Joyeusetés galantes

L’Érotisme
second Empire

Discuté, discutable sur le plan politique, le second Empire aura constitué un véritable monument d’hypocrisie morale, parfaitement symbolisé par les procès Baudelaire (condamné) et Flaubert (acquitté) de 1857. Tandis que les jouisseurs du monde entier viennent à Paris s’en « fourrer jusque-là », que les bordels prolifèrent, les tribunaux condamnent à tour de bras, on censure les tableaux de Courbet et les réimpressions de Faublas.

Parallèlement, à l’instar d’un empereur au priapisme réputé, la bonne société voit fleurir clandestinement des chefs-d’œuvre d’obscénité. On en trouvera ici cinq exemples remarquables : les Folies amoureuses d’une impératrice, anonyme aux étourdissantes inventions, L’Art priapique, également anonyme, les fameuses Lettres à la Présidente de Théophile Gautier, réimprimées ici intégralement pour la première fois depuis quarante ans, H. B., que Prosper Mérimée composa en secret à la mémoire de son ami Stendhal et qui fit scandale, et La Badinguette, chanson à laquelle peut-être Henri Rochefort mit-il la main. Délectable et instructive compilation, pour enrichir votre bibliothèque.

PRÉFACE

Si le second Empire fut la ruine de la France ou son grand départ vers le progrès moderne, si Napoléon III fut un sinistre dictateur doublé d’un débile profond ou bien un gouvernant compétent, « un homme politique original, un souverain capable de donner une légitime satisfaction aux besoins du peuple »1, n’est pas notre propos, et n’a jamais d’ailleurs été bien facile à trancher. Avec des arguments solides de part et d’autre, on en discute encore, on en discutera longtemps.

Ce qui n’est pas sérieusement niable, c’est que ces vingt années « d’obscénités morales et politiques » (Henri Rochefort, en décembre 1870) resteront dans l’histoire des mœurs, des mentalités et des comportements une période d’hypocrisie généralisée comme la France en aura rarement connue. Un souverain dont le priapisme fut immédiatement légendaire, une cour où le maquereautage était donné en exemple par le deuxième personnage de l’Etat, Morny, une bourgeoisie triomphante avide de jouir de ses profits, s’unirent merveilleusement pour préserver les apparences et réprimer toute tentative visant si peu que ce soit à vendre la mèche.

Tandis que sur une musique d’Offenbach les viveurs du monde entier accourent à Paris s’« en fourrer jusque-là » et profiter des « petites femmes », que les bordels prolifèrent, Flaubert et Baudelaire vont en correctionnelle, on refuse Courbet au Salon, on censure La Sorcière de Michelet, on condamne les réimpressions de Faublas ou les innocentes Filles de plâtre de Xavier de Montépin2. La critique, Sainte-Beuve en tête, ne laisse passer aucune occasion de signaler les manquements littéraires à la moralité3. C’est le Figaro de Villemessant qui déclenche les poursuites contre Les Fleurs du Mal, entre autres. Dès 1851, Baudelaire s’étonne de cette « grande fureur d’honnêteté » qui s’empare des esprits : « les débordements puérils de l’école romantique », écrit-il, « ont soulevé une réaction [...] La réaction l’emporte, la réaction bête et furieuse »4...

S’agirait-il donc d’un clivage politique, entre un Ordre moral de droite et une gauche artistique libérale ? Pas du tout. Comme d’habitude en matière de puritanisme, la gauche en rajoute : « Il est douloureux de noter », poursuit Baudelaire, « que nous trouvons des erreurs semblables dans deux écoles opposées : l’école bourgeoise, et l’école socialiste. Moralisons ! moralisons ! s’écrient toutes les deux avec une fièvre de missionnaires ». Dès la fin du régime, Pierre Larousse, républicain pur et dur, profitera de la publication de son Grand dictionnaire universel, dès la fin de 1870, pour régler son compte en ces termes au second Empire (et il n’est pas indifférent de noter que c’est à l’article ÉROTISME) :

« La peinture érotique devait renaître à la faveur du second Empire, ce régime pourri qui vient enfin de s’effondrer au milieu de flots de sang, après avoir abreuvé de honte notre malheureux pays [...] M. Gérôme [...] nous a même introduit à l’intérieur d’un lupanar pompéien [...] MM. Cabanel, Baudry, Lefebvre, Henner et beaucoup d’autres nous ont offert des femmes nues, ou plutôt des femmes déshabillées, cherchant à provoquer les sens par leurs attitudes et leurs expressions [...] Nous voudrions pouvoir affirmer que la nouvelle république nous délivrera de toutes ces obscénités. Mais la France, retrempée dans le malheur, va-t-elle redevenir une nation virile ? »5 etc.

On voit que le libertinage ne connaissait guère de refuge. Il ne faut donc pas s’étonner si les grands scandales de l’édition officielle, en dehors des Fleurs du Mal et de Madame Bovary,furent la Fanny d’Ernest Feydeau ou les Mémoires de Céleste Mogador, où le lecteur de 2004 chercherait vainement de quoi rougir.

Le grand ennemi de la morale publique et des bonnes mœurs, en ces années-là, c’est le Réalisme, et de la même manière que peu d’années avant ç’avait été le Romantisme, c’est-à-dire que tout en le craignant comme le Diable, on n’arrive pas bien à savoir ce que c’est : « On a si fort abusé depuis quelques années du mot réalisme », écrit Pontmartin dans la Revue des deux Mondes, « qu’il est devenu difficile de s’y reconnaître ». Tout de même, une invention récente, la photographie, permet de comprendre un peu ce qui se passe.

Quand l’avocat impérial Pinard taxe Flaubert de réalisme, au procès de Madame Bovary, « un réalisme qui serait la négation du beau et du bon et qui, enfantant des œuvres également offensantes pour les regards et pour l’esprit, commettrait de continuels outrages à la morale publique et aux bonnes mœurs », l’avocat de la défense, Me Sénard, reconnaît au livre « une fidélité toute daguerrienne dans la reproduction », mais souligne que l’écrivain « quand il arrive aux passages difficiles [...] au lieu de faire comme nos grands auteurs classiques, nos grands maîtres, qui lorsqu’ils ont rencontré des scènes de l’union des sens chez l’homme et la femme, n’ont pas manqué de tout décrire [...] se contente d’un mot. Là, toute sa puissance descriptive disparaît, parce que sa pensée est chaste ». N’ayant pas tout à fait tout décrit, Flaubert sera acquitté, ne s’étant pas contenté d’un mot, Baudelaire sera condamné, pour « réalisme grossier et offensant pour la pudeur ».

Jamais le malentendu n’aura été plus complet entre les grands artistes, les petits et le public. Exclu du salon, Courbet monte en 1855 une baraque avenue Montaigne où il expose une quarantaine de toiles sous l’écriteau : « DU RÉALISME ». Mais souscrit-il à ce que disent pour le défendre Champfleury, et Duranty qui écrit dans la revue Réalisme : « Il suffit de constater [...] le réalisme reproduit simplement ce qu’il a sous les yeux » ? C’est Baudelaire, l’œil le plus clair du siècle, qui cernera le mieux le problème : « En somme, Champfleury était excusable ; exaspéré par la sottise, le poncif, et le bon sens, il cherchait un signe de ralliement pour les amateurs de la vérité. Mais tout cela a mal tourné ». Il sait bien, lui, Baudelaire, ce qu’est le vrai réalisme : « Tout bon poète fut toujours réaliste [...] la poésie est ce qu’il y a de plus réel ». Les réalistes à la Duranty, à la Champfleury, il préférerait les appeler les « positivistes ». Mais on ne lutte pas contre un mot au pouvoir. Faute de faire accepter la bonne définition du réalisme, la poésie devra inventer, un peu plus tard, le surréel.

Tout cela passe bien au-dessus des têtes de la foule, et des juges, qui ont le plus souvent d’autres causes à trancher. Le 11 novembre 1855 un ferblantier passe en correctionnelle pour avoir mis en vente des vases de nuit dont le fond est peint sur émail d’un œil grand ouvert accompagné de la légende « Je te vois ». « Plaisanterie de carrefour », plaide le défenseur. « Ce que nous poursuivons », réplique l’avocat impérial, « ce n’est pas le dessin, ni la légende, c’est l’endroit où ils sont placés. Quelles choses pouvaient voir l’œil placé au fond du vase ? Toute la question est là. Le Tribunal appréciera. »

Il apprécie : un mois de prison ferme.

Reste, surtout, à partir de 1863, une floraison clandestine de réimpressions, d’exhumations de textes inédits galants du xviii e siècle, d’inventions originales de thèmes érotiques romanesques (L’Ecole des biches, Un été à la campagne, etc.), de poésies (comme ces Joyeusetés galantes de Glatigny, reproduites dans notre premier volume de Poésie érotique et dont nous empruntons le titre), ou les Parnasses satyriques de Poulet-Malassis, des lexiques comme le Dictionnaire érotique moderne (de Delvau)...

Et si l’on y ajoute le rarissime, l’introuvable Instruction libertine, imprimé à quelques exemplaires en 1870 (et que nous espérons bientôt offrir à nos lecteurs), on constate que ce décor austère officiel est doublé d’un solide envers sous le manteau, qui, brusquement, renouvelle complètement le genre.

Signalons d’ailleurs que les débuts du second Empire voient apparaître en 1861, officiellement cette fois (mais à Turin et à Londres), la première édition de ce monument, la Bibliographie des ouvrages relatifs à l’amour, aux femmes, au mariage, et des livres facétieux, pantagruéliques, scatologiques, satyriques, etc., par « M. le comte d’I*** » (Jules Gay et consorts), qui installe au grand jour (ou presque), le monde du libertinage imprimé.

Parfois durement sanctionné par le pouvoir, parfois plus ou moins toléré (comme ce Théâtre érotique de la rue de la Santé, dont nous avons donné des extraits dans notre premier volume de Théâtre érotique), cet Erotisme second Empire constitue donc, dans le genre, une des plus brillantes époques que l’on ait connue.

Nous en donnons ici cinq spécimens à la fois remarquables et caractéristiques.

Le premier, ces Folies amoureuses d’une impératrice, dont la première édition, aujourd’hui introuvable, daterait de 1865, est sans aucun doute sorti de la plume d’un auteur renommé, malheureusement resté anonyme. Festival de cocasseries audacieuses, ce texte était malheureusement trop court pour être souvent réédité. Nous réparons donc cet oubli.

Daté de 1865 par Pascal Pia, Louis Perceau et Jean-Pierre Dutel, prenant pour thème la vie intime de Napoléon III et d’Eugénie de Montijo, nous tenons là semble-t-il le parfait érotique second Empire. Notons néanmoins que ni Pia, ni Perceau, ni Dutel (ni personne) n’ont rencontré l’édition originale, pas plus que la plupart de celles qui auraient suivi pendant trente ans. La première mention du texte se rencontre dans l’édition Lemonnyer de la bibliographie Gay en 1894. Le Cabinet secret du prince G***, en 1877, n’en parle pas. Ni Drujon en 1879, ni Pisanus Fraxi en 1885. On trouve les Folies amoureuses dans un volume collectif assez rare, Les Frivolités amoureuses, daté par Pia de 1919 et par Perceau de 1917. Le texte y est attribué à un « baron de C... », et l’on y reproduit une page de titre qui porte « édité sous le manteau Bruxelles 1865 ». Une courte Préface explique :

« Ce petit roman érotique, paru pour la première fois en 1865, était bien dans la note romantique de cette époque. Mais dans les éditions successives de 1870, 1883 et Amsterdam 1892, les éditeurs ont trouvé que le texte de ce petit opuscule n’était pas suffisamment excitant pour éveiller les sens les plus endormis et y ont introduit des scènes révoltantes et des mots orduriers.

Ces littérateurs d’occasion n’ont pas compris le côté spirituel de ce petit ouvrage et l’allusion satirique de cette actualité du second Empire. Ils ont éprouvé le besoin de modifier, en l’abîmant, le manuscrit du Baron de C...

Le hasard nous a fait découvrir la première édition de 1865 et nous pensons être agréable aux bibliophiles en la rétablissant dans sa fidèle originalité.

Nous savons par expérience qu’un livre est d’autant plus érotique qu’il s’adresse à nos sens sans les choquer.

L’ÉDITEUR »

La seule édition de ce texte figurant à la Bibliothèque nationale se propose comme sortant de l’ « Imprimerie des facultés sensuelles », Londres 1875.

Dues également à un auteur célèbre, un peu dissimulé sur le moment mais reconnu depuis, les Lettres à la Présidente, de Théophile Gautier, commencent à vrai dire un peu avant le second Empire, puisque la première date de 1849. Mais elles se poursuivent jusqu’en 1860 : elles ont donc tout à fait leur place ici.

Ces lettres ne peuvent être parfaitement comprises et appréciées si on ne les situe pas dans leur époque, et surtout par rapport à leur destinataire. La Présidente, comme on appelait Apollonie Sabatier (pour l’état civil, Aglaé-Joséphine Savatier, née en 1822), était une belle et bonne créature dont Judith Gautier nous a laissé ce portrait :

« Elle était assez grande et de belles proportions, avec des attaches très fines et des mains charmantes. Ses cheveux, très soyeux, d’un châtain doré, s’arrangeaient d’eux-mêmes en riches ondes semées de reflets. Elle avait le teint clair et uni, les traits réguliers, avec quelque chose de mutin et de spirituel, la bouche petite et rieuse. Son air triomphant mettait autour d’elle comme de la lumière et du bonheur.

Sa toilette était pleine de fantaisie et de goût. Elle ne se conformait guère à la mode, en créait une toute spéciale. De grands artistes, convives du dimanche, donnaient des conseils à leur amie et lui dessinaient des modèles »...

 (Judith Gautier, Le Collier des jours.
– Le second Rang du collier)

Nous ne nous étendrons pas sur les aventures amoureuses de la Présidente (dont une, mal terminée, avec Charles Baudelaire, a fait couler beaucoup d’encre). Qu’il nous suffise de savoir qu’elle donnait chez elle, chaque dimanche, à six heures, un dîner où se retrouvait une société lettrée et choisie : Barbey d’Aurevilly, Flaubert, Baudelaire, Théophile Gautier, naturellement, Henry Monnier, les sculpteurs Clésinger et Préault, le peintre Meissonnier... Quelques femmes aussi, plus rares : Alice Ozy, ou Sisina Nieri, la jeune et jolie étrangère à qui est consacrée une pièce des Fleurs du Mal. Mais la reine était Apollonie Sabatier qui, dira Théophile Gautier,

« se montrait supérieure aux autres femmes, d’abord parce qu’elle était mieux faite que la plupart d’entre elles, ensuite parce que, contrairement aux habitudes des personnes de son sexe, elle n’exigeait point qu’on lui fit la cour, et permettait aux hommes de parler devant elle des choses les plus sérieuses et les plus abstraites »...

Et aussi, nous permettrons-nous d’ajouter, des choses les plus familières et les plus osées. D’où les lettres et billets de Théophile Gautier, dont la plupart, en tout cas la principale, furent destinées à une lecture devant un auditoire restreint. Ce sont les frères Goncourt qui nous le racontent, scandalisés, dans leur journal.

La première Lettre à la Présidente ne fut imprimée (à petit nombre) qu’en 1890. Mais dès 1859 des copies manuscrites en circulaient dans la bonne société.

Apollonie Sabatier mourut en 1890, un peu avant la première édition (clandestine bien sûr) de la lettre de Théophile Gautier. En dehors d’un court billet reproduit en 1910 dans l’ouvrage de Léon Séché sur La Jeunesse dorée sous Louis-Philippe (Mercure de France), il faudra attendre 1927 pour que « Helpey, bibliophile poitevin » (pseudonyme semble-t-il de Louis Perceau) donne, aux « Editions du Musée secret », soixante-six lettres ou billets supplémentaires de Théophile Gautier à la Présidente.

Nous reproduisons ici les notes érudites de « Helpey », pour cette savante édition clandestine, notes auxquelles collabora aussi l’auteur préfacier des Lettres à la Présidente, « Sylvestre Bonnard » (c’est-à-dire, paraît-il, Pierre Dufay). Elles sont précieuses, car contribuant à la connaissance intime de cette époque mal connue. Elles ont d’ailleurs été reprises pratiquement telles quelles dans l’édition critique des Lettres à la Présidente pour le Cercle du Livre Précieux en 1960.

Le nom de l’auteur de L’Art priapique est jusqu’ici resté inconnu, et seul un hasard pourrait le découvrir. Cet étrange travail littéraire, imprimé en Belgique par Poulet-Malassis, se présentait dans sa première édition sous la forme d’une petite brochure 11,5 x 17 de 56 pages sous couverture grise et muette. Elle est ornée d’un frontispice de Félicien Rops non signé. La page de titre dit  : « L’Art/priapique/ parodie des deux premiers chants de/ L’Art poétique /par/ Un octogénaire/ “J’ai vécu, je voudrais être utile à ceux/ qui ont vécu”/ Duclos, Considérations sur les/ mœurs de ce siècle./ Namur/ A l’enseigne de Boileau dindonné/ MDCCCLXIV ».

Dans le frontispice de Rops, on retrouve aussi des allusions à la mésaventure que Boileau passe pour avoir éprouvé dans son enfance : un jars lui aurait dévoré les parties nobles.

La Préface occupe XI pages au début de la brochure. Ensuite chaque page paire est occupée par L’Art poétique de Boileau, et chaque page impaire par L’Art priapique, le nombre des vers étant toujours rigoureusement égal. Comme on peut le voir, les mots en italiques appartiennent à Boileau. Ils occupent dans les alexandrins anonymes rigoureusement la même place que dans L’Art poétique.

Nous n’avons donc pas cru devoir reproduire, comme dans l’édition originale, L’Art poétique de Boileau, que l’on peut trouver facilement.

Il y a huit ans que Stendhal s’est écroulé sur le trottoir de la rue Neuve des Capucines lorsque Mérimée fait imprimer à vingt-cinq exemplaires, en 1850, ce petit texte qu’il avait vraisemblablement écrit plusieurs années auparavant, et qu’il refusera toujours de divulguer davantage. En janvier 1851, puis en février 1857, Mérimée éconduira des correspondants qui lui réclamaient communication de cet H.B. dont l’existence était connue, mais que peu de gens avaient en la bonne fortune de lire, malgré les quelques copies manuscrites qui en circulaient. Les vingt-cinq exemplaires ? « J’en ai distribué 17 à des amis intimes de M. Beyle, et j’ai brûlé le reste », prétend-il, répondant en 1857 à un bibliothécaire curieux. C’est peu vraisemblable – je parle de la destruction.

Dans cette première édition, les noms étaient laissés en blanc. Ceux qui les connaissaient les ajoutaient à la main. Lorsque Poulet-Malassis réimprimera H.B. en Belgique, en 1859 puis en 1864, il les imprimera en toutes lettres. Inutile de dire que ces nouvelles éditions seront clandestines, et que l’autorisation de Mérimée n’avait pas été demandée.

La bonne société du temps se déclara profondément choquée par H.B. Eugène Pelletan stigmatisa la pornographie de Mérimée dans un article, et Maxime Du Camp, autre crétin hypocrite et sentencieux, parle dans ses Mémoires littéraires (sic) de « cette brochure passablement ordurière ».

On sait généralement (mais pourquoi ne pas le rappeler à ceux qui l’ont oublié) que lorsque Louis-Napoléon Bonaparte s’enfuit du fort de Ham en mai 1846, une planche sur l’épaule pour cacher son visage, il le fit sous la blouse d’un maçon complaisant du nom de Badinguet. Le nom lui resta.

Nul ne sait où naquit la Badinguette, ni quand, ni comment, ni de qui. Il est probable qu’une fois le thème trouvé plusieurs auteurs y ajoutèrent des couplets, comme il est habituel en pareil cas. Sans doute aussi en existe-t-il plusieurs versions. Circulant manuscrite sous le règne de Napoléon III, la chanson ne fut imprimée, croyons-nous, qu’après la chute du second Empire. On la trouve dans des brochures devenues très rares, les Badinguettes, qui fleurirent pendant la Commune, puis furent pourchassées et détruites pendant l’Ordre moral qui suivit. Elle figure aussi dans un petit recueil également peu commun, La Sultane Rozréa, Badinguette et autres chansons contemporaines, « imprimé par les presses de la Société à Strasbourg », en réalité chez Jules Gay à Bruxelles, en 1871. Chaque fois, elle est signée « Henri Rochefort », attribution qui reste hypothétique.

JEAN-JACQUES PAUVERT

[1] Grand Dictionnaire encyclopédique Larousse, Édition de 1983.

[2] Pour des phrases de cette force : « Cinquante mille livres de rente, j’en porte le capital dans mon corset » ou « Une jolie femme vue de dos, quelle occasion pour la claquer ! »

[3] Le « gendarme des lettres » ne se contente pas de ses articles. On retrouvera après Sedan les notes secrètes dans lesquelles il pressait les Tuileries de poursuivre les œuvres « qui conduisent à la dissolution des pouvoirs publics et des idées  ».

[4] « Les drames et les romans honnêtes », La semaine théâtrale, 27 novembre 1851.

[5] Or Pierre Larousse est un homme de gauche pur et dur ; on notera la différence de ton avec la précédente citation tirée du Grand Larousse 1983. Les Larousse se suivent et ne se ressemblent guère.

LES FOLIES AMOUREUSES
D’UNE IMPÉRATRICE

« Baron de C... »
 (auteur inconnu)  

I

Dans un des capiteux salons aux tentures de soie et aux meubles dorés du majestueux palais d’un empereur tout puissant, deux hommes causaient à voix basse.

L’un était déjà bedonnant, à l’œil gris, à la lèvre inférieure épaisse et déjà pendante. Il portait une forte moustache commençant à grisonner ; une barbiche en pointe, assez volumineuse recouvrait son menton. Cet homme était nonchalamment étendu sur une chaise longue et fixait une photographie hardie de son petit œil vague et fatigué.

Cette photographie, d’un rendu parfait, représentait un grenadier qui, culotte bas, faisait admirer à une nourrice, assise en face de lui et donnant à téter à un nourrisson, un superbe dard surmonté d’un gland magnifique, tout en pelotant les tétons énormes de cette fille plantureuse.

L’autre était assez grand, maigre, le visage osseux, sans barbe, le nez recourbé, les lèvres minces, mais l’œil vif et ardent. Il était debout, respectueux, silencieux, attendant patiemment que le maître fût sorti de sa contemplation, car le petit homme bedonnant, à l’œil gris, était le maître, le grand maître : l’Empereur ! Et l’homme sec, osseux : le valet, où plutôt le confident, l’ami secret des heures de solitude. Cet homme au regard brûlant était presque inconnu au palais, et ne parvenait auprès du maître que par un chemin détourné, cachant sous son macfarlane une boîte mystérieuse.

Cette boîte gisait en ce moment, ouverte, sur un guéridon, pendant que ce qu’elle contenait était répandu pêle-mêle de tous côtés.

C’étaient des photographies de tous formats, aux sujets égrillards et lubriques, tels que : Entre Nonne et Moine, Entrevue d’un vieil abonné de l’Opéra avec une Danseuse dans son boudoir, Manon Lescaut, Les Muscadins, Sur la Plage, Rococo, La Belle Niniche, Sur la Balançoire, Leçons de volupté, etc., puis des aquarelles lascives, parmi lesquelles : L’Abbé en contemplation, d’une exécution parfaite, puis encore des cartes transparentes, des livres comme Le Roman de mon Alcôve, Gamiani, Le Portier des Chartreux, Le Rideau Levé, etc., et sur la chaise longue, à côté du Maître, des parties sexuelles en caoutchouc, des godemichés, des dames de voyage, auxquelles on donnait la dureté du ventre et l’apparence du con en chaleur en soufflant dedans.

Tout cela, après examen, avait été délaissé, rejeté, et c’était la dernière photographie que le Maître examinait aussi attentivement.

— Eh bien dit-il tout à coup de sa voix dolente, sais-tu ce que je désirerais, Jonas ?

— Non, Maître...

— Je désirerais pouvoir être en érection comme ce militaire.

Il laissa tomber les photographies qu’il tenait à la main.

— Hélas, murmura-t-il, considérant l’insensibilité de son membre viril. Ah ! qu’ils sont heureux ces mâles, que la vue seule d’une femme met en érection !

Ce grenadier de la photographie, avec son phallus, raide comme une barre de fer, redressant la tête avec la fierté d’un roi me rend envieux... On sent qu’il ne doute de rien, qu’il est au-dessus de tout, et que le sperme qui jaillira de ses bourses brûlantes, en lui procurant le spasme divin, le rendra pour un instant le plus heureux des mortels... Ah ! tiens, pour posséder un membre pareil je donnerais volontiers ma couronne... Je ne sais que caresser des couilles flasques et un nerf ramolli.

— Ainsi, dit celui que le Maître venait d’appeler Jonas, la lecture de ces livres, la vue de ces objets lubriques, ne vous ont pas remué ?

— Si, moralement... J’ai éprouvé, certes, un plaisir infini... Mais l’érection, l’érection que je désire, que je veux, que j’attends, n’est pas venue... Et cependant, il me la faut... N’est-ce pas demain que je dois coucher avec l’Impératrice ? Cette femme ! la plus belle, la plus lascive de la terre !...

Je suis fou d’elle... Je la désire ardemment... Quelle femme superbe, faite au moule, avec un fessier ! Mon ami, deux globes de chair, durs comme du marbre, avec en plus, la souplesse du caoutchouc ; des seins qu’un corsage trop petit ne peut contenir, et qui, capricieux, fougueux, sortent souvent de leur prison, pour se montrer, hardis, blancs et roses, robustes, tout vibrants à mes yeux enchantés.

Ah ! mon ami ! la nuit dernière, quel beau rêve je fis : je sentis ce fessier frémir sous les attouchements, je vis l’Impératrice nue, la croupe saillante, semblable à ces nymphes de l’île de Calypso qui faisaient miroiter sous le soleil, caressés par la vague mousseuse, leurs beaux cheveux d’or et leurs hanches marmoréennes, et mon œil, suivant le chemin où ma main s’était un instant égarée, découvrait une touffe superbe de poils roux, frisés, formant comme un tapis épais de mousse, autour d’une fente hardiment tracée... Mes doigts alors, écartaient doucement le taillis soyeux et découvraient un bouton savamment planté, rouge comme un rubis et frais comme une fraise des bois... J’approchai mes lèvres de cette fente qui, peu à peu, s’entrouvrait comme une coquille habitée, et j’en humais le parfum griseur, assez semblable à celui des algues marines rejetées par l’Océan... Et tout à coup, de ce bouton s’échappait un petit jet que mes lèvres recevaient avec ravissement, comme la rose, le matin, est rafraîchie par la goutte de rosée... Alors, ô mon ami, un étrange phénomène eut lieu... Entre mes cuisses, je sentis mes couilles se durcir, pendant que ma verge, lentement, bien lentement se redressait.

Bonté du ciel ! l’effet de ce jet échappé du bouton de ma divinité avait été magique... Oui, j’étais en érection... et, dans ma douce béatitude, dans le ravissement de mon extase, croyant tenir dans mes bras le corps frémissant de cette idole, je déchargeai, jouissant comme je n’ai jamais joui...

Je m’éveillai !... Ah ! malheur ! c’était un rêve et sentant mon sperme sur mon membre flasque, je revins à la triste réalité...

Le Maître se tut un instant, fermant les yeux, comme cherchant à ressaisir l’image pour toujours envolée.

— Mais alors, dit Jonas au bout d’une minute, il n’y a pas à se désespérer... Vous redressez encore, Sire... vous en avez la preuve... Lorsque vous tiendrez réellement dans vos bras ce corps qui vous affole, lorsque vous sentirez sur votre chair la chair chaude tant désirée, quand vous peloterez d’une main fiévreuse ces fesses qui trépideront de plaisir, quand vous caresserez véritablement ces poils longs et épais qui défendent l’entrée de la fontaine où vous pourrez alors vous désaltérer... Oh ! oui, oui, vous érigerez alors, Sire, et suffisamment pour faire encore connaître à votre épouse toutes les jouissances que vous lui procuriez jadis.

— Que Priape t’entende... Mais j’ai bien peur !... Et c’est pourquoi après l’expérience de ce matin, j’aurais désiré mettre mon phallus à l’épreuve... J’aurais été heureux de le voir se redresser, et me prouver ainsi que je puis encore compter sur lui... Mais tu l’as vu, ni tes livres, ni tes photographies n’ont su me faire redresser.

Jonas laissa échapper un sourire.

— Je m’y attendais un peu, Sire... Mais si votre membre n’a pas cru devoir s’éveiller par ces scènes d’amour, cependant bien lascives, vos sens n’en ont pas moins été émoustillés, et cela était absolument indispensable, pour que l’espèce de répétition générale que j’ai préparée réussît.

— Une répétition générale ?

— Oui, Sire...

L’Empereur se redressa...

— Que veux-tu dire ? fit-il curieusement.

— Je veux dire, Sire, que j’ai juré que vous seriez demain vaillant, et que pour cela, je n’ai rien ménagé pour un entraînement sérieux de vos organes génitaux... C’est ce qui explique le mot « répétition »... répétition qui va commencer de suite. — Ainsi, figurons-nous que l’heure de pénétrer dans la chambre de votre épouse est arrivée. L’Impératrice est dans la chambre et, nue, dans le vaste lit où déjà plusieurs rois et reines ont fait l’amour, vous attend ; vous, vous êtes passé dans votre cabinet privé, celui-ci, et, avec mon aide vous vous êtes déshabillé... comme vous le faites en ce moment. (Ce disant, Jonas enlevait la robe de chambre, puis la chemise du Maître, qui se laissait faire complaisamment)... et vous vous trouvez nu, comme vous l’êtes maintenant... Vous vous remettez sur la chaise longue, et vous examinez, comme vous les avez examinés tout à l’heure, les différents objets érotiques étalés sur le guéridon. Une douce langueur s’empare bientôt de tout votre être... Vous n’érigez pas... mais une sensation agréable vous pénètre... Pendant que vous examinez photographies et aquarelles, une main familière, la mienne, vous caresse les flancs, pendant qu’avec un plumeau, mon autre main vous évente la verge, comme si elle était couverte de poussière... Tenez, comme ceci...

Et Jonas, saisissant un plumeau, fit, des deux mains, sur le corps du monarque, le manège indiqué. La chair frémit aussitôt, car le chatouillement de Jonas était savant, et la peau des testicules flasques ordinairement, se tendit, énervée par le léger attouchement des plumes qui la frôlaient rapidement... mais l’érection ne vint pas.

Jonas continua sans se décourager...

— Il est évident que maintenant il y a espérance de réussite ; la répétition va bien... Les parties durcissent et la verge elle-même n’est plus aussi somnolente... Le moment est donc venu de passer à un autre exercice... exercice facile, puisque dans ce cabinet on n’a qu’à presser sur un ressort pour qu’une cloison s’entrouvre et découvre une baignoire remplie d’une eau chaude à point et parfumée... comme celle que j’ai l’honneur de vous montrer.

Jonas avait pressé sur un bouton invisible, et, en effet, une cloison s’était entrouverte et avait démasqué une baignoire remplie d’eau tiède.

— Vite, continua Jonas, vous vous précipitez dans cette eau (l’Empereur se mit dans la baignoire, plus intrigué que jamais)... Vous vous y étendez comme sur votre chaise longue, et vous vous apercevez qu’ainsi placé, l’eau arrive seulement au ras du ventre. Vous serrez les cuisses, vos bourses et votre verge se trouvent alors hors de l’eau. C’est le moment choisi pour la grande épreuve, pour l’épreuve qui doit faire enfin relever ce nerf à demi gonflé... Mais avant, je me permets de vous offrir quelques dragées aphrodisiaques que vous avalez immédiatement, et dont l’effet est presque immédiat. (L’Empereur avala docilement les quatre dragées.) Cela fait, je me penche sur votre illustre membre et je lui chatouille le fil pendant quelques instants avec ma langue... comme ceci...

Et joignant l’action à la parole, Jonas, qui était un maître dans l’art du gamahuchage, prit délicatement le priape de son auguste Maître, et savamment le chatouilla au bon endroit.

— Hé ! hé ! gémit le monarque, tu connais ton affaire, mon gaillard... et tu as un coup de langue rare... Crénom, tu ferais bander un mort...

— Mes dragées aidant... oui... murmura Jonas...

— Ah !... mais c’est parfait... et, dieu me damne, je godille à demi...

— Oui, vous bandochez déjà... Mais ce n’est pas suffisant. Telle qu’elle est, votre verge ne pourrait certainement pas fonctionner, et elle ne tarderait guère à retomber inerte... Cependant, elle est assez grosse pour que je passe vite au quatrième exercice... Attention... Entretenez-vous quelques secondes, pendant que je vais prendre ma petite bête...

— Ta petite bête ?

— Oui... Tenez, la voici...

Et ayant ouvert une petite boîte en carton, Jonas montra au monarque étonné un superbe hanneton...

— Ah ! le vilain insecte ! fit l’Empereur... Et que veux-tu faire de lui ?

— Le plus habile branleur qui existe, le plus sublime gamahucheur de la terre, le plus irrésistible chatouilleur des chatouilleurs présents, passés et à venir... A ses attouchements sensationnels, aucune queue ne résiste... Vous allez voir, vous allez voir... Confiez-moi de nouveau votre membre qui, comme vous le voyez « bande mou », et qui, sous l’action de mes dragées a des velléités de raideur... Qu’un rien qui lui plaise, qu’un attouchement spécial vienne le caresser, et vous allez le voir grossir tout à coup, augmenter de volume et devenir dur comme du bois. Eh bien ! c’est ce rien, c’est cet attouchement spécial que représente cet hanneton, dont les petites ailes invisibles ont été préalablement enlevées.

Jonas prit le membre de son Empereur de la main gauche, de façon à ce que la tête seule, bien décalottée, sortît de l’eau, et de la main droite, posa délicatement dessus le hanneton, qu’une longue captivité avait énervé...

Aussitôt, le pauvre hanneton voulut s’enfuir. D’abord, il écarta ses ailerons pour s’envoler, mais comme ses petites ailes étaient coupées, il ne le put, et force lui fût de rester sur son petit promontoire...

Ainsi placé, le hanneton avait l’air d’un naufragé, réfugié sur quelque récif microscopique... Et comme ce récif avait la forme d’un dôme n’offrant que des pentes glissantes, l’insecte chez qui l’instinct de la conservation dominait pour le moment tout autre sentiment, de ses pattes à crochets de soie, se cramponnait énergiquement... Cette petite crispation des pattes sur la peau fine de la tête du membre du monarque, procura un plaisir extrême au Maître...

— Ah ! murmura-t-il, c’est délicieux... Mais il faudrait que ce hanneton remuât...

— Laissez faire, Sire... Laissez-le se reconnaître, et il ne va pas tarder à s’agiter... Et pour l’y encourager, faites un peu la vague...

— La vague ?

— Oui... remuez doucement l’eau, de façon à ce que ce hanneton, tout comme un naufragé, comme le risque d’être emporté par une lame, et vous allez voir...

Mais il n’y eut pas besoin de remuer l’eau ; le hanneton, comprenant qu’il ne pouvait s’envoler, chercha un autre moyen de salut... Il reconnut d’abord le promontoire sur lequel il était perché en le contournant dans tous les sens, ce qui eut pour premier résultat de procurer à l’Empereur une telle sensation, que son priape s’en allongea d’un pouce, au grand plaisir de Jonas, qui se mit à crier bravo ! mais au grand mécontentement du hanneton qui, effrayé de cette secousse subite, se mit à descendre de cet étrange récif en suivant l’entre-deux du gland... gland qui, sous les titillements des pattes du hanneton, grossissait, s’allongeait et durcissait de plus en plus...

— Ah ! mon ami, gémissait le monarque, enthousiasmé, et en regardant avec bonheur sa verge qui sortait aux trois quarts de l’eau... Il y a longtemps que je l’ai vue dans cet état... C’est... c’est prodigieux... Ah ! si je tenais en ce moment la nourrice... et le troupier. Je crois que je serais capable de les emmancher tous les deux.

— Oui... cette envie vous vient de mes dragées... Mais l’érection de votre priape est le résultat du travail de mon hanneton... Laissez-le faire... et si vous voulez, il arrivera à vous faire jouir comme vous n’avez jamais joui...

Pendant ce court dialogue, le hanneton trottait toujours... Plusieurs fois, cherchant une issue pour sortir de cette île escarpée, ses pattes avaient touché l’eau, et, tout de suite, il était remonté, mais plus vite, augmentant ainsi l’énervement du monarque...

Cependant, l’érection du membre de l’Empereur était arrivée à son comble, et les nerfs, démesurément tendus près du col, indiquaient assez que le but poursuivi par Jonas était atteint. Rapidement, ne voulant pas que son prince déchargeât, l’épreuve n’étant pas terminée, il enleva le hanneton et le remit dans sa boîte.

— Ah ! fit d’une voix suppliante le monarque, pourquoi l’as-tu enlevé ?... J’allais jouir...

— Et c’est ce qu’il ne faut pas, Sire ; votre vigueur ne doit pas aboutir à une jouissance inutile. D’ailleurs, la répétition n’est pas terminée... Elle doit se terminer par une apothéose, dont vous devez être le héros... comme vous le serez demain, bien certainement. Nous sommes donc au dernier acte de la pièce. Vous bandez, et votre érection sera durable grâce à mes dragées... Maintenant, il s’agit de couronner l’œuvre... Votre femme, nue et amoureuse, vous attend toujours... Tout ce que nous venons de faire n’a duré qu’une demi-heure... et l’Impératrice n’est pas étonnée de cette absence qui s’explique... Elle, les seins gonflés, le clitoris ouvert, le bouton humide, se demande quelle bonne surprise vous lui ménagez... Bien à point, vous sortez de l’eau ; je vous essuie, caressant votre belle verge, puis, tout parfumé, le priape en l’air, vous vous élancez vers cette porte, la porte de votre chambre à coucher, qui s’ ouvre comme par enchantement, grâce encore à un ressort dissimulé dans la boiserie... et...

Jonas ne put achever sa phrase. Un cri, cri de surprise et de joie poussé par l’Empereur, l’arrêta. Jonas avait en effet pressé sur un ressort, et les portes de la chambre à coucher s’étaient ouvertes... Puis, sur le lit, qu’un jour savamment ménagé éclairait, une jeune femme nue, de la corpulence et de la taille de l’Impératrice, à la poitrine abondante et au fessier solide, se roulait, semblant attendre la suprême caresse...

L’Empereur, fougueux, bondit jusque sur le lit, comprenant enfin toute la machiavélique rouerie de son confident, empoigna la belle commère à plein corps, la mordit rageusement, l’égratigna, puis, lui écartant les cuisses, il lui introduisit vigoureusement son priape jusqu’au fond du vagin.

— Ah ! Sire, s’écria alors Jonas, je vous en prie... ne jouissez pas... Ceci n’est qu’une répétition, et il faut conserver votre sperme, tout votre sperme pour l’Impératrice...

— Eh quoi ! gémissait l’Empereur, en donnant des coups de cul comme un terre-neuve... Ne pas... jouir, ne pas décharger quand... enfin... je sens le fond d’un clitoris étroit et chaud... Et le pouvoir... le pouvoir.

— Retirez-vous.

— Jamais de la vie, tant pis... J’érige... Il faut que j’éjacule... Et cela vient... Ah ! la divine chose que l’amour... Donne-moi ta langue, ma fille... Là... comme cela... Oui... tiens... la sens-tu ma verge... Elle est bonne, n’est-ce pas ?... Elle manœuvre bien... Sens-tu, comme elle entre, comme elle sort... va et vient...

— Ah ! Sire !... suppliait Jonas, si j’avais su... Voyons, il en est temps encore ; retirez-vous !

— Zut ! hurla l’Empereur, trop... trop... tard... Je jouis... j’éjacule... Ah ! ah ! oh !... ouf !...

Et l’Empereur, épuisé, tomba pantelant aux côtés de la superbe fille, qui avait joué son rôle avec une telle complaisance, qu’elle en avait joui elle-même.

II

Jonas fut très vexé de ce résultat, d’autant plus que la superbe fille amenée par lui était sa propre maîtresse, et qu’il l’avait vue jouir sous ses yeux. Le confident avait été puni par où il avait pêché. Quant à l’Empereur, il était revenu à lui, épuisé.

Il fut très surpris de ne plus voir sa compagne à ses côtés. Mais il se trouva en présence de son confident, qui le regardait d’un œil sévère.

— Sire, lui dit Jonas, vous n’avez pas été raisonnable... Vous vous êtes épuisé, et j’ai bien peur que demain vous ne puissiez...

— Oh ! ne dis pas cela... Demain, il faut que je satisfasse l’Impératrice, comme j’ai su satisfaire cette fille qui a eu le tort de s’en aller...

— C’est moi qui l’ai fait partir.

— Tu lui donneras de ma part cent louis.

— Bien, Sire...

— Maintenant, aide-moi à m’habiller. Je suis charmé. Ton procédé est infaillible. Demain soir, après le dîner et le moment venu, nous suivrons le programme de tout à l’heure de point en point... Tu as toujours des dragées ?

— Oui, Sire...

— Et ton hanneton se porte bien ?

Jonas inclina la tête en signe affirmatif.

Et comme l’Empereur avait revêtu sa robe de chambre et chaussé ses pantoufles, il alla à un meuble, prit une poignée d’or dans un tiroir et la donna à Jonas, qui s’inclina de nouveau.

Cela signifiait que la séance était terminée et que le confident n’avait plus qu’à se retirer...

Jonas se dirigea vers la porte secrète qu’il franchissait chaque jour, et, au moment où il allait disparaître, l’Empereur lui renouvela sa recommandation.

— Donc, demain soir, un peu avant dix heures et demie, ici...

— Comptez sur moi, Sire...

Et Jonas disparut, descendant un escalier qui le conduisit à un couloir souterrain. Ce couloir, très long, aboutissait à une petite maisonnette, sise non loin du palais. De sorte qu’après dix minutes de marche, Jonas se trouva chez lui où il retrouva Juanita, – c’était le nom de sa maîtresse – qui lavait son chat en l’attendant...

— Tu sais, lui dit simplement Jonas, tu n’es qu’une sale garce... Je t’avais défendu de te laisser aller avec ce cochon d’Empereur, et tu as joui comme une biche.

— Dame, que veux-tu... Tu l’avais mis dans un tel état, ton Empereur, que n’importe qui y serait allé de son voyage...

— Je ne voulais pas qu’il décharge, et il a déchargé...

— Oh ! oui, et copieusement, je t’assure... J’en ai encore l’intérieur du vagin plein de sperme...

— Tais-toi, tu m’exaspères... heureusement qu’il s’est montré généreux... Mais cela ne fait rien, il me paiera cela... et demain...

— Dis donc, fit en riant Juanita, tu sais que si demain ton Empereur est aussi bien entraîné, l’Impératrice n’aura pas à se plaindre de sa ration.

Le front de Jonas se plissa... Puis, avec un méchant sourire :

— Oui... mais voilà... sera-t-il aussi bien entraîné ?

L’Impératrice revenait d’un long voyage et elle pensait qu’après cette abstinence, le désir et le besoin de jouir redonneraient un regain de jeunesse à son auguste époux.

Du reste, femme superbe dans toute l’acception du mot, elle ne s’attendait guère à des prodiges d’amour de la part de ce vieux ramolli. Cependant, elle comptait que la vue de ses seins, de ses cuisses, de son corps nu, qu’elle savait irrésistible, produirait sur son impérial époux un effet suffisant pour lui permettre de remplir tout au moins ses devoirs conjugaux. D’ailleurs, avec lui, elle ne pouvait se montrer libertine, ni se laisser aller à tous les emportements de son tempérament de feu... Mais elle ne ferait pas trop la prude, et agirait selon ce qui se passerait. Elle était maîtresse de ses sens, elle verrait bien !...

Mais elle comptait sans son hôte...

Jonas lui, pensait bien que l’Impératrice serait fougueuse, ne se posséderait plus, et que, prise subitement d’un délirium érotique, elle exigerait de son mâle toutes les jouissances permises à une femme nouvellement revenue.

Pour tenir son serment, il avait acheté la camériste particulière de l’Impératrice. Celle-ci, à un moment donné, devrait offrir à sa maîtresse, comme venant de l’Empereur, les fameuses dragées infernales, avec prière d’en absorber quelques-unes comme preuve d’amitié... Et Jonas avait réussi dans son œuvre.

Un peu avant onze heures, l’Impératrice s’était retirée dans ses appartements, s’apprêtant au sacrifice ordinaire, lorsque sa camériste particulière, en laquelle elle avait une entière confiance, lui présenta les fameuses dragées dans une bonbonnière d’or. La rusée commère débita le petit boniment seriné par Jonas, et l’Impératrice, croyant à un caprice ou a une fantaisie de son époux, avala les bonbons...

Puis elle entra dans la grande chambre à coucher et se fit déshabiller...

Mais soudain, lorsqu’il ne lui resta plus que sa chemise, un frisson de volupté lui parcourut l’échine. Elle se regarda dans une glace ; ses yeux brillaient.

— Tiens, fit-elle, en se souriant, on dirait que je suis amoureuse... Tout à l’heure j’étais très calme, et voilà que maintenant...

Elle passa rapidement sa main entre ses cuisses...

— Mais je suis toute mouillée... Je suis toute mouillée, s’écria-t-elle... C’est bizarre... mon clitoris me brûle... Ah ! par exemple !...

Et elle tomba sur un fauteuil en riant nerveusement.

— Qu’avez-vous donc, Majesté ? demanda alors Marie, en accourant vers sa maîtresse.

L’Impératrice leva la tête vers sa camériste.

— Moi... Je ne sais... J’ai... J’ai que je suis amoureuse et que tu me sembles jolie, Marie...

— Ah ! Majesté !... vous plaisantez...

— Mais non... Tu es ravissante... approche... et enlève-moi cette chemise qui me brûle... Ah ! mais, qu’ai-je donc ? Regarde mes seins, tâte la pointe... Ne dirait-on pas deux fraises des bois ?...

— Mon Dieu, Majesté, vous m’effrayez...

— Que tu es bête... Nous sommes seules, toutes deux femmes... Il n’y a plus ici ni Impératrice, ni servante... Marie... Marie... Mon sang bouillonne... mon clitoris me démange au point d’en crier... Mon bouton redresse... Marie... Marie, tiens, je m’étends sur ce divan, j’écarte les cuisses... approche-toi... mets-toi... à genoux... Oui, comme cela, et à pleines lèvres, mange-moi le clitoris...

— Oh ! Majesté ! Mais si l’Empereur vient.

— Et que m’importe l’Empereur... Il se prépare, l’imbécile. Il n’arrive pas... moi, je ne puis l’attendre... voyons, Marie..., ta langue, ta langue !...

La camériste alors se dévoua, d’autant mieux que la chose ne lui était pas désagréable.

Elle prit donc le bouton de l’Impératrice entre ses lèvres, et, de sa langue, le chatouilla, comme savent seules chatouiller les femmes !

— Oh ! ma mignonne... mon ange... ma petite gougnotte adorée... C’est un velours que ta langue... Ah ! ne te... retire pas quand je jouirai...

— Non... non... Majesté...

— Là... reste où tu es maintenant, ne change pas le mouvement... je... je... ah ! je meurs... je meurs...

Et Marie sentit les cuisses se raidir, et un jet d’un liquide peu épais, pénétrer dans sa bouche.

— Avale... avale... gémissait l’Impératrice, continue... quand je jouis, moi... ça dure cinq minutes et je jouis toujours... Ah ! que c’est bon... gave-toi de mon sperme... Aspire-le... Ah ! Ah !... arrête-toi, tu me ferais crier !...

Marie, docile, se releva, la bouche encore pleine.

— Maintenant, lui dit l’Impératrice, toujours étendue sur le dos, fais-moi une langue... Repasse-moi ce qui te reste de mon sperme dans la bouche... que je l’avale à mon tour... J’ai soif !...

La camériste se jeta sur l’Impératrice, et, lui saisissant rageusement la tête, appuya ses lèvres sur les siennes, puis, dans une étreinte folle, lui repassa le liquide désiré.

— Ah ! ma mignonne, fit l’Impératrice, après avoir tout avalé, si maintenant tu avais une belle queue comme celle d’un de mes cousins qui me dépucela certain soir, tu me ferais jouir encore... C’est ce qui manque, vois-tu, après un bon gougnottage !... Ah ! une verge ! un beau membre, que ne donnerais-je pour la posséder en ce moment...

Brusquement, elle repoussa Marie... et se redressant, les joues empourprées, l’œil enflammé, plus belle que jamais dans sa nudité de femme en rut, elle s’écria, montrant la porte par où devait entrer l’Empereur :

— Mais cette verge, je l’ai... Elle est là... à ma disposition... Elle n’attend qu’un ordre... Marie ! Marie ! ne perds pas un instant... Va dire à l’Empereur que je l’attends...

Et pendant que sa camériste exécutait ses ordres, elle se jeta sur le lit.

III

Onze heures venaient de sonner, et l’Empereur, étendu dans son bain, ne pouvait encore se présenter dignement devant son épouse.

Le programme de la veille avait été de répété point en point, mais aucun résultat ne se produisait... Les dragées aphrodisiaques tardaient à agir, et le hanneton lui-même, le bienheureux hanneton, malgré sa promenade active, ne parvenait pas à faire hausser son promontoire d’un centimètre... L’Empereur redressait à moitié, et Jonas était forcé de tenir sa verge hors de l’eau pour que le hanneton pût circuler à son aise.

— Ah ! gémissait l’Empereur; que doit penser l’Impératrice ?... Elle m’attend sans nul doute, et je ne suis pas prêt.

— Je vous l’avais bien dit, Sire, répondait hypocritement Jonas, qui connaissait certainement le motif de cette impuissance... mais vous n’avez pas voulu m’écouter, et hier vous avez baisé à bourses rabattues, sans vous soucier du sperme que vous avez prodigué... Aujourd’hui, ce sperme vous fait défaut, et la vigueur de votre priape est nulle.

— Que faire ?... que faire ?...

— Attendre !

— Attendre ?... Mais je ne le puis... je...

A ce moment on frappa à la porte.

— Va voir qui c’est, dit l’Empereur.

Jonas alla ouvrir, et revint presque aussitôt.

— Sire, fit-il d’une voix grave, le quart d’heure de Rabelais est arrivé !

— Hein ?

— L’Impératrice vous demande.

— C’en est fait, gémit le souverain en sortant de sa baignoire, – ce qui eut pour résultat de faire prendre un bain au pauvre hanneton – il faut me rendre au désir de ma femme... Allons, espérons que la vue de sa nudité me ragaillardira...

— Courage, Sire...

— J’en aurai... Ah ! si l’Impératrice voulait seulement me sucer un instant la verge pendant que je lui mangerais le clitoris, ça irait peut-être... mais ces grandes dames sont d’une bégueulerie !... Elles ne savent rien... Aura-t-elle ôté sa chemise seulement... Moi, je me tiendrai à poil...

— C’est un tort, Sire, fit remarquer Jonas car, elle va voir de suite que vous ne redressez presque pas...

— C’est vrai... passe-moi ma robe de chambre... Là... maintenant, j’y vais... Accompagne-moi, Jonas... Tu te tiendras à ma portée dans la pièce voisine... qui sait, j’aurai peut-être besoin de toi... Allons, viens !

Jonas accompagna son Maître jusqu’au seuil de la chambre à coucher impériale.

Par prudence, Marie, en revenant de chez l’Empereur avait baissé le gaz... car sa maîtresse se tordait, spasmée, sur sa couche, appelant à cor et à cri un dard vigoureux.

L’Empereur pénétra doucement dans la pièce, pendant que Jonas, derrière la porte, regardait par le trou de la serrure.

— Elle a fait baisser le gaz, se dit l’Empereur, c’est regrettable... Je vais le rouvrir... Et il redonna de la lumière.

Alors, il vit la femme, nue, les cheveux épars, étendue sur le dos, les seins saillants, les cuisses ouvertes, la tête renversée, les yeux demi-voilés, ne faisant plus un mouvement, mais murmurant :

— Ah ! viens, viens... mon petit homme aimé... mon trésor... viens, donne-moi... ta jolie verge, ton petit membre, fourre-le dans... mon... bijoux, bien avant, jusqu’aux couilles...

— Elle m’appelle, dit l’Empereur... elle me désire... Elle paraît bien disposée... C’est le moment d’oser...

Et il s’approcha, rejeta sa robe de chambre, et monta sur le lit.

— Me voilà, créature divine... me voilà... c’est ton petit homme, murmura-t-il.

— Ah ! fit l’Impératrice, sans changer de position, et sans rouvrir les yeux davantage... c’est vous Louis ?

— Oui... c’est moi... Et permets-moi de baiser tes seins, et ton joli ventre, puis ton... chat... ton beau petit chat...

— Non... non... pas ça... Ta queue, je veux ta queue... Enfonce... enfonce...

— Mais je ne puis... Je suis ému... le champagne...

— Ta queue !... ta queue !...

— Alors, soit plus aimable, et laisse-moi... te mettre cette queue que tu désires tant entre tes lèvres...

Tout en parlant, le souverain avait enjambé la souveraine, puis à genoux, presque à cheval sur sa poitrine, il lui mit sa verge sur les lèvres... Malheureusement, ce pauvre membre impérial était plus mou que jamais.

— Allons, mon trésor, gémissait l’Empereur, daigne écarter tes lèvres vermeilles et prendre mon priape dans ta bouche rose... Allons, voyons...

La bouche rose finit enfin par s’ouvrir. Aussitôt, l’Empereur y fourra son phallus. Mais ce fût en vain que la langue de la souveraine travailla.

Alors, impatiente, le derrière inondé, plus en chaleur que jamais, l’Impératrice cracha pour ainsi dire le membre de son mari, en s’écriant :

— Ah ! ça, mais qu’est-ce que je mâchonne donc depuis cinq minutes ?... Qu’est-ce donc que cette viande ramollie ?... Retirez-vous, Monsieur... vous m’étouffez...

Tout confus, l’Empereur sauta du lit, et alla s’affaler dans un fauteuil, regardant tristement sa verge plus que jamais inutile... Puis, ses yeux se fermèrent brusquement, et il s’endormit tout d’un coup, au grand étonnement de l’Impératrice qui, indignée, et toujours assoiffée d’amour, s’écria :

— Ah ! tout ! ma couronne, mon sceptre, ma fortune, pour qu’à l’instant ce lit d’Empereur soit changé en une couchette de paille, cette chambre impériale en grenier, et cet homme, cet Empereur gaga, en mâle de trente ans, au rut puissant, à la gloire solide, qui me saisisse dans ses bras, m’enserre, et d’une verge vigoureuse assouvisse enfin la brûlante ardeur qui me dévore.

A peine l’Impératrice avait-elle prononcé ces paroles qu’une porte s’ouvrait, et qu’un homme complètement nu, taillé en athlète, se présentait hardiment, disant :

— Sa Majesté demande une poigne solide et une verge vigoureuse !... Voilà !

Et semblable au colosse de Rhodes, l’homme se campa, exhibant un membre viril de belle taille...

— Ah ! fit alors l’impératrice en tendant les bras, qui que tu sois, viens, et sans retard, baise-moi, comme tu baiserais la dernière des luxurieuses !

.................................................................................

Quand Jonas quitta la chambre de l’Impératrice, il faisait grand jour.

L’Empereur dormait toujours... Les dragées anti-érotiques données à l’Empereur à la place des dragées aphrodisiaques avaient produit leur effet.

Et c’est ainsi que Jonas avait pu procurer, tout en se vengeant, une nuit de délices à la belle Impératrice... qui, vers les cinq heures du matin, prononça ce seul mot, que jamais homme ne lui fit répéter depuis : Assez !

L’ART PRIAPIQUE

PARODIE
DES DEUX PREMIERS CHANTS
DE L’ART POÉTIQUE

(auteur inconnu)

PRÉFACE

Je suis un être grave sous tous les points de vue.

Mon âge et ma qualité, mon rang et ma figure, ma démarche et mes entours, mes liaisons et l’habit que je porte, tout m’interdît rigoureusement le plaisir de me nommer. Si l’exemple du roi juif qui n’a pas été privé de la qualification de sage pour avoir publié de très libres gravelures, sans goût, sans but et sans morale, m’a quelquefois ébranlé, l’exemple plus récent de l’excellent Montesquieu m’a décidé à un scrupuleux silence. Ce digne président n’osait avouer ses Lettres persanes, et s’il eut raison, je dois me taire, a fortiori.

Ce n’est pas que j’aie au fond le moindre reproche à me faire. Mais la méchanceté interprétera mon ouvrage et jusqu’à mes intentions, et dans un opuscule d’imagination, on cherchera peut-être des personnalités, comme on prétendit en trouver dans le Télémaque :

Les envieux mourront, mais non jamais l’envie.

Eh ! qui plus que moi doit la craindre ! Jaloux de voir un vieillard traiter aussi bien qu’eux un sujet plus analogue à leur âge qu’au mien, les jeunes gens décrieront mes vers. Les gens de mon âge, plus jaloux encore de voir que j’ai conservé cette activité de tête, signe certain d’une autre activité plus précieuse, chercheront à me dénigrer. Ces derniers iront jusqu’à me reprocher de m’être toujours servi du mot propre, et par une étrange fatalité, ce qui ferait la fortune d’un discours académique servira de prétexte aux zoïles de cet ouvrage.

Ezéchiel cependant n’était pas un sot, et il est incontestable qu’il y a au moins autant de génie dans l’animal à quatre faces, la roue à quatre faces qu’il imagina, que dans un grand nombre de machines modernes qui ne sont pas d’une plus grande utilité.

Eh bien ! cet Ezéchiel se servait du mot propre : voyez notamment son intéressant chapitre 23. Homère depuis et Juvénal, Properce et Tibulle, l’amant de Livie et le caustique Martial, l’auteur anonyme de l’épigramme contre Fulvie, épouse d’Antoine, le philosophe Horace et le sublime Dante, l’original Arioste et Tasse, J.-B. Rousseau, Piron, Regnier, Voltaire, tous ces grands hommes ont constamment pensé que les périphrases relâchaient le style, qu’il était absurde de s’effaroucher du mot quand on aimait tant la chose : ils ont tous suivi la méthode que j’adopte.

Il m’a paru d’ailleurs qu’une foule de gens préféraient la lecture d’Aloysia ou de la Comtesse d’Olonne à celle de L’Art poétique. Ce n’est, hélas ! que parce qu’ils ne voient dans ce dernier ouvrage que des préceptes de poésie. Rabelais, pour ces gens-là, n’est qu’un conteur extravagant, Apulée qu’un fabuliste. Les malheureux ! Le sens apparent de Boileau, le seul que découvre leur esprit obtus, sert d’enveloppe à un sens bien autrement curieux et je le donne au public comme une trouvaille.

On sait quelle réputation prétendent mériter les antiquaires lorsqu’à force de veilles ils sont parvenus à trouver un sens aux initiales d’une inscription tronquée ou non. Moi, j’interprète en entier un poème célèbre, et j’attends la critique au dernier chant. Renfermé jusqu’alors dans une modestie imperturbable, qui seule prouve ce que je vaux, je conviens, avec la naïveté des grands hommes, que peu me chaut de l’approbation du public.

L’ingrat ! comment a-t-il accueilli les génies qui ont pris la peine de le servir et de l’éclairer ? celui qui inventa les pastilles à la Richelieu, pour, en incendiant les filles, leur happer leurs pucelages, et cet autre qui imagina ensuite de les leur rendre par le moyen des astringens ; les auteurs vénérables de la Ravaudeuse, de Thérèse philosophe, de l’Erotika biblion, l’admirable inventeur des Fouets d’amour, le créateur des instruments dits godemichets ? Où sont leurs statues, les inscriptions en leur honneur, les monuments enfin qui éternisent leur gloire ? Mes chers contemporains, je vous l’ai déjà dit, je me gausse de vos suffrages comme de vos clameurs. Mais mon âge me donne le droit de vous faire observer quel risque vous courez à n’avoir pas pour mon opuscule une vénération profonde, et voici comment je raisonne.

Toute langue n’est épurée qu’en proportion directe de la dépravation des mœurs, et elle n’est libre au contraire qu’en raison inverse de cette dépravation. Or, tout est bien dans ce monde, comme le prétend mon vieux camarade le docteur Pangloss, et le bien, selon les optimistes, a sans cesse tendance vers le mieux ; donc les mœurs, qui, quoi qu’on en dise, commencent à présent à s’épurer, seront un jour si chastes, que mon livre deviendra un livre classique, usuel. Ne voyons-nous pas Anacréon, Horace, Virgile même, tous classiques, imprimés de nos jours ad usum Delphini, malgré leurs déclarations ultramontaines à Bathylle, à Ligirinus, à Alexis ? Il est évident que les mœurs s’épurent, puisque les plus spécieuses autorités en faveur du péché de Sodome sont entre les mains de la jeunesse, avec approbation et privilège. Ainsi dans quelque temps mon ouvrage sera donné à lire aux filles par leurs mères, aux nonnes par leurs abbesses, et il deviendra incontestablement une sorte de manuel pour tout le monde.

Supposez à présent qu’en temps et lieu un auteur quelconque trouve dans mon poème un nouveau sens seulement aussi éloigné de celui que vous y verrez, pauvres taupes, que ce poème va lui-même vous paraître éloigné de l’Art poétique ; ne concevez-vous pas facilement, par cette approximation, que mon opuscule peut cacher un traité profond de morale, un plan d’éducation nationale, qu’on peut trouver dans mes préceptes les grands principes de la législation, les trésors de la philosophie, le grand art de jouir et la véritable science du bonheur ?

Or, répondez, qui que vous soyez. Pouvez-vous prévoir, en effet, quel jugement la postérité prépare à ma production, et croyez-vous l’enchaîner par le vôtre ? Milton vivant ne trouva pas un imprimeur, et l’Angleterre l’admire ; Homère mendiait, et nous le vénérons. L’illustrissime de Nostredame, vulgairement nommé Nostradamus, était raillé par ses compatriotes, et il a été ensuite démontré aux yeux de tous les badauds de Paris qu’il avait prédit l’abominable procès où Cinq-Mars et de Thou perdirent la tête, qu’il avait prophétisé la révolution Maupeou en 1771. Personne de son temps n’aurait certainement pu penser que tous les événements futurs seraient prévus dans ses Centuries, et qu’à l’arrivée de chacun d’eux, une nouvelle édition de son livre, dans laquelle se trouverait toujours prédit le fait consommé la veille, assurerait à jamais sa réputation.

Et l’illustre Pierre Larivey et l’inimitable Mathieu Lansberg ont-ils joui de leur vivant de l’éclatante renommée qu’ils devaient acquérir un jour ?

Les noms de Chapelain, de Saint-Amand, de d’Assouci, de Pelletier et de tant d’autres, en apparence destinés à l’oubli, n’ont-ils pas gagné l’immortalité pour avoir été enchâssés dans les vers à jamais célèbres de Boileau et de Voltaire ?

Qui jamais eût pu prévoir à Rome qu’un polisson, écrivant ses sorties ordurières contre Giton et Tigellin au milieu des crapuleux camarades des Nérons et des Héliogabales, serait regardé par quelques-uns de nos modernes érudits comme un courtisan d’un esprit fin, délicat et profond ?

Environ vers l’an trois mille du monde, au milieu d’un peuple réputé plus éclairé que nous, dans un pays où l’on voit des géants, des pythonisses et des revenants, dans ce pays d’où nous avons tiré, nous qui n’inventons rien, et notre huile de Rheims et nos loges de francs-maçons, se serait-on jamais douté qu’un de ses rois, qui avait pris un ton fort égrillard dans son Cantique des cantiques, en y parlant de notre sainte mère l’Eglise, sous le nom de la fille de Sion, comme un mousquetaire gris aurait parlé d’une fille d’opéra, mériterait le surnom de sage, et qu’un autre de ses princes qui avait écrit si crûment ses joyeusetés avec sa maîtresse, acquerrait, un jour la réputation de prophète ?

O réputation, réputation ! qu’es-tu ? Que si j’avais le temps, je ferais une belle et profonde dissertation sur la vanité, l’instabilité des choses humaines, et surtout des réputations. Je montrerais dans l’histoire sainte, à partir d’Adam, d’abord béni de son Créateur, puis maudit par toute sa race, une foule de personnages jugés par la postérité bien autrement qu’ils ne l’étaient de leur vivant : Abraham, regardé de son temps seulement comme un riche ménager, et après sa mort comme un grand patriarche ; Moïse, envoyé du Très-Haut, ayant passé plusieurs fois pour un charlatan chez les Hébreux ; Jésus lui-même traité d’aventurier séditieux par les calotins juifs. Dans l’histoire profane, l’on verrait bien des tyrans tels qu’Auguste, Constantin et Louis XI, préconisés par des auteurs contemporains, et d’excellents princes, tels que Trajan et Julien, cruellement dénigrés par des plumes chrétiennes dans l’Histoire de la philosophie, des sciences et des lettres ; je ferais voir Homère quêtant son pain de ville en ville, Galilée en prison, Descartes expatrié, Jean-Jacques lapidé, Racine sifflé, Pradon applaudi, etc., etc. Mais je sais que mon érudition pourrait me mener trop loin sur l’article de la versatilité des opinions humaines, et je n’ai pas le temps de m’y livrer, car j’écris à la hâte sur des chiffons arrachés de mes mains à mesure que je les ai noircis, et cet empressement de mon imprimeur est pour moi un augure plus favorable que ne furent jamais ceux des trépieds à Delphes, des poulets à Rome, du gui de chêne à Marseille, du Gange dans l’Inde, des nuages en Irlande, du foie des victimes en Grèce, du visage de l’empereur au Japon, des déjections du grand Lama dans le Tibet, et de tant d’autres comme on sait,

Tous éprouvés et tous incontestables

Je ne donne à présent que les deux premiers chants du poème, voulant tâter un peu le goût du public avant de continuer de me casser la tête à ces bouts rimés, sorte de travail qui à cause de sa grande difficulté doit rendre mon lecteur indulgent sur les défauts qu’il trouvera dans mes vers. Si cette première partie lui plaît, l’autre paraîtra incessamment dans le même format. Je dois à ma délicatesse de prévenir les acheteurs qu’il sera fait une seconde édition de cet ouvrage bien plus étendue, mais le texte des quatre chants restera pur. Elle ne paraîtra que lorsqu’il sera complété, et elle aura de plus des notes savantes dont mon petit-fils, lieutenant de cavalerie, s’est chargé par amitié pour moi. Ce jeune homme, l’espoir de ma race et rempli de la plus profonde érudition, m’a promis d’élever mon in-octavo aux honneurs de l’in-quarto, grâce à ses annotations françaises, anglaises, hébraïques, grecques, étrusques, italiennes, espagnoles, gothiques, teutones, russes, iroquoises, amalécites et sicambres. C’est alors qu’on verra ce que vaut cet ouvrage, qui sera enrichi en outre d’excellentes gravures déjà dessinées par les plus habiles maîtres. Alors cette production, aussi importante que la Bible polyglotte, épouvantera les critiques qui la toiseront de l’œil, et ce monument d’un savoir gigantesque lavera sans doute aux yeux du siècle futur le siècle présent du reproche de frivolité qu’on lui fait.

ART PRIAPIQUE

Chant premier

C’est en vain qu’à Cythère un débile fouteur

Pense de l’art de foutre atteindre la hauteur :

S’il n’a reçu du ciel une vigueur secrète,

Au combat de l’amour s’il n’est un preux athlète,

Il doit devant un con tenir son vit captif ;

Pour lui Vénus est froide et Priape rétif.

O vous donc qui, brûlant d’une ardeur amoureuse,

Courez des voluptés la carrière épineuse,

N’allez pas sur des cons sans fruit vous consumer,

Ni prendre pour vigueur un amour de limer ;

Craignez d’un vain plaisir les trompeuses amorces,

Et consultez longtemps vos couilles et vos forces.

La nature, fertile en engins excellents,

Sait entre les fouteurs partager les talents :

L’un cédant aux transports de son heureuse flamme,

Trois fois entre ses bras voit se pâmer sa dame ;

L’autre pousse plus loin ses amoureux exploits,

Et n’enconne jamais sans décharger six fois ;

Mais souvent un ribaud qui se flatte et qui s’aime

Méconnaît son priape et s’ignore soi-même.

Ainsi tel autrefois, avec un vit mollet

Qu’on sait avoir raté filles de cabaret,

S’en va mal à propos, d’une voix insolente,

Chanter de mille cons sa pine triomphante :

A l’entendre, si Dieu fout ce monde à l’envers,

Lui seul à coups de cul peuplera l’univers.

Quel que soit le jupon sous lequel on s’escrime,

Bander est un devoir, et mollir est un crime,

Mais l’excès est toujours le tombeau du plaisir :

La couille est une esclave et ne doit qu’obéir.

Lorsqu’à la maîtriser d’abord on s’évertue,

A ménager son sperme à l’aise on s’habitue ;

Et d’un foutre abondant toujours elle s’emplit,

Pour le bonheur du con et la gloire du vit.

Si vous le prodiguez, malheur à la pucelle

Qui dans le jeu d’amour ose compter sur elle !

Soignez donc vos couillons, pour que toujours vos vits

Tirent d’eux en foutant et leur lustre et leur prix.

La plupart, emportés d’une fougue insensée,

Toujours loin du droit sens dirigent leur pensée,

Et voulant de l’amour varier les doux jeux,

Ils sont plus libertins sans être plus heureux.

Evitons ces excès ; laissons à l’Italie

De ces raffinements la honteuse folie.

Visez, tendez au con si vous voulez jouir ;

C’est le fleuron d’amour, le foyer du plaisir ;

Du suprême bonheur le con seul est la voie,

Et de nos pauvres vits il fait toute la joie.

Un ribaud quelquefois, trop plein de son objet,

Fatigue, échauffe en vain un aimable sujet ;

Sans cesse auprès de lui le paillard foutimasse,

Et sur ses nudités sa main passe et repasse.

A ses feux impuissants voulant donner l’essor,

Il palpe, il gratte, il claque, et ne fout point encor ;

Puis, sans trop distinguer les ronds et les ovales,

Il baise, il lèche tout dans ses fureurs brutales ;

Partout il insinue et sa langue et sa main,

Sans nul plaisir pour elle embrasant sa catin.

Filles, de ces paillards fuyez l’amour stérile ;

Ne vous chargez jamais d’un priape inutile :

Vit qui ne bande point est fade et rebutant ;

Une matrice en feu le rejette à l’instant.

Celui qui sur ses sens ne peut avoir d’empire

Du meilleur des fouteurs devient enfin le pire ;

Il foutra mol celui qui jadis foutait dur,

Son vit d’abord fameux n’est plus qu’un vit obscur,

Qu’un franc godemichet qui devant fille nue,

Saisi d’un sot respect, s’incline et la salue.

Voulez-vous d’un tendron mériter les amours ?

Il faut le foutre roide et deux fois tous les jours.

Mais dans vos procédés gardez d’être uniforme ;

Evitez en foutant qu’un con bâille et s’endorme ;

Il n’aime pas un vit dressé pour l’ennuyer,

Qui n’a jamais qu’un pas, qu’une façon d’aller,

Bien heureux qui pour foutre a plus d’une manière !

Sa marche est tour à tour vive, lente, légère.

Son priape, envié de tous les riboteurs,

Est souvent entouré de conins amateurs.

Dans vos plaisirs divers évitez la bassesse :

La verge la moins noble a pourtant sa noblesse.

Au mépris du bon sens, certain goût effronté

Trompa les vits d’abord, plut par sa nouveauté,

On ne rechercha plus que filles triviales,

Tout le monde courut même aux dames des halles ;

La licence à baiser alors n’eut plus de frein,

Priape dérogea, Vénus fit la catin.

Cette contagion infecta les provinces,

Du clerc et du bourgeois passa jusques aux princes ;

La plus mauvaise garce eut ses adulateurs,

Et jusqu’à la Margot, tout trouva des fouteurs.

Mais on vit à la fin la cour désabusée,

Dédaigner de ce goût l’extravagance aisée,

Redonner le mouchoir aux filles du bon ton,

Et laisser la province enfiler Margoton.

Il faut de vos talents faire un meilleur usage :

Ne descendons jamais en un si bas étage,

Et laissons la crapule aux ribauds du Pont-Neuf.

Mais en voulant toujours du fringant et du neuf,

Vos pines à baiser se montrant trop rétives,

Dans vos chausses longtemps peuvent rester oisives.

Sachez que la nature est plus belle que l’art,

Qu’un teint frais est plus beau qu’un teint chargé de fard,

Et que dans l’art heureux et d’aimer et de plaire,

Une reine souvent vaut moins qu’une bergère.

Dans vos courses d’amour prenez quelques repos :

Point trop de changement ni de plaisirs nouveaux.

Gardez que votre pine, à courir trop hâtée,

Ne soit par un poulain en son chemin heurtée.

De fillettes partout il est un choix heureux,

De certaines fuyez l’abord contagieux.

La plus aimable fille étant chaude-pissée,

Doit vous glacer le cœur, le vit et la pensée.

Ah ! qu’ils faisaient l’amour platement autrefois

Ces chevaliers errants, ces paladins courtois !

Filant à leurs beautés une tendresse pure,

Ils pensaient que les foutre était leur faire injure.

Pinus sut le premier, dans ces siècles grossiers,

Cocufier plusieurs de ces preux chevaliers.

Tribadinus après fit fleurir l’encuissade ;

Loyola fut, dit-on, père de l’enculade ;

Vaginus renchérit par dessus ces ribauds,

Et créa pour jouir des moyens tout nouveaux ;

Gamahu, qui suivit, eut une autre méthode :

Il devint par sa langue un ribaud à la mode,

Et longtemps près du sexe eut un heureux destin.

Mais les imitateurs de ce sale mâtin,

Accablés de mépris pour un goût si grotesque,

Abjurèrent bientôt leur méthode tudesque.

Ce paillard ordurier, trébuché de si haut,

Rendit plus retenus Chancrin et Poulinot.

Enfin Priapus vint, et le premier en France,

Corrigeant l’art de foutre, en bannit la licence ;

D’un vit mis en sa place enseigna le pouvoir,

Et réduisit la couille aux règles du devoir,

Et l’on vit par ses soins la crapule abhorrée,

L’anus vilipendé, la matrice honorée ;

Les hommes sur le sexe apprirent à tomber,

Et le gars sur le gars n’osa plus enjamber.

Tout reconnut ses lois, et ce guide fidèle

A tous les amateurs doit servir de modèle.

Marchez donc sur les pas d’un ribaud si vanté,

Lui par qui le bon goût fut toujours respecté.

Beau sexe, à ses leçons il faut aussi vous rendre,

Autrement devant vous mon vit va se détendre,

Et de vos doux appas prompt à se détacher,

Dans sa calotte étroite il ira se cacher.

Il est certains ribauds dont les pines glacées

Par un coup de poignet veulent être excitées.

On voit devant un con leur verge se baisser,

Et sous leur propre main aussitôt se dresser.

Il est pour les plaisirs une route plus sûre :

Suivez dans vos ébats les lois de la nature.

Le sage riboteur qui les suit constamment,

Bande avec plus de force et fout plus aisément.

Cette aimable nature à vos yeux révérée,

Dans vos plus grands excès doit vous être sacrée.

Pour vous justifier n’offrez pas à mes yeux

De l’impudique Onan l’exemple vicieux.

C’est là contre vous-même un affreux barbarisme,

Et contre la nature un très-grand solécisme.

Avec un tel penchant le plus superbe engin

Souvent auprès d’un con fait le George Dandin.

Quoiqu’un foutre brûlant vous excite et vous presse,

Ne vous piquez jamais d’une folle vitesse.

Pour un con affamé c’est un triste présent

Qu’un vit qui bande, enconne et décharge à l’instant ;

J’aime mieux un engin qui, ménageant sa veine,

Dans l’amoureux réduit quelques temps se promène,

Qu’un vit écervelé dont le cours orageux

Bientôt laisse aux abois un vagin amoureux.

Besognez longuement, et sans perdre courage,

Après l’avoir fini reprenez votre ouvrage.

Caressez votre belle et la recaressez ;

Après six coups pourtant posez-vous, c’est assez.

Dans le cœur d’un tendron quand les désirs fourmillent,

De l’amour dans ses yeux quand les flammes pétillent,

Il faut, sans consulter ni le temps ni le lieu,

Du doux sentier d’amour enfiler le milieu ;

Qu’entr’elles sur-le-champ les pièces assorties

Ne fassent qu’un seul tout de diverses parties,

Et que jamais d’un con votre vit s’écartant,

N’aille chez le voisin s’héberger en sortant.

Craignez-vous pour vos goûts la censure publique ?

Soyez-vous à vous-même un sévère critique :

Fatuité toujours est prête à s’admirer.

Recherchez les tendrons prompts à vous censurer ;

Qu’ils soient auprès de vous toujours vrais et sincères,

Et de tous vos défauts les zélés adversaires.

Près d’eux ne prenez pas un ton de grand fouteur,

Mais sachez discerner un langage flatteur :

Telle semble applaudir qui vous raille et vous joue.

Aimez qu’on vous conseille, et non pas qu’on vous loue.

La catin aussitôt cherche à se récrier,

Et chaque coup de cul la fait extasier.

Poussez ferme, jamais votre vit ne la blesse ;

Son con s’ouvre de joie et pleure de tendresse.

Elle vous comble ainsi d’éloges fastueux :

La vérité n’a point cet air impétueux.

Une amante toujours rigoureuse, inflexible,

Sur vos fautes jamais ne vous laisse paisible.

La friponne se plaint des coups mal ménagés ;

Elle n’excuse point ceux qui sont négligés,

Et tançant d’un fouteur l’impertinente emphase,

L’appelle hautement bande-à-l’aise, viédase.

Comment donc ! ton beau feu semble se ralentir !

Allons, l’ami, du foutre, et vive le plaisir !

C’est ainsi que vous parle une amante adorable.

Mais souvent sur l’article en fouteur intraitable,

A se justifier se croit intéressé,

Et par cette leçon il se trouve offensé.

Si sa belle lui dit : Vous foutez à la glace !

Mon imbécile fat va faire la grimace.

Il est fâcheux, dit-il, que je te semble froid ;

Je te baise à ravir, et tu te plains de moi !

Mon vit ne te plaît pas. Tout ton sexe l’admire !

Ainsi toujours constant à ne point se dédire,

Si sa maîtresse veut un jour le corriger,

Le revêche s’obstine à ne jamais changer.

Cependant, à l’entendre, il chérit la critique,

Sa belle a sur son cœur un pouvoir despotique.

Mais tout ce beau discours dont il sait la flatter

Est discours d’un Gascon qui prétend en conter.

Bientôt il l’abandonne, et content de sa ruse,

S’en va chercher ailleurs quelque autre qui l’abuse.

S’il est pour certains cons des vits complimenteurs,

Il est pour certains vits des cons adulateurs ;

Et, sans ceux que fournit la ville et la province,

Il en est à la cour pour le duc, pour le prince.

Ce sont de bons payeurs qui tiennent en tout temps,

Même en les foutant mal, les vagins très-contents.

Un vit de financier, trêve de la satyre,

Est toujours un vit d’or qu’on aime et qu’on admire.

CHANT II

Telle que dans les bois une tendre fauvette

De fleurs ne pare point son plumage et sa tête,

Et, pour amadouer les oiseaux ses amants,

Ne fait point la coquette au retour du printemps,

Ainsi, sans employer un manège inutile,

Aux charmes de l’amour doit céder la pupille.

Son ton simple et naïf n’a rien d’astucieux,

Tout ce qu’elle a d’appas elle l’offre à vos yeux ;

Il faut que sa douceur flatte, chatouille, éveille,

Fasse bondir le vit qui languit et sommeille ;

Mais se vautrant sur elle un ribaud quelquefois,

Par trop d’ardeur débande en se mordant les doigts,

Et follement hardi, dans sa fougue indiscrète,

Il croit du premier coup enconner la poulette ;

Ensuite il lâche prise après quelques assauts :

Le beau sexe à jamais fuit de tels étourneaux.

Au contraire, cet autre, échappé du village,

De son engin tout neuf semble ignorer l’usage.

Captif dans sa culotte et privé d’agrément,

Son vit baise sa cuisse, y rampe tristement.

On dirait qu’un tendron sur ses couilles rustiques

Doit faire sur-le-champ jouer ses doigts pudiques,

Et prier humblement ce ridicule oison

De lui laisser tirer sa pine de prison.

Entre ces deux excès la route est difficile :

Suivez, pour la trouver, et Phrosine et Lucile ;

Que leurs jolis tétons, par l’amour contournés,

Ne quittent pas vos mains, jour et nuit patinés.

Fillettes et garçons, elles vont vous apprendre

Comment pour bien jouer vous devez vous y prendre ;

Comment la jeune Aminte avec ses doigts légers

Doit au combat d’amour animer ses bergers,

Leur faire du plaisir sentir la douce amorce

A leur vit languissant redonner de la force,

Et par son art la même obtiendra quelquefois

L’honneur d’avoir le vit d’un consul dans les doigts :

De ces catins tel est le manège et la grâce.

Dans un moutier aussi le plaisir a sa place.

La plaintive nonnain, en longs habits de deuil,

Y besogne partout, même sur un cercueil.

Les transports les plus vifs expriment son ivresse ;

Avide de plaisir, elle foutrait sans cesse ;

Mais pour bien contenter ses désirs amoureux,

Il faudrait n’être pas des hommes, mais des dieux.

Je hais ces céladons, dont la langue emmiellée

Constamment des fadeurs prend la tournure usée,

Qui raffinent le tendre et, fous de sens rassis,

Se transforment, pour plaire, en amoureux transis.

Leurs transports les plus doux ne sont que phrases vaines,

Ils ne savent jamais que se charger de chaînes,

Que pousser jour et nuit des soupirs à foison,

Martyriser leurs sens et perdre la raison.

Ce n’était pas jadis sur ce ton ridicule

Que déclarait ses feux le sensuel Tibulle ;

Ou qu’Ovide, laissant les vers et les chansons

De l’art d’aimer au sexe expliquait les leçons.

Il faut que le vit seul exprime votre envie,

Au milieu du plaisir et de la fouterie.

La duchesse aux grands airs, fière de ses aïeux,

Garde dans ses ébats un air audacieux

Et dès qu’à son fouteur elle ouvre la barrière,

Elle veut qu’il fournisse une longue carrière.

Avec moins de hauteur, aux abords du Simoïs,

Junon aurait soumis sa charnière à Pâris.

Tantôt, comme une abeille ardente à son ouvrage,

Elle veut des enfants avoir le pucelage ;

Et ne rêvant jamais que luxure et coït,

Ardente elle reçoit l’écolier dans son lit,

Qui mollement résiste et, sottement jocrisse,

S’il n’est déculotté, refuse le service.

Elle paraît mouvoir le croupion au hasard,

Mais tous ses mouvements sont un effet de l’art,

Loin ces hommes craintifs, d’un esprit flegmatique,

Qui gardent en amour un ordre méthodique ;

Mesurés, progressifs dans leurs patinements,

Vers le plaisir de foutre ils marchent à pas lents.

En voyant les attraits d’une fillette nue,

Ils n’osent point encor perdre leur vit de vue.

Entre les froides mains de ces plats sigisbées

Un conin chaleureux certes est mal tombé !

Priape de son feu leur fut toujours avare.

On dit à ce propos qu’un jour ce dieu bizarre,

Voulant pousser à bout tous les fouteurs français,

Et de l’art érotique avancer les progrès,

D’abord pour ajuster les choses à merveille,

Voulut un vit, un con de mesure pareille,

Et qu’ensuite, six coups francs et bien avérés

Fussent, sans débrider, artistement tirés.

De ce combat d’amour telle fut l’ordonnance

Il mesura des coups le nombre et la cadence,

Défendit qu’un vit flasque osât s’y rencontrer,

Et qu’un large vagin pût jamais s’y montrer.

Du reste, il le dota d’un agrément extrême.

Un tel combat parfait est la volupté même.

Mais en vain cent fouteurs y pensent arriver,

Et cet heureux phénix est encore à trouver.

A peine dans dix ans les boudoirs d’une ville

En peuvent-ils citer deux ou trois entre mille :

Le reste ne vaut rien. Un si rude métier

N’est fait que pour un carme ou pour un muletier.

Eux seuls ont des engins de la taille prescrite,

Et pour eux l’ouverture est toujours trop petite.

Si l’homme à ces doux jeux encor s’était borné,

Et qu’un sale penchant ne l’eût pas entraîné !

Jadis de nos ribauds ces horreurs ignorées

Furent de l’Italie en nos murs attirées ;

Le grand, des nouveautés amateur très-ardent,

A ce nouvel appât courut avidement.

La faveur de la cour excitant leur audace,

Les culs partout des cons prirent bientôt la place.

Le jésuite cafard en fut enveloppé,

Le prélat orgueilleux lui-même en fut frappé ;

Les régents du collège en firent leurs délices ;

Tous les moines stylaient à ce jeu leurs novices ;

Le robin à son tour brûla de s’y livrer,

Et bientôt pour un con nul n’osa soupirer ;

On vit les bourgeois même, à la motte infidèles,

Préférer le derrière au devant de leurs belles.

Chaque objet eut dès lors deux visages divers ;

Encore aimait-on mieux le visage à l’envers

L’avocat à ces goûts rendit son clerc facile,

Le marchand son commis, le tuteur son pupille.

La nature outragée enfin ouvrit les yeux,

Et proscrivant partout cet excès odieux,

Pour le peuple surtout le déclarant infâme,

Fit bientôt recouvrer tous ses droits à la femme,

Permettant seulement aux fantasques ribauds

De faire à leurs catins parfois tourner le dos.

En général ainsi les désordres cessèrent.

Toutefois, à la cour les bardaches restèrent,

Pour l’usage honteux de quelques débauchés,

Sur ces gars avilis obstinément huchés.

Passe donc, mes amis, qu’une volage pine

Sur un cul féminin batifole et badine,

Et dans ce défilé tente un pénible accès,

Mais sur ce point encore évitez tout excès,

Et n’allez pas toujours, d’emblée ou de bricole,

Sur le revers d’un con faire la cabriole.

De penchants et de goûts quelle diversité !

De mettre cinq contre un l’un fait sa volupté ;

Un autre de dom Bougre affiche les maximes ;

Tel dans le farfouillage a des plaisirs sublimes ;

De l’aisselle aux tétons tel, vaguant tour à tour,

Y répand à grands flots la rosée d’amour.

Pour chanter des plaisirs qu’on aime et qu’on admire,

Des paillards de tout temps eurent le goût d’écrire.

Pétrone dans ce genre étala son savoir

Des débauchés romains son livre est le miroir ;

Filles, femmes, garçons, il met tout à l’enchère,

Enjambe le goujat sur la princesse altière.

L’Arétin à nos yeux dessina gravement

Tous les moyens de foutre et chaque mouvement

Son esprit inventif enrichit la nature ;

Chacun en le lisant se branla sans mesure.

Chaque fille imita ces exemples pressants,

Et cet ouvrage heureux incendia les sens.

Un anonyme ardent, sorti de cette école,

Poussa jusqu’à l’excès sa fougueuse hyperbole.

Son ouvrage, parfois manquant de vérités,

Etincelle pourtant de sublimes beautés.

Il osa de nos jours, sur la scène étonnée,

Nous montrer de Titus la maîtresse enconnée ;

Il peignit au bordel de jeunes sénateurs

Sous le déguisement faisant les riboteurs.

Bientôt, poussant à bout la luxure latine,

Aux portefaix de Rome il livra Messaline :

Ses écrits pleins de feu partout brillent aux yeux.

De ces maîtres savants, disciple ingénieux,

Piron fut parmi nous formé sur leurs modèles :

Dans son style animé sont des beautés nouvelles.

Heureux, si ses discours, pénétrant le lecteur,

L’embrasaient du beau feu dont brûlait cet auteur,

Et si le son hardi de ses rimes cyniques

N’effarouchait les sots aux oreilles pudiques !

Par prudence, Chorier, ou par timidité,

Ecrivit en latin, n’en fut que plus goûté ;

De deux filles peignit le lascif ribotage,

De leurs plaisirs divers nous présenta l’image.

Thérèse et sa cousine, en leur brillante ardeur

Avec l’art le plus doux excitent leur fouteur.

Robert, si renommé par sa cousine fertile,

Foutraille jour et nuit et Thérèse et Lucile.

Sur elles ce ribaud sans cesse chevauchant,

Passe d’un con à l’autre et foutrait en marchant.

On partage l’ivresse où son âme se noie :

Cet enfant du plaisir est père de la joie.

Surtout il ne va point, ribaud audacieux,

Foutre un con inconnu ni même un con douteux.

A la fin, ces écarts d’un imprudent élève

Chez lui du doux plaisir empoisonnent la sève :

Fatal sujet de pleurs pour son pauvre bracmart !

Mais pourtant on a vu le vin et le hasard

Faire enfiler parfois une gouine grossière,

Et fournir, sans danger, la jouissance entière.

Pour un rare bonheur qui vous fit échapper,

Evitez ces objets, craignez de vous tromper.

Tel qui sort franc des bras d’une impure soubrette,

Croit pouvoir à tous cons sans péril tenir tête.

Il ne dormira plus que, la lance en arrêt,

A quelque coin de rue il n’ait trouvé son fait.

Encore est-ce un miracle, en ses vagues furies,

Si son vit, succombant à tant de fouteries

Dans un vagin pourri ne trouve son cercueil.

De l’école Saint-Côme, amis, craignons l’écueil !

FIN

LETTRES À LA PRÉSIDENTE

 (Théophile Gautier) 

I

 (Janvier 1849)

Chère Présidente,

Je ne sais pas à quel paquet vous pensiez en enveloppant ce que vous venez d’envoyer à Ernesta, mais ce n’est évidemment pas au sien ; vous avez oublié d’y mettre la chemise turque d’Ozy1.

Je vous demande pardon de la liberté que je prends de vous faire remarquer cette petite négligence, et vous baise bien respectueusement l’orteil.

Tout à vous.

[1] Julie-Justine Pilloy, dite Alice Ozy (du nom de sa mère : Ozi) née en 1820, avait alors 29 ans. Elle avait débuté aux Variétés, en 1840. dans le rôle d’Agathe, des Enragés. Elle s’était déjà produite quelques mois plus tôt, à la Salle Chantereine, pour une fête du Charité. Le Parnasse Satyrique du XIXe siècle a attribué à Victor Hugo, en 1864, un quatrain à Mlle Ozy, lequel est en réalité de Théophile Gautier. Le voici, dans sa version exacte : Herschell et Leverrier, ces dénicheurs d’étoiles, Cherchent des astres d’or au sombre azur des soirs ; Mais moi, sur ton beau flanc que nuagent tes voiles, J’ai dans un ciel de lait trouvé deux astres noirs ! Ce quatrain avait déjà été publié, en 1850, sans nom d’auteur, dans les Poètes de l’Amour.

II

 (Dimanche 4 février 1849)

Chère Présidente,

Je suis au désespoir. Je dîne chez Ronconi1 où je suis invité d’hier ; Ernesta est au concert du Jardin d’Hiver, et, s’il ne fait pas trop froid, je vous l’enverrai et l’irai reprendre le soir chez vous, ce qui me permettra de contempler vos beautés sans nombre. N’attendez personne au delà de six heures et demie. Je ne sais quand ces musiques finiront.

Tout à vous.

[1] Georges Ronconi, le célèbre baryton italien, né à Milan en 1810, alors directeur du Théâtre National Italien, salle Ventadour, rue Monsigny.

III

 (Jeudi 15 mars 1849)

Ma chère Présidente1,

Voici bien longtemps que je ne vous ai vue. Le froid m’a chassé de Pimodan2. Je serais très heureux de vous donner un petit bonjour ce soir aux Italiens. Si vous voulez prévenir le Fernand3 et la marquise, ils viendraient compléter, avec Ernesta, la partie carrée. Moi je n’ai pas besoin de place. On joue la Somnambule, avec le début d’un ténor très beau garçon et d’une soprano qui a la prétention d’être plus belle que Grisi4 tout simplement5. Ce sera curieux.

Si, en descendant, vous aviez la charmante complaisance de prendre Ernesta, vous m’obligeriez beaucoup. Je vais aux Variétés, pour la pièce de Gozlan, au commencement de la soirée6.

Tout à vous.

Je rouvre ma lettre. Voulez-vous aller au bal de la Mi-Carême au Jardin d’Hiver ? 7 J’ai une invitation pour moi et une épouse.

[1] Cette lettre est du 15 mars, et non du 25, comme le copiste l’a indiqué sur le manuscrit. Voir les notes suivantes.

[2] L’hôtel de Pimodan, où Gautier s’était installé.

[3] Le peintre Fernand Boissard, qui présenta Gautier à Baudelaire, et qui était des familiers de la rue Frochot. La marquise désigne sans doute une habituée des dîners du dimanche.

[4] Ernesta Grisi. Voir la note à la lettre VIII.

[5] «  taliens. – L’importante reprise de la Somnambula doit ce soir servir de cadre au double début de Mme Léon, élève de prédilection du savant Cruvelli, et du ténor Flavio, dont la brillante réputation a été consacrée sur toutes les premières scènes de l’Italie. » (La Presse, jeudi 15 mars 1849).

[6] La Goutte de Lait, comédie-vaudeville en 3 actes, par Léon Gozlan. La première, annoncée pour le 15, puis pour le 16, n’eut lieu que le 17. Gautier en rendit compte dans son feuilleton de la Presse du 19 mars 1849.

[7] « Jardin d’Hiver. — Les souscriptions sont encore ouvertes pour le grand bal masqué, paré et travesti, qui sera donné au Jardin d’Hiver, le jeudi de la mi-carême, 15 mars. Le piquant programme de cette nuit carnavalesque promet un bal masqué comme on n’en a vu depuis longtemps à Paris. Il y aura des polkas de fleurs, d’oiseaux, puis des quadrilles burlesques d’animaux et de poissons, par nos premiers danseurs. A 2 heures, quadrille de l’Enfer, avec diableries et embrasement général du jardin... » (La Presse, lundi 12 mars 1849).

IV

 (Samedi 14 avril 1849)

Charmante,

Si vous avez la fantaisie de voir la première d’Adrienne Lecouvreur1, où Mademoiselle Rachel joue un rôle en prose, venez nous prendre ; il y a une place pour vous dans la petite loge numéro onze. Nous irons ensemble.

A vous.

Ernesta vous fait mille compliments.

[1] Adrienne Lecouvreur, drame en 5 actes et en prose, de MM. Scribe et Legouvé. Première représentation le samedi 14 avril 1849, au Théâtre de la République. Gautier en donne le compte rendu dans son feuilleton de la Presse, le 16 avril. Voici ce qu’il dit de Mlle Rachel : « Ce drame est un prétexte très suffisant aux effets de Mlle Rachel, qui a montré beaucoup plus de souplesse dans la composition de ce rôle qu’on n’aurait pu l’attendre de ses habitudes tragiques. »

V

 (Dimanche 15 avril 1849)

Ma chère Présidente,

Si vous n’avez rien à faire ce soir, j’ai deux billets de concert pour Berlioz1. Je vous irais prendre pour me rendre léger par votre présence cet amusement musical.

A vos pieds.

[1] Nous n’avons découvert l’annonce d’aucun concert de Berlioz dans le premier semestre de 1849. Un seul communiqué (La Presse, mercredi 4 avril 1849), concernant un concert Gouvy, à l’Union Musicale, dit : « ... La belle ouverture de Berlioz, le Carnaval romain, exécutée à grand orchestre, complètera cet intéressant concert, qui aura lieu le lundi de Pâques, à 2 heures, dans la salle Ste-Cécile, Chaussée-d’Antin, 49 bis ».

VI

 (Fin de 1849)

Chère Présidente,

Je rentre et vous sortez. Ciel ! — J’ai une bonne loge pour voir danser la Zélie1 que j’adore. Je vous l’envoie ; gardez seulement une place pour la féroce Ernest2.

Adieu. Signé, celui qui ne vous voit jamais.

[1] Quelle est cette Zélie ? Aucune danseuse de l’Opéra, en 1850, ne portait ce prénom ? S’agit-il d’un surnom ?

[2] Ernesta Grisi. On verra que Gautier l’appelle fréquemment Ernest.

VII

 (Mardi 8 janvier 1850)

Présidente,

Je vous remercie d’avoir pensé à moi pour vous procurer le moyen de vous distraire un peu. Je vous envoie une loge pour le Barbier1, musique hilarante s’il en fut et qui hâtera votre convalescence.

Je suis à peu près désenrhumé et je reviens à la vie intellectuelle qu’un affreux coryza m’avait totalement obstruée. Je n’ai pas osé vous aller voir sous cette forme de père Ducantal2 et j’espère bientôt paver avec mon front le chemin de vos pieds.

[1] Il Barbiere de Siviglia. « Italiens. – Lablache reprendra ce soir, au Théâtre-Italien, le rôle de Bartolo, dans le Barbier de Rossini... » ( La Presse, mardi 8 janvier 1850).

[2] Le père Ducantal est le personnage grotesque d’une comédie-parade en 3 actes : Les Saltimbanques, par MM. Dumersan et Varin, dont la première fut donnée au Théâtre des Variétés le 25 janvier 1838. Gautier en parle dans son feuilleton de La Presse du 29 Janvier : « Variétés. Les Saltimbanques. – Raconter l’intrigue de ce vaudeville, fort amusant d’ailleurs, n’est pas une chose aisée ; il s’agit vaguement d’une certaine Zéphyrine, enlevée à l’âge de six ans par le saltimbanque Bilboquet, et qui se trouve à la fin rencontrer un père, ou quelque chose de semblable, dans un monsieur enrhumé nommé Ducantal. Ledit monsieur a des chaussons de lisière et d’énormes gants fourrés, un habit noir dont les basques, par une bizarrerie que nous ne pouvons nous expliquer, sont couleur tabac d’Espagne, un chapeau à grands bords, comme un quaker, et poursuit, dans tous les carrefours, en toussant et en avalant de la pâte de jujube, son coquin de fils, ou son coquin de neveu, qui est amoureux de Zéphyrine, et tâche de s’en faire aimer en portant des chaises sur le nez, en jouant de l’ophicléide, et en prêtant une surface complaisante au pied de Bilboquet, le chef de la troupe... » La plupart des répliques roulent sur le rhume de Ducantal. Par exemple, cette phrase de notre héros : « Tu refuses d’obéir à un père aussi enrhumé que le tien ? » Citons encore cette apostrophe finale de Bilboquet à Ducantal : « Vous êtes trop enrhumé pour refuser ! »

VIII

 (Mardi 27 janvier 1850)

Chère Lili,

Ernesta débute ce soir. Voici une loge et deux stalles d’orchestre1.

[1] « Italiens. – Ce soir, la Donna del Lago, pour la continuation des débuts de Mlle Grisi qui, brillamment secondée par Moriani, Morelli et Mlle Véra, a obtenu un si éclatant succès à la représentation de dimanche dernier. » (La Presse, mardi 29 janvier 1850). La Donna del Lago, de Rossini, avait été donnée le 27 en représentation extraordinaire. On doit donc dater le billet du 27, et non du 29, comme l’a fait le copiste du manuscrit. Dans son feuilleton de la Presse du 29, Gautier adresse quelques critiques à Ernesta Grisi, mais il ajoute d’autre part des éloges : « Dès son entrée en scène, quelques phrases de récitatif largement posées et bien accentuées de cette magnifique voix de contralto que possède Mlle Ernesta Grisi, ont favorablement disposé le public... Dans toute cette représentation, Mlle E. Grisi a démontré qu’elle pouvait tenir d’une manière brillante, dans le répertoire italien, un emploi où les belles voix et les talents sympathiques sont si rares. »

IX

 (Commencement de février 1850)

Ma chère Présidente,

Sois assez bonne pour remettre la pièce de vers intitulée : La Robe rose à ce jeune môme ; c’est pour l’impression1.

A toi de cœur.

[1] La pièce A une Robe rose a été publiée pour la première fois dans l’Artiste, numéro du 15 février 1850.

X

 (Samedi 23 mars 1850)

Chère Présidente,

C’est ce soir qu’on joue Charlotte Corday1. J’ai la loge numéro douze que vous savez. Elle a trois places : la Présidente, Ernest, et moi par derrière. Dégringolez de votre mont et prenez-nous en passant.

Tout à vous.

[1] Charlotte Corday, drame en 5 actes en vers, de M. Ponsard, première représentation au Théâtre de la République (Comédie-Française), le samedi 23 mars 1850. Compte rendu de Gautier dans la Presse du 25 mars.

XI

 (Mercredi 27 mars 1850)

Chère Présidente,

Voici une invitation du Prince et de la Princesse Colibri1 pour jeudi, deux heures. Je vous irai prendre, si vous le permettez. Je ne vous envoie rien pour ce soir : à l’Opéra, le Prophète ; à l’Opéra-Comique, le Maçon ; au Théâtre Français, Charlotte Corday2. Gardez votre samedi libre pour la première d’Urbain Grandier3.

Je me mets à vos pieds.

[1] Cette exhibition fut remise : « M. le prince et Mme la princesse Colibri adressent toutes leurs excuses à la foule empressée qui s’est rendue à leur appel au Jardin d’Hiver, jeudi saint, mais la crainte du mauvais temps avait engagé leurs altesses lilliputiennes à remettre leur fête d’inauguration au dimanche de Pâques... Cette fois sans remise, dimanche de Pâques, à 2 heures, M. le prince et Mme la princesse Colibri arriveront en grande pompe au Jardin d’Hiver, avec toute leur suite et leur voiture à quatre chevaux. » (La Presse, samedi 30 mars 1850). Le 27, la Presse avait publié cette curieuse protestation : « Le public est prié de ne pas confondre l’amiral Tromp, surnommé Colibri, le nain le plus remarquable qui soit en France, et qu’on voit à la salle Bonne-Nouvelle, avec les prétendus nains (sic) dont l’exhibition a lieu sous ce nom usurpé. »

[2] Le programme du 27 mars indique : Théâtre de la Nation (Opéra) : Le Prophète. – Opéra-Comique : Les Porcherons. – Théâtre de la République : Charlotte Corday.

[3] La première représentation d’Urbain Grandier, drame en 5 actes et 13 tableaux, de MM. A. Dumas et Maquet, eut lieu le samedi 30 mars, au Théâtre Historique. Gautier en rendit compte le mardi 2 avril, dans son feuilleton de la Presse.

XII

 (Jeudi 28 mars 1850)

Chère Lili,

M’en rapportant aux journaux et aux imprimés, je ne fais que des bêtises depuis ce matin. Les nains ne sont pas pour aujourd’hui1 ; croyant que Monck2 ne se donnait pas non plus, (et j’ai cinq papiers qui indiquent un autre spectacle), j’ai été te chercher une loge d’Italiens3.

Un jettator me regarde et je ne puis parvenir à te procurer des plaisirs paisibles. Ma sueur ruisselle le long des routes. Plains-moi.

[1] Voir la première note à la lettre XI.

[2] Monck, comédie historique en 5 actes. La première n’eut lieu, en effet, que le samedi 30 mars, au Gymnase Dramatique.

[3] On y jouait ce soir-là Il matrinionio secreto.

XIII

 (Samedi 30 mars 1850)

Présidente,

C’est ce soir Urbain Grandier1. Si tu veux venir dîner à la maison il y a de quoi manger à peu près.

Menu

Soupe au riz

Poulet rôti

Pommes de terre maître d’hôtel

Brioches, thé, etc...

Viens de bonne heure : cinq heures. La Ernesta est revenue de Vincennes et sera ta compagnonne. Moi, je serai par derrière en laquais, ou sous la voiture en chien.

Donne-moi une goutte de ta sueur pour ma cassolette.

Adieu ; à tout à l’heure.

[1] Voir la note 1 de la page précédente.

XIV

 (Avril 1850)

Ma chère Présidente,

Comment vous portez-vous ? Je suis un peu inquiet de ne pas vous avoir vue au Sélam1. J’espère que vous êtes mieux. Moi, je suis plus enrhumé que Ducantal2 et plus stupide qu’un troupeau d’oies. Je crains de n’avoir fini mon feuilleton qu’à des heures par trop indues. Ne nous attendez pas pour la nourriture hebdomadaire (ne lisez pas : dromadaire) et dominicale.

Je vous baise la cheville et le gousset.

Tout à vous.

[1] Le Sélam, scènes d’Orient, symphonie descriptive en cinq tableaux, poésie de Th. Gautier, musique d’Ernest Reyer. Première représentation le vendredi 5 avril 1850, aux Italiens. Le compte rendu de la Presse, du 8 avril, est signé Méry.

[2] Voir la note 2 à la lettre VII.

XV

 (Samedi 19 octobre 1850)1

Présidente de mon cœur,

Cette lettre ordurière, destinée à remplacer les saloperies dominicales, s’est bien fait attendre, mais c’est la faute de l’ordure et non celle de l’auteur. La pudicité règne en ces lieux solennels mais antiques, et j’ai le grand regret de ne pouvoir vous envoyer que des cochonneries breneuses et peu spermatiques. Je vais procéder par ordre de route.

A Genève, le gouvernement vous recommande, à la porte de la ville, de voir six-derrières ; ce qui est beaucoup dans une ville protestante, où, pour humilier les catholiques et leur montrer qu’ils ne sont que des païens sensuels, les femmes se rabottent le cul et les tétons avec la varlope de la modestie, selon la méthode américaine.

Nous avons fait tous nos efforts pour voir ces douze fesses prescrites par l’autorité et nous n’en avons vu que quatre sur la corde roide, séparées par un périnée plafonnant et formant, sous la jupe de deux jeunes saltimbanques allemandes, deux culs rebondis qui ne devaient pas être désagréables dans le tête à tête.

Ne sachant pas l’allemand, il nous a été impossible de prendre langue avec ces derrières dont l’un était digne de la Mignon de Goethe, parce qu’il ne l’était pas, mignon ! ! !

O ! que volontiers, céleste cul qui m’apparut entre quatre chandelles, j’aurais déployé, en ta faveur, une des quatorze redingotes, objet de l’inquiétude perpétuelle de L.2 qui les change de place à chaque instant !

La nuit suivante, Dom Jacquemart de Ban-deliroide, préoccupé de ce cul blanc voltigeant sur le bleu du ciel, me fit rêver que j’étais Brindeau, du Théâtre français, et qu’avec l’habileté au bilboquet qui caractérise ce pédéraste grassouillard, je recevais sur une pine en buis la petite danseuse, attachée par la ceinture à une ficelle. La fausse couche marécageuse et géographique qui devait résulter de ces fantasmagories nocturnes n’eut pas lieu, parce que le vilebrequin d’amour me térébrait le nombril avec tant de force que l’angoisse m’éveilla, mon rêve m’ayant transformé en planche à bouteilles sur l’établi d’un menuisier. L. flaqua lâchement un foutre épais et jaune, et la chambrière, en faisant son lit, aura pu découvrir l’Amérique dans ses draps. Voilà pour Genève, la patrie de M. Crépin et de M. Jabot, dont le gouvernement emprunte le style. Du reste, pas un vit sur les murs, ils sont sans doute dans le con des femmes, si l’on peut appeler con cette machine à faire des horlogers que les protestantes trimballent entre leurs cuisses décharnées, sous un maigre bouquet de poil à qui les flueurs blanches font faire pinceau.

Dans le Valais, nous avons rencontré ma chimère, c’est-à-dire la femme à trois tétons, mais le troisième était un goître et c’était le seul dur. Je n’ai pas été tenté de demander à cette Isis suisse si elle avait le con en travers, fantaisie chinoise qui m’affriole. Dans l’auberge du Simplon, dont le papier représente les Anglais en Chine, comme un roman de Méry, un parapilla ailé et monstrueux s’introduit dans la bouche de Lady Bentinck, qui s’écrie : « Very delicious ! » Les canons sont transformés en membres qui déchargent, les roues forment les couilles, les canons la pine, et la fumée simule la mousse éjaculatoire. – Ces embellissements priapiques sont dûs au crayon libidineux de jeunes rapins français.

A Domo d’Ossola, les lieux, que quinze heures de route nous faisaient un devoir de visiter pieusement, pour y déposer nos libations, présentaient un aspect enchanteur et féerique. Ils étaient peints à fresque et représentaient des bosquets de roses qui s’épanouissaient comme des trous du cul de blonde avec une touche de pourpre au milieu. Il est fort agréable de s’accroupir ayant l’œil sur ces anus fleuris, ou sur ces fleurs anales, dépliant leurs pétales comme les fronçures d’un sphincter prêt à boire une pine ou à vomir un étron.

Une chose me jeta dans une grande perplexité. C’était une petite bouteille d’huile, où trempait une plume, posée sur une planchette. Je demandai au garçon quel était l’usage de cette huile et de cette plume. Il se troubla, rougit, balbutia et s’enfuit. Je pensai d’abord que son usage était de faciliter les opérations stercorales aux anus garnis d’hémorroïdes qui voyagent sur des ronds Rattier et Guibal. Mais il paraît que cette huile servait à lubrifier le derrière de ce joli garçon, fort recherché des Anglais qui vont en Italie satisfaire leur goût de pédérastie, punie de la corde dans leur aimable île ; attention touchante du gouvernement, qui procure ainsi quelques vieux coups aux Anglaises qui ne seraient jamais baisées sans cela. Figurez-vous, ô Présidente, dans cette latrine ornée de roses, lieu ordinaire des rendez-vous, un Lord passant gravement la plume au cul de ce jeune fumiste mal torché, mais étroit ! Lord Brougham ou Lord Palmerston, ou tout autre personnage vénérable, couleur de praline, avec des favoris et des sourcils blancs.

Le soir, on nous a donné un spectacle de Marionnettes ; l’homme et la femme, très jeunes tous les deux et récemment mariés, prêtaient leurs voix aux petits personnages. La femme, armée d’un clitoris qui faisait relever sa robe comme un bout d’épée ou une pine en érection, avait un organe trombonnant, un contralto poilu, genre Crapobiska, dans le goût d’Ernesta, et le mari une voix flûtée, genre Abélard après l’opération ; ce qui ne l’empêchait pas de foutre et de branler sa femme pendant les monologues des héros et des princesses en butte aux rigueurs du sort et de l’amour ; divertissement qui faisait trembler la toile, marquer les genoux de la femme au milieu de la décoration et traîner les jambes des marionnettes aux moments de pâmoison.

A Sesto Calende, j’ai vu de pauvres poules si souvent cochées par des coqs trop nombreux qu’elles avaient le dos entièrement déplumé, le croupion à vif, et allaient se mettre d’elles-même à la broche, pour échapper à ce martyre. Car, ô Présidente, si tu étais seulement grimpée vingt-deux fois par minute, et cela depuis trois heures du matin jusqu’à huit heures du soir, peut-être trouverais-tu que c’est trop ! Il est vrai que les femmes n’ont pas les mêmes idées que les poules ; celles-ci portaient d’ailleurs une seule plume au cul – pour la commodité des jeunes gitons d’auberge, qui, lorsqu’ils voient une calèche anglaise, vont la leur arracher et la trempent dans la petite bouteille d’huile des lieux, attendant l’événement.

A Milan, nous avons fait une ascension dans la flèche de la cathédrale, vit de neige qui défonce le ciel ; les murs de l’escalier sont historiés de recommandations de propreté les plus bizarres et les plus variées. L’Italien est si naturellement porc qu’il se vide n’importe où, ce qui est cause que les vidangeurs meurent de faim dans ce pays qui donne la botte au cul à la Sicile. J’ai recueilli quelques inscriptions :

Il faut garder pour la maison
Le superflu de la boisson.

Les gens qui sont de bonne race
Ont soin de pisser sur la place.

Si vous sentez quelque besoin
Gardez-vous de salir ce coin.

Ce faible échantillon suffira à votre intelligence. Il y a des pancartes équivalentes pendant la valeur de 512 marches au-dessus du niveau de la mer, et non de la merde, car on en trouve sur les flèches les plus aiguës qui n’a pas été pondue par des hirondelles, mais bien par des hommes « eurproxuzoi andres », comme dit Aristophane dans sa grande dispute du juste et de l’injuste ; (ce grec, si Fernand3 n’est pas là pour vous l’expliquer, ne veut rien dire de malhonnête, mais seulement hommes à vastes trous du cul ; ne vous branlez pas l’imagination dessus).

Dans ce même Milan, à l’hôtel de la ville, aux lieux, qui perdent leur nom et s’appellent jardin, par un euphuisme de bon goût, d’où l’on a fait jardiner pour chier, nous avons trouvé un sonnet déchiré en deux à la louange de l’incomparable Sofia Cruvelli4, célèbre chanteuse parfaitement inconnue.

Qui pouvait posséder assez d’exemplaires de cette précieuse poésie pour s’en torcheculatiser de la sorte, si ce n’est la Diva elle-même ? Le sonnet était de la force d’une robe de chambre de papillote, mais ce qui le rendait sans prix, c’était une touche d’un roux doré, très riche, très chaud, rappelant les terres de Sienne, les momies et les bitumes les plus titianesques : il n’y avait point de pépins de figue dans cette lèche superbe, mais un poil d’un noir bleu, très dru, très crêpelé, qui fit délicieusement errer mon imagination érectile des hauteurs crépues de la motte jusqu’au soleil de poils épanoui autour de la rose mystique par les soupirs d’un ventre mélancolique. J’enviai le sort de ce papier, qui avait traversé ce fauve entrefesson, frôlé ce boyau culier, effleuré ces badigoinces couleur de chocolat et chatouillé ce clitoris au capuchon cuisse de créole et, tout en allongeant mon prépuce comme un bout de savate, je filai, avec une glaire aussi limpide qu’un cheveu de cristal, le quatrain suivant :

Heureux jardin qu’elle bêcha,
Heureux privé qu’elle enfourcha,
Heureux papier qu’elle tacha,
Heureux sonnet qui la torcha !

A Milan, on se baigne avec les femmes dans des baignoires de marbre blanc. Nous avions les baignoires, mais pas les femmes, et nous nous sommes bornés à nous laver le gland, dans le silence du cabinet de bain, sans avoir rendu ce soin de propreté nécessaire par aucune intromission suivie de bave et de fromage.

Mais il paraît que les bains servent de maison de passe et qu’on y va casser une croûte de cul comme en France chez les restaurateurs. La baignoire sert à la fois de divan et de bidet et le membre joue en même temps le rôle de godemiché et celui de seringue à injection, malheureusement le jet n’est pas continu.

De Milan à Venise, je n’ai rien de priapique à dire, sinon une atroce érection causée par la masturbation d’une voiture mal suspendue dont les coussins me branlaient l’entrecuisse d’une façon dépravée. Figurez-vous un os à moelle, une corne de cerf, tout ce que vous pourrez imaginer de plus dur. On eût dit un vit antédiluvien pétrifié dans une grotte à stalactites, un phallus de bronze tombé des aines du dieu de Lampsaque, un Lingam indien, voulant faire la conjonction mystérieuse avec l’ioni sacré, un symbole générateur sorti du van symbolique des processions d’Eleusis, une colonne napoléonienne dressée sur la place Vendôme de mon pubis, un pupitre pour lire l’Evangile d’amour dans la messe de Vénus.

Oh ! qu’une main, s’introduisant par l’interstice de ma culotte effondrée, et s’arrondissant autour de ce bâton de chair comme un con idéal, m’eût été agréable dans cette dure situation ; comme une langue, m’argentant d’une salive luxurieuse ce filet du prépuce qui est le clitoris de l’homme, m’eût fait lancer, au plafond de la voiture, des jets de purée spermatique ! Pourquoi un cul sphérique et blanc, entr’ouvrant ses cuisses rondes, élastiques et fraîches, n’a-t-il pas fait déboucher dans le centre de délices, dans le paradis vermeil, dans le casse-noisette d’amour, ce maître Jean Chouart, ce champignon de braguette, ce pilon du mortier de Cythère ? C’eût été un fier carillon de couilles, et un rude brimbalement de choses et d’autres.

Au bout de neuf lieues, et après trois changements de postillons (pas dans le cul), je débandai et passai de midi à six heures sans l’aide de la fourchette de St-Carpion. Mon imagination calmée et débarrassée des fantaisies en forme de croupes, poils et cons, qui me caracolaient dans la cervelle, revint au sentiment de la réalité et je m’aperçus que je n’étais pas dans les nuages d’un ciel priapique, mais bien dans un affreux tourbillon de poussière ; sur quoi je fis ce quatrain :

Filtrant son grès insaisissable
A travers nos cils chassieux,
Le vent écure avec du sable
Les casseroles de nos yeux.

Voici nos aventures à Venise. En regardant des jaserons dans une boutique, nous vîmes une jolie fille en chemise, vêtue seulement d’un bout de châle dont la pointe lui baisait le cul ; point de bas, des savates aux pieds, le téton au vent, un œil qui lui faisait sept fois le tour de la tête, une bouche qui semblait avoir trois rangées de dents comme les requins et, à la nuque, un chignon composé d’un tas de nattes enroulées comme une chaîne d’ancre sur le tillac d’un vaisseau à trois ponts. Elle s’engueulait avec le bijoutier à propos d’une bague en or creux de la valeur de trois ou quatre swantzigs, l’appelant chien, fils de vache maudite, excrément de putain, mouchard, galérien et allemand, la plus grande injure de toutes. Elle jurait et sacrait par le corps de Bacchus et le sang de Diane ; enfin, elle était en fureur et charmante. Nous lui achetâmes sa bague et je lui dis de venir à la maison sous prétexte de portrait. Elle vint deux ou trois jours après et j’en fis un bout de pastel qu’elle emporta. La connaissance était faite, mais nous étions deux contre une, ce qui était presque aussi lâche que d’être cinq contre un, comme chez la veuve Poignet. – Nous tirâmes la jeune fille à pile ou face. L. gagna, et, en conséquence, fut heureux.

Voir son bonheur, ci-joint, décrit par lui-même, en style des dieux5. – J’ajouterai seulement ce détail, qui semble indiquer une virginité douteuse : à l’heure du berger, au moment suprême, quand le jeune couple s’apprêtait à trinquer du nombril, la jeune épouse se mouilla le doigt dans la bouche et se le passa dans la fente inférieure, pour lubrifier les grandes lèvres, savonner les nymphes, rendre glissantes les parois vermiculaires et faciliter l’entrée triomphale de la pine de mon ami. Je jouai, dans cette scène amoroso-mélancolique, le rôle de l’esclave cubiculaire de l’antiquité, tenant, d’une main, la chandelle et de l’autre ma queue.

Aussi, la jeune enfant, touchée de mon sort, amena, à la seconde visite, une amie âgée de dix-huit ans « comme un vieil bœuf », blond roux, les traits réguliers, la physionomie douce et triste, assez jolie en somme, sauf des dents désordonnées, trop anglaises pour une Vénitienne qui était de Turin. Pendant que je jouais, auprès d’elle, le rôle de M. Grimpe aux cuisses, candidat politique, rival de M. Croque ma joue, c’est-à-dire pendant que mes mains, doigtées en crabes et faisant pattes d’araignée, se rendaient au café des Deux Colonnes, au fond duquel se trouve l’estaminet du Sapeur, cette beauté me raconta son histoire, qui ne ressemblait pas à celle de Julie6. Elle était danseuse-figurante à la Fenice, mais le bombardement avait fait fermer le théâtre et interrompu sa carrière chorégraphique, et ne pouvant plus montrer son cul en public, elle le montrait en particulier. Son con, assez petit, était fourré d’un poil court, droit et serré comme du feutre ou le poil d’un col de chiens ; je lui fis sortir ses tétons de son corset, dont quelques lacets étaient desserrés ; ils étaient gros, passablement fermes, très blancs, veinés de bleu, avec un petit bout rose entouré d’une grande aréole couleur d’hortensia. Le lait qui les gonflait leur donnait un air de téton Rubens qui eût charmé Boissard et ne me déplaisait pas.

J’ai oublié de dire que la pauvre créature était un peu enceinte, sous prétexte que l’armée autrichienne ne se retire jamais quand elle baise, et que les Hongrois ne sont pas hongrés... quoique, selon Gérard7 il faille prononcer hongrais, comme français. Quand je tripotais le con et le cul de la respectable mère, le fœtus, renfermé dans le ventre potironiforme de l’ex-danseuse, sachant ce que cela voulait dire et habitué à de pareils préludes, sautelait, sous son enveloppe blanche, comme un crapaud sous une serviette, et se rencognait au fond de la matrice pour éviter les coups de pine. De même, un chat qu’on poursuit sous un lit avec un bâton se colle à la muraille et se pelotonne piteusement. Sa tête faisait une petite bosse dans le flanc maternel. Je me demandai si je fourgonnerais ce fœtus injecté par une seringue autrichienne. Si j’avais été sûr que ce fût une fille, j’aurais assez volontiers cueilli ce pucelage dans le con de sa maman ; mais j’eus peur, étant en Italie, que ce ne fût un petit pédéraste, un giton embryonnaire, un bardache précoce, un bougre anticipé, qui me tendît le cul avant l’âge, et me conduisît à son anus par le vagin maternel. Il faut dire aussi que les treize redingotes anglaises étaient dans la poche de L., et la quatorzième à son membre impérial et triomphant ; de vagues visions de capsules gélatineuses et de racines de fraisiers dansèrent devant mes yeux et je mis délicatement dans la main de la jeune personne ce qu’elle pensait que j’allais lui mettre au cul ; mon index ou plutôt mon doigt annulaire convenablement salivé s’introduisit entre les babouines de sa nature, et quelques frictions voluptueuses sur les petites feuilles du clitoris développèrent bientôt cet intéressant organe.

Cette jeune élève de Therpsicore, aussi adroite de ses mains que de ses pieds, ramena, avec un mouvement lent d’abord puis plus précipité, la peau de mon prépuce d’avant en arrière et d’arrière en avant, sur un rythme qui ressemblait à un air de Giselle8, et cet exercice répété quelque temps amena chez elle une eau claire, une mousse limpide et blanche, et, chez moi, un sperme épais, gluant, plein de grumeaux, et qui avait l’air, dans le creux de sa main, d’un pot de gelée de pommes de Rouen renversé. – A peu près sur ces entrefaites, le gars L. sortit de sa turne, la mine satisfaite, la crête en l’air et l’œil émerillonné comme un coq qui descend d’une poule qu’il vient de cocher. La Vicenza (c’est le nom de sa beauté) faisait bouffer sa robe sur son cul de l’air le plus détaché du monde. C’est ainsi que se passèrent nos amours à Venise. L. dépensa encore une redingote avec la jeune Vicenza, ce qui réduit à douze le nombre de ces boyaux neutralisateurs.

Quelques jours auparavant, nous avions rencontré, sur la place St-Marc, un Ruffian qui nous proposait des téguments en baudruche : à quoi nous répondîmes que nous étions nous-mêmes des négociants en intestin de mouton et que le moindre con ferait mieux notre affaire. Cet animal nous promit que le soir il nous trouverait des étuis à pine, des moules à redingotes, c’est à dire des putains idéales, genre magique, des Paul Véronèse, des Titien découpés dans les prix doux. Le soir, il se met en marche d’un pas affairé et mystérieux. Nous le suivons discrètement, il s’enfonce dans un dédale de ruelles inextricables et dans des successions de coupe-gorge variés, nous hâtons le pas et alors commence à travers les rues de Venise, qui ont deux pieds de large, une course échevelée à la manière de la patrouille turque de Decamps. Les basques de nos paletots volaient au vent et notre casquette se retroussait par la rapidité de la course. Notre ombre avait peine à nous suivre sur les murs et dessinait derrière nous la plus drôle silhouette du monde.

Jamais Zebecks ne coururent d’un tel train après leur pacha. Cela nous fatiguait beaucoup, surtout à cause de l’horrible état où nous étions. Nos pines nous sortaient par la ceinture comme des pommeaux d’yataghan et nos testicules jouaient des cymbales dans le fond de nos culottes. Enfin, le maquereau nous introduit dans un cul... de sac, au fond duquel se trouvait un abominable taudion garni d’une poupée plus ou moins à ressorts, une Carconte9 1ère qualité, en robe noire décolletée, la peau frottée avec une couenne en guise de cold-cream, usée, sucée, limée, une rosse sur ses boulets, et qui, outre les cicatrices de bubons qu’elle pouvait avoir aux aines, montrait au cou quelques trous d’écrouelles. Quand je vis cette Margot, je fis trois pas en arrière et m’excusai sur ce que nous étions tous deux ; à quoi elle répondit gracieusement que cela ne faisait rien et que nous l’en quillerions tous les deux en même temps, l’un par devant, l’autre par derrière. Cet arrangement ne nous ayant pas plu, le Ruffian nous fit faire encore deux ou trois lieues dans des quartiers inimaginables, sonnant à des portes d’où les gens sortaient pour lui dire des injures ; car nous voyant si difficiles, il voulait nous introduire dans le sein des familles, et, frappant au hasard, demandait s il y avait dans la maison une fille de bonne volonté qui voulût se faire fauberder le gin-gin moyennant finances par des forestiers anglais et cossus quoique mal mis. Par un hasard extraordinaire, toutes les Vénitiennes furent vertueuses ce soir-là, ou, ce qui est plus naturel, toutes étaient en train de foutre et n’ont pas voulu faire déconner leur amant pour se faire poisser le museau de tanche par de vils étrangers. Nous avons aussi rencontré un jeune peintre qui avait tiré soixante coups en quinze jours, toujours à des femmes nouvelles, sans se mettre la pine en papillote dans du papier végétal et qui pourtant ne coulait pas encore, ô prodige !

Notre Don Juanisme fut bien humilié par cette rapidité de conquête ! Chez ce peintre, je vis un très beau cul et une superbe motte dont je vous envoie la description ci-jointe10. On aurait pu s’entendre avec elle, mais quelques jours après nous apprîmes qu’elle était allée à Padoue. Ce qui veut dire que le gouvernement l’avait déportée en terre ferme, la trouvant trop molle à la fesse, ou trop folle à la messe, pour rester dans une île. – En bon français, elle avait des fleurs vertes ; il y avait bien l’hôtesse de notre maison, jeune grecque assez agréable, sauf un nez droit, taillé dans le marbre d’une façon trop riche ; mais elle était en gésine et, quelque entreprenant qu’on soit, on ne peut faire remonter un fœtus à coups de pine dans le con de sa maman et il n’est pas drôle de sentir un môme faire la culbute sur le tremplin de votre gland. Nous aurions craint de nous écorcher la queue à quelque forceps oublié ou de rencontrer dans ce vagin parturiant des pattes de sage-femme à l’ouvrage.

Je ne te cache pas, Présidente, que cette jeune accouchée parut nous trouver un peu grossiers et délicats de ne pas nous précipiter dans le torrent de ses vidanges, à travers ses placentas, arrière faix et membrane amnios. Quoique âgée de vingt-deux ans à peine, elle avait déjà dégueulé six moutards par sa bouche poilue. Ces six moutards étaient tous claqués – les enfants ne vivent pas à Venise ; – ces jeunes crevés s’appellent des avocats, en ce qu’ils sont censés aller en Paradis plaider la cause de leurs parents. A peine sur cinq ou six en survit-il un. Le reste est pour la casse.

Padoue est peuplé de très belles filles, qui vont y faire un tour de casserole à cause de l’Académie de médecine : les repas y sont ainsi composés : mercure, copahu, cubèbe, salsepareille, nitrate d’argent et autres ingrédients à la Charles Albert. On s’y mouche avec précaution, de peur que le nez ne vous reste aux doigts ; il faudrait y baiser avec des redingotes en tôle galvanisée, pour être sûr de son affaire. A l’auberge, l’on nous a fait voir les commodités d’Ezzelin, tyran de Padoue, bien autrement féroce qu’Angelo. C’est là que la Catarina, détail omis par ce lâche Hugo, s’évanouissait en foires, pendant que son mari et la Tisbé tenaient leur conversation de croque-morts.

Dans ces lieux, il faut s’accroupir sous une barre de bois qui vous casse les reins quand vous vous relevez ou se percher sur cette même barre qui tourne et vous précipite dans une mer de bran. La fusée de la Catarina, épanouie en soleil contre le mur, se distingue parfaitement à l’œil nu et mieux encore à l’œil habillé.

Florence contient une putain unique. Elle demeure dans une famille honnête, chez un tapissier. Vous entrez : vous demandez une table de nuit, un bidet, ou tout autre meuble de ce genre, d’un air fin et libidineux, et l’on comprend. Mais cette pauvre créature est si occupée qu’il faut se faire inscrire quinze jours à l’avance : si elle se lavait, elle mettrait l’Arno à sec, mais cela perdrait du temps. Il n’est accordé à chaque client que six mouvements en avant et six en arrière. Ceux qui liment paient double ou triple, suivant la longueur du culetage. Il y a bien deux bouquetières très hardies, très provocantes et qui semblent toujours prêtes à tomber sur le dos ; mais, la première a tiré une fois un coup pendant lequel elle a attrapé une vérole qu’elle a encore, selon les uns, dont elle est guérie, selon les autres, mais qui la rend plus farouche au montoir qu’une mule écorchée. La seconde est amoureuse d’un voleur, ce qui la rend d’une vertu inexpugnable. Quant aux femmes honnêtes, il est difficile de les bourriquer, par ce qu’elles ont toujours un cataplasme viril sur la motte. Le mari, l’amant et le domestique se succèdent avec bien peu d’interruption. – Il faut attendre une vacance ou se tenir au bord du con, sa racine à la main, pour la planter au moment où le trou est vide, ce qui arrive rarement. Il y a, en outre, à Florence, un tas de tortues interlopes, plus ou moins séparées de leurs maris, de gaupes scandaleuses, de carcontes passées de mode, de lionnes sous la remise, de réputations détraquées, de matrices décrochées, de vagins à pessaire, de mouchardes russes, de bas-bleus anglais, de tribades douteuses, de pédérastes vagues, où l’on pourrait trouver à loger son ver, si l’on avait les goûts de Balzac ; mais, pour cela, il faut aller tous les jours aux Cascines, faire la conversation sur le marche-pied des calèches, en costume de première représentation des Bouffes, des gants blancs jusqu’au coude et des bottes vernies jusqu’au cul, une queue d’œillet fichée dans l’urètre et une brochette à la boutonnière ; le tout pour écouvillonner un vieux canon encrassé qui a tiré plus de trente mille coups.

A Rome, l’on paufichonne l’as de trèfle aux petits abbés, mais les femmes ont une peur terrible des Ratichons et des papegaux en serpillière, qui leur fourrent leur goupillon au cul et leur aspergent l’intérieur du ventre de foutre de prêcheur, le plus coulant de tous, s’il faut en croire Béroalde de Verville. Toute putain doit être mariée, sans cela on la flanque en prison et les grimpeurs, quand ils sont pris, paient trois cents francs d’amende. La seule industrie des Romains est d’épouser une belle fille qu’ils prostituent aux cardinaux et aux forestiers : malgré cette apparence décente, il règne ici une vérole splendide, américaine, aussi pure que du temps de François Ier. L’armée française, tout entière, est sur le flanc ; les poulains éclatent dans les aines comme des obus sanieux. La chaude-pisse jaillit en jets purulents et rivalise avec les fontaines de la place Navone ; des raghades et des crêtes-de-coq pendent en franges pourprées au derrière des sapeurs sapés dans leurs fondemens ; les tibias s’exfolient en exostoses comme des colonnes de vert antique dans une ruine romaine, des constellations pustuleuses étoilent les deltoïdes de l’état major et l’on voit se promener par les rues, des lieutenants tachetés et mouchetés comme des panthères par des roséoles, des éphélides, des taches couleur café, des excroissances verruqueuses, des fics cornés et cryptogamiques, et autres accidents secondaires et tertiaires, qui paraissent ici au bout de quinze jours. Vous voyez les colonels, et même les simples soldats, marcher en compas, les jambes écarquillées, ayant pour hernies de monstrueuses chaudepisses tombées dans les bourses. On dirait des voleurs de potiron qui auraient caché leur vol dans leur pantalon. Aucun vit n’est droit, ils se recourbent tous en replis tortueux, comme le serpent de mer de M. Jean Racine, ou comme le navet qui sert de membre à cet âne de Vacquerie (âgé de 34 ans). Cinq cents pines sont restées sur le carreau, et un millier d’hommes éclopés demandent les Capucins pour Invalides.

Les Romaines nous ont blessé plus de monde que les Romains. C’est dommage, car elles sont outrageusement belles, d’une beauté lourde, compacte, massive, mais incontestable. Elles sont énormes, et semblent descendues des piédestaux du Musée ; vingt enfants tiendraient à la fois dans leurs flancs robustes et il faut des corsets garnis de fer pour contenir leurs gorges orgueilleuses.

L’histoire de la mère de Béatrix Cenci, à qui l’on ne pouvait couper la tête parce que ses tétons, gros comme des bombes, l’empêchaient d’appuyer son cou sur le billot, et qui m’avait toujours paru singulière, se comprend parfaitement ici. – Ce n’est pas la grande tétasse avalée et brimbalante de Rubens, le grand baquet dé colle à la flamande, qui tremble à chaque mouvement, le Niagara de viande, qui ruisselle, du haut de la poitrine, sur les montagnes du ventre et dans les vallées du pubis, comme on en voit dans les bacchanales de Jordaëns : ce sont deux mondes qu’on porte devant soi, un second cul appliqué sur l’estomac, deux immenses terrines vues du côté bombé, un Capitole et un Palatin de chair humaine.

L’autre soir, nous avons été visiter une jeune beauté qui, après avoir fait quelques façons et s’être assurée que nous n’étions pas des mouchards, a ôté sa robe et s’est décerclée pour nous permettre de patiner ses charmes à cru. Sa gorge a fait explosion dans la chambre, défoncé le plancher, débordé dans la via Condotti, roulé par le Corso, jusqu’à la place de Venise, et nous a enseveli sous un déluge « de lis et de roses » style Dupaty. L., écrasé sous la chute de cette double montagne de Goldan et pris entre ces globes aussi gros que les ballons de Green, lança une glaire argentée dans l’étroit ravin, où il marqua sa trace comme un escargot sur une feuille de vigne, et moi je m’esquivai pour faire son épitaphe, s’il restait enterré sous cet éboulement : il pense, de cette façon, n’avoir pas attrapé la vérole, mais il n’est pas sans inquiétude sur la gale ; cependant, aucun acarus ne s’est encore produit le long de son muscle caverneux.

On vient de nous donner l’adresse d’une femme mariée, rue des Quatre Fontaines, numéro 48, près de l’obélisque de Monte-Cavallo, pine de granit qui lui sert d’enseigne. Elle demeure au premier piano (ce mot n’a aucun rapport avec Erard et signifie étage) et s’appelle Nanna. Son mari sort tous les jours de midi à trois heures et alors les forestiers arrivent ; et Nanna, qui est, dit-on, la plus belle femme de Rome, se met nue comme un plat d’argent, comme un mur d’église, comme un discours d’académicien, et démontre son cul à la société, qui est libre de la retourner. Ce coup plastique coûte de cinq à dix fr., selon que l’on se contente de regarder ou que l’on consomme réellement. Le mari rentre à trois heures ; la Nanna remet sa chemise et vaque aux soins du ménage en femme honnête. Cette aimable industrie a procuré au marlou une maison et quelques rentes. – Nous l’irons voir et je vous en donnerai une description détaillée.

On nous parle de Naples, et d’une certaine via Capuana qui n’est qu’un bordel d’une lieue de long. – Mais, n’anticipons pas sur les ordures et gardons quelques porqueries pour la bonne bouche. Pardonnez-moi, chère Présidente, cette interminable lettre et sachez-moi gré des efforts que j’ai faits pour ne pas blesser votre pudeur. J’espère, dans ces sujets indélicats, n’avoir jamais oublié que le latin dans les mots brave l’honnêteté, mais que la lectrice française ne veut pas être respectée.

Bientôt, je pourrai reprendre ma place au banquet dominical et laisser la plume pour la langue. – O ! que n’est-elle fourrée – je ne serais pas difficile sur le choix du trou.

LE COCHON IMAGINAIRE
ou LE SALOP SANS LE SAVOIR.

Présentez mes indécences les plus érectiles à Mlle Bébé11 – beuh ! euh ! – et mes condoléances à la moelle épinière de Fernand, myéliteux12 au troisième degré. Si ce papier n’était pas si frivole et si torcheculatif, je vous prierais de présenter mes saluts affectueux à Alfred13, mais je n’ose déposer mes hommages le long de ce mur.

Rome, ce 19 oct. 1850.

[1] L’original est daté à la fin.

[2] L. désigne Louis de Cormenin, le fils du vicomte de Cormenin, connu comme pamphlétaire sous le pseudonyme Timon. Gautier dut aller faire une démarche auprès du vicomte, pour obtenir de l’argent et l’autorisation de partir, que Louis n’avait osé réclamer à son père.

[3] Fernand Boissard. Voir la note 3 à la lettre III

[4] Sophie Cruvelli vint chanter à Paris, aux Italiens. Elle y faisait sa rentrée le 16 novembre 1852, dans le rôle de Desdemona, d’Otello. Voir la lettre XXX.

[5] Les vers de Louis de Cormenin, joints à la lettre, ont disparu.

[6] Allusion à l’héroïne d’un roman publié en 1807 : Julie ou j’ai sauvé ma rose. On l’attribua à la comtesse de Choiseul-Meuse, mais il serait en réalité d’une dame Guyot.

[7] Gérard de Nerval

[8] Giselle ou les Willis, ballet fantastique en 2 actes, par MM. de St-Georges, Théophile Gautier et Coraly. – Première représentation à l’Opéra, le lundi 24 juin 1841. Carlotta Grisi, la célèbre danseuse, y connut son plus beau triomphe.

[9] Maîtresse du bandit Caderousse, dans le Comte de Monte-Cristo, d’Alexandre Dumas.

[10] La « description » manque. On peut conjecturer que cette « description d’une superbe motte » est la pièce Musée secret, écrite on le sait, à Venise, durant le séjour qu’y firent en 1850 Théophile Gautier et Louis de Cormenin. Le premier jet de cette pièce a été écrit par Gautier lui-même, avec des variantes à la suite, sur le carnet de voyage de Louis de Cormenin.

[11] Adèle, dite Bébé, la jeune sœur de Mme Sabatier. Gautier un parle plusieurs fois. (Voir lettres XXV, XXVI, XXXIV, XLII, XLVII, L, LVIII et LXV).

[12] Fernand Boissard. On en parle dans la lettre III.

[13] Alfred Mosselman, frère de l’amant de Mme Sabatier. Plus sûrement qu’Alfred de Musset ou Alfred Tattet.

XVI

 (Commencement de janvier 1851)

Ma chère Présidente,

Si tu venais mercredi au lieu de mardi, avec Bébé, tu me ferais un vif plaisir, car j’ai peur d’être obligé, ce jour-là, à surveiller une répétition à l’Opéra1. Tous ces culs au maillot se trémoussent si mal que quelques coups de pied, – les coups de pied de la fin, – seraient nécessaires et même indispensables.

Tout à toi.

Je m’ennuie et je t’aime.

[1] Vraisemblablement de son ballet Pâquerette. Voir la lettre suivante.

XVII

 (Samedi 15 janvier 1851)

Chère Présidente,

J’ai attendu jusqu’au dernier moment dans l’espoir de t’avoir une loge où ta beauté put rayonner à l’aise, mais l’administration a sans doute eu peur que toute la salle s’occupât à te regarder au détriment du ballet1, et voici seulement deux stalles d’amphithéâtre. Tu verras bien, mais tu seras moins vue. Quel deuil pour tes contemporains !

A toi.

[1] La première représentation de Pâquerette, ballet-pantomime en 3 actes de MM. Saint-Léon et Théophile Gautier, eut lieu au Théâtre de la Nation (Opéra), le 15 janvier 1851. Gautier en fit lui-même le compte rendu, dans son feuilleton de la Presse du 20 janvier. Cette lettre est donc du 15 janvier, et non du 14, comme l’indique le copiste du manuscrit.

XVIII

 (Février 1851)

Ma chère Lili,

Pas une seule place ! Onze mille francs de recette ! Ernesta revient du théâtre1, et me charge de te transmettre cette fâcheuse nouvelle.

Adieu ô chère, ô belle, ô superbe, ô fringante !

[1] Sans doute de l’Opéra, pour le ballet Pâquerette.

XIX

 (25 avril 1851)

Chère,

M’étant plaint de ne pas avoir eu de billets pour la Barrière de Clichy1, – lesquels billets ont été volés à la Presse, – l’administration du Cirque m’envoie à l’instant même une grande loge : numéro trente-cinq.

Si tu n’as rien à faire ce soir, mets un châle et une amie et viens au Cirque. Je pars avant et laisse l’ordre au contrôle

Tout à toi de cœur.

[1] La Barrière de Clichy, drame militaire, de M. Alexandre Dumas, mise en scène de M. Albert. Première le samedi 19 avril, au Théâtre National, ancien Cirque. Gautier en rendit compte dans La Presse, le 28 avril.

XX

 (Samedi 31 mai 1851)

Chère Présidente,

Si une Fantasia Arabe1 avec chevaux, chameaux, armes et accessoires indigènes pouvait te faire plaisir, je serai bien heureux de te voir à l’Hippodrome dans ma loge, numéro quatre.

Va de ton côté pour ne pas compliquer la Caravane. Ta place est gardée dans mon cœur et sur la banquette.

A toi.

[1] Les programmes de mai-juin-juillet 1851 ne parlent pas de Fantasia arabe, à l’Hippodrome. Le samedi 7 juin, à l’Hippodrome (Barrière de l’Etoile), on annonce pour 3 heures une grande représentation équestre. Il n’est question d’une fantasia arabe que dans deux fêtes données au Champ-de-Mars : l’une, on ne sait à quelle date, dont Gautier rend compte dans son feuilleton de La Presse du 10 juin ; l’autre, annoncée pour le samedi 10 juin. On peut conjecturer que ce spectacle fut ensuite donné à l’Hippodrome. Mais dans ce cas il faudrait dater la lettre de fin juin ou de juillet 1851.

XXI

 (Octobre 1851 ?)

Ma chère Présidente,

Je t’envoie ce petit bout de pastel qui serait plus joli si ton image transparaissait, mais tu sais qu’elle a été passée au plumeau, ce qui est meilleur pour l’acajou que pour la peinture. Tâche de lui trouver un coin parmi tes bibelots, et crois-moi ton plus dévoué ami (faute de mieux).

Ernest te salue.

XXII

 (Novembre 1851 ?)

La négresse1 sera demain chez toi à dix heures et demie. Je lui ai écrit, elle m’a répondu affirmativement et de plus elle sort de chez moi. Elle apportera sa guitare, fera un nœud à sa queue pour s’asseoir a table, et ne la dénouera qu’à la fin de la séance. Fais préparer un anneau à ton plafond pour qu’elle puisse se balancer en manière de macaque.

Tout à toi.

Pose nos expressions au long du Mosselman2 (civilité espagnole).

[1] Maria Martinez, dite la Malibran noire. Elle créa, le 27 décembre 1851, aux Variétés, une parade en un acte : La Négresse et le Pacha, par Ali-Biblot-Ben-Salmigondis (Théophile Gautier et Charles de La Rounat). Gautier en fit le compte rendu dans son feuilleton de La Presse du 30 décembre.

[2] Hippolyte Mosselman, amant de Mme Sabatier.

XXIII

Mercredi (26 novembre 1851)

Ma chère Présidente,

Il n’y a pas d’Opéra-Comique1 aujourd’hui, mais voici deux places pour le Gymnase. C’est une pièce de Mme Sand, cela vaut la peine d’y aller2.

Je suis si occupé de la chasse du tigre à cinq griffes que je ne puis t’aller porter ce billet moi-même. Excuse un misérable ; j’irai te dire bonjour au théâtre.

Je lèche ton pied.

[1] Le 26 novembre, l’Opéra-Comique annonçait cependant Joseph et l’Ambassadrice.

[2] Le Mariage de Victorine, comédie en 3 actes par George Sand. Première représentation. Gautier en rendit compte dans son feuilleton de La Presse du 1er décembre.

XXIV

 (Début de janvier 1852)

Ma chère Présidente,

Je rentre et trouve ta lettre. Je n’ai rien pour l’Imagier de Harlem1 et il est trop tard pour se procurer une boîte quelconque à ce spectacle. Mais s’il ne s’agit que de passer d’une manière un peu moins désagréable une soirée ennuyeuse, voilà une loge pour la Perle du Brésil, musique de Félicien David2. Je t’enverrai demain des places pour l’Imagier.

A toi de cœur.

[1] L’Imagier de Harlem, drame-légende en 5 actes et 10 tableaux, par MM. Méry et Gérard de Nerval. Première le dimanche 28 décembre 1851, pour la réouverture de la Porte-St-Martin. Gautier en fit le compte rendu dans La Presse le 30 décembre.

[2] La Perle du Brésil ne s’est pas jouée à l’Opéra-National entre le 24 décembre et le 31. La reprise eut lieu le 1er janvier 1852. C’est donc par erreur que le copiste du manuscrit a daté cette lettre de fin décembre 1851. Elle ne peut être que des premiers jours de janvier 1852.

XXV

 (Janvier 1852 ?)

Chère Présidente,

Il y a une loge d’Italiens pour ce soir. Si tu veux venir prendre Ernesta avec Bébé, tu nous feras honneur et plaisir.

Tout à toi.

XXVI

 (Février 1852 ?)

Chère Présidente,

J’allonge ma trompe d’éléphant1 jusque sur ta colline pour t’envoyer cette loge. J’ai, à mon grand regret, si peu d’occasion de t’être agréable, que je saisis celle-ci par le poil.

Présente mes indécences les plus spermatiques à Mlle Bébé.

A toi.

[1] Dans les dîners de la Présidente, Théophile Gautier était surnommé l’« éléphant ».

XXVII

 (Vendredi 19 mars 1852)

Ma chère Présidente,

Quand on parle du loup on en voit la queue ; quand on parle de l’Opéra-Comique on en voit la loge. C’est une petite première représentation d’Adam : Le Farfadet1. Je t’envoie le coupon, et si tu n’as rien de mieux à baiser, descends de ta montagne voir cette couillonnerie musicale. Je te gamahuche l’aisselle et j’irai te serrer la main (faute de mieux) dans cette baignoire.

Tout à toi.

Mille indécences à Bébé.

[1] Le Farfadet, opéra-comique en 1 acte, paroles de M. de Planard, musique de M. Adam. Première le vendredi 19 mars 1852. Compte rendu de Gautier dans La Presse du 23 mars.

XXVIII

 (Vendredi 2 avril 1852)

Chère Présidente,

Je t’envoie en toute hâte cette lettre avec deux stalles pour la représentation de Sarah à l’Odéon1. Rachel joue Adrienne Lecouvreur, et il y a toutes sortes de divertissements torcheculatifs. Vas-y ma biche.

[1] Le 2 avril 1852, l’Odéon annonçait : Les Précieuses ; Dos à Dos ; Chant ; Adrienne Lecouvreur. Même programme le lendemain.

XXIX

 (Fin mai 1852 ?)

Chère Présidente,

Je t’envoie cette lettre de Montigny1 pour te prouver qu’il n’y a eu ni de sa faute ni de la mienne si tu n’as pas eu ta loge hier. Je joins un mot pour en avoir une aujourd’hui, si cela te convient. Mille excuses et regrets de ce contretemps bien involontaire.

Tout à toi.

[1] Adolphe Lemoine, dit Montigny, né à Paris en 1812. Devint en juin 1844 directeur du Gymnase. Epousa le 12 mai 1847 la célèbre actrice Rose Chéri.

XXX

Ce mardi (16 novembre 1852)

Ma chère Présidente,

Te serait-il agréable d’assister à l’ouverture des Italiens avec ton cher et tendre ? J’ai une baignoire, le numéro neuf, où nous pourrons prendre ensemble un bain musical et nous laver le cul dans l’harmonie rossinienne. On donne Otello, chanté par Calzolari, Cruvelli et autres i1.

A toi de cœur.

[1] « Italiens. – Aujourd’hui mardi, 16 novembre, représentation d’Otello pour la réouverture du théâtre et la rentrée de Mlle Sophie Cruvelli. Voici la distribution des rôles : Desdemona : Mlle S. Cruvelli ; Otello : M. Bettini ; Rodrigo : M. Calzolari ; Jago : M. Bellotti ; Elmiro : Arnoldi ; Doge : Dessini. » (La Presse, 16 novembre 1852).

XXXI

 (Fin novembre 1852)

Chère Présidente,

Le Président1 va aujourd’hui aux Italiens. Nous avons une loge : deuxième, lettre L, découverte. Je pense qu’il ne te sera pas désagréable d’assister à cette solennité, quoiqu’on donne encore Otello2.

Tout à toi de cœur.

Ernesta te donne un tour de langue aux endroits les plus secrets.

[1] Louis-Napoléon Bonaparte.

[2] On jouait Otello aux Italiens les jeudi 18 novembre, samedi 20 et mardi 30.

XXXII

 (Fin novembre 1852 ?)

Chère Présidente,

J’ai, comme Samson, laissé couper mon cheveu par Dalilah. Je suis ras, mais sans force ; convenable, mais enflé. Je ne saurais aller présenter mon mufle ridiculement bouffi dans ta turne. Que ferait un hippopotame au milieu des sylphides ? Je ne pourrai donc pas respirer les parfums de ton aisselle et je m’ennuie comme une redingote anglaise oubliée au fond d’un bidet. Je te renvoie ce Balzac ; charge l’esclave de plusieurs volumes du même Balzac, pour que je ne crève pas de désespoir et de mélancolie, comme un marron qu’on a oublié de fendre.

A toi ; la poussière de ton chemin.

XXXIII

 (Commencement de décembre 1852 ?)

Chère Présidente,

Les deux Balzac sont lus ; envoie-moi Splendeurs et misères des courtisanes, pour ma soirée solitaire et masturbatrice.

Tout à toi.

XXXIV

 (Samedi 25 décembre 1852)

Ma chère Présidente,

Il y a une loge de six places pour la première de Masséna au Cirque1. Descends de tes hauteurs et prend l’Ernesta en passant. Tu peux amener Bébé ou Mme de Lucenay2, ou venir seule, le tout à ton choix.

Je te3...... l’aisselle avec sérénité.

[1] Masséna, épopée militaire, à l’Ancien Cirque.

[2] La duchesse de Lucenay est l’un des personnages des Mystères de Paris, d’Eugène Sue : une grande dame dont l’amant est un escroc. A qui Gautier peut-il appliquer ce pseudonyme significatif ?

[3] Le mot qui manque ici est oublié sur l’autographe ; c’est sans doute : Gamahuche (Note du copiste).

XXXV

 (Samedi 15 janvier 1853)

Chère Présidente,

Voici la loge pour Don Juan1. Prends deux places. J’irai m’établir sur tes derrières à la moitié du spectacle, pâturant en ville.

Je meurs de ne pas te voir, mais dimanche j’étais claqué aux trois-quarts.

Tout à toi.

[1] Aux Italiens, samedi 15 janvier 1853, reprise de Don Giovanni. Compte rendu de Gautier dans La Presse du 17 janvier 1854.

XXXVI

 (Mercredi 2 février 1853)

Chère Lili,

Si tu veux voir Louise Miller1, voilà la loge. Emmène Bébé et ménage-moi une place sur tes derrières. L’Ernesta rhumatisée garde le lit.

A ce soir.

[1] Première représentation de Louise Miller, de Verdi, pour les débuts de Mme Angelina Bosie, à l’Académie Impériale de Musique. Compte rendu de Gautier dans La Presse du 7 février.

XXXVII

 (Lundi 21 février 1853)

Ma chère Présidente,

Veux-tu venir avec nous voir à la Porte Saint-Martin les débuts d’un clown merveilleux, John Devani, qui se démanche d’une façon incroyable et qui est très beau garçon ? Il gigote dans un ballet intitulé : Smarra1.

Le numéro de la loge est quatorze. Passe nous prendre ou va tout droit ; à ta guise.

Mille porqueries agréables.

[1] En rendant compte, dans La Presse du lundi 21 février 1853, du bénéfice de Mme Delphine Baron (mercredi 9 février), où Devani avait débuté, Gautier dit du clown : « ... un jeune clown américain, John Devani, dont nous n’avions jamais entendu parler... Au repos, il est beau comme Apollon... Il doit donner demain lundi, à la Porte-St-Martin, un ballet intitulé Le Démon des mauvais rêves, tiré du Smarra de Charles Nodier, destiné à encadrer les dislocations incroyables et les désossements munis du clown phénoménal... ».

XXXVIII

 (Samedi 19 mars 1853)

Chère Présidente,

Si tu es moins crevée qu’hier, c’est aujourd’hui le début de Mme Anna Lagrange et du ténor Napoleone Rossi aux Italiens. – Barbier de Séville1.

Prends l’Ernest en descendant.

A toi de cœur.

[1] « Théâtre-Italien. – Il Barbiere. – Aux magnifiques représentations de la Semiramide va succéder ce soir celle du Barbiere, à laquelle les débuts de Mme de Lagrange dans le rôle de Rosine, et de Napoleone Rossi dans celui de Bartolo, donneront un intérêt particulier. Mme de Lagrange intercalera, dans la scène de la leçon, un air hongrois, où elle fait, dit-on, des prodiges de vocalisation. » (La Presse, 19 mars 1853). Gautier en fit le compte rendu dans son feuilleton du 29 mars.

XXXIX

 (Jeudi 28 avril 1853)

Ma chère Présidente,

Il y a deux premières à l’opéra-Comique1. – Baignoire numéro sept. – Je ne sais si je me fais comprendre. Dis à l’esclave si tu iras tout droit ou si tu passeras prendre l’Ernesta.

A toi.

[1] « Opéra-Comique. – Aujourd’hui, représentation extraordinaire au bénéfice de l’Œuvre des secours à domicile. Le programme se compose : 1° De deux actes de la Camaraderie, comédie de M. Scribe. 2° De la première représentation de la Lettre au bon Dieu, opéra en 2 actes, de MM. Scribe et de Courcy, musique de M. G. Duprez. 3° De la première représentation de l’Ombre d’Argentine, opéra en 1 acte, paroles de feu Bayard et de M. de Bréville, musique de M. Montfort. » (La Presse, 28 avril 1853). Compte rendu de Gautier le 2 mai.

XL

 (Mardi 18 mai 1853)

Chère,

Ernesta se trouve trop éreintée et deralinguée pour aller au Cirque1. Je t’envoie le coupon, dispose des quatre places. Il faut que j’aille au Vaudeville pour les Filles de Marbre2.

Tout à toi.

[1] Le mardi 18 mai, le Cirque National annonçait : Les Pilules du Diable et le Cirque Napoléon : Exercices d’équitation, haute école, etc.

[2] La première des Filles de Marbre, drame en 5 actes de MM. Théodore Barrière et Lambert Thiboust, eut lieu au Vaudeville, le mercredi 18 mai 1853. Cette lettre est donc du 18 et non du 17, comme l’a indiqué par erreur le copiste du manuscrit. Gautier rendit compte de la pièce dans son feuilleton de La Presse du 23 mai.

XLI

 (Mercredi 28 décembre 1853)

Présidente,

Voici une loge pour Betty de Donizetti1, qui a été donnée hier à un bénéfice. On fait le service pour la seconde. Va et réjouis-toi, j’irai te dire bonjour.

Ernesta ira vous rejoindre.

[1] « Opéra. – Ce soir, deuxième représentation de Betty, opéra en 2 actes, de Donizetti, paroles de M. Hippolyte Lucas, chanté par Mme Bosio, MM. Morelli et Boulo. » (La Presse, 28 décembre 1853). Compte rendu de Gautier le 4 janvier 1854.

XLII

 (Samedi 7 janvier 1854)

Ma chère Apollonie,

Veux-tu aller au Barbier de Séville, par l’Alboni1, avec le contralto Ernesta ?

Passe par la maison ; je ne sais si je pourrai accompagner l’Ernesta. C’est ta route, et je te demande pardon de te déranger.

Tout à toi de cœur.

[1] « Théâtre-Italien. – Aujourd’hui, le Barbier de Séville, ce chef-d’œuvre de Rossini, si bien interprété par Mme Alboni, MM. Marlo, Tamburini et Rossi. » (La Presse, 7 janvier 1854).

XLIII

 (Samedi 14 janvier 1854)

Chère Reine de Saba,

On gueule crapaud Biscanti aux Italiens sous prétexte d’Italienne à Alger1. C’est l’Alboni, cet éléphant qui a avalé un rossignol, qui bramera. Viens avec l’Ernesta, – clitoris formidable. – Tu peux prendre Bébé si tu veux.

A toi.

Viens la prendre.

[1] « Théâtre-Italien. – Ce soir, l’Italiana in Algeri, musique de Rossini ; ce superbe opéra sera chanté par Mme Alboni, MM. Gardoni et Rossi. » (La Presse, 14 janvier 1854). Compte rendu de Gautier le 31janvier.

XLIV

 (Jeudi 23 février 1854)

Chère Apollonie,

Voici la loge pour le Don Juan du même Mozart1. Je te l’envoie de bonne heure pour que tu puisses prévenir Bébé. Ernest, dinde énorme2, est enrhumée et couchée, avalant d’heure en heure une pilule de saccharine d’aconit ; mais moi, j’irai, sans ce jeune contralto au clitoris capuchonné. Mon cœur, soutenu d’ipecuanha selon la formule, se croit assez sûr de lui-même pour ne pas piquer un renard bleu de Sibérie dans la neige de ta gorge. Décollete-toi donc sans crainte.

Adieu donc, ô Balkis, reine de Saba.

Pardon de ce billet pharmaceutique. On dirait, d’après cette rédaction droguiforme, que je suis un matassin écrivant à un cul.

[1] « Théâtre-Italien. – Aujourd’hui jeudi, première représentation de Don Giovanni. Le chef-d’œuvre de Mozart aura pour interprètes Mme, Alboni, MM. Frezzolini, Mario, Tamburini et Dalle-Aste. » (La Presse, 23 février 1854). Compte rendu de Gautier le 7 mars.

[2] La dinde était le surnom d’Ernesta Grisi, aux dîners de la Présidente.

XLV

 (Avril 1854 ?)

Chère Apollonie,

Va par derrière, comme un lâche pédéraste, à la porte des artistes ; fais remettre ce mot au directeur : tu seras placée incontinent, ou incontinente si tu es en chaleur.

A toi ; je lèche ton aisselle.

XLVI

 (Mercredi 31 mai 1854)

Ma chère Lili,

J’ai joué avec toi la comédie du cochon par force et du salop sans le vouloir. Ma loge a été inondée par les fumistes du Théâtre Italien : Frezzolini, Merdolini, Bandolini, Brandolini, Troudukuscki et autres ; et je n’avais que des places d’auteur si infectes que je n’aurais osé te les offrir1.

Je t’envoie une loge aujourd’hui pour toi toute seule et te prie de m’excuser de cette insigne mais bien involontaire porquerie. Tu sais que je t’adore et suis prêt à te lécher, comme un King’s Charle de forte taille, l’entredoigt, l’entre-fesson et le gousset. Je ne parle pas du clitoris, cela va de soi-même et se sous-entend.

[1] Le copiste a mis en note : « Pour son ballet : Gemma. » Mais il a daté ce billet du 2 juin 1854, alors que la première de Gemma est du mercredi 31 mai : « Opéra. – Ce soir, mercredi, la première représentation de Gemma, ballet en 2 actes et 5 tableaux, pour la rentrée de Mme Cerrito. » (La Presse, 31 mai 1854). C’est la seconde qui eut lieu le 2 juin, comme le montre ce communiqué de La Presse, dudit jour : « L’Académie Impériale de Musique vient d’obtenir un nouveau succès avec Gemma, ballet en 5 tableaux, de M. Th. Gautier et Mme Cerrito (musique de M. le comte Gabrielli). La charmante artiste s’est montrée chorégraphe aussi habile que danseuse admirable. La seconde représentation a lieu ce soir ». – Compte rendu de Th. Gautier le 13 juin

XLVII

 (Octobre 1854 ?)

Ma chère Apollonie,

Juge de mes regrets mortels. La dinde Ernest, te croyant en Angleterre, a eu la bêtise d’accepter depuis quelques jours une invitation pour aujourd’hui. Et pourtant j’avais un énorme sac d’ordures à vider ; je n’ai rien dit d’indécent depuis trois semaines ! Comprends ma douleur, ô bien-aimée, et plains-moi. Bien des choses à Bébé et aux amis.

A toi jusqu’à l’amer !

XLVIII

 (Samedi 11 novembre 1854)

Je suis grimpé à ta turne en compagnie de la dinde Ernest ; il n’y avait personne. Je t’écris ce mot pour te convier à Hernani première, avec la Bosio Xindelavonis et accompagnement de fumistes assortis1.

Si cela te chausse comme un gant, passe par notre rue et pousse un cri ; on descendra.

A toi.

[1] On donnait, ce soir-là, aux Italiens, la première d’Ernani, de Verdi, avec Bellini, Gassier, Grazziani et Mme Bosio. Gautier donne le compte rendu dans son feuilleton de La Presse du 5 décembre.

XLIX

 (Dimanche 10 décembre 1854)

Ma chère Présidente,

Je sais que tu as envie d’entendre la musique de Berlioz : voici une stalle numérotée. Ernesta garde l’autre et se rendra de son côté à la salle Herz1.

Mille tendresses ; réjouis tes oreilles comme tu réjouis mes yeux.

[1] L’Enfance du Christ, trilogie sacrée, paroles et musique d’Hector Berlioz. Gautier en parle dans un premier feuilleton du 19 décembre et donne le compte rendu le 28.

L

 (Jeudi 9 mars 1855)

Chère Présidente,

Si tu es curieuse de voir la Rachel au Théâtre Italien avec Bajazet en musique1 – great and combinated exhibition ! – voici deux places. Prends ta sœur en descendant ; il y a tuerie à la location et les bourgeois s’étouffent au bureau ; il y aura des tripes de bottiers en chambre et de sénateurs jusqu’à mi-jambe sous le péristyle. Relève un peu ta jupe en passant. Ernesta te salue et moi je me prosterne devant tes chaussettes.

P.-S. – Tu peux vendre ton billet 20.000 fr., c’est le prix.

[1] « Français. – C’est vendredi 9 mars, que Mlle Rachel paraîtra pour la dernière fois devant le public parisien. Elle jouera, au bénéfice d’un artiste, le rôle de Roxane, dans Bajazet, sur le Théâtre-Italien, avec les artistes de la Comédie Française... » (La Presse, 8 mars 1855). Rachel, contrairement à l’affirmation de ce communiqué, reparut encore le 14 mars, dans une représentation au bénéfice de sa jeune sœur, Lya Félix. Elle remplit le rôle d’Hermione dans Andromaque. La Presse du 10 mars publia à ce sujet ce communiqué : « Le public est bien prévenu que Mlle Rachel prend définitivement sa retraite le 15 mars ; cette soirée a lieu le 14. Avis aux retardaires. » Ce billet peut donc être très exactement daté du 9 mars 1855.

LI

 (Lundi 26 mars 1855)

Chère Apollonie,

Veux-tu aller ce soir au bénéfice de la Borghi-Mamo ?1 Tu peux disposer de la loge entièrement. Ernesta rôdera sur le théâtre et se contentera de te dire bonjour.

Je t’aime, ô Présidente, et je souhaite que tes reins redeviennent aptes à la gymnastique du serre-croupière, vœu tout à fait désintéressé, hélas !

P.-S. – L’Ernesta, qui vient de lire ce billet, demande une place ; mais va tout droit et ne t’inquiète pas d’elle. Elle ira de son côté, et après s’être frotté le derrière à l’angle des coulisses, elle montera chez toi. Elle demande Elisa pour tribader avec elle dans des tas de chiffons.

Elisa, pour demain, si c’est possible (De la main d’Ernesta Grisi, sur l’autographe).

[1] Aux Italiens. – Représentation extraordinaire au bénéfice de M. Rossi et de Mme Borghi-Mamo.

LII

 (Vendredi 14 septembre 1855)

Chère Présidente,

Voici des billets pour le concert de Félicien David1 et un lièvre tué d’hier, choses qui n’ont aucun rapport, mais peuvent être agréables pour ceux qui aiment la musique et le gibier.

Tu étais donc bien fortement monacarouillée que tu n’es pas venue hier à Enghien respirer cette aimable odeur d’œufs pourris et de cons sulfureux qu’exhale ce charmant pays ?

Tout à toi de cœur, faute de mieux.

[1] Premier des quatre concerts donnés par Félicien David, salle du Conservatoire : Le Désert, ode-symphonie. (Annoncé dans le feuilleton de Th. Gautier. au Moniteur Universel, le 10 septembre 1855.)

LIII

 (Décembre 1855 ?)

Chère Apollonie,

Je t’envoie ce tas de gibier pour le cuisiner à ta guise. J’allais t’inviter à le manger chez nous, mais Ernesta me fait observer qu’il n’existe à la maison que trois verres et sept assiettes, et ce n’est pas le samedi qu’on a assez de plâtre pour acheter de la terre de pipe ou de la porcelaine opaque (Louis Lebeuf, Montereau).

Tout à toi de cœur, et à dimanche.

LIV

 (Mardi 8 janvier 1856)

Chère Présidente,

Cet animal de Carrion, – celui qui a des balanciers de pendule pour boucles d’oreilles, – est malade. L’on ne donne donc pas Matilde di Sabran, mais Hernani1. Donc la chose est remise à jeudi. Mille excuses, mais c’est la faute de ce pédéraste.

Tout à toi.

[1] Ernani est en effet annoncé aux Italiens pour le mardi soir 8 janvier. Matilde di Sabran fut jouée le jeudi 10, avec Carrion, Everardi, Lucchini, Mmes Penco et Borghi-Mamo.

LV

 (Avril 1856 ?)

Ma chère Présidente,

Je suis si en retard pour mon feuilleton que je ne sais à quelle heure j’aurai fini. Ne m’attends pas et mange ta soupe dominicale à une heure vraisemblable ; on me fait ici un morceau de charogne que j’avalerai entre deux phrases.

A toi.

LVI

 (Mardi 21 octobre 1856)

Ma chère Saba, dont tu es la reine et le plus parfait modèle, voici une loge d’Italiens1. Nous allons au Vaudeville2, et nous irons te dire bonsoir, car ce n’est qu’une petite pièce. Tu peux disposer de la loge ; on ira te baiser lâchement par derrière. Un mot de réponse s’il vous plaît.

Tout à toi.

[1] On jouait Ernani.

[2] Première du Nid d’Amour, vaudeville en 1 acte, de MM. Nérée Désarbres et Ch. Nuitter, musique nouvelle de M. Montaubry. Gautier en rend compte dans son feuilleton du 27, au Moniteur Universel.

LVII

 (Janvier 1857)

Voilà la box. Emboîte-toi là dedans avec les êtres convenus.

Tout à toi ; préviens le Max1 et Frédéric coiffeur au Havre2.

[1] Maxime Du Camp.

[2] Il nous faut citer ici, malgré sa longueur, une anecdote racontée par Ernest Feydeau dans son volume de souvenirs sur Théophile Gautier, paru en 1874. C’est Gautier qui parle : « Je venais d’avoir vingt-cinq ans... Un soir, je fis la connaissance, dans un théâtre des boulevards, d’une femme... c’était la distinction, la séduction elle-même ; je n’en dirai pas davantage. On aurait juré à la voir, et surtout à l’entendre, que le Prince Charmant était à peine digne de baiser le bout de ses doigts. « Je me présente, on me fait une mine gracieuse et polie, je mets en œuvre les petits et les grands moyens, je me livre à une cour qui, dans ma pensée, aurait dû toucher le cœur de la plus cruelle, et... je suis reçu comme un chien. La belle ne passait cependant pas, auprès de ses petites camarades, pour être d’une vertu bien farouche. “Quelle est donc, me disais-je, l’heureux homme, le dieu qui a trouvé le chemin de son cœur ?” Dans ma pensée, il était absolument impossible qu’une si ravissante créature n’aimât personne. Je ne pouvais admettre que le divin Démiourges eût pris la peine de mouler ces formes exquises pour les laisser improductives et inutiles. " Elle ne m’aime pas, me disais-je, donc elle en aime un autre. " Cela n’était peut-être pas très logique, mais quand on est amoureux, on n’y regarde pas de si près. « Par un beau soir d’été, comme je me promenais aux Champs-Elysées, je rencontrais ma belle donnant le bras à une de ses amies et causant très activement avec elle. L’idée me vînt que je pourrais peut-être connaître son secret, si je savais m’y prendre avec adresse. Je feignis de ne pas les voir, je me mis à les suivre, et je prêtai l’oreille à leurs petits épanchements, ce qui était très mal, mais de bonne guerre. Son amie la pressait ; elle avait l’air de se défendre, de ne vouloir pas parler ; enfin elle se décida à prononcer ces mots, dont je ne perdis pas une syllabe : " J’aime Frédéric, coiffeur au Havre. " Vous pensez que cette confession ne me fit qu’un médiocre plaisir. « La belle, cependant, comme si elle m’avait su là, tout près d’elle, et comme si elle n’avait voulu me laisser aucun doute sur la nature de ses sentiments, répéta plus de quatre fois sa maudite phrase : " J’aime Frédéric, coiffeur au Havre. " Ceci vous prouve, ô jeunes gens ! que si vous avez en, en vous lançant dans la littérature, l’idée sournoise et subreptice que vos chefs-d’œuvre vous serviraient à faire des femmes, comme on s’exprime au noble faubourg, vous vous êtes un peu trompés. Quels que soit vos succès littéraires, votre beauté, vos amabilités apparentes ou cachées, croyez-en mon expérience, les femmes auxquelles vous vous adresserez vous préféreront éternellement Frédéric, coiffeur au Havre. » Voilà qui jette une lueur sur la question des rapports entre Gautier et Mme Sabatier. Elle aussi, elle lui préférait Frédéric, coiffeur au Havre. Pauvre Théo ! Mais qui, en l’occurence, était Frédéric ?

LVIII

 (Samedi 25 avril 1857 ?)

Chère Présidente,

Pardonne-moi de t’envoyer cette loge d’Opéra-Comique1 ; je te l’offre lâchement pour te voir un peu ce soir dans ce théâtre immonde.

Réserve une place pour l’affreux Reyer, par derrière ; c’est assez bon pour ce pédéraste algérien. Je fais chercher le Don Juan d’Autriche2 afin de l’envoyer à la chère Bébé que j’adore.

Comme le bandagiste, je voudrais te l’essayer sur le pubis, à cru.

[1] Reprise de Joconde, opéra-comique en 3 actes, paroles d’Etienne, musique de Nicole.

[2] Que signifie ce Don Juan d’Autriche ? La dernière phrase permettrait de penser que ce nom désigne un godemiché plutôt qu’un volume.

LXIX

 (Octobre 1857 ?)

Chère Présidente,

Il fait un temps de chien, Alfred1 est maussade, tu dois être comme un crin (de cheval) et assez emmerdée de ta soirée. Voilà une baignoire pour l’Opéra-Comique ; vas y plonger ta mauvaise humeur. L’Ernesta ira de son côté.

Puisse mon sperme jaillir jusque la rue Frochot, de chez moi, paraboliquement, dans tes cheveux roux et sur ta glace !

Tout à toi.

[1] Alfred Mosselman ?

LX

 (Novembre 1857 ?)

Adorée,

Puisque tu as bien voulu te charger de ma ménagerie de monstres et entrer dans la loge où ils bondiront et grommelleront, tu devrais venir manger un léger quartier de charogne dans ma caverne sur les cinq heures et demie. Je jouirais de toi épisodiquement et tu serais toute portée pour le départ.

Réponds par un hochement de clitoris à la dinde exotique1 qui te remettra ce poulet.

Je te lècherais bien le cul s’il n’était pas si propre.

A toi.

Ernesta dit cinq heures.

[1] Ernesta Grisi : Voir notre note à la lettre XLIV. Gautier la dit exotique parce qu’elle était milanaise.

LXI

(Mardi 12 janvier 1858)

Ma chère Présidente,

Si tu n’as rien de mieux à faire, viens voir, avec Ernesta, Don Pasquale1 orné d’un début important. Par la même voiture je t’avertis que le risotto est remis à vendredi. Fais-le savoir à Max2.

Tout à toi.

P.-S. – Nous sommes rue Grammont, 15 ; réponds par l’esclave si tu peux.

[1] « Théâtre-Impérial Italien. – Aujourd’hui mardi, Don Pasquale, opéra-buffa, en 3 actes, de Donizetti, chanté par MM. Mario, Corsi, Lucchini, début de Mme Salvini-Donatelti, qui chantera au premier acte le nouvel allégro composé par Donizetti. » (Moniteur Universel, 12 janvier 1858).

[2] Maxime Du Camp.

LXII

 (Samedi 27 février 1858)

Ma chère Présidente,

Voici une loge pour le Théâtre Italien. C’est, je crois, Linda de Chamouni1 qu’on piaule. Tâche d’y trouver plaisir ; emmène la Guierri2. Ernesta vous ira dire bonjour.

Tout à toi.

[1] On jouait en effet, ce soir-là, Linda di Chamouni.

[2] Encore un nom, la Guierri, que nous n’avons pu identifier.

LXIII

 (Mardi 11 mai 1858)

Ma chère Présidente,

Ristori joue ce soir Fedra1, sans ph. Ce sera phâmeux2, avec le ph enlevé au nom grec de cette héroïne hystérique. Ces fumistes s’écorcheraient la gueule avec ces lettres trop dures pour eux.

Descends de ta montagne seule. Je vais avec l’Ernesta.

Tout à toi.

[1] Aux Italiens. – Première de Fedra, de Racine, traduite par M. Dall’ Ongaro, avec Mme Ristori. Gautier en rend compte le 17 mai, dans son feuilleton du Moniteur Universel.

[2] Ceci est un souvenir de Flaubert.

LXIV

 (Septembre 1858)

Présidente de mon cœur,

Pature-t’on chez toi aujourd’hui ? L’Ernesta voudrait bien te donner un tour de langue au clitoris, et moi mêmement qui pars mardi ou mercredi pour les étranges pays. Si tu es occupée, dis-le à l’esclave, pour qu’on envoie chercher un quartier de charogne.

A toi.

Puisse ta chambre des représentants t’accorder trois millions de dotation.

LXV

Saint-Pétersbourg, 10 janvier 1859.

Ô Présidente ! Quelles splendides étrennes pour le pauvre exilé en Sibérie ! Une lettre de toi ! Cela me ravit sans trop me surprendre. Les belles sont toujours les bonnes, les spirituelles les charmantes ; c’est dans les poitrines de marbre que se trouvent les cœurs les plus tendres, les cœurs de cire qui gardent comme un cachet l’empreinte des souvenirs. Tu n’as pas oublié ton ami, ton éléphant, qui de peur de créer des esclaves et d’attraper la vérole, interpose une feuille de palmier entre les amours et lui, comme le dit si bien le vicomte de Chateaubriand. C’est beau, c’est grand, c’est rare, et je voudrais bien vivre toujours, pour t’en garder une reconnaissance éternelle.

Après mon petit nid et ma couvée, la seule chose que je regrette à Paris, c’est ton rire étincelant et ta lumineuse gaîté à travers la bacchanale intellectuelle du dimanche. Je regrette aussi le sachet aromatique, plus odorant que les montagnes des parfums de Salomon, caché sous ta divine aisselle, et ton dos au mica de Paros, où je me frotte avec les secrets désirs d’un chat luxurieux. J’y pense souvent, et parfois je n’y pense que d’une main ; l’autre s’égare, et l’autel de la mémoire reçoit les libations de la solitude.

Apollonie, je ne suis plus assez charmant pour servir de thème réciproque à un délire pareil ; cependant si une nuit tu ne sais que faire de tes dix doigts, et qu’un onanisme septentrional et polaire ait du ragoût pour toi, représente-toi ton ami coiffé jusqu’au sourcil, non d’un vieux feutre (j’ai presque écrit foutre, l’imagination me fourche), fané comme celui du sieur Goulatromba1, mais d’un bonnet de boyard au dos de castor noir, du prix de cent roubles (quatre cents francs), enveloppé d’une pelisse de deux cents roubles (huit cents francs), dont le collet, relevé comme une fraise à la Marie de Médicis, ou comme un gigantesque col de chemise d’épicier, lui dépasse la tête d’une bonne longueur de pine, les mains dans des gants de peau de lièvre du Kamtchatka, les pattes dans des bottes de veau-marin, filant sur un traîneau dont un cheval trotte pendant que l’autre galope, le nez par terre, ayant devant lui un isvoschik (cocher), le cul levé, qui lui vesse aux choux aigres juste en plein nez. – Tout cela passe comme l’éclair dans un tourbillon de paillettes d’argent et de pigeons bleus. Réfléchis ; ce tableau fidèle, que j’aurais pu lâchement embellir, a-t-il de quoi t’exciter et faire s’égarer un de tes doigts menus dans ce manchon de renard roux, plus beau que tous les renards bleus de Sibérie ? Que tu agaces ou non en mon honneur le petit clitoris rose tapi dans l’or de ta toison, je ne t’en aimerai pas moins, lumière de mes yeux, sourire de mes lèvres, caresse de mon âme !

Maintenant, tâchons d’être sérieux. Cela m’est difficile quand je t’écris ; mon imagination piaffe aussitôt, se cabre, s’emporte, se bat le ventre et s’encense du nombril, comme un cheval qui bande.

Notre affaire a complètement réussi et ce n’était pas chose aisée. Il m’a fallu cette obstination de cloporte retourné, cette patience de punaise dans un bois de lit où il ne couche personne, cette sobriété d’araignée de latrines après la crevaison des mouches, que tu me connais, pour arriver au but. Toutes les aimables plaisanteries des bonnes âmes n’ont plus aucun sel, et je reviendrai superbe et triomphant sur le boulevard, où personne ne me dira plus en ricanant : Vous n’allez donc pas en Russie ?

Ernesta ne t’a rien dit pour la bonne raison qu’elle ne savait rien.

Le premier de l’an, une lettre du comte d’Adelberg est venue, ordonnant d’aller toucher un petit acompte de mille roubles. Nous avons obéi sans faire d’objection. Puis ta lettre est arrivée. Laquelle des deux m’a fait le plus de plaisir ? Je crois que c’est la tienne.

A présent, il s’agit de fabriquer tout simplement un chef-d’œuvre à ces aimables moscovites. On le fera, on le fera2. Vers la fin de février, vous verrez apparaître un garçon d’esprit, velu comme un ours et hérissé de glaçons, qui ne sera autre chose que moi-même, chargé de notes et de photographies, mais qui en deux ou trois dimanches sera remis au courant et redevenu aussi porc que le reste de la société. Tu peux t’apercevoir au ton prude de ma lettre que le commerce des grandes dames gâte le style.

Mes compliments bien affectueux à ta ménagerie, à Macarouille le comatique3, à Max le pédérastique4, à Reyer le kreislérique 5, et à tout un chacun. Dis au Koucheleff-Bedborodsco6, pinceur de citra, qu’Enthoven7 range ses tableaux pour me les faire voir. Il comprendra.

Si par hasard Adèle, dite Bébé, n’était pas à Melun avec les anguilles, pique-lui une petite langue incestueuse où tu voudras, pour mon compte. Je te la rendrai. Baise aussi Ernesta sur la gueule : elle sent bon.

Adieu, chère Présidente ; adieu et à bientôt.

P.-S. – A propos de Koucheleff, tu recevras dans deux ou trois jours une lettre de Carolus de Ranij concernant la chose, que je te prierai de lui remettre contre un air de citra et une boîte de bonbons.

[1] Ami de Don Cesar, dans Ruy Blas. Victor Hugo a dessiné son portrait, reproduit dans Victor Hugo et son temps, de Barbou, avec ces trois vers en légende :« C’est un homme fort doux et de vie élégante, Un seigneur dont jamais un juron ne tomba, Et mon ami de cœur nommé Goulatromba. »(Ruy Blas, acte IV, scène III). Il y a là une méprise amusante de Gautier. L’homme au vieux feutre fané, dans la tirade de Don Cesar, n’est pas Goulatromba, mais un « gros diable au nez rouge », cité quelques vers plus haut.

[2] Ce « chef-d’œuvre » fut commencé, mais Gautier ne l’acheva pas. Ce sont les Trésors d’art de la Russie ancienne et moderne, publiés par Gède, libraire à Paris et Van Rany, éditeur à St-Pétersbourg, en 1859. Quatre livraisons seulement virent le jour, une cinquième, imprimée, ne fut pas mise en vente. Il devait y en avoir seize à 100 francs l’une.

[3] Hippolyte Mosselman.

[4] Maxime du Camp.

[5] Le compositeur Ernest Reyer.

[6] Nous n’avons pu identifier Koucheleff.

[7] Même remarque pour Enthoven.

LXVI

Samedi. (Printemps de 1859)

Chère Saba,

Tu peux me rendre un immense service. Ne t’alarme pas. Permets-moi d’amener chez toi demain dîner M. Mussard, secrétaire des commandements de la Princesse Marie à Saint-Pétersbourg. Ce charmant homme te connaît par mes discours, et, me voyant plus particulièrement mélancolique le dimanche, en m’invitant chez lui le dimanche il m’a empêché absolument de me couper le col de désespoir. Si je vis c’est à lui que je le dois, car tu comprends que je n’aurais pas supporté ton absence pendant sept mois éternels. Il est fort spirituel et l’on peut parler devant lui en argot pur.

Accorde-moi cette faveur et je ne te refuserai pas les miennes. Je n’ai pas d’autre manière de m’acquitter envers cet aimable extranger que de te faire voir. Je crois qu’il est venu tout exprès à Paris pour rassurer Alfred1. Remarque qu’il part mercredi pour la sainte Russie.

Bien à toi.

[1] Alfred Mosselman ? Alfred de Musset ? Alfred Tattet ?

LXVII

 (Commencement de janvier 1860)

Chère Présidente,

Tu fus bien fautive de ne pas venir dîner hier à la maison. J’aurais eu le bonheur de te voir. J’ai été obligé de sortir à sept heures pour une répétition de la chose dont Meissonier1 t’a parlé.

Je réponds à Macarouille2. Fais-lui parvenir ce papier détaillé où sont mes excuses et mes regrets. J’accepte d’écrire ce qu’il voudra, mais un peu plus tard.

Adieu chère reine de Saba ; que n’as-tu les trésors de Salomon et les perles d’Ophyr !

Une pointe de langue sur ta glande bulbo-vaginale.

[1] Le peintre Meissonier.

[2] Hippolyte Mosselman.

H. B.

 (Prosper Mérimée) 

H. B.

Il y a un passage de l’Odyssée qui me revient souvent en mémoire. Le spectre d’Elpénor apparaît à l’Ulysse, et lui demande les honneurs funèbres :

« Ne me laisse pas sans être pleuré, sans être enterré. »

Aujourd’hui, l’enterrement ne manque à personne, grâce à un règlement de police ; mais nous autres païens, nous avons aussi des devoirs à remplir envers nos morts, qui ne consistent pas seulement dans l’accomplissement d’une ordonnance de grande voirie. J’ai assisté à trois enterrements païens : – celui de [Sautelet], qui s’était brûlé la cervelle. Son maître, grand philosophe, et ses amis, eurent peur des honnêtes gens, et n’osèrent parler. – Celui de M. [Jacquemont]. Il avait défendu les discours. – Celui de [Beyle] enfin. Nous nous y trouvâmes trois, et si mal préparés, que nous ignorions ses dernières volontés. Chaque fois, j’ai senti que nous avions manqué à quelque chose, sinon envers le mort, du moins envers nous-mêmes.

Qu’un de nos amis meure en voyage, nous aurons un vif regret de ne pas lui avoir dit adieu au moment du départ. Un départ, une mort, doivent se célébrer avec une certaine cérémonie, car il y a là quelque chose de solennel. Ne fût-ce qu’un repas, une association de pensée régulière, il faut quelque chose. Ce quelque chose, c’est ce que demande Elpénor : ce n’est pas seulement un peu de terre qu’il réclame, c’est un souvenir.

J’écris les pages suivantes pour suppléer à ce que nous ne fîmes point aux funérailles de [Beyle]. Je veux partager avec quelques-uns de ses amis mes impressions et mes souvenirs.

[Beyle], original en toutes choses, ce qui est un vrai mérite à cette époque de monnaies effacées, se piquait de libéralisme, et était au fond de l’âme un aristocrate achevé. Il ne pouvait souffrir les sots ; il avait pour les gens qui l’ennuyaient une haine furieuse, et de sa vie il n’a pas su bien nettement distinguer un méchant d’un fâcheux. Il affichait un profond mépris pour le caractère français, et il était éloquent à faire ressortir tous les défauts dont on accuse, à tort sans doute, notre grande nation : légèreté, étourderie, inconséquence en paroles et en actions. Au fond, il avait à un haut degré ces mêmes défauts ; et pour ne parler que de l’étourderie, il écrivit un jour, de [Civita Vecchia] à M. [de Broglie], une lettre chiffrée, et lui transmit le chiffre sous la même enveloppe.

Toute sa vie il fut dominé par son imagination, et ne fit rien que brusquement et d’enthousiasme. Cependant il se piquait de n’agir jamais que conformément à la raison. « Il faut en tout se guider par la LO-GIQUE », disait-il en mettant un intervalle entre la première syllabe et le reste du mot. Mais il souffrait impatiemment que la logique des autres ne fût pas la sienne. D’ailleurs il ne discutait guère. Ceux qui ne le connaissaient pas attribuaient à excès d’orgueil ce qui n’était peut-être que respect pour les convictions des autres. « Vous êtes un chat ; je suis un rat », disait-il souvent pour terminer les discussions.

Un jour nous voulûmes faire ensemble un drame. Notre héros avait commis un crime, et était tourmenté de remords. « Pour se délivrer d’un remords, dit [Beyle], que faut-il faire ? » – Il réfléchit un instant. – « Il faut fonder une école d’enseignement mutuel. » Notre drame en resta-là.

Il n’avait aucune idée religieuse, ou s’il en avait, il apportait un sentiment de colère et de rancune contre la Providence. « Ce qui excuse Dieu, disait-il, c’est qu’il n’existe pas. » Une fois, chez madame [Pasta], il nous fit la théorie cosmogonique suivante : « Dieu était un mécanicien très habile. Il travaillait nuit et jour à son affaire, parlant peu, et inventant sans cesse, tantôt un soleil, tantôt une comète. On lui disait : Mais écrivez donc vos inventions ! Il ne faut pas que cela se perde. — Non, répondait-il ; rien n’est encore au point où je veux. Laissez-moi perfectionner mes découvertes, et alors... » Un beau jour il mourut subitement. On courut chercher son fils unique, qui étudiait aux Jésuites. C’était un garçon doux et studieux, qui ne savait pas deux mots de mécanique. On le conduit dans l’atelier de feu son père. « Allons, à l’ouvrage ! il s’agit de gouverner le monde. » Le voilà bien embarrassé ; il demande : « Comment faisait mon père ? — Il tournait cette roue, il faisait ceci, il faisait cela. » Il tourne la roue, et les machines vont tout de travers. 

[Beyle] me dit qu’il avait fait un drame de la vie de [Jésus-Christ]. Il l’avait représenté comme une âme simple, naïve, toute pleine de sensibilité et de tendresse, mais incapable de commander aux hommes. [Jésus-Christ] dans ce drame, exploitait à son profit la doctrine de Socrate.

« Y a-t-il de l’amour dans votre drame, lui demandai-je. — Beaucoup. Et [saint Jean], le disciple chéri ? » Il soutenait que tous les grands hommes ont eu des goûts bizarres, et citait Alexandre, César, vingt papes italiens ; il prétendait que [Napoléon], lui-même avait eu du faible pour un de ses aides de camp.

Il était difficile de savoir ce qu’il pensait de Napoléon. Presque toujours il était l’opinion contraire à celle qu’on mettait en avant. Tantôt il en parlait comme d’un parvenu par les oripeaux, manquant sans cesse aux règles de la LO-GIQUE. D’autres fois, c’était une admiration presque idolâtre. Tour à tour, il était frondeur comme Courier, et servile comme Las Cases. Les hommes de l’Empire étaient traités aussi diversement que leur maître.

Il convenait de la fascination exercée par l’Empereur sur tout ce qui l’approchait. « Et moi aussi, disait-il, j’ai eu le feu sacré. On m’avait envoyé à Brunswick pour lever une imposition extraordinaire de 5 millions. J’en ai fait rentrer 7, et j’ai manqué d’être assommé par la canaille qui s’insurgea, exaspérée par l’excès de mon zèle ». Mais l’Empereur demanda quel était l’auditeur qui avait fait cela, et dit : « C’est bien. »

Nous aimions à l’entendre parler des campagnes qu’il avait faites avec l’Empereur. Ses récits ne ressemblaient guère aux relations officielles. On en jugera. Dans une affaire fort chaude, [Murat] haranguait les soldats près de se débander ; voici en quels termes : « En avant ! s. n. d. D. J’ai le cul rond comme une pomme, soldats ! j’ai le cul rond comme une pomme ! » « Dans le moment du danger, disait [Beyle] cela paraissait une harangue ordinaire, et je suis persuadé que César et Alexandre ont dit dans de telles occasions d’aussi grosses bêtises. »

Parti de Moscou, [Beyle] se trouva, le soir du troisième jour de la retraite, avec environ mille cinq cents hommes, séparé du gros de l’armée par un corps russe considérable. On passa une partie de la nuit à sa lamenter, puis les gens énergiques haranguèrent les poltrons, et, à force d’éloquence, les engagèrent à s’ouvrir un chemin l’épée à la main, dès que le jour permettrait de distinguer l’ennemi. Autre genre d’allocution militaire : « Tas de canailles, vous serez tous morts demain, car vous êtes trop j.-f. pour prendre un fusil et vous en servir, etc. » Ces paroles sublimes ayant produit leur effet, à la petite pointe du jour en marcha résolument aux Russes, dont on voyait encore briller les feux de bivouac. On y arrive sans être découvert, et l’on trouve un chien tout seul. Les Russes étaient partis dans la nuit.

Pendant la retraite, il n’avait pas trop souffert de la faim, mais il lui était absolument impossible de se rappeler comment il avait mangé et ce qu’il avait mangé, si ce n’est un morceau de suif qu’il avait payé 20 F, et dont il se souvenait encore avec délices.

Il avait emporté de Moscou le volume des Facéties de Voltaire, relié en maroquin rouge, qu’il avait pris dans une maison qui brûlait. Ses camarades trouvaient cette action un peu légère : dépareiller une magnifique édition ! Lui-même en éprouvait une espèce de remords.

Un matin, aux environs de la Bérézina, il se présenta à M. [Daru], rasé et habillé avec quelque soin : « Vous avez fait votre barbe !, lui dit M. Daru, vous êtes un homme de cœur. »

M. [Bergonie] auditeur au conseil d’Etat, m’a dit qu’il devait la vie à [Beyle], qui, prévoyant l’encombrement des ponts, l’avait obligé à passer la Bérézina, le soir qui précéda la déroute. Il fallut employer presque la force pour obtenir qu’il fît quelques centaines de pas. M. [Bergonie] faisait l’éloge du sang-froid de [Beyle], et du bon sens qui ne l’abandonnait pas dans un moment où les plus résolus perdaient la tête.

En 1813, [Beyle] fut témoin involontaire de la déroute d’une brigade entière chargée inopinément par cinq Cosaques. [Beyle] vit courir environ deux mille hommes, dont cinq généraux, reconnaissables à leurs chapeaux bordés. Il courut comme les autres, mais mal, n’ayant qu’un pied chaussé, et portant une botte à la main. Dans tout ce corps français, il ne se trouva que deux héros qui firent tête aux Cosaques : un gendarme, nomme Menneval, et un conscrit, qui tua le cheval du gendarme en voulant tirer sur les Cosaques. [Beyle] fut chargé de raconter cette panique à l’Empereur qui l’écoutait avec une fureur concentrée, en faisant tourner une de ces machines en fer qui servent à fixer les persiennes. On chercha le gendarme pour lui donner la croix ; mais il se cachait, et nia d’abord qu’il eût été à l’affaire, persuadé que rien n est si mauvais que d’être remarqué dans une déroute. Il croyait qu’on voulait le fusiller.

Sur l’amour, [Beyle] était encore plus éloquent que sur la guerre. Je ne l’ai jamais vu qu’amoureux, ou croyant l’être ; mais il avait eu deux amours-passions (je me sers d’un de ses termes), dont il n’avait jamais pu guérir. L’un, le premier en date, je crois, lui avait été inspiré par madame [Curial] alors dans tout l’éclat de sa beauté. Il avait pour rivaux bien des hommes puissants, en autres un général fort en faveur, qui abusa un jour de sa position pour obliger (Beyle) à lui céder sa place auprès de la dame. Le soir même, [Beyle] trouva moyen de lui faire tenir une petite fable de sa composition, dans laquelle il lui proposait allégoriquement un duel. Je ne sais si la fable fut comprise ; mais on n’accepta pas la moralité, et [Beyle] reçut une verte semonce de M. [Daru], son parent et son protecteur ; il n’en continua pas moins ses poursuites. En 1836, [Beyle] me racontait cette aventure, le soir, sous les grands arbres de la promenade de Laon. Il ajoutait qu’il venait de voir madame Curial âgée alors de quarante-sept ans, et qu’il s’était trouvé aussi amoureux qu’au premier jour. L’un et l’autre avaient eu bien d’autres passions dans l’intervalle. « Comment pouvez-vous m’aimer encore, à mon âge ? » disait-elle. Il le lui prouvait très bien, et jamais je ne l’ai vu montrer tant d’émotion. Il avait les larmes aux yeux en me parlant.

Son autre amour-passion fut pour une belle Milanaise, nommée madame [Grua]. Malgré la bonne foi des Italiennes, qu’il opposait sans cesse à la coquetterie des nôtres, madame [Grua] le trahissait indignement. Elle avait eu l’art de lui persuader que son mari, le plus débonnaire des hommes, était un monstre de jalousie ; et elle obligeait [Beyle] à se cacher à Turin, car sa présence à Milan l’aurait perdue, disait-elle. Une fois tous les dix jours, au cœur de l’hiver, [Beyle] venait à Milan dans le plus strict incognito, se cachait dans une méchante auberge, et, la nuit, était introduit chez sa belle par une femme de chambre, qu’il payait bien. Cela dura quelque temps, et toujours des précautions infinies. Pourtant la femme de chambre eut un remords, et lui avoua qu’on le trompait, et qu’on avait autant d’amants différents qu’il passait de jours en exil. D’abord il n’en voulut rien croire ; à la fin, cependant, il accepta une expérience. On le fit cacher dans un cabinet ; et là, en mettant l’œil au trou d’une serrure, il vit, à trois pieds de lui, la plus monstrueuse pièce de conviction. [Beyle] me dit que la singularité de la chose et le ridicule de la situation lui donnèrent d’abord une gaieté folle, et qu’il eut toutes les peines du monde à ne pas alarmer les coupables en éclatant de rire. Ce ne fut qu’au bout de quelque temps qu’il sentit son malheur. L’infidèle, que pour toute vengeance il avait un peu persiflée, essaya de le fléchir, lui demanda grâce à genoux, et le suivit dans cette attitude tout le long d’une grande galerie. L’orgueil l’empêcha de lui pardonner, et il s’en accusait avec amertume, en se rappelant l’air passionné de madame [Grua]. Jamais elle ne lui avait paru si désirable, jamais elle n’avait eu tant d’amour. Il avait sacrifié à l’orgueil le plus grand plaisir qu’il eût pu goûter avec elle. Il fut dix-huit mois à se consoler. « J’étais abruti, disait-il. Je ne pensais plus. J’étais accablé d’un poids insupportable, sans pouvoir me rendre compte nettement de ce que j’éprouvais. C’est le plus grand des malheurs ; il prive de toute énergie. Depuis, un peu remis de cette langueur accablante, j’avais une curiosité singulière à connaître toutes ses infidélités. Je m’en faisais raconter tous les détails. Cela me faisait un mal affreux, mais j’avais un certain plaisir physique à me la représenter dans toutes les situations où on me la décrivait. »

[Beyle] m’a toujours paru convaincu de cette idée très répandue sous l’Empire, qu’une femme peut toujours être prise d’assaut, et que c’est pour tout homme un devoir d’essayer. « Ayez-la ; c’est d’abord ce que vous lui devez », me disait-il quand je lui parlais d’une femme dont j’étais amoureux. Un soir, à Rome, il me conta que la comtesse [Cini] venait de lui dire voi au lieu de lei, et me demanda s’il ne devait pas la violer. Je l’y exhortai fort.

Je n’ai connu personne qui fût plus galant homme à recevoir les critiques sur ses ouvrages. Ses amis lui parlaient toujours sans le moindre ménagement. Plusieurs fois, il m’envoya des manuscrits qu’il avait déjà communiqués à V. [Jacquemont] et qui revenaient avec des notes marginales comme celles-ci : « Détestable, – Style de portier », etc. Quand il fit paraître son livre « de l’Amour », ce fut à qui s’en moquerait davantage (au fond, fort injustement). Jamais ces critiques n’altérèrent ses relations avec ses amis.

Il écrivait beaucoup, et travaillait longuement ses ouvrages. Mais, au lieu d’en corriger l’exécution, il en refaisait le plan. S’il effaçait les fautes d’une première rédaction, c’était pour en faire d’autres ; car je ne sache pas qu’il ait jamais essayé de corriger son style. Quelque raturés que fussent ses manuscrits, on peut dire qu’ils étaient toujours écrits de premier jet.

Ses lettres sont charmantes ; c’est sa conversation même.

Il était très gai dans le monde, fou quelquefois, négligeant trop les convenances et les susceptibilités. Souvent il était de mauvais ton, mais toujours spirituel et original. Bien qu’il n’eût de ménagements pour personne, il était facilement blessé par des mots échappés sans malice. « — Je suis un jeune chien qui joue, me disait-il, et on me mord. » Il oubliait qu’il mordait parfois lui-même, et assez serré. C’est qu’il ne comprenait guère qu’on pût avoir d’autres opinions que les siennes sur les choses et sur les hommes. Par exemple, il n’a jamais pu croire qu’il y eût des dévots véritables. Un prêtre et un royaliste étaient toujours pour lui des hypocrites.

Ses opinions sur les arts et la littérature ont passé pour des hérésies téméraires lorsqu’il les a produites. Aujourd’hui, quelques-uns de ses jugements ont l’air de vérités de M. de la Palisse. Lorsqu’il mettait Mozart, Cimarosa, Rossini au-dessus des faiseurs d’opéras-comiques de notre jeunesse, il soulevait des tempêtes. C’est alors qu’on l’accusait de n’avoir pas des sentiments français.

Il est pourtant très Français dans ses opinions sur la peinture, bien qu’il prétende la juger en Italien. Il apprécie les maîtres avec les idées françaises, c’est-à-dire, au point de vue littéraire. Les tableaux des écoles d’Italie sont examinés par lui comme des drames. C’est encore la façon de juger en France, où l’on n’a ni le sentiment de la forme, ni un goût inné pour la couleur. Il faut une sensibilité particulière et un exercice prolongé pour aimer et comprendre la forme et la couleur. [Beyle] prête des passions dramatiques à une Vierge de Raphaël. J’ai toujours soupçonné qu’il aimait les grands peintres des écoles lombarde et florentine, parce que leurs ouvrages le faisaient penser à bien des choses auxquelles sans doute les maîtres ne pensaient pas. C’est le propre des Français de tout juger par l’esprit. Il est juste d’ajouter qu’il n’y a pas de langue qui puisse exprimer les finesses de la forme ou la variété des effets de la couleur. Faute de pouvoir exprimer ce qu’on sent, on décrit d’autres sensations qui peuvent être comprises par tout le monde.

[Beyle] m’a toujours paru assez indifférent à l’architecture, et n’avait sur cet art que des idées d’emprunt. Je crois lui avoir appris à distinguer une église romane d’une église gothique, et, qui plus est, à regarder l’une et l’autre. Il reprochait à nos églises d’être tristes.

Il sentait mieux la sculpture de Canova que toute autre, même que les statues grecques ; peut-être est-ce parce que Canova a travaillé pour les gens de lettres. Il s’est beaucoup plus préoccupé des idées qu’il exciterait dans un esprit cultivé, que de l’impression qu’il pourrait produire sur un œil qui aime et qui connaît la forme.

Pour [Beyle], la poésie était lettre close. Souvent il lui arrivait d’estropier, en les citant, des vers français. Il ne connaissait ni le mètre ni l’accentuation des vers anglais et italiens, et cependant il était réellement sensible à certaines beautés de Shakespeare et du Dante, qui sont intimement unies à la forme du vers. Il a dit son dernier mot sur la poésie dans son livre de l’Amour : « Les vers furent inventés pour aider la mémoire ; les conserver dans l’art dramatique, reste de barbarie. » Racine lui déplaisait souverainement. Le grand reproche que nous lui adressions vers 1820, c’est qu’il manque absolument aux mœurs, ou à ce que, dans notre jargon romantique, nous appelions alors la couleur locale. Shakespeare, que nous opposions sans cesse à Racine, a fait en ce genre des fautes cent fois plus grossières. « Mais, disait [Beyle], Shakespeare a mieux connu le cœur humain. Il n’y a pas de passion ou de sentiment qu’il n’ait peint avec une admirable vérité. La vie et l’individualité de ses personnages le mettent au-dessus de tous les auteurs dramatiques — Et Molière ? répondait-on. — Molière est un coquin qui n’a pas voulu représenter le courtisan, parce que Louis XIV ne le trouvait pas bon. »

Dans la pratique de la vie, [Beyle] avait une suite de maximes générales qu’il fallait, disait-il, observer infailliblement sans les discuter, dès qu’on les avait une fois trouvées commodes. A peine permettait-il d’examiner un instant si le cas particulier rentrait dans une des théories générales.

Jusqu’à trente ans, il voulait qu’un homme, se trouvant avec une femme seule, tentât l’abordage. Cela réussit, disait-il, une fois sur dix. Or, la chance d’un sur dix vaut bien la peine d’essuyer neuf rebuffades. – Ne jamais pardonner un mensonge ; – ne jamais se repentir ; – prendre aux cheveux la première occasion de querelle, à son entrée dans le monde, voilà quelques-unes de ses maximes.

Il se moquait de moi en me voyant étudier le grec à vingt-cinq ans. « Vous êtes sur le champ de bataille, me disait-il ; ce n’est plus le moment de polir votre fusil ; il faut tirer. »

Il avait souffert, comme tant d’autres, de la mauvaise honte dans sa jeunesse. C’est une chose difficile pour un jeune homme, que d’entrer dans un salon. Il s’imagine qu’on le regarde, et craint toujours de n’être pas correct. « Je vous conseille, me disait-il, d’entrer avec l’attitude que le hasard vous a fait prendre dans l’antichambre : convenable ou non, n’importe. Soyez comme la statue du commandeur, et ne changez de maintien que lorsque l’émotion de l’entrée aura disparu. »

Il avait une autre recette pour les duels : « Pendant qu’on vous vise, regardez un arbre, et appliquez-vous à en compter les feuilles. »

Il aimait la bonne chère : cependant il trouvait du temps perdu celui qu’on passe à manger, et souhaitait qu’en avalant une boulette le matin, on fût quitte de la faim pour toute la journée. Aujourd’hui, on est gourmand, et on s’en vante. Du temps de [Beyle] un homme prétendait surtout à l’énergie et au courage. Comment faire campagne, si l’on est gastronome ?

La police de l’Empire pénétrait partout, à ce qu’on prétend ; et Fouché savait tout ce qui se disait dans les salons de Paris. [Beyle] était persuadé que cet espionnage gigantesque avait conservé tout son pouvoir occulte. Aussi il n’est sorte de précautions dont il ne s’entourât pour les actions les plus indifférentes.

Jamais il n’écrivait une lettre sans la signer d’un nom supposé : César Bombet, Cotonet, etc. Il datait ses lettres d’Abeille, au lieu de [Civita-Vecchia], et souvent les commençait par une telle phrase : « J’ai reçu vos soies grèges, et les ai emmagasinées en attendant leur embarquement.» Tous ses amis avaient leur nom de guerre, et jamais il ne les appelait d’une autre façon. Personne n’a su exactement quelles gens il voyait, quels livres il avait écrits, quels voyages il avait faits.

Je m’imagine que quelque critique du XXe siècle découvrira les livres de [Beyle] dans le fatras de la littérature du XIXe, et qu’il leur rendra la justice qu’ils n’ont pas trouvée auprès des contemporains. C’est ainsi que la réputation de Diderot a grandi au XIXe siècle ; c’est ainsi que Shakespeare, oublié du temps de Saint-Evremond, a été découvert par Garrick. Il serait bien à désirer que les lettres de [Beyle] fussent publiées un jour ; elles feraient connaître et aimer une homme dont l’esprit et les excellentes qualités ne vivent plus que dans la mémoire d’un petit nombre d’amis.

LA BADINGUETTE

(Henri Rochefort)

LA BADINGUETTE

AIR des Amours du Diable

Amis du pouvoir,

Voulez-vous savoir

Comment Badinguette,

D’un coup de baguette,

Devint, par hasard,

Madame César ?

La belle au fond de l’Espagne

Habitait ;

Oh ! la buveuse de champagne

Que c’était !

Quoique Badinguette eût pour père,

A c’qu’on dit,

Presque tous les célibataires

De Madrid,

Et que sur sa naissance on jase

A gogo,

On l’appelait, par antiphrase,

Montijo.

Amis, etc.

Un jour, sa vieille maugrabine

De maman

Lui dit : « Nous v’là dans la débine

Bigrement.

Vrai ! ton visage se dégomme

Tous les jours :

Faudrait songer à faire un homme

Pour toujours.

Maint’nant que tu d’viens plus âgée,

Nous mangeons

Beaucoup trop de vache enragée ;

Voyageons ! »

Amis, etc.

Voilà Badinguett’ qui débarque

A Paris,

Et Badinguet qui la remarque

Se sent pris.

« Oh ! s’écri’-t-il, oui, sur mon âme !

Soyons franc,

Papa Jérôme, cette femme

Vaut dix francs ! »

« Bah ! dit Jérôme, elle en vaut douze,

Savez-vous

Qu’on ne vit jamais d’Andalouse

Au poil roux ?

Amis, etc.

Cependant il cherche une clause,

Un moyen,

De l’avoir pour très peu de chose,

Ou pour rien.

Il s’en va trouver la duègne,

Pas honteux,

Et les emballe pour Compiègne

Toutes deux.

Enfin, ne pouvant plus attendre,

Le grossier,

Au fort du bal, ose lui prendre

Le fessier !

Amis, etc.

« Caracho, s’écria la belle,

Saligaud !

Savez-vous bien que l’on m’appelle

Montijo ?

Quand on a deux ou trois cents pères

Andalous,

On vaut bien un Robert Macaire

Comme vous.

Ne croyez pas que je me donne

Pour six francs ;

Je veux coiffer une couronne,

Ou... du flan !

Amis, etc.

« A toi Badinguette, mon ange,

Mes châteaux,

Quoique tu sois bien la plus franche

Des cataus.

Mais, puisqu’après tout, tant que je t’aime,

Entre nous,

Que mon peuple crie ou blasphème,

Je m’en fous !

Qui fut mouchard en Angleterre,

Et bourreau,

Peut bien, sans déroger, se faire

Maquereau. »

Amis, etc.

Adieu, cancan, Maison Dorée,

Bal Musard !

La voilà l’épouse adorée

De César.

Cependant on dit qu’ell’ regrette

Quelquefois

Les amants et sa cigarette

D’autrefois ;

Et que l’Espagnole, trop fière

Pour plier,

De son mouton pourrait bien faire

Un bélier.

Amis du pouvoir, etc.

Cet ouvrage a été numérisé le 7 août 2012 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2004.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-229-7

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-289-3

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

Photographie extraite de

Scènes libertines, éditions Claudia Gehrke, 2003.

© Alexandre Dupouy

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

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N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

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N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

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N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

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N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

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N°98 – Chansons paillardes

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