PETER SOTOS

Index

Traduit de l’américain
par Frank Reichert

Prévenons tout de suite le lecteur sensible, et même le lecteur courant : Index, traduit pour la première fois de l’américain en 1999, est un rassemblement de textes souvent atroces, parfois insupportables.

Seulement tout ici est vrai. Coupures de journaux, rapports médicaux, sont exactement cités. La réalité est là, saignante et crue, triée avec un prédilection certaine pour les faits hautement transgressifs relevés au cours de plongées dans les bas-fonds de la société américaine.

Les commentaires de l’auteur révèlent, eux, en même temps qu’une révolte instinctive, une fascination évidente pour la violence sexuelle quotidienne et ses sources obscures. Le lecteur averti ressortira durablement troublé de cette exploration sans fards.

Pour les autres, n’hésitons pas à leur conseiller de détourner pudiquement leur regard. Sade déjà disait : « Je ne suis pas consolant, moi, je suis vrai. »

PRÉFACE

Peter Sotos est né en 1960 à Chicago. Il a, dit-on, exercé divers métiers : emballeur de viande, barman, membre d’un groupe de « musique industrielle » du nom de Whitehouse...

Mais surtout il écrit. Il est l’auteur d’une œuvre importante publiée aux États-Unis et en Angleterre. Œuvre dans laquelle s’affiche une prédilection pour des sujets hautement transgressifs, et une fascination pour la violence sexuelle quotidienne, comme on va le voir.

Et voici Index, publié en 1998 par Creation Books en Grande-Bretagne, et traduit pour la première fois l’année suivante par Frank Reichert aux éditions la Musardine, en grand format. Nous en présentons la première édition de poche.

Prévenons tout de suite le lecteur sensible, et même le lecteur courant, qui aborderaient pour la première fois Peter Sotos par cette édition : Index est un rassemblement de textes souvent atroces, parfois insupportables.

Seulement tout ici est vrai. Coupures de journaux, rapports médicaux, études universitaires, magazines pornos sont exactement cités. La réalité est là, saignante et crue, triée avec une prédilection certaine pour les faits divers les plus abjects relevés au cours de plongées dans les bas-fonds de la société américaine. On peut se détourner de cette réalité comme on peut éviter, avec autant d’excellentes raisons, l’explosion lyrique et scatologique des Cent vingt journées de Sodome. On peut aussi s’y risquer, tout aussi légitimement. Car Index n’est pas qu’une simple compilation : il y court obstinément un fil conducteur difficile à distinguer, au premier abord, mais qui tient son lecteur d’un bout à l’autre du livre.

La grande presse littéraire n’a pas parlé d’Index. Elle préfère sans doute consacrer des pages et des pages à des accumulations de banalités comme La Vie sexuelle de Catherine M., tout en criant – en murmurant discrètement, plutôt –, au scandale. Quel scandale, en vérité ? Deux cents pages pour rien. Du vent. Ici, nous sommes dans l’innommable, mais dans le solide, l’indiscutable. Index nous pose les vraies questions.

Index n’a eu droit qu’à quelques comptes rendus dans la presse dite « spécialisée ». Mais passé certains haut-le-cœur, comme nous allons le voir, certains ne manquaient pas d’intérêt, allant au fond des choses. Commençons par un haut-le-cœur (très compréhensible, insistons-y). Mais il y perce comme une vague compréhension, sur la fin :

« Réservé aux adultes ? Plutôt mille fois qu’une. Index est un test : jusqu’à quelle page tiendrez-vous dans ce récit de sperme, de cul sale, de trous de balle décharnés et de Sida surinfecté ? Soyons honnêtes et avouons que la page 49 aura été notre dernière. Et pourtant, malgré le dégoût, la crudité du style et l’enfer du Dante décrit par le narrateur, une sale fascination peut percer au détour d’une ligne. Irracontable, provocateur, Index baise son lecteur sans préservatif. 20 000 lieues sous la merde, dans les backrooms de New-York. À votre santé. »

(L’Affiche, novembre 99, signé Orlus Carton.)

Plus près de l’essentiel :

« Accrochez-vous à vos fauteuils, réprimez vos hoquets de dégoût et lisez, jusqu’au bout, ce livre ravageur, destructeur, mais si profondément, si terriblement humain. Humain parce qu’il raconte cette humanité misérable, vautrée dans la fange des pulsions incontrôlées qui font du père de famille un pédophile, et de l’adolescente en mal de vie, camée à en oublier d’exister, une prostituée de bas-quartier. Voilà le monde effroyable de Peter Sotos, basé sur ce que nos fantasmes, notre délire, ont de plus cruel et de plus cru. Entrecoupée d’extraits d’articles de presse, de résumés de films pornos, c’est une certaine image de notre société en décadence, dans ce qu’elle a de plus abject, qui se dévoile. On en ressort fourbu, brisé, mais infiniment plus lucide. »

(La Tribune des Swingers, juillet 99, signé « L.M. ».)

Encore plus près :

« Torrent de mots crus domestiqué par une écriture remarquable » [très juste !], « Index s’immerge dans un monde interlope, essentiellement celui des junkies et des prostitué(e)s de New-York, et pointe avec cruauté et fulgurance des sujets tels que la coprophilie, la paraphilie, l’ébéphilie, la torture, l’homosexualité assumée ou non [...]. Index est un document accablant sur la misère humaine, avec des êtres esclaves de leurs pulsions transgressives, finissant parfois sur le trottoir, cadavres par O.D., démembrés dans des poubelles. La mise en corrélation systématique entre baise et ultra-violence fait se demander au lecteur hébété s’il s’agit de complaisance vomitive, de goût macabre douteux, ou d’électrochoc dénonciateur.

Toujours est-il que le choc est frontal, les questions acérées, les réponses tranchantes. »

(Mix, septembre/octobre 99, signé « L.H. ».)

Toujours plus près :

« ... Cette logique meurtrière se contrefout donc des codes, jusqu’à déborder du cadre romanesque avec Peter Sotos, qui signe le texte de l’abjection : Index. Un ouvrage inclassable, sans alibi romanesque, sans autre mobile que la violence sexuelle sous toutes ses formes. Bref, un livre fascinant, entre fiction et documentaire, avec détails supposément autobiographiques et délire de la haine de soi, le tout combiné à des résumés de films pornographiques. Toute la démesure de l’entreprise est dans le mélange des registres de l’ouvrage, qui subvertit la capacité de jugement d’un lecteur interdit devant l’enjeu incompréhensible d’un tel texte et qui flirte avec la censure.

Ainsi, [...] la littérature sait qu’elle se doit absolument de maintenir envers et contre tous la figure du criminel, aussi abject soit-il, pour interroger sans cesse les limites de ses lecteurs, la menace de la censure et, donc, son espace de liberté. »

(Numéro, septembre 99, signé Laurent Goumarre.)

Et en forme de conclusion :

« ... Car Index est une œuvre complexe et forte.

Une véritable autopsie de notre civilisation indécise, partagée entre perversion et rédemption. [...] Ce premier livre de Peter Sotos traduit en français, est une “mise à l’index” des pratiques sexuelles d’une humanité moralement et psychologiquement éreintée. Pour reprendre une três belle phrase de l’auteur : “Lire Index, c’est comme sucer le canon d’un revolver, un doigt sur la détente, dans les toilettes des dames...”

À ne pas mettre entre toutes les mains ».

(Cyberzone, juillet 99, signé Max Renn.)

La présence de l’auteur par ses courts commentaires, révèle, en même temps que sa fascination évidente pour la violence sexuelle quotidienne et ses sources obscures, une révolte instinctive et comme incontrôlée, à la fois contre la nature humaine et contre ses propres pulsions. Révolte qui fait le prix de ce livre inclassable.

Le lecteur averti ressortira durablement troublé de cette exploration vertigineuse.

Pour les autres, n’hésitons pas à leur conseiller de détourner pudiquement leur regard. Une fois de plus, répétons que nous les comprenons ; les lectures consolantes ont aussi droit de cité (elles en usent d’ailleurs sans modération). Et nous leur faisons ici bonne place, comme il se doit.

Mais il y a les autres. Que nous nous devons de défendre aussi.

Sade déjà disait, « Je ne suis pas consolant, moi, je suis vrai. »

JEAN-JACQUES PAUVERT

UN

« Parfois, j’essaye de penser à ce qui va m’arriver. Pas après ma mort, mais pendant que j’agoniserai. J’ai peur. La nuit, je me sens seul. Je voudrais que ma mère soit là, avec moi, tellement je me sens vulnérable. Je panique dès que j’arrête de respirer. Ça peut vous rendre tellement claustrophobe, de cesser de respirer. Il n’y a aucun traitement médical pour moi. Si je me fais hospitaliser avec la pneumonie, ils ne pourront pas la soigner. Au point où j’en suis, je suis tellement atteint qu’il se pourrait bien que je me réveille un beau matin et qu’il ne me reste plus que deux jours à vivre. J’aimerais seulement avoir un peu de confort. Qu’on me donne tous les médicaments dont je pourrais avoir besoin pour repousser la douleur. »

(Nicholas et Bebe Nixon, People with AIDS1, Godine, 1991.)

« Je me rends bien compte que le sida semble avoir retiré à la drague dans les toilettes une bonne partie de l’amusement qu’on pouvait y prendre. Les gens n’y vont tout simplement plus... les pissotières semblent attirer beaucoup moins de monde qu’autrefois, il ne s’y passe pas grand-chose et elles nous paraissent à présent beaucoup moins drôles. On ne s’y suce plus des masses... il me semble plutôt qu’on se contente de s’y branler mutuellement. »

(John Greyson, Urinal2, Art Metropole, 1993.)

« Essayez un peu d’imaginer à quel point serait différente la vie des gays si nous pouvions savoir avec certitude, sans l’ombre d’un doute, qu’il est aussi inoffensif de pratiquer le sexe oral que de brancher un grille-pain. Pour une nouvelle, ce serait une bonne nouvelle ! D’un autre côté, imaginez le nombre potentiel de vies qu’on pourrait sauver si l’on apprenait l’inverse, mais qu’on découvrait en même temps un certain nombre de facteurs susceptibles de réduire le risque au minimum. Le seul problème, c’est que personne, nulle part, ne se penche sur la question. »

(Gabriel Rotello, “Oral Arguments3”, in Advocate du 17 octobre 1995.)

« Traitez-moi de cinglé irresponsable, de traître à sa race et de pédé honteux si vous voulez : je vous répondrai que vous êtes tout simplement jaloux. Je commence tout juste à explorer les voies où l’on peut être blanc sans être entièrement blanc, homo sans être exclusivement homo, mais la seule et unique chose que j’ai apprise et dont je sois sûr à cent pour cent, c’est que les gens ne semblent pas vouloir comprendre. Mais je m’en tape. Vous devriez me voir à l’œuvre, bordel.

Pour quelque raison ignorée, je m’enfonce de plus en plus profondément dans l’abjection et peut-être n’est-il pas inopportun de rappeler, à l’occasion de ce premier anniversaire de Dirty, que, du garçon plus ou moins baisable que j’étais, et qui suçait les pines des minets qui descendaient du métro à Delancy Street, je suis devenu l’un de ces garçons qui se la font sucer. »

(Chris Leslie, rédacteur en chef, Dirty, volume 2, numéro 1.)

« J’ai imaginé un questionnaire détaillé en trois pages, traitant des expériences intimes d’hommes spécialement bien montés. Je voudrais découvrir quel genre de réflexions secrètes ils ont pu entendre, comment leurs partenaires ont réagi lorsqu’ils ont constaté pour la première fois la dimension de leur engin, et aussi comment ils se sont débrouillés, confrontés à des préservatifs, à des caleçons, à des suspensoirs et à des pantalons inadaptés. Les hommes qui pourraient éventuellement se qualifier pour cette enquête devront mesurer au minimum 23 centimètres en érection à compter du méat (de sorte que moins d’un individu sur cent pourra y participer). En conséquence, j’ai besoin de votre aide. Si vous connaissez un homme quelconque – hétéro ou homo, blanc ou noir, jeune ou vieux – répondant à ces critères, soyez gentil de me le faire savoir. »

(Gary M. Griffin, “Added Dimensions’’, in The Horsemen’s Club4, 1992.)

« J’ai vécu une existence fort bien remplie et je me souviens encore avec attendrissement des nombreuses bites, sortant particulièrement de l’ordinaire, que j’ai pu sucer au fil des ans, telles que celle qui crachait le plus gros paquet de venin, celle du gros pédé que je croyais “hétéro” mais qui voulait qu’on lui fourre un doigt dans le cul pendant qu’il se faisait sucer, celle du gros dur qui insistait pour appeler ma bouche sa “chatte” préférée, celui qui voulait que je me tienne tranquille pendant qu’il “baisait” ma bouche, et la plus grosse que j’aie jamais sucée (je ne suis pas particulièrement un malade de la taille, mais celle-ci était tellement énorme, avec un gland si invraisemblablement gros que je ne pourrai jamais l’oublier). »

(Boyd McDonald, Skin, Bright Tyger, 1988.)

« L’essence même de la baise, à mes yeux, ce n’est pas l’acte en soi, mais la confiance : je te fais confiance, je me fie à ta douceur (ou à ta brutalité, ou à tout ce que vous voudrez), je te fais confiance pour me faire jouir, je te fais suffisamment confiance pour t’autoriser à éjaculer dans mon cul. Le port du préservatif, à mon avis, désavoue ces sentiments, les nie et réduit l’acte sexuel à un seul va-et-vient mécanique, pénétration – retrait, pénétration – retrait. Si c’était uniquement de ça dont j’avais envie, je me contenterais d’un gode. Non, c’est d’un homme dont j’ai envie – mais jamais plus d’un Négatif, jamais plus d’un homme terrifié par mes fluides corporels. Le monde de la Négativité est défini par la peur, tandis que le nôtre l’est par le plaisir, et j’ai besoin, pour me traiter avec cet abandon pour lequel la sexualité a été inventée, d’un autre Positif. »

(Scott O’Hara, “Exit the Rubberman”, in Steam5, volume 3, numéro 3.)

Si je m’accroupis – si je m’abaisse jusqu’à ce niveau inférieur – je peux entendre – je peux même sentir, bordel – la goutte à l’intérieur de ton crâne. Je peux voir et toucher et juter tout partout, sur tes jolis petits doigts de branleur, sur la haine que tu te portes et le trou déchiqueté de ta bouche.

Cette bouche béante et cette langue plate et tirée, ces yeux exorbités et ce fard écarlate qui te brûle les joues ne sont pas ceux d’une pédale de circonstance. Non, c’est là ta puanteur sui generis. C’est ce qu’il est advenu de toi, ce que tu es devenu en grandissant.

Revenons-en à ton trou.

Elle te plaît, la bite à laquelle tu as droit ?

Avec ton visage puant comme tous les visages, ta moiteur et ta bave, l’intérieur de ta tête ressassant dans ses moindres détails : bouche creuse, rut brutal et frénétique, avaler, sucer, déglutir. Plaqué contre un trou découpé dans le mur sordide des toilettes, d’un peep-show ou d’un club ghetto à pédales, destiné très exactement à cela, n’importe quelle bite bien dure, bien épaisse et baveuse, plantée dans ta gueule pour – combien de temps ? – deux minutes, non seulement conviendront, mais seront la perfection même. L’idéal. Une affaire.

Fais-le jouir.

Avale-le tout entier.

Jusqu’aux couilles.

Fais-le gicler sur toi. En toi. En lui donnant du sexe, en lui suçant le sexe. De ton mieux. En t’appliquant.

C’était une queue très épaisse et très longue. Un balancier massif et pendillant. Effilée, ridée, lasse et d’un rose cireux. Naturellement, elle appartenait à un garçon mince, d’environ, disons, vingt-deux ans et quelque. Il portait un boxer-short blanc, négligemment baissé à mi-cuisses, tandis que ses grosses couilles charnues pendaient lourdement au-dessus de l’élastique de la ceinture. Sa main, au tout début, planquait son gland, pendant qu’il se battait la viande comme le font les hommes de ce calibre : à la fois brutalement et délicatement. La tête de son nœud blottie tout au creux de sa main, pendant qu’il poussait, tirait et se broyait la queue du poing, dedans, dehors, dedans, dehors. Tu l’épiais, scrutant sa figure empourprée, ses lunettes et le stupide regard du désir, à travers le trou dans le mur. La peau épaisse, légèrement tirée, le poil en broussaille ; un peu trop fin pour Chicago.

Il avait tendu la main, et tapoté le premier.

Ne bandant pas encore à fond, et tu t’étais contenté d’effleurer ton entrejambe de la main, pour montrer à la fois le renflement de ta bite et ton intérêt. Et lui rendre la pareille.

Il avait écarté le visage et reculé pour te montrer sa queue en érection, que son poing ne dissimulait plus. Encore vacillante, longue et grise, avec un petit gland lisse et serré, aux contours bien définis. Il l’avait enfoncée dans le trou, d’un coup de reins.

Tes doigts avaient palpé, soupesé sa masse alanguie, par en dessous. Tiré dessus. S’étaient enroulés tout autour, formant un poing, et l’avaient halé à toi. Il avait réagi en se rapprochant du mur et en enfonçant sa bite jusqu’à la racine, écrasant ses couilles et sa touffe pubienne contre son côté de la paroi.

Très épaisse. Très longue. Et de plus en plus raide.

Sa chair était poisseuse. Gluante. Il se trouvait déjà dans son box quand tu étais entré dans le tien. La salive avait séché sur sa pine, de sorte que ta main, tes doigts et ta paume, sentaient sa peau se craqueler et se feutrer au fur et à mesure que tu la palpais, la soupesais, la triturais. Elle avait l’odeur des bouches des autres. La saveur des bouches des autres – leur langue brûlante, le crachoir asséché de leurs gencives et de leur gorge, et ce trou rouge qui s’ouvre dans leur tête pendant qu’ils se retiennent de mordre, d’avaler et de saliver. Sa queue avait envie d’un nouveau visage. Il s’était plaqué encore plus férocement contre le mur. Il avait envie d’une autre tronche à baiser. Un frémissement du cul, une saccade sur ses couilles, un frottement, une caresse et un coup de langue à l’aveugle sur sa queue, tandis qu’il fixe la paroi de bois en s’efforçant de deviner d’où vient cette dernière caresse : de ton poing, de ta bouche, de ta langue humide et frétillante, tu pourrais parfaitement te casser en deux, dès à présent, t’embrocher sur sa pine et lui permettre de l’enfoncer tout entière en toi, dans ton corps, dans tes entrailles, jusqu’au fin fond des rouages pleins de merde de ton aspirateur à bites.

Combien, avant toi. Combien de temps, avant que cette massue de chair ne se dresse enfin au garde-à-vous, totalement érigée et frémissante. Animal repu. Combien de temps devras-tu encore t’escrimer dessus, la chérir, l’aduler, combien de temps comptais-tu passer. À goûter, à lécher sa chair, comme une peau tiède, comme une croûte ou une crotte de nez quand tu n’étais encore qu’un gosse, et ce gland spongieux et ces cellules palpitantes qui ont cessé de coulisser et de se redresser lorsque tu as suspendu toute ta putain d’existence à cette putain d’érection pourrie. À cracher dessus, à l’humecter de haut en bas et à la caresser de bas en haut, à la fixer, à admirer ton œuvre, à admirer l’objet de ton désir. Raide et gorgée de sang, gluante et prête à juter, si bien que tu enfonces le bout de ta langue dans le trou qui s’ouvre au sommet de ce petit casque lisse et rose et distendu, pour mieux goûter, pour mieux chercher le corps à l’intérieur de la bête. Lécher, agacer, dévorer ces grosses couilles velues. Sa toison noire et frisée, tout engluée, coagulée et rêche, sa grosse veine et ses bosses et son étroitesse, sa façon de bouger, ses réactions, et son foutre dans la bouche d’un autre, le trou du cul d’un autre, la queue d’un autre, le sida d’un autre.

Tu la suces. Tu te penches et tu la suces. Tu l’avales tout entière, jusqu’à la glotte. Tu lèches la base de sa queue, pendant que tu engouffres sa viande à l’intérieur de ta gueule, pantelante et dilatée. Que tu avales les entrailles d’un autre. La capote dégueulasse qu’un autre putain d’esclave a enfilé sur une saloperie de queue, étrangère et puant la pisse.

Première goutte de lubrifiant. Descendant dans ce trou, descendant le long de cette longue tige épaisse, jusque dans ses couilles, se répandant dans ses nerfs, son estomac, ses intestins, giclant hors de sa prostate et venant se collecter dans son sale petit trou de balle merdeux, serré et précieux.

Tourne-toi. Je veux te bouffer le cul.

Ce goût de salive séchée, c’est le tien, désormais. Tout ce que tu as maintenant te consume, chaud, moite et métamorphosé, comme un gros chien repoussant, lapant et dévorant les restes graisseux du repas d’un autre, bouffant le cul du premier venu. Reniflant un cul étranger.

Tu crois que tu pourras encore jouir ?

Tu suis un rythme bestial.

Je le saurai, quand tu seras prêt.

Tu veux que je lèche là aussi ?

Les chiens n’en savent pas plus. Les chiens ne savent strictement rien. Ils sont nés pour ça.

Cafards.

Vermine. Les morbacs peuvent-ils s’égayer le long d’une verge et entrer dans une bouche brûlante ; ta salive, tes lèvres de suceuse peuvent-elles les balayer, les happer, les extraire des touffes de ces poils pubiens où ils se nichent, et serais-tu en train de les manger, en même temps que le fromage, la rance puanteur, la chair, la bave et la verge ?

Qu’est-ce qui vient en premier : le perdant ou la perdition ?

Faut absolument que tu te conduises ainsi, pas vrai ?

Mais qui a bien pu te massacrer comme ça ? Te niquer la tête à ce point ?

Il existe une certaine variété de grosses salopes, habituées des glory holes6 qui se plaisent à exhiber leurs prouesses. Tenir au bout de son gland ce genre de tapettes pétulantes est déjà en soi suffisamment pénible. Les regarder exercer leurs talents sur un tiers est encore plus rebutant. Certains termes en usage dans les relations publiques, tels que homophobie ou intolérance, ne sont rien comparés à cet appétit impérieux, très sexuel si vous préférez, de voir souffrir, saigner et pleurer ces pipeuses. Il y a en elles et dans leurs façons de faire une certaine application qui vire immédiatement à la faiblesse et à l’imbécillité et qui, dans sa singularité et sa complaisance, finit par donner l’impression d’être une provocation, un appel au meurtre. Conçu, en l’occurrence, pour stimuler. Les hommes offrent un spectacle hideux dans cette posture. Tout comme les femmes. Mais si un vagin peut inciter à la mutilation, comme un ténia au vomissement, un suceur de bite – le visage béant, fendu comme le con somptueux qu’il n’a jamais eu – mérite amplement de savoir très exactement à quel jeu il joue. Jeu que vous êtes le seul à pouvoir lui expliquer.

Je suis entré ici en quête d’un porc.

Entré ici pour célébrer tout ce qui est hideux. Tous les petits rats qui sont incapables de maintenir leurs mâchoires au-dessus des eaux noires et tumultueuses du cloaque. Les rats, ces caricatures effrénées, ces grotesques parents, se tapant sur le dos et s’étreignant furieusement, sont remontés de leur égout pour se déclarer ouvertement à la lumière des lampes tamisées de mousseline blanche et brillante. Qui se sont foré un chemin à coups de dents hors de leurs petits trous bétonnés – pour se faufiler dans le fondement même du monde. Rongeurs au court pelage dysgénique, moite et collé de transpiration, râpé, rapiécé et sanglant, aux petits moignons de crocs acérés et méchants, grignotant, mordillant et s’acharnant sur leurs frères grassouillets, bouffis, usés, qui les précèdent : leur barrant le passage, leur interdisant de prendre leur tour au trou, au pis nourricier, au goutte à goutte. Les plus ignobles, ceux qui ne savent pas qu’ils sont malades. Ceux qui nettoient, casquent et mentent. Souris, aussi, non moins crades, infectées et putrides, qui sont mastiquées plus lentement encore, et plus douloureusement, par les cages étriquées dans lesquelles elles continuent inlassablement de se laisser tomber.

Je suis entré ici pour inspecter le sol. Pour soulever ma chaussure et voir le foutre se coaguler en une petite tache. J’ai vu les Kleenex et les capotes, les épaisses flaques de déchets morts – pisse, sperme assorti de parasites, d’agents d’infection et de drogue. Piquante puanteur d’eau de Javel, émanant de moins en moins de la serpillière du nègre à cinq dollars de l’heure, et de plus en plus des bites épuisées des petits chéris à leur maman affamés de chibres.

Tu travailles ici, ou tu traînes juste dans le coin ?

Je donne un coup de main.

Il avait deux petites plaies bien visibles – pareilles à deux petites verrues, dont l’une poussait directement sur l’autre ou, disons plutôt, juste à côté l’une de l’autre, comme la profonde cicatrice inversée laissée par une agrafeuse – tout au bout de sa longue queue.

Suce-moi ça

Déjà, il bande dur. Et se dresse tout droit en l’air, tel un ado sortant de la douche et pressé de recevoir un baiser ou une caresse, ou d’aller pisser. Et qui ne fait d’ailleurs pas vraiment la différence.

Il y a dans sa façon de parler une légère trace de zozotement sudiste. Ce côté affecté des pédales, ou bien le parler traditionnel white trash7.

Il passa ensuite son doigt par le trou.

Il léchait mon gland en petits cercles concentriques réguliers et me branlait le manche si vite et sur un rythme si soutenu que ça a été un simple soulagement de juter. Ce que c’est probablement toujours, au demeurant.

Je peux dire quand j’éjacule dans une bouche, même quand je ne vois devant moi qu’une paroi de bois. Ma queue se contracte et expulse une giclée, et la bouche se crispe plus hermétiquement. Dans les meilleurs cas. Je peux sentir le fond de la gorge, légèrement distrait, certes, à cause de l’orgasme, mais cette tiède et moite rugosité est toujours là, bien présente. Et tu te retires bien propret. Il n’allait pas lécher les dernières gouttes de foutre, mais tout avaler d’un trait.

Je me suis laissé dire que je pourrais lui refiler le sida, si ses gencives saignaient, ou bien encore si le con béant qui s’ouvre dans ce visage souffrait d’aphtes ou d’herpès.

Il continue de se taper une queue. De se branler. D’ordinaire, me semble-t-il, ils jouissent en même temps. Ou avant.

« Maintenant, tu m’appartiens », dit-il au moment où je me reboutonne et où je tourne les talons pour m’en aller.

À quoi bon tout ce gaspillage ? Que se passe-t-il dans cette maison la nuit ? Une fois qu’il reste seul dans sa pauvre tête. Dans son petit appart’ sordide. Avec sa petite vie malsaine, ses pauvres mots de tapette esseulée.

Je le vois d’ici, assis dans un fauteuil – que sa mère lui a acheté il y a très longtemps – fixant le néant, le regard perdu. Sa jambe droite est passée de la simple crispation nerveuse au trépignement convulsif. Nerfs en pelote, qui ne cessent de vibrer et de trembler, pendant qu’il s’oublie lui-même s’il le peut. Fébrile, angoissé, préoccupé à propos de ce qui se passe, comme de ce qui ne se passe pas et de ce qu’il n’est précisément pas en train de faire en ce moment.

La télé l’emmerde. Il a payé en vain pour avoir le câble ; du gâchis. Il zappe de chaîne en chaîne, cherchant des scènes de cul. Il invective les intrigues débiles, conçues uniquement pour montrer un bout de faux sein de temps à autre. Il a déjà usé les infos jusqu’à la trame, entre 4 h 00 et 7 h 00, et il ne peut tout de même pas rester assis sur son putain de cul à revisionner, encore et encore, les mêmes putains de conneries. Ses CD se ressemblent tous. La bouffe est insipide : tout a le même goût.

Il se contente de regarder dans le vague, de songer, d’imaginer à quoi pourrait ressembler son pieu s’il arrivait à trouver le sommeil. S’il décidait d’aller se mettre au lit, au lieu de chercher une réponse toute faite. Les soubresauts de sa jambe se communiquent à son estomac par son bassin.

C’est pas moi qui me trompe.

Toutes les queues sont pareilles. Les folles du calibre s’efforcent bien futilement de mettre de la personnalité là où elle n’a pas sa place. Tous raplapla, dès lors qu’ils franchissent le seuil, la bite en avant.

Après toutes ces années qu’il a passées à marauder, en quête de bouches à ramoner et de queues à sucer, ce qu’il exècre le plus, de toute cette comédie, c’est de découvrir le visage du porc qui s’est rivé au bout de sa bite.

À force de fréquenter les glory holes – de loin préférables aux bains-douches bidons qui n’existent presque plus, aux levages dans les salons de thé ou aux bars à pédés ; il ne monte plus jamais chez personne – il a fini par se dégoûter de ces petits jeux. Il ne s’inquiète même plus des flics. S’il cherche à donner la tétée, il se contente de glisser dans un trou sa tendre queue branlante et d’attendre qu’on le serve. Il a encore jamais été arrêté, et pour l’instant, on l’a jamais envoyé chier. Si flasque, crade et scabieux soit-il. La plupart du temps, le festin prend fin avant même qu’il ne bande à fond. Et, s’il a lui-même une vieille envie de barbaque, il refuse de se baisser pour mater. Il se contente d’enfoncer son doigt dans le trou noir, et de pomper, de lécher et de sucer de toutes ses forces quand la gamelle est servie. Comme au zoo. La taille, le calibre, c’est pour les folles et les gouines. Pour les petits jeunes et les paumés. Tout se vaut.

Il ne veut même pas savoir ce qu’il tient : juste un pénis. Un bout d’homme, qui ne vaut guère mieux qu’un étron. Une partie de cul. Du sexe. Du branle-bas intérieur. Un long membre épais, bien gras, qui a le goût huileux d’un poing de mécano, ou bien un moignon courtaud et incirconcis, qui suce trop vite et trop sauvagement, et éjacule trop poliment. Les grands et minces, qui mettent longtemps à bander, devraient être d’emblée classés séropositifs, tellement ils sont demandés. Les gros, en général, c’est les travailleurs manuels et compagnie. Panses de buveurs de bière, bedaines de bâfreurs de gâteaux, et problèmes de cul avec leur épouse. Beaucoup trop avaient le goût ignoble de la mauvaise haleine d’un autre. Et des manières de gorets.

Il en a vu, des tee-shirts. De méchants blousons. Des costards. Des sous-vêtements chiasseux. De grossiers enfoirés qui s’enfilaient une capote avant de la glisser dans le trou. Demande, salope. Que je te voie déballer l’objet avant de te tamponner. De te refouler dans ton trou... de banlieue.

Le gabarit ne signifie plus rien, aujourd’hui. Le goût et l’odeur peuvent être exaspérants. L’endroit où il va schlingue encore plus fort, de toute façon, que le paquetage d’un pue-la-sueur de nègre : le gros enculé qui tient l’établissement pèse quelque deux cents kilos et c’est à peine s’il peut encore se remuer pour rendre la ferraille à glisser dans les fentes. Son énorme cou noir de négro croule sous les tumeurs. Quand ce ne sont pas des cals cicatriciels, séquelles de vieux coups de couteau.

Qu’une queue s’enfile dans un trou et il la suce. Qu’une bouche s’encadre dans le mur et il la fourre. Sans distinction.

Ce gros fils de pute bedonnant aurait bien besoin d’un poumon d’acier. Ses ronflements asthmatiques, ses pets, son ignoble indolence, voilà ce qui est réellement à l’œuvre ici. Et son mépris, ou son indifférence, ou son appât du gain, style capitaliste nègre, finit par mener à la putréfaction, tout lentement. C’est sa puanteur qui baigne et recouvre tout.

Passe tes couilles par le trou.

Jolie bouche. T’as une jolie bouche.

Fais gaffe à tes ratiches, taré.

Blondes.

Des enfants. Pour ce putain de tas de saindoux installé à l’entrée, seize ou dix-huit ans, c’est du pareil au même. Ils sont tellement avides d’apprendre et s’inquiètent tant à propos du sida, mais craquent si facilement. Ce qui serait rigolo, ce serait de les regarder essayer de s’endormir la nuit venue : ils se font horreur. Se haïssent. Et haïssent leur corps, leur queue, leurs mains, leur bouche et leur trou du cul. Et il y a de grandes chances pour qu’ils le refilent à une – innocente – victime.

Grosses queues brunes de deux tonnes, qui te font du rentre-dedans. Ventres qui te barrent le passage. Cons qui voudraient jouer à touche-pipi.

Tous pareils.

La seule chose qui a un peu de personnalité, dans le tas, c’est le bois de la cloison de séparation. Peint en noir. Et c’est d’ailleurs ce que tu baises. Et ce pour quoi tu es là.

Au tout début, c’est comme ça que ça marche. Tu entres là-dedans en tortillant du cul, stupide et lascif, et la seule chose que tu fais, c’est t’offrir en pâture aux animaux. À de petits chiots à l’agonie qui ne veulent, tout simplement, qu’une grosse bite dans la bouche et, parfois, une giclée de foutre dans la gorge.

Tu jettes un œil dans leur petit monde – écran vidéo et contre-plaqué – et tu les regardes se triturer désespérément le manche et tirer sur leurs couilles. Tu te penches un peu pour scruter leurs traits : race, emploi, style, abord, look, manières, erreurs, attitude, gabarit. Puis, tu le baises, le bois, avec la langue et des dents tièdes, et une putain de technique de merde, à en chialer.

Juter, c’est juter. Au bout d’un moment, tu pisses. On te récure le trou du cul. Tu reçois des messages. Des instructions. Des « s’il vous plaît, monsieur ». Du fric. Des visiteurs. Des amis. Des aboiements de chiens et des sermons.

Et quand tu commences enfin à comprendre la véritable signification des glory holes et de la baise facile entre pédés, tu te rends compte que tu vas devoir sucer des queues. Parce que c’est ça qui te démange, en réalité.

Haut, bas, ça n’existe pas. Il y n’a que caricatures trompeuses et affectations cauteleuses. Y a les lopettes. Y a les nègres. Suceurs de queues. Immondes bites flasques de vieillards, qu’on peut voir frétiller sous l’effet du Parkinson.

Et c’est là que tu commences à prendre la mesure des choses. Que tu commences à te raconter des histoires, à te forger des personnalités et à trouver un sens caché. À désirer, à chercher et à t’inquiéter de moins en moins.

Et ça ne te plaît pas.

Bouffer du mâle, c’est exactement comme de baiser un con. Baiser un trou du cul, c’est comme de lécher une chatte en titillant un clito. Se faire ramoner à quatre pattes, le trou du cul en chou-fleur, dilaté par un gros gode en plastique bien lubrifié, et les intestins dégorgeant d’une flaque de foutre froid anonyme, c’est exactement comme quand ton père déflaque à l’intérieur du bestial fendu de ta vioque. Pendant qu’elle ferme obstinément les yeux, exactement comme tu le fais.

Il n’en a plus rien à glander.

Mais il recommence, il remet ça, encore et encore.

Le garçon était assis dans le mauvais sens lorsqu’il pénétra dans la cabine. Tout prêt comme il l’était à doigter ou à se faire pomper, il a été légèrement surpris par l’œil de bronze qui le fixait par le trou dans le mur.

Il s’est penché un peu en avant pour chuchoter : « Dégage. »

Mais le garçon s’est baissé et s’est étendu sur le sol de béton. Il a collé son œil au trou pour voir par où le garçon allait disparaître.

Le garçon s’est roulé en boule, à genoux sur le sol, comme s’il priait tourné vers La Mecque. Le garçon était complètement nu. Son échine osseuse et ses fesses nues étaient très clairement visibles dans le crépitement du halo bleuté, émis par l’écran de télé.

Le garçon a passé sa main derrière lui et s’est plongé quelque chose dans l’anus. Un gode. Plus profond. Il l’a retiré et l’a enfoncé de nouveau. Un gode de couleur sombre, difficile à distinguer. Le gabarit retrouve brusquement toute son importance.

Le garçon s’est relevé lentement, pour voir s’il reluquait encore et si ça l’intéressait. C’était le cas. Il a repris la pose. A enfoncé le gode et s’est enculé, plus profond ; bien au fond.

Debout derechef, pour voir comment il réagit ; le garçon aimerait bien voir une bite, à présent. La sucer. Servir. Aimerait bien, de toute évidence, avaler du foutre et boire de la pisse, et lécher la merde de ces doigts qu’il ne fourrera là-dedans qu’en prévision de ce seul festin, et pour rien d’autre.

Mais il veut en voir plus.

Le garçon se courbe encore, s’agenouille, exhibe son tendre chibre bandouillant, s’empoigne les couilles et la verge à pleine main, en fait un paquet, tire dessus et s’affaisse. Se prosterne de nouveau vers La Mecque.

Reporte les mains à son cul. Son visage gît au sol, couché sur le flanc, face au trou, et il commence à se défoncer le cul, mais sans son outil, cette fois-ci. Il écarte largement les fesses. Il remue la tête et fixe le sol. La vidéo colore son dos, mais le trou dans lequel il joue s’est soudain obscurci.

Le garçon est en train de chier. Ici même, sur place, dans le box. Mais lui ne peut voir ni la merde, ni les salissures ni l’ordure, tout juste l’effort que trahissent son dos, ses mains et son visage concentré, plaqué au ciment.

Il frotte l’entrejambe de son pantalon, son bas-ventre désire ce trou merdeux. Cette bouche. Cette ordure immonde.

Le garçon a gagné et il se relève. Passe sa langue dans le trou du mur et la fait frétiller à l’extérieur. Cherchant la merde. Tu bouffes ta propre merde ? Tu la flaires ? La bite coulisse, s’enfonce comme dans du beurre et remplit la chaleur qui règne dans ce trou. Le garçon la lèche longuement et presse ses lèvres tout du long, jusqu’aux échardes du bois. Affamé, acharné, offrant une bouche-esclave, une bouche-truie, une chagatte mâle.

Il bande et le temps commence à se faire long. Il se retire. Encroûté. La merde pue le fromage. Et il sait que le garçon veut encore autre chose, de toute façon. Il recule, se redresse, et se branle un petit peu. Histoire de montrer au garçon sa confiture. De lui faire admirer sa belle ouvrage : ce dont il a envie, feint-il de croire.

Le garçon lui passe un petit Post-it jaune. Soigneusement et préalablement imprimé de quelques phrases au crayon, d’une écriture bien nette et bien lisible de tapette.

LOPETTE ENTIÈREMENT À VOTRE SERVICE. TRAITEZ-LÀ COMME BON VOUS SEMBLE.

AVEZ-VOUS DÉJÀ RESSENTI LE DÉSIR DE BATTRE QUELQU’UN À MORT AVEC VOTRE CEINTURON ? C’EST L’OCCASION OU JAMAIS.

FAITES CE QU’IL VOUS PLAIRA.

La mort s’inscrit dans sa tête. Sa bite a quelque peu perdu de sa belle corpulence, tandis qu’il patiente, jaugeant la situation.

Encore un autre pédé avec le sida. Un autre mort en sursis, attendant que le temps l’emporte et le débite par petits morceaux. Un autre chien errant poignardé et ensanglanté, destiné au tas d’ordures fumantes.

À présent, il veut le voir à la lumière. Voir le Kaposi. Les cicatrices. Le cancer. Renifler l’AZT. Et lui faire bouffer son foutre mort et gaspillé en vain. C’est ce que mérite ce garçon. Ce qu’il lui faut, croit-il. Sur-le-champ.

Traces d’aiguilles. Fripiers qui n’acceptent que les donations. Vieilles mères et sœurs et retraites à la lueur des cierges. Voilà ce que ça schlingue. Parfait. L’excitation recommence à pulser dans ses couilles, à lui lubrifier le trou du cul.

Il retourne au trou et baisse son pantalon pour permettre au garçon de goûter à sa merde. Mais là, il se dit tout à coup qu’il n’a pas la moindre envie de se dépoiler ici. Qu’il veut saturer ce garçon agonisant de longues giclées d’ordure humaine et puis, ensuite, oui, après ça, le battre à mort, le réduire à l’état de pulpe sanglante, angélique et larmoyante, suppliante. Ses yeux rougis et tuméfiés, fermés par des coquards. Ses lèvres pulpeuses de pédale, enflées, faisant jusqu’à trois fois leur taille normale, pissant le sang et piquées de ses chicots arrachés et brisés. Son nez cassé, enfoncé.

Il faudrait concentrer sur son visage, et uniquement sur ce dernier, les coups de boucle de ceinturon. De manière à lui laisser vivre sa dernière année de vie, dans la moiteur de son lit d’hôpital, avec une tronche à la Frankenstein. Lui crever les yeux avant que la raréfaction de ses globules rouges ne se charge de lui ôter la vue. Le rendre sourd. Lui briser toutes ses dents et lui bosseler, lui défoncer le crâne.

Et laisser intact son chibre. Ficher une paix royale à ce point d’accès. À ce seigneur.

Jusqu’à quel point es-tu réduit à l’impuissance. Cloué au sol, lacéré et déchiqueté, à en glapir, à implorer ton suzerain. Quelle part de mort exactement peux-tu vaincre. Jusqu’à quel point ton esprit est-il capable de convaincre ton corps qu’il ne l’a pas volé ?

Il tourne le dos et remonte son fute. Fourre sa queue dans son calbard et remonte ses couilles.

Le garçon se prosterne vers La Mecque. Probablement pour retâter du gode.

Il conserve le Post-it, ouvre la porte et sort de son box, en espérant que le garçon aura compris qu’il n’a pas l’intention d’entrer dans le sien.

Je connais ce cinglé, ce foireux dont les cuisses, les jambes, les mollets, jusqu’aux chevilles et aux talons, sont couverts et striés de longues, épaisses et profondes zébrures et éraflures. La spécialité de ce maniaque, c’est de se faire pomper pendant que son suceur lui entaille les jambes à l’aide de peignes en acier et de brosses métalliques. Il m’a montré des cicatrices qui lui avaient été infligées au rasoir ou au cran d’arrêt. Il adorait transformer une pipe en une authentique séance de face-fucking, en même temps qu’il commençait à ressentir, sur les flancs de ses grosses jambes charnues, la morsure du métal qui les lacérait, et les raclait et les tailladait. Ces enfoirés me charcutent, m’écorchent, me labourent. Quand je gicle, c’est tellement profond, au fond de leur gorge, que je peux goûter à ce qu’ils ont bouffé pendant la semaine. Certaines de ces cicatrices étaient des bourrelets rouges qui paraissaient encore assez récents, tandis que d’autres semblaient se fondre dans un réseau de grosses veines plates, roses et couleur pêche, évoquant plus l’écorce d’un arbre qu’une peau humaine.

J’aime leur violer la gueule. J’aime sentir qu’ils ont envie de se défiler et de me faire du mal quand je les agresse. J’aime sentir mon sang ruisseler sur tout mon corps en même temps que je déflaque.

L’intérieur de ce trou à pisse n’est, on dirait, pas sans te fasciner. Cette façon qu’il a de te pincer le gland entre deux de ses doigts et de t’élargir le méat. D’effiler la pointe de sa langue et de la recourber pour la plonger dans l’orifice noir et dilaté. Décharger. Pisser. Que dalle.

Une espèce de pédoque à moitié nègre se penche au-dessus d’une planche de bois, dans un petit box du Bijou, à l’étage. La seule lumière de la pièce émane de l’écran d’un poste de télévision sur lequel passe un film porno, et le sang-mêlé, dans cette pénombre et ce brouhaha, paraît encore plus noir que nature. On n’en voit que l’échine, la moitié du visage, lorsque d’aventure il tourne la tête pour te regarder par-dessus son épaule ; et ses mains qui empoignent ses deux fesses pour les écarter. Tu as le plus grand mal, dans les ténèbres, à repérer l’emplacement exact de son trou du cul, juste au-dessous de la mouvante ligne de séparation chair/clignotement cathodique qui illumine de fulgurances son scrotum osseux. Une fois que tu t’es bien enfoncé dans cet anus, une fois que tu sens sa masse s’appesantir de tout son poids sur ta queue, l’écraser et comprimer tes couilles et ton estomac, tu ne fixes plus que tes mains. Qui l’agrippent à la gorge et pèsent sur son cou et sur sa tête comme pour les lui renfoncer dans le bréchet, et tu le bourres : ta bite à pleines mains. Il n’est plus qu’une épave brisée... une pauvre loque qui s’enroule autour de ta pine. Et le bruit qu’il fait. Cette sensation que tu éprouves, de dérapage, de glissement en souplesse. Le rythme, dont il change constamment en se cabrant et en soufflant. Et, très exactement : la facilité avec laquelle tu as, dans ce noir d’encre, trouvé ce petit trou qu’on peut difficilement qualifier d’étroit.

Je refuse absolument de porter des capotes. Il m’arrive parfois de leur dire que j’en mettrai, puis je les laisse de côté. Je veux impérativement leur refiler le sida. La loque dysgénique citée ci-dessus ne s’en était même pas inquiétée. M’avait sucé à blanc, affamée de foutre, puis s’était retournée, cassée en deux, et m’avait fait beau cul. Prosternée. Les fesses bien écartées. Profond. Et bien tendue. Rigide. Chevron de chair huileuse. Morveuse. Tous signes laissant entendre qu’elle est très certainement infectée.

À la lumière de la télé, son teint paraîtra crayeux. Sa mère était noire ; Jamaïcaine, en fait. Je recherche la faiblesse. Les plaies. Je veux qu’il se fatigue vite, se pâme et pisse encore du sang. Je n’ai pas senti la merde, je ne schlinguais pas en me retirant, j’ai juste battu en retraite d’un mouvement souple, débandant à moitié.

Un autre trou : une vieille pédale, à deux genoux, nettoiera de sa langue cette puanteur qui m’imprègne. Goûtera à la saveur de ces tripes malsaines et que la maladie a fait fermenter. Mais, avant tout, je dois remonter mon froc tombé sur mes chevilles, boucler ma ceinture et reboutonner ma braguette. Le nègre se rhabille beaucoup plus lentement. À gestes mesurés. Il va vouloir parler, m’étreindre, me rouler une pelle ou, beaucoup plus simplement, adopter cette attitude de chien battu qu’il affectionne : usé jusqu’à la trame, solitaire et abandonné, creux, rejeté par tous et vidé. Parfait. Comme toujours, je le scrute, le plus poliment que je peux, cherchant le Kaposi.

Je vais vous confier quelque chose :

Je suis déjà venu dans ce box. Le même, très exactement. Des tas de fois. Je les ai presque tous faits. Certains d’entre eux ne disposent que d’orifices latéraux, vous permettant d’empoigner celle des deux bites que vous préférez. Certains n’ont qu’un seul et unique trou. Certains n’ont pas de trou du tout. Quelques-uns, très rares, sont équipés de moniteurs de télévision, de sièges, de planches, et sont suffisamment spacieux pour qu’on puisse s’y retrouver à plus de deux.

La dernière fois que je suis entré dans ce box, je me suis assis à califourchon sur la poitrine d’une folle et je lui ai donné ma verge à téter. Des pédales nous mataient par les glory holes. Il se branlait pendant que je lui ramonais la bouche et que je lui carambolais la fiole, pendant que je promenais d’une main ma queue sur sa gueule tout en serrant ou en desserrant alternativement l’autre, tantôt pour en former un poing suspendu au-dessus de son front, tantôt pour, lors de mes plus violents coups de boutoir, me cramponner au rebord de la planche afin de garder l’équilibre.

Il voulait que je le frappe. J’avais envie de lui pisser dessus. Mais je me suis retenu. Il essayait de fourrer ses doigts, puis sa langue, dans mon trou du cul, mais j’étais assis bien trop à plat sur sa poitrine, et je le lui ai bien fait comprendre en gardant la position. Il n’a pas voulu que je lui jute dans sa bouche. Je ne l’ai pas fait. Mais j’ai lâché la purée sur ses joues, son front et dans ses cheveux. Je faisais pratiquement tout le boulot sur mon chibre, en m’efforçant de le recourber et de le diriger vers son gros trou baveux, pour qu’il puisse continuer de le lécher et de le brouter, en se persuadant que ça le mènerait quelque part. Il s’est obstiné à garder sa gueule hermétiquement fermée et a piqué une crise de rage immédiatement après s’être décollé du parquet de la cabine à turluttes du Bijou.

Je sais que ça lui a plu, à cette fiotte. Je sais qu’il me prend pour un trouduc, lui aussi. Je sais très exactement sur quoi il se branle, une fois rentré chez lui. Je sais qu’il regrette de ne pas avoir reçu une bonne giclée de mon foutre au fond de la gorge, et sur ses petites quenottes serrées.

On m’a plus souvent présenté des trous du cul que des bites, aux glory holes. Je me suis vu offrir des bouches de flics, comme de déguster une belle queue en groupe, en toute amitié. J’ai goûté à des bites qui avaient la saveur de mon dernier repas.

Je sais ce que peut être une pipe foirée. Je sais aussi ce qui la rend foireuse : je sais ce que je veux, et ce n’est certainement pas ce qu’un putain de Dieu de merde avait prévu pour moi. Et une pipe foirée, c’est moitié dents râpeuses, moitié répugnant égoïsme et sensiblerie larmoyante.

Il y a une bête assise dans le box du milieu d’Adult Books8, sur Clark. Quand vous entrez par la porte du fond, juste avant le podium, sur lequel des traînées complètement camées implosent derrière une vitre pour un jeton d’un dollar, il y a, de part et d’autre de la travée, deux rangées de cabines de prévisualisation. Quatre cabines par rangée ; trois des cabines de droite présentent des glory holes ouverts. Celui de la quatrième est obturé à l’aide de papier, de carton et de bande adhésive. Il vous en coûtera un dollar pour entrer dans la boutique. Juste histoire de jeter un coup d’œil. Les cabines de prévisualisation acceptent les quarts de dollar. La télévision ne reste allumée qu’une minute environ et on peut choisir entre un assez grand nombre de chaînes, même s’il n’en existe qu’une ou deux qui soient nettes et sans parasites, rayures, zébrures ou autres défauts techniques. Plutôt bon marché. Et, au cas où vous seriez du genre surexcité, les employés de la boîte ne se casseront pas trop le tronc pour venir vérifier que vous alimentez régulièrement la machine.

Néanmoins, la lampe rouge, au-dessus de l’entrée de la cabine, indique aux employés que votre écran est allumé, en même temps qu’elle signale votre présence aux dragueurs.

La plupart du temps, la Bête est installée dans le box du milieu. Quelque chose où vous pourrez fourrer votre bite. La Bête est assise là, pantelante et ruisselante de sueur, à attendre patiemment qu’on vienne la prendre par tous les trous.

La plupart du temps, cette Bête précise est également une erreur sans mélange. Un énorme tas de saindoux, blanc, barbu et chauve, vautré sur un petit tabouret de bois et bavant, son pantalon tire-bouchonné sur les chevilles, le devant de son slip fendu descendu à mi-cuisses et souillé de taches très apparentes. Son ventre pend lourdement sur ses cuisses et on ne distingue son pénis que lorsqu’il se penche très fort en arrière pour tirer dessus : pour vous faire voir, de fait, qu’il est intéressé. Il est perpétuellement flasque et sa verge est la plus minuscule qui ait jamais existé en ce bas monde. Il n’a pratiquement pas de bigoudi. Un gland minuscule et des couilles quasiment inexistantes, qui semblent avoir été aspirées à l’intérieur des replis de sa monstrueuse panse moisie et meurtrie.

Tu enregistres rapidement tous ces détails. En même temps que tu mates. Et que tu prends ta décision.

Il passe le plus clair de son temps ici, à sucer des grosses bites. Il plaque sa large gueule bouffie contre la cloison et vous tend son court et immonde bout de langue de Père Noël : il peut faire durer l’action des heures durant, les tailleurs de pipes de banlieue se retrouvent bredouilles, désarçonnés par cette manie qu’il a de squatter constamment la bauge du milieu. Maîtrisant, en conséquence, toutes les permutations possibles. C’est soit se faire sucer par lui, soit que dalle.

Il a appris à sucer. Exactement comme tu détestes, en fait. Dans le plus pur style pédoque, en affichant un empressement et un désir outranciers, une lubricité de goret toute pétrie d’abnégation. L’intérieur de son visage bouffi, son crâne difforme et comprimé, ses bajoues ramassées et soufflées, sa langue baveuse sont là pour vous faire comprendre ceci d’entrée de jeu : ce gras-double ne vous suce que pour vous donner ce qu’il désire. Une grosse bite dans sa tête, dans sa tronche qui dodeline d’avant en arrière pour lécher ce mât bien raide, l’héberger en elle et étriller ce gland spongieux et rouge de fureur.

Passe tes couilles par le trou.

Et tu t’astiques le manche en le cognant au mur, pendant qu’il lèche, titille, asticote, presse et manie tes grosses bourses velues.

Tu veux que je te dise quand je vais jouir ?

Et il ne répond pas. Normal. Tu dois alors fixer le mur et consciencieusement te l’imaginer : cette grosse truie accroupie, en train de se branler la pine, ses dents, son dard minuscule, pendant qu’il se manipule, se triture et se vautre dans sa porcinitude. Tu baises : sa tête tout entière qui monte et descend de plus en plus violemment le long de ta hampe, sans jamais ralentir, puis il s’arrête brusquement de coulisser, de baver et de reluquer, comme s’il avait décidé que le temps est venu pour toi d’éjaculer dans sa gorge de grosse cochonne.

Tu te retires tout puant. Aussi puant que sa figure. Et plus sec que sa bouche, qui a tout englouti au fond de ses tripes meurtries.

Il y a environ un an, un garçon, une pute, avait refusé de te sucer la queue. Il était partant pour te faire une petite branlette, et s’imaginait sans doute n’être là que pour se faire pomper.

Très bien. D’accord, fais-moi juste gicler, déjà, et baisse ton fute. Laisse-moi te regarder pendant que tu fais joujou avec moi, tu me suis ?

Il traînait dans la rue, dehors, trop jeune et visiblement trop vénal pour s’incruster bien longtemps à l’intérieur, le gérant ayant tendance à rapidement s’angoisser. Il avait voulu te ramener chez lui, ou dans un motel, ou encore prendre un café, ce qui voulait dire aller dans une ruelle voisine – ce qui, compte tenu de sa réputation dans le quartier, était un plan particulièrement stupide et dangereux.

Il a vieilli, depuis. C’est devenu une tantouze comme les autres. Il me semble qu’il travaille dans un cinéma porno, au bas de la rue.

Et il me connaît. Et je ne distingue même pas sa lamentable, blanche et flasque queue, ni même son ventre plat et décharné pendant qu’il me suce et me broute et me demande de lui dire quand je serai prêt à gicler.

J’espère qu’il est en train de crever, bordel. J’en mettrais ma tête à couper.

Je sais très bien que ça ne me regarde pas, mais...

De quelle façon faut-il s’y prendre pour branler correctement un vieux ? Pour qu’il éjacule rapidement, sans faire trop de grabuge : sans qu’il se lamente trop sur son fric, sans qu’il t’appuie trop fort sur la tête pour la plaquer contre sa vacillante érection, sans qu’il te pince les mamelons à travers le tee-shirt bon marché – acheté d’occase et que tu portes déjà depuis deux jours –, ou qu’il te fasse venir des bleus aux couilles, aux cuisses ou aux fesses.

Comment se débrouiller pour qu’il ressorte de l’aventure enchanté, et con, et inconscient de sa chiennerie ?

Comment faire pour se focaliser sur ce seul et unique objectif : la certitude que tu vas te contenter de te taper cette corvée et strictement rien de plus, et n’ouvrir ta gueule qu’en connaissance de cause, recourir au discours qui comprend et tolère, mais ne désire pas réellement. Choyer, partager, tout comme témoigner un altruisme de pure affectation, ce sont là autant de zones périlleuses, marquées d’un drapeau rouge, qui pourraient tout aussi bien éveiller la fureur et susciter un putain de danger physique bien tangible. Mais non, ce n’est que placide vénalité. Et à peu près autant de personnalité qu’une cuvette de chiottes propre.

Tu ne tiens pas vraiment à être roué de coups. À être violé – toutes choses qui pourraient, en l’occurrence, relever d’un barème et d’une certaine prédisposition chimique. Tu as besoin qu’on te paie. Et tu aimerais pouvoir nettoyer de tes mains son foutre qui a éclaboussé le siège de la voiture. Mais pas avec ta bouche ou tes cheveux. C’est important.

Certains de ces hommes – de ces hommes trop bien nourris, gras, indolents, avides, désespérés – suscitent physiquement la répulsion. En dehors de leur personnalité, leur faiblesse et leur absence de self-control, par-delà leurs graves manquements à l’hygiène et à la discipline. L’argent dont ils ne manquent pas. Leur couleur de peau et leur lubrifiant. La vaseline. Au point de te donner parfois envie de gerber leur arrière-goût dans les chiottes de quelque Mc Donald’s ou, pire encore, entre l’îlot des bières et la tête de gondole des biscuits en boîte, sur le parquet carrelé de quelque 7/119, aux alentours de trois heures du mat.

Un certain vendredi soir de novembre 1995, huit à dix officiers de police ont fait une descente à la librairie The Ram10, particulièrement bondée, et ont arrêté quatre hommes qu’ils ont inculpés d’outrages à la pudeur sur la voie publique.

The Ram n’est qu’une librairie de façade. Une fois qu’un client a sonné à l’interphone de la porte principale et qu’on l’a laissé entrer, il peut apercevoir, sur sa gauche, un mur entier de torchons pornos gays, écornés et datés et, sur sa droite, des vidéocassettes uniquement destinées à la vente. Le comptoir qui fait face à l’entrée s’orne d’un grand panneau signalant que le tarif d’entrée à la backroom – à l’arrière-salle – est de 10 dollars. Au bas de ce panneau, au marqueur noir épais, on a gribouillé un : OUAIS ! C’EST DIX DOLLARS POUR TOUT LE MONDE ! PAS D’ALLÉES ET VENUES PRIVILÉGIÉES !

La salle vidéo est passablement spacieuse, étendue et étonnamment propre, ayant été, encore assez récemment, rénovée de fond en comble. On peut apercevoir dans plusieurs pièces des télés sur lesquelles passent des films pornos, mais la majeure partie de l’espace est occupée par des cabines peintes en noir, dont certaines disposent de glory holes, tandis que d’autres ne possèdent qu’une porte qu’on ne peut verrouiller. Les lampes rouges sont partout. Omniprésentes. Il y a également une pièce latérale qui héberge des banquettes recouvertes de moquette et des cabines plus vastes – style intime – contenant des écrans vidéo à usage privatif.

Le mois suivant, le procureur général du comté de Cook laissa tomber le chef d’inculpation d’outrage à la pudeur sur la voie publique. Andy Knott, porte-parole du procureur, fut cité dans le Windy City Times11 (« Hebdomadaire d’actualité des gays et lesbiennes de Chicago ») en ces termes :

« Du point de vue strictement légal, ils n’étaient pas sur la voie publique12. »

Le lobby de la communauté homosexuelle, qui avait vu dans cette arrestation une forme de harcèlement, avait fait pression sur le cabinet du maire pour qu’on abandonne ces charges. La devanture de The Ram, qui ne laisse apparaître qu’un simple rideau de fer baissé, porte sur sa vitrine cette légende peinte au pochoir : UN VRAI TRÉSOR HOMO. Et le propriétaire de ce supermarché de la fellation, membre affiché et revendiqué de la communauté, prend cette légende très au sérieux. Il avait très rapidement rallié à sa cause un soutien actif, alors même que les quatre individus appréhendés faisaient des pieds et des mains pour tenir cette mésaventure sous le boisseau.

Les témoins oculaires non inculpés de ces arrestations auraient eux aussi préféré garder l’anonymat. Au cours de la semaine qui suivit la rafle, un individu qui aimait mieux rester dans l’ombre devait déclarer au Windy City Times :

« Les flics défonçaient les portes des cabines à grands coups de pieds et promenaient les faisceaux de leurs torches sur les gens13. »

Dans la mesure où la drague se pratique, certes ouvertement, mais dans un labyrinthe plongé dans la pénombre – les tapettes adossées à l’entrée des étroites cabines vous reluquent tranquillement, vous jaugent et prennent la pose, pleines d’espoir –, mais où fellation, face-fucking, sodomie et autres turpitudes pédérastiques se pratiquent derrière les portes closes des cabines individuelles, l’activité de cet établissement dans sa totalité n’est pas destinée à être publique.

Toutefois, en l’occurrence, le terme « public » renvoie en réalité à quelque chose de bien spécifique. À quelque chose qui n’a strictement rien à voir avec le nombre de paires d’yeux qui ont pu assister aux agissements, quels qu’ils soient, auxquels on a pu s’adonner dans ces locaux, à quelque heure que ce soit de la journée et avec quelque facilité que ce soit. Le terme « public » désigne ce qui est immédiatement accessible, consentant, disposé et incontrôlé.

La disposition même des locaux de The Ram, tout comme l’atmosphère qui se dégage de maisons similaires dévolues aux parties de fellation mutuelle (tels que, par exemple, le gigantesque Bijou ou l’arène de North Avenue Books14, – établissement, plus spécifiquement réservé aux hétéros, qui n’est pas sans évoquer une galerie marchande et qui a été récemment bouclé pour infractions aux « règles de l’hygiène et de la santé publique » – n’ont strictement rien à offrir à un quelconque public. Elles ont, en revanche, tout à voir avec la libre facilité d’accès et d’assouvissement de certains besoins, arrachés au sol d’un violent désarroi. Tout ceci se passe effectivement sur un plan très privé. Et très personnel.

« Public », ici, signifie naturel. Et « naturel » – normal – exige tout à la fois consentement, conscience d’un besoin et conception plus vaste de l’unité. Et tous ces mots, tous ces mots creux et bien commodes, ne sont que de simples excuses à une incoercible débauche – à une quête futile et stupide, qu’on prend à tort pour une pulsion sexuelle – que les clients de ces endroits ne peuvent en aucun cas remettre en question, et encore moins combattre. C’est bien pourquoi la nature, comme Dieu et l’amour, engendre des garde-fous tellement prisés. Difficile de discuter avec une bite bien raide dans la bouche.

Et la virulence – la singulière polarisation, enflammée, exaspérée – de cette pulsion naturelle est encore amplifiée par la violence de dissuasion du sida, qui siffle et houspille presque à la moindre caresse d’une bite, de la main ou de la langue. On ne peut tout bonnement pas l’en empêcher. Babouins, accros aux dispensaires d’électrochocs qui massent le sexe et dopent les impulsions.

Il n’existe rien de tel que la nature.

Nul primitivisme qui puisse autoriser ou tout simplement définir les hideuses petites actions, absurdes et dégénérées, auxquelles tu t’abandonnes. Ces agissements auxquels tu t’adonnes, qui reflètent l’échec, étayent la débauche et défient tout contrôle et tout appel à la raison.

Il n’existe rien de tel que l’amour. Que la chaleur d’une douillette sécurité. L’amour maternel n’existe pas, sinon sous la forme de très visibles erreurs. Comme celles, par exemple, que ton paternel a pigées quand il s’est fait la malle.

Le respect n’est qu’une marque de condescendance. L’orgueil n’est qu’une coquille vide, dont la mode passe et dont l’empire ne s’exerce que très fugitivement.

Tu sais ce qu’est une bouche d’égout ? Un garage à bites ?

Les détails ont leur importance. C’est la réalité elle-même qui est mise à l’épreuve. Les preuves, la confiance et le contexte font tout.

Les bouches d’égout, les garages à bites, ce sont les porcs, les tapettes des glory holes. Les suceurs de queues. Pas de naissance, mais façonnés, fabriqués. Mâles.

Seuls les bouffons et les inadaptés pardonnent. Au plan du sexe. Et seules les lesbiennes s’en enveloppent comme d’un rembourrage protecteur, chargé de protéger leur mode de vie. Les bêtes qui viennent ramper ici en quête de guérison cherchent la religion. Elles ne trouvent que le sexe, parce qu’elles sont égarées et dégoûtées d’elles-mêmes. Ce qui, plus que probablement, constitue une parfaite définition de la « nature ».

Ce qui, peut-être, est très précisément ce que tu recherches toi-même.

Ces pédés surexcités s’alignent le long des murs des peep-shows et des cinémas pornos, le long des pissotières et des haies de buissons, et tous, dans un recoin de leur petite cervelle noire et embrasée, repassent et cochent deux listes d’inventaire. Deux listes qui se superposent et se substituent l’une à l’autre, la première est d’ordre philosophique, la seconde d’ordre pratique. Toutes deux sont valides. La première est de pure affectation :

Remords.

Apitoiement.

Amour-propre.

Dégoût.

Revanche.

Faiblesse.

Nature.

Pureté.

Volonté.

Amour.

Luxure.

La seconde s’y superpose, ondoyante : gabarit, poids, ce furtif coup de langue qui produit exactement l’effet escompté, soit dans le méat soit dans la bouche. Prétendue séduction. Prétendues mignardise, idylle, inclination, consentement.

C’est cette dernière liste qui est si incisive, si parfaite. La réalité n’a de place qu’entre les aspirations d’une personne et ce qu’elle se résout finalement à faire.

Rien, en cette minute même, ne saurait me séduire plus que la perspective de regarder une tapette pourrir tout debout, sa vie – sa demi-vie – rongée de l’intérieur par le sida. J’ai des souvenirs et j’ai des photos. J’ai un calepin, et des cassettes vidéo et toutes sortes d’hypothèses et de chiffres.

Bouches béantes, ulcérées et sèches comme du coton, peau tendue à rompre sur des crânes si transparente que le seul fait de sentir le sang irriguer le cerveau doit être douloureux. Clavicules protubérantes au cou et aux épaules jaillissant tout droit du néant, et photographies en noir et blanc qu’un sale connard d’étudiant en art a eu le formidable courage de faire parvenir jusqu’à nous. Fronts hauts dégarnis et bosselés, cheveux abîmés par la chimio, regards morts, vitreux, semblant espérer quelque chose qui mettrait fin à toute cette souffrance. Longs bras d’escogriffe extraterrestre, sous-tendus d’os de verre. Stupide sourire de bébé malade. Et toutes ces brûlures, ulcères, scrofules et cicatrices noirâtres, et ces nouveaux orifices et ces trous suintants. Plissés, flétris sur les bords et saillants, bouffis, tuméfiés et cruels. Chair fanée et fondue encore attachée au-dessous de ces bras arachnéens et juste au-dessus de l’œil, à la cheville et à sa joue et tout le chiasseux gâchis de son dos :

Que quelqu’un regardait se plier et se presser contre la bite qu’il enfonçait de plus en plus profond dans cet anus. Dont il avait vu l’échine s’incurver et se cabrer pour admettre cette pine dans l’espace béant qui s’ouvrait derrière sa taille, derrière sa queue, ses cuisses et ses intestins. Avec cette peau qui s’installe à l’intérieur de tes tripes, pareille à un rouleau de papier hygiénique détrempé, déchirant subrepticement les chairs et laissant suinter le virus que le brave bougre en question, tandis qu’il lui laboure les intérieurs, dispense à toute la petite famille en une unique giclée de foutre et de souillure.

Un grand type mince qui, sans nul doute, puait le VIH à plein nez, avait laissé tomber son long et doux pénis effilé, couleur caramel, de ton côté du trou. Plus tard, il te pomperait le dard à blanc et laisserait ton sperme exploser dans sa tronche foutrale de tailleur de pipes, puis lécherait ton gland pendant que tu débanderais doucement, du moins l’imagines-tu, pour le plus grand plaisir de la tantouze qui te reluque à travers le glory hole, de l’autre côté du mur de mort du sida. Mais, pour l’instant, il enfourne d’un coup de cul sa bite flasque dans ton box et la fait tressauter tous azimuts en se trémoussant le cul et en frétillant des arpions de l’autre côté de la cloison. Suce-la, gémit-il. Il roucoule. Et tu l’agrippes à pleine main et tu entreprends de la masser par en dessous, tout en lui frictionnant doucement le bout du gland : à l’endroit même où, la bouche en cul de poule, bée le méat. Tu la broutes goulûment et tu l’engouffres tout entière dans ta bouche, sans laisser au virus, il faut l’espérer, l’occasion de s’infiltrer dans ton système sanguin. Dans ta tête. Suce-la, répète-t-il. Tu décroches abruptement et tu essaies de forcer son méat de l’index. Tu aimerais le déchiqueter. D’un long doigt pointu et chafouin, et tu planterais cette aiguille d’os jusqu’au tréfonds du corps de cette lopette, et tu déchirerais ses chairs de ton index, d’un bout à l’autre de cette racine que tu viens tout juste de pomper, de lécher et de savourer. Tu voudrais fendre cette chose en deux d’un coup de rasoir, et recracher les cris, le sang et tout le bazar avant qu’il ne rebande. Avant de retirer ta tête pour qu’il jute à blanc, dans le vide et pas dans ton sang.

Le sida, ça change tout. Tu l’as pas. Et lui, si. Et je suis ravi qu’il l’ait. Ce ne serait pas complet – ce serait complètement nul – sans ce virus qui vous fait crever et vous affaiblit lentement, et vous repeint aux couleurs de la malchance, des errements, de la malveillance et, complètement, à celles de la faiblesse dont est pétrie la moindre parcelle de ton cerveau et de ton épine dorsale. De ta personnalité, pour ainsi dire.

L’intérieur de sa tête ne différait en rien de celui des autres : chaud, moite, porcin et besogneux. Un peu agaçant quand ça chatouillait.

Je ressentais tout ce que je faisais. Et tout ce que je voyais. En tout cas, j’ai essayé.

Mes mains autour de sa tête, mon cul, qui se pressait contre ce crâne dur que je maintenais en place d’une paume comminatoire, et qui lui ramonait la gueule. Je sentais sa bouche amoureuse et ses lèvres baveuses, et je voyais ses cheveux noirs coupés très court. Je savais qu’il fermait les yeux, sauf lorsqu’il essayait de me regarder. Ce que je m’efforçais de lui interdire en lui empoignant les cheveux et les oreilles, tout en le bourrant de plus en plus violemment et de plus en plus méchamment.

Il avait démarré exactement comme les autres tapettes : en léchouillant, en gobant à grand bruit, en frôlant insidieusement, en dévorant des yeux. J’avais senti ma bite durcir et se raidir, depuis la naissance de mes couilles serrées jusqu’à l’extrémité de mon gros gland distendu. Ceci parce que je m’étais concentré sur ce que je faisais et parce que j’avais autorisé mon cul à lui baiser la gueule. Comme un chien.

Je sentais surtout sa lèvre inférieure. Sa langue cherchait ma bite et mes couilles pour les laper dès que je le laissais faire. J’avais trouvé mon rythme en éperonnant sa bouche ; en me servant de sa tête, sur ma bite raide, comme un emballeur de viande fouaille de son poing poisseux, armé d’un crochet de boucherie émoussé, un plein baquet d’épaisses tranches de bidoche avariée.

Je sais à quoi ressemble une bite : c’est chaud. Et musclé. Et c’est ton propre visage et ta propre cervelle que tu savoures, quand tu t’emploies à satisfaire quelque appendice étranger – quelque organe bestial – qui attend de toi que tu t’exécutes sur-le-champ. Rien d’autre.

Mon pénis et ma bourse étaient bien propres, nettoyés de l’urine acide et cinglante dont il s’était aspergé le visage, dont il s’était abreuvé en s’installant dessous, bouche ouverte, les yeux morts et fermés, agités de tics et de soubresauts. Propres et braqués sur sa bite, parce qu’il gisait sur le dos, à même le plancher de bois, tendant vers moi son braquemart et masturbant d’une main son épais flexible en même temps qu’il s’appuyait sur l’autre pour changer de posture. Une fois agenouillé, la tête penchée selon un angle nettement plus obtus pour l’éloigner de mes jambes écartées et de la douche dorée qui jaillissait de ma pine, il a fait vainement frétiller sa langue dans le vide, dans ma direction, tandis que je continuais à lui pisser dessus d’un jet régulier et ininterrompu, en partant de sa queue et de ses couilles pour revenir vers sa poitrine, ses épaules et sa répugnante tronche de pédale.

Et t’avise surtout pas à recracher, bordel. T’y risque surtout pas.

Encore tout luisant et gluant et enduit de mes rinçures, il a gloutonnement gobé ma bite et a commencé à me pomper goulûment. Je sentais ses joues aspirer, et sa main courir le long de ma jambe et de ma cuisse, remontant vers mes couilles.

Il m’avait dit auparavant qu’il avait longuement attendu ça. Il m’avait déjà pompé une fois, dans un autre rade à pipouzes. Il m’avait demandé, après que je m’étais retiré de son visage puant et suant, de bien vouloir, s’il te plaît, éjaculer dans ma bouche.

Je savais donc que je pouvais balancer la purée.

Je lui en allongeai une – dure, sèche, sur l’oreille. Ce chien ne m’en suça que plus voracement, en poussant et en tirant des deux mains sur mes cuisses, mon cul, mes chevilles et toute la longueur de mes jambes, tout en grognant, en ahanant et en s’efforçant d’enfoncer son visage tout entier dans ma chair, quasiment en équilibre sur la pointe de ma pine pendant qu’il me pompait et me mastiquait de toute sa tête, fendue d’une oreille à l’autre.

Je lui tirai les cheveux, roulés en boucle dans mes paumes, tandis que mes ongles lui écorchaient les oreilles et se refermaient sur elles, pour lui intimer vicieusement, furieusement, mes instructions.

Quand je jouirai, salope, je veux que ça t’éclabousse de la tête aux pieds. Tâche de bien lécher l’air et de me regarder pendant que je dépose sur toi mon ordure.

Il se débattit. Manifestement, il voulait que je décharge au fond de sa gorge. Que je lui jute dans la bouche, derrière les dents, bien épais, tiède et crémeux sur son palais. Une brûlante sensation de suppuration, d’abord dans les couilles et dans l’anus, puis remontant, le long de ma verge, vers ma tête et ma gorge. Je remplissais totalement ce trou noir enroulé autour de ma pine, plantant ma porcinitude au cœur de son existence, et je sentis chacune des gouttes, chacune des giclées de foutre qui carambolaient ses gencives, ses muqueuses, ses lèvres et sa face de folle implorante.

C’était une erreur d’être totalement nu.

J’avais encore envie de lui pisser dessus.

Il se mit à me lécher les couilles, puis avança un doigt vers mon anus, et sa tête accompagna le mouvement et remonta entre mes jambes, où elle commença à lécher, à fouiller et à bécoter.

Ses mains massaient, trituraient et molestaient désespérément, intensément, mes couilles qui pendouillaient et ma bite encore rouge, qui recommençait à grossir.

Il entreprit de forcer mon cul de sa langue. En le sondant d’abord prudemment et sans interruption, en le suçotant avec délicatesse et en plaquant son visage tout contre mes fesses, puis en labourant de son nez et de ses lèvres le sillon de ma raie et le trou de mon cul.

J’aurais pu lui chier dessus.

Lui conchier la tronche.

Je le sentais, dans mon ventre comme dans mon cerveau, tout comme je sentais sous moi son visage poisseux et malsain et sa queue durcie, tandis qu’il recommençait à se branler et que, de mon côté, je poussais puis me relâchais et larguais ma pêche dans sa bouche et sur son visage, me barbouillant ce faisant les cuisses, le cul et le dos de ma propre merde.

J’empoignai sa bite. Pompai dessus et la giflai. Tirai dessus en même temps que je m’évertuais à débourrer. Il était vautré sur moi de toute sa masse, la pine en l’air, et faisait des pieds et des mains pour me serrer d’encore plus près. Sur sa gueule, sur sa langue, en lui, qu’il se goinfre tout le contenu de mon intestin, qu’il le mâche de ses dents pourries et l’assimile enfin à la chair blèche de son corps flétri et infecté.

Je me retournai pour mieux le voir. Je l’exhortai à mastiquer. Je le regardai frotter sur sa poitrine, son estomac et sa toison pubienne un gros étron bien gras de merde brune, pour en oindre ensuite son membre en érection.

J’ai pas envie de jouer à de petits jeux. J’ai pas à te dire ce que tu dois faire. J’avais envie de lui trouer le cul à grands coups de botte. De lui écraser la verge sur le plexus solaire, de la tordre pour l’essorer, de l’arracher de son cadavre, toute saignante, avec une paire de tenailles.

J’avais vu poindre de grosses marbrures rouges sur son poitrail. Il était fatigué. Il était déjà tombé dans les pommes, il m’a confié, après avoir été enculé par un énorme gode en caoutchouc. On l’avait ligoté et il avait perdu connaissance – tout était devenu blanc et brillant – tandis qu’on ramonait son trou du cul béant avec une monstrueuse bite postiche imitation chair. Cette personne s’était relevée et avait mis les bouts. Le laissant baignant dans sa sueur, à demi pâmé, nu et le sexe exposé. Seul, et réduit à l’état de loque dévastée. À l’agonie. Moribond : peut-être pas pour tout de suite, mais indubitablement.

Il m’avait montré une vidéocassette, la première fois que nous étions montés chez lui. Lui-même en train de se masturber. L’orgasme avait été beaucoup plus dévastateur qu’il ne s’y était attendu, m’avait-il affirmé.

Il m’avait dit qu’il voulait que j’écoute ses cassettes. Qu’il faisait sa propre musique. Il avait passé sur sa chaîne stéréo une espèce de machin bruyant, à base de ferraillements et de bourdonnements, pendant qu’il me montrait cette cassette vidéo.

L’objectif de la caméra était resté braqué sur ses cuisses et sur sa taille, tandis qu’il s’allongeait sur le sol, à demi adossé au mur, la bite durcissant et la voix quasiment étouffée, réduite à néant par le tintouin qui régnait dans le petit appartement. Palpant, soupesant, caressant, étrillant, épaississant le paquet de viande grisâtre jusqu’à ce que son poing, qui dissimulait entièrement le manchon durci et le capuchon violet sur lequel il tirait sans ménagement, crache, un peu plus tard, un épais jet de foutre. Ses grosses couilles charnues s’étaient étrécies et affaissées alors qu’il se barbouillait le corps de son sperme.

Le spectacle qu’offrent ces tantouzes lorsqu’elles sucent une bite me répugne. Bouffer de la merde, la laper et s’ébattre dedans comme si rien d’autre ne comptait : comme une espèce de macaque de zoo, halluciné et raide dingue. Buvant sa propre pisse et se débranchant la cervelle, renonçant à tout contrôle.

Plus rien n’existe, après ça. Et ça n’en reste pas moins une erreur d’un bout à l’autre.

C’est cette intensité – cette puissante concentration – qui, tu t’en rends compte plus tard, te résonne aux oreilles, étouffant toute espèce de pensée consciente. C’est tout ce que tu es ; tout ce que tout le monde est, crois-tu. Faiblesse, mais faiblesse tolérable. Perte, absolument, sinistrée. Ce vacarme qu’on appelle sexe te clame aux oreilles, fait douloureusement vibrer tes tympans et te met des œillères aux yeux lorsque tu déambules, erres – dragues – tournes en rond autour de ta propre personne, à travers les glory holes et les cloisons de séparation. Le pédé portoricain qui te voit en train de visionner une vidéocassette. Pendant que tu attends. Qui passe devant toi, abaisse les yeux sur ta braguette et entre à reculons dans un box de bois noir sur noir. Laisse la porte ouverte et porte la main à son paquet gonflé : geste qui, en réalité, indique qu’il veut te sucer.

En se pourléchant les lèvres. Les yeux fermés. En se caressant la bite et en tirant dessus.

Sa lèvre inférieure est ignoble, répugnante. Cette bouche molle, veule et stupide – humide et rouge sombre, d’un rouge plus sombre encore dans le noir, et ces yeux affamés, suppliants, ces yeux qui te dévorent, tout suppurants d’un automatisme pédérastique pur sucre.

Et : il va te sucer la queue, comme le ferait n’importe quel autre suceur de queues. Et : ce soir même, tu le compareras aux autres, à ton premier et à ton dernier, à ceux que tu as connus quand tu étais ado et à quelqu’un de bien spécial, doué ou nul à chier.

La concentration est écrasante. C’est la minuscule parcelle de vérité, derrière tous les petits jeux, les règles et les toises. Tu laisses à d’autres le soin de te définir. Ta personnalité, c’est ta publicité, ta cuirasse et une désespérance ouvertement partagée, soigneusement, délibérément et maladroitement masquée. Travestie en désir, en sollicitude, en humanité. Tout aussi fades et factices que les notions de respect, d’amour ou de tribu qui s’efforceraient en vain de l’étayer.

Il n’y a pas de préférence. Pas de faveurs.

Voici comment on abuse d’un enfant :

TU SORTIRAS PAS DE CETTE VOITURE AVANT D’AVOIR SUCÉ CETTE PINE. T’AS BIEN COMPRIS ? TU COMPRENDS CETTE RÈGLE SIMPLE ? TU VEUX T’EN ALLER ? TU VEUX RENTRER CHEZ TOI EN TE DISANT QUE CE N’EST JAMAIS ARRIVÉ ?

ALORS OUVRE TA PETITE BOUCHE DE MERDE ET POSE-LA IMMÉDIATEMENT LÀ-DESSUS.

Retire-leur progressivement toute possibilité de choix et tu obtiendras ce que tu désires, tu verras ce que tu as envie de voir.

Et, par la suite, les décisions que tu prendras ne cesseront d’empirer et tes raisonnements s’avèreront pleins d’erreurs et de lacunes. Et toute cette malchance. Ce que tu prenais à tort pour de la vulnérabilité.

Le pédé était toujours à l’œuvre. Raisons personnelles, enfance malheureuse, petit raté solitaire. Je me suis contenté de lui demander une serviette. Je décidai de ne pas me doucher – la situation décrite et la réalité ne sont guère éloignées et l’éventualité qu’il puisse se reconnaître pourrait avoir d’assez hideuses conséquences.

Je lui réclamai la cassette.

Ultérieurement, bien des mois plus tard, il me passerait ses calepins. Il noircissait de ses gribouillages frénétiques, dès qu’il rentrait chez lui après avoir passé des journées entières à draguer et à se vautrer dans la fange des salles de cinéma à glory holes, ces cahiers à spirale Walgreens qu’on trouve en promotion.

Le Bijou reste ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

The Ram ferme de l’aube jusqu’à midi.

Il lui était fréquemment arrivé de passer deux nuits entières d’affilée – plus particulièrement le week-end, les vendredi et samedi soirs, du soir au matin, du matin au soir et de nouveau du soir au matin – au premier étage du Bijou. Sans dormir et sans rien manger, à halluciner lorsque sa concentration s’effilochait ou prenait trop d’épaisseur, ou bien lorsque les équipes de nettoyage obligeaient tout le monde à redescendre au sous-sol, dans la salle de cinéma.

Je l’avais rencontré la première fois au Bijou. Après, j’avais trouvé son nom et son numéro de téléphone, griffonnés sur l’un des murs de l’établissement. Plus tard encore, je l’avais croisé dans la rue, ou chez quelque disquaire.

Voilà mon truc préféré :

Je lui avais demandé de se filmer en train de parler, sans plus. Rien de sexuel. Pour mon usage exclusif. Je lui avais dit que j’avais bien aimé ses cahiers. Que je prenais beaucoup plus mon pied en les lisant qu’en baisant avec lui, activité à laquelle, comme je le lui avais déclaré depuis fort longtemps déjà, je n’avais plus la moindre intention de me livrer.

Il me remit une vidéocassette de lui, en train de se faire torturer pour du beurre par un pédé cuir d’opérette. Il n’avait pu se résoudre à se contenter de parler. Normalement, il aurait dû cadrer tout simplement sur son visage – sur tous ces petits boutons, toutes ces marques et toutes ces pustules qui me sautaient aux yeux dès que je me donnais la peine de réellement le regarder – et parler dans le vide. Son cerveau se serait chargé pour lui, à sa place, d’exprimer la vérité. Ce qu’il y avait à dire. Les trucs pornos. Les fausses raisons et les mauvaises décisions. Certes, il m’a présenté ses excuses et tout le tralala, mais j’avais le pressentiment que c’était beaucoup trop lui demander. Je suis persuadé que ça représentait tout simplement trop de boulot pour lui. Ou que ça lui paraissait trop ennuyeux, au bout d’un certain temps, pour qu’on fasse durer le pensum. Pas assez réel, peut-être, ou bien pas suffisamment physique. Il fallait nécessairement qu’il y ait un plus, un petit quelque chose en sus de sa simple personne. Toute seule, qui plus est. Ou bien, il devait obligatoirement y avoir de l’action – qu’on en revienne à cette grosse queue.

Je me rappelle, à présent, où j’avais fourré ma bite. Et ma merde et ma pisse, quand il a ouvert sa grande gueule pour parler. Je me souviens avoir vu cette queue tressaillir et se fendre pendant qu’il se manipulait entre mes jambes, et de m’être demandé si oui ou merde quand il a plaqué son visage près du mur par lequel je lui donnais ma tige à brouter. Je me rappelle par-dessus tout combien il était laid, complètement torché et broyé, anéanti.

J’aurais aimé le lui faire plus clairement comprendre.

Dans sa lettre ouverte en réponse à celle de Joe Murray du 30 novembre 1995, dans laquelle celui-ci prenait à partie la clientèle de The Ram en taxant ses mœurs de « toxicomanie sexuelle », Michael Schumann, le propriétaire et gérant de The Ram, rétorquait :

« Si nous suivons son raisonnement, nous nous rendons compte que, pour lui, sexualité dans une librairie érotique = sexualité anonyme = sexualité non protégée = sida = mort. Ceci se fonde de façon très transparente sur un nombre assez considérable de présomptions erronées, dont la moindre n’est pas que tous les clients de ces sex-shops sont des demeurés et des crétins patentés, trop bêtes pour veiller à leur propre intérêt. De fait, toutefois, les rencontres fortuites et la multiplicité des partenaires jouent un si grand rôle dans la vie d’un si grand nombre de gays et dans des lieux si différents des sex-shops qu’on peut raisonnablement en déduire qu’il s’agit là d’une facette de leur existence qu’ils n’ont pas la moindre envie de réformer. »

(Windy City Times, 7 décembre 1995.)

« Q & R ! Q : COMBIEN DE PINES UN POMPEUR DE PINES PEUT-IL POMPER QUAND UN POMPEUR DE PINES PEUT POMPER DE LA PINE ? R : 12 (BELLES G-R-O-S-S-E-S QUEUES !) À propos de la deuxième partie de Glory Hole Quartet, Tom déclare : “Rendez-vous ce soir avec moi dans mon petit ‘confessionnal’ privé, où votre type d’homme préféré, fruste, sauvage et monté comme un cerf, passera anonymement sa grosse teub par ce trou dégoulinant de foutre et de salive, pour se faire éponger, vénérer, nettoyer et pomper jusqu’à la moelle !” »

SERVICE DE LA BOUCHE, C’EST LE TERME ADÉQUAT !

VAUTREZ-VOUS DANS LA FANGE !

TOUTES LES BITES QUE VOUS POURREZ ENGLOUTIR !

SUPRÊME DÉFONCE AU GLORY HOLE... VOUS PLANEREZ COMME JAMAIS ! DOUZE (12) GROSSES BITES ramonant le glory hole, si impérieusement raides, dures et alléchantes que VOUS TOMBEREZ AMOUREUX DES PANNEAUX DE CONTRE-PLAQUÉ ! UN GRANDIOSE PRÉSENTEZ-ARMES DE BIROUTES ! D’ÉNORMES BITES AU GROSSES VEINES NOUEUSES, AUX GLANDS LUBRIQUES ET TUMESCENTS COIFFANT DE LONGS MANCHES BIEN ÉPAIS ! TOTALEMENT TUBULAIRES ! LE RÊVE DE TOUT ADORATEUR DE LA GROSSE BITE, D’UN ÉTALON SAUVAGE ET SOLIDEMENT MEMBRÉ ! Suspensoirs, jeans, anneaux péniens. VEINES ! JUTE ! PRÉ-LUBRIFICATION ! ÉJACULATIONS MULTIPLES. Toute la gloire olympique de l’adoration ritualisée de la grosse QUEUE, dans sa PLUS PRIMITIVE MAGNIFICIENCE ! Païens et Guerriers mâles New-Age, venez raffermir votre virilité ! 12 GROSSES ET SUPERBES QUEUES ! 96 MINUTES DE TOTALE ÉCLATE !

(Glory Hole Quartet Volume n°2, “Tom’s Cum Crazy Cocksucker15”, Palm Drive Video.)

« Voici une cassette vidéo entièrement consacrée à la fellation, et mettant en scène notre belle DE DE aux GROS NIBARDS. Tout s’y déroule sur le thème central du peep-show. Cette petite blonde d’un mètre soixante-cinq adore sucer des bites et, une fois que vous l’aurez vue à l’œuvre, vous en serez totalement convaincu.

Cette vidéo comporte d’excellentes séquences d’éjaculation sur le visage et dans la bouche. Comme nous l’avons déjà dit, DE DE adore le foutre ! »

(DE DE’S Peepshow, 60 minutes, Fantasy Video.)

Cette grognasse. Cette bête immonde dont la moindre cellule est totalement femelle, à quatre pattes, les jambes écartées à force de mettre bas telle quelque rate des bas quartiers ramassée dans une venelle, jette un œil à travers le glory hole découpé dans une planche de contre-plaqué branlante et murmure, d’une voix presque inaudible : « S’il te plaît, laisse-moi te sucer la queue. »

Tu as déjà baisé ce trou auparavant. Ta jute a giclé au travers, à l’aveugle, dans la ventouse de sa bouche, a craché tes tripes au fond de son gosier.

De sorte que ton dos accuse le coup et que tu ressens un tiraillement dans les cuisses et dans les mollets lorsque tu t’agenouilles inconfortablement pour enfoncer ta bite dans ce trou et l’y laisser pendre, pendant que tu sens : ce qui, quoi que ça puisse être, frotte, effleure, étrille, échauffe ta bite – laquelle, pour l’instant du moins, te reste obscurément cachée. Pendant que tu fixes un mur aveugle. Pendant que tu fixes un écran de télévision. Tout aussi aveugle et éteint. Et que, concentré sur ton rêve, tu imagines toute la scène par le seul truchement d’une bite qui peut fort bien être, ou ne pas être, humide et ruisselante. D’une bite qui ne t’appartient plus. Plongée qu’elle est dans le groin d’une truie. Un mur décharné, privé de visage et de cerveau. Un mur que tu baises en reculant à peine les fesses, pour ensuite te replonger dans leurs gueules. Un mur que tu besognes de ton poing.

Cette bouche morte ne saurait en aucun cas être femelle. À moins qu’il ne s’agisse de ton épouse. Ou de ta sœur, que tu te serais envoyée frénétiquement, l’espace d’une minute de confusion paniquée. Ou bien encore d’un viol dans quelque ruelle ténébreuse, lorsque l’urgence t’interdira de jouir du petit spectacle porno qui a tes préférences.

Les femmes, tout simplement, se font payer.

Cette hideuse bouffée de narcissisme peut céder la place à une répugnante méprise au plan empathique. Une grossière erreur qui diviserait les sexes en deux camps distincts et indéfendables, en se basant sur leurs points communs plutôt que sur leurs divergences. Il existe quelque part un petit lazaret bien particulier, archicomble et brillamment éclairé, où règne une sécurité minimale et d’où s’exhale une puanteur délétère, mélange de médicaments et de souffrance refroidie et omniprésente, à la porte duquel est accroché un putain de gros écriteau rouge, annonçant : GARAGES À BITES.

Mais il s’agit là d’un détritus femelle, dont le nom importe peu. D’une prostituée. D’une loque bestiale dépourvue de tout, sauf de ses plus répugnants attributs extérieurs. Elle n’a pour ainsi dire pas de menton. Elle porte même des saloperies de lunettes. Ses cheveux blonds de serveuse dans un rade pour routiers du Sud de l’Illinois sont crêpés et frisottés de façon toute reptilienne. Ils accompagnent le mouvement de leurs poussifs soubresauts, te cachant ainsi toute l’action.

C’est à peine si elle le lèche. Elle pompe pratiquement sans un bruit et sa besogne régulière et docile trahit indubitablement un encéphalogramme plat, conséquence directe de son âge avancé, de l’abus qu’elle a fait des drogues et, de façon plus générale, des mauvais traitements infligés à son corps.

Combien a-t-elle touché ? Et combien de bites d’affilée va-t-elle devoir se taper dans l’après-midi, avant de retourner à son emploi de danseuse de peep-show, dans quelque librairie pour adultes du fin fond du trou du cul du monde, signalée par une petite lanterne rouge écaillée. Avec des hommes qui patienteront dans l’arrière-salle. Avec du fric en poche. Avec des idées en tête. Avec une caméra et un petit peu plus de fric, aujourd’hui, quand on y réfléchit bien, pour encore moins de boulot.

Aux deux premières pines qu’elle enfourne dans son crâne turgide, elle se cloue elle-même au pilori en se dépoilant totalement. Excepté, bien entendu, ses deux escarpins noirs à talons hauts. Ses seins sont allongés, mous, aqueux et gélatineux, comme deux petites mottes de sable, deux sacs dont le contenu aurait été aspiré et qu’on aurait ensuite remplis de veines fibreuses, cancéreuses et lâches, et d’un peu trop de peau. Ses mamelons roses sont marbrés et rugueux, et pendouillent sur son ventre. Lequel semble comme compartimenté, car la hideuse, gloutonne et porcine débauche de sa maturité s’efforce de l’aspirer. Mine de rien. Sournoisement. Pathétiquement. Inconfortablement.

La partie inférieure de cet estomac de reptile, d’un blanc cartilagineux, tranché et creusé de profondes cicatrices distendues, étirées et boursouflées, traces de cellulite et de vergetures, saille depuis son nombril jusqu’à la moitié de son bas-ventre. C’est son pantalon qui doit avoir laissé les marques permanentes qui fendent les épais bourrelets retombant sur ses parties génitales.

Son con se tapit là-dessous, caché, enfoui sous d’autres replis de chair et une toison pubienne clairsemée. Ses cuisses, elles aussi, sont piquetées de peau d’orange et de varices étoilées.

Les femmes sont des truies. Des chiottes. Toutes, sans exception ; chacune d’entre elles est cet immondice venu du ruisseau, ce déchet, ce détritus oublié de Dieu, camé à mort, violé, et baisé par son père.

Toute bête qui procrée. Capable d’engendrer. Qui est susceptible de chier lentement un enfant par son con tuméfié et sanglant. Aux tétons délicats de pute, gonflés de quoi nourrir le petit chiard braillard et avide, au cerveau tout doucement ramolli par de minuscules petites idées, sur ce qu’est l’amour en réalité, sur ce que la spiritualité peut réellement vous apporter et sur ce que serait le paradis si vous parveniez à sortir du lit par ce soleil cuisant.

Cette vieille salope usée jusqu’à la trame se rhabille au bout de deux pipes. Un Teddy et de longues et luisantes cuissardes, qui ressemblent à du cuir quand la lumière est bonne. Gardant ses lunettes sur son nez tout au long de l’opération. Vers la fin, elle masse ses flasques tétines et se caresse la moule à travers une tout autre tenue : Teddy blanc et culotte satinée à froufrous. Elle ne sort pas un nibard – en fait, elle prend bien garde, de toute évidence, à ne pas le faire – ni ne montre sa touffe. Le gérant, sans nul doute, l’aura exhortée à s’en abstenir.

La pétasse se caresse le visage avec une ou deux bites encore humides, après qu’elles ont balancé la purée à l’intérieur de sa tête creuse. La pouf laisse pendre sa lèvre inférieure comme un chien qui lape, afin que de longs filets blancs de foutre en dégoulinent lentement sur son gros ventre ballonné, cancéreux et spongieux.

Elle accuse typiquement son âge. Laide, désespérée et parfaitement consciente d’être ce qu’elle est : usée, impuissante, et empressée de faire, d’être ou de jouer sur-le-champ tout ce qu’il lui faudra faire, être ou jouer. Seulement maintenant.

On n’a jamais rien tiré de bon d’une pipe. Sinon peut-être le plaisir qu’on pourrait éventuellement tirer de la dégradation – de l’avilissement affiché, douloureux, et de la pénible et dégradante consternation – de la chose qui s’enroule autour de toute bite en érection.

Cette grosse grognasse s’active sur sept bites différentes à la fois, comme un trou dépourvu de cervelle, comme une machine à laver, comme une vieille essoreuse cabossée, déglinguée et écumante, comme ta mère ou ta sœur si celles-ci se laissaient aller, si elles s’abandonnaient à une certaine conception du réconfort, à un certain goût de l’expérimentation. Mais rien de tel en l’occurrence. Ici, point de place pour la pensée. Pure bestialité. Nègre. Stupide et faible. Faiblesse s’ajoutant à la faiblesse ; instinct moite, aussi indolent mais aussi tangible et solide que la pure réalité. Réprouvés répugnants, se régalant mutuellement de la bouillonnante mixture désarroi – foutre – rage et de la damnation de l’autre – avec ces grands yeux écarquillés qui semblent dire : tu l’as bien cherché. Bouge-toi un peu de là et t’en auras encore plus. S’entassant sur toi pour te noyer lentement, broyant tes poumons après ta cervelle, et la personnalité de façade dont tu t’étais préalablement affublé.

Tu ne tiens pas à commettre de telles erreurs. Tu veux en tirer parti pour prendre ton pied. Les cassettes vidéo amateurs sont destinées à un public bien particulier, aussi restreint que friand. En vente absolument partout.

[1] Les Sidéens. Toutes les traductions des titres sont données pour information.

[2] Pissotière

[3] « Arguments oraux ».

[4] « Dimensions ajoutées » in Le Club des centaures.

[5] « Exit l'homme-caoutchouc », in Vapeur.

[6] Normalement, capharnaüm, cambuse, ou encore regard, judas, fenêtrelle d’inspection. Mais le sens détourné, et néanmoins littéral (trous de gloire) s’applique à des orifices ménagés dans une quelconque paroi et permettant de « faire l’amour  » à l’aveugle.

[7] Petits blancs. Terme péjoratif désignant les Blancs misérables du Sud des États-Unis, souvent plus pauvres que les anciens esclaves noirs, et que les mariages consanguins ont conduits à la dégénérescence.

[8] Livres pour adultes. Raison sociale d'un sex-shop.

[9] Autre chaîne de restauration rapide, dont les établissements ouvrent de 7h à 11h du soir.

[10] Le Bélier, ou Le Piston.

[11] Le Time de la cité venteuse.

[12] « Le Procureur général décide de ne pas poursuivre les clients de The Ram », Windy City Times, 7 décembre 1995. (NdA).

[13] « Quatre personnes arrêtées lors de la rafle à la librairie The Ram », Windy City Times, 16 décembre 1995 (NdA).

[14] Librairie de North Avenue.

[15] « Tom, le pipeur fou de foutre. »

DEUX

« La plupart du temps, le mot “soft-core” désigne une pornographie qu’on considère comme relativement décente, acceptable ; tandis que “hard-core” est synonyme de pornographie authentique, vicieuse, perverse et un tant soit peu répugnante et excessive. La pornographie “hard-core” s’entoure de la réputation d’enfreindre les tabous, et les pornographes mettent un point d’honneur à s’en prévaloir dans leur publicité. »

(Andrea Dworkin & Catharine A. MacKinnon, Pornography and Civil Rights : Organizing Against Pornography1, 1988.)

« ELLE FAIT COULISSER EN SOUPLESSE, AVEC UNE INFINIE DÉLICATESSE, CETTE MONSTRUEUSE SAUCISSE JUSQU’AU FOND DE SA GORGE, TOUT EN TIRANT SUR SES CHEVEUX QUI SE COINCENT ENTRE SES DENTS ET EN INGURGITANT DE LARGES BOUCHÉES, EN MÊME TEMPS QU’ELLE ENGLOUTIT LE FRAIS ET DÉLECTABLE NECTAR DE NOISETTES. TOURNÉ EN DEUX PARTIES À TROIS SEMAINES D’INTERVALLE. LA SECONDE NUIT, ELLE S’ÉTAIT COIFFÉE DE FAÇON NETTEMENT PLUS PRATIQUE. »

(The Doctor Gets Laid #32, 90 minutes, AVS LTD.)

« L’une de mes gloires est d’avoir fait la connaissance de cette chienne avant même que Linda [Lovelace] ne la rencontre. »

(Jamie Gillis, “The Mad Satyr” pt 13, in Screw, 4 janvier 1988.)

« Dans l’une des scènes, la chère enfant se brosse les cheveux, assise devant un miroir sans tain. À son insu, mais à l’amusement horrifié du reste de la distribution et de l’équipe technique, je me branlais derrière ce miroir, à un centimètre à peine du nez de cette prétentieuse petite pimbêche. »

(Jamie Gillis, “The Mad Satyr” pt 24, in Screw, 11 janvier 1988.)

« Nous avons commencé comme des révolutionnaires, nous sommes devenus des réalisateurs, et nous avons fini dans la peau de prostituées. »

(Jamie Gillis, “The Mad Satyr” pt 35, in Screw, 18 janvier 1988.)

« Non, Jamie n’est absolument pas cinglé, il est tout simplement incompris. Les gens s’attendent à ce qu’il fasse le pire et sont stupéfaits de découvrir qu’il n’est nullement le monstre qu’ils avaient imaginé. Certes, il peut parfois se comporter de façon répugnante, mais c’est bien là, bordel, l’essence même du porno ! »

(Jerry Butler, Raw Talent6, Prometheus Books, 1989.)

« “Jamie Gillis est de très loin l’individu le plus perverti que j’aie jamais rencontré”, a respectueusement reconnu Savage. »

(Pearl Chavez, Savage Lover : Fetish Porn Stud Rick Savage7, Nugget, 1996.)

« Ayant donné lui-même des cours de rattrapage dans la Bay Area de San Francisco et venant tout juste d’achever un autre cursus de réalisation et de mise en scène, ce n’est pas sans un certain enthousiasme que Gillis envisage de transmettre ce genre d’informations, tant aux aficionados qu’à ceux qui ambitionnent de faire carrière dans le film X. »

(“Jamie Gillis to Host All-Day XXX Seminar8”, in Legal News & Views, AVN, mai 1994.)

« De sorte que lorsque Gillis annonce qu’il est en train de mettre sur pied un séminaire dont le but avoué sera d’enseigner à des citoyens lambda la façon de confectionner des vidéocassettes pour adultes destinées à être commercialisées, ce n’est pas une simple info ; ça vaut vraiment le coup d’aller s’installer aux pieds du maître pour l’écouter narrer ses anecdotes. »

(“Jamie Gillis teaches ‘porn shooting for Beginners’ Course9”, in Boneyard, AVN, septembre 1994.)

« Il s’agit d’une vidéocassette dans le style documentaire, reportage sur la vie quotidienne. On y voit Renée Morgan, notre chauffeur du beau sexe, Mondo et moi-même, draguant, en voiture, dans les rues de San Francisco. Nous levons des mecs et nous les filmons en train de faire à Renée tout ce qui leur passe par la tête. Le tout totalement spontané, sans la moindre répétition et, croyez-moi, l’action est tout ce qu’il y a de plus réaliste. Je le garantis – Jamie Gillis. »

(On The Prowl10, 65 minutes, Jamie Gillis Video.)

« Il a remis ça... Jamie Gillis, le “Prince de la Perversion” en personne, a recommencé d’écumer les rues de la ville en quête de la plus Insaisissable... de la plus Exclusive... de la plus Extrême des Reines du Rêve mouillé. Cette fois-ci, ce vieux Jamie et son caméscope toujours prêt à dégainer nous embarquent dans une sulfureuse et scandaleuse errance en limousine, en compagnie d’une farouche et somptueuse beauté eurasienne dont le train arrière suffirait à faire fondre la braguette d’un saint... Suite à quoi, nous croisons le chemin d’une jeune et délicieuse contorsionniste des quartiers chauds, dont la souplesse et les dispositions pour le vice vous couperont le souffle... Et c’est au mondialement célèbre “Century Club” que nous bénéficierons pour finir d’un gros plan très intime et très rapproché de la superstar blonde Taylor Wayne... une fille qui sait véritablement toucher le cœur de ses fans... Voilà une cassette qui vous fera dresser les cheveux sur la tête... Et pas seulement les cheveux... Tout ce qui pourrait éventuellement se trouver à portée de main. La plus torride de toutes les pro-am11 jamais réalisées... Et une exclusivité Sin City. »

(On The Prowl Again12, 77 minutes, Sin City Video.)

« Lors d’un récent séjour à Paris, un producteur français m’a demandé si j’étais d’accord pour réaliser pour lui quelques films SM. Ça n’a débouché sur rien de concret – mais j’ai effectivement tourné quelques bouts d’essai en prévision d’un casting. Les deux premières filles que j’ai vues étaient toutes deux novices en matière de SM, et, lorsqu’elles eurent administré leurs premières fessées, elles ont décidé l’une et l’autre de tenter le coup et de jouer le rôle de maîtresse.

Nos deux dominatrices de fraîche date semblaient plus particulièrement prendre leur pied lorsque l’une d’entre elle chevauchait mon visage de son juvénile et ravissant postérieur, tandis que l’autre me cinglait l’entrejambe à coups de ceinture.

La troisième fille est notoirement célèbre à Paris, où elle jouit de la réputation d’être une impitoyable salope, possédant sa propre chambre des tortures. Elle traite les hommes comme des chiens – au pied de la lettre – et m’a fait aboyer tout son content. »

(Jamie’s French Debutantes13, 60 minutes, Dungeon Video International.)

« 1. Jamie adore administrer aux vilaines filles une bonne fessée bien méritée. Tiki, une grande blonde aux gros nibards, avoue pendant sa fessée avoir baisé avec le meilleur copain de son petit ami. Jamie utilise sa main, un martinet et une ceinture, pendant qu’il fait prendre à Tiki des positions peu orthodoxes et fait passer son tendre postérieur au rouge vif.

2. Jo Jo, quant à elle, a un cul superbe, un anneau de piercing à chacun de ses mamelons et une attitude d’une rare insolence. Jamie se voit de nouveau contraint de recourir à son gros battoir calleux et à son martinet. Jo Jo confesse avoir déjà reçu la fessée auparavant. Jamie la fait asseoir sur ses genoux et la serre contre son cœur, pendant qu’il administre à son postérieur, tremblotant et rutilant, un châtiment mérité... »

(More Bad Girl Handling14, 65 minutes, RedBoard Video.)

« Cette vidéo se divise en trois parties distinctes et, tout en restant nettement moins infecte que les vidéos du Walking Toilet Bowl15, elle n’en rend pas moins justice au style parfaitement inimitable de Jamie en matière de perversion, et les filles sont adorables ! Elles chient, administrent des lavements et font caca dans leur culotte... tandis que Jamie barbouille de merde tout ce qui se présente, se branle et jouit dans l’ordure ! »

(Jamie’s Potty Girls16, 110 minutes.)

Il fallait tout lui expliquer, à cette nana.

À chaque giclée de foutre que tu prendras dans la gueule, je te donnerai cinq dollars de rab. C’est, de ma part, prendre un très gros risque. Et c’est vachement généreux. En plus de la rétribution dont nous avons déjà discuté et convenu – un montant net qui te reviendra quoi qu’il puisse arriver, pourvu que tu laisses tous les hommes que je ferai entrer ici, si nombreux soient-ils, te baiser par tous les trous et par celui d’entre eux qu’ils préféreront – ces cinq dollars par giclée, c’est donc du rab pur et simple ; suffit que tu prennes tout sur la tronche.

En clair : si un pue-la-sueur de nègre décide de déconner, de dégainer comme un porc et de se retirer de ta chatte parce qu’il est à deux doigts de gicler à force de t’avoir besognée tout son saoul, pour plaquer ensuite son bas-ventre à ta tronche, se branler dessus et te jouir à la gueule, tu touches un rab de fric. Même chose pour les mecs que tu laisseras t’enculer ou que tu branleras à mains nues. Évidemment, c’est aussi valable pour ceux qui te prendront d’entrée de jeu par la bouche et qui s’en tiendront là.

Aucun de ces hommes ne te fera de mal. Ils seront un peu plus d’une vingtaine. Et tous entièrement nus. Parfois, il y aura une autre fille pour vous assister, toi et les gars. Toutes les permutations sont possibles et autorisées.

Je t’encourage à pomper ces mecs à blanc, en te servant de ta bouche comme d’un marteau piqueur, et de ta langue et de tes mains. Tu vas devoir être dynamique, et ne montrer aucun signe de fatigue. Face à une telle quantité d’hommes, qui tous crèveront d’envie de trouver un trou à boucher, d’une occasion de placer leur viande pour décharger, plus vite tu les auras épongés, mieux ce sera.

Lèche leur foutre, nettoie-les bien. Les probabilités jouent en ta faveur : t’as de grandes chances de ne pas attraper le sida en ingérant du sperme par voie buccale. Quoi qu’il en soit, t’es nullement obligée d’avaler. Laisse-les te gifler le visage à grands coups de bite – ils essaieront de t’enfoncer leur queue bien raide dans la bouche, la frotteront sur tes joues, ton nez, tes yeux et dans tes cheveux – pendant que de ton côté tu tireras la langue et que tu la darderas le plus loin possible pour mieux leur gober le gland. Enfourne leurs couilles. ça les fera juter d’autant plus rapidement et, si tu les laisses éjaculer sur ta langue ou, si tu préfères, sur ta bouche bien fermée, tu te feras encore plus de fric. Ou même sur tes jolies quenottes bien blanches, que tu pourras garder serrées si tu t’angoisses trop, ou si t’aimes mieux de cette façon. Mais c’est ta bouche que ces types viseront.

La sueur, c’est pas un problème. Il y aura des serviettes à portée de main. Tu seras trempée, imprégnée de leur sueur, comme de la tienne. Tes cheveux en seront imbibés et te colleront au visage et à la nuque, tout filasse, humides, chauds et désagréables. Et t’auras la goutte au nez.

N’essuie surtout pas leur foutre. Sauf si t’en reçois dans les yeux. Si, par exemple, alors que t’es allongée sur le dos, la langue bien tirée, quelqu’un te balance la purée sur la langue et au visage et que ça t’éclabousse tout partout ; le menton, les joues, la gorge et les lèvres – laisse-le là où il est tombé, laisse le sperme dégouliner et se mélanger au reste, à toute la jute des autres types dont tu seras déjà recouverte. C’est très exactement le but recherché : de belles grosses flaques de foutre qui t’aspergeront le visage et les seins, et viendront ensuite se mélanger. Notre public raffole de cette idée ; il adore ce spectacle, alors, tâche de bien garder ça présent à l’esprit. Laisse tout bien visqueux, bien gluant.

Ce sera assez vite terminé. Plus on te jutera à la gueule – et ces types savent très bien que c’est précisément ce qu’on attend d’eux – et mieux ce sera pour toi, car tu toucheras un max de fric dès que ce sera fini. Certains mecs te jouiront sur le ventre ou sur le dos après t’avoir baisée ou enculée, et c’est tout bon. Laisse-les faire. Mais la plupart d’entre eux chercheront à éjaculer sur ta jolie frimousse.

Sers-toi de tes mains. Ça permet de stimuler les hommes, de les garder excités en attendant qu’un de tes trous se libère.

Les bites qui te pénétreront par le vagin ou par l’anus porteront des capotes. Nous incitons les hommes à retirer ces préservatifs au moment où ils vont jouir, et à jouir dehors, à l’air libre, ça va sans dire. Tout ceci sera filmé. Le contenu des capotes, lorsque les hommes auront joui dans ton con, dans ton cul, ou même de leurs mains, alors qu’elles étaient encore enfilées, sera ensuite probablement déversé sur tes seins, sur ton cul ou dans ta bouche, cette dernière option étant de très loin préférable. Tire la langue, renverse la tête en arrière et laisse au type le temps de tordre et d’essorer la capote au-dessus de ta bouche grande ouverte. Ouvre-la bien grand, au maximum, et tire bien la langue, le plus possible. Le type gardera d’abord l’orifice d’entrée de la capote hermétiquement fermé, en le pinçant à deux doigts au-dessus de ta bouche, puis il relâchera le tout. Il comprimera ensuite de ses doigts, en les faisant glisser d’un bout à l’autre, le ballonnet de caoutchouc qui pendouillera au-dessus de ta bouche béante, pour en extraire la moindre goutte de foutre et la faire glisser dans ta bouche. Attends bien sagement, jusqu’à ce qu’il ait secoué la toute dernière goutte. Sauf si tu suffoques, dans ce cas incline légèrement la tête de côté et avale. Déglutis. Puis rouvre de nouveau la bouche en grand pour recueillir le reste. Si tu peux, garde le foutre un moment sur ta langue pour laisser à la caméra le temps de faire un gros plan ou, au moins, de s’assurer que tu as tout bien reçu. Et, également, si jamais tu t’angoissais encore, pour donner à l’air le temps de tuer le virus VIH, si jamais il s’en trouve. Ce qui n’est jamais le cas, j’en suis absolument persuadé. Et, quoi qu’il en soit, si ça l’était, le spermicide du préservatif aura probablement tout liquidé, alors tu n’as vraiment pas de quoi t’inquiéter. Quand tu ramènes ta langue dans ta bouche, tu avales. Ou encore, de la pointe de ta langue, tu repousses le foutre hors de ta bouche et tu le recraches en le laissant ruisseler sur ton menton et sur ton cou. Ça te vaudra également cinq dollars de rallonge. Ça coule de source.

Assise, jambes nues et troussée jusqu’à la taille, son tee-shirt sans manches enroulé et boudiné autour de son cou pour exposer ses malheureux petits tétins pointés, elle écarte encore plus les jambes pour permettre à quelque pauvre abruti de lamper l’intérieur de son con humide dégoulinant qu’homme après homme après homme ont emmanché avant de lui déflaquer dessus. Ce taré s’accroupit entre ses jambes maigrelettes et ses chevilles douloureuses, son crâne chauve incliné, braqué sur ce sordide cloaque. Elle-même est vautrée, avachie sur une chaise pliante métallique de couleur marron, et flanquée de deux hommes qui tendent tous deux vers elle une pine qui bande mou, toute luisante de sueur malodorante et de sa propre salive. Sa tête – laquelle se trouve à la hauteur idéale pour se livrer à cet acte – pivote entre les deux rouleaux de viande et lèche, et suce, et mordille ces verges surdimensionnées, ingérant, refoulant au fin fond de son visage et de sa mémoire leurs puanteurs nègres et leurs saveurs chaudes et négligées. Ses mains retombent, pour s’emparer de deux grosses bourses pendantes et remonter ensuite, au fur et à mesure qu’elle se tourne, alternativement, vers l’un ou vers l’autre, jusqu’à la bite qui durcit et grossit. Elle tente gauchement de branler celle des deux queues que sa bouche dédaigne l’espace de quelques secondes, mais décide la plupart du temps que sa coordination est plus efficace lorsqu’elle ne s’active que sur un seul membre à la fois. Les deux hommes recourront plus tard à leurs propres mains – à un rythme plus familier, une technique de masturbation plus cordiale – pour lui juter à la gueule, pendant qu’elle pourléchera et récurera de sa langue les méats de ces glands tumescents qui, alternativement, la pourfendent et se rétractent – puis, sentant venir l’orgasme, ils s’efforceront d’enfoncer leur manche dans sa bouche jusqu’à la glotte ; de son côté, elle serrera les lèvres et crispera les mâchoires, pour que le foutre lui gicle au visage et dégouline ensuite sur ses petits seins parfaits, sur son ventre plat et sur cette tête chenue qui lui lèche la chatte.

D’autres hommes, qui assistent au spectacle en se battant la viande, s’approcheront comme des zombies de sa chaise et plaqueront leur queue sur son visage, avec rudesse et brutalité, dès qu’ils sentiront qu’ils ne peuvent plus se retenir. Les nègres présents dans le cercle paraissent plus spécialement entreprenants. Ils semblent également moins empressés d’opter pour une éjaculation qui devrait tout à leurs yeux et à leurs seules mains.

Allongé au sol, le corpulent cameraman qui filme tout ce cirque donnera de temps à autre ses instructions. Décharge de foutre, décharge de foutre, aboiera-t-il lorsque l’un des fouteurs lui aura signifié d’un geste qu’il va jouir, et la chair clapotante entassée autour de la Bête s’ouvrira alors pour lui permettre d’enregistrer pour la postérité ce couronnement, sous son angle favori. Lorsqu’on ne dispose que d’une seule et unique caméra, ou même, occasionnellement mais plus rarement, de deux, quand on a de la chance et suffisamment de fric pour se les offrir, en même temps qu’une chambre d’hôtel à peu près potable, l’objectif est pratiquement toujours braqué sur la pute. Les hommes, quant à eux, s’assoiront ou resteront debout, hors cadre, à la limite du champ de vision ou d’intérêt de la caméra, à poil, anxieux et gelés, à se branler tout en sirotant des jus de fruit et de la bière. Ses nichons et sa bouche, son con béant et son anus distendu, les gros plans de pénétrations mécaniques deviendront alors le point focal de l’action, tandis que le micro enregistrera les bribes de conversation, les ricanements et les encouragements forcenés des autres spectateurs, de tous ceux qui coincent leur bulle hors champ, juste derrière, par-delà les coups de boutoir, les coups de langue et le placide consentement.

Allez, défonce-moi. Bourre-moi. Arrose-moi encore. Je veux encore du foutre. Je veux ta grosse bite. Une autre, encore une autre. La traînée s’inquiétera, la voix bêlante et les yeux vitreux, du sperme qu’elle est payée pour recevoir sur son visage et qu’on aura gaspillé sur d’autres régions de son anatomie. Elle s’efforcera de faire passer ça pour de la lubricité. Et tant mieux si ça peut exacerber la réaction conditionnée de cette meute de molosses pornos et inciter ces moins-que-rien de nègres à jouir plus vite. Mais ce sont en fait l’efficacité et le lucre qui la stimulent et l’éperonnent. Bourre-moi. Allez, plus fort. Au suivant, à qui le tour ? Oh, chéri, chéri, chéri.

Je ne referai plus jamais ça.

Vendue. Ça fait combien, déjà ? À quel chiffre j’en suis ?

Que ça tombe. Laisse pisser. Que ça ruisselle. Que ça te retombe sur tout le corps, que ça te lessive entièrement. Que ça t’imprègne.

Ce n’est pas l’acheteur. Ni le marché. Ce n’est pas tant que tout ça puisse exister et se perpétuer, même de façon précaire, là-dehors, dans ta dure petite serre osseuse et griffue, tout le temps, jour après jour. Ce n’est pas tant la cruauté de tout ça, ni les enseignements qu’on peut en tirer, ni même la vérité factuelle.

C’est le vendeur.

Les chiens se pressent à la porte, suppliant qu’on les laisse entrer. Qu’on les nourrisse. Et qu’on leur donne un bain, même s’ils ne sont pas conscients du bien qu’il leur fera. Tous ces rats, entassés les uns sur les autres et fouaillant mutuellement de leurs petits crocs acérés, aiguisés comme des rasoirs, qui claquent, lacèrent et se rétractent, la chair dodue sous leur pelage ras et barbouillé d’éclaboussures. Ceux qu’on peut tuer si aisément en leur brisant l’échine d’un coup de batte souple et flexible, asséné sur leur épine dorsale, aussi friable qu’une brindille, et sur leur crâne guère plus gros qu’une noisette. Dont on ramasse les cadavres en évitant de toucher leurs blessures trop visibles, leurs plaies à vif, sanguinolentes et beaucoup trop menues, leurs minuscules petits yeux exorbités, et dont on tient les dépouilles, pratiquement sans poids, par leur queue courtaude, épaisse et segmentée de lombric, avant de les balancer à la poubelle.

On peut sans difficulté soulever un chat en l’air, en le tenant loin de soi, les bras tendus et raidis au maximum, tandis qu’on broie de la main les tendres os de sa nuque. Le chat glapira, poussera des miaulements gutturaux, comme un bébé qui suffoque, se débattra, se cabrera et fouettera l’air de son corps aussi violemment qu’il le pourra. De petites crottes tomberont de son anus glabre et la pisse volera en petites giclées, cherchant vainement à arroser tout ce qui l’entoure. Ou bien on pourra lui tenir la tête – une tête guère plus grosse qu’une balle de base-ball, sous la peau de laquelle on palpera, à travers la courte fourrure hérissée, ses minuscules petits yeux plissés de chaton, obstinément fermés, les bosses de son crâne à l’ossature fragile et sa cervelle palpitante – pour plonger cette tête crispée comme un poing dans une flaque de polyuréthane ou de l’un ces produits chimiques à base de térébenthine qu’on trouve si facilement dans le commerce. Et le regarder se désagréger, se tortiller, se débattre et donner des coups de griffes dans tous les sens puis, pris de quintes de toux glacée, asphyxier, suffoquer et finalement expirer, en proie à de poussifs halètements, à des spasmes et à des convulsions qui se prolongeront longtemps après que le poison l’aura conduit presque au seuil de la mort. Surtout, ne le laissez pas se noyer.

Là est le Ça. Là est le Moi. Et là est la jeune fille qui, finalement, a réussi à briser ses chaînes. Tout cela se vend très bien.

Tout l’accent est mis sur celui qui gît sous le tas de pourceaux, au pied de l’auge.

Payé rubis sur l’ongle. Si l’on peut dire. Aucune de ces décisions n’est vraiment facile à prendre, à moins d’être déjà tombé aussi bas. Pas vrai, mon chou ? Alors, tout se résume à savoir qui va payer. Le montant a son importance dans la négociation, pas vrai ? Vous ne tenez pas à être le dindon de la farce. Tant que vous y êtes. Vous en voulez le plus possible. Vous en voulez pour ce que vous valez. Ou pour ce que vaut l’acte. Compte tenu du temps de travail, du marché et de ce que ce fils de pute va en faire. Il a les moyens.

Mais, à la vérité, ça ne vaut vraiment pas la peine qu’on s’engueule pour du pognon. Parce qu’elle le fera, de toute façon. Ce n’est pas une question de prix, mais de degrés. La décision est quasiment déjà prise. Le fric n’arrive qu’ensuite... Tout dépend de ce qu’on aura réussi à lui faire gober, des détails qu’elle aura retenus, de ce à quoi les types auront droit, du loyer de la piaule, du matelas Florida en voie de rapide désintégration et de tout le matos.

Bière – mais pas trop – coke, jus d’orange, poppers, vaseline et pizza dans la kitchenette.

Je ne pense pas que tu sois née pour faire ça. Je ne crois pas une seule seconde que tu ne mérites pas une quelconque promotion, une seconde chance. Quelque chose de beaucoup mieux que ça. Mais je vois mal où tu pourrais aller, et où tu serais mieux qu’à l’endroit où tu te trouves en cet instant précis. J’ai du mal à imaginer ce qui pourrait être préférable à l’aubaine qui s’offre à toi en cette minute même.

Alors d’accord, parfait, à toi de jouer.

Donne-moi juste un petit coup de main.

Il sort sa bite de sa braguette et se branle sous tes yeux. Il te mate du coin de l’œil pendant que tu contemples la chair exhibée, tout en t’inquiétant de la prochaine chose que tu vas dire, en t’efforçant de te remémorer la meilleure route à prendre et le pari le moins hasardeux.

Le maquillage dans lequel tu es tombée. La culotte que tu as achetée. Cette saloperie de string qui te sort de la raie du cul dès que tu baisses ton pantalon. La tache d’alcool et la gorgée que tu as sirotée, et le miroir dans lequel tu jettes un coup d’œil en passant. L’émission télévisée que tu décides de ne pas regarder, la drogue que tu décides de ne pas prendre maintenant mais plus tard, sinon jamais. Tout ce qui te constitue, chaque jour. Ces petits instants fugitifs, plutôt que ceux qui durent. Tout ceci bien rangé, bien ordonné si possible, consumé, réduit à l’état de minuscule petit processus inéluctable.

Le chemisier qui en jette le plus. Couper le bout de ce Tampax, ou bien penser à s’en servir comme d’un prétexte. Les talons aiguilles qui compriment tes cors et te font des mollets durs comme des briques. Ta manière de trottiner ou de te trémousser pour que tes fesses n’aient pas l’air trop molles. La façon dont tu fixes le néant juste avant qu’on te paie, et encore un peu après. Le petit renflement de ton estomac et tes abdominaux, que tu parviens à rentrer ou à relâcher, selon l’heure de la nuit. Ton lumbago. Ce goût, et ce souvenir. Cette rasade de bourbon démarqué, si capitale, ou bien ces draps de flanelle qui n’ont qu’à peine servi.

Donne-moi un coup de main.

Masse-moi les couilles.

C’est ça, c’est bon. Comme ça, oui. Ça fait du bien.

Je te refile dix dollars de plus pour mater tes nichons. Remonte seulement ton haut. Je veux juste mater, pas toucher. Je peux le faire moi-même, si tu veux.

Gros doigts boudinés, qui s’apprêtent à baiser tes nibards. Mademoiselle : pourriez-vous serrer vos seins l’un contre l’autre, s’il vous plaît ? Pendant qu’il promène, écrase et trimbale sa lourde et blafarde virilité sur toute ta vulnérabilité s’angoissant et s’alarmant en même temps qu’il bave et se gargarise, un peu de LSD pour te faire glousser et la moindre parcelle, la moindre petite année d’apprentissage dysgénique approprié, bien convenable et arrêté en prévision de ce seul instant.

Un connard est assis sur la banquette du métro, juste en face de toi. Il garde ses lunettes noires, mine de rien, tête de jeune merdeux, comme s’il n’était pas précisément en train de te détailler. Il fait l’inventaire de tout ce que tu peux lui offrir. Il laisse libre cours à son imagination. Tes nichons, la façon dont tu croises les jambes, ton petit air de regarder ailleurs, tes cheveux que tu viens tout juste de laver et le reste de tes accessoires. Ce pauvre taré se dit que tu es faite pour lui. Il s’imagine qu’il lui suffira de te mater ; juste un tout petit peu. Il commet la même erreur que tous les autres jeunes chiots : il se la donne, se raconte que toutes les bouches sont faites pour tailler des pipes. Que tous les vagins se ressemblent. Des trous qui n’attendent qu’une chose : qu’il vienne les boucher. Et tout ce à quoi il aura droit, c’est à ses pathétiques petites rêveries solitaires. Tu le sais. Et tu te marres : l’argent lui-même ne suffirait pas à acheter ce qu’il croit désirer, même si tu feignais de le lui vendre, exactement comme tu le vendrais à un autre, à n’importe qui.

C’est juste du foutre.

Ça ne tache pas.

Ça s’efface à tout jamais.

Voilà ce que tu es. Ce que tu es devenue. À quel point tu t’es dépréciée. On peut t’avoir à vil prix. Voilà tout ce que tu as à offrir, et pour quel piètre montant.

Cette déchéance s’est effectuée très vite. À présent, il te semble que tout ce qui t’est arrivé jusqu’à aujourd’hui s’est passé extrêmement vite. Mais ne nous méprenons pas. C’est extrêmement simple. Facile.

Tu as la vie facile.

Raconte-leur tout ce qui, de ce qu’ils veulent entendre, peut te revenir en mémoire.

Mens sur tes choix les plus difficiles : P’pa cognait sur M’man. P’pa n’aimait pas ton premier petit copain. P’pa préférait certaines parties de ton anatomie à certaines facettes de ton esprit, à certains aspects de ton cœur et de ton innocence.

Ton esprit se repasse ton seul vrai choix : l’intérêt que suscitaient tes seins à ton entrée en cinquième. Tu n’as jamais eu la moindre chance de t’épanouir, de développer ta personnalité. Ces gros seins te permettaient d’obtenir tout ce que tu voulais et tu t’es adroitement tracé une ligne de conduite à suivre. Ces lèvres pulpeuses de négresse t’ont encore aidée à conclure le pacte.

Quelque part, une mère pleure, bouleversée, sur son café du matin. Son bébé lui manque. Sa douleur fantôme. Son trou au cœur. Cette mère se souvient et, tour à tour, recherche et écarte les éventuels indices. Sa petite chambre. Passer en voiture devant son lycée. Le téléphone qui sonnait en pleine nuit, et plus aucun coup de fil depuis des mois. Rumeurs. Amies, shopping, sourires étonnés et questionnement nourri de silence. Mensonges. Argent. Ego. Ta liste de vœux à exaucer. Tes trois putains de souhaits.

Et une petite pétasse insouciante et mamelue arpente les rues de la ville, quelle qu’elle puisse être, où l’a conduite sa mauvaise étoile. Accro à une quelconque came, n’importe laquelle, du moment qu’elle lui confère un semblant de personnalité. Et elle suce de la bite de Nègre pour se la procurer. Et elle suce de la bite de Blanc et de la bite de Latino pour payer le dealer nègre.

Sans imaginer le moins du monde qu’elle puisse hanter le sommeil des amies de sa mère. Cette bête-là ne connaît plus désormais que le crack. Mais, à sa décharge, il fut un temps où elle était consciente que, pour sa mère, la notion d’enfant n’était tout au plus qu’un prétexte, servant à justifier son désir d’en avoir un. Elle n’a jamais vraiment compté. N’a jamais réellement existé. Et en administre la preuve à l’heure actuelle. Sa mère et elle savent toutes deux qu’elle est dans le vrai.

Comment expliquer qu’on puisse tirer plaisir de la douleur d’autrui, si cette douleur ne trouve sa source que dans le seul désarroi ? Sa propre bêtise la façonne et la protège. C’est une menteuse d’une espèce assez répandue. Rien de bien spécial.

Dieu permet aux autres de servir. Cette petite rate aux cheveux blonds qui rive ses lèvres pré-pubères au bout de la bite brûlante de son paternel croit en ce qu’elle doit faire. Elle ne sait que penser. Elle n’en a pas les moyens. Ce n’est pas tant qu’elle est égarée, mais plutôt que ça n’a jamais eu suffisamment d’importance pour qu’elle compte. Compter les pipes, compter les lignes, ça la dépasse. Plus encore que la pitié.

Une grosse et répugnante négresse vêtue d’un tee-shirt léopard en avait écarté le col pour me montrer un nibard flasque et basané. Ça se passait sur Halsted Street, si près du commissariat de police d’Addison que l’exhibition de ce nichon était d’une impérieuse nécessité : si d’aventure j’avais envie de le revoir, pendant qu’elle me branlerait, par exemple, ou me taillerait une pipe, la chose devrait se négocier laborieusement, en fonction de son immonde tarif de racoleuse des rues. Ce n’était qu’un rapide coup d’œil sur son mamelon huileux de négresse, uniquement destiné à me donner la preuve de sa condition putassière. J’ai continué de rouler, je l’ai dépassée, j’ai tourné le coin de la rue et je suis entré dans un parking. Pendant que j’attendais pour en ressortir et revenir vers cette truie publique, une autre bête, noire elle aussi, s’est précipitée vers ma portière côté passager et a tiré sur la poignée. La portière n’était pas fermée à clef. Grossière erreur, que je ne suis pas près de commettre de nouveau. Et ce sac d’os s’est avachi juste à côté de moi.

T’inquiète. Tu veux qu’on s’amuse un peu ?

Pourquoi pas, tant que c’était pas un flic. J’avais envie d’une pute. Je m’en foutais qu’elle ait de grosses mamelles, comme le premier des bestiaux à l’étal, ou bien de petits seins bien cachés, comme l’épave surexcitée et luisante de sueur qui gargouillait à mes côtés.

T’aimerais qu’on fasse joujou, tous les deux ? Tu veux qu’on baise, t’as pas envie d’une vraie, d’une bonne séance de baise ?

Elle m’a expliqué où aller. Je connaissais déjà. Puis elle a commencé sur son tarif et sur mes préférences. L’affaire était dans son ensemble relativement simple. Je n’avais que dix dollars sur moi et j’avais uniquement envie de me faire tailler une pipe.

Elle a frotté ma bite à travers mon jean et m’a demandé si j’étais clean, une grande première dans les deux cas. Les autres avaient toujours observé le plus total silence, ne s’étaient jamais montrées suffisamment excitées ou intéressées pour me tripoter la queue – surtout pour dix malheureux dollars, ça va de soi.

Je lui ai assuré que j’étais clean, puis je lui ai fait comprendre que sa question n’était pas sans me surprendre. Là-dessus, elle a mis bas le masque en se lançant dans une longue série de mensonges bredouillants :

D’habitude, elle travaille aux alentours du quartier de la Gold Coast. Elle ne fait que très rarement le trottoir, et lève la majeure partie de sa clientèle dans les bars du coin. Mais, tu vois, elle s’était fait serrer la nuit dernière pour racolage et avait donc décidé de travailler pendant un certain temps dans ce secteur-ci, en attendant que les choses se tassent un peu. Puis elle m’a montré le livre de poche qu’elle portait et son petit sac à main, en m’expliquant qu’elle les gardait sur elle pour se faire passer pour une bourgeoise.

Elle adorait faire semblant d’attendre le bus. Qu’elle a dit.

Ce n’est que bien plus tard, pendant le trajet en voiture pour rentrer chez moi, que je suis parvenu à reconstituer le puzzle. La pipe qu’elle m’avait taillée était indubitablement très différente de toutes celles que j’avais pu connaître jusqu’ici. Surtout de la part d’une racoleuse. Et plus particulièrement encore d’une morue du genre de celles qu’on peut croiser dans ce quartier à cette heure de la nuit. Elle m’avait bouffé les couilles, m’avait léché les cuisses et m’avait frictionné la pine de ses deux seins. M’avait bécoté le bout du gland et l’avait agacé de sa langue papillonnante. Elle s’était interrompue au beau milieu de sa besogne pour me demander si j’avais envie de baiser. Bien entendu, je lui avais rétorqué que je n’avais pas assez de fric sur moi. Mais elle s’en foutait ; elle m’avait reposé la question. Tu veux baiser ? Elle avait entrepris de se débarrasser de son futal en se trémoussant, sans pour autant s’arrêter une seule seconde d’éponger et d’humecter mon braquemart de ses grosses lèvres gloutonnes de négresse et de sa langue avide et frétillante. Je distinguais très vaguement, dans l’obscurité, sa touffe pubienne aussi rêche et crépue qu’un tampon Jex, et j’ai pu apercevoir une portion plus conséquente de son cul lorsqu’elle l’a soulevé pour se débarrasser de son pantalon et de sa culotte. Je lui ai dit de laisser tomber. Lui expliquai que j’étais à deux doigts de jouir. Mais elle n’en a pas moins continué à gigoter et à me sucer tout à la fois. Il me semble qu’elle se caressait et s’astiquait le bouton. Se doigtait et passait ses ongles dans ce cloaque, cet immonde nid à sueur et à cyprine séchées. Cherchant à me persuader.

J’ai joui dans sa bouche et elle a eu un léger recul de la tête mais, à la différence de toutes les autres faces de truie que j’avais pu baiser auparavant contre argent comptant, elle a continué à s’affairer. Elle m’embrassait la queue et léchait partout où mon foutre aurait pu – ou n’aurait pas pu – se faufiler, en roucoulant amoureusement et sans jamais cesser de me caresser. Puis elle s’est remise à sucer et à soupeser mes couilles.

Je l’ai remerciée. Et j’ai repoussé sa tête ensuquée loin de ma pine encore raide, humide, poisseuse, offerte à tous les vents et désormais très sensible. Elle commençait déjà à se reprendre et m’a demandé, les yeux dans les yeux : était-ce à cause de sa jolie petite gueule que j’avais joui aussi vite, ou bien parce que je n’avais pas tiré ma crampe depuis très longtemps. À moins que ce ne soit sa technique. Sa langue et sa bouche. Je lui ai dit que j’étais marié, ce qui n’était pas le cas et que, oui, elle m’avait en effet taillé une pipe somptueuse.

Elle était en train d’attendre à cet arrêt du bus.

Ce livre était une petite chose qu’elle emportait pour avoir un peu de lecture pendant que le bus à un dollar la ramenait chez elle, dans le quartier du Sud de Chicago, quel qu’il soit, où elle vivait. Toute la banlieue Sud de Chicago n’est qu’un vaste ghetto. Mais je pense que cette fille devait avoir un travail régulier. Qu’elle voyait les racoleuses traîner dans le coin. Savait où elles faisaient leurs petites affaires. Peut-être travaillait-elle dans le secteur Nord et savait-elle depuis longtemps, et très précisément, ce qu’elle voudrait essayer un de ces soirs.

Prostituer sa bouche et sa tête creuse, voilà ce qui la branchait. Et, je pense, ce pour quoi elle était faite. Elle voyait faire ça partout, partout où elle posait les yeux. Et, lorsqu’elle m’avait vu entrer dans ce parking pour lever la bête mamelue que je venais tout juste de dépasser, sans doute s’était-elle persuadée qu’elle allait pouvoir tenter le coup en catimini, sans trop prendre de risques.

Ça ne pouvait pas être pour le fric.

Elle ne donnait pas l’impression d’en vivre.

Jusqu’à aujourd’hui.

C’était quasiment la seule ouverture qui s’offrait à elle. Quoi d’autre, avec une bouche pareille ? C’était exactement comme d’avoir de gros nichons quand on est adolescente. Et comme de trouver toutes les excuses plus tard. Comme la pornographie.

Entre tolérer une chose et s’y plier, il y a un monde. Et ni le pardon, ni la guérison, ni le fantasme, ni la permissivité n’entrent jamais en ligne de compte.

Sa mère avait travaillé tellement dur pour lui épargner la drogue, les gangs et l’avilissement moral du ghetto. Et son Dieu et elle sont tellement fiers, à présent. Tout a si bien marché. À part une légère incartade. Et l’avenir s’ouvre encore à elle, en grand.

Il faut s’enfoncer si profondément à l’intérieur des bouches de ces truies pour ressentir ne serait-ce qu’une infinitésimale impression de discernement. Et c’est à peine si vos efforts seront récompensés. Stéréotypes, clichés désespérés, qui ont renoncé à tout, ont tout perdu, n’ont jamais eu la moindre chance de s’en sortir ou n’ont pas voulu la saisir.

Les meurtrissures qu’elles affichent si complaisamment, sans se préoccuper de les dissimuler, sont les seules choses qui leur confèrent, jusqu’à un certain degré, un semblant de personnalité. C’est le mal qu’on leur a fait qui les rend si particulières, qui les rend supportables. Qui les rend en fait respectables. Humaines.

La petite truie, violée par tel ou tel, quels que soient le degré de parenté ou la violence du choc. Si inique que soit l’agression. Si violent le traumatisme, si comminatoire le réalisme sordide dont se pare l’existence. Petits trous vendus à l’encan, promis à devenir des trous béants. Bouches qui ne se suffisent plus de manger ou d’aboyer. Bouches qui ne se contentent plus de chier, mais qui acceptent la douleur et le cancer, par-delà les notions de besoin. De désir. De cause à effet. De malléabilité. De ce qu’on peut encore vendre.

La femme d’âge mûr qui se contemple à présent dans un miroir et s’interroge. Qui élabore péniblement un plan qui lui permettrait de farder, de repeindre avec le maximum de précision possible cette lunette de chiottes décrépite qui lui renvoie son regard.

J’ai là cinq dollars de rallonge pour le plus beau tatouage. Les garçons qui pourront en montrer un disant : « INCURABLE » et les filles un autre disant : « SEIZE PRINTEMPS » sont d’ores et déjà favoris.

Ils se presseront tout autour de toi. Pendant que tu t’étends. Et que tu te rassois. Ils s’avachiront sur des divans, des chaises pliantes et des tables de chevet et c’est à toi qu’il reviendra de les aligner à la queue leu leu, de les pomper les uns après les autres et de les caresser tandis qu’ils s’inclineront en arrière, le pantalon tire-bouchonné sur les chevilles. Comme s’ils se branlaient à domicile, devant leur télé.

Ils formeront un cercle. Debout. Tu fais la génuflexion. Tourne la tête, et, à présent, dans le bon ordre : nègre, nègre, nègre, blanc et mince, mais pas moins nègre que les autres. Environ une dizaine de pines douces et épaisses, visqueuses, engluées de salive et sélectionnées pour leur calibre, sur lesquelles ils s’escriment à pleines mains, tandis que le cercle se referme sur toi et que tu passes au suivant, puis au suivant encore, savourant désormais le goût de ta propre bouche plutôt que celui de chaque pine prise séparément.

Son con est engorgé, dilaté par une bite violacée qui s’est substituée aux deux doigts noueux d’un parfait inconnu. Ses seins ballant d’un seul côté – enduits de sueur, comme si on les avait lubrifiés pour qu’ils n’écorchent pas – malaxés et pressés par un homme agenouillé juste à côté d’elle, pendant qu’il pompe à pleine main sur sa grosse bite durcie en attendant que l’occasion s’offre à lui de la bourrer par le premier orifice qui se présentera ; tandis que l’autre versant d’un de ses seins flasques est pétri, manipulé par le rustaud sans visage qui fait coulisser d’avant en arrière sa queue molle entre ses lèvres, pour l’offrir à ses inutiles coups de langue et à la vaine ventouse de sa bouche. Elle troque sa queue contre une autre, ce type étant agenouillé beaucoup trop près de celui qui lui triture le sein tout en s’astiquant la queue. Deux des hommes vont jouir, presque simultanément – ceux-là mêmes qui se partagent sa bouche – et expédier leurs giclées directement dans le goulot de sa gorge béante.

Ils la retourneront ensuite sur le ventre et lui feront plier l’échine pour que son trou du cul pointe légèrement vers le haut. Un taré écumant se glissera sous elle en frétillant des hanches et plantera son braquemart dans son con baveux, tandis qu’elle se vautrera sur lui de toute sa masse. Un autre s’installera derrière elle à genoux, par-dessus leur copulation, et enfoncera lentement sa pine dans son anus, en appuyant laborieusement sur sa bite pour la forcer à pointer vers le bas. Les deux hommes finiront par trouver leur rythme, un rythme qui fera de son corps un quartier de bœuf équarri. Elle continuera tout du long de faire pivoter sa tête sous toute cette masse de chair, sinon d’activité, elle continuera d’arquer si douloureusement l’échine que son dos la fera certainement horriblement souffrir le lendemain, et elle continuera de pomper sur les deux glands, jamais les mêmes, qui la besognent. Ses mains doivent se charger de stabiliser et de soutenir sa putain de carcasse prise en sandwich, de sorte qu’il est totalement exclu qu’elle puisse se livrer à d’autres branlettes ou masturbations. L’arrière-plan grouille confusément d’hommes en train de mater et de battre allègrement leur viande. Ou encore adossés au mur, bavardant, riant et attirant l’attention du réalisateur sur telle ou telle action qu’il aurait éventuellement pu rater en se polarisant trop obsessionnellement sur le mauvais trou.

Ses yeux révulsés. Sa langue chargée. Ses pustules d’acné, rouges, gonflées et luisantes, et son absence de maquillage. Ses petits œufs sur le plat. Ses fesses grassouillettes, à l’aspect maladif. Sa légère brioche et ses bourrelets de graisse femelle. La façon dont ses yeux se ferment machinalement, lorsque le premier jet de foutre gicle soudain d’un quelconque méat braqué tout droit sur son visage.

Les mots stupides qui lui viennent à l’esprit et qui dégoulinent de la bouche d’un autre, dans tout ce brouillard et ce charivari.

Les instructions qu’elle reçoit. Celles qui lui parviennent.

Cette façon qu’elle a d’attendre que chaque coït soit terminé avant de se remettre à bouger, avant même de se remettre à penser.

« Notre jeune dame sexy passe la soirée chez une amie, mais s’endort d’un profond sommeil. À son réveil, elle constate que la maison est pleine d’amis du père de la fiancée et d’amis du jeune marié. À force de cajoleries, elle persuade le père de la future épousée de se joindre à la fête. Ils assisteront ensemble au spectacle qui va bientôt se dérouler. Elle regarde une fille faire un strip-tease et, de plus en plus excitée, finit par se convaincre qu’elle peut faire mieux qu’elle. On l’invite à se mêler à la foule. Tandis que le show continue, elle entreprend de se donner en spectacle en s’exhibant dans une robe trop courte et trop moulante, qui ne dissimule rien de ses jambes superbes ni de son corps appétissant. S’ensuit une invraisemblable orgie, au cours de laquelle elle se donne à de multiples reprises à plus de vingt hommes différents. Elle les suce tous les uns après les autres, puis se laisse empaler par toutes ces queues tour à tour. Cette fille adore tout bonnement faire jouir les hommes, et elle réussit à leur arracher à tous plus d’un orgasme, jusqu’à ce qu’elle-même s’abandonne finalement à une formidable douche de foutre, au cours de laquelle 29 hommes déchargeront de concert sur son corps pantelant. La soirée s’achevant, notre héroïne décide qu’il est temps de rentrer chez elle, mais un certain nombre d’amis de la famille arrivés sur le tard se sentent quelque peu dédaignés. Ils désirent quelque chose d’assez particulier. Elle décide alors de se livrer à eux totalement, même lorsqu’elle prend conscience qu’ils aimeraient l’enculer, tous autant qu’ils sont. Elle s’efforce donc vaillamment de supporter les bites qui se succèdent, mais ils ne tardent pas à lui enfoncer un gode dans le cul, et elle se masturbe avec. Cette vidéo inclut plus de scènes d’action torrides et de giclées de foutre que toutes celles que nous avons pu réaliser jusqu’ici avec une seule jeune dame. »

(Gang Bang #17, “The Bachelor Party #117”, 100 minutes, A & B Video.)

« En rentrant chez elle, Tanya découvre que son petit ami a fait l’acquisition de nouvelles cassettes de Gang Bang, de chez A & B Video. La seule lecture de leurs jaquettes la fait démarrer au quart de tour et, dès qu’elle s’endort, ravive ses vieux fantasmes, dans lesquels elle se voit en train de se faire baiser par plein d’hommes et de prendre un bain de foutre. Elle rêve tout d’abord qu’elle se retrouve au centre d’un cercle de types, tous assis sur un tabouret, et qu’elle les suce les uns après les autres ; puis elle va de fantasme en fantasme, au fur et à mesure que ces queues, tour à tour, la prennent par la bouche et par la chatte. Le foutre lui éclabousse à nouveau le visage et les seins, et elle se retrouve une nouvelle fois encerclée par une bande de types, encore plus nombreux, tandis que son corps tout entier ruisselle de sperme et qu’elle reçoit finalement 23 décharges de foutre jusqu’à ce qu’elle baigne littéralement dans le foutre qui dégouline de toutes ces bites et de toutes ces capotes sans qu’elle perde jamais une seule miette de son Brûlant et Gluant Sucre d’Orge. »

(Gang Bang #44, “Tanya Eats It All18”, 100 minutes, A & B Video.)

« Cette jeune personne adore baiser et elle raffole du foutre. Elle commence par entraîner un petit groupe d’homme dans une orgie débridée, qui se termine dans le bain de foutre dont ils la régalent tous ensemble, en lui en arrosant copieusement le visage. Puis elle leur déclare qu’elle veut déguster leur foutre et va chercher un grand plat. Ils recommencent à la baiser mais, cette fois-ci, c’est dans ledit plat qu’ils déchargent. Lorsque tous ont été dûment épongés, elle s’empare du plat et dévore à belles dents leur foutre encore chaud, puis lèche le plat de la langue pour mieux saucer. »

(Gang Bang #70, “Cum Eater19”, 90 minutes, A & B Video.)

C’est une lourde bite incirconcise. Le mince prépuce recouvre environ les trois quarts de son gland rose et effilé, même lorsqu’elle est en érection. On aperçoit des traces de rouge à lèvres – rouge pompier – partout sur le gland et sur le méat humides. Il l’arrache de cette bouche femelle, qui le besognait façon marteau piqueur. Empoigne sa viande – sa queue et ses couilles – de sa main libre et braque vers le sol, d’une simple mais douloureuse pression, son membre en érection. Pas très bas. Puisqu’il se tient debout, elle est donc agenouillée et il penche légèrement le corps en avant, le strict nécessaire pour donner son rythme à la queue qui pilonne le visage de la fille. Lorsqu’il s’apprête enfin à jouir, il a tendance à se redresser, même si son épine dorsale s’arque légèrement en arrière comme pour feindre un orgasme extatique, digne d’un film porno.

Son foutre jaillit de sa queue en épaisses giclées sirupeuses. Braquées dans un premier temps droit sur sa bouche ; les décharges lui éclaboussent toute la figure. Il a tendance à lui repeindre le visage en jouissant : sa main s’active, frotte et tressaute et s’interrompt presque imperceptiblement à chaque fois qu’un nouveau spasme engendre une nouvelle, épaisse et blanche éclaboussure. Sa tête à elle s’est renversée en arrière, pour mieux rattraper le foutre au vol. Comme un cendrier. Comme elles le font toutes.

La caméra, fixée à son autre main et vissée à son œil, enregistre toute l’action sans débander. Il dirige tout à la fois sa propre pipe, le public et le spectacle qui se déroule à ses pieds, et cadre en vrai professionnel, comme il l’a déjà fait maintes et maintes fois à l’occasion d’innombrables tournages de vidéos : la tête considérée comme un réceptacle. Cet acte pour lequel elle est payée, en se démarquant le moins possible de ce geste précis et de la réaction qu’il provoque. Le corps de cette femme n’est qu’une brève étape dans une enfilade ininterrompue de cons – de bouches, de vagins, d’anus, de personnalités – tous immédiatement accessibles et disponibles, qui lui permettent de réaliser ce tableau de genre, aussi capital qu’il est spécifique, rigoureux et archétypal.

Il y a d’autres caméras et d’autres cameramens. Assez souvent. Les budgets plus confortables, la plus vaste distribution, le marketing professionnel et la reconnaissance par la profession, à présent établie, d’une industrie de la vidéo adulte de qualité autorisent, et exigent, la subtile présence dans le script de scènes plus souriantes, dans lesquelles les comédiens surjoueront consciemment et qui seront destinées à rapidement s’effacer devant les véritables scènes érotiques, dès que celles-ci interviendront. Dès que possible, autrement dit. Mais la concentration ne varie pas, l’objectif final reste identique : le marché. Compté, pesé, divisé. Exploité.

C’est réifiant. C’est fastidieux. Ce n’est probablement plus qu’une question de fric, au bout de vingt et quelques moutures différentes. Ça n’a toujours été qu’une question de fric.

Toutes les filles sans exception affichent la même expression lorsqu’on donne enfin, à l’heure de la paie, le clap pour le gros plan mercenaire final : moue résolument abrutie, teigneuse et maussade.

Les yeux brillants, les moues boudeuses et les frétillements de langue sensuels, danses du ventre, trémoussements, frémissements de mains étudiés de professionnelles, clappements étouffés de chiennes et complaisants titillements de clito finissent tous par s’avérer n’être que ce qu’ils sont en réalité : une manière de vous dorer la pilule, une pure réclame destinée à promouvoir le produit, aussi transparentes et limpides que les excuses d’un collégien surpris dans les toilettes du lycée. Et tout aussi clairement appréhendés.

« L’annonce de l’offre d’emploi passée pour le casting du film cochon de Rodney disait : “Producteur vidéo recherche jolis minois disposés à se faire juter dessus.” De toutes nouvelles fillettes ont répondu à cette annonce. Et elles sont vi-cieu-ses. Le genre de filles qui aiment qu’on fesse leur joli petit cul juste avant de boire du foutre à la régalade20 ! »

Les mots qui stimulent l’imagination sont moins relatifs dans l’underground. L’honnêteté peut facilement y engendrer une claustrophobique sensation d’étouffement. Les dilections et intérêts divergents du public, de plus en plus pointus et ciblés, finissent par acquérir une telle précision que la relation qui s’établit entre un marché anonyme, sans visage, et le chevalier d’industrie qui commercialise tel ou tel produit se dégrade. Au point de quasiment se réduire au rapport plus immédiat, certes, mais non moins stéréotypé, du mac au micheton. Le placard publicitaire standard prend alors un aspect versatile et insultant, tandis que les mots eux-mêmes, au lieu de masquer subtilement de douillettes et anodines incitations New-Age, doivent en l’occurrence faire explicitement étalage d’intérêts communs, sinon d’une responsabilité partagée. Le rôle du maquereau devient alors celui d’un participant actif, dont le désir d’explorer les champs du possible n’a rien à envier à celui de son acheteur. L’émulation du besoin s’y fait cajolerie et consentement mutuel. Le vocabulaire utilisé est précis et obsessionnel. La sollicitude permanente. Multirécidiviste.

Cessons de tourner autour du pot, putain. Merde aux bouffonneries. Plutôt fourguer l’article authentique que le laisser filtrer au goutte-à-goutte, serait-ce au travers d’appareils légaux aisément déboulonnés ou de vains et imaginaires garde-fous aux éventuels dômes du plaisir. Faisons sauter les paramètres et réduisons les altruismes affectés et les abnégations de pure forme à de simples prurits et bénignes démangeaisons de trou du cul.

Et le plus beau, dans tout ça : ça peut se faire sans même que les filles s’en aperçoivent.

Comment pourrait-on violer quelqu’un qui est consentant ? Ça ressemble très exactement à cette idée de génie d’aller poser une microcaméra dans des toilettes pour bourgeoises et de filmer toutes les gravosses, toutes ces pétasses des quartiers résidentiels pesamment emmitouflées pour l’hiver qui entreront l’une après l’autre dans les lieux pour venir s’y soulager. Bestiales montagnes de saindoux, de cellulite et de vessie, qui s’autorisent brièvement à dévoiler leurs corps de truies pour se replonger, l’espace d’un court moment d’intimité, dans leur hideuse sous-humanité boursouflée. Avec un peu de chance, une fois tous les trente-six du mois, l’une de ces grosses vaches pourra se torcher dans le mauvais sens ou essuyer frénétiquement, névrotique, la lunette des chiottes avant d’y poser ses ignobles trous puants et putrides pour expulser l’immonde besoin qui lui taraude les tripes.

Aucune de ces connasses ne semble en avoir conscience. Le fait que l’autre bout de la queue qu’elles sont en train de pomper soit une caméra ne paraît guère avoir pour elles plus d’importance que le fric dont on gifle si courtoisement l’intérieur baveux de leurs jeunes vagins bouffis, leurs rêves, leur jeunesse, ou que les bites tatouées à la seringue qui les enfilent. Et le fait, plus capital encore pour le public, que la caméra enregistre, en l’occurrence, tout ce qu’on veut sauf le sexe qu’elles s’imaginent vendre. Ou auquel elles croient renoncer. Ou qu’elles croient dédaigner. Si aisément, à si bas prix.

Faisons clairement les choses. Prenons-les à cœur. Ouvrons une nouvelle brèche dans le marché. Un nouveau créneau.

Les putes de n’importe quel quartier à taudis, dangereux à tout moment, sauf entente préalable, adulte et perspicace, entre voleurs, drogués, flics et macs vigilants.

La négresse payée pour exhiber dans la rue ses grosses mamelles nourricières, comme ces tapineuses devant lesquelles tu es tant de fois passé ? Voir les flashantes séries d’Alchemy Productions. En particulier Flashback (S10).

Encore plus flagrant : voyez Randy Detroit, qui baise de hideuses putes noires, du genre de celles qui s’alignent au coin de rues de Chicago, se vendent à vil prix pour un peu d’alcool devant la devanture d’un 7/11, et consentent assez souvent, contraintes et forcées, à vous tailler une pipe dans une ruelle pour le prix d’un pack de six.

La pute gravide, squelettique, édentée et accro au crack qu’il fourre dans The Doctor Gets Laid #321 est riche de cette même promesse que tu esquives quotidiennement, dans ces files de RMIstes qui se répandent dans les rues et dans les hoquets de trente secondes au JT, à propos de ces merdaillons de bébés noirs qu’on fracasse, qu’on laisse tomber au sol ou dont on vend la vie à l’encan jusqu’à ce qu’ils finissent par en crever.

L’obèse monstrueuse, gélatineuse et blasée, dans laquelle il enfonce sa grosse bite rasée, à la peau blanche de pêche, dans The Hooker Who Loved Me22, coulissant en elle sans effort, se contente de rester vautrée sous lui tandis qu’il la besogne et s’enfonce aussi profondément qu’il le peut dans les énormes replis, bourrelets et boyaux obscurs, huileux, étroits, charnus et serrés de ce con et de cette viande nègre. Elle pique du nez, raide défoncée, et fixe le néant pendant qu’il se branle sur toute sa masse indolente et prostrée, et décharge d’épaisses giclées de foutre blanc sur cette noire et huileuse graisse de baleine, sur ses cheveux, ses lèvres, ses fosses d’aisance et ses puits nauséabonds. Elle se comporte exactement comme le ferait n’importe quelle racoleuse payée pour ça, dans son petit taudis fétide et surchauffé. Payée pour prêter sa fente. Touchant un petit peu de rab ce coup-ci – à cause de la caméra, de la rallonge de fric, du temps nécessaire pour préparer et enregistrer toute la petite affaire pour la postérité.

Un petit chuchotement, glissé dans le tuyau de son oreille couronnée d’une afro, serait sympa : As-tu la moindre idée de ce qui se vend ici ?

Mais superfétatoire.

Quelle partie exactement de la femme viole-t-on ? Quelle portion de la communauté ?

Parce que : je n’ai, pour ma part, pas à me préoccuper d’être violé. Je ne peux ni comprendre ni m’investir émotionnellement. Lorsque je regarde dehors, après avoir refermé ma porte à clef et dévalé les trois étages de mon escalier, dans la crasse sordide de mon immeuble, je ne vois pas le danger en puissance. Les Mexicains à la main lourde, les nègres bestiaux, comme des chiens aux abois, les clodos blancs que la gnôle a rendus cinglés, ne représentent pas tout à fait la même menace pour moi.

Les escaliers sont tortueux et interminables, avec des petites poches de pénombre qui subsistent même en plein jour. La nuit, lorsque je constate en rentrant chez moi que l’ampoule du vestibule est grillée, l’effroi que je peux ressentir n’est en rien comparable à celui qu’éprouvent, exactement dans la même situation, les femmes de cet immeuble.

Parce qu’il est visiblement bien pire. Et qu’une protection vaut d’autant plus le coup.

Ce doit véritablement être terrifiant.

Et toujours si proche, si présent : passé le coin de la rue, et traînée dans quelque ruelle ou sur la banquette d’une quelconque bagnole, dans une entrée, quelque part où règne une obscurité absolue, avec le crâne gluant de sang, le larynx broyé et restant sur le carreau à moitié morte le vagin et l’anus défoncés dilatés engourdis sans vie et offerts.

Prouve-moi que tu es plus qu’un tas de viande.

Parce que je me refuse à voir en elle toutes les femmes. Je m’efforce d’en faire une affaire personnelle. Entre elle et moi – la peur qu’elle a ressentie, puisqu’elle est naturellement plus faible et plus vulnérable de constitution, et qu’elle a malgré tout pris la décision de gravir toutes ces marches à tâtons, à l’aveuglette, en ne se guidant qu’à la seule rampe. Le verre de trop, qu’elle n’aurait pas dû boire puisqu’elle allait reprendre le volant. Le loyer légèrement plus élevé qu’elle aurait dû consentir à débourser, pour vivre dans un quartier un peu mieux famé. L’étendue, le degré et la taille de sa féminité : ses nichons, ses lèvres et la couleur, le contact au toucher et le choix de ses sous-vêtements. Le préservatif dans son sac à main et le fric entassé à la va-vite dans les poches de son pantalon. Le temps qu’il m’a fallu l’attendre – elle en particulier, ou bien encore quelqu’un qui lui ressemblait comme une sœur, sinon n’importe quelle personne, du moment qu’elle possédait les attributs adéquats. Sa mauvaise étoile. La décision qu’elle prend de se plier docilement aux ordres, ou les conneries qu’elle va bredouiller. L’effet que ça me fera de la regarder saigner. L’envergure de l’entaille dans sa chair, et la bouteille dans ma main.

Bon : maintenant, en leur exposant vos intentions, est-ce que ça reste encore un viol ? Ou bien le viol consiste-t-il à se repasser ultérieurement la séquence en play-back – pour des raisons qu’elles ne peuvent pas comprendre, ou dont elles n’ont d’ailleurs strictement rien à battre. Serait-ce le pouvoir d’achat du cameraman, si allègrement dispensé, et avec une telle arrogance, au visage de cette inculte pipeuse... Inculte certes, mais néanmoins tout aussi désespérée. Serait-ce la vente de la cassette, son achat ou bien encore la relation qui se noue dans un marché de mode patriarcal ? Le viol consiste-t-il à prendre plus que ce que la catin avait à offrir, ou plus que ce qu’elle avait prévu de vendre ? Ou bien réside-t-il dans le fait d’avoir obtenu tout ça à si vil prix ? Ou bien encore est-ce parce que tout ceci vous a été livré si aisément, bien emballé et brut de décoffrage, sans discuter, sans rechigner, dans une posture si vile et si dégradante, dont on a abusé de si inhumaine façon.

Un aussi mince outrage. Et à si peu de frais.

Avec quarante dollars, on peut obtenir beaucoup de ces choses qui arpentent les rues.

Dis : Je suis une bonne négresse.

« Je suis une bonne négresse », souffle-t-elle entre deux coups de langue sur ses grosses bourses velues.

Relève-toi et bouffe-moi la queue.

Lèche, suce pas.

Elle se fait guenon quand il l’exige, avant même d’avoir songé à marchander une rallonge, parce qu’il est plus douillet, plus commode pour sa petite âme noire de se plier aux termes déjà convenus du marché. Elle agite la banane pourrie et noircie dans les airs, en imitant les grognements du babouin, en feignant d’attraper les mouches au vol et en grattant ses puces, et tout ceci, tant qu’elle ne se trouve pas mêlée à une foule, ne semble ni ne sonne, au fond, pas si faux que ça.

Jamie Gillis garde sa vidéo caméra vissée à son œil et contemple, à ses pieds, la pute nègre qu’il paie pour qu’elle bouffe sa merde. Elle se retourne d’une torsion du corps et argumente et marchande avec lui de l’intérieur de sa baignoire à moitié propre, mais sèche et comble. Il lui propose une rallonge de cinq dollars, si elle accepte de prendre son étron dans sa bouche aux lèvres noires et aux étincelantes dents blanches, et augmente graduellement la mise si elle accepte de mâcher, puis d’avaler. Fais-moi voir.

Tu as le droit de gerber. Du moment qu’on voit.

Le tarif préalablement convenu, c’était pour lui chier sur la poitrine. Et, ensuite, voir venir.

L’honnêteté vous vient facilement quand la situation est aussi peu compliquée. Aussi spécialisée et spécifique. Le prix que paie le voyeur pour reluquer subventionne directement l’action. Toutes les implications sont claires et personnelles, la complicité est flagrante.

Les enjolivures, jaquettes, marketing et autres prétextes œcuméniques ne sont tous, sans exception, que futile appareil légal, précautions derrière lesquelles la vérité s’abrite pour se désavouer, dans l’espoir de s’arrêter juste avant de prêter le flanc à d’éventuels procès, et, en l’occurrence, ne sont strictement plus de mise. On ne paie plus ici le prix de la publicité. Ou de la sécurité. Mamelles siliconées, lèvres luisantes, mascara et talons aiguilles, mots tels que négation de la sexualité, permissivité, catharsis et absence de spiritualité n’ont plus d’autre signification que celle que leur prête un légiste obèse et retardé.

De tels actes sont illégaux.

Ces corps sont exploités, putain de Dieu.

Les définitions s’incarnent. Les mots se font accointances.

David, le cameraman de la série des Brown Bomber23, filme ses marchandages avec les putes de bas étage des alentours de Los Angeles. Il leur propose souvent de les payer pour chier dans des compotiers et sur des assiettes. Il filme tout – et, dans la mesure où il doit fréquemment patienter longuement avant d’obtenir enfin la plus infime des « pépites », ce sont en dernière analyse les questions ininterrompues de David, les réponses galvaudées de la pute, les corps et les cerveaux qu’on vous vend en réalité. L’ordure, qu’on malaxe sans la moindre gêne, qu’on triture et qu’on extirpe par la force de muscles paresseux, usés et drogués, qui ne réagissent plus et ne remplissent plus leurs fonctions, est à la fois le véhicule idéal d’une telle démonstration, et une incomparable métaphore. Ainsi, l’argent brille au bout du tunnel et son éclat se révèle par le plus immédiat des orifices, tandis que Dave ne cesse de leur affirmer que la cassette sera destinée à son usage « exclusif », pour « moi, et moi seulement » et envisage de revoir dès que possible la pute en question pour une autre prise de vue, et ceci juste après qu’ils se sont envoyé un réellement substantiel festin. « À quelle heure y vas-tu, d’ordinaire ? »

Extrait du volume n°3 :

La première fille : Lisa est courtaude, très grasse et, à l’instar de la plupart des filles de cette série, d’origine latino-américaine. Elle a un ventre énorme, barré de part en part par ce qui pourrait être une épaisse balafre, la marque d’un pantalon trop serré ou quelque atroce tare, qui lui scinde l’abdomen en deux énormes bourrelets, pendouillant l’un par-dessus l’autre.

La deuxième fille : également latino, et présente dans la pièce en même temps que Lisa. Porte une culotte de satin bleu foncé et un haut noir et brillant de médiocre qualité. Répond au nom de Baby. Choucroute sculptée et façonnée au gel, d’aspect huileux et divisée en deux tons qui fusionnent (blond orangé à partir de la base de la nuque et sur les épaules, noir de jais sur le sommet du crâne).

Elle s’efforce de chier dans un compotier à pop-corn et fouaille durement son gros anus bouffi et distendu. Elle est osseuse, squelettique, et de teint assez foncé. Elle affirme n’être pas allée à la selle depuis deux semaines.

Dave ordonne aux deux filles de s’installer côte à côte, de se retourner, de se pencher en avant et d’écarter les fesses. « Exactement comme quand on était en zonzon », assure Baby.

La troisième fille : Amy, dont David dit qu’elle est une « strawberry blonde », une « blonde vénitienne », annonce à haute voix « qu’elle a une ravissante petite fille et qu’elle doit aller la voir demain, mais qu’en attendant elle a besoin de se faire un peu de fric ».

Amy s’exprime d’une voix pâteuse, et elle a prié à plusieurs reprises Dave de ne pas filmer son visage ni le tatouage qu’elle porte juste au-dessus du con, sur la motte, du prénom de son petit ami : « Ça ne regarde que moi, et personne d’autre. » Là-dessus, Dave lui demande si c’est le nom de son proxo.

Tu es déjà tombée enceinte, à part ce premier enfant ?

« Ouais, j’ai fait une fausse couche. »

Merde, c’est moche... Ça fait longtemps ?

« Y a environ trois mois... Presque comme la fois où j’ai perdu ma fille. »

Et :

« D’habitude, j’ai une marque de bronzage, mais je n’ai pas mis de short dernièrement à cause de tous ces bleus, tu comprends ? »

La quatrième fille : Wedda ; fine musculature amaigrie pour un corps de trente et un ans, d’aspect tendineux.

« J’essaie de garder la forme. »

Et :

« Un tas de filles passent vingt-quatre heures sur vingt-quatre et sept jours sur sept sur le trottoir. J’essaie de prendre un peu de temps pour moi. »

La cinquième fille : Patty. Épave mexicaine blondasse, et la dégaine d’une Irlandaise qui rend la monnaie. Se tape une pizza et des Coronas sur le balcon de Dave, en compagnie de sa copine Diane, autre radasse mexicaine, avec de gigantesques lunettes noires à verres miroirs et coiffée d’une tignasse afro frisottée qui évoque une perruque de Halloween.

Dave se répand complaisamment sur la déveine qu’il rencontre lorsqu’il s’agit d’obtenir des putes qu’elles lui procurent les gros colombins qu’il désire.

« Ben, il m’arrive parfois d’être constipée à cause de la came », bafouille Patty, avant d’expliquer qu’elle se charge dès le réveil et que ça a d’indéniables conséquences sur son transit intestinal. Que « ça les fait si énormes que j’en ai le cul en sang ».

Et :

« Je me réveille toujours genre malade et vaseuse parce que, tu comprends, faut que je prenne ma dose. »

Et :

« J’ai vécu pendant six ans avec une fille. C’était ma meuf. Elle est exactement comme un mec. Sauf qu’en réalité c’est une femme. Qui se prend pour un homme. »

Patty veut palper son fric avant d’essayer de débourrer.

« Fifty-fifty. C’est bien ce qu’on avait convenu au départ. »

Elle a les fesses larges et le cul mou, tout vérolé de trous, de plaies et de pustules. Des égratignures, des lacérations, des estafilades et des marques rouges recouvrent toute une portion de son cul, de ses cuisses et de sa taille épaisse de pute.

La sixième fille : Diane, celle à la perruque de film d’horreur, tente elle aussi d’y aller de sa crotte, mais ne remporte guère plus de succès en la matière que ses consœurs. Elle a un cul aussi flasque que celui d’un éléphant et il pend très bas sur ses cuisses, pareil à deux énormes rouleaux de vieille moquette détrempée, macérée et balancée au rebut. Vérolé, lui aussi, et piqueté de peau d’orange, de cellulite et, à la seule exception d’une ou deux épaisses veines variqueuses, totalement dépourvu de musculation, de galbe ou de tonus. Rien de plus qu’un flasque et gélatineux quartier de bidoche morte, malsaine et putassière, suspendu à son crochet de boucherie.

Dans le volume n°5, Joanne abandonne Dave dans la chambre à coucher pour aller fumer du crack dans la cuisine.

« Je me garde toujours un caillou pour quand je rentre à la maison. »

Patty refait une apparition dans ce volume, partage une pipe de crack avec Joanne et finit par cracher ses poumons.

« Ouais, c’est l’effet qu’a cette merde sur tes éponges. »

Dans le volume n°11, entièrement consacré à deux filles : Kristy et Toni, toutes deux relativement jeunes et fringantes – sans nul doute d’un âge inférieur aux dix-huit ans exigés par la loi. Kristy, en particulier, se comporte volontiers de manière assez puérile : elle n’arrête pas de gambader et de poser, de faire admirer son gros ventre, son énorme cul et ses petits seins fermes, de parler de sa mère et, après s’être brièvement essayée à lécher le con béant de Toni, de lui demander si elle s’y est bien prise.

Peut-être est-elle également légèrement demeurée.

David demande à Toni : « Depuis combien de temps as-tu cette touffe ? Depuis quand est-ce que des poils ont commencé à pousser sur ta motte ? »

« Depuis quatre ou cinq ans », marmonne-t-elle en prenant la pose, les mains derrière la nuque sous sa chevelure noire.

Toni veut visionner la vidéo.

Kristy fait remonter la merde qui lui sort du trou du cul en enfonçant deux doigts bien profond dans son vagin.

Dave se montre particulièrement mielleux dans cette cassette, en raison probablement de la jeunesse des filles. Il n’a sans doute pas pu quitter les autres vieilles putes en les embrassant comme du bon pain, à plusieurs reprises, comme il fait avec Toni. Sans doute aussi, d’ailleurs, ne l’aurait-il pas souhaité.

« Rodney Moore, l’extraordinaire “King of Cream24” nous revient avec une nouvelle mouture particulièrement humide de Crème de la Face, la série vidéo destinée à tous ceux qui prennent leur pied à voir des visages de jolies filles éclaboussés sans discontinuer d’énormes plâtrées de jute. »

(Crème de la face #5, “Just For The Cum Of It25”, 2 heures, Odyssey Group Video.)

« Jetez donc un coup d’œil à celle-ci, les gars. C’est une série qui nous vient de la côte Ouest, montrant des tapineuses du coin en train de chier tous azimuts. La série ne débute qu’au n°3, parce que les n°1 et 2 sont relativement brutes, mais les cassettes s’améliorent un peu plus à chaque fois. En fait, alors même que je tape cette présentation, on m’informe que la n°4 est achevée et qu’elle m’a d’ores et déjà été adressée. Cette série a été inaugurée par quelques adorateurs de la merde, tels que vous-même, qui aimeraient produire des films visibles et de bonne qualité, plutôt que des cassettes pirates, des copies qui en sont à la énième génération sur lesquelles on a le plus grand mal à voir par quel bout ça sort. Il s’agit là d’un projet en constante évolution, qui devrait produire un film toutes les deux-trois semaines environ. Nous l’avons subventionné et comptons bien porter jusqu’à son terme la série tout entière. Pour autant que je sache, nous sommes les seuls à commercialiser ces cassettes. Si vous désirez vous aussi collaborer au financement de cette série en vous abonnant, et recevoir ces cassettes dès leur publication, téléphonez-nous. N’hésitez pas à commander celle-ci. Vous pourrez ainsi vous faire une idée. Et n’oubliez pas qu’elles ne vont qu’en s’améliorant. »

(Réclame pour Brown Bomber, tirée d’un catalogue confidentiel.)

« En décembre 1985, Martin reçut un coup de téléphone de la sœur de Lou Ellen Couch. Lulu venait d’être poignardée à mort dans une ruelle en défendant une amie. Ses dernières paroles avaient été : “Dites à Martin et à Marry Ellen que Lulu est morte.” »

(Streetwise26 ; Photographies de Mary Ellen Mark, Aperture, 1985.)

« Juste avant qu’un sergent de la police n’annonce qu’Alice était morte des suites des coups de couteau que lui avait administrés un Latino de vingt-huit ans, et que la prostituée qui partageait sa chambre n’explique que le meurtrier s’était servi d’un couteau de boucher de près de trente centimètres de long, on avait interrogé Alice sur la façon dont elle voyait son avenir :

“Je pense que je serai toujours avec Harold et euh, en bonne santé, sans doute, bon, j’en sais trop rien, si jamais l’âge me joue des tours, je ferai peut-être plus ce boulot mais, tu vois, il y a beaucoup de chances pour que je fasse encore le trottoir, comme aujourd’hui.” »

(Hooker27, Réalisation de Robert Niemark, 79 minutes, 1985.)

Voir également Paris Is Burning28, de Jennie Livingston ; The Boys From Brazil29, de John-Paul Davidson ; Heidi Fliess : Hollywood Madam30, et Aileen Wournos : The Selling of a Serial Killer31, de Nick Broomfield ; Girltalk32, de Kate Davis ; « Dorothy Stratten, ce qu’on n’a pas dit », dans Playboy ; « Mort d’une porno star », dans Frontline ; « Planète crack », dans America Undercover, New York Street Sex33 de Bill Kurtis, Dying For Sex, CNN’s Faces Of Slavery34 et, surtout :

« J’ai acheté une rizière à Aoi et j’ai quitté la Thaïlande. Je suis revenu un an plus tard mais elle n’était plus là. Je l’ai retrouvée à Bangkok, elle travaillait dans un ignoble salon de massage qui s’appelait “La Maison du Bonheur”. Je lui ai demandé pourquoi et elle m’a répondu : “C’est mon destin.” »

(Good Woman of Bangkok35, réalisation de Dennis O’Rourke, 90 minutes, 1993.)

« Cette vidéocassette surprend des femmes en train de faire leurs besoins dans l’intimité des toilettes pour dames. Son tournage a exigé beaucoup de patience et une grande prise de risque, et l’amateur de voyeurisme dans les toilettes pour dames ne manquera pas d’y prendre le plus grand plaisir.

Cette nouvelle mouture surprend encore, la culotte baissée, environ une trentaine d’autres femmes. CLR-3 a été tourné simultanément en noir et blanc et en couleur. Elle est précédée d’un résumé des épisodes précédents et assortie, à la fin, d’un palpitant best of. Amusez-vous bien ! »

(Candid Ladies Room36, CLR-3, 90 minutes.)

« La poubelle avait été vidée lundi matin, déclara la police, et il ne s’y trouvait pas d’ordures quand le cadavre entièrement habillé y a été découvert. »

(UN CADAVRE DE FEMME RETROUVÉ DERRIÈRE LE LYCÉE DANS UNE POUBELLE, Chicago Tribune, 25 avril 1996.)

Ça ne doit pas obligatoirement se passer comme ça. T’es pas forcée d’être aussi moche. La pute que tout le monde connaît – petite et grasse, les cheveux sales et teints de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel, blond platine, noir et gris acier, la vieille truie irlandaise mâtinée de pure stupidité blanche du Wisconsin – n’a nullement besoin d’exister sous cette forme.

Rien ne t’oblige à picoler. Rien ne te force à te camer à mort. Rien ne te force à mentir comme tu le fais, à tes copines de défonce, à tes collègues de travail, à tes michetons et à ton mac. Putain, rien ne t’oblige à être autant sur la défensive.

Qui a bien pu te niquer la tête comme ça ?

Oublions tous les faux-semblants, la cuirasse râpée et l’épaisse carapace de haine qui rendent tes attributs naturels – ta beauté – si foutrement, si analement pervers. Comment la malheureuse plaie édentée qui te tient lieu de visage – criblée, vérolée de toutes ces cicatrices, de tous ces ulcères, de toutes ces ecchymoses –, pourrait-elle contenir toute la malchance qui a imprégné ta famille, et dans laquelle tu as été élevée ? Crois-tu vraiment pouvoir dissimuler la gigantesque succession d’errements qui t’a conduite jusqu’ici en te faufilant derrière toutes ces couches de maquillage, cette impudence, cette démarche titubante et cette hébétude torpide, induites par la seule chimie ?

Comprends-tu enfin, à présent, quel marché on te réserve ? As-tu enfin compris, bordel, que tu n’étais née que pour ça ? Que tu l’as bien mérité ? À force de tergiverser et de tergiverser... et d’en redemander ?

Allons, avoue : qui a bien pu te déglinguer, te niquer à ce point ?

Ne te risque surtout pas à prononcer un nom. Ne songe pas une seule seconde à trouver un bouc émissaire, à te tortiller en tous sens pour l’extraire à la pince à épiler de ce futile cloaque grillé et racorni. N’articule plus le moindre son, à moins que ce bâtard ne se retourne pour vous montrer du doigt, toi et tes petits problèmes mesquins. Je ne pense pas que les électrocardiogrammes soient en mesure, de nos jours, d’enregistrer les ondes cérébrales des bovins. Ce sont des bêtes façonnées par l’homme, à présent. Des masses totalement inorganiques, qui pourraient sans nul doute prendre une forme cubique en grandissant dans des boîtes en carton, si ça présentait un quelconque intérêt financier et si ça ne risquait pas d’effaroucher le public, esthétiquement parlant. Dans quel genre de basse-cour as-tu été élevée, chérie ? Quelles anodines petites erreurs ont-elles donc été commises à la ferme ? Bon, maintenant, lentement, tâche de rassembler le peu de neurones qu’il te reste et décompresse, en remontant doucement à partir du diaphragme : Qui t’a si atrocement détraquée ? Quelle espèce de goujat insensible et malsain a bien pu faire de toi un tel cloaque, un pareil gâchis ?

Tu sais bien, pourtant, que ce n’est nullement la faute de quelqu’un d’autre, pas vrai ? N’êtes-vous pas entièrement, totalement persuadés de la véracité de ce fait, toi et ton pauvre con juvénile et meurtri :quand tu fixes le plafond nu à travers un brouillard, par-dessus toutes ces bites qui te poignardent et déchargent, toutes ces aiguilles qui te perforent, tous ces doigts coupants ? Quelle partie du New-Age t’est-elle donc restée hermétique ? À côté de quel chapitre de je ne sais trop quelle philosophie pop, déniant au Moi toute équité, toute justice, es-tu donc passée ? Quels cours as-tu séchés ? Quel genre d’assistance as-tu négligé de demander ?

Quel genre de personne – merde, je sais foutre bien qu’t’étais qu’une pauvre fille de la cambrousse – pourrais-tu bien être, sans toutes ces excuses, toutes ces salades que tu sais si bien vendre que tu ne te rappelles même plus quand tu as commencé ? Dans cette petite cervelle carbonisée, décrépite, grisonnante, qui déjà berce et vante les mérites d’une toute nouvelle tranche de cochonne ; juste derrière ce vernis protecteur écaillé, desquamé, égaré, hagard, derrière cette insécurité affichée d’écorchée vive et ce trou du cul béant, déchiqueté et sanglant, gît la réponse que le procureur voudrait connaître.

Comment pourrais-tu changer ? Qu’auras-tu à offrir plus tard et à quoi donc es-tu bonne aujourd’hui ? Que peux-tu te permettre de vendre ou d’acheter, ou plutôt que préfères-tu, dans ce brouillard halluciné ? À l’intérieur de ce tonneau putride, fracassé et replâtré, réside, enkystée, une épaisse fistule de graisse, de cancer fécal et vénérien, de chair façonnée à partir de sécrétions vaginales et de sang, portant ton ADN estampillée en rouge sur toute sa surface.

Cette bête – cette petite idée bien précise – n’a jamais existé, bordel de Dieu. Et ce putain de jury le sait bien. Et madame le procureur, qui a déjà été payée, a si facilement craché entre ses dents son petit message publicitaire haut en couleur et bon marché qu’elle-même en a conçu un certain embarras, l’espace d’une ou deux secondes :

Personne, j’en suis sûr, n’a besoin de vous dire tout ça. Rien de tout ça – ni les détails, ni les mobiles, ni les actions, ni les justifications de la défense – n’a besoin de vous être expliqué. Ni à vous ni à personne. Inutile d’en démontrer toute la fausseté. Toute la malfaisance intrinsèque ou, si vous préférez, l’antagonisme total, absolu, qui les oppose à tout ce que les humains sont destinés à faire, désirer ou réaliser. De vous affirmer que de tels actes – qui suscitent naturellement la répulsion ; et quand je dis naturellement, je veux dire un dégoût immédiat, viscéral, qui se communique à la racine même de l’âme –, que de tels actes, donc, sont intolérables. Ces actes exercés au détriment d’autrui, que l’on croie en Dieu ou en une puissance supérieure, à Bouddha ou tout simplement à ses parents, à l’amour, dans ce monde effroyablement dur et impitoyable, sont indéniablement mauvais. Inconvenants. Inconcevables. Méprisables. Destructeurs. Vains. Égoïstes. Sans valeur aucune. Malveillants à soulever le cœur. Actes égocentriques et vides, gratuits, qui sont une insulte à tous et à tout le monde – à tous ceux qui considèrent qu’ils font partie d’une communauté ou d’une famille, ou qui se considèrent tout simplement eux-mêmes comme des êtres pensants, les maillons d’une chaîne qui inclut tous ceux qui travaillent la main dans la main, luttent, partagent, protègent et compatissent depuis que le monde est monde.

Ces actes ne font pas du mal qu’à la victime, qui, aux yeux de certaines personnes viles et haineuses, n’est qu’un jouet ; un joujou sans feu ni lieu, privé de sentiments, d’émotions, de raison ou de projets personnels. Ces actes honteux nous blessent tous mortellement. Car ils nous privent d’une bonne part de notre humanité. De ce que nous appelons la vie. Ces actes jettent un maléfice sur nos existences et nous diminuent, nous amoindrissent, font de nous un peu moins que ce que nous sommes. Ils épuisent nos ressources, entament notre espoir, rognent notre confiance, grignotent notre sollicitude et notre compassion, déchirent, piétinent, volent notre foi et tronquent notre avenir.

Ces actes n’apportent strictement rien. Ils gaspillent notre temps et notre énergie. Ils pillent, saccagent, vandalisent, razzient, brûlent et ne laissent derrière eux que fumée, sang et souffrance. Pas même pour l’individu égoïste et détraqué, si malade et replié sur lui-même, si vil, si dégradé, si démentiellement atteint, qui s’y livre.

Ces actes n’ont aucun sens. Pas même à ses yeux. On ne peut voir ici à l’œuvre – s’il existe du moins la moindre chance pour que de telles notions interviennent en pareil cas – l’ombre d’une quelconque compassion, commisération ou simple humanité, les plus rudimentaires et élémentaires soient-elles, sinon dans la façon dont ces sentiments sont sciemment défigurés et circonvenus chez la victime. Toute victime est innocente. Aucune d’entre elles ne mérite la souffrance qu’elle endure. Personne ne mérite de souffrir. Personne n’aspire à la terreur, à la force brutale, à la domination, aux plaies, au sang, aux hurlements terrifiés des ultimes secondes, et aux années de torture de la chair et d’anéantissement de l’esprit par la démence.

Non. Les sentiments n’ont pas leur place ici. Ils ne pourraient y survivre. Pas ici, sous forme de gourdins ; pas dans ces conditions. Toutes ces définitions sont impropres.

Ne nous reste donc plus qu’une toute nouvelle réalité, fondée sur la satisfaction immédiate d’une luxure aveugle et de pulsions individuelles aussi perverses que malsaines et faussées, tendant vers la destruction et la cruauté. Et tout ce que nous savions au préalable – tout ce qui pour nous avait quelque importance, quelque signification bien précise, tout ce qui pouvait compter à nos yeux, des choses telles que la famille, la sollicitude que nous pouvions témoigner à nos frères humains, la charité, nos aspirations et la réalisation de nos rêves – désormais réduit à l’état de pure et simple ordure. De vaines et futiles chimères.

Non, nous ne pouvons laisser faire ça. Nous ne pouvons en aucun cas essayer de comprendre. Les humains que nous sommes, en tant qu’individus qui cherchent à créer et à aider plutôt qu’à détruire, à piller et à violer, s’efforcent de voir derrière l’homme qu’il est devenu le jeune garçon qu’il a naguère été. Nous tentons désespérément de nous raccrocher à une vague ressemblance avec nous-mêmes, à une connaissance plus approfondie de notre position dans la Création, en essayant de saisir ce qui a pu clocher, ce qui n’a pas fonctionné ; ce qui, exactement, a bien pu retourner contre nous une certaine chose, de façon si inexplicablement terrifiante et malfaisante. Ce qu’il a fait. Ce que nous avons fait. Comment nous pouvons y remédier.

Nous sommes naturellement enclins à inspecter la piste de mort et de souffrance qu’il a laissée dans son sillage, en quête d’éventuels indices. Parce que nous nous sentons inachevés, incomplets. Poussés par notre impérieux besoin de comprendre, de ressentir une impression d’unité, d’unicité, de fraternité, d’amour, venant de la mère universelle ; désormais, tout nous paraît invalidé. Estropié. À un tel point que, tous autant que nous sommes, nous nous sentons déracinés, que la terre mère cède sous nos pieds et qu’il ne reste plus qu’un grand trou vide, un néant ténébreux. Un grand vide rempli de poussière. Et, triste et misérable réalité, le sentiment que rien ne sera plus jamais comme avant. Que tout a été expédié en enfer. Tout droit en enfer.

Tous autant que nous sommes : spoliés. Privés d’âme. Morts. Assassinés. Tous.

Personne n’a envie de proférer de telles paroles. Quelqu’un doit pourtant le faire.

Nous sommes cette famille qui a enduré la perte cruelle d’une partie bien précise de nous-mêmes – amputée d’un gemme irremplaçable, riche d’espoirs et de promesses d’avenir ; la victime que toute cette haine anthropophage, tout ce mal et toute cette douleur ont à jamais placée sur orbite extérieure, éjectée dans l’espace. Nous sommes désormais voués, condamnés à la seule réalité du dessein de cette bête immonde, à son caprice, à ses réactions, à sa démence. Nous sommes désormais façonnés à son image.

Notre humanité fracassée, réduite à la seule sienne.

Lorsqu’on voit cette vidéo. Et qu’on voit cette jolie fille avec ses beaux cheveux blonds, ses grands yeux limpides et brillants, ses joues roses et fraîches ; regardez et voyez ce qu’elle est devenue. Et essayez de savoir si nous ne sommes pas devenus tout pareils. Si ça ne nous tue pas, tous autant que nous sommes. Parce qu’elle se métamorphose sous nos yeux, au fil du déroulement de cette cassette. Qu’elle change peu à peu, en l’espace d’une vingtaine de minutes, de ces vingt minutes pendant lesquelles l’objectif de la caméra est braqué sur elle. Regardez-la devenir moins que rien, regardez son corps se flétrir, se vider, se recroqueviller et mourir, et regardez la chose en laquelle elle se transforme, au fur et à mesure que son nouveau dieu, notre Créateur à tous, grandit, remplit et comble son petit corps fragile et vulnérable.

Telle est donc la nouvelle ère. Tel est le second putain d’avènement. Cet animal, cette brute bestiale qui l’a rassasiée de cocaïne, d’ignobles mensonges et de réponses simplettes et faciles, tout ceci acheté avec un argent plus facile encore ; voilà ce qui rampe à l’intérieur de son corps négociable, avant qu’il ne permette à son sang de ruisseler sur le sol moquetté et sur les draps de soie de leur chambre à coucher, avant qu’il ne l’instrumentalise et ne la rejette une fois utilisée, pour la laisser pourrir loin de lui. Usée et souillée, désormais inutilisable, et ne valant même plus la peine, ne méritant même plus un coup de fil d’une unité.

Cette queue qu’elle fourre dans sa bouche. Et toutes les bites qu’elle suce. Ce n’est pas la sienne. Cet homme, qui, au cours de ces vingt minutes précises, la besogne, la ramone, enfonce sa bite en érection dans son vagin, lui malaxe les seins et éjacule en définitive sur son dos, après s’être repu, grisé de frictions dans tous les orifices humains qu’elle possède et qu’elle a vendus à l’encan, n’est pas le dieu qui l’a tuée. Cette grosse pine bandante était celle d’un stupide étalon de louage – d’un substitut de bite dans la plus vaste séance de baise. À qui l’on explique ce qu’il doit faire. À qui l’on a payé son temps, son plaisir, la part de complicité qu’il a prise dans sa mort, une mort, hélas, trop aisément abordable.

Elle l’étreint, après ça. Alors que le foutre dégouline encore sur sa douce peau nourrie au lait, ruisselle le long de son échine et vient encroûter son petit cul rond d’un peu plus de dix-huit printemps. Elle l’embrasse et il la serre contre lui. Du bon boulot. Bien fait.

Un boulot à présent achevé et filmé pour la postérité, dont le dieu pourra se servir à sa guise, qu’il pourra conserver, emmagasiner, montrer à ses amis pour les impressionner, pour en discuter, pour en administrer la preuve ou juste pour se branler dessus.

On peut mettre la vidéocassette sur pause, à présent. Arrêt sur image. Il peut figer le film sur son cadrage préféré. Cette gentille, diabolique petite langue s’activant sur le gland rubicond d’une grosse bite putassière, son scrotum poilu brutalement plaqué contre son teint de pêche de fille du Midwest, et contre les pustules laissées par l’héroïne.

Contre son visage.

Bite en bouche. Ou enfournant son vagin, tandis que les fines nymphes de sa vulve charnue se décollent et pendillent, lubrifiées, plus bas que cet énorme vit de taureau aux grosses veines gonflées, qui s’enfonce de plus en plus profondément en elle, tandis qu’elle-même s’accroupit et s’empale graduellement sur ce suant, bestial et mercenaire piston.

Sur son corps chosifié, maigrichon et bien fait.

Jolis seins, ferme croupe d’adolescente.

Toison blonde, broussailleuse mais propre.

Douces lèvres et adorable sourire, qui se perpétue tout du long, reste accroché à ses lèvres pendant qu’elle taille cette pipe, comme une chienne.

Tout est là, sous vos yeux.

Et tout se trouve en bonne place, à présent. Instructions et angles de prise de vue mécaniques – robotiques –, fastidieuses empoignades, coups de boutoir, expressions convenues du visage. Tout cela flambant neuf dans ce paradis tout nouveau tout beau ; dans la nouvelle ère du jeune dieu égoïste. Tout est réel, dorénavant. La réalité s’est faite fiction, avant cette séance. Ces vingt minutes de maladroites approximations adolescentes, de baise fantasmatique, de léchages de chatte, fellations, pompages de queue et éjaculations, pendant qu’on tire ses cheveux en arrière pour mieux voir ses nichons – qui ne doivent rien à la chirurgie esthétique – se soulever et retomber au gré de chaque puissante, rude et vigoureuse saillie, voilà la teneur, à présent, de la nouvelle Sainte putain de Bible.

Y a pas de honte à avoir. Pour personne.

Même plus besoin de mot de passe, aujourd’hui.

Nul n’a besoin d’y réfléchir à deux fois.

Vous pouvez voir le sexe brut, cru, authentique, se dérouler sous vos yeux. Cette bite qu’elle fourre dans sa bouche doit étonnamment ressembler au calibre qu’elle y enfoncera quelques jours plus tard.

Comme son patron doit être fier d’elle.

Son dieu l’avait quasiment prédit. Prophétisé. Cet enfoiré a même marché sur l’eau, pour bien nous prouver qu’il savait tout.

Imaginez un peu le canon de ce revolver, coulissant dans sa bouche aux lèvres crispées, la ramonant, tout comme le fait ce gorille lorsqu’il lui baise la gueule de sa tige de chair, plus petite, plus sale et plus malodorante. Figez l’image sur cette veine palpitant sous la peau et le muscle, bien raide, bien dure, comprimant fermement sa langue rose et nouée, et sur ce bref et ultime arrière-goût d’acier lisse et chaud, au fini noir, ce bois qu’on tripote et cette détente que la molle torpeur induite par la came rejette en arrière, plus rapide qu’une pulsation cérébrale.

Ce foutre pris en gros plan dégouline comme un petit filet de sang. En moins spectaculaire. Moins charnel, moins physique, moins visqueux lorsqu’il gicle, suinte, ruisselle, se répand et imprègne moins parfaitement les lattes de bois du parquet en se faufilant sous les fringues chic et bariolées qui les jonchent. De nos jours, on peut véritablement se branler sur les photographies de la scène d’un meurtre. Sur cette tête et sur ce visage, et sur l’orifice de sortie de la balle, qui a éclaboussé tout le mur derrière, et le bas-côté du lit matrimonial.

Si elle a toussé, à la première goutte de lubrifiant ? Rien qu’un petit peu. Juste une petite goutte de pisse, ou tout au plus une faiblarde petite décharge. Fait chier. La façon dont ses petits poumons maigrichons se sont remplis de sang rouge et tiède, pendant que s’effondraient sa gorge et ses épaules. Fait chier, aussi, cette idée qu’il a eue de se mettre à bander dans sa bouche et de crisper violemment ses muscles fessiers pour mieux sentir l’intérieur de sa bouche humide et brûlante, qui se déchirait, se lacérait, se délitait, se desquamait, se répandait, jouissait et priait.

Rien ne vaut une bonne partie de trou de balle payante avec une connasse bourrée de coke. Rien de tel qu’un nouveau con à fourrer tous les soirs, tout seul chez soi, à la nuit tombée, en se tenant la bite à deux mains devant un écran de télévision sur lequel s’éparpillent des images dont la destination finale est un unique petit orgasme arraché manuellement.

Salissant, certes, mais néanmoins aussi propre que faire se peut.

Ce soir, c’est au tour de sa petite gueule de se fendre en deux.

Hier, c’était à celui de ses petits nichons frétillants et de ses petits mamelons effrontés, durs, roses et vierges d’égratignures. Couverts de sang coagulé, avec cette petite crispation douloureuse du bas-ventre que je n’avais encore jamais remarquée.

Demain, ce sera l’humiliation de la séquence du fric qu’on ramène à maman, à la maison. Retour aux places bon marché, m’man ; est-ce que p’pa a encore envie de baiser le trou qui a engendré la chose qu’il a vue en train de baiser avec tout ce qui peut allonger suffisamment de pognon, de came ou de relations ? Le dieu lui-même a dit : baise avec celui-ci rien que pour la caméra, et elle en était plus qu’enchantée.

Et quelle partie de ce petit corps pornographique t’a-t-il évoquée, celui que tu as possédé il n’y a pas si longtemps, et qui te faisait bander comme un babouin, rien que d’y penser ?

P’pa ne peut plus faire semblant, à présent. Ne peut plus nier. Pas plus que m’man, ou que les flics, ou que le jury de nègres au chômage, ou que l’accusateur public à la recherche d’un emploi.

Dieu a prêté réalité à toutes choses.

Tout est limpide.

Et personne ne veut le savoir. Personne ne veut en entendre parler. Personne ne veut voir les photos, ni le film qui mixe sans scrupules anthume et posthume pour en tirer une nouvelle et palpitante religion. Personne ne tient à voir les preuves. Personne n’a envie d’être là pour voir ça ; pour rien voir de tout ça.

Personne ne veut voir ça. Personne ne veut envisager l’éventualité qu’une telle chose puisse arriver – pas à soi, tout du moins, ni à ceux (quels qu’ils soient) qu’on côtoie.

Et personne n’a mérité ça. Peu importe ce que « ça » représente. Personne ne mérite de se retrouver à proximité de ces agissements lorsqu’ils prennent place, ni même d’entendre de près ou de loin leur compte rendu – leurs détails pornographiques. Mots, pensées, rêves faits chair, faits preuves. Personne n’aspire à ce genre de saloperies.

Nul n’a besoin qu’on lui explique leurs réactions. Point n’est besoin d’enquêter sur ce que l’on sait déjà, naturellement, instinctivement, se situer plus bas que soi. Vous savez déjà très précisément ce qui s’est passé. Et en quoi c’est totalement, entièrement, absolument abominable.

Et rien n’a changé. Si ardemment que cet enfoiré s’y soit efforcé.

Ces choses-là ne changent jamais.

Et je suis désolé d’avoir dû ajouter mon grain de sel à tout ce tapage, à tout ce fatras, à toute cette ordure, à toutes ces considérations dégradantes. Et d’avoir dû vous entraîner dans cette fange, alors que vous saviez déjà, que vous n’aviez pas demandé à venir et que vous préféreriez de beaucoup être n’importe où sauf ici. Je suis désolé, sincèrement désolé. Pour tout.

[1] Pornographie et droits civiques : S'unir contre la pornographie.

[2] Le docteur tringle n°3.

[3] « Le Satyre fou », première partie.

[4] Ibid., deuxième partie.

[5] Ibid., troisième partie.

[6] Talent brun.

[7] Rick Savage : Porno star et étalon du fétichisme.

[8] « Jamie Gillis chargé d'animer au quotidien un séminaire XXX. »

[9] « Jamie Gillis donnerait un cours de “mise en scène de films pornos” pour les débutants. »

[10] En chasse.

[11] Professionnel-amateur.

[12] Encore en chasse.

[13] Les Débutantes françaises de Jamie.

[14] Vilaines filles 2.

[15] Chiottes ambulantes.

[16] Les Grosses Cochonnes de Jamie.

[17] Gang Bang n°17, « L'Enterrement de la vie de garçon », première partie.

[18] Gang Bang n°44 « Tanya avale tout ».

[19] Gang Bang n°70, « Bouffeuse de foutre ».

[20] Crème de la face (en français dans le texte) #12, “Pretty Faces To Cum On” [« Jolies frimousses à inonder de foutre »], 2 heures, Odyssey Group Video. (N.d.A)

[21] Le docteur tringle n°3.

[22] La pute qui m'aimait.

[23] Le Bombardier brun.

[24] Le Roi de la crème.

[25] « Pour quelques giclées de foutre ».

[26] À la rue.

[27] Racoleuse.

[28] Paris brûle.

[29] Les Garçons du Brésil.

[30] Entremetteuse à Hollywood.

[31] Comment vendre une tueuse en série.

[32] Paroles de filles.

[33] Le Sexe dans les rues de New York.

[34] Mourir pour le sexe, les visages de l'esclavage de CNN.

[35] Bonne dame de Gangkok.

[36] Caméra cachée dans les toilettes pour dames.

TROIS

« Sans moi, ces crimes n’auraient probablement pas été commis. C’est moi qui les ai rendus possibles en procurant ces enfants, des enfants qui acceptent plus volontiers de suivre des inconnus s’il s’agit d’un couple que s’il s’agit d’un homme seul. »

(MYRA HINDLEY : MON HISTOIRE, The Guardian, 8 décembre 1995.)

« J’ai affreusement mal dormi cette nuit. Je devrais y être habituée, à présent. Ce cauchemar me hante jour et nuit depuis vingt-cinq ans. »

(Ann West, For The Love Of Lesley1, W. H. Allen, 1989.)

Wizard, le bouffeur de merde de You Said A Mouthful2 (chez Slave & Master3) refait une apparition dans The Bizarre Debut Of Mistress Anne4 – (également chez Slave & Master), pour, cette fois-ci, mastiquer et sucer un Tampax lourdement imbibé de sang menstruel, qu’on retire lentement de la chatte écarlate aux monstrueux replis d’une putain gothique5.

Les vidéocassettes de chez Slave & Master étaient jadis disponibles par l’entremise de Bijou Video, à Chicago, jusqu’à ce qu’un compromis entre le gérant du Bijou et la brigade des mœurs ne mette un terme à leur présence sur le marché.

Maîtresse Anne, malheureusement beaucoup moins intéressante que Wizard, continua de tourner des vidéos de bondage et de torture – un grand nombre de ces dernières cassettes s’avérant au demeurant pitoyablement caricaturales ; c’était néanmoins ce qu’exigeaient tant le marché lui-même que la législation en vigueur. Mole Video, basé dans le Sud de l’Illinois, s’efforça de distribuer le maximum possible d’opus de la – déjà à l’époque – vieille Maîtresse Anne, grasse, ridée, flétrie et teinte en blonde, jusqu’à ce qu’elle fût contrainte à son tour d’y mettre le holà sous la pression de la police.

Superlive de Ronkokoma, New York, publiait jadis, entre autres choses parmi les spécialités qui constituaient leur fonds, un « Catalogue de l’érotisme scatologique brun et doré » qui montrait en première de couverture une Maîtresse Anne au visage renfrogné, assise à califourchon sur le visage d’un esclave nu.

Maîtresse Anne a, semble-t-il, commencé de se tailler une réputation dans les films scatos au tout début des années quatre-vingt : le plus souvent d’assez mauvais gré, en se forçant et en payant de gros résidus de fausse couche d’un âge avancé pour qu’ils bouffent sa merde.

Une boutique de Chicago continue de vendre certaines de ces vieilles cassettes mal mixées – parfois même enregistrées au format Memorex –, à raison de cent dollars pièce. Des montages de coupures extraites de vieux catalogues rendant compte de leur contenu sont scotchés sur les jaquettes d’autres cassettes, vierges celles-ci, et exposés sur les murs. Un vieux croûton affligé de la cataracte, qui travaille nu-pieds derrière le comptoir – sans nul doute en raison des vieux oignons qu’il a chopés pendant la guerre – ne tarde pas à vous expliquer qu’il n’a vu aucun de ces films et qu’il ne tient pas spécialement à les voir, d’ailleurs.

On peut choisir entre six films environ, qui défilent en permanence dans les cabines de peep-show qui s’alignent le long de la paroi latérale, et les visionner ensuite pendant une minute et demie, à raison d’une pièce de vingt-cinq cents.

À condition, bien sûr, d’aimer la merde. Et les bouffeurs de merde, les fouteurs de merde, les pisseurs, les soupeurs et les buveurs de pisse ; l’éventail des choix est réduit. Il suffit de tenter sa chance et de prendre certains risques dispendieux.

Les actuelles rééditions de vieux films de Christopher Rage ont été coupées au montage et ne conservent plus à présent qu’une faible proportion de leur séduction originelle. Les plus audacieux pourvoyeurs du porno gay alternatif eux-mêmes ne sont guère enclins à s’aventurer sur le marché du scato, dans la mesure où il devient si onéreux de se blanchir d’une inculpation d’obscénité, et où il est si facile de porter de telles accusations.

SVE possède une collection, intitulée Grinders6, qui recueille les chutes de films des années soixante-dix, compilées sur vidéocassettes. Chacun de ces volumes dure environ une soixantaine de minutes et contient des photographies médiocrement reproduites, extraites de quelques-unes seulement des chutes citées sur la jaquette photocopiée. Ni noms, ni titres ou autres résumés et comptes rendus n’étant, semble-t-il, requis.

Fouillez donc les présentoirs à la recherche de petits instantanés et de photos de plateau au gros grain de mamas à la bedaine tombante et tout éclaboussée de foutre. Ou d’une putain à la longue tignasse, comprimant ses deux nichons pour en faire jaillir, d’un foireux système d’arrosage, un répugnant jet de lactose.

Diamond’s Period7, chez Diamond Productions, met certes en scène la star du rôle-titre, mince, jeune et maquillée de façon très avenante, qui fouaille à l’aide d’un vibromasseur sa moule bouffie, charnue et maculée de rouge. Son partenaire, un garçon bien monté et coiffé en brosse qui partage avec elle la vedette du spectacle, lui lèche le con dans l’une des scènes suivantes, avant de fourrer sa bite dans ce cloaque visqueux et puant. Il se retire ensuite, pour branler sa pine à peine teintée de rouge sur son cul et sur son échine osseuse. Elle prend alors en bouche l’instrument à l’hygiène douteuse. Et rien, dans tout cela, n’est aussi sanglant, répugnant, ou tout simplement aussi flagrant que ce que souhaiteraient – ou n’imagineraient – les aficionados obsessionnels de tout ce qui est exécuté, mis en œuvre et exigé au nom de ce ballet monstrueusement grotesque et maladroit qu’on nomme création et entropie matricielle.

Les fesses écartées de Diamond claquent, son cul pend et balle comme un vieux sac de peau, et ses côtes et les os de ses cuisses décharnées saillent à travers sa peau. À l’instar de toutes les mères, en puissance ou déclinantes, croissantes ou décroissantes, elle est tartinée d’une couche beaucoup trop épaisse de fond de teint pour resplendir de toute sa plénitude naturelle. Mais bien plutôt comme une ado de banlieue outrageusement fardée.

Le sang, certes, tache et poisse la bite de son copain, mais n’évoque tout au plus que la légère marque de rouge à lèvres que laissent, en guise de souvenir, la plupart des stars du porno noires ou mexicaines. De sanglantes mouchetures criblent effectivement le voisinage de sa motte et de sa touffe pubienne soigneusement épilée, mais n’imprègnent jamais les draps de flaques ou de filets sanglants. Un peu comme le ferait votre épouse si elle négligeait de se garnir avant de se mettre au lit, tous les trente et quelques jours. Le vibro avec lequel Diamond se masturbe et dont elle fourbit les parois frémissantes de son vagin à l’agonie n’est là que pour mettre en valeur la teinte rouge sombre de son sang et sa viscosité grumeleuse.

Les hommes qui entrent dans la boutique de Chicago qui vend ces vidéocassettes merdeuses sont pour la plupart de vieux messieurs. Nombre d’entre eux tenteront de se faufiler dans votre cabine de visionnage à la moindre marque d’intérêt ou au moindre signe de consentement de votre part.

Ces vieux croûtons continuent de sucer des queues. Et ils semblent adorer te faire jouir. Certains d’entre eux se branlent, tandis que d’autres ne se donnent même plus cette peine. Ils te sucent la bite comme le ferait une machine, comme ils téteraient un pis, comme le ferait n’importe quel vieillard cacochyme et asthmatique dont l’épouse est morte il y a belle lurette d’une rupture d’anévrisme et c’est là, présentement, la seule et unique méthode qu’il leur reste pour connaître la chair. Comme s’ils suçaient leur propre queue.

Ils n’ont pas toujours été pédés.

Ils ont fréquenté les bains douches publics auparavant, sans bander du tout, et sans même y penser.

Les putes d’aujourd’hui sont bien trop souvent accro à la came, et beaucoup trop cupides pour eux. Leurs plans de retraite ne leur permettent pas l’achat d’une voiture. Ces boutiques sont ordinairement réservées aux seuls hétéros.

Et l’on peut très rapidement témoigner un intérêt pervers – apparemment pervers ; qualifié un peu trop commodément et paresseusement de pervers – en contemplant les bites flasques, recroquevillées et racornies de ces vieux barbons. Leurs anatomies moribondes.

Des chaises sont disposées jusqu’à mi-hauteur des escaliers qui conduisent au Bijou, au cas où l’un de ces vieux clients aurait besoin de reprendre son souffle pendant qu’il les escalade ou qu’il les descend.

Ces vieux-là vous feront une feuille de rose, si vous leur montrez votre cul.

Ils ne banderont qu’à moitié ou vous surprendront par la vigueur de leur érection et, bien souvent, parviendront même à éjaculer, par leurs propres moyens ou avec votre aide.

Quelque part, c’est exactement ce qu’ils recherchent. Juter. Un orgasme. Un soulagement. Du plaisir.

Mais aucun d’entre eux n’a jamais voulu ça. Pas comme ça, pas dans ces conditions. Quoi qu’ils puissent être amenés à faire. Ou quoi qu’ils aient pu se fourrer dans leur petite cervelle, à présent en décomposition, sur tout ce qu’ils regrettent, la merde qu’ils voudraient reluquer, les règles qu’ils souhaiteraient flairer, ou les horreurs qu’ils aimeraient débusquer. La tendresse maternelle dont ils aimeraient aujourd’hui se repaître, qu’ils voudraient pouvoir tenir entre leurs griffes, posséder, pour la revendre, et la pulvériser, la réduire en poussière, en poudre désincarnée, à force de cogner dessus.

Aucun d’eux ne veut réellement ce qu’il a.

Depuis mon arrestation, en 1985, pour possession de matériel pornographique pédophile, j’ai toujours été très prudent. J’ai acheté l’an dernier, au Japon, mon tout dernier stock de pornographie infantile, mais j’avais l’assurance de pouvoir confier mon achat à un ami avant mon départ. Il s’avéra par la suite que j’ai été bloqué trois heures en douanes, en compagnie de quatre inspecteurs différents – parfois les quatre en même temps –, qui tous s’activaient fébrilement sur les spécimens que j’avais cru pouvoir faire passer en toute légalité. Death Women8 devait certes me causer beaucoup de soucis, mais passa néanmoins la frontière sans encombre.

Mes photos préférées, dans ce tout dernier stock, étaient des clichés voyeuristes, pris à l’insu des enfants, lesquels, n’étant pas conscients de la présence du photographe, ne s’en préoccupaient donc pas. Une petite fille, âgée tout au plus de sept ans, aidant sa mère à peindre un mur, son tee-shirt niaquoué beaucoup trop grand pour elle bâillant à ses aisselles maigrichonnes et dévoilant un petit téton brun. Une ribambelle d’instantanés d’écolières en uniforme traditionnel – à la mode catholique et occidentale – jouant, courant et basculant cul par-dessus tête, à un tel point que leurs jupes se retroussaient pour révéler leur petite culotte blanche, moulante, immaculée et repassée de frais par leur môman. Et des photos de baigneuses prépubères, montrant leurs petites mottes dodues, leurs vulves serrées, leurs raies culières humides et leurs mamelons durs et saillants sur de plates poitrines de fillettes, pointant à peine sous l’étoffe des maillots de bain plaqués à leur peau mouillée. Et des photos de l’intérieur de cabinets, prises subrepticement par des trous de serrure : tout juste un peu plus âgées que des bébés à leur maman, en réalité, mais montrant, pendant ces quelques courtes secondes où elles s’éloignaient de celle-ci et de leurs petites copines, de douces, tendres et fermes fesses, nettement plus âgées d’apparence, accroupies au-dessus de ces horribles chiottes, excavées dans le béton, qu’ils ont au Japon.

D’autres représentations, nettement plus spectaculaires, d’actes sexuels mettant en scène toutes les permutations possibles et des protagonistes de tous les âges imaginables étaient indubitablement disponibles sur le marché, et aisément accessibles et consultables. Mais ce qui m’avait plu au premier chef dans cette toute récente explosion des vidéos et des magazines pour voyeurs, c’étaient les intentions, parfaitement claires et limpides, du photographe. La chair – présumée innocente, ou à tout le moins ignorante – y devient simple canalisation. Véhicule. Écran. Ne compte plus que ce qu’on projette dessus.

Les meilleures photos des seize enfants massacrés par Thomas Hamilton à Dunblane, Écosse, ont été réunies et publiées dans Paris Match (28 mars 1996). La totalité des journaux télévisés, ici, aux États-Unis, ont présenté des images du lit de fleurs, de plus en plus vaste, qui s’accumulait devant leur école, ainsi que des photos des mères éplorées, criant leur douleur et se tordant les mains, et, bien entendu, de courtes séquences filmées, empruntées à la considérable collection d’Hamilton, et montrant ce dernier en train d’instruire et de tripoter, sur un cheval d’arçon, ces enfants, torse nu, vêtus d’un simple short, qu’on avait confiés à sa charge.

Paris Match avait isolé et extrait une image fixe, de ces métrages de film couleur sur lesquels les visages des enfants avaient été masqués par un bandeau, pour mieux montrer le petit corps osseux, uniquement vêtu d’un short trop large, de chaussettes et de chaussures de gym, qu’Hamilton aimait tant. Un autre instantané de lui le montre prenant la pose avec les garçonnets de l’une de ses nombreuses troupes de scouts – tous vêtus de tee-shirts et de chandails, à la seul exception d’un garçon (le plus jeune, en l’occurrence), assis au premier rang, blond et torse nu –, et met bien en évidence son sourire et l’assurance et l’autorité dont il sait témoigner au sein de la classe d’âge adéquate.

LE MONSTRE

Déjà en 1989, des mères pourchassaient le pervers dans la rue9.

Je ne lis pas le français. La couverture de ce numéro montre, en jolis et coquets gros plans sur papier glacé, la totalité des seize enfants, encore vivants à l’époque et aujourd’hui décédés, y compris les onze filles dont il n’avait strictement rien à foutre.

KEVIN, 5 ANS.

DAVID, 5 ANS.

BRETT, 6 ANS.

JOHN, 5 ANS.

ROSS, 5 ANS.

Cette information venait en tête.

« Des rumeurs avaient couru, à propos de garçons contraints à parader en boxer-short et à bomber la poitrine pour l’inspection, de centaines de photographies, et de chahuts et de séances de pelotage dans ses camps. »

(POURQUOI ?, The Sunday Times, 17 mars 1996.)

« Il avait ensuite pris le bus jusqu’à son appartement spécialement aménagé, sans nul doute pour y passer la soirée en visionnant l’une des centaines de vidéocassettes qu’il avait enregistrées de “ses garçons”, pour la plupart âgés de huit à douze ans, et qu’il filmait, à demi nus, en train de gonfler leurs muscles. »

(LES DERNIERS JOURS DE THOMAS HAMILTON, Sunday Telegraph, 17 mars 1996.)

« Nombre de parents s’étaient plaints aux autorités de son penchant à photographier les garçons torse nu, et à tripoter et à chahuter les jeunes confiés à sa charge. »

(INNOCENTS PERDUS, People, premier avril 1996.)

« Il y avait là vingt ou trente jeunes garçons, vêtus uniquement de leur maillot de bain et paradant comme pour un défilé de mode. »

(L’IGNOBLE DÉTRAQUÉ FAISAIT UNE FIXATION SUR LES ARMES À FEU, International Express, 20 mars – 26 mars 1996.)

« Les photos de garçons à la poitrine nue qui tapissaient ses murs pouvaient être vues de quiconque aurait regardé par sa fenêtre ; une voisine avait eu droit à un aperçu de sa collection de vidéocassettes montrant des garçons en train de courir dans son camp de Loch Lomond, comme s’il était parfaitement normal et naturel que leur moniteur les filme. »

(VIE ET MORT DE THOMAS WATT HAMILTON, The Independent On Sunday, 17 mars 1996.)

« On m’a dit qu’il avait pris des tas de photographies d’un bout à l’autre et que, plus tard, ils étaient tous allés se coucher dans le même lit. »

(ILS AURAIENT EU TELLEMENT D’OCCASIONS D’EMPÊCHER CE MONSTRE DE NUIRE, News Of The World, 17 mars 1996.)

« Tom reprochait sans arrêt aux parents leur incapacité à soumettre leurs enfants à un régime équilibré. Il disait toujours qu’un esprit sain ne pouvait se développer que dans un corps sain. »

(JE POURRAIS TUER QUATRE PERSONNES D’UNE SEULE BALLE, The Mail On Sunday, 17 mars 1996.)

Les noms des filles pourraient servir à prêter aux photos sur lesquelles on désirerait se masturber – disons dans le douillet confort de sa salle de bains, à Tokyo et à cinq minutes à peine du plus ravissant, du plus impeccable magasin familial revendeur de matériel pornographique à l’usage des pédophiles –, une petite personnalité d’emprunt.

On recommandera tout particulièrement Alice Club, magazine mensuel en couleurs et en noir et blanc, très soigné, entièrement rédigé en japonais – qui tient au demeurant le dessus du panier sur le marché –, qui passe en revue tout ce qui se fait de nouveau, de moderne et d’actuel en matière de presse enfantine et qu’on peut très aisément se procurer.

Vous dites ne pas apprécier la viande japonaise ? Que vous seriez un poil plus intéressé par des articles bien de chez nous et un tantinet moins exotiques ?

CHARLOTTE, 5 ANS.

EMILY, 5 ANS.

ABIGAIL, 5 ANS.

JOANNA, 5 ANS.

EMMA, 5 ANS.

SOPHIE, 5 ANS.

MHAIRI, 5 ANS.

HANNAH, 5 ANS.

MEGAN, 5 ANS.

MELISSA, 5 ANS.

VICTORIA, 5 ANS.

Certains vidéoclubs qui fournissent une importante clientèle gay ont récemment échappé à des poursuites, consécutivement à l’importation de matériel pornographique, hollandais et allemand, dont on ne saurait dire qu’il était conforme aux normes légales en vigueur. À Chicago, au moins. Des garçons ayant tout juste l’âge légal, ou l’ayant dépassé depuis peu, mais faisant nettement moins que leur âge, ont servi d’alibi et de paravent ; les chances pour qu’ils soient plus jeunes et pour qu’ils aient menti sont fortes, mais c’est précisément là la marchandise. Encore que tous présentent des poils pubiens et une bite beaucoup trop grosse, formée et adulte (sans préjuger de leur origine ethnique respective).

ACTION BOY

BOYS FOR SALE

GERO GAY EXTRA

SEXY MOTEL

SMILING BOYS

MEGA BOYS : MESSAGE BOYS

TEENANGEL #5

IMAGE EURO PRESENTS : DAS SPRITZ HOTEL

SPERMA MEN #36

EIN VERFICKTER UMZUG

Il semblerait qu’à cet âge – aux alentours de dix-huit ans environ – les garçons aient plus à gagner que les filles. La demande est plus grande, chez les garçons, pour cette apparence juvénile (le mot « garçons » ayant, à lui tout seul, une portée nettement plus étendue que sa contrepartie féminine), en même temps qu’il est plus malaisé de juger de l’âge de ces individus, de cette chair à canon, de ces inadaptés sociaux, de ces prostitués prématurément usés et ravagés.

Mais il n’y a aucune raison de travailler si dur. De se leurrer soi-même, délibérément. Cet intérêt précis vous vient le plus facilement du monde.

« Ces trois mois d’attente et d’espoir se sont achevés hier dans l’angoisse pour la famille de Jimmy Ryce, lorsque la police a découvert la dépouille mutilée du garçon de neuf ans porté disparu et inculpé de son meurtre un manutentionnaire de chez Dade. »

(LE CORPS DU JEUNE GARÇON DISPARU RETROUVÉ DÉPECÉ, The Tampa Tribune, 10 décembre 1995.)

« Personne ne peut se rendre compte. Personne ne pourra jamais comprendre par quel enfer est passée – et continue de passer – cette famille. »

(CE QU’ON PEUT ENCORE ÉPROUVER APRÈS LE DRAME DES RYCE, Gary Stein, tribune du Sun-Sentinel, 10 décembre 1995.)

« Le dénouement s’est avéré encore plus effroyable que tout ce qu’ils avaient pu imaginer. Mais toujours est-il que Don et Claudine Ryce sont désormais fixés sur le sort réservé à leur petit garçon. »

(JE SAIS QU’IL EST AU CIEL, Sun-Sentinel, 10 décembre 1995.)

« Moulton avait déclaré que son ex-époux sillonnait le secteur en voiture, dans l’espoir de retrouver son fils. Elle avait ajouté qu’il était “complètement retourné et en proie à la plus profonde détresse”. »

(LE MEURTRIER EN LIBERTÉ CONDITIONNELLE MIS EN EXAMEN DANS L’AFFAIRE DU PETIT GARÇON DISPARU, Chicago Sun-Times, 11 août 1995.)

« “Chris, nous n’arrêterons jamais de te rechercher, jusqu’à ce que nous t’ayons retrouvé”, a dit Moulton en éclatant en sanglots. “Si je suis en mesure de prendre sur moi la moindre part de tes souffrances, je le ferai. Je ferai tout mon possible pour te décharger de ta douleur, afin que tu n’aies pas à souffrir.” »

(LA MAMAN : NOUS NE CESSERONS JAMAIS DE CHERCHER, Chicago Sun-Times, 13 août 1995.)

« Sa tombe était constituée d’une simple planche de contreplaqué, saupoudrée d’une couche de terre si fine que l’un de ses pieds en dépassait ; une fin atroce, inique, pour un enfant qui ne s’était éloigné de chez lui que pour aller pêcher par un bel après-midi estival. »

(LES RECHERCHES DÉBOUCHENT SUR UNE LUGUBRE DÉCOUVERTE, Chicago Sun-Times, 16 août 1995.)

« La photo est désormais gravée dans nos mémoires : grands yeux bleus confiants et pétillant d’intelligence ; grand sourire édenté ; cheveux blonds sagement coiffés et fossettes creusées par un sourire. »

(DERRIÈRE LE SOURIRE : UN GARÇON AIMÉ DE TOUS, Chicago Sun-Times, 18 août 1995.)

« Il avait attendu là, pendant un bon bout de temps, que le petit cercueil bleu fût recouvert de terre. Attendu, ont raconté ses amis, “d’être bien certain que Christopher était en sécurité dans sa tombe”. »

(LE GARÇONNET ASSASSINÉ, ICÔNE DE L’INNOCENCE, PLEURÉ PAR LES SIENS, Chicago Sun-Times, 23 août 1995.)

Le sexe a tout à voir avec l’âge. Plus encore qu’avec l’infection. Avec l’usure, avec l’épuisement, avec l’entropie. Avec ce tout ce qui se passe après. La baise propre n’existe pas, c’est une chimère.

Le sexe est une affaire de degrés. C’est l’histoire d’une succession de choix. Lorsque le sexe se fait pornographie, il naît de l’impunité et du privilège.

La formulation est lourde et réactionnaire. Hideuse et utilitaire. Les déviances qui donnent l’impression d’être plus riches de curiosité intellectuelle ; plus périlleuses, plus ardues, plus spirituelles et, de ce fait, plus honnêtes que les seuls instincts ou pulsions, sont en fait exactement du même acabit. Patente confusion. Mégalomanie consciencieuse. Ce ne sont pas là des perversions. Elles ne sont pas véridiques. Flagrantes. Édifiantes. On se baise, on s’encule soi-même, quoi qu’on cherche et quoi qu’on trouve ; quoi qu’on décide. Quoi qu’on puisse dire. Ou croire.

Je ne suis pas très doué pour deviner l’âge des gens. Je possède une adorable vidéocassette de certaines petites filles : Gymnastics : Coaching And Spotting Gymnasts10, éditée par une petite société de Floride dans la vertueuse intention, j’imagine, de mieux former les entraîneurs et les mamans des petites vedettes. Il y a en tout sept petites filles. Toutes vêtues de ces petits justaucorps moulants qui leur collent à la peau, s’insinuent dans toutes les anfractuosités possibles et se plaquent partout où on peut s’attendre à ce qu’ils se plaquent. L’entraîneur, une espèce de grand bœuf blond et musculeux, indique de la voix au cameraman comment il doit s’y prendre pour filmer convenablement les fillettes, lorsque ces dernières se plient, sautent, s’étirent, trottinent ou se trémoussent sur une poutrelle de bois, puis sur des matelas bleus rembourrés. Il leur palpe le dos, leur prend la taille, soutient leur petit cul étroit et effleure à peine leur poitrine plate et osseuse. Elles ont entre six et neuf ans, je présume, encore qu’elles puissent être légèrement plus jeunes. J’espère qu’en tout cas, elles ne sont pas plus vieilles. Leurs sourires sont ingénus. Leurs gloussements, leurs railleries et leurs poses étudiées, affectant une intense concentration, ne le sont pas moins. On se rend compte aisément que leurs coiffures doivent tout à leur maman. Leur sexualité tout entière se niche dans leur petit cul lisse, leur poitrine rectiligne et cet espace ferme qui s’inscrit entre leurs cuisses écartées, sous la forme d’un simple trait d’ombre ou d’une arrière-pensée tordue et quelque peu forcée. Cette vidéo est particulièrement prosaïque et ne dure que quinze petites minutes. Le peu que je sais de fillettes légèrement plus âgées est le seul indice qui me permette de deviner leur âge.

Je connais une certaine petite fille, âgée seulement de onze ans, qui avait pris l’habitude de dormir toute nue. Je sais aussi qu’elle couchait au premier étage, dans la maison de ses parents, dans un grand lit parfaitement tenu et dans sa petite chambre à coucher immaculée, toute seule, toute nue et la peau sombre.

À onze ans, elle se maquillait déjà. Son corps commençait tout juste à se former. À devenir ce en quoi il finirait par se transformer au cours des cinq, six ou dix difficiles années à venir.

Les fillettes ne sont pas maquillées, dans cette vidéocassette. Certes, on a poudré de talc les petits recoins de leur corps, on en a légèrement saupoudré leurs petites fesses de sportives, leur poitrine ou leur entrejambe. Mais leurs lèvres, leurs sourcils, leurs yeux et leurs joues de bébé ont gardé leur couleur d’origine. La leur. L’une des fillettes, visible, à quatre pattes, dans le coin de droite de la jaquette (laquelle jaquette montre les sept petites filles en train de poser, formant une souriante et maladroite pyramide et supportant chacune, précautionneusement, le poids d’une autre enfant), semble se développer un peu plus prématurément que les autres. Mais c’est peut-être uniquement dû à sa façon de cambrer les fesses, plutôt qu’à toute autre raison d’ordre naturel. Mater dolorosa en herbe. Mais pas encore tout à fait.

Un grand nombre de ces petites gymnastes s’entraînent si âprement et assidûment que leur croissance et leur puberté en sont freinées, retardées. Dans les cas les plus extrêmes, leurs menstruations ne se déclenchent qu’aux alentours d’une vingtaine d’années, lorsqu’elles cessent de se plier à ces rigoureux programmes d’entraînement. Les corps de ces filles sont conservés, figés dans une sorte de prépuberté : os fragiles et friables, taux d’œstrogènes très bas, musculation noueuse et peu féminine.

La fillette de onze ans avait dû descendre en rampant sur le ventre jusqu’à la chambre de ses parents, et crier pour se faire entendre d’eux : pour leur dire qu’elle venait d’être violée et leur montrer le sang. Leur parler de la fenêtre, de l’obscurité qui régnait dans sa chambre et de la façon dont il lui avait, avant de lui faire quoi que ce soit, chatouillé la plante des pieds de la pointe de son couteau.

Quel effet ça lui avait fait ? Tu te sens mieux, à présent, mon chou ? Tu veux rester toute seule un petit moment ? Pleure, peut-être, ça te soulagera – tout va bien, maintenant, c’est fini, tu veux venir dans mes bras ? Tu veux que je te prenne ? Ma pauvre chérie. Mon bébé.

Cette petite séance de baise avait-elle tendu à rompre, raidi ses moindres muscles, l’avait-elle durcie comme une saloperie de bout de bois engourdi et insensible ? Tout pareil à cette chair durement musclée à laquelle les gymnastes aspirent, et qu’elles s’efforcent de développer ? Ou bien as-tu juste ressenti une petite douleur à l’intérieur de toi, comme toute fillette perdant son pucelage ? Dedans, dans tout ton corps ; inoubliable, brûlante, à se pisser dessus.

J’ai observé ma sœur grandir. Je possède une cassette vidéo d’elle, en train de parler à ma mère – à ma maman, qui est derrière la caméra. On a l’impression que ma sœur s’adresse directement à moi.

Rien que sa tête et ses épaules, engoncées dans un pull noir pelucheux. Ses cheveux noirs sont coiffés à la Jeanne d’Arc, une coupe adorable qui forme un joli casque lisse et plat, encadrant son visage potelé de préadolescente. Un tendre petit nez camus, pointant sous des yeux d’un noir opaque, quelque peu enfoncés. Des lèvres minces et serrées, et une peau lisse de pêche, légèrement écrasée par la mauvaise qualité de la copie vidéo. Elle ne sourit pas. Elle est en colère, à propos de je ne sais quoi. Il n’y a pas de son. Et on ne voit que son visage ; elle a aux alentours d’une douzaine d’années, me semble-t-il.

Je me souviens l’avoir regardée se masturber.

Elle était accroupie dans une baignoire, uniquement remplie au quart d’une eau tiédasse et grisâtre. Elle se caressait la vulve, assise sur les talons, appuyée d’une main au rebord de la baignoire émaillée pour mieux soutenir sa masse dégingandée et déformée, tout en se frictionnant l’entrejambe de l’autre. Comme une guenon, une grosse guenon, une grosse truie égoïste et totalement imperméable à ce qui pouvait l’environner.

Je la vois de dos. Je ne distingue ni son visage ni sa chatte. Je me déplace légèrement, de façon à voir son échine osseuse penchée en avant et, de profil, les minces bourrelets de son ventre plat d’adolescente. Je me concentre sur sa raie du cul, lequel pointe vers le haut lorsque ses épaules se dandinent, comme pour mieux m’indiquer qu’elle se touche.

Elle vient tout juste d’avoir ses règles, si ça se trouve.

À moins qu’elle n’ait décidé que c’était bon. Que ça lui faisait un bien fou, de flatter et de caresser son minou poilu. Mais tout ce qu’elle sait, c’est lui flanquer des beignes.

Tu n’aurais pas envie que quelqu’un d’autre te le fasse ? As-tu seulement envisagé cette éventualité ? Le concept de partage t’est-il déjà intelligible, ou bien es-tu à deux doigts d’en prendre conscience ? Comprends-tu ce qui distingue un viol d’un coup que tu as envie de tirer, que tu désires ardemment, sur lequel tu as longuement fantasmé, qui te fait baver d’envie ? Prise. Montée. Démontée. Essuyée. Sais-tu ce que ton esprit peut faire à ton corps, es-tu seulement en mesure d’appréhender un truc pareil ?

Est-ce que ça te tenterait, je veux dire ?

Est-ce que tu as piqué un fard, est-ce que ton ventre s’est serré, est-ce que tes tétins ont durci ; as-tu joui ? Et comment, quand est-ce que ça va changer ?

Quand tu auras treize ans. Quand tu n’étais encore qu’une ado. Quand tu auras l’âge légal. Quand tu seras quadra. Quand tu devras finalement t’en remettre, pour vivre, à la maison du plus âgé de tes enfants, quand tu deviendras encombrante et exécrée, devant un gâteau d’anniversaire, pour la énième fois, ou devant une jolie robe dont on s’est débarrassé chez les petits frères des pauvres.

Tu adorais que maman te lave les cheveux. Quand tu étais encore toute petite, si petite et inoffensive.

Tu peux bien me le dire.

Je t’ai vue.

Tu ne sais pas à quoi tu joues. Ni avec quoi. Tu n’avais pas la moindre idée de ce que tu venais de déclencher.

J’ai déjà vu des corps comme le tien. Je sais à quoi tu vas ressembler. Même alors, sur le moment, j’ai vu ce qui allait se passer, ce qui menaçait d’arriver. Des seins comme les tiens pendent comme ceux de la truie que j’ai fourrée quand je cherchais des truies à fourrer. La chair qui se répand, l’embonpoint, les prises glissantes et le flan tremblotant. Ton embarras criant. Tes maladresses, tes erreurs sans cesse renouvelées. Je t’ai regardée grandir et changer, te former et flancher. Je me souviens très bien de cette période. Ça a pris du temps.

Amber, neuf ans, appartenait bien entendu à une troupe de Guides et, au cours de la toute première semaine où elle a participé à la vente de cookies, on l’a arrachée à la selle de sa petite bicyclette pour la balancer à l’intérieur d’une vieille camionnette noire.

Elle vivait à Arlington, Texas, avait les yeux bleus et portait, au dernier jour de sa vie, un jean rose et une chemise grise imprimée, couverte d’empreintes de mains bariolées. Ses jolis cheveux bruns étaient retenus en une adorable queue de cheval de petite fille de neuf ans.

La mère d’Amber, le jour même de son enlèvement, s’est écriée :

« Je veux sortir dehors et faire quelque chose. Je veux sortir dans la rue et l’appeler, hurler son nom. Je sais très bien que ça ne servira à rien, mais je ne veux qu’une chose, qu’elle me revienne.

Déposez-la n’importe où, c’est tout ce que je vous demande. Elle rentrera toute seule à la maison. Mais ne faites pas de mal à mon bébé11. »

La vidéo a changé, sans toutefois qu’elle présente rien de réellement bien différent. Rien de neuf. Elle reste exactement telle que je la vois. Ni plus ni moins.

Amber a été retrouvée morte dans un fossé.

Les sœurs saignent et se transforment en mères, à condition qu’on les laisse faire.

Tout alors commence à prendre la même apparence. À être identique.

Une Chose de vingt-cinq ans et quelque m’a vendu une cassette de sa fille. Cette vidéo – la police et les champions des droits de l’enfance seront très certainement ravis de l’apprendre – ne montrait qu’une petite fille de trois ou quatre ans en train de jouer sur une plage. Une plage grise, mais ensoleillée et sablonneuse, encore qu’assez sauvage, brûlante et populaire, probablement située – du moins me semble-t-il – sur les rives d’un lac Michigan, certes répugnant, mais constituant néanmoins un terrain de jeu acceptable. La fillette portait un adorable maillot de bain en chintz – un maillot une pièce trop serré qui moulait étroitement son petit corps de bébé, encore potelé et informe. Tout du long. Cette cassette ne dure qu’un peu plus d’une demi-heure et, très sincèrement, est aussi innocente qu’on peut se l’imaginer.

Je m’étais dit que ce serait peut-être une bonne idée que ladite Chose se filme elle-même en train de changer les couches de sa fillette, ou de l’aider à enfiler cet ignoble maillot, ce bout de torchon distendu. De chez K-Mart, Woolworth ou Sears – non pas quelque immonde loque du ghetto, mais un adorable petit chiffon, pratique et économique, le genre de chose que les grands-mères achètent. Les enfants sont encore bien trop petits, à cet âge. Mais elle s’en était abstenue. Et, bien entendu, je me suis bien gardé d’y faire allusion. N’allez pas croire, assurément, qu’il y ait eu dans toute cette affaire le moindre sens des convenances. Même au travers des brumes de l’alcool, et en dépit de toutes les prétendues bonnes intentions qu’elle affichait, la Chose savait parfaitement ce que je comptais faire de la cassette.

J’avais rencontré cette harpie sans cœur et imbibée d’alcool dans un bar à putes – dans ce que tout un chacun s’accorde pour appeler un bar à putes – du Sud de l’Illinois. J’avais taillé le bout de gras avec elle, fait mes petites affaires, et j’étais revenu quelque temps plus tard. Elle avait subodoré mes intentions – pas de quoi pavoiser, compte tenu des circonstances et de notre promiscuité – et elle avait offert de me vendre cette cassette ; cette vidéocassette parfaitement innocente, comme je l’ai déjà dit.

Cette Chose m’avait sucé la bite pour vingt dollars et m’avait proposé de disposer de sa chatte pour trente de mieux. Je lui avais dit que j’étais sur le point de jouir et, si elle avait détourné la bouche, elle n’en avait pas moins continué de me branler, à peu près sur le même tempo. Ce qui était bien aimable à elle. Elle avait sorti un flasque nichon avachi de toxico de son chemisier noir et crasseux de motarde – trop moulant pour une mère affligée de gros bourrelets mais, du moins me semble-t-il, rien d’étonnant. Lorsque j’avais éjaculé, elle m’avait tendu les napperons de bar qu’elle avait auparavant laborieusement piochés dans la poche de devant (de son jean noir). Elle n’avait pas proposé de me nettoyer, pas plus d’ailleurs que les saletés que j’avais répandues sur le parquet, alors qu’elle était plantée juste à côté. Nous étions allés nous planquer dans l’une des quelques petites pièces du fond, derrière le bar. Pour faire ça. Des espèces de petites buanderies – sans machines à laver, ni baignoires, éviers sales ou cordes en plastique tendues le long des murs, mais c’était là, fondamentalement, l’odeur nauséabonde de sous-sol qui émanait de tout cet endroit.

C’était un endroit épouvantable. Et une épouvantable erreur d’un bout à l’autre. Lorsqu’on m’y avait conduit pour la première fois – pour une misère, pour vingt dollars à la va-vite – j’avais immédiatement compris que je me comportais comme un parfait demeuré. Et cette brutale prise de conscience était encore fraîchement gravée dans ma mémoire, alors même que mes yeux s’habituaient à la soudaine lumière diffuse (le trajet s’était quasiment déroulé dans un noir d’encre) et qu’elle se campait devant moi, s’attendant à – à quoi exactement ? – à ce que je tète ce sein révoltant, ou à ce que je me mette à bander, aguiché par son petit manège. À ce que je caresse sa tête et que, du plat de ma paume, je pèse lourdement sur ce nid à rats pour le lui faire baisser ? À ce que je l’étreigne, ou bien à ce que j’ouvre tout simplement ma braguette ? Un petit tapis de bain sur le parquet, sur lequel elle s’agenouilla pour faire tomber mon futal et me pomper ajoutait encore à cette pièce un cachet tout à fait charmant. Je veux croire que, si d’aventure j’avais relevé sa proposition et accepté de la prendre par le con, elle m’aurait conduit dans un tout autre endroit. L’idée que j’étais passablement vulnérable dans cette arrière-salle n’avait pas manqué de me traverser l’esprit et ma bite réagissait plus à cette arrière-pensée qu’à ces mains beaucoup trop affairées. Cracher dans sa paume. Harponner mon braquemart. En effleurer le gland de la pointe de sa langue, puis soulever le paquet pour en lécher le côté pile. Reluquer l’objet, pour voir s’il y perlait une quelconque gouttelette de lubrifiant. Ou de syphilis, peut-être. Puis m’engloutir et me pomper, sauvagement, emphatiquement. Je sentis mes couilles rétrécir et ma bite s’allonger et grossir. J’entendis le plop d’éjection lorsqu’elle me relâcha pour vérifier l’état de mon érection et taquiner ensuite mon méat desséché du bout de sa grosse langue avide. Un gros enfoiré de motard teigneux risquait de se pointer derrière moi d’une minute à l’autre et de m’étendre sur le carreau. Je lui signifiai de patienter un instant en effleurant ses épaules de mes mains, et je me retirai brutalement de la baveuse ventouse de sa bouche de salope. Je contournai, la bite au vent, sa masse vautrée au sol, et j’eus un aperçu de la hideuse vieille choucroute de cheveux cardés, hérissés, peignés, teints et cassés, qu’elle arborait comme si elle pouvait avoir une quelconque importance aux yeux d’un camé ou d’un micheton qui lui tiendrait particulièrement à cœur. D’un maquereau, d’un voisin, de sa mère, d’un gang. Elle et son foutu maquillage, et ce putain de nichon femelle retroussé, exposé, gras et d’aspect malsain. Pendant que je contournais cette Chose en titubant ; l’air, sa salive qui refroidissait et la vision fugace de ma bite exhibée firent infiniment plus pour consolider mon érection que toute sa technique à la mords-moi le chibre et que sa langue de grosse cochonne.

Je commençai à bander avant même qu’elle ne se soit – prestement – retournée pour affronter ma queue. Je voulais pouvoir m’adosser au mur, afin de voir de face la porte pliante en accordéon. Dont je me rendis alors compte qu’elle était hermétiquement fermée. Et que le corps de la fille s’interposait entre nous.

Elle ne dit rien, se contenta d’ouvrir la bouche, d’activer sa langue de pute white trash, à ce rythme hideux et mercenaire de catin experte. À la perfection. Connasse. Je sus alors, comme je le sais à présent, que ce n’était nullement la pipe, chérie. Chose.

Je me suis demandé si je pouvais baisser le bras, tendre la main et tirer sur son nichon. Par pure politesse, me suis-je persuadé. Je me suis également demandé si j’y étais contraint. Je craignais en effet, si j’approchais un tant soit peu la main de cette chaussette pleine de sable, de le pincer à la faire hurler et je savais d’ores et déjà ce que ce serait : une erreur. Un coût supplémentaire. J’ai joui. Elle, toujours à genoux, a fait pivoter sa tête pour la plaquer contre ma cuisse, et a détourné les yeux. Comme si j’étais un enfant malade et que, faisant son devoir de mère, elle s’efforçait de son mieux à m’aider à vomir dans la cuvette des cabinets, mais refusait toutefois de regarder à l’intérieur.

Merci. À ta disposition quand tu voudras, m’a-t-elle dit, en même temps qu’elle remettait de l’ordre dans sa toilette, se relevait et me signifiait de ce fait, de façon tout à fait claire, que je n’avais plus rien à faire ici et que je devais regagner l’intérieur du bar. Qu’il me fallait déguerpir, en quelque sorte.

Je me suis dirigé vers le passage ténébreux, désormais beaucoup moins sombre, et j’ai traversé le bar, la tête légèrement baissée, en prenant bien garde de ne regarder personne de travers. Dehors, la lumière était quasiment crépusculaire. Ç’avait été une putain de grossière erreur. Sida, maladies vénériennes, braquage, tout ceci pouvait encore survenir, et les flics pouvaient être n’importe où. Plus jamais. Plus jamais ça, bordel de Dieu. J’avais perdu mon contrôle. J’avais risqué ma vie pour quelque chose d’aussi... d’aussi laid... d’aussi simple, d’aussi facile et d’aussi foutrement irrésistible que de fourrer ma queue dans le premier con venu. J’avais cédé à une intime défaillance. À quelque chose qui me dépassait, me sondait, et me bousculait. Une chose qui n’était pas moi. Qui s’en distinguait. Bestiale. Comme tous ces chiens assis au bar. À une espèce de putain de lien virtuel avec une chose qui n’avait rien à voir avec ce que j’étais, qui tirait les ficelles, m’imposait aveuglément ses volontés, ses instructions et sa chorégraphie de groupe. Schizophrène. Je valais beaucoup mieux que ça et j’étais suffisamment avisé pour ne pas me mettre dans cette position, dans une situation qui me semblait à présent si monstrueuse, si écrasante que j’en perdais totalement de vue ce que j’avais souhaité au début. Il n’y a pas de beauté dans la force brute. Pas de véracité dans la faiblesse. La nature est une chimère. Elle n’existe pas. Plus maintenant. Rien, en tout cas, à quoi je puisse m’identifier.

Je savais pertinemment que ce n’était pas pour cette puanteur de femelle. Que ce n’était pas pour une saloperie de trou puant ou poussé par quelque ténébreuse et inepte pulsion. Je m’étais tout simplement mis dans la file. J’avais pris la queue derrière les autres. Je n’en avais pas vraiment envie, mais c’était disponible. À ma portée.

Cette ignoble truie serait toujours là. J’en avais la certitude. Et, à défaut d’elle – si d’aventure, par exemple, elle crevait d’une overdose de cristaux de Méthédrine, de cette saleté pour enfoirés de motards blancs cradingues sur laquelle les filles de son espèce semblent faire une fixette, plutôt que sur la gnôle ou le crack qu’affectionnent les négresses à la ramasse, et le smack qui a la préférence des petites crevures de la grande ville –, il y aurait, très exactement dans le même bar, un autre con – un autre vagin, au pied de la lettre – prêt à tout et à n’importe quoi, exactement comme elle. Je le savais, la moindre fibre de mon corps en avait la certitude. Baiser la gueule de cette Chose, de cette Chose en particulier, était le moindre de mes besoins. La regarder s’asseoir dans ce bar, cette Chose immonde, me procurait tout autant de bonheur – n’était pas moins nécessaire, ou désirable – que de regarder ses chairs molles et sa langue baveuse de pétasse laper mes souillures nauséabondes et gober mon foutre tiède. Ne serait-ce que la reluquer. Me trouver là où elle dégouline. Me mettre tout seul dans cette mauvaise passe : c’était vraiment par trop abominable.

Ce n’est qu’ici, et ici seulement, que ramoner sa tête creuse prenait tout son sens. Ramoner de ma queue ce trou béant dans sa tête, le besogner comme un chien, tout ceci n’avait de sens qu’à condition d’avoir au préalable cédé à tout autre chose qu’à la sordide réalité de ce bar, à l’attraction qu’exerçait sur moi cette bête blessée en cage, cette Chose, depuis le tout début. C’était, tout simplement et indubitablement, une mauvaise décision, enfantée par une lubricité qui ne connaissait plus de bornes. Mes penchants m’avaient servi d’alibis, d’excuses, de pauvres prétextes, exactement comme une mère affligée d’un rejeton handicapé peut qualifier de spirituels son emploi du temps chargé et les activités qui lui sont imposées, contrainte et forcée. Ce que je désirais n’avait – apparemment – strictement aucun rapport avec ce que je devais faire, ce qu’on me permettait de faire ou ce que j’étais poussé à faire.

Arnaqué, berné ; tout à la fois appât et entremetteur.

Et ça restait valable pour toutes les visites ultérieures que je lui rendis. J’avais éliminé la police de l’équation en ne retournant plus jamais, après ça, dans les arrière-salles de ce bar. Même lorsque cette Chose avait entrepris de masser sous la table mon entrejambe gainée de jean et ébauché – quoi, exactement... une branlette à l’œil, une érection payante ? J’étais fermement décidé à la laisser me triturer et me tripoter toute la nuit durant si ça lui chantait. Ce qu’elle se garda bien de faire. Je ne bandai pas. Pas comme ça, pas de cette façon. Et je repoussai sa main lorsqu’elle essaya de faire sauter mes boutons de braguette.

Je la payai, bien entendu. Et ne passai pas suffisamment de temps en sa compagnie. Pour ce tarif. Je lui déclarai que je serais ravi de m’asseoir avec elle, de discuter et d’évoquer un certain nombre de questions, tout en lui affirmant qu’elle devait se sentir totalement libre de me quitter à tout moment, pour aller retrouver qui elle voudrait. Elle était très loin d’être avenante, pas même accommodante. Mais, à sa décharge, elle avait compris – immédiatement après notre première rencontre – que je ne voulais parler ni de moi-même ni de mes problèmes et que je n’accordais aucun crédit aux misérables boniments de white trash qu’elle réservait aux michetons esseulés. Cette histoire, comme quoi son père l’aurait violée, sonnait faux et il était manifeste pour nous deux, pour elle comme pour moi, que, si ça restait de sa part un geste généreux, je n’étais guère plus à ses yeux qu’un emmerdeur, qu’un exaspérant gonfleur qui pouvait lui rapporter un peu de fric facile et qu’elle pouvait faire flanquer assez rapidement dehors, après avoir touché son dû, cela va sans dire.

Je n’avais nullement l’intention de faire ami-ami avec cette bête. En aucun cas. Pas même sur le plan professionnel. Je n’avais pas envie de trinquer avec elle, ni de connaître le nom du tenancier du bar, celui de ses collègues de tapin ou celui de ses dealers. J’aimais bien les histoires qu’elle me racontait sur sa fille. La Chose le pigea au bout d’un petit moment. Au fur et à mesure qu’elle cochait mentalement sa liste et éliminait le superflu.

J’aimais la dévisager, détailler sa figure émaciée et ridée, inspecter ses pupilles pour voir si elles étaient dilatées, sa peau emperlée d’une sueur de whisky, ses cheveux crasseux, et étudier la façon dont les mots pouvaient se heurter, s’agglutiner et s’entremêler au sortir de sa gargue, de cette mâchoire qui pendait mollement, stupidement. Ce qu’elle pouvait dire, je le savais d’expérience, n’avait que bien peu d’importance.

Sa rate complètement H.S. Son foie paresseux. Et pourquoi elle devait aller uriner si fréquemment.

Les espoirs qu’elle nourrissait, de changer de vie, de s’amender ; ses piètres excuses et sa dépendance aux speeds.

Son enfant. Unique.

Ses potes du troquet. Famille cimentée par le fric facile.

Descentes. Anesthésiants. Calmer la douleur. Tuer le temps.

Combien j’étais gentil avec elle, en tout cas. Au moins ça. Et, sur ce, elle essaya de me soutirer un peu de rab : je lui avais blessé la bouche, j’avais l’une des plus grosses bites qu’elle ait jamais sucées. Bref, un tout petit peu plus grosse que la moyenne.

Sa fille n’était nullement un sujet tabou. Pas un jardin secret, un endroit caché, intouchable et sacré, que seuls ses amis les plus intimes et ses meilleurs clients auraient pu visiter. Nulle pose, non plus, nulle affectation de mère indignée. Ç’a a été très simple. Je continuais de lui poser des questions et elle, avec cette indolence dont elle savait si rapidement faire preuve, n’éprouvait jamais le besoin d’inventer des histoires cochonnes. Elle avait compris que je m’intéressais à quelque chose de bien particulier et ses réponses prirent très vite une tournure authentique, en premier lieu pour essayer de me dissuader de poser d’autres questions. Je ne voulais rien savoir des parties de trous de balle et des éventuels scénarios de viol qu’elle avait pu expérimenter en négociant son flasque cul en fromage blanc. Elle en vint à aborder la question en me parlant du linge qu’elle n’avait pas eu le temps de laver, du fait qu’elle ne fumait jamais chez elle, du prix des Pampers et du nombre incalculable de fois qu’elle se voyait forcée de raccommoder les vêtements, à cause de leur courte durée de vie, dans la mesure où la taille de sa gosse, bordel de Dieu, doublait pratiquement tous les mois. Régression, infantilisme, creux bavardage de collégienne.

Elle ne me parla pas une seule fois du père, et ne me déclara jamais non plus que la petite pisseuse était la plus belle chose qui lui soit arrivée dans la vie. Combien, peut-être, elle regrettait amèrement ce qu’elle avait fait de son existence, ni même qu’elle éprouvait le besoin de refaire sa vie avant qu’elle n’eût de regrettables répercussions sur l’enfant. Lequel enfant était, comme de bien entendu, la seule véritable raison qui la poussait à continuer. Elle ne fit même pas allusion à la misère, ce qui, pourtant, aurait pu paraître tout à fait indiqué, si l’on s’en tenait à l’aspect strictement financier de la chose.

Elle me déclara qu’elle aimait nager. Qu’elle avait acheté un maillot tout neuf à sa gosse et que la petite fille adorait le mettre à la maison et lui demander, dans son babil de bébé, quand elles retourneraient à la plage. Parce qu’elle savait très bien que maman adorait ça tout autant qu’elle, aurait certes pu ajouter la Chose, pour faire bonne mesure, mais elle s’en abstint. L’enfant m’était vendue au nom de son égoïsme. Je le compris parfaitement, mais je n’en fis pas moins les habituelles remarques et concessions stupides.

Et elle me parla de la cassette vidéo. À quoi je lui rétorquai que j’aimerais bien la voir. Aucun problème. Prix, tarif et, non, pas la moindre once de vulgarité ou d’obscénité dans tout ça. De crainte d’être arrêté pour pédophilie, ce qui était loin d’être mon but. Convenable, courtois.

L’éventualité qu’on puisse me tendre un piège, m’appâter, me traversa bien l’esprit. Tu pourrais lui demander beaucoup plus. Plus qu’elle, ou que d’autres, n’auraient pu me fournir. Ou encore si cette vidéo se trouvait dans son appartement, où l’on mettrait d’autres services, plus consistants, à ma disposition.

On ne voit sur cette cassette aucun petit con glabre et serré de bébé. Nulle scène où l’on change des couches, rien de ce genre, sinon une laide, volumineuse et encombrante couche-culotte sous le petit maillot de bain orange, mouillé et plaqué à la peau. Pas de petites fesses joufflues de trois ans pointant le museau par-derrière. Bordel de Dieu, ôte cette foutue couche avant de la tremper dans l’eau, espèce de petite connasse écervelée.

Longues mèches de cheveux, d’abord mouillées et filasse, puis qui sèchent lentement. Grands yeux brillants, dont je distingue mal la couleur. Quenottes de bébé et grande risette gloussante, peau pâle et bonnes joues rouges, nez rougi et petit menton effacé, rouge lui aussi. Front haut et cheveux soyeux, broussailleux mais dociles – jaunes d’abord, puis blonds, puis châtains lorsqu’ils sont humides et emmêlés. Presque pas de nez, parfois, dirait-on, la petite chérie. Épaules menues sous des bretelles qu’on distingue difficilement du haut de sa poitrine, de sa gorge et de ses bras.

Une saleté de petit seau plein de sable, imprimé de personnages de Peanuts, qu’on vide dans l’écume blanche à grands coups de pelle en plastique bleu. Courant dans l’eau sur la pointe de ses petits pieds, puis tirée en arrière, et ramenée entre les bras serrés de sa mère. Ou bien tenant les mains de la petite copine de maman, pendant que maman manipule la caméra. Et toute cette apparence – cette frimousse de chérubin joufflu – finissant à la longue par se dissoudre, s’étirer, s’allonger pour revêtir celle d’une petite fille fluette, dont les traits conservent néanmoins l’expression stupide du nourrisson. Elle ne sait rien, ne connaît encore strictement rien de la vie. Ne sait rien de la réalité des choses.

Les attitudes affectées et tout le plaisir qu’on paraît prendre sont uniquement destinés à l’enfant. Et naissent tantôt de clichés photographiques, tantôt de souvenirs télévisuels, tantôt de mon esprit.

Les deux femmes s’adressent à la fillette. Mais leurs paroles ne trahissent pas la moindre bribe de vie. Aucune allusion n’est faite aux prénoms des petits copains ou à papa ; pas la moindre question de l’enfant, touchant à ce qu’elles feront ensuite, ou bien s’il ne vaudrait pas mieux – faire n’importe quoi d’autre, disons – ou encore : Est-ce que ce monsieur doit revenir plus tard, est-ce que tu dois aller travailler cette nuit ? Pas même la moindre petite éraflure, le plus innocent sparadrap. La mère – la Chose – et son amie se montrent à bon escient godiches et popotes, tout ce qu’on veut sauf sexy, lorsqu’elles ne s’efforcent pas, pour la seule gouverne de l’enfant en l’occurrence, de toute évidence, de dissimuler maladroitement leur indolence crasse. Non sans raison. Je peux, sans difficulté, imaginer leurs haleines fétides, chargées de café et de vodka, les rides et les courbatures consécutives à la gueule de bois, leurs mâchoires douloureuses et les muscles endoloris de leurs bras. Leur saphisme de la dernière chance.

Et si elles étaient sorties uniquement pour tourner cette vidéo, rien que pour moi ?

Si innocente, convenable – et sans prétention – qu’elle puisse être. Et si elles avaient amené la petite chérie à la plage, en emportant leur caméra exprès, pour le seul bénéfice du foutu maniaque sexuel du bar ?

Son amie s’est-elle seulement préoccupée des extrémités où pouvaient les conduire ce genre de magouilles ? A-t-elle prémédité de me braquer, la prochaine fois que j’entrerai dans ce bar, avec l’aide d’un autre complice ? Parce que je ne mérite visiblement pas de vivre ? Parce que le pédophile – le violeur d’enfants... le gros pédoque – que je suis n’a pas le droit à l’existence ?

Étais-je donc à ce point pathétique ? N’était-ce qu’un sujet de plaisanterie, un canular ? L’une de ces deux putes s’était-elle seulement inquiétée des éventuelles conséquences, des possibles rebondissements, de la manière dont leurs rapports s’étaient d’ores et déjà modifiés en fonction de ce piètre petit plan et de l’odieuse promiscuité qu’elles entretenaient avec le pauvre connard égaré, le malheureux détraqué que j’étais ?

Ou bien était-ce parfaitement réel, et l’épisode ne s’inscrivait-il dans la réalité des choses que pour les seuls souvenirs qu’il promettait de laisser dans les mémoires ? Lorsqu’elles avaient visionné un peu plus tard cette cassette, leur avait-elle arraché de petits sourires satisfaits et une conscience aiguë de leurs lourdes responsabilités ? Ne serait-ce pas là une douce punition, comme n’en a jamais connu – et comme n’en connaîtra jamais – aucune autre pauvre connasse de mère espérant qu’on lui tape dans le dos, ou qu’on la prenne rapidement en levrette ? Et tout ceci avait-il été altéré, sali, souillé, lorsqu’elles me l’avaient vendue ? Et lorsqu’elles avaient pris la décision de me la vendre. Sommes-nous bien en train de regarder la même chose ? En cet instant précis ?

Pourrait-elle jamais, désormais, regarder cette vidéo avec les mêmes yeux ? La mère se souviendrait-elle encore de moi et de l’intérêt que j’avais porté à sa fille, lorsqu’elle lui passerait de nouveau ce maillot de bain trop étroit ? Se verrait-elle forcée de lui en acheter un autre ? Et de brûler le vieux ? Mettrait-elle en doute la sincérité de ses étreintes et de ses regards, et ce qui lui avait paru naguère parfaitement juste et beau lui semblerait-il dorénavant totalement hideux et, à coup sûr, périlleux ? Atroce. Malsain. Pervers. Vendu. Commercial ?

Resterait-elle indifférente ? Insensible, engourdie, anesthésiée, camée jusqu’aux yeux, tant que le fric répond à toutes ses questions : on ne peut pas interpréter les détails de cette façon. D’aucune façon, connard : à toi de régler tes propres problèmes.

Cette bouche qui avait goûté ma bite et s’était détournée de la table à laquelle nous étions assis pour adresser la parole à une autre pipe éventuelle à vingt dollars n’était pas seulement pleine de viande en rut et puante. Elle était saturée de réalité et du goût métallique du speed sur les dents, et ce n’est que lorsque quelqu’un lui a demandé de la vendre qu’elle a réellement touché le fond. Eh bien, ne le fais pas, dans ce cas. Et, non, en toute sincérité, très franchement, elle n’existait pas auparavant.

Et c’était très exactement ce que j’avais acheté. Parfait.

Il est des façons bien précises d’envisager tout ce cirque. Cet événement. Ce gâchis. Cet anéantissement. Ma petite poupée – m’avait, ce me semble, appris sa truie de mère – était censée avoir quatre ans. Le bel âge, pour être élevée par une mère pareille. La période idéale pour rentrer chez soi une nuit après l’autre, en y rapportant ces humeurs maussades, ces relents d’alcool et cette haleine chargée d’effluves de bite. Mais, dans ce cas, la cassette brouille visiblement certaines cartes. Car enfin, une enfant de quatre ans porte-t-elle encore des couches ?

Et ça recoupe parfaitement ce que je vois. Tant sur la cassette que sur ce visage en forme de vagin au fond duquel j’ai largué mon foutre.

A-t-elle espièglement, poussée par quelque intention maligne, affublé sa fille d’une couche épaisse? Afin que je ne puisse rien distinguer de cette raie du cul, de cette ombreuse vallée de quatre ans. Ou bien l’a-t-elle mise à l’enfant pour mieux me fourguer cette dernière, en me faisant croire qu’elle était plus jeune ? Pour mieux m’émoustiller. En guise de sécurité, en quelque sorte.

Le son est mauvais, très mal enregistré. Quoi qu’il en soit, je n’entends pas prononcer le moindre nom.

Ou bien serait-ce que la petite chérie n’a pas encore appris à s’en passer ? Handicapée mentale ; peut-être la mère est-elle totalement incapable d’apprendre à sa petite fille attardée, qui change aussi rapidement que son apprentissage est laborieux, à se tenir propre, à force de passer chaque minute de chaque journée qui passe à piquer du nez et à planter une aiguille infectée dans son bras tuméfié et zébré de rails.

Qui s’en occupe, à la maison ? Et que fait-elle en ce moment même ? Que font-elles, toutes les deux ? S’est-elle assoupie au beau milieu d’un interlude télévisé, tandis que le petit avorton indifférent baigne au sol dans sa merde et contemple fixement une vieille couche souillée, les pubs à la télé, l’ampoule nue, une photo déchirée et scotchée au mur, une shooteuse, un petit ami de sa mère qui se frotte la fourche en se disant qu’une petite séance de travaux pratiques lui ferait un bien fou. En bandant. Comme un âne. S’aidant peut-être de son doigt pour la sonder, évaluer la profondeur qu’elle atteint à cet âge, du moins dans la mesure où il peut s’introduire dans une fente qui n’est pas encore digne ce nom, et dans des entrailles beaucoup trop denses, et contraintes, compte tenu de la taille ramassée de ce bébé, de se tasser les unes contre les autres.

Baise la camée, va.

Faisons un autre bébé, négresse.

Baise uniquement le trou licite.

Saloperie. Sait-elle au moins parler ?

Ce qui est encore une autre possibilité. L’enfant aurait-elle été filmée à trois ans ? Qui sait ? De sorte que la cassette serait à présent vieille de plus d’un an. Entre deux ans et trois ans, il y a une différence très nette ; elle en a au moins trois, mais quatre n’est pas exclu : la longueur de ces cheveux, cette bouche qui articule des réponses et couine de petites phrases hachées de bébé, que cette putain de caméra parvient difficilement à saisir.

Je sais ce que je veux. Et ce que j’ai obtenu. Et, en conséquence, tout ceci est réel. Et bel et bien planté là, devant moi.

Espèce de sale pute décatie à deux sous.

Espèce de sac à foutre, sac de pus, bouillon de culture, réservoir de mort lente.

Toi et ton chiard.

Quand tu tiens ton bébé, ressens-tu sa présence dans ton giron engourdi, ton utérus stérile, pelé et vieillissant ? Derrière tes vergetures ? Le pont qui sépare ton grotesque vagin de ton trou du cul béant et garni ? Je connais les raclures de bidet comme toi. Tu es spéciale dans ton genre. Il te reste encore quelles bonnes années à vivre, hein ? Cette douleur fantôme, romantique et infrahumaine doit bien te rapporter quelque bienfait, n’est-ce pas ? Pauvre merde. Tu es cette Chose qui s’assoit sur toutes les bites qui se présentent.

Ton ventre – ta matrice vide et frémissante – est-il dévoré de souffrance, torturé par la conscience d’une perte ou d’une promesse future, quand tu vois ton bébé se tortiller, rouler sur lui-même, aboyer ou glapir. Glapir ou jouer, tout simplement. Chatouilles. Je veux voir hurler ce bébé. Voir comment il crie dans la douleur. La véritable souffrance. Une autre souffrance, différente. Et j’aimerais l’entendre te raconter ce qu’elle ressent, dans son langage de bébé. Te dire tout ça à toi. Rien qu’à toi. Et voir l’effet que ça te fait. Assister à la métamorphose. Juger de la réalité et de la sincérité de ton amour maternel. Ou de ta toxicomanie. Ou bien de celles de bêtes stupides et paresseuses, chiant d’autres bêtes sous les souches d’arbres de jungles assoupies, où il faut payer pour entrer.

Où est maman ?

Quel goût a la bite de papa ?

Comment pèse-t-on un gramme de coke ?

Te sens-tu gênée quand tu ne portes rien sur toi ?

Sais-tu ce qu’est la virginité ?

Ce qui se passe quand... Qui a bien pu rendre ça si douloureux ?

Qui t’a fait souffrir ? Qui t’a fait mal au derrière ?

Est-ce que tu détestes maman ?

Est-ce que tu détestes la voir partir ? Sais-tu où elle va ?

Aimerais-tu goûter à un truc vraiment délicieux ?

Sais-tu ce qu’est l’amour ?

Et le sexe ? La came ? Est-ce que tu t’amuses bien sur la plage ? Tu aimes ton petit maillot de bain brillant ? Pour qui le portes-tu ? Tu te sens jolie, là-dedans ? Désirable ? Tu crois que maman est fière de toi ? Ça te plaît ? Tu veux faire plaisir à maman ?

Tu aimes faire des courses au 7/11 et au Woolworth ?

Tu t’en sors ?

Tu as tout ce que tu veux ?

J’aime t’entendre glousser.

C’est le moment que je préfère.

Tu sais pourquoi ta mère a cette dégaine ? Sais-tu que tu as de bonnes chances d’avoir exactement les mêmes rides et les mêmes taches aux commissures des lèvres, le même dessin de la bouche, les mêmes pattes d’oie, fanons, rides marquées, les mêmes chicots usés et ravagés par les amphés ? Le sais-tu, chérie ? Quand je regarde cette cassette, c’est ta mère que je vois. Et quand je vois ta mère, c’est aussi toi que je vois.

Rien qu’en la regardant respirer. C’est toi que je vois, mon cœur. Belle. Exactement comme tu l’es. Un petit paquet bien ficelé de promesses et de désagréments, et ta mère en train de se défoncer le cul et de baver au-dessus, pour se défaire de tout ce que tu es, de tout ce que tu représentes. S’enfonçant, s’insinuant de plus en plus profond en toi, dans le petit réceptacle de ton être.

Qu’est-ce qui est bon pour toi ?

Qu’est-ce que tu aimes ?

Qu’est-ce qui peut bien te faire sourire, dans ce monde tangible ? Matériel ?

De quoi te souviens-tu ? Et en quoi cela t’affecte-t-il ? Qu’as-tu ramené avec toi ?

Qu’est-ce que ça représenterait, pour toi, de faire très exactement tout ce qu’il te plaît ?

Qu’est-ce qui te plairait, d’ailleurs ?

Qu’est-ce que le sexe sans l’amour ?

La pornographie sans l’humanité... sans une conscience un peu précise, si ténue soit-elle, des relations humaines ? Sans l’empathie ?

Quelles sont tes chances ? Aujourd’hui ? Celles qui te restent ?

Qu’est-ce qui est plus... naturel... la jouissance ou l’échec ?

Quel âge as-tu ? Combien de doigts ? Je ne suis pas très fort pour deviner l’âge des gens... Tu dois m’aider à apprendre. C’est vital.

« ENCEINTE ET MORFALE DE BITES

Cette cassette met en scène une adorable blondinette, enceinte jusqu’aux dents, probablement de neuf mois. Elle démarre sur les chapeaux de roue par une séance de masturbation qui se prolonge jusqu’à l’arrivée de son petit ami : elle le suce alors avec frénésie. Un autre garçon fait son apparition au bout d’une brève minute et elle les suce simultanément. Cette cassette présente des scènes de baise et de fellation particulièrement torrides. Ne la ratez surtout pas !

85 minutes. »

(The Tiffany Collection, T-1732.)

J’ai baisé des mères. Je sais toute la vérité sur la mère universelle et sur sa puanteur biologique. J’ai donné dix dollars à la mère universelle pour dégainer de sa chatte et éjaculer dans sa bouche. J’ai baisé son petit cul noir criblé de balafres, d’ecchymoses et de cicatrices de la petite vérole, et j’ai essuyé ma bite souillée de sa merde dans un sac en plastique froissé de chez Walgreens. L’odeur immonde qui adhère encore à ma bite cossue, picote encore mes cuisses et me brûle les yeux est la même, exactement, qu’exhalent les taches de graisse jaune qui éclaboussent les façades de ces clapiers à lapins qu’on nomme logements sociaux.

J’adore que les rats ouvrent leurs minuscules petites cervelles et glapissent : agissez selon votre cœur.

On trouve à Cabrini Green des chambres meublées à louer pour dix-huit dollars le mois. Le loyer y est apparemment indexé sur vos revenus et tout le monde sait pertinemment que, quel qu’en soit le montant, il ne sera jamais payé. Les divers organismes gouvernementaux chargés de gérer les lotissements, et dont la mission est d’assister les personnes défavorisées, de les aider à résoudre leurs problèmes : argent, gangs, drogue, avortements, sida, crimes pratiqués par des noirs sur des noirs, garde d’enfants, mauvais traitements à enfants, manque de soins, exploitation des mineurs, éducation des jeunes, barbecues du dimanche, paroissiaux ou de bon voisinage, et programmes pour l’emploi – l’ont parfaitement bien compris, et admis.

Combien de petits chiards noirs glapissants peut-on bien entasser, et sur combien de couches de grosses mamas noires indolentes, ivrognesses et mal embouchées ? Combien de petits voyous noirs, luisant de transpiration et tremblant sous l’effet du manque, peut-on bien empiler sur leurs baignoires rouillées de récupération, leurs vitres brisées, leurs capotes distribuées gratuitement mais jamais utilisées et leurs puciers infestés de vermine. Combien de rats couinant de rage peut-on bien enchaîner les uns par-dessus les autres jusqu’à ce qu’ils éventrent, pour se libérer, leurs putains de cages étroites. Après s’être, bien entendu, entre-dévorés et rongés les uns les autres.

Suivez l’exemple du Christ, disent-ils encore.

Sauvez les enfants. Donnez-leur les mêmes chances.

T’as pas dix balles, mon frère ?

J’ai vu se fendre les cons des putes nègres et éclore à l’intérieur une fleur de chair caucasienne. De ces entrailles cancéreuses et ruisselantes, plus noires que le plus opaque des goudrons, saillaient des nymphes tendineuses, roses et poisseuses. Chattes aux chairs blanches et calleuses, hideuses et souillées. De la couleur même de leurs paumes. Et de la plante de leurs pieds griffus. L’intimité de leurs grasses et caoutchouteuses lèvres du bas. Aussi hideux que ça.

J’ignore combien de gens on arrive à entasser dans ces chambres. Jusqu’à quel point ils doivent rôtir quand le brûlant et moite soleil de Chicago embrase et chauffe à blanc les barbelés et toutes les surfaces métalliques laissées à découvert. Tous les grillages des poulaillers, toutes les serrures brisées et fracturées, et jusqu’au bois fendillé et craquelé des charpentes. Comment les parois se fissurent, s’écaillent, se décollent et gauchissent, entamées par les vapeurs de crack, les fluides corporels fumants et ruisselants et la graisse rance du porc cramé.

Et puis, il en est d’autres que je ne prendrai jamais en considération. Sans doute. Peut-être. Qui se distinguent probablement de façon notable de l’image stéréotypée à laquelle j’entends bien totalement adhérer. Ceux qui se planquent. Qui se tapissent, effrayés, dans les coins sombres. Ceux qu’afflige, peut-être, une malchance plus calamiteuse encore. Probablement. Mais.

Ils sont tous pareils.

La mère universelle existe bel et bien, les protège et respire au fond de chacun d’entre eux.

Et il me plaît que cette Chose soit miséreuse. J’aime cette perdition. Ce désir inassouvi d’avilissement, de haineuse dépravation, cette soif inextinguible de rageuse et frénétique impuissance. Parfois consentante, mais toujours, inéluctablement, corrompue, pourrie de l’intérieur par la stupidité, la maladie mentale et la raréfaction des choix.

Demandez-lui donc, à cette Chose, d’enlever complètement son haut. Son minable petit tee-shirt gris acheté au rabais. De le passer par-dessus sa tête et sa tignasse malpropre, aplatie, crépue et luisante, et par-dessus ses pauvres tétins plats, flasques et malmenés. Tout ça sur le siège avant d’une voiture tout juste en état de marche. Et « ça » fondra en larmes.

Aide-moi, s’il te plaît.

J’ai pas fait une thune ce soir.

Fallait absolument que « ça » voie ses bleus.

Et il ne lui faudra qu’une petite minute pour oublier tout ça complètement, pour la énième fois.

Son enfant et les bleus avec lesquels il est rentré. Exactement de la même sorte – et aux mêmes endroits – que ceux que j’aurais pu lui faire. Que je peux encore élargir, dont je peux encore accentuer la rougeur, la teinte violacée presque noire, que je peux rendre encore plus douloureux, en lui infligeant une douleur légèrement différente de celle que lui fait endurer celui qu’il s’est fait à son genou osseux en tombant, lorsqu’il a foncé à pleine vitesse dans la grande double porte métallique noire de la maternelle. Ou sur le béton sale et brûlant. Le verre brisé dissimulé dans la gadoue et l’herbe jaunie de la pelouse.

Ou les blessures dues à l’indifférence de son propriétaire. À la négligence. Aux obstacles insurmontables. À une stupeur putassière, une hébétude induite par les vapeurs de l’alcool et de la drogue. Ou à la tension qui touche à son point de rupture : Seigneur, ma fille, ne voyez-vous donc pas ces panneaux sur les bus – ignoreriez-vous le numéro de téléphone à contacter lorsque vous ne pouvez tout bonnement plus tenir et qu’il vous semble parfaitement logique de violer et de violenter une progéniture pondue avec une si grande facilité ?

Quelle partie du cerveau de papa a bien pu faire ça ?

Quelle partie de la bite de papa préfères-tu ?

Maintenant que tu couches avec lui depuis un certain temps ?

Les michetons font-ils la même tête que papa, lorsqu’ils fourrent tout ce qu’ils peuvent dans celui de tes orifices que tu es en mesure de leur vendre ce soir ? Le crack te fait mal aux dents, en ce moment même, pas vrai ? Tu me dis que tu as déjà vu cette expression auparavant, sur la tronche de celui qui s’accroupit sur ton gosse pour lui boucler son clapet ? L’enfant affiche-t-il la même expression que toi ? Il a ton nez ; mais de qui tient-il sa langue ?

Dans des circonstances appropriées, je trouverais sans doute ses enfants attirants. Dans un contexte adéquat. Au sec, au chaud et en sécurité. Ce même contexte auquel « ça » se raccroche désespérément, dont « ça » rêve tout debout. Alors que « ça » accepte aveuglément qu’il lui soit à jamais refusé, sans cependant douter une seule seconde qu’il soit son dû. Ses enfants sont un révoltant sous-produit. Les fruits, les débris de sa nausée, de son incurie et de sa paresse.

Et c’est dans ces réalités que je trouve « ça » si impeccablement, si totalement séduisant : sa peau fine, offerte à l’encan et faisant la queue pour se vendre, telle une énorme vache sur un lisse plancher d’acier inoxydable, les sabots entravés par une lourde chaîne brune.

Je me plais à espérer que l’enfant vivra. Je rabâche complaisamment la vision de ciseaux plongés dans son épine dorsale, pour le tuer ou pour l’achever après un stupide accident. En même temps que nous prions pour que son petit corps continue de respirer, pour qu’il s’en sorte. Au minimum. Qu’il continue d’exister. Mais à son plus grand dam, l’apprendra-t-il par la suite. Le cerveau irrigué par des poumons à demi morts et privés de moelle épinière. Respirant grâce au métal et au plastique. Dans une toute nouvelle et brûlante bouffée de sa pipe à crack.

Elle a commis une putain de grossière erreur.

Elle l’a cherché.

Elle a voulu ça, bordel.

« Ça » l’a obtenu. Et « ça » l’a mérité.

Et voilà ce que ça lui rapporte. C’est la nature. C’est quelque part dans le grand Dessein de quelque chose – de quelqu’un – la perfection même. Et « ça » doit l’accepter. Sur-le-champ.

La stupidité crasse peut être érigée en religion. Tout comme la perte. De plus en plus de rats se tétant réciproquement la queue, suçant des ventres enflés de bébés et les goulots de bouteilles d’alcool pour cette ultime goutte éventée, tétant des lames émoussées et des pipes si chaudes, si brûlantes qu’ils ne peuvent même plus les tenir.

Ceux qui ne méritent pas qu’on se penche sur eux ne méritent que la nature.

Comme ta mère. Ou ton père absent.

Ta mère qui suce des bites par paquets de douze.

Un cauchemar ambulant, en chair et en os, riche, mais seulement en esprit, de fécondes promesses de tendresse maternelle, presse ses grosses mamelles flasques le long de la queue effilée et sur les couilles denses et serrées d’un vieux junkie des années soixante-dix. Elle soulève ses nibards, les porte à sa bouche poilue et pince, malmène et tord ses tétines roses et caoutchouteuses. Un liquide d’un blanc sale gicle lentement de ce pis, dans la gueule béante de l’ahuri, qui parvient à peine à redresser la tête pour le lécher, tout d’abord, puis le sucer. Téter son mamelon. Sa féminilité. Comme un bébé à la mamelle. Comme un oisillon au nid. Comme un homme fait et un adulte hébété, abruti par la drogue, camé à mort et de plus en plus docile et malléable. Sa tête retombe en arrière sur l’oreiller, tandis que la mère putassière soulève ses mamelles charnues afin que la caméra puisse enregistrer convenablement son labeur mercenaire. Le répugnant lait maternel peut à présent être arraché à grands traits agressifs de sa bouffissure – en incontrôlables rafales de lait tiède, arrosant, éclaboussant le visage ravagé du suppliant, sa langue qui lape, sa gorge qui avale, son sternum enfoncé et toute la panoplie (le vieux lit, les murs poisseux et gluants, le proxo qui tient la caméra, les câbles et les projecteurs de location) dans un rayon affolant, à la distance d’un jet de glaviot. La truie giclant et dégoulinant a reçu pour instruction d’affaler son crevard giron maternel sur le flasque membre recroquevillé, et de touiller à grands coups de reins cette triste mayonnaise. Puis de se redresser pour se plaquer encore contre le porc à la mamelle, avant de revenir à sa bite, à qui toute truie un peu experte, à condition de le vouloir absolument, sait insuffler un semblant de bandaison. À moins, bien sûr, que la drogue ne soit plus forte qu’elle. Ou que le fric fasse par trop défaut. Ou que la femme soit grotesque au-delà de tout. Et de mélanger son foutre infécond à sa laitance putassière – exactement comme l’exige la nature.

La Bête lactescente se fait de nouveau besogner.

Elle n’a plus ses règles, tant qu’elle donne encore du lait. Lorsque le bébé, ou quiconque en aura le loisir et l’occasion, et pourra payer, cessera de la téter, ses règles reviendront – naturellement – derechef.

Pendant les années soixante-dix, ceux que ça intéressait pouvaient visionner des chutes de films montrant ces racoleuses à l’ouvrage, dans d’étroites petites cabines qu’on trouvait la plupart du temps dans l’arrière-boutique des sex-shops. On pouvait en consulter la liste à l’entrée de la galerie et faire son choix avant d’entrer, ou bien encore choisir entre les jaquettes punaisées à la porte de chaque cabine individuelle. Entre autres menues peccadilles : Poppin’ Mamas signifiait qu’on verrait des filles nues et enceintes en train de baiser, et Milk Maids qu’on aurait également droit à des nichons lactifères.

Nombre de ces cabines disposaient de glory holes percés à la vrille dans leurs flancs, pour vous permettre, après avoir reluqué quelque truie évoquant vaguement votre épouse et mère, de vous enfourner dans la gueule la bite d’un parfait inconnu, affligé lui-même de la même perversion, et de revivre encore plus étroitement l’expérience de la maternité. Ces hétérosexuels qui se masturbaient avec impétuosité sur leur disponibilité ou sur leurs fantasmes irréalisables étaient très rapidement réduits à l’état de pédales à l’agonie, dont les objectifs ne se faisaient tout d’un coup que trop évidents. Tout le monde – tout le monde – tôt ou tard, se retrouvait à genoux, avec en bouche et sur la langue la saveur du foutre d’un autre. La frontière entre paternité et maternité n’est plus seulement fonction de celui des deux qui pointe. De celui qui possède une bite. Ou qui la suce, avec quelque partie que ce soit de son anatomie. Mais de cette perversion bien spécifique de l’instinct – très pur, sans mélange – de conservation. Instinctuelle. Inculquée. Essentielle. Surexploitée.

Il y a comme un désir de voir ce sang.

Et ce qu’il en découle. La souffrance.

Ces cons voudraient une chance de vivre une existence qui engloberait ce petit conte de fée révolu que leur ressassait leur maman : toi aussi, chérie, tu commenceras à te décomposer, à saigner, fuir, expulser, bourgeonner, porter, suinter, haïr, gonfler, te distendre, pousser, produire et larguer le paquet, au lieu de l’envelopper de taffetas, de mousseline et de petits rêves et vœux aussi violents qu’insipides. Toi aussi, chérie, tu avaleras. Toute la purée. Et voici comment.

J’en ai la preuve sur pellicule, que je dois à l’aimable obligeance de ces mêmes parents intarissables, qui n’embrassent que le seul néant : petits paquets de joie pure filmés au ralenti, avec accompagnement de flâneries au piano et commentaires vocaux ajoutés au mixage. Les mères baissent la tête ou la renversent en arrière, de honte ou de terreur rétrospectives, ou bien l’appuient sur les épaules tombantes de leur mari hagard, scandalisé et frustré. Tous beaufs et blaireaux, dont la bite sent encore plus mauvais que celles des violeurs, bourreaux et autres meurtriers d’enfants, qui ont colmaté, puis jeté et incinéré ces petits déchets de l’espace-temps, et massé, stimulé les mêmes cordes sensibles – cordes du cœur – que leurs craintives épouses.

J’ai là Jacklyn Dowaliby, en train de faire trempette dans un bassin. Souriant, comme on s’attend que le fasse une enfant de son âge, ses cheveux noirs luisant d’humidité et rejetés en arrière. Toute pétrie d’elle-même et de son reflet dans le miroir vidéo que lui tendent ses parents.

J’ai là Polly Klaas, en train de faire de la balançoire. Même sourire gloussant, même petites menottes et même petite robe à sa maman. Un tout petit peu plus âgée que Jacklyn chérie, et la chevelure un peu plus fournie et plus bouffante.

Et le père de Polly, qui crache : « C’est ça, avoir un cauchemar. »

Il n’y a, dans cette maison, pas la moindre trace de pornographie infantile. Ni vidéocassettes, ni photos prises par maman, de quelque nature que ce soit, donnant à voir, disons, une petite chérie avec une bite démesurée plantée de façon incongrue dans sa petite bouche aux lèvres minces et sans rouge à lèvres, enfoncée dans son petit con glabre et bombé ou à moitié ensevelie dans un ventre plat par le pertuis de son anus distendu – de façon absolument atroce et contre nature – ou de telle manière que sa petite main s’efforce laborieusement d’empoigner une énorme bite en pleine érection.

Ni larmes. Ni cris. Ni rien de tel. Ni têtes qu’on secoue négativement, ni moues boudeuses, ni poings serrés, ni piétinements rageurs, ni érections ou giclements répugnants, ni quoi que ce soit d’illicite.

Redites-moi ça. Regardons celle-ci encore une fois. Comment votre petit garçon s’est-il débrouillé pour sectionner son petit pénis et dans quel état était-il exactement – de quoi avait-il l’air – quand vous l’avez trouvé ligoté à un arbre, la culotte baissée – cette culotte que vous aviez vous-même, par ailleurs, choisie, admirée et payée –, baignant dans l’ordure et l’entrejambe complètement inondé de sang tiède et sec, à peine coagulé ou s’écoulant lentement sur cette immonde boue noire et ces ignobles empreintes de doigts ?

Que dire du vœu que vous avez exprimé de voir votre fillette étendue sur une dalle de la morgue ? De voir sa tête broyée, écrasée et formant à présent deux blocs bien distincts : pulpe sanglante et cuir chevelu – pas exactement le souvenir que vous en gardiez, si je ne m’abuse ? Quand vous y repensez, et quand vous repensez à tous les projets d’avenir que vous aviez faits pour elle. À toutes ces bonnes raisons d’écarter vos grosses cuisses au bout de neuf mois et de chier cette chose, si tendrement aimée et si fragile et si vulnérable.

Vous le reprochez-vous ? À qui la faute ?

À votre mari. À la société. À l’enculeur de sa mère (littéralement) qui sait dans quelle mesure la chair de votre chair a meilleur goût que la vôtre et qu’il n’est pas son plus doux au monde que celui de ses halètements, de ses petits cris et de sa respiration sifflante, lorsqu’elle s’abandonnait à vos monstrueux et douloureux coups de boutoir.

J’ai là des photos de Caroline Hogg, souriant exactement comme Sarah Harper, et des clichés de Robert Black sur lesquels on distingue très nettement ses doigts. Et je sais très exactement ce qu’ont en commun ces trois sourires. Tous leurs dix doigts et deux, quatre, six trous. Je le sais avec certitude.

Et j’en suis venu à préférer les mensonges. Parce que le savoir réel – la réalité – est une glorification de ce gâchis que tu as perpétré. Et ce naufrage que tu étayes, et que tu tentes de dissimuler, derrière le mensonge de ce visage peint et de ces clichés d’amour maternel qui cadrent, quasiment à la perfection, dans ce tableau. Parce qu’ils ne sont pas moins commodes, indulgents et indolents que ta propre personne. Tels, exactement, que ce que tu es devenue : gras, usés et vidés de leur substance, et tels, exactement, que tu étais quand tu as autorisé quelqu’un – quel qu’il soit – à t’arracher ta seule petite raison de vivre, ta pimpante petite personnalité, à la faire tomber de sa bicyclette pour la carrer sur la banquette arrière de sa voiture (Brian Dugan), de sa fourgonnette (Robert Black) pour la baiser ensuite (littéralement) à mort.

Un pédophile affichant un penchant prononcé pour les enfants de sa sœur m’a fait profiter de ses Polaroïds. J’ai vu ces enfants sourire en s’asseyant sur ses genoux sur les injonctions de la sœur, cherchant à lui faire plaisir. Et j’ai vu des clichés de ces mêmes gosses, nus et souriants. Pris par le pédophile lui-même.

Il m’a avoué qu’il se masturbait sur les photos qu’il avait prises de ces gosses – deux petites filles – après leur avoir demandé de poser pour lui. Il ne les avait jamais baisées. Bien qu’il en eût monstrueusement envie. Surtout de la plus potelée. Et jamais non plus il ne les a touchées, sauf pour les aider à enfiler leurs petits sous-vêtements tout propres.

L’empreinte de ton ADN subsiste sur le dos d’une enveloppe que tu as léchée, ou à l’intérieur d’une plaie, ou sur un sous-vêtement maculé ; une empreinte qu’on pourrait sommairement baptiser du nom de Syndrome du souvenir réprimé. On peut extraire cette empreinte – ton empreinte – de tout orifice violenté, violé, écouvillonné, qu’il soit de date récente ou déjà en putréfaction.

Tu as été conçu comme ça. Tu ne disposes que d’une étroite fourchette de choix, entre erreur limbique et tautologie génétique ; la vie en société détraque le peu de libre arbitre auquel tu pourrais encore aspirer. La trace d’escargot que tu laisses dans ton sillage en est la preuve formelle.

Ce petit bébé grandira et, le jour qui lui semblera le plus approprié et le mieux adapté à son nouveau mode de vie, se rappellera ces photos que tu as prises, sous le couvert de l’amour et de l’innocence.

Entraîneurs matant leurs bizuts de lycéens dans les douches.

Un père noir obèse, hurlant de rage et le visage écarlate, poursuit sa fugueuse de fille jusque dans un grand parking enclos par une palissade. Il sort sa bite. Enroule autour de sa queue une photo de son enfant, alors qu’elle était encore en bas âge, qu’elle ne risquait rien et qu’il n’avait pas encore de vues sur elle. Il s’astique la pine du poing, froissant et déchirant la photo, à s’en lacérer les chairs, au contact des arêtes coupantes de papier et de plastique. Vivement. Prestement. Puis remonte au pas de course vers sa fille, tout en continuant d’œuvrer à son éjaculation, de se frotter, dedans, dehors, à la photographie d’un frais sourire de bébé : NE DIS RIEN. NE PARLE DE ÇA À PERSONNE. DIS UN SEUL MOT ET JE TE TUE, BORDEL DE MERDE.

Il a, en baisant ta mère, reproduit très exactement ce qu’il était. Très exactement ceci : son propre ADN égaré, vociférant et confus.

Pourquoi exactement les femmes te dégoûtent-elles autant ? Lorsqu’elles ont quitté l’adolescence, qu’elles frisent la ménopause et juste après que leurs chairs ont commencé à s’affaisser ? Ces cons saignent, ces cons puent, ces cons suintent, excrètent et grattent, pètent, crachent et déchargent. Veines et poils, et cet épais maquillage de clown qui, quelque part, a réussi à s’imposer, à se faire accepter : parle-moi encore de la sincérité, de l’honnêteté, de l’amour et de la considération, de l’âme et de la toute nouvelle spiritualité dans laquelle tu es tombée cette semaine, espèce de grosse truie dégueulasse ; maintenant que cette crème antirides a si profondément pénétré dans tes cratères et dans tes fossettes que tes pattes d’oie en ont acquis une personnalité qui leur est propre.

Boudin. Vagin. Truie décrépite et bouffie de maternité, allongée sur une table métallique inconfortable, recouverte d’une housse, et attendant, implorant à présent une bonne vieille césarienne et des calmants, parce que ces putains de côtelettes et cette fosse septique ne se remuent pas assez vite le cul à ton goût, ou sont trop longues à se dilater et à s’écarter.

Tu veux des analgésiques ?

Un peu de confort ? De soulagement ?

Tu aimerais gratter cette chair au sang et te cramponner au rebord de la table. Tu te souviens de l’époque où tu prenais ces cours de gym acrobatique et où tu pouvais encore plier, derrière ton visage souriant aux joues rebondies de fausse blonde, des jambes fluettes et des cuisses potables. Si différente du gros bourrin, du tas de saindoux que tu es devenue. Quelle part de ta personne donnerait encore envie de te baiser, ô mère ?

Ton maquillage accroche à la perfection la lumière de ces lampes. Tous ces défauts, ces imperfections soigneusement soulignés.

La prostituée gît sur le dos, sur le médiocre petit lit de son studio, et frictionne et farfouille sa boîte à ouvrage desséchée et bouffie au moyen d’un vibromasseur couleur chair à cinq sous. Cheveux jaunes pelés et clairsemés de ratonne, au bout de racines noires disséminées sur le haut de son crâne, au sommet de son visage brun et ratatiné de guenon latino. Lèvres luisantes, furoncles, boutons d’acné, intelligence en berne et vieilles pustules de vérole. Son énorme ventre cancéreux est distendu par une créature pratiquement à terme, et riche, fort probablement, de bien peu de promesses et de valeur : quelle espèce d’animal miaulant et chiasseux une telle écurie d’Augias à demi humaine pourrait-elle bien engendrer, en effet, et qu’aura-t-il à offrir au monde lorsqu’il aura glissé hors de la putride fosse d’aisance de cette malheureuse pétasse, de cette suceuse de bites, de cette marie-salope sortie de toute évidence du plus immonde des ruisseaux.

Tu veux bien sucer sept bites d’affilée et nous laisser filmer toute la scène ? Pourquoi as-tu besoin de ce fric ? Pour acheter des couches, te bourrer la gueule ; payer ton loyer, faire tes commissions, acheter de l’Advil, de l’héro, du crack, de la blanche, pour tes cinq autres petits gorets ? Comment marche le tapin ? Les queues pour toucher le chèque de l’assistance sociale sont-elles trop pénibles, avec toutes ces poussettes, tous ces moutards qui jouent et qui s’égosillent pour se faire entendre de toi ? Vois-tu encore leur putain de géniteur, au moins ? Ce porc qui a déversé en toi son ignoble semence et a décidé de la suite de ton existence en moins de temps qu’il n’en faut pour tirer la chasse. Quelles sont, à ton avis, les chances pour qu’il te tabasse et vous réduise quotidiennement à l’état de pulpe sanglante, toi et tes chiards, s’il continue de vivre avec toi, ne serait-ce que pendant les deux mois qui viennent, à compter d’aujourd’hui ? Exactement comme tous les autres soûlards, les autres brutes épaisses de Mexicains et de négros qui ont toujours été ton lot.

Elle repose le vibromasseur et baisse sa lourde tête pour contempler sa monstrueuse gibbosité. Elle lèche ses tétins gonflés, bouffis par la grossesse. D’épais mamelons bruns virés au prune, que sa glorieuse maternité a noués et tordus. Nez piercé ; tatouages sur la main – style gang ou zonzon. D’autres tatouages deviendront peu à peu apparents, au fur et à mesure que la cassette défile. Pendant qu’on la prendra en levrette, les pointillés bleus décolorés qui décorent son dos et ses fesses molles deviendront plus visibles. Tandis qu’on la laboure, et qu’elle gît sur son dos sans grâce, roide et piqué d’acné, les marques indélébiles qui ceignent sa cheville et son poignet apparaissent. Comment cette chienne immonde et stupide a-t-elle jamais pu s’investir dans quelque chose ? Quelle dose de stupidité cette fange remontée du ghetto peut-elle bien atteindre ? De perfection ? On ne lui a pas donné le moindre indice, pas laissé la moindre chance ; ouvre grand les cuisses et prie pour que ça ne te fasse pas mal. Mange quelque chose. Souris. Aboie. Retourne-toi. Écarte.

Sa toison pubienne – ce paillasson brunâtre en poils de rat et tampon Jex, qui court sur tout son ventre ballonné de truie gravide ; prolifère autour de son nombril protubérant, se répand plus bas encore jusqu’à la bouffissure de son anus distendu et escalade comme une plante grimpante ses cuisses et ses fesses vérolées. Cinq hommes différents la baisent par ses divers cons. Deux d’entre eux en redemanderont et reviendront la prendre un peu plus tard. L’un d’eux lèche son vagin dilaté par la grossesse, à travers sa touffe pubienne suante. Si près de donner le jour. On la baise, on la ramone, on la fouaille : elle se contente de rester allongée sur le lit, inerte et blasée. À écouter pousser ses cheveux. À fixer le plafond. À proférer des obscénités de pure forme et à obéir aux ordres, donnés à haute et intelligible voix par l’équipe qui encercle son trône de motel.

Elle semble particulièrement fascinée par un type d’âge moyen au cheveu gras et au teint mat, mais tirant sur le blanc.

Le metteur en scène, hors champ, lui demande de deviner de quelle nationalité il est.

Elle pince ses mamelons noirs et rapproche du corps de l’homme sa masse agenouillée et sa maladive grossesse de bête de reproduction. Il va devoir sauter du lit pour ôter son jean et ses chaussettes mais, pour l’instant, il attend en souriant, à genoux et torse nu, comme s’il ne comprenait rien à ce qu’il doit faire. La mama accroupie, vêtue de son mince Teddy rouge déformé, visiblement bien peu conçu pour les grosses vaches enceintes jusqu’aux dents qui se livrent à une débauche effrénée, bafouille : « Portoricain ?

– C’est ce que tout le monde croit. » Il sourit à nouveau et l’autorise à frictionner sa poitrine luisante de sueur.

« Italien ?

– Non.

– Mexicain ? Quoi, alors ?

– Noir et portugais. »

La foule s’esclaffe hors champ. Pendant toute l’heure et demie qui suivra, on les entendra bavarder entre eux, pendant que le réalisateur donnera ses instructions dans un brouhaha général :

« Ouais. Ouais. Ouais. »

« Sers-t’en comme d’un pinceau. »

Le téléphone sonne hors champ, on échange des plaisanteries, ça n’intéresse personne. Pas plus les spectateurs que les clébards qui grimpent la mère et l’enfant à naître par tous les trous. Les sept scènes se terminent de façon exactement identique : les Latinos qui y participent se branlent et dirigent leurs jets de foutre sur la gélatine tremblotante du ventre distendu de la fille, ses seins ou son visage couvert de peau de poulet. Tous semblent connaître certaines difficultés, soit pour bander, soit pour continuer à bander. La Bête elle-même ne joue le jeu que lorsque c’est strictement nécessaire. Mais elle n’ignore pas qu’elle va devoir traire toutes ces grosses bites démoniaques si elle veut qu’on passe à une autre séquence et qu’on en finisse avec la bidoche et cette dure journée de labeur.

Le métis enfile une capote et explique qu’il fait ça pour éviter d’irriter sa queue, laquelle souffre déjà d’une petite éraflure.

La truie lui demande : « Fais vite. »

Comme les autres. S’il te plaît. Cette môman suce des bites, on la chahute, on la culbute, on la retourne pour la prendre par tous les trous, les uns après les autres, elle laisse le foutre s’accumuler dans ses diverses bosses et anfractuosités et s’infiltrer sous sa peau spongieuse plutôt que de l’essuyer. Elle en gobe elle-même quelques miettes sur son corps et ouvre sa gueule bien grand pour recevoir les décharges faciales. Elle se roule sur le lit grinçant avec toute la grâce d’un morse piégé dans une crevasse. Et ne cherche pas à comprendre, ne veut pas savoir que les trous immondes qu’elle présente ne sont pas seulement femelles. Qu’elle n’est pas ici, en l’occurrence, définie par la seule concupiscence masculine. Par sa condition naturelle – dont elle a hérité par la seule loi du genre (de son sexe), et de la mauvaise étoile qui l’accompagne. Mais aussi par les petits jeux, bien rodés et sans cesse répétés, qu’on lui a appris. Certes, elle s’ouvre et écarte les cuisses, se donne, pousse, glisse et offre à la matière étrangère qui s’y épanche et s’y déverse l’hospitalité de sa chagatte, de son visage velu et de son poitrail supplicié. À l’instar de tous les autres vagins en vente sur le marché. Mais les minauderies sans objet, les lutines rebuffades, les lents et malsains halètements, les yeux jaunes qui se révulsent, le fonds de commerce épuisé, mille fois vendu et revendu, de cet appareil génital femelle, tout ceci cherche avant tout à fourguer autre chose. Un petit plus. Un supplément. Et cette tranche infime de la vie de cette truie devient alors plus importante, plus réelle à ses yeux que tout ce qu’elle peut vivre par ailleurs, que tout ce par quoi elle passe et pour quoi elle existe. Elle est piégée. Ses errements ont été fixés pour la postérité et étalés au grand jour. Ce document – cette cassette vidéo et son commerce ; le fait qu’elle soit immédiatement accessible sur le marché – devient alors l’événement... L’avènement. La chose réelle. Tôt ou tard, elle finira par mourir. Ses échecs répétés. La tête de l’enfant, si proche des bites qui se pressent à l’entrée de son con et la pénètrent encore et encore. Sa médiocrité. Cette vie de misère à laquelle elle est vouée. Son obscène difformité. Et cette indéniable vérité qui autorise toutes les mères prostituées, partout dans le monde, à lentement détruire de séduisants ratons au berceau, en les enferrant, en les condamnant à jamais au ghetto et aux sévices sexuels. À ce pourquoi le fric a été inventé, ni plus ni moins.

Il n’y a pas de fascination. Nulle quête d’éventuels secrets que pourraient détenir les femmes. Nulle vérité à découvrir en enfonçant son doigt dans un vagin, sa bite dans une bouche ou son poing dans un cul.

Cette monstruosité enceinte jusqu’aux dents, ce catalogue de toutes les horreurs femelles, était déjà là, privée de sens et saturée de foutre et de mouille, avant même que tu ne t’assoies sur ton divan pour visionner son martyre sur ton magnétoscope. Il n’y a strictement rien de neuf à tirer, rien à apprendre de ces varices, de ces hémorroïdes, de ces vergetures ou de ces épais cals cicatriciels, pareils à de gros vers noirs, qui se tortillent de son anus à sa vulve et ne guériront jamais. Il n’y a strictement rien de nouveau dans la vieillerie et dans l’affaissement des chairs. Rien de spécial ou de particulièrement intéressant dans la chair flétrie et les mutations chimiques que provoque, de façon si commode, si pratique, quelque forme que ce soit de dépression, – ou de troubles prétextes – si récente soit la nouvelle raison commerciale dont on l’a rebaptisé.

Nulle fixation.

Tu n’as pas vu le linge sanglant ou le sachet que ta mère emportait dans sa douche, et tu ne l’as pas oublié. Les femmes pour lesquelles tu as pris un bain, la baby-sitter au jean étroit et élimé, dont les seins étaient comprimés par un petit haut moulant, n’ont pas exactement pour toi la même signification que la grosse pute noire que tu as payée pour qu’elle t’enfonce des pipes de crack dans le cul.

Il n’y a pas de mystère. Pas de secrets. Tu veux la vérité de l’évangile et tu veux lui donner les noms de Nature et de Mère ? Tu cherches raison et équilibre, relation de cause à effet ? C’est un plus que tu recherches, un supplément. Ce que tu as pris sur l’étagère et rapporté chez toi. Le supplément, avec ce qu’il comporte de bien particulier et de bien personnel.

Ta mère est un chancre. Un chancre en putréfaction, qui se cramponne éperdument à ce qu’il lui reste de toi.

Tu n’as eu cette révélation que par bribes, au goutte-à-goutte, à mesure que tu vieillissais. C’était une pute. Elle s’est tirée de chez ses parents quand elle était encore adolescente et s’est finalement mariée très jeune. Tu as une ou deux demi-sœurs, quelque part dans le Sud de l’État. Quand tu as été assez grand pour savoir où aller, tu as additionné deux et deux : tu as compris où ta mère s’était retrouvée et dans quelle partie exactement de la grande ville s’étaient forgées certaines facettes bien précises de ta propre personnalité. Et de la sienne. Et l’intuition qui avait hanté ta maman tout le long de sa vie de bâton de chaise. Qu’il lui manquait uniquement un prix.

C’est bien dans ce quartier que se trouvaient tous les clubs de strip-tease, pas vrai ?

À écouter ce mec, on croirait entendre un mac.

Prends un autre gin tonic, poivrote.

Tu as eu une veine inouïe de rencontrer un type comme papa.

Où l’as-tu rencontré ?

Où as-tu bien pu rencontrer un tel enfoiré ? Un tricheur, un micheton, un sale queutard de nègre, avec ses besoins minables et tes propositions encore plus minables.

Combien t’as coûté l’orgasme d’hier soir ?

Quel genre de pute étais-tu ?

Avec qui as-tu baisé quand tu étais enceinte, et pour combien ? T’es-tu montrée capable de soulever ta masse geignarde, pesante et dolente, avec la même stupide et lente maladresse dont fait à présent étalage cette salope de pétasse latino, lorsqu’elle se laisse retomber à plat sur le ventre et vend son trou à géométrie variable au clébard – quel qu’il puisse être –, qui lui bave sur le dos.

Ton bébé peut-il sentir cette queue ?

Et ces langues inconnues, ces doigts étrangers et ces desseins impénétrables ?

Cette truie s’est retrouvée dans ce merdier. Elle n’a pas choisi son destin. Elle s’est clouée à ce pilori, à ce lit, s’est empalée à ces bites, à ces caméras et à ce ventre écumant qui la baratte et la consume, exactement comme un chien renifle un étron à la recherche d’une infime parcelle de nourriture non toxique. Tu ne chies pas, comme elle, dans les toilettes publiques. Un microbe pourrait en sortir et te remonter dans le trou du cul. Tu t’en écartes prudemment et tu pisses debout dans la cuvette. Tu t’en éloignes le plus possible et tu braques ta bite comme on tient un pinceau. Tu vises la bouche, les nibards, l’embryon, les eaux sales qui ne sont là que pour évacuer tes déchets. Et, lorsque d’aventure tu rates ta cible, tu n’es jamais qu’un dégueulasse de plus, qu’un égoïste comme les autres. C’est un quartier mal fréquenté et tu savais déjà, en y entrant, que ces toilettes seraient une vraie porcherie. Tu remontes ta braguette et tu sors. Au goret suivant de tirer la chasse. À cette truie d’avaler la fumée, si elle veut que son chèque porte le montant correct.

Le client est roi. C’est lui qui décide.

Si elle n’était pas pleine, elle n’aurait strictement rien à vendre.

La véritable grandeur de la maternité.

Tu veux te faire deux cents dollars ?

Qu’est-ce que t’as d’autre à offrir ?

Parfois, t’es bien obligée de faire ce qu’on te dit.

Chérie, es-tu pour la liberté de l’avortement ? As-tu l’intime conviction d’avoir le droit de décider de ce que tu peux faire ou ne pas faire de ton corps ? Crois-tu qu’on puisse se fier aux femmes, lorsqu’il s’agit de prendre une décision ? Les crois-tu capables d’apporter la bonne réponse à la question ?

Et toi ? As-tu fait le bon choix ? As-tu prémédité tout ceci, bordel de merde ? As-tu travaillé d’arrache-pied à sa réalisation ? Es-tu au moins satisfaite de l’état de choses ?

Se peut-il que tu aies réellement envie de ça ?

À tout jamais ? Jusqu’à la fin de tes jours ? Nourrirais-tu encore l’espoir que ça va marcher ?

T’a-t-on seulement laissé le moindre putain de choix ?

Le petit bébé aurait-il fait une erreur ? Et en dépendrais-tu désormais, pieds et poings liés ? As-tu sauté tes rendez-vous avec le médecin ? Crois-tu réellement que ce serait commettre un meurtre, que de transpercer de la pointe d’un cintre ce petit vermisseau dans l’œuf, ou de l’aspirer avec un tuyau d’aspirateur ? À moins que l’infect petit parasite ne soit en train de te tuer lentement – en tétant, en pompant régulièrement, avec constance, tout ce que tu es et tout ce que tu possèdes. De réduire ta vie tout entière en lambeaux, en un interminable fatras, cruel à fendre le cœur, de pièces et de morceaux.

As-tu choisis ça ? Toi-même ? Toute seule ? Quelle partie de toi ? Lorsque tu as refermé ton vagin sur une bite en érection, et que tu l’as laissée cracher son venin ? Lorsque tu as prié pour qu’il se retire à temps, espéré qu’il avait mis une capote, qu’il jouirait sur ton cul et pas dans ton con, qu’il ne reviendrait pas à la charge, ne remettrait pas ça et ne permettrait pas à son épanchement de se réchauffer, de se cramponner et de s’arrimer aux immondes parois de ton cloaque ?

Serait-ce seulement pour ça que tu as écarté les cuisses ? Pour t’amuser un peu ? Pour ce petit gloussement qui n’attendait que de fuser ?

Je ne crois pas un seul mot de ce que tu racontes. Je crois, en revanche, que toute cette petite comédie – que l’histoire entière de ta vie – tient à ce que tu as vu l’un après l’autre tous tes beaux plans se fracasser, pour une seule et bonne raison : parce que tu n’avais pas le choix. Que les choix qui s’offraient à toi étaient des plus réduits. Que toutes les décisions que tu as pu prendre n’étaient que des prétextes, de foireuses excuses. Que jamais tu ne pourras refaire surface.

T’aurais dû te faire avorter.

T’as l’air crevard, comme ça.

T’aurais dû serrer les cuisses, les fermer hermétiquement.

T’aurais dû avoir quelques neurones de plus.

T’aurais dû naître dans la peau d’un mec.

T’aurais pas dû fumer cette cigarette, boire ce dernier verre. Ce préservatif aurait dû être plus soigneusement inspecté, à une lumière plus favorable. T’aurais pas dû croire à l’amour, à la luxure ou à une seconde chance.

T’aurais dû laisser le docteur débrancher la prise lorsqu’il est sorti prématurément et qu’il tenait dans la paume de sa main.

T’aurais dû décamper.

T’aurais dû y réfléchir un peu plus sérieusement.

Tu devrais pas parler comme ça.

Tu devrais pas avoir de telles pensées – ça fait qu’empirer les choses. Contente-toi de vivre au quotidien. Au présent. Faut que tu te sortes de ce merdier.

Tu veux te faire encore un peu de fric ?

T’as absolument besoin d’une certaine chose.

Ça, au moins, tu le sais.

T’as besoin de pognon – pour toutes ces raisons. Pour acheter toutes ces choses que tu dois à présent acheter. Et peut-être aussi pour autre chose, pour quelque chose que tu convoites. Quelque chose, peut-être, que tu as désiré à une certaine occasion, et dont tu as aujourd’hui besoin pour te sentir de nouveau toi-même. Il t’en faudrait davantage.

Tu l’as bien mérité.

T’as plus qu’à t’y coller.

Tu veux te faire du fric ?

À toi de voir.

Tiens-moi au courant. J’ai là cinq petits gars – dont deux qui ne cracheraient pas sur un second coup, soit un total de sept, et ils aimeraient aussi que t’avales leur foutre, bien propre et bien sain, que tu le bouffes à en remplir à ras bord ta petite gueule de femme enceinte. Exactement comme l’autre fois.

Ton putain de chiard en saura jamais rien.

Y a un certain public pour ce genre de choses ; des gens qui aiment mater ton corps de truie, enflé, boursouflé et tendu à craquer, et les trous que tu continues malgré tout d’offrir à la ronde.

Tu veux essayer ?

Comme tu veux, tu choises. T’es libre.

Tu peux transformer une calamité – bon, je te l’accorde, la situation n’est pas si désastreuse, c’est une chose merveilleuse, au contraire, mais par les temps qui courent... la vie est dure, de nos jours... Bref, tu peux retourner à ton profit une situation délicate.

Personne n’accepterait de rallonger la sauce, si on banquait pas pour deux.

C’est maintenant que ça doit se faire. C’est primordial. Là, tout de suite. À cet instant précis. Les quelques jours qui vont suivre seront de loin plus enviables que ceux que tu viens de connaître... Et un bébé, c’est l’avenir, pas vrai ? C’est ça qui compte.

Laisse-moi te venir en aide.

Laisse-nous te donner un coup de main.

Laisse-nous vous aider tous les deux.

À toi de voir. C’est ta petite tête, hein. Ta petite cervelle bien à toi. Rien qu’à toi. T’as juste à décider si tu veux la vendre ou pas.

Je pense que c’est la faute de la drogue. Chaque fois que je vois l’une d’entre vous, bêtes immondes que vous êtes, évoluer si lourdement, si maladivement, j’ai peine à croire que vous ayez conscience d’avoir fait ça.

Ai-je tort de vous accorder le bénéfice du doute ?

Tends la main. Repose ta tête. Mère. Mords la tendre tête de ce bébé. Laisse tes dents se refermer sur cette boîte crânienne malléable de bébé, aussi tendre que la merde et jamais refermée, et y laisser leur empreinte. Épluche-la. Broie-la. Réduis-la en pulpe. Fais-lui dévaler l’escalier. Étouffe-le. De toute ta masse, de tout ton poids, qui n’est pas à dédaigner. Pince son petit nez avant qu’il ne soit trop tard. Martèle-lui la poitrine de ton poing – une seule fois suffira, et inutile de frapper bien fort, son cœur explosera comme un rien, c’est un petit être chétif dont la vie ne tient qu’à un fil. Fracasse-le contre un mur ou secoue-le rapidement, comme le fait la racaille du ghetto. Oblige-le à s’arrêter de crier. À cesser de te pomper à blanc.

Pose-le sur la banquette arrière de ta voiture et entre dans l’eau. Il est essentiel de les ficeler bien serré sur leurs sièges de bébés. Remplir ces jeunes poumons de sang épais et d’eau noire et tumultueuse, saturée de parasites, d’ordure et d’infections. Violer leurs petits corps, jusqu’à ce qu’ils en crèvent de terreur.

Éponge le sol avec sa figure et ses larmes qui se tarissent. Nourris-la de ses excréments dont, prise d’une frénétique crise d’angoisse de petite fille de sept ans et demi désemparée, elle a enduit tout le réfrigérateur. Allonge-la sur le lit comme une handicapée mentale ; évanouie comme elle peut l’être après tous ces viols à répétition, jour après jour – non sans avoir, auparavant, enfoncé une brosse à dents et une brosse à cheveux dans son petit corps en fleur, aussi mort et livide qu’un cadavre à la morgue. Oblige les enfants à cesser de te tyranniser, de faire de toi autre chose que ce que tu es réellement.

Donne-leur du poison. Déchire leurs petits corps charnus et compacts, défonce de ton index, préalablement lubrifié de graisse prélevée dans les poêles posées sur ta cuisinière, tous les trous qui pourraient le plus offenser – ou exciter – tes sens.

Fais-leur avaler des morceaux de verre, vomir du sang et cracher des larmes.

Gave-les d’eau de Javel, à l’entonnoir.

Filme leurs petits corps infusés et palpitants et vend la seule et unique cassette à un maniaque dont tu as entendu parler : à un pervers qui passe son temps chez lui à masturber – à se masturber, sans plus – sur des films dans lesquels les enfants subissent les pires sévices, et qui promettent beaucoup plus. Qu’il découvre tes crimes. Qu’ils plantent en lui la graine, le germe d’autres crimes, de scènes de torture un peu plus inventives, de plus longues séquences.

Injecte-toi de l’héroïne ou du crack et chie-moi ce bébé, expulse-le, tremblant, pantelant, hurlant silencieusement, tous ses neurones grillés, et filme-le, comme le ferait quelque yuppie au sourire de faux cul en blouse bleue d’hôpital. Montre-le-nous, baignant dans ton sang malsain et putride, pataugeant et agité de soubresauts – comme un poisson noyé décroché du hameçon – trop terrifié et les os encore trop souples et flexibles pour japper de façon audible. Fais-le glisser sur le plancher. Sale ; déchiqueté, lacéré tant par les échardes du parquet que par tes ongles effilés et vernis de négresse. Juste pour permettre à la caméra de faire un gros plan.

Défèque. Chie. Serre les fesses et pousse. Que tes fétides déchets corporels sanguinolents giclant infestés de sida et de crack consument sa chair. Laisse-toi guider par la nature. Glorifie tout ce qui est humain. La maladie, quelle qu’elle puisse être, à qui tu as permis de s’insinuer dans ton corps noir écumant et faisandé, et qui, de son propre chef, s’est fixée à l’intérieur de ton cloaque matriciel, tant que cette chose que tu as pondue a vacillé, s’est recroquevillée de dégoût et a tété à blanc ton poussiéreux néant.

Laisse-moi te convaincre. Suspends le bébé par les pieds et laisse-le expirer. Laisse-le mourir, sans jamais porter la main sur lui. Juste pour voir ce qui va se passer. Laisse donc cet informe sac de deux kilos et demi s’affaisser, imploser et se débattre, lutter de toutes ses faibles forces, comme s’il ne savait rien faire d’autre, pour rester en vie. Laisse son minuscule petit corps se dévorer lui-même. Nerfs et muscles, chair potelée de nourrisson et cervelle glacée. C’est la nature. La nature telle qu’on a pu t’en fourrer dans le crâne la notion corrompue. Voyons si ces abattis de poulet étique, aussi minces que papier, parviendront à se mélanger, à fusionner, à croître et à former quelque chose de viable. Ou si ça se contentera tout connement de s’agiter et de tousser, de cracher une écume ensanglantée, sans que rien – à part un regard morne et vitreux – ne vienne animer son cerveau aveugle.

Que voulais-tu, exactement ?

Qu’est-ce que tu lui as apporté ?

« Q : Et pour le fist-fucking ?

Jamie Gillis : Parfait pour ta collection privée, mais invendable à un distributeur. »

(Chuck Farnham, “Pervert Cum Laude12”, in The Nose #24, septembre-octobre 1994.)

« Le procureur a dit que l’accusé et Karla se seraient filmés tour à tour, et réciproquement, en train de violer ces filles. Dans une séquence particulièrement éprouvante, aurait-on déclaré lors du procès, Bernardo feint de diriger un film porno et contraint sa femme et Kristen à endosser l’une et l’autre un uniforme d’écolière. »

(LE MONSTRE DE LA VIDÉO, The Star, 6 juin 1995.)

« “Vous avez visionné la cassette (pornographique) avec M. Bernardo en d’autres occasions, n’est-ce pas, Miss Homolka ?

– Non, c’est faux ; vous vous trompez du tout au tout, répond Karla.

– Vous l’avez regardée, vous y avez pris le plus grand plaisir et elle vous a même inspiré un fou rire, parce que ça fait partie intégrante de la sexualité pervertie à laquelle vous vous adonniez, réplique Rosen.

– C’est un mensonge,” rétorque Karla, du tac au tac. »

(Scott Burnside et Alain Cairns, Deadly Innocence13, Warner Books, 1995.)

« Entre autres troubles mentaux dont souffre Bernardo, selon Hucker : paraphilie (déviance sexuelle), sadisme sexuel, voyeurisme, hébéphilie (attirance pour les très jeunes filles et les adolescentes), désir compulsif d’empoigner les femmes par surprise, coprophilie (excitation sexuelle induite par les excréments), alcoolisme et narcissisme. Pourtant, Hucker écrit : “Je n’ai strictement rien trouvé, dans les pièces à conviction dont nous disposons à ce jour, qui puisse indiquer que M. Bernardo souffre, ou ait souffert, d’une affection mentale grave de nature psychotique. En d’autres termes, il a pleinement conscience de la réalité.” »

(Joe Chidley, BERNARDO : CE QU’ON N’A PAS DIT, MacLean’s, 11 septembre 1995.)

[1] Pour l'amour de Lesley.

[2] Parle pas la bouche pleine.

[3] Esclave & Maître.

[4] Les Débuts bizarre de Maîtresse Anne.

[5] Gothique : forme de musique rock culte de la fin des années 80. S’applique par extension au look qui va de pair.

[6] Broyeurs.

[7] Les Règles du Diamant.

[8] Femmes de mort.

[9] Paris Match n°2444, 28 mars 1996.

[10] Gymnastique : comment dénicher et coacher des gymnastes.

[11] « Le Texas en proie à la terreur après l'enlèvement d'une fillette » Chicago Tribune, 16 janvier 1996. Une fillette de 9 ans enlevée pendant qu'elle jouait ; c'est le second kidnapping dont est victime sa famille. (NdA)

[12] « Éloge de la jouissance perverse. »

[13] Mortelle candeur.

QUATRE

« Chaque homme avait droit à trente minutes de présence dans la cabine, et je m’efforçais de prolonger au maximum ce laps de temps pour diminuer, ne serait-ce que d’un seul, le nombre de ceux que je devais servir. Au tout début, j’y parvenais mais, par la suite, j’étais beaucoup trop épuisée pour faire autre chose que de rester allongée, comme morte, le visage tourné vers le mur, en évitant de croiser son regard. »

(Yi Okpun, Taken Away at Twelve, True Stories of the Korean Comfort Women1, publié par Keith Howard, Cassell, 1995.)

« Un homme, même s’il était ivre, restait en moi pendant l’heure entière qui lui était allouée. C’était intolérable – mais je devais le tolérer. »

(George Hicks, Madam X, The Comfort Women2, Souvenir Press, 1995.)

« Les filles pouvaient vous sourire sans la moindre raison, ou peut-être souriaient-elles à la perspective de gagner cinq cents bahts en une seule heure de travail, au lieu de soixante-dix bahts par jour à charrier des sacs de ciment sur un chantier de construction, par une chaleur de plus de cinquante degrés. Ça ne représente guère qu’un peu plus de deux dollars par jour, mais c’était le seul choix qui s’offrait à la plupart d’entre elles. »

(Rory O’Merry, My Wife in Bangkok3, Asia Press, 1990.)

« En 1984, cinq très jeunes filles qui avaient été cloîtrées dans un bordel thaï avaient trouvé la mort, carbonisées dans un incendie. Il s’avéra par la suite qu’on ne leur avait pas laissé la moindre chance de s’en tirer en vie. Elles étaient enchaînées à leur lit. »

(David Hechler, “Child Sex Tourism”, in Batman : The Ultimate Evil4, Andrew Vachss, Warner Books, 1995.)

« Les tâches étaient hiérarchisées à Patpong. Travailler comme Dang dans un bar à pipes, ou se produire dans les Fucking Shows (les spectacles pornos live), c’était occuper le bas de l’échelle. »

(Cleo Odzer, Patpong Sisters5, Blue Moon Books, 1994.)

« “Je n’ai pas un sou. Je suis enceinte. Je vais devoir quitter mon travail. J’ai besoin d’argent.” Je suis allée avec lui. Il voulait me faire des choses qui ne me plaisaient pas, comme le fusil à trois coups, par exemple. Il disait qu’il me paierait si je me laissais faire. »

(Madelin, Let the Good Times Roll6, Saundra Pollock Sturdevant et Brenda Stoltzfus, The New Press, 1992.)

« Si j’étais un homme, je n’inciterais jamais une gamine à faire le trottoir, soit-elle fauchée et à la rue. Je commence à détester les hommes, à la seule exception de certaines figures de pères parfaitement fantasmatiques, qui tous sont doux, gentils, rassurants, et ne disposent certainement pas d’un authentique pénis. »

(Evelyn Lau, Runaway : Diary of a Street Kid7, Coach House Press, 1995.)

« Alors que ces femmes, les mizu shobaï, dispensent un service considéré comme légitime socialement, cette légitimité ne s’étend qu’aux hommes qui recourent à leurs bons offices, en excluant de fait celles qui s’en acquittent, et dont on considère qu’elles dérogent en quelque sorte à leur nature féminine en se laissant ravaler par des hommes, ne serait-ce qu’en paroles, au statut d’objet sexuel. La condition de la femme impliquée devient alors celle de l’avilissement, du servage – elle est l’esclave. »

(Anne Allison, Nightwork8, The University of Chicago Press, 1994.)

« Ça craint vraiment d’avoir un “flash-back” en scène. Un jour, un type m’a craché une pleine gorgée de bière au visage – il était tout près – et ça m’a rappelé la fois où on m’avait violée quand j’avais quinze ans, et où ce type m’avait éjaculé en pleine figure. »

(Kathleen Hanna, Angry Women in Rock9, Andrea Juno, Juno Books, 1996.)

« Il m’arrive parfois de songer aux centaines de milliers, sinon aux millions d’hommes (sans compter quelques femmes) qui se sont branlés sur des photos de moi. Et de me demander quel retentissement, sur un plan purement métaphysique, ça aurait pu avoir sur ma vie. Peut-être aurais-je pu le ressentir physiquement. Je ne suis sûre de rien, mais je veux croire que mon existence en a été enrichie. »

(Annie Sprinkle, Post Porn Modernist, Arts Unlimited, 1991.)

« À tout œil un tant soit peu objectif, Mme Fox pourrait paraître parfaitement disproportionnée. Un attribut sexuel secondaire extraordinairement développé semble prédominer dans ce corps de petite stature (d’une taille nettement inférieure à la moyenne pour une femme) : une titanesque paire de seins – exigeant visiblement un 120 D, si une pareille chose existe – qui ne cesse pas une seconde de vous rappeler le rôle qu’elle joue au plan biologique. Mme Fox ne saura jamais quelle sensation de liberté on peut éprouver à sortir sans soutien-gorge, sans ces bretelles et ces baleines rigides qui vous scient les chairs – sauf, bien évidemment, lorsqu’elle se trouve devant une caméra. Sa poitrine la relègue d’emblée au rang du plus grossier des objets sexuels, d’un objet sexuel à ce point dénué de subtilité qu’on n’a aucune peine à présumer que ses “fans” brillent par leur immaturité et par la nature purement fonctionnelle de leurs réactions sexuelles. »

(Joan Smith, Misogynies : Reflections on Myths and Malice10, Fawcett Columbine, 1989.)

« Les comportements conscients dont témoignent les hommes envers la pornographie présentent un éventail nettement plus étendu que celui de leurs réactions sexuelles à cette dernière. »

(Catherine A. MacKinnon, Only Words11, Harvard, 1993.)

« On ne discerne en nous que le seul discours d’un maquereau. »

(Andrea Dworkin, Pornography Happens to Women : The Price We Pay12, dirigé par Laura Lederer & Richard Delgado, Hill And Wang, 1995.)

« Je les ai emmenés dans leur jardin, derrière des buissons, et j’ai baissé le devant de mon short (je ne mettais pas de sous-vêtements lorsque je partais pour ce genre de trips). J’ai demandé : “Quelqu’un a envie de toucher ?” Celui de quatre ans l’a fait et a dit : “Ouais... C’est un vrai !” Ils ont tous éclaté de rire et le gosse de quatre ans et les deux autres qui étaient âgés de neuf ans ont consenti à me retrouver dans la soirée dans un terrain vague tout proche, pour que je puisse le refaire, leur montrer deux ou trois petits tours (comment le faire “grossir”, le faire “sauter” sans y toucher et en faire gicler du liquide) et même leur enseigner comment il fallait s’y prendre, mais ils ne sont pas venus.

C’est la dernière fois que je me suis exhibé devant un gosse. L’un d’eux m’avait tripoté et ce que j’avais ressenti était encore plus jouissif que ce que j’éprouvais en m’exhibant. Dorénavant, je n’avais plus envie qu’on me voie, mais qu’on me touche. »

(Westley Allan Dodd, journal intime, 1976.)

« À la mode de la Nouvelle Orléans ! Craquez sur GM VIDEO et offrez-vous un regard plongeant sur l’action, et ACTION est le mot ! Cette vidéocassette est à ce point bourrée à bloc de CULS et de NIBARDS que vous n’en croirez pas vos yeux ! Nos petites fouineuses de caméras ont carrément sondé les foules en quête de jolies filles montrant leur CUL, leurs NIBARDS et leur TOUFFE ! Comme si vous y étiez. Totalement improvisé. La spontanéité est de rigueur ! Et ne ratez surtout pas les vol. 2 à 4. »

(#170, Mardi Gras 1995, vol. 1/4 ; 2 heures. XXX.)

« Quel pied ! Et tout sur vidéocassette, dans le bon vieux style de GM ! Nous nous sommes encore surpassés par rapport à l’an dernier, avec encore plus de NIBARDS ! De TOUFFES ! De gros plans ! De vice ! Le tout totalement improvisé, sans la moindre foutue mise en scène ! Toutes les tailles et toutes les formes de NIBARDS et de CULS dont vous pouviez rêver ! Chaque volume recèle une SURPRISE complètement INATTENDUE ! Ne ratez pas les vol. 2 & 3. »

(#184, Mardi Gras 1996, vol. 1/3 ; 90 minutes. X.)

« À la différence de nombre d’autres vidéos produites par Sturgis, nous n’avons pas perdu notre temps à filmer toutes les Harley. Mais rien que des filles montrant leurs NIBARDS, leurs CULS et leur FOUFOUNE ! Démentiel, foutral ! GM a carrément envahi tous les sites du camp et les terrains de camping avoisinants pour vous offrir une meilleure vue de ce qui se passe dans les coulisses ! Vous aurez même droit à un mariage nudiste ! Ne ratez surtout pas toutes ces Motardes, plus bandantes les unes que les autres ! »

(#177, Bike Week T & A13, Sturgis 1995 ; 110 minutes. XXX.)

« Il est stupéfiant ! On le surnomme “Ugly George14, le Prof de séduction”, quand ce n’est pas “le plus gros dégueulasse d’Amérique” mais, si c’est bien le résultat qui compte, alors, tous autant que nous sommes, nous avons encore beaucoup à apprendre de ce lascar à la drôle de dégaine, toujours armé de sa caméra vidéo ! Regardez-le un peu exercer sa magie sur d’innocentes filles ! Quelle est la femme qui ne meurt pas d’envie de s’exhiber, de “dévoiler ses trésors” et de prendre son pied à montrer à un homme ses seins rebondis et frémissants et son minou boudeur, pour qu’il bave dessus, les désire, les admire et les adule ! Mais comment inciter une fille à flancher, à céder à ses pulsions secrètes, à ses désirs inavoués ? George vous montrera comment s’y prendre pour les pousser à se désaper... N’importe où ! Sa technique est imparable ! Il aborde en pleine rue de belles inconnues... engage mine de rien une innocente conversation et... avant même que vous n’ayez eu le temps de comprendre, les ensorcelle et les engage, à force de baratin, à ôter leur petite culotte trempée... parfois dans la ruelle la plus proche, quand ce n’est pas sous le premier porche venu !

Admirez “Ugly George”, regardez-le faire et, ensuite, imitez-le ! Vous apprendrez tous ses petits trucs, toutes ses ruses les plus subtiles, toutes les techniques de persuasion qu’il a mis des années à peaufiner... et vous enrichirez d’autant votre vie sexuelle ! »

(Electric Blue Special : Ugly George, Kenyon Video, 1982, 60 minutes.)

« Tout au fond des canyons de béton de New York, sévit, rôde et prospère une personnalité si étrange, si bizarroïde, si totalement et absolument déjantée que le monde entier ne la connaît que sous le seul sobriquet d’Ugly George – George l’Affreux. George est un expert, un spécialiste. Sa spécialité, c’est d’aborder inopinément les jeunes filles innocentes, alors qu’elles vaquent paisiblement à leurs occupations quotidiennes. Et que brigue-t-il exactement, ce George, lorsqu’il accoste toutes ces affolantes créatures aux seins énormes ? Leur corps, comme de bien entendu ! De sorte que, après avoir enclenché son omniprésente vidéo caméra, il entraîne, à force de caresses, de boniments, de flatteries et de cajoleries, ces candides demoiselles dans une venelle déserte ou sous un porche quelconque, sinon dans son antre, dans sa garçonnière privée, pour leur faire passer un moment inoubliable, qu’aucune d’entre elles ne regrettera jamais.

Donc, bouclez vos ceintures, accrochez-vous à vos “pinceaux” (comme le dirait lui-même ce bon George) et préparez-vous à vivre le plus étrange voyage que vous ayez jamais vécu – un voyage XXX, totalement improvisé et sans la moindre répétition, un voyage riche en pneumatiques “rebondissements” et opulents “débordements”. Rien que des non-professionnelles.

En outre et par-dessus le marché, cette cassette met en scène la fabuleuse Gretchen, une femme telle qu’il n’en existe qu’une sur un million et qui pourrait fort bien être la plus grosse poitrine au monde, dans une torride séquence avec “George l’Affreux”. La plus spectaculaire “cravate de notaire” jamais filmée sur cette planète. XXX. »

(TNT Titalators : The Big Busted Girls Of Ugly George15, Big Top Video, 1985, 60 minutes.)

« Un documentaire qui appelle un chat un chat, plein d’humour et provocant, sur ce que certains hommes pensent véritablement des femmes. Produit par les réalisatrices primées à de nombreuses occasions, Lucy Winer et Paula de Koenisberg, Rate It X16 est une excursion dans les valeurs sexuelles de l’Amérique d’aujourd’hui, qui a au moins le mérite de dessiller les yeux.

Des hommes venus de tous les horizons sont interviewés – tel qu’Ugly George, la star du câble dont le “gimmick” récurrent est de demander aux femmes de se déshabiller devant sa caméra. Sont également présents un boulanger qui crée des “bikinis en pâtisserie”, un publicitaire spécialisé dans la lingerie féminine, un groupe d’anciens combattants à la retraite, et même le directeur d’une entreprise de pompes funèbres qui expose des cercueils conçus pour séduire les hommes (bleus) ou les femmes (roses). C’est drôle, pugnace et frais – un regard neuf, porté sur un très vieux problème par des femmes qui ont le sens de l’humour. »

(Rate It X, International Video Entertainment, Inc. 1985. 95 minutes.)

Cette connasse tournait en rond en rampant comme un cancrelat ; comme un cafard écrasé et paniqué cherchant un recoin douillet où se cacher ; paniqué comme si quelqu’un avait allumé la lumière un peu trop vite.

À quatre pattes, les cuisses jointes et serrées, en appui sur ses bras tendus et raidis ; une chatte cherchant une bite pour se faire bourrer. De bite en bite, et ainsi de suite.

Ton épouse a été violée.

On t’a volé ton bien. Ce que tu avais payé appartient désormais à un autre.

Elle était coincée, piégée comme une truie à la soue. Dans son petit studio, où elle s’employait à régler ses factures et à faire le peu de choses qui lui plaisaient. Celles qu’on lui laissait faire.

Tout ce qu’on sait – et tu n’as certainement pas envie qu’on te raconte tout ça, mais il faut que tu le saches – c’est qu’elle n’a pas été agressée par un homme seul. Mais par toute une bande.

T’es qu’une pauvre conne.

Une putain de truie répugnante : toute couverte de sang et de foutre, et t’en veux encore.

Quelle espèce de salope pourrait bien faire une chose pareille ?

Tu veux que je te dise comment nous savons qu’elle a été agressée par toute une bande de mecs ? Qu’il ne s’agissait pas uniquement d’un simple négro en rut, qui l’avait suivie jusqu’à son domicile, depuis l’endroit où elle faisait ses courses, quoi qu’elle ait bien pu aller acheter à une heure aussi indue ?

C’était une vraie serpillière à foutre. Elle était couverte de bière, de sueur de bière, de foutre et de pisse empestant la bière.

Tu te dis sans doute qu’elle méritait mieux ? Parce qu’elle désirait autre chose ? Parce qu’elle aspirait à un peu de répit ? Parce que, tout simplement, elle n’avait pas envie de ça ?

Nous le savons par les estafilades, les excoriations et les écorchures de toutes les dimensions et de toutes les profondeurs imaginables qui lui tailladent le corps de haut en bas, et qui lui ont été administrées dans tous les sens possibles. Par les griffures, les empreintes de dents, les coupures infligées par le papier, les bleus et les ecchymoses qui vont s’élargissant aux endroits où on l’a empoignée, et les hémorragies internes. Nous l’avons aussi déduit de la crise d’hystérie qu’elle a piquée avant de tomber en état de choc. Elle a hurlé, déliré, halluciné et elle essayait de mordre le vide. Elle a cinglé de coups les experts, les flics et les toubibs qui la tripotaient, lui plantaient des aiguilles dans le corps et lui injectaient des tranquillisants. Elle divaguait à propos de mains, de queues, de sida, de choses brûlantes et puantes et du fait qu’elle avait perdu conscience lorsqu’on lui avait, de force, plongé la tête dans l’eau.

Il y avait les empreintes de pieds qui avaient trempé dans le sang et la graisse, tout barbouillés de merde et de bière.

Un bout de carton froissé, dont ils s’étaient servis pour se décrotter, pour gratter cette fange immonde qui souillait leurs corps et leurs chaussures, et avait peut-être été utilisé en guise de bâillon, ou de compresse pour enrayer une violente hémorragie.

On a retrouvé en elle l’équivalent d’un plein verre de sperme.

Elle va devoir passer un test VIH. Et d’autres encore, pour les autres maladies sexuellement transmissibles. La syphilis est particulièrement virulente, ces derniers temps. Morbacks, herpès, thérapie de soutien ; Prozac, morphine.

Elle est dans un triste état.

Pourquoi n’a-t-elle pas, d’un coup de dents, sectionné l’une de ces bites qu’on enfonçait dans sa gueule béante, entre ses lèvres luisantes ? Ils l’ont prise par tous les trous, tu comprends bien. Pourquoi n’a-t-elle pas férocement mordu l’une de ces pines ?

C’est la faute à l’instinct de conservation. Le plus puissant de tous. Il a dû lui insuffler un peu de raison sur le moment, lui souffler à l’oreille qu’il suffisait de patienter, d’attendre jusqu’au moment où douleur, horreur, injustice, menaces et terreur prendraient fin... Du moins il fallait l’espérer.

Elle a sucé lorsqu’on lui a dit de sucer. D’avaler la purée, salope. Elle n’avait pas envie de crever.

Maintenant, elle va devoir endurer ses pulsions suicidaires. Ironique, non ? Elle ne pourra pas supporter. Trop, c’est trop. Elle continuera sans cesse d’entendre. Et de dire.

Elle souffrira de flash-backs et de lésions cérébrales et il lui faudra s’adapter, faire coïncider sa nouvelle vie avec tout ce qu’elle aura appris sur l’injustice de l’existence et sur la valeur réelle des choses. Son putain d’instinct de conservation cherchera à effacer, à évacuer toute cette cruauté et trouvera un expédient bien spécial ; nettement plus spécial que tout ce qui avait fonctionné jusqu’ici.

Ce revolver qu’on lui avait enfoncé dans le bas-ventre lui avait rendu la vie.

Tu sais ce que tu veux, salope ?

Faut savoir c’qu’on veut, dans la vie.

De quoi as-tu envie plus que tout ?

Ils avaient dû lui faire téter le calibre. C’est l’usage, dans les véritables viols collectifs. Quelqu’un avait dû lui montrer combien cet acier chargé de puissance pouvait être à la fois brûlant et glacial, plongé à l’intérieur de ce corps si pauvrement irrigué par les endorphines. Réveille-toi, chérie, tout pourrait bien s’effondrer à l’intérieur de ton petit crâne.

Est-ce que tu as des amis qui pourraient venir s’occuper de toi ?

Te traiter décemment ?

Ils l’avaient clouée au sol de leurs poings et de leurs chaussures crottées de merde de chien : j’ignore si c’était prémédité ; si quelqu’un avait chaussé exprès des bottes de chantier renforcées au bout par une coque en acier, ou bien de gros écrase-merdes d’emballeur de viande.

Sois sage, laisse ta tête là pendant que je la fourre. Tiens-lui la tête bien droite pendant que je la baise, que je la ramone comme le cloaque qu’elle est. Et sa terreur faisait encore plus triquer les violeurs. Sa terreur et sa nudité bestiale d’animal écorché vif. Il adorait l’aspect qu’offraient ses tétons. Fermes, et pas trop juvéniles, et un con bien sain, encore jamais touché par un homme, un vrai ; un bas-ventre goûteux, succulent, guère différent de celui de certaines salopes à l’étal, de celles qui s’exhibent en plein jour, mais celui-ci n’était pas à vendre. Ses cris, ses larmes, sa pathétique impuissance de faible femme l’excitaient à mort. Ses futiles tentatives de résistance : privées de toute vigueur, pitoyables. Et parfaites. Idéales.

Elle peut prendre des cours d’autodéfense. Suivre une psychothérapie, au cours de laquelle on l’invitera à sectionner en deux un godmiché de caoutchouc.

Porter sa détresse au revers, en boutonnière, tel un appel au peuple.

Ne plus jamais aller boire toute seule.

Ses chances de donner le jour à un enfant sont à présent considérablement amoindries. Tout dépend de l’âge qu’elle avait ; pour autant que je sache, elle était peut-être déjà en pleine ménopause.

Comme le spectacle qu’elle avait offert, en pompant les uns après les autres tous les membres de cette bande, était proche de la pornographie ! Est-ce qu’ils l’avaient tous baisée et enculée en même temps ? Avaient-ils joui sur son ventre ou bien, en l’absence de caméras, avaient-ils balancé la purée au fond de sa gorge ou de son utérus?

Pour que tout ce sang et toute cette semence s’agglutinent à ses entrailles, à ses ovules et à sa puanteur générique, et enfantent ainsi une toute nouvelle et répugnante forme biologique, née de cette hideuse agression naturelle.

Essayez un peu d’imaginer la prochaine fois où elle aura envie d’une bite. D’une bite ou d’un con ; la prochaine fois où elle aura besoin de chair, de réconfort, d’évasion, ou de pitié.

La prochaine fois qu’elle s’abreuvera au jet d’eau d’une fontaine en inox.

Sa prochaine étreinte ou son prochain cri de plaisir, comme au bon vieux temps.

Voilà une idée m’est venue :

J’aimerais m’emparer d’un enfant – tantôt, c’est une fillette qui a ma préférence et, tantôt, un petit garçon pleurnichard. Il me semble toutefois, pour je ne sais quelle raison, qu’un petit garçon serait plus facile à briser.

J’aimerais enfermer un enfant dans une caisse. L’y garder le temps qu’il faudra. En le nourrissant à peine. Mais en le baisant sans arrêt, de toutes les manières excitantes possibles – les goûts d’une personne évoluant constamment, en fonction de la façon dont, à un moment donné, sa conception personnelle de la pornographie lui semble le mieux correspondre à son approche actuelle de la jouissance par procuration. Et lentement, progressivement, persuader cet enfant de mettre fin à ses jours.

Persuader n’est peut-être pas le mot qui convient. J’apprécierais encore plus la chose, je pense, si le projet de se donner la mort venait de l’enfant lui-même, au lieu des tentatives que j’aurais faites pour l’en convaincre.

Mais imaginez un peu : combien faudrait-il de temps, à votre avis ? Et quel serait l’instant crucial, décisif ?

Un peu comme l’une de ces expériences qu’on menait dans les camps de concentration.

Ou encore de baiser ta femme avec le canon d’un revolver et environ cinq ou six grosses bites – ou pourquoi pas, qu’à cela ne tienne, avec un pénis minuscule ; de fait, il me semble que de petites bites bien lubrifiées seraient encore plus indiquées, pourvu qu’on dispose d’une bouteille de coke ou de Tanqueray ; du premier pied de chaise à portée de ma main ou même d’une moitié de godemiché – jusqu’à ce qu’elle n’en puisse plus.

Comme si, mettons dix ans plus tard, grosso modo, elle allait réussir à se débarrasser de ses cauchemars et de ses plâtres, et s’essayer à danser nue dans un peep-show ou dans quelque bar à strip-tease plus sélect. Sucer le canon d’un revolver, un doigt sur la détente, dans les toilettes des dames où quelques-unes parmi les frangines les plus libérées ou les plus négligentes conduisent leurs michetons pour leur soutirer vite fait bien fait un peu de fric facile, au moyen d’une manœuvre analogue de la langue, dont la saveur, en l’occurrence, serait nettement moins métallique.

Il est une certaine conception de l’indulgence qui ne lasse pas de me choquer au plus haut point. S’il vous est déjà arrivé de vous promener pendant le mardi gras dans certaines rues de New Orleans, vous n’avez certainement pas manqué de remarquer certains abjects tas de viande qui s’y exposent. Il s’agira probablement, le plus souvent, de femelles de tous les âges possibles, encore que rarement à la fleur de l’âge, abaissant leurs hauts et soulevant leur soutif pour faire frétiller des nichons de toutes les formes et de toutes les dimensions, affligés de toutes les difformités imaginables.

Certaines de ces femmes feignent d’exhiber ces portions de leur anatomie pour quelques perles de pacotille, pour affirmer leur identité sexuelle ou tout simplement par pure et indolente ivrognerie. Si laides – ou si typiquement ordinaires ou peu engageantes qu’elles soient –, elles savent que la foule a envie de voir ça. Le premier thon venu a sa place dans Playboy, il n’est plus aucune bête au monde pour endurer encore les horreurs et les ravages exercés par la dictature de l’apparence.

Et la populace en raffole. Certains balcons sont entièrement consacrés à cet événement et les boîtes de strip paient leurs filles pour qu’elles jouent le jeu et se donnent en spectacle.

Les mains – parmi lesquelles un considérable pourcentage de mains noires –, se tendent pour harponner, palper et fréquemment pincer les seins qu’elles auront ainsi fugitivement exhibés, pour les dérober, ou tenter, tout du moins, de les dérober presque aussitôt aux regards. Les hommes huent, sifflent, chahutent, poussent des acclamations, supplient, marchandent et enregistrent.

Équipes de cinéma et intoxiqués de la vidéocaméra offrent à ces femmes les plus belles perles – parfois même du liquide – ou leur témoignent au minimum tout l’intérêt voulu. Ils leur demandent parfois de montrer leur chatte, de présenter leur touffe à l’objectif ou tout simplement de sautiller sur place et de se trémousser pour faire frétiller leurs nichons, et les encouragent même à tailler des pipes à leur partenaire masculin ou à se bouffer le cul entre elles.

Les vidéocassettes enregistrés à de telles occasions seront ensuite recyclées dans le circuit normal des sex-shops. Celles qui montrent des filles seront fourguées, sous forme de matériel « soft-core » aux mâles hétérosexuels. Celles qui montrent des hommes en train de s’exhiber ou de se branler seront estampillées marchandise gay authentique et garantie, et revendues aux homos.

Mais, mis à part ce public mâle, la seule chose que ces événements et ces cassettes – et c’est peut-être plus vrai encore pour ces dernières – aient en commun, c’est la permissivité débridée et la complaisance soumise. Ce que tant ces filles que ces hommes peuvent retirer de l’acte lui-même ne regarde qu’eux. Tous les hommes ne sont pas, j’imagine, des clébards en rut cherchant un con à fourrer, tout comme les femmes qui montrent leurs nichons ou l’intérieur de leur vagin ne sont pas toutes d’effroyables débâcles freudiennes, qui soit se haïront plus tard pour ce qu’elles ont fait, soit forgeront de toute pièce, pour se justifier, quelque excuse New-Age invoquant la libération de la femme ou la catharsis. « Tout est bon, pourvu qu’on s’amuse » est une excuse qui en vaut une autre. Ce qui est essentiel, dans cette affaire, c’est la laideur obscène que partage la grande majorité de ces femmes.

Énormes balafres barrant leurs ventres gonflés comme des outres. Mamelons charnus, épais et difformes, et cellulite envahissante. Boucles et courroies ineptes, censées cacher leurs bourrelets, leurs tatouages grossièrement exécutés et leur gélatine de limaces, qu’on détache maladroitement, en force, et qu’on ouvre dans un déclic pour laisser s’échapper toutes sortes de maladies et de purulences.

Une femme assise dans un fauteuil roulant, ses lourdes et flasques mamelles répandues sur son énorme et protubérante bedaine, soulève, dans un tonnerre d’applaudissements, son tee-shirt aussi vaste qu’une tente.

Une mère et sa fille – portant toutes deux une chemise peinte à la main proclamant haut et fort leur complaisance à s’exhiber – s’exécutent ; la fille, maigre et la peau sur les os, d’ignobles seins de white trash, sacs vides et flétris de chair molle qui pendouillent comme des cicatrices couvertes de rides ; tandis que la mère dévoile un ventre ballonné qui tombe plus bas que la ceinture de sa culotte, et des seins certes menus mais non moins ravagés et fanés.

Cicatrices de mastectomie et faux seins, durs et rigides qui, en aucun cas, ne peuvent avoir été conçus pour le plaisir des yeux d’autrui.

Masses cancéreuses attendant l’heure de métastaser, chancres faits pour la tétée, l’allaitement, l’exhibition, le commerce et l’obsession.

Sans rien dire des tentatives, sournoises mais non moins criantes s’il en est, de jeunes collégiennes dont la réputation s’est bâtie sur l’ampleur de leurs pulls ou les rotondités de leurs tee-shirts et qui, une fois qu’elles ont exhibé leur poitrine, s’efforcent de dissimuler l’affaissement ou l’écartement de leurs seins en les soulevant, en bombant le torse ou en tentant timidement d’en maîtriser l’exposition par quelque autre moyen que ce soit.

Ce documentaire bouffon filme tout et n’importe quoi. Tout un chacun est encouragé à s’exhiber, et tout le monde est récompensé. Les négresses réagissent à la moindre incitation.

On pourrait bourrer la tête de ce petit de toutes sortes d’idées. Sans même qu’il soit besoin de le violer physiquement. En se contentant de lui exposer toute l’horreur de sa situation, de lui expliquer tout ce qu’il rate, ce qui pourrait arriver si on lui laissait toutes ses chances, s’il avait le fric exigé, la force requise, le physique voulu.

Lui laisser le loisir de passer par cette phase au cours de laquelle il méditera la mort de son ravisseur. Lui permettre d’aboutir à la conclusion que rien, absolument rien, ne pourrait être préférable.

Le pousser à le faire lui-même. « Ça ». Elle. Ou lui.

Elle, mettons.

« Une fillette de huit ans a été violée par l’homme auquel sa mère l’aurait échangée contre du crack, rapporte un policier de Bossier City, L. A. »

(UNE FILLETTE DE HUIT ANS VIOLÉE À LA SUITE D’UN « TROC » DONT ELLE AURAIT ÉTÉ L’ENJEU, Chicago Sun-Times, avril 1996.)

« Cain a déclaré à la police que Hill était parfaitement consciente, lorsqu’elle lui a remis la fillette en échange d’un peu de crack, qu’il aurait avec elle des rapports sexuels, rapporte Halpin. La police a été alertée par un coup de fil des employés d’un motel du coin. »

(LA MAMAN ACCUSÉE D’AVOIR VENDU SA FILLE POUR UNE DOSE DE CRACK, Chicago Tribune, avril 1996.)

Qu’est-ce qu’une truie ?

Quel est exactement le goût d’une truie ?

Comment suce-t-elle, que mange-t-elle et comment devient-elle sexuellement adulte ?

Très exactement comme elle empeste.

Très exactement comme tu pouvais t’en douter, en y réfléchissant bien, avant même de la prendre, de la voir, d’y goûter, de baiser ses cinq doigts avant de violer des tiens sa petite bouche, son con minuscule et son anus étroit, longtemps après, quand tu n’y as vraiment plus tenu.

Quand veux-tu dîner, trésor ? Bientôt ?

Qu’aimerais-tu manger, chérie.

Je dois absolument écouter ces insanités, bordel. Il le faut.

La moindre fibre, la moindre parcelle de son précieux petit capital t’est déjà connue, avant même que tu n’aies apprécié sa technique, assimilé ses besoins, compris ce que ça représentait pour elle, à sa façon de te gober, de t’engloutir à grand bruit, de lécher, de sucer, puis de te relâcher pour mieux t’enfourner jusqu’à la luette et t’impressionner, comme chercherait à le faire une malheureuse raclure de bidet, bouffie et boursouflée, dans son fauteuil roulant.

C’est ta seule et unique chance.

Laisse-la essayer de te circonvenir. De te persuader. De t’abuser. La truie et tout ce qu’elle dit ont très exactement le même goût, comme tu pouvais l’imaginer. C’est une truie très impressionnable.

Ce n’est qu’une pauvre infirme. Une putain de pauvre invalide. C’est sa vie, son lot. Sa cervelle baigne dans son jus, scindée en deux parties égales. Et l’infect petit bébé abreuvé de toxines devient impotent : son échine se brise, ses genoux se déforment en raison du manque d’exercice, du manque d’amour, de la négligence et de l’absence de soins et elle se voûte en grandissant. Difforme. Nantie d’un con en forme de hameçon et d’yeux au regard vitreux, scotchés à ce que je tiens dans la main, quoi que ça puisse être ; ma bite, le plus souvent, l’aspergeant d’urine pour la démaquiller.

L’infirme a franchi cette frontière derrière laquelle vivent les épaves au cerveau endommagé extraites d’autres épaves métalliques, – carcasses ensanglantées de bagnoles accidentées –, et d’autres épaves encore, tombées de hautes tours de béton par de petites fenêtres ornées de rideaux gris à troutrous minces comme du papier, ou qui ont eu le malheur de laisser glisser de quelque vagin dysgénique, à l’instar de la créature qu’elle tient à présent si tendrement, si douillettement, entre ses bras. Privée de tout amour. Ce qui explique pourquoi elle se montre si affectueuse.

Ou, tout du moins, pourquoi elle s’y sent obligée.

Elle s’empale sur toutes les bites qui se présentent, n’importe quand, n’importe où, après que tout cet attirail a été dégrafé, débouclé, déplié, replié, fissuré, fendu, niqué, déglingué et brisé, et tout cet attirail bave et dégouline à présent sur moi. Hideux con graisseux lubrifié en quête d’un peu de rigolade. D’un spectacle plus distrayant. D’un aimable maquillage facial de mardi gras, d’une bourrade amicale et d’une atroce, hideuse maladie, qui jamais ne guérira.

Mamelons si grossièrement biseautés et d’un rouge si profond, si foncé qu’ils semblent appartenir au babouin femelle qu’elle singe lorsqu’elle s’accroupit, t’empoigne la bite et l’extrait de son gros cul pour la replonger immédiatement dans son con qui bâille, pareil à une plaie béante.

Ces difformités pourraient être le fruit de maladies vénériennes. D’une putain de saloperie qui se serait sournoisement insinuée en toi alors que tu étais ivre, ou que tu feignais de l’être, et que tu n’as rien fait pour l’en empêcher.

J’aime la manière dont tes phrases s’interrompent avant d’être achevées. Ta façon de parler – de réfléchir en anglais et même de parler cette langue à la perfection, jusqu’au moment où tu butes sur le mot sida. Ce mot, cet acronyme qui piétine si méchamment ton petit crâne vide, te prend à la gorge, t’asphyxie et fait virer ton visage à l’écarlate en même temps qu’il le force à afficher toute son hébétude naturelle. Je pompe ces images directement en toi : une salle d’autopsie, une mère et son petit ami à qui tu annonces ça par téléphone, et toute cette petite comédie bouffonne et balourde à laquelle tu te livres, sur ce que tu vas faire maintenant que tu es au courant, que tu sais que ça ne concerne que toi. Toi, et uniquement toi. Et toutes tes décisions qui, peu à peu, deviennent de moins en moins volontaires, tes choix qui se réduisent, tes besoins qui se font de moins en moins impérieux et exigeants, puis qui, devant la tournure que prennent les choses, perdent toute importance. Et cette vision, cette image de toi, autorisant cette chose à s’infiltrer dans ton corps. Ton corps étique, si émacié, frétillant de joie comme une chienne en chaleur : plié en deux ou faisant beau cul, langue pendante ou visage enduit d’une couche poisseuse, poing serré, dents grinçantes, ventre crispé, anus dilaté, pine raide, trempée de sang, mouillée de sueur et de matières fécales aqueuses qui dégoulinent de ton cuisant trou du cul et ruissellent sur tes cuisses lorsque tu te relèves trop vite du lit, de la table, du parquet, du petit nuage sur lequel tu planais. Reprends-en. Pétasse. Pédale. Prends ça dans ta gueule, encore, encore. Ce relent d’ordure qui monte de ton corps, de ta paume, de ta bouche. Cette rance odeur de fromage, ce foutre visqueux, ce douloureux remugle corporel et la poignante authenticité du souvenir, de la prise de conscience et de la polarisation prépubère.

La faute n’incombe pas seulement aux pédales des glory holes, qui se conduisent comme autant de femmes disponibles, ni aux infirmes qui se disent humains ou aux enfants ignorants, qui ne connaissent rien à rien. Ni au système qui vend les corps de femmes à l’encan, ni aux putains qui ne comprennent strictement rien aux lois du marché.

Qui a envie de voir une paire de nichons, un con ou une bouche s’apprêtant à tailler une pipe ?

Une énorme pute thaïlandaise – plus âgée que tu ne t’y étais attendu et trop vieille pour te plaire – gît dans un petit marécage de plantes vertes, d’herbe et de boue noire et grasse, aussi morte que le dos gras et gélatineux sur lequel elle repose, entourée de grosses mouches noires et d’un grouillement de fourmis noires. Ses cuisses sont largement écartées par le viol qu’elle vient de subir. Ses monstrueuses mamelles retombent de part et d’autre de son torse à la chair grise, bouffi et distendu par les gaz. Nue, et morte ; son visage s’offre à la vue de tous : bouche bée, dents enfoncées et ensanglantées.

Flics et experts papillonnent autour de son cadavre, pendant que le photographe inonde le petit carré de terrain d’une lumière crue artificielle. Un petit flic thaï recouvre d’une large feuille verte son vagin défoncé, violé et béant, afin de prévenir une éventuelle censure par mosaïque interposée.

On dispose encore de gros plans d’un autre cadavre : blessures en séton qui fendent la peau et la chair et dévoilent, tout au fond de larges entailles, aussi grosses que le poing, d’épaisses tranches de viande, des couches bouillonnantes de graisse jaune et rouge et les os entamés. Des insectes rampent sur le cadavre et tout autour des plaies et du sang coagulé. Ses cheveux noirs sont emmêlés, encroûtés de sang, d’ordure et de poussière. Son visage est déchiqueté en lambeaux ; on lui voit toutes les dents, comme si elle mastiquait la bouche ouverte en souriant d’un sourire de démente. Ses yeux sont écrabouillés, énucléés et ses paupières hermétiquement closes.

Blessures de hache sur la poitrine, le sternum et jusqu’au milieu des seins, tant et si bien que ses mamelons sont loin d’être épargnés et exempts de souillures.

Ma préférée est celle d’une fillette blanche acculée à plat ventre au flanc d’un lit, à genoux, le cul légèrement rehaussé, la tête cachée et couchée sur le flanc. Son petit frère encore au berceau repose ailleurs, sur un autre lit, ses minuscules poumons perforés par un grand tisonnier métallique, qui saille perpendiculairement de son petit thorax. La gorge de l’enfançon a été haineusement lacérée et déchiquetée. La petite fille – je ne suis pas très fort pour deviner l’âge des gens, mais j’espère qu’elle est très jeune, entre cinq et six ans, peut-être sept – est à peine vêtue d’une petite culotte rose très ajustée et en voie de désintégration, que le sang, la pisse et les matières fécales dues au choc traumatique ont rendue quasiment translucide. Les adorables fesses de son petit cul de morte transparaissent au travers, de façon qu’on pourrait presque qualifier de sexy. Un minuscule tee-shirt de nuit rayé, rose et blanc sale, dissimule encore la partie supérieure de son petit thorax plat. Ses jambes sont en extension, dans une position totalement inconfortable, comme si elles essayaient d’échapper à la mort fulgurante qui gagne le reste de son corps. Et sa douce cuisse à la peau de pêche, blanche, proprette et dodue, ne présente guère que quelques macules sanglantes et égratignures rosées.

On voit du sang partout. La salle de bains a été filmée : les murs en étaient pratiquement tapissés. Et les toilettes : épaisses flaques et larges éclaboussures et, plus capital encore, ces longues traînées baveuses, à présent séchées, là où quelque chose – quelqu’un –, a dû probablement en asperger les murs, avant de l’étaler pour en faire cet immonde et ruisselant gâchis.

La bande-son est entièrement en japonais.

On n’a droit qu’aux seules images.

« Figure 8-46. Deux sœurs, respectivement âgées de 4 et 7 ans, ont été violées par l’amant de leur mère, qui vivait sous le même toit. Il a également tué la mère et les a laissées pour mortes toutes les trois. Les deux enfants ont survécu et identifié leur agresseur. La plus âgée des deux (de A à G) a été lacérée à plusieurs reprises, après le viol, avec un couteau. Ledit couteau a couru en droite ligne, à partir d’un point situé sous l’anus, a traversé tout le périnée et pénétré dans le vagin. (A) Avant l’opération ; (B) Juste avant l’intervention. On a dû suturer l’une des blessures au bras (C et D), une petite estafilade à mi-thorax (E), une autre à son bras gauche (F) ainsi que les blessures qui ont été infligées à sa main lorsqu’elle a tenté de repousser son agresseur (G). Il importe de faire remarquer que les plaies à sa paume ont peut-être été infligées de façon délibérée, les enfants se protégeant habituellement de leurs agresseurs de leurs paumes ouvertes. La plus jeune des fillettes (H et I) a été égorgée d’un coup de couteau (H) et présente les signes manifestes de violences exercées par voie anale (I). Elle a probablement subi les mêmes sévices que sa mère, laquelle a été sodomisée au moyen d’un manche à balai. Comparez les lésions vaginales infligées à la plus âgée des fillettes à celles dont ces dernières peuvent parfois être victimes accidentellement, notamment lorsqu’elles pratiquent le grand écart ou s’empalent sur un luminaire (Figures 8-47 et 8-48). »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse17, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 8-82. Ce garçonnet de trois ans a été soigné aux urgences après s’être plaint à sa mère de douleurs anales. Il a laissé entendre qu’il aurait été sodomisé par son père. Remarquez la pigmentation plus marquée des muqueuses, leur affaissement et leur dilatation modérée. Tous ces indices tendent implicitement à dénoncer des sévices sexuels. Une fois l’histoire connue, à condition toutefois qu’elle soit crédible, ils prennent toute leur importance. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 9-11. Ce garçon de neuf ans a rapporté à son instituteur qu’on l’enchaînait chez lui. Les enquêteurs de la police l’ont trouvé avec une chaîne au cou. Le chien qu’on aperçoit à l’arrière-plan vaquait en toute liberté. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 9-12. Enfant puni au moyen d’un briquet. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 3-7. Lésions génitales consécutives à des mauvais traitements. Cet enfant de cinq ans, handicapé mental, souffrait d’un rétrécissement pénien à la base du gland qu’on attribue à une ligature. L’aide-soignante cherchait à lui interdire de mouiller ses draps. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 3-10. Brûlure par flamme infligée au pénis et causée, croit-on savoir, par un briquet (A et B). »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« FIGURE 8-3. Cette fillette de sept ans a décrit des pénétrations digitales. Compte tenu de la faible séparation des nymphes, l’examen n’est guère concluant (A). Néanmoins, la déchirure est visible à neuf heures, après traction sur la nymphe. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« Les vidéocassettes distribuées gratuitement par Overseas Males constituent les “preuves in vitro, dûment enregistrées, de la perpétration d’un crime”, a déclaré Hunter. “Elles présentent des images d’enfants ayant des relations sexuelles entre eux ou avec des adultes – d’enfants âgés parfois de sept, huit ou neuf ans, et victimes de sévices sexuels absolument abominables. »

(LES SERVICES POSTAUX ÉPINGLENT DES AMATEURS DE MATÉRIEL DE PORNOGRAPHIE INFANTILE, NETS 45, Chicago Tribune, 19 mai 1996.)

« “L’une des personnes appréhendées, Robert H. Ellison, avait supplié qu’on lui rende plusieurs de ses cassettes, parce qu’il craignait, dans l’incapacité de défouler ses besoins sexuels par le biais de la pornographie, de molester des enfants”, a déclaré Leo Lalley, inspecteur des postes à l’échelon national. 

[...] A également été placé en garde à vue, le 25 octobre 1995, le dénommé Samuel Bigknife, quarante-quatre ans, de Niles. Lalley a déclaré qu’une perquisition effectuée au domicile de ce dernier se serait traduite par la découverte de coupures de presse relatives à John Wayne Gacy et à Jeffery Dahmer18, ainsi que de dessins de castrations et de décapitations. »

(LA POSTE DÉSAMORCE UNE FILIÈRE DE PÉDOPHILES, Chicago Sun-Times, 10 mai 1996.)

« J’ai ressassé les multiples injustices que j’avais endurées ce jour-là. Ils m’avaient retenu contre mon gré pendant dix heures et demie, m’avaient molesté, avaient fouillé ma maison, l’avaient dégradée (sans rien dire de ce qu’ils avaient pu emporter), m’avaient confisqué ma voiture et l’un de mes camions, tout ceci sans même me montrer l’ombre d’une commission rogatoire, ou sans en laisser le moindre double à mon domicile – tout ça pour un gamin disparu, que je ne connaissais ni d’Ève ni d’Adam, que je n’avais jamais vu de ma vie, et pour lequel je ne pouvais absolument pas leur apporter mon aide. »

(John Wayne Gacy, A Question of Doubt19, Myco Associates, 1993.)

« BIENVENUE À PRAGUE, LA CITÉ DE TOUS LES ANGES. Not Angels, But Angels20 est un documentaire sur la prostitution masculine à Prague. Le boum économique et la liberté politique récemment recouvrée ont transformé la belle et gracieuse cité en une nouvelle Mecque du sexe pour les touristes qui affluent de l’Est comme de l’Ouest. De jeunes hommes qui s’efforcent de mener une vie répondant aux critères de notre société de consommation occidentale y forment, en effet, une proie facile et toute désignée, prête à se livrer au racolage pour s’enrichir rapidement et sans trop d’efforts.

La désarmante franchise des jeunes prostitués et leur besoin de s’exprimer constituent le moteur, puissant et irrésistible, de ce film. Ils préfèrent dépeindre leur vie sans fausse pudeur, sans rien cacher de ses détails les plus crus, à nous en laisser pantois. On ressort traumatisé de cette évocation d’une existence éphémère et fragile, entièrement soumise à l’empire du plus vieux métier du monde. »

(Not Angels, But Angels, dirigé par Wiktor Grodecki, 80 minutes, Water Bearer Films, 1994.)

« Mais il transparaissait de façon évidente des déclarations de l’une des mères et de l’un des garçons que les enfants avaient tous les deux participé à une séance analogue de tortures d’animaux, même si tous deux accusaient l’autre garçon d’en avoir été l’instigateur. Pendant les interrogatoires, la mère en question et son enfant décrivirent des épisodes au cours desquels une oie aurait été carbonisée, et le nid d’un canard pillé et dévasté. »

(LE RÉCIT DE LA TORTURE INFLIGÉE À UNE OIE PAR DEUX JEUNES GARÇONS SIDÈRE LE TRIBUNAL DU COMTÉ, Chicago Tribune, 30 avril 1996.)

« FIGURE 9-9. Ce garçon de 13 ans a déclaré que son père l’avait cloué au sol en appliquant sa chaussure sur le crâne de l’enfant, et l’avait ensuite frappé à plusieurs reprises avec une canne à pêche. Un voisin, remarquant les stigmates (A et B) laissés sur le dos du garçon, avait averti la police. Le père a reconnu avoir battu le garçon avec une baguette, laquelle n’était autre qu’un scion de canne à pêche en fibre de verre, d’un mètre de long. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

« Mais les procureurs ont déclaré que les preuves du viol étaient accablantes : parmi lesquelles, notamment, un poil pubien découvert dans les couches de la fillette et qui, soumis à un test ADN par les laboratoires de l’Ilinois State Crime, correspondait à celui de Pulfer. »

(90 ANS DE PRISON POUR VIOL ET MEURTRE D’ENFANT, Chicago Tribune, avril 1996.)

« La police a déclaré que Kenneth Hansen avait pris les trois garçons en stop le 16 octobre 1955, alors qu’ils regagnaient leur domicile au terme d’une virée en ville qui avait duré une journée, pendant laquelle ils étaient allés au cinéma et dans deux bowlings différents. Kenneth Hansen, toujours selon les déclarations de la police, les a conduits dans une écurie de la banlieue nord-ouest de Chicago, les a ensuite violés et étranglés, puis s’est débarrassé de leurs cadavres en les abandonnant dans un fossé dans la forêt. »

(UN EX-GARÇON D’ÉCURIE REFUSE D’AVOUER À SON FILS QU’IL A TUÉ TROIS GARÇONS EN 1955, Chicago Tribune, 17 août 1994.)

« FIGURE 8-61. Ce garçon de douze ans ainsi que son frère cadet ont évoqué plusieurs épisodes de pénétration anale. Remarquez, à onze heures, la très légère marque à l’anus, ainsi que la présence, à une heure, d’une hémorroïde. Le plus jeune des deux garçons ne présente aucun signe visible de sévices sexuels. »

(J. A. Monteleone, Child Maltreatment ; A Comprehensive Photographic Reference Identifying Potential Child Abuse, G. W. Medical Publishing, 1994.)

Les vaches quémandent des encouragements. Licence et permissivité. Un tout nouveau regard porté sur vous-mêmes, mesdemoiselles, sans considération de celui, lubrique, salace, que d’autres – mâles, en l’occurrence – peuvent vous accorder. Et le fric que brandissent ces fumiers, les bites qu’ils braquent, le fait qu’ils troncheraient sans un battement de cils, sans le moindre scrupule, leurs propres filles ou un seau d’ordure importe peu, pourvu que vous fermiez les yeux et que vous vous envoliez en planant, destination n’importe où, du moment que c’est loin du cloaque qui est censé être votre berceau.

Les pauvres connards qui les jugent. Ceux qui ne veulent pas comprendre que ton inaptitude à te conformer à la norme naît de ton impuissance et de ta mauvaise étoile. La beauté naturelle a été refusée à certains d’entre nous. On ne choisit pas la condition d’outsider, elle nous est imposée de naissance. Patrimoine héréditaire.

La vermine va vers la vermine. Elle recherche et achète ce qui lui correspond. Et le miroir est trop vite saturé. Si maculé de vieille graisse rance et de connasses hébétées à vomir qu’il n’y a même plus la place d’y introduire un seul doigt de raison. Un index capable de se frayer un chemin à travers les amas de cellulite tremblotante, de cancers et de tatouages délavés, de poils hormonaux, de cicatrices laissées par les maternités prématurées, de mouille, de bouillon, de fosses, d’effroi, d’ennui et de solitude, et, doucement, gentiment, afin de pas faire sursauter ou de ne pas effaroucher ces esprits si sensibles, de désigner la pièce du fond, celle dans laquelle attendent les michetons.

Les cochons de clients bourrés de pognon. Les fumiers qui tiennent les commandes. Ceux qui ont des yeux et ne voient pas la féminine aura du consentement et des chakras tantriques du temps. Ceux qui un jour veulent baiser un trou et se rabattent sur celui qu’ils peuvent s’offrir. Ceux qui ferment les yeux et prétendent que ces grosses varices rouges vertes bleues ne sont pas là et importent peu, du moins jusqu’au lendemain, lorsqu’ils y repenseront et se demanderont comment ils ont pu tomber si bas. Ceux qui baisent peut-être avec les yeux, avec leurs putains d’yeux grands ouverts écarquillés comme des soucoupes et prennent très exactement ce qui s’offre à eux : baisons une bête ficelée, saucissonnée de mensonges et de douleur paternelle. Baisons un trou dont la seule chance dans la vie a été de pouvoir mettre sur le marché les gros nibards qui lui sont poussés lorsqu’elle a eu treize ans, et qui refuse à présent de croire à leur effondrement ou qui, plutôt, bâtit une nouvelle église sur la pierre de sa réaction au seul et unique intérêt qu’on a jamais porté à sa personne et qu’elle s’est efforcée de faire perdurer.

Bobards justificatifs longuement mûris et prémédités, et raillerie cinglante, voilà ce que cherche à fourguer cette nouvelle bouche. Les rides et les gerçures qui se creusaient tout autour de l’ancienne – qui désormais ne sert plus à tailler des pipes – constituent un puissant argument de vente de cette honnêteté gagnée à la force du poignet. Le trou de sa sœur.

Ces mots ne sont pas seulement naïfs ou pipés, ce sont de puérils fantasmes qui se cramponnent désespérément à l’ignorance crasse, tout comme, dans un tribunal surpeuplé, une handicapée mentale victime d’un viol pourrait, à haute et intelligible voix, répondre « NON » à la question d’un avocat de la défense qui lui demande si, oui ou non, elle est réellement demeurée.

Mettant tout son acharnement à se protéger. Et uniquement à ça.

Paroles dont on exprime le jus pour tenter de vous persuader que seul un malheureux enfoiré d’asexué pourrait articuler des mots sous-entendant que les putes ne sont que des récipients, des réceptacles où se déversent la haine, la frustration et la maladie de gens au bout du rouleau. Que seul un gros blaireau de péquenot, terrifié par sa propre sexualité, par son absence de sexualité ou par une inaptitude générale ou particulière à son gabarit pourrait voir dans cette formule fleurie prônant que « les putes cicatrisent » la traduction fallacieuse de notions aussi viles, aussi ignobles que « les putes suintent », « les putes broutent » et « les putes font des croûtes ».

Les prétextes de cet acabit sont pétris du plus poignant désarroi, d’une détresse engendrée par l’horreur, la honte de t’être retrouvé là où tu n’aurais jamais dû être, mais de l’avoir fait pendant si longtemps que la pourriture peut tout au plus être enjolivée, sans qu’on puisse jamais l’effacer ou l’oblitérer.

Admettons que tu rentres chez toi un beau soir sans t’être roulé dans la fange de l’ivrognerie, de l’hébétude et de la stupidité crasse. Tu n’es pas chimiquement altéré et l’odeur qui s’exhale de tes mains et de tes vêtements n’est pas saturée de celle de la tequila, des poppers ou de la marijuana. Tu es lucide, parfaitement conscient de tout ce que tu micmaques.

Peu de trous sont aussi clairement homosexuels.

Cette bouche qui suçait si férocement ; comme si le mur lui-même te pompait, aspirait tout le contenu de ta personne par ce putain de petit trou de chair. Ces coups de langue sont parlants. Ces tractions imprimées aux flancs et à toute la longueur de ta bite, toute la surface de muqueuse tendue à rompre que tu peux sentir.

Je suis incapable de dire si c’est son poing ou sa bouche, jusqu’au moment où je me retire et où je peux constater combien ma bite violacée et tumescente est trempée, imbibée de poisseuse salive. Lorsque je me baisse pour voir s’il en veut encore, sa grosse langue étirée pend par la partie inférieure de l’échancrure de la paroi. Son visage n’est plus qu’un trou béant, haletant, pantelant, suppliant : le visage d’une chienne, d’une pédale en rut dont la langue confiante balle, martèle sa lèvre inférieure et frétille, pointée dans ma direction.

Il se branle là derrière, à genoux, nu des pieds à la taille à part ses Doc Martens affaissées de hippy et ses socquettes de sport blanches tirebouchonnées.

Sa bouche cède la place à son ferme cul musclé d’homme, qu’il visse à la paroi de bois. Il doit se rendre compte que son anus est en position idéale, exactement face au trou que je fixe des yeux. Il écarte les fesses, braque vers moi son trou noir béant et la naissance de sa bourse velue, et pousse. Chie, enculé, allez, chie. Longue raie ténébreuse, puanteur velue et chair caucasienne empoissée de sueur.

Voilà une excellente idée. Saine. La pire chose qui pouvait t’arriver dans cette bien trop courte vie, c’était de te bercer d’illusions. Et pire encore : de décider délibérément de la vivre de cette façon.

Je m’enfonce dans ses entrailles.

Avant qu’on n’exige une capote ou qu’on ne me jette ce putain de regard entendu, m’implorant d’approcher ou de le raccompagner chez lui.

Il veut se faire bourrer à travers le mur. Et tout de suite, encore. Et tout poisseux de transpiration qu’il est. Et que je te le ramone et que je te le besogne à travers cette putain de paroi.

Je sens d’ici son odeur, l’odeur du nitrite d’amyle qui brouille ses pensées et ses désirs, les aiguillonne et réduit l’univers tout entier au seul instant présent.

Je jouis assez rapidement dans son cul. Et il s’en rend compte, puisqu’il cesse brusquement de se cabrer et de faire tout ce putain de bordel dans un endroit public. Les spasmes qui convulsent ma bite sont réguliers, les giclées qui en jaillissent puissantes et rectilignes. Jusqu’au fond de son cul.

Il est la mort. Il cherche à réinfecter. Il se dégage d’un mouvement souple, une épaisse giclée de sperme morveux, coupée de sueur et de merde liquide, dégouline de mon méat et de son trou du cul, sur le foutre, le parquet qui pue l’eau de Javel.

Sa gueule de chienne nettoie le tout.

Il ravale son propre AZT.

On a des gars qui viennent lécher les flaques de foutre sur le plancher.

Il vient parfois ici jusqu’à deux ou trois fois par jour. Une au minimum, et tous les jours de la semaine, quoi qu’il arrive, mais il revient aussi assez fréquemment.

Je me suis laissé dire qu’il avait une bite gigantesque, qui remplissait entièrement le trou. Il n’en a jamais assez. Il lui arrive parfois de demander qu’on lui fasse la monnaie d’un billet de dix dollars en pièces de vingt-cinq cents.

Ce suceur de queues, qui détestait ton corps et a ingéré toutes les doses possibles et imaginables de drogues nouvelles et de toxines, flanque des raclées à son épouse, t’a expliqué l’énorme, puant et répugnant tas de saindoux noir qui trône derrière le comptoir, rend la monnaie et vend des jetons, des photocopies d’annonces d’échangistes et quelques vidéocassettes par-ci, par-là.

Les magazines qui jonchent son comptoir montrent des femmes écartant les cuisses et exhibant leur chatte dodue peinte au rouge à lèvres. Comme leur bouche. Comme des cibles. Pendues au mur et scotchées à la colle forte.

Les flics, en fait, sont venus le chercher à l’intérieur. De sorte que sa femme est au courant de ses frasques.

Il m’a expliqué qu’il se bourrait la gueule et qu’il la frappait. Qu’il se laissait parfois emporter et qu’elle appelait les flics.

Je sais ce que c’est de fantasmer. Je sais pleinement quel rôle capital le fantasme peut jouer, lorsqu’il s’agit de définir la réalité, de ne pas se laisser abuser, induire en erreur au point de verser dans la paresse, l’indolence et un vain confort douillet. Je sais faire la différence entre ce qui est bidon, factice, et les rêves, les espoirs, les souhaits et les besoins réels. Je sais ce que je veux, et ce qui m’a été alloué.

Je sais que lorsque qu’il me branle à travers ce trou dans le mur, je ne peux pas sentir les poings avec lesquels il baise sa femme. Que la bouche qui crache sur cette salope, sur cette malheureuse white trash confite en hébétude, et se referme à présent sur ma bite pour lécher la grosse veine bleue qui palpite au fond de sa gueule pourrait – pourrait – appartenir à n’importe qui.

Mais ce n’est pas le cas.

Tu as des enfants ? lui ai-je finalement demandé.

J’aimerais bien savoir si tu baises tes enfants.

Tu le suces ? Tu suces ton petit garçon ? Tu l’enfiles par le trou du cul ?

Il me lèche les couilles. Je le laisse faire. Je lui avais donné ma queue. Je me suis retiré brutalement, en lui posant mes questions, pendant qu’il me regardait fixement.

Tu aimes les grosses queues ?

Ta femme suce-t-elle les bites comme toi ?

J’aimerais savoir l’âge de ton garçon, et voir la tête qu’il fait dans la salle de bains quand tu lui donnes à téter ta pine d’ivrogne, puant comme toutes les bouches de truies qu’on trouve ici.

Tu frappes ton fils ?

Violes-tu ton petit garçon, oui ou merde ?

C’est encore plus jouissif que de fourrer de la chatte, pas vrai ?

Ce gros enculé, si on le laissait faire, pourrait déblatérer à n’en plus finir sur la magie de la chatte. Sur la façon dont il est tombé amoureux des vagins dès qu’il a eu l’occasion d’en voir un de près... au lycée, sûrement... et sur le fait que, depuis, il est complètement accro aux minous.

Cette pédale bouffie parvient à se persuader elle-même que les chattes – que le fait de baiser des femelles – méritent qu’on se répande dessus interminablement, qu’on puisse perdre son temps à explorer les aspects singuliers de sa fascination et à admirer, premio, la vigueur avec laquelle il s’adonne au penchant naturel de son sexe et, deuzio, la franchise dont il témoigne en narrant par le menu son trempage de biscuit quotidien.

Comment il baise un con. Comment il parle à ce con, comment il en est arrivé à désirer plus que tout le protéger, et l’insurmontable désir qu’il a de lui.

Tels sont ces petits tarés ; ces petits cancrelats qui s’éparpillent sous vos pieds et tournent en rond en grésillant de tous leurs petits trous et en émettant des crépitements inaudibles, couverts par le son de leurs piteuses petites proclamations publicitaires : je baise un con. Je prends soin de mes gosses. Pourquoi tu t’en prends pas à quelqu’un de ta taille ?

Et l’État se chargera de régler les factures de ton prochain gosse, né avec un grand trou dans son petit cœur de raton attardé.

Et tout le foutre qui dégoulina jamais de la hideuse gueule glapissante de ton épouse, et le long des parois lépreuses de son utérus est frappé, entaché de raison, de désir et de volonté de nature.

Et l’amour est très précisément ce que tu t’appropries lorsque tu cultives ton jardin. L’amour est la notion sur laquelle tu t’assois lorsque tu fais le poireau devant le bureau du chômage, en songeant à toutes les chattes qu’il baise, à toutes les petites maladies qu’il héberge, à quel point les minables petites justifications collent étroitement au grand trou noir confortable qu’est ce vagin saignant et macéré, et aux branlettes qu’il se tape devant son poste de télé.

Je connais des pédales qui en disent tout autant.

Tu baises des cons, tu suces des queues. Tu branles une pine de ton gros poing graisseux, tu plaques tes lèvres molles béantes baveuses à ce gros gland empourpré et tu les y frottes, tout en stimulant de ta main libre la zone entre l’anus et le scrotum. Quelqu’un – n’importe qui, ce soir – va jouir dans ce trou. Tu le gaves, ce trou. Tu laboures et ramones cette gueule de fiotte, tu sens sa langue et cette tension, ce soulagement, cette concentration nonchalante sur une seule idée bien précise, une idée toute chaude et grouillante, telle que la nature, la colère, le désir ou l’envie et tu jouis dans cette gueule qui s’active sur toi. Ou à l’intérieur de cette connasse dont les nichons s’affalent sur ton visage. Et ça pense : j’aime la chatte. Ou le cul. Le trou du cul. Le cul velu d’un homme, épongeant sa sueur avec la serviette dont ta femme s’est servie pour se démaquiller.

Faudrait savoir ce que tu veux.

Ton fils t’attend probablement à la maison, avec la même idée derrière la tête.

Demande-lui ce qu’il veut. Montre-lui ce que tu sais.

Je sais très bien que tu n’irais pas raconter à la bête assise à l’entrée que tu bats ton petit garçon. Ou, mieux encore : que tu as refoulé sa merde au fond de ses entrailles et que tu lui as montré comment tu m’avais sucé la queue.

Je comprends. Tu peux tout me dire.

Je veux savoir.

J’ai déchiqueté mes ordures en tout petits confettis. Les flics ont essayé de recoller les morceaux. Je trouve parfaitement louable et sensé de ma part d’aller fourrer mon nez dans ceux de tes plaisirs qui sont déjà licites.

Il existe une certaine vidéocassette montrant deux gros tas de saindoux s’exprimant en portugais, deux mastards maîtrisant un jeune garçon. On aperçoit dans le champ de la caméra quelques hommes en train de courir, de se chamailler et de crier. La caméra effectue alors un panoramique, délaissant la scène de l’algarade – gorilles surexcités et luisants de sueur s’invectivant, nez à nez – pour s’enfoncer dans la foule qui s’amasse rapidement autour du petit jeune.

La caméra est braquée vers le bas, directement sur le visage terrifié et basané du garçon. Sur ses yeux écarquillés et farouchement dardés, sa terreur, la façon dont il se débat, son impuissance flagrante, que trahissent les traits caricaturaux de son visage convulsé de Latino. De lourdes épaules et des doigts boudinés chahutent la caméra, entrent dans le champ et ajoutent encore un peu plus de confusion à la violence de la scène. C’est fort vraisemblablement la présence de la caméra qui est l’enjeu même de la querelle.

Une grosse main poilue à la peau foncée, au bout de la large manche d’une chemise en jean, empoigne un petit revolver noir rouillé, et au moment précis, pratiquement, où elle entre dans le champ, la caméra est bousculée – vigoureusement tirée en arrière. Des visages barbus et un mur de brique passent fugacement dans le champ, puis se brouillent, tandis que l’image se fige. On redresse ensuite la caméra, dans un grand éclat de rire, et on s’efforce de refaire le point sur ce qu’elle cadrait préalablement.

Le garçon a d’ores et déjà été retourné sur le ventre. Ce ne sont pas, semble-t-il, les malfrats qui ont heurté la caméra, mais bien plutôt un ultime et violent sursaut de la tête du garçon, qui mord actuellement la poussière du béton. L’image tremblée et le cadrage à la fois hésitant et appliqué évoquent ceux d’un cinéaste amateur, et le revolver tire deux coups d’affilée, deux détonations qui se succèdent rapidement, l’une derrière l’autre, pareilles à l’explosion de deux bouchons de champagne, beaucoup trop vite pour qu’on établisse le moindre lien émotionnel. Les cheveux noirs et gominés du garçon prennent immédiatement, à cause du sang, une teinte beaucoup plus foncée, on entend des hurlements exhortant le tireur à cesser et la caméra est prestement braquée sur un mur, puis coupée. L’image rémanente, pourrait-on dire, est celle de ces cheveux humides et du sang qui commençait à asperger en éventail le sol dur de béton contre lequel son visage s’écrase.

J’aurais, pour ma part, préféré voir le garçon allongé bien à plat sur le dos, pendant qu’on enfoncerait le canon du revolver au fond de sa gorge, telle une bite qui l’aurait violé, puis qu’on appuierait sur la détente en en collant le ponton contre ses durs chicots. Une énorme mare de sang s’élargit dans la ruelle, sous son crâne éclaté et tout autour de ce dernier, et les hommes qui le maintenaient pataugent à présent dedans, sans le faire exprès, de toutes leurs grosses bottes noires. Ils laissent derrière eux de larges empreintes et d’épaisses traînées rouges lorsqu’ils viennent à brûle-pourpoint se pencher sur son corps et, exaspéré par ce merdier – et cette preuve, dorénavant, de leur forfait –, celui qui lâche en dernier le thorax rachitique et les bras squelettiques du jeune garçon mort se met à le savater de sa botte ensanglantée. Le point est fait, en plan encore plus rapproché, sur le visage sans vie du garçon, et on peut alors constater que ses dents de devant sont cassées et déchaussées, que ses yeux sont révulsés et enfoncés, que ses pommettes ont éclaté et que l’arête de son nez est brisée : la déflagration du calibre qu’il a si récemment sucé a littéralement pulvérisé l’ossature de son visage.

J’aurais aimé qu’on n’éteigne la caméra qu’une fois qu’on nous aurait montré – qui sait ? – son sac à viande rempli et scellé à la colle. Ou encore, il aurait été de loin préférable qu’on puisse voir les tueurs se pointer sur lui alors qu’il était pantelant, la tête basse et les yeux en trous de pine, et ces têtes noires au vilain teint huileux se profilant sur fond de peau adolescente généreusement hâlée, à présent perdue pour tout le monde, vitrifiée et chimiquement morte. Ils auraient dû l’humilier, ou tout du moins essayer ; compte tenu de l’état de son cerveau court-circuité par la came. Lui baisser son froc trop large pour lui et gifler son visage engourdi jusqu’à ce que sa flasque petite bite incirconcise et effilée de Brésilien consente enfin à frétiller et à tressauter sans vie. Lui flanquer leurs bottes dans les couilles. Lui enfourner sans vaseline le revolver dans l’anus et le baiser avec ce canon tubulaire, juste comme ça, pour le petit côté symbolique plutôt que pour la douleur, que ce zombie, de toute manière, n’aurait pas éprouvée. Lui faire sortir les tripes par le trou du cul ou lui sectionner la bite à grands coups de bottes, ou bien en rajouter un peu plus dans les coups de pieds et les coups de poings, une bonne dégelée de coups, voilà au moins qui aurait pu retirer à cette cassette son aspect quelque peu utilitaire et fonctionnel, et lui rendre la place qu’elle méritait au rayon sexe. Ces grosses brutes de truands brésiliens dont le boulot, grosso modo, consiste à liquider un nombre plus ou moins élevé de ces petits voleurs et voyous des rues, auraient pu rigoler beaucoup plus. Tirer partie de leur situation et profiter d’une bonne occasion – celles-ci sont si rares.

Le garçon était mort, de toute façon. Et beaucoup trop rapidement, bordel.

C’est là ce que j’ai pu voir, ce qui m’a plu dans cette affaire, et également la signification qu’elle a revêtue à mes yeux. Ce que je peux penser des éventuelles implications et de la réalité qui se dégagent d’une telle information. Quelle partie exactement de mes fantasmes, de mes désirs et de mes penchants elle a pu stimuler. Ce à côté de quoi ces minables foireux sont passés.

Une malheureuse épave femelle aux cheveux bruns nuance pelage de rat, vêtue d’un pantalon gris trop grand pour elle et d’un épais tee-shirt molletonné dont le devant s’orne de ce qui ressemble fort à un lapin peint à la main faisant de la balançoire, est filmée alors qu’assise sur le siège avant d’une voiture, elle s’adresse à une personne. Il fait encore jour dehors, la scène se passe probablement en début d’après-midi, et l’on distingue parfaitement, à la lumière et sur sa masse avachie, ses répugnants vêtements de jogging. La voiture, néanmoins, doit se trouver dans quelque endroit écarté. Elle est en stationnement, la radio joue, on entend un bruit syncopé et le chauffeur qui tient la caméra doit sans nul doute s’adosser à la portière. La main blanche et calleuse du chauffeur entre dans le champ rétréci de la caméra et pelote le sein de l’épave blanche par-dessus son tee-shirt, puis descend vers son bas-ventre en décrivant un ample arc de cercle, qui nous permet de déduire sans difficulté que cette pute qui tapine de jour est enceinte jusqu’aux dents. La main posée sur le tee-shirt écrase en effet le sordide et frémissant tissu peint à la main contre une protubérance oscillante et tendue à craquer, dont la sphéricité paraît beaucoup trop parfaite pour qu’il s’agisse simplement de lard. La femme se fend, se penche en avant en direction de la caméra et entreprend de tripoter l’endroit où devraient normalement se trouver la boucle de ceinture et la braguette du chauffeur. Presque aussitôt, le dos de ce dernier se redresse et s’arque légèrement, tandis que l’objectif est braqué sur la moumoute qui s’agite à présent au-dessus de ses cuisses. En raison directe de la posture du chauffeur et de l’étroitesse de l’habitacle, l’image tout entière devient, n’est plus soudain qu’une seule et unique chose : sa tête – sa tignasse de rate, montant et descendant au-dessus d’un bas-ventre anonyme. Cette bite, à coup sûr, bande mou dans sa gueule de morfale. Celle-ci va beaucoup trop vite et l’on ne distingue ni la bouche ni les parties génitales. Sa tête, de fait, est coincée par le volant et, si jamais elle devait s’exalter un peu trop ou se prendre un peu trop au jeu, elle aurait de grandes chances d’y cogner son grand front en montant ou en redescendant le long de cette bite.

Il s’avère rapidement qu’il ne s’agit que d’un avant-goût. De pure forme. D’un bout d’essai. On coupe la caméra et la scène suivante, au montage, montre un petit lit, recouvert d’un couvre-lit orange et marron et étroitement rencogné dans l’angle de deux murs tapissés d’un méchant papier peint. La Bête gravide est à présent assise sur ce lit, ses jambes courtaudes étendues dans la largeur, tandis que son dos douloureux s’appuie contre le mur. Son ventre dilaté de femme enceinte s’enfonce dans le matelas aux ressorts défoncés.

Elle ouvre la bouche pour faire la causette et on peut alors constater qu’elle est passablement édentée ; c’est donc une pute qui prend du crack. Elle ne sourit pas pour demander au cameraman si elle doit se déshabiller, et n’attend pas non plus sa réponse. C’est plus une affirmation, dirait-on, qu’une interrogation. Elle s’incline gauchement pour soulever son tee-shirt, tirer dessus et se vautrer ensuite contre le mur pour exhiber ses fermes nibards de femme enceinte, durs comme le roc et saillant juste au-dessus d’une petite lampe de bazar à deux sous, lisse et polie, qui reflète en le déformant son ventre rond. Son pantalon de jogging recouvre toujours, en fait, la partie inférieure de sa poche ventrale et elle remue du cul – probablement le strict nécessaire, sans plus – pour en repousser à force de trémoussements l’étoffe élimée et répugnante sur ses genoux, où elle vient tirebouchonner.

Elle se gratte – distraitement, mais néanmoins subitement exposée aux regards et vulnérable – la tête et la touffe, entre ses cuisses variqueuses. Elle a gardé aux pieds les tennis de mauvaise qualité qu’elle doit enfiler pour faire sa lessive. S’efforçant de se cuirasser de son mieux, à sa pauvre manière de camée.

Elle se renverse encore un peu en arrière et se plaque un peu plus fort au mur, puis s’affaisse légèrement ; elle se vautre de tout son poids, de toute la masse de chair comprise entre sa nuque et le milieu de son dos, pour montrer à la caméra l’intérieur de son con bouffi. Elle en écarte les lèvres de ses doigts et défroisse cette chair flexible et caoutchouteuse, sans pour autant la faire béer : nervurée, brunâtre et marbrée de rouge, plantée de répugnants poils de rat filasse, qui frisent, bouclent, s’entortillent et poussent jusqu’à l’intérieur de ce nid putride de pétasse.

Le cadrage se fait de nouveau plus serré, tandis que les objets grossissent au fur et à mesure que la caméra se rapproche pour un gros plan. On ne distingue que très fugacement les traits de son visage, juste avant que le point ne se fasse exclusivement sur l’intérieur de sa bouche, de ce con écœurant qui occupe à présent la totalité de l’image : dents clairsemées, occupant toutes ou pratiquement toutes le devant de sa bouche, gencives nues d’un rouge malsain, rouge à lèvres, ignoble peau pustuleuse, mascara, blush et stupidité atavique.

Le cadrage s’élargit et la caméra effectue un panoramique sur les poils qui remontent de sa motte comme une colonne de fourmis, jusqu’au bouton protubérant et déformé de son nombril de femme enceinte. Ses aréoles et ses tétins rouge sombre, presque bruns, de future mère, et un gros furoncle rosé, plein de pus jaune, qui stigmatise l’un de ses seins. Sur son visage, qui a retrouvé son expression blasée et je-m’en-foutiste, sinon mal aimable. Elle aimerait que l’autre demeuré à la caméra la baise une fois pour toutes, qu’on en finisse.

Elle change encore de position et l’image tremble légèrement pendant qu’elle s’allonge un peu plus sur le lit, tout en ayant l’air, simultanément, d’empoigner la queue de l’homme. On entend alors la voix du cameraman, l’exhortant à patienter. Il faut d’abord qu’il « s’astique pendant une petite minute ». 

Sur quatre scènes en tout et pour tout, ce sont seulement les deux premières qui importent. Le reste étant entièrement consacré à la baise. La caméra est installée sur un trépied légèrement trop éloigné du lit et, en même temps que le lascar – dont on voit à présent qu’il est bedonnant, avec une calvitie avancée, la peau quelque peu flétrie et ridée et un petit moignon de bite (certes courte, mais trapue et instantanément dure) contrôle sans interruption le déroulement de l’action sur un écran qui doit se trouver juste en dehors du champ et qu’elle gît sur le lit, inerte, à plat dos. Il ramone son con ballonné par les gaz ; leurs deux ventres – l’un dur et tendu, l’autre flasque et mou – s’entrechoquent et font barrage lorsque d’aventure il se laisse porter, à bout de bras, au-dessus de ses épaules. Elle l’a un peu suçoté au préalable. Et remet encore un peu le couvert lorsqu’il se retire de sa moule au mont de Vénus émondé pour s’asseoir sur son visage, alors que son ventre proéminent de femme enceinte et les grosses fesses charnues de l’homme nous masquent pratiquement toute la scène. Il finit par se terminer à la main, – comme dans presque toutes les vidéos auxquelles participent des truies enceintes – et par décharger sur son ventre, ses nichons et le polichinelle qu’elle a dans le tiroir. Pendant que, de son côté, elle se contente de rester allongée là sans bouger, à attendre qu’on l’essuie.

Les deux coupures finales sont complémentaires. Elle, assise sur le lit et rhabillée, s’adresse au cameraman, lequel a repris sa caméra en main et se l’est vissée à l’œil. Elle boit dans un petit verre à dents et la boisson l’incite immédiatement à se détendre. Elle remplit de nouveau son verre de gin, qu’elle tire d’une bouteille verte de Tanqueray. Elle fume également une cigarette et correspond ainsi à la perfection, avec sa cigarette et son verre de gin qu’elle tient d’une même main, à l’image qu’on se fait des filles de bars à putes. La discussion est limpide et sans détours, et passablement chiante ; l’objet en est le temps qu’elle devra encore attendre avant que ne se pointe une certaine personne, dont ils savent tous les deux qu’elle doit l’accompagner quelque part en voiture.

Puis elle soulève son tee-shirt pour montrer son monstrueux abdomen dénudé, et déclare : « Ça devrait marcher, ça, pour toi. »

Elle approche de son ventre le bout allumé de sa cigarette. Son autre main brandit le verre de gin en l’air, comme en suspension. Elle ne profère pas un son, ni ne cille, ni ne tique. C’est plus une fanfaronnade qu’une réelle brûlure, dirait-on, bien que les cendres, en s’éparpillant effectivement à l’aplomb du mégot, indiquent qu’elle en a plus ou moins l’intention.

« Tu ne veux pas du bébé ?

– Je le connais même pas.

– Tu ne l’aimes pas ?

– Je ne le connais pas. Je déteste être enceinte. »

Le cameraman se lève de son siège et fait un gros plan sur la marque qui orne son abdomen. Rien qu’une trace de cendre grise : ni bouffissure ni excoriation rosée.

Une nouvelle coupure se substitue à ce qui a probablement été la suite de leur conversation.

L’image qui suit est redondante, saturée de sa grossesse porcine et de son ventre distendu. Son nombril occupe le bas de l’écran, tandis qu’on ne voit qu’un seul de ses nichons dans le coin en haut et à droite. Il paraît beaucoup moins lisse, même à cette lumière réfléchie, mais bien plutôt marbré et hérissé de façon irrégulière de petits boutons. Beaucoup moins net et parfait, et beaucoup plus ombrageux, tripoté, malaxé.

Les doigts sales du cameraman écrasent un autre mégot au beau milieu de son ventre gonflé. Elle tique et pousse un léger couinement. Il l’enfonce dans sa peau et finit d’éteindre la petite braise orangée en la passant au travers du corps du bébé.

Aucune parole n’est prononcée, mais elle continue de geindre un petit peu, pour faire bonne mesure.

Une troisième cigarette, qu’on a dû allumer en même temps que la seconde, est encore promenée sur sa grossesse, aussi vite que ça lui est permis, aussi vite qu’il peut faire courir ses doigts sans cesser de manipuler sa caméra branlante. Cette troisième clope bave des escarbilles qui dévalent la pente de son ventre rond et auraient parfaitement pu atterrir sur le lit ou sur sa touffe pubienne. Elle se tortille un peu moins, s’y étant préparée, mais manque de peu, néanmoins, de sursauter et de se redresser brutalement. Elle pousse une espèce de sifflement chuinté et avoue que, ce coup-ci, ça lui a fait un peu plus mal.

« Petit fils de pute », dit le cameraman, pour Dieu sait quelle raison.

« Ouais », enchérit-elle et la cassette s’arrête là, sur un gros plan de barbouillage de cendres.

Il aurait pu lui demander pour quand c’était. Il aurait pu lui enfoncer les cigarettes dans le vagin et craquer des allumettes sous les tétins que le petit avorton frissonnant et accro au crack allait bientôt devoir téter. Il aurait pu fracasser la bouteille de Tanqueray contre une table et lui enfourner les tessons dans la chatte : pour la faire souffrir et la faire saigner. Offrant ainsi au bébé un goulot en dents de scie, où il viendrait ramper, serait déchiqueté et mourrait. Il aurait pu pratiquer une césarienne sur le tas et réduire cette truie à l’état de magma sanguinolent, la condamner à une horrible mort lente en pulvérisant tous ses os de droguée avec une batte de base-ball. La fracasser sur sa matrice et sur son fœtus. L’abattre sur eux, à coups redoublés, pour l’obliger à se dégonfler, pour forcer l’utérus à se déballonner, à lâcher prise et à expulser le fœtus. Briser ses côtes flexibles. Écrabouiller les ligaments, les tendons, crever les poches d’eau et les vaisseaux nourriciers et réduire tout ceci, avec la douce petite vermine en gestation, à l’état de pulpe sanglante, hérissée d’os de chat broyés et tordus.

Je sais pourquoi j’ai acheté cette cassette. Je sais ce que je cherche. Et je sais aussi à quoi ils jouent. Ce qu’ils veulent.

Que tous les angles soient arrondis par le fric. Que toutes les bêtes immondes se vautrent dans la fange et s’en justifient par leur besoin d’argent. Je sais ce que c’est qu’un job. Je sais combien la réalité peut être ignoble. Je ne veux nullement gâcher ça. Le foutre en l’air. Je veux au contraire l’encourager, l’exploiter et le contrôler discrètement. Laissons-les donc vivre, respirer, amasser et penser.

Je sais ce qu’ils font et ce qu’ils ont à offrir. Je sais ce que je nettoie et ce que j’achète. Ce que j’étale au grand jour, ce que je déplace et ce que je dissimule.

Il aurait dû lui demander :

Depuis quand bois-tu ?

Quand le bébé doit-il arriver – le sais-tu, as-tu passé une échographie, t’es-tu seulement inquiétée de savoir si oui ou non tu devais te faire avorter ?

Reprends un autre verre.

Sais-tu au moins qui sont les pères ?

Es-tu toujours accro au crack ?

Je peux t’acheter un caillou ? Puis-je filmer ton visage quand tu décolleras, puis-je te filmer, avec ta pipe faite de bric et de broc et ta bouteille en plastique, nue, enceinte jusqu’aux yeux, boursouflée et brûlante, consciente d’être baisée, d’être en vie, d’être crasseuse et sale, fille d’une mère et mère à ton tour ?

Seras-tu encore là pour prendre ton bébé tout tremblant dans tes bras, s’il naît accro au crack ? À ce que j’ai cru comprendre, c’est ce que ces petits paquets de souffrance innée désirent le plus – qu’on les tienne, sans plus. Comment crois-tu que les toubibs le sachent ?

T’autoriseront-ils à lui donner le sein ? Quel lait vas-tu sécréter ?

As-tu un médecin de famille ? Un dispensaire de prédilection, douillet et confortable ?

Que dit ton docteur de tes bleus et de l’état de tes dents ?

Il va bien falloir que tu le leur dises, pas vrai ? Tu peux bien leur parler, bordel de merde, puisque tu vas y être obligée, je me trompe ?

Comprends-tu ce qui est en train de se passer ?

Sais-tu bien ce que tu fais ?

Es-tu encore capable de t’en soucier ?

Qu’es-tu ?

Ce que tu vends ?

Ce que j’achète ?

Il aurait dû lui expliquer que cette cassette serait réservée à son usage exclusif, mais que, dans tous les cas, elle ne pouvait strictement rien y faire.

Et qu’il avait l’intention bien arrêtée, quoi qu’il en soit, de me la vendre, ainsi qu’à certaines autres personnes bien précises.

Et qu’il l’avait achetée. Elle. Tout entière. Vingt minutes de baise sur le dos, plus toute la nausée induite par la grossesse et la pipe dans la bagnole, à ramoner cette tronche édentée d’accro au crack. Tout ça était à vendre. Et c’est tout ce qui lui reste. Tout ce qu’elle a à offrir. Tout ce qu’elle aura jamais à offrir.

La réalité m’appartient. Sa vie quotidienne tout entière, et tout ce qui peut la faire sourire, jouir ou oublier gît au fond de ma poche – que je sorte le fric pour la payer ou que je me repasse la cassette. Cette petite demi-heure de sa vie ; je n’en demande pas plus. Laissons-la retourner à la pesanteur terrestre, à ses nausées matinales, à ses rêves : cultiver un de ces quatre un jardin, élever un autre enfant, ou terminer ses cours du soir d’agent immobilier. Laissons-la planquer son Tampax ou épiler de-ci, de-là, ses moustaches du bas, appeler sa mère ou prendre un vrai repas une fois la semaine, boire une tasse de café au réveil ou faire un beau caca : tout est foireux à mes yeux. Tout est là, bien net et réel, dans cette courte demi-heure et, très exactement dans le même temps, tout ce que je désirais et tout ce qu’elle avait à vendre. Je la regarde encore et encore, en espérant, bordel de Dieu, qu’elle sera de nouveau flouée et qu’elle repassera par le même merdier et par les mêmes tortures, encore et encore, chaque fois que je la regarde et que mon foutre ruisselle sur mon poing fermé et sur mon sordide caleçon troué.

Tout ce que tu es m’intéresse, trésor.

Parce que je détiens, parce que je possède la moindre parcelle de ta réalité.

Et que je les possède toutes. Tout comme en ce moment même, quelque part, il y a une autre pauvre idiote qui s’y colle, qui se démène pour prêter main-forte à quelque club de rock punk et travaille la nuit dans un dispensaire de premiers secours pour femmes violées. Et elle a naguère été strip-teaseuse et son visage transi et ses yeux vitreux ont reçu giclée de foutre sur giclée de foutre, exactement comme ça s’est produit lors du viol dont elle a réchappé quand elle avait quinze ans. Et cette petite chérie ignare m’encourage. Fait en sorte que le rade reste ouvert pour que je puisse y entrer. Tend des capotes à la ronde aux putains, pour que je puisse juter dedans, prête une épaule secourable à celles que je veux violer – que je veux pouvoir voir tous les jours ; j’suis pas un nègre – et me revend ensuite tout le fourbi. Sans débander. Sans jamais mollir.

Pauvre chou, pauvre trésor égaré. Dès l’instant où tu t’es vue admise au sein du groupe, tu as perdu ta grande guerre. Dès l’instant où tu t’imagines que tes actes peuvent aider ceux ou celles qui arrivent derrière ou ceux qui gisent par en dessous ; tu as tout simplement grossi leurs rangs, tout appareil génital dehors. Pauvre guenon débile et condescendante, sur ta sellette. Pauvre danseuse à gros nibards, pour le plaisir des hommes. Pauvre tarée, avec ton maquillage et tes rollers.

Grossière erreur.

Quelqu’un devrait prendre la peine d’éclairer ta lanterne.

T’apprendre à te défendre.

À perdre dans la dignité.

T’enseigner la bonne méthode pour fouiller dans les poches des hommes, tout en frottant tes nichons à leur visage ou à leur bite. Lorsque tu as la bouche pleine de leur couilles, lorsque tu t’empales sur leur queue.

La bonne manière de claquer ton pognon. L’argent facile brûle trop souvent les doigts.

Tu n’as nullement besoin de prendre des drogues, tout comme tu n’es pas obligée de les laisser te pisser à la gueule. Ou jouir dans ta bouche.

Tu peux garder le contrôle.

Ce n’est jamais qu’une image sur l’écran.

C’est leur problème, pas le tien.

Je te donne un exemple :

Le contact de la peau d’autrui ne m’intéresse pas.

J’ai mes petites angoisses. En vieillissant, je m’aperçois que nombre d’entre elles étaient justifiées, mais je m’en préoccupe apparemment beaucoup moins. À chaque kilo que je prends, ma queue paraît rapetisser et s’engourdir un peu plus. Au fur et à mesure que je prends de l’âge, ça m’est d’un certain réconfort. Laissons les nègres faire les nègres. Je suis fatigué et paresseux et je suis devenu cette masse de chair que les filles veulent pouvoir terminer rapidement, pour pouvoir enfin l’entôler. Je ressemble à un esclave qui ne sait pas ce qu’il veut, ni qui il essaie de tromper, ni ce qu’il en retire. Je suis réglé en mode micheton, ce qui n’est que justice, j’imagine, et je voudrais que ma queue soit encore plus petite, mon ventre encore plus énorme et ma tendance à me garder propre un peu moins impérieuse.

J’ai cru que ce serait une bonne idée de payer l’une des putes que je baisais au Japon pour autre chose que ce con à poils longs, abondamment lubrifié, rose et serré qu’elles ont toutes. Chacune de ces prostituées était très exactement semblable à la première connasse qu’il vous est donné de fourrer. Le regard qui luit dans leurs yeux dépourvus de paupières, le poids de leur petit cul osseux, leur vie qui défile au bout de mon mât lorsqu’elles me chevauchent ou gisent sous moi.

Elle pouvait se tortiller dans tous les sens. Une véritable truie de basse-cour. Un appât à belettes. Un top-model foutral. Une petite salope blasée, telle une ado engourdie à la coke. Poisson crevé, mais pas tout à fait mort. Elle savait feuler, glousser, bavasser dans son anglais d’attardée mentale, ou proférer des obscénités. Elle pouvait se rasseoir et compter son fric pendant que son petit bouton frétillait et éternuait la plus délicate et la plus fugace, ou bien encore la plus violente décharge imaginable de cyprine menstruelle, jaillie tout droit de son utérus. Je me fous du nombre d’hommes qui ont pu jouir ou ne pas jouir en elle. J’ai rien à branler de ce qu’elle va faire de ses yens. De ses commérages. De son cornélien combat intérieur. De sa condescendance envers les michetons. De ses idées, de ses rêves et des périodes où elle se vend le mieux. Je ne veux même pas savoir qu’elle puisse avoir une quelconque opinion sur quoi que ce soit, à part le mépris sans mélange qu’elle me porte. Ses ratiocinations, la façon dont elle justifie sa situation, sa condition, ne regardent qu’elle.

Son ventre plat, ses os friables, ses marques de petite vérole tartinées d’un épaisse couche de fond de teint et ses yeux endeuillés de cernes. Son exemplaire de Hit Parade, de Vogue, d’Uomo ou d’un quelconque comic book de gare. Son indolence de Mexicaine. Ses lèvres de négresse. Bœuf noir. Maigre connasse, peine à jouir. Ses balbutiements ou son refus discourtois de parler l’anglais, ou même d’avouer qu’elle le comprend. Son trou du cul qui se referme hermétiquement, tel un bouton de rose de chair noire, ou cette muqueuse qui encercle ce puits béant dilaté et continue de palpiter mollement longtemps après que le foutre s’est dissipé dans ses intestins. Sa bouche mal musclée et ses doigts minuscules. Ma bite à tous les prix, de vingt à deux cents dollars.

Cette dernière comprenait parfaitement le prix en yens. Et également que je ne voulais pas qu’elle se serve de ses mains, ni même, plus vital encore, de son cou ou de sa langue.

Je m’étais dit que ce serait une bien meilleure idée, cette fois-ci, de baiser sa gueule de raie. D’en user comme d’un baquet de barbaque japonaise rabougrie. D’un trou qu’on vide et qu’on remplit, d’une boîte crânienne avec un cerveau dedans, avec lequel je me baiserais moi-même.

Ne remue pas ta putain de langue. Ouvre juste la bouche et garde-la ouverte, comme un pantin. Promis, je ne t’étoufferai pas. Je n’irai pas trop vite. Je n’en ai pas envie. Ouvre-la et je baiserai ta tête molle aux cheveux noirs et gras.

Exactement ce que j’ai fait, pendant un petit moment.

J’avais envie de m’emparer de quelques exemplaires du matériel de pornographie infantile que j’avais acheté au coin de la rue, juste à côté de mon hôtel, et de les regarder en baisant la brûlante petite frimousse que j’avais payée pour ça.

Elle était n’importe qui.

Un bout de viande, et une racoleuse qui faisait ça, à ce que j’avais cru comprendre, pour gagner très confortablement sa vie.

J’aurais pu la prendre plus jeune. Plus proche, probablement, des fillettes en voie de passer nubiles qui apparaissaient sur les photos que j’avais choisies cette fois-là. Toutefois, je soupçonne la pornographie d’être une emplette beaucoup moins compliquée. J’aurais pu l’avoir pour moins cher, plus avilie, rebutante et dispose. Et, dans la même mesure, il y avait un vaste choix de filles nettement plus belles et plus demandées.

Mais je n’avais pas envie de baiser une fille du genre de celles qu’on voyait sur les photos.

La plus jeune d’entre elle devait avoir – au pif – aux alentours de six ou sept ans. Très jeune et très comblée, par une grosse et longue bite à sucer et à branler. Une ou deux images extraites d’un film et d’adorables reproductions de Polaroïds, arrivant tout droit d’Amérique.

Cette connasse dont je gratifiais la tête de ma bite profondément enfoncée aurait pu, aurait dû revêtir un uniforme d’écolière et feindre d’ignorer ce que le très vieux monsieur que j’étais souhaitait faire de son jeune corps en fleur.

ça n’a rien à voir avec le pouvoir.

Elle était déjà vendue en arrivant ici.

Rien à voir avec mes parents.

Rien à voir avec la chair des bébés.

Rien à voir avec la haine ou avec la luxure.

Rien à voir avec les femelles.

Je passe simplement en touriste.

C’est tout simplement que c’était disponible.

À l’étal.

Dans mes moyens.

Je l’avais fait s’agenouiller sur le tapis, entre le lit modèle américain, si l’on en croyait le prospectus, et le bureau adossé à la paroi. Je regardais vers la fenêtre dont les rideaux étaient tirés, hermétiquement clos. Je ramonais rythmiquement, mécaniquement son visage, sans rien modifier à mes coups de boutoir ou à mes préoccupations du moment. Je lui tenais le visage à deux mains pour l’empêcher de bouger. Une vivante, ambulante bouche d’égout, un doux caniveau où murmurait un bruissant ruisselet. J’ai posé le magazine – en couleurs, format digest, avec le mot LOLITAPOP inscrit en grandes lettres vertes sur la première de couverture, juste au-dessus d’un torse mince et informe, sectionné à la hauteur du nez et d’une motte imberbe et virginale, à la naissance de ses cuisses filiformes –, directement sur le sommet de son crâne, en en coiffant sa chevelure noire, et je l’ai aplati de mon mieux pour le faire tenir. Je n’en ai tourné les pages qu’une ou deux petites fois. J’ai finalement jeté mon dévolu sur une fillette encore plus jeune, allongée sur un lit, sur le dos, et surplombée par la caméra que tenait un homme installé à ses pieds, tandis qu’un autre homme – son partenaire – se campait derrière elle et laissait pendiller une longue queue molle au-dessus de sa figure. La langue de la fillette dardait de sa bouche mignarde, dépassant d’un bon centimètre, juste assez pour effleurer de sa pointe le gland violacé et circoncis de cette queue épaisse, cependant que ses couilles frétillaient dans ses doux cheveux châtain clair qui, dès qu’elle serait formée – dans les toutes premières années de son adolescence –, vireraient probablement d’eux-mêmes au brun sale. La main du partenaire cité plus haut était tendue, étirée, afin d’enfoncer un doigt dans la fente, étonnamment ouverte, de son petit con à la motte lisse et glabre. Il aurait certes mieux valu, esthétiquement parlant, qu’elle joigne hermétiquement les cuisses, paralysée par la peur. Réaction naturelle de résistance à un viol. Mais le photographe l’avait sans doute exhortée à les écarter. Fais tes saloperies de grands écarts sur le dos. Ses petits yeux fermés étaient difficilement visibles sur la photo, se réduisant tout juste à deux petits points lorsque je les fixais trop longuement, dans une photo grenue et craquelée, en raison de la technique d’impression, de la piètre qualité de la reproduction et à force d’être passée de main en main, mais je n’ai pas pu, néanmoins, m’empêcher de me demander si elle regardait le photographe, dans l’attente de ses instructions, ou bien les couilles et la pine qui se balançaient au-dessus de son petit visage en miniature.

J’avais déjà feuilleté ce magazine auparavant. Je m’étais déjà masturbé dessus. Assis sur mon lit, le derrière en l’air et la bite en perpétuelle érection, pendant que je me caressais et que je me stimulais, au fur et à mesure que je tombais, une page après l’autre, sur une image encore plus excitante que la précédente, ou sur un meilleur gros plan. Sur tous les magazines de la même collection que j’avais diligemment amassés au cours de mon bref séjour.

Une autre encore. Poitrine plate et osseuse, mamelons inexistants : bourgeon à peine éclos, au visage de pipeuse au berceau, tartiné de fond de teint.

Une autre encore. Dont les yeux se plissent comme si le goût de la colle blanche de l’école ne lui plaisait pas, et dont une énorme bite tumescente dilate la bouche menue, toute distendue.

Et une autre : pliée en deux et exhibant un petit cul bien ferme, aux fesses largement écartées.

Une photo du même trou, transpercé par une langue anonyme. Ce petit trou du cul de bébé, vierge de toute puanteur fécale, et à présent souillé par d’immondes exigences, par l’argent et le traumatisme.

Assise sur une bite. Dont les couilles s’écrasent contre la blanche minceur de ses cuisses et de ses hanches de garçon. Imberbe ; la remplissant à ras bord. À la perfection.

Un si vaste choix. Une ribambelle de clichés, plus parfaits les uns que les autres. Tant de choses encore à scruter et à abandonner ensuite derrière soi.

Et ce visage que je besogne. Qui n’en a rien à battre. Qui se moque de tout, sauf du fric. Car c’est cela qu’elle voit, plutôt que ma vieille bourse velue et viandue, qui pendouille et heurte avec une rudesse, une douceur et une régularité infinies son menton et son cou flexible de Japonaise. Ma bite au fond de sa gorge, coulissant en souplesse contre cette langue insensible et morte au monde, ses dents du haut et ses dents du bas, dans sa bouche pantelante, machinalement, distraitement, certes, mais non moins consciente de ma peau brûlante et tendue, du câble épais de ma grosse veine et de mon gland spongieux, dilaté à hurler.

J’aime cette photo.

J’aime ce qui s’est passé.

Entre ses doigts et sa bite, il n’y a guère que cinquante ou soixante centimètres de distance, mais ce court espace englobe néanmoins la totalité de ce corps d’enfant. L’enveloppant tout entière de son ombre. De ses projets. De sa réalité solide. Tant le corps de cette petite est dense et ramassé. Si menue, pré-vendue et consentante.

J’ai payé pour cette pute.

Payé pour ce magazine.

Le bas de l’échelle.

Je sais que si j’éjacule dans sa bouche, elle se reculera, effarouchée. Je peux me passer sans problème d’une telle minute de malaise, quand c’est précisément pour ça que je me suis échiné.

Je sens s’accumuler le sperme dans ma bourse. Je sens se bander les cordes de mon épine dorsale. Je sens ma bite gonfler et dégouliner de lubrifiant.

Je me retire pour me masturber. Une ou deux fois seulement, quelques rudes caresses et frictions hâtivement administrées tout le long de ma queue relativement sèche et encore plongée dans sa tête. Le magazine repose toujours sur cette dernière, et elle garde bien poliment la pose, figée, enracinée, ses petits seins nus pointés vers le sol pendant que j’arrose de jute sa poitrine et ses bras, en prenant soin de braquer ma bite vers le bas, et elle n’a pas un battement de cils, ne bouge pas d’un poil, garde le magazine ouvert à la bonne page, celle du taillage de pipe assorti d’un léger toucher vaginal.

Cette petite fille, toute seule dans la pièce avec ces deux bites ambulantes. Le photographe a dû avoir droit à sa tranche de cul. J’aimerais voir d’autres clichés, l’un après l’autre, de ce qu’il est advenu par la suite – dommage qu’il s’agisse d’un de ces recueils de scènes de genre dont les Japonais sont si friands. Je veux voir d’autres yeux. D’autres doigts enfoncés, plus de langues et plus de bouches.

Plus de cocaïne. Encore plus de vomi, que je n’ai ni à respirer ni à dissimuler. Qui pleut sur les larmes et sur les bleus piètrement recouverts d’un méchant maquillage lie-de-vin, pour qu’ils ne brillent pas.

Je m’étais polarisé sur la revue, et pas sur la bouche. Pas sur la tête que j’étais en train de ramoner. Ma pine coulissait, entrait et sortait d’un être vivant, mais je n’avais même pas regardé, pas même été capable de regarder ça en même temps que cette putain de gosse violée, empalée sur un gros annulaire osseux qui la touillait, la fouillait, la fouaillait.

Laissons-les donc décharger au fond de cette gorge d’épais tombereaux de foutre blanc pornographique : au plus profond de ce goulot béant et de ces sanglots et de ces hoquets mercenaires.

Le sperme gicle à grands jets de mon méat. Je m’essuie d’un geste vif. Laissons le foutre dégouliner comme la morve, en longs grumeaux gélatineux, en longs filets visqueux qui s’étirent jusqu’à sa poitrine et viennent l’engluer – ces petits nichons nippons aux mamelons légèrement bringés devant probablement signifier, j’imagine, qu’elle est de race pure – avant d’imprégner la poussière et la crasse de cette moquette de chambre d’hôtel.

Lèche. Lécher, pas sucer.

Tandis que, pendant que je le tiens et que je commence à passer mes doigts sur mon paquet qui s’affaisse – et même à l’intérieur – mon pénis ramollit lentement, trop rapidement à mon goût, en fait, et deux de mes doigts se rapprochent délicieusement de mon trou du cul. Mon pouce, plaqué tout contre l’épaisse racine de ma queue et ma toison pubienne.

Lèche et tu auras droit à deux yens de supplément. En guise de pourliche. Mauvais jeu de mots.

Elle s’exécute. Me cure la bite. Bouffe mon sida. Sans cinoche, sans tirer une langue baveuse d’un mètre de long. Juste une bonne bouche de travailleuse, qui engloutit, avale, pompe et fait ventouse, les joues bien rentrées. Pose la bouche dessus et se jette à l’eau.

J’aime sentir ma bite flasque dans sa bouche. Le magazine a été posé à l’écart, sur le lit. J’écarte mes mains de sa tête et je la laisse faire son boulot. Ce coup-ci. Pendant un certain temps.

Je me retire d’elle tout propre et récuré. Propre comme un sou neuf. Ciré à la salive. Toute la puanteur de ma bite est restée sur sa langue, j’imagine. Je veux l’espérer. Elle la refoulera au fond de sa gorge et, en déglutissant, en même temps que l’air et la salive qu’elle avalera, elle sentira passer tout mon pognon dans ses tripes nauséeuses. Elle pourra le ramener chez elle. Dans son appartement, dans son réduit, dans le placard où elle se fixe, où vous voudrez. Comme elle l’a toujours fait.

J’aurais pu lui demander de bouger la tête. Me faire tailler une pipe convenable, comme elle a appris à les faire. Elle a tout l’entraînement voulu. J’aurais pu poser le magazine sur le lit et tourner la tête pour le regarder, pendant qu’elle aurait gardé la même position. Et feuilleter les pages d’une main, en tendant le bras de temps à autre.

J’aurais pu lui ordonner de tourner les pages.

Arrête de me sucer et trouve-moi un gentil petit carnage.

Je n’avais nullement besoin qu’elle garde la tête immobile. Mais c’est de ça que j’avais envie. Je voulais simplement baiser une tête – la sienne, ainsi qu’il s’avéra. Sa bouche, sa tête, son existence tout entière d’étrangère, et tous ceux qu’elle avait pu connaître ou qui l’avaient payée pour forniquer.

J’avais, à cet instant précis, besoin de cette information. La prochaine fois, j’aurai probablement envie de quelqu’un d’autre. N’importe qui. La prochaine fois, je n’aurai plus envie de baiser une tête. La prochaine fois, je n’aurai plus besoin du magazine.

La prochaine fois, j’en serai incapable.

J’ai juste fait travailler mon fric pour moi.

Et je sais ce qu’est le fantasme et je sais ce qu’est la sécurité, je sais ce que j’ai fait, ce que j’ai payé et ce que j’ai obtenu.

La prochaine fois, je m’en remplirai les poumons.

Ce n’était pas un instant que j’avais particulièrement convoité. Mais juste un rôle que je m’étais payé. Je la possède en totalité, dans toute sa réalité, et le plus intéressant, dans tout ça, le plus stupéfiant à mes yeux, c’est qu’elle est – c’est que tout le monde est – absolument, parfaitement immatérielle.

[1] Enlevée à douze ans : Véridiques histoires des Comfort Women Coréennes.

[Littéralement, femmes de confort. Mais aussi les consolatrices, celles qui réconfortent,

soulagent, donnent du plaisir.]

[2] Madame X, Les Consolatrices.

[3] Mon épouse à Bangkok.

[4] « Tourisme sexuel et prostitution infantile », en annexe à Batman : le Mal ultime.

[5] Les Sœurs de Patpong.

[6] Payons-nous du bon temps.

[7] Fugueuse : Journal d'une gosse des rues.

[8] Travail de nuit.

[9] Rockeuses en colère.

[10] Mysoginies : Réflexion sur les mythes et la malfaisance.

[11] Paroles, paroles…

[12] La pornograpphie arrive aux femmes : le prix que nous payons.

[13] Nibards et culs à la semaine de la moto.

[14] Georges l'affreux.

[15] Les Nibards au TNT de George l'Affreux.

[16] Classez-le X.

[17] Mauvais traitements à enfants ; recueil exhaustif de photographies et manuel de référence permettant d'identifier d'éventuels sévices sexuels infligés aux mineurs.

[18] Célèbres serial killers américains, connus pour le caractère sexuel de leurs crimes.

[19] L'Ombre d'un doute.

[20] Pas des anges, mais des anges.

Cet ouvrage a été numérisé le 8 août 2012 par Zebook.

Ce livre a été initialement publié

à La Musardine dans la collection Désordres,

dirigée par Laurence Viallet, sans qui il n’aurait pas existé.

Pour l’édition originale :

© Peter Sotos.

Pour la traduction française :

© Éditions La Musardine, 1999.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-223-5

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-284-8

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

Self-Portrait, Floria Sigismondi

© Floria Sigismondi

www.floriasigismondi.com

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

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