PIERRE LOUŸS

Histoire du roi Gonzalve

Pybrac

La Femme

Pierre Louÿs, l’un des meilleurs écrivains français, a non seulement publié, avec son roman Aphrodite, le plus éclatant manifeste pour la liberté amoureuse, mais il fut aussi, on le sait aujourd’hui, un des plus infatigables producteurs de textes licencieux qui soit. Retrouvés après sa mort, publiés clandestinement, devenus introuvables, ce sont autant de petits chefs-d’oeuvres dont notre collection s’efforcera de présenter, peu à peu, le premier ensemble au format poche.

Voici dans ce volume l’Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses (petit roman dont c’est la première édition en librairie), les inénarrables quatrains de Pybrac (« Je n’aime pas à voir... »), et pour terminer les magnifiques poèmes érotiques de La Femme (pour la première fois en format poche), splendides et audacieuses évocations du corps féminin dans ses formes les plus resplendissantes et ses réduits les plus secrets.

PRÉFACE

Pierre Louis, qui préféra se faire appeler Louÿs, à la mode symboliste, fut ce jeune écrivain révélé d’un seul coup au grand public, à vingt-six-ans, par la magie d’Aphrodite (1896), roman de « mœurs antiques » qui fut un des plus étonnant succès de librairie de la fin du siècle dernier, et demeura longtemps la grande lecture érotique des adolescents français. Ami très tôt de deux autres jeunes poètes, André Gide et Paul Valéry, appelés à le dépasser en célébrité (mais Valéry, en tout cas, devait lui rester toujours fidèle), Pierre Louÿs était déjà l’auteur des Chansons de Bilitis (1894), faussement présentées comme poésies traduites du grec, écrites par une poétesse contemporaine de Sappho et miraculeusement retrouvées ; « un de ses chefs-d’œuvre et l’un des plus heureux spécimens de poèmes en prose jamais conçus dans notre langue » (Dictionnaire des auteurs). Cette mystification, qui trompa plusieurs érudits officiels, devait peser plus tard sur la carrière de Louÿs.

En vérité, tout autant qu’au roman, le retentissement d’Aphrodite tenait pour une bonne part à sa préface, véritable manifeste qu’on pourrait dire au premier abord naturiste : « Le jeune compagnon d’André Gide et de Paul Valéry, que l’on rencontre au grenier des Goncourt et aux mardis de Mallarmé, secoue avec dédain la fange « fin de siècle » qui alourdit ses fines bottines. Il plonge avec un bonheur nostalgique dans l’air méditerranéen d’avant le christianisme, que purifie la mer et le soleil » (Patrick Waldberg, Eros modern’style). Et il n’est pas indifférent que 1896 soit l’année des premiers Jeux olympiques, la première grande fête moderne du corps et du plein air. Mais Aphrodite c’est aussi bien plus que cela : le livre tout entier, avec sa préface, est le grand manifeste pour l’amour, l’amour complet, physique compris, plaisir inclus, contre l’amour honteux ou conventionnel, réduit au « péché » ou à l’union officielle avec sa procréation obligatoire. « Jusqu’à ce jour », écrit Pierre Louÿs, « les écrivains modernes qui se sont adressés à un public moins prévenu que celui des jeunes filles et des jeunes normaliens ont usé d’un stratagème laborieux dont l’hypocrisie me déplaît : “J’ai peint la volupté telle qu’elle est, disent-ils, afin d’exalter les vertus” . En tête d’un roman dont l’intrigue se déroule à Alexandrie, je me refuse absolument à commettre cet anachronisme.

L’amour, avec toutes ses conséquences, était pour les Grecs le sentiment le plus vertueux et le plus fécond en grandeurs. Ils n’y attachèrent jamais les idées d’impudicité et d’immodestie que la tradition israélite a importé parmi nous avec la doctrine chrétienne [...] Un homme et une femme qui, sans être engagés d’aucun lien par ailleurs s’unissaient, fût-ce en public et quelle que fût leur jeunesse, étaient considérés comme ne nuisant à personne et laissés en liberté. ».

Certainement Pierre Louÿs idéalise un peu trop la vie amoureuse de la Grèce antique. Mais ce qui était important, en 1896, c’est cette revendication pour la liberté de l’esprit et du corps qu’il apportait. Toute une jeunesse s’y reconnut, et pour longtemps. « Qu’ils se retrouvent aux mains de la dactylo, le soir dans un train de banlieue ou sur la table de nuit de la chambre d’hôtel où dort la grue, Aphrodite ou Les chansons de Bilitis gardent leur pouvoir d’évocation ou d’invitation à l’amour, au sens héroïque », écrira Robert Desnos en 1920 dans son essai De l’Érotisme considéré dans ses manifestations écrites et du point de vue de l’esprit moderne (repris dans Nouvelles Hébrides en 1978).

Partie sur ces bases, la démarche littéraire de Pierre Louÿs promettait beaucoup, justement, dans le domaine des manifestations écrites de l’érotisme. Promesses malheureusement non tenues, à ce qu’il sembla pendant longtemps, et ce n’est pas l’hédonisme un peu laborieux et trop au ras des pâquerettes des Aventures du roi Pausole, en 1901, qui pouvait ranimer la flamme. Quelque chose semblait brisé chez Louÿs.

L’histoire de sa vie n’a pas sa place ici. Elle est maintenant connue 1. Amours contrariées, vie érotique peut-être excessive, la radieuse jeunesse de Pierre Louÿs n’aura guère duré. Sa vieillesse prématurée sera misérable. À peu près ruiné, pour ainsi dire aveugle, mal marié par utilité, trompé par des secrétaires sans scrupule, il meurt désespéré à cinquante-cinq ans, en décembre 1925.

Immédiatement sa bibliothèque est dispersée, et des manuscrits commencent à circuler. Manuscrits scandaleux aussitôt imprimés – clandestinement, bien entendu. Et l’indignation est grande chez les dévots de Louÿs (car il lui reste des admirateurs fidèles) : jamais ce délicat poète n’aurait pu écrire de telles horreurs. Mais les horreurs s’accumulent dans les trois années qui suivent la mort de l’auteur d’Aphrodite : Manuel de civilité, Trois filles de leur mère, en 1926 ; Histoire du roi Gonzalve, Poésies érotiques, Pybrac, Douze douzains de dialogues, en 1927 ; Aphrodite et Chansons de Bilitis (versions libres), en 1928... Il s’en retrouve et s’en imprime encore aujourd’hui. Les dévots crient à l’imposture, aux faussaires. Les éditeurs clandestins (comme René Bonnel) répliquent en imprimant des fac-similés de manuscrits. C’est un secrétaire, affirme le camp adverse, qui aura imité l’écriture de Pierre Louÿs. La polémique s’envenime.

La vérité, nous la connaissons aujourd’hui, sans contestation possible : Pierre Louÿs aura été l’un des écrivains érotiques les plus féconds de notre littérature 2. Et loin que ses écrits « scandaleux » soient, comme on l’a prétendu aussi, des productions de la sénilité, ils viennent de toutes les époques de sa vie, y compris sa jeunesse. Il est probable qu’aucune journée de l’existence de Pierre Louÿs n’aura passé sans qu’il trace un distique obscène, une maxime immorale, sans qu’il esquisse un récit impudique. Et c’est tant mieux pour lui, qui sans doute y trouva un dérivatif aux misères de sa fin, tant mieux pour nous, et tant mieux pour la littérature. Ses « érotiques », prose et poésie, sont autant de petits chefs-d’œuvre dont notre collection s’efforcera de présenter, peu à peu, le premier ensemble au format de poche.

On trouvera dans le présent volume l’ Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses (petit roman dont c’est la première édition en librairie), les inénarrables quatrains de Pybrac (« je n’aime pas à voir »...), et pour terminer les magnifiques poèmes érotiques de La Femme (pour la première fois en format de poche), splendides et audacieuses évocations du corps féminin dans ses formes les plus resplendissantes et ses réduits les plus secrets.

JEAN-JACQUES PAUVERT

[1] Grâce à Jean-Paul Goujon, et depuis sa remarquable Vie de Pierre Louÿs, chez Seghers.

[2] Voir sur le sujet l'exhaustive introduction de Jean-Paul Goujon aux Œuvres érotiques de Pierre Louÿs publiées par Sophie Rongiéras aux Editions Sortilèges, qui auront beaucoup perdu avec le départ de leur fondatrice ; alors que La Musardine éditions et librairie, y gagnait tout, à commencer par son existence.

HISTOIRE DU ROI GONZALVE
ET DES DOUZE PRINCESSES

I

Il était une fois un roi et une reine qui eurent douze filles en dix ans.

Quand l’aînée eut dix-huit ans et la plus jeune sept et demi, le saint confesseur des douze princesses demanda une audience au roi, une audience particulière. Il l’obtint un soir, toutes portes fermées.

« Sire, lui dit-il, je ne saurais, même à vous, révéler un secret du confessionnal, mais il m’est revenu par ouï-dire que le Malin tente Leurs Altesses...

— En vain, monsieur l’abbé ?

— En vain. Cependant, afin d’échapper à la tentation, elles se livrent toutes à certaines pratiques... parfois solitaires... parfois non...

— Qu’entendez-vous par là ? Recevraient-elles...

— Personne ! Mais ces pratiques, dont Votre Majesté ne peut concevoir les détails, se perpètrent en commun. Bref ! Leurs Altesses ne songent, nuit et jour, qu’aux désirs de la chair et aux moyens furtifs de les apaiser.

— Je vous remercie, monsieur l’abbé, dit le roi. Cette question ne concerne que mon autorité. Allez trouver la reine. Dites-lui que son récent projet de passer quelques mois dans un monastère ne me déplaît pas. Je l’approuve dès ce soir. Conduisez-la vous-même à cent lieues d’ici, et restez auprès d’elle ; soyez le confesseur de Sa Majesté. Cette charge de premier rang est la grâce que j’accorde à vos bons offices. »

Dès que la reine et le prélat eurent quitté le palais, le roi Gonzalve fit appeler une demoiselle de la cour et, toutes portes fermées pour la seconde fois, il lui permit de s’agenouiller familièrement entre ses jambes.

« Le jour où je t’ai nommée fille damoiselle de Leurs Altesses, que t’ai-je dit, Chloris ? Tu rougis ?

— Que vous me faisiez la grâce de bander pour moi, Seigneur, encore que j’en fusse indigne.

— Ensuite ?

— Que je semblais moins indigne d’inspirer un désir, quand je me suis mise nue de la tête aux pieds.

— Ensuite ?

— Que mes façons de baiser étaient assez chaudes pour me faire pardonner la perte et l’absence de mon pucelage.

— Ensuite ?

— Que je n’étais pas moins pardonnable de savoir ouvrir mes fesses, prêter ma langue ou ma bouche ; que l’on me soupçonnait d’être gousse, mais que vous me trouviez, Sire, assez tendre putain pour devenir fille d’honneur...

— De mes filles.

— Dès le lendemain, j’ai pu vous dire que toutes les douze étaient pucelles.

— Mais que tu n’avais rien à leur apprendre.

— Les filles du roi savent tout sans avoir rien appris.

— Et pourquoi le roi qui a tant appris ne sait-il pas tout ?

— Pour que j’aie le plaisir de lui dire le reste. »

Après un instant de silence, le roi lui fit signe d’approcher et de parler à l’oreille : ce qu’elle fit, toujours agenouillée, dans ses bras.

« Elles sont à point. Laquelle voulez-vous pour cette nuit ?

— Comment devines-tu que je n’en veux qu’une ?

— Cœur d’amoureuse devine tout ce qu’on ne lui dit pas.

— Même celle des douze que je vais nommer ?

— Oui, et que votre choix m’est assez connu pour que j’ose vous le souffler tout bas.

— Si c’était toi ?

— Non, Sire, vous êtes trop bon et plus que je ne suis sotte. Puis-je tenter de lire dans vos yeux celle que vous choisirez vous-même ? »

Les douze princesses portaient de simples noms : Prima, 18 ans ; Secunda, 17 ; Tertia, 16 ; Quarta et Quinta, jumelles, 15 ; Sexta, 14 ; Septima, 13 ; Octava, 12 ; Nona, 11 ; Decima, 10 ; Puella, 9 ; Parvulla, 7 et demi.

« Pas si tôt, répondit le roi. Quelle est la pire des douze ?

— Toutes.

— Diable.

— Elles ont pris pour maxime morale : « Branlez-vous les unes les autres » et ne jouent à aucun jeu qui ne se termine ainsi.

— Lesquelles sont femmes ?

— Les six premières ; mais la septième est une des plus enragées ; et les cinq petites sont les plus obscènes.

— S’il en est ainsi, je te prends au mot ou, pour le mieux dire, à la motte. Chloris, compte les poils par où je te tiens ; c’est ma façon de tirer au sort. »

Chloris, surprise, en compta sept.

« Sept poils désignent Septima, dit le roi.

— C’est plus de poils qu’elle n’en a ! fit Chloris en riant. Mais elle est enragée, ne viens-je pas de vous le dire ? Et ce serait dommage de la dépuceler par-devant.

— Cela signifie que... ?

— Que les trouvant pucelles et si chaudes, vos filles, je leur ai donné à toutes le désir, I’instinct, le goût de...

— N’achève pas, mon intelligence est considérable. J’ai compris.

— Septima ne mit pas plus de temps à comprendre ma pensée. Elle est à point comme ses sœurs.

— Va la chercher. Amène-la telle qu’elle est. Ne dis rien aux autres. Préviens la petite quand tu seras seule avec elle et soyez dans ma chambre aussitôt après. »

II

Chloris prit Septima telle qu’elle était, toute nue. Et si peu de temps qu’elle se trouva seule avec la petite princesse, elle sut parler et se faire comprendre. Septima ne s’étonnait de rien ; elle entra nue, fit une révérence et dit :

« Bonsoir papa, je peux coucher avec toi ?

— Si tu es sage.

— Non, je ne serai pas sage du tout, mais ça ne fait rien.

— Si tu ne dois pas être sage, Chloris va rester. C’est plus prudent.

— Oh ! oui ! C’est plus prudent ! » répéta Septima, non sans cligner de l’œil vers sa fille d’honneur.

Celle-ci, toujours debout dans sa longue robe légère, vint dire à l’oreille du roi que Septima était prévenue, qu’elle savait que toute franchise lui était accordée pour la nuit et qu’elle répondrait sans détours à un interrogatoire.

« Septima, dit le roi, qu’est-ce que tu sais le mieux ?

— La morale.

— Ah ! Et quelle différence y a-t-il entre le vice et la vertu ?

— La même qu’entre le con et le cul. Un petit doigt.

— Cela commence bien. Combien as-tu de vertus et de vices ?

— J’ai deux vertus, mes deux trous. Et deux vices, mes deux trous aussi. Faut-il dire pourquoi ?

— Oui, je crois que tu sais trop de morale, tu parles obscurément comme la philosophie. »

Sans la moindre timidité, Septima se coucha en travers du lit et, tout au bord, leva les jambes.

« Ma première vertu, c’est mon pucelage quand je le montre, est-ce vrai ? Regarde, et ma seconde vertu est un peu plus bas. C’est encore un pucelage ; j’en ai partout.

— Mais alors, où sont tes vices ?

— Les mêmes trous quand je me branle avec deux doigts dans le cul. Mais je n’aime pas les miens, j’aime mieux ceux de mes sœurs. Et surtout... j’aime mieux ceux de Chloris.

— Quels sont tes devoirs envers Chloris, puisque tu sais tant de morale ?

— Mes devoirs envers Chloris ? Je ne pourrai pas les dire tous sans les remplir en même temps. Mais je ne les remplis bien que si elle est toute nue. »

Avec l’assentiment du roi, la jeune fille d’honneur laissa tomber sa robe, sa chemise et le reste de ses vêtements.

« Sire, dit-elle, je ne lui ai pas appris à dire ce que vous allez entendre, mais Son Altesse n’est pas en peine d’inventer sept devoirs si je les lui demande. Quel est le premier ?

— Lui dire qu’elle est belle, et que je l’aime de tout mon cœur, de tout mon con, de tout mon cul.

— Le second ?

— Lui baiser la bouche et ne pas lui faire de reproches si sa langue sent le foutre de mes sœurs aînées.

— Le troisième ?

— Lui dire, ma Chloris, ce serait à toi de me faire service, mais j’ai trop envie de commencer pour ne pas te baiser les poils.

— Le quatrième ? »

Septima faisait tout ce qu’elle disait ; aussi coucha-t-elle Chloris au bord du lit avant de répondre :

« Lui donner des coups de langue aux babines du con avant de lui faire minette.

— Le cinquième ?

— Comprendre ce qu’elle veut quand elle relève les cuisses en offrant le trou du cul pour que la fille du roi lui fasse feuille de rose.

— Le sixième ?

— Branler son petit bouton du bout de la langue.

— Et le septième, je vais le dire pour vous, dit Chloris. Le septième ou le premier est de se laisser faire service, car tout ce que vous venez de dire ce sont mes devoirs envers vous, et non les vôtres.

— Non, fit Septima, le septième devoir est le sacrifice. Chloris, je t’offre à mon père. »

Émerveillé, le roi s’écria de sa chaire : « Voilà une enfant bien élevée. Je ne m’étais pas trompé en choisissant Chloris pour sa fille d’honneur.

— Alors, dit Septima, nous méritons un prix toutes les deux. Mais qu’elle aille tout au fond de la chambre et je vais te le dire à l’oreille.

— Je t’écoute.

— Sais-tu qui j’aime plus qu’elle et plus que mes sœurs ? C’est toi. J’ai envie de tout ce qui te fera plaisir... Mais je ne sais pas, je voudrais voir pour savoir. Fais-le-lui d’abord, fais-le-moi ensuite et nous serons ravies toutes les deux.

— Mais que vous ferai-je à l’une et à l’autre ?

— Ce que... ce qu’elle m’a dit qu’on faisait aux jeunes filles... un peu plus bas que leur pucelage... ou un peu plus haut quand elles sont à genoux... »

Sans attendre elle cria :

« Chloris ! vite, vite pour mon septième devoir !

— Votre Altesse royale m’offre à Sa Majesté.

— Oui, mademoiselle de Pranges. Par amour pour vous je vous cède le pas... et aussi pour prendre une leçon, ajouta-t-elle en riant. Maintenant, j’ai rempli mes sept devoirs, je ne te dois plus rien, saloperie. Fais ce qu’il faut pour que le roi t’encule dans une posture où je verrai tout, et quand j’aurai tout vu, je prendrai ta place. Tu me remercieras, plus tard, avec ta langue.

— Dois-je m’y prendre comme une pucelle, comme une amoureuse ou comme une...

— Comme une toi ! ma putain chérie ! »

Souriante, Chloris s’approcha du roi, le dévêtit et recon-nut sans surprise qu’il était en état de recevoir ses faveurs.

Bien que Septima entrevît pour la première fois les particularités masculines, elle aussi les considéra sans étonnement, car elle en était assez informée par les confidences et par le dessin ; mais cela ne l’empêcha pas d’être fort émue et même de rougir.

Le membre à la main, Chloris dit avec noblesse et respect :

« C’est beau, un roi !

— C’est épatant ! » dit Septima.

Sur un jeune homme, peut-être Chloris eût-elle fait une leçon moins écourtée, mais le souverain touchait à la quarantaine, et sa maîtresse, craignant quelque disgrâce de la nature, pressa le jeu.

Traitée de « putain chérie » elle n’eut pas honte de s’enduire la main d’une eau de savon dont elle se servit pour le roi, pour elle-même et pour Septima : simple moyen de rendre les glissements faciles.

Elle s’agenouilla ensuite au milieu du lit, se pencha en avant, présenta sa croupe :

« Oh !... Eh bien !... dit la petite princesse. Nous qui n’osions jamais lui fourrer plus de deux doigts ! Si nous avions su ! Mais ce n’est plus un petit trou ! C’est un bracelet !

— À vous, maintenant, fit Chloris qui se dégagea d’un mouvement souple. Faites un bracelet comme le mien. »

Haletante et un peu craintive, Septima prit la même posture. Chloris, derrière elle, offrant ses petites fesses, ouvrit des deux pouces l’anus rose et blanc... Si prudent que fût le roi, la petite poussa un cri... Mais déjà Chloris, bouche à bouche, étouffait même les soupirs :

« C’est fini, murmura-t-elle, me voici aussi femme que toi. »

Bien qu’elle souffrît toujours, Septima voulut sourire et dit encore plus bas :

« Aussi putain que toi ?

— Non, il s’en faut de beaucoup.

— Pourtant, quand une pucelle a une queue dans le derrière.

— C’est la preuve qu’elle est pucelle.

— Et quand c’est la queue de son père ?

— C’est une preuve d’amour filial.

— Et quand la queue de son père sort du cul de sa gousse ?

— La pauvre gousse est cocue.

— Quel toupet ! C’est moi qui suis la cocue ! Tu viens de me tromper sous mes yeux... Oh ! Chloris, qu’est-ce qu’il m’arrive ?

— Une catastrophe.

— Je crois que c’est du foutre.

— Vite ! Si vous voulez être aussi putain que moi, tournez la tête ; jouissez, parlez ! »

Septima tordit son frêle corps, fit une œillade par-dessus l’épaule droite et dit tout haut :

« Ha ! Ha ! Ha ! C’est le plus doux moment de ma vie !

— Pas mal ! lui murmura Chloris. Voilà qui est vraiment putain. »

III

Physiquement purifiée, moralement instruite, Septima, cinq minutes plus tard, vint se blottir au milieu du lit, plutôt enfant que princesse : « Merci, papa, dit-elle. Et merci, Chloris.

— Tu m’as déjà dit merci d’avance pour ce que je vais t’accorder, fit le roi. Demande ce qui te fera plaisir. Que veux-tu ?

— Ce que je veux ? Un plaisir pour toi, un plaisir pour elle ; mais je crois qu’elle est la plus pressée. Pourquoi rougissez-vous, mademoiselle de Pranges ? Pourquoi vous tordez-vous ainsi ?

— Je suis en chaleur ! sourit Chloris mollement.

— Alors, papa, nommons-la pour ce soir maîtresse des cérémonies. Une fille en chaleur ne sait plus ce qu’elle dit. On ne s’ennuiera pas avec elle. »

Si échauffée qu’elle parût, Chloris, toutefois, savait bien ce qu’elle disait et se tint assurée de ne déplaire à personne en prenant son rôle au sérieux pour répondre ce qui suit :

« Le protocole ne permet pas que le souverain prenne la même pucelle deux fois de suite ; mais elle peut nommer trois de ses sœurs entre lesquelles le roi daignera désigner celle qui va passer la nuit avec nous.

— La plus belle, c’est Prima, la plus vicieuse, c’est Puella, mais celle qui serait la plus contente...

— C’est Tertia, dit Chloris.

— Oh ! oui !

— J’ignore pour quelles raisons, dit le roi, mais j’aime les bonnes volontés. Faites appeler Tertia. Je me retire quelque temps et vous donne le loisir de préparer ses esprits. »

Tertia ne tarda guère à paraître, toute brune et vive, grande et mince, vêtue d’une chemise de soie jaune les pieds nus dans ses mules et les cheveux flottants.

Avec elle, un nouveau langage anima la scène :

« Quel bordel que ce palais ! Qu’est-ce que tu fous là toute nue, chameau d’enfant ! dit-elle à Septima qui rit.

— Et toi ? Pourquoi ta natte n’est-elle pas faite à onze heures du soir ?

— Parce qu’à l’heure où toutes les filles se fourrent les dix doigts dans les poils du cul, elles ne trouvent pas deux mains pour natter leurs cheveux, espèce d’innocente !

— Innocente ? ricana la petite.

— Gosse, tu ne vois pas que la pauvre Chloris a une envie de jouir qui lui tord le ventre et la gueule du con ?... C’est honteux de coucher avec une jolie fille et de la laisser dans un état pareil ! Regarde ses bouts de tétons, raides comme des pines de chiens !... Tu bandes, ma Chloris ?

— De la tête aux pieds !

— Suce ma langue. Où la veux-tu ?

— Une langue aimée, dans ma bouche, c’est assez pour que je décharge.

— Infamie ! Si tu fais ça... »

D’un seul geste en arrière, Tertia ôta sa chemise et ne perdit pas de temps :

« Toi sur moi ! dit-elle. N’espère pas que je vais te laisser sur le dos comme une amoureuse endormie.

— Je vais faire des inondations dans cette posture-là.

— Ne dis pas d’obscénités, imite la réserve de mon langage et pisse ton foutre dans ma bouche. »

Ce ne fut pas long. Bientôt Tertia, « nondée », écarta son jeune visage d’entre les jambes de Chloris, et, joyeusement, tendit ses lèvres à sa petite sœur qui les baisa.

Alors, Septima, d’une voix ironique et tranquille :

« Tu t’es fichue de mon innocence ? dit-elle. Devine ce que nous faisons ici ?

— Mais oui, au fait. .. C’est une des chambres du roi. Pourquoi y couchez-vous cette nuit ?

— Secret d’État ! Chloris, ne lui dis rien. Nous sommes aussi curieuses qu’elle et nous la mettrons dans nos secrets si elle nous dit les siens.

— Moi, je n’ai pas de secrets.

— Alors, si tu n’en as pas, dis-les tous. »

Les deux sœurs se mirent à rire.

« Réponds d’abord, fit Septima. On te dira plus tard pourquoi. Combien de fois as-tu joui depuis ce matin ?

— Bébé, tu n’as pas un poil, pas une goutte là-dessous mais tu veux savoir...

— Ce n’est pas un secret ; tu viens de le dire.

— Oh ! ça m’est égal ; mais je n’ai pas compté. Attends que je me rappelle... une... deux... trois... quatre. Oui, ce n’est guère. Et je crois que c’est tout.

— Et si l’on te proposait de jouir une cinquième fois ?... Tu voudrais ?

— Si je voudrais ! J’espère bien que vous allez me faire minette, ce qui ne m’empêchera pas de me branler avant de m’endormir. »

Septima poussa l’interrogatoire jusqu’à l’inquisition.

« Dis comment tu te branles.

— Comme si tu ne le savais pas !

— Tu as toujours le godmiché que tu t’es fait avec une peau de gant ?

— Le premier s’est déchiré. Je m’en suis fait un autre, plus gros parce que...

— Ne dis pas d’inconvenances.

— Parce que j’ai le trou du cul plus souple que le tien, microbe.

— Comme tu te trompes. Je viens d’être enculée.

— Par qui ?

— Par un homme. »

Tertia resta muette. Elle regarda sa fille d’honneur... Chloris lui fit signe que oui... La jeune princesse inclina la tête en guise de salut et demanda gaiement :

« Par où est-ce qu’on t’a enculée ?

— Par où tu vas l’être à ton tour.

— Moi ? Moi, je vais être...

— Enculée sur ce lit, sous mes yeux, ma chère. Je sais ce que c’est, ne crains rien, je te donnerai des conseils. »

Pour prix des conseils qu’elle offrait, Septima reçut une gifle, pas méchante, mais sonore.

« La morpionne, dit sa sœur. Elle se fout de moi... Chloris, dis-moi tout ! Qui est notre amant ? Je suis sûre que je le devine.

— Oui.

— Tu sais ce que je veux dire ?

— C’est lui. »

Tertia eut un instant de silence méditatif, puis, se retournant à demi couchée sur le petit corps de Septima, elle lui dit avec bonne humeur :

« Infection de la nature, pourquoi ris-tu ?

— Parce que tu m’as traitée d’innocente et qu’il n’y a que toi de pucelle ici.

— Tu t’es fait dépuceler le trou du cul avant moi ! Tu es une ordure.

— Continue, je suis trop fière de te scandaliser. Qu’est-ce que je suis encore ?

— Une enfant pourrie de vice qui fait la putain avant de jouir.

— Et puis ?

— Fi donc ! une petit fille qui chie du foutre ? Est-ce que je devrais t’embrasser ? Qu’est-ce que tu mérites pour la punition ?

— Ta langue dans le cul.

— Tu dis cela pour m’en faire autant ? Pour te purifier la bouche entre mes fesses virginales.

— Ses fesses virginales ! Elle s’encule elle-même du matin au soir et elle compte sur ma langue pour la dépuceler ! »

Mais Tertia s’était déjà mise en posture. Le jeu dura quelques instants et dès qu’il fut terminé, Septima dit avec conviction :

« Ma langue est entrée plus vite que la tienne. Tu n’auras pas de mal à te faire enculer ! »

Près d’elles, Chloris, silencieuse, qu’elles n’avaient vue ni sortir ni entrer, vint s’asseoir au bord du lit et présentant en souriant l’objet cousu par Tertia :

« Mon amant ! s’écria la jeune fille. Elle a été le chercher ! Pour ta peine, tu vas le recevoir ! Tourne-toi.

— Une autre nuit, dit Chloris. L’heure va sonner où cette porte s’ouvrira. Soyons sages, mettez-vous en tenue !

— Avec une chemise de soie jaune et un godmiché dans le cul ? dit Tertia, battant des mains. Cela ira divinement à mon genre de beauté. Donne... Mais il faut le mouiller. Où ça ?

— Ce qu’il y a de plus mouillé ici, dit Septima, c’est le con de Chloris.

— Oui, dans le foutre ! dans le foutre ! ouvrons-lui les cuisses ! »

La fille d’honneur se laissa faire, puis Tertia s’introduisit l’instrument qui était assez long et gros avec un bourrelet au milieu de telle sorte qu’il se maintenait, moitié par-dedans, moitié par-dehors ; et tournant le dos à sa petite sœur :

« Comment la trouves-tu, lui dit-elle, la seule qui soit pucelle ici ? Tu n’en sais rien ?

— Je dis que c’est dégoûtant, la virginité.

— Dépêchons-nous, dit Chloris, la chemise d’abord, et ces cheveux ! Laissez-moi vous coiffer, voulez-vous un lys dans les cheveux ?

— Oui, en signe de candeur. Oh, si j’allais m’intimider ! Parle pour moi, Septima. » Le roi entrait.

IV

Septima, prenant son rôle au sérieux, fit tout un discours dont le début fut insinuant.

« Veux-tu dire toi-même, papa, qui a eu l’idée d’inviter Tertia entre nous ?

— C’est toi.

— Elle n’en savait rien, je te l’ai fait dire pour qu’elle m’embrasse au lieu de me donner une gifle comme tout à l’heure.

— Il me semble que vous vous embrassez très gentiment.

— Je l’aime bien parce que c’est la plus vertueuse de mes sœurs. Aussi nous lui avons mis un lys dans les cheveux. Regarde comme c’est beau les yeux d’une pucelle. Si elle a les paupières cernées, c’est encore un signe de virginité : la mauvaise habitude de la masturbation. »

Tertia, un peu rouge et prise de fou rire, se cacha les yeux. La petite continua :

« Elle est si naïve qu’elle se branle encore à son âge et elle a un tel tempérament qu’il faut changer ses draps au milieu de la nuit. Tu dis que je l’embrasse gentiment ? C’est que je suis un peu gousse et qu’elle a toujours le foutre de plusieurs jeunes filles dans la bouche. Ce n’est pas un parfum, c’est un mélange.

— Ah ! fit le roi, qui était volontiers laconique en ses reparties.

— En ce moment, il faut pardonner à son trouble. Elle est si émue qu’elle en est distraite. Nous nous sommes aperçues trop tard, pendant que nous lui mettions un lys dans les cheveux, qu’elle avait encore, par erreur, un godmiché dans le derrière. »

Mais Tertia n’était plus troublée du tout. Le visage du roi l’avait rassurée. Elle osa parler et dit :

« Simple étourderie, papa.

— Pour une étourderie, celle-là est forte !

— Toute jeune fille a ses habitudes intimes et ses principes.

— Tu as des principes ?

— Je n’en ai qu’un. Je ne me branle jamais sans avoir un godmiché dans le cul. Ce soir mon godmiché ne me gênait pas, j’ai oublié de le retirer. »

Le roi se croisa les bras :

« Or ça, dit-il, j’ai interrogé ta sœur sur ce qu’elle savait le mieux : la morale. Toi, Tertia, qu’est-ce que tu sais le mieux ?

— La pudeur.

— Prouve-moi par trois fois qu’en ce moment tu observes les lois de la pudeur, et je te tiendrai quitte du reste.

— Plus de trois fois ! La première, c’est que j’ai une chemise et cela est plus convenable que de la relever comme ceci, jusqu’au-dessus des seins.

— Il est vrai et tu n’en as que plus de mérite car tu es plus jolie quand tu lèves ta chemise, Tertia.

— La seconde c’est qu’au lieu de me raser les poils comme Prima...

— Elle se rase ?

— Tous les soirs, mais moi, je laisse pousser les miens qui sont touffus, n’est-ce pas ? Et je dissimule ainsi mes parties honteuses. Troisième preuve de ma pudeur : je n’ai pas dit que ces poils servaient à dissimuler un con. Quatrième...

— C’est plus que je ne demande.

— Quatrième épreuve : quoique je grille d’être enculée, je me suis fourré un godmiché par là pour mieux garantir mon pucelage du cul. »

Ce disant, Tertia retira sa chemise et montra sa jeune croupe où le phallus était planté.

« Ange de pudeur ! fit Septima.

— J’allais le dire, répéta le roi. Elle a fort bien répondu. Qu’elle ôte cet objet superflu. Il est temps de lui accorder ce qu’elle grille d’envie d’obtenir. »

Ici, Chloris, qui s’était tenue à l’écart pendant le dialogue, s’avança :

« La maîtresse des cérémonies, si tel est le bon plaisir de Sa Majesté, déclare que la posture à genoux n’est pas indiquée pour un dépucelage aussi facile que celui de Tertia, mais que Son Altesse peut montrer ainsi les preuves de sa virginité.

— Par pudeur, dit Septima.

— Évidemment ! fit Tertia, une jeune fille qui présente son pucelage en levrette baisse les yeux, se cache le visage... et puis j’ai une pudeur toute particulière : je rougis au con plutôt qu’à la joue. N’est-il pas simple de montrer ma pudeur où elle se trouve ?

— Elle a raison, fit le roi. Il n’y a rien à dire à cela. Cette enfant est bien ma fille. Je reconnais en son cerveau la justesse de mes déductions. »

Septima qui devenait rosse, attendit que Tertia fût en posture et dit avec solennité :

« Chloris et moi, nous jurons que Tertia est pucelle. Si nous ne le disions pas, personne ne s’en douterait. »

Brusquement retournée, Tertia eut un cri :

« Saloperie de petit chameau ! »

Et sur la dernière syllabe, Septima eut encore une gifle.

« Tu manques d’égard envers le roi ! dit-elle avec tranquillité.

— C’est toi qui lui manques de respect en me décernant des certificats de vertu. Comme si j’en avais besoin... Écoute, papa, tu sauras tout. Plus les filles font l’amour et moins elles se branlent, mais plus elles se branlent et plus elles sont vertueuses. Est-ce vrai ?

— Je le crois.

— Moi qui n’ai pas cessé de grandir en vertus, je me branle de toutes les manières : un doigt sur le bouton et un godmiché dans le cul, cela ne suffit pas toujours à mes aspirations. Je me suis fourré les doigts dans le con si souvent que mon pucelage ne les gêne plus. Mais je te le demande : à quoi me servait-il ? Une pucelle n’en a pas besoin. Un modèle de peinture n’a pas de modelage ; pourquoi une pucelle aurait-elle un pucelage ?

— Complètement maboule, soupira la petite.

— Non pas, dit le roi. Elle raisonne si bien que je ne trouve point d’arguments pour la contredire. »

La dernière phrase de Septima ne souleva aucune protestation. La salive de Chloris fut agacée de part et d’autre comme une offrande nécessaire et suffisante, puis la jeune fille s’étendit sur le côté, leva au ciel des yeux mourants lorsqu’elle se sentit pénétrée par tout autre chose que son instrument de cuir, et enfin remuant son doigt par-devant, ses « fesses virginales », par-derrière, elle eut un spasme violent qui provoqua celui du roi.

V

Le lendemain soir, il fut décidé que Prima serait choisie et Septima déclara que sa présence était inutile, soit que les dix-huit ans de la princesse n’eussent pas à prendre conseil, soit qu’elle craignît peut-être de se montrer nue auprès d’une si parfaite beauté.

Donc Prima se présenta seule et sans trouble apparent, vêtue d’une robe légère que ne fermait aucune agrafe, mais qu’une ceinture serrait mollement à la taille.

Elle était grande, aussi brune que ses sœurs et tout en elle apparaissait d’une forme admirable : contour du visage, lignes des yeux et de la bouche, élégance du cou, proportion du torse et des jambes.

Instruite de ce qui l’attendait, elle vint avec lenteur baiser au front le roi et s’assit en souriant sur ses genoux.

Le roi en fut d’abord assez ému pour ne plus savoir ce qu’il voulait dire. Le système de ses questionnaires put seul le tirer d’embarras.

« J’ai demandé à tes sœurs ce qu’elles savaient le mieux. L’une m’a fort bien répondu sur la pudeur et l’autre sur la morale ; mais toi ? Qu’est-ce que tu sais le mieux ? »

Prima lui dit à l’oreille, les deux bras autour du cou :

« Ce que je sais le mieux ce soir, c’est de te faire bander.

— Est-ce donc là une science ?

— C’est un art que de faire raidir un vit sans y toucher. L’art, dont je n’ai pas d’expérience mais dont je sais bien des secrets, est l’art d’amour.

— Prouve-le-moi.

— Jusqu’à demain matin.

— Combien l’amour a-t-il de secrets ?

— J’en sais mille et j’en inventerai bien davantage ; mais les secrets d’amour ne se disent pas autre part que sur le lit. »

Le roi commençait à comprendre que l’aînée de ses douze filles était trop forte pour lui. Prima entendit sa pensée ; sachant qu’une amoureuse ne doit pas intimider ce qu’elle séduit, elle se jeta sur la couche, y entraîna le roi et se dévêtit en un tour de main, sans presque se dévoiler, car elle s’étendit sur lui corps à corps et ne montra que ses seins, mais fit sentir le reste.

« Prima, dit le roi, tu es trop belle, je ne saurais demeurer plus longtemps dans l’état où tu m’as mis.

— Ne crains rien, le premier secret de l’amour est de faire bander, le second est de laisser bander.

— Cela est plus prudent.

— Non, non, je suis sûre de moi. Déjà tu m’aimes assez pour me laisser maîtresse de régler ton plaisir. Tu m’as dit que j’étais trop belle mais tu n’as guère vu que mon visage : c’est lui que tu vas dépuceler d’abord.

— Comment as-tu deviné que j’y pensais ?

— Tu n’y pensais pas, je t’y ai fait penser avant de te le dire. C’est encore un secret... Ma bouche, ma bouche qui te parle veut se faire dépuceler. Tu consens ?

— Avec empressement et comme il te plaira.

— Si j’étais homme, j’aimerais bander sous le ventre d’une jeune fille qui offre sa bouche de vierge avant même de montrer ses autres pucelages. Il me semble que je lui dirais : « Voilà deux lèvres faites pour sucer un vit. »

— Eh ! je ne le pense que trop !

— Que penses-tu de ma langue entre mes deux lèvres ?

— Je n’en ai que faire, Prima, tu as juré de me mettre au martyre !

— Tu n’en as que faire pour l’instant, je le sais bien. Plus tard, elle se fera connaître. Mes lèvres d’abord, ma bouche, c’est assez. Elles te suceront de toute leur âme, parce qu’elles sont assurées d’avoir leur récompense : le foutre dont elles ont soif. »

Sans torturer le roi plus longtemps par les tentations et par l’impatience, la jeune fille se glissa vers le pied du lit, prit le membre dans la bouche – et son attente fut aussi courte que celle de son père avait été longue. Immobile et comme recueillie, elle but tout ce qui vint à jaillir. Puis elle ouvrit les lèvres et sourit tendrement.

Une demi-heure s’écoula sans que le roi songeât à se retirer dans un appartement voisin, comme il l’avait fait l’autre nuit. Il causait avec Prima qui semblait livrée à son indolence mais qui changea le ton du dialogue à son gré, lorsqu’elle jugea qu’il était temps. Comme le roi lui demandait pourquoi elle se tenait couchée sur le ventre, elle répondit d’un air impudent, le front levé :

« Je me couche sur le con.

— Et pourquoi ?

— C’est encore un secret de se montrer nue et de ne pas se laisser voir le con.

— Voilà un nouveau secret que je voudrais comprendre. Toi qui as si belle bouche...

— Et si j’avais plus beau con peut-être que je n’ai belle bouche ? Qu’est-ce pour une fille amoureuse, que toute la beauté du corps si elle n’a pas surtout la beauté du con ? Mais sais-tu duquel je parle ?

— Je pense que...

— Écoute, j’ai cinq cons. Le premier est ma bouche qui voulut cette nuit se remplir de foutre. Le second est fort velu sous mon bras droit, regarde : je ne te l’offrirai pas aujourd’hui, ni le troisième que voici, qui est mon aisselle gauche, mais je sais les moyens de les rendre aussi doux que ma bouche elle-même. Le quatrième con est entre mes fesses. Le verras-tu cette nuit ? Le dépucelleras-tu ? Peut-être oui, peut-être non. Et le cinquième est celui sur lequel je suis couchée. »

Prima s’étendit de nouveau sur le corps du roi et cette fois fit sentir ce dont elle parlait. Le résultat qu’elle attendait fut plus prompt que le roi ne l’espérait lui-même.

« On m’avait rapporté que tu te rasais, dit-il. Pour quelle raison ?

— La même. Si je n’avais beau con, je ne le raserais pas. Toute beauté se montre nue.

— Eh ! que ne montres-tu celui-là ?

— La beauté se montre à qui l’aime. Ton vit la touche et bande entre ses lèvres. Que ton visage en fasse autant : il la verra.

— Je ne sais ce que tu veux dire. Tu me mets hors de moi par tes attouchements, tes refus et l’excès du désir.

— Ne me promets rien. Je n’ai pas besoin de promesse. Mon caprice est de ne pas me laisser voir le con sans qu’il reçoive un baiser. Et si tu me trouves le con assez beau pour te souvenir de mon caprice, par là je saurai si tu m’aimes. »

Auprès des oreillers, Prima se mit à genoux en serrant les jambes. On voyait à peine ce qu’elle prétendait montrer ; mais cela parut être en effet la plus parfaite de ses formes. Elle attendit que le roi fût impatient de voir ce qu’elle cachait encore ; enfin, la tête tournée vers le chef du lit, elle s’agenouilla par-dessus le visage en ouvrant les cuisses. Peu après, elle se baissa légèrement et le caprice qu’elle ne répétait pas fut satisfait. Mais le roi dit aussitôt :

« Ne me tente plus !... Serait-ce pas folie que de...

— Que de me déchirer le pucelage du con ? Comment choisirais-tu ? Je ne t’ai pas montré l’autre.

— Cette fille me fera perdre les sens avec sa beauté, sa luxure, sa réserve et son air de défi. N’es-tu pas satisfaite de m’avoir réduit à ne rien oser que tu ne me...

— Ose tout ce qu’il te plaît d’oser. J’ordonne, parce que je devine mieux que toi ce que tu désires. Je t’ai parlé de mon autre pucelage ? Eh bien, cherche-le. Mets la main entre mes cuisses. Le sens-tu ?

— Je ne sais ce que je sens, je perds la tête. »

Prima se dégagea de la main qui la touchait, et, s’allongeant auprès du roi, elle dit plus bas :

« Tu sens mes poils.

— Mais tu es rasée.

— Pas là, regarde mon aisselle encore. Cette mèche noire me va presque au bout du sein. Que penses-tu que je me rase ? Le con et la motte ? Je me rase même le ventre, jusqu’au nombril, mais au-dessous du con, je ne me rase rien.

— Tu es une diablesse.

— Oui. J’ai autant de poils par-derrière que la plupart des filles en ont par-devant, et depuis que je me rase la vulve, on dirait qu’elle a changé de place. Mes sœurs aiment cela. Pour elles j’ai une bouche où elles ont le con et j’ai le con entre les deux fesses. Ne sais-tu pas que je suis leur sultane et que je vis dans un harem où je n’ai qu’un mot à dire pour jeter le mouchoir ?

— Auxquelles ?

— À toutes. À celle qui me plaît selon ma fantaisie. Tu voudrais savoir celle que je préfère ? Je te le dirai plus tard. Toutes, jusqu’à la plus petite qui a sept ans, sont heureuses de me mettre leur langue dans la bouche du ventre ou dans le con du cul. Il n’est rien qu’elles ne feraient pour en arriver là et c’est mon plaisir que de les tenter.

— Tu ne réussis que trop bien à tenter ceux qui t’aiment.

— De mes trois plus jeunes sœurs, je ne suis pas amoureuse, et, comme toutes les petites filles aiment tout ce qui est sale, c’est à elles que j’accorde quand elles sont sages, le droit de m’enfoncer la langue dans le derrière. À la langue de ma favorite, je donne mon vrai con et chaque soir nous doutons s’il m’est plus agréable de jouir pour elle ou si entre mes cuisses elle a plus de plaisir à savourer le foutre qu’elle tire de moi.

— Ne parle plus !

— Qu’y a-t-il de plus doux aux lèvres d’une pucelle que de boire du foutre ? Par curiosité, j’ai voulu boire ceux de toutes mes sœurs cadettes, le soir même de leur puberté. Sitôt que l’une d’elles, tout émue, venait me dire : “Prima, je décharge !” aussitôt je lui donnais ma bouche. Et cette nuit, avec toi, j’ai bu du foutre d’homme. Pourquoi me dis-tu que je suis réservée ? J’ai envie de boire encore et j’ai envie d’en donner.

— Prima !

— Pourquoi dis-tu que je me refuse ? Je vais te révéler tous mes secrets. Après avoir dit tous mes goûts, je n’ai rien à te cacher. Regarde. »

Et comme si elle eût fait le geste le plus simple du monde, elle enjamba tête-bêche le visage du roi, ouvrant à la fois ses fesses velues et sa vulve rasée de frais. Puis sans attendre ce qu’elle était sûre d’obtenir, elle fit du bout de sa langue diverses arabesques autour de l’organe viril.

Le roi depuis longtemps n’avait favorisé personne de la caresse que les jeunes filles se font entre elles et il n’y était point naturellement porté. Mais se trouvant « hors de sens », comme il l’avait dit, il ne sut ce qu’il faisait. Il le fit pourtant.

Cambrée en sursaut, Prima parut frémir de tout son corps. Elle qui ne murmurait pas un mot quand ses sœurs lui rendaient hommage de la sorte, elle sentit que, cette fois, il fallait parler et même exagérer ce qu’elle éprouvait, par le frémissement et par les paroles.

« Oui ! oh ! oui ! fit-elle d’une voix basse et chaude. Oh ! que j’ai envie de jouir ! »

Appuyée sur ses bras raidis, elle releva la tête et ouvrit la croupe en l’arrondissant :

« Tu vois si je bande, tout est rasé ! Quand je suis en rut, cela se darde si raide et si rouge que mes onze sœurs veulent voir Prima la pine en l’air... Je vais jouir... Je savais que tu me prendrais ce soir, aussi n’ai-je pas joui de toute la journée... »

Elle avait joui pour la troisième fois depuis le matin à cinq heures du soir ; mais décidée à jouer toute la passion, elle répéta :

« Quand je n’ai pas joui et que je bande, je dis tout ce que je ne voudrais pas dire... Je t’aime ! je t’adore ! je mouille pour toi. Je bande jusqu’au bout de mes seins ! Je sais que tu m’enculeras tout à l’heure et je le veux ! je le veux ! Ah, si j’avais ton doigt dans le cul en ce moment. Oui ! comme cela ! Enfonce ! tu me rends folle ! Mon ventre est plein de foutre qui descend, descend... Je t’en rendrai plus que tu m’en as fait boire... je sens... je vais... je... Ah ! je décharge ! Tiens, je jouis ! Je me fonds, tiens... Ah ! tiens... »

Elle jouissait vraiment, mais pour la quatrième fois depuis son réveil, et pour dissimuler que sa volupté physique n’avait pas l’abondance de ses paroles, subitement elle prit en bouche le membre du roi comme si elle en avait l’irrésistible convoitise...

Même elle trouva l’audace de dire quand elle put rouvrir les lèvres :

« Ah ! que c’est bon ! Je jouissais encore, je n’imaginais pas ce que peut sentir une vierge qui boit du foutre d’homme pendant qu’elle décharge ! »

Et pour répondre à tout, même à la pensée, elle vint dire à l’oreille du roi :

« Puisque tu le sais, je te le répète, je mourais d’envie d’être enculée. Mais quand j’ai joui, je n’ai pas pu retenir ma bouche. »

VI

L’entretien qui suivit fut mené par Prima, comme le précédent, selon sa fantaisie.

Il plut à la jeune fille de ramener la curiosité du roi vers ce qu’elle appelait son harem : ses sœurs.

Autant elle préférait ses sœurs les plus grandes, autant elle intrigua pour faire désirer les plus petites. On avait déjà dit au roi que Puella était la plus vicieuse. Prima s’empressa d’en faire un personnage.

« Puella ? Oh ! oui ! Elle n’a que neuf ans, mais pour certaines choses, nous lui donnerions toutes le premier prix.

— Certaines choses ?

— Elle m’aime à la folie, dit Prima sans répondre. Je n’ai pas à lui demander ce que je veux. Je n’ai qu’à le lui permettre. Et cependant presque toujours je lui défends ce qu’elle me propose.

— Que te propose-t-elle ?

— Ce que nos autres sœurs ne font pas, si hardies ou aimantes qu’elles soient. Puella est un singulier petit être. Elle a tous les vices, même ceux que je n’ai pas et elle est si gentille qu’on les lui pardonne.

— Enfin, pour quelles raisons lui donneriez-vous toutes le premier prix ?

— Pour ce que l’on ne peut pas dire.

— Me voilà bien renseigné.

— Tu veux tout savoir ?

— Et voir. Puisqu’elle a tant d’affection pour toi, veux-tu la chercher ?

— Tu le désires ? J’y vais.

— Ainsi je comprendrai peut-être ce que tu ne peux dire.

— Ainsi comprendras-tu surtout que, ni de moi, ni d’elles, je ne te refuse rien. »

Après quelque temps, Prima reparut tenant d’une main sa petite sœur en chemise de nuit, et de l’autre une boîte qu’elle posa sur un meuble.

« Puella, dit-elle, je t’ai promis qu’on te pardonnerait tout, sauf de mentir. Réponds : qu’est-ce qu’une petite fille ?

— Une pauvre petite saloperie qui fait tout et qui ne jouit pas.

— Qu’est-ce qu’une jeune fille ?

— Une ancienne petite saloperie qui ne fait rien et qui jouit partout.

— Voilà qui est bien répondu, s’écria le roi. J’aime que mes filles aient cette clarté d’esprit. »

La sœur aînée parut trouver pourtant un excès de franchise dans ces premières réponses ; et avec un regard que la petite comprit, elle demanda :

« Qui est Prima ?

— La plus belle fille du monde.

— Et Puella ?

— J’espère que c’est la plus salope de toutes les petites saloperies ; ou s’il y en avait une autre, je voudrais savoir ce qu’elle invente.

— Ces deux définitions me plaisent, conclut le roi, parce qu’elles ne troublent en rien mes opinions préconçues. »

Sans trouble ni honte, Puella ouvrit et fit tomber sa chemise au pied de son petit corps mince et frêle dont le visage était joli. Puis, entre les seins de Prima recouchée, elle se vint blottir.

« J’ai chaud, dit la jeune fille. Je suis en sueur et je viens de jouir. Où m’aimes-tu ?

— Sous tes bras, d’abord.

— Que veux-tu faire sous mes bras ?

— Sucer tes poils, ils te sentent encore plus que ton foutre. »

La bouche en avant, elle fourra sa tête sous l’aisselle que Prima entrouvrait ; puis sous l’autre :

« Il n’y en a que deux, fit-elle.

— Et combien ai-je de bouches ?

— Deux aussi, deux toutes pareilles. Papa, dit-elle en se retournant, pourquoi Prima, toute nue, a-t-elle du foutre dans ses deux bouches ? Et pourquoi n’a-t-elle pas de con ? Je veux dire : pourquoi a-t-elle de la salive dans ses deux cons et pourquoi n’a-t-elle pas de bouche ?

— Lèche, au lieu de parler », dit vivement Prima en levant les cuisses.

Mais elle les baissa et les referma quand la petite, après avoir lapé le sexe comme un chat lèche une assiette, allongea sa langue plus bas.

Puella releva la tête, s’accroupit sur les talons et puisqu’on lui refusait cela, elle demanda autre chose.

« La plus belle fille du monde a envie de pisser, fit-elle. J’ai senti ça du bout de la langue.

— Dis mieux, dis ce que tu penses.

— Une petite saloperie a envie que tu pisses ; et la dernière goutte sur le bout de sa langue. C’est ce que je voulais dire.

— Tu ne voulais pas en dire assez. Écoute, Puella : raconte-nous tout ce que tu fais quand tu as envie qu’une de tes sœurs pisse. Et prends garde, si tu ne dis pas tout, je ne ferai rien de ce que tu désires. Si tu es sincère, je te... je te ferai minette moi-même pour la première fois depuis ta fête.

— Vrai ? »

Pourpre et toujours accroupie, les doigts mêlés sur les genoux, la petite s’enhardit soudainement :

« D’abord, tout le monde le sait que je suis la plus salope. Je n’ai pas besoin de me cacher. Ça se voit à ma figure et même entre mes pattes. Est-ce que j’aurais le con si rouge à mon âge...

— Ne dis pas que tu as un con.

— C’est vrai, nous sommes drôlement faites. Toi, tu as deux bouches et un trou du cul,, moi j’ai deux trous du cul et une bouche. Il était une fois deux princesses qui n’avaient de con ni l’une ni l’autre. »

Prima éclata de rire et l’embrassa.

« Alors, continua la petite, animée par le succès, Prima pisse par la bouche, moi par le trou du cul et mes sœurs par le con. C’est un spectacle varié. Peut-être est-ce ça qui m’excite.

— Et autre chose.

— Et autre chose que Prima sait mieux que moi.

— Ne te fais pas plus vicieuse que tu n’es. Avoue que toutes les douze nous nous sommes branlées au berceau bien avant de jouir.

— Oui, ça allonge le bouton et nous sommes faciles à gousser. Mais ça nous échauffe aussi, surtout quand nous sommes petites. Les jeunes filles qui déchargent, elles arrêtent leur doigt de temps en temps. Mais nous ! Il n’y a pas de raison pour que ça finisse.

— Et la voilà qui se branle un doigt par-devant et l’autre dans le cul.

— Ça me démange des deux côtés.

— Tu disais donc ?

— Je disais, les petites filles qui ont des démangeaisons par-devant et par-derrière se pissent dessus et disent qu’elles jouissent. Le matin, avant mon bain, je me mets dans ma baignoire vide. Plus on me le fait, plus je suis contente. Si contente que...

— Eh bien ?

— Quand ce sont mes grandes sœurs, je leur suce les poils du con ensuite. Comme c’est l’heure où elles viennent de jouir, leurs poils sont pleins de foutre et de pipi, c’est bon.

— Dis tout.

— Quand les grandes ont leurs règles, c’est encore meilleur. On ne sait pas ce qu’on avale, mais on n’a plus soif.

— Allons ! la dernière confession ! Vas-y, décide-toi ! »

Puella mit en riant ses deux mains sur les épaules de sa sœur et, à travers son rire, elle répondit tout haut :

« Tu y tiens ? Il faut que je raconte que tu m’as pissé sur la bouche ? Eh bien ! je ne le dirai pas. »

Cette façon de ne pas le dire fut bien accueillie et racheta les ombres de la confession.

Gaie, Prima lui baisa les lèvres et continua :

« On ne le dira pas non plus, que tu t’es dépucelée de tes propres mains comme Tertia ?

— Non, pas la peine de le dire, ça se voit.

— Ni que tu es pucelle quand même ?

— Oh ! si ! disons-le vite, ça ne se voit pas du tout !

— Cette petite est charmante ! fit joyeusement le roi. Je ne connaissais pas mes filles. On pardonnerait à celle-ci plus qu’elle ne vient d’avouer. »

Du même ton enjoué, Prima dit à l’enfant :

« Tu avoueras le reste plus tard. Pourquoi ris-tu ?

— Parce que je ne te croyais pas si vicieuse.

— Moi ?

— Où mets-tu ta langue ?

— Dans la bouche.

— C’est dégoûtant ! Tu la mets dans la bouche qui... Enfin, taisons-nous !... Quand j’ai là un petit cul de pucelle...

— Plus chaste que ta bouche ? Tu peux le dire ! Et pourtant, Dieu sait ce qu’il a fait ton petit cul de pucelle ! Retourne-toi, tu auras ce que je t’ai promis ; mais nous en parlerons ensuite de ton petit cul ! »

Prima tint de la langue sa promesse qui mit la petite fille au comble de la béatitude. Quand ce fut fini :

« Ne bouge pas, dit-elle ; en soixante-neuf tu es très gentille, tu nous montres...

— Mes deux trous du cul, comme tu dis.

— Ne bouge pas.

— Est-ce qu’on les photographie ? »

Sans répondre. Prima dit à l’oreille du roi :

« Chloris n’a pas voulu t’apprendre comme elle nous a préparées... à ce que tu sais. Ne la blâme pas. Elle a pris le moyen le plus simple. Elle nous a enculées elle-même avec un godmiché qu’elle gardait toujours avec elle parce qu’elle avait peur que nous nous en servions par-devant. Nous y avions pris goût. Tertia même en était si enragée qu’elle s’en est fait un avec une peau de gant. Mais, parmi les petites, Puella seule a voulu être enculée.

— Par qui ?

— Par moi, sous les yeux de Chloris. Le godmiché est là dans la boîte. Tu vas voir si la petite s’y prête. »

Le roi proposa tout le contraire en s’accoudant sur l’oreiller. Il répondit :

« Pourquoi ne te rendrait-elle pas ce que tu lui as fait ?

— Si tu veux ! dit Prima interloquée. Mais alors il faut que ce soit moi qui le lui accorde. »

Elle se leva, entraîna sa sœur dans un coin de la chambre, lui parla tout bas et très longtemps. Sans doute, elle lui donnait toute une instruction. La petite sautait de joie. Elle ceignit l’objet comme elle put. Il fallut pincer d’une épingle le ruban vert de la ceinture trop large. Puis les deux sœurs revinrent près du lit et Puella dit avec assurance :

« Mademoiselle, je ne vous cache pas que je bande pour vous !

— Savez-vous à qui vous parlez, monsieur ?

— Je m’en fous comme d’un poil de mes couilles, mademoiselle. Vous êtes trop belle pour vous montrer toute nue. C’est de votre faute si je suis dans un état pareil et je ne sortirai pas d’ici sans avoir tiré six coups.

— Mais, monsieur, je suis vierge !

— Tant mieux pour moi !

— Ignorez-vous assez les usages du monde pour vous comporter ainsi à l’égard d’une jeune fille ?

— Oh ! mademoiselle, il y a trois espèces de jeunes filles : les débauchées, on les baise ; les naïves, elles vous sucent ; les vertueuses, on les encule.

— Je suis profondément vertueuse.

— Alors, vous allez être profondément enculée. Ne craignez rien pour votre honneur. Ça ne vous empêchera pas de trouver un mari.

— Je n’entends point vos paroles, monsieur, mais je ne saurais voir plus longtemps l’obscénité que vous offrez à mes regards, je me détourne et me cache le visage. »

Disant cela. Puella se mit en posture à genoux sur le lit, la tête dans l’oreiller. Puella, et pour cause, ne disait plus rien. Aussi la jeune fille reprit, avec une religieuse langueur :

« Que sens-je ? Un baiser sur le trou du cul ? Que dis-je, un baiser ? Un suçon ! Voyez ma rougeur !

— Épatant ! le suçon !

— Taisez-vous ! je ne l’ai que trop senti ! Ah ! Et cette langue !

— Elle vous déplaît ?

— Je ne dis pas cela ; mais j’ai peur que ce ne soit pas convenable.

— On verra ça demain. Ouvrez bien les fesses.

— Oui, oui, vous ne penserez pas de mal de moi ? Sincèrement ?

— Sincèrement, ça ne me choque pas.

— Vous me troublez, je ne sais rien de ces choses, pas même les mots, mais vous me faites feuille de rose comme une gougnotte.

— Si vous ne savez pas les mots, voulez-vous que je vous les apprenne ?

— Non, j’aime mieux rester innocente. Goussez-moi le trou du cul sans que je vous le demande, et tirez-le avec les pouces... Je ne vous vois pas, je vous pardonne... Ah ! la putain de petite langue ! Jusqu’où m’encule-t-elle ? C’est indécent.

— À quoi sentez-vous que c’est indécent ?

— À ce que je bande ! Mais taisez-vous donc, encore une fois ! Quand une jeune fille vertueuse a une langue dans le derrière, elle n’aime pas qu’on la lui retire pour lui demander ce qu’elle éprouve !

— Ce n’est pas convenable ?

— Je n’ose répondre.

— Qu’est-ce que vous éprouvez, mademoiselle ?

— Je ne sais pas les mots.

— Du trouble ? De la confusion ?

— J’éprouve... l’exaltation indéfinissable d’une vierge qui se sent pleine de foutre, qui voudrait se faire planter un vit dans le derrière et qui ne sait comment le dire pour se faire comprendre.

— Ne le dites pas, je devine à peu près.

— J’ai envie d’une queue par le trou du cul. Est-ce plus clair ?

— Encore une explication et j’aurai compris.

— C’est trop exiger de ma pudeur. Ni mes gestes ni mes paroles ne me feront plus rougir désormais. J’aime mieux prendre cette pine et m’enculer moi-même que de vous révéler mes secrets désirs. Je la tiens. Penchez-vous sur moi.

— Ai-je mis assez de crème sur le bout de ma queue ?

— Assez pour moi. Laissez-moi faire, je vous guide. Vous êtes sur le trou. Poussez. Ah ! Il est dedans ! Que m’arrive-t-il ?

— Rien qu’une pine dans le cul, mademoiselle. Rassurez-vous, c’est innocent ! »

Prima retourna la tête, et, d’une voix de plus en plus tendre, elle soupira :

«Vous me violez.

— J’allais le dire.

— La brutalité d’un homme est féroce. N’avez-vous pas honte, monsieur ? Vous abusez de ma faiblesse, vous me pervertissez.

— Non, je vais même vous donner un conseil utile : quand je vous ai violée par le trou du cul, vous auriez dû crier que ça vous faisait mal.

— Je ne sais pas mentir. Je suis pure. Vous ne me faites pas mal du tout.

— Je commence à me demander si je suis le premier ?

— Le premier ce soir, je vous le jure.

— C’est toujours ça.

— J’ai un tempérament de rêveuse, et quand je n’ai pas une queue dans le derrière, il me manque quelque chose.

— Ah ! les jeunes filles vertueuses, s’écria Puella. Elles ne peuvent pas se branler comme les autres ! Chaque fois, il faut qu’on les encule ! »

VII

La scène finie, Puella quitta son rôle avant son godmiché. Elle sauta au cou de « la plus belle fille du monde » et lui dit avec tendresse :

« Quelle est la plus heureuse petite fille du monde ?

— Je ne sais pas du tout. Est-ce que tu la connais ? Pourquoi est-elle si heureuse ? Qui est-ce ?

— Une sale gosse qui a une queue comme un homme et qui vient d’enculer Prima.

— C’était bon ?

— Ah ! je n’ai jamais si bien bandé ! As-tu senti ?

— Pas mal.

— Je ne t’ai pas enculée de travers ?

— Non, tout droit. Même avec ta langue.

— Suce-la.

— Tiens ! Et maintenant va dans le cabinet de toilette. Tu rentreras quand je t’appellerai. »

La porte refermée, Prima prit le roi dans ses bras. Le mot qui avait décidé de toute la scène précédente lui avait fait pressentir la suite. Elle cessa d’offrir sa sœur et accepta du regard ce qui l’attendait. Mais elle avait plaisir à se faire désirer. Sitôt que l’état du roi lui donna confiance, elle parla au lieu de complaire ; elle se joua de séduire et selon son caractère de femme elle répondit à diverses pensées qui naissaient d’elle-même, d’elle seule.

« Puella n’a pas tout dit. Elle n’a rien confessé du pire de ses vices. Mais tu l’as deviné.

— Je n’y pense pas.

— Si. Et moi, comme je l’ai senti ! Si tu savais jusqu’où elle a fourré sa langue !

— Tu es belle.

— Où cherche-t-elle ma beauté ? La bouche, le con de sa sœur ne lui suffisent pas. Ma salive et mon foutre même sont trop fades. Elle boit la sueur de mes aisselles ; tu l’as vue s’y frotter les lèvres ? Et ce que sa langue préfère, c’est mon trou du cul.

— C’est ton baiser. Elle vient de le dire.

— Mon baiser après, quand je lui accorde ; mais comment l’embrasserais-je après ce qu’elle me fait ? Le matin, elle me suit, elle me regarde, elle me... Laisse-moi dire !

— Non !

— Écoute : elle attend que je l’appelle. Encule-la sur moi. Jouis dans son petit cul, elle sera si contente !

— Je n’ai d’amour que pour toi.

— Eh bien ! elle en aura sa part quand même ! Tout à l’heure, je te dirai comment ! »

Sans rien changer à sa posture, Prima releva les cuisses et réussit à se faire prendre par-dessous, en tenant toujours le roi face à face. Alors, pour une minute, elle oublia le reste, ne songea qu’à sa chair :

« Ah ! soupira-t-elle, sais-tu que c’est la première fois ?

— Je l’espère.

— Et moi je le sens comme je ne me l’imaginais pas, je me suis faite plus savante que je n’étais devant toi. C’est encore plus chaud que je ne pensais. »

Pourtant, elle s’en lassa vite, et pensant qu’à ce troisième acte le roi serait plus lent à conclure, elle se hâta de le saisir en état d’égarement pour se faire entendre peu à peu :

« Si Puella était ici, elle serait aussi heureuse que moi. Elle n’aime pas par où tu me prends et ne serait pas jalouse, au contraire ! Tout serait pour elle après avoir été pour moi !

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Comme elle ne jouit pas encore, elle est gourmande en amour. Elle aime tout ce qui sort de mon cul. Quand nous nous séparerons elle te léchera la queue et tout ce que j’aurais reçu de foutre elle le voudra dans sa bouche... Aimes-tu mieux qu’elle ait tout ensemble ? Cette pauvre petite qui attend... Je vais l’appeler : « Puella ! »

Avant que le roi ait pu dire non, Puella était dans la chambre et elle ne parut pas autrement étonnée de ce qu’elle vit.

« Chic ! » dit-elle à mi-voix.

Sur un signe de sa sœur, elle grimpa jusqu’au milieu du lit. Le changement fut si prompt que le roi s’en aperçut à peine. Puella prit ce qu’on lui offrait aussi naturellement qu’elle eût pris un gâteau.

Plus nerveuse, Prima ceignit le godmiché, y mit de la crème et dit à la petite :

« Tiens-toi bien, je vais te rendre ce que tu m’as fait. »

Puella se tint aussi bien que possible. Pourtant ce ne fut pas sans trouble, car presque au même instant elle reçut dans la bouche la seule merveille qu’en amour elle ne connût pas. Et ses deux émotions se gênèrent l’une l’autre.

VIII

Des deux sœurs, la plus agitée après cette longue scène fut Prima.

La suivant le long de la galerie où elle marchait d’un pas rapide, Puella fit tout haut une sorte d’examen de conscience :

« Quelle confusion si l’abbé était là ! Cette nuit, j’ai enculé ma sœur ; ma sœur m’a enculée ; j’ai sucé la queue de mon père ; j’ai avalé mon petit frère.

— Et autre chose itou que tu n’oses pas dire.

— Parce que j’en ai encore un peu dans la bouche. Mais le foutre d’homme, sais-tu à quoi ça ressemble ?

— Tu me raconteras ça demain. Couche-toi, chérie. Je t’enferme. »

Seule, Prima courut en avant, mais à pas de loup, jusqu’à l’appartement de sa sœur favorite, qu’elle n’avait pas voulu nommer au roi.

À cette heure de la nuit, les quinze ans de Quarta dormaient si profondément que la brusque ouverture de la porte ne troubla pas leur sommeil et ne dérangea pas leur posture.

En été, Quarta couchait sur son lit et non dedans. Comme une jeune Vénus du Titien, elle couchait nue et sa main droite n’était jamais égarée qu’entre ses cuisses.

Au premier mot de sa sœur, elle ouvrit de grands yeux :

« Oh ! que tu es gentille ! Je ne t’attendais plus, ma Prima ! Pourquoi es-tu si rouge, viens sur moi.

— Sous toi.

— Tu as envie de jouir, mon amour ? Retiens-toi un peu, moi aussi, j’ai envie...

— Ah ! pas comme moi ! Regarde le con que je rase pour que tu t’y frottes. Regarde s’il t’aime ! Presse tes poils dessus et je décharge.

— Mon bouton aussi ! Le sens-tu ? Serre tes bras !

— Mais tiens ! Mais tiens ! Je décharge, mon adorée ! Je crois que je t’inonde !

— Oui, c’est chaud !

— Tiens ! encore !

— Attends-moi !

— Non ! ne jouis pas ! Je me recule... Laisse-moi respirer. »

Quarta fit une moue de tout son visage et dit presque en pleurant :

« Pourquoi ne veux-tu pas que je jouisse ? Me voilà pleine de foutre et je n’ai pas déchargé.

— Tu es encore plus belle quand tu bandes.

— Non. J’ai de plus beaux yeux quand j’ai joui. Pourquoi ne veux-tu pas ? »

La raison en était que les récits d’amour ou de vicieux mystères excitaient Quarta hors de toute mesure lorsqu’elle se trouvait en état de convoitise.

Prima aimait la voir ainsi.

« Ne te touche pas ! Je te le défends ! Laisse entrer mon doigt.

— Je suis au supplice, mon amour, tu me mets en chaleur. Tu m’empêches de jouir, et tu ne veux pas que je me branle quand j’ai ton doigt dans le...

— Chut ! Écoute ce que je viens de faire. Je viens d’être enculée trois fois : par une langue, par un godmiché, par un vit.

— Oh ! peut-on ? Et elle en est fière ! Si tu m’aimais comme je t’aime, tout cela ne t’aurait pas fait autant de plaisir que ton doigt m’en donne. Tiens ! je vais t’en fourrer deux des miens pour te punir. Je suis trop amoureuse de toi ! Tu es une saleté.

— Ne boude pas. Tu as envie de rire.

— Parce que tu me fais casse-noisettes sur les doigts. Mais tu viens d’en faire autant à une langue, à un vit, à un godmiché, à quoi encore ? Quelle petite ordure que cette Puella ! Quand j’ai su que tu l’appelais ce soir dans ta chambre...

— Tu t’es branlée ?

— Méchante !

— J’en suis sûre comme si je t’avais vue. Ne dis pas non.

— Je me suis branlée pour toi... Et je ne me suis pas assez branlée. J’aurais dû le faire toute la nuit, j’aurais moins envie de t’embrasser.

— Fais-moi des reproches.

— Tu es trop belle.

— Et puis ?

— Tu me fais trop bander en ce moment.

— Et puis ?

— Et puis, pendant qu’on te faisait tout ça, tu t’es retenue, mon adorée ! Tu n’as voulu jouir que dans mes bras ! Et c’est toi qui m’aimes trop ! À peine t’ai-je touchée, tu as crié : “Je décharge !”

— Je te le crierai encore avant la fin de la nuit, ma Quarta !

— Pas avant moi. Je t’adore ! Je t’adore ! Laisse-moi jouir !

— Devine d’abord ce que j’ai apporté là, sous mon peignoir, sur la chaise ?

— Tu m’as apporté ton ventre, sous mes poils, sur le lit.

— Mais là, sous mon peignoir ? Le godmiché de Chloris.

— Ah ! je le veux ! Et que tu me le mettes. Dépêche-toi. Je ne me touche pas. »

Jamais Quarta n’avait reçu ce godmiché que de Chloris elle-même ou en sa présence et chaque fois à côté de sa virginité. Aussi, ni elle ni Prima ne pensèrent-elles d’abord qu’étant seules cette nuit-là, elles pouvaient... Quarta soudain en eut l’idée. Elle se retourna sur le dos, écarta les jambes et dit d’une voix précipitée :

« Dépucelle-moi par-devant.

— Quelle folie !

— Oui, je suis en folie, je suis en chaleur, dépucelle-moi par le con !

— Tu le regretteras demain.

— Je ne le regretterai pas. Est-ce que Tertia le regrette ? Je me branlerai jusqu’au fond pour toi ! Ah ! que tu es belle avec cette queue ! Viens sur moi !

— Je te ferai mal.

— Tu me feras jouir, je mouille ! J’en ai plein les doigts quand je t’ouvre mes poils et mes lèvres ! Aussi chaude que toi quand tu es entrée !

— Et tu ne sais pas comment tu jouis, mon aimée, tous les jours où je t’encule ?

— Encule-moi par le con, cette nuit ! N’y pense pas. Tu as des poils par-derrière, moi par-devant. Trompe-toi, viens, mon amant ! mon premier ! mon prince chéri !

— Je t’embrasse, je ne sais plus ce que je fais. Place toi-même où tu veux la tête du...

— De ta queue. Elle y est, je la tiens, pousse ! Pousse plus fort ! D’un seul coup ! Ah !

— Quarta, mon amour...

— C’est fait, continue... Ce n’est rien. Je t’aime ! Je vais jouir... Baise-moi, tu es beau.

— Jamais je n’ai aimé comme je t’aime en ce moment.

— Ni moi. Je jouis ! Ta bouche ! »

Elles se turent ensemble.

Les jeunes filles que l’on dépucelle parlent très peu. Sitôt qu’elles souffrent et jouissent, la collision du plaisir avec la douleur les stupéfie. Elles gémissent des baisers, elles parlent du regard.

Lorsque tout s’apaisa et que le dernier frisson eut fini le long des jambes, Quarta sut murmurer avec un sourire de béatitude :

« Je suis plus heureuse que je ne le rêvais, Prima ! Tu as pu croire que je regretterais mon pucelage après te l’avoir donné ? Je regretterai toute ma vie de ne te l’avoir donné qu’une fois.

— Tu me le donneras...

— Toujours ! T’en souviendras-tu ?

— Oui, chérie. Mais devine combien de fois tu me le donneras toi-même autrement que par l’amour et par le souvenir ?... Quels grands yeux tu ouvres ? Ne cherche pas.

— Dis-moi comment je peux te le donner encore ? »

Un long baiser put seul excuser Prima de garder le silence. Elle dit enfin :

« Si nous nous aimons chaque nuit ventre à ventre, est-ce seulement parce que tu bondis sitôt qu’entre les jambes je te touche de la langue ?

— Non, c’est pour jouir bouche à bouche.

— Et cette bouche que tu baises, n’est-ce pas elle surtout qui aura ton pucelage ?

— Oh ! si ! Et plus encore ! Le foutre et le sang ! La chair si elle le veut !

— Et ma langue ?

— Pas maintenant, je t’en supplie ! Je serais désespérée de jouir avant toi. Si tu m’aimes assez pour comprendre que je t’adore, prends tout ce que mon pucelage peut donner à ta bouche, mais ne jouissons pas sans voir notre amour dans nos yeux. »

Quand les deux bouches se retrouvèrent, Prima était pâle et Quarta très rouge.

« Que tu as saigné ! Que j’ai dû te faire mal !

— Jamais je ne t’ai plus aimée... »

Prima eut un élan :

« Ma Quarta ! mon seul amour ! Demande-moi tout ce que tu voudras, je te le ferai.

— Quelque chose d’extraordinaire ? Que nous ne faisons pas ensemble ?

— Oui !

— Tu acceptes d’avance ?

— Oui !

— Eh bien ! fit la jeune fille avec un rire tendre, je porte une main hardie au con de Votre Altesse et je la branle.

— Ce n’est pas sérieux !

— Branle-moi aussi. Pour jouir bouche à bouche... Je suis trop endolorie pour me frotter. Croisons nos mains comme deux gosses... Mais écoute d’abord : je t’ai avoué que je me branlais pour toi. Est-ce que toi, jamais...

— Peux-tu ! Et ces yeux d’enfant, ces yeux inquiets qui attendent ma réponse ! Tout bas, dis-moi toi-même ce que tu sais.

— Oui, tout bas, je sais... que tu es comme nous autres... Plus on t’a fait jouir, plus il faut que tu te branles toute seule avant de dormir. Et... et je n’étais pas sûre, mais je lis dans tes yeux que tu le faisais pour moi.

— Pour qui donc pouvais-tu rêver que je le faisais ?

— Tu es si belle que je pensais : “Prima doit se branler pour elle-même.”

— Comme Secunda, une petite glace entre les jambes ? Je le fais quelquefois ; mais que me montre-t-elle, ma glace ? Le ventre et le con rasés tous les matins pour toi, pour toi seule. Pour sentir de plus près tes poils et ta chair. Ai-je même besoin d’une glace quand j’y mets ma main ? »

Quarta y mit la bouche et le baisa de toute son âme ; puis s’allongeant de nouveau près de sa sœur et la touchant du doigt :

« Sens, voilà comme je fais quand je me branle pour toi !

— Et moi, voilà comment... Oh ! mais tu t’y prends mieux !

— Continue comme sur toi-même ! »

IX

Lorsque fut la troisième nuit, comme eût dit Shéhérazade, le roi prit conseil de Tertia qui lui répondit gaiement :

« Fais venir Secunda. Nous ne nous ennuierons pas une minute.

— Je la croyais si grande et si pieuse.

— C’est pour ça qu’elle m’amuse. Elle et moi, on prétend que nous sommes les deux extrêmes : aussi je couche avec elle presque tous les soirs ; et c’est elle que j’imitais avant-hier quand je te parlais de ma pudeur. Mais il faut s’entendre. Elle est d’une connerie !

— Eh bien !

— Je ne dis plus rien, tu vas l’entendre. »

Tertia partit en courant.

Elle revint, tenant sa sœur par le bras, et l’interpella la première :

« Confesse-toi par mortification, sainte Secunda ! Le roi va t’interroger sur ce que tu sais le mieux.

— Ce que je sais le mieux, c’est que je suis une misérable pécheresse, mon père, et, vous entendrez ma triste confession.

— S’il est vrai, dit le roi, je consens que tu te mortifies. Cela est bon pour ta conscience et ne peut que la soulager. L’aveu est agréable aux âmes bien nées.

— Oui ! je dirai tout ! je dirai tout ! Si j’oublie quelque chose, Tertia, rappelle-le-moi ! Je ne veux rien cacher !

— Commence par ce que tu fais quand tu couches toute seule, je ne suis pas toujours dans ta chambre. Allons, le roi t’écoute. »

Secunda lève les yeux au ciel et soupira.

« Nuit et jour, je me sens brûlée par l’appétit charnel.

— Qu’appelles-tu ainsi ?

— Une ardeur qui m’envahit de la tête aux pieds. Elle prend source d’une partie que les jeunes filles ne nomment pas.

— C’est ce que les jeunes filles appellent un con ! fit Tertia.

— Quand je rentre dans ma chambre pour me mettre en prière, ce désir charnel me distrait. Aussi ai-je pris pour objet de méditations la vie de sainte Marie l’Égyptienne afin de rêver sans remords à des nudités, mon père ! Mais quand j’imagine la sainte se livrant aux déportements de sa jeunesse, loin de me calmer, cela m’enflamme, je ne puis plus résister et je... je...

— Parle !

— Je me pollue.

— Elle se pollue, répéta Tertia qui pleurait de gaieté. Eh bien, dis comment tu te pollues.

— Je me mets nue comme la sainte. Pour me faire honte à moi-même, je tiens entre mes jambes une petite glace où je vois toutes mes parties honteuses et leur ignominie, et je rougis des pollutions que je commets sous mes yeux. Parfois je m’assieds au bord d’un fauteuil devant ma grande glace et j’invente les plus sales postures afin d’en rougir davantage. »

Elle s’interrompit, haleta un instant et dit :

« Aucune mortification ne me serait plus cruelle, mon père, que si je me polluais devant vous ! D’ailleurs, je ne saurais sans cela poursuivre cette confession qui m’embrase.

— Elle a envie de se polluer, dit Tertia dans un nouveau rire. Ne retrousse pas ta robe, tu es ridicule. Puisque l’émotion te coupe la parole, attends qu’on te déshabille et qu’on te présente. »

Le déshabillage accompli, Tertia reprit avec autorité :

« Tes mains derrière le dos. Tu te pollueras plus tard. Mortifie-toi d’abord en te présentant toi-même. Qu’est-ce que c’est que ça ?

— L’impudicité de mon sein nu. Les mamelons allongés par mes attouchements. Les stigmates de mes souillures.

— Et ces cheveux noirs ?

— Un voile que la Providence fait croître devant mes parties secrètes pour m’en dérober la vue.

— Elle n’y réussit guère. Et ça ?

— L’obscénité de mes lèvres honteuses.

— Pourquoi as-tu fait un nœud à tes poils ?

— Pour me rappeler un rêve de la nuit dernière chaque fois que je me polluerai aujourd’hui. Un rêve luxurieux. Je vais le dire tout haut. »

Elle se jeta sur le dos en travers du lit et balbutia en se masturbant :

« Elle ici... lui là... je... je... Ah ! je le dirai plus tard... J’ai la tête en feu... je pèche... je pèche !

— Ça veut dire qu’elle décharge, expliqua Tertia.

— Pardon, mon Dieu ! Pardon !

— Toutes mes filles sont toquées ! » dit le roi songeur.

Il s’écoula quelque temps avant que Secunda recouvrât ses esprits.

Enfin, elle se leva et, après un soupir, reprit la confession interrompue.

« Je ne me borne pas, mon père, aux attentats que je commets sur moi-même. J’éprouve à l’égard de Tertia une concupiscence infâme.

— Infâme ! répéta sa sœur en l’imitant.

— Je lui fais subir des attouchements qui la provoquent au péché. Ma bouche elle-même se prostitue à des lubricités innommables.

— Innommables.

— La licence de ses gestes et de ses propos m’attire. Au lieu de la moraliser et de la reprendre...

— Quand je te dis : « Fous-moi ton cul sur la gueule... »

— J’ai l’abjection de le faire et d’y trouver plaisir ; moi, son aînée, qui devrais la nourrir de la manne éternelle...

— Tu ne me nourris que de foutre... Mais chaque fois j’en ai la bouche pleine.

— Et je me sens plus abjecte encore quand je prends la même posture sous elle.

— Parle donc de ce que tu aimes le mieux !

— Non ! Oh non ! Dis-le, toi ! Je n’en peux plus !

— Prends la pose et je le dirai. »

Secunda tomba en prière au bord du lit ; Tertia, toujours gaie, une main sur la bouche, dit en la désignant de l’autre bras :

« Tu vois, papa, comme elle prie ? Les reins creux, le derrière comme deux boules et les fesses tellement ouvertes qu’elle a l’air de prier les saints pour qu’on l’encule.

— Je sais que je suis impudique, dit l’agenouillée.

— Le premier soir où nous nous sommes couchées ensemble, quand elle s’est mise en prière, la figure dans les mains, je ne voyais plus rien que son trou du cul, je l’ai goussé. Elle tressaillait, mais ne me résistait pas. Alors, j’ai fourré ma langue dans le trou !

— Je n’en priais que mieux !

— C’est ce que j’ai compris ; aussi, j’ai retiré ma langue, j’ai enfoncé mon godmiché à la place, et puis... je ne sais comment cela s’est fait, mais sans que je la branle, rien qu’en remuant un peu le godmiché dans le cul, elle a déchargé.

— Ne t’ai-je pas dit qui je voyais, les yeux fermés ? Et maintenant encore, je la vois.

— Sainte Marie l’Égyptienne ?

— Oui, sur son lit de jeunesse et de luxure. Elle est nue comme moi et à genoux comme je suis. Elle me sourit de ses yeux fardés. Derrière elle, s’agenouille son amant. Elle prend le membre d’une main et me montre ce qu’elle lui offre. Ah ! ce péché de Sodomie qui est le pire de tous ! Ah ! Tertia ! qu’attends-tu ?

— Prie la sainte de faire un miracle et que mon godmiché devienne une queue, une vraie !

— Oui, elle veut bien. J’y crois de toute mon âme ! »

PYBRAC

I

Je n’aime pas qu’Agnès prenne pour concubine

Sa bonne aux cheveux noirs, gougnotte s’il en fut,

Qui lui plante sa langue au cul comme une pine

Et qui lui frotte au nez son derrière touffu.

Je n’aime pas à voir qu’en l’église Saint-Supe

Une pucelle ardente, aux yeux évanouis,

Confessant des horreurs, se branle sous sa jupe

Et murmure : « pardon... mon Père... je jouis. »

Je n’aime pas à voir la nouvelle tenue

De la jeune lady qui vient au bal masqué

Une cuisse en culotte et l’autre toute nue

Jusqu’au milieu du con, Madame, c’est risqué.

Je n’aime pas à voir l’Andalouse en levrette

Ouvrir les bords poilus de son cul moricaud

Qui porte à chaque fesse une sorte d’aigrette

Sur l’anus élargi comme un coquelicot.

Je n’aime pas à voir trois petites gougnottes

Qui, ne pouvant coucher ensemble ouvertement,

Se branlent dans les coins, se goussent dans les chiottes

Et se pissent en bouche et trouvent ça charmant.

Je n’aime pas à voir qu’une vierge sans tache

Peigne ses poils du cul devant son cousin Jean

Le frise en éventail puis en double moustache

Et dise avec un œil railleur : « T’as pas d’argent ? »

Je n’aime pas à voir dans la salle d’études

Vingt filles se moquer d’un maître faible et doux

Et dire en affichant leurs sales habitudes

« Ah ! laissez-nous jouir ; on se branle pour vous ! »

Je n’aime pas à voir la malheureuse gousse

Dont le poil est trop rouge et le jus trop amer.

Elle n’a pas d’amie et son foutre de rousse

Aux filles qui l’ont bu donnait le mal de mer.

Je n’aime pas à voir la suceuse gourmande

Qui sirote le foutre et dit à son amant :

« En reste-t-il encore un peu ? J’en redemande. »

Elle peut bien attendre un quart d’heure vraiment.

Je n’aime pas à voir la petite soularde

Qui soupe avec des gens peut-être encore plus saouls

Et qui s’enfile avec un pilon de poularde

Pendant qu’un amateur l’encule par-dessous.

Je n’aime pas à voir la fille trop juteuse

Qui pleure et bave et suce et pisse en déchargeant,

Galope à coups de cul, fait la grande fouteuse

Et crie : « Ah ! pour ça non ! je ne veux pas d’argent. »

Je n’aime pas à voir qu’Alice aux longues tresses

Lèche à la pension tous les cons du dortoir

Sous les yeux indulgents des jeunes sous-maîtresses

Qui donnent des conseils et tiennent le bougeoir.

Je n’aime pas à voir la gourmande qui mouche

Ses amants en suçant leur nez comme des vits

Pour que la morve aussi jette à flots dans sa bouche

Le foutre dont ses sens ne sont point assouvis.

Je n’aime pas à voir celle qui s’effarouche

Dès qu’un jeune homme ardent l’attaque par le bas

Et qui prend vivement la pine dans sa bouche

Pour avaler l’enfant dont elle ne veut pas.

Je n’aime pas aux champs celles qui s’accroupissent

L’une en face de l’autre et se penchent pour voir

Comment bâillent leurs poils et comment elles pissent

Et qui nomment ce jeu : « Se regarder pleuvoir. »

Je n’aime pas à voir dans un bordel chouette

Les mains sur une roue et les deux pieds en l’air

La putain qui se fait enculer en brouette

C’est là, dirait saint Paul, pécher contre la chair.

Je n’aime pas qu’Odette ait si mauvaise mine,

Qu’elle aille se branler dans toute la maison

Et qu’elle couche avec une infâme gamine

Qui sait ouvrir les poils et téter le tison.

Je n’aime pas qu’à table une infante se serve

Trop de piment, puis sorte au milieu du dîner

En disant tout à coup : « Cette sauce m’énerve !

Je vais chercher quelqu’un pour me faire piner ! »

Je n’aime pas à voir l’écolière distraite

Qui se branle en tramway comme elle fait chez soi ;

Qui se trouble, rougit, baisse le nez, s’arrête

Et dit de l’air le plus ingénu : « C’est pas moi. »

Je n’aime pas à voir l’indolente Charlotte

Qui passe en travesti dans un bal familier,

Disant qu’elle a percé le fond de sa culotte

Pour se faire enculer sans se déshabiller.

Je n’aime pas qu’Esther, dont les lèvres avides

Ont tété par sept fois un ténor d’opéra,

Lui dise avec fureur que ses couilles sont vides

Mais qu’elle a soif de foutre et qu’il en pissera.

Je n’aime pas qu’Agnès qui croit sa vie amère

S’enfuit à quinze ans afin d’avoir vécu

Et se fait faire un jour trois photos pour sa mère

Pine au con, pine en bouche et pine au cul.

Je n’aime pas à voir la triste erreur mammaire

D’une enfant de six mois qui, cherchant un régal,

Prend le vit d’un miché, pour le sein de sa mère

Et tette un peu de foutre avant l’âge légal.

Je n’aime pas à voir la danseuse trop nue

Qui s’est rasé les poils jusques à l’ombilic

Pour découvrir sa vulve entrouverte et charnue

Dont la babine humide excite le public.

Je n’aime pas à voir une arpète à l’œil tendre

Raccrocher une dame au coin du boulevard

La conduire à l’hôtel, se mettre à poil, s’étendre

Et lui poser au cul la trace de son fard.

Je n’aime pas à voir la princesse autrichienne

Qui fait raidir le vit de son grand lévrier,

Puis se courbe sous lui pour lui servir de chienne

Avant que l’empereur songe à la marier.

Je n’aime pas à voir, nue entre deux gendarmes

La baigneuse surprise et craignant la prison

Céder quatorze fois l’usage de ses charmes

Et donner tout son foutre en guise de rançon.

Je n’aime pas qu’Alice en rut lève son linge

Montre son clitoris dardé, rouge et durci,

Long comme un vit de chien, droit comme un vit de singe,

Et soupire : « Ah ! ma gousse ! un coup de langue ici ! »

Je n’aime pas à voir qu’une fille de ferme

Fourre un vit de cheval au con d’une jument

Et racle avec la main tout le surplus du sperme

Pour se lécher la patte au soleil, goulûment.

Je n’aime pas qu’au bal la jeune fille en tulle

Qui m’avoue, en buvant sagement du sirop :

« Quand j’ai beaucoup dansé, j’aime bien qu’on m’encule. »

Puis s’excuse : « Oh pardon ! j’ai dit un mot de trop. »

Je n’aime pas ces bals où, ne sachant que faire,

Trois pucelles en blanc devant un freluquet

S’exercent à pisser dans le calorifère

Et maladroitement inondent le parquet.

Je n’aime pas à voir, impasse de l’Écuelle,

La putain qu’on encule en plein air dans le coin

Et qui dit chaque fois sa phrase habituelle :

« Crache-toi sur la queue, elle entrera plus loin. »

Je n’aime pas à voir la bergère en guenilles

Relever ses haillons sous les yeux d’un gamin,

Lui montrer au soleil par où pissent les filles

Et guider vivement la pine avec la main.

Je n’aime pas à voir la fillette à la coule

Qui rentre après minuit, saute à califourchon

Sur son père et lui dit : « Bon Dieu que je suis saoule !

Je sais plus par quel trou tu fais l’amour, cochon ! »

Je n’aime pas la vierge éprise d’enculage

Qui prend ses lavements avec un godmiché

Et d’un doigt frémissant branle son pucelage

Toute heureuse d’avoir le derrière douché.

Je n’aime pas qu’un homme enculant une fille

Tire son vit du trou, le fourre entre les dents,

Et rie à voir comment la bouche dégobille

Quand le membre merdeux éjacule dedans.

Je n’aime pas à voir après une escarmouche

Le soldat qui déflore un con de dix-sept ans

Viole aussi l’anus, décharge dans la bouche

Et sent alors son vit coupé d’un coup de dent.

Je n’aime pas à voir la fille sans vergogne

Qu’on charge de garder les enfants d’un ami

Et qui joue avec eux à la mère gigogne

Jusqu’au dernier détail qu’on appelle mimi.

Je n’aime pas à voir la fillette qu’on viole

Avec peine, en crevant son petit con d’enfant,

Qui d’abord infoutable, étroit comme une fiole,

Devient beaucoup trop large aussitôt qu’il se fend.

Je n’aime pas à voir la belle Bordelaise

Dont la bouche à moustache est un con malgré lui.

Même quand elle suce on dirait qu’elle baise

Et pour peu qu’elle bave on croit qu’elle a joui.

Je n’aime pas à voir deux sœurs l’une sur l’autre,

L’une étendue, ouvrant ses deux cuisses en l’air,

Et l’autre qui s’y plonge et s’y frotte et s’y vautre,

Corps à corps, ventre à ventre et leurs cons chair à chair.

Je n’aime pas à voir que la môme Microbe

Suive un monsieur dans la pissotière du quai

Pour se faire enculer sans relever sa robe

Par le trou qu’elle a fait dans son jupon truqué.

Je n’aime pas Toinon que les pires caresses

Ne feraient pas rougir, mais qui, pour s’excuser,

Montre que sa pudeur lui fait rougir les fesses

Et lui donne un besoin féroce de baiser.

Je n’aime pas qu’au bar celle avec qui je soupe

Foute à cheval sur moi, devant un autre amant

Qui lui fait le plaisir de l’enculer en croupe.

Ce partage d’un cul ne me plaît nullement.

Je n’aime pas à voir l’apprentie en chemise

Quitter son dernier voile et rire et babiller :

« Quand on est toute nue on est toujours bien mise ! »

Quatre poils sur le con, c’est peu pour s’habiller.

Je n’aime pas à voir la vierge douce et grave

Montrer à son cousin naïvement ravi

Un petit con brûlant qui s’entrouvre et qui bave,

Et se le caresser avec le bout du vit.

Je n’aime pas à voir une vierge qui tangue

Et qui, touchant du con le vit de son danseur,

Soupire : « Oh ! non ! pas ça ! Je n’aime que la langue.

Si vous voulez saillir, faites signe à ma sœur. »

Je n’aime pas à voir la putain triste et seule

Qui dit : « Viens m’enculer. J’ai pas de quoi manger,

Tu mordras mes tétons, tu chieras dans ma gueule

Et t’y foutras la queue après, pour décharger. »

Je n’aime pas la nonne à la vulve très noire

Qui, pourpre, ayant rompu son dernier godmiché

Se fourre au trou du con sa Madone d’ivoire

Et savoure à loisir l’horreur de son péché.

Je n’aime pas à voir la petite soularde

Qui veut boire encore plus de foutre que de vin,

Offre sa bouche aux vits comme un cul de poularde

Et dit qu’elle a treize ans. Que fera-t-elle à vingt ?

Je n’aime pas à voir cette barbe d’apôtre

Qui pend au cul d’Esther à genoux sous mes yeux.

Et ces deux trous barbus qu’elle offre l’un et l’autre

Me glacent d’un respect quasi religieux.

Je n’aime pas à voir le derrière encore glabre

De ce maigre trottin qui me donne à choisir

Son petit trou du cul, sa fente en coup de sabre,

Ou sa bouche plutôt, si ça me fait plaisir.

Je n’aime pas au bal une vierge qui mouille

Qui cesse de danser sitôt qu’elle a joui,

Entend mal quelques mots à l’oreille et gazouille :

« Si l’on peut décharger dans ma bouche ? Mais oui. »

Je n’aime pas à voir la grand-mère aux béquilles

Qui, la bougie en mains, chaque soir, sans parler,

Examine les cons de ses petites filles

De peur qu’on s’amuse à les dépuceler.

Je n’aime pas à voir qu’un poète s’amuse

À déconsidérer les mœurs de l’Hélicon

Et relève toujours la robe de la Muse

Pour montrer au lecteur les mystères du con.

Je n’aime pas à voir la petite armurière

Qui dépose plusieurs revolvers devant vous

Et dit en se grattant un peu sous le derrière

« Ils sont bien dans mon genre ; ils tirent douze coups. »

Je n’aime pas à voir la tribade égarée

Qui, dans le noir, se trompe et de chambre et de lit,

Croit chercher de la bouche une vulve adorée

Et lèche avec horreur le prépuce d’un vit.

Je n’aime pas à voir au pied du Janicule

Une putain romaine à genoux sur un banc

Qui voudrait décharger pendant que je l’encule

Et qui roule du cul tout en se masturbant.

Je n’aime pas à voir la triste jeune fille

Qui m’enseigne l’anglais à vingt sous par leçon

Et qui, parfois, soupire : « Ôtez donc la cédille !

Et payez-moi plutôt de vingt coups par le con. »

Je n’aime pas à voir le bourgeois de Chaville

Qui se promène, au bois, la main dans son gilet,

Surprend dans un sentier sa fille qu’on encule

Et dit à l’amoureux : « Après vous, s’il vous plaît ! »

Je n’aime pas à voir la jeune fille en solde

Qui dit, pour s’excuser d’avoir un peu servi :

« Je ne sais pas flirter, moi, j’ai l’âme d’Isolde. »

Son âme est franchement trop large pour mon vit.

Je n’aime pas à voir dans le sein des familles

La chambre solitaire et triste du second

Où les petits cousins suivent tout bas les filles,

Pour s’amuser au jeu de la pine et du con.

Je n’aime pas à voir la vierge au pied du prêtre

Dire que ça lui fout la moniche en chaleur

Chaque fois qu’elle y met le bout d’un thermomètre

Ou qu’elle y sent jouir son petit injecteur.

Je n’aime pas au bal voir Pierrot sur Pierrette,

Rosalinde qui suce, Amarylis qui fout,

Zamore qui sodomise Arlequine en levrette,

Et la petite Agnès qui se branle debout.

II

Je n’aime pas à voir la brune secrétaire

Qui suce avec pudeur, affecte un vif émoi

Et se trouble si fort qu’elle crache par terre

En disant : « Oh ! pardon, je me croyais chez moi. »

Je n’aime pas à voir ces jeunes filles suisses

Qui, si quelqu’un leur dit : « Où donc est le buffet ? »

Répondent simplement : « Il est entre mes cuisses. »

Ce sont là des propos qui font mauvais effet.

Je n’aime pas la bonne à la trop belle bouche,

Qui dit au nouveau maître, avec un air penché,

« Si monsieur veut sonner à l’heure où il se couche

Je fais soixante-neuf par-dessus le marché ! »

Je n’aime pas à voir qu’une actrice allemande

Coure aux water-closets sans prendre de bougeoir

S’encule par erreur sur un homme qui bande

Et fasse refouler l’étron qui voulait choir.

Je n’aime pas à voir la tendre fiancée

Qui dit, en déployant les lèvres de son cul :

« N’ai-je point sous mes poils une fleur de pensée ? »

Je verrai là plutôt un péril de cocu.

Je n’aime pas à voir le studieux potache

Qui se branle à plein poing derrière sa maman

Et, sans même songer que le foutre ça tache,

Décharge sur la robe avec ravissement.

Je n’aime pas à voir derrière une roulotte

La gitane en levrette et qui baise trop bien,

Ruisselle par la croupe, inonde la culotte,

Puis se torche le cul dans l’herbe comme un chien.

Je n’aime pas à voir la douce concubine

Qu’on encule toujours et qui, d’un doigt lascif,

Se branle le bouton, se tire la barbiche,

Pour soulager son cul douloureux et passif.

Je n’aime pas à voir, leste comme une mouche,

Le petit corps penché d’une arpète aux yeux noirs

Qui travaille bien moins des mains que de la bouche

Et moins à l’atelier que dans les urinoirs.

Je n’aime pas à voir la gosse mal foutue

Qui me tire la manche en disant : « M’sieur ! eh ! M’sieur,

Venez donc rigoler, maman me prostitue,

Vous m’enfilerez bien sur elle dans le pieu. »

Je n’aime pas qu’au Bois, une vierge insinue

En caressant les poils de son nouveau manchon :

« J’en montre encore bien plus quand je suis toute nue,

Mais vous ne verrez pas ceux-là, petit cochon. »

Je n’aime pas à voir deux jeunes ingénues

Qui, pour faire plaisir à leur frère cadet,

Lui masturbent la pine entre leurs cuisses nues

Puis se lavent le cul sur le même bidet.

Je n’aime pas à voir le chasseur de buvette

Porter un billet doux à la putain du coin,

Qui se met vite à poil, le cul dans la cuvette

Et dit : « Viens m’enfiler, mon petit. J’ai besoin. »

Je n’aime pas à foutre une fille endormie

Qui s’étend sur le ventre, ouvre un cul mal torché,

Rêve encore que ma pine est celle d’une amie

Et crie : « Ah ! qu’il est gros ton nouveau godmiché ! »

Je n’aime pas à voir une pauvre pucelle

De treize ans, qui se fait enculer sous un pont

Puis accroupit son cul d’où le foutre ruisselle.

C’est obscène, le cul d’une vierge qui pond.

Je n’aime pas à voir la sœur des Ursulines

Qui songe, en explorant ses organes poilus :

« Dieu m’a donné dix doigts pour m’en servir de pines

Et je n’ai que deux trous ! J’en voudrais huit de plus. »

Je n’aime pas à voir la vierge en tulle rose

Qui rejoint à l’écart un jeune homme inconnu

Et dit : « Pour commencer, fais-moi feuille de rose. »

Ce n’est pas pour cela, vraiment, qu’il est venu.

Je n’aime pas la vierge aux prunelles d’opale

Qui branle son cousin parce qu’il bande trop

Et qui crie en voyant jaillir le foutre pâle :

« Ça m’excite un garçon qui pisse du sirop ! »

Je n’aime pas à voir la vaste maquerelle

Qui se fait un sérail de ses vingt-deux putains

Leur baise le derrière, en couche sept sur elle

Et décharge sept fois, rapport à ses instincts.

Je n’aime pas à voir que le soir de ses noces

La mariée en blanc se torde, pousse un cri,

Rie à pisser de rire, accouche de deux gosses

Et généreusement les donne à son mari.

Je n’aime pas à voir la femme trop contente

Qui dit : « Ma jeune sœur et mon fils n’ont qu’un lit ;

À chaque fois qu’il bande, il enfile sa tante

Et plus qu’il la ramone et plus qu’elle s’embellit. »

Je n’aime pas qu’Irma se débraille pour boire

Ouvre une aisselle à poils, s’amuse à la friser,

Dresse le sombre bout de ses tétons en poire

Et dise : « J’ai trop bu, je voudrais bien baiser. »

Je n’aime pas à voir sept gougnottes en groupe

Qui vont chier ensemble au jardin, n’importe où,

Pour voir l’étron sortir du milieu de la croupe

Et se torcher le cul d’un coup de langue au trou.

Je n’aime pas à voir la grande bohémienne

Qui dit sur une route au naïf écolier :

« Montre-moi ta bibitte et tu verras la mienne »,

Puis lui présente un con touffu comme un hallier.

Je n’aime pas la gosse amatrice d’andouilles

Qui suçant un long vit jusqu’aux choses poilues

Le mord avec fureur, le tranche au ras des couilles

Et soupire : « Pardon ! je ne le ferai plus. »

Je n’aime pas à voir que Gilda langoureuse

Serre contre son cœur sa pine en caoutchouc

Et dise : « Cher amour, que tu me rends heureuse !

Fais-moi jouir encore, si tu bandes, mon chou. »

Je n’aime pas à voir ce bordel de Narbonne

Où deux jeunes soldats, qu’il faudrait surveiller

Restent dans le couloir pour enculer la bonne,

Puis lui coupent sa bourse au lieu de la payer.

Je n’aime pas à voir la mercière en cornette

Se tromper de client quand j’arrive au comptoir

Et dire à la trottin : « Mademoiselle Annette !

C’est pour vous enculer, passez dans le foutoir. »

Je n’aime pas Fifi, haute comme une puce

Qui me dit en m’offrant un bouquet de deux sous,

« M’sieur ! Prenez un sapin ! Laissez que je vous suce

Et vous tâterez bien ma fente par-dessous. »

Je n’aime pas l’enfant, la pauvre bouquetière,

Qui gagne beaucoup moins à vendre son muguet

Qu’à sucer les passants le long du cimetière

Pendant que sa grand-mère, à deux pas, fait le guet.

Je n’aime pas au lit la petite Lucile,

Qui prend son pauvre con douillet et cramoisi

Dit : « J’aime mieux sucer, maman, c’est plus facile »

Et qu’on gifle d’un mot : « Tu baiseras aussi. »

Je n’aime pas Fifi qui raconte : « C’est drôle ;

Maman a mille poils, moi rien qu’un peu,

Et chaque soir papa nous baise à tour de rôle,

Mais toujours moi d’abord, et maman quand il peut. »

Je n’aime pas à voir la naïve promise

Qui tire par le vit son petit prétendu

Et dit, en soulevant sa cotte et sa chemise :

« Ce qu’on a de fendu, ça n’est pas défendu. »

Je n’aime pas l’élève avec sa grosse tresse

Qui, seule dans la classe, écrit sur le tableau :

« J’ai fait soixante-neuf avec la sous-maîtresse

Son foutre me dégoûte. Il fait comme de l’eau. »

Je n’aime pas à voir la trottin blonde et rose

Qui lève ses jupons, pisse dans le ruisseau

Et dit au sénateur qui regarde son chose :

« T’as jamais vu de con, espèce de puceau ? »

Je n’aime pas à voir la bouche d’une Anglaise

Avaler un grand vit qui bande éperdument.

Je n’aime pas à voir surtout qu’elle s’y plaise

Jusques à décharger plus tôt que son amant.

Je n’aime pas à voir, chez la mauresque où j’entre,

Fatma qui montre à nu tout son corps moricaud

Et puis danse du cul comme on danse du ventre

En disant : « Moi, je fais ça kif kif bourricot. »

Je n’aime pas à voir la gosse dans la rue

Qui dit : « M’sieur, j’ai trop bu. Emmenez-moi pisser ! »

Puis qui tripote et prend les tétons d’une grue

Et crie : « Où qu’est ma pine ? On lui ferait sucer. »

Je n’aime pas à voir que la pauvre Ninette

Se branle sur sa mère et lui dise : « Maman !

Maman ! lèche mon cul ! Maman, fais-moi minette

Ou laisse-moi sortir, que je trouve un amant. »

Je n’aime pas à voir la pucelle irritable

Qui pour peu qu’on lui touche une cuisse à dîner

Crie en riant : « Papa ! je jouis sous la table !

Je voudrais bien sortir pour me faire piner. »

Je n’aime pas à voir la pauvre gosseline

Qui se graisse l’anus mais se trompe de pot,

S’encule de moutarde au lieu de vaseline

Et hurle en aboyant comme un petit cabot.

Je n’aime pas à voir un vieux con, rouge et chauve,

Qui se gonfle d’amour et dégueule son rut,

Bâille et bave en ouvrant un large vagin mauve

Et dit : « Je t’aime ! » (Hélas !) quand je soupire : « Zut ! »

Je n’aime pas qu’un homme assis sur une chaise

Enfile par-derrière une pauvre trottin

Et lui fourre deux doigts au cul lorsqu’il la baise,

Pour se branler la pine à travers l’intestin.

Je n’aime pas qu’Iris en mousseline bleue

Caresse au bal ma verge et dise en la baisant :

« Je commence toujours les romans par la queue. »

Le mot est vif, ma chère, encore qu’il soit plaisant.

Je n’aime pas, après un long flirt équivoque

La jeune fille en blanc qui voudrait s’en aller

Et qui, lorsqu’on lui dit : « Cette histoire vous choque ? »

Répond gaiement : « Non ! non ! mais je vais me branler. »

Je n’aime pas à voir la servante bretonne

Qui, sur le canapé, baise avec le valet

Puis se torche dans la housse de cretonne

Et se met à genoux pour dire un chapelet.

Je n’aime pas à voir dans la rue, à Bruxelles,

L’horrible maquignonne, au visage hideux,

Qui dit : « Joli bandeur, voulez-vous des pucelles ?

J’en loue à tous les prix, depuis cinq francs les deux ! »

Je n’aime pas à voir la grosse douairière

Qui, pour rester fidèle au feu duc, son cocu,

Fait l’amour tous les soirs par le trou de derrière

Et crie à ses valets : « La valetaille ! en cul ! »

Je n’aime pas à voir la bonne de Marcelle

Qui, chaque soir, au lit la gougnotte (ô combien !)

S’assure en même temps qu’elle est toujours pucelle

Et qui dit à sa mère en passant : « Tout va bien. »

Je n’aime pas, qu’à poil, deux sœurs couchent ensemble

Se touchent par-devant et derrière aussi ;

Puis d’un long doigt bandeur qui masturbe et qui tremble

Se branlent pour leurs flirts et se disent : « Merci. »

Je n’aime pas qu’un soir la fille de cuisine

Sculpte une pine en bois sans couillons par-dessous,

Puis, subrepticement, la passe à ma cousine

Qui crie : « Ah ! que c’est chic ! » et lui donne cent sous.

Je n’aime pas à voir la joyeuse Niniche

Qui dit en s’excusant de revenir si tard,

« Maman, je suis pucelle, on veut voir ma moniche

Ils m’ont tous fait l’amour par le petit pétard. »

Je n’aime pas à voir qu’une femme de chambre

Déconne sa maîtresse au lit sans s’excuser,

Empoigne avec fureur son maître par le membre

Et s’enfile en criant : « C’est mon tour de baiser ! »

Je n’aime pas qu’un homme, aux brutales caresses,

Retroussant un trottin debout dans le métro,

Lui foute impudiquement sa pine entre les fesses

Et décharge en disant : « Pardon ! je bandais trop ! »

Je n’aime pas à voir la maîtresse du Pape

Qui, pour monter en grade et changer de milieu,

Coïte avec un Christ en forme de Priape

Et se croit chaque soir la maîtresse de Dieu.

Je n’aime pas à voir, tout près d’une ingénue

Qui, d’un doigt leste et dur, se branle devant eux,

Un fils tout nu piner sa mère toute nue.

Ce n’est pas seulement immoral. C’est honteux.

Je n’aime pas à voir qu’à l’hôtel la gérante,

Invitée à fournir sur l’heure une putain,

Se présente elle-même au numéro quarante

Disant : « Je peux baiser jusqu’à demain matin. »

Je n’aime pas la noce aux portes de la ville

Où la fille d’honneur, que je baise debout,

Crie : « Au secours, Maman ! Y en a un qui m’enfile ! »

Même si chacun sait que sa mère s’en fout.

Je n’aime pas à voir sous la verte crépine

Le lycéen qui baise et la fille qui geint.

Non qu’elle soit en rut mais parce que la pine

Blesse le chancre à vif qu’elle a dans le vagin.

Je n’aime pas à voir la jeune fille amère

Qui dit : « Je me résigne à n’avoir pas d’amant

Mais depuis dix-huit mois que je gousse ma mère

Je voudrais bien changer de cul, pour un moment. »

Je n’aime pas à voir la fillette qui suce

Et qui, juste au moment que le foutre jaillit,

Recule sur les draps pour se prendre une puce

Tandis que le miché décharge sur le lit.

Je n’aime pas qu’un homme errant dans une allée

Trousse une pauvre jupe, enfile un pauvre anus,

Puis, cherchant par-devant le con de l’enculée,

Trouve un petit Priape au lieu d’une Vénus.

Je n’aime pas à voir la fille encore petite

Qu’un vieux flagellateur frappe sans la baiser

Et qui me dit dehors : « M’sieur ! Enfilez-moi vite !

J’ai besoin de le faire. On vient de me fesser. »

Je n’aime pas à voir mousser la grosse bonne

Qui fout six coups par jour avec un vieux flacon

Et ne veut plus s’asseoir que sur une bonbonne

Pour se foutre un goulot dans la gorge du con.

III

Je n’aime pas à voir la vierge trop honnête

Qui fait soixante-neuf sur un joli garçon

Et suce tout, pourvu qu’on lui fasse minette,

Mais qui n’a jamais joui la pine dans le con.

Je n’aime pas à voir dans l’église Saint-Pierre,

Le touriste qui trousse une fille à genoux,

Lui pousse un large vit dans le trou du derrière

Et soupire en citant l’Évangile : « Aimons-nous ! »

Je n’aime pas la fille aux poils couleur de crotte

Qui se trousse en disant : « Chéri ! viens t’amuser ! »

Puis se laisse frotter la pine sur sa motte

Quand le miché prudent veut jouir sans baiser.

Je n’aime pas à voir une fille admirable

S’accroupir, s’enculer, s’empaler sur mon vit

Et grouiller du derrière et frissonner du râble

En disant : « Branle pas ! mon amour ! ça suffit ! »

Je n’aime pas à foutre un fœtus d’avant-terme.

Je vois : C’est une fille avec un petit con,

Je crève le cul rouge et pisse un jet de sperme

Mais sans goût, sans amour vraiment, sans passion.

Je n’aime pas à voir Rachel sur mon amie

M’inviter par le cul pour goûter à la fois

Les plaisirs du saphisme et de la sodomie,

Et glapir : « Il m’encule ! Il m’encule ! Tu vois ! »

Je n’aime pas à voir, après sa fausse couche,

La dame aux seins gonflés qui dit en rougissant :

« Si vous m’aimez toujours, faites-le dans ma bouche

Je ne peux plus baiser. Ma matrice descend. »

Je n’aime pas à voir la stupide gamine

Qui, prise au coin d’un bois, s’égosille à gueuler,

Pousse d’horribles cris aux premiers coups de pine

Et qu’il faut estourbir pour la dépuceler.

Je n’aime pas à voir la brune couturière

Qui, voyant sa cliente en pantalon fendu,

Lui fourre un doigt mouillé dans le trou du derrière

Et lui dit : « C’est meilleur par où c’est défendu ! »

Je n’aime pas qu’au lit, la mère, sans scrupule,

Branle son fils, le fasse horriblement bander,

Puis s’enconne en disant : « Baise-moi donc crapule !

Fous-moi la pine au cul sans me le demander. »

Je n’aime pas à voir la fillette annamite

Qu’on loue au jour le jour pour un petit écu,

Mais qui n’est pas dressée au plaisir sodomite

Et ne gagne son pain que par le trou du cul.

Je n’aime pas à voir le potache indocile

Lequel, sachant très bien que ce n’est pas permis,

Couche à poil tous les soirs avec sa sœur Lucile

Et, dès qu’elle est enceinte, accuse ses amis.

Je n’aime pas à voir une blonde ingénue

Qui me laisse palper sa vulve dans un coin,

Manie avec plaisir ma verge toute nue,

La branle dans ses poils et me dit : « Pas plus loin ! »

Je n’aime pas qu’un vit sorti d’un con trop large

Défonce horriblement le trou du cul voisin,

Lorsque la fille hurle : « Au satyre ! Il décharge !

Il me crève ! Il m’encule ! Au meurtre ! À l’assassin ! »

Je n’aime pas à voir au bal, ce vestiaire

Où, sous l’œil complaisant de la bonne qui rit,

Ma danseuse reçoit mon vit dans le derrière

Et se branle et dit : « Va ! » mais sans pousser un cri.

Je n’aime pas la mère offrant sa fille morte

(Quatorze ans, quatre poils, pucelle, et cœtera)

Disant : « Amusez-vous, mais fermez bien la porte

Et pinez-la partout, tant que ça vous plaira. »

Je n’aime pas, Judith, celles pour qui tu mouilles ;

Ces vaches de Lesbos qui n’ont pas de taureaux,

Prennent tous les tétons pour des paires de couilles

Et les godmichés pour des godelureaux.

Je n’aime pas à voir la dame qui décharge

Aussitôt que mon vit la touche aux poils du cul.

Le flot qui sort du trou la rend encore plus large.

J’aime trop son mari pour le faire cocu.

Je n’aime pas à voir la mère de famille

Avec un godmiché bandant jusqu’au nombril

Murmurer en ouvrant les cuisses de sa fille :

« Ne me dis pas maman ; dis-moi petit mari. »

Je n’aime pas à voir la fille du concierge

Qui me dit, à quinze ans, sur mon petit palier :

« Emmenez-moi chez vous pour voir si je suis vierge. »

Et qui n’a plus un seul pucelage à souiller.

Je n’aime pas à voir la brune blanchisseuse

Qui me dit en montrant sa fille aux yeux baissés :

« Pour saloper un lit elle est bonne baiseuse

Mais pour laver les draps elle n’est pas forte assez. »

Je n’aime pas à voir la gosse qui murmure :

« Je marche par la fente et par le petit trou. »

Quand la putain d’enfant n’est pas encore mûre

Et n’a pas un seul poil... je n’ose vous dire où.

Je n’aime pas à voir la jeune fille infâme

Qui joue à violer sa mère sur son lit

Et qui crie : « Ah ! putain ! salope ! t’es ma femme ! »

Quand sa mère répond : « Tu bandes, mon joli ? »

Je n’aime pas à voir un long vit écarlate

Luisant de vaseline et merdeux par-dessous

Enculer le trottin dont l’anus se dilate

Et qui crie : « Ah ! cochon ! ça valait bien cent sous ! »

Je n’aime pas à voir au fond d’une guinguette

La tonnelle où Fifi déjeune avec Julot,

Suce le vit bandant tiré de la braguette

Et crie : « Ah ! qu’il est bon ! Quel foutre de salop ! »

Je n’aime pas qu’Irma réponde à son aïeule :

« Mais c’est vrai qu’on m’encule ! Ouvre-moi le foiron.

Je te chierai du foutre au milieu de la gueule

Et t’auras de la sauce autour de mon étron. »

Je n’aime pas à voir dans un pissoir humide

La gamine qui suce un gros patron boucher,

Boit le foutre, dégueule, et dit d’un air timide :

« M’sieur ! donnez-moi dix sous pour aller me coucher. »

Je n’aime pas à voir ces filles de gougnottes

Qui montrent leurs petits derrières vicieux

Et disent : « Oui ! mais oui ! nous sommes des fiottes !

Nos moniches pour nous. Nos culs pour les messieurs. »

Je n’aime pas la fille au pur profil de sainte,

La vierge au con bardé par un gros pantalon

Qui soupire : « Papa ! maman ! je suis enceinte ! »

Et qui pisse une gosse au milieu du salon.

Je n’aime pas à voir le lycéen coupable

Qui va montrer sa pine à la bonne d’enfants,

Laquelle entre en chaleur et baise sur la table

Et crie : « Ah ! jouis pas ! Monsieur ! Je vous défends ! »

Je n’aime pas à voir deux filles concubines

Se gousser sur leur lit pour la septième fois

Et dire : « Pourquoi donc sucerais-je des pines ?

Ton foutre seul me plaît. C’est lui seul que je bois. »

Je n’aime pas qu’un veuf dise à sa jeune bonne :

« Sucez-moi bien la queue et vous aurez deux sous. »

Chacun voit qu’il la trousse et même qu’il l’encule

Mais s’en faire téter, c’est trop. Qu’en dites-vous ?

Je n’aime pas à voir qu’une gamine, en verve,

Se chatouille l’anus et dise à sa maman :

« Dieu m’a donné deux trous, c’est pour que je m’en serve :

L’un pour mon enculeur, l’autre pour mon amant. »

Je n’aime pas à voir le satyre farouche

Qui fesse une trottin près d’un sentier désert,

L’enfile par le con, par le cul, par la bouche,

Puis lui taille un vagin dans l’aisselle et s’en sert.

Je n’aime pas à voir la mère complaisante

Qui mouille à pleine bouche un vit américain

Pour l’entrer dans l’anus que sa gosse présente

Et qui s’écrie : « Il bande ! Ah ! le petit coquin ! »

Je n’aime pas à voir la vierge au doigt lubrique

Qui, les deux pieds en l’air, masturbe sur le lit

Son pucelage en rut, gonflé, couleur de brique,

Et décharge en baisant le roman qu’elle lit.

Je n’aime pas à voir le puceau du Parnasse

Qui prend une pierreuse en guise de houri,

L’entraîne sous un pont, lui lèche la connasse

Et trouve que l’amour sent le poisson pourri.

Je n’aime pas à voir trois petites gamines

M’offrir leurs pauvres culs doublement effondrés,

Élargis par les doigts, défoncés par les pines,

Et dire en chœur : « Monsieur !... tout ce que vous voudrez. »

Je n’aime pas à voir le docteur en percale

La matrone qui soigne une fille d’amour

Et gaiement la condamne à la douche buccale,

C’est-à-dire à sucer vingt-cinq hommes par jour.

Je n’aime pas à voir la jeune chevrière

Qui présente au bouc noir son petit cul tout nu

Mais se fourre le vit du bouc dans le derrière

De peur d’avoir un fils ruminant et cornu.

Je n’aime pas à voir le cocher de remise

Qui, sur le quai désert, enfile sa jument

Puis essuie à l’écart son vit dans sa chemise

Et regarde le con qui bâille encor fumant.

Je n’aime pas qu’au bal, par déveine ou par niche,

Quand je flanque mon pied au cul d’une beauté,

Mon petit soulier droit reste dans sa moniche

Et me laisse perplexe en boitant de côté.

Je n’aime pas à voir la nièce consentante

Qui douce, et toute nue, et la main sur les yeux

Darde la langue au cul de son énorme tante

Et pleurniche : « Maman, j’aime encore mieux le vieux. »

Je n’aime pas à voir un vit solide et large

Enculer une Agnès immonde, qui s’en fout,

Et qui crie : « Eh ! maman ! faut-il que je décharge ? »

Et se tord le derrière avec un rire fou.

Je n’aime pas coucher dans l’herbe, à la campagne

Avec une bergère aux tétons chauds et droits

Qui m’empoigne les poils, prend sa main pour un pagne

Mais qui laisse mon vit passer entre ses doigts.

Je n’aime pas à voir la jolie Argentine

Qui trousse la nounou, lui promet un louis,

Caresse le téton, fait bander la tétine

Et se la plante au sexe en criant : « Je jouis ! »

Je n’aime pas à voir Irma changée en Muse

Qui se saoule le jour de son couronnement

Et répond : « Je sais plus par quel trou je m’amuse.

Enfilez-moi partout sans le dire à maman. »

Je n’aime pas à voir qu’une gousse ironique

Suce un clitoris gros comme un bout de nichon,

Puis le lâche, l’insulte et lui fasse la nique

En disant : « Branle-toi tout seul, petit cochon. »

Je n’aime pas à voir dans la cour de la ferme

Le valet qui déflore un coq sur le fumier

Et qui perd dans son cul sept décharges de sperme

Quand il pourrait baiser les filles du fermier.

Je n’aime pas à voir la jeune fille amère

Qui tire un godmiché d’une table de nuit,

Se branle avec, et dit : « C’est l’amant de ma mère.

Il la baise, il l’encule et tout ce qui s’ensuit. »

Je n’aime pas à voir la vierge simple et douce

Qui dit : « Merde ! on s’écorche à se branler pour vous,

Dépucelez-moi vite ou bien je me fais gousse

Et la pine ou le con, vous savez, je m’en fous. »

Je n’aime pas à voir, le soir, à Saint-Eustache

La dévote à genoux que j’encule si bien

Et qui me dit : « Monsieur ! comme le foutre tache

Finissez dans ma bouche et nul n’en saura rien. »

Je n’aime pas à voir qu’une souillon d’auberge,

Sitôt qu’un voyageur doute de sa vertu,

Se trousse jusqu’aux poils pour montrer qu’elle est vierge

Et crie en s’écartant : « Tiens ! cochon ! bandes-tu ? »

Je n’aime pas à voir cette Sapho mascule

Qui, dans sa chambre, habille une fille en garçon,

Lui baisse la culotte et froidement l’encule

Avec un godmiché plus gros qu’un saucisson.

Je n’aime pas à voir deux gousses en famille

Dont l’une fait la femme et l’autre le mari

Adopter un enfant comme leur propre fille

Pour leur lécher le cul, la bouche et le nombril.

Je n’aime pas à voir pendant sa nuit de noces

Un jeune époux trousser la pucelle, et jaunir

En trouvant sur le ventre, autour des poils en brosse,

Trois gros vits tatoués près du mot : « Souvenir. »

Je n’aime pas à voir la jeune chevrière

Qui se trousse à genoux au milieu du troupeau

S’ouvre au bouc noir qui vient la saillir par-derrière

Et lui rit quand les poils lui chatouillent la peau.

Je n’aime pas à voir la mère trop bonasse

Montrer à ses enfants le con qui les cracha

Et les entendre dire : « Oh ! la sale connasse !

Faut pas compter sur nous pour te bouffer le chat. »

Je n’aime pas à voir que la mode se perde

D’introduire le vit aux filles par le con.

À force de les foutre en cul jusqu’à la merde

Elles n’ont plus qu’un trou. De quoi sert le second ?

Je n’aime pas à voir à l’heure où l’on se couche

La putain qui m’aborde avec des yeux ardents

Et sans me dire un mot, fourre un doigt dans sa bouche

Pour m’offrir de pisser mon foutre là-dedans.

Je n’aime pas à voir que Margot s’accroupisse

Devant une façade, ouvre son cul tout nu,

Vise le soupirail de la cuisine et pisse

Sur l’entremets glacé d’un honnête inconnu.

Je n’aime pas à voir la bouche obscène et large

D’Iris qui suce au parc le vit d’un bourricot

« Pour savoir si c’est bon quand un âne décharge »

Et qui trouve à son foutre un parfum d’abricot.

Je n’aime pas à voir la Princesse de Z...

Toute nue et très grise au milieu d’un souper

Se fourrer dans la vulve un os de gigot tiède

Et foutre avec ce vit nouveau, pour s’occuper.

Je n’aime pas à voir la môme ridicule

Qui va dire en pleurant aux commissariats :

« Depuis que j’ai neuf ans mon grand-père m’encule ! »

Et pour si peu de mal nous fait tant d’arias.

IV

Je n’aime pas à voir la mère sans prudence

Qui fait coucher Yvonne avec son frère aîné,

Puis entre en entendant gémir le lit qui danse

Et les trouve la pine au con, et l’air gêné.

Je n’aime pas à voir la vierge qui se trousse

Debout devant la glace, une brosse à la main,

Brosse jusqu’au nombril sa longue toison rousse

Et se fourre le manche à fond dans le chemin.

Je n’aime pas à voir la gourmande Christine

Sucer le con d’Éva que le foutre inondait,

Laper comme une enfant qui lèche une tartine

Et lui prêter sa bouche en guise de bidet.

Je n’aime pas à voir deux filles du même âge

Tête-bêche au milieu de leur lit virginal

Lécher leurs petits cons encore sans plumage

En avalant des vits par l’orifice anal.

Je n’aime pas à voir une célèbre grue

Entrouvrir son derrière au-dessus du balcon

Et pisser un torrent d’urine dans la rue

Devant quinze gamins qui lui zyeutent le con.

Je n’aime pas à voir la gosse qui babille

Dire qu’elle a pas de poils, qu’elle fait tout, tout,

Mais ne peut pas sucer sans qu’elle dégobille

Et que pour l’enculer, faut bien mouiller le trou.

Je n’aime pas à voir le potache qui passe

Une photographie obscène de sa sœur

Pour faire brusquement bander toute la classe

Et (quand il est surpris) bander le professeur.

Je n’aime pas à voir dans les rocs de Sallanches

La Savoyarde en rut qui se trousse debout,

Montre sa vulve noire entre deux cuisses blanches

Et soupire : « Merci » chaque fois qu’on la fout.

Je n’aime pas à voir une obscène pucelle

Qu’on déflore aux deux trous et morceau par morceau

Et qui veut qu’on la foute un coup sous chaque aisselle

Pour n’avoir plus un poil qui reste encore puceau.

Je n’aime pas à voir un vieux garçon morose

Prendre dans un bordel la bonne de son choix

Qui se laisse enculer et fait feuille de rose

Dix-sept heures par jour pour trente francs par mois.

Je n’aime pas les mœurs des îles Philippines

Où l’on voit en public, sur le seuil des maisons,

Des filles s’enfiler avec de fausses pines

Dès qu’elles ont vidé les couilles des garçons.

Je n’aime pas qu’Iris, quand sa motte est coiffée,

Considère son cul dans une glace à main,

Poudre ses cuisses d’ange, ouvre sa chair de fée,

Puis s’avive l’anus au crayon de carmin.

Je n’aime pas qu’Iris, de ses tétons en poire,

Se fasse un autre con pour mon vit plus nerveux.

Le foutre qui jaillit et qu’elle voudrait boire

Se perd sur son visage et dans ses purs cheveux.

Je n’aime pas à voir la princesse de Grèce,

Qui, menée au bordel par sa fille d’honneur

Frotte sa bouche obscène au cul de la négresse

Et crie en déchargeant : « C’est là qu’est le bonheur ! »

Je n’aime pas à voir la pauvre maquerelle

Qui, sur le tard, s’éprend d’une de ses putains,

Lui baise le derrière et se branle sur elle

Sans émouvoir le con ni raidir les tétins.

Je n’aime pas à voir la souple Marceline

Qui dit à son cousin : « Mon chéri, bandes-tu ?

Viens m’enculer, mais oui j’ai pris ma vaseline. »

Ce langage est lascif et blesse la vertu.

Je n’aime pas à voir la pucelle qui gueule

« Je suis trop en chaleur, maman je vais baiser

C’est crevant de toujours me branler toute seule

Quand j’ai partout du poil qui commence à friser. »

Je n’aime pas à voir le garçon sur la fille

Donner des coups au cul et danser le galop

Aux applaudissements de toute la famille

Qui dit : « Ça vient, putain ! Fais-la jouir, salop ! »

Je n’aime pas à voir le potager plein d’ombre

Où la fille de ferme, accroupie à l’écart,

Célèbre ses amours avec un vert concombre

Dans un con large et chaud qui gante seize un quart.

Je n’aime pas à voir deux bras en fil d’Écosse

Composer sur mon lit le vêtement complet

De l’impubère enfant, de la très sale gosse,

Qui tête encore mon vit pour me tirer du lait.

Je n’aime pas à voir l’époux à la mairie

Qui, dès que son désir reçoit le sceau légal,

Flanque sa pine au con de sa femme chérie

Pour remplir en public le devoir conjugal.

Je n’aime pas à voir la jeune mariée

Dire au jeune mari : « Mon petit Adrien,

Sur les lèvres du con, je suis avariée.

Encule-moi plutôt, tu n’attraperas rien. »

Je n’aime pas à voir la dame très bien mise

Qui, sitôt qu’un monsieur demande : « De qui c’est ? »

Relève son manteau, sa jupe et sa chemise

Et dit : « Mes poils du cul viennent de chez Doucet.»

Je n’aime pas à voir la vieille phallophore

Plonger un godmiché bénit par Sa Grandeur

Dans l’honorable con de Lucy Phélix Phaure

Qui minaude : « Finis, vilain petit bandeur ! »

Je n’aime pas qu’un prêtre, absolvant ses ouailles,

Trouve dix-sept garçons qui, du soir au matin,

Ont gaiement enfilé Madame de Noailles

Et disent avec un soupir : « Quelle putain ! »

Je n’aime pas à voir la jeune sous-préfète

Qui dit en se troussant à la fin d’un dîner :

« Si je montre mon cul, c’est que je suis bien faite,

Messieurs, mais ce n’est pas pour le faire piner. »

Je n’aime pas à voir, gravée en frontispice,

Une Agnès qui se branle, et cette inscription :

« Papa, quand je décharge on dirait que je pisse. »

C’est mal d’encourager la masturbation.

Je n’aime pas Philis, tendre violoniste,

Qui répond, en fermant ses admirables yeux :

« En musique, monsieur, je ne suis qu’onaniste,

Et c’est encore Yseult qui me branle le mieux. »

Je n’aime pas à voir la chrétienne économe

Qui baise avec son fils dans le sein du péché

Parce que c’est trop cher de payer un jeune homme

Et qu’elle a déchiré son dernier godmiché.

Je n’aime pas à voir la rêveuse peintresse

Qui, fière de son poil récemment épaissi,

Se peigne à fond, l’allonge et s’en fait une tresse

Pour être tout à fait Léonard de Vinci.

Je n’aime pas à voir dans un bal triste et piètre

La jeune fille en bleu baiser sur le balcon

Et prendre ingénument des rideaux de fenêtre

Pour essuyer la pine et se torcher le con.

Je n’aime pas à voir deux jeunes lycéennes

Écrire bouche à bouche un volume de vers

Intitulé : « Les Poils pleureurs des lesbiennes

Ou l’art de regarder les vulves à l’envers. »

Je n’aime pas à voir la fille au con hirsute

Qui s’expose en levrette et se branle dessous

En criant : « Ha !, Ça vient ! lèche mon cul, je jute ! ».

Au vieux miché qui lèche et qui donne cent sous.

Je n’aime pas à voir la petite gamine

Qui dit au vieux pinceur : « Espèce de poussah !

Si vous voulez mon cul pour vous laver la pine

Faudrait le demander plus poliment que ça. »

Je n’aime pas à voir la malheureuse arpète

Qui ne peut plus s’asseoir et pleure à l’atelier :

« Ils me font tous l’amour par le trou que je pète,

J’en fais caca partout, jusque dans mes souliers. »

Je n’aime pas à voir au con d’une danseuse

Le sperme du coiffeur qui vient de la farder,

S’il me fallait la foutre encore toute poisseuse

Pas un poil de son cul ne me ferait bander.

Je n’aime pas à voir dans les « Dames seules »,

Deux filles de quinze ans, allant en pension,

Frottent leurs petits culs sur leurs petites gueules

Et se fassent minette avant la station.

Je n’aime pas à voir quand j’achète un cantique

La vendeuse passer la langue entre ses dents,

Faire un signe de l’œil vers l’arrière-boutique

Et me sucer le vit sitôt qu’elle est dedans.

Je n’aime pas à voir une sainte nitouche

Paisible à sa fenêtre et d’un air innocent,

Cracher le foutre épais qui lui remplit la bouche

Pour le regarder choir sur la tête d’un passant.

Je n’aime pas à voir, que par économie,

Un garçon qui pourrait payer une putain

Donne à sa jeune sœur des goûts de sodomie

Et soit toujours planté dans son gros intestin.

Je n’aime pas à voir quand je joue une aubade

La dame de mon cœur apparaître au balcon

Toute nue à minuit avec une tribade

Qui porte un godmiché bandant sur l’os du con.

Je n’aime pas à voir la fille qui décharge,

Qui s’agite et qui crie en se gorgeant la chair

Avec une aubergine extravagamment large,

Les cuisses sur le ventre et les deux pieds en l’air.

Je n’aime pas à voir la fille peu farouche

Qui, près du piano, suce son professeur

Et puis, comme un bonbon, de la bouche à la bouche,

Fait avaler le foutre à sa petite sœur.

Je n’aime pas à voir, la nuit, près de la darse,

Les jambes dans la boue et le vit dans la « M »,

Un matelot brutal enculer une garce

Avec une mornifle en guise de cold-cream.

Je n’aime pas à voir dans un bal de familles

Que l’hôtesse dispose une chambre d’ami

Et des lits de repos, au gré des jeunes filles,

Pour sucer leurs danseurs ou se faire mimi.

Je n’aime pas à voir une enfant qui pleurniche

Et qui dit qu’un monsieur qu’elle ne connaît pas

A pissé du blanc d’œuf au bord de sa moniche

Et que ça lui fait mal dans le cul par là-bas.

Je n’aime pas à voir ces petites grenouilles

Qui rôdent sous la pluie et qui parlent gascon

Avec une main prête à vous prendre les couilles

Sous une bouche en fleur prête à servir de con.

Je n’aime pas à voir ces gamines, en outre,

Qui branlent les messieurs sur des tranches de pain

Et qui font sucrer leurs tartines de foutre

Par un petit marchand de gaufres suburbain.

Je n’aime pas à voir les pâles apprenties

Raccrocher les flâneurs, se trousser le chiffon

Pour montrer qu’elles n’ont pas de poils aux parties

Et ne pas se vanter d’avoir un chancre au fond.

Je n’aime pas à voir la fillette morose

Turbiner par la bouche et par le troufignon

Et faire le travail avec feuille de rose

Avant son catéchisme et sa communion.

Je n’aime pas à voir qu’une fille se plaise

À suivre au cabinet son frère, et non sans goût,

Pour se faire enculer sur le siège à l’anglaise

Et noyer l’embryon dans le tout-à-l’égout.

Je n’aime pas à voir sous les yeux d’une aïeule

La mère et les trois fils faire un papa cocu.

Le premier par le con, le second par la gueule

Et le petit dernier par le tuyau du cul.

Je n’aime pas à voir la fillette morose

Que sa marraine exerce au culte de Sapho

Mais qui ne sait pas bien faire feuille de rose

Ni mordiller les lèvres comme il faut.

Je n’aime pas à voir la gosse qu’on enferme

Dans un cabinet noir parce qu’elle a tété

Son frère, et que, la bouche encore pleine de sperme,

On l’a vue au salon cracher ça dans le thé.

Je n’aime pas à voir la sale galopine

Qui fait signe d’en face au gamin du second

Et qui prend vivement son doigt pour une pine

Quand le petit bandeur prend sa main pour un con.

Je n’aime pas la dame aux formes de statue

Qui se fait reconduire et dit en arrivant :

« J’ai deux filles. Montez. Je vous les prostitue,

Cette nuit par-derrière, et bientôt par-devant. »

Je n’aime pas à voir qu’avant une enculade

Carmen se plante au cul vers la fin du repas

Le bouchon de l’huilier prévu pour la salade.

Quelque raison qu’elle ait, cela ne se fait pas.

Je n’aime pas qu’Hélène au centre de la table

Se fasse foutre en cul plus d’une heure durant

Par quinze femmes, record peut-être inimitable

Qui donne un triste exemple aux culs du restaurant.

Je n’aime pas à voir comme une double poutre

En chevron, l’un vers l’autre implantés dans le cul,

Deux membres monstrueux soulever pour la foutre

Rachel qui crie en l’air : « Quel est le plus cocu ? »

Je n’aime pas, au bal, la jeune fille étrange

Qui murmure : « Enculez ma gousse, on vous attend.

Votre foutre lui donne un petit goût d’orange

Au trou du cul. Faut-il qu’on vous en dise tant ? »

Je n’aime pas à voir qu’un jeune homme se vautre

Sur ses deux sœurs et prenne un plaisir toujours neuf

À foutre l’une et l’autre en cul l’une sur l’autre

Sitôt qu’elles se font un peu soixante-neuf.

Je n’aime pas à voir la lycéenne exclue

Répondre au professeur en passant devant lui :

« Je ne me branle pas, monsieur, je me pollue.

Je vais recommencer dehors, mais j’ai joui. »

Je n’aime pas à voir cette rue en virgule,

Où chambres, mastroquets, trottoirs, bordels, balcons

Sont exclusivement aux filles qu’on encule

Et qui font de leurs culs des espèces de cons.

Je n’aime pas qu’au bal une vierge articule :

« Si vous ne comprenez que les points sur les i,

Flirtons au parc. Demandez-moi si l’on m’encule.

Si vous avez la pine bien raide, allez-y. »

Je n’aime pas à voir la famille ouvrière

Où sur le même pieu trois sœurs et leur maman

Reçoivent quatre vits dans le trou du derrière,

Quadruple inceste à poil et non sans mouvement.

Je n’aime pas à voir chez une couturière

L’arpète de treize ans qui dit à l’atelier :

« Avec un dans la bouche et deux dans le derrière,

Il ne m’en faut pas plus pour me faire mouiller. »

Je n’aime pas à voir la jeune fille infâme

Qui dit : « Oh ! moi, j’enfile et j’encule maman.

Elle me sert de tante, elle me sert de femme,

Et quand sa langue bande, elle me sert d’amant. »

Je n’aime pas qu’une âme innocente se joue

Du bouton qu’elle doit à la bonté de Dieu,

Se branle, des dix doigts, se déflore, se troue

Et pisse soudain le sang. Vraiment, c’est odieux.

Je n’aime pas qu’Yvonne, à l’affût d’une farce,

Publie au jour le jour ce que fut sa maman :

« Ma mère mise à nu, par une enfant de garce. »

Et pourtant, c’est un fort bon titre de roman.

Je n’aime pas ce 12 en chiffres majuscules

Sur ce bordel d’Alger où la bonne me dit :

« Vingt-deux putains. Ti prends la belle et ti l’encules.

Toutes nikoniko dans le cul, mon pitit. »

Je n’aime pas qu’au bal une vierge indiscrète

Toute rouge à l’écart murmure à son danseur :

« Jamais je ne me laisse enculer qu’en levrette,

La posture où jamais tu n’encules ta sœur. »

Je n’aime pas qu’un vit monstrueux, large et rude,

Un vit ivre de viol s’engouffre tout entier,

D’un seul coup, dans le saint trou du cul d’une prude

Qui depuis vingt-sept ans n’a pas d’autre métier.

Je n’aime pas la couche ample et familiale

Où trois filles se font enculer à la fois

Par leurs frères, devant leur maman qui chiale,

Se masturbe et s’encule avec ses propres doigts.

Je n’aime pas la jeune Anglaise un peu tribade

Qui dit, montrant ses sœurs, sa tante et sa maman :

« Leur coup de langue est bon, mais leur foutre est si fade

Que je préfère la pine de mon amant. »

Je n’aime pas à voir, puissamment enculée,

La fille florentine à poil, creusant les reins,

Ses deux fesses, couleur chair de Sienne brûlée

Et l’anus cramoisi dans le cul noir de crins.

Je n’aime pas la môme aux fleurs, si pâle et mince,

Qui sourit : « Sucer, m’sieur ? Avaler le siphon ?

Voulez-vous m’enculer dans le pissoir, mon prince ?

J’ai pas de poils. Cent sous, m’sieu, et la queue au fond. »

Je n’aime pas à voir la mariée en tulle qui dit :

« Je suis pucelle et je ne sais par où.

On me retourne à poil, tout le monde m’encule,

Mais j’en connais plus d’un qui se trompe de trou. »

Je n’aime pas qu’Esther, dans une sombre allée,

Dise : « Oh non, pas de flirt ! je suis trop en chaleur !

Jamais je ne me branle avant d’être enculée

En levrette et faut pas qu’on se trompe de fleur. »

Je n’aime pas à voir la duchesse douairière

Qui s’éveille à midi sans autre vêtement

Qu’un large godmiché dans le trou du derrière

Et qui ne comprend bien ni pourquoi ni comment.

Je n’aime pas au bal la vierge qui murmure :

« Ne sauriez-vous bander sans me foutre en chaleur ?

Zut ! je vais me branler dans le parc. Je suis mûre.

Venez, si vous voulez me servir d’enculeur. »

Je n’aime pas à voir la famille ouvrière

Où quatre sœurs à poil veulent soir et matin

Avoir le même vit dans le trou du derrière.

C’est prendre trop à cœur le métier de putain.

Je n’aime pas à voir sur le lit d’une vierge

Deux filles s’enculer tour à tour le matin

Avec je ne sais quelle horrible fausse verge

Qui donne à leurs vertus chrétiennes l’air putain.

Je n’aime pas la dame aux paupières de sainte

Qui n’a que ses trois fils pour amants nuit et jour

Et dit : « Je ne sais pas duquel je suis enceinte,

Ma bouche et mes deux trous leur servent tour à tour. »

Je n’aime pas à voir la fille aux fesses vierges

Mise à poil devant un client, au bistro,

Sept fois jusqu’au matin fessée à coups de verges

Et sept fois enculée avec fureur. C’est trop.

Je n’aime pas Toinon qui, d’une bouche ovale,

Suce un vit jusqu’aux poils, décharge coup sur coup,

Rugit quand elle pompe et mord quand elle avale,

Puis lève ses yeux bleus vers le ciel. C’est beaucoup.

Je n’aime pas à voir la duchesse économe

Qui cherche tout l’amour avec son étalon

Et qui se fait rater comme par un jeune homme

Aux rires de l’office et du petit salon.

Je n’aime pas qu’au bal une vierge soupire :

« Monsieur, vous sucerai-je ou m’enculerez-vous ?

Car je ne ferais pas l’amour pour un empire,

Mais la bouche ou par-derrière, je m’en fous. »

Je n’aime pas qu’au bal une vierge soupire :

« Je jouis. Je voudrais vous sucer au jardin.

Ah ! je ne ferais pas l’amour pour un empire,

Mais vous m’enculerez après. C’est anodin. »

Je n’aime pas qu’Esther, de sa croupe compacte,

Avale un membre énorme en s’asseyant dessus,

Crispe sur les couillons son muscle, se rétracte

Et réclame cent sous qu’elle n’a pas reçus.

Je n’aime pas Nini qui se désarticule,

Rit, le cul sur la bouche et la langue dedans,

Mordille les couillons du miché qui s’encule

Et lui arrache trois poils d’un fort coup de dent.

Je n’aime pas qu’au bal, Maud me dise : « Je rentre.

Vous m’avez fait jouir autant que vous vouliez

Et je n’ai plus qu’un fil de foutre dans le ventre.

Je m’en suis inondé les bas jusqu’aux souliers. »

Je n’aime pas qu’Irma, petite mijaurée,

Gueule comme un putois qu’on écorche vivant,

Que deux nègres l’ont mise à nue et déflorée

Ensemble, un par-derrière et l’autre par-devant.

Je n’aime pas qu’un môme encule sa maîtresse

Devant ses quatre sœurs qui s’en font faire autant

Et quand sa mère à poil sous une mulâtresse

Semble attendre une queue et n’a pas l’air content.

Je n’aime pas à voir une fillette infâme

Traire un col de matrice atteint profondément

Pour en faire jaillir le foutre d’une femme.

C’est un jeu défendu, même avec sa maman.

Je n’aime pas à voir loin de tous les villages

Pleurer le long d’un arbre une fille en haillons

Qui bafouille : « Ah ! Jésus ! dans mes deux pucelages !

La bite et les couillons dans le cul ! les couillons ! »

Je n’aime pas qu’un homme écrive, même en prose,

« L’Art d’enculer sa fille à huit ans comme à vingt,

Dressage au casse-noix comme aux feuilles de rose,

Avec l’art d’avaler le foutre, pour la fin. »

Je n’aime pas qu’un soir une vierge m’assure

« Tout le monde au château m’encule excepté vous »,

Ni qu’à mes premiers mots sur l’Enfer, la Luxure,

Elle crie à mourir de rire : « Je m’en fous ! »

Je n’aime pas qu’Éva, gamine pénitente,

Confesse : « On couche à poil. C’est mon petit frangin

Qui l’a toujours en l’air et que j’y sers de tante »,

Quand le curé demande ici : « Par le vagin ? »

Je n’aime pas que, nu sur ses deux sœurs obscènes,

Un bel adolescent qui dit avec douceur :

« Retire-toi, maman, tu gueules, tu nous gênes,

J’ai pas besoin de toi pour enculer ma sœur. »

Je n’aime pas qu’un père après une raclée

Flanque sa fille à poil devant ses trois gamins

La traite de fumier, de vache et d’enculée,

Puis l’encule par terre, à genoux sur les mains.

Je n’aime pas à voir trois sœurs à pleine bouche,

La langue dans la vulve et le cul sur les dents,

Peau sur peau, tous les soirs mouiller la même couche,

S’embarbouiller de foutre et s’endormir dedans.

Je n’aime pas à voir porter le linge en ville

Par une arpète immonde et qui dit : « Je m’en fous.

Trente-six fois par jour on m’encule, on m’enfile.

J’ai pas de poil au cul, mais j’ai toujours deux trous. »

Je n’aime pas qu’au bal toute pudeur se perde

Et qu’une vierge dise à l’un de ses danseurs :

« J’aime le foutre, mais je n’aime pas la merde.

Je crains que vous n’ayez enculé mes deux sœurs. »

Je n’aime pas à voir qu’une môme articule :

« Pucelle ? oh ! oui, monsieur, mais je sais pas par où.

J’ai pas de pantalon, tout le monde m’encule,

Mais sans le faire exprès on se trompe de trou. »

Je n’aime pas à voir la vierge un peu novice

À qui je ne dis rien mais qui me prend le vit

Et soupire : « À seize ans on a si peu de vice !

Je décharge quand on m’encule. Ça suffit. »

Je n’aime pas la grande et souple jouvencelle

Qui valse en murmurant : « Oui, je mouille pour vous.

Je ne sais plus par où je suis encor pucelle.

Enfilez-moi par où vous voudrez. Je m’en fous. »

Je n’aime pas à voir une vierge qui tangue

Ventre à ventre et qui dit à son jeune danseur :

« Un mélange enragé parfume encor ma langue :

Le foutre de ta mère et celui de ta sœur. »

Je n’aime pas que Miss fasse traire à la ferme

Le taureau, l’étalon, le bouc et le fermier,

Savoure avec lenteur quatre cocktails de sperme

Et délibérément préfère le premier.

Je n’aime pas à voir la jeune chevrière

Se trousser à genoux entre deux tas de foin

Et se planter le vit du bouc dans le derrière.

C’est péché. Les docteurs concordent sur ce point.

Je n’aime pas à voir ce bordel de Narbonne

Où les putains font grève à neuf heures du soir

Pour que tous les michés retournant la patronne,

La privent pour toujours du plaisir de s’asseoir.

Je n’aime pas à voir la dame qui frissonne

Au service divin d’un culte protestant

Et murmure à mi-voix : « Petite polissonne ! »

Le pasteur qui parlait s’interrompt, mécontent.

Je n’aime pas au temple et vers la fin du prêche

Certains mots : « Oui, ma gousse. À minuit. — Dans mon pieu ?

— Oui, putain. Qu’on t’encule avant que je te lèche. »

Ces frivoles discours me détournent de Dieu.

Je n’aime pas à voir le grand godmiché double

Forcer par les deux trous les nouvelles Saphos.

Jamais fille d’honneur souffrit-elle sans trouble

Deux membres à la fois dans le cul ? Vrais ou faux ?

Je n’aime pas qu’un pâtre encule une bergère

Jusqu’au milieu du corps, à treize ans, dans les foins,

Puis lui décharge dans la bouche. Il exagère.

La sagesse en amour se contente de moins.

Je n’aime pas qu’au « sept », patronne et sous-maîtresse

Pour gagner trente francs offerts par un miché,

Se laissent enculer trois fois par la négresse

Et pour cent sous de plus, sucent le godmiché.

Je n’aime pas à voir sous leurs blanches cagoules

Ces Mauresques du soir qui disent : « Viens chez nous.

Petite fille à poil, un douro, ti l’encoules.

Dix ans, makach tétés, ti l’encoules six coups. »

Je n’aime pas à voir la jeune péronnelle

Qui ne veut plus danser mais jouir à Bullier,

Enfourche un rapin, sous la septième tonnelle,

Et s’empale au hasard par le goulot culier.

Je n’aime pas à voir qu’une vierge en levrette

Se coule au trou du cul le vit de son danseur.

Puis s’écrie en montrant une joie indiscrète :

« Quel puceau ! T’as donc pas même enculé ta sœur ? »

Je n’aime pas à voir une femme qui souffre

De n’avoir pas encor fait son mari cocu

Et qui, faute d’amant bénévole, s’engouffre

Le membre monstrueux d’un âne dans le cul.

Je n’aime pas à voir qu’un jeune homme du monde

Encule avec lenteur et branle par-dessous,

La nuit, sur les remparts, une gamine immonde

Et lui décharge dans la bouche pour deux sous.

Je n’aime pas qu’au lit une souple écuyère

Monte à poil sur un vit, coure le grand galop,

Rompe le vit qu’elle a dans le trou du derrière

Et décharge en criant au jeune homme : « Salop ! »

Je n’aime pas que Maud, grande fille indolente,

Le ventre découvert, les yeux évanouis,

Se branle contre un mur, d’une main longue et lente,

Soupire et tout le jour, murmure : « Je jouis. »

LA FEMME

(1889-1891) 

Ex libris, nequam scriptoris

His libellus, o clitoris,

Ad limen te mittat oris.

Madame, vois l’ex-libris

D’un auteur français, qui peut-être

A mouillé votre clitoris

Plus d’une fois sans vous connaître.

SONNET LIMINAIRE

L’ORCHIDÉE

Une fleur a mangé ton ventre jusqu’au fond

Sa tige se prolonge en dard sous les entrailles

Fouille la chair de sa racine et tu tressailles

Quand aux sursauts du cœur tu l’entends qui répond.

C’est une fleur étrange et rare, une orchidée

Mystérieuse, à peine encore en floraison

Ma bouche l’a connue et j’ai conçu l’idée

D’asservir sous ses lois l’orgueil de ma raison.

C’est pourquoi, de ta fleur de chair endolorie,

Je veux faire un lys pur pour la Vierge Marie

Damasquiné d’or rouge et d’ivoire éclatant,

Corolle de rubis comme une fleur d’étoile

Chair de vierge fouettée avec des flots de sang

Ta Vulve rouge et blanche et toute liliale.

2 juillet.

LA VULVE

I. LES POILS

Un rayon du soleil levant caresse et dore

Sa chair marmoréenne et les poils flavescents

Ô que vous énervez mes doigts adolescents

Grands poils blonds qui vibrez dans un frisson d’aurore.

Quand son corps fatigué fait fléchir les coussins

La touffe délicate éclaire sa peau blanche

Et je crois voir briller d’une clarté moins franche

Sous des cheveux moins blonds la chasteté des seins,

Et sous des cils moins longs les yeux dans leur cernure.

Car ses poils ont grandi dans leur odeur impure

La mousse en est légère et faite d’or vivant

Et j’y vois les reflets du crépuscule jaune ;

Aussi je veux prier en silence devant

Comme une Byzantine aux pieds d’une sainte icône.

24 mars 90.

II. LES POILS

Quand j’énerve mes doigts dans vos épaisseurs claires

Grands poils blonds, agités d’un frisson lumineux,

Je crois vivre géante, aux âges fabuleux

Et broyer sous mes mains les forêts quaternaires.

Quand ma langue vous noue à l’entour de mes dents

Une autre nostalgie obsède mes narines :

Je crois boire l’odeur qu’ont les algues marines

Et mâcher des varechs sous les rochers ardents.

Mais mes yeux grands ouverts ont mieux vu qui j’adore :

C’est un peu d’océan dans un frisson d’aurore,

La mousse d’une lame, un embrun d’or vivant,

Flocon vague oublié par la main vénérée

Qui façonna d’écume et de soleil levant

Ta peau blanche et ton corps splendide, Cythérée !

26 mars 90.

III. LE MONT DE VÉNUS

Sous la fauve toison dressée en auréole

À la base du ventre obscène et triomphant,

Le Mont de Vénus, pur ainsi qu’un front d’enfant, Brille paisiblement dans sa blancheur créole.

J’ose à peine le voir et l’effleurer du doigt ;

Sa pulpe a la douceur des paupières baissées

Sa pieuse clarté sublime les pensées

Et sanctifie au cœur ce que la chair y voit.

Ne t’étonne pas si ma pudeur m’empêche

De ternir l’épiderme exquis de cette pêche,

Si j’ai peur, si je veux l’adorer simplement

Et, penché peu à peu dans les cuisses ouvertes,

Baiser ton Vénusberg comme un saint sacrement

Tel que Tannhäuser baisant les branches vertes.

25 mars 90.

IV. LES NYMPHES

Oui, des lèvres aussi, des lèvres savoureuses

Mais d’une chair plus tendre et plus fragile encor

Des rêves de chair rose à l’ombre des poils d’or

Qui palpitent légers sous les mains amoureuses.

Des fleurs aussi, des fleurs molles, des fleurs de nuit,

Pétales délicats alourdis de rosée

Qui fléchissent, pliés sur la fleur épuisée,

Et pleurent le désir, goutte à goutte, sans bruit.

Ô lèvres, versez-moi les divines salives

La volupté du sang, la chaleur des gencives

Et les frémissements enflammés du baiser

Ô fleurs troublantes, fleurs mystiques, fleurs divines,

Balancez vers mon cœur sans jamais l’apaiser,

L’encens mystérieux des senteurs féminines.

25 mars 90.

V. LE CLITORIS

Blotti sous la tiédeur des nymphes repliées

Comme un pistil de chair dans un lys douloureux

Le Clitoris, corail vivant, cœur ténébreux,

Frémit au souvenir des bouches oubliées.

Toute la Femme vibre et se concentre en lui

C’est la source du rut sous les doigts de la vierge

C’est le pôle éternel où le désir converge

Le paradis du spasme et le Cœur de la Nuit.

Ce qu’il murmure aux flancs, toutes les chairs l’entendent

À ses moindres frissons les mamelles se tendent

Et ses battements sourds mettent le corps en feu.

Ô Clitoris, rubis mystérieux qui bouges

Luisant comme un bijou sur le torse d’un dieu

Dresse-toi, noir de sang, devant les bouches rouges !

2 juillet.

VI . L’HYMEN

Vierge, c’est le témoin de ta virginité

C’est le rempart du temple intérieur, ô Sainte !

C’est le pur chevalier défenseur de l’enceinte

Où le culte du Cœur se donne à la Beauté

Nul phallus n’a froissé la voussure velue

Du portail triomphal par où l’on entre en Dieu

Nul homme n’a connu ton étreinte de feu

Et le rut a laissé ta pudeur impollue.

Mais ton hymen se meurt, ses bords se sont usés

À force, nuit et jour, d’y boire des baisers

Avec l’acharnement de la langue farouche.

Et quelque jour, heurtant le voile exténué,

Le membre furieux dardé hors de ma bouche

Le déchiquettera comme un mouchoir troué.

comm. en octobre 90

21 février 91.

LE CORPS

MAINS DE BRANLÉE

Les doigts longs et libidineux sont toujours rances
D’avoir trempé dans le vagin sanguinolent

D’où sort, avec l’odeur écœurante, un relent

D’outrages gras, et de spasmodiques souffrances.

Sous les ongles mangés s’épatent les bouts ronds

Des doigts, qui meurtriraient les fragiles muqueuses

Et l’on pense à les voir de pubertés visqueuses

Et de vierges en rut fourrageant leurs girons.

Seul, un ongle érecteur du clitoris se dresse...

Ô mains, d’où semble fuir un geste de caresse

Charmes blancs précurseurs de mon membre viril

Mains qui faites l’amour aux petites branlées

Je chérirai sur votre galbe puéril

La trace et le parfum des blancheurs écoulées.

comm. le 12 avril

25 février 91.

LES POITRINES

SEIN DE BRANLÉE

Le pauvre sein qu’elle a branlé d’un air distrait

S’avachit jusqu’à la ceinture. La tétine

Pend comme le pis blanc d’une chèvre qu’on trait

Du bout des doigts, où le dard brun se ratatine.

Sa rondeur s’est raidie entre les doigts baveux.

Un afflux lourd de sang a gonflé sa chair grasse

Et la chatouille exquise et fine des cheveux

A soulevé les seins vers la bouche vorace.

Mais au jour, après tous les spasmes assouvis,

Quand le sein tombe avec les vulves et les vits

Un haut-le-cœur descend des mamelles branlées.

La jeune peau se fane en blanc, et le tétin

Incapable d’essor au haut des chairs tremblées

S’allonge et maigrit comme un pénis enfantin.

4 février 91.

TOUTES LES VULVES

VULVE BLONDE

Bien qu’elle ait une peau très brune, et que son cul

Soit énorme, et que sa lourde mamelle tombe,

Elle épate en blason déchiré sur l’écu

Un grand con d’or triangulaire qui surplombe.

Dans les cuisses de chair reluisante, la fleur

Délicate, se creuse avec des airs de rose.

Une odeur de printemps et de grande chaleur

Y perle, avec la jouissance qui l’arrose.

Le soleil, dispersé par des reflets errants,

Circule, à travers les buissons exubérants

Qui mitrent de métal fragile le stigmate ;

Le clitoris attend les ongles adorés

Et sous l’ombre des doigts qui zèbre la chair mate S’ouvre la rose blonde entre les poils dorés.

4-5 avril 91.

LES SENTEURS

LA SENTEUR DES BRAS

Entre tes bras jetés sur mes épaules nues,

Chère ! je sens monter des odeurs si connues !

Des arômes si blonds, des parfums si légers...

Ô le vol sidéral sur les bois d’orangers !

La sueur qui vient poindre où ton coude se plisse

Comme un gel de nectar à la chair d’un calice

Fleure dans un enchaînement rieur et fou

Deux lys longs et câlins mis autour de mon cou.

Aussi quand loin des lits heureux où tu me lies

Mon nostalgique amour rêve aux nuits abolies

C’est l’odeur de tes bras qui m’enlace et m’étreint.

Et dès qu’un souvenir de leur parfum lointain

Revient errer encor dans mon âme touchée,

Je vois dans un éclair toute ta chair couchée.

term. le 14 janvier 91.

LA SENTEUR DES REINS

Quand tu dors à plat ventre et tes yeux sur tes mains

Je relève ta chevelure de sorcière

Qui voile, comme un bois funèbre les chemins,

Ton corps de boue obscène et de basse poussière.

Au fond des reins creusés en selle pour Satan

La rainure de tes vertèbres se prolonge

C’est là que lasse d’être, et d’avoir souffert tant,

Ma face, avec une fureur farouche, plonge.

Oh ! quelle odeur de chair et de rut convulsif

Croupit au creux des reins sous qui ronfle le sperme...

Ma bouche sur tes os postérieurs se ferme,

Et je froisse à ta peau mon visage lascif

Qui hume en râlant comme un éphèbe impubère

Ô femme ! l’âcreté de ton odeur lombaire !

6 février 91.

LES AMBROISIES

LE LAIT

Puisque je suis ton enfant tout débile, et que

Tu berces dans tes bras consolateurs ma peine

Tu seras si bonne que me sourire, et que

Guider ma faible bouche à ta poitrine pleine.

Mes lèvres où frissonne un vagissement froid

Plainte dispersée au vent puéril de rire

S’empliront de ton mamelon noir sans effroi

Gloutonne que sa chair rugueuse les attire.

Dans tes bras, toujours dans tes bras clos, j’affluerai

Le lait par qui surgit le doux globe azuré,

Le lait tiède, où subsiste une odeur animale

De femme ; et comme un prêtre en prière aux lieux saints

Je boirai ton sang d’ombre avec ta chair d’étoile

Sous l’espèce du lait consacré dans tes seins.

3 mars 91.

LA TOILETTE

LE LAVEMENT DES SEINS

Qui lavera vos seins magnifiques, maîtresse ?

Quelle main lascive épongera leur splendeur

D’un geste délicat, lent comme une caresse

À les faire exulter de joie et d’impudeur ?

Quel lait de quelle biche qui ne les salisse ?

Quelle douceur de doigt qui ne heurte leur grain

Sera-ce votre lait, ô chère ? et votre main,

Qui laveront ce soir leur virginité lisse ?

Lavez-les bien, vos seins ; lavez-les, vos seins blancs

Promenez vos doigts fins sur leurs globes tremblants

Et pénétrez-les d’éblouissante lumière

Afin qu’en vos cheveux dont la noirceur reluit

Ils brillent dans leur sérénité coutumière,

Lunes de clarté nue au torse de la Nuit.

27 octobre 90.

LES BAISERS

LE BAISER SUR LA JOUE

Laisse-moi, comme un peu ton frère, te baiser

Sur la joue, ô Savante implacable et moqueuse.

Cache ton sexe avec tes mains de Belliqueuse

Et que veuillent tes seins d’orage s’apaiser.

Ma lèvre, voyageuse de ta chair, se lasse

D’errer sur toi durant les heures... Il est temps

Que je m’endorme et rêve entre tes bras contents

Dont la nonchalance à ma nudité s’enlace.

Laisse en toute pitié que pose ton amant

Sa bouche sur ta joue imprévue, en dormant

Fraternel et gisant contre toi sans un geste.

Et ces lèvres seront si franches, que sur nous

S’attendrira comme un obscur parfum d’inceste,

Et que, honteuse, tu fermeras tes genoux.

25 février 91.

LE BAISER SOUS L’AISSELLE

Plonger, quand ton aisselle est en sueur, ma bouche

Sous ton bras tiède et mou, dans les poils bruns et fins

Et là, gaver à pleines dents toutes mes faims

Du beau corps savoureux sur qui mon corps se couche.

Ah ! le rêve réalisé ! – Ma langue est là,

Dardée à la naissance odorante des touffes

Et ma bouche à baiser pleurant que tu l’étouffes

Lisse aux lèvres les poils que la langue emmêla.

De longs frissonnements te courent, ô peureuse !

Sous la caresse ta haute aisselle se creuse

Et tremble ta mamelle où j’ai les doigts crispés,

Quand je puise, abrité par ton bras, ô clémente !

Dans la coupe de peau nubile aux bords jaspés

Où l’âcre vin de la chair en chaleur fermente.

26 mars 91.

LE BAISER SUR LES SEINS

Après les grands efforts, quand les doigts apaisés

Tremblent encore un peu comme au frisson des fièvres

C’est la chaleur des seins qui tente les baisers

La gorge maternelle est douce aux faibles lèvres

Sous la Victorieuse au torse triomphant

Qui lui châtra la Jouissance et la pensée,

L’homme se fait câlin comme un petit enfant

Et sur les seins cléments met sa bouche lassée

Mais il ne tente plus comme au cours du combat

De mordre méchamment les chairs endolories

Et d’arracher du lait aux mamelles taries

Non. Il écoute nonchalant le cœur qui bat –

Laisse dormir sa joue entre les seins – et touche

La chair souple qui roule et cède sous la bouche.

89

5-8 novembre 90

corr. le 3 mars 91.

LE BAISER ENTRE LES JAMBES

Tout près du sexe qui fleurit dans les poils roses

Il est pour les amants une place à baisers.

C’est là que rêvent les visages épuisés

Et que la cuisse est tendre aux sourires moroses.

Nul duvet, si léger qu’il soit, n’y vient ravir

L’extase de la lèvre à la peau qui frissonne

Et la chair fraîche y peut lentement assouvir

Le cruel amoureux qu’un charme passionne.

Plus douce que la joue et pure que les seins,

La cuisse est là si blanche au milieu des coussins

Que la bouche y promène en souriant sa grâce,

Et cherche à ranimer sous les baisers voilés

La trace et le parfum des spermes écoulés

Sur le grain d’une peau volupteuse et grasse.

6 février 91.

LES ÉNERVEMENTS

LE DOIGT DANS LE VAGIN

Ouvre ta chair ; je sais la mort de l’impuissance.

Au bout du bras coulé dans les aines, serpent,

Mon doigt peut t’enfiler tant que ma verge pend

Et soûler ton désir rageur de jouissance.

Le sens-tu, comme il entre avec une chaleur,

Et se promène et te caresse toute rouge

Tandis que ton grand corps se contracte, et que bouge

Le clitoris extasié par la douleur.

Il s’enfonce, mon doigt pénétrant, il te perce.

Ton vagin vorace et vallonné qui s’exerce,

Intarissablement liquide autour de lui,

Tête et gargouille, bouche encore puérile,

Et trompe avec mon doigt consolateur l’ennui

De la trêve imposée à la vigueur virile.

30 avril 91.

LA MASTURBATION ENTRE LES SEINS

Mon long priape qui pantelait contre moi

S’érupe et bat, fouetté de sang par une envie

Furieuse de chair humide... Ah ! couche-toi !

Mais clos ton sexe comme une bouche assouvie.

C’est de l’étreinte des mamelles qu’il est fou.

À cheval sur l’arc blanc du torse qui se cambre

J’allonge entre les seins jusqu’aux douceurs du cou,

Entre les caressants et flasques seins, mon membre.

Il disparaît sous les replis exubérants

Que serrent, traversés par des frissons errants,

Les paumes de tes mains aux doigts dressés. Il bouge,

Et le filet s’irrite au sternum, et le gland

Braqué, cingle ta face avec le jet brûlant

Qui pleure de ta joue en flot strié de rouge.

26 mars 91.

AUX CHEVEUX

Donne, maîtresse, tes cheveux couleur de flamme

Prends une mèche entre tes doigts efféminés

Et pour le spasme aigu au cœur de l’âme

Apprends le rituel des baisers condamnés.

Tu cerneras mon gland dans tes cheveux de soie

Comme un casque de pourpre au cimier lourd de crins,

Et tu feras sourire en mon âme la joie

De m’envirginiser loin des cœurs utérins.

Car dans l’étreinte délicate de la boucle

Fonceront sur mon gland des rougeurs d’escarboucle,

Feux d’ombre, attisés par les sursauts nerveux

Et si tes rayons blonds, ta mèche d’or, maîtresse,

Précipite ardemment la subtile caresse,

De longs jets pâles pisseront sur tes cheveux.

22 novembre 90.

LES CARESSES

LE CROISEMENT DES JAMBES

Ah ! dans mes jambes... ah ! dans mes jambes qui bandent

Comme l’étau d’un double phallus sous mon ventre

Dans mes jambes ta cuisse, ta cuisse en rut, entre

Mes jambes, entre mes jambes qui se bandent.

Ta cuisse a chaud... Tu me brûles. Ta cuisse tremble

Et jouit, je sens qu’elle jouit, ta... ta cuisse,

Qu’elle bande, je voudrais que, qu’elle jouisse

Et les miennes, et qu’elles déchargent ensemble.

Mes mains, sous ton genou par-derrière... oh ! serrantes

En levier ta cuisse dans mes fesses errantes

Comme des lèvres qui baisent, et qui masturbent

Ta rotule, et qui masturbent toute ta jambe

Et s’affolent, et se désespèrent de stupre

Sans pouvoir téter du sperme hors de ta jambe.

4 février 91.

LES POSITIONS

EN LEVRETTE

Il me plaît que ce soir, pour te faire un enfant,

Je te saillisse par-derrière et que tu prennes

À genoux la posture ignoble des chiennes

Sous mon ventre de Mâle obscène et triomphant.

La glace qui s’étend près des draps et m’obsède,

Réfléchira l’accouplement nu de nos corps

Et je me courberai sur ta croupe en dehors,

Comme Zeus amoureux, penché sur Ganymède.

Car tu seras, malgré tes longs cheveux de blé,

L’illusoire abandon d’un éphèbe enculé

Dont le rectum s’avive aux chaleurs de la verge

Et mes doigts, en pressant les poires de tes seins,

Évoqueront un androgyne aux yeux malsains

Jouissant avec des virulences de vierge.

4 février 91.

LA SODOMIE PAR-DERRIÈRE

Parce que strictement de par le double fer

Le deuil bref aplani d’aspect viril se dresse,

Parce que, sur ta fleur où vit l’ardeur d’Arès

Une ombre en linéaments rares se profère,

Et qu’aussi la stature et le geste d’avoir

Comme encore si peu d’aurore émaciée,

Disent à Celui-là l’imaginaire acier

Dont la garde s’efflore en jeune dieu d’ivoire,

Il me plaît, comme aussi l’opposé, conquérir

Le caprice animal d’attendre et de sourire

Où subjugue une intervertie aux doigts rétifs,

Le héros, grave de sa fureur qui s’ennuie,

En navrant, symétrique et protecteur, la nuit

Cyclopéenne au fond des parts respectives.

18 février 91.

CROQUIS DE FEMMES

LA FEMME QUI DANSE

Elle danse, elle est nue, elle est jeune. Ses flancs

Ondulent avec un déhanchement farouche ;

Mais le sourire fait une fleur de sa bouche

Sous le regard languide entre les cils tremblants.

Ses doigts caressent vers des lèvres ignorées

Le galbe blanc, la chaleur douce de ses seins

Et son battement d’aile invite les essaims

Des baisers, à l’abri des aisselles dorées

Puis la taille ployée à la renverse tend

Le pur ventre, gonflé d’un souffle intermittent ;

Et, sur l’arachnéen fourreau noir de sa robe,

Ses bras tourneurs au rythme lent des luths divins

Cherchent l’imaginaire amant qui se dérobe

Et le veulent séduire avec des gestes vains.

26 février et 2 mars 91.

LA FEMME QUI SE CARESSE

Couchée à travers le divan, les pieds par terre

Et sa touffe de poils bouffant en flots légers

Elle caresse avec des gestes allongés

Son corps chaud que nul vin viril ne désaltère.

Elle s’aime, occupée à d’éternels loisirs

À l’ombre des tentures et des palmes vertes.

Ses doigts efféminés par les mauvais désirs

Rôdent luxurieux autour des chairs ouvertes

Ils savent, en errant sur le ventre, creuser

Dans la peau la marque amoureuse d’un baiser

Qu’aurait donné la bouche idéale d’un homme.

Ils savent effleurer les hanches doucement

Et mouler à la peau des seins leurs palmes, comme

Un corps souple de femme sur un corps d’amant.

17 avril 91.

LES FEMMES

Femmes honnêtes

GOUGNOTTE FEMELLE

Faible comme un éphèbe après la sodomie

Pâle comme une amoureuse de funambule

Elle cède au désir sans conciliabule

Et dans les bras se laisse aller comme endormie.

Elle a distraitement des gestes d’ingénue.

Comment peut-elle aimer ? Elle n’est point nubile.

Sur les draps allongés elle reste immobile,

Les yeux clos et les doigts posés sur sa peau nue.

Oh ! les yeux violets cerclés d’ombre traînée...

Ces cheveux, voile blond pour un vague hyménée...

Tout le corps enfantin de fille vicieuse

S’étale, comme un lit d’impudeur dépravée

Où l’amante virile à ses genoux lovée

Vautrera lentement sa chair silencieuse.

6-8 novembre 90.

LES SŒURS INCESTUEUSES

Les mêmes cheveux bruns emmêlés et la même

Bouche, et les mêmes yeux châtains. Ce sont deux sœurs.

Au fond des longs draps glacés, leurs ventres suceurs

Se cherchent, et les baisers chuchotent : Je t’aime.

Les mains suivent les flancs marqués par le corset,

Creusent les reins, se crispent aux fesses, reviennent

Aux épaules, dont les danseuses se souviennent,

Puis aux seins qu’un busc obscène et cruel corsait.

Le regard fureteur le long du corps s’occupe

À connaître la peau honteuse que la jupe

Cache le jour, comme un ciboire sous le lin,

Et ces deux corps, issus d’un même corps de mère,

S’unissent avec un enlacement câlin,

Par leurs sexes brûlants, frangés d’écume amère.

30 avril-1er mai 91.

LES GOUGNOTTES

LES CHATOUILLES

Sursum corda ! Debout, les seins ! Haut les cœurs blancs !

Les doigts sont délicats autour des aréoles.

La poitrine fleurie a crevé ses corolles

Et des frissons d’amour courent le long des flancs.

Comme un ciel gonflé sous des rumeurs d’arbre

Le sein vaste a pâli sous les veines de sang

Et le mamelon chaud se dresse rougissant

Sur une dureté lumineuse de marbre.

Oh ! la démangeaison des seins ! Oh ! lentement

Les chatouilles au bout des ongles s’allumant

Avec les feux du rut dans la nuit des prunelles...

Et la chair croit sentir deux poignards assassins

Entrer, mouillés encor des vulves éternelles

Dans la rigidité douloureuse des seins.

8 novembre 90.

L’ENFOURCHEMENT

C’est l’enfourchement blanc des femmes affolées

Fourches pour Satan, fourches de charnel métal

Tête au chevet, tête au pied, couple horizontal

Droit comme un battant de cloche à toutes volées.

Et s’emboîtent les jambes avec rage, et les

Cuisses étreignent les ventres et les derrières

Et les rotules ont des fureurs meurtrières

Aux seins, et les pieds sont dans les cheveux foulés.

Les bouches crient, et les cons s’étranglent de bave

La fièvre aux extrémités des doigts se déprave

La nuque s’extasie aux fraîcheurs des pieds nus

Et les vierges, tandis que les suçoirs vulvaires

Font pleuvoir au vagin tout le sang des ovaires,

Affrontent douloureusement leurs sexes nus.

4 février 91.

LE MONSTRE SEXUEL

LA BOUCHE À LA VULVE

À cheval par-dessus ton visage, ô bandante ?

Pour que tu puisses voir ma verge et mon anus

Je plongerai dans la blessure de Vénus

Ma langue impétueuse et ma bouche abondante

Je trouerai dans les poils le baiser rubicond

Des grandes lèvres, sur qui frémiront mes lèvres

Et comme un dard de bouc à la vulve des chèvres

Le membre de ma gueule enfilera ton con.

Et tu hurleras, tu pleureras sous la brûlure

Mais l’emportement sauvage de mon allure

Tremblera jusqu’au fond par bonds interrompus

Et fou d’avoir léché la fente vaginale

Je boirai sur le spasme de ses bords lippus

Les flueurs témoignant de ta joie infernale.

3 avril 91.

SCÈNES D’AMOUR

FELLATRICES

Les cheveux ont pleuré sur les mamelles tristes

Mais les ventres ont ri silencieusement

Profonds et grands ouverts sans un tressaillement

Comme des fourreaux noirs constellés d’améthystes.

Les bouches ont pleuré sur la douleur des seins

Mais les longs yeux ont ri d’un mystérieux rire

Et les bouches en pleurs guérirent leur martyre

Au rire chaud des ventres sur les grands coussins.

Or, quand les ventres sur les bouches brûlantes

Eurent pleuré le flot sanglant des larmes lentes

On sécha leur tristesse au deuil des lourds cheveux.

Mais les bouches riaient dans les larmes aimées

Et baisaient l’une l’autre avec de lents aveux

La saveur de la chair sur leurs lèvres charmées.

PENSIONNAIRES

LE LEVER

Hors du lit ! sans pitié des pauvres endormies

Sans pitié des yeux las, des mains ouvertes, des

Petits ventres béants sur les draps inondés

Seul vestige attestant la lutte des amies.

En chemise et les cheveux dénoués, assises

Au bord du matelas, les pieds ballants et nus,

Elles ont pour les sœurs des gestes convenus

Mais l’une pour l’autre des poses indécises

Car ils gardent l’éclair des ivresses nocturnes

Ces yeux d’enfants, entre ces femmes taciturnes

Et les bras sont encor marqués d’avoir étreint

Et la courbe à genoux pour chanter la prière

Divulgue le stigmate indélébile empreint

Par un baiser rougi sur la peau du derrière.

4 avril 91.

LES AMOURS DIVERSES

COUTURIÈRE

Sous la planche de fer ses jambes semblent moudre

Elles se croisent, vont, viennent, en haut, en bas

Et scandent pied à pied, d’un geste faible et las

Le mouvement rythmé de la machine à coudre

Mais les cuisses à nu se frôlent ardemment

Le clitoris s’éveille et s’excite et raidit

C’est encor le désir de baiser qui grandit

La rage d’être jeune et chaude sans amant.

Ô joie ! au frottement la vulve s’exaspère ;

La masturbation clandestine s’opère ;

Dans l’atelier causeur personne n’en sait rien

Et l’étau convulsif des cuisses opprimées

Fait jaillir au hasard dans les jupes fermées

Le pâle écoulement du flot vénérien.

3 novembre 90.

LES MAÎTRESSES

CELLE D’AIX-LES-BAINS

Sa tête délicate et ses hanches pesantes

Faisaient un contresens adorable et lascif.

Elle avait la peau brune, et son ventre massif

Pendait, sur l’épaisseur des cuisses reluisantes.

Ses bras souples étaient plus mûrs et plus tentants

Ses tétons fleurissaient de noires aréoles

Je moulais ma verge à ses aines de créole

Et son vagin mouillé brûlait mes doigts contents

Je vois encor ses yeux cernés, ses jambes lasses,

Sa vulve accoutumée au mouvement des passes

Qui s’accouplait sans joie et baisait en dormant ;

Je sens ses cuisses sur ma jambe lourdement,

Contre mes flancs tout nus ses hanches toutes nues,

Et puis – oh ! sous mes dents ces lèvres si charrues !

Toussaint 90.

SONNETS DIVERS

Puisque tes yeux veulent mourir

Comme des reflets d’obsidienne

Quand tu sens mes ongles courir

Sur ta rougeur clitoridienne ;

Puisqu’au furtif chatouillement

Autour des mamelles dorées

Tu jouis douloureusement

Avec des plaintes effarées

Permets que j’aie aussi mon lot

Du rut lascif que ton goulot

Perdrait en vain sur les draps tièdes

Et que ma verge peu à peu

Moule ardemment la chair de feu

Du vagin sur ses formes raidies.

16 mars 91.

Les yeux sont moins purs que les seins ;

Plus que les bras les dents sont blanches

Mais quelles chairs sinon les hanches

Sont lascives sur les coussins

Le réseau de leurs bleus dessins

Striés en veines de pervenches

Contient leur chaleur que tu penches

Provocante des chers desseins.

Mais elles sont, ô douce amie,

Les valves d’une huître endormie

Où des perles rares se font

Et mon pâle amour lorsqu’il entre

Cristallise peut-être au fond

En colliers autour de ton ventre.

corr. le 2 mars

10 janvier 91.

Viens, blanche sur le divan rouge, viens baiser.

Tes pieds se crispent à la sanglante peluche

Ta vulve d’ambre sera la petite ruche

Où le miel de ma mentule ira s’épuiser

Tu cambres les reins ! Cochonne ! Ah ! tu tends le ventre !

Tu veux la douleur profonde et l’humidité

Brûlante du lent coït qui n’a pas juté

Mais qui remonte et s’enfonce, qui sort et rentre.

Me voici donc. Le divan sourd criera sous nous

Étreins mes reins dans l’étau fort de tes genoux

Accueille en toi mon pénis libidineux, chère,

Et ce sera quelque étreinte à devenir fou

Et ma pine en rut brûlant comme une torchère

Grossira tant que fendre les bords du trou.

20 février 91.

J’aurais voulu t’avoir quand tu n’étais pas femme

Seule devant mes yeux, par une chaleur d’août,

Pour te souffler tout bas quelque parole infâme

Qui t’aurait fait rougir de honte et de dégoût.

À toi, naïve encor, je t’aurais appris tout

Puis j’aurais défloré ton corps après ton âme

Je t’aurais enseigné comme le cœur se pâme

Je t’aurais violée au pied du mur, debout,

Et depuis ce jour-là je t’aurais vue errante

Et furtive, cachant ta grossesse apparente

Promenant au hasard un regard incertain,

Et pour te mettre en rage après t’avoir courue

J’aurais baisé chez toi quelque jeune putain

Ramassée en plein vent n’importe où dans la rue.

[1889 ?]

Acrostiche saphique

D ans le lit maculé de foutre et de salive

E ve nue en chaleur et le ventre écumant

U nit sa belle bouche au con de son amant

X avière aux poils crépus sur une chair olive

G randes, plongeant la tête au gouffre des genoux,

O qu’elles font un couple atroce de femelles

U n couple oroventral bandant jusqu’aux mamelles

G avé de foutre clair et plein d’horreur pour nous

N ous les aimons pourtant, les gougnottes chéries

O uvrant leurs bouches d’ombre et leurs vulves fleuries

T rous d’amour destinés à nos membres virils

T out leur être nous a des grâces embrouillées

E t nous aimons, avec des gestes puérils,

S entir l’odeur des cons sur leurs bouches mouillées.

De Bayreuth à Eisenach, 13 août 91.

(Écrit en chemin de fer.)

Prière

Ô Sainte aimée, Ô ma patronne, Ô ma maîtresse,

Étoile de la mer, Étoile du matin,

Sois adorée encore, ainsi qu’au jour lointain

Où ta Vulve reçut ma première caresse.

En te voyant si blanche un soir que tu dormais

J’ai senti qu’envers toi l’amour est une insulte

Je n’ose plus t’aimer, je veux te rendre un culte

Et chanter mes baisers sans les clore jamais.

Sur l’autel du Lit, ouvre donc tes lèvres peintes

Et je brûlerai l’encens qu’on brûle aux Saintes

Ô Pure, ô Vicieuse, et tandis que tu dors

Laissant mes cheveux chauds errer sur ta peau jaune

J’irai m’accroupir nue à l’ombre de ton corps

Comme une Byzantine aux pieds d’une sainte icône.

2 juillet.

SUPPLÉMENT

Élévation

Dans le mystique amour de ta vulve,

Je deviens grave et religieux.

Mon front se courbe et mes doigts s’unissent

Dans le mystique amour de tes yeux.

Ta vulve est là, dans sa chair de bronze,

Jetant des feux dans l’ombre du soir :

Ors byzantins gemmés d’escarboucles.

Ta vulve est là, comme un ostensoir.

Tes yeux sont là, qui m’ont rendu lâche.

Astres d’amour et d’impureté,

Lueurs des nuits chaudes et bleuâtres,

Tes yeux sont là comme un ciel d’été.

Et je me dis, voyant sous un nimbe

Ta vulve d’or monter vers les yeux...

Je ne sais rien du prêtre invisible,

Mais je me dis : Ce sont les vrais dieux !

22 mars 90.

La vermine

Pour la crasse écaillée entre tes jambes maigres

Pour la touffe crépie et sèche qui pourrit

Dans les démangeaisons, l’herpès et le prurit

Fendillée au pubis parmi les jutes aigres

Comme un pied de lichen près d’un ruisseau tari

Pour la crevasse, haute, étroite et contournée

Immonde bâillement du ventre tortueux

Qui suinte, cicatrice ouverte au périnée

D’un coup de baïonnette obscène et monstrueux

Je veux donner – ô femme écoute bien ! – je donne

Ma verge au gland gonflé comme un cœur de madone,

Faite pour décharger sur des lèvres d’enfant

Et je veux, dans la nuit nerveuse de l’alcôve,

Sentir, en t’écrasant sous mon corps triomphant,

Les morpions crochus grouiller sur ta peau fauve.

septembre 90.

Si vous n’avez pas peur d’aimer

Laissez-vous baiser sur la bouche

Laissez mes lèvres se fermer

Sur votre chair franche et farouche.

Si vous comprenez mes desseins

Laissez-vous baiser, ô timide !

Sur vos épaules, sur vos seins

Laissez errer ma bouche humide.

Et si vous êtes chaste, enfant,

Laissez-moi plonger par secousse

Mon doux visage triomphant

Dans l’or tissé de votre mousse

Où fleurit comme un pistil chaud

Le clitoris dont il me chaut.

24 mai 91.

Cet ouvrage a été numérisé le 12 décembre 2012 par Zebook.

Pour la présente édition :

© Éditions La Musardine, 2008.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-328-7

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-237-4

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

Vénus debout dans un paysage,

Lukas Cranach l’Ancien, 1529

AKG Images / Erick Lessing

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Soeur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVIIe au XXe siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

N°151 – Alain Georges Leduc, Vanina Hesse

N°152 – Philippe Bertrand, 18 Meurtres pornos dans un supermarché suivi de La Baronne n’aime pas que ça refroidisse

N°153 – Étienne Liebig, Le Parfum de la chatte en noir

N°154 – Maxim Jakubowski, Confessions d'un pornographe romantique

N°155 – Esparbec, Frotti-frotta

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com