GALA FUR

Séances

Authentique dominatrice, Gala Fur nous initie dans Séances aux pratiques SM les plus insolites.

Il faut dire que Gala Fur est une femme perverse, qui aime vraiment ce qu’elle fait subir à ses patients des deux sexes. Dans son livre, elle nous restitue avec un art consommé et une sincérité désarmante l’ambiance de ses séances les plus mémorables.

« Ces confidences intimes de Gala Fur ont souvent des allures de roman... Dans ce texte – qui devrait rester comme un témoignage ayant peu d’équivalent – sur certaines pratiques amoureuses, à Paris en ce début de siècle, l’imagination sans entrave, la réalité vécue et l’écriture sincère ne font qu’un. » (préface de Pierre Bourgeade)

Pilote d’avion au Brésil, archéologue au Cambodge, Gala Fur pratique les arts martiaux en Chine, bourlingue au Liban, crée au Gabon un magazine de sports, réalise un documentaire sur les rapports entre les sexes à Cuba... Elle collabore à de nombreux magazines et signe ici son second ouvrage, après Les Soirées de Gala, disponible dans la collection Lectures amoureuses. Elle est également l’auteur d’un guide pratique, Osez tout savoir sur le SM.

PRÉFACE

par Pierre Bourgeade

Gala Fur est une jeune femme élégante et douce, à qui l’on donnerait, comme on dit, le Bon Dieu sans confession.

Cependant, elle a réalisé des films érotiques, elle fréquente dans toute l’Europe les fêtes secrètes de la jet-set, elle connaît plusieurs régions du monde comme sa poche, elle parle sept langues dont le chinois, elle sait piloter un avion, elle suit des cours de karaté et elle peut tenir, à l’occasion, le rôle de dominatrice.

Ayant déjà ouvert, naguère, ses carnets1, elle nous révèle aujourd’hui comment elle fit ses premiers pas dans cet art difficile... malgré ce que l’on croit, peu exercé... et comment elle le pratiqua par la suite sur les hommes, ou les femmes, qu’il lui fut donné de rencontrer.

Son récit frappe, d’abord, par sa simplicité. Rien qu’en cela, il tranche sur la production courante.

La mode, en effet, est à l’esbroufe. Les rayons des librairies – sinon la littérature elle-même ! – ploient sous le poids des livres écrits par des jeunes filles du meilleur genre, d’une pureté de cristal, mais qui, vivant comme des rosières et nourries à l’hypocrisie, écrivent une grossièreté par ligne.

Fort heureusement, si ces textes branchés peuvent satisfaire le voyageur pressé qui achète ses romans dans les bibliothèques de gare avant de les abandonner, en fin de parcours, dans les récipients destinés à recueillir les détritus, ce n’est pas parce qu’on écrit ainsi qu’on jette une lueur sur l’univers des choses interdites...

On est même tenté de dire : au contraire !

Cet univers secret nous est ouvert par le récit de Gala Fur. Celle-ci s’exprime sans aucun désir de choquer. Elle ne cherche jamais à surprendre par l’excès facile des mots. Elle nous parle en confidence, presqu’à voix basse.

Elle se place, à sa manière, sans le revendiquer, dans une tradition qu’on pourrait faire remonter à Madame de Lafayette, et à son chef-d’œuvre, La Princesse de Clèves, que l’on a souvent résumé ainsi : en dire le moins – il s’agissait alors de ce que l’on nommait « les passions »... – pour faire entendre le plus. C’est exactement le cas ici.

Ce parti pris de réserve, qui est également, si étrange que cela paraisse dans ce domaine d’une violence crue, celui d’une politesse accomplie – j’ai à relater des choses extrêmes, je vais le faire aussi discrètement que je le puis... – ajoute bien sûr au trouble que l’on ne peut manquer de ressentir à la lecture de ces pages.

On éprouve, à diverses reprises, le délicat vertige de l’understatement cher aux Britanniques... et si inconnu de ce côté-ci de l’eau...

Le lecteur, à la découverte de ces textes pour lesquels Gala Fur aurait pu aisément choisir un titre provoquant mais qu’elle intitule simplement Séances, ne cesse donc de s’étonner qu’il soit aussi simple de dominer ou de se soumettre, d’infliger ou de subir tels ou tels sévices qui, dans d’autres relations plus « tape-à-l’œil » – si l’on me permet cette expression – pourraient être décrites comme touchant au seuil de la pathologie.

On sait que dans la littérature sexuelle, notamment psychanalytique, les deux approches opposées sont de mise. Tout est-il « perversions » ?... Rien ne l’est-il ?... Quels actes demeurent « naturels » ?... Quels autres, non  ?

L’ambiguïté, et le mystère des questions posées, sont largement accrus ici par la clarté apparente du texte. Nul doute que Séances n’apporte à beaucoup, spécialistes ou non, des informations aussi précieuses que rares, ce qui est dit dans ces pages faisant trop souvent partie du « non-dit ».

On notera en outre que les « séances » relatées par l’auteur se situent, la plupart du temps, dans un milieu ne semblant pas connaître de difficultés financières... de même que l’était dans le Paris du XVIIe siècle, le milieu où Madame de Lafayette situa ses intrigues amoureuses.

La liberté des mœurs, aujourd’hui comme alors, est liée en partie à cette indépendance.

L’argent, si peu que ce soit, apparaît, qu’on le déplore ou non, comme l’un des moteurs d’une société en rapide évolution.

Il est moyen, parmi d’autres, de la mobilité des comportements, et par cela, de la mobilité de la société elle-même.

C’est un aspect du récit de Gala Fur auquel les observateurs acérés de notre époque, faisant aussi partie, pour la plupart, des couches supérieures d’une société raffinée – pourquoi certains ne se reconnaîtraient-ils pas, au fil de ces pages ?... – ne pourront manquer de porter intérêt.

La critique, enfin, a souvent relaté que Madame de Lafayette sous couvert d’écrire des romans, ouvrait pour le lecteur son journal intime.

Ces confidences intimes de Gala Fur ont souvent des allures de romans...

Dans ce texte – qui devrait rester comme un témoignage ayant peu d’équivalent – sur certaines pratiques amoureuses, à Paris en ce début de siècle, l’imagination sans entraves, la réalité vécue et l’écriture sincère ne font qu’un.

[1] Les Soirées de Gala, La Musardine, 2003.

PROLOGUE

Voici comment tout a commencé. Un soir d’automne, du côté du Sacré-Cœur. Cambrée sur ses hauts talons, les mains dans les poches de son vison noir, la petite Fanfan grimpait avec grâce les escaliers de la butte. Quelques jours auparavant, à Saint-Germain-des-Prés, cette brune délurée m’avait abordée dans une soirée mondaine. Sous une frange épaisse, le blanc de ses yeux étincelait entre deux traits d’eye-liner. Son culot, sa vivacité sensuelle m’impressionnèrent. Je m’étais reconnue en elle avec quelques années de moins. Mais en matière de frasques, ma timidité m’avait toujours freinée. Au lieu de vivre les situations, je les fuyais. Ma propre lâcheté me dépitait ensuite.

Ce qui me fascinait chez Fanfan, c’était l’exhibition joyeuse des goûts particuliers qu’elle affichait. Ses manières provocantes traduisaient une véritable profession de foi, que j’ignorais alors : son penchant pour le fouet.

Sans doute avait-elle repéré en moi le double qui lui donnerait la réplique. Sur les hauteurs de Montmartre, elle m’amenait chez un de ses « maîtres », un veuf que l’idée d’une domination à deux séduisait. L’homme allait me donner de l’argent.

Nous marchions sur un terrain en friche rempli de chats. Dans une construction de l’après-guerre, le maître occupait un sous-sol sans fenêtres. Il nous a accueilli pieds nus dans un pantalon de flanelle grise retenu par une ficelle à la taille. Grand et vigoureux, il portait une barbe blanche. Il nous conduisit à la cuisine. C’était là que tout allait se passer. Du mobilier de collectivité en fer blanc bordait les murs. Dedans, j’imaginais des corps d’enfants, ou bien des cadavres de chats destinés à des expériences.

— À poil !

Fanfan avait gardé ses chaussures et son collier de perles. Entre cette fille nue et l’ogre qui la regardait, je me sentais de trop. La gêne m’incita à m’asseoir sur une chaise à l’écart. Voyeuse... tiens, un rôle qui ne me déplaisait pas. Fanfan avait pris la position de la louve romaine devant l’évier. Bombés par la tension de sa gorge, ses seins pendaient sous son buste de danseuse des années trente. Elle avait les jambes sans galbe d’un mannequin de vitrine. Ses chevilles, ses mollets et ses souliers vernis semblaient moulés d’un bloc. L’homme s’adossa à l’évier. D’une voix douce, il lui demanda de lui lécher les pieds. Ses ongles étaient épais, d’un ivoire terni. Les mains dans le dos, Fanfan téta ses orteils l’un après l’autre. Elle avait dû faire ça souvent. À ses exclamations d’enfant gourmande, on l’aurait crue en train de sucer un bonbon. Puis sur l’ordre du maître, elle rampa vers son sac à main posé dans un coin. Le visage solennel, elle m’apporta le martinet entre ses dents.

Assise en train de taper cette fille nue à quatre pattes, j’étais retournée de l’entendre gémir sous mes coups hésitants. Je savais pourtant que ses cris étaient les ponctuations d’un immense bien-être. Le regard du maître me dérangeait. Je quêtais son approbation, et pourtant je bâclais. Je frappais n’importe comment sur son dos, le haut des fesses, résolue à me faire mal voir, comme à l’école.

— Allez ! Elle n’est pas en sucre ! Tu peux y aller carrément, elle aime ça ! me lança-t-il d’un ton encourageant.

— Il y avait de l’indulgence dans sa voix. De l’amour presque. Le bras lourd, je m’investis. Je me mis à la battre avec frénésie. J’avais l’impression d’être un jockey soucieux de tenir ses promesses envers son entraîneur, mais aussi de répondre à l’attente émouvante de Fanfan. Son corps chancelait à chaque coup, tremblait dans l’attente du suivant. Voir ses traits s’épanouir me donnait des fourmis au creux des reins. J’essayais de cacher mon excitation au maître, de garder un visage impassible en déployant le fouet, raide sur mon siège dans mon manteau de pluie en peau.

Saturée de sensations, le bras douloureux, je tendis le martinet à l’homme. Il passa son tour avec un geste de joueur professionnel. Je continuai en tapant encore plus fort, mais la fatigue me rendait maladroite. Je dispensais mes coups à tort et à travers. Au désespoir de voir les lanières de cuir flotter puis retomber n’importe où, je me levai. Je tapai cette fois de haut en bas avec une régularité d’obstinée. Mon bras allait chercher loin derrière. Je trouvai le bon rythme, vif, mesuré. Les lanières s’abattaient enfin à l’unisson. Mon cœur battait de plus en plus vite. J’avais un voile sur les yeux quand le maître me rappela à l’ordre.

— Pas toujours au même endroit !

Sur le haut de la fesse où je m’étais acharnée, une trace violacée coupa mon élan. Je donnai le martinet à l’homme qui me fit signe de me rasseoir. La fille s’exclama « Merci Maîtresse ! » Glissant ses mains l’une après l’autre sur le carrelage, elle rampa vers moi avec des ondulations félines, et vint poser sa tête sur mes genoux. Sa bouche luisante, rouge comme une cerise éclatée, quêtait une récompense, un baiser. Attraper ses lèvres, les manger, aspirer sa langue, la dévorer à pleine bouche. Sa tête oscillait. Son ventre se collait à mes bottes. Je savourais la chaleur de son corps attendri. Sur ses reins, ma main palpa « nos » traces, un relief ondulé de plaines et d’entailles brûlantes. Sa bouche soudée à la mienne, elle grimpa sur mes genoux. L’intérieur de ses joues avait la texture de la nacre. Un filet d’eau de mer coula dans ma gorge. De la salive froide.

Elle retourna se mettre à quatre pattes devant nous. Avec concentration, elle attendit. Le maître tira d’un placard un couteau de cuisine qu’il plaça sur sa gorge. D’une voix dure, il lui ordonna de se redresser. Sur les genoux. La poitrine haute, les mains dans le dos, elle leva le menton avec arrogance, les yeux baissés. Son port de tête semblait le défier d’y aller. Tout son corps criait : « Blesse-moi si tu oses ! »

La pointe de la lame longea la base de son cou. Une ligne sanguinolente apparut. Le maître passa un doigt sur l’estafilade et lui montra son sang. Les épaules de Fanfan se recroquevillèrent. Elle contempla la traînée rouge avec des yeux écarquillés. Tout son corps se crispa à la vue de son propre sang.

Moi aussi j’avais peur, j’avais la chair de poule sous mon manteau dont je remontai le col, protégeant machinalement mon propre cou. Après tout, je ne savais pas où ça allait tout ça, si l’homme n’allait pas inciser la peau de la fille ailleurs, les lèvres de son sexe, une zone sensible cachée sous sa toison... Que se passait-il dans cette collectivité pendant la journée ? Ce mobilier, cette vaisselle incassable... Un asile de fous ? Un laboratoire clandestin de recherche médicale ? Le veuf aurait-il trucidé sa compagne ?

L’ogre bandait maintenant les yeux de Fanfan avec brutalité. Une mèche de cheveux resta coincée dans le nœud du foulard, Fanfan geignait. Il lui pinça simultanément les deux seins en guettant une nouvelle réaction. Quand elle grimaça, il serra plus fort. Après deux ou trois gémissements plus aigus que les autres, il relâcha la pression. Le jeu dura longtemps. Ni l’un ni l’autre ne semblaient se lasser. Puis la fille commença à vaciller sur ses genoux, on aurait dit qu’elle allait s’affaler. Fébrile, le maître saisit ma main et la guida vers sa touffe noire. Je fouillai la fente chaude, mais les gestes directifs de l’homme m’inhibaient. Lorsque sa poigne se relâcha, ma main put explorer librement chaque méandre. Son sexe aurait ressemblé au mien s’il n’y avait eu ce long clitoris humide qui m’évoquait une plante aquatique, une anémone de mer.

J’essayais de renvoyer à ma complice la charge du désir qu’elle avait fait naître en moi, mais l’homme prit ombrage de cette générosité. Il brandit le couteau au-dessus de la fente. Vite, je retirai ma main. Il promena la lame sur la poitrine de Fanfan avec une expression féroce. Le frottement érafla la peau. L’appréhension de voir à nouveau couler le sang glaçait mes membres. Au lieu de lui prodiguer les caresses qui atténueraient sa peur du couteau, j’enfonçai mes mains dans mes poches. Les jambes croisées, je me sentais en visite, ou bien de trop. J’aurais aimé crier à la fille qu’on s’en allait, dévaler les escaliers de la butte en la tenant par la main, chercher refuge avec elle sur la banquette rouge d’un café.

Le maître avait dû sentir mon repli. Intimant à la fille l’ordre de ne pas broncher, il m’invita à le suivre jusqu’à une salle de bains. Tout en urinant dans le lavabo, il me félicita :

— Fanfan n’avait pas menti, vous êtes douée... On va se revoir souvent, j’espère ! Ah, si seulement elle avait d’autres amies comme vous !

La flatterie me regonfla.

— Vous allez faire semblant de nous laisser seuls, vous claquerez la porte d’entrée. Faites en sorte que Fanfan vous croie partie.

Je parlais au reflet de l’homme dans le miroir, à voix basse par crainte que Fanfan m’entende :

— Je n’ai pas beaucoup de temps, je pourrais partir pour de bon...

— Vous quittez la table quand vous venez de commencer une partie de cartes ? Voyons, tout ça n’est qu’un jeu !

L’appel à la loyauté de la joueuse, celle qui n’a pas froid aux yeux et qui va jusqu’au bout « pour voir » était une ficelle qui fonctionnait sur moi.

De retour dans la pièce, il prit sa voix d’ogre : la novice que j’étais ne devait pas assister au châtiment cruel qui allait suivre. Il allait me payer tout de suite pour que je décampe. Je jouai le jeu. J’ouvris la porte, je la refermai, je retournai sur la pointe des pieds me blottir sur ma chaise. Qu’elle me crût partie décupla mon excitation. J’anticipai les sensations de la voyeuse cachée derrière une glace sans tain. Et puis à n’importe quel moment, une quinte de toux pourrait révéler le pot aux roses, si les choses allaient trop loin.

Le maître approcha des seins de Fanfan une cigarette allumée. Elle eut un mouvement de recul, mais il la tenait par la taille. Des hoquets semblables à ceux qui précédaient les pleurs secouaient sa poitrine. Sous la frange noire, son front et les ailes de son nez luisaient de sueur.

Il lui rappela l’obéissance totale qu’elle lui devait, c’était spécifié dans leur contrat verbal. Sinon, il l’enfermerait en bas, dans le cellier, avec la viande qu’il avait mise à égoutter. Du gibier. Il repousserait la cuvette dans laquelle gouttait le sang d’un lièvre qu’il avait dépecé lui-même, et la ligoterait juste en dessous de la bête.

Le bout incandescent de la cigarette frôlait un des tétons. J’avais l’impression que mes propres seins étaient menacés. Enroulée dans mon manteau, je me recroquevillai sur ma chaise. Fanfan tenait bon. Ses lèvres frémissaient à peine. La cigarette n’était plus qu’à un centimètre de sa peau. Soudain, elle hurla sa préférence pour le sang du lièvre mort. Elle était prête à se traîner à plat ventre dans la poussière de la cave, plutôt que d’être brûlée.

— Pitié, Maître !

Décontenancé par sa réaction, l’homme lui ordonna de le sucer. Elle devait le faire jouir vite, sinon, il la brûlerait quand même. Il se mit à compter. Avant qu’il n’eut atteint le chiffre vingt, la bouche de Fanfan devait remporter le pompon. Il enfila un préservatif sur son sexe, attrapa ses cheveux. Tout en fumant, il imprimait à la tête de Fanfan le mouvement de va-et-vient approprié. Il compta lentement jusqu’à seize, s’arrêta... Après quelques longues secondes de suspense durant lesquelles la bouche qui le gobait s’affola, il la repoussa.

Apaisé par une jouissance silencieuse, le maître ôta le bandeau de Fanfan. Le foulard avait laissé des traces sur ses joues. Ses traits étaient lisses sous les rigoles de mascara. On aurait dit qu’elle sortait du bain, qu’elle venait d’enlever un masque relaxant du creux de ses paupières. Elle se remettait lentement. Étonnée de ma présence : « Comment, tu étais là tout le temps, et moi qui te croyais partie ! » Elle rit de bon cœur de la farce qu’on venait de lui jouer, mais elle protesta auprès du maître. Elle avait eu très peur. La menace de la cigarette était proscrite. Elle n’accepterait de personne une brûlure qui signalerait des pratiques particulières, en prévision du jour où elle prendrait la décision de changer de vie.

L’inconnu redevint le professeur distrait, gentil et bon enfant de sa vie quotidienne. Il tripotait le martinet qu’il ne cessait de tendre à Fanfan pendant qu’elle se rhabillait. Il lui tapota la jambe avec le bout du manche, comme s’il craignait un oubli de sa part. Je devinai un homme entraîné à la double vie, par un long mariage bourgeois propice aux cachotteries. Une petite tape sur les fesses de Fanfan, un baiser sur ma joue, deux enveloppes glissées dans nos sacs à main remplacèrent les paroles que j’attendais : les impressions du « maître » sur tout ce qui venait de se dérouler. Dehors Mesdemoiselles ! On ferme !

L’ogre était affamé. Nous nous dirigeâmes vers une brasserie de la rue Lepic. Là, les touristes reprenaient en chœur le refrain d’un accordéoniste. Le service était lent. Les bavardages enjoués de Fanfan créèrent une atmosphère festive, autour d’un dîner qui aurait été pénible sans elle. Le maître avoua n’avoir aucune idée de la façon dont il fallait s’y prendre pour mariner du gibier. Il se sentait capable de dépecer un lièvre et nous demanda si nous fréquentions des chasseurs susceptibles de lui en rapporter, parla de ses randonnées en montagne avec ses collègues de l’université puis de sa compagne morte, noyée dans la piscine d’un campus de Californie où elle donnait des cours d’été. Il avait bien envisagé de se remarier avec une spécialiste de la sémantique, mais cette femme de caractère s’était mise en ménage avec un de ses élèves.

Seules les femmes soumises l’excitaient. Il avait attaché les mains de la professeur de sémantique, l’avait fessée un peu avec l’idée de doper sa propre libido. Elle n’avait pas accepté de le revoir. « Quel manque de tact ! Comment veux-tu dénicher une compagne avec tes manières de vieil ours mal léché ? » lui rétorqua Fanfan. Le maître me prit à témoin de sa rusticité : « C’est vrai, je ne suis pas un cadeau pour la gent féminine, mais qui sait... Il suffit d’un peu de chance, hein... ! » J’acquiesçai mollement. J’avais l’impression qu’il me faisait un appel du pied. À les écouter, je me rendis compte que sa femme idéale était assise en face de lui. La petite Fanfan, dominante au quotidien, docile dans l’intimité. Mais aux yeux de ma nouvelle amie, l’homme n’était qu’un administrateur de corrections ponctuelles.

Des images de mon enfance me revenaient tandis que je mâchais mes filets de rouget. Je me souvenais d’une autre soumise de dix ans, une fillette mièvre, anémiée, et moi au même âge, la petite peste qui prenait du plaisir à torturer sa cousine, à l’enterrer jusqu’au cou dans un tas de sciure. Mon souffre-douleur jalousait ma frange de rebelle, mon regard perçant, mon adresse au tir à l’arc et l’affection du grand-père. Je passais trois mois de vacances dans notre propriété de famille. Mon fiel d’enfant solitaire s’épanchait en taquineries clandestines entre les établis et les tronçonneuses dans la scierie de nos grands parents.

Fanfan avait deviné la part d’ombre et le pouvoir cruel que je portais en moi. Le passé, le présent, Fanfan, ma petite cousine, tout se mélangeait, se diluait sous l’effet du Bourgogne blanc. J’éprouvais une grande tendresse sans objet précis. J’étais au bord des larmes, ravagée par une bourrasque d’émotivité. Ma voisine posa sa main sur la mienne : « Tu ne manges plus ? » J’éprouvais à son égard une affection épidermique. J’aurais voulu la remercier de s’être donnée à moi de la sorte dans l’antre de l’ogre. À la sortie du restaurant, sans la moindre arrière-pensée, je l’embrassai à pleine bouche.

De cette rencontre à trois, c’est l’envie de dominer qui m’est restée. Après, je n’avais plus qu’une idée, revoir cette fille avec d’autres maîtres, contempler son visage sous leurs abus, m’exciter face à ses appréhensions quand je la menaçais de l’enfermer nue sur le balcon, d’introduire ma brosse à dents au fond de son sexe et de la secouer. Empocher des enveloppes sans dire merci, puisque c’était toujours notre tandem infernal qu’on remerciait.

La seconde fois, à Montmartre, son maître m’apprit à viser l’intérieur des cuisses, le haut des seins au-dessus de la glande mammaire trop sensible.

— Tu vois, il faut frapper les fesses « en pleine fesse », sinon, les lanières risquent de riper sur le ventre.

Il m’enseigna les enchaînements de percussionniste, à la badine ou à main nue, l’intimidation, la valeur du silence. À la fin de la séance, je branlais Fanfan comme il me l’ordonnait.

— Là, comme ça, d’un doigt léger... Regarde, chacune des petites lèvres est infibulée... Allons, mets ta tête entre ses jambes, lèche-la.

Ma langue se cognait aux anneaux métalliques, deux anneaux d’or auxquels Fanfan accordait une importance symbolique et qui m’agaçaient les dents. Porter un sceau intime lui donnait le sentiment d’un engagement personnel, une grandeur orgueilleuse.

À la fin de la séance, l’homme jetait les billets sur le carrelage de la cuisine. Elle les ramassait un à un en articulant : « Merci Maître » d’une voix pieuse, le billet collé aux lèvres. J’avais peur qu’il me demande d’en faire autant. Je crois que je l’aurais giflé.

Il nous arrivait d’aller ensemble à un tout autre genre de séances, dans les salles de cinéma. Nous n’avions pas un geste équivoque pendant le film, juste l’habitude de nous embrasser sur la bouche en nous quittant.

Ce baiser me renvoyait dans la cuisine pour collectivité de la butte Montmartre, au couteau sur sa gorge. Ce souvenir me brûlait le sexe au moment où je la regardais s’éloigner sur le boulevard en direction du métro, digne et dédaigneuse sur ses talons hauts. Trop tard.

Je m’excitais de l’échec, du possible impossible, de l’acte manqué. À la table du café après le cinéma, je rongeais mon frein au lieu de l’entraîner chez moi. Goûter sans témoins au plaisir jubilatoire que je pourrais tirer du sien au cours d’une séance à deux était pourtant à ma portée. Mais je croyais qu’un duo sexuel la laisserait insatisfaite, que l’homme, le sexe de l’homme, lui manquerait, ou peut-être l’argent...

Je découvris qu’une bonne rémunération constituait un agent de bonheur comparable au luxe d’un palace lorsqu’on est invité. Je ne comprenais pas encore le plaisir des hommes à payer. Avant de s’exiler au Japon, Fanfan n’eut pas de mal à me convaincre que la domination professionnelle m’allait comme un gant. Lorsque je pensais au rôle de l’argent, je me promettais d’économiser le prix du sexe en prévision de mes vieux jours.

SÉANCE 1

Après la petite Fanfan, d’autres filles m’ont abordée sans que je leur tende la perche. Il suffisait que l’une s’en aille pour qu’une autre sonne à ma porte. Un relais spontané de soumises en manque. Un marathon. Lesbiennes, bisexuelles, dociles ou masochistes, tarifées ou gratuites, toutes flairaient en moi la dominatrice. C’était comme si le destin me refusait l’ennui dans lequel m’aurait sans doute plongée une vie conjugale, la vie en ménage dont l’idée seule me rebutait, incompatible avec les plaisanteries entre femmes sur les menstruations et les petites verges.

Mauvaise mère, vamp, Lilith, garce, je dominais chaque élue du destin par le biais de quelque pouvoir magique dont j’étais investie. Mais une distance involontaire me séparait d’elles. C’était comme si je subissais mon propre pouvoir. Persuadée qu’une relation dont je ne me sentais pas l’instigatrice serait éphémère, je l’habitais comme une chambre d’hôtel, prête à filer à l’anglaise. Et pourtant, chaque soumise se vautrait dans mon intimité, durant des mois. Des années parfois.

Dans les semaines qui suivirent le départ de Fanfan pour Tokyo, j’ai souffert de son absence. Notre amitié particulière durait depuis trois ans déjà. Je troquai mes meubles des années trente contre du bois précieux japonais au design zen.

Je fantasmais à partir des souvenirs de nos rapports sexuels, d’un détail qui m’avait frappée chez elle. J’avais dans la bouche la texture de sa langue, son goût râpeux de cigarette mentholée. Allongée sur des coussins aux housses décorées de grues blanches et de cerisiers roses made in Japan, je m’amusais à pincer en rêve le bout de ses tétons quand une nouvelle complice a surgi de nulle part. Macha a posé le doigt sur ma sonnette en pleine nuit.

J’avais rencontré Macha chez un diplomate. Ce quinquagénaire, grand et hautain, invitait l’après-midi, dans son appartement du Trocadéro, des amis qui possédaient comme lui des chevaux de course. Au milieu de sa cour de flatteurs, il exhibait ses découvertes, des filles soumises de toutes sortes, mannequins, sportives, poilues ou tatouées. Des novices qu’il étrennait. Le soir, cet ancien ambassadeur voyait sa cinquième femme, une blonde sans illusions qui l’accompagnait sur les champs de courses.

Un maître d’hôtel philippin en veste de soie m’avait ouvert la porte. Dans la cuisine, le diplomate donnait des ordres à une infirmière qu’il avait fait asseoir sur un tabouret à clous. Il exigeait de cette femme maigre et nue qu’elle s’appuie davantage sur le siège. Il considérait le courage de l’autre comme un exploit personnel.

— Tiens, viens voir, Gala ! On y arrive, en insistant un peu. Nous te montrerons les marques tout à l’heure. Du sang, nous allons jusqu’au sang, n’est-ce pas Béatrice ?

La femme pleurait, le visage tordu par une douleur qui me bouleversait. Entre deux sanglots, je l’entendis marmonner qu’elle nous donnait sa souffrance.

J’avais déjà joué la complice du dominateur. Ce n’était pas la première fois que je voyais cette femme ici. Entre deux petits tours dans les pièces où se déroulaient des jeux moins cruels, des chambres aux lumières tamisées où les proies du jour étaient prises en main, l’infirmière lui servait de souffre-douleur dans la cuisine. Le père Fouettard et sa complice Marie-Noëlle se congratulaient bêtement des prouesses de Béatrice. Lui dans le rôle du mauvais Père, le montreur de bêtes de cirque, et moi en Marie-Noëlle, l’acolyte rétribué. J’essayais d’étouffer ma sensibilité, de ne pas m’apitoyer, de me dire que l’infirmière était une vraie masochiste, sinon, elle ne serait pas venue s’asseoir une fois encore sur le tabouret à clous, qu’au fond, ce qui l’excitait, c’était de pleurer devant nous. Le cœur gros mais la voix assurée, je la félicitai avec l’espoir que le diplomate en aurait bientôt assez et la renverrait. Lorsqu’il exposa les trous violets criblant la peau de ses fesses devant ses amis, on aurait dit qu’il les avait creusés lui-même avec ses dents tellement il en était fier. Puis très vite, il s’en désintéressa.

— Il y a une Suédoise dans la chambre bleue, un vrai tanagra, viens voir, m’a-t-il confié avec des gestes exaltés. Sur un lit Empire gisait à plat ventre un corps juvénile, mince et élancé. Étalée sur la tête du lit, une chevelure de sylphide celte formait une roue de paon sur le couvre-lit bleu outremer. La cravache à la main, un homme sans états d’âme fouettait le dos de la jeune fille inerte. L’imaginant droguée, ou bien en catalepsie, je m’avançai vers son visage. Elle ouvrit les yeux et m’adressa un regard malicieux, un clin d’œil, puis se mordit les lèvres pour s’empêcher de rire.

— À ton tour de la fouetter un peu !

Je pris le martinet, le frottai doucement contre mes paumes, caressant les lanières. Je devais m’habituer à un instrument qui n’était pas le mien. Je commençai par un balayage léger des chevilles, des mollets, des cuisses. Un peu plus fort sur les fesses. Plus doux au creux des reins. J’évaluai la distance. Lan ! sur les omoplates. Pff, Pff, sur les épaules, les bras. Son visage était redevenu impassible. Un vague sourire flottait sur ses lèvres. Soudain, elle m’appela d’un battement de paupières. J’approchai mon oreille de sa bouche.

— Plus ffffort !

Cette fois, je commençai en haut, juste en dessous de la nuque. Ses épaules rosissaient rapidement. Je quadrillai la peau de losanges jusqu’en bas des reins. Sur le fessier, je dessinai un canevas plus serré. Les rougeurs bavaient les unes sur les autres, se superposaient. Je zébrai les mollets. Je terminai par la plante des pieds. J’attendais qu’elle implore ma pitié. Rien.

— Pas bête, tiens, la plante des pieds, dit le diplomate. Les filles qui posent pour des magazines ne veulent jamais de marques. Donne-moi le fouet, que je vois comment ça fait.

Il commença à taper. Des petits coups secs administrés avec le milieu de la tige, la partie la plus rigide. Fanfan m’avait frappée sous les pieds pour me montrer. C’était intenable au bout du septième ou du huitième coup. La peau des joues blême, les paupières bleuies, la fille ne souriait plus. Au quinzième coup, elle se mit à geindre. Pourtant, ses petits cris sonnaient faux. Du chiqué... de la complaisance envers le maître.

Habillée d’une robe d’hôtesse de l’air bleu roi boutonnée sur le devant, elle vint prendre congé au salon. Amateur d’objets d’art, le diplomate s’est exclamé :

— Les belles jambes, fines et galbées !

Macha, c’était son nom, griffonna son numéro de téléphone sur un bout de papier à mon intention. Fraîchement arrivée à Paris, cette Suédoise de dix-neuf ans était « au pair » dans le 17e arrondissement. Une fois dans la rue, je froissai le papier dans le fond de ma poche en me disant que je n’aimais pas les blondes.

Il était presque minuit lorsqu’elle sonna à ma porte à Saint-Germain-des-Prés, en pleurs, sa valise dégoulinant d’eau de pluie sur le chat rouge du paillasson. La famille qui l’hébergeait venait de la renvoyer sans explications. Le propriétaire des chevaux de course lui avait donné mon adresse, sans doute pour ne pas s’en encombrer.

D’une voix sèche, je la guidai à travers l’appartement : « Ta valise, dans le dressing-room, le parapluie dans la cuisine, tes chaussures sous la patère, tes affaires de toilette sur la table de la salle de bains. » La brosse à dents aux doigts, la fille ne portait plus qu’un string de velours gris quand je me souvins de mes godemichés en train de tremper dans le lavabo.

Penchée au-dessus de ma lessive insolite, elle éclata d’un rire puéril. Elle sortit de l’eau savonneuse un petit gode en caoutchouc noir. Elle le sécha contre son ventre, le pressa au creux de sa main comme si elle allait traire, se mit à le lécher avec des mimiques effrontées. Entre deux coups de langues, elle bégayait de rire.

— Avec ce petit copain, je... je... n’aurais pas f... f... froid la nuit, tu... tu... ne crois pas ?

Je lui enlevai le gode de la bouche et je l’enfonçai doucement entre ses fesses.

Elle passa la nuit sur mon canapé. Le radio-réveil se mit en marche à neuf heures, un sirop sonore diffusé sur radio Latina, un boléro ou un tango. La blondeur rayonnante de mon invitée surprise me fit l’effet d’une coupe de champagne. Penchée au-dessus du lit, elle me tendit une tasse de thé, puis elle se laissa tomber de tout son poids entre mes jambes. La tête enroulée dans un bout de drap dont elle se bricola une coiffe de servante, elle roulait des yeux ronds en direction d’un public imaginaire, s’esclaffait, gigotait. Les mains jointes, elle mima un plongeon, se mit à nager entre les draps puis, en appui sur les avant-bras, me lécha l’aine tout en me lançant des clins d’œil complices. Je me pris à regretter que ses yeux bleus soient trop délavés pour traduire ses états d’âme. Cette fille parlait avec son corps parce que ses yeux n’exprimaient rien. C’était ce que je me disais tandis que sa langue s’affairait, contournait mon sexe, ou s’y attardait. La tasse brûlante était le prétexte à ne rien faire. La tête abandonnée contre les oreillers, je dégustais le farniente, les effluves de thé de Chine fumé, ses coups de langue gourmands.

Malgré l’excitation qui picotait mon sexe, j’eus soudain une réaction d’enfant gâtée au-dessus de son crâne de sirène. Je me mis à rêver de ce que je n’avais pas. D’une brune piquante aux yeux de félin, au sourire de hyène. D’humeur grincheuse contre la blondeur en général, en guerre contre tous les iris azurés de la planète, je me retins de repousser le grand front lisse de ma nouvelle soubrette. Je fermai les yeux. À partir de cet instant, sa présence se réduisit à l’aspiration diabolique de mes sucs.

L’image surgit en noir et blanc. Jane Russel à plat ventre sur mon lit. Jane, ses lèvres vermeilles, ses seins pigeonnant dans un décolleté rouge sang, très en beauté en Mexicaine fatale sur la frontière près de Tijuana, ses créoles d’or frôlant mes cuisses. Les yeux mi-clos, j’entrevis à travers mes cils la masse sombre des cheveux de Madame Russel étalée entre mes jambes ouvertes tandis que la langue de ma soubrette tournicotait. Un orgasme déferla, une onde clitoridienne difractée en vibrations névralgiques. Pelotonnée dans les bras de Macha, je me rendormis jusqu’à midi.

Quand la Suédoise se mit à me parler d’elle, je m’aperçus alors qu’elle bégayait. C’était donc ce handicap qui avait modifié jour après jour sa gestuelle. Des mimiques et des gestes de son invention lui avaient permis de remédier à la lenteur de ses phrases. Cette infirmité ne l’empêchait pas de courir les agences de mannequins, avec l’espoir de poser pour des magazines.

Elle était arrivée de Suède au mauvais moment. À Paris, les figures de mode étaient des filles typées, eurasiennes, mongoles, péruviennes, aztèques. Le comble de l’accablement fut la réflexion que venait de lui lancer une bookeuse : on ne l’engageait pas à cause de son « gros cul ».

D’un point de vue érotique, ses fesses étaient inégalables. Leur galbe, leur grain et leur ampleur rebondie représentaient la seule obscénité de ce corps d’androgyne aux bras malingres.

Ce matin-là, cambrée sur le lit, elle me tendait sa croupe avec orgueil en se moquant des fesses tristes de la femme de l’agence qui l’avait insultée la veille. Le velours de son string dessinait une bosse ronde au niveau de la raie. Elle avait gardé le gode toute la nuit en elle.

Je sortis ma panoplie de l’armoire. Des sacs à chaussures de soie rouge portant des noms de marques prestigieuses, remplis de martinets, colliers, harnais, pinces à seins ou à linge, menottes en fourrure, attaches en latex, en cuir, en caoutchouc. J’arrangeai une présentation de mon matériel sur le lit. Je sortis un bouquet de cravaches d’un porte-parapluie. Libre à elle d’emprunter ce qui lui plaisait.

— Ce que tu veux, lila scorpa1, je suis partageuse...

Elle vint à quatre pattes jusqu’au salon avec, au bec, un martinet au manche gansé de cuir, crénelé comme une tour médiévale. C’était un cadeau d’adieu de Fanfan, aux lanières usées par une multitude de séances. À frapper Macha, je retrouvai le plaisir que j’avais à dominer mon initiatrice. La battre me fouettait le sang et me remplissait. J’avais chaud à la tête. Je redevenais totalement présente à moi-même, aux sensations tangibles de la vie. J’étais certaine que son sexe était trempé mais au fond, je ne la désirais pas, et le désir ne s’invente pas. Je n’aimais pas assez ma nouvelle amie pour vérifier son plaisir en touchant son sexe. À m’en rendre compte, mon entrain diminua. Mon bras s’ankylosait. J’étais sur le point d’arrêter quand, avec des yeux de folle, elle s’est mise à en redemander. Je lui en donnai alors tant que je pouvais. J’étais dans son désir. Cette communion totale fut de courte durée car une pensée me vint, à la frapper à coups redoublés : je me demandai si le fouet avait pour elle d’autres vertus qu’une simple punition mortifère. Je passai alors un doigt entre ses lèvres, constatant qu’elle était aussi sèche qu’un kleenex.

[1] Petit pain doré en suédois

SÉANCE 2

Dominer un homme, est-ce que ça me plairait autant ? L’idée fit son chemin. Un jeune militaire cherchait à rencontrer une femme phallique par le biais d’une petite annonce qui me tomba sous les yeux un matin dans un journal, en prenant mon thé au café de Flore. Je brûlais d’envie de faire la connaissance d’un gradé de l’armée de l’air. Au téléphone, charmée par son timbre de voix sexy, j’orchestrai notre rencontre malgré la présence de Macha entortillée autour de ma chaise, pieds nus dans mes escarpins trop grands pour elle, à grogner et à s’ébrouer, le fouet coincé entre les dents.

Sans égard envers l’intimité de ma conversation, elle n’avait de cesse d’être battue. À mordiller la pantoufle de sa maîtresse, elle se comportait comme un chiot pressé d’obtenir une réaction, un coup de savate. Tout en parlant avec le lieutenant, je lui arrachai l’instrument de la bouche. Je me servis du manche avec l’intention de lui faire mal, contrariée à la pensée que je réagissais exactement comme elle l’espérait. La gaine de cuir produisait des sons assourdis contre ses vertèbres. Par sa faute, je perdis le fil de ma conversation avec le militaire. Au téléphone, je rabâchai trois fois l’heure du rendez-vous.

Le combiné reposé sur son socle, je me déchaînai contre Macha : « Emmerdeuse ! » Le visage lunaire, elle était en transe et tendait son cul. Je fouettai la cambrure de ses reins, puis la zone sensible entre la fesse et la cuisse avec la tige de la cravache. Elle s’abstint des cris sur-mesure qu’elle poussait chez le diplomate. Tendue comme un arc, elle se taisait. Et moi, je me libérais de mes aigreurs. Je me vengeais de la déception d’un rendez-vous manqué la veille, alors que j’étais attifée comme une reine pour rencontrer un futur soumis. Le type qui m’avait fait des avances dans un bar fétichiste n’était pas au rendez-vous.

Je pris du recul. Les lanières cinglèrent ses côtes. Vidée de mes tensions, je lui balançai un dernier coup de manche sur le coccyx. Secouée par un petit rire hystérique au pied de ma chaise, elle se tenait le bas du dos. En chemise de cuir noir à volants, j’enfilai un manteau et je sortis sans lui jeter un regard.

« Alexis » avait choisi un prénom de jeune premier grec pour se glisser dans les petites annonces du Nouvel Obs en plein cœur de l’hiver. De ce « lieutenant de l’armée de l’air, 35 ans, bien fait, soumis » je ne savais presque rien. Mon faible pour l’uniforme me poussait à découvrir ce qui lui tenait au corps. Je lui avais répondu, lui suggérant de coucher l’un de ses fantasmes sur papier. Il m’avait mis au courrier quelques phrases jetées sur une grande feuille blanche.

une guêpière, des bottes et un gros gode ceinture vous habillent

je suis à quatre pattes, très cambré

la main gantée serre mes couilles pendant que le gland de latex écarte et distend mon anus

vous poussez, jusqu’au bout, je crie l’enculage dure longtemps

il le faut pour que le cul reste bien ouvert

J’avais choisi une atmosphère susceptible d’intimider un troufion qui réside à Melun – du moins je l’escomptais. Dans ce café parisien, les serveurs portent encore le grand tablier blanc. Au sous-sol, une préposée à l’hygiène et aux bonnes manières se laquait les ongles, assise entre le téléphone et les toilettes cachées derrière des battants de chêne.

Le visage rosi par sa course dans les couloirs du métro, Alexis arriva en retard. Il chercha des yeux la femme au chemisier de cuir à volants. Il était en civil, veste de sport et jean. Un corps large et plat sans vulgarité, une juvénilité séduisante. Je lui fis un petit signe en balançant l’un de mes gants d’un battement du poignet. Une fente découvrait la chair saine de ses gencives, un sourire à la Fernandel.

Assis en face de moi, il se débarrassa de sa veste, occupant enfin le siège d’orchestre qui lui était réservé. Quelques milliers de parcours du combattant avaient eu raison de sa souplesse. Tout en se calant sur sa chaise, il se retourna d’une pièce, tête et torse à l’unisson, et dévisagea les gens d’un œil benêt, guettant peut-être une tête vue à la télé. On aurait dit un chien rassuré par la présence de son maître, en train de narguer le monde depuis la vitre de l’auto.

— Alors ?

Il sursauta, me regarda droit dans les yeux. Tout de suite, il montra une curiosité insolente à mon égard. Il voulut connaître mon âge, le nombre de mes soumis. Savoir si je recevais de temps à autre des travestis. Je me dis que son impudence devait pousser l’autre à l’acte s’il s’adressait à la bonne personne, un camouflet et avec un peu de chance, une bonne claque. Agacer une femme sévère, l’exaspérer dans l’espoir de se faire moucher. Ses yeux clairs et son visage enfantin n’exprimaient rien d’autre qu’une naïveté perverse. Prendre un air facétieux devait lui être difficile. Le mystère du pseudonyme s’éclaircissait tout à coup. Alexie : cécité verbale... Alexis avec un i aussi aigu qu’un cri. Le cri du militaire qui refuse d’obéir. L’effronterie verbale, c’était son arme.

Face à mon mutisme et aux mines d’évaporée mondaine qui me permettaient de fuir la trivialité de ses questions, à siroter mon verre de Chablis sans prêter attention à lui, le militaire abandonna son interrogatoire.

Il me complimenta gauchement sur mes mains. Il les trouvait intelligentes, longues et savantes, et les contemplait bouche ouverte. Derrière ses airs d’adolescent dressé à obéir pointait l’envie cannibale d’avaler cette main que l’impact de son désir raidissait, ma main cabrée contre le pied de mon verre.

Il jeta un petit coup d’œil sur mes pieds bottés. Toutes les extrémités d’un corps de femme étaient à ses yeux des instruments susceptibles de le pénétrer. Le bout pointu de ma botte en cuir, l’intégralité de mon pied cambré par la proéminence du talon.

Des bruits métalliques alentour, fers de bottes, chaînes, instruments chirurgicaux, — en réalité la résonance des petites cuillères sur la porcelaine des tasses — enfiévraient mes divagations. J’imaginai les hommes des casernes dans la salle des douches, et lui au milieu, laissant les autres le sodomiser à tour de rôle. Chez l’homme cérébral, le tête-à-tête avec un autre phallus tue souvent le plaisir pervers à fétichiser. Je devinais à quel point la présence d’une femme lui était indispensable. Même si la comparse s’en tenait au rôle de maîtresse d’œuvre, ou de simple voyeuse. Je le sentais capable de jouir assis sur mon poing. Empalé sur le pied que je balançais à côté de la table.

L’expectative patente de mon vis-à-vis divertit une inconnue assise près de moi sur la banquette de cuir rouge. La manière ostentatoire dont elle portait son petit chien sous son bras, un basset aux poils fauves qu’elle tenait comme un boa en plumes laissait penser qu’elle allait le brandir d’un moment à l’autre pour caresser ou bien pour mordre.

Charmé par ma voix qui ne lui livrait rien, Alexis se laissait duper. Je lui jetai un peu de poudre aux yeux, une comédie bien rodée qui laissait l’autre sur sa faim. Jouer à cache-cache, se soustraire.

J’évoquai mon attirance pour les femmes espiègles, des brunes comme l’actrice Louise Brooks dont il n’avait jamais entendu le nom, l’art du voyage avec des gants de conduite et un casque d’aviateur dans un roadster intérieur cuir. Des vêtements fétichistes sur-mesure dans l’atelier de Pigalle, une styliste londonienne, les essayages chez cette mystérieuse orientale au visage de miniature persane. Tous ces trompe-l’œil emportèrent Alexis sur la rive du féminin et du futile, un gynécée inaccessible aux hommes de son espèce. Plus tard en y repensant, il ne trouverait pas à quoi se raccrocher, rien d’autre que le souvenir d’une main et d’un gant. Une main arrondie contre un verre, un gant vide traînant à côté, une main à plat sur la table, des doigts rigides sous les bagues.

Le tablier blanc du garçon nous sépara soudain. Le serveur posa entre nous une chope de bière, un ticket dans une coupelle argentée. Alexis se recomposa, les coudes sur la table. Son menton imberbe pesait sur ses articulations rougies. Dès que le serveur eut tourné le dos, je me moquai de ses mains gercées. « La plonge, lieutenant ? » La pique le renvoya à sa base de Melun. Il s’adressa alors à moi comme s’il parlait à n’importe qui, à la ronde, à la femme au chien, pour dire que l’armée de l’air l’avait affecté à la logistique, les logiciels, l’informatique, bref, rien de très excitant.

— Un rampant !

Je lui assénai l’offense avec un hochement de tête méprisant. Claquant comme un coup de feu, le mot effraya la femme au chien. Les yeux baissés, Alexis s’inclina vers moi par-dessus la table.

— C’est entre vos bottes, Madame, que j’aimerais ramper.

Je sortis un bâton de rouge et un poudrier de mon sac en lézard, puis je lui tendis un petit paquet enveloppé dans du papier de soie froissé. Indiscrètement, mon regard lui indiqua l’escalier des toilettes.

Son petit chien sur la hanche, la dame observait le retour de l’homme, le suivant des yeux jusqu’à sa chaise. Un cow-boy qui voulait jouer l’aisance et se rasseyait lentement.

— Il faut que l’œillet de l’homme me plaise pour que j’accepte de m’en occuper...

Ses paupières se plissèrent. Je sentis qu’il appréhendait d’avoir à marcher encore une fois en public, de redescendre l’escalier qui menait au sous-sol pour me montrer l’œillet dilaté par le godemiché qu’il était allé mettre à l’abri du battant. De se retrouver tous les deux enfermés dans les W-C. avec la dame des vestiaires en train de tendre l’oreille par-dessus les tintements des pièces dans la soucoupe.

Lorsqu’il rouvrit les yeux, j’avais remis mes gants et placé l’addition devant lui. Mon manteau sur les épaules, je gagnai la porte. Il courut vers moi, poussa le tambour. Je me faufilai sous son bras dans la tombée du soir.

Ma voiture attendait sous un réverbère, en double file. Je l’invitai à monter. J’emportai mon lieutenant assis à l’arrière, perplexe mais confiant, vers des rues mal éclairées. Le ciel avait pris la couleur de l’asphalte.

Je me garai devant une porte cochère de la rue Jacob. Le militaire se mit à genoux, le menton sur la lunette arrière. Il descendit son jean et me présenta son trou bouché par la prothèse. Puis il me tendit une lampe électrique - un modèle réservé aux pilotes qui venait de tomber de sa poche. Le faisceau braqué sur le rond vernis noir qui émergeait de sa chair, j’examinai le pourtour. Le grain des fesses épilées, la fleur rose encore fraîche. Je tirai sur le godemiché, d’un côté, de l’autre, je le tournai du bout de mes doigts gantés, l’enfonçant de biais dans l’orifice coopérant. Sa raie était à peine ombrée. Je pensai avec dégoût aux fesses des vieux, aux plis colorés par soixante ans d’excréments, ces vieillards qui se baladaient nus sous un harnais dans les fêtes fétichistes, prêts à vivre jusqu’au bout leur propre exhibitionnisme, et je lui dis :

— C’est bien.

Heureux d’avoir réussi son examen de passage, il sauta avec désinvolture sur le siège avant en se reculottant. Je sortis du vide-poche une petite boîte transparente. Un minuscule Tupperware. Sur sa queue, uniformément épaisse de la base au gland, j’enfilai le préservatif conservé dans du liquide au fond du récipient... Lentement... Alexis se mordit les lèvres. Il se tortilla en vain dans l’espoir d’adoucir le feu du Synthol. Ouvrant sa portière d’un coup sec, je lui fis signe de déguerpir. Le feu qui dévorait son sexe lui donnait un pas traînant tandis qu’il s’éloignait.

À l’Odéon, je garai ma Mercedes dans un parking souterrain. À la sortie, je l’aperçus depuis la rampe, posté au coin de chez moi. Les bras croisés, il sautillait de froid sur le trottoir.

— J’aimerais vous restituer votre gode.

Il se déhancha pour montrer l’extrémité d’une liasse de billets de banque glissée dans son jean. Je l’invitai à entrer dans le hall derrière moi. Son pas épousa le mien sur le bois des marches. Sa présence, son attente me sensibilisaient jusqu’à la racine des cheveux.

L’enculage... Son fantasme était devenu le mien. Fébrile, je déballai ma collection de godemichés. Souples, barbares, vibrants, très fins pour les débutants, noirs, couleur chair, mouchetés. Il jeta son dévolu sur une prothèse pailletée de dix-huit centimètres en plastique moulé, montée sur ceinture.

À travers les basques de sa chemise, sa queue arrogante me lançait un défi. Harnachée, virile, je me mis en position derrière lui. D’une main, je soupesai ses testicules, larges, collés au corps. En même temps, j’enfonçai la prothèse. C’était ma queue virtuelle qui disparaissait en lui. Les coups que je lui donnais retentissaient dans mon ventre. Mon pubis était irradié par le contact de ses fesses, par les vibrations du gode. Mes doigts s’agrippaient, tiraient sur les bourses. J’avais envie d’entrer plus avant. Insatiable lui aussi, il s’ouvrit lui-même en écartant ses fesses à deux mains. Il me dit que je pouvais y aller. Planter mes ongles dans sa peau si je sentais que ça pouvait aider à pénétrer plus loin, il aurait aimé que j’entre plus profond, « Encore... Là c’est bon... Oh oui... Maîtresse !... »

Son membre gouttait le long de ses cuisses. Un autre godemiché à la main, de couleur chair celui-là, réaliste, veiné, je cherchai ses lèvres. Ses gencives roses l’absorbèrent. Je le pénétrai de part et d’autre. Chaque fois que je m’introduisais en lui, l’excitation me parcourait comme une onde électrique. À plat ventre contre son dos musclé, le nez dans ses cheveux qui exhalaient une odeur de papier et de gomme, mes propres coups de reins me galvanisaient. Ses spasmes s’échouaient contre mon ventre. Le sang me montait à la tête. Mon crâne brûlait. Il éjacula sous lui entre deux convulsions. Sa verge dans les mains, il se coucha par terre.

Mes bottes encadraient son visage défait. Je regardai de haut ce grand corps épuisé. Son expression était extatique, ses yeux bleus contemplaient la madone avec la fixité de deux billes de verre. Accroupie au-dessus de lui, je me libérai à mon tour de mes fluides en urinant lentement dans sa bouche entrouverte.

SÉANCE 3

Le viragophile, lui, c’est d’un metteur en scène qu’il tenait mes coordonnées. Un réalisateur de film au caractère directif que j’avais rudoyé, un masochiste pur et dur. Des corrections à se démonter l’épaule pendant lesquelles la Maîtresse n’était qu’un instrument. À son second appel, j’avais envoyé le cinéaste rue Ramey, chez un travesti qui frappait ses clients à l’aide d’un martinet à clous.

En dépit de cette embarrassante introduction, notre conversation téléphonique m’avait mise de bonne humeur. Les propos passionnés de ce professeur de cinéma trahissaient une sorte de féminisme à l’américaine. La misogynie du cinéma français, l’obsession américaine du meurtre du père étaient ses chevaux de bataille. Ses livres théoriques sur le contenu des films avaient été traduits dans plusieurs langues. Léopold, un nom de majordome ou de vieux comte renfrogné, m’avait proposé une rencontre dans un bar feutré près de l’Opéra.

Depuis mon fauteuil club, je vis surgir un hippie de petite taille qui s’est mis à tourner autour des tables. La soixantaine, il sautillait avec un air distrait, dévisageant les femmes seules à travers la partie basse de ses lunettes. Coiffé d’une casquette de turfiste sur ses cheveux longs rassemblés en catogan, en veston de velours bronze et lavallière impression cashmere, il me cherchait, un bouquet d’anémones à la main. Des fleurs populaires aux couleurs de la République, choisies comme signe de reconnaissance par cet ancien communiste.

Je levai le bras dans sa direction. Il se précipita, se prit les pieds dans un tapis, se retint de tomber au col d’un vase chinois qui vacilla sur son guéridon.

Il voulut s’installer dans un fauteuil à mes côtés. Je lui désignai une chaise en face de moi. J’avais décidé de le faire parler, le temps de m’habituer à sa tête déconcertante. Nous reprîmes notre conversation sur la misogynie à la mode dans le cinéma occidental. Les quelques films d’Ozon dont la dernière œuvre « La femme sous le sable » racontait l’histoire d’une bourgeoise pète-sec qui avait mis la tête dans le sable dès que son mari avait disparu, une « Sue perdue dans Manhattan » des beaux quartiers, incapable de se débrouiller seule après que son mari l’ait quittée.

Léopold bénit à grands cris ma légèreté cruelle. Je me reconnus sous les traits de Lilith dans la lueur mutine de ses prunelles. Caressée dans le sens du poil, j’examinai son corps tassé, à la recherche d’une qualité physique à laquelle me raccrocher. Un détail appétissant sur ce vieux bonhomme... Là, sous mes yeux, sa peau... La peau de ses mains en train de décrire des moulinets en parlant, un derme lisse et charnu sans veines apparentes. En découvrant la jeunesse de ses mains, je me dis qu’il devait déborder d’hormones naturelles, souffrir de priapisme, bander nuit et jour.

— Je n’attends de vous rien de sexuel, comprenez-moi bien, ma chère Gala. Je ne voudrais pas que vous vous sentiez gênée, ou que vous imaginiez une attente de ma part derrière tout ça. Bien sûr, comme tous les chiens affamés, je prends tout ce qu’une femme me donne. Mais la plus belle fille du monde attifée de volants me laisse indifférent. J’ai un salaire d’enseignant, quelques droits d’auteur, rien de mirobolant. Les images fortes que vous créerez au cours de notre séance me serviront à fantasmer une année entière. Vous verrez que je suis capable de vous transformer en roman-photo... Enfin... Si vous acceptez que je vous filme...

— Arrêtez de tourner autour du pot.

— Notre ami commun m’a confié que vous pratiquiez un art martial...

— Si l’on veut. J’ai fait du tai-chi-juan, un peu de kung-fu. Je suis touche-à-tout, c’est le dilettantisme que je pratique avec le plus d’assiduité. J’ai passé ma ceinture verte de karaté, mais je stagne lamentablement depuis deux ans.

La pluie avait transpercé mes bottes en venant. Je tapais du pied tandis qu’il me parlait des athlètes qu’il avait connues, des lutteuses américaines, des haltérophiles. Moi qui privilégiais les enchaînements martiaux solitaires, j’aurais souhaité m’entretenir avec l’une d’elles, prendre quelques conseils. La perspective de me livrer à une nouvelle forme de domination m’intimidait terriblement.

S’imposer à mains nues, le clouer au sol, voici ce que Léopold attendait de moi. Le corps à corps, la force physique implacable. Pas question de me réfugier derrière ma badine ou mon fouet, ni de commander à la voix. J’allais me sentir démunie sans mon attirail habituel.

Sur la chaise vide en arrivant, il avait posé un sac.

— Ouvrez-le. C’est pour vous.

Un carré de velours noir enveloppait une paire de bottines en peau de gant et une combinaison élastique noire fabriquée au Japon, rayée de blanc sur le côté. Le réalisateur qui l’avait renseigné connaissait ma taille et ma pointure. Pendant qu’il m’abreuvait de détails techniques, je caressai mes chaussures de future boxeuse. Autour de son cou, les cuisses de femme se refermeraient en « ciseaux ». Je pourrais serrer fort mes jambes contre sa gorge, appuyer sur la carotide réduisait l’irrigation du cerveau. Si la pression devenait intenable, il taperait deux fois au sol.

Il avait des ligaments solides. Coudes, genoux, épaules, poignets, je devrais aller jusqu’au bout de mes clés. Attention à ses lunettes : il les garderait sur le nez pour actionner les contrôles à distance des divers appareils de prise de vue.

Je l’écoutais en réfléchissant. Au fond, j’étais prête à jouer le rôle dans la mesure où ce type acceptait de se défendre un peu. Je repensai au réalisateur qui lui avait communiqué mon numéro de téléphone, une souche d’arbre sur laquelle j’avais tapé comme un forain. Compte tenu de la fougue qu’il déployait, je sentais que Léopold ne se laisserait pas faire comme une chiffe molle.

À force de postillonner avec enthousiasme, la précipitation avait blanchi la commissure de ses lèvres.

Je lui tendis son verre d’eau minérale. Il but avec docilité avant de reprendre ses explications.

Fixées au plafond en aplomb des tatamis, des caméras vidéo filmeraient les prises. Dans un deuxième temps, il prendrait des photos qui ne sortiraient pas de chez lui, c’était promis, il ne les montrerait à personne. Léopold m’apprit que le même engouement animait Tchekhov, sans parler de Sacher-Masoch qui luttait avec les domestiques fortes qu’il engageait pour le servir.

Je lus sur son visage la peur d’être allé trop loin. En me citant l’exemple d’un écrivain qui s’amusait à lutter avec des servantes, ne me rabaissait-il pas à un rôle ancillaire ? J’allais peut-être renoncer, ramasser mes gants, partir. L’œil sur le miroir de mon poudrier, je retouchais mon rouge à lèvres en faisant mine de l’ignorer.

Il tenta de se rattraper en me parlant avec force moulinets de bras de Kafka qui combattait à New York contre une milliardaire américaine experte en jiu-jitsu, puis il se leva la peur au ventre, prêt à se précipiter vers la porte dans le cas où je le chasserais. Placide, je le regardai rajuster sa lavallière avec un intérêt poli.

— Ne jetez surtout pas l’emballage des fleurs ! dit-il en remettant sa casquette, réconforté par mon silence.

Tandis qu’il s’éloignait, j’enfonçai ma nuque dans le velours du fauteuil. Le brouhaha des conversations me portait. Je flottais dans un espace-temps où la pensée était devenue superflue.

Quand je me décidai à atterrir, je déchirai l’emballage vert roulé en cornet autour des anémones. L’humidité avait collé des billets de banque contre l’envers du papier.

Ma tenue de lutteuse dans un sac à dos, je me garai sur un passage à piétons rue des Petits Carreaux, au jour et à l’heure convenus. Dans un immeuble de trois étages dont l’enseigne était une paire de ciseaux géante, l’escalier brunâtre et biscornu sentait l’urine. La sonnerie de Léopold imitait le chant d’un oiseau mécanique. Plusieurs couches de mousse gonflaient son torse, sous une combinaison de travaux publics gris souris. Il portait aux pieds une paire de baskets, aux coudes et aux genoux des protections en plastique moulé. Un protège-dents lui dessinait une bouche de singe.

Il crachota « bonjour » à travers l’embout de plastique, puis me guida jusqu’à un tatami bleu qui molletonnait la pièce, un salon dont il avait repoussé les meubles.

Les derniers préparatifs l’absorbèrent. Régler les caméras sur moi. Délimiter les angles morts. Sous l’unique projecteur, je servais de doublure à la virago qui allait entrer en scène. À travers le fenestron de la pièce mansardée, je contemplais les cheminées surplombant les immeubles. J’aspirais à un combat imaginaire, un kung-fu aérien sur les ardoises en pente des toits du quartier. Mon trac s’était envolé. Nerveuse comme un cheval de course, j’étais prête à foncer sur lui.

Il claqua des doigts pour capter mon attention, puis dit d’un air bougon :

— Voici le champ !

Il arpentait le tatami, une craie à la main.

— Vous avez jusqu’à ce trait pour vous déplacer. Plus loin, vous sortiriez du cadre.

Il voyait bien que je transpirais sous la chaleur des watts. Il s’excusa de l’inconfort avec une mauvaise foi flagrante. Comme je demandais à me changer, il me conduisit jusqu’à sa chambre au fond d’un labyrinthe de corridors aux plafonds bas.

Sur des étagères autour du lit trônaient des dizaines de figurines en train de tabasser des hommes. Des visages d’un beige cireux aux sourcils arqués, à la bouche violacée. Les rôles masculins étaient tenus par des Ken-Boy désarticulés qui mordaient la poussière des socles de plexiglas. Spider-woman, the Huntress, femmes flics ou Chinoises bondissantes étaient figées dans des positions acrobatiques. Moulée dans ma combinaison intégrale, je contemplai ma silhouette dans le miroir. Je constatai notre ressemblance. Époussettait-il ses icônes ? Du crâne de Cat-woman, mon doigt ramena une pellicule de bourre. Rue d’Aboukir... La poussière des tissus qu’on découpait dans les ateliers du Sentier...

Les jambes écartées à l’autre bout du tatami, la trogne déformée par le protège-dents, Léopold s’impatientait.

— En place, ça tourne !

Les deux caméras me fixaient. Un appareil de photo trônait sur un pied à l’écart. J’avançai en m’allégeant, puis je me mis à virevolter autour de lui, soucieuse de respecter les repères de craie blanche. Il essaya de m’attraper à bras le corps. Je tentai de le déséquilibrer par une prise de judo classique au niveau des mollets, mais il ricana :

— Dix ans de foot ! Ailier gauche ! Vous aurez du mal à me terrasser si vous vous attaquez aux jambes, c’est mon point fort ! La taille et le torse sont plus vulnérables, ou alors...

Avant qu’il finisse sa phrase, une sorte d’allégresse me submergea. Un sentiment de liberté. J’envoyai le bavard au tapis d’une « troisième de hanche ». Une joie d’enfant des rues avait rajeuni son regard lorsqu’au sol, je l’étranglai à moitié d’une clé qui lui compressa la carotide en tirant l’un de ses poignets vers l’arrière. Je le réprimandai :

— Tu vas continuer à la ramener ?

Il sourit aux anges. J’appuyai mon genou sur son avant-bras, tournant sa paume vers le plafond. Rouge, les yeux injectés, il geignit :

— Excellent ! Encore ! Ne faites pas attention à mes grimaces, allez-y à fond ! Ouiii !

En trois-quarts d’heure, j’eus recours à toutes les clés que je connaissais. Projections d’aïkido, coups de pied, coups de genou au plexus ou à l’entrejambe, torsion de ses membres au milieu du dos en finition une fois au sol.

À un moment, alors que j’étais assise sur lui, je ramassai un lacet de cuir terminé par des nœuds coulants qui traînait là. J’attachai un de ses pouces à l’un de ses orteils, rassemblant dans son dos le pied et la main opposés. Ficelé comme une paupiette, il souriait béatement.

— Fabrication maison, ton lacet ?

— Avec un cuir souple, rien de plus facile. C’est une arme qu’on utilise parfois au jiu-jitsu. J’ai d’autres jouets dont vous pourrez vous servir !

La souffrance criblait la peau de son menton. Il faisait des efforts pour rester gracieux avec la dame. Je m’assis par terre, le temps de laisser passer une bouffée de chaleur. La sueur m’aveuglait. J’étouffais sous le projecteur, mais impuissant comme un nourrisson, Léopold continuait à fantasmer, ignorant mon K.-O. technique.

— Vous pouvez m’enfermer si vous le souhaitez. Revenir me détacher plus tard. Je ne donne pas de cours avant neuf heures demain matin.

Au lieu de lui répondre, je le détachai.

— Vous en avez pour longtemps, avec vos photos ?

— Un rouleau de vingt-quatre, pas une de plus, je vous le promets, un Best of en noir et blanc. En garde !

Je me résolus à reprendre les positions.

Il courait en direction de l’appareil, l’armait, revenait en vitesse, comptait à haute voix jusqu’à dix le temps de la mise en place. Je le frappai au ralenti cette fois. Au premier coup, une de mes bagues le heurta. Il se mordit les lèvres dans un rictus de douleur. Clic.

— Là, regardez, vous auriez été plus efficace si... Ici, votre coude aurait pu me coincer le menton pendant que vous me cogniez au foie, vous voyez ? Sinon, admettons que je sois un type vicieux, j’aurais pu vous mordre.

— Dans ces moments-là, je risquerais de bander, alors que je préfère solliciter mon instrument naturel dans des moments de solitude. Je vis seul. Ma femme est décédée l’an dernier... Troisième dan de karaté...

— Excusez-moi mais je dois partir.

Tout en me rhabillant dans sa chambre, je réfléchis au désarroi de cet homme. Ramener l’obsessionnel à ses fantasmes était le seul moyen de lui rendre son entrain. Mon sac à dos à l’épaule, je l’abordai d’un ton jovial.

Il sortit d’un placard son shuriken1, son yawara2, puis une paire de nunchaku3, une arme qui m’était familière. Je lui demandai alors d’où lui était venu le fantasme de se faire tabasser.

À l’âge de sept ans, Léopold lisait Blondinette, une BD dans laquelle une virago donnait des leçons de jiu-jitsu à l’héroïne, faisant voler dans les airs un mari qui voulait s’y opposer. Troublé, le jeune Léopold avait demandé à son père ce qu’était le jiu-jitsu... À la même époque, une fillette lui avait tordu le bras pour l’obliger à dire à ses petits copains d’arrêter leur jet de pierres. Quelques années plus tard, un reportage sur une femme exécutant des projections de judo sur un homme avait provoqué la première masturbation réussie du petit Léo.

D’un geste théâtral, il fit coulisser un grand rideau blanc, découvrant des milliers de cassettes vidéos étiquetées, La Femme de fer, Faster Pussy Cat Kill Kill ! et bien d’autres.

— Vous voyez, c’est la marotte qui me garde en vie. Je me procure toutes les vidéos de lutteuses américaines grâce aux sites viragophiles sur la toile.

Il paraissait dix ans de moins qu’au jour de notre rencontre. Je sentis qu’il voulait me faire un cadeau très spécial, et ne savait pas comment s’y prendre. Il me proposa d’une voix hésitante :

— Vous voulez bien que je cire vos bottes ?

— Si vous y prenez du plaisir...

Il sortit d’un cagibi une boîte de cireur de rue qu’il avait ramenée d’un voyage au Mexique. Sa femme exigeait de lui qu’il soigne ses chaussures. Accroupi tête baissée, à l’aise dans sa combinaison de travaux publics, il se mit à astiquer les rondeurs biseautées de mes bottes. Lorsqu’il releva la tête, je remarquai son œil gauche tuméfié. Un coup de genou... J’étais confuse en pensant à la tête que feraient ses élèves le lendemain, mais il exulta :

— Je suis sorti du placard le jour où j’ai accepté une interview dans Cinéfreaks, une revue de référence que mes élèves se repassent à la fac. Les gens qui aiment le cinéma sont tous un peu fous, la preuve ! Je serai fier de porter mon coquard en classe !

À la porte, il baisa le dessus de mes bottes en les reniflant.

[1] Shuriken : étoile à lancer en métal. On peut la porter en pendentif avec un système qui permet de la décrocher d’un coup sec en cas de besoin.

[2] Yawara : bâtonnet qu’on tient caché au creux de la main, et au moyen duquel un (ou une) spécialiste de jiu-jitsu peut porter des coups dévastateurs aux points sensibles.

[3] Nunchaku : deux bâtons reliés par une courte corde ou une chaîne.

SÉANCE 4

Sur le chemin de la boulangerie, Macha observait l’Anglaise qui occupait une des chambres de bonne du cinquième étage, Mademoiselle Johnson. Complètement nue sur le trottoir, cette voisine se livrait à sa gymnastique matinale devant la porte cochère de l’immeuble, les écouteurs d’un lecteur de CD enfoncés dans les oreilles. Vers neuf heures du matin, Saint-Germain-des-Prés appartient encore à ses habitants, jusqu’à l’afflux des promeneurs. De l’autre côté de la rue, au même étage, une des vendeuses de la boutique Yellow surnommée Lulu posait ses seins blancs sur la balustrade de sa fenêtre en matant les badauds. Macha s’étonnait de la permissivité du quartier. Elle circulait en tenue d’Eve dans l’appartement, et je ne disais rien. Un des avantages de ma myopie était de pouvoir ignorer mes vis-à-vis. À la maison, je ne me lassais pas de la voir onduler des fesses.

Le gérant d’une boîte de nuit où nous allions parfois prendre un verre l’espionnait à la jumelle depuis sa fenêtre. Un Belge au teint rougeaud, aux cheveux longs et bouclés. L’après-midi, il traînait aux terrasses de café de la rue de Buci. Enthousiaste, il se mettait régulièrement à courir derrière nous entre les étals de sandwichs et de tee-shirts en criant : « Eh, les filles ! Je vous fais rentrer à l’œil et je vous offre une bouteille de champ’ ! »

Quand je le voyais de loin, j’avais envie de lui balancer une gifle. Un jour, l’écume aux lèvres, il me prit le bras comme s’il me connaissait : « Si jamais ta copine nous fait un petit strip, je vous donnerai quelque chose à toutes les deux, parole de Belge ! »

Lorsque je lui racontai l’anecdote, Macha regretta d’avoir manqué une occasion de s’exhiber. Par la suite, l’envie de montrer sa croupe aux passants s’est mise à la tenailler. Un garçon rencontré dans une agence, un mannequin dont elle m’avait parlé quelquefois, un joli blond aux fesses hautes, large d’esprit, dont le nez fort et les gros doigts laissaient présager du reste, accepta sans discuter sa proposition : une fellation dans sa propre voiture plutôt que de prendre un verre en terrasse. Elle fit l’amour sous mes fenêtres, et moi, je n’en savais rien.

Coller ses fesses à la vitre d’une automobile à sept heures du soir au moment de la cohue devant les vitrines des commerçants l’obsédait encore le lendemain. Elle voulut recommencer avec moi.

Au volant de ma voiture, je me sentais mal à l’aise à l’idée de me livrer à une telle expédition au cœur de mon propre quartier. Je ne lui avais rien raconté à propos du jeune militaire, le godemiché en voiture, la rue Jacob à deux pas. Après réflexion, je lui proposai le Palais des Expositions de la porte de Versailles, où se tenait le salon de l’automobile.

Je garai la Mercedes de sorte à éclairer le trottoir avec les phares. J’avais l’impression qu’ainsi, on ne pourrait pas nous voir. Je ne suis pas exhibitionniste. Quelques passants contournèrent la voiture pour éviter les faisceaux lumineux, longeant les fesses blanches de Macha écrasées contre la vitre. La chaleur de sa peau formait une buée qui dessinait une auréole givrée autour de sa croupe.

Elle se pencha en avant pour lécher mon sexe. Elle relevait la tête le temps de jeter un petit coup d’œil à l’extérieur et jouir de l’expression des passants. Quelques piétons prêtaient attention à elle. D’autres accéléraient le pas quand ils distinguaient la position de son crâne plongé entre les jambes de la conductrice. Leur pudeur me soulageait ; mon collant était descendu à mi-cuisses. Dans la pénombre, seule Macha jouissait d’une vue plongeante sur ma toison, épilée en forme de jonc d’un noir lustré. Excitée comme une pensionnaire qui s’amuse en cachette des surveillantes, je regardais le défilé des piétons comme un film en noir et blanc, leur ombre pulsée par un néon clignotant sur le rideau de fer gribouillé de graffitis d’un commerce, une lumière bleutée qui donnait mauvaise mine à la chair collée contre la glace de la voiture. Macha mordillait mon sexe avec minutie. Mon plaisir lancinait, montait, plafonnait en vagues qui clapotaient.

Depuis le boulevard extérieur, un agent de police observait maintenant le coupé Mercedes qui encombrait le passage clouté. Le type était campé à côté de sa voiture de fonction, les jambes écartées. Il se grattait la joue. Son arrivée imminente près de ma portière précipita ma jouissance. « Baisse ta jupe Macha, voici la police ! » Contact. Je démarrai.

Mon invitée à demeure était toujours prête à se livrer à une exhibition. Quand je recevais un soumis, j’appréhendais le moment où elle allait entrer dans l’appartement sans prévenir. Peu discrète, elle considérait sa petite personne comme un bonus. C’était parfois le cas, comme le jour où Jérémie était agenouillé sur le carrelage de la cuisine.

J’avais rencontré cet homme mystérieux sur un site du Net, Sexe alternatif peut-être. Au téléphone, le raffinement que j’avais deviné chez lui m’avait séduite. Une grâce surannée dans les intonations, comme s’il s’était entraîné à réciter « le petit chat est mort » en y mettant le ton. Il m’avait donné rendez-vous dans la cour du musée Delacroix pour voir à quoi je ressemblais.

Il pleuvait. J’avais choisi une robe chinoise en cuir violet. Une cape noire dissimulait le renflement des jarretelles qui tendaient mes bas gris fumé, une marque visible sur le cuir fin dès l’instant où je relevais un peu ma cape. Fluet sous son grand parapluie noir, le petit homme avait examiné furtivement mes escarpins à brides.

La semaine suivante, il avait déposé dans ma boîte aux lettres une liste de magasins spécialisé dans le vêtement du personnel de maison. Alexandra au faubourg Saint-Honoré, la maison Dutilleul rue de Turbigo, et bien sûr le sous-sol de la Samaritaine. Il aimait le linge des grandes maisons d’antan, en particulier les tabliers de grosse toile.

Je me suis engagée à exécuter l’un de ses scénarios. Nous étions censés nous trouver en tête à tête dans la cuisine d’une propriété familiale. Nos rôles étaient interchangeables. Servante et valet, ou bien la maîtresse qui s’amuse à jouer l’égale de son valet.

C’est Gwendoline, une ancienne recrue du Minitel qui s’occupait du ménage chez moi en barboteuse de mohair fuchsia et perruque noire taillée au bol, qui avait amidonné les tabliers neufs. L’odeur du lin empesé me transportait sur les lieux du petit théâtre de Jérémie, l’univers de son enfance, pendant que je relisais les saynètes qu’il m’envoyait. Un château, une comtesse espiègle et sadique que j’allais incarner, une Ségur sévère à l’égard de son mari qu’elle traitait comme un domestique.

Jérémie était agenouillé dans la cuisine, nu sous un tablier de jardinier bleu foncé. En dessous d’un tablier blanc à bavette très enveloppant, je portais les escarpins à brides qui l’avaient fasciné. Mettre des sous-vêtements m’avait semblé inutile. J’avais ôté toutes mes bagues pour me sentir totalement nue sous l’étoffe rêche.

Je lui bandai les yeux à l’aide d’une serviette de table. J’attachai une cordelette de coton blanc qui partait de ses poignets liés ensemble, glissait au creux de ses coudes en étirant ses bras vers l’arrière. Une rêne dans chaque main, je tirai. L’homme creusa le torse sous la traction en poussant des petits soupirs satisfaits. Je roulai en boule un torchon de cuisine que j’enfonçai dans sa bouche.

Je me plaçai à genoux face à lui. La bosse de son sexe tendait le tissu, frottant contre la toile du mien. La chaleur traversait les deux épaisseurs de lin comme de la vapeur. Nous étions très près l’un de l’autre, sans nous toucher autrement que par le devant de nos tabliers. En dessous du bandeau, la peau fine de ses joues était dilatée par le volume du torchon. Son torse embaumait l’eau de Cologne, une senteur anglaise à la citronnelle que mon grand-père utilisait. Dans le silence de la pièce, les odeurs, la moiteur, l’émotion de cet homme m’impressionnaient. Nos souffles tièdes, les liens qui nous unissaient me transportèrent hors du temps. Un attachement libérateur... Nous sommes entrés dans une sorte de communion érotique muette.

À mesure que je jouais avec les cordes, la bosse de son tablier avançait vers moi. L’homme résistait, contractait ses muscles pour éviter de tomber en avant. Puis son corps a molli. Ses défenses ont lâché. Cette vulnérabilité m’a donné un sentiment de pouvoir. Je me dis que je pourrais être prise d’une crise de démence, le tuer. Je jouai du bout des doigts avec ses tétons minuscules sans appuyer. Je mesurais l’effet de mes attouchements à l’abandon lascif de son torse contre ma poitrine.

Sa tête dodelinait maintenant contre la bavette de mon tablier. La cordelette l’empêchait de s’effondrer sur moi. Du dos de la main, j’effleurai lentement la bosse de son tablier. Sa respiration s’accéléra. Elle devint sifflante, hachée. Je triturai ses mamelons avec mes ongles en les pinçant de temps à autre. Il réagissait comme si je tournais des manettes.

Je promenai le bout de ma langue sur ses lèvres, écartelées par le bâillon. En même temps, je bordai la corde qui coulissait aux plis des coudes. Il gémit, s’offrit davantage à mes baisers. Je détournai soudain mon visage. Il tendit le cou, cherchant ma bouche. Mon pubis appuya sur la bosse du tissu bleu. Je compris qu’il avait éjaculé à l’intérieur du tablier. Je m’en aperçus à l’affaissement de ses genoux. Je tenais dans mes cordes un enfant pressé de se glisser dehors, de s’échapper.

Il était immobilisé de la sorte au milieu de la cuisine, la tête appuyée contre mon tablier blanc, lorsque Macha est entrée sans sonner. Nous venions à peine de commencer. Le front plissé, l’homme s’est inquiété sous le bandeau qui l’empêchait de voir l’inconnue. Son accent étranger l’a rassuré. Macha s’est exclamée :

— Quels jolis tabliers !

La fascination que le luxe et les noms à rallonge exerçaient sur mon amie aiguisait son intuition. Les Viennoises et les Suédoises fantasment encore sur l’époque de la Cour de France, un faste que leur propre noblesse nous avait beaucoup envié. Dès qu’elle sentait l’arbre généalogique, Macha sortait le grand jeu. Nu sous son tablier, Jérémie conservait une allure d’aristocrate. La Suédoise était sous influence.

Elle dénicha une robe de gouvernante noire bordée d’un petit col blanc, rangée dans la penderie en prévision d’un prochain scénario ancillaire. Une coiffe sobre complétait la tenue, un cercle à cheveux gainé d’un feston de toile blanche. On l’aurait immédiatement engagée dans un remake du Journal d’une femme de chambre, tant elle était émouvante, mais le soumis ne pouvait la voir.

Après avoir quêté mon approbation du regard, elle s’agenouilla face à lui. Elle se mit à le toucher à travers le tissu rêche. Le parfum de la citronnelle ne devait pas la laisser insensible, car elle humait la nuque de l’homme comme si elle s’enivrait de l’odeur d’une fleur fraîche. Elle m’avait confié qu’elle avait été très amoureuse de son père, un homme respectueux des traditions dont elle adorait la bouche pulpeuse. Pendant une longue minute, elle me regarda avec un petit air perdu par-dessus la tête de Jérémie.

Je les ligotai ensemble collés l’un à l’autre, face à face, les bras attachés dans le dos, puis je bandai les yeux de Macha. Le souffle court, leurs bouches se cherchaient. Leurs joues se frôlaient. Tenant leurs rênes d’une seule main, je tirai alternativement d’un côté ou de l’autre, les contraignant de plus en plus pour que leurs coudes rejoignent les omoplates. Déséquilibrés par l’extension, leurs corps s’affalèrent l’un sur l’autre. Le jeu m’amusait. Je donnai du mou, puis je tirai à nouveau sur leurs liens. Je faisais durer le plaisir avec l’ambition soudaine de devenir experte dans l’art de manipuler des marionnettes. Je me piquai au jeu au point d’en oublier la séance.

— Le premier qui fait tomber l’autre aura dix coups de cravache !

Le son de ma propre voix m’étonna. Je n’avais jamais dit un mot avec Jérémie. Se taire créait une magie délicate, fragile. C’était comme si nous étions des étrangers l’un pour l’autre, des gens qui se seraient croisés entre deux portes. Une occasion saisie en douce. Lui aussi était déconcerté d’entendre ma voix, tranchante qui plus est. Ses épaules se crispèrent.

Je reportai mon attention sur Macha. Je me dis qu’elle devait jouer le jeu. Elle savait qu’entre autres représailles, je ne la fouetterais pas de longtemps, au cas où l’espoir de récolter une raclée la poussait à s’effondrer contre lui. Chacun de mes pantins s’efforçait maintenant d’amortir le poids que je lui opposais en pesant sur ses propres liens, m’empêchant de tirer les cordes vers le haut. On aurait dit qu’ils s’étaient concertés. Le vertige peut-être, la peur de tomber. Ou alors un complot. Macha baissa la tête contre l’épaule de son partenaire. La résistance de Jérémie s’envola. Il en profita pour promener son nez dans son cou, suçoter ses cheveux. Il prit un violent coup de tête dans le nez. Macha l’avait-elle fait exprès ? Je la punis d’un coup de cravache sur la nuque. Son visage s’éclaira d’une joie fugace. J’avais oublié à quel point la douleur était chez elle un facteur de plaisir inégalable.

Debout au-dessus d’eux, je manœuvrai toutes les cordes en même temps. Macha gémit en se mordant les lèvres. Elle était accrochée à l’épaule de l’homme par le menton. J’avais l’impression que, pour une fois, son excitation avait quelque chose de sexuel. Je les tiraillai dans tous les sens. La tête de Macha restait rivée à l’épaule de l’homme, mais tout à coup, l’homme tomba de tout son poids vers l’avant en l’entraînant dans sa chute. Ils s’écroulèrent sur le sol et se retrouvèrent imbriqués l’un dans l’autre dans une position fœtale. Leurs bouches se soudèrent. Ils s’embrassèrent goulûment. J’observai la bosse au milieu du tablier de l’homme effondré. J’attendis que la tension se relâche à cet endroit pour les libérer.

Quand il ouvrit les yeux, Jérémie fut ébloui par la beauté de sa partenaire. La vision de Macha dans la tenue de gouvernante, le col amidonné à la base du cou pâle, la coiffe de servante, ses cheveux d’or noués en gerbe au milieu du dos le transportèrent. Il ne trouva pas grand-chose à lui dire sinon qu’elle était « parfaite, absolument parfaite ».

Après son départ, Macha m’assaillit de questions à son sujet. Possédait-il un château dans la région parisienne ? Un hôtel particulier dans le Marais ? Appartenait-il à la noblesse ancienne ? Moi, tout ce que je connaissais de Jérémie, c’était son pseudonyme. Déçue, elle s’endormit sur le canapé avec sa coiffe. J’appris plus tard que l’audition à laquelle son agence l’avait convoquée ne s’était pas bien passée. On ne l’avait pas prise. Les échecs professionnels la plongaient dans une dépression qu’elle tentait d’oublier au cours de siestes prolongées, des nuits de quinze heures parfois dont elle émergeait les yeux vides.

Un tel moment de grâce avait mis l’eau à la bouche de Jérémie. Il insista les jours suivants pour surprendre Macha dans la cuisine en train de laver la vaisselle vêtue « s’il vous plaît Gala, usez de votre influence sur elle », d’un tablier à bavette en lin blanc. Il aurait voulu que je l’attache debout contre elle, nu sous son tablier bleu, la croupe de la soubrette lovée contre son ventre. Vexée que son point sensible, la bête noire des bookeuses, soit le seul centre d’intérêt de Jérémie, Macha prit la mouche. L’idée qu’un homme jouisse sur ses fesses lui répugnait. Elle appelait ce genre de séance « une ablution ». À ses yeux, il y avait une notion de rinçage rapide dans une éjaculation aussi furtive.

SÉANCE 5

« Rubber John » était un Hollandais sérieux comme ils le sont en général. Généreux aussi, d’après les confidences d’une dominatrice de « la scène », une amie qui courait les soirées fétichistes de Londres et d’Amsterdam, et qui lui avait donné mes coordonnées. À vingt-trois heures, je sonnai à sa porte. Il m’introduisit dans un appartement de Passy prêté par un ami, spacieux, impersonnel.

Au milieu de meubles high-tech des années 80 dont quelques fauteuils Starck, je le découvris moulé dans une combinaison intégrale de latex noir. Impressionnant. Il devait mesurer près de deux mètres. Une drôle de cagoule lui dessinait un visage de femme. Une ouverture ovale dénudait un filet de lèvres. Ses iris bleus émergeaient des boutonnières comme deux agates. L’homme-grenouille me baisa la main. Je déclinai son invitation à boire un verre. Converser à propos de rien avec un inconnu, la météorologie ou d’autres banalités, déflorait irrémédiablement le mystère auquel je tenais.

J’avais apporté un grand sac rempli de latex. Une jupe courte zippée derrière, une autre à godets, gothique et longue, aussi hermétique que sa combinaison, un corset à jarretelles noir et rouge, un bustier d’un noir luisant lacé devant. Des bas à petites résilles, d’autres à grandes résilles. Des bas de soie. Des bas couture. Des chaussures meurtrières à talons métalliques, idéales pour piétiner. Il baissa la tête en direction de mes pieds. Son armure ultra souple ralentissait ses mouvements. Cet homme sans visage s’exprimait dans un français impeccable.

— J’aime bien les bottes que vous portez, dit-il. Vous pourriez peut-être les garder aux pieds ?

Prolongées de talons fins, mes bottes me moulaient les jambes comme des guêtres.

— Vous avez pris connaissance de mon dernier message sur le Net ? À propos du jeu ?

— Oui. Mais en fait, j’ai peur de vous tuer.

— Personne ne vous a vue entrer. Avec un peu de chance, on ne vous verra sans doute pas sortir non plus. L’immeuble appartient à une compagnie d’assurances anglaise. Des cadres étrangers dorment ici entre deux séminaires. Si je meurs, on aura beaucoup de mal à vous identifier. Après tout, on pourrait penser que je me suis étouffé tout seul.

— Vous ne pouvez quand même pas m’empêcher d’imaginer le pire !

— Mon record est de deux minutes quinze. Je vous demande de pulvériser ce chiffre, comme on dit à la télévision. En Allemagne comme en Hollande, les dominatrices sont extrêmement compétitives. Je n’en attends pas moins de votre part. Vos manières douces m’inspirent confiance. Vous dégagez une espèce d’érotisme... insolite.

Tout en parlant, il déballait mes vêtements. Il tenait chaque pièce devant lui, le temps de se faire une idée de son fonctionnement, puis il hochait la tête. Il finit par étaler le corset à jarretelles et la jupe moulante sur une table basse, et sortit du fond du sac un foulard oublié.

— Vous pourrez même me bander les yeux, si ça vous amuse...

Sa combinaison avait gommé sa virilité. Je n’avais pas l’impression que c’était un homme qui me parlait. Un iguane, plutôt. Je ne ressentis aucune gêne à me changer devant lui. À l’observer, je me dis que cette peau d’anguille servait peut-être aussi à estomper des imperfections physiques. J’ôtai les cordons compliqués de mon tailleur de soie ocre, puis tous mes sous-vêtements. J’agrafai le corset noir et rouge qu’il avait choisi par-dessus la jupe.

— Je peux vous aider à serrer vos lacets ?

J’acquiesçai. Dans mon dos, ses gants froids et rapides accomplirent des gestes chirurgicaux contre mes omoplates, puis au creux de mes reins. Je me demandai s’il cherchait une complicité entre deux humains vêtus de gomme, une sorte de gémellité, l’abolition des genres féminin et masculin. Je m’assis pour enfiler mes bas résilles, puis je me mis à marcher lentement à travers le salon.

Je me rassemblais comme les fragments épars d’un miroir. Ma jupe serrée me donnait une conscience accrue de mon corps. Je me sentais sexy. Je me concentrais pour regagner le mental de la dominatrice, et vaincre le léger trouble que cette grande silhouette opaque avait fait naître en moi.

Pendant que j’arpentais la pièce, Rubber John se coucha sur le sol avec, sur l’estomac, un petit coussin de soie rose sur lequel figurait un cœur rouge sang. Je l’entendis respirer, puis peu à peu, son souffle s’est ralenti. Il m’attendait.

Je m’accroupis au-dessus de lui. Je lui pris son coussin fétiche des mains. Je me dis qu’il devait emporter son cœur en tissu partout avec lui... Des trous d’épingles perçaient le caoutchouc au niveau de ses narines. Je les enfouis sous les plumes et la soie, et je m’assis dessus, les genoux serrés contre ses oreilles. La face interne de mes cuisses bien tendue, je fixai la baladeuse de ma montre. Au bout d’une minute, je me relevai prestement.

— Quel délice ! s’exclama-t-il. N’ayez pas peur d’appuyer à deux mains sur le coussin. J’ai eu l’impression que vous hésitiez à peser de tout votre poids sur moi. Où en sommes-nous ?

— À une minute et quelques...

— Reprenons, si vous voulez bien.

Je me rassis sur lui. Une assise ferme. Quarante-cinq secondes de plus au cours desquelles je me pris pour un pilote de course en train de négocier un virage, l’œil sur le cadran de ma montre. La dernière ligne droite m’angoissa. J’avais une boule derrière la glotte, un poids sur le plexus. À l’arrivée, j’agitai un drapeau mental en bondissant hors de mon siège.

Il se tut longtemps. Ses paupières clignaient rapidement. Ouf ! Il était bien vivant. Lorsque enfin il ouvrit la bouche, ce fut pour me tenir des propos de mécano à l’escale technique.

— Je sens qu’on va y arriver tous les deux. En cas de problème, vous me sentirez gigoter. Je bougerai les jambes, je grognerai. Dans ce cas, vous vous éjecterez exactement comme vous venez de le faire. OK ?

Sa voix monocorde eut raison de mon appréhension. Un pari facile, pour une équipe comme la nôtre ! Je remontai en selle. Je me calai, une main en appui sur le coussin, la montre à portée des yeux.

Je scrutais le cadran. Je me sentais déterminée, battante. Je respirai à fond et les secondes commencèrent à défiler. Une bonne inspiration correspondait à un quart de cadran. Je pensai avec cynisme que ce luxe n’était plus à la portée de John : Inspirer. Respirer... John, quel prénom ! En anglais, un « John » désigne un « miché », le type qui va régulièrement chez des putes. Et puis très vite, je me suis inquiétée de nouveau. Je guettais ses réactions. Rien. Je me dis qu’il était peut-être inconscient. Je sautai sur le côté, jouant l’infirmière consciencieuse en approchant mon visage de sa bouche. Il ricana d’une voix caverneuse :

— Je dois être rouge comme un homard sous ma cagoule ! Vous étiez prête à me faire du bouche-à-bouche, n’est-ce pas ?

Rassurée, je m’affalai à côté de l’homme-grenouille. Mon souffle d’animal blessé ricocha sur le latex et me revint en plein visage. Ma précipitation avait dû beaucoup l’amuser. Allons, Gala, reprends-toi ! C’est lui qui frôle la mort et c’est toi qui panique ! Je remontai dare-dare.

Des sensations plus délicates me parvinrent. Son cœur qui battait sous mes fesses, rassurant comme une horloge de campagne. Son souffle qui traversait la soie, chauffé par les plumes du coussin. La ligne d’arrivée était encore loin, mais j’avais confiance en moi. Au bout de deux minutes et demie, je le délivrai sans hâte. Sa tête oscilla d’un côté à l’autre tandis qu’il haletait :

— Alors ? Ce record ?

— Pulvérisé ! Deux minutes trente ! Maintenant, ça suffit, reposez-vous.

Carrée dans un fauteuil, je tentais de réfléchir à la suite, mais l’expérience m’avait vidée. J’éprouvais une plénitude qui anesthésiait mon imagination, comme après une régate sur une mer agitée. Je ne savais plus comment poursuivre la séance. Rampant jusqu’à mes pieds comme un grand têtard privé d’eau, Rubber John vint à mon secours.

— C’est mon tour de vous servir, Madame...

Un bout de langue dardait à travers sa cagoule. Il lécha le latex de ma jupe, glissa la tête dessous. Mais l’orifice découpé dans le latex était trop étroit. Sa langue frôlait mon sexe sans le pénétrer. Je ne sentais presque rien. N’importe quel manque de savoir-faire m’agaçait, des doigts ignorants, une pénétration maladroite, une langue malhabile, ou bien trop fine comme la sienne. Venait alors à ma rescousse toute une imagerie personnelle, une encyclopédie de fantasmes qui défilaient dans mon esprit. Lorsque l’un d’eux me plaisait, je le ressassais. Sur le bras du fauteuil dans lequel j’étais assise, je posai le postérieur confortable de Macha, nue et prête à tout. Les yeux fermés, je la voyais comme si elle était là. Elle me souriait, riait aux éclats, et se mit à rouler des yeux lubriques en voyant la tête d’homme enfilée sous ma jupe.

Corps de liane se découpant sur les rideaux poussiéreux, un de mes anciens amants me rendit visite. Lui, je l’appelais quand je voulais. C’était un grand métisse aux muscles secs, aux yeux brûlants de désir. Il tenait à deux mains sa verge souple qui lui montait jusqu’au nombril, projetant sur le mur son ombre diabolique. Il menaçait de s’en servir pour enculer l’homme agenouillé sous moi. Rubber John ignorait qu’un être concupiscent l’approchait à pas de loup. La bouche ouverte, l’amant se branlait en force derrière lui. Sa crinière claquait comme un lasso. Sa queue effleurait le dos de l’homme en latex, s’approchant du trou aménagé à l’arrière de la combinaison au niveau des fesses. Des jets de sperme légers comme l’écume recouvrirent soudain la masse noire naufragée à mes pieds. Cette image déclencha en moi un orgasme fulgurant. Rubber John leva son crâne luisant.

— Voulez-vous que je poursuive, Maîtresse ?

À sa voix, je compris qu’il avait senti ma jouissance. Il en tirait même une certaine fierté.

— Il est tard, je dois partir.

Pendant que je remettais ma tenue de ville, mes oreilles bourdonnaient d’un bruit de galets roulés par les vagues. John me servit un whisky. Je trempai à peine mes lèvres dans le verre, pressée de rester en tête-à-tête avec le ressac de mes sensations. Il a empilé mes vêtements de latex dans mon sac avec des gestes d’amoureux. L’effet de surprise était définitivement éventé à la fin de la première séance, alors qu’un fétichiste pouvait s’éclater cent fois s’il était pris en main par une bonne dominatrice. Rubber John a porté mon sac jusqu’à l’ascenseur.

SÉANCE 6

Patrick correspondait à l’homme de ménage tel que je l’imaginais, avec son visage grave. Ce Parisien de cinquante-cinq ans m’avait envoyé quelques lettres manuscrites, à la suite d’un contact sur Minitel. Il se vantait de posséder un bel appartement au Trocadero, d’aimer le théâtre, l’opéra, les ballets russes. Il m’avait communiqué en guise de références quelques noms d’« Omphales » que j’étais susceptible de connaître, des femmes au foyer dont l’activité consistait à gérer les loisirs de leur couple en y introduisant une fille soumise, un homme à tout faire ou une bête de cirque, des figurants gratuits destinés à rappeler au mari qu’il ne serait jamais assez soumis. Patrick se targuait d’avoir servi chez plusieurs de ces femmes qui, de temps à autre, fréquentaient « la scène ». Collectionneur de livres anciens, il me proposait de dépoussiérer ma bibliothèque volume par volume, quelques étagères croulant sous les romans, les ouvrages de référence et les essais divers.

Au jour dit, je m’apprêtais à le recevoir en tailleur griffé gris souris et babouches marocaines. Il sépara les deux tons grêles de ma sonnerie, leur donnant une résonance majestueuse. Je tardai à lui ouvrir, hésitant à mettre des escarpins pour la séance d’époussetage, ou bien des Santiag pour lui botter les fesses. Par paresse, je gardai mes babouches aux pieds.

En cravate sous un parka à capuche, l’homme portait une grosse serviette de bureau à la main.

— Ah, Patrick ! Vous auriez pu poser votre sacoche par terre !

Un sourire illumina sa face de chien battu.

— Je préférais la porter en vous attendant, Madame... Me donnez-vous l’autorisation de vous appeler « Maîtresse »... Et peut-être me laisserez-vous baiser votre main pour vous montrer toute l’estime que j’ai pour vous...

Je le poussai à l’intérieur de l’appartement, fermant avec violence la porte derrière lui.

— Allez faire vos simagrées ailleurs ! Ou avez-vous vu qu’un soumis se donne en spectacle sur le palier d’une dominatrice ?

— Vous avez raison, Madame. Pardonnez-moi. J’étais complètement inconscient, subjugué par votre raffinement, votre allure... Sous votre charme, chère Madame... Pardon Maîtresse...

Il tomba à genoux, la tête sur le plancher. J’avais envie de lui balancer un bon coup de pied, en me disant que les hommes qui n’ont qu’une seule obsession se comportent en égoïstes, au point d’en oublier parfois toute retenue.

— Bon, ça suffit. Relevez-vous. Sortez vos accessoires et mettez-vous au travail.

Je lui tendis un des tabliers à bavette que portait Jérémie, celui qu’il chérissait le moins par respect pour lui.

— Vous n’auriez pas une culotte sale, Madame ? C’est votre odeur que j’aimerais porter...

Je lui lançai la culotte que j’avais portée sous mon kimono à mon dernier cours de karaté. Le visage humble, la bouche tombante, il entra petit à petit dans la peau de son personnage en se déshabillant avec une gravité funèbre, ma culotte enfoncée dans la bouche. J’hésitai entre le rire et l’exaspération devant la lenteur solennelle qu’il déployait, celle d’un homme qui s’apprête à s’immoler par le feu pour obéir à quelque fatalité.

Nu, la sacoche à bout de bras, il fila discrètement dans la salle de bains. Je l’aperçus par la porte ouverte, penché, absent au monde, en train d’enrouler un bas noir autour de ses testicules. Tandis qu’il faisait son nœud, il admirait son organe qu’il avait baptisé « sexe de mule » dans un de ses courriers, une vraie trompe d’éléphant rétrécie au gland. Puis avec des gestes nonchalants, il sortit de sa sacoche un collier de chien en métal. Devant le miroir, il régla la tension des pointes qui se fichaient dans la chair de son cou.

Allongée sur le canapé, je lisais le journal lorsqu’il se présenta à moi, enveloppé dans le tablier blanc de Jérémie, toussant pour que je lève la tête vers lui. Gêné par le nylon qui s’infiltrait entre ses incisives, il me demanda :

— Vous me photographierez un jour dans cette tenue, Maîtresse ?

— Alors Patrick ! Qu’est-ce que vous attendez pour vous mettre au travail ? Dépêchez-vous de sortir l’escabeau du placard de l’entrée !

Juché sur son perchoir, il se mit à claquer les livres avec ostentation, quand un coup de sonnette le figea en haut de l’échelle, un manuel d’aviation à la main. Ses yeux se mirent à briller de curiosité.

— Madame souhaite peut-être que j’aille ouvrir ?

Je contemplai ses grosses fesses blanches entre les pans du tablier.

— Non, Patrick, j’y vais.

Un ami perdu de vue depuis longtemps se recoiffait devant ma porte.

— Jean-Pierre ! Quelle bonne surprise !

Connu pour ses interprétations de Molière, cet acteur au visage anguleux fit une entrée spectaculaire dans le salon. Il tirait sur une cigarette d’herbes médicinales et se grattait frénétiquement le mollet.

— Tiens, un homme le cul à l’air chez toi ! dit-il en découvrant Patrick perché sur l’escabeau, avec le chat qui avait grimpé.

— Patrick, mon homme de ménage.

— Bonjour, Môoosieur, dit Patrick sur un ton cérémonieux, le chiffon à la main.

— Jean-Pierre Briard, qui joue à la Comédie française.

— Bien, Madame.

Concentré sur son travail, le valet se remit à astiquer mes livres, le chat entre les pieds.

— Vous ne demandez pas dans quelle pièce a joué Jean-Pierre Briard cette saison, vous qui avez un abonnement à la Comédie Française ?

— Oui Madame ! Pardon, Monsieur, dans quelle pièce aurais-je eu l’honneur... ?

Jean-Pierre fit une courte révérence. Il jouait de ses gestes avec une décontraction professionnelle.

— Ruy Blas, mon petit Patrick. J’ai joué le malfrat dans Ruy Blas.

— Ah ! Très bien, Monsieur ! Je n’ai pas vu la pièce, mais j’ai lu d’excellentes critiques.

Patrick serrait son tablier autour de lui d’un geste craintif. Il lâcha soudain le chiffon sur le dos du chat qui décampa en lui griffant les jambes.

— Détendez-vous, voyons, poursuivit l’acteur. L’exhibition de vos charmes naturels n’en sera que plus appétissante, n’est-ce pas, Gala ? Puis se tournant vers moi : « Mes amis de la rue du Paradis, les frères Tomasini, ont un valet exceptionnel, formé à l’école allemande avant d’entrer au service de leur père, en Corse. À la mort de son maître, il a travaillé un temps dans l’hôtellerie. Puis il a retrouvé les fils du patron qui vendent de la porcelaine dans le 10e arrondissement. À soixante ans passés, il leur a proposé ses services, en talons aiguilles sous sa livrée de chauffeur... Dans l’hôtel particulier des deux frères, il pérore en robe chinoise, l’assiette de toasts dans une main, une ombrelle dans l’autre, et parfois même en cantatrice chauve... Figure-toi que sous sa perruque, il n’a plus un poil sur la tête ! Sa première maîtresse l’a scalpée ! Il en est devenu homosexuel. Il avait dû exaspérer sa copine pour qu’elle lui arrache les cheveux !... J’espère que Patrick n’est pas insupportable avec toi ! Les Tomasini sont hétérosexuels... Mais il arrive que l’un des deux enfile le valet, comme ça, pour rigoler... »

Vautré sur le sofa, il parlait bas, égrenant des obscénités scatologiques à mon oreille.

— J’irais bien aux toilettes maintenant, pour la grosse, comme on dit, crois-tu que ton homme de ménage en mangerait ?

Sur son escabeau, l’intéressé violentait les ouvrages avec des gestes courts, l’air anxieux. Je l’entendais respirer.

Jean-Pierre se leva, s’en fut jusqu’à la fenêtre puis se mit à faire des allers-retours dans la pièce en frôlant l’échelle où le chat avait repris son poste d’arbitre, mordillant les orteils du larbin. L’acteur pinça les fesses de l’homme de ménage. Se plaignant de la poussière qui volait dans la pièce, il lui claqua les mollets. Toutes griffes dehors, le félin changea de camp. Il cracha après l’acteur qui le toisait. Avançant la main avec précaution, Jean-Pierre souleva le tablier de Patrick. Celui-ci se figea, un dictionnaire à la main.

— Ciel ! Il ne bande pas !

— Tu l’intimides...

Mon ami pirouetta vers la porte. Patrick se tenait au garde-à-vous en bas de l’échelle lorsque je revins.

— J’ai fini pour aujourd’hui, Madame.

Je me sentis prise en faute, comme une bourgeoise qui aurait rêvé de l’enculage d’un proche.

— Bon, eh bien... Rentrez chez vous, Patrick.

— J’ai eu très peur Madame, dit-il en me regardant avec des yeux amoureux. Mais sachez que je l’aurais fait si vous me l’aviez demandé. C’eût été la première fois...

— C’est bien Patrick

SÉANCE 7

Dans l’entrée, Serge m’a tendu son manteau comme si j’étais la dame du vestiaire, un long cache-poussière en poil de chameau évasé d’un soufflet derrière les mollets. Il est resté le bras tendu avec son vêtement qui pesait dessus.

— Vous avez une patère derrière vous pour accrocher vos affaires.

La soixantaine, il portait une écharpe blanche roulée à l’intérieur de son col, sous d’épais cheveux teints en noir. La teinture, l’écharpe, le manteau lui donnaient la dégaine d’un maffieux à l’ancienne.

Il s’est déshabillé en gardant ses chaussettes aux pieds. La vue d’un homme en chaussettes me contrarie. Sa décontraction dans une pareille tenue, sa cigarette en papier maïs au bord des lèvres, et sa bedaine qu’il poussait fièrement en avant comme une décoration me donnaient à penser qu’il avait dû fréquenter des établissements de cure thermale, ou des bordels. Je me sentis déplacée dans ma robe fendue en lycra noir, rehaussée d’un lourd collier berbère.

Répugnant, c’est le mot qui m’est venu à l’esprit en grondant :

— Les chaussettes !

Difficile de renvoyer ce type à Deauville où il habitait, maintenant qu’il était nu ! Les télécopies que nous avions échangées à la suite d’un premier contact sur une messagerie avaient créé un lien qui m’empêchait de le mettre dehors, en plus de cette curiosité qui me tenait... J’aurais pourtant pu lui dire « Monsieur, j’ai changé d’idée », ou bien « Désolée, mais vous ne correspondez pas à ce que j’attendais » en lui montrant la porte. Je l’avais fait plusieurs fois dans le cas de rencontres instantanées par le biais du Minitel, le soir pour le soir même, de la consommation frénétique de soumis, un peu comme une drogue qui empêche de penser à l’essentiel tout en vivant des choses extraordinaires.

Macha... Macha qui somnolait dans la chambre... Peut-être y aurait-il moyen de passer un bon moment si elle participait. À deux, on voit les choses différemment, et puis on pourrait peut-être s’amuser dans son dos...

L’homme savait que je vivais avec une amie. Il m’avait demandé de l’inviter à jouer avec nous. Au téléphone, j’avais bluffé en disant qu’elle risquait de se trouver à Deauville le jour où il devait venir me voir à Paris, au Festival du cinéma américain. Un petit mensonge destiné à le frustrer...

— Je veux bien réveiller mon amie pour qu’elle joue avec nous, mais elle demande une grosse somme.

De son sac en cuir brillant, de ceux que portent à l’épaule les hommes de province, il sortit des billets roulés dans un élastique. Se dandinant jusqu’au salon, il posa la liasse sur la table d’un geste royal.

— C’est réglé. Dépêchez-vous, Gala, je dois bientôt retourner à Saint-Lazare. J’ai un train dans deux heures.

Les loisirs de ce pharmacien étaient pourtant illimités. Il partageait sa journée entre la pêche au gros et les salles de jeu. Baccara, Black Jack, tournois de bridge avec les amies de sa femme, Minitel en soirée sur les messageries S.M. Accro à tout en quelque sorte, ça devait aller de pair avec la cigarette. Ancienne fumeuse et racoleuse professionnelle, je ne lui jetterai pas la pierre, moi la droguée des rapports pervers, du sexe sans sexe.

Son sac à main contenait une roulette miniature et des cartes à jouer usées par le frottement des doigts. J’allais expliquer le cas à Macha qui était occupée à parcourir sa bible, « L’Homme de Cour » de Baltasar Gracian, un manuel de savoir-vivre du XVIIe siècle. Son bandeau d’avion traînait sur le lit. Quand elle se reposait, elle s’isolait dans une sorte de caisson sensoriel, le bandeau sur les yeux, des bouchons anti-bruit enfoncés dans les oreilles.

Casino, roulette, Deauville représentaient des mots magiques pour mon amie suédoise. La jet society l’impressionnait. Je lui parlai du physique du client, de ses manières autoritaires qu’il faudrait contrer.

— On va se moquer de lui, tricher à la roulette pour qu’il perde à chaque fois, il repartira couvert de bleus !

En la voyant rire de bon cœur, je compris que c’était gagné, qu’on allait s’amuser un bon coup avec ce débris, puisqu’il était là. Elle enfila en vitesse une mini-robe tee-shirt noire, mit un masque de plumes, un loup noir qui remontait en aigrette sur son front. Elle préférait que ce type ne puisse pas la reconnaître dans les rues de Deauville, le jour où son amant l’inviterait à l’hôtel Royal.

Au salon, l’homme souleva les fesses de sa chaise pour la saluer avant de retomber lourdement. Nu, sans complexe, les lunettes sur le bout du nez, il était occupé à assembler les pièces détachées de sa roulette en kit. Un tapis vert recouvrait la table. Il jeta un bref coup d’œil sur elle.

— Belle chevelure de Nordique...

Il fit tourner le cylindre et poursuivit sans lever les yeux :

— C’est Gala qui t’a ordonné de mettre ce masque ridicule, je suppose... Une soumise obéit à sa maîtresse, c’est normal... Allez, les filles, apportez-moi les râteaux !

— C’est comme ça que Serge désigne les cravaches et les martinets, Macha, des « râteaux ».

La taille de la roulette miniature l’avait déçue. Elle m’adressa une mimique de dégoût en pointant le doigt sur la panse de Serge qui s’était baissé pour ramasser un jeton sur le parquet. J’entraînai mon amie dans la chambre, où je déballai mes deux meilleures ceintures.

— J’aimerais te servir de cobaye, me proposa-t-elle, mais pas devant lui. Ici... Tout de suite...

Je redoublai la première ceinture dans ma main et je lui fouettai les fesses à travers sa robe. Elle me regarda en fermant un œil, un code qui signifiait entre nous « pas terrible », et prit appui contre le mur. Soucieuse de ne pas alerter Serge, je la frappai cinq ou six fois sans prendre de recul avec l’autre ceinture, une lanière fine un peu plus nerveuse. Lorsqu’elle se retourna vers moi, je l’embrassai sur la bouche histoire de prendre langue et de raviver notre complicité. Ses lèvres s’épanouirent en corolle. Elle téta ma langue en aspirant ma salive. Une vague de désir me coupa les jambes.

— Du Mozart, j’adore Mozart ! cria l’homme depuis le salon.

Je la repoussai, soucieuse d’adopter une attitude professionnelle avant que l’hilarité ne nous gagne toutes les deux. Évitant de la regarder, je sortis d’un coffre les cordages de bateau dont Serge avait besoin. Il m’avait prévenue dans sa dernière télécopie qu’il voulait s’attacher lui-même. Je devais lui fournir cinq ou six mètres de cordes et trouver un point d’ancrage au plafond. Il se chargeait d’apporter des manilles et des mousquetons.

— La flûte enchantée ?

— Va pour La flûte, concéda Serge. J’aime assez le passage où Papageno implore les dames de lui enlever le cadenas qu’elles lui ont mis sur la bouche.

Pendant qu’il attachait les cordes à ses poignets au moyen de bracelets de cuir, il nous donna le détail des simulations du jeu. Nous ne jouerions que dix-huit fois pour limiter le nombre de coups. Dix-huit lancers de bille afin que les corrections restent supportables. Pour éviter les doublons, je marquerais les numéros qui venaient de sortir sur le tapis à l’aide d’un jeton. Un doublon ne comptait pas : si le cas se présentait, on relancerait la bille. Le rouge correspondait aux instruments classiques : le martinet et la cravache, le noir à la petite ceinture que Macha préférait. Le numéro sortant définirait le nombre de coups. Macha serait croupier, je ferai office de bourreau.

Cette roulette miniature me rappelait le club Mickey de la plage, à Deauville. Mais le point noir du club, c’était lui. Attaché à une corde qui descendait d’une poutre, les bras tendus vers le plafond, on aurait dit un boa constricteur qui aurait avalé deux ballons de rugby coincés à des hauteurs différentes au-dessus de ses jambes rachitiques, l’un devant, l’autre derrière.

Il misa sur le numéro deux. Macha glissa un jeton sur le tapis vert jusqu’à la case correspondante. Elle eût un sourire féroce en lançant la bille. Trente-six. Ma complice m’adressa un clin d’œil. Elle avait dû penser très fort au gros chiffre qui venait de sortir et savourait sa victoire.

— C’est le deux qui va servir de référence pour la correction, décida Serge. Les coups suivants, si le tirage de Macha coïncide avec ma mise, j’aurai des caresses buccales de votre part, les filles.

On se regardait, Macha et moi, entre colère et rire. L’homme changeait les règles comme il l’entendait. Et le ton qu’il employait...

Je lui donnai sans conviction ses deux coups, du fouet, puisque le deux était de couleur rouge, mais Macha se mit en colère, serrant les poings sur le tapis :

— C’est trop facile de donner un tout petit chiffre comme vous venez de le faire. C’est la roulette qui fixe le nombre de coups ! Si vous refusez la règle, je m’en vais.

Il marmonna :

— Bon, c’est comme tu veux, Macha.

Le neuf sortit. Au premier coup de ceinture sur le gras des fesses, le joueur protesta :

— Le coup ne compte pas !

— Ah bon, et pourquoi ?

— La lanière m’a touché l’abdomen. Reculez d’un chouia et recommencez.

Je lui obéis la rage au ventre. Il compta les coups d’une voix grincheuse. J’en rajoutai deux à la fin.

— Ce n’est pas normal, ça, Gala. C’était un neuf, alors on doit payer neuf coups. Et puis ce masque me dérange. Fais-moi plaisir, Macha, enlève-moi ça.

Je lui rétorquai d’un air mauvais :

— C’est le petit bonus dont je viens de te gratifier, ou le masque de mon amie qui te met de mauvais poil ?

Il continuait à fixer le masque :

— Allons, c’est pas carnaval, enlève ton masque, Macha ! J’ai envie de voir à quoi tu ressembles, quand même !... Tu ne serais pas défigurée par une tache de vin ?

L’intéressée ne comprenait pas de quoi il parlait. Ses doigts nerveux lancèrent la bille que la force centrifuge précipita dans le creux d’une alvéole.

— Vingt-trois ! Noir !... Du martinet ! bafouilla-t-elle.

— Ah non, on avait dit que le noir correspondait à la ceinture !

Je volai au secours de Macha.

— Et bien la règle a changé, Serge. Maintenant, le noir correspond au fouet.

— Ce n’est pas le jeu. On avait décidé une fois pour toutes de l’attribution des râteaux...

— Qui établit les règles ? TU avais décidé ! C’est toi le dominateur ? Tu veux jouer au petit chef ?

— Bon, bon, allez-y, frappez-moi avec n’importe quel râteau puisque vous n’en faites qu’à votre tête.

Les lèvres pincées, j’administrai un grand coup de martinet sur chacune de ses fesses qui ressemblaient à des bouées dégonflées. Mal irriguée, la peau bleuissait. Je m’attaquai au bas des reins avec un élan haineux.

— Là, c’est trop sensible, Gala. Tapez un peu plus bas s’il vous plaît... Plus à gauche...

Macha m’adressait des œillades excédées. Je le fouettai à vingt-trois reprises en y allant de plus en plus fort pour évacuer la colère qui bouillait en moi, puis je lui communiquai la suite du programme :

— Je vais te bander les yeux. Tu devras reconnaître laquelle de nous deux s’occupe de toi. Si tu te trompes, le nombre de coups sera doublé.

— Ah oui... Je suis partant ! C’est une idée amusante !

C’était la première fois qu’il semblait heureux depuis qu’il était entré chez moi. Tandis que je nouais un foulard sur ses yeux, Macha s’est mise à grimacer en silence. J’entrevoyais ses dents pointues en dessous de la coque de plumes qui lui gainait les narines. Elle tordait les lèvres, tirait la langue d’un air espiègle, tortillait ses fesses. Aguichante, elle prenait une pose obscène, les cuisses écrasées sur le feutre vert.

— J’adore ce morceau, dit Serge.

Je retroussai la robe de Macha jusqu’au pubis. Elle ne portait presque jamais de culotte. Je découvris son sexe épilé d’un seul côté. Elle m’avait raconté la veille, qu’au téléphone avec sa sœur jumelle qui vivait en Suède, elles venaient juste de se livrer à une épilation partielle, chacune devant son miroir. L’une du côté gauche, l’autre à droite. Le contraste de la lèvre lisse que je caressais maintenant avec la fourrure blonde épargnée du côté gauche me grisait. Je promenai lentement mon doigt dans le sillon qui les séparait, puis je pressai le fruit. Les avant-bras sur la table, la tête en arrière, Macha battait des paupières. Quand je me mis à serrer plus fort, elle se mordit les lèvres.

— Plus fort Mozart, les filles !

D’une main, je montai le volume à distance, de l’autre, je la branlai. Vite. Son regard balayait le contenu de la pièce, la roulette, les cordes avec Serge de profil attaché au bout, toujours aveuglé du foulard. Son sexe bavait dans ma paume. La présence de l’homme contribuait à son excitation... Elle aurait sans doute préféré qu’il nous voie... Lorsqu’elle sera vieille, il lui faudra une demi-douzaine de caniches pour la regarder se masturber.

— Alors ? Vous avez fini de vous gouiner ? Si vous croyez que je suis dupe, vous vous trompez... Quand même, vous auriez pu vous occuper l’une de l’autre avant de me bander les yeux, pour que j’en profite un peu !

Macha plaqua sa main sur la mienne, soucieuse de la garder contre son sexe, et lança la bille de l’autre. Le zéro sortit. Elle balbutia :

— Dix-huit... Rouge !

Elle porta mes doigts humides à sa bouche. Elle les lécha en me regardant droit dans les yeux. Puis elle s’empara de la petite ceinture noire. Je crus comprendre qu’elle voulait imiter ma technique. Après un premier coup trop tendre, elle m’implora du regard avant de porter le suivant. Je pliai la ceinture en deux, puis je guidai son bras dans le vide d’un geste qui voulait dire « plus souple ». Elle s’exerça une ou deux fois à l’écart. La ceinture claqua comme il fallait, sèche et légère, sur la fesse de Serge.

— C’est Gala qui m’a frappé ! s’exclama-t-il.

— Tu as perdu, répliqua Macha avec arrogance.

— De toutes les façons, vous faites tout ce que vous voulez puisque je ne vois rien !

Nous lui indiquions à tour de rôle des numéros fictifs choisis au hasard, souvent très loin du numéro sortant. Un cinq devenait ainsi un vingt-trois ou un trente-deux. Le masochiste se plaignait de la durée excessive des corrections. Pendant que la bille tournait autour du cylindre, mes doigts fouillaient le sexe de Macha. Le bassin tendu, la robe roulée sur les hanches, elle écartait les cuisses devant moi en prenant des airs de théâtreuse et mimait en silence la jouissance.

— Allons, ça suffit, Gala ! Attendez au moins que je sois parti, vous deux ! grogna Serge sous son foulard.

Les fesses couvertes d’égratignures à la pliure des cuisses, il hésitait après chaque raclée à reconnaître sa fouetteuse et se trompait.

— Et la finition, les filles ? pleurnicha-t-il au dix-huitième lancer de bille. Vous allez me laisser dans cet état ? Je peux bander si ça vous fait plaisir !

Ni Macha ni moi n’étions intéressées par ses organes génitaux.

— J’ai pris ce qu’il faut à la pharmacie, ajouta-t-il. La piqûre permet de durcir n’importe quelle verge pendant plus de deux heures. J’aurai la trique dans le train jusqu’à Deauville, mais dans la mesure où ça vous fait plaisir, ce n’est pas grave. Prenez la seringue et le produit au fond de mon sac.

Je l’interrogeai :

— Qu’est-ce que tu comptes faire avec ta queue ?

— Rien de spécial... C’est pour le plaisir des yeux, l’image qu’une femme aime avoir d’un homme, rien de plus.

— La potion magique va enchanter la flûte ! ricana Macha sur un ton persifleur.

Elle fila dans le cagibi de l’entrée, rapporta un plumeau dont elle se mit à lui chatouiller les testicules. L’homme crut sans doute qu’il s’agissait d’un doigt ou d’une langue. Rassuré, il soupirait de satisfaction. Mais la geisha s’était déjà lassée. Après lui avoir passé le manche du plumeau entre les fesses, elle planta ses ongles dans les deux taches brunes de ses mamelons. Serge s’énerva.

— Bon, ça ira comme ça, les filles ! Je ne sais pas ce que vous fabriquez, mais je ne vais pas rater mon train pour vous faire plaisir. Allez ! Enlevez-moi ce bandeau ridicule.

C’est Macha qui lui a tendu sa pelisse en poil de chameau.

En jean et en blouson, nous sommes sorties de l’appartement derrière lui. Attablées dans un restaurant gastronomique de la rue des Grands Augustins, nous l’avons chassé de notre esprit. Nous n’avons pas parlé de lui. Pas un mot. Il n’y avait rien à dire. Il n’y avait que l’oubli.

SÉANCE 8

Qui m’avait offert cette perruque brune ? En la coiffant sur la tête de Louis, un petit homme coincé, chef d’entreprise dans le civil, j’avais l’impression de manipuler du crin de cheval. D’un œil critique, je scrutais les lèvres épaissies au crayon rouge, fuselées au deux tiers de la courbe. Sous le regard sans fards de « Maîtresse », les pupilles de Magali vacillèrent.

— Montre-toi en femme, marche !

Le travesti pratiquait le talon haut dans mon salon. Des escarpins de bourgeoise qu’il était allé choisir boulevard de Clichy « pour sa femme ». Louis n’avait pas l’occasion d’incarner son alter ego en dehors de nos séances. Au bureau, il gardait parfois un teddy sous son pantalon de costume, une culotte large façon grand-mère serrée comme une gaine.

— Plus haut, le regard. Ce sont tes pieds qui marchent.

Magali releva la tête sous son chapeau de soleil. La jambe tendue, le genou raide, elle balançait le petit sac à main que je lui avais prêté, une vieillerie démodée qu’elle tenait par sa chaînette dorée. Elle exécutait une sorte de pas de l’oie que je le lui avais enseignée, une technique de travestis pour marcher sans plier le genou. Chinée dans un dépôt vente, sa robe violette faisait vintage sous trois rangs de perles jaunies.

À la suite d’un dialogue sur Minitel, Magali s’était mise à m’envoyer des courriers dont je me délectais à mes moments perdus : gang bang au pensionnat de jeunes filles, élèves délurées sanglées de godes-ceinture dans la cour de récréation, godemichés à piston remplis de lait au dortoir, éclaboussures, applaudissements aux viols réitérés de la pauvre Magali. Des pensionnaires qui faisaient le mur la nuit une paire d’escarpins à la main. Au pensionnat où j’avais passé le cap de la puberté, aucune fille ne rêvait de faire le mur avec l’idée de se pavaner sur des chaussures à talons sur les Champs Élysées.

Lassée des leçons de maintien identiques d’une semaine sur l’autre, j’avais opté ce soir-là pour des travaux pratiques de plein air. Magali devait se trouver à 21 heures sur mon paillasson, drapée dans son imperméable. L’ancien water-closet de mon palier lui servait à entreposer ses falbalas, ses robes, ses déshabillés en rayonne, ses nuisettes en polyester transparent, ses gaines et ses corsets de chez Scandale.

Je m’habillai en loubarde pour affronter le périph, pantalon de cuir étroit sous mon blouson, une paire de baskets aux pieds.

Magali sonna à ma porte avant de courir sur la pointe des pieds jusqu’au local à poubelles, attendre mon coup de klaxon en se cachant des voisins. Aucun locataire ne devait faire le lien entre cette créature en imperméable beige et la propriétaire de la Mercedes, garée phares éteints au coin de la rue.

— En voiture, Magali !

On aurait dit une secrétaire en goguette à la façon dont elle s’est calée sur le siège. Au feu rouge place de l’Opéra, dans la lumière blanche du plafonnier, j’examinai son visage croûté par le mélange du fond de teint et de la poudre. L’ombre bleutée des paupières commençait à se déliter. L’odeur métallique de son appréhension me dérangea. Des relents de menstruation... Sous son manteau de pluie, Magali portait une minijupe jaune. Des pinces métalliques accrochées au bout de ses seins tendaient le tissu du soutien-gorge de grand-mère sous la dentelle du chemisier.

Porte de Saint-Ouen, sur la portion des boulevards extérieurs conquise par les travestis algériens, je ralentis. De gros camions aux conducteurs affamés de sexe avachis dans la cabine, quatre ou cinq prostituées dépoitraillées en cuissardes. Deux travestis mordaient dans le même sandwich. Un autre urinait contre le mur d’un souterrain où les voitures s’engouffraient dans la nuit. Sur le côté nord de la voie express, des voyeurs en berlines noires ou grises, des dragueurs louches, tiraient sur leur cigarette.

La main de ma passagère tenait la poignée de la portière. La tête haute, elle narguait ses concurrentes avec le sentiment d’être protégé par le luxe de l’habitacle, allumant les hommes du coin de l’œil.

— Ces gens fantasment sur des femmes à pénis comme toi, Magali.

— Vous croyez, Maîtresse ?

Garée le long du trottoir, je coupai le moteur.

— Débarrasse-toi de ton imperméable. Tu vas tapiner.

Magali obéit. Elle resta immobile à quelques mètres de la voiture, frissonnant dans les courants d’air du boulevard. Un camionneur quitta son volant pour approcher cette brune en dentelles. Je le vis dans le rétroviseur, en train de la questionner. Le prix... Fantasme masculin de se vendre comme une femme, d’être loué par « Maîtresse »... Le camionneur sortit un billet de sa poche. Se détournant de lui, Magali se dirigea vers la voiture au moment précis où je démarrai. Elle courut en gesticulant dans ma direction, sa minijupe jaune soulevée par le vent. Je freinai brutalement lorsque je vis que l’homme la poursuivait. Le camionneur ralentit la pas. Il espérait qu’elle allait se tordre un pied, tomber sur le trottoir, à sa merci. J’entendis ma soumise qui m’implorait :

— Madame ! Venez lui parler... Je vous en prie... Madame !

Elle était à quelques enjambées de son poursuivant. L’homme courait. Cette fois, il la talonnait. Il lui mit la main aux fesses, la poussa pour la renverser, peut-être la violer couchée sur l’asphalte. Il la tenait fermement par le bras. Je la vis qui grimaçait sous la pression. Je m’amusais de ses émotions fortes à se sentir femme. Je riais toute seule derrière mon volant. Lorsque je la vis s’affaisser, puis tomber à genoux devant l’homme, j’enclenchai la marche arrière. Je l’appelai par la vitre ouverte :

— Magali ! On s’en va !

Le travesti bondit dans la voiture en marche. Il sanglotait tandis que je roulais à tombeau ouvert sur le boulevard.

— Madame, c’est trop pour moi... je ne peux pas sucer comme ça... sans capote...

— Allons Magali, tu fais des manières. Tiens, regarde ce que j’ai apporté pour te garnir, une fois que tu te seras fait sodomiser par un camionneur.

Je lui tendis une serviette hygiénique, une « super » pour la nuit, bardée de languettes autocollantes.

— Mets-la en place tout de suite. Je préfère te savoir garnie avant de te lâcher sur le terrain vague où je t’amène, tu risquerais de souiller le siège.

La serviette hygiénique agit comme un bonbon qu’on tend à un enfant : les pleurs de Magali se tarirent. Les jambes ouvertes, elle se contorsionnait maintenant pour glisser la serviette dans sa culotte. Je freinai au moment où elle décollait ses fesses du siège. Projetée en avant, elle dut à sa ceinture de sécurité de ne pas s’éclater le front contre le pare-brise.

— Madame, vous conduisez un peu vite... osa-t-elle timidement, le menton dans la poitrine.

— Depuis quand une soubrette fait-elle des remarques à sa maîtresse ?

— Pardon Madame, c’était juste que...

Je fis demi-tour. Donnant un coup de volant, je garai la voiture à proximité d’un groupe de travestis.

— Va dire à tes semblables que ta maîtresse roule trop vite.

— Oh, Madame, pitié ! Je n’oserai jamais ! Ce sont des professionnelles, des personnes dangereuses...

— Tu rêves de devenir une roulure ! Alors vas-y.

La dureté de ma voix la décida. Elle ouvrit aussitôt la portière, posa un pied dehors comme pour mesurer la température de l’eau et se lança. Elle ondulait des fesses en s’avançant vers le trio qui la regardait venir en silence. Mal à l’aise devant ses semblables, elle frottait ses bras contre son torse. Les mains sur ses hanches, l’un des travestis jaugeait l’arrivante avec arrogance en mâchant son chewing-gum. Marchant sur le bord du trottoir avec précaution, Magali voulut soudain se donner une contenance en hélant de la main un camion qui roulait au ralenti sur la chaussée. Les travestis lui sautèrent dessus. L’une d’elles brandissait un parapluie dont elle la roua de coups. Je démarrai en vitesse et je m’arrêtai à leur hauteur en criant :

— Lâchez-le ! C’est mon soumis ! Une mise à l’épreuve !

— Tu ferais mieux d’aller tester ton esclave ailleurs ! C’est chasse gardée, ici ! Compris ?

Magali se rencogna dans son siège. Elle ne prononça pas une parole sur le chemin du retour. Arrivée au palier du troisième étage, je lui murmurai d’une voix douce « bonne nuit, Magali » en ouvrant la porte de mon appartement, tandis qu’elle se précipitait vers le cagibi pour se changer.

SÉANCE 9

Macha avait rencontré Yasmine à l’occasion d’un concours, une compétition de soumises, nues, les jambes écartées. Le diplomate présidait un jury constitué d’hommes qui avaient toute liberté de palper les concurrentes, d’évaluer leur tonus musculaire avant et après les performances. Elles devaient rapporter des objets qu’on leur lançait, supporter un éventail de sévices corporels. Plusieurs prix dont une montre Folex devaient récompenser la gagnante. Le bruit courait parmi les filles que la fois précédente, le diplomate avait offert un trophée gagné par son Labrador dans un concours canin. Il se serait contenté d’ôter la plaque portant le nom de son chien.

Les deux filles se voyaient de temps à autre sur des « plans ». Un soir à l’appartement, Macha enfilait des bas couleur chair avant de se rendre chez le diplomate quand Yasmine est venue la chercher. Avec sa redingote et ses bottes, elle pesait tout au plus quarante-cinq kilos. Des yeux noirs dévorants humanisaient son petit corps de serpent.

Assise sur le bord du canapé, elle fumait un de mes cigarillos cubains. Elle s’extasia devant mon déshabillé de soie noire, puis se renseigna à propos de la domination.

— Croyez-vous que je ferais une bonne dominatrice ? me dit-elle.

— Toute soumise est une domina potentielle, alors pourquoi pas toi ?

— La douleur me gave en ce moment. Je ne crois pas que je vais tenir longtemps. Je compte sur vous pour me montrer quelques unes de vos techniques. Si vous dénichez un gentil cobaye, amenez-le chez moi qu’on s’amuse un peu.

Avenue Foch, son appartement donnait sur des arbres. Meubles modernes, ordinateurs, graveurs et terminaux s’empilaient entre d’épais rideaux brodés et des lampes en vessie de chameau. Elle cachait son profil de Marocaine sous une longue perruque blonde lorsqu’elle sortait la nuit au bras d’un homme, par crainte de croiser son oncle qui habitait à deux pas.

Vautrée dans les coussins autour d’un couscous servi sur une table basse en cuivre martelé, elle nous a confié un soir, à Macha et à moi, que la fréquentation des contre-allées par des prostituées adossées aux grilles des jardins contribuait à son engouement pour le quartier.

Après dîner, je découvris à quel point la jeune fille était à cran. Elle venait de régler un litige avec sa femme de ménage marocaine. Elle l’avait soupçonnée de lui avoir volé une somme importante dissimulée dans la poche d’un tailleur, et l’avait fouillée. Les billets se trouvaient au fond du soutien-gorge de la bonne. Elle s’était alors enfermée dans la chambre avec elle, et lui avait cogné la tête contre le mur jusqu’à ce que le sang éclabousse.

Elle insista pour nous montrer sur le champ la traînée sanglante sur le papier mural. Du haut de ses vingt-deux ans, elle nous lança :

— Vous voyez ce qu’il arrive à ceux qui me volent !

À l’approche de Noël, je reçus la visite d’un soumis américain, un danseur d’une trentaine d’années. Stuart se rasait le crâne pour éliminer l’image désagréable de sa calvitie précoce. Sa tête blafarde émergeait du col de son manteau de cuir noir comme un moignon d’une manche. Il me tendit un long paquet orangé orné d’un ruban de satin brun.

— Une cravache... Vous auriez pu trouver un cadeau plus original !

Je décidai de l’amener chez Yasmine les pouces liés par une paire de menottes. Je dissimulai la cravache dans le dos de son manteau, scotchée au chatterton dans la doublure en cashmere. Nous traversâmes ainsi la passerelle des arts, la cour carrée, longeant la pyramide du Louvre jusqu’à la rue Saint-Honoré, et remontant vers le faubourg.

Des gants noirs dissimulaient ses menottes chromées. Dans un magasin de chaussures qui exposait de belles bottes en vitrine, Stuart réussit à taper son code sur le sabot qu’on lui présentait. Une fois dans la rue, il porta le sac à deux mains contre son ventre. Chez un créateur du faubourg, nous découvrîmes le cuir stretch. L’Américain choisit un bustier violet susceptible de convenir à la poitrine menue de Yasmine. Je commandai une combinaison de cat-woman noire élargie de soufflets sous les bras, en prévision de mes combats contre Léopold.

Place de la Concorde, la difficulté pour Stuart consistait à héler un taxi les menottes aux doigts. Mais je n’avais jamais vu de New-Yorkais pris de court. Il ressemblait à un voleur pris sur le fait, avec ses paquets s’entrechoquant au bout de ses bras levés. Il siffla, une Peugeot s’arrêta, « en voiture, Gala ! »

Stuart était prêt à tout. Il n’avait pas d’exigences particulières hormis les corrections qu’il attendait de ses dominatrices, une dans chaque capitale. En dépit de ses tendances masochistes, il ne se croyait jamais obligé de commettre un impair pour mériter des coups.

Arrivés dans l’appartement de l’avenue Foch, Yasmine me complimenta :

— Joli esclave ! Tu me gâtes ! Si on débouchait une bouteille de Champagne ? L’esclave va s’occuper du service. Stuart, des verres !... dans le premier placard... Le seau sur l’étagère... n’oublie pas les glaçons...

Elle caressa un instant le bustier de cuir, mais c’était les menottes que je venais d’ôter des doigts de Stuart qui l’intéressaient. Elle les retourna dans tous les sens.

— Tu sais ma chérie, on ne m’a toujours pas livré mon arbre de Noël ! J’ai acheté toutes les babioles que les catholiques suspendent aux branches. Si ma famille savait ! Une bonne musulmane en train de décorer un sapin !

Jouant avec les crans des menottes, elle comprima ses propres pouces en tirant dessus, pouffa de rire, pesta contre la clé avant d’enclencher l’ouverture. Stuart sortit la cravache de son dos comme un prestidigitateur. Persuadée qu’il s’agissait encore d’un cadeau, la maîtresse de maison la lui prit des mains avec avidité.

— Merci, c’est trop gentil !

Elle lui tapota les fesses avec :

— Déshabille-toi ! Allons, plus vite !

Nu, une serviette blanche pliée sur l’avant-bras, il entreprit de verser du champagne dans les coupes. Des anneaux chromés pendaient à ses tétons. Je racontai à la maîtresse de maison comment à l’occasion de son vernissage, une artiste avait accroché un plateau d’inox à deux chaînettes reliées aux seins de Stuart. Les femmes choisissaient un cocktail auprès du serveur en string qui trottinait derrière chaque maîtresse potentielle.

En dépit de l’hygiène de rigueur outre-Atlantique, ses parents ne l’avaient pas circoncis. Un bijou d’une taille plus importante perçait la peau de son gland. À vue d’œil, cinq centimètres de diamètre. Yasmine tira dessus, observant les réactions du garçon qui bombait le torse avec un sourire condescendant.

Stuart avait flairé l’amatrice, mais la maîtresse de maison n’était pas dupe. Dans un froissement de papier de soie, ses doigts rageurs inventorièrent les boîtes d’ornements destinés au sapin. Elle commença par suspendre une boule rouge à chacun des anneaux, puis elle enroula une guirlande lumineuse autour de ses bras.

Éteignant les lumières du salon, nous contemplâmes le clignotement des petites ampoules de couleur. Dans mon esprit, ce corps glabre aux bras écartés devint soudain une croix illuminée. Je me crus la nuit sur une corniche du Sud de l’Italie, le long d’un de ces cimetières où des ampoules électriques scintillent au-dessus des pierres tombales. À côté de moi, mon amie semblait voguer sur la nostalgie de ses propres souvenirs. Tout à coup, elle rompit le charme en se dressant comme un ressort :

— L’arbre n’est pas assez décoré !

Elle ralluma en vitesse, puis sortit d’autres ornements des boîtes. Une cloche argentée dans une main, un lapin dans l’autre, elle cherchait comment les suspendre. Une idée me vint :

— Va chercher une paire de ciseaux à ongles.

Dès que mon amie eut quitté la pièce, Stuart m’implora :

— Pas de marques, Maîtresse, je vous en prie, mon métier...

À l’aide des ciseaux, je coupai la boucle de fil métallique d’un côté. Yasmine avait compris. Le nez à quelques centimètres du but, elle piqua le crochet dans la peau de Stuart. Le corps lisse de l’Américain se couvrit d’étoiles dorées et de Pères Noël en sucre.

Elle le prit en photo sous tous les angles. Très fière de ses gros plans de boules accrochées à même la peau, elle se promit de montrer les clichés à Macha.

— Personne ne croira que je suis aussi cruelle, n’est-ce pas, Gala ?

Le châtiment qu’elle avait infligé à la bonne me traversa l’esprit pendant qu’elle s’acharnait à malmener les anneaux du danseur. Sous la traction qu’elle imposait à son sexe, l’arbre bandait dur.

Au sol, il ne restait plus qu’un carton de petites bougies embrochées sur leur support d’aluminium. Yasmine cherchait comment les fixer. Je lui montrai. Hérissé de bougies collées à la cire chaude sur ses épaules et ses bras, le sapin humain brillait de mille feux.

Depuis le balcon qui donnait sur l’avenue, Yasmine siffla dans ses doigts. Elle avait inventé un code pour communiquer avec les travailleuses du trottoir. Les « you-you » des femmes pendant la guerre d’Algérie, entrecoupés de sifflements stridents.

Une petite troupe arriva de la rue, quatre ou cinq filles vêtues de cuissardes racoleuses et de vinyle transparent. Chacune fit un vœu avant d’accrocher sa boule sur l’arbre, le long des bras plus faciles à piquer, sur le torse, à l’intérieur des cuisses. Elles guettaient une expression de douleur sur le visage de Stuart qui affichait un sourire résigné. Il ressemblait à une sculpture moderne, et peu à peu, aux yeux des filles, à une statue vivante quasi miraculeuse. L’une d’elles lui réclama l’absolution. Elle le supplia de lui réserver un futur meilleur, à condition que cet avenir soit placé sous les auspices du lucre et de l’abondance. Une blonde siliconée le surnomma « Sainte Rita », la préposée aux causes désespérées.

Absoutes par cette incarnation masculine de leur sainte, les filles décidèrent de jouer avec le corps de Stuart « jusqu’à ce qu’il perde la boule ». Elles tiraient sur les ornements. Quand une décoration venait à tomber, elles la replaçaient dans une zone sensible en prenant des mines de Mater Dolorosa.

Baraquée comme un homme, une sorcière brune ôta la boule rouge suspendue à sa verge.

— Baise-moi du mieux que tu peux, moi j’aime les queues comme la tienne, bénies à la cire de bougie, purifiées par le feu ! s’exclama-t-elle en relevant sa jupe avant de s’empaler, ignorant les coulées de cire qui gouttaient. Assises sur le canapé à s’empiffrer de pâtisseries orientales, les autres filles contemplaient le spectacle.

Mais Yasmine ne tenait pas en place. Lassée de l’arbre, elle montra aux autres les traces laissées par la voleuse sur le mur de sa chambre. Elle jouait les dures, roulant des mécaniques devant ses copines. Pendant ce temps, Stuart qui servait sans faiblir d’étalon à la matrone se lassa. La maîtresse de maison retrouva la cravache qu’il avait apportée. Je lui montrai comment la manier.

— Lorsque tu veux frapper avec le bout, tu dois d’abord échauffer la peau en tapotant.

Mais elle frappa très fort sur les anneaux, sans préliminaires. Elle recula, écartant les bras, fermant un œil. Les boules rouges explosèrent une à une en fragments argentés. On se serait cru à la foire du trône. Aucune décoration ne lui résista.

Yasmine se mit à évoquer le petit Jésus et la crèche, l’âne et le bœuf, les témoins bibliques à quatre pattes qui l’avaient chauffé de leur haleine. Cette image donna à l’une des filles l’idée d’aller jusqu’à la voiture d’un souteneur chercher une cassette zoophile qu’elle invita la petite bande à visionner. Chacune donna ses impressions.

— Faire ça avec un chien, c’est quand même pas très engageant...

— Un chien, c’est encore moins ragoûtant qu’un homme !

— Tout dépend de l’individu, les filles... Y a des hommes qui sont pires que des chiens !

Yasmine était allongée au milieu de ses amies. Je ne lui connaissais pas l’expression paisible qui flottait sur son visage. D’habitude anorexique, elle avalait les dernières cornes de gazelle en se léchant les doigts.

SÉANCE 10

Sur la toile, l’Allemand cherchait une tortionnaire, des humiliations venant d’une femme. Être violé par un os de gigot, brûlé au fer à repasser, recevoir une raclée à coups de câbles de télévision. Un séjour au cachot serait le bienvenu après une longue série de sévices. Faute de cagibi, ma penderie ferait l’affaire. Ligoté avec du fil de fer dans le noir, il aurait la gorge serrée par un cintre. Je lui avais envoyé un courrier électronique avec quelques photos de moi en pied, dans un uniforme de l’armée coloniale qui traînait à la cave. Altière, le regard dur, je posai une main sur la hanche. Il avait dû fantasmer devant mes photos et s’était mis à vénérer ma messagerie. Il m’avait enfin suppliée de le prendre toute une nuit sous ma coupe.

Il attendit longtemps mon bon plaisir. Après un mois de silence destiné à contrer les exigences d’un homme qui croyait encore à Marie-Noëlle, la brave copine du père Fouettard, une mère Noëlle vouée à exaucer les caprices de tous les soumis de la terre, ses prétentions s’étaient réduites à la portion congrue.

C’était la première fois que j’imaginais mon salon en salle de torture. Macha ne viendrait pas déranger la séance : elle était en Suède, chez sa mère. Le rendez-vous pris, je regrettai un peu d’avoir cédé aux instances de cet extrémiste, et puis le manque d’idées sur la façon dont j’allais m’y prendre me taraudait. Seule, je délirais sur les images des bourreaux du grand écran, des savants fous, le bistouri ou les électrodes à la main, des militaires brutaux qui s’en prenaient à des espionnes courant à la mort dans des labyrinthes humides.

Après notre conversation téléphonique, je n’étais pas certaine qu’il allait venir au rendez-vous. Il avait rechigné devant la somme importante que je lui réclamais.

Je le reçus en vêtements de ville. Debout sur mon paillasson dans un costume gris perle, il portait au cou plusieurs amulettes sur une chaîne en or. Derrière ses lunettes rectangulaires, ses yeux délavés m’étudiaient. Il se présenta en se raclant la gorge « Herbert... de Düsseldorf », et tendit vers moi une petite main fine que j’ignorai, des ongles pointus, un diamant à l’annulaire sur une grosse chevalière qu’il tenait comme un pansement. Il me pria de prendre l’accent allemand pendant la séance.

Je me suis souvenue des récits de mes grands-parents, l’aigle des Allemands accroché au-dessus de la cheminée, la famille reléguée dans les combles, et je me suis dit tout à coup que l’ennemi, ce serait lui...

Je me suis isolée dans ma chambre avant d’entrer en scène. Coupée de sa présence, la tête dans les mains, j’ai fait le vide dans mon esprit. Après, je me suis hâtée de mettre, en silence, l’accent allemand sur les mots que je prononcerais peut-être.

Devant le miroir, je dissimulai ma frange sous le cuir noir de la visière vernie d’une casquette. Je poudrai mes joues de brun, les creusant à la Marlène. Je talquai l’intérieur d’une robe à manches longues, une courte gaine de caoutchouc difficile à passer, bien qu’elle se ferme sur le devant grâce à des pressions, un fourreau orné aux épaules de décorations bleues fondues dans le latex noir de la robe. Une parodie d’uniforme de l’armée russe, ennemie des Allemands durant la guerre, l’ennemie de mon ennemi qui m’attendait au salon...

L’homme était campé devant une photographie noir et blanc suspendue au-dessus d’une commode du salon, des pieds nus sur un carrelage, des petits pieds de femme très cambrés. Il se retourna. Il resta interdit devant la concrétisation de son fantasme qui se tenait devant lui, bottée, la bouche méchante. Je le regardai droit dans les yeux. Ses paupières battirent, ses yeux se détournèrent puis timidement revinrent, descendirent lentement sur ma bouche sévère. Son visage avait pris une expression d’attente passive que je connaissais bien, tandis qu’au fond de ses pupilles palpitait une lueur farouche. Avec un accent allemand un peu zézayant, je me lançai. Je lui ordonnai de baisser les yeux. Tenant une cravache dans mes mains gantées, je le repoussai vers le corridor en professant d’une voix gutturale :

— Tu me caches quelque chose, avoue, mon petit Herbert.

Comme il continuait de me fixer, je lui crachai au visage, puis je le giflai. Sa main tenta d’essuyer mon crachat étalé sur sa joue, mais il se blessa avec le chaton de sa chevalière. Sur sa pommette perlait une goutte de sang que je ramassai du bout de mon gant. Je le lui montrai de près. Je vis à ses pupilles rétrécies qu’il avait peur de son propre sang. Il vacillait sur ses genoux. J’avançai mon doigt ganté à portée de sa bouche :

— Lèche.

Il garda les lèvres closes. C’était comme s’il n’avait pas entendu. Je pris son menton dans ma main et je serrai.

— Ouvre grand la bouche, montre-moi ce que tu caches sous ta langue. Un microfilm ?

Il obéit en fermant les yeux. Sa bouche sentait le tabac turc, une odeur douceâtre, écœurante. J’inspectai la cavité avec une impatience hargneuse.

— Déshabille-toi.

Il était nu devant moi, mais il avait gardé ses lunettes. Je les lui arrachai.

— Retourne tes poches... Toutes tes poches... Donne !

Il me tendit sa chemise, puis son pantalon dont je grattai le fond comme pour en détacher un excrément. J’inspectai le col de sa veste, les ourlets, la doublure. Je lui jetai ses vêtements au visage l’un après l’autre, sans qu’il recule d’un centimètre. L’effet de la goutte de sang sur mon gant s’était dissipé. Il avait retrouvé sa superbe.

À genoux au milieu du couloir froid, les mains dans le dos, il perdit son flegme quand je lui demandai de me tendre son cul. Il garda les fesses rentrées.

— Cambre ton dos ! Pose tes mains par terre... Oui, comme ça, à quatre pattes... Tu dois pouvoir te cambrer comme une danseuse... Allez, ouvre ce trou du cul... Tes fesses sont trop serrées, prend les à deux mains pour les écarter... Mieux que ça... Tousse... Pousse... Allons, j’ai dit « pousse », tu n’entends plus !

Je lui claquai les deux oreilles en même temps. Il cria :

— Ça fait mal !

Puis je m’acharnai sur ses fesses à coups de bottes. Il tomba à plat ventre. Je le redressai du bout de ma botte glissée sous son menton. Il était en appui sur les coudes. J’enfonçai le manche de ma cravache dans son cul, l’obligeant à cambrer le dos, à s’ouvrir davantage. J’exigeai de lui le nettoyage du manche souillé avec sa langue, puis je le fichai dans sa gorge, tout au fond, son cou vira à l’écarlate.

— Les bras levés !

Je le frappai cette fois avec la tige de la cravache, sous les aisselles. Ses yeux radoucis s’aventurèrent sur mes jambes, glissèrent sur le latex du fourreau. Je sentis qu’il était au bord de l’extase, qu’il allait me manifester de la gratitude. Je passai alors derrière lui pour lui marteler la plante de pied. Une épaisse couche de corne grise, plissée sur les bords. J’attaquai les bords. Un pied après l’autre. Des coups secs. Ses orteils se recroquevillèrent. Sa poitrine se creusa un peu, mais il m’opposait une belle endurance.

— Pas de marques sur un salaud comme toi. Ce serait trop facile de montrer les traces de coups aux autres en disant qu’on t’a torturé. Parle, si tu veux que j’arrête...

Il dit n’importe quoi. Qu’il n’avait rien fait de répréhensible – il me jura qu’il était innocent. Qu’il ne souhaitait pas que je tape aussi dur avant de venir me voir. Mais maintenant, je faisais comme je l’entendais, tout ce qui me plaisait, je pouvais y aller de toutes mes forces si j’en avais envie, il m’appartenait, corps et âme... Son regard flegmatique m’énerva pour de bon, et je le bourrai de coups de bottes dans l’estomac. Les bouts en fer imprimèrent des rougeurs en forme d’hirondelles sur ses côtes. Ce type avait réussi à me faire sortir de mes gonds.

— Avoue !

Il me regardait en serrant les dents. Je lui parlai de mes oncles, des scieurs de bois de charpente, amputés au travail par des scies à ruban, l’un jusqu’au coude, un moignon prolongé d’un crochet, l’autre de trois doigts à la main droite. Puis je tendis ma main gauche sous ses yeux, celle du yakusa, agitant l’auriculaire dont il manquait une phalange :

— Un mensonge d’enfance, tu vois ce qui risque d’arriver aux menteurs.

Haletant sous les coups de cravache qui cinglaient maintenant le bas de sa nuque avec la régularité d’un bec de pivert, il implorait ma pitié. Méthodique, le fouet marchait tout seul le long de ses vertèbres. Il était à point.

— Branle-toi !

Ses pattes d’écureuil s’activaient. Mais la fébrilité de ses gestes contrastait avec la placidité de son regard. Au fond, il n’était pas pressé, il voulait encore subir quelques humiliations. Moi, je le voulais dehors. J’aurais pu le chasser à coup de pieds, lui jeter son barda sur le paillasson. Un œil sur ma montre, je l’exhortai à accélérer la cadence.

— Plus vite, Herbert ! Les autres attendent leur tour ! Allez, dépêche-toi ou je te dégomme !

Il jouit sur le carrelage. Je lui rendis ses lunettes. Il resta à genoux, appuyé par terre à deux mains, et mit du temps à retrouver ses esprits. Ramassant un à un ses vêtements éparpillés sur le sol, il retourna peu à peu à la vie ordinaire. Il voulut me serrer la main après de longues minutes passées dans ma salle de bains. Je croisai les bras :

— Au revoir, mon petit Herbert.

Je n’aime pas les masochistes qui m’énervent pour de bon, les manipulateurs qui me font sortir de mes gonds. Je rangeai le matériel, lavant le martinet pour ôter la moindre trace de son passage et en quelque sorte l’effacer.

SÉANCE 11

Sur le terrain de Toussus-le-Noble, un ballet d’ailes blanches se déployait au-dessus des volutes d’un avion qui fonçait sur la piste. Le Falcon s’éleva, prit de l’altitude, et disparut vers l’Ouest. L’air vibrait sous les mirages optiques du soleil. Depuis la terrasse de l’aérogare, je guettais l’arrivée de Gregory Mackinnon, un Écossais qui venait assister aux courses de chevaux sur le sol français à bord de son Cessna personnel. Occupée à balancer mon escarpin droit au bout de mon pied nu, je scrutais le ciel.

En bout de piste, un avion s’est présenté trop haut à l’atterrissage. Trois petits sauts de kangourou sur la piste avant de glisser trop vite le long des rangées de lumières rouges et blanches, puis l’appareil a cahoté vers la zone de parking. Au maniement brutal de l’appareil, j’avais reconnu le style du Lord qui émergeait maintenant de la carlingue, vêtu d’un de ses costumes lustrés par le fer à repasser. Il embrassa son épouse, une Anglaise habillée par Escada, le couturier des grandes femmes. Elle se dirigea vers un taxi qui l’attendait sur la pelouse.

Lord MacKinnon se mit à claudiquer dans ma direction, souriant, affable.

— Ce n’est pas du tout ce que vous croyez, chère Gala, une entorse au tennis, tout bonnement. Ma femme se douterait de quelque chose si je rentrais en Écosse à moitié estropié par une dominatrice dans votre genre !

Gregory connaissait des douzaines de maîtresses. J’étais l’une des favorites du moment. Il m’avait invitée à passer vingt-quatre heures au Lion d’Angers où allait courir l’une de ses juments. Cette gagneuse s’appelait « Squiking board », la planche grinçante, celle qui vendait la mèche lorsqu’il rentrait tard au château et réveillait sa femme.

Dans la carlingue de son bimoteur pressurisé, Gregory feuilletait nerveusement ses cartes pendant que j’attachais ma ceinture. Il se contorsionnait sur son siège tout en réglant les instruments du tableau de bord, prenant du recul pour jauger la position des ailes de l’horizon artificiel.

— Vous êtes parée, Gala ?

— Prête à décoller, Gregory !

— Flûte ! j’ai oublié de vérifier la qualité du carburant des réservoirs !

Essayant de sortir de l’avion, il s’aperçut que sa ceinture l’entravait, se libéra puis sauta à terre sur son pied blessé. Grimaçant de douleur, il vérifia la couleur du kérosène dans le bas de chaque tank au moyen d’un petit gobelet de plastique, un œil fermé.

De retour sur son siège, il marmonna quelques mots d’anglais dans son casque et obtint de la tour de contrôle l’autorisation de gagner la piste.

Nous touchâmes le sol à Laval le temps de voir le nom de l’aéroport inscrit sur le bâtiment, pour décoller aussitôt en direction d’Angers. Il était midi dix, l’heure de déjeuner en province, et « thanks God ! » personne n’avait vu ce valeureux pilote d’Outre-Manche se tromper de terrain.

L’hippodrome du Lion d’Angers était flanqué de pelouses où des caravanes customisées proposaient des accessoires qui fleuraient bon le cuir et le bourrin. Grégory m’offrit une longue badine de cuir fauve assortie à l’habillage interne de sa carlingue.

Gênée par les autres partants au premier tour, « Squiking board » arriva seconde. Gregory applaudit à tout rompre. Sur les gradins, une blonde trop bronzée se retourna vers nous et braqua sur le propriétaire des yeux admiratifs.

Depuis le guichet où j’allais encaisser mes gains, j’aperçus de loin Gregory en conversation avec cette femme, une dominatrice de Nantes dont je connaissais le visage pour avoir vu un reportage sur elle dans un magazine fétichiste. Nous la croisâmes de nouveau dans la salle de restaurant de l’hôtel. Un soumis fade et frêle portait son sac à main.

En tenue d’équitation dans la suite réservée par l’Écossais, je me préparais à la séance de domination que je devais à mon client, mais Gregory ne tenait pas en place. De mauvaise grâce, il m’aida à enfiler mes bottes, pourtant l’un des accessoires déclencheurs de son fantasme. Je sentis qu’il cherchait une excuse pour s’absenter. En effet, prenant le premier prétexte venu, il sortit de la chambre.

Je le pris en filature à travers les chênes centenaires du parc. Il entra dans un hangar où dormaient quelques vieux avions, des pièces de musée émouvantes pour qui s’intéresse à l’aviation. Il se dirigea vers un Bréguet de l’aéropostale, et s’engouffra dans le cockpit. Par la vitre, je distinguai la crinière blonde de la Nantaise. Mon tempérament de voyeuse me poussa à m’avancer. Je collai mon nez contre le plastique usé. Elle lui tenait d’une main la tête en arrière. Aux gémissements de Gregory, je compris qu’elle était en train de lui travailler les seins. Puis ses mains disparurent. J’entendis des bruits de clapotis. Elle avait dû se mettre à le masturber avec du gel. Gregory rugit :

— Non, pas maintenant ! Mon amie m’attend à l’hôtel !

Je m’enfuis sur la pointe des pieds au moment où la porte de l’avion se mettait à vibrer. Dans le couloir de l’hôtel, je rencontrai le jockey qui avait monté « Squiking board », un petit brun d’une vingtaine d’années aux yeux noirs frangés de longs cils. Nous étions tous les deux en jodhpurs et en bottes... J’avais fantasmé sur la virilité des jockeys à la suite d’une quantité d’anecdotes que Gregory m’avait racontées, à propos de comtesses et d’amazones en herbe qui les essayaient après les courses à Longchamp. Je l’entrepris :

— On dirait que nous sommes sur le même palier ! Croyez-vous que toutes les chambres soient identiques ?

— Venez visiter la mienne ! répondit-il. Nous allons comparer !

Dans sa chambre, il éteignit les lumières, jouant à me chercher à tâtons dans l’obscurité. Il agrippa la main que je tenais devant moi par peur de me heurter à un meuble, et la dirigea vers son sexe. Je me demandai ce qu’une femme pouvait bien faire d’un pareil gourdin. J’exigeai qu’il rallume pour examiner l’objet de visu. Son pénis était annelé, tâché, monstrueux.

— Avez-vous une cravache ?

— Bien sûr ! Quelle question ! Là, sur la télé... Mais que voulez-vous en faire ?

— J’ai envie d’entendre les claquements d’un fouet dans la nuit.

— Pas trop fort Madame, le propriétaire ou l’éleveur pourrait nous entendre...

Il baissa ses jodhpurs à mi-cuisse et se pencha en avant sur le dos d’une chaise. Je le tapai doucement. Tous les trois ou quatre coups, je caressai sa queue en passant ma main par-dessous, entre ses jambes. C’était la première fois que je caressai un homme plus petit que moi. J’en tirai une satisfaction presque pédophile, que contrariait la taille de l’organe. Je sentis enfin qu’il était à point.

— Masturbe-toi !

Il devait avoir l’habitude que les femmes soient rebutées par cette découverte. Il prit son sexe à deux mains, fit quelques va-et-vient et déchargea aussitôt. Comme il se frottait les fesses d’un air vexé, je me sentis obligée de le consoler.

— Quelques grammes de moins, ça compte à la pesée, non ?

Le lendemain matin, Gregory affichait sa mauvaise humeur. Après la mise en bouche dans le Breguet, il s’attendait à ce que je poursuive son éducation dans le confort de la suite. Mais il avait passé la nuit tout seul. J’avais dormi sur le canapé du salon. Dans la salle à manger de l’hôtel, son sourire crispé révélait aux autres qu’il ne s’était rien passé entre nous, ou en tout cas, que ça ne s’était pas bien passé. La Nantaise qui déjeunait avec son soumis lui adressa une œillade prometteuse. Le jockey qui avait rejoint un collègue me souriait dans son dos. Nous échangions tous des regards lourds de sens.

Une fois installée dans le siège du Cessna, je laissai à Gregory le temps de gagner l’altitude imposée par la tour de contrôle. Puis je lui ordonnai d’actionner le pilote automatique.

— Voyons Gala, vous savez bien que ces trucs-là ne sont pas fiables !

Je l’enclenchai moi-même. J’attrapai ses poignets par surprise. Je sortis une paire de menottes, et je l’attachai, les mains coincées à l’arrière de son siège. Je posai un bandeau sur ses yeux.

— Là... Tu vois, on va quand même s’amuser un peu ce week-end !

J’ouvris sa chemise, découvrant ses mamelons tuméfiés par les ongles de la Nantaise. Je les pinçais l’un après l’autre, tranquillement. Je les serrai avec mes doigts, puis je triturai les parties enflammées. Il hurla :

— Enlevez-moi ces menottes ! Je veux piloter mon avion moi-même !

Je sortis un bâillon à boule de mon sac à main. Je dus lui pincer le nez pour lui faire ouvrir la bouche. J’enfonçai la balle de caoutchouc derrière ses dents, et j’attachai la lanière de cuir dans sa nuque. J’ouvris alors la braguette de son pantalon, et j’éraflai lentement la peau avec l’ongle de mon index. Arrivés au bout du gland, mes ongles firent coulisser la peau du sexe. Il couina, mais je connaissais son point faible. Je sortis de son étui la cravache qu’il m’avait offerte, et je tapotai le bout de son sexe. L’angoisse de ne pas être aux commandes lui gâtait son plaisir. Il secouait la tête dans tous les sens en espérant que je le libère. Je le giflai pour qu’il se calme, puis je pris les commandes. Je poussai sur le manche. L’avion descendit en piqué. Je remontai brusquement le nez du zinc qui se cabra, et décrocha. Je fis plusieurs cabrioles dans le ciel azuré tout en l’entendant gigoter. Son inquiétude me divertissait tout autant que le plaisir de voler moi-même. J’avais passé mes brevets aux États-Unis dix ans auparavant, et j’étais étonnée de me souvenir des manœuvres.

En le libérant un peu avant l’atterrissage, je me dis que ma disgrâce était imminente. Une fois l’avion immobilisé devant l’aérogare, Gregory me tendit une enveloppe sans me regarder. Dédaigneuse de son cadeau d’Angers, je plaquai le fouet contre la carlingue, le long de mon siège avec lequel il se confondit, à la disposition de la prochaine passagère.

SÉANCE 12

— Vous ne m’en voulez pas trop de vous l’avoir volée ?

L’amant de Macha me narguait sur le palier du troisième étage. Sa chemise en lin froissé dépassait de son pantalon. Un courant d’air agitait ses cheveux blonds, un duvet de nourrisson dont Macha disait qu’il se raréfiait à la suite de ses joggings quotidiens. Les yeux rétrécis par l’adrénaline, il piaffait comme un torero de salon, devant la porte de sa garçonnière.

Je lui serrai la main.

— Je viens en voisine, si on peut dire. J’habite à côté de Saint-Sulpice.

Il avait insisté auprès de Macha pour que je le voie à l’œuvre. Espérait-il me rendre jalouse ? Ou bien conclure une alliance avec la dominatrice ? Macha lui avait certainement raconté notre première rencontre chez le diplomate, le père Fouettard flanqué de Marie-Noëlle, une gageure à la hauteur de l’ambition de son nouveau maître.

— Macha ne tarit pas d’éloges sur vous. J’aimerais bien comprendre quand même : une femme avec une femme, quand ni l’une ni l’autre n’est lesbienne, au fond, il doit s’agir d’une forme de tendresse ! Si vous voulez mon avis, notre amie commune a besoin d’une discipline de fer.

En quelques semaines, elle lui avait demandé les clés de sa garçonnière, des vacances à Rome et une carte bleue. Transporté par sa soumission et sa beauté, il lui accordait tout ce qu’elle réclamait. Selon notre adage, elle en profitait à chaud avant que l’un des deux se lasse.

Il devait surestimer notre relation, imaginer une charge passionnelle de l’ordre de celle qui l’habitait. Il s’attendait à ce que je lutte bec et ongles. Il ignorait le soulagement que j’éprouvais chaque fois que mon amie trouvait une poire pour sa soif d’extrême. À nourrir son masochisme mortifère à ma place, il me permettait de respirer.

Le damier noir et blanc du carrelage mettait en valeur le corps élancé de Macha, seul pion sur l’échiquier. Une barre d’extension l’écartelait debout, dans la position du grand écart. Les bras en croix, les yeux baissés, elle posait. Sa tête ballottait, comme en apesanteur. Au-dessus de ses longues jambes, musclées à la manière des modèles d’Helmut Newton, l’étirement donnait à son buste une platitude androgyne. À l’aine, la traction provoquait une rigidité nerveuse. L’attache de sa cuisse ressemblait à l’aile d’une chauve-souris albinos.

Il me vint à l’esprit que, forcée de s’oublier dans l’immobilité, elle était peut-être en train de méditer. Supporterait-elle que l’homme la laisse attachée toute une nuit ? J’en doutais... Son épreuve me semblait une fois encore conditionnée par le regard de l’autre.

Elle me souriait. En toute situation avec un tiers, la complicité du premier jour nous liait. En dedans, elle se moquait de lui, du pauvre homme avide de pouvoir sur la femme. De lui et des autres... Je lisais ses pensées à distance. Elle s’évertuait à poser le mieux possible. En artiste fier de son œuvre, Arnaud restait à côté de moi, mais un téléphone sonna dans l’autre pièce. Le maître s’éclipsa. Je m’approchai de Macha. Je lui pinçai les seins du bout des ongles en lui murmurant à voix basse :

— Il n’a pas encore découvert à quel point tu aimais les pinces ?

— Il faut en garder pour la prochaine fois comme tu le dis souvent, bégaya-t-elle d’un ton narquois.

Contente d’elle-même, Macha poursuivit :

— Depuis trois ou quatre heures que je suis attachée ici, je n’ai même pas pensé à dresser la liste des vêtements dont j’ai envie. Je suis heureuse ! Ça se voit, non ?

— Raison de plus pour laisser les listes aux hommes. La liste, c’est une manie de collectionneur ! Souviens-toi de l’Américain qui nous récitait les classements de base-ball au bar du Fouquet’s, celui qu’on a piétiné ensuite dans les toilettes du restaurant... Et le jeu des petits Anglais en train de parier sur les numéros inscrits à l’avant des trains dans le film Trainspotting. Ne te forge pas une cervelle de mec !

De retour dans la pièce, Arnaud se mit à me faire l’article de son matériel tout en détachant sa soumise. Les jouets du parfait bricoleur qu’il rangeait dans un coffre fermé à clé. Vis, écrous, barres, anneaux, tout un mécano de galopin solitaire.

Macha frottait ses chevilles endolories. Un coup d’œil glacial de son maître la neutralisa au moment où elle ouvrait la bouche pour me dire quelque chose. Il lui adressa la parole d’un ton sec.

— Maintenant, Macha, tu vas montrer à ton amie les positions que je t’ai enseignées. Tu vas les exécuter dans le désordre, selon le numéro que je te donnerai.

Les positions... Je les connaissais... Macha les travaillait au salon pendant que j’écrivais. Il y en avait dix en tout. Délaissant mon écriture, je corrigeais la position de sa tête rejetée en arrière lorsqu’elle s’offrait à genoux, sa cambrure, son dos.

— La trois !

L’ordre claqua comme un fouet. Face au mur, les bras en croix, les mollets tendus, la tête tombante sur le côté, la langue tirée, Macha tremblait à force d’étirer ses membres. Je reconnus « le grand panorama de face ».

— Vous voyez, c’est la trois qui me met le plus en forme quand j’ai le temps de venir ici lire mes journaux aux heures de bureau.

— Un joli tableau vivant !

— Je passe mes coups de fil professionnels, et je négocie mes valeurs en bourse. Je ne tolère pas qu’elle renifle lorsque je m’abstiens trop longtemps de la regarder... Macha ! La sept !

C’était la plus acrobatique. « Le pont » tel que je le pratiquais autrefois en colonie de vacances. Macha entoura de ses doigts nerveux les brides de ses escarpins, la tête rejetée en arrière.

Assise sur un coin du bureau d’Arnaud, je me mis à fumer. Mon amie m’avait dit qu’Arnaud ne tolérait pas la cigarette. Il lui tapotait la langue du bout de la cravache. Il n’avait pas encore repéré la fumée. Il était énervé de ne rien avoir à corriger sur elle. Puis il vit la cigarette, le balancement régulier de mon pied contre le bureau. Il lut mes pensées : je n’étais pas payée à l’heure... J’étais venue par courtoisie... comprenez-moi cher Arnaud...

Lorsque je descendis de la table pour prendre congé, je le sentis désemparé.

— Je tiens à vous dire que j’approuve le choix de Macha. Vous êtes séduisant. Vous me paraissez très capable. Si vous vous attendiez à une lutte de poules, c’est raté. Je vous la confie.

Il tenta de reprendre l’avantage en disant à Macha :

— Bon, ce n’est pas le tout ma chérie, mais il faut que je parte.

Avant de sortir en sifflotant, il m’embrassa le dessus de la main en prenant un air volontairement distrait :

— Merci de votre visite, je suis heureux de connaître la dominatrice qui héberge ma petite Macha.

Après son départ, notre soumise en copropriété se rhabilla tranquillement.

— Alors, comment le trouves-tu ?

Que dire à une fille amoureuse ?

— Dur, froid, snob, enfant gâté, méprisant.

Macha exultait à la pensée d’avoir un maître qui sortait du lot grâce à une telle accumulation de défauts, de travers réservés aux gosses de riches.

— Le comble, c’est qu’il ne bande même pas ! s’exclama-t-elle.

Arnaud de Cambrai, un impuissant précédé de son arbre généalogique. Je comprenais l’acharnement de l’homme à garder une belle fille attachée pour se rassurer.

— C’est formidable, pour un homme de cet acabit, d’être aimé comme il est...

— En fait, c’est surtout sa bouche qui me fait de l’effet, vois-tu. Il a la bouche de son père.

— Tout passe par la bouche, Macha. Les paroles, les aliments... La séduction. Un être amoureux est souvent obsédé par la bouche de l’être aimé.

Macha rêvait d’épouser un Français dans le genre d’Arnaud. Un aristocrate fortuné d’une bonne lignée.

SÉANCE 13

Basile dit « le Viking » porte une moustache fine qui pend de chaque côté de son menton, une balayette d’un blond cendré qui doit récolter des débris d’aliments sur la fourchette. Ses cheveux sont trop longs pour le poste de cadre qu’il prétend occuper. Il a les yeux noirs de mon oncle, naturellement ombrés d’une ligne de khôl, à la manière de certains kabyles. Un Viking mâtiné d’Arabe, comme l’oncle né de père inconnu, qui se disait à moitié celte. Basile surfe sur les sites fétichistes, et prend rendez-vous avec moi chaque semaine.

Il lui arrive de disparaître. Il me raconte ensuite comment la foudre a traversé son avion au-dessus de Bora Bora, une grande flamme bleue prise par les indigènes pour un signe du ciel. Un naufrage le laisse plusieurs jours sinistré sur la banquise. Invente-t-il ces aventures dans le dessein de se distinguer du lot de mes autres soumis ? Une agence de tourisme l’envoie peut-être en Océanie ou au Pérou. Je l’imagine en train de jouer le rôle du tour opérateur à la tête d’une troupe de pharmaciens à la retraite, le front en plein soleil pour améliorer sa patine de baroudeur.

Qu’emporte-t-il dans ses bagages au cours de ses pérégrinations ? Un bas de femme ?... Victime d’apnée respiratoire dans son sommeil, Basile dort harnaché d’un appareil destiné à le garder en vie. S’en est-il servi aux îles Galápagos ? Des accidents de toutes sortes pimentent ses expéditions. Béquilles, cannes, attelles et minerves encombrent chez lui un placard entier. Nu à mes pieds, la seule douleur qu’il supporte, c’est le poids de mes talons aiguilles.

Seize heures. L’arrivée imminente du Viking me désarçonne. Vêtue d’une guêpière en brocard ambré sous un tailleur de cuir anthracite, je me concentre devant mon miroir en pied. J’ai mis des bas à couture diminués au talon et des escarpins à bride en agneau plongé qui ne sortent jamais de l’appartement. J’ajuste mon spencer à col arrondi, ma jupe fendue sur les côtés.

Je tente de modifier l’expression de fragilité de mon visage. À forcer le trait pour me donner une apparence sévère, la peur de m’ennuyer pendant la séance me prend soudain. Une appréhension due à ma solitude hautaine de femme qui ne donne le plus souvent que ses orteils à vénérer, par crainte de descendre de son piédestal. Une actrice qui fait la difficile dans les dernières minutes qui précèdent sa énième représentation, alors que sa vie perdrait son sens si elle quittait la scène. Jouer le même rôle avec le même homme devient fastidieux.

Le coup de sonnerie empressé balaye mon appréhension. Pour cet homme, j’ai soigné ma toilette intime, mon épilation. Au fond, je ne me suis jamais ennuyée avec lui. Il me plaît.

Le Viking porte de drôles de chaussures à semelles de crêpe aux pieds. Après quelques minutes de bavardage debout au salon, je quitte la pièce pour le laisser se débarrasser de sa panoplie d’homme d’affaires, cravate, montre, téléphone portable, écouteurs et Palm Pilot. C’est le signal. Il se rend dans la salle de bains, un sas qui lui permet de se défaire du quotidien. Basile a besoin d’un isoloir. Il met un bon quart d’heure à tomber le masque, à se nettoyer de toutes sortes de pollutions mentales, à se récurer de fond en comble pour m’être agréable.

Je choisis de me percher sur un tabouret de bar. Il s’agenouille nu devant moi. Selon notre rite, il lèche l’un de mes escarpins, celui que je lui tends. Il sait manipuler mon pied sans le tordre. Il le soutient de la main. Les yeux vers le sol, il s’applique à le nettoyer à la langue. Le talon, les côtés. La bride autour de ma cheville. Je veux que le cuir luise de salive. Je lui laisse le temps. Sa moustache me chatouille à travers mon bas.

— Ôte ma chaussure.

Je lui donne maintenant le droit de lécher mon pied à travers le voile. Encore chaussé, l’autre pied repousse son torse avec force, tandis que celui qu’il embrasse se dérobe. Il est obligé de souffrir sous mon talon à bout métallique pour continuer. La pointe dessine des ronds rouges sur sa poitrine. Au bout d’une dizaine de minutes, il m’implore à voix basse :

— Madame, si vous vouliez bien ôter l’un de vos bas, un seul... un instant seulement, je vous en prie...

Une lutte interne s’engage en moi. Obtempérer c’est s'incliner, descendre de mon piedestal.

— Masse mon pied !

Le dilemme qu’il devine en moi lui procure un plaisir évident : il bande.

— Appuie sur la plante des pieds avec tes deux pouces.

Le massage des points sensibles à la cambrure de la voûte plantaire me détend. Sa main étrille maintenant mon pied comme s’il voulait en broyer les os. La force du massage me ramollit. J’étouffe un bâillement qui monte dans ma gorge au moment où il lève les yeux sur moi. Pour donner le change, j’acquiesce à sa requête de retirer un bas alors qu’il ne s’y attendait plus.

Il roule le nylon entre ses pouces habiles, de gros doigts de déménageur qui se dégourdissent à visser le voile autour de ma jambe. Il le déroule ensuite lentement, comme s’il craignait de me faire mal en retirant cette seconde peau. Il passe ensuite la langue entre mes orteils, détrempant le voile qui lui colle aux lèvres, encore et encore, en poussant des petits soupirs heureux.

Je me lasse de voir les plis de nylon se former sous sa langue. Alors je lui écrase le nez avec la plante de mon pied nu. C’est un moment dont il se délecte. Les orteils et la cheville bien tendus, je le menace, comme si mon pied pouvait me servir de godemiché :

— Tu crois que tu pourrais le prendre dans ton cul ?

— Je ferai mon possible, Madame... Je vous appartiens corps et âme... Je ferai tout ce que vous voudrez... Tout ce qui vous plaira, Madame...

Dans une heure, il jouerait de nouveau la grande farce sociale à tenir un rôle de perroquet savant devant ses collègues de bureau... À moins qu’il ne pérore à l’entrée de la pyramide du Louvre un fanion au bout du bras.

Je piétine son visage jusqu’au moment où son sexe reprend la forme d’un coude amorphe. J’enfonce alors mon pied dans sa bouche, très lentement. Ses joues s’élargissent l’une après l’autre. On dirait qu’il joue de l’harmonica. Quelques sensations émoustillantes commencent à parcourir ma jambe, m’électrisent l’aine, gagnent lentement mon dos, mes épaules.

Sa bouche m’avale petit à petit. Mon gros orteil racle sa glotte. J’essaie de lui dissimuler mon plaisir.

— Comme tu es maladroit ! Attention à ne pas me blesser avec tes dents...

On dirait un vampire transpercé par un pieu. Il absorbe encore plus profondément l’appendice, mais à vouloir bien faire, il suffoque. Je pense à l’apnée respiratoire, aux attelles, à son goût de l’extrême, et je retire mon pied.

Je descends de mon perchoir. Assise sur le canapé, je deviens plus accessible, mais je me sens vulnérable. L’attirant vers moi, je lui donne mes seins à embrasser. Il les suçote avec une sorte de déférence, sans enthousiasme. Les seins, la tétée, ce n’est pas son truc. Par ailleurs, il s’enhardit : ses énormes mains entourent ma taille et la serrent à me couper le souffle. Un autre soumis recevrait une gifle, à m’oppresser de la sorte. J’agrippe la peau, sur le dessus de ses mains. Deux pinçons rotatifs lui arrachent un cri de douleur.

Ce sont les profondeurs qui l’intéressent, ou plutôt qui NOUS intéressent. Saisissant une poignée de cheveux, je guide sa tête jusqu’à mon entrejambe. Il balade une langue mouillée sur chaque centimètre de peau accessible entre mon bas et mon slip. D’une main, je balance mon sceptre de reine, une cravache qui n’est plus qu’un symbole dérisoire de pouvoir, un instrument qui servirait plutôt à le punir de mon propre abandon si je me laissais aller davantage et que la honte me prenait...

Le front de Basile pèse maintenant contre ma vulve. Il sait s’alléger quand il le faut. Il fait donc exprès d’abattre mes défenses à coups de museau. Son nez me fouille sans que je proteste. Rien. La dominatrice aux abonnés absents. Je me contente de tapoter son dos du bout de la badine, tandis que des ondes de désir projettent mon bas-ventre contre sa bouche.

Fascinée soudain par les yeux noirs de mon oncle au-dessus de ma touffe, je ne regarde plus où tombe la cravache. Je le tape pour le principe, comme un enfant qui agite son hochet parce qu’on le regarde. Déséquilibrée par les pressions de son visage, la grande dominatrice bascule en arrière. C’est son nez, son menton qui me branlent. Je me rends compte qu’il enfreint la règle.

— Depuis quand regardes-tu les maîtresses dans les yeux ?

J’emploie à dessein le pluriel, pour lui rappeler aigrement qu’il n’est rien d’autre qu’un client des domina de « la scène ». Mais il continue. Mes coups de fouet pleuvent maintenant sur son dos n’importe comment. Je me venge de ma faiblesse de femme désirée. Je le fouette d’un coup sec sur le gras d’une poignée d’amour. Il ferme enfin les paupières.

Je me pelotonne dans mon plaisir personnel. Je savoure mes sensations quand, soudain, ses bras me soulèvent du sofa. Je me remets à taper fort. Son cou de taureau, son visage, son torse. Les coups dérapent contre ses avant-bras dont il se protège.

Ses yeux affamés ne quittent plus mon visage. Son objectif, c’est la reddition de mes fonctions dominantes, mon abandon. Tous les changements que le plaisir imprime sur mes traits le galvanisent. Sa langue devient savante. On dirait qu’il a lu un manuel de sexologie sur le cunnilingus. Je crois qu’en réalité, il expérimente toutes sortes de techniques inconnues de lui en devinant mes attentes par des fluides télépathiques. Il souffle sur mon sexe, prend de la distance pour le faire languir, le regarde s’engorger en le tenant entre le pouce et l’index. Il me jette un coup d’œil rapide pour voir si j’observe avec attention tout ce qui se passe. Pendant que ses mains compriment ma taille, le bout de sa langue s’insinue. Il aspire, pousse son nez à l’intérieur, joue de la moustache, cette brosse ridicule qu’il manie comme un petit foulard de soie dans les replis. Ses épaules massives rougissent sous mes ongles. J’aime bien les traînées roses sur sa peau de blond quand je le griffe. Lorsque je l’ai connu, il m’a précisé : « Je suis un homme marié, pas de marques s’il vous plaît. » Nous sommes dans des limbes où le cri et l’écho convergent. Il pousse le cri dont je suis l’écho. À moins que ce ne soit l’inverse... Je ne sais plus... Il guette ma jouissance, comme un bateau-pilote soucieux de la mener au port. Il s’attend à ce que je repousse sa tête comme il m’arrive de le faire, ou au contraire, que je le retienne par les cheveux. Mais je jouis dans la position d’une pieuvre suspendue à sa face. Il boit mes sucs, puis, comme je n’oppose aucune résistance, chiffon de chair alangui contre l’accoudoir du canapé, il continue de lécher pour réparer.

Le premier orgasme était, si je peux dire, « central ». Le Viking parcourt maintenant du bout de la langue la zone entière du clitoris située en dessous du pubis. Sa main presse le mont de Vénus. Sa langue tapote la muqueuse, dessine des ailes de papillon autour de mes lèvres. Il œuvre en terrain conquis, car je suis irradiée de toutes parts. Je me liquéfie sous ses yeux gourmands au moment où un second orgasme m’engloutit. Rien d’aérien, tout le contraire. Mon cœur cogne contre mon coccyx, tambourine derrière mes genoux ancrés à son cou.

Le silence règne dans l’appartement. Le disque de Miles Davis est terminé depuis longtemps. Quelques moteurs de voitures vrombissent dans la rue. Je place la cravache de travers dans sa gueule. Il n’a plus le droit de m’approcher.

J’ôte mes bagues, ma montre. J’ai envie de jouer à la sage-femme, à l’accoucheuse à l’envers, de contempler l’absorption de ma main par son cul. J’enfile un gant chirurgical transparent qui souligne la longueur de ma main. Une vingtaine de centimètres entre les ongles et le poignet. L’introduire en entier n’est pas le plus difficile : je peux replier mes doigts à l’intérieur de lui. Mais il faut enrouler dans la paume la bosse à la naissance du pouce.

— Quatre doigts seulement... Encore un petit effort, Basile... Allez, Viking, pousse tes fesses vers moi... c’est à toi de prendre ma main... t’enculer tout seul... Fais ça pour moi...

À quatre pattes devant le canapé, il pose la tête sur le parquet. Ainsi, il s’ouvre devant moi en tirant sur ses fesses avec ses mains. Son anus a pris la forme d’un col de carafe. J’entre de plus en plus loin. Farfouiller dans les entrailles, rien de moins excitant sexuellement, alors que sur le plan cérébral, cela devient vite une espèce de folie. Toute ma force est descendue dans mon poignet. Grâce à la lenteur de ses mouvements de va-et-vient, je gagne du terrain. Mes cinq doigts disparaissent dans une caverne. J’inspecte les différents vestibules. La naissance du pouce ne passe toujours pas. Je branle l’orée en massant la prostate au passage. Basile grogne. Lorsque mon pouce replié dans ma paume finit par disparaître en lui, tous ses organes se mettent à palpiter en même temps autour de mes doigts. Il jouit sur le parquet.

Après, il s’allonge sur le dos, s’endort quelques minutes. Le bruit de mes talons près de son visage le ramène à la vie.

Il éclabousse la salle de bains, détrempe deux serviettes, abandonne le savon dans une flaque d’eau sur le bord de la baignoire. En partant, il me remercie avec un regard fuyant.

ÉPILOGUE

Un jour où je me remettais d’une soirée d’ivresse au champagne, Macha m’a laissé un message sur le répondeur. Une histoire étrange de cartes de crédit, rendue incompréhensible par son bégaiement.

Vers quinze heures, je la retrouvai en garde-à-vue, au commissariat du huitième arrondissement. Un jeune policier jouait avec le martinet qu’il avait trouvé dans son sac à main. Derrière les barreaux d’une grande cage, elle était pâle et portait une robe bleue boutonnée sur le devant, l’une de ses tenues d’hôtesse de l’air qu’elle aimait bien parce qu’on ne se décoiffait pas en l’ôtant. Sur un bureau trônait une pile de sacs en papier aux marques prestigieuses provenant de ses boutiques préférées. Le policier me fit asseoir devant une machine à écrire sur laquelle il se mit à tapoter avec une clé de voiture d’un geste désinvolte.

— Cette jeune fille habite chez vous ?

— Pendant son séjour en France, oui. Je l’héberge.

— Elle a une profession ?

— Mannequin, ce n’est pas un métier facile.

— Mais c’est un métier qui offre des facilités, apparemment ! Regardez !

Il ouvrit un tiroir rempli de cartes de crédit.

— Comment expliquez-vous qu’une étrangère possède tant de comptes dans des banques françaises  ?

— Vous n’avez pas un endroit plus discret pour bavarder ?

Derrière la porte d’un petit bureau, il m’a désigné un fauteuil en skaï. Là, il a fallu lui expliquer que Macha avait beaucoup d’amants.

— Nymphomane ?

— En quelque sorte, on peut dire ça.

— Elle a besoin d’un fouet pour prendre son pied, votre copine ?

— D’autres se font battre avec les câbles de la télévision. Un petit martinet, c’est plutôt innocent.

— Mais il y a toujours une escalade !

— Ne mélangez pas tout ! Il n’y a ni drogue, ni délinquance dans cette affaire. Laissez-la partir, je réponds d’elle.

Ce jour-là, Macha s’était réveillée chez un petit maître qui l’avait achetée à une vente aux esclaves, au club Les Misfitts de la rue Crussole. Il était encore tôt, dix heures du matin peut-être. Plutôt que de me déranger en ouvrant la porte d’entrée, elle était allée faire quelques courses au faubourg Saint-Honoré. C’est dans la boutique de Gramani qu’elle avait mélangé les codes de ses différentes cartes de crédit. Celle que lui avait donnée Arnaud, la carte premier du diplomate, la carte d’or d’Eddie et quelques autres encore, qu’elle rangeait ensemble dans son sac. Déconcertée par ce trou de mémoire matinal, elle avait fait tomber par terre une pochette, dont cinq ou six cartes de crédit s’étaient échappées. La prenant pour une voleuse, la direction du magasin avait appelé la police.

Malgré mes protestations, Macha prit l’avion pour la Suède trois jours plus tard. Considérant qu’elle avait perdu la face, elle ne voulait pas revoir ses maîtres. C’est lorsque je suis rentrée de l’aéroport que j’ai trouvé une petite rousse espiègle, une certaine Léa, en train de m’attendre devant la porte de l’appartement. C’était Macha qui lui avait donné mon adresse. Ses seins saillaient comme des œufs sous son tee-shirt blanc. J’ai tiré sur l’ouverture en V du tissu, pour découvrir ce qu’il me semblait avoir deviné par transparence, un anneau chromé qui perçait son sein droit, rejoint de chaque côté du mamelon par la tête et la queue d’un serpent tatoué couleur d’émeraude. J’ai relevé son tee-shirt, puis, la guidant par l’anneau, je l’ai amenée au milieu du salon.

DU MÊME AUTEUR

Les Soirées de Gala, La Musardine, 2003

Osez tout savoir sur le SM, La Musardine, 2004

Cet ouvrage a été numérisé le 31 juillet 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978- 2-36490-307-4

© Éditions La Musardine, 2002 pour l’édition originale.

© Éditions La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-305-8

En couverture :

Photographie © Gérard Musy

www.gerardmusy.com

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

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DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Soeur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVIIe au XXe siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

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N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

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