NATHALIE OURS

La ceinture

Une maison, une femme, la solitude : le désir d’écrire qui n’aboutit à rien. À chaque fois que Christiane Seignier s’installe devant sa page blanche, elle succombe mollement à l’envie de se masturber. Le hasard va lui donner un coup de pouce : elle découvre une publicité pour une ceinture de chasteté. Elle contacte le fabricant, Monsieur Jean, qui lui propose un contrat sur un an : il gardera la clef de la ceinture et passera deux fois par mois pour l’entretien et la vérification. Enfin, elle ne gaspillera plus son énergie. Son œuvre écrite l’attend. Profonde erreur : elle est rattrapée par le désir. Bientôt, elle n’a plus qu’une obsession : jouir, jouir, jouir. Ce qui lui est impossible. Le cercle magique de la ceinture est imparable...

Nathalie Ours a publié plusieurs romans, dont Divines grenades et Pot-pourri à La Musardine, Spirales de femme aux éditions du Rocher, Haute saison-quinzaine uniquement au Serpent à plumes, puis Toc en 2006 chez Joëlle Losfeld.

À « Catherine »

Mais la plaine est au vent.

Marguerite Anzieu

« Permettez-moi cette simple mise en garde.
Il serait dommage que vous ayez acquis
ce qu’en tant qu’artisan je peux vous proposer
de plus dévoué à vous servir pour ne pas
en tirer tout le bénéfice que vous en attendez.
Oui, je vous le dis : si vous voulez comprendre le motif
profond de tout cela, je ne saurais trop vous recommander
de rester dans l’abstinence la plus totale – j’entends,
garder les mains, passez-moi l’expression, au-dessus de la
ceinture, et renoncer à tout ce qui peut créer une satisfaction
sexuelle, jusqu’à ce que peut-être quelque chose
vous révèle le fin mot de l’histoire. »

Monsieur Jean, page 46

Le printemps revenait en force.

Confusément, tu sentais l’envie qui montait comme une sève ; elle ne te lâcherait pas, je le savais parce que, disons, j’ai foi en les choses de la vie.

Tu revenais fébrile des hautes herbes du champ d’à côté. Leur couleur rouge t’enthousiasmait (tu avais encore des enthousiasmes, le temps d’une promenade, qui palpitaient à la façon des ailes d’un volatile à l’agonie). En fait, elle provenait du désherbant que l’agriculteur avait aspergé à l’aide d’un épandeur à large envergure, mais tu ne le compris que plus tard, lorsque la parcelle fut complètement jaune. Entre-temps, l’odeur rousse du foin t’avait rappelé des souvenirs – tu t’étais fait bluffer, une fois de plus.

Aux abords du village tu croisais régulièrement mémé Glaize, une vieille habillée de noir comme une tarentule. « À cause de ma sciatique je ne vois plus les gens » disait-elle. Elle marchait le cou tordu vers le bitume. « Et si je ne vois pas les gens, je ne peux pas leur dire bonjour. » Elle filait bon train. « Et après, ils croient que je suis fière. » Mais pas une fois qu’elle ne t’ait repérée, malgré ses plaintes chevrotantes ; elle se cramponnait à la route avec l’énergie des tétanisés, et on sentait qu’elle n’était pas prête à lâcher prise – ça te donnait, vaguement, à réfléchir.

Des insectes naissaient, des plantes en phagocytaient d’autres, toi tu faisais ce que tu pouvais. À l’impossible nul n’est tenu. C’est bien vrai, pensais-tu à bout de course. Mais il t’arrivait aussi bien de penser le contraire, question de circonstances.

Bref, heure par heure, les jours s’alignaient.

Tu avais remarqué une grosseur à droite de ton abdomen.

Quand tu prenais ton bain, le ventre ne flottait plus symétriquement à la surface de l’eau.

Tu avais consulté le Larousse médical : rien de probant ne s’en était dégagé. Tu avais décidé de ne pas voir un médecin puisque cela ne te faisait pas souffrir. Tu avançais vers la mort à ta façon – chacun la sienne.

Ta solitude était pleine et entière, vaste comme une steppe mongole aux énigmes glacées, effrayante comme un hiver sans fin.

(Mais qu’allais-je donc faire à ton côté ? Ces phrases lentes, ce lyrisme à la petite semaine, je m’embêtais déjà.)

De tout ceci se dégageait un besoin désespéré : était venu le temps de verser quelques gouttes de ton essence dans le creuset du monde (formulation que tu n’aurais pas reniée), histoire peut-être de ne rien regretter ou d’obéir à une pulsion d’immortalité – c’est bien humain et l’engloutissement te talonnait. Mais : autant croire qu’on peut presser une pierre pour en sortir du jus.

C’est que tu commençais à être passablement usée ; pas autant que mémé Glaize, mais quand même (je tairai ta date de naissance par discrétion, et également parce qu’elle ne nous avancerait pas à grand-chose ; il suffit juste d’imaginer tes flétrissures aux endroits stratégiques, et tes beaux yeux las les regardant). Cette envie d’en quelque sorte renoncer une dernière fois au renoncement correspondait évidemment au retour d’âge – à l’évidence, question espérance, tu étais déjà bien mal en point.

« Verser quelques gouttes de ton essence dans le creuset du monde » : c’est le stylo en main que tu t’efforçais. Tu ne manifestais en ce choix aucune originalité puisqu’il paraît que dix pour cent de la population de ton pays s’adonnent à ce plaisir solitaire. Je tiens à souligner les mots « plaisir solitaire » qui, dans ton cas, sont tout à la fois tellement exacts et tellement faux.

Plaisir, tu étais loin d’en ressentir les effets lorsque tu t’escrimais sur ton papier. Les phrases y tombaient, inutiles et sans vie. Phrases d’immortalité mortes avant toi ! La souffrance et l’impuissance, mille fois !

(Ah ah ! À chacun sa croix !)

Mais... « plaisir solitaire »...

Inévitablement, tu t’imaginais un lecteur. Tu avais la faiblesse de le voir attentif, prédisposé et nu à ta pensée, parfait époux de ton âme. Je peux moi te l’affirmer, bien que cette vérité te semblera en complète contradiction avec le désabus qui gangrenait tes heures à petit feu : c’est pour ça – ce partage, cette cohabitation fictive, cette simulation de frisson amoureux – que tu prenais la plume.

(La plume : en plus, tu es de celles qui ont besoin du contact bien raide du stylo au creux de leur pouce, ce qui, en soit, est déjà si tragiquement révélateur.)

Au bout de la dixième phrase tu n’y tenais plus : ton tripatouillage commencé en métaphysique se terminait dans des moiteurs de touche-pipi. La communication supposée de ton élan vital (pourtant faible, à l’épuisement d’asthmatique) suffisait à te donner un peu de regain – suffisamment pour te faire quitter la table et te pousser jusqu’à ton lit (il se trouve que ta chambre n’est pas loin du bureau). Devrais-je le dire ? Sans attendre, tu t’y répandais, couvertures sur la tête et cul offert à personne.

Tu te masturbais.

(Oui, la formulation est un peu brutale, la vision indiscrète, le verbe laid. Mais je me dois de relater les faits.)

Malheureuse femme à la solitude confite, aux espoirs vaincus, à qui une illusion de mots cherchait à donner une illusion de joie ! Désolation de voir ton agitation mécanique, ton majeur passant et repassant qui t’amenait péniblement au déclenchement organique de quelques muscles intimes, consternation devant la crispation de tes grosses fesses tremblantes au tempo de ton réveil électronique qui ne tic-taquait même pas dans le silence.

Tu te masturbais...

bêtement...

par désœuvrement, par mollesse...

pour exister encore un peu...

Tu te masturbais – ô combien maigre était ton fantasme, combien maigre était ta jouissance, et tu n’en sortais pas plus avancée.

(Parfois tu t’escrimais de longs moments, démarrant avec peine sur quelques images techniques, puis perdant le fil de ta pensée, t’égarant dans des errements n’ayant plus rien d’érotiques, ta petite gymnastique sexuelle s’essoufflant dans des efforts qui avaient perdu jusqu’à leur fondement – car, jamais, tu ne voulais lâcher prise.)

Tu te masturbais : dès les premières affres que tous ceux qui se risquent un tantinet sur les voies de la création connaissent, et qui font justement se sentir un peu vivant, tu avais besoin de vérifier. Quoi ? Que tu étais encore capable de fonctionner à l’unisson du monde (permets-moi pour la faire brève de résumer « jouir » en ces termes).

Tu te masturbais ! Sans grande envie donc. Et tu culpabilisais, en regard de l’essentiel s’entend (ce qui, pensais-tu, finalement, seul compte), à savoir que tu perdais ton temps par rapport au grand dessein qui aurait donné sens à ta vie. Car, sitôt terminée ta piètre félicité, plus question de produire quoi que ce soit : il fallait recharger les accus. Tu sortais de ta chambre frustrée et dépitée, frustrée et mécontente, frustrée et abattue, vide de sens, vide de désir, vide de tout. Mésestime et dépression enflaient comme un abcès.

Tu traversais de dangereux moments d’alanguissement où la mort rôdait explicitement ; dans chaque reflet tu voyais ton cadavre. Bien fait disais-tu dans un souci de mortification qui ne te servait à rien.

Je résume donc ta situation :

Tu glissais lentement mais sûrement vers la fin qui guette toute chose.

Ta façon de te retenir un peu consistait en une ébauche de communication (« écrire » signifiait te raccrocher aux broussailles de la pente).

À chaque fois que tu commençais une page, tu ne pouvais l’achever (d’ailleurs, qu’avais-tu à dire qui ne soit ce vertige ?)

Cela ne t’en faisait dévaler que plus vite.

Je me risquerai à ce raccourci de mauvais goût, compte tenu des circonstances : c’était un cercle vicieux.

(J’ai l’air de me moquer... mais tu m’agaces, tu forces ma pitié et tu m’ennuies ; tu es plongée dans ton histoire comme une truite qui s’épuise à remonter le courant et qui sursaute stupidement pour happer l’air ; tu te laisses ballotter et tu erres, ta vie n’a aucun fil conducteur, ta solitude m’effraie, tes plis me dégoûtent ; je te regarde et tu me pétrifies d’horreur ; je sens que je vais me transformer en statue de sel si je me retourne sur le désastre de ta vie – pleurs emprisonnés sous la croûte blanche à même leur source et cœur aussi dur qu’un diamant.)

Je viens de te le dire, ta solitude m’effraie. C’est que tu vis immensément seule, depuis plusieurs années déjà : tes enfants ont grandi, ton mari est parti, ou peut-être est-ce toi qui es restée. Tu as gardé la maison. Elle est moderne, confortable et carrée. Tout le côté sud donne sur la terrasse. Avant, il y avait des vélos sans selle qui traînaient des années durant dans le jardin. Maintenant, tu entretiens des pots de géraniums.

Ta vie est un désert. Tu as raison de faire ces tentatives désolées, il est vraiment nécessaire que tu réagisses, tes sauts de truite épuisée doivent trouver leur objet. Occupe-toi, crée quelque chose, n’importe quoi, mais qui te comble un peu ! (as-tu songé à la broderie ?) Tu n’as rien à perdre – fais un effort, tu en es capable, aucun humain ne peut rester dans ce vide absolu, ce rythme vain de mollusque béant au gré du ressac. L’océan est mortel, et, nul ne l’ignore, la mort n’est pas drôle.

Tu ne m’écoutes pas (tu ne m’entends pas).

Mais la solution t’a été livrée par le Destin – j’aime le destin – ce matin de mai, sur le parking de la gare de la préfecture du département voisin.

(Qu’allais-tu faire là ? Toi si seule, te préparais-tu à accueillir quand même une connaissance ? Prenais-tu un billet pour un incertain voyage ? Te rendais-tu dans cette grande ville pour accomplir quelque formalité ? Aurais-tu été jusqu’à vouloir faire du shopping ? ça m’étonnerait bien, à voir le peu de soin que tu prends à tes tenues. Peut-être as-tu voulu simplement t’oublier le temps de quelques heures dans cette foire commerciale tapageuse qui animait la ville à l’occasion de l’inauguration d’un tronçon du nouveau TGV ?)

Toujours est-il que je te vois, là, garant ta voiture à côté des conteneurs d’ordures ménagères. Tu sors, affairée, des cartons de ton coffre : ce sont des ramettes de papier que tu as gribouillées depuis des mois, un commencement de page après l’autre – tous les derniers tiers sont blancs. Tu as l’intention de les jeter.

Devant toi, une jeune femme brune force l’ouverture du réceptacle réservé aux journaux, qui a tout l’air d’être plein jusqu’à la garde. Elle introduit avec peine ce qui semble être un magazine, puis glisse encore un objet par-dessus. Tu la regardes et elle détourne les yeux, visiblement gênée. Elle s’éloigne et tu t’approches. Tu extirpes ce qu’elle vient de jeter. C’est effectivement un magazine, ou plus exactement une revue, une revue pornographique. La couverture ne laisse aucun doute : on y voit une femme harnachée d’une combinaison en cuir noir brillant, tenue en laisse par quelqu’un qui sort du champ, et à quatre pattes. Son faciès grimace trop.

L’objet que la femme brune a bloqué sur le dessus de la revue est un test de grossesse. Un test de grossesse ! Tu l’identifies immédiatement, et le rejettes d’un air dégoûté dans la poubelle voisine en soulevant le couvercle jaune. Tu as l’impression d’avoir reniflé une odeur intime.

Tu t’occupes de tes propres détritus.

Tu as gardé la revue, que tu ranges sous le tapis de sol, avant de refermer ta portière et de te plonger dans la ville.

Tu as conduit les cinquante kilomètres du chemin du retour. Tu n’aimes pas prendre la voiture, mais une fois en route, changer les vitesses et négocier les virages suffit à te faire exister. Tu te contentes de peu.

Le paysage défilait. Des lignes d’horizon sinueuses aux ombres différentes, des cyprès en flèche, des cultures qui moutonnent depuis l’ère pré-romaine. Tu ne le voyais pas, le soleil t’éblouissant à travers les rétroviseurs. Tu roulais plein est, et maintenant il était cinq heures de l’après-midi.

Tu réfléchissais à ce que tu venais d’éprouver. Lorsqu’on vit seul à la campagne, une journée en ville fournit une part d’événements suffisante pour nourrir en tumulte des heures et des heures de méditation. Tu étais encore sous le coup. La foule dans les rues piétonnières, les haut-parleurs déversant leur ambiance de kermesse, les magasins aux vitrines élaborées par des étalagistes de métier, la jeunesse aux rires outranciers, ces gens à qui tu avais dû parler (le guichetier du commissariat où l’on venait de retrouver tes papiers volés trois semaines auparavant, la vendeuse du marchand de chaussures qui avait un bon rayon pieds sensibles, le snack où tu avais déjeuné d’un sandwich turc). Le film que tu avais vu dans la salle Arts et Essais, désertée à cette heure, à la douce pénombre qui t’avait permis de te rassembler un moment avant que n’éclatent la musique du générique et – encore ! – toutes ces autres vies qui venaient catapulter la tienne... Les petites rues où tu t’étais réfugiée, assommée, pour reprendre ta voiture, passant sans t’en rendre compte en face de la porte close de cette maison dont la cour avait été quelques mois auparavant le théâtre d’un fait divers dont tu ne te souvenais pas (un sombre règlement de compte dans le milieu de la joaillerie), sur laquelle le panneau « à vendre » d’une agence immobilière étincelait d’un jaune acide et que tu ignoras, perdue dans tes pensées.

Plus tu t’approchais, plus le pays t’apparaissait familier. Tu avais parcouru mille fois ces derniers pans du trajet. Arrivée au carrefour giratoire surplombé par la statue d’un entomologiste célèbre ayant vécu dans la région, tu te sentis chez toi. Encore douze kilomètres. St-Maurice, le centre de vacances, les caves. À gauche, la côte jusqu’au village. Tu respirais enfin de façon plus régulière.

(Tu ressembles à un lièvre qu’un danger aurait obligé à sortir de son territoire et qui retourne au gîte.)

Le portail refermé, tu es descendue de la voiture. Le plus grand calme régnait. C’était l’époque des grillons. Leur chant qui s’égrenait tout autour te rassura. Tu te rassures de peu, parfois.

Tu as ouvert la porte arrière pour prendre les sacs en plastique qui étaient posés sur le siège, dont celui de la boîte à chaussures. Une bonne chose de faite, d’avoir trouvé ces sandales : tu seras tranquille tout l’été.

Ah ah ! Tu n’as pas oublié la revue. Tu fais le tour de la voiture, tu ouvres la portière côté passager, prestement tu glisses ta main sous le tapis de sol et sors cette cochonnerie qui n’a même pas l’air récent (je ne saurais dire exactement pourquoi : la mise en page de la couverture, le vernis fatigué, l’impression qu’elle a beaucoup servi ?), que tu fourres sans regarder dans le sac de la boîte à chaussures.

Tu introduis la clé dans la serrure, et ta maison se referme sur toi comme une chape de plomb.

C’est le soir. Tu as fini de dîner : une soupe à l’oseille qui t’a réchauffé les pensées. Tu aimes les soupes. C’est liquide, facile à ingurgiter, l’estomac se remplit vite, le corps est en paix à moindres frais et lorsque tu en prépares il y en a pour plusieurs jours. De plus, l’oseille te rappelle ton enfance. Le potager de ta grand-mère. Car tu as une enfance, enfouie au fond de toi, et qui n’intéresse personne.

Tu ne sais pas quoi faire : il ne fait pas assez doux pour terminer la soirée dehors, il ne fait plus assez froid (depuis plusieurs semaines) pour animer le salon d’un feu de cheminée, il n’y a rien sur les six chaînes de télévision dont tu disposes, il est tôt pour lire au lit.

Lire dans le salon vide te fait confusément peur.

Tu ne sais pas quoi faire, comme souvent lorsque la nuit s’approche.

Mais ce soir, je t’observe depuis un moment et je te dis : « Menteuse ».

Tu as fini par aller la chercher, ta publication pornographique. Tu as tourné longtemps autour du pot, tergiversant parmi tes idées (sans en avoir l’air, tu passes souvent ta vie en revue, sur n’importe quel prétexte, cela t’occupe). Tu as fait semblant d’être concernée par des choses nobles – la solitude, l’angoisse, la mort.

Mais tout le monde sait que tu vas ouvrir les pages, tout le monde le sait depuis que tu as fouillé dans cette poubelle, tout le monde le sait depuis le début. Ton histoire est tellement banale qu’elle donne envie de pleurer : c’est que, dans le profond de ta culotte, ton sexe ne cherche qu’à vibrer. À vibrer comme un pauvre petit singe mécanique dont le tambour serait l’illusion d’exister ! Ton sexe, petit jouet mécanique avide d’être remonté, et l’angoisse dans ton ventre, quel tableau !

(C’est cru mais c’est vrai... Que celui qui n’a jamais attendu la même chose un soir sur un canapé te jette la première pierre.)

Tu es pitoyable : tu t’es (effectivement) assise sur ton grand canapé, la revue sur les genoux, et tu prends des allures de poule qui a trouvé un couteau. Tu es sûre que ce n’est pas, comme on dit, « ton truc ». La couverture est outrée, vulgaire. Tu ouvres au hasard, laisses couler les pages. Beaucoup de photos, beaucoup d’accessoires, beaucoup de rouge et de noir. Des chattes ouvertes, la plupart épilées, à l’obscénité qui te viole un peu mais que tu fouilles des yeux. Des articles, des pseudo-confessions en italique. Quelques encarts publicitaires pour des vidéos ou des vêtements sexy, surtout vers la fin. Le magazine, bimestriel, compte 84 pages.

Assez mal à l’aise, tu lis des bribes de texte, plus ou moins courtes selon leur intérêt. Certains sont bien écrits. Quelques mots te marquent. Tu oscilles entre l’échauffement et le dégoût (de toi, entre autres). Seule sur ton canapé, dans ta maison vide, assise sur ton fondement qui bat doucement, tu penses, encore, au néant de ta vie : le temps qui passe, tes tentatives inutiles, toutes les tâches que tu n’as pas menées à bien, tes pages d’écriture inachevées. Elles t’insupportent comme des moignons (mais tu ressasses). Le dérisoire, en même temps qu’un incertain désir, s’abat sur toi. Tu passes la main sur la grosseur oblongue du côté droit de ton abdomen.

Tu en es là – un infime pas de plus au bord du gouffre –, quand tu tombes sur l’interview de monsieur Jean.

JEAN, ARTISAN EN CHAMBRE,

FABRICANT DE CEINTURES DE CHASTETÉ

Ferronnier d’art ? Maître Jean, ancien compagnon du devoir du Tour de France, en est un bien particulier. Parmi les enseignes en fer forgé, les girouettes et les chaises de jardin qu’il crée au quotidien dans son atelier aux alentours de Lyon, on peut trouver un petit carnet de commandes bien « spéciales ». Car monsieur Jean s’est forgé, si l’on peut dire, une réputation dans le monde qui vous intéresse, chers lecteurs (et lectrices !) Alliant une passion que l’on pourrait qualifier de fétichiste au savoir-faire de son art, il est devenu féru dans la fabrication de ceintures de chasteté sur mesure. Monsieur Jean joint ainsi l’utile à l’agréable, pour son plus grand plaisir, et bien sûr celui de ses clients. Nous avons envoyé Miranda, notre reporter-esclave, lui poser quelques questions... Elle en est revenue tout émoustillée, nous suppliant de passer commande pour elle du modèle « électronique », que l’on peut diriger à distance. Fidèles lecteurs, pensez-vous qu’elle le mérite ?

MIRANDA : Monsieur Jean, bonjour. On dit que vous êtes un spécialiste incontesté dans la fabrication des ceintures de chasteté. Depuis combien de temps exercez-vous cette discipline un peu particulière ?

MONSIEUR JEAN : Cela fait une bonne vingtaine d’années que je fabrique des ceintures sur commande. Mais déjà, à mes débuts, j’en avais réalisé quelques-unes pour mon usage personnel, ou pour des amis. Cela n’était pas encore à la mode à l’époque, la demande restait marginale.

MIRANDA : Pourquoi cette passion ?

MONSIEUR JEAN : J’ai toujours été intéressé par la contrainte, la chasteté, la dépendance. J’aime aussi l’amour courtois, les époques barbares, les situations extrêmes.

MIRANDA : Avez-vous essayé vos ceintures sur vous-même ?

MONSIEUR JEAN : Je ne cherche pas, moi, à être frustré. Mais j’ai bien sûr expérimenté mes diverses créations sur les relations féminines qui m’étaient chères.

MIRANDA : Combien de modèles proposez-vous ?

MONSIEUR JEAN : Un certain nombre maintenant. Presque tout est possible à partir de mes prototypes. Je ne travaille que sur mesure, et d’après un entretien préalable avec le client. Il est essentiel que la ceinture réponde à ses attentes. Finalement, il n’est pas très important d’exposer une collection excessive de modèles différents. Ce qu’il faut définir, avant toute chose, c’est ce que la personne attend de la ceinture. Une fois que je l’ai compris, ma proposition tombe presque toujours juste.

MIRANDA : Mais quand même, vous avez un catalogue ?

MONSIEUR JEAN : Non, mais je peux vous montrer quelques réalisations en guise d’illustration. Tenez, celle-ci, par exemple, est une reproduction exacte d’une ceinture du XVe siècle, d’après une pièce qui figure au musée de Cluny. Voici, là, un modèle très fonctionnel pour homme, en cuir épais, qui peut se compléter d’un harnais. Avec le temps, j’en suis également venu à travailler des matériaux plus modernes et à utiliser des techniques plus sophistiquées. Dans cet appareillage-ci, en alliage d’aluminium, donc à la fois extrêmement léger, solide et d’un esthétisme contemporain, je propose le dernier cri : la ceinture télécommandée électroniquement.

MIRANDA : Comme une porte de garage ?

MONSIEUR JEAN : Exactement, et même mieux. En couplant la télécommande avec un ordinateur, on peut obtenir le contrôle à distance, comme de réguler un chauffage en domotique.

MIRANDA : C’est très excitant !

MONSIEUR JEAN : Cela peut l’être, et en plus cette option permet de pallier certains inconvénients du système classique, en cas d’absence de celui qui détient la clé par exemple.

MIRANDA : Une question qui intéressera nos lecteurs : combien faut-il compter pour la fabrication d’une de vos ceintures de chasteté ?

MONSIEUR JEAN : Vous comprendrez qu’il m’est impossible de vous donner une fourchette de prix, étant donné la différence des modèles concevables. Je peux, à la demande, également assurer un service après-vente, qui lui aussi est tarifé. Je répondrai quand même, pour ne pas encourager les simples curieux, qu’une ceinture a son prix. C’est beaucoup de travail.

MIRANDA : Avez-vous des délais importants ?

MONSIEUR JEAN : Oui, souvent. Mais pour tous ces détails pratiques, il vaut mieux m’appeler sur mon répondeur. J’envisagerai chaque cas particulier. Je vous l’ai dit : pour moi, avant tout, un client est une personne, une histoire. Je me conçois essentiellement comme un artisan au service de cette histoire.

En illustration à l’article, il y a la photo d’une fille harnachée d’une ceinture métallique brillante (sûrement le modèle très moderne, celui à la télécommande ; tu supposes que le petit boîtier noir en haut sur le côté contient le système électronique). Elle sourit sous une abondante chevelure, blonde et bouclée comme celle d’une poupée mannequin. La photo s’arrête au-dessus des genoux. Tu détailles ses seins, un peu lourds, percés d’un anneau. Les bras pendent inutilement, paumes tournées vers l’objectif. Le métal de la ceinture rutile sous le flash. Cela te fait penser aux costumes dans Star Trek. Rien d’excitant là-dedans... la fille a l’air fin ! Tu te demandes s’il est facile de briser le métal, de le scier ou de défoncer le boîtier à coups de marteau. Puis tu relis l’article.

Tu vas te coucher. En allant aux toilettes, tu constates que ton orifice vaginal est mouillé : il a laissé une petite trace glaireuse sur le fond de ton slip. Cependant, tu te sens tout à fait calme.

Tu enfiles ta chemise de nuit demi-saison (une vieille loque en coton très doux, avec des manches, que tu traînes depuis des années – personne ne te regarde, il y a quelques compensations à la solitude) et tu te glisses dans les draps.

Couchée sur le ventre, les cuisses écartées dans un angle de trente-cinq degrés, tu hésites à glisser ta main pour toucher ton entrejambe. L’article de monsieur Jean fait tout doucement son effet. Tu aurais aimé voir sa photo. Tu as repéré son numéro de téléphone, en encadré en bas de page. La revue a un copyright d’il y a quatre ans. Peut-être le numéro est-il obsolète ? Peut-être monsieur Jean est-il mort ? Il y a tellement de choses qui peuvent se passer en quatre ans...

Au bout d’une demi-heure tu es en effervescence. Des idées te trottent dans la tête, mais c’est décidé, tu ne te toucheras pas, tu préfères garder ton énergie. Tu mets longtemps à t’endormir ; pour un peu, tu te lèverais et irais travailler. Demain, tu appelleras monsieur Jean : il est peut-être la solution à tous tes problèmes, grâce à lui tu vas peut-être changer le triste cours de ton existence. Ne plus pouvoir jouir, ne plus pouvoir gaspiller ton énergie à jouir, ne plus pouvoir céder à la tentation si tellement décevante... écrire, enfin, pour de bon ?

Tu ne penses plus à la mort. Tu te sens étonnamment vivante.

C’est bien : je te souris.

« Monsieur Jean »... chasteté... situations extrêmes... Le désir t’a réveillée à l’aube, par extraordinaire (cela fait bien longtemps que ton désir n’a plus cette force). Tu n’as jamais aimé te branler au sortir du sommeil, car tes muscles sont trop engourdis et la jouissance est quasiment nulle. Pourquoi l’avoir fait alors ? Pour une fois où tu avais vraiment envie de quelque chose... Tu t’es ratée comme prévu, et t’es rendormie directement sur tes spasmes mous. À neuf heures tu t’es levée maussade, après avoir végété trente minutes dans les draps.

Comme souvent, il faisait beau. Une belle lumière éclairait la cuisine. Tu as pris ton petit-déjeuner en écoutant France Inter. À cette heure-là, il n’y a plus rien d’intéressant.

En passant par le salon, tu as évité des yeux la revue, que tu avais laissée sur le pouf à côté du canapé.

Tu t’es rendue à ton bureau.

Ce que tu appelles pompeusement bureau n’est qu’un recoin plutôt sombre, surtout à la belle saison, situé entre le salon et ta chambre. Dans ce recoin est placée une ancienne table de cantine de pensionnat, en bois indéterminé, et peu pratique parce qu’un peu haute pour les coudes. Tu as changé de chaise récemment, car tu y avais trop mal au dos, à t’efforcer des heures sur tes pages blanches.

Tu en a pris une nouvelle, de page blanche. Tu as levé les yeux au plafond, du même jaune que d’habitude, tu as mordillé ton stylo d’un air inspiré, et quelques minutes se sont écoulées. Dehors, c’était l’immobilisme total.

Au bout de deux heures, tu avais griffonné trois phrases, dont pas une n’était bonne.

Tu t’es levée la mort dans l’âme et es allée appeler monsieur Jean.

Je te survole et je te vois comme de la balustrade d’un premier étage. Tu as le numéro sous les yeux et hésites un peu. Dans ta poitrine, ton cœur cogne plus fort que la normale. Tu en prends conscience et tu te demandes s’il est bien raisonnable d’aller se fourrer dans cette galère. Ta pensée est plus complexe, mais je condense.

Cela fait bien longtemps que les hommes ne te font plus d’effet. Au reste, je ne me souviens pas vraiment qu’ils t’en aient jamais fait... toi, si ? Tu as toujours été gênée par la trop grande netteté des rapports sexuels, les contours crus, les gestes définitifs... Tu as besoin des couvertures sur ta tête, du flou des imaginations. Alors, pourquoi monsieur Jean ? Es-tu sincère lorsque tu affirmes que c’est seulement pour faire une expérience, afin de pouvoir travailler ? Que cherches-tu ?

(Je serais tentée de dire : « la chute, enfin », mais je ne sais pas pourquoi, c’est juste une impulsion, une impression, quand je te regarde et que tu es si défaite. Je peux me tromper, j’espère que je me trompe, sinon ton histoire est mal partie et j’en serais ennuyée.)

Tu ne manques pas d’un certain cran quand même, il faut te le reconnaître. Tu es en train de composer le numéro. Tu attends le déclic qui t’annoncera ou pas que l’abonnement est toujours d’actualité. La première sonnerie retentit, sourde et définitive à ton oreille. La troisième est coupée : « Bonjour. Vous êtes chez monsieur Jean, ferronnier d’art. Je vous recontacterai dès que possible. Merci de me laisser vos coordonnées et le motif précis de votre appel, ainsi que les heures où je puis vous joindre. »

La voix n’est pas spécialement agréable. Le timbre est plus aigu que grave, et le ton ne te plaît pas. Tu ne perçois pas l’homme cultivé, fin, subtil, dont tu aurais rêvé. Tu as l’impression d’avoir appelé le plombier du coin.

Tu peux bien penser ce que tu veux, de toute façon tu as déjà laissé ton message. On n’a pas toujours le temps d’approfondir. Quand tu as prononcé les mots « ceinture de chasteté »(tu as dit : « j’aimerais avoir des renseignements sur vos ceintures de chasteté »), tu t’es sentie complètement ridicule. Tu avais le téléphone en main, ce petit appareil au plastique gris d’éléphant, et le salon vibrait autour de toi dans sa lumière du midi. Un moment, tu t’es mentie ; tu t’es dit que tu étais, somme toute, parfaitement heureuse et que folle était l’idée d’un bouleversement, d’une rencontre, d’un dialogue même, qui désorganiserait l’harmonie tranquille de ta vie.

(Peut-être, après tout, as-tu raison. Qui suis-je pour me permettre de te juger ? Moi aussi je me retourne de toutes parts et bats l’air, suffoquée dans ces vastitudes balayées par des vents d’infini.)

Tu t’es dit, vaguement et sans rien te promettre, que tu ne donnerais pas suite si monsieur Jean te rappelait.

Mais tu as sursauté à chaque coup de téléphone pendant deux jours – ce qui a produit, si je compte bien, cinq irruptions d’adrénaline dans ton cerveau.

Le troisième jour tu as fait le bilan : ta vie continuerait comme avant (c’est-à-dire vers le bas, tu étais revenue à tes anciennes pensées).

À nouveau la mort qui te faisait de l’œil.

Déçue ? Je n’aurais pas employé ce terme. Aspirée par le siphon, enfoncée dans les sables mouvants, au bord de cesser toute résistance, je te voyais épandue, avec en ton sillage tes cheveux de noyée flottant comme des algues marines. C’est une image : tu portes une coiffure courte, teinte en un acajou tirant sur le roux qui vise à masquer des mèches blanchissantes (grâce à ses cours de formation permanente, le coiffeur du village rajeunit ses coupes régulièrement).

C’est le cinquième jour qu’il t’a appelée.

Sans s’étendre aucunement, il t’a proposé de te rencontrer. Rendez-vous fut pris pour le samedi suivant. Le lieu était chez toi, monsieur Jean ne t’en ayant pas vraiment laissé le choix. Peut-être est-ce un sadique.

Tu t’en fiches un peu. Tu penses souvent au suicide, et, finalement, pourquoi pas cette façon de finir ?

Prétextant des obligations, monsieur Jean avait imposé une heure vespérale.

Ce jour-là il pleuvait, ce qui avait rafraîchi l’atmosphère.

Profitant de cette circonstance, mais en fait pour t’aider d’un climat amical, tu préparas un feu dans la cheminée du salon.

Lorsque monsieur Jean fit retentir la sonnette du portail, les flammes crépitaient et tu avais chaud sous le voile de tes bas. Sur la table basse attendaient deux verres et quelques alcools.

Il faut ce qu’il faut, je suis d’accord avec toi.

Le désagrément que tu avais ressenti en entendant sa voix la première fois redoubla lorsque la physionomie de monsieur Jean s’exposa à ta vue.

Son pantalon en Tergal beige, sa silhouette maigre et étriquée, son cou de poulet, ses chaussures qui dénotaient une absence de goût notoire, son cheveu fin lissé de vieux fonds de Petrol Han, son expression de fonctionnaire, sa pupille noire qui t’a fixée sans vraiment d’expression, tout, dans cet homme, te l’a fait rejeter d’emblée. Et qu’espérais-tu donc, pauvre idiote, soit-disant au bout du rouleau ? Si c’est une vérification qu’encore une fois, les choses se dérobent à tes désirs, tu es servie. Un pas de plus, vas-y. Avance vers le néant, il t’attend.

Donc, un profond sentiment d’ennui t’a immédiatement envahie. Il allait falloir faire face, au moins le temps d’un verre. Cet homme venait de loin.

— Vous êtes bien installée.

Ce furent ses premières paroles les yeux dans les yeux. Son iris était gris, couleur d’huître, mais le regard, enfoncé, restait hermétique.

Tu convias l’individu à prendre place sur ton canapé. Il choisit la boisson, que tu versas dans son verre. En te courbant à ses côtés pour approcher le goulot, l’idée d’une attitude bassement servile t’effleura. Cet homme devait avoir l’habitude de postures équivoques et tu te demandas comment il percevait le ploiement de ta nuque. Vieux dégoûtant ! La pensée qu’il te sexualise te faisait horreur.

— Vous aimez la peinture ?

Le ton était doux, affable. Il voulait sans doute te plaire.

Pour te donner une contenance tu attisas le feu. Grâce à lui, l’ambiance était supportable, si on se tournait du côté du foyer. Il est difficile d’être totalement imperméable à ce qui se dégage des flammes.

— Vous lisez beaucoup ?

Monsieur Jean s’était mis debout et parcourait la tranche des livres sur l’étagère. Il devait mesurer un mètre soixante-dix maximum. Tu ricanas intérieurement de ta stupidité, de ta sempiternelle stupidité.

— Vous êtes mariée ?

Nous y voilà pensas-tu. Il commence les saloperies.

Mais monsieur Jean resta très digne. Il continua son interrogatoire, par petites touches qu’il resserra de plus en plus. À chaque fois qu’il aurait pu se rapprocher du nœud de l’entretien (ce pourquoi vous étiez là, ce soir, ensemble), il le contournait, tissant au fil de la conversation des cercles concentriques qui bientôt t’enfermèrent comme une toile.

Tu te sentis manipulée, et cela t’intrigua.

Tu regardas monsieur Jean d’un œil légèrement différent. Adoptant le parti pris de sourire, tu lui proposas un deuxième verre.

Votre échange dura longtemps. Finalement, ce fut toi qui abordas le sujet. Il t’avait amenée à lui confier ce que tu faisais, tu lui avais raconté tes tentatives, ta solitude, ta torpeur, les pages inutiles, la vacuité de ta vie, ton existence qui filait vers... – on ne va pas revenir là-dessus, tout le monde, déjà, sait de quoi tu parles.

Il t’écoutait comme un psychiatre.

— Vous dites que vous ne pouvez vous empêchez de vous faire jouir, par faiblesse et au détriment de votre travail. Mais n’y trouvez-vous pas quand même quelque plaisir ?

Ta réponse, comme toi, est évasive.

Je le vois, monsieur Jean : il t’écoute, il a posé son bras droit sur l’accoudoir, de sa main il se tient le menton, son vieux petit menton fripé. Je ne sais pas si tu l’intéresses, si tu l’ennuies avec tes propos intellectuels aussi vains que ta vie, ou s’il a assez d’humour pour que tu l’amuses. Peut-être pense-t-il qu’il a ferré une bonne cliente, peut-être pense-t-il à ce qu’il fera avec la somme d’argent qu’il va te soutirer (est-il du genre à la placer sur un compte d’épargne à rentabilité garantie, ou plutôt à s’offrir un plaisir excentrique ? Tout est possible.) Peut-être a-t-il l’esprit tatillon et ne voit-il en ton cas qu’une tâche de plus à accomplir pour lui aussi meubler sa vie, une gageure originale, un défi à relever qui le fera s’oublier un peu ?

— Et vous avez envie que je vous propose quelque chose ? Vous avez besoin de mes services pour vous aider à vous contenir ? Ai-je bien compris ?

Tu es soulagée : c’est si clairement exprimé. Une idée qui s’érige dans le chaos de tes jours. Ce petit bonhomme n’a l’air de rien, mais... Il te suffit d’acquiescer, pour une fois c’est facile. Devant ton assentiment, monsieur Jean devient plus précis :

— Votre cas est particulier. D’habitude, les personnes qui me contactent sont deux, je veux dire une qui portera la ceinture, et l’autre qui en détiendra le moyen de l’en libérer. Je vais vous montrer différents modèles qui pourront, je crois, vous convenir. Votre choix sera une simple question d’esthétique ou de sensibilité, appelons cela comme vous voudrez. Mais il reste un certain nombre de modalités pratiques, auxquelles je songe, et dont vous n’avez sûrement pas la moindre idée. C’est bien normal, d’ailleurs, j’ai, en la matière, une plus grande expérience que vous (ici, il sourit finement). Mais choisissons votre modèle, nous reparlerons de tout ceci ensuite.

Monsieur Jean ouvre un classeur qu’il a sorti de sa serviette (il est venu avec une serviette de cuir noir fatigué telle qu’en ont les professeurs en fin de carrière). À l’intérieur sont rangées des photocopies couleur sous des pochettes transparentes perforées. Il en sélectionne quelques-unes, qu’il détache et te met dans les mains. Tu regardes. Les modèles, portés par des mannequins (ou des amateurs ?) sont photographiés en plan rapproché, de face, de dos et de profil. On ne voit ni les bustes ni les visages. Par contre, les fessiers s’imposent, et, plus encore, le sexe féminin épilé qu’on voit en transparence sous un modèle en plastique. Médusée, tu contemples la photo.

— Je vois que vous êtes intéressée par ce prototype. C’est drôle, j’étais sûr qu’il vous plairait. C’est même celui que je vous aurais conseillé. La coque est faite dans un PVC allergogène, utilisé dans la fabrication de matériel médical. L’un des avantages de cette ceinture est sa très grande discrétion : ce n’est pas un gadget pour s’amuser juste une soirée. Vous pouvez la porter en permanence, elle est assez confortable. Du moins, autant qu’un appareil de ce type puisse l’être.

En bafouillant, tu demandes le prix pour dire quelque chose (tu es troublée, cela se voit ; tu es au pied du mur et tu commences à avoir la trouille).

— Ne parlons pas argent pour l’instant. Nous y viendrons plus tard. L’important est de savoir ce que vous voulez. Un désir comme le vôtre n’a pas de prix.

Soudain la situation te paraît surréaliste (tu aurais pu t’en rendre compte avant, mais c’est cet instant que tu choisis pour t’ébrouer). Ce bonhomme à l’allure dérisoire dans ton intérieur, toi qui es venue prendre place à ses côtés, vos deux têtes penchées sur un cliché cru, les propos sérieux, la perspective qu’ils supposent quant à ton avenir immédiat, tout ça est-il réellement possible ? À partir de ce moment, tu ne réalises plus tout à fait ce qui se passe, tu es comme ensommeillée ; d’ailleurs il est tard et tu es fatiguée. (Tu vivras le reste de l’entrevue avec un décalage qui en distord le sens... Pratique, non ?)

— C’est une ceinture complètement fiable, reprend monsieur Jean. D’ailleurs, tous mes modèles le sont. Regardez, là (il met le doigt entre les jambes de la femme sur la photo), vous avez une grille, en PVC également, pour laisser passer l’urine. L’ajustement complet est assuré par ces bords arrondis que vous voyez tout autour de la coque. Ils permettent une assez bonne étanchéité, tout en assurant le maximum de confort. L’arrière et l’entrejambe sont bien emboîtants, c’est nécessaire pour éviter certains accès. Notez l’orifice annal, d’un diamètre restreint mais fonctionnel. Enfin, la taille est bloquée dans une bande en un alliage de ma fabrication, verrouillée par ce petit système qui apparaît ici (il montre le minuscule trou d’une serrure, directement dans la bande métallique qui ceint la taille), de ma fabrication lui aussi, et quasiment inviolable. Rien n’apparaît sous les vêtements, tous mes assemblages sont plats. Seul inconvénient, peut-être : lorsque vous vous asseyez, vous sentez le bombage de la coque. Mais ce n’est parfois pas plus mal, car c’est cette forme arrondie qui évite le frottement avec les parties sexuelles que l’on veut préserver. Si je prends vos mesures aujourd’hui, je peux vous l’amener dans trois semaines, enchaîne-t-il abruptement.

Tu restes saisie. Je l’ai déjà noté, tu n’es plus dans un état tout à fait normal. La situation continue de t’échapper.

Monsieur Jean poursuit sur sa lancée :

— Mais me commander simplement une ceinture ne sert pratiquement à rien. Vous m’avez dit tout à l’heure que vous vivez complètement seule. Vous n’avez donc personne à qui confier la clé ?

Tu dois t’efforcer pour répondre (tu confirmes qu’effectivement « tu n’as personne »). Tes mots sont pâteux. Tu préférerais que le reste de la scène se passe de ta collaboration.

— Comment comptiez-vous faire alors ?

Tu dis que tu pensais mettre la clé quelque part, dans un tiroir...

Monsieur Jean rit. C’est le premier signe de gaieté qu’il manifeste de la soirée.

— Ah ah ah ! (son rire sonne comme une crécelle). Ce n’est pas très sérieux, ma petite.

Tu as détesté qu’il t’appelle « ma petite ». D’emblée, tu t’es retrouvée comme giflée au seuil de l’enfance. Pour un peu, tu rougirais. Monsieur Jean semble d’un coup moins respectueux, moins affable. Je me demande si tu ne l’as pas déçu.

— J’avais cru comprendre que vous aviez une quête autrement... absolue !

Il lève un doigt docte :

— Permettez-moi cette simple mise en garde. Il serait dommage que vous ayez acquis ce qu’en tant qu’artisan je peux vous proposer de plus dévoué à vous servir pour ne pas en tirer tout le bénéfice que vous en attendez. Oui, je vous le dis : si vous voulez comprendre le motif profond de tout cela, je ne saurais trop vous recommander de rester dans l’abstinence la plus totale – j’entends, garder les mains, passez-moi l’expression, au-dessus de la ceinture, et renoncer à tout ce qui peut créer une satisfaction sexuelle, jusqu’à ce que peut-être quelque chose vous révèle le fin mot de l’histoire. C’est très difficile. Y arriverez-vous ? J’en doute fort. C’est pourquoi je peux vous proposer mon aide.

Un temps de pose, puis il enfonce le clou :

— Bien utilisé, le port d’une ceinture fait descendre au fond de soi-même.

Tu baisses les yeux, malgré toi. Qu’on en finisse de cette histoire. Tu aspires à ton lit, à demain matin, quand tu déjeuneras en frissonnant à ce pénible souvenir, dans la quiétude de ta cuisine ensoleillée. Monsieur Jean t’emmerde. Tu ne sais pas s’il a raison et d’ailleurs tu ne veux pas le savoir.

— J’ai pensé à quelque chose qui peut être très intéressant, reprend-il. Une sorte de contrat. Un cadre rigoureux, sans compromis. Il m’a semblé que c’était ce que vous cherchiez, mais je peux me tromper. Voulez-vous m’entendre ?

Tu balbuties un oui, sans doute par politesse toute conventionnelle, et aussi parce que tu es perdue.

— Alors voilà, poursuit monsieur Jean. Vous désirez être vraiment bouclée, n’est-ce pas ? Vous souhaitez ne plus être la maîtresse de votre plaisir, vous souhaitez être empêchée de succomber aux tentations auxquelles vous n’avez pas la volonté de résister, vous souhaitez que la ceinture vous contraigne réellement pour en finir avec ces masturbations perpétuelles qui vous laissent sur votre faim et vous empêchent, dites-vous, de travailler à des tâches plus importantes ? Je ne vois qu’une solution : que quelqu’un vous contrôle. Il est complètement illusoire de croire que mettre la clé de votre ceinture dans le tiroir d’une quelconque commode va vous contraindre réellement. Au mieux y gagnerez-vous quelque modération. Mais ce n’est pas un ralentissement que vous souhaitez, c’est un changement radical, un nouveau départ qui prendrait sa source dans le renoncement à la jouissance, en tout cas telle que vous la percevez actuellement, qui vous mine car elle vous renvoie toujours la même image de vous, médiocre et stérile.

Cet homme parle trop. Il te saoule.

Monsieur Jean attend un instant, puis, devant ton silence, continue :

— Puisque vous ne connaissez personne qui peut s’occuper de vous, je peux assurer ce rôle. Il m’arrive couramment de le faire pour des clients dont le « tuteur » part en vacances. Certains manifestent également le besoin d’un suivi « après-vente », pour des contrôles, des ajustements ou le simple plaisir de l’exhibition. Dans votre cas, ce serait un peu spécial – heu, disons, plus systématique. Je vous propose un contrat sur un an.

Monsieur Jean s’arrête à nouveau. Il te laisse le temps d’intervenir, pendant qu’il sirote un fond de verre. Tu pourrais lui proposer de le resservir, mais tu ne bronches pas.

— À partir du moment où la ceinture sera achevée, vous la porterez. Je viendrai vous la poser et repartirai avec la clé. Je reviendrai deux fois les deux semaines suivantes pour voir si tout va bien. Ensuite, pendant un an, je vous visiterai à raison d’une fois par quinzaine. Nous établirons un calendrier préalable. À chaque visite je vérifierai que la ceinture ne vous cause pas de troubles préjudiciables à la santé et procéderai, pour des raisons d’hygiène, à un nettoyage complet. À la fin des douze mois et pour l’année d’après, il sera possible de renouveler le contrat par tacite reconduction.

Tu sens le regard de Monsieur Jean posé sur toi. Il te fixe avec insistance. Debout contre la cheminée, tu laisses tes yeux rivés au sol. Le feu se meurt.

— Mais ce n’est pas tout, dit-il d’une voix imperceptiblement plus basse. J’ai également pensé à quelques détails pour parer à toute velléité. Il est important que vous n’ayez aucune échappatoire. Dans le cas où par extraordinaire vous arriveriez à briser, ou à vous défaire par n’importe quel moyen, de la ceinture, je souhaiterais que vous soyez pénalisée dans ce qui vous tient réellement à cœur. D’ordinaire, le moyen de dissuasion le plus efficace (et croyez-moi, j’en ai essayé plusieurs) est d’attenter à la réputation des gens. Il m’arrive donc, pour certaines personnes qui me demandent un garde-fou à leur faiblesse, de conserver en archives les coordonnées de leur entourage, parents ou amis, auxquels ils auraient le plus de honte à communiquer leur secret. Pour vous, ce ne sera pas la peine. Vous habitez un petit village qui, si je ne m’abuse, ne doit pas totaliser plus de cinq cents habitants. Il sera suffisant de regarder l’annuaire.

Tu as relevé la tête.

— D’un commun accord, sitôt la ceinture posée, je vous photographierai à l’aide d’un Polaroïd dans des postures qui ne laisseront aucun doute sur votre condition qui, quoique volontaire, n’en sera pas moins inavouable. Devant vous, je mettrai ces clichés dans une enveloppe que je cachetterai soigneusement. Nous y joindrons un courrier, que je vous libellerai, demandant au notaire de votre choix de bien vouloir me remettre l’enveloppe scellée si je la réclamais avant la date de la fin de notre contrat. Après cette date, elle vous sera réservée. Bien sûr, nous irons ensemble poster la lettre, pour vous garantir ma bonne foi – bien que vous devrez supposer que je n’utiliserai pas abusivement par la suite ce moyen de pression. Vous devrez me faire confiance ; d’ailleurs, la plupart des termes de notre contrat repose sur la confiance.

Tu réponds que tu ne comprends pas.

— C’est pourtant simple : si vous rompez le contrat – je veux dire, si vous vous libérez de la ceinture, je récupérerai les clichés chez votre notaire et en enverrai les meilleures copies à une cinquantaine de noms que je choisirai dans l’annuaire. Vos voisins, l’épicier, le médecin de votre village. Il me paraît une bonne idée d’accompagner l’envoi d’un petit texte croustillant... les gens sont friands de ces choses... mais c’est vous qui dites écrire, je compte sur votre imagination, vous tiendrez le billet prêt pour notre première séance.

La révolte monte en toi : quoi, selon les modalités qui viennent d’être détaillées, tu ne pourrais jamais, jamais retirer cette ceinture ? Et s’il t’arrivait, tu ne sais pas, une maladie, un accident, ou simplement l’envie d’arrêter ?

Monsieur Jean sourit.

— Je vois que vous avez compris. Si vous me présentez un certificat médical me demandant expressément de vous retirer la ceinture (à vous de vous expliquer avec vos médecins), je m’engage à venir le faire dans les vingt-quatre heures. Moi-même, comme je vous l’ai dit, vérifierai avec le plus grand soin les éventuels problèmes de santé intimes. C’est d’ailleurs le seul souci qui motivera mes visites bimensuelles. Pour tous les autres cas, vous rentrez dans les termes du contrat, et croyez bien que la médisance qui le sanctionne ne m’apporte aucune joie. Je ne suis pas malveillant. J’exerce depuis bientôt trente ans dans cette spécialisation, et ni mon honnêteté ni mon efficacité ne sont plus à prouver.

Tu évoques encore l’éventualité d’un contre-temps.

Monsieur Jean a réponse à tout :

— Nous établirons le calendrier des visites ensemble. En cas d’empêchement de votre part signalé au moins deux jours avant (et sur un motif valable), je tenterai de décaler ma venue, mais celle-ci sera tarifée en supplément. En cas de non-prévenance ou de motif fallacieux, je considérerai que nous sommes en rupture de contrat. Vous le voyez : c’est imparable.

Monsieur Jean te laisse digérer ces détails. Un ange passe.

— Le total de ce que vous me devrez sera de cinq mille euros, payables à la commande. Cette somme comprend la fabrication de la ceinture, le forfait des vingt-cinq visites et les diverses analyses auxquelles je serai amené à procéder. Toute visite décalée vous coûtera cent cinquante euros supplémentaires, réglables à mon arrivée. Désirez-vous qu’on prenne vos mesures ?

Sans savoir pourquoi, tu hoches la tête et, dans un geste infiniment las, devant les petits yeux noirs de monsieur Jean, tu t’approches de lui et il te touche de ses doigts arthritiques.

Quelque vingt minutes plus tard, il a noté sur un calepin les chiffres relevés sur son mètre de couturière. Tu as dû retirer ta jupe, ta culotte et tes bas, te pencher en avant, en arrière. Aucun commentaire ne fut fait, aucun geste déplacé ne fut tenté. Tu as senti entre tes fesses le froid du plastique souple du ruban gradué lorsqu’il mesurait la position exacte de ton anus.

Pendant que tu te rhabillais, monsieur Jean t’a demandé la permission d’inspecter ta salle de bains. Puis il t’a serré la main et t’a quittée sur la promesse de t’envoyer très rapidement le contrat mis en forme. Si tu es toujours partante, tu devras le lui retourner signé, avec ton chèque et l’adresse de ton notaire.

Il a disparu, happé par la nuit. Il était deux heures du matin.

Tu as fermé la porte à clé et es allée te laver les dents.

J’ai oublié de dire que monsieur Jean avait des sourcils broussailleux qui lui donnent un air de griffon. Tu le détestes.

Tu t’es couchée et as eu du mal à trouver le sommeil. Tu avais trop de sensations, trop d’informations à ingérer. Tu t’es endormie aux premiers signes que la nuit allait glisser vers l’aube. Ta dernière impression avant les songes a été la stupeur qui t’avait figée comme un bloc sans vie abandonné aux mains de monsieur Jean, lors de la mortifiante prise de mesures. Au moment de sombrer tu en restais encore glacée.

Tard dans la matinée, tu émerges avec le sentiment de sortir d’une beuverie. Au reste, tu as mal à la tête. Ce n’est quand même pas les deux verres de sherry qui peuvent suffire à te donner cette sensation de nausée... Tu flottes un peu dans ton lit, irascible. Petit à petit, tes pensées sortent des brumes. Elles focalisent vers ton bas-ventre.

Maintenant, le souvenir du froid du mètre de couturière te brûle.

Certains mots qui ont été prononcés hier, et qui t’ont déplu, ont fait leur chemin durant ton sommeil : ils t’appellent.

Et même l’impossible physique de monsieur Jean attise ton intérêt : tu t’y heurtes comme s’il s’agissait de forcer la porte d’un mystère.

Tu commences à être nettement excitée, j’entends « sexuellement », vulgairement, cochonnement, avec des pensées sales que tu n’aimerais pas dévoiler.

Tu glisses ta main sous ton ventre et touches ta fente : la mouille arrive par ton trou. Pour l’instant, seuls les abords sont bien glissants, préparés – mécaniquement, inutilement préparés à une copulation qui n’aura pas lieu.

(Quand je te disais que ton sexe était un petit jouet mécanique...)

Tu pourrais étaler la glaire jusqu’à ton clitoris, mais tu préfères surseoir. Tu écartes davantage les cuisses et remonte ta main sur l’oreiller. Tu éprouves une grande jubilation à la frustration qui envahit aussitôt ton con. Pas besoin de ceinture.

Tu te lèves et la journée commence.

Tu as réfléchi tout au long des diverses tâches que tu as accomplies (déjeuner, faire la vaisselle, passer un coup de balai, repasser, écouter les informations, ouvrir ton courrier, faire un tour de jardin pour couper les roses mortes). Le transat, dehors, le canapé, dedans, le lit, dans la chambre, et toutes choses permettant de s’allonger t’attirent comme un aimant. Tu te serais répandue à même la terre si tu t’étais écoutée. Tu as besoin de réfléchir sur le dos ou sur le ventre.

L’envie même qui te pousse contient la réponse à l’objet de ta méditation. Bien sûr que tu vas accepter. Il suffit de noter la métamorphose qui commence son sourd travail depuis la soirée d’hier. Par en bas, la vie pulse en toi.

Après une légère collation (tu as déjeuné tard), tu vas à ta table de travail. Tu écris quelques mots qui tentent de faire le point sur ton état. Tu t’adresses à ton lecteur, que tu imagines masculin et bien monté. L’image de monsieur Jean te traverse, importune. Mais tu reviens à ta page : et si tu écrivais un texte érotique ? Tu t’échauffes de plus en plus ; depuis le matin, la vibration n’a pas vraiment cessé à l’intérieur de toi. Il est rare que tu tiennes si longtemps. Pourquoi, d’ailleurs, résister ? Si tu continues la bizarre aventure dans laquelle tu t’es embarquée, dans quelques semaines toute jouissance te sera impossible. Tu admets qu’il vaut mieux en profiter quand il est encore temps. Tu tentes encore un peu d’exploiter sur le papier l’énergie qui habite ton ventre, mais tu te rends très vite compte que ça ne t’intéresse pas. Tu as juste envie de te branler. Tu passes dans la chambre, qui est à moins de cinq mètres.

Cela faisait longtemps que tu n’avais pas éprouvé des contractions de cette qualité.

Mais après, tu t’es penchée de ton lit pour regarder les dix-huit heures trente affichées sur ton réveil en bas de la table de nuit, et l’égrenage des secondes t’a donné un grand coup de cafard.

Une semaine plus tard environ, tu as reçu une enveloppe affranchie à 1,02 euro. Tu avais cessé de peser le pour et le contre depuis quelques jours déjà : lorsque l’envie te travaillait le ventre, un élan te poussait à accepter ; et quand tu glissais sur les pentes noires qu’on te connaît, tu avais le sourd désir de chuter jusqu’au bout. Entre ces deux sortes de moments, tu remuais dans ta tête des pensées argumentées de contingences matérielles et d’appels à la raison. Dans l’ensemble, tu te perdais. Monsieur Jean avait, au moins, le mérite de savoir où il allait. Lorsque tu pensais à la décision à prendre, tu étais atteinte de torpeur : au fond, tu savais que tu allais sauter dans le vide les yeux fermés.

À l’intérieur de l’enveloppe figuraient dactylographiés les termes du contrat. Ils développaient les clauses que monsieur Jean avaient définies dans une formulation juridique des plus parfaites.

Les mots inscrits noir sur blanc t’ont quand même saisie. Il t’a fallu deux jours pour t’y habituer. Le troisième jour tu t’es rendue dans un restaurant, chose que tu n’avais pas faite depuis longtemps. Tu as mangé ton plat de coquilles Saint-Jacques avec les sentiments que doit éprouver le condamné à son dernier repas.

Tu as rempli et signé ce qu’il fallait, tu as rédigé le chèque. C’est une assez grosse somme, mais tu n’as pas ce qu’on appelle « des problèmes d’argent ». Disons à ce sujet que tu peux te le permettre, même s’il t’en coûte – tu es quand même de celles qui comparent le prix des boîtes de petits pois dans les rayons des supermarchés, parce qu’elles n’aiment pas gaspiller.

Tu as porté, à pied, l’enveloppe de ta réponse à la boîte aux lettres de la poste. Tu as marché gravement le kilomètre qui t’en séparait. Tu as rencontré mémé Glaize devant la mairie, elle t’a informé que la secrétaire avait un calcul dans les reins.

Monsieur Jean avait pour adresse une boîte postale dans une grande ville du département du Rhône, sous l’intitulé discret « Ferronnerie Jean ».

Ainsi qu’il l’avait notifié, le chèque serait versé à un compte en Suisse. En guise d’ordre, comme il était indiqué dans les directives, tu avais dû libeller le numéro, aux chiffres bien anonymes.

Trois semaines après la réception de ta commande, ta ceinture serait prête.

Monsieur Jean t’avait inscrit sur un post-it qu’il te contacterait quelques jours avant la livraison pour convenir d’un rendez-vous.

Durant ce laps de temps, tu te penches souvent sur le bout de papier jaune : tu essayes de deviner la personnalité de son auteur d’après ces quelques mots manuscrits. Petite et serrée, son écriture ressemble à des pattes de mouche.

Et je m’arrête un instant et je te regarde, pauvre créature flétrie, misérable ectoplasme au sein du monde.

Ton cœur n’est pas plus stabilisé qu’avant.

Tu erres par la campagne, le néant toujours dans ton sillage – il flotte dans les pans de ton gilet comme un pissenlit au vent.

Somptueuse, la mélancolie anime tes soirées.

Lorsque tu vas au village, tu souris trop, et ton sourire ressemble à une grimace. À force d’être seule, tu ne maîtrises plus exactement le mouvement des commissures. Il te semble avoir le visage tiré par un masque d’argile.

Quand tu parles, ta voix est sourde : les gens te font répéter. Tu t’exécutes. Tes paroles, en reprise à tes propres paroles, te renvoient un lamentable écho.

Tu achètes du jambon, des fruits, de la salade.

Tu traverses la rue devant la boîte à lettres jaune de la poste.

Derrière leur clôture, les chiens aboient sur ton passage. Tu marches avec la violence de leurs cris dans les oreilles. D’un pas rapide tu t’enfuis jusqu’à chez toi.

La nature est belle, tu l’as noté. Tu ranges le jambon dans le Frigidaire et tu t’installes à ta table de travail. Tu peines et te désoles.

La date fatidique est le 25 mai. Dans quelques jours, monsieur Jean te la signifiera (par téléphone, à midi tapant, alors que tu seras en train de te demander si tu vas déjeuner dehors ou dedans).

Sur ton relevé de banque, le chèque a déjà été débité.

Le 25 mai au matin, tu t’es verni les ongles de pied.

Tu t’étais réveillée à la fois soulagée et fébrile.

Oui, elle était curieuse l’impression que tu as eue au saut du lit : c’est celle qu’on ressent lorsque quelqu’un est parti depuis longtemps et qu’on a mis son attente en veilleuse. Le jour présumé du retour, sans savoir pourquoi, on est de bonne humeur. C’est ainsi que l’on comprend qu’on avait posé un verrou à son esprit tous les jours précédents, et qu’on réalise combien la personne absente nous est chère et qu’elle nous avait manqué.

Mais tu n’avais aucune raison de supposer que monsieur Jean t’était devenu, en une quelconque façon, « cher ». Je le répète, parce que c’est vrai : tu le détestes. Lorsque tu penses à lui, tu as envie de te gifler. Tu te méprises de consentir à fréquenter cet homme et, si un sentiment t’anime, c’est la colère. Tu aurais évidemment préféré pouvoir te passer de lui.

Cependant tu t’es verni les ongles de pied et, pendant que le rouge nacré sèche, tu ne peux empêcher des frémissements qui font frissonner ta pensée comme l’eau d’un étang. Il va se passer quelque chose. Telle une prochaine épousée, tu attends. Même s’il paraît qu’il n’y aura pas d’autre marié que toi-même.

Tu as conscience que l’heure est grave (ou, plus exactement, que l’heure grave se rapproche à toute vitesse). Plus les instants passent, plus l’impression de l’irrémédiable t’envahit. Des images te traversent, peut-être un peu excessives : le veau qui va à l’abattoir, l’enfant mouillé qui glisse définitivement hors de sa mère, le prisonnier qui gravit le petit escalier mal équarri de l’échafaud, un ruban d’inauguration qu’on coupe. Tu as le trac ; à ton grand dépit tes intestins te travaillent.

À seize heures tu prends un bain. Ce n’est pas une heure habituelle, mais ainsi tu seras la plus fraîche possible. Tu te souviens des doigts arthritiques de monsieur Jean. Il y a des moments pénibles dans la vie, cela fait bien longtemps que tu l’admets. Tu plonges et l’eau assourdit tes oreilles.

La baignoire est vaste : c’est une de ces baignoires d’angle à la forme arrondie et dans laquelle deux personnes tiennent facilement, tête-bêche. C’est ton mari qui l’avait choisie il y a vingt ans lors de la construction de la maison, à une époque où l’on ne se souciait pas encore des économies d’eau. Il avait aimé ce modèle de luxe qui lui assurerait tout à la fois le confort d’un réceptacle pour son grand corps, la confirmation affichée de son statut bourgeois et la possibilité de remonter sa main sur tes jambes dans un bain à deux. En fait, peu d’ébats érotiques s’y étaient déroulés. L’eau a toujours été aux antipodes de tes états désirants – sans parler de ton mari, sur lequel je ne veux pas m’étendre. Il reste de ces aspirations ces sanitaires d’un corail de crustacé, à la robinetterie légèrement prétentieuse, qui continuent à en imposer aux quelques visiteurs qui viennent s’y laver les mains. C’est un climat rassurant qui incite à se sentir privilégié, bien que la plupart du temps tu évites de te regarder dans les glaces qui reflètent la lumière des spots encastrés au plafond.

Tu attrapes le gant que tu avais disposé, essoré, sur le rebord. Tu t’essuies les yeux. Le shampoing cheveux secs est à trente centimètres sur ta droite. En hauteur, la fenêtre apporte une lumière extérieure, de source nord-est. Au-dessus de toi pend un pot de syngonium, dans un support en macramé. Lorsque tu l’arroses abondamment, le trop-plein coule directement dans la baignoire. C’est pratique.

Tu t’es habillée assez rapidement : tu as mentalement choisi depuis plusieurs jours ce que tu mettrais. Tu sais qu’il te faudra vite te dévêtir, au moins le bas, comme chez le gynécologue. Tu as donc pensé à une jupe, plutôt stricte, et une culotte, sobre mais correcte. Cette fois-ci, ni collant ni bas (quelle humiliation la dernière fois d’avoir pu être jugée aguicheuse comme une petite putain par les yeux froids du ridicule bonhomme). D’ailleurs, il fait chaud. En haut, un tee-shirt suffira. Tu l’as pris avec des boutons tout au long du devant, normalement ils ne devraient pas servir, mais on ne sait jamais... tu n’aimes pas le geste d’extraire le cou bras au-dessus de la tête, que tu trouves disgracieux. Tu as passé le soutien-gorge assorti à la culotte (la plupart de tes sous-vêtements sont dépareillés), un ensemble de couleur champagne que tu avais gardé propre depuis la dernière lessive. Mais qu’as-tu donc à l’esprit ? Je ne sais pas ce que tu t’imagines que monsieur Jean va bien vouloir te faire.

Tu repasses dans la salle de bains pour te sécher les cheveux. Tu travailles ton brushing. Tu regardes ton visage d’un air sévère. Tu donnes de l’éclat à ta bouche d’un trait de bâton brun, et par-dessus d’une couche luisante de gloss au pinceau. Tu ouvres la petite boîte ronde de blush et balaies tes deux pommettes avec la houppette. Ta bouche brille et tes joues sont cuivrées. Tu te demandes, comme toujours, à quel degré l’éclairage de la salle de bains diminue l’intensité du maquillage. Tu estompes un peu ce que tu viens de faire. Tu te regardes en pied dans les miroirs de la porte accordéon du placard. Tu l’ouvres à un certain angle pour pouvoir scruter ton profil dans la glace murale qui est en face, au-dessus des vasques. Tu ne mets pas souvent la tenue que tu portes, et tu ne te maquilles pratiquement plus que pour te rendre en ville.

Ton image ne te plaît pas. Tu trouves que c’est celle d’une poule apprêtée, à la coiffure surfaite. Ton ventre bombe la jupe droite car tu as grossi. Tu ne reconnais pas tes traits (normal : à chaque fois, tu cherches ceux de ta jeunesse). Stupidement guerrier, ton brushing flamboie.

Tu as envie de replonger dans le bain et tout retirer, mais tu n’as pas le temps et il n’y a plus d’eau chaude. Tu te résignes et attends l’hallali.

Qui arrive sous cette forme : à dix-huit heures, comme prévu, la sonnette retentit.

Monsieur Jean s’introduit toujours d’un air affable. On dirait un courtier d’assurances, il en a tout à la fois l’humilité bon ton et l’opiniâtreté de celui qui sait qu’il va parvenir à ses fins. Il te serre la main droite, sa main gauche tenant la même serviette que la dernière fois. Au sol, à côté de lui, une valisette de voyage de taille moyenne, ressemblant aux mallettes des prestidigitateurs. C’est tout juste s’il ne soulève pas son chapeau – mais il n’a pas de chapeau, juste cette horrible coupe de cheveux qui frisotte sur la nuque.

Tu le retrouves au seuil de ta porte comme si tu l’avais toujours connu, bien que ton esprit ait déformé quelque peu son souvenir : tu avais accentué ceci, occulté cela, changé la forme de sa bouche, qui te paraît aujourd’hui encore plus désagréable. Sa voix, ses sourcils et ses vêtements sont identiquement rédhibitoires. Je me demande : mais comment peux-tu te laisser toucher par cet homme ?

— Bonjour, vous allez bien ? s’enquiert-il.

Tu t’effaces et l’invites à entrer.

— Alors voilà, j’ai votre objet, commence-t-il finement.

Tu lui as servi un doigt d’alcool, comme la dernière fois. Mais il ne s’est pas attardé dans les préliminaires. Il a attaqué au premier silence qui a pesé entre vous, après l’avoir laissé plané quelques instants en buvant son verre.

Sous ses sourcils de griffon, ses yeux ne te lâchent pas.

Comme l’autre jour, tu ne peux pas le regarder en face. Tu essayes, mais tu ne tiens pas plus que quelques secondes.

— Voulez-vous terminer votre verre et l’essayer ?

La pensée te traverse que tu voudrais être morte. Ah ah ! Nous y voilà ! Ton mal-être perpétuel, ta morbide langueur, les abysses dans lesquels tu verses, n’est-ce pas une simple lâcheté qui t’évite de vivre ? (Et qui a dit que j’avais beau jeu d’ironiser, moi qui piste avec un tel souci l’amertume de tes pas ?)

C’est monsieur Jean qui t’entraîne dans le passage à l’acte. D’une voix suffisamment ferme pour te décider, il commande :

— Déshabillez-vous.

Tu t’exécutes dans la lumière vive du salon, qui pénètre à flots par la porte-fenêtre ouest.

Occupée par ton déshabillage (défaire la fermeture éclair, faire tomber la jupe, baisser le slip, debout passer une jambe, puis l’autre, sans être déséquilibrée), tu t’imagines que monsieur Jean te regarde. Eh bien s’il t’a observée, cela a été bref. Il est occupé à ouvrir sa mallette et à en sortir un objet bosselé emballé dans un sac en plastique marqué Bekinol. Avec des gestes révérencieux, il extirpe la ceinture.

Tu es en chaussures, que tu as hésité à garder. Tu as aussi conservé le maillot, qui s’arrête au nombril. Tu attends, plantée comme une potiche, les jambes, le fessier et le sexe nus. Tu es à trois mètres de l’endroit où est assis ton visiteur, à contre-jour près de la porte-fenêtre – huisseries aluminium, isolation labellisée. Une mouche bourdonne contre la vitre.

Dans les mains de monsieur Jean t’apparaît pour la première fois, indistincte, la chose que tu vas porter, que tu as payée cinq mille euros et qui, déjà, t’a excité l’imagination comme nulle autre chose depuis longtemps.

De loin tu vois une sorte de coque transparente qui te fait penser au couvercle de certains robots ménagers, ou encore à un casque de vélo, ou à une pièce en plastique d’un appareil susceptible de se trouver dans une salle d’opération. Les deux premiers mots qui te viennent à l’esprit sont « rigide » et « moulé », et effectivement c’est bien d’un moule rigide qu’il s’agit, comme tu peux le distinguer maintenant tout à fait nettement lorsque son artisan lève l’objet de ses genoux.

Tu n’as pas bougé et c’est monsieur Jean qui s’est approché. Une chose est sûre : il est moins bavard que la dernière fois. Estime-t-il qu’il n’a plus besoin de faire son boniment, maintenant qu’il a ton engagement (et qu’il est payé) ? Ou l’application strico sensu du contrat suppose-t-elle cette réserve verbale ?

Il s’asseoit posément devant toi, sur le large pouf (coordonné au canapé et que tu as acheté chez Roche Bobois du temps où tu vivais encore en famille). Ainsi, il est juste à la hauteur de ton bas-ventre pour y fixer l’appareil. Je ne sais pas en cet instant si ton cœur s’accélère dans ta poitrine ou si tu sens une quelconque manifestation physique – excepté cette perlée de sueur qui sourd de tes deux aisselles et dont une goutte roule, sillon infime, à l’envers de ton bras, là où la manche de ton tee-shirt flotte un peu.

Monsieur Jean s’affaire : il te passe la coque entre les jambes. Tu crains qu’une odeur monte de ton sexe jusqu’à ses narines d’où des poils dépassent.

— Voi...là, déclare-t-il sans s’adresser directement à toi.

La coque a, grossièrement, la forme d’une couche-culotte dont les lobes des fesses seraient préformés. Elle est percée de deux orifices que tu préférerais n’avoir pas vus. Ils signalent à quiconque et avec obscénité que tu possèdes les deux mêmes.

Monsieur Jean maintient la coque d’une main. De l’autre, il y glisse une sorte de ceinture en métal souple à l’intérieur de passants qui figurent en haut, devant et derrière. Aussitôt, la coque se plaque parfaitement à ton corps, qu’elle moule au plus juste, au ventre, aux fesses, aux aines. L’entrejambe est un peu large, plus que l’écartement naturel qui existe entre tes deux cuisses, et où se situe ta fente, ton con, ce que tu veux condamner, et sur lesquels le carcan est en train de se refermer.

Monsieur Jean est très satisfait. Il répète :

— Voi...là, voi...là, en serrant la ceinture à la dimension de ta taille.

Tu ne regardes pas comment il l’ajuste, ni comment il la ferme – tes yeux contemplent ce tableau, sur le mur d’en face, qui représente Pérette et le pot au lait dans un style naturaliste du siècle dernier. Tu entends un bruit qui ressemble à celui d’un roulement à billes très fin et parfaitement fluide. Le déclic final est agréable à l’oreille, évocateur de machines bien rôdées.

— Qu’en pensez-vous ? demande monsieur Jean d’un ton tout à fait naturel, comme s’il venait de te faire procéder à l’essayage d’un vêtement sur mesure. Bougez, pour voir.

Tu bouges, cela t’évite de répondre. Tu fais quelques pas sous l’œil intéressé de ton visiteur. Tu as l’impression d’évoluer dans un slip en plastique dur. Tu respires à fond : la ceinture te serre le ventre. Tu te plains.

— C’est normal que cela comprime un peu, répond monsieur Jean. Venez par ici.

Il passe un doigt entre ta taille et la bande de métal.

— Non, c’est bien. Si vous vous tenez normalement, cela ne doit pas vous gêner. Bien sûr, dans certaines positions, vous la sentirez. Ce n’est pas élastique ! Mais vous allez vous y habituer. Penchez-vous, reprend-il.

Et en même temps il t’appuie sur les reins pour que tu comprennes ce qu’il veut.

La honte te fige : par le trou arrière, il t’effleure l’anus.

— L’orifice anal est parfaitement à sa place, conclue-t-il. Maintenant, asseyez-vous !

Tu vas t’asseoir sur le coin gauche du canapé, qui se termine en méridienne. Tu constates que la coque est renflée à l’endroit de l’entrejambe, ce qui fait que tu es assise sur quelque chose de bombé – tu peux même, légèrement, te balancer dessus. En plus, tu ne peux pas resserrer les jambes à fond. L’impression est très dérangeante. Tu ne pourras pas le supporter. Il faut absolument arrêter cette histoire, maintenant. Tu le dis. Tu voudrais être véhémente, mais c’est difficile, harnachée comme tu l’es. Tes paroles sont dénaturées et tu t’en rends compte en même temps que tu les prononces. Dans la ceinture, tes fesses s’écrasent contre la paroi en plastique. Monsieur Jean rit d’un air tranquille :

— Ah ah ah ! Ne paniquez pas ! Tout ça est parfaitement normal. Il faut que l’entrejambe soit un peu large, je vous l’avais signalé, sinon on peut toujours passer un doigt, ou un instrument quelconque, pour atteindre les points sensibles – et vous verrez, vous me remercierez par la suite de vous avoir évité toute tentation de cet ordre. La forme bombée est pour donner de l’aisance et, surtout, surtout ! (là monsieur Jean lève l’index), pour éviter au maximum les frottements. Vous vous y accoutumerez, je peux vous l’assurer. Ces petits travers ne sont rien par rapport au bénéfice que vous en tirerez.

Il te sourit d’un air gentil. Sale connard de courtier d’assurances, penses-tu.

— Allez, faites-moi confiance. Vous n’allez pas reculer maintenant. Pensez à votre investissement, à ce que vous m’avez dit, à votre vie. Qu’avez-vous à perdre ? Votre ceinture est parfaitement adaptée à votre anatomie, je vous l’affirme. Le reste, c’est affaire d’évolution. C’est ça qui sera intéressant et, à mon avis, vous le savez très bien. Vous traversez un moment de doute, c’est bien normal. Mais vous avez dû suffisamment réfléchir depuis que l’on s’est vus pour ne pas remettre en question sur un coup de tête ce que vous avez mûrement décidé. À votre âge, vous n’êtes plus une petite fille quand même.

Tout s’embrouille. Tu ne sais même plus de quoi il s’agit, ce que tu es en train de faire et pourquoi. Tout te semble soudain vain et contradictoire. Et fatiguant, surtout fatiguant. Comme l’autre fois, tu voudrais en finir rapidement. Que le temps s’accélère, que ce détestable petit bonhomme parte ! Ton lit, ce soir, en paix. Et avant, une soupe à l’oseille.

— Venez, murmure monsieur Jean. Vous avez l’air épuisé. Il reste encore pas mal de choses à faire. Après, je vous laisse tranquille.

Il s’est levé et t’a fait signe de le suivre. Passive, tu t’es levée dans son sillage et il t’a conduite jusqu’à la table de ferme Louis-Philippe qui trône dans ta cuisine. Il a sorti une clé de sa poche, cette sorte de petite clé dorée qui actionne les cadenas de bonne sécurité. Il l’a fait entrer dans l’orifice prévu à cet effet, qui bloque la bande métallique à ta taille. Prestement, il t’a retiré la ceinture et t’as allongée sur le bois blond. Laissez-vous faire, a-t-il susurré à tes oreilles d’une voix tranquillisante. Vous ne craignez rien. Perdue, tu as fermé les yeux et t’en es remise à lui.

Monsieur Jean, à l’aide d’une tondeuse électrique sans fil qu’il a sortie de sa mallette, t’a entièrement rasé les parties intimes. Tu as subi les passages de l’appareil en écoutant le ronronnement pour calmer ton appréhension. Diverses peurs se mêlaient, dont celle qu’il te coupe. Mais ce n’est pas arrivé.

— Cela minimise les problèmes d’hygiène, t’a informé monsieur Jean.

Lorsqu’il t’a fait relever, tu as eu la tête qui t’a tourné un peu – sans doute le brusque passage de la position couchée à la position debout. Tes yeux ont cherché immédiatement ton pubis, là sous ton ventre. Quelle horreur ! Tu en aurais pleuré.

Monsieur Jean ne t’a pas laissée te répandre dans tes états d’âme. Je me demande s’il n’était pas, lui aussi, un peu pressé (après tout, peut-être avait-il un autre rendez-vous après ta visite ? Qui peut prétendre connaître le mystère de ses tournées ?)

En tous cas, il a rajusté la ceinture autour de ton bassin (oh ! cette sensation de la peau glabre contre le plastique), a actionné la petite clé qu’il a remise dans sa poche et est passé rapidement à la séance photos. (Ne me dis pas que tu l’avais oubliée. La veille encore, tu avais modifié le papier – oui, l’écrit, les quelques lignes que monsieur Jean t’avait demandé de rédiger pour joindre à son éventuel envoi diffamatoire, celles qui doivent t’outrager, t’ôter toute envie de circonvenir le but que tu t’étais fixé, et pour lesquelles tu avais essayé de trouver des mots qui t’exposaient le plus extrêmement par leur vérité...)

Monsieur Jean t’a fait prendre des poses, à quatre pattes, accroupie, à genoux, de dos, de face, sur le carrelage, sur la table. Puis il t’a demandé de retirer le reste de tes vêtements, et il a terminé la pellicule sur les mêmes postures, que prenait selon ses indications ton corps entièrement nu – hormis la ceinture, bien entendu. À chaque déclic ton cœur battait (cette fois-ci, j’en suis certaine).

— Vous pouvez vous rhabiller, a-t-il annoncé à la fin du dernier clic.

Tu l’as rejoint au salon, où il avait étalé les clichés sur la table basse autour du pauvre arrangement de mini-bar que tu avais disposé pour sa venue. Sous ta jupe, la ceinture te serrait.

— Ce n’est pas mal réussi, a-t-il déclaré de sa voix de fausset dans laquelle tu as cru déceler un ton sardonique.

Et tu t’es vue, méconnaissable à tes yeux, salope qui s’exposait complaisamment à l’œil du photographe, chatte écartelée sous un appareillage grotesque, cul proéminent, seins pendants comme ceux de la louve de Rome. On reconnaissait parfaitement ton visage, à l’air stupide qui n’inspirait pas pitié, et, même, dont l’âge suscitait le mépris, voire la consternation.

— Avez-vous rédigé le petit courrier ? t’interrogea monsieur Jean.

Tu t’es dirigée vers ton bureau d’un pas somnambulique et tu as pris l’enveloppe blanche qui enfermait une feuille pliée en quatre. Dessus était écrit cette unique phrase : Sur ma demande, je porte une ceinture de chasteté pour mieux travailler. Suivait ta signature. Tu t’étais reprise à plusieurs fois avant d’arrêter cette formulation. Tu avais voulu respecter la réalité dans son esprit le plus strict, le plus dépouillé. Tu regrettais quand même d’avoir dû renoncer à parler de l’essentiel – l’attrait sans cesse plus pressant du froid baiser de goule qui faisait sombrer ta vie.

Monsieur Jean lut le billet. Il éclata de son rire de fausset :

— Ah ah ah !

Il avait l’air franchement amusé.

— C’est tout ce que vous avez trouvé ? Ce n’est ni très parlant ni très compromettant. On peut imaginer beaucoup mieux ! L’important, c’est de faire... rêver les gens. Je ne veux pas que vous puissiez les regarder en face. Il faut que l’idée qu’ils puissent avoir de vous d’après ce papier vous arrête net. C’est le but, non ?

Il te tend une nouvelle feuille, vierge.

— Voyons. Écrivez. Sur les photos c’est moi, Christiane Seignier... Heu... J’ai tellement le feu aux fesses que je dois porter une ceinture de chasteté en permanence... Lorsque vous me croisez au village, je mouille pour vous à l’intérieur... Je suis une véritable salope. Et vous signez, s’il vous plaît. Relisez pour voir.

Tu relis d’une voix blanche. Tu continues d’être assommée – et ce n’est pas ce petit texte qui va arranger les choses.

(Pourtant, il pourrait t’amuser : au moins, il ressort d’une démarche toute littéraire !)

— Parfait ! Un peu grossier, mais ça percute bien. Et maintenant, la petite formalité dont je vous avais parlé. Si vous voulez bien prendre connaissance de ce document et le valider...

Il te tend une lettre dactylographiée en double exemplaire, portant tes références en en-tête et adressée à Maître Rousset, ton notaire, que tu lui as indiqué lorsque tu lui as renvoyé le contrat.

Je, soussignée, vous demande de bien vouloir mettre à la disposition de monsieur Jean ............... (identité complète précisée sur le double de ce courrier dont il sera porteur), la présente enveloppe jointe dans cet envoi, si celui-ci en fait la demande avant le ...

Après cette date, je serai seule habilitée à récupérer ce document.

Fait à ............, le ................

— Nous sommes le 25, précise monsieur Jean. Je compléterai moi-même, le cas échéant, mon nom.

Lorsque tu te baisses pour atteindre la table basse, la ceinture tire sur tes hanches. Tu signes. Il récupère les papiers.

— Auriez-vous de l’adhésif ? s’enquit-il.

Tu retournes à ton bureau et rapportes un rouleau de scotch cristal. À chaque pas tu sens ton aine bloquée par le frottement du plastique. Il range les photos et le texte que tu as écrit dans une enveloppe en papier kraft qu’il cachette en enlevant la bande qui masque la surface autocollante. Il renforce la fermeture avec le scotch, qu’il pose en double.

— Discrétion ! précise-t-il d’un air qu’il veut malicieux mais qui ne t’amuse pas.

Puis il sort de sa serviette une deuxième enveloppe, plus grande, sur laquelle il rédige l’adresse de l’étude. Il trombone le courrier à l’attention du notaire sur la première enveloppe et glisse le tout à l’intérieur de la seconde, qu’il clôt elle aussi avec un double rang de scotch. Il extrait trois timbres d’un portefeuille en lézard et les colle en haut à droite. Il replonge dans sa serviette et en tire un agenda. Il te regarde :

— Il faut aussi voir le calendrier. Comme je vous l’ai dit la dernière fois, je vais venir vérifier si tout va bien dans une semaine, puis encore huit jours après. C’est au début que peuvent se présenter les principaux problèmes. Après, je viendrai tous les quinze jours.

Il consulte son agenda, propose des dates, les note. À chaque fois, tu acquiesces. Il les recopie pour toi sur une page qu’il arrache du répertoire final, vide de toute adresse. Ne les perdez pas, conseille-t-il. Et ses yeux enfoncés sous ses sourcils te fixent sans expression.

En rangeant toutes ses affaires, il déclare :

— Il ne nous reste plus qu’une chose à accomplir. Venez, nous sortons un petit moment.

Dans sa voiture, la ceinture te chauffe de partout. Tu n’oses pas lui en parler. Les jeux sont faits.

Il s’arrête devant la poste. Il dit : c’est vous qui y allez.

Tu sors de la Ford Fiesta grise qui date d’au moins dix ans mais dont la propreté est méticuleuse tant à l’intérieur qu’à l’extérieur, et tu glisses l’enveloppe dans la fente de la boîte à lettres. Tu ne ressens rien, ta pensée est vide, il y a juste la coque de la ceinture, hostile, sous ta jupe, trop serrée.

— Je vous raccompagne ? demande monsieur Jean par la vitre ouverte.

Tu réponds que ce n’est pas la peine, tu vas marcher un peu.

— Hé bien, à la semaine prochaine, conclut-il. Bon retour. Ah ! J’ai oublié de vous dire : jeudi, abstenez-vous d’uriner au moins quatre heures avant mon arrivée. Et n’hésitez pas à prendre des bains ou des douches, la ceinture ne craint pas l’eau ! Au revoir !

Il démarre. Après le parking municipal, tu l’entends qui passe la seconde.

Au fond de la route, c’est le soleil couchant.

Tu rentres chez toi et à chaque pas la ceinture t’indispose, tu marches face au soleil et tous tes mouvements sont contraints, tu vois les couleurs rouges et tu ne peux respirer à fond. Bientôt c’est ta maison, gardée par les cyprès, apaisée par les derniers rayons. Des mots, des gestes te brûlent rétrospectivement...

Tu te précipites pour boire un verre d’eau à l’évier de la cuisine. Tu sors un plat du congélateur. Tu en retires l’opercule et le places dans le four. Tu règles le thermostat sur 7.

Tu enlèves tes chaussures. Pieds nus, tu vas dans la salle de bains. Tu retires tous tes vêtements. Tu te redresses devant la glace.

Tu contemples, longuement, ton image. Tu te tournes de tous les côtés. Un seul mot : obscène.

Tes fesses en gouttes d’huile sont grossies par la forme en plastique. Devant s’écrase ton pubis rasé. On voit par transparence le détail de tes lèvres, les grosses à l’aspect goulu et les petites qui pendent, violacées comme les barbillons sous le bec des poules. L’absence de pilosité de tes parties intimes fait penser à la fente d’une petite fille lubrique qui s’exciterait à s’exposer aux yeux de tous.

Ta taille est boudinée par la sangle de métal. Lorsque tu essaies de rentrer ton ventre, tu aperçois une marque rouge qui imprime les bourrelets. Sur les hanches la peau souffre déjà.

Les deux trous, celui tout rond à l’arrière, et la fente au treillis en plastique qui ressemble au tissage des torchons « nid-d’abeille », te transforment implacablement en objet sexuel.

Tu essaies de passer un doigt par le côté de l’entrejambe : bloquée par le dessous assez large de la coque, tu atteins juste le bord de ton vagin. En forçant un peu, tu arrives à rentrer d’environ un centimètre. Tu constates que l’orifice est glissant. Il est impossible de pénétrer plus profond ni de remonter en haut, vers le clitoris. Tu essaies par derrière : c’est le même résultat, excepté pour l’anus, qui ne t’intéresse pas. Dans la glace tes gestes sont éclairés par les spots.

Tu balayes ton corps rose à la peau fatiguée. Chaque nævus, chaque tache, chaque lentigo et deux ou trois pendulums ont poussé à ton insu. Peut-être y en a-t-il qui fomentent une création mortelle, un cancer, la récolte que la grande faux moissonnera dans un ricanement muet.

Tes seins, à tes trente ans opulents, ont désormais le mamelon en berne.

Sous tes cheveux teints ton visage n’est que ruine.

Tu enfiles un jogging pour te cajoler l’âme. Dans le four, tes tomates farcies frissonnent. Tu n’as pas faim, mais il est temps de manger.

Plus tard, tu es dans ton lit et le désir commence son ravage. Avant, il t’a fallu pisser. Pour la première fois tu t’es assise sur la cuvette des WC, plastique de ta coque contre plastique de l’abattant. Sentir la ceinture t’as bloquée comme si tu avais gardé ta culotte. Tu as mis du temps avant de pouvoir vaincre ton inhibition. Enfin, l’urine est sortie. Le jet, au lieu d’un filet clair qui frappait la cuvette, a fusé n’importe comment par les trous du treillis « nid-d’abeille », brisé à même sa source. Tu t’en es mis partout. La prochaine fois, tu auras intérêt à mieux écarter les jambes.

Tu t’es essuyée le long des cuisses et as tenté d’absorber avec le papier toilette ce qui gouttait du treillis. Mais bien sûr, tu n’as pas pu t’essuyer le sexe comme tu le fais d’habitude – or, tu détestes garder une sensation de mouillé après la miction. Même lorsque tu pisses dans la nature, tu cherches les feuilles les plus duveteuses et tu t’en frottes maniaquement la chatte.

Inutile de préciser qu’à l’intérieur de la coque c’est la pataugeoire. Ta fente y glisse comme un triton dans l’eau. Chaque mouvement est une indécence – et le plastique, matériau que tu sens de plus en plus pervers, n’est pas prêt de sécher.

Tu réalises physiquement que tu es condamnée à l’humidité, à la mouille perpétuelle. Cette évidence t’avilit profondément, plus que tout ce que tu viens de subir (je crois, moi, pour faire un mauvais jeu de mots, que c’est la goutte d’eau qui fait déborder le vase). Elle te révèle ta nouvelle condition (laisse-moi rire si tu te supposes déjà au bout de tes surprises !).

Tu bois la honte et le désagrément jusqu’à la lie. Avilie de baigner dans ta pisse, avilie par toi-même, lamentable et anéantie... ne t’avais-je pas dit que c’était ce que tu voulais ?

Le mouillé entre les cuisses, tu te couches donc.

Tu as du mal à trouver une position. La présence de la ceinture est incontournable.

...Insidieusement, le désir commence son ravage. Au bout d’une demi-heure, puissant, il te laboure littéralement le ventre et tu crispes les cuisses en vain dans tes draps.

La mouille, glaireuse, s’est mêlée à la pisse, fluide, en un cataplasme abondant qui te tient enfiévrée jusqu’au matin.

Oui, c’est avec une culotte empesantie que tu te lèves (culotte en PVC, ceinture de chasteté, prison de ton intime besoin, appelons cela comme tu voudras). Toujours est-il que quand tu te regardes à nouveau dans la glace, l’entrejambe de ton appareillage est largement maculé de sécrétions qui trouble la transparence du plastique. Les traces baveuses remontent jusqu’en haut de la fente. Tu es une vraie dégueulasse. À cette vision, ton périnée est raide d’excitation.

Dans la nuit tu avais dormi quand même. Chaque fois que tu te retournais, tu émergeais dans un doux brouillard. La ceinture te tenait chaud comme une paire de mains puissantes qui t’auraient enserré la taille, et plus encore. Parfois, une lancette de désir pénétrait ta conscience et dans l’instant tu te souvenais de tout, dans un élan ton entrecuisse criait famine tel un nouveau-né qui n’arrive pas encore à faire ses nuits, et c’était tout à la fois terrible et merveilleux, il n’y avait rien à faire, qu’attendre de ressombrer dans le flou du rêve ou se rouler sur le matelas.

Jamais tu n’avais vécu de tels tourments dont ton sexe était le siège.

Au matin tu étais un peu engourdie, mais rapidement à l’intérieur cela s’est remis à crier famine, et tu te serais noyée dans les pensées érotiques jusqu’à la nuit prochaine, jusqu’à la fin des temps peut-être – tu serais restée pantelante la fente béante pour le restant de tes jours, c’était ta nouvelle vocation, un martyre auquel tu étais destinée, ta fonction suprême.

Mais tu as pensé à ton travail, et tu es sortie du lit.

Dans la salle de bains tu as retiré ta liquette de nuit car tu avais trop transpiré. Tu as enfilé sur ton image obscène – oh la pulsation au fond de toi au rythme de ton sang ! – le peignoir blanc en éponge accroché à la patère derrière la porte.

Il te fallait encore pisser.

En petit-déjeunant, le désir a reflué un peu. À la radio le journaliste interviewait des habitants de la Somme victimes des inondations depuis plusieurs semaines.

Tu as fait couler un bain.

L’eau chaude a terminé de t’apaiser.

Doucement, pour ne pas réveiller la bête qui s’est assoupie dans l’humidité du PVC, tu t’installes à ta table de travail. Je te vois qui réfléchis. Tu n’as pas l’air déçu.

Mais les heures passant, c’est une autre paire de manches.

Au pubis la peau te gratte.

Partout, le plastique te pique.

Tes fesses transpirent là-dedans comme dans une sudette.

Chaque pas, chaque mouvement t’irrite.

Tu restes immobile : la ceinture te blesse les chairs.

Ton corps ne supporte pas son immutabilité.

Au fond de toi, l’envie remonte ; elle commence à devenir acide, tel un laitage qui dépasse sa date limite.

Tu ne peux pas écrire.

Tu veux te branler, en finir, te branler et retirer cette prothèse.

C’est ce qu’on appelle un phénomène de rejet.

Tu retournes sur ton lit et tu passes en revue toutes les échappatoires. Tu essaies à nouveau d’atteindre ce que tu voudrais toucher. Il n’y a que ton anus qui soit complètement disponible. Tu y introduis un doigt sans conviction, et c’est comme baigner les pieds d’un torturé par la soif. À deux centimètres, ton con pleure. Le toucher au bord ne sert qu’à le désespérer davantage. L’objet de ta tension est bien plus profond. Seule la savante caresse qui sait si bien brûler ton clitoris pourrait te faire arriver à la détente – à moins, peut-être, d’une bite puissamment conduite. Tes mains effleurent inutilement la carapace en plastique.

Du côté de monsieur Jean, rien à espérer, tu le sais bien – tout au fond de toi, tu le sais. Le supplier d’arrêter ? Il ne t’écoutera pas. Arrêter quand même, briser la ceinture ? (Tu regardes... cela ne sera pas facile, le plastique est dur, la taille métallique, tu penses à des pinces, chalumeaux, masses, rossignol de cambrioleur pour la serrure...) C’est un fantasme : les photos et la lettre te retiennent, te retiendront jusqu’au bout. Ah ! Il a bien prévu son coup, le ferronnier d’art ! Et toi, pauvre conne, pauvre conne, tu as accepté. Tu répètes mentalement pauvre conne, et je te fais remarquer que c’est bien de cela qu’il s’agit, au pied de la lettre : conne, tu l’es pleinement, comme tu es si bien en train de le sentir. Débrouille-toi.

Tu songes également à être malade. La grosseur dans ton abdomen ?... (Ah ah ! C’est la première fois que tu l’envisages comme un élément salvateur.) Ou encore, peut-être que si tu ne te lavais pas, tu développerais une belle petite infection ?... Mais là aussi, l’épreuve d’aller voir un médecin et de tout lui expliquer te cautérise l’espoir – tu peux presque sentir le fumet de corne brûlée qui s’échappe de tes élucubrations. Non, tu ne peux te permettre d’être malade, et tu ne seras pas malade.

Alors, alors, comment tenir ? Passe encore de la flambée entre-cuisses dont tu veux bien essayer de t’accommoder (vicieuse, tu en pressens quelques grands intérêts), mais le reste, le reste, qui n’est que désagrément, pesanteur matérielle et misère de toutes les secondes, démangeaisons et contraintes des muscles, tavelures et pesanteurs de ta chair, disharmonie entre carcan et squelette, grouillements de moiteur propices aux mycoses, non, non !

Cependant, la ceinture continue de serrer son étau autour de ton bassin. Et toi, irritée, effondrée, impuissante, tu continues à subir. Implacable et monstrueuse, la réalité pénètre ta conscience avec la lente efficacité d’un poison distillé : tu vas t’y habituer, il n’y a rien d’autre à faire. Cette pensée te désole, t’arrache des bouffées de haine contre toi et le monde.

Tu en pleurerais volontiers, cela te calmerait. Mais tes yeux restent secs, tout le liquide de ton corps est dans ton bas-ventre.

De lassitude, tu t’occupes. Tu entreprends de restaurer un couvre-lit en boutis qui en avait besoin depuis longtemps. Comme toutes les semaines, tu téléphones à ta fille qui fait du théâtre à tes crochets dans la région parisienne. Ton fils, quant à lui, vit à Melbourne, où il travaille à la salle des marchés d’une grande banque. Il n’est pas marié mais habite depuis deux ans avec une jeune femme que tu n’as jamais vue, et qui ne parle pas français. Chaque année il revient quelques jours et tu l’embrasses entre deux avions.

La journée passe.

Ce soir, la nuit, encore. La grotte de tes draps et ses délires. Ton ventre, violent, qui envahit tout.

Le lendemain tu vas faire les courses dans des élancements douloureux.

Les jours s’écoulent comme un chemin de croix.

De temps en temps, à force d’en avoir tellement envie, ton utérus se contracte trois ou quatre fois dans un ridicule ersatz de jouissance qui ne te calme pas. Les spasmes sont superficiels et dépourvus de toute sensation. Simplement, tu sais que tu n’obtiendras rien de plus et tu passes à autre chose. Résignée, tu abandonnes un temps ces imaginations de plus en plus folles qui te portent à l’incandescence.

Tu attends le bain avec impatience. Tu passerais tes journées dans la baignoire, mais l’eau chaude t’est comptée : le ballon est branché sur le tarif heures creuses et le volume de ta grande baignoire le vide entièrement.

Jeudi se rapproche.

Tu as chié quatre fois et soigneusement nettoyé l’orifice qui troue le plastique.

L’incrustation dans tes hanches est légèrement tuméfiée.

Ton entrejambe s’accoutume lentement à la mouillure. À chaque mouvement tu glisses.

Sur ton bureau, les feuilles ne sont toujours remplies qu’aux deux tiers. Quelquefois, de rage, tu les froisses et les projettes dans la corbeille à papier.

Dehors, des tourterelles roucoulent sur le fil tendu entre les poteaux électriques.

Le mercredi, la phrase de monsieur Jean t’obsède : ...abstenez-vous d’uriner au moins quatre heures avant... Ton cœur en bat à grands coups.

Le matin du jeudi, tu es très calme, comme si tu venais de retrouver tes esprits après un long délire. Monsieur Jean doit arriver en début d’après-midi (il t’a noté l’horaire précis). À quatorze heures tu disposes les alcools sur la table basse. Puis tu passes aux toilettes et tentes d’essuyer comme tu le peux (et tu t’y efforces longuement) tout le gluant que tu peux atteindre à l’entrée de ton vagin. Tu ne pisses pas malgré l’action du thé sur ta vessie.

Lorsqu’il sonne, tu vas lui ouvrir les jambes molles.

— Bonjour comment allez-vous ? attaque monsieur Jean en te tendant la main. Cette fois-ci, il tient un sac de voyage de bonne taille.

Tu bredouilles quelque chose de conventionnel. Tu m’amuses ! Pourquoi ne parles-tu pas de la douce petite torture qui te mord les entrailles, de la fontaine qui a ruisselé à flots sous ton ventre pendant huit jours, des clapotis salins dans lesquels tu as mariné, et des colères qui n’ont abouti qu’aux vaines contractions de tes muscles fessiers ? Servile et lâche, tu montres le salon d’un geste d’invite.

— Non, si vous le voulez bien, nous allons instaurer un petit protocole, réplique monsieur Jean. Passons directement dans votre salle de bains.

Le sac de voyage à la main, il te précède et tu le suis.

— Déshabillez-vous, commande-t-il. Entièrement. Avez-vous un tabouret ?

Pendant que tu ôtes tes vêtements, monsieur Jean s’affaire : il décroche le suspensoir en macramé de son crochet au plafond. Des feuilles desséchées du syngonium tombent dans la baignoire. Au crochet, il enfile le maillon d’une chaîne qu’il a extraite de son sac et dont l’autre extrémité est terminée par deux bracelets en fer qui attendent tes poignets.

— Venez dans la baignoire, dit monsieur Jean, que je règle la hauteur.

Il fait 26 degrés dehors, tu l’as vu tout à l’heure au thermomètre près du barbecue sur la terrasse, mais tu frissonnes. Misérable et nue, vulgairement entravée par la ceinture qui t’expose encore davantage, tu enjambes le bord de ta luxueuse baignoire de parvenu. Comme celle-ci est encastrée dans le sol, tu descends d’un cran. Tu parais toute petite devant monsieur Jean dressé sur son tabouret. Il te somme :

— Mettez les mains derrière vous.

Tu perçois les bracelets qui se ferment dans ton dos. Monsieur Jean règle quelque chose vers le plafond : la chaîne se tend et tu sens tes mains remontées sur tes omoplates. Tu as toujours froid mais comme la dernière fois la sueur perle sous tes aisselles. Une goutte coule sur le côté droit de ta cage thoracique.

— Bien, déclare monsieur Jean en descendant du tabouret.

Il cherche quelque chose dans sa mallette. Il pose sur le rebord de la baignoire, devant toi, deux petits socles du type de ceux qu’utilisent les jeunes enfants pour atteindre les lavabos et qu’on trouve dans les magasins d’inspiration Ikea.

— Montez là-dessus. Un pied sur chacun.

Tu t’exécutes. La distance entre les deux plots te fait écarter les jambes. Monsieur Jean sort de son sac un nouvel instrument : une barre terminée à chaque bout par un bracelet de cuir, qu’il te serre autour des deux cuisses, juste au-dessus des genoux. Il examine son œuvre et conclut :

— La hauteur est excellente. Je laisserai tous ces accessoires chez vous. Il faudra que cela soit prêt à chaque fois. Et maintenant, voyons où vous en êtes.

Il sort la petite clé dorée de sa poche. La glace qui occupe une partie du mur derrière lui te renvoie de dos sa silhouette de fonctionnaire. Tu vois ses cheveux maigres qui frisent sur le col de sa chemise, et son petit cul flapi dans le pantalon en Tergal couleur mastic au pli impeccable. Quand il bouge ou se déplace un peu, tu vois autre chose : cette masse pantelante accrochée comme une viande crue à l’étal d’un boucher, cette opulence aux obscénités féminines, c’est toi. Ton visage sort du champ car il est trop haut : rehaussée par les piédestals sur lesquels tu es juchée, et qui sont eux-même posés sur le rebord de la baignoire en saillie du sol, tu domines monsieur Jean de trente bons centimètres – en fait, comme tu t’en rends très vite compte, tu as le bas-ventre à l’exacte portée de ses mains, sans qu’il ait le moindre besoin de se baisser. C’est donc avec facilité qu’il introduit la clé et libère le cran qui retient la taille de ton appareil de contusion. Posément, il enlève la bande métallique qui t’a si désagréablement meurtri les hanches.

Par en dessous il dégage la forme de plastique.

Ton sexe apparaît, glabre et suintant, comme un mollusque baveux dans sa coquille. Malgré tes soins, une odeur chaude s’en dégage. Tu sens l’œil de monsieur Jean qui en observe les détails. Tu ne peux pas resserrer les jambes. C’est un instant à vivre.

Monsieur Jean s’approche plus près des marques incrustées dans tes hanches. Ne dit rien. Sort diverses choses de son sac parmi lesquelles tu distingues du coton, des flacons, un tube de pommade.

— On va commencer par calmer tout ça, t’informe-t-il. Redescendez dans la baignoire.

Tu dois procéder par petits sauts grotesques à cause de la barre qui bloque certains de tes mouvements. Pendant ce temps, monsieur Jean s’occupe de plomberie : il dévisse le pommeau de ta douche.

La position debout au centre de la baignoire te remonte à nouveau les mains au plus haut dans le dos. Tes cuisses maintenues écartées exposent ton sexe ouvert et sans possibilité de défense au traitement que monsieur Jean voudra bien lui appliquer. Justement il tourne le robinet et l’eau sort de la douche démontée comme d’un tuyau d’arrosage, en coulée ronde et froide, sans beaucoup de pression. Il dirige le jet sur ton pubis. Tu tressailles : c’est glacé. Le jet coule entre tes jambes. Au bout de quelques instants, le froid t’a quasiment anesthésié la chatte.

Monsieur Jean pose le tuyau au fond de la baignoire. Il prend une petite éponge qui ressemble à celles que les écoliers utilisent pour essuyer les ardoises. Il dépose sur sa surface du savon liquide qu’il a apporté. De gestes délicats mais rapides, il te nettoie l’entrejambe. Il prend garde de ne pas te toucher avec ses doigts.

— Vous êtes ménopausée ? demande-t-il.

Tu sens l’éponge qui passe sur toute ta fente, remonte jusqu’à l’anus. Repasse dans les plis. Passe sur le clitoris en, d’un tournoiement bref et expert – oh ! si bref et si expert –, le décapuchonnant pour atteindre sa racine.

Aucune intention d’exciter les parties sexuelles dans sa manière de faire. Au contraire, chaque geste est calculé pour ne donner aucun, aucun, plaisir. Aussi peu présents que les bulles de mousse. D’ailleurs cela ne dure qu’un instant. Et bientôt l’eau froide à nouveau. Puis le bruit s’arrête : monsieur Jean a fermé le robinet. Il ne t’essuie pas.

— Voilà pour la toilette, dit-il. Maintenant je vais procéder à des prélèvements pour réaliser des analyses. Remontez sur les socles je vous prie. Vous êtes-vous abstenue d’uriner comme je vous l’avais demandé ?

Ta voix sourde répond oui. Il ne te demande pas de répéter. Tu te rehausses maladroitement à portée de ses mains. Il prend un petit flacon qu’il positionne entre tes jambes.

— Alors allez-y, urinez, t’intime-t-il.

Tu ne peux pas. Tu n’y arriveras pas, tu le sais. Pas comme ça, debout, devant lui. Tu le dis. D’une voix plaintive (oh, petite voix de chienne qui gémit) tu le dis.

— Ça ne fait rien, répond monsieur Jean.

Il prend un sachet qu’il déchire pour en extraire prestement quelque chose qui, dans l’éclair durant lequel tu l’entrevois, te semble être un tube ou un petit tuyau. Il se penche sur ton sexe. Avec une technicité d’urologue, il te plante l’objet dans l’urètre. Par la brûlure, l’urine coule toute seule sans que tu n’y puisses plus rien. Tu entends le son cristallin du flacon qui se remplit.

— Et voilà, chantonne monsieur Jean. C’est un peu désagréable, je sais. La prochaine fois, si vous voulez éviter cela, retenez-vous peut-être plus longtemps ! Maintenant, quelque chose de beaucoup moins agressif...

Il te montre une sorte de long coton-tige. Il replonge vers ton entrecuisse. Faiblement, tu saisis qu’il te collecte un peu de mouille à l’intérieur du vagin.

— Vous voyez qu’avec moi vous êtes en sécurité. Je décèlerai la moindre infection, le plus petit problème gynécologique. Vous ne pouvez pas être mieux suivie !

Il presse le tube de pommade et t’en oint les marques de frottement inscrites autour de ta taille. Il fait pénétrer la pommade puis essuie le surplus. Il colle un sparadrap hypoallergique sur les zones atteintes.

— Cela devrait vous protéger un peu. Faites attention à vos mouvements cette semaine, le temps que la peau cicatrise et qu’elle s’habitue. C’est comme avec les chaussures neuves... Il ne faut pas trop grossir non plus, sinon cela vous tirera davantage. Je ne vous change pas de cran, l’autre sera trop large. Essayez de ne pas trop vous remplir le ventre ! Non, je plaisante bien sûr, ajoute-t-il devant la tête hagarde que tu fais.

Il passe au nettoyage de ta ceinture. Avec du Mercryl, il la frotte consciencieusement. On dirait un cireur de chaussures. Tu es extrêmement gênée qu’il constate que la totalité du plastique de l’entrejambe est engluée de mouille séchée.

Tu aurais voulu ardemment que ce sale ridicule petit bonhomme ignore le secret de ta fente, les tourments de tes nuits, la honte de ton ventre – mouiller, mouiller de ne pouvoir jouir. (Tu parles ! comme s’il ne t’avait pas percée à jour depuis le premier instant !)

— Et bien nous en avons terminé, annonce monsieur Jean.

Il vient de te remettre la ceinture en place, et aussitôt tu as retrouvé la sensation de carcan que tu hais avec tant de force. Il se savonne les mains sous le robinet.

— Je vous détache, mais ne me raccompagnez pas : je connais le chemin. Au revoir, petite madame, à la semaine prochaine !

Il te délivre seulement les poignets et disparaît de ta vue. Tu entends la porte d’entrée claquer.

Tu restes, les bras ballants, dans la grande baignoire d’angle à la couleur de crabe.

La chaîne pend toujours au-dessus de toi.

Tu regardes ta montre posée près des vasques. L’aiguille est sur le trois.

Monsieur Jean est resté à peine une demi-heure.

Il t’a fallu du temps pour te remettre de tes émotions. Dans sa carapace ta fente, lavée de frais, ne te chauffe pratiquement plus. Et surtout tu es complètement mortifiée. Tu panses, comme on dit, tes bleus à l’âme.

Au milieu de la nuit un cauchemar te réveille : tu gisais paralysée, les yeux ouverts, sur une langue de sable. Autour de toi l’océan montait.

L’obscurité est épaisse : tu y sens très fort la présence de la mort – dans des frôlements tentateurs, ses voiles de gaze rôdent aux coins de ton lit.

Depuis la veille toute excitation a cessé ; le désir a déserté la place. Ton corps est un champ vide dans lequel le travail du temps reprend lourdement son labour. Tu as mal au côté droit de l’abdomen ; la douleur résonne jusque dans ton rein. Tout n’est que dégradation.

Tu restes un long moment immobile sur le dos. Des pensées et des souffles te traversent. À quoi, à qui songes-tu ? (Tu ne parles jamais de ta mère : je ne saurai donc pas si elle est encore de ce monde ou déjà morte, ni si, ou comment, elle a compté pour toi... est-ce aussi secret que la mouille pleurée dans tes limbes ?)

De guerre lasse, tu te recroquevilles en chien de fusil, en répartissant ton poids de façon à peser le moins possible sur ta hanche. Ton orifice urinaire te lance également. Tu te rendors et rêves que tu nourris dans tes entrailles un ténia de plusieurs mètres à l’aspect maigre de spaghetti.

Au matin le désir refait surface et tu l’accueilles comme un salut.

Les jours passent : tu recommences à haleter aussi servilement qu’une chienne au moindre frémissement de pensée érotique. Les muscles de tes fessiers, et tes abdominaux, deviennent durs à force d’espérer. Des zones érogènes s’étendent : tes mamelons se redressent et il semble même que tes seins grossissent. De ton vagin partent quelquefois de petits frissons, précis comme des tracés nerveux, qui descendent à l’intérieur de la cuisse sur dix centimètres. D’autres englobent l’anus, qu’ils font battre à coups sourds comme un cœur.

Dans ta coque en plastique, tes lèvres sont des limaces gonflées. Tu les promènes de temps à autre, sur les chemins, en regardant les nuages défiler dans le ciel.

Tu t’habitues à marcher les jambes légèrement écartées, à la manière des jeunes enfants incontinents.

Aucune paix n’est annoncée. Ta seule perspective, ton phare hebdomadaire, c’est la venue de monsieur Jean. L’horrible, le tatillon, le dérisoire, l’insupportable et le vicieux personnage. Son regard qui ne dit rien mais qui n’en pense pas moins. Ses sales mains noueuses. Sa trousse de maniaque. Savoir qu’il sait. À chaque fois ta pudeur s’insurge.

Mais tu rêves du jet d’eau de la douche pour calmer ton entrecuisse ; au fur et à mesure que les jours passent, ton corps englué dans sa prison en a besoin : tes trempettes dans le bain ne suffisent pas à te donner une véritable impression de lavage – d’ailleurs, tu ne peux utiliser de savon. Vers la fin de la semaine, la sensation que tu baignes dans une couche de saleté te monopolise. Dans ton intimité, les muqueuses se rebellent – elles piquent, lancent, brûlent, crient.

Et puis, et puis...

(je la connais, moi, la petite lueur d’espoir qui t’attire, pauvre papillon de nuit qui se cognera imbécilement les ailes jusqu’à l’aube contre le carreau qui lui en interdit l’accès)

... tu souhaiterais – oh, certes ! très confusément – qu’il se passât quelque chose.

J’approuve : il vaut mieux que tu te projettes dans l’avenir, même si tu t’y casses les reins.

(On finit toujours par chuter.)

En attendant, la vie, dans sa toute-puissance perfide, t’arrache des soupirs qui mendient satisfaction.

Tu ne cherches plus à écrire des sornettes.

L’essentiel est ailleurs.

— Bonjour comment allez-vous ?

Il est là, avec sa mallette à la main et ses sourcils broussailleux qui renfoncent ses petits yeux noirs.

Il prend le couloir vers la salle de bains et tu épouses son pas.

Tu as accroché dès le matin la chaîne en place du pot de fleurs. Tu as disposé les deux plots rouges sur le bord de la baignoire. Tu as mis la barre métallique sur le plan de faïence dans lequel sont encastrées les vasques. Tu t’es retenue d’aller aux toilettes depuis ta première miction du lever. Tu as très envie de pisser. Tu te dépêches de passer ta robe par-dessus la tête et sans attendre qu’on te le demande, tu rentres dans la baignoire.

En face, la glace, toujours.

Monsieur Jean ne perd pas non plus de temps : déballage de ses petites affaires, attache de tes mains, fixation de la barre aux genoux, enlèvement de la ceinture. Commencerais-tu à aimer la petite clé d’or qui fait de si courtes apparitions hors de la poche de son minable pantalon ?

— Votre peau est en bonne voie, induit-il de son examen après avoir décollé les sparadraps.

Puis tout de suite, l’eau glacée qui tape sinueusement sur ton sexe en moiteur. Tu ne sais pas si le choc te donne encore plus envie d’uriner, ou si cela l’arrête net.

... L’éponge, la mousse, l’eau froide...

— Je vais rafraîchir un peu votre coupe, dit monsieur Jean. Montez !

Il te désigne les plots. Dans la glace tu vois les gouttes qui coulent le long de tes jambes. Ta fente est ouverte comme une anémone de mer ; au-dessus, le pubis a des allures grisâtres de barbe mal entretenue. Monsieur Jean enclenche la tondeuse.

Cet homme connaît définitivement tous tes recoins.

Pendant que l’appareil ronronne, tu regardes les chaussures de celui à qui tu t’es si honteusement livrée (quand ? à quelle date exacte fais-tu démarrer ton humiliation ? la première, la deuxième fois ? n’est-ce pas plutôt lorsque que tu as pris cette revue dans la poubelle ? avant, peut-être, encore ? – de tous temps, ne l’aurais-tu rêvé ?)

Tu regardes ses chaussures donc. Des chaussures d’été comme on en trouve chez les chausseurs de province dans la partie de la vitrine réservée aux retraités. Des chaussures au dessus en coton crème ajouré pour éviter au pied de transpirer, de la petite chaussure légère à semelle en élastomère antidérapant, à la fermeture à lacet et six œillets, au prix de quarante euros (vingt-neuf euros quatre-vingt-quinze dans les hypermarchés qui proposent le même article).

La tondeuse s’arrête. De nouveau, ta peau est glabre. Dépourvu d’ombre, ton mont de Vénus révèle un bourrelet dont le potelé fait penser aux replis d’un porcelet. Tu me donnes envie d’être sadique.

Monsieur Jean dispose le flacon sous ton ventre.

— Allez-vous y arriver, cette fois ?

Tu t’efforces, tu t’efforces, rien à faire : le besoin est là, profond – ta vessie est gonflée et souhaite libération depuis plusieurs heures déjà –, mais une censure implacable t’empêche de laisser fuser l’urine. Tu t’efforces, tu pousses même, et tes cuisses se crispent dans la ferveur que tu mets à ces tentatives. Oui, tes cuisses se crispent pour rien sous l’œil de monsieur Jean qui, tranquillement, sort la sonde.

Dès que tu sens l’objet, tu te raidis. La dernière fois il t’avait prise par surprise, mais le passage violé t’avait cuit trois jours durant.

Sans une once d’hésitation monsieur Jean force ton méat et la pisse se met aussitôt à sortir, délivrant l’envie. Une onde de bien-être envahit ton ventre en même temps que l’urine se vide – une sensation d’apaisement malgré la brûlure du tuyau, qui, aiguë, te transperce
telle une aiguille. Honte à toi, encore ! Tu n’es pas
loin d’éprouver de la reconnaissance envers ton tortionnaire ; pour un peu, tu lui lécherais les mains.

Monsieur Jean continue de respecter son protocole. Prélèvement vaginal, pommade sur la peau malmenée, nettoyage de ta ceinture à l’antiseptique. Il te parle :

— Ça n’a pas l’air de mal se passer. Vous avez fait le plus dur. Enfin, pour ce qui est de l’adaptation à la ceinture, je veux dire l’adaptation physiologique.

Il s’arrête un instant. Il rassemble ses affaires. Se lave soigneusement les mains.

— J’ai connu des gens qui me suppliaient d’arrêter la première semaine.

Il te sourit d’un sourire mi-gentil, mi-niais.

— Bien sûr, je n’en ai rien fait. Mais c’est pour dire... Vous avez une poubelle ?

Selon tes indications, il ouvre le placard sous les vasques et il jette des cotons souillés dans le vase de nuit 1900 en porcelaine émaillée que tu as acheté un jour dans une brocante.

— Maintenant, on se revoit tous les quinze jours, ne l’oubliez pas.

Il reprend son air stupidement charmeur :

— Je vais vous manquer, peut-être ?

Il te fait pivoter d’un quart et s’occupe de tes mains.

— Et bien, au revoir. Je vous souhaite une bonne quinzaine.

Il te quitte sans autre forme de procès. Comme l’autre fois, tu restes les bras ballants. Dans ta fente, le méat te brûle.

Tu ne t’éternises pas. Tu t’essuies, passes ton peignoir, ranges.

Quinze jours !

Cela te paraît tellement loin que l’envie te lacère aussitôt le ventre.

Dans ta ceinture propre, ton trou recommence à mouiller comme une source chaude et ton clitoris bande tout ce qu’il peut.

Je te le dis : tu n’es pas sortie de l’auberge.

Et voilà ce qui se passe :

À la façon des notes de piano jouées par un virtuose, le désir égrène des palettes à toute vitesse dans tes jours.

Palettes de sensations fébriles – oh ! cette terrible attente de quelque chose qui ne vient pas, prière liquide vers une force obscure, ferveur de tout l’être qui se tend en la plus servile des supplications, éternelle, viscérale, mécanique offertoire au mystère vivant – mais aussi palettes de couleurs, de lumières, d’odeurs, de joies.

Tu marches, et le rouge des coquelicots est sexuel.

Le fumet d’un ragoût te chavire.

La transparence de l’air te transporte, un matin de juin. Tu frémis au rythme des premières cigales.

Tu fouilles les yeux des gens et y trouves des sourires qui viennent de l’aube de l’humanité.

Un chien te parle.

Sur le chemin les cyprès sont en érection.

Dans ton ventre, le désir est une fleur.

(Bien sûr, tu continues d’être torturée de façon plus technique, et je vais fournir quelques précisions nécessaires sur tes mécanismes internes :

Ton con se contracte toujours sur rien et ton entrecuisse n’est qu’une barre incandescente à force d’échauffements. Cependant ton besoin même est en train de subir un léger déplacement. Toi qui d’habitude ne concevais satisfaction qu’en l’actionnement onaniste de ton petit bouton fiévreux rêves maintenant de quelques substituts autrement assoiffants. Ce qui provoquerait la jouissance dans tes fantasmes les plus fous – car n’est-ce pas fou, dans ta situation, que d’imaginer jouir ? – n’est plus l’éventualité, somme toute simple, de te toucher le haut de la founette. J’explique autrement : des figures perverses ont toujours rôdé sur ta vie – elles peuplent les recoins de ton âme érotique. Mais tu les cantonnais précautionneusement dans ces plis secrets et ne les laissais filer qu’à bon escient. Le fantasme était, comme qui dirait, le moteur de ton désir ; ton geste la clé de contact. La réalité de l’orgasme passait par ton doigt. Under control.

Aujourd’hui, cette belle organisation commence à se distordre à la façon de certains matériaux lorsqu’ils sont soumis à une chaleur intense. S’il te faut toujours un instrument, ce n’est plus à ton majeur auquel ton corps aspire. Tu te répands délictueusement dans des désirs de frottements, tissu cuisant ou linge mouillé.

Tu te vois t’astiquant la fente sur un foulard de soie qu’on tendrait entre tes jambes – ou : défaillir sous l’éponge grossière d’un gant de toilette qui te râperait si délicieusement les parties indécentes qu’elle t’en ferait gémir dans un espoir d’infini.

Jamais, jamais, tu n’imagines le visage de celui qui à ta place t’instrumenterait ainsi. Il est multiple, interchangeable, un jeu de portraits qui a pour cartes les fantômes les plus pernicieux que tu collectionnes depuis tes tout premiers émois.

Il est en même temps absent, vide, un trou dans l’univers de ta vie, le point d’interrogation du mystère de ta jouissance.

Étonnée, tu en découvres peu à peu les méandres, les volutes, les arabesques – toutes lignes courbes qui te dévient de ta trajectoire première et t’amènent, petit à petit, à l’approche d’un autre continent.

C’est pourquoi tu déambules dans la beauté
du soir et, rayonnante du secret d’être « enceinte »
– enceinte doublement, enceinte dans ta chair puisque la ceinture érige une citadelle imprenable autour de tes hanches, enceinte dans ton dedans qui mûrit doucement – , tu croques les cerises éclatantes à même l’arbre dans le verger du jardin.)

De temps en temps, tu te rassois à ta table de travail et tu prends des notes.

Cette fois-ci tu as bu des litres d’eau comme si tu allais passer une échographie obstétricale.

C’est donc le ventre lourd que tu te diriges vers la porte.

Tu attends ce moment depuis des heures et des heures, des jours et des jours. Depuis une semaine tout ce qui est dans ta ceinture te brûle. Les muqueuses sont en révolte jusqu’à l’intérieur de toi. La sensation d’être sale te mine. Tes chairs sont irritées, à vif. Tu n’en peux plus. Tu supplierais qu’on te lave, tu crèves qu’on te touche.

Et maintenant, en plus, tu supplierais de pouvoir pisser.

Tu supplierais un peu de mansuétude, d’empathie, de pitié. Tu supplierais pour une bribe de tendresse.

(Cet état de dépendance engendre une langueur qui t’amollit dans tout ce qui te constitue ; tes seins sont sensibles comme des meurtrissures, ta pensée s’épuise, ton abdomen offre une dilatation d’outre pansue, tes gestes ont la lassitude des vaincus.)

Tu bois la coupe jusqu’à la lie. Épuisée, la chienne qui est en toi ne demande pas son reste. Faire le gros dos. Admettre qu’il y a la Force et qu’on est faible, se soumettre, reconnaître. Ramper. Ramper s’il le faut, mais être propre. Ramper et être vide. Ne plus avoir à se contenir dans la pisse et la mouillure. Se sentir humain à nouveau.

Ton sauveur est là, sur le seuil de la porte. L’élan de ton corps lui crie « merci ! »

Sans effort, ta bouche se fend d’un sourire sincère, sincère et tellement putain.

Attachée, tu te dandines sur place dans la baignoire. Tu as pressé monsieur Jean de déroger au déroulement habituel de ses procédés. Mais sans se dépêcher plus que d’habitude – sans y mettre de la lenteur non plus – il t’a retiré la ceinture, a rempli d’eau la vasque de droite, a rajouté trois bouchons de Mercryl et l’y a mise à tremper. Le bruit de l’eau t’élançait la vessie. Pendant ses manipulations il constate :

— Eh bah ! Vous l’avez mise dans un sacré état ! Il faut la laisser baigner un peu. Ça ne se décrochera jamais sans cela.

Puis, ferme :

— J’ai dit non. Je vous lave d’abord.

Et encore :

— Tenez-vous, quand même !

Le jet froid du tuyau de la douche.

L’urine que tu retiens depuis des heures et que tu dois encore bloquer.

Ta fente enflammée.

Monsieur Jean finit par compatir :

— Je vois que ça presse vraiment. Je vous raserai après.

Il te passe le flacon entre les jambes. Pisser ou défaillir.

Mais tu es trop stupide. Cela fait des années que tu retiens tout. Ton corps se tord et tu l’ignores. Une volonté de fer verrouille ton bassin. Ne pas te répandre devant cet homme, ne pas se liquéfier devant quelqu’un.

Prisonnière juste à l’entrée de ton sphincter urétral, prête à déborder, l’urine te brûle – l’urine te torture mais tu ne capitules pas.

Tu en crierais d’impuissance, d’impuissance et de rage, de rage contre ton imbécile pudeur, de rage contre ce connard de vieux qui va te planter sa sonde et en plus qui se rince l’œil, qui se rince l’œil de toutes les façons, que tu pisses de ton plein gré ou qu’il te fasse lui-même jaillir dans son petit tuyau. Tu sais qu’il ne va pas te laisser beaucoup de temps, et c’est vrai, les secondes s’écoulent, il y a en a déjà dix de passées, à la quinzième les petits yeux noirs de cochon remontent sur toi, ils guettent un signe sur ton visage, ils te laissent une dernière chance, ça y est tu l’as laissée filer, à la vingtième seconde monsieur Jean se saisit du sac stérile et le porte à ses dents pour le déchirer.

Il est en train d’en sortir la sonde quand ta pisse se met à couler toute seule sans que tu aies eu le moindre réflexe de contrôle.

— Mais faites attention tout de même ! Heureusement que vous en avez beaucoup !

Monsieur Jean a l’air mécontent. Il est du genre d’homme à détester prendre le train en marche. Il te remet rapidement le flacon sous l’entrejambe, recueille l’urine nécessaire et te laisse terminer. Le surplus continue à dégouliner en un gros flot dru qui s’abat sans discrétion dans la baignoire. Guidé par le gonflement de tes nymphes, un filet plus mince s’oriente vers l’une de tes cuisses sur laquelle il dessine une ligne sinueuse qui fait penser au trajet d’une rivière sur une carte. Comme on dit, tu te soulages copieusement.

— Faire et défaire c’est toujours travailler, râle monsieur Jean.

Et il te rince d’un coup de jet froid.

Que de miracles ! J’assiste encore à l’une de tes métamorphoses :

Pendant que monsieur Jean te scrute la chatte sous ses sourcils poivre et sel de griffon, tandis qu’il te rase, qu’il te pénètre de son bâtonnet ouaté, qu’il te pommade, et quand il gratte les résidus de ton suc honteux restés agglutinés sur le fond de ta culotte de plastique, tu te sens bien – oui, tu te sens bien.

Tu es fière comme après un premier orgasme.

Tu aimerais même parler si tu avais les mots.

Mais bientôt monsieur Jean s’en va, il t’a détaché les poignets et il est parti.

Rompue, tu retires la barre qui t’a tenu les cuisses écartées pendant une demi-heure et la laisses choir dans la baignoire.

Tu ne ranges rien et vas t’allonger sur ton lit.

Nue, ou presque. La ceinture te fait maintenant l’impression d’une seconde peau, d’une protection – un mois déjà que tu la portes !... C’est lorsque monsieur Jean te la retire que tu te sens dépouillée, comme lorsqu’on perd un élément naturel, ou la première fois que l’on épile un pubis ou que l’on tond un crâne.

Allongée sur le dos et sur la courtepointe, tu gis face au plafond. Des larmes coulent silencieusement de chaque côté de ton visage avant d’aller mourir sur l’oreiller. Ce sont des larmes de paix.

Dans la ceinture ton sexe est comme un écorché vif qu’on aurait talqué.

Tu tonds la pelouse tôt le matin car l’été flambe déjà (tu habites une région où l’herbe est jaune dès juillet si on ne dépense pas des trésors en arrosage).

Ta fille te téléphone pour te prévenir qu’on lui a volé sa voiture. Elle t’informe que c’est son père qui lui en paiera une nouvelle. « De toute façon elle n’était plus cotée à l’Argus. »

Une période de mistral s’installe pendant plusieurs jours.

Le facteur t’a déposé par erreur un ensemble liassé de lettres destinées au camping municipal. La plupart des timbres étaient étrangers. Sans qu’il y ait un lien plus apparent que cela, tu as pensé aux photos et au courrier infamant, en attente dans le coffre du notaire.

La femme de l’électricien est morte en voulant réparer la pompe de sa piscine. C’est un comble. Elle avait trente-huit ans.

Tu as croisé un renard un soir au crépuscule. L’animal s’est figé au virage du chemin et est parti en flèche dès que tu as toi-même bougé. Tu as admiré son élégance aérodynamique : des oreilles à la queue, il n’était que pointes filant au vent.

Fidèles à eux-mêmes, les lauriers-roses ont entamé leur saison.

Tu te demandes si tu ne vas pas changer ton évier. Le mitigeur fuit et n’est pas réparable. Tant qu’à faire venir le plombier (l’évier a l’âge de ta maison et un éclat disgracieux qui ébrèche l’émail sur le bord de la paillasse)... Mais quelle couleur choisir ? Il te faudrait te rendre chez Marinier Matériaux.

Lorsque tu vas chez le coiffeur, la coque du bac à laver répond à la coque de ta ceinture. En quelque sorte : une coque pour la tête, une coque pour le sexe. Cette symétrie te crée un subtil plaisir. (Tu as également absurdement peur que le coiffeur perçoive le secret sous ta jupe, comme si de te toucher les cheveux lui conférait un don de vue supranaturel qui pourrait traverser tes vêtements – à la manière de ces soi-disant lunettes « magiques » vicieuses destinées à attraper les gogos, vantées dans les publicités des journaux populaires des années 50-70.)

La France est encore divisée par cette émission de télé qui met en scène des individus filmés vingt-quatre heures sur vingt-quatre de façon volontaire. Pour ou contre, tout le monde ne peut s’empêcher d’en parler. Diverses têtes pensantes affirment leur position.

Tu dois racheter une ramette de papier à la maison de la presse. Ton stock (cinq cents feuilles à la fois) est quasiment épuisé. En même temps, tu t’offriras un de ces nouveaux stylos qui écrivent si souplement qu’ils donnent l’impression de courir après les mots.

Tu as décidé qu’il fallait enfin te mettre sérieusement au travail. Fini les errances, les états d’âme informels, le style de journal intime sans date. Écrire sur un véritable sujet ! Tu songes à saint Antoine et au mal des ardents, qui t’intéressent pour les raisons que l’on suppose (tu te consumes toujours perpétuellement, je peux l’attester, moi qui t’observe chaque seconde avec cette vigilance clinique).

Saint Antoine et le mal des ardents, l’un ou l’autre ou les deux peut-être, il faudrait te documenter. Tu dois aller à la médiathèque départementale de prêt.

Tu t’y rends un mardi à l’heure du goûter. Des enfants envahissent peu à peu les rayons réservés à la jeunesse, quelques adolescents s’installent aux tables pour travailler (ou pour « pomper » ? Il ne te paraît pas si loin le temps où tu recopiais les traductions des versions latines en les caviardant de quelques contre-sens judicieusement choisis.) Tu regardes dans les travées « religion » et « essais ». Puis sur l’étagère des dictionnaires. Tu ne trouves rien, excepté un livre sur le Moyen Âge où, peut-être...

Tu t’approches du poste informatique destiné aux utilisateurs qui veulent interroger le fonds de manière autonome. Les ordinateurs ne te sont pas étrangers : tu as travaillé dans la charge de ton mari jusqu’à quelques années avant votre séparation (il est huissier. Ensuite, il a pris une secrétaire). Mais tu ne comprends pas la logique du programme de recherche.

Tu demandes son aide à l’employé qui porte un badge d’identité libellé « René – Barjavel » (est-il de la famille de l’auteur ?) C’est un petit personnage falot à qui tu évites d’ordinaire d’adresser la parole. Tu ne sais pas au juste pourquoi, mais moi je suppose que c’est parce que tu pressens d’instinct qu’il souffre du même état que toi – c’est vrai : à le voir s’agiter derrière son comptoir, on n’ose respirer, conscient qu’au moindre souffle sa vie risque de se défaire à ses pieds en un fracas d’espoirs brisés, de chagrins contrits et de sanglots étranglés, inextinguibles.

Il t’envisage de ses yeux doux, sûrement myopes, avant de pianoter à ta place sur le clavier. Non, pour saint Antoine il n’y a rien, et pour le « mal des ardents »... Peut-être ce livre sur le Moyen Âge ? Tu lui montres que tu l’as déjà trouvé. Il paraît très déçu (est-ce cette fois qu’il va s’effondrer ?). Dans un sursaut de profonde sympathie, il t’indique une nouvelle piste.

— Vous devriez chercher sur Internet ! (il est presque joyeux.) Vous trouveriez sûrement des tas de choses !

Tu réponds que tu n’as pas d’ordinateur chez toi. Est-il possible d’avoir accès à Internet depuis la médiathèque ?

« René – Barjavel » est désolé. Il se tord les mains. Ce n’est pas possible. Seuls les postes réservés aux employés – et encore, seulement à certains employés, ceux qui travaillent en coulisse – disposent d’une possibilité d’utilisation de ce nouvel outil. Les budgets, toujours... Il entame un couplet économico-politique à thématiques larges (national/régional, culture/démocratie, société de loisirs/société de marché, etc.). La tristesse et la conscience de son impuissance constituent le liant entre ses différents argumentaires.

Le pauvre : assez rapidement, il t’ennuie. Pour hâter la fin tu l’invites à enregistrer tes livres, dont celui sur le Moyen Âge. Lorsqu’il te rend ta carte il tente une dernière chance :

— Je n’en suis pas certain, mais il me semble qu’on m’a dit que chez Des Clics on pouvait se connecter à l’heure... Vous devriez peut-être y passer pour leur demander... Vous savez où c’est ?

Des Clics est la boutique de la ville qui vend le matériel informatique adapté aux besoins du pays (essentiellement viticoles). Elle est située sur la place principale, entre la boulangerie bio et la grande quincaillerie. Tu la visualises, évidemment, parfaitement. Tu quittes un « René » extrêmement soulagé. (Tu lui as offert un moment de pure joie, bref mais exalté... N’est-il pas lui aussi, humblement et à l’inverse, une grande petite âme ?)

Tu t’actives, tu t’occupes : je ne peux que le constater.

C’est la deuxième semaine qui est la plus dure (chaque soir, chaque instant désœuvré est cependant et sans discontinuer une torture liquide). Les jours passant, on le sait, ton intime réclame de plus en plus fort monsieur Jean (ne devrais-je pas dire plutôt les soins de monsieur Jean ?). Malgré tes bains, ta culotte s’empèse.

Cependant, même en ce domaine tu entreprends de te discipliner.

Tu t’accordes un « temps à toi » la lumière éteinte, où tu laisses divaguer ton esprit jusqu’à plus soif, et sans censure. Lorsque tu atteins des états qui te transportent à la limite du supportable – à la limite de la frustration supportable –, tu te recroquevilles sur toi-même et laisses décroître le désir comme la mer se retire. Tu t’endors dans tes fluides, bercée par des vaguelettes qui animent tes rêves. Dans la journée, autant que faire se peut, tu évites toute dérive sensible. Le soir, le flux est là, puissant, qui t’attend. Il te cueille sur le radeau de ton lit et t’emmène voguer en eau profonde. La fente crispée dans l’attente d’un plaisir qui ne vient pas, tu souffres avec une délectation incompréhensible et immense.

Tu t’exerces aussi à l’épreuve que tu redoutes tant.

La deuxième semaine, tu t’entraînes tous les jours à pisser debout. Pour mieux te conditionner, tu te mets en situation : au centre de ta baignoire, jambes écartées, simulacre de mains maintenues au dos. À partir du lundi, tu vas même jusqu’à fixer la chaîne au plafond et tu glisses tes poignets dans les fers. Heureusement, tu ne risques pas de les y emprisonner toi-même, car le verrouillage conçu par monsieur Jean ne permet pas d’être actionné seul. (A-t-il été prudent ? Tu caresses l’image de toi pendue des jours et des jours, morte d’épuisement et apparaissant les épaules disloquées aux yeux de ton visiteur lors de sa prochaine venue. Tu n’as pas répondu à son coup de sonnette, et, sur le point de partir, il a quand même après une seconde d’hésitation abaissé la poignée de la porte. Celle-ci s’étant ouverte, il a pénétré, intrigué, à l’intérieur. Tu imagines sa voix qui t’appelle – « Il y a quelqu’un ? » ou, plus réaliste : « Vous êtes là ? » – tu le vois analysant le poids du silence et se dirigeant prestement sur une impulsion vers la salle de bains. Tu imagines, oh oui, tu imagines, l’effroi qui le glace d’un coup, la mort qui lui saute au visage, et tu en tires une étrange satisfaction.)

En position donc, tu fermes les yeux et apprends à te décontracter. C’est bien sûr plus facile qu’in situ puisque personne ne te regarde. Tu te concentres beaucoup pour essayer de revivre l’effet inhibiteur que te fait la présence de monsieur Jean. Tu rappelles tes impressions de quand il est là, tout ce qui te fait violence et qui te fige. Quand tu arrives à ressentir des bribes de cette réalité, tu t’ordonnes mentalement de démarrer la miction. Tu essaies d’améliorer ton score, le temps de latence entre ta volonté et la sortie du jet. Tu joues avec ta vessie : quelquefois, tu t’interdis d’uriner la journée entière. Tu souffres comme une martyre que sa foi soutient.

Il te semble important de ne pas régresser la prochaine fois, de réussir à te déverser librement dans le flacon. Oui, régresser serait déchoir. Tu sens confusément qu’il te faut aller de l’avant. Des étapes t’attendent, que tu ne connais pas, mais auxquelles déjà, d’avance, tu te prépares.

Satisfaite de tes progrès et sempiternellement mouillante, tu sors de la baignoire. Tu es bien échauffée : c’est l’heure qui t’emporte, l’heure où tu te jettes dans l’antre de ton lit. Les fantasmes vont t’y travailler au corps en toute liberté jusqu’à ce que sommeil s’ensuive.

Le matin, sur le tapis marocain du salon, tu épuises tes muscles dans les mouvements les plus durs : tu as également emprunté, à la médiathèque, 150 Exercices pour se tenir en forme. Le but est de brûler tout ce que tu peux d’énergie : tu bandes tes abdominaux, tu durcis tes fessiers, tu fais trembler la chair flaccide de tes cuisses.

Allongée sur le dos les jambes en ciseaux, tu vois tes genoux ridés qui s’agitent.

Ils vont se dégrader jusqu’à la mort.

Mais celle-ci t’apparaît au bout d’un tunnel, somme toute encore assez long (une vingtaine d’années au moins ?) et, présentement, tu t’en fiches assez.

— Bonjour comment allez-vous ?

La salle de bains.

Monsieur Jean s’est fait couper les cheveux. Tu ne sais pas s’il n’est pas encore plus désagréable à regarder. Quand il se penche sur toi sa nuque t’apitoie.

Bien que sa tension soit douloureuse, tu tiens fièrement ton ventre en avant. Il est gonflé comme si tu étais enceinte de quatre ou cinq mois.

Bien que – bien que – l’eau froide soulage ta fente, en feu sans discontinuité depuis trois jours (jour et nuit, même lorsque le désir te laissait un peu de répit, il n’y eut pas un acte, pas une pensée, qui ne fût obnubilé par la sensation de brûlure qui t’habitait l’entrecuisse), bien que ton trou paraisse s’abreuver directement à la sortie du tuyau, bien que tu rêves qu’il absorbe à grands traits la délicieuse fraîcheur pour en inonder ses parois intérieures, elles aussi enflammées, rubicondes et à vif (deux semaines sans savonnage, c’est vraiment très long... surtout en regard des riches activités oniriques auxquelles tu t’adonnes), tu brandis ton gros abdomen rempli sous le nez de monsieur Jean, qui, semblant ne pas s’en apercevoir, s’active à ses tâches habituelles.

Bien que (bien que !) tu sois vraiment très pressée d’en finir, de te vider dans des jaillissements indécents, de vidanger ton système urinaire comme s’il s’agissait du vulgaire trop-plein d’une fosse septique, tu cambres ton dos pour offrir en saillie cette barrique dont tu as entretenu le volume depuis le matin – boire, boire, soupirer et te contenir.

(Tiens, et la grosseur dans ton côté droit ? Tu l’as noyée ?)

Enfin l’instant arrive.

— Allez-y, dit monsieur Jean.

Tu fermes les yeux et te concentres.

Calme : se décontracter.

Oublier les yeux noirs aux reflets d’huître. Annuler le flacon entre les jambes.

Ne pas penser au temps qui file. Les secondes sont infinies.

Une étendue nue, large et verte. Une source au milieu.

Des touffes de verveine dans l’humidité des berges.

Le cristal du ru au soleil.

Un bruit de cascade.

Des gerbes d’écume.

Des trombes d’eau...

... Des chutes... Les chutes du Niagara.

Les chutes du Niagara ! Dans un éclair de joie, tu laisses sortir ta pisse qui frappe d’un jet doré le réceptacle tenu à ton entrejambe. Tu te vides et tu te tends, si tes cuisses n’étaient pas déjà maintenues écartées par la barre de métal tu les ouvrirais davantage, que monsieur Jean voit bien ce que tu lui donnes, le miel liquide qui coule à sa source. Qu’il se repaisse du spectacle, c’est un cadeau que tu lui offres, ta fente qui bée dans des sanglots blonds, l’ouverture d’une brèche dans ta féminité.

— Hé bien voilà, réagit simplement monsieur Jean.

Et il te laisse finir de pisser sans même continuer à regarder. Il est occupé à étiqueter et ranger le petit flacon.

(Pourquoi « étiqueter » ? A-t-il plusieurs visites de ce style dans la même journée ? Donne-t-il son flacon à quelque relation laborantine ? Est-ce par souci maniaque de précision ?)

L’inintérêt de monsieur Jean te saisit.

Tu es extrêmement désappointée – au bord de l’abattement, même : je le vois à ta façon de peser maintenant sans conviction au bout de ta chaîne ; ton visage a cette expression blanche qui frappent chez les enfants qu’on vient de réprimander et qui se retiennent de pleurer. Eh quoi ! Que voulais-tu qu’il fasse ? Qu’il te complimente comme une bonne élève ?

Qu’il te remercie ? (Laisse-moi rire un instant, je n’en peux plus.)

Il faut bien que tu te rendes à l’évidence : d’une certaine manière, monsieur Jean se fout de toi. Il me semble qu’il a défini lui-même l’autre manière qui te concernait. Et que tu as accepté.

Tu évolues ? Cela te regarde. Tu as toujours été fondamentalement seule, ne l’oublie pas. Ce n’est pas le simple fait de porter cette ceinture qui va y changer quelque chose. Ce qui ceint tes hanches n’a rien d’un miracle.

La vie est dure, ma belle. Si tu as choisi de crever de désir plutôt que de crever tout court, ma foi, à toi d’y trouver quelque bénéfice.

Cherche, petite chienne hagarde, cherche encore.

— C’est douze euros de l’heure, te répond l’homme de chez Des Clics.

Tu as poussé la porte du magasin (il me semble que tu vois beaucoup de monde ces temps-ci) et t’es trouvée dans un tout petit local où bourdonnent divers ordinateurs en état de veille. Un client essaie l’un d’eux : des tableaux s’affichent sur l’écran dans de jolies teintes bleues. La chaleur est intense, sans doute à cause des machines, et parce qu’on est mi-juillet. Un ventilateur fait ce qu’il peut ; à chaque fois qu’il pivote vers l’endroit où tu te trouves, tes mèches courtes volent sous le souffle et le tissu léger de ta robe épouse d’un peu plus près ta poitrine (depuis le début de ta ceinture, tu ne revêts plus que des robes, sous lesquelles d’ailleurs tu as supprimé les culottes : il t’est désagréable de surcharger ta taille d’autres serrages que celui de la bande métallique et, le temps passant, il t’apparaît de plus en plus naturel que ton corps flotte, libre, sous des étoffes légères. C’est l’été et tu as ce qu’il faut. Tu prévois déjà de renouveler ta garde-robe d’hiver – quelques chasubles chaudes à jupe ample, des bas épais de coton comme ceux des grands-mères, mais qui tiendraient tout seuls... est-ce que cela existe ?)

— Vous voulez vous installer ? reprend le gérant. Ça tombe bien, il n’y a personne. C’est par là !

Il te pousse dans une arrière-boutique encore plus minuscule que le magasin et pourtant passablement encombrée de cartons. Il reste juste la place d’une table de la taille d’un pupitre d’enfant, sur laquelle ronronne un poste informatique en attente. Le réduit est éclairé par une ampoule au plafond qui ne doit pas dépasser quarante watts.

— Vous savez vous débrouiller ? demande l’homme.

Il est grand, mince, jeune, rapide.

Tu cites ton expérience de bureautique, et ton inexpérience internautique.

— C’est déjà ça, vous n’ignorez pas ce qu’est une souris ! Cette petite bête qui répond si bien sous la main !

Tu te demandes si c’est toi qui te fais des idées, ou s’il y a bien eu une intention légèrement grivoise dans le propos. Le type a ri, tu as vu ses dents saines et blanches, des dents pour mordre. Ton cœur s’est accéléré un peu, pas dans une réaction de midinette, mais dans un élan charnel passionné, bref mais passionné. Depuis quelque temps, il arrive que la proximité d’un élément masculin te trouble de façon aiguë, surprenante, qui te fait craindre confusément quelque prochaine mise en péril. Une sorte de menace qui te donne envie de fuir et te retient en même temps, comme hypnotisée.

— Asseyez-vous ! Je finis avec monsieur et je viens vous montrer.

Tu prends place sur la chaise ergonomique. Heureusement, le siège est habillé de mousse, sur laquelle ta ceinture ne fait aucun bruit (tu as appris à faire attention à ce genre de détails). Tu fixes les dessins géométriques qui défilent sur l’écran, sortes de spirales qui s’enchevêtrent. Tu attends cinq minutes ; à côté, on parle technique, prix et délais, mais rien ne semble se conclure. Le tintement du franchissement de la porte te signale que le client s’en va et, effectivement, ton instructeur réapparaît.

— À nous deux, te sourit-il en prenant place à tes côtés sur un carton. Que désirez-vous faire exactement ?

À cette question par trop directe tu restes vague. Des recherches sur divers sujets réponds-tu. Une odeur de sueur fraîche mais prégnante comme celle que dégagent les roux s’impose doucement dans l’exiguïté du local. Tu regardes ton voisin du coin de l’œil : effectivement, son blond tire sur le vénitien. Il te sourit à nouveau, de toutes ses dents. Il devient évident qu’il te fait du charme – du charme à moindres frais, étant donné la différence d’âge, une sorte de charme qui renifle le gigolo un peu graveleux, la supériorité d’une jeune bite qui fait craquer la vieille rombière en mal d’amour...

(Ma pauvre, tu es complètement obsédée. D’ailleurs, j’ai noté que dans ta prison ton con a eu un sursaut lorsque le fumet du mâle est venu violenter tes fosses nasales. Oui, il t’arrive de plus en plus souvent – sans doute est-il las de ruisseler pour des prunes – de palpiter du trou dans un spasme ou deux lorsque l’envie te fait bander la fente. C’est une nouvelle façon qu’a trouvé ton organisme pour réclamer son dû, ce qui n’empêche pas bien sûr le cumul des manifestations habituelles et qui se font de plus en plus pressantes : cela fait quand même bientôt deux mois – eh oui, quatre fois déjà la petite visite de monsieur Jean ! – que non seulement tu n’as pas joui, mais qu’en plus tu y penses chaque jour, chaque nuit, chaque moment désœuvré et d’autres encore, indénombrables.)

Le jeune premier de la revente d’informatique a perçu ton trouble. Il en profite, il se rapproche de toi. Tu ne peux pas vraiment décaler ta chaise, tu es coincée par les cartons. Sa main, sur le tapis de souris, jouxte la tienne. On se connecte, moteurs de recherche, te souffle-t-il. Il porte une chemise bleu ciel en coton très fin, ouverte de deux boutons. En dessous, son torse, à l’évidence impeccable (pouvoir toucher les muscles, les mamelons bruns, la peau lisse et blanche dans l’encolure...). Ton con se (re)crispe dans un spasme de pur désir. Tu te sens ridicule, ridicule et hors course, et, ce qui n’arrange rien, suintante. Google, Copernic, Voilà, on peut affiner la sélection, ça dépend de ce que vous voulez trouver. Avez-vous un exemple ? Il fait au moins trente degrés dans l’arrière-boutique. Tu te demandes si toi aussi tu dégages une odeur. Pourvu que... (tu as pris un bain avant de partir.) Jardinage, vous devez aimer les roses. Ironie, il se fiche de toi en beauté. L’os rond de son genou tend le jean à quelques centimètres de ta cuisse. C’est sûr, tu transpires. Malgré tes sandales pieds sensibles tes chevilles enflent à vue d’œil. Photos de fleurs qui éclatent dans la faible lumière. À vous, il t’effleure la main (spasme affamé au centre de toi). Pendant le chargement tu reviens à sa cuisse longue (tu la perçois plus que tu ne la vois ; ce n’est pas l’envie qui te manque de la dévorer des yeux, mais elle est sur ta droite et tu dois fixer l’écran). Le téléphone sonne. Excusez-moi s’excuse-t-il, il se lève par-dessus toi (son ventre plat qui t’effleure avec cette si grande liberté) et ramène le combiné. À sa taille, une ceinture de cuir noir qui t’a émue érotiquement. La braguette, tu y penses (sûrement des boutons, des boutons en métal toujours un peu raides à passer dans les boutonnières du tissu épais des jeans). Et si vous voulez effectuer des commandes en ligne... etc. – carte bancaire. Est-ce vrai ce qu’on dit sur les paiements sécurisés ? Tu entretiens la conversation. Il doit avoir une queue de blond (poils pubiens qui sentent). Une image : longue et salée. Spasme douloureux. Maintenant voyons les e-mails. Tu espères que tu ne mouilles pas comme une fontaine (tu es assise sur ta robe ; la grille à ton entrejambe est étroite et épaisse ; mais il arrive que la glaire s’infiltre quand même ; tu crains toujours une tache – c’est obsessionnel). Carnet d’adresses, répondre, envoi. Boîte de réception. Cela fait bien une demi-heure que tu es là. C’est pratique, mais il faut avoir à qui écrire ? C’est certain, te répond-il avec un sourire qui luit. Se faire mordre par ces dents. On n’a pas vu les groupes de discussion. Vous aimez le cinéma ? À chaque fois qu’il te prend la souris il te frôle (c’est sûr : il n’évite pas le contact ; il est parfaitement à l’aise dans ce climat moite qui mêle vos deux intimités ; j’irais même jusqu’à dire qu’il joue avec toi au chat et à la souris. Ah ah !). Sa bite (tu es revenue à sa bite, elle se dresse raide et un peu courbe dans ta tête, douce comme de la soie). Le voir de dos faire l’amour. La tension de son cul. Cela te suffirait. – Vraiment ? Alors, pourquoi toute cette gymnastique de ton trou, si ce n’est pour te rappeler 1°) qu’il est désespérément vide, 2°) qu’il est désespérément prêt (à être rempli) ?

Le tintement de la porte du magasin. Il pivote le torse en direction de la boutique.

— Excusez-moi, s’excuse-t-il une deuxième fois. Quelle heure est-il ? Eh bien, je n’ai pas vu le temps passer (sourire charmeur 3 bis ; il se fout de toi je te dis). Nous allons être obligés d’arrêter, je vois que c’est madame Boucheron. Elle a réservé de quatre à cinq. Bonjour, madame Boucheron ! crie-t-il d’un ton enjoué en se levant.

Il t’a abandonnée.

Tu vas le quitter aussi. Tu demandes quand il est possible de revenir. Tu aimerais tenter de faire tes recherches maintenant que tu es un peu aguerrie. Tu essaieras de te débrouiller seule, même s’il te faudra encore sûrement par-ci par-là quelques conseils.

— Demain, cela ne sera pas possible, j’ai une journée chargée, je ne pourrais pas du tout du tout vous aider, même pas une seconde.

Il te sourit d’un air complice :

— Je suis sur un gros marché... Le Cellier des Ducs... Je reçois l’équipe informatique au début de l’après-midi, ils veulent rééquiper tout leur parc. Et le matin, j’attends trois palettes de stock. Non, après-demain si vous voulez... Ce sera plus calme, surtout que je mets la clé sous le paillasson à dix-huit heures (nouveau sourire éblouissant) ! Fermeture annuelle jusqu’au 16 août !

Tu l’imagines sans peine bronzé sur une plage, additionnant trois ou quatre partenaires dans son mois, toutes saines, pulpeuses et épanouies sexuellement. Leurs nuits sous la tente (il les baise dans sa canadienne, l’ombre chinoise s’activant dans la douceur de l’air).

Tu règles les douze euros que tu dois et sors dans la torpeur de la place, à cette heure au maximum de la surchauffe dans ses zones hors de l’ombre des platanes. Ton esprit évoque en antidote et dans une parfaite logique de l’inconscient l’idée d’un cornet deux boules, mais ton estomac n’a pas envie de perturber son rythme, cela fait des années que tu ne manges rien entre les repas, sans compter que cela fait grossir.

Dans deux jours, tu ne pourras pas te rendre à la boutique d’informatique.

C’est la date de ton rendez-vous bimensuel avec monsieur Jean.

À te voir si émotionnée par le simple contact avec un revendeur de hard, j’ai du mal à en croire mes yeux.

Quoi ? Toi qui de ta vie n’as jamais prêté plus que cela d’attention aux hommes, toi que leurs mains n’ont vraiment véritablement émue, toi qui as vécu le plus souvent l’acte d’amour comme une intrusion médusante, toi qui t’es toujours soigneusement abritée dans le secret de tes paupières closes, tu ferais attention à des détails que seule une gourgandine expérimentée remarquerait, et tu en serais bouleversée ?

Ah ! C’est bien vrai que la faim fait sortir le loup du bois.

(Déjà j’avais noté quelques signes :

Lorsque le plombier était venu pour prendre les mesures, tu avais rôdé autour de ses grosses paluches, fascinée.

Et l’autre soir, quand tu regardais ce film sur la Cinq, une histoire policière dans laquelle un inspecteur visionnait des bandes porno pour trouver un indice... Sur l’une des bandes, on voyait fugacement – quelques secondes à peine, en second plan, sur un téléviseur que regardait lui-même l’inspecteur en question – une copulation dont l’obscénité t’a troublée violemment au ventre. L’image était effectivement marquante dans sa simplicité : le cul d’un homme qui prenait sa partenaire en levrette. La femme était à genoux au sol, buste écrasé sur le bord du lit, visage enfoui. Par derrière, l’homme la besognait de ces coups de rein systématiques et rapides qu’ont les chiens lorsqu’ils couvrent une chienne et dont le but semble concentré dans le seul impératif de l’éjaculat. Le corps de l’homme était laid et bestial, et rien qu’à le voir tu sentais le mouvement de sa pine dans le fourreau de ton con. Cette fois également, tu t’étais contractée de frustration. L’inspecteur a repassé la bande une deuxième fois et tu n’en a pas perdu une miette. S’il n’en tenait qu’à toi, tu aurais repassé l’extrait des heures.

Et encore, dans ton lit... Maintenant, tu n’appelles plus l’aide de soieries tendues ou de tissu râpeux qui te finiraient... Lorsque tu bandes, ce n’est plus du seul haut de ta fente... En désir, toute ton entrejambe n’est qu’une barre, roide du clitoris jusqu’à l’anus dans une folle attente de satisfaction. Ton trou se raidit, lubrifie, lubrifie et se prépare, l’intérieur t’irradie comme un haut-fourneau, la chaleur est partout, dedans, dehors, tu pleures du con et te désoles, de désespoir ton utérus émet de petits spasmes inutiles comme s’il tétait à vide, tu grésilles dans ton jus en toute impuissance, tu te dilates démesurément.)

Tu as, à l’évidence, envie d’être baisée.

C’est donc le regard sous cape que tu as ouvert à monsieur Jean. Tu n’avais fomenté aucun plan, mais tes gestes, naturellement, se traînaient dans une sensualité latente qu’appesantissait encore la chaleur de l’air.

Dans la baignoire tu as pissé avec délectation. Sous les yeux impénétrables tu t’es ouverte davantage, davantage que ne l’imposait la barre d’écartement, en basculant ton bassin et en tournant tes cuisses vers l’extérieur. L’urine a coulé avec l’évidence d’un fleuve qui va à la mer.

Lorsqu’il t’a rasé tu as tendu ton ventre (lorsqu’il t’avait lavée tu avais cambré les reins).

Et pour accueillir le bâtonnet ouaté, tu as fermé les yeux, avec une expression d’extase, d’extase qui ne vient pas – non, le terme exact serait plutôt expression extatique, celle des saints qui transfigurent la grâce faute de voir la face de Dieu.

Monsieur Jean t’a fixée, un peu.

Doit-on prendre le moment légèrement plus long qu’à l’accoutumée durant lequel il se lave les mains, comme la manifestation d’un état pensif ?

Quand tu sens la chaleur de la ceinture qui t’enferme à nouveau (le plastique est encore tiède du bain dans lequel elle a mariné, et des mains de monsieur Jean qui l’a essuyée), tu te pâmes presque.

Monsieur Jean te dit au revoir.

As-tu noté une douceur dans sa voix ?

Sitôt qu’il t’a quittée, tu t’enfonces dans le plein de l’été et sa chaleur mortelle.

Des Clics est fermé.

Le plombier a commandé l’évier et ne reviendra pas avant septembre (il part en vacances à partir du 10).

Tes quelques connaissances au village s’absentent par roulement. La boulangerie est en congé annuel. L’épicerie fonctionne au ralenti. Tu dois arroser les plantes de tes plus proches voisins.

Ta fille part en Grèce. Elle ne s’arrête pas chez toi car tu représentes un détour de deux heures sur son trajet.

Ton travail est en attente. Quand tu tiens le stylo, tes doigts transpirent.

Sur ta terrasse les géraniums rutilent. Le soir, tu enclenches, par quart, les asperseurs du jardin.

Tu ressens un grand coup de fatigue. L’absurdité de ta situation, soudain, te saute à l’esprit. Tu te rends à l’évidence : tout ça est bête à pleurer. Dans la fournaise tu as du mal à respirer. Tu tractes une grande tristesse qui t’épuise comme le poids d’un boulet.

Dès le matin tu abaisses la toile de tes stores électriques. Pour certaines fenêtres, tu tiens clos les volets roulants. Les stries qui passent à travers les lames rayent l’espace de ton salon.

Il fait chaud, si chaud. À l’intérieur de ta ceinture tu es en eau. Les douches te rafraîchissent ponctuellement, sans toutefois parvenir à pénétrer dans l’habitacle en plastique qui te confine sans le moindre espoir de répit. Là-dedans tu sues toujours, à chaque seconde. Tu ne supportes plus qu’un minimum de vêtements. Cette robe en lin, peut-être, et ce bain de soleil en voile léger de couleur orange qui t’allait bien mieux il y a dix ans.

La solitude revient de plus belle. Les journées s’étirent à l’infini, chauffées à blanc. Les nuits renvoient sur ton lit les degrés du toit que le jour a accumulés tout au long avec conscience. Tes extrémités mettent du temps à dégonfler. Une souris grignote dans les combles, perturbant ton sommeil. La fenêtre ouverte sur les bruits de l’obscurité, tu tords longtemps ton corps absurde dans les délires habituels – la chair est faible, tu vérifies l’adage à chaque instant –, puis tu te rendors mal.

Un matin, tu te lèves, il fait trente-cinq dans la maison. Tu quittes la douche sans t’habiller. Tu déjeunes ainsi dans la clarté jaune de ta cuisine (le store est jaune), au milieu d’une ombre de courant d’air et les mamelles pendantes.

Les bribes de réflexion que tu peux avoir t’anéantissent.

À midi la température est écrasante. Tu sors du pain du congélateur.

Tu te remets nue. Des sillons de sueur filent entre tes seins, sous tes bras, à ton entrejambe. Le tissu du canapé te colle. Tes chevilles font de l’œdème.

Elle est là, à tes côtés, ta seule amie, finalement, la seule fidèle, la Camarde aux yeux secs qui te regarde ainsi sombrer. Elle attend tranquillement son heure, et elle a raison, tu ne seras pas en retard, lentement tu pivotes vers elle, lentement et résolument, dans un mouvement programmé qui lui tire un imperceptible rictus de satisfaction.

Pendant tout ce temps le ventre te lancine comme un signal de détresse autonome – jouir, jouir, jouir, et crever.

Petit à petit tu cesses de t’habiller.

Tu te repais à te voir déchoir dans le reflet des vitres.

Ta grosse bedaine, ton sexe stupide, tes cuisses qui tremblent comme une gelée.

Ta déprime même t’excite.

Tu n’es bonne à rien, qu’à la chute.

Un jour tu te mets à laver les dalles de terre vernissée à quatre pattes, exprès. Tu manies la serpillière comme une fille de ferme, la croupe proéminente et les cuisses écartées. À chaque frottement d’une dalle tes seins ballottent. Tu éprouves une intense jubilation à t’abaisser ainsi. Tu aimerais que la terre entière constate ta dégradation suprême. Tu souhaiterais des spectateurs, des spectateurs qui se délecteraient de ta décadence, qui se gausseraient de ton visage rouge et de ton travail mal fait, de ta ridicule ceinture sur ton cul grossier. Et aussi, tu voudrais – malgré toi, tu voudrais – qu’on te prenne bien profond dans ton trou ouvert.

C’est dans cet état d’esprit que tu as reçu la dernière visite de monsieur Jean. Cela faisait six jours que tu n’avais parlé à personne. Ta réponse à son bonjour t’a semblé étrange.

Abattue et complètement chienne, tu t’es faite attacher. Chaque geste de monsieur Jean t’électrisait. Tu voulais en finir.

Oui, c’est vrai, tu as roulé des hanches lorsqu’il t’a retiré la ceinture. Dans la glace ta motte était enflée comme celle d’une guenon en chaleur.

Oui, tu as remué ta croupe quand il t’a passé la chatte au tuyau. Et tu as guetté des signes sur son visage.

Oui, tu as pissé avec dépravation dans le flacon dont il t’effleurait les cuisses, en jouissant de l’obscénité de ta fente écartée.

Oui, tu as jeté ton ventre en avant, en réponse à la tondeuse et pour mieux épouser ses mouvements.

Oui, tu as gémi sous l’assaut pourtant si faible du petit bâton ouaté, tu as gémi de façon exagérée, provocatrice et catin, en tendant tes seins, ondulant de la taille et cambrant le dos. Oui, tu as rejeté la tête en arrière et as offert ta gorge, tu as tendu les muscles de tes fesses, tu as soupiré indécemment, tu as tiré sur ta chaîne et sur la barre à tes jambes pour te mortifier de leurs contraintes, tu as tortillé ton bassin pour happer une miette de plaisir.

Monsieur Jean n’a rien dit.

Il t’a remis ta geôle en plastique et a fermé le cran avec la petite clé dorée.

Il s’est lavé les mains.

Puis il est revenu vers la baignoire dans laquelle tu attendais la dernière étape (qu’il te libère les poignets) l’esprit et le corps ravagés comme jamais.

Il est monté lui-même sur le rebord. Il te dominait ainsi de la hauteur de son buste.

Face à toi, posément, il a entrepris de défaire la ceinture de son pantalon qu’en d’autres temps tu avais trouvé désuet. Sans hâte, il a retiré le cran de la boucle et la lanière de cuir noir a filé tel un serpent dans le rectangle métallique.

Il a défait le bouton de la taille.

Il a baissé la fermeture éclair.

Il a sorti une queue à l’érection incertaine et dont le bout était mouillé.

Dans une courbure de dévotion infinie, tu t’es penchée sur elle pour la prendre en bouche et la faire grossir.

Le sperme que monsieur Jean t’a giclé dans la gorge a apaisé ta pensée. Tu l’as bu comme du petit lait qu’un enfant tète de sa nourrice, et il est à l’évidence assuré qu’il t’a apporté quelque chose d’essentiel, et qui te manquait.

Tu es donc, d’une certaine façon, je l’ai dit, apaisée – même si ton sexe proteste avec toute la véhémence dont il est capable à la résonnance virtuelle de ces mots.

Subitement, la solitude ne te pèse plus. Tu peux rester des heures entières immobile, absorbée.

Cette simple question suffit à meubler ton temps : comment est-il possible que tu puisses avoir pris (prendre) autant de plaisir à sucer une queue ?

(La réponse est simple : tu espères, en gratitude, qu’elle t’honorera.)

Tu restes donc assise sur ton canapé, dans la pénombre de l’après-midi. Le matin, tu bois songeuse ton café noir. Le soir, tu dînes sur la terrasse de terre cuite. Il arrive que les têtes des géraniums remuent légèrement au vent.

Tu recommences à sortir un peu, entre chien et loup, dans la tiédeur qui monte des champs. Tu as même croisé des touristes qui t’ont dit que tu habitais une belle région.

Bien sûr, quinze jours après, quand tu revois monsieur Jean, tu aspires au même manège, et plus encore.

Aussi es-tu éperdument palpitante quand il se déboutonne une nouvelle fois.

Empressée et avide, tu accueilles son membre entre tes lèvres chaudes et le fais glisser dans ta salive lubrifiante, tu l’épouses du plus étroit et le gobes jusqu’au fond, qu’il se frotte à ta luette avec déterminisme, qu’il s’engorge sous la pointe de ta langue... D’allées et venues ferventes (tu ne t’y prends pas si mal pour quelqu’un qui manque d’expérience, on voit que tu y mets du cœur) tu emmènes monsieur Jean posément jusqu’à l’extase – et les cinq saccades de sa jute épaisse au profond de ton gosier dans le même temps tout à la fois à nouveau te comblent, te comblent et te déçoivent, car confusément tu escomptais autre chose, folle que tu es, quelque chose d’impossible, qu’il te fourre.

Tandis qu’il se rajuste, tu te liquéfies. Emprisonnée comme une princesse recluse, ta chatte t’envoie tous les signaux qu’elle peut (qu’il ne parte pas, qu’il ne parte pas, que ce ne soit pas déjà fini) et ton vagin, en son centre, t’élance d’une cuisante déception.

Mais monsieur Jean s’en va et tu dois te débrouiller à nouveau dans les tourments d’une nouvelle quinzaine...

... Des Clics a rouvert.

Tu es dans l’arrière-boutique, tu essaies de te souvenir de ton initiation.

Derrière toi, le magasin baigne dans un soleil matinal.

Tu as réussi à te connecter, c’est déjà bien.

« Moteurs de recherche »... cela te revient ; deux ou trois noms sont inscrits sur une feuille scotchée au bord de l’écran. Tu recopies le premier.

— Ça va, madame Seignier ?, te crie le bellâtre de son comptoir (il s’occupe de paperasserie). N’hésitez pas, hein !

Son sourire éblouissant ressort sur son bronzage. Il paraît très en forme. Il arbore une chemise rose tendre. C’est vrai que tu aimerais sucer sa bite (j’ose à peine le dire : quelle brutalité quand même ! Tu me choques).

Mots clés... Tu commences par « saint Antoine ». Une multitude (un vertige !) de sites apparaît en référencement (411 476 exactement, dont 421 présélectionnés par ton moteur de recherche). Les premiers concernent des communes (Saint-Antoine-de-Lavaltrie, Saint-Antoine de-Melgven, Saint-Antoine-de-Tilly) ou des établissements (CHU Saint-Antoine, lycée agricole Saint-Antoine...) Il y a même une recette : la sauce Saint-Antoine (pour fondue).

Tu cherches ce qui t’intéresse. Saint Antoine le Grand – profil historique ? Saints, généralités ? Tu cliques sur « la tentation de saint Antoine en peinture : Salvador Dali, Félicien Rops, Jérôme Bosch »...

Tu suçotes ton stylo : on voit que tu t’es reprise en main.

Quarante minutes plus tard, tu as tapé « mal des ardents ».

Quelques informations inhérentes à l’ergot de seigle tombent. Tu charges un article d’un spécialiste des alcaloïdes. Tu demandes à monsieur Belle Bite (supposé) comment on peut l’imprimer. Aussitôt son odeur à ta proximité. C’est facile, il suffit de cliquer sur le petit dessin. L’imprimante zonzonne, l’article sort, en y jetant un coup d’œil inquisiteur, bref mais que tu as noté, le gérant retourne à ses occupations. Le tintement de la porte du magasin : des clients arrivent. Tu reviens à l’écran d’accueil et cliques sur la page 2. S’aligne la proposition de vingt nouveaux sites. Le mal des ardents au Moyen Âge, Mal des ardents dit feu de Saint-Antoine, Ecological Agriculture Projects Mc Gill University, L’an mil mythe du mal, homme très ardent et mal marié...

Homme très ardent mal marié cherche femmes pour faire l’amour. Rencontres directes sexe dialogue, annonces courriers photos. www.jouir.com. Tu ne t’y attendais pas (c’est exact, je suis témoin, tu n’y avais même pas songé, comme tout le monde tu avais entendu parler du e-sexe mais ton esprit n’avait pas considéré que cela puisse te concerner).

Plusieurs mots te fascinent, te brûlent même dans leur combinaison multiple – il faut dire que tu es accro, le volcan couve perpétuellement au fond de toi – : sexe, ardent, faire l’amour, dialogue (ou plutôt : « sexe dialogue »), jouir, rencontres-directes-sexe, jouir-sexe-dialogue, rencontres-sexe-jouir, homme-ardent-rencontre (photo par contre n’ajoute rien à ton trouble ; tu supposes des clichés professionnels, ou au contraire trop crus... Quoique ayant déjà cheminé, tu continues à être glacée par certaines réalités).

Dans une impulsion, tu cliques. Dessin agressif d’une bouche rouge en gros plan. Jouir.com s’inscrit dans le renflement de la lèvre supérieure. Cliquer ici pour chater gratuitement. Tu places ton curseur au milieu de la bouche et appuies sur le bouton de la souris.

Dialogue érotique : le dialogue en direct permet de converser avec des hommes et des femmes de toutes les régions de France, qui, comme vous, recherchent des contacts près de chez eux.

Le dialogue vous permettra à coup sûr de rencontrer la personne (homme ou femme) que vous recherchez !

Ce site est strictement réservé aux personnes ayant atteint l’âge légal de la majorité dans leur pays.

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Rentrez votre pseudo. Homme ou femme ?

Derrière toi tu entends la conversation. C’est pour acheter l’ordinateur de Jonathan. Il vient d’avoir six ans, il va rentrer au CP, dans quelques mois il saura lire, qu’est-ce que vous nous conseillez ? Jonathan veut des jeux comme son copain Cédric (l’enfant est présent, le plus loin possible de ses parents dans l’étroitesse du magasin, il porte une casquette à l’envers et renâcle des pieds sur place). Cela risque de durer longtemps. Tu tapes Christiane.

(Parfois, tu manques considérablement d’imagination... Heureusement, je te connais des moments plus fertiles !)

Une liste alphabétique de pseudos s’affiche. Pour en savoir plus, cliquez sur le bouton de droite. Tu essaies, mais rien ne se passe. Les noms restent énigmatiques, ou équivoques : À deux, Abscon, Achille, Armelle, Bacchus, Belle, Ben, Berliet, Billylux, Birout, C-moi, Camel, Charme13, Chat noir, Chipolata, Claude bi, Cyril, Dame-du-lac, Disco, Dim, Douxcalin, Etalon, Eva, Excalibur, David, Diane, Diplodocus, Dune.

Ton prénom apparaît en rose, entre Claude bi et Cyril (eux en noir).

Tu n’as pas le temps de continuer la liste : un petit bruit te signale que tu as un message. Douxcalin t’a écrit :

Salut ! Tu habites où ?

Et, presque en même temps, d’un autre expéditeur :

Tu as le prénom de ma tante. Ça me fait craquer.

C’est Excalibur. Tu ne sais pas quoi répondre.

Si tu étais sincère, tu admettrais que son épée magique te fait d’emblée rêver (tu rêves facilement, et pour cause...) et tu chercherais à établir un contact, tu l’accrocherais, le solliciterais, t’exposerais à nu, te lamenterais en le suppliant de venir t’en pourfendre, oui tu le supplierais, jusqu’à ce qu’il soit séduit par ta vieille plainte de femme défaite, et qu’il condescende à venir t’en gratifier dans sa toute puissance héroïque.

Mais tu n’es pas sincère, pas encore. Et tu ne peux être pourfendue. Tu ne peux être pourfendue.

Confusément coupable (de quoi, grands dieux ?), tu fermes l’écran.

Sous ta robe la ceinture est une punition.

Son châtiment te conforte.

Tu en jouis comme une enfant qu’un frôlement pervers hystérise et qui sait qu’elle doit payer pour ses yeux battus et l’épuisement solitaire du serrement de ses cuisses.

Ils hésitent encore. L’enregistreur de CD incorporé, la qualité des haut-parleurs, la puissance de la carte-mémoire, est-ce que je peux avoir Rayman ?... Tu paies les douze euros et sors du magasin.

Quand tu reviens quelques jours plus tard, le gérant est plein d’allusions.

— Alors, ça avance ces recherches, madame Seignier ? Vous obtenez ce que vous voulez ? (avec un sourire en coin)

Ou encore :

— C’est distrayant quand même, vous ne trouvez pas ? (une lueur égrillarde dans l’œil)

— Ne vous dérangez pas pour moi, j’attrape juste ce carton (en te frôlant de son ventre avec vue sur l’écran).

— Vous savez, il y en a qui y passent des heures ! Surtout quand on est seul, il faut reconnaître que ça occupe ! (de loin, en pointant ses factures)

Et, quand l’heure est presque terminée, dans ton dos et sur le ton de la confidence :

— Pourquoi ne vous achèteriez-vous pas un portable ? Vous seriez quand même plus tranquille (il insiste sur l’adjectif). J’ai des modèles de base à des prix tout à fait compétitifs, et ça ne vous encombrerait pas trop !

Mortifiée, tu te demandes comment diable il peut savoir.

Il plonge dans tes yeux avec son sourire blanc.

Sûr de lui, il t’attire vers un petit appareil de marque japonaise. Tu trouves le clavier mignon.

En te serrant de près, il t’en souffle les caractéristiques. Le prix n’est qu’une nuée exhalée par ses lèvres. Oui, il peut venir te l’installer à domicile. Et tu sais que tu peux compter sur lui pour une aide permanente si tu rencontrais un problème. Et vous avez des kits de connexion qui ne valent plus rien maintenant. Et vous verrez, vous vous en servirez même pour faire votre courrier, vos comptes, vous ne pourrez plus vous en passer, même en voyage (nouveau sourire complice)... L’imprimante est en option. Et d’accord, je vous livre mercredi (non, celui-là est en présentation, je vous en commande un tout neuf rien que pour vous, sourire enjôleur, au revoir madame Seignier, on va encore avoir une belle journée, au revoir, à mercredi, avouez que c’est une bonne chose de faite, je suis certain que vous êtes déjà impatiente).

Tu avais réfléchi dans ta petite tête (le bassin musculeusement crispé tu avais réfléchi).

Si au moment propice tu te dégageais de monsieur Jean, si après l’avoir bien agacé tu l’expulsais de ta bouche, le gland gonflé et la hampe dangereusement raide, il grognerait sûrement de frustration (ah ah ! chacun son tour !). Et si d’un geste ou de la voix – oseras-tu ? tu improviseras bien – tu l’invitais à des félicités plus complètes, peut-être, peut-être reprendrait-il la petite clé dorée dans sa poche, peut-être, peut-être, que tu te courberais dans l’autre sens, et là... (tu succombes à cette seule évocation).

Oui, savoir sentir le moment propice et parvenir à ses fins. « Ce que femme veut, Dieu le veut », « les hommes se mènent par le bout de la queue », « nécessité fait loi  »: le bon sens commun est justement plein de bon sens. À toi de la jouer fine, c’est tout. Tu t’étais munie de préservatifs, au cas où monsieur Jean n’en aurait pas (ça m’étonnerait bien, un homme si organisé) et qu’il en exigerait.

À la fois pleine d’espérance et en proie au trac comme si tu allais entrer en scène, tu regardais entre tes cils hypocritement baissés monsieur Jean se laver les mains. Tu venais de putasser une demi-heure avec préméditation : tes mouvements de hanche avaient été savamment dosés et tes soupirs auraient sûrement damné un saint.

Tu regardais monsieur Jean en attendant le moment fatidique. Son profil te paraissait toujours aussi dérisoire – petit individu pitoyable dans ses atours achetés au rayon « goût zéro » de la grande distribution. Cependant, malgré toi, la ceinture à sa taille t’attirait comme un aimant. Ridicule, il l’était, redoutablement ridicule, et tu te mourais de l’envie de sa bite. C’est ainsi.

Tu le regardais se savonner maniaquement les ongles et ta bouche se préparait déjà. Tu salivais à l’idée d’être remplie d’en haut dans deux minutes, la queue chaude dans la bouche encore plus chaude, et à l’aspiration d’être remplie d’en bas si peu de temps après, si bientôt, si presque, si tout de suite – ô, puissances mystérieuses qui régissent toute chose vitale, faites que ça marche, être enfin, enfin bourrée, fourrée, niquée, tringlée par un coup de reins aussi maniaque que son savonnage, être pistonnée avec cette humiliante régularité de fonctionnaire, mouvement perpétuel et mécanique chienne, frotti frotta qui montera sans aucune concession vers l’incandescence délicieuse, coulissage bientôt insupportable, branlage de l’intérieur par un goupillon sacré qui fait se pâmer de gratitude, être baisée pour ce que l’on est, une radasse en chaleur, une poufiasse à la chatte qui échauffe, un con, une bavasse, un trou, et à la fin, cette tension, cette poussée du ventre qui impose, ces sèches détentes rapides et égoïstes des reins, cette loi virile du foutre qui va sortir, cette solitude qui rejoint les étoiles, jouir, jouir d’être ignorée par le suprême masculin.

Voilà que monsieur Jean a fini, il s’essuie posément les mains – il accomplit tout acte avec circonspection – et ne monte pas sur le rebord de la baignoire.

Sans explication (t’en doit-il ?) il te fait pivoter et te détache les fers des poignets. Un instant, très court, tu espères encore (et même plus : c’est une bouffée d’émotion trop forte qui t’assaille, comme le prisonnier brusquement remis en liberté : et s’il allait te conduire au lit ?). Mais déjà monsieur Jean t’a dit au revoir et il est parti.

Tu te consumerais sur place de rage et de violence, tu le hais, tu le hais, tu te hais, sa queue te fait défaut, tu ne l’as pas eue, tu n’as pas eu ton dû, tu ne l’auras peut-être plus jamais.

(En tous cas, c’est clair : sa bite ne t’est pas acquise.)

Tu es trop en colère pour pleurer, tu aimerais vouloir mourir mais il y a trop de force en toi, trop de force qui a besoin d’éclater. Dans un geste désespéré, tu t’asperges d’eau glacée selon le bon vieux traitement que l’on connaît – il ne te manque que la camisole de force (quoique...) et les calmants. À la fin tu t’assois en tailleur dans la baignoire et te berces sur toi-même à la manière des aliénés, tes frères en douleur, ou des bébés, à la bienheureuse innocence pré-sexuelle.

Bien fait, bien fait, sanglote ton con. Il ne fallait pas.

Tu as compris la leçon : tu n’es pas prête de recommencer à faire des plans sur la comète, et à croire que tu peux manipuler l’aléatoire de monsieur Jean.

Cela recadre ton désir, qui ne s’en épanouit que de plus belle, à la façon des plantes dans un châssis.

Mercredi soir, tu as ton ordinateur.

La faim est partout en toi.

Le plombier vient te poser ton évier : la faim est en toi. La faim est en toi !

(Tu as finalement repris presque le même modèle, un double bac en grès pain d’épice, les nouvelles réalisations en résine de synthèse t’inspirant d’emblée une méfiance rédhibitoire... Est-ce dû à un certain traditionalisme de ta part ou à la répulsion récente pour tout ce qui est plastique et qui t’évoque, par trop, le contact qui te chauffe si fort entre les cuisses ?)

Il manie ses pinces, clés et outils divers, et tu restes dans son sillage en lui proposant du café. Semblable à un animal en rut qui flaire la piste d’un congénère à l’œstrus à point, tu humes les phéromones mâles qui flottent entre les meubles cérusés de ta cuisine.

(J’objecterai que tu inverses quand même un peu les rôles : la chienne en chaleur, c’est toi.)

Chavirée à l’entrejambe, tu tends la tasse fumante.

Dans sa salopette bleue, l’homme te remercie de sa voix épaisse.

La faim est en toi :

C’est le soir et tu as allumé ton portable. Foin d’hypocrisie... tu t’es rendue directement sur le site. Jouir.com est ton soleil dans la nuit.

Cette fois-ci tu prends un véritable pseudo. Désir fou. Toujours ce souci de coller à ta vérité profonde. Il semble qu’en ce créneau horaire les connectés soient, également à ton exemple, passablement « affamés » – plus que le matin chez Des Clics où tu avais jeté ce bref coup d’œil. Cela se voit dès la liste alphabétique où les noms chauds se bousculent.

Les premiers messages tombent dans une lascivité latente.

Rapidement, les termes et les intentions se précisent.

Tu prends vite le rythme. Toi qui voulais écrire deviens en quelques instants une virtuose du clavier pour des lecteurs assidus. Tu alignes les phrases avec une maîtrise confondante. Au bout d’une heure, le chat n’a plus de secret pour toi.

Tu joues plusieurs jeux à la fois. Celui qui t’excite le plus, finalement, est celui de la sincérité. Aux anonymes les plus intéressants (ceux en qui tu décèles quelques affinités secrètes, par leur aptitude « littéraire » ou, a contrario, par la crudité de leurs propos), tu dévoiles ton histoire. Petit bout par petit bout, tu lèves le voile sur ton incroyable secret. De l’autre côté cela remue fort. Ils en redemandent, les réponses deviennent torrides, avec toujours la même interrogation : tu habites où ? Peut-on se voir ?

Tu pianotes jusqu’à minuit puis tu vas te coucher. Tes délires solitaires dans les draps seront nourris par certains mots qui t’ont incendiée.

Tu ne perds pas de vue cette évidence, qui te bouleverse : derrière chaque message, il y a, indubitablement, une queue qui s’est tendue vers toi, raide et puissante.

Monsieur Jean est revenu et la faim était immensément, immensément en toi.

Tu t’es parfaitement bien tenue, te contentant de le regarder avec une imploration infinie dans les yeux (tu t’étais quand même maquillée la bouche d’un rouge bien brillant de putain). Lorsqu’il t’a touchée, tes gémissements n’étaient pas feints. Est-ce une récompense ? Il s’est déboutonné et t’a effectivement gratifiée de sa queue. Tu l’as avalée avec dévotion et crainte, crainte que l’instant passe trop vite, et c’est ce qui est arrivé, il a juté son sperme chaud et cela a été fini.

La faim est immensément en toi – encore, toujours, quand la porte se ferme avec son bruit définitif et que tu détaches les courroies de tes genoux.

La faim est en toi.

Mais ta fille est venue passer un week-end. Cela t’a perturbée (de toute façon, même en d’autres circonstances et depuis ses quinze ans, ta fille ne manque jamais de te perturber).

Vous avez discuté argent, avenir immédiat (l’année qui s’annonce) et argent. Elle t’a déversé quelques-uns de ses problèmes de cœur. Ta fille est une hystérique, tu ne peux rien pour elle – cela fait longtemps que tu le sais. Vous êtes restées polies, tu l’as raccompagnée à la gare. En remontant dans ta voiture, sur le parking, devant les poubelles, tu as songé.

Tu as repris la route qui ramenait chez toi. Au milieu des autres véhicules qui rentraient du week-end, tu conduisais souplement. La ceinture entourait tes hanches et tu avais des bouffées de joie.

15x3,5 t’a écrit :

Je cherche un trou soumis.

Et la faim a crié en toi !

(Je ne sais pas pourquoi ces deux mots, « trou soumis », ont trouvé une résonnance particulièrement érotique dans ta pensée tourmentée. Je note donc le fait, sans aucune explication rationnelle qui me satisfasse vraiment.)

Sur jouir.com tu commences à avoir des aficionados. Tu corresponds régulièrement avec chaudlapin, maître zen, marquis, cérébral (cérébral adore particulièrement écrire) – et j’arrête là cette liste qui pourrait être fastidieuse –, sans toutefois éliminer les occasionnels ou les nouveaux venus. Tu te répands de plus en plus dans des mots crus et obscènes, dans la description de tes états scabreux, dans les détails les plus intimes de tes divagations intimes. Tu t’évertues à rester à la portée de ton public, pas toujours reluisant, mais que tu mets un point d’honneur à faire pourtant reluire. Tu te vautres dans cette communication lubrique comme tu te roulais dans ta propre abjection lorsque tu frottais écartée ton carrelage à quatre pattes. Les mots te fascinent dans leur trouble grossièreté.

Au reste, tu n’écris absolument rien d’autre. Abandonnée, ta table de travail et tout le saint-frusquin (ne s’agissait-il de saint Antoine ?).

Il arrive fréquemment qu’en réponse à tes phrases délictueuses tes correspondants t’informent qu’ils n’en peuvent plus : Tu vas me faire gicler avec tes conneries / Je trique trop fort, je sors, je vais voir une pute, j’arrête / Salope, j’ai envie de te bourrer, je crache sur ma bite et je m’astique, il va y avoir du foutre sur l’écran / Putain, tu me chauffes trop je vais craquer / Désir fou, je suis en désir fou, j’ai la jute au bord du bout / J’ai les couilles en feu, je crève de te niquer, je vais jouir / Tchao : tu m’a trop fait bander, je me suis branlé, je me déconnecte, à la prochaine.

Tu écris des cochonneries (des cochonneries qui en plus t’émeuvent) mais tu as enfin des lecteurs, des lecteurs ô combien attentifs : tu devrais être pleinement heureuse.

(N’était-ce pas ton but ? N’est-ce pas le but de tout aspirant écrivain, que d’arriver en bout de chaîne à faire vibrer l’autre à sa pensée ?)

Tu éteins ton discret petit appareil (cela fait deux heures que tu pianotes) et vas dans ton lit.

Comme tout le temps les fantasmes t’assaillent dès que tu te retrouves dans le noir (c’est là qu’ils redoublent de puissance, qu’ils déploient le gros de leurs forces, qu’ils mettent la gomme pour arriver à leurs fins : que tu cries grâce, que tu succombes, que la tension puisse se relâcher enfin – ce qui n’advient jamais pour les raisons que l’on sait, et que ton très stupide corps renonce à admettre).

« Trou soumis » : oh oui ! Tu glisses ton doigt dans ce que tu peux de l’entrejambe rigide et tu touches la flaque dilatée qui te tient lieu de con. Un centimètre à peine, je l’ai déjà dit, et rien n’a changé depuis le début. Tous les jours tu vérifies cet axiome, tous les jours tu finis cambrée dans les positions les plus tordues, tu lèches ton pouce et tu t’imagines dieu sait quoi, tu touches l’entrée de ton vagin et t’émeus qu’il pleure si fort, tu t’étires infiniment en appel d’orgasme, tu attends les trois ou quatre spasmes blancs, sans sensations, frustrants et péremptoires qu’amènent tes pensées à leur point érotique absolu, puis tu t’allonges pour laisser décroître le désir, qui lentement reflue pour te laisser respirer.

« Trou soumis » : ô oui ! Tu espères que 15x3,5 sera là la prochaine fois que tu te connecteras, pour lui dire, pour lui avouer, combien, vraiment, en profondeur, tu te sens, tu es, en vocation de servir, un trou soumis, un trou soumis aux lois masculines, un trou soumis à la stupéfiante souveraineté des bites – de la Bite devant laquelle chaque soir tu te prosternes en pensée.

La faim, la faim est partout en toi quand tu vois encore monsieur Jean. C’est un homme soigné : il s’est encore fait couper les cheveux.

Il pleut à verse (septembre) et tu restes sous la pluie, trempée, la faim bien à l’abri en ton centre, qui ronronne comme un lit de braises.

La campagne ruisselle du jus des vendanges.

Les dernières chaleurs de l’année rampent l’après-midi.

La faim te contracte la fente, un soir, sous le figuier, lorsque tu lèches à même la branche la forme dense d’un fruit qui pend et que tu caresses en adoration comme si c’était une couille.

15x3,5 a réapparu un lundi vers 22 heures. Tu l’as informé que tu étais un trou soumis, conformément à sa recherche. Il t’a demandé : « quel département ? » (les hommes sont toujours d’approche plus directe). Tu as continué le dialogue, préférant l’avertir. Trou soumis, certes, mais inaccessible. 15x3,5 a semblé très intéressé. Il t’a posé beaucoup de questions. Tu as apprécié qu’il les truffe d’insultes sexuelles (selon toi, tu les mérites largement). Vous vous êtes échauffés un certain temps ainsi. Il t’a dit qu’il pouvait se déplacer car il voyageait beaucoup. Il représentait une grande marque de cognac. Ses messages étaient tous brefs, concis. On sentait l’homme d’action. Vous vous êtes séparés sur une promesse de connexion ultérieure (sans doute devait-il se lever tôt – tu l’imaginais dans sa chambre Formule 1, rechargeant son portable après les prises de commande de la journée – ou encore il était suffisamment « mûr » pour conclure tout seul ce qu’il était venu chercher).

La fois suivante, il s’est fait plus séducteur. Vos échanges électroniques ont pris un tour plus intime (ce dernier adjectif étant à prendre à rebours du sens communément admis ; était « intime » dans votre cas ce qui ne relevait pas directement du sexuel – votre vie, vos goûts et hobbies, ce qui alimente normalement toute conversation courante). Il cherchait à t’amener dans ses filets.

(N’est-ce pas plutôt toi qui l’avait ferré ?)

La suite fut un judicieux mélange de confidences et de messages qui fouettaient les sangs. Tu savais qu’il avait trente-huit ans, qu’il était marié et qu’il habitait la région bordelaise. Toute la semaine il était sur les routes, écumant la France secteur par secteur. Il avait plusieurs maîtresses (à ses dires) qu’il retrouvait au rythme de ses tournées. Il s’était décrit bel homme, fort, brun, sportif (ancien rugbyman, lecteur de L’Équipe), aimant la bouffe et, par-dessus tout, la baise. Il revendiquait un côté macho dont ses conquêtes se félicitaient. Il était fier de sa bite et entendait qu’on la bichonne.

Cela dura plusieurs semaines, à raison de deux ou trois soirées d’échanges hebdomadaires. Lorsque tu avais eu la visite de monsieur Jean, il fallait tout raconter, ce qui vous excitait tous les deux davantage ; lorsque tu te trouvais avec monsieur Jean, tu pensais à ce que tu écrirais à ton interlocuteur sans visage – et cette démultiplication rendait la situation plus terriblement trouble encore. Tu te perdais dans des dédales érotiques qui t’énervaient au plus haut degré.

Tu étais donc à point quand 15x3,5 t’a avertie qu’il passerait par ton département la semaine suivante. Après tous ces échanges, il souhaitait te rencontrer, c’était bien normal. En fait, il bandait comme un âne, ainsi que tu le supposais. Cela te convint. Le cœur emballé, tu tapas tes coordonnées. Il te répondit par l’heure du rendez-vous (chez toi ou à l’hôtel ?). Comme tu es casanière, tu confirmas chez toi. Salope.

Salope : cette fois-ci, tu as mis des bas et tu t’es repue de ce que te renvoyait la glace. Une belle salope, oui, de la pire espèce.

Dès que tu l’as fait entrer il t’a peloté les seins. Il t’a plaquée dos à lui et t’a malaxée par-dessus la rayonne de ta robe. Salope, t’a-t-il soufflé.

(Tu vois : tout le monde le pense.)

C’était étrange ces mains d’un homme sur toi... cela faisait combien de temps que tu n’avais été touchée ainsi ? Tu aurais pu sentir bander puissamment sa bite si tes fesses n’en avaient pas été séparées par la coque rigide.

Rapidement les choses se sont enchaînées :

Tout de suite – vous êtes toujours dans l’entrée, il n’a pas avancé d’un pas, tu es encore plaquée – il passe une main sous tes jupes. Ses doigts cherchent, affolés.

— Oh, putain ! Salooope ! C’est vrai ce que tu m’as dit !

Ils courent sur toute la surface du plastique, y trouvent le seul orifice possible et tombent sur le trou du cul tiède qu’ils explorent dans la foulée de papillonnements fébriles.

— Ffffff ! expire 15x3,5 (il s’appelle Éric). Relax. Faut que je me calme. Tu m’offres à boire ?

Dans le salon vous vous regardez par à-coup. Il n’est pas si beau que ça, il n’est même pas terrible et sa voix est vulgaire (mais que t’importe ? Je te vois avec bien pire émettre les souhaits les plus ardents... Je me demande même si cela ne t’arrange pas un peu, si tu n’as pas besoin d’être repoussée pour te punir de désirer ; je sais, je sais, c’est de la psychologie à l’emporte-pièce, mais tu m’intrigues quand même, moi qui suis féministe dans l’âme : de quelle faute si grave dois-tu payer ?).

Tu t’actives à tes tâches de maîtresse de maison. Sitôt que tu passes à sa proximité, ton invité te ressaisit sous les cuisses.

— Fais voir le tableau, dit-il.

Tu te trousses. Assurément ça lui fait un choc (il y a de quoi : ta chatte rouge et obscène sous le plastique maculé des scories d’une semaine... tes cuisses replètes et pas de la toute première fraîcheur... l’intention racoleuse de tes bas...).

— Tourne, ordonne-t-il, péremptoire.

Il te plante vicieusement un doigt dans l’anus.

— Salope, tu aimes ça, hein ?

Il respire fort. Tu sens ton anus fouillé. Cela t’humilie intensément. Tu espères ne pas puer, ne pas péter, ne pas être sale.

— Oh putain tu m’excites ! Et merde je vais même pas pouvoir t’enculer, le trou est trop étroit j’ai pas envie de me blesser la queue dans ton machin, il a pensé à tout ton vieux cochon, c’est con j’ai vraiment envie de te fourrer oh mais tu vas me sucer chérie, dis que tu es une bonne petite chienne qui va me sucer.

Tu prononces les mots. Il trouve l’entrée du con en passant par le côté de l’entrejambe. Tu sens le bout de son gros doigt.

— Oh putain ce que t’es trempée ! C’est pas vrai comment tu mouilles ! Mais c’est vrai que t’es une vraie salope ! Une putain de chienne de salope ! Mets-toi à poil !

Son corps impressionnant est vautré sur le canapé. Tu enlèves ta robe. Il se jette sur ton soutien-gorge.

— T’as des nichons bien bandants de vieille salope (il les sort par-dessus les balconnets). Oh le panard ! (Il se parle à lui-même ; il te triture les bouts ; tes mamelons s’érigent.) Redis ce que tu es, ouais une salope en chaleur, dis que tu vas me sucer, fais voir ta langue comme elle va bien sucer, remue la langue comme une putasse !

Tu remues la langue comme une putasse. Il a un cou de taureau. Ses yeux ne plaisantent pas. Tu jutes du con.

Il retourne à ton cul, te pétris le ventre, les cuisses, te refourre le bout du pouce dans la chatte, retire sa ceinture, tu vas la sucer chérie, regarde je vais te la montrer, touche d’abord comme elle est belle, tu touches et effectivement la raideur à travers le tissu te chamboule, tu te sens te contracter malgré toi, l’autre est un porc mais je constate que ça ne t’empêche pas d’avoir envie de te faire mettre par sa grosse pine, il continue à se faire peloter par-dessus son pantalon, touche, touche, t’en auras pas tout le temps des comme ça, il ouvre sa braguette, va chercher, va, tu passes la main et tu la sors, sa tête est royale, une tête de nœud large qui te regarde de son œil fendu et pendant que tu la fixes médusée il te malaxe les seins.

D’un seul coup il s’arrête.

— Pffff ! Je bois un coup moi.

Il siffle son verre (on voit qu’il a l’habitude des dégustations... représentant en cognac, ne l’oublie pas !) et d’une torsion des reins retire son pantalon. Son gros membre tend le coton de son slip. Il t’examine franchement et te fais un sourire séducteur :

— On s’éclate bien tous les deux, hein ? Tu vas voir, tu vas pas être déçue.

Il jette un regard technique sur le canapé. Installe un coussin sur l’accoudoir.

— Allonge-toi, mets ta tête là.

Il enlève sa chemise, ses chaussettes, son slip. Sa queue apparaît dans toute sa splendeur.

Il s’agenouille sur ta poitrine.

— Lèche-moi les couilles.

Tu soulèves un peu la tête du coussin et lèches, lèches, lèches. Le goût est sauvage, l’odeur puissante.

— Salope, redit l’étalon que tu as raflé dans le cyberespace, tu aimes ça.

Tu continues, humble.

— Tu vas voir moi si j’en trouve pas un autre, de trou soumis.

Il se dégage un peu et te rentre dans la bouche (en termes grossiers, on dirait « il te baise la gueule » : c’est exactement ce qu’il fait, il t’enfourne son gros membre entre les lèvres comme s’il rentrait dans un vagin, et il s’actionne dans un mouvement déterminé et masturbatoire). Tu as du mal à suivre la cadence, sa queue t’emplit complètement sans faire attention à ton œsophage, tu as des difficultés à respirer, ses gros genoux t’enserrent de chaque côté du torse et il pèse de tout son poids sur ta poitrine. Il souffle bruyamment, il ponctue certains de ses coups de reins par des « han » sans complexes, tu ouvres les yeux et tu te rends compte que l’énormité de sa pine te déforme les joues, tu croises son œil hagard et il a la force de te dire « salope ». Brusquement, il sort.

— Mais t’allais me faire jouir ma parole !

Il se ressert un verre.

— J’ai du très bon armagnac dans la voiture, plaisante-t-il.

Il te caresse les jambes par-dessus les bas. Tu es toujours allongée (à vrai dire tu es assommée ; c’est beaucoup pour une seule femme, surtout telle que je te connais... Que te fait-il que je devrai défaire ?) Il s’intéresse :

— Tu en reçois beaucoup des mecs comme moi ?

En examinant ta ceinture avec le même regard que celui qu’il a jeté précédemment au canapé :

— C’est pas mal quand même. Combien t’as payé ça, déjà ?

Il se rapproche et tire sur la bande qui ferme la taille, tripote la serrure qui la ferme, teste de la main la résistance du plastique, apprécie les assemblages.

— Ouais, c’est pro. Mais je peux la casser si je veux. J’ai des pinces dans ma boîte à outils.

Tu rappelles que tu ne veux pas (tu l’as déjà prévenu lors de nombreux échanges électroniques, en réponse à ses « et si je te l’enlevais » réguliers). Tu lis dans ses yeux qu’il balance un quart de dixième de seconde (tu lis effrayée que s’il le voulait vraiment, il le ferait, quoi que tu en dises), puis il est à nouveau ravi par la situation. Ses doigts durs te pénètrent le cul par l’orifice dans le plastique, et font glisser ta mouille par le côté.

— Il a pas prévu grand-chose dans ce coin là ton vieux. Combien qu’il fait, ce trou ? Deux centimètres, deux centimètres et demi à tout casser ! Tu peux même pas te faire enculer ! Ça ne te gêne pas pour chier ?

L’idée le stimule visiblement. Il revient sur toi et tu dois le branler. Quand il est très chaud, il te force les joues. Ce n’était rien tout à l’heure : cette fois-ci il y va carrément, en va-et-vient violents qui te provoquent des haut-le-cœur et t’arrachent des larmes. Il te bourre jusqu’à l’estomac en s’éperonnant (ou toi ?) d’une litanie d’injures. À aucun moment il ne cesse de mater ton visage, il savoure tes réactions avec une joie de brute. Quand il va jouir, il crie « Avale, petite pute, tu vas tout avaler ! » et il t’inonde la bouche de jets de purée denses comme des crachats.

Immobilité complète d’un champ de bataille après le retrait des troupes (seules vos respirations témoignent de l’intensité de l’affrontement qui vient d’avoir lieu) puis :

— Où sont les chiottes ?

Et, des toilettes : je peux me servir de la salle de bains ?

Quand il réapparaît, il est douché de frais. Des gouttelettes perlent encore dans ses poils.

— Ça t’a plu ? demande-t-il en enfilant ses chaussettes.

Tu ne sais pas quoi répondre. Non, ça ne t’a pas plu. La terreur plane encore en toi. Pourtant tu regardes les gouttes avec quelque chose qui ressemble à une vague impression de regret qui serait mêlé de tristesse ou d’amertume, et même de chagrin avec, peut-être, également, une once d’admiration ou de reconnaissance, à moins que cela ne soit du soulagement ou encore de la fierté, je ne sais. Tes sentiments sont par trop confus.

Il part (il a dit qu’il reviendrait et tu ne l’as pas démenti... es-tu si veule, ou si véritablement chienne, ou les deux à la fois ?).

Quand tu vois le cul de sa voiture disparaître, tu refermes la porte. Chez toi tu déambules un moment dans les pièces vides. Ce qui t’accompagne et te poigne ainsi, cette sourde lenteur qui t’envahit, l’abandon de ton geste qui retire tes bas, ce vague à l’âme ténu comme un fil de Parque, ne serait-ce pas sous une forme étrange ce qu’on nomme, simplement, nostalgie ?

Tu as mis longtemps à te remettre de la petite séance avec 15x3,5-Éric. Je m’en doutais !

Aussi ai-je préféré te laisser ruminer seule ta déconvenue. Ta façon d’être, finalement, me fiche le cafard – je ne m’y étais pas trompée, au début, lorsque ta si grande perméabilité au vide me flanquait la nausée... la plaine est au vent...

Quand je te retrouve, je suis toujours aussi découragée. Tu as réussi à transmuter en images érotiques les actes qui t’ont si fort violentée ; c’est comme ça que tu fonctionnes depuis que tu penses. Il n’y a que les choses horribles qui t’excitent, après (toujours après) que tu en aies bavé.

Ton histoire est tragique à pleurer. Tes soubresauts dans ta ceinture me font pitié. À quoi bon ? Pour quelle cause ? Maintenant c’est moi qui perçois la mort dans les parages ; elle bourdonne à mes oreilles comme la menace suspendue d’un câble à haute tension.

Tu retravailles un peu, sans forcer, au gré de ton oscillation. Tu as déchiré l’emballage d’une nouvelle ramette de papier. Elle attend sur le coin de la table de pensionnat dans le recoin sombre. De temps en temps tu en tires une feuille. Tu notes des informations comme :

Chez l’humain, l’ergot cause la maladie dite de Saint-Antoine, qui a fait des ravages au Moyen Âge quand le pain était souvent fait avec de la farine contenant beaucoup d’ergot. La maladie provoque l’alternance d’une sensation de grand froid et de grande chaleur dans le corps et peut mener à la mort.

(N’est-ce pas ainsi que tu balances toi-même quotidiennement ?)

L’effet physiologique général de ces alcaloïdes est de provoquer la contraction des muscles et la constriction des vaisseaux sanguins.

(Tout à fait tes symptômes... comment ne pas penser à tes engorgements perpétuels dans le chaud de tes plis, à tes crispations nocturnes que l’on connaît si bien...)

Maladies longtemps mystérieuses : Le feu de Saint-Antoine (ou mal des ardents) sévissait au Moyen Âge. Gangrène des membres qui noircissaient et se détachaient du corps. Dû à la consommation de pain fait avec du seigle parasité par un champignon. En août 1951, à Pont-Saint-Esprit (Gard), on l’accusa d’avoir provoqué 250 empoisonnements et 6 décès, mais on découvrit plus tard la cause réelle de l’intoxication.

Iras-tu toi aussi jusqu’à ce que ton désir pourrisse et se dessèche, se recroqueville et tombe, jusqu’à ce qu’il gise inerte à tes pieds, terrassé dans sa vigueur comme le dragon maléfique, iras-tu jusqu’à ce que ta ceinture n’enferme plus qu’un néant suprême, jusqu’à ce que l’idée même de volupté soit recluse, dépouillée, grattée, vidée jusqu’à l’os et réduite dans ta pensée à quelques poussières de cimetière ? Et quelle est la nature exacte de cette méprise dont on parle ?

Aujourd’hui, sans que je sache pourquoi, monsieur Jean est de bonne humeur. Cela se voit dès son « Bonjour comment allez-vous ? » qu’il prononce d’un ton plus soutenu, plus prégnant que d’habitude.

Il t’attache d’un air guilleret et plonge ta ceinture dans l’eau solutionnée avec la joie naïve d’un enfant qui joue au bateau. C’est tout juste s’il ne sifflote pas (est-il ce genre d’homme, toujours un air aux lèvres dans l’intimité ? J’en serais surprise, mais je n’exclus pas que monsieur Jean soit surprenant).

Il te parle un peu plus qu’à l’accoutumée, aussi. Oh ! Des petits riens, du style :

— Cela fait déjà plus de six mois... le temps passe vite quand même !

(Entre parenthèses, il parle pour lui ; ça m’étonnerait bien que tu sois du même avis.)

Ou :

— Vous êtes bien dilatée maintenant.

Ou :

— Vos analyses sont toujours vraiment impeccables.

Et :

— Merci-merci ! (sur une note chantante alors que tu viens de lui donner ta pisse.)

Toi tu n’en mènes pas large. Tu es sur des charbons ardents. Cela fait deux visites (deux !) qu’il ne s’est pas déboutonné. Cela fait donc quarante-deux jours (hé oui, c’est de ces problèmes mathématiques avec intervalles, comme la longueur de la clôture et le nombre de poteaux) que tu n’as pas eu sa queue à l’intérieur de toi. Je répète ce chiffre qui tous les soirs te consterne et t’ébulitionne : quarante-deux jours.

Tu ne sais pas si tu peux interpréter l’humeur folâtre de monsieur Jean comme un bon signe. Tu restes prudente : rien, lors des visites précédentes, n’avaient pu te faire deviner, avant le dernier moment, les terribles rapides fatales dernières petites minutes, qu’il allait te laisser en plan sans profiter de toi.

(Tu ne comprends pas : toi si offerte, si consentante et tellement au service de sa bite vénérée, comment peut-il ne pas se laisser aller à succomber ? Mais à sa place, tu userais et abuserais sans retenue ! Tu t’exploiterais, même, dans des voies autrement utilitaires !

Je pourrais t’objecter que tu as d’autres ressources pour taquiner ta faim insatiable... pourquoi mouiller si fort pour ce presque vieillard qui n’offre pas vraiment des critères de séduction convaincants, que tu pourrais aisément trouver ailleurs ? Mais je crois connaître la réponse : tu as besoin de lenteur, de rythme et de rites pour t’apprivoiser. Et surtout, surtout, tu n’oublies pas, pas une seconde tu ne l’oublies, que c’est le seul homme qui détient ta clé – cette toute-puissance à elle seule suffisant à te faire défaillir.)

Reprenons :

Monsieur Jean badine. Ses propos t’attisent mais tu ne sais quoi en penser. Tu préférerais pouvoir réfréner ton intérêt car cela fait quand même deux fois qu’il te fait faux bond.

Cependant, une fois de plus, tu es à bout, et tu espères à n’en plus pouvoir qu’il veuille bien te la mettre (dans la bouche, mais c’est mieux que rien). Tu n’oses parler de peur de tout gâcher – et aussi parce que monsieur Jean t’intimide – et par conséquent lui envoies des messages de supplication intense en le fixant de tes yeux frits.

Il te remet la ceinture : « Je resserre d’un cran, cela va vous serrer mais vous avez un peu maigri » et de désir tu gémis, tu gémis quand même, pour insister et parce que tu ne peux plus te retenir. Tu la veux, tu la veux, la pine fine de monsieur Jean à l’abri dans le couvoir de son slip. Tu gémis et te dandines comme si une envie pressante te tortillait le ventre (et bien oui !).

Joie : il te fait descendre dans la baignoire et monte sur le rebord... il retire sa ceinture...

Que tu aimes la faire raidir, la queue fragile de monsieur Jean ! Que tu tires gloire de la sentir à point, palpitante et grossie, raide de sève, turgescente à l’excès ! Que le goût saumâtre qui suinte du bout te conforte ! Que l’odeur chaude de terrier te ramone l’intérieur ! Que tu salives du bas comme du haut !

Tu le pompes et une petite voix dans ta tête te dit follement « Ce n’est pas possible, ça ne peut plus durer. Vas-y. Il est de bonne humeur. Tu sens comme il a la queue excitée ? Tu lui as mis les couilles en feu. C’est le moment, vas-y je te dis. C’est ta chance. » Et dans un spasme ton con acquiesce en écho. Sur une impulsion tu te dégages de la braguette de monsieur Jean (il ne retire jamais son pantalon, tu ne connais même pas le volume de ses bourses) et implores de bribes de suppliques, s’il vous plaît, s’il vous plaît je vous en prie juste une fois.

— Et pourquoi donc ? t’arrête monsieur Jean.

Il n’a pas l’air fâché. Simplement, il se réimmisce dans ta bouche et tu dois le sucer de plus belle. En bas, tu bandes du clitoris au trou du cul, tellement fort que tu as mal, jusqu’à ce qu’il gicle, et même après.

Le soir, longtemps, tu t’interroges sur cette question. Et pourquoi donc, a dit monsieur Jean dans une perspective peut-être autant pragmatique que métaphysique. Tu n’as pas de réponse. Dès que tu essaies de te concentrer, tu tombes dans des abîmes de réflexion, tu butes sur un mur de néant. Tu touches au mystère de la vie, au magnétisme de la mort, à la puissance des pulsions où tout fonctionne pour rien. Et pourquoi donc, et pourquoi donc, la litanie ne trouve pas de porte de sortie dans ta pensée.

Les jours suivants, « et pourquoi donc » t’évoque, par moment, l’espoir. Si tu pouvais argumenter, oui, peut-être... Pour l’instant, tu t’agenouilles en transes serviles sur ton matelas, et tu supplies le ciel de te donner l’explication de ce qui t’agit si fort.

Éric t’a rappelée.

Tu l’avais retrouvé régulièrement sur jouir.com, et il avait réussi à t’échauffer de ses souvenirs grossiers – entre-temps, il est vrai, tu avais transcendé la brutalité du personnage, et il t’arrivait plus souvent qu’à ton compte de te retourner sur le grill en pensant aux moments délictueux que vous aviez partagés.

Il repassait dans la région la semaine prochaine... Il était en train d’organiser son planning. Il avait pensé au 12 plutôt tard dans la soirée, OK ? (pas un instant l’idée que tu puisses refuser ne lui est venue à l’esprit). Cette fois-ci, j’amène un copain, allez ne fais pas la fine bouche hin hin, je sais que tu vas apprécier.

Tu essaies de te concentrer :

Antoine le Grand (5 juillet) (17 janvier), anachorète de Thébaïde (Haute-Égypte), né en 251 à Qeman, en Haute-Égypte, mort en 356. Issu d’une famille aisée de Memphis, chrétien de naissance, il vécut en solitaire près de son village natal, dès l’âge de vingt ans, puis se retira dans un fortin romain (tombeau en ruine ?) abandonné, entre le Nil et la mer Rouge, pendant une vingtaine d’années. En 311, il quitta sa retraite et rejoignit Alexandrie pour aider les chrétiens persécutés par l’empereur Maximien. Il s’enfonça ensuite dans le désert vivant sur le mont Golzim, non loin du Nil (près d’un puits ?), revenant pour soigner les malades et instruire les gens. Il mourut centenaire. Il fut la proie de tentations incessantes et terrifiantes de la part du Diable qui lui envoya un cochon qui troublait sa quiétude et lui montrait des femmes désirables. Il visitait ses disciples anachorètes, et alla deux fois à Alexandrie, pendant la persécution de Dioclétien, puis en apportant son appui à l’évêque Athanase dans sa lutte contre l’arianisme. Ce dernier écrivit une Vie d’Antoine, et rédigea, après sa mort, les règles qui guidaient la communauté de ses adeptes. Sa tombe, creusée dans un lieu secret, fut découverte vers 560. Les reliques furent emportées à Constantinople, puis à la Motte-St-Didier, devenu Saint-Antoine, en Isère, qui devint un lieu de pèlerinage, surtout pour les malades souffrant d’une maladie inflammatoire appelée le « feu Saint-Antoine ». Les moines hospitaliers constituèrent l’ordre des Antonins. Représenté avec un cochon, à partir du xiie siècle. Patron des bouchers, des éleveurs de porcs, des charcutiers, des solitaires. Nom issu du grec « anthos » (fleur) ou du latin « antonius » (inestimable).

Fleur inestimable. Tiens donc. Qu’est-ce à dire ?

Deux jours avant ton rendez-vous galant, tu as reçu un autre coup de téléphone. C’était Gildas, ton mari (vous êtes divorcés, à l’amiable, depuis six ans ; tu l’appelles toujours « ton mari » ; il te verse une pension alimentaire confortable, et vous aviez du bien ; vous vous voyez deux-trois fois dans l’année, quand ton fils vient en France ou pour l’anniversaire de Chloé). Son père venait de mourir à six heures du matin, il s’était levé pour pisser et toc, cela faisait la quatrième attaque qu’il avait dans sa maison de retraite pour personnes invalidées, cette fois-ci il y était resté. L’enterrement était le 13, jour de toute façon néfaste.

La soirée du 12 a été pire que ce que tu pouvais imaginer. Tu pourras t’en repaître longtemps.

Ils sont arrivés comme deux larrons en foire. Le « copain » était en fait une relation multicarte qu’Éric croisait de temps à autre dans les hôtels sur fond de confidences égrillardes.

C’était un petit individu replet au crâne luisant dans sa demi-calvitie, à qui on aurait donné le bon dieu sans confession. Il y avait quelque chose d’enfantin en lui, voire d’infantile ou d’inachevé, bien qu’il ait sûrement franchi la barre des quarante-cinq ans. Il souriait exagérément pour manifester ses bonnes intentions, sa bonne foi. Oui, c’est ça : on aurait dit un moine. Sauf qu’il venait pour des trucs vicieux comme la suite n’allait pas manquer de le confirmer, et que personne n’était dupe.

C’était Éric le coach. En maître des lieux, il a pris la directive des opérations (dès l’arrivée il t’avait embrassée sur la joue, comme une vieille copine, et t’avait peloté les roberts en même temps ; c’était évident qu’il bandait déjà haut et fort).

— Jean-Michel, Christiane. Christiane, Jean-Michel.

Ayant sacrifié à ces mondanités, il a fait glisser votre petit groupe vers le salon où tu avais préparé les alcools sur la table basse.

— Ah ! Bouge pas ma poule. Je t’ai apporté un cadeau.

Le temps qu’il retourne à sa voiture, vous vous êtes regardés avec Jean-Michel. Le moinillon t’a dit d’une voix suave que tu étais bien installée. Tu avais les intestins qui gargouillaient comme à chaque fois que tu vis quelque chose de terrible. Éric est revenu avec sa bouteille dix-sept ans d’âge. Tu as servi à boire. Les deux hommes ne te quittaient pas des yeux. Tu t’es assise en face, sur le pouf, les genoux serrés, les yeux dans le cognac.

— C’est du bon ! 80 euros la bouteille, X.O. Grande Champagne, a informé Éric. Fais voir ton fourbi à Jean-Michel, il ne veut pas me croire.

« Ça commence » as-tu pensé.

— Oh putain ! J’ai jamais vu ça, a rigolé Jean-Michel d’un timbre haut perché.

— Va, approche-toi de lui, montre-lui les détails. (Clin d’œil au tonsuré : c’est ça le plus intéressant, tu vas voir !) Vise la grille pour pisser ! Penche-toi derrière. T’as vu le trou ? Dommage, il est trop petit pour qu’on puisse la fourrer. Quoique toi, avec ta petite bite... Ah ah, fais pas cette tête-là je plaisante ! Il a prévu le coup son vieux. Il y a que des godes, et encore, taille fillette, mais tu peux toujours lui faire un doigté, ça l’excite cette salope.

Il en faisait un peu trop. Devant l’autre, il en rajoutait, il frimait, il mettait le paquet. En toi l’angoisse accentuait son travail de grignotage. Tout doucement tu lâchais les amarres.

— Et sa connasse, t’as vu sa connasse ? Montre ta connasse. Elle se fait raser tous les quinze jours, pour l’hygiène soi-disant ! Mais mate un peu la bavasse : t’as vu le panard ! On peut pas toucher très profond mais ça vaut le coup, vas-y, vas-y, ça ne mord pas, ouais par là te pète pas un doigt, tu vas pas être déçu, tu vas voir comme elle est chaude. T’as vu comme elle se tortille ? Gémis pas ma poule, ça va venir, ça va être ta fête, sois pas pressée comme ça. Il marche ton magnétoscope ?

Le sale petit hypocrite à la tête de jésuite avait enfilé son centimètre d’index dans l’entrée de ta chatte et visiblement il y était comme un poisson dans l’eau. Il souriait toujours de son air compassé en agitant faiblement son doigt, mais ses yeux étaient allumés et ils n’étaient pas prêts de s’éteindre. Tu étais sûre qu’il se comportait en famille comme un excellent père, en te demandant quand même comment il baisait sa femme.

— Bon, t’excite pas trop hein, faut tenir le rythme ! On va se tester l’endurance, mmmmmm (il s’étira voluptueusement). Programme de la soirée : Les Niqueuses en folie.

À l’évidence, Éric était un organisateur-né.

— Viens un peu là, chérie, que je t’explique. Mon copain et moi (il prend le relais : maintenant c’est lui qui te fait glisser son pouce à l’entrée du vagin, après avoir caressé le haut de tes bas) on veut passer une bonne soirée, tu comprends ? Une bonne et longue soirée sympa (en même temps : majeur dans le trou du cul, en entier, jusqu’au fond, d’un seul coup, en une intrusion déterminée : c’est rentré comme dans du beurre). Te trémousse pas comme ça quand je t’explique, tu vas rien te souvenir.

Jean-Michel se rapproche, fasciné par le doigt que tu es en train de prendre, et par ce qu’il voit de ta vulve à travers le plastique. Il a presque la langue pendante comme le loup dans les dessins animés de Tex Avery. « On peut pas lui retirer ? » ose-t-il, le souffle court (de près, l’odeur achève de l’emporter).

— Elle veut pas ! C’est une maso (clin d’œil) : c’est pour ça qu’elle est bonne.

L’autre s’abîme dans la contemplation de ce qui à l’évidence le malmène très fort en son intérieur. Il en perdrait presque son expression onctueuse de prélat pédophile. Éric continue à s’exciter et à te branler la muqueuse anale dans des allées et venues digitales à l’inquisition outrageante :

— Jean-Michou et moi on va s’installer bien peinards devant notre petit film. Et toi, tu vas te régaler avec deux sucres d’orge, ma petite salope (il retire son doigt et le porte à ta bouche ; docile, tu lèches – ton goût, âcre et fiévreux). Regarde comme elle aime bien sucer cette petite pute. Je te le dis qu’elle est bonne. C’est dans les vieux pots qu’on fait la meilleure soupe, pas vrai chérie ?

Tu acquiesces à cette appréciation pleine de délicatesse.

— Deux sucres d’orge pour toi toute seule, t’en as de la chance, il y en a plein qui voudraient être à ta place ! Mais attention, il s’agit de les faire durer, tes grosses friandises, t’as compris ? Va falloir réfréner tes appétits ! Tu vas t’appliquer, lécher doucement avec la langue, interdit de te les enfiler à fond jusqu’au gosier même si tu en meurs d’envie, fais voir (tu suces le majeur de haut en bas) ouais c’est bien, comme ça, bien mouillée, de toute façon si tu es trop rapide tu prendras une tarte, pas vrai Jean-Miche qu’on lui filera une tarte ?

Brusquement tu as très peur. Ce sont deux fous furieux guidés par la violence de leur queue.

— À poil ! Et mets la cassette s’il te plaît. Non, garde tes bas. Et le soutif, comment tu préfères Jean-Miche-boy ? Non, bon alors dégage.

Tu es à genoux, tes seins mous qui croulent, les bas Dim Up qui te boudinent les cuisses, tétanisée (est-ce la peur ou l’abjection ?), caricature de vestale devant deux torches sacrées. Éric te pétrit partout en propriétaire pendant que tu entends la musique sirupeuse du générique.

— Elle jute tellement que ça passe à travers la grille ! Si, je te jure c’est vrai, ça suinte par les trous, t’as qu’à vérifier toi-même !

« Jean-Miche » te palpe aussi, il te pelote les nichons, bientôt chacun en a un en mains, Jean-Michel à droite, Éric à gauche. Ils ne le touchent pas de la même façon, Éric est agressif (il te pince le mamelon), l’autre est pareil à sa voix, suave et pleutre, le geste hésitant, comme s’il craignait d’empoigner la chair. Il s’enhardit quand même : il te prend la main et te la passe sur sa braguette sous laquelle tu sens un bâton chaud et palpitant. Tu le masses sous l’œil égrillard de l’ancien rugbyman (il en a quelques restes).

— Alors les amoureux...

Il fixe un moment la télé. Comme dans tous les films porno, l’histoire a l’air complètement tarte. De toute manière tu tournes le dos à l’écran. Ton film à toi se déroulera à hauteur des deux braguettes. D’ailleurs le beauf te colle également la main sur la sienne. Toujours le même calibre impressionnant (force-t-il ton respect ? dans ce cas, la preuve en serait faite que tu n’es qu’une vile femelle ; et qu’advient-il de ton adoration pour le vit déclinant de monsieur Jean ?).

Bientôt les deux bêtes sont sorties.

Puis les pantalons baissés, ôtés. À l’air les biroutes ! Tu lèches les deux paires de couilles à la demande.

Tu montes sur les hampes, l’une après l’autre, tu montes tu descends, la gauche, la droite, la grosse, la petite, alternativement, dans le désordre, avec en intervalle des cochonneries diverses plus ou moins inventives de la part des deux porteurs de queue, tu lèches le pourtour du gland, tu en érotises la base, tu lèches le frein, tu lèches la goutte salée qui perle au méat. Tu suces tellement que tu n’as plus de salive, que ton menton se gerce au frottement des poils. Tu as perdu la notion du temps (cela te paraît long, très long, ce film n’en finit pas, tu entends les filles qui se font foutre, le bruit des mâles qui les bourrent en cadence et parfois une musique de supermarché pour ponctuer les scènes), de temps en temps tu te fais rabrouer, attention salope tu vas me faire jouir, pas dans la bouche on t’a dit, fais gaffe par là fhhh c’est sensible, revas un peu sur les couilles que je me retrouve le contrôle, et dis donc toi tu m’oublies, oui remonte là c’est bon attention tu me la chauffes trop.

Un moment, sans doute que la brute n’en peut plus, il t’installe comme l’autre fois et, comme l’autre fois, il s’assied sur ta poitrine et te bloque de ses genoux puissants et te défonce à coups forts qui t’étouffent. Mais là, en plus, le libidineux à la componction doucereuse regarde de tous ses yeux, et ils sont deux à jouir de ton outrage (car il s’agit bien d’outrage – outrage de ton visage déformé dans les larmes et la morve, outrage de ton souffle au bord de l’apoplexie, outrage de ta gorge par les étouffements solides puis liquides dans des bruits gutturaux ; tu ne t’y trompes pas puisque tu pleures, tu pleures pour expulser l’énergie, tu pleures par réaction élémentaire, et tu pleures aussi, je te le signale, de soulagement d’avoir enfin atteint les bas-fonds de ton être).

C’est fini pour Éric, qui va se verser à boire.

Jean-Michel n’a pas cette violence. À lui, une bonne petite pipe des familles à la graduation savamment progressive (avant, il t’a quand même planté un tube d’Upsa dans l’anus). Avaler son sperme acide et gluant te dégoûte. Tu penses au sida et espères que tu ne crèveras pas à cause de ce jean-foutre, ce paltoquet, ce ratichon – cela, vraiment, (tu en deviens vulgaire) te ferait bien chier.

Le lendemain tu t’es habillée en noir.

Tu as rejoint la vallée du Rhône en une demi-heure et es arrivée un peu en avance.

Ton mari était courtois comme toujours. C’est un homme qui sait vivre. Je crois même qu’il est membre du Rotary local.

L’enterrement grisonnait doucement. Ton beau-père n’avait déjà plus sa femme, morte il y a douze ans. Quelques membres de la famille essuyaient une larme par pure contagion. On s’est salués. Tu as revu des têtes que tu n’avais pas rencontrées depuis plusieurs années. Tout le monde avait vieilli. Le catafalque était d’un noir intense, rehaussé de franges argent qui brillaient malgré le temps couvert. Au cimetière, le trou attirait comme un précipice lorsqu’on a le vertige.

Tu as déjeuné avec Gildas. Il était attristé mais il s’y attendait. Ton beau-père avait quand même quatre-vingt-huit ans.

Au-dessus du vase de fleurettes inodores qui attendait pour être repoussé que le serveur apporte le premier plat, tu as admiré les épaules carrées de la veste de très bonne coupe de ton mari. Cela faisait longtemps que tu n’y prêtais plus attention. Gildas t’a questionnée sur ta rougeur au menton (était-ce une allergie ?) En guise d’explication, tu as inventé un mensonge anodin avec une spontanéité qui m’a étonnée. Depuis l’aube tu te sentais à la fois avilie au dernier degré, et lavée en profondeur. Nimbée d’un éclat de soleil qui venait de faire une courte apparition par la vitre du restaurant en t’auréolant d’une clarté surnaturelle, tu m’apparus comme une épure de l’abjection, une élévation du stupre, un hymne au grouillement du vivant.

Alors qu’au retour tu poussais ta porte, c’est moi qui ai reçu un coup de fil (que crois-tu ? J’ai, aussi, une vie privée). Mon propre père m’annonçait qu’on venait de lui communiquer les résultats de sa biopsie : il est atteint d’un grave cancer pour lequel on ne lui propose aucun traitement, et dont le pronostic moyen de survie est d’environ un an.

Je te laisse à nouveau quelque temps pour déplorer, réfléchir, m’habituer.

Dans la semaine qui suivit, tu reçus un colis par Chronopost. C’était une bouteille qu’Éric t’avait envoyée. Avec, sa carte de visite professionnelle : « J’espère que ça n’a pas été trop dur quand même et que tu en gardes un bon souvenir. À un de ces quatre si tu veux quand je repasserai. Éric. P.-S. Et sur le site comme d’hab. » Tu as renoncé quelques jours, puis tu es retournée dans la fange des messages graveleux.

(Je dois dire que tu avais bien choisi ton partenaire : quoique fruste, il avait un sens du mot juste qui ne manquait jamais de te toucher – d’autant que vous commenciez à avoir une expérience commune, de quoi puiser dans votre mémoire, ce dont il ne se privait pas ; il te cinglait de ses rappels divers, toujours les plus crus, et tu mouillais avec une efficacité jamais prise en défaut.)

Parallèlement, tu entrepris de vagues recherches autour du mot « chasteté ». Tes écrits n’avançaient guère mais tu continuais à ramer. Tu espérais un déclic qui n’arrivait pas. Le seul déclic qui t’importait était celui de la clé à ta taille, et ce n’est pas de réfléchir à la question qui allait y changer quoi que ce soit de sitôt.

« Chasteté : n.f. (latin castilas). 1. Vertu qui consiste en la modération ou en l’abstinence des plaisirs sexuels. Chasteté conjugale. Vœu de chasteté : qui impose la continence absolue, le célibat aux prêtres. - 2. Ceinture de chasteté. - 3. Pureté morale : la chasteté s’offense de la grossièreté de certaines mœurs. Antonymes : concupiscence, corruption, débauche, dépravation, dissipation, immodestie, impudeur, impudicité, impureté, incontinence, indécence, lascivité, licence, lubricité, luxure, sensualité, vice, volupté. »

C’était une preuve : les antonymes te chauffaient.

On doit distinguer entre chasteté (vertu morale, notion de modération) et abstinence (acte volontaire de renoncement, enjeu conscient).

Tu as pianoté « abstinence ».

« Abstinence : n.f. (latin abstinentia ; cf. abstenir). 1. Action de s’abstenir de certains aliments ou plaisirs, privation volontaire pour une raison religieuse, philosophique ou médicale. Faire abstinence le vendredi. 2. Sobriété, tempérance. 3. Euphém. Continence. »

« Abstenir (s’) : v. pronominal (latin abstinere, littéralement “tenir éloigné”, refait d’apr. tenir) 1. S’abstenir de faire, ne pas faire, volontairement. V. Empêcher (s’), éviter, garder (se), interdire (s’), refuser (se) 2. S’interdire l’usage ou la jouissance d’une chose : s’abstenir d’alcool, de tabac, de viande, de sports violents. V. Priver (se), renoncer (à) - (avec l’impératif) Éviter de. - (par ellipse) Supporte et abstiens-toi [de te plaindre] : devise du stoïcisme. - (absolument) Ne pas juger, ne pas se prononcer, ne pas s’engager : dans le doute, abstiens-toi. 3. (spécialement) Ne pas prendre part à un vote. »

De-ci de-là, tu grappillais quelques notes qui te paraissaient importantes (tu hésitais à acheter l’imprimante à coupler avec le portable ; c’était encore une affaire de plus de cent cinquante euros). Des feuilles sans suite commençaient à s’amonceler dans la boîte en carton qui te tenait lieu de banette.

Certainement, l’abstinence a constitué des périodes dans la vie de chacun. (Ah, tu vois !)

Elle prône la résignation. (Et toc.)

Jouissance de dominer son corps ; érotiser la relation. (Tralalère !)

Renoncer à l’éphémère (ce serait plutôt une attitude féminine ?). (Oui ?)

Les réponses ne sont que dans l’après-coup. Se priver de plaisir peut entraîner du plaisir ou de la frustration selon les filtres de chaque individu. (Hé hé...)

Les mots clignotaient à tes yeux en supplications effrénées : jouissance, plaisir, érotiser, frustration.

Toujours tu étais ramenée à ton cadre.

Toujours, la violence raide dans l’entrecuisse qui t’accompagne dans chaque chose (se rendre au marché, laver la voiture, lire une revue, aller chez le dentiste, vérifier les relevés de compte, éplucher des pommes de terre, parler au téléphone, manger des huîtres). Toujours, les nuits solitaires aux délires cabrés et, avant, souvent, la fièvre montante des messages électroniques. Toujours la mouillure qui te fait clapoter à chaque pas, qui à chaque mouvement te rappelle combien tu glisses, qui à chaque immobilité te fait mourir de te toucher. Toujours la brûlure les derniers jours qui exige en tortures pénétrantes d’être rincée, lavée, exposée comme une blessure. Toujours, aux dernières heures, l’envie retenue d’uriner qui lancine depuis le matin jusqu’à ce que tu puisses te délivrer dans le flacon stérile. Toujours, monsieur Jean tous les quinze jours, précis comme une horloge. Toujours, encore, presque, parfois, la laitance de sa queue dans ta bouche – et, juste avant, l’espoir !

(Mais aussi :

Tu fais des cauchemars, tu te lèves souvent en sueur ou avec la migraine, tu as maigri, tes yeux sont fiévreux. Le cycle des quinzaines épuise ta résistance dans des flux et reflux incessants. Tu es léthargique. Toute tâche intellectuelle te pèse comme si tu devais en permanence rester disponible pour un événement important, et sexuel. Avant, tu étais aspirée par le vide, maintenant tu es happée par l’émoi.)

(Je pourrais également ajouter que tu ressens encore, certains jours, cette lourdeur au ventre. Mais, outre le fait qu’il est patent que les femmes aient des désagréments cycliques dans leurs zones gynécologiques, et pouvant s’étendre à toute la région abdominale – même dorsale, parfois –, je me demande s’il ne pourrait s’agir en l’espèce de quelque manifestation psychosomatique. Je dois dire que j’émets cette hypothèse sur un simple feeling, sans être autrement plus sûre que cela de son bien-fondé : il est très difficile de juger avec la ceinture.)

(Enfin, et troisièmement, pour reprendre les termes ci-dessus cités : toujours, encore, presque, parfois, la laitance de sa queue dans ta bouche, je me permets de souligner les deux adverbes « presque » et « parfois ». En effet, ceux-ci ont ici valeur de double sens : s’il s’est rapidement avéré que monsieur Jean ne déboutonnait sa braguette qu’à son gré et de façon aléatoire, il faut également convenir, à l’expérience de certaines visites qui n’ont pas forcément été relatées mais dont tu gardes une cuisante mémoire, que lorsqu’il va-et-vient librement dans ta bouche il ne conclut pas forcément. Il lui est arrivé de récupérer son bien, même raide et au bord de l’extase, pour le renfermer derechef dans le Tergal beigeasse de son pantalon. Dans ces cas-là, tu ne te répandais pas dans ce qui aurait pu être une admiration pour un si remarquable self-control. Frustrée jusqu’à la moelle – il est difficile de dire ce que tu détestais le plus : qu’il te prive intégralement de sa pine, ou qu’après amorçage il te sèvre simplement de son sperme – tu ne pouvais que ravaler ton amertume, et cela suffisait généralement à t’occuper jusqu’à la fois suivante.)

Deux semaines après les fêtes de fin d’année tu attendais Monsieur Jean. Comme à chaque fois qu’il devait venir, tu étais assise, recueillie, sur ton canapé. Tu ne faisais rien depuis une heure, rien d’autre que sentir ton sang cogner et ton entrejambe te cuire.

Lorsqu’on sonna, à l’heure exacte, tu dressas ton ventre gonflé par la continence et allas ouvrir la porte.

Ce n’était pas monsieur Jean. Une femme se tenait sur le seuil.

— Bonjour ! Vous êtes madame Seignier ?

Elle te tendit la main dans un élan sympathique. Sûrement une démarcheuse pour des produits de beauté ou des boîtes en plastique. Elle en avait l’allure, en tailleur Karting ou assimilé, la mise en pli impeccable et une sacoche à la main. Elle t’envoya son regard franc de commerciale :

— Je remplace monsieur Jean. Il vous avait prévenue peut-être ?

La stupeur te rendit muette.

— On y va ? demanda-t-elle gentiment. Il va falloir que vous me montriez le chemin de votre salle de bains. Oh, mais vous êtes bien installée !

Déjà elle entrait en te faisant un lumineux sourire.

— Mettez-vous à votre aise, surtout ne changez rien à vos habitudes ! t’avertit la remplaçante en déballant des affaires de sa serviette.

Tu reconnus les pots, flacons, tubes de monsieur Jean. D’une trousse au bruit de piécettes, elle extirpa la petite clé qu’elle posa sur l’endroit de la vasque à usage de porte-savon.

Elle sortit un organiseur de belle taille. Elle chercha une page et le cala ouvert sur le plan carrelé.

— Il me faut mes petits repères, sinon je ne m’y retrouve pas, t’expliqua-t-elle. Voyons. Madame Seignier, 14-14.30, ah voilà, oui.

Elle regarda la baignoire.

— Je vois que vous avez tout préparé, c’est bien. Mais il faut vous déshabiller s’il vous plaît. Monsieur Jean m’a indiqué « lavage nue ».

Abasourdie, tu ôtes tes vêtements et te laisses attacher. Elle s’interroge, hésitante :

— La barre, il faut la fixer aux chevilles ou aux genoux ?

— Pfffou ! Ça ne doit pas être drôle tous les jours de porter un truc comme ça, converse ta visiteuse en faisant tremper ta ceinture. C’est votre mari qui vous le demande ?

Tu réponds que tu n’as plus de mari, que tu as choisi toi-même. Ton interlocutrice s’étonne :

— Et ça fait longtemps que vous vivez de cette façon ?

En termes vagues tu expliques le contrat. Pendant ce temps, elle te douche (elle n’a pas retiré, comme monsieur Jean, le pommeau ; l’eau arrive en petits jets raides sur tes parties sensibles et, si tu ressentais l’excitation violente de d’habitude, leur cinglement pourrait peut-être suffire à te provoquer un orgasme. Cela ne se produit pas, car tout désir a reflué hors de toi à la minute où tu as ouvert la porte).

— Voilà, vous êtes fraîche comme un bébé.

Elle consulte son registre.

— Et maintenant, un petit pipi.

Tu te demandes si tu vas arriver à uriner, mais à ton étonnement, la pisse sort sans difficulté.

Après qu’elle t’ait passé la tondeuse avec des gestes d’infirmière, tu t’enhardis. Tu lui demandes si elle fait souvent cela.

— Non, seulement de temps en temps, quand monsieur Jean a besoin d’un coup de main. Parfois il est débordé, il a beaucoup de travail le pauvre, là il est parti en vacances. Il part tous les ans à cette période, c’est plus avantageux. Il ne vous l’avait pas dit ?

Elle regarde une nouvelle fois son organiseur. D’où tu es, tu distingues un tableau à double entrée, avec des noms en horizontal, et des croix. Elle suit ta ligne des yeux.

— Bon, rasage c’est fait, fouet : non, il ne reste que le prélèvement. Ça ne fait pas mal, te rassure-t-elle. Mais c’est vrai, vous avez l’habitude.

« Fouet non » t’a électrisé. Tu demandes des explications.

— Ah mais il y a des clients qui doivent être fouettés ! Ou d’autres choses encore. Des lavements, des traitements spéciaux... Il y en a beaucoup qui n’ont pas d’analyses, par exemple. Ou qu’on ne nettoie pas... On passe juste les attacher, c’est très variable. C’est pour cela que je note tout !

Son rire est cristallin. Elle brandit le petit bâtonnet.

— En tous cas, vous êtes bien lubrifiée, il n’y a pas besoin de chercher loin.

Elle brosse la grille de ta ceinture en silence. Extrêmement gênée, tu te demandes ce qu’elle pense des traînées qui se sont ramollies durant le trempage et qui adhèrent visqueusement au plastique comme une bave d’escargot. Elle ne semble pas éprouver la même satisfaction (du travail bien fait ?) que tu ressens chez monsieur Jean lorsqu’il s’adonne à cette tâche avec un évident souci de perfection, ou le plaisir du créateur qui contemple son œuvre.

Elle essuie la coque puis te la refixe, un peu maladroitement, en tâtonnant pour trouver le bon cran. Tu sens ses cheveux qui te chatouillent la peau. Cette femme vient pendant une demi-heure de fouiller les détails de ton intimité. Lentement, cette réalité te pénètre. Elle s’immisce à côté de l’autre, insupportable, qui envahit le champ de ta pensée depuis dix minutes avec la prégnance du fer dans une plaie :

Monsieur Jean voit des « clients » (clientes ?) en abondance. Il sort de chez toi et va bouleverser d’autres corps.

Lorsqu’il s’érige dans ta salle de bains, c’est peut-être sur un souvenir.

Et s’il repart sans t’avoir dispensé sa semence, c’est sans doute qu’il va se répandre ailleurs.

(Je hoche la tête d’incrédulité... Comment as-tu pu être aussi naïve ? Ton innocence me confond... À ton âge !)

La femme a rangé son matériel.

— Eh bien il ne me reste plus qu’à vous dire au revoir... Quelle heure est-il... Oh mais ça va, je suis dans les temps ! Peut-être à une prochaine fois alors ? Je vous détache les mains, vous vous débrouillez pour le reste je crois. Au plaisir, madame Seignier ! C’est à gauche, il me semble ?

Le bruit des talons décroît.

La morsure de la jalousie t’arrache les entrailles.

Tu as fait un rêve étrange, sans queue ni tête : pour un « méfait » dont tu ne te souvenais plus au réveil (une agression envers une jeune fille pas forcément sympathique, à moins que ce ne soit un acte de défense qui ait mal tourné), tu étais condamnée à « être assignée à demeure », recluse dans ta propre maison, pendant une durée désespérante (cependant « six mois » s’inscrit dans ta pensée). Seul, « l’oxyde de fer sur tes jours » pourrait t’aider (ou aurait pu t’aider ?) à supporter ta peine. Tu as voulu profiter de ce temps forcé pour écrire, mais cela t’était impossible. Chaque seconde tu luttais en vain contre le poids du temps.

Cette symbolique t’a laissée perplexe (moi aussi).

A commencé une quinzaine torride.

À chaque moment la pensée de monsieur Jean s’occupant d’autres corps te torturait.

(Soyons exacts ! Je devrais plutôt dire : t’embrasait entre les cuisses).

Tes fantasmes, déjà fort luxurieux (je te fais confiance sur ce point, à voir tes sauts de carpe au lit et les cernes de tes yeux) ont pris un tour à proprement parler incendiaire. Ton univers en était comme électrisé – on aurait presque pu sentir l’odeur d’ozone dans ton sillage. Tu débordais d’énergie destructrice (la rage, l’impuissance, des pulsions primitives) et, par éclairs, les images de monsieur Jean avec des autres te foudroyaient.

Tu souffrais.

Tu t’auto consumais d’un désir démultiplié à l’infini par ce simple fait : que monsieur Jean t’échappe davantage.

Tu brûlais ici, il brûlait ailleurs. C’était sûr, tous ces corps lubriques (les femmes, écartées, offertes !) et ces situations obscènes (les parties honteuses, la chair fouillée, ravagée, liquéfiée, meurtrie, rougie) ne pouvaient que le mettre en feu, hors lui, jusqu’à l’explosion, au jaillissement miraculeux de sa lave.

Tu en devenais affolée.

(Comme une poule, tu avais toujours caqueté en vain derrière la clôture qui te séparait de ce qui t’attirait le plus, monopolisée par l’obstacle au point d’en perdre la raison.)

À aucune seconde tu n’arrivais à refaire surface.

Ta vie était empoisonnée.

Ton travail, ton but ? Tu le vomissais.

La mort ? Qu’elle crève.

Ce que tu voulais, plus fort que tout, plus fort que toi, c’était d’atteindre monsieur Jean, d’entamer une particule de son mystère, de posséder un atome de son essence.

Tu te fracassais sur cette dure réalité : tu ne comptais pas pour monsieur Jean comme monsieur Jean comptait pour toi. Quand tout ton corps vibrait vers lui – oh ton tremblement à l’évocation de sa pine fragile – il ne te voyait que comme une vulgaire relation commerciale, un rapport marchand dont l’utilisation ponctuelle de ta bouche à fin de plaisir personnel était la seule entorse au contrat qui vous liait (encore que : je me demande si, d’une certaine façon et implicitement, cette dite entorse n’entrerait pas « dans l’esprit du contrat », domaine toujours un peu flou et laissé à l’interprétation de chacun).

Tu tournais et retournais sans fin ces cruelles vérités qui t’anéantissaient dans leur impitoyable clarté ; quoi faire ? Quoi faire ? Continuer ainsi paraissait impossible !

(C’est ce qu’on croit toujours... dans ces situations désespérées où même l’idée de la délivrance de la mort n’apporte aucun réconfort... paradoxe étonnant, magique, imbécile... et on continue à tourner dans d’impossibles directions... jusqu’à ce que, parfois, un impossible événement rompe l’impossible cercle... rendant justement l’impossible possible... et fermant, bizarrement, l’impossibilité dans sa contradiction.)

Ton possible à toi t’apparut au bout de quelques jours, de plus en plus précisément, sous la forme de corps pantelants suspendus et vaincus. L’empreinte d’outils flagellants s’inscrivit bientôt autant dans ces chairs exposées qu’au cœur-même de tes obsessions délirantes. Fouettée, oui, tu le désirais ardemment comme l’évidence t’en sautait aux yeux. Fouettée par le bras de monsieur Jean, fouettée à toute volée, qu’il t’imprime sa volonté en stries de feu, qu’il te marque corps et âme par la dureté de son instrument, qu’il t’impose sa virilité dans des agissements déchaînés, terribles, imparables.

Après tout, comme t’en avait si aimablement informé sa remplaçante, certains semblaient bien jouir de ce traitement (de faveur ?). Il suffisait, sûrement, de le demander.

Monsieur Jean est revenu bronzé. Il t’a paru presque beau (là, de toute façon, n’est pas la question).

Transie dans ton désir exacerbé, tu as attendu le moment qui te semblait le plus propice pour entreprendre le dialogue. L’enjeu était d’importance : tu avais l’angoisse d’une adolescente qui doit dire sa première parole d’amour.

Détendu, monsieur Jean vaquait à ses rites habituels. Pas un mot n’avait été prononcé sur son absence et la visite de la remplaçante. Cela n’était pas fait pour te décontracter.

La vulve exagérément écartée par la barre comme à l’accoutumée (et, il faut le dire, rouge et dilatée de quinze jours de folie, s’ajoutant à des mois d’abstinence et au travail au corps qu’on connaît), tu essayais de contrôler ton souffle pendant qu’il te rasait. Il fallait sauter le pas : après la tondeuse, dont le grésillement perturbant pouvait parasiter tes paroles (surtout ne pas avoir à répéter, surtout !), ce serait le moment le moins pire. Oui, après, pendant qu’il fourrageait pour trouver les bâtonnets de prélèvement, maintenant.

D’une voix mal assurée tu demandas s’il était possible dorénavant d’être fouettée, ou battue, tu ne savais au juste quelles modalités, ...

Monsieur Jean t’a fait répéter. Tu ajoutas que tu étais prête à payer ce qu’il faudrait. Évidemment.

Monsieur Jean t’a enfilé le bâtonnet au centre de la fente (diamètre, deux millimètres).

— Ce n’est pas dans le contrat, t’a-t-il opposé.

Tu as insisté. Ton ton devenait plaintif, une imploration. Tu avais compris qu’il n’allait pas céder. Tu as continué pourtant, il t’a laissé parler pendant qu’il s’occupait de ta ceinture. Maintenant, il y avait des reproches dans ta voix (les autres, ...).

— N’insistez pas. Je vous l’ai dit : ce n’est pas dans notre contrat, te coupa monsieur Jean.

Il était déjà sur la baignoire. Brusquement muette, tu fixais la ceinture de son pantalon. Il sortit sa queue et tu l’avalas en gémissant.

« Pas dans notre contrat... ». Ça ne le gênait pas trop pour se faire sucer, quand même ! La pipe non plus, elle n’était pas dans le contrat – tu t’es cependant bien gardé de lui signaler, trop peur qu’il revienne à de plus strictes observances.

Sous tes allées et venues diligentes le gland gonflait rapidement.

En liquification totale (de l’esprit comme du corps) tu essayas, au bout de quelques minutes, encore une fois. Cette fois-ci tu le supplias, comme l’autre jour, de te prendre.

— Cela suffit, répliqua sèchement monsieur Jean. Vous m’agacez à la fin. Inutile de revenir là-dessus.

Il s’enfonça à nouveau dans ta bouche.

C’était comme si tu avais reçu une gifle. Sans beaucoup de logique, une allégresse t’inonda en même temps que sa jute.

– Un soir en février... –

Dehors, la neige a tout blanchi. Elle est tombée, un peu tardive pour la saison, dès quatre heures de l’après-midi. Tu es assise sur le radassier en osier, devant le feu, à côté de la porte-fenêtre. La terrasse est en coton. La lumière de la lune, aux trois quarts pleine, se réverbère sur les cristaux en une douceur irréelle – une blancheur de spectres, de spectres ayant trouvé la paix.

Tranquillement, les pots glissent vers l’informel, les flocons s’amoncellent.

Des pattes d’un chat tracent un petit chemin que tu vois s’enfoncer et s’évanouir près du cyprès du milieu. Saisi par la magie de l’instant, le chat s’est-il envolé ?

Demain, il faudra aller secouer les branches. La végétation méditerranéenne ne supporte pas volontiers le poids de la neige. L’an dernier, une branche de l’olivier devant ta chambre s’était brisée, et cela t’avait chagrinée comme si c’était un ami qui avait perdu un membre.

(Les oliviers sont mi-arbres, mi-vieillards.)

Tu attises le feu du bout des pincettes. Il fait bon. Une pénombre cabalistique enrobe le salon. Tu as éteint presque toutes les lumières (seule, celle qui est à l’entrée filtre de l’abat-jour orange). Tu te penches vers le panier à bois et remets un sarment dans la cheminée. Ce sont des vignes arrachées à l’automne, que te donne ton voisin chaque année.

En toi, cela ronfle doucement, comme le feu. De temps en temps des flammèches pétillent. Il suffit de savoir entretenir le foyer, de laisser couver la braise et de maîtriser les flammes. Et quand le feu s’élance, souverain, il suffit de savoir jouir de sa chaleur, d’en louer la bénédiction, d’apprécier de se tendre au brasier, de rôtir jusqu’à ce qu’on ressente la petite douleur qui annonce la brûlure. Le feu, c’est la vie.

Tout à l’heure, tu as fait un feu d’enfer. Il montait haut et clair, plus haut que le tablier en fonte, s’engouffrant dans le conduit avec une exultation de libéré. Tu as pensé à ces incendies qu’on ne pouvait plus maîtriser, forêts éblouies, usines-fourneau, flambeau dément des puits de pétrole. Tu as pensé à ces volutes de chaleur, au plus fort de la fournaise, fumerolles d’oxygène indomptables qui se tordent sur elles-mêmes et s’auto enflamment en météores mortels, et que les pompiers appellent curieusement « la danse des anges ».

« La danse des anges », tu la connais. Elle te ravage plus souvent qu’à ton tour. Mais, depuis que tu sais que tu n’as définitivement rien à espérer de monsieur Jean, rien qu’à te ranger à son désir, rien que d’accepter qu’il en soit ainsi, toi pantelante et toujours en attente, lui grand seigneur des plaisirs, toi chienne éternelle sous la loi du rut – si troublant dans sa faiblesse et sa force –, laissée pour compte du calcul masculin, un trou, un vide qu’on ne peut combler, une idée, un fantasme, un leurre, tu couves, mystérieuse et lascive, ton propre feu entre tes jambes.

Cependant cet état de grâce n’a pas duré : ton lot est d’être en perpétuel déséquilibre, même si tu avances lentement de révélation en révélation.

Le lendemain matin l’électricité était coupée. La cendre fumait encore mais le salon s’était refroidi.

Tu t’es aventurée péniblement jusqu’au village sur la route non déneigée et dans tes après-skis patauds. D’avis informé on t’assura qu’il ne fallait pas compter sur une remise en état du secteur avant le soir, peut-être le lendemain. Toutes les communes alentour étaient touchées. Accrochés à leur pelle, les vieux – dont mémé Glaize en anorak des années 60 – déblayaient devant leur porte.

Chez toi les choses étaient mortes : la pompe de la chaudière ne fonctionnait plus (la température des pièces descendait d’heure en heure et bientôt il n’y aurait plus d’eau chaude), le congélateur risquait de dégeler, la radio et la télévision resteraient muettes, le four et la plaque de cuisson étaient inutilisables. Seul ton portable, que tu laissais branché en permanence (et dont pour une fois tu allais pouvoir tester l’autonomie), devait pouvoir te relier un peu au monde.

Tu es descendue à la cave chercher le camping-gaz qui n’avait pas servi depuis la fin de l’adolescence de ton fils. La bombonne était poussiéreuse et presque vide. Tu as espéré qu’il resterait suffisamment de gaz pour chauffer la casserole du Velouté de légumes du soleil que tu avais extirpé de ton placard.

En te réchauffant les mains sur le bol, tu as observé l’extérieur. Sous le ciel bas, la profondeur de la solitude projetait un univers décalé, étrange, qui ressemblait à la « quatrième dimension » de cette série TV américaine d’il y a trente ans. Immobile, un oiseau était piqué sur le pin d’Autriche comme une garniture de Noël à la cime d’un sapin artificiellement givré.

Dans un balayage général tu as envisagé ta vie. Il fallait te rendre à l’évidence : quoi que tu espères, il était certain qu’aucun cadeau ne t’attendait plus vraiment.

Après le déjeuner tu as enfilé une robe de chambre et as rejoint ta table de travail. Dans la lumière trop faible l’écran attirait comme un fanal.

Depuis tous ces mois tu n’avais plus rien écrit. Ces phrases introspectives qui avant te semblaient si importantes avaient perdu leur sens – ou, tout du moins, cela n’avait plus de sens de tenter de les fixer sur un papier. Ta pensée mouvait en permanence, informelle et au gré des élans de ton corps.

Par le fait, ton expérience avait plutôt raté : toi qui voulais économiser ton énergie pour en expulser le noyau dur dans un travail transcendantal, tu n’arrivais plus à copier que des notes, volées çà et là et dépourvues de toute organisation.

Les seuls mots qui t’intéressaient encore étaient pornographiques. Tu t’émerveillais devant la métrique ou la poésie de certains messages, que tu retranscrivais au fil de tes connexions érotiques. Intercalés entre des informations d’ordre historique ou religieux, tu recopiais :

Typ med pas mal exib voyeur branle pomp ext ou chez moi.

Feuilles de rose douces et bien mouillées, longtemps.

Aimant porter dessous extra femme bas nyl., raffinée, élégante, mythique ! (Catherine Deneuve, Lauren Baccal, Ingrid Bergman, Sophia Loren avec la chatte en feu). Chattes brûlantes sur un moi brûlant.

Imberbe, fente de pucelle, con infibulé, tétons percés.

Te dépuceler, t’enculer, te foutre avec mon très gros membre, te défoncer jusqu’à l’os.

Je t’emmène en Tunisie cet été : baise ; sexe, saloperies, enculages !!! soleil, plage, mer, étoiles dans la nuit... Pourquoi pas mariage ?

La bite au fond des yeux.

3 amis ch. dame ronde pour partie carrées.

Petite cochonne, je vais venir la ramoner ta cheminée.

Endroits chauds, excitants, partys privées, clubs privés pour soirées excitantes, chaudes, fétichistes pour exhiber une femelle comme toi, chaude, excitante, hyper salope à faire gicler.

Ma langue dans ta moule.

Ta langue dans ma rosette.

Sexe et anus intégralement épilés, te faire vivre nue, porter des strings et bas Dim Up, te masturber, tous les plaisirs du sexe, uro, saco, cuir, SM violent. Je t’aime ! Décris-moi ta fente dans tous les détails.

Es-tu une femme mûre bien molle avec de gros seins et des fesses bien en chair ?

GROS calibre à sucer à fond.

Avaler la liqueur.

Je suis H qui recherche f qui aime porter des culottes Petit Bateau. Photos de toi en petite culotte ensuite rencontre pour pouvoir se branler mutuellement à travers la culotte et se sucer ensemble par le côté de l’entrejambe. Ton cul tendu dans le coton, ta chatte mouillée dans la culotte !

Nous avons besoin d’une strip-teaseuse pour samedi soir.

Bien monté couilles velues. Queue moyenne gland épais. Petit mais vicieux.

Viens chez moi, je te sucerai le petit bouton des heures.

Homme marié et très actif. Es-tu une femme qui peut recevoir ? Ts plaisirs du sexe, bas résille, dentelle, latex pour bon plan à deux, endurance. Je te rendrai folle.

Anale oui, vénale non.

Circoncis, hygiène.

Devenir ma boniche, mon objet, ma chose. Être utilisée comme une soubrette et subir tous les « assauts » que les mâles se plaisent à te faire subir. Viens ma chérie. À mes ordres.

Homme musclé avec longue bite.

Je me laverai pas le dard. Tu me l’attacheras serré pour qu’il explose pas trop vite. Tu me lécheras le cul et le bout jusqu’à ce que la jute sorte. Tu boiras la jute.

Godes-ceintures et bonnes fréquences défonces.

Un pompier (les couilles en feu).

Afin de me sucer goulûment, te faire prendre profondément et sans retenue.

Tu jouiras de mon foutre.

Je te mettrai en levrette.

Figue, amande.

Berlingot à sucer.

Doigt dans ton petit trou.

Garde-à-vous ! Dresser à mort, triquer comme un cerf, bander comme un taureau.

Me frotter contre ta motte.

Vulve baveuse, ouverte, fendue.

Lécher les roustons. Lécher mes œufs.

M’astiquer, me faire reluire, me faire briller.

Te pilonner. Te défoncer. Te faire mourir.

Me baguer le nœud, beurrer, brosser, fourrer, pointer, gicler, vider les burnes, te faire grimper au plafond, dégorger popol, se vidanger les couilles, tirer sa crampe, cracher le yaourt.

À six heures, l’électricité n’est toujours pas remise. Tu allumes une bougie pour t’éclairer.

La lueur dansante te relie aux époques passées, du temps où les bergères devaient craindre les loups, ou à d’autres univers, dans des contrées reculées où les gens ne bénéficient toujours pas des progrès de la modernité.

Toutes ces femmes, tes sœurs, encloses sous leur tchadri, dans leur boubou, kimono, sari, revêtues jusqu’aux pieds de chastes chemises de nuit de grand-mère ou de toges romaines, te tendent la main à travers l’espace ou les âges. À chaque sourire gracieux elles agitent leurs voiles au vent, elles ne sont presque qu’un souffle, une évanescence, une allégorie du féminin, et pourtant tu ne peux te détacher de l’énigme de leur fente, bête poilue aux sortilèges obscènes, qui, dans le profond des plis, sécrète, ou pas, sa bave fascinante – et cette incertitude, en elle seule, suffit à te ravir.

Comme la nuit s’installe, tu sors chercher du bois pour faire repartir le feu. Dehors, la neige lentement se pollue.

Tourmentée, tu t’étais tournée vers le queutard Éric.

Dans un message, tu avais évoqué l’idée de...

(L’obsession du fouet, amorcée, n’avait pas lâché prise. Trop de violence ne pouvait se résoudre qu’en une autre violence : ton corps, pour être calmé, aspirait à être battu.)

Éric avait répondu au quart de tour. Ce n’était pas spécialement dans ses habitudes, mais pourquoi pas ? La prochaine fois...

Régulièrement vous en aviez reparlé. Il t’entretenait avec subtilité. Tout doucement, il t’amena à quémander comme une aumône la joie d’être frappée. Maintenant, c’était toi qui le pressais d’aménager un rendez-vous. Cependant, il ne prospectait pas dans le quart sud-est pour l’instant. Tu te consumais en appelant ardemment ses coups.

(Et toujours, monsieur Jean.)

Tu recopiais l’historique chronologique de l’abbaye Saint-Antoine (1088 : les Bénédictins de Monmajours sont chargés de veiller aux reliques du Saint...) lorsqu’une phrase te sauta aux yeux : Au XVIIe siècle, l’amélioration de la nourriture et de l’hygiène de vie faisant disparaître les grandes épidémies fait perdre aux Antonins leur raison d’être.

Pour ne plus souffrir, il aurait peut-être suffi que tout simplement tu renonces, que toi aussi tu adoptes une hygiène de vie un peu conforme à la rigueur morale conventionnellement admise. Ceinturée, certes, et alors ? Que t’en aurait-il coûté si tu avais aboli tout désir ? Juste un désagrément de plastique, dérisoire.

(Et qu’allais-tu t’embarquer dans des pratiques qui allaient t’enfoncer d’avantage, alors qu’un petit effort de volonté pouvait te détourner de ce qui créait, au quotidien, ton tourment ? Tu aurais dû y penser depuis longtemps. Regarde donc saint Antoine ! Voici l’exemple qui devait guider ta vie !)

Tu regardas saint Antoine. Sur le tableau à l’écran, il semblait en périlleuse posture. À demi-agenouillé devant la croix, il était tiré de la lecture de son livre saint (depuis combien de temps ? rien ne permettait de le dire) par la présence sur la croix même d’une créature nue et au sourire entendu de prostituée sûre de son fait. La femme avait les bras attachés à la place du Christ qu’elle venait visiblement de chasser (on le voyait qui s’évanouissait sur sa droite, frappé par l’évidence de devoir céder la place ; un nuage de feu au point qui le relie encore à la croix et dans le champ duquel le bras de la tentatrice se superpose, montre qu’il n’est pas non plus, si l’on peut dire, « de bois »). Les jambes de la tentatrice, aux cuisses bien en chair, avaient l’air plus libres – on ne voyait pas si le pied gauche était retenu car il était masqué par le lutrin ; mais la jambe droite, légèrement ramenée en hauteur et dont la cheville caressait sensuellement le mollet gauche, était à l’évidence prête à s’écarter davantage. Saint Antoine se bouchait les oreilles, à moins qu’il ne se saisisse simplement la tête dans un geste horrifié, mais ses yeux étaient bien ouverts. Ils fixaient la créature lascive à son endroit le plus bas, c’est-à-dire justement au tibia gauche, là où il apparaissait du lutrin, la révélant toute entière. S’il levait les yeux, saint Antoine tomberait immanquablement sur la fente de la femme qui s’exposait impudiquement et qu’on avait envie d’ouvrir comme un fruit. On détaillait clairement le dessin des lèvres et le mont de Vénus, imberbe et renflé. Toutes les lignes du corps, rondes, charnelles, conduisaient à cette convergence. Saint Antoine serait obligé, à un moment, c’était évident, de tomber sur le nœud de l’affaire, le clou du tableau, cette vulve pulpeuse. C’est ce que savait la femme, et c’est pourquoi elle avait ce sourire presque arrogant, les yeux baissés (ou clos ?) en signe de promesse de jouissance (« oui, viens, suce mon abricot juteux, ce sera tellement bon, tu serais bien stupide de ne pas en profiter »), le regard prêt d’un battement de paupières à plonger sur la défaite de saint Antoine quand il approchera sa bouche du calice.

(Le tournoiement des éléments annexes, la tunique dépenaillée du saint – à deux doigts de laisser jaillir le sexe qu’on ne peut qu’imaginer turgescent –, sa barbe qui semble également en feu, le mouvement du Christ évanescent qui renonce, le vol d’elfes mi-anges mi-squelettes desquels on lit l’intérêt caustique dans les yeux vides des crânes, font penser à la ronde des comètes, au cercle magnétique des électrons, au mouvement incessant du monde. Derrière la croix, avec le Christ disposé pour faire angle droit avec elle, la Mort, dans un costume de bouffon du même rouge que les flammes, forme un V, et ce V de la victoire, dont l’axe médian est la plantureuse forme offerte, ponctue en son centre et à la place de l’habituel inri, l’inscription « eros ».)

Tu regardas saint Antoine et n’eus qu’une seule envie : te dresser à sa place, être à la fois la femme en croix et la bouche qui allait darder une langue agile, saliveuse et tremblante – et tu ne ressentis qu’une chose, unique, constante et évidente : la brûlure des chairs et l’explosion de la vie.

Éric t’a appelée : il pouvait venir quatre jours après.

Tu lui as demandé d’utiliser sa ceinture. À force de fixer celle de monsieur Jean (et aussi, sûrement, à cause du contexte qui te dérangeait la cervelle), tu étais devenue un peu fétichiste de l’objet.

(Je note au passage que tu prends quelques initiatives...)

Comme tu ne voulais pas que les coups puissent endommager le plastique de ta coque, vous avez réfléchi à la meilleure procédure possible.

Ton partenaire t’a finalement installée à quatre pattes sur le canapé et a collé sur ton cul un coussin qui traînait. Il l’a fixé, pour qu’il ne bouge pas, avec sa cravate nouée serré et qu’il a défaite du col de sa chemise dans une maîtrise qui trahissait à peine une certaine fébrilité. Ce geste t’a paru infiniment érotique.

Le temps s’est suspendu un moment pendant qu’il t’examinait. Dans ta posture, nue et gluante (il l’avait vérifié du doigt sans peine), chienne parmi les chiennes, en attente du châtiment, remise à l’administration virile, tu as dû, toi aussi, lui paraître infiniment érotique.

(En tous cas, bien bandante.)

Les coups se sont abattus. Ils ont sifflé, sur ton dos, sur tes reins, sur tes cuisses. Tu as serré les dents, puis tu as crié. Tu as voulu bouger, mais la terrible voix t’as arrêtée. Tu t’es soumise, éplorée, sous la violence des cinglements : c’était exactement ce dont tu avais besoin.

Au bout d’un moment, il t’a retournée comme une crêpe et t’a écrasée de sa masse pour t’enfiler la bouche comme d’habitude. En geignant d’attente tu t’es tendue vers la queue fabuleuse. Il t’a défoncée le temps qu’il a voulu. Tes larmes ont coulé en même temps que son foutre.

Vous êtes restés en repos l’un à côté de l’autre un petit moment, le temps que vos souffles décroissent. Dans un geste qui pouvait passer comme la manifestation d’une sorte de tendresse (il suivait du doigt les stries rouges qui avaient débordé sur ta hanche), Éric murmura :

— Tu es un peu foldingue quand même.

Puis il est allé pisser.

Monsieur Jean n’a fait aucun commentaire devant ton corps flagellé. Il s’est cependant fait sucer, et jusqu’au bout (sans toutefois qu’il puisse être affirmé que ce sont les marques tuméfiées, à la sadisante couleur violine, qui ont eu une quelconque influence dans ce choix final). Tu t’es acquittée avec la servilité empressée de quelqu’un qui a quelque chose à se faire pardonner.

La fois suivante tu avais de la fièvre (une grippe tardive). Il s’en aperçut et, exceptionnellement, te lava à l’eau chaude. Cette attention te fit fondre. Ce fut cette fois avec une adoration éperdue d’épagneul que ta langue s’est occupée de la raideur de sa queue.

Au début du printemps, ton fils est venu passer une semaine en France. Il avait prévu de séjourner plusieurs jours en ta compagnie ; le dernier coïncidait avec la visite bimensuelle de monsieur Jean. Après hésitation, tu avais composé le numéro que tu avais noté dans ton agenda. Le message sur le répondeur était toujours le même : « Bonjour. Vous êtes chez monsieur Jean, ferronnier d’art. Je vous recontacterai dès que possible. Merci de me laisser vos coordonnées et le motif précis de votre appel, ainsi que les heures où je puis vous joindre. » Découragée, tu avais raccroché sans parler.

(Je ne sais pas au juste pourquoi tu avais renoncé si vite à reporter le rendez-vous. Est-ce l’idée, au dernier moment, d’expliquer à monsieur Jean le bien-fondé de ta demande ? – tu n’avais pas oublié qu’il te fallait justifier d’un motif valable pour déplacer une visite... La venue de ton fils depuis ses dix-sept mille kilomètres en était-il un suffisant ? Personnellement, j’en doute. – L’anonymat du message t’a-t-il découragée ? Sont-ce les cent cinquante euros de supplément à payer qui t’ont paru subitement un luxe que tu ne voulais pas te permettre ? Est-ce de rompre le rythme, de prolonger l’attente physique d’une journée ou deux qui t’ont affolée ? N’as-tu simplement pas supporté l’idée de devoir différer ce grand événement de tes jours qu’était la visite de monsieur Jean, et auquel chaque seconde de ton temps tendait jusqu’à ce que la sonnette retentisse et que tu sois captive de l’apparition de sa tête de griffon ? Ou avais-tu pris ce prétexte pour seulement entendre sa vraie voix, résonnant dans son intimité d’un ton que tu aurais aimé complice ?)

Quand ton fils est arrivé – et mon Dieu qu’il ressemblait de plus en plus à son père –, tu lui as demandé de partir un jour plus tôt, alléguant un quelconque stage d’écriture auquel tu te serais inscrite.

(Stage d’écriture tu parles ! Tes cochonneries internautiques suffisaient amplement à ton entraînement en la matière.)

Un peu étonné, il a rejoint prématurément la capitale dans laquelle il devait voir des gens.

Le lendemain tu regardais le profil de monsieur Jean penché sur ta ceinture (il versait du Mercryl pur sur la grille avant de la faire tremper). Le dérisoire de la scène t’a sauté aux yeux alors qu’il revissait le bouchon, t’engluant dans la fange d’une immense tristesse. Pourquoi ne pouvais-tu pas vivre comme tout le monde ? Pourquoi n’avais-tu pas pu jouir de ces quelques jours avec ton fils comme n’importe quelle mère l’aurait fait ? Tu revoyais son air démuni quand tu lui avais signifié qu’il fallait, à proprement parler, qu’il déguerpisse, lui que tu voyais si peu et qui te visitait en toute innocence (il avait été ravi de voir que tu avais un ordinateur. Il va t’envoyer des mails).

Et à quoi te menait cette histoire ? Tu t’enfonçais doucement vers ta fin, rien n’avait changé, tes jours continuaient à diminuer (et comment en aurait-il été autrement ?), et tout était vain. Tu avais vibré depuis tous ces mois avec la frénésie imbécile d’un insecte qui s’exténue à se frotter les ailes sans savoir pourquoi, et dont l’unique résultat est ce bruit de crécelle qui attire le partenaire sexuel dans le but d’un accouplement qui ne répond qu’aux seules lois de l’espèce.

Monsieur Jean se pencha pour défaire le pommeau de la douche. Ses cheveux se clairsemaient en haut de son crâne et il avait des pellicules. Tu sentis le sel de la morve fluide que tu ravalais.

Quand il se redressa pour te rincer, tu croisas son expression affairée. Quelle pitié que tout cela. Te contrôler, ne pas éclater. Une larme s’écoula malgré tes efforts. Elle roula sur ta joue et tomba sur ton sein droit en une goutte tiède.

(La goutte était grosse et ronde ; elle m’a rappelé les premières gouttes d’un orage, lorsqu’elles dessinent sur le sol des pois mouillés et qu’on se dit : « enfin ».)

Monsieur Jean, tout à son affaire, ne la vit pas. Une deuxième ruissela. Tes yeux débordaient.

Au bout d’un moment, surpris, il leva la tête. Tu en profitas pour éclater en sanglots. De gros hoquets secouaient ta poitrine, ton nez coulait en filets glaireux, les larmes, selon l’expression consacrée, inondaient ton visage.

Monsieur Jean s’arrêta un instant puis termina son savonnage.

Il te présenta le petit flacon.

Tu ne pouvais pas à la fois nager en plein désespoir et couler par le bas. L’idée d’uriner était incompatible avec le ruissellement de ta peine. De toute façon, tu te fichais de tout.

Sans insister davantage il te planta la sonde. Il ne l’avait plus fait depuis vos débuts. La douleur t’agressa, s’immisçant avec hostilité dans ton chagrin, n’ayant même pas la pudeur d’être discrète. Pourquoi, lorsqu’on est si mal que l’on voudrait mourir, les désagréments physiques gardent-ils tant d’importance ? L’aspect lamentable de ta position te fit pleurer de plus belle.

Monsieur Jean continua sans broncher son protocole.

Lorsqu’il t’eut remis la ceinture, il ne se dressa pas à ta portée. Il te détacha et partit.

Sitôt seule, ta désespérance reflua. Il ne t’avait pas donné sa bite, c’est là tout ce que tu avais gagné. En deux minutes la frustration reprit le dessus, pleine et vibrante, une fois de plus, et envoya tes états d’âme larmoyants au diable. Pauvre idiote, tu te serais battue d’avoir raté une occasion de te taire (car tu avais bramé comme un veau).

Tu recommenças à vivre à la façon de ces personnages mythiques qui s’épuisent sans relâche dans des tâches impossibles, ou, plus prosaïquement, comme l’âne que la carotte fait avancer. C’est que tu te heurtes toujours à la même chose, qui te fascine et te submerge, t’interdit tout raisonnement et monopolise ton énergie, et qui est depuis l’enfance que tu veux ce que tu n’as pas.

Les deux semaines suivantes furent marquées par des intempéries. On se serait cru revenu en hiver. Les fleurs des cerisiers avaient gelé, on craignait pour toutes les récoltes fruitières. Un après-midi de grand vent qui ressuyait une pluie, tu rencontras mémé Glaize sur la route. Elle ramassait des escargots. Elle te parla de recettes et des cycles du temps avec la bonne distance de celle qui s’est détachée de ces bagatelles sans toutefois en oublier l’importance. Ses yeux bleu pâle regardaient l’horizon. Sa chevelure blanche, soulevée par le vent, formait une tiare.

(J’aime sa robe en satinette d’un autre âge et ses frisottis qui se rebellent. À chacun ses fascinations : toi c’est ce qui est en dessous de la taille, moi c’est la mathématique qui s’applique sous ce crâne chenu – combien de renoncements, combien d’acceptations, à quelle aune, et lesquels ?)

En la quittant, tu t’es demandée si elle avait été femme à jouir d’un homme.

Encore une fois, le renouvellement de la visite de monsieur Jean. Tout s’est très bien passé. Il s’est attardé assez longtemps dans ta bouche, en contrôlant avec peine son souffle (tu entendais l’excitation dans ses halètements autant que tu le sentais se tendre). Il est parti sans éjaculer.

Après cette régression météorologique, le printemps est revenu en force. La campagne a explosé.

Le mois de mai approchait.

Le matin tu te levais à l’aurore. Tu sortais avant de déjeuner. L’étoile du berger brillait encore. Tu avais besoin d’arpenter la terre pour réfléchir. La tête lavée tu rentrais boire ton café noir.

Une fois tu as failli marcher sur une vipère. L’animal t’a prévenue d’un sifflement qui ressemblait au feulement d’un félin, en plus aigu et en plus régulier. Tu as reculé de deux pas et as regardé dans l’herbe : le reptile était lové, tête dressée. Le balancement incertain de son cou indiquait plus de peur que d’agressivité. Le crâne était fin, délicat, ciselé ; tu voyais la respiration battre dans son ventre ; les écailles avaient une couleur sèche. On aurait dit un bijou, une œuvre d’art, une sculpture des temps primitifs. La bête t’a émue dans la persévérance qu’elle mettait à se redresser pour faire face malgré son inquiétude. Vaillamment elle affrontait le danger, elle le bravait, oscillante et droite, dût-elle en mourir. Pauvre petite chose ! – tu l’as laissée dans sa niche d’herbe : la tuer t’aurait semblé sacrilège.

Tu songeais.

Au renouvellement du contrat tu songeais.

Un vendredi soir, tu t’es rendue à la cathédrale de cette ville fort connue pour ses origines romaines. On y donnait un concert de chœurs, Chants sacrés et chants profanes de Johannes Brahms.

Les choristes avaient attaqué Der bucklichte Fiedler, dont le texte, d’après la traduction sommaire sur le programme, parlait d’un bossu revenant d’agapes (...était-il ivre ?). Il rencontrait trois jeunes femmes (...se moquaient-elles ?). L’une d’elles toucha sa bosse (!), et il en fut guéri.

Tu étais dans cet état de transe désirante que je t’ai déjà connu. À la fois détendue et complètement disponible – ton corps n’était qu’une aspiration, ton esprit une béance au monde.

Ce que tu entendais, et qui montait vers la voûte de la cathédrale, te paraissait sublime. Tu fermais les yeux et voyais les anges. Tu les ouvrais et voyais les gens. Tous les visages, spectateurs ou choristes, étaient extatiques. Tu aurais fait l’amour avec chacun d’eux. À chacun d’eux tu aurais pris doucement la main, à chacun d’eux tu aurais touché le corps avec délicatesse, à chacun d’eux tu aurais offert ton abandon plein et sans limite. Tu percevais ton voisin de droite, un homme dans la cinquantaine et aux grosses lunettes de myope. Tu te serais agenouillée jusqu’à lui faire crier grâce, au son élevé il serait monté, lentement atteignant la nef et la traversant jusqu’aux nuages, volant jusqu’aux planètes imperceptibles, jusqu’aux poussières hors du champ humain, s’évanouissant dans des échappées effilochées comme des franges, la frange de l’écharpe des anges – ceux-là même qui te souriaient si justement, toi qu’ils avaient élue.

Les voix entonnèrent un nouveau chant, rempli d’allégresse. Le piano était joyeux. Tout n’était qu’hymne à l’amour. La vie était belle, et tu en faisais partie, et ton ventre chantait sa gloire.

Cependant tu songeais au renouvellement du contrat.

Tu évoquais monsieur Jean avec tendresse.

(...bien que l’idée de la raideur de sa queue te fasse toujours autant trembler.)

Tu t’étais habituée à ses sourcils de griffon, au choix étriqué de ses vêtements. À ses gestes maniaques. Aux rides de ses mains. À sa serviette de vieux professeur. À sa voix de fausset. À vos dialogues étranges.

(...quoique, de fait accompli, tu parlas très peu.)

Et puis il se passait des choses entre vous qui n’étaient pas racontables... Une certaine façon qu’il pouvait avoir de te tendre la main dans son bonjour, un regard levé sur toi, des expressions que tu volais à son insu, quand il était si absorbé dans ses tâches comme un enfant appliqué ou naïvement emporté par un jeu... Jusqu’à cette manière de faire le petit chef en restant hermétique, en ne t’accordant (et s’accordant) le plaisir de sa verge sénile que comme s’il en était le maître souverain, alors qu’elle palpitait sur ta langue à la manière des oiseaux affolés...

(...même si tu palpitais de concert, éperdue trois fois : éperdue de toi, éperdue de lui, éperdue de quelque chose de plus obscur et de plus vaste, et qui me faisait penser à l’ampleur périlleuse des vagues de la mer.)

Tu songeais au renouvellement du contrat en en retournant toutes les modalités dans ta tête. Il fallait des aménagements, c’était certain. D’abord, le fouet, systématiquement, à chaque visite. Et puis (tu rêvais), la possibilité déléguée à monsieur Jean de passer outre la ceinture, qu’il soit ton despote intime, qu’il use de toi complètement, comme il le souhaitait, quand il le voudrait. Oui, c’était cela que tu voulais : rester bouclée, et à son entière discrétion. Qu’à chaque fois tu grelottes de la fièvre de l’attente – exaspérée par tous ces jours sans lui –, que lui seul puisse t’apaiser, que tu ne saches jamais rien de ce que tu adviendrais dans ses mains. Qu’il soit ton privilège, que tu lui sois réservée. Que tu sois une symphonie, qu’il soit ta baguette. Bref, qu’il te baise, de sa queue fine et énervée, lorsque vicieusement tu lui en aurais fait suffisamment envie, et dans l’aléatoire de ses organisations secrètes.

Peut-être, aussi, une modification d’ordre plus prosaïque ? Tu te demandais si tu n’allais pas changer complètement de matière... Tu estimais avoir fait le tour des tourments du PVC (ras-le-bol de l’échauffement du plastique)... Le contact glacé du fer te tentait assez... Et si tu optais pour ce modèle du Moyen Âge à l’aspect si carcéral ? Ne plus voir ta fente à travers la transparence trouble, en être privée jusqu’à cette vision même qui tout à la fois t’horrifiait et te confortait, ne plus la découvrir que lors de sa sortie périodique, monstrueusement ouverte et lamentablement vulnérable, comme quelqu’un qu’on extirpe d’un cachot et qui cligne des yeux, aveuglé par le soleil ? Tu étudiais la question.

(Et d’autres encore : était-il possible d’avoir un orifice anal un peu plus large ? Le rythme des visites ne pouvait-il pas être revu ? Qu’en était-il des minutes – voire des heures – qui sépareraient la signature des deux contrats, sorte de no man’s land (bien que la traduction littérale de l’expression ne laissait pas de t’inquiéter), puisqu’on repartirait sur des bases entièrement nouvelles ? Quant à toi, tu estimais que ce laps de temps pouvait légitimement être considéré comme « libéré », et cette folle perspective te mettait sur des charbons ardents qui te rôtissaient chaque soir.

Pour tous ces points, tu comptais sur les conseils éclairés de monsieur Jean et – également –, tu t’apprêtais à une négociation ardue.)

Tu ne songeais qu’au renouvellement du contrat et tu avais déjà pris tes dispositions pour débloquer des liquidités sur ton compte bancaire et tu avais acheté une bouteille de Cordon Rouge.

À la fin de l’avant-dernière visite (le 10 mai), monsieur Jean t’avait rappelé, en te rattachant la ceinture :

— Vous vous souvenez que la prochaine fois est décalée d’un jour... Je viendrai le vendredi au lieu du jeudi, et en soirée (vingt heures je crois, vous vérifierez) au lieu de l’horaire habituel.

Puis il était monté sur le rebord de la baignoire.

Tu n’avais pas oublié. Les dates de vos rendez-vous étaient fixées en chiffres de feu dans ta mémoire. De toute façon, elles n’étaient pas compliquées : depuis le début, avec une régularité de métronome, elles rythmaient ton temps à raison d’un jeudi à quatorze heures trente toutes les deux semaines. Ainsi que tu l’avais remarqué, seul le dernier rendez-vous devait déroger à cette règle, sans doute (en fait, c’était certain) pour coller, dans un esprit de perfection, à la date anniversaire de la pose de la ceinture.

Il t’avait semblé de bon augure que monsieur Jean te rappelle cette particularité. Lui non plus ne voulait pas rater ce jour, ou tout du moins en ternir la portée symbolique par ce qui aurait pu être une confusion préalable. En attirant ton attention sur le fait, il souhaitait que tu te prépares religieusement à l’événement.

Il allait se passer quelque chose d’important.

Au fur et à mesure que la date s’approchait, tu flottais dans l’égarement le plus absolu.

Cela faisait longtemps que l’écran de ton portable ne luisait plus dans le recoin sombre de ton bureau.

(Et que dire de tes feuilles griffonnées, éparses comme celles des arbres sous le vent d’automne ?)

Tu avais du mal à t’alimenter. Les nourritures solides ne passaient pas. Tu descendais des packs de lait.

Les éléments extérieurs t’importunaient à la façon des mouches dans les oreilles des chevaux. D’un geste agacé, tu les balayais. Qu’ont pu penser ta fille, tes voisins, tes relations ?

Les nuits étaient profondes et tu t’y enfonçais avec délices.

Le jour le soleil n’avait pas de réponse.

Tout vibrait en tout dans une tension de l’origine des temps.

En toi le désir n’était plus qu’une demande, une demande qui envahissait chaque chose, ta conscience n’était qu’une demande, tes rêves n’étaient que demande, le feu dans ton ventre avait fini par tout brûler, et il ne restait rien, rien que cette quête, cet appel, cette imploration, cette doléance, cette adjuration, ce vœu, cette exigence, cette prétention, cette sommation, ce besoin, cette volonté plus forte que tout, capable de broyer des montagnes : que tu puisses jouir, enfin, dans une réconciliation suprême.

(ô la danse d’amour que tu savais imminente et obligatoire entre l’aura de monsieur Jean et la tienne ! ô la violence étroite de votre étreinte, la parfaite coïncidence de vos deux ventres, sa raideur pathétique dans ton intime dilaté, glissant comme une méduse, fascinant comme une gorgone, la vaillance éblouissante du dangereux affrontement dans lequel il se lancera corps et âme, la tête aveugle de son vit arrivant à ignorer tout ce que tu opposes avec des forces venues du fond des femmes, le glaive qui te pourfend, qui te prend, finalement décisionnaire et infiniment viril, totalement et pour lui-même, la soumission doublement femelle à la semence qui gouverne, être bouleversée par ce miracle, définitivement.)

Et je te vois, si affairée et maquillée, humble servante de la vie, en train de disposer dans un seau avec de la glace ta bouteille de champagne. À côté tu as aligné les flûtes avec, même, un bouquet de roses aux circonvolutions complexes et à la queue courte – des roses Ronsard, pour être exacte – que tu as cueillies dans le jardin. Tu ne sais pas à quel moment vous viendrez autour de la table basse, et cette incertitude accentue encore les battements de ton cœur.

À vingt heures, il sonne. L’heure inhabituelle, la lumière qui s’adoucit, donnent une tonalité qu’on peut trouver complice. Tu guettes un signe sur son visage, il te sourit de ses yeux enfoncés. Tu hésites un instant au passage de l’entrée : allez-vous bifurquer dans le salon ou, par habitude, vous diriger vers la salle de bains ? Il te double et tu le suis dans le couloir.

Exactement comme de coutume il t’a attachée. Tu en es profondément troublée (de toute façon, ton trouble était déjà originellement profond).

Tu le laisses faire, tu as confiance. Il ne t’a pas si mal conduite jusque là. Tu sais qu’au bon moment il agira de la bonne façon. Pour l’instant, qu’il s’occupe, si tel est effectivement son bon vouloir. Tu fermes les yeux pendant qu’il barbote, et le désir te submerge totalement.

Il ne te dit rien d’autre que les paroles accoutumées, pour la plupart fonctionnelles. Mais tu sens pendant qu’il te lave qu’il s’attarde un peu plus que de coutume. Il semble bien que ses frôlements soient intentionnellement insidieux. Ta vulve, qu’il savonne, est en feu. Il s’est attaqué à un travail aussi fou que celui des Danaïdes : à l’évidence, tu sécrètes la mouille plus vite qu’il ne la nettoie. Tes spasmes te font palpiter comme les membranes dans les opérations à cœur ouvert.

Quand il te rase c’est tellement bon que tu manques défaillir. D’ailleurs, il retire un instant la tondeuse pour te contempler. Tu l’as vu à travers tes cils.

C’est avec joie que tu lui donnes ta pisse qui coule au milieu des filets de cyprine, et il t’effleure du bord du flacon. Tu es en transes.

Tu perçois qu’il fait très attention lorsqu’il t’introduit – oh, à peine – le bâtonnet ouaté. Le cochon, le chéri, il veut te garder bien chaude pour lui (il ne va pas être déçu, c’est de la lave que tu distilles), que tu n’exploses pas avant, que tu gobes sa queue avec la puissance extraordinaire que tu sens monter de tes cuisses.

Maintenant il nettoie ta ceinture. C’est gentil mais peut-être inutile... tout dépend de ce que vous allez décider tous les deux (encore que, tu ne l’oublies pas, le client est roi).

— Je vous informe que je ne renouvellerai pas le contrat.

Qu’a-t-il dit ? As-tu bien entendu ? L’eau clapotait.

— J’ai dit que je vous informais que je ne renouvellerai pas votre contrat.

Une douche froide. En bas, ça continue à mouiller et à battre, comme une machine à laquelle il faut du temps pour s’arrêter. En haut, c’est la débâcle. Tergiverser, questionner, essayer de comprendre, résoudre, ne pas s’affoler. Lui demander pourquoi.

— Je ne crois pas vous devoir d’explications (il essuie le plastique ; le ton reste aimable).

Il te regarde, la ceinture à la main.

— Nous aurions pu changer un peu le déroulement de cette dernière séance, qui n’a pas vraiment lieu d’être en ce qui concerne votre hygiène, puisque vous auriez très bien pu vous laver vous-même. Mais vous l’aviez payée et elle était définie comme telle au départ. Ceci dit, il sera toujours utile d’avoir vos dernières analyses. Au cas où elles ne seraient pas bonnes, je vous enverrais les résultats ; ce ne serait vraiment pas de chance, puisque vous n’avez jamais eu de problèmes.

Tu es figée par l’horreur, anéantie par ce qui est l’effondrement de ta clé de voûte. (En somme, une clé chasse l’autre ou, plus exactement, c’est une sorte de tour de passe-passe dans lequel réapparition ou métamorphose impliquent une dispariton préalable. Quelle illusion entretenait donc la petite clé d’or ? Monsieur Jean est-il, finalement, un prestigiditateur ?)

Comme si de rien n’était, il vient de remettre la coque en place. Le bruit familier de roulement à bille de la serrure te fait te contracter désespérément la vulve. C’est vrai que tu es maso. Monsieur Jean regarde sa montre.

— Dans quatre minutes cela fera exactement un an que j’ai refermé votre ceinture pour la première fois et que, par conséquent, notre accord a pris effet.

Il se lave les mains.

Tout ton corps crie « non ! ».

Il pose la clé dorée bien en évidence sur le coin du plan carrelé.

Tu es perdue.

— Eh bien il ne me reste plus qu’à vous dire au revoir, ou plutôt adieu.

Il te fait pivoter d’un quart de tour pour te détacher les mains.

— Le reste du matériel est à vous, je vous le laisse.

Le supplier, l’étreindre, se mettre à genoux.

(L’image est plus mentale que possible : tu as toujours la barre qui te tient les cuisses écartées.)

Ses yeux gris, ses sourcils de chien.

— Je vous souhaite une bonne continuation madame Seignier.

Et il est parti.

De la baignoire, un instant plus tard, tu entends le moteur de sa voiture qui faiblit. Tu l’imagines disparaître dans le ciel orange.

Et qu’as-tu fait ?

Tu as pris la clé.

Tu as ouvert la ceinture. Tu l’as laissée tomber comme une carapace vide.

Tu t’es assise dans la baignoire et ton doigt a été fouailler ce qui attendait cela depuis si longtemps – l’antre affamé, la grotte aux ours, la cavité marine. Fort et vite, tu l’as agité ce majeur, et il glissait comme un piston rôdé. Mais rien, rien que la souffrance de voir la sarabande des femmes que monsieur Jean délicieusement tourmentait.

Alors tu as changé.

Tu as pris ce qui était à ta portée : le pommeau de la douche qui était resté démonté.

Dedans, et te branler sauvagement. Que ce soit une queue, épaisse et pleine, à craquer. Au fond. La sarabande des femmes, toujours, la danse des autres aux seins-mystère, les corps lascifs étalés, les cuisses allumées, le sexe blessé, suintant et infiniment consentant, la bouche ouverte qui en dit long, la gorge renversée, les gémissements qui putassent, l’œil allumé du griffon, sa queue pendante comme une langue, sa queue qui monte, il est impossible qu’elle ne se dresse pas devant tant de chiennerie, ô jouir.

Mais non. Le pommeau n’est qu’un pommeau, morceau de plastique oblong et sans vie.

Et pourtant, jouir, jouir, jouir ! Il t’avait chauffé quand même, un an que tu te tordais sur le grill, et ses mains tout à l’heure, et sa volonté si ... (toujours ce fracas dans ta tête).

Tu te redresses, belle et défaite, tellement à bout.

Tu glisses ta main gauche dans le bracelet de fer dans ton dos. De la droite tu attrapes un coton-tige dans la boîte à côté de la vasque. Tu es dans la position de monsieur Jean, celle dans laquelle tu t’es offerte durant toutes ces demi-heures, la barre toujours à sa place à tes genoux, que tu ne peux resserrer.

S’effleurer juste, n’avoir droit donc à rien d’autre, que cette brûlure du haut de la fente qui irradie jusqu’au centre de toi, pour laquelle des frissons convergent en réseaux affolants, qui te fait te contracter comme une expulsion à rebours, qui t’appelle comme si tu devais renaître de ta propre matrice, passer par le trou de ton propre chas. L’image qui l’emporte est celle de monsieur Jean qui te regarde, et qui te dit de sa voix de fausset :

— Dans une minute je vous referme. Tant pis si vous n’avez pas joui.

Cela est violent, des secousses qui partent de très haut en un dégradé spasmodique, dix, douze secondes peut-être pendant lesquelles il n’est pas possible d’avoir peur de la mort, et c’est fini.

Tu n’en reviens pas.

Les minutes qui suivent sont d’un blanc total, comme ce moment particulier qui précède l’aube et qu’on appelle « l’heure bleue », à la frontière de la nuit et de la naissance du jour, et où paraît-il le monde se concède quelques instants de trêve dans le plus absolu silence.

Lentement tu passes un vêtement doux. Tu te dis qu’il faudrait, peut-être, dîner.

Et d’un seul coup, il est là, le manque (le manque !), puissant comme un chant, qui t’attendait au tournant – ce tournant de ta vie, et peut-être, même, depuis toujours.

(J’en suis témoin, ce n’est pas drôle ; il te déchire le cœur, te lacère les entrailles, te donne envie de hurler, de te rouler comme une furie, de t’arracher les cheveux, les yeux, la peau, de courir jusqu’à mourir d’épuisement, de sangloter pour t’anéantir.)

Tu ne verras plus monsieur Jean, et d’autres choses encore.

Sûr de son fait, le manque prend ses aises et s’installe.

Sans hâte, avec méthode, vertigineusement, il envahit tout.

Du temps, terrible, s’écoule.

Déchirée tu te diriges vers ton bureau.Tu t’assois à la table de pensionnat qui a vu des jeunes filles pubères s’exalter pendant des décennies, du temps où on les confisait encore. Tu allumes la lampe.

Sous l’éclairage rond et jaune tu te mets au travail. Lumineuse, ta première phrase tombe du stylo.

Depuis ce temps, je te connais comme si je t’avais faite : je sais que tu ne t’arrêteras plus.

Tu as de la chance.

Pudique, je te quitte. Je sors de la maison sur la pointe des pieds. Dehors, la nuit est tombée.

Au-dessus la lune luit en sa clarté ironique ; elle forme avec le cyprès au bout du chemin un point d’exclamation à l’envers.

Devant ce signe je réfléchis encore un peu, et doucement je me dissous dans l’ombre.

Remerciements à Jean-Claude Brénac
pour son aimable autorisation d’utilisation
de sa biographie de saint Antoine.

Cet ouvrage a été numérisé le 29 mai 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-316-6

© La Musardine, 2007 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-315-7

En couverture :

© Tony Cordoza / Photonica / Getty Images

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