GALA FUR

Les soirées de Gala

Sans fausse pudeur ni voyeurisme, Gala Fur nous emmène dans les soirées SM hautes en couleur des années 90, à Paris, Londres et Cologne. Avec une sincérité touchante, dans un style ciselé et jamais vulgaire, la dominatrice nous livre ses expériences les plus cocasses, teintées d’un humour espiègle. Tournée des donjons parisiens, scénarii de séances consacrées aux hommes soumis, qu’elle appelle ses « patients », ronde d’hommes de ménage, fétichistes, travestis... jusqu’à des amours sincères qui s’avèrent dangereuses, surtout lorsqu’un amant se met en tête de sauver Gala du SM.

Pilote d’avion au Brésil, archéologue au Cambodge, Gala Fur pratique les arts martiaux en Chine, bourlingue au Liban, crée au Gabon un magazine de sports, réalise un documentaire sur les rapports entre les sexes à Cuba... Elle collabore à de nombreux magazines et a publié à La Musardine Séances en 2001. Les Soirées de Gala est son premier roman, paru initialement aux éditions Ornicar en 1999.

I

J’aime la cuisine d’Extrême-Orient, les décors kitsch, le vermillon des lampions et ce soir-là, les baskets écarlates du jeune homme avec lequel je dînais sur Brompton Road, à Londres. Assis en face de moi, Sylvain étirait avec nonchalance ses longues jambes sous la table. Dans un chinois mi-cheval, mi-tigre, destiné à épater la serveuse en caleçon lamé, je commandai les hors-d’œuvre.

Sylvain a quarante centimètres de plus et dix ans de moins que moi. Nous avons le teint mat et les yeux noirs des Bourguignons. Un pacte tacite, une connivence de vieux compères nous unit. Où que nous nous trouvions, la curiosité qui embrase nos regards induit la ressemblance.

À l’occasion des fêtes de l’Ascension, j’avais proposé à mon jeune amant de m’accompagner tandis que j’allais encaisser des commissions sur le volume de jeu de « mes » joueurs malais dans un casino londonien. Bien avant que n’éclatât la crise économique en Asie, je m’étais constitué un portefeuille de flambeurs, pour la plupart d’origine chinoise. En dépit de la dévaluation des monnaies dans le Sud-Est asiatique, j’avais conservé quelques-uns de mes clients. Comme un courtier en matières premières bichonne ses investisseurs, je promenais deux fois par an mon cheptel d’un casino à un autre, Madrid ou Monaco, négociant auprès des établissements de jeu des cadeaux qui me servaient d’appât : la découverte du ski de neige, par exemple, pour laquelle le casino prêtait l’équipement et les vêtements chauds, offrant le transport aller-retour en hélicoptère, et même un service d’escorte VIP ou High Class***. Une fois que mes joueurs s’étaient lassés de la roulette ou du baccara, la direction me rétrocédait des miettes substantielles.

— J’ai commandé de la méduse, traduisis-je à l’intention de Sylvain qui se caressait le torse à travers l’échancrure de sa chemise.

À la table voisine, une Anglaise baraquée dînait seule, un doberman dodu couché à ses pieds. Ordonnant un plat destiné à son chien, l’Anglaise prenait plaisir à subjuguer la serveuse dans un chinois guttural.

— As-tu vu cette créature ? lançai-je à Sylvain. On dirait qu’elle porte une perruque sous son chapeau ridicule… Arrête un peu d’exhiber ton irrésistible pilosité devant la serveuse !

Sylvain posa les mains de part et d’autre de son assiette en signe de contrition. J’observai notre voisine et je l’entendis s’exprimer en cantonais auprès de la serveuse hilare. S’éloignant à reculons, la petite se cogna contre la porte des cuisines. J’interpellai la dîneuse solitaire :

— Ni shuo hanyu ma ? (Vous parlez chinois ?)

— Shuo ! Quantong de hua, « greasy spoon » de hua ! (Je parle le cantonais, le « dialecte du bouillon gras » !) Je parle aussi français, mes amis, ajouta-t-elle d’un ton chaleureux.

Elle redressa les bords de son chapeau puis se leva, son chien sur ses talons.

— Voici la Belle et moi je suis la Bête, reprit l’Anglaise. Je peux m’asseoir à votre table ? Cathy adoôre les spareribs. Je traverse toute la ville pour l’amener dans son restaurant favori, comme çaâ, Cathy fait son petit tour dans Hyde Park avant de rentrer à la maison. La Belle, c’est Cathy, et moi c’est Hazel.

— Enchantée ! Nous arrivons de Paris.

Hazel tira une chaise pour se poser près de Sylvain. Alourdie par l’embonpoint, la chienne manqua les genoux de sa maîtresse lors d’un saut pathétique.

— Malgré les apparences, vous êtes une femme coincée dans un corps d’homme, lança Hazel à l’intention de Sylvain. Je repère toujours la femme cachée sous une enveloppe masculine. Bas les masques ! clama-t-elle soudain avec emphase en tapant des deux talons sur le parquet, moi, je suis une femme née dans un corps de garçon. Vous me plaisez, tous les deux. Vous êtes à pied, n’est-ce pas ? Je vous propose une promenade en voiture jusqu’aux poumons de Londres !

— Avec vous, nous prendrions même le bus ! s’emballa Sylvain, transporté par ces révélations surprenantes, plissant des yeux à la perspective des avantages inhérents à sa double nature d’homme et de femme tandis que les doigts plongés dans notre plat, Hazel dévorait les lanières de méduse. Les bruits de succion tirèrent Sylvain de sa rêverie. Il leva son assiette vers moi. Je le servis. Son visage expressif parut touché par la grâce de l’offrande. Tout son être me remerciait. Quêtant la même reconnaissance, Hazel lui tendit une paire de baguettes. N’obtenant qu’un sourire affecté, elle s’enflamma :

— La méduse, en Chine, c’est la nourriture des pêcheurs. Moi aussi je pèche, je me roule dans le péché. Un mot à double sens comme il en existe tant dans votre langue, madame. Mais en Chine, il s’agit toujours du pauvre pêcheur qui ne ramasse pas grand-chose. Partons d’ici, vous allez venir pécher avec moi. Normalement, je vomis sur la table pour montrer que j’ai bien mangé, tout mangé aussi, en somme je restitue le repas, mais je vous en ferai grâce.

Attirée par l’odeur des poubelles, Cathy nous entraîna dans l’arrière-cour du restaurant. Nous nous retrouvâmes dans une ruelle si gluante qu’on se serait cru à Canton. Une modestie sincère animait Hazel après que je l’eus complimentée sur sa maîtrise des langues étrangères. Ses notions de cantonais remontaient à ses jeunes années passées à Hong Kong, à l’époque où son père occupait un poste de militaire dans la concession anglaise. Quant à la langue de Voltaire, l’Irlande, son pays d’origine, la cousine pauvre de l’Angleterre, avait d’après Hazel adopté dans ses moments de gloire des mots français, et même quelques reines : marmelade, c’était Marie-malade, l’envie de Marie Stuart souffrante pour des oranges confites. Après nous avoir confié combien elle avait rêvé d’être Marie-Antoinette, la déchue, le paria, Hazel tendit le bras en l’air et hurla à la cantonade « Vive la Fran-an-an-z ! » Sylvain l’imita avec ostentation. Nous scandâmes ensemble « Vive la Fran-an-an-z ! » tels des patriotes révolutionnaires grimaçants sur les barricades. Hazel s’adossa par mégarde contre la sonnette d’une maison particulière dont le timbre égrena les premières notes de La Marseillaise, illustrant ma théorie sur l’hystérie, agent provocateur de coïncidences hilarantes. Un homme et une femme se penchèrent par la fenêtre ouverte. Sylvain entonna à leur intention un retentissant « Vive la Fran-an-an-z ! » que nous reprîmes en chœur, tandis qu’à l’étage, la femme tentait de fermer les battants, malgré la résistance que son mari lui opposait. Elle finit par gagner. Puni derrière la fenêtre close, l’homme brandit le poing et nous cria : « Viv’ la Fran-an-an-tze ! » La femme chassa le rebelle puis, collant son visage au carreau, nous fit signe de déguerpir. Hazel l’interpella du bras : « Femme ! À la lanterne ! » puis gronda d’une voix âpre : « Il faudrait rétablir la guillotine pour ces gens-là. »

Tandis que nous traversions le parc dans le coupé anglais de Hazel, une pluie fine se mit à tomber. Sylvain était plié en quatre sur la banquette arrière aux côtés de Cathy, la « doberwoman » dont il subissait l’haleine fétide en plein visage. J’essayai le chapeau que la conductrice avait posé sur mes genoux.

— Trop grand pour vous, mais j’en ai d’autres ! Figurez-vous qu’à l’occasion de chaque enterrement, j’achète un chapeau neuf. Des funérailles, ce n’est pas comme un mariage, on peut sans scrupules rivaliser avec l’héroïne du jour puisque le cadavre n’est pas jaloux… Regardez comme Hyde Park est lugubre sous la pluie !

La voiture pila près d’un bosquet. Cathy jaillit hors du véhicule et s’enfonça nez à terre dans les fourrés avec l’allure d’une truie cherchant des truffes. Hazel profita pour reculer son siège, puis retroussant son ample jupe de cuir, elle se mit à tirer sur ses bas.

— Ma rencontre avec « Anna » a eu lieu sous ces arbustes. Je vous raconte l’affaire pendant que Cathy s’occupe des siennes. Je remontais mes bas un soir en promenant ma chienne quand passa un petit homme bedonnant qui me reluqua de la tête aux pieds. Il admirait surtout mon opulente poitrine. Je lui dis alors : « Cinq mille livres pour avoir des seins pareils ! » L’homme rota et s’approcha de moi, s’inquiétant avec un fort accent écossais : « C’est pas des hormones ? » Entre ressortissants de pays colonisés par ces sales Anglais, nous nous sommes mis à converser pendant qu’il me palpait les mamelles. Ce chauffeur de bus qui s’était arrêté pour uriner dans le parc rêvait depuis longtemps d’avoir une paire de seins comme les miens. Il finit par déballer ses fantasmes sous les chênes de Hyde Park, avec naturel et grossièreté. Et moi, j’ai exigé de cet inconnu qu’il sorte son sexe de son pantalon. Je l’ai examiné, soupesé, puis je lui ai prêté mes chaussures à talons. Après qu’il eut fait quelques pas dans l’herbe gelée, je lui ai donné rendez-vous chez un ami chirurgien en vue d’une transformation totale. Le pauvre ne connaissait que le trajet de l’autobus n° 12 !

Sa métamorphose a duré trois mois, jusqu’à l’intervention finale. Le résultat était pitoyable. Je crois qu’Anna aurait dû continuer à vivre en homme. Je vais vous la présenter, mais il est malheureusement trop tard pour que vous voyiez la différence entre « avant » et « après ».

À sa première sortie, je l’ai envoyée au supermarché, une liste de courses de trois pages à la main et un billet d’une livre en poche. Anna protestait déjà : « Dix balles, même pas de quoi acheter une paire de gants de cuisine ! » Aussi lui ai-je expliqué comment une femme devait se montrer capable d’assurer la subsistance de ses enfants affamés avec moins que ça, et même de dénicher des viatiques pour son mari alcoolique.

Le commissariat l’a bouclée pour vol à l’étalage. Lorsqu’elle est sortie de garde à vue, je lui ai concédé quelque argent de poche à condition qu’elle reçoive mes clients en contrepartie, car je suis dominatrice de profession.

Je l’interrompis :

— Dominatrice ?

— Comme vous, madame. J’ai observé votre comportement envers votre ami Sylvain. Nous sommes de la même race. Par la suite, j’ai appris à Anna comment faire des gâteaux si plâtreux qu’ils avaient l’air rassis lorsqu’ils sortaient du four. Je les réserve aux plus masochistes de mes clients.

Le jour de la soupe de la maîtresse, c’était encore Anna qui était chargée de préparer le consommé.

« Et maintenant tu vas manger la soupe de la maîtresse ! » s’esclaffa-t-elle en direction de Sylvain en battant la mesure. D’une voix d’ogre, nous répétâmes après elle :

« Et maintenaant… tu vas mangeer… les gâteaux de la maîtresse ! » en riant de bon cœur.

Sylvain entonna un « Par ici la bonne soupe ! » aussitôt repris en chœur.

— « Anna » m’a avoué que c’était dans le but de m’imiter qu’il avait accepté de subir cette transformation. Personnellement, je n’ai jamais franchi le pas. Je préfère conserver mes attributs virils et infliger l’opération aux autres. Jour après jour, j’ai examiné son nouveau sexe, ce lambeau racorni, pouah ! Un jour, je lui ai promis vingt livres pour qu’elle s’assoie sur le visage d’un homme. Le client claquait des dents à la pensée que je le gaverais une nouvelle fois de quelque nourriture immonde, après avoir dégusté mes pâtisseries et mon potage. La séance terminée, il s’est plaint qu’il n’avait jamais vu une chose aussi repoussante.

Assise dans l’entrée, le monstre attendait le client suivant, le billet de vingt livres coincé dans le soutien-gorge. La compagnie de bus l’a reprise comme chauffeur, en jupe cette fois. Bon, je crois que ma chienne a terminé, je vous emmène chez moi. Cathy ! Let’s go la Belle !

Sortant du bois, Cathy sauta sur la banquette arrière et s’essuya les pattes sur Sylvain qui tentait en vain de protéger sa chemise blanche.

Dans un appartement en sous-sol à proximité de Buckingham Palace (outre le voisinage, la reine partageait le parfum de Hazel), Anna gisait sur un fauteuil de dentiste. Elle avait piqué du nez dans une bouteille de vernis à ongles. Le pinceau dont le manche disparaissait à l’intérieur d’une narine lui avait coloré les dents. Je pris Sylvain à part :

— On dirait qu’elle est droguée, tu ne crois pas ?

— Mais elle EST droguée ! s’écria Hazel. Elle dérobe chaque jour dans mon sac de quoi acheter ses doses d’héroïne ! Vous voyez ce qui arrive quand on ne s’identifie pas assez au personnage qu’on veut incarner ?

Hazel nettoya les dents d’Anna avec du dissolvant.

— C’est la seule personne qui soit assez bonne pour s’occuper de ma chienne. Alors nous la gardons ici envers et contre tous, n’est-ce pas ma petite Anna ?

— Hushsh… soupira la créature endormie.

— Donnez-lui une cigarette, vous verrez qu’elle réussit à fumer en dormant…

— Vous êtes une grande provocatrice ! s’extasia Sylvain en glissant une cigarette dans la bouche entrouverte d’Anna. La fumée sortit à grands traits du nez de la dormeuse. La main sur un paquet de granules pour chien, Hazel nous désigna une porte camouflée sous une tenture. Drapés de couvertures de l’armée, les sofas du salon formaient un cercle autour d’une cheminée où rougeoyait une bûche électrique. Au mur s’étalaient des cartes d’état-major.

— L’un de vous sait-il jouer au jacquet ?

Au cours de la soirée, Hazel ne cessa de gagner. Cette fille et petite-fille de militaire disposait d’une panoplie de tactiques. Laisser par exemple l’adversaire lui damer jusqu’à quinze pions et reprendre in extremis la situation en main.

Vers quatre heures du matin, nous allongeâmes Anna par terre, un pouce dans la bouche pour éviter qu’elle n’avale sa langue. Hazel jeta sur elle un plaid écossais.

Sylvain s’apprêtait à passer la nuit au pied du sofa dans lequel me borda Hazel. La lumière éteinte, il se glissa à mes côtés et me fit l’amour en poussant des gémissements de fille. Le pénis harmonieux de Sylvain était un moyen de communication totale entre nous. Ensemble, nous jouîmes en silence. Je flattai la nuque du garçon qui marmonna « Vive la France » en s’endormant.

Au matin, il piaffait dans la cuisine : Anna l’avait invité à l’accompagner au travail. L’idée de parcourir d’un bout à l’autre le trajet de la ligne n° 12 le transportait.

— N’allez pas en banlieue ! gronda Hazel.

— La ligne n° 12 va en banlieue ? questionna mon camarade.

— Pas du tout, alors ce n’est pas la peine de faire de détour !

Après leur départ, Hazel m’introduisit dans la chambre des supplices. Des pics servaient de patères aux vêtements de scène qu’elle portait au cours de ses numéros de cabaret – c’était ainsi qu’elle désignait la domination qu’elle pratiquait. Articulés comme des antennes, certains étaient en forme de crochet. J’imaginai une brochette d’hommes d’affaires suspendus par leur col de veste, le dos contre les pointes en retrait. Le clou du donjon, une guillotine, faisait face au lit à baldaquin sur lequel la maîtresse se reposait lorsqu’elle fermait boutique.

— Une copie fabriquée en Angleterre, les antiquités françaises sont hors de prix, commenta-t-elle en chassant d’une chiquenaude la main déférente que j’avais posée sur l’objet. De tous les peuples de la planète, il n’y en a pas un qui affectionne autant les mauvais traitements que les Anglais, je parle de ceux qui ont subi l’éducation des public schools, m’expliqua-t-elle en revêtant une veste militaire brodée de galons dorés. Si j’avais eu le privilège de vivre à la fin du XVIIIe siècle, j’aurais appartenu au club du Feu de l’Enfer qui comptait comme membres le prince de Galles, le maire de Londres, le duc de Sandwich et le duc de Bute, le Premier ministre de l’époque. Dans ce cercle, un sadisme effréné orchestrait des orgies criminelles. Les égarements sexuels de Lord Sandwich coûtèrent d’ailleurs l’île de Hawaï aux Anglais. Mais la reine Victoria a maté ces pirates ! poursuivit-elle en brandissant l’Union Jack qu’elle drapa en turban autour de sa tignasse laquée. Aujourd’hui, dans les établissements privés réservés à la bonne société, les surveillants ou les plus âgés des pensionnaires battent encore les petits. Les enfants y prennent goût et ne perdent jamais l’envie de recommencer. Adultes, ils sont réduits à payer des professionnelles pour les corriger parce qu’ils ne peuvent pas avouer leur petite perversité à leurs épouses.

Une transsexuelle écossaise aux yeux pâles et aux paupières lasses que Hazel appelait « sa bonne » ouvrit la porte pour annoncer le premier client. L’Anglais feuilletait des magazines dans la salle d’attente. Je l’entendis regimber lorsque Hazel mentionna la présence d’une assistante, craignant sans doute qu’il s’agisse d’Anna.

Hazel l’obligea à ramper jusqu’à la chambre. Il se prosterna devant moi. Cet homme rougeaud et ventripotent me dégoûta. Je songeai à m’enfuir, mais il était impensable de faire machine arrière vis-à-vis de Hazel. J’adoptai une pose méprisante en faisant des efforts pour me détacher de cette effroyable situation. Je réussis à ordonner à l’homme de lécher les escarpins de la maîtresse française, venue du continent dans le but d’éprouver sa docilité. Lorsque je ne vis plus son visage, il m’incommoda moins. Il ingurgita mon talon jusqu’à la gorge tout en tordant les bras pour conserver ma chaussure dans la main. Il continua de téter jusqu’à ce qu’une crampe alourdisse ma jambe. Je marchai alors sur ses poings fermés avec une brutalité dont je ne me serais pas crue capable.

— Les mains à plat sur le sol, et non pas recroquevillées comme des moignons ! Montre un peu de grâce, espèce de buveur de thé, de scotch, de sherry… mangeur de porridge !

— Parfois du vin, du champagne, du cognac aussi, Maîtresse, siffla l’homme avec insolence.

— Et la soupe de la maîtresse, tu l’avales sans faire de grimaces ?

— De votre main, je boirais n’importe quel breuvage avec délectation, Madame.

Agenouillé dans son costume lustré, l’exhibitionniste heureux tortillait ses fesses. Je pris sur une étagère un flacon de sirop analgésique Sleep-Well dont je versai le contenu dans un bol de vodka. Je tendis le récipient vers le crâne dégarni :

— Bois, vermine, cul sec !

Les yeux rivés sur mes escarpins, il lapa la potion et déglutit au-dessus du bol vide comme un chien repu.

— Maintenant, tu vas danser pour moi. Souviens-toi que tu dois me faire rire, et m’exciter si tu t’en crois capable, compris ?

— Oui Maîtresse.

Il commença à se trémousser à genoux. Ses épaules et ses coudes battaient la mesure vers l’arrière tandis qu’il se pavanait, le ventre en avant.

— Un canard échappé des Mille et Une Nuits ! Si les princesses te voyaient, elles te feraient couper la tête. Change de registre, bouffon !

Prenant un air espiègle, l’homme se mit debout et entreprit de mimer un numéro de gogo-girl. Il se déhanchait sur une musique imaginaire en tendant sa croupe vers moi. Puis, les doigts engourdis par le breuvage, il dégrafa son pantalon. La braguette ouverte, la langue sortie, il se caressait langoureusement face à moi quand un tic tordit sa bouche. Il s’écroula sur la moquette où il continua de se masturber. J’étais partagée entre la nausée qui m’envahissait et l’envie de le rouer de coups de pied.

— Je vous plais, Madame ? Vous me ferez engager dans la revue du Crazy Whip ?

Un bruit de bottes le pétrifia. Hazel surgit et pointa vers le soumis une main chargée de bagues : « À la lanterne ! » Elle le remit sur pied et m’aida à le rhabiller. À la porte, l’homme chercha son parapluie pour s’appuyer dessus. La maîtresse de maison lui offrit une canne oubliée la veille par un client rhumatisant. Après son départ, elle s’exclama : « Avec certains Anglais, le cabaret ressemble au carnaval des animaux ! » puis d’une voix douce : « Ma petite, tu as l’air contrariée… » J’esquissai un sourire, mais j’étais au bord de la crise de nerfs.

Le lendemain, Sylvain m’emmena jusqu’au casino fréquenté par mes Chinois avec le bus qu’il conduisait à la place d’Anna. Au volant du n° 12, mon ami prétendait connaître la ville par cœur. Je frémis à la pensée que le personnel de la maison de jeu puisse apercevoir son agent exclusif pour l’Asie du Sud-Est dans ce curieux apparat, mais d’indifférents Pakistanais surveillaient l’entrée.

Lorsque je regagnai l’autobus, les commissions de mes joueurs en poche, deux vieilles dames s’étaient assises sur une banquette. En les débarquant à Trafalgar Square, Sylvain se coinça la main dans la portière du véhicule. Je désinfectai l’hématome au whisky et le pansai à l’aide d’un bas.

II

— Vous êtes Masolatex ?

— Appelez-moi Guillaume ! J’aime l’ambiguïté de votre pseudonyme, Belle Domino. Savez-vous que l’absurdité de la vie ne s’oublie qu’aux pieds d’une femme ? Puis-je vous demander votre prénom, enfin… celui que vous voudrez bien me donner ?

— Gala.

À mon retour de Londres, je m’étais remise à racoler par téléphone. J’avais choisi ce prénom parce qu’il sonnait comme un ordre, et que l’épouse de Dali le portait. M’ayant percée à jour comme une dominatrice qui ne s’était pas encore révélée, cette petite femme vêtue de noir qui ne se livrait pas à des pratiques SM me donnait autrefois des coups de pied sous la table au cours de réceptions informelles qu’organisait le peintre à l’hôtel Meurice. Le souvenir de l’animosité gratuite que me manifestait Gala Dali me divertit encore aujourd’hui. J’avais vingt ans lorsque je déposai dans l’urne de l’artiste, un bidet trônant au milieu du salon, une poupée sans bras qui ne le quitta plus ce soir-là. C’était en réalité un poupon travesti, la version miniature de celui que ma mère m’avait offert lorsque j’étais petite, et qu’elle avait coiffé d’une perruque parce que je déplorais que ce fût un garçon, provoquant ainsi en moi une confusion définitive des genres. En 1989, j’avais emprunté le prénom de Madame Dali pour dominer des hommes à la recherche d’une femme phallique.

Au téléphone, Masolatex me confia sans ambages ce qu’il recherchait. Les maîtresses le satisfaisaient rarement, au point qu’il avait l’impression d’effectuer une étude anthropologique sur le sujet. Au-delà d’une première séance avec une professionnelle rencontrée par le biais d’un réseau spécialisé ou d’un site Internet, il rêvait d’une relation amoureuse avec une dominatrice raffinée et sensuelle. La candeur d’une telle quête sur ces messageries « roses » où régnait l’instantané jouissif et punitif me désarçonna. Je me trouvai aussi émue que si j’avais découvert dans mon salon une portée de chatons nouveau-nés, ou un torero en bas roses et boléro à paillettes assoupi sur le sofa. Cette sensibilité d’infirmière de 14-18 est le talon d’Achille des dominatrices, à croire qu’absorber et soigner les angoisses ou les manques des autres fait partie intégrante de notre fonction.

Masolatex mentionna son goût pour le travestissement, embrayant avec entrain sur la collection de vêtements de vinyle, de latex et de cuir qu’il s’était constituée au fil des ans.

— Les Français ne sont guère fétichistes, mais j’avoue que pour ma part, je le suis un peu. Cela ne vous gêne pas j’espère, ma chère Gala ?

Étouffant un rire devant la banalité de sa lubie vestimentaire, j’exigeai 1 500 francs pour une première rencontre, comme je le faisais de mes autres « patients ».

— Vous savez que vous êtes au sommet du barème ! exclama-t-il. Avez-vous du matériel ?

— Un fouet, une cravache, et des ongles aussi tranchants que des couteaux.

Je lui fixai rendez-vous chez moi le jeudi suivant.

À deux pas du théâtre de l’Odéon, dans le deux-pièces où j’exerçais mon activité, la chaleur estivale m’oppressait ce soir-là, malgré les hauts plafonds et l’épaisseur des murs de cet immeuble du dix-septième siècle. Après m’être surpassée auprès de ma mère à jouer au téléphone un rôle de composition cent fois ressassé, dans le registre « pauvre-moi, la-laissée-pour-compte-sans-emploi », j’ajustai sur mes hanches une guêpière en moire d’un vert fané bordée de dentelles noires, sur mes paupières une paire de faux cils, les soulignant d’un trait de khôl afin d’accentuer le mystère de mes yeux brun et or. J’enfilai un ensemble en agneau plongé, jupe lacée sur les fesses, culotte échancrée, spencer clouté, et chaussai des escarpins à talons aiguilles. Devant la psyché du salon, je lissai le carré de mes cheveux noirs, caressai mes seins fermes et cambrai les reins. À moins cinq, je séchai l’humidité de mes aisselles.

Masolatex avait à peine franchi le seuil du salon qu’il me déclara sa passion immodérée pour sa seconde peau – le latex. Il déplorait qu’il faille talquer les gants, les bas ou les corsets pour les enfiler, et se contorsionner pour s’en extraire. Il me conseilla d’emporter en voyage des vêtements de vinyle, une matière légère et facile à revêtir. Il évoqua les reflets magiques de cette toile cirée, luisante comme le bitume parisien après la pluie.

Il avait apporté un grand sac, des vêtements noirs à sa taille, pas moins d’un mètre quatre-vingt-quatorze. En quelques bonds, mon chat se précipita dedans. Guillaume posa soigneusement ses affaires sur une table haute, mais le petit curieux continua de les renifler tandis qu’il les déballait. Le garçon retraça l’historique de chaque pièce, avec le regard fiévreux et l’abondance de détails qui caractérisent les collectionneurs. L’élégance de la parole, du maintien, et des vêtements anglais taillés sur mesure qu’il portait avec prestance – des costumes en drap et des chemises de coton suisse pour tous les jours – étaient l’apanage de Guillaume. À quarante ans, il en paraissait trente s’il passait devant le miroir le temps nécessaire à gommer les traces d’irritation et de fatigue, m’avoua-t-il, en ajoutant d’un ton puéril que son collègue de bureau disait de lui qu’il devait être séduisant même pour répondre au téléphone. Consultant en marketing, Guillaume travaillait son image.

Mon regard a toujours trahi mon désir, en particulier lorsqu’un trait de personnalité, un charme ou un défaut me séduit chez l’autre. Je suis moi-même fétichiste, mais comme la plupart des femmes, je privilégie certaines parties du corps, les mains savantes d’un aveugle comme les paumes rêches d’un menuisier, les pommettes hautes, les grosses bouches, un front large ou des poignées d’amour. Il m’est arrivé de suivre sur les grands boulevards un homme aux fesses si rebondies qu’elles tendaient le tissu de son pantalon.

Attirée par tout ce qui brille, j’étais fascinée comme une pie par l’aisance d’adolescent éduqué que Guillaume déployait. Sa préciosité bavarde me rappelait Anthony Perkins dans le rôle d’un représentant d’aspirateurs. Pendant sa démonstration, ses efforts de séduction ne déclenchèrent en moi aucune titillation sexuelle. Alors qu’il étalait sous mes yeux tel ou tel spécimen de sa garde-robe, je le voyais comme un mannequin de vitrine en train de prendre vie, un lutin élancé sorti d’une illustration de conte pour enfants.

Mais ses gestes de prestidigitateur défroissant justaucorps à empiècements et jarretelles zippées prirent soudain à mes yeux émerveillés une dimension féérique…

Le dernier article était un corset de gladiateur en plastique laqué, qui pinçait la taille et dénudait les seins. Je lui ordonnai de passer cette cuirasse sobre, accompagnée de gants et de bas en latex.

Nu, la langue tirée au coin des lèvres, Guillaume roula un bas entre le pouce et l’index avec des gestes d’enfant volontaire avant d’introduire ses orteils dans la gaine élastique. Svelte et sportif, il avait des épaules frêles pour sa taille. Entre les yeux et les cheveux noir charbon, deux lignes obliques barraient son grand front au-dessus du sourcil gauche, trahissant, malgré son sourire innocent, un côté diabolique.

Une fois à genoux, le sourire du jeune homme disparut. Prêt à obéir, il se tut. Je lui passai un collier de vinyle auquel j’accrochai deux manilles, des bracelets de cuir aux poignets, puis j’attachai ses mains au tour de cou à la hauteur des omoplates.

Ce que je perçus derrière la soumission de Guillaume semblait douloureux. Tout son être aspirait à une punition violente. C’est souvent le cas lorsqu’un homme est à bout, à force d’excès de contrôle et de refoulement ; il éprouve le besoin d’être rabroué, humilié, battu par une main de femme.

Face à Guillaume, je fus prise d’un accès de pitié : le consultant en marketing ne ressemblait-il pas au cheval désigné pour servir de boute-en-train sur l’hippodrome, celui qui donne du nerf aux partants avant le départ de la course ? Le malheureux n’avait jamais le privilège de sauter l’obstacle ! Une moue amère à la bouche, Guillaume me regardait à la fois comme la maîtresse d’école et le poteau d’arrivée. Je décidai de donner un motif à son expression de martyr. J’échauffai ses reins à petits coups, puis ma cravache s’abattit sur ses fesses chétives. À mesure que mon bras s’élevait et retombait en cadence, son regard s’abîmait vers l’infini. Mon être tout entier se mit progressivement au diapason de sa sensation. Je communiai avec lui dans une extase mystique au point d’atteindre un début de transe. Hélas, je frappai encore et encore sans réussir à dépasser cet avant-goût. Je distinguais au loin un état bienheureux, intense et aérien, mais pour y accéder, il aurait fallu de ma part un degré de participation plus élevé, une implication autre que la maigre satisfaction de combler un manque chez cet inconnu.

Je continuai à le flageller sans réussir à m’investir davantage, et à force, mon bras fatigua.

— Lèche mes pieds !

Il plongea. Son habileté dénonçait une longue pratique. Sa langue fouillait mes orteils. Le voile trempé de mes bas fumés collait agréablement à ma peau, et une onde de plaisir électrisa enfin ma nuque. Suivant les instructions que je lui donnai d’une voix envoûtante, sa bouche remonta lentement le long de ma jambe jusqu’à ma cuisse. Mais lorsqu’elle atteignit le liséré du bas, sa vivacité devint craintive et l’outil s’assécha.

— Fabrique un peu de salive !

Le front couvert de sueur, il mâchonna sa langue avant de repiquer. À la lisière de ma jupe, il s’arrêta et déglutit. Légèrement érotisés, ma peau et mon sexe commençaient à s’humidifier. Je dégrafai une bretelle de ma guêpière et dévoilai un sein. Sa langue se mit à courir sur ma peau nue. « Suce ! »… « Lèche ! »… « Tète ! »… « Suce ! »… Un trouble agréable érailla soudain ma voix. Je dérivai… De retour sur mon piédestal de dominatrice d’Épinal, je l’accusai de traîner sa langue sur ma peau comme il le ferait d’une serpillière et plantai mes ongles dans la chair de ses épaules pour le punir de sa hâte un peu gauche, harmonie avec une souffrance dont j’étais devenue instinctivement l’écho.

En dessous du porte-jarretelles, le sexe de Guillaume pendait sans vie.

« Ce garçon se touche. Dès qu’il se trouve en présence d’une maîtresse réelle, il est pris de court » – je me surpris à justifier ainsi l’impuissance de Guillaume, ou plutôt la mienne, à l’exciter. D’ailleurs, n’était-il pas venu chercher l’infini, plutôt qu’une petite jouissance mortelle, ô combien limitée, comme l’érection ou l’éjaculation ?

À contempler ses pectoraux rougis par mes mauvais traitements, des picotements d’excitation me parcoururent le ventre. J’enfonçai davantage mes griffes dans des zones de peau fraîche en dessous du collier vernis. Sa langue commençait à explorer mon nombril quand tout à coup, le nez dans mes poils pubiens, il confessa avoir songé à s’épiler le torse à la pince.

— Gardez vos attributs virils, je n’aime pas les hommes efféminés.

Mes propres paroles rompirent le charme. Les meubles jaillirent brusquement dans mon champ de vision. La musique s’amplifia soudain : le Quintet de Thelonious Monk se mit à jouer à plein tube, comme si toute la formation en chair et en os venait de débarquer dans mon salon. Je me demandai ce que je faisais debout devant ce bel inconnu en corset qui ruisselait de sueur à genoux sur le parquet. Lassée de mon propre rôle et vexée par l’absence de flatterie tangible – l’érection –, je lui annonçai que la séance était terminée.

« Déjà ! », souffla-t-il. Il se hissa sur ses escarpins. La fatigue musculaire lui donnait l’air d’un polichinelle désarticulé mais les deux rides obliques avaient disparu de son front, et son visage avait considérablement rajeuni. Après avoir frotté ses genoux meurtris avec des gestes d’écolier, il fit clapoter à mes oreilles ses avant-bras enfermés dans le latex et commenta d’un ton facétieux :

— Écoutez !... Je crois qu’il y a encore davantage de sueur dans les bas !

Il déploya à se rhabiller la même dextérité mécanique dont il avait fait montre pour se travestir. Au moment où les dernières volutes d’hypnose se dissipaient, une crampe provoquée par la cambrure vertigineuse de mes escarpins me ramena sur terre. Je pris son argent et le congédiai.

III

Après le départ de Guillaume – mon quinzième patient je crois – je me découvris fâchée contre moi-même, contre cette dominatrice en peau de lapin, cette maîtresse d’opérette qui s’était laissé séduire par un client, cette dure à cuire prête à s’asseoir sur une queue tumescente, moi qui avais pour habitude d’éconduire ceux qui me demandaient au téléphone si je prodiguais une « finition manuelle », et qui ordonnais à certains habitués d’attacher leur pénis entre leurs cuisses avant de me rendre visite.

Une pléthore de dominatrices françaises sont en réalité des péripatéticiennes « à spécialités » et baisent leurs soumis. Je me sentais plus proche de celles qui se comportaient en gardes-malades compatissantes, ces dames patronnesses qu’apitoyait la petite bébête en mal de caresses, et qui n’avaient pas le cœur à congédier un homme encombré d’une pareille turgescence. Un ami dominateur m’a raconté qu’autrefois, lorsqu’il se rendait dans l’un des bordels de la rue Saint-Denis, la patronne lui présentait « le choix » – une quinzaine de filles dociles qu’il avait toute liberté de molester à sa guise, les prenant dans les positions les plus humiliantes, par-devant et par-derrière au gré de la pulsion qui l’animait. À Berlin où ces établissements fleurissent encore, une hôtesse a récemment proposé à cet ami des femmes qui assumaient tantôt la fonction de soumise, tantôt celle de dominatrice, suivant les exigences du client. J’enviais ces femmes polyvalentes dotées d’une formidable capacité à se vautrer indifféremment dans les plaisirs comme dans les souffrances charnelles, même si cet abandon pouvait être un symptôme d’anorexie ou de désespoir.

C’est grâce à l’une d’entre elles, la petite Fanfan, qu’on m’a un jour appelée « Maîtresse ». C’était en plein hiver. Des acteurs et des écrivains s’étaient réunis dans l’appartement d’un metteur en scène. Une invitée venait de renverser sa coupe de fruits rafraîchis lorsque Fanfan arriva. Elle s’accroupit sur-le-champ pour nettoyer la moquette, nous dévoilant le haut de ses cuisses ainsi qu’une paire de seins assez lourds. On ne pouvait pas ignorer sa présence puisqu’elle était nue sous un manteau de vison noir, une couleur qui accentuait la blancheur de sa peau. On l’aurait crue japonaise ; elle l’est d’ailleurs devenue puisqu’elle vit maintenant dans le quartier d’Itabashiku à Tokyo. Consciente de notre concupiscence, elle évoluait gracieusement à nos pieds, passant et repassant une éponge mouillée sur la tache. Elle s’en fut ensuite déposer ses affaires, un grand sac orange et un foulard, dans la chambre du maître de maison, pièce qui faisait ce soir-là office de vestiaire. Elle garda son vison et se mit à bavarder avec les invités, promenant un museau joyeux et expressif d’un groupe à l’autre et vidant des coupes de champagne à petites gorgées. Elle priait des inconnus de remplir son verre, puis les remerciait avec une chaleur et une fougue qui les éblouissaient. On voyait la naissance de ses seins au-dessus des deux boutons du manteau. L’assemblée entière l’observait, s’attendant d’un instant à l’autre à la voir nue.

Il était tard, trois heures du matin peut-être, quand la fille voulut récupérer ses affaires. Elle m’avait lancé des œillades à plusieurs reprises. Cette fois, elle vint vers moi et me demanda de la suivre.

Nous nous retrouvâmes seules dans la chambre à coucher. Elle fouilla dans son sac près du lit : « Tiens, regarde avec quoi je me promène lorsque je sors en ville ! » Elle extirpa une cravache, se mit à quatre pattes et la plaça dans sa bouche comme un chien le ferait d’un bâton. Je la contemplai sans bouger. Elle entreprit de me donner des coups de tête dans les jambes. J’ôtai l’instrument de sa bouche et le posai sur le lit en prenant un air détaché. Mais bientôt, je me laissai fléchir par ses yeux implorants. J’appliquai quelques tapes bien senties sur la croupe qu’elle tendait entre les pans de fourrure avant de jeter la cravache dans le sac orange.

La semaine suivante, je me retrouvai en train de la dominer en compagnie d’un de ses « maîtres ». Elle lui réclama de l’argent pour payer son temps et le mien. Elle occupait un poste de fonctionnaire dans l’enseignement. Émigrée au Japon, elle a abandonné le stupre pour la calligraphie, l’ikebana, l’art de l’éventail et autres disciplines de la perfection, et s’est mise en ménage avec un samouraï à la retraite.

Je revois souvent dans mes rêveries nostalgiques les yeux chavirés de la petite Fanfan en train de se pâmer, sa poitrine barbouillée de sperme lorsqu’elle débarquait chez moi au milieu de la nuit, souillée par les échangistes côtoyés dans les boîtes où un maître l’avait amenée pour la prêter à d’autres hommes. Je me remémore la sortie d’un club huppé en région parisienne où elle m’avait conviée, la haute grille et le service de sécurité, ses blanches mains fines tendues à travers la vitre de la limousine qui nous ramenait à Paris, et les lèvres dévotes des gardiens qui les baisaient au passage, des mains encore gluantes d’avoir tant œuvré.

Ma sexualité manque d’exubérance si je la compare à celle de Fanfan. Cependant, mon imagination teinte d’érotisme les actes les plus insignifiants, – en lisant les journaux, il m’arrive fréquemment de prendre un mot pour un autre.

J’exprimais ma sensualité en compagnie d’hommes-jouets, dont mon ami Sylvain, des garçons malléables et tendres qui constituaient mon entourage au quotidien et me ramenaient aux jeux de l’enfance.

Lorsque j’étais petite, je passais mes vacances en Bourgogne, dans la maison de famille. De juin à septembre, mes journées défilaient identiques, solitaires, à traîner autour des installations bruyantes d’une scierie que possédaient mes grands-parents, des gens bienveillants qui m’adoraient. Pour pallier l’absence de camarades de mon âge, des personnages imaginaires me donnaient la réplique – James Dean notamment riait de bon cœur à mes facéties. Et puis quand l’ennui me submergeait, je marchais jusqu’à la route, prête à monter en voiture avec n’importe qui. Accroupie sur le talus à tendre l’oreille et à guetter, j’échafaudais des projets d’escapade lointaine inspirée par les livres à reliure rouge qui traînaient au grenier. Lorsqu’un véhicule se profilait enfin à l’horizon, je ne faisais pas un geste pour le stopper : j’apprenais à fantasmer.

Chaperonnées par leurs parents, mes premières victimes venaient passer le dimanche à La Scie – c’était ainsi que la famille appelait la propriété. Après la messe de dix heures à l’église du village et le supplice des trente minutes passées à genoux sur le bois rugueux d’un banc, je préparais l’arsenal, comptant les flèches à embout de caoutchouc, actionnant la carabine à air comprimé, retendant l’arc en noisetier fabriqué par mon grand-père, taillant en pointe les flèches du même bois qui pouvaient, on m’en avait prévenue, crever un œil à quelqu’un.

Je plantais une ventouse sur le front du premier arrivant.

Aînée de la petite troupe, j’étais considérée par la bande comme la plus bourguignonne de tous en raison du temps que je passais à La Scie, aussi me comportais-je en propriétaire des tas de planches au milieu desquels nous jouions, des passages secrets entre les ateliers et la maison, des scies à ruban et de la tronçonneuse dont mes cousins n’osaient pas s’approcher. Le gagnant de la partie de cache-cache recevait en cadeau un spécimen de ma ménagerie, par exemple l’une des bêtes à bois aux reflets pourpres que je conservais dans des boîtes à pastilles perforées. De retour en ville, on la lui confisquait de peur qu’elle ne prolifère.

Après déjeuner, j’enterrais ma petite cousine Clémence jusqu’au cou dans le tas de sciure sous l’appentis. Je lui recommandais de fermer les yeux et je soufflais lentement sur la poudre, ternissant les boucles blondes que je lui jalousais, moi qui portais deux tresses et des baguettes brunâtres en guise de frange.

Léo, le grand frère de Clémence, aimait grimper sur la planche encordée au cerisier. Je lui criais « plus haut ? », et lorsque je voyais que le vertige commençait à le gagner, je poussais de plus en plus fort, jusqu’à ce qu’il accomplisse le grand tour. Le dimanche suivant, Léo montait à nouveau sur la balançoire : « Cette fois, tu me fais pas faire le tour, hein ? », me suppliait-il en vain.

IV

Trente ans plus tard, Luigi, un postulant repasseur, prit le chemin du quartier de l’Odéon, la mine réjouie à l’idée de subir quelques menus supplices des mains de l’espiègle « bourgeoise » qui l’avait convoqué. J’avais rencontré Luigi par un réseau de messageries, après avoir vu défiler chez moi pour un galop d’essai une ribambelle de soumis qui proposaient leurs services. Une grande vigilance et l’art de lire entre les lignes m’avaient permis d’éviter ceux qui étaient animés non par l’intention de décharger leur future patronne de quelque corvée, mais plutôt par celle de soulager leurs maux existentiels et leur envie cyclique de punitions.

Dans mes petites annonces, je précisais la nature des tâches qui incomberaient à mon aide ménagère : celles qui écaillaient mon vernis à ongles ou prenaient un temps précieux que j’aurais pu utiliser, par exemple, à bavarder avec quelques amies. L’aperçu voyeuriste des conversations téléphoniques entre « Madame » et d’autres maîtresses potentielles représentait un bonus inespéré pour un homme de ménage en plein ouvrage.

À observer Patrick, ma première recrue, un cadre supérieur qui venait après le bureau cirer mes chaussures et polir l’argenterie, je m’étais aperçue qu’il existait des êtres beaucoup plus pervers que moi. Dès la deuxième session de ménage, Patrick avait déjà formulé ses premières requêtes : un bas filé à la racine de sa verge, ou bien un sous-vêtement déjà porté que Madame enfoncerait dans sa bouche seraient des motivations délicieuses… L’homme serait allé jusqu’à prélever une culotte dans la corbeille de linge sale si je n’avais pas cédé à sa demande. Je le soupçonnais de déguiser le fétiche tant convoité en pochette et de le renifler au cours de ses réunions de travail.

Pour fêter ses dix ans de maison, je l’ai récemment choyé en acceptant de dîner dans son appartement en compagnie de quelques-unes de mes amies pendant que son épouse et ses enfants skiaient à Val-d’Isère. Pieds nus, en tenue de ville, l’hôte servit avec gravité dans la bibliothèque-salle à manger le repas qu’il avait commandé chez un traiteur. Après qu’il eut apporté le café au salon, nous le fouettâmes à tour de rôle. Parmi les trois amies que j’avais invitées, une ravissante masochiste voulut essayer le martinet sur le dos du maître d’hôtel. À imprimer des marques violettes sur la peau naturellement bleutée de Patrick, ses joues s’empourprèrent de plaisir.

De retour de la montagne, sa femme le gronda : elle avait trouvé des miettes sous la table de la salle à manger. Le coquin avait oublié de passer l’aspirateur.

Après ma première annonce sur une messagerie, les réponses des candidats affluèrent. Une trentaine d’hommes rêvaient déjà de carillonner à la porte de leur future maîtresse, nus sous un petit tablier. Le plus âgé n’avait pas quarante ans, à croire qu’au-delà, les hommes avaient d’autres fantasmes, à moins qu’ils ne renâclassent à l’idée de se baisser pour dépoussiérer les plinthes.

Les pseudonymes choisis par les postulants me donnaient de précieuses indications. Le chiffon aurait pu tomber des mains de Violoniste ou de Talons aiguilles, aussi avais-je accordé la préférence à The Servant, Domestique, Bonélève, Laquais, Soubrette ou Mercenaire.

L’un d’entre eux m’avait spontanément envoyé ses références, accompagnées d’une lettre manuscrite écrite par une dame américaine chez laquelle il avait servi pendant sept ans. Touchée par ce gage d’honnêteté et de loyaux services, j’avais accordé deux heures d’essai à Humblevalet, journaliste sportif dans le civil. Hélas, l’homme auquel j’ouvris la porte était obèse ! Je comptai les gouttes de sueur qui s’écrasaient sur mes chemises en soie depuis le canapé où je restai à maudire le « bon cœur » qui m’empêchait de le jeter dehors.

À la suite de cette expérience, j’avais éliminé Bouche-cendrier et Bon chien, refusant de m’adonner au tabac à seule fin que mon cendrier ambulant puisse mâchonner quelques mégots, ou de distribuer des sucres tous les quarts d’heure au toutou à deux pattes pour qu’il fasse le beau.

Quand le candidat avait simplement écrit : « Être à la merci d’une femme sévère et autoritaire, nu dans son appartement », ou bien « je voudrais être votre homme de ménage », comme Elvis Presley chantait Let me be your Teddy bear, je doutais qu’il ait l’intention de brancher l’aspirateur. Des propositions enthousiastes comme : « Madame, je viendrai faire le ménage chez vous toute la nuit si vous me l’ordonnez ! », ou encore « je m’occuperai du dépoussiérage en profondeur » ne présageaient rien de bon, même si l’humour présent dans ces offres de service me donnait parfois envie de rencontrer l’auteur. Les plus malins comptaient sur ma curiosité amusée pour avoir enfin l’occasion de se jeter aux pieds d’une maîtresse, comme Pattemouille, un jeune médecin déluré qui vint un jour à mon domicile me proposer de servir de w.-c., de papier hygiénique, et de sèche-linge pour mes sous-vêtements, me jurant qu’une fois agenouillé en face d’un air conditionné ou d’un ventilateur, il ne laisserait en aucun cas ma lingerie s’envoler. Il la retiendrait avec les dents s’il le fallait. Mais Pattemouille avait montré de la mauvaise volonté lorsqu’il avait été question de passer à l’étape suivante et d’installer la soufflerie.

« Que savez-vous faire ? » Au téléphone, cette question éliminait nombre des postulants qui me faisaient des déclarations comme « moi, j’aime beaucoup les humiliations, et j’adore par-dessus tout le martinet pour chien ». Elle découragea un aficionado du bondage qui proposait de laver le carrelage avec sa langue. Mon rêve naïf était de convoquer l’homme de ménage à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit si j’avais, par exemple, renversé une boîte de thé sur la moquette.

Environ six volontaires sur dix possédaient un téléphone portable. Hélas, à peine rentrés à leur domicile, ils le rengainaient et dénouaient ainsi leur laisse numérique pour déguster, pantoufles aux pieds, le bœuf mironton mijoté par leur tendre épouse. Au foyer, ils oubliaient de porter le petit tablier blanc avec lequel ils se faisaient une joie de parader chez moi. Leur femme n’avait sans doute jamais brandi une fourchette sous leur nez pour qu’ils lavent le bol du petit déjeuner.

Au chapitre des corrections, je ne ménageais pas ma panoplie de fouets et de cravaches, une fois les corvées terminées et les produits de nettoyage remis à leur place. En cours de route, l’homme aurait pu laisser les tâches inachevées après s’être soulagé – « sans faire exprès, Madame ! » – d’un tour de poignet.

Derrière toutes ces bonnes volontés, je devinais des exhibitionnistes qui ressentaient le besoin du regard d’une femme autoritaire et des éventuelles moqueries de ses merveilleuses amies. Tenir le soumis en laisse sous la table le soir où Élodie viendrait dîner me servait de carotte, tout comme le privilège qu’il aurait de servir de pouf à l’heure du thé tandis qu’au-dessus de lui papoteraient deux anciennes camarades de lycée en liesse, prenant plaisir à lui claquer les fesses si le pouf venait à se tasser. Le jour où la récompense fut enfin accordée, mes amies se prirent au jeu, se montrant plus capricieuses que la maîtresse de maison et manifestant à l’égard du méchant pouf une colère toute neuve.

Les fétichistes me proposèrent un éventail de tenues d’employé de maison. Certains voulaient apporter un tablier de soubrette ou une robe de gouvernante, d’autres courir chez un costumier louer une livrée de laquais ou bien un uniforme de groom, ou encore des Guadeloupéens comme Filou souhaitaient revêtir un pagne d’esclave africain, pour subir le joug d’une femme coloniale puisqu’ils avaient la peau noire. Je constatai que le petit tailleur strict agrémenté d’une perruque choucroutée n’impliquait pas que le futur serviteur fût homosexuel, mais plutôt qu’il avait toujours rêvé d’être une femme. Une fois travesti, il touchait ce rêve du doigt à travers l’accomplissement des travaux ménagers, sous les directives de la bonne et de la mauvaise mère. Sylvain jalousait mes hommes de ménage. Il nouait, devant derrière, un tablier de latex, faisant un beau nœud à la hauteur du nombril au-dessus de sa verge dressée lorsque je l’invitai tard dans la nuit à des fins érotiques.

Le talon d’Achille de l’homme d’intérieur, c’est le repassage. J’écartai les volontaires qui m’affirmaient qu’après les deux ou trois leçons dont j’aurais la bonté de les gratifier, ils se sentiraient capables d’amidonner mes guêpières les plus tarabiscotées. Embrasser le rôle de Pygmalion m’aurait coûté dans le meilleur des cas quelques dentelles brunies, et à coup sûr une attaque de nerfs.

Lorsque, par contre, je découvrais un repasseur talentueux, peu m’importait qu’il possédât ou non un téléphone portable. Une pile de linge l’attendait sur la planche, à date régulière. Et s’il trouvait porte close parce que j’avais prolongé un week-end à Rome, il ne pouvait s’en prendre qu’à lui-même puisqu’il était injoignable.

Luigi avait obtenu le poste grâce à ses talents de repasseur et à sa voix enjouée, parfaitement phonogénique. Lorsque je lui avais parlé des draps en lin brodés par ma grand-mère, son enthousiasme m’avait touchée. Grand, les cheveux noirs et souples, la peau imberbe, et hâlé, Luigi repassait en petite tenue, vêtu de bas et de porte-jarretelles par exemple, ce qui mettait en valeur ses jambes de marathonien. Son plus grand regret était de ne pas supporter le moindre gode – ses hémorroïdes le privaient d’un petit plaisir aussi masculin que cette inconvenante maladie.

Ce soir-là, le jeune homme enfila un slip de latex violet qu’il avait découpé dans un ballon de plage. Ses vêtements gisaient en pile sur un coin du canapé pendant qu’il s’appliquait. Une fois la planche et le fer rangés dans le placard, il se laissa glisser à terre et prenant des poses de danseur, entreprit de m’embrasser les pieds. Egarée par la distinction de ses gestes et la sveltesse de son corps, je le confondis un instant avec Guillaume.

J’entraînai l’Italien dans le clair-obscur de ma chambre à coucher. J’attrapai à pleine main son épaisse chevelure et je le forçai à descendre vers le tapis. Assise sur le lit à caresser son front coincé entre mes jambes, j’étirai ses tempes vers l’arrière, ce qui lui donna l’air d’un chat.

À peine sa langue eut-elle frôlé mon bas qu’un sexe de mulet s’échappa du slip violet. J’écartai mes jambes, et pendant qu’il mouillait de salive le haut de mes cuisses puis ma vulve, j’observai ses longues mains. La gauche pétrissait le couvre-lit tandis que l’autre étreignait son membre spongieux, mue par une savante rotation du poignet.

Depuis le salon, une voix masculine enjouée retentit tout à coup sur le répondeur : « Je viens d’arriver devant ton immeuble, je me gare au coin de la rue pour t’attendre, à tout de suite. »

La culpabilité qu’engendra aussitôt mon incapacité à honorer ce rendez-vous oublié me contraria. J’imaginai la surprise béate de l’homme en train de pianoter sur son volant s’il avait pu voir à cet instant la grande dominatrice – qu’il prenait d’ailleurs pour une lesbienne –, affalée dans cette position d’abandon, et le vilain sentiment s’envola. Le jonc taillé de mon pubis disparaissait à moitié sous les lèvres gourmandes de mon adorateur. Mes pieds se cambrèrent sur les restes seyants du ballon mauve, piétinant le sexe ballottant qui saillait comme une trompe. La langue de Luigi devint volontaire et indiscrète, et tandis qu’elle me fouillait comme un petit pénis, mes orteils se recroquevillèrent et se détendirent par à-coups. En appui sur les coudes, j’avais du mal à dominer la situation comme l’impliquait mon rôle, et seule ma pulsion voyeuriste me retint de m’effondrer, comme n’importe quelle bourgeoise en proie à un émoi similaire.

La sonnerie lointaine du téléphone se fit entendre à nouveau. La voix reprit : « Je suis tout seul dans la voiture, et je m’ennuie ! »

La langue de Luigi pressait et vibrait en même temps, puis son nez prit le relais, tournicotant à la surface de ma vulve. Sa bouche se consacra ensuite à l’aspiration diabolique des sucs qu’elle avait fait sourdre. Dans une ultime tentative pour garder le contrôle, j’essayais de penser à autre chose, et je me remémorai la haine qui m’avait envahie lorsque Luigi m’avait emmenée voir un match de football, comme je l’avais méprisé d’avoir tant crié pour encourager ses compatriotes en train de courir sur la pelouse du Stade de France. Mais mes fesses glissèrent irrésistiblement sur la soie et descendirent se blottir au creux de ses paumes. Écartelée, les abdominaux tendus comme une voile au vent, je constatai qu’il n’y a rien de meilleur qu’un contact charnel savouré entre deux rendez-vous. Tout à mon bonheur, je m’écroulai comme un chiffon de chair.

V

Au carrefour, mon ami député feuilletait un journal déployé sur le volant de son Espace gris ministère. Il me sourit de loin avec bonhomie. Le cœur léger, les bras flottant dans sa chemise à fleurs, Luigi s’éloigna d’un pas vif dans la direction opposée.

Durant l’instant où je montai dans la voiture, l’écart entre le sol et le véhicule permit au conducteur d’entrevoir le haut de mes bas. Son sourire de provincial grivois s’effaça lorsque je lui réclamai pour la peine le règlement anticipé de mes honoraires. Rabrouer Roland au moment où il se rinçait l’œil impunément représentait pour moi une brève jouissance sans conséquence ; quelle que fût l’humiliation que je lui faisais subir, il retrouvait sa bonne humeur en un rien de temps. C’était un bon vivant de cinquante ans dont le tempérament enfantin me rappelait Jean-qui-pleure, Jean-qui-rit. Sa tenue n’avait hélas rien de fétichiste, hormis la couleur noire de son costume de ville, mais je renonçai à lui en faire pour la énième fois la remarque.

La mezzanine de la boîte de nuit retentissait de voix féminines en provenance du bar. Les organisateurs de la soirée offraient ce soir-là du champagne à volonté aux femmes seules. La plupart des invitées portaient des sous-vêtements futuristes, les fesses moulées dans du Nylon couleur chair ou gris fumé. Guêpières classiques en satin noir, corsets de cuir, justaucorps découpés autour des seins, les dentelles que suggérait le carton d’invitation n’étaient guère à l’honneur. Elles étaient venues en bandes. Perchées sur des tabourets, une coupe à la main, quelques-unes d’entre elles se moquaient d’un homme qui transpirait sous une robe de laine angora. Une Barbarella perfide caressait les manches du travesti ; une autre fille frottait sa joue contre le renflement des faux seins en forme de pare-chocs de Studebaker qui détendaient les mailles du tricot.

En hommage à Masolatex auquel je pensais fréquemment depuis notre rencontre, je portais une mini-robe de latex noir qui dévoilait le bas de mes reins. Par-dessus la balustrade, j’aperçus un groupe de filles bottées en train de danser. Au milieu de la piste trônait une jeune Asiatique aux yeux bandés, nue, recroquevillée dans une cage. Malgré le panneau qui précisait « Ne pas toucher », des hommes se faufilaient entre les filles enlacées pour lui peloter les seins à travers les barreaux. Ces lourdauds devaient fréquenter le club lors d’activités échangistes. Confrontés à la nudité, ils se comportaient en goujats ordinaires.

En haut des marches plastronnait une autre sculpture vivante, une fille rousse en spartiates ocre et toge transparente. Elle serrait sur son cœur une bougie allumée fichée entre ses mains liées. Elle frissonna au contact du latex de ma robe lorsque je la frôlai.

Roland lui déroba un peu de rouge à lèvres, comptant peut-être sur cette marque plaquée en travers de sa bouche pour attirer l’attention des femmes.

Le visage à moitié masqué par une volumineuse chevelure bouclée qu’elle ouvrait et fermait comme un rideau, une jeune allumeuse en short m’entreprit sur les marches. Avec un fort accent américain, elle me révéla de but en blanc qu’elle était switch, c’est-à-dire tantôt dominante, tantôt soumise, et me proposa de se prêter à tous les jeux qui pourraient me séduire. Nous devions nous y livrer sur-le-champ, insista-t-elle d’une voix enjôleuse, avant que la lubie qui la tenait d’obéir à mes caprices s’envolât. En dépit de ma tenue neutre et de l’absence d’accessoires du genre menottes à la ceinture ou badine à la main, elle avait flairé en moi la dominatrice.

— Vous en savez plus que moi, miss…

— Jane ! Je préfère que vous prononciez mon prénom à l’anglaise.

La fille avait fait un mauvais choix en jetant son dévolu sur moi. Après la capitulation à laquelle m’avait amenée Luigi sur mon couvre-lit en soie, toute envie de dominer m’avait désertée. Roland s’enfuit dès qu’il me vit acculée aux tentures de velours rouge de l’escalier par cette grande gamine survoltée, ravi de vagabonder sans chaperon. J’allais repousser l’envahisseuse et me dégager quand tout à coup, elle s’affala à mes pieds comme si elle venait d’être victime d’une syncope, obstruant l’escalier de ses longues jambes. Ses boucles claires me rappelèrent alors les belles anglaises de ma première esclave, ma cousine Clémence ; je restai à regarder la fille droit dans les yeux, bouleversée par ce souvenir d’enfance. Agrippée à mes chevilles, l’Américaine me confessait son manque d’humilité, sa révolte et ses élans de provocation. Voilà qui était aux antipodes de la docilité de ma gentille cousine… mais en réalité, je l’écoutais à peine. Elle prit mon silence pour de la complicité et en profita pour passer la langue sur un de mes escarpins puis sur l’autre, léchant ensuite le dessus de mon pied avec fougue. Je la détaillai froidement. Des cuissardes lacées défraîchies soulignaient le galbe d’une paire de jambes parfaites. Le dos de son tee-shirt informe affichait une photo en noir et blanc de Wendy O., la chanteuse du groupe de rock américain Les Plasmatics, en bikini et à quatre pattes. Je voulus palper sa peau, savoir si j’éprouvais plutôt de l’attraction ou de la répulsion à l’égard de ce corps féminin quand mes doigts butèrent contre la résille d’un justaucorps. Je déchirai le filet à coups d’ongles, providentiellement secondée par une blonde en casquette à laquelle nous barrions le passage, et qui s’était intéressée à ce que fricotaient ces deux filles cassées en deux au milieu de l’escalier. La blonde resta à mes côtés, à me prêter main-forte. « À La Rochelle, rien de pareil ne se produit ! », me dit-elle en enfonçant ses doigts dans la bouche de l’Américaine. Mes phalanges gantées se mêlèrent aux siennes. Nous pianotâmes contre la langue et les parois internes des joues brûlantes mais très vite, notre proie se déroba. « Je vais chercher mon matériel ! », annonça Jane sur un ton de collégienne, avant de disparaître en direction du vestiaire.

J’éprouvai un certain soulagement à recouvrer liberté. Jane faisait partie des êtres vampires qui se nourrissent de l’énergie des autres, comme quelques patients que je m’employais à évincer dès que je découvrais le gouffre qui les habitait. La fille de La Rochelle me désigna son mari, un représentant de commerce assez bel homme, à demi ligoté derrière une banquette. Les cordes l’avaient transformé en figure de proue et, vu de face, on aurait dit un homme-tronc. Il m’adressa de loin un petit salut du menton. Près du représentant, je découvris mon ami député assis sur un fauteuil en train d’attendre son tour. Il me présenta à Faye. La ligoteuse, une brune aux yeux d’oiseau de proie et au chignon lisse transpercé d’une baguette chinoise, pouvait avoir entre vingt-cinq et trente ans. Roland venait de faire sa connaissance. À force de lui poser des questions sur les sensations que procurait l’attachement, il lui avait arraché la promesse de le prendre comme sujet.

Faye se comportait en propriétaire de l’espace qu’elle avait investi. C’était une vague amie de Jane, laquelle finit par nous rejoindre, portant en bandoulière un tube de plastique noir qu’elle décapsula d’un geste théâtral. Un genou à terre, elle manipulait l’étui comme un carquois. Le nez dans sa chevelure nervalienne, je me retrouvai à nouveau en présence de ma cousine dans la scierie de nos grands-parents, une Clémence émancipée, adroite et bourrée d’initiatives. Ma vision nostalgique ne résista pas aux instruments cinglants qui jaillirent de l’étui – un fouet, des cannes anglaises, des cravaches et des baguettes en fibres de verre. Quelques femmes distinguées s’arrêtèrent pour examiner le matériel de près. Jane ôta son tee-shirt. Les seins pointés à travers les déchirures de son maillot en filet noir, jouant avec la masse de ses cheveux pour aguicher les femmes alentour, elle avança à genoux jusqu’à mes pieds, déterminée à s’offrir à mes coups.

Ma réplique tomba comme un couperet : « J’ai changé d’avis. » Ma complice de La Rochelle se porta volontaire pour me remplacer, trottinant derrière Jane qui faisait mine de lui échapper en se contorsionnant pour se dérober aux moulinets du fouet, au cours d’une danse animale que l’assistance admirait.

Je m’installai sur un pouf près d’une motarde en combinaison de cuir, décidée à jouir passivement du spectacle. Ma voisine tenait un esclave en laisse, du bout de l’index, comme elle l’aurait fait d’un petit chien de race. Très droit sur ses genoux près du casque intégral de sa maîtresse, le soumis avait le crâne rasé et les mains liées sur le ventre. Cet homme pouvait avoir trente-cinq ans. Son port de tête altier et la sobriété de sa combinaison de latex échancrée aux fesses ajoutaient une note décadente au chic naturel de la fille. Elle me confia qu’elle faisait partie de l’entourage de Maîtresse Lady Gerda, une dame connue pour son ambivalence sexuelle, et qui possédait un cheptel de soumis assidus dont elle avait amené quelques spécimens. Dans la direction que la fille me désigna, je repérai une blonde en tenue de dompteuse en train de soumettre deux filles en même temps. Et tout à coup, sur un clin d’œil de Lady Gerda, la motarde me confia précipitamment la laisse de son esclave avant de s’éclipser. Je bavardai en français avec Gunter, dont la langue maternelle était l’allemand. Il affirmait qu’il pouvait devenir tout ce qui me plairait, potiche, chevalier servant ou souffre-douleur, car il cumulait docilité et masochisme.

Le métier d’acteur qu’il exerçait avec ferveur depuis quinze ans lui avait permis d’acquérir une bonne intuition de ce que les autres attendaient de lui. Il sentait ce qui pouvait charmer une femme dès qu’elle avait prononcé ses premiers mots. Il se glissait alors dans la peau de l’être idéal, me dit-il, comme une main à l’intérieur d’un gant. Malgré les menottes entravant ses poignets, il sortit d’une poche de poitrine une carte de visite. Au dos de la carte, il griffonna une date et le nom d’un château près de Cologne où une grande fête devait avoir lieu à l’automne. Lui et moi allions vivre dans cette forteresse des expériences inoubliables, m’assura-t-il avec un sérieux très germanique. Son attitude avait quelque chose de mystique, une profondeur qui me bouleversait. Après avoir rangé la carte, je soufflai la bougie posée sur la table basse et tout doucement, je glissai le bout encore chaud entre les fesses nues de Gunter. Les yeux baissés, il se concentra et s’ouvrit. Lorsque la chandelle eut disparu dans l’orifice, je lui ordonnai de faire en sorte de la garder toute la nuit.

À quelques mètres de nous, Faye avait tissé un macramé aux nœuds compliqués autour du corps de mon ami le député. La main à la hauteur du front comme s’il se protégeait d’un soleil ardent, Roland semblait égaré dans le désert. Une flûte de champagne suspendue à ses cordes permettait à Faye de se désaltérer, mais déjà, elle se mettait à détacher sa proie, pressée d’en capturer une autre.

Jambes écartées devant un miroir mural, Jane était en appui sur les mains dans la position d’une gymnaste sur un cheval d’arçon. Penchée en arrière, le visage exprimant un état de grâce, elle offrait ses seins à des coups répétés de canne anglaise, mais la femme de La Rochelle se lassa. Plusieurs amies de Jane s’emparèrent alors de ce corps amolli pour le pétrir, puis se mirent à le mordre. Un jeune dandy – queue de cheval et chemise à jabot – s’assit sur le sol, dos au miroir. Les filles de la bande allongèrent Jane à plat ventre sur les genoux du garçon qui se mit à lui caresser les fesses. Sortant de sa poche une cravate noire, il lui banda les yeux. Jane devait deviner laquelle de ses camarades la frappait, mais ne cessait de se tromper. La bande riait, Jane aussi, mais bientôt, le jeu changea, et un concours de suçons s’improvisa.

Des applaudissements cassèrent soudain l’ambiance – le public habituel du club échangiste manifestait bruyamment son allégresse.

Le lieu se vida en quelques minutes. Roland me dit au revoir d’une manière furtive ; je le soupçonnai d’avoir participé à l’ovation. La motarde reprit la laisse de Gunter et l’entraîna vers la sortie mais il résista, claironnant à qui voulait l’entendre que chez lui, en Allemagne, personne au grand jamais n’aurait commis pareil impair. Peinant à libérer sa dernière conquête, Faye m’appela à son secours. Je défaisais avec gaucherie les nœuds désignés quand elle m’avoua qu’en réalité, c’était moi qu’elle aurait aimé attacher, de préférence dans un lieu privé. Cette idée lui avait trotté dans la tête toute la soirée. « Pour que vous compreniez ce que c’est… entre dominatrices… » Jane, qui écoutait notre conversation, nous proposa de nous rendre dans son appartement, ou plutôt celui de sa tante place du Trocadéro. J’hésitai. Derrière l’Américaine, je découvris avec étonnement la silhouette de Gunter dont les yeux brillaient d’excitation. Il nous implora de l’accepter à nos côtés en promettant de nous servir en toutes choses, et brandissant un appareil photo qu’il venait de récupérer au vestiaire, il nous promit d’immortaliser la soirée. À l’expression intense de son regard, je compris qu’il était depuis longtemps préparé à vivre un moment de la sorte. Parce qu’il en avait été le déclencheur, et que je le sentais capable d’attiser le feu qui brûlait en moi, je décidai de lui offrir ces instants de félicité, et de me plier au caprice de cette inconnue en souvenir de ma petite cousine Clémence, enterrée dans la sciure.

Dans la chambre à coucher de la tante trônait un lit en fer forgé orné de voilages blancs. On avait dû se livrer à des cabrioles telles que le matelas s’était à moitié effondré sur le plancher ; les montants avaient été tordus. Sorcières ou fantômes, des êtres hors du commun avaient dû s’y ébattre.

Déterminée à empêcher Jane de nous raconter l’histoire du lit, Faye la musela d’un pan de voilage, coupant court à toute velléité de l’Américaine de tenir le haut du pavé.

Pendant que je me déshabillais, Faye adopta des poses de peintre, étudiant mon corps et l’environnement, avec une petite moue concentrée. Elle hésitait sur la manière dont elle allait me disposer sur le tapis que Gunter avait étendu au pied du lit. Je ne serais ni étoffe ni drapé, ni ange ni bête, plutôt une revenante dont elle tentait avec pudeur de capter l’écho… comme ça, assise en lotus sur le sol, une évocation des réminiscences d’un passé indien dont je venais de lui livrer quelques bribes dans la voiture. Un morceau de tulle noir glissé sous mes fesses servirait de fond. Des coussins ronds et dorés caleraient mes reins.

Faye sortit de longs écheveaux aux couleurs des saris indiens de son sac à dos, puis elle noua un foulard sur mes yeux. Je sus plus tard quels étaient les couleurs et les motifs qu’elle avait choisis en voyant les photographies de Gunter. Sur ma gorge, elle avait tressé une sorte de trapèze aztèque vert d’eau.

Lorsque j’eus trouvé ma place, elle m’entoura la nuque d’une cordelette et la glissa sous mes bras. Ses doigts s’appliquaient à précéder la corde, massant chaque point sensible – elle avait une connaissance intuitive de ces points. Sa bouche humide effleurait ma peau, créant une complicité sensuelle qui se prolongea toute la nuit. Mes mains étaient moites à la suite de l’appréhension que j’avais eue à me dévêtir devant les autres. Faye caressa longuement mes paumes, puis continua de tisser sa toile autour de mes seins avant de descendre vers mes pieds. Elle relia mes orteils à mon cou à l’aide de plusieurs mètres de cordelettes, et je pus m’abandonner. À Faye… Et de plus en plus, à rien… Ma posture de yoga se relâcha. Je commençai à flotter. Une dernière pensée me traversa : le chiffre 250. Le métrage de cordes qu’elle avait apporté. Il me sembla que je penchais vers la droite. Poussée par un désir absurde de symétrie, je tentai de me redresser et basculai de l’autre côté. Quand ma tête partait en arrière, la corde me rappelait à l’ordre en me sciant le cou. Cette douleur aiguë infligeait une brûlure à mon âme, une espèce de vertige auquel je refusais de céder parce que j’avais peur de disparaître complètement.

Quelques minutes ou quelques heures plus tard, j’eus froid. Faye n’était plus dans la pièce. Alertée par mes cris, elle revint. Je la menaçai d’une voix cotonneuse de partir ainsi vêtue si jamais elle venait à me quitter de nouveau. Elle me fit boire une gorgée de thé à la menthe puis me recouvrit de tulle. Mes mains se mirent à glisser, s’échappèrent. Je cessai de les maîtriser. Elles avaient soudain une vie propre. Je fis un songe : je mendiais en Inde, et si mes mains n’étaient pas bien tendues, je prenais le risque d’être rejetée par la classe des intouchables à laquelle j’appartenais. Mon paysage intérieur se voila de couleurs de plus en plus diffuses. Je devins incapable de penser. J’eus l’impression de m’évader longtemps. Des chuchotements et des rires me ramenèrent à Faye. Elle caressait mes épaules du bout des doigts. Après que Jane et Gunter m’eurent libérée de mes cordes et du bandeau, j’ouvris les yeux et durant quelques secondes, je sus qu’ils ressemblaient à ceux des sorciers vaudous au sortir de la transe. Révulsés et blancs.

VI

Je conviai Guillaume à dîner chez une autre artiste, une femme d’une cinquantaine d’années qui avait dans le passé photographié avec talent les attachements de Faye, mais aussi les travestissements de Masolatex. Nous la connaissions tous les deux par des biais différents. Vêtu de lin écru, coquet, il mordillait un grand mouchoir en m’attendant sur le trottoir du boulevard Beaumarchais. Il se plaignit d’un aphte à l’intérieur de la joue. Je coupai court à ses lamentations avant qu’il essaye de tester ma fibre maternelle et ouvre grand la bouche.

Quelques centaines d’éléphants sculptés ou tressés tenaient compagnie à Madame C. dans le grand appartement qui lui servait de studio. Notre amie se divertit de notre timidité inhabituelle, et s’étonna de ne pas avoir pensé à nous présenter. A la fin de la première bouteille de bordeaux, je retrouvai ma vivacité et la communiquai à Guillaume qui anima la conversation avec brio. Ses dons d’orateur, ainsi que cette formidable mémoire qui lui permettait de citer des passages choisis de Gœthe, Apollinaire, Artaud, Radiguet et Bataille m’enchantaient. En moi pointait une admiration de bas-bleu. Au moins avais-je cessé de lui envier cette approche de l’infini vers lequel j’avais moi-même fait mes premiers pas sous les cordelettes de Faye.

Au sortir de chez Madame C., il m’avoua qu’il avait porté des pinces à seins toute la soirée, et s’était concentré pour ne rien laisser paraître. À l’avenir, si je l’autorisais à les porter jour et nuit en signe d’appartenance, ou plutôt si je le lui ordonnais, je serais ainsi présente à ses côtés, et cette délicieuse souffrance le distrairait de la gymnastique mentale à laquelle l’astreignaient les lois du marché. Il était disposé à me suivre chez un tatoueur si je désirais lui imposer une marque indélébile, « ma » marque.

Je l’invitai à monter dans ma vieille Mercedes. À l’aise dans l’intimité surchauffée et les odeurs de cuir fauve du cabriolet, j’entrouvris sa chemise sur les poils bouclés qui ombraient son torse. Je caressai ses pectoraux jusqu’aux bourgeons tuméfiés par deux poids de canne à pêche. Le plomb ripa sous mes doigts. La gorge de Guillaume se tendit. Par osmose, une douleur irradia mes seins. Nous avions tous deux le souffle court. Je lui demandai s’il voulait venir chez moi. Il regarda par la vitre en direction des toits :

— Je crains que ce ne soit pas possible ce soir… figurez-vous que je n’ai que trois cents francs en poche.

Je me mordis les lèvres et, faisant rugir le moteur, je me mis à rouler vers la place Saint-Sulpice sans lui jeter un regard. Notre communion sensuelle, mon envie de partager sa douleur s’étaient évanouies comme des chimères. J’avais voulu balayer de cette relation balbutiante la notion d’argent, et sa résurgence me blessait. Le pacte initial me rattrapait. Je me sentis prostituée et dans un accès de paranoïa, je le soupçonnai d’avoir l’intention de marchander. En descendant la rampe du garage souterrain, j’éprouvai soudain la tristesse résignée d’une mère devant un enfant tricheur. J’étais prise au piège, comme si ma domination s’arrêtait là. Ma voix vibra d’une colère aigre :

— Gardez votre argent pour acheter des fleurs.

— Pour vous ?

— Ou pour vous-même !

— Je passe si peu de temps chez moi ! Je vous apporterai des bouquets, mais je préférerais vous offrir des vêtements ! En cuir, en latex ou en vinyle, comme vous voudrez.

Il passa gratuitement la nuit dans le lit de sa maîtresse, les pieds immobilisés par des courroies de cuir. À peine fûmes-nous allongés que mon chat, Monsieur Vénus, jaloux d’un individu de sexe masculin qui osait prendre sa place, attaqua les orteils de son rival. J’interdis à mon prisonnier de faire tinter les clochettes suspendues à ses bracelets de chevilles. Nous passâmes un moment émouvant à nous caresser, mais après un long baiser, je rejetai le drap et découvris la panne. Il s’exclama avec passion : « Je vous aime, j’espère que nous voyagerons ensemble, je vous suivrai partout où vous irez si vous me le permettez puisque je vous appartiens pour toujours ! », avant de se réfugier dans le sommeil, collé contre mon flanc.

Je quittai le lit sans bruit le temps d’une douche. Ce bel homme au sexe inerte était-il un homosexuel qui s’ignorait ? C’était le cas de quelques messieurs que j’avais travestis, et qui persévéraient à pratiquer les femmes au quotidien plutôt que de s’avouer leur véritable penchant. Je frémis devant l’hypothèse de l’impuissance, et décidai de ne pas me laisser attendrir devant une pareille tare. Je tolérais presque tous les défauts de la nature chez mes patients mais dans le privé, c’était une autre histoire ! Dans le cas où Guillaume serait prématurément atteint d’andropause, tant pis pour lui.

Lorsque je revins m’allonger à ses côtés, il saisit ma main rafraîchie à travers le drap : « Vous me manquiez… », et je m’endormis aussitôt. En rêve, des douzaines de Spartacus s’inclinèrent un à un pour me baiser les pieds, genou à terre et phallus déployé.

Au matin, armé de son sourire le plus enfantin, Guillaume me raconta comment dans son rêve à lui, j’émergeais d’un lagon moulée dans une combinaison de plongée et me mettais à courir sur le sable à sa rencontre.

La frustration sexuelle ne m’avait pas éloignée de lui, au contraire. Tout mon corps était érotisé puisque je restais sur ma faim. Mais il y avait aussi cet amour idéaliste qu’il pensait avoir trouvé, et auquel sa propre exaltation me convertissait. Une fois encore, j’étais dans le désir de l’autre, sans m’en rendre compte. D’une humeur aussi joyeuse que s’il m’avait comblée d’étreintes et de coïts, je lui apportai une tasse de thé avant de le détacher.

— Vous buvez comme moi un des mélanges de Chez Divorce ! Enfin, j’aimerais avoir le temps… j’ai un mal fou à me réveiller le matin, je traîne au lit et puis je mange un croissant dans la rue en partant, mais je suis prêt à infuser vos thés préférés pour vous servir !

Il trottina dans le salon et s’attarda devant la bibliothèque :

— Que de livres d’aventures ! Vous avez beaucoup voyagé… De quelles contrées avez-vous rapporté les coutelas suspendus au-dessus du canapé ?

Je promis de lui conter un jour l’histoire de quelques-uns de ces coupe-coupe, dont les chasseurs d’Asie ou d’Amazonie avaient été les artisans. Je lui confiai comment j’avais vendu des centaines d’objets d’art à des collectionneurs : poignards, statuettes ou vaisselles rituelles, chinés sur des sites à l’époque où je participais à des fouilles archéologiques. Comment des hommes dont j’admirais l’audace m’avaient confié des missions excitantes, et comment, tour à tour trafiquante, journaliste ou espionne, j’avais été tantôt la muse tantôt la complice de ces bourlingueurs. Au gré des occasions qui s’étaient présentées, je m’étais baladée dans le monde entier sauf en Australie, en Scandinavie et en Allemagne, des pays où les hommes avaient une réputation de buveurs de bière, un des rares vices à me répugner. Je lui confiai l’affection perverse que je vouais aux cow-boys des rodéos, pourtant de gros consommateurs de boissons fermentées, et ma fascination devant les gestes précis du clown à ligoter le veau, une sorte de novillero qui n’avait pas la carrure pour chevaucher les impressionnantes bêtes à cornes du spectacle.

— Vous êtes une aventurière !

— Une exploratrice des sites d’Internet, plutôt !

Il fit sonner les clochettes suspendues à ses bracelets de chevilles :

— Madame la fée, ces clochettes vous servent-elles à localiser votre soumis, ou bien est-ce un prétexte pour le corriger ?

Je lui reprochai de revenir au sujet qui le passionnait.

— C’était pour faire l’intéressant, puisque je n’ai pas été capable de vous séduire autrement !

VII

Le lendemain, parmi les multiples casquettes que je portais, un magazine spécialisé me confia un reportage sur les donjons. Le journalisme, auquel j’avais été autrefois formée par un hebdomadaire, était devenu un emploi peu lucratif lorsqu’on l’exerçait en qualité de pigiste, ce qui était mon cas. Je me limitais à l’écriture de textes érotiques, ce qui allégeait le poids du contrat social et me procurait encore de petites sensations. Et puis j’étais curieuse de visiter, par exemple, une tour aménagée du côté de Vichy, un authentique bastion où se déroulaient des soirées privées mises en scène par ses propriétaires. Hélas, la rédaction n’avait pas les moyens de m’offrir une cure ! Grâce aux recommandations de quelques soumis prosélytes, j’entrepris une tournée des donjonnettes parisiennes.

À la périphérie du 18e arrondissement, j’entrai vers midi dans une loge de concierge qui servait de sas. Un second battant doublait la porte ordinaire qui menait au lieu de travail d’Ariane, une antiquité massive en provenance de la prison de Nice. Sur les murs des quatre pièces qui composaient le local, du Vénilia adhésif imitait la pierre apparente. Bien qu’elles aient ignoré que j’étais des leurs, Ariane et sa réceptionniste, deux commerçantes permanentées, m’embrassèrent comme une vieille connaissance. Elles me présentèrent à quelques clients qui refaisaient le monde, accoudés au bar. La tôlière me garantit que tous les équipements avaient été bricolés par des esclaves dévoués, depuis le carcan jusqu’à la croix de Saint-André, en passant par des chaises à goder artisanales où dardaient des godemichets roses. Elle finit par me confier qu’après vingt-cinq ans de prostitution, elle s’était reconvertie dans une spécialité où les clients n’y regardaient pas de trop près en ce qui concernait l’âge de la dame.

Je fus prise de vertige le long de l’escalier en colimaçon qui menait au cachot. Aucune marche n’était assez large pour y poser le pied à plat. L’unique ustensile du sous-sol, un seau hygiénique émaillé, acheva de m’écœurer. L’enfer imaginé par Ariane lui ressemblait un peu. Un élan d’affection nous unit cependant au moment des adieux.

Dans le même quartier, je poussai la porte d’une boutique désaffectée. Une vieille dame répondait aux téléphones posés sur une table à côté de cassettes vidéo et d’affiches, où figurait une belle dominatrice blonde, représentée en tenue d’écuyère. La réceptionniste m’offrit en cadeau de bienvenue un porte-clés renfermant un préservatif frappé au sigle de leur site Internet, et me cicérona jusqu’à l’escalier qui conduisait au donjon.

Dans le petit salon réservé aux entretiens, un écran vidéo montrait la maîtresse, cadrée en présentatrice du journal télévisé, en train de prodiguer ses conseils aux néophytes. Un client impassible attendait sur un tabouret, face à un fauteuil en rotin inoccupé. Un vestiaire permettait aux visiteurs de ranger leurs affaires dans un casier fermé à clé, et de se récurer avant le grand saut.

En bas des marches, un décor spectaculaire, en vraies pierres apparentes celui-là, occupait les sous-sols de l’ancienne échoppe. Sur une estrade flanquée de torches se dressait un trône qui n’aurait pas fait honte au président Mobutu. Vêtue d’un corset inspiré de « La Piste aux étoiles », Maîtresse Lady Gerda surgit d’un cagibi dissimulé sous l’escalier. Je la reconnus pour l’avoir croisée à la soirée de filles à laquelle j’avais fait la connaissance de Faye. Des traînées de cire noire maculaient le dos d’un esclave qu’elle finissait de torturer. Le visage caché par un masque à gaz, l’homme réussit à me chuchoter combien il était heureux de rester enfermé dans le cachot de sa maîtresse attitrée jusqu’au lendemain.

Gerda me montra ses installations. Sous les voûtes de brique, les équipements et les machines étaient espacés car Gerda recevait beaucoup de monde en même temps. J’imaginai l’ambiance insolite que devait générer le supplice simultané d’une dizaine d’esclaves attachés sur les présentoirs à fesses, les chevalets, le pilori, la croix rotative électrique à plusieurs vitesses, tandis que d’autres étaient aspirés par la trayeuse automatique ou bien assis sur la chaise mécanique à engoder, actionnée par un moteur de machine à laver. En bois rembourré de caoutchouc, cirés, appétissants, tous les meubles avaient été conçus par des membres du cheptel. Des étagères permettaient à la Maîtresse de saisir spéculums, crèmes et fouets, tous alignés de façon suggestive.

Disposée à m’accorder un entretien, Lady Gerda monta sur son trône. Je notai scrupuleusement dans mon petit carnet ses recommandations au sujet des revêtements de sol. En matière d’urologie, elle conseillait à nos lecteurs le tapis de caoutchouc qui se nettoyait d’un coup d’éponge. Elle était en train de me confier son petit penchant pour les « douches dorées » quand un jeune éphèbe portant des baskets et un sac à dos interrompit l’interview. Indifférent à ma présence, il marcha jusqu’à l’estrade et, se prosternant en silence, baisa avec dévotion les bottes de Gerda. Ce jeune homme désargenté passait chaque soir vénérer son idole. Il s’offrait deux séances de domination par an grâce au tarif étudiant que Gerda lui concédait.

Plus tard, devant un immeuble gris, près du métro Réaumur-Sébastopol, je demandai à deux filles qui racolaient depuis une porte cochère où exerçait Maria. Du doigt, elles me désignèrent une fenêtre où une petite lumière signalait au chaland que la voie était libre. J’avais pris rendez-vous par l’intermédiaire d’un travesti que Maria avait initié à la domination et qui vivait dorénavant en femme, bien qu’il soit père de famille et consultât pour un ministère, tâche dont il s’acquittait désormais en envoyant des rapports écrits. Claudia, c’était son nom de guerre, avait été féminisée par Maria vingt ans auparavant, et se plaignait souvent de douleurs articulaires dues à son ancienne passion pour le rugby.

La donjonnette rouge et noire mesurait dix mètres carrés. Brune, la soixantaine grassouillette, Maria m’accueillit en cuissardes de vinyle ; des menottes et un fouet pendaient à sa ceinture vernie. La clientèle se faisait rare et je compatis, déplorant qu’une travailleuse sociale ne puisse bénéficier d’une retraite.

L’espace était judicieusement agencé ; du présentoir à fesses aux poulies de suspension en passant par la table d’élongation, rien ne manquait, sauf le lit que je soupçonnais d’exister dans une version escamotable sous la laque rouge du plafond. Un esclave nu portant une barbe et des lunettes était recroquevillé dans une cage posée dans le bac à douche, un téléphone portable à la main. Il donnait d’une voix gouailleuse des indications sur l’équipement, ainsi que des informations mensongères sur l’âge et les mensurations de Maria.

Je ne verrais pas le donjon de sa voisine, la célèbre Fatti, « partie en vacances grâce à ses droits d’auteur », m’apprit une fille du quartier avec laquelle je bavardais dans un restaurant de la rue Blondel, Chez Mado, où je dégustai le copieux plat du jour. La douce Madeleine aux yeux bleu pervenche empreints de bonté était la consolatrice de toutes les filles perdues. Elle cuisinait avec amour dans son bistrot rigoureusement interdit aux hommes. Cette Mère Teresa au crâne rasé s’est retirée dans un village de Thaïlande.

J’avais relevé les coordonnées de Maîtresse Saphira dans une revue. Par l’interphone, un « secrétaire » me pria de patienter. Je piétinai une demi-heure dans la poussière du boulevard des Maréchaux. Le visage rond, les chevilles épaisses sciées par les lanières de ses chaussures à plate-forme, Saphira portait une blouse en vinyle blanc qui cachait ses mollets. Elle avait consacré une vaste pièce, au rez-de-chaussée, à son hobby. L’air conditionné soufflait un vent polaire entre les murs blancs, carrelés et aveugles. Au sol, les carreaux étaient d’un rouge sang-de-pigeon. Suspendue à un crochet de boucher, une cage d’acier se soulevait mécaniquement jusqu’au plafond. Ce donjon m’effraya autant que sa propriétaire. C’était la première fois que je me trouvais mal à l’aise dans un environnement SM depuis ma séance chez Hazel. Hormis un tabouret à goder, je ne vis aucun endroit où m’asseoir.

Saphira avait banni les tapis de latex qu’elle jugeait trop poreux. Cette ancienne infirmière me donna d’autorité un cours sur l’hygiène qui régissait ses pratiques, désinfection des sols à l’ammoniac, stérilisation des talons aiguilles, etc. Au moment où je prenais congé, elle me montra son instrument de torture personnel : trois marches d’un escalier roulant qu’elle montait sans relâche entre deux clients dans l’espoir de perdre un peu d’embonpoint.

Je terminai ma tournée par le 17e arrondissement où je découvris une ronde de carcans disposés autour d’un tonneau de séquestration ; une soumise y somnolait. Dans l’alcôve, une couche digne de la Belle au bois dormant avait été construite par un maître artisan qui destinait ce local aménagé à un usage personnel ; des chevrons de 7 sur 7 formaient un baldaquin où il était possible d’étirer une esclave à l’aide de filins et de poulies.

Je me mis à réfléchir à un système destiné à attacher une personne en extension dans mon propre salon. Mes ongles, mes menottes de cuir et mes fouets ne me suffisaient plus. J’achetai des cordes, des mousquetons et des manilles dans un grand magasin. J’empruntai une perceuse, et j’appelai le maître artisan à mon aide. Il fixa au plafond une poulie amovible, et m’assura que deux ou trois personnes de cent kilos pourraient gigoter au bout de mes cordes sans se briser la nuque.

Vers minuit, un cobaye curieux d’étrenner mon système de suspension se présenta sur Internet sous le pseudonyme d’Épicure. Près du Louvre, dans la galerie d’art gréco-romain que ses parents lui avaient confiée, cet homme cultivé de trente-huit ans passait une partie de ses nuits à surfer d’un site à l’autre. Nous venions de nous croiser sur Alternative Sex. Ni ses digressions ni ses citations pertinentes sur la volupté n’éveillèrent ma méfiance ce soir-là. Je le convoquai sur-le-champ.

Petit et malicieux, l’homme devait être velu sous le costume d’hiver qu’il portait en plein mois de juillet. Ses cheveux frisés dessinaient sur sa tête un haut-de-forme qui le grandissait. Ses yeux pétillaient d’une froide sagacité qui aurait dû m’alerter.

— Vous ne correspondez pas à la perverse de nos dialogues ! me provoqua-t-il d’emblée. Tandis que je cherchais le mot « perversité » dans un dictionnaire, il se jeta à plat ventre pour baiser mes mules à talons :

— C’est une exclu ! Une exclusivité ! Je n’ai jamais léché de chaussures de ma vie, je vous jure !

La langue du gnome monta le long de mes bas. L’excitation causée par ce tout petit homme en train de lécher mes jambes, puis mes cuisses, me rappela un texte ancien – peut-être fantaisiste – dans lequel un historien prétendait que certaines princesses espagnoles dissimulaient un nain en dessous de leurs robes à cerceaux pour vaquer à leurs occupations. Je lus à voix haute une citation de Baudelaire : « La perversité naturelle qui fait que l’homme est sans cesse à la fois homicide et suicide, assassin et bourreau. » Le hérisson enfilé sous ma jupe par le ramoneur dégringola. Épicure rentra une langue qui venait de me propulser à la cour d’Espagne. Assis sur son séant, l’air renfrogné, il se mit à vociférer :

— Vous portez des bas qui tiennent tout seuls, VOUS ? Comment pouvez-vous vivre la minute présente, ou n’importe quelle autre minute, privée du contact délicieux du voile ? Sans la sensation aérée que procure le porte-jarretelles ?

Nous convînmes d’un rendez-vous pour composer un assortiment de bas et de jarretelles qui nous comblerait l’un et l’autre. Après son départ, j’affalai mes cordes et ma poulie qu’il avait ignorées, avec un haussement d’épaules fataliste.

Devant le magasin de lingerie où il m’attendait, je le surpris en train de souffler de la buée sur une vitrine de petites culottes, les mains dans le dos. Il avait grandi depuis la veille. Peut-être avait-il mis des semelles à l’intérieur de ses chaussures.

Je l’attirai à l’écart des vendeuses qui l’avaient salué d’un air complice :

— Dites, vous êtes un bon client ! Moi qui croyais naïvement que vous m’accordiez une exclusivité !

— Patientez un peu… je vous promets que vous l’aurez ! Je ne veux pas vous perdre, susurra-t-il les mains plongées dans la dentelle.

Je choisis quelques paires de bas en voile. Épicure s’emballa pour une culotte et un porte-jarretelles vert jade. Avec une mauvaise foi flagrante, il refusa d’acheter le soutien-gorge assorti.

— Nous reviendrons, ma chère amie, puisque je sens que notre relation va prendre une tournure d’« amour-tié ».

Il tendit sa carte bleue à la vendeuse.

— « Amour-tié » ?

— Un panaché d’amour et d’amitié, puisque l’amour tout court est réservé à mon épouse.

— Les soutiens-gorge aussi ?

— Ne vous fâchez pas, ma chère Gala ! Nous sommes presque voisins, vous me trouvez drôle, et vous aurez un mal fou à vous passer de moi !

Dans la rue, il me tendit le sachet rose imprimé au nom de la boutique. Je le remerciai d’un sourire bref. Nous fîmes quelques pas côte à côte sur le trottoir quand soudain il me poussa dans l’embrasure d’une porte cochère. Sortant de sa poche une paire de menottes, il accrocha mon poignet au sac de lingerie sans que je puisse me défendre. Je tirai sur les menottes. Il se moqua d’une voix forte de cette maîtresse attachée à son porte-jarretelles en pleine rue, et me lança avec mépris que le vert était la couleur des sous-vêtements, réservée aux courtisanes à l’époque de la Rome antique. Quelques passants se retournèrent, accélérant le pas le long de l’avenue Paul Doumer. Au carrefour, il m’abandonna. Je déchirai rageusement l’emballage, j’enfouis les sous-vêtements dans mon sac à main et cachai les menottes sous ma veste.

Arrivée à la maison, j’eus quelques difficultés à me servir du clavier de l’ordinateur. Un message d’Épicure m’attendait dans mon courrier électronique. « Pour ouvrir les menottes, dites Épicure et appuyez sur le petit bouton en arrière de l’ouverture. »

La paire de menottes était un jouet.

L’ego plus endolori que les poignets, je me rendis à la galerie d’art gréco-romain.

— Que se passe-t-il chère amie, vos cadeaux ne vous plaisent déjà plus ? pérora-t-il loin de ses assistantes.

J’attrapai un petit vase de verre mauve en forme de grenade exposé sur un cube de plexiglas. Je lus d’une voix d’automate l’inscription qui figurait sur l’étiquette, « Rome, IIIe siècle, 18 000 francs », puis je lâchai l’objet. La grenade explosa sur le sol en marbre, en projetant partout ses éclats violets.

— Je l’ai payé 6,50 francs ! s’exclama le nabot tandis qu’une employée se précipitait pour balayer les vestiges romains.

VIII

Malgré moi et en dépit de ses insuffisances, je revins vers Guillaume. Vêtu d’un fourreau à manches longues en latex noir, il m’ouvrit pour la première fois la porte de sa garçonnière un soir d’été. Les meubles de son duplex étaient modernes et étriqués, hormis un rutilant bureau Empire. Une chauve-souris rouge ornait le plastron de sa robe et gâtait la sobriété du vêtement. Le garçon critiqua sa couturière qui n’en avait fait qu’à sa tête. Le sur mesure auquel sa grande taille le condamnait n’avait pas que des avantages.

En dépit des paupières charbonneuses et de la perruque brune coiffée au carré, le travesti avait les attitudes gauches et l’œil réservé d’une jeune fille de province. La nuque raide, la démarche empruntée, il tourna lentement sur ses escarpins pour me démontrer qu’il passait de justesse sous la porte du double living. Mais ses deux mètres dix – les talons aiguilles et la perruque compris – me mettaient mal à l’aise. Au lieu de se dissiper, cette gêne s’accrut lorsqu’il s’assit dans un fauteuil en face de moi, croisa les jambes, et se mit à me regarder fixement. L’être hybride qui me toisait était la dominatrice. J’étais l’élève que son regard intimidait. J’ôtai mon foulard de mousseline et le nouai sur son front. Cette touche de couleur désacralisa l’ensemble. Résolue à chasser l’austérité ambiante, je me lançai à corps perdu dans une conversation futile qui le détendit. Il se dérida, devint successivement midinette puis habilleuse, le temps de lacer dans mon dos une guêpière de sa collection en latex beurre frais. La jupe assortie était un patchwork de losanges bicolores reliés par des œillets brillants.

Un miroir mural réfléchissait les traits fins de deux héroïnes de science-fiction. Notre ressemblance était frappante. Du doigt, je caressai lentement les contours du vampire rouge sur la glace. Agacée par cette allusion maladroite sur l’initiative de sa couturière, ma grande sœur me confisqua son reflet.

Entre deux bouchées de saumon fumé, Guillaume servit de la vodka, et but cul sec le contenu de plusieurs petits verres. Dès qu’il fut rassasié, il se dressa derrière ma chaise et emprisonna ma gorge. Ses paumes pressaient mes seins à travers le bustier velouté. J’eus subitement envie de lui. À travers sa robe moulante, sa verge répondit à mon désir. Chaude, elle gonfla contre ma nuque. Son grand corps se libéra de sa gaine chauve-souris et bascula en m’entraînant au sol. Sa taille et ses chaussures l’encombraient. Il m’assaillit de coups de tête désordonnés. Son sexe enflait et mollissait en alternance contre ma jambe. Après m’avoir aidée à ôter ma jupe, il me laissa empêtrée par la guêpière à demi délacée le temps d’introduire sa verge dans un préservatif. Lorsqu’il se coucha sur moi, je me mis à suffoquer, en apnée. Ma bouche se trouva face à l’un de ses mamelons. Mes mordillements le firent jouir à grands cris. Retirant avec précaution le préservatif, il transforma son sexe en poupée à l’aide d’un mouchoir de papier. Il s’exclama qu’il s’agissait d’une coutume chez les prostituées anglo-saxonnes. J’enlevai sa perruque et caressai avec tristesse ses cheveux collés par la sueur, mais il se déroba pour jubiler :

— Vous voilà rassurée ! Le soir où nous avons dîné chez Madame C., j’ai été pris au dépourvu sans mon latex. La chair m’a paru incongrue. Cela faisait dix ans que je n’avais pas touché une femme nue !

Je l’abandonnai, sous un prétexte vague.

IX

De retour chez moi, je me sentis lasse et déprimée. Sur la tapisserie de ma chambre, Monsieur Vénus poursuivait les ombres qui se déplaçaient. Mon chat avait depuis longtemps cessé toute manifestation d’intérêt envers les humains. Tourné vers le mur, il ne regardait plus que leur ombre. Il la guettait dès qu’une porte s’ouvrait, la mienne en particulier, gravée dans sa mémoire depuis sa naissance dans le placard à balais. De temps à autre, à ses miaulements péremptoires, j’entrebâillais la porte à croisillons du cagibi où il avait vu le jour.

J’avais découvert le virtuel au moment même où Monsieur Vénus s’était mis à chasser les ombres. Depuis dix ans, grâce aux messageries roses et plus récemment à Internet, j’occupais mes loisirs à rencontrer des hommes soumis auxquels je proposais des séances ponctuelles. C’était un extraordinaire vivier où militait en faveur du SM toute une armée d’individus prêts à obéir. Le troupeau comptait des ingénieurs, des enseignants, des avocats, des journalistes, des architectes, des photographes, des écrivains, des pilotes de ligne, des marchands d’art, des banquiers, des consultants, des postiers et des masseurs. Au fil de mes expériences, j’éliminai la première catégorie : les professeurs et les ingénieurs étaient d’une passivité assommante, aussi pétillants qu’un cours rabâché depuis vingt ans. Tous ces petits soldats attendaient qu’on les étonne. J’écrivais des scénarios qu’ils ressassaient cent fois en solitaire. J’en copiais certains sur des disquettes pour les leur offrir en souvenir de la séance, telles les cassettes de musique relaxante que vendent les gourous à la fin de leur stage de méditation alpha.

DANS UN JARDIN

(fantasme de printemps)

Ma maîtresse me parlera avec dureté et me traitera comme une plante indisciplinée. Elle me couvrira les yeux avec un plastique blanc, comme les poires du jardin du Luxembourg. Un tuteur me maintiendra le dos droit, attelé sur les côtés par une ficelle qui m’immobilisera les bras au-dessus des coudes.

Ma maîtresse sera nue sous un tablier de jardinier en grosse toile. J’en devinerai les contours et la couleur bleu foncé à travers mon bandeau. Je verrai briller la lame du sécateur à la hauteur de ma carotide, prête à répandre ma sève si je ne me pliais pas très vite pour lécher les pieds de ma créatrice, avec la souplesse du roseau et la légèreté d’une plume.

FANTASME DE CHASSEUSE ALPINE

(fantasme d’été)

– Au départ de la randonnée, placer dans la bouche de l’amoureux quelques cocons pour voir si une fois arrivé au sommet, il crachera des papillons.

– Sceller ensuite ses lèvres à la résine de pin afin qu’il ne s’essouffle pas en bavardages inutiles pendant l’ascension.

– Pour lui éviter des piqûres disgracieuses, chasser les taons qui risqueraient de se poser sur ses jambes, à l’aide d’une branche de mélèze ou d’un chardon.

– Au sommet de la montagne, l’envoyer cueillir des edelweiss en lui interdisant de revenir bredouille.

La sensualité que je décelais parfois dans la voix de mes interlocuteurs devint mon principal critère de sélection. Au téléphone, je donnai la préférence aux occasionnels de l’écran plutôt qu’à de vieux routiers, proposant une séance de domination à ceux qui déployaient quelques talents d’homme courtois. À leurs intonations, je devinais lesquels ne viendraient pas au rendez-vous : velléitaires, plaisantins, employés des télécommunications, ou dominateurs qui se disaient : « Ah, ah ! Qu’elle m’attende… », et entre autres suspects, les candidats qui ne s’enquéraient pas des modalités d’une future rencontre. En tête du peloton des farceurs, quelques extrémistes provocateurs se répandaient en détails sexuels sur leur goût pour le caviar et le champagne, ou bien n’hésitaient pas à prétendre qu’à l’instant même, ils s’étaient mis à genoux pour m’écouter. Des refoulés parlaient à voix basse dans le combiné. Je clamais : « Parlez plus fort, vous n’êtes pas dans une église ! » ou bien je leur raccrochais au nez. Vers la fin de la conversation, un correspondant sur deux était incapable d’énoncer l’adresse et l’étage qu’il venait de noter, ou bien répétait chaque bribe d’indications comme un dur d’oreille. C’était le lot des fantasmeurs.

La question subsidiaire se chargeait d’éliminer les trois quarts des aspirants à la docilité. « Avez-vous un budget pour ces jeux ? » Lors, adieux bafouilleurs, renâcleurs et frimeurs. L’argent que je réclamais pour une première séance me permettait de ne pas m’investir ou me démoraliser à coups d’expériences ennuyeuses. L’homme était ainsi motivé de la même manière que s’il se rendait chez un psy. Lorsque sa figure ne me plaisait pas, j’inventais un prétexte quelconque et lui fermais la porte au nez. Lorsqu’il arrivait que le partenaire devienne mon amant, l’argent disparaissait de la relation. Sinon, l’homme sombrait dans l’oubli, et l’argent accélère l’oubli.

Depuis mon plus jeune âge, le sens de la dérision modèle ma vision du monde. Au pensionnat, je me moquais de mes professeurs, des religieuses de l’ordre de l’Assomption très entraînées à déceler le mal dans le comportement des élèves en jupe plissée. Être assise sur les genoux d’une autre représentait à leurs yeux un premier pas vers l’homosexualité. À quinze ans, je portais en pendentif un petit dé en or. Lorsqu’une nonne me demandait d’ôter ce symbole du vice, je lui tenais tête en arguant qu’il s’agissait d’un Christ cubiste. Mon ultime provocation avait été d’introduire dans la chapelle du pensionnat plusieurs exemplaires de Justine ou La Philosophie dans le boudoir du marquis de Sade. Glissés dans nos liseuses, les ouvrages remplaçaient nos missels pendant l’office auquel nous étions tenues d’assister chaque matin. L’une des brebis s’esclaffa à la lecture d’un passage licencieux. Les volumes s’amoncelèrent bientôt au pied de l’autel, et la coupable dut se dénoncer. Consignée au dortoir, à l’heure de la messe quotidienne, je rêvassais dans mon lit après le départ de mes camarades pour la chapelle. Seule à l’étage, je pouvais me caresser jusqu’à l’orgasme sans qu’on me voie ni m’entende, laissant libre cours à mes fantasmes. Imaginer par exemple qu’une autre pensionnaire puisse me surprendre affolait mes sens. Mais à l’inverse de Sade dont je découvrais derrière ses orgies répétitives le détachement pervers, ma sensibilité me faisait souffrir à tout moment. Je n’ai jamais réussi à l’étouffer, tout juste à la contrôler. Ce n’est pourtant pas faute d’avoir essayé de mettre des distances entre les autres et moi-même, de me dissocier de leurs peines ou de leurs conflits dont je m’imbibe comme une éponge.

J’endurais la solitude qu’engendrait mon statut de dominatrice à temps partiel comme un privilège. Je n’étais inscrite à aucun club, aucune association, je ne cotisais à aucune caisse.

Un jour où cette solitude me pesait, je commandai une combinaison d’amour sur un site Internet. Sur la grille d’options de Multi Function Suit, je cochai « vinyle », la couleur bleu électrique, et les mensurations de deux godes interchangeables équipés d’un pas de vis : 10 cm sur 6 pour le plus petit des appendices, 12 cm sur 8 pour l’autre, des tailles qui devaient convenir à une assise confortable.

Un livreur de la compagnie Multi Function Suit m’apporta le kit à domicile, un soutien-gorge et une culotte luisante s’allongeant en cycliste sur le haut des cuisses. La couleur me rappelait un costume de scène d’Elvis Presley.

Impatiente, j’enfilai l’ensemble, et suivant à la lettre le mode d’emploi, je lubrifiai le petit gode que je vissai à l’entrejambe. Pour introduire en moi le bout arrondi, je m’assis lentement devant mon ordinateur. Charnel et souple, le gode me procura aussitôt une sensation de bien-être. Par contre, les électrodes, des filaments métalliques placés dans les coques du soutien-gorge, me démangeaient. Je connectai l’ensemble à mon ordinateur.

Guidée par le CD Rom du kit, je dessinai sur l’écran un corps et un visage susceptibles de séduire mes futurs partenaires virtuels. Finalisée, mon image de synthèse m’assimilait à la fois à Gun Girl et au modèle Femme Pulpeuse.

Sur le site Multi Function Suit, une pléthore d’hommes équipés d’une combinaison d’amour erraient en quête de jeux érotiques. Je n’avais aucun moyen de vérifier l’âge, ni même le sexe de ces fantasmeurs lointains. J’examinai les pseudonymes masculins par ordre alphabétique en commençant par la fin. Zoé (travesti), Zéro, Yogi, Yoshi, Wendy (travesti),... ah ! le suivant était pour sûr un brave macho puisqu’il avait choisi d’incarner Vercingétorix. Sur l’écran, la photo virtuelle du joueur évoquait un Gérard Depardieu mâtiné de Charlton Heston. J’appris qu’il avait vingt-cinq ans et vivait dans la banlieue de Franceville, au Gabon. Je décidai de m’isoler en sa compagnie pour une petite partie à deux.

J’émis une impulsion de salutation, une gentille secousse électrique au niveau de ses testicules. Sa voix de synthèse répliqua : « Bonjour ! Continue la Parisienne, c’est bon, c’est bon ! » Je cliquai à plusieurs reprises sur « soft ». Debout au centre de mon écran, Vercingétorix leva les bras et se mit à m’envoyer des baisers.

Prenant les commandes à son tour, il me pinça les seins d’entrée en exigeant de ma doublure virtuelle qu’elle se mette à genoux, menaçant de choisir l’option « impitoyable » au cas où elle désobéirait. Ma créature obtempéra aussi vite que les mouvements de ma souris le permettaient, mais des décharges continuèrent d’agresser mes tétons. J’avais beau rentrer la poitrine en éloignant avec une main le soutien-gorge de ma peau, la douleur m’arracha des gémissements.

Gun Girl gisait désormais au sol avec l’intention d’apitoyer son furieux prétendant pendant que JE répliquais : j’actionnai les pinces à seins de SA combinaison en même temps que j’envoyai une impulsion « sévère » au niveau du pénis. Sur l’écran, Vercingétorix tituba en s’approchant de son amante pulpeuse, il zigzagua et tomba à ses pieds. Comme il implorait ma clémence, je crus ma victoire assurée et je baissai les armes. Lors d’une tentative pour me dessiner une pose aguichante susceptible d’apprivoiser ce rustre, ma souris baguenauda. Le lâche en profita pour décocher à mon sexe une série d’impulsions sauvages ! Ma voix de synthèse se mit à l’insulter, le traitant d’Attila. Il convint qu’il avait tendance à confondre certains personnages historiques de la Gaule, et se répandit en excuses. Mais Vercingétorix-Attila me prenait pour la cible à abattre d’un jeu électronique, puisqu’il revint à la charge. Ma coquetterie me perdit : j’étais en train de faire quelques retouches à ma coiffure lorsqu’une brûlure au bas-ventre me plia en deux. Je ripostai à son assaut en cliquant sur « sévère » puis sur « impitoyable » avant de quitter le site. Meurtrie par les chocs électriques au niveau de mes parties les plus intimes, je renvoyai le kit en Allemagne dans le délai des huit jours d’essai.

X

Avant de devenir une droguée du virtuel, j’avais pris l’habitude de choisir comme amants de jeunes artistes, des poètes ou des Noirs. J’aime les « hommes doux » qui ne cherchent à aucun moment à entraver ma liberté. L’hiver, ils attendaient mes cartes postales : j’alternais des périodes sédentaires à Paris avec des hivers tropicaux que je finançais grâce à des missions distrayantes comme le trafic d’antiquités, les filatures ou l’espionnage industriel. À cette époque, je trouvais dans l’aventure les frissons essentiels à ma soif de peur grâce à un réseau de relations internationales tissé au fil du temps. Au printemps, à mon retour en Europe, je renouvelais en partie le catalogue de mes amants.

Un matin, je me rendais à un cours de tai-chi-chuan quand un petit brun d’une vingtaine d’années m’aborda devant le jardin du Luxembourg. Il s’appuyait d’une main sur une bicyclette rose et jaune. Cette rencontre raviva le souvenir de tendres plaisirs, négligés depuis que je me livrais corps et âme à ma fièvre internaute. Le jeune homme me précéda devant la grille et me barra le chemin. Sous ses cheveux bouclés et ses sourcils de clown, son air renfermé le vieillissait.

— La première fois que j’ai croisé votre regard, je me suis accroché à votre voiture jusqu’à l’entrée du garage. Avez-vous trouvé mon poème sur le pare-brise ?

— Un voleur l’aura pris. Comment vous appelez-vous ?

— Luc.

Il me montra des bombes de peinture enfouies dans son sac à dos :

— Je baliserai votre chemin, si ça ne vous dérange pas.

Après mon cours, je revis la bicyclette fluorescente posée contre un immeuble de la rue de l’Odéon. Sur le trottoir, le garçon taggait : DREAM OR REALITY ? entouré de motifs floraux aux couleurs de son vélo. Je traversai à l’opposé mais le garçon s’écria :

— C’est pour vous ! J’écris sur le trottoir que vous empruntez tous les jours ! Sous vos pas !

Chaque matin, Luc m’attendait près de la grille du jardin, aussi finis-je par récompenser sa ténacité amoureuse en l’invitant chez moi. Il partit à l’armée trois jours plus tard.

Dès que le jeune homme obtint une permission, je délaissai Guillaume ; je commençais à considérer Masolatex comme un oiseau délicat à observer du bout d’une longue-vue, et dans l’intervalle des rares soirées que je lui octroyais, je déléguais mes pouvoirs à ma voix. Ce moyen de communication ne seyait-il pas à un fétichiste ? Fin juillet, en dépit de ses instances, je partis en vacances avec le jeune homme.

Dans une vieille demeure toscane restaurée par un peintre napolitain, une villa de brique rouge dont les volumes grandioses étaient le seul confort, mon chevalier servant tirait du puits moult seaux d’eau qu’il faisait chauffer pour ma toilette. Il me lavait ensuite avec des gestes d’enfant, séchant mon corps mouillé du bout des lèvres.

La léthargie lénifiante de la campagne m’ennuya vite. Luc ne comprenait pas pourquoi sa déesse était devenue aussi lointaine, mais au fond, il avait besoin de cette distance pour me vénérer, et se complaisait dans une humeur mélancolique. Une nuit où ses lèvres effleuraient mes paupières pendant que je dormais, son souffle m’éveilla et je l’entendis murmurer : « J’ai toute la vie pour te regarder dormir. »

À travers le dédale des quarante pièces de cette propriété dont les fondations remontaient au début de l’ère chrétienne, j’essayais de vivre à l’italienne, cuisinant à l’huile d’olive et respectant l’heure de la méridienne, allongée à l’ombre des hautes herbes de la cour, un livre à la main et Luc pelotonné contre moi. Je me surpris à rêver de Guillaume dont le babillage précieux m’apparut à distance plus affriolant que la solidité prévenante et taciturne de Luc. Je constatai que mon jeune compagnon n’avait que l’innocence ; avide de retenir ces bribes de candeur, je me serrais contre lui. Au cours de nos ébats amoureux, je cherchais en vain à raviver en lui la force printanière des débuts, celle du jeune dauphin bravant les courants. Mais mon éloignement l’avait ébranlé au point qu’il semblait douter de mon plaisir, et il tiédissait à l’ouvrage. L’orgasme de dernière minute ressemblait à un train pris en marche.

Le jour du marché au village, je m’échappai jusqu’à la cabine du bar Le Mur qui penche, et je convins par téléphone avec Guillaume de le rejoindre sur la Côte d’Azur.

Je me rendis à la gare le jour dit, Luc sur mes talons. Par discrétion, le jeune homme décida de sauter du train en marche dès que nous entrerions en gare de Nice. Au moment de nous dire adieu, il m’assit sur ses genoux et lissa mes cheveux d’un doigt. Je le pris dans mes bras. Il plongea ses yeux dans les miens et me recommanda d’une voix solennelle : « Prends bien soin de toi, puisque je ne serai pas à tes côtés pour veiller sur toi. »

Pendant qu’il courait sur la voie et enjambait lestement un grillage, je refermai avec nostalgie l’album de photos d’enfance.

Seul au bout du quai, Guillaume ressemblait à une gravure de mode. J’eus pourtant du mal à le reconnaître : la chaleur, les trépidations du train et la disparition du jeune homme m’avaient brouillé les sens.

Il avait réservé une chambre avec terrasse dans une bastide blanche de Haute Provence. La vallée s’embrumait le soir comme une mer fumante. Des feux de forêt embrasèrent nos nuits. Guillaume ne portait qu’un harnais de cuir contraignant ses testicules et gonflant son sexe, une sorte de maillot de chippendale. Le second soir, en raison de la canicule, nos étreintes se déroulèrent sans autre habit de lumière que le soleil imprégnant nos peaux hâlées.

— Tu sens le soleil sur ma peau ?

Il me reniflait les cuisses comme un chiot :

— Attends… Mmmm… Si tu le dis…

Mon désir s’émoussa dès le troisième jour. Je pris les rênes, l’obligeant à loger tous mes orteils dans sa bouche sans y mettre les dents. Ses doigts et sa langue devenaient plus habiles lorsque je lui donnais des ordres. Enfin, repue de caresses, je lui bandais les yeux et lui liais les mains dans le dos de sorte qu’il s’offre comme une femme, et le mordant au creux des clavicules, je le forçais à se donner. Cueillant la volupté, j’ondulais au-dessus de lui en contemplant l’horizon calciné par la pinède en feu.

Un bras autour de mes épaules, il se complaisait à admirer le couple que nous formions dans les miroirs des salons. Je ronronnais à ses côtés, ravie de partager avec lui cette fatuité d’amoureux. J’étais dépersonnalisée, attirée par son dandysme satisfait comme un éphémère sous une ampoule électrique. Après dîner, quand je lui mettais des pinces à seins, il captait au fond de mes pupilles le film changeant du désir, de la crainte, et de la mort parfois.

— Tu m’entraînes dans la spirale amoureuse dont je rêvais depuis longtemps ! me loua-t-il un soir avant d’avouer à quel point la jalousie l’avait dévoré, lui qui avait été habitué à ce que les femmes fassent place nette lorsqu’il revenait après les avoir quittées. Il rageait que ce soit en Toscane que j’aie emmené mon amant de vingt ans, à trente kilomètres de Sienne où il avait passé des vacances avec son ancienne maîtresse attitrée, la volubile Sylvie-Anne, une Normande qui soûlait ses amis de paroles et l’abreuvait d’amour violent.

Avec beaucoup de peine et de temps, Guillaume réussit enfin à me satisfaire une fois par jour. L’hyperventilation me faisait tourner la tête. Lorsque je revenais à moi, les cigales reprenaient leur concert infernal et me vrillaient les tympans comme des tronçonneuses. Nous restions longtemps imbriqués, nos cœurs cadencés. Le temps ne passait plus. La fusion était atteinte.

Une nuit sur la terrasse, nous étions en train de paresser sur nos chaises longues à guetter les étoiles filantes quand il me demanda de lui raconter quelques-unes de mes histoires de coupe-coupe. Il avait fantasmé sur les armes blanches suspendues au mur de mon salon parisien, et brodé toutes sortes de légendes sanglantes.

— Celui que tu préfères, le glaive à lame courbe, vient des montagnes birmanes. Un étudiant d’une tribu Shan me servait de guide alors que je traversais le nord du pays en direction du Yunnan, une province du sud de la Chine. J’avais souvent frôlé sa peau satinée avant de passer à l’acte, et de poser une main sur sa nuque. Nous avions vécu près de trois mois ensemble, à dormir sous des couvertures qui sentaient le cheval, dans les huttes des cultivateurs locaux, les Méos, les Akkhas, les Lisus et d’autres tribus encore qui nous hébergeaient. J’étais sur les traces de Kun Sa, le chef de la Shan United Army, un Chinois anticommuniste qui trafiquait l’opium à grande échelle, auteur de mille supercheries destinées à satisfaire les Américains et les autorités thaïlandaises. Après un long trekking à travers les champs de pavots en fleur et une interview de ce vieux militaire du Kuomin-tang, mon guide me donna en gage d’amour le seul objet qu’il possédait.

À Bangkok, embarquant sur un avion d’une compagnie basée dans le golfe Persique, j’avais enregistré le cadeau du jeune Shan dans mes bagages plutôt que de le remettre au commandant de bord, comme on doit le faire de n’importe quel couteau dont la taille dépasse la largeur de la main. À l’escale de Bahreïn, les douaniers me demandèrent de reconnaître mon bien étiqueté dans un sachet de plastique. Après quelques heures passées à supporter les regards hostiles des autres passagers dont le sort semblait lié au mien, la police décida de laisser partir l’avion sans moi. On m’interrogea, puis on me donna un visa pour aller en ville. Dans l’hôtel quatre étoiles où on me logea aux frais de l’émir, je glissai le coupe-coupe entre les coussins d’un canapé. La direction de l’établissement devait être au courant de l’affaire, puisque des policiers me rattrapèrent au moment où j’empruntais la passerelle de l’avion pour me restituer l’arme.

Deux ou trois ans plus tard à un dîner parisien, un Italien me reconnut et mit en garde les autres convives contre la dangereuse terroriste que j’étais, claironnant que j’avais été arrêtée par les autorités de Bahreïn pour le détournement d’un avion de ligne.

Lorsque j’eus fini de lui conter ma mésaventure, Guillaume m’entraîna dans la chambre et me pénétra sans faiblir. Dès le lendemain soir, nous avions déjà éteint la lumière de la chambre pour dormir quand il réclama une autre histoire de glaive.

— Le jeune curador (sorcier soigneur) qui détenait ce poignard élevait quelques poules sur le lotissement de ses parents, au bord d’un affluent de l’Amazone. J’accompagnais alors un oiseleur allemand à travers le continent sud-américain. Nous devions attendre qu’un artisan du village découpât une pièce de rechange, afin de réparer le moteur de notre pirogue et nous avions accroché nos hamacs pour la nuit aux pilotis d’un auvent. Je fus l’amante du curador deux soirs de suite, à l’abri des regards sous le pupitre de la maîtresse d’école, transformé en lit d’amour par les pans de ma moustiquaire.

L’Indien avait dû déceler une certaine agressivité derrière ma fougue amoureuse car un matin alors que je me baignais nue, il vint s’accroupir au bord de la rivière, et me demanda de nager en tenant son poignard serré entre mes dents. C’était, me dit-il, un moyen de conjurer la violence qui m’habitait. Le couteau entre les lèvres, je nageai à contre-courant. Lorsque l’arme finit par m’échapper, l’Indien plongea pour le récupérer au fond de l’eau et me l’offrit. Il me conseilla de m’en servir aussi souvent que j’en éprouverais le besoin.

Je tournais le dos à Guillaume tout en lui parlant et son pénis érigé oscillait comme un balancier contre mes fesses. Il me baisa doucement sous le drap. Son fétichisme semblait perdre du terrain. Un autre jour, encouragée par l’évolution de Guillaume vers une « normalité » sexuelle, je lui contai une dernière aventure.

Au cours d’une balade à travers l’Utah, aux États-Unis, j’avais rencontré un jeune Américain qui portait à sa ceinture un énorme couteau fabriqué par les Mormons de Salt Lake City. Il s’agissait d’un Buck, un bel objet équipé d’un cran de sécurité, dont on pouvait se servir, selon le modèle, pour peler un fruit ou dépecer un sanglier. Il travaillait durant la saison pour une agence touristique, à piloter des descentes de rapides en canot pneumatique. Il devait diriger l’expédition sur Green River au cours de laquelle nous fîmes naufrage. C’était un perfectionniste au physique de chevrier, dont l’inébranlable confiance évoquait Tintin. Avant chaque rapide, nous grimpions derrière lui tout en haut du canyon pour étudier les mouvements des tourbillons, et calculer le parcours et les rebondissements du canot à travers les rochers émergeant de l’eau, comme au billard. Le 32e rapide nous fut fatal. Nous nous retrouvâmes une demi-douzaine de personnes échouées sur la grève à attendre qu’une embarcation de passage nous porte secours. Hormis le bas de mon maillot de bain, tous mes vêtements s’en étaient allés avec notre canot. En dépit du feu que nous avions allumé, je passai la nuit à grelotter de froid dans les bras du guide. Un groupe de Suisses nous convoya finalement jusqu’au lac Powell sur de gros boudins pneumatiques. Notre éclaireur m’invita à lui rendre visite dans une grotte où il prévoyait de passer l’hiver, à mi-pente sur une montagne de l’Utah qui avait pour nom Désolation. Pour Noël, je quittai New York, où je résidais alors, avec l’intention d’aller bivouaquer aux côtés de cet amoureux des grands espaces. Je retournais en Utah, et l’hélicoptère de l’agence où avait travaillé le guide m’emmena jusqu’à lui.

Un drap rouge étendu sur la neige balisait le campement. Le garçon avait aménagé une grotte où je passais quelques jours dans une sorte de béatitude silencieuse, vidée de toute pensée. La nuit, nous nous enroulions dans une couverture en fourrure près des provisions. Au lever du soleil, je le vis dépecer à l’aide de son couteau un cerf qu’il venait de chasser. Après la fonte des neiges, il m’expédia le Buck par colis postal en guise de souvenir.

Guillaume s’était masturbé tout au long de mon récit. Je m’étonnai de voir à quel point l’évocation des objets castrateurs l’excitaient. Paradoxalement, ces histoires de glaives l’avaient distrait de l’appréhension à échouer dans l’acte d’intromission.

XI

Au retour des vacances, Guillaume me donna rendez-vous dans un bistrot des Halles tout près de chez lui. Il habitait une rue piétonne qu’arpentaient des prostituées en cuissardes. Ces filles le réconfortaient lorsqu’il rentrait du bureau en lui roucoulant des mots doux à l’oreille, l’appelant « mon chou » ou « mon biquet ».

Au restaurant, il m’avoua que pendant mon séjour en Angleterre, il s’était offert quelques petites récréations à feuilleter son carnet secret, un agenda dans lequel il avait noté au crayon à papier les numéros de téléphone de toutes les dominatrices françaises qu’il avait rencontrées au fil des années, le résultat de dix ans de recherches à éplucher les petites annonces et à dialoguer avec des maîtresses, sur des sites ou des messageries spécialisées. Il était fier de sa liste qu’il tenait pour exhaustive. Cet été, au kiosque à journaux de la gare de Nice alors qu’il m’attendait, il avait relevé les publicités de deux inconnues dans les pages d’un journal local. Il s’était contenté d’une conversation téléphonique avec ces deux femmes, leur demandant une description détaillée de leur donjon et le chemin de leur domicile, l’une près de La Ciotat, sa concurrente dans le dédale du Vieux Nice, rien de très encourageant, y compris l’accent, un véritable obstacle à les prendre au sérieux, se plaignit-il dans l’espoir que j’allais compatir.

Récemment, il nous était arrivé de nous croiser sur une messagerie. Pris au piège, il avait justifié sa présence en prétextant le courrier qui s’accumulait dans sa boîte à lettres, puis une autre fois, l’urgence qui l’avait pressé de me mettre un mot gentil sur la mienne. Dans ces moments-là, je me sentais lésée, moi sa dominatrice attitrée, tandis qu’il rémunérait les séances d’essai des nouvelles venues pour accroître sa collection de domina. Un de ses amis d’enfance profitait largement de son répertoire téléphonique : Guillaume lui transmettait les numéros de téléphone et les notes qu’il avait attribuées à celles qui possédaient de gros seins afin qu’il assouvisse ses fantasmes personnels.

La seule femme qui avait compté dans le passé de Guillaume était Sylvie-Anne, la Normande rencontrée sept ans auparavant par le biais d’une petite annonce. Durant une année entière, cette femme s’était prise pour sainte Thérèse d’Avila, consignant sur deux mille pages ses révélations divines.

— Sylvie-Anne va certainement me relancer, me prévint-il autour d’une salade insipide. C’est moi qui l’ai initiée aux jeux de travestissements et de domination. L’année dernière, le décalage entre nos aspirations était si conséquent que je me suis résolu à rompre, et à me mettre en quête d’une relation amoureuse. Ma chérie, le bonheur me submerge aujourd’hui comme une grande vague océane !

Il venait d’écrire à la messagerie pour relater le miracle de notre rencontre. Ce soir-là, il se montra fringant, flatteur, et me séduisit à nouveau en brandissant cet amour tout neuf qui l’illuminait et dont j’étais l’objet. Il voulait vivre avec moi. Il me le répéta avec l’air de s’étonner lui-même. Je serais la première femme avec laquelle il vivrait. Je lui suggérai de louer un grand appartement où nous pourrions passer nos nuits et nos week-ends, dans le quartier de Saint-Germain-des-Prés, à proximité de mon antre.

Le lendemain, je découvris par hasard le logement idéal, juste en face du parking souterrain de la place Saint Sulpice où je garais ma voiture. L’appartement comprenait une vaste chambre à coucher, un salon avec une cheminée et une salle à manger. Guillaume trouva l’endroit cher et de guingois, mais pouvait-il rêver d’être plus près ?

Je visitai l’appartement au moment des finitions comme une jeune mariée inspecte une maison témoin. Tandis qu’un ouvrier s’appliquait à peindre les montants des fenêtres, Guillaume fouillait dans ses cartons. Ce déménagement le troublait, aussi tentait-il de se rassurer en déballant l’argenterie de famille, enfin… c’était ce que je croyais.

— Là… mon sac d’agates, dans le sucrier en argent…

Il en sortit quelques-unes et les fit tourner dans la lumière pour me les montrer. Le chatoiement des inclusions marbrées l’apaisa. Il ouvrit le réfrigérateur dont le compartiment de congélation était rempli de plats cuisinés et d’esquimaux, et déposa sur chaque alvéole du bac à glaçons une de ses billes d’adolescent.

— En cas de dégel, les agates sombreront au fond du bac, précisa-t-il d’un air gamin, et comme ça, je saurai s’il faut jeter toutes mes provisions. Les pannes d’électricité sont rares, mais qui sait…

Je m’employai à le rassurer, d’une voix virginale, sur le choix de l’appartement, vantant les belles proportions du salon, assez spacieux pour y installer un trampoline. Il prit un air mystérieux et, en cachette de l’ouvrier, me montra deux crochets au creux de sa main.

— Pourrais-tu demander au peintre de les visser à la tête du lit ? À toi, il n’osera jamais poser de questions indiscrètes.

L’homme me demanda d’une voix bourrue ce qu’on pouvait suspendre aussi près du sol.

— Des icônes religieuses qui me protégeront du démon ! Vous ne trouvez pas que mon futur mari a quelque chose de satanique ?

La perceuse au poing, mon nouveau complice hocha la tête en s’accroupissant sur l’oreiller.

Quelques jours après avoir terminé de ranger ses livres par ordre alphabétique, Guillaume m’invita à dîner. L’après-midi, à cent mètres de chez lui, je feuilletais nerveusement des quotidiens. La concentration me fuyait. Sylvain passa me voir, me massa les pieds, puis le dos, mais il était de trop. J’envisageai de convoquer l’homme de ménage afin qu’il cire la totalité de mes chaussures, mais il passait le dimanche en famille. Devais-je apporter quelques affaires personnelles dans notre nid d’amour ? Vers dix-neuf heures, j’y renonçai.

Lorsque je franchis la porte du nouvel appartement, je me félicitai d’être venue les mains vides car Guillaume s’exclama à propos de l’imperméable que je portais : « Je vais l’étaler sur un fauteuil pour qu’il ne soit pas tassé dans la penderie… Tu ne vas pas me croire mais les armoires sont déjà pleines ! »

Provocante, je jetai mon manteau de pluie sur le tapis.

Les crochets furent inaugurés ce soir-là. J’utilisai des chaînes reliées à des bandelettes de cuir pour écarteler Guillaume cran par cran jusqu’à l’extension maximale de ses membres, puis je lui déchirai les aisselles et l’intérieur des cuisses à coups d’ongles. Il réagit en se mordant les lèvres, et quand j’appliquai des pinces à linge sur ses mamelons, il se mit à gémir de bonheur.

Il réagissait en homme-machine à toutes les manipulations corporelles. Je pouvais augmenter à loisir son érection avec n’importe quelle pince-tétons, et l’amener à l’orgasme au moment précis où je le décidais.

Pour éprouver à mon tour quelque satisfaction, je dirigeai ses caresses d’une voix vaginale, mais il répondit mal à mes directives, promenant sur mon sexe des doigts froids presque inertes. Une seule de ses mains errait sur mon corps, l’autre lui servait de repose-tête. À mi-chemin vers une jouissance laborieuse, j’abandonnai, et lorsque ses efforts malhabiles commencèrent à m’irriter, je tirai sur les pinces.

XII

Déçue par le manque de sensibilité envers l’autre dont Guillaume venait de faire preuve, je pris la décision de changer d’air. Je retournai au pays des pervers. Ma revue érotique préférée accepta de publier un sujet que je lui proposais, et le 14 septembre, je défilais au son du tambour dans les rues de Londres.

Je participais à la marche de la Fierté sadomasochiste qui avançait d’un pas cadencé entre les badauds éberlués et les motards en pantalon de cuir. Des couples portaient des cagoules ou des foulards sur le visage par crainte d’être identifiés. Ravie de rompre pour une journée avec la routine de ses activités donjonesques, Hazel m’avait proposé son concours. Jouant des coudes dans le peloton des reporters, elle prenait des photos pour illustrer mon article sur la SM Pride.

Indifférente au soleil brûlant, la démarche alourdie par ses bottes à plate-forme, une grande femme en catsuit de latex noir menait le cortège, la bannière à la main. L’écume aux lèvres sous son mors, un centurion casqué en jupette de cuir tirait un buggy au trot. Sec et osseux, son jockey en veste d’officier tentait de modérer l’allure pour avancer de front avec un attelage féminin, un trio de poney girls mené au fouet par une Indienne bottée, escortée de trois dames de compagnie très british qui papotaient sur la banquette arrière. En baskets et en short, l’entraîneur trottinait à côté, à surveiller le pas des jeunes filles harnachées, tout en ravitaillant la maîtresse en boissons fraîches.

Venue de Paris pour participer à la marche, Mademoiselle Sentimase, une journaliste de gauche cultivée, aurait aimé que je tienne sa laisse, en même temps que mon carnet de notes. Elle portait à deux mains une pancarte qui mentionnait : C’EST MON CUL, MAIS C’EST LA LIBERTÉ DE TOUS !

Les quatre étages d’un bâtiment de l’université de Londres avaient été loués pour l’occasion et les activités du « Donjon dans le ciel » succédèrent à la marche. Piaffant à la porte de la faculté, deux mille personnes s’apprêtaient à jouer les potaches. Je me lançai à l’assaut des ateliers sur les talons de Mademoiselle Sentimase.

Devant la Foire de l’informatique au rez-de-chaussée, une foule d’étudiants s’arrachait les shorts gris des public schools. De plantureuses drag kings (lesbiennes vêtues en homme, portant barbichette ou moustache) exhibaient leurs bijoux de nombril sous des tee-shirts trop courts.

Dans une vaste salle de gym équipée de barres d’échafaudage, un professeur expliquait au public les lois de la répartition des poids, autour d’un élève suspendu au plafond par plusieurs points d’une camisole de force. Dans la pièce voisine se déroulaient d’autres travaux pratiques concernant « la moufle », une poche de cuir dans laquelle on enfermait les deux poings ensemble. Des volontaires se précipitaient pour servir de cobayes.

Devancée par un couturier parisien, je resquillai dans une file d’amateurs de jeux d’eau. L’atelier s’intitulait Wet and Wild, mais l’organisateur annonça que cette année, on s’en tiendrait à une approche théorique du sujet. La direction de l’université avait été contrariée par les « douches dorées » qui avaient endommagé la moquette au cours du dernier colloque. Assis sur les genoux de son ami, un garçon clama à la ronde qu’il souffrait de « rétention hystérique » lorsque son partenaire lui demandait d’uriner sur lui. Un garçon lui suggéra d’écouter attentivement le bruit de l’eau, un autre de se frotter la peau avec un glaçon, un autre encore d’essayer des positions et des lieux inhabituels, debout dans la baignoire par exemple, ou accroupi sur l’herbe.

À l’étage supérieur, des lesbiennes discutaient sur le thème des jeux dangereux, Edge Play. La cheftaine était moulée dans une combinaison en filet noir bordée de cuir rouge. Un godemichet aux motifs d’un marsupial célèbre saillait à travers la braguette de son assistante. On évoqua la masturbation pratiquée au volant d’une voiture qui filerait à grande vitesse sur une autoroute très fréquentée. Dans de nombreuses situations, on convint qu’il valait mieux limiter le danger à la menace puisque les paroles suffisent en général à infliger une peur bleue à l’autre.

Dans la salle de récréation, après un concours de slash où des hommes torse nu se lançaient des seaux de peinture à la tête, se déroula une séance collective de Film Wrapping, un enveloppement corporel à l’aide d’un film de plastique transparent.

Plusieurs momies gisaient dans leurs cocons nacrés quand une course de chiens s’organisa. En vitesse, on déballa les corps pour les remplacer par les cages des partants. Un vieux maître replet tenait sa levrette en laisse, une fille aux cheveux courts efflanquée et nue. Un chien de berger emmitouflé dans une combinaison de fourrure synthétique obéissait à une femme qui ressemblait à Mae West. La course d’obstacles comportait une note fétichiste : le passage à plat ventre sous un drap de latex tendu au ras du sol. Après avoir exécuté les contorsions du parcours, les concurrents devaient rapporter à leur propriétaire une petite culotte sale, des ours en peluche, des os, laper une assiette entière de porridge et manger des biscuits pour chien.

La course allait bon train lorsque, à bout de souffle, le chien de berger s’évanouit, la tête dans sa pâtée. Les coups de sifflet de l’arbitre et les cris d’encouragement du public ne réussirent pas à le ressusciter. Les autres participants du concours canin profitaient de la diversion pour chahuter, se mordant entre eux ou se reniflant le derrière. La levrette nue gagna la compétition. On lui remit une rosette qu’elle ne put hélas épingler nulle part.

On enleva dare-dare les haies pour camper le décor de l’Académie de Miss Creant, un tableau noir, des chaises et des pupitres. Quelques faux ecclésiastiques s’en donnèrent à cœur joie sur le postérieur d’écolières dont ils avaient baissé la culotte à mi-cuisses. Un maître prenait la température des élèves en posant un thermomètre sur leurs fesses rougies. Vêtue d’un bustier de cuir, Mademoiselle Sentimase arriva dans la classe au moment où commençaient des séances libres de fouetti fouetta. Un Anglais ténébreux l’accompagnait. Quelques soumis erraient en quête d’une fouetteuse dont un authentique Écossais en kilt qui me tendit une badine anglaise. Je me défoulai sur lui de toutes les rancœurs des jours précédents. Je ressentis des fourmis de bien-être au bout du soixantième « thank you M’am ».

À travers la porte vitrée d’un balcon, la silhouette du mystérieux Anglais se découpait sur le ciel mauve. Intriguée, je m’approchai et j’aperçus Mademoiselle Sentimase penchée sur la balustrade, la jupe relevée jusqu’à la taille. Elle lui donnait des ordres quant à la manière dont elle voulait être frappée. L’homme était un peu décontenancé, et lorsqu’il prit conscience de ma présence, il me suggéra de prendre le relais. Ma collègue me pria d’y aller franchement, exposant aux derniers rayons de soleil des fesses dont le couchant accentuait le teint rosé.

Je retrouvai le couple dans la longue file du vestiaire. Lassée d’attendre son manteau, Mademoiselle Sentimase qui ne portait rien d’autre qu’un bustier et une jupe courte se jeta à genoux, dégrafa la ceinture de son ami et la tira hors des passants de son pantalon. L’Anglais lui zébra méthodiquement le dos devant tout le monde.

XIII

À Paris, le rédacteur en chef auquel je remis l’article sur la marche de Londres et le cas Spanner me signala l’existence d’une nouvelle messagerie. Je me remis à pianoter avec entrain, et dialoguai avec un homme dont le pseudonyme était Plastic. Outre le profil de l’homme courtois, ses fétiches transparents piquèrent ma curiosité.

Boudiné dans une veste à carreaux et un pantalon qui cassait sur ses mocassins, Plastic avait une tête d’intellectuel bon enfant. Il travaillait comme directeur artistique dans une chaîne de télévision. Ses yeux riaient derrière ses lunettes en me découvrant moulée dans une combinaison de Lycra noir.

— Mais vous êtes ravissante ! Comme vous serez appétissante en transparence ! Asseyez-vous, très chère, afin que je vous présente ma collection ! me pria-t-il en me guidant vers le canapé comme s’il était chez lui.

Il me conta de but en blanc sa mésaventure avec une inconnue qu’il avait invitée dans l’atelier du Marais où il vivait, à la suite d’un dialogue prometteur sur messagerie. Fanfaron, galant, il s’était vanté de posséder une Porsche et lui avait proposé d’aller la chercher. À peine avait-il déballé ses fétiches devant la dame qu’elle l’avait asphyxié d’un jet de bombe lacrymogène et saucissonné à l’aide de ruban adhésif. Elle avait fait main basse sur son portefeuille, sa montre, et les clés de la Porsche garée devant l’immeuble. Le lendemain, il avait la tête en sang lorsque la concierge l’entendit donner des coups dans sa porte d’entrée. C’est grâce à un pli urgent qu’il était encore en vie.

La valise de représentant qu’il portait me rappela celle de Guillaume. Il tira de sa malle aux trésors la première pièce et la défroissa d’un geste sec :

— Un jean, un peu grand pour vous, je crois. Vous faites un petit 38 ?

— Un bon 38.

Il sortit une pile de ballons dégonflés, des petites culottes qui ressemblaient à des barboteuses.

— Là ! Là ! Vous verrez, les élastiques empêchent l’air d’entrer.

Je brandis un rectangle transparent.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Une robe chasuble sans manches. Regar-dez, j’ai aussi la blouse médicale à col montant.

Je choisis une barboteuse, une brassière, le jean, la chasuble et une paire de gants flasques. L’homme plaqua un à un chaque vêtement sur ma peau, puisqu’il fallait selon ses dires éliminer l’air si on voulait jouir pleinement de la sensation du plastique. Il se dévêtit à son tour, mit un caleçon et une combinaison intégrale transparente, bordée de Velcro aux manches. Nos corps sous vide se frôlèrent. Des gouttes de sueur roulaient sur son torse. J’essayai de saisir ses mamelons et de les pincer à travers le plastique. Il se moqua de moi en se dérobant : « Difficile de m’attraper, hein ! » puis frotta son ventre contre le mien. Il lécha mes épaules, mes seins, s’attarda sur les aréoles qu’il tenta de mordiller mais sa bouche dérapait. Enfermée dans mes sudisettes, je me grisais d’humidité, et collée à lui, je l’étreignais quand il se dégagea et me provoqua d’un ton goguenard :

— Vous pourriez me fesser, vous en parliez l’autre jour au téléphone. Je ne sentirais pas grand-chose à travers toutes ces épaisseurs…

— Alors, à quoi bon m’échauffer la main !

Nos peaux mouillées se décalquaient sous les vagues translucides, et à force de frottements répétés, l’excitation avait gonflé les lèvres de mon sexe. Soudain Plastic recula d’un pas pour jouir avec ostentation. J’éclatai de rire à la vue de l’emballage rempli de sperme comme un berlingot de lait de soja.

Seule dans la salle de bains, ma nudité me laissa aussi glacée que les fesses du bébé avant sa toilette. Je me sentis abandonnée, privée d’amour maternel ou d’amour tout court, et les larmes me montèrent aux yeux. Je saupoudrai mon corps frissonnant de talc, et j’entrai en communion spirituelle avec tous les Japonais qui se font langer dans des clubs spécialisés, et dont je comprenais désormais la marotte. Après le départ de Plastic, je m’endormis sous ma couette.

La lune grossissait et Guillaume piaffait : il ne s’était travesti qu’à deux reprises depuis qu’il m’avait rencontrée, trois mois auparavant, et le besoin d’une séance, histoire d’exorciser ses démons, le tourmentait jour et nuit. J’apportais au compte-gouttes, dans le nouvel appartement, quelques crèmes de beauté, des habits de lumière et des escarpins qui ne connaissaient pas l’asphalte. Mais lorsque je passais la soirée chez lui, je faisais semblant de ne pas voir les sillons que la tension et le manque creusaient sur son front. Notre communication se limitait à des considérations intellectuelles et philosophiques. Tout ce qui nous était cher et personnel restait dans un non-dit mutuel, puisque nous ne possédions ni l’un ni l’autre la simplicité qui permet de se livrer. Un soir enfin, les flammes d’un chandelier consumèrent nos déceptions. Des feux follets dansèrent sur le justaucorps en vinyle que j’arborais sous mon imperméable.

Guillaume portait un porte-jarretelles, des bas résille et des talons hauts. Des pinces en forme de ciseaux décoraient ses mamelons. Je l’envoyai passer sous l’eau chaude ses mains glacées avant de lui décrire la manière dont je souhaitais être caressée. J’attendais un toucher lent et concentré. Il se surpassa et me donna un plaisir intense, passant la langue sous mes aisselles, puis léchant chaque parcelle de peau saillant entre les lanières du corset. Des mots passionnés me brûlèrent la gorge, mais je les retins. Une surprise m’attendait à l’arrivée : son érection dura jusqu’à ma propre jouissance.

À d’autres moments, je me plaisais à imaginer qu’il me bousculait, avec initiative et violence, comme les femmes aiment à être prises parfois. Le soir, après la visite d’un ou deux soumis à mon domicile, j’étais fatiguée de commander lorsque j’arrivais dans l’appartement. Mais il fallait encore parler d’une voix ferme, guider et gronder. Je me surpris à rêver du repos de la guerrière.

Une nuit où nous faisions l’amour sur une peau de tigre étalée devant la cheminée, je lui ordonnai de la nouer sur ses épaules. Guillaume se hérissa :

— Tu dois commencer à savoir quelles sont les matières qui m’excitent ! Au contact du plastique ou du latex, je bande, sinon, tu sais bien que la panne me guette ! En ton absence, je me fais mon cinéma, un bout de vinyle sur moi, ton image dans la tête et hop, le tour est joué ! Mais en ta présence, si tu es nue par exemple, je suis obligé de me conditionner mentalement et de fantasmer sur mes fétiches pour avoir une érection durable. Alors, comment veux-tu que je te satisfasse si tu m’affubles de peaux de bêtes ?

Je constatai qu’après dix ans de fétichisme, il était accroché à son latex comme à une drogue. Je le cajolai pour tenter d’apaiser sa colère, le berçant dans mes bras. Je cédai néanmoins à sa lubie cette nuit-là. Loin de la peau de tigre, j’enfilai une culotte de vinyle et un bustier dont l’armature dénudait les seins. Mais à peine avait-il commencé à m’effleurer qu’il me reprocha le temps que je mettais à jouir, me comparant de but en blanc à Sylvie-Anne, qui, me dit-il, s’extériorisait en jouissances rapides et sonores. Cette femme lui devait en outre son premier orgasme, se vanta-t-il d’un air suffisant. Au lieu de citer en exemple la vigueur de mes amants noirs, ou de déplorer que son pénis soit souvent mou et froid, je le repoussai à deux mains, et je partis chercher les gants de cuisine en caoutchouc bordés de dentelles, un cadeau de Hazel. Je les enfilai et le pénétrai sans préliminaires. Je me rendis vite compte que ce n’était pas la première fois. Mes doigts entrèrent en lui avec aisance. La petite bouche se dilatait sous mes pressions, aspirant mon médius vers les tréfonds. Pendant que je le fouillais, il geignit un peu pour la forme, et se mit à glousser quand mes doigts se livrèrent à une gigue endiablée.

Le lendemain, dans un magasin de la rue Saint-Denis, il acheta deux paires de gants de latex. Avant de poudrer l’intérieur des doigts, il étala sur le lit sa collection de talc. Les griefs de la veille s’étaient envolés. Avec une joie enfantine, il m’aida à mettre des gants et enfila l’autre paire. Nous fîmes l’amour gantés. Une fois passée l’impression médicale d’auscultation, je me mis à apprécier le contact du caoutchouc. Mes parties intimes s’humidifièrent. Nous atteignîmes l’orgasme en même temps.

Il tira sur mes gants pour les ôter puis, assis en tailleur sur le lit, il prit plaisir à souffler dedans pour les gonfler et à les faire tournoyer en l’air l’un après l’autre jusqu’à ce que les doigts réapparaissent.

Tout ce qui semblait intéresser Guillaume en moi, c’était mes habits de lumière. Dans l’intimité, il armait parfois un appareil photo vétuste et prenait des dizaines de clichés de ma garde-robe. Pendant que je prenais des poses dans la tenue qu’il souhaitait, je regardais droit devant moi sans voir l’objectif ou son visage. Retranchée dans la bulle d’une myopie qui nimbait le monde extérieur d’une brume magique, j’imaginais des situations érotiques complexes pour me distraire de l’ennui que générait mon rôle de portemanteau : la tête de mon homme de ménage serrée entre mes cuisses par exemple, ou bien celle d’un patient qui avait comme pseudonyme Baigneur, un garçon rieur qui avait perdu ses poils et ses cheveux à la suite d’un coup de stress et je panachais à loisir les bons moments que j’avais passés en compagnie de quelques soumis. Pour sa part, Guillaume était aux anges devant l’excitation qui animait mon visage et qui transparaissait sur les photographies.

Nous faisions l’amour à la fin de chaque prise de vue. J’entrais alors dans un état comparable à l’ébriété. Le moindre attouchement accroissait mon ivresse. Après m’être laissée aller à cette beuverie érotique toute personnelle, j’attachais Guillaume aux crochets fixés à la tête du lit tout en lui expliquant d’une voix envoûtante de quelle façon il devrait s’occuper de moi. Après qu’il eut mis mon cours en pratique, je frottais mon pubis contre son sexe paresseux et je dosais mes propres spasmes. Certaines ondes me parcouraient le dos. D’autres, mes préférées, explosaient dans mon crâne comme des pétards. Quand éclatait le bouquet final, je cueillais le même orgasme que celui que j’aurais pu connaître si j’avais aimé une femme.

En dehors des moments où je posais, je revêtais rarement les fétiches de Guillaume. Au sortir d’une séance avec un soumis, ou bien lorsque nous dînions dans l’appartement, passer une tenue spéciale dans le but de faire plaisir à mon amant m’aurait donné l’impression d’effectuer des heures supplémentaires non rémunérées et de porter l’uniforme. Je me découvrais des affinités avec une cuisinière ou une serveuse de restaurant qui préparerait le dîner de son mari en rentrant du travail. À propos du serre-taille dans lequel il souhaitait me voir, je prétextais que le lacer prendrait une demi-heure, ou bien je déplorais : « Trop tard ce soir ! », en jetant un coup d’œil à ma montre. Je portais le plus souvent par paresse une jupe de latex anthracite fermée par un zip sur les fesses, un des nombreux vêtements que m’avait donnés Hazel à Londres.

Et pourtant, j’étais assez éprise de Guillaume pour prendre la décision de jouer au couple. Un matin gris d’octobre, j’apportai une casserole à vapeur à trois étages avec l’intention de cuisiner, et je passais une nuit sur deux dans l’appartement. Il ne s’agissait que d’un mi-temps sans contrat, me disais-je avec cynisme. Surmené par son métier de consultant, Guillaume avait de son côté pris des dispositions concernant l’avenir. Il briguait un poste de professeur dans une grande école, ce qui lui laisserait le loisir de faire le service, le soir à la maison, travesti en femme – dans sa situation du moment, son emploi du temps l’en empêchait : il fallait deux heures pour réussir un maquillage, une demi-heure et quatre mains pour lacer n’importe lequel de ses corsets. Mais s’il retrouvait ses grandes vacances d’étudiant, nous pourrions passer l’été à voyager et visiter les prisons d’Écosse, et pourquoi pas des pays comme l’Esclavonie, l’actuelle Slavonie, sur la frontière austro-hongroise. Nous emporterions une provision d’habits de lumière et d’accessoires rangés dans un « sac à malice » ou un « kit de survie », comme il appelait ma trousse de voyage.

Cette merveilleuse vision du futur s’envolait dès que je rentrais chez moi, et mon enthousiasme retombait comme un soufflé. Malgré mes efforts pour jouer la femme d’intérieur, les semaines passèrent sans que Guillaume ne libère le moindre cintre à mon intention. En fin de semaine, il jouait au polo avec des amis dont il me vantait les qualités et les propriétés immobilières. Ces mêmes amis, des couples, l’invitaient à dîner…, seul. « Je les connais depuis quinze ans, tu t’ennuierais en leur compagnie. Ce sont des bourgeois très ordinaires », m’assurait-il.

Pendant qu’il menait sa vie de jeune homme, j’allais à la pêche aux soumis. Le dimanche soir était le moment idéal pour croiser des hommes qui revenaient de promener l’enfant du divorce. Je battais sans entrain la proie du jour.

Vers la fin du mois, une semaine catastrophique s’écoula. Le lundi, Guillaume travailla tard et tarda jusqu’à minuit pour m’appeler et me souhaiter une bonne nuit. Le mardi, je m’étais engagée à passer la soirée avec un éditeur qui me proposait de traduire un roman. Le mercredi, c’était son tour d’être invité à un colloque qui se tenait à Poitiers et devait durer jusqu’au lendemain. Nous décidâmes de dîner ensemble le jeudi soir… mais il rata son train. Il m’appela de la gare d’une voix excédée, comme si j’en étais responsable.

Plusieurs jours durant, je fus interdite de séjour dans l’appartement. À la fin de cette quarantaine, j’avais dû écouter à plusieurs reprises au téléphone un discours dans lequel aucun état d’âme ne transparaissait, sinon qu’il s’en voulait d’avoir raté un train. Vexée, je lui demandai de me rapporter la casserole.

Il arriva chez moi un matin vers huit heures. Dans l’ustensile de cuisine étaient imbriqués mes escarpins et mes crèmes de beauté. Il resta sur le pas de la porte.

— J’avais très peur que tu me réclames cette casserole, dit-il d’un ton cassant. Par conséquent, la voici.

XIV

Je souhaitais en finir avec une histoire d’amour qui ne semblait même plus correspondre aux aspirations de son instigateur et qui me détruisait. Pressentant que Sylvain mourait d’envie de revoir Hazel, je l’invitai à venir à Londres.

Mon compère m’accompagna au casino pour récolter quelques gains substantiels, un petit pourcentage des sommes perdues sur les tapis verts par mes joueurs chinois, et nous nous précipitâmes à la boutique Skin Two pour les dépenser.

Dans cette caverne d’Ali Baba réservée aux fétichistes, deux femmes à moitié nues se disputaient la dernière robe de latex rouge. J’essayai une tunique en cotte de mailles, un collier hérissé de pics, des chaînes de cou torsadées, un fourreau zébré et un maillot de cirque en latex clouté bleu roi. Une vendeuse en guêpière mauve enfouit mes emplettes dans un grand sac anonyme.

Nous emménageâmes au Nell Gwynn House, un meublé défraîchi de Chelsea. Hazel vint le soir même admirer ma nouvelle garde-robe, précédée par sa chienne. Elle s’enquit immédiatement de la pointure de Sylvain.

— 48 ou 49, reconnut le garçon d’une voix contrite.

— Alors j’ai des escarpins pour toi ! Vous irez au bal fétichiste ce soir !

Hazel rapporta de son antre souterrain un long manteau de cuir, un corset brodé, une paire de bas résille, et des escarpins trop petits pour Sylvain qui ne protesta pas. Une perruque brune en cheveux naturels, un chapeau orné d’une plume et un maquillage au pinceau complétèrent le déguisement. Hazel baptisa sa créature « Nanette de Valois ». Pour escorter cette grande fille aux gestes surannés, telle qu’on en croisait peut-être dans les années trente sur l’avenue du bois de Boulogne, je revêtis la robe en faux zèbre, accompagnée de gants assortis.

Hazel nous déposa devant un club dans le quartier du East End, habité par des Indiens et des Pakistanais. Un gros blond aux allures d’ange sauvage tenait le vestiaire. Dès que nous nous engageâmes dans l’escalier vertigineux qui menait au sous-sol, l’odeur de moisissure et de tabac m’irrita la gorge. Derrière le bar, deux Gwendoline aux jambes de héron servaient des pintes de bière. La lumière accentuait l’obscénité de leur chair parsemée de poils et de rougeurs, « des peaux d’Anglaises », ironisa Nanette. Des groupes de dandys prenaient des poses en commentant les tenues de la soirée, assis du bout des fesses sur des chaises en métal. Des maîtres bottés promenaient en laisse de jolies filles en maillot minimaliste ou en serre-taille. Dans l’ombre, des maîtresses en carcans, corsetées et gantées, projetaient sur les murs de pierre brute des ombres inquiétantes, guettant d’un œil professionnel une proie à saisir.

Sur la piste de danse, Sylvain s’étonna : des créatures de sa taille déambulaient sur dix centimètres de talon. Ces hommes avaient dû s’entraîner le soir après le bureau. Nanette n’avait rien à leur envier. « Elle » se balançait sur ses escarpins, se sentait femme, minaudait la bouche en cœur, la poitrine en avant, et portait à ses lèvres un fume-cigarette, la dernière touche suggérée par Hazel. Elle dansait seule au milieu des couples interlopes, gesticulant et griffant la voûte. Mademoiselle de Valois explorait sa féminité en mouvement. Ses pieds comprimés ignoraient la douleur. La musique que Sylvain adorait emporta Nanette. Pour ma part, à regarder autour de moi, je me lassai vite de l’ambiance. Hormis Nanette, tout me semblait vulgaire et artificiel. Nous étions sur le point de partir quand arriva un homme détonnant en costume de ville.

Les boucles rases de ses cheveux et les muscles râblés sous l’étoffe écarlate de sa chemise évoquaient le forain. Il sortit trois fouets d’un sac de sport. Le sourire aux lèvres, il les aligna sur le sol d’un geste de dompteur. Il ôta sa chemise et se plaqua face au mur du fond, présentant son dos nu à l’assistance. L’écartement de ses bras faisait saillir ses omoplates. Il attendit. Les danseurs chuchotèrent et se dispersèrent.

Une dominatrice asiatique en combinaison de cuir ramassa l’un des instruments. Elle prit du recul et frappa le mur au ralenti en évaluant l’impact, puis fit un pas de côté. La lanière unique cingla le dos du forain. Elle maniait le fouet à distance, comme un lasso. Elle frappa l’homme plusieurs fois au même endroit. Malgré le tressaillement de ses muscles, il souriait encore. L’Asiatique le battit plus fort pour lui ôter son sourire, mais elle finit par baisser les bras. Elle avait tapé de toute sa force. De maigres applaudissements fusèrent. L’homme lui tapota l’épaule :

— Thank you, love !

Il disposa de nouveau ses trois fouets sur le ciment. Bravant l’assistance du regard, il retourna se coller au mur. Une femme épaisse d’un mètre quatre-vingts, les bras moulés dans du latex, s’empara d’un martinet. De gros nœuds rapprochés gonflaient les lanières. Avec la brutalité d’un maître de galère, elle donna un premier coup à l’homme dont le torse claqua contre le mur.

— Plus fort, chérie !

Hypnotisée, l’assistance compta jusqu’à trente. La femme accompagnait chaque lancer d’un « han ! » sauvage. Lorsqu’elle reposa le martinet à nœuds, l’homme se tourna vers elle et la gratifia d’une courte révérence. Il replaça l’instrument à terre et reprit la position.

Vêtu d’une salopette qui accentuait sa maigreur, un homme sec vint tâter les fouets. Il choisit le troisième martinet, noir et court. Le premier coup partit. Le corps entier du forain rebondit contre la pierre. Il prit sa tête dans ses mains, lui fit décrire des arcs de cercle pour conjurer la douleur, ou peut-être la disperser. L’officiant se figea, le bras en l’air. Le public respirait à peine. Le forain se remit en position. Il se concentra puis, sur un signe, donna le signal du départ. Sous le choc, sa tête décrivit les mêmes arcs de cercle, mais avec une amplitude moindre. Le public se mit à compter et à crier, comme à la foire. Au bout de cinquante coups, le forain se retourna. Il s’avança vers son bourreau et lui donna une chaleureuse poignée de main :

— Thank you !

Il enfila sa chemise rouge sur ses épaules éclatées. Son sourire était devenu vague. Il rangea ses fouets et repartit comme il était venu. Bouleversées jusqu’au silence, Nanette et moi nous assîmes un instant devant une bière. Un esclave, la laisse pendante au bout de son collier, s’approcha à quatre pattes de mes chaussures. Il leva les yeux vers moi et mendia une permission. Je lui donnai mes escarpins à lécher. Nanette tendit un pied à son tour. Voyant le monstrueux appendice surgir dans la pénombre, l’homme recula avec effroi. Il rampa à toute vitesse sous les tables en direction d’une fille dont l’expression promettait une punition méritée.

Nous remontâmes à l’air libre et devant le vestiaire, l’ange sauvage me décocha un sourire de connivence :

— Vous avez gagné à la loterie !

— Comment ?

— Votre numéro de vestiaire est l’un des gagnants du tirage !

De ses deux mains tatouées, il me remit un exemplaire illustré de la Vénus à la fourrure de Sacher-Masoch, dont la couverture violette déteignit dans le taxi sur mon beau ciré blanc.

Le lendemain, Hazel voulut déguiser Sylvain en félin pour les soirées d’Halloween qui débutaient, le Rubber Ball en particulier, dont le thème était cette année-là les jeux du cirque. Venus de New York, Montréal, Séville, Hambourg ou Stockholm, plusieurs centaines d’étrangers passaient le week-end à Londres, volant d’une fête à l’autre pour s’échauffer en prévision du grand bal. Sylvain regimba lorsqu’il vit les fripes en python et en fourrure synthétiques que Hazel avait apportées.

En appui sur des cuissardes en serpent pastel assorties aux mouchetures d’un justaucorps en fausse fourrure, Sylvain émergea de la salle de bains auréolé de boucles laquées. Une toile d’araignée découpée dans un foulard moucheté partait du nez aquilin pour s’enfoncer dans la perruque. Il passa et repassa avec une lenteur étudiée sa langue sur ses babines roses.

À Vauxhall, sous une voie de chemin de fer lugubre, des chaînes décoraient une porte monumentale qui s’ouvrait sur les arcades en brique du Dungeon. Dès la première salle, je me sentis arrachée du sol. Un système sonore phénoménal destiné à soulever le public me projeta contre Sylvain. Pris de panique, nous étions collés l’un à l’autre quand le rythme nous pro-pulsa en avant, creusant nos poitrines au niveau du thorax.

Sylvain s’arrêta devant une petite cage en forme de L où une douzaine de dominatrices molestaient des esclaves. Debout ou posées sur des chaises, certaines fouettaient, d’autres piétinaient. Un Asiatique vêtu d’un string de cuir passa une main à travers les barreaux et la pointa vers mes pieds en m’implorant des yeux. Je tendis ma botte vers lui. À peine l’eut-il embrassée qu’il voulut me baiser la main. Je mis mes doigts dans la cage. Il me mordit. Je le giflai. Le bougre aimait ça et j’allais bêtement entrer dans son jeu quand Sylvain m’entraîna vers une autre salle. Sur le seuil d’un entrepôt voûté, nous nous arrêtâmes, le souffle coupé : on se serait cru en enfer ! Dans une lumière rougeoyante diffusée par des spots invisibles se découpaient de gigantesques croix de Saint-André d’où pendaient, de part et d’autre, des esclaves mâles ou femelles. Un écran géant diffusait des défilés de mode aux tons délavés, tellement normaux qu’ils en étaient rassurants. Sylvain s’extasia devant une grande roue qui tournait, portant à intervalles réguliers des hommes liés par les bras à des suspensions. Ils étaient flagellés, puis détachés du manège et vite remplacés par de la chair fraîche. Certaines corrections se transformaient en effusions amoureuses lorsqu’un partenaire arrachait l’autre à la roue, et le couple disparaissait dans une grotte blanche en forme de nuage.

Campé devant la grotte, un Belge sorti d’un film de cape et d’épée ôtait sa chemise à jabot et haranguait les femmes. Il exhibait à la ronde son cou hérissé d’aiguilles et d’épingles anglaises. De son sac à dos posé sur le sol en terre battue (des sacs contenant l’attirail des soumis et des dominateurs traînaient un peu partout au pied des croix), il déballa des coffrets transparents. Je me baissai pour les examiner de près. Il braqua dessus une torche électrique, et me demanda de choisir quelques aiguilles dans son nécessaire à couture, et de les lui planter dans l’abdomen. Un poussoir chromé évitait qu’on se pique. Je dessinai une étoile d’épingles sur son ventre à la lumière de briquets maniés par quelques mains galantes. Puis une dominatrice américaine joua aux fléchettes sur son torse. Pas une goutte de sang ne perla. L’homme ressemblait à une ménagère en miniature. Après que le fakir eut chuchoté quelque chose à l’oreille de l’Américaine, la fille se mit nue. Filiforme, la peau ferme et bronzée, elle monta sur un banc, et se penchant en écartant les cuisses, elle haussa son sexe à la hauteur des yeux du Belge. Ce dernier entreprit de lui coudre la vulve à la lueur d’un briquet tandis qu’un ami de la fille la soutenait, l’embrassant à pleine bouche pour l’exhorter à sublimer la douleur. Elle poussa deux ou trois petits cris pendant l’opération.

Sylvain me suivit jusqu’à une pièce plus intime, tapissée de latex rouge. Je me laissai choir sur une banquette circulaire à côté de quelques créatures interactives : allongé sur le flanc, un homme léchait les orteils d’une Cruella pendant qu’une femme aux vêtements métalliques assortis à ses ongles griffait jusqu’au sang un Romain affublé de faux seins par-dessous une toge de cuir.

Quand nous voulûmes revoir l’enfer, un vent de mécontentement s’était mis à souffler. Au milieu des gens costumés en faux policiers ou en parachutistes déambulait un individu qui portait une tenue militaire d’extrême droite. Assailli par les grondements d’un public hostile qui s’écartait en le montrant du doigt, l’homme battit en retraite. Délaissé par sa cour d’admiratrices, le Belge se plantait lui-même des aiguilles à l’intérieur des joues.

Le lendemain après-midi, nous le retrouvâmes sous le chapiteau d’Adrenalin Market, un vaste marché aux puces fétichiste. Il torturait une nouvelle victime, la célèbre Moon d’Amsterdam qu’il avait enfermée dans un étui de cuir tressé suspendu à une corde. Armé d’un fouet de dompteur, il s’amusait à faire voltiger et tournoyer le sac jusqu’au sommet de la tente. Lorsqu’il me vit au bras de Sylvain, toujours perché sur ses cuissardes pastel, il immobilisa son punching-ball et l’entrouvrit pour nous présenter Moon. Il écarta la chevelure emmêlée de la fille, dévoilant un visage fin et pâle. Moon émergea de sa transe le temps de nous adresser un sourire d’enfant, puis se cloîtra de nouveau derrière ses paupières closes. Après avoir baisé sa bouche blême, le Belge lui dénuda le torse. Il referma le sac auquel il redonna de l’élan. De loin, du bout de son fouet à bestiaux qui sifflait en se déroulant, il visait les seins qui jaillissaient entre les lanières. À partir de ce moment-là, tout à son affaire, il nous ignora.

À la nuit tombée, nous visitâmes la boîte voisine, le Whiplash. Dans une immense salle noire éclairée et laissée à l’abandon, des hommes âgés se promenaient en harnais de cuir, la canette de bière à la main. Dégoûté par la saleté de l’endroit et la laideur du public, Sylvain me tirait vers la sortie quand nous aperçûmes, dans un recoin éclairé à la bougie, une somptueuse Anglaise habillée en maîtresse d’école, l’air revêche sous ses cheveux courts. Elle donnait des ordres à trois vieillards : « Debout, assis, couché », répétant ces mots en martelant le sol pour donner le rythme. Les élèves peinaient à se relever lorsqu’elle les envoyait mordre la poussière à plat ventre. Elle tapotait du bout de sa cravache l’épaule de l’un ou de l’autre, s’acharnant sur l’arrière du genou d’un traînard.

Sur le trottoir, nous attendîmes longtemps un taxi, à fantasmer à propos de la grue illuminée qui dominait le chapiteau d’Adrenalin Market et le pont de Chelsea, rêvant d’y grimper et de nous jeter dans le vide étroitement enlacés.

Le lundi soir au Cirque de Skin Two, trois mille personnes se pressaient le long des mezzanines du Palais de Hammersmith. Vêtue d’un fourreau de latex noir bordé de plumes d’autruche, j’avais mis des lentilles de contact dorées pour jouer l’oiseau. Sylvain avait dormi en chat, ses cuissardes aux pieds. Un groupe de dominatrices venues de France nous avait rejoints dans un restaurant chinois où le serveur avait accepté le collier puis la laisse des mains de Shéhérazade, une Algérienne pétillante. Agenouillé devant la tablée, il avait encaissé quelques légers coups sur les fesses. Déconcertées par son sourire radieux, nous lui demandâmes s’il pratiquait. Il nous répondit avec naturel : « Je suis anglais ! »

Nez, langues, oreilles, nombrils, chaque appendice rutilait de métal. Les femmes exhibaient des seins ornés de corolles ou de dents. Des tatouages maquillaient les chairs non percées. Des filles peintes portaient jusqu’à trois paires de seins de caoutchouc coloré. Les tressaillements en rythme de leurs mamelles de louve attiraient des danseurs en corps à corps sur lesquels la peinture déteignait. Des langues s’affolaient sur des tétons ornés d’une frise de fleurs au sucre mentholé. Artificielle, l’ambiance était faussée par la présence de gorilles armés de matraques fluorescentes chargés de surveiller, puisque aucune pratique sadomasochiste n’était autorisée. Dans des cages à roulettes on promenait des animatrices rugissantes déguisées en panthères. Des clowns, des singes ou des trapézistes se baissaient pour honorer les escarpins de quelques dames qui dominaient assises, ou les giflaient d’une main gantée. Sous les pièces montées de leurs coiffures et leurs faux cils argentés luisaient des prunelles dédaigneuses. Trois minutes plus tard, elles s’avachissaient en riant sur l’épaule d’une copine.

Lorsque, à l’aube, nous atteignîmes le perron de notre résidence, Sylvain me porta dans ses bras jusqu’à l’ascenseur. Le gardien de nuit, un Pakistanais à la taille de guêpe, s’extasia devant nos costumes.

Dans la chambre, comme je tentai en vain d’ôter ma robe à plumes, le chat se mit à griffer l’autruche. M’aidant à enrouler vers le haut le fourreau qui collait à ma peau, il lécha les marques de contention laissées sur mes fesses par la gaine de latex, et m’abandonna soudain, la robe retroussée jusqu’aux épaules.

Il rapporta de la salle de bains une paire de ciseaux à ongles et mima ce qu’il attendait de moi. Les bras entravés, je regardai en silence son petit numéro. Il enleva ma robe puis s’étendit sur le dos. Penchée au-dessus de lui, je découpai le collant autour de sa verge qui en jaillit. Au moment où il tentait de l’introduire dans ma bouche, je le repoussai mais il me menaça d’un ton moqueur : « Allons l’oiseau, tu veux que je te torde le cou ? », avant de me pénétrer. Le flot de nos fluides retenus se répandit sur le latex du fourreau.

Lorsque, dans la matinée, le gardien de nuit nous apporta deux tasses de café, il éclata de rire en montrant du doigt les duvets d’autruche incrustés dans la moquette. À midi, l’heure de libérer les lieux, nous remarquâmes qu’à notre étage, la chambre était fléchée de plumes.

XV

Pendant ce temps, Guillaume flânait au jardin zoologique de Vincennes.

Dans un restaurant chinois de Belleville où je l’amenai, il me commenta longuement sa visite au zoo. Après avoir examiné les fauves un à un, il s’était attardé devant la panthère, non pas la noire au nez aplati, un peu pataude, mais la mouchetée, fine et racée. Le jaguar le fixa droit dans les yeux entre deux va-et-vient. Il s’était alors approché de la cage pour tenter de capter son regard. Les quelques secondes durant lesquelles son désir s’était réalisé lui avaient rappelé ce qu’il éprouvait lorsque nous faisions l’amour.

La première question qu’il me posa concernait l’ombre violette sur le revers de mon ciré blanc. Nous savourions de la méduse en salade, l’un de mes plats préférés. Sous une jupe fendue à moitié transparente, on devinait mon porte-jarretelles de latex.

— Tu aimes le caoutchouc au point d’en manger, ma chérie ! persifla-t-il en mastiquant les lamelles blanchâtres. Il me harcela de questions à propos de l’homme-chat. Une dominatrice française lui avait raconté que j’avais brillé au bal en compagnie d’un félin en cuissardes. Mon aventure l’alarmait car elle faisait écho à l’épisode de la descente de lit en fourrure, que j’avais tentée de lui faire revêtir.

Sa voix de robot m’ennuyait. Au moment où il s’apprêtait à me suivre dans les escaliers de mon immeuble, je montai les marches deux à deux en lui criant « bonne nuit ! ». Il vit à regret s’élever puis disparaître sa parure favorite.

Le lendemain soir, j’allai chez lui. J’étais peut-être disposée à rompre ou à lui faire mal. Il prit des yeux langoureux, me baisa les mains et me dit : « J’ai besoin d’un peu de rêve, et ce rêve ne peut venir que de toi », puis il me poussa vers la chambre en me tapotant la nuque :

— Tu ne te déshabilles pas ?

— Tu souhaites que je dorme chez toi ?

— Et pourquoi ne dormirais-tu pas ici ?

Je me déshabillai comme chez le docteur, refusant la séduction des gestes. Il me fit l’amour sans artifice, tout en m’interrogeant d’une voix enjôleuse sur la tenue que je portais au bal. Ce soir-là, il attacha de l’importance à mon plaisir et prit le temps de me caresser longuement. Mais dans ses bras, je lui superposais l’image de l’homme-chat. Contaminé par mes visions, Guillaume me griffa le dos. Mes souvenirs s’emmêlèrent dans une torpeur érotique ; le corset de gladiateur que Guillaume portait le soir de notre rencontre se conjugua avec le justaucorps du chat, puis les corps juvéniles des deux hommes fusionnèrent.

Guillaume devait sentir la présence de son rival : il imprima sur mes fesses deux formidables suçons.

En fin de semaine, nous nous rendîmes en Normandie chez sa mère, Irène, une femme froide en jupe longue qui nous logea dans un pavillon au fond du jardin. Le samedi soir, dans la maison de maître, un repas familial tiédissait sur une table chauffante. Aucune odeur ne s’échappait de la cuisine. Les sols de marbre étaient cirés et nous glissâmes au ralenti sur des patins de laine, jusqu’à la table de la salle à manger. Pendant que nous desservions, Irène chantonnait devant le lave-vaisselle : « Le travail, c’est la liberté ! », alors qu’elle n’avait tenu qu’un rôle de femme au foyer. Après dîner, nous prîmes le café au salon dont la monumentale cheminée en pierre avait été murée : Irène avait un jour trouvé dans les ressorts d’un fauteuil un mulot mort qui avait dû entrer par le conduit. « Les animaux font des saletés dans les maisons, tout comme les plantes d’ailleurs », renchérit le père de Guillaume, un ancien industriel qui passait ses journées dans les livres d’histoire de France. Pauvre Guillaume qui n’avait jamais possédé de hamster ou de souris blanche, ni même cultivé le moindre germe de haricot ! Je découvrais la sécheresse affective dont il avait pâti dans son enfance, mais je sursautai à l’idée que je me situais sans doute dans la catégorie des indésirables, puisque Guillaume s’emmurait sans cesse pour m’empêcher d’entrer.

La nuit, dans notre pavillon, la pleine lune attisait nos pulsions. Le second soir, une écharpe en mousseline m’aveugla. À travers l’étoffe, je distinguai le corps svelte de Guillaume en train de se glisser dans un corset brillant. Il me revêtit d’un justaucorps qu’il avait trouvé dans mon « sac à malice », puis m’allongea bras écartés sur le lit, en tirant sur mes chevilles. Son sexe se frottait contre mon ventre. Ses mains immobilisèrent les miennes. Il vibrait d’un désir de possession que je ne lui connaissais pas. Un filet de salive coula de sa bouche jusqu’à la mienne. Il me pinça le bout d’un sein entre deux doigts : « Il faudra que tu apprennes à te donner, ma chérie ! » Je me donnais autant que je pouvais, mais la douleur, inattendue, me transperçait le thorax. Un phénomène semblable au tonnerre qui suit l’éclair se produisit : quelques secondes après son pincement, mon sexe s’épanouit. À chacune des torsions qu’il infligeait à ma chair, ma vulve s’adoucissait. Quelques minutes s’écoulèrent et, malgré mon appréhension, j’avais très envie qu’il me brutalise à nouveau. Je comprenais ce que Guillaume pouvait ressentir au fond de son être lorsque je prenais le temps de le torturer à petit feu. La passivité relaxait. Enfin, sa verge remplaça son doigt en moi. Elle me remplit, se replia, cogna, s’arrêta, reprit du volume, cogna de nouveau.

Dans le train du retour vers Paris, la relation se dégrada du côté de Lisieux. Lointain, Guillaume était absorbé par ses dossiers techniques. Les coudes sur la tablette, j’écartai les doigts dans le but de me faire les ongles, le poignet calé par un roman épais qu’il transportait, Belle du Seigneur d’Albert Cohen. Il lançait des regards obliques sur mon installation. Lorsque j’eus achevé de limer les ongles d’une main, je les examinai de près pour juger de l’arrondi. Guillaume en profita pour souffler la poussière d’ongle loin de son livre. Je fis semblant de ne rien remarquer. Après avoir limé chaque ongle de l’autre main, j’ouvris une bouteille de vernis rouge passion. Guillaume avait attendu que j’arrive à cette étape de la manucure pour éclater.

— Huit cents pages que je vais ramasser au détail si tu continues à maltraiter mon livre de la sorte !

Il m’arracha le volume et le coinça entre ses genoux et la tablette. Je laquai mes ongles en chantonnant.

XVI

Quelques jours plus tard, je me trouvai devant la plaque du cabinet d’un gynécologue avec l’impression de me rendre chez un psy. J’avais des démangeaisons suspectes depuis mon séjour en Normandie. Une assistante me remit une fiche détaillée : « Cocher la case correspondante ». Je fixais une aquarelle représentant une bédouine en train de grimper sur un chameau quand une odeur ambrée s’échappa soudain d’une porte ouverte. Une voix s’enquit : « Mademoiselle… ? » Le docteur m’invitait à franchir le seuil de l’enceinte sacrée de son cabinet. Tanné comme un militaire en poste dans quelque forteresse du désert, Clark Gable portait une chemise beige dont il avait retroussé les manches. « Bonjour Docteur ! », ouf, j’avais failli dire : « Bonjour mon Colonel ». Une moustache fine barrait sa lèvre supérieure. D’un geste paternel, il me prit l’épaule pour un petit tour du propriétaire. Là, derrière le paravent chinois, un portemanteau pour accrocher mes vêtements. Tous mes vêtements. Je me balançais d’un pied sur l’autre entre une table gynécologique en cuir fauve et un bureau où se côtoyaient une boussole et une statue africaine. « Du Bénin », précisa-t-il avec un sourire de connivence. Dans cette cabine de bateau, nous allions partir en croisière et en dégrafant mon soutien-gorge à l’abri du paravent, je voguais dans un rêve épicé. Je suspendis ma culotte de soie rouge en évidence, comme un trophée.

— Allongez-vous sur la table, et posez vos pieds sur les étriers.

Je sursautai au contact du cuir. Qui allait chevaucher l’autre ? Chassant cette pensée de dominatrice, je me résignai à ma condition de patiente, et je grimpai solennellement les deux marches de l’escabeau, soucieuse de lui présenter mes seins sous leur meilleur angle. Il me demanda d’un ton neutre de décontracter mes jambes. Je me rendis compte que j’avais les genoux serrés au-dessus des étriers comme une cavalière privée de monture. Je les écartai, prête à enfourcher un animal de petite taille, puis mesurant la carrure de l’homme penché au-dessus de moi, je les ouvris sans pudeur. Le mouvement de mes jambes créa un léger courant d’air qui ébouriffa les poils de mon pubis. La face interne de mes cuisses se hérissa. Je mis une main devant mon visage pour cacher mon plaisir. J’entendis un tiroir s’ouvrir. Je jetai un coup d’œil à travers mes doigts. Il enfilait un gant de latex sur les poils bruns de son avant-bras. « N’ayez pas peur, je ne vais pas vous manger », me rassura-t-il en revenant vers moi, agrippant l’un de mes seins de sa main nue. Une main de praticien, ferme et savante.

La main gantée rejoignit la main nue, et une samba de percussionniste secoua mon torse, pressant mes mamelons, effleurant mes côtes, me malaxant jusqu’au cœur. Une coulée de lave tiède déferla le long de mon dos et se répandit entre mes omoplates, jouissive, insolite. Être couchée devant lui, nue, pétrie, avait éveillé au niveau du plexus un charivari qui se propageait maintenant jusqu’à mon ventre.

— Pas la moindre anomalie, affirma-t-il du même ton paternel qu’il avait pris pour la visite guidée.

— À quelle date remontent vos dernières règles ? demanda-t-il.

Offensée par le caractère clinique de sa question, je bredouillai :

— Deux semaines… environ…

Ses mains descendirent jusqu’à mon nombril et le contournèrent lestement. Il palpa mon bas-ventre avec rudesse tout en le modelant. Le massage m’irisait le sexe.

— Je ne vous fais pas mal, au moins ?

Qu’il prenne mon émotion pour de la douleur me dérangeait.

— Oh non !

Le ton de ma réponse équivalait à crier mon plaisir. Il eut un regard lent qui frôla ma gorge, accrocha mes pupilles. J’imaginai qu’il se délectait et qu’en virtuose, il modulait ses effets. Mon cœur se mit à battre le long du parcours méthodique que suivaient ses mains, s’affola quand les pressions s’arrêtèrent, cognant dans le vide contre mes flancs dans un tintamarre que j’étais seule à entendre.

Le docteur prit le second gant et l’enfila, puis enduisit le latex de lubrifiant. Il vint se placer entre mes jambes. Les poils de ses bras frôlèrent mes cuisses tandis que ses doigts gantés entrouvraient les lèvres de ma fente. Le latex slaloma d’un côté à l’autre de ma vulve en la tiraillant.

— Là, je vais vous examiner, relâchez-vous, laissez-vous aller, là, là… c’est bien comme ça.

Mes cuisses s’affalèrent. Braqués sur mon sexe, ses yeux rassurants m’inspectaient et me réchauffaient. Petit à petit, la membrane caoutchouteuse qui protégeait sa main tiédit. Je régressai vers un état d’animal en rut prêt à couiner de satisfaction. Un doigt épais me tâtait. Jusqu’au fond. Se recourbait, se tordait. Se mit à pianoter par petites touches. Il lissait les parois, étirait mon vagin. Plus haut. Plus profond. Je tombai en battant des ailes et lorsque d’autres doigts rejoignirent le médius, mon sexe se mit à mouiller au point que je l’entendais saliver. Des pulsations douces nageaient maintenant dans les profondeurs de mon cul. Je m’arquai.

— Vous êtes très excitable, mademoiselle… Avez-vous des rapports sexuels fréquents ?

J’acquiesçai.

— Vous avez un vagin très souple. Ses parois présentent une élasticité parfaite, reprit-il en gardant la cadence, ébréchant davantage ma fente.

Ses paroles me parvenaient désormais à travers une brume tiède. Le projecteur braqué sur mon entrejambe me tenait lieu de soleil. Les paupières à demi closes, je devinai la silhouette de mon bienfaiteur courbé entre mes cuisses, et quelques rayons de lumière blanche effleuraient mes cils. Dans un élan lascif, mes bras se tendirent, touchèrent sa crinière et retombèrent mollement. Ses doigts se mirent alors à me branler. Grisée par les senteurs d’épices de son eau de toilette, je dérivai. Je me trouvais dans un jardin luxuriant, aux prises avec un désir physique incontrôlable. Des plantes grimpantes s’insinuèrent en moi et me remplirent. Mon corps se cambrait sous chacune de leurs poussées et les avalait. Un doigt tapotait maintenant mon clitoris mais le reste de sa main abandonna l’étui mouillé qui se contracta, se refermant sur du vide. Tout s’arrêta d’un coup. Le jardin, les plantes disparurent. Remplaçant les lianes sensuelles, un objet froid effectua une percée.

— Vous n’avez rien à craindre du spéculum. Son volume est celui d’une belle verge et son bout est arrondi comme un gland.

Il regardait dans le trou de la dentelle métallique dont les mâchoires m’écartaient, et dans le mien, béant devant lui. Un instrument pointu préleva mes sucs puis la pression des mâchoires se relâcha. Le godemichet de fer cliqueta sur une table et les doigts vinrent me consoler.

— Là, là…, vous voyez, c’est fini.

Je m’abandonnai de nouveau. La petite douleur infligée par le spéculum avait attisé la volupté comme je l’avais expérimentée en Normandie, quand Guillaume me pinçait. Le docteur me lança un regard ténébreux par-dessus mes genoux. J’entendis s’ouvrir une fermeture Éclair. Son autre main s’affairait, à la recherche d’un préservatif peut-être. Son gland décrivit deux ou trois cercles à la surface de ma vulve pour faire connaissance, prit son élan puis entra. Il me baisa lourdement. Mon premier orgasme me fit tanguer. Je m’agrippai à ses cheveux par peur de chavirer.

Son membre s’immobilisa en position de repli. Sa bouche s’empara d’un de mes seins et l’odeur épicée de sa nuque m’enivra. Je m’enhardis à caresser sa joue. Il souleva de l’étrier une de mes jambes, puis l’autre, et noua mes chevilles autour de son cou. Sa verge se remit en mouvement. Des ondes violentes agitèrent mon ventre tandis que la volupté m’envahit de plus belle. En appui sur les bras, il me balançait des coups de boutoir insensés. J’eus l’impression de m’envoler avec lui au moment où un second orgasme se propagea dans mes jambes en l’entraînant dans mon sillage. Se libérant de mon étreinte, il s’exclama joyeusement :

— C’est tout pour aujourd’hui !

En ouvrant les yeux, je vis qu’il m’avait baisée en pleine lumière.

XVII

Grâce au téléphone portable, quelques inconnus réalisèrent mes fantasmes les plus farfelus. À chaque aventure, je repérais le soumis que j’avais convoqué tandis qu’il arrivait sur notre lieu de rendez-vous : je l’appelais sur son portable afin qu’il me décrive les vêtements qu’il portait. Tous les candidats nourrissaient l’espoir d’entretenir une relation suivie avec une maîtresse et supposaient que je les testais. Pour ces hommes, je resterais à jamais une femme sans visage. Pourtant, j’étais là, discrète, à jouir du spectacle.

Le jeu terminé, les protagonistes croyaient m’avoir reconnue, vêtue d’un ciré ou d’un tailleur de cuir. À la suite de leur déconvenue, mes cobayes devenaient obsédés par les femmes qui déambulaient dans les rues en parlant dans un portable.

À la gare d’Austerlitz, je m’apprêtais à téléguider à distance un jeune agent de change que j’avais pris en filature téléphonique à la hauteur du panneau GRANDES LIGNES. Une fois l’un et l’autre dans la salle des guichets, je lui donnai ma dernière consigne concernant la pantomime à laquelle il devait se livrer : dans une minute, il se jetterait aux pieds d’une femme qui marchait déjà dans sa direction, et portait un sac en vernis noir à l’épaule. Il l’implorerait pour qu’elle le gifle en brandissant un billet de cent francs : « Cent francs pour que vous me donniez une gifle ! Cent francs pour une gifle, madame ! S’il vous plaît !... » La femme au sac en vernis le contourna d’un pas rapide. Il renouvela son numéro devant trois autres voyageuses qui pressèrent le pas. Une quinquagénaire s’apitoya de le voir à genoux. Elle sortit son porte-monnaie puis s’apercevant de sa méprise, s’éloigna en marmonnant des insultes à l’égard de ce faux mendiant. Une passante lui donna un coup de pied au mollet. J’étais cachée derrière le présentoir à journaux quand apparut une fille à l’allure d’étudiante qui prit l’argent et le gifla avant de s’éloigner d’un pas aérien en glissant le billet dans la poche de son jean.

Lorsque j’appelai l’agent de change sur son portable, il me demanda si j’étais l’auteur du méchant coup de pied !

En guise de punition, j’exigeai qu’il mette la laisse et le collier de chien qu’il avait apportés, et se rende sur le quai de départ des trains. Il mettrait le collier, enroulerait sa laisse autour de la borne de compostage, puis il s’accroupirait à côté du pilier, comme un chien devant la porte d’un supermarché. L’agent de change rangea son portable et s’empressa d’obéir. Je le suivis dans la gare et arrivée sur le quai, je le toisai tandis qu’il pleurnichait en me demandant d’un air bêta de le détacher.

J’allai me poster en observation près d’un train en partance, posant sur le quai un sac de voyage vide qui m’innocentait. Une femme le prit en pitié. Elle se pencha pour défaire la laisse sans penser qu’il pourrait se libérer lui-même puisqu’il n’était ni manchot ni invalide. Il exécuta alors le deuxième commandement : supplier la dame de le prendre avec elle dans son compartiment, arguant que sa dernière maîtresse l’avait abandonné au moment de partir en vacances, et qu’il cherchait un nouveau foyer. Secouée de rire, la femme s’éloigna. Mais l’homme se lassa de son rôle de pitre. Il sortit son portable et le brandit dans l’espoir que j’allais le voir et l’appeler pour le féliciter ou le gronder. Il attendit. Puis il comprit que sa maîtresse virtuelle avait disparu, et prenant conscience du ridicule de sa tenue, il rangea sa laisse et son collier dans sa veste. C’est l’instant que je choisis pour m’approcher, une cigarette au bout des doigts, et lui demander du feu. Il me regarda d’un air absent. Je vis la sueur perler sur son visage dépité lorsqu’il tendit vers moi la flamme d’un briquet. Satisfaite, je tournai les talons.

XVIII

Vincent vint chez moi un après-midi. Il devait être mon dernier patient. Sur l’écran, il avait affiché comme pseudonyme Anonyme. Lorsqu’il retira ses lunettes je fus subjuguée par la force sauvage de son regard. Les épaules carrées, le menton volontaire barré d’un pli horizontal évoquaient à la fois Gregory Peck et Mastroianni. Il étala d’un geste trivial des billets de banque sur la table. Il précisa qu’à cinquante-cinq ans, il n’avait jamais payé une femme ni au grand jamais été dominé. Il ne voulait pas d’un simple jeu assujetti à des règles mais du réel, du vrai. Je lui demandai s’il ne voyait pas d’inconvénient à se déshabiller. Il le fit sans me regarder.

Je l’attachai sur une chaise à l’aide de cordes, les bras derrière le dossier, les chevilles liées à l’arrière des montants. Il regarda au loin tandis que je le semonçais : il ne savait donc pas s’abandonner devant une femme ? Vivait-il en solitaire avec son cheval, dans quelque montagne isolée ? Il répondait par de courtes phrases dédaigneuses. Je prononçai des paroles humiliantes, sur sa fierté de n’avoir jamais pleuré, son sexe chétif, son cœur de cow-boy caché derrière une cravate coûteuse. Je le traitai d’aventurier de salon et comme il levait vers moi un menton rebelle et des yeux insolents, je le giflai de toutes mes forces. Un rictus découvrit ses dents. Il me cracha au visage, puis me mordit le poignet. Je m’essuyai la joue en souriant, et me dis : « Amusant personnage ! »

Je voulus l’aveugler d’un bandeau pour qu’il découvre la peur autrement, sans que j’aie à lui faire mal, mais il refusa net : il voulait voir. Adolescent, il avait milité pour L’OAS et, par la suite, mercenaire en Afrique, il n’avait pas cédé sous la torture ni détourné le regard lorsqu’on avait tenté de lui tirer les vers du nez. Au bout d’une heure passée les yeux dans les yeux, ceux de l’homme éclairés de fulgurantes lueurs de souffrance pour quelques pinçons, les miens trahissant une lutte intense pour le pouvoir, il dénoua lui-même ses liens et partit sans un mot.

Je reçus le lendemain une carte de visite portant au dos ces quelques phrases écrites à l’encre :

Je garde de ces moments une douleur exquise, récurrent souvenir d’une difficile incursion dans le négatif de ma vie.

Ce n’était pas l’Amérique, ni l’enfer, mais pour le savoir, il aurait certainement fallu faire plus que de sortir du port… C’était un espace indéfini et incertain, tout de relief et d’obstacles, brumeux aussi. Je n en ai pas vu les limites.

Fallait-il aussi que je tente de regarder ce qui, sans doute, s’examine les yeux fermés ! ?

En tout cas, c’est votre visage qui, aujourd’hui, identifie cette aventure et j’aime ce visage.

Vincent

Le mot me plut autant que le personnage. Un homme viril enfin, récalcitrant à la soumission, modelé par les valeurs des années cinquante et plus âgé que tous ceux que j’avais pu rencontrer jusqu’à ce jour. Un morceau de choix… Je me souris à moi-même en désinfectant la blessure à mon poignet.

XIX

À la lumière des flambeaux, les invités avançaient sur le pont-levis. Venus de Cologne, Hambourg, Nuremberg ou Düsseldorf, tous étaient membres de SMart, l’association qui organisait la soirée dans ce château médiéval en pleine campagne. Vêtu d’une combinaison de cuir, Gunter, qui s’était occupé de m’inscrire, m’escortait avec fierté. Perchée sur des bottines à talons métalliques, j’étrennais un maillot de cirque et une cape en cuir clouté bleu roi.

Drapée dans un cache-poussière, une dominatrice sculpturale me montra la bague qu’elle portait à main gauche, l’emblème de SMart. Les masochistes, « M. », la mettaient à la main droite, et le même anneau sur une chaîne de cou signifiait switch. La plupart des invités transportaient leur matériel dans des vanity-cases, des caisses à outils, ou encore dans des étuis à queues de billard. Des chandeliers en pied éclairaient un buffet dressé dans une salle à manger austère. La fourchette entre les lèvres, une « M. » dépoitraillée déguisée en Fanchette attendait que son maître la serve.

À l’étage, des couples s’ébattaient sur des fauteuils. Un signe « occupé » était accroché au rideau d’une « chambre noire ». L’étoffe était agitée par les mouvements d’un sling qu’on distinguait en transparence, une sorte de balançoire de cuir qui permettait des écartements dans toutes sortes de positions.

Près de moi, une femme aux formes généreuses assise à califourchon sur un homme se démenait comme une furie au-dessus du poing enfoncé en elle. Ses râles faisaient écho aux cris du couple qui se balançait sur le sling. J’allais soulever le rideau quand Gunter arrêta ma main. La pince à linge accrochée à la pancarte pointait la mention « occupé, vous n’êtes pas invités », et non pas l’option « occupé, vous êtes invités ». Il me suggéra de visiter les caves du château dans lesquelles d’autres chambres privées nous proposeraient peut-être de participer à des jeux collectifs.

Dans l’escalier étroit, je me plaquai contre la rampe de fer forgé pour céder le passage à une Bernadette Soubirous en sabots et fers aux chevilles rudoyée par un Prussien qui la tirait par le cou au bout d’une corde rustique. En bas des marches, l’officier releva sa jupe et la bouscula jusqu’à une barre métallique à laquelle il la ligota. Les cuisses roses de Bernadette se tendirent. Le visage béat, elle attendait une correction. Son maître ôta un fouet à lanière unique de sa ceinture, et s’appliqua à la frapper en pleine fesse, jusqu’à ce que sa peau rougisse. Puis il la détacha, l’attirant contre lui pour l’embrasser. Apaisée par les coups, Bernadette se pâmait de plaisir sous les baisers. Il se remit à la battre, aveuglément et sans recul puisqu’ils se faisaient face, les yeux dans les yeux. S’il faisait mine de la fouetter sans que le coup parte, elle souriait en clignant d’un œil, et tous deux éclataient de rire. Après une étreinte fougueuse, il la frappa sans qu’elle s’y attende, lui arrachant un cri de surprise avant de l’embrasser encore.

Menottées l’une derrière l’autre à une barre, deux femmes sans culotte semblaient érotisées par leur situation ; le fouet à la main, leur maître tournait autour d’elles, ordonnant à celle qui se trouvait derrière l’autre de lécher la nuque de sa compagne. Si elles n’obéissaient pas assez vite, il les frappait ensemble d’un seul coup de lanière, complétant le motif cruciforme qu’il gravait sur chaque postérieur.

Devant une chambre noire interdite d’accès par une pancarte (à l’intérieur se trouvait, me dit-on, une table gynécologique des années trente), Gunter me livra le code. « Mayday » prononcé par la ou le dominé en situation signifiait que le jeu allait trop loin. Le mot de passe impliquait l’arrêt immédiat des hostilités. Tout près de nous, un très jeune couple observait les deux soumises enchaînées. La peau de la fille avait l’éclat de la nacre ; ses cheveux auburn étaient coupés court. Son fiancé ressemblait à un Indien d’Amérique aux cheveux longs. Bouche contre bouche, chacun retenait son souffle devant le sang qui gouttait le long des stries en forme de croix. Le garçon me lança un regard brûlant que j’interprétai comme une invitation à jouer. Gunter les connaissait. Nous bavardâmes avec eux le temps de découvrir que le garçon était plutôt soumis et la fille dominatrice, mais ils ne pratiquaient pas ; c’était la première fois qu’ils venaient au Château. Ils demandèrent à Gunter la permission d’assister à nos ébats privés dans une chambre noire.

Tous les quatre, nous nous glissâmes de l’autre côté d’un rideau. L’espace comportait un présentoir à fesses. Je demandai à mon cavalier de s’y exposer nu. Le couple resta enlacé en retrait. Gunter se déshabilla et se plia en deux sur le présentoir. Je ramassai l’un de ses fouets sur le sol en terre battue et commençai à flageller ses fesses hautes, sous le regard ardent des deux Allemands. Comme Gunter s’agitait, je le traitai de cabotin et lui reprochai de vouloir se faire remarquer par nos amis. Au centième coup, je donnai le martinet à la fille. Elle le tint tout d’abord comme un parapluie mais mon regard complice la motiva, et sa main s’accoutuma à toucher, puis à brandir l’objet. Elle s’exerça un moment dans le vide. Je ramassai une cravache et je frappai à nouveau les fesses de Gunter, avec le bout, puis avec la tige qui sonnait et vibrait comme un bambou sur ses muscles bandés. Il murmura qu’il aimait cette douleur, il me l’offrait encore et encore, elle existait pour moi, et pour moi seule. Ce don me transporta et je me mis à le taper plus fort, stimulée par les coups de martinet qui commençaient à fendre l’air derrière moi, tandis qu’on jouait des chœurs d’église sous les voûtes des caves. Je ne savais plus trop où j’étais. Gunter criait parfois « plus fort Gala, plus fort ! ». De temps en temps, je faisais une pause, et l’amour m’inondait. Je caressais ses fesses boursouflées puis je léchais avec tendresse les rainures qu’avait creusées le fouet, en dégustant la chaleur acide. Il ne resta bientôt plus une parcelle de chair intacte. Gunter écarta les jambes et m’offrit l’intérieur de ses cuisses. Je me surpassai. De plus en plus fort. Il gémit : « Oui j’aime ! Gala, je vous aime ! », avant de tendre le dos vers le fouet. Je marquai chaque centimètre de sa peau, puis je lui ordonnai de se mettre debout et de lever les bras. Je me déchaînai jusqu’à ce qu’il implore ma pitié. Il se blottit contre moi. La chaleur de son corps en feu me galvanisa. Ma langue s’enroula autour de celle de Gunter qui éjacula sur ma cuisse.

Lorsque nous refîmes surface, le jeune Allemand s’était à son tour exposé sur le présentoir. Nous admirâmes les progrès que faisait la rousse au maniement du fouet avant de quitter la chambre noire.

J’avais l’impression de fouler des nuages en marchant. Ma tête était légère. J’étais hors de mon corps, hors de moi-même, en transe. À l’étage, nous nous laissâmes choir sur un banc. Nos complices nous rejoignirent. Le garçon aux cheveux longs me confia l’émotion que venait de lui procurer cette initiation. Ses yeux brillaient d’un éclat serein. Je souriais aux anges, si béatement qu’un homme agenouillé près du banc me susurra : « Vous souriez d’un sourire intérieur », tant le bonheur m’inondait.

XX

— Vous avez un restaurant préféré ? me demanda Vincent au téléphone. Je me défilai par paresse :

— Le vôtre sera le mien.

En bottes d’équitation, car il montait à cheval, il passa me prendre en voiture devant mon immeuble. Il m’amena dans un restaurant bruyant et provincial. Il commanda une coupe de champagne à mon intention, et un whisky sans glace pour lui. Je trinquai, l’ironie aux lèvres.

— Pas à l’américaine, votre scotch ?

— Je le préfère à la coloniale. Je suis né en Algérie et je ne parle pas un traître mot d’anglais. J’avais choisi l’allemand en 8e, la langue des boucs émissaires de l’après-guerre. Il faut toujours parler la langue de l’ennemi.

— Méfie-toi d’un étranger qui parle ta langue, dit-on en Chine.

— Vous en parlez plusieurs, je suppose…

— Quelques-unes.

— J’ai eu des occasions d’apprendre. Figurez-vous que j’étais pilote de Formule 1. J’ai participé à tous les Grands Prix, au Brésil, en Australie, au Japon… Mais j’étais trop occupé par la course pour communiquer avec les autochtones… Je voudrais que vous me montriez une photo sexy de vous.

— Je n’en ai pas… Peut-être quelques autoportraits d’adolescente au fond d’une armoire.

— C’est égal, vous me les montrerez.

— Vous êtes beau, mais comme vous avez l’air sévère !

— Mais je SUIS sévère.

Le volume sonore d’une conversation politique à la table voisine nous chassa jusque chez moi. Vincent s’assit sur le canapé et me tutoya.

— L’autre jour, j’ai accepté de jouer ton jeu. Je me suis mis nu devant toi, physiquement et moralement, sans me faire prier et sans te poser de questions. Je t’ai laissée m’attacher et j’ai supporté les petites tortures physiques que tu m’as infligées mais je n’ai rien trouvé que je ne connaisse déjà sinon l’envie de toi, de ce qui se cache derrière ton rôle. Tu n’es jamais toi-même. Tu es un amalgame de facettes fabriquées au fil du temps, de défenses complexes que tu as échafaudées au fur et à mesure des attaques du monde extérieur. Ta tenue de dominatrice, c’est la cuirasse qui te protège. C’est un déguisement. Je peux te forcer à devenir toi-même. Tu es une femme sensible, et c’est elle que j’aime derrière le domino. Ta façade m’amuse, mais n’attire pas mon amour. Je veux faire un pacte avec toi. Tu vas être à moi, me répondre sans mentir, rien me cacher. Tu vas m’obéir, sinon…, c’est toi qui seras battue car seuls la souffrance et la punition, les traitements que tu infliges aux autres, pourront faire tomber le masque que tu portes. Mets-toi à genoux.

— Sur le parquet ?

— Oui…, pas sur le tapis, c’est trop doux.

À contrecœur, j’obéis tout en me rassurant : « Ce n’est qu’un jeu, comme au poker, je joue pour voir. »

Le bois était dur. J’eus une pensée pour tous les soumis que j’avais vus à genoux à cet endroit. Ils s’y étaient mis de leur plein gré. Plusieurs avaient payé pour ce privilège, l’avaient prémédité, avaient désiré ardemment que je les force à obéir tout en les regardant. Les deux faces de la médaille. Je jouais à mon tour le côté pile devant un inconnu. Je n’éprouvais rien à son égard, tout au plus une attirance respectueuse. À travers mes bas glacés, le sang se retirait de mes genoux meurtris. Je manquai m’évanouir. Je le toisai. Seule mon arrogance m’empêchait de m’effondrer.

— Je te plais ainsi ? lui lançai-je.

Il me gifla avec une telle force qu’un de mes anneaux d’or se décrocha de mon oreille et roula sous un meuble.

— Tu me plairas davantage si tu continues à me vouvoyer et si tu changes l’expression de ton regard. Arrête de jouer.

Il me laissa à genoux plus d’une heure en me posant une foule de questions sur moi-même.

— Dis-moi ce qui t’humilierait le plus ?

J’osais à peine penser de peur d’être entendue.

— Qu’on me promène à quatre pattes en laisse comme une chienne.

— Dans un jardin public ?

— Ou dans l’appartement ?

La suavité de ma propre voix m’étonna.

— Tu te fous de moi ? Tu es en train de me dire que ça t’humilierait autant chez toi que dans un lieu public ?

J’acquiesçai d’un ton désinvolte.

— Tu veux des coups de ceinture ?

— Oh non, pitié ! Pas de marques !

— Alors va chercher le fouet approprié à la correction que tu mérites.

Il voulut que je me comporte en geisha. Je devais faire en sorte de lui plaire, et changer plusieurs fois de tenue jusqu’à ce qu’il me dise :

— C’est bon. Tu peux garder ce que tu portes.

J’avais essayé de le séduire en mettant ma robe à plumes d’autruche.

— Tu ne fais pas assez chienne avec ça ! Mets du cuir ou du plastique, je préfère. Tu oublies que c’est pour moi que tu t’habilles…

Je lui servis du thé, énervée au fond de moi-même par les sonneries du téléphone auquel il m’interdisait de répondre. Il me trouva l’air distrait et me ramena sur terre en me châtiant à l’aide d’un instrument que j’avais baptisé « cajolinette » en référence à un adoucisseur de lessive, un fouet plat comme un tue-mouches de la longueur d’une cravache qui ne laissait aucun bleu. Après son départ, je fus soulagée, et en même temps bien dans ma peau. J’étais dans un état de réceptivité totale. J’entrepris la rédaction d’un texte difficile, et j’en vins à bout dans un temps record.

Le même soir, en montant la rue de l’Odéon, je m’arrêtai devant les traces du tag DREAM OR REALITY ?, et je constatai que le premier mot était presque effacé.

Guillaume ne parut pas surpris de ma venue. En short de latex, il empilait ses vêtements fétichistes dans des boîtes transparentes en écoutant Pavarotti. Je me parai de mes habits de lumière sans qu’il ait à me le demander. Sifflotant de satisfaction, il m’observait du coin de l’œil. Je lui donnai la jouissance que j’avais gardée depuis l’après-midi, ce flot de don de moi-même que Vincent avait fait sourdre. Mon amant eut ce soir-là une érection durable et finit par jouir en criant :

« J’ai envie de toi… Gala, oh Gala ! »

XXI

« Un jour, je t’attacherai », me menaçait Vincent lorsque nous faisions l’amour. Une nuit, il me lia les mains dans le dos. Je protestai quand ses quatre-vingts kilos pesèrent sur mes poings fermés en me meurtrissant les reins.

Je savais pourquoi Vincent tenait à m’attacher. Il était devenu jaloux de tout ce qu’il me soupçonnait de faire avec d’autres hommes le soir, lorsqu’il dînait chez lui en compagnie de sa femme et de ses enfants. Dans une librairie maritime de la rue Jacob, il avait trouvé un livre sur les nœuds, puis il se procura des cordes d’alpiniste chamarrées.

Nous feuilletâmes le manuel et il exécuta quelques nœuds compliqués. Il me voulait tout à lui et affirmait qu’il prendrait totalement possession de moi à partir de l’instant où je serais ligotée, moi, son jouet d’amour.

Depuis qu’il était devenu l’heureux propriétaire du livre et des cordages, il me parlait des photographies qu’il prendrait et dont il me donnerait des tirages au cas où je souhaiterais les montrer à mes amis. Si je n’en avais pas honte. Mon plaisir redoublait sous ses menaces, et je vécus des orgasmes dévastateurs.

Un soir, je trouvai un fax de Vincent à mon domicile. « Je vais t’attacher. Je sais comment. Tu me serviras à dîner malgré tes liens. » Dans mon lit, j’échafaudai toutes sortes d’hypothèses : attraper les assiettes avec les mains dans le dos, boire le champagne à la paille, sauter par petits bonds autour de la table… avant de trouver le sommeil.

Mon appréhension se maintint jusqu’au jour dit.

Il exigea que je coupe l’électricité et me remit un sac d’où je sortis le matériel. Je disposai des bougies sur les meubles autour de la pièce pendant que Vincent démontait le lustre, juché sur un escabeau. Un gros piton avait été rivé à une poutre par le maître artisan le jour où j’avais eu envie d’une poulie de suspension. Les cordages allaient remplacer ce soir mon luminaire désossé. Vincent les glissa dans un gros mousqueton avec la dextérité d’un rouleur de sushis.

— Déshabille-toi, ma chérie. J’exige que tu sois nue pour me servir. Je veux une marionnette en tenue d’Ève.

J’obéis tout en frémissant aux crissements des cordes qu’il tirait d’un côté et de l’autre pour vérifier l’installation. J’étais impatiente de connaître mes limites une fois transbordée de l’autre côté du miroir. Il lia mes poignets avec des bracelets de cuir qu’il attacha à deux cordes ballantes par des manilles, et fit de même pour mes chevilles. Il banda les cordages qui m’arrimaient. Les bras en l’air, tirée vers le haut, je me trouvai en équilibre sur la pointe des pieds.

Il suçota l’un après l’autre mes seins dressés, m’ordonnant entre deux baisers d’écarter davantage les jambes. Comme je lambinais, il regagna son poste de navigateur et tira sur les voiles.

— C’est bon, comme ça, c’est confortable ? s’enquit-il. Je le rassurai. Il s’agenouilla devant moi et me lécha le nombril, puis le bas du ventre. Je me tortillai de peur qu’il me chatouille.

— Ne bouge pas.

Soucieuse de ne pas gâcher son plaisir, et le mien qui commençait à sourdre par tous les pores de ma peau hérissée, je restai immobile les yeux fermés.

Il introduisit un doigt dans ma fente et se mit à me masturber gentiment. Il me lécha ensuite les fesses, puis frotta ma vulve avec la paume de sa main jusqu’à ce qu’il constate que je mouillais bel et bien dans cette position.

— Maintenant, tu peux faire le service, ma chérie.

Je me mis à l’œuvre, remplie d’anxiété à l’idée d’embrouiller mes cordes. Mais si j’évitais de tourner sur moi-même, mes attaches restaient en place et conservaient leur souplesse. Il donna du mou à mes entraves pour que je puisse atteindre le réfrigérateur, et déboucha le champagne tandis que je disposais le saumon fumé sur les assiettes. J’avançai à reculons jusqu’au grille-pain, puis je vins m’asseoir à la table face à lui. Il borda encore des voiles invisibles pour accroître ma contrainte. J’étais en représentation dans quelque guignol ou commedia dell’arte, avec une conscience accrue de mes mouvements. À chaque bouchée, les cordelettes montaient et descendaient au rythme de ma fourchette.

— Quel joli pantin ! me complimenta-t-il, exactement comme j’en rêvais.

Nous mangeâmes le saumon en silence. Au moment de servir le fromage et les fruits, je trébuchai sur mes cordes. Le montreur de marionnette me dépêtra avec tendresse, comme une mère s’occupe d’un enfant en train de faire ses premiers pas.

— Tiens mon cœur, là, là…

Après dîner, il prit quelques photos de moi soulevant mes bras d’un cran afin de les aligner avec harmonie. Moi, je cambrai le dos et j’allongeai les jambes pour la postérité. Ses prises de vues terminées, il détendit les suspensions. Les cordes étaient assez longues, et l’agrès me suivit jusqu’au canapé. Je m’assis, jambes écartées, le bout des fesses sur le rebord du sofa. Il palpa mon sexe qui coulait comme une fontaine. Je n’avais jamais ressenti un tel émoi. Je compris ce que signifiait le « lâcher prise » dont m’avaient parlé quelques-uns de mes soumis, et à quel point être agi pouvait être jouissif. J’étais condamnée à subir le plaisir, immobilisée par la tension de mes liens, et je me donnais. Il dénoua la cordelette qui me sciait les hanches et m’accula au dossier du canapé. Comparée à l’excitation qui précédait, la jouissance ne fut qu’une formalité.

Mon rire exprima l’allégement de mon âme et le gagna à son tour, puis je me blottis dans ses bras. Je le regardai affaler le gréement de mon tendre supplice. Malgré les fourmis qui engourdissaient mes bras, je l’aidai à enrouler les boutes, comme un bon petit mousse.

XXII

Sur l’étagère que Guillaume m’avait assignée, je rangeai l’un des habits de lumière que j’avais porté la veille quand une masse brillante posée près des chaussures attira mon attention. Je sortis le paquet de la pénombre. C’était une combinaison de vinyle enroulée autour d’une casquette militaire et d’un corset de femme à demi déchiré. La jalousie me submergea.

Je convoquai un de mes anciens patients masochistes et sans frapper très fort, je cassai sur son dos ma plus belle cravache.

Chez un couturier du faubourg Saint-Honoré, le responsable du rayon d’équitation affichait la morgue du cavalier tout en palpant l’objet :

— C’est une cravache d’appui avec laquelle on fait peur à l’animal pour qu’il galope plus vite, madame. Vous avez dû frapper fort…

— J’ai tapoté ses flancs.

— Il faudra changer la tige et redresser le cuir. Ce modèle nous vient d’Angleterre. Nous devrions être en mesure de le livrer à votre domicile dans trois semaines. À l’avenir, madame, effrayer votre monture devrait suffire à prouver que c’est vous qui commandez…

Le vendeur avait raison, ce n’était pas moi qui tenais les rênes.

Chez Guillaume, la sonnerie du téléphone se mit à retentir en pleine nuit. Dans un demi-sommeil, entre deux déclics du répondeur, je fis un cauchemar dans lequel Sylvie-Anne, l’ancienne maîtresse normande de Guillaume, débarquait dans l’appartement habillée en officier russe et s’enfermait avec lui dans la chambre. Lorsque je revoyais mon amant, il gisait sur son lit, dépecé comme un lapin à l’étal du volailler. En me penchant pour le consoler, je m’apercevais avec tristesse qu’il en manquait des morceaux.

J’appelai Vincent et je demandai à le voir afin de ne pas sentir mes épaules se tasser. Je lui confiai mes sentiments pour Guillaume, ma crainte d’être mise en compétition avec Sylvie-Anne qui venait de réapparaître. Ma passivité, la tête dans les mains et le dos rond, donnait à Vincent l’occasion de me pincer une fesse ou un sein. Il me voulait fière ; il me força à me redresser au moyen de quelques remarques blessantes, me reprochant d’avoir au fond des yeux une lueur de terreur et l’air de m’excuser d’exister :

— Tu as besoin d’être protégée, et je veux que tu me le demandes gentiment.

Je m’agenouillai sur le parquet et j’implorai sa protection en vibrant d’une humilité sincère.

La nuit de samedi à dimanche chez Guillaume, le téléphone sonna plusieurs fois. J’avais mal au ventre comme le jour où il m’avait rapporté la casserole. Mes règles se déclenchèrent au petit jour. L’après-midi, j’allai caresser Monsieur Vénus et le brosser – il était interdit de séjour chez Guillaume qui redoutait les poils de chat sur ses costumes sombres. Après quelques achats à la pâtisserie du quartier, je retournai chez mon amant et je préparai le plateau du goûter. Nous nous installâmes sur la moquette du salon. À la dernière bouchée de gâteau, nos têtes mollissaient contre le canapé et nous nous apprêtions à gagner le lit quand quelqu’un frappa à la porte.

Sainte Thérèse était blonde. La silhouette de Guillaume, debout dans l’entrée, me cachait son visage. Elle parlait en sourdine, comme un curé. Il la repoussa sur le palier, mais elle s’accrocha à son pantalon et l’empoigna. Sylvie-Anne attachée à ses basques, il sortit de l’appartement. Un quart d’heure s’écoula avant qu’il revienne. Nous gardâmes le silence un moment, puis il finit par justifier cette visite :

— Je suis désolé… elle passait dans le quartier.

La nuit suivante, Sylvie-Anne était si présente que nous dormîmes chacun à une extrémité du lit.

Le lendemain en rentrant chez moi, je trouvai sur mon paillasson un feuillet plié en quatre, portant une marque rouge en forme de bouche. Quelques mots étaient griffonnés : « Porté dans la gueule de Guillaume en laisse et travesti. » Mes mains tremblaient en dépliant la lettre.

Chère Sylvie-Anne,

Je ressens une profonde soumission. Tu ordonnes et j’obéis. Cette situation provoque en moi un trouble très excitant. Mon corset, mes bas, mon collier, mes courroies de cuir, ma chaîne sont autant de marques de soumission par rapport à toi. La douleur que provoquent mes pinces sur mes mamelons m’emporte loin de mes préoccupations quotidiennes dans un univers où je m’oublie à ton profit. Je me sens entraîné vers toujours plus de soumission, toujours plus de dépendance. La jouissance que j’éprouve en me masturbant comme tu me l’as ordonné me fait directement percevoir le plaisir que j’ai à me trouver dans une telle situation. L’excitation est bien au-delà du sexuel. La persistance de ce sentiment de soumission et d’obéissance après l’éjaculation reflète la profondeur et la durabilité du sentiment.

Je t’aime,

Guillaume

La lettre ressemblait à une dictée. Je téléphonai à l’auteur qui affirma ne pas se souvenir de l’avoir écrite. Il essayait actuellement de garder ses distances vis-à-vis de son ancienne maîtresse après avoir fait la « bêtise » de la revoir durant la semaine où je m’étais rendue à la fête du Château, mais Sylvie-Anne semblait persuadée que le destin les unissait. Le soir, il vint dormir avec moi dans mon antre, et caressa Monsieur Vénus en signe de contrition.

Le lendemain, il m’appela vers midi d’un air inquiet. Il me demanda de rester chez moi : Sylvie-Anne se promenait dans le quartier, un revolver dans son sac pour tuer sa rivale, certaine qu’après les remises de peines, elle n’encourrait pas plus de deux ans de prison ferme dans le cas d’un meurtre passionnel. « Un passé irréprochable », me rappela Guillaume à propos de la fonction éminente que Sylvie-Anne occupait dans l’Administration, une allusion à ma courte carrière de dominatrice.

J’enrageai contre Guillaume. Je le traitai tour à tour de crêpe, de girouette, de lopette et telle une lionne tombée au fond d’un piège, je tournai en rond dans mon salon. J’appelai Sylvain à l’aide et je sanglotai dans ses bras. À la fin de la journée, je téléphonai à Guillaume pour lui réclamer mes affaires. Le soir même, il me rapporta ma casserole et mes vêtements de latex, et me tendit le paquet avec une moue résignée. Il me donna une bouteille d’huile d’olive en provenance du pressoir de la bastide provençale, en souvenir de nos vacances d’été. Je contemplai la bouteille avec nostalgie avant de m’endormir. Au matin, je la vidai dans l’évier.

XXII

Je pris goût au fétichisme de la fourrure à force de dormir fesses contre fesses avec Monsieur Vénus, et je passai Noël en tête à tête avec mon chat. Les rares amis que je revoyais parfois lisaient mon chagrin d’amour dans mes yeux. Je ne pensais plus à Guillaume, c’était l’amour qui me manquait. Quand je contemplais parfois mes robes de latex alignées dans la penderie, mes papilles se remettaient à fonctionner.

Vincent ne me voulait plus marionnette ou geisha. Il réussit à me tirer de la dépression par de petites attentions, des fleurs, des bandes dessinées ou des nouveaux parfums. Sur une péniche restaurant où il m’invita à déjeuner, il me déclara d’une voix rauque qu’il m’aimait depuis notre première rencontre, et traversait par ailleurs le déchirement d’un divorce amorcé avant de me connaître.

Bouleversée par un accident de voiture sans gravité, je l’appelai à mon secours. Vincent se prit pour Zorro, inspecta les dégâts, remplit le constat à ma place et fit réparer la Mercedes dans le garage d’un de ses amis.

Quelques jours plus tard, dans mon parking où je me rendis avec la velléité d’aller faire le tour du périphérique pour chasser mon angoisse, je remarquai que les caoutchoucs de mes pare-chocs s’étaient allongés. Ils pendaient de part et d’autre de la calandre comme de la guimauve. Vincent me regarda mimer cette déformation d’un air perplexe : le garagiste qui avait réparé la voiture avait changé les protections des deux pare-chocs dont il avait remarqué l’usure.

Un mois après ma rupture avec Guillaume, j’allumai l’écran d’une messagerie comme on ouvre une huître avant de se souvenir de l’indigestion de la veille. J’étais incapable de donner suite à des dialogues qui me semblaient vides de sens. Belle Domino croisa Anonyme sans éprouver la moindre gêne, mais la scène de jalousie qui s’ensuivit me dégoûta définitivement de cette méthode.

Suite à cet incident, Vincent commença à me surveiller. Je le surpris en train de feuilleter les pages de mon agenda. Les sacs-poubelle qu’il descendait avec zèle en partant de chez moi n’atteignaient pas le réduit du rez-de-chaussée affecté aux ordures. Il les emportait chez lui pour les fouiller, à la recherche d’un préservatif, d’une lettre écrite par un soumis ou d’un indice quelconque qui lui prouverait que je continuais. Je me mis à jeter sur le dessus du sac les excréments de Monsieur Vénus, devenus liquides depuis que je le gavais de légumes frais. De fréquents appels téléphoniques me faisaient sursauter à tous moments, mais mon interlocuteur restait muet. Certains soirs, les longs monologues de Vincent inondaient mon répondeur. Je finis par les écouter en accéléré.

Quand j’acceptais de le voir, il m’assaillait de questions sur mon emploi du temps, et refusait de croire que je voyais de vieux amis lorsque je quittais ma retraite.

— À qui d’autre pourrais-je imposer ma face d’enterrement et mes yeux tristes ?

— Moi, j’aime cette tristesse dans tes yeux ! affirmait-il en m’attirant vers lui.

À tous moments, il m’appelait pour me certifier qu’il venait de me repérer sur un site ou une messagerie. Il m’accusait de me cacher derrière Femme d’Esprit, Maîtresse ou bien Poppée. Ses accès de colère me terrifiaient. Je fis un jour allusion aux nombreux appels anonymes que j’avais reçus le mois précédent, sans l’accuser ouvertement d’en avoir été l’auteur. C’est alors qu’il déclara s’être rendu chez Sylvie-Anne, la maîtresse de Guillaume, pour « la secouer » un peu, et ce, parce qu’il soupçonnait cette femme au sang chaud de me harceler.

Sur une étagère de ma bibliothèque, il déroba une carte postale signée « servilement vôtre », et entra dans une fureur que je tentais en vain d’apaiser :

— Voyons, c’est une carte postale de vacances envoyée par un petit photographe homosexuel qui m’a toujours été dévoué !

Pour savoir si je mentais, il s’imposa à un vernissage organisé par Madame C., dans son atelier de la Bastille :

— Si ce photographe ressemble à Apollon et mesure un mètre quatre-vingt-dix, je n’aurai plus jamais confiance en toi.

À ce cocktail, j’admirai une grande fille bulgare serrée dans un corset de satin qui promenait à son cou un python albinos. Tandis que je cherchais à échapper à Vincent pour aller faire la connaissance de la femme au serpent, il reconnut son bouc émissaire. Hélas, le nabot portait un pantalon et une cape de latex !

La nuit suivante, Vincent rêva que je faisais l’amour avec le photographe nu sous sa cape. Par réaction, la douce matière lui devint odieuse.

Un soir, il insista pour dormir chez moi. Dans mon sommeil, j’entendis un craquement sec en provenance de la salle de bains, puis un autre… le réveil indiquait quatre heures, et les lueurs de la pleine lune filtraient à travers les lamelles du store. Vincent revint dans la chambre sur la pointe des pieds et ouvrit délicatement la porte de la penderie. J’entendis à distance ma propre voix cotonneuse :

— Que fais-tu ?

— J’ai cassé toutes tes cravaches dans les toilettes. Tes jeux de domination ont assez duré.

Je le contemplai : nu au pied du lit, il me regardait d’un œil dément, les bras ballants. Je crus voir un cyclope. Je m’évertuai à contrôler les battements de mon cœur qui s’emballait, et à feindre la léthargie :

— Peut-être ferais-tu mieux de rentrer chez toi.

Je soupirai en retombant sur l’oreiller, mais il alluma le plafonnier et m’attrapa à bras le corps :

— Allez, debout !

— Qu’est-ce qui se passe ? La guerre ? Une alerte ?

Il me tira hors du lit et me traîna jusqu’au salon. Ses mains me broyaient les poignets tandis qu’il me ballottait.

— Tu me fais mal !

— Et toi ? Tu ne crois pas que tu me fais mal ? La grande dominatrice voudrait sans doute que je rampe devant elle comme tous les hommes qu’elle domine en cachette ! Si tu ne consultais pas ta boîte aux lettres de messagerie, ton pseudonyme se serait autodétruit au bout de trente jours, perverse !

Ma tête heurta le pied de la table basse. Je me mordis la lèvre. Un goût de sang descendit dans ma gorge tandis qu’il scandait :

— Personne ne t’aimera jamais comme je t’aime, tu m’entends ! Personne ! Je te sauverai des séquelles de ton passé, et je détruirai tes vêtements de latex comme je l’ai fait de tes cravaches !

Je me mis à crier pendant qu’il m’emportait vers la cuisine ou il me musela d’un torchon. Nue sur le carrelage, je tremblais, je grognais sous mon bâillon, mes oreilles bourdonnaient… Je sentis arriver une crise de tétanie destinée à sauver mon latex, toute ma collection talquée avec passion. Lorsque trempée de sueur et d’urine, je repris connaissance, il était accroupi sur le carrelage et tenait ma tête entre ses bras.

— Repose-toi, ma chérie. Demain, nous mettrons toutes tes tenues de dominatrice dans des sacs-poubelle et nous irons ensemble les jeter sur une décharge très loin d’ici. Après cet autodafé, nous vivrons très heureux tous les deux, tu verras.

Mon cœur battait sans rythme et la migraine me vrillait le crâne. Je n’avais qu’une pensée : le départ immédiat et définitif de cet homme qui me berçait contre sa poitrine avec un air béat.

— Je suis un homme comme il n’en existe plus, reprit-il. Tu n’en as jamais rencontré puisque tu n’as fréquenté que des lopettes. J’ai connu quelques-uns de tes soumis depuis que je me fais passer pour toi sur les messageries. Au lieu de Belle Domino, mon pseudonyme comporte un petit point au milieu : Belle. Domino. Tes anciens clients n’y voient que du feu. Ils se remémorent le bon vieux temps et me donnent des détails sur tout ce que vous avez vécu ensemble. J’ai même dialogué avec un journaliste sportif qui m’a interviewé le jour de ma dernière course, figure-toi ! J’ai pu l’imaginer à loisir, travesti sur tes ordres et à genoux sur ton parquet, avec sa tête de con !

— Va-t’en, je t’en supplie !

Je claquais des dents. Il me porta sur le lit dans lequel il me borda comme si j’étais morte, rassemblant mes mains sur mon buste :

— Si tu as besoin de quoi que ce soit, appelle-moi aussitôt, ma chérie. Je veux t’épouser et je t’épouserai. Je t’appellerai demain matin. Dors bien !

Purgeant mon estomac de la bile qui m’écœurait, je constatai que les bouts de cravache avaient disparu du bol des toilettes. Vincent était devenu fétichiste de la cravache cassée.

Les appels dépassèrent vite les capacités de mon répondeur puisqu’il distribuait à la ronde mon numéro de téléphone accompagné de tarifs alléchants, se faisant passer pour Domina, Femme Vicieuse, Lucrèce ou Diane Chasseresse.

Mon répondeur enregistrait toutes sortes de propositions émanant d’hommes à initier, de masochistes, d’amateurs de bondage ou de fessées à main nue, de prises de judo, d’enfermements, d’humiliations, d’urologie ou de scatologie, d’homosexuels à féminiser ou de vieux bébés à langer. Suite à ma requête, quelques messageries parvinrent à supprimer les interventions de Vincent. Mais leurs effectifs ne suffisaient pas à contrer toutes ses incarnations féminines. Je renvoyai ma ligne de téléphone sur le standard de son bureau de consultant sportif. Pendant quelques jours, son personnel dut répondre à des esclaves à la recherche d’une maîtresse. Exaspéré, il ne pouvait pas m’atteindre puisque ma propre ligne sonnait dans ses bureaux. Je rangeais dans un classeur jaune, la couleur des fous, les lettres enflammées qu’il glissait sous ma porte, et dans lesquelles il confondait le masculin et le féminin. Je rêvais de l’enfermer à l’hôpital psychiatrique de Cadillac, le comble du snobisme pour un ancien pilote.

Depuis que le personnel de ses bureaux était embrigadé, différentes voix d’hommes me menaçaient :

« Vous allez bientôt savoir qui je suis ! », ou bien :

« Les voisins en ont assez d’entendre des va-et-vient dans le couloir ! Nous savons que vous êtes une prostituée, nous allons prévenir la police ! » Dans ce dernier message, je reconnus la voix du vieil attaché de presse dont Vincent continuait d’utiliser les services comme chauffeur pendant qu’il lisait un journal sportif sur la banquette arrière de sa voiture.

Un soir, Luigi terminait le ménage. Invitée au théâtre, je l’incitais à ranger en vitesse la chaîne qu’il portait à la taille quand on sonna à ma porte. Par le judas, j’entrevis Vincent qui donnait des coups de tête dans le battant :

— Ouvre ! Je sais que tu as un soumis à l’intérieur ! J’ai entendu le bruit des chaînes et tes talons aiguilles sur le carrelage ! Ouvre ou je défonce la porte !

J’appelai le commissariat du quartier. Dès que les agents arrivèrent, je sortis sur le palier, enfermant Luigi à l’intérieur de l’appartement. Les orbites de Vincent s’étaient creusées, la peau de ses joues semblait aspirée, son cou s’était décharné. Jeunes et avenants, les policiers se révélèrent de coriaces défenseurs de la femme harcelée. Je répondis à leurs questions tandis que Vincent rabâchait qu’il avait entendu des bruits de chaînes provenant de mon appartement. J’énumérai quelques faits récents comme le télégramme envoyé au centre des impôts du quartier et signé de mon nom, qui s’enquérait de mon redressement fiscal en cours, ou ma boîte à lettres vandalisée. Dans la cave, le matin même, une personne malveillante avait coupé l’eau de l’immeuble.

Lorsqu’on lui réclama sa carte d’identité, Vincent protesta : j’étais une dominatrice professionnelle et à l’instant présent, j’avais un soumis enchaîné chez moi !

L’un des policiers auquel je présentai mon invitation au théâtre m’autorisa à fuir. Postée au coin de la rue à guetter le départ de la petite troupe, je courus délivrer Luigi qui n’avait pas perdu la foi : « Je savais bien, Madame, que vous ne me laisseriez pas enfermé à double tour toute la nuit ! Ç’aurait été très doux, croyez-le. »

J’assistai ce soir-là à un mémorial musical en souvenir d’une jeune actrice défunte. J’eus l’impression que les acteurs célébraient en même temps la mort de ma tranquillité.

Les jours suivants, il parlait à voix basse sur le répondeur comme dans un film d’horreur, de m’attendre en bas de l’immeuble et de m’emmener à la campagne. À la fin de la bande magnétique, il marmonnait qu’il allait s’emparer de mes vêtements de latex et mettre fin à mes activités. Je rassemblai mes habits de lumière et j’allai les cacher dans le coffre de ma voiture. Je constatai que les caoutchoucs des pare-chocs traînaient maintenant jusqu’au sol. Vincent était fâché avec cette matière, puisque même les pièces de rechange qu’il avait commandées s’en mêlaient.

La voiture fut volée le lendemain. Je ne portai pas plainte. Personne n’aurait eu l’idée de voler une voiture handicapée ainsi d’encombrantes moustaches. Mû par une intuition, Sylvain se chargea de la démarche à ma place.

La Mercedes avait brûlé sur une route départementale, à proximité d’une décharge publique. À peine identifiable, le corps de Vincent fut retrouvé à l’intérieur, aux côtés du cadavre calciné d’une femme dont le seul signe distinctif était une médaille de sainte Thérèse.

Coiffée d’un chapeau neuf, Hazel profita de l’occasion pour venir à Paris. Nous nous rendîmes aux funérailles d’Anonyme en compagnie de Sylvain. La famille du défunt nous observa de loin en chuchotant.

Après l’enterrement, Sylvain organisa un déjeuner chez moi en l’honneur de Hazel. Nous nous apprêtions à jouer au jacquet. Cependant, je faussai un moment compagnie à mes amis pour aller jusqu’à mon box de parking. Je fermai les yeux dans l’espoir de revoir ma Mercedes. Sur le béton gisaient deux grosses langues de caoutchouc noir. J’en ramassai une. Assise sur le sol du garage, je pleurai longtemps près des vestiges de ma voiture. Je versai aussi quelques larmes en souvenir de Vincent, après tout un ancien héros de l’automobile.

LA MARCHE DE LA FIERTÉ SM

La marche de la Fierté SM est née de l’affaire Spanner : en 1990 à Birmingham, à la suite d’une délation et d’une surveillance du courrier, la police fit irruption dans une soirée privée où des homosexuels se livraient à des pratiques sadomasochistes. Personne n’avait été blessé, personne n’avait besoin de soins médicaux, personne n’avait porté plainte… sauf les autorités.

Les photos des participants à la fête s’étalèrent dans les journaux. La justice du Royaume-Uni infligea des peines allant jusqu’à deux ans fermes – l’un des inculpés fut isolé deux mois durant dans une cellule en tant que « pervers sexuel ».

En 1991, la première manifestation appelée SM Pride défila dans les rues de Londres en signe de protestation. Des quotidiens comme The Independant ou The Guardian prirent dès lors position en faveur du droit à disposer librement de son corps, et à se livrer chez soi à des pratiques consensuelles. Trois des inculpés décidèrent de se pourvoir en appel, et lorsque les juges britanniques les déboutèrent, ils portèrent leur cas devant la Cour européenne des droits de l’homme.

Les attendus de la Cour de Strasbourg sont effrayants : « L’État est incontestablement en droit de réguler, par le jeu du droit pénal, les pratiques qui entraînent des dommages corporels. Le choix du niveau de dommages à tolérer, lorsque la victime est consentante, revient en premier lieu aux autorités de l’État. »

Verra-t-on demain la création de brigades sexuelles s’invitant chez des particuliers pour évaluer le nombre de coups de cravache ? En 1997, la Cour européenne des droits de l’homme, sans doute influencée par l’affaire Dutroux, entérina le jugement. Un juge français a justifié le verdict en se livrant à des amalgames pathétiques pour dénoncer « les dangers d’un laxisme effréné qui peut conduire du libertinage à la pédophilie ou à la torture d’autrui. »

Cet ouvrage a été numérisé le 4 février 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions Ornicar, 1999.

© La Musardine, 2003.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-227-3

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-287-9

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

© Max Oppenheim/Stone/Getty Images

Cet ouvrage a été numérisé
avec le concours du Centre national du livre.

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Soeur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVIIe au XXe siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

N°151 – Alain Georges Leduc, Vanina Hesse

N°152 – Philippe Bertrand, 18 Meurtres pornos dans un supermarché suivi de La Baronne n’aime pas que ça refroidisse

N°153 – Étienne Liebig, Le Parfum de la chatte en noir

N°154 – Maxim Jakubowski, Confessions d'un pornographe romantique

N°155 – Esparbec, Frotti-frotta

N°156 – Sacher-Masoch, La Vénus à la fourrure

N°157 – Gaëtane, Histoire d'I

N°158 – Alain Bonnand, Il faut jouir, Edith

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com