ANONYMA

Mémoires d’un cul

« Dire que mon existence a été bien remplie tiendrait de l’euphémisme. Le nombre de mes amants et de mes maîtresses peut impressionner ceux qui n’ont pas connu beaucoup de partenaires et réalisé très peu de leurs fantasmes. Certains me traiteront de putain ou de nymphomane. D’autres jugeront que je suis une hystérique. C’est sans importance. »

Les Mémoires d’un cul sont le témoignage, sous forme de confession sexuelle, d’une femme joueuse, effrontément libérée, qui ne s’embarrasse d’aucun tabou et célèbre la réalisation du fantasme.

1

Dire que mon existence a été bien remplie tiendrait de l’euphémisme.

Le nombre de mes amants et de mes maîtresses peut impressionner ceux qui n’ont pas connu beaucoup de partenaires et réalisé très peu de leurs fantasmes.

Certains me traiteront de putain ou de nymphomane. D’autres jugeront que je suis une hystérique. C’est sans importance.

Rien ne me prédisposait à privilégier les satisfactions de mon cul.

Née au sein d’une riche famille bourgeoise, fille unique et choyée, mon enfance se déroula sereinement dans le Bordelais. Mes parents ne croyaient pas en Dieu et semblaient insensibles aux tentations du Diable. Mon père dirigeait une grosse affaire d’exportation de vins.

Il refusait de participer à toute vie mondaine et ne portait de jugement sur quiconque. Les luttes sociales, les conflits politiques et les guerres coloniales le laissaient parfaitement indifférent.

Ma mère s’occupait de l’entreprise avec lui. Elle ne le quittait d’ailleurs en aucune occasion. Leur bonheur était évident.

Ils ne se disputaient jamais.

Nous avions une bonne qui tenait la maison en leur absence.

La première fois que je vis une verge, ce fut celle de mon père. J’avais sept ans. Il prenait une douche en bandant. Ce membre dressé m’intrigua sans me troubler. Aucune pulsion incestueuse ne s’infiltra en moi. Jamais je n’ai ensuite fait de rêves érotiques à propos de papa.

D’ailleurs, mes sens s’éveillèrent très tard.

Je ne me suis masturbée qu’à partir de quinze ans.

Auparavant, les aventures de Bécassine, Aggie et Tintin, les dessins animés de Walt Disney, ma collection de poupées régionales, les romans de la comtesse de Ségur et les jeux de balançoire ou de saut à la corde constituaient mes seuls plaisirs.

Je n’ignorais pourtant pas l’existence de certains attouchements. Des petites filles de mon école primaire s’exhibaient volontiers sous le préau en essayant de me convaincre de participer à leurs caresses et un voisin me guettait à sa fenêtre pour me montrer sa queue, qu’il agitait alors en se pourléchant les lèvres jusqu’à ce qu’un liquide blanc en jaillisse.

Mon goût pour le voyeurisme vient sans doute de ces petites cérémonies qui m’intriguaient sans m’émouvoir.

Les circonstances qui me firent franchir le pas sont encore bien inscrites dans ma mémoire. C’était en 1957. Nous avions une nouvelle bonne à tout faire qui s’appelait Françoise. Elle était jeune avec de gros seins qui ballottaient quand elle se déplaçait dans la maison. Blonde à la peau rose, cette Bretonne dévisageait effrontément les hommes. Sauf mon père qui ne lui adressait guère la parole. Elle sentait la sueur, même en hiver. Son cul cambré roulait lorsqu’elle sortait de chez nous pour se rendre au marché.

Je remarquai combien ses courses lui prenaient du temps. Elle en revenait toujours avec un grand sourire ravi. L’envie de l’espionner me fit profiter du jour de congé scolaire hebdomadaire pour la suivre à distance quand elle partit aux commissions.

Nous habitions entre Pessac et Bordeaux. Des vignes et quelques bois entouraient cet endroit agréable et occupé par des maisons individuelles. Trois fois par semaine, le marché y attirait des forains, des ouvriers viticoles et quelques vagabonds venant se louer à la journée pour décharger les camions. Françoise se pavanait devant eux.

Ils semblaient tous la connaître. Je compris vite pourquoi. Elle se hâtait d’acheter les légumes, la viande et les fruits, puis allait les déposer chez un cafetier et filait se promener dans la campagne avoisinante.

Curieuse de découvrir la raison d’un tel comportement, je n’hésitai pas à marcher derrière elle en me cachant dans l’ombre des haies d’arbres.

Françoise pénétra bientôt dans un sous-bois et y rejoignit un commis du maraîcher. Le coquin l’embrassa, puis l’allongea sur le sol. Elle releva sa jupe en riant.

Il sortit sa verge, la mit dans le sexe de notre bonne et la chevaucha avec vaillance. Une chaleur inconnue me monta aux joues. Mes doigts s’agitèrent machinalement sur mon clitoris.

Je découvris la magnificence de l’orgasme.

J’avais juste quinze ans.

Chaque jour de marché, je répétais la filature et me branlais en voyant Françoise satisfaire ses amants, car ce n’était jamais le même individu qui l’attendait dans la campagne ; ce qui me permit de constater que les hommes ne faisaient pas tous l’amour de la même manière et que leur sexe n’avait pas toujours la même taille ou la même forme. J’appris également qu’on pouvait se sucer ou faire usage d’un orifice moins naturel que le sexe pour parvenir à la jouissance. Je compris aussi que le mâle devait se retirer de la femelle avant de jouir afin ne pas lui faire un enfant. Certains gaillards crachaient des torrents de sperme, tandis que d’autres ne lâchaient que de petites gouttes.

Ils criaient en éjaculant ou prononçaient des obscénités.

Un jour où je regardais ces ébats, du bruit me fit sursauter.

Derrière moi, un garçon de quatorze ans observait la scène en frottant sa queue. Il me lança un clin d’œil complice sans arrêter son geste. Je me mis à ses côtés, lui saisis les couilles et gobai avidement son gland.

Très vite, un liquide chaud et amer se déversa dans ma bouche.

Je pensais alors avoir découvert la plus belle chose du monde.

Par la suite, Émile (c’était le prénom de l’adolescent qui déchargea le premier dans ma bouche) me retrouva régulièrement pour espionner Françoise quand elle s’agitait avec un partenaire. Il me touchait les fesses en tremblant, éjaculait vite et n’osait jamais se risquer à explorer mon intimité. Je me lassai donc rapidement de lui et ne vins plus à nos tacites rendez-vous.

Mais le goût du sperme me manquait.

Mon corps se transforma. De gamine plate et maigrichonne, je devins une jeune fille aux formes pleines et fermes. Ma poitrine grossissait. Mes fesses s’arrondissaient. J’étais appétissante et sentais les regards alléchés des hommes que je croisais en me rendant au lycée.

L’un d’eux était d’une laideur repoussante, pourtant son regard de braise m’excitait. Il me guettait lorsque je descendais du bus qui me déposait à Bordeaux et marchait derrière moi sans jamais dire un mot. Un matin où je rectifiais ma coiffure dans le reflet d’une vitrine de magasin, je compris que mon admirateur ne restait pas inactif quand il me suivait. Sa main droite était enfouie dans la poche de son pantalon et frottait son sexe sous l’étoffe. Ce constat me remplit d’orgueil.

Les transports en commun favorisaient ma curiosité. J’aimais quand la foule s’entassait sur la plate-forme et me collais contre les hommes afin de sentir durcir leur verge. Certains osaient poser leurs mains sur mon cul, mes cuisses et mes hanches. D’autres se risquaient à me frôler les seins. Trop peu s’enhardissaient jusqu’à toucher mon sexe.

Un soir d’hiver où nous étions ainsi entassés les uns contre les autres, j’eus envie de caresser un type qui se frottait avec insistance contre moi. Il tressaillit lorsque mes doigts appuyèrent sur sa queue, mais quand je commençai à déboutonner sa braguette, il se retourna avec un regard de panique. J’arrêtai mon geste en songeant que cet homme ne savait pas ce qu’il voulait.

Chaque nuit, je jouais avec mon corps en repensant aux attouchements dans l’autobus. L’image de Françoise délirant de plaisir et celle de la grosse bite dure d’Émile accompagnaient mes masturbations. Bientôt, cela ne suffit plus à me donner d’orgasmes.

Il me fallait d’autres expériences.

J’en attendis l’occasion.

Mes parents semblaient ne rien deviner de mes émois sensuels. Ils ne me posaient d’ailleurs jamais de questions et appréciaient la qualité de mes études. Sans être première de ma classe, j’obtenais des résultats au-dessus de la moyenne ; surtout en Histoire, car le professeur qui l’enseignait m’excitait beaucoup.

Monsieur Verrand avait une quarantaine d’années. Grand, mince et le cheveu grisonnant, il avait des mains superbes et des yeux d’un bleu limpide. Toutes les élèves du lycée en étaient amoureuses.

Nous savions qu’il était marié et père de six enfants.

Cela laissait supposer une belle puissance sexuelle de sa part.

Son épouse venait le chercher à la sortie du lycée. Elle avait un port de reine, s’habillait avec élégance et possédait un corps magnifique malgré ses nombreuses maternités. Verrand la prenait par la taille en souriant. Ils s’éloignaient, enlacés comme de jeunes amoureux, provoquant alors notre jalousie.

Pendant ses cours, certaines filles de terminale essayaient effrontément de le séduire.

Il semblait ne pas s’en apercevoir.

Contrairement à mes copines de classe, je ne parlais jamais de sexe et me méfiais beaucoup des histoires qu’elles racontaient abondamment sur ce sujet. Les flirts, les petits attouchements et autres mignardises dont elles se vantaient sans vergogne me semblaient être le fruit de leur imagination. Ces donzelles en rêvaient, mais n’étaient guère prêtes à passer à l’acte.

À la fin de ces années 50, la pornographie était d’un accès difficile et leur imaginaire reposait sur tant de choses aberrantes qu’il était évident que ces gamines inventaient n’importe quoi et n’avaient jamais encore branlé ou sucé de bites.

J’avais remarqué que Lucy n’écoutait jamais ces bavardages indécents. Elle était belle et avait mon âge. Studieuse, renfermée, peu coquette et très sportive, cette brune aux yeux noirs me regardait sans cesse avec un vague sourire, comme si elle pouvait lire sur mon visage la nature profonde des désirs qui m’habitaient.

J’en étais un peu troublée.

Le hasard brusqua les choses. Madame Clovet, le professeur de dessin, avait organisé la projection matinale du Mystère Picasso dans un cinéma de Bordeaux. Toutes ses élèves devaient assister à la séance. La salle était donc pleine.

Lucy vint s’installer sur le fauteuil à côté du mien.

La lumière s’éteignit. Au bout de quelques minutes, je sentis la jambe de ma voisine qui se pressait contre la mienne. Puis sa main palpa mon genou, ma cuisse et glissa franchement sous ma jupe pour me toucher le sexe. Craignant que l’on puisse nous surprendre, je me penchai à son oreille, lui dis de me retrouver aux toilettes et quittai ma place pour m’y rendre.

Elle m’y rejoignit et nous nous enfermâmes dans une cabine.

Lucy possédait un corps très beau. Ses petits seins en pomme attirèrent mes lèvres. Je lui mordillai les tétons, quand elle releva soudain ma tête et embrassa ma bouche. Jamais personne ne m’avait donné de baisers. Mon jeune complice des matins du marché ne s’y était pas aventuré.

Je frémis en sentant la chaude langue de cette fille s’enrouler autour de la mienne. Puis elle se baissa, suça mon clitoris, lécha l’intérieur de mon con et avala le jus qui coulait de moi. Je me mordis la main pour ne pas crier de plaisir et m’accroupis à mon tour pour lui rendre la pareille, introduisant trois de mes doigts dans son sexe poisseux et les remuant jusqu’à ce qu’elle inonde ma bouche en gémissant.

Elle se rhabilla et remonta dans la salle, tandis que je me branlais seule dans les toilettes pour obtenir un nouvel orgasme.

La découverte de l’amour entre femmes n’évacua pas mon désir des hommes. Il m’arriva encore de coucher avec Lucy. Nous allions chez elle après les cours. Je ne lui dis rien de mes expériences avec les garçons. Elle ne me raconta pas ses aventures avec les filles. D’ailleurs, nous parlions rarement, trop occupées à pétrir nos chairs et à nous lécher l’une l’autre. Je ne prenais plus de bain en rentrant à la maison afin de m’endormir en respirant son odeur et de me branler le matin en repensant à elle.

Conscientes du danger de renvoi que provoquerait la révélation de notre liaison, nous restions très prudentes dans l’enceinte du lycée, évitant de nous y montrer ensemble et procédant à un code secret pour nos rendez-vous.

Au bout de quelques semaines, je m’ennuyai avec elle et pris mes distances. Son désespoir ne me fit pas revenir sur ma décision. Je voulais des queues. Ce qui s’était déroulé le jour de la projection du film sur Picasso m’avait d’ailleurs donné des idées. J’explorai alors les cinémas de Bordeaux et notai ceux où personne ne gardait les toilettes.

Il y en avait peu.

Comme je n’avais que quinze ans, mes parents ne m’autorisaient pas à sortir seule le soir et ce que j’envisageais de commettre ne pouvait donc avoir lieu qu’au cours de l’après-midi du jeudi, jour de congé scolaire à cette époque.

M’inventant une passion cinéphile, il me fut donc facile d’aller chaque semaine en ville pour y voir un film. Je choisis d’abord une salle de quartier qui affichait des westerns, des histoires de cape et d’épée, des péplums et de la sciencefiction. Ce jour-là, le cinéma programmait Planète interdite.

Les premiers rangs étaient remplis de gosses. Des couples occupaient les derniers et plusieurs hommes se mêlaient à eux sans les quitter des yeux, avides d’entrevoir un sein dénudé, la chair d’une cuisse gainée d’un bas ou l’exhibition d’une étreinte impudique. Je n’osai pas aller m’installer dans cet espace et pris place au milieu de la salle, là où des femmes isolées regardaient l’écran Cinémascope.

Certaines de ces spectatrices venaient à la séance de 15 heures dans un but précis. Elles attendaient qu’un individu leur fasse du pied ou du coude, se laissaient embrasser, peloter et même branler, mais rendaient peu de caresses directes à leurs soupirants. Parfois, une des aguicheuses sortait avec son voisin pour aller dans un hôtel discret ; le plus souvent, le retour de la lumière concluait l’aventure et chacun repartait de son côté.

La pénombre dissimulait mon jeune âge, ce qui favorisait mes plans d’être draguée par un type audacieux. J’attendis donc tranquillement cet assaut en fixant l’écran, sentant les nombreux regards qui pesaient sur moi et entendant les grognements de plaisir que poussaient mes voisines. Un fauteuil de la rangée arrière claqua, mais l’excitation qui m’habitait fut douchée par les approches d’un jeune homme dont les pieds puaient de manière inimaginable. Ses attaques sournoises et maladroites m’agaçant de surcroît, je changeai immédiatement de place, décourageant ainsi les autres messieurs présents, persuadés que mon geste un peu vif signifiait que je ne souhaitais aucunement me plier à leurs jeux. Il ne resta plus qu’à regarder le film en refoulant mes envies, car plus personne ne vint s’asseoir auprès de moi.

Dans le car qui me reconduisait à la maison, je m’en voulus d’avoir été aussi bégueule et jurai d’adopter une autre attitude pour le jeudi suivant.

Les jours passèrent dans la frustration. Les masturbations nocturnes ne me soulageaient pas. J’étais devenue irritable, maussade et malheureuse.

Ma mère pensa que j’avais enfin eu mes règles car elles ne m’étaient toujours pas venues. Le plus drôle est que c’est ce qui m’arriva le dimanche suivant. Cela ne me fit pas trop mal et n’écarta guère mon projet de retourner au cinéma pour y tripoter des queues.

Dès la fin du déjeuner du jeudi, je filai à Bordeaux, achetai un ticket dans une autre salle où l’on passait La Rivière sans retour et m’installai à côté d’un spectateur solitaire. Âgé d’une cinquantaine d’années, il sentait l’eau de Cologne. Ma présence insolente l’étonnait. Les fauteuils alentour étant libres, il se demandait pourquoi je m’étais assise près de lui.

La séance commença par des dessins animés, continua avec les actualités Fox Movietone et une bande annonce des Gladiateurs. Puis le grand film commença. J’avais placé mon pied contre celui du voisin et avancé le coude afin de frôler son bras. La réponse à mes avances ne démarra qu’avec l’apparition de Marilyn Monroe. La main de l’homme prit alors la mienne et la posa discrètement sur son genou. J’étais heureuse de triompher et remontai lentement vers sa braguette. Nous fixions tous deux l’écran où la magnifique actrice prouvait à l’univers entier qu’elle était bien la plus belle femme du monde.

Mes doigts sortirent la verge du pantalon.

Elle était bien dure et assez longue. L’envie de la sucer me fit perdre toute prudence. Je plongeai vers le gland, l’embouchai et le pompai avec force tandis que son propriétaire regardait la splendide comédienne avec des yeux pleins de désir.

Il éjacula en grognant.

J’avalai son sperme, me levai et quittai la salle.

Une joie immense me transportait.

Jusqu’aux vacances de Pâques, je recommençai ce type d’expériences, tout ne se déroulait pas chaque fois d’une manière aussi simple.

Il y eut des types à l’érection douteuse ou d’une mollesse irréductible, des queues toutes tordues, minuscules ou énormes, des jouissances trop immédiates ou n’arrivant à terme qu’au bout de trente longues minutes. Ces différences de taille ou de fonctionnement n’avaient rien à voir avec le physique et l’âge des hommes sucés. La variété des pénis me surprit. Circoncis, courbes, épais, noueux, lisses, fins ou coniques, ils mouillaient ou restaient secs, palpitaient ou tressautaient sous ma langue, dégageaient des odeurs et des sucs rarement identiques.

Un jeudi, une ouvreuse repéra mon manège et me fusilla du regard. Je ne revins donc plus jamais dans le cinéma où elle travaillait. Ailleurs, je compris que les frôleurs étaient des habitués du lieu et qu’ils se passaient le mot au sujet des bonnes occasions. Cela ne me gênait pas, mais une de leur initiative me vexa. Un après-midi où j’avais rejoint un zigoto de leur bande dans les toilettes, ses copains surgirent en agitant leurs verges pour profiter de ma bouche et de mes mains. Comme je refusai de me soumettre à leurs exigences, ils m’insultèrent et je dus m’enfuir à toute vitesse pour ne pas subir leur colère.

Ce n’était pas le pire.

Sans doute troublé par mon jeune âge, aucun des spectateurs que je soulageais par ma vorace succion n’osait s’aventurer à me toucher la chatte.

Ce fut sans doute la raison pour laquelle je pris la décision de perdre ma virginité.

Une grave maladie de ma mère retarda la chose.

J’étais attachée à elle, regrettant de ne pouvoir lui raconter mes escapades érotiques et triste de lui faire de la peine si elle les apprenait par autrui.

Nous restâmes ensemble à la maison pendant les vacances de printemps. Ma présence la réconfortait. Je ne fus jamais aussi proche d’elle, mais le retour au lycée me renvoya à mes décisions de ne plus être pucelle.

J’eus 16 ans au mois de mai. Je paraissais beaucoup plus vieille, tant il est vrai que le corps d’une jeune fille change très vite à cet âge-là. Ma poitrine faisait 95. Je mesurais 1 m 74. Sans être vraiment belle, j’avais du chien et du charme.

Une belle garce, pouvait-on penser en me regardant.

Il n’était pourtant pas question de perdre mon hymen sans choisir celui qui le déchirerait. Je n’avais aucun flirt ou petit copain. La sélection ne pouvait donc s’opérer que dans une de ces salles obscures où je venais sucer le jeudi. Près de la gare, il y avait un petit cinéma d’aspect minable dans lequel je ne m’étais jamais encore décidée à pénétrer. L’entrée se trouvait dans une ruelle serpentant autour du quartier des bars à filles et des hôtels de passe. Sa programmation était exclusivement faite de films interdits aux moins de 16 ans. La clientèle en était uniquement masculine.

J’ignore quel pressentiment me fit acheter un ticket à la caissière. Elle hésita en me dévisageant, haussa les épaules et me demanda mon âge. Je lui montrai ma carte d’identité, puis investis la place.

On y projetait Et Dieu créa la femme dans une copie toute rayée.

Les spectateurs étaient regroupés dans le fond. Ils changeaient sans cesse de place ou faisaient de nombreux va-et-vient du côté des toilettes. À peine assise, je reconnus l’homme qui en suivait un autre dans ces lieux.

C’était monsieur Verrand, mon séduisant professeur d’Histoire.

Le hasard me comblait. Je filai aussitôt dans les urinoirs et le surpris dans une posture qui ne laissait pas de doute sur sa bisexualité. Le pantalon baissé sur les chevilles, il se faisait pilonner l’anus par un jeune homme.

Nos regards se croisèrent et la panique traversa le sien.

Je sortis immédiatement de la salle, attendis dans la rue jusqu’à ce qu’il y paraisse à son tour et l’abordai d’autorité.

— Ne restons pas ici, déclara-t-il en jetant des regards inquiets autour de lui. Allons à ma voiture. Nous devons parler tous les deux.

La peur lui donnait une voix blanche.

Je le suivis, grimpai dans sa Dauphine et me laissai conduire jusqu’à un endroit désert au bord du fleuve. C’est alors que je devins inquiète à mon tour. Afin de préserver son secret, le professeur pouvait-il aller jusqu’à me tuer ?

Cette possibilité m’effraya, mais je m’efforçai de ne rien lui montrer de mon affolement.

Verrand coupa le moteur et sortit son portefeuille.

— Combien voulez-vous pour oublier tout ça ? demanda-t-il avec des yeux de chien battu. Je vous en supplie, ma petite. Dites-moi comment je peux acheter votre silence.

Il était pitoyable et j’en profitai.

— Si vous ne me dépucelez pas immédiatement, je vais tout raconter à votre femme et au directeur du collège. C’est à prendre ou à laisser.

Je m’emparai de sa clé de contact, ouvris la portière de son véhicule et allai derrière un bouquet d’arbres pour être à l’abri des regards.

Abasourdi par mes exigences, il s’approcha en tremblant.

Son visage ruisselait de sueur.

Je déboutonnai sa braguette, sortis son membre et l’activai afin de lui donner la dureté nécessaire en vue de la mission que j’attendais de lui.

Quand sa fermeté fut assurée, je relevai ma jupe, enlevai ma culotte et m’adossai au tronc d’un des marronniers qui nous cachaient.

Fou de rage, monsieur Verrand ne s’embarrassa pas de préliminaires.

Il mit l’extrémité de sa verge entre les lèvres de mon sexe et donna de l’avant d’un coup brutal.

Une terrible douleur accompagna la perte de ma virginité.

Il m’apparut cependant juste de subir cette souffrance car une initiation ne peut bien se faire sans épreuves sanglantes et pénibles.

Au bout de quelques mouvements saccadés, alors que je commençais à ressentir un début de plaisir, la pénétration cessa.

Mon professeur se retira et jouit sur l’herbe.

Je n’avais éprouvé que douleur dans l’épreuve.

C’était sans importance.

J’étais enfin devenue une vraie femme.

2

Le dernier trimestre de cette année scolaire fut un enfer pour Monsieur Verrand. Il donnait son cours en évitant mes regards, fou d’inquiétude à l’idée qu’une indiscrétion de ma part mette fin à son couple et à sa carrière. Quant à moi, j’étais plus que perplexe au sujet de la sexualité ordinaire.

La perte de ma virginité ne m’avait pas apporté de nouvelles jouissances et l’envie de recommencer l’expérience ne me tentait guère. Je n’éprouvais pas plus le besoin de retourner sucer des verges d’inconnus dans les salles obscures ou de me branler en cachette. Ma curiosité s’était autant émoussée que mes pulsions. Mon énergie convergeait tout entière sur mes études. Le plus surprenant fut que je n’eus plus de rêves érotiques et ne ressentis aucune frustration à laisser ainsi mon corps et mes sens tranquilles.

Paradoxalement, certaines de mes copines de lycée suivaient un chemin inverse du mien. Elle commençaient à connaître des flirts très poussés, se racontaient leur découverte des queues de leurs copains et se refilaient quelques conseils afin de mieux les masturber ou les sucer au cours des surboums dominicales. J’entendais leurs confidences roucoulantes avec la plus grande indifférence.

Lucy pensa que cette impassibilité signifiait mon dégoût des hommes. Elle tenta de me reconquérir. Décidée à ne pas lui céder, je la rabrouai en signifiant mon désir de rester chaste. Ce n’était d’ailleurs pas un mensonge. Je n’allais plus à Bordeaux en dehors des heures de cours et passais mon temps libre à lire les œuvres de Balzac ou écouter les chansons de Charles Aznavour.

La santé de ma mère ne s’améliorait pas. Elle pourrissait lentement. Mon père s’était résigné à cet état de choses.

Peu sensible à l’immense amour qu’il éprouvait pour son épouse, notre bonne, Françoise, tournait autour de lui et s’acharnait à le provoquer. Cette attitude ne le troubla pas. Comme elle continuait néanmoins ses simagrées, il lui signifia son congé, la remplaça par une vieille femme de Narbonne et commença les démarches pour vendre son affaire afin de se consacrer à la femme de sa vie.

Les grandes vacances venues, il me pria de partir chez sa sœur aînée qui vivait à Cannes, car il voulait rester seul avec ma mère.

Je compris ses motivations et m’y pliai sans discuter.

Au mois de juillet 1959, je débarquai chez tante Marthe qui habitait dans un grand appartement donnant sur la mer. Divorcée d’un armateur, encore très belle à soixante ans, elle profitait à fond de la vie, cultivait son insouciance avec élégance et ne refusait jamais les avances directes des hommes. Elle sortait tous les soirs, jouait au casino ou dansait dans les boîtes de nuit, mais ne recevait pas ses amants chez elle.

J’étais épatée par sa prodigieuse vitalité, son indifférence aux ragots et sa capacité à boire beaucoup sans être ivre.

Dès mon arrivée, elle me montra ma chambre, me donna de l’argent et une clef afin que je ne sois pas tributaire de son emploi du temps, m’expliquant que j’étais assez grande pour traîner où bon me semblait.

D’abord, la Côte d’Azur m’apparut comme une région peuplée de jolies filles et de beaux garçons, côtoyant quantité de retraités, de gens riches, de gigolos et de douairières ménopausées. Nombre d’étrangers profitaient de l’été dans les palaces et toute une faune de parasites grouillaient sur la plage. Je me rendis vite compte que la prostitution y avait pignon sur rue (ou plutôt sur terrasse) et m’amusai à observer les plus pulpeuses de ses représentantes, regrettant toutefois qu’elles soient toutes sous la coupe de proxénètes qui notaient chacune de leurs passes sur un carnet et tuaient le temps en jouant aux cartes et en buvant des mauresques.

Étendue devant les flots de la Riviera, je me laissais bronzer en estimant qu’il me fallait user de mes loisirs pour enrichir mon expérience sexuelle. Les gamins goguenards qui commentaient mes formes ne possédaient pas les qualités requises pour m’intéresser. Ils affichaient une acné révélatrice, bavaient béats à la vue de seins sous la transparence des maillots de bain mouillés, riaient en hystériques timides quand un couple appuyait un peu ses pudiques étreintes, se battaient comme des gosses en gonflant leur torse maigre et reculaient d’effroi à la moindre œillade engageante.

La parade quotidienne de ces puceaux m’ennuyait.

Je désespérais de trouver un partenaire qui m’initie enfin à ce que je ne savais pas encore.

C’est alors que je remarquai Patrick.

Il avait un peu plus de vingt ans, portait de grosses lunettes à monture d’écaille, restait habillé sur la plage, fumait des Gitanes et lisait sans cesse. Une évidente tristesse se voyait dans son regard de myope. Ses habits indiquaient une pauvreté digne par leur impeccable propreté. Son visage était beau, mais d’étranges tumultes devaient s’agiter dans son cerveau. Mâchoires crispées, mains aux gestes nerveux et dos voûté, bouche large aux lèvres trop fines, cheveux bruns, très longs et en désordre, nez fin et menton volontaire, il levait quelquefois les yeux de son livre et daignait me regarder sans témoigner le moindre intérêt pour mes charmes.

Ce garçon ténébreux lisait les traités de philosophie de Sartre. Malgré la force du soleil, sa tête restait nue. Les rires et la musique des transistors ne le détournaient jamais de sa concentration.

Pendant les trois premiers jours, je l’observai et me rendis compte qu’il ne faisait guère attention à moi. C’était vexant et décourageant. J’avais beau me rapprocher de lui en revenant du bain, oindre voluptueusement ma peau d’huile solaire et soupirer en gonflant ma poitrine. Peine et ruses inutiles. Pour lui, je n’existais pas et, chaque matin, mes stratagèmes de séduction échouaient devant la Méditerranée.

Il en résulta que je voulus absolument séduire cet indifférent.

Les déjeuners me permettaient de retrouver ma chère tante. Elle ne me demandait jamais rien sur son frère ou moi-même, racontait en détails ses croisières anciennes, évoquait avec faconde un passé de luxe et de fête, dévorait comme quatre et buvait encore davantage.

Au bout d’une semaine, le besoin de satisfaire mes sens m’oppressa. Il me fallait du sexe. La drague au cinéma ne me tentait pas. Suivre n’importe qui me faisait peur. La fréquentation des terrasses de palace souffrait de la concurrence des professionnelles.

L’idée me vint de traîner dans les hauteurs de la ville. Le luxe et la frivolité vacancière y étaient moins présents. Des maisons modestes, de petites boutiques et des gens simples y menaient une vie de labeur.

Je repérai un couple qui tenait une modeste épicerie. L’homme m’avait déshabillé des yeux lorsque j’y étais entrée acheter un paquet de biscuits. Sa femme avait fait de même.

Leurs regards m’avaient excitée.

Un soir, je me rendis dans ce quartier au moment où les commerces fermaient et pénétrai dans le magasin à l’instant où la propriétaire en tirait le rideau de fer. Prétextant la nécessité d’un achat quelconque, je frôlai son mari en me glissant entre les rayons des marchandises. Ils hésitaient. Mon chemisier ouvert découvrait mes seins sans soutien-gorge. Je me baissai pour prendre une orange afin qu’ils puissent voir toute ma poitrine, puis m’accroupis pour que ma jupe remonte sur mes cuisses.

L’homme approcha enfin, prétexta de me choisir les meilleurs fruits et osa poser la main sur mon genou. Voyant que je laissais faire son époux, l’épicière se hâta de boucler la boutique, nous rejoignit en respirant très fort et constata que j’avais sorti la queue de son compagnon pour la branler tandis qu’il enfonçait les doigts dans mon sexe. Elle déboutonna sa blouse, écarta sa culotte et se caressa la fente. J’amenai ma bouche sur son clitoris sans cesser de masturber son mari.

Allongés tous trois entre les cageots et les bouteilles, nous formâmes une combinaison qui me permettait de lécher la femme pendant qu’elle pompait son homme qui me suçait la chatte.

Soudain, elle prit la queue de son mâle, la guida en moi, recula pour nous regarder faire l’amour, saisit un concombre et l’enfonça dans son con.

Ses yeux ne quittaient pas les miens. Sa main maniait le légume avec dextérité. Son visage exprimait un plaisir intense et chaque coup de rein de l’homme l’excitait davantage.

Il se retira soudain de moi pour qu’elle gobe son pénis. Frustrée, je me mis en position afin que l’autre bout du concombre entre dans mon sexe. Étonné de mon initiative, le commerçant déchargea sur le ventre de sa femme qui secouait les fesses contre les miennes en gémissant.

Comme nous continuions notre masturbation commune avec le légume, il se remit à bander, se branla vivement sur mon visage, jouit une seconde fois en inondant mes joues et mon front, puis s’écroula dans un épuisement visible.

Sa femme lécha le sperme qui dégoulinait sur mon cou. Aucune parole n’avait été échangée. Couvert de sueur, le couple me regarda partir.

J’avais connu deux orgasmes, je ne me sentais pas rassasiée pour autant.

La nuit tombait. Les hommes semblaient sentir mon désir, mais ils me croisaient sans oser m’aborder. Un sentiment de nécessité immédiate m’ôtait toute prudence.

Je m’égarai dans des ruelles et entrai dans un café arabe.

Mon intrusion étonna les clients. Ils cessèrent leurs conversations. On prit ma commande et je bus un thé à la menthe au comptoir.

Soudain, des policiers armés de mitraillettes investirent les lieux, fouillèrent tout le monde (sauf moi) et vérifièrent les identités.

Un inspecteur fronça les sourcils en lisant ma date de naissance.

— Vous êtes mineure, mademoiselle. Que faites-vous dans ce quartier ?

— Une promenade, répondis-je.

— Vous êtes en vacances à Cannes ?

— Oui. Chez une tante.

— C’est imprudent de traîner par ici. Il y a des terroristes du FLN. Je vais vous faire reconduire.

Deux agents en uniforme m’escortèrent jusqu’à chez Marthe.

Je leur proposai de monter prendre un verre, mais ils refusèrent.

Une immense lassitude me gagna.

Pour moi, la soirée était terminée.

Un sommeil sans rêve compensa mes frustrations.

Le lendemain, les conditions météorologiques empêchaient de se rendre à la plage. Des pluies violentes s’abattaient sur la ville. La foudre, les coups de tonnerre et des éclairs mettaient les nerfs à fleur de peau. Ma tante s’était enfermée dans sa chambre et je m’ennuyais en arpentant la mienne, repensant à l’orgie de la veille. Aucune honte ou culpabilité ne troublait ma conscience.

Jouir me paraissait une chose saine.

Vers midi, Marthe et moi déjeunâmes dans la cuisine.

Le ciel restait noir de nuages.

La sœur de mon père en éprouvait une grande mélancolie.

— Chaque jour sans soleil est un jour perdu, dit-elle en buvant du vin.

Les intempéries continuèrent toute la journée. Marthe décida de sortir quand même à 17 heures. Je lui empruntai une paire de bottes et un imperméable, puis partis aussi faire un tour sous la pluie.

Les terrasses des palaces étaient vides. Personne ne marchait sur la plage. Le vent agitait le drapeau rouge interdisant les baignades.

J’aperçus alors un chauffeur de maître qui feuilletait France Soir dans une Rolls Royce garée devant le casino.

Il leva les yeux du journal, croisa mon regard et baissa la vitre en me faisant signe d’approcher.

Je me soumis à sa demande.

— Vous avez envie de faire un tour ? dit-il en souriant. Mon patron ne va pas quitter la roulette avant deux bonnes heures. On peut profiter de la bagnole.

Son accent m’intéressait.

— Italien ? demandai-je.

— Non. Argentin. Comme le tango et Eva Peron.

C’était vraiment un beau mec. La trentaine. Le teint mat. Une cicatrice à la joue gauche lui donnait un charme supplémentaire. Sa voix rauque me troublait.

Je voulus grimper à côté de lui, mais il m’indiqua la banquette arrière.

Nous roulâmes sous la pluie.

L’homme ne parlait pas et m’observait dans le rétroviseur.

J’avais ouvert mon imperméable. Ma lourde poitrine se soulevait sous l’excitation. Il s’en était aperçu et la fixait en se passant la langue sur les lèvres.

— Tu as quel âge ? demanda-t-il brusquement.

— D’après vous, répondis-je avec prudence.

— Moins que tu ne cherches à paraître. Fais voir tes seins.

J’obéis sans attendre.

Il se gara dans un endroit désert et se retourna.

— Pas mal, tes lolos. Montre le reste.

— Ici ? Dans la voiture ?

— Pourquoi pas ?

— Je veux bien si vous sortez votre queue.

Cette condition l’amusa. Il ouvrit la portière avant pour venir s’asseoir à côté de moi. Je fus vite nue, branlai sa verge, puis m’empalai sur elle.

Le chauffeur bandait, allait et venait en moi en se retenant de jouir, pinçait le bout de mes seins si fort que je pleurai de douleur, puis il posa son index au bord de mon anus et l’y enfonça d’un seul coup.

La chevauchée fut longue.

Il se retira enfin, me prit la tête par les cheveux et la courba vers son sexe pour que je le suce. À peine ma langue avait-elle léché le gland qu’un jet de sperme emplit ma bouche. Je bus le foutre en me masturbant.

Il en fut si excité qu’un nouveau flot de semence ne tarda pas à inonder mon visage.

— Tu es douée, dit-il en refermant sa braguette. Il y a longtemps que tu as commencé ?

— C’est un secret, déclarai-je en me rhabillant.

L’homme n’insista pas, remonta au volant et appuya sur le démarreur.

La Rolls Royce revint se garer devant le casino.

Je m’apprêtais à en descendre quand le chauffeur me retint.

— Tu veux que je te présente mon patron ?

— Pourquoi ?

— Devine.

— Vous essayez toujours les filles avant de les jeter dans ses bras ?

— Cela fait partie de mon travail. Il est extrêmement généreux, mais je t’ai peut-être trop fatiguée.

J’hésitais à tenter l’aventure.

La séance sous la pluie m’avait comblée.

Mon corps ne demandait plus rien, l’idée de voir une autre queue attisait pourtant ma curiosité.

— D’accord. J’attends.

Il alluma une cigarette et resta silencieux.

Un vieil homme maigre avança bientôt vers la voiture, m’y vit et sourit en me rejoignant.

— À la maison, dit-il au chauffeur.

Le vieillard se tut pendant le trajet.

Nous arrivâmes sur les hauteurs et stoppâmes aux portes d’une grande villa entourée d’un immense jardin.

L’Argentin pénétra dans la demeure et me fit signe de le suivre.

— Il peut encore ? demandai-je en désignant son maître.

— Ne pose pas de questions.

Nous entrâmes dans une chambre tapissée de miroirs.

Mon compagnon posa une bâche en caoutchouc sur le tapis, puis me tendit une bouteille d’eau minérale.

Je le regardai sans comprendre.

— Bois tout, dit-il.

Le vieillard nous rejoignit, me regarda engloutir un bon litre de liquide, se dévêtit, s’allongea sur la bâche et fit signe qu’il était prêt.

Son domestique me déshabilla en chuchotant à mon oreille :

— Reste debout, écarte les jambes et branle-toi avec la bouteille vide.

Je fis ce qu’il demandait, vis mon reflet se multiplier sur les glaces de la pièce et observai le vieux bonhomme.

Il caressait une verge molle en me contemplant.

L’envie d’uriner freinait mon plaisir.

— Je peux aller aux toilettes ? demandai-je tout bas à l’Argentin.

— Surtout pas, murmura-t-il.

— Maintenant, dit alors son maître.

— Va lui pisser dessus, m’expliqua le chauffeur.

J’abandonnai la bouteille, avançai afin de bien me placer au-dessus du vieillard et libérai ma vessie sur lui.

Sa main agitait son sexe de plus en plus.

Le jet doré toucha sa bouche et quelques gouttes de sperme sortirent de sa queue.

Quelques minutes plus tard, la Rolls me déposait à Cannes.

Son conducteur me mit plusieurs gros billets dans les mains.

Je remontai chez ma tante et ne pus pas fermer l’œil de la nuit.

L’évidence du plaisir pris à la villa du vieillard comme dans la voiture me troublait. Je ne me voyais pourtant pas vicieuse. Si la manière insolite dont je me comportais avec mes partenaires ne correspondait certainement pas aux relations sexuelles considérées comme normales entre individus, je ne me sentais victime d’aucun déséquilibre.

J’avais la certitude d’appartenir à une minorité de personnes capables de vivre l’excès sans tabous et sans autres désirs que l’épanouissement des sens. Bien qu’encore jeune, mais loin d’être sotte, il me semblait que jouir sans entraves n’avait rien de sale ou de dépravé.

Peu m’importait de passer pour une pute, même si mon avenir risquait d’en être compromis. Rien ne pouvait m’empêcher d’aller de plus en plus loin dans mes délires et, ne voulant surtout pas de barrières, j’acceptais tous les vertiges à l’avance.

À l’aube, un extraordinaire bien-être m’apporta la beauté du diable.

Je me levai, pris une douche et me préparai un café.

Marthe revint à l’appartement vers sept heures. Ses cernes indiquaient qu’elle n’avait pas dormi de la nuit. Sa démarche était un peu hésitante.

Elle me vit et pouffa de rire.

— Rien ne vaut la vie et un homme qui assure ! Je vais au dodo.

Son bonheur me touchait au point d’avoir envie de lui ressembler plus tard.

Le soleil étant revenu, je partis assez tôt à la plage. Patrick s’y trouvait. Il lisait un roman en fumant ses Gitanes.

Je m’assis carrément près de lui et me mis en maillot de bain.

— Vous ne vous baignez jamais ? lui demandai-je.

La question l’agaça, mais il me répondit.

— Je déteste la Méditerranée. Trop calme et plat. Rien ne vaut les océans ou les mers du nord de l’Europe. Avec de véritables vagues qui se fracassent contre vous avant de retourner aux enfers. Je hais tout ce qui est lisse. Les galets trop ronds. Les gens veules. La peau des jeunes filles.

— Je ne vous plais donc pas, affirmai-je en riant.

— Ce n’est pas le problème, répondit-il en me tendant une Gitane que je refusai. Si j’étais comme ces imbéciles qui vous regardent avec des yeux de merlan frit, c’est moi qui vous aurais adressé la parole. Et pourquoi ? Pour faire la cour en espérant faire l’amour ?

— Vous n’aimez pas faire l’amour ?

— Certainement pas avec une gamine de votre âge.

— Je ne suis pas vierge, vous savez.

Il haussa les épaules en soupirant.

— Cela n’a rien à voir. J’ai 24 ans et déteste perdre mon temps. Baiser pour baiser m’ennuie. Tomber amoureux m’inquiète. Je ne sais pas pourquoi je vous raconte tout ça. Peut-être parce que cela fait plusieurs jours que je suis resté sans parler à personne.

Ses propos ne m’épataient pas.

J’étais déçue de la naïveté qui se mêlait à son assurance.

— Peut-être aussi parce que je ne vous suis pas indifférente, dis-je froidement, prête à me lever et cesser cet entretien fastidieux.

Il enleva ses lunettes, ce qui confirma qu’il avait des yeux superbes.

— Quelque chose m’intrigue, mademoiselle. J’ai observé votre manière de décourager ces crétins qui faisaient le beau devant vous. Il m’apparaît que vous devez avoir seize ans, mais une certaine maturité fausse cette donnée. Mon intuition me laisse à penser que je pourrais beaucoup plus vous admirer que vous désirer. J’ai déjà rencontré quelqu’un comme vous. À Bruxelles. Une comédienne.

— Vous êtes belge ?

— Non, mais je voyage. Huit jours ici. Dix jours ailleurs. Demain, je vais à Rome et ensuite ce sera Athènes, Prague, Ankara. Qui sait ?

Un frisson me parcourut brusquement.

Je venais de tomber amoureuse de ce bavard.

— Que lisez-vous ? demandai-je d’une voix hésitante.

— Les Palmiers sauvages de William Faulkner.

— C’est bien ?

— Non. C’est beau.

Nous bavardâmes toute la matinée.

Je lui dis très peu de moi et il me dit tout de lui. Un père riche avec lequel il ne s’entendait pas. Une petite pension versée chaque mois sur son compte en banque. Les voyages en auto-stop. L’intérêt pour les philosophes et la littérature américaine. Son goût pour les femmes ayant vécu.

Quand midi sonna, je lui donnai mon adresse.

Il la nota sur la page de garde de son roman et partit sans se retourner.

Moi, je savais maintenant que l’amour existait, mais je faisais confiance au temps pour le vivre un jour avec ce personnage qui s’appelait Patrick Taunias et traversait le monde sur des semelles de vent.

3

Le reste du séjour cannois fut calme. L’arrivée de mes règles m’empêcha d’abord de vivre de nouvelles expériences érotiques, puis les jours restants n’apportèrent qu’une baise rapide avec un maître nageur dans une cabine de bains. Je regagnai ensuite la maison où ma mère était sur le point de quitter ce monde. Elle mourut le soir-même. L’enterrement eut lieu sous le beau soleil du mois d’août. Mon père pleurait. Je partageai sa tristesse et restai avec lui jusqu’à la rentrée scolaire, contente de recevoir parfois des lettres de Patrick qui me décrivait les villes qu’il visitait, mais furieuse de n’y trouver rien qui me permette d’espérer un retour d’amour de sa part.

Le deuil m’enleva toute envie de reprendre mes aventures sexuelles. Mon père m’inquiétait trop. Il ne quittait plus notre demeure et se laissait aller. La vente de son entreprise étant conclue, le souvenir de ma mère devint sa seule occupation. Je réglai les problèmes domestiques, vis le notaire pour discuter de nos placements, fit établir une procuration à mon nom afin de procéder aux virements bancaires et entamai ensuite une procédure de mise en tutelle sous la dépendance de ma chère tante Marthe afin de pouvoir vivre autrement ma vie. La poursuite de mes cours me sembla nécessaire car la nouvelle année d’études devait se terminer par la première partie du baccalauréat.

Quelques jours avant la rentrée, je me rendis à Bordeaux pour acheter mes livres de classe. Il faisait tellement chaud qu’en sortant de la librairie, je m’installai à une terrasse. Des patrouilles militaires sillonnaient les rues en vérifiant les papiers des Maghrébins. Plusieurs journaux titraient sur l’assassinat de Benhabylès à Vichy. Je commençais à m’intéresser à la politique et achetai un quotidien pour lire le compte-rendu de cet attentat.

À la table voisine de la mienne, un homme ne me quittait pas du regard. Son visage anguleux et dur lui donnait l’allure d’un aventurier. Ses longues mains aux ongles soignés contrastaient avec l’aspect viril de sa personne. Un costume beige d’été ajustait parfaitement sa silhouette élancée.

Il buvait un alcool en fixant mes cuisses bronzées. Je tournai la tête vers lui et ses yeux rencontrèrent les miens. La question qu’ils posaient ne prêtait pas à confusion.

Mon désir s’éveilla aussitôt.

Je souris pour lui faire comprendre l’intérêt qu’il su en moi.

L’individu se leva et, d’un geste discret, me fit signe de le suivre.

Nous marchâmes dans les rues jusqu’à un hôtel trois étoiles. Il y entra, prit sa clef à la réception et m’attendit devant les premières marches de l’escalier. Je l’y rejoignis.

Au troisième étage, nous pénétrâmes dans sa chambre.

De l’autre côté de la rue, au même niveau que nous, un jeune comptable travaillait.

L’homme que j’avais suivi me plaça devant la fenêtre et attendit que le type d’en face remarque ma présence pour déboutonner mon corsage, ôter ma jupe et faire glisser mon soutien-gorge.

Le spectacle de ma nudité troubla l’employé qui délaissa ses additions pour ne plus quitter notre chambre du regard. J’étais très excitée de sentir des mains qui touchaient ma peau nue tandis qu’un inconnu m’observait. Sans se déshabiller, mon compagnon se plaça derrière moi, sortit sa verge en érection et l’enfonça brutalement dans mon sexe humide, m’installant de profil afin que l’autre puisse bien voir cette pénétration.

Encouragé par le hochement approbateur de la tête de l’individu qui me prenait, le comptable déboutonna sa braguette, palpa son sexe et le branla.

Je ne pouvais pas détacher mon regard de lui et me mordis les lèvres pour retenir mes cris de plaisir.

La queue se retira de moi et je sentis des jets de sperme tomber sur mes fesses en voyant simultanément décharger l’individu d’en face.

Je me rhabillai, ramassai mes livres de classe et m’enfuis sans passer par la salle de bains.

Une lettre de Patrick m’attendait à la maison. Un fort sentiment de gêne retarda mon envie de la lire. Je m’enfermai dans la chambre pour pleurer.

Cette fois, les regrets me brisaient.

La soirée se déroula dans un silence oppressant. Mon père mangeait à peine en murmurant le nom de ma mère morte. La vieille servante le contemplait avec une infinie tristesse.

Je quittai la table avant le dessert, pris la décision de ne plus rien cacher de mes frasques au garçon dont j’espérais l’amour et lui écrivis en détail toute la séance de l’après-midi.

Le lundi suivant, c’était le début des cours. La classe était mixte avec une majorité de filles. Lucy s’installa près de moi et je changeai de place pour m’asseoir à côté d’un élève noir. Plusieurs lycéennes me regardèrent avec dégoût. Ce qui m’apporta un grand ravissement, mais valut aussi ma mise en quarantaine au cours de cette année d’études.

Toute la semaine, je guettai le courrier dans l’espoir d’y trouver une lettre de Patrick, consciente cependant que ses déplacements de ville en ville devaient retarder la réception de mes missives.

Les jours se déroulaient dans un flou extraordinaire, comme si j’étais divisée en deux. Une part de moi travaillait de façon studieuse et parfaite. L’autre se morfondait dans l’angoisse d’avoir eu le tort d’avouer ma nature au garçon que j’aimais. Mon père ne parlait plus du tout. Sa raison vacillait. Il chantonnait parfois en s’agenouillant dans le salon. Je prévins Marthe de la situation et elle vint passer le week-end avec nous.

L’après-midi du dimanche, papa se comporta de telle manière qu’un internement parut urgent.

Notre médecin de famille fit le nécessaire.

Ma tante m’expliqua que j’étais encore trop jeune pour être émancipée.

Ne tenant pas à me faire entrer dans un pensionnat, elle proposa de laisser les choses en l’état et de faire croire au lycée qu’elle habitait chez nous alors qu’elle continuerait à vivre à Cannes.

Cela me convenait.

La vieille bonne fut mise dans la confidence.

Le soir de ma première journée de liberté, je reçus enfin des nouvelles de Patrick. Sa lettre venait de Munich. Il y écrivait que mes confidences l’avaient surpris et même enthousiasmé. Le récit de mon libertinage lui prouvait combien j’étais un être à l’abri des hypocrisies, des mensonges et des bassesses bourgeoises. Non seulement, j’avais eu raison de jouir ainsi sans honte, mais il espérait que je le fasse souvent et le lui raconte chaque fois. Sous sa signature, une tache de sperme séché prouvait le début de notre insolite liaison épistolaire.

Je me branlai plusieurs fois en relisant son courrier.

Dès le lendemain, il me sembla nécessaire de lui fournir matière à bien se masturber en me lisant. Je préférais ne pas chercher de partenaire au lycée afin de ne pas m’embarrasser de relations durables. Le mieux était de me transformer en proie à la fin du cours. La prétention des hommes ferait le reste. Je m’en allai donc traîner dans les rues de la ville.

Ma détermination se heurta d’abord à l’indifférence de tous. Les regards masculins ne se posaient plus longtemps sur moi. Je compris alors que les chasseurs n’aimaient pas le gibier facile et troquai aussitôt mon attitude provocante contre une fausse timidité. La chance ne me sourit pourtant pas. La drague au cinéma semblait le seul moyen d’arriver à mes fins, mais cela ne m’excitait plus assez.

J’eus soudain l’idée de faire de l’auto-stop et choisis une destination opposée à celle de ma maison. Au bout de cinq minutes d’attente, une Frégate grise stoppa à ma hauteur et un gros bonhomme rougeaud m’en ouvrit la portière. Je grimpai à ses côtés, levai haut la jambe pour qu’il puisse se rincer l’œil et m’installai sur le siège en déboutonnant discrètement le haut de mon corsage. L’automobile démarra et roula sur la route nationale. Son conducteur transpirait en me parlant de n’importe quoi. Il jetait des regards furtifs sur la naissance de mes seins et respirait difficilement. Sa main droite lâcha bientôt le volant. Elle changea les vitesses en frôlant ma cuisse, puis s’enhardit à la toucher carrément. Je le laissai donc faire en gardant les yeux braqués sur le pare-brise. Ses doigts remontèrent jusqu’à la lisière de mon bas et je sentis sa peau suante s’appesantir sur la mienne, puis s’écarter pour reprendre le contrôle du véhicule dans un tournant. Nous longions des bois. Comme il hésitait à recommencer son pelotage, j’écartai les genoux et lui pressai ainsi la jambe droite. Encouragé par mon initiative, l’homme déboutonna sa braguette et sortit une queue toute humide que j’empoignai immédiatement et branlai. Elle se mit à durcir.

Je me baissai, la pris dans ma bouche et la sentis aussitôt jouir.

— Posez-moi ici, dis-je alors en crachant son foutre dans un mouchoir.

Décontenancé, il ralentit et se gara. Je sortis de son véhicule, traversai la route et levai le pouce. La Frégate grise s’éloigna.

Une 2 CV arrivait dans le sens inverse. Elle stoppa. Un barbu fumant la pipe me fit signe de monter. Il ne me parla pas, ne tenta aucune approche et me déposa à Bordeaux. J’étais très déçue de sa courtoisie, mais préférai ne pas continuer ma quête et rentrai chez moi en autocar. Ce jour-là, écrire à Patrick n’était pas vraiment nécessaire. Ma petite aventure me semblait trop bénigne.

Je fis de l’auto-stop pendant toute la semaine, suçant des inconnus à l’aller et au retour sans en retirer grande satisfaction. Les caresses de leurs mains sur mon corps me manquaient. La dureté de leur queue dans mon sexe aussi. Aucun d’eux n’avait osé m’emmener dans les bois pour me faire vraiment l’amour. J’en avais marre de pomper sans qu’on s’occupe de moi.

Le vendredi, c’est à nouveau le barbu à la pipe qui m’embarqua dans sa 2 CV pour rentrer à Bordeaux.

À peine avions-nous démarré que je lui demandai d’avoir la gentillesse d’obliquer dans la nature afin que je puisse satisfaire un besoin pressant. Il s’exécuta et gara son véhicule près d’une clairière. J’en descendis et allai attendre derrière un arbre.

Au bout d’une vingtaine de minutes, l’homme s’inquiéta de ne pas me voir revenir et m’appela sans que je lui donne de réponses.

Il finit par descendre de la voiture, avança jusqu’à l’endroit où j’étais et me vit en train de me branler.

Ce spectacle l’immobilisa dans une hébétude presque ridicule. Comme je continuais à me caresser malgré sa présence, il s’approcha et s’agenouilla près de moi. Je lui pris alors la pipe de la bouche, l’enfonçai dans mon sexe, posai mon autre main sur sa braguette, la déboutonnai, sortis sa verge encore molle et la secouai rapidement. Dès que son membre fut dur, il me retourna sur le ventre et pénétra mon anus. Je serrai les dents pour ne pas crier de douleur et me masturbai de plus en plus vite avec la pipe. Il inonda mon cul, s’en retira et me fit lécher sa queue gluante jusqu’à ce qu’elle rebande.

Je dégoulinais en le voyant s’allonger sur le dos, reprendre sa pipe et se l’enfoncer dans le cul en m’obligeant à le sucer, puis à le chevaucher.

— Ne jouissez surtout pas en moi, criai-je.

Il comprit ma prière, m’écarta bientôt, s’épancha dans sa main, puis lapa son sperme d’une langue avide.

Quand nous eûmes repris notre souffle, le barbu me déposa à Bordeaux.

J’y achetai du papier à lettres et des enveloppes, m’installai dans un café, rédigeai une missive pour Patrick, y décrivis mes expériences de la semaine, la postai à l’adresse de Bruxelles où il devait aller et pris le car.

À peine arrivée chez moi, la fatigue me jeta sur mon lit et je tombai dans un sommeil profond.

La bonne me réveilla le lendemain en apportant mon petit déjeuner. Elle me demanda l’autorisation de s’absenter quelques jours afin de pouvoir se rendre chez une de ses nièces à Poitiers. Je le lui permis et restai seule dans la maison, faisant d’abord mes devoirs, puis lisant Lumière d’août de Faulkner et m’ennuyant ensuite en regardant la télévision.

Les heures passèrent et l’envie de sortir me gagna.

Je pris l’autobus pour aller en ville.

C’était un samedi. Les rues étaient emplies de gens qui se promenaient sans but et des files d’attente s’allongeaient devant les cinémas. Je marchais au hasard, sentant parfois le regard des hommes sur mon passage, peu désireuse cependant de me laisser accoster.

Mon humeur était maussade.

Une étouffante difficulté d’être m’envahissait.

Quand la nuit tomba, j’entrai dans un restaurant. Les tables étaient occupées par des couples, sauf celle où un jeune homme s’enivrait en gardant les yeux fixés sur son verre. Il me fit immédiatement penser à Patrick. Le même air triste. Les lunettes. Des cheveux longs en désordre. Un livre dépassait de la poche de sa veste et une cigarette lui pendait aux lèvres.

Personne ne semblait l’intéresser.

Je dînai en ne le quittant pas du regard.

Quand il demanda l’addition, je fis de même et nous sortîmes en même temps de l’établissement. La pluie commençait à tomber. Un vent violent arrivait de la mer et secouait tout sous son souffle. L’individu s’abrita sous un porche et je l’y rejoignis. Il alluma une Celtique et me regarda d’un œil rendu vague par l’alcool.

— Vous en voulez une ? marmonna-t-il en tendant son paquet.

— Je ne fume pas, répondis-je. Mais j’irais bien boire quelque chose.

— Bonne idée ! Humphrey Bogart disait que le monde a toujours trois scotchs de retard. Je connais un rade sympa tout près d’ici. En courant pour l’atteindre, nous ne serons pas trop mouillés en y arrivant.

Le bistrot en question abritait des ivrognes et quelques filles vulgaires.

— Ces petites putes attendent un gogo pour la nuit, me dit mon compagnon en les désignant. D’ordinaire, elles racolent dans la rue, mais avec cette tempête…

Il commanda du Johnny Walker et entama un monologue.

— J’adore cet endroit pourri. Rien que des poivrots sans rien dans le crâne. Inutile d’essayer de causer avec eux. Ils racontent leur chienne de vie en chialant ou s’inventent des existences mystérieuses alors qu’elles sont banales et ternes. Je connais bien ces types. Des petits employés aux entrepôts. Des manutentionnaires ou des dockers. Quelques fonctionnaires à la Poste ou au Trésor Public. Tous aussi ratés les uns que les autres. Mais moi, je ne vaux pas mieux.

— C’est quoi votre travail ?

— Les chiens écrasés. Vous savez ce que c’est ? Tous les faits divers qui se sont déroulés dans la ville. Je les réunis pour le journal. C’est un boulot chiant. Tartempion s’est cassé la jambe en butant sur le trottoir. Madame Michu a perdu son clebs. Dupont s’est fait voler sa bagnole. Durant a été cambriolé. Je voulais être un grand reporter. Voyager. Et mon univers se limite au caniveau bordelais.

— Qu’est-ce que vous lisez ?

Il sortit le livre de sa poche et le jeta sur la table.

— On achève bien les chevaux. Beau bouquin… Moi, je n’aime que la littérature américaine. Steinbeck. Hemingway. Dos Passos. Et aussi la Série noire. Hammett. Chandler. Finnegan.

L’alcool commençait à me tourner la tête. Je refusai un autre verre. Il en commanda un double pour lui, le vida d’un trait et paya.

— J’ai plus de fric, ma petite fille. Heureusement qu’il y a encore de quoi boire à la maison. Tu veux venir écouter du jazz ? Ma piaule est juste en face.

Nous traversâmes la rue et entrâmes dans un vieil immeuble crasseux.

Le journaliste habitait un grenier sous les toits.

Il ouvrit une bouteille de rhum, mit un disque de Duke Ellington et s’affala sur le lit au dessus duquel était punaisée une affiche du film La Fureur de vivre.

Je m’installai sur un coussin.

Ce jeune homme s’appelait Louis. Il parla pendant des heures. L’ivresse ne lui brouillait pas les idées et son intelligence m’étonna.

La musique noire était sa passion.

— Charlie Parker et Thelonious Monk sont des génies. Ils poussent le jazz au-delà des habitudes prises avec le New Orleans. C’est une vraie révolution. Miles Davis n’est pas mal non plus.

Au bout d’un moment, son discours devint politique.

— Les Français sont des pourris de colonialistes. J’ai fait mon service militaire en Algérie. Avant que le général de Gaulle prenne le pouvoir. Beau pays. Mais le FLN a raison de vouloir nous en foutre à la porte. Merde, ces gens-là sont chez eux. T’es trop jeune pour comprendre. Une gamine. Si je t’embrassais, tu te sauverais en courant. C’est pas vrai ?

Pour toute réponse, je posai mes lèvres sur les siennes. Mon audace le surprit. Il avala une rasade d’alcool pour cacher son trouble.

— À quelle heure tu dois rentrer chez toi ?

— Personne ne m’y attend, répondis-je en m’allongeant près de lui.

Louis posa la bouteille et me prit dans ses bras.

— Tu veux dormir avec moi ?

— C’est tout à fait possible.

Nous enlevâmes nos vêtements.

Son sexe ne bandait pas.

Couchés sous la couverture, j’attendis qu’il me caresse, mais le sommeil le terrassa.

Ma main descendit vers sa queue, la saisit et la branla jusqu’à ce qu’elle durcisse. Sa longueur m’impressionna. Je la pris dans ma bouche et la suçai sans parvenir à la gober totalement. Il dormait toujours. J’écartai les draps, me plaçai sur lui et enfonçai sa verge en moi. Mes mouvements ne le réveillaient pas. L’impression de faire l’amour avec un mort me fit jouir très vite. Je restai quand même dans cette position, avide d’un nouvel orgasme et bougeai de plus en plus vite.

Louis ouvrit les yeux, empoigna mes fesses et donna de grands coups de reins avant de se retirer pour éjaculer sur mon cul, puis il bondit du lit, me jeta un gant de toilette, se lava, et revint vers moi. Sa queue bandait toujours. J’ouvris les cuisses pour qu’il me pénètre à nouveau. Il baissa la tête et me lécha avant de me prendre avec violence. Sa grosse queue me faisait mal. Elle était très dure. J’avais l’impression d’être torturée.

Il la retira d’un coup pour s’épancher sur mon ventre.

— On va se revoir ? demanda-t-il. Parce que je t’aime.

L’image de Patrick se superposa à celle de Louis.

— Non, articulai-je. C’était bien, mais ça ne se reproduira pas. Jamais.

Il me gifla de toutes ses forces.

— Tu n’es qu’une petite putain !

L’accusation m’écœura tellement que je vomis sur mes vêtements. Il empoigna la bouteille d’alcool et but au goulot. Des larmes coulaient sur ses joues.

Je m’enfuis alors sous la pluie.

Rentrée chez moi, les nausées revinrent.

Je fus malade au point de ne pas pouvoir aller au lycée le lundi.

En fin d’après-midi, Lucy vient me voir en prétextant de m’apporter les cours de la journée. Sa démarche était inattendue, car depuis notre aventure, nous ne nous étions plus adressé la parole. Je devinais qu’elle tentait ainsi de me relancer.

— Tu ne vas pas me dire que tu es amoureuse de moi, toi aussi ?

Elle blêmit en entendant le « toi aussi ».

J’eus alors honte de ma méchanceté.

— Pardonne-moi, lui dis-je. C’est idiot de te traiter comme ça.

— Mais non. D’abord, je ne suis plus amoureuse de toi. J’ai une femme dans ma vie. Elle m’attend dans sa voiture. C’est très fort entre elle et moi. J’avoue que tu me fais toujours envie.

— Ta copine n’est pas jalouse ?

Lucy baissa les yeux.

— Florence ? Je ne sais pas.

— Tes parents te laisseront dîner ce soir avec moi si tu leur demandes ?

— Mais mon amie…

— Elle est aussi mon invitée.

— Je vais téléphoner à la maison.

Quelques minutes plus tard, c’était réglé.

Je mis la table en ne quittant pas la maîtresse de Lucy du regard.

C’était une femme de trente ans.

Lorsque le repas fut terminé, nous prîmes le café dans ma chambre et je sentis combien mes deux compagnes hésitaient à rester trop près l’une de l’autre. Elles se jetaient des regards. Un mélange de méfiance et d’excitation se lisait sur leurs beaux visages.

— Merci pour cette soirée, dit finalement Lucy en se levant.

— Tu n’as plus envie de moi ? m’étonnai-je. Ton amie est si coincée ?

Ma provocation mit le feu aux poudres. Florence nous enlaça toutes les deux et m’embrassa sur la bouche. Nos habits tombèrent sur le sol. Leurs mains me caressèrent. Leurs doigts et leurs langues me fouillèrent. J’étais soumise à leurs volontés. Lucy se branlait tandis que son amie me faisait jouir. Puis elle prit sa place et ce fut l’autre qui se masturba en regardant notre étreinte.

Nous nous quittâmes à minuit.

J’étais heureuse, car je pouvais raconter cette orgie à Patrick.

Mais il n’était pas question que je lui relate l’aventure avec Louis.

Je venais d’apprendre à mentir.

4

Chaque lettre de Patrick augmentait l’amour que je ressentais pour lui, mais elles devinrent moins fréquentes et le sperme séché en avait disparu.

Je réalisai que mes récits étaient devenus très répétitifs. Auto-stop et accostages par des inconnus sans imagination érotique les nourrissaient.

Échaudée par l’aventure avec Louis, j’évitais maintenant de découcher ou d’échanger des idées avec mes partenaires de baise.

L’hiver se déroula dans la routine et la monotonie.

Le printemps n’y changea rien.

Je fêtai seule mes 17 ans.

Patrick avait cessé de m’écrire. J’avais arrêté moi aussi de lui envoyer des lettres. Notre étrange liaison était donc finie.

J’eus ma première partie de baccalauréat et, quand les vacances vinrent, tante Marthe m’invita à Cannes, mais je déclinai son offre pour me rendre à Paris.

En sortant de la gare Montparnasse, une impression de lourdeur m’écœura. La fatigue du voyage, l’agitation secouant la capitale, un soleil de plomb, une circulation automobile cacophonique et des odeurs atrocement nauséabondes me donnèrent le vertige. Un taxi me déposa devant l’hôtel du Quartier latin où ma chambre était réservée.

Je pris un bain, m’allongeai sur le lit, m’endormis et ne rouvris l’œil qu’au milieu de la nuit.

Goûtant le calme régnant sur la ville, je m’habillai et sortis faire un tour du côté de la Seine.

Les noctambules s’y promenaient encore.

Des clochards buvaient du gros rouge sous les ponts.

Après une errance apaisante, j’avançai jusqu’aux Halles.

Le quartier était en ébullition. On déchargeait des camions. Les cafés étaient bondés de gens qui mangeaient ou buvaient en parlant très fort.

Au long des rues avoisinantes, plusieurs filles stationnaient devant de petits hôtels. La tête me tournait. J’entrai dans un bistrot et commandai un cognac au comptoir.

Trois hommes au tablier taché du sang des bêtes buvaient du vin à côté de moi. Ils sentaient la viande fraîchement abattue. L’un d’eux me lança un regard sans équivoque. Je n’avais pas fait l’amour depuis des semaines. Le silence de mon amant fantôme en était la cause première. Je souris alors au colosse pour répondre à son invite. Il s’entretint alors avec ses collègues en me désignant d’un geste du menton. Leurs yeux se posèrent sur moi.

Je sortis du café. Ils firent de même et le plus gros avança vers moi.

— Vous êtes seule ? demanda-t-il en passant la langue sur ses lèvres.

— Oui. Pourquoi ?

— J’ai comme idée que vous avez envie de vous amuser. On peut aller dans le camion. Mes copains feront le guet.

La proposition m’excitait trop pour j’y résiste.

Il m’entraîna à une centaine de mètres. Ses compagnons suivirent. Nous arrivâmes devant un véhicule aux portes ouvertes. De gros quartiers de bœuf pendaient à des crochets. Je montai à l’intérieur et ses amis nous enfermèrent.

L’homme alluma une lampe électrique, remonta son tablier, ouvrit sa braguette, en extirpa une verge épaisse, me colla contre un veau écorché, releva ma jupe, écarta ma culotte et me pénétra d’une façon si brutale que je jouis presque tout de suite.

Il haletait en me donnant des coups de reins.

Soudain, son visage se crispa.

— Dans ma bouche, lui dis-je dans un souffle.

Le colosse se retira et déversa son foutre entre mes lèvres.

— Mes potes ont moins de chance que moi, soupira-t-il en se rajustant.

— Ils peuvent prendre votre place.

— Ensemble ?

Je hochai positivement la tête et, deux minutes plus tard, me retrouvai à quatre pattes au milieu des viscères et des têtes de veau, suçant un des gaillards et me faisant prendre par l’autre.

Ce dernier finit en m’inondant les fesses.

L’autre étala son sperme sur mon visage.

Ensuite, nous allâmes manger une soupe à l’oignon.

Celui qui m’avait draguée se pencha à mon oreille.

— Douée comme tu l’es, tu te ferais plein de fric comme pute. J’ai un copain qui peut s’occuper de toi. Un mec gentil. Pas une crapule.

— Il faut que j’y réfléchisse, répondis-je en baissant les yeux.

— Pas de problèmes. Tu sais où me trouver.

Ses amis et lui quittèrent la table.

— Faut finir de décharger, ricana l’un d’eux.

Restée seule, je croisai le regard furieux d’une prostituée au comptoir.

Elle attendit que je sorte pour m’aborder.

— Viens pas gâcher notre boulot, gamine. On a vu ton manège dans le camion. Combien ils t’ont payée ?

— Rien. J’avais envie.

La fille n’en revenait pas.

— Ben toi, dit elle. T’es une nature.

— Vous montez avec des femmes ? lui demandai-je alors.

— Non, ma petite. J’aime que les bites.

La conversation cessa.

Je rentrai à l’hôtel pour m’y doucher, puis ressortis et marchai dans la ville en repensant aux propos du fort des Halles. L’idée de vendre mes charmes me troublait. Ce devait être une expérience excitante, mais elle ne me tentait pas dans l’immédiat. En revanche, l’envie de coucher avec une prostituée s’incrustait en moi. Retourner aux Halles me parut peu prudent. La réputation de Pigalle revint à ma mémoire, il était encore trop tôt pour m’y rendre. J’allai déjeuner à Montparnasse en cherchant comment passer le temps avant la tombée de la nuit.

Les hommes seuls me regardaient en ne cachant rien de leurs intentions à mon sujet.

Je découvris que Paris était une cité où la drague ne s’arrêtait jamais.

À peine assise sur un banc qu’un type s’installait à vos côtés en engageant aussitôt la conversation. Chaque cent mètres, un gars m’apostrophait pour m’emmener dans un café ou chez lui. Leurs baratins étaient souvent le même. Curieusement, aucun d’eux n’éveillait mon désir.

Je pris un thé à Saint-Lazare, puis entrai dans un cinéma de quartier pour attendre le soir. On y passait Les Enfants terribles. Il y avait peu de spectateurs. Personne ne tenta des travaux d’approche. J’en fus contente car le film me plaisait.

Ensuite, j’allai à Pigalle. Les néons clignotaient dans la nuit naissante. Beaucoup de filles arpentaient les trottoirs. Elles étaient aguicheuses ou faussement timides.

Une superbe Noire portait une robe rouge. Mon cœur battait fort. La crainte d’être ridiculisée par un refus freinait mes audaces.

L’Africaine toisait sa clientèle avec dédain. Elle avait le crâne rasé, une immense bouche et un corps magnifique. Son beau cul cambré tendait la soie de son léger vêtement.

Un individu âgé lui parla et la suivit à l’hôtel.

Je m’éloignai sous le regard intrigué de ses compagnes.

La rue regorgeait de touristes, d’hommes seuls et de types douteux qui ne se gênaient pas pour proposer des photos licencieuses ou quelque adresse secrète. Les aboyeurs accrochaient le passant devant les cabarets et les boîtes de strip-tease. Face à la station de métro, des musiciens piétinaient dans l’espoir de décrocher un engagement.

Mon allure était si différente de celle des prostituées que personne ne me fit de propositions. Je retournai devant l’hôtel où la Noire était montée avec son client. Elle en ressortit et reprit sa place. Le courage me manqua pour oser lui demander de m’accorder ses faveurs. J’entrai dans un café, y commandai un verre de vin blanc et me concentrai pour retrouver mon calme. C’est alors que l’Africaine vint s’accouder à côté de moi pour siroter un rhum.

Nos regards se croisèrent.

Je souris en me mordant les lèvres et murmurai :

— Combien avec moi ?

La femme de couleur posa son verre.

— Je te fais envie ? demanda-t-elle à voix basse.

— Vous acceptez ?

— Pourquoi pas. Je veux 100 francs. Mais c’est impossible ici.

— Mon hôtel est au Quartier latin.

— Non. J’ai un bon endroit. File place Blanche. Sur le trottoir du Moulin-Rouge. Je te rejoins en taxi dans dix minutes. Montre les sous.

Je lui obéis et marchai jusqu’au lieu du rendez-vous.

Une fois avec elle dans la voiture, la Noire indiqua une adresse au chauffeur et m’examina en fronçant les sourcils.

— T’es mineure, toi. Je prends des risques en t’emmenant. Déjà fait ça avec une fille ?

— Ne vous inquiétez pas, répondis-je avec assurance.

Elle haussa les épaules et alluma sa cigarette.

— Pourquoi que je m’inquiéterais ?

La voiture stoppa devant un immeuble Haussmann de la place Monceau.

Ma compagne me fit signe de régler le taxi et sortit une clef de son sac.

Nous entrâmes dans la maison.

Elle ouvrit la porte d’un appartement au second étage. Les pièces en étaient vastes, avec de hauts plafonds, des murs parés de tableaux et un mobilier luxueux. De lourds rideaux pendaient aux fenêtres.

— La piaule d’un client, me dit l’Africaine. Il vient à Paris trois jours par mois et me laisse la turne pendant le reste du temps. C’est très pratique pour les passes exceptionnelles. Donne-moi ton fric.

La lumière tombant des lustres ne ternissait pas sa beauté.

Elle compta les billets et se laissa tomber sur une bergère.

— Fais-moi voir comment t’es faite.

Je me déshabillai avec des mains tremblantes.

— Pas mal, estima-t-elle en relevant sa robe rouge pour laisser voir une fente poilue.

Au milieu de la toison, le sexe rose s’ouvrait.

J’approchai, m’agenouillai et passai ma langue dessus.

Elle écarta ma tête sans douceur.

— Tu es trop pressée.

Sa robe tomba.

Des seins gros et durs fleurissaient sur sa poitrine. Son cul rond semblait fait de marbre. Un ventre plat entouré de hanches pleines forçait mon admiration.

— Vous êtes belle, dis-je en me retenant de pleurer.

— Allonge-toi sur le dos et caresse-toi.

Tandis que mes doigts s’activaient sur mon clitoris, elle s’accroupit sur mon visage et posa son anus sur ma bouche. Je le léchai doucement, sans oser aller vers son sexe. Puis elle se pencha un peu pour m’offrir sa vulve et descendit son corps afin de me rendre ce que je lui faisais. Ses lèvres aspiraient le jus qui coulait de moi. Elle enfonça sa main dans mon con, le branla en tournant les doigts et pissa sur mon visage au moment même où la jouissance m’arrachait un cri de plaisir. Sans me laisser reprendre mon souffle, elle pétrit mes seins, m’embrassa sur la bouche, glissa une cuisse contre ma chatte et ondula de manière à m’apporter un nouvel orgasme.

Je caressai sa chair d’ébène en tournant la langue autour de la sienne.

Elle jouit enfin.

Étendues sur le tapis souillé d’urine, nous restâmes enlacées.

J’étais heureuse et des larmes coulaient sur mes joues.

— Tu veux que nous recommencions ? demanda l’Africaine.

— Maintenant ?

— Non. Faut que je retourne à Pigalle. Mon mec a besoin d’oseille.

— Il sait que vous êtes avec moi ?

— Des clous. Je lui ai dit que je faisais un miché. Les frangines, c’est mon jardin secret. Aucune envie que ce vicelard soit au courant.

La Noire se releva et me conduisit dans la salle de bains.

Quand nous nous fûmes douchées, elle alluma une cigarette et me sourit.

— Je monte rarement les femmes, parce que ça me fait toujours jouir. Et dans le boulot, faut pas prendre son plaisir.

— Il est gentil, votre homme ?

— Un connard. Mais pas méchant. On s’est mis d’accord. Encore deux ans de turbin et basta ! Je reprends ma liberté.

Elle fumait comme un homme.

— Son intérêt est de tenir sa parole. Parce que, moi, je suis méchante quand on veut me truander.

— Vous ne l’aimez pas ?

— Je n’aime plus personne depuis l’âge de quinze ans.

Tout en continuant à parler, elle m’emmena dans une chambre.

— Le zig qui crèche ici s’occupe du fric que je ratiboise en douce. Il le place en Suisse. Comme ça, j’aurai de quoi ouvrir un commerce plus tard.

— Ce monsieur est gentil.

— Un malade !

Elle ouvrit un tiroir et en sortit un olisbos attaché à une ceinture.

— On dirait une vraie, dis-je en touchant la queue factice.

— Tu veux jouer au mâle ?

Avant que je réponde, elle m’harnacha, suça l’objet phallique et s’étendit sur la couverture du lit. Je l’embrassai, pinçai ses tétons dressés, mis le gode dans son sexe et bougeai d’avant en arrière. Elle cambrait les reins pour guider mes mouvements maladroits. Sa bouche s’ouvrit pour laisser éclater un cri bouleversant qui nous fit jouir ensemble.

Quand elle se fut rhabillée, je vis une lueur étrange dans ses yeux.

— Tu veux passer toute la nuit avec moi ? demanda-t-elle.

— Ce serait possible ? Combien ?

— Rien si tu acceptes de me rendre un service. J’ai un client qui paye très bien pour des choses spéciales. Tu les fais avec moi et on reste ensemble après. Tous les soirs, ce type passe des heures dans un bar de la rue Frochot en attendant que je trouve ce qu’il aime. Je vais aller le chercher et dire à mon mec qu’il me prend pour la nuit. Comme ça, pas de bobos.

— C’est quoi qu’il veut, ce monsieur ?

— N’aie pas peur, ma petite. Je serai là.

— D’accord, dis-je simplement.

Elle m’embrassa sur la bouche et s’en retourna à Pigalle.

Le luxe de l’appartement me charmait. Les tapis orientaux y apportaient de la chaleur. Des bibelots en jade s’alignaient sur le dessus des cheminées. L’immense bibliothèque contenait des centaines de volumes. Des objets d’or et d’argent traînaient un peu partout. J’ouvris l’armoire de la chambre et découvris un arsenal : fouet, chaînes, menottes, sous-vêtements, épingles, albums de photos pornographiques et pilules diverses.

La peur me saisit.

Je remis mes vêtements pour fuir, mais en contemplant la tache d’urine sur le sol du salon, le souvenir du corps de l’Africaine stoppa mon élan.

J’avais encore trop envie d’elle pour refuser les risques afférant à la venue de son client.

Au bout d’une heure, une clef tourna dans la serrure et la porte s’ouvrit sur un homme à l’élégance recherchée, suivi de la prostituée.

— Diana vous a bien mise au courant ? me demanda-t-il en pénétrant dans la pièce. Je vais attendre dans la salle de bains.

Dès que nous fûmes seules, l’Africaine me prit par les épaules.

— Viens dans la chambre. On va tout préparer.

Une fois dans les lieux, elle se déshabilla, ouvrit l’armoire, en sortit deux godemichés, se para de l’un d’eux et me tendit le second.

— Attache-le autour de tes reins.

Je bouclai la ceinture. Diana prit une chaîne reliée à un collier de cuir et se munit d’un martinet. Mon mouvement de recul l’amusa.

— T’inquiète pas. C’est pour Gontran.

Elle alla dans la salle de bains.

J’entendis siffler les lanières, puis des cris. Ils arrivèrent ensuite. L’homme était nu, le dos strié de balafres sanglantes. Son sexe bandait. Diana lui avait refermé le collier de cuir sur le cou.

Elle le traînait au bout de la chaîne.

— Ne dis pas un mot, me prévint-elle.

Gontran s’agenouilla en ouvrant la bouche. La Noire le gifla. Il leva des yeux suppliants vers elle, agita la langue et gémit en se retournant vers moi. Je lui donnai aussitôt deux claques sur le visage, caressai les seins de ma compagne pendant qu’elle branlait mon faux pénis en l’avançant jusqu’à la bouche du client, lui donnant l’ordre de le sucer. Il s’exécuta avec tant de voracité qu’il s’en étrangla, mais reprit son souffle et l’engloutit à nouveau. Diana se détacha de moi, releva haute la croupe de l’homme qui continuait sa fellation, lui écarta les fesses et planta d’un coup le gode dans son anus tout en m’offrant sa bouche que j’embrassai avec ferveur. Le froid des chaînes sur ma peau nue m’excitait. La langue de la Noire se pressait sur la mienne. D’un regard, elle me fit signe de regarder la verge du client qui semblait aussi dure que du fer. Soudain, il arrêta de sucer la fausse queue et son sexe lâcha de copieux jets de foutre.

Nous l’abandonnâmes, enlevâmes nos prothèses et nous masturbâmes l’une l’autre en le regardant pleurer.

Lorsqu’il fut parti, j’empêchai l’Africaine de ranger le matériel.

— Attache-moi, lui dis-je. Et prends-moi comme ça.

— Non, répondit-elle. Maintenant, c’est le temps de la tendresse.

Nous nous fîmes l’amour jusqu’à midi.

Je rentrai ensuite à l’hôtel et dormis plusieurs heures.

À mon réveil, la nuit était tombée sur Paris. Les terrasses débordaient de touristes. La faim me fit sortir de la chambre.

J’allai dans un café, mangeai un sandwich et pensai à Diana. J’étais vraiment amoureuse d’elle. L’envie d’aller la retrouver m’enivrait. Un événement m’en empêcha.

Patrick entra dans le café, s’assit sur une banquette, ouvrit un livre, alluma une cigarette et se mit à lire.

Je me levai pour le rejoindre.

Il eut un sourire forcé.

— Ma parole, il n’y a que les montagnes qui ne se rencontrent pas, mais parfois, ça arrive.

— Vous êtes à Paris ?

— De passage entre deux voyages. Et vous ?

— Quelques jours de vacances. Pourquoi avoir cessé de m’écrire ?

Son haussement d’épaules marquait assez de dédain pour que je n’insiste pas.

Il détourna le regard et fuma en silence.

— C’est fini ? demandai-je sans oser m’asseoir à sa table.

— Je vais me marier, répondit-il de façon désinvolte. Les petits jeux littéraires comme ceux que nous faisions… Tout ça n’a plus d’intérêt pour moi. Je me range. C’est une jolie jeune femme d’excellente famille. Ses parents désirent que je travaille dans leur entreprise. Au Luxembourg. Et vous ? Toujours aussi nymphomane ?

La colère l’emporta sur l’humiliation. Je lui crachai au visage et sortis du café. Le besoin de me salir était le seul remède pour ne pas pleurer.

Un taxi stationnait devant la fontaine Saint-Michel.

— Roulez n’importe où, dis-je au conducteur.

L’homme était petit et portait un chapeau mou malgré la chaleur.

Il m’épiait dans le rétroviseur.

Son trouble le faisait abondamment transpirer.

— Vous n’avez aucune idée où aller ? demanda-t-il.

— Trouvez un endroit où il y a des types qui cherchent du sexe.

— À Paris, c’est pas ça qui manque !

— Alors, choisissez. Vous pourrez en profiter aussi.

— C’est pas une blague ?

— Garez-vous, répondis-je.

Il ralentit et arrêta le véhicule. J’en descendis pour monter auprès de lui, déboutonnai sa braguette, sortis sa queue et la suçai de toutes mes forces jusqu’à ce qu’il inonde ma bouche.

— Maintenant, vous me croyez ?

— Retournez vous asseoir derrière. Je connais un endroit.

Le taxi fonça vers le bois, pénétra dans les chemins boisés, puis arriva dans une clairière où des voitures étaient garées.

Plusieurs types se massaient devant elles.

Certains avaient baissé leurs pantalons.

— Ce sont des couples qui s’exhibent dans les bagnoles, m’expliqua mon guide. Certains laissent les portières ouvertes pour que leur femme se fasse prendre. D’autres ne font que se montrer. Mais vaut quand même mieux ne pas descendre de la tire. Les mecs sauteraient sur vous et ça pourrait devenir dangereux. J’ai eu une cliente dans votre genre, quoique bien plus vieille. Elle venait ici pour se montrer toute nue à l’arrière, baissait juste la vitre pour branler et sucer, mais ne s’aventurait jamais dehors. Je vous conseille de faire comme elle. D’ailleurs, au moindre danger, je démarre. Surtout, laissez les portières verrouillées.

Des individus curieux approchaient de nous, la verge bandante à la main.

Je me mis toute nue et commençai à me masturber, devinant que mon chauffeur me regardait faire dans le rétroviseur. Très vite, des jets de sperme s’écrasèrent contre la vitre. Je la baissai, tendis mon bras libre et branlai une bite qui se vida sur mes doigts. Puis ma bouche se referma sur une queue tandis que j’en empoignais deux autres sans ouvrir trop la vitre afin que personne ne me touche.

Les types m’insultaient pendant que je leur donnais du plaisir.

Soudain, mon taxi démarra en trombe.

— J’en ai vu un qui avait un couteau, expliqua le chauffeur.

Nous sortîmes du bois.

Je me rendis compte que mon conducteur tremblait d’excitation.

Avisant une ruelle déserte, je le fis se garer, sortis de la voiture et m’allongeai sur le trottoir.

Il me rejoignit, enfonça sa queue dans mon sexe et recula bientôt pour m’arroser les seins.

Alors, je me fis reconduire à l’hôtel.

5

Les vacances continuèrent. Je me laissai draguer par n’importe qui, fis l’amour plusieurs fois par jour et revis souvent Diana. La veille de mon départ, elle m’expliqua que le propriétaire de l’appartement de Monceau était à Paris, qu’il lui demandait d’organiser une soirée en son honneur et que je pouvais y participer si je le voulais.

Ma réponse fut positive.

— Attention, me dit-elle alors. Nous serons les maîtresses de cérémonie. Un rôle presque passif. Ne t’attends pas à t’envoyer un maximum de mecs. Tu ne me toucheras même pas.

— Mais je pars demain. J’espérais que…

Elle m’interrompit.

— Je viendrai te faire mes adieux à l’hôtel et t’accompagnerai ensuite à la gare. Sois à l’appartement pour 22 heures. Habillée de façon simple.

La journée se déroula sans aventure sexuelle. Visite du Louvre. Tour Eiffel. Sacré-Cœur de Montmartre. Jardin des Tuileries. Vision des Cousins au Quartier latin. Dîner seule à la Coupole.

Quand j’arrivai au rendez-vous, Diana me présenta son ami. Il était travesti en femme. Son visage maquillé et une longue perruque rousse lui donnaient l’air d’un clown minable.

Des bruits de conversation provenaient de la pièce voisine.

Elle tamisa l’éclairage et ouvrit la porte.

Sept hommes entrèrent dans le salon, approchèrent de l’hôte vêtu en femme et sortirent leur verge.

Plusieurs d’entre eux ne bandaient pas.

— À nous de les exciter, me dit ma compagne. Mais qu’avec la main.

Je serrai une verge entre mes doigts pour qu’elle durcisse.

Diana faisait de même.

Quand les étalons furent au maximum de leurs possibilités, le travesti troussa son vêtement et offrit son anus en masturbant ou en suçant toutes les queues.

Les uns après les autres, ses invités le pénétrèrent. Quand l’un d’eux peinait, Diana ou moi montrions nos seins ou notre chatte pour l’exciter. La cérémonie dura deux heures. Chaque type prit au moins deux fois le client de l’Africaine.

Ses fesses ruisselaient de foutre.

Il se pâmait et je l’enviais.

— Tu m’attends dans la buanderie, lui dit Diana avec dureté.

ll lui obéit immédiatement.

Elle paya les mâles, les reconduisit à la porte, puis revint au salon.

Je me précipitai vers elle pour la toucher.

Elle m’arrêta d’un geste.

— Non. Pour moi, ce n’est pas fini. Rentre. Je te rejoins demain matin.

Son regard signifiait sa détermination.

Dans le taxi du retour, j’hésitai entre plusieurs manières de finir la nuit. Les occasions de baiser avec des mecs ne manquaient pas. Le chauffeur me déshabillait du regard. Le gardien de nuit de l’hôtel soupirait chaque fois sur mon passage. Mais je n’avais envie que de Diana.

Elle arriva dans ma chambre au moment où je partais à la gare.

— Un taco attend en bas, dit-elle. Viens.

Je la suivis, payai ma note et montai dans la voiture. Aussitôt, elle mit la main sous ma jupe, introduisit deux doigts dans ma fente et me branla en conservant un visage impassible. Je jouis trois fois de suite avant que nous n’atteignîmes la gare.

Pendant le trajet en train, la fatigue m’abrutit. Ni les paysages ni les voisins trop bruyants de mon compartiment n’éveillèrent mon intérêt. Aucune pensée ne pouvait se stabiliser dans mon esprit.

Ma morosité demeura jusqu’à ce que je sois chez moi. La vieille bonne m’y accueillit, sentit que j’allais mal et téléphona à un médecin. À cause des vacances, un homme encore jeune remplaçait mon habituel docteur.

Il m’ausculta, rédigea une ordonnance et m’imposa de garder la chambre.

— Vous êtes épuisée, dit-il. Repos absolu pendant plusieurs jours. Je passerai vous voir dans quarante-huit heures.

Les médicaments me firent dormir. Des pans de rêves se heurtaient les uns les autres sans former d’images précises. Tout s’embrouillait autour des visages de Patrick ou de Diana.

Parfois, des souvenirs d’enfance me traversaient.

Je n’avais pas faim et flottais dans une zone opaque.

Quand le toubib revint, il s’inquiéta de mon état et me fit transporter à l’hôpital de Bordeaux pour des examens. Ma tante avait été prévenue par la bonne. Elle arriva de Cannes, prit connaissance du résultat des analyses et décida de ne plus me quitter en apprenant que je devais entrer en cure de repos. Trois mois passèrent dans une brume de murs blancs, d’infirmières, de pilules avalées toutes les six heures et des jeux du soleil qui filtrait les rideaux de ma chambre. Quand je repris à peu près ma lucidité, l’automne s’achevait. On me renvoya chez moi.

Marthe s’y était installée.

— Je veux reprendre les cours, lui dis-je. Un trimestre, ça se rattrape.

— Attends la fin des vacances de Noël, me conseilla-t-elle. Tu nous as fait très peur. J’ai vu ta directrice pour lui expliquer la situation. Quelqu’un va nous apporter tout le travail accompli depuis la rentrée.

Il neigea pendant le mois de décembre. Mon corps vivait au ralenti. J’étudiais toute la journée pour me remettre à niveau, dormait beaucoup et mangeait peu.

Nous ne fêtâmes ni Noël ni le Nouvel An, puis je retournai suivre mes cours sans me lier à quiconque de la classe, me plaisant à cette solitude uniquement rompue par de longues conversations avec ma tante qui me parlait de son passé.

Entièrement plongée dans le travail, j’obtins brillamment la seconde partie de mon baccalauréat et choisis d’entrer en faculté de lettres.

Rassurée, Marthe repartit sur la Côte d’Azur.

Je n’avais plus fait l’amour depuis des mois.

Cela ne me manquait pas, mais il m’arrivait pourtant de me branler ou de jouir dans mon sommeil.

L’été 1961 ressembla à une dernière convalescence.

Je ne quittais pas la maison, lisais pendant des heures dans le jardin et regardais la télévision avant d’aller me coucher.

Fin septembre, l’envie de voir Diana devint nécessaire.

Un train m’emmena dans la capitale.

Je quittai la gare Montparnasse pour me rendre à Pigalle. Le quartier était quadrillé de policiers. Une évidente tension régnait du côté d’Anvers et Barbès-Rochechouart, ce qui n’empêchait pas les prostituées de continuer à vendre leurs charmes. Mais ma belle Africaine n’était plus à son poste. Une grande blonde occupait sa place.

Je lui demandai où se trouvait Diana.

— Partie en Belgique, me répondit sa remplaçante. Je ne sais pas où.

La nouvelle me laissa triste et malheureuse.

Je remontai vers Clichy.

La nuit était chaude et des hommes erraient sur la place Blanche.

Mon corps se réveillait au désir.

Boulevard des Batignolles, un vieux monsieur à petites lunettes rondes me suivit pendant quelques centaines de mètres sans oser m’accoster.

Il portait un chapeau comme dans les films noirs américains.

Son costume était de bonne coupe.

Je lui donnais une bonne soixantaine d’années.

Au niveau de la rue de Rome, il osa m’adresser la parole.

— Avez vous déjà dîné ?

— Je n’ai pas faim, répondis-je.

— Dommage. Manger seul m’ennuie. J’aurais aimé vous inviter parce que vous avez de la classe.

Nous marchâmes côte à côte.

— Je ne vous importune pas trop ? demanda-t-il au bout d’un moment.

— Offrez-moi un verre, lui dis-je.

Il m’emmena dans un café et commanda du vin blanc.

— Vous suivez souvent les jeunes filles ?

— Quelquefois, dit-il. Quand elles sont jolies.

— Vous êtes vieux.

— Bientôt 70 ans. Un autre chablis ?

— Non. Vous vivez seul ?

— Depuis quelque temps…

— C’est loin ?

Ma question le surprit et il me jeta un regard méfiant.

— Vous avez fait une fugue ?

— Pas du tout, mais je reprends le train demain matin et je n’ai pas d’hôtel. Vous pourriez peut-être m’héberger pour la nuit ?

— Volontiers, mademoiselle. À condition que nous dînions d’abord. Il y a un très bon restaurant près de chez moi. C’est à cinq minutes.

Le repas fut excellent.

Mon compagnon se montra d’une grande courtoisie. Il tenait une librairie de livres anciens non loin de Saint-Lazare. Nous parlâmes de Faulkner.

— Il faut le lire en anglais pour comprendre la beauté de son style, dit-il. La traduction ne peut pas restituer les inventions dans la structure des phrases. Chez lui, ce n’est pas l’histoire qui donne la beauté à ses livres, mais la façon dont il la sculpte avec des mots pour produire l’émotion. Comme le font Joyce, Proust ou Céline.

Ce vieil homme vivait dans un appartement au-dessus de son magasin. Il insista pour je dorme dans sa chambre et prit le divan du salon pour lui. Je fus étonnée de ne le voir tenter aucun geste envers moi.

— Vous devez avoir sommeil, dit-il en me montrant la salle de bains. Je dois vous réveiller à quelle heure ?

— 7 heures, répondis-je.

— Très bien. Je vais faire votre lit.

L’eau chaude de la douche inonda ma peau. Mes seins durcissaient sous le jet. Mon corps devenait voluptueux.

Je me séchai ensuite et pris la décision de me montrer nue à mon hôte.

Il finissait de changer les draps quand j’entrai dans la chambre.

— Ne jouez pas ainsi avec le diable, dit-il en m’admirant. Je suis encore vert pour mon âge.

Je m’agenouillai devant lui, déboutonnai sa braguette et sortis sa verge entourée de poils blancs.

Sa main me repoussa doucement.

— Vous n’êtes pas obligée, mademoiselle.

— J’en ai envie. Pas vous ?

Il m’allongea sur le lit, écarta mes jambes et lécha mon sexe. Sa langue allait et venait sur mes points les plus sensibles et je compris alors que ce vieux bonhomme avait une grande science des femmes. Ses lèvres douces happaient mon clitoris, l’aspiraient et le suçaient avec grande expérience.

Une fulgurante jouissance me secoua.

Je le déshabillai ensuite, caressai sa queue encore molle et donnai mes seins à téter.

Bientôt son membre devint plus ferme. Il s’allongea sur moi, me pénétra et me fit longtemps l’amour avec une incroyable tendresse.

Mais il ne déchargeait pas.

J’eus plusieurs orgasmes et tentai ensuite de le faire jouir en le branlant sur ma poitrine.

Son sperme jaillit enfin.

J’en étais fière et heureuse.

— Maintenant, vous devez dormir, me dit-il.

Je le vis ramasser ses vêtements et quitter la chambre.

Le sommeil tomba aussitôt sur moi.

Une bonne odeur de café m’éveilla.

Enroulée dans un drap, j’allai au salon où le vieil homme avait préparé le petit déjeuner.

Il était rasé de près, vêtu d’un costume élégant, et fumait une cigarette.

— Je vous ai fait couler un bain, dit-il en souriant.

Au moment de partir, le vieux libraire me donna un livre.

— Pylône. Un Faulkner que vous n’avez pas lu.

Je sentis inutile de lui proposer de refaire l’amour.

Dans le train du retour, je dévorai cette histoire d’aviateurs de foire.

En sortant de la gare de Bordeaux, l’idée de traîner en ville me prit. Les gens profitaient du beau temps et investissaient les terrasses. De jeunes idiots faisaient les intéressants devant des filles qui minaudaient en pouffant de rire. Quelques couples échangeaient des regards langoureux et les hommes seuls lisaient le journal ou guettaient les passantes avec des yeux gourmands. Tout cela ne me concernait plus.

J’avais trop envie de tomber amoureuse.

Pourtant, une dernière expérience me parut nécessaire pour boucler la boucle.

Il ne m’avait pas encore été donné de coucher avec un adolescent.

Cette omission devait être réparée avant que je change de vie. Ma chasse commença. Les groupes de gamins hurleurs ne constituaient pas un bon gibier. Chacun s’y moquait de l’autre ou s’encourageait à n’importe quelle audace. Un isolé me paraissait plus propice à la réalisation de mon projet.

Je marchais dans les rues à la recherche de ma proie, dédaignais les garçons de moins de quinze ans et me méfiais de ceux qui ressemblaient à des fils à papa.

Au bout d’une heure de recherches, la chance me sourit.

Un blondinet contemplait la vitrine d’un magasin de lingerie en se caressant discrètement le sexe à travers sa poche.

Il me vit, rougit et cessa son manège.

Je le suivis à distance, puis le dépassai et lui barrai la route.

— Tu as quel âge ?

— Bientôt seize ans, dit-il en baissant la tête.

— Ton nom ?

— Jean-Pierre.

— Tes parents sont chez toi ?

— Non. Ils ne rentrent pas avant 7 heures du soir.

— Alors, il n’y a personne dans ta maison ?

Mes questions l’inquiétaient.

— Pourquoi vous me demandez tout ça ?

— J’ai envie d’aller chez toi. Tu as peur ?

Il fronçait les sourcils en se mordant les lèvres.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

— Tu verras bien.

Le garçon hésitait, me regardait à la dérobée, puis essayait de sourire sans pouvoir y parvenir.

Il haussa enfin les épaules en désignant une maison proche.

— C’est là.

L’appartement témoignait des revenus modestes de sa famille.

— Où est ta chambre ? demandai-je.

— Il n’y en a pas pour moi. On m’ouvre un lit-cage pour la nuit.

Je posai la main sur sa taille.

— Tu te caressais en regardant la lingerie, tout à l’heure. Je t’ai vu.

— Vous allez me dénoncer ?

— Non. Tu aimerais me voir nue ?

— Vous dites n’importe quoi !

Je tirai les rideaux et ôtai mes vêtements.

Il fixait mes gros seins, mais n’osait pas regarder mon sexe.

— Sors ta queue, lui dis-je.

D’une main tremblante, il obéit et éjacula immédiatement.

— Je m’excuse.

— Approche.

Je l’essuyai et le suçai jusqu’à ce qu’il rebande.

— Tu peux me pénétrer, mais retire-toi avant de jouir.

Il n’osait rien faire.

Je l’allongeai sur le linoléum, m’accroupis au-dessus de lui, enfonçai son membre juvénile dans mon sexe, posai ses deux mains sur mes fesses et ondulai lentement.

— Attention, prévint-il en sortant de moi.

Son sperme jaillit sur mes cuisses.

Je me rinçai à l’évier de la cuisine, puis partis sans lui dire un mot de plus. L’aventure avait été agréable, mais je n’eus plus que rarement envie de faire l’amour avec un adolescent. Leur maladresse me touchait sans me satisfaire.

En revanche, les hommes âgés m’ont toujours attirée.

Même en vieillissant, j’ai continué à les séduire pour mon grand plaisir.

L’entrée en fac de lettres à Bordeaux changea mes anciennes habitudes. Je voulais tomber amoureuse. Ma vie sexuelle fut mise en attente. Seul mon travail importait. Les étudiants me tournaient autour sans parvenir à leurs fins. Il y eut aussi quelques professeurs, trois hommes et une femme, qui me signifièrent leur envie de coucher avec moi. J’opposai une froideur telle à leurs avances qu’ils y renoncèrent assez vite.

Jouir ne me manquait d’ailleurs presque pas. Les plus délurés de mes compagnons universitaires crurent même que j’étais encore vierge. Cela m’amusait beaucoup et me protégeait souvent d’attaques trop directes de certains de mes soupirants.

La situation politique provoquait des remous dans le monde étudiant.

L’OAS enthousiasmait les extrémistes de droite, mais l’idéologie et les actes des factieux partisans de l’Algérie Française choquaient tous ceux qui défendaient l’humanisme et la démocratie. La ratonnade policière de Paris en octobre m’avait bouleversée. Je militais donc à gauche dans une cellule étudiante et consacrais une partie de mon temps à lutter contre la montée du fascisme. C’est ainsi que je fis la connaissance de Maxime Molnier. Membre du Parti communiste et partisan de la décolonisation, il était en deuxième année de droit.

Déjà marié à une fille d’origine espagnole, père d’un nourrisson et rigoureux en tout jusqu’à l’absurde, ce jeune homme évitait de me regarder en face. Je sentais pourtant qu’il me désirait et compris aussi que j’en étais amoureuse. Peu m’importait son couple.

Il était l’homme de ma vie. Je le voulais pour moi seule et attendis les vacances d’hiver pour avancer mon pion. Prétextant la rédaction d’un tract contre les activistes, je l’invitai chez moi pour y travailler.

Ce n’était pas la première fois que nous écrivions ce genre de choses ensemble, mais il n’était jamais venu dans ma maison et nous ne nous étions jamais trouvés complètement seuls.

Il arriva en début de matinée.

J’avais envoyé la bonne faire les courses pour le réveillon de Noël, car Marthe devait venir passer les fêtes avec moi.

Maxime fut étonné de constater que j’habitais une demeure bourgeoise.

Je lui fis du café, abordai la confection du texte, me penchai souvent afin qu’il puisse bien voir mes seins dans l’échancrure d’une robe choisie pour la circonstance, ne tardai pas à constater la bosse qui gonflait son pantalon au niveau du sexe, posai alors la main sur l’excroissance et lui tendis mes lèvres.

Il m’écarta d’un geste en bafouillant.

— Cesse de me provoquer. J’aime ma femme et je veux lui être fidèle.

— Mais tu bandes !

— Ce n’est que physique.

Et il s’en alla.

Cet échec me vexa.

Il fallait que cet homme devienne mon amant.

Je calculai une attaque imparable pour l’obliger à me faire l’amour.

Le jour de Noël, je débarquai chez lui avec un cadeau pour son bébé.

Ma visite le surprit, mais son épouse insista pour je prenne le thé.

Tandis qu’elle le préparait dans la cuisine, je berçais l’enfant tout en menaçant Maxime de raconter à sa femme qu’il avait abusé de moi, à moins qu’il me reconduise à la maison et me fasse l’amour.

Mon chantage ne le démonta pas.

— Elle ne te croira pas.

— Nous allons voir.

Je me levai pour mettre ma menace à exécution.

— Ne fais pas ça, dit-il. Je te déposerai chez toi.

À six heures du soir, je grimpai dans sa 2 CV et nous prîmes la route.

— Écoute, dit-il en conduisant, je ne suis pas un hypocrite. Il m’arrive quelque chose qui me fait honte. Depuis l’autre jour, je pense toujours à toi quand je couche avec ma femme. C’est plus fort que moi.

— Alors, autant en finir une bonne fois pour toutes. Gare-toi.

— Pourquoi ?

— Nous allons baiser tout de suite.

— Tu es folle. Et puis, il y a des voitures qui passent.

— Ce que tu peux être bourgeois.

Il stoppa la 2 CV et m’embrassa.

Je lui sortis la queue.

Elle était dure.

Sans me soucier de la circulation, je l’attirai et le fis jouir en moi.

Maxime devint mon amant régulier.

Nous n’avions pas besoin de nous sucer et de nous branler, car le contact de nos peaux suffisait à notre plaisir.

Il ignorait la raison pour laquelle je ne prenais aucune précaution.

Moi, je savais pourquoi et, quand je fus certaine de porter un enfant de lui, j’exposai la situation en le sommant de divorcer.

Il comprit que je l’avais piégé, me frappa et m’insulta.

Ses coups me laissèrent dans un état lamentable.

J’inventai avoir été victime d’une agression et fus soignée à l’hôpital.

Le docteur m’informa que j’avais perdu mon enfant et que je ne pourrais plus jamais être mère.

6

Au printemps 1962, papa mourut et Tante Marthe me fit émanciper. Je décidai de quitter la faculté de Bordeaux pour monter à Paris sans toutefois y poursuivre mes études. L’importance de l’héritage me permettait de vivre un certain temps sans travailler.

L’espoir de trouver le grand amour ne me motivait plus.

L’aventure avec Maxime m’en avait guérie.

Mais les plaisirs de la chair m’intéressaient encore.

J’eus des amants et m’ennuyai souvent avec eux.

Le jour de mon vingtième anniversaire, je buvais seule dans un café près de la gare du Nord en me demandant si je fêterais l’événement avec un homme ou une femme.

L’envie de faire l’amour était forte. Ma dernière expérience sexuelle ne m’avait guère comblée. Une grande lassitude me gagnait.

Je pensais à toutes les personnes avec lesquelles j’avais couché depuis mon installation à Paris, un an plus tôt. La secrétaire d’une revue médicale qui voulait que je la branle sur le banc d’un jardin public à la tombée de la nuit. L’employé de banque qui regardait des photographies pornographiques pendant que je le suçais. Le vieux concierge d’une grande école qui récitait des Pater Noster quand il m’enculait. Un poinçonneur de métro qui portait des sous-vêtements de femme et voulait que je mette des vêtements d’homme. La directrice d’un grand magasin qui brûlait des billets de 10 francs dans son sexe avant de me lécher la chatte. En dehors de ces quelques individus aux habitudes hors du commun, tous mes autres partenaires ne demandaient rien d’autre que de jouir le plus vite possible.

Il y eut cependant une exception excitante. Un couple de boulangers avec lequel j’eus une brève liaison. Nous nous retrouvions avant l’aube, quand le pain cuisait dans le four, pour des partouzes avec le mitron et certains de leurs amis qui étaient adeptes des plaisirs entre hommes. Les spectacles de sodomie en chaîne dans la farine m’amusèrent un moment.

La fréquence des diverses rencontres diminua avec le temps. Mon corps était moins avide de sensations. Je préférais écouter de la musique, lire des livres ou aller au cinéma plutôt que de suivre des inconnus jusqu’à leurs chambres. Cette sagesse n’avait aucune raison morale. J’agis toujours en fonction de mes pulsions. Elles se raréfiaient. Je ne m’en plaignais pas.

Ce jour de mes 20 ans, le soleil éclairait la capitale. Le calme semblait revenu dans le pays. Les risques d’attentats au plastic n’existaient plus. La majeure partie des membres de l’OAS étaient en prison. Remis de la tentative d’assassinat contre lui, De Gaulle venait de se rendre en Grèce. La presse s’intéressait surtout à l’idylle entre Sylvie Vartan et Johnny Hallyday. Hitchcock avait surpris les spectateurs du festival de Cannes avec Les Oiseaux.

J’errais dans le hall de la gare du Nord et vis qu’un train partait bientôt pour Bruxelles. Le souvenir du corps de Diana me troubla. Je pris un billet et m’embarquai sans bagage pour la Belgique.

Rien ne me certifiait que la belle Africaine travaillait encore là-bas. Je ne savais pas plus si son point d’attache avait été Liège, Anvers, Bruxelles ou Gand. C’était sans importance immédiate et le désir de la voir grandissait au fur et à mesure que l’Express s’éloignait de Paris.

Peu de passagers se trouvaient dans mon compartiment de première classe. Une belle femme en manteau de fourrure lisait Paris Match. Un blond très maigre écrivait des notes sur un petit cahier, levait parfois les yeux vers moi et souriait aimablement.

La situation n’évolua pas jusqu’au passage de la frontière.

Quand les douaniers montèrent à bord de notre wagon pour contrôler les bagages, je remarquai la soudaine nervosité de la dame. Elle semblait craindre d’être fouillée. L’autre voyageur montra alors une carte officielle et ils s’en allèrent. La passagère en fut soulagée. Son sauveur lui murmura quelque chose à l’oreille. Elle rougit en se mordant les lèvres. Le convoi redémarra. Faisant semblant de dormir, j’observais le couple à travers mes paupières mi-closes. L’homme se leva de son siège, tira les rideaux de notre compartiment et en verrouilla la porte en prenant garde à ne pas m’éveiller. La femme gardait les yeux fixés sur moi tout en soulevant sa jupe pour enlever sa culotte. Le type sortit sa queue, la caressa quelques instants, puis l’introduisit dans la dame à la fourrure.

Il jouit très vite, se rajusta et sourit à sa partenaire.

— Vous êtes un beau salaud, dit-elle très bas.

— Sans moi, ça vous coûtait cher le trafic de vison. Mes chefs m’ont ordonné de vous filer, mais nous avons pu trouver un arrangement. Si vous n’étiez pas si sexy, je vous aurais fait coffrer. Avouez que vous vous en tirez à bon compte.

J’ouvris les yeux et ils se turent quand je pris la parole.

— Vous ne baisez que les femmes qui font de la contrebande ? Dommage pour moi. Votre petite séance m’a donné envie de votre bite.

Le policier s’affola.

— Mademoiselle, vous dites n’importe quoi.

— Un tout petit coup tiré comme un lapin vous a crevé, ricanai-je tout en déboutonnant mon corsage pour exhiber mes seins.

Il les regarda en avalant difficilement sa salive.

La femme passait la langue sur ses lèvres en attendant la suite.

Je vins à côté d’elle et lui posai les mains sur ma poitrine. Elle tâta mes tétons avec des doigts tremblants, puis les pinça et les suça avidement en caressant mes jambes. L’homme sortit à nouveau son pénis, le branla, puis le plaça dans ma bouche.

Je fus déçue de le sentir aussitôt cracher son sperme, il avait de la réserve et nous fîmes tous trois plusieurs fois l’amour avant de parvenir à la capitale belge.

Sur le quai, je ne le laissai pas partir.

— Si vous êtes de la police belge, vous pouvez m’aider.

— Tu es en fugue ? s’inquiéta-t-il.

— Non. Je cherche une prostituée noire qui s’appelle Diana. Elle travaille en Belgique. C’est possible que vous cherchiez dans quelle ville ?

Il répondit à voix basse.

— Allons à votre hôtel pour en parler.

— Je n’ai pas d’hôtel ni de bagages. Et n’ayez pas peur, je suis émancipée.

Notre partenaire en fourrure s’éloignait vers un taxi. Mon interlocuteur la suivit des yeux. Elle ne daigna pas se retourner vers lui.

Il haussa les épaules et me prit le bras.

— Une amie loue des chambres à la semaine du côté d’Ixelles.

Nous traversâmes une partie de la ville, franchîmes le Mont des Arts et sonnâmes à la porte d’un petit immeuble de la rue de Naples.

Une énorme bonne femme nous ouvrit.

— Mon Ronny, dit-elle en l’embrassant sur les deux joues. C’est une sacrée surprise. On ne s’est pas vus depuis un an.

— Berthe, répondit-il en souriant. Tu peux héberger la petite ?

— Une conquête ? Encore ! Mais tu ne penses qu’à la baise.

— Je te la laisse.

Il se tourna vers moi.

— Dès que je sais quelque chose, je viens.

La logeuse me guida vers une pièce agréable.

— Pas de cuisine. Juste une bouilloire pour faire du café. Pas de visites non plus. Sauf Ronny, bien sûr. Les draps sont dans l’armoire.

Elle s’en alla et je m’allongeai sur le lit.

Le sommeil ne vint pas. La séance du train me hantait. L’image de la grosse queue du Belge revenait sans cesse à mon esprit. Ce drôle de flic avait joui au moins six fois en une heure. Je ne revenais pas de son endurance et mouillais beaucoup.

L’envie d’uriner me fit sortir de la chambre.

Au rez-de-chaussée, Berthe buvait du genièvre.

— Les toilettes ? demandai-je.

L’énorme femme me désigna une porte et se reversa un verre d’alcool.

Quand je me fus soulagée, elle me retint dans son salon.

— Vous êtes troublée, mademoiselle. Le rouge de vos joues et votre regard me disent que Ronny ne vous a pas totalement apaisée.

— C’est votre amant ?

— Plus maintenant, ma petite. Quand il avait seize ans, oui. Juste après la guerre. Je n’étais pas si grosse et encore jolie. Tu veux que je te montre des photos.

Elle se leva, ouvrit un tiroir et en sortit un album.

— Regarde.

Je feuilletai le livre, découvris d’abord des clichés où la femme était nue, puis d’autres images où elle faisait l’amour avec des hommes ou des femmes.

Berthe éclata de rire.

— T’en reviens pas, hein ? Ma collection personnelle. C’est mon défunt mari qui prenait les photos. Un sacré coco, celui-là. Mort d’un arrêt cardiaque pendant une partouze en 1945.

Je lui rendis l’album sans faire de commentaires.

Elle le rangea et but un autre verre en me caressant les fesses.

— T’es mignonne. Ronny a bon goût. Il saute tout ce qu’il veut. Je l’adore.

Sa main remontait vers mes seins.

— Pourquoi voudrais-tu qu’il tripote encore un gros tas comme moi ?

Ses doigts déboutonnaient mon corsage.

— Il préfère de jolis nichons comme les tiens.

Elle les sortit de mon soutien-gorge et les pétrit doucement.

Je me baissai vers sa bouche puant l’alcool et l’embrassai.

En un instant, nous fûmes toutes deux nues.

Son corps graisseux sentait le rance. Sa chatte coulait abondamment. J’y fis pénétrer toute ma main.

Elle m’enveloppa dans ses chairs flasques et nous tombâmes sur le tapis.

Aucune parcelle de ma chair ne fut épargnée par Berthe. Je jouissais sous ses assauts gourmands, tentant de lui rendre la pareille et surprise qu’une vieille matrone adipeuse puisse autant m’exciter.

L’impression de m’offrir à une sorcière augmentait mon plaisir.

La séance dura toute la nuit.

Pendant les jours qui suivirent, je ne sortis pas de chez elle.

Nous mangions, buvions et nous caressions.

J’écoutai le récit de ses amours passées, lui racontai mes expériences et finis par lui dire mon regret qu’un homme ne participe pas à nos ébats.

— Tu adores vraiment les queues, ricana-t-elle après mon aveu.

— Vous savez bien que j’aime tout.

— Reste ici. Je vais voir ce que je peux faire. N’ouvre à personne. Même à Ronny. D’accord ? Attends-moi dans ta chambre.

Je promis d’obéir et elle sortit de la maison.

À son retour, la nuit était tombée.

J’entendis plusieurs voix d’hommes dans le salon.

Berthe monta me voir et me tendit un masque.

— Déshabille-toi et mets-toi ça sur le visage.

Quand je fus nue et masquée, elle m’emmena en bas.

Cinq hommes d’âge différent y buvaient du genièvre. Le plus jeune avait à peine 15 ans. Le plus âgé pouvait avoir 75 ans. Dès qu’ils m’aperçurent, ils se levèrent, ouvrirent leur braguette et sortirent leur verge. Ma logeuse les masturba les uns après les autres, puis fit signe de m’agenouiller. Je gobai un membre et en branlai deux. Berthe s’occupait des autres.

Lorsque les pénis furent presque tous durs, elle allongea un des types sur le dos, m’obligea à enfoncer son sexe dans mon anus, fit coucher le plus jeune sur moi pour qu’il pénètre mon con, plaça le vieillard devant ma bouche pour que je suce son membre un peu mou et laissa les deux derniers s’installer de manière à ce que chacune de mes mains les caresse.

La danse commença.

Hors le vieil homme que je ne cessais de lécher en espérant le faire bander, mes autres partenaires changeaient régulièrement de dispositif.

Ceux qui avaient déchargé dans mon cul et mon sexe se retrouvaient à se faire branler alors que les autres plongeaient leurs bites dans mes orifices.

Et ainsi de suite jusqu’à ce que le patriarche parvienne enfin à durcir suffisamment pour me prendre seul, tandis que les autres se caressaient au niveau de mon visage.

Le vieillard se retira soudain, éjacula sur mon ventre à l’instant même où mes autres partenaires lâchaient leur reste de foutre sur ma figure.

Berthe avait assisté à toute la fête sans se toucher la fente.

Elle essuya le sperme et signifia aux gaillards de s’en aller.

Je me douchai longtemps, puis revins au salon où ma logeuse attendait avec sa robe retroussée.

— Ils sont partis, dit-elle. À moi ! Suce-moi la chatte.

J’aspirai sa chair palpitante et en avalai le suc.

C’est alors que l’on sonna à la porte.

La grosse femme jeta un œil au judas.

— Monte t’habiller, ma chérie. C’est Ronny.

Je filai dans ma chambre, vis le reflet de mon visage cerné dans le miroir, entrepris de le maquiller afin d’être présentable, posai un soupçon de rouge sur mes joues et poudrai le tour de mes yeux.

L’étrange policier m’accueillit avec un grand sourire.

— J’ai retrouvée la trace de ta copine ! dit-il. C’est toute une histoire. Elle a travaillé à Gand. Près de la place Wilson ; puis ici, rue du Cirque. Jusqu’à janvier. Maintenant, son point d’attache, c’est Liège. Contente ?

— Merci.

— Cela mérite une récompense, non ?

Je n’avais plus aucune force et mentis.

— Impossible. J’ai mes règles.

Berthe se retint de rire.

— C’est bien ma chance, soupira Ronny. Mais il y a autre chose. Le mec qui s’occupait d’elle vient de se faire tuer dans un règlement de comptes. Pour une affaire de butin mal partagé. Hold-up à Namur. Trois morts. Une sale affaire. Mes collègues pensent que ta Diana n’y est pour rien. Pas les truands. Tu le lui diras. Le prochain train pour Liège est dans deux heures.

Il me regarda avec insistance.

Je compris ce qu’il voulait, remontai dans ma chambre avec lui, ouvris sa braguette, lui suçai la queue, bus son foutre et m’essuyai les lèvres.

Sa main caressa mon visage.

— Je te laisse mon numéro de téléphone, dit-il. En cas de besoin. Toutes les sortes de besoins, bien entendu.

Son ricanement ne m’amusa pas.

J’arrivai à Liège dans la soirée, allai au quartier réservé, dévisageai les filles derrière leur vitrine, reconnus Diana et frappai à sa porte.

— Qu’est-ce que tu fous là ? dit-elle en écarquillant les yeux.

— Ferme ton rideau !

L’Africaine s’exécuta, accepta mon baiser passionné, puis m’écarta d’un geste autoritaire.

— Comment tu m’as retrouvée ?

Je lui racontai tout.

— Faut que je lève le camp, râla-t-elle. Alors que ça marchait si bien.

— Viens en France avec moi, proposai-je.

— On passe prendre mon fric à la maison. Mais d’abord, je préviens Rose de la situation. Bouge pas d’ici.

Elle sortit de la chambre.

Je contemplai le bidet, le lavabo, le grand lit entouré de hauts miroirs, les parures fétichistes pendues aux cintres et le fouet accroché à une croix de bois clouée sur le mur. Des cagoules de cuir, une paire de menottes et un gode noir complétaient la panoplie dont Diana se servait pour combler ses clients. Ces accessoires me troublaient. L’envie d’en faire usage m’excita. Par l’entrebâillement du rideau, j’observai les hommes qui traînaient dans la rue. Ils ne se cachaient pas, entraient franchement chez les filles ou en ressortaient sans relever le col de leur veste pour dissimuler leur visage. Des lumières multicolores éclairaient les putains en attente. L’une tricotait. L’autre lisait un livre ou se peignait les ongles. Le sexe semblait être une chose normale dans cette ville.

Diana revint avec une longue blonde maigre, prit un sac et y enfourna son matériel. Sa compagne lui donna des billets de banque et emporta le tout. Nous sortîmes du studio, quittâmes le quartier et marchâmes jusqu’à une maison située dans un autre quartier.

— C’est là que j’habite, expliqua l’Africaine. On va pioncer. Il n’y a plus de train avant demain et je dois d’abord passer à la banque.

L’appartement était décoré avec goût.

— J’ai un peu faim, dis-je.

— Moi aussi, répondis mon amie.

Elle entra dans la cuisine et fit chauffer de l’eau.

Quelques minutes plus tard, nous mangeâmes des pâtes en buvant du vin.

— J’ai beaucoup pensé à toi, avouai-je pendant le repas.

— Fallait pas. Une fille comme moi ne veut pas d’attaches. Désolée.

— Tu n’as plus envie de moi ?

— Confonds pas tout. Aide-moi plutôt à faire la vaisselle. Même si on se barre demain, je veux laisser la turne propre.

Quand nous fûmes allongées dans le lit, je la pris entre mes bras.

— Non, dit elle en m’écartant. Dodo.

Mes larmes ne la firent pas changer d’avis.

Au matin, une fois passée à sa banque, Diana donna des coups de téléphone d’un cabine près de la gare, puis monta dans le train et ne me dit pas un seul mot pendant la première heure de voyage.

Après le passage de la frontière, son visage se radoucit.

— Tu es de Bordeaux ? demanda-t-elle.

— Oui. J’ai une grande maison à côté.

— On peut y aller ? J’ai mes raisons pour ne pas traîner à Paname.

Nous n’étions que toutes les deux dans le compartiment.

— C’est grave, Diana ?

— Le fric que mon mec n’a pas donné à ses potes, je l’ai envoyé en Suisse, mais je ne peux pas y toucher avant un moment. Mon départ précipité ne va pas plaire aux gangsters. Tu peux me garder quelques mois ?

— Bien sûr.

— Je te coûterai rien. On peut tapiner dans la région. Pas trop près de chez toi, mais à Royan. J’ai une copine qui bosse par là.

— Comme tu veux.

Elle me regarda en souriant.

— Hier soir, j’ai été vache avec toi. Nous allons faire étape à Paris pour une nuit d’amour à deux. D’accord, petite fille ?

Sans prendre garde aux voyageurs qui fumaient leurs cigarettes dans le couloir, je l’embrassai à pleine bouche.

Parvenues gare du Nord, nous allâmes à l’hôtel. Je retrouvai son corps, le fouillai et le léchai à en perdre haleine. Elle me rendit chaque geste et chaque jouissance.

Nous dormîmes dans le train roulant vers Bordeaux.

Diana découvrit ma maison avec surprise.

— C’est beau et c’est grand, dit-elle. Faudra que tu reprennes une bonne. Je la choisirai à la coule.

— Tu as besoin de combien pour arrêter de travailler ?

L’Africaine réfléchit à voix haute.

— Pour tenir en attendant que le pognon planqué puisse servir... Et avec ce que j’ai déjà mis à gauche... Plus ce que le pépé de Monceau va me filer... J’en ai pour un an à réunir ce qui faut. Peut-être un peu plus…

— J’ai de l’argent.

— Pas question. Garde-le...

L’envie de mieux comprendre son existence me poussa soudain à lui faire une proposition audacieuse.

— Je veux travailler avec toi dans la région. À Royan. Comme pute.

Elle me regarda en levant les bras au ciel.

— Pourquoi tu veux baigner dans cette merde ?

Comment lui expliquer que l’idée de plonger dans cet enfer me tentait depuis longtemps ? L’expérience m’avait prouvé que les hommes étaient des êtres faibles se réfugiant dans le sexe pour se rassurer. L’impression de crever un abcès accompagnait ma décision. Consciente que mon amour pour Diana était sans avenir, je voulais traverser les miroirs du sordide, non pas pour me salir, mais pour trouver une vérité autre que celles affirmées par la morale et les codes sociaux. J’étais sûre qu’un mystère se cachait derrière le plaisir de s’offrir aux excès.

Ma compagne attendait une réponse qui soit convaincante.

Il me fallait donc lui mentir.

— Je suis vicieuse et c’est une occasion de combler ma curiosité. C’est toi qui garderas l’argent que je gagnerai. Tu seras mon mec, ma chérie.

Diana me prit par les épaules.

— Môme, t’es vraiment incroyable !

— D’accord ?

— Après tout, c’est ta vie et c’est ton cul.

7

L’hypocrisie régnait à Royan.

Tous les habitants du port savaient que le « Palais » était un bordel, ils jouaient l’ignorance plus que la tolérance. Les notables de la région y venaient en douce.

La police et le maire fermaient les yeux.

Les gérants de l’établissement ne s’occupaient guère de la vie privée de leurs pensionnaires, mais ils interdisaient les lieux aux proxénètes ou aux maris (car il y avait des prostituées occasionnelles chaque fin de mois).

Lise, une ancienne amie de Diana, nous avait présentées à Madame Léonore et à Monsieur Jean, les deux tenanciers du claque. Ils nous expliquèrent son fonctionnement. Faire boire le client avant de l’emmener dans un des salons privés à l’étage ou dans l’une des chambres du second.

Ils prenaient un pourcentage sur les passes.

Nous pouvions aussi aller à l’hôtel, à condition d’attendre la fermeture et de payer une somme forfaitaire à la patronne. Impossible de contourner cette obligation. Tous les hôteliers de la ville étaient de mèche avec elle.

Chaque jour, Diana et moi quittions ma maison à 15 heures pour filer à Royan. Ma compagne avait acheté une voiture d’occasion et m’avait fait passer mon permis de conduire, au cas elle resterait toute la nuit avec un type, chose assez peu courante car nous manœuvrions habilement pour que l’amateur de longues cérémonies aille à l’hôtel avec nous deux.

Plusieurs filles avaient deviné que nous étions un couple. Elles n’osaient pas se moquer de nous. Lise les avait prévenues que l’Africaine n’était pas femme à se laisser marcher sur les pieds.

Mon premier client tenait une grosse quincaillerie dans la région et venait chaque lundi au « Palais ». Il ne parlait qu’à la fille qu’il avait choisie en arrivant, montait dans une chambre du second, payait une bouteille de champagne, puis une seconde, une troisième et une quatrième qu’il fallait entièrement boire.

Diana m’avait expliqué combien je devais demander à mes admirateurs selon les services exigés, ajoutant qu’il fallait toujours attendre que l’acte sexuel soit commencé pour faire monter le prix.

Je n’eus pas à suivre ses conseils pour cette première transaction.

L’homme me paya royalement sans discuter et précisa son désir.

Ce qu’il voulait ne me choqua pas.

D’ailleurs, rien ne pouvait m’écœurer.

J’avais beaucoup bu afin de le satisfaire en répandant mon urine dans sa bouche et sur sa verge, mais il me fut plus difficile de lâcher un étron sur sa poitrine.

J’y réussis quand même.

Il se nettoya soigneusement et s’en alla par la porte de derrière.

Avant de redescendre, je me branlai pour compenser ma frustration.

Toutes les pensionnaires connaissaient les habitudes de mon client.

Elles me regardèrent en ricanant quand je revins au bar.

Diana resta impassible.

Ce soir-là, aucun autre homme ne s’intéressa à moi, alors que mon amie se rendit plusieurs fois dans le salon du premier étage et trouva un type plein aux as qui négocia son départ avec lui pour terminer la nuit à l’hôtel.

Nous n’avions pas encore acheté la voiture.

Je l’attendis dans la salle d’attente de la gare jusqu’à 8 heures du matin.

Le lendemain, un fils à papa m’emmena avec une autre fille (Lily) au premier et commanda à boire. Bavard et imbu de sa personne, il raconta ses succès féminins en buvant comme un trou. Je ne savais pas quelle attitude prendre. Ma complice m’expliqua comment on jetait le contenu de sa coupe de champagne dans le seau à glace sans que le client puisse s’en apercevoir.

Au bout de cinq bouteilles, le gandin se fit branler par nous deux, mais ne parvint pas à jouir tant il était ivre.

Plus tard, un viticulteur me monta. Sa verge était d’une grosseur si monstrueuse que je ne pouvais pas la gober. Cela l’amusa. Il me prit avec précaution, lima longtemps et lâcha enfin son foutre en beuglant. J’avais mal au sexe en rejoignant mes compagnes.

En rentrant chez nous par le premier train, je ne cachai pas mon dépit.

— C’est triste comme boulot. Des ivrognes !

— On se prostitue pas pour jouir, soupira Diana. Mais pour faire jouir.

Elle alluma une cigarette et regarda la campagne ensoleillée par la vitre.

Je compris pourquoi le poète écrivait que la chair est triste.

Ce ne fut que la troisième nuit que le plaisir me trouva. Nous étions mercredi et les clients n’apparurent qu’après minuit. Un homme de petite taille vint vers moi et m’offrit un verre. Il devait avoir 50 ans. Ses yeux étaient noirs comme du charbon. C’était la première fois qu’il venait à Royan. Le concierge de son hôtel lui avait parlé du « Palais ».

Quand nous fûmes dans la chambre, il s’allongea sur le lit.

Je lui proposai de se laver la verge.

— Je suis propre, mademoiselle. Et je ne fais pas l’amour sans mettre un préservatif. Inutile de me sucer ou de me branler. Passez-moi une capote anglaise, ouvrez juste les jambes et laissez-moi faire.

Il protégea sa queue avec le caoutchouc et me pénétra.

Ses mouvements étaient lents et doux. Peu à peu, je me mis à mouiller. Son sexe allait et venait en moi. Un plaisir tranquille m’engourdit. Mes yeux se fermèrent. Comme lui, je m’appliquai à ne surtout pas gémir. Nous n’entendions que nos respirations et le battement de nos cœurs.

Une légère accélération de ses mouvements m’indiqua qu’il allait jouir.

Ce constat déclencha mon orgasme.

Je me mordis les lèvres pour ne pas crier.

Il se retira, ôta la capote pleine de sperme et se dirigea vers le lavabo.

En redescendant, je cherchai Diana des yeux.

Elle buvait en compagnie de trois gros hommes éméchés. Les autres filles s’ennuyaient. Un individu buvait au bar en discutant avec Léonore.

L’ambiance me prouva que le trio ne s’intéressait qu’à ma copine.

— Mauvaise soirée, dit Monsieur Jean. À moins que ces zozos se décident.

Une heure passa avant que l’Africaine n’emmène les clients au second.

La patronne échangea un clin d’œil avec son interlocuteur et se tourna vers Gina, une brune à la poitrine opulente.

— C’est bon, dit-elle.

L’homme monta avec la femme aux gros seins et Lily me parla à l’oreille.

— Lui, c’est François. Un voyeur. Il paie très gros pour mater. Surtout cette fois ! Une partouze de trois types avec une Noire. Beau spectacle. Il n’en espérait pas tant !

Monsieur Jean me versa un verre.

— En tout cas, ça nous sauve la recette.

— Diana sait qu’on va la regarder ? demandai-je.

— Évidemment. Elle n’est pas née de la dernière pluie. D’ailleurs, son idée première était que tu t’occupes de François, mais tu étais en mains. Alors, on s’est arrangés avec Gina.

Il interrogea son associée du regard.

Elle hocha positivement la tête.

Lily gloussa en me tapant sur l’épaule.

— C’est le moment, chuchota-t-elle à mon oreille.

Avant que je réalise ce dont elle parlait, Jean me fit signe de le suivre.

Nous traversâmes la salle.

Il m’ouvrit la porte de son bureau et la referma sur nous.

— Tu comprends pourquoi tu es là ?

— Pas très bien.

— Diana ne t’a rien dit ?

— Dit quoi ?

— Les filles qui travaillent chez moi doivent y passer. Une seule fois. Madame Léonore est au courant et elle n’est pas du tout jalouse. En ce qui me concerne, c’est mieux de vous sauter le plus vite possible. Comme ça, pas de liaisons ou de fantasmes chiants. Je te voulais dès ton arrivée, mais Diana a pris ta place et m’a demandé d’attendre un peu pour te baiser. Couche-toi sur le bureau.

Je lui obéis.

Il releva le bas de ma robe, écarta ma culotte, sortit sa queue, la fit durcir, me pénétra et me prit comme un sauvage.

Ce fut rapide et terne.

Quand je me relevai, il allumait une cigarette.

— Pourquoi tu fais la gueule ?

— Ce n’est pas à cause de vous. J’aimerais être à la place de Gina.

Il éclata de rire.

— On va arranger ça.

Nous retournâmes dans la salle, montâmes au second et entrâmes dans une des chambres. Gina y branlait doucement François devant un miroir sans tain derrière lequel on pouvait voir Diana se faire entreprendre par le trio de gros types. Notre présence ne les dérangea aucunement.

Le client s’écarta pour que je puisse mieux voir la scène.

Il ne sembla pas surpris que je me caresse et toucha mes seins.

Monsieur Jean s’en alla.

Devant nous, ma copine s’appliquait pour que le voyeur assiste à tous les détails de l’orgie qu’elle subissait, s’arrangeant à bien montrer son corps et les bites de ses partenaires, puis s’agenouillant pour les sucer à tour de rôle et leur faire enfin lâcher leur foutre sur sa somptueuse poitrine.

— Maintenant, chuchota François.

Gina plongea sur sa queue, la prit en bouche et but son sperme.

J’avais le con trempé.

Mon existence de pensionnaire de bordel dura treize mois.

S’il y eut des moments flamboyants, l’ensemble se déroula souvent de façon plus que fade.

Lorsque le client était rare, les filles se racontaient leurs anciennes histoires d’amour ou s’en inventaient sur le registre du mélodrame tragique ou des grandes passions à l’eau de rose. Leur agaçant babil terminait dans le ricanement ou les larmes. Comme dans les feuilletons de la Belle-Époque, elles étaient mères abandonnées, orphelines ou fuyant la misère par le commerce du cul. Certaines pensaient pouvoir s’en tirer, fortune faite, avec leur proxénète. La plupart n’y croyaient pas et se consolaient dans de faux espoirs imbéciles. Toutes buvaient plus que de raison.

Diana ne participait jamais aux épanchements de ces donzelles.

Elle ne faisait même pas semblant d’y prêter une oreille attentive.

Je restais également en retrait de ces bavardages, consciente du fossé existant entre leur monde et le mien, m’intéressais aux occasionnelles qui venaient parfois travailler au « Palais ».

Elles étaient des petites bourgeoises. Il y avait peu de filles pauvres ou chômeuses parmi elles. L’argent les motivait autant que l’idée de venir se prostituer. Mentir à leur mari ou leur amant devait les exciter. Moi, je les trouvais pathétiques et perdues dans leurs contradictions.

Du passé de Diana, je réalisais ne pas savoir grand-chose. Sa beauté m’avait suffi pour que j’en fasse ma compagne. Je n’en demandais pas plus.

Contrairement à elle, il était rare que j’aille à l’hôtel avec un client. On me le demandait rarement, car les hommes préféraient me consommer sur place. Je rentrais donc seule chez moi quand ma compagne découchait.

Au début, j’éprouvais de la jalousie et de l’inquiétude.

Ensuite, une certaine indifférence s’installa entre nous deux. L’envie l’une de l’autre diminuait.

Par commodité, chacune occupa sa chambre.

Nous ne faisions presque plus l’amour ensemble. Notre couple dérivait. Diana comptait ses sous, téléphonait à son vieux de la place Monceau, lui virait des sommes de plus en plus importantes, dormait tout le temps en dehors du travail et ne me parlait plus que pendant le trajet automobile à l’aller et au retour de Royan. Rien que des choses banales. Je n’en étais pas même furieuse. Quand la passion s’éteint, on ne se dispute pas en attendant la rupture. Et le temps passait.

J’avais des habitués qui me cassaient les oreilles avec leurs états d’âme ou leurs soucis conjugaux. Certains voulaient me sortir de la prostitution et m’épouser. D’autres m’idolâtraient en pleurant. L’ennui ne venait pas d’eux, mais des pervers qui me demandaient chaque fois la même chose et refusaient toute initiative qu’ils n’avaient pas programmée. Je jouissais rarement dans leurs bras et n’avais plus la force de me branler seule en rentrant à la maison.

Bref, mon expérience de fille vénale tournait à la corvée.

Quand Diana eut assez d’argent, elle m’informa de son départ immédiat pour la Suisse.

On se sépara à la gare.

Sans tristesse ni remords.

J’arrêtai mon travail au « Palais ».

La page était tournée.

Je ne voulus plus vivre en Gironde et partis voir tante Marthe à Cannes.

Elle continuait à sortir, collectionnait encore les amants et se soûlait.

Ma présence ne la dérangeait pas. Nous respections notre indépendance réciproque. Je draguais au hasard des rues, couchais avec n’importe qui et ne retrouvais rien des excitations de jadis.

Du moins, jusqu’au Festival de cinéma.

La sélection de 1965 amena de nombreuses vedettes sur la Croisette. Je fus sensible au charme du viril Sean Connery sans avoir l’occasion de l’approcher. Voir des films n’étant pas facile, je flânais sur les plages où photographes, cinéastes, aigrefins et producteurs véreux tournaient leurs yeux vers moi. Ils m’abordaient parfois avec vulgarité ou timidité, mais s’écartaient assez vite en réalisant que je n’étais ni starlette ni idiote.

Des bataillons de prostituées étaient descendus à Cannes pour l’occasion. Elles traînaient dans les bars des hôtels ou sur les terrasses face à la mer. C’était une situation que la police tolérait. Après la projection du soir, leur présence se faisait plus voyante.

Malgré mon séjour au bordel, on ne me confondit pas avec ces créatures.

Dans la foule des festivaliers, un beau garçon solitaire m’attira. Brun, les yeux verts, une bouche sensuelle et des mains très fines, il s’asseyait à une table de café pour rédiger ses articles. Son sérieux m’impressionnait.

Je finis pourtant par m’installer près de lui.

— Vous avez vu quel film ? demandai-je lorsqu’il rangea son stylo.

— Répulsion. De Roman Polanski. C’est intéressant. D’ailleurs, il y a un autre metteur en scène polonais très passionnant qui montre ses œuvres.

Je l’écoutai parler pendant plus d’une heure.

Il s’appelait Benoît, travaillait pour une revue d’études sur le septième art et logeait dans un hôtel miteux près de la gare.

Son rêve était de faire du cinéma.

Tante Marthe ne restait jamais en ville pendant la durée du Festival. Elle détestait le climat qui y régnait à cette période, en profitait pour s’offrir une croisière et ne revenait à Cannes qu’après la désignation du Grand prix. Je décidai donc d’inviter le garçon à dormir chez elle.

— Cela ne me dérange pas, précisai-je. Vous aurez votre clef.

— C’est généreux de votre part…

Mon sourire l’empêcha de terminer sa phrase.

Dix minutes plus tard, nous allâmes prendre sa valise à l’hôtel.

La première nuit, je préférai rester discrète et ne pas me montrer. Il rentra très tard, s’appliquant à ne faire aucun bruit, puis repartit tôt le matin. Je le retrouvai vers midi et l’entrepris aussitôt.

— Si vous n’avez pas de film à critiquer ce soir, j’aimerais beaucoup que nous dînions ensemble.

Benoît consulta ses fiches, se mordit les lèvres et s’excusa.

— Je ne peux pas être libre avant 23 heures.

— Dans ce cas, je prépare un souper à la maison.

Il n’osa pas refuser.

Toute la journée, je mijotai un repas épicé.

Quand il revint du cinéma, la table était mise et nous dînâmes en buvant du champagne.

Ma prodigalité le gênait.

— J’ai l’impression que vous cherchez à me séduire, dit-il.

— Vous êtes très perspicace.

— Pas vous. Je n’aime pas les femmes.

— Vous voulez dire que vous êtes…

— Homo, avoua-t-il avec un sourire contrit.

— Et la nuit, vous allez sucer des bites sur la plage ?

La crudité de mon langage l’ébahit.

Je ne lui laissai pas le temps de se remettre.

— Me laisseriez-vous venir avec vous ?

Il blêmit.

— C’est impossible. Vous ne vous rendez pas compte qu’en voyant une fille, les types s’en iront ou se mettront en colère.

— Sauf si je m’habille en mec. Prêtez-moi vos vêtements. Nous sommes à peu près de la même taille. Vous avez peur ?

— C’est risqué.

— Poltron. Attendez-moi.

Je filai dans sa chambre pour me travestir en garçon, puis me coupai les cheveux très courts.

Quand Benoît me vit revenir dans la salle à manger, il applaudit.

— Incroyable ! Un vrai minet.

— Alors, on y va ?

Il céda en levant les yeux au ciel.

— O.K., mais espérons que personne ne veuille vous toucher la queue.

De nombreux hommes erraient sur la plage.

La pénombre était complice des branlettes et des fellations.

La rumeur de la mer se mêlait aux gémissements.

Tenant étroitement mon compagnon par la taille, je frôlais les individus qui marchaient sur le sable. L’un d’eux me retint bientôt par le bras. Mes doigts errèrent sur sa braguette, l’ouvrirent et caressèrent son sexe.

Je suçai l’inconnu pendant que Benoît l’enculait.

Ce charmant manège se répéta trois fois sans que personne ne devine la supercherie.

Rentrés à mon domicile, je me plantai devant le critique.

— Tu as gardé un peu de foutre pour moi ?

Il soupira.

— Je comprends ta frustration, mais je ne couche pas avec les femmes !

Ma gifle le projeta sur le tapis.

— T’es dingue ?

Un coup de pied le fit taire. Du sang coulait de son nez. Il avait peur.

— Sors ta bite, lui criai-je en le menaçant d’un couteau de cuisine. Et fais-la bien durcir, sinon je te balafre.

Effrayé, il obéit.

Sans lâcher mon arme blanche, je me déshabillai, m’accroupis sur lui et plaçai sa verge dans mon con.

— Si tu limes bien ma chatte, tu auras le droit de finir dans mon cul. Vu que c’est l’anus que tu préfères.

J’appliquai le programme promis et sentis son sperme jaillir en moi.

Benoît se releva lentement, alla chercher ses affaires et déguerpit.

Le lendemain matin, je l’évitai et me laissai draguer par un comédien connu. Il me baisa mal, mais longtemps. L’après-midi, un couple m’emmena dans la villa qu’il louait dans les hauteurs et ce fut assez lamentable. Le soir, un vieux producteur me fit monter dans sa chambre du Carlton et ne put pas bander. Je finis la nuit dans les rues qui entouraient la gare, n’y croisai qu’ivrognes et professionnelles, ramassai un soldat en permission, l’entraînai sous un porche pour le sucer, mais il éjacula dès que je lui sortis la verge.

Complètement écœurée, je décidai de retourner dans le Bordelais.

L’été arriva vite.

La nature splendide me donnait envie de jouir de la vie.

La suite d’échecs relatifs à mes dernières aventures sexuelles s’estompa.

Il semblait qu’un voyage m’aiderait à cautériser mes plaies et je partis en voiture pour l’Italie. Beaucoup de gens faisaient alors de l’auto-stop. Ils s’alignaient au bord des routes, levant le pouce en souriant. Je me souvins que ce mode de transport m’avait servi à beaucoup faire l’amour dans ma récente jeunesse. C’est sans doute pourquoi je chargeai un Allemand à la sortie de Bordeaux.

Il ne parlait pas français et je ne connaissais pas sa langue.

Une pancarte épinglée à son sac à dos indiquait : Marseille.

Ses grandes jambes le gênaient. Trop poli et peu effronté, il se tordait les cuisses pour éviter de toucher les miennes. Je lui compliquai la tâche en approchant mon genou de sa main.

Comme il ne tentait rien, ma provocation tournait court.

Peu désireuse de le laisser s’en tirer ainsi, j’empruntai un chemin détourné, traversai des bois et m’arrêtai dans une clairière déserte pour relever ma robe. Son comportement changea aussitôt. Il exhiba une longue verge au bout violacé, s’allongea sur moi et me pénétra.

Je réussis à lui faire comprendre de ne pas jouir en moi.

Il prit un grand mouchoir dans sa poche pour y cracher son foutre, puis descendit pisser contre un arbre.

Je jetai alors son bagage hors du véhicule et démarrai en trombe.

Quelques kilomètres plus loin, un autre zigoto levait le pouce.

Je le fis monter aussitôt et l’aguichai suffisamment pour qu’il me fasse quelques propositions à mon goût. Après lui avoir vidé les couilles, je l’abandonnai dans une station-service et ramassai deux Suédois campeurs qui me débarrassèrent de toutes mes ardeurs. Pas pour longtemps, car un jeune couple d’Espagnols me fit signe vers Montpellier. Ils montèrent à l’arrière et se bécotèrent. Comme la nuit allait tomber, je les invitai à partager ma chambre d’hôtel, les enivrai au restaurant et les initiai ensuite aux plaisirs pluralistes.

Quand je passai enfin la frontière italienne, une douzaine de personnes m’avaient ainsi rendu hommage.

J’avais enfin retrouvé tous mes appétits.

8

La beauté des mâles italiens me fascina. Un mélange de sophistication et de vulgarité leur donnait un charme particulier. Tous me séduisaient dans leur façon d’admirer les femmes, mais au bout d’un moment je compris combien cette attitude reposait sur une comédie permanente. Exubérants ou larmoyants, ces types n’étaient pas vraiment sincères. Un peu gigolo, un peu Narcisse et souvent superficiel, l’homme d’Italie est d’ailleurs un faux macho. Mais il fait bien l’amour. J’en profitai donc sans vergogne sur le chemin de Rome.

Le seul problème fut de pouvoir plaquer mes amants après la bagatelle, car ils étaient tous aussi collants les uns que les autres.

L’un d’eux tenta de voler mes bagages. Un autre voulut me présenter à sa famille. Le plus intéressant négocia mes charmes avec un notable milanais et s’étonna de mon accord tacite. Je me rendis chez l’industriel, acceptai de m’exhiber nue dans le jardin de sa demeure et le laissai ensuite me baiser. Il n’en fallut pas plus pour que l’entremetteur me propose d’autres fêtes de ce genre.

Mon refus le mit en colère et je dus fuir pour éviter ses coups.

Le séjour romain me combla. Je logeais dans un hôtel près du Campo dei Fiori, déjeunais dans d’excellents restaurants et flânais à perte de temps, suçant, branlant et ouvrant les cuisses à des inconnus, provoquant sans cesse qui me plaisait, laissant le hasard arranger mes rencontres pour me vider la tête en vidant des couilles. Cette existence vouée au plaisir sexuel dura trois semaines.

Puis je rencontrai Marco, un dessinateur de fumetti âgé de 60 ans.

Il buvait un Martini blanc sur la piazza del Popolo, ne me quittait pas des yeux et conservait un visage impassible.

Son attitude était si différente de celle de ses compatriotes que je ne savais pas quelle attitude adopter vis-à-vis de lui.

Heureusement, il m’aborda.

— Vous avez votre soirée libre ? demanda-t-il en italien.

— Peut-être, répondis-je en français.

La conversation continua dans ma langue.

— J’aimerais que vous dîniez chez moi, expliqua Marco. Votre visage et votre corps m’intéressent. Ne vous méprenez pas. C’est comme artiste que je vous parle. Un artiste modeste. Je fais des « petits Mickey » comme on dit chez vous.

J’acceptai sa proposition et notai son adresse.

Le reste de cette journée m’apporta une petite aventure plus insolite que les précédentes. Un bel Américain en short m’adressa la parole en croyant que j’étais Romaine. Je ne le détrompai pas et lui servis de guide.

Nous visitâmes les monuments célèbres et entrâmes dans une église.

— Je suis encore vierge, lui dis-je alors en anglais. C’est bien dommage. Vous êtes tellement sexy.

Il écarquilla les yeux en bafouillant.

— C’est une lourde responsabilité de déflorer une jeune fille. Et puis, je suis fiancé au Maryland. Ce que vous me dites me gêne beaucoup.

Ma main se posa sur sa cuisse nue et remonta sous la culotte courte pour tripoter son sexe.

— Vous êtes folle, gémit-il. Nous sommes dans un lieu saint.

Une colonne de pierre nous protégeait des regards.

Je lui sortis la queue et la suçai.

Il tremblait, de peur qu’on nous surprenne, mais bandait comme un cerf.

— Quel pays, soupira-t-il en inondant ma bouche de son sperme.

À la sortie de l’église, je le semai facilement et allai au rendez-vous avec l’auteur de fumetti.

Marco habitait près de la via Veneto.

Les murs de son salon étaient couverts de tableaux aux couleurs vives.

— C’est ce que je fais pour mon plaisir, dit-il d’une voix désenchantée.

Mes connaissances en art étaient suffisantes pour que je comprenne que cet homme avait du talent.

Il ouvrit ensuite un fascicule de bandes dessinées.

— Et ça, c’est ce qui me fait vivre.

Ses personnages étaient attachants et pittoresques. Tom, son agent secret aux faux airs de Burt Lancaster. Kajyk, une crapule au physique nettement inspiré par celui de Goebbels. Lobo, un colosse à la gueule sympathique. Linda, une jolie fille qui me ressemblait comme deux gouttes d’eau.

— Incroyable coïncidence, dis-je.

Marco me versa un Marsala, s’excusa et partit à la cuisine.

Je contemplai mon double de papier, la trouvai plus que charmante, me demandai ce qui allait se passer avec mon hôte, espérai du sexe et vidai mon verre.

— Je vous ai préparé une spécialité, dit le dessinateur en apportant les plats fumants. Des rigatonis aux cèpes. Installez-vous.

Les pâtes étaient délicieuses.

Un Bardolino rouge se maria parfaitement avec elles.

Quand le repas fut terminé, j’en savais davantage sur Marco.

Après ses études aux Beaux-Arts de Rome, il s’exila à Paris par haine du fascisme, travailla dans une agence de publicité pour survivre, s’enfuit en Amérique juste avant que la guerre n’éclate et ne retrouva l’Italie qu’après la Libération. Un de ses amis de jeunesse lui proposa de dessiner des histoires d’aventures pour sa maison d’édition. Il accepta, créa quelques caractères plagiés des classiques américains et rencontra un succès qui le fit continuer dans cette voie. Il en vivait convenablement, mais regrettait de n’être pas devenu un grand peintre.

Célibataire, Marco avait eu de nombreuses maîtresses dans tous les pays où il avait séjourné.

Pour l’instant, il entretenait une liaison avec une jeune actrice qui se trouvait en Espagne pour y tourner un western.

Elle s’appelait Carla.

— Vous devez vous sentir seul sans elle.

Il haussa les épaules en me répondant.

— Oui et non. Nous préférons vivre chacun de notre côté. Nos relations sont uniquement physiques et nous ne sommes pas fidèles l’un à l’autre. Je n’ai pas un caractère jaloux. Et vous ? Un mari ? Un fiancé ? Un amant ?

— Des amants. Le plus possible et sans lendemain. Je ne suis pas une femme farouche, mais je veux être libre.

Il alluma une cigarette et passa la langue sur ses lèvres avant d’oser aller plus loin. Son regard me prouvait ses intentions de coucher avec moi. Je sentais aussi qu’il voulait me demander quelque chose.

Au bout de quelques minutes, il se décida :

— Vous semblez être l’incarnation de mon héroïne. Même nez. Même bouche. Mêmes cheveux courts. Même silhouette sexy. Mêmes grands yeux. C’est troublant. J’ai l’impression d’être avec Linda.

— Vous êtes-vous amusé à la dessiner toute nue ?

Ma question l’amusa.

— Jamais.

— Alors, notre ressemblance n’est peut-être qu’apparente.

— Non. Elle doit avoir exactement le même corps que vous, mais je n’ai pas envie de vérifier si ce que j’imagine est bien ce que vous êtes sans vos vêtements.

La réponse me vexa beaucoup.

Cet homme ne voulait donc pas voir mon cul et mes seins.

Ce qui signifiait son absence de désir pour moi.

Il devina ma déception et se jeta à l’eau.

— Vous me plaisez, mademoiselle. Je voudrais vous maquiller et vous habiller comme Linda. Ici, il y a tout ce qu’il faut. D’ailleurs, venez voir.

Nous montâmes à l’étage où une pièce lui servait d’atelier. Plusieurs mannequins de cire s’y alignaient contre un mur. Ils étaient la reproduction de toutes ses principales créatures.

Celui qui figurait son héroïne était vraiment mon double.

— Vous acceptez ? demanda Marco.

La situation m’excitait.

Je le laissai me maquiller à l’image de sa créature, puis enfilai les habits de la poupée grandeur nature.

Quand l’opération fut terminée, l’homme me prit dans ses bras, me serra contre lui, releva la jupe tout en déboutonnant sa braguette, sortit sa queue, écarta mon slip et me prit debout à côté du mannequin.

Sentant sa jouissance arriver, je retirai sa verge de mon con et le fit répandre son sperme sur les cuisses de cire du modèle.

Après cette petite cérémonie, il alla dans la salle de bains.

J’en profitai pour me changer et partis en douce.

Quelques jours plus tard, après d’autres aventures agréables et simples, l’envie de regagner la France devint essentielle.

Je n’avais pourtant aucun projet précis qui m’attendait dans mon pays.

Confiante dans mon intuition, il m’apparut impératif d’y obéir.

La veille, une comtesse m’avait invitée à une soirée dans son palais à quinze kilomètres de la ville.

Nous avions fait connaissance dans un magasin de lingerie. Je sentis qu’elle me désirait. Sa beauté fit le reste et j’allai à la fête en espérant profiter de son corps magnifique.

En arrivant dans le jardin qui bordait sa maison, je vis de nombreuses voitures de luxe garées un peu partout. Ce constat me déplut et je faillis rebrousser chemin, mais n’en eus pas le courage. Bien m’en prit. Il n’y avait que des femmes présentes dans sa demeure. Toutes très belles. Même les domestiques étaient de sexe féminin. Nues, elles servaient le champagne. L’orgie ne tarda pas à commencer. Les vêtements tombèrent. Des bouches avides errèrent sur mes seins et mes cuisses. Chacune des participantes se caressait la chatte. Nous étions ainsi une soixantaine de filles à établir des combinaisons savantes permettant de sucer et branler à la chaîne.

Les servantes ne restaient pas à l’écart.

Elles s’offraient aux caprices des invitées.

La comtesse était la seule à ne pas profiter de ses chairs sublimes.

Elle regardait le spectacle en souriant.

L’aube se leva sur une montagne de corps endormis.

J’avais beaucoup joui et fumais une cigarette dans le jardin.

Mon hôte approcha de moi.

— Vous vous êtes bien amusée ? demanda-t-elle.

— Oui, mais ça manquait de queues.

— Il n’y a jamais d’hommes à mes petites soirées.

Ses mains caressèrent mes formes.

— Vous vous êtes juste contentée de nous regarder, dis-je en écartant les jambes pour qu’elle puisse toucher ma fente.

— Je faisais mon choix, murmura la comtesse.

Ses lèvres se posèrent sur les miennes et sa langue fouilla ma bouche. Puis elle m’allongea dans l’herbe, enleva sa robe et révéla ainsi son corps parfait. Une ceinture retenait une énorme bite factice autour de ses reins.

— Sucez donc, dit-elle.

J’aspirai le gode avec voracité.

Elle me tenait par les cheveux pour guider ma succion. Ses gestes étaient brutaux. Je faillis m’étrangler. Elle s’écarta brusquement et me fit mettre à quatre pattes pour me prendre en levrette, accompagnant ses poussées de fortes claques sur mes fesses. Lorsque j’eus joui, elle retira le gode de mon con, détacha l’harnachement et me le tendit.

— Gardez-le en souvenir.

J’acceptai le cadeau, remis ma robe et regagnai ma voiture.

Avant de quitter Rome, j’allai déjeuner près de la piazza Navona. On me donna une table à côté de celle d’un homme qui mangeait seul. Il devait avoir à peine quarante ans, mais ses cheveux étaient déjà blancs comme de la neige. Son regard avait une douceur rassurante. La tristesse s’y lisait aussi.

Nous engageâmes la conversation.

Il parlait parfaitement le français.

Je lui dis que je quittais l’Italie le jour même.

— Pourquoi partir ? On vous attend ailleurs ?

— Pas du tout. Mais rien ne me retient ici.

Mon interlocuteur soupira :

— Vous n’aimez pas être attachée à quoi que ce soit. Peur de perdre votre liberté ? Avec le temps, vous finirez par comprendre que la liberté, ça n’existe pas. Les pauvres pensent que la richesse rend libre. Rien de plus faux. Nous sommes tous prisonniers des autres et de nous-mêmes. Jusqu’à la mort. La seule libération à condition de ne pas croire en Dieu.

— Qui êtes-vous ?

Il alluma une cigarette et répondit en chuchotant.

— Un homme sans souci d’argent, mais déçu par la vie et les femmes. Mécontent de sa solitude. Méfiant avec les autres êtres humains. Inquiet du présent et de l’avenir. Je m’appelle Carmelo Visconti. Aucune parenté avec le cinéaste.

— Je peux passer ma dernière journée à Rome avec vous ?

Ma proposition le surprit.

— Compassion ou intérêt vénal ? interrogea-t-il sans ironie.

— J’en ai simplement envie.

Il régla nos additions et nous sortîmes du restaurant.

Une fois parvenus devant ma voiture, Carmelo m’examina.

— Allons à la mer, dit-il. Ostia n’est pas loin.

L’après-midi se déroula sur la plage, sans aucune équivoque.

Mon compagnon ne posait pas de questions et observait de longs silences.

J’éprouvais une sensation curieuse. Cet homme me plaisait. Il était beau.

Mais un autre sentiment que le désir sexuel me portait vers lui.

Le soir venu, nous dînâmes dans un établissement toscan, puis allâmes chez lui. Il habitait une villa avec un beau jardin. Les murs de la demeure étaient couverts de livres et de tableaux. Son mobilier réussissait une association rare de moderne et d’ancien. Tout y était d’une beauté discrète.

Il m’indiqua une chambre.

— Restez ici tant que vous voulez. Je vous souhaite une excellente nuit.

Dormir me fut impossible. La confusion régnait dans ma tête. L’envie de rejoindre mon hôte se la disputait à celle de m’enfuir de ces lieux.

À l’aube, je me levai et cherchai la pièce où Carmelo reposait.

Il dormait à l’étage. Son visage apaisé me sembla émouvant. Je me mis dans son lit, me blottis contre lui et trouvai enfin le sommeil.

Il me réveilla en m’apportant du café.

Nous fîmes ensuite l’amour.

Caresses douces et pénétration tendre.

C’était nouveau, magnifique et bouleversant.

Je vécus avec Carmelo Visconti pendant plus de deux ans. Jamais l’envie de le tromper ne m’effleura. Nos étreintes me suffisaient. Elles étaient pourtant banales. Sans fellation, masturbation ou délire.

Il voyageait, profitait de sa fortune familiale et n’avait pas d’amis. Une vieille femme de ménage venait tous les matins. Son notaire le consultait au téléphone. Les journées se ressemblaient dans un calme merveilleux. Les nuits nous réunissaient dans une communion sereine.

Pendant toute la durée de notre liaison, nous ne nous quittâmes jamais. Je l’accompagnai à Naples, Tunis, Athènes, Le Caire, Ankara et Bornéo. Tout s’arrêta un soir de novembre 1967.

Carmelo se pendit dans le grenier en laissant ces mots : « Le bonheur n’est pas tout. »

Le choc causé par son suicide fut tel que je passai trois mois dans une clinique privée à soigner une dépression nerveuse.

Ensuite, son notaire m’informa que j’héritais de sa fortune.

Cela ne me fut d’aucune consolation et je partis me reposer chez ma tante Marthe à Cannes. Elle était assez malade. Ma présence l’importunait.

Je pris alors ma voiture pour regagner Bordeaux.

En retrouvant la maison familiale, les frasques d’antan remontèrent à ma mémoire et ce tourbillon d’images réveilla mon désir de jouissance sans amour ni tendresse.

Il m’apparut urgent de recommencer mes errances sexuelles. C’était comme une fuite en avant. Je repris donc les choses au départ, me rendit en ville et choisit un cinéma pour y sucer des queues. Les amateurs furent nombreux. J’avalai tellement de foutre dans la journée que je finis par en être malade, vomissant tripes et boyaux dans les toilettes de la gare.

Cela n’infléchit pas ma décision. Toute la semaine, je continuai à hanter les salles de quartier. Le soir, je traînais jusqu’à ce qu’un type me ramasse et m’emmène chez lui ou à l’hôtel.

Cette thérapie extrême me sauva du désespoir.

Au bout d’un mois, alors que j’avais mes règles, l’équilibre me revint.

Un séjour à Paris me parut nécessaire.

Le train me déposa dans la capitale et je pris une chambre dans un grand hôtel en marge des Champs-Élysées. Nous étions fin mars. Les cinéastes et les cinéphiles luttaient ensemble pour que l’État réintègre Henri Langlois à la cinémathèque. Des étudiants occupaient la faculté de Nanterre. Les hippies prônaient l’amour et le haschich. Tout cela m’indifférait. J’avais oublié mes engagements politiques du temps de l’OAS. Vivre un maximum de nouvelles aventures sexuelles était la seule chose qui me motivait. Devenue un cul pensant, peu m’importait les espoirs, la misère et les ambitions des autres. Être draguée suffisait à me combler.

J’eus la chance de faire la connaissance d’un pervers qui m’emmena à l’allée des branleurs. À moitié nue sur la banquette arrière de sa voiture, je m’offrais à tous les mecs avec plaisir. Puis nous allions porte Dauphine pour rencontrer des couples échangistes.

Mon guide possédait un ancien atelier de menuiserie du côté de Bastille. Ce lieu abrita de gigantesques partouzes. Je menais souvent la sarabande et exigeais au final que tous les mâles présents se branlent sur moi pour me couvrir le corps de foutre.

Jusqu’à la fin du mois d’avril, je ne pensai qu’aux bites et ne fis donc rien d’autre que baiser avec des dizaines d’inconnus, m’appliquant à ne chercher aucun alibi à mes excès, laissant ma part animale improviser les actes et acceptant de n’être rien d’autre qu’un robot sexuel.

Jouir ne m’était plus nécessaire et j’avais de moins en moins d’orgasmes pendant mes délires nocturnes. Je ne me posais d’ailleurs pas de questions à ce propos. La dérive me suffisait. Nuit après nuit, cela devint une routine. Regarder les visages des porteurs de queue m’indifférait.

Je n’entendais plus les obscénités qu’ils échangeaient en m’enculant.

Yeux clos, je sentais les mains pétrir ma chair et les verges entrer dans mon sexe. Il m’arriva de songer que l’enfer pourrait ressembler à ça. Une baise ininterrompue.

Un midi, je m’éveillai dans la suite de mon hôtel. Une terrible lassitude m’anéantissait. Les vêtements jetés au pied du lit étaient couverts de foutre séché. Ils puaient. Je pris une longue douche en faisant le bilan de ma courte vie. Le destin ne m’avait jamais donné un grand amour durable. À moins de 30 ans, mon expérience était si grande que plus rien ne pouvait m’exciter. S’offrir en objet de plaisir à des inconnus ou aimer un seul homme ne me convenait plus.

La luxure n’est pas un péché. C’est une drogue. Je ne pouvais plus m’en passer, mais devais en faire un usage plus cérébral et moins bestial.

Quand mon partenaire de virée me téléphona, je lui dis ma décision de rompre notre relation complice. Il n’insista pas, mais laissa entendre que j’étais juste victime d’un état d’âme passager. Craignant alors qu’il me harcèle ensuite, je quittai le palace pour prendre une chambre dans un hôtel du Quartier latin.

C’est là que j’assistai au début des événements qui marquèrent mai 68.

La beauté des jeunes gens révoltés força mon admiration. Les violences des CRS m’écœurèrent. Peu sensible à ces combats inégaux, je fuis la capitale en pleine révolution et me terrai dans ma maison familiale.

Bordeaux était également le théâtre de nombreux affrontements. Les jours passèrent dans la solitude. Je suivais les événements à la radio, mangeais des conserves et téléphonais à Marthe qu’on avait hospitalisée à Cannes. Là bas aussi, c’était la révolte. Le Festival avait été interrompu. Cloîtrée chez moi, je n’éprouvais aucun désir de sexe, trop honteuse de ne pas manifester avec les étudiants et les ouvriers bordelais.

Un soir, n’y tenant plus, je me rendis dans la ville. Tout y était trop calme. Des jeunes gens discutaient sur la manière de continuer le combat. Ils m’aperçurent. L’un d’eux avança vers moi.

— Tu ne me reconnais pas ? demanda-t-il. Jean-Pierre.

Je l’examinai en vain.

— Tu m’as dépucelé autrefois, murmura-t-il à mon oreille. Tu m’avais vu me branler devant une vitrine de sous-vêtements.

Le hasard de cette rencontre réveilla mes envies.

Je lui proposai de venir chez moi.

— D’accord, dit-il. De toute façon, nous avons perdu la révolution.

Cette nuit-là, je lui laissai prendre toutes les initiatives et constatai qu’il avait beaucoup appris depuis notre première rencontre.

Tandis qu’il me léchait le con, son index branlait mon anus et il ne fut pas surpris que je fasse de même en lui suçant le gland.

Pendant qu’il se masturbait, allongé sur le carrelage de la salle de bains, je lui pissai dessus et il éjacula.

Puis, ce fut lui qui m’inonda d’urine.

Un coup de téléphone nous réveilla le matin.

On m’informait que ma tante Marthe venait de mourir.

9

Je n’avais pas 30 ans et gérais une belle fortune. Marthe m’avait légué tous ses biens. Son notaire m’en donna le détail.

Alors que le monde subissait les conséquences des légitimes révoltes étudiantes et ouvrières, je me retrouvais à la tête d’un important capital. Mais ça ne compensait pas la perte des personnes que j’avais aimées.

Les années qui suivirent m’agacèrent. Après les diktats idéologiques, la libération sexuelle devint une mode. J’avais trop d’heures de vol pour aimer les libertinages de convenance. Tout le monde draguait tout le monde ou se laissait draguer. La différence entre les sexes n’existait plus. Chacun couchait autant avec les hommes que les femmes. Baiser devenait même une obligation mondaine dans les milieux aisés. Je comprenais l’aspect positif de cette explosion des tabous. Cependant, suivant facilement quiconque à son lit, il m’apparut que cette façon de jouir n’était qu’un masque commode pour dissimuler une vraie difficulté d’être. Beaucoup se forçaient d’ailleurs à vivre ainsi, souffrant secrètement de jalousie ou de désespoir. Les drogues douces et des philosophies fumeuses accompagnaient les orgies. Derrière la révolution sexuelle, l’esprit bourgeois persistait. La lecture de Sexus et d’Emmanuelle guidait les acteurs de ces errances du corps. La pilule étant devenue légale, les femmes se sentaient sécurisées. L’amour sans amour se basait sur le mensonge des sens et le snobisme de partouzes organisées au nom de l’anticonformisme. Tout était permis. La pédophilie et la zoophilie apparurent comme des désirs naturels. J’avais déjà vécu de nombreuses déviations, mais la perspective de profiter de l’innocence des animaux et des enfants me dégoûtait. Il m’arriva de quitter une chambre où l’on me proposait de branler un chien ou sucer un gamin.

Je voyageais alors beaucoup, collectionnais amants et maîtresses sans y trouver autant de plaisir qu’autrefois, restais aussi des semaines sans me livrer à la débauche, considérais une inégalité sociale dans ces libérations et décidai donc de m’offrir aux pauvres. Consciente de l’avantage procuré par mon statut de riche héritière, je descendais dans des hôtels minables, m’habillais de vêtements achetés dans les Monoprix et traînais dans les quartiers populaires des villes où je passais.

Au soir, des êtres fatigués revenaient du travail. Les solitaires allaient au café. Pour y boire jusqu’à perdre leurs repères et tituber ensuite dans la rue en cherchant leur maison. Ceux qui avaient assez de dignité pour refuser l’ivresse n’en portaient pas moins leur désespoir comme un fardeau. Ils erraient sans se décider à regagner leur chambre. Je les pris pour cible, mais compris que ma manière d’être disponible les inquiétait.

Lorsque l’un d’eux se laissait séduire, il se montrait si doux et amoureux que je ressentais de la honte entre ses bras.

D’autres se comportaient en vrais sauvages égoïstes.

Il y avait maldonne.

Je pensais leur apporter du bonheur et eux croyaient avoir trouvé la partenaire idéale pour toute la vie ou me jugeaient comme une baiseuse en manque de queues.

Les seules exceptions à cette règle m’effrayèrent.

De savants sexologues affirment que les déviations érotiques ne sont l’apanage que des classes aisées. Ils se trompent. Le délire et l’excès se moquent bien du clivage social.

Un soir, dans les faubourgs d’une ville du Nord, je m’arrangeai pour être abordée par un homme sortant d’une usine. Il me proposa de venir chez lui. Ma surprise fut que ce type ne vivait pas seul. Marié à une grosse Polonaise, il hébergeait également son frère et la femme de ce dernier. Nous bûmes de la bière, puis ils se déshabillèrent tous les quatre, insistant pour que je fasse de même. Les filles se caressèrent les seins et nous donnèrent un spectacle d’une grande intensité. Elles se léchaient la chatte, enfonçaient les bouteilles vides dans leur sexe et proféraient des insanités. Les hommes les regardaient en se masturbant, puis l’un d’eux suça son frère et l’encula avec violence. Ensuite, le quatuor m’intégra à leur sarabande. J’avais une queue dans l’anus et l’autre dans le con. Une des femmes frottait sa grosse poitrine contre la mienne. L’autre me faisait boire le jus qui coulait de son sexe incroyablement poilu et visqueux.

Ils terminèrent la séance en pissant tous sur mon corps.

Une autre fois, à Martigues, un docker m’entraîna chez lui et me demanda de l’attacher à une chaise, puis de le battre à grands coups de ceinture. Je cédai à son caprice. Il jouit lorsque je lui enfonçai le manche d’un balai dans le cul.

Mais la plupart des rencontres que j’eus dans ces milieux pauvres se solda par des saillies banales.

La compassion pour les exclus quitta mon esprit.

D’autres rives restaient à explorer. Je m’amusai à séduire tout ce qui portait un uniforme. À Orléans, un militaire pourvu d’un membre colossal me prit debout dans un coin de porte. Il ne débanda pas pendant une heure et je jouis quatre fois avant qu’il n’éjacule sur le sol en hurlant comme un damné. De passage à Poitiers, un beau soir de 14 juillet, je ramassai une dizaine de pompiers. Ils me douchèrent alors copieusement de sperme. Lors d’un séjour à Paris, je couchai avec deux polytechniciens à la fois, trois pilotes d’Air France, un groom de palace, cinq gardes républicains, un vieux contrôleur de métro, une jeune infirmière, une hôtesse de l’air, un bougnat revêtu de son seul tablier, un avocat avec sa robe et quelques facteurs ou télégraphistes. Dans une grande ville de province, il me fut donné d’être sodomisée dans ses bureaux par un préfet en costume d’apparat qui devait recevoir le président de la République dans l’heure suivante.

Mais le plus excitant fut mon aventure avec un flic alcoolique. Il me mit les menottes, me branla avec le canon de son arme de service et appela plusieurs de ses collègues pour qu’ils participent à l’orgie en m’insultant comme gauchiste.

Enfin, il y eut Line.

Elle appartenait à l’Armée du Salut. C’était la première fois qu’elle faisait l’amour avec une femme. Sa maladresse me toucha au point où je manquai tomber amoureuse d’elle. Tout en acceptant mes caresses, elle priait à voix haute et s’affola quand j’introduisis un crucifix dans son sexe, mais jouit comme une folle en jurant que le Christ la prenait pour épouse.

Ne suivant aucune contraception (je ne pouvais plus avoir d’enfant), j’eus la mauvaise surprise de constater avoir été contaminée par un de mes nombreux partenaires.

Le médecin diagnostiqua une chaude-pisse.

Une fois guérie, je décidai de ne plus faire l’amour sans préservatif.

C’est sans doute cette résolution protectrice qui m’évita le pire quand le Sida commença à décimer les amoureux du sexe.

Jouissant sans entraves, dégagée des problèmes financiers, je naviguais de bites en cons tout au long des années 70, ne rencontrant personne susceptible de me donner l’envie de limiter mes pulsions sensuelles à un seul partenaire pour la vie.

J’eus cependant trois liaisons pendant cette période.

La première avait l’avantage de l’insolite. Je me trouvais à Barcelone en été. Mes promenades sur la rambla s’achevaient toujours dans les bras d’un homme, ce soir-là, il en fut tout autrement.

C’est Antonio qui me remarqua.

Il avait une trentaine d’années.

Mince, immense et d’une stupéfiante beauté, cet homme à la très grande élégance attirait le regard de tous, sauf le mien.

Mon indifférence l’amusa et il me choisit pour aller boire un verre.

— Vous êtes une vraie nature, me dit-il en allumant un gros cigare. On sent que votre vie est pleine de liberté. Sans mensonges ou vanité. J’aime ça. Je pense aussi que la beauté ne suffit pas pour être différente des autres femmes. Ni le vice. Il faut la disponibilité aux imprévus et aux fantasmes de chacun. Le sexe doit compter beaucoup pour vous. Je dirais même que c’est votre préoccupation esssentielle. Le grand amour ne vous intéresse pas du tout. C’est trop simple ou trop compliqué. On s’y ment toujours. Alors, vous chassez en solitaire. Mais sans vous préoccuper des qualités du gibier. Et ça, c’est dommage. Peut-être est-ce votre seul grave défaut. Vous devriez apprendre que la sélection de départ a beaucoup d’importance pour bien jouir. J’ajoute qu’il faut aussi être cérébral pour savoir changer le sordide en sublime. Mais je crains que vous fassiez trop confiance au hasard. Quelle erreur ! Le hasard, c’est la paresse des peureux.

— C’est aussi un excitant.

Mon interlocuteur se tut pendant quelques instants, puis m’observa et se pencha à mon oreille :

— Combien d’hommes avez-vous connus ?

— Je n’ai jamais fait le calcul. Plus de 500.

— Et de femmes ?

— Moins. Mais vous oubliez les couples.

Il éclata de rire.

— Accepteriez-vous de devenir ma complice ?

— Pas votre maîtresse ?

— L’un n’empêche pas l’autre. Je vous précise cependant que je préfère les hommes, mais mon plaisir est de coucher avec des hétérosexuels. Vous comprenez ce que j’attends de vous ?

— Très bien, mais j’espère en profiter aussi.

— Cela va sans dire. À demain. Ici. À 11 heures du matin.

Pendant quelque temps, Antonio et moi formâmes un duo performant. Je n’avais aucun mal à faire accepter sa présence par les hommes qui me draguaient. Tous ne se laissaient pas entreprendre par mon compagnon, mais la plupart d’entre eux lui cédaient et finissaient souvent par se faire enculer.

Nous initiâmes ainsi des dizaines de mâles aux plaisirs de Sodome.

Avec les couples, c’était un peu plus difficile. Autant rien ne freinait les femmes quand je leur faisais l’amour, autant les hommes résistaient aux avances du bel Antonio à cause de leurs compagnes. Parfois, mon complice attirait ses proies dans la salle de bains et parvenait alors à ses fins loin du regard de leurs épouses. Il arrivait aussi qu’un type revienne seul le lendemain matin afin de se livrer entièrement aux fantasmes de mon ami.

Une seule fois, l’orgie se transforma en pugilat. L’audace d’Antonio provoqua la colère d’un Andalou qui voulut lui casser la figure quand il le sentit toucher sa verge. Un coup de poing calma l’homophobe et nous mîmes le couple à la porte.

Quand nous faisions l’amour tous deux ensemble, j’éprouvais du plaisir en repensant à nos partouzes. Il m’avoua réussir à me prendre en faisant appel au même stratagème. Bref, nous nous comprenions parfaitement.

De cette étrange liaison, je garde le souvenir d’une soirée merveilleuse avec un ancien torero. Le tueur de taureaux avait le corps couturé de cicatrices. Nous l’avions rencontré dans un bar. Il avait tout de suite compris que mon ami était homosexuel. Pour s’en débarrasser, il nous emmena dans un cabaret de travestis, en choisit un superbe pour Antonio et proposa de finir la nuit à son domicile. Une fois sur place, il désigna une chambre pour eux et m’entraîna dans la sienne. Son sexe me fouilla avec brutalité, mais ses mains caressaient doucement mes seins.

Quand il eut enfin lâché son foutre dans mon con, je lui proposai d’aller épier l’étreinte du travesti avec mon ami.

Après une longue hésitation, il accepta.

Antonio n’ayant pas fermé la porte, nous le vîmes en train de sodomiser son partenaire qui avait une splendide poitrine et une queue magnifique.

Ce spectacle fit bander le torero.

Je le branlai et une idée me vint.

— Si on jouait à la corrida ?

Mon compagnon se tourna vers nous.

— Qui fait le taureau ?

Je jetai notre hôte à terre.

— Lui.

Aussitôt, nous l’entourâmes.

Il regarda l’homme, la femme et le travelo, puis se jeta sur la queue de ce dernier, la suça en rougissant et branla Antonio d’une main et mon con de l’autre.

— La mise à mort, criai-je soudain.

Mon ami pénétra aussitôt l’anus de l’ancien torero pendant que celui-ci me prenait tout en suçant la bite du travesti.

Il reçut le foutre dans sa bouche et son cul, puis m’inonda en jurant.

Mais tout ne fut pas toujours aussi délirant avec Antonio et, lassée de lui servir d’appât, je l’abandonnai sans lui dire adieu.

Ma seconde liaison intervint à Berlin.

C’était l’hiver. La neige recouvrait la ville encore régie selon le mur de la honte. J’avais choisi un hôtel de luxe et n’en sortais que rarement tant le froid était vif.

Gunther logeait au même endroit. Il y recevait des hommes d’affaires. Un secrétaire l’assistait.

Le concierge du palace m’indiqua qu’il désirait m’inviter à dîner.

Le soir même, un taxi nous déposa dans un luxueux restaurant.

— Le temps me manque pour avoir une vie privée, expliqua l’Allemand. Je vous trouve charmante et intelligente. Werner, mon secrétaire, est un garçon parfait. C’est lui qui me fournit en prostituées. Mais son goût n’est hélas pas très sophistiqué. Il confond la vulgarité avec le vice. Je suis quelqu’un de très direct. Vous m’excitez. 500 dollars pour la nuit vous conviennent ?

— Cher monsieur, répondis-je doucement, votre argent ne m’intéresse pas et il inutile d’insister.

— Je vous prie d’accepter mes excuses. Comment me faire pardonner ?

— En me baisant le mieux possible. Et pour rien.

Il en fut stupéfait.

Nous achevâmes le repas et rentrâmes à l’hôtel.

Son comportement sexuel fut correct, sans invention, très attentif au plaisir de la partenaire.

Il me garda jusqu’au matin, puis je retournai dormir dans ma chambre.

On me réveilla en m’apportant des fleurs et un écrin contenant une bague sertie d’un rubis. Sur une carte de visite, Gunther me priait de ne pas refuser cet hommage. Je commandai alors un stylo en or et le lui fis porter.

Werner vint me voir et me tint un discours amusant :

— Vous ne savez sans doute pas que mon patron est un des hommes les plus riches du monde. Il se méfie des femmes qui ne sont pas des putains, car elles n’en veulent qu’à son argent. Je pense que vous êtes une personne très intelligente et très rusée. En agissant comme vous le faites, vous surprenez Herr Gunther. À votre place, j’en profiterais pour devenir son épouse. La dernière fois qu’il s’est marié, cela lui a coûté 2 millions de dollars pour divorcer. Je peux vous aider à en toucher autant, sinon plus.

Son sourire cupide m’écœura.

— Quel est la raison de votre démarche ?

— C’est simple, dit le secrétaire. Dix pour cent. Et coucher avec vous.

— Dites à votre patron que je souhaite m’entretenir avec lui.

Une heure plus tard, je racontai tout à Gunther qui renvoya aussitôt son homme de confiance et me proposa de prendre sa place.

J’acceptai et appris alors beaucoup en matière de finances.

Nous fîmes ainsi le tour du monde.

Forte de mon désir d’indépendance, je ne voulus pas rester sa maîtresse et lui trouvai des call-girls ou des filles de rue dans toutes les capitales où nous séjournions. Jamais je ne me mêlais à ses petits jeux sexuels avec les créatures vénales et profitais de ces moments pour draguer de mon côté, m’intéressant surtout aux chauffeurs de taxi, aux garçons d’ascenseur et aux vendeurs de journaux, me refusant toujours aux businessmen que nous rencontrions à chaque étape de notre périple. Cette association dura toute une année. Elle s’acheva avec la rencontre de Gunther et de la fille d’un magnat du pétrole. Je fus invitée à leur mariage à Dallas, puis rentrai en France et profitai des leçons acquises auprès de mon complice allemand pour tripler ma fortune.

Un soir que je dînais seule à Genève, le destin me mit à nouveau en présence de Diana.

Elle me reconnut, s’installa à ma table et me présenta ses compagnons.

— Juste des copains, précisa l’ancienne prostituée. Fred, un commerçant. Joachim, un paumé. Mais je l’aime bien.

Je m’étonnais de ne rien ressentir devant l’Africaine.

On se quitta sans échanger nos téléphones.

Le lendemain, Joachim me rencontra devant le lac.

— Vous êtes bien rentrée ? demanda-t-il d’un ton indifférent.

— Mon hôtel se trouve à côté de l’endroit où nous étions.

— Pour longtemps en Suisse ?

— Non. J’en ai terminé avec les banques.

— Je vous payerais bien un verre, mais je suis fauché.

Il ricanait en se dandinant.

— C’est moi qui vous invite, lui dis-je.

C’est ainsi que tout commença entre lui et moi.

Nous restâmes cinq jours sans sortir de la chambre, attirés l’un par l’autre au-delà de toute logique, baisant presque sans interruption, allant au plus loin du possible, usant de coups, de tortures et de paroles obscènes.

Aucune déviation ni folie ne nous arrêtait. Jamais quelqu’un n’avait mieux compris ce que j’attendais ou pouvais donner en la matière. Le sexe était la force de garçon. Il était tout entier dedans et ne vivait que par lui. Je me soumettais à tout avec délectation.

Quand la fatigue nous contraignit à espacer nos ébats, je lui demandai de vivre un moment avec moi.

Il haussa les épaules en donnant sa réponse.

— Je veux bien, mais tu me vires dès que tu en as marre. En dehors du lit, ma compagnie est pourrie.

Joachim me mentait pas.

Je le vérifiai au cours des mois qui suivirent.

Il avait tous les défauts du monde, sauf la jalousie.

Voleur, drogué, alcoolique, tout lui était bon pour se détruire en nuisant aux autres, mais quand il me pénétrait, un océan de luxure m’engloutissait.

Les autres hommes n’existaient plus. Je n’avais même plus envie des femmes. Le temps s’arrêtait dans l’attente de ses caresses ou de sa violence. Il était un monstre et sa barbarie m’excitait chaque jour davantage. Des ecchymoses tatouaient ma peau. Je pleurais d’une merveilleuse douleur.

Un soir, il m’attacha sur la table de la cuisine et fit fondre des bougies sur mes seins jusqu’à ce que mes hurlements alertent les voisins. La police arriva. Je calmai la suspicion des agents de l’ordre en disant que nous jouions à crier, mais Joachim me contredit, expliqua notre cérémonial aux flics et leur proposa d’y participer.

Les choses allaient mal tourner. Ces messieurs n’appréciaient pas les paroles de mon amant et l’embarquèrent. Quand on le relâcha au petit matin, je lui signifiai l’arrêt de notre liaison et payai son billet de retour en Suisse.

10

J’étais en Italie au moment de la campagne présidentielle de 1981.

Rome avait perdu sa grâce. Les années de plomb et la peur du terrorisme ôtaient le sourire aux autochtones. À la tombée de la nuit, les rues étaient toutes vides.

Venue pour louer la maison que Carmelo m’avait léguée, je logeais à l’hôtel. Des filles y traînaient au bar dans l’attente qu’un client les accoste. Les types se pavanaient devant moi, espérant que je succombe illico à leur charme. Toute cette mascarade m’ennuyait. J’allais avoir 40 ans et ma beauté restait entière. Mes appétits sexuels aussi.

Des aventures continuaient à pimenter mon existence et j’évitais de plus en plus les liaisons. Chaque homme ou femme tombant dans mon lit s’en voyait écarté à l’aube sans espoir de retour. Pourtant, celle nuit-là, je fus séduite par un producteur de cinéma de passage à Rome.

Sa prestation sexuelle fut simple, sans préliminaires et complications déroutantes. Il n’appréciait que modérément la fellation et se contentait d’aller et venir en moi dans la position du missionnaire. Ce qui me plut en lui fut sa conversation. L’homme était brillant, drôle et cultivé. Il me parla de son métier et de ses engagements politiques, me déconseilla d’investir de l’argent dans le cinéma et insista pour me revoir à Paris.

Je lui précisai ne pas tenir à entamer une relation suivie avec lui.

— On n’est pas obligés de recoucher ensemble, me répondit-il.

— Dans ce cas, je veux bien.

Quatre jours plus tard, je rentrai à l’appartement que j’avais acheté dans le troisième arrondissement de Paris, m’aperçus avoir manqué de voter au premier tour des élections et en éprouvai une réelle culpabilité. Malgré ma fortune, je comptais apporter ma voix à Mitterrand. Toute la France frémissait d’ailleurs dans l’attente du verdict des urnes.

Le soir de la victoire de la gauche, je fonçai à la Bastille et fus douchée par un orage.

Réfugiée chez Bofinger, j’y trouvai Léo, le producteur avec qui j’avais couché à Rome. Il me fit signe de venir à sa table. Des acteurs, des écrivains et des députés socialistes l’entouraient.

Nous fêtâmes l’événement.

L’un des hommes politiques présents dans le groupe me fit la cour.

Je l’emmenai pour terminer la nuit chez moi.

— Vous êtes une femme superbe, me dit Yves (ce n’est pas son vrai nom). Libre d’esprit. Nous sommes seuls chez vous. Si je profitais de la situation pour accentuer mes avances ? Seriez-vous choquée ?

— J’ai l’habitude de ne coucher qu’une fois avec un homme.

— Même quand il vous a satisfaite ?

— C’est un principe.

Ma réponse l’amusa.

— Et si je vous guidais dans certains lieux bizarres de la capitale ?

— Avant ou après avoir été mon amant ?

— À vous de décider.

Il m’intéressait.

— Montrez-moi d’abord ce que vous savez faire d’autre que parler.

Yves me prit dans ses bras, caressa mon corps sous l’étoffe de la robe, puis glissa les mains sur mes bas, les remonta lentement vers ma fente et branla mon clitoris. Je lui jouis sur les doigts. Il les porta à sa bouche et les lécha. Je lui sortis la verge. Elle était de taille moyenne, de forme jolie. La sucer s’avéra agréable. Il se retint de jouir dans ma bouche. Je lui mis un préservatif et me déshabillai. Sa queue pénétra dans mon sexe, y resta immobile pendant quelques instants, se mit à bouger lentement, puis de plus en plus vite.

Son foutre emplit la gaine de caoutchouc lorsque je lui plantai mon index dans l’anus.

— Demain, je vous enlève pour la journée, dit le député en se rajustant.

Il regagna sa voiture.

Je regrettai son départ. Un seul orgasme ne me suffisait pas en ce soir historique. Malgré les intempéries, j’appelai un taxi et le payai pour qu’il m’emmène à l’allée des branleurs où je tripotai et pompai des bites tandis que le compteur tournait. La pluie et la victoire de la gauche ne faisaient pas débander les amateurs.

Le chauffeur du taxi termina l’orgie en me sodomisant dans son véhicule au petit matin, mais je lui donnai quand même un pourboire.

Yves vint me chercher à midi et me dit qu’il avait refusé un portefeuille de ministre dans la matinée.

— Je n’ai pas d’ambition, ajouta-t-il.

Nos allâmes déjeuner chez Prunier.

— Êtes-vous déjà allée dans une salle de cinéma porno ? me demanda le député au moment de l’addition.

— Jamais.

— Envie de tenter l’expérience ?

— Pourquoi pas ?

— Ce sont des endroits qui réservent des surprises. Pigalle n’est pas trop loin. On peut y aller tout de suite.

Je le suivis dans une salle de la rue des Martyrs et fus d’abord écœurée par l’odeur de bites mal lavées qui y régnait. Des types se masturbaient devant l’écran. Certains se touchaient l’un l’autre.

Nous étions le seul couple.

Yves me fit asseoir à côté d’un bonhomme. Sur l’écran, deux jeunes filles se léchaient en roucoulant. Mon compagnon prit ma main et la posa sur la cuisse du voisin qui frémit. Je remontai jusqu’à sa braguette et sentis sa queue dure sous l’étoffe. Mes doigts l’extirpèrent du pantalon et la branlèrent tout doucement.

Des spectateurs vinrent nous observer à la lueur de lampes de poche.

J’accélérai le mouvement de mon poignet et reçus le foutre de l’élu sur mon bras.

Il se leva et un autre prit sa place.

Tout le monde y passa.

Sauf Yves qui me regardait d’un air imperturbable.

En sortant de la salle, il souriait.

— Vous n’aviez pas envie de les sucer ?

— La journée est encore jeune, rétorquai-je en m’essuyant les mains avec un mouchoir brodé à mes initiales. Que fait-on maintenant ?

— J’ai soif. Allons boire quelque chose.

Nous prîmes un verre place Blanche.

— J’adore ça, dit mon compagnon. Le flou. Le glauque. L’opaque. Ces types qui passent la journée dans l’attente qu’une femme inconnue les fasse jouir dans un cinéma. Cette faune du quartier ne vit que sur le sexe et les fantasmes. Rien de tel pour mieux comprendre la réalité profonde de l’être humain.

Je voulus le provoquer.

— Vous êtes tous comme ça dans l’Assemblée nationale.

Il éclata de rire.

— Que non ! Trois ou quatre. Pas plus…

— C’était un peu amusant, cette séance de touche-pipi. Et maintenant ? Quoi de prévu ?

— Demandez-moi l’impossible.

— D’accord. J’ai envie d’une femme très belle et très vicieuse.

— Belle de jour ? Vous connaissez le film ?

— Non.

— Pas grave. Allons chez une amie où des dames se donnent le frisson en vendant leurs charmes dans l’après-midi. C’est rue Lafayette.

L’immeuble semblait banal.

Au second étage, il n’y avait qu’une seule porte munie d’un œilleton.

Yves sonna.

Une brune très maigre ouvrit.

— On ne vous a pas vu depuis longtemps, dit-elle. En voyage ?

— C’est pour mon amie que je suis là. Vous avez compris ?

La femme haussa les épaules et nous fit entrer dans un salon au mobilier désuet. Des gravures de faits d’armes bonapartistes ornaient les murs. Un buste de Napoléon trônait sur une colonne.

— Marie est corse, me précisa Yves.

Il expliqua ensuite ce que je voulais à la tenancière.

Elle alluma une cigarette en faisant la grimace.

— Sur les trois filles présentes en ce moment, je n’en vois qu’une qui puisse correspondre à ce que veut votre camarade. Je vais vous la chercher.

Nous demeurâmes silencieux jusqu’à son retour.

Une superbe rousse la suivait docilement. Un tailleur Chanel habillait son corps parfait. Ses yeux verts regardaient dans le vide.

— Elle vous plaît ? demanda le député.

J’approuvai d’un battement de cils.

— Nana va vous attendre dans la chambre, dit la Corse.

La magnifique créature s’éloigna.

— C’est la femme d’un gros industriel de province, murmura Marie. C’est incroyable. On peut tout lui faire. Vous voulez assister à leur rencontre ?

Yves se tourna vers moi.

— Je peux ?

— Bien entendu.

Nous rejoignîmes la brune dans une chambre tapissée de rouge.

Elle était nue, debout, le regard fixe, déjà soumise et pourtant fière. Je lui pinçai le bout des seins si fort que des larmes coulèrent sur son visage. Puis mes mains caressèrent son dos et claquèrent ses fesses qui rougirent. Sa bouche s’ouvrit sans pousser un cri.

L’allongeant sur le lit, je la suçai longuement. Elle jouit en silence et demeura immobile. Cette passivité m’excitait. Je me plaçai à califourchon sur ses lèvres et sentit alors sa langue titiller mon sexe. Enfin, je me couchai sur elle, la branlant très fort et la contraignant à faire de même.

Soudain, un gémissement jaillit de ses lèvres et elle m’embrassa avec une rage que je n’aurais pu soupçonner. Ses doigts me fouillèrent avec habileté. Nous eûmes un orgasme ensemble.

Yves crispait les poings mais ne se masturbait pas.

Quand nous fûmes dans la rue, je m’étonnai de son abstinence.

— Ma chère, j’ai pris l’habitude de ne jouir qu’une seule fois par jour. Et il n’est que 18 heures 30. Envie de continuer l’expérience ?

— Je suis tout à vous.

Cela le fit rire.

— Au Châtelet, il y a un ancien hôtel de passe transformé en studios de prostituées. Elles ont conservé la chambre des voyeurs. Avec une glace qui permet de voir sans être vu. C’est sympathique. Et nous allons prendre le métro. Avec ses peloteurs. Histoire de vérifier si vous n’êtes pas bégueule.

C’était l’heure de pointe. Nous fûmes projetés contre la paroi du wagon. Une main courut sur mes fesses et une autre s’appuya sur ma poitrine. Yves me sourit en signe d’encouragement, ignorant que j’avais déjà pratiqué ces frôlements dans ma jeunesse, lorsque l’autocar me conduisait au lycée de Bordeaux.

Il fut difficile de s’extirper de ce magma humain pour descendre sur le quai de la station du Châtelet.

Au début de la rue Saint-Denis, l’homme politique négocia avec deux filles, me fit signe de les rejoindre et en désigna une.

— On monte avec elle.

La chambre était sale et sans âme.

Un large miroir permettait de voir toute la pièce contiguë.

— Pas un bruit quand ils vont arriver, prévint la femme en éteignant la lampe. Le client ne sait jamais qu’on le mate. C’est d’ailleurs ça qui est drôle. Une fois, un type a vu son père se faire dominer. Je ne sais pas l’effet que ça lui a fait, mais il n’est jamais revenu, le fiston.

Nous fîmes silence parce que le couple entrait à côté.

L’homme était gras.

Sa partenaire lui lava la verge, puis le manœuvra de manière à ce qu’il se laisse sucer de profil devant la glace.

Ensuite, il la prit à quatre pattes et jouit abondamment sur ses fesses.

Quand ils quittèrent la pièce, la femme ralluma.

— On dirait que ça ne vous a pas excités, dit-elle. Vous n’avez rien fait.

Je ne répondis pas et descendis les escaliers.

Yves me prit le bras.

— Un verre, un dîner et une dernière sortie ensuite ?

— Si cela vous amuse.

— Mais je suis aux anges !

Nous allâmes prendre un Martini au Flore.

— Ne croyez pas que je me conduis ainsi avec toutes mes conquêtes, soupira le député. Mon expérience des femmes est assez étendue pour que je devine celles que ces petits jeux amusent. Certaines découvrent ainsi leur vraie nature. Vous seriez très surprise d’apprendre les noms de toutes les actrices célèbres que j’ai guidées de la sorte dans ces lieux de perdition.

Le ton de ses paroles n’avait rien de vantard.

— J’ai déjà vécu beaucoup de choses identiques à ça, rétorquai-je alors sans méchanceté. Mais je respecte votre bonne volonté. Cependant, à minuit, où que nous nous trouvions et quoi que nous fassions, je vous lâche.

— Comme Cendrillon ?

— Cendrillon était obligée de fuir. Pas moi.

Ma détermination le fit perdre un peu de son assurance.

— Il vaudrait mieux que ce soit à deux heures du matin, ma chère amie. Là où nous allons, ça ne commence vraiment qu’à minuit.

— Va pour cette concession.

Chez Lipp, le dîner se prolongea pendant plusieurs heures. Des hommes politiques et des journalistes s’arrêtaient à notre table pour poser des questions à Yves sur l’alternance présidentielle. Il leur répondit avec calme et précision.

C’était un tout autre homme que celui qui m’avait entraînée dans des lieux de débauche pendant toute la journée.

Je lui demandai si ses interlocuteurs connaissaient sa double vie.

— Certains sont au courant. Je croise d’ailleurs des collègues de droite ou de gauche dans pas mal d’endroits chauds. Mais personne ne va s’aventurer à nous attaquer sur ce terrain. Quant à la presse, elle sait bien que les gens s’en foutent. La vie privée des hommes politiques est rarement une cible dans notre pays de gauloiserie et de gaudriole. Tant mieux. Et pour le peuple, l’essentiel est d’être un bon député. Je connais d’ailleurs un maire excellent. Il est sans cesse réélu depuis vingt ans, alors que tous ses administrés savent que son truc est de se faire sauter par des colosses. N’oublions pas que le libertinage est un acquis de la Révolution française. Dommage que tout le monde ne puisse pas y accéder de façon égalitaire. Je vous rappelle que la prostitution et l’homosexualité ne figurent pas comme des délits dans notre Code pénal.

— Mais il y a la censure !

Il grimaça.

— Oui. C’est une connerie qui va disparaître. Pas complètement, hélas. Alors qu’un adulte a le droit de tout voir et de tout lire.

— Et le viol ? Vous ne le punissez pas ?

— Pour moi, c’est aussi grave que le meurtre. Beaucoup plus, même. Il n’y a jamais de viol passionnel. Aucune excuse pour cette saloperie. Soyons clair, tout est permis dans la mesure de la liberté d’autrui.

L’horloge marquait 11 heures du soir.

— Un digestif et nous y allons, dit-il. Je prends un Cognac. Et vous ?

— Une Chartreuse verte, glace pilée.

Je remarquai que ses mains tremblaient déjà d’excitation.

Nous nous retrouvâmes dans un club privé où l’on me fit remplir une fiche d’identité.

— Écrivez n’importe quel nom, me dit Yves.

Quand cette formalité fut réglée, je laissai mon sac au vestiaire, puis nous descendîmes dans une suite de caves transformées en salons, avec une largue piste au centre et des galeries aménagées en enfilade d’alcôves.

Plusieurs couples étaient déjà en train de faire l’amour.

D’autres dansaient ou buvaient.

— C’est votre surprise ? ricanai-je. Une boîte échangiste.

— Désolé de vous décevoir.

— Non. Ne vous fâchez pas. Visitons.

Les lumières n’étaient pas toutes tamisées. Les gens se relayaient dans une transe paresseuse. Il y avait là des personnes de tous âges, se pâmant avec exagération, échangeant des propos banals ou offrant avec insistance leur compagne aux mâles dénudés.

Ces bacchanales me laissèrent de glace. On sentait une comédie absurde, la marque des clans et les motivations de façade. Un célèbre avocat soutenait sa maîtresse pendant qu’elle se faisait prendre par-devant et par-derrière. Une directrice de revue d’art s’exaltait en suçant et en branlant des pines. Une présentatrice de télévision suçait une vieille femme.

Yves attendait que j’entre dans la ronde. Il ignorait que mes expériences en matière de sexe avaient été bien plus forte que cette grotesque partouze de snobs. Même si les participants jouissaient vraiment, tout reposait sur du mensonge.

Qu’on ne s’y trompe pas. Mon jugement n’avait rien de moral. Il m’est arrivé ensuite de retourner dans des endroits de ce genre. Qu’ils soient d’un luxe sélectif, voué au sadomasochisme ou plus convivial, l’argent y fausse tout. Je n’y ai jamais pris de plaisir. C’est beaucoup trop codé.

Mon compagnon ne cacha pas sa déception devant la distance que je mis entre les hommes et moi.

— Vous avez peur de vous lancer, soupira-t-il sans trop y croire.

— Nous n’avons pas les mêmes valeurs pour la baise collective, cher ami. Je vais m’asseoir près de la piste. Allez faire mumuse sans moi.

Il n’insista pas et partir se faire branler dans une artère du labyrinthe.

À 2 heures du matin, nous quittâmes le club échangiste.

En bas de chez moi, je toisai mon compagnon.

— Sachez que je n’ai aucun tabou et ne juge personne sur les secrets de son cul, mais une femme n’est un objet sexuel que lorsqu’elle le désire ou que rien d’autre ne lui donne de jouissance. Votre manière de vouloir initier au vice est stupide. Je ne vous reverrai plus. Derrière vos théories et votre ouverture d’esprit, il y a un besoin d’avilir l’autre pour le rendre dépendant de votre pouvoir. Pauvre con.

Cette journée changea ma vie. Je continuai à coucher avec des inconnus et n’hésitai jamais à me jeter dans les pires excès sensuels. Mais plus personne ne me domina par de telles perversités hypocrites.

Sans faire directement de politique, de mécénat ou de sacrifices pour des causes humanitaires, j’entrepris des actions importantes dans la société civile, dépensant une partie de ma fortune sans compter et finissant par être un élément incontournable pour les différents pouvoirs en place.

Refusant toute publicité, j’épargnais mon image et pouvais donc profiter de toutes mes pulsions sexuelles dans un parfait anonymat. S’il m’arrivait de me rendre dans un cinéma porno, un sex-shop ou au Bois, j’y allais seule. Les rares fois où l’idée de traîner dans une boîte échangiste me vint, je payai un chauffeur de taxi pour qu’il m’y accompagne afin de ne m’aliéner aucun complice envahissant. Car, malgré mon éthique, le désir de me salir dans ces lieux me saisissait parfois.

En 1983, pour le jour de mes 40 ans, une envie délirante me prit.

J’étais de passage à Londres et n’y connaissais personne d’autre que des banquiers. Fêter mon anniversaire de manière insolite n’était pas aisé. Les Anglais sont loin d’être indifférents au sexe. Leur flegme disparaît vite en présence d’une femme nue. Je pouvais draguer l’un d’eux sans difficulté, mais un caprice insensé me poussait à vivre une nuit exceptionnelle.

Cette fois, l’argent m’aida.

Je rôdai dans Soho, repérai une maison qui abritait des prostituées, abordai un client qui en sortait, le priai de prendre un thé avec moi et lui exposai mon plan.

Il ne voulait pas me croire.

100 livres lui firent changer d’avis.

Quelques minutes plus tard, j’entrai en contact avec une call-girl. Nous nous mîmes vite d’accord sur le prix. Elle me promit d’organiser ma fête.

Vers 23 heures, la fille me téléphona à l’hôtel où j’étais descendue et me donna une adresse. J’y allai aussitôt. C’était un vaste loft. 40 hommes m’y attendaient. Ils étaient nus et branlaient doucement leur sexe en érection.

Un matelas gisait sur le sol.

Je me dévêtis, m’y allongeai et reçus alors l’hommage de chacun de ces types à la suite.

40 queues me pénétrèrent.

Je jouis une dizaine de fois pendant cette nuit.

En vieillissant, mes goûts changèrent assez peu. Ma silhouette s’empâta, mais je constatai que la chair potelée d’une dame d’âge mûr ne déplaisait ni aux hommes ni aux femmes. On me combla tout autant que du temps de ma jeunesse.

Depuis quelques jours, j’ai 60 ans.

Mon appétit sexuel est toujours aussi ardent. Le Minitel rose et Internet m’ont permis d’avoir quelques rencontres amusantes, mais je n’ai pas trop cédé aux facilités de ces rendez-vous par communication virtuelle. La rue reste mon lieu principal de drague.

Chaque jour, je consacre une partie de mon temps à baiser.

La société change. Les mœurs évoluent. La prostitution se généralise. On parle de répression et de retour d’ordre moral. Belle hypocrisie. L’adultère est général. La misère sexuelle augmente. Le plaisir insouciant diminue.

Moi, je suis d’une autre époque et prends mon plaisir sans états d’âme ni mensonges ou craintes.

Certains jugeront ces mémoires avec dégoût ou ricanement. D’autres diront que j’y cache des regrets profonds, comme celui de n’avoir jamais été mariée ou de n’avoir pas eu d’enfants. Quelle sottise ! La chance m’ayant mise à l’abri de tout souci d’argent, il m’a été donné de vivre librement chaque seconde de ma vie. Tant que mon corps restera attirant, je ferai l’amour. Ensuite, nous verrons bien.

Cet ouvrage a été numérisé le 11 juin 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-323-4

© La Musardine, 2008 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-325-6

En couverture :

Photographie © Chas Ray Krider

www.motelfetish.com

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

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N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

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