NADINE MONFILS

Contes pour petites filles perverses

Langue de velours et bas de soie, Nadine Monfils nous embarque dans un voyage sulfureux et érotique où se mêlent l’humour noir et la poésie. Ici, les « petites filles » se cachent sous des fleurs vénéneuses et jouent avec la queue du diable... Avides de fruits défendus, elles réveillent en nous les fantasmes les plus fous. Chaque page nous fait goûter aux délicieux plaisirs des interdits...

Nadine Monfils a écrit de nombreux romans – dont des polars à la série Noire – et des pièces de théâtre. Elle a écrit et réalisé le film Madame Édouard (avec M. Blanc, D. Bourdon, D. Lavanant, J. Balasko...) Elle a également travaillé avec Walérian Borowczyk, réalisateur entre autres des sulfureux Contes immoraux.

LA LICORNEILLE

On le surnommait « la licorneille », à cause de cette petite bosse pointue sur le front et de ses vêtements toujours sombres, comme taillés dans les ténèbres. Ni beau ni laid, il avait des yeux mauves piqués de cristaux transformant les ondes négatives en arc-en-ciel. Ce n’était pourtant pas un monsieur « bien vu » car il exerçait un curieux métier : il peignait sur les murs. Ce besoin de s’extérioriser lui venait de l’enfance. Chaque fois qu’il trouvait un crayon, il prenait un malin plaisir à barbouiller les murs de graffiti que n’appréciaient guère ses parents. Sa mère l’en avait empêché tant et si bien qu’il avait décidé, par vengeance, de faire profiter les autres de son talent.

Ainsi, il errait de rue en rue, les poches remplies de craies blanches. Il n’achetait jamais de couleurs puisque tout ce qu’il effleurait du regard se colorait de tons pastels.

Ce jour-là, la licorneille suça le bout de sa craie et commença un dessin sur le mur d’une église en ruine. Il esquissa le portrait d’une petite fille aux longues nattes torsadées et aux joues constellées de taches de rousseur. En deux coups de craie, il lui fit de grands yeux en amande et une bouche de bébé aux contours encore déformés par les tétines. Il lui dessina un ventre rond, sans nombril, et un sexe couvert d’un duvet si court qu’il dévoilait la naissance des lèvres. Satisfait, il rangea sa craie dans sa poche et recula pour contempler son œuvre. Que n’aurait-il donné pour rencontrer pareille petite fille ! Elle lui mettait l’eau-de-vie à la bouche. Pris d’un désir bien naturel, il lui frôla le sexe avec les doigts de la main gauche. Puis il ferma les yeux et se mit à la caresser comme si elle existait vraiment.

— Comme tu es douce ! murmura-t-il, le corps brûlant de désir.

Une goutte de pluie venue s’écraser sur sa corne le sortit de son extase. Au-dessus de lui, de gros nuages avaient leur tête des mauvais jours, grognant chaque fois qu’ils s’entrechoquaient. Et la licorneille reprit sa craie pour dessiner une robe à la petite fille.

— Ainsi, tu n’auras pas froid ! lui souffla-t-il dans le creux de l’oreille.

— J’aurais aussi aimé un parapluie ! fit une petite voix derrière lui.

Le peintre se retourna brusquement en roulant de gros yeux étonnés. Là, se tenait une fillette exactement pareille à celle qu’il avait croquée sur le mur.

— C’est étonnant comme tu ressembles à mon dessin !

— Mais JE suis TON dessin !

Et la licorneille, incrédule, se mit à rire.

— Ah, tu ne me crois pas ? cria la fillette, vexée.

D’un geste brusque, elle souleva sa robe jusque sous son menton, découvrant son petit ventre rond, sans nombril.

Le monsieur cessa de rire et prit la fillette par la main en lui disant simplement : « Viens. » Jamais il n’avait été aussi heureux : son rêve se réalisait. Il sentait la main toute chaude de la petite, pareille à une brioche sortie du four. Soudain, la pluie se mit à saliver de plus en plus fort et la licorneille courut s’abriter sous un porche, entraînant avec lui sa précieuse petite fille. Tout feu tout femme, elle se laissa glisser entre les jambes du monsieur et, d’une légère pression du genou, elle aida la sève chaude à monter en lui. Il défit les nattes torsadées de la petite, puis il écarta le col Claudine de sa robe boutonnée jusqu’en bas et, lentement, frôla sa peau du bout des lèvres. Elle sentait la craie neuve. Il la suça un peu, s’arrêtant plus longuement au bas du ventre, cherchant quelque gouffre secret à travers ce duvet d’oisillon n’ayant pas encore volé. Lorsqu’il le découvrit, il y enfonça sa corne si fort qu’elle cria comme un nouveau-né. Mais le monsieur ne se laissa pas influencer et il insista tant et si bien qu’il finit lui-même par hurler de plaisir. Quand il releva la tête, la petite fille n’était plus là. Machinalement, il toucha sa corne dans l’espoir d’y trouver une trace de sa jouissance, mais son front était redevenu aussi lisse qu’une joue d’ange.

Pareil à un oiseau fou, il retourna vers l’église, s’écorchant les ailes aux façades des maisons. Arrivé devant le mur où il avait dessiné la petite fille, il soupira tristement : la pluie la léchait goulûment.

Il ne restait de la petite que son sourire de bébé. De bébé ? Non, pas tout à fait, car sous le regard mauve du monsieur, les lèvres s’entrouvrirent pour laisser passer un filet de sang qui coula le long du mur. Au fond de la gorge de la fillette, dépassait la bosse pointue de la licorneille.

Méfiez-vous des messieurs qui dessinent sur les murs, surtout de ceux qui ont une corne sur le front.

Deux, c’est chose courante, mais une, c’est plus rare !

LES DRAGUEUSES AUX DENTS DE LAIT

Myrtille et Mirabelle, deux sœurs jumelles acidulées comme des bonbons aux fruits, s’apprêtaient à aller se promener avec leur grand-père. Myrtille aux cheveux châtains acheva de nouer les rubans d’algues qui ruisselaient le long de ses nattes, tandis que Mirabelle, la blonde, engloutit sa longue chevelure sous son chapeau d’écume.

Une coquille de nacre leur servait de sac à main. Dedans, un peigne mauve, un miroir en forme de croissant de lune et un bâton de rouge à lèvres au goût fruité.

Elles portaient toutes deux la même robe aux vagues bleues qui léchaient leurs cuisses juteuses et dorées ; chair de velours tendre comme des pêches mûries au soleil d’Ardèche.

Ces « fleurs de péché » s’installèrent au volant de leur petite auto à pédales, attendant sagement leur grand-père.

— Vous serez convenables avec pépé, mes mignonnes ! recommanda la maman.

— Bien sûr, m’man, ne t’inquiète pas, firent-elles avec un large sourire angélique.

Et, comme tous les dimanches, Myrtille et Mirabelle s’en allèrent au parc de la ville, accompagnées de leur grand-père. Le vieillard déplia le siège portatif qu’il tenait sous le bras et s’installa sous la passerelle qui enjambait la rivière aux « fleurs sorcières ». On l’appelait ainsi parce qu’autrefois, une jeune sorcière rousse avait été trouvée morte à cet endroit et que depuis, de grandes fleurs orange poussaient entre les pierres. Une légende disait que pour envoûter celui ou celle qu’on aimait, il fallait lancer du haut de la passerelle un objet lui appartenant. S’il aboutissait dans l’eau, c’était peine perdue, par contre, s’il atteignait le cœur d’une fleur sorcière, les pétales se refermaient brusquement et la personne que l’on voulait posséder était prise au piège. Bien des gens y croyaient encore...

C’est ainsi que Myrtille et Mirabelle descendirent de leur auto à pédales et profitèrent d’un moment d’inattention du grand-père pour grimper sur « le pont du diable » comme elles l’appelaient.

— Regarde ! dit Mirabelle en sortant une bille de verre qu’elle avait cachée dans ses chaussettes. Je l’ai prise à Gaétan, à la récréation de dix heures, vendredi. Tu sais, le gamin qui baisse les yeux quand je le regarde. Celui-là, pas moyen de le coincer dans les toilettes pour lui enlever sa culotte ; il s’enfuit toujours !

La fillette lança la bille, mais elle alla se perdre au fond de l’eau.

— Zut alors ! Je n’ai pas de chance avec les marmots ! Je crois que je vais viser plus haut et draguer les petits vieux. Ceux-là feront moins de chichis. Et toi, tu ne lances rien ?

— Non, pour moi, ça marche du tonnerre, je me tape tous les types que je veux.

— Ah ! Comment tu t’y prends ?

— Viens, je vais te montrer.

Elles remontèrent dans leur petite auto et pédalèrent pour rejoindre leur grand-père. Celui-ci était très occupé à observer les dessous de dentelles des demoiselles de « bonnes familles » qui défilaient sur la passerelle dont le bois vermoulu offrait un spectacle permanent (à qui savait regarder au-delà de la matière brute !).

— Pépé, on va faire un petit tour dans le bois !

— C’est ça, c’est ça... acquiesça-t-il, très occupé.

Et les fillettes pédalèrent à toute vitesse.

Au bout de l’allée bordée de chênes, un vieux monsieur assis sur un banc lisait.

— Laisse-moi faire, ordonna Myrtille.

Elles passèrent d’abord devant lui, prenant un air détaché.

— Observe-le bien, expliqua-t-elle à sa sœur. S’il porte un chapeau, c’est qu’il est sûrement chauve et ça, c’est bon signe.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il ne risque plus de perdre ses cheveux. Maman m’a toujours dit qu’il ne fallait jamais caresser les chats qui perdent leurs poils ; c’est très mauvais pour la santé, ça donne de l’urticaire.

— Tu as vu ce qu’il lit ?

— Voyages avec ma tante.

Mon Dieu ! s’exclama Mirabelle, c’est un pédé !

— On va voir, attends. Tiens-toi prête, on attaque !

Au grincement des roues de la petite auto, le monsieur jeta un coup d’œil par-dessus son livre.

— Oh, les charmantes petites filles ! Bonjour, mes poupées !

— Bonjour monsieur, répondirent-elles en chœur, souriant de toutes leurs dents de lait.

— Vous êtes seules ?

— Non...

Mirabelle n’eut pas le temps d’achever sa phrase qu’elle sentit un violent coup de pied lui écraser les orteils.

— Tais-toi, idiote ! chuchota sa sœur. Elle veut dire qu’elle est avec moi, mais personne ne nous accompagne.

— Mm... Tant mieux ! Voulez-vous une sucette ?

— Avec plaisir ! firent-elles en humidifiant leurs lèvres du bout de leur langue gorgée d’eau-de-vice.

Myrtille essaya de le séduire par quelques battements de cils et Mirabelle se cambra pour faire ressortir une poitrine qui ne voulait pas encore se montrer.

Le monsieur, amusé, leur confia :

— Moi aussi, j’ai des petites-filles. Je leur ai acheté une grande maison avec des vitrines éclairées. Elles sont très gentilles avec tout le monde et pas contrariantes du tout. Ces nymphettes font la joie de mes vieux jours.

— Elles ont bien de la chance d’avoir un grand-père comme vous ! dit Myrtille.

Leur conversation fut interrompue par les cris du marchand de sucettes.

— Venez, venez, mes petites filles, lécher les sucettes magiques du Père Jules. J’en ai pour tous les goûts ! Celles-ci sont des sucettes pour masochistes : sous le caramel se cache une rose des vents aux épines d’or. Lorsque vous arriverez au bout, elles vous écorcheront la langue. Les grises striées de jaune renferment un orage : quand vous ne tiendrez plus que le bâtonnet en mains, il se transformera en éclair et ira percer les nuages qui sommeillent au-dessus de vos têtes. J’ai aussi des sucettes rouges en forme de cœur ; elles cachent un gros chagrin d’amour.

— Moi, j’voudrais goûter celles-là ! dit Mirabelle.

— Ça, ce sont des sucettes caméléon, faites de couches de couleurs différentes. Au fur et à mesure que vous les sucez, leur couleur change et se fond dans l’iris de vos yeux. Ainsi, si vous êtes arrivées aux tons bleus, votre regard sera pareil aux myosotis des jardins de Merlin l’enchanteur.

— Moi, j’préfère une comme ça, dit Myrtille en désignant une longue sucette.

— Ce sont des sucettes phalliques pour petites filles qui vont à l’école des sœurs, expliqua le marchand. Elles sont légères et molles, mais plus vous les sucez, plus elles se raidissent et se redressent.

Le vieux monsieur paya le marchand de bonbons et les petites remontèrent dans leur auto à pédales. Myrtille prit soin de relever sa jupe bien haut pour montrer ses fesses au monsieur.

— Ma maman m’a toujours appris que je ne devais pas chiffonner mes vêtements !

— Bien sûr, ma jolie ! répondit le vieil homme, l’œil brillant.

Après avoir léché leur sucette, les petites se mirent du rouge à lèvres doré. Ensuite, elles croquèrent le bâton chacune à leur tour. Il avait un goût de mangue. Le monsieur ne put résister plus longtemps à l’envie de les embrasser. Il écarta les poils de sa moustache et enfonça sa langue dans les fruits délicieusement parfumés.

Myrtille abaissa un peu ses socquettes pour lui dévoiler la finesse de ses chevilles et aussitôt, elle sentit une main chaude serpenter sous l’élastique de sa petite culotte. Pendant ce temps, Mirabelle boudait dans son coin en se rongeant les ongles. Myrtille s’en rendit compte et pria le monsieur de faire plaisir également à sa sœur.

— Que désires-tu, ma douce ?

— Je veux un ballon.

Et ils se mirent tous trois en quête d’un marchand de ballons. Le vieux monsieur les suivait en courant.

— Attendez-moi ! Je n’en peux plus !

— Ralentis, Mirabelle, tu vas le faire mourir !

Vu qu’il n’y avait ni freins, ni plancher à leur petite auto, elles laissèrent traîner les semelles de leurs chaussures pendant quelques mètres. Soudain, Mirabelle s’exclama :

— Regarde, là-bas !

Un marchand de ballons planait au-dessus d’un arbre à perles.

— Quel drôle d’arbre ! s’étonna le monsieur.

Et Myrtille expliqua :

— Au lieu de fleurs, il porte des perles. Les petites coquettes viennent remplir leur panier de ces gouttes multicolores pour en faire des bracelets ou des colliers. Il faut les porter sur la peau nue et la nuit, ces perles dégagent un parfum de fraisias et de lilas. Si quelqu’un aime la personne qui les porte, elles brillent à la mesure de son amour. Mais il ne faut jamais qu’un étranger les touche, sinon, elles éclatent.

— Achetez-moi un ballon ! supplia le marchand. Je suis si léger qu’ils me maintiennent en l’air. Il commence à faire frais et j’ai envie de redescendre !

— Mais, ils n’ont pas de couleur, vos ballons ! constatèrent les fillettes.

— Non, ce sont des ballons transparents. Je les fabrique moi-même. Tous les matins, j’en souffle quelques-uns dans ma pipe de mercure. C’est un mélange de cristal, de savon noir et de poudre alchimique. Ce sont des ballons dans lesquels vous pouvez lire votre avenir. Mais pour ça, vous ne devez penser à rien d’autre. Attention, ils sont fragiles ! Si un adulte les regarde, les ballons se détachent de leur ficelle d’argent et vont engrosser les nuages. Car en réalité (et ceci est un secret entre nous) ce sont des œufs d’anges qui n’éclosent que l’hiver.

Les petites étaient émerveillées.

Devant leur insistance, le vieux monsieur grimpa à l’arbre pour atteindre le marchand et lui acheter deux ballons.

— Attention ! Ne les regardez surtout pas ! recommanda ce dernier.

— Oh, vous savez, moi je joue encore à la poupée, rétorqua le vieil homme.

— Ah bon, alors ça va !

Après lui avoir donné les ballons, le marchand redescendit un peu. Le monsieur dut s’agripper aux branches car il risquait lui aussi de s’élever dans les airs.

Les fillettes fixèrent les ballons à leur auto, puis s’amusèrent à observer ce qui se passait à l’intérieur de ces larmes d’oracle. Myrtille se vit habiter dans une maison mauve. Aux murs, il n’y avait que des tableaux aux tons parme, encadrés de pétales violets. Ces peintures représentaient des femmes de sable qui se dirigeaient vers des châteaux de chair. Les pièces de la maison étaient vides, sauf une où il y avait un berceau piqué d’étoiles. Dedans, un bébé en sucre. Il était si beau et avait l’air si appétissant que Myrtille eut envie de le manger.

Elle croqua dans la bulle qui lui éclata en pleine figure.

Très en colère, elle tapa du poing sur la voiture qui, quelques instants après, se couvrit de bleus.

Mirabelle pria sa sœur de se calmer car ce vacarme l’empêchait de se concentrer. Elle se voyait vendeuse de bonbons rigolos. Ils étaient fourrés de pâte de rires et tous ceux qui les avalaient attrapaient des fous rires. Mirabelle avait beaucoup de clients ; elle fournissait des friandises aux soldats, aux ministres, à tous les grincheux et aux enfants martyrs.

Lorsqu’elle voulut à nouveau regarder à l’intérieur du ballon, elle ne vit plus rien. Furieuse, elle le détacha de sa ficelle et il s’envola dans un grand éclat de rire.

— Dites, mes petites, il se fait tard. Votre maman vous attend peut-être, fit remarquer le monsieur, conscient de ses responsabilités.

— Oui, nous partons. Au revoir, monsieur. Mais comment vous remercier pour les sucettes et les ballons ?

— C’est simple, mes chattes !

Le vieux monsieur baissa son pantalon et les fillettes l’embrassèrent respectueusement sur le croupion...

... qui en perdit ses plumes.

— À bientôt, monsieur, nous reviendrons dimanche prochain. J’espère que nous nous reverrons !

— Je l’espère aussi ! lança-t-il en laissant tomber son pantalon pour leur faire au revoir des deux mains.

Les petites retrouvèrent leur grand-père couché dans l’herbe.

— Alors, mes chéries, vous avez fait une belle promenade ?

— Oh, oui, pépé ! Nous n’avons pas froissé nos robes et nous avons bien dit bonjour aux messieurs.

« Elles sont adorables, mes petites-filles », pensa fièrement le grand-père.

Et, le pouce en bouche, elles repartirent dans leur auto à pédales en remontant l’élastique de leur petite culotte de coton rose crochetée par leur maman.

L’ARBRE AUX FRUITS D’OR

Ophélie avait un bébé, mais c’est elle qui prenait le biberon. Romantique et vicieuse, elle portait des robes de petites filles cachant des jarretières noires.

En apparence, c’était une petite fille « comme il faut », calme et secrète. Mais la nuit, elle s’évadait à travers des sentiers bordés d’ancolies.

Au bout du sentier, un lion l’attendait. Elle ne savait pas au juste qui il était, mais elle l’aimait. Elle n’en parlait jamais car elle sentait que les adultes ne la comprendraient pas.

Ophélie n’avait jamais cassé ses poupées.

Le lion l’avait apprivoisée et, tous les soirs, la petite le rejoignait, docile et soumise. Entre ses pattes, elle n’était rien ; rien qu’une toute petite chose qui ne demandait qu’à subir les volontés de son maître. Parfois, il enfonçait profondément ses crocs dans sa chair tendre et elle y prenait plaisir car elle savait qu’après, il lécherait ses plaies.

Mais lui seul la faisait jouir, là où d’autres l’auraient fait hurler de douleur.

Et la nuit où Ophélie comprit que son maître voulait la mener au-delà du plaisir, au-delà de son corps, il lui fit un cadeau.

— Tiens, mon petit chat, voici une clef d’or qui ouvre les miroirs.

Ophélie accrocha la clef dans son jardin secret. Au petit matin, elle prit la clef et la lança de toutes ses forces dans le miroir de la salle de bains.

Une dame, vue de dos, ondulait sous sa longue robe dont le tissu traînait jusque dans le lavabo. Suivant le chemin indiqué par trois cailloux, elle avançait vers un temple chimérique. Mais ce qu’elle ne savait pas, c’est qu’elle allait bientôt s’enliser dans les marécages. À l’avant-plan se dressait un arbre au tronc béant et à l’écorce en forme de lèvres écartées, comme un sexe de femme offerte.

Ophélie laissa tomber sa fine chemise de soie à ses pieds et elle se caressa. Lorsqu’elle fut prête, elle se laissa glisser à l’intérieur de ces lèvres chaudes et humides.

La sève montait en elle.

Elle avait quitté le monde, franchi les eaux troubles de la jouissance et un feu interne serpentait le long de sa colonne vertébrale. Les fruits d’or de l’arbre se tenaient à sa portée, étoiles suspendues aux branches du ciel.

Ophélie ne voulait pas les croquer seule ; elle appela son maître. Perché sur la branche la plus haute, il lui lança un ruban de velours rose. Elle s’y agrippa et il l’attira à lui.

Elle lui apporta une laisse pour qu’il ne la lâche plus jamais. Et aussi un fouet.

Ophélie n’avait pas oublié.

Il la prit et s’y enfonça si fort qu’elle se fondit en lui.

Ce soir-là, il y avait de l’orage et un des fruits d’or se détacha. Boule de feu et de foudre, elle vint s’engloutir dans les vêtements de cette petite fille qui avait décidé de ne jamais grandir.

Sur le carrelage de la salle de bains, il ne restait d’Ophélie qu’un tas de cendres... pas innocentes.

Mais si vous regardez votre miroir avec des yeux d’enfant, vous verrez qu’un des fruits d’or brille particulièrement fort.

LA BARBE À PAPA

Une odeur de barbe à papa, de cacahuètes grillées et de sucettes aux fraises...

Julie et Laura, deux sœurs jumelles contemplaient les carrousels en se tenant la main. Sur leurs boucles cannelle, des chapeaux en massepain aux bords modelés dans du caramel mou. Julie, la plus vorace, avait déjà croqué la moitié de son chapeau. Elle portait une robe qui changeait de couleur selon ses envies. Si la petite restait indifférente à ce qui l’entourait, sa robe était rose pâle ; mais dès que la fillette désirait très fort quelque chose ou quelqu’un, le tissu virait au rouge vif.

La robe de Laura était aussi très spéciale. Elle devenait transparente sitôt qu’un regard assoiffé d’amour se posait sur son corps.

Les robes des fillettes était un cadeau de leur oncle Émile. Celui-ci vivait avec un monsieur de son âge et comme ils n’avaient jamais pu avoir d’enfants, le vieil oncle avait reporté toute son affection sur ses nièces. C’est d’ailleurs lui qui les accompagnait à la fête pendant que leur maman faisait de la marche le long des trottoirs derrière la gare du Midi. C’est aussi l’oncle Émile qui lui avait conseillé ce genre de sport, excellent pour la santé. Elle lui en était tellement reconnaissante qu’après chaque « promenade », elle lui ramenait une liasse de billets. Une fois, Laura lui avait demandé où elle allait chercher tout ça.

— Je les ramasse par terre, avait-elle répondu. La petite n’avait pu s’empêcher de penser que les gens étaient bien distraits pour ainsi perdre leur argent.

Les fillettes ont beaucoup de respect pour leur mère qu’elles admirent d’être aussi sportive et courageuse. Constamment, elle se plaint d’avoir mal aux reins. C’est dur de se baisser pour ramasser les billets ! Ses amies parisiennes qui font aussi du sport dans la rue Saint-Denis lui écrivent parfois pour lui dire qu’elles sont fatiguées.

— Voulez-vous faire un tour sur les chevaux de bois, mes câlines ? demanda l’oncle Émile en frottant d’un revers de la main une peluche venue salir ses guêtres vernies.

Il était toujours très élégant et ressemblait à un acteur de cinéma avec son costume blanc et son Borsalino. Les petites étaient fières de se promener avec lui et elles acceptèrent sa proposition en sautant de joie. Leurs socquettes blanches en fil d’Écosse ondulaient sur leurs chevilles, si fines qu’on pouvait les enserrer entre le pouce et l’index.

Sur un des piliers de cuivre du carrousel pendait un écriteau : « Conseil aux jeunes demoiselles : vous êtes priées d’enlever vos petites culottes et de les déposer à la caisse. Vous les récupérerez lorsque vous descendrez de cheval. »

— C’est pour mieux sentir la selle de velours lécher vos petites pommes d’amour... expliqua leur oncle.

L’œil attendri, il les regardait rire en caressant leur cheval de bois. Soudain, Julie cria :

— Il m’a mordue !

— Tu n’avais qu’à pas lui enfoncer ton doigt dans le derrière ! protesta Laura, plus raisonnable.

Après cette « leçon d’équitation », le gérant du manège, qui était un monsieur très commerçant et très gentil, proposa aux fillettes de les aider à remettre leur petite culotte dans sa cabine. Il était vraiment très aimable ce monsieur ! Il vérifia même si la dentelle ne les grattait pas à l’entrejambes...

Elles continuèrent leur chemin. Le stand de tire-pipes attira leur attention. Il était composé de mannequins de cire faisant partie d’un décor pour western. Le jeu consistait à viser le milieu des cibles posées çà et là sur leur corps. Laura tira sur un vieux cow-boy attablé devant un verre. Il reçut le plomb en plein nombril et lui cracha à la figure, ce qui amusa beaucoup sa sœur. Julie, elle, visa le cœur d’un shérif; son sexe pointa hors de son pantalon. Une étoile pendait au bout.

C’était un vrai shérif.

L’oncle Émile visa Calamity Jane en pleine bouche. Deux canons de revolver surgirent de ses seins et lui envoyèrent des boules de chewing-gum qui vinrent se coller sur le revers de son beau costume. Ça ne le fit pas rire et il s’en alla un peu plus loin.

— Venez acheter mes beignets ! J’en ai pour toutes les langues : langues de chats, langues fourchues, langues velues ou fleuries ! Parfums de fruits, de réglisse ou de miel... Ils fondent dans la bouche comme des gouttes de pipi d’anges.

— Oh, dit l’oncle Émile, on peut en avoir ?

Et l’oncle sortit de son portefeuille en croco un beau billet bien lisse (il passait ses après-midi à les repasser et à les ranger dans ses tiroirs).

Julie choisit des beignets au miel. Lorsqu’elle mordit dedans, une grosse abeille en sortit et lui piqua le bout du nez. Laura rit si fort qu’elle en avala de travers. Les siens avaient un goût de tabac. Ils avaient été chiqués par le grand-père de la marchande, laquelle les mâchait à son tour et les recrachait dans une grande marmite à frites remplie de graisse de cochon. Ensuite, sa nièce les égouttait et les servait saupoudrés de sucre impalpable. C’était délicieux ! La fillette y trouva même une vieille dent cariée.

— Je la mettrai sous mon oreiller, comme ça, saint Nicolas m’apportera des godemichés ! confia-t-elle à sa sœur.

L’oncle Émile acheta des beignets au fromage. La grand-mère de la marchande piétinait la pâte à frire, puis elle la roulait en boules sur son ventre. C’était vraiment une entreprise familiale de fabrication artisanale. Rien que des produits naturels et sans colorants.

— Aïe ! grogna l’oncle Émile en mordant dans quelque chose de dur.

Grâce à son épingle de cravate de chez Cartier, il parvint à dénicher le coupable, solidement incrusté entre deux dents : c’était un cor au pied. Il le rendit à la marchande qui le traita de béotien.

— C’est l’meilleur, monsieur ! Dans la pâtisserie, c’est toujours la croûte qu’a l’plus de goût !

Elle le tendit à un petit garçon, bien content de cette aubaine.

— Le Palais des glaces ! s’exclama Laura.

Ils y entrèrent tous les trois. Puis ils se séparèrent dans le premier couloir et s’engagèrent dans des labyrinthes différents.

Il y avait treize pièces à franchir et dans la dernière se trouvait la Veuve noire.

Julie fut la seule à y arriver.

Derrière un paravent de flammes, une négresse chauve se contorsionnait au milieu de sa toile. Elle avait sept bras effilés et velus et se déplaçait à l’aide de ses mains. Sur son dos, une croix blanche partait du coccyx et longeait la colonne vertébrale jusqu’au sommet du crâne. À la vue de la petite, elle retroussa ses lèvres épaisses et découvrit une double rangée de fines dents pointues. Elle attrapa Julie et la coucha sur le sol. Puis, d’une patte, elle arracha la robe de sa proie et de l’autre lui massa le bas-ventre tandis que la troisième et la quatrième patte la pénétraient de toutes parts.

La petite fut fouettée et caressée en même temps. La septième patte maintenait le corps de la négresse en équilibre. Et cela dura jusqu’à ce qu’un autre client se laisse prendre au piège.

Hors du Palais des glaces, Julie raconta ses impressions à sa sœur qui fulmina de jalousie. Pour la consoler, son oncle lui promit de l’emmener faire un tour sur la « rivière sauvage ».

Il se mit tout nu pour ne pas mouiller son costume en prince-de-galles et s’installa dans une pirogue, entre les petites. Entraînée par le courant, l’embarcation fonçait dans la rivière, grimpait sur des montagnes en carton-pâte et replongeait dans l’eau. Fortement impressionnée, Laura se blottissait dans les bras de son oncle.

Parfois, elle cachait sa tête entre les genoux de l’oncle Émile pour ne pas être éclaboussée par les flots d’eau qui s’élevaient devant elle.

La fillette avait beau serrer le frein pointant entre les jambes de son oncle, la pirogue ne voulait pas s’arrêter. À force de freiner, la petite échauffa si fort le manche que celui-ci fit fondre le bord en caramel mou de son chapeau. Laura sortit de la coque en pleurant, tandis que Julie, toujours prête à rendre service, proposa à son oncle de ronger son frein caramélisé.

Cela dura un certain temps.

Un peu plus loin, des petites filles en balançoire poussaient de grands cris. Julie, atteinte du mal de l’air, préféra regarder sa sœur.

Les sièges des balançoires étaient de glace.

Avec la chaleur des fesses, la glace fondait et quand les petites n’avaient plus que les cordes pour se tenir, le tour était terminé.

Comme la glace est transparente, il y avait de nombreux spectateurs...

Pendant que Laura se balançait, Julie décida d’aller voir les lutteuses. Sur le ring, deux fillettes nues, portant seulement des petites chaussures rouges à talons, se préparaient pour le combat. Un masseur aux mains palmées enduisait leur corps de sperme de pendu (on en trouve en boîtes, dans les grands magasins. Ce sont des bâtons blancs provenant des cœurs de mandragores. On peut aussi les manger avec une sauce vinaigrette, c’est délicieux !). La peau luisante, elles s’élancèrent l’une sur l’autre en s’empoignant à pleines griffes. La rousse arracha l’œil droit de sa compagne et le lança dans le public. Les spectateurs se battaient pour l’avoir. L’œil roula par terre. Une vieille dame sauta dessus à quatre pattes et l’écrasa sous une baleine de son corset. Un jet d’eau jaillit du dos de la baleine qui suça l’œil et cracha les cils.

La vieille se gratta un peu, puis se rassit.

La petite noire, pour se venger, fonça tête baissée dans les côtes de la rousse. Celle-ci tituba et finit par s’écrouler sur le tapis. Puis la noire se coucha sur le ventre de sa compagne, lui ouvrit la bouche et l’embrassa si fort qu’elle aspira sa langue et l’avala.

Une langue de femme est plus dangereuse que du venin de scorpion ! C’est ainsi que la petite noire mourut empoisonnée. Triomphante, la rousse coupa les oreilles de sa victime pour les enfiler avec les autres. Elle en possédait déjà trente-trois et cela formait un joli collier. Le seul inconvénient, c’est qu’elle devait nettoyer les oreilles tous les jours, sinon, ça risquait de tacher ses robes de popeline.

Laura qui avait fait fondre sa balançoire revint près de sa sœur.

— Où est l’oncle Émile ?

— Je ne sais pas. Je pensais qu’il était avec toi.

— Ah, celui-là, on ne peut pas le laisser une minute tout seul ! Viens, on va essayer de le retrouver.

Les fillettes firent le tour du champ de foire, mais en vain.

Tout à coup, un curieux personnage attira l’attention de Julie.

— Regarde ! Il est sûrement ici !

À l’entrée du chapiteau, un nain chaussé de bottines ailées bourdonnait :

— Approchez, approchez, jeunes pucelles et vieux messieurs ! Entrez dans le royaume des gourmands. Je vends des lunettes vicieuses pour gens trop sages. Dix sous la paire !

Les petites n’eurent pas besoin d’acheter des lunettes pour entrer. Sur un socle noir, un homme masqué se tenait debout, jambes écartées. Le long de ses cuisses pendait une énorme barbe blanche qui ondulait jusqu’à ses genoux.

L’oncle Émile, accroupi entre les pieds du monsieur, mordait dans les poils de sa barbe. Le regard de l’homme, seule partie visible du visage, s’alluma au contact de cette bouche chaude et affamée. Les fillettes s’approchèrent de leur oncle et constatèrent que la barbe fondait sur sa langue. Il la mangea entièrement jusqu’au bâton qu’il fit glisser entre ses lèvres pour bien ramasser tout le sucre.

Il ne gaspillait jamais, l’oncle Émile, car il avait connu la guerre !

— C’est de la bonne barbe à papa, confia-t-il à ses nièces.

À peine eut-il frotté sa bouche avec sa cravate qu’un gardien entra, muni d’un appareil pour gaver les oies. Il souleva le masque du monsieur, lui enfonça un tube dans le gosier et y déversa un kilo de sucre fin.

Devant l’air étonné des petites, il expliqua :

— Autrefois, il avait une barbe intermittente qui jaillissait toutes les trois heures, mais maintenant avec l’âge, je dois l’alimenter sinon, ses poils ne repoussent plus.

Les fillettes ne savaient que dire tant elles étaient émerveillées. Elles supplièrent l’oncle Émile de leur acheter ce jouet nourrissant.

Assez avare, il se fit un peu prier, mais comme il avait bon cœur, il finit par céder aux caprices de ses nièces. En échange, elles durent lui promettre d’aller se promener de temps en temps avec leur mère.

— Ça vous fera du bien, précisa-t-il, soucieux de leur santé. Du moment que vous ne quittez pas les trottoirs, il n’y a pas de dangers. Il faut être prudentes, mes jolies ; il y a tellement de fous sur les routes !

Les petites promirent et l’oncle Émile leur fit cadeau de l’homme à la barbe à papa.

Depuis lors, les fillettes ont de mauvaises dents.

— On est toujours puni du plaisir qu’on se donne ! disait sévèrement sœur Justine, la directrice de leur école.

Et elle ajoutait :

— C’est un cadeau du Diable !

Quand j’étais petite, il y a de cela un jour ou deux, on me disait toujours que le Diable n’existait pas. Mais alors, qui a inventé les chagrins d’amour ?

L’ORGUE DE BARBARIE

Trois petites notes de musique avec l’âme en clef de sol, et l’orgue de Barbarie casse les cœurs trop fragiles. Mille morceaux au fond de la gorge, sur un air de tango ou de valse bleue, celle qu’on danse jusqu’au bout de la nuit, parce qu’on n’a plus rien à perdre.

Passant, arrête-toi et laisse ta cuirasse d’indifférence au vestiaire des imbéciles. Je vais te raconter l’histoire d’un joueur d’orgue aux mains de magicien.

Chaque fois qu’il faisait gémir son instrument de bois mauve, la neige se mettait à tomber. Mais il était toujours seul et errait dans les rues sans nom d’un monde qui courait après le vide. Et qui courait de plus en plus vite, jusqu’à lui donner la nausée.

Il jouait pour les oiseaux et les chats de gouttières, mais l’hiver était rude et il n’avait plus mangé depuis des lunes. Les graines qu’on lui lançait étaient rares et il avait bien du mal à se baisser pour les picorer. Un jour, quelqu’un lui tendit une pomme d’amour. Affamé, il la saisit et la croqua à pleines dents. Puis il observa la petite personne qui se tenait en face de lui : fraîche comme un baiser de printemps, une fillette aux yeux myosotis le regardait avec tendresse.

— Joue encore pour moi, s’il te plaît, monsieur !

Et il tourna la manivelle. L’orgue déversa un jet de notes pétillantes que la petite, assoiffée de beau, but à grandes gorgées. Soudain, elle se mit à danser, légère comme les flocons qui imprégnaient sa peau du parfum des nuages. Quelques passants se groupèrent auprès d’elle et lui lancèrent deux ou trois morceaux de pain. Lorsque la musique s’arrêta, elle les ramassa et les tendit au monsieur. Il la remercia, attendri par ce petit bout de femme fragile qui devait encore, il n’y a pas longtemps, tenir un ours en peluche serré dans ses bras.

Depuis lors, ils ne se sont plus quittés. Ensemble, ils ont parcouru toutes les rues de la ville : le monsieur jouait et la petite dansait. Ça leur rapportait juste de quoi se nourrir.

La nuit, ils logeaient sous les ponts qui devenaient palaces de givre, villas de porcelaine ou maisons de poupées selon leurs désirs. Il l’allaitait de son sperme d’or, énergie divine, semence cosmique ou, tout simplement, don d’amour.

Mais les passants se lassèrent vite de leur spectacle et le monsieur entrevit la mort de son orgue de Barbarie. La petite, qui avait plus d’un tour dans son sac à malices, fit une proposition à son ami.

— Si je me déshabillais, cela attirerait peut-être du monde et nous ferait gagner un peu d’argent ?

— Tu vas avoir froid, mon petit ; la neige va te glacer la peau !

— Ça m’est égal puisque je t’aime.

C’est ainsi que depuis, ils vont de rue en rue présenter leur nouveau spectacle. Lui remue les tripes de son orgue et elle se déshabille avec des gestes de petite putain maladroite. Lentement, elle défait les boutons de sa blouse garnie de nids-d’abeilles, découvrant sa peau mielleuse. Deux minuscules pointes de chair rose foncé déchirent ses seins à peine formés. La corolle de pétales qui les entoure se contracte avec le froid. Les flocons de neige s’agglutinent autour de ces perles sans collier et butinent la sève au goût de guimauve. Puis elle ôte sa jupe plissée d’écolière sage, cachant une petite culotte d’humour noir. Dessous, son sexe recouvert d’un léger duvet. Les gens la harcèlent en lui demandant encore plus. Docile, elle se met à quatre pattes devant eux. Ils crient famine. Elle écarte les jambes. Dans la foule, un vieux monsieur vicieux se lèche les nageoires en taquinant son goujon. Au bout de son hameçon se balance un billet de mille francs. L’appât est de taille pour qui a le ventre creux !

La fillette incline la tête. Il s’approche d’elle et lui ouvre le sexe, enfonçant sa langue visqueuse dans les méandres de sa chair nacrée. La bouche du vieil homme est un dégorgeoir qui fouille ses entrailles sans pitié.

L’orgue joue tellement fort que son ami ne l’entend pas crier. Le petit poisson va mordre mais le pêcheur lui chatouille le clitoris pour le calmer. La petite ne résiste plus. Il la tient au bout de sa ligne. La queue frétillante, il exhibe sa prise aux spectateurs. Quelques gouttes de sang glissent le long de la cuisse de la fillette et viennent s’écraser sur la neige. Le joueur d’orgue la relève et la console.

Puis elle s’assied, les genoux écartés et les bras en croix. Autour de son cou, une pancarte avec un seul mot : « Merci ».

Les passants lui jettent des pièces de monnaie dans le tronc et chaque fois, elle incline la tête.

Quand il n’y a plus personne, son ami la serre dans ses bras et la réchauffe de son souffle tiède. Ensuite ils s’en vont et sous les étoiles, il lui apprend la saveur des fruits défendus et des fleurs déchirées.

Un soir d’hiver particulièrement rude, le monsieur prit la petite sous ses ailes. Mais elle ne bougeait plus.

Elle était morte de froid.

Il l’enterra avec ses rêves.

Depuis, il parcourt les rues tout seul. Il est bien étrange, ce monsieur ! Chaque fois qu’il joue, il sourit, comme s’il la voyait danser là, devant lui. Il n’y a personne et pourtant, quand la musique cesse, des petites traces de pas sont visibles dans la neige...

L’ENCRIER

Tous les matins, le cartable gonflé de rêves, Natacha se rendait à l’école. Entièrement nue sous sa robe de coton, elle savourait avec malice les caresses du vent sur ses seins de poupée. Natacha n’était plus élève, mais institutrice depuis qu’elle avait reçu un papier cartonné rempli de signatures griffonnées par des messieurs importants.

Contrairement à ses amies qui avaient encadré leur diplôme, Natacha s’était empressée de le ranger dans un tiroir, sous les photos de régiment de l’oncle Ernest.

La petite avait toujours détesté l’école, mais elle y était allée pour faire plaisir à son papa.

Arrivée à l’âge dit adulte, on lui avait raconté que l’enseignement est un très beau métier pour une femme et puis qu’elle aurait droit à une pension lorsqu’elle commencerait à pourrir. Comme elle a toujours été très influençable et qu’elle ne voulait pas déplaire à son papa, Natacha est donc devenue institutrice.

Ses parents étaient bien contents d’avoir une fille enseignante, même que les voisins la saluaient respectueusement au passage. D’ailleurs, la mère de Natacha clamait à qui voulait l’entendre que sa fille était quelqu’un de très convenable qui exerçait une profession honorable.

Mais ce que personne ne savait – sauf un vieux pélican habitant dans les marécages – c’est qu’elle n’enseignait pas dans une école comme les autres.

L’école de Natacha se trouvait au milieu d’une île de porcelaine turquoise. Le matin, la petite grimpait dans une barque en duvet cachée derrière les roseaux du marais d’où le pélican la tirait jusque sur son île. Pour le remercier, elle écartait les pans de sa robe et lui ouvrait son sexe aux lèvres souples et douces, pareilles à des langues de chats. Lorsqu’il estimait avoir suffisamment contemplé ce noyau déchiré, le pélican aidait Natacha à accoster. Elle arrivait souvent en retard aux cours.

La petite devait faire très attention pour ne pas casser le sol en marchant ; c’est fragile, une île de porcelaine. C’est pourquoi elle ne portait pas de chaussures.

À l’école où enseignait Natacha, les diplômes ne servaient à rien. Le directeur qui était un gros caméléon (il pouvait ainsi aller partout sans se faire remarquer, ce qui obligeait les professeurs à se tenir sur leurs gardes) recrutait son personnel en se fiant uniquement à son instinct animal. Natacha fut acceptée tout de suite parce qu’elle émettait des ondes positives.

Quant aux élèves, ils ne ressemblaient pas du tout aux autres écoliers ! Ils n’avaient besoin de rien pour venir aux cours : tout était en eux. Certains avaient un sexe en forme de stylo et il leur suffisait de faire glisser la fermeture éclair de leur pantalon « fourre-tout » pour sortir une longue verge qui s’étendait jusqu’à leur pupitre. Bien sûr, dans leurs veines coulait de l’encre. À la cantine, à midi, ils recevaient un verre d’encre bleue pour alimenter leur réservoir. Le dimanche, les pensionnaires avaient droit à un verre d’encre rouge. C’était un privilège !

Cependant, il y avait encore des élèves qui parvenaient à rouspéter sur la marque : certains préféraient l’encre fabriquée dans le Beaujolais et d’autres celle qui provenait de la Bourgogne. Le directeur se fâchait souvent à cause de cela et il passait par toutes les couleurs.

— Les enfants sont trop gâtés ! disait le sommelier en s’asseyant sur les tables pour absorber les taches à l’aide des buvards collés sur ses fesses. De mon temps, on n’osait pas protester. Ah les jeunes d’aujourd’hui sont bien mal élevés !

Natacha surveillait aussi le repas de midi. Elle conversait volontiers avec les cuisinières qui étaient toujours de bonne humeur car elles n’avaient pas de vaisselle à faire, vu que les écoliers avaient la paume de la main gauche si large qu’elle pouvait servir d’assiette. Ils mangeaient à l’aide de la main droite dont les doigts étaient effilés comme des dents de fourchette. Après les repas, les enfants se léchaient les doigts, puis ils les frottaient au revers de leur cache-poussière.

Ce jour-là, Natacha devait apprendre le « jeu du pendu » à ses élèves. C’était une leçon très importante pour ceux qui voulaient devenir ministres. Et il y avait pas mal de candidats ! (Quelle économie pour l’État au point de vue fournitures de bureau ! Pensez donc, des ministres qui écrivent avec leur sexe et gomment avec leur langue...)

Natacha regardait d’un air attendri ces sages petits assis derrière un pupitre en bois. Sur les tablettes, on pouvait lire des inscriptions enflammées, reflets de leur âme romantique : « À Lucette pour la vie » ou « Gina a un gros capuchon, j’y enfoncerais bien la pointe de mon stylo ». Soudain, un élève interrompit la lecture de Natacha.

— Moizelle, j’ai plus d’encre !

— Secouez bien votre porte-plume réservoir, Poilvache !

Le gamin saisit son sexe entre le pouce et l’index et l’agita énergiquement. Mais pas une seule goutte n’en sortit.

— Venez sur mes genoux, conseilla Natacha.

Elle le déculotta et lui écarta les fesses. Découvrit une petite rosace fripée qui se refermait sous la pression de son doigt. Natacha ouvrit le tiroir de son bureau et en extirpa une cartouche-suppositoire qu’elle mouilla légèrement pour qu’elle glisse plus facilement. D’un geste précis, elle l’enfonça dans le cœur de la fleur ouverte qui aussitôt se contracta. La petite sentit les muscles de l’élève se resserrer autour de son index, ce qui l’incita à l’y laisser un moment, tant cette sensation lui paraissait agréable. Elle était fascinée par le dessin de ces pétales aussi fins que des aiguilles qui s’étalaient autour de son ongle brillant.

Le garçonnet commençait à s’agiter. L’encre lui montait à la tête : il était bleu de honte. Natacha retira son doigt, le renifla et le suça goulûment. La fleur se referma et le gamin s’empressa de remettre son pantalon. Pendant ce temps, Vercheval, le cancre de la classe, s’amusait à asperger ses petits camarades.

— Vercheval, je vous ai vu ! Vous viendrez chez moi ce soir, je vous donnerai cent coups de fouet.

— Oh oui, mademoiselle ! dit l’élève, les yeux brillants.

Il n’eut pas l’occasion d’en réclamer plus car le bedeau entra. Il souleva sa soutane rouge et poussa sur son nombril, faisant ainsi retentir la sonnerie qui annonçait la fin des cours.

Natacha recommanda à ses élèves de bien ranger leur stylo, la pointe vers le haut, afin que l’encre ne coule pas le long de leurs cuisses, risquant de salir leurs chaussettes blanches.

Avant de rentrer chez eux, les élèves allaient uriner dans des encriers géants. Ceux-ci, reliés par des tuyaux, déversaient leur liquide dans des tonneaux posés dans la cave de la concierge. Là, il y avait une installation moderne, prévue pour récolter l’encre. La concierge, écologiste acharnée, était très fière de dire qu’elle soutirait son encre elle-même. Très attentionné envers son personnel, le directeur avait fait placer de nouveaux encriers aux fonds transparents, ce qui permettait à la brave dame de se rincer l’œil en tricotant dans sa cave.

Le lendemain, Natacha donnait des cours dans la classe de morale. Au mur, une affiche de la Croix-Bleue où il était inscrit : « Donnez de l’encre. » Quand tout le monde fut installé, la petite constata que l’élève Vercheval manquait à l’appel. Elle se faisait un sang d’encre. Tout à coup, le surveillant entra en classe en tenant un lacrimatoire sous l’œil droit.

— Mademoiselle, c’est affreux, le petit Vercheval est mort exencre !

Aussitôt, Natacha changea de fouet. Elle en acheta un en plumes de serpent. Beaucoup plus doux !

C’était vraiment une école idéale, où les professeurs se remettaient en question. De plus, elle était bien entretenue. Tous les mois, une vieille inspectrice venait vérifier si les élèves soignaient bien leur instrument de travail. Elle aurait dû être retraitée depuis longtemps, mais comme elle avait été la maîtresse d’un haut fonctionnaire, on lui accordait chaque fois une remise de peine. La vieille dame faisait aligner les élèves, le pantalon baissé jusqu’à mi-mollets. Puis, elle examinait minutieusement la pointe de leur stylo. Quelquefois, elle les testait en les essayant pour écrire. À la fin de sa visite, elle choisissait celui qui lui paraissait le plus agréable à tenir et elle engageait son propriétaire pour sa correspondance personnelle. Malgré sa grande expérience dans l’enseignement, elle était fort handicapée car elle avait gardé de graves séquelles de sa carrière d’institutrice. Atteinte de maniaquerie aiguë, elle avait suivi une cure dans quelques restaurants du Midi de la France, réputés pour leurs plats aux mouches. Mais l’enseignement laisse des traces indélébiles et sa maladie s’avéra incurable. Ainsi, la vieille inspectrice n’écrivait jamais sans mouiller la plume de son stylo du bout de la langue. « Ça glisse mieux ! » précisait-elle.

— Natacha ! Réveille-toi ! Tu vas arriver en retard à l’école !

La petite se frotta les yeux et s’étira longuement, un peu triste de sortir de son rêve. Le cœur lourd, elle enfila son tailleur marron et chaussa ses bottines. Puis, elle saisit sa serviette remplie de cahiers d’élèves et partit donner ses huit heures de cours à l’Institut d’enseignement rénové de la ville voisine. Son métier d’institutrice lui faisait mal aux ailes. Elle étouffait dans cette cage éclaboussée d’affiches didactiques. Natacha allait ouvrir la fenêtre lorsque le directeur entra pour annoncer la venue de l’inspectrice. La petite resta clouée sur place : cette dame ressemblait tout à fait à celle de son rêve ! Mais ce qui surprit le plus Natacha, c’est quand l’inspectrice se mit à parler : un fin filet d’encre bleue perlait aux commissures de ses lèvres.

LE LUNA PARK

Réglisse et Cachou, deux petites négresses appétissantes comme des lards enrobés de chocolat, faisaient voltiger leur queue de cheval étranglée par un gros nœud rose.

Ce jour-là, moyennant un baiser sonore sur le bout de son menton barbu, la tante Cravache avait accepté de délier les cordons de sa bourse pour donner quelques sous à picorer à ses nièces. Le bac ouvert, les petites se lancèrent aussitôt sur cette nourriture du Diable et remercièrent leur tante en caquetant. Cette dernière ne put s’empêcher de les gratifier d’une tape amicale sur les fesses en conseillant :

— Ne mettez pas tous vos œufs dans le même panier ; sachez faire fructifier votre argent !

— Compte là-d’ssus ! murmura Réglisse.

C’est ainsi que les fillettes décidèrent d’aller investir leurs sous au Luna Park de la ville.

— Quand même, fit Cachou, la vieille chipie ne peut pas s’empêcher de nous sentir les fesses chaque fois qu’elle vient !

— Ne râle pas puisqu’elle nous donne de l’argent en échange. Je trouve ça bien payé.

— Dis, et si la prochaine fois on enlevait notre petite culotte, tu crois qu’elle nous donnerait plus ?

— Essayons, on ne sait jamais !

À ces mots, elles se mirent à rire en se cognant les coudes. Au coin de la rue suivante, se dressait une grande maison transparente éclairée par des néons de toutes les couleurs. À l’entrée, un cyclope distribuait des jetons tandis que son unique œil surveillait les éventuels tricheurs.

Cachou lui demanda une dizaine de jetons qu’il s’amusa à enfoncer dans son décolleté à peine rempli. La fillette le toisa du haut de ses talons aiguilles, perchoir illusoire des petites filles qui veulent jouer aux dames. La crête en feu, le cyclope n’insista pas et les petites continuèrent leur chemin.

— Moi, il me plaît, ce cyclope, chuchota Réglisse. J’ai bien envie d’y goûter !

— Tu es folle ! Tu risques une indigestion, ma pauvre poulette ! Méfie-toi, tu as toujours eu les yeux plus grands que le ventre... Allez, viens.

Et Cachou l’entraîna devant une grande main mécanique à la paume rembourrée de coussins.

Réglisse s’y installa confortablement tandis que son amie introduisait un jeton dans la ligne de vie.

Tout à coup, les doigts, raides jusqu’alors, s’articulèrent et se mirent à bouger autour de la fillette. Bientôt, Réglisse sentit le majeur lui fouiller le dos tandis que l’index s’insinuait dans les plis de son corsage et que le petit doigt lui frôlait la peau des cuisses en remontant de plus en plus haut. La petite se trémoussait de bien-être.

Ce fut ensuite au tour de Cachou qui trouva cela moins drôle et mordit l’un des doigts. Il s’en échappa une goutte de sang qui vint tacher sa robe en mousseline. Furieuse, la fillette continua son chemin en maugréant. Heureusement, l’attraction suivante lui rendit sa bonne humeur. Elle appela Réglisse et toutes deux se précipitèrent vers une espèce d’énorme champignon de verre surgi du sol. Dans le chapeau se contorsionnaient des petits hommes en costume marin. Au-dessus d’eux, une sorte de pince à sucre, bras de grue miniature actionné par un levier, cherchait à s’emparer de l’un d’eux. Aux commandes, une vieille dame à la perruque descendue jusqu’à la pliure de son nez, tant elle se démenait pour essayer d’attraper le petit homme du milieu, le seul qui fût tout nu et, bien sûr, le plus difficile à capturer. En même temps qu’elle secouait la machine, la vieille dame frappait avec la pointe de son bottillon à boutons dorés contre le pied déjà tuméfié du champignon.

Soudain, la machine s’arrêta. Rageusement, la dame fouilla ses poches mais n’y trouva plus aucun jeton. Les fillettes saisirent l’occasion pour prendre sa place et Réglisse passa aux commandes. Les petits hommes se débattaient comme des diables et Réglisse ne réussit qu’à déchirer le pantalon du plus gros qui, honteux, se mit à rougir. Se jugeant trop maladroite pour ce jeu d’adresse, Cachou se contenta du spectacle.

Les bottines ouvertes à cause de ses pieds gonflés par une station debout trop prolongée, la vieille dame revint à la charge. Le petit homme nu se cachait désespérément derrière les autres, mais l’araignée de fer-blanc agitait ses pattes infatigables derrière lui. La dame salivait de gourmandise.

Un peu plus loin, un voyou étriqué dans son blue-jeans, casquette à la penne vers l’arrière et mégot hirsute tirait à la carabine. À l’approche des fillettes, il gonfla le torse et visa.

— Hmm... raté ! bougonna-t-il en laissant tomber son mégot sur le soulier vernis de Réglisse.

Il le reprit maladroitement en caressant la cheville de la fillette. Pendant ce temps, Cachou en profita pour grimper sur une chaise et jeter un coup d’œil à travers la lunette du fusil. Elle vit une rangée de petites femmes habillées en hommes, choisit la plus accessible et visa le point rouge situé entre les jambes du pantalon. Il faut croire que, sans le faire exprès, elle fit mouche car le pantalon tomba aux pieds de la dame, dévoilant un porte-jarretelles irisé. La fillette n’eut pas l’occasion de tirer à nouveau pour satisfaire sa curiosité car le voyou la bouscula en bas de sa chaise. La petite en perdit ses plumes et, sans demander son reste, continua son chemin. Réglisse la suivit en ajustant sa jupe éventrée. Cachou se dirigea vers le jeu de quilles, tiges de chair au bout arrondi qui se dressaient au fond de la piste luisante.

Cachou saisit une boule chaude et molle, couverte d’un léger duvet et y introduisit trois de ses petits doigts. Ils s’y enfoncèrent comme dans un loukoum. De toutes ses forces, elle envoya la boule au milieu des quilles et ne parvint qu’à en toucher une qui s’affaissa aussitôt.

— Viens maintenant, insista Réglisse en remontant ses chaussettes en fil d’Écosse détendues par les doigts du voyou. Il ne nous reste plus qu’un jeton.

Près de la sortie, un monsieur vêtu seulement d’une cravate fluorescente se tenait à quatre pattes sur un socle en bois. Les petites firent la révérence.

— Ma maman m’a dit qu’il fallait toujours saluer les messieurs en cravate ; ce sont des gens biens.

— Je sais, je sais... répondit Réglisse d’un air connaisseur.

« Ces petites gamines sont vraiment bien élevées », songea le monsieur. Et il leur fit un grand sourire, découvrant ainsi ses dents d’âne.

À son cou pendait une pancarte avec ces mots :

« Posez un jeton sur ma langue et attendez ! »

Réglisse s’empressa de se conformer aux instructions de l’écriteau. Le monsieur tira une grosse langue rose et épaisse sur laquelle la fillette posa son dernier jeton. Aussitôt, l’homme à quatre pattes l’avala puis souleva la queue.

— Viens voir ! cria Cachou émerveillée en fixant le derrière du monsieur d’où surgissait une pluie d’œufs en chocolat.

L’homme se mit à hennir avant de rabattre sa queue.

— Dis, Réglisse, tu es sûre qu’il n’y a plus rien en dessous ?

— Je ne sais pas, regarde.

Cachou glissa son petit doigt sous la queue du monsieur, mais elle eut beau fouiller à fond l’orifice du distributeur, il ne restait hélas plus rien. Déçue, elle retira son doigt rempli de chocolat et le lécha longuement.

Le monsieur souriait toujours.

Heureuses d’avoir passé un bon moment, les petites s’en allèrent, croupion en l’air et plumes au vent, savourant leurs œufs en chocolat.

Peut-être cachaient-ils une surprise ?

On ne sait jamais à quoi s’attendre quand on soulève la queue d’un âne...

UNE AILE D’ORAGE

Il y avait quelque chose dans sa voix qui la pénétrait jusque dans la moelle de l’âme, bruit d’ombres réveillées, odeur de draps plissés de sommeil. Quelque chose de doux, un peu comme une caresse à venir.

Elle allait le revoir entre deux pages de vie, là où les mots perdent leur sens, parce que l’essentiel est dans le silence. Ce silence qu’il cultive dans un grand jardin, près d’une église.

Elle lui avait écrit une longue histoire et lui avait envoyé le manuscrit (dont il n’existait qu’un seul exemplaire) en lui disant qu’il pouvait en faire ce qu’il voulait.

Il le déposa chez un éditeur mi-rêveur, mi-voyeur, qui décida de l’éditer.

Il en fit un livre à la couverture lisse et brillante qu’elle aimait toucher. Un livre... Curieuse boîte à secrets que tout le monde peut violer. Et pourtant ! Pour elle, ce n’était pas un objet, mais du papier d’encéphale, à la fois rassurant et angoissant. Elle hésita un long moment avant de l’ouvrir, prise entre le désir de retrouver ce personnage qui n’existait peut-être que dans sa tête et celui de ne pas remuer les histoires d’amour. Comme toute passion est toujours un peu masochiste, elle finit par ouvrir le livre et se mit à relire certains passages où elle parlait de lui. Les mots se bousculaient, pareils aux photos des albums-souvenirs, machines à remonter le temps, à suspendre les rides...

La mémoire ainsi gavée d’images, Neige s’endormit sur l’herbe, à l’ombre des premiers rayons du soleil. Elle rêva qu’elle ressemblait à Frankenstein et qu’au lieu de coudre des morceaux de chair humaine, elle liait des lettres entre elles pour créer un être littéraire. Elle réalisait son collage de mots à partir d’un modèle vivant, déchiquetant un « B » pour coucher sur les yeux et un « N » pour le plaisir d’y mettre une lettre qui n’avait rien à voir.

Lorsqu’elle se réveilla, elle sentit son livre tout chaud à côté d’elle.

Soudain, elle constata que la tranche était moite : intriguée, elle tourna machinalement les pages et découvrit une page vierge au milieu du volume.

— C’est curieux, pensa Neige, je n’avais pas remarqué cela tout à l’heure.

Le papier avait un aspect attirant, et velouté. Elle l’effleura.

Neige murmura :

— On dirait qu’il transpire...

Des gouttes de sueur perlaient au bout de ses doigts.

— Suis-je bête, fit-elle, c’est moi qui ai trop chaud.

Elle referma le livre et rentra chez elle. Bien vite, elle se rendit compte qu’elle était incapable de se concentrer sur quoi que ce soit, tant cette page blanche l’obsédait. Blanche n’était pas le mot puisqu’elle avait la couleur d’une peau, si douce que Neige ne put résister plus longtemps à l’envie de la toucher à nouveau. La jeune fille éprouva une sorte de jouissance au contact de cette matière qui paraissait frémir sous la caresse de ses doigts et ne ressemblait en rien à ce qu’elle avait connu.

Neige enfouit son nez dans le livre et respira profondément : il sentait le bébé en vinyle. Était-ce une astuce de l’éditeur ? Prête à tout pour défendre son île de rêves, Neige chassa cette idée de sa tête. Le soir, elle prit son livre dans son lit, l’ouvrit à la page blanche et y posa la joue. Partout où elle allait, elle emportait le livre avec elle et chaque fois qu’elle en avait la possibilité, elle caressait la « chair de papier ».

Toucher cette page devint vital pour la jeune fille, au point qu’elle dut chercher de plus en plus de prétextes pour s’isoler avec son livre. Au contact de ses doigts, la peau se métamorphosa et, après vingt-huit jours, un léger duvet apparut. De blond doré, il devint plus foncé et lui rappela la peau de l’homme qu’elle avait « enfermé » dans son roman. Les attouchements de Neige devinrent de plus en plus précis. Au début, elle ne s’éloignait pas des bords de la page et maintenant, elle longeait la rainure et enfonçait son ongle au milieu. Elle ne fut pas surprise de voir apparaître une goutte de liquide blanchâtre qui dégageait une odeur de colle fondue. La douceur de Neige se transforma peu à peu en orage intérieur et ses mains de plumes se firent coups de griffes.

Un soir, elle parvint même à faire saigner la page qu’elle lécha avec volupté. Elle avait le bout des doigts rouge et usé de trop frotter cet étrange papier. Parfois, elle se caressait en même temps et si le plaisir était intense, elle tirait sur les poils de la page, mais ils résistaient. Au début de l’hiver, des taches brunâtres apparurent sur le papier et, par-ci par-là des plis, pareils à des rides.

Neige dut se rendre à l’évidence : le papier vieillissait.

L’avait-elle trop caressé, trop griffé ? La jeune fille prit peur, et ne quitta plus son roman. Un matin, au réveil la page blanche avait disparu et il ne restait qu’un peu de poussière au bas des mots.

Neige referma son livre et le rangea dans sa bibliothèque entre Le Château de Cène de Bernard Noël et Le Deuil des roses de Pieyre de Mandiargues. Elle pensa à Unica Zurn et voulut se jeter par la fenêtre, mais elle ne parvint pas à l’ouvrir...

NUITS RETROUSSÉES

Comment était-elle arrivée là, dans cette ville où la lumière bleue semblait tout recouvrir ? Aucune autre couleur n’apparaissait et le bleu était si « nuité » qu’Amélie ne distinguait pas les contours des portes, ni les détails.

Lentement, elle s’approcha d’un mur qu’elle avait envie de toucher et au moment où elle avança la main, elle ne sentit rien. Elle crut d’abord que le mur avait reculé, puis elle se rendit compte que la lumière faussait les distances. Soudain, son instinct la poussa à ôter ses sandales et à continuer à marcher nu-pieds. Éprouvant un plaisir sensuel, elle se mit à danser comme un bébé fou. Essoufflée, elle s’arrêta devant une grande porte bleu foncé, sans poignée, qu’elle chercha à ouvrir en appuyant sur les contours, mais elle n’y parvint pas. Il n’y avait qu’une seule fenêtre pour toute la maison et elle était bouchée par un mur de briques.

Amélie continua son chemin, espérant trouver une porte entrouverte, un indice de vie, quelqu’un à qui parler, mais toutes les maisons se ressemblaient et les rues étaient désertes – désertes et parfaitement propres... Pourtant, Amélie avait le sentiment que cette ville n’était pas morte. Instinctivement, elle colla une oreille contre le mur d’une des maisons et il lui sembla qu’à l’intérieur, quelque chose respirait. Dans son subconscient, une voix chuchota : « Tu es complètement folle, ma fille ! » et elle se mit à fredonner L’Aquaboniste de Gainsbourg. Très tôt, elle avait appris à se servir de sa langue pour gommer ses pensées encombrantes.

La fillette marcha longtemps dans cette ville étrange et sans issue. Elle avait envie d’hurler, mais le silence s’imposait trop à elle. Seul le bruit de ses pas résonnait. Les rues, toutes semblables, lui paraissaient un véritable dédale et elle se demandait si elle n’était pas en train de tourner en rond.

— Comment sortir d’ici ? fit-elle tout haut.

Le son de sa voix la fit sursauter.

Petite fille, moi qui écris ton histoire, je te le dis : tu déraisonnes.

Mais elle ne voulait pas écouter et continuait son absurde promenade. D’une certaine manière, qu’elle soit désobéissante et fasse la sourde oreille à mes propos me plaisait, sinon, l’histoire se serait terminée ici.

Amélie déboucha finalement sur une petite place nantie d’un banc.

« Un banc pour qui ? » pensa-t-elle. Malgré sa fatigue, la fillette hésita à s’asseoir. Après un temps, sa crainte lui parut ridicule et elle prit place sur un coin du banc.

« Si j’ai l’air d’attendre, quelqu’un finira peut-être par venir », se dit Amélie. Elle croyait au pouvoir de la pensée, au pouvoir de certains objets, des parfums, des couleurs.

La fillette attendit longtemps, mais personne ne vint s’asseoir à côté d’elle.

Ainsi, je décidai de quitter la pièce où j’écrivais pour aller la rejoindre. J’eus beau lui parler, la toucher, me fâcher ; elle fit comme si je n’existais pas.

— Petite peste, murmurai-je, si je cesse d’écrire, c’est toi qui n’existeras plus ! Tu dépends de moi, tu m’entends ?

Non, elle n’entendait plus ! Elle restait là, figée, pareille à une poupée abandonnée sur un banc. Et je me rendis compte qu’il fallait que je m’éloigne pour la faire revivre.

Curieux métier qu’écrire ; quelle frustration de ne jamais pouvoir dialoguer avec les personnages qu’on invente... Mais les invente-t-on vraiment ? Ou s’imposent-ils à nous, étincelles d’un passé inconscient ? Je retournai à ma table de travail, obligeant Amélie à se lever et à continuer son voyage.

Au bout de la rue, face au banc, elle aperçut une cabine téléphonique qui lui fit l’effet d’une bouée de sauvetage. Enfin, elle allait pouvoir parler à quelqu’un ! Elle pénétra dans la cabine, chercha vainement un annuaire et finit par former un numéro au hasard.

Une voix grave et un peu rauque lui répondit :

— Je sais qui tu es, comment tu t’appelles et tout ce qui va t’arriver.

La fillette se mit à rire :

— Ça m’étonnerait !

— Ne te moque pas de moi ! Tu es Amélie, tu portes une robe en coton blanc et des souliers rouges ; tu aimes les verres bleus et les néons colorés aux fenêtres des maisons closes. Tu apprécies les caresses assorties de coups de griffes et tu prends le risque de te brûler les ailes, d’être clouée au mur, mais si les clous te font mal, tu arraches tout et tu t’envoles. Le choix n’est pas facile... L’impression d’être incomprise te met en butte à tes propres contradictions.

« Tu es un être déroutant, Amélie ; insaisissable, insécurisante mais passionnante. Tu es un papillon, femme d’un jour ; ne t’éloigne pas trop, prends garde qu’on ne t’épingle pour de bon.

Il ajouta :

— Si chaque jour tu désires savoir ce qui va t’arriver, téléphone-moi.

— Mais j’ai composé votre numéro au hasard et je l’ai oublié ! répondit Amélie, angoissée.

— Tant pis, ma douce ! Adieu...

— Monsieur !

Un déclic lui fit comprendre qu’il avait raccroché. Au fond, c’était peut-être mieux ainsi. Désirait-elle vraiment connaître son avenir ? Elle aimait trop les surprises.

Quand même, il en savait des choses, ce monsieur ! Amélie aurait voulu le rencontrer, voir à quoi il ressemblait. Elle adorait les rendez-vous insolites dans les lieux inattendus ; sous un pont, à bord d’une barque, dans le grenier d’une maison abandonnée, dans une rue équivoque ou dans la nef d’une église. Amélie s’amusait beaucoup à dérouter les gens, donnant d’elle-même une description tout à fait erronée. Blottie dans un coin, elle les attendait et les observait à son aise.

S’ils ne lui plaisaient pas, elle s’en allait.

Quand elle aimait, Amélie ne mettait pas de limites : elle devenait folle et fragile, poupée disloquée, bébé souple et sans pudeur, femme en bas résille avec une chaîne d’or autour du ventre, vieille dame loufoque, tout en verroterie et plumes d’autruche...

Ce qu’elle aimait dans l’amour, c’étaient les détails ; les mots tendres griffonnés sur un coin de miroir, les fleurs offertes sans raison, les baisers dans le cou... Quand tout cela disparaissait, elle partait, sans éclat, en aimant toujours. Jamais elle n’avait quitté un homme sans être encore un peu amoureuse. Drôle de chose que cette fille-là !

Au bord de ses sourires, perlaient toujours quelques larmes.

Elle continua son périple et finit par entendre un étrange brouhaha.

Au loin, elle aperçut des gens qui couraient dans le même sens. Elle aussi se mit à courir et en attrapa un. Elle lui demanda où il allait.

— Nous fuyons, ma belle, nous fuyons...

— Vous fuyez quoi ?

— Comment, tu ne sais pas ? Tu n’as pas entendu l’oracle ? Il portait une ceinture tricolore et des lunettes qui agrandissent le regard. Il avait chaussé des bottes transparentes au travers desquelles on voyait ses pieds tatoués. De son costume à paillettes, il arrachait des mots cousus et nous les lançait. Il nous a fallu une heure pour reconstituer le puzzle parce que certains fétichistes avaient mis les mots dans leurs poches.

— Que disait le message ? questionna Amélie, impatiente.

— Il expliquait qu’un homme allait venir pour nous figer dans le temps. Un homme avec une barbe et une boîte noire autour du cou. Dedans, il a enfermé son troisième œil qu’on aperçoit de temps en temps à travers une petite fenêtre ronde, quand il pousse sur un bouton pour soulever la paupière. Et si tu es prise dans son regard, tu es figée à jamais dans la position qu’il a choisie. Et tu restes là, consciente et immobile jusqu’à la mort. De toi, il n’y aura plus qu’une image qu’il emportera n’importe où et montrera à qui il voudra. On pourra alors te toucher, penser et faire ce qu’on aura envie en te regardant.

— Moi, ça me plairait beaucoup, dit Amélie.

— Petite drôle, tu es tout à fait inconsciente et tu ne sais pas ce que tu racontes.

— Mais si ! L’image rend immortelle. Je veux qu’on se souvienne de moi tant que je suis encore belle. Où est ce monsieur ?

— Tu ne vas quand même pas faire ça ! Viens avec nous.

— Sûrement pas ! Je n’ai jamais aimé les chemins faciles ; je m’en vais dans l’autre sens. Comment est cet homme ? Où est-il ?

— On l’appelle « L’homme à la faux », tu le reconnaîtras tout de suite. Pas besoin de description. Maintenant, je file. Je n’ai que trop bavardé avec toi et cela n’a servi à rien. Tu as une cervelle de moineau et tu n’es qu’une sale gamine têtue.

Amélie s’en alla en haussant les épaules. « Pauvre con, pensa-t-elle, la peur de vivre te rend déjà mort. »

Elle n’était pas la seule à la recherche de celui qui arrête le temps. D’autres femmes avaient pris la même direction qu’elle. Certaines, lasses de marcher, s’étaient arrêtées au soleil et se caressaient sans se parler. Sans doute était-ce pour ne pas rompre la magie du silence ?

Amélie s’assit aux côtés d’une femme allongée sur un mur de pierres grises. Elle prit beaucoup de plaisir à observer le vent soulever la robe de sa compagne. Cette dernière avait des cuisses à faire rêver un ogre. Amélie se sentit pousser les dents et elle s’éloigna pour ne pas mordre dans cette chair dorée. Plus loin, une fille en robe transparente semblait rêver, appuyée contre la colonne d’un château imaginaire.

Amélie était partagée entre le désir d’attendre l’homme à la boîte noire et celui de partir à sa rencontre. Elle choisit de bouger, courut pour se calmer un peu et ne s’arrêta de marcher qu’à la tombée de la nuit.

Vaincue par la fatigue, elle s’affala sur le bord d’une autoroute où, visiblement, plus aucune voiture ne passait depuis longtemps.

Le paysage paraissait recouvert d’un fin glacis. Amélie eut l’attention attirée par une forme étendue près du fossé où elle se trouvait. Elle se laissa glisser doucement dans l’herbe encore tiède. Les lumières de l’autoroute éclairaient une femme couchée en chien de fusil, un bras sous elle, l’autre pendant sur la route. Sa robe relevée dévoilait le bas de son ventre et les brides de ses chaussures noires mettaient en valeur le galbe de ses jambes.

Amélie s’approcha d’elle doucement et constata qu’elle était comme morte, figée dans un mouvement que personne ne pouvait modifier.

Elle entrait dans une autre dimension, là où le temps était suspendu, greffé dans la mémoire. La femme allongée était-elle de cire ou de chair tendre ? Amélie pensa qu’elle allait bientôt se réveiller et se lever. Elle se trouvait dans une position tellement vulnérable et offerte qu’elle suscitait le désir et devenait un véritable délice pour le regard. Amélie buvait à pleins yeux cette immortelle au milieu d’un paysage désert et nocturne. Au fur et à mesure qu’elle observait, la petite fille ressentit une sorte d’angoisse lente et insidieuse.

Cette femme alanguie attendait-elle quelqu’un, venait-elle d’avoir été violée ou était-elle déjà morte ? Quel crime se cachait derrière cette image ? Quelle passion sourde dans ce silence oppressant ?

Aucune trace de sang ne venait souiller le sol ; aucune couleur ne brisait l’harmonie parfaite des gris dégradés et des noirs profonds.

Lorsque Amélie voulut s’approcher de la femme, une fine pellicule transparente l’en empêcha. La fillette ne chercha pas à la déchirer, elle savait que la moindre griffe serait fatale et qu’elle risquait d’abîmer l’image s’imposant à elle. Elle contempla longtemps ce « rêve éveillé », inventant mille histoires pour son amusement.

Je participai à son envie de créer et lui soufflai un poème dans le creux de l’oreille :

Vivre de sommeil

Emperlé de tendresse

Étranger à la rouille

Que la mémoire caresse

Sucer les mots à la renverse

Et les oublier

Pour que de leurs cendres renaisse

L’insatiable envie de créer

Tant de choses

Nées de l’insécurité,

De la métamorphose

Et de l’angoisse des écorchés ;

Règlement de comptes

Poussière aux tripes

Interférence d’ondes...

Le ventre en l’air

Les pattes recroquevillées,

J’attends la venue au monde

Du seul mystère

Que l’on ne pourra jamais apprivoiser.

Indicible nostalgie

Des choses impossibles

Dont l’écriture est la cible

En flèche travestie.

Amélie balançait les jambes sur le parapet où elle était assise. Elle savourait avec délice tout ce que ces images, tout ce que ces photos pouvaient évoquer pour elle. Au plaisir de l’imagination s’ajouta celui, plus subtil, de l’impossibilité de toucher, de pénétrer.

Que reste-t-il des rêves quand ils se concrétisent ? On en invente d’autres, encore et encore, puis on puise entre les racines et la sève, les songes souverains qui nous prolongent et font de nous d’impénitents rêveurs, des fous en liberté, des fous bien moins dangereux que ceux qui nous condamnent.

Ô douces sont les ailes des oiseaux qui nous frôlent...

Et Amélie s’envola vers la mer. D’image en image, elle finit par rattraper l’homme à la boîte noire. Retranché derrière son troisième œil, il fixait une grande fille nue étendue entre les rochers. Elle paraissait morte, pourtant, elle bougea légèrement les jambes à la demande du « voyeur ». Cette scène était tellement belle qu’elle inspira Amélie qui dessina des mots sur le sable.

Amélie relut ce qu’elle avait écrit et ajouta comme titre : « L’oiseau dans ma tête ». Puis elle s’en alla, laissant la mer tout effacer.

Elle retourna vers le monsieur qui fige le temps, mais il ne la vit pas. Elle l’appela, mais il ne l’entendit pas. Elle se coucha sur un rocher, exécuta quelques cabrioles pour qu’il la remarque ; rien n’y fit.

D’un bond, elle se leva, et avant que je n’aie eu le temps de la retenir pour la prévenir que c’était inutile, elle toucha l’homme occupé à modeler son image ; elle eut beau insister, il n’y eut aucune réaction. Le crissement de ma plume sur le papier lui chuchota : « Tu n’es qu’un personnage de conte, Amélie ; tu n’existes pas vraiment. »

Têtue, elle persista et je ne parvins pas à lui faire entendre raison. Si elle continuait ainsi, elle allait finir par trouer mon papier et cela m’inquiétait beaucoup. Je n’arrivais plus à la dominer et pour la première fois, un de mes personnages m’échappait. Amélie avait glissé en bas de ma feuille. Impossible de la rattraper !

Peut-être est-elle chez vous en ce moment ? Elle est capable de se cacher dans la poche de votre pantalon ou sous le col roulé de votre pull. Et si quelque chose vous chatouille ou vous griffe, c’est sûrement elle. Alors, prenez-la délicatement et portez-la dans la chambre noire du monsieur au troisième œil. Aidez-le à lui donner un bain (vous ne serez pas trop de deux pour la maîtriser, elle est très espiègle !). Puis, comme on épingle les papillons, fixez-la sur un papier glacé.

Je voudrais tellement, une fois, rien qu’une fois, pouvoir regarder la photographie de la petite fille qui saigne sous ma plume.

Au dos, j’écrirai pour elle :

Perdue dans les photos éclatées

D’un album souvenir,

Sur le fil ténu de l’avenir,

Je cherche l’image

De mon devenir

De question en question,

Je pose mes pas

Écrasant les illusions

Qui m’ont mise à bas

Il y a de la rouille dans ma tête,

Dans mon cœur,

Une colombe qui bat

De l’aile

Et au bout des doigts,

J’enlève une plume

Pour t’écrire

Que malgré tout ça

Il me reste les mots

Pour te réinventer

Chaque fois que tu le voudras.

Et je collerai la photo derrière un papier blanc, masque silencieux des rêveurs incurables...

LE CRI

Pascaline guettait l’arrivée de ses petites cousines à la fenêtre du salon. Elle avait trempé ses doigts dans la gelée de pommes et passait son temps à les sucer avec gourmandise. Après quoi, elle les essuya aux volants de sa robe de soie.

— Monsieur Lafouine, mon brave voisin, appréciera ! songea-t-elle, l’œil coquin.

Un bruit de galop. Kim et Maud arrivèrent, perchées sur les épaules de leur grand-père. Le vieux monsieur s’affala près de la porte d’entrée. Les petites sautèrent en bas de son dos et Maud lui donna un morceau de sucre de canne. Le grand-père, ému par tant de reconnaissance, lui lécha le bras jusque sous les aisselles.

Maud salivait de plaisir. Pascaline s’impatientait.

— On va attacher le pépé à la clôture, suggéra Kim.

À ce moment-là, la bonne arriva sur la pointe des pieds. Elle portait un tutu et des chaussons de ballerine.

— Ça fait moins femme d’ouvrage ! avait-elle déclaré à la mère de Pascaline. Et depuis lors, monsieur rentrait plus tôt le soir...

— Madame votre mère m’a priée d’apporter une écuelle remplie d’eau au grand-père, expliqua-t-elle à Pascaline.

Elle déposa le bol sous le nez du pépé et il se mit à lamper son contenu en éclaboussant les cuisses de la bonne. Furieuse, elle secoua les paillettes de son tutu au-dessus de l’écuelle et s’en alla.

Pascaline pria ses cousines d’entrer dans la maison, elles n’avaient déjà perdu que trop de temps.

Kim et Maud faisaient claquer les talons de leurs bottes sur le parquet ciré. Soudain, quelque chose tomba sur le sol. Un des éperons s’était détaché. Kim le ramassa.

J’ai dû donner un coup de botte trop brusque au pépé ; il n’avançait pas. Il faudra bientôt penser à nous en acheter un nouveau.

Maud acquiesça :

— C’est vrai, et puis, il perd ses poils.

Les deux sœurs, bien élevées, insistèrent pour saluer la mère de Pascaline, avant de monter jouer dans la chambre de la fillette.

Madame de Rien était assise dans son rocking-chair. Elle méditait.

— Bonjour ma tante, firent-elles en chœur.

— Nous vous avons apporté un petit cadeau, continua Kim. La gamine gratta dans son oreille et en sortit une perle fine.

— Elle est tombée dans une caisse d’huîtres quand elle était petite, expliqua sa sœur, et depuis, à chaque changement de saison, des perles poussent dans ses oreilles.

Kim se sentait soulagée car elle commençait à devenir sourde.

— Vous devrez peut-être un peu la nettoyer, ma tante.

Madame de Rien sonna la bonne qui essuya la perle sur le revers de son collant couleur chair.

Puis, elle remercia ses nièces et se remit à se balancer dans son fauteuil en claquant sa langue contre son palais, pour imiter le bruit du tic tac.

— Ça l’endort, précisa Pascaline.

Ensuite, elle poussa ses cousines dans sa chambre.

— Venez vite ! J’ai un secret à vous confier.

— Raconte.

— Non ! Pas à toutes les deux en même temps, sinon, ce n’est plus un secret. D’abord à toi, Maud.

Et elle lui chuchota quelques mots au creux de l’oreille.

— Oh ! Pas possible !

— Si, si, je t’assure...

Pendant ce temps-là, Kim trépignait d’impatience. Elle faisait voler en éclats le plâtras du mur avec les éperons de ses bottes.

— À toi, maintenant ! ordonna Pascaline.

Kim tendit l’oreille droite, celle où il n’y avait plus de perle. Au fur et à mesure que sa cousine parlait, la fillette écarquillait de grands yeux.

— Dis, Pascaline, tu en es sûre ?

— Oui, oui, d’ailleurs vous pouvez la sentir, elle ne bouge plus, c’est pour bientôt.

Elle prit leurs petites mains et les plaqua contre son ventre.

— Pas de doute ! constatèrent les petites, tu es enceinte.

— Et moi qui croyais que tu avais mangé trop de bonbons, s’esclaffa Maud.

— Qui est le père ? interrogea Kim.

— Je ne sais pas. J’ai tellement d’amants... Le jardinier est trop vieux, et il sent mauvais. L’oncle Jules a des trous dans ses chaussettes ; ça lui donne un air minable. Il y a bien le bedeau, mais celui-là a une cloche dans le plafond et quand je tire sur sa cordelette, il devient fou.

— As-tu pensé au cousin François, qui le jour de son mariage avait enlevé ses chaussures sous la table pour te faire du pied ?

— Ah non ! Pas lui ! Il n’a plus de dents, mon bébé va en avoir peur.

— Et si on demandait à Julien, le fils du voisin ?

— Bonne idée ! approuvèrent-elles, enthousiastes.

Pascaline ouvrit la fenêtre de sa chambre et se mit à crier.

— Julien ! Julien !

Quelques instants plus tard, un gamin d’une dizaine d’années passa sa tête au dessus du mur. Il avait des cheveux blonds bouclés et le visage parsemé de taches de rousseur.

— Viens, on a besoin de toi.

Il ne se fit pas prier et sauta le mur pour se retrouver dans le jardin.

— Oh, le joli cheval ! C’est à toi, Pascaline ? cria-t-il en montrant le grand-père couché près d’une botte de paille.

— Non, c’est à Kim et Maud, mes petites cousines.

Julien s’approcha du pépé et l’examina de plus près. Il retroussa les gencives du grand-père et souleva sa queue.

— Attention, cria Kim, ne le taquine pas, car il rue.

Le pépé leva une patte et Julien constata qu’il avait des fers aux semelles. Le gamin prit ses distances et continua à l’observer. C’était encore un bel animal, sinon que sa crinière commençait à se dégarnir.

Pascaline s’impatientait.

— Alors, quoi, tu viens ? Je ne tiens pas à mettre une orpheline au monde.

Julien ne comprenait rien à ce qu’elle racontait et il ne chercha pas à en savoir plus car son père lui avait toujours dit :

— Avec les femmes, il ne faut jamais essayer de comprendre, petit ; tu perds ton temps !

Des bruits de bottines dans l’escalier, un petit doigt qui frappe à la porte et Julien entra, un bouquet de pissenlits à la main.

— Mon chéri, il était temps que tu arrives. je sens déjà les contractions... Ah là là ! Je suis impardonnable ; je ne t’ai pas présenté mes cousines. Voici Kim qui sera la marraine, et Maud, mon accoucheuse.

Les fillettes le saluèrent en soulevant leur jupe jusqu’au-dessus de leur tête.

Le gamin put ainsi admirer leur culotte de dentelle serrée aux genoux par un ruban de velours parme.

Soudain, Pascaline émit un gémissement atroce. La petite se roula par terre en se tordant de douleur.

— Vite ! un bassin d’eau chaude et des essuies...

Kim courut à la salle de bains tandis que Maud et Julien aidèrent la future maman à s’allonger sur le lit.

— Respire profondément en te concentrant sur les muscles du ventre, conseilla Maud.

En disant cela, elle souleva la robe de Pascaline et y introduisit la main.

— Non, pas devant Julien ! Je ne veux pas qu’il assiste à mon accouchement, cela me gêne.

Le père en herbe était visiblement déçu. On le fit sortir de la chambre et on le pria d’attendre dans le couloir, derrière la porte.

Pascaline se tourna de façon à ce qu’il puisse bien l’observer par le trou de la serrure.

Pendant que Maud arrangeait les essuies sous ses jambes, Kim préparait le berceau du bébé. Ensuite, les fillettes aidèrent leur cousine à ôter sa petite culotte.

Pascaline replia ses jambes contre elle et les écarta en se plaignant.

— Vite, j’ai mal !

— Essayez de vous retenir un moment, madame, car je dois vous raser.

Ce disant, Maud s’en fut fouiller dans la trousse de toilette de son oncle. Elle revint avec un rasoir et de la mousse à savon. Pascaline tira sur sa chemisette, découvrant ainsi un léger duvet ondulé, pareil au plumage des oiseaux qui ne savent pas encore voler.

Derrière la serrure, un œil salivait.

Maud nappa cette douce fourrure de soie d’un glacis de crème chantilly puis, avec des gestes précis, elle rasa Pascaline. Celle-ci sentait la lame lui effleurer la peau, laissant çà et là quelques petites étoiles rouges aux larmes filantes. Maud introduisit son doigt dans les méandres glissants de cette voie lactée.

— L’ouverture n’est pas assez grande, je vais vous faire une césarienne.

On mit la petite culotte de Pascaline sur ses yeux, pour l’empêcher de voir, et elle sentit des doigts grouiller sous sa chemise. Une main lui caressait la peau du ventre.

Tout à coup, elle entendit ses cousines s’exclamer :

— Oh, qu’elle est mignonne ! Madame, vous avez une charmante petite fille, lui annoncèrent-elles en soulevant son bandeau.

Maud lui tendit un gros bébé de porcelaine aux joues roses. Le long de ses épaules pendaient deux tresses blondes aux bouts garnis de nœuds papillons bleus. Avant de lui donner sa « fille », la sage-femme coupa le cordon de plastique qui reliait le bébé à sa mère. Puis, elle déposa l’enfant dans les bras de sa maman.

Kim se précipita vers la porte et l’ouvrit. Surpris, Julien n’eut pas le temps de se relever et il fonça la tête en avant. Le contour de son œil droit était tout rouge.

— Félicitations, monsieur ! Vous avez une fille. Comment allez-vous l’appeler ?

Le garçon réfléchit un instant et répondit :

— Églantine, comme ma grand-mère.

— Celle qui brosse les trottoirs avec les poils de sa barbe ? Ah, non ! Ma fille s’appellera Julie.

Julien s’approcha du bébé, le prit et le retourna dans tous les sens.

— Qu’est-ce qu’elle a sur le corps ?

Il frotta son doigt sur les fesses de la poupée et le lécha. Puis, il passa sa langue sur toutes les parties de son corps. C’était de la confiture de framboises.

— À quoi va servir mon eau chaude ? gémit Kim, déçue.

— De toutes façons, cette méthode est démodée, rétorqua Maud. En procédant de la sorte, l’enfant a un contact direct avec son père. C’est déterminant pour sa vie d’adulte.

À peine avait-elle achevé sa phrase que madame de Rien entra.

— Mais que faites-vous, malheureuses ?

Pascaline, les jambes encore écartées, regardait sa mère avec stupeur. Julien lâcha la poupée qui retomba sur le lit en fermant les yeux. Tandis que Kim et Maud se dandinaient les mains derrière le dos, le regard innocent.

— Je vais vous punir, petites sales !

Madame de Rien empoigna la poupée et sortit.

Les fillettes la suivirent en la suppliant :

— Qu’allez-vous faire d’elle ? Nous vous en prions, ne lui faites pas de mal !

— Vous deux, ça suffit ! D’ailleurs, je prendrai soin d’expliquer à votre mère la façon dont vous dévergondez ma petite Pascaline. Je ne connais point de gamines aussi mal élevées ! Au lieu de jouer au jeu de l’oie ou à saute-mouton... Quant à toi, Julien, retourne chez toi. Je m’arrangerai avec ton père. Tu peux lui dire que je l’attends ce soir, après le repas, derrière la haie, au fond du jardin.

Elle hésita un instant et ajouta :

— Dis-lui aussi que j’ai acheté de nouveaux bas...

Pascaline arriva en reniflant :

— Ce n’est pas moi, maman, je n’ai rien fait.

— Je sais que tu es pure et innocente, mais tu n’avais qu’à m’appeler à ton secours. Tu es en faute aussi.

Très mécontente, madame de Rien lança la poupée dans le feu. Son petit visage devint noir. Le vernis de ses joues se craquela. Soudain, sous les yeux horrifiés des fillettes, sa bouche s’ouvrit, s’agrandit démesurément et la poupée poussa un cri terrible...

Quelques heures plus tard, il ne restait d’elle que deux grands yeux ouverts, perdus au milieu des braises.

Au bord des cils calcinés pendaient sept larmes.

L’ARBRE À LA FESSÉE

Galina suivait des cours à l’école des sœurs de la Passion. Elle portait un uniforme bleu-marine ; même la petite culotte était assortie.

Si je suis en mesure de vous dévoiler ce secret, c’est parce que son oncle me l’a raconté. Tous les soirs, il venait lui donner des leçons particulières.

Au début, la petite était très timide, à tel point qu’un jour, elle avait attrapé un coup de sang lorsque son oncle avait baissé son pantalon devant elle pour lui montrer le retour du printemps.

Il était très ennuyé. Mais comme il avait été secouriste, il se rappela bien vite les premiers soins à prodiguer dans pareil cas. Il allongea la fillette sur la table et desserra ses vêtements. Puis, bien qu’elle respirait normalement, il lui fit le bouche-à-bouche, par pure conscience professionnelle, naturellement.

La petite y prit goût, et même sans coup de sang, elle réclamait des soins à titre préventif.

Depuis les cours particuliers, Galina a progressé. Il faut dire que son oncle est un éminent pédagogue ; il est d’ailleurs l’auteur d’un ouvrage concernant les rapports entre les enfants et les gens du troisième âge.

La première chose qu’il a enseignée à la petite, c’est de ne jamais contrarier les vieilles personnes ; c’est trés mauvais pour leur santé ! Ainsi, lorsque le grand-père de sa copine lui demande s’il peut caresser son petit chat, Galina dit toujours oui. C’est un brave homme qui adore les animaux.

La fillette a beaucoup de tendresse pour lui. Parfois, pour soulager ses rhumatismes, elle lui fait ôter son caleçon et lui flagelle les fesses avec des tiges d’orties. C’est excellent pour la circulation du sang.

L’oncle de Galina est très fier de sa nièce car c’est une élève douée. Tellement douée que la directrice de son école supplia les parents de la petite de reprendre leur fille. Le père en conclut que sa gamine était trop intelligente et n’avait plus besoin de suivre les cours. Etant donné la crise économique, il chargea l’oncle de Galina de lui apprendre un bon métier.

C’est ainsi que la petite devint « lécheuse de confiture de mouches sur les pare-brises ».

— L’essentiel, disait l’oncle Baptiste, c’est d’avoir un métier qui sort de l’ordinaire pour éviter la concurrence ; un emploi stable qui nourrit son homme.

Tous les matins, la fillette sortait de chez elle, pimpante, avec un gros nœud papillon dans les cheveux et une petite jupe plissée qui facilitait les mouvements.

Elle se rendait alors dans les parkings de la ville voisine et commençait son dur labeur.

Galina faisait d’abord une tournée d’inspection ; elle partait en « repérage ». Elle choisissait les voitures les plus sales et débutait par celles dont le disque de zone bleue indiquait l’heure la moins éloignée, pour être sûre de pouvoir travailler sur un maximum de véhicules.

— Du rendement ! conseillait l’oncle.

La fillette retroussait sa jupe jusqu’au-dessus de sa tête. Sa maman, soucieuse de sa propreté pendant les heures de travail, avait cousu une lichette au bord du jupon de Galina. De cette manière, la gamine pouvait l’attacher au ruban qui nouait sa queue de cheval. Elle prenait soin d’enlever sa culotte pour ne pas la salir.

À un passant qui lui demandait ce qu’elle faisait, elle répondit un jour :

— J’enlève ma petite culotte pour donner moins de lessive à ma maman car elle a beaucoup de travail avec les caleçons du vieux pépé. Comme il bave dedans, elle doit les frotter au savon de Marseille. J’aime bien ma maman et je ne veux pas la voir mourir à la tâche.

— Il y a encore de braves enfants, songea le passant en compressant son sexe à tête chercheuse qui pointait à l’orée d’une forêt broussailleuse.

Lorsqu’elle était en tenue de travail, Galina grimpait sur le capot des voitures, écartait les jambes des essuie-glaces et se mettait à lécher la confiture de mouches.

Quand elle en avait plein la langue, elle prenait un temps de pose pour savourer ce mets des dieux.

Elle pensait aussi à faire ses provisions pour l’hiver car les mouches sont rares en cette saison. Galina versait sa précieuse mixture dans des bocaux à stériliser. Bien que jouissant d’allocations de chômage pour intempéries, la petite était prévoyante.

Pour elle, la meilleure période était celle des vacances. Que de mouches écrasées sur les pare-brises ! Un vrai délice...

La fillette se délectait de ce spectacle riche en couleurs : éclaboussures de sang, mélange de sperme de mouches, jaune et gluant avec çà et là, des morceaux d’ailes et de pattes collées.

De temps à autre, les automobilistes offraient un pourboire à la petite. Ça leur faisait plaisir qu’elle nettoie leur pare-brise.

Ceux qui n’avaient pas de monnaie lui donnaient une claque sur les fesses. Galina aimait beaucoup ce genre de récompense.

C’est ainsi qu’un jour, elle a rencontré un monsieur rangé et de bonne famille qui avait pris l’habitude de l’emmener dans un endroit désert pour lui donner une fessée prolongée. Galina, qui était une gentille petite fille pourvue de hautes idées morales, avait tout raconté à sa mère.

Cette dernière avait accepté que sa fille voie le monsieur parce qu’il était comptable et de surcroît, employé à l’État.

À la pleine lune, il passait la chercher et la conduisait dans le haut de la ville, près d’un chêne appelé« l’Arbre à la fessée ». Là, il couchait la petite fillette sur ses genoux et lui relevait la jupe. Galina attendait impatiemment ce moment où il lui arrachait sa petite culotte et lui caressait la peau des fesses. Ensuite, il retirait la ceinture de son pantalon et la faisait claquer entre les cuisses de la petite. Il la tenait pour l’empêcher de se débattre.

Un soir, alerté par les cris de la fillette, un promeneur s’arrêta près de la voiture. Il écrasa son nez contre le carreau pour mieux voir. Galina baissa la vitre et lui offrit un pot de confiture de mouches pour qu’il se taise. Le lendemain, on le trouva mort d’une crise de foie. Des ailes poussèrent dans son dos et il s’envola au ciel. Comme il n’avait pas encore assez péché dans sa vie, saint Pierre le renvoya sur terre en lui faisant cadeau d’une verge aspirante. Depuis lors, le monsieur aux ailes de mouches se pose sur toutes les petites filles sales qu’il rencontre (il y en a beaucoup) et suce leur vertu. À cause de lui, les mamans n’osent plus laisser sortir leurs gamines seules le soir.

Chloé, la petite amie de Galina, aurait bien aimé connaître le monsieur aux ailes de mouches, mais sa maman le lui a défendu, en prétextant :

— C’est sale une mouche, ça se pose n’importe où, même sur les crottes de chiens !

Ah ! Les parents sont rarement compréhensifs.

Mais Chloé ne se laissa pas démonter pour autant. Elle décida de casser sa tirelire engrossée d’argent ramassé dans les troncs d’églises, puis, elle acheta un attrape-mouches. Un soir d’orage, alors que le monsieur volait assez bas, elle l’écrasa sur le sol. Prudente, elle s’assura qu’il était bien assommé et elle fit glisser son slip noir le long de ses pattes velues. Puis, elle lui suça la trompe durant de longues heures. Chaque fois qu’il faisait mine de revenir à lui, elle lui assénait un coup sur les antennes et elle recommençait son travail. À l’aube, morte de fatigue, elle s’endormit près de lui, la langue pendante, les papilles dilatées et les amygdales déchiquetées. Lorsqu’il se réveilla, le monsieur n’avait plus la force de voler.

Il prit un bateau-mouche pour regagner sa ruche.

Depuis lors, il est handicapé, et la dernière fois qu’il a essayé de voler, il est allé s’écraser contre le pare-brise d’une voiture de course.

Galina l’a tout de suite reconnu.

— Quelle aubaine ! pensa la petite, avec une seule grosse mouche de ce genre, je vais pouvoir me nourrir pendant tout le mois.

Elle l’avala, morceau par morceau et stérilisa le surplus. Et, cette fois il mourut pour de bon.

Si vous voulez goûter de la confiture de mouches, promenez-vous du côté de l’Arbre à la fessée ; vous rencontrerez sûrement la petite Galina, les jupes troussées, étendue sur les genoux de son ami.

Mais attention, soyez gentil avec elle, car elle prend vite la mouche !

LE CRACHEUR DE FEU

Ce matin-là, tous les enfants du village étaient réunis sur la place. « Le cirque du cornu », venu des Alpes du Sud, se dressait phalliquement entre l’église et l’école communale.

Autour de lui, des roulottes rouges tachées de points noirs, pareilles à de grosses coccinelles aux yeux vitreux. Ce n’était pas un cirque comme les autres, tout le monde ne pouvait pas y entrer. Il fallait pour cela être sorcier ou magicien.

Le premier soir de pleine lune, un géant, à la peau craquelée comme celle des lézards, parcourut les rues du village en jouant du tambour. Sur son épaule, un singe coiffé d’une tête de mort recouverte de poils de chat, tenait un flambeau.

Quelques coups frappés sur le crâne chauve du tambour et le géant annonça :

— Cette nuit, grande représentation du « cirque du cornu » ! Bienvenue aux sorciers et aux anges noirs ! Apportez grimoires et capes noires ! Venez voir « la serpente et le chèvrepieds ». Il y aura aussi des nains et « le plieur de métaux ». Et surtout, surtout : « le Prince des démons » ; mais je ne vous en dis pas plus... je vous attends, enfants et Satan.

Il s’éloigna dans un bruit de tambour.

Le singe souriait, découvrant ses dents noires et pointues, creusées de minuscules galeries dans lesquelles des termites avaient élu domicile. À minuit, elles étaient toutes là, les vieilles aux doigts crochus et au visage constellé de verrues. Derrière elles, des hommes à la barbe si longue qu’ils devaient veiller à ne pas marcher dessus. Certains portaient un foulard mauve, d’autres, une croix d’ébène autour du cou.

À l’entrée, un nain noir, les cornes tournées vers le bas, vérifiait l’identité de chacun. Pour pouvoir assister au spectacle, il fallait montrer les trois taches prouvant qu’on était enfant des ténèbres. Toutes devaient se trouver du côté gauche du corps : l’une, rouge sur la main, l’autre, marron, sur le milieu de la cuisse et la dernière, bleue, sur le bras.

Pendant ce temps-là, la petite Cornélie cherchait un moyen d’entrer sous le chapiteau. Elle était bien un peu sorcière elle aussi, mais elle n’avait pas de taches sur le corps. Sauf des taches de rousseur... Comment expliquer au nain qu’elle savait parler aux chats et voler plus haut que les oiseaux ?

Elle essaya de soulever un coin de la bâche du cirque, mais en vain ! Il avait déjà pris racine dans le sol. Soudain, la petite eut une idée. Elle venait de reconnaître un vieil ami à elle, perdu dans la file des sorciers. Cornélie s’en fut lui tirer les poils de sa barbe.

— Aïe !... Mais, c’est ma petite chatte sauvage ! Que fais-tu ici ?

— Chut ! je voudrais assister au spectacle mais je ne peux pas. Alors, j’ai pensé que tu pourrais peut-être m’aider. Écoute !

Son ami se pencha et elle lui chuchota quelques mots à l’oreille. Cela sembla amuser beaucoup le vieil homme.

— D’accord ! dit-il.

Et il la hissa sur son bras.

Lorsqu’ils arrivèrent près du nain, Cornélie prit une pose figée.

— Qu’est-ce ? demanda le petit homme, d’une voix nasillarde.

— C’est ma poupée. Je ne m’en sépare jamais.

— Qui me prouve que c’est bien une poupée ?

Le sorcier coucha Cornélie et elle ferma les yeux. Puis, il poussa sur son ventre. La petite émit un cri de hibou. Ensuite, voyant que le nain n’était toujours pas convaincu, il fit avaler un verre d’eau à la fillette qui, aussitôt, écarta les jambes et se mit à faire pipi. Heureusement qu’elle ne portait pas de petite culotte les jours de fête ! Le sorcier souleva la robe de Cornélie et lui essuya les jambes avec son écharpe mauve.

— Ça va, vous pouvez passer, décida le nain, mais ne poussez pas sur son ventre pendant le représentation, vous empêcheriez nos artistes de se concentrer.

Une fois sous le chapiteau, Cornélie embrassa son vieil ami dans le cou. Ils s’installèrent au troisième rang et le sorcier assit la petite sur ses genoux en ayant soin de lui relever sa robe, pour ne pas la froisser. La fillette sentait sa main chaude lui caresser la peau du dos. Avant même que commence la représentation, il avait mouillé son doigt et longeait la crevasse séparant ses petites fesses rondes. Il cherchait un endroit où il pourrait introduire son ongle et l’y laisser, le temps du spectacle. Quand il eut trouvé le minuscule gouffre qui mène aux sept péchés, il se trémoussa de bien-être. Cornélie savait, qu’une fois la représentation terminée, il s’en lècherait les doigts...

Tout à coup, les spectateurs furent plongés dans le noir. Une musique d’orgue de Barbarie s’éleva du fond de la salle. Un héron phosphorescent sortit de la boîte à musique et s’envola, le bec pointé vers le ciel. Il déchira la toile du chapiteau, laissant apparaître la lune, cercle de lumière mielleuse sur la piste poudreuse. Un petit homme difforme avec un costume noir et un canotier, s’avança. Il avait un pied bot.

— Le boiteux ! murmura le sorcier à Cornélie.

— Frères des ténèbres, bonsoir ! Nous avons quitté le Mont Bego pour être parmi vous ce soir.

Faibles applaudissements. (C’est difficile quand on a les doigts crochus.)

— Dis, c’est quoi, le Mont Bego ? questionna Cornélie.

— C’est là que vivent les artistes du « cirque du cornu ». C’est un endroit inquiétant, infesté de vipères et traversé par de noirs troupeaux, conduits par des bergers fantômes. En réalité, je crois que ce sont des zombies.

— Brrr ! gémit la petite.

Et pour la réconforter, le sorcier enfonça profondément son doigt dans l’étroit couloir de cette tige de fleur à corolle plissée. La fillette se contracta. Du bout de sa barbe, le vieux monsieur lui chatouilla le nombril et les muscles de la petite se relâchèrent.

L’homme au pied bot reprit :

— Voici, pour commencer, « Le grand Pan », joueur de flûte fascinant. Il va vous envoûter jusqu’à la fin du spectacle. Laissez-vous bercer par le son magique de son instrument diabolique.

Cornes d’or, nez crochu et pied de bouc, « Le grand Pan » apparut, traînant sa queue fourchue. Après quelques notes, Cornélie se sentit dans un état second, comme envahie par une mer aphrodisiaque dont les vagues déferlaient jusqu’au fond de sa gorge.

Ensuite, on assista à un défilé de chevaux blancs ailés, montés par des cavalières à la chevelure rousse, ondulée qui se confondait avec la queue de l’animal. Dès qu’ils eurent effectué treize tours de piste, les chevaux s’envolèrent par la mâchoire béante de la bâche de chair humaine.

Le dernier cheval battait encore des ailes que le boiteux, à force de ronds de patte, soulevait une pluie d’étoiles de sable, illuminée par le clair de lune.

— Maintenant, la plus belle, la plus alléchante des créatures : je ne la nommerai point ; je vous laisse le plaisir de la découvrir.

Cornélie sentait l’haleine tiède du sorcier lui frôler le lobe de l’oreille.

— C’est la fille de Mélusine. Je me souviens avoir promené mes doigts dans les volants de son jupon. C’était une coquine ! fit-il en lissant les poils de sa barbe humide.

Une femme très mince au regard hypnotique, apparut, le corps moulé dans une longue robe de velours rouge, striée de veinules violacées. Derrière elle, une traîne, laissant çà et là des taches de sang. Ses bras fins et immenses, gantés de noir jusqu’à la naissance des épaules, s’agitaient en mouvements cabalistiques au-dessus de sa tête. Là, dans un coin de la piste, le joueur de flûte, assis dans la position du lotus, se mit à jouer, doucement. Et, doucement, la femme ôta un gant, puis, l’autre, dévoilant sa peau diaphane. Ensuite, elle décolla les lèvres de sa robe, enlevant un à un les pétales de son corsage gonflé de seins volumineux. Ils étaient laqués de salive d’ange (ceux-ci venaient la lécher toutes les nuits pour lui insuffler leur force céleste). Au moment où elle laissa choir sa robe sur la table, des cris retentirent. À partir de la taille, son corps se terminait en queue de serpent. La « Serpente » rampa jusque dans les coulisses. Le joueur de flûte fit taire son instrument.

« Le grand Pan » disparu, la piste fut envahie de chèvrepieds, petits personnages velus, cornus, aux pieds de chèvre et aux oreilles mobiles. Ils portaient des statues en métal blanc. L’un, une déesse à six bras, l’autre, un homme à tête d’oiseau, ou bien encore saint Michel, perché sur un socle en mercure.

Les poignets serrés dans des bracelets de cuir, percé de clous rouillés, Sar, le « Plieur de métaux », saisit la déesse et lui tordit les bras. Le visage de la statue qui, jusque là était sereine, se crispa. Ses lèvres se tortillèrent en un rictus effrayant. Sar fit subir le même sort à l’homme à tête d’oiseau. Il coinça le corps de la statue entre ses jambes pour la maintenir fixe, puis il s’appliqua à lui tourner la tête, creusant des spirales régulières dans le métal du cou. De la sueur ruisselait sur le sol. L’oiseau croassa et des plumes volèrent dans le public. Saint Michel, plus malin, prit ses ailes à son cou et disparut avant que Sar ait pu le réduire en morceaux. Furieux, le « Plieur de métaux » sortit en maugréant. Cette fois, le Boiteux salua en lançant son chapeau en l’air :

— Et maintenant, frères de Lucifer, voici le plus terrible des hommes, celui qui ne craint personne, celui devant qui tout le monde tremble. Il est plus puissant que le lion, c’est un fils de pharaon, venu de la cime du diable ou du lac d’Enfer ; nul ne sait. Cet être mystérieux, sans visage et sans voix, c’est (et il se gonfla les poumons pour le crier bien fort) Harthor, « le cracheur de feu ».

Cornélie retenait son souffle. Le sorcier sentait la chair moite de la petite se serrer autour de son index toujours enfoui sous sa robe.

Oiseau de nuit aux ailes de mort, « le cracheur de feu » fit claquer les pans de sa cape noire. Seule la bouche était visible ; le reste du visage, caché par un masque en peau de panthère, laissait transparaître des yeux perçants et immobiles. Brusquement, une gerbe de feu jaillit de son gosier. Les flammes prenaient des formes lubriques, diables au sexe en érection, lémures tirant la langue, larves aux dents de vampires...

Jamais la petite n’avait été aussi fascinée. Son cœur battait très fort. Cet homme sans visage l’attirait. Le feu qu’il portait en lui, provoqua chez la fillette une adoration suprême, passion dévorante et brutale. Quand elle aimait, Cornélie allait jusqu’au bout de ses désirs. Toujours prête à faire ce fabuleux voyage au-delà des nuages, elle abandonnait tous ses bagages et repartait, nue, à la recherche de passions perverses. Celles qu’on ne rencontre qu’à bord de la Nef des fous.

Le spectacle terminé, Cornélie remercia le sorcier et le pria de bien vouloir retirer son doigt car elle avait à faire. Déçu, il obéit en se frôlant l’aile du nez de son index parfumé. La petite se roula en boule sous la banquette et attendit que tout le monde soit parti. Il fallut le temps que les sorcières se souviennent où elles avaient garé leur balai, avant que Cornélie puisse sortir du chapiteau.

Une fois vide, la peau du cirque se détendait, devenait molle et retombait.

Dehors, la fillette se faufila parmi les roulottes. Elle repéra tout de suite celle du « cracheur de feu » ; des empreintes de flammes aux longs doigts effilochés avaient maquillé les vitres de mille couchers de soleil. Cornélie se glissa à l’intérieur par la fente de la porte entrouverte. Une sensation de chaleur et d’abandon de soi envahit la petite. Elle se mit à sucer son pouce en se lissant le bout des cheveux avec le petit doigt de l’autre main.

L’homme caressait une chauve-souris, couchée sur son épaule. Il contournait les lignes de vie de ses ailes écartées. À la vue de la fillette, elle les écarta encore un peu plus.

— Cette chauve-souris n’a aucune pudeur ! pensa Cornélie en essuyant son pouce humide à la dentelle de sa jarretière piquée de fleurs de soie. La chauve-souris siffla d’admiration. L’homme se retourna. Il portait toujours son masque. Ses yeux parfaitement immobiles fixaient la petite.

— Monsieur, je vous aime, déclara Cornélie.

Il se mit à rire, mais son rire était triste. Par sa bouche aux lèvres légèrement écartées, la fillette aperçut sa langue de feu.

Lentement, la petite déboutonna sa robe, la laissant ruisseler le long de ses hanches à peine formées. Le « cracheur de feu » ne put résister à la tentation de lui effleurer sa peau tendre du bout de la langue, seulement du bout de la langue. Il longea la courbe de ses seins de poupée, dessinant tout autour un chemin de fumée. Sur les bords de sa lèvre supérieure, il lui esquissa des moustaches de chat. Gourmand, il chercha le fruit encore vert de cet arbrisseau en éveil. Il le dénicha sous un feuillage si tendre que sa langue le pénétra jusqu’au noyau.

C’était un fruit juteux ! Même la chauve-souris put en profiter. La friponne s’était arrangée pour se dissimuler dans les branches, la bouche ouverte.

Cornélie pencha la tête en arrière, ivre de lumière. Elle se laissait transpercer par ces flèches de désir que l’homme masqué lui lançait en faisant bander son arc d’inlassable guerrier, toujours à la recherche de plages où aucun oiseau ne s’est jamais posé. Alors il avançait vers la mer, sans nager, pour pouvoir s’y noyer, s’y engloutir de délire et ne plus émerger. Au moment où il allait atteindre le fond, une force le repoussa à la surface et le rejeta sur la plage. Calmement, il se releva et fixa de nouveau la fillette, sans plus la toucher. Cornélie, brûlante d’envie, l’implora du regard.

Mais l’homme ne broncha pas. Brusquement, il enleva son masque, découvrant un visage en ruines, mur de roches ébréchées, trop souvent heurtées par des vagues violentes. Ses paupières de sable s’égrenaient aux larmes des heures que seuls effacent les cris du cœur.

Mais son cœur aussi, portait un masque ; et s’il lui arrivait de crier, c’étaient des cris étouffés. Il savait que la petite allait fuir, comme toutes les autres, venues ici, avant elle.

Cornélie lui tendit une fleur de soie, cachée dans ses bras et simplement elle lui répéta :

— Monsieur, je vous aime.

Et, pour la première fois, le « cracheur de feu » brûla son masque.

LAURA COLOMBE

Aussitôt que la lune soulevait ses paupières Laura Colombe, le cœur en bandoulière, longeait le chemin du cimetière. C’était un chemin creusé d’ornières où poussaient çà et là des épines meurtrières.

La petite devait veiller à ne pas se blesser. Parfois, les volants de sa robe s’accrochaient aux épines et elles déchiraient la dentelle de ses ailes transparentes. Derrière elle, fleurissaient quelques gouttes de sang, mais du sang d’oiseau, ça ne laisse pas de traces.

Les soirs de cafard, Laura se rendait chez le chat du Prince Noir. Thoth était un animal bizarre, à la queue rigide, sorte de perchoir où la fillette aimait se poser quand il racontait des histoires. Laura Colombe n’avait jamais vu le Prince Noir, mais on racontait partout que c’était un homme terrible : quiconque tombait entre ses griffes en perdait la mémoire.

La petite s’arrangeait toujours pour rencontrer son ami le chat, au fond du jardin, dans un kiosque de pierre, couvert de roses. Là, nul ne pouvait les surprendre.

Un matin de printemps, le chat proposa à la fillette de l’emmener dans un endroit magique, sorte de forêt de fées, rêves de poupées. Laura accepta, mais elle savait qu’il y avait une condition :

— Que veux-tu en échange ?

— Oh ! pas grand’chose... Simplement que tu me lèches la queue pendant un bon moment. Vois-tu, ça m’ennuie d’avoir la queue toujours raide. J’ai envie de tout ce que je vois, de tout ce que je touche ; ce n’est pas reposant, je suis fatigué, fit-il en baillant derrière ses moustaches.

— Je voudrais ne plus avoir envie de rien, tout simplement. Comme je me sentirais bien ! Peut-être parviendras-tu à la longue à faire fléchir ma queue ? Je t’en serais infiniment reconnaissant.

Et la petite promit d’essayer.

Heureux, le chat glissa sa patte chaude dans la main de la fillette, puis il la conduisit dans la forêt d’aulnes coiffés de chapeaux aux plumes sorcières.

Les arbres déployaient leurs feuilles, pareilles à un éventail piqué d’étoiles aux couleurs chatoyantes. Le soleil jouait à travers les nervures de leurs fines langues dentelées, faisant apparaître de minuscules visages peints sur la peau des feuilles. Laura, émerveillée, écarquillait ses grands yeux de colombe pour saisir le moindre détail.

— Oh, Thoth, regarde comme c’est beau !

— Je savais que cela te plairait.

— Ça me donne envie d’écrire des contes. Mais, dis-moi, qui a peint tout cela ?

— C’est l’oiseau de lumière. Il vit chez le Prince Noir.

— Je veux le voir !

— Impossible, Laura, il est enfermé dans une cage.

— Mais c’est horrible !

— Non, je ne crois pas qu’il soit malheureux, puisqu’il peut venir peindre quand il veut. Le Prince lui a acheté une laisse pour le conduire à la forêt.

— Là n’est pas l’essentiel ! Que fais-tu du plaisir de pouvoir battre des ailes là où on se sent heureux ?

— Je sais, je sais, mais l’oiseau est allé lui-même trouver le Prince Noir, qui lui a appris à chanter et à danser. Et le Prince, apprivoisé, s’y est attaché. Il y tient beaucoup et craint de le voir s’envoler ; voilà pourquoi il lui a pris sa liberté.

— Mais alors, il ne l’aime pas !

— Il est des amours acides qui détruisent le cœur de l’autre et le rongent sans pitié. Tu dois avoir raison, fillette. Aimer vraiment les oiseaux, c’est préférer les voir voler plutôt que les emprisonner dans une cage. Même dorée !

Laura admirait tellement ces dessins qu’elle insista auprès du chat, pour être présentée à l’oiseau de lumière.

Thoth minauda. La petite se mit à genoux et le supplia.

— D’accord, Laura, si tu suces bien ma queue de chat !

À peine eut-il achevé sa phrase que la fillette pressa délicatement la tige velue entre ses doigts. Elle retroussa ses lèvres et les fit glisser le long de ses poils de soie. Lentement, très lentement, en la serrant un peu, pas trop, juste assez pour que le chat sente les mouvements de sa bouche. De temps en temps, elle jouait avec le bout de sa langue, enlaçant langoureusement sa queue de serpent.

Le chat savourait cet instant sacré, les yeux fermés. Il ronronnait.

Après un long moment, la fillette le vit faiblir et elle relâcha son étreinte buccale. Thoth ouvrit les yeux et la regarda. Aussitôt, le désir lui remonta à la gorge, raidissant de nouveau sa queue.

— Ça n’ira jamais ! fit-il désespéré. À peine as-tu fini de me donner du plaisir, que j’ai envie de recommencer. Trouve un remède et je te conduis auprès de l’oiseau de lumière.

— J’ai une idée. Suis-moi !

Laura le hissa sur son dos et s’envola jusqu’à la rivière aux larmes.

— C’est ici que viennent pleurer les petites filles refoulées.

Elle saisit la queue du chat et la trempa dans l’eau tiède. Quelques vagues après, la queue commençait à ramollir.

— Maintenant, expliqua Laura, fais le vide en toi, ne pense plus à rien, sois tout simplement content d’être un chat et de pouvoir respirer, boire et manger. N’en demande pas plus. Quand tu seras reposé, tu pourras rouvrir les yeux et grimper aux arbres pour mieux voir de là-haut ce qui se passe en bas. Puis, tu laisseras pendre ta queue pour attraper les filles pas sages qui passeront par là. Souviens-toi de mes paroles chaque fois que tu reviendras à ta rivière aux larmes. Cela t’aidera.

Pour la remercier, le chat conduisit Laura jusqu’à la porte du château où se trouvait enfermé l’oiseau.

La fillette entra sur la pointe des ailes. Il était là, assis au fond de sa cage, occupé à lire Jonathan Livingston le goéland.

— Tiens, bonjour, petite ! siffla-t-il en retirant sa pipe.

— Quel oiseau bien élevé ! pensa Laura.

On lui avait toujours appris qu’il ne fallait pas répondre aux messieurs qui parlaient la pipe au bec. Mais cet oiseau-ci provenait sûrement d’un nid de gens bien éduqués.

— Je m’appelle Laura Colombe. Mon ami le chat m’a fait visiter la forêt des chapeaux et j’ai pu admirer vos dessins. Je les ai trouvés tellement beaux que j’ai eu envie de vous connaître. Quand on crée des choses aussi merveilleuses, elles ne peuvent être que le reflet de celui qui les imagine. Je savais que vous seriez très beau !

Il ricana :

— Mais non, je ne suis pas beau. J’ai des plumes en broussaille et le bec cassé.

— La véritable image d’un être n’est-elle pas dans le regard de celui ou de celle qui l’aime ? Il n’y a pas de plus fidèle miroir que celui du cœur. Je vous trouve très beau, insista-t-elle. Vos dessins m’ont inspiré un conte, je l’ai écrit à la plume, avant de venir vous voir. Voilà !

Elle lui tendit un parchemin bouclé, entouré d’un ruban de velours rose. L’oiseau de lumière le picora attentivement, les lunettes sur le bout du bec.

Dès qu’il eut terminé sa lecture, Laura lui demanda :

— Vous aimez ?

— Mmm... beaucoup !

— Ça me fait plaisir car je l’ai écrit pour vous.

Pour toute réponse, il lui donna un baiser.

Du bout du bec.

Mais ce n’était pas un bec dur ! non, celui-ci, Laura le trouvait doux et tendre.

— Puisque vous aimez mes histoires, je vous en écrirai d’autres.

— Je veux bien, répondit l’oiseau, mais sais-tu ce qui me ferait plaisir ?

— Non !

— Des histoires de petites filles perverses...

— Ça, c’est une idée ! je crois avoir des dispositions, mais j’ai encore beaucoup à apprendre.

— Je t’apprendrai, je t’apprendrai... certifia-t-il en se lissant les plumes.

C’est ainsi que tous les soirs à la même heure, après que le Prince Noir fut endormi, l’oiseau de lumière enseigna à la petite, l’art d’être perverse.

Laura, très douée, assimila bien vite les leçons de son ami. Il lui apprit à se déshabiller et à découvrir son corps. Lentement, il l’ouvrait aux plaisirs interdits. Elle était pareille à une nertere, perle de corail dans le feuillage de laquelle il faut passer l’extrémité des doigts durant la floraison. Si elles sont privées de caresses, ces plantes restent stériles. Tout comme Ménalque, l’oiseau ne lui enseigna pas la sagesse, mais l’amour. Pas n’importe quel amour, l’amour sacré, celui qui n’appartient qu’à ceux qui savent sauter la rivière. Cette source d’énergie va au-delà de la jouissance et ne germe que par la force mentale, pour traverser les éléments, avec la puissance du serpent.

La fillette et l’oiseau s’attachèrent l’un à l’autre. Il ne lui avait jamais dit qu’il l’aimait, mais elle le sentait. Il avait une carapace pour se défendre contre les gens. Cependant, Laura savait qu’en dessous se cachait une âme vulnérable, généreuse et à fleur de peau. Une âme romantique au masque de pierre. Ensemble, sur des plages imaginaires, ils construisirent des châteaux de sable. Au début de l’hiver, une mer sauvage les a détruits. Mais la petite fille et l’oiseau connaissaient d’autres plages qui n’appartiennent qu’à ceux qui créent.

Un soir d’orage, alors que Laura voulait rejoindre son oiseau, elle trouva la porte fermée. À clef.

Soudain, un bruit de pattes dans le couloir.

— Psst !

C’était son ami le chat.

— Viens, j’ai un message pour toi ! J’ai vu ton oiseau hier et il m’a demandé de te remettre ce billet.

Laura le déplia et lut :

Fais attention, petit poussin, éloigne-toi de moi un moment. Apprends à voler et cesse de rêver jusqu’à ce que l’orage soit passé. Le Prince Noir sait que nous nous rencontrons, il a lu un de tes contes. Bien que je le cachais sous mes plumes, il a réussi à me le voler pendant que je dormais. Ne t’approche plus de moi, sinon, tu risques de te faire croquer. Prends patience, on se reverra. Et, surtout, sache que je pense toujours à toi. C’est l’essentiel, je ne t’oublierai jamais.

L’oiseau essaya de raisonner le Prince Noir, mais en vain ! Persuadée qu’il y avait moyen de le convaincre, Laura s’en fut le trouver. Mais à force de ne plus écouter les autres, il en avait perdu ses oreilles. La petite lui expliqua qu’on peut ajouter une étoile dans le ciel sans ternir l’éclat de celles qui existent.

— Il n’y aura jamais qu’une seule étoile dans le ciel : la mienne ! hurla-t-il. Si tu veux venir, je te prends par la peau du dos et je te jette dans la mer.

Tout dialogue eût été vain. Il est des animaux têtus, guidés par l’amour d’eux-mêmes et pour qui le bonheur des autres ne compte plus. Le Prince Noir était de ceux-là.

Agressif, il blessa la fillette et lui déchira les ailes, pour l’empêcher de voler.

C’est pourquoi, lorsque Laura Colombe marchait, quelques gouttes de sang traînaient derrière elle.

Le Prince Noir pensait qu’ainsi la petite ne pourrait plus rejoindre son oiseau. Mais ce qu’il ne savait pas, c’est que la pensée est plus puissante que les ailes.

Le Prince avait aussi essayé de faire perdre la mémoire à Laura, en fouillant son cerveau de ses ongles mauves et crochus. Il n’y parvint pas.

Jamais la petite ne pourrait oublier son oiseau.

Laura, aidée par son ami le chat, put s’échapper. Elle avait le cœur écorché et souffrait terriblement. Cependant, grâce à son oiseau qui l’avait métamorphosée en chat, elle finissait toujours par retomber sur ses pattes.

Laura ne perdait, pas courage. Elle sentait qu’il pensait encore à elle, oh ! pas autant qu’avant, parce que lui aussi devait souffrir, mais assez pour ne pas l’oublier. Il devait avoir mis sa pensée en veilleuse, pourtant, la petite savait qu’un jour, elle s’enflammerait de nouveau.

Ce que son oiseau ignorait, c’est que, parfois, la fillette se cachait sous sa fenêtre pour l’écouter chanter. Mais ce que, par contre, il n’ignorait pas, c’est qu’elle se caressait les plumes en pensant à lui.

Ainsi, tous les soirs, Laura Colombe, son ours en peluche sous le bras, s’en va écrire des contes pervers.

Écrire, c’est une façon de ne pas vraiment mourir.

Elle cache ses histoires derrière un miroir dans la forêt des chapeaux dessinés par son ami l’oiseau. Car elle sait qu’il vient les lire. Et, même si d’autres les découvrent avant lui, Laura s’en moque parce que lui seul les comprend.

LE VOYAGE À VENISE

Il l’a rencontrée un jour de pluie.

Elle errait dans les rues à la recherche de quelqu’un qui aurait envie de lui ouvrir sa porte. Et de l’écouter.

Mais les grandes personnes se cachent derrière leur forteresse de confort et de conventions.

Elle allait mourir de froid lorsqu’une voix chaude et envoûtante lui murmura au creux de l’oreille :

— Viens avec moi, petit chat.

La petite n’eut pas le temps de répondre qu’il la tenait déjà au plus profond de son corps.

— Je vais te mettre un collier avec mon nom et mon adresse. Ainsi, si tu te perds, il y aura toujours une personne pour te ramener à moi.

Il l’emmena dans une maison vide aux murs blancs. Et elle lui inventa un décor qu’il créa sur les murs. Le monsieur lui dessina la mer avec des voiliers, un brise-lames en dalles de marbre noir et blanc, des femmes transparentes et des châteaux de sable.

— Lorsque tu voudras voyager, tu suivras le brise-lames et tu t’embarqueras sur un de ces voiliers. Il te conduira au bout de mon pinceau, là où mes pensées deviennent images. Tu en mettras quelques-unes dans tes bagages et tu les emporteras avec toi. S’il pleut, ne va pas t’abriter dans les châteaux de sable, ils risquent de s’écrouler. Tu n’as d’abri que toi-même. N’oublie pas.

Puis, sur l’autre mur, il esquissa un grand feu de bois pour qu’elle puisse s’y réchauffer le cœur quand il ne serait pas là. Il lui dessina aussi un orgue.

Elle se glissa sur ses genoux et il se mit à jouer une musique si douce qu’elle s’endormit.

Quand elle se réveilla, il avait disparu. Sur le sol, un bol de lait et quelques biscuits.

Elle savait qu’il allait revenir. Mais, seule dans cette pièce, le temps lui parut bien long. Cela lui sembla durer une éternité. Peut-être ne s’étaient-ils quittés que depuis une heure, ou un jour, ou des mois ! Elle ne le savait pas car il n’avait pas dessiné d’horloge.

Un bruit de clef qu’on tourne.

Il se tenait debout à l’entrée de la porte. Elle eut envie de bondir sur lui et de s’y accrocher. Mais les petites filles sont parfois très fières...

Et elle ne bougea pas.

Le monsieur traversa la pièce et se dirigea vers une des femmes transparentes qu’il avait immortalisées sur le mur. Il lui tendit la main et elle le suivit, docile, le regard impénétrable.

Un bruit de porte que l’on ferme.

La petite était de nouveau seule. Elle savait qu’en agissant de la sorte, le monsieur avait encore voulu lui montrer qu’il l’aimait. La prochaine fois, elle se jetterait à ses pieds.

Le lendemain, il la retrouva près du feu de bois. Il la prît dans ses bras et la déshabilla. Doucement. Comme une fleur dont on enlève un à un les pétales pour découvrir son cœur.

Elle tremblait. Pas de froid ni de peur.

Le monsieur la fit mettre à quatre pattes. Puis, il lui caressa la croupe. Il souleva sa longue queue de chat et lui écarta les fesses si fort, qu’elle cria comme un bébé. Il calma la douleur en passant lentement sa langue humide sur la pointe de ce bouton de rose qui se contractait au rythme de sa respiration.

Violemment, il enfonça le bout de sa langue dans le couloir sombre de cette tige souple. La fleur vacilla, chavira et s’ouvrit à lui sans résistance.

Il la pénétra pareil à un éclair qui déchire l’orage. Sur le mur, la mer devint agitée. Ses vagues déferlaient de plus en plus haut.

Les femmes assistaient, impassibles, au déchaînement de la nature humaine.

Entre ses doigts, le monsieur tenait un fruit vert. À force d’amour et de patience, il l’avait fait mûrir tout en lui laissant sa couleur. Il le pressa tellement fort qu’un peu de jus coula le long de sa cuisse. Du bout de l’index, il recueillit cette larme d’ange et il la posa au bord des lèvres de la petite.

Elle resta ainsi un long moment, savourant la sève de celui qu’elle aimait.

Et il l’embrassa jusqu’au plus profond d’elle-même. Puis, il lui dessina un arbre avec des branches d’or. Au sommet de chacune d’elles pendait une main sans ligne de vie.

Il installa la petite au creux de la plus chaude et il souffla légèrement dessus pour la faire balancer.

Le petit chat ronronnait. La mer était calme.

Un jour, le patron du monsieur le convoqua à son bureau. Il lui demanda de partir en mission à l’étranger. C’était pour le bien du pays, et aussi pour le bien du portefeuille du patron.

Quel drôle de portefeuille que celui-là ! Il se plaignait tout le temps et gémissait à longueur de journée. Il disait qu’il avait mal au ventre. C’est souvent ce qui arrive quand on mange trop...

Le monsieur s’en alla donc faire des recherches du côté de Venise. Il ramena une étoile filante (là-bas, elles poussent entre les pavés des rues, il n’y a qu’à les cueillir. Mais pour cela, il faut se baisser, bien sûr), un pigeon magnétisé, une tour de légende et un regard de femme fantôme.

Rien de tout cela n’intéressa le patron. Il voulut envoyer le monsieur dans un autre pays en précisant que c’était pour faire de la « prospection commerciale » et non pour chercher des morceaux de rêves (ce n’est pas rentable !).

Mais le monsieur qui n’aimait pas prospecter remit sa démission en ôtant son pantalon.

Le patron mit ses lunettes foncées et put ainsi lire le fond de sa pensée.

La ville avait bien changé depuis le départ du monsieur. Dehors, des grues aux dents de requin croquaient avidement les anciens immeubles de la grand’ place. Les cadavres des maisons gisaient sur le sol meurtri. Ils étaient déjà en état de décomposition très avancée. Les croque-morts aux chapeaux de cendres attendaient, les mains dans les poches.

Le monsieur se précipita vers l’atelier où dormait son petit chat. Mais il n’y avait plus rien. Rien qu’un tas de pierres envahies par la mer.

Il chercha longtemps la petite et souleva toutes les pierres mais il ne retrouva d’elle que son collier avec son nom à lui et son adresse.

Il ne sut jamais si elle était morte sous les décombres ou si elle avait eu le temps de s’enfuir.

Il était très triste car il savait que si on la retrouvait, personne ne viendrait la lui ramener. Puisqu’elle n’avait plus de collier.

Moi, je crois qu’elle s’est glissée à bord d’un voilier qui partait pour Venise.

UN MARTINET POUR ÉLODIE

Une cité tranquille avec des maisons aux fenêtres qui tirent leur langue rouge chargée de géraniums.

Tout autour, un parc qui porte le nom du bourgmestre et n’est entretenu qu’au moment des élections.

Dehors, deux voisines taillent une bavette qui ressemblerait plutôt à une nappe pour table à rallonges.

— Vous connaissez la dernière ?

— Non...

— Irma, la bonne des Castel-Duchet, m’a raconté que Madame ne portait pas de culotte le vendredi !

— Le vendredi ?

— Oui, c’est le jour où le laitier fait sa tournée. Mais que ceci reste entre nous. Je ne voudrais pas être prise pour une médisante.

— Bien loin de moi cette idée, ma chère ! Tiens, regardez qui arrive chez Madame de la Rochelle, on dirait un colporteur.

Un monsieur noir de peau, vêtu d’un manteau en poils de chats et portant une écharpe blanche autour du cou, gratta trois fois à la porte.

Il tenait une valise en forme de cœur.

Un bruit d’aspirateur qu’on arrête. Un œil énorme apparut derrière le judas. Le monsieur montra patte blanche et la porte s’ouvrit.

Une dame très correcte lui sourit en caressant la colombe posée sur son épaule.

— Bonjour Madame. Je suis représentant en martinets et je rends visite aux gens qui ont des petites filles.

— Vous tombez bien, cher monsieur, Élodie est charmante pour le moment, j’aimerais la récompenser en lui donnant quelques coups de fouet. Mais, entrez donc...

— C’est que... je perds mes poils !

— Ça ne fait rien ; j’adore les bêtes.

Le monsieur ne se fit pas prier plus longtemps. Il se dirigea vers le fauteuil le plus proche et s’y pelotonna confortablement, la queue entre les jambes.

Il se lissa les moustaches puis, il commença son laïus :

— Je me présente : je suis le Père Fouettard des temps modernes. On contraint les enfants à faire des choses désagréables comme aller à l’école, travailler... etc., mais on ne songe jamais à leur apprendre le plaisir. Je suis là pour ça. J’ai ici une gamme très variée de martinets en tous genres.

— Montrez-les moi, montrez-les moi !

Le monsieur entrebâilla son cœur et en sortit une série de martinets.

— Celui-ci est en cuir, modèle classique au parfum de santal. Au début, cela fait un peu mal, mais ensuite, cela devient très agréable. En voici un autre en fibres de verre ; il a un goût de menthe et après la punition, on peut le sucer pour se rafraîchir. Ça, c’est un martinet de velours mauve, il sent la lavande et est très doux. Cet autre est en métal, il fait fort mal, c’est pourquoi le manche phallique sert de récompense. Et enfin, notre dernier modèle où les lanières sont remplacées par des branches de rosiers aux épines ciselées. Lorsque vous frappez, i1 s’en dégage un parfum fleuri et des petits boutons de roses apparaissent sur la peau. Si vous les effleurez tous les jours du bout des doigts, ils finiront par éclore.

— Ah ! J’allais oublier ; j’ai encore un martinet à sept branches aux tons pastels et dégradés.

— Avec celui-là, vous devez frapper très fort pour que la sueur perle au bas du dos, semblable à des gouttes de pluie et grâce à la chaleur qui se dégagera du corps, les traces de lanières formeront un arc-en-ciel sur la peau. C’est très joli à contempler.

— Voilà, c’est tout ce que j’ai pour le moment mais si vous avez envie d’un autre martinet, vous pouvez nous le commander car nous travaillons aussi à la demande.

Madame de la Rochelle appela sa fille pour qu’elle choisisse celui qui lui convenait le mieux.

La petite Élodie, qui écoutait derrière la porte, entra tout de suite. Elle était blonde comme une sucette au citron. Ses tresses terminées par deux nœuds turquoises pendaient jusqu’à ses hanches. Elle portait une jupe plissée rose avec des socquettes du même ton et des souliers vernis.

Poliment, elle s’avança vers le monsieur et fit une grande révérence qui laissa apparaître la dentelle de son jupon.

— Tu peux choisir un martinet, ma chérie.

Élodie préféra celui aux couleurs de l’arc-en-ciel.

— Y-a-t-il un mode d’emploi ? s’inquiéta la maman.

— Oui, oui, bien sûr. Mais si vous voulez, je peux vous faire une démonstration sur la petite. Elle est si mignonne que ce serait un plaisir pour moi.

Élodie, sans plus attendre, souleva sa jupe plissée et descendit jusqu’à mi-cuisses la culotte que lui avait crochetée sa grand-mère. Pendant ce temps-là, le monsieur pour intensifier le plaisir, se déshabilla complètement. Puis, il demanda :

— Avez-vous un disque de Mozart ?

— Mais, certainement !

— Parfait ! Mettez-le bien fort pour que les voisins n’entendent pas les cris de votre fille. En plus, cela lui plaira davantage ainsi. Viens sur mes genoux, mon petit poussin.

Il coucha la petite, le buste incliné contre ses jambes nues. Il lui caressa longuement le bas du dos puis il la fouetta, doucement d’abord, par coups brefs mais cinglants, sans arrêter de la caresser. Et il continua en frappant de plus en plus fort.

La musique couvrait les cris de la fillette, qui de douleur devinrent de plaisir. Lorsqu’il eut terminé, le monsieur assit la petite contre lui et la berça en ronronnant.

— Si vous voulez, proposa le monsieur, je puis revenir tous les jours à la même heure. Ce fut pour moi aussi une source de jouissance. La rondeur de ses fesses est un bonbon fondant dans lequel je voudrais mordre à pleines dents. Et puis, si elle apprend à m’aimer et, à m’attendre, elle n’en éprouvera que plus de joie à recevoir mes coups.

Pour toute réponse, Élodie lui donna un gros baiser sonore sur le bout de la queue. Il miaula de bonheur.

Élodie se leva et se précipita vers le miroir du salon en soulevant sa jupe.

Étonnée, elle fit remarquer :

— Mais, il n’y a pas d’arc-en-ciel sur ma peau !

— Pas encore, ma petite souris, pas encore... Cela viendra mais il faudra d’abord que tu m’aimes pour cela. Tu n’as pas eu assez chaud. Dans quelque temps, quand tu seras impatiente de me voir arriver pour te fouetter, tu commenceras à transpirer une heure avant ma venue. L’envie te rendra humide et tu seras prête à mieux apprécier mes coups. Lorsque l’eau de ton corps ruissellera le long de tes cuisses, pareille à une pluie torrentielle, alors, seulement alors, apparaîtra un arc-en-ciel.

Et le monsieur revint tous les jours au même moment. Il essaya tous ses martinets sur la chair tendre de la petite et elle les aima tous. Elle apprit à jouir à travers le plaisir qu’elle procurait au monsieur, devenu son ami.

La petite Élodie n’a jamais grandi. Peut-être est-ce parce qu’elle demande toujours pour recevoir ces « punitions-honteuses » qu’on n’inflige plus aux adultes. Ils ne savent pas ce qu’ils perdent !

Un jour, la petite est partie avec son ami. Elle portait un chapeau couvert de roses rouges.

Ils vont ainsi de porte en porte en tenant la même valise en forme de cœur.

Maintenant, c’est elle qui fouette les petites filles choisies par lui. Et il l’aime d’autant plus qu’il sait qu’elle le fait par amour pour lui.

Si tantôt, on frappe à votre porte, précipitez-vous. C’est peut-être le monsieur et la petite fille, unis par un seul cœur et qui viennent l’ouvrir pour vous.

Surtout ne les renvoyez pas !... sinon, vous ne saurez jamais ce qui fait naître un arc-en-ciel.

LE FAISEUR DE PLUIE

Églantine lécha le bouton de sonnette.

Aussitôt, le gong retentit et un monsieur « comme il faut » vint écarter les lèvres de sa porte.

— Bonjour, monsieur, c’est la « Maison des sales petites filles » qui m’envoie.

— Je vous attendais. Entrez, entrez, mon lapin.

— Oh ! excusez-moi...

Elle fit glisser sa minuscule culotte de coton bleu le long de ses cuisses.

— On m’a appris qu’il fallait toujours se déculotter devant les messieurs. C’est plus impoli !

— Bien sûr, bien sûr, fit-il, se pourléchant les moustaches.

Relevant sa robe à fleurettes, Églantine s’assit par terre. Autour d’elle s’étalait un champ de myosotis, de boutons d’or et d’aspérules odorantes.

Le monsieur « comme il faut » cueillit avec soin quelques fleurs pour les offrir à son oiseau.

— Antoine ne mange que des fleurs choisies par moi.

Quelques instants s’étaient a peine écoulés qu’Antoine se dressa et pondit un œuf bleu piqué d’étoiles noires. C’était un œuf aphrodisiaque que la fillette goba aussitôt.

Lentement, elle fit coulisser la fermeture-éclair de la cage d’Antoine. Mais il ne s’envola pas.

— C’est un oiseau intelligent. La liberté ne l’intéresse pas. Mais fais attention, ma mignonne, si tu simules la joie de lui prodiguer des caresses, il va te mordre le pouce. Et son bec est pointu... très pointu ! Il a horreur de jouer avec ceux qui feignent ; c’est pour cela qu’il n’aime que les enfants.

La petite ôta son immense capeline garnie de bonbons d’anges :

— On m’a envoyée à l’essai. Si vous n’êtes pas satisfait, il y a d’autres filles, mais elles sont moins sales que moi. Je suis la plus chère, je vaux cent coups de fouet.

— Très bien, montre-moi ce que tu sais faire.

Sans plus attendre, Églantine aux nattes enroulées autour de bâtons de sucette fit le poirier. Ses jupons de lavande enveloppaient son buste comme une corolle floue. Son ventre nu et glabre frémissait sous la pression des doigts pénétrants et humides du monsieur « comme il faut ».

— Les poires sont juteuses cette année je sens que je vais en croquer une, en croquer une...

Et le monsieur la mordit à belles dents. Pour le remercier, la petite sale lui enfonça ses nattes dans le nez. Églantine était douée ; elle avait toujours été la première au cours de débauche, chez les petites sœurs du Bel Office.

Elle allait saisir une bougie quand la sonnette retentit. Moraura, la voisine se tenait sur le pas de la porte.

— Je vous apporte votre courrier, le facteur s’est trompé d’étage.

Bavante et reniflante, le poil dressé, le croupion sec, elle entra.

— Oh ! la gentille petite fille... c’est votre nièce ?

— Non, c’est une fouine vicieuse. Méfiez-vous, elle met son nez partout, partout ...

À peine avait-il achevé sa phrase, qu’Églantine se trouvait sous les jupes de la bien-pensante voisine.

La vieille dame hurla... de plaisir ; ça faisait si longtemps ! Églantine s’empressa d’émerger de ce tas de chairs molles et grises. Elle n’aimait pas les huîtres mortes.

En se relevant, elle s’étrangla et recracha une araignée gluante. Trois mouches vertes vinrent s’y agglutiner. La petite prit le tout et le déposa au fond de la culotte poussiéreuse de la voisine qui se trémoussait de bien-être.

— C’est à vous, je suis sale mais je ne m’approprie jamais ce qui ne m’appartient pas.

— Cette petite a de l’éducation, conclut la dame aux mouches. Elle embrassa pieusement la fillette sur les fesses et sortit, bourdonnant en valsant...

— Je voudrais que tu me présentes tes compagnes.

— Si vous voulez.

Le monsieur « comme il faut » et la gentille petite fille sortirent en suçant leur index.

Aussitôt, parmi les gens qui couraient en tous sens, Églantine s’assit par terre à côté de la mendiante accroupie dans sa misère et que personne ne remarquait ; elle tendait ses mains de terre aride où plus rien ne poussait depuis des lunes.

Ôtant son chapeau, le monsieur « comme il faut » salua la vieille d’un geste sympathique. Puis, ouvrant les jambes de son attaché-case, il en sortit une catapulte.

Églantine, toujours assise sur le trottoir avait mis ses lunettes en forme de trous de serrure et attendait que les femmes passent au-dessus d’elle.

Au coup de sifflet de l’oiseau, elle alla rejoindre le monsieur et, intriguée, l’observa. Il sortit une bille de verre de sa poche, nuage qui, atteint en plein cœur, éclata de bonheur... C’est alors que la pluie se mit à tomber.

Dans les mains de la mendiante poussèrent des tiges de grenadine. Reconnaissante, elle en tendit une au monsieur.

— Vous ne m’aviez pas dit que vous étiez faiseur de pluie, fit Églantine émerveillée.

— C’est mon métier, petite, c’est mon métier... Mais il est en voie de disparition. Plus personne n’y croit parce que je n’ai pas de diplôme à fournir aux autorités, ni de feuille de salaire à exhiber. Je gagne pourtant beaucoup de sourires et ça, c’est important.

— Les gens sont décidément trop bêtes, pensa la petite.

Et elle écrasa son chapeau sur la tête pour ne plus jamais grandir.

— C’est ici.

Devant eux se dressait phalliquement une énorme boîte à sucres de baptême, avec un ruban bleu autour des fenêtres.

Églantine croqua dans la clenche en chocolat et la porte s’ouvrit. Madame Mauve exhibait ses bas résille derrière un comptoir transparent. Le monsieur « comme il faut » séduit par ses yeux en amandes lui baisa le pied. La nougatine de ses ongles fondit délicieusement sur sa langue et il se lécha longuement, les yeux clos.

En ribambelle, les petites sales arrivèrent peu après, laissant glisser leurs fesses sur un toboggan de glace. Le faiseur de pluie apprécia ce défilé de dragées roses.

— Voici Mélanie ; elle se déshabille dans l’eau. Elle, c’est Amandine. La plus pieuse ; elle a fait sa communion solennelle. Cette petite poupée chatouille les curés avec ses orteils et elle se rince les pieds dans les bénitiers.

— Moi, je suis Agathe, la mystique ; je brûle quand on m’allume.

— Le seul inconvénient, remarqua Madame Mauve, c’est qu’elle goutte sur les tapis. Certains clients se plaignent car les taches blanches sont tenaces sur les smokings. Noémie est restée là-haut ; elle dort. La pauvre enfant a passé toute la nuit à sucer des coquillages pour alimenter les vagues de son corps. Elle est très demandée mais présente aussi un inconvénient : quand elle secoue ses longs cheveux d’algues, le sable se dépose au fond du lit et c’est désagréable pour les douillets.

Le monsieur « comme il faut » remercia les fillettes et décida de garder Églantine. C’était vraiment la plus sale des petites filles. En sortant, elle tira la langue à Madame Mauve et lui montra son cul.

— Ramenez-la le plus tard possible et surtout, ne la lavez pas. N’oubliez pas non plus de déchirer sa robe... La maison est très stricte et tient à sa réputation.

— Comptez sur moi ! comptez sur moi !

Et le monsieur lui cracha dans l’œil gauche.

Madame Mauve sourit et pensa : « Ah ! ces hommes, que n’inventent-ils pas pour nous taper dans l’œil ! »

Pour la récompenser d’être aussi sale et impolie, le monsieur « comme il faut » fit un cadeau à Églantine. Il souffla des bulles d’aurore dans sa pipe de terre cuite puis les enfila et lui attacha ce bracelet de perles de savon noir autour de la cheville.

Églantine dut prendre beaucoup de précautions en marchant car si une seule de ces bulles éclatait, le monsieur ne la reverrait jamais.

Si vous cherchez l’adresse de la « Maison des sales petites filles » vous perdez votre temps car vous ne la trouverez nulle part. Elle ne figure pas dans l’annuaire.

Mais si un jour il pleut très fort, sortez rapidement de chez vous, et courez, courez... Peut-être aurez-vous la chance de rencontrer le faiseur de pluie. Vous savez, le monsieur « comme il faut ». Lui seul pourra vous conduire à cette adresse enchantée...

— Enchantée, conclut l’oiseau.

LE CHAT D’AMANDINE

Amandine, petite fleur sans épines, soufflait des bulles de savon noir dans une pipe en terre cuite. Assise sur l’herbe tendre, elle les regardait s’envoler dans le ciel bleu. Le soleil leur donnait des reflets de babeluttes multicolores et la petite avait envie de les croquer.

Soudain, l’une des bulles ne suivit pas le même chemin que les autres. Elle se posa sur la branche d’un arbre et se mit à vibrer doucement, pour finir par prendre la forme d’un chat. Le petit chat-bulle s’étira, se secoua et sauta en bas de la branche. Il s’approcha de la fillette.

— Bonjour, fit Amandine, que tu es drôle ! Je n’avais jamais vu un chat transparent !

Il se mit à rire.

— Comment t’appelles-tu ? questionna la petite.

— Albéric.

— Voilà un nom bizarre pour un chat...

— Cela signifie « Roi des fées ».

— Oh, oh ! aurais-tu certains pouvoirs, Albéric ?

— Oui, quand j’embrasse sur la bouche, je suis capable de transmettre une dose d’énergie et de folie, remède miracle contre le chagrin. Mais pour être efficace, il faut que j’aime et qu’on m’aime.

— Dis, Albéric, je voudrais que nous soyons amis.

— Ce n’est pas suffisant, Amandine ; en amitié, il existe encore des barrières. La folie ne naît que de l’amour. Je t’apprendrai à m’aimer... Et qui sait, peut-être que moi aussi je t’aimerai. Viens, allons nous promener, j’ai des choses à te montrer.

Amandine traversa le jardin accompagnée du chat, perché sur son épaule. Au bout de la prairie, Albéric expliqua à la petite :

— Maintenant, refais le chemin en sens inverse et regarde tout à travers moi.

Le chat s’étira et enveloppa son corps, pareil à un bandeau transparent, autour des yeux d’Amandine.

À cet instant, le jardin s’illumina de gerbes de fleurs de feu. Les pétales de flammes mordorées vacillaient, légères, larmes de fées, surgies de la terre. À côté, des roches rouges entouraient un arbre aux branches couvertes de cheveux blonds bouclés, tombant en cascades jusqu’aux racines. Albéric arracha une boucle avec sa queue et la fit respirer à Amandine. Une odeur de guimauve mêlée de lavande s’en dégagea. La petite ressentit une paix étrange l’envahir.

— Viens, je vais te présenter à ma muse, murmura le chat.

Il conduisit la fillette au bord d’un étang, morceaux de nuages découpés dans la prairie. Tout à coup, Albéric miaula et le soleil se coucha, tirant son voile de nuit sous le ciel de lit. Aux pieds d’Amandine, l’étang était devenu lune ronde et plate, eau de miel velours. La petite y trempa son doigt et le lécha.

— C’est du sang d’abeilles, précisa Albéric. Manges-en, il a le pouvoir de te faire découvrir les choses cachées.

Au milieu de la lune, un nénuphar de nacre. Le chat allongea une patte et l’attira à lui. De quelques coups de griffes, il déchira la coquille de pétales, laissant apparaître une volute de fumée bleutée au corps de femme, à peine dissimulé sous deux grandes ailes d’abeille.

La femme chauve ouvrit les yeux, perles de saphir bordées de cils immenses. Elle étira ses ailes et sourit.

— Tiens, Albéric ! je commençais à trouver le temps long sans toi. Tes caresses me manquent...

Le chat bondit à ses pieds et frotta langoureusement son dos contre les chevilles de la femme bleue.

— Viviane, je vous aime, ronronna-t-il.

— Sans doute, Albéric, mais je te vois si peu !

— Aucune importance, puisque vous savez que je pense à vous. Cela devrait vous suffire.

— Décidément, soupira la fée, tu n’es pas un chat comme les autres !

— Si j’étais un chat comme les autres, vous ne m’aimeriez pas.

Pour toute réponse, elle l’enveloppa dans ses ailes. Amandine, restée sur le bord de l’étang, regardait le chat se mouvoir autour des seins de sa muse. Viviane renversa la tête en arrière. Elle écarta un peu les ailes, pour permettre à Albéric de pénétrer le cœur du nénuphar, ouvert au bas de son corps. Le chat enfonça profondément sa queue dans la tige de la plante, jusqu’aux racines. Il demeura ainsi un long moment. Amandine voyait la tige gonfler sous l’eau de lune. Lorqu’Albéric fouilla les racines, la fée poussa un petit cri, puis se détacha du nénuphar et s’envola en fumée.

Albéric sauta sur la berge et se retrouva aux côtés de la fillette.

— Petite fille, l’amour n’est que fumée. Il ne t’en reste quelque chose que si tu ne laisses pas échapper le feu qui l’allume. Je t’ai fais visiter mon jardin secret, à ton tour, cette nuit de me faire découvrir le tien.

Albéric se détacha d’Amandine et la prairie reprit son aspect initial : les gerbes de feu redevinrent rosiers, les roches, pierres mortes et la lune reprit le chemin du ciel.

— Comme c’est dommage ! songea Amandine.

— Qu’est-ce qui est dommage ? lui demanda le chat qui devinait toutes ses pensées.

— J’aurais aimé voir toujours à travers toi.

— C’est possible, si tu m’aimes.

La fillette et le chat rentrèrent à la maison.

— Dis-moi, Albéric, tu n’as pas faim ?

— Si, bien sûr !

— Je vais te chercher un bol de lait.

— Surtout pas ! Je deviendrais tout blanc. Je prends la couleur de ce que je mange.

— Mais, alors, de quoi te nourris-tu ?

— De notes de musique. Ce que je préfère, c’est du Beethoven. J’aime aussi Chopin, mais il est trop rapide et je le digère mal.

— Je vais te jouer un petit morceau avant d’aller dormir.

La fillette s’assit au piano et fit couler quelques notes dans la gorge béante du chat. Constamment, il se léchait les babines. Ainsi rassasié de notes de musique, il s’endormit sur les genoux de la petite.

Amandine le coucha sur son lit et s’étendit nue près de lui. Lentement, elle lui abaissa les pattes et promena ses doigts sur son ventre.

Inconsciemment, il se mit à lui griffer le bout des seins. La petite en éprouvait un plaisir sauvage.

— Je t’aime ! cria-t-elle.

Le chat se réveilla et se frotta les yeux, puis, il fixa la fillette. Et, sans plus se toucher ni rien se dire, ils passèrent ainsi le reste de la nuit.

Au fur et à mesure que s’envolaient les heures, oiseaux aux plumes de pluie, tombant goutte à goutte au creux de la vie, Amandine aspirait à l’orage. Soudain, un éclair lui déchira les entrailles et toute l’eau du ciel se déversa en elle.

Les jours passèrent, entrecoupés de nuits d’orages, jamais pareilles.

Amandine et son chat apprirent a s’aimer vraiment. La petite composait de nouveaux morceaux de musique pour régaler Albéric. Parfois, elle lui inventait des histoires dans lesquelles il aimait se balader et elle lui offrait son corps pour s’y pelotonner. Chaque fois qu’elle le désirait, Albéric se nouait autour de ses yeux pour lui permettre de pénétrer dans son univers de rêve. Le soir, il la griffait, la léchait et perçait ses mystères jusqu’à la racine de son arbre de vie.

Un matin d’hiver, le chat pensa que le moment était venu d’embrasser Amandine. Il fit s’étendre la petite et il sauta sur sa poitrine. De ses pattes, Albéric lui entrouvrit les lèvres et, lentement, y enfonça sa langue. Il l’enchevêtra autour de la sienne, puis, il s’amusa à la repousser et à la reprendre pour l’enlacer de nouveau.

Amandine sentait la langue du chat lui fouiller le palais, lui chatouiller l’intérieur des joues et lui effleurer les gencives. Cela dura longtemps, très longtemps. Lorsqu’il retirait sa langue, c’était pour mieux la réintroduire dans la bouche de la fillette et la pénétrer jusqu’au fond de la gorge, en laissant sa salive couler en elle. Quand il eut amené la petite à la jouissance, il se retira et se lova sur le ventre nu d’Amandine.

Ils s’endormirent sans plus bouger.

Le lendemain, la fillette se réveilla, ivre de bien-être.

— Ne gaspille pas cette sensation, conseilla Albéric. N’y pense pas trop maintenant, garde-la pour le jour où tu en auras besoin.

Amandine sentait qu’il allait bientôt partir.

— Souviens-toi, lui répéta-t-il, s’il t’arrive d’avoir de la peine, rappelle-toi ce moment de bonheur intense et laisse-toi imprégner à nouveau de ma sève. Elle glissera en toi chaque fois que tu y penseras. Mais ne te sers de ta mémoire que lorsque tu en auras vraiment besoin. Les souvenirs perdent leur intensité si on les revit trop souvent. C’est la rareté d’une sensation qui fait sa valeur.

Un matin, Albéric, suivi d’Amandine, traversa le long couloir de la mort. Ils passèrent tous deux devant un miroir aux illusions et le chat s’arrêta. Intriguée, la petite tourna les yeux vers le miroir. Il lui renvoya l’image d’Albéric, mais elle n’apparaissait pas transparente comme lui. Son reflet était celui d’un chat comme tous les autres, ou presque. Il avait le poil gris et soyeux, les moustaches lisses. Au fond des yeux de l’animal, brillait une flamme minuscule, uniquement perceptible par ceux qui voient au-delà des apparences.

L’image devint de plus en plus lointaine et elle s’engloutit dans les eaux profondes du miroir pour n’être plus qu’un point lumineux, petite flamme qu’il avait au fond des yeux. À côté d’Amandine, une larme de savon noir.

La petite était triste. Pour ne pas pleurer, elle se rappela les paroles du chat. Elle s’isola et se remémora son baiser de sève brûlante. Après un moment, Amandine le sentit lui fouiller la gorge et l’état de volupté ressenti alors, l’envahit de nouveau.

Il ne lui fallut pas longtemps pour s’apercevoir qu’elle n’était plus pareille. Elle voyait encore au travers du chat et tous les jardins qu’elle parcourait n’étaient que rêves accrochés aux branches d’un arbre bouclé.

Depuis lors, plus aucun miroir ne reflète l’image d’Amandine. Chaque fois qu’elle se regarde, elle voit un chat... Toujours le même.

La petite n’a plus jamais fait de bulles de savon.

LE BAIN DE PLUMES

C’était la première fois qu’il voyageait en Islande, pays fabuleux au cœur de glace. Michel était fatigué. Il avait roulé en voiture toute la journée sans prendre le temps de s’arrêter. Encore une heure de route et il serait bientôt chez son ami.

À la tombée de la nuit, il gara la voiture le long du chemin et consulta la carte routière. Il ne devait pas être bien loin. Son ami lui avait expliqué qu’il habitait dans un château en marbre turquoise, le seul dans la région.

— Tout le monde me connaît, avait-il ajouté. Si tu te perds, demande le « château turquoise » et on te l’indiquera.

Michel remit le contact et reprit la route.

Il chercha vainement un piéton qui pourrait le renseigner. Il n’y avait pas une âme.

Michel continua à rouler pendant un bon moment, sans rencontrer un seul établissement, il commençait à perdre espoir quand, soudain, une lueur blafarde attira son attention. Elle provenait d’une maison isolée au milieu d’un champ.

Il arrêta sa voiture et traversa le champ à pied. Devant lui se dressait une maison bleue avec des étoiles peintes sur la façade. S’il n’y avait pas eu de fenêtres, on l’aurait confondue avec le ciel.

Michel frappa à la porte et attendit un moment, mais personne ne vint lui ouvrir. Il frappa de nouveau, pensant qu’on ne l’avait peut-être pas entendu. La porte resta fermée.

Le jeune homme décida alors de jeter un coup d’œil par la fenêtre. Une épaisse couche de glace recouvrait les carreaux. Avec la chaleur de son haleine, il parvint à faire fondre un peu de givre pour voir à l’intérieur.

Il put contempler alors le spectacle insolite d’une petite fille chauve, à la peau très blanche, presque diaphane, assise sur un trône garni d’or fin. Entièrement nue, elle jouait avec un scarabée.

Michel gratta à la fenêtre et lentement, la fillette tourna la tête vers lui. Son visage était déchiré par de grands yeux blancs, sans pupille.

Elle se leva et entrebâilla la porte.

— Bonjour, mon petit, excuse-moi, mais tes parents sont-ils là ?

Elle ne répondit pas.

— Oh, après tout, tu peux peut-être me renseigner. Voilà, je ne suis pas de la région et je me suis égaré. Je cherche un ami qui habite dans un château de marbre turquoise. En as-tu entendu parler ?

Pour toute réponse, la petite murmura :

— Donne-moi mon bain !

Agacé, il finit par accepter :

— Bon, mais après cela, tu m’indiqueras le chemin ?

La fillette hocha la tête.

Lorsque Michel pénétra dans la maison, il fut frappé par le froid qui y régnait. Une immense tenture noire masquait le fond de la pièce. La petite s’y engouffra et disparut.

Michel la suivit.

Au toucher, il s’aperçut que cette tenture était une longue chevelure de femme. Derrière, une coquille de nacre, remplie de plumes blanches.

— Tu vois, mon bain est prêt ; je t’attendais.

— C’est impossible, tu ne savais pas que j’allais venir !

— Si, si...

— Ah, je vois ! Mademoiselle joue à la petite fille mystérieuse ! Ça ne m’impressionne pas.

Elle se mit à rire, d’un rire cristallin, comme si une multitude de glaçons s’entrechoquaient au fond de sa gorge.

— Tu es étrange quand même... Les petites filles de mon pays ne te ressemblent pas.

— Où est ton pays ?

— C’est partout où je me sens bien.

— Et ici, ce n’est pas ton pays ?

— Je ne sais pas encore, c’est la première fois que je viens. Laisse-moi le temps de m’y habituer.

— Si tu t’y habitues, tu n’auras plus envie de rester...

— Peut-être, oui, j’éprouverai alors le besoin de m’en aller. Mais je serai heureux de revenir.

— Surtout si tu sais que je t’attends !

Il sourit :

— Tu parles comme une femme.

À ces mots, elle se vexa.

— Je ne voulais pas te blesser, fit Michel. Ça peut arriver à tout le monde de dire des bêtises, même aux petites filles ! Ne passe pas ton temps à attendre, vis chaque moment intensément, jouis de la vie.

— Mais, si je t’aime, je vais penser à toi.

— Il ne faut pas, sinon, tu risques d’être malheureuse. Et puis, que ferai-je d’un petit oiseau de glace comme toi ? Si je t’enferme au creux de ma main, il ne restera plus rien ! Je ne peux pas te posséder. L’essentiel est de savoir que nous existons l’un et l’autre, tu ne crois pas ?

— Donne-moi mon bain !

Michel saisit la petite sous les bras et la souleva pour la mettre dans sa « baignoire ».

Il se crispa :

— Tu as vraiment très froid !

Elle sourit faiblement :

— Dis, marque-moi...

— Comment ?

— Marque-moi ! Je veux me souvenir de toi. Si tu laisses ton doigt assez longtemps sur ma peau, elle va fondre. Choisis l’endroit de mon corps que tu préfères.

Sans se gêner, la petite écarta les jambes. C’est alors que Michel s’aperçut qu’elle n’était pas faite comme les autres petites filles : elle n’avait pas de sexe.

Le jeune homme décida de lui en faire un. Il enfonça son index, entre les jambes de la fillette et l’y laissa un bon moment. Peu à peu, la chair de la petite fondait pour former une cavité à la mesure du doigt de Michel.

— Je serai le seul à pouvoir y entrer.

Il retira son doigt engourdi par le froid et le suça longuement pour le réchauffer. Il avait un goût de fleur givrée.

La petite fit voler les plumes autour d’elle. Elles ruisselaient sur sa tête et ses épaules, pareilles à des flocons de neige bouclés.

Elle riait. Il eut envie de la caresser. Doucement, il effleura son crâne lisse mais elle le repoussa.

— Non, tu vas me faire fondre ...

Elle sortit de son bain et se secoua. Quelques plumes coulèrent à ses pieds.

— D’où viennent ces plumes ? questionna Michel.

— Parfume-moi !

— Pourquoi ne réponds-tu jamais à mes questions ? Dis-moi d’où viennent ces plumes et je te parfumerai.

— Elles poussent autour du « Lac de Glace », tout en haut de la montagne de quartz. On raconte qu’un vieux magicien sortait des chouettes de son chapeau pour amuser les grandes personnes. Tous les ans, il partait en tournée et quand les gens lui avaient lancé assez d’argent, il rentrait chez lui. Pour punir les chouettes qui n’avaient pas bien fait leur numéro, il les enfermait dans un grand sac noir et les transportait au sommet de la montagne. Puis, il redescendait seul et les laissait passer la nuit là. Le lendemain, lorsqu’elles étaient gelées, il les plantait par leurs pattes dans le sol.

Peu de temps après, il est mort aveugle : les chouettes restées dans son chapeau lui ont griffé les yeux.

L’une d’elles les a ensuite arrachés et portés près des chouettes enterrées au « Lac de Glace ».

Depuis lors, chaque année, à la même période, il pousse des plumes à cet endroit. Un bain de ces plumes te donne la lumière.

En effet, le corps de la petite fille illuminait la pièce.

— Tu es belle !

— Parfume-moi !

Elle lui montra une étagère où se trouvaient des flacons d’essences de rêves de toutes les couleurs.

Il y en avaient aux parfums de fleurs, de fruits, de chats, de petits garçons nus, de bonbons et de gouttes de pluie rose.

— Ainsi, chaque soir, tu peux choisir les rêves que tu as envie de faire ? s’étonna Michel.

— Bien sûr. C’est très agréable.

La petite opta pour le parfum aux bonbons. Elle était un peu gourmande.

Michel l’aspergea d’un nuage d’essence de friandises. Il s’en dégagea une odeur de berlingots à la menthe, mêlée de sucre candi, de babeluttes et de réglisse. La fillette bailla.

— Je vais te mettre au lit ! Mais avant cela, n’oublie pas de m’indiquer le chemin qui mène au château de mon ami !

— Tu ne restes pas avec moi ?

— Non, car je risque de m’attacher à toi. On doit être heureux de s’être rencontrés et d’avoir pu échanger nos richesses intérieures. Mais ne te contente pas de goûter un seul fruit. Croque tous les autres à pleines dents. Si tu veux connaître la vie, marche où tu en as envie, attarde-toi là où se trouve la lumière, mais ne t’arrête jamais pour de bon.

— Dis, tu reviendras ?

— Peut-être... En tout cas, je me souviendrai toujours de toi.

— Moi aussi ! murmura-t-elle en enfonçant son petit doigt entre ses jambes, dans la cavité que lui avait faite son ami.

Avec ce même doigt, elle lui indiqua le chemin.

— Tout au bout de la route bordée de têtes de morts, tu trouveras le château.

— Ce chemin est sinistre ! N’y en a-t-il pas un autre ?

— J’ai sommeil, viens me border...

Michel n’insista pas et se dit qu’après tout, tous les chemins étaient entourés de têtes de morts mais on ne les voyait pas.

Il embrassa la petite et la coucha sur un tapis de neige. Avant de partir, il lui demanda :

— Comment t’appelles-tu ? je ne connais même pas ton nom !

— Donne-moi encore un baiser !

— Oui, si tu veux. Mais dis-moi ton nom, j’ai besoin de le connaître pour pouvoir t’appeler lorsque j’aurai envie que tu te souviennes de moi.

— Iseult... Ne pars pas !

Il déposa un baiser sur sa bouche et s’en alla. Malgré le froid, il n’eut pas beaucoup de mal à faire démarrer, la voiture. Il roula un bon quart d’heure jusqu’au bout du chemin. Là, il se trouva devant un mur immense.

Il eut beau allumer ses gros phares pour essayer de trouver une issue, mais il n’y en avait pas. S’était-il trompé ? Non, impossible, il n’y avait pas d’autre route que celle indiquée par Iseult. Il n’avait pas le choix et dut faire demi-tour.

Michel repassa devant la maison de la petite fille. Il ne put s’empêcher de s’arrêter de nouveau. Il avait envie de la regarder dormir.

Il essaya d’ouvrir la porte, mais elle était fermée à clef.

— Tiens, c’est curieux, songea-t-il. Je l’avais laissée ouverte ! Peut-être Iseult s’est-elle levée après mon départ pour la fermer à clef ?

Une lueur, la même que tantôt, filtrait à travers la vitre.

— Elle doit être debout... je vais regarder.

Il appuya son nez contre la fenêtre et gratta un peu de givre. Après un moment, il parvint à mieux voir. Le spectacle qui s’offrit à ses yeux le stupéfia : là, assise sur le trône aux feuilles d’or, une forme blanche et nue, à la peau diaphane, jouait avec un scarabée...

Mais ce n’était plus Iseult !

Le corps qu’il avait devant lui était celui d’une vieille femme aux cheveux de neige grise et aux seins fondant le long de son ventre mou.

Soudain, elle tourna la tête et fixa Michel. Il lui semblait qu’elle souriait.

Elle se leva en s’appuyant sur le bras du fauteuil et ouvrit la porte.

— Excusez-moi, marmonna Michel, euh... Iseult n’est pas ici ?

Avec une voix de petite fille, elle lui répondit :

— Donne-moi mon bain !

Cet ouvrage a été numérisé le 31 juillet 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-306-7

© Éditions La Musardine, 2005 pour l’édition originale.

© Éditions La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-248-8

En couverture :

© Ana Bagayan, 2004

www.anabagayan.com

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

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