films un peu partout dans les boutiques de cul avec le sien dessus, et non, elle ne pouvait pas devenir la femme d’Enriche, la femme d’un prince qui n’avait pas mérité cet affront, ce déshonneur, bien sûr qu’elle ne dirait jamais rien à personne, bien sûr qu’elle ferait tout pour oublier et faire oublier, mais maintenant qu’il le savait, hein ? Maintenant, il allait la mépriser, et il aurait raison…

Elle avait parlé longtemps, sans le regarder, les yeux au sol mais animée d’une rancune, d’un repentir douloureux et désordonnés ; il avait écouté en silence le long fleuve débondé qui écoulait sa boue, il la voyait comme il l’avait connue, et toujours vue, petite, fragile et belle, vive dans sa souffrance autant qu’elle pouvait l’être dans la joie ou le plaisir, il avait envie de la prendre dans ses bras, et bizarrement, peur de commettre un impair. Il l’aimait passionnément. 

— Je ne te méprise pas, dit-il, pas du tout. 

C’est à ce moment que commença la phase la plus difficile de leur histoire.

*

*     *

Au lieu de la libérer, la révélation de son secret engendra chez Maria une dépression où de noires réminiscences, de terribles regrets, des hantises variées la torturaient. Elle avait peur soudain que son passé ne la rattrape, que sa famille n’en soit informée par elle ne savait quelle farce du destin, peur de rencontrer, au gré d’un méchant hasard, son image avilie par les caméras, et peur surtout du jugement d’Enriche. Et il avait beau protester et jurer :

— Je ne t’en veux pas, pas du tout, je ne te méprise pas et je ne te mépriserai jamais, tu ne me connaissais pas à l’époque de cette bêtise, oui, c’est une bêtise, une simple bêtise de jeunesse, jamais on ne paye toute sa vie pour une bêtise de jeunesse, il y a un moment où la dette est réglée…

Elle répondait en pleurant :

— Justement, je n’ai pas payé, pas encore. C’est maintenant que je paye !

— Mais c’est toi qui t’infliges la facture ! observait-il, impuissant cependant à la raisonner, à la consoler.

Elle s’était mis dans la tête qu’elle devait expier et demeurait persuadée qu’elle en avait trouvé involontairement le moyen en révélant à son amour l’horreur qui avait entaché sa jeunesse. « Entaché », c’était un mot d’Enriche. Elle l’avait bientôt corrigé :

— Pas entaché, Enriche. Bousillé plutôt. J’ai tout gâché, tout foutu en l’air d’avance. À partir du moment où j’ai mis les pieds dans ce studio, où j’ai consenti à quitter ma culotte, tout a été foutu. Je crevais de ne pas te le dire, et maintenant je crève de l’avoir dit. Parce que même si tu me jures que tu ne me méprises pas, je sais qu’un jour, ça te reviendra à l’esprit, mes cochonneries, et tu finiras par me les jeter à la gueule. Je ne sais pas quand, dans longtemps, peut-être, mais je ne veux pas partir dans la vie, dans notre vie, avec cette trouille. Le jour où tu m’en reparleras, même si c’est pour une petite brouille, le jour où tu me montreras que tu n’as pas oublié, et que dans le fond ça n’a jamais cessé de te tracasser, ce jour-là, j’en mourrai.

Il n’était plus question de rencontrer les parents d’Enriche, plus question de mariage. Ils ne pouvaient plus faire l’amour, plus s’embrasser, plus parler, sinon de cette obsession qu’elle avait à présent, qu’elle ressassait d’une façon masochiste, et Enriche finit par lui dire :

— Non seulement tu te punis toi, mais tu me punis aussi. Qu’est-ce que je deviens, moi, moi qui t’aime et te veux ?

— Il faut m’oublier, mon amour, tu finiras par m’oublier, répondit-elle, et sur ces derniers mots, sa voix se brisa, parce qu’elle sentait l’aberration de cette prédiction, et que leur destin, désormais, était lié par une douleur violente qui massacrait leur âme sans rémission possible. C’est un cancer qui nous arrive, déclara-t-elle. Un vrai cancer, et c’est moi qui l’ai fabriqué !

Il eut un mouvement triste, une sorte de capitulation de tout son corps, un affaissement des épaules, un branle de la tête, un sourire amer :

— C’est quand même idiot que tu me fasses aussi peu confiance. Si j’étais le dernier des cons, encore, je comprendrais, ton histoire, c’est vrai, pourrait virer au drame, je t’insulterais, te renierais, et tu pourrais te mordre les doigts. Mais je ne suis pas le dernier des cons, enfin, il me semble ?

Elle releva vivement la tête à cette question, protesta avec flamme :

— Toi ? Mais c’est tout le contraire ! Toi, justement, si droit, si élégant, toujours, un vrai prince, tu ne mérites pas…

— Et, dit-il d’un air soudain pensif, et si moi, j’avais tourné dans des films comme ça, des trucs pornos, qu’est-ce que tu ferais, toi ? Qu’est-ce que tu penserais ?

Elle secoua tristement la tête, sourit sans joie.

— Toi ? C’est impossible. Je viens de te le dire. Toi, tu es tout le contraire de ce milieu-là. Trop beau, trop…noble. Il n’y a pas de prince dans ce milieu. Que des porcs.

— C’est dommage, dit-il. Tu n’aurais pas une si piètre estime de toi si tu y avais rencontré des princes plutôt que des porcs. Si je devais en vouloir à quelqu’un de ton passé, ce serait à eux plutôt qu’à toi. Ils ont piétiné tes rêves, sali ton image, surtout celle que tu as toi de toi-même, ils ont mutilé ton avenir. Alors qu’ils auraient pu, peut-être, avec plus de talent ou de délicatesse…

Cette fois, elle éclata carrément d’un rire très aigre.

— C’est bien de toi ! Voilà la preuve de ce que je disais : tu respires trop haut pour comprendre certaines choses. Tu crois que c’est un boulot où on peut montrer du talent, de la délicatesse ?

— Pourquoi pas ? dit-il.

Et il prit une grande, une magnifique décision.

*

*     *

— Tu n’as pas fait ça ? Tu n’as pas pu faire ça ? !!! Mais pourquoi ? Pourquoi ??? Qu’est-ce que tu veux montrer, ou dire, qu’est-ce que ça va changer ?

— J’ai beaucoup, beaucoup réfléchi. C’est une bonne idée, crois-moi. C’est la seule solution. D’abord, ça doit te rassurer : si un jour je devais te reprocher ton passé, tu aurais de quoi me répondre. Tu pourrais dire : « Et bien et toi alors ? » Ensuite je voudrais te prouver que je n’ai aucun mépris pour… Disons la profession, seulement le regret qu’elle ne compte pas plus de vrais artistes, je sais, ça peut paraître vaniteux et peut-être que je ne ferai pas mieux que les autres, mais du moins, j’aurai essayé. Je vais y mettre tout mon cœur, je vais tâcher d’apporter cette noblesse que tu vois en moi, cette sensibilité, tu comprends, j’ai fini par y croire, c’est du gâchis de rester au chantier quand on est un prince, comme moi…

Il souriait, avec une complicité bonhomme, mais elle savait qu’il ne plaisantait pas. L’effroi de la perspective proposée peignait sur son visage une douleur affolée.

— Mais, mais, Enriche, je vais être jalouse, moi, je vais en être malade de jalousie !

— Tu voulais qu’on se quitte ! Que je t’oublie ! Tu n’as qu’à considérer que c’est ma façon de t’oublier.

Elle éclata en sanglots.

— Mais ce n’est pas pareil ! C’est pire ! C’est… Horrible ! Insupportable ! Rien que l’idée !...

Elle avait une pauvre petite mine convulsée d’un chagrin dégoûté. Il résista encore quelques secondes au désir de la prendre dans ses bras. Soudain, illuminée d’une clairvoyance brutale, elle cria :

— C’est ma punition ! Hein, c’est ça, c’est ma punition ???

— Oui, dit-il simplement. Et il l’enlaça, parla tout bas dans ses cheveux : Tu ne supportais pas que je ferme les yeux, tu ne supportais pas l’idée qu’on oublie, toi et moi, tu ne voulais pas que ton erreur reste impunie, tu ne te la pardonnais pas, la culpabilité t’empoisonnait parce que tu n’avais pas « payé », le mot est de toi. Alors, voilà, c’est la note. Je prendrai d’autres femmes dans mes bras, je frotterai ma peau nue contre leur peau nue, tu seras jalouse, tu auras mal, ce sera ton sacrifice à toi, pour sauver notre histoire. On sera tous les deux égaux, responsables des mêmes choses, qu’à force, peut-être, tu ne trouveras pas si abominables. Je vais seulement essayer d’être le moins minable possible, pour raccommoder ta propre estime, et ton envie, encore de m’aimer. Laisse-moi aller jusqu’au bout, c’est une preuve d’amour que je te demande. 

*

*     *

Malgré sa peau mate, son catogan, ses reins minces et cambrés, ils ne l’avaient pas baptisé « le Toréador ». Mais son nom à rallonge avait amusé et suscité des commentaires effarés en même temps que goguenards :

— Putain, c’est impossible à retenir… Montis Machin Truc Gundez… Déjà Enriche, c’est coton ! C’est coton et puis c’est pas porteur… Faudra trouver autre chose.

En attendant, ils l’appelaient « Gundez », tout court. Et parce qu’il était portugais, parce qu’ils avaient beaucoup d’humour, parce que l’accent portugais de la femme de ménage les faisait bien marrer, c’était devenu « Goundech », et même « Goun-dèche » dans la bouche du plus spirituel de l’équipe, car il avait appris que le nouveau venait sur le plateau pour combler une dette importante qui l’avait mis sur la paille et à laquelle sa paye de manar des chantiers ne suffisait pas.

Ils ne lui avaient pas laissé ignorer qu’il y aurait un bout d’essai, « sans jeu de mots, hein ? » avait malignement cligné le même spirituel, qui assurait les fonctions de régisseur, mais aussi de bruiteur, de scénariste parfois, et ne dédaignait pas de figurer de temps à autre dans les génériques pour des films qui nécessitaient plus de cinq acteurs.

— Et pour l’essai, on te colle un boudin ; et après, un super-morceau. C’est pour tester tes capacités de motivation et de résistance, tu comprends ?

Il avait fait oui de la tête, placidement. Pas contrariant, c’était déjà ça. Pas impressionnable non plus, valait mieux. Parce que Scarlet, elle en avait déboussolé plus d’un, c’était leur test de prédilection. Quand un postulant la voyait débouler en tanguant sur ses gros jambons, il croyait d’abord à un bizutage, et la plupart du temps, renonçait à l’essai, question de dignité, ou de trouille. Elle était pas bandante pour deux ronds, enfin, pas bandante pour des mecs normalement constitués, des tordus, y en avait, fallait croire, parce que ses films marchaient plutôt bien, chez RC Vidéo c’était même une des actrices les mieux payées, mais bon, à condition de lui trouver chaussure à son pied, et c’était pas souvent. Le dernier en date venait de déserter, envie de raccrocher, de se refaire une virginité, il allait se marier, on pouvait pas lui en vouloir, sa petite savait qu’il était dans le business, mais, heureusement, elle avait jamais vu ses tournages, c’était pas jojo l’attelage avec Scarlet, n’importe quelle fille s’en serait offusquée, voir son jules avec ce tas…

Il avait encore acquiescé, plusieurs fois, d’un signe blasé. Genre animal à sang froid, et c’était peut-être qu’une façade. On allait bien voir.

On a vu. Pas contrariant ni impressionnable, ça non. Mais pour foutre sa merde !... D’abord, il a pas voulu se déloquer. Pas tout de suite, qu’il a dit. Pas tant qu’elle est pas là, pas tant qu’elle me le demande pas.

— Qui ça ?

Ils étaient sur le cul.

— La grosse ?

— Ben, Scarlet, oui, ma partenaire.

Rien que le mot « ma partenaire », ça les a fait tordre.

— Et vous appelez ça comment ?

Ils avaient pas répondu qu’elle se pointait déjà, elle avait son éternel déshabillé noir, à poil là-dessous, elle le tomberait à la dernière minute, c’était une frileuse, Scaca, capable d’avoir froid avec une mandarine sous les miches, la graisse ça tient pas si chaud qu’on dit. Bon, elle voit le grand brun, avec sa queue de cheval, elle dit juste : 

— C’est la première fois que je vais tourner avec un type qu’a une queue de cheval !

C’était une façon de dire bonjour, d’ailleurs elle avait eu presque un sourire, enfin, une sorte de plissement dans sa bouffissure faciale, elle était jamais très expressive, ni très démonstrative mais on lui en demandait pas tant, surtout hors-champ.

Sa sortie a généré quelques éclats de rire, et le nouveau a dit :

— J’espère que la découverte ne vous décevra pas.

Puis il s’est approché d’elle, s’est un peu incliné, s’est présenté très sérieusement :

— Enriche Montis do Castello Nazarè Gundez.

Elle a roulé des yeux bovins, a cherché du regard une explication parmi l’assistance, l’air de demander : « C’est une blague ? », mais tout de suite le gars a rectifié : 

— Mais vous pouvez m’appeler comme vous voulez, les autres disent Gundech, ça ne me dérange pas.

Là, elle a souri franchement, comme si elle comprenait la farce et marchait dans la combine, elle a penché la tête sur le côté, avec toute la grâce dont elle était capable et elle a répondu :

— Moi, c’est Scarlet, et on m’appelle Scaca, ou La Grosse, et, franchement, ça me dérange.

Et elle a ajouté :

— Mais ils s’en foutent.

Alors le grand Gundech a fait une chose incroyable, il s’est emparé doucement d’une des mains dodues de la fille, et il l’a portée à ses lèvres en disant :

— Je vous appellerai Scarlet, si vous m’y autorisez.

— Et on va se dire « vous » ?

Elle n’en revenait pas, Scaca, hésitait à le bousculer d’un « Allez, arrête ton char, on s’y met ! » et les autres aussi semblaient penser que le truc avait assez duré, mais un intérêt involontaire, la conscience d’assister à un moment particulier les tenait encore silencieux et patients, curieux d’une suite qui dépassait leur culture.

Après, ils ont regretté de ne pas l’avoir houspillé et mis au pli une bonne fois pour toutes, le grand seigneur. Que des emmerdes et des palabres à tout bout de champ.

Scaca s’apprête à quitter sa pelure noire, il dit « non », elle tourne un peu sur elle-même en attendant que le gars la dispose, il dit :

— Comme vous voulez, comme vous vous sentez bien.

—  Bien ???

— À votre aise…

Du coup ça la scotche, elle consulte le boss du regard, et justement, le regard du boss, il est au plafond, avec ses sourcils, il en a marre de ces conneries :

— Dis, c’est pas les mouches qu’il faut enculer ! qu’il lâche, mais le Portos répond :

— Moi, je n’encule personne, surtout pas sans demander la permission.

Et ça été du même tabac toute la séance, pas comme ci, elle est mal éclairée, et comme ça, elle est plus jolie, et le déshabillé, à peine tombé sur l’épaule, vous voyez, c’est gracieux, moi à genoux devant vous, si vous voulez, un rien chevaleresque, vos jambes, pas si ouvertes d’abord, et je vous caresse, si vous permettez, on peut filmer pendant, ça ne m’ennuie pas et vous ? et quand vous vous sentirez … Prenable, vous comprenez, dites-le moi, je refuse la force… Et je voudrais jeter un coup d’œil, juste un, à l’objectif…

Sidérés, les mecs l’ont laissé faire, il a joué au metteur en scène, a rappelé Ingrid avec ses poudres, il a dit :

— Scarlet brille et elle est trop rouge. Et une mèche ou deux, en chignon, ce serait bien.

Aldo a quand même fini par gueuler :

— Tu commences à nous casser les couilles, on t’a pas demandé de faire le Michel-Ange du X. Si c’est des prétextes à la con pour nous laisser poireauter en attendant l’inspiration, dis-toi qu’on n’a pas que ça à foutre, on passe un test, là, c’est pas un défilé de mode, et avec ça, on a toujours pas vu ta queue !

Le grand brun a ouvert posément sa braguette.

— La voilà, a-t-il dit, et, tout de suite, ils ont compris qu’ils avaient intérêt à se montrer conciliants.

Quand elle s’est vue sur le rush, après, Scarlet est tombée raide dingue de Gundech. Elle n’aurait jamais pensé qu’une image d’elle puisse la bouleverser à ce point. Il avait tellement insisté sur la pose, l’éclairage, les retouches de maquillage, la meilleure façon d’appréhender ce qu’il avait appelé « sa plastique », sur la mise en condition, surtout, qu’elle en était devenue belle. Toujours charnue, généreuse de formes, plantureuse (le mot aussi était de lui), mais lisse, nacrée, comme illuminée de l’intérieur. Et puis il avait exigé du temps, beaucoup de temps, et de pouvoir la caresser comme une amoureuse.

— Pas pour moi, avait-il précisé, moi, je suis prêt. Pour elle. 

Elle avait protesté :

— J’ai ma crème ! 

— Pas de crème, avait-il dit. Juste le vrai désir. Ca se verra sur la pellicule et ça changera tout.

Il avait eu raison. Elle n’avait eu besoin ni de sa crème, ni de faire des grimaces, ni de pousser des cris et des plaintes idiotes, de celles qu’Aldo exigeait toujours, même si on remontait le son après, parce qu’il disait que ça donnait plus d’expression. De l’expression, elle en avait eue, ça, oui, et de l’impression aussi, jamais un acteur ne l’avait fait jouir au moment du tournage, et là, elle avait atteint l’orgasme plusieurs fois, ce type était un surdoué de la baise et il ne fallait pas qu’Aldo le laisse filer, ce serait une vraie connerie…

Aldo n’était pas si con. Bon, il savait que l’industrie du cul, ça requiert pas forcément de faire dans la dentelle, mais il avait le pressentiment qu’avec le zig Goundèche, on pouvait prétendre à un supplément de notoriété, la reconnaissance des critiques éclairés, des articles dans les revues spécialisées, une présentation systématique dans le Journal du Hard qui avait ses adeptes, et pourquoi pas ? Une nomination, si c’était pas un prix, à la cérémonie des Hots d’Or. Parce que le Goundèche, non seulement il était beau mec, non seulement il avait une queue de scout, toujours prête, et des couilles en platine, capables de tenir le coup des heures durant devant la chatte ouverte de n’importe quelle grognasse, la plus moche comme la plus sexy, mais il était devenu le chéri de ces dames et pouvait en obtenir n’importe quoi, avec ses manières de gentleman qui les grisaient et ses caresses qui les rendaient maboules. Il savait s’y prendre, et si son bagage l’avait permis, il aurait pu avoir une place de choix dans la diplomatie.

Quand on l’avait essayé avec Audrey, la plus belle pouliche de l’écurie, d’après le Big Boss, il avait su trouver le moyen d’adoucir sa physionomie de superbe garce très supérieure, qui lui conférait peut-être le charme des têtes à claques et des salopes, mais figeait ses traits et son attitude. Elle était magnifique, mais très froide, et jouait toujours pareil, le con bourré à craquer puisqu’elle supportait des pénétrations de godes monumentaux, avec la gueule d’une bourgeoise à la communion. Les salamalecs du Portugais ne l’avaient pas plus étonnée que ça, elle n’avait oublié son habituelle distance indifférente que lorsqu’il lui avait parlé en aparté, tout bas. Que lui avait-il dit ? Le mystère demeura, on s’amusa juste à un nouveau surnom :

— L’homme qui murmurait à l’oreille des pouliches. 

Seule Scarlet, avec qui, plus tard il prenait un café, s’était risquée à le questionner :

— Tu lui as dit quoi, à miss Pimbêche ?

— Juste que j’étais timide, qu’elle m’impressionnait, que j’avais besoin qu’elle m’aide. Juste ça.

La scène tournée cependant avait été une vraie réussite, avec une Audrey méconnaissable, très câline, inventive et désireuse de mettre son acolyte en valeur en rendant grâce, haut et fort, à ses belles dimensions, son savoir-faire et son intuition. Elle n’en finissait pas de roucouler, loin pourtant de la mièvrerie artificielle à laquelle on aurait pu s’attendre de la part d’une comédienne qui sortait de son registre ordinaire. Elle n’y avait aucun mérite, étant elle aussi tombée sous le charme puissant de celui qu’on n’allait pas tarder à appeler « le Prince Gundesh ».

Car par le biais d’une fiction dont l’action se situait dans une Inde d’opérette, le Portugais fut un jour déguisé en prince hindou, et tout le monde s’accorda à saluer la trouvaille, ce costume lui allait à la perfection, et il s’en débarrassait pour les besoins de ses scènes avec des lenteurs sensuelles d’hétaïre qui lui valurent l’hommage d’une admiration troublée de la part même de ses collègues masculins. Avec lesquels d’ailleurs il s’entendait cordialement, depuis qu’il avait manifesté clairement, primo, qu’il méprisait toute forme de rivalité, deuxio qu’il était plus doué pour la solidarité que pour les perfidies assassines qu’on rencontre parfois dans les coulisses de cet art si particulier de la pornographie et enfin, qu’il ne tolèrerait jamais qu’on manque de respect devant lui à l’un, l’une ou l’autre des membres de l’équipe. C’est ainsi qu’il avait saisi Aldo par le col en lui mettant le marché en main sur un ton extrêmement persuasif :

— Si j’entends encore quelqu’un, n’importe qui, appeler Scarlet « Scaca », ou la Grosse, ou Scarefesse, je plaque tout, je me tire.

Il avait mesuré à quel point il était devenu important au sein du groupe, parce que l’autre n’avait pas ricané, pas rétorqué :

— Casse-toi, on s’en fout, tu te prends pour qui ? 

Il avait moulé son cake et avait fait gaffe désormais à ses invectives et surnoms, et obtenu des autres la même discrétion.

Le Prince Gundesh acquit une notoriété de performances, mais aussi d’élégance, et bientôt sa réputation s’étendit au-delà des frontières. Il gagna de l’argent, laissa tomber les chantiers, épousa Maria, voyagea, toujours avec elle, pour les besoins de son art, accorda des interviews, dont une qui passa sur plusieurs chaînes de télévision et bouleversa pas mal de spectateurs. À la question de la journaliste :

— Vous avez la réputation de traiter toutes vos partenaires avec beaucoup d’égards et de respect. Quel est votre secret ?

Il répondit avec douceur :

— J’imagine qu’il s’agit de ma femme, que j’aime, et que je ne supporterais pas de voir traitée autrement.

— Vous supporteriez qu’elle soit actrice ? Actrice de porno ?

— Pourquoi pas ? Je suis bien harder, moi !

— Et comment réagit-elle ?

— Avec beaucoup de dignité. Vous savez, je crois qu’elle m’aime.

*

*     *

Il avait convaincu jusqu’à ses parents qui, sans voir ses films, savouraient le prestige qu’ils avaient acquis parmi leurs voisins et connaissances, parce que des photos et des articles élogieux paraissaient un peu partout. Il avait même eu des papiers dans La Croix et Témoignage Chrétien, des journaux intellectuels se penchaient sur le phénomène social qu’il représentait.

Il avait gagné son pari, donné ses lettres de noblesse à un art décrié, méprisé, il croyait sincèrement à ses propres arguments : si j’étais danseur, je travaillerais avec mon corps, je gagnerais ma vie en l’exhibant dans ses performances, je tiendrais des femmes dans mes bras, jamais les mêmes, nous serions très intimement serrés parfois, et tout le monde trouverait ça naturel, on parlerait peut-être de talent, de progrès, on saluerait les efforts, l’endurance, la beauté, l’exploit sportif… Où est la différence ?

Si on lui répondait crûment :

— La différence, c’est le cul, quand même !

Il souriait.

— Ce n’est pas de ma faute si on en a fait un tabou…

Des animateurs de plateaux, dans des émissions où il consentait à passer, insistaient :

— Alors, vous n’avez pas de tabou ?

— En ce qui concerne mon art, non. Je ne me compromettrai jamais à des choses cruelles ou dégradantes. Mais, pour le reste, pas de tabou. Ni tabou, ni honte, ni regret.

*

*     *

Et pourtant…

Sa carrière s’arrêta net. C’est lui qui y mit fin à la faveur d’un événement qu’il est convenu d’appeler, dans d’autres circonstances, « heureux ». Mais Enriche se tenait loin des conventions. Du moins il le croyait.

Dix ans après leur rencontre, Maria lui annonça qu’elle était enceinte. La nouvelle le sidéra. Comme si leur mariage avait été absolument extraordinaire, à la fois suffisant à leur équilibre et bonheur, l’aboutissement d’une quête qu’il avait menée et qui ne devait pas voir d’autres suites, d’autre développement, que ce bonheur-là, que cet équilibre-là.

Maria, toute à son heureux sacrifice, à son amour éblouissant, n’y pensait pas non plus. Mais il vient aux femmes de ces envies de caresses quand pourtant leur corps est comblé et leur cœur débordant, et son désir inconscient décida à sa place qu’elle pouvait se réaliser autrement qu’en se dévouant au seul culte d’Enriche. Elle fut, à la réaction du Prince devant l’annonce de sa grossesse, plus sidérée encore qu’il ne l’avait été en l’entendant. Il lui demanda d’avorter.

— Pourquoi ?

— Je ne supporterais pas le regard d’un enfant, de mon enfant, sur mon métier.

Soudain, il avait un visage dur, très grave, et disait « métier » quand la veille encore il évoquait son art.

— Tu peux t’arrêter, objecta-telle.

— Trop tard. Même à la retraite, on parlera encore de moi. Il l’apprendra un jour.

— Tu ne vas pas me dire que tu as peur qu’il n’ait honte ?

— Si.

Une incrédulité scandalisée la faisait bégayer :

— Mais…Mais… Tu me disais… Tu dis partout…Tu m’avais dit… Tu as toujours dit…

— Un enfant ! coupa-t-il. Maria, mon fils ! À l’école, au lycée, on le montrera du doigt, on ricanera. Il n’aura pas de réponse. C’est fragile, un enfant. Et puis tu sais, il y a des cons partout, Maria. Des cons, vraiment, il y en a partout.

Elle sut à cet instant que la tragédie de leur destin venait de les rattraper, et qu’Enriche s’était trompé en prétendant qu’on ne peut pas payer toute sa vie pour une erreur de jeunesse.

Elle n’avorta pas. Enriche s’exila. Il revint au Portugal plus misérable qu’il n’en était parti, quand il piquait dans les voitures, et trafiquait des montres de merde ou vendait de l’herbe. Il n’était plus ce loubard magnifique, fier, dépenaillé et joyeux. Il était considéré à cause de sa belle maison et de sa belle voiture, il était riche, mais plus si fier ni si joyeux.

Il envoyait de grosses sommes à Maria pour l’éducation d’Angelo, qu’il suivait à travers les lettres, les photos, les bulletins scolaires, les articles sportifs de l’équipe dans laquelle il jouait, régulièrement expédiés en secret du garçon.

De son côté, Maria s’appliquait à être une mère irréprochable, très attentive aux fréquentations du gosse, à ses apprentissages ; elle l’avait inscrit dans des établissements privés, des clubs huppés. Pas de télévision à la maison, des loisirs sains, culturels, des copains triés sur le volet.

À 15 ans, Angelo sombra dans une sorte de dépression, de dégoût de tout. Il n’apprenait plus rien, séchait les cours, disparaissait dans des fugues qui le jetaient à la rue des jours et des nuits, et dont il revenait maigre, hagard, très sale et très triste. Plusieurs fois elle le récupéra au commissariat.

Le psy subodora un de ces visqueux secrets de famille qui étouffent, par pressentiment, les jeunes âmes. Maria avait confié :

— Je l’élève seule, il porte mon nom, son père et moi sommes d’accord là-dessus. 

Malgré les apparences bien cadrées de cet arrangement, le docteur décelait chez l’adolescent une détresse, un désordre significatifs.

— Son père lui manque, dit-il. Son père et la vérité, même crue. On ne se remet pas de certaines énigmes entretenues.

Elle ne se décida à parler à Angelo qu’à sa majorité. Elle lui raconta l’essentiel de leur histoire, celle de sa rencontre avec Enriche, celle de son passé à elle, si douloureux, celle de la décision de son amant, de ce défi qu’il s’était lancé et qu’il avait lancé à la société tout entière… Elle raconta sa réussite, sa gloire, sa fuite.

— Il avait peur pour toi, conclut-elle. Il ne t’a pas abandonné, il a pensé te protéger.

— Comme toi, tu pensais le protéger lorsque tu voulais rompre, et qu’il t’oublie ? demanda Angelo.

— Oui, on peut voir ça comme ça, oui.

— Et qu’a-t-il fait pour t’obliger à changer d’avis ?

— Je te l’ai expliqué.

— J’aimerais l’entendre encore. Être bien sûr de comprendre. Parce que c’était vraiment une belle, une merveilleuse idée.

Angelo venait de rencontrer son rêve érotique et brutal.

*

*     *

Sur le plateau, ils n’en revenaient pas. Ils s’interpellaient, se prenaient les uns les autres à témoin.

— Tu as vu ça ?

— Oui, je pense comme toi.

— Moi, je ne l’ai pas connu, mais c’est vrai que cette ressemblance…

— C’est bluffant, non ? Complètement bluffant !

Ils lui tournaient autour, détaillant sa haute stature, ses cheveux noirs, en catogan, son visage brun et fin, ses yeux de jais, son allure altière d’hidalgo.

— Tu cultives la ressemblance exprès ? C’est ton idole ? Tu voudrais être le nouveau Prince Gundesh ? lui demanda-t-on.

— C’est mon père, répondit Angelo. On a la vocation de père en fils.

ÉPILOGUE

Pourquoi cette cassette ? J’avais d’abord pensé à une lettre. Mais une lettre, ça commence par quelque chose comme « Chère Madame », ou « Chère Tony », je trouvais ça con, je préfère parler, surtout depuis que j’ai lu ce que vous avez écrit de notre rencontre, et comment vous manipulez les mots, je le savais déjà, je vous avais entendue dans des circonstances que, bon, je n’en parlerai pas comme ça, à froid, mais ça m’avait quand même électrocuté, votre facilité des mots, je prétends pas faire la même chose aujourd’hui, juste vous éviter de lire mes fautes d’orthographe, et puis ça me vient mieux, plus facilement, ça coule dans ma tête, je réfléchis pas, je cause et je me réécouterai pas.

Là, je me rends compte que vous n’avez peut-être pas recollé les morceaux, vous vous dites : « Qui c’est ? » et « Qu’est-ce qu’il veut ? ».

Je suis un des deux garçons que vous avez connus à Bruxelles, l’année dernière. Ça vous dit quelque chose ? La brasserie, les bières, la petite bouffe, le taxi, l’hôtel et tout le reste… Moi je suis celui que vous avez appelé « le grand Meaulnes ». Je sais l’écrire depuis que j’ai lu votre nouvelle Loubards magnifiques. Avant, j’avais compris « le grand mol ». J’ai cherché dans un dico, j’ai trouvé : « Terre plein (déjà, « terre plein » ?) qui s’avance dans un bassin » et des conneries comme ça. J’ai aussi trouvé « Voir : Mou ». Je pensais pas que vous m’aviez jugé mou, et même si je me suis avancé dans votre bassin, je sentais bien que c’était pas ce que vous aviez voulu dire. Depuis, j’ai aussi cherché « Meaulnes » et je sais maintenant qui c’est. En gros.

Bref, c’est pas pour le grand Meaulnes que je vous envoie cette cassette. C’est pour le Prince (l’autre, vous l’avez appelé le Prince d’Aquitaine, je ne sais pas si vous vous en souvenez). Son nom, c’est Angelo ; vous, vous l’avez connu sous le nom de Goondy, on vous avait dit qu’on était incognito, on avait changé nos noms, entre parenthèses, le mien c’est Ludo, et pas Scoub, mais on pourra rester sur Meaulnes si … Non, je m’embrouille… Donc on se planquait en Belgique à cause de quelques conneries qu’on avait faites, et comme on en a fait aussi là-bas, on est revenus en France. Là, on vous a revue à la télé, vous présentiez la nouvelle Loubards Magnifiques, et je l’ai achetée, c’est comme ça que tatatsoin…

Sur le plateau, le jour de l’émission, vous étiez avec Alban, l’homme aux cent mille femmes, alias Queue de Béton, un harder, quoi, déjà sur le retour, et vous avez parlé de votre pornographie. Quand Mireille Dumas vous a posé la question : « Et vos enfants ? », vous avez répondu des choses sensées, que vous leur faisiez confiance, que vous comptiez sur leur tendresse, leur amour, et qu’on ne peut pas vivre toute sa vie avec le souci de déplaire aux uns et aux autres, d’abord à ses parents, puis à ses enfants.

Bon, voilà Angelo qui se met à me dire :

— C’est con qu’on n’ait pas parlé de tout ça avec cette bonne femme quand on était à Bruxelles ! 

Il faut vous expliquer que mon pote Angelo, il est aussi harder. Il tourne dans des films de pédés, à l’occasion. Pas énormément, ça le gave ; juste quand il a besoin de tune. Ça je le savais. Mais ce que je savais pas, c’est que son père a été un très grand acteur de porno, très connu sous le nom de Prince Gundesh. Vous voyez pourquoi il a tiqué quand vous lui avez dit : « Tu es le prince d’Aquitaine. » Et vous voyez pourquoi aussi son nom d’acteur à lui, c’est « Goondy ».

Et son père, il est parti au Portugal avant sa naissance, parce qu’il ne voulait pas que son fils ait honte de lui. Alors, pour montrer à son père qu’il n’avait pas honte du tout, Angelo s’est présenté à des castings, et il a marché sur ses traces glorieuses. Sans résultat, parce que le Prince Gundesh, de là où il est, il n’a peut-être jamais entendu parler de son fils, qui, entre nous, n’a quand même pas monté les marches du Palais de Cannes.

Angelo, ça le mine de ne pas connaître son père. De ne pas pouvoir lui dire que le sacrifice de son départ, ça le rend à la fois heureux et triste, et qu’il est sûr qu’il aurait été un père formidable, au moins là, quoi, vivant, réel. Le fric, ça remplace pas une présence. Du fric, il en avait, Angelo, sa mère était pas à la purée, et elle recevait des gros chèques du Portugal. Mais pour l’adresse du père, motus, elle a jamais voulu lui révéler, elle l’avait promis à son mari, elle a dit à Angelo :

— Débrouille-toi tout seul, retrouve-le si tu veux ton père, mais je ne peux pas t’aider.

Du coup il est parti de chez lui, il se débrouille, ça oui, comme je vous l’ai expliqué. Mais pour retrouver la trace du Prince, peau de balle ! Personne la connaît, son adresse.

Angelo m’a dit : « je vais payer un détective privé ». Il rêve. Ça doit coûter la peau du cul, et qui ? Où ? Comment ? Alors j’ai eu cette idée, en vous voyant en bonne compagnie à la télé. J’ai un peu feuilleté des magazines, un peu enquêté à ma manière. Je sais que vous avez des occases de rencontrer des tas de gens de ce milieu, vous êtes annoncée dans un truc genre talk show avec Rocco, par exemple… Si vous, vous demandiez à des journalistes, des animateurs, de retrouver le Prince, de l’inviter à partager un plateau avec vous ? Ils sont forts, les journalistes. Peut-être qu’il se défilerait, le Prince, mais au moins on aurait des coordonnées…

Ça serait bien que la chose arrive par vous. Parce que vous avez été très importante pour nous, sans, si ça se trouve, vous en rendre compte. Une sorte d’exception, de coup de bol dans notre trip, et je parle pas que du sexe, et de la nuit qu’on a passée, à se demander après si on n’avait pas rêvé. Ce que je parle, c’est par exemple Angie, qui avait baisé, jusqu’à cette nuit-là, que du mâle ou du moche, quand c’était pas les deux ensemble. Parce qu’il était un peu tordu, je pense, un peu détraqué de son enfance bizarre et du secret révélé trop tard. Vous avez été son exception, ni mâle, ni moche, tout le contraire. Et moi, ce que vous m’avez fait et fait faire, par où j’en suis passé, moi qui n’ai jamais aimé les garçons, à me retrouver … J’en ai de drôles de frissons quand j’y pense, pas vraiment de la honte, une sorte de belle épouvante, et beaucoup, beaucoup, de trucs qui me reviennent et que je rumine, que je décortique, si on m’avait dit, tiens, que je baiserais avec une femme de l’âge de ma mère, bon poids, et les questions me viennent. Pourquoi j’ai aimé ça ? C’était nouveau, excitant, bien sûr, les femmes mûres, comme disent les autres, celles qui ont de l’expérience et pas froid ni aux yeux ni au cul, ça fait de beaux souvenirs. Mais moi je me suis dit cette chose incroyable : de ma mère, vous aviez l’âge, que ça, parce que ma mère elle est beaucoup moins bandante que vous, et tout d’un coup, j’imagine que ça me ferait plaisir qu’elle le soit un peu plus, vous voyez, plus de féminité, plus regardée dans la rue, allez comprendre, et vous quand je repense à vous j’ai une tendresse de petit môme qui me vient, à regretter de pas avoir été plus dans vos bras, dans vos caresses, vous ne m’avez je crois même pas embrassé, pas une fois, pas une petite bise en partant, j’aurais bien aimé.

Vous devez vous dire : « Il déraille. Il confond les choses ». Oui, peut-être, je crois que ce n’est pas grave quand on s’en rend compte, oui, en vous il y avait plein de femmes différentes, un peu d’une mère, enfin, d’une comme j’aurais envie, ça existe de penser à ces choses-là, ça s’appelle le complexe de Deep, et deep en anglais, c’est profond, enfoui, quoi, on a ça loin en nous sans le savoir. Un peu d’une petite fille malade et fragile, blessée, et grâce à vous je me suis aperçu que le sexe soigne. Vous n’aviez plus si mal après, plus si mal quand je vous ai caressée ou prise…

On a un pote depuis l’année dernière, on l’a rencontré un peu avant la Belgique, et c’est même rapport à lui qu’on a dû se tirer, il serait peut-être pas d’accord. Lui, le sexe, ça l’a bien amoché, violé quand il était gosse, parole, je l’ai vu chialer de ça, il s’était jamais remis. Sauf qu’il a connu une fille dans sa cavale (il se planquait comme nous, mais pas au même endroit) et cette fille, en faisant l’amour avec, ça l’a complètement transformé (il paraît qu’elle aussi). Ce type, il a eu deux malheurs dans sa vie, lui non plus n’avait pas son père qui s’était tiré, au Portugal aussi, c’est un hasard et rien à voir avec le père d’Angelo, parce que lui il a jamais rien envoyé et a laissé crever sa femme et son gosse. C’est même à cause de cette situation que le viol est arrivé, mais trop long à vous expliquer. Si un jour on se revoyait, je pourrais tout vous raconter en détail et peut-être vous écririez un livre entier au lieu d’une petite nouvelle. Là je veux juste vous dire le résultat de mes prises de tête, j’ai roulé tout ça dans ma tronche, et j’en ai conclu que un peu les parents, un peu le sexe, ça nous construisait ou démolissait, et c’est pas étonnant, ces deux choses-là ensemble alors qu’on ne les mélange jamais par tabou, ce qui est de la vraie faux-culterie, puisque, suivez-moi bien, le stade de parent passe quand même la plupart du temps par celui du sexe ; je parle pas de l’adoption, cas spécial, mais…

Le grand silence, c’est que je viens de m’allumer un petit joint, tellement je me sens bien de vous parler, je sais pas si vous avez remarqué, mais je finis par dire n’importe quoi, j’ai pas envie de vous quitter, de fermer mon magnéto, c’est comme si vous étiez là, et justement je vous disais l’adoption, c’est pas un cas de parent sexuel, si on peut dire, mais comme vous êtes mon exception, je me mets à imaginer que vous pourriez m’adopter et ce serait totalement sexuel… Non, là, je le sens que je pars dans un délire…

Tony, putain, à quoi ça sert de me le cacher ? Le truc de te jeter sur la trace du Prince de Mes Couilles, c’est pas vraiment du flan, mais quand même une bonne occase de te faire un signe, de te dire : Je sais pas où tu es, ni si tu repenses quelquefois à cette nuit de Bruxelles qui a commencé par un seul petit coup d’œil, le mien, dans ton décolleté, tu avais de jolis seins, putain si on m’avait dit que j’allais les voir en entier et tout le reste aussi !...

Moi, des milliers de fois, j’y ai repensé, et je me suis branlé comme un dingue, des séances à m’arracher la peau du zob, à me faire mal, tellement c’était fort, le souvenir, et le mal de toi. Je croyais que tu me donnais, que tu nous donnais, de tout, du temps, de l’attention, des leçons de baise, ça oui, tu baises comme une reine, que tu nous donnais ton corps fatigué, ton ventre, ta chatte bien ouverte, jamais une fille ne m’avait fait ce cadeau-là de son corps en plein, en pleine lumière, même si tu avais insisté pour la petite lampe, en pleine folie, spectacle son et lumière, j’avais tout, tes commentaires, jamais entendu ça, tes ordres qui n’étaient pas sadiques, pas tordus, juste tellement crus, tellement bandants que c’était plus beau que dans mes rêves, comment j’aurais pu imaginer qu’un jour je rencontrerais cette femme qui me demanderait de lui montrer mon zob et mes couilles sans quitter mon slip, qui me demanderait des gestes de pute que j’osais même pas dans mon cinoche privé, quand je me faisais des séances tout seul après avoir maté un film de cul, oui, en fait, moi aussi je t’ai donné des trucs, une sorte de pucelage, on est puceau tant qu’on n’a pas rencontré quelqu’un comme toi qui vous sort de vous-même, je t’ai donné des permissions, me prendre le cul, c’en était une, je t’ai donné ma peau où tes doigts ont couru, mon barreau pour que tu t’en serves, et même si j’avais déjà baisé avec plein de filles, j’étais resté un gosse, c’est ça que je t’ai donné, mon enfance étonnée, c’était beau, c’était magique de m’en remettre à toi et de savoir, oui, je le savais, que ça me marquerait pour toujours, rien à voir avec le viol de Mart, lui, il était vraiment petit et terrorisé, et ça lui a fait mal, moi j’étais petit dans ma tête et mon cœur, ça m’a fait jouir d’une façon terrible de devenir grand entre tes mains et tes cuisses, je le suis resté, si tu voyais, si tu pouvais voir comme je trique en te disant tout ça, et entendre comme mon cœur bat ! Je me rappelle tout, ta main, ta bouche, je sens encore tes lèvres autour de ma queue, à la rendre folle, et me tirer sur la bite tout seul, ça je peux, me regarder débraillé dans la glace, avec le slip écarté et tout qui sort comme tu m’avais demandé, je peux aussi, cette image de moi m’excite tellement par souvenir ! Mais me sucer tout seul, ça, je peux pas, c’est la limite, je sens la douleur du manque de toi, et aussi me manque un prénom à chuchoter, à gueuler quand je pars de trop te rêver, « Tony », c’est moche, c’est un nom de garçon, ça te va pas du tout, alors dans le secret de mon cœur, je t’appelle « Chérie », (moi qui appelais mes copines « Bébé » quand j’y tenais un peu, et au pire, je les appelais pas), ma chérie, mon amour, mon cher, impossible amour, impossible comme dans les films, putain, c’est vrai qu’avec toi je suis devenu un acteur, un héros, un Grand Meaulnes, et ça me console un peu de ne pas t’avoir là, mon amour, de ne pas avoir pour de vrai ta chatte de velours, si douce et rose où ma queue a perdu la tête, de ne pas avoir tes jolis seins où je coucherais ma joue, et ton ventre un peu bombé, tes mains très culottées, ton cou mince où tu aurais mal encore peut-être, c’est un peu grâce à lui que tout est arrivé, une douleur n’est jamais inutile, la mienne, celle de ton absence, toute ma vie elle me servira, j’essaierai toujours d’être, je te le promets, en souvenir de toi, le Grand Meaulnes, et encore mieux le loubard magnifique que tu as montré dans ton texte.

Loubard, je l’étais avant de te connaître, et pour le rester, ça sera le plus facile. Mais… C’est toi qui l’as rendu magnifique, ce loubard, jamais je n’oublierai que je te dois ça, de m’être vu si beau. Ton regard et tes mots ont tout changé pour moi. En tout cas, mon amour, si j’ai été magnifique cette nuit-là, il faut que tu saches que tu l’étais aussi, et que mes yeux, mes mains, mon ventre, ma queue, mon cœur, tout en moi, s’en souviendra toujours.

Je mets mon adresse (enfin, c’est celle de ma mère) sur le dos du paquet, et j’espère que l’éditeur te le remettra, que tu écouteras la cassette, et que tu répondras. Et je signe, même si ça ne se fait pas sur une bande-son : Ton Loubard Magnifique.

Cet ouvrage a été numérisé le 31 janvier 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-230-5

© éditions La Musardine, 2012

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-501-4

Couverture : © Jack Slomovits / Photodisc / Getty Images

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