SENSITIVE

Les Parfums
de Sensitive

Avec Les Parfums de Sensitive, nous sommes tout au début des années 60, c’est-à-dire, comme souvent pour cette époque, en plein inconnu. Qui était l’auteur, quel était exactement l’éditeur ? Mystères. Pour l’éditeur en tout cas, car les imprimeurs de l’époque étaient assez pauvres en caractères, et recopiaient souvent leur format et leur mise en pages d’un éditeur à l’autre. Pour l’auteur, on trouvera quelques indications – assez floues, à vrai dire –, dans la présentation.

Ce qu’on peut dire, c’est que cet auteur anonyme n’était pas n’importe qui. On trouve rarement concentrées dans un texte tant de frénésie, d’obsession érotique féminine – mais on sait que cela ne préjuge pas du sexe de l’écrivain.

Lisez et jugez. Sans oublier que nous sommes là dans les prémices de l’explosion de l’érotisme féminin – qui influencera sensiblement la littérature masculine. Histoire d’O est de 1954, Le Repos du guerrier de 1958 (tous deux publiés officiellement), Emmanuelle (clandestin encore) de 1959... Et les clandestins vont s’en donner à cœur joie !

PRÉFACE

Auteur et éditeur inconnus. Nous sommes là, – on va le voir –, tout au début des années 60, et la pression policière et administrative bat son plein, malgré le coup de tonnerre (étouffé mais profond) d’ Histoire d’O en 1954 (chez Jean-Jacques Pauvert – après tout, rappelons-le encore). Il y aura aussi, en 1958, Le Repos du guerrier, de Christiane Rochefort, chez Grasset.

Rares rébellions contre l’ordre établi, mais révélatrices d’une sensibilité nouvelle. Nous y reviendrons.

Et la clandestinité s’agite : c’est en 1959 que s’imprime précautionneusement Emmanuelle, et en 1960 que se met à circuler, parmi d’autres, Les Parfums de Sensitive.

Sur lequel on ne sait pas grand chose. La date de publication du livre est une des rares certitudes (enfin, presque certitude) que nous pouvons déduire. En effet, Me Daniel Brécourt, dans son précieux recueil des Livres condamnés (deuxième édition complétée, malheureusement épuisée, comme la première), note deux condamnations des Parfums de Sensitive : la première au Tribunal civil de la Seine (17e chambre) le 21 septembre 1960, la deuxième, devant la même instance, le 2 novembre 1961.

Ce sont là de fortes présomptions (accompagnées de certains indices typographiques), pour fixer dans l’année 1960 l’apparition du volume. Avec en supplément un certain air du temps flottant dans le texte (oui, nous y venons...)

Car nous parlions de l’air du temps... Il faut rappeler que nous étions là dans les premiers frémissements d’un ton littéraire nouveau : celui d’un érotisme féminin qui va se découvrir, contre les vieux tabous de la société et la police. Histoire d’O, malgré sa faible diffusion, continue d’effrayer les libraires, mais va marquer définitivement beaucoup de lecteurs et de lectrices. Car le livre circule ; on se le prête, on le vole – et on le lit passionnément. Physiquement presque absent, il est là, et va ouvrir certains yeux de femme. Il tombera, entre autres, dans les mains d’une certaine Emmanuelle qu’on ne publiera au début (1959) que clandestinement. Quatre ans après Histoire d’O, en 1958, beaucoup plus répandu, Le Repos du guerrier fera un scandale public en mettant ses lectrices devant une vérité dérangeante, qui ruinait (sans le vouloir vraiment...) Le deuxième Sexe (tome I, 1949, tome II, 1952), dans lequel Simone de Beauvoir prétendait, entre autres, que les femmes , physiquement les pareilles des hommes en tout point (« On ne naît pas femme, on le devient » !) n’avaient pas besoin d’orgasme !

(Simone de Beauvoir prouvera d’ailleurs sournoisement le contraire en se faisant peu après le repos très soumis du guerrier américain Nelson Algreen).

Alors l’auteur ? Nous en sommes réduits aux conjectures. Certes le livre est écrit à la première personne du féminin : « Pour écrire la vie du con, il faut d’abord avoir vécu le sien : aussi est-ce du mien que je parlerai. » En épigraphe, une phrase de Musset : « La colombe palpite sous les ailes du mâle comme une sensitive amoureuse »...

Cela ne veut rien dire. Oui, on trouve rarement concentrées dans un texte tant de frénésie, d’obsession érotique féminine, d’adoration du sexe masculin nommé plus simplement, plus directement, « la bite », « la pine ». Mais après Histoire d’O, Le Repos du guerrier et Emmanuelle, beaucoup de plumes mâles clandestines se travestirent avec délices, sans que leurs textes puissent préjuger visiblement du sexe de l’auteur...

Pas d’avantage, on ne peut tirer de conclusion de deux « jugements » jetés comme au hasard dans le début du volume :

« Les amateurs de confidences féminines ne pourront qu’apprécier l’audace vraie et poétique qui baigne ces mémoires où la queue et le con font bon ménage » signé « P. C. » et,

« Les grandiloquences pathétiques, coupées de désespoirs et de révoltes dont use Sensitive, nous éclairent heureusement sur la façon dont le con se reflète dans l’esprit d’une femme » signé  « P. P. ».

Tant que rien ne nous aura valablement éclairé sur l’identité de l’auteur (éventuellement sur celle de « P. C. » et de « P. P. »), tout cela ne restera que jeux d’écriture.

Jean-Pierre Dutel1 suit une piste : il m’a confié tout récemment que certains rapprochements lui donnaient à penser que l’auteur des Parfums de Sensitive était le même que pour Le Gorille (rien à voir avec Losfeld2) et quelques autres clandestins... Faisons confiance à son habile ténacité pour nous livrer bientôt un (ou plusieurs) nom.

Quoiqu’il en soit, les confidences exaspérées de cette Sensitive ont bien leur place dans notre collection. Tant par leur valeur propre, que comme témoin de l’érotisme de son époque.

JEAN-JACQUES PAUVERT

[1] Jean-Pierre Dutel, rappelons-le, est ce libraire bibliographe de grande érudition qui a entrepris, il y a déjà de longues années, une recension des érotiques clandestins en langue française depuis 1880 jusqu’à l’époque contemporaine. Il a déjà fait paraître une Bibliographie des ouvrages érotiques publiés clandestinement en français entre 1880 et 1920. Chez l’auteur, 16 rue Jacques Callot (dans sa boutique de libraire), 75006 Paris.

[2] Le cher Losfeld s’attribuait généreusement Le Gorille. Mais il s’attribuait beaucoup plus de clandestins qu’il n’aurait jamais pu en écrire. C’était sa coquetterie – bien innocente...

La colombe palpite sous les ailes

du mâle comme une sensitive amoureuse.

MUSSET.

Sensitive                          Pureté

Oxalis                              Paliatif

Mimosa                           Sécurité

Ivraie                               Vice

Réséda                             Tendresse

Ipoméa                             Envie de plaire

Silène                               Ivresse

« L’Erotisme, ce doit être l’amour vu par

les pédants, la grivoiserie par le vulgaire. »

M. J.

 À la Queue éternelle

Fougueux hommages

Et à toi mon petit con qui, dans ton existence comble et comblée lui a toujours réservé l’accueil qui lui convienne.

SENSITIVE.

J’ai toujours été intrigué que les femmes aiment à se pencher entre leurs cuisses. Quelle conversation peuvent-elles avoir avec leur con ?

*

C’est seulement en contemplant mon entrecuisse qu’il me semble enfin avoir un sujet sur lequel écrire.

Journal.

*

Pour écrire la vie du con, il faut d’abord avoir vécu le sien ; aussi est-ce du mien que je parlerai.

Journal.

*

À quoi sert à tant de femmes qui sont maintenant au tombeau, réduites en cendre, d’avoir eu des refus ?

*

Les grandiloquences pathétiques, coupées de désespoirs et de révoltes dont use Sensitive, nous éclairent heureusement sur la façon dont le con se reflète dans l’esprit d’une femme.

P. C.

*

Petit con débordant d’espérance, perpétuellement ivre ; tout ce que je vois, tout ce que j’entends, me parle de la désirée. La nature entière me paraît comme une queue à mille facettes sur laquelle est gravé le nom de l’aimée : j’embrasserai volontiers tous ceux que je peux y lire. Les noms de la Divine foisonnent dans ma tête.

Voici ceux que j’affectionne particulièrement : la Lancette, la Friandise, le Guilleret, la Mentule, le Naveau d’amour, la Petite, la Grande (suivant les circonstances), la Quéquette, la Sentimentale, la Quiquette, la Biroute, l’Aiguillon, la Boutique, le Chibre, la Pine, la Queue, la Bite, le Phallus, la Verge.

*

L’apprentissage du con ressemble à un vertige : on y ressent je ne sais quelle angoisse mêlée de volupté. Petite fleur expansive qui a besoin de l’infini pour jouir, j’ai mille noms poétiques pour chanter ses parfums : la Cible de Vénus, la Chatte, la Fente, le Fendu, le Fourreau, la Fourrure, le Minet, la Moniche, le Con, le Barbu, le Conin, l’Entre-Deux, l’Entre-Cuisses, le Cœur de Vénus, le Hérisson, la Motte, le Chat, le Joyau, la Touffe, la Raie, le Mignon.

*

Si les premiers élans sont pour la queue, le second est pour les couilles. Il y a là tant de force, ou plutôt un si étrange abus de force et de faiblesse, que les noms les plus beaux s’y laissent prendre : les accrocheuses, les cailles, les godinettes.

Nous laisserons aux lecteurs le soin de découvrir ceux préférés, que nous avons pour l’anus, ce chérubin de la raie culière.

*

Les parfums de Sensitive que nous avons le plaisir de vous présenter est certainement l’un des romans les plus attachants qu’il nous soit donné de lire.

Avec son exquise sensibilité et son sens de l’analyse, l’auteur fait vivre pour nous la femme telle qu’elle est :

Le reflet éclatant de son con.

Les amateurs de confidences féminines ne pourront qu’apprécier l’audace vraie et poétique qui baigne ces mémoires où la queue et le con font bon ménage.

P. P.

SENSITIVE

C’est la joie, c’est l’esprit, la conscience même de l’amour.

SENSITIVE

Fille et petite-fille de putain, puisqu’il faut bien être quelque chose.

SENSITIVE

Qui à douze ans avait de la queue une vision terriblement claire.

SENSITIVE

Pure beauté animée par l’intelligence du con. Jeune créature vibrante et candide, vivant en plein idéal, soucieuse seulement de plaisir très pur.

SENSITIVE

Qui en dépit des révélations que le monde lui a fait très tôt, est restée singulièrement jeune d’impression.

SENSITIVE

Qui a toujours des enthousiasmes, des confiances, des naïvetés de vierge qui contrastent heureusement avec sa connaissance parfaite de la queue. En dépit de ce que beaucoup appelleront ses mœurs légères, le con de Sensitive a des vertus solides.

Il est bon, serviable, baigné de pudeur et, comme le disent rêveusement ses admirateurs : « Il est bandant, si bandant ! »

Roseur immatérielle, translucidité de la peau : les lignes un peu floues en apparence, mais les chairs fermes, saines, solides.

Je baise avec ferveur ce foyer de jouissance.

Sous mes baisers, je sens les premiers envols de son plaisir, j’entends commencer le cycle de sa joie : « Ah ! chéri ! Ecoute les cris de mon chat ! »

Quel poème ajouter à cette prière admirable, semblable à celle que formulent les grandes amoureuses, dont tu es, ô Sensitive, Con jailli de l’ombre.

CHAPITRE I

INGÉNUMENT

Mon vit, mon gentil robinet

Verse-moi de ton eau divine

Mon doux concombre, mon panais

Ma verge, mon jean-bart, ma pine

Viens-t’en me labourer l’ourlet.

Guillaume APPOLINAIRE.

C’est l’ordinaire d’un con de n’être pas compris ; mais un con sans queue est deux fois incompris.

*

Un matin, au jardin, il faisait très chaud ; l’air était chargé de tonnerre. Je m’étais amusée une bonne partie de la matinée et je me reposais, étendue par terre. Tout à coup la pensée de la biroute fut une présence réelle, nue et parfumée. Adorable visiteuse ! Mais, oh ! oh ! mes bras autour d’elle, les palpitations du bourgeon, son goût. L’éternité était dans la saveur de sa chair...

Je fus debout d’un bond, et telle que j’étais, ma culotte descendue sur les mollets, ma petite jupe écossaise encore fripée sur le ventre, je me jetai, et je serrai non pas le corps de la bien-aimée, mais une touffe de genévriers, ils me piquèrent. Haletante et muette, avec des gestes de possession, je leur offris mon ventre.

Sous les piqûres des aiguilles, ma chair frémissante avait conscience de la pine, de sa présence réelle à laquelle je ne pouvais échapper : « Ma chérie, ma chérie... ma chérie. Si tu me voulais... pourquoi, pourquoi ne ?... » Dans un paroxysme de frénésie, j’écartai les cuisses, offrant ma fente aux morsures. Les épines me mordirent tendrement.

— Je suis à toi, je suis à toi, criai-je à chacun des élans de mes jeunes fesses, comme si ç’avait été ELLE. Une biroute au corps nu, rose, tiède et brûlante, parfumée. Et alors, d’une voix désespérée : « Oh ! aime-moi ! aime-moi, Dieu ! Je suis femme... je suis... Ah ! toi... toi... »

Quand j’eus fini, je me mis à vomir violemment, entre mes cuisses zébrées de carmin, et de chacun des baisers du genévrier perlaient de minuscules gouttes de sang.

*

Nous habitions une villa, rue ***, dans le seizième arrondissement. Le jardin qui l’entourait était idyllique en été, sous le soleil. La nuit avec ses ombres incertaines, il avait des allures rassurantes, tout au moins pour moi, petite vierge qui y cherchait la solitude.

*

Les femmes de mon âge se souviennent avec attendrissement du temps où leur petit chat était à peine frangé de poils.

Aussi loin que je remonte dans ma vie, je ne retrouve que le délicieux amour de la biroute. J’ai toujours senti dans mon cœur comme la présence de ce divin oiseau, il m’a toujours semblé qu’une grande pine avec des ailes de couleurs s’ébattait en moi.

Je n’étais encore qu’une petite fille que, déjà, mon chaton aspirait à pleines lèvres à la jouissance et humait avec bonheur la chaude odeur du désir qui m’effleurait le ventre de sa bienfaisante caresse.

Mais dans quelles étoffes empesées n’a-t-il végété durant de longues années, et dans combien de culottes ingrates a-t-il gonflé et épanoui la magnifique soie rose de sa chair, avant de connaître le fruit de ses pensées ?

Bien avant qu’il ne la goûte, mon chat a toujours pressenti l’existence de la biroute et l’approche du jour merveilleux où il vivrait enfin la volupté.

À quoi ? Je ne saurai le dire ; à quelques frémissements de l’air, ou bien à cette flambée d’angoissantes attentes qui m’étreignaient le corps certains soirs. Le tout est que ma fente tressaillait d’aise quand ma petite main s’y posait naturellement, et quand par de rares instants de prescience, mon doigt lui faisait ressentir l’existence du membre tant désiré.

Gamine aux nattes serrées, aux bas tirés sur des jambes mal dessinées, les yeux à la fois hardis et timides, les doigts encore tachés d’encre; je vivais dans l’imagination de la fleur masculine. Je m’étais fait une image idéale de ce que serait « MA BIROUTE », un portrait vivant qui la dépeignait à peu près, brodé sur les visions furtives que j’avais pu en avoir.

Tout ce qui pouvait m’aider à la découvrir m’attirait. Et surtout, j’aimais les airs de mystères des messieurs pissant le long des murs avec des regards détournés ; j’essayais instinctivement à découvrir leur « robinet », dont l’apparition fugitive, toute forme débandée, me plongeait dans d’ineffables langueurs.

« Biroute, biroute. » Je répétais le nom chéri à tort et à travers, tout le temps, comme pour mieux m’en imprégner, pour en extraire la saveur. Et je la voyais si lointaine qu’un grand découragement m’envahissait et qu’après un silencieux retour dans ma chambre vide, je m’asseyais dans un coin sombre et me chatouillais avec beaucoup de tristesse.

Car c’était bien ELLE qui possédait déjà mon petit corps. N’était-ce pas l’essence même de la pine qui nourrissait mon plaisir de sa propre substance ? Et quel autre sentiment pouvait lutter avec celui-ci : l’amour d’une pucelle pour la divine fleur ? C’est pourquoi je portais déjà en moi cette magnifique récompense, d’être, de tous les sentiments proches de celui que j’éprouverai plus tard : le plus parfaitement pur et le plus passionné.

Ah ! la délicieuse communion en laquelle nous vécûmes, moi et mon chat, moi toute petite, toute humble ; mais aussi aimante, passionnée, tellement intentionnée. Avec quelles ardeurs je me consacrais à l’amour qu’il m’inspirait, amour qui naissait autant de mon cœur que de mon esprit ; amour que je voyais se développer lentement, peu à peu, sortir des limbes de mon impatience, revêtir insensiblement la forme harmonieuse que je rêvais pour lui, qui a toujours été vivante en moi et que je lui ai toujours donné comme je le sentais.

Que de masturbations délicieuses, que d’ivresses !... Mon Dieu ! Une ivresse à faire plaindre comme des déshéritées celles qui ne la connurent jamais. J’ai vécu des heures, des minutes qui enfermaient un infini de jouissance, alors que sacrifiant au membre chéri, recueillie devant cette idole momentanément inaccessible, je me branlais passionnément.

Je me caressais en harmonie avec le cadre que l’instant m’offrait : tantôt bucolique, perdue dans le jardin, vautrée au sein d’un parterre de reines-marguerites alourdies, cachée par les arbustes où les fils de la vierge étincelaient comme des diamants ; dans une nature qui me montrait encore les enchantements de la nuit, je me sentais heureuse... et prête au plaisir : je tendais vers le ciel mon petit ventre bombé, les mains ferventes j’ouvrais ma raie d’éclatante fraîcheur pour voir si la rosée y tomberait.

« Quel adorable minet », pensais-je. Ô Divine source parfumée. Et je la faisais ruisseler longtemps... longtemps entre mes doigts.

Très souvent, c’était au grenier. Là, assise sur le plancher au milieu des malles et de tout le bric-à-brac de la famille, dans cette odeur qui était celle de l’intimité, dans la lumière chaude et douce, je vivais des instants enchantés. Bien plus tard, le soleil posait un doigt chaud sur mon entrecuisses mouillé et enfin calmé.

D’autres fois, lorsque la nature était en fête, je courais au jardin et je grimpais dans un arbre immense et fourchu. Dans cet Eden autre chose m’attendait : l’ivresse de me chatouiller dans un ciel que mes yeux noyés de plaisir n’arrivaient plus à sonder, mêlait les frémissements de l’immensité inquiétante à mes ébats et y ajoutait ce qu’apprécient les romantiques et les fidèles du précieux Saint-Exupéry.

Aussi tous les plaisirs que me procurait mon doigt, je les dédiais à la pine comme on renouvelle les fleurs d’une idole ; il est vrai que cette adoration perpétuelle avait un côté intéressé puisque je réclamais sa présence pour stimuler ma jouissance. Et quand, pâmée de bonheur, les cuisses crispées sur ma main défaillante, je mouillottais mon minet, je l’adorais en extase, l’imaginant et la voyant vraiment dans le ciel ; j’atteignais aux plus beaux élans que mon amour pouvait insuffler.

*

J’acquis donc très vite le don de me chatouiller coquettement, l’art de me procurer des sensations par la seule adresse de mon doigt : seulement cet art de la masturbation que je pratiquais savamment, j’aspirais de tous mes désirs à cesser de l’exercer solitairement.

*

« Dieu a créé la biroute et le fendu », pensais-je alors et il me semblait que la biroute vivait dans l’oubli complet de ma petite raie. Quand la nuit me rapprochait d’elle, quand dans l’intimité de ma couche virginale je m’adonnais à toutes les hardiesses du toucher ; rougissante, j’adressais à Dieu les plus ferventes prières qu’un jeune chaton ait pu formuler. « Mon Père, je disais, n’ai-je pas mis toutes les ressources dont ma fente dispose, que vous la priviez du membre divin ? Bon Père, je suis dévorée de zèle... Dieu ! Ne me parlez pas d’indifférence. Il n’y a pas d’autre petite fille plus capable d’aimer la biroute ! »

Et chaque fois, l’oreille aux aguets, j’entendais une voix me souffler que... faute de mieux la solution se trouvait entre mes doigts. Je me faisais donc un chat digne de ce qui m’était refusé. Des nuits entières, je le pétrissais, le massais, jusqu’à ce qu’il fonde en myriades de gouttelettes.

*

Venons maintenant au détail de choses

dont une femme doit être instruite.

FÉNELON.

Il y avait un endroit du jardin que j’affectionnais tout particulièrement. Derrière la maison, le groupement heureux de quelques beaux arbres formait un palais de feuillage. Le sol tapissé d’une mousse épaisse et fine, se fleurissait de minuscules corolles blanches qui semblaient de petites gouttes de liqueur amoureuse. Ce lieu charmant, bien abrité des regards, était la demeure élue de mon chat. Là, il venait vivre ses rêves, s’imaginer qu’il abordait une île, et que, sous un berceau de feuillage, il découvrait un homme endormi. Oh ! la pine magnifique, dressée, offerte au creux de son ventre...

Toutes les conceptions passionnées que j’avais sur le « duo » amoureux, mon doigt les recréait naïvement. Et là, pendant de longs moments, étendue sur le lit de mousse, mon chaton s’enchantait d’inventions merveilleuses qui lui offraient déjà de bien douces jouissances.

Je me sentais loin de tout, bien en sûreté avec mes chers rêves que j’avais l’impression d’enfouir clans la mousse étoilée lorsque je déchargeais dans l’abri ; je jouais tour à tour au chat-affamé, à l’anus-étoilé, à fente-que-veux-tu... Avec beaucoup de ferveur surtout, je cherchais à découvrir l’amour de la pine.

Ce fantôme, tant de fois évoqué dans mon paradis, tous les jours je le poursuivais avec beaucoup de persévérance.

*

Je voyais souvent la pine flamboyer. Une lumière rayonnante l’enveloppait comme un nimbe et la faisait paraître toute rose et fantastique. Je tremblais alors qu’elle ne disparût tout à coup, et dans l’horrible crainte où j’étais de mourir sans la sentir en moi, je me caressais avec vigueur et priais pour que mon petit chat ne fût pas oublié.

*

D’ordinaire une jeune fille commence par aimer l’amour, l’univers, la nature ; moi, j’ai commencé par aimer la queue et c’est au travers d’elle que j’ai aimé l’amour, l’univers...

*

Qu’une vie est heureuse quand elle commence par l’entrecuisse et qu’elle n’a d’autre ambition que le donner à l’homme.

*

Je me reposais dans la masturbation. Cette douce habitude était ma santé, c’était elle qui me délivrait, me distrayait du besoin que j’avais d’être deux.

*

Pour mériter le fruit de mes pensées, je me jetai dans le dictionnaire, premier catéchisme. Je dévorai les quelques courtes « espérances » qu’il me donnait sur l’amour, le sexe... avec une amertume et une tristesse sans borne.

Un jour, j’eus la chance de découvrir dans le grenier une grande caisse de bois. Cette caisse renfermait, entre autres ouvrages indifférents, une quantité de vieux livres poussiéreux traitant de la sexualité.

Dussé-je paraître puérile, je les lus de la première à la dernière ligne. « Vous seuls savez les secrets de l’amour. Soyez mes amis, jetez sur la plaie de mon ventre votre science ; apprenez-moi à croire en moi. »

Au milieu de tout cela, les caresses venaient à mon aide, et je m’apercevais alors qu’il n’y avait que le plaisir. « Eh bien ! criai-je dans mon délire, dites-moi, bons génies, dites-moi ce qu’il faut faire. »

*

Instinctivement, je me promenais ; je me promenais dans les « lieux » obscurs ; je regardais les lumières de toutes les braguettes, tous ces nids mystérieux. Oh ! quelle solitude !

Et parfois, lorsque, cachée non loin d’une vespasienne, j’assistais à une fête brillante, voyant pisser toutes ces têtes roses, décalottées, encapuchonnées, avec leur corps nu et leurs grappes de cheveux, comme des angelots ivres de lumière dans leur sphère d’harmonie et de beauté. Ah ! quel jardin ! me disais-je, quelles fleurs à cueillir, à respirer. Ah ! affolantes marguerites ! Que diront vos dernières pétales à mon conin qui vous effeuillera ? « Un peu... beaucoup... beaucoup... Passionnément... à la folie... À LA FOLIE !... »

Voilà les promesses de la queue, voilà la fin de ces soupirs. C’est sur ce merveilleux abîme que s’offraient si gracieusement toutes les braguettes parsemées de biroutes ; c’est sur cet horizon ensoleillé qu’elles s’offraient comme des sirènes sur le dôme de leurs petites couilles.

Ainsi, pleine d’un amour farouche, j’aspirais à la queue. « Eh quoi ! pensais-je, ce désir ne peut m’être refusé. » Je me chatouillais sans arrêt, jouissant aux quéquettes et gémissant : « Un homme ! un homme ! » Je me masturbais comme s’il se fût agi d’un remède ordonné par Eros, sous peine de ne pas éclore.

Très vite, la volupté m’environnait d’un nuage, et l’ivresse me prenait tout à coup ; je sentais mes idées se troubler, puis se calmer, puis se troubler encore. Enfin, la réflexion me troublant encore, je déchargeais au ciel, comme pour encenser l’idole.

Je l’implorais sans rien dire, et j’avais les cuisses pleines de larmes ; je secouais les fesses, comme pour faire couler les pleurs de mon chat, plus abondamment, je les sentais ruisseler sur mon ventre ! « Est-ce donc vrai que tu n’es pas pour moi ? Réponds réponds. Avant que je ne désespère, me mettras-tu autre chose qu’un REVE entre les lèvres de la motte que je t’offre. »

Et je restais, les jambes étendues et les yeux perdus dans l’espace. Je me donnais corps et âme, rêvant de l’homme, de ne faire qu’un seul être, avec un corps jouissant d’une queue et d’un con.

*

J’inventais des visites de la biroute. C’étaient alors des moments de fête pour ma petite chambre ; je disposais des fleurs un peu partout, je préparais un bon lit ; le lit d’une pucelle était ma parure de noces pour recevoir la bien-aimée.

Je la voyais, belle, sur un homme, au milieu des draps et de tous mes sous-vêtements épars.

Ces désirs me poursuivaient sans cesse, m’ôtaient le sommeil. Mes culottes, mes combinaisons, mes bas me parlaient d’ELLE.

Mon lit me chassait où se trouvait l’homme ; j’en avais horreur quand je ne m’y branlais pas.

*

Les fréquentations de mon âge me demeuraient inconnues. Mon chat était ma petite tour de cristal : cœur, âme, pensée, je me réfugiais dans ce sanctuaire richement développé par la nature et par le plaisir, mon doigt y semait avec amour d’exquises félicités. Jouissance à laquelle je m’adonnais passionnément et qui m’eût laissé vraiment heureuse si la curiosité, une source d’intérêt indéfini, ne m’avaient naturellement invité à partager tout l’amour qui germait en moi.

Tout s’arrangea comme par miracle : mes parents décidèrent de me mettre en pension chez les sœurs de la visitation. La soudaineté d’un changement me gonfla d’espoir : aussi dans la journée-même, caressée par le soleil oblique du soir, frémissante, de plus en plus alanguie, la tête emplie de fébrile impatience, j’éprouvai une extase bien douce qui me serrait à la fois la moniche et le cœur.

*

Toute la féerie du premier voyage se déroula donc. Il y eut le départ, après une nuit que mon excitation me fit sacrifier au plaisir d’un petit cul en ébullition ; la gare endormie, merveilleuse de promesses. Puis le train et ses voyageurs qui sentent l’aventure... ses compartiments capitonnés où par la suite je devais vivre quelques-uns des plus beaux étourdissements de ma longue carrière amoureuse.

L’ivresse de mon cœur s’étendait dans le paysage romantique qui défilait sous mes yeux, et enfant fraîche de cette paix violentée, grisée d’aventure, je me précipitai avec impatience dans les lavabos.

*

Dans « l’endroit » qui m’emportait vers S..., j’aspirais à pleines lèvres les premières senteurs de pines qui montaient de l’étroite lunette trépidante.

Pour la première fois, je sentais que je m’approchais d’Elle. Le doigt plus lent, je regardais dans la cuvette que le flot de mon urine avait moirée de rose... Au plus profond du vase précieux, je cherchais à lire... et j’y découvrais le désir de rencontrer toutes les pines qui étaient venues s’épancher entre ses joues.

Les « water » s’enveloppaient d’ombre, et je voyais des biroutes pensives, tendrement inclinées, ou encore bandées sous les mouvements distraits d’une main qui après le flot d’urine, arrachait au membre merveilleux des flots de blancheur.

La tête penchée sur mon ventre, je pensais à tout cela, contemplant les pines qui venaient à moi, et je sentais que toutes trouvaient ma fente séduisante, goûtaient l’élégance nerveuse de mon clitoris, le charme sombre de mon petit trou... Alors, pourquoi en étais-je réduite à me branlotter désespérément seule, alors que j’implorais, avec une ardeur fervente, devant ce coffre de santal que j’aimais entre tous, sachant que des générations de bites étaient venues s’y épancher : pourquoi ne sentais-je pas entre mes cuisses ces élans délicieux qui enivraient la fente d’autres femmes ?...

Mon ventre était tout près de mes yeux ; sous les caresses désordonnées de mon doigt, il prenait du plaisir, affamé plus que jamais... Spontanément, je lui murmurai, d’un ton de prière très douce :

— Ton heure est venue... Tu es mûre pour la biroute !

*

Je sortis rêveusement des lavabos, un peu gênée par le regard appuyé du contrôleur. Ses yeux admiratifs s’immobilisèrent sur mes petits nichons. Puis plongèrent, picorant autour de mes cuisses, et je fus obligée de regarder sa braguette. Je commençais à avoir très chaud.

— Pardon, Monsieur, fis-je, rougissante de bonheur.

Je LA sentis, en m’écrasant contre son ventre. « Enveloppée dans un caleçon large, elle pendouillait le long de la cuisse, le gland enturbanné d’étoffe blanche. » Dieu, que je la découvrais riche et troublante !

Le charmant contrôleur ne dit rien ; mais ses yeux rêveurs me bercèrent les fesses, jusqu’à ce que je disparaisse dans le compartiment. La douceur de ce tendre contact illumina la monotonie de la fin du voyage.

*

J’étais très fière, au fond de moi, de ce que je venais de découvrir : les pines ne savaient pas feindre, pensée naïve qui me permettait de croire à l’immortelle rigidité d’une queue amoureuse. La présence du beau membre, toujours prêt, je l’avais sentie sous la braguette du contrôleur, effaçait d’autres formes moins rassurantes ; celles, mollettes, dont les messieurs se servaient pour faire pipi.

*

Ainsi se termina le voyage. Sur des pensées pleines d’espérance. En vierge amoureuse, mon cycle vital était un cycle perpétuel de découragement et d’espérance, et, arrivée au couvent, l’espérance était dans l’ascendant.

Dans le taxi qui m’emmenait, je pensais : « Ce soir, je me chatouillerai pour la pine du beau contrôleur ! »

La force et la fougue des sentiments enfantins est grande. Mon chat respirait durant les longues journées d’étude une douceur propre à capter l’attention d’une de mes compagnes. Je rêvais du jour où, à mon doigt de petite fille, viendrait s’appuyer un doigt ami et se lover à ma petite fente offerte, des lèvres tachées de promesses.

Conquise à l’amour impur ? Non pas. Conquise à l’inconnu, à des amours enfantines, à une affection débordante que mes sens me dictaient, à des étreintes plus émues que les miennes, solitaires, à des partages, des masturbations, des échanges, et surtout une communion qui me rapprocherait de la pine.

Je voulais partager, jouissance enchantée : jouir de ma fente, jouir de doigts et de bouches inconnus.

Les premières semaines de pensionnat me trouvèrent donc languide, en fesses et fentes brûlantes, et très sentimentale, le ventre toujours mouillé de désir.

Le soir, je me branlais sans bouger, pour ne pas remuer les couvertures, ni le traversin qui gardait chaud mon ventre.

*

L’habitude et le besoin, l’assurance aussi de la queue à venir, divisaient mes jouissances en deux moitiés : l’une gaie, l’autre triste. Masturbations pleines de scrupules, mais pures, hommage que mon amour me dictait à la pine, exaltation d’une enfant de quinze ans.

*

Le caractère pratique de la masturbation est indéniable. La délicieuse manie n’a de justification qu’en tant qu’elle sert de préparation à la merveilleuse visitation et que dans cette pratique, la chose vraiment importante, c’est la pureté.

J’ai toujours eu des masturbations saines et droites.

Les faibles de caractère et les simples d’esprit nient toujours le plaisir solitaire : celles qui se défendent le plus de cette merveilleuse faiblesse – en paroles – sont souvent celles qui y sacrifient le plus.

*

Le premier soir, je passais une soirée délicieuse. Les caresses et bientôt le sommeil estompèrent l’image sublime que je me faisais du membre viril, que j’avais trop brièvement frôlé dans le train.

Le lendemain, je me réveillais, languide à souhait : amour de la pine, nuancé du plaisir de découvrir de charmantes compagnes auxquelles je pourrais confier mes aspirations.

Mais, une heure après l’autre, les premières journées de pensionnat passèrent, sans me donner la fente confidente à laquelle j’aspirais.

Seule, la nuit m’apportait quelques consolations. Mon chat s’identifiait tellement à la quéquette que dans le désarroi même avec lequel je me branlais, il y avait beaucoup de charme.

Les semaines s’écoulaient, interminablement longues. Les cours, les récréations, et puis il y avait les promenades le jeudi et le dimanche, plus tristes encore, parce que la campagne était pleine de senteurs amoureuses et qu’il me fallait y sacrifier toute seule.

Vautrée dans l’herbe tendre, le chat songeur, j’échafaudais des rêves. Des rêves dans lesquels j’avais une douce confidente, et, les plus beaux, ceux où j’avais un mari, une queue à moi, quoi !

En attendant que ce rêve aboutisse, je me caressais amoureusement. À quinze ans on ne meurt pas de chagrin ou de désespoir, mais on se branle. Je le faisais donc très souvent, de plus en plus repliée sur moi-même, partagée entre mes études et mon petit plaisir. Je n’étais pas heureuse, j’étais même désespérément malheureuse. Mon désir restait toujours le même : sentir une biroute entre mes cuisses. Et en attendant, je souhaitais une amie, une confidente... J’avais choisi parmi celles qui me semblaient le plus digne de partager la vie de mon chaton. Dès que l’une d’elles s’isolait pour faire pipi, je la suivais furtivement et je regardais son fendu libérer l’urine, je regardais pleine d’envie et trop timide encore, j’étouffais mon envie de le caresser, de lui dévoiler les charmes du mien.

Je m’isolais dans mon rêve, me chatouillant fébrilement afin d’écarter les crises de désespoir qui m’assaillaient alors.

*

« Sensitive, ma chérie, ne te caresses-tu pas trop ? » me demanda distraitement maman, lors de sa première visite.

Ni elle ni papa n’avaient une idée de ce que je pouvais me branler chaque jour.

*

Le dortoir resplendissait de culs dévoilés et embaumait d’odeurs légères, si brillantes et si odorantes des parfums du plaisir que l’on croyait être dans le plus actif des bordels.

Un grand bruit de chairs froissées, des murmures légers, tout cela composait une rumeur agréable que l’on aurait pu confondre, les yeux fermés, avec de longs battements d’ailes de colombes ou le frissonnement d’une ondée baptismale.

La pine elle-même officiait. Elle présidait, splendide, majestueuse. Nous, enfants de l’amour, balancions nos petits encensoirs d’où montaient, en s’élançant très haut, les appels de notre désir.

Le cantique de nos corps éclatait et le vaste souffle de la jouissance passait et faisait osciller avec les mille flammes de nos entrecuisses, d’un seul coup, toute l’atmosphère d’ombre et d’or, d’illumination et de mystère de la chambrée.

Moi, je me chatouillais, confortablement installée à la tête de mon lit, d’où, entre deux spasmes, je voyais tout l’alignement des petites fentes vivre sous des doigts sans nombre.

Je voyais les fesses rayonnantes de clarté, dressant l’ardent buisson de leurs odeurs, plus magnifiques qu’un bouquet de roses écarlates, et les moniches, plus sombres, défaillantes, gavées de liqueurs, prêtes à jaillir en flots de liqueur.

Je voyais la grande houle des petits nichons pâmés, et, au moment de jouir, toutes les dentelles argentées et nacrées des fentes, que mes compagnes chatouillaient éperdues d’adoration, et elles semblaient étendre au-dessus du glaive désiré une tombée de neige immaculée de douce neige de volupté.

Et je songeais à l’homme, aux douceurs de son ventre ; je songeais à l’étoile divine.

Le plaisir montait dans la chambre, s’étendait comme plane un oiseau majestueux et lent, dépassait les murs de pierre pour aller retrouver l’azur des braguettes, sa raison d’être.

Les ardeurs de mon doigt, soutenu par les arpèges de la pine, et les chants des tendres pucelles, mes sœurs, se heurtaient aux murailles éblouies, se mêlaient à l’ombre, aux parfums, aux profondeurs de mon ventre, au recueillement heureux, à tout ce qui n’attendait plus que l’homme pour devenir plus suave encore, plus ému, plus merveilleusement voluptueux.

Malgré mon trouble, tout près des larmes, qui m’étreignait, je pensais à regarder Oxalis.

Oxalis, dont je rêvais depuis le premier jour.

Les rayons de lune, qui tremblaient dans la nuit, l’éclairaient en dessous des fesses, de leur inquiétante lueur. La raie culière, comme de soie mauve, se confondait avec l’ombre, et d’autant plus que, rêveuse, j’avais l’habitude de l’imaginer toujours nimbée de rose. Mais la raie tombant du ventre légèrement bombé entre les cuisses larges ouvertes, et retenue, semble-t-il, par une main délirante, auréolait d’une grâce délicate ce charmant corps pâmé, aux belles fesses lourdes, à l’anus si gai et si tendre, car l’anus d’Oxalis était toujours gai quand elle se branlait.

Elle savait que je la regardais, et elle me dévoilait, sans retenue stupide, son adorable corps.

Bouleversée, je me branlottais avec plus d’ardeur encore, stimulée par ces instants où, seule, il m’était donné de me voir la fente chérie, la fente fervente, la fente faite d’amour et de poésie ; de me contempler, mystérieuse prêtresse d’un culte que je ne connaissais pas.

Dieu, que nos moniches étaient dignes de la queue !

Je songeais ainsi quand je me sentais très aimante, tout petit con rose dans l’infini rutilant de promesses. Pourtant, la splendeur magnifique, la plus avérée des putains n’égalait pas le rayonnement de mon entre-cul.

Je m’engageais dans la queue : flexibles, elles glissaient autour de moi, me frôlaient au passage, me couvraient de pétales, me faisaient jouir. Leur vol doux passait entre mes jambes. La favorite, oiseau de paradis, palpitait en moi comme un enivrant bonjour de la vraie jouissance ; un ibis rouge, pareil aux premiers feux de l’amour, avec un merveilleux bruit de con froissé s’envolait de mon ventre.

Le dortoir devenait palais de l’amour, et l’amour de la queue m’envahissait, étendait ses grandes voiles étoilées sur le plus intime de mon corps.

Je respirais l’arôme de l’homme et de son intimité, l’odeur des couilles et du sperme ; j’écoutais ravie le bonjour de quelque Dieu à la pine prometteuse ; et j’excitais la grande majestueuse, me mettant à décharger follement en poussant de grands cris étouffés.

« Oxalis, je suis heureuse », clamais-je, la bouche enfouie dans l’oreiller, cependant que la chérie caracolait elle aussi.

Timidité, qui me forçait à crier pour moi seule : « Je suis heureuse... je suis heureuse... et je fais galoper mon petit con. »

J’imaginais le chat d’Oxalis ; je regardais le mien et je disais : « Nous sommes faits pour la queue. »

Et il m’a fallu l’attendre longtemps. J’ai continué à la connaître seulement dans mes rêves, à errer, sur ses merveilleuses formes, avec les vivants fantôme desquels mon CON est né. J’ai respiré, les longues années de mon enfance, les fleurs du paradisiaque ventre de l’homme, écouté le chant d’espoir que j’y mettais, évoqué en bonne fille d’Eve ses belles et bonnes couilles, et c’est ainsi qu’elle a toujours été pour moi le seul rêve de mon enfance.

Par sa beauté, son enchantement, elle a toujours été l’Edénique où sont nés non seulement mes premiers songes, mais mon chat, c’est-à-dire cette magique motte d’aurore d’où surgit toute la vie de la femme.

*

Le soir, je tombais sur mon lit, les jambes écartées, et je me masturbais : c’était ma prière du soir.

*

On raconte que Damoclès voyait une épée sur sa tête, moi, j’ai toujours vu une pine.

Je ne pensais plus « masturbation », mais « exercice », exercice qui m’a toujours été cher.

C’est vraiment un exercice délicieux que de posséder sa fente. De l’entraîner, palpitante malgré elle, sans savoir si on la guide. Je m’y livrais avec une si voluptueuse pudeur, avec un si doux et si pur abandon, que je ne savais en la caressant si fort, si je me pâmerai ou me briserai comme un roseau.

CHAPITRE II

OXALIS

Le dortoir était une grande cage triste, si vaste et si haute que la clarté de la lumière n’y était que comme un bloc de glace. Mais, une fois les lampes éteintes, le désir flambait au milieu de nous comme un brasier : on y brûlait et l’on s’y réchauffait très vite. Alors, nos ventres étaient rois.

La chambre couventine était, comme il se doit, un exquis petit bordel soutenu amoureusement par nos entrecuisses, qui étouffaient d’aspiration et du désir de connaître.

Les joueuses de doigts, tout ce qui était petites fentes sucrées : Clémentine, Ortis, Pervenche, Digitale ; la troupe des yeux cernés et des mains sous la robe, toutes celles qui se chatouillaient, toutes celles qui aspiraient au plaisir, s’ébattaient, accouplées ou en solitaires, nourrissant, enflammant leurs corps, comme de bonnes fournisseuses de plaisir.

En ces doux moments, seules vivaient nos fentes heureuses : dévorées par des doigts impatients, ou léchottées par de petites bouches émouvantes, elles s’exprimaient en bruissements humides que, dans mon ivresse, je voyais onduler comme un champ de biroutes dorées de soleil.

Tous ces petits culs en pâmoison pesaient sur moi. En un rien de temps, tout se déformait : dans l’ombre bleue du dortoir, les moniches fondaient comme dans un rêve. Fondaient et coulaient, et il y en avait des taches dansantes devant mes yeux, comme ces cons ailés portant un doigt, une bouche, ou le petit bout rouge et luisant de salive d’une langue. Une large fenêtre dominait le lit de ma voisine, me permettant de voir, au cœur des draps froissés, au cœur de son corps adorable, les frémissements de son ventre, les scintillements de son doigt qui nageait comme un poisson entre ses cuisses.

Oxalis était un peu plus âgée que moi, elle devait avoir dix-sept ans. Je l’avais remarquée dès mon arrivée au couvent. Et, tous les soirs, je ne goûtais de joie plus pure, plus musicale, que de la voir se branlotter.

Délicieuse Oxalis, à laquelle je dois mes premières jouissances partagées, Oxalis si douée, qui possédait si fort ce coup de poignet de la branleuse accomplie. Ô belle Oxalis, puisses-tu avoir les bites que ton ardeur amoureuse méritait déjà.

Elle était jolie comme une fleur dans son ingrate robe de nuit. Sur son oreiller de grosse toile, ses cheveux bronzés à veines d’or bouffaient en auréole.

Le cœur oppressé, caressant mon ventre à pleine main, je me grisais de découvrir les charmes de son corps, et de chacun de ses charmes naissait l’envie de lui exprimer tout l’amour qu’ils m’inspiraient.

Oxalis si frêle et si fine, brune de soleil. Nul poème ne rendra jamais la grâce de ton corps en proie à la volupté.

Tes seins... tes seins d’adolescente, dont mes lèvres et ma langue brûlaient du désir de les caresser.

Tes fesses... tes fesses menues et fermes au regard que je voyais, les nuits, où volontairement tu me tournais le dos en te branlant, que je voyais, petites et nerveuses, frissonner de plaisir.

Combien de fois les ai-je bécotées, et longtemps j’ai rêvé de la délicate fleur qu’elles enchâssaient divinement : ton anus couleur de terre brunie, pulpeux bourgeon de chair fine, dont ma langue conserve encore le souvenir.

Ta fente... ta fente si nerveuse, que seules tes masturbations sans fin avaient pu modeler ainsi.

J’aimais ton chaton aux reflets d’ébène. Tes lèvres qui brûlaient sans cesse de volupté, noyées sans cesse d’une liqueur brillante. Ce suc odorant et doux que je butinais comme le pollen d’une fleur.

Oxalis, je me grisais de ta main si vivante, des convulsions irradiantes de ton corps... Ah ! combien de fois ai-je écouté, pâmée, les balbutiements de tes envols ! Aux portes mêmes de l’évanouissement, je suivais avec joie la montée du même plaisir en toi... Je te voyais avec ivresse te débattre, comme fuyant l’orgasme libérateur, convulsée, serrant avec frénésie ton oreiller, le couvrir de baisers, le mordre, l’enlacer, bondir soudain, prendre appui sur tes fesses. Alors c’était le véritable instant merveilleux. Les mots me manquent... j’étais perdue dans un paradis de sensations enivrantes qui me laissaient mourante.

Avidement, je cherchais à pénétrer les moindres frissons de ton ventre raviné, de tes fesses comme rentrées ; la bouche tendue dans le vide, je baisais et caressais tes seins gonflés d’un souffle divin que tes lèvres exhalaient comme une souffrance... Comme une souffrance dans le chat et les cuisses, ce qui n’empêchait pas ta main de s’agiter de plus belle, radieuse de bonheur, enjouée.

Combien de fois, précieuse Oxalis, ai-je eu envie de rompre le cercle de ton plaisir, de me retrouver bouche à bouche, corps à corps avec toi qui t’abandonnais enfin au délire.

Tu jouissais et mon cœur se contractait un peu chaque fois que tu chantais le plaisir.

Et toujours je te regardais, avec une admiration évidente que tu lisais certainement dans mes yeux. Tous les soirs, je me baignais de la volupté qui frondait autour de toi ; mon petit chat se hérissait sous le souffle de ta joie. De ton ventre bouleversé s’envolaient des appels, l’ivresse faisait son chemin, et je tremblais dans son sillage, et je sentais qu’il fallait jouir avec toi, que ma fente s’élargissait sur de nouveaux orgasmes et faisait la roue comme un bel oiseau saoulé de soleil. Je sentais que le plaisir, pris avec toi, serait puissant et merveilleux, qu’il suffirait de m’appuyer sur tes flancs pour être emportée dans une course folle. Je sentais que cette promesse, tu la sentais en moi comme une graine merveilleuse ; je sentais que « l’accouplement » s’enracinait en moi, que jusqu’alors je n’avais fait que goûter des éclats de jouissance, écrasant au fond de moi la biroute. Je n’aspirais maintenant qu’à m’en approcher mieux, en unissant mes incantations amoureuses aux tiennes.

Mais je veux encore parler de ton chat.

Les reflets de la lune ombraient ta motte palpitante. Autour de tes doigts, le plaisir soulevait ses poils légers, qui semblaient poudrés d’or.

Ah ! combien elle était jolie ! Combien la nacre de ta raie devenait précieuse.

Je voyais ta main éclore en énorme pine, mouvante comme un poulpe.

De temps en temps, surprise par les élans impétueux de tes décharges, tu laissais échapper des petits cris adorables.

Tout cela s’agitait en moi ; le désir me poignardait le ventre. En cette douce soirée qui sentait bon la moniche, le spectacle ravissant de toutes ces exquises jeunes filles, me baignait d’allégresse : avec des ardeurs d’enfant, elles se hâtaient pour atteindre l’ivresse et le sommeil. Ces ébats ne leur apportaient que d’infimes jouissances, mais elles n’en avaient conscience, tant elles étaient encore dans le monde merveilleux où la masturbation leur faisait vivre des minutes de prix. Les yeux réjouis par la houle frémissante de tous ces jeunes corps en ébullition, où régnait celui d’Oxalis, je brûlais de confier à mon amie le désir qui me consumait. Mais comment trouver le premier mot d’une pareille confidence ?

La Providence, grande jouisseuse, vint à mon aide. Les balbutiements d’Oxalis me soufflèrent l’aveu.

« Oxalis ! Ô Oxalis ! la rosée bienfaisante de ton chaton rafraîchit mon sang... »

« Ô douce liqueur... J’ai le fendu plus léger qu’un papillon... »

« Le mien est dévoré d’amour pour toi », dis-je, sans reconnaître ma voix. »

Et toute la chaleur de mon chat était remontée à mon cœur.

Elle s’arrêta brusquement et releva la tête ; elle surprit mes yeux qui la dévoraient. Dieu, qu’elle était belle en cet instant, avec sa motte sculptée de matière précieuse, son regard clair et son air d’amoureuse dérangée.

« Pour moi, le plaisir à deux est d’essence mystérieuse. »

Sa voix tremblait. Elle me regardait avec beaucoup d’étonnement.

« Oxalis, veux-tu partager la verve et l’innocence de mon chat ? » murmurai-je avec candeur. J’eus aussi un grand geste romantique que l’ombre absorba.

« Hâte-toi, ne crains pas de te montrer nue à mes yeux : de tout ce qui te pare, c’est lui seul que je veux. »

J’allais fébrilement m’allonger à côté d’elle : il n’y eut plus alors que son corps, que le plaisir.

*

« Je suis d’une timidité maladive, m’avoua Oxalis, laisse-moi d’abord m’exciter toute seule... et... regarde-moi... bien près... »

Conquise, je me penchai sur son entrecuisse, tandis que le doigt inspiré, elle faisait aller son bouton en le frottant à toute vitesse. Ses coudes voletaient de chaque côté de mon visage, comme des ailes de mignonne colombe.

Le mouvement frénétique de sa masturbation naissait entre ses cuisses comme un tourbillon, une ondulation qui était à la fois vague et serpent, un délire qui s’emparait de tout son corps. Elle recevait l’ampleur de ses ondulations sur son beau ventre et sur sa tendre poitrine mue en balancement de navire. Tout le bas : cuisses, jambes, bassin, frémissait comme une fleur gavée de vent.

Tout le temps qu’elle se branlottait, le talon de sa jambe relevée, crissait comme la patte d’un chat sur le drap de grosse toile, taudis qu’elle roucoulait du fond de la gorge une plainte mouillée de bonheur.

« Tu me charges trop, ô ma vie... »

Je l’écoutais, charmée. L’ombre bourdonnait de poésie, d’enthousiasme, d’amour enfin. La joie nous environnait mieux, stimulée par les murmures fiévreux des autres chercheuses de plaisir.

La voix d’Oxalis s’éleva à nouveau, implorante :

— Chatouille-moi le minet, bonne amie.

Mes doigts s’insinuèrent amoureusement en la tiédeur de ses chairs intimes. Rayonnante de bonheur partagé, elle me sourit tendrement. Ivre de tendresse, je risquai un petit baiser dans son nombril.

— Allonge-toi, chère âme, allonge-toi que je vois bien ta petite fleur, gémit-elle, bouleversée, d’une voix sans force.

Nous nous retrouvâmes. Têtes à ventres, nous chatouillant de même ardeur. Moi me forçant un peu pour atteindre au rythme vélivole et frénétique de son amour du doigt.

Ensemble, nous chantonnâmes un cantique léger, tout parfumé de l’odeur de notre plaisir. La volupté montait de nos corps jusqu’au ciel. Je sentais mon fendu entrer de plus en plus dans la lumière. C’étaient comme des épaisseurs : des épaisseurs de griseries qu’il me fallait traverser avant d’atteindre le repos. Peu à peu, je me sentais évoluer dans une sorte d’aurore et je voyais apparaître la pine. Elle était grandiose et toute rose. Sa couleur était pour moi le reflet lumineux de sa puissance. Oxalis jouissait follement. Très rouge, essoufflée. Elle chantonnait avec des roucoulades pareilles à celles du rossignol :

« Plus vite... plus vite... oh ! que... j’aime ton petit doigt ! Il est... si doux... si merveilleux... Je voudrais passer ma vie... à... le sentir... frétiller entre mes cuisses ! »

Et sa main me pétrissait la motte avec emportement, comme grisée de reconnaissance.

Ah ! l’enivrant parfum de notre jouissance. Nous nous grisions de son odeur.

J’ouvrais de grands yeux sur le bas-ventre d’Oxalis. La délicatesse du tableau... mon doigt entrevu à travers le foisonnement des poils mouillés m’émut jusqu’aux larmes.

« Ô précieuse Oxalis... mon doigt est une pine... Une p.i.n.e... Délirante petite fente... que tu es avide ! Ah !... les délicieuses succions de ta raie ! »

Oxalis releva la tête, comme pour reprendre sa respiration. Elle était toute roide et sa main me martyrisait le minet.

— Ta... p.i.n.e, psalmodiait-elle, et ce nom si cher à nos âmes s’en trouvait chargé de richesses nouvelles.

— Sensitive... abrège... je n’en puis plus

La gorge soulevée par un râle entrecoupé, les prunelles révulsées, elle implorait l’orgasme, elle implorait la pine, tendant vers elle son ventre embrasé.

Oxalis avait écrasé sa main contre la mienne, tandis que son doigt agité, fébrile, me transportait au ciel. Puis, dans une ultime flambée, les jambes agitées de spasmes languides, les mains tendues vers le flambeau de ses rêves, elle se cambra sur le lit. Et sa chatte, délirante fée des sources, renversa son urne amoureuse.

Elle retomba sur le lit, comme suffoquée de volupté. Jamais elle ne m’avait paru si belle, si éclatante de force et d’amour. Je me retournai lourdement sur la couche, et me grisai de ses yeux où se reflétait le désir immense de la queue : elle poussa une faible plainte quand ma bouche les caressa de baisers.

Un bonheur joyeux et léger m’envahit le ventre. Nous respirâmes avidement cette fraîcheur soudaine et nous nous penchâmes d’un même élan entre nos cuisses, pour contempler, sur le fin duvet de nos chattes, le jeu mouvant de notre sperme.

— Branle-toi devant moi, chère Sensitive !

Son regard qui jaillissait si vif dans la pénombre s’était fixé sur ma motte devenue pareille à une nappe de frissons ; et il ne s’en détournait plus, suivant la course agile de mes doigts. Une instinctive curiosité flottait dans nos esprits de découvrir quel bonheur exprimerait mon chat.

La jouissance chantait très vite dans mon corps, dans mon ventre, tout vibrant, dans mes nerfs frémissants. La fièvre que l’orgasme allumait en moi avivait à plaisir les élans désordonnés de mes fesses, rosissait la mate transparence de mes nichons frétillant d’allégresse. Et mon doigt allait plus vite, enveloppé de liqueur dont la fraîcheur me baignait délicieusement l’entrecuisse. Je me mis à jouir. Une belle pine de générosité soudaine glissait entre les lèvres enflammées de ma fente. Je sentais dans mon cœur tressaillir la plante de l’homme. Dans un dernier spasme, je retombai sur les draps : le ventre écartelé, les mains étalées sur le chat entrouvert. Et je restais immobile, les prunelles rêveuses, rêvant à mille choses imprécises. Le plaisir me portait sur un nuage. Un nuage... Dès lors, pour moi, la tendre bête chaude qui vivait dans le pantalon des hommes, la bête désirée dont je rêvais, que je désirais tant goûter, je ne pouvais l’imaginer autre qu’un nuage... Un nuage en pantalon !...

Allongée à mes côtés, Oxalis tendait contre ma main frémissante son ventre d’éclatantes brûleurs : sous le duvet humide, je sentais le clitoris frétiller d’impatience.

« Toi aussi, tu rêves d’elle, susurra-t-elle dans mon oreille. »

Comme j’avais eu raison de l’admirer ! Elle était si belle, si artiste, si intelligente ! Elle comprenait tout.

« Je l’ai toujours désirée, ma chérie. J’étais encore une enfant que je l’aimais déjà... »

N’est-ce pas malheureux qu’un aussi joli chaton ne connaisse pas encore la pine ? minauda-t-elle en l’étalant sous mes yeux, les doigts bien à plat de chaque côté.

« Une biroute, je serai une biroute pour lui. »

Et, haletante, je l’écrasai de ma main brûlante, pour mieux la convaincre.

— Je rentrerai en toi, comme un homme.

Comme elle se récriait, j’enfonçai mon doigt le plus long dans son petit trou noyé de bonheur.

— Oh !... que c’est bon !... frotte... frotte lentement...

Alors, me sentant comprise, je pris son pucelage avec tout le cérémonial de rigueur.

Je fendis coquettement les lèvres incarnats, lisses et gonflées de la raie ; lustrant les poils de chaque côté du ventre, décalottant minutieusement le bouton de rose qu’elle se laissa mignarder avec des expressions qui m’étonnèrent, me ravirent, me baignèrent d’une angoissante impatience.

Amoureusement, mon doigt glissa à nouveau au cœur de son pucelage.

Poussant un léger cri, elle rentra le ventre. Ce mouvement qui cambrait délicieusement ses fesses en arrière, donnait à son corps une grâce souple que Maillol, le précieux sculpteur des fesses, exprimait si bien. Mon doigt ressortit, luisant de sperme, marbré de sang.

— Sensitive ! Ah ! Sensitive !... Tu m’as pris mon pucelage. Jésus ! que dirai-je à mon mari ?

— J’ai lu dans les ouvrages que les sports violents expliquaient certaines déchirures de l’hymen... Rassure-toi, délicieuse Oxalis, tu n’auras qu’à lui confesser un amour immodéré pour l’équitation ou l’alpinisme.

Rassurée, elle glissa d’elle-même sur mon doigt, et répéta encore le mouvement ; câline, les lèvres fendues de bonheur, sur ses dents éclatantes.

— Sensitive, je veux te faire connaître les affolantes sensations dont je me sens envahie, souffla-t-elle en inondant ma petite main qui frémissait, tiède comme un oisillon, dans l’adorable nid de son ventre.

Quand elle eût glissé une main entre mes cuisses, je fus étonnée dans ma raie ; un douloureux picotement, une irrésistible envie de me sentir pénétrée me grisait d’impatience. Et, pâmée d’émotion, je sentis avec ivresse son doigt frétillant glisser dans ma fleur mouvante et chaude. Nos doigts se métamorphosèrent en pines. Grisées d’une même impatience, nos pucelages, ou ce qu’il en restait, les fêtèrent dignement. Très vite, beaucoup trop vite, nous déchargeâmes d’une belle foi amoureuse.

« Que Dieu descende du ciel ! Que les anges exterminateurs nous apparaissent ! Satan lui-même... Sa. a. tan... lui-même... Ah ! que m’importe. »

Nos cons se tendaient comme des fleurs capiteuses. Comblées, nous fermions les yeux, exhalant le même gémissement tremblé.

Quand nous les rouvrîmes, la même flamme de reconnaissance les éclairait. Nous restâmes longtemps inertes, petites mourantes aux cons figés sur lesquels descendait l’ombre de la pine.

— La biroute ! murmurai-je.

— La biroute ! gémit Oxalis.

La nuit recueillit cette plainte touchante. Câlines, nous nous livrâmes, jusqu’au matin, à de bien précieuses caresses.

*

Semblables à des prêtresses, nous érigeâmes de gigantesques ligams, devant lesquels nous nous aimions dans l’espoir d’obtenir leurs faveurs : au dortoir, nous les confectionnions à l’aide d’un traversins et de deux oreillers, en promenade, la nature nous fournissait les éléments d’une bucolique idole.

Nous en portions des réductions comme ornement de nos petites fentes. Oxalis excellait à fabriquer de minuscules pines. Un sentiment naturel de propriété nous incitait à ne les porter ailleurs que sur le ventre. Oh ! le réel plaisir que nous avions à « la » sentir caresser nos amoureuses fentes ! Oh ! l’enivrante et continuelle concupiscence de nos entrecuisses en présence de cette torturante présence ! Les sens constamment en éveil, nous portions toujours ces délicieuses virilités. Très coquette, j’aspirai à une motte fournie, rêvant de lui tresser une couronne de poils.

Nous ne nous séparions jamais de nos « sceaux de l’amour ». Reconnaissantes, nous adorions ainsi la pine, qui, déjà, donnait de bien belles joies à nos sens.

En attendant que plus humaine elle vienne nous visiter, nous développions la puissance de notre volupté ; nous passions la plupart de nos nuits à poursuivre la muse, à la convaincre de venir, à l’attirer entre nos corps.

Alors, nous jouissions, heureuses de « la » sentir.

— Sensitive ! Ah ! Sensitive tu as les coups de cul d’un grand mâle !

— Oxalis ! Ô Oxalis ! tu as déjà le sens poétique du mouvement amoureux !

Ainsi, nous n’étions pas séparées de la fleur masculine ; dans l’étreinte, nous étions chacune un peu de la divinité elle-même.

Comment nos chats occupés de ces merveilleuses aspirations ne se seraient-ils pas fortifiés pour la lutte grave et belle qu’ils se proposaient avec la queue ?

Toujours est-il que le culte de nos fesses respirait le désir, sain et fort, exhalait l’amour de la volupté. Ces attentions que nous avions pour nos adorables mottes nous évitaient de sombrer dans un refoulement pernicieux suffisamment exprimé pour que j’ai à le faire. Ces douces habitudes développaient au contraire le besoin que nous avions de la queue, source de création.

Pas un seul instant mous ne considérâmes nos ébats comme un péché. Nous tentions avec pureté de réaliser par la masturbation le trouble délicieux qui nous envahissait à l’idée de faire l’amour. Nous ne disions plus :

« Branlotte-moi », mais : « Raffine-moi le chaton. »

Oui, nous nous raffinions le con ! Le soumettant à la plus minutieuse et amoureuse des analyses. Ferventes prêtresses de l’amour, nous le préparions à l’étreinte merveilleuse.

— Plus tu m’aimeras le fendu, plus tu te rapprocheras de la toute désirée ! soufflai-je à Oxalis.

Sa bouche était pour mon chat une source d’inspiration, un stimulus vivifiant qui me donnait beaucoup d’imagination, et donnait à ma fleur de l’éclat, aiguillonnait le feu de ses ardeurs. Tantôt l’une, tantôt l’autre, développions le sentiment ou la volonté. Ainsi fut parfaite, peu à peu, l’innocence angélique de nos petits culs en ébullition. Nous développions aussi l’excellence de leur forme, de leurs beautés, et ô délicieux encouragements ! leurs « décharges » enchantaient nos âmes.Nous nous admirions, artistes. Vivant d’impatience, nous nous forgions une personnalité amoureuse.

*

Dans cette atmosphère de douce compréhension, ma fièvre de la biroute tombait un peu. Les nuits, je dormais plus calme. Auprès d’Oxalis, je trouvais une sensation d’apaisement et de sécurité qui m’était tant indispensable. À mon réveil, je jouissais d’être enveloppée par la tranquillité berceuse de ma tendre compagne, de sentir, de vivre ses petites mains, les caresses de ses doigts virevoltant entre mes cuisses : un peu timides d’abord, qui rôdaient autour de ma fourrure, puis enhardis ne tardaient pas à quémander, de façon pressante, la permission d’une petite visite.

— Avec la langue, avec... la... langue, chère Oxalis ! minaudais-je encore endormie.

J’adorais la voir glisser à mes pieds, et avec ivresse je contemplais ses cheveux, retenus à demi par un ruban, écrasés contre mon ventre.

— Sensitive ! Sensitive ! Tu sens bon comme une fleur !

Alors, mon petit chaton se prenait à jouer avec ces lèvres qui le dévoraient de caresses et de baisers, et, finalement, jouait aussi à bouches entrouvertes.

Le premier trimestre s’écoula ainsi. Les semaines passèrent, qu’Oxalis illuminait par sa beauté et son dévouement. Le désir de la pine gonflait à nouveau et de plus en plus nos petits cons.

Toutes les nuits nous retrouvaient, balbutiant les mêmes incantations : « Bite, je suis à toi, je suis ton petit con. »

Aimer, songions-nous, aimer de notre bel amour de petite fille, d’un amour qui nous offrirait des montagnes et des vallées de jouissance, des mers de voluptés... Une passion qui fasse naître dans nos fentes une divine folie.

Seule, la queue était digne d’une telle passion, nous le savions, et nous la désirions ardemment. Nous invoquions continuellement l’idole. Nous étions alors heureuses et nous attachions un peu plus chaque jour l’une à l’autre.

J’aimais Oxalis qui me branlait avec une belle fougue amoureuse. J’étais un peu jalouse de ses belles ardeurs, et, bien que douée d’un tempérament exceptionnel, je m’en trouvais encore stimulée.

Nous étions prises au piège des nuits de pensionnat, piège qui nous semblait la plus désirable des prisons.

Oxalis m’aimait, ombrageuse de l’affection que je portais à d’autres, et cette jalousie avouée me semblait un gage certain de son amour pour moi. Enfin, Noël arriva. Et je sentais bien que ce Noël-là ne serait pas comme les autres. Oxalis restait au couvent, quant à moi, je devais prendre le premier train le lendemain.

Le soir, nous nous retrouvâmes côte à côte, émues ; de cette belle émotion qu’engendre une séparation prochaine.

Tout contribuait à rendre cette nuit exceptionnelle : le pressentiment que j’avais de découvrir la pine, le retour à Paris, et aussi la belle Oxalis qui me branlait à la désespérée.

— Chère grande amoureuse, dis-je faiblement, nous allons être séparées...

D’une petite voix, elle répondit :

— Ça ne fait rien, mon chou ; je me chatouillerai toute seule... les vacances ne sont pas longues !

Le ton sonnait faux ; elle me glissa le pouce dans la chatte et insinua le majeur au cœur de mon anus, joignit les doigts, et doucement caressa avec une insistance savante. Cette nouveauté me procura vite une légère ivresse et me plongea bientôt dans une exaltation croissante. Oxalis m’écoutait gémir, attentive seulement à mon émoi, à mon petit chat qui devait briller d’un éclat inhabituel, à mes lèvres d’où s’échappaient des mots d’espérance qui la rendaient plus frénétique encore.

— Oxalis, je... sens... que... le petit... Noël m’apportera une pine !

Alors soudain, elle fondit en larmes, et me lécha fougueusement la raie.

— Mais, Oxalis, fis-je faiblement, la respiration coupée par la jouissance, je te... raconterai !

*

— Oxalis, tendre amie ! Montre-moi ton petit cul ! J’aime ton minet, et je le vois plus rempli de souvenirs que la fente de la plus coquette des putains ! Oxalis, que je suis amoureuse ! ta motte est sourires, languissantes délices, premières caresses... belle bouche à pines, premiers bégaiements de l’amante aux hardiesses timides de mon doigt.

*

Et la nuit, simple et presque édénique dans sa naïveté touchante fut adorable.

*

Le passage d’une idole dûment braguettée, nous lançait, Oxalis et moi, dans notre conversation favorite : comme toutes les jeunes filles, lorsqu’elles en parlent entre elles, nous y allions du couplet sur le membre mystérieux. De toute évidence, nous pressentions déjà du besoin que la pine a d’être surfaite. Où irions-nous si la femme ne voyait dans la queue que ce qu’elle est ? Aussi, pour justifier notre désir, la trouvions-nous mystérieuse. Mystère qu’Oxalis, pleine de troublante candeur, résumait bien dans l’interrogation suivante : « Sensitive ! Comment une telle grosse chose entre les cuisses n’empêche-t-elle pas les hommes de marcher ? »

*

Dans les lavabos d’un café, un énorme phallus sous lequel est écrit :

« Femmes qui voyez cette pine, branlez-vous devant elle. »

Je grave d’une main fervente :

« Avoir ça dans le chat, quelle joie ! »

La vue d’une belle bite jetée sur un mur m’a toujours bouleversée. Ce n’est pourtant de l’amour que je ressentais et je ne puis dire autre chose, sinon que c’était de la soif. En la contemplant, je sentais vibrer dans mon ventre une corde chère à mon chat. La vue de ce graffiti en faisait surgir d’autres dans mes entrailles.

Je m’adressais à elle, dessinée sur le mur avec application, comme je rêvais de me donner au modèle ; et je cédais au besoin qu’il y avait sur mes lèvres, de l’embrasser, de lui dire : « Ce doigt nonchalant, fais-m’en une présence chaude et dure ; ce bourgeon, enfonce-le en moi. »

Mon corps aimait celui que le dessin me proposait.

*

J’étais jeune et n’étais pas maîtresse de mes sens. J’avais déjà la gravité de la femme.

CHAPITRE III

Mimosa. — « L’amour est la lumière du con.

Tout comme la queue est le premier amour du con. »

Ivraie. — « Maintenant, je sais, papa,

c’est toi qui fis le miracle. »

C’est aux vacances de Noël que j’eus mon premier contact avec la pine.

Un soir, comme je rentrais à la maison, il me sembla soudain que l’appartement sentait la pine. Dans le couloir qui menait à ma chambre, je m’arrêtais pour respirer : cela sentait bien la fleur masculine ; mais une pine que j’imaginais de suite terrible, avec des chairs odorantes comme j’en prêtais à celles des messieurs.

Le ventre me picotait douloureusement. Pour la première fois, je ressentais avec autant d’acuité le désir qui animait mon cœur et mon petit chat, et j’en demeurais éblouie et troublée. Quelque chose qui ressemblait au grincement d’un meuble, à un soupir, des petits cris de tourterelle blessée s’échappaient de la chambre de mes parents. Je me haussais sur la pointe des pieds pour aller jusqu’à la porte.

Les gémissements me parvenaient ouatés, dans la lourdeur de cette fin d’après-midi.

Délicieusement effrayée, je m’enfuis dans ma chambre.

Mais les plaintes me poursuivirent, emplissant ma tête de bourdonnements, baignant mon ventre d’une chaleur sirupeuse. Il me semblait que la pièce était brûlante comme un four et qu’il m’était impossible d’échapper aux sensations diverses qui éclosaient en moi.

Je savais que des choses importantes, inconnues, allaient m’être enfin dévoilées, et un désir affolé de les découvrir submergea tout autre sentiment. J’appuyais mon oreille contre la mince cloison qui me séparait de ce paradis qu’il me tardait de partager. J’entendis la voix bouleversée de maman, mais j’eus beaucoup de mal à la reconnaître, tant elle résonnait bizarrement dans ma tête.

— Tu me... rends... F O R T E... Mimosa chéri !

La voix aimée se brisa, puis, frêle et cristalline se fit entendre à nouveau :

— Ah ! que ta... pine... me fait le con houleux.

Il me sembla que mon cœur allait s’arrêter. C’était cela, c’était donc cela, le bonheur délirant auquel, naturellement, j’aspirais depuis si longtemps ! Ce fut comme un choc enivrant qui me paralysa, sans que pour cela mon oreille cessa de recueillir les échos du divin entretien.

Une liqueur brûlante coulait entre mes cuisses. Fébrilement, je retroussai ma robe et ouvris délicatement les pétales de ma fente : je les étalai amoureusement, un peu effrayée de l’ivresse douloureuse qu’elles me communiquaient. Proche de l’évanouissement, j’entendais ma mère hurler de bonheur, et tout aussitôt, je n’eus plus que l’envie féroce de partager les ébats voluptueux que je devinais.

Oh ! partager... voir le couple, passer en moi avec son sillage de cris émouvants, de silences torturants, coupés de halètements rauques. Il me prit une envie sublime de la biroute de mon père, un désir éperdu d’être avec maman, la proie de ses caresses. Ce désir montait tout brûlant en moi, comme si l’on m’avait baignée dans une forge paradisiaque.

Depuis lors, j’ai toujours su que le feu était au paradis.

En transe, le cœur battant la chamade, je sortis dans le couloir, et filant à pas muets jusqu’à la porte de l’Eden, je m’arrêtai un instant, la main sur le ventre, savourant mon impatience.

Avec bien de la peine, je tournai la poignée de la porte sans faire le moindre bruit, et je me glissai précautionneusement dans l’antre de volupté.

Rose d’émotion et les yeux brillants, agitée de curiosité, je me retrouvai dans la grande chambre crème que la fenêtre large ouverte livrait aux rayons du dernier soleil, aux frissons de l’air et aux chants amoureux des oiseaux ; et elle me sembla un sanctuaire plein de doux secrets.

Roulés sur le lit, les fesses encore dolentes, mes parents vivaient la minute d’égoïsme.

Petite maman s’éveilla la première. Ah ! la merveilleuse antenne amoureuse !

Elle releva un visage heureux, bouleversé... Nos yeux se rencontrèrent, tous masques tombés, ou alors nous avions le même. Nos yeux se comprirent, ce fut un instant inoubliable, un moment de plénitude rare, entre une mère en cavale amoureuse et sa fille envieuse de l’être.

Le beau regard de maman me promit ce que le mien jalousait. Maman Ivraie me promit tous les rêves en me regardant le ventre. L’émotion de son regard s’en alla au travers de mon corps en des jaillissements qui fusèrent entre mes cuisses. Attentive, je tombai, assise dans un coin d’ombre, et là, j’attendis.

De ma place, je contemplais avidement papa étendu. Je ne voyais que les beaux muscles des jambes écartées, le ventre plat et entoisonné d’un poil de bélier.

La Pine dormait le long d’une cuisse, comme une fleur au bout de sa tige, fripée, luisante de rosée.

Maman regardait l’archet avec des yeux gourmands, et sous mon regard concupiscent, elle fit jouer ses doigts au-dessus d’elle, et, bien qu’impatients de la saisir, ils surent se faire plus légers que des papillons. Se penchant encore sur le membre, elle dit, le regard tourné vers moi :

— Ô mon amoureuse !... Ne rien faire d’autre... que vivre pour te caresser... Tu es à moi toute seule, ma bien aimée, tendre et forte !

La pine s’élança, et, comme un serpent dressé dans l’épaisse toison, exprima avec joie la vigueur de son désir.

En cet instant de bien agréable communion, nous eûmes, maman et moi, le même plaisir à la contempler, avec ses soubresauts voluptueux, ses élans, comme si le bourgeon violacé réclamait un baiser ou quelque autre fervente caresse.

Ô les balancements de l’admirable membre ! Ô le doigt précieux, dont la danse cherchait la caresse à partir de laquelle le plaisir pourrait commencer. Maman en avait elle aussi bien envie : elle bécotait le fruit du bout des lèvres, et ses yeux avaient les petits battements d’un oisillon qui s’envole.

— Bite, belle bite alourdie de volupté, baise-moi, baise-moi vite, murmura-t-elle à la pine qui sembla d’un coup plus belle encore.

Alors papa se mit à califourchon sur maman. Sa queue allait de droite à gauche, butinant les cuisses, comme si elle humait l’air du con. Elle se balançait entre les longues cuisses velues ; les couilles pendouillaient à ravir, énormes, toutes roussies de soleil, toutes frisées ; au-dessus, les fesses nerveuses se dressaient vers le ciel.

La nudité de cette superbe croupe de mâle me grisa. Quel délirant spectacle que la raie culière embuissonnée de poils fauves, depuis l’anus sombre et inquiétant, jusqu’à l’entrejambe : un ruisselet de poils qui tirebouchonnaient jusqu’aux opulentes prunes.

— Mimosa de mon corps, fleuris vite dans mon ventre affamé, haleta maman.

D’une main aveugle, elle saisit le glaive et le guida contre sa fente. La motte légère et frémissante se froissa comme une fleur. Un même cri de joie monta du lit. Maman courait déjà au bonheur, les fesses agitées à pleines jambes, et je l’entendis avec envie gémir et chanter son ivresse.

Papa calmait les reins de maman en les soutenant de ses mains. Il ne lançait pas sa pine dans la raie, mais la glissait délicatement. Ses fesses se baissaient et se relevaient comme au ralenti. Comme ça, des centaines et des centaines de fois.

Je voyais la biroute : elle passait sous mes yeux, offerte. J’en étais éblouie. J’étais grisée de l’odeur des corps qui se balançaient devant moi. Merveilleux spectacle que les culs de mes parents s’ébattant dans la belle lumière du soleil couchant.

Parfois, un silence imprévu tombait au plus fort de l’étreinte, prometteur de prochaines déflagrations voluptueuses. Alors, je défaillais, gémissante, éperdue.

« Oh ! papa, papa, papa ! »

J’entendais avec ravissement le froissement de leurs sexes. Je devinais le visage transformé de maman, transformé par le plaisir, et, dans la pénombre du lit, son corps qu’elle tordait sur les draps.

L’air frémissait de leurs chants voluptueux. Je voyais le fendu de petite mère frissonner sous les pénétrations. Il clapotait doucement. Je voyais aussi leurs pieds, leurs doigts en éventails, s’enfoncer dans les couvertures. Maman avait un joli chat, pas plus gros d’entrée qu’un dé à coudre de jeune fille ; je le regardai, étonnée, absorber avec aisance l’imposante biroute de papa : les lèvres s’écartaient avec un murmure soyeux. Dieu, que c’était enivrant !

Régulier comme une pompe, il tirait sur la pine, la rejetait pour l’absorber à nouveau. Sous lui, je voyais les fesses s’agiter nerveusement, empourprées de plaisir. Brusquement, maman souffla deux à trois fois, très vite :

— Précipite, amour de mon con... précipite !

Mon père, instantanément, précipita les élans de son glaive. Son cul semblait sourire de toute sa large force. Il avait une telle aisance de mouvement, un balancement si harmonieux, que l’on ne pouvait rêver chasse plus merveilleuse, tant elles envoûtaient par la seule grâce qu’elles exprimaient dans le sensuel ballet.

Je n’entendais plus que les balbutiements de ma petite mère. Les gémissements coulaient d’elle, comme un hymne plaintif : des miaulements de chatte grisée de caresses. Ces plaintes tombaient sur moi comme des pierres. J’étais tout émue des cercles frissonnants qu’irradiait mon ventre et faisaient palpiter mon fendu, brisant soudain entre mes cuisses une vague de plaisir délirant.

J’en étais comme transfigurée, comme baignée d’un plaisir nouveau. Cela avait la puissance d’une pine, toute la force d’une pine. Je voyais de belles biroutes autour de moi, je les voyais en des éclatements de sperme lumineux, je les sentais vivre en ruissellement de liqueur; elles gonflaient entre les lèvres de mon chat, me portant pâmée, jusqu’aux hauteurs du ciel...

Je m’affaissais, petite naufragée extatique, déchirée de bonheur, arrachée au divin spectacle que m’offraient mes parents : de leur plaisir plein de cris, du bel animal qu’était mon père, de la ménade en furie qu’était ma mère. J’étais pâmée de jouissance, douloureuse jusqu’au sang devant la découverte de la volupté vraie, reine de tous les plaisirs, et je la désirais en moi, se vautrant entre les plis de mon ventre déployé.

La queue de papa s’élançait, tête baissée, dans le con raviné de ma mère ; déchaînée, elle sautait comme prête à s’envoler ; mais maman, toute pâle et gémissante, le corps en nage, tapait contre les draps ses fesses (je voyais alors la raie de son cul crispée par la jouissance), son chat bondissait sur la lance, l’attrapait comme au vol.

Sa motte était maintenant pareille à un gros fruit mûr plein de chairs fondantes et de jus. Chaque élan le faisait jaillir et « bouillonner » ; il en coulait une rosée qui éclaboussait de nacre et d’odeurs sa superbe croupe, bavait comme de la mousse sur les couilles de mon père.

Je sentais tant d’odeurs si fortes que j’étais ivre rien que de les respirer.

La danse amoureuse, maman l’exprimait à longue voix juteuse et ronde, qui s’enivrait en échos voluptueux sur le mot « Bite », incessamment répété comme une litanie qui glissait en ondée laiteuse et brillait comme de l’écume sur leurs corps mêlés.

Papa glissa une main sous les fesses de maman et lui insinua, à mon grand émerveillement, un doigt dans l’anus.

— Mon soleil... ah ! mon soleil !.. gémit-elle en secouant ses globes sur la main bienfaitrice, hennissant comme une pouliche. Puis elle releva la tête et me chercha avec des yeux égarés.

Jamais les fesses de mes parents ne me semblèrent si belles, si pleines de grâce : elles étaient, en cet instant, humainement belles. Leur beauté heureuse venait de ce qu’elles étaient profondément vivantes, PARCE QU’ELLES JOUISSAIENT.

Les mamelons, le grand sillon que dessinait la raie, tout était franchement offert, sans peur.

Une clarté laiteuse recouvrait ces cuisses : elles avaient des tons d’ambre rose. Le dard étincelant ourlait la fente de petits flocons neigeux, lustrait les lèvres empourprées. C’était un tableau qui me prenait tellement que j’en oubliais les appels pourtant pressants de mon petit con.

Dans l’intimité de mon corps, je sentais s’ouvrir la chère source vive de l’inspiration. D’ineffables sensations commençaient à y chanter, imprécises et fugitives, mais si vivantes que je me promis, le soir-même, dans ma chambre, en regardant les étoiles, d’y glisser une palliative carotte que je déroberais à la cuisine... Mais n’anticipons pas. Le lit était illuminé du reflet de leur ivresse. Il n’y avait la nuit aux reflets bleuâtres qu’au dehors de la couche : une nuit toute craquelée, j’aurais honte de le dissimuler, toute craquelée des longs éclairs silencieux de mon pauvre petit plaisir...

Nous approchions tous trois du paradis.

Je sentais qu’eux aussi gagnaient l’infini. La fente de maman recevait de grands coups de feu qui éclaboussaient des parfums dans toute la chambre. Papa regardait le plafond. Il parlait en lui-même, des mots feutrés qui me parvenaient comme des bulles. Je voyais le visage de petite mère, paupières closes, haletante, ébouriffée, qui percevait déjà les hautes cimes.

Bercée par les grincements du sommier, la pine avait des élans féeriques ; elle faisait jaillir de la femelle des cris comme des étincelles. Ils fusaient en cri sifflant jusqu’au plafond, ruisselaient, brûlants, sur ma fente en proie à l’orgasme.

Papa retomba sur le côté.

Sa pine avait l’air de sortir d’une grande pluie : elle était repliée, comme mouillée. Quand il glissa sur le dos, les poils de son ventre, sans force, coulèrent sur les cuisses. La biroute me sembla tout à coup cassée et morte ; maman avait cassé le mécanisme qui lui donnait sa séduisante raideur.

« Maman me sait pas jouer avec elle », pensai-je, et je me promis d’en jouir beaucoup mieux qu’elle, tout en prenant garde de ne pas la tuer, comme je l’avais vu faire.

Instinctivement, dans ma soif d’être pénétrée un peu, au moins par cette sérénité que je savais sur le ventre de mon père, je fermai les yeux, comme une enfant frustrée de la poupée de ses rêves. Sous mes paupières, des larmes jaillirent et vinrent mouiller mes joues.

Douloureux spectacle que celui d’une jeune fille, une main sous le ventre, toute rose de l’animation d’une lutte dont le reflet luisait entre ses cuisses entrouvertes.

Avec ma robe relevée par le jeu, je devais avoir l’air d’une toute petite fille, et ne semblais aucunement la contemporaine du plaisir de maman, malgré le désir que j’en avais.

J’avais maintenant le désir éperdu de la biroute-qui-sentait bon ; source de voluptés que je n’ignorais plus et que j’avais soif de vivre à mon tour. Aussi, dès que je me retrouvai dans ma chambre, je me réfugiai dans mon petit lit blanc, puisque une pucelle qui souffre va aussi sûrement à son lit qu’une bête blessée regagne sa tanière. Là, au sein de la solitude, je subis les tortures d’un grand désarroi moral... et physique. En moi tout chancelait, et il me semblait que mon désir de la queue se promenait dans des ruines.

Depuis mon plus jeune âge, je me composais des bouquets de pines avec amour, et si l’on m’avait demandé ce que je désirerais être plus tard, j’aurai répondu sans hésiter : « Je veux être une grande collectionneuse de biroutes. » Cet amour passionné qui avait jusqu’alors moussé comme une fleur magnifique dans mon cœur, me semblait maintenant transformé en une plante vénéneuse aux fruits amers. Ah ! comme je souffrais ! Quel rôle ma cruelle maman m’avait-elle fait jouer à moi (Ô Jalousie hypocrite !), je rougis en y songeant. Comme elle avait dû jouir de ma pauvre naïveté, quel personnage étais-je dans cette étreinte dont elle s’énervait peut-être encore ?

J’en étais si triste que je me réfugiai entre mes cuisses, pour ne plus voir autre chose que mon malheureux petit chat noyé des vapeurs bleues du couchant.

Petite forme pelotonnée dans un désordre virginal, petite âme féminine désolée, je souhaitais ardemment le désir, le cherchant dans les ténèbres de mon ventre, sans savoir encore que jamais, jamais, si comblée qu’elle soit, une femme ne voit jamais tout à fait clair dans le grand abîme de son con.

Et c’est ainsi que le désir me prit. Sans même le temps de me déshabiller, je m’installai confortablement devant la fenêtre grande ouverte. La jupe relevée sur le nombril, les cuisses bien écartées, je contemplais désespérément mon ventre où ma fente luisait comme un minuscule ruban de lune...

Je repensais, divinement oppressée, à la bite de mon père, à sa beauté, et mon chaton vibra douloureusement de l’image infiniment belle que j’en avais gardée.

De toute l’ardeur de mon doigt, je souhaitais être pénétrée par une fleur aussi belle qui calmerait la fièvre dont mon corps était enflammé. Point n’était besoin à mon doigt de trouver un nom au dieu qu’il implorait : c’était la pine, c’était elle que j’encensais entre mes cuisses. Pauvre petit prêtre, il n’était qu’un peu de ce que je désirais à en mourir.

Mon imagination aidant, je LA sentis enfin effleurer mon bas-ventre, et mon chat se tendit pour lui rendre ses baisers. Je me branlottais désespérément pour ne pas la voir s’envoler et me laisser seule.

Ah ! que le plaisir me semblait difficile pour les jeunes filles privées de queue.

« Divine fleur masculine, toi seule m’enseigneras la douceur d’être aimée, de vivre dans la volupté... Ah ! que j’ai besoin de toi ! Je me sens si faible pour vivre seule la puissance de mon désir... »

Oui ! Quoi qu’en disent les « grandes », je connaissais la queue... Quand une pucelle en a beaucoup entendu parler, quand elle l’a vue, elle ne peut plus avoir une foi d’enfant dans le plaisir. Avec quelle joie, mêlée de tristesse, si on les en prive, elles apprennent que l’ivresse, la seule ivresse ne se rencontre que sous les braguettes... et non dans leurs doigts.

Comme à la terre promise, j’aspirais à ne vivre que pour elle, ne vivre que pour l’amour, que pour donner une ivresse harmonieuse à tout ce qui chantait entre les lèvres de mon con, que j’avais la grâce de posséder vibrant comme une fleur.

Je voulais vivre pour jouir. Vivre pour me voir révéler les pines dont mon chat affamé ne serait jamais rassasié. Vivre avec les plus douées d’entre elles, en savourer les formes, ah ! pouvoir me les offrir toutes !

Mais ce n’était qu’un rêve lointain. Une tristesse troublait maintenant les menus plaisirs que mon doigt pouvait encore me donner. J’avais beau m’oublier dans l’entrecuisse

enchanté de mon enfance, laisser ma main voleter sur ma tendre raie, le manque déchirant me plongeait dans une bien regrettable mélancolie. Il me semblait que je ne pourrais plus jamais m’accommoder de cette existence, tandis qu’absorbée dans une contemplation douloureuse, je me consumais à énerver mon conin baigné de liqueur blonde.

*

Dans le con, il y a de bien beaux orages. Le con est la serrure de la femme. La queue en est la clef.

*

Le con se donne. La queue se prend.

*

Les soirs où le souffle de l’homme volait sur mon entrecuisse ; les soirs où je désirais avoir mille cons pour leur donner à tous cette chaleur qui venait du creux de l’homme, je pensais à la pine de papa. Je la voyais entre ses belles cuisses énormes, dressée dans les herbes du ventre, le gland éclatant à mes yeux, les couilles oblongues, lourdes... lourdes.

Apparition lumineuse. Elle se mouvait sous mes désirs. Elle était d’un vif éclat sans cesse. Elle remuait par saccades de sperme. Elle frémissait dans mon ventre sans cesse et s’épanchait en petits jets de liqueur. Elle étoilait les poils de mon chat ; semait de la neige dans mon cœur. Elle débandait. Oh ! comme elle semblait alors loin du plaisir qu’elle m’avait donné, comme elle semblait à ma merci, comme écrasée sous la mousse de mon corps, recroquevillée de langueur, la robe luisante avec de longs poils mouillés qui me caressaient.

Je cherchais dans mon souvenir, et je la voyais saupoudrée de stries légères et fines, que mes lèvres y avaient dessinées, je voyais le cordon de soie rose, la peau du prépuce, abat-jour fripé.

Toute luisante, vidée par mon petit con possesseur. Lourde fleur effeuillée dans l’intimité de mon ventre. Les couilles s’oblonguissaient à force d’être fouillées, encore, encore, encore...

Les couilles ô les couilles ! je les sentais posées contre mes fesses, frémissantes, voluptueusement dénoyautées, sucées par la raie de mes fesses.

Ô couilles, en vous il va l’espérance de jouir, il y a ce frisson mortel que donne la volupté, volupté, frisson qui me gagne, étouffement qui lie tous mes sens, extase qui arrête ma vie, et me laisse esquillée à force de jouir encore, encore.

*

Dans le con, il y a beau ciel, brise, éclairs, lune soleil, étoile, fleurs, joie, enfantillage, amour, Ô Rabbe pessimiste.

*

Un jour j’eus la merveilleuse idée de placer une psyché contre la porte des waters, légèrement inclinée de manière qu’il me fût permis de contempler sans le moindre effort toutes les beautés jusqu’alors inaccessibles de mes fesses gentiment dévoilées à l’œil gourmand de la tinette.

Elles étaient exquises à voir, toutes en rose, la raie culière un peu sombre, avec, délicieusement boursouflé, l’anus étoilé, délicate hostie nichée sous le souple accroche-biroute qui me nimbait le ventre.

Les « lieux » étaient pour le moins luxueux. La pièce était immense, les murs peints, d’un ton ambré très chaud, et des rideaux de tulle voltigeaient légèrement devant une belle fenêtre aux verres dépolis. Au centre, sur une estrade, le siège luisait doucement dans l’ombre où la lumière d’une petite lampe baignait agréablement.

Je me mis à pisser.

L’écume, en myriades de gouttelettes, en poussière diamantée, rejaillissait contre mes cuisses et mon ventre. Brisée par le chant frais, je m’affaissais sur moi-même, le bas du corps écartelé, comme près de s’ouvrir en deux et, au milieu des éclaboussements je me mis à chier. L’anus, encore si petit, s’était ouvert sous les poussées de mon envie, il me semblait attendre ainsi, dans son demi-éveil, confiant et doux, que l’amour lui apportât enfin son obole et mît, entre ses chairs entrouvertes, un beau fruit odorant, à défaut du bonheur unique (une belle biroute) qu’il ne lui avait pas encore offert.

Au début, l’étron se confondait avec l’ombre, et puis, on distinguait vite le long serpentin, brun argenté et joufflu triton, dont la couleur rappelait celle préférée du grand peintre Vlamynck.

Je suivis avec ivresse ses ondulations gracieuses et sa longue chute paresseusement agile. Il vira très vite au bleu indigo, puis au contact de l’eau passa violet, presque invraisemblable de couleur et d’intensité, sur la faïence d’un azur si pâle.

Les lèvres de ma fente s’ouvrirent, muettes, sous une nouvelle poussée d’urine. Quelques jets timides et brefs frappèrent le beau pain massif, semblable maintenant à de l’acajou flammé.

L’eau était teintée, je voyais à travers elle comme sous un nuage tout le débondé exquis de mon ventre.

Un dernier sanglot de ma petite motte fit rouler la merde, et je la voyais, sans cesse transformée : batiste à jour, dentelles, volant neigeux où des rubans dorés serpentaient.

J’écartais les cuisses le plus possible, que le bienfaisant air du moment me rafraîchit librement de son souffle. Retenant le mien, je contemplais l’enivrant spectacle. Mes fesses rondes et musclées, charmantes, se dessinaient avec une grâce élégante et touchante au cœur des plis froissés de ma robe relevée. Sous mon ventre, ma fente toute fraîche palpitait doucement. Ses boucles brunes et humides couvraient à peine les belles lèvres incarnats et gonflées de mon chat, et, près du petit trou d’un rare rose crevette, les poils plus longs faisaient une grande ombre légère sur mes cuisses.

Je torchais amoureusement mes fentes fières et mouillées. Le bas de mon corps avait une expression faite de tendresse et de secrète satisfaction. Je passais un doigt léger sur mes ouvertures (l’anus et l’alvéole à pines), toutes prêtes à donner le plaisir, pour rien, pour le bonheur... pour l’amour de l’homme.

Un parfum rare flottait dans la pièce, m’imprégnant de son odeur pénétrante, langoureuse d’excrément féminin.

Avec espoir, je respirais cet arôme, ce souffle de mon corps, ce souffle de jeunesse et d’amour, dont je m’enivrais à mourir... Oh ! mon chaton... mon petit conin... Ces longs poils baignés d’urine, comme ils me semblaient pareils à ceux plus heureux noyés de liqueur masculine.

Je tombais du siège et appuyais mon visage brûlant contre le bois du siège. Je respirais, défaillante, toutes mes odeurs éparses : arôme de mon sexe vivant, odeur composée, saoulante, qui est à elle seule, une présence ; odeur de bonheur familier, de grâce intime et mystérieuse ; odeur animée, émouvante du désir.

La queue a toujours existé que j’ai portée en moi, à la fois imaginaire et réelle, vivante et fantomatique, chimérique et précise. Tout ce qui est puéril, est beau, voluptueux, embaumé, doux et puissant. L’amour de la pine fut toujours empreint pour moi d’un peu de touche-pipi ainsi que j’appelle rêveusement tout ce qui me vient de l’entrecuisse. Alors j’ai voulu, pour mes sœurs et aussi pour le mâle, préciser et fixer ces sentiments qui me furent enchanteurs.

Chaste, ou presque, j’ai toujours éprouvé un plaisir bouleversant aux tendres caresses, toujours aussi vif lorsque j’eus reconnu que ces tendresses n’étaient que le prélude et comme la mousse du plaisir. Je tenais mon amour en suspens tout en y puisant et en le rendant chaque jour plus ardent.

Je me mis à dessiner des biroutes. J’éprouvais le besoin de voir les idées indécises que j’en avais prendre forme. Je m’appliquais sur la feuille de papier avec la même bonne volonté que je mettais à me branler. Je les dessinais belles et bonnes, me basant sur les visions fugaces qu’elles m’avaient accordées, et m’aidant un peu des graffitis dont j’étais une fervente lectrice.

Je savais leur découvrir un rythme délicat de ligne et d’ondulation, lorsque mes pensées allaient à celle de mon cher papa... Alors, très vite, mes doigts se perdaient, et le dessin gouaché de jeune sperme devenait un charmant barbouillage.

CHAPITRE IV

RESEDA

« Le temps fuit, les sens crient, le con menace, sollicite, et la queue débande. »

« Ô queue, tu n’es pas née quand tu l’as voulu, mais quand le con a eu besoin de toi. »

Une semaine avant la rentrée, mes parents m’annoncèrent la visite prochaine d’un ami de mon père : Réséda. « Une fine queue », minauda maman, dans le dos de papa. Considération qui, venant d’elle, me remplit d’espérance.

Je me levais de table, troublée, comme si mes aspirations secrètes eussent été visibles sur mon visage que je sentais transparent dès que je pensais à la queue.

J’imaginais la « fine queue » pour bien la fixer dans mon cœur, pour bien la voir pendant les heures délicieuses qui présidèrent mes nuits, et, au plus fort de la jouissance. Je répétais, pâmée : « Elle sera à moi. »

Trois jours passèrent ivres d’impatience, de plaisirs purs. Les heures mûrirent entre mes cuisses comme un beau fruit que j’avais hâte de cueillir. Le dernier soir, je me caressais longuement. Jusqu’à ce que la lune vînt se poser comme un doigt blanc sur mon chat gavé et endormi. Je sombrais dans ce cher sommeil de l’enfance, certaine que mes prières seraient exaucées, et combleraient mon petit con amoureux, voué à Réséda.

*

Le fameux matin, ivre de joie, assise à la turque sur mon lit, jambes bien ouvertes, le minet bien détaché sur la blancheur des draps, je le coiffai amoureusement.

Les brosses, les peignes autour de mes petites fesses, je soignai et relevai ses belles boucles avec beaucoup d’adresse. Je souris à son noir reflet, et sans doute à cause de la chaleur et pour avoir la raie bien nue, je brossai le fin duvet de chaque côté du pubis. Taquine, je m’amusai parfois à glisser le manche de la brosse entre ses tendres lèvres et c’était un délice de voir ruisseler sur les poils de longs reflets lumineux et chauds.

J’essayai une flottante culotte de fine batiste, puis, me ravisant, je la retirai, préférant attendre Réséda la moniche à l’air.

*

Je descendis, brillante et fine dans ma robe de chambre. Réséda était au salon. Figée dans mon émotion, balbutiante, je suis allée au devant de lui, m’excusant de ma tenue négligée.

Joli homme, mince, blond, une belle allure de mâle très chic ; il portait un pantalon en prince de galles dont la braguette bombée me remplit d’aise... Mon regard l’a enveloppée, et avec quelle tendresse ! « Ah ! pensai-je, elle ne peut me cacher qu’une pine très douce et très aimante ! » Sous le tissu déformé, je devinais la silhouette d’une pine imposante. Réséda me regarda à m’en faire rougir et se présenta avec une aisance bouleversante. Il fut très aimable envers moi, empli de courtoisie, empressé, et évidemment ébloui par le charme de mes petits nichons que ma robe de chambre lui dispensait largement ; il m’aspergea littéralement de compliments discrets et délicats. Quand il me fallut le quitter pour mes ablutions matinales, j’étais déjà conquise par les charmes certains de sa queue.

*

La matinée se résuma ainsi : deux mains hardies et souvent récompensées, qui cherchaient les rondeurs de mon corps ; une voix aux inflexions savantes, qui semblaient me caresser au plus intime de ma personne. Devant mes parents, il fut d’une attitude irréprochable, et la journée me sembla bien longue. Il me pelota bien une ou deux fois, mais avec une discrétion approchant de la déférence. Pourtant, tout en lui exprimait l’admiration ; l’éclat de ses yeux sous les longues paupières bistrées, le frémissement sensuel de sa belle bouche, et les palpitations de la divine braguette dans les plus beaux moments de tension amoureuse.

*

Le soir, dans le salon, la providence voulut que nous restâmes seuls. Malheureusement chacun dans notre coin. À mon avis, le silence qui s’épaississait entre nous devenait inquiétant. Hypocritement, je regardai Réséda à la dérobée et je fus heureuse de constater qu’il fixait avec attention mon entrecuisse, mon petit chat, qu’il semblait apprécier.

M’enfonçant dans mon fauteuil, j’écartai un peu plus encore les jambes. Le flux et le reflux de ses belles joues me grisèrent de bonheur et me rassurèrent sur les pensées qui le laissaient si muet. Je sentis mon âme à l’unisson et j’ouvris encore ma fente, comme pour mieux lui faire sentir les sentiments qui s’en évaporaient.

— Comment peut-on laisser... une si jolie... chose en liberté.

Sa voix était chaude passionnée. Je faillis en crier d’énervement.

— Touchante attention, et qui témoigne de beaucoup d’affection.

Il se redressa un peu, comme pour reprendre son souffle, puis il me demanda soudain :

— Je vais être indiscret, chère Sensitive, mais la charmante... chose... que je vois... toute frémissante de vie... n’a pas vingt ans, n’est-ce pas ?

Je me sentis toute comblée de bonheur : il avait les mots, la voix douce et chantante, un peu voilée, qu’il fallait pour parler à ma petite fente.

— Dix-huit ans et demi, fis-je en rougissant juste ce qu’il fallait.

Il répéta, l’air enchanté :

— Dix-huit ans... Dix-huit ans !... Quel âge exquis... Avoir tout à apprendre !

Ses yeux brillaient comme des étoiles. Je dis sans réfléchir :

— Ah ! charmant Réséda, donnez-lui les leçons dont il rêve...

L’aveu m’avait échappé. J’avais trop tard mordu ma lèvre pour le retenir. Il me regardait avec malice. Je fis sortir des larmes de leur source profonde et je sanglotai :

— Je... ne... sais pas... pourquoi... j’ai dit cela ! Je ne sais pas... Ah !... que je suis malheureuse... Je pensais que vous étiez bon... que je pouvais vous confier mon pucelage.

Réséda était maintenant rouge jusqu’aux yeux. Je m’étais surpassée, car je voyais sur son visage qu’il était ému. Le cœur battant, puisque, ainsi que les grandes amoureuses, je ne jouais jamais de sang-froid, je m’arrêtai. Il vint près de moi et me caressa les cheveux de ses doigts frémissants.

— Un pucelage ! Troublante ivresse que de le découvrir, que le sentir, précieuse présence, c’est un flocon de neige, une houppe de plume, une pétale de rose, une harmonie ! ! ! la présence divine dans le tabernacle de l’amour.

Oh ! que j’aurais aimé entendre toujours ces paroles brûlantes qui me martyrisaient délicieusement.

— Grisante petite vierge, nous l’aimerons comme il le mérite, nous le cueillerons comme une petite fleur très rare... très rare... Montre-moi ton pucelage, implora-t-il.

— Oh !

Subjuguée, consciente déjà dans l’art d’obéir aux hommes, je retombai dans mon fauteuil, les jambes bien écartées, ma robe relevée très haut sur la poitrine.

— Petite motte, petite motte que j’aimerai !

Il mit tant de ferveur et de prière dans ces simples paroles que je me sentis étrangement troublée, sans savoir pourquoi. Et pour avoir la réaction ordinaire aux pucelles, je me mis à glousser stupidement, tout en laissant ses doigts errer sur ma fente. Il se baissa brusquement et l’embrassa follement, à pleine bouche, et la tint longtemps contre ses lèvres. Mon cœur battait fort, tandis que je m’efforçais à ne pas hurler de bonheur ; je me répétais en moi-même, ou tout haut, je ne sais plus :

« Que c’est bon ! Que c’est bon ! Ah ! Dieu, faites qu’il baise aussi bien qu’il embrasse. »

Ce fut à ce moment, bien entendu, que nous entendîmes s’ouvrir la porte de l’entrée. Et, lorsque mes parents entrèrent, ils nous trouvèrent plongés dans la conversation la plus anodine qu’il soit.

— Chérie, peut-on rentrer ? Tu es avec Réséda. Vous n’êtes pas encore couchés... Oh ! ma petite Sensitive !

Maman tressaillit d’une joie maternelle, en me minaudant cela. Puis elle disparut, tandis que la porte s’entrouvrait devant papa qui, discret, nous souhaita bonne nuit.

*

Je rêvais encore lorsque je me retrouvai dans ma chambre, allongée sur mon petit lit. Par la fenêtre ouverte, le ciel d’un bleu phosphorescent montrait toutes ses étoiles. Délicieuses minutes. Il me suffisait d’être à proximité d’une queue pour qu’aussitôt je devienne l’enfant rêveuse elle-même. Tout ce qui touchait à l’unique fleur de mes pensées, je m’en sentais amoureuse. Ah ! qu’il m’était doux de penser dans ces moments-là ! J’avais conscience d’être dans cet art plus forte que mes sœurs ; je connaissais des hardiesses devant lesquelles toutes auraient pâli. Il m’en était venu une assurance bien réconfortante. Si la queue de Dieu elle-même m’était apparue, il m’eût semblé naturel d’agir en femme à son égard. Des larmes heureuses coulèrent de mes yeux sur l’oreiller. C’est que penser à Elle me plongeait dans d’ineffables langueurs. La pine de Réséda qui allait m’emporter vers de nouveaux Edens habitait en moi, vivait en moi en lacis de voluptueuses attentes, en frémissements de mon ventre, en moutonnements houleux d’écumantes odeurs, dont mon fendu se grisait, en pointe de chaleur au pointu de mes fesses. Je n’étais plus qu’une petite femme qu’une pine commençait à embraser et emportait frémissante. Tout me paraissait facile et bon. J’allais avoir, que dis-je, j’avais la fleur enivrante. J’étais certaine qu’elle savait des choses que je désirais tant connaître, et je me chatouillais gentiment pour mieux rêver d’elle.

Il neigeait de blanches pétales entre mes cuisses, lorsque arriva enfin l’instant où un grattement se fit entendre contre la porte : un bruit léger, le bois avait à peine été effleuré.

— Entrez, dis-je, rose d’émotion.

La porte se referma sans bruit derrière l’enchanteur.

*

J’osais à peine respirer, mon regard, inconsciemment, traversait la braguette, le léger tissu du slip, jusqu’au bon repos de sa queue magnifique. Ce fut Réséda qui parla le premier.

— Tu le vis, ton pucelage ?

Je répondis naïvement :

— Oh ! oui !

— Quelle consolation ! fit-il en souriant imperceptible et puis, poussant un soupir : quelle consolation...

Je demandai innocemment :

— Une consolation, pourquoi ?

— Enfant, enfant (décidément Réséda aimait à se répéter) tu ne sais rien du plaisir.

Je savais que cela pouvait durer longtemps. Je m’appuyai un peu plus sur mes oreillers. Il se tut un moment, suivant du regard la broderie de ma belle motte soyeuse, puis :

— Une petite chatte, si fine, si délicate que la tienne ne doit pas ignorer les plaisirs de la queue... Adorable Sensitive, j’ai tout ce qu’il faut pour son bonheur !

Il ajouta encore :

— Entre âmes de la même essence...

De sa voix chaude, il pesait sur les mots. Je me sentais ivre d’espoir. Il y eut quelques minutes de troublant silence, saturé d’émotion que je coupai d’une voix haletante, comme brisée de curiosité pudique :

— Quand je... vous ai vu, la première fois, ça a été... une révélation. Je me suis dit... ma petite fente tourmentée a enfin trouvé son... âme !

Il dit fiévreusement à mots hachés :

— Une telle confiance ne peut mériter qu’un regain d’intérêt.

Confuse, j’eus les mots maladroits avec lesquels une pucelle voile ses pensées défendues.

— Mais, cher Réséda, l’intérêt...

— Non, non, ne dites plus rien, charmante enfant ; vous serez mon premier pucelage, mon grand amour que l’on n’oublie pas.

Je baissai la tête, feignant l’effroi, serrant bien fort les cuisses sur ses doigts, comme une enfant qui a enfin compris que les paroles qu’on lui dit sont fausses, toutes, et pour la tromper. Réséda prit mon menton dans sa forte main d’homme.

— Tu verras, chérie, tu verras, ne boude pas le plaisir, ne boude pas la pine.

— Oui, mais la biroute... croyez-vous qu’elle sera bonne pour moi ?

Et je regardais profondément à hauteur de son ventre.

— Tu n’oublieras jamais ta première queue : la mienne te donnera ce sentiment qui dure toute une existence.

Il débitait tous ces mots d’une voix ensorcelante. Fascinée comme un oiseau, je les sentais se glisser en moi et me brûler délicieusement. Tout en parlant à ma fente, que je lui cédai à nouveau, il la caressait avec un soin extrême, délicatement, comme un objet précieux. J’avais hâte de découvrir ce glaive dont il me promettait des merveilles. Je restai confondue, déroutée.

— C’est si agréable d’être aimée, Sensitive, bien plus agréable que d’aimer, tu l’apprendras.

— Oh ! pourtant...

Il me branlotta plus nerveusement le bouton.

— Ne dis plus rien.

Profitant de l’immense étonnement où me plongeait la caresse hardie, et de cette timidité incroyable des vierges dont on ne se rend jamais compte, de tout ce qui, somme toute, ressemblait à un consentement, il me saisit la main et l’appuya contre son sexe. Enfin ! Alors, je ne dis plus rien. J’avais la gorge serrée. J’aurais voulu embrasser cette braguette de soleil, ce jardin suspendu qui serait bientôt mon éden. Dans un souffle, j’eus la force de dire.

— Je rêve du bonheur qu’elle me promet.

Les yeux clos, le visage rayonnant de bonheur, Réséda fit glisser mes doigts entre les boutons de la braguette.

Mes doigts tremblèrent un peu, perdus dans l’étoffe du caleçon, prolongeant à plaisir le merveilleux moment. Ah ! l’adorable cachette, il y avait tant d’odeurs et un si fort parfum que je fus ivre rien que d’entrer dans le pantalon de Réséda. La faille lourde me cachait la divine fleur. C’était comme un rêve. Un rêve miraculeusement enveloppé de toile blanche. L’air autour de moi semblait un breuvage parfumé, tant s’y mélangeaient à la douce odeur de mon chat les âpres senteurs de la pine. C’est avec un vif battement de cœur que je pénétrai dans le sanctuaire où vivait le dard enchanté. Un encens envahit la pièce, une griserie nouvelle me monta à la tête : la pine m’apparut, courte, fripée, mais mon amour la trouva belle, grande et lourde. Une belle biroute que, pour la première fois, je tenais entre mes mains dévotes. Elle .me parut splendide, ineffable, inspirée, un chant d’amour à la gloire du con. Je la pris à pleins doigts fébriles, chaude, moite et odorante.

— Viens que je t’embrasse, ma belle amande, dis-je avec ferveur, tu attires la bouche des petites filles... douce pochette surprise, troublant attrape-baisers.

Et je la pressai amoureusement contre mes lèvres avec un sourd sentiment d’envie.

*

Réséda s’était allongé sur le lit. Il était nu. Sur son ventre de mousse brune, sa biroute pointait, prodigue de senteurs. Je m’étais accroupie aux pieds de mon lit, et je regardais au-delà de son ventre sur le rose mat de la poitrine, d’autres jardins de mousse. Mes yeux revenaient toujours à sa queue, parce que ailleurs c’était l’infini de son corps et que mon âme d’artiste impressionnable, mon âme de poète, préférait recueillir cet hymne joyeusement pur qu’étaient les palpitations éperdues du glaive. Et des vers chantaient confusément dans ma tête, évocation de sensations imprécises qu’éveillaient en moi cette pine musicale. J’entendis dans un songe :

— Branle-la, ma mignonne...

« Mignonne. » L’appellation caressante me stimula. Je m’approchai, me glissant entre ses cuisses. Et je dis avec des lèvres qui tremblaient :

— Tu veux mon petit fendu, petite biroute cruelle ? Pour quoi en faire, mon Dieu ?

Ah ! les mots délicieux échappés de la pine.

— Pour en faire mon trésor...

Elle ne voyait plus que ma radieuse petite raie éveillée à l’amour et dont elle ferait une femme. Divine pine, fidèle à elle-même, elle allait au gré de ses caprices. Une seconde, tous deux, nous nous regardâmes. Elle, impérieuse, troublante ; moi, suppliante, curieuse. Instant enivrant où je me sentis à sa merci, impatiente fiancée, qui n’aspirait qu’à jouir dans son ombre odorante.

— Biroute, biroute... tu ne m’aimes pas comme je veux être aimée.

— Qu’en sais-tu ? fit-elle.

— Je le sens... je suis un caprice... qui passera... ce n’est pas assez pour moi. Je veux être aimée pour toujours ainsi que je veux, moi, aimer pour toujours, avec une confiance absolue, comme je me repose en Dieu.

— En cette minute, petite chatte, je suis dieu. Cette confiance, je ne te l’inspire pas ? murmura-t-il lentement.

— Non, pardonne moi de te dire cela, mais...

Je sentis la queue frissonner et je sus qu’elle ne souhaitait jamais de me conquérir qu’à cet instant où je me refusais... un peu. Mon regard erra, pensif, autour d’elle : elle était trop près de moi, sérieuse, comme je ne l’avais vue, et je la regardais dans l’âme même et j’étais seule avec elle, dans un cadre merveilleux, dans un monde de désir, beau comme l’entrecuisse de l’homme. La douceur qui l’enveloppait m’enivrait de bonheur. En moi criait le besoin de la sentir frémissante dans mon ventre, de connaître ses élans dont je rêvais la caresse. Et je me sentais devant elle, battre des ailes, prête à m’envoler, enivrée de volupté... L’immense biroute ardemment lumineuse, que je voyais vaciller dans l’ombre dorée du ventre, éclatait dans mon corps, et me livrait à sa merci.

De tout mon être, en cette minute, je l’appelais, la désirais, la voulais.

Alors, d’une voix que l’émotion brisait, je dis, les yeux fixés comme hypnotisés sur le doigt charmeur :

— Biroute donne-moi la foi qu’il faut pour vivre toute ta force, fais que je connaisse le plaisir puissant et magicien, de tout l’amour de mon pucelage, je t’accueillerai...

Toutes les pensés qui bouleversent les sens et brûlent le con éclatèrent à la fois dans ma tête. Je me soulevai péniblement et mes lèvres rampèrent jusqu’à la bite. La fièvre des grandes émotions bouleverse la pensée, et, grisée par l’haleine suave du bourgeon rougi de fièvre ardente, j’eus la force de le couvrir de ma bouche gourmande.

Réséda releva la tête. Il eut pour me regarder des yeux très persuasifs. Charmé de me voir, à sa queue, une enveloppe si joliment féminine.

Oh ! sentir la biroute battre si fort en ma bouche... Qu’elle m’était chère, mille fois plus chère encore. Je connaissais enfin la douceur de sa peau au travers de ma langue qui la fripait. Oh ! la sentir entre mes lèvres, et l’aimer ainsi, vaincue enfin, brûlée par le bonheur, sentir l’abandon de son corps si souple. Et je me mis à la téter avec une espèce de fureur concentrée.

— Sois paresseuse, haleta Réséda.

J’ouvris toute grande la bouche, et mes lèvres se firent enfantines sur les plis délicats du prépuce.

Pour la première fois, j’avais une vraie bite.

À ce moment-là, le monde cessa d’exister pour moi. J’avais de longues poses durant lesquelles je libérais le gland ; je le frottais amoureusement sous mon nez, me pénétrant avec volupté de son odeur de châtaigner, de son arôme de cannelle sucrée. Je reprenais le fruit en bouche. Et tétais à la fois le poids de son corps et de son odeur. La queue se laissait bercer par ma langue, et je la sentais doucement charbonner. J’avais alors la sensation de lécher de la mousse ; de la pointe de la langue j’allais jusqu’au cœur du bourgeon, pour sucer le suc savoureux.

Elle bondissait fébrilement dans ma bouche, faisait l’amour par là. Il y avait tant de chaleur mouillée dans ses élans que je pensais chaque fois en mourir de bonheur. Je commençais donc bien à être une femme, puisque j’avais le souci d’en vivre jusqu’au bout. J’étais heureuse. Les lèvres molletonnées, j’écrasais le gland, le repoussant hors de moi, et la langue étalée, j’accueillais son retour d’une large caresse. Réséda se laissait béatement sucer, m’interrompant parfois de son approbation ou de ses aspirations.

— C’est bon, cela... Ah ! petite cruelle !... Les dents !

Avec des intonations reconnaissantes, il m’offrait l’hommage d’une attention dont je sentais la valeur. Autant qu’il le souhaitait, je lui offris toutes les caresses que me dictait mon imagination. Ma bouche n’était plus que sensibilité vibrante, un admirable instrument que les tendres exigences de sa queue galvanisaient. Je massai longtemps la pine, jusqu’à ce que de molle et souple elle devienne dure et forte. Je la faisais danser entre mes joues avec une fougue persévérante, jouant de volonté et d’adresse, bien décidée à me la mettre au con dès qu’elle banderait à nouveau.

Sentimentale, elle trouvait évidemment la chose charmante et se complaisait dans cette existence molletonnée, se laissant dorloter avec une insouciance heureuse, une nonchalance délicate de dilettante et le désir avoué de goûter à toutes les friandises que ma bouche légère. et changeante pouvait lui offrir.

Mais à mesure que s’allongeait la litanie amoureuse de ma langue, je sentais mon petit chaton pris d’une de ces terribles crises d’ennui qui le saisissaient quand il se trouvait délaissé par trop longtemps.

Enfin, de légers frémissements parcoururent le glaive, et je lui fis une telle fête qu’il me fit l’honneur de s’animer, prêt pour un flirt gentil avec mon pucelage.

Les doigts de Réséda effleurèrent mes lèvres d’un geste tendre, tandis qu’il me disait, la voix assourdie :

— Délicieuse enfant ! Ma queue vient de vivre des minutes sans prix. Jamais elle n’a lutté avec une langue aussi légère et aussi douée que la tienne.

Je secouai la tête, et un rayonnant sourire passa sur ma bouche un peu ankylosée, douloureuse.

— Mon pucelage luttera mieux encore, charmant Réséda, minaudai-je, mes yeux graves arrêtés sur la pine resplendissante, Réséda, ô Réséda ! je sais que ta pine ne peut tromper le pucelage aimant de mon petit chat !

Alors seulement je m’aperçus que j’étais brisée d’émotion, par la tension de tous mes sens qui frissonnèrent aux exclamations de mon idole.

— Sensitive, nous sommes les prêtres d’un même culte. Je ne m’étonne plus que ton inspiration soit si vivace... Tu as déjà plus de science dans l’art de la fellation, que n’importe laquelle des putains. Qu’il eût été dommage que je ne profite pas de cette belle fougue de jeunesse ! Ah ! Sensitive, cultive ce don naturel et tu seras la reine des croqueuses.

« Sensitive, reine des croqueuses », murmurai-je rêveusement, et mon chat se hérissa de bonheur.

— J’essaierai aussi de donner à mon chat le même talent qu’à ma bouche, ajoutais-je pleine d’espérance.

— Le con... Tant de choses le distraient, fit doucement Réséda.

— Il a les mêmes... faiblesses que la pine, dis-je d’une voix assourdie, et...

Je ne continuai pas, mais mon regard acheva ce que ma bouche ne pouvait articuler.

— Sensitive, mon petit con aimé, tu as bien raison d’espérer en ma bouche ; il est impossible qu’un pucelage comme le tien n’ait pas la bouche qu’il mérite.

— Viens le lui dire de plus près, implorai-je avec une ferveur grave. Viens... vite... l’attendrir.

En guise de réponse, Réséda m’embrassa la fente avec tant de passion que je fus rassurée sur le bonheur que sa langue allait me donner. Ce ne fut qu’une courte caresse, dont le résultat fut de mettre dans l’air, tout à coup brûlant, une senteur de con mouillé.

— Allonge-toi sur le lit, fit Réséda.

Il eut un beau sourire qui éclaira son masque tourmenté.

Muette, j’obéis avec la sensation que j’étais soudain emportée en plein paradis. J’écrasai mes fesses douloureusement crispées dans la fraîcheur des draps. Réséda restait debout, attentif : je compris que j’allais être aimée par un vrai mâle qui, comme moi, avait le culte de la jouissance.

— Comment le trouves-tu ? fis-je d’un air de petite fille heureuse.

Il se pencha sur mon ventre auréolé de poésie mouillée et me dit, les yeux noyés de langueur :

— J’ai l’âme de Télémaque.

Et moi qui désirais si passionnément l’aider, je répliquai, dans un sourire qui demandait grâce :

— Voyage ! Ô Prodigue !

Le cruel ne bougea pas. Un mystérieux sourire sur ses belles lèvres, il contemplait avec des yeux qui étincelaient, les dentelles frémissantes de ma fente. Il releva un peu la tête et son regard s’attarda sur mes seins que rosait une attente torturante.

Allongée sur le lit, mais la tête relevée par l’oreiller, je me laissais envelopper avec une jouissance douloureuse par le souffle de Réséda qui soulevait les poils de mon ventre. Je succombai moi aussi à l’adorable spectacle du fin duvet exquisément creusé par le sillon.

— Plaisir des dieux que de contempler dans le cadre lumineux de tes cuisses un conin aussi mignon et aussi enthousiaste, tout rose de désir, les lèvres un peu entrouvertes pour mieux goûter les baisers qu’il implore. Ô l’enivrante petite motte de nymphe ! Ô le captivant bouton de rose... divinement modelé, frémissant de jeunesse. Pareil à une onde furieuse, le désir passe en moi de le saisir entre mes lèvres, de l’arracher, de le sentir vibrer sous les caresses de ma langue qui enflammeront sa fraîcheur.

Dans mon cœur flottaient les mots de rêve. Mais j’avais peur de voir Réséda s’échapper dans une de ces songeries où les hommes s’enferment volontiers. Alors, prestement, j’avais si impérieusement soif de décharger et de goûter les charmes promis à ma bouche, je trouvai les seuls mots qui restent à dire :

— Réséda, apprends-moi le plaisir... donne-moi la jouissance.

Des hauteurs du rêve, je descendais volontairement vers un bonheur plus immédiat. L’amour venait à moi, le grand amour du con et de la queue, celui dont on ne parle pas, parce qu’il est trop simple et trop facile, et parce qu’on affecte de ne pas le chercher où il se niche : entre nos cuisses, sous le ventre. Et, dans un geste implorant, j’écrasai mon chat contre les lèvres de Réséda.

Il se décida, et, saisissant mes fesses à pleins doigts, il releva encore ma fente contre sa bouche, je sentis sa langue glisser, lourde, dans ma fleur.

Alors, mes yeux ne virent plus ; je poussai un cri :

— Autant de cons, autant de voluptés !

Union grisante, où Réséda me modela un Con.

Le long colloque amoureux, bouche à con, dans  l’obscurité chaude de mon ventre, où nos lèvres s’épousaient, où les silences et les soupirs soulignent les hardiesses de la langue et du clitoris. L’un et l’autre capables de séduire, de s’éprendre, tissaient le nœud de notre jouissance. La langue du mâle qui se doit d’être émouvante, le con de la femelle, qui sait être ému.

Joute sensuelle, dont le climat voilé et enveloppé irrite les instincts. Par la délicatesse du jeu, par les charmantes draperies que déploient les amants, par les ardeurs subtiles développées, l’étreinte du con et de la bouche crée, dessine le Con.

Le premier souci de la femme sucée est de plaire, afin de faire connaître les charmes cachés, et donc précieux, de son ventre. Je me laissai donc aller aux explorations sublimes de l’ange Réséda.

Et pour que l’ange de mon entrecuisse s’offre dans toute sa pureté, je l’offris de toute la bonne volonté de mes doigts défaillants.

— Fais moi tout ! haletai-je, respirant difficilement.

La bouche me brûlait.

J’avançai mon petit bouton, qu’il happa au vol pour le manger un peu.

Animal, il me râpa toute la raie avec le plat de la langue, comme pour modeler ma sensualité. Il avait la langue d’un nouveau-né, grasse, molle. Une douce odeur marine envahit mes narines. Puis sa bouche se porta sur la vulve fondante d’impatience. Ses dents mordillaient très légèrement. Puis sa langue fendit la proue de mon ventre semant en moi les germes de sa queue ; la langue, danseuse, balançait les chairs gonflées du vagin. Ses fuites, ses retours, ses flottements dans les herbes mouvantes de mon ventre, dardaient mille flèches que j’exprimais en hurlements de bonheur. Ses lèvres, ventouses, happèrent la mousse abondante. Et je souffris d’une brûlure sourde.

Comme il tardait, j’enfonçai mes fesses dans les draps, refermant mes cuisses autour de sa tête. Puis, d’un souple mouvement du bas-ventre, je provoquai sa langue en d’autres combats.

— Le clitoris, Réséda, le clitoris !

Un grand feu s’alluma en moi, qui ne devait jamais s’éteindre, ce feu qui, depuis trop longtemps, couvait entre mes cuisses, le feu sacré de celles qui ont quelque chose à donner au mâle et qui en ont enfin l’occasion.

Ce qui suivit, en sa magistrale habileté, me parut tel que je déchargeai comme jamais je ne l’avais fait.

Quand le chant fut fini, je ne reconnus plus mon corps. Il ne restait plus qu’une bonne fatigue, un engourdissement de la chatte et le souvenir éblouissant de l’orgasme, de l’Orgasme, que je venais de découvrir, et que l’on ne peut que désirer quand on l’a ressenti une fois.

Quand la bouche de Réséda, noyée de foutre, me prit les lèvres, je fermai les yeux avec les pudeurs d’une femme comblée.

— L’allégro, Réséda, l’allégro !

Je dis cela avec simplicité, replongeant dans le tourbillon sentimental qui m’enveloppait à nouveau et que j’aspirais à communiquer à mon partenaire. Je savais maintenant que seule la passion détruisait la raideur de la queue, et à mes yeux de femme, cela le parait de beaucoup de charmes.

Je me redressai et me blottis entre les jambes de mon tendre fouteur.

— Il faut qu’elle rebande, dis-je en battant des paupières.

— Sois plus romanesque, précieuse Sensitive, grise-toi de ma queue, même débandée, sache quelle est sa vraie nature, et n’ignore pas toute la poésie de son repos. Regarde. Tendre vierge... Ne t’attendrit-elle pas ?

Je frottai ma joue contre les poils de son ventre, dont les boucles humides frisaient sous la caresse.

Il me parla longuement ainsi, et peu à peu, j’ouvris de grands yeux sur la pine. Elle était fripée, contractée, et dans sa forme elle avait une expression qui attira tout mon amour. Mes doigts la saisirent, et pleins de tendresse, la pelotèrent.

— Je voudrais que tu deviennes grande... grande, balbutiai-je, oppressée.

Je frissonnais de tout mon être. Je sentais Réséda ému lui aussi. Il dit à voix basse :

— Petite vierge étonnante.

Il n’en dit pas plus, nous nous comprenions parfaitement. Je contemplais la quéquette, me refermant sur elle qui allait m’embraser le corps.

— Réséda, avant que tu me prennes le chat, je veux te sculpter une belle pine.

Il m’exprima sa satisfaction par un regain amoureux de son gros orteil qu’il avait glissé dans ma fente.

— Merveilleuse bite, tu es si belle que mon pucelage veut te conquérir à tout prix.

Mes doigts l’entourèrent, la baignèrent d’affection. Elle pendouillait, mince et flexible, charmante vision fragile, et sa robe couleur dragée enveloppait d’un reflet caressant le bourgeon ; elle avait une rare pureté de lignes. Je lui trouvais, à moitié bandée, une belle expression intellectuelle. Avec un plaisir d’enfant, je l’entraînai dans une ondulation berceuse et lente qui l’affermissait peu à peu. Je décolletai le bourgeon comme il le méritait, et, comblée, je le voyais prendre de l’ampleur, flirter avec mes doigts, s’envoler de sa gaine de tulle rose, devenue dure, grave, prometteuse. Il perdit très vite son aspect penseur et fatigué qu’il avait au repos (la tête d’une pine débandée m’a toujours fait penser à ce portait de l’auteur de « Visages », je crois !).

— Maintenant qu’elle est belle, dis-je, troublée, j’aimerais tant que ce gros insecte me butine le mignon... avant de me le prendre.

Confiante, je retombai à la renverse, au cœur du lit.

Réséda s’allongea sur moi, baisa mes lèvres, et glissa sa pine au plus brûlant de ma motte. Cela me fit si drôle que je sentais comme une plaque légère entre mes cuisses. Le glaive palpitait dans ma fente et mes poils se courbaient sous son poids. Attentive à mon bonheur, elle me massait divinement le clitoris.

— Ravissante pucelle, haleta Réséda, première communion.

Il me promenait maintenant la pine sur le ventre.

— Félicité, ronronnai-je, félicité, dont le contact me grise et m’éblouit... cruel... Offre-la à la plus fervente... à la plus précieuse des hosties pailletées d’ombres et de lumières... Réséda ! Je suis envahie d’odeurs.

Bien qu’avide, je n’en oubliais pas pour cela les câlineries enfantines, les pudeurs, qu’une queue attend d’une pucelle. À mesure que je parlais la pine palpitait, palpitait, comme prête à s’envoler.

Réséda se pencha sur moi, pétrit mes nichons de sa bouche énervée, les aspira à pleines lèvres, et les léchant en exaspéra délicieusement les pointes. Il butina longtemps les fraises, aspira goulûment les fruits dressés, engloba dans une caresse gourmande les douces rondeurs, et mes chairs enflammées se tendirent sous les caresses. Puis sa bouche, ah ! cruelle ! abandonna mes seins, glissa dans mon cou, et sa langue frétilla dans mon oreille. Sous la cascade de douces sensations, mes cuisses s’écartèrent. Je cherchais avidement la bite... ma main s’y agrippa affolée.

— En moi... Réséda... en moi !

*

Ma tête avait roulé dans l’oreiller. J’écrasai violemment la pine contre l’ouverture de mon ventre; les fesses crispées dans une douloureuse attente, la fente bien ouverte.

— Prends-moi biroute... Eclate-moi, toute...

Elle entra doucement en moi ; ce fut d’abord comme une petite goutte de feu. Puis cela grossit, durcit ; ce fut bientôt tout l’homme au milieu de ma chair. Et à chaque coup reçu, de longs frissons liquides envahissaient mon corps. Je sentais la pine : elle était plus grosse que moi, chaude et froide.

*

— Je ne t’ai pas fait mal ?

Je me serrai contre elle, mêlant mes jambes à celles de l’homme, m’enfonçant dans son corps, qu’elle rentre jusque dans mon cœur, et chaque fois qu’elle y touchait, elle m’arrachait un gémissement de mourante. Elle me fouillait, créant en moi une sensualité qui faisait un CON traversé par la QUEUE. Elle s’élançait, porteuse de soleil, de couleurs, d’un monde de spasmes merveilleux. Je n’étais plus dans le monde des enfants, je pesais mon poids de femme. Mon con ne flottait plus comme un duvet léger, mais il pesait maintenant de tout son poids de jouissance. La queue m’effleurait maintenant de ses ailes de velours. J’étais peu à peu habitée par le plaisir de baiser. Ce n’était plus la jouissance prisonnière, c’était la jouissance pure, libre et pleine qui montait de mon ventre, et sans peine, sans retenue... Ah ! la liberté de jouir. Ô joie de succomber enfin aux exigences de la chair !

J’entendis au fond de mon corps le chant sauvage de la volupté :

— Baise-moi... Baise... Baise-moi !

Et je la sentais, grande et forte, me brûler jusqu’à l’os. Elle roulait souple et forte, limait sourdement jusque dans ma tête :

— Baise... baise... baise-moi, toujours.

Elle coulait ronde et foutrée.

— Plus fort, petite bite... plus fort.

Alors, elle me déchirait le ventre, de plus en plus énorme dans ma minuscule chatte. Puis lente, elle moussait dans mes cuisses, autour de mes fesses, elle jaillissait de mes seins, coulait de ma bouche en une terrible odeur. Et dans l’ombre, je passais les doigts sur le membre mouillé jailli de mon ventre.

Elle avait tant d’élans, de balancements qu’elle me faisait pousser des cris de bête.

— Je t’en supplie ! Abrège... non ! non !... monte encore ! Ô douloureux vertige.

Epaisse et lourde, elle me fouillait longtemps, longtemps. Des fleuves suaient de mon corps, gonflaient mon ventre de marais, et je l’entendais frapper les rives souples de ma fente.

Bite !

Bite revêtue de feutre et de métal. Bite sauvage. Bite dévorante et séductrice. Bite !

— Assez... Maman... assez !

Un vertige fou tournoyait en moi. Et tout à coup l’orgasme fut là avec ses grandes ailes de paradis. Il galopait, muant mon con en un beau nid de frissons.

J’étais au paradis. La pine modulait au gré de ma félicité. Un choc me secoua. Et, fermant les yeux, je succombai à la jouissance, anéantie par l’ivresse de la queue découverte.

C’était fini maintenant ; je restai allongée, soulagée, purifiée. Réséda me prit dans ses bras ; tendrement, je me blottis contre lui, avec cette ardeur qui gagne à jamais la queue d’un homme. Je lui dis d’une voix reconnaissante :

— Tu as donné une âme à mon chat.

D’une voix frémissante, il me répondit :

— Sensitive chérie, ton con est une chose sainte, et j’aurais tellement désiré t’offrir une queue aussi pure.

Je lui dis avec une ardeur timide :

— Ta pine n’est pas pure, mais elle peut alors tout m’apprendre ?

*

Au fil de nos étreintes, je découvrais Réséda comme un charmant baiseur, un peu mou, d’humeur agréable et d’intelligence paisible, qui n’ont d’autres soucis que de faire l’amour aussi agréablement que possible, trouvant tout naturel de posséder une queue.

Sagement, sans grand effort, me disant que le hasard m’offrait la sienne pour satisfaire mes premiers appétits, j’en profitais le plus possible. Mon con déjà talentueux sut dominer cette queue si limpide. Je m’attachais naturellement à elle.

Elle avait de bien grisantes raideurs pour exprimer son désir. Un désir jaillit d’elle comme une flamme. Et j’étais heureuse de la sentir dans mon ventre, de la sentir vaincue, baisée par le divin mal de jouir. J’avais alors l’amour de la saisir entre mes lèvres, de la meurtrir de baisers, en lui murmurant les mots qui la galvanisaient. J’enveloppais sa peau veloutée comme un pétale de camélia précieuse fleur que mon con avait fripée. Très vite, elle retrouvait des formes modelées merveilleusement dans ses chairs durcies que trahissait la fragilité de sa robe. Ah, aucune des pines auxquelles je me suis attachée depuis lors, dans ma soif de jouir, aucune ne m’a si sentimentalement enivré que ma première pine. Ma première passion... J’en jouais comme un enfant joue avec le feu, sans bien le connaître.

Réséda m’avait guérie du seul culte de la raideur, et mon chat ne fuyait plus le spectacle d’une queue débandée, lui accordant même une certaine beauté esthétique.

Autrement dit, mon con n’était plus un petit monstre d’égoïsme, mais devenait un artiste épris de découverte. Cela m’apprit à mieux connaître l’objet de mon culte... Et sans ce bel amour maternel, je me serais privée de bien douces jouissances.

Les quelques jours que Réséda passa à la maison furent donc un paradis. Le dernier soir, nous baisâmes avec une intimité un peu triste. Sentimentale, j’éprouvais le besoin de semer en elle (la pine) le germe du regret. Les larmes aux yeux et le con rassasié, je la contemplais. Réséda, lyrique, me fixait amoureusement le minet. Le petit jour nous surprit tous deux nous branlant mutuellement dans la chaude intimité de mon lit, où se fondaient, très doux, les gémissements de notre satisfaction et les senteurs tièdes de nos sexes qui se mouraient dans l’air alourdi.

Réséda se leva, les yeux presque graves. Je lui souris avec un air de petite fille sagement malheureuse. Avant de refermer la porte de ma chambre, il eut une imperceptible hésitation. Dans ses yeux passa une belle expression amoureuse. Puis, se penchant vers moi, il chuchota :

— De temps en temps, branle-toi en pensant à moi.

*

Les longues heures d’amour qui m’allègent le corps ; féerie du moment de pouvoir s’abandonner à l’homme qui m’aime le con. Le fruit de son amour est dans mon ventre... C’est le bel instant où, le con rassasié, rêve au temps où il aura à nouveau soif.

*

Une joie fervente faisait battre mon cœur ; je répétais avec ivresse :

« Femme... femme ! »

Et quand maman entra dans ma chambre, le lendemain, folle d’orgueil, je lui confiai mon secret.

— Je suis comme toi, maman... Femme, je suis femme.

D’abord ravie, elle ne tarda à concevoir des doutes sur les compétences de Réséda. Pour en avoir le cœur net, elle fit appel à son doigt.

— Ma fille, ma grande fille chérie, s’exclama-t-elle en me pressant contre sa poitrine, raconte... raconte !

Elle m’étreignait la moniche de ses doigts suppliants.

— Raconte, petite femme, raconte !

*

Je me retrouvais enfin femme. Avec dans mon cœur la vision de certains regards, de certaines attitudes, de mots ou de caresses de Réséda, dans lesquels il y avait tant d’amour pour le con que, rassurée, j’acceptais joyeusement l’épreuve de l’avenir incertain.

Je gardais la pine de mon premier amant bien câlinée dans mon ventre, en petite femme jalouse ; elle était mon bien. Avec la tendre naïveté de mes seize ans me trompais-je? Avais-je tort de croire que la queue ne pouvait m’appartenir ? Oh non, j’en eus tant de fois la confirmation par la suite !

« Mais s’il m’était donné qu’elle me soit enlevée, et ce serait la pire des douleurs, celle de l’élue à laquelle on ravirait le ciel. Alors, ô homme, si tu m’écoutes, si tu écoutes les prières d’une amoureuse petite femelle, qui a peur de ne plus jouir de ta bite, ne l’en prive jamais ! »

*

J’étais enfin la croqueuse, toute vibrante aux charmes de la queue, dont l’amour me dominait toute, illuminait mon jeune con qui s’épanouissait enfin dans un monde idéal.

Mieux que personne, j’en étais certaine, je comprenais les fantaisies esthétiques et autres de l’amour, ses exigences. J’avais le désir de faire l’amour non seulement aux heures d’inspiration, niais sans être influencée par les préoccupations d’une jouissance personnelle pourtant compréhensibles, quand on a un con exigeant comme le mien.

D’un même chat généreux je pardonnais aux queues l’égoïsme que je leur prêtais. J’étais décidée à affronter leur humeur fantasque, leur vanité ; j’estimais, et cela c’était mon opinion de petit con à la page, qu’il était inutile de demander grande sagesse aux queues, même à celles qui n’avaient pas une certaine raideur pour excuser leurs faiblesses.

*

Le con a pour la langue un attrait mystérieux, elle tente à la fois sa curiosité, sa vanité, sa sensualité. Mieux que la pine peut-être, elle sait pénétrer le ventre, ce jardin ; elle sait en scruter les détours, y surprendre les pensées les plus délicates, les désirs les plus fugitifs. Elle perçoit dans la nudité de leur éclosion, toutes les jouissances qui le traversent. C’est un des premiers principes que tous les bons baiseurs se devraient de ne pas oublier. L’amoureuse doit provoquer son partenaire à plonger le regard de sa langue au plus profond d’elle-même ; son con doit être pour le fouteur en puissance comme l’eau transparente.

Le premier souci de la queue doit être d’étudier, de sentir le con de la langue, afin de découvrir l’astre prédestiné qui soutiendra son envol vers les hautes cimes.

Ah ! les intimités jalouses du suçage, caresse de toutes fibres voluptueuses du con, éblouissement de l’entrecuisse, amour qui laque le ventre d’un flot de liqueur, rêve du chat, aspirations des lèvres, épanouissement, opulente moisson, étincelle, embrasement des sens.

Association sublime lorsque aucun souffle réticent n’en vient ternir la pureté.

*

Sucer la pine qu’elle se sente plus libre, plus détendue (?), qu’elle ose mieux. L’excitation de décharger dans une bouche et non dans l’ombre inquiétante du con, l’odeur du sperme retrouvée dans le baiser, tout cela monte à la tête de l’homme.

*

Les femmes craignent la « mollesse ».

Qu’est-ce, après tout, qu’une queue débandée ? Une dette que l’on paye au plaisir. Les convulsions de la machine (penserait Jarry). La faiblesse du sexe. Voilà ce qui les effraie : mais ce n’est rien puisque l’Affection lui rend sa raideur, et que l’ennui même de ne pas jouir les fait aller au devant d’elle.

*

Les cons vraiment amoureux ont peu à apprendre sur l’art d’hypnotiser la queue. Le sens du flirt qui les conduit est merveilleusement sûr. Par un dosage habile de cuisses ouvertes, de sourires du bas-ventre, de sous-entendus dévoilés, ils les mènent vite où ils le désirent.

*

Pour penser amèrement, il n’est besoin de voir autre chose qu’une pine dans le con d’une autre.

*

Reflets de mon chat.

Mon chat fait d’impénétrables fourrés, de chairs, de poils enchevêtrés, de tendresse, de mousse où gîte le clitoris, indice de mes désirs : le doigt sur quelque queue à l’odeur chaude, ou bien des intimes tiédeurs sous lesquelles, dans les chairs envahies de liqueurs, creusées de nerfs profonds, où la queue qui le lime juteux foule en même temps, et mieux peut-être les ardeurs de mon amour.

La queue me pénètre le con et fait, entre mes jambes, des ovales de clarté, mouvants, animés par le souffle qui balance mes fesses, et les jets amoureux du sperme qui me balaient le cœur.

J’ai toujours eu la pine entre les cuisses. Les jambes grandes ouvertes à la recherche du cep que l’on découvre au creux de l’homme ; Dieu, qu’il est bon de la sentir glisser en moi, froisser les fougères de ma raie culière, mon anus aux cent bouches ouvertes à la volupté.

Elle vit en moi (la bite), pleine de pensées, écartant les branches basses de mon corps qui lui griffent le gland.

Les cheveux de mon ventre, mouillés, gavés, pendent le long des couilles éclatées. Le bourgeon, dilaté de paillettes d’or, me serre le con à l’étouffer, m’ouvre sur je ne sais quoi.

La Pine est alors comme un soleil parmi les ombres de mon corps. C’est une visiteuse de chairs rouges, lavée par le sperme qui me ronge les cuisses ; elle est en moi, toute en moi. Elle me semble encore si lointaine !

Pourtant, à force d’amour, elle crée un monde léger, bleuté, stagnant à hauteur de nos ventres.

J’ai chaud, les draps collent à mes fesses. J’ai envie de faire l’amour avec précaution. Je rêve de me dédoubler et de me regarder « bourrée » de la pine...

Vivre là, un instant seulement, entre mes cuisses, voir clair à travers elles, dans la volupté.

Mais rien n’est permis, sauf le rythme rageur du membre adoré qui me laboure le ventre.

L’homme est en mouvement : c’est une sorte d’allégresse désespérée, de joyeuse détresse qui fait à la fois battre mon cul à coups précipités et jette de la fraîcheur sous mes fesses. Ah ! merveilleux et atroce instant !

*

Quand il a joui, l’homme rentre sa pine, comme un oiseau s’envole d’une branche.

*

Je revins au couvent et à Oxalis, pleine d’une ardeur fantasque et inventive. Je connaissais maintenant l’homme, j’étais femme. Malgré mon peu de pratique, je veillais gentiment au plaisir de mon amie. Je me livrais à d’adroites voltiges amoureuses. Ingénue, délirante, je jouais la queue. Mes aspirations à varier et à parfaire nos plaisirs dissimulaient, il est vrai, la recherche d’un piment. Je jouais l’homme.

Ce fut pour moi un aspect bien agréable de la vie de mes sens. Je ne savais jamais quelle figure allaient prendre nos ébats. Dans ce rôle je ne pensais qu’à l’immédiat, ou plutôt je ne pensais plus, étant le mâle, ma cérébralité se trouvait engourdie pendant le plaisir.

Immobile et muette, Oxalis engrenait pour elle seule les houleuses moissons que semaient mes ardeurs amoureuses.

*

Dès le premier soir, je la serrai longuement, fortement, d’une manière qui me faisait songer à l’étreinte de Réséda. Je sentais Oxalis bien à moi, à moi tout à fait. Maintenant, j’étais la plus forte et ce fut avec du triomphe dans la voix et toute ma foi dans les yeux que je lui annonçai que je connaissais l’homme.

— Et... tu lui as donné la fleur ? demanda-t-elle, prodigieusement intéressée et un peu jalouse, me sembla-t-il.

— Je la lui ai donnée !

— Montre.

Elle la regarda de cet œil infaillible de la femme jalouse qui, quoi que l’on en pense, constitue le jugement le plus proche de l’impartialité. Enfin, elle dit lentement :

— Je me sens simple et désarmée devant un CON pareil, et...

Elle leva vers moi des yeux de détresse.

En un éclair, Oxalis percevait un chat inconnu. Elle en restait troublée, presque angoissée. J’écartai plus encore les cuisses, et puis, levant les fesses, et la regardant de mes yeux les plus tendres.

— Femme !

L’harmonie de rua raie commençait à parler indiciblement à son imagination. J’ajoutais, tant je désirais lui en faire goûter les beautés secrètes.

— Caresse mon petit hérisson... autour des lèvres... dans les lèvres... Doucement... Très doucement.

Elle ne répondit pas, mais abaissa la figure sur mon ventre. Elle pâlit et ouvrit tout grand les yeux. Puis, toute oppressée encore, elle se mit à balbutier :

— Ecarte-le. Je veux en voir les nuances rares. Ah ! Sensitive, il... il exhale un grand charme de bonté, de dignité tranquille... Ses cheveux noirs comme l’ébène encadrent divinement son fin visage rose qu’anime un beau clitoris gavé de pine et plein de feu.

Et après un silence où elle paraissait écouter en elle-même, elle dit encore :

— Sensitive, j’ai peur... qu’il ne sache plus flirter... j’ai peine à penser que... maintenant, ma petite langue...

— Cela dépend de l’amour qui le provoque, minaudai-je, le regard brillant. Embrasse-le vite, très fort, pour sentir le goût de la pine qu’il garde jalousement dans ses moustaches... Décoiffe-le, aime-le... caresse-le jusqu’à ce qu’il ronronne.

Légère, fervente, la langue d’Oxalis s’envola. Fermant les yeux je déchargeai presque tout de suite, délicieusement anéantie par le bonheur de ses ardeurs reconquises.

*

Je suçais Oxalis en homme. Sa voix s’était évanouie dès le début, jusqu’à n’être plus qu’un râle haletant, à peine perceptible : sa bouche était toute grande ouverte ; elle semblait faire un effort pour m’exprimer sa jouissance. Mais c’était comme si elle ne pouvait plus parler ; seule la beauté de ses yeux écarquillés révélait l’intensité de son ivresse. Elle porta les mains à son ventre, elle agrippa convulsivement ma tête, puis m’inondant le visage de sperme, elle battit l’air qu’elle semblait respirer à grand peine, l’air qui, autour de nous, vibrait de fortes chaleurs.

*

Pine, puisses-tu revenir bien vite et pour longtemps !

*

Réséda, j’ai passé une nuit agitée en pensant à toi. J’ai froid et je voudrais être au creux de tes couilles. Je suis très affectueuse en ce moment. Je rêve de te manger des cailles au solide bourgeon, aux découpures fragiles et dentelées, des chairs fragiles et croquantes, à l’arrière-goût d’une enivrante amertume, une chair nerveuse et grasse, gavée de langueur ; ma bouche a un appétit horrible, une langue d’enfant gourmand pour la queue.

Je la suce de la racine à la fleur aérienne. Alors, mes dents émaillent sa tête, belle boule plumeuse, ce fourrage de feu qui excite mon entrecuisse. Ta pine est le baume du con, un monde d’une multitude infinie. Ta pine est cacheuse de mystères, exotique d’envahisseur dévorant, source de sève. Et ma langue acoquinée l’occupe, satisfaite de sa belle couleur et l’ouvre à l’aube du plaisir. Et pique une sieste brève dans son urétique amoureuse.

Réséda, je rêve de la haute aventure poétique de ma langue vouée à ta queue.

Courant de grandes migrations amoureuses où ma langue batteuse de pines amorce le plaisir de te défricher.

Sylves sombres de la volupté. Invasion de mes timidités voraces, verdure puissante de mes désirs d’être baisée. Et ma langue robuste s’enfonce loin en toi !

Gland opulent de sperme, et mal détendu, ma langue lui révèle ses aspirations à décharger. Déchaînée, elle le sculpte meilleur. Le sperme en aigrettes jaillit en ma bouche, abattant des anémones blanches au cœur même de mon corps à prendre, du royaume de mon ventre à régner.

De ton glaive jaillit la volupté, elle descend en moi, s’y enfouit, germe éclate entre mes cuisses.

Poème épique, que mon clitoris enthousiaste scande à l’honneur de la bite. Je suis la Bouche et je suis le Con, je suis la Femme, et ma Langue est un soleil roulant d’immensité, je suis la croqueuse et la gourmande de SPERME.

*

J’ai déjà dit mon amour immodéré pour le « petit endroit ». Mais reviendrais-je assez sur la source profonde d’inspirations qu’est pour moi le divin édicule.

L’amour chante entre les joues du vase précieux. Joues aux tons variés, comme des fleurs, et ces couleurs violentes ne sont pas dues aux jeux du soleil, ni aux reflets de la lumière, mais bien au mélange prodigieusement varié des urines, de leurs essences et de leurs teintes !

Urines de tous les ors, épaisses, luisantes, lustrées, bronzées. Bronzées par le brun des étrons aux reflets de velours ; les fruits à la frondaison merveilleuse (des mâles, cela s’entend). Les fruits, disais-je, aux reflets violets, que de loin, les adorables merdes ont l’air de sexes en feu ; et celles odorantes aux mille nuances qui enlacent le doux papier « torche-cul » et qui disparaissent en étoiles ou en corymbes, si pleines de fantaisie, je tire la chasse d’eau.

Et toutes celles que j’ai oubliées, toutes celles que des fesses empressées ou pleines de lenteur avaient disposé dans le vase merveilleux : des étrons-myrthes, des étrons-laurier, des étrons de toutes les espèces, des buis de perse embaumés, des merdes tubéreuses gonflées d’odeur, des géantes aux stries sombres et inquiétantes (comme j’en prête à Braque et à Picasso), de longues jasmins de nuit, des fleurs écarlates.

Toutes ces fleurs amoureusement semées par des fesses artistes, formaient des bouquets éclatants au milieu desquels le reflet de ma petite motte semblait une rose.

Ô la triomphale tapisserie sensuelle ! Ô majestueux trône-paradis ! Ô Puzzle charmant et bigarré de l’homme désemmerdé.

Urne mauve et bleue où mûrissent les grappes d’or, où l’homme s’élance plus haut encore que mes fesses, où sa merde épanouit ses grandes feuilles, très haut entre mes cuisses... Que de fruits me déversèrent leurs ombres ; j’en ai vu de toutes les couleurs, immenses, ne sachant où poser leurs envols parfumés.

CHAPITRE V

IPOMEA

« Il y a dans le con une génération perpétuelle de passions pour la queue, de sorte que la mort de l’une est toujours l’avènement d’une autre. »

« Selon la queue que l’on a entre les cuisses, il faut la laisser goûter la chose, choisir et discerner elle-même, quelquefois lui ouvrir le chemin, quelquefois le lui laisser ouvrir. »

*

Certaines se mettent naturellement le doigt dans le nez, moi, ce serait plus naturellement encore où nous savons.

*

Quand une femme touche à son con, elle touche à la queue de l’homme.

*

En regardant une belle queue, on voit le con vivre.

*

J’avais la passion du flirt, l’amour de ce jeu coquet. Je me lançais joyeusement dans cette joute de la queue et du con avec des curiosités, de la tendresse, des espérances plein le cœur et le corps... et j’en ressortais peu souvent déçue, et cela servait au moins à distraire les fantaisies de mon chat.

Mon con était sensible aux ondulations de l’égoïsme tendre du mâle, jouant les effarouchés, il s’intéressait à tout, s’épanouissait de toutes les intentions flatteuses ; très vite ivre de joie, vivant délicieusement à sa fantaisie, vagabondant de préférence dans les lieux où abondait la pine. Et j’imaginais qu’elles étaient heureuses de découvrir qu’il (mon chat) vivait en toute liberté entre mes cuisses ; je portais rarement une culotte.

J’aimais celles qui savaient le découvrir, et je pardonnais à celles qui n’avaient pas l’adoration (poussée) de mon petit trésor. Ah ! Dieu, combien ne surent pas se laisser aimer ! Elles acceptaient bien, mais avec quelle fébrilité agréable, que mon chat se dévoue à leur agrément. Mais leur timidité, leur faiblesse, leur nervosité les faisaient décharger dans leur prison de toile. C’est à peine si elles me remerciaient, tant la chose leur paraissait naturelle. Pourtant, elles ne me semblaient pas méchantes, mais sottes : d’une légèreté inouïe qui les rendait parfois monstrueuses.

Atteinte d’une sorte de fièvre de décharger, les queues ne savent pas jouir de toutes les occasions de bien flirter qui s’offrent à elles. Combien de fois, dans la foule, les ai-je senti bondir contre mes fesses ou mon ventre ? Oh ! combien dans ces moments-là, elles savent être séduisantes de raideur voluptueuse. Leur succès est alors complet, elles mettent le con en transe, mais elles s’excitent trop vite, et filent toutes seules, hélas ! vers des paradis convoités.

Quelle anxiété alors dans le pauvre petit con délaissé ? Comment peuvent-elles être si légères et jouer pareillement avec ce qu’il y a de plus fragile dans la femme. Oh ! ces propositions faites avec la cruelle certitude de ne pas être partagée ! Comme je comprenais alors que beaucoup de femmes les accueillent sans joie.

Ces cruelles ne me laissaient que le recours à la masturbation. Voilà le seul plaisir qu’elles savaient m’offrir. Et je savais que la fin était la même pour elles, et je me chatouillais avec frénésie, n’ignorant pas qu’au même moment, elles souffraient beaucoup d’avoir perdu les joies sans prix que mon chat pouvait leur offrir.

Heureusement, il ne manquait pas de queue douée d’une suffisante dose de curiosité, pour me flatter le con d’un peu plus près. Une belle ondée de liqueur encensait celles qui attaquaient ma fente avec l’amoureuse, de l’honorer que pâmée, enflammée de reconnaissance.

Ô mes sœurs en jouissance, que de pâmoisons pour mon ébat romanesque, ne rêvant qu’artistes, poètes ; de romances souterraines et de salles obscures. Quelle ambassadrice est alors la queue. Avec quel art elle sait jouer de sa renommée.

Absorbée par ses cajoleries, extasiée, le temps ne me semblait pas long. J’étais très émue et très étonnée d’entendre tout à coup la voix d’un contrôleur (cela se passait le plus souvent dans le métro) me rappeler à des réalités plus terrestres.

— Mademoiselle ! (Le con). Mademoiselle ! Il faut aller rêver ailleurs !...

— Oh non ! il fait si bon ici.

Mais il dissipait l’enchantement. Je me sentais alors les fesses très lourdes ; et j’avais une furieuse envie de faire l’amour.

*

Connaissant les ardeurs de la pine, le désir se manifesta en moi de ne plus la provoquer. J’avais conscience qu’il me fallait m’arracher à l’engourdissement voluptueux où sombrait mon petit chat. J’eus beaucoup de mal à ce qu’il reste sans désir précis, à attendre que quelque chose lui arrive.

C’était une nouvelle sensation pour moi que cette disponibilité offerte. De tempérament, mon con sait ce qu’il veut, mais aujourd’hui, je m’en remettais à la grâce du destin. Et il y avait, dans cette flânerie de mon chat, une joie, un trouble qui n’étaient pas sans me griser un peu.

Le matin, je me levais de bonne heure, décidée à vagabonder solitairement au gré de ma fantaisie. Une belle exaltation tenait mon petit con. Il était maintenant plein d’amour, les lèvres rousses et le vagin laiteux, le clitoris alangui, mais une fois raidi, frétillant jusqu’au bout de mon souffle. Et tout cela en mouvement, de ce grand mouvement de l’amour en plein épanouissement, de celui qui appelle la queue et le plaisir. Toutes les odeurs, toutes les jouissances, toutes les couleurs qu’il accumulait, lui ressortaient de la peau qu’il avait maintenant comme une prune gavée de soleil et qui le faisait plus candide. J’avais le con ivre de goûter, et ses aspirations se heurtaient.

Il faisait grand jour, un jour doré, lumineusement bleu, inondé de soleil, dont la chaleur me caressait agréablement le corps. Cette matinée de printemps, vraiment, était pleine de promesses magnifiques. Et mon petit chat palpitait d’impatience. Je m’engageais dans la rue toute vibrante, désirant, rêvant de bonheur si haut que, j’en étais certaine, la queue ne pouvait que l’apporter.

Je déambulais donc à petits pas, m’efforçant de calmer les ondulations trop savantes de mes fesses pour retrouver celles d’une petite fille. Maintenant je suis sage et je serais bien heureuse si une pine, d’elle-même, savait me gagner. Ô l’enivrant jeu de patience. En mes rêvasseries elle m’apparaissait comme une magicienne puissante, capable de me donner tout, pour me récompenser de savoir attendre, tout attendre d’elle. Dans quelles minutes divines ces moments d’attente me faisaient vivre. Je leur dois, pendant que je sentais sur mon ventre la brûlure du soleil, des jouissances telles, si enivrantes, que jamais je n’en pourrais goûter de comparables, de meilleures, de plus fortes, de plus pressantes, qui m’ait fait dédaigner toutes les ivresses qui m’étaient offertes. Non, je ne les ai pas payées trop cher mes refus, terribles pourtant puisqu’il me venait à chaque fois la terreur de ne pas en retrouver une autre, de m’être illusionnée sur celles à venir.

Que de pines pourtant se manifestèrent à moi, d’authentiques chefs-d’œuvre peut-être m’avaient frôlée, mais aucune n’avait eu la petite hardiesse qui m’eût, décemment, j’étais maintenant sage, autorisée à l’aimer. Un peu découragée, je contemplais les dessous animés d’une vitrine pour homme : sur un fond de velours crème, les slips dessinaient une frise bien cruelle à la douloureuse nostalgie qui m’avait envahie le con.

Enervée, j’appuyai mon front contre la vitre froide, les yeux perdus dans les poches divinement gonflées de papier me faisaient frissonner.

Où donc l’étalagiste avait-il pris un pareil amour de la pine. En véritable artiste, il avait créé des massifs qui étaient un enchantement pour les yeux : mon imagination enfiévrée dessinait, sous la blancheur des tissus, des pines qui avaient des lointains de songes, des pines pailletées d’éclairs, des pines endormies sur des ventres veloutés, des pines d’une fraîcheur de liqueur limpide... Ah ! faire un pompier... éteindre les brûlures de mon cœur. Oh ! admirables slips, où, dans la poche chaude dormaient les formes odorantes de la plus belle des fleurs ! Les slips me semblaient beaux comme un univers nirvanesque beau à faire pardonner la pine qu’ils couvaient, qui n’étaient que des somptueux fruits de papier...

Alors, j’ai supplié qu’elle ne me fasse pas attendre. Et cette prière fut entendue : celle qui passait à ce moment-là, m’a entendue. Les graves pensées qui me troublaient s’envolèrent aussitôt, et je demeurai immobile, les mains jointes sur le ventre, contemplant avec des yeux qui ne voyaient plus le jeu mouvant des slips. En moi, merveilleuse toujours, je sentais une belle envie. Oui, mon con était beau, ferme, d’une mollesse noueuse, avec le goût de tout ce qui est volupté, de tout ce qui se mange, s’aime, se suce. Mais il avait également ce don d’apprécier, de progresser même dans la fièvre de l’attente.

Le délicieux mélange du mâle m’emplissait l’âme d’une sorte de joie enivrée. Le cœur en fête, j’observais discrètement l’inconnu : il me dépassa (s’il ne s’arrête pas, je lui souris. Tant pis pour mes résolutions). Ah ! il se retourne à deux fois, me sourit (avec un tressaillement d’angoisse, je pensais : « Si je ne l’encourage pas, il... ») Mais, ô joie ! Il pivote, s’approche :

— Etes-vous songeuse ou simplement désœuvrée ? Je vous demande ceci non par curiosité, mais pour que mes propos conviennent à votre état d’âme.

Il avait un léger accent de badinage, mais me regardait avec quelque chose de sincèrement « intéressé » au fond des yeux, que mon chat de petite bonne femme en tressaillit d’aise une seconde. Je me suis vite ressaisie et j’ai répliqué en souriant, contente de sentir sur mon corps le charme pénétrant de son regard.

— Je flirte avec mes rêves de jeune fille, Monsieur.

— C’est beaucoup moins intéressant que de flirter avec des réalités plus positives.

— Croyez-vous ? C’est si amusant... autrement, voilà tout. Et puis c’est instructif, et je suis encore à un âge où l’on doit s’instruire, savez-vous ?

Il lui est échappé une exclamation impatiente, pleine de curiosité.

— Quels sujets d’observations avez-vous donc rencontrés pour avoir tant d’assurance à votre âge ?

— Aucune, Monsieur, les « sujets » m’effraient. Je n’ai que dix-neuf ans.

Ses lèvres tremblaient quand il me regarda, mais dans ses prunelles dilatées, il avait tout l’infini de l’amour que les hommes portent au pucelage.

— Admirable... admirable. Seulement, il me paraît que l’un des fruits les plus remarquables que vous devez à votre connaissance de jeune fille c’est, à l’égard de l’homme, une peur que vous me permettrez de regretter.

— Pour... moi, ou pour vous, Monsieur ?

— Si j’osais, je dirais pour nous deux, mais je n’ose pas, et je parlerai seulement pour ceux qui aimeraient vous éduquer.

J’ai répliqué vite :

— Il y en a si peu qui en soit digne. Ah ! quand je vois chez mes petites amies, et avec quelle angoisse, ce que peut faire un homme d’un fragile corps de femme qu’on lui offre tout entier.

Je lançai, hypocritement, un coup d’œil sur sa braguette ; de bien douces palpitations me rassurèrent. Il eut un tendre sourire qui éclaira son masque tourmenté.

— Les voix de l’amour sont sans visage, et lorsque rêve le plus précieux des demoiselles, il ne faut qu’aucune laideur ne vienne les troubler.

Je l’écoutais avec la sensation d’être soudain emportée en plein rêve. Et pourtant c’était bien la réalité. J’étais là debout à écouter un bel homme qui me parlait de mon con comme j’aimais que l’on en parle. Avec la même douceur un peu brusque, il poursuivait :

— Chère enfant, vivons les instants d’un moment si précieux. Sachons atteindre le bonheur de... découvrir.

Comme il me voyait silencieuse, il s’est tu lui aussi. Mais je devinais au fond de ses yeux cette attention que le pucelage y amène chaque fois : « Sûrement, il avait très envie de s’offrir ma fleur. Toutefois, il n’aventurait aucune proposition, moitié par tact, moitié par peur de m’effrayer. » Et nous avons marché dans la rue sans plus rien dire. Le désir chantait dans ma tête, il me prenait cette soif impérieuse de jouir. Ivre de bonheur, je l’ai entendu me demander drôlement :

— Est-ce que sans flirter, nous ne pourrions pas causer un peu... comme deux personnes très sages ? Accepteriez-vous de venir prendre un verre chez moi ?

Et ainsi qu’il disait, comme deux personnes très sages, nous nous sommes mis à parler pucelage et poésie. Sa pine m’enveloppait déjà. Mon chat vibrait d’allégresse, splendidement irisé. C’était l’heure exquise où se sentent tout proches les sexes de ceux qui désirent.

Devinait-il – l’on connaît si mal les effets de la tendresse – qu’il lui suffirait de me prendre dans ses bras, de m’attirer contre son cœur et de me bercer sans rien dire. Dieu ! que le malentendu tragique qui sépare tant de cons de la queue ne se joue pas entre nous.

*

Ipoméa s’arrêta devant un meublé. Nous nous engageâmes dans l’entrée. Une odeur de lit baignait l’obscurité. Il s’effaça galamment pour me laisser passer. Ah ! le doux laisser-aller, la veulerie agressive des caresses dont il me gratifia les fesses, m’étreignirent agréablement.

J’avais l’impression de promener un chat tout neuf entre les murs écaillés de l’escalier, dans l’air gris qui sentait le célibataire.

Dans cet escalier, gravi sous les « pelotonnements » de mon compagnon, mon petit cul s’enhardissait d’avantage et son imagination m’apparaissait comme une jolie preuve de santé. Je découvrais avec un délicieux trouble physique l’encanaillement de mon pucelage.

L’enivrante montée provoquait en moi un voluptueux mécanisme du désir. Au troisième étage, nous tournâmes à gauche.

C’est là, souffla péniblement Ipoméa, dégageant son doigt des dentelles de ma culotte.

*

— Ici, c’est chez moi.

Les mains aux hanches. Son sourire est charmant. Son pull-over de grosse laine bombe encore la poitrine. Je sens sa pine nerveuse et tendue sous la braguette de velours.

Je lui tourne le dos et fait deux pas vers un canapé monumental qui occupe le cœur de la pièce.

— Vous n’avez pas été sage... dans l’escalier. Je n’aurais jamais dû accepter de monter chez vous, minaudai-je, en inspectant l’atelier de mon ami.

Les rideaux étaient tirés, dans la pénombre, je devinais une armoire de bois vernis, une table de toilette avec une serviette, une cuvette et un pot à eau de faïence, une cantine, deux chaises et un lit encombré de vêtements épars. Et partout, accrochées au mur, entassées contre les meubles des toiles achevées ou ébauchées. Loué soit Dieu ! Ipoméa était un artiste.

Dans cet antre romantique, mon pucelage ne pouvait manquer de prendre une « résonance » fantastique.

Je mourais d’envie de lui avouer tout net que le cerne de ses yeux de mâle me bouleversait. Je me refusais à céder au désir impérieux qui bouillonnait entre mes cuisses, et c’est avec une certaine jouissance que je me dégageai de ses bras, me plongeant dans l’énervant passe-temps qu’offrent les pucelles à la pine qu’elles désirent.

*

J’étais étendue sur le confortable divan.

— Je suis venue ici en toute confiance, dis-je en relevant les mèches qui tombaient sur mes yeux. Ipoméa se pencha sur moi, un verre à la main.

Je tendis ma petite poitrine.

— Tenez, buvez cela.

Je pris le verre d’alcool et bus à petites gorgées son brûlant contenu ; c’était bon.

Il se laissa tomber sur la moquette, à mes côtés, étendant devant lui ses longues jambes et appuyant sa tête contre ma cuisse. Puis il alluma une cigarette. Il avait l’air parfaitement à son aise (Dieu cet artiste!), comme si notre double présence chez lui n’avait rien de troublant. Il est vrai que nous venions d’arriver. Je jetai un coup d’œil à la hauteur de son ventre. Ô joie ! il bandillait toujours.

— Vous avez froid ?

Il m’avait sentie frissonner.

— Non, je suis merveilleusement bien.

— Pourtant vous avez eu comme un petit frisson.

Sa voix était bonne et rassurante, tout comme la légère pression de sa main qu’il avait glissée sous ma robe. Elle eût été un tant soit peu hésitante que j’eusse immédiatement serré les cuisses. Mais telle qu’elle était, je laissai ses doigts impatients s’insinuer dans les plis de ma fourrure. Je me prêtai calmement (ô beauté !) à leur hardiesse. Retrouvant naturellement une passivité de bon goût. D’ailleurs, si j’avais eu quelque habitude des hommes, il n’en était plus rien maintenant. J’avais la vague impression que mon artiste était un garçon hors du commun et même original. J’aimais la douce chaleur de ses doigts rêveurs et en même temps pénétrante. Sa main sur mon ventre était tendre. Il avait l’air d’un homme auquel on peut se fier. Il dit tranquillement :

— Déshabillez-vous... Ne me dites rien si vous ne l’osez pas... laissez-moi le soin de découvrir.

Je me redressai d’un bond, mais heureusement il fut plus rapide que moi et s’interposa entre moi et la porte.

— Pourquoi cette peur panique ? fit-il en me passant un bras autour de la taille, la main posée contre mes fesses.

— Je suis vierge, Ipoméa, et...

Il me serra avec un nouvel intérêt. Il était un peu rouge. Je le regardai avec effroi, m’appuyant un peu plus contre son ventre, et je sentis sa pine à la fois mince et forte. Je l’écrasai de ma petite motte frémissante aussi fort que cela me fût possible. Mon cœur battait à se rompre, ma tête me semblait étrangement légère et mes fesses étrangement lourdes. Je n’essayai même plus de cacher mes sentiments. Je me frottai à elle en aveugle, jusqu’à ce que la jouissance me forçât à m’arrêter toute pantelante.

Alors il me souleva dans ses bras, ma tête reposant sur son épaule. J’étais trop épuisée pour résister, et tout ce qu’il pouvait faire de moi ne pouvait que m’être agréable. J’essayai de dire « Je me sens confiante », mais au lieu de cela, je ne pus émettre qu’un petit sanglot d’impatience. Ipoméa me déposa sur le lit, vibrante comme une poupée. Je fis un effort désespéré contre l’envie qui m’envahissait :

— Oh ! je vous en supplie, laissez-moi au moins ma culotte.

*

Je remuais doucement les fesses pendant qu’il faisait descendre, lentement et maladroitement mon petit slip le long de mes jambes. Je me laissais faire, toute gémissante, bête de toute initiative, donnant à merveille de l’importance à mon pucelage.

— Ah ! ce sera merveilleux de nous découvrir l’un et l’autre.

Je mouillottais de plaisir. Il avait parlé avec une calme assurance, comme s’il considérait parfaitement normal que nous prolongions notre duo fortuit.

« C’est un curieux garçon », pensai-je en le regardant retirer son pull-over. Ma tension monta quand il revint torse nu.

Mon ventre était brûlant, j’étais heureuse à l’idée qu’il pouvait librement lire mes pensées entre mes cuisses.

Ipoméa me contemplait le chat de ses yeux brûlants, et leur expression était franche. Quand il l’eut bien regardé, je demandai affectueusement, spontanée :

— Ipoméa, quand vous me regardez le minou, je sens qu’il devient moins paresseux.

— Sensitive, ton chat est plein de douceurs et il a tout le poids de l’amour.

Nos regards se confondirent : le mien affolé, le sien large ouvert, avec une assurance orgueilleuse. Alors jaillirent de moi les mots que j’étouffais avec peine.

— Comment me donnerai-je à une biroute que je ne connais pas ?

— Si ce n’est pas celle-là, ce sera une autre. N’attends pas trop pour aimer la queue, Sensitive. Ne vis pas seulement pour être la divine petite muse dont elle rêve ; un jour ou l’autre tu sentiras qu’il ne suffit pas au con d’inspirer uniquement de poétiques mais lointains sentiments. Un con, c’est un être qui vit, qui désire, qui veut comme la queue sa joie, sa jouissance. Et cette jouissance on ne la gagne qu’en offrant l’immatérielle beauté du pucelage.

Il se tut une seconde, puis plus bas, de sa belle voix de basse si aisément émouvante, il poursuivit, un doigt glissé dans ma petite fente.

— Suis mon conseil, Sensitive, aime, aime et dans ton amour, donne-toi toute, généreusement, pour en être enivrée. Aime, Sensitive, quand tu auras goûté l’ivresse qui se cache sous ton pucelage, quand tu connaîtras l’ivresse de la queue, tu jugeras mieux d’avoir si longtemps voulu vivre dans le rêve glacé de la virginité.

« Dieu, que de promesses. » Je pâlissais de bonheur, j’avais abaissé mes paupières, voilant mon regard, faisant battre mes cils sur mes joues roses de confusion ; tandis qu’il poursuivait avec un léger sourire

— Je suis certain que ma pine est l’élue de ton pucelage. Il est pour elle, tu es mon premier.

Je lui dis avec une vivante gaminerie :

— Cher Ipoméa, ne l’effrayez pas... Apprivoisez-le gentiment.

Une détente se fit en moi. Il commença à me lécher, et son admirable langue, lourde et pleine de souplesse caressante donnait un relief merveilleux à ma fente, en faisant jaillir, si lumineuse, la jouissance que toute préoccupation étrangère disparut de mon esprit.

Ipoméa, tout en m’embrassant le minet, y avait glissé quelques doigts. Parfois sa langue faisait silence pour laisser la mélodie que chantait l’alvéole à pines lui répondre, puis reprenait la bucolique succion, incomparable poésie dont je subissais le charme.

Il me soutenait les fesses tandis qu’il me suçait et j’accentuais ma langueur et mon bonheur, appuyant mon chat contre ses lèvres, instinctivement, coquette, exigeante. Je savourais sans scrupules l’attendrissement que je devinais en lui qui eut pu être blasé, et qui, pourtant goûtait pleinement le don que je lui faisais.

Sa langue exprimait une joie juvénile à flirter avec mon pucelage, et je me sentais toute puissante sur Ipoméa. Il n’aurait pas à s’en plaindre, j’en abuserais, je l’aimerais ardemment, je partagerais le plaisir avec lui.

— Dieu, souffla-t-il, en relevant légèrement la tête, les formes de ton conin sont plus parfaites encore que je ne le soupçonnais.

De la langue, il suivit la courbe crevette et ferme de ma fente. Je déchargeai en poussant un long soupir de bien-être. Il vint se blottir contre moi.

*

Un silence trancha nos élans. À côté de moi Ipoméa reposait, muet. Et je cherchais un geste ou une attitude encourageante. Je ne trouvai qu’une question :

— Doux compagnon, je sais maintenant que l’amour enchaîne à la pine. Ipoméa, chasse-t-on un désir qui vous lancine, sans qu’il revienne plus fort et plus tenace ? Tu ne réponds rien. Ipoméa, maintenant, j’ai envie de faire connaissance avec ta pine.

Alors spontanément, il se serra contre moi. Le velours chaud de son pantalon m’écrasa délicieusement le ventre : dessous, je sentais la bite. Je la saisis avec ferveur et l’écrasai entre mes doigts avec une joie délirante. Puis, frottait éperdument le membre contre ma petite motte

— J’ai honte... j’ai honte, haletai-je, vous devez me trouver bien vicieuse.

Je la tenais bien, au creux de la main. Un rayon de soleil venait la frapper, lui donnait une belle teinte ocre. Elle était recroquevillée, lovée, comme pour ne pas laisser échapper le bourgeon qui était tout petit, tout luisant de liqueur. Avec une joie d’enfant, je m’écriai :

— Je suis certaine de mon amour. Je n’ai plus rien à demander à l’amour. J’ai vu... une belle biroute.

Ipoméa se cambra comme je l’espérais.

— La pine peut être plus belle encore. Et la mienne est lancinée par un irrésistible besoin d’expansion.

Sa main me toucha la nuque : j’attendais impatiemment le poids de cette invite, et je me retrouvai avec délices, le nez dans les poils de son ventre qui sentait la transpiration.

— Petite gourmande, souffla-t-il, insupportable impatiente, mange-la, petite mouette.

Mais je n’obéis pas tout de suite : les doigts nerveusement me pénétraient la nuque. Amoureusement butée, je ne voulais pas encore céder.

— Rends-la forte pour la grande cavale, petite vierge !

Alors, avec violence, je jetai mes lèvres sur la queue prisonnière, y posant un baiser dévorant, interminable. Et puis, je la serrai contre ma bouche, en balbutiant, frénétique, pucelle extasiée.

— Je suis ta petite vierge !

Pour m’imposer silence, d’un preste élan, elle glissa sur ma langue, fraîche et satinée. Je me mis à « suçoter », calmement, « mâchonnant » avec ce bel appétit mesuré, solide des petites filles.

Je la butinai avec lenteur, et quand elle fut bien raide, je la pris entre mes doigts, et, en pressant admirativement le gland, fis jaillir du petit œil, goutte à goutte, la liqueur ambrée du plaisir.

Quand le bourgeon fut constellé d’étoiles, je savourai le sperme à petits coups de langue gourmande et pointue. Et la queue s’enthousiasmait, prenait une ampleur nouvelle ; ses ombres brunes se coloraient à nouveau. Elle devenait plus déliée, aérienne. La tête bien découverte semblait prendre son élan sur le fond lumineux de la toison. Je divaguais, ne sachant encore dans mon cœur si elle me rendrait vraiment heureuse. Et je restais à la regarder qui grossissait, gonflait au-dessus des chairs tendues du prépuce.

— Je veux jouir avec toi.

— Et puis ?

Il y eut un silence, un silence délicieux (en amour tout est délicieux). Le silence qui couve un aveu difficile. Je ne pouvais tout de même pas afficher l’aisance des amoureuses éduquées par l’expérience Les mots que j’aurais voulu dire moururent donc sur unes lèvres, mais le lecteur m’en voudra-t-il ? La pine de mon partenaire frétillait sous mon nez, et, malgré cet encouragement, je restais hésitante, timide, ridicule.

— Je l’aime.

— C’est tout ?

— Les joies présentes ne comptent pas auprès de celles que me promet sa raide... beauté

Je la sentis secouée par un frisson voluptueux, gagnée de tendresse infinie Il voulut me la remettre en bouche : elle vint gracieusement s’écraser contre la barrière de mes dents serrées. D’une moue féline, je minaudai :

— Ipoméa, laisse-moi me familiariser avec elle.

Et puis, d’une voix plus émolliente, les yeux plus tendres :

— Pine, tu es la fleur la plus belle et la plus cruelle pour un pucelage.

Je m’en approchai, le regard et la bouche tendus ; je la happai avec une amoureuse souplesse, tout en la tenant par les couilles. Surprise, elle se débattait dans ma bouche, m’étouffait de toute sa force.

— Dompte-la avec ta langue.

Je fis ce qu’il disait, mais maladroitement. Il se mit à gémir, me prit la tête entre ses mains ; de ses pouces larges et tendres, il exerçait une pression de chaque côté de ma bouche : une belle chaleur envahit ma bouche.

— Sensitive, Sensitive... Imprègne-toi de sa force.

Et je rêvai de la pine, teintée du rouge des blessures que lui faisaient mes dents, tournées en ma langue, entre deux lèvres gourmandes.

Il se taisait maintenant. Sa bite frétillait intensément. Et ses élans semblaient se charger d’une admiration croissante. Elle se tendait toute entière dans ma tête, s’offrant jusqu’aux couilles à la généreuse exaltation de ma succion.

Elle sombra d’un seul coup, fondit en ma bouche en un instant magnifique, et mes joues illuminées des fortes chaleurs spermatiques, firent de mon visage extasié, la plus délicate des lanternes bordéliques.

Mon petit chat la suivit à quelques secondes d’intervalle. Et comme ma tête flottait un instant, mollissait elle aussi.

— Ô Pureté d’une bouche inhabile !

Je me sentais, dans toute ma chair, caressée par ce compliment simplement exprimé. La pine débandée glissa de ma bouche, et puis s’en alla mourir dans les poils tout brillants de sperme.

*

J’avais le cœur plein de réserve amoureuse pour la pine d’Ipoméa. Rien ne me rendait plus languide que de pouvoir la contempler reposée, courbée sur les couilles, le bourgeon délicatement voilé, ou bien découvrant à peine le petit trou à liqueur. Une sorte de flamme naissait en moi qui me faisait un con différent. Je ressentais alors la beauté et la poésie qui sourdent d’une queue débandée.

Je n’en restais pas moins prise par les éveils que mes caresses ne manquaient pas de provoquer mes doigts ne savaient pas résister à l’encourager. Elle devenait pathétique « doucement ».

— J’ai eu le pressentiment que c’était vous, soufflai-je en la saisissant à pleine main.

Sur le seuil de mes doigts, vêtue de soie rose, le gland carmin découvert avec crânerie, la pine s’offrait à moi.

— Je ne peux pas me passer de la pine, je ne peux pas jouir sans la pine.

Un doigt entre les cuisses suffit à maîtriser mes craintes et mes embarras.

— Ah ! Elle apprend aux torches à briller avec éclat ! On dirait qu’elle est suspendue à la joue de la nuit. Comme un merveilleux joyau... dis-je avec un sourire, et je la dégageai bien de son coffre de poils.

Automatiquement, il tendit le ventre et me l’offrit. Il y eut un long silence.

— Tu me charges trop, ô ma Vie, dis-je enfin.

— Pas tentée, pas heureuse ?

Ipoméa me regarda avec un air de reproche, et puis, prenant la pine, la décalotta irrévérencieusement.

— Pas heureuse ? Ah ! si seulement vous saviez, murmurai-je, et, rassemblant mon courage pour branler gentiment la pine, si vous saviez comme je l’admire, repris-je, elle est ce qu’il y a de plus beau au monde... Elle frémit avec une tendresse délicieuse : Ô vous, si parfaite (je me couchai sur elle, les cuisses entrouvertes), créée si parfaite et sans égale (de plus en plus près) ; faite de ce qu’il y a de meilleur chez tous les êtres (encore plus près). 1

La rondeur moite de ma fente s’ouvrit comme un fruit gavé de soleil.

CHAPITRE VI

SILENE

« La science des femmes doit se borner à s’instruire par rapport à leur fonction. »

FÉNELON.

J’ai toujours mis dans la sensation amoureuse ce que mon con au-delà de lui-même y met. Sereine volupté, quand une sensation de cette sorte est assez souveraine pour se suffire (avec l’aide de la queue).

Aide, que je tiens, durant l’étreinte, serrée, recueillant sans en perdre une goutte tout ce que peut contenir d’amour le mâle plein d’ardeurs. Aide que je tiens tout entier, dont l’odeur forte, celle des aisselles, de la bouche, des cheveux, et cette autre odeur de sperme de près dans l’étreinte ; pathétique.

Aide qui me secoue, me pince, fait venir mon con tout le long de mon corps, depuis le proche entrecuisse jusqu’à ma bouche, et qui m’ouvre comme un fruit, qui me dégage le cœur (la nuque, disent les hommes).

Aide qui est pour moi, magnifique collier, peigne-dents, soutien-gorge, cache-sexe, queue, jarretelle qui rampe sur la cuisse et me couvre la raie. Aide aux traits crispés, aux yeux plissés de matou en chaleur. Visage de l’homme, plein d’exaspération, d’amour, de brutalité ; laid et ridicule, plein de bonne volonté touchante, surtout.

Aide avec lequel ma volupté est telle que, collée sur sa queue comme ivre du surmâle : « Ce que je veux, c’est lui faire plaisir, le reste pour moi est plus encore. »

*

Mon con respirait l’azur de sa jeunesse avec une gaieté rayonnante, libre d’esprit et d’âme, instruite et sentimentale. Je ne me souciais de rien au monde, si ce n’était de ne jamais manquer de queue. J’avais la motte embaumée et épanouie comme une branche au printemps. Beaucoup d’hommes se disputèrent son cœur d’oiseau. Quel plaisir ai-je pu avoir à me rengorger, à battre des cuisses comme une jeune pucelle, alors que ce n’était qu’une ruse et coquetterie.

Tant de pines ont aimé ma petite fente ; des pines qui toutes, ou presque toutes, ont laissé leur empreinte légère, délicate ou profonde dans mon ventre, dans sa pensée. Ces empreintes, je n’avais qu’à regarder mon ventre pour les retrouver. Et quand la curiosité me prenait de les retrouver, toutes ces impressions étaient si multiples et si complexes que je ne savais dire de quelles trames lumineuses, sombres ou gaies, elles étaient faites. Mon doigt attentif étalait les pétales de mon chat. Dieu, que de queues, depuis celle de Réséda. Quelles avaient donc été mes impressions que je ne me rappelais plus, maintenant que d’autres les effaçaient peu à peu. À chaque nouvelle élue, à voir si proche l’instant que j’avais désiré, il me prenait toujours une peur folle de retrouver la pine AUTRE, différente de celle qui avait été la lumière, la joie, la passion aussi de ma jeunesse.

Que de souvenirs de ma courte vie amoureuse me revenaient entre les cuisses. Vraiment ce que je possédais de meilleur en moi, je le devais à l’homme. C’est lui qui m’avait sauvée de... de ce que je jouais encore à être... pucelle.

C’était la queue, l’homme, qui m’avait donné ce con pensif – sans doute parce que ma petite fente avait vu et compris trop de choses.

J’en avais encore la pensée toute remplie, que déjà mes doigts étaient baignés de liqueur.

Je n’étais qu’une jeune fille. Mais il y avait derrière moi une longue suite d’heures où s’était creusé dans mon con un labyrinthe de queues amoureuses. Et mon ventre était un Eden où tout était brûlant, la cruauté comme la douceur, la jouissance comme l’insatisfaction.

Les femmes y furent nombreuses, diverses. À l’origine, l’enivrante Oxalis, maintenant interprétée sur un fond de légende. mais toujours elle ; puis des passantes, des amies de ma mère ; des femmes riches de prestige à mes yeux, autrement captivantes que mes petites amies de couvent : Digitale, la dernière.

Agréables divertissements, qui me firent désirer les épices.

Le rideau baissé sur la queue de Réséda se releva sur beaucoup d’autres. Ce fut alors une époque enchantée pour mon chat ; Ipoméa l’amoureuse, tendre de jouissances plus divines les unes que les autres. Ellébore la raisonneuse, Scabieuse et ses tristesses romantiques, Acanthe, Mélisse, Ortie, dont mes fesses gardent encore les marques cruelles, Cytise, Belle de Nuit... et d’autres encore. Toutes, à leur manière, eurent les mêmes élans affectueux quand je leur avouai mon pucelage.

Délivrée de la retenue que l’inexpérience faisait peser sur mes plaisirs, consacrée au nouveau ; à ce nouveau si indispensable au bonheur de mon chat, je sentais peu à peu le « goût » de la queue.

Bien que doté d’un esprit vigoureux, mon con était toujours candide. Il croyait en possédant la pine, qu’il possédait la vraie volupté. Il y avait un abîme que seul le glaive magnifique de Silène me fit découvrir. En jeune fille sensuelle, je cherchais, avec toutes les joies que cela sous-entend, « l’infaillible », celle qui me ferait bander le cœur.

Malgré ces aventures sentimentales, dont j’ai gardé une impression d’agréables entretiens, les ressources de l’amour restaient intactes en moi, je les réservais sacramentellement à l’Epoux.

À parcourir les queues, je n’avais donc goûté que le plaisir sans trouver l’amour. Mais, outre d’infinies voluptés, cette poursuite de la queue auréolée faisait tout de même vivre certaines de mes rêveries, et éclaircissait, pour le bonheur de mon cher Silène, la frange des désirs de ma tendre motte.

Rapidement donc, mon chat avait acquis d’entrelacements, d’ardeurs sensuelles...

Aussi me tardait-il de trouver la pine dont je tomberais enfin Amoureuse. Il me semblait impossible de donner mon amour à une queue qui ne me fût pas supérieure. Cher Silène, l’ai-je cherchée ?

— C’était une belle œuvre ardente, bien faite pour tenter ton petit con délirant, Sensitive adorée.

— Toutes me décevaient, mais je leur pardonnais, d’abord parce qu’elles avaient beaucoup de talent, et ma fente possédait, pour les artistes, des trésors d’indulgence ; j’avais une fente intelligente, largement ouverte à toutes les idées ; surtout, enfin, parce que je découvrais en chacune d’elles un peu de ce que je désirais à celle que j’aimerais... Suis-je restée de longues heures, la nuit, à me demander de quelle queue serait fait demain.

— L’habitude de la masturbation ne se perd pas ainsi...

— Je me chatouillais bien encore un peu !

J’eus un léger rire.

— Puis, te souviens-tu, Silène ?

— C’était un matin de printemps.

— Le boulevard Montmartre était baigné d’une douce lueur argentine ; la rosée lustrait encore les trottoirs.

— À quelques mètres du « pèse-nerfs », la vespasienne se découpait, splendide sous le ciel lumineux. La brise soufflait, légère, et, dans le ciel, fripait les nuages comme un rideau de mousseline.

— Le souffle de l’édicule m’enveloppa, très doux, odorant, d’une senteur d’amour et de plaisir, où dominait l’arôme de la pine. Un souvenir jaillit en moi, celui des instants où je rêvais de celle qui me distillerait l’amour. Et ce matin là, je fus follement grisée. Mon cœur bondissait d’allégresse, parce que je savais qu’elle était proche : Ô l’enivrante minute ! J’allais découvrir le glaive. Le Messie. Sentir descendre en moi la grande paix de SA sécurité. Ce fut alors un grand silence, seulement troublé par le bruissement musical de l’urine, qui me parvenait du temple merveilleux.

— Dont je sortis, secouant ma pine.

— Je LA vis et un bonheur crispa tout mon être, de la sentir si proche, et pourtant si lointaine, dans ce boulevard désert pour moi, où les senteurs trop fortes de la « Toute-désirée » me montaient au cerveau comme une ivresse.

— Je te laissais le temps de la contempler, la secouant par instant, d’un preste mouvement du pouce et de l’index.

— J’eus la sensation d’une clarté qui m’éblouissait et que j’avais peur de perdre.

— Ma queue, baignée de ton regard amoureux, prenait de l’ampleur.

— Et c’était une métamorphose merveilleuse. Des minutes telles que, jamais encore, je n’en avais vécues de semblables. Enivrantes à m’en donner le vertige, splendide à un lever de soleil,, pareil à une gloire, dont je voyais luire les reflets pourpres entre tes doigts. Une bouffée d’air frais m’apporta une seconde le parfum capiteux de ton membre incandescent. Un frémissement ébranlait tous mes nerfs.

— Les prunelles un peu dilatées par l’admiration, tu la contemplais. Tes doigts tourmentaient, à travers ta robe, les jarretelles de tes bas.

— Ta pine m’absorbait tout entière, j’étais déjà amoureuse. Silène, pour la première fois je ressentais le divin mal d’aimer. Et le bourgeon de ta queue était pour moi la floraison pourpre d’une gerbe de pivoines. Tu m’apportais là le plus merveilleux des bouquets dont vierge puisse rêver.

— De toute sa force gourmande, elle humait l’air tiède, où le voisinage de ton con enthousiaste mettait une senteur brûlante. Mais le boulevard ne manquait pas d’imbéciles, et, à mon grand regret, je dus la faire lentement disparaître.

— Je la vis s’évanouir dans ta braguette, encore brillante ; comme tous les hommes, tu ne sais pas « égoutter » ta pine : je la vis donc sombrer dans la masse sombre, ourlée d’or, des poils de ton ventre.

— Alors, tu as jeté dans un cri passionné où il y avait de la ferveur et de la fierté. « Je suis une petite vierge qui, comme toutes les autres a soif de la queue. Ne m’en privez pas. » Tu étais plus pâle et une splendeur d’aurore amoureuse brillait au fond de tes yeux.

— Tu as eu un geste digne de la cène pour me l’offrir à nouveau.

— Tu avanças les lèvres tremblantes dans tes prunelles dilatées, il y avait l’infini de l’amour de ton con. Un sourire heureux frémissait sur ta bouche.

— Un long moment tous deux nous nous regardâmes, pleins d’une mutuelle affection. Puis, spontanément, je tombai à genoux.

— Avec quelle candeur confiante, tu la saisis entre tes doigts impatients. Penchée sur elle, tu as murmuré « Pine... Ma précieuse petite pine, mon adorée... mon amie. Je suis ta petite vierge. » Quelle souffrance criait désespérément dans ton accent. Garce de mon cœur.

— J’étais le con de Pénélope retrouvant son Ulysse.

— Tu lui parlas longtemps. Ton cœur battait si fort qu’il te rendait haletante. Puis tu la portas dévotement à ta bouche, l’enveloppant dans une étreinte faite de violence et de douceur, et ta langue la caressa de baisers délirants.

— Silène, c’était si divin le bonheur de sucer pour la première fois. Et ta pine, frémissante, m’apporta très vite la certitude bénie que tu étais bien l’homme que j’attendais.

— En déchargeant, je te fis la plus belle déclaration d’amour qu’un mâle puisse faire a une femme. Emerveillée, tu demeuras muette. D’ailleurs, tu me pouvais m’en demander plus, dans ce boulevard où, pleins de médiocre attention, les gens nous regardaient.

— Une révolte me brisait le cœur à l’idée que tu n’avais pas encore dévoilé les beautés de mon chat.

— Alors, je me suis penché sur lui, et au travers de la robe, je l’ai embrassé.

— Je me sentais ivre d’une joie qui ne demandait qu’à éclater, et qui ne fit que me mouillotter l’entrecuisse. Mais je savais que tes yeux le voyaient, parce que détachés de mon ventre, ils n’avaient plus cette expression qu’ils arrêtaient sur mon intimité voilée.

— Résolue, tu relevas ta robe, me dévoilant la plus exquise des mottes.

— Alors tu t’es approché et tu as murmuré.

— La matinée est avancée. Deux cents personnes peut-être vous regardent le con, et il y a beaucoup de bêtise dans leurs regards. Il est temps, ravissante Pénélope, de pénétrer dans un Eden moins fréquenté.

— Et nous prîmes un taxi.

La foule imbécile connaissait trop bien la nature de notre entretien pour ne pas saluer notre départ d’un murmure réprobateur.

— Dans le taxi, je ne pouvais déjà plus m’interroger. Il me m’était plus possible de comprimer la joie éperdue qui s’élevait en moi, impérieuse autant qu’un souffle de tempête. L’œil du père des fleurs de tarbes et monsieur Prudhomme me stimulèrent.

— Alors tu escaladas la banquette avec un gracieux mouvement qui gonfla tes fesses.

— Tu jetas la cigarette que tu fumais, et tu la froissas lentement sous ton pied. Puis tu sortis ta pine avec les doigts souples d’un branleur.

— Encouragée, tu te mis toute nue, sans te dresser. Alors tu la contemplas, comme effrayée, le regard souligné par l’arête de ton coude.

— Toute mon âme se glissait en elle. Ah ! comme je comprenais la sublime ivresse de l’amour.

— Comme une enfant, tu as murmuré passionnément : Votre queue est belle comme la baguette d’une fée, ainsi bandée par le désir.

— Moi, je regardais tes fesses, et je leur trouvais une expression de calme volupté. Se pouvait-il que si ardentes, elles fussent si sages et si pondérées.

Et tu dis avec une gravité pensive :

— Comment ne comprenez-vous pas que je désire me rapprocher d’ELLE. Que j’espère ainsi parvenir, oh ! peu à peu, lentement, à réaliser un rêve auquel je pense, qui se fortifie en moi depuis le premier instant de notre rencontre.

— Tu parlais, la tête penchée entre tes cuisses, écartelant ta belle motte de deux doigts fervents.

— Tu la regardais aussi avec une expression de prière dans les yeux, une légère flamme était montée à ton visage.

— Tous deux voguions dans la déchirure de ton corps qui nous enveloppait de l’odeur suave de ton amour.

— Silène chéri, je succombais à mon admiration, je contemplais ta queue. Je la voyais jaillir de ton ventre, habillée de dentelles et de poils, foudroyante de lumière et offerte fougueuse, grande, puissante quand elle jouait entre tes doigts, animée, poétique quand elle était immobile. Oppressante, me promettant l’infini. Je ne voyais qu’elle Je n’étais plus qu’un CON rêvant d’être possédé.

— IL se dessinait à la crête de ton ventre comme un coquillage baigné d’impatience. Et cette impatience m’emplissait de terreur, j’avais peur de ne pas savoir te mériter.

Tu as murmuré, tressaillante :

— Ta queue me déchire le cœur. Oui j’avais peur te de perdre. Comme pour exorciser ma crainte, je murmurais tout bas le nom de mon adorée : Silène, Silène !

— Ma queue, aussi sincère que ton con, baignée tout entière d’allégresse, t’exprimait l’émotion qui vibrait en elle comme un hosanna.

— Avec mon intuition de femme, je la sentais bouleversée. Se pouvait-il que j’ai produit une telle impression sur une bite aussi belle.

— Ton con brûlé, parfum odorant, s’étalait rose d’impatience. Avec un petit cri de plaisir, je pénétrais d’un doigt enthousiaste le sillon ombreux auquel le duvet d’or roux de ta motte donnait l’aspect d’un ante de féerie.

— Une main d’homme m’entrebâillait le corps. Un rayon de soleil le revêtait de ses couleurs. Je connaissais mal mon con, je le voyais enfin en éventail, sculpté par ton doigt, drapé d’incarnat, lustré de sperme, et je sentais le trou que tu pénétrais, cramoisi de bonheur.

Mon con a les couleurs de l’ivresse, l’éclat du soleil, l’éclat du regard de l’éternel, l’éclat de ta queue.

— Guidé par tes doigts fervents, mon gland s’écrasa contre ton anus.

— Je le sentais palpiter au cœur de mes fesses, brûlantes de plaisir, glisser contre ma fente inondée de liqueur dont le parfum baignait le taxi. Tout bas, irritée, j’ai murmuré :

— Je suis folle, Silène, je suis folle !

Alors j’ai eu un imperceptible, mais astucieux coup de cul pour me saisir de ta pine.

— Qui s’enfonça dans la touffe veloutée de tes poils.

— Elle entra dans le dôme noyé de mon ventre.

— Charmée par les palpitations de ton anus.

— Que tu exaspérais de ton doigt.

— Stimulée par l’enivrante odeur de ton chat.

— Que tu foulais lentement d’une pine imposante.

— Je regardais ton cul serré, les fesses jointes. Ou aurait dit que ma queue les avait plongées dans la méditation.

— Et cette méditation me faisait tout petit, très appliqué à t’enrober dans son rêve.

— J’étais enflammé par les chairs invisibles de ton con, par le doux paradis de ses dentelles mystérieuses. Oui, ma queue vibrait en toi saoulée de découvertes, dont je jouissait ardemment. Les moelleuses sensations qu’elle éprouvait, s’exprimaient en bruissantes moissons.

De quels charmes avais-tu donc enveloppé mon con pour lui donner cette âme nouvelle que je ne reconnaissais pas pour la sienne ?

Tu m’apportais mieux que la jouissance. J’étais enfin vierge à la queue, Silène, éprouvant pour la première fois l’obscure détresse d’un cou livré à elle. J’éprouvais enfin l’indispensable effroi d’une jouissance pressante, encore cachée en moi.

Un instant tu as sangloté.

Je succombais au charmes de l’orgasme. Le plaisir me semblait si intolérable de subir la révélation, que je pensais en mourir.

Tu cessas de danser sur elle pour te retourner et m’offrir un visage qui me bouleversa.

Une exquise rougeur empourpra tes fesses, et sourdement, avec ferveur, tu m’exprimas ton désir.

Je voulais être mon con, vivre dans mon con ; dans son ombre. Je voudrais vivre ta queue, l’envelopper, lui découvrir des ardeurs qui me diraient que mon pucelage lui était très cher, très cher.

Tu avais enfin le don du con.

Et tu l’aimas autant qu’il désirait l’être. Tu lui donnas ses plus belles jouissances Il fut heureux comme il le désirait de toute son âme.

Alors tu tendis le ventre, et ma pine te pénétra avec une belle gravité.

Mon chat l’accueillit à petits baisers gourmands. Il voulait l’aimer comme l’unique.

— Amoureusement tu te crispais sur elle, la mordillant voluptueusement ; tes fesses, lissées comme un beau fruit mûr frissonnaient sous les caresses de mes couilles, et je les voyais avec ravissement s’épanouir, comme perçant ton anus, divine petite bouche livrée à une sorte de joie énervée, m’exprimant promesses, audaces.

— Chacun des élans de mon cou, avide d’éclater au soleil de ta queue, me découvrait une nouvelle émotion. J’avais, ô joie, le con naïf de l’amoureuse.

— Tu me l’exprimas, tantôt à voix basse, souvent dans un souffle.

— Il y avait en moi une liberté naissante. Je me serrais confiante autour de ta pine. Et sa beauté me faisait gémir. Je me perdais avec ravissement dans un monde de sensations qui me laissaient haletante.

— Tu t’offrais ou te refusais, la motte provocante et fuyante selon ses caprices, mais toujours douce et chaude, toujours offerte au plaisir.

— Malgré mes essais sentimentaux, les ressources de l’amour étaient intactes en moi,. et je les dominais sacramentellement à ma première QUEUE.

*

— Mari et femme, ah ! les jeux innocents dont nous fûmes la proie. La tentation était constante dans la douce communauté où vivaient nos sexes.

— Nous avions instauré un rythme bi-horaire à peu près régulier, qui satisfaisait une bonne part de nos envies.

Naturellement, les caresses nouvelles étaient de rigueur. Une première défaillance nous eût livrés à la routine. Nous fîmes donc l’amour en baisant le moins possible, ne sacrifiant qu’aux enjolivements qui aiguisent et multiplient le plaisir, trouvailles qui prolongent les appétences. Nous aboutîmes de la sorte à une belle virtuosité.

— Ces premières étreintes furent une ivresse pour ma sensualité enfin maîtrisée. Je vivais les houles de l’amour. La grande secousse était au-dessus de ce que j’avais rêvé, de MA QUEUE, le désir qui s’en était formé en ma longue concupiscence. J’avais tant imaginé de ces instants de bonheur fou que tout en moi s’était enrichi indéfiniment par l’attente. La recherche, l’amour, le désir toujours rebondissant avaient projeté dans mon corps une sève créatrice. Elle s’y exprimait par un réseau d’enlacements voluptueux, dont la variété ne s’épuisait jamais et qui t’étonnait même, beau Silène.

— Dans les natures ardentes comme la tienne, les figures de l’amour s’expriment comme des fleurs.

— Depuis que je te connaissais, mes ardeurs ne faisaient que croître en violence, ressuscitant d’elles-mêmes. Dieu, que j’aimais ta queue..

— Tu avais l’amour d’une sainte.

— Ta pine avait pour moi tout l’amour des ombres aimées, elle savait mieux que toutes galvaniser les tendresses de mon chat si désireux de te plaire, mieux qu’elles toutes, elle savait griser mes fesses conjugales. Ta queue sublime m’envahissait le corps, l’enveloppait, hâtait la fin de sa course amoureuse.

— Et l’un ou l’autre, toujours, murmurait :« Recommence. Recommence. »

— Je vivais enfin tous mes rêves. Ta queue réveillait toutes les queues en moi.

— En tâtonnant amoureusement, nous découvrions les secrets ressorts de nos sexes en proie jusqu’alors à des appétits confus.

— Peu à peu nous approchions de la perfection.

— D’étreinte en étreinte, nous découvrions les possibilités du plaisir. Nos corps pâmés suivaient naturellement le jeu. Naïvement, ô joie, avouaient leurs appétits.

— Confession du con à la queue.

— De la queue au con. Dialogue merveilleux que premier mâle et première femelle nous échangeâmes sous l’œil de Dieu, cet infatigable voyeur.

— Et à chaque caresse vérifiée, l’ivresse de découvrir ranimait notre fringale amoureuse. Il était constant, le moment divin où je criais : « Non ! » Ah cher Silène, ton vit seul sait choyer, broyer, pétrir, accentuer cette divine jouissance échappée de mon corps. Une émulation folle, sauvage, me poussait à réitérer, a forcer le pressoir de mon entrecuisse. Ivre d’amour, je cherchais à jouir jusqu’à en mourir. Plus loin, plus loin. Souple et docile. Ardente. Dévorée de concupiscence, brûlée d’adoration pour ta grande fureteuse. Amoureuse sur le gril, ivre de tics affamés, gourmande je vécus des étreintes défaites, refaites, enrichies, sorte de vastes poèmes touffus, hallucinants de désordre et d’inconnu, dont mon con et ta queue étaient les infatigables héros doués de tous les privilèges des héros légendaires ; la beauté perpétuelle, la jeunesse sans fin, l’ubiquité. J’avais l’impression que l’hydre réconciliée me prenait le con et l’anus. Tout ce qui s’ouvrait en moi. Avec toi, chéri, je revivais toutes les queues. C’est elle, jeune membre muable et providentiel qui était dans ma chambre de vierge, dans le dortoir du couvent inspirant le doigt d’Oxalis, ou au clair de lune de mes nuits masturbatrices effaçant la douce misère de mes voluptés solitaires. C’était toi qui venait hanter les pines tendrement abusives de mon con rêveur. Mais aussi longue que soit la Procession des instants où la jouissance n’a pas échos, c’est sur ton glaive, ô Silène, que je m’acharnais passionnément, c’était lui que je cherchais sous les braguettes, c’était lui qui animait mes audaces. C’est lui qui me fait un con si pur, si plein de jeune fougue. Mou con que tu baises, Silène ; entièrement nu, avec la queue du vrai mâle. Voilà pourquoi j’oublie... Sous tes caresses, mon corps se développe, s’exalte, se métamorphose. La jouissance arboresse en moi et je progresse, géante, sur les pentes de l’enchantement. Toute peau, le con retourné, incarnat, ivre, s’abandonnant à la pine. Dieu, je patauge dans le spasme. L’homme me pénètre l’anus, m’écartèle le con, glisse dans mon cœur, me traverse, me broie. Je suis comme un arbre noué à l’arbre de la chair. J’ai beau essayer, je ne sais plus où elle foule mes sens ; elle me lèche le corps, exacerbe tout ce qui vibre en moi... Queue... Queue... Tu m’enroules comme un serpent gavé de venin ! Ah ! volupté de me sentir le con de la terre ! Volupté de sentir la morsure si proche ! Volupté de sentir que tu me la donneras trop vite !

— Une cadence de triomphe se déchaîne en toi, ton corps se love, par quel miracle amoureux, sur ma queue.

— Je ne suis plus rien, ne sens plus que les feux brûlants de ton sperme, les battements formidables du plaisir qui m’enlèvent à grands coups vers les cimes... Ta queue décharge, et je sens les lèvres de mon corps s’ouvrir comme pour boire, dans un baiser, les flammes laiteuses de tes couilles.

Devant moi jouissait Sensitive-définitive ; unissant pour la première fois possession et désir. Elle m’offrait un visage au regard pur, aux yeux dont la lueur m’exprimait la joie d’être baisée. Elle jouissait en liberté et dans une harmonie si entière qu’elle m’offrait toutes les attitudes de l’inspirée.

Un désir de procréation enfla encore son ivresse voluptueuse et elle eut ce magnifique cri intérieur qu’inspire une belle queue :

— Silène ! Je veux que tu me fasses un enfant !

Ajoutant ainsi un désir superbe à l’œuvre déjà accomplie.

« On n’invente pas ça ! »

*

Ils éclorent enfin nos petits culs. Silène resta dans le con de Sensitive. Toute innocence, toute franchise était entre nous. J’eus le tendre élan du cul, que toute femme se doit d’avoir. Et je ranimai la queue débandée, la queue de l’homme qui se repose.

Et c’est ainsi que petit con de lumière traversé de jouissance, j’entrai dans la queue de Silène.

FIN

Cet ouvrage a été numérisé le 3 août 2012 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2004.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-238-9

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-296-1

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

Carte postale anonyme, vers 1910

© AKG Images.

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N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

N°151 – Alain Georges Leduc, Vanina Hesse

N°152 – Alain Paucard, Éloge du cul et autres textes

N°153 – Philippe Bertrand, 18 Meurtres pornos dans un supermarché suivi de La Baronne n’aime pas que ça refroidisse

N°154 – Étienne Liebig, Le Parfum de la chatte en noir

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