JEAN DE LA FONTAINE

Contes interdits

Jean de La Fontaine aura toujours côtoyé les fossés de l’interdit jusqu’à y tomber, en 1675, avec de Nouveaux contes objets d’une sentence très sévère du lieutenant de police La Reynie, qui en décréta la saisie comme « remplis de termes indiscrets et malhonnêtes, et dont la lecture ne peut avoir d’autres effets que celui de corrompre les bonnes moeurs et d’inspirer le libertinage ». Sans compter quelques critiques puritaines qui le poursuivirent jusqu’à sa mort.

Mais quelque grâce veillait aussi sur sa tête, jusqu’à lui accorder, après quelques hésitations de Louis XIV, son entrée à l’Académie en 1684 – accompagnée il est vrai du reniement formel de ces textes sulfureux mais « inimitables », comme disent Bayle et Chamfort.

Il fallait en rassembler les plus caractéristiques afin qu’on puisse enfin « juger sur pièces ». En voici donc un choix, encadrant le texte intégral de ces Nouveaux contes autrefois interdit. Jugeons à notre tour.

INTRODUCTION

Une grande partie du public des « Lectures amoureuses » réclame donc, depuis longtemps les Contes interdits – ou qui auraient pu l’être –, de Jean de La Fontaine.

Ces lecteurs n’ont pas tort, bien sûr. Les Contes et Nouvelles de La Fontaine font sans aucun doute partie des « Lectures amoureuses », et je dois céder à leur insistance, malgré des réticences chez moi jusqu’ici plus ou moins obscures que je dois à la fin formuler.

La question est au fond plus importante qu’on ne le soupçonnerait. On ne peut que l’esquisser ici. Essayons tout de même, quitte à y revenir.

Il est vrai que dès l’apparition des premiers de ces contes et nouvelles, la sensation fut grande. Vrai aussi que face à la pruderie qui gagnait de plus en plus le siècle de Louis XIV vieillissant et de sa Maintenon garde-chiourme, cette production nouvelle tint assez facilement un rôle approximatif de subversion de la morale régnante.

Non moins vrai qu’elle eut des ennemis déclarés dans le clan des cagots et qu’un des volumes de Contes et Nouvelles fut interdit, comme on le verra, après que d’autres eurent frôlé les mesures de police.

Mais La Fontaine fut loin d’être un révolté. Son élection à l’Académie passa avec une confortable majorité et fut approuvée, (après quelques hésitations) par Louis XIV. Et sa fin fut plus qu’édifiante. On peut donc s’interroger sur la nature de ce qu’apportait réellement en son temps La Fontaine, dans le domaine de l’érotisme.

Ne nous attardons pas sur la réussite littéraire, incontestable. Chamfort – entre autres –, l’a très bien définie, mêlant dans la louange fables et contes (comme il conviendrait toujours de le faire1 :

... « La Fontaine paraît avec des ouvrages de peu d’étendue, dont le fond est rarement à lui, et dont le style est ordinairement familier. Il se place parmi tous ces grands hommes, comme l’avait prévu Molière, et conserve au milieu d’eux le surnom d’inimitable. C’est une révolution qu’il a opérée dans les idées reçues, et qui n’aura peut-être d’effet que pour lui ; mais elle prouve au moins que quelles que soient les conventions littéraires, qui distribuent les rangs, le génie garde une place distinguée à quiconque viendra, dans quelque genre que ce puisse être, instruire et enchanter les hommes »...

Bon. C’est entendu. La Fontaine a bien du talent, La Fontaine apporte du nouveau dans l’air du temps, La Fontaine est « inimitable ».

Mais par ailleurs, comme je l’ai dit, son apparence de non-conformiste est bien suspecte, et me paraît recouvrir plutôt la nature d’un courtisan très précautionneusement frondeur.

Il faut prendre garde aux dates. Résumons sommairement : c’est en 1664 que La Fontaine paraît sur la scène littéraire avec ses premières Nouvelles en vers (pas d’ennuis notables). Or en 1655 L’École des filles sera durement saisi (voir notre édition, n°36 de cette collection). En 1662 on a été jusqu’à brûler Claude Le Petit, malheureux auteur du Bordel des Muses (voir le tome I de notre Poésie érotique, n°38 de cette collection). La fin du XVIIe siècle continue de voir sourdement gronder le vent d’un libertinage qui se heurte, souvent violemment, au pouvoir bien pensant.

Or c’est avec une extrême facilité, en fin de compte, que La Fontaine passe à travers les orages. Sans doute ses premiers Contes soulèvent des objections offusquées. Mais de bons esprits les défendent (comme Boileau, historiographe du roi, ou Mme de Sévigné, et bien d’autres). Sans doute en 1675 les Nouveaux Contes seront-ils saisis, sur l’ordonnance du lieutenant de police La Reynie, qui les dénonce comme

« remplis de termes indiscrets et malhonnêtes, et dont la lecture ne peut avoir d’autres effets que celui de corrompre les bonnes mœurs et d’inspirer le libertinage ».

Mais les Nouveaux Contes sont parus clandestinement, sans privilège, constituant donc une publication vulnérable. Et La Fontaine ne paraît guère avoir souffert personnellement de la saisie. En 1684 son élection plutôt confortable à l’Académie, malgré quelques oppositions acharnées mais mineures, sera finalement ratifiée par Louis XIV, après une réflexion somme toute raisonnable. La Fontaine, finalement, est généralement admis par la bonne société.

Passons sur les détails, que l’on peut nuancer à l’infini ; l’essentiel est en ceci : tout se passe comme si La Fontaine avait surtout inventé le comble de l’esquive : faire de l’érotisme sans avoir trop l’air d’en faire, tout en suggérant que ses textes en recèlent des abîmes – qu’en fait on chercherait vainement.

Et tout se passe, en fait, comme si La Fontaine avait surtout réussi à donner une forme acceptable par les convenances de la société à quelque chose d’ancien, de très français (comme l’a très bien remarqué Taine). De particulièrement français, même : la gauloiserie, très justement nommée.

Au point même de l’édulcorer de cette subversion que l’on trouve très facilement chez Rabelais, ou parfois dans certains fabliaux plus anciens, comme dans certains passages du Roman de Renart. Jean de La Fontaine a finalement eu l’art de faire de la gauloiserie un produit de consommation acceptable.

D’où la tolérance du pouvoir, l’élection à l’Académie, la relative réussite mondaine...

Et aussi la petite révolte (bien timide) de Jean de La Fontaine quand on lui demande de renier ses contes et nouvelles. Ce qu’il fait – plusieurs fois. Il faudra qu’il les renie encore sur son lit de mort (où il gît dans un cilice mortifiant très révélateur). Il le fera.

Il le fera, bien sûr, en rechignant un peu. N’avait-il pas pleinement conscience d’avoir été plus loin que ses critiques, en repoussant sur une voie de garage le véritable érotisme, en principe sauvage et révolté. En le niant, en quelque sorte, pourrait-on dire, par sa façon de n’en mettre en lumière que les aspects qui paraissent dérisoires.

Mais après tout, pourquoi pas ? « L’érotisme », a écrit Robert Desnos, « est une science individuelle », et ses voies, comme celles du Seigneur, ne sont-elles pas impénétrables ?

Nous donnons ici un choix des Contes et Nouvelles les plus caractéristiques, pris chronologiquement dans les recueils de La Fontaine, y compris dans les recueils posthumes, et encadrant le texte intégral du recueil interdit de 1675. On pourra ainsi « juger sur pièces ».

JEAN-JACQUES PAUVERT

[1] Il l’a précisé un peu avant : « Que dirai-je de cet art charmant de s’entretenir avec son lecteur, de se jouer de son sujet, de changer ses défauts en beautés, de plaisanter sur les objections, sur les invraisemblances, talent d’un esprit supérieur à ses ouvrages, et sans lequel on demeure trop souvent au-dessous ? Telle est la portion de sa gloire que La Fontaine voulait sacrifier, et j’aurais essayé moi-même d’en dérober le souvenir à mes juges, s’ils n’admiraient en hommes de goût ce qu’ils réprouvent par des motifs respectables, et si je n’étais forcé d’associer ses contes à ses apologues en m’arrêtant sur le style de cet immortel écrivain. » (Éloge de La Fontaine, 1774).

CONTES ET NOUVELLES EN VERS

Première partie

AVERTISSEMENT

Les nouvelles en vers dont ce livre fait part au public, et dont l’une est tirée de l’Arioste, l’autre de Boccace, quoique d’un style bien différent, sont toutefois d’une même main. L’auteur a voulu éprouver lequel caractère est le plus propre pour rimer des contes. Il a cru que les vers irréguliers ayant un air qui tient beaucoup de la prose, cette manière pourrait sembler la plus naturelle, et par conséquent la meilleure. D’autre part aussi le vieux langage, pour les choses de cette nature, a des grâces que celui de notre siècle n’a pas. Les Cent Nouvelles nouvelles, les vieilles traductions de Boccace et des Amadis, Rabelais, nos anciens poètes nous en fournissent des preuves infaillibles. L’auteur a donc tenté ces deux voies sans être encore certain laquelle est la bonne. C’est au lecteur à le déterminer là-dessus ; car il ne prétend pas en demeurer là, et il a déjà jeté les yeux sur d’autres nouvelles pour les rimer. Mais auparavant il faut qu’il soit assuré du succès de celles-ci, et du goût de la plupart des personnes qui les liront. En cela comme en d’autres choses, Térence lui doit servir de modèle. Ce poète n’écrivait pas pour se satisfaire seulement, ou pour satisfaire un petit nombre de gens choisis ; il avait pour but Populo ut placerent quas fecisset fabulas.1

[1] « Qu’à l’ensemble du public plussent les pièces qu’il avait composées »

PRÉFACE

J’avais résolu de ne consentir à l’impression de ces contes, qu’après que j’y pourrais joindre ceux de Boccace, qui sont le plus à mon goût ; mais quelques personnes m’ont conseillé de donner dès à présent ce qui me reste de ces bagatelles ; afin de ne pas laisser refroidir la curiosité de les voir qui est encore en son premier feu. Je me suis rendu à cet avis sans beaucoup de peine ; et j’ai cru pouvoir profiter de l’occasion. Non seulement cela m’est permis mais ce serait vanité à moi de mépriser un tel avantage. Il me suffit de ne pas vouloir qu’on impose en ma faveur à qui que ce soit ; et de suivre un chemin contraire à celui de certaines gens qui ne s’acquièrent des amis que pour s’acquérir des suffrages par leur moyen ; créatures de la cabale, bien différents de cet Espagnol qui se piquait d’être fils de ses propres œuvres. Quoique j’aie autant de besoin de ces artifices que pas un autre, je ne saurais me résoudre à les employer : seulement, je m’accommoderai, s’il m’est possible, au goût de mon siècle, instruit que je suis par ma propre expérience, qu’il n’y a rien de plus nécessaire. En effet on ne peut pas dire que toutes saisons soient favorables pour toutes sortes de livres. Nous avons vu les rondeaux, les métamorphoses, les bouts-rimés, régner tour à tour : maintenant ces galanteries sont hors de mode, et personne ne s’en soucie : tant il est certain que ce qui plaît en un temps peut ne pas plaire en un autre. Il n’appartient qu’aux ouvrages vraiment solides, et d’une souveraine beauté, d’être bien reçus de tous les esprits, et dans tous les siècles, sans avoir d’autre passeport que le seul mérite dont ils sont pleins. Comme les miens sont fort éloignés d’un si haut degré de perfection, la prudence veut que je les garde en mon cabinet, à moins que de bien prendre mon temps pour les en tirer. C’est ce que j’ai fait, ou que j’ai cru faire dans cette seconde édition, où je n’ai ajouté de nouveaux contes, que parce qu’il m’a semblé qu’on était en train d’y prendre plaisir. Il y en a que j’ai étendus, et d’autres que j’ai accourcis ; seulement pour diversifier, et me rendre moins ennuyeux. On en trouvera même quelques-uns que j’ai prétendu mettre en épigrammes. Tout cela n’a fait qu’un petit recueil, aussi peu considérable par sa grosseur, que par la qualité des ouvrages qui le composent. Pour le grossir j’ai tiré de mes papiers je ne sais quelle Imitation des Arrêts d’amours, avec un fragment où l’on me raconte le tour que Vulcan fit à Mars et à Vénus, et celui que Mars et Vénus lui avaient fait. Il est vrai que ces deux pièces n’ont ni le sujet ni le caractère du tout semblables au reste du livre ; mais à mon sens elles n’en sont pas entièrement éloignées. Quoi que c’en soit, elles passeront : je ne sais même si la variété n’était point plus à rechercher en cette rencontre qu’un assortissement si exact. Mais je m’amuse à des choses auxquelles on ne prendra peut-être pas garde, tandis que j’ai lieu d’appréhender des objections bien plus importantes. On m’en peut faire deux principales : l’une que ce livre est licencieux ; l’autre qu’il n’épargne pas assez le beau sexe. Quant à la première, je dis hardiment que la nature du conte le voulait ainsi ; étant une loi indispensable selon Horace, ou plutôt selon la raison et le sens commun, de se conformer aux choses dont on écrit. Or qu’il ne m’ait été permis d’écrire de celles-ci, comme tant d’autres l’ont fait, et avec succès, je ne crois pas qu’on le mette en doute : et l’on ne me saurait condamner que l’on ne condamne aussi l’Arioste devant moi, et les anciens devant l’Arioste. On me dira que j’eusse mieux fait de supprimer quelques circonstances, ou tout au moins de les déguiser. Il n’y avait rien de plus facile ; mais cela aurait affaibli le conte, et lui aurait ôté de sa grâce. Tant de circonspection n’est nécessaire que dans les ouvrages qui promettent beaucoup de retenue dès l’abord, ou par leur sujet, ou par la manière dont on les traite. Je confesse qu’il faut garder en cela des bornes, et que les plus étroites sont les meilleures : aussi faut-il m’avouer que trop de scrupule gâterait tout. Qui voudrait réduire Boccace à la même pudeur que Virgile, ne ferait assurément rien qui vaille ; et pécherait contre les lois de la bienséance en prenant à tâche de les observer. Car afin que l’on ne s’y trompe pas ; en matière de vers et de prose, l’extrême pudeur et la bienséance sont deux choses bien différentes. Cicéron fait consister la dernière à dire ce qu’il est à propos qu’on die, eu égard au lieu, au temps, et aux personnes qu’on entretient. Ce principe une fois posé ce n’est pas une faute de jugement que d’entretenir les gens d’aujourd’hui de contes un peu libres. Je ne pèche pas non plus en cela contre la morale. S’il y a quelque chose dans nos écrits qui puisse faire impression sur les âmes, ce n’est nullement la gaieté de ces contes ; elle passe légèrement : je craindrais plutôt une douce mélancolie, où les romans les plus chastes et les plus modestes sont très capables de nous plonger, et qui est une grande préparation pour l’amour. Quant à la seconde objection, par laquelle on me reproche que ce livre fait tort aux femmes ; on aurait raison si je parlais sérieusement ; mais qui ne voit que ceci est jeu, et par conséquent ne peut porter coup ? il ne faut pas avoir peur que les mariages en soient à l’avenir moins fréquents, et les maris plus fort sur leurs gardes. On me peut encore objecter que ces contes ne sont pas fondés, ou qu’ils ont partout un fondement aisé à détruire, enfin qu’il y a des absurdités, et pas la moindre teinture de vraisemblance. Je réponds en peu de mots que j’ai mes garants : et puis ce n’est ni le vrai ni le vraisemblable qui font la beauté et la grâce de ces choses-ci ; c’est seulement la manière de les conter. Voilà les principaux points sur quoi j’ai cru être obligé de me défendre. J’abandonne le reste aux censeurs : aussi bien serait-ce une entreprise infinie que de prétendre répondre à tout. Jamais la critique ne demeure court, ni ne manque de sujets de s’exercer : quand ceux que je puis prévoir lui seraient ôtés, elle en aurait bientôt trouvé d’autres.

JOCONDE

NOUVELLE TIRÉE DE L'ARIOSTE

Jadis régnait en Lombardie,

Un prince aussi beau que le jour,

Et tel, que des beautés qui régnaient à sa cour,

La moitié lui portait envie,

L’autre moitié brûlait pour lui d’amour.

Un jour en se mirant : Je fais, dit-il, gageure

Qu’il n’est mortel dans la nature,

Qui me soit égal en appas ;

Et gage, si l’on veut, la meilleure province

De mes états ;

Et s’il s’en rencontre un, je promets foi de prince,

De le traiter si bien, qu’il ne s’en plaindra pas.

À ce propos s’avance un certain gentilhomme

D’auprès de Rome.

Sire, dit-il, si Votre Majesté

Est curieuse de beauté,

Qu’elle fasse venir mon frère ;

Aux plus charmants il n’en doit guère :

Je m’y connais un peu ; soit dit sans vanité.

Toutefois en cela pouvant m’être flatté,

Que je n’en sois pas cru, mais les cœurs de vos dames :

Du soin de guérir leurs flammes

Il vous soulagera, si vous le trouvez bon :

Car de pourvoir vous seul au tourment de chacune,

Outre que tant d’amour vous serait importune,

Vous n’auriez jamais fait, il vous faut un second.

Là-dessus Astolphe répond

(C’est ainsi qu’on nommait ce roi de Lombardie) :

Votre discours me donne une terrible envie

De connaître ce frère : amenez-le-nous donc.

Voyons si nos beautés en seront amoureuses,

Si ses appas le mettront en crédit :

Nous en croirons les connaisseuses,

Comme très bien vous avez dit.

Le gentilhomme part, et va quérir Joconde.

C’est le nom que ce frère avait.

À la campagne il vivait,

Loin du commerce et du monde.

Marié depuis peu : content, je n’en sais rien.

Sa femme avait de la jeunesse,

De la beauté, de la délicatesse ;

Il ne tenait qu’à lui qu’il ne s’en trouvât bien.

Son frère arrive, et lui fait l’ambassade ;

Enfin il le persuade.

Joconde d’une part regardait l’amitié

D’un roi puissant, et d’ailleurs fort aimable ;

Et d’autre part aussi, sa charmante moitié

Triomphait d’être inconsolable,

Et de lui faire des adieux

À tirer les larmes des yeux.

Quoi tu me quittes, disait-elle,

As-tu bien l’âme assez cruelle,

Pour préférer à ma constante amour,

Les faveurs de la cour ?

Tu sais qu’à peine elles durent un jour ;

Qu’on les conserve avec inquiétude,

Pour les perdre avec désespoir.

Si tu te lasses de me voir,

Songe au moins qu’en ta solitude

Le repos règne jour et nuit :

Que les ruisseaux n’y font du bruit,

Qu’afin de t’inviter à fermer la paupière.

Crois-moi, ne quitte point les hôtes de tes bois,

Ces fertiles vallons, ces ombrages si cois,

Enfin moi qui devrais me nommer la première :

Mais ce n’est plus le temps, tu ris de mon amour :

Va cruel, va montrer ta beauté singulière,

Je mourrai, je l’espère, avant la fin du jour.

L’histoire ne dit point, ni de quelle manière

Joconde put partir, ni ce qu’il répondit,

Ni ce qu’il fit, ni ce qu’il dit ;

Je m’en tais donc aussi de crainte de pis faire.

Disons que la douleur l’empêcha de parler ;

C’est un fort bon moyen de se tirer d’affaire.

Sa femme le voyant tout prêt de s’en aller,

L’accable de baisers, et pour comble lui donne

Un bracelet de façon fort mignonne ;

En lui disant : Ne le perds pas ;

Et qu’il soit toujours à ton bras,

Pour te ressouvenir de mon amour extrême :

Il est de mes cheveux, je l’ai tissu moi-même ;

Et voilà de plus mon portrait,

Que j’attache à ce bracelet.

Vous autres bonnes gens eussiez cru que la dame

Une heure après eût rendu l’âme ;

Moi qui sais ce que c’est que l’esprit d’une femme,

Je m’en serais à bon droit défié.

Joconde partit donc ; mais ayant oublié

Le bracelet et la peinture,

Par je ne sais quelle aventure.

Le matin même il s’en souvient.

Au grand galop sur ses pas il revient,

Ne sachant quelle excuse il ferait à sa femme :

Sans rencontrer personne, et sans être entendu,

Il monte dans sa chambre, et voit près de la dame

Un lourdaud de valet sur son sein étendu.

Tous deux dormaient : dans cet abord, Joconde

Voulut les envoyer dormir en l’autre monde :

Mais cependant il n’en fit rien ;

Et mon avis est qu’il fit bien.

Le moins de bruit que l’on peut faire

En telle affaire,

Est le plus sûr de la moitié.

Soit par prudence, ou par pitié,

Le Romain ne tua personne.

D’éveiller ces amants, il ne le fallait pas :

Car son honneur l’obligeait en ce cas,

De leur donner le trépas.

Vis méchante, dit-il tout bas ;

À ton remords je t’abandonne.

Joconde là-dessus se remet en chemin,

Rêvant à son malheur tout le long du voyage.

Bien souvent il s’écrie au fort de son chagrin :

Encor si c’était un blondin !

Je me consolerais d’un si sensible outrage ;

Mais un gros lourdaud de valet !

C’est à quoi j’ai plus de regret,

Plus j’y pense, et plus j’en enrage.

Ou l’Amour est aveugle, ou bien il n’est pas sage,

D’avoir assemblé ces amants,

Ce sont hélas ses divertissements !

Et possible est-ce par gageure

Qu’il a causé cette aventure.

Le souvenir fâcheux d’un si perfide tour

Altérait fort la beauté de Joconde ;

Ce n’était plus ce miracle d’amour

Qui devait charmer tout le monde.

Les dames le voyant arriver à la cour,

Dirent d’abord : Est-ce là ce Narcisse

Qui prétendait tous nos cœurs enchaîner ?

Quoi le pauvre homme à la jaunisse !

Ce n’est pas pour nous la donner.

À quel propos nous amener

Un galant qui vient de jeûner

La quarantaine ?

On se fût bien passé de prendre tant de peine.

Astolphe était ravi : le frère était confus,

Et ne savait que penser là-dessus.

Car Joconde cachait avec un soin extrême

La cause de son ennui :

On remarquait pourtant en lui,

Malgré ses yeux cavés, et son visage blême,

De fort beaux traits ; mais qui ne plaisaient point,

Faute d’éclat et d’embonpoint.

Amour en eut pitié ; d’ailleurs cette tristesse

Faisait perdre à ce dieu trop d’encens et de vœux ;

L’un des plus grands suppôts de l’empire amoureux

Consumait en regrets la fleur de sa jeunesse.

Le Romain se vit donc à la fin soulagé

Par le même pouvoir qui l’avait affligé.

Car un jour étant seul en une galerie,

Lieu solitaire, et tenu fort secret :

Il entendit en certain cabinet,

Dont la cloison n’était que de menuiserie,

Le propre discours que voici :

Mon cher Gurtade, mon souci,

J’ai beau t’aimer, tu n’es pour moi que glace :

Je ne vois pourtant Dieu merci

Pas une beauté qui m’efface :

Cent conquérants voudraient avoir ta place,

Et tu sembles la mépriser ;

Aimant beaucoup mieux t’amuser

À jouer avec quelque page

Au lansquenet,

Que me venir trouver seule en ce cabinet.

Dorimène tantôt t’en a fait le message ;

Tu t’es mis contre elle à jurer,

À la maudire, à murmurer,

Et n’as quitté le jeu que ta main étant faite,

Sans te mettre en souci de ce que je souhaite.

Qui fut bien étonné, ce fut notre Romain.

Je donnerais jusqu’à demain,

Pour deviner qui tenait ce langage,

Et quel était le personnage

Qui gardait tant son quant-à-moi.

Ce bel Adon était le nain du roi,

Et son amante était la reine.

Le Romain, sans beaucoup de peine,

Les vit en approchant les yeux

Des fentes que le bois laissait en divers lieux.

Ces amants se fiaient au soin de Dorimène ;

Seule elle avait toujours la clef de ce lieu-là,

Mais la laissant tomber, Joconde la trouva,

Puis s’en servit, puis en tira

Consolation non petite :

Car voici comme il raisonna :

Je ne suis pas le seul, et puisque même on quitte

Un prince si charmant, pour un nain contrefait,

Il ne faut pas que je m’irrite,

D’être quitté pour un valet.

Ce penser le console : il reprend tous ses charmes,

Il devient plus beau que jamais ;

Telle pour lui verse des larmes,

Qui se moquait de ses attraits.

C’est à qui l’aimera, la plus prude s’en pique ;

Astolphe y perd mainte pratique.

Cela n’en fut que mieux ; il en avait assez.

Retournons aux amants que nous avons laissés.

Après avoir tout vu le Romain se retire,

Bien empêché de ce secret.

Il ne faut à la cour ni trop voir, ni trop dire ;

Et peu se sont vantés du don qu’on leur a fait

Pour une semblable nouvelle :

Mais quoi, Joconde aimait avecque trop de zèle

Un prince libéral qui le favorisait,

Pour ne pas l’avertir du tort qu’on lui faisait.

Or comme avec les rois il faut plus de mystère

Qu’avecque d’autres gens sans doute il n’en faudroit,

Et que de but en blanc leur parler d’une affaire,

Dont le discours leur doit déplaire,

Ce serait être maladroit ;

Pour adoucir la chose, il fallut que Joconde,

Depuis l’origine du monde,

Fît un dénombrement des rois et des césars,

Qui sujets comme nous à ces communs hasards,

Malgré les soins dont leur grandeur se pique,

Avaient vu leurs femmes tomber

En telle ou semblable pratique,

Et l’avaient vu sans succomber

À la douleur, sans se mettre en colère,

Et sans en faire pire chère.

Moi qui vous parle, Sire, ajouta le Romain,

Le jour que pour vous voir je me mis en chemin,

Je fus forcé par mon destin,

De reconnaître Cocuage

Pour un des dieux du mariage,

Et comme tel de lui sacrifier.

Là-dessus il conta, sans en rien oublier,

Toute sa déconvenue ;

Puis vint à celle du roi.

Je vous tiens, dit Astolphe, homme digne de foi ;

Mais la chose, pour être crue,

Mérite bien d’être vue :

Menez-moi donc sur les lieux.

Cela fut fait, et de ses propres yeux

Astolphe vit des merveilles,

Comme il en entendit de ses propres oreilles.

L’énormité du fait le rendit si confus,

Que d’abord tous ses sens demeurèrent perclus :

Il fut comme accablé de ce cruel outrage :

Mais bientôt il le prit en homme de courage,

En galant homme, et pour le faire court,

En véritable homme de cour.

Nos femmes, ce dit-il, nous en ont donné d’une ;

Nous voici lâchement trahis :

Vengeons-nous-en, et courons le pays ;

Cherchons partout notre fortune.

Pour réussir dans ce dessein,

Nous changerons nos noms, je laisserai mon train,

Je me dirai votre cousin,

Et vous ne me rendrez aucune déférence :

Nous en ferons l’amour avec plus d’assurance,

Plus de plaisir, plus de commodité,

Que si j’étais suivi selon ma qualité.

Joconde approuva fort le dessein du voyage.

Il nous faut dans notre équipage,

Continua le prince, avoir un livre blanc :

Pour mettre les noms de celles

Qui ne seront pas rebelles,

Chacune selon son rang.

Je consens de perdre la vie,

Si devant que sortir des confins d’Italie

Tout notre livre ne s’emplit ;

Et si la plus sévère à nos vœux ne se range :

Nous sommes beaux ; nous avons de l’esprit ;

Avec cela bonnes lettres de change ;

Il faudrait être bien étrange,

Pour résister à tant d’appas,

Et ne pas tomber dans les lacs

De gens qui sèmeront l’argent et la fleurette,

Et dont la personne est bien faite.

Leur bagage étant prêt, et le livre surtout,

Nos galants se mettent en voie.

Je ne viendrais jamais à bout

De nombrer les faveurs que l’Amour leur envoie :

Nouveaux objets, nouvelle proie :

Heureuses les beautés qui s’offrent à leurs yeux !

Et plus heureuse encor celle qui peut leur plaire !

Il n’est en la plupart des lieux

Femme d’échevin, ni de maire,

De podestat, de gouverneur,

Qui ne tienne à fort grand honneur

D’avoir en leur registre place.

Les cœurs que l’on croyait de glace

Se fondent tous à leur abord.

J’entends déjà maint esprit fort

M’objecter que la vraisemblance

N’est pas en ceci tout à fait.

Car, dira-t-on, quelque parfait

Que puisse être un galant dedans cette science,

Encor faut-il du temps pour mettre un cœur à bien.

S’il en faut, je n’en sais rien ;

Ce n’est pas mon métier de cajoler personne :

Je le rends comme on me le donne ;

Et l’Arioste ne ment pas.

Si l’on voulait à chaque pas

Arrêter un conteur d’histoire,

Il n’aurait jamais fait, suffit qu’en pareil cas

Je promets à ces gens quelque jour de les croire.

Quand nos aventuriers eurent goûté de tout,

(De tout un peu, c’est comme il faut l’entendre)

Nous mettrons, dit Astolphe, autant de cœurs à bout

Que nous voudrons en entreprendre ;

Mais je tiens qu’il vaut mieux attendre.

Arrêtons-nous pour un temps quelque part ;

Et cela plus tôt que plus tard ;

Car en amour, comme à la table,

Si l’on en croit la Faculté,

Diversité de mets peut nuire à la santé.

Le trop d’affaires nous accable ;

Ayons quelque objet en commun ;

Pour tous les deux c’est assez d’un.

J’y consens, dit Joconde, et je sais une dame

Près de qui nous aurons toute commodité.

Elle a beaucoup d’esprit, elle est belle, elle est femme

D’un des premiers de la cité.

Rien moins, reprit le roi, laissons la qualité :

Sous les cotillons des grisettes,

Peut loger autant de beauté,

Que sous les jupes des coquettes.

D’ailleurs, il n’y faut point faire tant de façon,

Être en continuel soupçon,

Dépendre d’une humeur fière, brusque, ou volage :

Chez les dames de haut parage

Ces choses sont à craindre, et bien d’autres encor.

Une grisette est un trésor ;

Car sans se donner de la peine,

Et sans qu’aux bals on la promène,

On en vient aisément à bout ;

On lui dit ce qu’on veut, bien souvent rien du tout.

Le point est d’en trouver une qui soit fidèle :

Choisissons-la toute nouvelle,

Qui ne connaisse encor ni le mal ni le bien.

Prenons, dit le Romain, la fille de notre hôte ;

Je la tiens pucelle sans faute,

Et si pucelle, qu’il n’est rien

De plus puceau que cette belle ;

Sa poupée en sait autant qu’elle.

J’y songeais, dit le roi, parlons-lui dès ce soir.

Il ne s’agit que de savoir

Qui de nous doit donner à cette jouvencelle,

Si son cœur se rend à nos vœux,

La première leçon du plaisir amoureux.

Je sais que cet honneur est pure fantaisie ;

Toutefois étant roi, l’on me le doit céder ;

Du reste il est aisé de s’en accommoder.

Si c’était, dit Joconde, une cérémonie,

Vous auriez droit de prétendre le pas,

Mais il s’agit d’un autre cas.

Tirons au sort, c’est la justice ;

Deux pailles en feront l’office.

De la chape à l’évêque hélas ils se battaient,

Les bonnes gens qu’ils étaient.

Quoi qu’il en soit, Joconde eut l’avantage

Du prétendu pucelage.

La belle étant venue en leur chambre le soir,

Pour quelque petite affaire ;

Nos deux aventuriers près d’eux la firent seoir,

Louèrent sa beauté, tâchèrent de lui plaire,

Firent briller une bague à ses yeux.

À cet objet si précieux

Son cœur fit peu de résistance.

Le marché se conclut, et dès la même nuit,

Toute l’hôtellerie étant dans le silence,

Elle les vient trouver sans bruit.

Au milieu d’eux ils lui font prendre place,

Tant qu’enfin la chose se passe

Au grand plaisir des trois, et surtout du Romain,

Qui crut avoir rompu la glace.

Je lui pardonne, et c’est en vain

Que de ce point on s’embarrasse.

Car il n’est si sotte après tout

Qui ne puisse venir à bout

De tromper à ce jeu le plus sage du monde :

Salomon qui grand clerc étoit

Le reconnaît en quelque endroit,

Dont il ne souvint pas au bonhomme Joconde.

Il se tint content pour le coup,

Crut qu’Astolphe y perdait beaucoup ;

Tout alla bien, et maître Pucelage

Joua des mieux son personnage.

Un jeune gars pourtant en avait essayé.

Le temps à cela près fut fort bien employé,

Et si bien que la fille en demeura contente.

Le lendemain elle le fut encor,

Et même encor la nuit suivante.

Le jeune gars s’étonna fort

Du refroidissement qu’il remarquait en elle :

Il se douta du fait, la guetta, la surprit,

Et lui fit fort grosse querelle.

Afin de l’apaiser la belle lui promit,

Foi de fille de bien, que sans aucune faute,

Leurs hôtes délogés, elle lui donnerait

Autant de rendez-vous qu’il en demanderait.

Je n’ai souci, dit-il, ni d’hôtesse ni d’hôte :

Je veux cette nuit même, ou bien je dirai tout.

Comment en viendrons-nous à bout ?

(Dit la fille fort affligée)

De les aller trouver je me suis engagée :

Si j’y manque, adieu l’anneau,

Que j’ai gagné bien et beau.

Faisons que l’anneau vous demeure,

Reprit le garçon tout à l’heure.

Dites-moi seulement, dorment-ils fort tous deux ?

Oui, reprit-elle ; mais entre eux

Il faut que toute nuit je demeure couchée :

Et tandis que je suis avec l’un empêchée,

L’autre attend sans mot dire, et s’endort bien souvent,

Tant que le siège soit vacant,

C’est là leur mot. Le gars dit à l’instant :

Je vous irai trouver pendant leur premier somme.

Elle reprit : Ah ! gardez-vous-en bien ;

Vous seriez un mauvais homme.

Non, non, dit-il, ne craignez rien,

Et laissez ouverte la porte.

La porte ouverte elle laissa :

Le galant vint, et s’approcha

Des pieds du lit ; puis fit en sorte,

Qu’entre les draps il se glissa :

Et Dieu sait comme il se plaça ;

Et comme enfin tout se passa :

Et de ceci, ni de cela,

Ne se douta le moins du monde,

Ni le roi lombard ni Joconde.

Chacun d’eux pourtant s’éveilla

Bien étonné de telle aubade.

Le roi lombard dit à part soi :

Qu’a donc mangé mon camarade ?

Il en prend trop ; et sur ma foi,

C’est bien fait s’il devient malade.

Autant en dit de sa part le Romain.

Et le garçon ayant repris haleine,

S’en donna pour le jour, et pour le lendemain ;

Enfin pour toute la semaine.

Puis les voyant tous deux rendormis à la fin,

Il s’en alla de grand matin,

Toujours par le même chemin,

Et fut suivi de la donzelle,

Qui craignait fatigue nouvelle.

Eux éveillés, le roi dit au Romain :

Frère, dormez jusqu’à demain :

Vous en devez avoir envie,

Et n’avez à présent besoin que de repos.

Comment ? dit le Romain : mais vous-même, à propos,

Vous avez fait tantôt une terrible vie.

Moi ? dit le roi, j’ai toujours attendu :

Et puis voyant que c’était temps perdu,

Que sans pitié ni conscience

Vous vouliez jusqu’au bout tourmenter ce tendron,

Sans en avoir d’autre raison

Que d’éprouver ma patience,

Je me suis, malgré moi, jusqu’au jour rendormi.

Que s’il vous eût plu, notre ami,

J’aurais couru volontiers quelque poste.

C’eût été tout, n’ayant pas la riposte

Ainsi que vous : qu’y ferait-on ?

Pour Dieu, reprit son compagnon,

Cessez de vous railler, et changeons de matière.

Je suis votre vassal, vous l’avez bien fait voir.

C’est assez que tantôt il vous ait plu d’avoir

La fillette tout entière :

Disposez-en ainsi qu’il vous plaira ;

Nous verrons si ce feu toujours vous durera.

Il pourra, dit le roi, durer toute ma vie,

Si j’ai beaucoup de nuits telles que celle-ci.

Sire, dit le Romain, trêve de raillerie,

Donnez-moi mon congé, puisqu’il vous plaît ainsi.

Astolphe se piqua de cette repartie ;

Et leurs propos s’allaient de plus en plus aigrir,

Si le roi n’eût fait venir

Tout incontinent la belle.

Ils lui dirent : Jugez-nous,

En lui contant leur querelle.

Elle rougit, et se mit à genoux ;

Leur confessa tout le mystère.

Loin de lui faire pire chère,

Ils en rirent tous deux : l’anneau lui fut donné,

Et maint bel écu couronné,

Dont peu de temps après on la vit mariée,

Et pour pucelle employée.

Ce fut par là que nos aventuriers

Mirent fin à leurs aventures,

Se voyant chargés de lauriers

Qui les rendront fameux chez les races futures :

Lauriers d’autant plus beaux, qu’il ne leur en coûta

Qu’un peu d’adresse, et quelques feintes larmes ;

Et que loin des dangers et du bruit des alarmes,

L’un et l’autre les remporta.

Tout fiers d’avoir conquis les cœurs de tant de belles,

Et leur livre étant plus que plein,

Le roi lombard dit au Romain :

Retournons au logis par le plus court chemin :

Si nos femmes sont infidèles,

Consolons-nous, bien d’autres le sont qu’elles.

La constellation changera quelque jour :

Un temps viendra que le flambeau d’Amour

Ne brûlera les cœurs que de pudiques flammes :

À présent on dirait que quelque astre malin

Prend plaisir aux bons tours des maris et des femmes.

D’ailleurs tout l’univers est plein

De maudits enchanteurs, qui des corps et des âmes,

Font tout ce qu’il leur plaît : savons-nous si ces gens

(Comme ils sont traîtres et méchants,

Et toujours ennemis, soit de l’un, soit de l’autre)

N’ont point ensorcelé mon épouse et la vôtre ?

Et si par quelque étrange cas,

Nous n’avons point cru voir chose qui n’était pas ?

Ainsi que bons bourgeois achevons notre vie,

Chacun près de sa femme, et demeurons-en là.

Peut-être que l’absence, ou bien la jalousie,

Nous ont rendu leurs cœurs, que l’Hymen nous ôta.

Astolphe rencontra dans cette prophétie.

Nos deux aventuriers, au logis retournés,

Furent très biens reçus, pourtant un peu grondés ;

Mais seulement par bienséance.

L’un et l’autre se vit de baisers régalé :

On se récompensa des pertes de l’absence,

Il fut dansé, sauté, ballé ;

Et du nain nullement parlé,

Ni du valet comme je pense.

Chaque époux s’attachant auprès de sa moitié,

Vécut en grand soulas, en paix, en amitié,

Le plus heureux, le plus content du monde.

La reine à son devoir ne manqua d’un seul point :

Autant en fit la femme de Joconde :

Autant en font d’autres qu’on ne sait point.

LE MARI CONFESSEUR

CONTE TIRÉ DES CENT NOUVELLES NOUVELLES

Messire Artus sous le grand roi François

Alla servir aux guerres d’Italie ;

Tant qu’il se vit, après maints beaux exploits,

Fait chevalier en grand’cérémonie.

Son général lui chaussa l’éperon :

Dont il croyait que le plus haut baron

Ne lui dût plus contester le passage.

Si s’en revient tout fier en son village,

Où ne surprit sa femme en oraison.

Seule il l’avait laissée à la maison ;

Il la retrouve en bonne compagnie,

Dansant, sautant, menant joyeuse vie,

Et des muguets avec elle à foison.

Messire Artus ne prit goût à l’affaire ;

Et ruminant sur ce qu’il devait faire :

Depuis que j’ai mon village quitté,

Si j’étais crû, dit-il, en dignité

De cocuage et de chevalerie :

C’est moitié trop, sachons la vérité.

Pour ce s’avise, un jour de confrérie,

De se vêtir en prêtre, et confesser.

Sa femme vient à ses pieds se placer.

De prime abord sont par la bonne dame

Expédiés tous les péchés menus ;

Puis à leur tour les gros étant venus,

Force lui fut qu’elle changeât de gamme.

Père, dit-elle, en mon lit sont reçus

Un gentilhomme, un chevalier, un prêtre.

Si le mari ne se fût fait connaître,

Elle en allait enfiler beaucoup plus ;

Courte n’était pour sûr la kyrielle.

Son mari donc l’interrompt là-dessus ;

Dont bien lui prit : Ah, dit-il, infidèle !

Un prêtre même ! à qui crois-tu parler ?

À mon mari, dit la fausse femelle,

Qui d’un tel pas se sut bien démêler.

Je vous ai vu dans ce lieu vous couler,

Ce qui m’a fait douter du badinage.

C’est un grand cas qu’étant homme si sage,

Vous n’ayez su l’énigme débrouiller.

On vous a fait, dites-vous, chevalier :

Auparavant vous étiez gentilhomme :

Vous êtes prêtre avecque ces habits.

Béni soit Dieu ! dit alors le bon homme :

Je suis un sot de l’avoir si mal pris.

CONTE D’UNE CHOSE ARRIVÉE À CHÂTEAU-THIERRY

Un savetier, que nous nommerons Blaise,

Prit belle femme ; et fut très avisé.

Les bonnes gens qui n’étaient à leur aise,

S’en vont prier un marchand peu rusé,

Qu’il leur prêtât dessous bonne promesse

Mi-muid de grain ; ce que le marchand fait.

Le terme échu, ce créancier les presse.

Dieu sait pourquoi : le galant, en effet,

Crut que par là baiserait la commère.

Vous avez trop de quoi me satisfaire,

(Ce lui dit-il) et sans débourser rien :

Accordez-moi ce que vous savez bien.

Je songerai, répond-elle, à la chose.

Puis vient trouver Blaise tout aussitôt,

L’avertissant de ce qu’on lui propose.

Blaise lui dit : Par Dieu, femme, il nous faut

Sans coup férir rattraper notre somme.

Tout de ce pas allez dire à cet homme

Qu’il peut venir, et que je n’y suis point.

Je veux ici me cacher tout à point.

Avant le coup demandez la cédule.

De la donner je ne crois qu’il recule.

Puis tousserez afin de m’avertir ;

Mais haut et clair, et plutôt deux fois qu’une.

Lors de mon coin vous me verrez sortir

Incontinent, de crainte de fortune.

Ainsi fut dit, ainsi s’exécuta.

Dont le mari puis après se vanta ;

Si que chacun glosait sur ce mystère.

Mieux eût valu tousser après l’affaire,

(Dit à la belle un des plus gros bourgeois)

Vous eussiez eu votre compte tous trois.

N’y manquez plus, sauf après de se taire.

Mais qu’en est-il ? or çà, belle, entre nous.

Elle répond : Ah Monsieur ! croyez-vous

Que nous ayons tant d’esprit que vos dames ?

(Notez qu’illec avec deux autres femmes,

Du gros bourgeois l’épouse était aussi)

Je pense bien, continua la belle,

Qu’en pareil cas Madame en use ainsi ;

Mais quoi, chacun n’est pas si sage qu’elle.

LES AMOURS DE MARS ET DE VÉNUS

FRAGMENT

Gélaste montre à Acante une tapisserie, où sont représentées les Amours de Mars et de Vénus, et lui parle ainsi.

Vous devez avoir lu qu’autrefois le dieu Mars,

Blessé par Cupidon d’une flèche dorée,

Après avoir dompté les plus fermes remparts,

Mit le camp devant Cythérée.

Le siège ne fut pas de fort longue durée :

À peine Mars se présenta,

Que la belle parlementa.

Dans les formes pourtant il entreprit l’affaire :

Par tous moyens tâcha de plaire :

De son ajustement prit d’abord un grand soin.

Considérez-le en ce coin,

Qui quitte sa mine fière.

Il se fait attacher son plus riche harnois.

Quand ce serait pour des jours de tournois,

On ne le verrait pas vêtu d’autre manière.

L’éclat de ses habits fait honte à l’œil du jour.

Sans cela, fît-on mordre aux Géants la poussière,

Il est bien malaisé de rien faire en amour.

En peu de temps Mars emporta la dame.

Il la gagna peut-être, en lui contant sa flamme :

Peut-être conta-t-il ses sièges, ses combats ;

Parla de contrescarpe, et cent autres merveilles,

Que les femmes n’entendent pas,

Et dont pourtant les mots sont doux à leurs oreilles.

Voyez combien Vénus en ces lieux écartés

Aux yeux de ce guerrier étale de beautés :

Quels longs baisers ! la gloire a bien des charmes ;

Mais Mars en la servant ignore ces douceurs.

Son harnois est sur l’herbe : Amour pour toutes armes

Veut des soupirs et des larmes :

C’est ce qui triomphe des cœurs.

Phébus pour la déesse avait même dessein ;

Et charmé de l’espoir d’une telle conquête

Couvait plus de feux dans son sein,

Qu’on n’en voyait à l’entour de sa tête.

C’était un dieu pourvu de cent charmes divers.

Il était beau ; mais il faisait des vers ;

Avait un peu trop de doctrine ;

Et qui pis est, savait la médecine.

Or soyez sûr qu’en amours,

Entre l’homme d’épée et l’homme de science,

Les dames au premier inclineront toujours ;

Et toujours le plumet aura la préférence.

Ce fut donc le guerrier qu’on aima mieux choisir.

Phébus outré de déplaisir

Apprit à Vulcan ce mystère ;

Et dans le fond d’un bois voisin de son séjour,

Lui fit voir avec Mars la reine de Cythère,

Qui n’avaient en ces lieux pour témoins que l’amour.

La peine de Vulcan se voit représentée :

Et l’on ne dirait pas que les traits en sont feints.

Il demeure immobile, et son âme agitée

Roule mille pensers qu’en ses yeux on voit peints.

Son marteau lui tombe des mains.

Il a martel en tête, et ne sait que résoudre,

Frappé comme d’un coup de foudre.

Le voici dans cet autre endroit

Qui querelle et qui bat sa femme.

Voyez-vous ce galant qui les montre du doigt ?

Au palais de Vénus il s’en allait tout droit,

Espérant y trouver le sujet qui l’enflamme.

La dame d’un logis, quand elle fait l’amour,

Met le tapis chez elle à toutes les coquettes.

Dieu sait si les galants lui font aussi la cour.

Ce ne sont que jeux et fleurettes,

Plaisants devis et chansonnettes :

Mille bons mots, sans compter les bons tours,

Font que sans s’ennuyer chacun passe les jours.

Celle que vous voyez apportait une lyre,

Ne songeant qu’à se réjouir.

Mais Vénus pour le coup ne la saurait ouïr :

Elle est trop empêchée, et chacun se retire.

Le vacarme que fait Vulcan,

À mis l’alarme au camp.

Mais avec tout ce bruit que gagne le pauvre homme ?

Quand les cœurs ont goûté les délices d’Amour,

Ils iraient plutôt jusqu’à Rome,

Que de s’en passer un seul jour.

Sur un lit de repos voyez Mars et sa dame.

Quand l’Hymen les joindrait de son nœud le plus fort,

Que l’un fût le mari, que l’autre fût la femme,

On ne pourrait entre eux voir un plus bel accord.

Considérez plus bas les trois Grâces pleurantes :

La maîtresse a failli, l’on punit les suivantes.

Vulcan veut tout chasser. Mais quels dragons veillants

Pourraient contre tant d’assaillants,

Garder une toison si chère ?

Il accuse sur tous l’enfant qui fait aimer :

Et se prenant au fils des péchés de la mère

Menace Cupidon de le faire enfermer.

Ce n’est pas tout : plein d’un dépit extrême

Le voilà qui se plaint au monarque des dieux ;

Et de ce qu’il devrait se cacher à soi-même,

Importune sans cesse et la terre et les cieux.

L’adultère Jupin, d’un ris malicieux,

Lui dit que ce malheur est pure fantaisie,

Et que de s’en troubler les esprits sont bien fous.

Plaise au ciel que jamais je n’entre en jalousie ;

Car c’est le plus grand mal, et le moins plaint de tous.

Que fait Vulcan ? car pour se voir vengé,

Encor faut-il qu’il fasse quelque chose.

Un rets d’acier par ses mains est forgé :

Ce fut Momus qui je pense en fut cause.

Avec ce rets le galant lui propose

D’envelopper nos amants bien et beau.

L’enclume sonne ; et maint coup de marteau,

Dont maint chaînon l’un à l’autre s’assemble,

Prépare aux dieux un spectacle nouveau

De deux Amants qui reposent ensemble.

Les noires sœurs apprêtèrent le lit :

Et nos amants trouvant l’heure opportune,

Sous le réseau pris en flagrant délit,

De s’échapper n’eurent puissance aucune.

Vulcan fait lors éclater sa rancune :

Tout en clopant le vieillard éclopé

Semond les dieux, jusqu’au plus occupé,

Grands et petits, et toute la séquelle.

Demandez-moi qui fut bien attrapé ;

Ce fut, je crois, le galant et la belle.

Cet ouvrage est demeuré imparfait pour de secrètes raisons : et par malheur ce qui y manque est l’endroit le plus important ; je veux dire les réflexions que firent les dieux, même les déesses, sur une si plaisante aventure. Quand j’aurai repris l’idée et le caractère de cette pièce, je l’achèverai. Cependant comme le dessein de ce recueil a été fait à plusieurs reprises, je me suis souvenu d’une ballade qui pourra encore trouver sa place parmi ces contes, puisqu’elle en contient un en quelque façon. Je l’abandonne donc ainsi que le reste au jugement du public. Si l’on trouve qu’elle soit hors de son lieu, et qu’il y ait du manquement en cela ; je prie le lecteur de l’excuser avecque les autres fautes que j’aurai faites.

BALLADE

Hier je mis chez Cloris en train de discourir

Sur le fait des romans Alizon la sucrée.

N’est-ce pas grand pitié, dit-elle, de souffrir

Que l’on méprise ainsi la Légende dorée,

Tandis que les romans sont si chère denrée ?

Il vaudrait beaucoup mieux qu’avec maint vers du temps,

De messire Honoré l’histoire fût brûlée.

— Oui pour vous, dit Cloris, qui passez cinquante ans :

Moi qui n’en ai que vingt, je prétends que l’Astrée

Fasse en mon cabinet encor quelque séjour :

Car pour vous découvrir le fond de ma pensée,

Je me plais aux livres d’amour.

Cloris eut quelque tort de parler si crûment,

Non que Monsieur d’Urfé n’ait fait une œuvre exquise.

Étant petit garçon je lisais son roman,

Et je le lis encore ayant la barbe grise.

Aussi contre Alizon je faillis d’avoir prise ;

Et soutins haut et clair, qu’Urfé par-ci, par-là,

De préceptes moraux nous instruit à sa guise.

De quoi, dit Alizon, peut servir tout cela ?

Vous en voit-on aller plus souvent à l’église ?

Je hais tous les menteurs ; et pour vous trancher court,

Je ne puis endurer qu’une femme me dise :

Je me plais aux livres d’amour.

Alizon dit ces mots avec tant de chaleur,

Que je crus qu’elle était en vertus accomplie ;

Mais ses péchés écrits tombèrent par malheur :

Elle n’y prit pas garde. Enfin étant sortie,

Nous vîmes que son fait était papelardie,

Trouvant entre autres points dans sa confession :

J’ai lu maître Louis mille fois en ma vie ;

Et même quelquefois j’entre en tentation,

Lorsque l’ermite trouve Angélique endormie :

Rêvant à tels fatras souvent le long du jour.

Bref sans considérer censure ni demie,

Je me plais aux livres d’amour.

Ah ! ah ! dis-je, Alizon ! vous lisez les romans !

Et vous vous arrêtez à l’endroit de l’ermite !

Je crois qu’ainsi que vous pleine d’enseignements

Oriane prêchait faisant la chattemite.

Après mille façons, cette bonne hypocrite,

Un pain sur la fournée emprunta, dit l’auteur :

Pour un petit poupon l’on sait qu’elle en fut quitte :

Mainte belle sans doute en a ri dans son cœur.

Cette histoire, Cloris, est du pape maudite :

Quiconque y met le nez devient noir comme un four.

Parmi ceux qu’on peut lire, et dont voici l’élite,

Je me plais aux livres d’amour.

Clitophon a le pas par droit d’antiquité :

Héliodore peut par son prix le prétendre :

Le roman d’Ariane est très bien inventé :

J’ai lu vingt et vingt fois celui de Polexandre :

En fait d’événements, Cléopâtre et Cassandre,

Entre les beaux premiers doivent être rangés :

Chacun prise Cyrus, et la Carte du Tendre ;

Et le frère et la sœur ont les cœurs partagés.

Même dans les plus vieux je tiens qu’on peut apprendre.

Perceval le Gallois vient encore à son tour :

Cervantès me ravit ; et pour tout y comprendre,

Je me plais aux livres d’amour.

ENVOI

À Rome on ne lit point Boccace sans dispense :

Je trouve en ses pareils bien du contre et du pour.

Du surplus (honni soit celui qui mal y pense)

Je me plais aux livres d’amour.

Deuxième partie

PRÉFACE

Voici les derniers ouvrages de cette nature qui partiront des mains de l’auteur ; et par conséquent la dernière occasion de justifier ses hardiesses, et les licences qu’il s’est données. Nous ne parlons point des mauvaises rimes, des vers qui enjambent, des deux voyelles sans élision ; ni en général de ces sortes de négligences qu’il ne se pardonnerait pas lui-même en un autre genre de poésie ; mais qui sont inséparables, pour ainsi dire, de celui-ci. Le trop grand soin de les éviter jetterait un faiseur de contes en de longs détours, en des récits aussi froids que beaux, en des contraintes fort inutiles ; et lui ferait négliger le plaisir du cœur pour travailler à la satisfaction de l’oreille. Il faut laisser les narrations étudiées pour les grands sujets, et ne pas faire un poème épique des aventures de Renaud d’Ast. Quand celui qui a rimé ces nouvelles y aurait apporté tout le soin et l’exactitude qu’on lui demande ; outre que ce soin s’y remarquerait d’autant plus qu’il y est moins nécessaire, et que cela contrevient aux préceptes de Quintilien ; encore l’auteur n’aurait-il pas satisfait au principal point, qui est d’attacher le lecteur, de le réjouir, d’attirer malgré lui son attention, de lui plaire enfin. Car, comme l’on sait, le secret de plaire ne consiste pas toujours en l’ajustement ; ni même en la régularité : il faut du piquant et de l’agréable, si l’on veut toucher. Combien voyons-nous de ces beautés régulières qui ne touchent point, et dont personne n’est amoureux ? Nous ne voulons pas ôter aux modernes la louange qu’ils ont méritée. Le beau tour de vers, le beau langage, la justesse, les bonnes rimes sont des perfections en un poète ; cependant que l’on considère quelques-unes de nos épigrammes où tout cela se rencontre ; peut-être y trouvera-t-on beaucoup moins de sel, j’oserais dire encore, bien moins de grâces, qu’en celles de Marot et de Saint-Gelais ; quoique les ouvrages de ces derniers soient presque tout pleins de ces mêmes fautes qu’on nous impute. On dira que ce n’étaient pas des fautes en leur siècle, et que c’en sont de très grandes au nôtre. À cela nous répondons par un même raisonnement, et disons, comme nous avons déjà dit, que c’en serait en effet dans un autre genre de poésie, mais que ce n’en sont point dans celui-ci. Feu Monsieur de Voiture en est le garant. Il ne faut que lire ceux de ses ouvrages où il fait revivre le caractère de Marot. Car notre auteur ne prétend pas que la gloire lui en soit due, ni qu’il ait mérité non plus de grands applaudissements du public pour avoir rimé quelques contes. Il s’est véritablement engagé dans une carrière toute nouvelle, et l’a fournie le mieux qu’il a pu ; prenant tantôt un chemin, tantôt l’autre ; et marchant toujours plus assurément quand il a suivi la manière de nos vieux poètes, Quorum in hac re imitari neglegentiam exoptat, potius quam istorum diligentiam.1 Mais en disant que nous voulions passer ce point-là, nous nous sommes insensiblement engagés à l’examiner : et possible n’a-ce pas été inutilement ; car il n’y a rien qui ressemble mieux à des fautes que ces licences. Venons à la liberté que l’auteur se donne de tailler dans le bien d’autrui ainsi que dans le sien propre, sans qu’il en excepte les nouvelles même les plus connues, ne s’en trouvant point d’inviolable pour lui. Il retranche, il amplifie, il change les incidents et les circonstances, quelquefois le principal événement et la suite : enfin, ce n’est plus la même chose ; c’est proprement une nouvelle nouvelle ; et celui qui l’a inventée aurait bien de la peine à reconnaître son propre ouvrage. Non sic decet contaminari fabulas2, diront les critiques. Et comment ne le diraient-ils pas ? ils ont bien fait le même reproche à Térence ; mais Térence s’est moqué d’eux ; et a prétendu avoir droit d’en user ainsi. Il a mêlé du sien parmi les sujets qu’il a tirés de Ménandre, comme Sophocle et Euripide ont mêlé du leur parmi ceux qu’ils ont tirés des écrivains qui les précédaient, n’épargnant histoire ni fable où il s’agissait de la bienséance et des règles du dramatique. Ce privilège cessera-t-il à l’égard des contes faits à plaisir ? et faudra-t-il avoir dorénavant plus de respect, et plus de religion, s’il est permis d’ainsi dire, pour le mensonge, que les anciens n’en ont eu pour la vérité ? jamais ce qu’on appelle un bon conte ne passe d’une main à l’autre sans recevoir quelque nouvel embellissement. D’où vient donc, nous pourra-t-on dire, qu’en beaucoup d’endroits l’auteur retranche au lieu d’enchérir ? nous en demeurons d’accord, et il le fait pour éviter la longueur et l’obscurité, deux défauts intolérables dans ces matières, le dernier surtout : car si la clarté est recommandable en tous les ouvrages de l’esprit, on peut dire qu’elle est nécessaire dans les récits, où une chose, la plupart du temps, est la suite et la dépendance d’une autre, où le moindre fonde quelquefois le plus important ; en sorte que si le fil vient une fois à se rompre, il est impossible au lecteur de le renouer. D’ailleurs, comme les narrations en vers sont très malaisées, il se faut charger de circonstances le moins qu’on peut : par ce moyen vous vous soulagez vous-même, et vous soulagez aussi le lecteur, à qui l’on ne saurait manquer d’apprêter des plaisirs sans peine. Que si l’auteur a changé quelques incidents, et même quelque catastrophe, ce qui préparait cette catastrophe et la nécessité de la rendre heureuse l’y ont contraint. Il a cru que dans ces sortes de contes chacun devait être content à la fin : cela plaît toujours au lecteur ; à moins qu’on ne lui ait rendu les personnes trop odieuses : mais il n’en faut point venir là si l’on peut, ni faire rire et pleurer dans une même nouvelle. Cette bigarrure déplaît à Horace sur toutes choses : il ne veut pas que nos compositions ressemblent aux crotesques, et que nous fassions un ouvrage moitié femme, moitié poisson. Ce sont les raisons générales que l’auteur a eues : on en pourrait encore alléguer de particulières, et défendre chaque endroit ; mais il faut laisser quelque chose à faire à l’habileté et à l’indulgence des lecteurs. Ils se contenteront donc de ces raisons-ci. Nous les aurions mises un peu plus en jour, et fait valoir davantage, si l’étendue des préfaces l’avait permis.

[1] « Qu’à l’ensemble du public plussent les pièces qu’il avait composées »

[2] « Il ne faut pas porter la main sur les données de l’intrigue ».

LE FAISEUR D’OREILLES ET LE RACCOMODEUR DE MOULES

CONTE TIRÉ DES CENT NOUVELLES NOUVELLES, ET D'UN CONTE DE BOCCACE

Sire Guillaume allant en marchandise,

Laissa sa femme enceinte de six mois ;

Simple, jeunette, et d’assez bonne guise,

Nommée Alix, du pays champenois.

Compère André l’allait voir quelquefois :

À quel dessein, besoin n’est de le dire,

Et Dieu le sait : c’était un maître sire ;

Il ne tendait guère en vain ses filets ;

Ce n’était pas autrement sa coutume.

Sage eût été l’oiseau qui de ses rets

Se fût sauvé sans laisser quelque plume.

Alix était fort neuve sur ce point.

Le trop d’esprit ne l’incommodait point :

De ce défaut on n’accusait la belle.

Elle ignorait les malices d’Amour.

La pauvre dame allait tout devant elle,

Et n’y savait ni finesse ni tour.

Son mari donc se trouvant en emplette,

Elle au logis, en sa chambre seulette,

André survient, qui sans long compliment

La considère ; et lui dit froidement :

Je m’ébahis comme au bout du royaume

S’en est allé le compère Guillaume,

Sans achever l’enfant que vous portez :

Car je vois bien qu’il lui manque une oreille :

Votre couleur me le démontre assez,

En ayant vu mainte épreuve pareille.

Bonté de Dieu ! reprit-elle aussitôt,

Que dites-vous ? quoi d’un enfant monaut

J’accoucherais ? n’y savez-vous remède ?

Si da, fit-il, je vous puis donner aide

En ce besoin, et vous jurerai bien,

Qu’autre que vous ne m’en ferait tant faire.

Le mal d’autrui ne me tourmente en rien ;

Fors excepté ce qui touche au compère :

Quant à ce point je m’y ferais mourir.

Or essayons, sans plus en discourir,

Si je suis maître à forger des oreilles.

Souvenez-vous de les rendre pareilles,

Reprit la femme. Allez, n’ayez souci,

Répliqua-t-il, je prends sur moi ceci.

Puis le galant montre ce qu’il sait faire.

Tant ne fut nice (encor que nice fût)

Madame Alix, que ce jeu ne lui plût.

Philosopher ne faut pour cette affaire.

André vaquait de grande affection

À son travail ; faisant ore un tendon,

Ore un repli, puis quelque cartilage ;

Et n’y plaignant l’étoffe et la façon.

Demain, dit-il, nous polirons l’ouvrage ;

Puis le mettrons en sa perfection ;

Tant et si bien qu’en ayez bonne issue.

Je vous en suis, dit-elle, bien tenue :

Bon fait avoir ici-bas un ami.

Le lendemain, pareille heure venue,

Compère André ne fut pas endormi.

Il s’en alla chez la pauvre innocente.

Je viens, dit-il, toute affaire cessante,

Pour achever l’oreille que savez.

Et moi, dit-elle, allais par un message

Vous avertir de hâter cet ouvrage :

Montons en haut. Dès qu’ils furent montés,

On poursuivit la chose encommencée.

Tant fut ouvré, qu’Alix dans la pensée

Sur cette affaire un scrupule se mit ;

Et l’innocente au bon apôtre dit :

Si cet enfant avait plusieurs oreilles,

Ce ne serait à vous bien besogné.

Rien, rien, dit-il ; à cela j’ai soigné ;

Jamais ne faux en rencontres pareilles.

Sur le métier l’oreille était encor,

Quand le mari revient de son voyage ;

Caresse Alix, qui du premier abord :

Vous aviez fait, dit-elle, un bel ouvrage.

Nous en tenions sans le compère André ;

Et notre enfant d’une oreille eût manqué.

Souffrir n’ai pu chose tant indécente.

Sire André donc, toute affaire cessante,

En a fait une : il ne faut oublier

De l’aller voir, et l’en remercier :

De tels amis on a toujours affaire.

Sire Guillaume, au discours qu’elle fit,

Ne comprenant comme il se pouvait faire

Que son épouse eût eu si peu d’esprit,

Par plusieurs fois lui fit faire un récit

De tout le cas ; puis outré de colère

Il prit une arme à côté de son lit ;

Voulut tuer la pauvre Champenoise,

Qui prétendait ne l’avoir mérité.

Son innocence et sa naïveté

En quelque sorte apaisèrent la noise.

Hélas Monsieur, dit la belle en pleurant,

En quoi vous puis-je avoir fait du dommage ?

Je n’ai donné vos draps ni votre argent ;

Le compte y est ; et quant au demeurant,

André me dit quand il parfit l’enfant,

Qu’en trouveriez plus que pour votre usage :

Vous pouvez voir, si je mens tuez-moi ;

Je m’en rapporte à votre bonne foi.

L’époux sortant quelque peu de colère,

Lui répondit : Or bien, n’en parlons plus ;

On vous l’a dit, vous avez cru bien faire,

J’en suis d’accord, contester là-dessus

Ne produirait que discours superflus :

Je n’ai qu’un mot. Faites demain en sorte

Qu’en ce logis j’attrape le galant :

Ne parlez point de notre différend ;

Soyez secrète, ou bien vous êtes morte.

Il vous le faut avoir adroitement ;

Me feindre absent en un second voyage,

Et lui mander, par lettre ou par message,

Que vous avez à lui dire deux mots.

André viendra ; puis de quelques propos

L’amuserez ; sans toucher à l’oreille ;

Car elle est faite, il n’y manque plus rien.

Notre innocente exécuta très bien

L’ordre donné ; ce ne fut pas merveille ;

La crainte donne aux bêtes de l’esprit.

André venu, l’époux guère ne tarde,

Monte, et fait bruit. Le compagnon regarde

Où se sauver : nul endroit il ne vit,

Qu’une ruelle en laquelle il se mit.

Le mari frappe ; Alix ouvre la porte ;

Et de la main fait signe incontinent,

Qu’en la ruelle est caché le galant.

Sire Guillaume était armé de sorte

Que quatre Andrés n’auraient pu l’étonner.

Il sort pourtant, et va quérir main forte,

Ne le voulant sans doute assassiner ;

Mais quelque oreille au pauvre homme couper

Peut-être pis, ce qu’on coupe en Turquie,

Pays cruel et plein de barbarie.

C’est ce qu’il dit à sa femme tout bas :

Puis l’emmena sans qu’elle osât rien dire ;

Ferma très bien la porte sur le sire.

André se crut sorti d’un mauvais pas,

Et que l’époux ne savait nulle chose.

Sire Guillaume, en rêvant à son cas

Change d’avis, en soi-même propose

De se venger avecque moins de bruit,

Moins de scandale, et beaucoup plus de fruit.

Alix, dit-il, allez quérir la femme

De sire André ; contez-lui votre cas

De bout en bout ; courez, n’y manquez pas.

Pour l’amener vous direz à la dame

Que son mari court un péril très grand ;

Que je vous ai parlé d’un châtiment

Qui la regarde, et qu’aux faiseurs d’oreilles

On fait souffrir en rencontres pareilles :

Chose terrible, et dont le seul penser

Vous fait dresser les cheveux à la tête ;

Que son époux est tout près d’y passer ;

Qu’on n’attend qu’elle afin d’être à la fête.

Que toutefois, comme elle n’en peut mais,

Elle pourra faire changer la peine :

Amenez-la, courez ; je vous promets

D’oublier tout moyennant qu’elle vienne.

Madame Alix, bien joyeuse s’en fut

Chez sire André dont la femme accourut

En diligence, et quasi hors d’haleine ;

Puis monta seule, et ne voyant André,

Crut qu’il était quelque part enfermé.

Comme la dame était en ces alarmes,

Sire Guillaume ayant quitté ses armes

La fait asseoir, et puis commence ainsi :

L’ingratitude est mère de tout vice.

André m’a fait un notable service ;

Par quoi, devant que vous sortiez d’ici,

Je lui rendrai si je puis la pareille.

En mon absence il a fait une oreille

Au fruit d’Alix : je veux d’un si bon tour

Me revancher, et je pense une chose :

Tous vos enfants ont le nez un peu court :

Le moule en est assurément la cause.

Or je les sais des mieux raccommoder.

Mon avis donc est que sans retarder

Nous pourvoyions de ce pas à l’affaire.

Disant ces mots, il vous prend la commère,

Et près d’André la jeta sur le lit,

Moitié raisin, moitié figue, en jouit.

La dame prit le tout en patience ;

Bénit le ciel de ce que la vengeance

Tombait sur elle, et non sur sire André ;

Tant elle avait pour lui de charité.

Sire Guillaume était de son côté

Si fort ému, tellement irrité,

Qu’à la pauvrette il ne fit nulle grâce

Du talion, rendant à son époux

Fèves pour pois, et pain blanc pour fouace.

Qu’on dit bien vrai que se venger est doux !

Très sage fut d’en user de la sorte :

Puisqu’il voulait son honneur réparer,

Il ne pouvait mieux que par cette porte

D’un tel affront à mon sens se tirer.

André vit tout, et n’osa murmurer ;

Jugea des coups ; mais ce fut sans rien dire ;

Et loua Dieu que le mal n’était pire.

Pour une oreille il aurait composé.

Sortir à moins, c’était pour lui merveilles :

Je dis à moins ; car mieux vaut, tout prisé,

Cornes gagner que perdre ses oreilles.

LE MULETIER

NOUVELLE TIRÉE DE BOCCACE

Un roi lombard (les rois de ce pays

Viennent souvent s’offrir à ma mémoire)

Ce dernier-ci, dont parle en ses écrits

Maître Boccace auteur de cette histoire,

Portait le nom d’Agiluf en son temps.

Il épousa Teudelingue la Belle,

Veuve du roi dernier mort sans enfants,

Lequel laissa l’état sous la tutelle

De celui-ci, prince sage et prudent.

Nulle beauté n’était alors égale

À Teudelingue ; et la couche royale

De part et d’autre était assurément

Aussi complète, autant bien assortie

Qu’elle fut onc. Quand Messer Cupidon

En badinant fit choir de son brandon

Chez Agiluf, droit dessus l’écurie :

Sans prendre garde, et sans se soucier

En quel endroit ; dont avecque furie

Le feu se prit au cœur d’un muletier.

Ce muletier était homme de mine,

Et démentait en tout son origine,

Bien fait et beau, même ayant du bon sens.

Bien le montra ; car, s’étant de la reine

Amouraché, quand il eut quelque temps

Fait ses efforts et mis toute sa peine

Pour se guérir, sans pouvoir rien gagner,

Le compagnon fit un tour d’homme habile.

Maître ne sais meilleur pour enseigner

Que Cupidon ; l’âme la moins subtile

Sous sa férule apprend plus en un jour,

Qu’un maître ès arts en dix ans aux écoles.

Aux plus grossiers par un chemin bien court

Il sait montrer les tours et les paroles.

Le présent conte en est un bon témoin.

Notre amoureux ne songeait près ni loin

Dedans l’abord à jouir de sa mie.

Se déclarer de bouche ou par écrit

N’était pas sûr. Si se mit dans l’esprit,

Mourût ou non, d’en passer son envie ;

Puisqu’aussi bien plus vivre ne pouvait ;

Et mort pour mort, toujours mieux lui valait,

Auparavant que sortir de la vie,

Éprouver tout, et tenter le hasard.

L’usage était chez le peuple lombard

Que quand le roi, qui faisait lit à part

(Comme tous font) voulait avec sa femme

Aller coucher, seul il se présentait,

Presque en chemise, et sur son dos n’avait

Qu’une simarre ; à la porte il frappait

Tout doucement ; aussitôt une dame

Ouvrait sans bruit ; et le roi lui mettait

Entre les mains la clarté qu’il portait ;

Clarté n’ayant grand’lueur ni grand’flamme.

D’abord la dame éteignait en sortant

Cette clarté ; c’était le plus souvent

Une lanterne, ou de simples bougies.

Chaque royaume a ses cérémonies.

Le muletier remarqua celle-ci ;

Ne manqua pas de s’ajuster ainsi ;

Se présenta comme c’était l’usage,

S’étant caché quelque peu le visage.

La dame ouvrit dormant plus d’à demi.

Nul cas n’était à craindre en l’aventure

Fors que le roi ne vînt pareillement.

Mais ce jour-là s’étant heureusement

Mis à chasser, force était que nature

Pendant la nuit cherchât quelque repos.

Le muletier frais, gaillard, et dispos,

Et parfumé, se coucha sans rien dire.

Un autre point, outre ce qu’avons dit,

C’est qu’Agiluf, s’il avait en l’esprit

Quelque chagrin, soit touchant son empire,

Ou sa famille, ou pour quelque autre cas,

Ne sonnait mot en prenant ses ébats.

À tout cela Teudelingue était faite.

Notre amoureux fournit plus d’une traite.

Un muletier à ce jeu vaut trois rois.

Dont Teudelingue entra par plusieurs fois

En pensement, et crut que la colère

Rendait le prince outre son ordinaire

Plein de transport, et qu’il n’y songeait pas.

En ses présents le Ciel est toujours juste :

Il ne départ à gens de tous états

Mêmes talents. Un empereur auguste

A les vertus propres pour commander :

Un avocat sait les points décider :

Au jeu d’amour le muletier fait rage :

Chacun son fait ; nul n’a tout en partage.

Notre galant s’étant diligenté,

Se retira sans bruit et sans clarté,

Devant l’aurore. Il en sortait à peine,

Lorsqu’Agiluf alla trouver la reine ;

Voulut s’ébattre, et l’étonna bien fort.

Certes, Monsieur, je sais bien, lui dit-elle,

Que vous avez pour moi beaucoup de zèle ;

Mais de ce lieu vous ne faites encor

Que de sortir : même outre l’ordinaire

En avez pris, et beaucoup plus qu’assez.

Pour Dieu Monsieur, je vous prie, avisez

Que ne soit trop ; votre santé m’est chère.

Le roi fut sage, et se douta du tour ;

Ne sonna mot, descendit dans la cour ;

Puis de la cour entra dans l’écurie ;

Jugeant en lui que le cas provenait

D’un muletier, comme l’on lui parlait.

Toute la troupe était lors endormie,

Fors le galant, qui tremblait pour sa vie.

Le roi n’avait lanterne ni bougie.

En tâtonnant il s’approcha de tous ;

Crut que l’auteur de cette tromperie

Se connaîtrait au battement du pouls.

Pas ne faillit dedans sa conjecture ;

Et le second qu’il tâta d’aventure

Était son homme ; à qui d’émotion,

Soit pour la peur, ou soit pour l’action,

Le cœur battait, et le pouls tout ensemble.

Ne sachant pas où devait aboutir

Tout ce mystère, il feignait de dormir.

Mais quel sommeil ! le roi, pendant qu’il tremble,

En certain coin va prendre des ciseaux

Dont on coupait le crin à ses chevaux.

Faisons, dit-il, au galant une marque,

Pour le pouvoir demain connaître mieux.

Incontient de la main du monarque

Il se sent tondre. Un toupet de cheveux

Lui fut coupé, droit vers le front du sire.

Et cela fait le prince se retire.

Il oublia de serrer le toupet ;

Dont le galant s’avisa d’un secret

Qui d’Agiluf gâta le stratagème.

Le muletier alla sur l’heure même

En pareil lieu tondre ses compagnons.

Le jour venu, le roi vit ces garçons

Sans poil au front. Lors le prince en son âme

Qu’est ceci donc ! qui croirait que ma femme

Aurait été si vaillante au déduit ?

Quoi Teudelingue a-t-elle cette nuit

Fourni d’ébat à plus de quinze ou seize ?

Autant en vit vers le front de tondus.

Or bien, dit-il, qui l’a fait si se taise :

Au demeurant qu’il n’y retourne plus.

LA SERVANTE JUSTIFIÉE

NOUVELLE TIRÉE DES CONTESDE LA REINE DE NAVARRE

Boccace n’est le seul qui me fournit.

Je vas parfois en une autre boutique.

Il est bien vrai que ce divin esprit

Plus que pas un me donne de pratique.

Mais comme il faut manger de plus d’un pain,

Je puise encore en un vieux magasin ;

Vieux, des plus vieux, où nouvelles nouvelles

Sont jusqu’à cent, bien déduites et belles

Pour la plupart, et de très bonne main.

Pour cette fois la reine de Navarre,

D’un c’était moi naïf autant que rare,

Entretiendra dans ces vers le lecteur.

Voici le fait, quiconque en soit l’auteur.

J’y mets du mien selon les occurrences :

C’est ma coutume ; et sans telles licences

Je quitterais la charge de conteur.

Un homme donc avait belle servante.

Il la rendit au jeu d’amour savante.

Elle était fille à bien armer un lit,

Pleine de suc, et donnant appétit ;

Ce qu’on appelle en français bonne robe.

Par un beau jour cet homme se dérobe

D’avec sa femme ; et d’un très grand matin

S’en va trouver sa servante au jardin.

Elle faisait un bouquet pour madame :

C’était sa fête. Voyant donc de la femme

Le bouquet fait, il commence à louer

L’assortiment ; tâche à s’insinuer :

S’insinuer en fait de chambrière,

C’est proprement couler sa main au sein :

Ce qui fut fait. La servante soudain

Se défendit : mais de quelle manière ?

Sans rien gâter : c’était une façon

Sur le marché ; bien savait sa leçon.

La belle prend les fleurs qu’elle avait mises

En un monceau, les jette au compagnon.

Il la baisa pour en avoir raison :

Tant et si bien qu’ils en vinrent aux prises.

En cet étrif la servante tomba.

Lui d’en tirer aussitôt avantage.

Le malheur fut que tout ce beau ménage

Fut découvert d’un logis près de là.

Nous gens n’avaient pris garde à cette affaire.

Une voisine aperçut le mystère.

L’époux la vit, je ne sais pas comment.

Nous voilà pris, dit-il à sa servante.

Notre voisine est languarde et méchante.

Mais ne soyez en crainte aucunement.

Il va trouver sa femme en ce moment :

Puis fait si bien que s’étant éveillée

Elle se lève ; et sur l’heure habillée,

Il continue à jouer son rôlet :

Tant qu’à dessein d’aller faire un bouquet,

La pauvre épouse au jardin est menée.

Là fut par lui procédé de nouveau.

Même débat, même jeu se commence.

Fleurs de voler ; tétons d’entrer en danse.

Elle y prit goût ; le jeu lui sembla beau.

Somme, que l’herbe en fut encor froissée.

La pauvre dame alla l’après-dînée

Voir sa voisine, à qui ce secret-là

Chargeait le cœur : elle se soulagea

Tout dès l’abord : Je ne puis, ma commère,

Dit cette femme avec un front sévère,

Laisser passer sans vous en avertir

Ce que j’ai vu. Voulez-vous vous servir

Encor longtemps d’une fille perdue ?

À coups de pied, si j’étais que de vous,

Je l’envoyrais ainsi qu’elle est venue.

Comment ! elle est aussi brave que nous.

Or bien, je sais celui de qui procède

Cette piaffe : apportez-y remède

Tout au plus tôt : car je vous avertis

Que ce matin étant à la fenêtre,

(Ne sais pourquoi) j’ai vu de mon logis

Dans son jardin votre mari paraître,

Puis la galande ; et tous deux se sont mis

À se jeter quelques fleurs à la tête.

Sur ce propos l’autre l’arrêta coi.

Je vous entends, dit-elle ; c’était moi.

La voisine

Voire ! écoutez le reste de la fête :

Vous ne savez où je veux en venir.

Les bonnes gens se sont pris à cueillir

Certaines fleurs que baisers on appelle.

La femme

C’est encor moi que vous preniez pour elle.

La voisine

Du jeu des fleurs à celui des tétons

Ils sont passés : après quelques façons

À pleine main l’on les a laissé prendre.

La femme

Et pourquoi non ? c’était moi : votre époux

N’a-t-il donc pas les mêmes droits sur vous ?

La voisine

Cette personne enfin sur l’herbe tendre

Est trébuchée, et, comme je le croi,

Sans se blesser ; vous riez ?

La femme

C’était moi.

La voisine

Un cotillon a paré la verdure.

La femme

C’était le mien.

La voisine

Sans vous mettre en courroux :

Qui le portait de la fille ou de vous ?

C’est là le point : car monsieur votre époux

Jusques au bout a poussé l’aventure.

La femme

Qui ? c’était moi : votre tête est bien dure.

La voisine

Ah ; c’est assez. Je ne m’informe plus :

J’ai pourtant l’œil assez bon ce me semble :

J’aurais juré que je les avais vus

En ce lieu-là se divertir ensemble.

Mais excusez ; et ne la chassez pas.

La femme

Pourquoi chasser ? j’en suis très bien servie.

La voisine

Tant pis pour vous : c’est justement le cas.

Vous en tenez, ma commère m’amie.

LA GAGEURE DES TROIS COMMÈRES

OÙ SONT DEUX NOUVELLES TIRÉES DE BOCCACE

Après bon vin, trois commères un jour

S’entretenaient de leurs tours et prouesses.

Toutes avaient un ami par amour,

Et deux étaient au logis les maîtresses.

L’une disait : J’ai le roi des maris :

Il n’en est point de meilleur dans Paris.

Sans son congé je vas partout m’ébattre.

Avec ce tronc j’en ferais un plus fin.

Il ne faut pas se lever trop matin,

Pour lui prouver que trois et deux font quatre.

Par mon serment, dit une autre aussitôt,

Si je l’avais j’en ferais une étrenne ;

Car quant à moi, du plaisir ne me chaut,

À moins qu’il soit mêlé d’un peu de peine.

Votre époux va tout ainsi qu’on le mène :

Le mien n’est tel, j’en rends grâces à Dieu.

Bien saurait prendre et le temps et le lieu,

Qui tromperait à son aise un tel homme.

Pour tout cela ne croyez que je chomme.

Le passe-temps en est d’autant plus doux :

Plus grand en est l’amour des deux parties.

Je ne voudrais contre aucune de vous,

Qui vous vantez d’être si bien loties,

Avoir troqué de galant ni d’époux.

Sur ce débat la troisième commère

Les mit d’accord ; car elle fut d’avis

Qu’Amour se plaît avec les bons maris,

Et veut aussi quelque peine légère.

Ce point vuidé, le propos s’échauffant,

Et d’en conter toutes trois triomphant,

Celle-ci dit : Pourquoi tant de paroles ?

Voulez-vous voir qui l’emporte de nous ?

Laissons à part les disputes frivoles :

Sur nouveaux frais attrapons nos époux.

Le moins bon tour payera quelque amende.

Nous le voulons, c’est ce que l’on demande,

Dirent les deux. Il faut faire serment,

Que toutes trois, sans nul déguisement,

Rapporterons, l’affaire étant passée,

Le cas au vrai ; puis pour le jugement

On en croira la commère Macée.

Ainsi fut dit, ainsi l’on l’accorda.

Voici comment chacune y procéda.

Celle des trois qui plus était contrainte,

Aimait alors un beau jeune garçon,

Frais, délicat, et sans poil au menton :

Ce qui leur fit mettre en jeu cette feinte.

Les pauvres gens n’avaient de leurs amours

Encor joui, sinon par échappées :

Toujours fallait forger de nouveaux tours,

Toujours chercher des maisons empruntées

Pour plus à l’aise ensemble se jouer.

La bonne dame habille en chambrière

Le jouvenceau, qui vient pour se louer,

D’un air modeste, et baissant la paupière.

Du coin de l’œil l’époux le regardait,

Et dans son cœur déjà se proposait

De rehausser le linge de la fille.

Bien lui semblait, en la considérant,

N’en avoir vu jamais de si gentille.

On la retient ; avec peine pourtant :

Belle servante, et mari vert galant,

C’était matière à feindre du scrupule.

Les premiers jours le mari dissimule,

Détourne l’œil, et ne fait pas semblant

De regarder sa servante nouvelle ;

Mais tôt après il tourna tant la belle,

Tant lui donna, tant encor lui promit,

Qu’elle feignit à la fin de se rendre ;

Et de jeu fait, à dessein de le prendre,

Un certain soir la galande lui dit :

Madame est mal, et seule elle veut être

Pour cette nuit : incontinent le maître

Et la servante ayant fait leur marché

S’en vont au lit, et le drôle couché,

Elle en cornette, et dégrafant sa jupe,

Madame vient : qui fut bien empêché,

Ce fut l’époux cette fois pris pour dupe.

Oh, oh, lui dit la commère en riant,

Votre ordinaire est donc trop peu friand

À votre goût ; et par saint Jean, beau sire,

Un peu plus tôt vous me le deviez dire :

J’aurais chez moi toujours eu des tendrons.

De celui-ci pour certaines raisons

Vous faut passer ; cherchez autre aventure.

Et vous, la belle au dessein si gaillard,

Merci de moi, chambrière d’un liard,

Je vous rendrai plus noire qu’une mûre.

Il vous faut donc du même pain qu’à moi :

J’en suis d’avis ; non pourtant qu’il m’en chaille,

Ni qu’on ne puisse en trouver qui le vaille :

Grâces à Dieu, je crois avoir de quoi

Donner encore à quelqu’un dans la vue ;

Je ne suis pas à jeter dans la rue.

Laissons ce point ; je sais un bon moyen :

Vous n’aurez plus d’autre lit que le mien.

Voyez un peu ; dirait-on qu’elle y touche ?

Vite, marchons, que du lit où je couche

Sans marchander on prenne le chemin :

Vous chercherez vos besognes demain.

Si ce n’était le scandale et la honte,

Je vous mettrais dehors en cet état.

Mais je suis bonne, et ne veux point d’éclat :

Puis je rendrai de vous un très bon compte

À l’avenir, et vous jure ma foi

Que nuit et jour vous serez près de moi.

Qu’ai-je besoin de me mettre en alarmes,

Puisque je puis empêcher tous vos tours ?

La chambrière écoutant ce discours

Fait la honteuse, et jette une ou deux larmes ;

Prend son paquet, et sort sans consulter ;

Ne se le fait pas deux fois répéter ;

S’en va jouer un autre personnage ;

Fait au logis deux métiers tour à tour ;

Galant de nuit, chambrière de jour,

En deux façons elle a soin du ménage.

Le pauvre époux se trouve tout heureux

Qu’à si bon compte il en ait été quitte.

Lui couché seul, notre couple amoureux

D’un temps si doux à son aise profite.

Rien ne s’en perd ; et des moindres moments

Bons ménagers furent nos deux amants,

Sachant très bien que l’on n’y revient guères.

Voilà le tour de l’une des commères.

L’autre de qui le mari croyait tout,

Avecque lui sous un poirier assise,

De son dessein vint aisément à bout.

En peu de mots j’en vas conter la guise.

Leur grand valet près d’eux était debout,

Garçon bien fait, beau parleur, et de mise,

Et qui faisait les servantes trotter.

La dame dit : Je voudrais bien goûter

De ce fruit-là : Guillot, monte, et secoue

Notre poirier. Guillot monte à l’instant.

Grimpé qu’il est, le drôle fait semblant

Qu’il lui paraît que le mari se joue

Avec la femme ; aussitôt le valet

Frottant ses yeux comme étonné du fait :

Vraiment, Monsieur, commence-t-il à dire,

Si vous vouliez Madame caresser,

Un peu plus loin vous pouviez aller rire,

Et moi présent du moins vous en passer.

Ceci me cause une surprise extrême.

Devant les gens prendre ainsi vos ébats !

Si d’un valet vous ne faites nul cas,

Vous vous devez du respect à vous-même.

Quel taon vous point ? attendez à tantôt :

Ces privautés en seront plus friandes ;

Tout aussi bien, pour le temps qu’il vous faut,

Les nuits d’été sont encore assez grandes.

Pourquoi ce lieu ? vous avez pour cela

Tant de bons lits, tant de chambres si belles.

La dame dit : Que conte celui-là ?

Je crois qu’il rêve : où prend-il ces nouvelles ?

Qu’entend ce fol avecque ses ébats ?

Descends, descends, mon ami, tu verras.

Guillot descend. Hé bien, lui dit son maître,

Nous jouons-nous ?

GUILLOT

Non pas pour le présent.

LE MARI

Pour le présent ?

GUILLOT

Oui Monsieur, je veux être

Ecorché vif, si tout incontinent

Vous ne baisiez Madame sur l’herbette.

LA FEMME

Mieux te vaudrait laisser cette sornette ;

Je te le dis ; car elle sent les coups.

LE MARI

Non non, m’amie, il faut qu’avec les fous

Tout de ce pas par mon ordre on le mette.

GUILLOT

Est-ce être fou que de voir ce qu’on voit ?

LA FEMME

Et qu’as-tu vu ?

GUILLOT

J’ai vu, je le répète,

Vous et Monsieur qui dans ce même endroit

Jouiez tous deux au doux jeu d’amourette :

Si ce poirier n’est peut-être charmé.

LA FEMME

Voire, charmé ; tu nous fais un beau conte.

LE MARI

Je le veux voir ; vraiment faut que j’y monte :

Vous en saurez bientôt la vérité.

Le maître à peine est sur l’arbre monté,

Que le valet embrasse la maîtresse.

L’époux qui voit comme l’on se caresse

Crie, et descend en grand’hâte aussitôt.

Il se rompit le col, ou peu s’en faut,

Pour empêcher la suite de l’affaire :

Et toutefois il ne put si bien faire

Que son honneur ne reçut quelque échec.

Comment, dit-il, quoi même à mon aspect ?

Devant mon nez ? à mes yeux ? Sainte Dame,

Que vous faut-il ? qu’avez-vous ? dit la femme.

LE MARI

Oses-tu bien le demander encor ?

LA FEMME

Et pourquoi non ?

LE MARI

Pourquoi ? n’ai-je pas tort

De t’accuser de cette effronterie ?

LA FEMME

Ah ! c’en est trop, parlez mieux, je vous prie.

LE MARI

Quoi, ce coquin ne te caressait pas ?

LA FEMME

Moi ? vous rêvez.

LE MARI

D’où viendrait donc ce cas ?

Ai-je perdu la raison ou la vue ?

LA FEMME

Me croyez-vous de sens si dépourvue,

Que devant vous je commisse un tel tour ?

Ne trouverais-je assez d’heures au jour

Pour m’égayer, si j’en avais envie ?

LE MARI

Je ne sais plus ce qu’il faut que j’y die.

Notre poirier m’abuse assurément.

Voyons encor. Dans le même moment

L’époux remonte, et Guillot recommence.

Pour cette fois le mari voit la danse

Sans se fâcher, et descend doucement.

Ne cherchez plus, leur dit-il, d’autres causes ;

C’est ce poirier, il est ensorcelé.

Puisqu’il fait voir de si vilaines choses,

Reprit la femme, il faut qu’il soit brûlé.

Cours au logis ; dis qu’on le vienne abattre.

Je ne veux plus que cet arbre maudit

Trompe les gens. Le valet obéit.

Sur le pauvre arbre ils se mettent à quatre,

Se demandant l’un l’autre sourdement

Quel si grand crime a ce poirier pu faire ?

La dame dit : Abattez seulement ;

Quant au surplus, ce n’est pas votre affaire.

Par ce moyen la seconde commère

Vint au-dessus de ce qu’elle entreprit.

Passons au tour que la troisième fit.

Les rendez-vous chez quelque bonne amie

Ne lui manquaient non plus que l’eau du puits.

Là tous les jours étaient nouveaux déduits.

Notre donzelle y tenait sa partie.

Un sien amant étant lors de quartier,

Ne croyant pas qu’un plaisir fût entier

S’il n’était libre, à la dame propose

De se trouver seuls ensemble une nuit.

Deux, lui dit-elle, et pour si peu de chose

Vous ne serez nullement éconduit.

Jà de par moi ne manquera l’affaire.

De mon mari je saurai me défaire

Pendant ce temps. Aussitôt fait que dit.

Bon besoin eut d’être femme d’esprit ;

Car pour époux elle avait pris un homme

Qui ne faisait en voyages grands frais ;

Il n’allait pas quérir pardons à Rome,

Quand il pouvait en rencontrer plus près.

Tout au rebours de la bonne donzelle,

Qui pour montrer sa ferveur et son zèle,

Toujours allait au plus loin s’en pourvoir.

Pèlerinage avait fait son devoir

Plus d’une fois ; mais c’était le vieux style :

Il lui fallait, pour se faire valoir,

Chose qui fût plus rare et moins facile.

Elle s’attache à l’orteil dès ce soir

Un brin de fil, qui rendait à la porte

De la maison ; et puis se va coucher

Droit au côté d’Henriet Berlinguier

(On appelait son mari de la sorte.)

Elle fit tant qu’Henriet se tournant

Sentit le fil. Aussitôt il soupçonne

Quelque dessein, et sans faire semblant

D’être éveillé, sur ce fait il raisonne ;

Se lève enfin, et sort tout doucement,

De bonne foi son épouse dormant,

Ce lui semblait ; suit le fil dans la rue ;

Conclut de là que l’on le trahissait :

Que quelque amant que la donzelle avait,

Avec ce fil par le pied la tirait,

L’avertissant ainsi de sa venue :

Que la galande aussitôt descendait,

Tandis que lui pauvre mari dormait.

Car autrement pourquoi ce badinage ?

Il fallait bien que Messer Cocuage

Le visitât ; honneur dont à son sens

Il se serait passé le mieux du monde.

Dans ce penser il s’arme jusqu’aux dents ;

Hors la maison fait le guet et la ronde,

Pour attraper quiconque tirera

Le brin de fil. Or le lecteur saura

Que ce logis avait sur le derrière

De quoi pouvoir introduire l’ami :

Il le fut donc par une chambrière.

Tout domestique en trompant un mari

Pense gagner indulgence plénière.

Tandis qu’ainsi Berlinguier fait le guet,

La bonne dame, et le jeune muguet

En sont aux mains, et Dieu sait la manière.

En grand soulas cette nuit se passa.

Dans leurs plaisirs rien ne les traversa.

Tout fut des mieux grâces à la servante,

Qui fit si bien devoir de surveillante,

Que le galant tout à temps délogea.

L’époux revint quand le jour approcha ;

Reprit sa place, et dit que la migraine

L’avait contraint d’aller coucher en haut.

Deux jours après la commère ne faut

De mettre un fil ; Berlinguier aussitôt

L’ayant senti, rentre en la même peine,

Court à son poste, et notre amant au sien.

Renfort de joie : on s’en trouva si bien,

Qu’encore un coup on pratiqua la ruse ;

Et Berlinguier prenant la même excuse

Sortit encore, et fit place à l’amant.

Autre renfort de tout contentement.

On s’en tint là. Leur ardeur refroidie,

Il en fallut venir au dénoûment ;

Trois actes eut sans plus la comédie.

Sur le minuit l’amant s’étant sauvé,

Le brin de fil aussitôt fut tiré

Par un des siens sur qui l’époux se rue,

Et le contraint en occupant la rue

D’entrer chez lui, le tenant au collet,

Et ne sachant que ce fût un valet.

Bien à propos lui fut donné le change.

Dans le logis est un vacarme étrange.

La femme accourt au bruit que fait l’époux.

Le compagnon se jette à leurs genoux ;

Dit qu’il venait trouver la chambrière ;

Qu’avec ce fil il la tirait à soi

Pour faire ouvrir ; et que depuis naguère

Tous deux s’étaient entre-donné la foi.

C’est donc cela, poursuivit la commère

En s’adressant à la fille, en colère,

Que l’autre jour je vous vis à l’orteil

Un brin de fil : je m’en mis un pareil,

Pour attraper avec ce stratagème

Votre galant. Or bien, c’est votre époux :

À la bonne heure : il faut cette nuit même

Sortir d’ici. Berlinguier fut plus doux ;

Dit qu’il fallait au lendemain attendre.

On les dota l’un et l’autre amplement ;

L’époux, la fille ; et le valet, l’amant :

Puis au moutier le couple s’alla rendre ;

Se connaissant tous deux de plus d’un jour.

Ce fut la fin qu’eut le troisième tour.

Lequel vaut mieux ? Pour moi, je m’en rapporte.

Macée ayant pouvoir de décider,

Ne sut à qui la victoire accorder

Tant cette affaire à résoudre était forte.

Toutes avaient eu raison de gager.

Le procès pend, et prendra de la sorte

Encor longtemps, comme l’on peut juger.

À FEMME AVARE, GALANT ESCROC

NOUVELLE TIRÉE DE BOCCACE

Qu’un homme soit plumé par des coquettes,

Ce n’est pour faire au miracle crier.

Gratis est mort : plus d’amour sans payer :

En beaux louis se content les fleurettes.

Ce que je dis, des coquettes s’entend.

Pour notre honneur si me faut-il pourtant

Montrer qu’on peut nonobstant leur adresse

En attraper au moins une entre cent ;

Et lui jouer quelque tour de souplesse.

Je choisirai pour exemple Gulphar.

Le drôle fit un trait de franc soudard ;

Car aux faveurs d’une belle il eut part

Sans débourser, escroquant la chrétienne.

Notez ceci, et qu’il vous en souvienne

Galants d’épée ; encor bien que ce tour

Pour vous styler soit fort peu nécessaire ;

Je trouverais maintenant à la cour

Plus d’un Gulphar si j’en avais affaire.

Celui-ci donc chez sire Gasparin

Tant fréquenta, qu’il devint à la fin

De son épouse amoureux sans mesure.

Elle était jeune, et belle créature,

Plaisait beaucoup, fors un point qui gâtait

Toute l’affaire, et qui seul rebutait

Les plus ardents ; c’est qu’elle était avare.

Ce n’est pas chose en ce siècle fort rare.

Je l’ai jà dit, rien n’y font les soupirs.

Celui-là parle une langue barbare

Qui l’or en main n’explique ses désirs.

Le jeu, la jupe, et l’amour des plaisirs,

Sont les ressorts que Cupidon emploie :

De leur boutique il sort chez les François

Plus de cocus que du cheval de Troie

Il ne sortit de héros autrefois.

Pour revenir à l’humeur de la belle,

Le compagnon ne put rien tirer d’elle

Qu’il ne parlât. Chacun sait ce que c’est

Que de parler : le lecteur s’il lui plaît,

Me permettra de dire ainsi la chose.

Gulphar donc parle, et si bien qu’il propose

Deux cents écus. La belle l’écouta :

Et Gasparin à Gulphar les prêta

(Ce fut le bon), puis aux champs s’en alla,

Ne soupçonnant aucunement sa femme.

Gulphar les donne en présence de gens.

Voilà, dit-il, deux cents écus comptants,

Qu’à votre époux vous donnerez, Madame.

La belle crut qu’il avait dit cela

Par politique, et pour jouer son rôle.

Le lendemain elle le régala

Tout de son mieux, en femme de parole.

Le drôle en prit ce jour et les suivants

Pour son argent, et même avec usure :

À bon payeur on fait bonne mesure.

Quand Gasparin fut de retour des champs,

Gulphar lui dit, son épouse présente :

J’ai votre argent à Madame rendu,

N’en ayant eu pour une affaire urgente

Aucun besoin, comme je l’avais cru :

Déchargez-en votre livre de grâce.

À ce propos aussi froide que glace,

Notre galande avoua le reçu.

Qu’eût-elle fait ? on eût prouvé la chose.

Son regret fut d’avoir enflé la dose

De ses faveurs ; c’est ce qui la fâchait :

Voyez un peu la perte que c’était !

En la quittant, Gulphar alla tout droit

Conter ce cas, le corner par la ville,

Le publier, le prêcher sur les toits.

De l’en blâmer il serait inutile :

Ainsi vit-on chez nous autres François.

LE VILLAGEOIS QUI CHERCHE SON VEAU

CONTE TIRÉ DES CENT NOUVELLES NOUVELLES

Un villageois ayant perdu son veau,

L’alla chercher dans la forêt prochaine.

Il se plaça sur l’arbre le plus beau,

Pour mieux entendre, et pour voir dans la plaine.

Vient une dame avec un jouvenceau.

Le lieu leur plaît, l’eau leur vient à la bouche :

Et le galant, qui sur l’herbe la couche,

Crie en voyant je ne sais quels appas :

Ô dieux, que vois-je, et que ne vois-je pas !

Sans dire quoi ; car c’étaient lettres closes.

Lors le manant les arrêtant tout coi :

Homme de bien, qui voyez tant de choses,

Voyez-vous point mon veau ? dites-le moi.

L’ANNEAU D’HANS CARVEL

CONTE TIRÉ DE R.

Hans Carvel prit sur ses vieux ans

Femme jeune en toute manière ;

Il prit aussi soucis cuisants ;

Car l’un sans l’autre ne va guère.

Babeau (c’est la jeune femelle,

Fille de bailli Concordat)

Fut du bon poil, ardente, et belle,

Et propre à l’amoureux combat.

Carvel craignant de sa nature

Le cocuage et les railleurs,

Alléguait à la créature

Et la Légende, et l’Écriture,

Et tous les livres les meilleurs :

Blâmait les visites secrètes ;

Frondait l’attirail des coquettes ;

Et contre un monde de recettes,

Et de moyens de plaire aux yeux,

Invectivait tout de son mieux.

À tous ces discours la galande

Ne s’arrêtait aucunement ;

Et de sermons n’était friande

À moins qu’ils fussent d’un amant.

Cela faisait que le bon sire

Ne savait tantôt plus qu’y dire ;

Eût voulu souvent être mort.

Il eut pourtant dans son martyre

Quelques moments de réconfort :

L’histoire en est très véritable.

Une nuit, qu’ayant tenu table,

Et bu force bon vin nouveau,

Carvel ronflait près de Babeau,

Il lui fut avis que le diable

Lui mettait au doigt un anneau ;

Qu’il lui disait : Je sais la peine

Qui te tourmente, et qui te gêne ;

Carvel, j’ai pitié de ton cas ;

Tiens cette bague, et ne la lâches.

Car tandis qu’au doigt tu l’auras,

Ce que tu crains point ne seras,

Point ne seras sans que le saches.

Trop ne puis vous remercier,

Dit Carvel, la faveur est grande.

Monsieur Satan, Dieu vous le rende,

Grand merci Monsieur l’aumônier.

Là-dessus achevant son somme,

Et les yeux encore aggravés,

Il se trouva que le bon homme

Avait le doigt où vous savez.

Troisième partie

LES OIES DE FRÈRE PHILIPPE

NOUVELLE TIRÉE DE BOCCACE

Je dois trop au beau sexe ; il me fait trop d’honneur

De lire ces récits ; si tant est qu’il les lise.

Pourquoi non ? c’est assez qu’il condamne en son cœur

Celles qui font quelque sottise.

Ne peut-il pas sans qu’il le dise,

Rire sous cape de ces tours,

Quelque aventure qu’il y trouve ?

S’ils sont faux, ce sont vains discours ;

S’ils sont vrais, il les désapprouve.

Irait-il après tout s’alarmer sans raison

Pour un peu de plaisanterie ?

Je craindrais bien plutôt que la cajolerie

Ne mît le feu dans la maison.

Chassez les soupirants, belles, souffrez mon livre ;

Je réponds de vous corps pour corps :

Mais pourquoi les chasser ? ne saurait-on bien vivre

Qu’on ne s’enferme avec les morts ?

Le monde ne vous connaît guères,

S’il croit que les faveurs sont chez vous familières :

Non pas que les heureux amants

Soient ni phénix ni corbeaux blancs ;

Aussi ne sont-ce fourmilières.

Ce que mon livre en dit, doit passer pour chansons.

J’ai servi des beautés de toutes les façons :

Qu’ai-je gagné ? très peu de chose ;

Rien. Je m’aviserais sur le tard d’être cause

Que la moindre de vous commît le moindre mal !

Contons ; mais contons bien ; c’est le point principal ;

C’est tout : à cela près, censeurs, je vous conseille

De dormir comme moi sur l’une et l’autre oreille.

Censurez tant qu’il vous plaira

Méchants vers, et phrases méchantes ;

Mais pour bons tours, laissez-les là ;

Ce sont choses indifférentes ;

Je n’y vois rien de périlleux.

Les mères, les maris, me prendront aux cheveux

Pour dix ou douze contes bleus !

Voyez un peu la belle affaire !

Ce que je n’ai pas fait mon livre irait le faire !

Beau sexe, vous pouvez le lire en sûreté ;

Mais je voudrais m’être acquitté

De cette grâce par avance.

Que puis-je faire en récompense ?

Un conte où l’on va voir vos appas triompher :

Nulle précaution ne les peut étouffer.

Vous auriez surpassé le printemps et l’aurore

Dans l’esprit d’un garçon, si dès ses jeunes ans,

Outre l’éclat des cieux, et les beautés des champs,

Il eût vu les vôtres encore.

Aussi dès qu’il les vit il en sentit les coups ;

Vous surpassâtes tout ; il n’eut d’yeux que pour vous ;

Il laissa les palais : enfin votre personne

Lui parut avoir plus d’attraits

Que n’en auraient à beaucoup près

Tous les joyaux de la Couronne.

On l’avait dès l’enfance élevé dans un bois.

Là son unique compagnie

Consistait aux oiseaux : leur aimable harmonie

Le désennuyait quelquefois.

Tout son plaisir était cet innocent ramage :

Encor ne pouvait-il entendre leur langage.

En une école si sauvage

Son père l’amena dès ses plus tendres ans.

Il venait de perdre sa mère ;

Et le pauvre garçon ne connut la lumière

Qu’afin qu’il ignorât les gens :

Il ne s’en figura pendant un fort long temps

Point d’autres que les habitants

De cette forêt ; c’est-à-dire

Que des loups, des oiseaux, enfin ce qui respire

Pour respirer sans plus, et ne songer à rien.

Ce qui porta son père à fuir tout entretien,

Ce furent deux raisons ou mauvaises ou bonnes ;

L’une la haine des personnes,

L’autre la crainte ; et depuis qu’à ses yeux

Sa femme disparut s’envolant dans les Cieux,

Le monde lui fut odieux :

Las d’y gémir, et de s’y plaindre,

Et partout des plaintes ouïr,

Sa moitié le lui fit par son trépas haïr,

Et le reste des femmes craindre.

Il voulut être ermite ; et destina son fils

À ce même genre de vie.

Ses biens aux pauvres départis,

Il s’en va seul, sans compagnie

Que celle de ce fils, qu’il portait dans ses bras :

Au fond d’une forêt il arrête ses pas.

(Cet homme s’appelait Philippe, dit l’histoire.)

Là, par un saint motif, et non par humeur noire,

Notre ermite nouveau cache avec très grand soin

Cent choses à l’enfant ; ne lui dit près ni loin

Qu’il fût au monde aucune femme,

Aucuns désirs, aucun amour ;

Au progrès de ses ans réglant en ce séjour

La nourriture de son âme.

À cinq il lui nomma des fleurs, des animaux ;

L’entretint de petits oiseaux ;

Et parmi ce discours aux enfants agréable,

Mêla des menaces du diable ;

Lui dit qu’il était fait d’une étrange façon :

La crainte est aux enfants la première leçon.

Les dix ans expirés, matière plus profonde

Se mit sur le tapis : un peu de l’autre monde

Au jeune enfant fut révélé ;

Et de la femme point parlé.

Vers quinze ans lui fut enseigné,

Tout autant que l’on put, l’auteur de la nature ;

Et rien touchant la créature.

Ce propos n’est alors déjà plus de saison

Pour ceux qu’au monde on veut soustraire ;

Telle idée en ce cas est fort peu nécessaire.

Quand ce fils eut vingt ans, son père trouva bon

De le mener à la ville prochaine.

Le vieillard tout cassé ne pouvait plus qu’à peine

Aller quérir son vivre : et lui mort après tout

Que ferait ce cher fils ? comment venir à bout

De subsister sans connaître personne ?

Les loups n’étaient pas gens qui donnassent l’aumône.

Il savait bien que le garçon

N’aurait de lui pour héritage,

Qu’une besace et qu’un bâton :

C’était un étrange partage.

Le père à tout cela songeait sur ses vieux ans.

Au reste il était peu de gens

Qui ne lui donnassent la miche.

Frère Philippe eût été riche

S’il eût voulu. Tous les petits enfants

Le connaissaient ; et du haut de leur tête,

Ils criaient : Apprêtez la quête ;

Voilà frère Philippe. Enfin dans la cité

Frère Philippe souhaité

Avait force dévots ; de dévotes pas une ;

Car il n’en voulait point avoir.

Sitôt qu’il crut son fils ferme dans son devoir,

Le pauvre homme le mène voir

Les gens de bien, et tente la fortune.

Ce ne fut qu’en pleurant qu’il exposa ce fils.

Voilà nos ermites partis.

Ils vont à la cité superbe, bien bâtie,

Et de tous objets assortie :

Le prince y faisait son séjour.

Le jeune homme tombé des nues

Demandait : Qu’est-ce là ? Ce sont des gens de cour.

Et là ? Ce sont palais. Ici ? Ce sont statues.

Il considérait tout : quand de jeunes beautés

Aux yeux vifs, aux traits enchantés,

Passèrent devant lui ; dès lors nulle autre chose

Ne put ses regards attirer.

Adieu palais ; adieu ce qu’il vient d’admirer :

Voici bien pis, et bien une autre cause

D’étonnement.

Ravi comme en extase à cet objet charmant :

Qu’est-ce là, dit-il à son père,

Qui porte un si gentil habit ?

Comment l’appelle-t-on ? ce discours ne plut guère

Au bon vieillard, qui répondit :

C’est un oiseau qui s’appelle oie.

Ô l’agréable oiseau ! dit le fils plein de joie.

Oie, hélas chante un peu, que j’entende ta voix.

Peut-on point un peu te connaître ?

Mon père je vous prie et mille et mille fois,

Menons-en une en notre bois ;

J’aurai soin de la faire paître.

LES RÉMOIS

Il n’est cité que je préfère à Reims :

C’est l’ornement, et l’honneur de la France :

Car sans compter l’ampoule et les bons vins,

Charmants objets y sont en abondance.

Par ce point-là je n’entends quant à moi

Tours ni portaux ; mais gentilles galoises ;

Ayant trouvé telle de nos Rémoises

Friande assez pour la bouche d’un roi.

Une avait pris un peintre en mariage,

Homme estimé dans sa profession :

Il en vivait : que faut-il davantage ?

C’était assez pour sa condition.

Chacun trouvait sa femme fort heureuse.

Le drôle était, grâce à certain talent,

Très bon époux, encor meilleur galant.

De son travail mainte dame amoureuse

L’allait trouver ; et le tout à deux fins :

C’était le bruit à ce que dit l’histoire :

Moi qui ne suis en cela des plus fins,

Je m’en rapporte à ce qu’il en faut croire.

Dès que le sire avait donzelle en main,

Il en riait avecque son épouse.

Les droits d’hymen allant toujours leur train,

Besoin n’était qu’elle fît la jalouse.

Même elle eût pu le payer de ses tours ;

Et comme lui voyager en amours ;

Sauf d’en user avec plus de prudence,

Ne lui faisant la même confidence.

Entre les gens qu’elle sut attirer,

Deux siens voisins se laissèrent leurrer

À l’entretien libre et gai de la dame ;

Car c’était bien la plus trompeuse femme

Qu’en ce point-là l’on eût su rencontrer :

Sage sur tout ; mais aimant fort à rire.

Elle ne manque incontinent de dire

À son mari l’amour des deux bourgeois,

Tous deux gens sots, tous deux gens à sornettes.

Lui raconta mot pour mot leurs fleurettes ;

Pleurs et soupirs, gémissements gaulois.

Ils avaient lu, ou plutôt ouï dire,

Que d’ordinaire en amour on soupire.

Ils tâchaient donc d’en faire leur devoir,

Que bien que mal, et selon leur pouvoir.

À frais communs se conduisait l’affaire.

Ils ne devaient nulle chose se taire.

Le premier d’eux qu’on favoriserait

De son bonheur part à l’autre ferait.

Femmes voilà souvent comme on vous traite.

Le seul plaisir est ce que l’on souhaite.

Amour est mort : le pauvre compagnon

Fut enterré sur les bords du Lignon.

Nous n’en avons ici ni vent ni voie.

Vous y servez de jouet et de proie

À jeunes gens indiscrets, scélérats :

C’est bien raison qu’au double on le leur rende :

Le beau premier qui sera dans vos lacs,

Plumez-le-moi, je vous le recommande.

La dame donc pour tromper ses voisins

Leur dit un jour : Vous boirez de nos vins

Ce soir chez nous. Mon mari s’en va faire

Un tour aux champs ; et le bon de l’affaire

C’est qu’il ne doit au gîte revenir.

Nous nous pourrons à l’aise entretenir.

Bon, dirent-ils, nous viendrons sur la brune.

Or les voilà compagnons de fortune.

La nuit venue ils vont au rendez-vous.

Eux introduits, croyant ville gagnée,

Un bruit survint ; la fête fut troublée.

On frappe à l’huis ; le logis aux verrous

Était fermé : la femme à la fenêtre

Court en disant : celui-là frappe en maître :

Serait-ce point par malheur mon époux ?

Oui, cachez-vous, dit-elle, c’est lui-même.

Quelque accident, ou bien quelque soupçon,

Le font venir coucher à la maison.

Nos deux galants dans ce péril extrême

Se jettent vite en certain cabinet.

Car s’en aller, comment auraient-ils fait ?

Ils n’avaient pas le pied hors de la chambre,

Que l’époux entre, et voit au feu le membre

Accompagné de maint et maint pigeon,

L’un au hâtier, les autres au chaudron,

Oh oh, dit-il, voilà bonne cuisine !

Qui traitez-vous ? Alis notre voisine,

Reprit l’épouse, et Simonette aussi.

Loué soit Dieu qui vous ramène ici,

La compagnie en sera plus complète.

Madame Alis, Madame Simonette,

N’y perdront rien. Il faut les avertir

Que tout est prêt, qu’elles n’ont qu’à venir.

J’y cours moi-même. Alors la créature

Les va prier. Or c’étaient les moitiés

De nos galants et chercheurs d’aventure,

Qui fort chagrins de se voir enfermés

Ne laissaient pas de louer leur hôtesse

De s’être ainsi tirée avec adresse

De cet apprêt. Avec elle à l’instant

Leurs deux moitiés entrent tout en chantant.

On les salue, on les baise, on les loue

De leur beauté, de leur ajustement,

On les contemple, on patine, on se joue.

Cela ne plut aux maris nullement.

Du cabinet la porte à demi close,

Leur laissant voir le tout distinctement,

Ils ne prenaient aucun goût à la chose :

Mais passe encor pour ce commencement.

Le souper mis presque au même moment,

Le peintre prit par la main les deux femmes,

Les fit asseoir, entre elles se plaça.

Je bois, dit-il, à la santé des dames :

Et de trinquer ; passe encor pour cela.

On fit raison ; le vin ne dura guère.

L’hôtesse étant alors sans chambrière

Court à la cave : et de peur des esprits

Mène avec soi madame Simonette.

Le peintre reste avec madame Alis,

Provinciale assez belle, et bien faite,

Et s’en piquant, et qui pour le pays

Se pouvait dire honnêtement coquette.

Le compagnon vous la tenant seulette,

La conduisit de fleurette en fleurette

Jusqu’au toucher, et puis un peu plus loin ;

Puis tout à coup levant la collerette

Prit un baiser dont l’époux fut témoin.

Jusque-là passe : époux, quand ils sont sages,

Ne prennent garde à ces menus suffrages ;

Et d’en tenir registre c’est abus :

Bien est-il vrai qu’en rencontre pareille

Simples baisers font craindre le surplus ;

Car Satan lors vient frapper sur l’oreille

De tel qui dort, et fait tant qu’il s’éveille.

L’époux vit donc, que tandis qu’une main

Se promenait sur la gorge à son aise,

L’autre prenait un tout autre chemin ;

Ce fut alors, Dame ne vous déplaise,

Que le courroux lui montant au cerveau,

Il s’en allait enfonçant son chapeau,

Mettre l’alarme en tout le voisinage,

Battre sa femme, et dire au peintre rage,

Et témoigner qu’il n’avait les bras gourds.

Gardez-vous bien de faire une sottise,

Lui dit tout bas son compagnon d’amours,

Tenez-vous coi. Le bruit en nulle guise

N’est bon ici ; d’autant plus qu’en vos lacs

Vous êtes pris : ne vous montrez donc pas.

C’est le moyen d’étouffer cette affaire.

Il est écrit qu’à nul il ne faut faire

Ce qu’on ne veut à soi-même être fait.

Nous ne devons quitter ce cabinet

Que bien à point, et tantôt quand cet homme

Étant au lit prendra son premier somme.

Selon mon sens c’est le meilleur parti.

À tard viendrait aussi bien la querelle.

N’êtes-vous pas cocu plus d’à demi ?

Madame Alis au fait a consenti :

Cela suffit, le reste est bagatelle.

L’époux goûta quelque peu ces raisons.

Sa femme fit quelque peu de façons,

N’ayant le temps d’en faire davantage.

Et puis ? et puis ; comme personne sage

Elle remit sa coiffure en état.

On n’eût jamais soupçonné ce ménage,

Sans qu’il restait un certain incarnat

Dessus son teint ; mais c’était peu de chose ;

Dame Fleurette en pouvait être cause.

L’une pourtant des tireuses de vin

De lui sourire au retour ne fit faute :

Ce fut la peintre. On se remit en train :

On releva grillades et festin :

On but encore à la santé de l’hôte,

Et de l’hôtesse, et de celle des trois

Qui la première aurait quelque aventure.

Le vin manqua pour la seconde fois.

L’hôtesse adroite et fine créature

Soutient toujours qu’il revient des esprits

Chez les voisins. Ainsi madame Alis

Servit d’escorte. Entendez que la dame

Pour l’autre emploi inclinait en son âme ;

Mais on l’emmène ; et par ce moyen-là

De faction Simonette changea.

Celle-ci fait d’abord plus la sévère,

Veut suivre l’autre, ou feint le vouloir faire ;

Mais se sentant par le peintre tirer,

Elle demeure ; étant trop ménagère

Pour se laisser son habit déchirer.

L’époux voyant quel train prenait l’affaire

Voulut sortir. L’autre lui dit : Tout doux.

Nous ne voulons sur vous nul avantage.

C’est bien raison que Messer Cocuage

Sur son état vous couche ainsi que nous.

Sommes-nous pas compagnons de fortune ?

Puisque le peintre en a caressé l’une,

L’autre doit suivre. Il faut bon gré mal gré

Qu’elle entre en danse ; et s’il est nécessaire

Je m’offrirai de lui tenir le pied :

Vouliez ou non, elle aura son affaire.

Elle l’eut donc : notre peintre y pourvut

Tout de son mieux : aussi le valait-elle.

Cette dernière eut ce qu’il lui fallut ;

On en donna le loisir à la belle.

Quand le vin fut de retour, on conclut

Qu’il ne fallait s’attabler davantage.

Il était tard ; et le peintre avait fait

Pour ce jour-là suffisamment d’ouvrage.

On dit bonsoir. Le drôle satisfait

Se met au lit : nos gens sortent de cage.

L’hôtesse alla tirer du cabinet

Les regardants honteux, mal contents d’elle,

Cocus de plus. Le pis de leur méchef

Fut qu’aucun d’eux ne put venir à chef

De son dessein, ni rendre à la donzelle

Ce qu’elle avait à leurs femmes prêté ;

Par conséquent c’est fait ; j’ai tout conté.

LA COUPE ENCHANTÉE

NOUVELLE TIRÉE DE L'ARIOSTE

Les maux les plus cruels ne sont que des chansons,

Près de ceux qu’aux maris cause la jalousie.

Figurez-vous un fou chez qui tous les soupçons

Sont bien venus, quoi qu’on lui die.

Il n’a pas un moment de repos en sa vie.

Si l’oreille lui tinte, ô dieux ! tout est perdu.

Ses songes sont toujours que l’on le fait cocu.

Pourvu qu’il songe, c’est l’affaire.

Je ne vous voudrais pas un tel point garantir ;

Car pour songer il faut dormir,

Et les jaloux ne dorment guère.

Le moindre bruit éveille un mari soupçonneux :

Qu’à l’entour de sa femme une mouche bourdonne,

C’est cocuage qu’en personne

Il a vu de ses propres yeux.

Si bien vu que l’erreur n’en peut être effacée,

Il veut à toute force être au nombre des sots.

Il se maintient cocu, du moins de la pensée,

S’il ne l’est en chair et en os.

Pauvres gens, dites-moi, qu’est-ce que cocuage ?

Quel tort vous fait-il ? Quel dommage ?

Qu’est-ce enfin que ce mal dont tant de gens de bien

Se moquent avec juste cause ?

Quand on l’ignore, ce n’est rien,

Quand on le sait, c’est peu de chose.

Vous croyez cependant que c’est un fort grand cas :

Tâchez donc d’en douter, et ne ressemblez pas

À celui-là qui but dans la coupe enchantée.

Profitez du malheur d’autrui.

Si cette histoire peut soulager votre ennui,

Je vous l’aurai bientôt contée.

Mais je vous veux premièrement,

Prouver par bon raisonnement,

Que ce mal dont la peur vous mine et vous consume,

N’est mal qu’en votre idée, et non point dans l’effet :

En mettez-vous votre bonnet

Moins aisément que de coutume ?

Cela s’en va-t-il pas tout net ?

Voyez-vous qu’il en reste une seule apparence ;

Une tache qui nuise à vos plaisirs secrets ?

Ne retrouvez-vous pas toujours les mêmes traits ?

Vous apercevez-vous d’aucune différence ?

Je tire donc ma conséquence,

Et dis malgré le peuple, ignorant et brutal,

Cocuage n’est point un mal.

Oui, mais l’honneur est une étrange affaire !

Qui vous soutient que non ? ai-je dit le contraire ?

Et bien l’honneur, l’honneur ? je n’entends que ce mot.

Apprenez qu’à Paris ce n’est pas comme à Rome ;

Le cocu qui s’afflige y passe pour un sot

Et le cocu qui rit, pour un fort honnête homme :

Quand on prend comme il faut cet accident fatal,

Cocuage n’est point un mal.

Prouvons que c’est un bien : la chose est fort facile.

Tout vous rit ; votre femme est souple comme un gant ;

Et vous pourriez avoir vingt mignonnes en ville,

Qu’on n’en sonnerait pas deux mots en tout un an.

Quand vous parlez, c’est dit notable ;

On vous met le premier à table :

C’est pour vous la place d’honneur,

Pour vous le morceau du seigneur :

Heureux qui vous le sert ! la blondine chiorme

Afin de vous gagner n’épargne aucun moyen :

Vous êtes le patron, dont je conclus en forme,

Cocuage est un bien.

Quand vous perdez au jeu, l’on vous donne revanche ;

Même votre homme écarte et ses as et ses rois.

Avez-vous sur les bras quelque monsieur Dimanche,

Mille bourses vous sont ouvertes à la fois.

Ajoutez que l’on tient votre femme en haleine,

Elle n’en vaut que mieux, n’en a que plus d’appas :

Ménélas rencontra des charmes dans Hélène

Qu’avant qu’être à Pâris la belle n’avait pas

Ainsi de votre épouse : on veut qu’elle vous plaise :

Qui dit prude au contraire, il dit laide ou mauvaise,

Incapable en amour d’apprendre jamais rien.

Pour toutes ces raisons je persiste en ma thèse,

Cocuage est un bien.

Si ce prologue est long, la matière en est cause :

Ce n’est pas en passant qu’on traite cette chose.

Venons à notre histoire. Il était un quidam,

Dont je tairai le nom, l’état, et la patrie :

Celui-ci, de peur d’accident,

Avait juré que de sa vie

Femme ne lui serait autre que bonne amie,

Nymphe si vous voulez, bergère, et cætera ;

Pour épouse, jamais il n’en vint jusque-là.

S’il eut tort ou raison, c’est un point que je passe.

Quoi qu’il en soit, Hymen n’ayant pu trouver grâce

Devant cet homme, il fallut que l’amour

Se mêlât seul de ses affaires,

Eût soin de le fournir des choses nécessaires,

Soit pour la nuit, soit pour le jour.

Il lui procura donc les faveurs d’une belle,

Qui d’une fille naturelle

Le fit père, et mourut : le pauvre homme en pleura,

Se plaignit, gémit, soupira,

Non comme qui perdrait sa femme :

Tel deuil n’est bien souvent que changement d’habits,

Mais comme qui perdrait tous ses meilleurs amis,

Son plaisir, son cœur, et son âme.

La fille crût, se fit : on pouvait déjà voir

Hausser et baisser son mouchoir.

Le temps coule, on n’est pas sitôt à la bavette

Qu’on trotte, qu’on raisonne, on devient grandelette,

Puis grande tout à fait, et puis le serviteur.

Le père avec raison eut peur

Que sa fille chassant de race

Ne le prévînt, et ne prévînt encor

Prêtre, notaire, hymen, accord ;

Choses qui d’ordinaire ôtent toute la grâce

Au présent que l’on fait de soi.

La laisser sur sa bonne foi

Ce n’était pas chose trop sûre.

Il vous mit donc la créature

Dans un couvent : là cette belle apprit

Ce qu’on apprend, à manier l’aiguille ;

Point de ces livres qu’une fille

Ne lit qu’avec danger, et qui gâtent l’esprit :

Le langage d’amour était jargon pour elle.

On n’eût su tirer de la belle

Un seul mot que de sainteté.

En spiritualité

Elle aurait confondu le plus grand personnage.

Si l’une des nonnains la louait de beauté,

Mon Dieu fi, disait-elle, ah ma sœur, soyez sage ;

Ne considérez point des traits qui périront.

C’est terre que cela, les vers le mangeront.

Au reste elle n’avait au monde sa pareille

À manier un canevas,

Filait mieux que Clothon, brodait mieux que Pallas,

Tapissait mieux qu’Arachne, et mainte autre merveille.

Sa sagesse, son bien, le bruit de ses beautés,

Mais le bien plus que tout y fit mettre la presse ;

Car la belle était là comme en lieux empruntés,

Attendant mieux, ainsi que l’on y laisse

Les bons partis, qui vont souvent

Au moustier, sortant du couvent.

Vous saurez que le père avait longtemps devant

Cette fille légitimée ;

Caliste (c’est le nom de notre renfermée)

N’eut pas la clef des champs, qu’adieu les livres saints.

Il se présenta des blondins,

De bons bourgeois, des paladins,

Des gens de tous états, de tout poil, de tout âge ;

La belle en choisit un, bien fait, beau personnage,

D’humeur commode, à ce qu’il lui sembla,

Et pour gendre aussitôt le père l’agréa.

La dot fut ample ; ample fut le douaire :

La fille était unique, et le garçon aussi.

Mais ce ne fut pas là le meilleur de l’affaire ;

Les mariés n’avaient souci

Que de s’aimer et de se plaire.

Deux ans de paradis s’étant passés ainsi,

L’enfer des enfers vint ensuite.

Une jalouse humeur saisit soudainement

Notre époux, qui fort sottement

S’alla mettre en l’esprit de craindre la poursuite

D’un amant, qui sans lui se serait morfondu.

Sans lui le pauvre homme eût perdu

Son temps à l’entour de la dame,

Quoique pour la gagner il tentât tout moyen.

Que doit faire un mari quand on aime sa femme ?

Rien.

Voici pourquoi je lui conseille

De dormir s’il se peut d’un et d’autre côté.

Si le galant est écouté,

Vos soins ne feront pas qu’on lui ferme l’oreille.

Quant à l’occasion, cent pour une. Mais si

Des discours du blondin la belle n’a souci,

Vous le lui faites naître, et la chance se tourne.

Volontiers où soupçon séjourne,

Cocuage séjourne aussi.

Damon, c’est notre époux, ne comprit pas ceci.

Je l’excuse et le plains ; d’autant plus que l’ombrage

Lui vint par conseil seulement.

Il eût fait un trait d’homme sage,

S’il n’eût cru que son mouvement.

Vous allez entendre comment.

L’enchanteresse Nérie

Fleurissait lors ; et Circé

Au prix d’elle en diablerie

N’eût été qu’à l’A B C.

Car Nérie eut à ses gages

Les intendants des orages,

Et tint le destin lié.

Les Zéphyrs étaient ses pages ;

Quant à ses valets de pied,

C’étaient Messieurs les Borées,

Qui portaient par les contrées

Ses mandats souventes fois,

Gens dispos, mais peu courtois.

Avec toute sa science

Elle ne put trouver de remède à l’amour.

Damon la captiva : celle dont la puissance

Eût arrêté l’astre du jour

Brûle pour un mortel, qu’en vain elle souhaite

Posséder une nuit à son contentement.

Si Nérie eût voulu des baisers seulement,

C’était une affaire faite.

Mais elle allait au point, et ne marchandait pas.

Damon, quoiqu’elle eût des appas,

Ne pouvait se résoudre à fausser la promesse

D’être fidèle à sa moitié ;

Et voulait que l’enchanteresse

Se tînt aux marques d’amitié.

Où sont-ils ces maris ? la race en est cessée :

Et même je ne sais si jamais on en vit.

L’histoire en cet endroit est selon ma pensée

Un peu sujette à contredit :

L’Hippogriffe n’a rien qui me choque l’esprit,

Non plus que la lance enchantée :

Mais ceci, c’est un point qui d’abord me surprit.

Il passera pourtant, j’en ai fait [passer] d’autres.

Les gens d’alors étaient d’autres gens que les nôtres.

On ne vivait pas comme on vit.

Pour venir à ses fins, l’amoureuse Nérie

Employa philtres et brevets,

Eut recours aux regards remplis d’afféterie,

Enfin n’omit aucuns secrets :

Damon à ces ressorts opposait l’hyménée.

Nérie en fut fort étonnée.

Elle lui dit un jour : Votre fidélité

Vous paraît héroïque et digne de louange,

Mais je voudrais savoir comment de son côté

Caliste en use, et lui rendre le change.

Quoi donc, si votre femme avait un favori,

Vous feriez l’homme chaste auprès d’une maîtresse ?

Et pendant que Caliste attrapant son mari

Pousserait jusqu’au bout ce qu’on nomme tendresse,

Vous n’iriez qu’à moitié chemin ?

Je vous croyais beaucoup plus fin,

Et ne vous tenais pas homme de mariage.

Laissez les bons bourgeois se plaire en leur ménage ;

C’est pour eux seuls qu’Hymen fit les plaisirs permis.

Mais vous ! ne pas chercher ce qu’amour a d’exquis !

Les plaisirs défendus n’auront rien qui vous pique !

Et vous les bannirez de votre république !

Non, non, je veux qu’ils soient désormais vos amis.

Faites-en seulement l’épreuve ;

Ils vous feront trouver Caliste toute neuve,

Quand vous reviendrez au logis.

Apprenez tout au moins si votre femme est chaste.

Je trouve qu’un certain Eraste

Va chez vous fort assidûment.

Serait-ce en qualité d’amant,

Reprit Damon, qu’Eraste nous visite ?

Il est trop mon ami pour toucher ce point-là.

Votre ami tant qu’il vous plaira,

Dit Nérie honteuse et dépite,

Caliste a des appas, Eraste a du mérite ;

Du côté de l’adresse il ne leur manque rien ;

Tout cela s’accommode bien.

Ce discours porta coup et fit songer notre homme.

Une épouse fringante et jeune, et dans son feu,

Et prenant plaisir à ce jeu

Qu’il n’est pas besoin que je nomme :

Un personnage expert aux choses de l’amour,

Hardi comme un homme de cour,

Bien fait, et promettant beaucoup de sa personne,

Où Damon jusqu’alors avait-il mis ses yeux ?

Car d’amis ! moquez-vous, c’est une bagatelle.

En est-il de religieux

Jusqu’à désemparer alors que la donzelle

Montre à demi son sein, sort du lit un bras blanc,

Se tourne, s’inquiète, et regarde un galant

En cent façons, de qui la moins friponne

Veut dire : il y fait bon, l’heure du berger sonne ;

Êtes-vous sourd ? Damon a dans l’esprit

Que tout cela s’est fait, du moins qu’il s’est pu faire.

Sur ce beau fondement le pauvre homme bâtit

Maint ombrage et mainte chimère.

Nérie en a bientôt le vent,

Et pour tourner en certitude

Le soupçon et l’inquiétude

Dont Damon s’est coiffé si malheureusement,

L’enchanteresse lui propose

Une chose.

C’est de se frotter le poignet

D’une eau dont les sorciers ont trouvé le secret,

Et qu’ils appellent l’eau de la métamorphose,

Ou des miracles autrement.

Cette drogue en moins d’un moment

Lui donnerait d’Eraste et l’air, et le visage,

Et le maintien, et le corsage,

Et la voix. Et Damon sous ce feint personnage

Pourrait voir si Caliste en viendrait à l’effet.

Damon n’attend pas davantage.

Il se frotte, il devient l’Eraste le mieux fait

Que la nature ait jamais fait.

En cet état il va trouver sa femme ;

Met la fleurette au vent ; et cachant son ennui :

Que vous êtes belle aujourd’hui !

Lui dit-il : qu’avez-vous, Madame,

Qui vous donne cet air d’un vrai jour de printemps ?

Caliste qui savait les propos des amants

Tourna la chose en raillerie.

Damon changea de batterie.

Pleurs et soupirs furent tentés,

Et pleurs et soupirs rebutés.

Caliste était un roc ; rien n’émouvait la belle.

Pour dernière machine, à la fin notre époux

Proposa de l’argent ; et la somme fut telle

Qu’on ne s’en mit point en courroux.

La quantité rend excusable.

Caliste enfin l’inexpugnable

Commença d’écouter raison.

Sa chasteté plia ; car comment tenir bon

Contre ce dernier adversaire ?

Si tout ne s’ensuivit, il ne tint qu’à Damon.

L’argent en aurait fait l’affaire.

Et quelle affaire ne fait point

Ce bienheureux métail l’argent maître du monde ?

Soyez beau, bien disant, ayez perruque blonde,

N’omettez un seul petit point ;

Un financier viendra qui sur votre moustache

Enlèvera la belle ; et dès le premier jour

Il fera présent du panache ;

Vous languirez encore après un an d’amour.

L’argent sut donc fléchir ce cœur inexorable.

Le rocher disparut : un mouton succéda ;

Un mouton qui s’accommoda

À tout ce qu’on voulut, mouton doux et traitable,

Mouton qui sur le point de ne rien refuser

Donna pour arrhes un baiser.

L’époux ne voulut pas pousser plus loin la chose ;

Ni de sa propre honte être lui-même cause.

Il reprit donc sa forme ; et dit à sa moitié :

Ah Caliste autrefois de Damon si chérie,

Caliste que j’aimai cent fois plus que ma vie,

Caliste qui m’aimas d’une ardente amitié,

L’argent t’est-il plus cher qu’une union si belle ?

Je devrais dans ton sang éteindre ce forfait :

Je ne puis ; et je t’aime encor toute infidèle :

Ma mort seule expiera le tort que tu m’as fait.

Notre épouse voyant cette métamorphose

Demeura bien surprise : elle dit peu de chose :

Les pleurs furent son seul recours.

Le mari passa quelques jours

À raisonner sur cette affaire :

Un cocu se pouvait-il faire

Par la volonté seule et sans venir au point ?

L’était-il, ne l’était-il point ?

Cette difficulté fut encore éclaircie

Par Nérie.

Si vous êtes, dit-elle, en doute de cela,

Buvez dans cette coupe-là.

On la fit par tel art que dès qu’un personnage

Dûment atteint de cocuage

Y peut porter la lèvre, aussitôt tout s’en va :

Il n’en avale rien, et répand le breuvage

Sur son sein, sur sa barbe, et sur son vêtement.

Que s’il n’est point censé cocu suffisamment,

Il boit tout sans répandre goutte.

Damon pour éclaircir son doute

Porte la lèvre au vase ; il ne se répand rien.

C’est, dit-il, réconfort ; et pourtant je sais bien

Qu’il n’a tenu qu’à moi. Qu’ai-je affaire de coupe ?

Faites-moi place en votre troupe,

Messieurs de la grand’bande. Ainsi disait Damon,

Faisant à sa femelle un étrange sermon.

Misérables humains, si pour des cocuages

Il faut en ce pays faire tant de façon,

Allons-nous-en chez les sauvages.

Damon de peur de pis établit des Argus

À l’entour de sa femme, et la rendit coquette.

Quand les galants sont défendus,

C’est alors que l’on les souhaite.

Le malheureux époux s’informe, s’inquiète,

Et de tout son pouvoir court au-devant d’un mal

Que la peur bien souvent rend aux hommes fatal.

De quart d’heure en quart d’heure il consulte la tasse.

Il y boit huit jours sans disgrâce.

Mais à la fin il y boit tant,

Que le breuvage se répand.

Ce fut bien là le comble. Ô science fatale !

Science que Damon eût bien fait d’éviter.

Il jette de fureur cette coupe infernale.

Lui-même est sur le point de se précipiter.

Il enferme sa femme en une tour carrée ;

Lui va soir et matin reprocher son forfait :

Cette honte qu’aurait le silence enterrée,

Court le pays, et vit du vacarme qu’il fait.

Caliste cependant mène une triste vie.

Comme on ne lui laissait argent ni pierrerie,

Le geôlier fut fidèle ; elle eut beau le tenter.

Enfin la pauvre malheureuse

Prend son temps que Damon plein d’ardeur amoureuse

Était d’humeur à l’écouter :

J’ai, dit-elle, commis un crime inexcusable :

Mais quoi, suis-je la seule ? hélas non, peu d’époux

Sont exempts, ce dit-on, d’un accident semblable :

Que le moins entaché se moque un peu de vous :

Pourquoi donc être inconsolable ?

Hé bien, reprit Damon, je me consolerai,

Et même vous pardonnerai,

Tout incontinent que j’aurai

Trouvé de mes pareils une telle légende

Qu’il s’en puisse former une armée assez grande

Pour s’appeler royale. Il ne faut qu’employer

Le vase qui me sut vos secrets révéler.

Le mari sans tarder exécutant la chose

Attire les passants ; tient table en son château.

Sur la fin des repas à chacun il propose

L’essai de cette coupe, essai rare et nouveau.

Ma femme, leur dit-il, m’a quitté pour un autre ;

Voulez-vous savoir si la vôtre

Vous est fidèle ? il est quelquefois bon

D’apprendre comme tout se passe à la maison.

En voici le moyen : buvez dans cette tasse.

Si votre femme de sa grâce

Ne vous donne aucun suffragant,

Vous ne répandrez nullement ;

Mais si du dieu nommé Vulcan

Vous suivez la bannière, étant de nos confrères

En ces redoutables mystères,

De part et d’autre la boisson

Coulera sur votre menton.

Autant qu’il s’en rencontre à qui Damon propose

Cette pernicieuse chose,

Autant en font l’essai : presque tous y sont pris.

Tel en rit, tel en pleure ; et selon les esprits

Cocuage en plus d’une sorte

Tient sa morgue parmi ses gens.

Déjà l’armée est assez forte

Pour faire corps et battre aux champs.

La voilà tantôt qui menace

Gouverneurs de petite place,

Et leur dit qu’ils seront pendus,

Si de tenir ils ont l’audace :

Car pour être royale, il ne lui manque plus

Que peu de gens : c’est une affaire

Que deux ou trois mois peuvent faire.

Le nombre croît de jour en jour,

Sans que l’on batte le tambour.

Les différents degrés où monte cocuage

Règlent le pas et les emplois :

Ceux qu’il n’a visités seulement qu’une fois

Sont fantassins pour tout potage.

On fait les autres cavaliers.

Quiconque est de ses familiers,

On ne manque pas de l’élire

Ou capitaine, ou lieutenant,

Ou l’on lui donne un régiment :

Selon qu’entre les mains du sire

Ou plus ou moins subitement

La liqueur du vase s’épand.

Un versa tout en un moment ;

Il fut fait général : et croyez que l’armée

De hauts officiers ne manqua ;

Plus d’un intendant se trouva ;

Cette charge fut partagée.

Le nombre des soldats étant presque complet,

Et plus que suffisant pour se mettre en campagne ;

Renaud neveu de Charlemagne

Passe par ce château : l’on l’y traite à souhait :

Puis le seigneur du lieu lui fait

Même harangue qu’à la troupe.

Renaud dit à Damon : Grand merci de la coupe.

Je crois ma femme chaste ; et cette foi suffit.

Quand la coupe me l’aura dit,

Que m’en reviendra-t-il, cela sera-t-il cause

De me faire dormir de plus que de deux yeux ?

Je dors d’autant grâces aux dieux :

Puis-je demander autre chose ?

Que sais-je ? par hasard si le vin s’épandoit ?

Si je ne tenais pas votre vase assez droit ?

Je suis quelquefois maladroit :

Si cette coupe enfin me prenait pour un autre ?

Messire Damon, je suis vôtre :

Commandez-moi tout, hors ce point.

Ainsi Renaud partit, et ne hasarda point.

Damon dit : Celui-ci, Messieurs, est bien plus sage

Que nous n’avons été : consolons-nous pourtant.

Nous avons des pareils ; c’est un grand avantage.

Il s’en rencontra tant et tant,

Que l’armée à la fin royale devenue,

Caliste eut liberté selon le convenant ;

Par son mari chère tenue

Tout de même qu’auparavant.

Époux, Renaud vous montre à vivre.

Pour Damon, gardez de le suivre.

Peut-être le premier eût eu charge de l’ost,

Que sait-on ? nul mortel, soit Roland, soit Renaud,

Du danger de répandre exempt ne se peut croire.

Charlemagne lui-même aurait eu tort de boire.

LA COURTISANE AMOUREUSE

Le jeune Amour, bien qu’il ait la façon

D’un dieu qui n’est encor qu’à sa leçon,

Fut de tout temps grand faiseur de miracles.

En gens coquets il change les Catons.

Par lui les sots deviennent des oracles.

Par lui les loups deviennent des moutons.

Il fait si bien que l’on n’est plus le même :

Témoin Hercule, et témoin Polyphème,

Mangeurs de gens. L’un sur un roc assis

Chantait aux vents ses amoureux soucis ;

Et pour charmer sa nymphe joliette

Taillait sa barbe, et se mirait dans l’eau.

L’autre changea sa massue en fuseau

Pour le plaisir d’une jeune fillette.

J’en dirais cent : Boccace en rapporte un

Dont j’ai trouvé l’exemple peu commun.

C’est de Chimon jeune homme tout sauvage,

Bien fait de corps, mais ours quant à l’esprit,

Amour le lèche, et tant qu’il le polit.

Chimon devint un galant personnage.

Qui fit cela ? deux beaux yeux seulement.

Pour les avoir aperçus un moment,

Encore à peine, et voilés par le somme,

Chimon aima, puis devint honnête homme.

Ce n’est le point dont il s’agit ici :

Je veux conter comme une de ces femmes

Qui font plaisir aux enfants sans souci

Put en son cœur loger d’honnêtes flammes.

Elle était fière, et bizarre surtout.

On ne savait comme en venir à bout.

Rome c’était le lieu de son négoce.

Mettre à ses pieds la mitre avec la crosse

C’était trop peu ; les simples Monseigneurs

N’étaient d’un rang digne de ses faveurs.

Il lui fallait un homme du Conclave ;

Et des premiers, et qui fût son esclave ;

Et même encore il y profitait peu,

À moins que d’être un cardinal neveu.

Le Pape enfin, s’il se fût piqué d’elle,

N’aurait été trop bon pour la donzelle.

De son orgueil ses habits se sentaient.

Force brillants sur sa robe éclataient,

La chamarrure avec la broderie.

Lui voyant faire ainsi la renchérie,

Amour se mit en tête d’abaisser

Ce cœur si haut ; et pour un gentilhomme

Jeune, bien fait, et des mieux mis de Rome,

Jusques au vif il voulut la blesser.

L’adolescent avait pour nom Camille,

Elle Constance. Et bien qu’il fût d’humeur

Douce, traitable, à se prendre facile,

Constance n’eut sitôt l’amour au cœur,

Que la voilà craintive devenue.

Elle n’osa déclarer ses désirs

D’autre façon qu’avecque des soupirs.

Auparavant pudeur ni retenue

Ne l’arrêtaient ; mais tout fut bien changé.

Comme on n’eût cru qu’Amour se fût logé

En cœur si fier, Camille n’y prit garde.

Incessamment Constance le regarde ;

Et puis soupirs, et puis regards nouveaux ;

Toujours rêveuse au milieu des cadeaux :

Sa beauté même y perdit quelque chose :

Bientôt le lis l’emporta sur la rose.

Avint qu’un soir Camille régala

De jeunes gens : il eut aussi des femmes.

Constance en fut. La chose se passa

Joyeusement ; car peu d’entre ces dames

Étaient d’humeur à tenir des propos

De sainteté ni de philosophie.

Constance seule étant sourde aux bons mots

Laissait railler toute la compagnie.

Le souper fait, chacun se retira.

Tout dès l’abord Constance s’éclipsa,

S’allant cacher en certaine ruelle.

Nul n’y prit garde : et l’on crut que chez elle,

Indisposée, ou de mauvaise humeur,

Ou pour affaire elle était retournée.

La compagnie étant donc retirée,

Camille dit à ses gens, par bonheur,

Qu’on le laissât ; et qu’il voulait écrire.

Le voilà seul, et comme le désire

Celle qui l’aime, et qui ne sait comment

Ni l’aborder, ni par quel compliment

Elle pourra lui déclarer sa flamme.

Tremblante enfin, et par nécessité

Elle s’en vient. Qui fut bien étonné,

Ce fut Camille : Hé quoi, dit-il, Madame,

Vous surprenez ainsi vos bons amis ?

Il la fit seoir ; et puis s’étant remis :

Qui vous croyait, reprit-il, demeurée ?

Et qui vous a cette cache montrée ?

L’amour, dit-elle. À ce seul mot sans plus

Elle rougit ; chose que ne font guère

Celles qui sont prêtresses de Vénus :

Le vermillon leur vient d’autre manière,

Camille avait déjà quelque soupçon

Que l’on l’aimait : il n’était si novice

Qu’il ne connût ses gens à la façon ;

Pour en avoir un plus certain indice,

Et s’égayer, et voir si ce cœur fier

Jusques au bout pourrait s’humilier,

Il fit le froid. Notre amante en soupire.

La violence enfin de son martyre

La fait parler : elle commence ainsi :

Je ne sais pas ce que vous allez dire,

De voir Constance oser venir ici

Vous déclarer sa passion extrême.

Je ne saurais y penser sans rougir :

Car du métier de nymphe me couvrir,

On n’en est plus dès le moment qu’on aime.

Puis quelle excuse ! hélas si le passé

Dans votre esprit pouvait être effacé !

Du moins, Camille, excusez ma franchise.

Je vois fort bien que quoi que je vous dise

Je vous déplais. Mon zèle me nuira.

Mais nuise ou non, Constance vous adore :

Méprisez-la, chassez-la, battez-la ;

Si vous pouvez, faites-lui pis encore ;

Elle est à vous. Alors le jouvenceau :

Critiquer gens m’est, dit-il, fort nouveau ;

Ce n’est mon fait : et toutefois Madame

Je vous dirai tout net que ce discours

Me surprend fort ; et que vous n’êtes femme

Qui dût ainsi prévenir nos amours.

Outre le sexe, et quelque bienséance

Qu’il faut garder, vous vous êtes fait tort.

À quel propos toute cette éloquence ?

Votre beauté m’eût gagné sans effort,

Et de son chef. Je vous le dis encor :

Je n’aime point qu’on me fasse d’avance.

Ce propos fut à la pauvre Constance

Un coup de foudre. Elle reprit pourtant :

J’ai mérité ce mauvais traitement :

Mais ose-t-on vous dire sa pensée ?

Mon procédé ne me nuirait pas tant,

Si ma beauté n’était point effacée.

C’est compliment ce que vous m’avez dit :

J’en suis certaine, et lis dans votre esprit :

Mon peu d’appas n’a rien qui vous engage.

D’où me vient-il ? je m’en rapporte à vous.

N’est-il pas vrai que naguère, entre nous,

À mes attraits chacun rendait hommage ?

Ils sont éteints ces dons si précieux.

L’amour que j’ai m’a causé ce dommage.

Je ne suis plus assez belle à vos yeux.

Si je l’étais je serais assez sage.

Nous parlerons tantôt de ce point-là,

Dit le galant ; il est tard, et voilà

Minuit qui sonne ; il faut que je me couche.

Constance crut qu’elle aurait la moitié

D’un certain lit que d’un œil de pitié

Elle voyait : mais d’en ouvrir la bouche,

Elle n’osa de crainte de refus.

Le compagnon feignant d’être confus

Se tut longtemps ; puis dit : Comment ferai-je ?

Je ne me puis tout seul déshabiller.

Et bien, Monsieur, dit-elle, appellerai-je ?

Non, reprit-il ; gardez-vous d’appeler.

Je ne veux pas qu’en ce lieu l’on vous voie,

Ni qu’en ma chambre une fille de joie

Passe la nuit au su de tous mes gens.

Cela suffit, Monsieur, repartit-elle.

Pour éviter ces inconvénients,

Je me pourrais cacher en la ruelle :

Mais faisons mieux, et ne laissons venir

Personne ici : l’amoureuse Constance

Veut aujourd’hui de laquais vous servir.

Accordez-lui pour toute récompense

Cet honneur-là. Le jeune homme y consent.

Elle s’approche ; elle le déboutonne ;

Touchant sans plus à l’habit, et n’osant

Du bout du doigt toucher à la personne.

Ce ne fut tout ; elle le déchaussa.

Quoi de sa main ! quoi Constance elle-même !

Qui fut-ce donc ? est-ce trop que cela ?

Je voudrais bien déchausser ce que j’aime.

Le compagnon dans le lit se plaça ;

Sans la prier d’être de la partie.

Constance crut dans le commencement,

Qu’il la voulait éprouver seulement :

Mais tout cela passait la raillerie.

Pour en venir au point plus important :

Il fait, dit-elle, un temps froid comme glace :

Où me coucher ?

CAMILLE

Partout où vous voudrez.

CONSTANCE

Quoi sur ce siège ?

CAMILLE

Et bien non ; vous viendrez

Dedans mon lit.

CONSTANCE

Délacez-moi, de grâce.

CAMILLE

Je ne saurais, il fait froid, je suis nu ;

Délacez-vous. Notre amante ayant vu

Près du chevet un poignard dans sa gaine,

Le prend, le tire, et coupe ses habits,

Corps piqué d’or, garnitures de prix,

Ajustement de princesse et de reine.

Ce que les gens en deux mois à grand’peine

Avaient brodé, périt en un moment :

Sans regretter ni plaindre aucunement

Ce que le sexe aime plus que sa vie.

Femmes de France, en feriez-vous autant ?

Je crois que non, j’en suis sûr, et partant

Cela fut beau sans doute en Italie.

La pauvre amante approche en tapinois,

Croyant tout fait ; et que pour cette fois

Aucun bizarre et nouveau stratagème

Ne viendrait plus son aise reculer :

Camille dit : C’est trop dissimuler :

Femme qui vient se produire elle-même

N’aura jamais de place à mes côtés.

Si bon vous semble allez vous mettre aux pieds.

Ce fut bien là qu’une douleur extrême

Saisit la belle ; et si lors par hasard

Elle avait eu dans ses mains le poignard,

C’en était fait : elle eût de part en part

Percé son cœur. Toutefois l’espérance

Ne mourut pas encor dans son esprit.

Camille était trop connu de Constance.

Et que ce fût tout de bon qu’il eût dit

Chose si dure, et pleine d’insolence,

Lui qui s’était jusque-là comporté

En homme doux, civil, et sans fierté,

Cela semblait contre toute apparence.

Elle va donc en travers se placer

Aux pieds du sire ; et d’abord les lui baise ;

Mais point trop fort, de peur de le blesser.

On peut juger si Camille était aise.

Quelle victoire ! avoir mis à ce point

Une beauté si superbe et si fière !

Une beauté ! je ne la décris point ;

Il me faudrait une semaine entière.

On ne pouvait reprocher seulement

Que la pâleur à cet objet charmant ;

Pâleur encor dont la cause était telle

Qu’elle donnait du lustre à notre belle.

Camille donc s’étend : et sur un sein

Pour qui l’ivoire aurait eu de l’envie,

Pose ses pieds, et sans cérémonie

Il s’accommode, et se fait un coussin :

Puis feint qu’il cède aux charmes de Morphée.

Par les sanglots notre amante étouffée

Lâche la bonde aux pleurs cette fois-là.

Ce fut la fin. Camille l’appela,

D’un ton de voix qui plut fort à la belle.

Je suis content, dit-il, de votre amour.

Venez, venez, Constance, c’est mon tour.

Elle se glisse ; et lui s’approchant d’elle :

M’avez-vous cru si dur et si brutal

Que d’avoir fait tout de bon le sévère ?

Dit-il d’abord, vous me connaissez mal :

Je vous voulais donner lieu de me plaire.

Or bien je sais le fond de votre cœur.

Je suis content, satisfait, plein de joie,

Comblé d’amour : et que votre rigueur

Si bon lui semble à son tour se déploie :

Elle le peut : usez-en librement.

Je me déclare aujourd’hui votre amant,

Et votre époux ; et ne sais nulle dame,

De quelque rang et beauté que ce soit,

Qui vous valût pour maîtresse et pour femme ;

Car le passé rappeler ne se doit

Entre nous deux. Une chose ai-je à dire :

C’est qu’en secret il nous faut marier.

Il n’est besoin de vous spécifier

Pour quel sujet : cela vous doit suffire.

Même il est mieux de cette façon-là ;

Un tel hymen à des amours ressemble ;

On est époux et galant tout ensemble.

L’histoire dit que le drôle ajouta :

Voulez-vous pas, en attendant le prêtre,

À votre amant vous fier aujourd’hui ?

Vous le pouvez, je vous réponds de lui ;

Son cœur n’est pas d’un perfide et d’un traître.

À tout cela Constance ne dit rien.

C’était tout dire : il le reconnut bien,

N’étant novice en semblables affaires.

Quant au surplus, ce sont de tels mystères,

Qu’il n’est besoin d’en faire le récit.

Voilà comment Constance réussit.

Or faites-en, nymphes, votre profit.

Amour en a dans son académie,

Si l’on voulait venir à l’examen,

Que j’aimerais pour un pareil hymen

Mieux que mainte autre à qui l’on se marie.

Femme qui n’a filé toute sa vie

Tâche à passer bien des choses sans bruit.

Témoin Constance et tout ce qui s’ensuit,

Noviciat d’épreuves un peu dures :

Elle en reçut abondamment le fruit :

Nonnes je sais qui voudraient chaque nuit

En faire un tel à toutes aventures.

Ce que possible on ne croira pas vrai,

C’est que Camille en caressant la belle,

Des dons d’Amour lui fit goûter l’essai.

L’essai ? je faux : Constance en était-elle

Aux éléments ? oui Constance en était

Aux éléments : ce que la belle avait

Pris et donné de plaisirs en sa vie,

Compter pour rien jusqu’alors se devait :

Pourquoi cela ? quiconque aime le die.

LE BAISER RENDU

Guillot passait avec sa mariée.

Un gentilhomme à son gré la trouvant :

Qui t’a, dit-il, donné telle épousée ?

Que je la baise à la charge d’autant.

Bien volontiers, dit Guillot à l’instant.

Elle est, Monsieur, fort à votre service.

Le Monsieur donc fait alors son office ;

En appuyant ; Perronnelle en rougit.

Huit jours après ce gentilhomme prit

Femme à son tour : à Guillot il permit

Même faveur. Guillot tout plein de zèle :

Puisque Monsieur, dit-il, est si fidèle,

J’ai grand regret et je suis bien fâché

Qu’ayant baisé seulement Perronnelle,

Il n’ait encore avec elle couché.

NOUVEAUX CONTES

COMMENT L’ESPRIT VIENT AUX FILLES

Il est un jeu divertissant sur tous,

Jeu dont l’ardeur souvent se renouvelle :

Ce qui m’en plaît, c’est que tant de cervelle

N’y fait besoin, et ne sert de deux clous.

Or devinez comment ce jeu s’appelle.

Vous y jouez ; comme aussi faisons-nous :

Il divertit et la laide et la belle :

Soit jour, soit nuit, à toute heure il est doux ;

Car on y voit assez clair sans chandelle.

Or devinez comment ce jeu s’appelle.

Le beau du jeu n’est connu de l’époux ;

C’est chez l’amant que ce plaisir excelle :

De regardants pour y juger des coups,

Il n’en faut point, jamais on n’y querelle.

Or devinez comment ce jeu s’appelle.

Qu’importe-t-il ? sans s’arrêter au nom,

Ni badiner là-dessus davantage,

Je vais encor vous en dire un usage,

Il fait venir l’esprit et la raison.

Nous le voyons en mainte bestiole.

Avant que Lise allât en cette école,

Lise n’était qu’un misérable oison.

Coudre et filer c’était son exercice ;

Non pas le sien, mais celui de ses doigts ;

Car que l’esprit eût part à cet office,

Ne le croyez ; il n’était nuls emplois

Où Lise pût avoir l’âme occupée :

Lise songeait autant que sa poupée.

Cent fois le jour sa mère lui disait :

Va-t’en chercher de l’esprit malheureuse.

La pauvre fille aussitôt s’en allait

Chez les voisins, affligée et honteuse,

Leur demandant où se vendait l’esprit.

On en riait ; à la fin l’on lui dit :

Allez trouver père Bonaventure,

Car il en a bonne provision.

Incontinent la jeune créature

S’en va le voir, non sans confusion :

Elle craignait que ce ne fût dommage

De détourner ainsi tel personnage.

Me voudrait-il faire de tels présents,

À moi qui n’ai que quatorze ou quinze ans ?

Vaux-je cela ? disait en soi la belle.

Son innocence augmentait ses appas :

Amour n’avait à son croc de pucelle

Dont il crût faire un aussi bon repas.

Mon Révérend, dit-elle au béat homme

Je viens vous voir ; des personnes m’ont dit

Qu’en ce couvent on vendait de l’esprit :

Votre plaisir serait-il qu’à crédit

J’en pusse avoir ? non pas pour grosse somme ;

À gros achat mon trésor ne suffit :

Je reviendrai s’il m’en faut davantage :

Et cependant prenez ceci pour gage.

À ce discours, je ne sais quel anneau,

Qu’elle tirait de son doigt avec peine,

Ne venant point, le père dit : Tout beau ;

Nous pourvoirons à ce qui vous amène

Sans exiger nul salaire de vous :

Il est marchande et marchande, entre nous ;

À l’une on vend ce qu’à l’autre l’on donne.

Entrez ici ; suivez-moi hardiment ;

Nul ne nous voit, aucun ne nous entend,

Tous sont au chœur ; le portier est personne

Entièrement à ma dévotion ;

Et ces murs ont de la discrétion.

Elle le suit ; ils vont à sa cellule.

Mon Révérend la jette sur un lit,

Veut la baiser ; la pauvrette recule

Un peu la tête ; et l’innocente dit :

Quoi c’est ainsi qu’on donne de l’esprit ?

Et vraiment oui, repart Sa Révérence ;

Puis il lui met la main sur le téton :

Encore ainsi ? Vraiment oui ; comment donc ?

La belle prend le tout en patience :

Il suit sa pointe ; et d’encor en encor

Toujours l’esprit s’insinue et s’avance,

Tant et si bien qu’il arrive à bon port.

Lise riait du succès de la chose.

Bonaventure à six moments de là

Donne d’esprit une seconde dose.

Ce ne fut tout, une autre succéda ;

La charité du beau père était grande.

Et bien, dit-il, que vous semble du jeu ?

À nous venir l’esprit tarde bien peu,

Reprit la belle ; et puis elle demande :

Mais s’il s’en va ? s’il s’en va ? nous verrons ;

D’autres secrets se mettent en usage.

N’en cherchez point, dit Lise, davantage ;

De celui-ci nous nous contenterons.

Soit fait, dit-il, nous recommencerons

Au pis aller, tant et tant qu’il suffise.

Le pis aller sembla le mieux à Lise.

Le secret même encor se répéta

Par le pater ; il aimait cette danse.

Lise lui fait une humble révérence ;

Et s’en retourne en songeant à cela.

Lise songer ! quoi déjà Lise songe !

Elle fait plus, elle cherche un mensonge,

Se doutant bien qu’on lui demanderait,

Sans y manquer, d’où ce retard venait.

Deux jours après sa compagne Nanette

S’en vient la voir : pendant leur entretien

Lise rêvait : Nanette comprit bien,

Comme elle était clairvoyante et finette,

Que Lise alors ne rêvait pas pour rien.

Elle fait tant, tourne tant son amie,

Que celle-ci lui déclare le tout.

L’autre n’était à l’ouïr endormie.

Sans rien cacher, Lise de bout en bout

De point en point lui conte le mystère,

Dimensions de l’esprit du beau père,

Et les encore, enfin tout le phébé.

Mais vous, dit-elle, apprenez-vous de grâce

Quand et par qui l’esprit vous fut donné.

Anne reprit : Puisqu’il faut que je fasse

Un libre aveu, c’est votre frère Alain

Qui m’a donné de l’esprit un matin.

Mon frère Alain ! Alain ! s’écria Lise,

Alain mon frère ! ah je suis bien surprise ;

Il n’en a point ; comme en donnerait-il ?

Sotte, dit l’autre, hélas tu n’en sais guère :

Apprends de moi que pour pareille affaire

Il n’est besoin que l’on soit si subtil.

Ne me crois-tu ? sache-le de ta mère ;

Elle est experte au fait dont il s’agit ;

Si tu ne veux, demande au voisinage ;

Sur ce point-là l’on t’aura bientôt dit :

Vivent les sots pour donner de l’esprit.

Lise s’en tint à ce seul témoignage,

Et ne crut pas devoir parler de rien.

Vous voyez donc que je disais fort bien

Quand je disais que ce jeu-là rend sage.

L’ABBESSE

L’exemple sert, l’exemple nuit aussi :

Lequel des deux doit l’emporter ici,

Ce n’est mon fait ; l’un dira que l’abbesse

En usa bien, l’autre au contraire mal,

Selon les gens : bien ou mal je ne laisse

D’avoir mon compte, et montre en général,

Par ce que fit tout un troupeau de nonnes,

Qu’ouailles sont la plupart des personnes ;

Qu’il en passe une, il en passera cent ;

Tant sur les gens est l’exemple puissant.

Je le répète, et dis, vaille que vaille,

Le monde n’est que franche moutonnaille.

Du premier coup ne croyez que l’on aille

À ses périls le passage sonder ;

On est longtemps à s’entre-regarder ;

Les plus hardis ont-ils tenté l’affaire,

Le reste suit, et fait ce qu’il voit faire.

Qu’un seul mouton se jette en la rivière,

Vous ne verrez nulle âme moutonnière

Rester au bord, tous se noieront à tas.

Maître François en conte un plaisant cas.

Ami lecteur, ne te déplaira pas,

Si sursoyant ma principale histoire

Je te remets cette chose en mémoire.

Panurge allait l’oracle consulter.

Il navigeait, ayant dans la cervelle,

Je ne sais quoi qui vint l’inquiéter.

Dindenaut passe ; et médaille l’appelle

De vrai cocu. Dindenaut dans sa nef

Menait moutons. Vendez-m’en un, dit l’autre.

Voire, reprit Dindenaut, l’ami nôtre,

Penseriez-vous qu’on pût venir à chef

D’assez priser ni vendre telle aumaille ?

Panurge dit : Notre ami, coûte et vaille,

Vendez-m’en un pour or ou pour argent.

Un fut vendu. Panurge incontinent

Le jette en mer ; et les autres de suivre.

Au diable l’un, à ce que dit le livre,

Qui demeura. Dindenaut au collet

Prend un bélier, et le bélier l’entraîne.

Adieu mon homme : il va boire au godet.

Or revenons : ce prologue me mène

Un peu bien loin. J’ai posé dès l’abord

Que tout exemple est de force très grande :

Et ne me suis écarté par trop fort

En rapportant la moutonnière bande :

Car notre histoire est d’ouailles encor.

Une passa, puis une autre, et puis une :

Tant qu’à passer s’entre-pressant chacune

On vit enfin celle qui les gardait

Passer aussi : c’est en gros tout le conte :

Voici comment en détail on le conte.

Certaine abbesse un certain mal avait,

Pâles couleurs nommé parmi les filles :

Mal dangereux, et qui des plus gentilles

Détruit l’éclat, fait languir les attraits.

Notre malade avait la face blême

Tout justement comme un saint de carême,

Bonne d’ailleurs, et gente à cela près.

La Faculté sur ce point consultée,

Après avoir la chose examinée,

Dit que bientôt Madame tomberait

En fièvre lente, et puis qu’elle mourrait.

Force sera que cette humeur la mange ;

À moins que de… l’à moins est bien étrange ;

À moins enfin qu’elle n’ait à souhait

Compagnie d’homme. Hippocrate ne fait

Choix de ses mots, et tant tourner ne sait.

Jésus, reprit toute scandalisée

Madame abbesse : hé que dites-vous là ?

Fi. Nous disons, repartit à cela

La Faculté, que pour chose assurée

Vous en mourrez, à moins d’un bon galant :

Bon le faut-il, c’est un point important :

Autre que bon n’est ici suffisant :

Et si bon n’est deux en prendrez Madame.

Ce fut bien pis ; non pas que dans son âme

Ce bon ne fût par elle souhaité :

Mais le moyen que sa communauté

Lui vît sans peine approuver telle chose ?

Honte souvent est de dommage cause.

Sœur Agnès dit : Madame croyez-les.

Un tel remède est chose bien mauvaise,

S’il a le goût méchant à beaucoup près

Comme la mort. Vous faites cent secrets,

Faut-il qu’un seul vous choque et vous déplaise ?

Vous en parlez, Agnès, bien à votre aise,

Reprit l’abbesse : or çà, par votre Dieu,

Le feriez-vous ? mettez-vous en mon lieu.

Oui da, Madame ; et dis bien davantage :

Votre santé m’est chère jusque-là

Que s’il fallait pour vous souffrir cela,

Je ne voudrais que dans ce témoignage

D’affection pas une de céans

Me devançât. Mille remerciements

À sœur Agnès donnés par son abbesse,

La Faculté dit adieu là-dessus ;

Et protesta de ne revenir plus.

Tout le couvent se trouvait en tristesse,

Quand sœur Agnès qui n’était de ce lieu

La moins sensée, au reste bonne lame,

Dit à ses sœurs : Tout ce qui tient Madame

Est seulement belle honte de Dieu.

Par charité n’en est-il point quelqu’une

Pour lui montrer l’exemple et le chemin ?

Cet avis fut approuvé de chacune :

On l’applaudit, il court de main en main.

Pas une n’est qui montre en ce dessein

De la froideur, soit nonne, soit nonnette,

Mère prieure, ancienne, ou discrète.

Le billet trotte : on fait venir des gens

De toute guise, et des noirs, et des blancs,

Et des tannés. L’escadron, dit l’histoire,

Ne fut petit, ni comme l’on peut croire

Lent à montrer de sa part le chemin.

Ils ne cédaient à pas une nonnain

Dans le désir de faire que Madame

Ne fût honteuse, ou bien n’eût dans son âme

Tel recipé possible à contre-cœur.

De ses brebis à peine la première

À fait le saut, qu’il suit une autre sœur.

Une troisième entre dans la carrière.

Nulle ne veut demeurer en arrière.

Presse se met pour n’être la dernière

Qui ferait voir son zèle et sa ferveur

À mère abbesse. Il n’est aucune ouaille

Qui ne s’y jette ; ainsi que les moutons

De Dindenaut dont tantôt nous parlions

S’allaient jeter chez la gent porte-écaille.

Que dirai plus ? enfin l’impression

Qu’avait l’abbesse encontre ce remède,

Sage rendue à tant d’exemples cède.

Un jouvenceau fait l’opération

Sur la malade. Elle redevient rose,

Œillet, aurore, et si quelque autre chose

De plus riant se peut imaginer.

O doux remède, ô remède à donner,

Remède ami de mainte créature,

Ami des gens, ami de la nature,

Ami de tout, point d’honneur excepté.

Point d’honneur est une autre maladie :

Dans ses écrits Madame Faculté

N’en parle point. Que de maux en la vie !

LES TROQUEURS

Le changement de mets réjouit l’homme :

Quand je dis l’homme, entendez qu’en ceci

La femme doit être comprise aussi :

Et ne sais pas comme il ne vient de Rome

Permission de troquer en hymen ;

Non si souvent qu’on en aurait envie,

Mais tout au moins une fois en sa vie :

Peut-être un jour nous l’obtiendrons, Amen,

Ainsi soit-il ; semblable indult en France

Viendrait fort bien, j’en réponds, car nos gens

Sont grands troqueurs, Dieu nous créa changeants.

Près de Rouen, pays de sapience,

Deux villageois avaient chacun chez soi

Forte femelle, et d’assez bon aloi,

Pour telles gens qui n’y raffinent guère ;

Chacun sait bien qu’il n’est pas nécessaire

Qu’amour les traite ainsi que des prélats.

Avint pourtant que tous deux étant las

De leurs moitiés, leur voisin le notaire

Un jour de fête avec eux chopinait.

Un des manants lui dit : Sire Oudinet,

J’ai dans l’esprit une plaisante affaire.

Vous avez fait sans doute en votre temps

Plusieurs contrats de diverse nature,

Ne peut-on point en faire un où les gens

Troquent de femme ainsi que de monture ?

Notre pasteur a bien changé de cure :

La femme est-elle un cas si différent ?

Et pargué non ; car messire Grégoire

Disait toujours, si j’ai bonne mémoire :

Mes brebis sont ma femme : cependant

Il a changé : changeons aussi compère.

Très volontiers, reprit l’autre manant ;

Mais tu sais bien que notre ménagère

Est la plus belle : or çà, Sire Oudinet,

Sera-ce trop s’il donne son mulet

Pour le retour ? Mon mulet ? et parguenne

Dit le premier des villageois susdits,

Chacune vaut en ce monde son prix ;

La mienne ira but à but pour la tienne ;

On ne regarde aux femmes de si près :

Point de retour, vois-tu, compère Étienne,

Mon mulet, c’est… c’est le roi des mulets.

Tu ne devrais me demander mon âne

Tant seulement : troc pour troc, touche là.

Sire Oudinet raisonnant sur cela

Dit : Il est vrai que Tiennette a sur Jeanne

De l’avantage, à ce qu’il semble aux gens ;

Mais le meilleur de la bête à mon sens

N’est ce qu’on voit ; femmes ont maintes choses

Que je préfère, et qui sont lettres closes ;

Femmes aussi trompent assez souvent ;

Jà ne les faut éplucher trop avant.

Or sus voisins, faisons les choses nettes.

Vous ne voulez chat en poche donner

Ni l’un ni l’autre, allons donc confronter

Vos deux moitiés comme Dieu les a faites.

L’expédient ne fut goûté de tous :

Trop bien voilà messieurs les deux époux

Qui sur ce point triomphent de s’étendre.

Tiennette n’a ni suros ni malandre,

Dit le second. Jeanne, dit le premier,

À le corps net comme un petit denier ;

Ma foi c’est basme. Et Tiennette est ambroise,

Dit son époux ; telle je la maintien.

L’autre reprit : Compère tiens-toi bien ;

Tu ne connais Jeanne ma villageoise ;

Je t’avertis qu’à ce jeu… m’entends-tu ?

L’autre manant jura : Par la vertu,

Tiennette et moi nous n’avons qu’une noise,

C’est qui des deux y sait de meilleurs tours ;

Tu m’en diras quelques mots dans deux jours :

À toi Compère. Et de prendre la tasse,

Et de trinquer ; allons, Sire Oudinet,

À Jeanne ; top ; puis à Tiennette ; masse.

Somme qu’enfin la soulte du mulet

Fut accordée, et voilà marché fait.

Notre notaire assura l’un et l’autre

Que tels traités allaient leur grand chemin :

Sire Oudinet était un bon apôtre

Qui se fit bien payer son parchemin.

Par qui, payer ? par Jeanne et par Tiennette.

Il ne voulut rien prendre des maris.

Les villageois furent tous deux d’avis

Que pour un temps la chose fût secrète ;

Mais il en vint au curé quelque vent.

Il prit aussi son droit ; je n’en assure,

Et n’y étais ; mais la vérité pure

Est que curés y manquent peu souvent.

Le clerc non plus ne fit du sien remise ;

Rien ne se perd entre les gens d’Église.

Les permuteurs ne pouvaient bonnement

Exécuter un pareil changement

Dans ce village, à moins que de scandale :

Ainsi bientôt l’un et l’autre détale,

Et va planter le piquet en un lieu

Où tout fut bien d’abord moyennant Dieu.

C’était plaisir que de les voir ensemble.

Les femmes même, à l’envi des maris

S’entre-disaient en leurs menus devis :

Bon fait troquer, Commère, à ton avis ?

Si nous troquions de valet ? que t’en semble ?

Ce dernier troc, s’il se fit, fut secret.

L’autre d’abord eut un très bon effet.

Le premier mois très bien ils s’en trouvèrent ;

Mais à la fin nos gens se dégoûtèrent.

Compère Étienne, ainsi qu’on peut penser,

Fut le premier des deux à se lasser,

Pleurant Tiennette, il y perdait sans doute.

Compère Gille eut regret à sa soulte.

Il ne voulut retroquer toutefois.

Qu’en advint-il ? un jour parmi les bois

Étienne vit toute fine seulette

Près d’un ruisseau sa défunte Tiennette,

Qui par hasard dormait sous la coudrette.

Il s’approcha l’éveillant en sursaut.

Elle du troc ne se souvint pour l’heure ;

Dont le galant sans plus longue demeure

En vint au point. Bref ils firent le saut.

Le conte dit qu’il la trouva meilleure

Qu’au premier jour : pourquoi cela ? pourquoi ?

Belle demande ; en l’amoureuse loi

Pain qu’on dérobe et qu’on mange en cachette

Vaut mieux que pain qu’on cuit ou qu’on achète,

Je m’en rapporte aux plus savants que moi.

Il faut pourtant que la chose soit vraie,

Et qu’après tout Hyménée et l’Amour

Ne soient pas gens à cuire en même four ;

Témoin l’ébat qu’on prit sous la coudraie.

On y fit chère ; il ne s’y servit plat

Où maître Amour cuisinier délicat

Et plus friand que n’est maître Hyménée

N’eût mis la main. Tiennette retournée,

Compère Étienne homme neuf en ce fait

Dit à part soi : Gille a quelque secret,

J’ai retrouvé Tiennette plus jolie

Qu’elle ne fut onc en jour de sa vie.

Reprenons-la, faisons tour de Normand ;

Dédisons-nous, usons du privilège.

Voilà l’exploit qui trotte incontinent,

Aux fins de voir le troc et changement

Déclaré nul, et cassé nettement.

Gille assigné de son mieux se défend.

Un promoteur intervient pour le siège

Épiscopal, et vendique le cas.

Grand bruit partout ainsi que d’ordinaire :

Le parlement évoque à soi l’affaire.

Sire Oudinet le faiseur de contrats

Est amené ; l’on l’entend sur la chose.

Voilà l’état où l’on dit qu’est la cause ;

Car c’est un fait arrivé depuis peu.

Pauvre ignorant que le compère Étienne !

Contre ses fins cet homme en premier lieu

Va de droit fil ; car s’il prit à ce jeu

Quelque plaisir, c’est qu’alors la chrétienne

N’était à lui : le bon sens voulait donc

Que pour toujours il la laissât à Gille ;

Sauf la coudraie, où Tiennette, dit-on,

Allait souvent en chantant sa chanson ;

L’y rencontrer était chose facile.

Et supposé que facile ne fût,

Fallait qu’alors son plaisir d’autant crût.

Mais allez-moi prêcher cette doctrine

À des manants : ceux-ci pourtant avaient

Fait un bon tour, et très bien s’en trouvaient

Sans le dédit ; c’était pièce assez fine

Pour en devoir l’exemple à d’autre gens :

J’ai grand regret de n’en avoir les gants.

Et dis parfois, alors que j’y rumine :

Aurait-on pris des croquants pour troquants

En fait de femme ? il faut être honnête homme

Pour s’aviser d’un pareil changement.

Or n’est l’affaire allée en cour de Rome,

Trop bien est-elle au Sénat de Rouen.

Là le notaire aura du moins sa gamme

En plein barreau. Dieu gard sire Oudinet

D’un rapporteur barbon et bien en femme,

Qui fasse aller cette affaire au bonnet.

LE CAS DE CONSCIENCE

Les gens du pays des fables

Donnent ordinairement

Noms et titres agréables

Assez libéralement.

Cela ne leur coûte guère.

Tout leur est nymphe ou bergère,

Et déesse bien souvent.

Horace n’y faisait faute.

Si la servante de l’hôte

Au lit de notre homme allait,

C’était aussitôt Ilie,

C’était la nymphe Égérie,

C’était tout ce qu’on voulait.

Dieu, par sa bonté profonde,

Un beau jour mit dans le monde

Apollon son serviteur ;

Et l’y mit justement comme

Adam le nomenclateur,

Lui disant : Te voilà, nomme.

Suivant cette antique loi

Nous sommes parrains du Roi.

De ce privilège insigne,

Moi faiseur de vers indigne

Je pourrais user aussi

Dans les contes que voici ;

Et s’il me plaisait de dire,

Au lieu d’Anne Sylvanire,

Et pour messire Thomas

Le grand druide Adamas,

Me mettrait-on à l’amende ?

Non : mais tout considéré,

Le présent conte demande

Qu’on dise Anne et le curé.

Anne, puisqu’ainsi va, passait dans son village

Pour la perle et la parangon.

Étant un jour près d’un rivage,

Elle vit un jeune garçon

Se baigner nu. La fillette était drue,

Honnête toutefois. L’objet plut à sa vue.

Nuls défauts ne pouvaient être au gars reprochés :

Puis dès auparavant aimé de la bergère,

Quand il en aurait eu l’Amour les eût cachés ;

Jamais tailleur n’en sut mieux que lui la manière.

Anne ne craignait rien ; des saules la couvraient

Comme eût fait une jalousie :

Çà et là ses regards en liberté couraient

Où les portait leur fantaisie,

Çà et là, c’est-à-dire aux différents attraits

Du garçon au corps jeune et frais,

Blanc, poli, bien formé, de taille haute et drète,

Digne enfin des regards d’Annette.

D’abord une honte secrète

La fit quatre pas reculer,

L’amour huit autres avancer :

Le scrupule survint, et pensa tout gâter.

Anne avait bonne conscience :

Mais comment s’abstenir ? est-il quelque défense

Qui l’emporte sur le désir

Quand le hasard fait naître un sujet de plaisir ?

La belle à celui-ci fit quelque résistance.

À la fin ne comprenant pas

Comme on peut pécher de cent pas,

Elle s’assit sur l’herbe ; et très fort attentive

Annette la contemplative

Regarda de son mieux. Quelqu’un n’a-t-il point vu

Comme on dessine sur nature ?

On vous campe une créature,

Une Ève, ou quelque Adam, j’entends un objet nu ;

Puis force gens assis comme notre bergère

Font un crayon conforme à cet original.

Au fond de sa mémoire Anne en sut fort bien faire

Un qui ne ressemblait pas mal.

Elle y serait encor si Guillot (c’est le sire)

Ne fût sorti de l’eau. La belle se retire ;

À propos ; l’ennemi n’était plus qu’à vingt pas,

Plus fort qu’à l’ordinaire, et c’eût été grand cas

Qu’après de semblables idées

Amour en fût demeuré là :

Il comptait pour siennes déjà

Les faveurs qu’Anne avait gardées.

Qui ne s’y fût trompé ? plus je songe à cela,

Moins je le puis comprendre. Anne la scrupuleuse

N’osa quoi qu’il en soit le garçon régaler ;

Ne laissant pas pourtant de récapituler

Les points qui la rendaient encor toute honteuse.

Pâques vint, et ce fut un nouvel embarras.

Anne faisant passer ses péchés en revue,

Comme un passe-volant mit en un coin ce cas ;

Mais la chose fut aperçue.

Le curé messire Thomas

Sur relever le fait ; et comme l’on peut croire

En confesseur exact il fit conter l’histoire,

Et circonstancier le tout fort amplement,

Pour en connaître l’importance,

Puis faire aucunement cadrer la pénitence,

Chose où ne doit errer un confesseur prudent.

Celui-ci malmena la belle.

Être dans ses regards à tel point sensuelle !

C’est, dit-il, un très grand péché.

Autant vaut l’avoir vu que de l’avoir touché.

Cependant la peine imposée

Fut à souffrir assez aisée.

Je n’en parlerai point ; seulement on saura

Que Messieurs les curés, en tous ces cantons-là,

Ainsi qu’au nôtre avaient des dévots et dévotes,

Qui pour l’examen de leurs fautes

Leur payaient un tribut ; qui plus qui moins selon

Que le compte à rendre était long.

Du tribut de cet an Anne étant soucieuse,

Arrive que Guillot pêche un brochet fort grand :

Tout aussitôt le jeune amant

Le donne à sa maîtresse ; elle toute joyeuse

Le va porter du même pas

Au curé messire Thomas.

Il reçoit le présent, il l’admire, et le drôle

D’un petit coup sur l’épaule

La fillette régala,

Lui sourit, lui dit : Voilà

Mon fait, joignant à cela

D’autres petites affaires :

C’était jour de Calende1, et nombre de confrères

Devaient dîner chez lui. Voulez-vous doublement

M’obliger ? dit-il à la belle ;

Accommodez chez vous ce poisson promptement.

Puis l’apportez incontinent,

Ma servante est un peu nouvelle.

Anne court ; et voilà les prêtres arrivés.

Grand bruit, grande cohue, en cave on se transporte.

Aucuns des vins sont approuvés :

Chacun en raisonne à sa sorte.

On met sur table ; et le doyen

Prend place en saluant toute la compagnie.

Raconter leurs propos serait chose infinie ;

Puis le lecteur s’en doute bien.

On permuta cent fois sans permuter pas une.

Santés, Dieu sait combien : chacun à sa chacune

But en faisant de l’œil ; nul scandale : on servit

Potage, menus mets, et même jusqu’au fruit

Sans que le brochet vînt ; tout le dîner s’achève

Sans brochet pas un brin. Guillot sachant ce don

L’avait fait rétracter pour plus d’une raison.

Légère de brochet la troupe enfin se lève.

Qui fut bien étonné, qu’on le juge : il alla

Dire ceci, dire cela

À Madame Anne le jour même ;

L’appela cent fois sotte, et dans sa rage extrême

Lui pensa reprocher l’aventure du bain.

Traiter votre curé, dit-il, comme un coquin !

Pour qui nous prenez-vous ? pasteur sont-ce canailles ?

Alors par droit de représailles

Anne dit au prêtre outragé :

Autant vaut l’avoir vu que de l’avoir mangé.

[1] C’est un jour où tous curés du diocèse s’assemblent, pour parler des affaires communes chez quelqu’un d’eux qui leur donne à dîner ordinairement, et cela se fait tous les mois. (Note de La Fontaine.)

LE DIABLE DE PAPEFIGUIÈRE

Maître François dit que Papimanie

Est un pays où les gens sont heureux.

Le vrai dormir ne fut fait que pour eux :

Nous n’en avons ici que la copie.

Et par saint Jean, si Dieu me prête vie,

Je le verrai ce pays où l’on dort :

On y fait plus, on n’y fait nulle chose :

C’est un emploi que je recherche encor.

Ajoutez-y quelque petite dose

D’amour honnête, et puis me voilà fort.

Tout au rebours il est une province

Où les gens sont haïs, maudits de Dieu.

On les connaît à leur visage mince,

Le long dormir est exclu de ce lieu :

Partant, lecteurs, si quelqu’un se présente

À vos regards, ayant face riante

Couleur vermeille, et visage replet,

Taille non pas de quelque mingrelet,

Dire pourrez, sans que l’on vous condamne,

Cettui me semble à le voir Papimane.

Si d’autre part celui que vous verrez

N’a l’œil riant, le corps rond, le teint frais,

Sans hésiter qualifiez cet homme

Papefiguier. Papefigue se nomme

L’île et province où les gens autrefois

Firent la figue au portrait du saint-père :

Punis en sont ; rien chez eux ne prospère :

Ainsi nous l’a conté maître François.

L’île fut lors donnée en apanage

À Lucifer : c’est sa maison des champs.

On voit courir par tout cet héritage

Ses commensaux rudes à pauvres gens ;

Peuple ayant queue, ayant cornes et griffes,

Si maints tableaux ne sont point apocryphes.

Avint un jour qu’un de ces beaux messieurs

Vit un manant rusé, des plus trompeurs

Verser un champ dans l’île dessus dite.

Bien paraissait la terre être maudite ;

Car le manant avec peine et sueur

La retournait, et faisait son labeur.

Survient un diable à titre de seigneur.

Ce diable était des gens de l’Évangile,

Simple, ignorant, à tromper très facile,

Bon gentilhomme, et qui dans son courroux

N’avait encor tonné que sur les choux :

Plus ne savait apporter de dommage.

Vilain, dit-il, vaquer à nul ouvrage

N’est mon talent : je suis un diable issu

De noble race, et qui n’a jamais su

Se tourmenter ainsi que font les autres.

Tu sais vilain que tous ces champs sont nôtres :

Ils sont à nous dévolus par l’édit

Qui mit jadis cette île en interdit.

Vous y vivez dessous notre police.

Partant, vilain, je puis avec justice

M’attribuer tout le fruit de ce champ :

Mais je suis bon, et veux que dans un an

Nous partagions sans noise et sans querelle.

Quel grain veux-tu répandre dans ces lieux ?

Le manant dit : Monseigneur, pour le mieux

Je crois qu’il faut les couvrir de touselle ;

Car c’est un grain qui vient fort aisément.

Je ne connais ce grain-là nullement,

Dit le lutin ; comment dis-tu ? touselle ?

Mémoire n’ai d’aucun grain qui s’appelle

De cette sorte : or emplis-en ce lieu :

Touselle soit, touselle de par Dieu ;

J’en suis content. Fais donc vite, et travaille ;

Manant travaille, et travaille vilain :

Travailler est le fait de la canaille :

Ne t’attends pas que je t’aide un seul brin,

Ni que par moi ton labeur se consomme :

Je t’ai jà dit que j’étais gentilhomme,

Né pour chommer, et pour ne rien savoir.

Voici comment ira notre partage.

Deux lots seront ; dont l’un, c’est à savoir

Ce qui hors terre et dessus l’héritage

Aura poussé demeurera pour toi ;

L’autre dans terre est réservé pour moi.

L’août arrivé, la touselle est sciée,

Et tout d’un temps sa racine arrachée,

Pour satisfaire au lot du diableteau.

Il y croyait la semence attachée,

Et que l’épi non plus que le tuyau

N’était qu’une herbe inutile et séchée.

Le laboureur vous la serra très bien.

L’autre au marché porta son chaume vendre :

On le hua ; pas un n’en offrit rien :

Le pauvre diable était prêt à se pendre.

Il s’en alla chez son copartageant :

Le drôle avait la touselle vendue,

Pour le plus sûr, en gerbe et non battue,

Ne manquant pas de bien cacher l’argent.

Bien le cacha ; le diable en fut la dupe.

Coquin, dit-il, tu m’as joué d’un tour.

C’est ton métier : je suis diable de cour

Qui comme vous à tromper ne m’occupe.

Quel grain veux-tu semer pour l’an prochain ?

Le manant dit : Je crois qu’au lieu de grain

Planter me faut ou navets ou carottes :

Vous en aurez, Monseigneur, pleines hottes :

Si mieux n’aimez raves dans la saison.

Raves, navets, carottes, tout est bon,

Dit le lutin ; mon lot sera hors terre ;

Le tien dedans. Je ne veux point de guerre

Avecque toi si tu ne m’y contrains.

Je vais tenter quelques jeunes nonnains.

L’auteur ne dit ce que firent les nonnes.

Le temps venu de recueillir encor,

Le manant prend raves belles et bonnes,

Feuilles sans plus tombent pour tout trésor

Au diableteau, qui l’épaule chargée

Court au marché. Grande fut la risée :

Chacun lui dit son mot cette fois-là.

Monsieur le diable, où croît cette denrée ?

Où mettrez-vous ce qu’on en donnera ?

Plein de courroux et vuide de pécune,

Léger d’argent et chargé de rancune,

Il va trouver le manant qui riait

Avec sa femme, et se solaciait.

Ah par la mort, par le sang, par la tête,

Dit le démon, il le payra par bieu.

Vous voici donc Phlipot la bonne bête ;

Çà çà, galons-le en enfant de bon lieu.

Mais il vaut mieux remettre la partie :

J’ai sur les bras une dame jolie

À qui je dois faire franchir le pas.

Elle le veut, et puis ne le veut pas.

L’époux n’aura dedans la confrérie

Sitôt un pied qu’à vous je reviendrai,

Maître Phlipot, et tant vous galerai

Que ne jouerez ces tours de votre vie.

À coups de griffe il faut que nous voyions

Lequel aura de nous deux belle amie,

Et jouira du fruit de ces sillons.

Prendre pourrais d’autorité suprême

Touselle et grain, champ et rave, enfin tout.

Mais je les veux avoir par le bon bout.

N’espérez plus user de stratagème.

Dans huit jours d’hui, je suis à vous Phlipot,

Et touchez là, ceci sera mon arme.

Le villageois étourdi du vacarme

Au farfadet ne put répondre un mot.

Perrette en rit ; c’était sa ménagère,

Bonne galande en toutes les façons,

Et qui sut plus que garder les moutons

Tant qu’elle fut en âge de bergère.

Elle lui dit : Phlipot, ne pleure point :

Je veux d’ici renvoyer de tout point

Ce diableteau : c’est un jeune novice

Qui n’a rien vu : je t’en tirerai hors :

Mon petit doigt saurait plus de malice,

Si je voulais, que n’en sait tout son corps.

Le jour venu Phlipot qui n’était brave

Se va cacher, non point dans une cave,

Trop bien va-t-il se plonger tout entier

Dans un profond et large bénitier.

Aucun démon n’eût su par où le prendre,

Tant fût subtil ; car d’étoiles, dit-on,

Il s’affubla le chef pour s’en défendre,

S’étant plongé dans l’eau jusqu’au menton.

Or le laissons, il n’en viendra pas faute.

Tout le clergé chante autour à voix haute

Vade retro. Perrette cependant

Est au logis le lutin attendant.

Le lutin vient : Perrette échevelée

Sort, et se plaint de Phlipot, en criant :

Ah le bourreau, le traître, le méchant,

Il m’a perdue, il m’a toute affolée.

Au nom de Dieu, Monseigneur, sauvez-vous.

À coup de griffe il m’a dit en courroux

Qu’il se devait contre Votre Excellence

Battre tantôt, et battre à toute outrance.

Pour s’éprouver le perfide m’a fait

Cette balafre. À ces mots au follet

Elle fait voir… Et quoi ? chose terrible.

Le diable en eut une peur tant horrible

Qu’il se signa, pensa presque tomber ;

Onc n’avait vu, ne lu, n’ouï conter

Que coups de griffe eussent semblable forme.

Bref aussitôt qu’il aperçut l’énorme

Solution de continuité,

Il demeura si fort épouvanté,

Qu’il prit la fuite, et laissa là Perrette.

Tous les voisins chommèrent la défaite

De ce démon : le clergé ne fut pas

Des plus tardifs à prendre part au cas.

FÉRONDE OU LE PURGATOIRE

Vers le Levant le Vieil de la Montagne

Se rendit craint par un moyen nouveau.

Craint n’était-il pour l’immense campagne

Qu’il possédait, ni pour aucun monceau

D’or ou d’argent ; mais parce qu’au cerveau

De ses sujets il imprimait des choses

Qui de maint fait courageux étaient causes.

Il choisissait entre eux les plus hardis ;

Et leur faisait donner du paradis

Un avant-goût à leurs sens perceptible ;

Du paradis de son législateur ;

Rien n’en a dit ce prophète menteur

Qui ne devînt très croyable et sensible

À ces gens-là : comment s’y prenait-on ?

On les faisait boire tous de façon

Qu’ils s’enivraient, perdaient sens et raison.

En cet état, privés de connaissance,

On les portait en d’agréables lieux,

Ombrages frais, jardins délicieux.

Là se trouvaient tendrons en abondance,

Plus que maillés, et beaux par excellence :

Chaque réduit en avait à couper.

Si se venaient joliment attrouper

Près de ces gens qui leur boisson cuvée

S’émerveillaient de voir cette couvée,

Et se croyaient habitants devenus

Des champs heureux qu’assigne à ses élus

Le faux Mahom. Lors de faire accointance,

Turcs d’approcher, tendrons d’entrer en danse ;

Au gazouillis des ruisseaux de ces bois,

Au son de luths accompagnant les voix

Des rossignols : il n’est plaisir au monde

Qu’on ne goutât dedans ce paradis :

Les gens trouvaient en son charmant pourpris

Les meilleurs vins de la machine ronde ;

Dont ne manquaient encor de s’enivrer,

Et de leur sens perdre l’entier usage.

On les faisait aussitôt reporter

Au premier lieu : de tout ce tripotage

Qu’arrivait-il ? ils croyaient fermement

Que quelque jour de semblables délices

Les attendaient, pourvu que hardiment,

Sans redouter la mort ni les supplices,

Ils fissent chose agréable à Mahom,

Servant leur prince en toute occasion.

Par ce moyen leur prince pouvait dire

Qu’il avait gens à sa dévotion

Déterminés, et qu’il n’était empire

Plus redouté que le sien ici-bas.

Or ai-je été prolixe sur ce cas,

Pour confirmer l’histoire de Féronde.

Féronde était un sot de par le monde,

Riche manant, ayant soin du tracas,

Dîmes, et cens, revenus, et ménage

D’un abbé blanc. J’en sais de ce plumage

Qui valent bien les noirs à mon avis,

En fait que d’être aux maris secourables,

Quand forte tâche ils ont en leur logis,

Si qu’il y faut moines et gens capables.

Au lendemain celui-ci ne songeait,

Et tout son fait dès la veille mangeait,

Sans rien garder, non plus qu’un droit apôtre,

N’ayant autre œuvre, autre emploi, penser autre,

Que de chercher où gisaient les bons vins,

Les bons morceaux, et les bonnes commères,

Sans oublier les gaillardes nonnains,

Dont il faisait peu de part à ses frères.

Féronde avait un joli chaperon

Dans son logis, femme sienne, et dit-on

Que parentèle était entre la dame

Et notre abbé ; car son prédécesseur,

Oncle et parrain, dont Dieu veuille avoir l’âme,

En était père, et la donna pour femme

À ce manant, qui tint à grand honneur

De l’épouser. Chacun sait que de race

Communément fille bâtarde chasse :

Celle-ci donc ne fit mentir le mot.

Si n’était pas l’époux homme si sot

Qu’il n’en eût doute, et ne vît en l’affaire

Un peu plus clair qu’il n’était nécessaire.

Sa femme allait toujours chez le prélat ;

Et prétextait ses allées et venues

Des soins divers de cet économat.

Elle alléguait mille affaires menues.

C’était un compte, ou c’était un achat ;

C’était un rien ; tant peu plaignait sa peine.

Bref il n’était nul jour en la semaine,

Nulle heure au jour, qu’on ne vît en ce lieu

La receveuse. Alors le père en Dieu

Ne manquait pas d’écarter tout son monde :

Mais le mari, qui se doutait du tour,

Rompait les chiens, ne manquant au retour

D’imposer mains sur madame Féronde.

Onc il ne fut un moins commode époux.

Esprits ruraux volontiers sont jaloux,

Et sur ce point à chausser difficiles,

N’étant pas faits aux coutumes des villes.

Monsieur l’abbé trouvait cela bien dur,

Comme prélat qu’il était, partant homme

Fuyant la peine, aimant le plaisir pur,

Ainsi que fait tout bon suppôt de Rome.

Ce n’est mon goût ; je ne veux de plein saut

Prendre la ville, aimant mieux l’escalade ;

En amour da, non en guerre ; il ne faut

Prendre ceci pour guerrière bravade,

Ni m’enrôler là-dessus malgré moi.

Que l’autre usage ait la raison pour soi,

Je m’en rapporte, et reviens à l’histoire

Du receveur qu’on mit en purgatoire

Pour le guérir, et voici comme quoi.

Par le moyen d’une poudre endormante

L’abbé le plonge en un très long sommeil.

On le croit mort, on l’enterre, l’on chante :

Il est surpris de voir à son réveil

Autour de lui gens d’étrange manière ;

Car il était au large dans sa bière,

Et se pouvait lever de ce tombeau

Qui conduisait en un profond caveau.

D’abord la peur se saisit de notre homme.

Qu’est-ce cela ? songe-t-il ? est-il mort ?

Serait-ce point quelque espèce de sort ?

Puis il demande aux gens comme on les nomme,

Ce qu’ils font là, d’où vient que dans ce lieu

L’on le retient, et qu’a-t-il fait à Dieu ?

L’un d’eux lui dit : Console-toi, Féronde,

Tu te verras citoyen du haut monde

Dans mille ans d’hui complets et bien comptés.

Auparavant il faut d’aucuns péchés

Te nettoyer en ce saint purgatoire.

Ton âme un jour plus blanche que l’ivoire

En sortira. L’ange consolateur

Donne à ces mots au pauvre receveur

Huit ou dix coups de forte discipline,

En lui disant : C’est ton humeur mutine,

Et trop jalouse, et déplaisant à Dieu

Qui te retient pour mille ans en ce lieu.

Le receveur s’étant frotté l’épaule

Fait un soupir : mille ans, c’est bien du temps.

Vous noterez que l’ange était un drôle,

Un frère Jean novice de léans.

Ses compagnons jouaient chacun un rôle

Pareil au sien dessous un feint habit.

Le receveur requiert pardon, et dit :

Las si jamais je rentre dans la vie,

Jamais soupçon ombrage et jalousie,

Ne rentreront dans mon maudit esprit.

Pourrais-je point obtenir cette grâce ?

On la lui fait espérer ; non sitôt :

Force est qu’un an dans ce séjour se passe ;

Là cependant il aura ce qu’il faut

Pour sustenter son corps, rien davantage ;

Quelque grabat, du pain pour tout potage,

Vingt coups de fouet chaque jour, si l’abbé

Comme prélat rempli de charité

N’obtient du Ciel qu’au moins on lui remette

Non le total des coups, mais quelque quart,

Voire moitié, voire la plus grand’part.

Douter ne faut qu’il ne s’en entremette,

À ce sujet disant mainte oraison.

L’ange en après lui fait un long sermon.

À tort, dit-il, tu conçus du soupçon.

Les gens d’Église ont-ils de ces pensées ?

Un abbé blanc ! c’est trop d’ombrage avoir ;

Il n’écherrait que dix coups pour un noir.

Défais-toi donc de tes erreurs passées.

Il s’y résout. Qu’eût-il fait ? cependant

Sire prélat et Madame Féronde

Ne laissent perdre un seul petit moment.

Le mari dit : Que fait ma femme au monde ?

Ce qu’elle y fait ? tout bien ; notre prélat

L’a consolée, et ton économat

S’en va son train, toujours à l’ordinaire.

Dans le couvent toujours a-t-elle affaire ?

Où donc ? il faut qu’ayant seule à présent

Le faix entier sur soi la pauvre femme

Bon gré mal gré léans aille souvent,

Et plus encor que pendant ton vivant.

Un tel discours ne plaisait point à l’âme.

me j’ai cru le devoir appeler,

Ses pourvoyeurs ne le faisant manger

Ainsi qu’un corps. Un mois à cette épreuve

Se passe entier, lui jeûnant, et l’abbé

Multipliant œuvres de charité,

Et mettant peine à consoler la veuve.

Tenez pour sûr qu’il y fit de son mieux.

Son soin ne fut longtemps infructueux :

Pas ne semait en une terre ingrate.

Pater abbas avec juste sujet

Appréhenda d’être père en effet.

Comme il n’est bon que telle chose éclate,

Et que le fait ne puisse être nié,

Tant et tant fut par Sa Paternité

Dit d’oraisons, qu’on vit du purgatoire

L’âme sortir, légère, et n’ayant pas

Once de chair. Un si merveilleux cas

Surprit les gens. Beaucoup ne voulaient croire

Ce qu’ils voyaient. L’abbé passa pour saint.

L’époux pour sien le fruit posthume tint,

Sans autrement de calcul oser faire.

Double miracle était en cette affaire,

Et la grossesse, et le retour du mort.

On en chanta Te-deum à renfort.

Stérilité régnait en mariage

Pendant cet an, et même au voisinage

De l’abbaye, encor bien que léans

On se vouât pour obtenir enfants.

À tant laissons l’économe et sa femme ;

Et ne soit dit que nous autres époux

Nous méritions ce qu’on fit à cette âme

Pour la guérir de ses soupçons jaloux.

LE PSAUTIER

Nonnes souffrez pour la dernière fois

Qu’en ce recueil malgré moi je vous place.

De vos bons tours les contes ne sont froids.

Leur aventure a ne sais quelle grâce

Qui n’est ailleurs : ils emportent les voix.

Encore un donc, et puis c’en seront trois.

Trois ? je faux d’un ; c’en seront au moins quatre.

Comptons-les bien. Mazet le compagnon ;

L’abbesse ayant besoin d’un bon garçon

Pour la guérir d’un mal opiniâtre ;

Ce conte-ci qui n’est le moins fripon ;

Quant à sœur Jeanne ayant fait un poupon,

Je ne tiens pas qu’il la faille rabattre.

Les voilà tous : quatre c’est compte rond.

Vous me direz : C’est une étrange affaire

Que nous ayons tant de part en ceci.

Que voulez-vous ? je n’y saurais que faire ;

Ce n’est pas moi qui le souhaite ainsi.

Si vous teniez toujours votre bréviaire,

Vous n’auriez rien à démêler ici.

Mais ce n’est pas votre plus grand souci.

Passons donc vite à la présente histoire.

Dans un couvent de nonnes fréquentait

Un jouvenceau friand comme on peut croire

De ces oiseaux. Telle pourtant prenait

Goût à le voir, et des yeux le couvait,

Lui souriait, faisait la complaisante,

Et se disait sa très humble servante,

Qui pour cela d’un seul point n’avançait.

Le conte dit que léans il n’était

Vieille ni jeune, à qui le personnage

Ne fît songer quelque chose à part soi.

Soupirs trottaient, bien voyait le pourquoi,

Sans qu’il s’en mît en peine davantage.

Sœur Isabeau seule pour son usage

Eut le galant : elle le méritait

Douce d’humeur, gentille de corsage,

Et n’en étant qu’à son apprentissage,

Belle de plus. Ainsi l’on l’enviait.

Pour deux raisons ; son amant, et ses charmes.

Dans ses amours chacune l’épiait :

Nul bien sans mal, nul plaisir sans alarmes.

Tant et si bien l’épièrent les sœurs,

Qu’une nuit sombre, et propre à ces douceurs

Dont on confie aux ombres le mystère,

En sa cellule on ouït certains mots,

Certaine voix, enfin certains propos

Qui n’étaient pas sans doute en son bréviaire.

C’est le galant, ce dit-on, il est pris.

Et de courir ; l’alarme est aux esprits ;

L’essaim frémit, sentinelle se pose.

On va conter en triomphe la chose

À mère abbesse ; et heurtant à grands coups

On lui cria : Madame levez-vous ;

Sœur Isabelle a dans sa chambre un homme.

Vous noterez que Madame n’était

En oraison, ni ne prenait son somme :

Trop bien alors dans son lit elle avait

Messire Jean curé du voisinage.

Pour ne donner aux sœurs aucun ombrage,

Elle se lève, en hâte, étourdiment,

Cherche son voile, et malheureusement

Dessous sa main tombe du personnage

Le haut-de-chausse assez bien ressemblant

Pendant la nuit quand on n’est éclairée

À certain voile aux nonnes familier,

Nommé pour lors entre elles leur psautier.

La voilà donc de grègues affublée.

Ayant sur soi ce nouveau couvre-chef,

Et s’étant fait raconter derechef

Tout le catus, elle dit irritée :

Voyez un peu la petite effrontée,

Fille du diable, et qui nous gâtera

Notre couvent ; si Dieu plaît ne fera :

S’il plaît à Dieu bon ordre s’y mettra :

Vous la verrez tantôt bien chapitrée.

Chapitre donc, puisque chapitre y a,

Fut assemblé. Mère abbesse entourée

De son sénat fit venir Isabeau,

Qui s’arrosait de pleurs tout le visage,

Se souvenant qu’un maudit jouvenceau

Venait d’en faire un différent usage.

Quoi, dit l’abbesse, un homme dans ce lieu !

Un tel scandale en la maison de Dieu !

N’êtes-vous point morte de honte encore ?

Qui nous a fait recevoir parmi nous

Cette voirie ? Isabeau, savez-vous

(Car désormais qu’ici l’on vous honore

Du nom de sœur, ne le prétendez pas)

Savez-vous dis-je à quoi dans un tel cas

Notre institut condamne une méchante ?

Vous l’apprendrez devant qu’il soit demain.

Parlez parlez. Lors la pauvre nonnain,

Qui jusque-là confuse et repentante

N’osait branler, et la vue abaissoit,

Lève les yeux, par bonheur aperçoit

Le haut-de-chausse, à quoi toute la bande,

Par un effet d’émotion trop grande,

N’avoit pris garde, ainsi qu’on voit souvent.

Ce fut hasard qu’Isabelle à l’instant

S’en aperçut. Aussitôt la pauvrette

Reprend courage, et dit tout doucement :

Votre psautier a ne sais quoi qui pend ;

Raccommodez-le. Or c’était l’aiguillette.

Assez souvent pour bouton l’on s’en sert.

D’ailleurs ce voile avoit beaucoup de l’air

D’un haut-de-chausse : et la jeune nonnette,

Ayant l’idée encore fraîche des deux

Ne s’y méprit : non pas que le messire

Eût chausse faite ainsi qu’un amoureux :

Mais à peu près ; cela devait suffire.

L’abbesse dit : Elle ose encore rire !

Quelle insolence ! un péché si honteux

Ne la rend pas plus humble et plus soumise !

Veut-elle point que l’on la canonise ?

Laissez mon voile esprit de Lucifer.

Songez songez, petit tison d’enfer,

Comme on pourra raccommoder votre âme.

Pas ne finit mère abbesse sa gamme

Sans sermonner et tempêter beaucoup.

Sœur Isabeau lui dit encore un coup :

Raccommodez votre psautier, Madame.

Tout le troupeau se met à regarder.

Jeunes de rire, et vieilles de gronder.

La voix manquant à notre sermonneuse,

Qui de son troc bien fâchée et honteuse,

N’eut pas le mot à dire en ce moment,

L’essaim fit voir par son bourdonnement,

Combien roulaient de diverses pensées

Dans les esprits. Enfin l’abbesse dit :

Devant qu’on eût tant de voix ramassées,

Il serait tard. Que chacune en son lit

S’aille remettre. À demain toute chose.

Le lendemain ne fut tenu, pour cause,

Aucun chapitre ; et le jour ensuivant

Tout aussi peu. Les sages du couvent

Furent d’avis que l’on se devait taire ;

Car trop d’éclat eût pu nuire au troupeau.

On n’en voulait à la pauvre Isabeau

Que par envie. Ainsi n’ayant pu faire

Qu’elle lâchât aux autres le morceau,

Chaque nonnain, faute de jouvenceau,

Songe à pourvoir d’ailleurs à son affaire.

Les vieux amis reviennent de plus beau.

Par préciput à notre belle on laisse

Le jeune fils ; le pasteur à l’abbesse ;

Et l’union alla jusques au point

Qu’on en prêtait à qui n’en avait point.

LE ROI CANDAULE ET LE MAÎTRE EN DROIT

Force gens ont été l’instrument de leur mal ;

Candaule en est un témoignage.

Ce roi fut en sottise un très grand personnage.

Il fit pour Gygès son vassal

Une galanterie imprudente et peu sage.

Vous voyez, lui dit-il, le visage charmant,

Et les traits délicats dont la reine est pourvue :

Je vous jure ma foi que l’accompagnement

Est d’un tout autre prix et passe infiniment ;

Ce n’est rien qui ne l’a vue

Toute nue.

Je vous la veux montrer sans qu’elle en sache rien ;

Car j’en sais un très bon moyen :

Mais à condition, vous m’entendez fort bien,

Sans que j’en dise davantage ;

Gygès, il vous faut être sage :

Point de ridicule désir :

Je ne prendrais pas de plaisir

Aux vœux impertinents qu’une amour sotte et vaine

Vous ferait faire pour la reine.

Proposez-vous de voir tout ce corps si charmant,

Comme un beau marbre seulement.

Je veux que vous disiez que l’art, que la pensée,

Que même le souhait ne peut aller plus loin.

Dedans le bain je l’ai laissée :

Vous êtes connaisseur, venez être témoin

De ma félicité suprême.

Ils vont. Gygès admire. Admirer ; c’est trop peu.

Son étonnement est extrême.

Ce doux objet joua son jeu.

Gygès en fut ému, quelque effort qu’il pût faire.

Il aurait voulu se taire,

Et ne point témoigner ce qu’il avait senti :

Mais son silence eût fait soupçonner du mystère.

L’exagération fut le meilleur parti.

Il s’en tint donc pour averti ;

Et sans faire le fin, le froid, ni le modeste,

Chaque point, chaque article eut son fait, fut loué.

Dieux, disait-il au roi, quelle félicité !

Le beau corps ! le beau cuir ! ô Ciel ! et tout le reste.

De ce gaillard entretien

La reine n’entendit rien ;

Elle l’eût pris pour outrage :

Car en ce siècle ignorant

Le beau sexe était sauvage ;

Il ne l’est plus maintenant ;

Et des louanges pareilles

De nos dames d’à présent

N’écorchent point les oreilles.

Notre examinateur soupirait dans sa peau.

L’émotion croissait, tant tout lui semblait beau.

Le prince s’en doutant l’emmena ; mais son âme

Emporta cent traits de flamme.

Chaque endroit lança le sien.

Hélas, fuir n’y sert de rien :

Tourments d’amour font si bien

Qu’ils sont toujours de la suite.

Près du prince Gygès eut assez de conduite ;

Mais de sa passion la reine s’aperçut :

Elle sut

L’origine du mal ; le roi prétendant rire

S’avisa de tout lui dire.

Ignorant ! savait-il point

Qu’une reine sur ce point

N’ose entendre raillerie ?

Et supposé qu’en son cœur

Cela lui plaise, elle rie,

Il lui faut pour son honneur

Contrefaire la furie.

Celle-ci le fut vraiment,

Et réserva dans soi-même,

De quelque vengeance extrême

Le désir très véhément.

Je voudrais pour un moment,

Lecteur, que tu fusses femme :

Tu ne saurais autrement

Concevoir jusqu’où la dame

Porta son secret dépit.

Un mortel eut le crédit

De voir de si belles choses,

À tous mortels lettres closes !

Tels dons étaient pour des dieux,

Pour des rois, voulais-je dire ;

L’un et l’autre y vient de cire,

Je ne sais quel est le mieux.

Ces pensers incitaient la reine à la vengeance.

Honte, dépit, courroux, son cœur employa tout.

Amour même, dit-on, fut de l’intelligence :

De quoi ne vient-il point à bout ?

Gygès était bien fait ; on l’excusa sans peine :

Sur le montreur d’appas tomba toute la haine.

Il était mari ; c’est son mal ;

Et les gens de ce caractère

Ne sauraient en aucune affaire

Commettre de péché qui ne soit capital.

Qu’est-il besoin d’user d’un plus ample prologue ?

Voilà le roi haï, voilà Gygès aimé,

Voilà tout fait, et tout formé

Un époux du grand catalogue ;

Dignité peu briguée, et qui fleurit pourtant.

La sottise du prince était d’un tel mérite,

Qu’il fut fait in petto confrère de Vulcan ;

De là jusqu’au bonnet la distance est petite.

Cela n’était que bien ; mais la Parque maudite

Fut aussi de l’intrigue ; et sans perdre de temps

Le pauvre roi par nos amants

Fut député vers le Cocyte.

On le fit trop boire d’un coup :

Quelquefois, hélas ! c’est beaucoup.

Bientôt un certain breuvage

Lui fit voir le noir rivage,

Tandis qu’aux yeux de Gygès

S’étalaient de blancs objets :

Car fût-ce amour, fût-ce rage,

Bientôt la reine le mit

Sur le trône et dans son lit.

Mon dessein n’était pas d’étendre cette histoire :

On la savait assez ; mais je me sais bon gré ;

Car l’exemple a très bien cadré :

Mon texte y va tout droit : même j’ai peine à croire

Que le docteur en lois dont je vais discourir

Puisse mieux que Candaule à mon but concourir.

Rome pour ce coup-ci me fournira la scène :

Rome, non celle-là que les mœurs du vieux temps

Rendaient triste, sévère, incommode aux galants,

Et de sottes femelles pleine ;

Mais Rome d’aujourd’hui, séjour charmant et beau,

Où l’on suit un train plus nouveau.

Le plaisir est la seule affaire

Dont se piquent ses habitants.

Qui n’aurait que vingt ou trente ans,

Ce serait un voyage à faire.

Rome donc eut naguère un maître dans cet art

Qui du tien et du mien tire son origine ;

Homme qui hors de là faisait le goguenard ;

Tout passait par son étamine :

Aux dépens du tiers et du quart

Il se divertissait. Avint que le légiste,

Parmi ses écoliers dont il avait toujours

Longue liste,

Eut un Français moins propre à faire en droit un cours

Qu’en amours.

Le docteur un beau jour le voyant sombre et triste,

Lui dit : Notre féal, vous voilà de relais ;

Car vous avez la mine, étant hors de l’école,

De ne lire jamais

Bartole.

Que ne vous poussez-vous ? un Français être ainsi

Sans intrigue et sans amourettes !

Vous avez des talents, nous avons des coquettes,

Non pas pour une Dieu merci.

L’étudiant reprit : Je suis nouveau dans Rome.

Et puis, hors les beautés qui font plaisir aux gens

Pour la somme,

Je ne vois pas que les galants

Trouvent ici beaucoup à faire.

Toute maison est monastère :

Double porte, verrous, une matrone austère,

Un mari, des Argus. Qu’irais-je à votre avis

Chercher en de pareils logis ?

Prendre la lune aux dents serait moins difficile.

Ha, ha, la lune aux dents, repartit le docteur,

Vous nous faites beaucoup d’honneur.

J’ai pitié des gens neufs comme vous ; notre ville

Ne vous est pas connue en tant que je puis voir.

Vous croyez donc qu’il faille avoir

Beaucoup de peine à Rome en fait que d’aventures ?

Sachez que nous avons ici des créatures,

Qui ferons leurs maris cocus

Sur la moustache des Argus.

La chose est chez nous très commune :

Témoignez seulement que vous cherchez fortune

Placez-vous dans l’église auprès du bénitier.

Présentez sur le doigt aux dames l’eau sacrée.

C’est d’amourettes les prier.

Si l’air du suppliant à quelque dame agrée,

Celle-là sachant son métier,

Vous envoyra faire un message.

Vous serez déterré, logeassiez-vous en lieu

Qui ne fût connu que de Dieu.

Une vieille viendra, qui faite au badinage

Vous saura ménager un secret entretien.

Ne vous embarrassez de rien.

De rien ? c’est un peu trop ; j’excepte quelque chose :

Il est bon de vous dire en passant, notre ami,

Qu’à Rome il faut agir en galant et demi.

En France on peut conter des fleurettes, l’on cause ;

Ici tous les moments sont chers et précieux.

Romaines vont au but. L’autre reprit : Tant mieux.

Sans être gascon, je puis dire

Que je suis un merveilleux sire.

Peut-être ne l’était-il point ;

Tout homme est gascon sur ce point.

Les avis du docteur furent bons ; le jeune homme

Se campe en une église où venait tous les jours

La fleur et l’élite de Rome,

Des Grâces, des Vénus, avec un grand concours

D’Amours,

C’est-à-dire en chrétien beaucoup d’anges femelles.

Sous leurs voiles brillaient des yeux pleins d’étincelles.

Bénitiers, le lieu saint n’était pas sans cela.

Notre homme en choisit un chanceux pour ce point-là ;

À chaque objet qui passe adoucit ses prunelles :

Révérences, le drôle en faisait des plus belles,

Des plus dévotes : cependant

Il offrait l’eau lustrale. Un ange entre les autres

En prit de bonne grâce : alors l’étudiant

Dit en son cœur : elle est des nôtres.

Il retourne au logis ; vieille vient ; rendez-vous.

D’en conter le détail, vous vous en doutez tous.

Il s’y fit nombre de folies ;

La dame était des plus jolies,

Le passe-temps fut des plus doux.

Il le conte au docteur. Discrétion françoise

Est chose outre nature, et d’un trop grand effort.

Dissimuler un tel transport ;

Cela sent son humeur bourgeoise.

Du fruit de ses conseils le docteur s’applaudit,

Rit en jurisconsulte, et des maris se raille.

Pauvres gens, qui n’ont pas l’esprit

De garder du loup leur ouaille !

Un berger en a cent ; des hommes ne sauront

Garder la seule qu’ils auront !

Bien lui semblait ce soin chose un peu malaisée ;

Mais non pas impossible ; et sans qu’il eût cent yeux

Il défiait grâces aux Cieux

Sa femme encor que très rusée.

À ce discours, ami lecteur,

Vous ne croiriez jamais, sans avoir quelque honte

Que l’héroïne de ce conte

Fût propre femme du docteur.

Elle l’était pourtant. Le pis fut que mon homme,

En s’informant de tout, et des si et des cas,

Et comme elle était faite, et quels secrets appas,

Vit que c’était sa femme en somme.

Un seul point l’arrêtait ; c’était certain talent

Qu’avait en sa moitié trouvé l’étudiant,

Et que pour le mari n’avait pas la donzelle.

À ce signe ce n’est pas elle,

Disait en soi le pauvre époux ;

Mais les autres points y sont tous ;

C’est elle. Mais ma femme au logis est rêveuse,

Et celle-ci paraît causeuse,

Et d’un agréable entretien :

Assurément c’en est une autre.

Mais du reste il n’y manque rien,

Taille, visage, traits, même poil ; c’est la nôtre.

Après avoir bien dit tout bas,

Ce l’est, et puis ce ne l’est pas,

Force fut qu’au premier en demeurât le sire.

Je laisse à penser son courroux,

Sa fureur afin de mieux dire.

Vous vous êtes donnés un second rendez-vous ?

Poursuivit-il. Oui ; reprit notre apôtre,

Elle et moi n’avons eu garde de l’oublier,

Nous trouvant trop bien du premier,

Pour n’en pas ménager un autre ;

Très résolus tous deux de ne nous rien devoir.

La résolution, dit le docteur, est belle.

Je saurais volontiers quelle est cette donzelle.

L’écolier repartit : Je ne l’ai pu savoir.

Mais qu’importe ? il suffit que je sois content d’elle.

Dès à présent je vous réponds

Que l’époux de la dame a toutes ses façons.

Si quelqu’une manquait, nous la lui donnerons

Demain en tel endroit, à telle heure, sans faute.

On doit m’attendre entre deux draps,

Champ de bataille propre à de pareils combats.

Le rendez-vous n’est point dans une chambre haute.

Le logis est propre et paré.

On m’a fait à l’abord traverser un passage

Où jamais le jour n’est entré ;

Mais aussitôt après la vieille du message

M’a conduit en des lieux où loge en bonne foi

Tout ce qu’amour a de délices ;

On peut s’en rapporter à moi.

À ce discours jugez quels étaient les supplices

Qu’endurait le docteur. Il forme le dessein

De s’en aller le lendemain

Au lieu de l’écolier ; et sous ce personnage

Convaincre sa moitié, lui faire un vasselage

Dont il fût à jamais parlé.

N’en déplaise au nouveau confrère,

Il n’était pas bien conseillé :

Mieux valait pour le coup se taire :

Sauf d’apporter en temps et lieu

Remède au cas, moyennant Dieu.

Quand les épouses font un récipiendaire

Au benoît état de cocu,

S’il en peut sortir franc, c’est à lui beaucoup faire ;

Mais quand il est déjà reçu,

Une façon de plus ne fait rien à l’affaire.

Le docteur raisonna d’autre sorte, et fit tant

Qu’il ne fit rien qui vaille. Il crut qu’en prévenant

Son parrain en cocuage,

Il ferait tour d’homme sage :

Son parrain, cela s’entend,

Pourvu que sous ce galant

Il eût fait apprentissage ;

Chose dont à bon droit le lecteur peut douter.

Quoi qu’il en soit, l’époux ne manque pas d’aller

Au logis de l’aventure,

Croyant que l’allée obscure,

Son silence, et le soin de se cacher le nez,

Sans qu’il fût reconnu le feraient introduire

En ces lieux si fortunés :

Mais par malheur la vieille avait pour se conduire

Une lanterne sourde ; et plus fine cent fois

Que le plus fin docteur en lois,

Elle reconnut l’homme, et sans être surprise

Elle lui dit : Attendez là ;

Je vais trouver Madame Elise.

Il la faut avertir ; je n’ose sans cela

Vous mener dans sa chambre : et puis vous devez être

En autre habit pour l’aller voir :

C’est-à-dire en un mot qu’il n’en faut point avoir.

Madame attend au lit. À ces mots notre maître

Poussé dans quelque bouge y voit d’abord paraître

Tout un déshabillé ; des mules, un peignoir,

Bonnet, robe de chambre, avec chemise d’homme ;

Parfums sur la toilette, et des meilleurs de Rome :

Le tout propre, arrangé, de même qu’on eût fait

Si l’on eût attendu le Cardinal préfet.

Le docteur se dépouille ; et cette gouvernante

Revient, et par la main le conduit en des lieux

Où notre homme privé de l’usage des yeux

Va d’une façon chancelante.

Après ces détours ténébreux,

La vieille ouvre une porte, et vous pousse le sire

En un fort mal plaisant endroit,

Quoique ce fût son propre empire ;

C’était en l’école de droit.

En l’école de droit ! là même ; le pauvre homme

Honteux, surpris, confus, non sans quelque raison,

Pensa tomber en pâmoison.

Le conte en courut par tout Rome.

Les écoliers alors attendaient leur régent.

Cela seul acheva sa mauvaise fortune.

Grand éclat de risée, et grand chuchillement,

Universel étonnement.

Est-il fou ? qu’est-ce là ? vient-il de voir quelqu’une ?

Ce ne fut pas le tout ; sa femme se plaignit.

Procès. La parenté se joint en cause, et dit :

Que du docteur venait tout le mauvais ménage ;

Que cet homme était fou, que sa femme était sage.

On fit casser le mariage ;

Et puis la dame se rendit

Belle et bonne religieuse

À Saint-Croissant en Vavoureuse.

Un prélat lui donna l’habit.

LE DIABLE EN ENFER

Qui craint d’aimer, a tort selon mon sens

S’il ne fuit pas dès qu’il voit une belle.

Je vous connais objets doux et puissants :

Plus ne m’irai brûler à la chandelle.

Une vertu sort de vous ne sais quelle,

Qui dans le cœur s’introduit par les yeux.

Ce qu’elle y fait, besoin n’est de le dire ;

On meurt d’amour, on languit, on soupire :

Pas ne tiendrait aux gens qu’on ne fît mieux.

À tels périls ne faut qu’on s’abandonne.

J’en vais donner pour preuve une personne

Dont la beauté fit trébucher Rustic.

Il en avint un fort plaisant trafic :

Plaisant fut-il, au péché près, sans faute :

Car pour ce point, je l’excepte et je l’ôte :

Et ne suis pas du goût de celle-là

Qui buvant frais (ce fut je pense à Rome)

Disait : Que n’est-ce un péché que cela !

Je la condamne ; et veux prouver en somme

Qu’il fait bon craindre encor que l’on soit saint.

Rien n’est plus vrai. Si Rustic avait craint,

Il n’aurait pas retenu cette fille,

Qui jeune et simple et pourtant très gentille

Jusques au vif vous l’eut bientôt atteint.

Alibech fut son nom, si j’ai mémoire ;

Fille un peu neuve, à ce que dit l’histoire.

Lisant un jour comme quoi certains saints,

Pour mieux vaquer à leurs pieux desseins

Se séquestraient ; vivaient comme des anges,

Qui ça qui là, portant toujours leurs pas

En lieux cachés ; choses qui bien qu’étranges

Pour Alibech avaient quelques appas :

Mon Dieu, dit-elle, il me prend une envie

D’aller mener une semblable vie.

Alibech donc s’en va sans dire adieu.

Mère ni sœur, nourrice ni compagne

N’est avertie. Alibech en campagne

Marche toujours, n’arrête en pas un lieu.

Tant court enfin qu’elle entre en un bois sombre ;

Et dans ce bois elle trouve un vieillard ;

Homme possible autrefois plus gaillard,

Mais n’étant lors qu’un squelette et qu’une ombre.

Père, dit-elle, un mouvement m’a pris ;

C’est d’être sainte, et mériter pour prix

Qu’on me révère, et qu’on chomme ma fête.

Ô quel plaisir j’aurais si tous les ans,

La palme en main, les rayons sur la tête,

Je recevais des fleurs et des présents !

Votre métier est-il si difficile ?

Je sais déjà jeûner plus d’à demi.

Abandonnez ce penser inutile,

Dit le vieillard, je vous parle en ami.

La sainteté n’est chose si commune

Que le jeûner suffise pour l’avoir.

Dieu gard de mal fille et femme qui jeûne

Sans pour cela guère mieux en valoir.

Il faut encor pratiquer d’autres choses,

D’autres vertus qui me sont lettres closes,

Et qu’un ermite habitant de ces bois

Vous apprendra mieux que moi mille fois.

Allez le voir, ne tardez davantage :

Je ne retiens tels oiseaux dans ma cage.

Disant ces mots le vieillard la quitta,

Ferma sa porte, et se barricada.

Très sage fut d’agir ainsi sans doute,

Ne se fiant à vieillesse ni goutte,

Jeûne ni haire, enfin à rien qui soit.

Non loin de là notre sainte aperçoit

Celui de qui ce bon vieillard parloit ;

Homme ayant l’âme en Dieu tout occupée,

Et se faisant tout blanc de son épée.

C’était Rustic, jeune saint très fervent :

Ces jeunes-là s’y trompent bien souvent.

En peu de mots l’appétit d’être sainte

Lui fut d’abord par la belle expliqué ;

Appétit tel qu’Alibech avait crainte

Que quelque jour son fruit n’en fût marqué.

Rustic sourit d’une telle innocence.

Je n’ai, dit-il, que peu de connaissance

En ce métier ; mais ce peu-là que j’ai

Bien volontiers vous sera partagé.

Nous vous rendrons la chose familière.

Maître Rustic eût dû donner congé

Tout dès l’abord à semblable écolière.

Il ne le fit ; en voici les effets.

Comme il voulait être des plus parfaits,

Il dit en soi : Rustic, que sais-tu faire ?

Veiller, prier, jeûner, porter la haire ?

Qu’est-ce cela ? moins que rien ; tous le font :

Mais d’être seul auprès de quelque belle

Sans la toucher, il n’est victoire telle ;

Triomphes grands chez les anges en sont :

Méritons-les ; retenons cette fille.

Si je résiste à chose si gentille,

J’atteins le comble, et me tire du pair.

Il la retint ; et fut si téméraire,

Qu’outre Satan il défia la chair,

Deux ennemis toujours prêts à mal faire.

Or sont nos saints logés sous même toit.

Rustic apprête en un petit endroit

Un petit lit de jonc pour la novice.

Car de coucher sur la dure d’abord,

Quelle apparence ? elle n’était encor

Accoutumée à si rude exercice.

Quant au souper, elle eut pour tout service

Un peu de fruit, du pain non pas trop beau.

Faites état que la magnificence

De ce repas ne consista qu’en l’eau,

Claire, d’argent, belle par excellence.

Rustic jeûna ; la fille eut appétit.

Couchés à part, Alibech s’endormit :

L’ermite non. Une certaine bête

Diable nommée, un vrai serpent maudit,

N’eut point de paix qu’il ne fût de la fête.

On l’y reçoit ; Rustic roule en sa tête,

Tantôt les traits de la jeune beauté,

Tantôt sa grâce, et sa naïveté,

Et ses façons, et sa manière douce,

L’âge, la taille, et surtout l’embonpoint,

Et certain sein ne se reposant point ;

Allant, venant ; sein qui pousse et repousse

Certain corset en dépit d’Alibech,

Qui tâche en vain de lui clore le bec :

Car toujours parle : il va, vient, et respire :

C’est son patois ; Dieu sait ce qu’il veut dire.

Le pauvre ermite ému de passion

Fit de ce point sa méditation.

Adieu la haire, adieu la discipline ;

Et puis voilà de ma dévotion ;

Voilà mes saints. Celui-ci s’achemine

Vers Alibech ; et l’éveille en sursaut.

Ce n’est bien fait que de dormir sitôt,

Dit le frater ; il faut au préalable

Qu’on fasse une œuvre à Dieu fort agréable.

Emprisonnant en enfer le Malin.

Créé ne fut pour aucune autre fin.

Procédons-y. Tout à l’heure il se glisse

Dedans le lit. Alibech sans malice,

N’entendait rien à ce mystère-là :

Et ne sachant ni ceci ni cela,

Moitié forcée et moitié consentante,

Moitié voulant combattre ce désir,

Moitié n’osant, moitié peine et plaisir,

Elle crut faire acte de repentante ;

Bien humblement rendit grâce au frater ;

Sut ce que c’est que le diable en enfer.

Désormais faut qu’Alibech se contente

D’être martyre, en cas que sainte soit :

Frère Rustic peu de vierges faisoit.

Cette leçon ne fut la plus aisée.

Dont Alibech non encor déniaisée

Dit : Il faut bien que le diable en effet

Soit une chose étrange et bien mauvaise :

Il brise tout ; voyez le mal qu’il fait

À sa prison : non pas qu’il m’en déplaise :

Mais il mérite en bonne vérité

D’y retourner. Soit fait, ce dit le frère.

Tant s’appliqua Rustic à ce mystère,

Tant prit de soin, tant eut de charité,

Qu’enfin l’enfer s’accoutumant au diable

Eût eu toujours sa présence agréable,

Si l’autre eût pu toujours en faire essai.

Sur quoi la belle : On dit encor bien vrai

Qu’il n’est prison si douce que son hôte

En peu de temps ne s’y lasse sans faute.

Bientôt nos gens ont noise sur ce point.

En vain l’enfer son prisonnier rappelle ;

Le diable est sourd, le diable n’entend point.

L’enfer s’ennuie ; autant en fait la belle.

Ce grand désir d’être sainte s’en va.

Rustic voudrait être dépêtré d’elle.

Elle pourvoit d’elle-même à cela.

Furtivement elle quitte le sire :

Par le plus court s’en retourne chez soi.

Je suis en soin de ce qu’elle put dire

À ses parents : c’est ce qu’en bonne foi

Jusqu’à présent je n’ai bien su comprendre.

Apparemment elle leur fit entendre

Que son cœur mû d’un appétit d’enfant

L’avait portée à tâcher d’être sainte.

Ou l’on la crut, ou l’on en fit semblant.

Sa parenté prit pour argent comptant

Un tel motif : non que de quelque atteinte

À son enfer on n’eût quelque soupçon :

Mais cette chartre est faite de façon

Qu’on n’y voit goutte ; et maint geôlier s’y trompe.

Alibech fut festinée en grand’pompe.

L’histoire dit que par simplicité

Elle conta la chose à ses compagnes.

Besoin n’était que Votre Sainteté,

Ce lui dit-on, traversât ces campagnes.

On vous aurait, sans bouger du logis,

Même leçon même secret appris.

Je vous aurais, dit l’une, offert mon frère.

Vous auriez eu, dit l’autre, mon cousin :

Et Néherbal notre prochain voisin

N’est pas non plus novice en ce mystère.

Il vous recherche ; acceptez ce parti,

Devant qu’on soit d’un tel cas averti.

Elle le fit : Néherbal n’était homme

À cela près. On donna telle somme,

Qu’avec les traits de la jeune Alibech

Il prit pour bon un enfer très suspect ;

Usant des biens que l’Hymen nous envoie.

À tous époux Dieu doit pareille joie ;

Ne plus ne moins qu’employait au désert

Rustic son diable, Alibech son enfer.

LA JUMENT DU COMPÈRE PIERRE

Messire Jean, (c’était certain curé

Qui prêchait peu sinon sur la vendange)

Sur ce sujet, sans être préparé,

Il triomphait ; vous eussiez dit un ange.

Encore un point était touché de lui ;

Non si souvent qu’eût voulu le messire :

Et ce point-là les enfants d’aujourd’hui

Savent que c’est, besoin n’ai de le dire.

Messire Jean tel que je le décris

Faisait si bien, que femmes et maris

Le recherchaient, estimaient sa science ;

Au demeurant il n’était conscience

Un peu jolie, et bonne à diriger,

Qu’il ne voulût lui-même interroger,

Ne s’en fiant aux soins de son vicaire.

Messire Jean aurait voulu tout faire ;

S’entremettait en zélé directeur ;

Allait partout ; disant qu’un bon pasteur

Ne peut trop bien ses ouailles connaître,

Dont par lui-même instruit en voulait être.

Parmi les gens de lui les mieux venus,

Il fréquentait chez le compère Pierre,

Bon villageois à qui pour toute terre,

Pour tout domaine et pour tous revenus

Dieu ne donna que ses deux bras tout nus,

Et son louchet, dont pour toute ustensille

Pierre faisait subsister sa famille.

Il avait femme et belle et jeune encor,

Ferme surtout ; le hâle avait fait tort

À son visage, et non à sa personne.

Nous autres gens peut-être aurions voulu

Du délicat, ce rustic ne m’eût plu ;

Pour des curés la pâte en était bonne ;

Et convenait à semblables amours.

Messire Jean la regardait toujours

Du coin de l’œil, toujours tournait la tête

De son côté ; comme un chien qui fait fête

Aux os qu’il voit n’être par trop chétifs ;

Que s’il en voit un de belle apparence,

Non décharné, plein encor de substance,

Il tient dessus ses regards attentifs :

Il s’inquiète, il trépigne, il remue

Oreille et queue ; il a toujours la vue

Dessus cet os, et le ronge des yeux

Vingt fois devant que son palais s’en sente.

Messire Jean tout ainsi se tourmente

À cet objet pour lui délicieux.

La villageoise était fort innocente,

Et n’entendait aux façons du pasteur

Mystère aucun ; ni son regard flatteur,

Ni ses présents ne touchaient Magdeleine :

Bouquets de thym, et pots de marjolaine

Tombaient à terre : avoir cent menus soins

C’était parler bas-breton tout au moins.

Il s’avisa d’un plaisant stratagème.

Pierre était lourd, sans esprit : je crois bien

Qu’il ne se fût précipité lui-même,

Mais par delà de lui demander rien,

C’était abus et très grande sottise.

L’autre lui dit : Compère mon ami

Te voilà pauvre, et n’ayant à demi

Ce qu’il te faut ; si je t’apprends la guise

Et le moyen d’être un jour plus content

Qu’un petit roi, sans te tourmenter tant,

Que me veux-tu donner pour mes étrennes ?

Pierre répond : Parbleu Messire Jean

Je suis à vous ; disposez de mes peines ;

Car vous savez que c’est tout mon vaillant.

Notre cochon ne nous faudra pourtant :

Il a mangé plus de son, par mon âme,

Qu’il n’en tiendrait trois fois dans ce tonneau,

Et d’abondant la vache à notre femme

Nous a promis qu’elle ferait un veau :

Prenez le tout. Je ne veux nul salaire,

Dit le pasteur ; obliger mon compère

Ce m’est assez, je te dirai comment.

Mon dessein est de rendre Magdeleine

Jument le jour par art d’enchantement,

Lui redonnant sur le soir forme humaine.

Très grand profit pourra certainement

T’en revenir ; car ton âne est si lent,

Que du marché l’heure est presque passée

Quand il arrive ; ainsi tu ne vends pas,

Comme tu veux, tes herbes, ta denrée,

Tes choux, tes aulx, enfin tout ton tracas.

Ta femme étant jument forte et membrue,

Ira plus vite ; et sitôt que chez toi

Elle sera du logis revenue,

Sans pain ni soupe un peu d’herbe menue

Lui suffira. Pierre dit : Sur ma foi,

Messire Jean, vous êtes un sage homme.

Voyez que c’est d’avoir étudié !

Vend-on cela ? si j’avais grosse somme,

Je vous l’aurais, parbleu bientôt payé.

Jean poursuivit : Or çà je t’apprendrai

Les mots, la guise, et toute la manière,

Par où jument bien faite et poulinière

Auras de jour, belle femme de nuit.

Corps, tête, jambe, et tout ce qui s’ensuit

Lui reviendra : tu n’as qu’à me voir faire.

Tais-toi sur tout ; car un mot seulement

Nous gâterait tout notre enchantement.

Nous ne pourrions revenir au mystère,

De notre vie ; encore un coup motus,

Bouche cousue, ouvre les yeux sans plus :

Toi-même après pratiqueras la chose.

Pierre promet de se taire, et Jean dit :

Sus Magdeleine ; il se faut, et pour cause,

Dépouiller nue et quitter cet habit :

Dégrafez-moi cet atour des dimanches ;

Fort bien : ôtez ce corset et ces manches ;

Encore mieux : défaites ce jupon ;

Très bien cela. Quand vint à la chemise,

La pauvre épouse eut en quelque façon

De la pudeur. Être nue ainsi mise

Aux yeux des gens ! Magdeleine aimait mieux

Demeurer femme, et jurait ses grands dieux

De ne souffrir une telle vergogne.

Pierre lui dit : Voilà grande besogne !

Et bien, tous deux nous saurons comme quoi

Vous êtes faite ; est-ce par votre foi

De quoi tant craindre ? et là là Magdeleine,

Vous n’avez pas toujours eu tant de peine

À tout ôter : comment donc faites-vous

Quand vous cherchez vos puces ? dites-nous.

Messire Jean est-ce quelqu’un d’étrange ?

Que craignez-vous ? hé quoi ? qu’il ne vous mange ?

Çà dépêchons ; c’est par trop marchandé.

Depuis le temps Monsieur notre curé

Aurait déjà parfait son entreprise.

Disant ces mots il ôte la chemise,

Regarde faire, et ses lunettes prend.

Messire Jean par le nombril commence,

Pose dessus une main en disant :

Que ceci soit beau poitrail de jument.

Puis cette main dans le pays s’avance.

L’autre s’en va transformer ces deux monts

Qu’en nos climats les gens nomment tétons ;

Car quant à ceux qui sur l’autre hémisphère

Sont étendus, plus vastes en leur tour,

Par révérence on ne les nomme guère ;

Messire Jean leur fait aussi sa cour ;

Disant toujours pour la cérémonie :

Que ceci soit telle ou telle partie,

Ou belle croupe, ou beaux flancs, tout enfin.

Tant de façons mettaient Pierre en chagrin ;

Et ne voyant nul progrès à la chose,

Il priait Dieu pour la métamorphose.

C’était en vain ; car de l’enchantement

Toute la force et l’accomplissement

Gisait à mettre une queue à la bête :

Tel ornement est chose fort honnête :

Jean ne voulant un tel point oublier

L’attache donc : lors Pierre de crier,

Si haut qu’on l’eût entendu d’une lieue :

Messire Jean je n’y veux point de queue :

Vous l’attachez trop bas, Messire Jean.

Pierre à crier ne fut si diligent,

Que bonne part de la cérémonie

Ne fût déjà par le prêtre accomplie.

À bonne fin le reste aurait été,

Si non content d’avoir déjà parlé

Pierre encor n’eût tiré par la soutane

Le curé Jean, qui lui dit : Foin de toi :

T’avais-je pas recommandé, gros âne,

De ne rien dire, et de demeurer coi ?

Tout est gâté ; ne t’en prends qu’à toi-même.

Pendant ces mots l’époux gronde à part soi.

Magdeleine est en un courroux extrême,

Querelle Pierre, et lui dit : Malheureux,

Tu ne seras qu’un misérable gueux

Toute ta vie : et puis viens-t’en me braire ;

Viens me conter ta faim et ta douleur.

Voyez un peu : Monsieur notre pasteur

Veut de sa grâce à ce traîne-malheur

Montrer de quoi finir notre misère :

Mérite-t-il le bien qu’on lui veut faire ?

Messire Jean laissons là cet oison :

Tous les matins tandis que ce veau lie

Ses choux, ses aulx, ses herbes, son oignon,

Sans l’avertir venez à la maison ;

Vous me rendrez une jument polie.

Pierre reprit : Plus de jument, ma mie ;

Je suis content de n’avoir qu’un grison.

PÂTÉ D’ANGUILLE

Même beauté, tant soit exquise,

Rassasie, et soûle à la fin.

Il me faut d’un et d’autre pain ;

Diversité c’est ma devise.

Cette maîtresse un tantet bise

Rit à mes yeux ; pourquoi cela ?

C’est qu’elle est neuve ; et celle-là,

Qui depuis longtemps m’est acquise

Blanche qu’elle est, en nulle guise

Ne me cause d’émotion.

Son cœur dit oui ; le mien dit non ;

D’où vient ? en voici la raison,

Diversité c’est ma devise.

Je l’ai jà dit d’autre façon ;

Car il est bon que l’on déguise

Suivant la loi de ce dicton,

Diversité c’est ma devise.

Ce fut celle aussi d’un mari

De qui la femme était fort belle.

Il se trouva bientôt guéri

De l’amour qu’il avait pour elle.

L’hymen, et la possession

Éteignirent sa passion.

Un sien valet avait pour femme

Un petit bec assez mignon :

Le maître étant bon compagnon,

Eut bientôt empaumé la dame.

Cela ne plut pas au valet,

Qui les ayant pris sur le fait,

Vendiqua son bien de couchette,

À sa moitié chanta goguette,

L’appela tout net et tout franc…

Bien sot de faire un bruit si grand

Pour une chose si commune ;

Dieu nous gard de plus grand’fortune.

Il fit à son maître un sermon.

Monsieur, dit-il, chacun la sienne

Ce n’est pas trop ; Dieu et raison

Vous recommandent cette antienne.

Direz-vous, je suis sans chrétienne ?

Vous en avez à la maison

Une qui vaut cent fois la mienne.

Ne prenez donc pas tant de peine :

C’est pour ma femme trop d’honneur ;

Il ne lui faut si gros monsieur.

Tenons-nous chacun à la nôtre ;

N’allez point à l’eau chez un autre,

Ayant plein puits de ces douceurs ;

Je m’en rapporte aux connaisseurs :

Si Dieu m’avait fait tant de grâce,

Qu’ainsi que vous je disposasse

De Madame, je m’y tiendrais,

Et d’une reine ne voudrais.

Mais puisqu’on ne saurait défaire

Ce qui s’est fait, je voudrais bien,

(Ceci soit dit sans vous déplaire)

Que content de votre ordinaire

Vous ne goûtassiez plus du mien.

Le patron ne voulut lui dire

Ni oui ni non sur ce discours ;

Et commanda que tous les jours

On mît aux repas, près du sire,

Un pâté d’anguille ; ce mets

Lui chatouillait fort le palais.

Avec un appétit extrême

Une et deux fois il en mangea :

Mais quand ce vint à la troisième

La seule odeur le dégoûta.

Il voulut sur une autre viande

Mettre la main ; on l’empêcha :

Monsieur, dit-on, nous le commande :

Tenez-vous-en à ce mets-là :

Vous l’aimez, qu’avez-vous à dire ?

M’en voilà soûl, reprit le sire.

Et quoi toujours pâtés au bec !

Pas une anguille de rôtie !

Pâtés tous les jours de ma vie !

J’aimerais mieux du pain tout sec :

Laissez-moi prendre un peu du vôtre :

Pain de par Dieu, ou de par l’autre :

Au diable ces pâtés maudits ;

Ils me suivront en paradis,

Et par-delà, Dieu me pardonne.

Le maître accourt soudain au bruit,

Et prenant sa part du déduit,

Mon ami, dit-il, je m’étonne

Que d’un mets si plein de bonté

Vous soyez si tôt dégoûté.

Ne vous ai-je pas ouï dire

Que c’était votre grand ragoût ?

Il faut qu’en peu de temps, beau sire,

Vous ayez bien changé de goût ?

Qu’ai-je fait qui fût plus étrange ?

Vous me blâmez lorsque je change

Un mets que vous croyez friand,

Et vous en faites tout autant.

Mon doux ami, je vous apprends

Que ce n’est pas une sottise,

En fait de certains appétis,

De changer son pain blanc en bis :

Diversité c’est ma devise.

Quand le maître eut ainsi parlé,

Le valet fut tout consolé.

Non que ce dernier n’eût à dire

Quelque chose encor là-dessus :

Car après tout doit-il suffire

D’alléguer son plaisir sans plus ?

J’aime le change. À la bonne heure,

On vous l’accorde ; mais gagnez

S’il se peut les intéressés :

Cette voie est bien la meilleure :

Suivez-la donc. À dire vrai,

Je crois que l’amateur du change

De ce conseil tenta l’essai.

On dit qu’il parlait comme un ange,

De mots dorés usant toujours :

Mots dorés font tout en amours.

C’est une maxime constante :

Chacun sait quelle est mon entente :

J’ai rebattu cent et cent fois

Ceci dans cent et cent endroits :

Mais la chose est si nécessaire,

Que je ne puis jamais m’en taire,

Et redirai jusques au bout,

Mots dorés en amours font tout.

Ils persuadent la donzelle,

Son petit chien, sa demoiselle,

Son époux quelquefois aussi ;

C’est le seul qu’il fallait ici

Persuader ; il n’avait l’âme

Sourde à cette éloquence ; et dame

Les orateurs du temps jadis

N’en ont de telle en leurs écrits.

Notre jaloux devint commode.

Même on dit qu’il suivit la mode

De son maître, et toujours depuis

Changea d’objets en ses déduits.

Il n’était bruit que d’aventures

Du chrétien et de créatures.

Les plus nouvelles sans manquer

Étaient pour lui les plus gentilles.

Par où le drôle en put croquer,

Il en croqua, femmes et filles,

Nymphes, grisettes, ce qu’il put.

Toutes étaient de bonne prise ;

Et sur ce point, tant qu’il vécut,

Diversité fut sa devise.

LES LUNETTES

J’avais juré de laisser là les nonnes :

Car que toujours on voie en mes écrits

Même sujet, et semblables personnes,

Cela pourrait fatiguer les esprits.

Ma muse met guimpe sur le tapis :

Et puis quoi ? guimpe ; et puis guimpe sans cesse ;

Bref toujours guimpe, et guimpe sous la presse.

C’est un peu trop. Je veux que les nonnains

Fassent les tours en amour les plus fins ;

Si ne faut-il pour cela qu’on épuise

Tout le sujet ; le moyen ? c’est un fait

Par trop fréquent, je n’aurais jamais fait :

Il n’est greffier dont la plume y suffise.

Si j’y tâchais on pourrait soupçonner

Que quelque cas m’y ferait retourner ;

Tant sur ce point mes vers font de rechutes ;

Toujours souvient à Robin de ses flûtes.

Or apportons à cela quelque fin.

Je le prétends, cette tâche ici faite.

Jadis s’était introduit un blondin

Chez des nonnains à titre de fillette.

Il n’avait pas quinze ans que tout ne fût :

Dont le galant passa pour sœur Colette

Auparavant que la barbe lui crût.

Cet entre-temps ne fut sans fruit ; le sire

L’employa bien : Agnès en profita.

Las quel profit ! j’eusse mieux fait de dire

Qu’à sœur Agnès malheur en arriva.

Il lui fallut élargir sa ceinture ;

Puis mettre au jour petite créature,

Qui ressemblait comme deux gouttes d’eau,

Ce dit l’histoire, à la sœur jouvenceau.

Voilà scandale et bruit dans l’abbaye.

D’où cet enfant est-il plu ? comme a-t-on,

Disaient les sœurs en riant, je vous prie,

Trouvé céans ce petit champignon ?

Si ne s’est-il après tout fait lui-même.

La prieure est en un courroux extrême.

Avoir ainsi souillé cette maison !

Bientôt on mit l’accouchée en prison.

Puis il fallut faire enquête du père.

Comment est-il entré ? comment sorti ?

Les murs sont hauts, antique la tourière,

Double la grille, et le tour très petit.

Serait-ce point quelque garçon en fille ?

Dit la prieure, et parmi nos brebis

N’aurions-nous point sous de trompeurs habits

Un jeune loup ? sus qu’on se déshabille :

Je veux savoir la vérité du cas.

Qui fut bien pris, ce fut la feinte ouaille.

Plus son esprit à songer se travaille,

Moins il espère échapper d’un tel pas.

Nécessité mère de stratagème

Lui fit… eh bien ? lui fit en ce moment

Lier… : eh quoi ? foin, je suis court moi-même :

Où prendre un mot qui dise honnêtement

Ce que lia le père de l’enfant ?

Comment trouver un détour suffisant

Pour cet endroit ? vous avez ouï dire

Qu’au temps jadis le genre humain avait

Fenêtre au corps ; de sorte qu’on pouvait

Dans le dedans tout à son aise lire ;

Chose commode aux médecins d’alors.

Mais si d’avoir une fenêtre au corps

Était utile, une au cœur au contraire

Ne l’était pas ; dans les femmes surtout :

Car le moyen qu’on pût venir à bout

De rien cacher ? notre commune mère

Dame Nature y pourvut sagement

Par deux lacets de pareille mesure.

L’homme et la femme eurent également

De quoi fermer une telle ouverture.

La femme fut lacée un peu trop dru.

Ce fut sa faute, elle-même en fut cause ;

N’étant jamais à son gré trop bien close.

L’homme au rebours ; et le bout du tissu

Rendit en lui la Nature perplexe.

Bref le lacet à l’un et l’autre sexe

Ne put cadrer, et se trouva, dit-on,

Aux femmes court, aux hommes un peu long.

Il est facile à présent qu’on devine

Ce que lia notre jeune imprudent ;

C’est ce surplus, ce reste de machine,

Bout de lacet aux hommes excédant.

D’un brin de fil il l’attacha de sorte

Que tout semblait aussi plat qu’aux nonnains :

Mais fil ou soie, il n’est bride assez forte

Pour contenir ce que bientôt je crains

Qui ne s’échappe ; amenez-moi des saints ;

Amenez-moi si vous voulez des anges ;

Je les tiendrai créatures étranges,

Si vingt nonnains telles qu’on les vit lors

Ne font trouver à leur esprit un corps.

J’entends nonnains ayant tous les trésors

De ces trois sœurs dont la fille de l’onde

Se fait servir ; chiches et fiers appas,

Que le soleil ne voit qu’au nouveau monde,

Car celui-ci ne les lui montre pas.

La prieure a sur son nez des lunettes,

Pour ne juger du cas légèrement.

Tout à l’entour sont debout vingt nonnettes,

En un habit que vraisemblablement

N’avaient pas fait les tailleurs du couvent.

Figurez-vous la question qu’au sire

On donna lors ; besoin n’est de le dire.

Touffes de lis, proportion du corps,

Secrets appas, embonpoint, et peau fine,

Fermes tétons, et semblables ressorts

Eurent bientôt fait jouer la machine.

Elle échappa, rompit le fil d’un coup,

Comme un coursier qui romprait son licou,

Et sauta droit au nez de la prieure,

Faisant voler lunettes tout à l’heure

Jusqu’au plancher. Il s’en fallut bien peu

Que l’on ne vît tomber la lunetière.

Elle ne prit cet accident en jeu.

L’on tint chapitre, et sur cette matière

Fut raisonné longtemps dans le logis.

Le jeune loup fut aux vieilles brebis

Livré d’abord. Elles vous l’empoignèrent,

À certain arbre en leur cour l’attachèrent,

Ayant le nez devers l’arbre tourné,

Le dos à l’air avec toute la suite :

Et cependant que la troupe maudite

Songe comment il sera guerdonné,

Que l’une va prendre dans les cuisines

Tous les balais, et que l’autre s’en court

À l’arsenal où sont les disciplines,

Qu’une troisième enferme à double tour

Les sœurs qui sont jeunes et pitoyables,

Bref que le sort ami du marjolet

Écarte ainsi toutes les détestables,

Vient un meunier monté sur son mulet,

Garçon carré, garçon couru des filles,

Bon compagnon, et beau joueur de quilles.

Oh oh dit-il, qu’est-ce là que je voi ?

Le plaisant saint ! jeune homme, je te prie,

Qui t’a mis là ? sont-ce ces sœurs, dis-moi.

Avec quelqu’une as-tu fait la folie ?

Te plaisait-elle ? était-elle jolie ?

Car à te voir tu me portes ma foi

(Plus je regarde et mire ta personne)

Tout le minois d’un vrai croqueur de nonne.

L’autre répond : Hélas, c’est le rebours :

Ces nonnes m’ont en vain prié d’amours.

Voilà mon mal ; Dieu me doint patience ;

Car de commettre une si grande offense,

J’en fais scrupule, et fût-ce pour le Roi ;

Me donnât-on aussi gros d’or que moi.

Le meunier rit ; et sans autre mystère

Vous le délie, et lui dit : Idiot,

Scrupule toi, qui n’es qu’un pauvre hère !

C’est bien à nous qu’il appartient d’en faire !

Notre curé ne serait pas si sot.

Vite, fuis-t’en, m’ayant mis en ta place :

Car aussi bien tu n’es pas, comme moi,

Franc du collier, et bon pour cet emploi :

Je n’y veux point de quartier ni de grâce :

Viennent ces sœurs ; toutes je te répond,

Verront beau jeu si la corde ne rompt.

L’autre deux fois ne se le fait redire.

Il vous l’attache, et puis lui dit adieu.

Large d’épaule on aurait vu le sire

Attendre nu les nonnains en ce lieu.

L’escadron vient, porte en guise de cierges

Gaules et fouets : procession de verges,

Qui fit la ronde à l’entour du meunier,

Sans lui donner le temps de se montrer,

Sans l’avertir. Tout beau, dit-il, Mesdames :

Vous vous trompez ; considérez-moi bien :

Je ne suis pas cet ennemi des femmes,

Ce scrupuleux qui ne vaut rien à rien.

Employez-moi, vous verrez des merveilles.

Si je dis faux, coupez-moi les oreilles.

D’un certain jeu je viendrai bien à bout ;

Mais quant au fouet je n’y vaux rien du tout.

Qu’entend ce rustre, et que nous veut-il dire ?

S’écria lors une de nos sans-dents.

Quoi tu n’es pas notre faiseur d’enfants ?

Tant pis pour toi, tu payras pour le sire.

Nous n’avons pas telles armes en main,

Pour demeurer en un si beau chemin.

Tiens tiens, voilà l’ébat que l’on désire.

À ce discours fouets de rentrer en jeu,

Verges d’aller, et non pas pour un peu ;

Meunier de dire en langue intelligible,

Crainte de n’être assez bien entendu :

Mesdames je… ferai tout mon possible

Pour m’acquitter de ce qui vous est dû.

Plus il leur tient des discours de la sorte,

Plus la fureur de l’antique cohorte

Se fait sentir. Longtemps il s’en souvint.

Pendant qu’on donne au maître l’anguillade,

Le mulet fait sur l’herbette gambade.

Ce qu’à la fin l’un et l’autre devint,

Je ne le sais, ni ne m’en mets en peine.

Suffit d’avoir sauvé le jouvenceau.

Pendant un temps les lecteurs pour douzaine

De ces nonnains au corps gent et si beau

N’auraient voulu, je gage, être en sa peau.

J’ai composé ces stances en vieil style, à la manière du blason des fausses amours, et de celui des folles amours dont l’auteur est inconnu. Il y en a qui les attribuent à l’un des Saint-Gelais. Je ne suis pas de leur sentiment, et je crois qu’ils sont de Crétin.

JANOT ET CATIN

Un beau matin,

Trouvant Catin

Toute seulette,

Pris son tetin

De blanc satin,

Par amourette :

Car de galette,

Tant soit mollette,

Moins friand suis pour le certain.

Adonc me dit la bachelette :

Que votre coq cherche poulette ;

Ici ne fera grand butin.

Telle censure

Ne fut si sûre

Qu’elle espéroit :

De ma fressure

Dame Luxure

Jà s’emparoit.

En tel détroit

Mon cas estoit,

Que je quis meilleure aventure :

Catin ce jeu point n’entendoit ;

Mieux attaquois, mieux défendoit ;

Dont je souffris peine très dure.

Pendant l’étrif,

D’un ton plaintif

Dis chose telle :

Las moi chétif,

En son esquif

Charon m’appelle.

Cessez donc belle

D’être cruelle

À cetuy votre humble captif.

Il est à vous, foie et ratelle.

Bien grand merci, répondit-elle ;

Besoin n’ai d’un tel apprentif.

Janot

Je vous affie

Et certifie

Que quelque jour

J’ai bonne envie

Ne vous voir mie

Dure à l’étour :

Le dieu d’amour

Sait plus d’un tour ;

Que votre cœur trop ne s’y fie ;

Car quant à moy j’ay belle paour

Qu’à vous férir n’ait le bras gourd ;

Le contemner est donc folie.

Catin

Vous n’avez pas

Bien pris mon cas

Ne ma sentence ;

De tomber, las,

D’amour ès lacs

Ne fais doutance.

Mais telle offense,

En conscience,

Ne commettrois pour cent ducats :

Que ce soit donc votre plaisance,

De me laisser en patience,

Et de finir cet altercas.

Janot

Alors qu’on use

De vaine excuse

C’est grand défaut :

Telle refuse,

Qui après muse,

Dont bien peu chault :

Car point ne fault

Tout homme caut

À chercher mieux quand on l’amuse ;

Dont je conclus qu’en amours faut

Battre le fer quand il est chaud,

Sans chercher ni détour ni ruse.

Onc en amours

Vaines clamours

Ne me reviennent ;

Roses et flours,

Tous plaisans tours,

Mieux y conviennent :

Assez tost viennent,

Voire et proviennent

Du temps qu’on perd douleurs et plours :

Tant que tels cas aux gens surviennent,

C’est bien raison qu’ils entretiennent

En tout déduit leurs plus beaux jours.

Ainsi preschois,

Et j’émouvois

Cette mignonne ;

Mes mains fourrois,

Usant des droits

Qu’Amour nous donne.

Humeur friponne

Chez la pouponne

Se glissa lors en tapinois.

Son œil me dit en son patois :

Berger berger, ton heure sonne ;

J’entendis clair, car il n’est homme

Plus attentif à telle voix.

Ami lecteur qui ceci veois,

Ton serviteur qui Jean se nomme

Dira le reste une autre fois.

LE CUVIER

Soyez amant, vous serez inventif :

Tour ni détour, ruse ni stratagème

Ne vous faudront : le plus jeune apprentif

Est vieux routier dès le moment qu’il aime :

On ne vit onc que cette passion

Demeurât court faute d’invention :

Amour fait tant qu’enfin il a son compte.

Certain cuvier, dont on fait certain conte,

En fera foi. Voici ce que j’en sais,

Et qu’un quidam me dit ces jours passés.

Dedans un bourg ou ville de province,

(N’importe pas du titre ni du nom)

Un tonnelier et sa femme Nanon

Entretenaient un ménage assez mince.

De l’aller voir Amour n’eut à mépris ;

Y conduisant un de ses bons amis ;

C’est Cocuage ; il fut de la partie ;

Dieux familiers, et sans cérémonie,

Se trouvant bien dans toute hôtellerie ;

Tout est pour eux bon gîte et bon logis ;

Sans regarder si c’est Louvre ou cabane.

Un drôle donc caressait Madame Anne.

Ils en étaient sur un point, sur un point…

C’est dire assez de ne le dire point,

Lorsque l’époux revient tout hors d’haleine

Du cabaret ; justement, justement…

C’est dire encor ceci bien clairement.

On le maudit ; nos gens sont fort en peine.

Tout ce qu’on put, fut de cacher l’amant :

On vous le serre en hâte et promptement

Sous un cuvier, dans une cour prochaine.

Tout en entrant l’époux dit : J’ai vendu

Notre cuvier. Combien ? dit Madame Anne.

Quinze beaux francs. Va tu n’es qu’un gros âne,

Repartit-elle : et je t’ai d’un écu

Fait aujourd’hui profit par mon adresse,

L’ayant vendu six écus avant toi.

Le marchand voit s’il est de bon aloi,

Et par dedans le tâte pièce à pièce,

Examinant si tout est comme il faut,

Si quelque endroit n’a point quelque défaut.

Que ferais-tu malheureux sans ta femme ?

Monsieur s’en va chopiner, cependant

Qu’on se tourmente ici le corps et l’âme :

Il faut agir sans cesse en l’attendant.

Je n’ai goûté jusqu’ici nulle joie :

J’en goûterai désormais, attends-t’y.

Voyez un peu, le galant a bon foie :

Je suis d’avis qu’on laisse à tel mari

Telle moitié. Doucement notre épouse,

Dit le bon homme. Or sus Monsieur, sortez

Çà que je racle un peu de tous côtés

Votre cuvier, et puis que je l’arrouse.

Par ce moyen vous verrez s’il tient eau,

Je vous réponds qu’il n’est moins bon que beau.

Le galant sort ; l’époux entre en sa place,

Racle partout, la chandelle à la main,

Deçà delà, sans qu’il se doute brin

De ce qu’Amour en dehors vous lui brasse :

Rien n’en put voir ; et pendant qu’il repasse

Sur chaque endroit, affublé du cuveau,

Les dieux susdits lui viennent de nouveau

Rendre visite, imposant un ouvrage

À nos amants bien différent du sien.

Il regratta, gratta, frotta si bien,

Que notre couple, ayant repris courage,

Reprit aussi le fil de l’entretien

Qu’avait troublé le galant personnage.

Dire comment le tout se put passer,

Ami lecteur, tu dois m’en dispenser :

Suffit que j’ai très bien prouvé ma thèse.

Ce tour fripon du couple augmentait l’aise.

Nul d’eux n’était à tels jeux apprentif.

Soyez amant, vous serez inventif.

LA CHOSE IMPOSSIBLE

Un démon plus noir que malin,

Fit un charme si souverain

Pour l’amant de certaine belle,

Qu’à la fin celui-ci posséda sa cruelle.

Le pact de notre amant et de l’esprit follet

Ce fut que le premier jouirait à souhait

De sa charmante inexorable.

Je te la rends dans peu, dit Satan, favorable :

Mais par tel si, qu’au lieu qu’on obéit au diable,

Quand il a fait ce plaisir-là,

À tes commandements le diable obéira,

Sur l’heure même, et puis sur la même heure

Ton serviteur lutin, sans plus longue demeure,

Ira te demander autre commandement,

Que tu lui feras promptement ;

Toujours ainsi, sans nul retardement :

Sinon, ni ton corps ni ton âme

N’appartiendront plus à ta dame ;

Ils seront à Satan, et Satan en fera

Tout ce que bon lui semblera.

Le galant s’accorde à cela.

Commander, était-ce un mystère ?

Obéir est bien autre affaire.

Sur ce penser-là notre amant

S’en va trouver sa belle ; en a contentement ;

Goûte des voluptés qui n’ont point de pareilles ;

Se trouve très heureux ; hormis qu’incessamment

Le diable était à ses oreilles.

Alors l’amant lui commandait

Tout ce qui lui venait en tête ;

De bâtir des palais, d’exciter la tempête ;

En moins d’un tour de main cela s’accomplissait.

Mainte pistole se glissait

Dans l’escarcelle de notre homme.

Il envoyait le diable à Rome ;

Le diable revenait tout chargé de pardons.

Aucuns voyages n’étaient longs,

Aucune chose malaisée.

L’amant à force de rêver

Sur les ordres nouveaux qu’il lui fallait trouver,

Vit bientôt sa cervelle usée.

Il s’en plaignit à sa divinité :

Lui dit de bout en bout toute la vérité.

Quoi ce n’est que cela ? lui repartit la dame :

Je vous aurai bientôt tiré

Une telle épine de l’âme.

Quand le diable viendra, vous lui présenterez

Ce que je tiens, et lui direz :

Défrise-moi ceci ; fais tant par tes journées

Qu’il devienne tout plat. Lors elle lui donna

Je ne sais quoi qu’elle tira

Du verger de Cypris, labyrinthe des fées,

Ce qu’un duc autrefois jugea si précieux,

Qu’il voulut l’honorer d’une chevalerie ;

Illustre et noble confrérie

Moins pleine d’hommes que de dieux.

L’amant dit au démon : C’est ligne circulaire

Et courbe que ceci ; je t’ordonne d’en faire

Ligne droite et sans nul retours.

Va-t’en y travailler, et cours.

L’esprit s’en va ; n’a point de cesse

Qu’il n’ait mis le fil sous la presse,

Tâché de l’aplatir à grands coups de marteau,

Fait séjourner au fond de l’eau ;

Sans que la ligne fût d’un seul point étendue ;

De quelque tour qu’il se servît,

Quelque secret qu’il eût, quelque charme qu’il fît,

C’était temps et peine perdue :

Il ne put mettre à la raison

La toison.

Elle se révoltait contre le vent, la pluie,

La neige, le brouillard : plus Satan y touchait,

Moins l’annelure se lâchait.

Qu’est ceci, disait-il, je ne vis de ma vie

Chose de telle étoffe : il n’est point de lutin

Qui n’y perdît tout son latin.

Messire diable un beau matin

S’en va trouver son homme, et lui dit : Je te laisse.

Apprends-moi seulement ce que c’est que cela :

Je te le rends, tiens, le voilà,

Je suis victus, je le confesse.

Notre ami Monsieur le luiton,

Dit l’homme, vous perdez un peu trop tôt courage ;

Celui-ci n’est pas seul, et plus d’un compagnon

Vous aurait taillé de l’ouvrage.

LE MAGNIFIQUE

Un peu d’esprit, beaucoup de bonne mine,

Et plus encor de libéralité,

C’est en amour une triple machine

Par qui maint fort est bientôt emporté ;

Rocher fût-il ; rochers aussi se prennent.

Qu’on soit bien fait, qu’on ait quelque talent,

Que les cordons de la bourse ne tiennent ;

Je vous le dis, la place est au galant.

On la prend bien quelquefois sans ces choses.

Bon fait avoir néanmoins quelques doses

D’entendement, et n’être pas un sot :

Quant à l’avare, on le hait : le magot

À grand besoin de bonne rhétorique :

La meilleure est celle du libéral.

Un Florentin nommé le Magnifique

La possédait en propre original.

Le Magnifique était un nom de guerre

Qu’on lui donna ; bien l’avait mérité :

Son train de vivre, et son honnêteté,

Ses dons surtout, l’avaient par toute terre

Déclaré tel ; propre, bien fait, bien mis,

L’esprit galant, et l’air des plus polis.

Il se piqua pour certaine femelle

De haut état. La conquête était belle :

Elle excitait doublement le désir :

Rien n’y manquait, la gloire et le plaisir.

Aldobrandin était de cette dame

Bail et mari : pourquoi bail ? ce mot-là

Ne me plaît point ; c’est mal dit que cela ;

Car un mari ne baille point sa femme.

Aldobrandin la sienne ne baillait ;

Trop bien cet homme à la garder veillait

De tous ses yeux ; s’il en eût eu dix mille,

Il les eût tous à ce soin occupés :

Amour le rend, quand il veut, inutile ;

Ces Argus-là sont fort souvent trompés.

Aldobrandin ne croyait pas possible

Qu’il le fût onc ; il défiait les gens.

Au demeurant il était fort sensible

À l’intérêt, aimait fort les présents.

Son concurrent n’avait encor su dire

Le moindre mot à l’objet de ses vœux :

On ignorait, ce lui semblait, ses feux,

Et le surplus de l’amoureux martyre ;

(Car c’est toujours une même chanson)

Si l’on l’eût su, qu’eût-on fait ? que fait-on ?

Jà n’est besoin qu’au lecteur je le die.

Pour revenir à notre pauvre amant,

Il n’avait su dire un mot seulement

Au médecin touchant sa maladie.

Or le voilà qui tourmente sa vie,

Qui va, qui vient, qui court, qui perd ses pas :

Point de fenêtre et point de jalousie

Ne lui permet d’entrevoir les appas

Ni d’entr’ouïr la voix de sa maîtresse.

Il ne fut onc semblable forteresse.

Si faudra-t-il qu’elle y vienne pourtant.

Voici comment s’y prit notre assiégeant.

Je pense avoir déjà dit, ce me semble,

Qu’Aldobrandin homme à présents était ;

Non qu’il en fît, mais il en recevait.

Le Magnifique avait un cheval d’amble,

Beau, bien taillé, dont il faisait grand cas :

Il l’appelait à cause de son pas

La haquenée. Aldobrandin le loue :

Ce fut assez ; notre amant proposa

De le troquer ; l’époux s’en excusa :

Non pas, dit-il, que je ne vous avoue

Qu’il me plaît fort ; mais à de tels marchés

Je perds toujours. Alors le Magnifique,

Qui voit le but de cette politique,

Reprit : Eh bien, faisons mieux ; ne troquez ;

Mais pour le prix du cheval permettez

Que vous présent j’entretienne Madame.

C’est un désir curieux qui m’a pris.

Encor faut-il que vos meilleurs amis

Sachent un peu ce qu’elle a dedans l’âme.

Je vous demande un quart d’heure sans plus.

Aldobrandin l’arrêtant là-dessus :

J’en suis d’avis ; je livrerai ma femme ?

Ma foi mon cher gardez votre cheval.

Quoi, vous présent ? Moi présent. Et quel mal

Encore un coup peut-il en la présence

D’un mari fin comme vous arriver ?

Aldobrandin commence d’y rêver :

Et raisonnant en soi : quelle apparence

Qu’il en mévienne en effet moi présent ?

C’est marché sûr ; il est fol ; à son dam ;

Que prétend-il ? pour plus grande assurance,

Sans qu’il le sache, il faut faire défense

À ma moitié de répondre au galant.

Sus, dit l’époux, j’y consens. La distance

De vous à nous, poursuivit notre amant,

Sera réglée, afin qu’aucunement

Vous n’entendiez. Il y consent encore :

Puis va quérir sa femme en ce moment.

Quand l’autre voit celle-là qu’il adore,

Il se croit être en un enchantement.

Les saluts faits, en un coin de la salle

Ils se vont seoir. Notre galant n’étale

Un long narré ; mais vient d’abord au fait.

Je n’ai le lieu ni le temps à souhait,

Commença-t-il ; puis je tiens inutile

De tant tourner, il n’est que d’aller droit.

Partant, Madame, en un mot comme en mille,

Votre beauté jusqu’au vif m’a touché.

Penseriez-vous que ce fût un péché

Que d’y répondre ? ah je vous crois, Madame,

De trop bon sens. Si j’avais le loisir,

Je ferais voir par les formes ma flamme,

Et vous dirais de cet ardent désir

Tout le menu : mais que je brûle, meure,

Et m’en tourmente, et me dise aux abois,

Tout ce chemin que l’on fait en six mois,

Il me convient le faire en un quart d’heure :

Et plus encor ; car ce n’est pas là tout.

Froid est l’amant qui ne va jusqu’au bout,

Et par sottise en si beau train demeure.

Vous vous taisez ? pas un mot ! qu’est-ce là ?

Renvoyrez-vous de la sorte un pauvre homme ?

Le Ciel vous fit, il est vrai, ce qu’on nomme

Divinité ; mais faut-il pour cela

Ne point répondre alors que l’on vous prie ?

Je vois, je vois, c’est une tricherie

De votre époux : il m’a joué ce trait ;

Et ne prétend qu’aucune repartie

Soit du marché : mais j’y sais un secret.

Rien n’y fera pour le sûr sa défense.

Je saurai bien me répondre pour vous :

Puis ce coin d’œil par son langage doux

Rompt à mon sens quelque peu le silence.

J’y lis ceci : Ne croyez pas, Monsieur,

Que la nature ait composé mon cœur

De marbre dur. Vos fréquentes passades,

Joutes, tournois ; devises, sérénades,

M’ont avant vous déclaré votre amour.

Bien loin qu’il m’ait en nul point offensée,

Je vous dirai que dès le premier jour

J’y répondis, et me sentis blessée

Du même trait ; mais que nous sert ceci ?

Ce qu’il nous sert ? je m’en vais vous le dire :

Étant d’accord, il faut cette nuit-ci

Goûter le fruit de ce commun martyre ;

De votre époux nous venger et nous rire ;

Bref le payer du soin qu’il prend ici ;

De ces fruits-là le dernier n’est le pire.

Votre jardin viendra comme de cire :

Descendez-y ; ne doutez du succès :

Votre mari ne se tiendra jamais

Qu’à sa maison des champs, je vous l’assure,

Tantôt il n’aille éprouver sa monture.

Vos douagnas en leur premier sommeil,

Vous descendrez, sans nul autre appareil

Que de jeter une robe fourrée

Sur votre dos, et viendrez au jardin.

De mon côté l’échelle est préparée.

Je monterai par la cour du voisin :

Je l’ai gagné : la rue est trop publique.

Ne craignez rien. Ah mon cher Magnifique

Que je vous aime ! et que je vous sais gré

De ce dessein ! venez, je descendrai.

C’est vous qui parle ; et plût au Ciel, Madame,

Qu’on vous osât embrasser les genoux !

Mon Magnifique, à tantôt ; votre flamme

Ne craindra point les regards d’un jaloux.

L’amant la quitte ; et feint d’être en courroux ;

Puis tout grondant : Vous me la donnez bonne,

Aldobrandin ; je n’entendais cela.

Autant vaudrait n’être avecque personne

Que d’être avec Madame que voilà.

Si vous trouvez chevaux à ce prix-là,

Vous les devez prendre sur ma parole.

Le mien hannit du moins ; mais cette idole

Est proprement un fort joli poisson.

Or sus, j’en tiens ; ce m’est une leçon.

Quiconque veut le reste du quart d’heure

N’a qu’à parler ; j’en ferai juste prix.

Aldobrandin rit si fort qu’il en pleure.

Ces jeunes gens, dit-il, en leurs esprits

Mettent toujours quelque haute entreprise.

Notre féal vous lâchez trop tôt prise ;

Avec le temps on en viendrait à bout.

J’y tiendrai l’œil ; car ce n’est pas là tout ;

Nous y savons encor quelque rubrique :

Et cependant, Monsieur le Magnifique,

La haquenée est nettement à nous :

Plus ne fera de dépense chez vous.

Dès aujourd’hui, qu’il ne vous en déplaise,

Vous me verrez dessus fort à mon aise

Dans le chemin de ma maison des champs.

Il n’y manqua, sur le soir ; et nos gens

Au rendez-vous tout aussi peu manquèrent.

Dire comment les choses s’y passèrent,

C’est un détail trop long ; lecteur prudent

Je m’en remets à ton bon jugement.

La dame était jeune, fringante, et belle,

L’amant bien fait, et tous deux fort épris.

Trois rendez-vous coup sur coup furent pris ;

Moins n’en valait si gentille femelle.

Aucun péril, nul mauvais accident,

Bons dormitifs en or comme en argent

Aux douagnas, et bonne sentinelle.

Un pavillon vers le bout du jardin

Vint à propos ; Messire Aldobrandin

Ne l’avait fait bâtir pour cet usage.

Conclusion qu’il prit en cocuage

Tous ses degrés ; un seul ne lui manqua ;

Tant sut jouer son jeu la haquenée :

Content ne fut d’une seule journée

Pour l’éprouver : aux champs il demeura

Trois jours entiers ; sans doute ni scrupule.

J’en connais bien qui ne sont si chanceux ;

Car ils ont femme, et n’ont cheval ni mule,

Sachant de plus tout ce qu’on fait chez eux.

LE TABLEAU

On m’engage à conter d’une manière honnête

Le sujet d’un de ces tableaux

Sur lesquels on met des rideaux.

Il me faut tirer de ma tête

Nombre de traits nouveaux, piquants et délicats,

Qui disent et ne disent pas,

Et qui soient entendus sans notes

Des Agnès même les plus sottes :

Ce n’est pas coucher gros ; ces extrêmes Agnès

Sont oiseaux qu’on ne vit jamais.

Toute matrone sage, à ce que dit Catulle,

Regarde volontiers le gigantesque don

Fait au fruit de Vénus par la main de Junon :

À ce plaisant objet si quelqu’une recule,

Cette quelqu’une dissimule.

Ce principe posé, pourquoi plus de scrupule,

Pourquoi moins de licence aux oreilles qu’aux yeux ?

Puisqu’on le veut ainsi, je ferai de mon mieux :

Nuls traits à découvert n’auront ici de place ;

Tout y sera voilé ; mais de gaze ; et si bien,

Que je crois qu’on n’en perdra rien.

Qui pense finement, et s’exprime avec grâce,

Fait tout passer ; car tout passe :

Je l’ai cent fois éprouvé :

Quand le mot est bien trouvé,

Le sexe en sa faveur à la chose pardonne :

Ce n’est plus elle alors, c’est elle encor pourtant :

Vous ne faites rougir personne,

Et tout le monde vous entend.

J’ai besoin aujourd’hui de cet art important.

Pourquoi, me dira-t-on, puisque sur ces merveilles,

Le sexe porte l’œil sans toutes ces façons ?

Je réponds à cela : chastes sont ses oreilles

Encor que les yeux soient fripons.

Je veux, quoi qu’il en soit, expliquer à des belles

Cette chaise rompue, et ce rustre tombé :

Muses venez m’aider ; mais vous êtes pucelles,

Au joli jeu d’amour ne sachant A ni B.

Muses ne bougez donc ; seulement par bonté

Dites au dieu des vers que dans mon entreprise

Il est bon qu’il me favorise,

Et de mes mots fasse le choix,

Ou je dirai quelque sottise

Qui me fera donner du busque sur les doigts.

C’est assez raisonner ; venons à la peinture.

Elle contient une aventure

Arrivée au pays d’Amours.

Jadis la ville de Cythère

Avait en l’un de ses faubourgs

Un monastère.

Vénus en fit un séminaire.

Il était de nonnains, et je puis dire ainsi

Qu’il était de galants aussi.

En ce lieu hantaient d’ordinaire

Gens de cour, gens de ville, et sacrificateurs,

Et docteurs,

Et bacheliers surtout. Un de ce dernier ordre

Passait dans la maison pour être des amis,

Propre, toujours rasé, bien disant, et beau fils :

Sur son chapeau luisant, sur son rabat bien mis

La médisance n’eût su mordre.

Ce qu’il avait de plus charmant,

C’est que deux des nonnains alternativement

En tiraient maint et maint service.

L’une n’avait quitté les atours de novice

Que depuis quelque mois ; l’autre encor les portait :

La moins jeune à peine comptait

Un an entier par-dessus seize ;

Âge propre à soutenir thèse ;

Thèse d’amour ; le bachelier

Leur avait rendu familier

Chaque point de cette science,

Et le tout par expérience.

Une assignation pleine d’impatience

Fut un jour par les sœurs donnée à cet amant ;

Et pour rendre complet le divertissement,

Bacchus avec Cérès, de qui la compagnie

Met Vénus en train bien souvent,

Devaient être ce coup de la cérémonie.

Propreté toucha seule aux apprêts du régal.

Elle sut s’en tirer avec beaucoup de grâce.

Tout passa par ses mains, et le vin, et la glace,

Et les carafes de cristal.

On s’y seroit miré. Flore à l’haleine d’ambre

Sema de fleurs toute la chambre.

Elle ne fit un jardin. Sur le linge ces fleurs

Formaient des lacs d’amour, et le chiffre des sœurs.

Leurs cloîtrières Excellences

Aimaient fort ces magnificences :

C’est un plaisir de nonne. Au reste leur beauté

Aiguisait l’appétit aussi de son côté.

Mille secrètes circonstances

De leurs corps polis et charmants

Augmentaient l’ardeur des amants.

Leur taille était presque semblable.

Blancheur, délicatesse, embonpoint raisonnable,

Fermeté, tout charmait, tout était fait au tour.

En mille endroits nichait l’amour,

Sous une guimpe, un voile, et sous un scapulaire,

Sous ceci, sous cela que voit peu l’œil du jour

Si celui du galant ne l’appelle au mystère.

À ces sœurs l’enfant de Cythère

Mille fois le jour s’en venait

Les bras ouverts, et les prenait

L’une après l’autre pour sa mère.

Tel ce couple attendait le bachelier trop lent ;

Et de lui tout en l’attendant

Elles disaient du mal, puis du bien, puis les belles

Imputaient son retardement

À quelques amitiés nouvelles.

Qui peut le retenir, disait l’une, est-ce amour ?

Est-ce affaire ? est-ce maladie ?

Qu’il y revienne de sa vie,

Disait l’autre il aura son tour.

Tandis qu’elles cherchaient là-dessous du mystère,

Passe un Mazet portant à la dépositaire

Certain fardeau peu nécessaire.

Ce n’était qu’un prétexte, et selon qu’on m’a dit

Cette dépositaire ayant grand appétit

Faisait sa portion des talents de ce rustre

Tenu dans tels repas pour un traiteur illustre.

Le coquin lourd d’ailleurs, et de très court esprit

À la cellule se méprit.

Il alla chez les attendantes

Frapper avec ses mains pesantes.

On ouvre, on est surpris, on le maudit d’abord,

Puis on voit que c’est un trésor.

Les nonnains s’éclatent de rire.

Toutes deux commencent à dire,

Comme si toutes deux s’étaient donné le mot :

Servons-nous de ce maître sot.

Il vaut bien l’autre, que t’en semble ?

La professe ajouta : C’est très bien avisé.

Qu’attendions-nous ici ? qu’il nous fût débité

De beaux discours ? non non, ni rien qui leur ressemble.

Ce pitaud doit valoir pour le point souhaité

Bachelier et docteur ensemble.

Elle en jugeait très bien ; la taille du garçon,

Sa simplicité, sa façon,

Et le peu d’intérêt qu’en tout il semblait prendre,

Faisaient de lui beaucoup attendre.

C’était l’homme d’Ésope ; il ne songeait à rien

Mais il buvait et mangeait bien ;

Et si Xantus l’eût laissé faire,

Il aurait poussé loin l’affaire.

Ainsi bientôt apprivoisé,

Il se trouva tout disposé

Pour exécuter sans remise

Les ordres des nonnains, les servant à leur guise

Dans son office de mazet,

Dont il lui fut donné par les sœurs un brevet.

Ici la peinture commence :

Nous voilà parvenus au point ;

Dieu des vers, ne me quitte point ;

J’ai recours à ton assistance.

Dis-moi pourquoi ce rustre assis,

Sans peine de sa part, et très fort à son aise

Laisse le soin de tout aux amoureux soucis

De sœur Claude, et de sœur Thérèse.

N’aurait-il pas mieux fait de leur donner la chaise ?

Il me semble déjà que je vois Apollon

Qui me dit : Tout beau ; ces matières

À fond ne s’examinent guères.

J’entends ; et l’Amour est un étrange garçon.

J’ai tort d’ériger un fripon

En maître des cérémonies.

Dès qu’il entre en une maison,

Règles et lois en sont bannies :

Sa fantaisie est sa raison.

Le voilà qui rompt tout ; c’est assez sa coutume.

Ses jeux sont violents. À terre on vit bientôt

Le galant cathédral ; ou soit par le défaut

De la chaise un peu faible ; ou soit que du pitaud

Le corps ne fût pas fait de plume ;

Ou soit que sœur Thérèse eût chargé d’action

Son discours véhément, et plein d’émotion ;

On entendit craquer l’amoureuse tribune.

Le rustre tombe à terre en cette occasion.

Ce premier point eut par fortune

Malheureuse conclusion.

Censeurs, n’approchez point d’ici votre œil profane.

Vous gens de bien, voyez comme sœur Claude mit

Un tel incident à profit.

Thérèse en ce malheur perdit la tramontane.

Claude la débusqua, s’emparant du timon.

Thérèse pire qu’un démon

Tâche à la retirer, et se remettre au trône ;

Mais celle-ci n’est pas personne

À céder un poste si doux.

Sœur Claude prenez garde à vous ;

Thérèse en veut venir aux coups ;

Elle a le poing levé. Qu’elle ait. C’est bien répondre ;

Quiconque est occupé comme vous, ne sent rien.

Je ne m’étonne pas que vous sachiez confondre

Un petit mal dans un grand bien.

Malgré la colère marquée

Sur le front de la débusquée

Claude suit son chemin, le rustre aussi le sien ;

Thérèse est mal contente et gronde.

Les plaisirs de Vénus sont sources de débats.

Leur fureur n’a point de seconde.

J’en prends à témoin les combats

Qu’on vit sur la terre et sur l’onde,

Lorsque Pâris à Ménélas

Ôta la merveille du monde.

Qu’un pitaud faisant naître un aussi grand procès

Tînt ici lieu d’Hélène, une foi sans excès

Le peut croire, et fort bien ; troublez nonne en sa joie,

Vous verrez la guerre de Troie.

Quoique Bellone ait part ici,

J’y vois peu de corps de cuirasse.

Dame Vénus se couvre ainsi

Quand elle entre en champ clos avec le dieu de Thrace.

Cette armure a beaucoup de grâce.

Belles vous m’entendez : je n’en dirai pas plus :

L’habit de guerre de Vénus

Est plein de choses admirables !

Les Cyclopes aux membres nus

Forgent peu de harnois qui lui soient comparables :

Celui du preux Achille aurait été plus beau,

Si Vulcan eût dessus gravé notre tableau.

Or ai-je des nonnains mis en vers l’aventure,

Mais non avec des traits dignes de l’action ;

Et comme celle-ci déchet dans la peinture,

La peinture déchet dans ma description :

Les mots et les couleurs ne sont choses pareilles,

Ni les yeux ne sont les oreilles.

J’ai laissé longtemps au filet

Sœur Thérèse la détrônée.

Elle eut son tour : notre mazet

Partagea si bien sa journée

Que chacun fut content. L’histoire finit là ;

Du festin pas un mot : je veux croire, et pour cause,

Que l’on but et que l’on mangea :

Ce fut l’intermède et la pause.

Enfin tout alla bien ; hormis qu’en bonne foi

L’heure du rendez-vous m’embarrasse, et pourquoi ?

Si l’amant ne vint pas, sœur Claude et sœur Thérèse

Eurent à tout le moins de quoi se consoler ;

S’il vint, on sut cacher le lourdaud et la chaise,

L’amant trouva bientôt encore à qui parler.

DERNIERS CONTES

CONTES PARUS EN 1682

LA MATRONE D’ÉPHÈSE

S’il est un conte usé, commun, et rebattu,

C’est celui qu’en ces vers j’accommode à ma guise.

Et pourquoi donc le choisis-tu ?

Qui t’engage à cette entreprise ?

N’a-t-elle point déjà produit assez d’écrits ?

Quelle grâce aura ta Matrone

Au prix de celle de Pétrone ?

Comment la rendras-tu nouvelle à nos esprits ?

Sans répondre aux censeurs, car c’est chose infinie,

Voyons si dans mes vers je l’aurai rajeunie.

Dans Éphèse il fut autrefois

Une dame en sagesse et vertus sans égale,

Et selon la commune voix

Ayant su raffiner sur l’amour conjugale.

Il n’était bruit que d’elle et de sa chasteté :

On l’allait voir par rareté :

C’était l’honneur du sexe : heureuse sa patrie !

Chaque mère à sa bru l’alléguait pour patron ;

Chaque époux la prônait à sa femme chérie ;

D’elle descendent ceux de la Prudoterie,

Antique et célèbre maison.

Son mari l’aimait d’amour folle.

Il mourut. De dire comment,

Ce serait un détail frivole ;

Il mourut, et son testament

N’était plein que de legs qui l’auraient consolée,

Si les biens réparaient la perte d’un mari

Amoureux autant que chéri ;

Mainte veuve pourtant fait la déchevelée,

Qui n’abandonne pas le soin du demeurant,

Et du bien qu’elle aura fait le compte en pleurant.

Celle-ci par ses cris mettait tout en alarme ;

Celle-ci faisait un vacarme,

Un bruit, et des regrets à percer tous les cœurs ;

Bien qu’on sache qu’en ces malheurs

De quelque désespoir qu’une âme soit atteinte,

La douleur est toujours moins forte que la plainte,

Toujours un peu de faste entre parmi les pleurs.

Chacun fit son devoir de dire à l’affligée

Que tout a sa mesure, et que de tels regrets

Pourraient pécher par leur excès :

Chacun rendit par là sa douleur rengrégée.

Enfin ne voulant plus jouir de la clarté

Que son époux avait perdue,

Elle entre dans sa tombe, en ferme volonté

D’accompagner cette ombre aux enfers descendue.

Et voyez ce que peut l’excessive amitié ;

(Ce mouvement aussi va jusqu’à la folie)

Une esclave en ce lieu la suivit par pitié,

Prête à mourir de compagnie.

Prête, je m’entends bien ; c’est-à-dire en un mot

N’ayant examiné qu’à demi ce complot,

Et jusques à l’effet courageuse et hardie.

L’esclave avec la dame avait été nourrie.

Toutes deux s’entraimaient, et cette passion

Était crue avec l’âge au cœur des deux femelles :

Le monde entier à peine eût fourni deux modèles

D’une telle inclination.

Comme l’esclave avait plus de sens que la dame,

Elle laissa passer les premiers mouvements,

Puis tâcha, mais en vain, de remettre cette âme

Dans l’ordinaire train des communs sentiments.

Aux consolations la veuve inaccessible

S’appliquait seulement à tout moyen possible

De suivre le défunt aux noirs et tristes lieux :

Le fer aurait été le plus court et le mieux,

Mais la dame voulait paître encore ses yeux

Du trésor qu’enfermait la bière,

Froide dépouille et pourtant chère.

C’était là le seul aliment

Qu’elle prît en ce monument.

La faim donc fut celle des portes

Qu’entre d’autres de tant de sortes,

Notre veuve choisit pour sortir d’ici-bas.

Un jour se passe, et deux sans autre nourriture

Que ses profonds soupirs, que ses fréquents hélas,

Qu’un inutile et long murmure

Contre les dieux, le sort, et toute la nature.

Enfin sa douleur n’omit rien,

Si la douleur doit s’exprimer si bien.

Encore un autre mort faisait sa résidence

Non loin de ce tombeau, mais bien différemment,

Car il n’avait pour monument

Que le dessous d’une potence.

Pour exemple aux voleurs on l’avait là laissé.

Un soldat bien récompensé

Le gardait avec vigilance.

Il était dit par ordonnance

Que si d’autres voleurs, un parent, un ami

L’enlevaient, le soldat nonchalant, endormi

Remplirait aussitôt sa place,

C’était trop de sévérité ;

Mais la publique utilité

Défendait que l’on fît au garde aucune grâce.

Pendant la nuit il vit aux fentes du tombeau

Briller quelque clarté, spectacle assez nouveau.

Curieux il y court, entend de loin la dame

Remplissant l’air de ses clameurs.

Il entre, est étonné, demande à cette femme,

Pourquoi ces cris, pourquoi ces pleurs,

Pourquoi cette triste musique,

Pourquoi cette maison noire et mélancolique.

Occupée à ses pleurs à peine elle entendit

Toutes ces demandes frivoles,

Le mort pour elle y répondit ;

Cet objet sans autres paroles

Disait assez par quel malheur

La dame s’enterrait ainsi toute vivante.

Nous avons fait serment, ajouta la suivante,

De nous laisser mourir de faim et de douleur.

Encor que le soldat fût mauvais orateur,

Il leur fit concevoir ce que c’est que la vie.

La dame cette fois eut de l’attention ;

Et déjà l’autre passion

Se trouvait un peu ralentie.

Le temps avait agi. Si la foi du serment,

Poursuivit le soldat, vous défend l’aliment,

Voyez-moi manger seulement,

Vous n’en mourrez pas moins. Un tel tempérament

Ne déplut pas aux deux femelles :

Conclusion qu’il obtint d’elles

Une permission d’apporter son soupé ;

Ce qu’il fit ; et l’esclave eut le cœur fort tenté

De renoncer dès lors à la cruelle envie

De tenir au mort compagnie.

Madame, ce dit-elle, un penser m’est venu :

Qu’importe à votre époux que vous cessiez de vivre ?

Croyez-vous que lui-même il fût homme à vous suivre

Si par votre trépas vous l’aviez prévenu ?

Non Madame, il voudrait achever sa carrière.

La nôtre sera longue encor si nous voulons.

Se faut-il à vingt ans enfermer dans la bière ?

Nous aurons tout loisir d’habiter ces maisons.

On ne meurt que trop tôt ; qui nous presse ? attendons ;

Quant à moi je voudrais ne mourir que ridée.

Voulez-vous emporter vos appas chez les morts ?

Que vous servira-t-il d’en être regardée ?

Tantôt en voyant les trésors

Dont le Ciel prit plaisir d’orner votre visage,

Je disais : hélas ! c’est dommage,

Nous-mêmes nous allons enterrer tout cela.

À ce discours flatteur la dame s’éveilla.

Le Dieu qui fait aimer prit son temps ; il tira

Deux traits de son carquois ; de l’un il entama

Le soldat jusqu’au vif ; l’autre effleura la dame :

Jeune et belle elle avait sous ses pleurs de l’éclat,

Et des gens de goût délicat

Auraient bien pu l’aimer, et même étant leur femme.

Le garde en fut épris : les pleurs et la pitié,

Sorte d’amour ayant ses charmes,

Tout y fit : une belle, alors qu’elle est en larmes

En est plus belle de moitié.

Voilà donc notre veuve écoutant la louange,

Poison qui de l’amour est le premier degré ;

La voilà qui trouve à son gré

Celui qui le lui donne ; il fait tant qu’elle mange,

Il fait tant que de plaire, et se rend en effet

Plus digne d’être aimé que le mort le mieux fait.

Il fait tant enfin qu’elle change ;

Et toujours par degrés, comme l’on peut penser :

De l’un à l’autre il fait cette femme passer ;

Je ne le trouve pas étrange :

Elle écoute un amant, elle en fait un mari ;

Le tout au nez du mort qu’elle avait tant chéri.

Pendant cet hyménée un voleur se hasarde

D’enlever le dépôt commis aux soins du garde.

Il en entend le bruit ; il y court à grands pas ;

Mais en vain, la chose était faite.

Il revient au tombeau conter son embarras,

Ne sachant où trouver retraite.

L’esclave alors lui dit le voyant éperdu :

L’on vous a pris votre pendu ?

Les lois ne vous feront, dites-vous, nulle grâce ?

Si Madame y consent j’y remédierai bien.

Mettons notre mort en la place,

Les passants n’y connaîtront rien.

La dame y consentit. Ô volages femelles !

La femme est toujours femme ; il en est qui sont belles,

Il en est qui ne le sont pas.

S’il en était d’assez fidèles,

Elles auraient assez d’appas.

Prudes vous vous devez défier de vos forces.

Ne vous vantez de rien. Si votre intention

Est de résister aux amorces,

La nôtre est bonne aussi ; mais l’exécution

Nous trompe également ; témoin cette Matrone.

Et n’en déplaise au bon Pétrone,

Ce n’était pas un fait tellement merveilleux

Qu’il en dût proposer l’exemple à nos neveux.

Cette veuve n’eut tort qu’au bruit qu’on lui vit faire,

Qu’au dessein de mourir, mal conçu, mal formé ;

Car de mettre au patibulaire,

Le corps d’un mari tant aimé,

Ce n’était pas peut-être une si grande affaire.

Cela lui sauvait l’autre ; et tout considéré,

Mieux vaut goujat debout qu’empereur enterré.

BELPHÉGOR

NOUVELLE TIRÉE DE MACHIAVEL

À Mademoiselle de Champmeslé

De votre nom j’orne le frontispice

Des derniers vers que ma Muse a polis.

Puisse le tout ô charmante Philis,

Aller si loin que notre los franchisse

La nuit des temps : nous la saurons dompter,

Moi par écrire, et vous par réciter.

Nos noms unis perceront l’ombre noire ;

Vous régnerez longtemps dans la mémoire,

Après avoir régné jusques ici

Dans les esprits, dans les cœurs même aussi.

Qui ne connaît l’inimitable actrice

Représentant ou Phèdre, ou Bérénice,

Chimène en pleurs, ou Camille en fureur ?

Est-il quelqu’un que votre voix n’enchante ?

S’en trouve-t-il une autre aussi touchante ?

Une autre enfin allant si droit au cœur ?

N’attendez pas que je fasse l’éloge

De ce qu’en vous on trouve de parfait ;

Comme il n’est point de grâce qui n’y loge,

Ce serait trop, je n’aurais jamais fait.

De mes Philis vous seriez la première.

Vous auriez eu mon âme toute entière,

Si de mes vœux j’eusse plus présumé ;

Mais en aimant qui ne veut être aimé ?

Par des transports n’espérant pas vous plaire,

Je me suis dit seulement votre ami ;

De ceux qui sont amants plus d’à demi :

Et plût au sort que j’eusse pu mieux faire !

Ceci soit dit : venons à notre affaire.

Un jour Satan, monarque des enfers,

Faisait passer ses sujets en revue.

Là confondus tous les états divers,

Princes et rois, et la tourbe menue,

Jetaient maint pleur, poussaient maint et maint cri,

Tant que Satan en était étourdi.

Il demandait en passant à chaque âme :

Qui t’a jetée en l’éternelle flamme ?

L’une disait : Hélas c’est mon mari ;

L’autre aussitôt répondait : C’est ma femme.

Tant et tant fut ce discours répété,

Qu’enfin Satan dit en plein consistoire :

Si ces gens-ci disent la vérité

Il est aisé d’augmenter notre gloire.

Nous n’avons donc qu’à le vérifier.

Pour cet effet il nous faut envoyer

Quelque démon plein d’art et de prudence ;

Qui non content d’observer avec soin

Tous les hymens dont il sera témoin,

Y joigne aussi sa propre expérience.

Le prince ayant proposé sa sentence,

Le noir sénat suivit tout d’une voix.

De Belphégor aussitôt on fit choix.

Ce diable était tout yeux et tout oreilles,

Grand éplucheur, clairvoyant à merveilles,

Capable enfin de pénétrer dans tout,

Et de pousser l’examen jusqu’au bout.

Pour subvenir aux frais de l’entreprise,

On lui donna mainte et mainte remise,

Toutes à vue, et qu’en lieux différents

Il pût toucher par des correspondants.

Quant au surplus, les fortunes humaines,

Les biens, les maux, les plaisirs et les peines,

Bref ce qui suit notre condition,

Fut une annexe à sa légation.

Il se pouvait tirer d’affliction,

Par ses bons tours, et par son industrie,

Mais non mourir, ni revoir sa patrie,

Qu’il n’eût ici consumé certain temps :

Sa mission devait durer dix ans.

Le voilà donc qui traverse et qui passe

Ce que le Ciel voulut mettre d’espace

Entre ce monde et l’éternelle nuit ;

Il n’en mit guère, un moment y conduit.

Notre démon s’établit à Florence,

Ville pour lors de luxe et de dépense.

Même il la crut propre pour le trafic.

Là sous le nom du seigneur Roderic,

Il se logea, meubla, comme un riche homme ;

Grosse maison, grand train, nombre de gens ;

Anticipant tous les jours sur la somme

Qu’il ne devait consumer qu’en dix ans.

On s’étonnait d’une telle bombance.

Il tenait table, avait de tous côtés

Gens à ses frais, soit pour ses voluptés,

Soit pour le faste et la magnificence.

L’un des plaisirs où plus il dépensa

Fut la louange : Apollon l’encensa ;

Car il est maître en l’art de flatterie.

Diable n’eut onc tant d’honneurs en sa vie.

Son cœur devint le but de tous les traits

Qu’Amour lançait : il n’était point de belle

Qui n’employât ce qu’elle avait d’attraits

Pour le gagner, tant sauvage fût-elle :

Car de trouver une seule rebelle,

Ce n’est la mode à gens de qui la main

Par les présents s’aplanit tout chemin.

C’est un ressort en tous desseins utile.

Je l’ai jà dit, et le redis encor ;

Je ne connais d’autre premier mobile

Dans l’univers, que l’argent et que l’or.

Notre envoyé cependant tenait compte

De chaque hymen, en journaux différents ;

L’un, des époux satisfaits et contents,

Si peu rempli que le diable en eut honte.

L’autre journal incontinent fut plein.

À Belphégor il ne restait enfin

Que d’éprouver la chose par lui-même.

Certaine fille à Florence était lors ;

Belle, et bien faite, et peu d’autres trésors ;

Noble d’ailleurs, mais d’un orgueil extrême ;

Et d’autant plus que de quelque vertu

Un tel orgueil paraissait revêtu.

Pour Roderic on en fit la demande.

Le père dit que Madame Honnesta,

C’était son nom, avait eu jusque-là

Force partis ; mais que parmi la bande

Il pourrait bien Roderic préférer,

Et demandait temps pour délibérer.

On en convient. Le poursuivant s’applique

À gagner celle où ses vœux s’adressaient.

Fêtes et bals, sérénades, musique,

Cadeaux, festins, bien fort appetissaient,

Altéraient fort le fonds de l’ambassade.

Il n’y plaint rien, en use en grand seigneur,

S’épuise en dons : l’autre se persuade

Qu’elle lui fait encor beaucoup d’honneur.

Conclusion, qu’après force prières,

Et des façons de toutes les manières,

Il eut un oui de Madame Honnesta.

Auparavant le notaire y passa :

Dont Belphégor se moquant en son âme :

Hé quoi, dit-il, on acquiert une femme

Comme un château ! ces gens ont tout gâté.

Il eut raison : ôtez d’entre les hommes

La simple foi, le meilleur est ôté.

Nous nous jetons, pauvres gens que nous sommes,

Dans les procès en prenant le revers.

Les si, les cas, les contrats sont la porte

Par où la noise entra dans l’univers :

N’espérons pas que jamais elle en sorte.

Solennités et lois n’empêchent pas

Qu’avec l’Hymen Amour n’ait des débats.

C’est le cœur seul qui peut rendre tranquille.

Le cœur fait tout, le reste est inutile.

Qu’ainsi ne soit, voyons d’autres états.

Chez les amis tout s’excuse, tout passe ;

Chez les amants tout plaît, tout est parfait ;

Chez les époux tout ennuie, et tout lasse.

Le devoir nuit, chacun est ainsi fait.

Mais, dira-t-on, n’est-il en nulles guises

D’heureux ménage ? après mûr examen,

J’appelle un bon, voire un parfait hymen,

Quand les conjoints se souffrent leurs sottises.

Sur ce point-là c’est assez raisonné.

Dès que chez lui le diable eut amené

Son épousée, il jugea par lui-même

Ce qu’est l’hymen avec un tel démon :

Toujours débats, toujours quelque sermon

Plein de sottise en un degré suprême.

Le bruit fut tel que Madame Honnesta

Plus d’une fois les voisins éveilla :

Plus d’une fois on courut à la noise :

Il lui fallait quelque simple bourgeoise,

Ce disait-elle, un petit trafiquant

Traiter ainsi les filles de mon rang !

Méritait-il femme si vertueuse ?

Sur mon devoir je suis trop scrupuleuse :

J’en ai regret, et si je faisais bien…

Il n’est pas sûr qu’Honnesta ne fît rien :

Ces prudes-là nous en font bien accroire.

Nos deux époux, à ce que dit l’histoire,

Sans disputer n’étaient pas un moment.

Souvent leur guerre avait pour fondement

Le jeu, la jupe ou quelque ameublement,

D’été, d’hiver, d’entre-temps, bref un monde

D’inventions propres à tout gâter.

Le pauvre diable eut lieu de regretter

De l’autre enfer la demeure profonde.

Pour comble enfin Roderic épousa

La parenté de Madame Honnesta,

Ayant sans cesse et le père, et la mère,

Et la grand’sœur, avec le petit frère,

De ses deniers mariant la grand’sœur,

Et du petit payant le précepteur.

Je n’ai pas dit la principale cause

De sa ruine infaillible accident ;

Et j’oubliais qu’il eut un intendant.

Un intendant ? qu’est-ce que cette chose ?

Je définis cet être, un animal

Qui comme on dit sait pécher en eau trouble,

Et plus le bien de son maître va mal,

Plus le sien croît, plus son profit redouble ;

Tant qu’aisément lui-même achèterait

Ce qui de net au seigneur resterait :

Dont par raison bien et dûment déduite

On pourrait voir chaque chose réduite

En son état, s’il arrivait qu’un jour

L’autre devînt l’intendant à son tour,

Car regagnant ce qu’il eut étant maître,

Ils reprendraient tous deux leur premier être.

Le seul recours du pauvre Roderic,

Son seul espoir, était certain trafic

Qu’il prétendait devoir remplir sa bourse,

Espoir douteux, incertaine ressource.

Il était dit que tout serait fatal

À notre époux, ainsi tout alla mal.

Ses agents tels que la plupart des nôtres,

En abusaient : il perdit un vaisseau,

Et vit aller le commerce à vau-l’eau,

Trompé des uns, mal servi par les autres.

Il emprunta. Quand ce vint à payer,

Et qu’à sa porte il vit le créancier,

Force lui fut d’esquiver par la fuite,

Gagnant les champs, où de l’âpre poursuite

Il se sauva chez un certain fermier,

En certain coin remparé de fumier.

À Matheo, c’était le nom du sire,

Sans tant tourner il dit ce qu’il était ;

Qu’un double mal chez lui le tourmentait,

Ses créanciers et sa femme encor pire :

Qu’il n’y savait remède que d’entrer

Au corps des gens, et de s’y remparer,

D’y tenir bon : irait-on là le prendre ?

Dame Honnesta viendrait-elle y prôner

Qu’elle a regret de se bien gouverner ?

Chose ennuyeuse et qu’il est la d’entendre.

Que de ces corps trois fois il sortirait,

Sitôt que lui Matheo l’en prierait ;

Trois fois sans plus, et ce pour récompense

De l’avoir mis à couvert des sergents.

Tout aussitôt l’ambassadeur commence

Avec grand bruit d’entrer au corps des gens.

Ce que le sien, ouvrage fantastique,

Devint alors, l’histoire n’en dit rien.

Son coup d’essai fut une fille unique

Où le galant se trouvait assez bien ;

Mais Matheo moyennant grosse somme

L’en fit sortir au premier mot qu’il dit.

C’était à Naples, il se transporte à Rome ;

Saisit un corps : Matheo l’en bannit,

Le chasse encore : autre somme nouvelle.

Trois fois enfin, toujours d’un corps femelle,

Remarquez bien, notre diable sortit.

Le roi de Naples avait lors une fille,

Honneur du sexe, espoir de sa famille ;

Maint jeune prince était son poursuivant.

Là d’Honnesta Belphégor se sauvant,

On ne le put tirer de cet asile.

Il n’était bruit aux champs comme à la ville

Que d’un manant qui chassait les esprits.

Cent mille écus d’abord lui sont promis.

Bien affligé de manquer cette somme

(Car les trois fois l’empêchaient d’espérer

Que Belphégor se laissât conjurer)

Il la refuse : il se dit un pauvre homme,

Pauvre pécheur, qui sans savoir comment,

Sans dons du Ciel, par hasard seulement,

De quelques corps a chassé quelque diable,

Apparemment chétif, et misérable,

Et ne connaît celui-ci nullement.

Il a beau dire ; on le force, on l’amène,

On le menace, on lui dit que sous peine

D’être pendu, d’être mis haut et court

En un gibet, il faut que sa puissance

Se manifeste avant la fin du jour.

Dès l’heure même on vous met en présence

Notre démon et son conjurateur.

D’un tel combat le prince est spectateur.

Chacun y court ; n’est fils de bonne mère

Qui pour le voir ne quitte toute affaire.

D’un côté sont le gibet et la hart,

Cent mille écus bien comptés d’autre part.

Matheo tremble, et lorgne la finance.

L’esprit malin voyant sa contenance

Riait sous cape, alléguait les trois fois ;

Dont Matheo suait en son harnois,

Pressait, priait, conjurait avec larmes.

Le tout en vain : plus il est en alarmes,

Plus l’autre rit. Enfin le manant dit

Que sur ce diable il n’avait nul crédit.

On vous le happe, et mène à la potence.

Comme il allait haranguer l’assistance,

Nécessité lui suggéra ce tour :

Il dit tout bas qu’on battît le tambour,

Ce qui fut fait ; de quoi l’esprit immonde

Un peu surpris au manant demanda :

Pourquoi ce bruit ? coquin, qu’entends-je là ?

L’autre répond : C’est Madame Honnesta

Qui vous réclame, et va par tout le monde

Cherchant l’époux que le Ciel lui donna.

Incontinent le diable décampa,

S’enfuit au fond des enfers, et conta

Tout le succès qu’avait eu son voyage :

Sire, dit-il, le nœud du mariage

Damne aussi dur qu’aucuns autres états.

Votre Grandeur voit tomber ici-bas,

Non par flocons, mais menu comme pluie,

Ceux que l’Hymen fait de sa confrérie,

J’ai par moi-même examiné le cas.

Non que de soi la chose ne soit bonne ;

Elle eut jadis un plus heureux destin ;

Mais comme tout se corrompt à la fin,

Plus beau fleuron n’est en votre couronne.

Satan le crut : il fut récompensé ;

Encor qu’il eût son retour avancé ;

Car qu’eût-il fait ? ce n’était pas merveilles

Qu’ayant sans cesse un diable à ses oreilles,

Toujours le même, et toujours sur un ton,

Il fût contraint d’enfiler la venelle ;

Dans les enfers encore en change-t-on ;

L’autre peine est à mon sens plus cruelle.

Je voudrais voir quelque saint y durer.

Elle eût à Job fait tourner la cervelle.

De tout ceci que prétends-je inférer ?

Premièrement je ne sais pire chose

Que de changer son logis en prison :

En second lieu si par quelque raison

Votre ascendant à l’hymen vous expose,

N’épousez point d’Honnesta s’il se peut ;

N’a pas pourtant une Honnesta qui veut.

DERNIERS CONTES

CONTES PARUS EN 1685

LA CLOCHETTE

CONTE

Ô combien l’homme est inconstant, divers,

Faible, léger, tenant mal sa parole !

J’avais juré hautement en mes vers

De renoncer à tout conte frivole.

Et quand juré ? c’est ce qui me confond,

Depuis deux jours j’ai fait cette promesse :

Puis fiez-vous à rimeur qui répond

D’un seul moment. Dieu ne fit la sagesse

Pour les cerveaux qui hantent les neuf Sœurs ;

Trop bien ont-ils quelque art qui vous peut plaire,

Quelque jargon plein d’assez de douceurs ;

Mais d’être sûrs, ce n’est là leur affaire.

Si me faut-il trouver, n’en fût-il point,

Tempérament pour accorder ce point,

Et supposé que quant à la matière

J’eusse failli, du moins pourrais-je pas

Le réparer par la forme en tout cas ?

Voyons ceci. Vous saurez que naguère

Dans la Touraine un jeune bachelier,

(Interprétez ce mot à votre guise,

L’usage en fut autrefois familier

Pour dire ceux qui n’ont la barbe grise,

Ores ce sont suppôts de sainte Église)

Le nôtre soit sans plus un jouvenceau,

Qui dans les prés, sur le bord d’un ruisseau,

Vous cajolait la jeune bachelette

Aux blanches dents, aux pieds nus, au corps gent,

Pendant qu’Io portant une clochette,

Aux environs allait l’herbe mangeant ;

Notre galant vous lorgne une fillette,

De celles-là que je viens d’exprimer :

Le malheur fut qu’elle était trop jeunette,

Et d’âge encore incapable d’aimer.

Non qu’à treize ans on y soit inhabile ;

Même les lois ont avancé ce temps :

Les lois songeaient aux personnes de ville,

Bien que l’amour semble né pour les champs.

Le bachelier déploya sa science :

Ce fut en vain ; le peu d’expérience,

L’humeur farouche, ou bien l’aversion,

Ou tous les trois, firent que la bergère,

Pour qui l’amour était langue étrangère,

Répondit mal à tant de passion.

Que fit l’amant ? croyant tout artifice

Libre en amours, sur le rez de la nuit

Le compagnon détourne une génisse

De ce bétail par la fille conduit ;

Le demeurant, non compté par la belle,

(Jeunesse n’a les soins qui sont requis)

Prit aussitôt le chemin du logis ;

Sa mère étant moins oublieuse qu’elle,

Vit qu’il manquait une pièce au troupeau :

Dieu sait la vie ; elle tance Isabeau,

Vous la renvoie, et la jeune pucelle

S’en va pleurant, et demande aux échos

Si pas un d’eux ne sait nulle nouvelle

De celle-là dont le drôle à propos

Avait d’abord étoupé la clochette ;

Puis il la prit, et la faisant sonner

Il se fit suivre, et tant que la fillette

Au fond d’un bois se laissa détourner.

Jugez, lecteur, quelle fut sa surprise

Quand elle ouït la voix de son amant.

Belle, dit-il, toute chose est permise

Pour se tirer de l’amoureux tourment ;

À ce discours, la fille toute en transe

Remplit de cris ces lieux peu fréquentés ;

Nul n’accourut. Ô belles évitez

Le fond des bois et leur vaste silence.

LE FLEUVE SCAMANDRE

Me voilà prêt à conter de plus belle ;

Amour le veut, et rit de mon serment :

Hommes et dieux, tout est sous sa tutelle ;

Tout obéit, tout cède à cet enfant :

J’ai désormais besoin en le chantant

De traits moins forts, et déguisant la chose :

Car après tout, je ne veux être cause

D’aucun abus : que plutôt mes écrits

Manquent de sel, et ne soient d’aucun prix !

Si dans ces vers j’introduis et je chante

Certain trompeur et certaine innocente,

C’est dans la vue et dans l’intention

Qu’on se méfie en telle occasion :

J’ouvre l’esprit, et rends le sexe habile

À se garder de ces pièges divers.

Sotte ignorance en fait trébucher mille,

Contre une seule à qui nuiraient mes vers.

J’ai lu qu’un orateur estimé dans la Grèce,

Des beaux-arts autrefois souveraine maîtresse,

Banni de son pays, voulut voir le séjour

Où subsistaient encor les ruines de Troie ;

Cimon, son camarade, eut sa part de la joie.

Du débris d’Ilion s’était construit un bourg

Noble par ces malheurs ; là Priam et sa cour

N’étaient plus que des noms, dont le Temps fait sa proie.

Ilion, ton nom seul a des charmes pour moi ;

Lieu fécond en sujets propres à notre emploi.

Ne verrai-je jamais rien de toi, ni la place

De ces murs élevés et détruits par des dieux,

Ni ces champs où couraient la fureur et l’audace,

Ni des temps fabuleux enfin la moindre trace,

Qui pût me présenter l’image de ces lieux ?

Pour revenir au fait, et ne point trop m’étendre,

Cimon le héros de ces vers

Se promenait près du Scamandre.

Une jeune ingénue en ce lieu se vient rendre,

Et goûter la fraîcheur sur ces bords toujours verts.

Son voile au gré des vents va flottant dans les airs ;

Sa parure est sans art ; elle a l’air de bergère,

Une beauté naïve, une taille légère.

Cimon en est surpris, et croit que sur ces bords

Vénus vient étaler ses plus rares trésors.

Un antre était auprès : l’innocente pucelle

Sans soupçon y descend, aussi simple que belle.

Le chaud, la solitude, et quelque dieu malin

L’invitèrent d’abord à prendre un demi-bain.

Notre banni se cache : il contemple, il admire,

Il ne sait quels charmes élire ;

Il dévore des yeux et du cœur cent beautés.

Comme on était rempli de ces divinités

Que la Fable a dans son empire,

Il songe à profiter de l’erreur de ces temps,

Prend l’air d’un dieu des eaux, mouille ses vêtements,

Se couronne de joncs, et d’herbe dégouttante,

Puis invoque Mercure, et le dieu des amants :

Contre tant de trompeurs qu’eût fait une innocente ?

La belle enfin découvre un pied dont la blancheur

Aurait fait honte à Galatée,

Puis le plonge en l’onde argentée,

Et regarde ses lis, non sans quelque pudeur.

Pendant qu’à cet objet sa vue est arrêtée,

Cimon approche d’elle : elle court se cacher

Dans le plus profond du rocher.

Je suis, dit-il, le dieu qui commande à cette onde ;

Soyez-en la déesse, et régnez avec moi.

Peu de Fleuves pourraient dans leur grotte profonde

Partager avec vous un aussi digne emploi :

Mon cristal est très pur, mon cœur l’est davantage :

Je couvrirai pour vous de fleurs tout ce rivage,

Trop heureux si vos pas le daignent honorer,

Et qu’au fond de mes eaux vous daigniez vous mirer.

Je rendrai toutes vos compagnes

Nymphes aussi, soit aux montagnes,

Soit aux eaux, soit aux bois, car j’étends mon pouvoir

Sur tout ce que votre œil à la ronde peut voir.

L’éloquence du dieu, la peur de lui déplaire,

Malgré quelque pudeur qui gâtait le mystère,

Conclurent tout en peu de temps.

La superstition cause mille accidents.

On dit même qu’Amour intervint à l’affaire.

Tout fier de ce succès le banni dit adieu.

Revenez, dit-il, en ce lieu :

Vous garderez que l’on ne sache

Un hymen qu’il faut que je cache :

Nous le déclarerons quand j’en aurai parlé

Au conseil qui sera dans l’Olympe assemblé.

La nouvelle déesse à ces mots se retire ;

Contente ? Amour le sait. Un mois se passe et deux,

Sans que pas un du bourg s’aperçût de leurs jeux.

Ô mortels ! est-il dit qu’à force d’être heureux

Vous ne le soyez plus ! le banni, sans rien dire,

Ne va plus visiter cet antre si souvent.

Une noce enfin arrivant,

Tous pour la voir passer sous l’orme se vont rendre.

La belle aperçoit l’homme, et crie en ce moment :

Ah ! voilà le fleuve Scamandre.

On s’étonne, on la presse, elle dit bonnement

Que son hymen se va conclure au firmanent ;

On en rit ; car que faire ? aucuns à coups de pierre

Poursuivirent le dieu qui s’enfuit à grand’erre :

D’autres rirent sans plus. Je crois qu’en ce temps-ci

L’on ferait au Scamandre un très méchant parti.

En ce temps-là semblables crimes

S’excusaient aisément : tous temps, toutes maximes.

L’épouse du Scamandre en fut quitte à la fin,

Pour quelques traits de raillerie ;

Même un de ses amants l’en trouva plus jolie :

C’est un goût : il s’offrit à lui donner la main :

Les dieux ne gâtent rien : puis quand ils seraient cause

Qu’une fille en valût un peu moins, dotez-la,

Vous trouverez qui la prendra :

L’argent répare toute chose.

LA CONFIDENTE SANS LE SAVOIR, OU LE STRATAGÈME

CONTE

Je ne connais rhéteur, ni maître ès arts

Tel que l’Amour ; il excelle en bien dire ;

Ses arguments, ce sont de doux regards,

De tendres pleurs, un gracieux sourire :

La guerre aussi s’exerce en son empire ;

Tantôt il met aux champs ses étendards,

Tantôt couvrant sa marche et ses finesses

Il prend des cœurs entourés de remparts.

Je le soutiens : posez deux forteresses ;

Qu’il en batte une, une autre le dieu Mars ;

Que celui-ci fasse agir tout un monde,

Qu’il soit armé, qu’il ne lui manque rien ;

Devant son fort je veux qu’il se morfonde ;

Amour tout nu fera rendre le sien.

C’est l’inventeur des tours et stratagèmes.

J’en vais dire un de mes plus favoris ;

J’en ai bien lu, j’en vois pratiquer mêmes,

Et d’assez bons, qui ne sont rien au prix.

La jeune Aminte à Géronte donnée,

Méritait mieux qu’un si triste hyménée ;

Elle avait pris en cet homme un époux

Malgracieux, incommode et jaloux.

Il était vieux ; elle à peine en cet âge

Où quand un cœur n’a point encore aimé

D’un doux objet il est bientôt charmé.

Celui d’Aminte ayant sur son passage

Trouvé Cléon, beau, bien fait, jeune et sage,

Il s’acquitta de ce premier tribut,

Trop bien peut-être, et mieux qu’il ne fallut :

Non toutefois que la belle n’oppose

Devoir et tout, à ce doux sentiment ;

Mais lorsqu’Amour prend le fatal moment,

Devoir et tout, et rien c’est même chose.

Le but d’Aminte en cette passion

Était, sans plus, la consolation

D’un entretien sans crime, où la pauvrette

Versât ses soins en une âme discrète.

Je croirais bien qu’ainsi l’on le prétend ;

Mais l’appétit vient toujours en mangeant :

Le plus sûr est ne se point mettre à table.

Aminte croit rendre Cléon traitable :

Pauvre ignorante ! elle songe au moyen

De l’engager à ce simple entretien,

De lui laisser entrevoir quelque estime,

Quelque amitié, quelque chose de plus,

Sans y mêler rien que de légitime :

Plutôt la mort empêchât tel abus !

Le point était d’entamer cette affaire.

Les lettres sont un étrange mystère,

Il en provient maint et maint accident.

Le meilleur est quelque sûr confident.

Où le trouver ? Géronte est homme à craindre.

J’ai dit tantôt qu’Amour savait atteindre

À ses desseins d’une ou d’autre façon ;

Ceci me sert de preuve et de leçon.

Cléon avait une vieille parente,

Sévère et prude, et qui s’attribuait

Autorité sur lui de gouvernante.

Madame Alis (ainsi l’on l’appelait),

Par un beau jour eut de la jeune Aminte

Ce compliment, ou plutôt cette plainte :

Je ne sais pas pourquoi votre parent,

Qui m’est et fut toujours indifférent,

Et le sera tout le temps de ma vie,

À de m’aimer conçu la fantaisie.

Sous ma fenêtre il passe incessamment ;

Je ne saurais faire un pas seulement

Que je ne l’aie aussitôt à mes trousses ;

Lettres, billets pleins de paroles douces,

Me sont donnés par une dont le nom

Vous est connu ; je le tais pour raison.

Faites cesser pour Dieu cette poursuite ;

Elle n’aura qu’une mauvaise suite.

Mon mari peut prendre feu là-dessus.

Quant à Cléon, ses pas sont superflus :

Dites-le-lui de ma part, je vous prie.

Madame Alis la loue, et lui promet

De voir Cléon, de lui parler si net

Que de l’aimer il n’aura plus d’envie.

Cléon va voir Alis le lendemain :

Elle lui parle, et le pauvre homme nie,

Avec serments, qu’il eût un tel dessein.

Madame Alis l’appelle enfant du diable ;

Tout vilain cas, dit-elle, est reniable ;

Ces serments vains et peu dignes de foi

Mériteraient qu’on vous fît votre sauce.

Laissons cela ; la chose est vraie ou fausse ;

Mais fausse ou vraie, il faut, et croyez-moi,

Vous mettre bien dans la tête qu’Aminte

Est femme sage, honnête, et hors d’atteinte :

Renoncez-y. Je le puis aisément,

Reprit Cléon. Puis au même moment

Il va chez lui songer à cette affaire :

Rien ne lui peut débrouiller le mystère.

Trois jours n’étaient passés entièrement

Que revoici chez Alis notre belle :

Vous n’avez pas, Madame, lui dit-elle,

Encore vu, je pense, notre amant ;

De plus en plus sa poursuite s’augmente.

Madame Alis s’emporte, se tourmente :

Quel malheureux ! puis l’autre la quittant,

Elle le mande ; il vient tout à l’instant.

Dire en quels mots Alis fit sa harangue,

Il me faudrait une langue de fer ;

Et quand de fer j’aurais même la langue,

Je n’y pourrais parvenir ; tout l’enfer

Fut employé dans cette réprimande :

Allez Satan, allez vrai Lucifer,

Maudit de Dieu. La fureur fut si grande,

Que le pauvre homme étourdi dès l’abord,

Ne sut que dire ; avouer qu’il eût tort,

C’était trahir par trop sa conscience.

Il s’en retourne, il rumine, il repense,

Il rêve tant qu’enfin il dit en soi :

Si c’était là quelque ruse d’Aminte ?

Je trouve, hélas ! mon devoir dans sa plainte.

Elle me dit : ô Cléon aime-moi,

Aime-moi donc, en disant que je l’aime :

Je l’aime aussi, tant pour son stratagème

Que pour ses traits. J’avoue en bonne foi

Que mon esprit d’abord n’y voyait goutte ;

Mais à présent je ne fais aucun doute ;

Aminte veut mon cœur assurément.

Ah ! si j’osais, dès ce même moment

Je l’irais voir, et plein de confiance

Je lui dirais quelle est la violence,

Quel est le feu dont je me sens épris.

Pourquoi n’oser ? offense pour offense,

L’amour vaut mieux encor que le mépris.

Mais si l’époux m’attrapait au logis ?

Laissons-la faire, et laissons-nous conduire.

Trois autres jours n’étaient passés encor,

Qu’Aminte va chez Alis pour instruire

Son cher Cléon du bonheur de son sort.

Il faut, dit-elle, enfin que je déserte ;

Votre parent a résolu ma perte ;

Il me prétend avoir par des présents :

Moi, des présents ? c’est bien choisir sa femme ;

Tenez, voilà rubis et diamants,

Voilà bien pis, c’est mon portrait, Madame.

Assurément de mémoire on l’a fait ;

Car mon époux a tout seul mon portrait.

À mon lever cette personne honnête,

Que vous savez, et dont je tais le nom,

S’en est venue, et m’a laissé ce don.

Votre parent mérite qu’à la tête

On le lui jette ; et s’il était ici…

Je ne me sens presque pas de colère.

Oyez le reste : il m’a fait dire aussi

Qu’il sait fort bien qu’aujourd’hui pour affaire

Mon mari couche à sa maison des champs ;

Qu’incontinent qu’il croira que mes gens

Seront couchés, et dans leur premier somme,

Il se rendra devers mon cabinet.

Qu’espère-t-il ? pour qui me prend cet homme ?

Un rendez-vous ! est-il fol en effet ?

Sans que je crains de commettre Géronte,

Je poserais tantôt un si bon guet

Qu’il serait pris ainsi qu’au trébuchet,

Ou s’enfuirait avec sa courte honte.

Ces mots finis, Madame Aminte sort.

Une heure après Cléon vint, et d’abord

On lui jeta les joyaux et la boëte :

On l’aurait pris à la gorge au besoin :

Et bien, cela vous semble-t-il honnête ?

Mais ce n’est rien ; vous allez bien plus loin.

Alis dit lors mot pour mot ce qu’Aminte

Venait de dire en sa dernière plainte.

Cléon se tint pour dûment averti :

J’aimais, dit-il, il est vrai, cette belle ;

Mais puisqu’il faut ne rien espérer d’elle,

Je me retire, et prendrai ce parti.

Vous ferez bien ; c’est celui qu’il faut prendre,

Lui dit Alis, il ne le prit pourtant.

Trop bien minuit à grand’peine sonnant,

Le compagnon sans faute se va rendre

Devers l’endroit qu’Aminte avait marqué :

Le rendez-vous était bien expliqué.

Ne doutez point qu’il n’y fût sans escorte.

La jeune Aminte attendait à la porte :

Un profond somme occupait tous les yeux ;

Même ceux-là qui brillent dans les cieux

Étaient voilés par une épaisse nue.

Comme on avait toute chose prévue,

Il entre vite, et sans autres discours

Ils vont, ils vont au cabinet d’amours.

Là le galant dès l’abord se récrie,

Comme la dame était jeune et jolie,

Sur sa beauté ; la bonté vint après,

Et celle-ci suivit l’autre de près.

Mais dites-moi, de grâce, je vous prie,

Qui vous a fait aviser de ce tour ?

Car jamais tel ne se fit en amour.

Sur les plus fins je prétends qu’il excelle ;

Et vous devez vous-même l’avouer.

Elle rougit, et n’en fut que plus belle ;

Sur son esprit, sur ses traits, sur son zèle,

Il la loua ; ne fit-il que louer ?

LE REMÈDE

CONTE

Si l’on se plaît à l’image du vrai,

Combien doit-on rechercher le vrai même ?

J’en fais souvent dans mes contes l’essai,

Et vois toujours que sa force est extrême,

Et qu’il attire à soi tous les esprits :

Non qu’il ne faille en de pareils écrits

Feindre les noms ; le reste de l’affaire

Se peut conter sans en rien déguiser ;

Mais quant aux noms, il faut au moins les taire ;

Et c’est ainsi que je vais en user.

Près du Mans donc, pays de sapience,

Gens pesant l’air, fine fleur de Normand,

Une pucelle eut naguère un amant,

Frais, délicat, et beau par excellence ;

Jeune surtout, à peine son menton

S’était vêtu de son premier coton.

La fille était un parti d’importance :

Charmes et dot, aucun point n’y manquait :

Tant et si bien que chacun s’appliquait

À la gagner ; tout Le Mans y courait.

Ce fut en vain ; car le cœur de la fille

Inclinait trop pour notre jouvenceau :

Les seuls parents, par un esprit manceau,

La destinaient pour une autre famille.

Elle fit tant autour d’eux que l’amant,

Bon gré, mal gré, je ne sais pas comment,

Eut à la fin accès chez sa maîtresse.

Leur indulgence, ou plutôt son adresse,

Peut-être aussi son sang et sa noblesse

Les fit changer, que sais-je quoi ? tout duit

Aux gens heureux, car aux autres tout nuit.

L’amant le fut : les parents de la belle

Surent priser son mérite et son zèle :

C’était là tout : eh que faut-il encor ?

Force comptant ; les biens du siècle d’or

Ne sont plus biens, ce n’est qu’une ombre vaine.

Ô temps heureux ! je prévois qu’avec peine

Tu reviendras dans le pays du Maine :

Ton innocence eût secondé l’ardeur

De notre amant, et hâté cette affaire ;

Mais des parents l’ordinaire lenteur

Fit que la belle, ayant fait dans son cœur

Cet hyménée, acheva le mystère

Selon les us de l’île de Cythère.

Nos vieux romans, en leur style plaisant,

Nomment cela paroles de présent.

Nous y voyons pratiquer cet usage,

Demi-amour, et demi-mariage,

Table d’attente, avant-goût de l’hymen.

Amour n’y fit un trop long examen :

Prêtre et parent tout ensemble, et notaire,

En peu de jours il consomma l’affaire :

L’esprit manceau n’eut point part à ce fait.

Voilà notre homme heureux et satisfait,

Passant les nuits avec son épousée ;

Dire comment, ce serait chose aisée ;

Les doubles clefs, les brèches à l’enclos,

Les menus dons qu’on fit à la soubrette,

Rendaient l’époux jouissant en repos

D’une faveur douce autant que secrète.

Avint pourtant que notre belle un soir

En se plaignant, dit à sa gouvernante,

Qui du secret n’était participante :

Je me sens mal ; n’y saurait-on pourvoir ?

L’autre reprit : Il vous faut un remède ;

Demain matin nous en dirons deux mots.

Minuit venu, l’époux mal à propos,

Tout plein encor du feu qui le possède,

Vient de sa part chercher soulagement,

Car chacun sent ici-bas son tourment.

On ne l’avait averti de la chose.

Il n’était pas sur les bords du sommeil,

Qui suit souvent l’amoureux appareil,

Qu’incontinent l’Aurore aux doigts de rose,

Ayant ouvert les portes d’Orient,

La gouvernante ouvrit tout en riant,

Remède en main, les portes de la chambre :

Par grand bonheur il s’en rencontra deux,

Car la saison approchait de septembre,

Mois où le chaud et le froid sont douteux.

La fille alors ne fut pas assez fine ;

Elle n’avait qu’à tenir bonne mine,

Et faire entrer l’amant au fond des draps,

Chose facile autant que naturelle :

L’émotion lui tourna la cervelle ;

Elle se cache elle-même, et tout bas

Dit en deux mots quel est son embarras.

L’amant fut sage, il présenta pour elle

Ce que Brunel à Marphise montra.

La gouvernante, ayant mis ses lunettes,

Sur le galant son adresse éprouva :

Du bain interne elle le régala,

Puis dit adieu, puis après s’en alla.

Dieu la conduise, et toutes celles-là

Qui vont nuisant aux amitiés secrètes !

Si tout ceci passait pour des sornettes

(Comme il se peut, je n’en voudrais jurer)

On chercherait de quoi me censurer.

Les critiqueurs sont un peuple sévère ;

Ils me diront : Votre belle en sortit

En fille sotte et n’ayant point d’esprit ;

Vous lui donnez un autre caractère :

Cela nous rend suspecte cette affaire ;

Nous avons lieu d’en douter, auquel cas

Votre prologue ici ne convient pas.

Je répondrai… Mais que sert de répondre ?

C’est un procès qui n’aurait point de fin :

Par cent raisons j’aurais beau les confondre ;

Cicéron même y perdrait son latin.

Il me suffit de n’avoir en l’ouvrage

Rien avancé qu’après des gens de foi :

J’ai mes garants, que veut-on davantage ?

Chacun ne peut en dire autant que moi.

LES AVEUX INDISCRETS

CONTE

Paris, sans pair, n’avait en son enceinte

Rien dont les yeux semblassent si ravis

Que de la belle, aimable et jeune Aminte,

Fille à pourvoir, et des meilleurs partis.

Sa mère encor la tenait sous son aile ;

Son père avait du comptant et du bien ;

Faites état qu’il ne lui manquait rien.

Le beau Damon s’étant piqué pour elle,

Elle reçut les offres de son cœur :

Il fit si bien l’esclave de la belle,

Qu’il en devint le maître et le vainqueur :

Bien entendu sous le nom d’hyménée :

Pas ne voudrais qu’on le crût autrement.

L’an révolu ce couple si charmant

Toujours d’accord, de plus en plus s’aimant,

(Vous eussiez dit la première journée)

Se promettait la vigne de l’abbé ;

Lorsque Damon, sur ce propos tombé,

Dit à sa femme : Un point trouble mon âme ;

Je suis épris d’une si douce flamme,

Que je voudrais n’avoir aimé que vous,

Que mon cœur n’eût ressenti que vos coups,

Qu’il n’eût logé que votre seule image,

Digne, il est vrai, de son premier hommage.

J’ai cependant éprouvé d’autres feux ;

J’en dis ma coulpe, et j’en suis tout honteux.

Il m’en souvient, la nymphe était gentille,

Au fond d’un bois, l’Amour seul avec nous ;

Il fit si bien, si mal, me direz-vous,

Que de ce fait il me reste une fille.

Voilà mon sort, dit Aminte à Damon :

J’étais un jour seulette à la maison ;

Il me vint voir certain fils de famille,

Bien fait et beau, d’agréable façon ;

J’en eus pitié ; mon naturel est bon ;

Et pour conter tout de fil en aiguille,

Il m’est resté de ce fait un garçon.

Elle eut à peine achevé la parole,

Que du mari l’âme jalouse et folle

Au désespoir s’abandonne aussitôt.

Il sort plein d’ire, il descend tout d’un saut,

Rencontre un bât, se le met, et puis crie :

Je suis bâté. Chacun au bruit accourt,

Les père et mère, et toute la mégnie,

Jusqu’aux voisins. Il dit, pour faire court,

Le beau sujet d’une telle folie.

Il ne faut pas que le lecteur oublie

Que les parents d’Aminte, bons bourgeois,

Et qui n’avaient que cette fille unique,

La nourrissaient, et tout son domestique,

Et son époux, sans que, hors cette fois,

Rien eût troublé la paix de leur famille.

La mère donc s’en va trouver sa fille ;

Le père suit, laisse sa femme entrer,

Dans le dessein seulement d’écouter.

La porte était entrouverte ; il s’approche ;

Bref il entend la noise et le reproche

Que fit sa femme à leur fille en ces mots :

Vous avez tort : j’ai vu beaucoup de sots,

Et plus encor de sottes en ma vie ;

Mais qu’on pût voir telle indiscrétion,

Qui l’aurait cru ? car enfin, je vous prie,

Qui vous forçait ? quelle obligation

De révéler une chose semblable ?

Plus d’une fille a forligné ; le diable

Est bien subtil ; bien malins sont les gens.

Non pour cela que l’on soit excusable :

Il nous faudrait toutes dans des couvents

Claquemurer jusques à l’hyménée.

Moi qui vous parle ai même destinée ;

J’en garde au cœur un sensible regret.

J’eus trois enfants avant mon mariage ;

À votre père ai-je dit ce secret ?

En avons-nous fait plus mauvais ménage ?

Ce discours fut à peine proféré,

Que l’écoutant s’en court, et tout outré

Trouve du bât la sangle et se l’attache,

Puis va criant partout : Je suis sanglé.

Chacun en rit, encor que chacun sache

Qu’il a de quoi faire rire à son tour.

Les deux maris vont dans maint carrefour,

Criant, courant, chacun à sa manière,

Bâté le gendre, et sanglé le beau-père.

On doutera de ce dernier point-ci ;

Mais il ne faut telles choses mécroire.

Et par exemple, écoutez bien ceci.

Quand Roland sut les plaisirs et la gloire

Que dans la grotte avait eus son rival,

D’un coup de poing il tua son cheval.

Pouvait-il pas, traînant la pauvre bête,

Mettre de plus la selle sur son dos ?

Puis s’en aller, tout du haut de sa tête,

Faire crier et redire aux échos :

Je suis bâté, sanglé, car il n’importe,

Tous deux sont bons. Vous voyez de la sorte

Que ceci peut contenir vérité ;

Ce n’est assez, cela ne doit suffire ;

Il faut aussi montrer l’utilité

De ce récit ; je m’en vais vous la dire.

L’heureux Damon me semble un pauvre sire.

Sa confiance eut bientôt tout gâté.

Pour la sottise et la simplicité

De sa moitié, quant à moi, je l’admire.

Se confesser à son propre mari !

Quelle folie ! imprudence est un terme

Faible à mon sens pour exprimer ceci.

Mon discours donc en deux points se renferme.

Le nœud d’hymen doit être respecté,

Veut de la foi, veut de l’honnêteté :

Si par malheur quelque atteinte un peu forte

Le fait clocher d’un ou d’autre côté,

Comportez-vous de manière et de sorte

Que ce secret ne soit point éventé.

Gardez de faire aux égards banqueroute ;

Mentir alors est digne de pardon.

Je donne ici de beaux conseils, sans doute :

Les ai-je pris pour moi-même ? hélas ! non.

CONTES POSTHUMES

LES QUIPROQUOS

Dame Fortune aime souvent à rire,

Et nous jouant un tour de son métier,

Au lieu des biens où notre cœur aspire,

D’un quiproquo se plaît à nous payer.

Ce sont ses jeux, j’en parle à juste cause.

Il m’en souvient ainsi qu’au premier jour.

Chloris et moi nous nous aimions d’amour ;

Au bout d’un an la belle se dispose

À me donner quelque soulagement,

Faible et léger, à parler franchement.

C’était son but : mais, quoi qu’on se propose,

L’occasion et le discret amant

Sont à la fin les maîtres de la chose.

Je vais un soir chez cet objet charmant,

L’époux était aux champs heureusement,

Mais il revint la nuit à peine close.

Point de Chloris : le dédommagement

Fut que le sort en sa place suppose

Une soubrette à mon commandement.

Elle paya cette fois pour la dame.

Disons un troc, où réciproquement

Pour la soubrette on employa la femme,

De pareils traits tous les livres sont pleins.

Bien est-il vrai qu’il faut d’habiles mains

Pour amener chose ainsi surprenante ;

Il est besoin d’en bien fonder le cas,

Sans rien forcer et sans qu’on violente

Un incident qui ne s’attendait pas.

L’aveugle enfant, joueur de passe-passe,

Et qui voit clair à tendre maint panneau

Fait de ces tours ; celui-là du berceau

Lève la paille à l’égard du Boccace ;

Car quant à moi, ma main pleine d’audace

En mille endroits a peut-être gâté

Ce que la sienne a bien exécuté.

Or il est temps de finir ma préface,

Et de prouver par quelque nouveau tour

Les quiproquos de Fortune et d’Amour.

On ne peut mieux établir cette chose

Que par un fait à Marseille arrivé,

Tout en est vrai, rien n’en est controuvé.

Là Climadant que par respect je n’ose

Sous son nom propre introduire en ces vers,

Vivait heureux, se pouvait dire en femme

Mieux que pas un qui fût en l’univers.

L’honnêteté, la vertu de la dame,

Sa gentillesse, et même sa beauté,

Devaient tenir Clidamant arrêté.

Il ne le fut, le diable est bien habile,

Si c’est adresse et tour d’habileté

Que de nous tendre un piège aussi facile

Qu’est le désir d’un peu de nouveauté.

Près de la dame était une personne,

Une suivante ainsi qu’elle mignonne,

De même taille et de pareil maintien,

Gente de corps, il ne lui manquait rien

De ce qui plaît aux chercheurs d’aventures.

La dame avait un peu plus d’agrément,

Mais sous le masque on n’eût su bonnement

Laquelle élire entre ces créatures.

Le Marseillais, Provençal un peu chaud,

Ne manque pas d’attaquer au plus tôt

Madame Alix ; c’était cette soubrette.

Madame Alix, encor qu’un peu coquette,

Renvoya l’homme. Enfin il lui promet

Cent beaux écus bien comptés clair et net.

Payer ainsi des marques de tendresse

(En la suivante) était, vu le pays,

Selon mon sens, un fort honnête prix :

Sur ce pied-là qu’eût coûté la maîtresse ?

Peut-être moins ; car le hasard y fait.

Mais je me trompe, et la dame était telle

Que tout amant, et tant fût-il parfait,

Aurait perdu son latin auprès d’elle :

Ni dons, ni soins, rien n’aurait réussi.

Devrais-je y faire entrer les dons aussi ?

Las ! ce n’est plus le siècle de nos pères.

Amour vend tout, et nymphes et bergères ;

Il met le taux à maint objet divin :

C’était un dieu, ce n’est qu’un échevin.

Ô temps ! ô mœurs ! ô coutume perverse !

Alix d’abord rejette un tel commerce,

Fait l’irritée, et puis s’apaise enfin,

Change de ton, dit que le lendemain,

Comme Madame avait dessein de prendre

Certain remède, ils pourraient le matin

Tout à loisir dans la cave se rendre.

Ainsi fut dit, ainsi fut arrêté ;

Et la soubrette ayant le tout conté

À sa maîtresse, aussitôt les femelles

D’un quiproquo font le projet entre elles.

Le pauvre époux n’y reconnaîtrait rien,

Tant la suivante avait l’air de la dame ;

Puis supposé qu’il reconnût la femme,

Qu’en pouvait-il arriver que tout bien ?

Elle aurait lieu de lui chanter sa gamme.

Le lendemain par hasard Clidamant,

Qui ne pouvait se contenir de joie,

Trouve un ami, lui dit étourdiment

Le bien qu’Amour à ses désirs envoie.

Quelle faveur ! non qu’il n’eût bien voulu

Que le marché pour moins se fût conclu,

Les cent écus lui faisaient quelque peine.

L’ami lui dit : Hé bien soyons chacun

Et du plaisir et des frais en commun.

L’époux n’ayant alors sa bourse pleine,

Cinquante écus à sauver étaient bons.

D’autre côté communiquer la belle,

Quelle apparence ! y consentirait-elle ?

S’aller ainsi livrer à deux Gascons,

Se tairaient-ils d’une telle fortune ?

Et devait-on la leur rendre commune ?

L’ami leva cette difficulté,

Représentant que dans l’obscurité

Alix serait fort aisément trompée.

Une plus fine y serait attrapée.

Il suffisait que tous deux tour à tour

Sans dire mot ils entrassent en lice,

Se remettant du surplus à l’Amour,

Qui volontiers aiderait l’artifice.

Un tel silence en rien ne leur nuirait ;

Madame Alix sans manquer le prendrait

Pour un effet de crainte et de prudence ;

Les murs ayant des oreilles (dit-on)

Le mieux était de se taire ; à quoi bon

D’un tel secret leur faire confidence ?

Les deux galants, ayant de la façon

Réglé la chose, et disposés à prendre

Tout le plaisir qu’Amour leur promettait,

Chez le mari d’abord ils se vont rendre.

Là dans le lit l’épouse encore était.

L’époux trouva près d’elle la soubrette,

Sans nuls atours qu’une simple cornette,

Bref en état de ne lui point manquer.

L’heure arriva ; les amis contestèrent

Touchant le pas, et longtemps disputèrent.

L’époux ne fit l’honneur de la maison ;

Tel compliment n’étant là de saison.

À trois beaux dés pour le mieux ils réglèrent

Le précurseur ainsi que de raison.

Ce fut l’ami ; l’un et l’autre s’enferme

Dans cette cave, attendant de pied ferme

Madame Alix, qui ne vient nullement.

Trop bien la dame en son lieu s’en vint faire

Tout doucement le signal nécessaire.

On ouvre, on entre, et sans retardement,

Sans lui donner le temps de reconnaître

Ceci, cela, l’erreur, le changement,

La différence enfin qui pouvait être

Entre l’époux et son associé,

Avant qu’il pût aucun change paraître,

Au dieu d’Amour il fut sacrifié.

L’heureux ami n’eut pas toute la joie

Qu’il aurait eue en connaissant sa proie.

La dame avait un peu plus de beauté ;

Outre qu’il faut compter la qualité.

À peine fut cette scène achevée,

Que l’autre acteur par la prompte arrivée

Jeta la dame en quelque étonnement ;

Car comme époux, comme Clidamant même,

Il ne montrait toujours si fréquemment

De cette ardeur l’emportement extrême.

On imputa cet excès de fureur

À la soubrette, et la dame en son cœur

Se proposa d’en dire sa pensée.

La fête étant de la sorte passée,

Du noir séjour ils n’eurent qu’à sortir.

L’associé des frais et du plaisir

S’en court en haut en certain vestibule :

Mais quand l’époux vit sa femme monter,

Et qu’elle eut vu l’ami se présenter,

On peut juger quel soupçon, quel scrupule,

Quelle surprise eurent les pauvres gens.

Ni l’un ni l’autre ils n’avaient eu le temps

De composer leur mine et leur visage.

L’époux vit bien qu’il fallait être sage,

Mais sa moitié pensa tout découvrir.

J’en suis surpris, femmes savent mentir.

La moins habile en connaît la science.

Aucuns ont dit qu’Alix fit conscience

De n’avoir pas mieux gagné son argent :

Plaignant l’époux, et le dédommageant,

Et voulant bien mettre tout sur son compte :

Tout cela n’est que pour rendre le conte

Un peu meilleur. J’ai vu les gens mouvoir

Deux questions ; l’une, c’est à savoir

Si l’époux fut du nombre des confrères,

À mon avis n’a point de fondement,

Puisque la dame et l’ami nullement

Ne prétendaient vaquer à ces mystères.

L’autre point est touchant le talion ;

Et l’on demande en cette occasion

Si pour user d’une juste vengeance,

Prétendre erreur et cause d’ignorance

À cette dame aurait été permis.

Bien que ce soit assez là mon avis,

La dame fut toujours inconsolable,

Dieu gard de mal celles qu’en cas semblable

Il ne faudrait nullement consoler.

J’en connais bien qui n’en feraient que rire.

De celles-là je n’ose plus parler,

Et je ne vois rien des autres à dire.

CONTE TIRÉ D’ATHÉNÉE

Du temps des Grecs, deux sœurs disaient avoir

Aussi beau cul que fille de leur sorte ;

La question ne fut que de savoir

Quelle des deux dessus l’autre l’emporte :

Pour en juger un expert étant pris,

À la moins jeune il accorde le prix,

Puis l’épousant, lui fait don de son âme ;

À son exemple, un sien frère est épris

De la cadette, et la prend pour sa femme ;

Tant fut entre eux, à la fin, procédé,

Que par les sœurs un temple fut fondé,

Dessous le nom de Vénus belle-fesse ;

Je ne sais pas à quelle intention ;

Mais c’eût été le temple de la Grèce

Pour qui j’eusse eu plus de dévotion.

Cet ouvrage a été numérisé le 5 octobre 2012 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2001.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-153-5

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-268-8

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

Illustration de Martin Van Maele, circa 1907,

mise en couleurs par Alain Frétet.

Cet ouvrage a été numérisé
avec le concours du Centre national du livre.

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