LÉO BARTHE

Zénobie,
la mystérieuse

Imre, graphiste polyvalent, recueille une jeune chienne qui a toute l’apparence d’une femme. Reste à éduquer cette idéale bête de compagnie, à lui apprendre la propreté dans la promiscuité d’un petit appartement. Mais est-ce le maître qui dresse la femme-chienne ou le contraire ? L’animal, dont l’innocence constitue une tentation permanente, initie l’homme aux joies charnelles les plus aiguës. Jusqu’à quel degré d’humanité parviendra cette bête nue qui marche à quatre pattes et ne sait pas se servir de ses mains ? À travers ce texte, Léo Barthe invite à une rêverie exempte de toute censure, autour d’un thème qui hante depuis toujours notre imaginaire.

Léo Barthe est le nom d’un personnage créé par Jacques Abeille pour explorer en toute liberté, mais non sans vicissitudes, les sous-entendus et les interdits de la littérature amoureuse. Il a publié sous ce pseudonyme une trilogie chez Climats et Camille à La Musardine.

PREMIÈRE PARTIE

LA BÊTE NUE

Je suis graphiste free lance. Mon répertoire d’activités est assez étendu. Je peux, à la demande, réaliser aussi bien des petites vignettes colorées pour des publications féminines que des plans, des relevés stratigraphiques ou des schémas anatomiques pour des revues scientifiques. Un certain nombre d’éditions font appel à mes services de manière régulière. Il m’arrive de devoir refuser certaines commandes car la ponctualité est la première des qualités exigées par ce métier. La seconde est la pertinence et je me fais une obligation de lire de près tous les textes que j’illustre. Sans me rendre riche, les revenus de mon travail suffisent amplement à mes besoins, surtout depuis que la femme dont je suis divorcé, s’étant remariée, a eu l’élégance de renoncer à la modique pension alimentaire que je lui ai versée pendant quelques années.

Je mène une vie frugale et retirée. J’ai à peu près perdu de vue les camarades que j’avais côtoyés à l’école de communication visuelle. Élodie est la seule qui ait gardé le contact. Elle est mariée, mère de famille et sans doute heureuse. D’un bonheur qui, par moment, semble lui peser. Alors, elle s’annonce par un coup de téléphone et, le lendemain, vient frapper à ma porte. Je lui prépare un repas léger mais délicat, arrosé d’une bonne bouteille. Je l’écoute parler de ses petites vicissitudes quotidiennes, familiales ou professionnelles, et puis, le plus souvent mais pas toujours, nous passons dans la chambre. J’ai mis des draps propres dans mon lit. Je caresse avec plaisir son corps de blonde à la chair laiteuse qui s’offre avec générosité aux fantaisies de nos étreintes. Au matin, elle me quitte assez vite. Sur le seuil, elle me pose sur la joue une main douce, m’effleure les lèvres des siennes. Souvent elle dit :

« Je suis toujours heureuse avec toi. »

Et elle part. Elle retourne à la vie qui est la sienne. En fait, les femmes se sont mises à jouir sans vergogne de privilèges qui longtemps furent réservés aux hommes.

Je sors peu. Je ne vais pour ainsi dire jamais au cinéma, si ce n’est, de loin en loin, pour revoir, avec une émotion intacte, certains films qui ont enchanté ma jeunesse. Mais j’ai cessé de retenir les noms des acteurs ou des metteurs en scène récents. Je ne connais qu’une fantaisie qui répond pour moi à un véritable besoin. Le besoin de la terre et des arbres. Une fois par semaine, – j’évite les dimanches avec leurs familles bruyantes et leurs papiers gras – je prends un train qui me conduit à une cinquantaine de kilomètres de la ville, et je passe la journée à marcher dans les bois. Et cela, été comme hiver. C’est mon seul luxe et peut-être mon seul vrai bonheur, tandis que le reste de mon existence est simplement paisible.

Cette vie est si banale, si routinière et exempte d’accident que le plus mince événement y prend un relief insolite et même les dimensions de ce que, dans l’enfance, on appelait l’aventure.

La mienne a commencé un matin devant ma boîte aux lettres. La concierge, au demeurant une personne fort convenable avec qui j’entretiens des relations assez lointaines, ne monte pas le courrier jusqu’aux anciennes chambres de bonnes transformées en studios. Je loge à cet étage dans un deux pièces suffisamment spacieux pour un homme seul. L’ascenseur s’arrête au cinquième. Je prends donc mon courrier, peu nombreux, chaque matin en revenant de la boulangerie et mon premier soin, en rentrant dans mon appartement, est d’acquitter les factures et de prendre connaissance des messages professionnels. Les prospectus publicitaires vont directement à la poubelle disposée à cet effet dans un angle de l’entrée de l’immeuble. Or, ce matin-là, je fais une exception pour un mince fascicule enveloppé de film plastique. Il s’agit d’une proposition d’abonnement à une revue de vulgarisation scientifique, de bonne tenue, autant que je puisse en juger, qui a déjà fait appel à mes services à plusieurs reprises. Le bulletin d’abonnement s’assortit d’un mince cahier qui rassemble, à titre d’échantillons, des extraits de parutions récentes. Je me dis qu’il pourrait m’être profitable d’examiner ces quelques pages. Assez occupé par des tâches en instance, je ne feuillette le fascicule que le soir, après dîner, dans le moment que je consacre à la lecture en fumant la dernière de mes quatre cigarettes quotidiennes.

Pour l’essentiel, le cahier que j’ai en main comporte deux articles. Le premier est une mise à jour des connaissances des terrains pétrolifères et fait le point sur les prospections en cours. C’est une enquête assez étonnante, énigmatique à certains égards, dans la mesure où il est de notoriété publique que les grandes compagnies pétrolières s’efforcent de garder secrètes leurs recherches. Je m’attarde surtout sur les illustrations – réalisées par un confrère qui ne m’est pas inconnu – qui me paraissent de grande qualité. Il faut dire que les coupes géologiques ont toujours exercé sur moi une certaine fascination. Ma culture artistique est assez limitée, j’en ai conscience. Or, je ne sais pourquoi, je n’ai jamais pu regarder de tels schémas sans me représenter qu’ils sont aussi, à l’insu de leur auteur, des sortes de croquis préparatoires pour des œuvres picturales. J’imagine aisément des couleurs remplaçant les croix, tirets, hachures et autres signes conventionnels qui servent à définir les strates du sous-sol, et je vois fort bien des peintures apparemment abstraites qui seraient pourtant des portraits intimes de la terre qui porte nos pas. Pour tout dire, je me suis quelques fois aventuré à peindre quelques petites aquarelles selon cette inspiration, mais j’avais choisi pour point de départ des coupes, considérablement agrandies, de la peau. Bien que les résultats aient été assez prometteurs, je n’ai pas trouvé le loisir de pousser plus loin l’expérience. Il est possible que je sois paresseux, ou trop routinier pour faire un artiste, même un peintre du dimanche.

Je suis encore dans cette rêverie quand j’aborde le second article que très vite je me mets à lire avec une avidité anxieuse, effrayée même. Il traite de biologie, de manipulations génétiques et d’une découverte récente destinée à bouleverser toutes les conceptions en cours jusqu’à ces derniers temps. Pour le dire brièvement, on en serait parvenu à un stade de la recherche qui tendrait à prouver qu’au-delà des opérations qui, jusqu’à présent, ont provoqué une accentuation ou un développement des caractères spécifiques – l’exemple privilégié demeure celui des chevaux de race – s’étend un autre domaine où, les mutations subissant une accélération foudroyante, l’animal – n’importe quel animal – tend à se rapprocher de la forme humaine comme si cette dernière était le but ultime de l’évolution de toutes les espèces. Dans cette nouvelle perspective, un poulet, un vulgaire poulet de ferme, n’appartient pas à une branche particulière de l’arbre des vivants, il est un animal qui s’est, pour ainsi dire, arrêté sur un chemin rectiligne qui mène à l’humanité. On ne déchiffre donc plus le règne animal en le répartissant dans une arborescence, mais comme une convergence.

Un encadré donne le point de vue des autorités ecclésiastiques, qui paraissent assez confuses. Si le prélat interrogé semble d’abord se féliciter de l’éventualité d’une réconciliation de la théorie de Darwin avec les plans de la divine providence, en revanche il met en avant la question de l’âme dont l’attribution de fait à tel ou tel vivant n’est pas du ressort de l’homme, mais relève de la seule autorité divine. Sa conclusion est donc qu’il faut mettre un terme à des expériences qui exposent à un grand danger la spiritualité de l’homme, qui n’est que le vicaire de Dieu sur terre. Il fait en outre allusion à des conséquences scandaleuses qu’à première lecture je discerne assez mal.

Depuis l’âge où l’on découvre le monde avec un regard neuf en cessant de se figurer que ceux qui vous ont mis au monde vous chérissent d’un amour illimité, la religion – cela se fit pour moi du jour au lendemain – est à mes yeux lettre morte, pour ne rien dire des cas fréquents où je la juge odieuse. Aussi je me sens assez mal à l’aise tandis que je lis la suite de l’article qui, pour une part difficile à évaluer, me contraint presque à prendre en compte les prudentes réserves de l’ecclésiastique consulté. En toute conformité avec les usages journalistiques, l’auteur de l’article a gardé pour la fin la révélation sensationnelle. Un laboratoire de recherches génétiques a mis au point, depuis plusieurs années, une portée de chiens – ou plutôt de chiennes, puisque, chez les mammifères les femelles sont toujours plus résistantes que les mâles –, et ces animaux, maintenant adultes, présentent, au moins dans leur conformation anatomique, une parfaite ressemblance avec des êtres humains. S’ils ne peuvent pratiquer la station droite ni ne bénéficient du langage articulé, ils ont, quant au reste, abandonné tout caractère canin : perte de toute pilosité, hormis sur le crâne, aux aisselles et dans la région pubienne – ce qui va de pair avec une légère intensification de la pigmentation de la peau –, réduction des glandes mammaires à une seule paire et, surtout, modification considérable des membres à l’extrémité desquels sont restituées des mains, non préhensiles et généralement fermées en poing, et des pieds dont il est rarement fait usage, l’appui le plus courant se faisant sur les genoux. Cette dernière caractéristique donne à penser que le volume fessier bien développé ne promet pas cependant un animal équipé pour la course – de type équin, par exemple –, en fait, au stade actuel, la locomotion est assez lente et gauche. De sorte que les chercheurs s’interrogent encore sur le refus ou l’impossibilité chez ces néochiennes d’adopter la station verticale. On met aussi bien en cause l’absence de tout appendice caudal qu’une mutation psychologique – du genre de celle qui accompagne l’albinisme, le syndrome de gentillesse – génératrice d’une insurmontable pusillanimité. D’ailleurs ces bêtes sont d’une égalité d’humeur exceptionnelle qui pourrait faire d’elles le plus parfait des animaux domestiques. Toutefois, une exploitation commerciale, pour le moment, se heurte à des considérations de décence, tant la confusion est aisée avec un être humain. En regard d’un encadré où se trouve transcrite la vertueuse et véhémente protestation de la porteuse de parole de la plus notable ligue féministe, sur un ton humoristique qui me fait froid dans le dos, le journaliste imagine quelques individus, d’une moralité douteuse, profitant de la confusion possible pour promener en laisse dans les lieux publics leur épouse ou leur concubine dans le plus simple appareil.

L’article est abondamment illustré, mais, pour les mêmes motifs de décence, par des schémas tracés par ordinateur, montrant fort clairement la modification de la colonne vertébrale dont, à en croire les spécialistes, découle aussi bien la nouvelle disposition des vertèbres cervicales que celle du bassin, l’ensemble ayant pour conséquence la considérable transformation des membres dont il est longuement fait état dans le texte.

Je ne suis pas de ceux qu’émerveillent les progrès de la science dont on nous rebat les oreilles. En l’espèce, s’agit-il encore de science ou déjà de technique ? Ce dossier dont la rédaction prend volontiers un ton enthousiaste, me fait, à moi, un effet plutôt accablant. Il est un point qui me fascine douloureusement et sur lequel l’enquête ne s’étend guère, c’est le développement considérable de la boîte crânienne qui laisse pressentir un accroissement proportionnel de l’encéphale. Or, avec un aveuglement que je juge imbécile, nul ne semble s’interroger sur l’éventualité d’une pensée qui, sans être tout à fait humaine, peut atteindre une ampleur extraordinaire. À quoi donc peuvent penser ces pauvres bêtes ? Quel instinct peut encore régler leur comportement ? Si cette régulation rigide fait défaut, ne serait-ce que partiellement, à quels désarrois des apprentis sorciers sans scrupules livrent-ils ces êtres vivants sortis de leurs jeux de laboratoire ? Je quitte cette lecture dans un sentiment de profonde tristesse et j’ai peine à trouver le sommeil.

Mon premier mouvement, le lendemain, serait de
me débarrasser du fascicule et puis, je ne sais trop pourquoi, je le glisse dans la paperasserie désordonnée qui encombre ma table de travail. Il me fournit une preuve de la monstruosité humaine et de la noirceur de l’époque à laquelle j’ai le malheur d’appartenir. Le temps est peut-être venu pour moi d’admettre que j’ai le cœur trop tendre pour aimer vraiment mes semblables. C’est ce qui s’appelle vieillir.

Dans les jours suivants, cette aigre morosité ne me quitte guère. Il est des pensées qu’on ne peut chasser tant elles frappent l’imagination qui en demeure stupéfiée. J’en atténue l’effet en travaillant avec une violence acharnée et jusque tard dans la nuit.

Au bout d’une quinzaine de jours de labeur forcené, je me rendis compte que j’avais pris une notable avance dans les tâches que j’avais programmées pour la période du mois en cours. On arrivait au milieu du mois d’avril et, après un hiver particulièrement long et rigoureux, les premiers effluves du printemps, avec une soudaineté presque brutale, commençaient à se faire sentir. Je décide de m’offrir une escapade en forêt en caressant même l’idée, si le temps reste beau, de passer une nuit dans un petit hôtel assez modeste mais tranquille, où il m’est déjà arrivé de descendre dans de semblables circonstances. Je mets dans mon sac un chandail confortable, un peu de linge, des biscuits de soldat et une gourde, décroche du portemanteau ma canne et mon chapeau. Je suis prêt. Je connais par cœur depuis longtemps les horaires de ce train matinal et, après deux heures de trajet consacrées à la lecture d’un mauvais roman policier, je débarque dans la petite gare qui m’est familière. Je traverse une place aux allures de foirail pour m’engager sur une étroite route départementale que j’ai toujours connue déserte. Au bout de cinq kilomètres, guère plus, j’emprunte une allée forestière qui va me mener au cœur de la forêt. Là, je commence à respirer.

Cette première marche a échauffé mes muscles et mon souffle a retrouvé son rythme.

La végétation sort tout juste de l’engourdissement d’un rude hiver et les arbres qui commencent à peine à laisser percer leurs premiers bourgeons gardent encore une expression de prudente mélancolie étendant dans le ciel pâle leurs ramures pathétiques. Mais les oiseaux, avec une insouciance inlassable, saluent à tue-tête la lumière neuve. Par des sentiers enchevêtrés et si encombrés d’orties et de ronces qu’ils me laissent croire que je suis le seul à les pratiquer encore, je marche d’un bon pas vers un chaos rocheux dont l’allure de sculpture énigmatique dans son écroulement m’est source de rêveries toujours renaissantes. Après une escalade assez longue mais qui ne me coûte guère d’efforts tant je connais les accès, je m’installe au sommet de ce monument et m’attaque à mon casse-croûte. Le soleil me répand une chaleur bienfaisante sur les épaules. Je suis heureux dans une sérénité qui me met hors de portée des vicissitudes quotidiennes comme de mes pensées les plus sombres. La forêt, jusque dans ses lointains, dessine sous mon regard une succession de longs rideaux brumeux qui traduisent dans la souplesse de l’air les strates profondes de la terre semblables aux vagues lentes de ma propre pensée. Le temps est suspendu.

Ayant décidé de m’accorder une deuxième journée de vacances, quand je commence à pressentir le déclin du jour, je prends le chemin du retour pour ne pas arriver trop tard à l’hôtel de la gare. Je chemine sans hâte dans le lacis de sentiers par lesquels je compte rejoindre l’allée forestière et suis en vue du champ de fougères qu’il me faut traverser pour quitter le couvert quand me parvient un bruit étrange. C’est comme le gémissement assourdi d’une bête blessée ou, peut-être, d’un homme en grande difficulté. J’oblique vers des fourrés qui dressent leur frêle cloison sur ma droite, en pressant le pas. Au bruit des branches brisées et des fougères froissées, les gémissements redoublent. Une bête sauvage ne se manifesterait pas si bruyamment ; elle se terrerait plutôt. J’aperçois bientôt, au ras du sol, une forme pâle, singulièrement lisse, qui s’agite au pied d’un bouquet de jeunes charmes. L’élan qui me porte en avant se brise dans l’étonnement. Je ne peux faire un pas de plus. La bête mystérieuse est un être humain, une femme à première vue, entièrement nue, qui se tient sur les mains et les genoux et qui, au risque de s’étrangler, se débat contre un morceau de corde qui la rattache par le cou à l’un des minces troncs. Je pousse un cri alarmé :

« Attendez ! Vous allez vous faire mal ! »

En quatre enjambées, je suis auprès de la pauvre femme qui, au dernier degré de la panique, précipite ses mouvement désordonnés. Je la contourne, afin de l’inquiéter le moins possible, et en un tournemain dénoue le nœud sommaire qui rattache la corde au tronc. Dès que j’ai en main l’extrémité de ce licol, la femme se calme et, non sans timidité, se rapproche de moi. Je m’accroupis pour lui libérer le cou. J’approche de son visage une main prudente que, d’un geste brusque, elle saisit entre les dents, sans me mordre vraiment, juste comme pour me dissuader de porter la main sur elle. J’ai vu des chiens blessés agir ainsi quand leur maître voulait les soigner.

« Je ne sais, lui dis-je, ce qui vous a mis dans cet état. Quant à moi, je ne songe qu’à vous secourir. »

Je suis en train d’imaginer quelque sombre histoire de séquestration, des conditions de vie assez épouvantables pour déshumaniser leur victimes. Elle écarte les mâchoires et je passe très doucement le dos de la main sur sa joue.

« On dirait que vous avez eu peur au point de perdre la tête. C’est un vulgaire nœud coulant qu’on vous a passé autour du cou ; forcément, si vous vous agitez, il se resserre et vous étrangle. Alors qu’il est si simple de le relâcher pour vous en débarrasser. »

Avec une extrême lenteur, mes doigts progressent. Je suis presque sous son oreille quand elle penche la tête contre son épaule et emprisonne ma main. Ce faisant, elle émet une sorte de gémissement suppliant.

« Vous ne voulez pas que je vous délivre de ce... »

Au mot que je suis sur le point de prononcer de vive voix, la stupeur me fige. Ce licol, autant dire une laisse... Mais c’est impossible ! Que ferait au milieu des bois un mutant de laboratoire ? Pourtant, je ne perçois plus tout à fait comme une femme cet être étrange qui en a toutes les formes – et gracieuses, ô combien ! – et rien du comportement. Son corps à la peau joliment ambrée, pour ce que j’ose en examiner, ne porte nulle trace de sévices, pas la moindre égratignure, encore moins d’ecchymoses qui ne manqueraient pas d’apparaître sur ses membres si elle avait été brutalisée ; à supposer que la terreur explique qu’elle se soit laissé attacher ainsi qu’on le fait des chiens qu’on abandonne en partant en vacances. Il faudrait imaginer une invraisemblable perversion, capable de provoquer un état second, par hypnose peut-être, pour traiter ainsi une femme sans lui causer d’autre mal. Elle n’est même pas souillée ainsi que le sont les victimes d’un enfermement ; elle est propre et ne dégage d’autre senteur que celle de la terre et des feuilles mortes. Pourquoi, laissée dans cette solitude en bonne condition physique, ne se serait-elle pas détachée de sa propre initiative ? En admettant même un état de choc qui lui aurait fait perdre l’esprit à la suite de je ne sais quelle terreur, je ne l’aurais pas trouvée à quatre pattes s’agitant de manière si désordonnée, mais prostrée, repliée sur elle-même, muette et figée d’angoisse, sidérée.

Tandis que ce débat occupe ma pensée, ma main parcourt le cou et l’échine de la jolie bête, lui flatte les flancs. Elle est si douce ! Mes caresses semblent lui plaire, elle s’offre à leur parcours et peu à peu se calme en poussant des petits gémissements d’aise. Enfin, elle se met à se tortiller tout comme un chien joyeux de retrouver son maître. Elle ne geint plus mais lâche des sortes d’aboiements étouffés et heureux qui ressemblent à des éternuements retenus : gnouf ! gnouf ! De la tête elle s’appuie à ma poitrine avec un empressement tel que peu s’en faut que je ne perde l’équilibre. Je me redresse.

« Là, là, lui dis-je, tu es une gentille petite chienne, mais que vais-je faire de toi ? Je crois savoir ce que tu es, mais je doute qu’au village on te prenne pour autre chose que pour une femme. » Nous ferions scandale. Quant à prendre le train, il n’y faut même pas songer.

Parce que je commence à être assez inquiet, je me penche et lui tapote le flanc pour la rassurer. Je m’aperçois que sa peau, encore une fois d’une incomparable douceur, est froide. Il ne manquerait plus qu’elle prenne mal. Soudain, je crois avoir trouvé l’idée qui nous tirerait d’embarras. Je déballe le contenu de mon sac pour en tirer la veste de laine que j’y ai placée par précaution. J’imagine d’en couvrir la chienne et d’en serrer le bas entre ses cuisses avec un élastique. Au moins serait-elle ainsi à peu près décente et je pourrais toujours inventer une histoire d’accident et de femme handicapée. Je parviens à lui poser le lainage sur le dos mais quand il s’agit de lui faire passer les pattes dans les manches, elle commence à se débattre avec une fureur panique. Même réaction quand je veux lui enfiler mon caleçon de rechange. Elle remue les jambes avec une rage obscène. Je me rends compte que je parle de jambes plutôt que de pattes ; que pourrais-je dire d’autre ? Je sais bien qu’il s’agit d’un animal, mais tout ce que j’en perçois et qu’elle ne se prive pas de me montrer, avec une ostentation bien involontaire, est d’une femme dans la pleine acception du terme. J’en suis même troublé d’inavouable façon. J’imagine que dans le laboratoire où elle a vu le jour, la température devait être clémente, peut-être même surchauffée. Ici, en pleine nature, en fin d’après-midi, elle a froid, d’ailleurs elle commence à grelotter. À force de caresses, je parviens à l’amadouer quelque peu et elle se laisse nouer autour du cou les manches du chandail dont les côtés pendent le long de ses flancs. Cette protection contre la fraîcheur qui tombe avec le soir ne la rend pas plus décente, tout au contraire. Les manches nouées sous son menton ramènent le vêtement vers les épaules, en sorte que le bas ne la couvre pas plus loin que les reins. Par contraste, ses fesses jaillissent avec une opulence tout à fait impertinente.

Je ne veux pas me faire plus innocent que je ne le suis. Il est bien probable que déjà les soins que je prends d’elle aient un autre motif, que je m’efforce de ne pas reconnaître, que la simple compassion pour un animal en détresse. J’en vois un indice dans ma crainte du scandale, alors que le plus simple serait de m’en remettre aux gendarmes en leur racontant l’histoire telle qu’elle s’est déroulée. En quelques coups de téléphone, ils auraient tôt fait de retrouver le laboratoire et de débrouiller toute l’affaire. J’en serais quitte pour quelques heures mornes dans un bureau peu accueillant. Il est bien évident que dès l’instant où j’ai perçu cette créature comme une chienne mutante, sans trop m’interroger sur ce qui a pu pousser des savants à abandonner en pleine forêt le fruit de recherches longues et coûteuses, j’ai décidé d’adopter – de m’approprier, devrais-je dire – la bête merveilleuse, si émouvante. Maintenant qu’une couverture improvisée lui couvre l’échine, mettant en valeur l’épanouissement de sa croupe, un trouble inavouable vient se superposer à ma tendresse première, cependant qu’une répugnance non moindre m’emplit du dégoût de moi-même. Un animal ! Toutefois, il suffit, et je ne m’en fais pas faute, de considérer ma petite chienne humaine comme une sorte de représentation, à l’égal de certaines images scabreuses qui éveillent le désir sans qu’il soit question qu’elles le satisfassent, pour que je retrouve mon calme. Je me penche vers elle :

« Il va bien falloir que nous trouvions une solution. Savez-vous, chère petite bête, que vous êtes aussi indécente que ravissante et que vous suscitez chez votre nouveau maître des rêves coupables ? Je ne sais pas encore comment je vais m’y prendre, mais je suis bien décidé à vous garder. »

Elle lève vers moi ses yeux tendres, d’un brun mordoré, mais dont on voit bien le blanc limpide, ce qui lui fait un regard humain, et dodeline de la croupe comme pour remuer la queue qu’elle ne possède pas, puis elle se met en marche en direction de l’allée, m’entraînant à sa suite au bout de notre laisse improvisée. Je regarde dandiner ses fesses tandis que vont et viennent ses cuisses et, dans le creux étroit de leur jonction, la pulpe bilobée de sa vulve ombragée d’un buisson couleur de bronze. Quelles que soient mes inquiétudes, j’ai le sentiment d’être entré par mégarde dans un rêve qui m’enchante et dont je suis les caprices avec un fatalisme heureux. Je ne nourris plus qu’une seule crainte : que l’on m’arrache le fruit vivant des recherches scandaleuses. Certainement, quelque laborantin, rendu fou par la gracieuse étrangeté de ce résultat, s’est-il résolu à exterminer ces chiennes-femmes, mais, semblable au chasseur de Blanche-Neige, n’ayant pas le cœur de les abattre, il a opté pour la solution la plus lâche : les abandonner dans des conditions telles que les malheureuses bêtes ne manqueraient pas de périr de froid, d’inanition, ou en s’étranglant dans leur affolement.

Déjà nous arrivons au bord du pâle ruban de l’allée. Indécise, ma petite chienne s’immobilise sur la bordure herbue et je m’arrête près d’elle. Je n’ai trouvé aucune solution. À cet instant se fait entendre un faible bruit de moteur et je vois surgir, venant des lointains de la forêt, grave et lent, une sorte de catafalque sur roues. Sans nul doute, il s’agit d’une Rolls-Royce qui s’avance majestueuse et terrible dans l’inéluctable ronronnement de son moteur. Dans l’approche régulière et, pour ainsi dire, souveraine de cette voiture solennelle et puissante, il me semble non plus rêver mais entrer dans un conte fantastique où je devrais faire preuve d’un héroïsme surhumain pour déjouer les pièges du destin. Mon effarement est tel que je ne suis pas autrement étonné en voyant le véhicule s’arrêter à notre hauteur. La vitre s’abaisse lentement et un homme en livrée de chauffeur se penche pour nous envelopper dans un regard hautain :

« Qu’est-ce qui vous arrive ?

— Je crois que nous sommes égarés. »

Il hoche la tête :

« C’est votre femme, là ?

— Non, c’est une chienne que je viens d’adopter. »

Je m’attends à un éclat de rire ou à quelque propos déplacé. Il hausse un sourcil circonspect.

— Ben, elle a bougrement l’air d’une femme, votre chienne. »

Apparemment, il ne me croit pas et prend le parti de nous traiter avec mépris. Je suis plutôt mécontent des idées scabreuses qu’il peut nourrir à notre endroit. Mais que penserais-je, moi, si j’étais à sa place ?

« Vous vous figurez sans doute que vous êtes tombé sur un couple qui se livre à des jeux bizarres. Même si ce n’est pas le cas, n’importe qui penserait la même chose. Le fait est que je ne sais pas comment me dépêtrer de la situation où je me trouve embringué. »

Il tourne la tête vers le pare-brise, pianote des doigts sur le volant en réfléchissant.

« Après tout, qu’est-ce que ça peut faire ce que je pense ou pas ? Je vous vois mal parti avec cette femme à moitié nue que vous promenez en laisse. Si je peux vous dépanner... »

C’est à peine si j’ose croire à une telle chance. Cependant, je ne sous-estime pas les risques. Il est toujours possible qu’il persiste à voir en nous, la chienne et moi, un couple d’excentriques en quête d’une aventure malsaine. Il ne me resterait dans ce cas que la ressource de mon éloquence, avant d’en venir éventuellement à un affrontement physique.

« Où allez-vous ?

— J’aimerais regagner la capitale sans encombre.

— Bon, eh bien, montez. »

De la tête il fait signe vers l’arrière de la voiture. J’estime d’assez bon augure de ne pas le voir descendre de son siège. J’ouvre moi-même la portière. Une portière que je sens lourde, façonnée dans un matériau épais et dense, et qui pourtant, se laisse manipuler avec une étonnante facilité. Quand je la referme sur nous j’éprouve soudain une angoisse, non la peur de m’aventurer dans une affaire douteuse, mais le pressentiment obscur de me livrer à un destin maléfique. L’habitacle ressemble par son confort et ses dimensions à un petit boudoir. La vitre qui isole ce compartiment glisse sans bruit et la voix du chauffeur me parvient tandis qu’il démarre.

« Si c’est vraiment une bête, ne la laissez pas monter sur la banquette ; tant pis pour elle si vous m’avez raconté des craques. »

La chienne est restée à quatre pattes sur la moquette qui garnit le plancher et appuie le front contre mon genou. Je lui masse doucement la nuque sous l’épaisse toison ensauvagée qui s’ébouriffe sur son crâne.

« Couché ! Allons, couché ! lui dis-je de ma voix la plus rassurante ; tu as entendu ce qu’a dit le monsieur. »

Comme elle ne fait pas mine d’obtempérer, j’appuie la main sur ses reins. Je sens sous ma paume la flamme d’une vie brûlante. Finalement, elle cède et se roule en boule à mes pieds, la joue posée sur ma chaussure, les jambes repliées contre le buste, ce qui fait saillir ses fesses, sans que mon regard toutefois puisse en embrasser plus que le profil. Je la contemple tandis que la voiture glisse en silence sur la pâle chaussée forestière. Comme elle vire sur la route asphaltée, je m’adresse au chauffeur. Je commence par me présenter et tâche de le convaincre que je ne suis qu’un banal promeneur. Puis j’en viens à la découverte de la chienne-femme.

« Je veux bien vous croire, me répond-il, vous avez l’air sincère et votre histoire se tient. Mais qui vous dit que vous n’êtes pas vous-même dupe d’une supercherie ? Vous savez, il y a des gens qui ont des idées bizarres. Et puis, qu’est-ce qui vous met dans la tête que c’est une chienne alors que tout ce qu’on en voit, c’est une femme ? »

Je lui rapporte ce que j’ai lu dans Chemins de la science dont je précise qu’il s’agit d’une excellente revue de vulgarisation scientifique. Il hoche la tête.

« Oui, oui, maintenant que vous m’en parlez, ça me rappelle que j’ai entendu quelque chose de ce genre à la radio. J’ai même pensé qu’au point où on en est ils allaient fabriquer des tueurs. Vous imaginez un corps d’armée constitué d’hommes pitbulls ! Quand on connaît l’humanité et qu’on voit à quoi servent la plupart des découvertes, on peut s’attendre à tout. »

Je reste interloqué.

« Ça vous étonne qu’un vulgaire chauffeur écoute des émissions culturelles plutôt pointues, hein ? »

Je proteste aussitôt avec véhémence et sincérité. Quand moi-même j’illustre certains articles, c’est avec le sentiment de travailler pour tous. Ce ne sont pas les savants qui ont besoin de mes petits croquis explicatifs. Il en convient et ma remarque semble le calmer et même établir entre nous un léger courant de sympathie. Le sentiment d’un lointain maléfice que j’ai éprouvé en voyant surgir cette voiture fantastique persiste en demi-teinte. Néanmoins, je suis assez content de moi car il apparaît qu’au fil de nos échanges je suis parvenu bien au-delà de mes espérances. Mon intention première n’était que d’obtenir un grand service – être reconduit sans encombre chez moi avec ma petite chienne – en acceptant, au besoin, que cet inconnu se fasse de notre étrange couple l’image d’aventuriers du sexe, pourvu qu’il ne cherche pas à abuser de la situation. Or, ma relation des faits a été si convaincante qu’il est entré dans mes vues, il les confirme même par des références qui lui sont propres. Il est rassurant de penser que l’expérience scandaleuse de ce groupe de généticiens a donné lieu à d’autres échos que celui qui m’est parvenu.

« C’est bien beau, tout ça, reprend-il. Je vais vous reconduire jusqu’à votre porte. Mais, que ferez-vous ensuite ?

— Une fois dans mon appartement la pauvre bête sera en sécurité et, dans un premier temps, je m’occuperai surtout de la réconforter. Elle a l’air très douce. Il ne devrait pas être trop difficile de vivre avec elle.

— Et pour la sortir ?

— Vous savez, c’est un animal de laboratoire. Elle doit être habituée à vivre dans un espace restreint. »

J’ajoute, après un temps de réflexion :

« Je vais tâcher de m’informer sur ce laboratoire, mais mon enquête sera assez délicate. Je ne prendrai pas le risque de leur annoncer tout de go que j’ai récupéré un de leurs spécimens. Les conditions dans lesquelles je l’ai recueillie laissent craindre des aberrations inhumaines. Et qui sait quelles expériences ils comptent poursuivre ? Si quelque menace devait peser sur elle, je préfèrerais la garder près de moi, en sécurité.

— Dans ce cas, achève-t-il avec beaucoup de bon sens, vous feriez bien de ne pas vous manifester de quelque manière que ce soit, en direction du laboratoire. Vous risqueriez de les alerter. »

Pendant que nous parlons, fatiguée dans doute de la position qu’elle a jusqu’alors adoptée, la chienne s’est retournée sur l’autre flanc, la tête dans l’autre sens. Dans ce mouvement, elle s’est enroulée de nouveau sur elle-même et offre à mon regard sa croupe ronde aux fesses disjointes. Elle semble plongée dans un sommeil paisible où je ne vois qu’innocence.

« La suite des opérations n’est pas difficile à imaginer, dit le chauffeur. Ils vont vérifier si ces animaux peuvent se reproduire. »

C’est en effet la suite logique de la recherche. Je considère que, dans des conditions scientifiques, il ne pourrait s’agir que d’insémination artificielle. Toutefois, l’image d’un mâle fourbissant ma petite chienne offerte à la saillie me traverse l’esprit. J’en suis horrifié. Puis, par un de ces retournements de pensée auxquels la solitude où je vis silencieux me soumet bien souvent, je reconsidère cette idée de telle sorte qu’elle éclaire d’un jour inattendu l’aventure de cet après-midi. En donnant à une chienne toute l’apparence d’une femme, fort gracieuse de surcroît, les apprentis sorciers ont créé un être de rêve dont l’innocence même – et toute l’indécence qui en découle, quand ce ne serait que par une posture d’une obscénité constante – ne peut que susciter un désir aussi irrépressible qu’inavouable. Pensez donc, une chienne ! Dans de telles conditions, ces misérables, incapables de considérer les déchirements auxquels les expose leur découverte, n’ont d’autre solution que de retourner contre ces malheureuses bêtes le tourment qui les consume et ne trouve d’exutoire que dans la cruauté. La solution d’abandonner celle que je viens de recueillir n’est pas la pire de toutes celles qu’on pourrait concevoir. Avec une présomption dérisoire, je me figure que ma puissance de réflexion et ma lucidité me préserveront de tout égarement. Car c’est un autre effet de la solitude que de nous induire à nous croire supérieurs à des semblables que nous ne fréquentons pas.

« Je ne pense pas, dis-je pour conclure, que je rendrai leur phénomène à ce laboratoire – dans l’intérêt même de la pauvre bête. »

Comme s’il avait suivi mot à mot le cours de mes pensées, le chauffeur me répond :

« Vous avez bien raison. Dieu sait ce qu’elle pourrait être amenée à subir alors. »

À ce moment nous entrons en ville et notre dialogue n’est plus constitué que des indications que je lui fournis pour qu’il nous dépose à ma porte. Nous arrivons à l’heure indécise où la lumière se ternit et où les passants se font rares. La voiture arrêtée, le chauffeur se tourne à demi vers moi :

« C’est là que vous habitez ? Je viendrai un de ces jours prendre de vos nouvelles et voir si je peux vous rendre service. »

Je lui donne mon nom, le code d’accès, précise que j’habite au sixième. Il hoche la tête, mais ne se présente pas en retour.

« Allez, ma belle, dit-il seulement à la chienne d’un ton enjoué, va faire connaissance avec ton nouveau logis. »

Je m’étonne un peu qu’un homme si serviable ne propose pas de garder notre protégée à l’abri des regards indiscrets pendant que je compose le code. La chienne tremble – de peur ou de froid, je ne sais – et colle son arrière-train à ma jambe. Avant même l’ouverture de la porte, la grande voiture noire a disparu.

Dans la pénombre du vestibule, je rase les murs, prenant bien garde à ne faire aucun bruit qui puisse alerter la concierge. La chienne me suit, le nez sur mes mollets. Il est étrange de ne pas entendre un cliquetis de griffes mais le glissement feutré, presque sensuel d’une peau nue sur les dalles lisses. Nouvelle inquiétude devant l’ascenseur qui est occupé. Je gravis une dizaine de marches pour nous dissimuler et bien m’en prend, car la cabine, fort heureusement opaque, décharge bientôt le jeune couple du second dont je reconnais les voix, des gens prétentieux et très collet monté. Après leur départ, je me hâte de rentrer dans la cabine. La chienne suit tous mes mouvements comme si elle pressentait mes inquiétudes, mais elle exprime en même temps, en se tortillant sous mes caresses et en se frottant à moi, une sorte d’excitation folâtre, comme s’il s’agissait d’un jeu. Ces bonnes dispositions, cette docilité, me réjouissent fort. Par mégarde, je lui caresse la fesse ; la volupté de ce contact, sous lequel elle s’est soudain immobilisée, est si forte que j’en éprouve une sorte de choc en retour et que j’écarte ma main comme sous l’effet d’une brûlure. Le moment le plus périlleux est la montée de l’escalier entre le cinquième et le sixième et la station sur le paillasson le temps de déverrouiller la porte. La chienne ébauche le mouvement de s’asseoir à mes pieds mais, sans doute rebutée par l’âpre contact des fibres du paillasson, elle demeure en appui sur les poings et les genoux, levant le nez vers ma main qui passe, en changeant de clef, du verrou à la serrure de la porte. Ma main tremble. Je pense à la tête de ma voisine, couturière en chambre, fort dévote et d’âge canonique, si elle se trouvait brusquement face à face, si l’on peut dire, avec le cul insolent de ma bête de compagnie. C’est l’heure à laquelle cette respectable personne descend chaque soir sa poubelle ; or, par chance, aujourd’hui elle ne se manifeste pas. Enfin, nous sommes entrés chez moi – chez nous désormais.

L’immeuble est situé dans ce qu’on est convenu d’appeler un beau quartier. L’espace du dernier étage a été remembré en sorte qu’avec huit petites cellules dans les combles on a réalisé trois appartements de deux pièces d’assez belles dimensions. On entre par un étroit et obscur vestibule qui ouvre sur un séjour-salle à manger où j’ai installé, à l’autre extrémité, ma table de travail qui est vaste, sur la droite une bibliothèque et, en vis-à-vis, le coin salon avec un vieux canapé et une table basse oblongue. Je prends mes repas dans la petite cuisine qui jouxte le vestibule. À l’autre extrémité de la pièce principale, juste au bout de ma table de travail, s’ouvre la porte de la chambre à coucher éclairée par une fenêtre sur rue. L’autre fenêtre, près du canapé, donne sur la cour. Le vrai luxe de cet appartement est une salle de bain avec une vraie baignoire qui s’encastre au flanc d’une petite cabine, les lieux d’aisance.

En entrant dans l’appartement, après avoir à la hâte accroché aux patères du vestibule ma canne, mon chapeau et mon sac, je me suis précipité vers les cabinets pour satisfaire à un besoin pressant. La chienne est sur mes talons et me serre de si près que je ne ferme pas la porte. Elle s’est collée contre ma jambe et, la tête levée vers mon bas-ventre, observe attentivement les opérations.

« Vous êtes bien indiscrète, Mademoiselle, lui dis-je sur un ton badin ; savez-vous que ça ne se fait pas de regarder pisser les messieurs ? »

Évidemment, cette remarque n’a aucun effet sur sa conduite. Toutefois, elle tortille de la croupe avec bonne humeur, heureuse sans doute d’avoir entendu ma voix. Puis elle se met à geindre en tournant en rond dans la salle de bain. Ce n’est qu’alors que je me rends compte qu’adopter un animal sans possibilité de le faire sortir de l’appartement présente quelques inconvénients. Il est assez manifeste qu’elle est tourmentée par le même besoin que moi. Je ne vois guère comment je pourrais l’installer sur le siège et, après un moment d’incertitude, je l’invite à entrer dans la baignoire. Elle fait un bond assez gauche qui engage toute la partie antérieure de son corps, après quoi je prends ses jambes dans mes bras pour achever le mouvement. Une fois là, elle écarte les cuisses autant que le lui permet l’étroitesse du lieu, abaisse un peu le bassin et laisse échapper un petit jet doré qui coule en torsade non sans lui éclabousser les jambes tandis que ses genoux trempent dans une petite mare d’urine.

Ne sachant trop comment elle va accueillir cette initiative, je prends le parti de faire couler par la pomme de douche un filet d’eau tiède dont je lui asperge doucement les reins et les fesses. Elle émet un petit gloussement de gratitude et creuse la taille, faisant saillir sa vulve dont coule un jet abondant qu’elle ne contrôle plus. Manifestement, elle retrouve des soins qui lui ont été habituels et n’a été, jusqu’à cet instant, désorientée que par un environnement nouveau. D’ailleurs, comme pour me montrer à quel point elle est familière de cette procédure, à la manière des mâles de son espèce quand ils pissent contre un réverbère, elle lève une cuisse et pose le genou sur le rebord de la baignoire. À l’évidence, elle m’offre la possibilité de prendre soin de son hygiène intime.

Mes sentiments sont fort partagés. La générosité de ses fesses charnues épanouies autour du cône obscur de son trou du cul – bien différent de la pastille plate que dévoilent les chiens en levant gaiement la queue quand on les voit trottiner en liberté –, la délicatesse de sa vulve qui, ainsi écarquillée, met en évidence des petites lèvres aussi fragiles que les pétales d’une fleur rare, et telles que je n’ai jamais rien observé de semblable chez une chienne – il est vrai que je n’ai jamais scruté à ce point aucune de ces bêtes familières –, la cambrure de ses reins, enfin, que creuse la position où elle se tient, tout concourt à me mettre en présence d’une féminité touchante, désarmée et troublante. En fait, aucune des femmes, peu nombreuses toutefois, avec qui j’ai connu des relations intimes, n’a jamais poussé si loin la complaisance dans la provocation et je me sens tout près d’être emporté par un désir furieux. Mais aussitôt cet élan est contrarié par ce que je sais de cet être qui n’est qu’une bête ainsi que le montrent justement son indécence innocente et sans réserve, son mode de locomotion et son absence de langage. Comme tout le monde, j’ai entendu parler de ces valets de ferme simples d’esprit et disgraciés par la nature qui, réduits à une inhumaine misère sexuelle, faute de partenaires s’en prennent aux juments dont ils entretiennent les stalles. Sans appartenir aux classes privilégiées, je n’en suis pas à de telles extrémités, et à peine mon trouble se manifeste-t-il, de la manière la plus tangible, je dois bien le reconnaître, qu’il suscite en moi la plus vive répulsion. Cette dernière, toutefois, n’est pas non plus assez vive pour annuler les représentations insanes qui me hantent malgré moi. Que je le veuille ou non, je bande.

En toute hypocrisie – mais vis-à-vis de qui ? – je décide de tenter une expérience qui, veux-je le croire, me prouvera qu’aucune relation autre que de simple affection ne peut se donner cours entre la chienne et moi. Son indifférence va en témoigner de manière définitive. Ne faut-il pas lui accorder des soins corporels ? Je me saisis d’une savonnette, m’enduis copieusement la main de mousse et entreprends de la laver. Je commence par lui caresser les fesses avec douceur, descends lentement dans la raie culière – ce qui provoque de sa part un bref jappement de surprise – et je la sens se tendre vers un contact plus intense. Je lui malaxe la vulve avec précaution, puis de mes doigts allongés à plat, en tournoyant, lui froisse les petites lèvres qui s’ouvrent si bien sous cet attouchement que je finis par sentir sous la pulpe de mon doigt un petit ergot de chair qui se dresse avec avidité. Elle se tient dans une immobilité haletante, suppliante même. Si cette manipulation a eu pour fin de me prouver que cette petite chienne est insensible à l’approche d’un homme, c’est raté, aussi complètement que possible. Elle réagit en femme, en femme dont aucune honte n’étouffe une folle sensualité. Le sang me bat les temps et je ne me contrôle plus guère.

Je cède à une dernière impulsion. Écartant de deux doigts ses petites lèvres, j’amène le jet crépitant de la douche sur le point que je pressens le plus sensible que je crible de gouttelettes en le rebroussant sur son pédoncule. Tout offerte à cette ondée acérée et douce, elle se met à pousser des petits gémissements d’aise, jusqu’à ce que, sur une sorte de feulement rauque, elle laisse retomber la cuisse qu’elle tenait levée et s’affale tout entière dans le fond de la baignoire. Moi qui voulais savoir, je suis servi. Elle a joui, elle jouit encore comme un petit ciel tombé où frémissent les éclairs estompés d’un grand orage qui s’éloigne, oui, elle jouit comme la plus ardente des femmes. Un moment, je reste accablé de cette révélation que j’ai pourtant bien cherchée, et, pire encore, je sens contre ma cuisse les pulsations fiévreuses de mon membre durci. Je la contemple, si gracieuse, si humaine.

Je finis par m’apercevoir qu’elle frissonne et j’entreprends de la frictionner avec un drap de bain. C’est comme de prendre soin d’un enfant. Cet attendrissement m’ôte peu à peu de l’hébétude scandalisée où m’a plongé cette scandaleuse séance de toilettage. Bon, me dis-je, on n’y peut rien ; cette petite bête innocente, comme tout être vivant, aime jouir et va au plaisir sans la moindre vergogne. Il conviendra de discipliner ses penchants et, pourquoi pas ? on pourrait en faire la récompense de sa bonne conduite. Dans de telles conditions, sans doute pourrais-je lui apprendre bien des choses qui l’humaniseront davantage. Quant à moi, eh bien, je ne suis pas maître de certaines réactions... physiologiques, oui, purement physiologiques dont je n’ai pas à me formaliser, puisque je sais bien que les choses en resteront là. Je sais que j’ai affaire à une image, une image attrayante et rien de plus.

Dès les premiers instants, avec une spontanéité qui ne m’a pas laissé le loisir de m’interroger sur cette décision, je l’ai nommée Zénobie, ne sachant même plus, si je le sus jamais, d’où vient ce nom, qui convient parfaitement à l’intéressée. Plus tard, dans un moment de tranquillité, il m’a fallu consulter une encyclopédie pour apprendre que ce nom fut celui de la superbe reine de Palmyre qui connut un règne fastueux avant que son orgueil ou le vertige de sa propre perte ne la conduise à une mort pitoyable et infâme.

De fait, dans les jours suivants, je parviens à lui donner quelques habitudes alimentaires qui constituent pour moi une astreinte mais m’épargnent aussi bien des corvées. Elle mange salement. Cela ne m’a pas frappé le premier soir. Dès le lendemain elle se déchaîne. Me trouvant assez démuni et ignorant comment on la nourrissait dans le laboratoire où on l’a créée, je prends le parti de déposer sur le sol de la cuisine un grand bol plein d’eau et une assiette où je place la même nourriture que dans la mienne, soit, ce soir-là, la moitié de mon steak haché et des pâtes. Bien qu’elle paraisse avoir grand faim, elle se débrouille fort mal de cette disposition. Elle ne lape pas la boisson mais plonge le menton et la bouche dans le récipient et aspire à grand bruit. Dès le lendemain, elle découvre qu’elle peut aussi souffler dans l’eau, ce qui produit force éclaboussures. Pour les aliments solides, c’est bien pire encore. Elle tente, au début, d’attraper du bout des dents une bouchée après l’autre, et elle y parvient à peu près. Puis, comme si, décidément, les précautions auxquelles la contraint l’absence de museau, l’impatientaient, elle en vient assez vite à plaquer la face au milieu de la nourriture. Non seulement elle s’en barbouille tout le visage, mais encore, dans sa hâte vorace, elle en projette tout autour de l’assiette. Bref, je me vois dans l’obligation à la fin du repas de lessiver le sol de la cuisine et de la laver elle-même, ce qui n’est pas une mince affaire. Comme pour compenser l’absence de pelage, sa tête s’orne d’une somptueuse et dense chevelure, d’un brun presque noir. Je lui fais un bon shampoing, ôtant méticuleusement les fragments de macaronis pris dans ses boucles. Je profite d’avoir les mains toutes savonneuses pour lui laver les aisselles et le buste.

Je sens durcir entre mes doigts le bourgeon de ses mamelles. La caresse doit lui plaire car, soudain, elle se met sur le dos, cuisses ouvertes, ainsi que font les chiots émus qui offrent la partie la plus vulnérable de leur corps à celui qu’ils sentent en positon dominante. Comme j’en profite pour lui savonner le ventre, elle se met à pisser. Un petit jet doré qui s’élève soudain entre ses cuisses, rabattues contre sa poitrine et bien écartées, pour retomber après avoir décrit une jolie courbe. Elle ne me quitte pas des yeux. Je me contente de rincer son entrejambe ainsi que tout le reste de son corps. Elle me lance un regard étonné et vaguement déçu.

« Non, lui dis-je, cette fois on ne joue pas. Le plaisir, ça se mérite ; tu y auras droit si tu te conduis bien. »

Il me semble qu’elle comprend parfaitement mes paroles. Cette idée est-elle absurde ? Pas tant que ça. Le développement de l’encéphale, chez ces mutants, a été considérable et la persistance d’obstacles mécaniques à une élocution articulée ne contredit pas l’hypothèse d’un entendement beaucoup plus fin et plus vaste que celui de la race dont ils sont issus. En tout cas, je peux constater d’heure en heure que le vocabulaire auquel elle prête une signification exacte, est incommensurablement plus étendu et nuancé que celui auquel peut répondre la moyenne des chiens. Cette qualité doit me permettre de l’éduquer. Je préfère ce terme à celui de dressage pour des tas de raisons et d’abord à cause de l’intelligence qu’elle montre à l’endroit de mes injonctions, et de sa prodigieuse mémoire. Certes, il arrive de temps en temps, quand elle se montre par trop rétive, ce qui est rare, que je lui applique une petite tape sur la fesse. Après tout, ma patience n’est pas sans limite. Le plus souvent, joignant à la parole des gestes suffisamment expressifs, j’obtiens satisfaction.

Je suppose que, dans le laboratoire où elle a vécu je ne sais même pas pendant combien de temps, on devait l’alimenter à l’aide d’un distributeur de nourriture, peut-être des granules d’aliments complets coulant régulièrement dans un récipient adapté à son anatomie, et qu’on la faisait boire par le truchement d’une pipette. Je ne dispose de rien de semblable et j’ai pris le parti de poser son assiette sur la table près de la mienne, de découper sa nourriture et de lui tendre une bouchée après l’autre dans une cuillère. Dans un premier moment, cet instrument métallique a semblé l’inquiéter, mais, à force de cajoleries, je parviens à la convaincre d’en accepter l’approche et désormais elle en tolère bien l’usage. Pour la boisson, j’essaie d’abord d’employer une paille mais les résultats sont médiocres, car la tempête dans un verre d’eau qu’elle provoque en soufflant dans le chalumeau constitue un plaisir auquel elle ne résiste pas. La meilleure solution, finalement, après lui avoir donné moi-même l’exemple, est de pencher un bol entre ses lèvres en lui tenant la nuque de l’autre main. Quand elle a soif, elle donne un choc contre son bol. Ça arrive dix fois par jour, au moins. Je ne savais pas que les chiens buvaient tant. Évidemment, elle pisse à proportion. Selon que sa conduite me satisfait ou non, elle a droit à sa petite douche spéciale. On dirait que sa faculté de jouir est inépuisable. Sans doute un effet de la mutation. Cela met mes nerfs à rude épreuve. Chaque fois qu’elle ouvre vers moi, avec une poignante impudeur, ses régions sensibles, je ne peux m’empêcher de bander. Je la trouve de plus en plus belle dans son obscénité même, de sorte que j’ai de plus en plus de mal à me représenter qu’elle est un animal avec lequel il serait inconcevable que j’aie un commerce charnel. Pourquoi, d’ailleurs, parler d’animal ? Ce qui me retient, le seul argument solide, en fait, consiste à me représenter qu’elle est un unique exemple d’humanité innocente. Cette pensée m’aide à surmonter l’élan qui me pousse vers elle, parfois avec une extrême violence.

Pour commencer, je ne lui ai donné à boire que de l’eau pure. Jusqu’à la quatrième soirée que nous avons passée en tête à tête. Ce soir-là, un petit drame éclate, parce que midi et soir je bois un verre de vin, et un seul. Je tiens à garder les idées claires. La couleur du vin a dû l’intriguer. Voilà-t-il pas que d’un bond, elle se juche sur mes genoux, les tibias en travers de mes cuisses. Pas très confortable mais j’interprète son mouvement comme une démonstration d’affection. Mais non ! Elle se penche par-dessus mon assiette pour mettre le nez dans mon verre que dans sa fougue, elle renverse. Ma réaction est immédiate. Par quatre fois je lui claque les fesses avec vigueur. Agenouillée sur mes cuisses, elle les expose sans vergogne. Mes claques, trop spontanées, sont cuisantes. Elle sursaute et, confuse, se replie sur elle-même, ce qui a pour effet de m’offrir son cul avec plus d’ostentation. Toujours ce réflexe de chien contrit. Heureusement que cette pensée me traverse l’esprit car, avec stupeur, je découvre une tentation inattendue que je parviens à canaliser et mon ébauche de correction s’achève en caresses, assez insinuantes dans leur douceur et auxquelles elle paraît prendre un vif plaisir. À ma grande surprise, je dois constater que le mien n’est pas moins intense. Cela m’inquiète.

Il est un autre inconvénient auquel je ne pense guère – préfère ne pas penser –, mais sur lequel il faut bien que je finisse par me pencher, ne serait-ce que parce que moi-même, je dois satisfaire chaque matin à cette nécessité naturelle. Je fais régulièrement la toilette de ma petite chienne, à quoi il faut ajouter que, quand elle pisse dans la baignoire, je la rince localement et en profite, quand elle s’est appliquée dans son apprentissage, pour lui prodiguer avec le jet une branlette qui fait notre bonheur à tous deux. Bref, elle est bien entretenue. Le cinquième soir, comme je lui savonne le ventre, je le trouve dur et ballonné. Si peu que ma main lui appuie sur l’abdomen, elle gémit. Elle souffre. Je me rends compte que le changement de régime et de conditions de vie a provoqué une sévère constipation.

« Zénobie, lui dis-je, il va falloir faire caca. »

Elle me lance un regard apeuré. Après l’avoir fait sortir de la baignoire et bien frictionnée – sauf le ventre que je tamponne avec délicatesse –, je mets sur le sol, au milieu du carrelage, un petit tapis fait d’une couche de vieux journaux, installation qu’elle considère avec des yeux ronds. Et j’insiste :

« Là, Zénobie, caca, là ! »

Elle court se réfugier dans l’ombre de ma table de travail. Je suis très inquiet. Je ne me vois pas la menant chez un vétérinaire et, cependant, je suis hanté par l’angoisse de l’occlusion intestinale, si ce n’est pire. Comme la vie est étrange. Il y a bien des années, comme j’étais surmené et passablement déstabilisé, une amie, aujourd’hui perdue de vue, m’avait offert de passer quelques jours chez sa mère, en province, au calme, dans une maison ancienne et de bon accueil. Cette dame, la mère de mon amie, possédait deux ou trois chats qu’elle aimait beaucoup. Pendant mon séjour, l’un d’eux eut une crise de constipation qui causa bien du tourment à sa maîtresse. Elle finit par s’en ouvrir à moi, parce que, si l’on voulait éviter de graves complications, une opération peut-être, il fallait mettre au chat un suppositoire laxatif. Évidemment, la seule solution était qu’elle contînt la bête pendant que je lui administrerais le médicament. Elle était très gênée de me demander ce service. Je ne l’étais pas moins, intimidé de surcroît à l’idée qu’il ne fallait pas manquer la manœuvre, et enfin, je dois bien le dire, un peu dégoûté. Or, tout se passa très bien et le chat guérit. Pour notre plus grande satisfaction à tous deux. Mais, je n’en suis pas peu surpris, ce souvenir est resté gravé en moi, sans doute à cause de l’état de tension dans lequel j’ai vécu ce modeste événement. Il y a quelque chose de quasi providentiel dans ces pensées flottantes qui nous visitent à l’impromptu. Il faudrait avoir toujours la patience de les laisser surgir sans les solliciter. À peine ce lointain épisode m’est-il revenu que je me souviens qu’Élodie qui, occasionnellement, souffre de cette sorte d’inconvénient, il y a quelques mois a laissé dans l’armoire à pharmacie une boîte de suppositoires à la glycérine.

Comme Zénobie reste rencognée sous la table, je vais prendre un de ces petits ovules translucides que je pose à portée de main sur une petite palette de plastique que je viens de nettoyer. Ensuite, je m’agenouille en face de ma chienne et, me tapant sur les cuisses avec un air d’impatience enjouée, je la provoque.

« Allez, viens Zénobie, viens jouer avec ton maître ! »

Elle ne se dérobe pas longtemps à mon invite et, toute tortillante et frémissante, elle sort de sa cachette et entreprend de me bousculer en me donnant de larges coups de langue à travers la figure, tant et si bien que nous roulons bientôt sur le tapis dans le plus grand désordre. Nous avons commencé depuis peu à pratiquer ces joutes qui la mettent en joie – c’est la seule façon dont je dispose pour lui faire dépenser un peu d’énergie – et qui, moi-même, m’amusent et me détendent. Je lui donne de petites tapes affectueuses tandis qu’elle fait mine de me mordre. Cependant, cette fois, je ne joue pas sans arrière-pensée et, sans avoir l’air d’y toucher, au lieu de lui appliquer sur les flancs ou les hanches les claques amorties auxquelles elle est habituée, de manière de plus en plus insistante, je lui frôle avec douceur l’intérieur des cuisses. Elle m’a déjà laissé deviner qu’elle n’est pas insensible à certains de mes attouchements, ceux-là en particulier, et il m’arrive d’en être assez troublé, avec le sentiment de jouer avec le feu. Le résultat, cette fois, dans sa rapidité dépasse mes espérances. Elle se renverse sur le dos dans la position du chiot sans défense, mais en écartant les cuisses et, avec tant d’ostentation, offrant à ma vue sa vulve qui s’ouvre sur ses moiteurs secrètes, qu’elle ne pourrait m’avouer avec plus de clarté son attente de caresses plus intimes.

L’occasion est presque inespérée. Je lui rabats les genoux contre les mamelles de manière à mettre à ma disposition le trou de son cul. Croyant sans doute que notre jeu prend une tournure plus précise, elle ne se débat pas, se prête au contraire à cette manipulation. Je vois le petit cône d’ombre se détendre sous mon regard et, d’un geste preste, je saisis le suppositoire sur la table qui nous surplombe, et l’enfonce dans l’opercule où j’engage à sa suite les deux premières phalanges de l’index. Je n’ignore pas, depuis l’expérience du chat, que, pour éviter le rejet, il faut pousser la chose assez loin, au-delà du sphincter. Je suis le premier étonné de n’éprouver aucune répugnance à commettre cette intrusion, mais une sorte d’émotion attendrie à sentir se resserrer en vain autour de mon doigt l’étroit anneau que je suis en train de forcer et que je libère sans hâte de l’encombrement que je lui ai imposé. Zénobie, en revanche, montre tous les signes d’un extrême mécontentement. Elle se débat en grognant, refuse toutes les caresses que je voudrais lui prodiguer pour l’apaiser, montre les dents avec l’expression d’une colère féroce, enfin s’enfonce sous la table aussi loin de moi qu’il est possible.

Elle ne résiste pas dix minutes à l’effet du laxatif et court bien vite à la salle de bain pour s’accroupir au-dessus du tapis de journaux. Évidemment, je la suis, car il faudra bien que je nettoie après qu’elle se sera soulagée. Je la trouve accroupie bien au centre de l’espace protégé. Elle me jette un regard chargé d’un ressentiment douloureux et humilié. Suis-je en train de lui prêter des sentiments humains ? Il serait bien difficile qu’il en aille autrement car le laboratoire a si bien réussi la mise au point de la mutation que cet animal est doté d’yeux humains. Il est assez rare que l’on voie le blanc de l’œil chez un chien et, lorsque cela arrive, l’effet en est plutôt inquiétant car il s’ensuit chez l’animal, dont on perçoit par ailleurs fort bien les émotions, une perte d’expression qui appelle irrésistiblement un sentiment d’agonie. Il en va tout autrement chez l’homme où le déplacement de l’iris se charge de significations que soulignent la tension des paupières et le mouvement des sourcils. Ceux de Zénobie, en ce moment délicat, après s’être froncés dans l’effort, se lèvent sous l’effet d’un étonnement douloureux, tandis que ses paupières se font lourdes de chagrin et, peut-être, d’une haine sourde. Je lui parle ; il ne s’agit plus d’injonctions auxquelles elle pourrait répondre en obtempérant, mais de propos que je voudrais rassurants. Je n’en suis pas à croire qu’elle puisse saisir les nuances de mon discours, mais je fais le pari qu’elle peut entendre les inflexions de ma voix et y trouver quelque apaisement.

« Ma petite Zénobie, un destin cruel t’a placée à mi-chemin de l’homme et de la bête. Je crois que tu éprouves des sentiments bien difficiles à supporter pour un être qui se trouve privé de langage – de la pudeur par exemple. Or il faut bien que tu satisfasses, comme tout être vivant, aux nécessités naturelles, et comme tu es dépourvue de certaines facultés d’initiative, je dois t’assister, tout comme si tu étais mon enfant. Ce que tu es effectivement à bien des égards. Il faut donc que tu t’en remettes à moi, que tu aies en moi la belle confiance d’une chienne qui ne doute jamais de l’amour de son maître. »

À ces mots lui échappe le long souffle rassurant d’un pet. Je me tiens appuyé des reins au lavabo. Mes yeux ne sont pas posés sur elle. Mon regard frôle sa chevelure pour se perdre vers le fond de la pièce. Cependant, je sais – peut-être est-ce l’effet de ma parole – que la première crotte a commencé de descendre par l’étroit pertuis de son cul et que, malgré elle, elle éprouve l’étrange plaisir d’un urgent soulagement. Je poursuis :

« Il faut que tu consentes à prendre du plaisir dans ce que tu es en train de faire. C’est cela qui t’inquiète, car ce plaisir nous laisse sans défense et en posture d’humiliation. Le chien le plus désinvolte, dans un tel moment, exprime une sorte de mélancolie soucieuse. Un bon maître se doit de l’encourager, de le rassurer. »

« J’entends le choc léger de la crotte tombant détachée sur le journal. Elle est suivie d’un chapelet de petits pets.

« C’est bien, dis-je encore, c’est très bien. C’est là, Zénobie, de ces choses que nous ne maîtrisons pas et auxquelles il nous faut consentir. Abandonne-toi à ce qui te travaille le ventre. »

L’odeur excrémentielle est assez forte et, certes, je ne me complairais pas dans un tel remugle, mais elle n’est pas nauséabonde comme elle le deviendra en s’oxydant au cours de son refroidissement. Une seconde crotte choit et, après une courte hésitation, Zénobie s’écarte, sans y jeter un regard, de ces déchets organiques. Je me hâte de les enrouler dans le papier journal et, après avoir traversé l’appartement, emballe le paquet dans un sac de plastique que je jette dans la poubelle sous l’évier. Pour une fois, je peux me louer de cet instinct paysan qui me pousse à conserver autant que possible « ce qui peut encore servir ». Ainsi, bien que ne lisant guère la presse quotidienne, je dispose d’une bonne pile de ces feuilles d’annonces qui se distribuent gratuitement. De quoi voir venir. C’est en faisant ce constat qu’il me revient en mémoire qu’en je ne sais quelle circonstance on m’a offert avec leur support une collection de bâtonnets odoriférants. Je place ce bibelot sur la tablette du lavabo et bientôt de lentes volutes bleues s’élèvent dans la pièce tandis que le parfum de la fumée couvre l’odeur qui flottait encore dans l’air. Zénobie a suivi tous mes mouvements avec une attention vigilante. Elle me regarde maintenant avec une gratitude mêlée d’une nuance de tristesse. Je m’agenouille à sa hauteur.

« C’est fini, ma petite chienne. Tu as été mignonne et je suis content de toi. Et puis, je peux bien te le dire, puisque je suis sûr que ça, tu ne le comprendras pas, j’ai éprouvé un inavouable plaisir à te voir chier sous mes yeux, à te voir soumise en ma présence à un besoin naturel et au mystérieux plaisir de son soulagement. Je n’imaginais pas que je puisse jamais éprouver rien de tel et mon émotion est bien trop complexe pour que je songe à t’en donner le détail qui, d’ailleurs, en partie m’échappe. Sache, au moins, que tu me rends très heureux. Ah, et puis, assez d’attendrissement. On va faire une bonne toilette. Allez, hop, dans la baignoire ! »

Toute joyeuse maintenant, Zénobie saute dans la baignoire. Qu’elle saute, c’est beaucoup dire. Elle n’a pas la détente d’un chien et c’est toujours moi qui lui soulève les cuisses pour achever de la mettre en place. Ce qu’elle ressent au juste demeure un grand mystère en regard de quoi je ne peux me fier qu’à ce que j’éprouve moi-même. Je prends le parti de ménager une pudeur qu’elle ne connaît peut-être pas et lui savonne longuement le dos en commençant par la nuque et les épaules. Tenir une épaule au creux de la main, longuement la polir de la paume en passant de temps en temps la main dans le creux de l’aisselle, comme si on commettait une brève indiscrétion dont la surprise accentue la convexité de la bille de tendresse à laquelle on s’empresse de revenir, est un bonheur parfait dans sa simplicité. Je m’y attarde plus que jamais. Ensuite je lui savonne longuement le dos que creuse une admirable nervure, puis les reins avant de passer aux fesses et, finalement, à la raie du cul. Je constate sans surprise qu’elle n’est nullement souillée de vestiges excrémentiels. Ses crottes étaient dures et moulées et le suppositoire en avait facilité le passage.

En fait, je prends un réel plaisir à lui caresser l’œillet d’un doigt graissé de mousse. Ce traitement local doit lui apporter, à elle aussi, quelque satisfaction puisque je sens s’assouplir les petites fronces jusqu’à ce que le trou du cul s’épanouisse en une moue avide qui en dénoue l’ouverture. Pris d’une impulsion subite, je rince prestement cette région et, après m’être enduit le majeur de salive, je le présente au centre de la cible qui cède lentement à la pression de mon doigt. Je sens ma phalange étreinte par un court cylindre de muscle très tonique que je rassure d’infimes et précautionneux va-et-vient. D’abord immobilisée dans une sorte de stupéfaction, Zénobie m’encourage en tendant le cul en arrière et en creusant les reins. Mon doigt peu à peu franchit le seuil. Au-delà de ce resserrement vigoureux, j’entre dans un lieu de douceur fluide aux parois onctueuses qui me paraît d’une impeccable pureté. Rien que la chair vivante et chaude, alanguie dans sa plus secrète intimité. Je n’enfonce pas le doigt d’un mouvement continu. Bien au contraire, je le retire presque autant que je l’avance. Je ne suis pas séduit par un sentiment de domination. Je ne l’ai jamais été. Ce qui m’émeut – et m’excite – c’est le grand consentement lentement libéré par la montée du plaisir, ces fesses qui s’écartent et s’ouvrent pour m’offrir un accès toujours plus facile, plus profond, cet étroit anneau qui se détend dans l’aveu de son aspiration lancinante, qui réclame l’étrange caresse, craint que je ne me retire et me supplie de le forcer encore tant il goûte une insolite dilatation. Quand Zénobie, avec un soupir de gratitude, a absorbé ma troisième phalange, commencent des allées et venues régulières qui la font gémir. Le rythme de mon doigt s’élève et la violence de la pénétration aussi augmente, de telle sorte que ma main heurte avec une force croissante son entrefesse. Elle gémit de plus en plus fort et, à la fin, s’effondre au fond de la baignoire. Il me semble que je dois la réconforter dans l’excès de son bonheur. Avec tendresse je lui caresse les épaules, l’échine, les reins et les fesses et peu à peu elle revient à elle.

Moi aussi je reprends mes esprits. Comment ai-je pu me laisser aller à une action aussi répugnante avec cette pauvre bête ? J’ai honte de moi et d’autant plus que je n’éprouve aucun dégoût, seulement le sentiment harcelant que cela n’aurait pas dû se produire. Ma femme, du temps de ma vie conjugale, était absolument rebelle au moindre attouchement dans cette région. Elle était rebelle à bien des choses. Élodie n’est pas bégueule et ne dédaigne pas de temps à autre quelques fantaisies indécentes. Mais de là à se laisser enculer, il y a une marge assez large que nous n’avons jamais songé, pas plus l’un que l’autre, à franchir. Alors, que s’est-il passé avec cette petite bête innocente ? D’abord, dans son innocence, précisément, elle m’a révélé qu’il existe un plaisir anal, de quoi je n’étais même pas sûr. Certes, je n’ignorais pas l’existence d’une telle pratique puisque le mot existe : enculer. Mais je me figurais que ce n’était là qu’une complaisance passagère de certaines partenaires très aimantes – ou en veine de séduction mensongère et sans suite – à l’endroit d’une bizarre lubie comme il peut se faire que la pensée d’un homme en soit de loin en loin traversée. Je m’effare maintenant de la certitude qui m’habitait déjà au début du jeu, quand d’un effleurement superficiel je m’amusais à déplisser le petit œillet. L’immobilité expectative, presque anxieuse, de ma petite chienne m’a, à l’instant, convaincu que le plaisir était là possible. Cette évidence montait de mon propre corps et de son savoir immémorial. J’imaginais si bien ce qu’elle éprouvait, à quel point elle jouissait, par exemple, du contraste entre le tronc uni de chaque phalange et le renflement presque abrupt de l’articulation ! Une bête n’est pas paralysée par les conventions ou les préventions humaines. Elle accepte le plaisir comme il lui vient, sans autre considération.

Mais il n’en va pas de même pour moi. Je me vois en train de pervertir ma tendre protégée et de glisser moi-même sur une bien mauvaise pente. Oui, sans doute, il y avait bien déjà les petites branlettes sous le jet de la douche, mais elles prolongeaient une pratique hygiénique nécessaire. Elles avaient aussi, comme récompenses, pris une valeur éducative. Et surtout, je n’y engageais pas directement une partie de mon corps. Pourquoi ne lui avoir pas mis le chibre dans le cul tant que j’y étais ? J’en frémis en me rendant compte que cet appendice, qui me paraît si précieux à certains moments – le fondement de ma virilité, tout de même, ou son signe révélateur – n’en appartient pas moins aux régions inférieures de mon corps et que je serais peut-être moins troublé de le risquer dans les entrailles de la chienne que je ne le suis d’y avoir mis le doigt. Comme si ce dernier était, pour ainsi dire, plus proche de mon âme. C’est quoi, l’âme ?

Fort opportunément, la journée s’achève. Il va être l’heure de préparer notre dîner. Cette tâche va me distraire des questions sans réponse qui me tourmentent, tandis que mon silence inquiète Zénobie. C’est qu’en cinq jours nous avons pris des habitudes auxquelles aujourd’hui, en particulier, il ne serait pas bon de déroger.

Lorsqu’elle a renversé mon verre de vin, Zénobie a clairement montré qu’elle éprouvait un certain penchant pour cette boisson. Devrais-je l’en priver ? J’ai longuement relu l’article sur les mutantes – ma seule source d’information – et je n’ai rien trouvé de précis quant à leur régime alimentaire, si ce n’est qu’elles sont omnivores. J’ai donc pris le parti de lui faire partager mes repas. Si je me demande pourquoi je ne la nourris pas, comme un chien, d’une soupe à base de bas morceaux de viande complétée de brisures de riz et de rondelles de carottes, je constate qu’il m’aurait répugné de lui faire absorber une telle nourriture en la servant à la fourchette ou à la cuillère et en la faisant boire dans un verre. Je me suis donc contenté de doubler mes rations et de lui faire absorber le même menu que moi. Au petit déjeuner, un bol de café et une ou deux tartines, parfois un verre de jus d’orange ; à midi, une salade avec une charcuterie légère, le plus souvent du jambon, ou du fromage qu’elle semble apprécier ; le soir, un repas plus copieux avec une viande grillée ou même en sauce, des légumes, du fromage, un dessert et un verre de vin dont elle semble se délecter. Je me suis imaginé qu’elle refuserait une alimentation qui ne serait pas conforme au bon fonctionnement de son organisme et, apparemment, elle se porte bien. Je n’accorde aucune importance à la crise de constipation que j’attribue plus au choc d’un changement radical de mode de vie qu’à des causes physiques. Néanmoins, je continuerai à lui administrer un suppositoire quotidien.

Entre les repas, je travaille et je dois reconnaître que sa présence ne me gêne nullement, tout au contraire, la variété que sa compagnie a introduit dans ma vie, sa sensiblement développé mon efficacité. Je suis plus vif dans la conception des illustrations qu’on me commande, et plus rapide dans l’exécution. En outre, j’ai ajouté à mon travail professionnel la rédaction de ces notes. En commençant, je pensais, de manière assez confuse d’ailleurs, qu’elles pourraient un jour me servir à me justifier – poursuites éventuelles du laboratoire ou autres choses du même genre. Finalement, en écrivant, je me suis rendu compte que j’avais décidé de garder cette créature près de moi quelles qu’en puissent être les conséquences qui me sont indifférentes. Ces notes ne sont donc que le mémoire – ou la mémoire – de ce qui se sera passé entre elle et moi et qui n’intéresse nul autre. Ainsi tout se passe un peu comme si la fréquentation de cet étrange animal m’avait libéré d’angoisses obscures pour me permettre de disposer plus librement de moi-même et de mon talent.

Je passe de longues heures penché sur ma table à dessin encombrée de matériel. Zénobie – elle a gardé cela des chiens – dort pendant ce temps, soit dans la chambre où elle dispose d’une couverture au pied du lit, soit à mes pieds. Dans ce dernier cas, elle amène avec elle sa couverture, car elle semble assez frileuse et s’en recouvre. Ce que je ne me souviens pas d’avoir vu faire à aucun animal. De temps à autre, elle m’invite à jouer avec elle et ce sont peut-être ces intermèdes qui ont introduit dans mon travail – dans ma vie même – un entrain et une fantaisie dont je n’ai qu’à me louer. Tantôt elle surgit de la chambre avec une mine réjouie – je puis affirmer que je la vois sourire – et se livre à mille gambades, se précipitant sur moi pour donner du front contre ma cuisse, faisant mine de me fuir jusqu’au bout de la pièce – et le dandinement de sa croupe, dans ce cas, est d’une troublante obscénité –, revenant en grande hâte vers moi et s’aplatissant du buste contre le tapis tandis que, les reins haut levés, elle remue le cul de droite et de gauche comme pour agiter la queue dont elle ne dispose pas. Et elle poursuit ce manège jusqu’à ce que je la rejoigne sur le tapis. Tantôt, si elle dort à mes pieds, elle pousse du front contre mes genoux pour me forcer à écarter les cuisses à l’intérieur desquelles elle se frotte le visage en avançant toujours plus loin vers mon sexe, sagement étendu le long de ma cuisse. Ce contact fait plus que me troubler et il m’a semblé de temps à autre que c’était le résultat qu’elle escomptait. Pour en avoir le cœur net, une fois je l’ai laissée poursuivre son entreprise. Par le frottement de sa joue à travers l’étoffe, elle est parvenue à faire durcir ma verge et, ce résultat étant acquis, elle s’est mise à serrer ce relief dans l’ourlet de ses lèvres repliées sur ses dents, opérant un va-et-vient qui aggravait sensiblement mon état. La tentation fut très forte, presque irrésistible, de la laisser jouer tout son content avec mon sexe que cette sorte de massage rendait apoplectique. Je me suis rendu compte que je ne pouvais pas la laisser me branler sans savoir ce qu’elle faisait. Je pense que bon nombre de mes semblables riraient bien à l’idée qu’on puisse avoir autant de respect pour une bête. Mes semblables, je les emmerde ; je suis ce que je suis. J’ai repoussé sa tête et, du même mouvement, j’ai écarté mon tabouret pour me laisser tomber sur le tapis et nous avons joué. Ce qui n’a nullement calmé mon érection.

Que dire de ces jeux, de ces bourrades, de ces bousculades et de ces feintes attaques ? J’aimerais bien pouvoir affirmer qu’ils sont tout semblables à ceux qu’un adulte peut pratiquer avec un enfant. Il est vrai qu’ils présentent une certaine analogie avec les fausses luttes dans lesquelles à tour de rôle chacun fait mine de se laisser vaincre pour repartir de plus belle à l’assaut, jusqu’à ce que, essoufflé et heureux, on se sépare en se promettant une nouvelle partie. Or, si je veux être de bonne foi, je dois bien avouer qu’il n’en va pas tout à fait ainsi entre Zénobie et moi. D’abord parce qu’il y a cette nudité affolante de féminité, ces épaules d’une exquise rondeur, ces seins si fragiles dont le bourgeon se dresse avec impertinence sous les frôlements allusifs, ces hanches, ces fesses et ces cuisses qui se débattent, se tordent, oui, ces cuisses et ce cul qui s’ouvrent comme pour proposer leur intimité la plus secrète sans réserve, sans la plus ténue ombre de pudeur. Et, où que porte la main, partout cette peau tiède et souple et si douce qu’elle semble sans relâche quémander des caresses toujours plus audacieuses. Je serais bien lâche et même vil de ne pas reconnaître que je n’éprouve pas autrement ces simulacres d’étreintes que comme des invites voluptueuses, que je les attends d’heure en heure avec une impatience fiévreuse et que j’en jouis, quand nous nous livrons ainsi l’un à l’autre, pour m’arrêter presque au moment de consommer, en me remontrant que, sous quelque apparence qu’elle s’offre, Zénobie est une sorte de bête. Je suis trop timoré ou trop respectueux d’une loi, jamais écrite mais omniprésente dans la nature, qui interdit cette transgression majeure : passer au-delà de la différence des espèces.

Différence qui, dans le cas présent, est des plus minces et cependant essentielle ; Zénobie ne parle pas. D’ailleurs, elle n’est pas privée seulement de la parole. Elle ne connaît pas non plus la station droite qui la ferait mon égale, alors que dans la plupart des situations – nos jeux constituant justement une exception notable –, je la domine. Pas davantage ne peut-elle se servir de ses mains qui demeurent résolument fermées en petits poings qui ne peuvent que heurter ou pousser gauchement les objets, si bien que c’est moi qui dois agir pour elle dans la plupart des gestes qu’appelle la vie courante, c’est moi qui la nourris, qui la lave et c’est moi encore qui la débarrasse de ses excréments. Cette attendrissante et désirable créature, artificiellement mise au monde par la folie des hommes, malgré les apparences les plus gracieuses, reste une bête. C’est en tant que telle qu’elle constitue la plus singulière des tentations. Car, enfin, il faut bien l’avouer, les caresses que je lui prodigue comme on le fait à un animal familier, la mettent en rut. Le mot n’est pas trop fort et je ne peux plus ignorer le fait. Certains attouchements à hauteur des tempes ou derrière les oreilles – là même où les chiens aiment tant qu’on les gratte –, certaine trituration de la nuque – là où le mâle saisit la femelle à l’heure de la saillie –, lui commandent de creuser les reins, de tendre la croupe qu’elle tourne vers moi pour me proposer sa vulve à demi disjointe et luisante d’émoi. Nos jeux ne lui font pas moins d’effet. Est-ce mon odeur ? Je suis sûr qu’elle a reconnu en moi un mâle dont elle attend qu’il la satisfasse. L’idée m’a effleuré qu’on l’avait abandonnée parce qu’elle était en chaleur. Je ne crois guère à cette hypothèse ; l’impulsion amoureuse ne connaît pas plus chez elle de saison que de postures privilégiées. Que lui reste-t-il d’instinct à elle que tout excite ?

Il arrive qu’elle se frotte l’entrejambe contre mon bas-ventre que je me hâte de lui dérober. Car, en effet, je bande. Toutefois, le plus souvent, c’est à mon visage qu’elle ouvre sa région obscène. Dans la turbulence de nos échauffourées, elle tend toujours à nous placer en position tête-bêche et ne paraît jamais si satisfaite que lorsqu’elle peut me mettre en vis-à-vis de cette petite bouche où palpitent des lèvres détrempées ou de ce petit cône d’ombre qui rythmiquement se dilate et se contracte dans l’attente. De quoi ? D’un coup de langue apaisant et prometteur ? De l’impérative pénétration d’un dard bien roide ? Au vrai, nos jeux, quoique plus variés, ne sont que des préliminaires amoureux tels qu’on les voit se dérouler dans la joie chez les chiens qui se sont reconnus comme partenaires et qui folâtrent quelque temps avant de s’emboîter l’un en l’autre avec cette expression de joie stupide et d’humiliation craintive que l’on connaît bien et qui fait rire tout le monde – sauf certains bien-pensants qui s’en indignent d’une manière non moins burlesque. À en juger d’après l’agitation de Zénobie, l’emportement de nos jeux n’est rien d’autre qu’une préparation au coït. Mais pourquoi me ferais-je plus vertueux que je ne le suis ? J’ai très tôt pressenti qu’il en allait ainsi et que si les attitudes de Zénobie ne sont que des réponses innocentes aux impératifs naturels, il en va tout autrement de moi. En vérité et quoiqu’il m’en coûte de l’avouer, j’éprouve une joie maligne à sentir monter en elle l’excitation sexuelle, à la voir en proie à une fièvre irrépressible qui l’oblige à adopter des postures de plus en plus obscènes, et une jubilation presque féroce à voir s’ouvrir et s’humecter sa fente suppliante. Peut-être même que j’éprouve une sorte de plaisir malsain à me décevoir moi-même quand je sens ma propre bestialité se rebeller contre la contrainte des vêtements alors que je sais bien que je ne lui accorderai nulle satisfaction. Parce que, finalement, c’est moi le chien, le chien vicieux qu’il me plaît de sentir bander dans le désespoir.

Je m’accroche éperdument à l’idée sans cesse réaffirmée que Zénobie est une bête innocente. Qu’est-ce que j’en sais ? Y a-t-il sur terre un seul humain – et je pense en particulier aux généticiens qui ont façonné ce singulier hybride –, une seule personne, douée d’un minimum de sens critique, capable de dire ce qu’il en est au juste des sensations, des sentiments, de la pensée peut-être ou de quelque sorte de conscience de soi de cet être qu’on a créé à mi-chemin de l’homme et de la bête ? Il m’arrive de me demander si Zénobie n’est pas animée de penchants encore plus pernicieux que les miens, car, par moments, elle ne m’apparaît plus que comme une inlassable incitation à la fornication. Sa chair est pétrie de désir, son comportement n’est que provocation et elle ne cesse de tourner vers moi son arrière-train écarquillé.

Non, j’exagère. Je ne peux compter pour rien les moments qui ne sont entre nous que tendresse. Dans l’après-dîner, par exemple, quand je m’installe sur le canapé pour fumer ma dernière cigarette. Elle s’approche et me lance un regard suppliant. Je tapote le coussin à côté de moi. Elle saute dessus gauchement, love son corps tremblant contre mon flanc et, peu à peu, se juche sur mes genoux, la tête appuyée contre mon cou, attendant que je l’enveloppe de mes bras. Je la berce doucement, comme pour la consoler de l’étrangeté de vivre et du harcèlement du désir. C’est ainsi que, frileux de désarroi, nous avons achevé cette mémorable journée où, après avoir guéri Zénobie de sa constipation, je m’étais laissé aller jusqu’à lui branler le cul d’un doigt aussi tendre qu’impérieux.

Or, je n’en avais pas tout à fait fini avec les émotions et les soucis. Au milieu de la nuit, à deux heures du matin, si j’en crois ma pendulette, une sensation de cauchemar me tire brusquement du sommeil avec l’impression très vive qu’un intrus marche dans l’appartement. Pire encore, à l’instant où je presse l’olivette de ma lampe de chevet, il me semble voir s’éteindre une lueur qui me parvient par la porte entrouverte de mon bureau. Je me lève d’un bond et constate d’abord que Zénobie n’est pas couchée au pied de mon lit. Je me rue dans le salon où j’appuie sur l’interrupteur. Je ne trouve dans cette pièce que Zénobie et sa couverture qu’elle a dû traîner avec elle. Elle lève vers moi un visage contrit. Sur le sol gisent trois livres qu’elle a sans doute fait tomber du rayonnage, pourtant assez élevé, où ils se trouvaient. La porte de l’appartement est bien fermée. La lueur que j’ai crue entrevoir était sans doute le reflet d’une lumière extérieure. Mais Zénobie, que fait-elle là ? Je ramasse les livres ; ils ne sont pas abîmés – j’ai horreur des livres endommagés et traite avec le plus grand soin le peu que je possède – et il ne faut pas que Zénobie en fasse des jouets. Dois-je sévir ? La mine anxieuse m’attendrit. Je m’accroupis près d’elle, prends sa tête entre mes mains.

« Zénobie, il ne faut pas jouer avec les livres ; ce sont des objets fragiles qui ne sont pas faits pour les petites chiennes. »

L’intelligence que je lis dans son regard me trouble. Quel malheur qu’il lui manque la parole ! Je la cajole un peu pour qu’elle sente que je ne suis pas vraiment fâché. Je soulève sa couverture.

« Allons, viens te coucher ; c’est fini. Mais il ne faut pas recommencer. Tu m’entends ? Plus jamais. »

Je me recouche, mais le sommeil me fuit. Au pied de mon lit j’entends Zénobie s’agiter, sans doute faisant son rond. Elle non plus ne trouve pas le repos. Forcément, enfermée toute la journée dans mon modeste deux pièces, elle finit par s’ennuyer et ce ne sont pas mes allées et venues limitées à quelques mètres carrés, ni nos jeux si échevelés soient-ils, qui lui permettent de dépenser son énergie. Quel âge a-t-elle, d’ailleurs ? Si elle était une femme, on lui donnerait la trentaine florissante, mais j’ignore à quel rythme vieillissent les mutants. Comment s’y prenait-on dans le laboratoire pour la distraire ? Peut-être devrais-je lui acheter une balle. Elle n’aime pas tellement courir ou bien c’est l’espace qui lui manque. L’espace.... Je m’endors comme je parviens au seuil d’une idée.

Le lendemain matin, comme chaque matin quand elle me voit prendre le sac à provisions pour aller faire les courses, elle vient me faire fête et me tourner autour en tortillant de la croupe. Je sais que dans un instant je vais la laisser dans le vestibule levant vers la porte qui se ferme un regard attentif. Il arrive que je la retrouve à la même place en rentrant.

« Sage, Zénobie, sage ; je vais te laisser seule un moment. Une heure, guère plus. Souviens-toi que tu ne dois pas toucher aux livres. Si tu te conduis bien, j’aurai peut-être une surprise pour toi. Mais tu dois être patiente et gentille, très gentille. »

En plus des denrées alimentaires habituelles, j’obtiens du tapissier voisin qu’il me cède – et il me fait lourdement payer le service qu’il me rend, le bougre – une pièce de toile assez résistante et quelques morceaux de mousse de polystyrène. Je complète ces fournitures par de grosses aiguilles et du fil robuste que me procure la mercière. De retour chez nous, dès le repas expédié je me lance dans le travail avec ardeur. J’ai hâte de mettre mon idée à exécution.

Zénobie me regarde tirer l’aiguille d’un air intrigué mais se prête de bonne grâce aux essayages auxquels je la soumets. J’en suis bien étonné car je me souviens de son refus véhément le jour où je l’ai trouvée dans les bois et où il me fut impossible de lui faire enfiler un paletot. Au soir, l’équipement est prêt. Pour ses poings, deux sacs bien rembourrés que je peux fixer solidement à hauteur de ses poignets ; pour le cou-de-pied, des manières de moufles qui s’attachent de même aux chevilles ; et, enfin, la réalisation dont je suis le plus fier, des jambières partielles, serrées au jarret et ajustées au mollet, dans l’étui desquelles les genoux peuvent poser sur un confortable matelassage. Tout le reste du corps reste nu et libre. Zénobie, d’abord intriguée, supporte assez bien cet équipement.

« Tu comprends, Zénobie, enfermée comme tu l’es, tu t’ennuies et tu t’anémies. Il faut donc que je te fasse sortir. Mais tu ressembles tellement à une femme que, dans la journée, nous déchaînerions une véritable émeute. Oui, mais la nuit, hein ? au milieu de la nuit, dans ce quartier tranquille, nous ne croiserons pas un chat. Ce ne sont d’ailleurs pas les chats qui sont le plus à craindre. Qu’en dis-tu, Zénobie ? N’est-ce pas là une riche idée qu’il a eue, ton maître ? »

Elle me regarde, elle me scrute devrais-je dire, avec cet étrange sourire qui fait luire ses yeux, enjouée, confiante sans doute en la toute puissance de son maître, mais non sans une petite pointe d’anxiété. Décidément, elle est trop humaine. Je règle ma pendulette sur trois heures du matin. À cette heure, les derniers noctambules, qui d’ailleurs ne pullulent pas dans le quartier, ont regagné leur appartement et se sont effondrés dans le confort de leur lit conjugal. Nous nous couchons assez tard, après un long câlin très tendre. Mais je suis trop ému, troublé, excité même, pour trouver le sommeil. Je m’efforce, pour ne pas réveiller Zénobie, de demeurer immobile, dans la position du gisant, imaginant, pour cette première tentative, un itinéraire court, juste le tour du pâté de maisons. L’avenue, assez proche, qui fait partie des grands axes, me paraîtrait trop aventureuse. Nous élargirons progressivement nos parcours si tout se passe bien. Mais que pourrait-il nous arriver de fâcheux ? Les pensées, les images, parfois fort vives, tournent dans ma tête.

Un coup de chaleur – températures très au-dessus des moyennes saisonnières, dit la météo – s’est abattu sur la ville. J’étouffe entre mes draps moites et, finalement, avec des mouvements aussi subreptices que possible, je me glisse hors du lit pour me réfugier dans la salle de séjour, mais, quand je veux tirer la porte derrière moi, je m’aperçois que Zénobie est sur mes talons, encore plus silencieuse que moi, mais tout aussi éveillée. Il n’est qu’une heure et demie du matin ; nous avons encore un bon moment d’attente avant de nous préparer à sortir. Je sens Zénobie aussi nerveuse que moi. J’ai beau me rappeler, ce que tout le monde sait, que les animaux domestiques sont extrêmement sensibles à l’état psychologique de leurs maîtres et qu’ils en adoptent l’humeur de manière immédiate, tout à fait comme notre corps réagit aux variations climatiques, sans que notre volonté ni même nos facultés de représentations n’y soient pour rien, je ne peux m’empêcher de penser qu’en ce moment ma petite chienne se fait une idée assez claire de ce que nous allons tenter et qu’elle en éprouve un mélange d’attente impatiente et d’angoisse lascive. Tout comme moi. Mais ce n’est là, de ma part, qu’une élucubration sans fondement. Tous les chiens manifestent une impatience joyeuse quand ils sentent imminente une sortie qui va leur permettre de se dépenser et de se livrer aux riches explorations dans lesquelles les guide leur flair. Se peut-il qu’à humer l’angle d’une poubelle ils connaissent la même satisfaction esthétique qu’un amateur devant un chef-d’œuvre de Rembrandt ? En tout cas, ce plaisir est un motif assez puissant pour que la perspective d’une promenade les agite. Mais de l’anxiété, de nuance lascive qui mieux est, pourquoi Zénobie éprouverait-elle un pareil sentiment ? Moi, je sens monter une joie trouble à me représenter que je vais tout à l’heure aller par les rues accompagné d’une femme nue marchant à quatre pattes.

Or, que je sache, Zénobie ne se prend pas pour une femme ni rien d’autre que ce qu’elle est et ignore être. La nudité lui est un état ordinaire dans lequel elle vit sans vergogne. D’ailleurs, elle ne me propose aucun jeu. Elle se replie sur le canapé et ferme les yeux. Elle a senti que ce n’est pas encore tout à fait l’heure. Je m’installe à ma table et trace les ébauches de quelques dessins – une commande pour un manuel d’anatomie – et je constate que mon travail n’avance pas. Ma main est raide et hésitante, agitée de vagues tremblements. Je m’exaspère. La partie basse de la bibliothèque comporte un compartiment fermé dont j’ai fait une modeste cave à liqueurs. Un whisky irlandais de quinze ans d’âge, au parfum de tourbe et de bruyère, est l’un de mes rares luxes. Je m’en verse une copieuse rasade et viens m’asseoir, songeur, près de ma bête familière. Elle ouvre un œil, me regarde porter mon verre à mes lèvres et, s’étant quelque peu redressée, vient pousser du front le dos de ma main. Après tout, pourquoi pas ? Elle boit bien du vin. J’appuie le verre à ses lèvres et lui laisse absorber une gorgée d’alcool. Ce n’est qu’en écartant le verre de ses lèvres, peut-être en constatant son air réjoui, que je me rends compte soudain que je vais boire dans le même verre qu’elle. Je viens de me prendre sur le fait. Je ne sais ni ne saurai sans doute jamais quelle conscience de soi habite sa jolie tête. Moi, malgré tous mes efforts pour ne pas quitter les rails de la droite raison, je la considère de plus en plus comme une femme, une femme imaginaire et tangible cependant, palpable et, sans la moindre retenue, offerte à mes caresses. Est-ce cela qu’ont voulu créer ces biologistes fous : un pur objet de désir ? En tout cas, whisky aidant – que je partage avec elle, je me suis même servi une seconde fois pour compenser la part qu’elle prélève –, j’en suis là de mes pensées : mon animal familier est un objet de désir humain et même la tendresse que je lui témoigne trouve là sa racine.

Cette rêverie aura eu ceci de bon qu’elle nous a fait passer le temps. Il est maintenant presque trois heures, la nuit est muette, déserte. Le moment est venu. Je mets en place le harnachement de Zénobie ; elle s’y prête avec empressement. J’enfile une veste pour avoir mes papiers sur moi, on ne sait jamais – mais je la choisis trop chaude et vais bientôt m’en repentir. Enfin, sur le seuil, comme une gentille surprise, je présente le collier et la laisse – que j’ai aussi achetés pour la circonstance – à Zénobie qui recule avec un effroi indigné. Allez savoir de quels liens de cuir elle a eu à subir les méfaits dans le laboratoire. Je m’accroupis à son niveau :

« Écoute, Zénobie, c’est notre première sortie ; je ne peux pas prendre le risque de te voir gambader, Dieu sait où. Il faut que tu me comprennes. J’ignore tout de ce que pourront être tes réactions lorsque tu te trouveras soudain à l’extérieur après une semaine d’un séjour confiné dans cet appartement. »

Je tends le collier vers elle. Elle recule. Je me redresse, accroche les accessoires à la patère.

« Comme tu voudras. En tout cas, je ne sors pas avec toi sans prendre un minimum de précautions. »

Quand elle me voit déboutonner ma veste, elle comprend que ma décision est inébranlable. Alors, résignée, elle vient se frotter du flanc contre ma jambe. Elle consent, se penche, tend le cou autour duquel je boucle le collier, le mousqueton de la laisse et nous voilà partis. L’émotion m’étreint dès que je referme derrière nous la porte de l’appartement. C’est comme une vague de chaleur m’envahissant tout le corps pour converger sur le cœur qui bat la chamade. Mais quoi, je sors ma chienne, rien de plus ! Non, je joue à un jeu terriblement indécent. Pour nul regard, je vais exhiber en pleine rue une nudité affolante. L’ascenseur fait un bruit de tous les diables. Je prends bien garde à ne pas laisser claquer les portes du vestibule. Ça y est. Nous sommes dehors. La chaleur de la nuit me tombe dessus comme le souffle d’un haut-fourneau.

Nous allons à petits pas le long du trottoir, jetant autour de nous des regards inquiets. Nous sommes dans un désert de ténèbres et de silence, protégés de surcroît par la file ininterrompue des voitures garées au bord du trottoir. Si j’attendais de Zénobie quelque agitation enthousiaste, j’en suis pour mes frais. Elle est tendue, méfiante et ne regagne quelque assurance que très lentement. Sa démarche, d’abord méticuleuse, se fait peu à peu dégagée. Je suis étonné de tant de réticences. Qu’éprouve-t-elle sous la caresse de l’air du dehors ? Quelle sensibilité s’est développée à fleur de peau chez ces étranges bêtes qui ont perdu leur pelage ? Elle me précède de toute la longueur de la laisse et me permet d’admirer l’heureux épanouissement de sa croupe bien fendue qui dandine allègrement maintenant. Elle se déplace comme si elle sentait mon regard troublé et brûlant sur ses reins et y puisait une allégresse discrète. Moi-même, je suis moins crispé. Je commence à savourer le plaisir véhément de cette promenade. De temps à autre, comme si soudain lui revenait une bouffée d’instinct canin, Zénobie s’arrête pour flairer un mur en agitant les fesses avec bonne humeur. Je suis bien aise qu’elle ait le bon goût d’éviter les pissats qui ne manquent pas ou les immondices qui jalonnent de loin en loin notre parcours. Elle paraît ne s’intéresser qu’à la pierre nue et propre ; peut-être recherche-t-elle une senteur minérale saline ou acide que mon nez, tellement moins parfait que le sien, ne saurait discerner. Sa satisfaction se traduit par des gesticulations qui commencent à me faire bander en douce.

Nous arrivons à l’angle de l’îlot. Sur notre droite s’offre un assez long tronçon de rue où s’engage Zénobie, et moi à sa suite. Le stationnement, unilatéral, n’est plus de notre côté. Zénobie n’a aucune conscience du fait que nous sommes beaucoup plus exposés maintenant. Elle est si tranquille que je détache le mousqueton de la laisse. Elle marque une brève hésitation, puis s’élance pour prendre sur moi une courte avance. À trois mètres de moi, à la lumière des réverbères qui en accentuent les reliefs mouvants, je peux embrasser du regard ses formes dans toute leur splendeur. Comment s’y sont-ils pris, dans ce laboratoire, pour créer des animaux dotés d’un tel volume fessier, sans qu’ils accèdent à la station droite qui en est, en principe, le corollaire ? Il y a les chevaux, je sais bien, mais ce sont des animaux dont l’anatomie est tout entière organisée pour la course et leur croupe se gonfle, en réalité, de la musculature de la cuisse. Zénobie n’est manifestement pas faite pour courir. A moins qu’elle ne représente une exception dans le groupe des mutants ; un sujet chez qui la ressemblance avec une femme aurait été poussée plus loin que dans les autres cas. Cela expliquerait qu’on l’ait abandonnée dans les conditions où je l’ai trouvée. Peut-être même que ces imbéciles ne voulaient pas la voir marcher debout, ce qui aurait montré trop tôt que leur expérience était allée trop loin. Ils ne savaient qu’en faire mais n’avaient pu se résigner à l’abattre. Ou peut-être, tout comme moi, ont-ils vu en elle cet être de désir dont la fréquentation me consume et dont la présence sur un lieu de travail ne pouvait que perturber des chercheurs concentrés sur leurs observations et leurs protocoles d’évaluations diverses. Une idée me frappe soudain, tandis que, sans parvenir à m’en rassasier, je contemple l’ove charnu de Zénobie qui se cambre en écartant les cuisses. Depuis que je l’ai adoptée, je n’ai imaginé que des hommes dans son entourage antérieur. Or, les femmes aussi peuvent être de brillants chercheurs scientifiques. Que Zénobie constitue pour un homme une tentation lancinante, j’en sais quelque chose. Mais pour une femme ? Une femme, devant Zénobie, verrait sa semblable, une autre soi-même, allégée, ô merveille, de tout scrupule, de toute pudeur, de toute décence, ne connaissant que la fièvre de la chair et une nudité enfin débarrassée non seulement de tout vêtement, mais, mieux encore, de toute retenue morale, de toutes les entraves jour après jour ourdies par une éducation si lourdement contraignante que l’habitude seule nous permet d’oublier qu’elle nous étouffe. Pour un homme, Zénobie est un objet du désir qui se tient là, présent, saisissable. Pour une femme, elle est la mise en effervescence de ses propres penchants les moins avouables et la rébellion des aspirations douloureuses de son corps : épaules, nuque, en attente d’être saisies, seins s’agitant dans la liberté de l’air, reins qui se convulsent dans des promesses indicibles, cul qui se gonfle de sa propre plénitude, vulve qui se caresse elle-même lèvre à lèvre et se déclot en mouillant, cuisses qui se séparent faites pour accueillir, offrande, offrande de toute part venant irriguer la peau, exigence de soumission triomphante et de liberté affolée... Oui, plus encore qu’à un homme, c’est à une femme que fut insupportable la présence de Zénobie. C’est une femme à bout de résistance qui l’a entraînée dans les bois pour mettre fin à ses jours en même temps qu’à une hantise suffocante. Telle est la véritable histoire de Blanche-Neige ; l’obscénité est le suprême ravissement et l’inéluctable conséquence de la plus pure innocence.

J’en suis là de mes réflexions quand, soudain, comme si elle les avait entendues, Zénobie change de démarche. Ses genoux se soulèvent du sol, ses jambes se redressent, son cul s’exhausse, et la voilà partie dans un petit galop, point follement rapide, bien plus vif cependant que son mode de locomotion précédent. Je connais un instant de panique complète et peu s’en faut que je ne laisse échapper un cri de terreur. Effaré, je me rends compte que je me suis laissé envahir par un poignant et, sans doute jaloux sentiment protecteur. Je ne veux pas qu’il lui arrive le moindre mal ; je ne veux pas la perdre ni qu’on me la prenne ; ces deux émotions se confondent. Déjà je me suis élancé. Je ne suis pas un athlète et ne me suis jamais entraîné à la course, toutefois, en quelques enjambées, la terreur qui m’avait saisi me quitte car je gagne sans peine du terrain. Quand je parviens à sa hauteur, comme pour me rassurer, elle ralentit sensiblement.

« Ah, Zénobie, tu m’as fait bien peur. Il est pourtant normal que tu éprouves le besoin de te dégourdir. Ne sommes-nous pas sortis pour cela ? »

Au fait, est-ce bien pour cela que nous sommes sortis ? Zénobie reste à ma hauteur. Elle ne galope plus, mais elle n’a pas replié les jambes, de sorte que son cul est levé vers moi, pour ainsi dire à hauteur de ma main, comme une invite espiègle. Comment résisterais-je ? Infléchissant un peu le buste, je pose la paume sur ses reins. Ils sont brûlants. D’ailleurs il fait une chaleur de fournaise et, avec ma veste trop lourde, je transpire abondamment. La sueur ruisselle sur mon front et ma chemise, aux aisselles et dans le dos, en est détrempée. Au contact de ma main Zénobie se surélève encore les fesses en marchant sur la pointe des pieds. Je lui caresse les fesses en m’efforçant de donner à mon geste une inflexion à la fois affectueuse et négligente, mais je ne peux rester longtemps dans cette réserve. Ma main se fait plus insistante, mes doigts peu à peu glissent dans la raie qui s’offre, moite, irradiant l’attente du plaisir. Je frôle le petit cône secret qui déploie sa corolle sous cet attouchement que je prolonge à plaisir. L’espace ouvert de la rue, la chaleur orageuse de la nuit, la liberté de mouvement ont mis Zénobie en rut. Elle cherche la saillie, la provoque de tout son être et j’éprouve une joie maligne à la sentir tendue dans cet état de vertige. C’est comme si je voulais la rendre folle.

Je relève la main et, déçue sans doute, elle reprend le galop, disparaît à ma vue en tournant à l’angle du dernier immeuble de l’îlot. J’ai peur, une peur douloureuse et exquise qui m’immobilise. Vais-je la perdre dans cette nuit ardente ? J’ai soudain besoin d’une preuve de son attachement. Je ne bouge plus. J’attends. L’horloge brûlante de mon sang compte les secondes et je suis écrasé d’une extase cruelle. Je suis délivré de la pression du désir et désormais enfermé dans la vide indifférence du monde. Au bord des larmes.

Soudain elle est là, tête basse, genoux au sol, désolée, meurtrie. Mon cœur fond. Elle m’aime donc. Je tombe à genoux, saisis sa tête entre mes mains, lui relève le visage. Ses yeux sont pleins de larmes.

« Zénobie, ma pauvre petite Zénobie, je te désire, je te désire follement et c’est impossible. Un abîme nous sépare qui me rend cruel. Pardonne-moi, Zénobie, j’ai brisé ton jeu et gâché ta fête. Je suis si méchant ! »

Tandis que je parle, ma main a glissé dans son cou, lui enveloppe l’épaule – et comme cette épaule est précieuse ! –, descend jusqu’à son sein dont le bourgeon durcit entre mes doigts. Avec prudence elle dégage la tête de l’épaule qui lui soutient encore la joue, se détourne en se rapprochant, m’offre son flanc, sa taille, et ma main suit le tendre paysage de son corps jusqu’à cette fesse moelleuse dont j’épouse le volume, jusqu’à la jonction de la cuisse, jusqu’à ce fruit de petite broussaille qui mûrit dans sa commissure secrète. Je le palpe, le flatte, l’empoigne en le resserrant sur lui-même. Zénobie lâche un rauque soupir et son jus ruisselle dans ma paume. En même temps qu’elle pousse la tête sous le pan de ma veste pour l’enfouir contre mon aisselle, elle relève les genoux pour s’accroupir tout contre moi. La nuit se peuple d’yeux d’ombres qui de toutes parts nous scrutent, et d’oreilles de sable qui captent nos halètements. Je vais la branler là, dans la présence diffuse des ténèbres. Entre ses chevilles écartées, elle avance le ventre pour mieux s’offrir et mes doigts lissent ses petites lèvres détrempées de mouille qui pendent et se déploient, appellent jusqu’au désespoir le massage qui les écarte encore. Avec une extrême, une méticuleuse lenteur, mon index et mon majeur la pénètrent, se laissent inonder de sa chaude liqueur, palpent des parois imprégnées de miel, des reliefs indistincts, des échancrures muettes et toute cette chair enfin qui se resserre pour étreindre avec un avidité croissante cette bienheureuse intrusion. Je la branle, d’abord sans hâte, d’un va-et-vient paresseux qui ne frôle que rarement la ferme rondeur d’un cône lointain, englué d’impatience. Mais à chaque retour je l’atteins avec plus d’insistance. Zénobie gémit. Peu à peu, les allées et venues s’accélèrent, la pulpe de mes doigts tourmente plus fort le mufle profond, tandis que ma main, de bas en haut, claque plus fort son entrejambe. Je la branle avec frénésie. Elle jouit, secouée d’un long spasme, et m’inonde la main dont je ralentis le mouvement jusqu’à l’immobiliser, bouchon tendre qui retient dans son antre le plaisir qui se dénoue. Apaisée, Zénobie redresse la tête, pousse le visage dans mon cou. Il est tout baigné de larmes, heureuses cette fois, du moins je l’espère. Ce sont les dernières étoiles tombées d’un ciel refermé.

« Zénobie, j’aime te sentir jouir ; je t’aime dans ton bonheur. Je te protégerai toujours. »

Elle se recule pour me regarder. Qui croirait qu’elle n’est pas humaine ? Il me plairait assez qu’un insomniaque mélancolique, du haut de l’une des fenêtres obscures qui nous surplombent, ait gardé tout ce temps le regard arrêté sur nous, qu’il ait cru voir un couple d’amants affolés se livrant à quelque scabreux cérémonial et qu’il en soit resté réconforté. Le moment est venu de prendre le chemin du retour. Par jeu, j’assujettis la laisse au collier de ma petite chienne et nous achevons à pas tranquilles le tour de l’îlot. La grâce de Zénobie progressant sous mon regard est un pur enchantement. Dans l’éclairage intermittent de la rue, sa nervure vertébrale et les muscles de ses reins ondoient et se sculptent d’ombres mouvantes, tandis que le galbe de ses fesses gagne encore en harmonie plénière.

Dans l’entrée de l’immeuble, je prends encore plus de précautions qu’au départ. L’excitation du risque est tombée. Or, quand nous gravissons l’escalier entre le cinquième et le sixième étage, les contorsions de Zénobie sous mon regard me rappellent brutalement que la joie que j’ai connue en la branlant dans la rue, à moi ne m’a pas apporté l’apaisement auquel aspire douloureusement mon corps qui demeure dans une attente vibrante. Il faut que je reprenne de la distance, de la hauteur peut-être. Quand nous sommes tous deux dans le salon, j’éprouve le besoin de prendre une douche, de faire couler de ma peau les restes d’une suée qui me sont maintenant comme des épanchements sanieux. Je laisse choir ma veste sur un accoudoir du canapé et détache le collier de Zénobie.

« Zénobie, j’ai besoin d’une bonne douche pour me détendre. Tu vas m’attendre sagement. Je vais revenir bientôt, je te ferai un gros câlin et nous prendrons patience en attendant le sommeil. »

Elle me regarde avec des yeux approfondis de tendresse, mais elle ne reste pas dans le salon. Elle m’accompagne dans la salle de bain. Parbleu, elle a envie de pisser. Galant homme, je lui donne la priorité dans la baignoire et la rince brièvement sous le jet, bien que la façon dont elle se prête à cette petite toilette me laisse pressentir qu’elle pousserait volontiers le jeu plus loin. Privée de la régulation de l’instinct, sans accès non plus à un cadre moral, elle ne connaît que la revendication du plaisir et, tandis que je me déshabille pour prendre place à mon tour, il me vient à l’esprit que l’idée de l’éduquer était peut-être un peu simpliste. Les récompenses pour bonne conduite – et la nature de ces récompenses – n’ont fait qu’exacerber une propension qu’il convenait de lui apprendre aussi à canaliser. Il va falloir mettre en place une part de dressage, inventer une punition dissuasive, pour son propre bien, d’ailleurs, car je ne peux pas la laisser victime permanente d’un désir éperdu. À cette seule représentation – celle de son désir et de la façon dont elle le manifeste –, mon membre, encore lourd et gonflé des émotions de notre promenade nocturne, a un sursaut bref. Il n’y a pas que Zénobie qui ait besoin d’un peu de discipline. Mais ce réflexe n’est peut-être que l’effet de l’ondée vaguement caressante de la douche sous laquelle je me rince après m’être vigoureusement savonné du front aux talons. Zénobie qui s’est assise au centre de la pièce ne me quitte pas des yeux. Je ne sais pourquoi je me figure que ce mouvement intempestif de mon corps l’intéresse particulièrement. J’en suis un peu gêné. Ce qui est bien absurde. Que pourrait-elle savoir des foucades d’un sexe d’homme ? Sottement, je n’ai pas pensé à tirer le rideau de sorte que le sol est tout éclaboussé. Je déteste avoir le corps, et surtout la plante des pieds, humide, de sorte que me sécher me prend un certain temps et la chienne tourne autour de moi avec impatience.

« Arrête, Zénobie, tu me retardes et menaces de me faire perdre l’équilibre. Arrête, on n’est pas à cinq minutes près. Tu vas l’avoir, ton câlin. »

Enfin, j’enfile mon peignoir et me dirige vers le salon. Je n’ai à franchir que quelques pas pour traverser la chambre et gagner le canapé. Zénobie, toute à la joie de me sentir disponible – certes elle sait bien ce que signifie le mot câlin – est tellement dans mes jambes qu’elle m’entrave. Elle est sur ma droite, sur ma gauche, derrière moi, me mordillant les mollets, devant moi, exhibant son cul avec impatience. Cette agitation ne cesse pas, une fois que je suis parvenu à m’asseoir sur le canapé où je me sers une bonne rasade de whisky. Zénobie va et vient, se rue sur moi pour frotter son visage contre mon genou. Si je repousse sa tête, elle se détourne, mais au lieu de gambader, elle s’éloigne en aplatissant au sol les membres antérieurs, faisant saillir sa croupe vers moi, réclamant la saillie dans une offrande obscène. Gardant cette posture, elle recule et vient écraser sa vulve moite contre ma jambe nue, commence en jouant des hanches à frotter ses petites lèvres contre ma peau. Je lui donne une claque sur la fesse.

« Arrête, Zénobie ; une gentille chienne ne s’en prend pas à son maître de cette façon. Je ne suis pas un chien, je suis un homme, moi. »

J’ai bonne mine à protester ainsi de mon humanité après le traitement que je lui ai fait subir sur le trottoir. Mais ce n’était qu’une façon de prendre soin d’elle, un peu comme les branlettes sous la douche, une manière de consolation après un malentendu qui lui avait été cruel. Sous ma claque qui a été assez vive, elle s’est retirée et, de nouveau me faisant face, me regarde d’un air interloqué.

« Eh oui, ma petite chienne, je t’ai accordé ton moment de folie. Tu avais besoin de te détendre. Maintenant, c’est fini ; retour au calme. »

Quand j’y songe, quel ton sentencieux ! Comme pour appuyer mes dires, je prends mon verre en main et l’élève vers mes lèvres. Je suis capable de manipuler un objet, je suis et resterai un homme. C’est le moment que choisit Zénobie pour se ruer sur moi, plonger avec force la tête entre mes cuisses et même commencer, à coups de langue empressés, à me lécher le membre. Encombré de mon verre, que j’étais à l’instant si fier de brandir, je me débats avec une précipitation désordonnée, voulant à la fois me débarrasser du verre, refermer le peignoir dont cet assaut a écarté les pans, et repousser Zénobie qui s’acharne. Dans cette confusion, ma main rencontre la laisse qui traîne sur les coussins et j’en inflige quelques cuisantes cinglées sur les fesses de Zénobie qui se retire en gémissant. Mais ce n’est qu’afin de tourner sur elle-même pour me présenter son cul insolent que je recommence à fustiger, avec moins de violence toutefois que sous l’effet de la surprise. La lanière assez large épouse les fesses tendues comme une caresse brûlante. Étrange réaction de Zénobie. Ses fesses se dilatent et s’ouvrent, son cul se propose sans défense aux cinglées qui, un instant, semblent attendues, demandées. Puis le cul se referme, pour ainsi dire, se reprend sur lui-même, se resserre et se refuse tandis que de nouveau elle fait un mouvement pour me considérer en face. Et que voit-elle, grands dieux ? Mon chibre qui se dresse dur, triomphal et impérieux. Ai-je jamais bandé aussi fort ? Comment pourrais-je nier maintenant les effets de cette dernière péripétie ? Comme si elle savait à quoi s’en tenir elle aussi, Zénobie s’approche, enfonce la tête entre mes cuisses que je n’ai plus la force de refermer. Elle plonge le nez dans mes poils, dans le pli inguinal en me donnant de petits coups de langue sur les couilles, sur la nervure du nerf et jusqu’au frein du gland. Je balbutie encore sans conviction :

« Non, Zénobie, il ne faut pas ! Ah, il ne faudrait pas, non ! »

Je continue, très mollement, à lui cingler les fesses mais ce n’est plus que pour entendre l’éclat joyeux de la bande de cuir sur sa peau. Musique de chair dont chaque claquement provoque un nouveau sursaut de mon chibre qui tremble spasmodique dans la bouche de ma partenaire. Elle me tète avec une avidité pleine de douceur et me malaxe dans le flot de sa salive qui me coule sur les couilles. Parfois elle me lâche pour contempler le résultat de ses assiduités : mon membre vibrant et turgescent. Quel supplice soudain de ne plus sentir le gland de toutes parts choyé par une langue bienveillante, massé contre un palais suave. J’ai lâché la laisse pour prendre à pleines mains la tête de Zénobie, en commander les oscillations avec une amplitude croissante qui parfois lui force la gorge au point de provoquer un délectable spasme de régurgitation. Je voudrais que mon plaisir soit sans fin et ne peux me retenir d’en chercher l’explosion. Zénobie sent à quel degré de dépossession de moi-même elle m’a porté. Elle s’active avec une précautionneuse brutalité, resserrant les lèvres, creusant les joues, pour comprimer toujours plus fort ma bite affolée. Et c’est soudain le grand déchirement torrentueux, la ruée sauvage de l’épaisse et brûlante liqueur de vie dans le conduit qu’elle enflamme de ses orties de neige, et la giclée qui s’élance ou se reprend pour mieux se renouveler dans le nid d’humeurs chaudes de la bouche de ma partenaire aimée enfin. Je suis recru de bonheur, hors de pensée dans la toute présence d’une totale dissolution. Zénobie, savourant à petits coups ma semence, garde au chaud mon dard lentement détumescent. Membres dénoués, je suis répandu épars sur le canapé. Agenouillée à mes pieds, Zénobie, la tête appuyée contre ma cuisse, a un peu entrouvert les lèvres et son souffle frôle mon membre assagi qui, avec une souplesse ophidienne, sous l’effet de son propre poids quitte sa bouche et choit sur le coussin de mes couilles.

Mes sentiments se réveillent, sans hâte ni précision, dominés par la gratitude. Une immense gratitude à l’égard de la vie qui déploie son chaud manteau de mystère nocturne. Je voudrais en envelopper Zénobie qui en est le plus parfait intercesseur. Ma main tâtonnante se pose au bord de son visage. Je couvre de la paume son oreille tandis que la pulpe de mes doigts effleure sa peau sous la mâchoire. Je rejette à petits coups son exubérante chevelure pour mieux sentir son cou et cette pulsation qui fait trembler sa chair sereine. Sous cette caresse, elle se redresse doucement, gravit le canapé et vient coller à la mienne, que le désordre du peignoir a dénudée, sa poitrine nue dont la pointe des seins me griffe les pectoraux. Elle glisse et s’abandonne. La tête enfouie à la saignée de mon coude, elle est maintenant agenouillée par le travers de mes cuisses. Ma main libre erre sur son échine, épouse le méplat de ses reins, flatte ses fesses innocentes.

Quels messages obscurs, quel dialogue de toujours noué, circulent d’une peau à une autre et font cheminer la chair vers le consentement réciproque ? Il vient un moment où le silence du corps, soudain plus dense, fait signe et ordonne l’enchaînement des gestes et leur sens.

Ma main avec tendresse parcourt la faille qui se creuse entre les fesses de Zénobie, s’interrompt sur l’étroite plage du périnée, pour s’approfondir plus secrète sous le rideau des nymphes. Toujours ce même soupir grave d’ultime soumission quand je les disjoins. Zénobie m’accueille comme le bien aimé maître de son corps. Je plonge d’abord le pouce dans son petit pot de miel renversé et le ramène, oint de cette autre salive, dans l’étroit œillet de son cul qui en reçoit avec gratitude la première phalange. Ayant pris mon ancrage dans le ferme anneau, j’avance l’index, puis le majeur dans la bouche intime. Maintenant, je lui tiens le fondement dans la pince de mes doigts qui comblent ses deux ouvertures. Mon pouce continue de la forcer par le cul tandis que mes deux doigts lui massent le con. Tantôt, avec la prestesse d’un banquier de rêve, je dénombre en elle d’onctueux billets de chair, tantôt mécanique incendiaire, ma main s’anime d’un mouvement de bascule qui fait aller et venir les pistons qui la perforent, l’un se retirant quand l’autre avance sa course. Zénobie geint d’une voix oppressée par l’inéluctable montée de l’extase. Elle se tend et s’offre dans l’espoir d’une démesure qui la déchirerait toute et les glissements gras qui lui triturent la chair au plus sensible, dans l’attention qu’elle leur porte, ne retardent son anéantissement que pour la mener plus sûrement à l’orageuse explosion qui lui rendra la paix en la dépossédant d’elle-même. Elle ne peut se retenir ; à belles dents elle me mord le bras. Je n’en éprouve aucune douleur. C’est plutôt comme si un triomphe surhumain se gravait dans mon corps. La marque noire de l’au-delà de la lumière. Puis elle s’appesantit, s’alanguit contre moi. Mes doigts se retirent d’elle sans hâte et, pour ainsi dire, obéissant à de ténus réflexes d’expulsion, comme si je risquais de la blesser en arrachant d’elle ces intrus qui furent reçus en bienvenus. Je la berce contre moi.

« Zénobie, Zénobie, qu’a-t-on fait de toi ? Suis-je vraiment celui qui devait te recueillir ? Je ne sais même pas si, en t’acceptant toujours plus avant comme un être de désir, je contribue à ton bonheur ou t’encourage dans un destin de déchirement. »

Je serais bien en peine de préciser d’où me vient cette obscure incertitude. Je sens Zénobie recrue de fatigue et c’est d’un commun accord que nous gagnons la chambre. Après des ablutions rituelles qui ne donnent lieu à aucune espièglerie, comme j’ouvre mon lit qui me paraît soudain bien vaste, je tourne les yeux vers Zénobie en train de piétiner sa couverture. Que fait-elle loin de moi sur cette couche de chien ? Je l’appelle en tapotant le matelas :

« Viens, Zénobie, viens-là ; désormais tu dormiras dans le lit de ton maître. »

Elle lève le visage vers moi et ébauche un mystérieux sourire, puis s’approche, empressée et, en deux bonds, monte dans le lit en s’installant résolument à ma place. Comme je dors plutôt sur le côté droit, je me couche en général sur le bord qui me permet de me lever sans avoir à me retourner. Apparemment Zénobie partage mes goûts. J’en serai quitte pour m’emboîter dans son dos. Il n’est pas désagréable de sentir ses fesses logées au creux de mon ventre.

De toute façon, cette disposition ne dure guère. Si un sommeil paisible emporte bientôt ma bête de compagnie, il n’en va pas de même pour moi. Le souffle régulier et bref de Zénobie ne m’incite aucunement au sommeil. Au contraire, par je ne sais quelle association d’idées, il provoque chez moi une interrogation dont je me suis détourné autant qu’il était possible mais dont plus rien ne peut me divertir dans le désert silencieux de la nuit. Maintenant, couché sur le dos, je me revois dans le moment où, sous la douche, je me suis mis à hésiter entre éducation et dressage quand je considérais le défaut d’instinct de ma protégée. Je devais bien envisager de sévir, si je ne voulais pas la laisser devenir victime des pires désordres. Sage question. Or, tout se brouille à partir de la scène du canapé. N’allons pas couper les cheveux en quatre. Ainsi que ma veste – qui doit être dans un bel état à l’heure qu’il est ; voir ça demain – la laisse est restée sur les coussins à portée de ma main. Admettons qu’il s’agisse d’un hasard. Ensuite, Zénobie se livre à un manège des plus obscènes et, au moment où je vais boire mon whisky, se jette sur moi pour me faire subir un traitement que je ne risque pas d’oublier. Je sévis – ainsi que j’en étais convenu avec moi-même sous la douche. Fort bien. Or le résultat est bien différent de celui que me promettaient mes intentions avouables. Comme si elle oscillait soudain entre douleur et plaisir, Zénobie se prête à demi à cette flagellation qui, quant à moi, me met dans un état d’excitation stupéfiante. Je bande comme si mes cinglées pouvaient être, autant pour elle que pour moi, l’un des usages les plus voluptueux qui se puisse faire de son cul. Pur plaisir de faire mal ? Serais-je un sadique qui s’est trop longtemps ignoré ? Je n’ose tenir cette conclusion pour définitive. Pas seulement parce qu’elle me renvoie de moi une image intolérable. Je compte aussi avec la timide invite de Zénobie à qui, dans certaines limites – disons celles d’un simulacre un peu appuyé – ce traitement ne semble pas tout à fait déplaire.

J’ai déjà entrevu que tout appel au désir de l’autre présuppose un certain degré de cruauté chez celui qui en prend l’initiative. Plaire et, plus encore, séduire, c’est creuset en l’autre un vide. N’y avait-il pas déjà en moi quelque mauvaiseté à constater, avec une grande complaisance, les moments d’excitation de Zénobie ? Si on va par là, c’est elle qui n’a cessé de me torturer depuis qu’elle est entrée dans ma vie – bander dans le vide, c’est avouer que le monde entier vous manque. Zénobie m’a montré que j’étais privé de tout. Ah oui, mais elle ne le faisait pas exprès ; elle s’est toujours contentée d’être librement une bête nue exhibant son cul et sa vulve dont déjà, parfois bien malgré elle, il lui arrivait d’être tourmentée. Il faut lui pardonner parce qu’elle ne sait pas ce qu’elle fait. Alors, que devient le châtiment si l’élan de la nature est innocent ? Mes pensées se brouillent. Je m’y noie autant que dans l’approche du sommeil.

Comme pour me rassurer, je pose une dernière caresse sur Zénobie. Ma main lui frôle l’épaule, lui coule le long du bras, rejoint sa main... Sa main dénouée par le sommeil, grande ouverte ! Sur ce sursaut je sombre à mon tour, exténué de questions sans réponses. Contracture, contracture scandent les vagues qui m’emportent.

Assez tard dans la matinée, je me réveille avec la conviction de l’imbécillité de mes semblables, à commencer par celle des plus savants. Comment ces sombres crétins, prétendus chercheurs dans un puissant laboratoire de génétique, n’ont-ils pas reconnu, dans la crispation des poings de Zénobie, le réflexe d’agrippement du petit chimpanzé et de la plupart des autres singes ? La réponse à cette question est vite trouvée et au mépris ajoute l’indignation. Comment n’y ai-je pas songé plus tôt ? Le profit, le plus immédiat, le plus brutal, est dans ce monde la raison de tout. Il a fallu bien de la naïveté à la rédaction de Chemins de la science pour se figurer que l’exploitation commerciale des mutants n’avait pas commencé. Sans doute pour des sommes pharamineuses, les premiers exemplaires de ces chiennes-femmes ont été vendus à une clientèle très restreinte, comme purs objets sexuels auxquels on ne demande que de subir. On ne s’est occupé que de rendre disponibles les trois ouvertures du corps féminin. Tout montre que Zénobie a été conditionnée à offrir sans cesse à l’usage de toutes les fantaisies son cul, son con et sa bouche. Pour ce dernier cas, le dressage a été particulièrement raffiné, si j’en juge par la fellation de haute qualité dont elle m’a fait bénéficier la nuit dernière. Son désir de bien faire me met les larmes aux yeux. Comme une vraie chienne, elle était pressée de montrer à son maître, aimé comme seuls savent aimer les chiens, toute l’étendue de ses performances. Peut-être aussi que cette pratique avait la préférence de ses précédents propriétaires. Il n’est pas jusqu’à l’ambivalence de ses réactions à l’égard des châtiments corporels qui ne s’éclaire maintenant d’un jour nouveau. Très tôt, à des fins de docilité d’abord, on a dû établir chez elle un couplage du plaisir avec certaine douleur. Loin d’être dissuasive, la flagellation que je lui ai infligée l’encourageait à poursuivre une action qui devait aboutir à ma pleine satisfaction. Subir, en effet, elle est faite pour ça. Je m’effare de n’avoir pas compris plus tôt que ma propre conduite à son endroit répondait de la manière la plus banale à la vraie nature de Zénobie. Faite pour ça, elle ne peut qu’éveiller le désir. Ce sont mes scrupules qui m’ont aveuglé en face de ce qui pourtant me crevait les yeux. Même la façon dont j’ai rencontré Zénobie s’explique sur la base de cette hypothèse. La marchandise vivante n’est sans doute ni reprise ni échangée. Que faire de cette bête de sexe quand on doit déménager pour un pays lointain ou même quand, tout simplement, on en vient à constater que son entretien est particulièrement astreignant tandis que l’on commence à s’en lasser ? On l’abandonne. Il n’y a aucun risque. Supposé qu’un garde forestier eût fait la trouvaille, il aurait bien pu adopter la même démarche que moi. Sinon, il aurait confié la bête aux autorités et Zénobie aurait fini ses jours dans quelque centre psychiatrique, à la manière des enfants sauvages, étiquetée comme femme-louve. Et moi qui, guindé dans une hypocrite moralité, n’ai rien vu ! Je dois tout reprendre à nouveaux frais. Une fois encore, l’émotion me noue la gorge quand je pense que Zénobie ne peut pas vraiment rendre les caresses qu’on lui prodigue. Elle s’offre mais ne peut jamais que se prêter. Pour donner, il faut disposer d’une main. Zénobie, dans la vie courante, n’a que des poings.

Tout se passe comme si, allant au plus pressé – le profit –, ces chercheurs maudits avaient renoncé à pousser leur mutante au-delà de l’étape qui précède l’humanité, le singe. Je l’ai constaté moi-même à maintes reprises, bien des mouvements de Zénobie évoquent ceux des singes, par exemple sa façon de s’installer en deux bonds sur le canapé. D’abord un élan de l’avant-train qui met les bras en appui surélevé, puis une détente des membres postérieurs qui projette le bas du corps à même hauteur. Ce même caractère simien m’a frappé, sans toutefois que je parvienne à l’identifier sur le moment, quand elle a redressé les jambes pour courir dans la nuit. Et que faut-il pour obtenir qu’elle renonce à serrer les poings ? De l’amour, tout simplement ; celui d’une maman guenon rassurant son petit jusqu’à ce qu’il consente à déployer les doigts. Zénobie qui arbore ce matin une mine florissante, comme si notre vie nocturne, loin de l’avoir fatiguée, lui avait apporté une satisfaction profonde, me regarde, d’un petit air étonné, préparer en chantonnant un petit déjeuner que je veux copieux, car l’heure tardive ne nous permettra pas d’autre repas avant le soir.

« Ne sois pas inquiète, Zénobie ; je te prépare une petite surprise dont tu me diras des nouvelles. »

La pauvre, non, elle ne pourra rien m’en dire, mais je suis bien sûr qu’elle saura tirer parti de l’éducation que je vais lui offrir. Sitôt le déjeuner expédié – j’abandonne à un sort ultérieur la vaisselle, ce qui n’est guère dans mes habitudes –, je m’assieds sur le tapis du salon. Zénobie croit que je veux jouer et commence à me bousculer.

« Arrête, Zénobie, arrête où je prends la laisse. »

Ce seul mot suffit à la calmer.

« Donne la patte, Zénobie. »

Je prends par le poignet sa main dont j’approche le poing contracté de ma bouche. Elle esquisse un mouvement de retrait.

« N’aie pas peur ; je ne vais pas te mordre, au contraire. »

Très doucement, je commence à pointer la langue à la commissure des doigts en m’efforçant de la glisser entre eux. Un frisson parcourt l’échine de Zénobie dont je sens peu à peu s’écarter les doigts. Elle frémit, je m’acharne.

« C’est doux, hein, ma petite chienne ? N’aie pas peur, laisse-toi aller. Sais-tu ce que j’ai découvert pendant que tu dormais ? Tu peux ouvrir les mains, ma belle, et certainement apprendre à t’en servir. »

Je lèche de tout mon cœur un doigt après l’autre et ma persévérance est bientôt récompensée. Timidement les doigts se détendent et, pour se laisser sucer à tour de rôle, se séparent, s’écartent si bien que la main s’ouvre toute grande et se retourne dans la mienne pour offrir sa paume à la caresse de ma langue qui ne cesse de s’activer, jouant avec une sensualité neuve et toute frémissante. D’ailleurs, les doigts dépliés ne restent pas inactifs ; ils se tendent et se replient, découvrant avec une touchante spontanéité le bonheur de leur propre mobilité. Avec avidité, Zénobie m’offre son autre main sur laquelle je me livre au même jeu troublant et suave. Ensuite, sur des objets courants, un gros crayon, le manche d’un couteau, je lui apprends à saisir, à tenir fermement et à desserrer sa prise sans laisser tomber l’objet en le déposant, ce qui est peut-être le plus difficile. Elle y parvient de mieux en mieux, semble enchantée de disposer de ce tout nouveau pouvoir qui, pourtant, exige d’elle un considérable effort de concentration.

Au bout de deux heures d’exercices divers, je juge qu’elle a bien mérité une petite récréation. Et je l’invite au jeu dont nous avons déjà une longue pratique. Nous roulons sur le tapis en nous bousculant à qui mieux mieux. Pour la première fois, elle peut poser la main à plat sur mon corps, ébaucher des sortes de caresses que je juge néanmoins imprudent de lui laisser préciser mais qui me donnent une idée. Non sans peine, car elle est fort agile, je finis par avoir le dessus. Je lui fais toucher les épaules. Aussitôt, elle adopte la position du chien sans défense, sur le dos, cuisses ouvertes. Mais je sais bien, maintenant, que cette posture de reddition peut avoir une autre signification. Je lui prends les mains que de nouveau elle a refermées et, les ayant dépliées, les applique bien à plat au sommet de ses cuisses levées, que je lui ramène un peu vers la poitrine. Je les guide sur sa peau, les fais glisser avec lenteur. Elle découvre la possibilité de se caresser. Elle ferme les yeux, semble subjuguée par la révélation de sa propre chair et me laisse le soin de diriger le développement de ses gestes. Au fur et à mesure que je fais progresser ses mains, que recouvrent les miennes, vers les plis inguinaux, elle ouvre plus large les cuisses, offrant sa vulve à peine disjointe, en attente. Je dois la retenir d’une atteinte trop brusque et lui apprendre, au contraire, à effleurer les abords, les suaves plages de l’aine, le gras de la fesse, la place presque glabre du périnée et même, du bout d’un doigt, le cône timide de son trou du cul. Elle s’applique en haletant à petits coups, puis, comme si elle n’y pouvait plus tenir, elle empoigne brutalement le volume de sa vulve, l’étreint à le broyer. Je dois lui déployer les doigts un à un pour lui faire lâcher prise afin qu’elle connaisse le plaisir le frôler ce relief sensible, d’y déposer la main avec l’aisance méticuleuse d’un ventre de courlis recouvrant sa couvée avant d’y imposer une pesée progressive et peu à peu tournoyante. Un peu le mouvement d’une meule broyant sans violence, sans hâte, un fruit généreux pour lui faire rendre son jus. Ma main continue de diriger la sienne, de la bercer. Sous notre insistance conjointe, les petites lèvres se déploient, s’évasent en se séparant et se laissent lisser dans leur moiteur. Le moment venu, je dois quelque peu la forcer pour l’amener à un jeu de doigt plus précis. J’enveloppe sa main avec la mienne, impose l’extension de son index et le déplace pour qu’il explore sans hâte l’intérieur de la gousse jusqu’à débusquer sous son fragile capuce le petit bouton sensible qui déjà se dresse. Bien qu’elle mouille abondamment, il faudrait, pour bien faire, qu’à ce moment elle s’enduise le doigt de salive afin de ne point trop meurtrir l’impertinent petit ergot. Ne voulant pas interrompre un exercice quand il entre dans sa phase harmonieuse, je me penche et lâche un filet de salive sur le point sensible. Je peux maintenant abandonner à ses propres improvisations la main que je n’ai cessé de diriger. La montée du plaisir est le plus sûr des mentors. Elle se butine et se tourmente le clitoris avec ferveur, invente de son propre chef des variations inopinées, des arpèges lancinants dont elle m’offre le poignant spectacle, jusqu’au jouir final qui lui arrache des gémissements qui sont comme des amorces de mots : « Hsss... th !... th !... arrh... » Ses cuisses enfin se rapprochent, refermant sur le fruit dérobé cette jolie main prédatrice. Évidemment, dans ce moment d’extrême abandon, je ne m’éloigne pas d’elle. Agenouillé près de son visage, je lui lisse les tempes, suis d’un doigt attentif la courbe de sa joue ou réchauffe son épaule au creux de ma main. Elle ouvre des yeux embués où lève la lumière. Elle passe du plaisir au bonheur.

Je la crois dans la paix achevée quand, d’une brusque détente, elle projette la main entre mes jambes pour palper à travers l’étoffe mon sexe qui commence tout juste à s’assagir. Quelle liaison fait-elle entre le spectacle qu’elle vient de m’offrir et l’état où m’a mis cette contemplation, voilà ce que je ne saurais dire. En tout cas, il y a là un enchaînement de pensée que je ne dois pas négliger. Je n’irais pas toutefois jusqu’à affirmer que la décision que je prends maintenant n’a d’autre motif que d’aider au développement intellectuel de ma bête familière, non plus que de lui procurer une occasion de manipulation raffinée. Néanmoins, je pense que la curiosité l’emporte encore sur l’attente du plaisir. Or, ce dernier est immédiat. Je m’empresse de me défaire de mon pantalon et de mon caleçon, et, dès que Zénobie pose la main sur ma bite, l’organe se met à frémir sous sa paume. La main de Zénobie montre une curiosité timide, à laquelle le membre répond par un aveu de plus en plus ferme de son attente. Elle le soulève, le fait incliner de-ci de-là comme pour en situer l’articulation, effleure les couilles, les soupèse, et tout cela en scrutant l’appareil dans son détail avec beaucoup d’attention. À la fin, du même mouvement qu’au cours de la nuit, elle enfouit la face dans les poils, hume longuement mon odeur intime en frottant la joue contre ma queue qui se dresse de plus belle. Or, je ne veux pas qu’elle en revienne à une pratique déjà éprouvée. Je lui prends la main et la replie autour de la hampe de mon chibre. En bref, je me branle avec sa main. Passé un premier moment d’étonnement, elle prend un bon rythme et exerce une pression si juste que je peux la laisser agir à son gré. S’il convient qu’elle fasse l’apprentissage complet de ce jeu, je ferais aussi bien de l’initier à ses derniers raffinements. Comme elle a le visage penché au-dessus, j’amène sa bouche au contact de mon gland qu’aussitôt elle gobe goulûment et, dès que je sens sa salive assez abondante, j’écarte sa tête et mets sa main en position de me masser le gland dans le relief du prépuce en l’incitant à toujours bien repousser cette collerette avant d’en ramener le cercle contre les joues du fruit. De son propre chef, elle accélère le mouvement. Mes couilles dansent une gigue frénétique, mon dard se gonfle d’orgueil et, bientôt, laisse fuser de longs jets bien chauds qui maculent le visage de Zénobie. C’est la première fois que je l’entends rire, mais rire vraiment, comme une petite fille ravie d’avoir réussi un tour d’adresse. Je jouis comme si on me lacérait les entrailles avec un scalpel de plumes. Je reste un moment incapable du moindre mouvement. Sentant ma verge calmée, Zénobie s’est lovée entre mes jambes et, la tête posée contre ma cuisse, position qui lui devient familière, elle suçote mollement mon sexe inerte.

Je ne peux que me féliciter des exercices de cette journée. Au repas, Zénobie parvient à porter elle-même son verre à ses lèvres et à tenir assez convenablement fourchette ou cuillère pour que je n’aie plus à lui donner la becquée. Dans la soirée, je lui montre encore comment verser de l’eau d’une bouteille dans un verre.

Il apparaîtra qu’elle a besoin de boire beaucoup – j’ai dû jusqu’à présent, sous-estimer ses besoins – et de pisser abondamment. Que j’use du jet de la douche pour lui procurer un plaisir périphérique ou que j’engage mes doigts en elle pour la mener à des extases plus profondes, je la récompense de chacune de ses performances par une attentive branlette. Il semble que sa capacité de jouir soit infinie. Et je ne peux malheureusement pas en dire autant de moi-même. Entre les moments où je la mène à la baignoire, Zénobie reste couchée sous ma table de travail. Elle dort beaucoup. Entre deux sommes, elle vient fureter dans ma braguette – les mouvements de ses doigts sont de plus en plus souples et déliés –, malheureusement ses prévenances, au demeurant fort agréables, n’obtiennent pas toujours les résultats escomptés. À quarante ans, je ne dispose plus des ressources dont je jouissais vingt ans plus tôt. Toutefois, la présence de cette bête nue a réveillé chez moi une ardeur longtemps tenue dans une somnolence et qui me surprend de manière bien plaisante. Quand je me trouve en défaut, je laisse Zénobie jouer à son gré avec un membre plus épais qu’il ne l’est habituellement au repos, mais néanmoins trop flasque pour lui permettre des entreprises plus exaltantes. Elle se résigne, se recouche ou se sert un verre d’eau qui donnera lieu, dans le quart d’heure suivant, à un bref passage dans la baignoire.

Notre vie s’organise ainsi dans une sorte de bonheur insolite mais où nous trouvons l’un et l’autre un équilibre et un épanouissement que les gens qui se croient normaux ne sauraient concevoir. Mon travail n’est en rien perturbé par cette existence saturée d’érotisme. Bien au contraire, je jouis d’une présence d’esprit, d’une alacrité intellectuelle que je ne me souviens pas d’avoir jamais connues. Quant à ma main de dessinateur, elle est sûre, précise, efficace. J’honore les commandes avec ponctualité et même un peu d’avance, ce qui me permet d’élever quelque peu le rendement. Il le faut bien puisque j’ai désormais deux bouches à nourrir. Enfin, après la véritable victoire que constitue la récupération pour Zénobie de l’usage de ses mains, tous les espoirs sont permis et je commence à songer que nous pourrions nous lancer dans la conquête de la station droite. Toutefois, je juge prudent de nous accorder un délai pour consolider les acquis avant de partir pour une aventure plus ambitieuse.

C’est à ce moment que s’annonce une catastrophe. Je reçois un coup de téléphone d’Élodie qui veut à toute force me rendre visite le soir même. J’avance en vain tous les arguments qui me permettraient de remettre à plus tard une telle rencontre. Je ne peux pas dire que je suis déjà pris ailleurs. Élodie sait très bien que je ne sors jamais, que je n’ai aucune relation, et je ne désire pas lui faire l’affront d’un mensonge cousu de fil blanc. En fait je n’ai que deux prétextes plausibles. Un travail urgent à boucler (« Mais, mon petit chou, tu dis toujours que tu travailles bien mieux après un de nos moments de détente ; et, de toute façon, moi je te laisse demain matin aux aurores. »), et une fatigue qui me met dans un état peu prometteur (« Je te connais, mon lapin, tu fais ton modeste, mais, fais-moi donc confiance, je suis d’humeur à te rendre toute ta vigueur. Ça fait des éternités que nous ne nous sommes pas vus. Il faut fêter ça ; j’arrive avec une bouteille de champagne. Tu ne vas pas faire ta mauvaise tête ! »). Pour la première fois depuis que nous nous connaissons, les petits noms que me donne Élodie m’agacent. Elle est loin d’être idiote, elle trouve mon prénom trop exotique. Cet agacement me rend scrupuleux. Je n’ai aucune envie de rompre et elle a réponse à tout. Il ne me reste donc que quelques heures pour trouver, dans mon maigre deux pièces, le moyen de dissimuler Zénobie.

« Zénobie, ma petite chienne, je suis bien embêté. Je reçois une visite que je ne peux pas éviter. Il va falloir que tu restes sagement cachée. On va tâcher de te trouver une planque pas trop inconfortable. »

Zénobie me regarde d’un air souriant en tortillant de la croupe. Elle ne comprend évidemment rien à la difficulté dans laquelle je me débats, peut-être même espère-t-elle l’invention d’un nouveau jeu. Il risque, celui-là, de lui paraître plutôt austère. Il y a, dans un angle de la cuisine, un placard à balais où je range les produits d’entretien. J’en dégage le sol en répartissant à droite et à gauche les bidons de détergent et autres récipients utilitaires que je remplace par une couette pliée en quatre. L’espace est exigu mais assez confortable. Reste le plus difficile : apprendre à Zénobie à pisser dans l’évier. Je ne peux pas espérer qu’elle se retienne pendant toute une nuit. J’approche donc une chaise du plan de travail qui jouxte l’évier et entreprends de montrer à ma protégée comment gagner la position surélevée d’où elle pourra se soulager. Elle s’applique à gravir cette installation de fortune. Toutefois, la chaise n’ayant pas la profondeur suffisante pour lui permettre de sauter genoux joints, comme elle le fait sur le canapé, elle adopte spontanément une façon de grimper qui est à peu près celle que j’adopterais moi-même si je vivais à quatre pattes. Cela l’oblige à s’écarteler pour lever très haut la première cuisse et la poser sur le siège afin de se hisser tout entière sur ce point d’appui. Ensuite elle recommence la manœuvre pour arriver sur le plan de travail. L’innocence avec laquelle elle se livre à ces contorsions obscènes m’est une source de plaisir intense. Elle doit pressentir mon trouble, peut-être que j’émets une odeur particulière quand je commence à bander, en tout cas, elle donne à son tour des signes d’excitation croissante tandis que nous répétons cet exercice dont je ne me lasse pas. En plus, son comportement qui s’adapte si bien à une situation nouvelle et qui ressemble tant à celui d’un humain me laisse penser que mes nouveaux projets ne sont pas illusoires.

Lui faire comprendre comment elle peut ouvrir ou fermer le robinet à son gré n’est plus qu’un jeu d’enfant. Nous répétons la suite des opérations et Zénobie met tant d’application dans cette générale qu’elle pisse, pour de bon finalement, dans l’évier. J’en suis ému car, si explicites qu’aient été mes incitations, je suis sûr que c’est d’abord à son intelligence exceptionnelle que je dois cet heureux résultat. Comme le jet se tarit, je la trouve si touchante dans cette posture, avec son gracieux visage concentré, ses cuisses écartées et son charmant petit con béant, que je lui fourre deux doigts entre les lèvres et la branle avec une ardeur pleine de tendresse. C’est la même position, la même paix profonde que la nuit où nous nous sommes aventurés dans la rue. Pourquoi suis-je cette fois si remué dans l’affection que je lui porte ? Le va et vient de mes doigts est onctueux, intense, impérieux. Elle jouit si fort que je dois la contenir d’un bras secourable passé dans son dos tandis que ma main reste engagée et lui offre un appui. Elle a posé la tête contre mon épaule, mon visage est penché sur le sien. Je la trouve poignante et, avant de comprendre ce qui m’arrive, je me penche davantage, je m’incline et lui prends les lèvres. Sa bouche entrouverte fond au contact de la mienne. Est-ce ainsi qu’on embrasse une bête ? Qu’est-ce qui me prend ?

Je n’ai pas le loisir de scruter mes états d’âme. Au moment où nos lèvres s’épousent, la sonnette retentit. Élodie est en avance. Je m’écarte, veille à ce que Zénobie descende sans encombres de son perchoir, vérifie qu’elle s’installe bien dans le placard dont je me contente de pousser la porte, me hâte enfin vers le vestibule pour ouvrir à Élodie que je trouve pimpante et souriante dans un clair manteau printanier.

« Eh bien, tu en as mis du temps !

— J’avais les mains mouillées. Entre donc ! »

Elle porte une bouteille de champagne dans un emballage isolant, qu’elle a donc l’intention de consommer à bref délai, et un petit carton dont elle me dit que ce sont des bouchées à la reine.

« Pour tout à l’heure ; nous aurons un petit en-cas pour reprendre des forces. »

Je la fais entrer dans le salon, la débarrasse de ces objets, lui ôte son manteau hors duquel elle apparaît dans un fourreau noir qu’on dirait peint sur sa peau. Élodie est une blonde à la taille élancée qu’on pourrait qualifier de sculpturale. Le noir de sa robe met en valeur la délicatesse de sa peau et l’or de ses cheveux qui ruissellent sur ses épaules. Quand elle a passé le seuil, j’ai effleuré ses lèvres. Maintenant qu’elle s’est mise à l’aise, je ne peux faire moins que la prendre dans mes bras pour échanger un vrai baiser. Le baiser long et profond des amants que nous sommes. Malgré moi, le souvenir du visage de Zénobie renversé contre mon épaule, il n’y a de cela qu’un bref moment, me traverse l’esprit. Assez vite Élodie se cambre en arrière pour me regarder dans les yeux.

« Dis donc, toi, c’est vrai que tu n’es pas très en forme, ce soir. »

Elle porte la main à mon entrejambe.

« Pourtant, ça n’a pas l’air d’aller trop mal par là. Alors ? Un petit différend entre la tête et la queue ? Je suis là pour arranger tout ça. Allez, champagne pour tout le monde, c’est ma tournée ! »

C’est là que je commets une erreur. Comme m’y invite Élodie, au lieu de préparer la table, je m’occupe de déboucher la bouteille qu’il faut d’abord tirer de son emballage ; de sorte que c’est elle qui, puisqu’elle connaît bien les lieux, est allée ouvrir le compartiment fermé de la bibliothèque pour y prendre les coupes. Je suis en train de défaire le muselet quand une coupe se fracasse sur le sol. Tout en s’excusant de sa maladresse, le plus naturellement du monde, Élodie s’avance vers la cuisine pour y prendre le balai et la pelle. À peine ai-je le temps de crier : « Non... ! » Mon exclamation est interrompue par le hurlement d’Élodie qui, en ouvrant le placard, découvre Zénobie qui s’y terre. S’en suit une scène assez confuse où Élodie fait alterner la véhémence larmoyante – « Espèce de salaud, et moi qui croyais que... qui venais pour... » – avec l’indignation glacée – « J’estime avoir droit à deux mots d’explication... ». Pas un instant ne l’effleure l’idée qu’elle ne manque pas de toupet en me faisant une scène de jalousie alors que je n’occupe dans sa vie qu’une place tout à fait marginale, que je n’ai d’autre fonction que de la distraire, de manière très intermittente, d’un authentique bonheur conjugal dont la sérénité de loin en loin lui paraît routinière. Effrayée par la violence de certains éclats de voix, Zénobie reste tassée dans l’ombre du placard. Je laisse passer le gros de l’orage pour bondir sur la première question à peu près sensée, quoique irrévérencieuse dans sa formulation, que profère Élodie :

« Peux-tu me dire ce que fait ici cette truie ?

— Ce n’est pas une truie, Élodie, ni rien de ce que tu pourrais imaginer. C’est une chienne. »

Élodie se calme d’un coup. Elle m’offre un visage où la curiosité soudain le dispute à l’effarement.

« Alors, c’est à ça que tu joues, toi, l’homme méticuleux et rangé !

— Non, Élodie, il ne s’agit pas de ce que tu crois.

— Sachant que je venais, tu aurais pu l’envoyer se rhabiller et remettre à plus tard vos petits jeux sadomasos.

— Mais enfin, Élodie, je te parle d’une vraie chienne, un animal mutant, une aberration génétique.

— Qu’est-ce que tu me racontes ? Tu crois que je vais gober ça ? »

Je commence à lui parler de l’article – « Tu as entendu parler des Chemins de la science ; tu sais que c’est une revue sérieuse... » – et, tout en entrant dans des explications précises, je la fais asseoir sur le canapé, lui mets l’article entre les mains. Un silence passe tandis qu’elle le parcourt et de temps à autre hoche la tête.

« Ils sont vraiment fous ces généticiens ; quelle époque ! Il n’y a que Monseigneur Mustiker qui tienne des normaux. »

À la fin, elle lève les yeux vers moi qui suis resté debout, faisant les cent pas en fumant une cigarette.

« Et tu crois ça, toi ?

— Je crois ce que je vois, que veux-tu que je te dise ?

— Tout ça n’explique pas la présence de cette... cette bête chez toi. Mon Dieu, qu’elle m’a fait peur ! On t’a pressenti pour la prendre en charge ? Mais pourquoi toi ? Et pourquoi as-tu accepté ?

— On ne m’a pas demandé mon avis, figure-toi. C’est un hasard. Le hasard ne laisse pas le choix. »

Et je lui raconte la rencontre en forêt, les difficultés pour ramener Zénobie en ville, notre installation, son éducation, passant sous silence, bien sûr, la dimension érotique de mes relations avec ma protégée. Élodie secoue la tête.

« C’est énorme, comme disait l’autre. Et on peut la voir cette mutante invraisemblable ? »

J’appelle Zénobie :

« Zénobie, viens, ma petite chienne, viens, n’aie pas peur, la dispute est terminée. Allons, viens voir la dame. »

On entend un vague remuement émanant du fond du placard et Zénobie, encore effrayée, tête basse, chevelure en bataille, voussure des reins, fait son entrée d’un pas hésitant.

« Viens, Zénobie, viens là. »

Je suis assis sur le canapé à côté d’Élodie et Zénobie vient coller son flanc à mes genoux. Je la caresse doucement de la nuque aux reins en lui susurrant des propos rassurants. Elle se détend peu à peu et sa taille retrouve la cambrure qui fait saillir ses fesses.

« C’est incroyable, murmure Élodie, on croirait vraiment une femme. Je peux la caresser ? Elle ne mord pas, au moins ?

— Elle est la douceur même. Vas-y, touche-la. »

Élodie pose une main timide sur l’épaule de la chienne.

« Et quelle peau ! »

Ce contact semble mettre Zénobie en joie. Elle sent que l’orage est passé et commence à se tortiller, comme la bonne petite chienne qu’elle est aussi, en poussant des petits gémissements de plaisir. Elle tourne sur elle-même dans l’étroit espace qui sépare le canapé de la table basse, pose la tête sur mon genou. Sa croupe qui dandine est maintenant dirigée vers Élodie qui lui passe la main sur les reins et les fesses en riant.

« Elle est vraiment tout à fait obscène. C’est trop drôle. Non, mais regarde-la faire !

— Elle ne fait rien, Élodie, elle réagit comme n’importe quel chien heureux de plaire à son maître. Elle te sent bienveillante ; ça l’apprivoise.

— Mais regarde ! Elle me montre son cul et toute sa petite boutique. Regarde donc ; si je lui passe doucement les doigts sur le bord de la raie des fesses, regarde comme elle s’ouvre ! Elle s’offre ! »

En effet, cuisses disjointes, cul tendu, reins creusés, Zénobie a adopté toute la posture de la chienne en rut attendant la saillie. Il ne lui manque, pour que l’illusion soit parfaite, que la queue relevée, un peu tordue sur le côté. Élodie est aux anges.

« Dis donc, elle est bien propre. Tu l’as bien soignée ! Allez, sers-nous du champagne ; je sens qu’on va bien s’amuser. »

Descendant le long de la face interne de la fesse, ses doigts atteignent les abords de la commissure secrète, contournent la vulve pour allonger la caresse à l’intérieur de la cuisse, vont et viennent, depuis les reins jusqu’au jarret, frôlant toujours de plus près, sans le toucher tout à fait, le centre de la région sensible. Zénobie gémit en trépignant. Je tends sa coupe à Élodie qui lâche à regret la chienne.

« Écoute, on ne va pas s’occuper de cette bête pendant toute la soirée !

— Tu es bon, toi ! Tu m’accueilles avec une histoire abracadabrante. Bon, comme on dit, si c’est dans le journal... Et tu m’exhibes ce spécimen de chienne mutante. Je pose la main sur elle, la voilà en rut. Tu ne vas pas la renvoyer à la niche maintenant qu’on s’amuse !

— Je trouve que c’est un jeu cruel.

— Qu’est-ce que ça peut faire ? Ce n’est qu’une bête, d’ailleurs elle ne demande que ça. Regarde-la ! Non mais, regarde-la ! »

Ayant posé sa coupe sur la table, Élodie se penche pour saisir à pleines mains les petites mamelles de Zénobie. Elle fait mine de les lâcher, ses doigts se retirant en une caresse qui allonge chaque sein, les reprend pour les palper délicatement, les faire trembler dans le vide, en pince le bourgeon. Zénobie se tord pour mieux s’offrir aux attouchements et, finalement, bascule sur le dos, cuisses largement ouvertes.

« Ah, qu’est-ce qu’elle aime ça, la salope !

— Voyons Élodie, elle se met en position de chiot soumis.

— Chiot soumis, mon œil ; elle en redemande, tout simplement, comme n’importe quelle femelle en chaleur. C’est hallucinant, ce qu’elle ressemble à une femme. »

Elle a posé une main sur la face interne de chaque cuisse, la laisse descendre jusqu’à ce que le tranchant vienne au contact du pli inguinal, s’amuse en douce à rapprocher les mains l’une de l’autre pour comprimer la vulve, puis à les éloigner, écartant les grandes lèvres, faisant éclore le sexe ruisselant dans son jus. Elle interrompt son jeu pour me regarder, le rose aux joues.

« Tu sais quoi ? Je vais te dire une horreur, et je crois que bien des femmes éprouveraient la même chose ; j’aimerais être à sa place, me faire recueillir par un inconnu, de préférence gentil, comme toi, et surtout timide, pour que ça dure, et faire la chienne, comme ça. Être plus que soumise, dépendre entièrement de l’autre. Être sans parole, réduite à n’exprimer par tout le corps que le plaisir, et d’abord celui d’être nue et obscène sous un regard... Je ne sais pas ce que ça me ferait. Je n’arrêterais pas de jouir de me sentir suspendue en permanence au bord du plaisir. Dans le vertige. Quand je la regarde, là, comme ça, ta chienne, je contemple en chair et en os un rêve qui était caché au fond de mon cœur – et sans doute au fond de celui de toute femme. Ah, être comme ça, tout le temps à quatre pattes à tendre le cul pour recevoir des caresses... ou même des coups... au fond, il y a des moments où peu importe. »

Zénobie, abandonnée, s’est remise sur les poings et les genoux et vient se presser entre mes jambes. Je lui gratte le cou derrière l’oreille Je ne veux pas admettre que la tirade d’Élodie m’a troublé.

« Ce n’est pas ce que tu imagines. D’abord, elle dort presque toute la journée. Ensuite, j’essaie de l’éduquer, de lui apprendre à tirer le meilleur parti de ses caractères humains.

— Tu la dresses ? »

Le mot me heurte et je n’aime pas du tout la lueur sauvage qui danse dans les yeux d’Élodie. Je m’empresse de protester en lui expliquant que j’ai amené Zénobie à recouvrer l’usage de ses mains. J’en fais immédiatement la démonstration en servant une troisième coupe de champagne que la chienne consomme assez convenablement. À ceci près que, trompée sans doute par la largeur de la coupe, elle laisse échapper un peu de liquide à la commissure de ses lèvres. Élodie n’en revient pas. Mais j’ai commis une imprudence. Une chose en entraînant une autre, la conversation en vient, quelque effort que je déploie pour éviter le sujet, sur le chapitre des besoins naturels. Je nous épargne à tous trois le pire en affirmant que ce n’est pas l’heure du tapis de journaux, mais Élodie, je le pressens, tient à voir au moins pisser la chienne. Ce doit être si drôle, dit-elle.

Je me rends compte que ça m’ennuie beaucoup. Je ne crois pas être un homme particulièrement hypocrite vis-à-vis d’autrui, ni manquant de lucidité à mon propre égard, toutefois force m’est de reconnaître que, depuis qu’Élodie a découvert Zénobie et accepté d’entendre son histoire, je me suis mis en quatre pour lui dissimuler certains faits que je considère désormais non plus comme des jeux un peu troubles avec une bête, mais comme une partie de ma vie intime. Élodie, au contraire, aborde cet aspect de la situation avec une franchise enjouée et même teintée de cynisme. Il est clair qu’elle attend de moi des confidences scabreuses que je ne suis nullement disposé à lui faire. Quant à Zénobie, elle reste égale à elle-même dans son innocence naturelle et jouit sans vergogne des caresses qui lui sont prodiguées. J’aimerais pouvoir nier ce qu’un tel concours de circonstances peut avoir d’excitant. Or mon propre corps me rappelle avec insistance à quelque rigueur morale. Je bande, mais par intermittence et sans trop comprendre ce qui me retient d’entrer tout à fait dans le jeu.

Élodie, qui suit sa petite idée, remplit les coupes de champagne équitablement, mais, prétextant que Zénobie sort du milieu aseptisé que constitue un laboratoire de biologie et qu’il faut éviter dans son organisme une trop forte concentration d’alcool, fait en alternance ingurgiter à notre pauvre chienne de grands verres d’eau. Quand nous en sommes à la moitié de la deuxième bouteille – celle que j’avais mise moi-même au frais –, ce régime ne manque pas de produire son effet et Zénobie commence à geindre avec un air que je lui connais bien. Il me suffit de prononcer notre formule rituelle – « à la baignoire » – pour qu’elle s’élance à toutes jambes, cul haut levé, vers la salle de bain. Élodie se précipite à sa suite et, bien que je m’empresse, quand je parviens sur leurs talons dans la salle de bain, la chienne a commencé à pisser. Je me hâte de faire couler la douche pour diluer l’urine, mais Élodie m’arrache quasiment la poignée des mains avec une exclamation indignée :

« Vraiment, tu n’y connais rien, mon pauvre ami ! »

Et, avec une méticuleuse dextérité, elle oriente le jet sur l’organe sensible, afin qu’il atteigne sa plus vive efficacité. Je me garde bien d’avouer que je connais le jeu. Jeu auquel d’ailleurs Élodie apporte un raffinement que je n’aurais pas eu la cruauté de mettre en œuvre et qui ne manque pas néanmoins de me troubler. Dix fois le picotant massage de la douche amène la malheureuse bête au dernier seuil du plaisir et dix fois Élodie à l’ultime instant coupe le flux pour reprendre toute la partition da capo. Zénobie est comme folle. Le genou au rebord de la baignoire, elle s’écartèle à s’en rompre les reins, pousse des gémissements poignants, se trémousse comme une damnée, ce qui n’a d’autre effet que de provoquer chez sa tortionnaire un rire sauvage.

« C’est pour ça, hoquette-t-elle entre deux éclats, c’est pour ça que ces salauds de biologistes l’ont fabriquée. C’est une pure bête à jouir ! »

Quand elle consent à mettre un terme au supplice, le spasme qui ravage Zénobie lui arrache un cri d’agonie, après quoi elle s’effondre comme une loque dans le fond de la baignoire. Je serre les robinets avec impatience et, écartant Élodie, je couvre ma protégée de draps de bain dans lesquels je la frictionne avec tendresse. J’entends derrière moi la voix d’Élodie qui poursuit, autant pour elle-même, son propos :

« Tu as vu son petit con, comme il est joli et avec quelle avidité elle le propose ! Et son petit trou du cul, quel enchantement ! C’est l’obscénité incarnée, cette bête ! Et toi, balourd, qui ne t’aperçois de rien ! Je ne te reconnais plus... Remarque, ça m’amuse plutôt de t’avoir fait découvrir ses charmes. Qu’est-ce que tu vas faire, demain, enfermé en tête à tête avec ce démon tentateur... ? »

Plié en deux par-dessus le bord de la baignoire, je tiens entre mes bras le visage de Zénobie. Nous nous regardons dans les yeux. Ce que je lis dans les siens ne peut être qu’une gratitude émerveillée dont nous partageons le secret. Comme si Élodie n’était que l’accessoire d’un échange plus intime et autrement profond dont il faut taire le mystère. Étrange que mes relations avec une bête deviennent soudain plus graves que celles que j’entretiens avec une maîtresse de longue date. Puis Zénobie baisse les paupières et un baiser me monte aux lèvres, que je dois retenir parce que nous ne sommes pas seuls.

Je jette un regard par-dessus mon épaule. Élodie n’a plus sur le corps que ses bas fumés et ses escarpins à talon haut.

« Je m’étais toute éclaboussée. »

Elle fait un geste en direction de sa robe sur un cintre qu’elle a suspendu à l’une des patères destinées aux peignoirs. Au même support, un petit lambeau de dentelle noire doit être sa petite culotte. Mouillée aussi ? Et de quelle façon ? J’ai l’impression que tout m’échappe. J’aide Zénobie à sortir de la baignoire.

« Dis donc, observe Élodie, tu as vu comment elle court ?

— Elle déplie les jambes. J’ai quelque espoir de lui apprendre à se tenir debout.

— Va donc, eh, vétérinaire sans frontières ! Ce n’est pas ça qui est intéressant. »

Elle claque des doigts pour attirer l’attention de Zénobie.

« Allez, chien-chien, on court ! »

Docile, Zénobie prend son galop malhabile. Élodie l’accompagne à longues foulées, lui posant la main sur les reins pour la guider autour de la chambre. Un cercle plutôt réduit. La main d’Élodie peu à peu descend entre les fesses de Zénobie, engage les doigts dans la vulve désarmée. Pour ce faire, Élodie est obligée de s’incliner un peu sur le côté. Si la chienne, sous cette emprise, ralentit le train, Élodie la pousse.

« Allons, on court, j’ai dit ! »

Et Zénobie s’efforce d’accélérer le train, tandis qu’une main, avec rudesse, la fouille au creux du ventre.

« Allez, ma belle, ça fait du bien de se faire baratter la figue quand on vous a bien branlé la fève. »

Élodie s’essouffle la première et, à une allure plus modérée, dirige sa proie vers le salon où elle s’affale sur le canapé.

« Ouf ! Elle mouille sauvagement, mais il est encore trop tôt pour la faire jouir complètement. Il faut qu’elle sache bien de qui elle dépend. Et toi, mon cochon, poursuit-elle en se tournant vers moi, sous tes airs jésuites, tu bandes comme un carme. Il serait temps que tu me mettes. Je suis à point. »

Elle boit une coupe de champagne.

« Tu vas me prendre comme une chienne. J’en ai terriblement envie. »

Elle tombe à genoux devant moi, déboucle ma ceinture, déboutonne ma braguette, me dénude jusqu’aux pieds.

« Alors, c’est tout l’effet que ça te fait, l’idée de me saillir comme un bon gros toutou ? C’est la présence de ta bête familière qui t’intimide ? Viens ici, la chienne, euh, Zénobie. Viens, approche, donne la papatte. »

Zénobie obéit, tend un poing timide dont Élodie dénoue les doigts en tremblant d’impatience.

« Tu sais te servir de tes mains ? Eh bien, je vais t’apprendre à branler un homme. Il est temps que tu montres un peu de gratitude pour celui qui s’occupe si bien de toi. »

Dès que la main de Zénobie s’est refermée sur lui, mon chibre se dresse avec vigueur. Zénobie se méfie-t-elle obscurément d’Élodie ? En tout cas, rien ne montre qu’elle a déjà fait l’apprentissage de cette pratique. Elles sont toutes deux agenouillées devant moi. D’une main, Élodie guide celle de la chienne, de l’autre elle la branle en marmonnant des obscénités.

« Il va me baiser devant toi. Je veux que tu voies ce qu’il pourrait te faire, je veux que tu sois excitée – à la folie –, que nous soyons folles toutes les deux... Je veux tout t’apprendre de ces choses... Il faudra aussi que tu le lèches... que tu le suces... Mais maintenant, je veux qu’il me mette. »

Enfin elle se détourne, m’offre son cul. Ses amples fesses lumineuses s’écartent autour de sa pâle rosette qui surmonte son con charnu à peine ombré de poils blonds très raides. Comme si elle avait compris dans quelle action nous entrons, Zénobie me tire par la queue, doucement, vers le bas, et quand à mon tour, je suis à genoux, elle dirige mon dard vers sa cible. Elle fait mieux encore. Elle écarte de deux doigts attentifs les petites lèvres du sexe offert et place le gland dans leur corolle détrempée, soutient la lente progression au creux du ventre de notre patiente qui a commencé à geindre. Je bande très fort tandis que toute inquiétude me quitte pour faire place à un sentiment étrange. Certes, il s’agit de pénétrer Élodie, de lui procurer le plus grand plaisir – et d’y prendre aussi le mien en toute sincérité –, mais c’est entre Zénobie et moi que se situe le véritable enjeu de cette partie triangulaire et, d’une certaine manière, c’est à elle que j’offre l’étreinte qui va se dérouler sous ses yeux attentifs. Elle me lâche le dard dès qu’elle le sent engagé et sa main descend entre mes fesses pour me prendre les couilles et les pousser avec précaution dans le sens du mouvement. Élodie s’exclame :

« Comme ta queue est grosse ! Tu ne m’as jamais si bien remplie. Tu me combles. Bourre-moi bien ! »

Zénobie s’est reculée comme pour prendre de notre groupe une vue d’ensemble. De temps à autre, elle se rapproche pour scruter la palpitation rythmée de l’anus d’Élodie et, plus bas, le mouvement puissant de ma queue assombrie, luisante de mouille, qui s’enfonce dans le con de ma maîtresse. Pour lui permettre de bien voir, je dégage presque entièrement mon membre, réduis l’amplitude du va-et-vient et imprime aux secousses une extrême lenteur.

« Cruel, proteste Élodie, tu veux me faire mourir ! »

De temps en temps je m’enfonce avec violence et vais donner au fond quelques coups brutaux, puis de nouveau me retire pour folâtrer dans les abords. Le cul d’Élodie oscille, ondoie et tournoie. Elle sanglote presque :

« Comme je te sens bien ! »

Zénobie est passée derrière moi. Elle bouge confusément jusqu’à ce que je sente la caresse de ses cheveux entre mes genoux. Elle est couchée, là, le visage levé, contemple la plongée du chibre dans le con éperdu. Alors, je vais comme une brute et l’on entend claquer mon ventre contre les fesses affolées d’Élodie.

Il se produit à ce moment un phénomène tout à fait singulier. Comme jamais, je sens dans le con d’Élodie cette convergence, ce rassemblement véhément de toute la chair se pressant autour du membre qui la pistonne au centre de sa sensibilité. Le grand, l’ultime spasme s’annonce avec une franchise soudain candide et se donne comme un signal, un appel poignant à l’épanchement viril qui, venant en apaiser la flamme, doit le compléter et, pour ainsi dire, l’authentifier. Or je sens trop bien cette montée de l’inéluctable bourrasque dans le corps d’Élodie, ou, plutôt, je l’entends, je la comprends. Ma pensée, bien malgré moi, recense les signes prometteurs, les répertorie dans leur détail le plus infime – cette sorte de seuil lointain qui vibre et sollicite désespérément la base émue du gland afin de provoquer un abandon complet au vertige qui jette enfin un homme hors de soi – oui, je peux analyser soudain et noter avec en conscience trop lucide les termes d’un dialogue de corps à corps que la violence de l’émotion vraie en général efface. Or je suis loin. Le désir m’a quitté pour me laisser maître d’un mécanisme qu’il ne s’agit plus que de diriger vers la satisfaction de ma partenaire dont je suis absent. Élodie crie longuement et longuement s’affale, ce qui me permet, avec une feinte maladresse, et à l’encontre de mes habitudes, de retirer du fourreau inondé un membre aussi raide qu’il le fut en pleine action mais privé d’âme. Pensée fulgurante et fugace : l’âme c’est ce qu’on touche enfin dans le plaisir partagé, la secrète puissance qui anime le corps, lui-même barricade mystérieuse qui nous sépare du néant.

Élodie s’est retournée le dos au tapis, les membres disjoints et son corps répandu offre le spectacle d’une somptueuse dévastation. Les yeux agrandis d’effroi de Zénobie vont de mon entrejambe enté d’un pieu orgueilleux à la faille dont Élodie, gentiment énamourée, nous offre la béance. Zénobie s’en approche, s’y penche et y applique quelques coups de langue avec l’absence de conviction que montrent les chiens à qui on propose un aliment inconnu et qui vérifient d’un museau réticent si cela est comestible. La généreuse confiance qu’ils accordent à leur maître trouve sa limite sur le chapitre de la nourriture. Peu à peu, la langue de Zénobie s’anime, précise ses parcours, ajuste ses titillations.

« Ah, murmure Élodie, elle aime le goût du foutre ! Ah, elle... elle va... je le sens venir... elle va me... finir une deuxième fois. »

Le clitoris d’Élodie, je le sais, est assez corpulent – un clitoris de branleuse – et se dresse gaillardement sur son pédoncule. Il est aisé à tourmenter et Zénobie devrait en avoir raison à bref délai. À l’instant où Élodie va chavirer dans l’extase, la chienne lève la tête avec une moue dubitative. Élodie proteste :

« Eh bien, fais quelque chose, toi ! »

Avec douceur, j’incite Zénobie à remettre la langue sur le petit rostre. Et, à trois reprises encore, il faudra que je l’en prie pour qu’elle consente à revenir d’une langue dédaigneuse bien qu’experte à l’objet de nos soins. Ces hésitations mettent Élodie dans des transes qui vont de l’indignation furieuse – « Cette garce de chienne se venge. » – à la supplication – « Zénobie, ma jolie, Zénobie, ma belle, ma chérie, lèche-moi encore, c’est si doux, si bon ! » – passant par un moyen terme – « C’est plus cruel, mais c’est meilleur encore quand elle me reprend ! ». Enfin, Zénobie achève avec zèle de la besogner. Je trouve assez touchant le grand tremblement qui agite tout entier le corps d’Élodie. Sa tête se tourne de droite et de gauche tandis qu’elle se mord la lèvre inférieure comme afin de garder pour elle seule son cri d’extase. Je vais chercher dans la salle de bain un peignoir dont je la couvre. Je suis agenouillé près d’elle. Quand elle ouvre les yeux, elle m’adresse un sourire radieux et alangui.

« J’ai joui si fort... au moment où ça fait presque mal. Quelle langue ! Tu as vu ? Elle m’a toilettée. Elle m’a repris tout le foutre que tu m’avais donné. »

Je n’ai pas le courage de la détromper. La conduite de Zénobie tendrait à confirmer ma dernière hypothèse. Elle agirait conformément à ce qui lui a été inculqué par des libertins. Or, par une étrange coïncidence, cela revient, ce soir, à inverser les rôles ; c’est Élodie, maintenant, l’objet sexuel. Un moment plus tard, elle se redresse. J’ai disposé trois couverts sur la table basse.

« Tu as deviné que j’avais faim ! s’exclame Élodie. Tu es vraiment un amour. »

Et elle, somme toute, est une enfant.

Nous sommes assis sur le canapé et sommes obligés de nous plier en deux en nous penchant vers nos assiettes tandis que Zénobie, en face de nous, les fesses sur les talons, mange avec autant de distinction qu’une demoiselle d’un autre siècle.

« C’est toi qui lui a appris à bien se tenir ? observe Élodie. Il faut vraiment que tu aies une patience d’ange. Tout de même ça reste une bête... malgré ses petits talents. Si j’étais toi... »

Elle glousse. Elle est bien gentille, Élodie, en dépit de la nuance d’ironie, ou peut-être de cruauté, que je perçois dans sa voix et qui me met un peu mal à l’aise, oui, elle est bien gentille et certainement loin d’être sotte, encore qu’avec ce qu’elle a bu – toute ma modeste réserve de champagne est en train d’y passer –, elle commence un peu à battre la campagne. Elle n’a plus les idées très claires et c’est heureux car, tout compte fait, je n’ai pas très envie de lui dire ce que je pense au juste de Zénobie. La mutante n’est certainement plus tout à fait une bête, ainsi que la qualifie trop volontiers notre invitée, mais je ne souhaite partager avec personne ni mes convictions ni mes espérances, ce qui d’ailleurs m’inquiète un peu. Suis-je en train de rêver de faire ma vie avec un sujet de laboratoire ? Je suis déjà en train de me figurer qu’avec la station droite je pourrais l’amener au langage. Mais si j’en fais une femme, une vraie femme libre, que restera-t-il de cette merveilleuse innocence dans l’obscénité qui a déjà sur moi un tel empire ? Suis-je capable d’assez d’amour pour que, devenue femme, elle consente toujours au bonheur d’être chienne ? La question est mal posée, parce que j’ai peur. Ce que je me demande, en réalité, c’est si elle m’aimerait.

Cruelles questions qui tournent dans ma tête tandis que j’encourage Élodie à poursuivre un babillage proche de l’incohérence. Comme je débarrasse la table des assiettes où nous avons savouré les bouchées à la reine, dans un de ces élans de dévouement qui s’emparent de nous aux approches de l’ivresse, elle décrète que c’est elle qui servira le dessert car je n’ai été que trop actif et mérite d’être un peu choyé. Penchée vers moi par-dessus la table, elle entreprend de mettre une cuillère de glace dans une assiette. Zénobie, qui ne veut pas être en reste d’amabilités, se place derrière Élodie dont je vois soudain les yeux s’agrandir. Elle me tend le pot de glace.

« Prends ça, vite, je t’en prie ; elle est en train de me fourrer le cul avec la langue. »

Je débarrasse Élodie du pot et de la cuillère qui dégouline. Aussitôt, elle porte les mains à ses fesses pour les écarter davantage, elle écarte aussi les jambes, se penche dans un équilibre précaire. Son visage reflète une stupéfaction bienheureuse voisine de l’effroi. Elle halète :

« Ah, c’est délicieux. »

Sans doute assez cambrée pour ne plus s’offrir que d’une main, elle ramène l’autre au bas de son ventre.

« Regarde ! Est-ce que je suis assez salope ? Je me branle devant toi. Je me branle pour toi. Je me branle pour ta chienne qui m’en met plein le cul. Je savoure sa langue par en bas. C’est le diable cette créature. »

J’entends le bruit mouillé de la bouche de Zénobie collée au cul d’Élodie, j’aperçois les doigts d’Élodie qui fourragent dans sa fine toison, je vois le visage d’Élodie qui se creuse d’un sourire mystérieux.

« J’y viens... J’y suis... ah ! »

Et elle crie, longuement. Il semble que, pour la soutenir, Zénobie a appliqué sa joue à la fesse d’Élodie qui soupire, se redresse et, d’un pas chancelant revient s’asseoir à mon côté sur le canapé. Elle avale d’un trait une coupe de champagne. Tourne vers moi des yeux embués d’épuisement et, soudain, s’effondre en pleurant contre mon épaule.

« Je voudrais être une chienne, sanglote-t-elle. Je voudrais être comme elle. Je voudrais faire mon caca sur du papier journal. Je voudrais que tu me laves et que tu me caresses. Je voudrais que tu me mettes au gré de ton seul caprice, que tu me battes pour me dresser... J’inventerais des bêtises... exprès... des bêtises... »

Le reste se perd dans des balbutiements informes et, finalement, dans un ronflement tremblant. Je n’éprouve aucun sentiment péjoratif à l’égard d’Élodie que Zénobie, la tête penchée sur le côté, regarde d’un air désapprobateur. Avec une candeur qui ne manquait pas de panache, Élodie est venue chez moi trouver un de ces flamboiements momentanés qui font équilibre à son trop sûr bonheur quotidien. Face à une situation invraisemblable, après un bref moment de désarroi, elle a opté pour une fête indécente, voire orgiaque, et elle est allée au plaisir avec plus de franchise que moi. Elle a parié sur l’ivresse et elle a bien fait. Je la prends dans mes bras, la soulève – non sans peine, car ce corps somptueux que l’alcool a rendu à l’inertie de l’inconscience, n’est pas léger – et, à pas prudents, je la porte dans le lit de la chambre où elle s’étale avec un soupir de bien-être.

De retour dans le salon, j’aperçois Zénobie qui pisse dans l’évier avant de retourner se calfeutrer sur la couette du placard. Mystérieuse Zénobie. Je débarrasse hâtivement la vaisselle sale, me penche au passage sur Zénobie qui adopte dans son réduit une position fœtale. Je prends son visage entre mes mains en coupe et lui pose un baiser sur les lèvres. Après quoi, je m’installe tant bien que mal sur le canapé du salon. J’ai posé sur la table basse la pendulette qui doit me réveiller à sept heures. Au moment où le sommeil me prend, un poids infléchit le bord du canapé, une présence au souffle retenu vient se glisser, fraîche, au contact de mon corps. À la fluide douceur de sa peau, je reconnais Zénobie, avide de ma chaleur. Elle préfère l’inconfortable étroitesse du canapé à la solitude. Je l’enveloppe de mes bras.

Je me suis endormi au milieu de la nuit ; sans aller jusqu’aux excès d’Élodie, j’ai tout de même bu trop de champagne, j’ai dormi dans des conditions matérielles qui auraient dû être pénibles, or, contre toute attente, avant même que ne sonne le réveil, j’ouvre les yeux, l’esprit clair, le corps dispos et même d’assez bonne humeur. Zénobie et moi sommes si bien emboîtés l’un en l’autre que mon membre fiévreux et ferme s’est logé à la jonction de ses cuisses et palpite avec tendresse contre la fente moite de sa vulve. Le sent-elle ? Je voudrais qu’elle dorme encore et que la sensation que je lui procure suscite en elle un rêve heureux où nous serions tous deux nus dans la forêt où je l’ai trouvée. Je courrais sur ses traces, mu par l’élan irrésistible qui pousse un chien, sur de grandes distances et par-dessus tous les obstacles, vers une chienne. Au plus noir du hallier, je la saisirais par la nuque pour la saillir avec l’heureuse et innocente violence d’une bête énamourée. Charmante rêverie. Je me dégage doucement du piège qui m’étreint, bloque de justesse la sonnerie du réveil et enjambe Zénobie pour gagner les cabinets. Uriner apaise un peu les exigences de mon chibre.

Je réveille Élodie qui proteste qu’elle se sent vaseuse. On le serait à moins. Or je sais aussi qu’elle doit me quitter tôt, comme d’habitude. Pendant qu’elle prend une longue douche, je m’affaire à préparer le petit déjeuner et à nettoyer la vaisselle, au reste peu abondante. Quand Élodie survient dans le salon, une tasse de café fumante l’attend sur la table basse, assortie d’une « rince-cochon » bien connu – un comprimé effervescent agrémenté d’un filet de citron – ainsi que deux biscottes auxquelles elle ne touchera pas. Élodie prononce sa formule habituelle – « Tu es un amour » –, mais elle est pressée. La vie quotidienne la reprend. Pourtant, elle sursaute et s’enquiert de Zénobie. Cette dernière, renfrognée, s’est réfugiée sous la table avec sa couverture et ne semble pas disposée à s’en laisser extraire, bien qu’Élodie se soit accroupie pour lui faire ses adieux. Un instant, toutes deux restent face à face et, me semble-t-il, les yeux dans les yeux, aussi silencieuses l’une que l’autre. En se relevant, Élodie conclut :

« Elle a un caractère de chien, décidément. Si elle était à moi, je la materais de belle façon. »

Comme elle se tient près de la table, elle prend en main l’extrait publicitaire de Chemins de la science qui y est resté ouvert, referme le cahier avec un regard pensif sur la première page où commence l’article sur la prospection des terrains pétrolifères. Un vague sourire éclaire son visage. Ensuite, je la raccompagne sur le palier.

« Tu sais, me dit-elle, j’avais beau être saoule, je ne renie rien de ce que j’ai dit hier soir ; j’aimerais bien être une chienne... enfin, de temps en temps. Et je ne suis pas la seule à faire de tels rêves. » Elle me caresse la joue avec un regard de tendresse appuyé. Après m’avoir posé sur les lèvres un baiser furtif, elle s’engage dans l’escalier. Je la vois de marche en marche s’enfoncer dans la pénombre avant de disparaître dans la courbe. J’ai l’impression que je ne la reverrai jamais.

Revenu dans l’appartement, je prépare un vrai petit déjeuner, avec du jus d’orange, du pain grillé, du beurre et de la confiture que je dispose sur la table pour manger en tête à tête avec Zénobie qui fait quelque difficulté à venir me rejoindre. À vrai dire, je me sens moi-même un peu intimidé. Elle a eu largement sa part des réjouissances nocturnes, elle est venue se pelotonner contre moi pour la fin de la nuit, mais quels sont ses sentiments – je suis tenté de dire ses pensées – le jour venu ? Son visage où je me suis habitué à lire des états d’âme est maintenant indéchiffrable. Je constate avec plaisir qu’elle se sert de mieux en mieux de ses mains et la délicatesse avec laquelle elle croque un toast, prélevant d’une dent précautionneuse de toutes petites bouchées qu’elle mâche longuement d’un air songeur, me paraît merveilleuse de grâce.

« Zénobie, lui dis-je, je sens que je vais faire de toi une vraie dame. »

Elle vient de soulever son verre de jus d’orange pour le porter à sa bouche. Elle le lâche. Il éclate en projetant force éclaboussures sur la table. Ses yeux n’ont pas quitté les miens, son regard est opaque. J’ai l’impression, tout à fait infondée, que sa maladresse est délibérée et pourtant je ne peux prendre en compte ce pressentiment. Je préfère me rabattre sur une inquiétude d’un autre ordre. Il doit se produire des effets de régression dans les apprentissages dont elle a bénéficié. Pour me confirmer dans cette conviction, je m’occupe de réparer les dégâts en tenant à ma protégée un discours rassurant :

« Ce n’est rien, Zénobie ; cela arrive même à ceux qui ont l’usage de leurs mains depuis toujours. Il arrive qu’une distraction confuse nous pousse à lâcher prise. Et toi, tu n’as que depuis peu la jouissance de certains mouvements. »

Je lui pose la main sur la nuque en un geste d’apaisement. Elle tourne brusquement la tête et mord cette main amie. C’est un peu le réflexe de défense qu’elle a eu dans la forêt, mais en bien plus violent. La morsure me fait mal et quand les mâchoires se desserrent, j’ai l’arc des dents bien imprimé dans la chair. Je suis saisi et assez fâché.

« J’ai l’impression, lui dis-je d’une voix assez aigre, que le champagne et toi ne faites pas très bon ménage. Il va falloir que j’y prenne garde à l’avenir. »

Elle ne me regarde pas, secoue la tête avec véhémence et, le visage recouvert de sa chevelure emmêlée, regagne d’une démarche morne le dessous de ma table de travail. Me serais-je trompé sur son compte ? Faut-il croire que sous les apparences les plus gracieuses, et même dangereusement séduisantes, persiste une incurable animalité ? L’idée qu’elle pourrait être condamnée à errer sans fin entre d’obscurs élans d’humanité et d’informes impulsions bestiales est accablante. Mieux vaut s’en tenir à l’idée que l’alcool ne lui vaut rien. Je me hâte de faire ma toilette et me prépare à sortir pour acheter ce qu’il nous faut pour les repas du jour, en particulier de la salade. Un régime allégé ne peut que nous faire du bien à tous deux. Je me penche sous la table d’où Zénobie renfrognée ne m’adresse pas un regard.

« Je vais faire le marché. Sois bien sage, Zénobie, je ne serai pas long. »

À vrai dire, pour la première fois, je suis assez inquiet de la laisser seule enfermée dans l’appartement. Je me dépêche et mon absence ne dure guère plus d’une demi-heure. À mon retour m’attend un triste spectacle. À l’exception du matériel électronique, par je ne sais quel miracle seul rescapé du séisme, tout ce qui occupe habituellement le plateau de ma table de travail, tout, papiers, depuis le plus modeste croquis jusqu’aux planches achevées que je classe avec soin dans des cartons séparés, maintenant vomissant leur contenu, archives évacuées de leurs boîtes, correspondance professionnelle, répertoires, documents divers et même les ouvrages de référence, encyclopédies ou articles proprement rangés dans une chemise renforcée dont on se demande, à première vue, où elle est passée, et encore les outils, crayons, gommes, porte-plume, flacons divers, règles, équerres, et j’en passe, tout a été jeté à terre dans le plus grand désordre. Je pense avec une angoisse horrifiée aux dégâts irréparables qu’ont pu causer dans ce fatras une palette encore grasse ou le godet d’eau de rinçage que j’ai pu négliger de vider à cause de l’arrivée inopinée d’Élodie. Je parcours d’un regard circulaire ce désolant capharnaüm et, comme je tourne sur moi-même, mon regard accroche un détail étrange. Sur la table basse où nous avons pris le petit déjeuner s’étale une large tache d’un liquide fluide, de nuance jaunâtre – de l’urine. La colère me prend et, n’ayant rien d’autre sous la main, je décroche de la patère du vestibule la laisse dont je ne me suis servi qu’une fois avant de me ruer dans la chambre d’où me parviennent les échos assourdis d’une agitation confuse. Zénobie s’en est prise à la literie et achève d’éventrer un oreiller dont le duvet vole de toutes parts. Elle n’interrompt pas son œuvre de destruction en me voyant surgir. Si fort est mon mécontentement qu’il me semble lire dans le bref regard qu’elle me lance l’éclat d’une ironie triomphante.

Alors commence à travers la pièce un étrange ballet dont je ne démêlerai peut-être jamais le mystère. Je me précipite sur elle et lui inflige sur les fesses, avec la laisse redoublée, deux cinglades assez sèches qui la font bondir en poussant un cri plus de surprise que de douleur. Elle tente de se soustraire aux coups sans toutefois quitter le périmètre de la chambre où je la poursuis en la frappant, pour autant que je puisse l’atteindre. Je ne veux en aucun cas toucher la tête, ni le buste – l’idée que la lanière pourrait s’enrouler sur son dos jusqu’à atteindre ses seins m’est insupportable – et je ne vise que les fesses dont l’insolence me nargue. Car le comportement de Zénobie est des plus étranges. Piétinant parmi les draps et les couvertures froissés, tantôt elle s’écarte de moi en me faisant face, comme si elle avait compris qu’une partie de son corps sera exemptée de tous sévices, tantôt, au contraire, quoique faisant mine de me fuir, elle offre son cul à la flagellation. Est-ce une manière de défense, comme le réflexe du chiot ? Elle en vient à me présenter avec une insistance croissante ses fesses, zébrées de quelques fines lignes rouges, largement épanouies – jamais elles ne m’ont paru plus rondes, plus généreuses, plus ouvertes – et, les cuisses écartées, la saillie pileuse de sa vulve, tendue dans toute son obscénité sous la pression des petites lèvres qui dessinent une moue baveuse. Malgré le fugace sursaut que lui arrache chaque cinglée, elle est immobile, tendant le cul vers moi, comme si la brûlure de la flagellation lui était aussi un apaisement. Au sentiment d’indignation, et même d’horreur que suscite en moi ma conduite – une conduite dont je sais bien qu’elle fut déjà une fois ébauchée, me laissant dans un étrange sentiment de remords et de tentation –, j’éprouve une sorte d’émerveillement et la quasi certitude de n’être pas seul en cause, comme si la plus secrète, la moins avouables des connivences s’était dès longtemps nouée entre Zénobie et moi dans l’attente de ce scandaleux plaisir. Comment nommer autrement que plaisir cette meurtrissure qui fait vibrer sa chair dans l’écho des clairs claquements de cuir sur sa peau et semble lui apporter un apaisement longtemps espéré en même temps qu’un paroxysme d’excitation que je partage pleinement ? L’entente mystérieuse entre nous est si intense que je sens le moment où Zénobie atteint un état de satiété que je ne désire pas moi-même dépasser. Mes coups se radoucissent et ne sont bientôt plus que des caresses qui glissent, agaçantes, dans le sillon ombreux.

Ma colère s’est retournée en un désir sauvage, incoercible, contre lequel, tâchant de ranimer l’indignation qui me quitte, je me rebelle autant qu’il est encore possible. Mais comment nierais-je que je bande, à rendre l’âme, alors que Zénobie tortille de toute sa croupe marquée et vient en frotter la césure contre ma jambe ? N’y pouvant plus tenir, j’ôte mes vêtements d’une main fébrile. Dès que je suis débarrassé de mon pantalon, c’est un baiser mouillé que Zénobie m’étale au tranchant du tibia. Agenouillé derrière elle, j’applique mon gland gonflé dans la corolle liquoreuse qui s’ouvre d’elle-même à ce contact. Zénobie est pétrifiée d’attente. Je la pénètre sans hâte. J’aspire à une lenteur extrême qui me livrera la plus infime sensation de ce sexe brûlant de consentement et que son avidité même rend si étroit que je dois lui imposer ma progression avec prudence, avec parcimonie, avec l’impression, si nouvelle pour moi, si peu conforme à ce que je croyais être mon caractère, d’imposer une exigence souveraine – la dure, la roide loi du mâle – à une femelle effrayée autant de sa propre soumission à laquelle la plie une force inexorable, que de cette hautaine présence en elle qui la force, écarte irrésistiblement des parois qui n’aspirent qu’à céder, présence raide et douce qui s’avance avec une certitude fondatrice, ajoutant sa brûlure au brasillement nocturne de la chair éperdue. L’image me hante de ces accouplements de chiens qui, après une agitation frénétique, s’achèvent dans une longue stase où les deux bêtes restent coincées avec un air penaud, comme si elles nourrissaient un incertain sentiment de ridicule. C’est par cet effarement que je veux commencer.

Non, cela ne suffit pas. Si j’écris ce mémoire, ce n’est pas seulement pour noter au jour le jour la conduite de Zénobie et son évolution, projet que je n’avais même pas conçu dans les premiers temps de son séjour chez moi. Il s’agissait alors et il s’agit toujours de noter mes émotions et mes pensées afin de mieux les scruter. Écrire ne peut être qu’un effort de bonne foi.

Donc il ne suffisait pas – c’était trop facile – de voir Zénobie tourmentée par le rut que déclenchaient mes attouchements. Sous la pression d’une aspiration toujours plus impérieuse, il fallait à la fin me risquer moi-même sous l’emprise des puissances ténébreuses où je la voyais se débattre et dont, quant à moi, la contrariété me rendait déjà méchant. Me risquer, me tenir là, immobile ou presque, le chibre pris et tendu dans la fureur silencieuse privée de laquelle un membre viril n’est qu’une fierté mendiante. Une mendicité prétentieuse. Le brutal contraste que je ressens entre l’étroitesse du fourreau que me propose une Zénobie éperdue, et le gonflement apoplectique de l’arme que j’y plonge, n’engendre pas seulement de fortes sensations, il me montre que je me tiens moi-même au bord d’une horreur meurtrière. Une force sans forme, un torrent de nuit absolue ne demande qu’à se donner cours et sous sa poussée, absent à moi-même, je pourrais déchirer Zénobie, la démembrer en lacérant sa chair jusqu’à ne plus exister moi-même que comme un monstre loin en deçà de toute animalité. L’envers nocturne d’un dieu foudroyant.

Dans ce vertige, je vais au bonheur éblouissant d’échapper, une fois de plus, à l’anéantissement. Avec l’extrême, la tendre lenteur où je m’avance, des sensations de chair à chair instaurent un subtil dialogue dont les frémissements irradient à travers tout le corps et en magnifient les canaux les plus secrets. Parfois, sous l’emprise de ses messages exquis, je cesse tout mouvement. J’irais jusqu’à laisser s’assoupir mon dard dont la douceur exalte le ventre de Zénobie. C’est elle alors qui réveille entre nous l’élan. Sur les bras et les cuisses elle imprime d’avant en arrière à son corps un fragile balancement, ses fesses viennent frôler mon ventre, s’en éloignant, reviennent en vagues clapotantes. Ou bien elle oscille des hanches et des fesses sur l’axe qui la fore et je réponds à cette invite par un mouvement de tourbillon déhanché qui nous affole les sens. Il y a, dans la façon dont elle vient quérir mon membre, un aveu d’une folle indécence qui, en même temps qu’il m’excite, me rassure dans l’aveu que je lui offre en retour. L’offrande de son sexe est une sublime, une extrême tentation à laquelle je me rends autant que je m’impose à son attente. Dans l’impatience exaspérée nous nous reconstruisons l’un l’autre face au péril. À contempler à l’aplomb de mon regard l’œillet de son cul dont le frémissement scande le va-et-vient qui nous conjugue, j’éprouve un émerveillement de gratitude qui me rend sans pouvoir à l’innocence que je croyais avoir perdue. Sous la plage nue du périnée, ses petites lèvres, dilatées d’une nuance lie-de-vin, épousent d’un baiser attentif mon rostre gonflé de sang pourpre et luisant de mouille, qui fend ces deux petites vagues, s’enfonce toujours un peu plus loin, jusqu’à venir frôler dans son antre ultime le cône bulbeux qui ruisselle de son mystère. Chaque fois que je l’effleure, un soupir brutal pousse la langue de Zénobie contre ses dents et sa bouche s’entrouvre pour libérer l’ébauche mutique d’une syllabe. La parole cherche à naître de son empêchement pour hurler la toute-puissance d’une révélation. La gloire des mots est un soleil qui n’ose poindre et que, peu à peu, la rage me prend de traquer dans le labyrinthe de sa source.

Zénobie accueille mes assauts comme une délivrance. Elle s’écartèle pour que je la rudoie et je plonge en elle de toute la vigueur qui me déborde. Sera-t-elle jamais assez à ma merci ? Enfin vaincue ? Or c’est elle qui me tient. Un rehaut de sa chair lointaine, là, à la base du gland, me susurre que déjà j’échappe à tout empire sur moi-même pour exploser dans la bourrasque qui dissout Zénobie. Triomphe exempt des cruautés d’une victoire. Je jouis en grognant parmi ses sanglots. Ma bête nue flotte dans les nuées de son extase et je m’agrippe à elle en noyé désespéré. Nous tombons.

Nous sommes l’un en l’autre enchâssés, reposant sur le flanc dans le désordre de la literie saccagée. Je ne pourrai jamais la quitter. Nos suées s’évaporent dans l’automne de nos souffles apaisés. Le désordre des choses bouleversées n’est plus que le vestige d’une espérance comblée. L’ordinaire de la vie est sans poids ni consistance. Longtemps mon membre alangui se dénoue dans sa loge de tendresse qui finit par relâcher son étreinte. Elle se dessaisit de moi. Plus longtemps encore je demeure tenant embrassée ma protégée en qui je trouve mon asile. Que va-t-il advenir de nous ?

Un moment, plus tard, je m’affaire à remettre de l’ordre. Zénobie m’aide à la mesure de ses moyens mais avec une bonne volonté évidente. Elle apprête, en les étirant, les draps et les couvertures. Je remarque qu’elle ne se sert plus de sa bouche pour saisir les objets. Ses mains seules sont actives et ne manquent pas de dextérité. Au demeurant les dégâts ne sont pas sévères. Un oreiller a été sacrifié dans ces manœuvres de provocation, mais les mâchoires de Zénobie sont trop humaines pour parvenir à entamer le matelas ou à lacérer une couverture.

Dans le salon, je commence par nettoyer la table basse. Sans doute l’ai-je trop longtemps négligée. L’acidité a dilué la patine et laisse une tache grise, qui ne s’atténuera qu’au fil du temps avec les passages de la cire. Cela ne m’affecte guère.

J’ai réservé pour la fin le tri de mes papiers dans le désordre desquels je crains de découvrir le pire. Mon inquiétude se révèle sans fondement. Contrairement aux apparences, je ne trouve que trois ou quatre feuilles froissées, encore ne s’agit-il que de documents sans importance, des notes griffonnées à la hâte et que je devais de toute façon reprendre ailleurs. Tous les autres documents sont intacts et n’exigent que d’être reclassés. Je m’y applique avec un soin qui met les choses dans un ordre plus satisfaisant que celui où elles étaient initialement. Je vais de surprise en surprise. Les livres documentaires ne sont nullement endommagés et, surtout, la palette sèche a glissé entre deux macules sans rien tacher, les flacons d’encre sont restés bouchés – je ne me souvenais pas d’avoir été si méticuleux –, enfin, le gobelet d’eau de rinçage, quoique couché sur le flanc, n’a rien répandu de son contenu puisqu’il était apparemment vide. Vide depuis l’arrivée inopinée d’Élodie ? Il y a de cela une bonne quinzaine d’heures, mais comment se fait-il alors qu’il soit encore moite, ainsi que je le constate quand, pour le redresser, je glisse un doigt dedans ?

Pour le dire clairement, tout ce spectaculaire désordre ressemble moins au saccage aveugle produit par l’impatience d’une chienne qui s’ennuie d’être livrée à elle-même, qu’à une mise en scène délibérée et précautionneuse. Il me faudrait donc croire que Zénobie a voulu provoquer ma colère et même qu’elle a souhaité les coups que je lui ai infligés. Je ne peux empêcher ma mémoire de dévider à rebours certaines images.

L’étrangeté de sa conduite dans le feu de l’action m’a troublé. Tantôt elle fuyait les cinglades de la laisse, tantôt au contraire elle semblait rechercher leurs cuisantes empreintes. Mais je ne parviens à aucune certitude puisque je n’en sais guère plus sur moi-même. Bien sûr, je peux, autant qu’il me plaira, me prévaloir d’une colère justifiée par le spectacle de mon appartement saccagé en mon absence, mais, au fur et à mesure que je remets les choses en place et que je constate le peu de dégâts commis, le mobile de mes actes me paraît moins clair. Qu’est-ce donc qu’une colère aveugle ? Une sorte d’effusion sauvage provoquée par la douleur. Zénobie aurait voulu me faire souffrir ?

En tout cas, l’idée de dressage ne m’a pas effleuré l’esprit. Une telle idée se serait-elle présentée, à la suite des propos d’Élodie qui n’a cessé d’y faire allusion, cette idée aurait suffi à réfréner mon emportement, car il se trouve que je n’ai jamais vraiment cru au conditionnement par la douleur. Je sais de longue date que ces planchers électrifiés qui servent dans certains laboratoires à imposer une conduite, prétendue adaptée, à des rats albinos, les bêtes les plus douces qui soient, ne sont que le mauvais héritage de la cruelle tradition des montreurs d’ours. De telles expériences sont insignifiantes pour la malheureuse bête qui en est victime et pour l’observateur permettent moins l’examen objectif de l’organisation du comportement que la saisie fascinée du sursaut de vie que la douleur arrache à sa victime. J’ai toujours été persuadé que ce sont des rythmes autrement subtils qui donnent forme aux démarches des vivants.

Toute vie est danse. Entre Zénobie et moi s’est donné cours un enchaînement de gestes qui m’effraie : la danse sous le fouet. Danse sacrée qui tous deux nous investit d’une terreur tremblante qui nous ferait reculer autant qu’elle exerce sur nous l’irrépressible fascination de son mystère. Les mots appellent des images qui en retour affinent la pensée. Il me revient cette étrange fresque antique où se voit une femme dénudée qui exulte et danse tandis qu’on la flagelle afin qu’elle accède à la révélation du phallus, révélation qui ne peut être atteinte qu’à travers une confusion de sensations telle que la plus respectable des matrones découvre en elle-même la fureur extatique d’une ménade. Ivresse qui n’a rien de commun avec le rut animal et qui fait peser sa terrible menace sur les seuls humains. Excès sur quoi il faut se reconstruire dans le bonheur de la lenteur. J’y reviens.

Et c’est tout le mystère de Zénobie. Qu’est-ce que ces savants, obnubilés par une performance étonnante, ont fait au juste en remontant l’arborescence de l’évolution des espèces jusqu’à la perfection ultime de la forme humaine ? Zénobie n’est pas un animal amélioré mais un étrange hybride que l’élan de l’excès emporte au-delà de ce qui limite l’humain. Ce qui revient à dire que par son étrangeté elle m’a conduit jusqu’au cœur incandescent de l’amour dont je n’ai jamais vécu jusqu’ici, jamais vu autour de moi, que de pâles ébauches. Je me suis défendu pied à pied contre ce sentiment en me raccrochant toujours à l’idée que Zénobie n’était qu’un animal de laboratoire. Je me suis rassuré aussi longtemps que je l’ai pu. Je sais maintenant que j’entre dans un monde inconnu.

Quand j’achève la remise en ordre de ma table de travail, elle a bien meilleure allure qu’avant le cataclysme. Zénobie ne m’a pas quitté. J’ai observé du coin de l’œil sa conduite. Je l’ai vue chercher d’un document à l’autre des ressemblances justifiant leur classement commun avant de pousser vers moi la pièce, parfois la liasse, qui convenait à l’ordre que je m’efforçais de restaurer. Nous étions tous deux agenouillés devant le fouillis et j’admirais la délicatesse déliée de ses mains. Quoi de plus difficile à manipuler que du papier ? À la fin, je me suis tourné vers elle, j’ai pris sa tête au creux de mes bras, l’ai bercée :

« Ma petite Zénobie, que va-t-il advenir de nous ? Je ne peux plus te regarder comme si tu étais une bête. De jour en jour tu t’es faite plus mystérieuse et je sens en toi, désormais, une richesse de pensée dont pourtant je ne peux rien savoir. Pensée si fine, en tout cas si juste, que ton impudeur s’en trouve déplacée. Il ne s’agit plus d’un caractère marquant ton appartenance à un règne inférieur, mais d’une confiance dans les exigences de la vie – et en moi, aussi – dont les pauvres humains ne sont guère capables. »

Ainsi parlant, je la caresse lentement, mes mains s’aventurent dans les golfes de sa chair tandis qu’elle s’offre dans une évidence croissante. J’en viens à sa vulve qu’elle m’ouvre toute détrempée d’attente, et je la branle. J’ai besoin de la sentir jouir et je m’émerveille de ce pouvoir toujours renaissant qui circule entre nous dans une complète réciprocité. Je détiens la clef de son plaisir, et, cependant, cet extrême bonheur aurait pu échoir à n’importe quel promeneur égaré dans les bois où je l’ai trouvée. Son attente anonyme est peut-être le principe de sa pureté. Or, parce que le hasard m’a élu, en quelques jours une histoire s’est constituée entre Zénobie et moi. Ma songerie se défait dans un vertige. Je sens Zénobie se dénouer et sombrer dans le plaisir. Un irrésistible élan me pousse à la rattraper dans cette délicieuse défaite. Je resserre mes bras autour d’elle, contiens sa tête au creux de ma main et, enfin, l’embrasse à pleine bouche. Ses lèvres fondent sous les miennes, sa bouche ne se refuse pas. Toutefois ma langue pénètre dans un espace de terreur complète. Sa langue rétractée est collée au plancher de la mâchoire, figée par la panique derrière la barrière inoffensive de ses dents. Longuement je la caresse pour l’apprivoiser, lui rendre sa souplesse, son aisance, sa liberté et ce n’est qu’alors que mon intrusion gagne en vigueur et que j’explore en conquérant persuasif le dernier secret de son corps. Notre baiser devient aussi violent que la conjonction de nos sexes et un grand tremblement, pour finir, secoue tout le corps de Zénobie qu’il me faut tenir encore plus fort contre moi tant sa chair s’alanguit et menace de s’écouler dans une solitude où elle aurait froid. Ce n’est qu’avec lenteur que quelque vigueur lui revient et lui rend sa forme.

La journée reprend son cours ordinaire. Nous ne mangeons, pour ainsi dire, que des salades, nous ne buvons que de l’eau. Il est heureux que, dans les jours précédents, j’aie été si actif et efficace, car je viens de perdre plus d’une demi-journée de travail et je dois rattraper le temps perdu. Or, une fois encore, je m’étonne de l’aisance avec laquelle j’abats la besogne alors que toute une partie de mon esprit rumine en sourdine des rêveries sans solution. J’exécute une série de vignettes destinées à aérer un article sur la gymnastique féminine. Le cycle des articles sur la remise en forme reprend son cours dans les magazines féminins. De nouveau, l’approche de la belle saison promet une nudité toujours à conquérir, jamais atteinte. Je me passe, sans même l’avoir prémédité, des études préparatoires, des crayonnés de composition. Je trempe mon pinceau dans une nuance ocre orangé très fluide et des figures féminines extraordinairement souples et déliées se mettent à danser sur le papier. Elles expriment un tel bonheur de vivre que je renonce, comme allant de soi, à interrompre l’élan ou la continuité de leurs silhouettes par la tache bleutée d’un maillot ou d’un body de pure convention. Les images sont aussi chastes que sensuelles et si enthousiastes que je n’imagine même pas qu’elles puissent susciter la censure. Je découvre une spontanéité qui allège mon travail de tout effort laborieux. Je ne rentabilise plus un talent ; je fais ce qui me plaît. Il est soudain évident que ma pratique, de jour en jour, imperceptiblement, a évolué sous l’influence de Zénobie. Tout se passe maintenant comme si j’avais renoué avec l’enfance et comme si ne s’était produite aucune solution de continuité avec mes premiers gribouillages de bambin trop sage.

Je travaille avec ardeur et ne m’interromps que pour mener Zénobie à la baignoire – elle boit beaucoup – et, chaque fois qu’elle m’y invite, je me livre sur elle à d’espiègles privautés.

Vers le soir, il faut procéder à la petite cérémonie du tapis de journaux. Dans de telles circonstances, je me suis comporté jusqu’à présent avec une grande discrétion. J’en étais venu à quitter la salle de bain jusqu’à ce que l’agitation de Zénobie m’avertît que l’opération était terminée. Or, cette fois, je demeure, et même je ne la quitte pas des yeux, ce qui retarde le déroulement de l’événement. Elle me regarde d’un air suppliant, en gémissant. Puis un éclair de colère traverse son regard et elle s’exécute, d’abord avec répugnance, puis avec une sorte de consentement provocant et heureux. Elle garde le visage levé vers moi et je vois ses traits passer lentement d’un état de crispation à l’expression d’une satisfaction voluptueuse. Mon indécence m’étonne moi-même. J’ai cru d’abord que j’agissais dans la crainte que la conquête de son humanité ne la prive de son innocente impudeur. Cela n’est pas faux, mais je découvre aussi que j’éprouve une grande satisfaction à la voir se soulager, à être le témoin d’un plaisir profond et caché qui surprend même les chiens. En vérité, je viole son droit à la solitude et à l’opacité de ses relations à son propre corps.

Puis une autre pensée télescope la première. J’ai pris en charge l’hygiène de Zénobie jusque dans ses aspects les plus intimes. Je lui ai montré à se servir de ses mains. Je lui parle autant qu’il est possible de parler à quelqu’un qui ne répond pas et dont on ne sait jusqu’où va la compréhension – je la maintiens dans un bain de langage. Je sens chez elle une intelligence ou un sentiment très subtils des situations où elle se trouve impliquée. J’ai le projet de l’amener à se tenir debout. Mais alors, qu’est-elle d’autre qu’une sorte d’enfant ? Un enfant paradoxal, voué au plaisir le plus intense et le plus innocent, dégagé de la responsabilité dont la solitude est à la fois la rançon et la confirmation. La solitude est celle du corps clos sur ses mécanismes et obligations internes dont la défécation est le dernier. Si j’ai peur de perdre l’invraisemblable plaisir qui me reprend sans cesse à constater qu’elle ne connaît devant moi ni retenue ni réserve, c’est que je redoute de la voir accéder à une solitude qui me laisserait aussi seul et démuni qu’après la plus cruelle rupture.

Les quelques jours suivants sont d’un parfait bonheur, si bien accompli qu’il m’est possible de délaisser ce cahier, sauf à ajouter ici ou là une brève note marginale qui nuance ou enrichit ce que Zénobie et moi avons vécu ensemble.

De la sorte je peux consacrer encore plus de temps à mon travail et aux fantaisies picturales qui, autrefois, en découlaient. Ayant à schématiser, d’après d’assez médiocres photographies, des relevés stratigraphiques pour un ouvrage de paléontologie, je me surprends en fin de journée exécutant pour mon seul plaisir des aquarelles composées de bandes colorées qui traversent la page d’un bord à l’autre. Instruit de mon expérience récente, je n’établis aucun crayonné préalable et ne me fie qu’à l’élan hasardeux du pinceau. La première de ces petites peintures me paraît d’abord énigmatique et il me faut attendre le lendemain pour m’apercevoir que les délicates ondulations colorées évoquent des corps féminins allongés, abandonnés au repos. Il me semble reconnaître, à peine suggérée, la silhouette de Zénobie désormais habitant à mon insu mon imagination et coulant à travers ma main pourvu qu’elle reste déliée et ne soit chargée d’aucune intention figurative.

Je ne me hâte pas de faire acquérir à Zénobie la station droite. Je me contente pour commencer d’obtenir que, de temps à autre, elle se redresse sur les genoux. Il ne lui manque plus qu’à s’établir sur le dernier segment du corps et la plante des pieds. Encore faut-il la rassurer sur son équilibre. Elle a peur de tomber, je le sens, car elle revient bien vite à une position stable, sur les mains et les genoux.

Dans cette posture, je ne me lasse pas de la caresser et, de son côté, elle ne manque pas une occasion de me provoquer. L’exquise douceur de sa peau est une promesse toujours renouvelée et elle sait que je ne peux lui résister quand elle vient se frotter contre mes jambes ou quand elle enfouit le visage entre mes cuisses pour jouer de la bouche avec un membre que je lui livre avec joie. Ce climat d’érotisme tendre où nous baignons en permanence a sur mon organisme un effet inattendu. Comme si trop longtemps ils étaient restés éteints ou étouffés dans la solitude, tous mes sens s’éveillent et reviennent à la vie. L’odorat en particulier m’est une révélation d’une soudaineté troublante. Ma chasteté, de loin en loin interrompue par une turbulente visite d’Élodie, ne me pesait aucunement. Aujourd’hui, deux fois par jour, je me jette sur Zénobie en offrande et la baise avec ferveur, dans cette inquiétante disposition qu’exige une lenteur profonde. Montant du cœur, cela me prend comme une bourrasque inopinée. Zénobie tremble d’attente et d’effroi. Elle se prosterne et je la pénètre avec des précautions qui me ravissent dès le premier contact. Je pense à la forêt où je l’ai trouvée, à la violence de notre nudité toujours exaspérée par la force profonde héritée de la terre. Parfois cela survient au milieu de la nuit. Née dans le profond sommeil, une vague me soulève et me porte contre son corps. Je trouve son sexe en attente de mon intrusion. Peut-être en émane-t-il des effluves qui, dans des profondeurs de ténèbres, m’appellent. Je la rejoins comme au retour d’un long exil. Elle est consentante jusque dans le sommeil. J’habite aussi ses rêves, comme elle les miens.

Une nuit, ma main tâtonnant dans le noir ne rencontre à mon côté qu’une place vide et froide. Je me lève et trouve Zénobie, l’air inquiet, au pied de la bibliothèque ainsi que cela s’est déjà produit une fois. Elle est dressée sur les genoux. S’entraîne-t-en secret ?

« Zénobie, lui dis-je, je crois qu’il faudrait que je te fasse prendre l’air. C’est un jeu que nous n’avons pratiqué qu’une fois et dont les conséquences furent si importantes et intenses, décisives même, que j’ai dû m’en exagérer les dangers. Tu as tellement l’air d’une femme, Zénobie, et même, à bien des égards, tu en es une. Mais il ne nous est rien arrivé de fâcheux. Nous pourrions recommencer. Est-ce que tu veux sortir, Zénobie ? »

Elle comprend fort bien ce que je lui propose et se met à frétiller de tout le corps, agitant la croupe avec une frénésie si démonstrative que peu s’en faut que je ne la prenne là, tout de suite. Mais je préfère me retenir jusqu’à notre retour. Je mets en place son équipement protecteur et lui fixe le collier autour du cou. Je n’y rattache pas la laisse. Je sais bien que Zénobie n’est plus une chienne. Nous jouons et cet accessoire n’est plus que de pure forme. Dès que nous franchissons la porte de l’appartement, je la sens bien différente de celle qu’elle était pour notre première sortie. Plus trace d’inquiétude ni de timidité, mais une exaltation frémissante. Elle descend devant moi l’escalier comme si elle voulait s’y jeter à corps perdu. Malgré l’évidente difficulté pour elle de s’adapter aux marches, elle m’offre la vision de son cul avec une indécence inégalée. Elle écarte les cuisses comme si sa vulve gonflée de fièvre lui brûlait la peau. Sur le palier du cinquième, elle piétine et se tortille avec impatience et, dès que nous sommes enfermés dans la cabine, elle se frotte l’entrejambe contre mon tibia sans discontinuer. J’ai mis pour cette sortie un pantalon d’été assez léger qui ne me permet guère de dissimuler mon trouble. Au rez-de-chaussée, elle parcourt le vestibule avec une telle précipitation que j’ai peine à la suivre. À peine ai-je ouvert la porte qu’elle se rue dehors, mais au lieu de tourner à droite pour suivre les rues vides et inanimées que nous connaissons, elle s’élance sur la gauche, en direction de l’avenue. J’éprouve, bien plus forte encore, jusqu’à la panique, la tension que j’ai déjà connue, mais quelque chose en moi a changé. Un désir palpitant compose avec la peur, l’accueille et s’en nourrit. En allant sur l’avenue, Zénobie accroît considérablement, à la limite de la certitude, le risque d’être vue, car, si les passants y sont aussi rares à cette heure que dans les rues avoisinantes, quelques voitures attardées parcourent encore cette grande artère. Dans cet espace dégagé, elles vont assez vite, mais l’attention que les conducteurs portent à la circulation est moindre. L’un ou l’autre peut à tout instant jeter un regard sur les berges. Si Zénobie a en tête de telles considérations ou ne serait-ce que leur ébauche obscure, alors elle dispose, au moins dans le champ de l’émotion érotique, d’une pensée autrement complexe et déliée que celle que je lui ai prêtée jusqu’à maintenant.

Parvenue à l’embranchement, Zénobie marque une hésitation, assez brève, avant de s’engager à pas comptés sur le large trottoir qu’elle traverse pour longer au plus près les véhicules garés près de la bordure qui lui font une protection. Se rassure-t-elle ou savoure-t-elle une sorte de défi qu’elle s’est lancé à elle-même ? Comme nous descendons la faible pente, elle s’écarte peu à peu du rempart des voitures immobiles pour s’avancer au centre du trottoir et même se rapprocher des façades. Chaque pas l’expose davantage et toute sa démarche exsude l’exaspération de son désir. Mais peut-être n’est-ce que moi qui lui prête mes propres émotions. Elle n’est plus à mes yeux une chienne mutante, mais celle que je baise, désire et aime. Il n’est pas tout à fait impossible que, quant à elle, elle ne soit qu’un animal qui jouit de s’ébattre sur un espace dégagé après être demeuré trop longtemps confiné dans des lieux trop retreints. Je ne sais que penser et mes idées sont d’autant plus confuses que, de temps à autre, elle se rapproche de moi et redresse les jambes pour mettre son cul à portée de ma main. Je lui flatte gentiment les fesses, parcours leur césure ouverte du bout de doigts, frôle la vulve qui s’épanche détrempée. Je suis tout disposé à la branler. Dès que ma caresse se précise, Zénobie fait un bond en avant et reprend ses déambulations désordonnées. Elle aussi, à n’en pas douter, connaît la cruauté de jouer avec l’épanouissement de son désir. Elle est humaine.

Elle ne suit pas, le nez au sol, ces sinuosités et ces réseaux invisibles qui guident par l’odorat le parcours des chiens. Au contraire, elle va, l’oreille tendue et la tête haute, scrutant la nuit. Quelques voitures déjà sont passées, sans ralentir, sans nous voir. Ma silhouette dressée d’obscur promeneur, d’ailleurs, suffit à distraire l’attention. Or il m’apparaît bientôt que, si une voiture s’annonce – le bruit du moteur s’entend de loin dans le calme de la nuit – Zénobie s’arrange toujours alors pour se tenir dans l’espace d’une entrée de garage, le cul tendu vers la chaussée. Ce qui doit arriver arrive. On entend un brutal coup de freins, puis le bruit de l’embrayage et, enfin, le lent gémissement d’une voiture faisant marche arrière. J’étais en train de contempler Zénobie. Je me retourne. La voiture est maintenant à l’arrêt à hauteur du bateau du trottoir. On ne distingue aucun passager. Le conducteur est seul dans l’habitacle. On ne peut discerner ses traits, seulement la tache un peu plus pâle de son visage tourné vers Zénobie, vers son cul bien offert. Je suis à égale distance des deux, prêt à voler au secours de ma protégée et sachant déjà que je n’aurai pas à intervenir. Nous sommes tous les trois pris dans un moment que son intensité suspend hors du temps. L’homme scrute, Zénobie s’exhibe, je suis immobile, témoin halluciné. Zénobie lentement lève une cuisse aussi haut qu’il est possible. Sa vulve s’ouvre vers un mystère de chairs plus fragiles et de cette tendre source jaillit un jet violent et dru qui dessine un arc doré avant de crépiter sur le sol. Il ne peut rien en échapper au voyeur, pas même l’affaiblissement du jet qui oblige Zénobie à une torsion de la taille pour garder l’équilibre malgré la pente de la cuisse d’appui qu’elle ne veut pas souiller. Je ne sais s’il peut, avec autant d’acuité que moi qui suis plus proche, discerner les ultimes palpitations des petites viandes expulsant les dernières gouttes d’urine. À la fin, l’homme se penche en abaissant la vitre, côté passager. Sa voix est calme et grave, appuyée :

« Salope ! T’as un beau cul ; t’as raison de le montrer. »

Puis il démarre en trombe. Son bref commentaire produit sur Zénobie l’effet d’un coup de fouet. Elle sursaute et vient se coller contre ma jambe. Je sens la palpitation de son flanc à travers l’étoffe de mon pantalon. Soudain, rien ne peut plus retenir la violence de la vie. Zénobie se redresse sur les genoux, frotte la joue contre mon sexe qui distend ma braguette et, d’un geste suppliant lève vers moi ses mains emprisonnées. Je dénoue ses gants l’un après l’autre. Mes mains ne tremblent pas. Je suis investi d’un surhumain consentement. Zénobie déboucle ma ceinture, déboutonne mon pantalon. Ses gestes sont précis et méticuleux. Mon pantalon me tombe sur les chevilles. Je n’ai pas mis de caleçon et mon membre surgit, tendu, fou, monstrueux. Zénobie joue avec, l’agace des lèvres et de la langue, le gobe enfin. Je la saisis aux tempes, lui impose le mouvement avec brutalité. Je la force jusqu’à la suffocation. Elle subit sans réticence mon impatience. Mon excitation est proche du paroxysme quand elle s’écarte, pivote sur elle-même pour s’offrir à la saillie. Je tombe à genoux derrière elle et la défonce d’un coup. La douleur est intense, pour tous les deux. C’est comme si je m’écorçais la verge sur toute sa longueur. Zénobie, à qui la brûlure que je lui impose arrache un feulement, jouit. Elle renverse la tête vers le ciel et laisse échapper un grognement âpre. Un moment je reste immobile, le chibre endolori et plus dur que jamais.

Depuis combien de temps notre couple est-il enveloppé du ronronnement régulier d’un moteur au point mort ? Il nous couvre d’une menace feutrée. Une autre voiture s’est arrêtée sans que je m’en aperçoive et elle est si proche qu’il me semble sentir la chaleur de la calandre contre mes reins. Dans le fourreau resserré que je viens de violenter, je recule, avec une lenteur telle qu’il semble que je n’en finirai jamais. Je recule jusqu’à ce que mon gland s’arrête dans l’étroit passage du seuil. Zénobie éperdue sanglote, s’apaise quand de nouveau je reviens en elle. Chaque fois que mon ventre se rapproche de ses fesses, elle fait un petit écart sur le côté de telle sorte que notre couple finit par se montrer de profil au voyeur de la voiture sur laquelle je jette un coup d’œil. Une fois encore, il s’agit d’une Rolls-Royce, monstrueuse et terrifiante dans la compacité de son luxe et de sa solennité. Elle a été immobilisée comme si elle s’apprêtait à franchir le trottoir pour entrer par la porte cochère et il suffirait au chauffeur d’appuyer sur une pédale pour nous broyer, Zénobie et moi. Je pense qu’il ne perd aucun détail de notre étreinte. Zénobie n’est qu’offrande et soumission. Soudain, nous baignons dans un halo de lumière éblouissante. Il a mis pleins phares. Un moment nous sommes pétrifiés, cibles vivantes. Puis je reprends mon élan et longtemps, très longtemps, mes va-et-vient font osciller Zénobie entre le désespoir de l’abandon et la joie comblée d’une chair qui me supplie avec tant d’ardeur que, de temps à autre, je donne au plus profond de son ventre deux ou trois coups de boutoir, et de nouveau elle jouit. Sa mouille m’inonde. Les parois secrètes de son étui se convulsent en constantes métamorphoses. Elles me tètent le dard, tantôt avec timidité, tantôt avec une vigueur enchantée.

L’illumination qui ôte toute intimité à notre fornication tenace, cette lumière qui m’a paru d’abord cruelle, maintenant nous est propice et fait monter notre émotion. Elle met en gloire notre union et émane davantage de l’ardeur de notre chair éperdue que de la sombre mécanique à l’affût de nos moindres gestes – mes mains pétrissant les fesses de Zénobie ou lui étranglant la taille, son piétinement de bête affolée dans la rigueur impérieuse de la saillie. Quant à notre obscur voyeur, qu’il se repaisse de cette scène, qu’elle le fasse bander. Son excitation fait la preuve qu’il participe intimement d’une cérémonie dont l’obscénité même marque aussi le caractère sacré. Les forces noires de la terre infusent en nous leur sève turbulente et nous plient à leur empire. Je voudrais ne jamais cesser d’entrer en Zénobie pour sentir toujours cet empressement qui me reconstitue comme si enfin avait cessé le long veuvage de mon sexe. Zénobie se l’approprie. Je ne sais chez lequel de nous deux survient une certitude terrible, finale. Pour moi, c’est une sensation d’une exactitude poignante. La base de mon gland est irradiée au contact d’une lèvre profonde m’accordant un baiser d’exigeante gratitude. Je voudrais résister encore, mais cette petite lèvre ténébreuse me reconnaît trop bien et me veut. Et c’est toute ma vie qui soudain me traverse, gicle hors de moi, me démantèle pour s’épancher dans son vrai lieu. Je tombe. Je m’appesantis sur le dos de Zénobie dont le con palpite encore des dernières fulgurations de l’orage partagé.

Nous sommes soudain dans un trou noir. Les hautaines pulsations d’un puissant moteur s’éloignent. Notre guetteur nous délaisse, livrés que nous sommes à une tendresse songeuse et lavée de toute violence. Toute lumière abolie, je me retire avec douceur du piège délicat où mon membre apaisé est encore enfoui. Je reprends lentement mes esprits. Mes yeux accommodent peu à peu sur un environnement urbain scandé de lueurs mélancoliques. Je suis agenouillé au milieu du large trottoir de l’avenue. Pantalon baissé, chemise ouverte, mon ventre frôle encore les fesses de Zénobie que je pressens épuisée.

« Rentrons, mon amour. La nuit est exsangue. Nous en avons épuisé tous les envoûtements. Rentrons avant le point du jour. »

Nous prenons le chemin du retour. Arrivé dans mon appartement, je me laisse tomber sur le canapé. Zénobie s’appuie du flanc contre mes genoux et je la débarrasse de ses jambières et de ses gants que j’ai sommairement remis en place après notre union. Je suis heureux. Je la caresse doucement.

« Zénobie, lui dis-je, je te garderai. Je te voudrai toujours. »

Je prends son visage entre mes mains, plonge les yeux dans les siens d’où rayonne une lumière de printemps.

« Tu n’es pas du tout une chienne. Tu jouis des émotions, de l’imagination et de la sensibilité, de la pensée aussi, sans doute, d’une femme. Je suis sûr que ce qui te sépare encore de l’humanité – la posture, la parole – est déjà en toi et qu’avec un peu de patience je parviendrai à te restituer ces privilèges puisque tu es portée par le désir, autant dire privée des contraintes de l’instinct. Et je te garderai, Zénobie, je te garderai toujours dans ce désir bienheureux et joueur. »

Tandis que je parle, ma main ne cesse de parcourir sa peau et d’y semer des caresses. Avec timidité d’abord et, peu à peu, avec un empressement croissant, elle me déshabille. Je l’aide en tirant bras et jambes de mes vêtements. Je ne veux que sentir nos peaux s’épousant de toute leur surface émerveillée. Sous les précautionneuses et insistantes mains de Zénobie, je m’étends sur les coussins et suis tout étonné, quand elle y porte la main, de m’apercevoir que mon sexe se dresse glorieusement. Sans le lâcher, Zénobie grimpe sur le canapé, m’enjambe et le fait pénétrer à sa juste place. Elle appuie les mains sur mes épaules et m’empêche de me redresser. Je ne dois pas bouger. Alors commence un long supplice. Elle monte et descend autour de ma hampe, torturant longuement mon attente. Peu à peu elle se met à danser sur mon nerf. Avec une indécence ultime elle s’en sert à son seul gré. Elle oscille des hanches, ondule du bassin, cherche avec une patience fougueuse les lieux secrets de ses sensations les plus fines, les plus avides. Elle me veut enfin et s’élève pour retomber sur mon ventre avec une violence croissante. Je sens chaque fois plus proche le mufle obscur qui se tend vers mon contact et ne peux résister à son appel. Je quitte la passivité voluptueuse où elle m’a tenu longtemps pour la combler à coups de reins brutaux, jusqu’à ce qu’enfin l’extase nous dissolve pour mieux nous confondre. Elle s’affale. Ses cuisses enserrent mes hanches, son ventre palpite contre le mien, ses seins se pressent à ma poitrine. Elle pousse le front dans mon cou où coulent ses larmes tièdes et confiantes. J’ai refermé les bras sur son dos et la berce dans le chagrin de l’accomplissement. Sa peau est douce infiniment sous mes caresses qui lapent la nervure de son dos jusqu’à l’ouverture de ses fesses tendues. De la pulpe du doigt je frôle son petit œillet qui tremble et dont les fugaces frémissements provoquent l’expulsion de ma verge assoupie. C’est une ponte tout empreinte de douceur nostalgique. À regret, elle me laisse naître à la solitude du monde.

Si dense que paraisse encore la nuit, l’approche du jour déjà y fait vibrer sa fraîcheur impitoyable et joueuse qui nous rend frileux. Il faut bien consentir au sommeil. Dans notre lit je la garde embrassée, jusqu’à ce que l’éboulement de la fatigue me sépare de moi-même. Je dors sous un lourd filet de lassitude et d’espérance. Un moment, il me semble pressentir que Zénobie bouge et m’échappe, mais la chaude pesanteur qui me retient sombré au plus noir de mon corps m’interdit tout mouvement. Je dors.

Je me réveille dans un jour indécis. L’approche torride du printemps s’achève dans une sourde grisaille qui filtre par la jonction des rideaux. Zénobie repose encore à mon côté. Je ne la retrouve que pour le petit déjeuner. Alors que je suis de belle humeur, elle me montre un visage alarmé. Ses yeux s’agrandissent comme si elle voyait fondre sur nous une menace et mes caresses la mettent au bord des larmes. Le sentiment d’avoir à la protéger d’un monde où elle n’avait pas sa place a pu me rendre soucieux en certaines heures, mais il était exaltant parce que je me sentais appelé par l’avenir. Aujourd’hui, pour la première fois, je perçois chez Zénobie une fragilité intime, secrète et, en ce moment précis, déchirante. Je me demande si, par les initiatives qu’elle fut portée à prendre, nos ébats nocturnes n’ont pas trop brutalement élargi une conscience de soi qu’elle n’était pas prête à assumer. Se découvrir humain, après tout, c’est peut-être sortir d’une crise de somnambulisme au bord de l’abîme. Au moment où je vais quitter l’appartement pour aller faire les courses, nous échangeons un long baiser dans lequel elle se réfugie tout entière pour me repousser bientôt et se détourner de moi sous le poids d’un chagrin accablant. Je suis resté accroupi dans le vestibule et la vois s’éloigner, main et genou à l’amble. L’épanouissement de son cul est soudain pathétique. Je pars très inquiet et me hâte de faire les achats. Je m’efforce de trouver une nourriture qui pourrait la réconforter en donnant au repas un petit air de fête. L’attente aux caisses m’exaspère.

À mon retour, une surprise m’attend. Comme je gravis les dernières marches de l’escalier, je vois un homme qui me domine, debout sur le palier, immobile, le visage fermé, presque sévère. Après un instant de doute, il me semble reconnaître le chauffeur de la Rolls qui nous a ramenés de la forêt, Zénobie et moi. Mais sa physionomie est transformée par une expression d’autorité et d’aisance, tout comme par ses vêtements qui n’ont rien de solennel ni d’ostentatoire, tout en montrant cependant un train de vie plus qu’aisé. Comme j’arrive à sa hauteur, il recule d’un pas pour me permettre de prendre pied sur le palier. Il est moins impressionnant maintenant que nous sommes au même niveau. Même taille, même corpulence que moi, nous ne différons guère que par la mise. Il me tend la main :

« Imre Zlotecz ? Jérôme Vaujour. Je viens chercher ma femme. »

Un moment, je suis anéanti au point de ne pas même songer à relâcher notre poignée de main, si bien que c’est lui qui doit desserrer mes doigts qui persistent à l’étreindre. Mon silence est embarrassant et il s’efforce de le rompre avec naturel :

« Oui, je piétine devant votre porte depuis un moment. Si elle avait consenti à m’accompagner tout de suite, nous vous aurions laissé en plein mystère poétique. Mais Béatrice – au fait, elle s’appelle Béatrice, mais Zénobie, c’était bien trouvé, vraiment –, Béatrice, donc refuse de m’ouvrir. Ce qui nous place dans une position un peu délicate. »

Je ne saurai sans doute jamais quels sentiments se sont exprimés sur mon visage. Je vois Jérôme Vaujour reculer de deux pas en ouvrant les mains vers moi comme pour me repousser.

« Gardons notre calme, dit-il d’une voix très basse. Nous sommes entre hommes du monde. »

Je voudrais protester qu’à aucun prix je n’admettrais que nous soyons du même monde, mais ma bouche, ma gorge, refusent de proférer le moindre son. Je sors mon trousseau de clefs de ma poche et j’ai beaucoup de peine à trouver la bonne, plus encore à l’introduire dans la serrure. Sans me soucier de Vaujour, je m’élance à l’intérieur. Zénobie n’est pas là en train de m’attendre ; Zénobie n’existe plus. Je me suis arrêté au milieu du salon. Qu’est-ce que je fais ici ? Quel est ce lieu dont j’identifie avec une précision hallucinée le moindre détail et où tout m’est étranger ? Jérôme Vaujour, avec l’aplomb des puissants, m’a emboîté le pas et, pour ne pas me bousculer, il passe entre la table basse et le canapé pour se diriger vers la chambre. Je remarque seulement alors qu’il tient de la main gauche une petite mallette carrée. Quand il ouvre la porte, j’aperçois Zénobie, assise sur le lit, les coudes sur les genoux, la tête dans les mains, prostrée. La porte refermée, pendant un court moment, j’entends un dialogue murmuré entre deux voix, l’une lasse, l’autre impatiente, mais je ne peux rien distinguer d’autre de cet échange. Puis Jérôme Vaujour surgit et pousse devant lui une femme vêtue d’un imperméable blanc semé de motifs sombres. Elle semble ne porter rien d’autre sur le corps. Elle a aux pieds des chaussures de demi-saison à semelles compensées qui lui font la taille plus élancée que je ne l’imaginais. Ses cheveux sont tirés en arrière en un épais chignon. C’est Béatrice. Elle porte la mallette et s’arrête devant la bibliothèque dont elle déplace quelques livres pour prendre, derrière, un téléphone portable et son chargeur, une lampe torche, une brosse à dents dans son étui et un tube de dentifrice. Elle place le tout en vrac dans sa mallette. Puis elle se remet en marche. Le couple va passer près de moi et je me rencogne contre la porte de la cuisine. Béatrice Vaujour a les yeux baissés. Je sais qu’elle ne peut pas me regarder.
Elle a une bien belle démarche, celle à qui je voulais apprendre à se tenir debout. Ils disparaissent dans le vestibule. J’entends leurs pas décroître dans l’escalier, puis le bruit de l’ascenseur. C’est fini, ils sont partis.

Je pose mon sac à provisions et vais refermer la porte d’entrée que Vaujour a laissée béante. Je n’y vois aucun mépris. Je pense que cet homme autoritaire et puissant n’a pas osé la tirer derrière lui, faire retentir le bruit du penne claquant. Puis je reviens m’asseoir sur le canapé, la tête renversée sur le dossier, les bras ballants. Je ne sais si je songe, pense ou somnole. Je ne sais si je souffre. Je suis épuisé et ne reviens à moi qu’au bout de plusieurs heures, alors que la lumière déjà commence à se ternir. Je range machinalement les provisions dans le réfrigérateur. La seule idée de nourriture me donne la nausée. Revenu dans le salon, je me sers une petite rasade de whisky. Je n’ai nul désir de m’enivrer. Ça me paraîtrait un sacrilège. Je goûte l’alcool du bout des lèvres et pose le verre sur ma table de travail à laquelle je m’appuie des deux mains.

Jérôme Vaujour est une personnalité aussi mystérieuse que célèbre. On murmure son nom en maintes circonstances, on dit qu’il a un empire sous chaque doigt, mais rares sont ceux qui peuvent se targuer de l’avoir rencontré, exception faite de ses proches collaborateurs. Il a commencé dans les affaires en dirigeant une chaîne hôtelière qui est devenue sous son impulsion la première du pays. Puis il s’est lancé dans la distribution des denrées alimentaires d’où il est passé, toujours avec un égal succès, dans la publicité pour devenir, en un temps record, magnat de la presse. Il y a quelques mois, j’ai lu sur lui un article assez fascinant dans la mesure où je déchiffrais la mise en place d’une rumeur. Jérôme Vaujour aurait commencé à s’intéresser à l’informatique et, pour ses débuts, recruterait des hackers indépendants de haut niveau. Il s’agissait, à bien lire le texte, d’une offre d’emploi subtilement cryptée. Vérification faite, la revue qui publiait cet article, dont le rédacteur prenait mille précautions diverses, cette revue appartient au groupe contrôlé par Vaujour. La démarche m’avait amusé. Je me demande, je ne suis pas le seul, quel est au juste le pouvoir de la presse aujourd’hui. La presse, les revues... Les Chemins de la science... Je trouve facilement le fascicule ublicitaire pour en examiner l’en-tête. Directeur général : Jérôme Vaujour, numéro spécial du 1er avril. Je revois soudain le visage énigmatique, ironique peut-être, d’Élodie quand elle nous a quittés le lendemain de cette mémorable nuit. Faut-il que je sois naïf pour avoir cru à cette supercherie ! Énorme ! C’est l’énormité du canular qui m’a aveuglé, et aussi l’extraordinaire talent de Béatrice Vaujour dans le rôle de Zénobie. Mais quel était son jeu au juste ? Mon premier sentiment – et il m’étonne – n’est pas l’humiliation. Peut-être que je ne veux pas regarder les choses en face et reconnaître qu’on s’est joué de moi. Or, subsiste en moi une obscure certitude, que le chagrin de voir détruits tant de rêves ne parvient pas à ébranler. Je ne saurai sans doute jamais les motifs qui ont animé ce couple étrange. Jérôme Vaujour a une réputation d’extrême austérité. Il est possible, toutefois, que sa proverbiale discrétion, sa distance au monde, dissimule des mœurs non-conformistes. Pourtant, je ne garde pas le sentiment d’avoir vécu un épisode libertin outrancier où il fût fait litière de ma dignité. Je ne parviens pas à me représenter les choses ainsi. Le charme de Zénobie continue de m’envoûter. Je suis le spectateur de quelque pièce d’avant-garde qui quitte le théâtre le cœur encore agité de la grâce des personnages, et je n’en suis pas encore à regretter le rôle qu’on m’a fait endosser dans cette farce. J’y ai vu un mystère. J’ai fini mon verre et je me couche alors qu’il ne fait pas encore nuit.

Je me réveille au bout de quelques heures, gagne ma table à dessin et me mets au travail. Je ne suis plus animé par l’ardeur légère que j’ai connue dans les jours précédents mais par l’acharnement opiniâtre d’un voyageur perdu qui s’efforce, avec une plate sagesse, de garder toujours la même direction dans le désert. Je ne connais plus ni jour ni nuit, seulement des temps de repos qui se dispersent au hasard de la fatigue, car je continue à abattre la besogne. De temps en temps, par principe pourrais-je dire, je mange sur le pouce. Je considère comme une victoire sur moi-même le moment où j’ai repris ce cahier pour y relier les notes que je complète présentement. J’ai affronté mes souvenirs. Quelque chose m’étonne. Je ne saurais dire au juste à partir de quelle page, peut-être quand je relate la soirée passée avec Élodie, le ton de ma narration change. Je trouve sous ma plume des associations de mots qui témoignent d’un emportement, d’une aspiration au sublime, d’une emphase, peut-être, dans quoi je ne me reconnais pas. Tout se passe comme si une autre pensée que la mienne – de cette dernière je connais de longue date les limites –, une pensée plus pure, plus vaste, et, surtout, plus forte, voulait se dire à travers moi. Mais pour qui me suis-je donc pris pendant ces quelques jours ? Quelle étrangeté qui prétendait au grandiose m’a habité ?

Je n’aurais pas le cœur de détruire ce cahier. Je ne sais pas détruire. Je vais simplement le mettre dans un recoin de ma bibliothèque, hors de ma vue.

DEUXIÈME PARTIE

LE DÎNER

Je ne devais donc pas reprendre ce cahier, un fait nouveau m’y ramène. Une huitaine de jours à peine est passée quand, un matin, je trouve dans ma boîte aux lettres une enveloppe, de dimension modeste mais de belle qualité, qui n’a pas été acheminée par la poste. La carte qu’elle contient est tout aussi luxueuse sans être ostentatoire. Le nom et l’adresse sont gravés : Béatrice et Jérôme Vaujour qui, apparemment habitent à deux pas de chez moi, du moins quand ils sont en ville, car lui est réputé bouger beaucoup. Une écriture penchée, hâtive et douce, a ajouté la mention : vous prient à dîner. La rencontre est proposée pour le soir même, comme si elle s’était improvisée en ne laissant à personne le temps de peser une décision. Il me suffirait de décrocher le téléphone pour décliner cette invitation. Deux sentiments me retiennent de réagir comme je le devrais. D’abord la peur, la peur de la voix que j’entendrais en réponse à mon appel. Ensuite le fait que l’écriture qui a tracé l’invitation est, à n’en pas douter, celle de Béatrice. Je ne peux, quoi qu’il risque de m’en coûter, résister au désir de la voir. Ma journée de travail est perdue, envahi que je suis de ruminations sans suite qui ne me mènent à rien. De la manière la plus absurde, l’une de mes préoccupations majeures tourne autour de la façon dont je dois m’habiller, comme si j’avais grand choix. La température, brutalement plus fraîche, décidera pour moi. En enfilant mes vêtements les plus présentables, je m’aperçois que je flotte dedans. D’ailleurs, comme on disait dans ma famille, j’ai une tête de déterré. À la dernière minute, je m’aperçois que je vais arriver les mains vides. Trop tard pour acheter des fleurs. Une bouteille de champagne me paraîtrait inconvenante. Nous ne célébrons rien, même pas la joie de nous rencontrer en bons amis. Bien au contraire, il s’agit de mettre un terme courtois à des relations étranges. En désespoir de cause, j’opte pour l’une des petites aquarelles que j’ai peintes avec Zénobie couchée à mes pieds, et tant pis si j’ai affaire à de grands bourgeois qui trouveront mon geste puéril. En fait, il l’est ; j’ai mis tout mon cœur dans cette très modeste peinture. Je l’enveloppe de papier de soie et la glisse dans un petit carton à dessin pour la protéger pendant le trajet.

Leur immeuble ressemble beaucoup à celui que j’habite, mais l’entrée est plus vaste et la cabine de l’ascenseur un peu plus spacieuse. Comme chez moi, il s’arrête au cinquième, mais je n’aurai pas à gravir un escalier. Il s’écoule quelques minutes entre mon coup de sonnette et l’ouverture de la porte. Béatrice est devant moi. La stupéfaction me laisse interdit. Les cheveux libres, elle n’a sur le corps que le drapé d’un voile transparent, une sorte d’étole qui lui passe sur les épaules et dont les pans se croisent sur les seins où ils sont retenus par une fibule avant de se séparer, laissant nus le ventre et la toison, pour repartir vers les reins. Aux pieds, des escarpins blancs à très hauts talons. Si indécente soit-elle – et certes elle l’est à l’extrême –, cette singulière parure lui donne l’allure d’une princesse ou d’une prêtresse ressuscitée de quelque lointaine et fabuleuse civilisation. Hébété, je la contemple sans pouvoir bouger ni proférer un son. Elle ne se formalise pas d’une conduite si peu convenable. Elle ébauche un léger sourire et recule d’un pas pour m’inviter à entrer. Nous sommes dans une petite antichambre éclairée avec une discrétion chaleureuse. Il règne d’ailleurs ici une chaleur réconfortante. Béatrice traverse cet espace en diagonale et me jette par-dessus l’épaule un simple regard pour m’inciter à la suivre le long d’un pénombreux couloir. Ainsi que je l’ai pressenti, les deux pans du voile se rejoignent assez haut sur ses reins où une broche ronde les fixe et les laisse pendre librement jusqu’au milieu des fesses. Je vois devant moi danser ces fesses à chaque pas. Elles sont heureuses en toute ingénuité tandis que l’indécence du costume est rendue plus affolante encore par le naturel avec lequel il est porté. Au bout du couloir, Béatrice pousse une porte vitrée qu’elle franchit avant de s’effacer pour me laisser m’avancer. C’est à ce moment que, non sans gaucherie, je lui tends le carton à dessin.

Nous sommes dans le salon où nous attend Jérôme Vaujour qui déjà vient à moi, la main tendue. Il prolonge notre poignée de main en m’entraînant à l’autre bout de la pièce où nous nous asseyons chacun à une extrémité d’un vaste canapé de cuir noir.

« Soyez le bienvenu. »

Le sourire qu’il m’adresse est incertain, mais comment pourrais-je croire qu’un tel homme soit timide ? Resté près de la porte, Béatrice a achevé de déballer la petite aquarelle. Elle l’examine un moment et vient vers nous pour la tendre à son mari. Comme elle s’approche, ses lèvres dessinent un merci muet. Ses yeux sont embués. Ma petite peinture a eu le mérite de nous tirer d’embarras. Vaujour, qui la manipule avec un respect précautionneux, la scrute un moment avant de déclarer :

« Décidément, vous avez bien du talent. Je suis très touché d’un tel cadeau. Vous saviez que Béatrice et moi sommes amateurs de peinture ? Non ! Ah, c’est étonnant ! Et en plus, vous êtes tombé tout à fait dans nos goûts, pour ne pas parler de la valeur sentimentale de votre geste. »

Il lève les yeux vers sa femme comme s’il quêtait son approbation, semble s’étonner de la trouver toujours debout en face de nous, s’excuse à demi et me propose un whisky. Béatrice s’empresse de nous servir. Elle dispose trois verres sur la table basse. Elle me sert le premier, copieusement. Pour servir son mari, elle vient devant moi et, pieds écartés, jambes tendues et cuisses disjointes, se penche très bas pour verser lentement l’alcool. Ses fesses s’ouvrent à hauteur de mon visage et sa vulve se révèle dans toute sa densité charnelle, tout comme s’offrait en d’autres temps celle de Zénobie. C’est au point que ma main se lève pour cueillir ce fruit que je connais si bien. Mais mon geste s’arrête avant d’avoir atteint son but. Béatrice se redresse, s’écarte, s’éloigne, se sert à son tour une rasade non moins copieuse que les nôtres, s’assied, enfin, dans un fauteuil en face de nous. Elle me regarde en silence. Mon désarroi est complet. Je m’attendais à peu près à n’importe quoi ; le plus probable étant une soirée un peu guindée au cours de laquelle on m’aurait fourni des explications peu ou prou réparatrices. L’autre extrême, que j’avais envisagé maintes fois sans vraiment m’y arrêter, aurait été une soirée de débauche sans frein noyant toute nostalgie dans une grivoiserie débridée, avec une foule de gens nus se tripotant à qui mieux mieux. Tel ne semble pas être le climat en dépit de la tenue fort dénudée de Béatrice. Le voile transparent qui la couvre si peu, constitue, certes, une provocation, mais il garde un caractère cérémoniel que n’a pas démenti la posture obscène qu’elle a adoptée en servant son mari. Peut-être attendaient-ils tous deux que je mène à son terme le geste que j’ai ébauché malgré moi. Le visage que chacun tourne vers moi n’exprime nulle déception.

C’est sans doute Jérôme Vaujour qui m’étonne le plus. Sa réputation le donne pour un homme dur et sans concession, n’aimant rien tant que maîtriser les situations les plus difficiles. Tel n’est pas celui qui est assis près de moi et me parle de son goût pour la peinture, de sa prédilection pour certains peintres qu’il soutient avec vigueur. Aux murs, en effet, sont appendues quelques toiles, dans des proportions de marines mais de dimensions modestes, qui figurent des paysages de bord de mer, rigoureusement déserts, schématisés avec délicatesse et cependant troublants, comme si des images anodines pouvaient être prometteuses d’on ne sait quelle révélation. Insensiblement mon imagination en vient à me dépeindre Béatrice surgissant dans l’univers énigmatique rêvé par le peintre. Il me faut faire un effort pour en revenir à ce que me dit Vaujour qui parle maintenant de ma petite aquarelle. Comment le résultat d’un délassement, auquel je me livre sans intention précise en marge de mon travail quotidien, pourrait-il receler toutes les vertus qu’il lui prête ? J’essaie de protester et la chose n’est pas aisée. Je ne peux dévaluer tout à fait un objet dont je viens de faire un cadeau, mais de là à parler d’une œuvre dans la pleine acception du terme, il me semble qu’il y aurait quelque démesure. Loin de décourager Vaujour, mon objection relance une argumentation de plus belle.

J’ai peine à suivre une démonstration qui tourne autour du caractère confidentiel de ce qui intéresse la sensibilité de l’amateur. Béatrice est assise en face de nous sur un fauteuil large et profond, assorti au canapé. Au lieu de s’y abandonner le dos appuyé au dossier, comme pour suivre avec une attention vigilante ce que dit son mari, elle a posé les fesses tout au bord du siège et se tient penchée en avant. Toute absorbée par ses propos, elle a retiré ses avant-bras qui d’abord reposaient sur ses cuisses, pour s’agripper des deux mains aux angles du large siège. Ce nouvel appui lui fait lever les épaules dans une mimique enfantine et enfantine encore est la façon dont peu à peu ses cuisses se mettent en mouvement, tout à tour s’écartant et se refermant, comme on le voit faire aux petites filles qui rêvent. Si large que soit le fugitif écart de ses cuisses, il ne me permet d’apercevoir que partiellement sa vulve posée sur le bourrelet de cuir noir. Mais imaginer le glissement de sa peau sur ce support lisse, et l’effet de courant d’air intime que suscite cette façon de se bercer, suffit bien à me troubler. Assez en tout cas pour que, à tort ou à raison, le long discours de Vaujour me paraisse soudain à double entente quand il évoque la relation intime, quasi secrète, qui unit une œuvre d’art à l’amateur qui la possède, et la nécessité, néanmoins, de rompre le secret, car il serait cruel, affirme-t-il, d’enfermer pour soi seul une peinture dans un cabinet clos où, par jalousie – le terme n’est pas trop fort –, on la prive de son rayonnement. Il faut donc l’exhiber aux yeux des autres.

« Je ne parle pas des musées, bien sûr, où, offerte au tout venant, l’œuvre épuise son aura. J’évoque plutôt un dispositif privé d’une parfaite banalité, comme vous le voyez ici, par exemple. »

Et il balaie d’un large geste circulaire les murs qui nous entourent. À ce moment, Béatrice marque un temps d’immobilité, cuisses larges ouvertes, me laissant admirer sa vulve déclose. Je m’efforce de ravaler ma salive avec discrétion. Les cuisses de Béatrice se referment et Vaujour reprend la parole pour, si l’on peut dire, retomber sur ses pieds :

« Tout ça, affirme-t-il, pour attirer votre attention sur ce que vous devez peut-être à vos aquarelles. La modestie que vous montrez à leur égard ne concerne que les circonstances dans lesquelles s‘élaborent vos œuvres – et je pèse mes mots, croyez-moi – mais il reste que vos peintures demandent à être montrées, à vous quitter pour accéder à une vie propre, aventureuse peut-être. Cela, vous devriez l’entendre. »

Béatrice, cuisses jointes désormais, s’est enfoncée dans son fauteuil, tandis que, parlant du commerce de l’art, Vaujour retrouve le terrain des affaires qui lui est familier.

C’est au début de cette nouvelle conversation que nous passons à table. Béatrice en se levant nous en donne le signal. Elle nous précède dans la deuxième branche du couloir en équerre qui dessert l’appartement. Vaujour ferme la marche, en sorte que, cette fois encore, je peux, un court moment, me laisser ravir par le balancement des fesses de notre hôtesse. Il émane de leur tendre oscillation une joie très pure. En passant à table, Vaujour me propose d’ôter ma veste. Lui-même est en bras de chemise ; à cause du brutal refroidissement des premiers jours de mai, ils ont dû pousser le chauffage. Vaujour préside en bout de table. Son épouse est à sa droite – ce qui lui permettra de faire commodément la navette entre la cuisine et la salle à manger ; la domestique n’a pas été retenue pour cette simple petite soirée –, et moi, je suis à la gauche du maître de maison qui poursuit son intarissable propos dont, une fois encore, j’ai quelque peu perdu le fil. Il faut dire que si ce dîner doit être d’une grande simplicité, Béatrice ne s’en conduit pas moins comme la mieux stylée des femmes de chambre. Elle ne pose pas les plats au milieu de la table mais les présente révérencieusement à chacun des deux convives. De la sorte, chaque fois qu’après m’avoir offert le plat elle vient à Vaujour, s’inclinant hors mesure, ainsi qu’elle l’a déjà fait au moment de l’apéritif, elle me propose son cul dans son plus bel épanouissement, et, dans l’écart de ses cuisses, sa vulve désarmée. Et chaque fois elle me ramène ainsi au souvenir de Zénobie et de ses innocentes ardeurs. Quelle mystérieuse complicité unit ce couple pour que je n’aie nullement le sentiment qu’on se joue de moi, mais, bien au contraire, celui d’être privilégié d’une insigne marque d’estime ? Je devrais être gêné, voire indigné, de me trouver dans une si scabreuse situation. Or, le charme de Béatrice est si puissant, elle se conduit avec un naturel si gracieux, qu’il me semble séjourner, pour le temps d’un rêve, dans le pays des merveilles d’où sont bannies toutes les conventions pour ne faire place qu’à la fantaisie du désir, ou même à ses caprices les plus insolites.

Comme le dîner est composé d’une longue série de plats, chacun en très petites portions, les déplacements de Béatrice sont assez fréquents et je suis presque constamment diverti de la conversation, dont d’ailleurs Vaujour fait presque seul les frais. De moment en moment, je m’efforce de reconstituer un puzzle des plus récalcitrants, jusqu’à ce que, enfin, m’apparaisse le dessein de Jérôme Vaujour. Il souhaite m’attacher au service de son groupe de presse et me laisse entrevoir un fixe qui, pour le moins, doublerait mes revenus. D’un ton plus que réticent mais toujours courtois, je tâche de lui faire entendre que je ne saurais être efficace que dans un statut de complète indépendance.

À ce moment, Béatrice qui vient de me présenter le plateau de fromages, se penche vers lui et je vois la main de Vaujour qui glisse sur la face interne de la cuisse nue de sa femme pour venir se coller au sexe attentif, puis les doigts qui jouent avec la chair intime, en séparant les lobes et en froissant avec douceur les petites lèvres. Nous serions menacés d’un silence si Vaujour, la main toujours active, ne protestait :

« Comprenez-moi bien, monsieur Zlotecz, je ne prétends à aucune exclusivité. Je veux, au contraire, que vous puissiez prendre l’initiative au gré de votre fantaisie. Pour tout dire, je veux vous traiter en artiste, car je suis impatient de vous voir à l’œuvre. »

Le désir me prend soudain d’entrer dans son jeu. Autant que je sache, par le peu de pratique que j’en ai, cette activité qu’il est bien bon de qualifier d’artistique, ne s’offre à moi qu’en marge de besognes de commande et, pour ainsi dire, à leur encontre. Il en irait tout autrement dans le cas où ces improvisations devraient se donner cours dans le cadre d’un contrat. Même si on avait la gentillesse rare de moduler un tel contrat avec une souplesse, une élégance à la juste mesure de ma sensibilité, ma main retrouverait-elle l’élan délié de toute préméditation qui la laisse survoler le papier en quête de trouvailles ? Tandis que je choisis laborieusement mes mots dans le désir de faire une réponse aussi explicite que possible, nous en avons fini avec le fromage qui n’est d’ailleurs guère plus qu’un prétexte à savourer l’excellent vin que Vaujour vient de nous servir. J’ai maintenant sur ma petite assiette une tartelette à la fraise. Béatrice est penchée vers son mari qu’elle me cache en partie. La voix de Vaujour n’en est peut-être que plus persuasive.

« Je comprends bien votre réticence. Toutefois, il vous faut voir dans cette proposition non un impératif mais seulement une invitation à jouir d’une liberté qui s’offre à votre inspiration. »

Mon inspiration ! Je ne résiste plus. Ma main se pose sur Béatrice à hauteur de jarret, et glisse sur cette peau si douce, si vulnérable. Béatrice est frappée de l’immobilité poignante qui la retient dans sa panique attentive, la panique que suscite toujours chez elle le surgissement ravageur d’une force obscure dont elle attend le miracle tout en redoutant le saccage. Ma main parvient sous le pli de la fesse et frôle les chairs intimes qui se projettent moites vers mes caresses. Je palpe de la pulpe du doigt leur face interne, les déploie et les sépare, les aide dans leur offrande. Vaujour a débarrassé Béatrice du plat qu’elle lui tendait et il la tient par les poignets, moins pour la priver de mouvement que pour la soutenir dans son vertige tandis qu’elle se cambre et tend vers moi l’offrande de son sexe. Je lui trouve soudain la même innocence qu’à Zénobie, la même façon d’avouer sans réserve qu’elle est la proie d’un irrésistible élan.

Elle pousse un long et grave soupir quand mon doigt la pénètre pour masser le seuil de son creux secret qui d’abord se resserre sur l’intrusion, avant de s’épanouir avec une avidité affamée si suppliante que j’insère en elle un deuxième doigt. Enfin, je commence à la branler, me gardant d’abord de m’avancer trop loin et ne manquant pas, de temps à autre, de rompre le rythme pour errer de droite et de gauche, car je la veux mendiante comme la petite chienne que j’ai connue naguère. Elle tremble d’une impatience exaspérée. Comme si tout son corps voulait clamer les délices de la torture à laquelle elle consent de tous ses sens, elle lève soudain une cuisse affolée et pose le genou au bord de la table. J’ai en elle trois doigts sauvages et la bourre dans son écartèlement avec une brutalité croissante. Mon pouce lui rudoie le périnée et mon auriculaire lui lime le bouton. Enfin, du lointain de sa gluante nuit, descend dans la fourche de mes doigts le fruit de lumière bleue, durci d’émoi, que je masse en le cueillant sans relâche. Elle jouit à grands flots qui m’inondent la main. J’éprouve une poignante émotion à entendre le cri qui lui échappe ; moins qu’un cri, la modulation étouffée d’une sorte de tendre meuglement, l’aveu à travers les siècles propagé de la déesse Hathor visitée par le soleil ou celui, retenu par le simulacre qui la contient, de la reine Pasiphaé saillie par le divin taureau. Je me retire avec précaution. Elle referme les cuisses sur le pansement de ma main et s’effondre contre la poitrine de son époux pour y épancher des larmes de bonheur.

Je ne sais lequel de nous trois reprend le premier ses esprits. Je sens ma main, encore toute mouillée de joie, qui se refroidit. En face de moi songeuse, Béatrice picore sa tartelette. J’ai dû un moment fermer les yeux. Cette salle à manger qui devrait me paraître banale malgré la beauté de ses meubles anciens, s’offre à mes yeux dans une brume lumineuse où les commensaux se nimbent de la patine des portraits tutélaires. Bien des malentendus peuvent naître d’un infime écart de parole ou même d’une mince fêlure de l’intonation. Sans doute est-ce pour maîtriser quelque peu l’émotion qui me submerge que je déclare :

« Quelle charmante soirée ! »

C’est peut-être la banalité même de la formule qui fait sursauter Vaujour comme sous l’effet d’une piqûre.

« Nous croyez-vous, ma femme et moi, coutumiers de tels jeux pour ironiser de la sorte ? »

Je suis proprement catastrophé de cette méprise. Sans me laisser le temps de protester, il poursuit d’une voix que la déception fait trembler :

« Béatrice et moi avons eu la naïveté de vouloir vous offrir une petite fête pour compenser la lourde perturbation que nous avons introduite dans votre vie. Nous voulions clore par un moment de bonheur partagé une aventure qui a échappé à notre contrôle. Et puis, il y avait le départ précipité de Béatrice, qui lui laissait un remords sur le cœur. Quand un coup de sonnette, à l’heure dite, a annoncé votre arrivée, nous tremblions de peur. Nous étions à deux doigts de renoncer. Moi surtout, car Béatrice avait grande confiance en vous. Puis vous m’êtes apparu si sensible que peu à peu je me suis rassuré. Et voilà que maintenant...

— Mais, enfin, Monsieur Vaujour...

— Ah, appelez-moi donc Jérôme !

— Écoutez, Jérôme, vous êtes en train de vous méprendre du tout au tout. Votre invraisemblable invention de la chienne-femme m’a fait vivre, pendant une quinzaine, dans un monde fabuleux dont la nostalgie me déchire encore. Quant à la fête que vous évoquez, elle ne fut, dès l’instant où j’ai mis le pied chez vous, qu’un moment de grâce d’une harmonie si unie que j’ai voulu, après... l’extase de Béatrice, en quelque sorte reprendre pied dans une réalité moins éthérée. Et c’est tout, je vous assure ! »

Il me jette un regard encore dubitatif :

« Vous êtes sincère, Imre, vous pensez vraiment ce que vous dites ? »

Comme vers mon seul recours je me tourne vers Béatrice pour qu’elle confirme mes dires. Avec un doux sourire elle adresse un hochement de tête à son mari, ce puissant de la terre soudain si fragile. Il sourit à sa femme en retour, se détend. Comme je semble vouloir insister dans mes excuses il secoue la main, gêné à son tour d’avoir laissé éclater sa susceptibilité :

« Remarquez que vous auriez pu mal interpréter notre conduite. Un pur coup de folie qui ne pouvait s’abattre que sur un couple uni par la passion mais simple et assez peu frivole, comme celui que nous formons, Béatrice et moi. »

Sur ces derniers mots, Béatrice se lève et nous nous rendons au salon pour le café et le digestif. Ce n’est qu’alors que je remarque que les fesses de Béatrice – je les contemplais pourtant de bien près il n’y a qu’un moment – sont comme gaufrées par le motif de cuir repoussé des chaises que nous venons de quitter. Ainsi marquée, sa peau évoque les tatouages mystérieux que Gustave Moreau a tracés sur le corps de certaines figures féminines dans ses peintures inachevées. Au salon, nous prenons les mêmes places qu’avant le repas. Béatrice nous sert le café mais elle se contente, pour atteindre nos tasses, de se pencher par-dessus la table basse, avec autant de décence que le lui permet son costume de divinité barbare. Je ne la désire pas moins dans sa conduite plus réservée que lorsqu’elle se faisait provocante. Puis, tenant une tasse au creux des mains, elle se pelotonne chastement au fond de son fauteuil pour écouter le discours de Jérôme. Elle devient une petite fille sage à qui on raconte une histoire ; sa propre histoire dans sa dimension de légende. Jérôme a allumé un cigare dont les bouffées vont ponctuer les périodes de son exposé :

« Je voudrais vous expliquer, Imre, ce qui s’est passé dans la mesure où j’y comprends moi-même quelque chose. Ainsi que je vous le disais, il faut partir d’un ménage uni et heureux – Béatrice et moi – vivant dans l’aisance et jouissant à tous égards de relations conjugales harmonieuses et passionnées. Harmonieuses, ce mot m’a échappé et déjà ce n’est pas le bon car nous savourions surtout nos dissonances. Je ne vois pas comment expliquer autrement que se soit développé entre nous, dans des proportions que je vous laisse libre de juger abusives, disons un fantasme, pour parler un jargon à la mode. Il a fallu bien des mois pour que cette représentation atteigne une précision fascinante. C’était une histoire qui se développait en demi-teinte dans notre vie et à laquelle de loin en loin chacun apportait à tour de rôle des retouches, des modifications, des améliorations. Une histoire que nous pouvions croire sans fin et qui nourrissait, bien souvent en secret, notre désir réciproque. Nous nous attachions à cette histoire comme à la preuve de l’intensité de notre vie intime.

Elle partait d’impulsions obscures. Le sentiment que le plaisir féminin pourrait dépasser toute limite est ancré en moi, comme en beaucoup d’hommes, il me semble. Le rêve d’un plaisir allégé de toute responsabilité, éprouvé même à la faveur d’une soumission totale, allant quasiment jusqu’à l’abjection, est sans doute le fait de Béatrice. J’y insiste, il ne s’agit que d’un rêve qu’on ne saurait confondre avec une intention. Entre la totale soumission au mâle, qui n’est qu’une façon d’éprouver la force de la terre, et l’irrésistible violence d’un rut sans fin, a émergé peu à peu le thème de la bestialité. Il faut être extrêmement humain, Imre, pour connaître et surtout partager avec l’autre ce songe paradoxal. Si je voulais, à toute force, répartir les responsabilités, je dirais que Béatrice a le don de provoquer, le plus innocemment du monde, la naissance d’images fécondes qui trouvent en moi un écho de grande résonance ; des images que je peux ruminer pendant des semaines en les affinant, les précisant et en les dotant d’une énergie explosive. Ainsi a fini par surgir l’image de la petite chienne. Chien, chienne, ce sont des termes injurieux quand on les applique à des êtres humains. Il s’agissait à la fois de garder la saveur de l’insulte et d’en retourner la charge pour donner un mouvement ascendant à ce qui tombe dans la bassesse. J’appelle ça pervertir la perversion. Notre petite chienne à nous, celle qui commençait de hanter Béatrice, était tout amour et dévouement. De là à songer qu’elle obéirait à son maître quand il déciderait de la faire couvrir, il n’y avait qu’un pas que notre fantaisie envahissante a tôt fait de franchir. »

À ce moment, Jérôme se lève à demi pour saisir la cafetière d’argent qu’il secoue, la trouvant trop légère. Aussitôt, Béatrice s’empresse. Il s’excuse :

« Non, ne te donne pas cette peine, ma chérie ; je n’en ai pas vraiment besoin. »

Elle hausse les épaules avec une moue charmante et s’éloigne avec la cafetière Nous sommes deux à suivre d’un œil attendri les ressauts alternés de ses fesses tandis qu’elle quitte la pièce. Après un silence, Jérôme reprend son propos :

« Béatrice vous avait remarqué quand vous faisiez vos courses dans le quartier. Votre conduite toujours méticuleuse l’amusait. Un jour, elle m’a dit de vous : “À cet homme-là, je ne dirais peut-être pas non. D’ailleurs il te ressemble.” Je ne saurais vous dire à quel point nous sommes semblables. Sans doute appartenons-nous au même type d’homme. Alors j’ai fait faire une enquête sur vous, par le service de sécurité d’une de mes entreprises. Ne me regardez pas comme ça, Imre. On ne dirige pas, entre autres, une chaîne hôtelière sans employer cette catégorie de personnel. Et je ne vous parle pas de l’espionnage dans le monde de la presse ou celui de la publicité. Vous imaginez ce que ça vaut un bon concept ? Que voulez-vous ? Quand on a des moyens, on les utilise, c’est ainsi.

— Je ne vous regardais pas d’un air désapprobateur. J’imaginais l’ennui de vos détectives à l’affût d’une vie aussi plate et unie que la mienne.

— Vous avez pourtant une particularité, au moins une : vos excursions en forêt. Il y a une expression populaire, que vous connaissez sans doute, que Béatrice et moi avons inversée. Vous êtes devenu celui qu’on aimerait rencontrer un soir au coin d’un bois. C’était tout ce qui nous manquait pour aller au bout de notre folie douce. Le reste, ce faux article scientifique, la mise en place dans la forêt, une livrée de chauffeur à ma taille, tout ça n’était plus qu’un jeu d’enfant. Mais nous avions ouvert la boîte de Pandore et n’avions pas prévu ce qui en est sorti. Soit que vous ayez éventé la plaisanterie, soit qu’en y croyant vous vous soyez senti dégagé de tout scrupule, nous nous étions figuré que vous profiteriez de l’aubaine séance tenante, au pire, chez vous dans les heures suivantes. Mais vous n’êtes pas un homme simple, Imre. Vous êtes le plus pur idéaliste que j’aie jamais rencontré ; je dirais volontiers que vous êtes un homme dangereux.

— C’est pour ça que vous êtes venu chez moi enlever Béatrice ? Mais...

— Non, Imre, je ne situe pas le danger sur ce terrain, encore que... Non, si je suis venu chercher ma femme, ce jour-là, c’est que moi, j’ai craqué.

— À cause de ce qui s’est passé sur le trottoir de l’avenue ?

— Entre autres. Je suis navré. »

Il laisse passer un silence, puis d’une voix compatissante :

« Vous regrettez Zénobie, votre petite chienne, n’est-ce pas ?

— Évidemment.

— Aimeriez-vous la revoir, ne serait-ce qu’une fois, la dernière fois ? »

Je commence à trouver bien longue l’absence de Béatrice. Un inquiétant silence s’installe entre Jérôme et moi. Mon cœur se met à battre sous mes côtes. Je n’échappe au vertige qu’en lâchant un oui qui n’est que l’expiration d’une poitrine oppressée. Le visage de Jérôme s’éclaire d’un sourire espiègle, presque enfantin :

« Eh bien, il n’y a qu’à l’appeler ! »

Il tape dans ses mains en criant :

« Zénobie ! Zénobie ! Viens ma chienne, viens ma petite chienne ! »

On entend une tambourinade de pas feutrés glissant sur le tapis du couloir et Zénobie – ma chère Zénobie – fait son entrée, accourant vers nous aussi vite qu’elle le peut sur des membres qui ne sont pas ceux d’un quadrupède. J’ai beau tout savoir désormais de la supercherie dont je fus l’heureuse victime et de la véritable comédie que m’a jouée cette femme et dont elle ne fait que reprendre en ce moment la brillante interprétation, mon émotion est intacte, faite de tendresse profonde et d’un désir brûlant et contenu à grand-peine. Je ne sais quoi, les longues confidences de Jérôme, sans doute, me fait même pressentir une vérité secrète, latente et vivace, sous le simulacre. Zénobie est là, s’approche de nous en tortillant son échine souple, s’insère entre la table basse et le canapé pour venir se frotter du flanc à nos genoux. Jérôme lui passe les mains sur les tempes, derrière les oreilles, de mon côté je lui flatte le creux de la taille, les reins, les fesses.

« C’est une bête merveilleuse, dit-il d’une voix émue, elle ne demande qu’à être aimée et je suis sûr qu’elle aime en retour. Et regardez-la avec vous ; elle n’est pas farouche, elle quémande vos caresses. Elle a reconnu en vous un homme tendre et bienveillant. »

Il lui polit les épaules, lui glisse les doigts sous les aisselles. Je suis penché sur les reins de Zénobie. Je retrouve le contact de ses fesses, lisses et généreuses, et déjà elle creuse la taille, m’invite à m’aventurer avec moins de discrétion. Je lui frôle du bout des doigts la courbure interne de la fesse, le délicat infléchissement, à la jonction de la fesse et de la cuisse, qui sertit le sexe. Elle s’offre. Jérôme en est à lui tourmenter les mamelles. Elle geint doucement.

« Elle n’a qu’un défaut, murmure-t-il d’une voix sourde, il faut lui mesurer les caresses, sinon elle entre en rut et ne se possède plus. Alors, elle devient obscène. D’ailleurs, regardez, cela s’annonce déjà, pour quelques caresses innocentes que nous lui avons prodiguées. »

Zénobie se cambre, lève une cuisse pour ouvrir sa vulve à mon regard. En se penchant vers moi, Jérôme remarque :

« Je suis sûr que... »

Il effleure les petites lèvres débordantes de Zénobie :

« Qu’est-ce que je vous disais ? Elle mouille, vous pouvez vérifier. »

Je referme les doigts et de leurs cannelures frotte avec lenteur la fente offerte. En effet, elle est trempée.

« Il vaut mieux que nous cessions de la tripoter, affirme Jérôme Vaujour, si ce n’est déjà trop tard. »

Puis, s’adressant à la chienne :

« Assez, Zénobie, allons, calme-toi ! Ici, couchée, au pied ! »

Zénobie qui semble apeurée par le ton impératif, se recule un peu, comme pour s’éloigner hors de la portée de nos mains, et, soudain, se rue tête en avant entre mes cuisses, trouve mon chibre tendu sous mon pantalon et se met à le mordiller à travers l’étoffe. Avec une brutalité certaine, Jérôme lui saisit la tête et l’écarte de la proie qu’elle s’est choisie.

« Ah, Imre, elle a deviné en vous l’homme sensible, mais nous ne pouvons pas la laisser faire, sinon, nous-mêmes... »

Zénobie se tourne vers lui, lui lance à la face de larges coups de langue et, dans le même temps, elle frotte durement son entrefesse contre ma jambe.

« Assez, Zénobie, assez ou tu seras punie. »

Mais c’est peine perdue ; la chienne s’agite de plus belle.

« Il va falloir sévir, soupire Jérôme d’une voix déçue. J’espère que vous n’en serez pas trop choqué ; aux grands maux les grands remèdes. »

Il sort de sous un coussin une sorte de courroie de cuir très large et très souple dont il lui applique quelques coups sur les fesses, au demeurant point trop violents. Il s’ensuit une sorte de numéro de haute école où il me semble reconnaître, mais avec combien plus de raffinement, ce qui s’est passé entre elle et moi le jour où elle m’a mis si fort en colère. Dès les premières cinglades, Zénobie s’est dégagée du passage assez large qui sépare le canapé de la table basse pour gagner le centre de la pièce. Piètre refuge. Jérôme l’a suivie, continuant de lui administrer des coups qui, à l’évidence, atteignent à peine leur but. Telle un poney trottant autour de monsieur Loyal, Zénobie évolue autour de Jérôme en exécutant des voltes soudaines tandis que la flagellation s’ordonne. Sur les fesses au plein de leur épanouissement, Jérôme fait claquer deux ou trois fois sa courroie. À cette brûlure Zénobie répond en faisant le dos rond et en rentrant les fesses, ce qui l’oblige à se déplacer moins vite. Jérôme, alors, laisse pendre le cuir avec mollesse pour qu’il ne soit plus sur le dos de Zénobie, à ses flancs, à ses reins, contre ses fesses et ses cuisses, qu’une insidieuse et irrésistible caresse, si fluide, si tentante que, pour la bien savourer, Zénobie finit par s’immobiliser, creuse les reins et tend un cul glorieux qui s’ouvre afin d’accueillir au plus intime la flasque coulée de cuir lui chatouillant de langueurs imprécises l’anus et la vulve. Quand l’offrande de la chair est totale, Jérôme, avec une imprévisible soudaineté, reprend la flagellation et Zénobie à nouveau s’élance dans un galop fou que ralentit bientôt le resserrement de son cul que derechef Jérôme apprivoise en laissant traîner la courroie allusive. Ce manège ne dure sans doute qu’un assez court moment – les deux participants s’en lassent –, mais il se grave en moi dans la permanence d’un événement inoubliable.

« Je n’ai pas l’impression de l’avoir calmée, soupire Jérôme ; bien au contraire, on dirait que les cinglées ne font qu’attiser son ardeur. Venez voir, Imre. Ne sentez-vous pas qu’elle brûle d’une fièvre incoercible et qui la torture ? »

Je m’approche de Zénobie et me penche pour lui poser la main sur le front. Je le trouve moite. Elle est toute frémissante et, soudain, dresse la tête pour se frotter le visage dans mon entrejambe. Derrière moi j’entends Jérôme grommeler qu’un supplice qui est aussi un délice n’est qu’une vaine cruauté et qu’il faut maintenant apaiser notre petite victime. Il s’agite mais, lui tournant le dos, je ne sais ce qui l’occupe. Quant à moi, je n’en peux plus. Je déboucle ma ceinture et ouvre mon pantalon pour offrir à Zénobie le membre qu’elle convoite avec tant d’insistance. Or, à peine a-t-elle le temps de le gober que Jérôme l’appelle.

« Viens Zénobie ! Viens là ! »

La petite chienne me lâche pour obéir à son maître. Je me retourne et constate qu’à l’aide des coussins du canapé Jérôme a couvert la vaste et solide table basse d’un matelas improvisé sur lequel Zénobie bondit.

« Nous l’avons mise en souffrance, Imre, en croyant bien faire. Nous ne pouvons décemment pas la laisser dans cet état. »

Il affecte un ton de commisération attendrie tout en ôtant ses vêtements. Je l’imite avec empressement. Zénobie est à quatre pattes sur les coussins, le cul levé en attente de la saillie. Elle a orienté l’axe de son corps selon la diagonale de la table afin de ménager la place à un partenaire et je semble tout désigné pour remplir cet office. Le membre raide de Jérôme se dresse à l’aplomb des épaules de la chienne.

« Elle n’attend que vous, Imre. N’est-elle pas émouvante dans sa soumission ? Je vous en prie, faites quelque chose pour la soulager. »

Posant les genoux entre les chevilles de Zénobie, je présente mon membre à sa vulve. Aussitôt, ramenant les genoux vers l’avant, elle se referme, puis, sentant que, déconcerté, je me recule, elle reprend sa posture d’offrande, et deux fois encore renouvelle cette manœuvre dissuasive.

« Jérôme, elle ne veut pas de moi.

— Vous m’étonnez, cher ami ; en général, quand elle est dans cet état, elle ne se refuse rien. Alors, Zénobie, tu ne veux pas qu’Imre te saillisse ? »

Elle se replie aussitôt.

« Tu préfères peut-être qu’il t’encule ? »

Et Zénobie reprend sa posture d’offrande. En le faisant osciller sous mes yeux, elle tend le cul pour écarter le plus largement possible les fesses.

« Tu es vraiment une petite bête contre nature, lui dit-il d’une voix attendrie, avant de s’adresser à moi. Il y a un flacon d’huile contre le pied de la table. Je vous en prie, préparez-la avec grand soin. »

Je trouve le flacon déjà débouché et, écartant entre le pouce et l’index la raie de Zénobie, j’en laisse tomber quelques gouttes au cœur du petit œillet que je force à se déployer. Je masse doucement ses petites fronces et, quand je les sens assouplies, avance lentement le majeur contre le point obscur de leur convergence. Le timide anneau, d’abord crispé, cède peu à peu à cette insolite intrusion. Je le masse avec douceur en vissant la première phalange dans son étroit goulot, puis, à la faveur de va-et-vient méticuleux, plonge la seconde, puis la troisième phalange qui se laissent avaler sans provoquer de réticence. Je prolonge un peu cette caresse qui maintenant fait vibrer de joie le gentil trou du cul. Je me souviens de l’avoir branlée ainsi, une seule fois, quand elle était ma pensionnaire. Cette nuit, c’est mon chibre qui va la forer au plus étroit. Sans la quitter tout à fait, je me réinstalle à genoux derrière elle. Notre obscène prélude, loin de me menacer de défaillance, a renforcé mon érection. Jamais, peut-être, n’ai-je proposé à une partenaire un membre si dur ni si corpulent. Jérôme s’est accroupi devant Zénobie. Il l’a saisie aux tempes pour lui faire lever le visage vers lui.

« Je veux voir ce que ça te fait d’être enculée. Je veux lire l’émotion dans tes yeux. Voilà, tu tressailles ; il est venu au contact, il se pétrifie dans une immobilité tremblante. Comme tu es attentive ! Quelle étrange douceur, et pourtant si pesante ! Comme tes yeux s’agrandissent ! Une candeur alarmée t’écarte les paupières. Il te fore et cela t’effare. Ton propre consentement te bouleverse. Quel immémorial plaisir découvres-tu donc dans ta chair contrariée ? Comme c’est gros, un gland ! Il t’égueule le petit trou et tu voudrais que ça n’en finisse pas, ce basculement de bille dans le cercle distendu. Ça y est, le bulbe est passé, tu te resserres sur sa base, comme pour le goûter, et déjà tu prévois la suite. Tu es tout entière un colombier de questions torréfié par un soleil intérieur. Il ne se hâte pas. Il te découvre avec ferveur. Tu te mords la lèvre. Ah, ça y est, il plonge avec une lenteur compatissante qui donne à son intrusion une noblesse impérieuse. Quelle étrange présence en toi ! Cet encombrement t’affole et te ravit tout à la fois. Tu te sens profonde et accueillante comme la nuit même, mais le cruel se retire. Il te vide de lui. Il t’aspire dans un vertige d’absence. Une nostalgie haletante te submerge. De toutes tes entrailles tu le supplies de t’enculer et de te bourrer encore, encore et encore. Il prend son temps. Il ne se rassasie pas de ton obscène mendicité. Il te voit. Son regard est sur toi comme un vent brûlant sur le sable de tes reins. Et toi, tu le veux à hurler. Tu veux qu’il revienne te hanter de ses palpitations, qu’il te dilate et t’engorge, qu’il t’irrite et t’apaise toujours. Oui, toujours... »

La voix de Jérôme n’est plus qu’une litanie, un rythme qui me guide et se perd en murmurant dans la toute présence d’un rêve inavouable soudain consenti. J’encule Zénobie. Je vois mes mains éperdues qui la tiennent aux hanches, mon nerf assombri de sang et d’urgence qui la pénètre toujours plus avant dans sa chaleur de terre tendre. Jérôme a-t-il parlé d’obscénité en la décelant sur la face de Zénobie où la joie évoque un bienheureux supplice de viscères ? Notre union n’est pas obscène, bien moins, en tout cas, que ne le serait la même pénétration par la voie la plus convenue. La corolle obscure que j’ai contemplée pendant les préparatifs et qui maintenant me masse dans l’allégresse de sa dilatation, a disparu sous la pression de mon chibre. Je ne vois plus que la peau unie et lisse, tendue sur l’ultime densité des fesses de Zénobie et, dans le creux sans défaut qui les sépare, mon rostre chevillé et si bien jointif que nous sommes aussi purs dans nos formes closes l’une sur l’autre que des statues de vie, des dieux lointains pour un moment échappés de leur socle. Zénobie m’accueille avec une avidité croissante et mes allées et venues peu à peu se précipitent dans une colère d’orage. La rage joueuse d’un torrent me pousse en elle qui frémit sous mes coups de boutoir. Ses fesses épousent mon ventre qui les écrase, meule sur meule, dans la tendresse de la chair affolée. Dans les profondeurs qui me frôlent et me palpent avec tant de fluide souplesse que je n’y perçois ni forme ni relief, l’abandon seul d’algues longues dans une mer chaude, il me semble soudain sentir un but ultime que je parviens à tourmenter, un méandre paisible que je contrarie. Je tends vers lui pour répondre à un appel muet qui m’exige, m’extirpe. Soudain, elle n’est plus tout entière que la vibration d’une frénésie nocturne, insondable, et toute l’énergie de mon corps me décline d’un cri de délivrance pour exploser en elle et s’anéantir dans ses ténèbres sans bords. Mes yeux se ferment sur notre extase et je ploie pour étaler ma peau sur la sienne, ne sachant lequel de nous deux a le plus froid dans son exsangue retour à soi.

Pourtant je me relève avec le souci de n’être pas trop pesant. Peut-être n’ai-je jamais fermé les yeux ; ils ne furent qu’aveuglés de la fulguration finale puisque je sais déjà que Jérôme en se taisant s’est redressé. Il me fait face mais, les yeux au ciel, ne me regarde pas. Il tient toujours la tête de Zénobie, mains crispées dans ses cheveux, car il impose un bâillon à ses derniers soupirs, refoule, d’une poire d’angoisse fragile, peut-être un cri qui coagule dans son ventre et pousse dans sa bouche appliquée un dard qui va et vient au rythme de paisibles oscillations de reins. Elle est tenue, soumise encore. Elle le suce. Moi, je ne peux me résoudre à me détacher d’elle tout à fait. Nous sommes tous les trois dans le délicat plaisir de la patience. Jérôme ne désire pas encore un aboutissement. Zénobie reçoit par l’autre extrémité du corps le pistonnage auquel je viens d’assujettir son cul et laisse descendre, le long de son échine, jusqu’à ses reins, les petits spasmes excréteurs qui expulsent une verge alanguie que je vois, peu à peu, couler hors du fourreau. Un moment la tige reste suspendue par le gland encore tenu qui finit à son tour par basculer dans le désert du dehors. Le petit trou de Zénobie cligne à regret dans son resserrement. C’est un point de nuit qui s’éloigne au fond d’un
cône d’instant en instant plus aigu. Comme un enfant, Jérôme dit :

« C’est mon tour, maintenant. »

Il s’extrait sans hâte de la bouche de Zénobie. Je reprends pied sur le tapis tandis que Jérôme s’approche pour occuper ma place. Avec une joie espiègle, il abandonne son dard aveugle à des tâtonnements hasardeux contre la vulve de Zénobie. Il joue avec l’inquiétude. Enfin, il s’empoigne le membre, lui imprime un mouvement tournoyant contre les petites lèvres ruisselantes qui s’épanouissent, ouvrent leur corolle autour du gland qui les caresse, ne se hâte pas de les pourfendre. Ce que j’ignore de moi-même, ou n’ai jamais voulu savoir, Jérôme me le montre dans toute sa sévère acuité. L’entrée du membre exaspéré dans sa loge fiévreuse est impitoyable. La supplique d’une bête qui se tend désespérément vers un but pressenti par des attouchements confus se mue soudain en revendication impérieuse d’une proie et en appropriation abusive d’un gîte. Je songe à ces petits crustacés qui installent leur solitude égoïste dans la spirale d’un mollusque qu’ils ont sans doute commencé par dévorer. À cette intrusion usurpatrice la chair de Zénobie ne répond que par une approbation louangeuse et presque inquiétante car la violation s’engage dans une opulence qui finira par en excéder l’élan, une générosité manducatrice. Jérôme a posé les mains presque sous les fesses de Zénobie et les relève en accentuant leur séparation. Je sais à quoi il joue, je ne le désapprouve en aucune façon, mais j’en ai assez de cet écartèlement présomptueux où le triomphe viril n’a qu’un temps. Il reste promis.

Dès lors, mon sentiment est d’obéir à un désir dont je ne suis pas la source et qui pourtant m’appelle comme un privilège longtemps espéré. J’ai cru que j’allais prendre la place de Jérôme comme il prenait la mienne, j’ai cru que j’allais poser les lèvres sur celles de Zénobie pour boire ses soupirs tandis que s’agitait en elle la pine de Jérôme. Or je n’en fais rien. Sans quitter le couple des yeux, je me rhabille et m’assieds sur le fauteuil qu’a occupé Béatrice. Il a été un peu déplacé, je ne sais par qui, afin que l’action soit bien visible. Je peux du regard les embrasser tous deux et les contempler dans l’agitation de leur étreinte. La conjonction de leurs sexes constitue l’un des nœuds du spectacle qu’ils me donnent. L’autre est le visage de Zénobie, le plus souvent baissé et comme retiré dans l’abri obscur de sa lourde chevelure. Dans les rares moments où elle le relève pour mieux creuser la taille en quête d’une intensité nouvelle, son profil prend l’éclat adouci d’une médaille ancienne, une allégorie de la dévotion, avec ses paupières baissées et ses lèvres entrouvertes, comme si elle priait. De fait, un dieu l’investit. Jérôme s’est engagé sans vraiment s’avancer ; juste assez pour exaspérer l’excitation de Zénobie en lui limant le seuil. Puis il s’est immobilisé pour la provoquer par une insupportable interruption. On dirait qu’il n’ose, ou qu’il prend une distance dominatrice et cruelle, ou encore qu’il pose une question silencieuse. C’est d’elle maintenant que vient, comme un aveu, tout le mouvement du jeu amoureux. Bras et jambes tendus, elle oscille d’avant en arrière sans plus d’amplitude que n’en a mis Jérôme dans ses premières allées et venues. Elle se berce, recueillie sur l’affolante présence du membre auquel elle se livre avec une fausse hésitation et la plus impudique réserve. Elle enveloppe la bite de Jérôme d’une promesse moite qu’elle ne se hâte pas de tenir. Avec une extrême lenteur, cette vague de morte-eau, venant sans relâche se fendre sur l’étrave qu’elle lèche, se perturbe d’un roulis de hanche. Le cul de Zénobie se démène avec une véhémence croissante ; elle cherche des frôlements et, bientôt, des chocs, qui la tourmentent au hasard, la surprennent dans la tension de son attente, la raviraient peut-être. Jérôme cède sans hâte à cette invite et, entrant dans le jeu à son tour, se déhanche et s’efforce de contrarier les mouvements qui le sollicitent. Ils dansent sur une partition muette dont les notes dominantes sont d’exquises dissonances.

À ce moment se produit sous mes yeux une bouleversante métamorphose. Zénobie s’efface pour laisser paraître, resplendissante d’indécence, Béatrice. Alors seulement je comprends que Béatrice a voulu, attendu et préparé cette soirée, moins pour s’excuser ou excuser le couple, ainsi que Jérôme s’efforce de me le faire croire et de le croire lui-même, que pour mettre en évidence ou, pourrait-on dire, en scène, la disparition de Zénobie. Le jeu de la petite chienne auquel j’ai été convié une dernière fois, a pris place entre les évolutions mystérieuses d’une grande prêtresse qui, par sa mise et son silence mais aussi par sa disponibilité impudique, ouvrait la cérémonie, et le moment présent qui en constitue la clôture par une mise à nu finale. Maintenant, je vois une femme en proie au plaisir de se faire baratter, une femme jusqu’alors invisible en qui monte le jouir et qui le redouble de se savoir contemplée ; une femme livrée, haletante, qui accentue de torsions de hanches la pénétration du chibre qui la pistonne, une femme dont les fesses claquent sous le ventre de l’homme qui la fourre ; une femme offrant sans retenue son éperdue soumission, son ouverture avide et affolée ; une femme de moment en moment mieux dépossédée d’elle-même.

Peut-être suis-je contraint dans ma pensée par le désir de ne me sentir ni méprisé ni méprisable ; je ne vois pas dans le déroulement, si efficace soit-il, de cette soirée, une planification conforme à une sorte de technique de la partouze où je ne tiendrais qu’un rôle d’accessoire et, pour ainsi dire, de condiment dans le plaisir que se donne le couple. Pour difficile qu’elle soit à définir, ma place s’inscrit dans une suite de gestes et de péripéties dont l’ordre fut réglé selon les exigences du cœur – qui ne se laissent pourtant pas aisément déchiffrer. J’ai la conviction que, dans un intervalle temporel circonscrit comme un cercle magique, Béatrice offre à deux hommes le même amour, redoublé, avec sa part de souffrance potentielle ; mais il semble que Jérôme, tout comme moi, pendant cette nuit, a été enlevé bien au-delà de la jalousie par la perspicacité de la chair. Quand je l’encule, c’est à Jérôme que Béatrice offre l’intense plaisir qu’elle connaît avec l’inconnu du coin d’un bois, l’étranger qui, par la voie étroite et insolite, la pénètre d’une bite indifférente à son cœur, la bite à l’état pur. À Jérôme elle offre d’elle ce qu’il ne pourrait jamais en percevoir autrement. De même agit-elle en ce moment à mon égard et tandis qu’il la baise sous mes yeux par la voie la mieux convenue, c’est moi qu’elle aime cependant que Jérôme, intrus habituel et légitime, pour une fois, tombe sous la même indifférence que l’inconnu. Dans un cas comme dans l’autre, au profit de l’aimé elle jouit de l’autre – le tout autre.

Comme pour confirmer mon sentiment, elle tourne soudain vers moi son visage que d’un sursaut elle a dégagé du rideau de sa chevelure afin que je puisse lire sur ses traits le désarroi où la dissipe l’ultime vertige. D’un bond je suis auprès d’elle, à genoux face à ce visage que dénude l’excès d’un plaisir dont je précipite l’assaut en lui tourmentant les seins. Elle ferme les yeux et les fragments durcis de son souffle viennent heurter ses dents.

Elle jouit dans une bienheureuse et longue agonie, tandis que Jérôme la défonce avec la dernière violence, du sommet de laquelle il sombre à son tour. Alors elle s’appesantit du front au creux de mon cou et je sens ses larmes encore chaudes à travers ma chemise humectant ma peau.

Longtemps nous demeurons noués tous trois au creux de l’émotion partagée. Puis Béatrice commence à s’écarter de moi, délaissant les bras dont je lui enveloppe les épaules, et Jérôme se redresse et descend de la table où il est resté agenouillé derrière elle. Béatrice montre un visage rayonnant et se lève à son tour dans une nudité qui irradie de l’énergie par laquelle, dans certains états de grâce, la fatigue se manifeste en allégeant le corps.

La fin de la nuit restera confuse dans ma mémoire. Je me revois prenant une douche dans une vaste salle de bain inconnue et examinant d’un œil perplexe mon sexe demeuré gonflé quoique infléchi dans sa pesanteur rassasiée. À un autre moment, nous sommes tous trois autour de la table basse. Assis nus sur des coussins, nous mangeons des glaces arrosées d’alcool. De la vodka, peut-être.

Plus tard encore, nous jouons comme des enfants turbulents et espiègles à nous rouler sur le tapis en nous bousculant. Béatrice devient bien vite la proie consentante et chavirée que Jérôme et moi nous disputons dans les élans d’une égale tendresse fiévreuse. Parfois elle fait mine de céder aux trop précises caresses de l’un ou de l’autre. Soudain je plonge le visage dans son cul ouvert qu’elle ne me dérobe pas, et je joue de la langue dans le petit orifice. Son odeur intime m’enivre et m’affole. Or elle se soustrait et m’échappe pour happer le sexe de Jérôme qui ne le lui livre qu’un bref moment car, déjà, je suis sur elle, essayant de la prendre, mais elle se débat et m’empoigne alors que Jérôme la saisit au bas-ventre. Et longtemps nous nous prodiguons de ces agaceries indécentes qui nous font vibrer d’une attente qu’avec une innocente malice nous refusons de satisfaire. Notre jeu pourrait n’avoir pas de fin et le hasard seul, peut-être, y met un terme par ce qui d’abord ne s’annonce que comme une pause.

Couché sur le flanc, je tiens Béatrice embrassée contre ma poitrine. Jérôme est collé à son dos. Nous sommes encore haletants de notre agitation et nos yeux brillent. Un grand calme solennel peu à peu couvre de son silence notre immobilité. Béatrice, alors, lève lentement une cuisse que je glisse contre ma hanche et sa jambe descend en travers de mes reins. Elle s’ouvre à moi et je la pénètre. Sa cuisse continue de me caresser le flanc et son genou monte presque jusque dans mon aisselle. Je sens alors que Jérôme à son tour s’engage en elle par la voie la plus étroite. À travers une paroi fragile et émue son membre lentement s’insinue le long du mien. Béatrice pousse un long soupir de peur et de consentement. Elle est étroitement chevillée entre Jérôme et moi, et bientôt nous la berçons de douces oscillations où elle tremble d’un désarroi comblé. Une même force sauvage et nocturne longtemps, très longtemps, monte en nous, obstruant nos souffles et gonflant nos chairs inquiètes. Béatrice la première entre dans le jouir comme dans un bain très chaud, émollient, qui la déchire de spasmes, tandis que Jérôme et moi nous acharnons à la rejoindre dans l’extase où elle se noie et nous entraîne dans un profond naufrage. La même vague qui nous ravage en mourant nous dépose encore joints sur la première plage du sommeil.

Je n’ai pas dû dormir longtemps, réveillé sans doute par le contact de l’air sur ma verge délaissée. J’aperçois par la fente des doubles-rideaux la lointaine lueur du jour. Je me dégage de notre étreinte, me lève et m’habille sans bruit. Après un dernier regard au couple enlacé sur le tapis, je quitte la pièce, franchis le couloir comblé d’ombre. L’appartement est aussi silencieux que le château de la Belle au bois dormant. Le claquement de la porte palière dans l’immeuble endormi me semble produire une explosion indécente. De même, le vrombissement de l’ascenseur qui monte lentement me paraît tonitruant. Comme il s’immobilise à ma hauteur, s’ouvre la porte de l’appartement. Béatrice en sort, nue et heureuse de l’être hors de la protection d’un espace privé. Sa voix que j’entends pour la première fois, est claire et vibrante :

« Vous alliez oublier votre carton à dessins. »

Elle me tend le mince objet en s’approchant. Elle est tout près, lève le visage vers le mien, pose la main dans mon cou, sur ma nuque, m’attire dans un long et profond baiser d’adieu. Puis elle s’écarte :

« Je vous ai aimé, dit-elle. Et je vous aimerai toujours. »

Elle rentre dans l’appartement. Une dernière fois, j’ai contemplé la nervure de son dos, ses fesses attendrissantes, avant de m’enfoncer dans l’ascenseur qui tremble à chaque étage en descendant plus bas, toujours plus bas.

Dehors, j’ai trouvé le jour moins vif que ce que m’en avait laissé pressentir la barre livide, entre les doubles-rideaux, chez Jérôme et Béatrice. Il était cinq heures du matin. J’ai regagné mon perchoir à pas lents, la tête vide. En arrivant chez moi, je me suis senti fourbu comme au retour d’un long voyage, mais j’ai retrouvé sans plaisir le cadre de ma vie quotidienne. Ayant l’idée de prendre une douche avant de me coucher, j’ai commencé à me déshabiller. En ôtant ma chemise et, plus encore, mon caleçon, l’odeur de Béatrice, l’odeur de sa peau, puis celle, marine et violente, de nos humeurs mêlées, montant de mon corps, m’a sauté à la face. J’ai renoncé à me laver et me suis enfoui dans mon lit pour dormir avec ce fantôme volatile. Je me suis réveillé au milieu de la matinée. Le temps était maussade et j’avais l’esprit trop clair. J’ai mis en marche la cafetière électrique et, pendant qu’elle hoquetait doucement, je me suis penché sur ma table de travail. J’ai soulevé le carton à dessins que j’y avais posé quelques heures plus tôt et je l’ai ouvert machinalement pour y trouver une mince liasse de feuillets dactylographiés. Je me suis mis à lire. C’était tout ce qui me restait de mes amours avec Zénobie, la bête nue.

LES TRANSCRIPTIONS

Cher Imre,

Le premier matin de mon séjour chez vous, Jérôme m’a rendu visite pour m’apporter une brosse à dents. Avec cet objet de première nécessité, il m’a procuré un portable et ses accessoires, afin d’être tenu au courant de l’évolution des relations entre vous et moi. Il ne s’agissait guère de me protéger ; auprès de vous, j’ai toujours été en sécurité. La dimension érotique l’intéressait bien davantage. Comme je ne pouvais l’appeler qu’en votre absence, c’est-à-dire au moment où lui-même était pris par ses activités professionnelles, mon appareil se connectait à un enregistreur. J’ai trouvé, précieusement conservés par Jérôme, ces enregistrements en rentrant chez moi. Ils relatent notre aventure de mon point de vue. J’ai pensé que ce serait gentil de vous en fournir une transcription. Je crois que je désire que vous sachiez quel trouble, quels émois, vous avez suscités en moi. Je me suis efforcée de rendre le texte lisible par une mise en page attentive, mais, ainsi que vous pourrez le constater, je n’ai rien censuré de mes émotions ni de mon désarroi charnel. Vous verrez aussi que, même si elle doit rester sans lendemain, notre histoire restera dans ma vie un événement important, peut-être le plus grave.

J’espère que ton appareil marche et que l’enregistrement est en cours. Ta passion de la technique n’est pas toujours efficace, sans doute parce que tu as d’autres passions. Moi en particulier. En particulier ou entre autres ? Bon, mais je m’égare. Je suis d’accord avec toi, il faut garder trace de cette singulière aventure – qui me fait follement jouir. C’est au point que je ne me reconnais pas. Ça, je te l’ai déjà dit hier, mais je n’ai pas eu le temps de te raconter grand-chose. Fou que tu es. Il a fallu que tu me baises chez lui, très fort et très longtemps, en me racontant des cochonneries avec des mots ! Remarque, je ne demandais pas mieux. C’était si bon de retrouver ta bite dans mon con ! Ton langage déteint sur moi. Elle était énorme. Ça faisait longtemps que tu n’avais pas bandé si fort. Et moi, à cause de mon impatience et de la situation précaire – mais excitante – j’étais si resserrée qu’il fallait que tu forces le passage. Tu me faisais presque mal et, en même temps, j’ai adoré ça, justement, cette sensation d’être forcée, et que tu te passais du consentement de mon corps, que je ne pouvais que subir l’intrusion sauvage de ta bite. J’ai joui au bord de la syncope. Tu l’as bien senti. J’ai cru que tu n’en finirais pas de me câliner. Après ton départ précipité, j’ai juste eu le temps de planquer les affaires que tu m’avais apportées derrière les bouquins de sa bibliothèque. C’est bien ; tu n’as pas oublié la lampe torche. En tout cas, il ne faut pas que tu reviennes, comme tu en parlais. Pas seulement parce que c’est dangereux. Je m’entends ; ça pourrait compromettre la suite des opérations. Je veux jouer le jeu à fond, sans échappatoire. Sous la pression du désir. Et, toi aussi, ça t’intéresse.

C’est une situation extraordinaire. Ça a commencé dans la forêt. Je te l’ai dit à ce moment-là. Quand je me suis sentie nue en plein air, menacée, je me suis mise à mouiller éperdument – et, depuis, ça n’arrête pas, je coule, je coule. En plus, c’est fou ce que la peur peut être excitante. Quand j’ai commencé à entendre crisser les feuilles mortes sous ses pas, j’ai cru que j’allais devenir folle. Toutes les émanations de la terre qui me palpaient à l’aveuglette, que j’éprouvais par la peau, se sont concentrées dans son regard que j’ai senti dans ma chair, comme un poids, bien avant de l’avoir près de moi. Tu sais, on a bien choisi. Je crois qu’il est très gentil. Son premier sentiment a été la compassion. Il ne voyait pas ma nudité, en tout cas, elle ne lui faisait aucun effet. Manifestement, il se figurait que j’étais une femme à qui il était arrivé quelque chose de grave, et il essayait de me raisonner. Heureusement que j’ai passé mon enfance parmi les chiens ; j’ai gardé leurs mimiques en mémoire. Ça m’est venu spontanément. Quand il a voulu enlever la corde de mon cou, je l’ai mordu, pas fort, juste pour lui immobiliser la main. Alors, il a commencé à comprendre. Peu à peu, il s’est souvenu de l’article. Jusqu’alors, je n’étais encore sûre de rien, mais, quand il a pris la corde en main, j’ai compris que c’était gagné. J’avais réussi. J’en avais le vertige.

En fait, il a gobé l’article comme parole d’évangile. Ne va pas croire qu’il est bête. C’est tout le contraire, il a la naïveté des gens intelligents et une certaine délicatesse, en plus. Il s’est mis à me parler comme à une chienne. Ça m’a fait un effet extraordinaire. Au fond de moi, j’étais toujours Béatrice, ta Béatrice, béate, pour ne pas dire béante, mais, en même temps, je suis devenue la petite chienne dont je jouais le rôle. C’était une sensation de liberté effrayante. Tout mon corps se dilatait pour coller à ma nudité. Je te dis pas dans quel état était mon cul. Mon cul, mon con, je les sentais gonflés, avides. Quand il a voulu m’habiller, je m’en suis donné à cœur joie. Je me tournais dans tous les sens, ivre d’impudeur. J’écartais les cuisses pendant qu’il s’efforçait de me passer un caleçon ; j’aurais voulu qu’il me scrute par tous les trous. C’est ce qu’il faisait, d’ailleurs, sans se rendre compte de ce qui lui arrivait. J’aurais bien aimé voir s’il bandait. Je n’ai pas pu me rendre compte. Tout de même, je sentais en lui une excitation sourde, réprimée. Bon, j’ai opté pour un compromis. Juste la veste, les bras noués autour du cou et je me suis mise à marcher devant lui en tortillant de la croupe. J’étais une petite chienne heureuse d’être adoptée. J’étais aussi une femme qui regardait ça de haut : cet homme timide qui allait à pas lents, fasciné par la danse de mes fesses nues sous ses yeux. J’étais à la fois sous son regard qui me brûlait le con et en dehors, me contemplant moi-même, bien obscène et me poussant à l’être le plus possible. J’étais bombardée de sensations poignantes et délivrée, immensément délivrée.

Dans le rôle du chauffeur, tu as été parfait. Tu aimes jouer avec le feu, tout de même. Et si tu avais éveillé ses soupçons en lui demandant s’il n’était pas dupe d’une mise en scène ? Mais tu as bien rattrapé le truc en disant que tu en avais entendu parler à la radio. En plus, je me suis retournée pour qu’il puisse bien voir mon cul et mon con. Entre ce spectacle et la conversation, il ne savait plus où donner de la tête.

Il faut que j’arrête d’employer le mot con à tout bout de champ. J’ai pris cette habitude par pudeur. C’est un mot bref et sec qui m’a toujours paru plus convenable que le mot vulve qui est charnu, moite et fruité. Dans cette histoire, c’est bien de ma vulve qu’il s’agit, mais ça reste un mot que je dis mal. Vulve, vulve...

Ce qui est excitant dans cette situation, ce qui me fait battre le cœur et mouiller si fort depuis le plus profond de mon ventre, comme si j’étais une source chaude et clapotante, c’est le saisissement. Quand il s’agit de désir entre un homme et une femme, cet élan se laisse pressentir assez tôt – pourvu qu’on soit de bonne foi et je l’ai toujours été dans ce domaine –, et tout est déjà joué presque au premier regard. Mais, de part et d’autre, par un accord tacite, on laisse ce sentiment enfoui derrière d’autres apparences. On fait connaissance, on parle, on essaie de découvrir des affinités. Les choses prennent forme peu à peu. Et puis un jour – ou une nuit –, on arrange une rencontre, si entre-temps on n’a pas découvert que l’histoire est sans intérêt, pour d’obscurs motifs le plus souvent. Et même après cette préparation, qu’elle ait duré trois heures ou trois mois, il reste un vertige qui se concentre dans l’instant de la mise à nu. L’effarement panique de se retrouver nue dans les bras d’un homme qui l’est aussi, est plus ou moins intense selon les circonstances mais, tout de même, on a un peu réduit l’écart pendant les travaux d’approche. Ce qui m’affole en ce moment, c’est d’être nue et offerte à un inconnu. Dans la soudaineté. Ce n’est pas parce que je l’ai choisi comme sujet de l’aventure que je le connais. Tu comprends ? Par exemple, je ne lui ai jamais parlé, je ne sais à peu près rien de sa vie, sa vie courante, je veux dire, telle qu’il se la représente – même si tu t’es renseigné sur son métier et ses mœurs. C’est un inconnu qui regarde mon cul et même à qui j’en montre le plus possible. C’est un inconnu qui me touche, me flatte le flanc ou les fesses sans que j’aie mon mot à dire. D’ailleurs, je suis censée être muette, donc privée de la défense des mots. Déjà sa main à ma nuque, sur mon dos, dans la forêt, c’était une expérience terrible qui me faisait trembler d’une joie jamais éprouvée. Que dire de ce qui m’a saisie quand il a posé la main sur mes reins pour me faire coucher à ses pieds dans la voiture !

Et quand nous sommes entrés dans son immeuble ! Petit salaud chéri, tu l’as fait exprès de m’obliger à descendre et à rester à poil et à quatre pattes sur le trottoir pendant qu’il composait son code. Alors là, c’était l’inconnu de toutes parts, derrière chaque fenêtre, à tous les coins de rue, qui allait surgir, et moi, je consentais à être vue et, littéralement, captée. De ce moment et jusqu’à ce que nous soyons enfin dans son appartement, j’ai été dans la peur. Une peur qui m’oppressait tout le corps, comme une grande main invisible et chaude. Une peur follement voluptueuse où je voudrais replonger encore et encore.

Il m’était impossible de savoir ce qu’il éprouvait, lui ; toujours l’inconnu... Sauf qu’en arrivant chez lui, il a eu besoin de pisser. Tu penses bien que je n’ai pas laissé passer une si belle occasion de me rincer l’œil ! Eh bien, il a plutôt une belle bite. Étonnant, chez cet homme réservé, assez timide et un peu hypocrite, tout de même, parce que, cette belle bite, elle n’arrivait pas à se décider. Elle était déjà disposée à d’autres fonctions que celle de soulager la vessie. Je ne dis pas une érection complète et manifeste ; l’engin était juste gonflé, bien lourd, n’attendant qu’un petit encouragement pour prendre son élan. Moi, j’étais là, le nez levé vers cette chose prometteuse, mais bien forcée de rester dans mon rôle de chienne...

Zut, j’entends le moteur de l’ascenseur. Le temps de ranger... Il faut que j’arrête. Je t’embrasse.

Hier, je n’ai pas eu le temps de te finir la première soirée chez mon inconnu. Mais avant, il faut que je te dise. Il y a quelque chose que je ne comprends pas. Pourquoi ne veux-tu pas me parler ? Je sais bien, ton travail et tout ça, bien sûr, mais tout de même, tu pourrais t’arranger, je ne sais pas, moi, faire une petite pause et recevoir un appel de moi, de temps en temps, dans un de tes bureaux où tu pourrais t’isoler un peu. Alors que là, je parle à une machine, autant dire dans le vide. Oui, bien sûr, toutes les nuits, je sais qu’en branchant mon portable, j’aurai la boîte vocale avec ton petit message d’amour. Ça ne remplace pas un échange vivant. Tu crois que je n’en ai pas, moi, des mots d’amour à t’adresser ? Bon, c’est vrai que j’étais d’accord pour connaître la bite d’un inconnu, la bite à l’état pur, la bite absolue, abstraction faite de tout sentiment. J’ai l’impression que ça va prendre plus de temps que prévu.

Alors, cette bite ? Pour l’instant, rien à ajouter. C’est une belle bite, telle que je l’ai vue en train de pisser. La conséquence, c’est que moi aussi j’en ai eu besoin. Il n’avait pas prévu ça en ramenant un animal chez lui. Il a pris le parti que nous avions imaginé. Il m’a mise dans la baignoire. Je l’ai un peu aidé. Je n’avais pas la place de m’accroupir. Je m’en mettais plein les cuisses et des genoux aux pieds je trempais dedans. Honnêtement, ce n’était pas désagréable cette chaleur de l’intérieur du corps qui se répand sur la peau. En même temps, je trouvais ça un peu dégoûtant, et je n’arrivais pas vraiment à me lâcher et à me soulager. Il a dû le comprendre. J’ai l’impression de quelque chose de curieux à quoi je n’avais pas pensé jusqu’à présent. On dirait qu’il y a des messages du corps qui parviennent directement dans le corps de l’autre sans passer par des mots ni même par la pensée. C’était si naturel, la façon dont il a réglé le jet de la douche qu’il a projeté d’abord sur mes reins pour glisser entre mes fesses avant de parvenir à mon con, ma vulve. Alors je me suis mise à pisser une seconde fois ; j’ai cru que ça ne s’arrêtait plus. J’ai pensé aux chiens et j’ai levé la cuisse en appuyant le genou sur le rebord de la baignoire. J’étais tout ouverte. Il pouvait me voir en plein. Je suppose qu’il ne s’en privait pas, mais je ne pouvais pas vérifier. Forcément j’étais tournée de l’autre côté. Je ne pouvais pas en même temps lui montrer mon cul et voir son visage. La sensation de l’inconnu m’a reprise, très fort. J’étais affolée. Et, de nouveau, le message du corps. Tu me diras que, cette fois, avec ma moule écarquillée – oh, c’est bien ça, la moule ! –, avec ma moule béante en premier plan, le message était plutôt clair.

Ma moule, ma moule s’ouvre, ma moule mouille. Il ne s’agit pas de dire des gros mots par principe, au contraire, je trouve que c’est simplement beau de donner le même nom à un sexe de femme et à un fruit de mer. C’est un peu comme si je pouvais m’aimer moi-même.

Ma moule bâillait sous le glissement de l’eau tiède et n’attendait que d’être gobée. Il n’y mit ni la patte ni le menton. Pour commencer... et même pour finir. Il a entrepris de me laver, au moins la partie intéressante de mon anatomie. Il s’est enduit la main de mousse savonneuse et il m’a massé les fesses, il a visité la raie de mon cul et puis il s’en est pris à ma moule. C’était si bon que j’ai failli hurler. Je me suis retenue pour ne pas lui faire peur. Quelle main, grands dieux, quelle main !

Chez les parfumeurs, il y a des gens qui sont des nez ; c’est un métier, un odorat exceptionnel. Eh bien, cet homme-là, c’est une main – qui l’eût cru ? –, il a une main. Je ne sais pas si ça vient de son métier de dessinateur ou si c’est un don de naissance. C’est une main. Et ça me fait peur. Il ne s’agit pas de technique ; c’est bien plus fort. Il n’a même pas l’air de se rendre compte de ce qu’il fait. Tout naturellement, c’est toujours la juste pesée, l’exacte légèreté, le glissement attendu. Ce qui m’a retenue au bord de l’extase, c’est la surprise et le désir de savoir ce qui m’arrivait. J’avais à peine le temps de souhaiter une caresse, un contact ici ou là, il y était déjà. Et le plaisir montait, montait... Est-ce qu’il est cruel ? Au moment où j’y étais presque, il s’est arrêté. Il m’a finie avec la douche – preuve qu’il savait –, et c’était un peu banal. Ça ressemblait à ce que j’aurais pu faire moi-même, avec quelques surprises pourtant. Je suppose qu’il voulait voir vraiment comment ça se passait. Évidemment, avec la mousse de savon et sa main par-dessus, il ne pouvait pas distinguer grand-chose, tandis qu’à travers le ruissellement de l’eau... Je n’en pouvais plus, je m’ouvrais à m’en rompre les reins et je n’ai pas été frustrée. Il a les mêmes intuitions avec l’eau qu’avec la main. J’ai eu un orgasme foudroyant. J’en mouille encore rien que d’y penser. Je me suis laissée glisser dans le fond de la baignoire. Je faisais semblant de fermer les yeux, mais je le regardais entre mes paupières mi-closes. Il avait une trique d’enfer ; vraiment à crever le pantalon. Je me suis dit que j’allais y avoir droit. Ça m’aurait fait tant de bien !

Et puis j’ai regardé son visage et j’ai compris que ce n’était pas pour tout de suite. J’ai vu trop de sentiments sur ce visage. Du désir, forcément. Un désir fou, mais qui n’empêche pas de raisonner. Donc de la répulsion aussi. Il voit bien que je suis une femme, il ne s’en est pas privé de me voir, de me scruter et de me contempler. Parce que c’est ça, il était en train de me contempler. Il voyait une femme – à croire qu’il n’en avait jamais tant vu – et, en même temps, il croyait, il croit encore et dur comme fer que je suis une chienne. Et par-dessus tout ça, la tendresse. Une tendresse inimaginable, infinie, où la femme et la chienne sont confondues. Ça me fait peur. On était partis pour une bonne blague qui devait durer deux jours, trois au grand maximum... Eh bien, si tu veux mon avis, on n’est pas sorti de l’auberge. On avait tout prévu, sauf de tomber sur un sentimental. Il faut que tu me tires de là. Il y a des inconvénients. Je ne vais pas te faire un dessin. Tire-moi de là, le jeu va trop loin. Il faut que je te quitte ; il va être là d’une minute à l’autre. Je t’embrasse fort, très fort.

Écoute, il faut tout arrêter, je t’en supplie. Nous nous sommes trompés. Ce n’est pas un jeu et les choses sont en train de mal tourner. J’en suis en partie responsable, je l’admets. Arrête de me dire que je l’ai voulu, ce qui m’arrive, je le sais. Ton message de cette nuit me dit aussi que ça t’amuse beaucoup, que je jouis, qu’il faut continuer, jusqu’à ce qu’il me baise. Comment ça, continuer ? On peut toujours dire pouce dans un jeu. Et s’il ne se décide pas à me baiser, qu’est-ce qu’on fera ?

Bon, j’ai l’air de traverser une phase de panique et ce n’est pas sur ce ton que je te convaincrai. En fait, ce qui rend les choses difficiles, c’est que je n’ai pas beaucoup de temps pour te parler. Comme je voulais te faire plaisir, ces deux derniers jours, je ne t’ai raconté que la première soirée qui fut plutôt agréable. Oui, il y avait cette sensation intense, confondante, de me sentir livrée comme une bête à cet inconnu. Mais, pour commencer, mets-toi bien ça dans la tête, il ne m’a pas baisée et je ne vois aucun signe qu’il y vienne. Oui, il bande à fendre l’âme, quand il voit bâiller ma moule et ça arrive vingt fois par jour. Mais il ne donne pas suite, tu comprends ça ? Il ne donne pas suite. En fait, j’ai l’impression qu’il est parti dans une tout autre direction. Comment t’expliquer ? Depuis deux jours, ici, en moi d’abord, c’est la guerre.

Je n’aurai jamais le cran de me redresser soudain devant lui pour lui dire : je suis une femme, je m’appelle Béatrice Vaujour et tout ça n’est qu’une blague idiote que j’ai montée avec Jérôme, mon mari, qui est, entre autres, P.D.G. de Chemins de la science. Évidemment que je n’ai pas envie d’avoir l’air d’une dégonflée. Mais ce n’est pas ça qui me retient. Parce qu’il est vrai aussi que si je dénonçais la supercherie, je franchirais d’un coup les limites de l’obscénité. Ce serait bien plus indécent que de lui montrer mon cul. Et ça, au moins, tu es bien assez intelligent pour le comprendre. Pourtant, ce n’est pas ça non plus qui m’arrête. Je m’en fous, tu comprends, de perdre un pari stupide, et je m’en fous encore plus qu’il me prenne pour la dernière des salopes et même qu’il raconte autour de lui son aventure.

À qui d’ailleurs ? Je n’ai jamais connu d’homme plus solitaire. La solitude, on en parle à la légère. Il faut avoir rencontré un homme comme lui pour savoir ce que c’est vraiment que la solitude. C’est de ça que je te parle. Je ne peux pas, tu m’entends ? Je ne peux pas imaginer son visage quand il saura la vérité. Traite-moi de lâche tant que tu voudras, je ne peux pas, pas du tout, affronter ça toute seule. Écraser un homme sous le mépris. J’ai besoin que tu m’aides, que tu viennes me chercher et que tu m’emportes. Tu ne le connais pas, toi. Tu peux, toi, venir frapper à sa porte et dire que tu viens chercher madame Vaujour. Et je n’aurai qu’à te suivre sans lui dire un mot, sans le regarder surtout.

Parce que je vais te dire ce qui se passe depuis deux jours. Au lieu d’envisager la meilleure façon de me baiser ou de me sauter dessus tout simplement, comme le ferait n’importe quel homme normalement constitué, comme on dit, au lieu de ça, il a décidé de m’éduquer. Est-ce que tu comprends ce que ça veut dire ? Ça veut dire que je me conduis comme une dégueulasse, je lui salope tout, et lui, il reste d’une patience d’ange. Il me croit intelligente – évidemment, comparée à une vraie chienne... – et il m’explique, avec des mots et des mimiques ridicules, comment je dois me comporter. Il m’apprend à boire, à manger, comme si j’étais un petit enfant. C’est complètement fou. Deux ou trois fois, j’ai réussi à le mettre à bout et il m’a donné une claque sur les fesses. Ça m’a troublée. C’était comme un de ces sursauts qui vous ébranlent au début du sommeil. Cette sensation de chute totale après quoi on entre dans je ne sais quoi, le plus merveilleux des rêves, peut-être. Voilà ce qui m’arrive ; je tombe et le rêve qui s’ouvre à moi, c’est l’enfance, l’âge où on n’est responsable de rien et où même la fessée, qu’on craint pourtant, est encore une preuve d’amour, une preuve suprême.

Est-ce que tu te rends compte de l’état où je suis ? Il faut que tu m’en sortes ! À tout prix. Je ne peux pas continuer sur cette pente. Ce serait catastrophique. Bon, je vais jouer cartes sur table. Je vais prendre le risque de te raconter la dernière. J’espère que ça ne va pas t’exciter. Tu sais, il y a des moments où je me demande qui tu es. Oui, l’homme que j’ai choisi, qui me comble et dont je suis la complice consentante. Il n’empêche, il y a des moments où je me demande. Alors, je t’en prie, essaie, toi au moins, de garder la tête froide et de considérer que ce que je vais te dire est grave. Nous étions en train de dîner. Il avait devant lui un verre de vin. Le pauvre, un verre de vin par repas et quatre cigarettes par jour ! Ridicule et touchant. J’ai tellement envie qu’il se débarrasse de moi, qu’il appelle le numéro de téléphone qui est au bas de l’article – ta ligne personnelle – pour dire qu’il a recueilli un mutant dont il ne sait pas quoi faire. Tu aurais assez vite le message et tout serait réglé en quelques heures. Et moi, maintenant, qui ne sais plus quoi inventer pour le faire chier.

Bon, il était à table, j’ai sauté sur ses cuisses, j’ai avancé le museau et j’ai renversé son verre. Je peux me vanter de l’avoir eu par surprise. Mais la surprise, finalement, elle a été pour moi. Tu imagines la posture : moi, agenouillée en travers de ses cuisses, le buste penché par-dessus son assiette et le nez dans son verre. Et, tout à coup, je reçois quatre claques retentissantes sur les fesses. Ça m’a fait mal. Il n’y allait pas de main morte. Ça m’a fait mal et, en même temps, j’ai senti que ma moule se mettait à baver. Une excitation infernale. Quelque chose de lointain, d’oublié, qui revenait avec une force incroyable. J’avais envie qu’il continue. J’avais faim de ce qui fait mal, de cette façon, et peur en même temps. Mais il s’est repris. Peut-être parce que j’étais trop offerte, peut-être parce qu’il avait peur, lui aussi, d’une sorte de plaisir qu’il découvrait soudain dans toute sa monstruosité. Pour se faire pardonner son mouvement d’humeur, il m’a caressée avec une grande douceur. Sa main passait sur mes fesses qui me cuisaient un peu, ses doigts m’effleuraient la raie. C’était des plumes. Il y a eu un premier choc quand il m’a frôlé le trou du cul, à peine de la pulpe des doigts, un furtif battement d’ailes. J’étais complètement repliée sur moi-même, refermée étroitement sur mes sensations. Il m’a frôlé la moule plusieurs fois. Je ne sais même pas s’il s’en rendait compte, et j’ai eu un orgasme foudroyant que j’ai contenu, que j’ai ravalé et qui me déchirait. Il n’en a rien su. Il aurait fallu qu’il me touche avec plus d’insistance pour s’apercevoir de ce qui m’arrivait. Mais il était perdu dans ses propres pensées, effrayé sans doute. Pourtant le message de corps à corps passait, puisqu’il me berçait pour me consoler, juste comme j’avais besoin de l’être après avoir joui si fort dans le secret de ma chair bâillonnée.

Il faut que tu te rendes compte que ce que je te dis n’est pas une plaisanterie. J’ai joui parce que j’ai été battue. Comme si toutes les fessées de mon enfance m’avaient toujours promis cette réconciliation. En ce moment encore j’ai dans l’oreille le claquement de la fessée. Ce sont des échos qui me viennent de très loin, qui m’appellent vers un monde où je ne veux pas retourner. Je glisse sur une pente dangereuse. Je te supplie de me sauver.

J’ai écouté ton message cette nuit et j’étais dans l’impossibilité de te répondre parce que, s’il a le sommeil régulier, il a aussi l’ouïe fine. En plus, je l’ai trouvé agité dans son lit. Pas étonnant avec le régime qu’il s’impose. En fait, toi et moi, nous aurions besoin d’un vrai dialogue, ou plutôt, nous en avons eu grandement besoin jusqu’à ce matin. Maintenant, il ne s’agit plus, pour moi, que de faire une mise au point. Pour commencer, ton dernier message m’a beaucoup déplu. Je te vois d’ici ouvrir de grands yeux innocents. Tu n’as exprimé que beaucoup de tendresse, n’est-ce pas ? Mais tes mots gentils se teintent d’une condescendance insupportable. Pour qui me prends-tu ? Tu me manipules, Jérôme, tu ne fais rien d’autre. Et tu mets notre couple en péril en refusant de m’entendre pour suivre ton caprice. Je t’ai bien expliqué que ma situation, ici, était intenable. Tu n’as rien voulu savoir. Tes propos lénifiants montrent que tu méprises purement et simplement la gravité des miens. La première chose que tu aurais dû prendre en compte, c’est que, dans notre petit jeu, nous nous sommes trompés de partenaire. Nous nous étions forgés à deux – je ne rejette pas ma responsabilité – le fantasme de la bite absolue. Pas la plus grosse – nous ne sommes pas vulgaires à ce point, n’est-ce pas, Jérôme ? –, la bite volante, privée de sentiments. Donc, je faisais la petite chienne dans les bois et un promeneur, que nous avions sélectionné ensemble sur son apparence – c’est vrai encore que j’étais d’accord – me baisait. Il me baisait sur place, sur-le-champ, ou, grâce au bippeur qui est en train de pourrir dans les feuilles mortes, tu nous embarquais dans la Rolls, tu nous déposais chez lui et là, dans les heures suivantes, il me faisait mon affaire. Ensuite, à bref délai, tu venais me chercher et l’aventure se dénouait entre gens du monde avec une coupe de champagne partagée dans la bonne humeur ou, au pire, par des insultes. Et c’était clos. Bon, nous nous sommes trompés ! Peut-être qu’il n’est pas un homme du monde, lui ; c’est un solitaire. On peut imaginer aussi que mon cul n’est pas aussi irrésistible que nous l’avons cru. Possible. Ce n’est pourtant pas faute de provocations de ma part. Ce qui est sûr, avant tout, c’est que ce type est beaucoup plus compliqué que prévu : il ne m’a pas baisée.

Il passe son temps à se prendre la tête. Possible qu’il jouisse plus par la pensée qu’en acte. Possible, mais pas sûr. Dieu sait si je lui en promets, des actes ! De toute façon, je ne suis pas là pour le psychanalyser. En fait, à l’heure où je te parle, j’ai le sentiment que nous avons déliré dans notre fantasme. Tu comprends ce que je te dis Jérôme ; nous nous sommes complètement trompés. Je l’ai senti assez vite et j’ai voulu faire machine arrière. Le vrai problème, c’est qu’il s’est attaché à moi, bien plus profondément que prévu et, sans doute, dès le premier regard. Le résultat, c’est qu’il est gentil et d’une patience d’ange. J’ai essayé d’être odieuse. Je me suis efforcée de lui dégueulasser son petit intérieur bien rangé. En plus, ça n’a rien d’agréable de plonger le visage dans une assiette de macaronis à l’huile d’olive et de s’en foutre plein les cheveux. Qu’est-ce qu’il fait ? Il me lave en me parlant avec douceur. Je t’ai dit que ce type était une main. Imagine ce que ça peut me faire, ses doigts me massant le crâne avec du shampoing ! Alors, moi, je me force à être odieuse, et lui, il me ramène à la sérénité, une sérénité... une sérénité fondante, que je n’ai jamais connue. Je me calme. Je me sens bien. Alors, il essaie de faire mon éducation, de m’apprendre à boire et à manger. Si tout se passe bien, il me fait pisser dans la baignoire et il me branle avec le jet de la douche. J’ai l’impression d’avoir affaire à une femme tellement il s’y prend bien. Tu sais, ces séances de hammam où on dit que des masseuses spécialisées apportent aux clientes ce genre de plaisir. Tu comprends ce que je te dis ?

Il bande comme un cerf en regardant s’épanouir et bâiller ma petite moule, et, en même temps, c’est pas croyable, il met de côté les protestations de sa virilité pour bien me traiter – à son idée – et moi, je suis frustrée, évidemment, mais aussi fascinée par cette frustration qui me maintient dans une attente constante, disponible. En même temps, je sens chez lui un consentement sans limite qui me flanque le vertige. Parce qu’il est vraiment, pour de bon, ce maître idéal auquel les chiens croient avec une confiance aveugle. Il fait de moi, par ses caresses attentives, par son infinie patience, la chienne que je devais seulement jouer.

Deuxième vertige, la fessée. Sur ce chapitre, c’est moi qui étais imprévisible. Je n’ai pas compris ce qui m’arrivait. Ça me faisait mal – ce n’était pas excessif – et ça me faisait jouir. J’ai essayé de t’expliquer ce qui m’arrivait. Une sensation d’amour incomparable. Et toi, au lieu de te rendre compte que je suis face à quelque chose d’irrésistible – rien que de penser que je peux à tout moment provoquer cette sorte de colère aimante et entendre les claquements d’une main sur mes fesses, j’ai le ventre qui se dénoue et la vulve qui s’ourle vers l’extérieur, toute détrempée –, et toi, au lieu de venir me tirer de là, ça t’excite. « Tiens, tiens, la fessée ; mais c’est une découverte, ma chérie ! » Imbécile ! Oui, ce matin, je suis en colère contre toi. En écoutant ça cette nuit, ta voix alléchée, j’ai senti une cassure et j’ai vu les choses différemment parce que, hier, en fin de journée, il s’est passé du nouveau. Quelque chose qui aggrave encore la situation.

Jusqu’à ce que je puisse écouter le portable dans la nuit, j’ai voulu que tu viennes me chercher. Maintenant, je ne le veux plus. Je suis sûre que tu as pensé à ce qui m’a fait souffrir pendant des heures. Je suis sûre que tu as eu la cruauté de t’en réjouir. Parce que, avec le temps qui passe – c’était bien prévisible –, il y a une question qui est devenue de plus en plus urgente : il allait bien falloir que je chie. Eh bien, voilà, tu peux te réjouir, c’est fait. Mais ne t’emballe pas ; le résultat n’est peut-être pas celui que tu espérais. D’abord, tout à son dévouement, dans son monde idéal, il ne pensait pas du tout à cette nécessité, mais il est si attentif et prévenant qu’il a fini par sentir que je souffrais. Il m’a eue par surprise. On jouait sur le tapis. Je te parlerai de nos jeux une autre fois. Je me suis mise sur le dos en écartant bien les cuisses. Il avait un air... indéfinissable et, quand il m’a ramené les cuisses sur la poitrine, j’ai cru qu’il allait me baiser, enfin ! J’allais sortir de ce piège. Je me suis même figurée qu’après j’aurais le courage d’en finir par moi-même avec cette mauvaise blague, genre : « Tu en as bien profité, mon salaud, maintenant fini de jouer. » Je pensais à toi aussi. Bref, plein d’idées qui me passaient par la tête et j’étais à cent lieues de me douter. J’étais tout offerte à la bite inconnue. Il en a profité pour me foutre un suppositoire dans le cul. Il faut lui reconnaître un certain talent et même de la délicatesse dans ce genre de manipulation. On aurait dit qu’il n’avait fait que ça toute sa vie. Il a poussé le suppositoire, bien au-delà du sphincter, d’un doigt décisif, impérieux même, mais infiniment bienveillant et, surtout, si bien ajusté que mon petit trou ne s’est senti nullement molesté, bien au contraire, il en aurait redemandé presque. Alors que moi, j’étais furieuse. Merde, je n’ai plus le temps de finir. J’entends l’ascenseur qui arrive au cinquième. Mon message c’est : ne viens pas me chercher. Maintenant, c’est moi qui veux continuer. Allez, je t’embrasse, vilain garnement.

Et tu continues à ne pas m’écouter, en tout cas pas au niveau où je te parle. Alors, tu veux savoir la suite. Les faits, c’est ça qui t’intéresse, mais ce que je vis, ce que j’éprouve, est-ce que tu l’entends ? Oui, tu entends que je suis troublée dans ma chair et même que je jouis, que je jouis beaucoup. Je suis devenue une chienne en chaleur. J’éprouve aussi un certain plaisir à te le dire, à te le donner et à penser que toi aussi ça t’excite. Ça t’excite trop ; tu n’écoutes pas ce que je te dis de mon cœur et que j’ose de moins en moins avouer. Mais je ne vais pas me mettre à faire dans le pathétique, n’est-ce pas ? Nous n’en sommes plus là désormais.

Bon. C’était donc avant-hier soir. Nous nous étions roulés sur le tapis en chahutant et je me suis retrouvée sur le dos. Il m’avait relevé les cuisses au point que mes genoux me touchaient les seins. Dans cette position, je ne lui refusais rien. Non seulement il pouvait plonger dans ma moule, mais mes reins étaient si bien relevés que mon trou du cul lui était tout offert. J’en avais conscience, je m’ouvrais, je m’abandonnais complètement. Il avait dû préparer son coup sans que je m’en aperçoive. J’ai senti soudain un petit volume très doux, charmeur presque, qui me glissait par les fronces sans les meurtrir, en les flattant, plutôt, oserais-je dire, et, derrière cette première pénétration, son doigt qui poussait l’objet. Un doigt impérieux et cependant délicat, attentif, séduisant. Soudain, j’ai compris. Il venait de me mettre un suppositoire. Aussitôt la chose en place, à bonne profondeur, il a retiré le doigt, toujours en douceur. J’étais folle de rage parce que je venais de me faire avoir, et pas seulement par lui, par moi-même, parce que j’avais aperçu un plaisir inattendu dans cette caresse. Mon corps avait aimé se sentir forcé par cette voie insolite. Toi et moi, nous avons eu parfois quelques petits jeux de ce côté-là. Tu étais attiré, timidement ; moi, disons que j’ai été gentille. Rien à voir avec ce que j’ai éprouvé là. Ce type est une main. Je te l’ai déjà dit.

J’étais furieuse parce que je savais aussi que le pire était à venir. Le suppositoire, un laxatif quelconque, faisait son effet. J’ai essayé de bouder mais je ne pouvais pas me retenir. L’idée m’a traversée de chier là où j’étais, sous la table où je m’étais réfugiée, d’en mettre partout, de me souiller moi-même, pour lui apprendre. Et lui apprendre quoi ? Il aurait pris les choses comme elles venaient, avec toujours cette infinie patience. Je l’imaginais déjà, à quatre pattes, le nez dans ma merde, à tout nettoyer, moi comprise. Et puis l’idée de m’en mettre partout ne m’enchantait guère. C’est le moins que je puisse dire. Ça me fait penser que j’ai peut-être découvert quelque chose sur mon compte. Je ne suis pas du genre à chier dans la haine ou le mépris. Je n’ai jamais eu envie d’emmerder le monde – et c’est peut-être grave, ce refus.

Alors, il a bien fallu que je fasse comme lui voulait et que j’aille m’accroupir sur le petit tapis de journaux qu’il avait installé dans la salle de bain. Et voilà. J’ai chié sous ses yeux, moi ! Est-ce que tu te rends compte ? Et il était là, qui me parlait, qui m’encourageait, qui me disait que c’était bien. J’aurais voulu rester crispée. Je m’attendais à être humiliée. J’aurais bien voulu l’être. Finalement, pas du tout. Je basculais dans un autre monde et, d’une certaine façon, je jouissais. Je me rendais compte – à mon âge ! – que chier est un plaisir et je l’acceptais. Je me soulageais – et je sentais une caresse profonde, obscure tandis que ça glissait hors de moi avec une lenteur irrésistible. Ça me dilatait le passage et, quand la première crotte s’est détachée, c’était comme si mon trou du cul était rassasié, mais à l’envers, dans le sens du vide. C’était délicieux et je l’admettais. J’attendais la suite dans une sérénité béate. Essaie de comprendre : j’acceptais de tout mon ventre ce que je ne voulais pas, à aucun prix.

Voilà l’horreur où tu m’as conduite et où j’ai décidé d’habiter. Parce qu’il ne me reste que ça : voir ce qui se passe, quand on franchit toutes les limites. Sentir qu’on descend comme une plume entre des nuages de douceur et fermer sa pensée à l’idée qu’on n’en pourra jamais remonter.

Je sais, je l’ai entendu dire, qu’il y a des gens qui ont ces goûts-là : la scatologie. Ni lui ni moi ne sommes dans ce cas. Lui, il s’en tenait à son rêve de petite chienne – le rêve que nous lui avons mis dans la tête – et il me soignait à son idée. Mais moi, c’était tout autre chose ; je devenais une enfant. Une enfant qui est si loin de moi que je l’ai oubliée depuis longtemps. Une toute petite fille qui pousse sous le regard attendri de sa mère, qui fait plaisir à sa mère dans le plaisir de se soulager en lâchant bien proprement sa crotte dans son pot. Oui, ça prête à rire, ce que je raconte là. Tu es absent, comme toujours, et pourtant je t’entends d’ici. Tu peux rire. C’est une tragédie, quand on est adulte, de retrouver l’enfance ; pas l’enfance que la mémoire et l’oubli ont triée, toilettée, rendue présentable, mais l’enfance totale, intacte, brutalement vécue dans les faits et la découverte que l’amour peut avoir quelque chose de commun avec la merde. Tu comprends, il ne rigolait pas, lui, il m’approuvait comme jamais je n’ai été approuvée ou, du moins, croyais qu’il soit possible de l’être. Alors, le glissement de ma crotte est devenu un pur délice. C’était un peu triste de la sentir se détacher. Mais, comment dire ? rien n’était perdu. Il y en aurait d’autres. Il y en avait déjà une autre que je sentais venir, suave, gentille. Je me faisais une joie de l’expulser, je pétais de bonheur. Lui, il était là pour me rassurer, me convaincre que je ne faisais rien que de très naturel et me garantir que tout au long de ma vie j’allais porter dans le secret de mes entrailles ce merveilleux mouvement, cette horlogerie chaude et molle. Depuis quand n’ai-je pas éprouvé une pareille sensation d’amour ? Je me suis rendu compte que je recouvrais avec lui une confiance que j’avais perdue depuis très longtemps, bien avant de sortir de l’enfance. Je ne sais pas pourquoi. Et ne me demande pas comment j’ai retrouvé cette confiance en faisant la chienne auprès de cet homme. Je n’ai pas envie d’élucider ce mystère.

Après, il a été parfait. Il a tout débarrassé en un tournemain. Il a refermé la parenthèse avec une délicatesse idéale. Moi, j’étais soulagée. Heureuse d’un bonheur qui me révoltait. Je ne crois pas que tu puisses comprendre ça : qu’on puisse être heureux d’un bonheur qui vous déchire. J’en suis là, et, en même temps, pas tout à fait. Il m’en reste à te dire.

Quand il a eu réglé la question de la merde proprement dite, il s’est occupé de moi. Il a voulu me faire ma toilette. Là encore, il m’a épatée. Je m’attendais à ce qu’il me lave le cul de toute urgence. Eh bien, pas du tout, au contraire. Il a fait comme si tout était oublié, comme si on pouvait toujours oublier, même ce qui avait été le plus présent. Le présent insoutenable de l’enfance. Il a apprivoisé tout mon corps avec ses mains pleines de savon, en commençant par les épaules qu’il a caressées jusqu’à ce qu’elles fondent. Et mon dos, mes seins, mes reins, mes hanches, pour finir par le cul. Je suis sûre, tu m’entends, absolument certaine qu’il n’avait rien prémédité. Il fait les choses comme elles lui viennent. Comme il dessine sans se douter qu’il pourrait être un artiste. Quand il est arrivé à mon cul, il a eu une impulsion. Il s’est passé quelque chose en lui qui répondait à ce que mon corps demandait sans que je le sache moi-même. Il en était à me laver le trou du cul, ça a été plus fort que lui, il a fallu qu’il y enfonce le doigt. Pour commencer, il s’y est très bien pris. Il m’a rincée et s’est servi de sa salive pour se graisser le doigt. Et il me l’a mis. Quelle lenteur ! La même, avec la même timidité, que la crotte pour sortir. Mais dans l’autre sens, comme pour me reboucher, me réparer. Et c’était bon ! Ça n’avait rien à voir. L’inconnu entrait en moi, me pénétrait, me remplissait d’une présence inéluctable. J’avais envie qu’il me force et il me forçait, en effet, avec le glissement irrésistible de ses phalanges et le gonflement de leurs articulations qui me brusquait l’anneau, jusqu’à ce que son poing vienne buter entre mes fesses en poussant encore. La panique quand il reculait, la joie quand il s’enfonçait de nouveau, jusqu’au bout, au fond de ce qui n’a pas de fond, là où la sensation devient folle. De plus en plus vite, de plus en plus fort, jusqu’à ce que je jouisse avec une intensité inconnue. Plus douce que par le con. Pleine et pourtant allusive. Une sensation qui ressemble à celle, paradoxale entre toutes, qu’on peut éprouver en se nettoyant le nombril avec insistance à l’aide d’un coton-tige. Une communication nocturne, diffuse. Voilà. J’ai joui et jusque là je ne savais pas qu’on pouvait jouir comme ça en se faisant enculer.

Ensuite, il est retombé dans ses états d’âme. Il ne sait plus où il en est, le pauvre ! Branler le cul d’une chienne, tu te rends compte ! Où allons-nous ! Moi, maintenant, je sais ce que je veux. Ça prendra le temps qu’il faudra. Je le veux, lui. Je veux qu’il me mette, dans le cul, dans le con, dans la bouche. Je veux tout avoir de lui. Peut-être que je devrais te remercier. Je ne sais pas. Ma situation reste insupportable, vraiment invivable, et, en même temps, je veux aller jusqu’au bout. Est-ce qu’il y a un bout ? Un terme final ? Je t’embrasse bien tendrement.

Au départ de l’aventure, je n’avais pas prévu à quel point nos conditions de vie seraient éloignées. Évidemment, tes messages sont limités par la capacité de la boîte vocale, que, d’ailleurs, tu te gardes bien de saturer, tout comme il ne te vient pas à l’esprit que tu pourrais multiplier les messages successifs. Je dois me contenter de quelques phrases brèves, de quelques mots d’amour.

Ces mots d’amour, du reste, dans ton dernier message, je les ai trouvés un peu hésitants, un peu voilés. Est-ce que toi aussi tu commences à avoir peur de ce qui m’arrive et de l’ampleur que prend notre histoire ? Je me demande bien ce que tu peux raconter à nos relations pour justifier mon absence. Une fatigue soudaine qui m’a obligée à prendre des vacances ? Mais quelle fatigue ? Ma vie n’a été meublée que de futilités. Grâce au confort que tu me procurais. J’aurais mauvaise grâce de m’en plaindre. Ou, si je le faisais, ce serait pour reconnaître que je l’ai bien voulu, ce destin de femme oubliée qui ne fait rien de ses dix doigts. Même pas capable de te donner un enfant.

Je pense à ça parce que c’est encore plus évident maintenant. Toi, tu es actif, comme tu l’as toujours été, moi, non seulement je ne fais rien, comme d’habitude, mais je n’ai même rien pour m’occuper. Je m’ennuie. Que pourrais-je faire alors qu’il se charge de tout, même de mes soins corporels les plus intimes ? Je m’ennuie. Je n’ai rien pour me distraire que ruminer sans fin le drame que je vis. Aucune possibilité de me changer les idées. S’il s’agissait de me livrer à un inconnu, je peux dire que je suis satisfaite au-delà de toute attente. Je suis offerte à tout, en train de retomber en enfance et, en même temps, au-delà de toute limite. Est-ce que l’ennui a une influence sur la vie érotique ? C’est peut-être la sensation de n’avoir rien à faire de nos jours qui nous pousse à nous écouter, à exaspérer nos élans charnels et à les façonner dans des rêveries fiévreuses. Est-ce que les hommes et les femmes passent leur vie à s’enfoncer pour s’y noyer dans toutes sortes d’entreprises vaines pour échapper à l’autre destin, la toute puissance du sexe ? Je me le demande sérieusement, maintenant que je suis condamnée à ne penser qu’à ça. Penser, c’est beaucoup dire. Ça me démange sans cesse. Quatre ou cinq fois par jour, il me branle sous la douche en me faisant pisser dans la baignoire. Mais il ne le fait pas à chaque fois. Évidemment, j’attends ça, je n’ai que ça à attendre. Maintenant j’en ai besoin comme d’une drogue. Et c’est la même déception qu’une drogue. J’éprouve la même secousse nerveuse, plus ou moins réussie. Bon, et après ? J’apprends à savourer mon insatisfaction, mon impatience : quand va-t-il franchir le pas ? Quand va-t-il me mettre ?

Lui non plus n’en peut plus. Il bande avec toujours plus de violence. Il est bizarre. Il ne se branle pas la nuit – j’aurai à te reparler de la nuit ; il s’est produit un accident mais rien de grave, je l’espère du moins –, la nuit surtout il souffre. Je le surveille. Il gesticule dans son sommeil comme s’il avait la fièvre. Il se frotte contre les draps et son corps le supplie. Mais il n’aboutit à rien. Jamais. C’est horrible et, pourtant, je trouve ça beau, cet homme supplicié par le désir. Je crois même qu’il s’est mis à aimer son supplice – comme moi, au fond.

Sous prétexte de me détendre, de temps en temps, il joue avec moi. Nous nous roulons ensemble sur le tapis, nous nous étreignons comme des lutteurs. C’est comme ça qu’il m’a mis le suppositoire. Parfois, j’ai tellement envie qu’il se passe quelque chose que j’aimerais qu’il me batte et se venge sur moi du désir qu’il refuse. Je me souviens de la petite fessée et de la sensation d’amour qu’elle a suscitée en moi. J’aimerais que ma brûlure intérieure se répande sur ma peau. Je lui offre mes fesses avec impertinence. Ça le fait bander. J’adore ça, être à quatre pattes sur lui, savoir qu’il a au-dessus des yeux, juste à bonne distance de lecture – je suis ouverte comme un livre – ma moule qui bave. Dans cette position, il m’est venu l’idée d’un beau meurtre. Descendre lentement l’entrejambe vers son visage, lui couvrir le nez et la bouche de l’ouverture détrempée de ma vulve, sentir là, contre ma moule, la panique succédant au bonheur et, peu à peu, les soubresauts d’agonie d’un homme étouffé par le bâillon de ma chair ouverte. On a parfois des idées qui ne viennent pas de soi, mais des lointains d’une souffrance impersonnelle. Quand je suis comme ça, offerte au-dessus de lui, je suis moi-même penchée sur son entrejambe et je vois sa bite qui tressaute et se débat dans son pantalon. C’est comme une bête prise au piège qui cherche en vain la délivrance.

Je crois qu’il est plutôt bien monté. J’en suis sûre même. Je l’ai vu plusieurs fois prendre sa douche. En fait, depuis que je vis chez lui, sa bite ne connaît pas le repos. Il n’est pas toujours raide. Mais, même quand elle n’est pas dressée, elle reste lourde, gonflée, fiévreuse. Pour être honnête, je sais très bien qu’il a une belle bite. J’aimerais sentir son poids en moi. J’aimerais qu’elle me ravage. J’ai même réussi à prendre contact avec elle. Plusieurs fois, comme il est assis à sa table et que je somnole à ses pieds... Je me rends compte que je ne t’ai pas dit comment notre vie est organisée. Enfin, imagine. Moi sous la table, lui assis à son travail. Je pousse ma tête entre ses cuisses. Très vite, il sursaute et me repousse. Une fois, il m’a laissée faire, sans doute pour vérifier mes intentions. Bon prétexte. Je frottais ma joue contre sa cuisse et je l’ai sentie, sa bite, à travers le tissu, qui se réveillait, affolée d’espoir. C’était délicieux. Tu sais à quoi une femme pense toujours dans des cas comme ça ? C’est que l’homme n’y peut rien. Il n’y pouvait rien. Son membre durcissait très vite contre ma joue. Je n’ai eu qu’à tourner la tête pour avoir la bouche dessus. Je me suis mise à la mordre délicatement, les lèvres repliées sur les dents, et de toute façon, à travers le pantalon. J’ai senti que son chibre en voulait ; il était comme une branche de folie douloureuse qui me suppliait. J’allais et venais en m’appliquant bien. C’était une manière de le branler qui m’excitait beaucoup. J’ai bien cru que j’allais réussir. Mais il était si attentif qu’il a senti l’orage venir de loin. Il a reculé son tabouret et a refermé les cuisses. Il est allé dans la cuisine boire un verre d’eau et se laver les mains. Bref, il a fait en sorte de se calmer. La frustration m’a mise dans une colère ! J’ai cru que j’allais tout saccager. Tiens, ça me donne une idée, ça.

Bon, mais le temps passe. Il faut que je te dise un peu comment nous vivons. J’ai une chance exceptionnelle. J’ai un sommeil très accommodant. Tu te souviens : en plaisantant, tu disais que j’étais comme Napoléon qui ne dormait jamais parce qu’il dormait tout le temps. Dans la journée, en dehors des moments érotiques – parce que nous ne faisons pas que ça, tout de même ; il faut bien qu’il gagne sa vie, et je peux te dire qu’il bosse avec un acharnement incroyable –, donc je te disais, en dehors de ces moments-là, je dors le plus souvent à ses pieds, dans l’ombre de sa table de travail. Si je dors dans la journée, je ne peux pas dormir aussi la nuit, ou seulement un petit somme par-ci par-là. La nuit, je m’ennuie. J’écoute ton message sur le portable, mais je ne peux pas te répondre. Ensuite, tout ce que je peux faire, c’est lire ou réfléchir. Grâce à la lampe rechargeable, je fais une orgie de lecture. J’explore sa bibliothèque qui n’est pas énorme. Deux à trois cents bouquins, tout au plus. J’ai fait quelques bonnes trouvailles. Non seulement ce type n’est pas bête, il est aussi assez cultivé. C’est bien le drame.

La nuit dernière, j’ai eu un faux mouvement et j’ai laissé échapper quelques bouquins. J’ai immédiatement éteint la lampe, j’ai juste eu le temps de la pousser sous la table. Il a surgi comme un diable qui sort de sa boîte. Il m’a fait des reproches pour les livres – qui ne sont pas faits pour les chiens – et puis il m’a cajolée. Il est très tendre, désarmant. Forcément, j’ai eu une peur bleue. Tu sais, je crois que nous l’avons branché sur un rêve et qu’il ne veut pas se réveiller. La fin sera dure pour lui. Mais c’est le risque de la vie. Il ne faut pas s’élancer si on n’a pas le courage de se casser la gueule. En attendant, j’ai l’impression que l’alerte de cette nuit lui a donné des idées et qu’il prépare quelque chose. Quelque chose qui tournera autour de mon cul, bien sûr. Quand je l’ai vu partir pour les courses, j’ai bien senti qu’il avait un projet en tête. La preuve que j’ai raison, il est resté absent beaucoup plus longtemps que d’habitude. Ce n’est pas une raison pour prendre des risques. Il faut que je te quitte. Je t’embrasse, je t’aime dans un déchirement délicieux.

Je n’ai pas pu te faire de compte-rendu hier ; je n’avais pas pu non plus capter ton message. De sorte que j’ai les écoutés à la suite, la nuit dernière. Quel contraste entre les deux ! Celui de l’avant-dernière nuit est enjoué, espiègle et même gentiment malicieux. Tu me pousses à « m’en donner à cœur joie et même à con joie. » J’ai trouvé cette expression particulièrement laide. Tu me parles aussi de révélation. Je vais y revenir, justement à propos de ton message le plus récent dans lequel tu te plains de mon silence et menaces de venir me chercher à bref délai. C’est un ultimatum. Ou bien je te raconte la suite chaque matin, ou bien on arrête tout. J’ai tout de même mon mot à dire. Égoïste ! Je crois surtout que tu commences à te rendre compte que nous jouons avec le feu. Je suis aussi fautive que toi dans cette affaire et pas seulement quant à la situation où je me débats en ce moment, mais aussi dans tout ce qui a précédé. Comment ai-je pu, tout comme toi, laisser notre couple s’enliser dans la fadeur et l’ennui, au point que nous en venions à cultiver cette idée biscornue, ce fantasme de femme-chienne, dans laquelle nous avons entraîné un innocent ? Est-il encore temps de se poser la question ? Je ne le pense pas. Je ne peux ni ne veux reculer. Il faut que j’aille jusqu’au bout. En tout cas, quand tu parles de révélation, tu ne crois pas si bien dire. Je ne sais pas quelle femme je serai quand je sortirai de cette aventure. Certainement pas celle que j’étais avant. Mais je ne suis pas sûre de te plaire davantage. M’aimeras-tu encore ? J’ai peur de quelque chose que je ne peux pas me représenter.

Bon. Je te raconte. Souviens-toi bien qu’il croit avec passion à notre fable de chienne transformée en femme. Après l’accident de l’autre nuit, il a dû se figurer que je manquais d’exercice. Ce qui d’ailleurs est vrai. Je l’ai vu s’affairer toute la journée à me préparer un équipement, devine pour quoi. Pour me faire sortir la nuit même, entièrement nue, si on excepte ce qu’il a fait pour me protéger les mains, les pieds et les genoux. Quand j’ai compris ce qui se préparait, j’étais comme folle. Écartelée entre une terreur panique et un désir délirant. Je brûlais de fièvre. Je crois qu’il n’était pas moins excité que moi, ni moins anxieux. En plus, il fait une chaleur ! Tu vas voir qu’on aura des gelées en mai. Je ne tenais pas en place. Lui qui était resté presque toute la journée sur son travail de bourrelier a essayé de se coucher. Tu penses bien qu’il ne risquait pas de s’endormir. Il a fini au salon avec un whisky.

J’ai protesté pour la forme quand, vers trois heures du matin, il a commencé à vouloir me mettre un collier pour me tenir en laisse. Dès que nous avons franchi la porte de l’appartement, j’ai ressenti la même chose, en beaucoup, beaucoup plus fort, que dans la forêt. Je me suis dédoublée. Je gardais la conscience d’une femme qui voyait exactement, c’est-à-dire avec une lucidité horrifiée, ce que j’étais en train de faire. Et, en même temps, j’étais une petite chienne ravie qu’on la sorte, avec l’amour et la confiance qu’une chienne éprouve pour son maître. Le mélange des deux sentiments était détonnant. J’étais une petite chienne en rut, terrifiée de ne pas trop savoir ce qui lui arrive. De tous les pores de ma peau, j’attendais d’être saillie sauvagement par l’inconnu, par lui.

En arrivant dans la rue, la frayeur m’a clouée sur place. Pendant quelques pas, je me traînais. Puis la sensation de ma nudité exposée à tous les risques de la ville m’a mise dans un état de jubilation insupportable. C’est le risque qui m’excitait. Le vertige. J’ai compris que j’avais attendu toute ma vie ce moment de totale impudeur livrée à tous les dangers. Je sentais mon corps se dilater. Ma peau était tendue à éclater. Je mouillais comme un fruit qu’on presse. Voilà la sensation, la grande. J’étais serrée par ma propre nudité dont la densité ne cessait de croître, mes poumons étaient comprimés autour de mon cœur qui battait, battait, battait. J’avais besoin qu’on me mette, qu’on me bourre. J’éprouvais ce besoin comme une douleur de chienne, tandis que la femme que je demeurais aussi, voulait que cette douleur dure pour sentir toujours plus fort l’affolement de la petite chienne innocente et torturée.

J’ai redressé les jambes et levé le cul pour l’offrir à l’air et aux caresses de mon maître. Ah, cette main dans mes fesses ouvertes, sur les bords de ma moule suintante, cette main miraculeuse qui tremblait du même émoi ! Ensuite, il y a eu un moment de confusion. Il avait détaché la laisse, j’ai couru, le cul plus haut que la tête. Pour me sentir, pendant un instant, plus exposée encore, sans lui, j’ai tourné au coin de la rue et, soudain, je me suis aperçue qu’il ne me suivait pas. J’ai plongé dans l’horreur pure et glacée, dans le cauchemar désert. Je me suis vue abandonnée. Perdue au monde et à moi-même, pur déchet. Ne va pas te figurer que j’ai, une seule seconde, imaginé le scandale qui pourrait résulter de ma conduite, ni que je pouvais être victime de mauvais plaisants. Non, rien de tel. Seulement la sensation de l’abandon absolu. Ce qu’on ne peut croire et qui, cependant, est.

Je suis revenue sur mes pas. Il n’avait pas bougé. Il s’était contenté de rester immobile et silencieux derrière l’angle de l’immeuble. Je crois que je commençais à pleurer et qu’il l’a vu. Il s’est excusé d’une voix très douce et même brisée par l’émotion, un peu. Il s’est agenouillé, m’a prise contre lui, m’a dit que le désir inassouvi le rendait cruel. Mais qu’est-ce qu’il attend pour l’assouvir, ce désir ? Et puis, de câlins en caresses, il a fini par me branler, là, sur le trottoir, lui à genoux, moi accroupie, la tête dans sa poitrine, les cuisses bien écartées et la moule pendante, extirpée de mon ventre, comme si j’allais me vider sur place de tout l’intérieur de mon corps, comme si j’allais accoucher de mon cœur. Ses doigts entraient en moi à la fois pour me combler et pour ramener en moi, refouler vers l’intérieur ce que je lui abandonnais pour qu’il me le rende plus fort et pour qu’il m’en délivre. Il s’agitait de bas en haut, étrange sensation, avec toujours plus de violence. Je me donnais. Je m’expulsais dans sa main qui me faisait clapoter la moule. Il n’y avait que nous deux serrés l’un contre l’autre, effarés de fièvre, sidérés sous la nuit de la ville et de ses milliers de dormeurs qui nous guettaient sans nous voir. J’ai senti que ça montait comme une vague irrésistible. Ses doigts sauvages venaient me prendre à moi-même jusque dans mes profondeurs qui refluaient vers lui. J’ai joui, très fort, de quelque chose qui se passait au-delà du plaisir. Il me semble que j’en ai pleuré pendant qu’il me berçait contre son épaule.

Combien de temps sommes-nous restés ainsi soudés l’un à l’autre au ras du trottoir et surtout, comment avons-nous réussi à nous relever, à reprendre notre marche autour du pâté de maisons, je serais bien incapable de te le dire. Je tremblais de tout mon être. Il ne s’agissait plus, cette fois, de l’exaspérante caresse de la douche, ni de ce doigt se vissant dans mon cul pour m’apporter une révélation inattendue. Ses doigts, une partie de lui, étaient entrés dans mon sexe, avec douceur d’abord, et, peu à peu, avec une fureur emballée. La nuit du dehors ne me faisait plus guère d’effet. Tout s’était passé comme si ses trois doigts frôlant avec tant d’insistance mon fruit profond que je sentais descendre et se tendre vers les caresses mu par la faim d’être cueilli, comme si cette main qui, en bout de course, dans une gifle, venait épouser ma vulve liquéfiée pour l’empêcher de s’écouler sur le sol, oui, comme si ces doigts, cette main merveilleuse, m’avaient arraché un plaisir si sauvage que j’étais maintenant vidée de tous les frémissements qui n’avaient cessé de me torturer depuis... Depuis combien de temps, au fait ? Une semaine, peut-être, qui a passé comme l’éclair et dans une profondeur d’éternité. J’ai perdu tous mes repères.

Tu vas me trouver bien lyrique. Je voudrais que tu te représentes bien ce qui m’est arrivé. Et puis, il y a la suite dont je suis encore toute bouleversée. Car notre nuit n’était pas finie, tant s’en faut ! Une autre étape a été franchie. J’ai encore tout un récit à te faire et j’entends l’ascenseur qui se met en marche. Déjà ! Il faut que je te quitte. Je t’embrasse.

N’oublie pas que je t’aime.

Je t’ai senti cette nuit moins enthousiaste. Tu me parles d’une voix émue du désir que tu éprouves, qui te tourmente et dont tu n’imagines pas qu’une autre que moi pourrait le combler. Tu es impatient. Tu es inquiet. Tu m’aimes. Moi aussi je t’aime, Jérôme. À qui crois-tu que je pense à longueur de journée ? À toi, ou plutôt à nous. Chaque jour qui passe me montre que je n’aurais jamais dû douter de ce que nous avons imaginé ensemble. Nous devions inventer quelque chose de neuf si nous voulions sauver notre couple. Tu avoues toi-même que cette aventure te passionne et que tu as hâte d’en connaître la suite. Tu me dis en plus que le récit de ma sortie dans la rue t’a troublé. Tu trouves que je raconte bien et que tu aurais bien aimé être un passant attardé qui nous aurait surpris dans la rue ; ça ne m’aurait pas déplu. Je trouve même que c’est une idée à creuser. Mais je ne t’ai pas tout dit de cette folle nuit.

Il faisait très lourd, cette nuit-là. En rentrant dans l’appartement, il s’est déshabillé, en laissant tomber ses vêtements à droite et à gauche, ce qui ne lui ressemble pas, et il s’est précipité sous la douche. Il a oublié de tirer le rideau. Ça lui arrive quand il est très absorbé dans ses pensées. Après, il a râlé, parce que le sol était tout éclaboussé. Il est la seule personne que je connaisse qui s’essuie avant de sortir d’une baignoire. Il est souvent d’une méticulosité ridicule. Vieux garçon. Bref, je l’attendais au milieu de la salle de bain et je le regardais.

Cette fois, son membre, frustré, n’était pas seulement lourd, il bandait encore. Plus assez pour se redresser tout à fait, juste soulevé à l’oblique, indécis entre l’élan irrépressible et les lois de la pesanteur. Mon premier sentiment a été la commisération, presque de la pitié. Ça m’a empoignée. En fait, dans ma vision, je séparais le sexe de l’homme. L’homme, ce long corps fragile, ce visage pensif levé vers le plafond, se réfugiait dans une abstraction hautaine et cruelle. Le sexe, qui ne pouvait faire autrement que de rester attaché au bas du ventre de l’homme, le sexe était dans une tristesse ardente. Il finirait bien par mollir dans une déconvenue flasque. Oui, et en attendant ? C’était une bête innocente qui s’épuisait à faire les cent pas – je voyais ses oscillations comme des enjambées pathétiques – dans une cage trop étroite. Une bête qui finissait toujours par s’affaler dans l’encoignure du désespoir. Une pauvre bête qui s’éteignait dans une hémorragie ; la vie neutralisée s’écoulant sans bruit. Tu vas rire, peut-être, en entendant ça. Pourtant, je te jure que c’est bien ce que j’ai ressenti – du dévouement pour une cause juste. J’éprouvais pour lui, l’oppresseur indifférent, une sorte de haine flamboyante et pour sa bite – la bite absolue ? – un irrésistible élan secourable. Le sentiment que j’ai si souvent trouvé ridicule : « Il faut faire quelque chose. » Quelle prétention, cette façon de se prendre au sérieux.

Eh bien, c’est là-dessus que mon propre désir, pourtant calmé par la promenade, s’est réveillé avec une violence qui m’a suffoquée, moi la première. Je ne m’y attendais pas. J’ai même trouvé ça tout à fait choquant. Le fait de vivre nue, le cul toujours offert, en plus pour rien ou presque, me ramène constamment à une vérité qui me fait sursauter d’indignation. L’habitude de sauver les apparences. Il s’agissait bien de s’apitoyer – tu parles ! -, je la voulais, cette bite. Je la voulais à moi, à ma merci et exigeante. Je voulais la sentir frémir et pouvoir jouir à mon gré de son impatience. Et j’étais prête à tout pour parvenir à mes fins. Le malheureux, toujours perdu dans ses rêves, ne s’est pas douté qu’il allait me faciliter les choses en attisant encore la fournaise qui me dévorait. Il a passé le peignoir sur son corps nu. Ça m’a affolée. La chose convoitée était là-dessous libre et disponible, balançant dans le vide, à chaque mouvement du corps, et, surtout, accessible. Ce n’est pas un rempart flottant et mal joint qui allait m’arrêter. Quant à lui, il devait être passablement énervé aussi. Il n’avait pas sommeil et, au lieu de se coucher – je l’aurais bien volontiers violé dans son lit –, il s’est dirigé vers le salon pour boire encore un whisky. Il a eu toutes les peines du monde à traverser les deux pièces, tellement je me collais et me frottais à lui.

Quand il a été assis sur le canapé, verre en main, je me suis déchaînée. J’en avais assez de me retenir. J’étais une chienne, après tout, l’obscénité était mon destin. Je n’allais pas me contenter de le provoquer en me trémoussant de la croupe, comme je l’avais déjà fait tant de fois, en lui montrant bien ma moule toute trempée. Je suis venue me branler contre sa jambe. J’avais pris appui sur les avant-bras pour dégager la région sensible et je l’appliquais à son contact. J’avais l’impression d’écraser une limace enfiévrée contre sa peau. S’il m’avait laissée faire, j’en aurais été pour mes frais. Mais, après un moment de stupeur ou de tentation, que j’ai mis à profit, il m’a écartée en me donnant une claque sur les fesses. Ça m’a rendue folle. Je n’avais plus rien à perdre, puisque même ses coups me poussaient au plaisir. Il faut croire qu’à lui aussi ça lui faisait de l’effet. Il s’est mis à bander au point que son membre a surgi à l’air libre, écartant les pans du peignoir et dressant fièrement sa tête rubiconde dans le désordre de l’étoffe. C’était insupportablement tentant. Je me suis jetée dessus, je l’ai gobé. Il était en train de porter son verre à ses lèvres. Il a été si saisi qu’il a renversé un peu d’alcool sur son vêtement. Le verre, le peignoir débraillé, moi qui m’acharnais, il ne savait plus où donner de la tête. C’était délicieux de le tenir par là alors qu’il se débattait dans la panique.

Je n’ai pas eu le temps de le savourer. Une brûlure m’a mordu la fesse. J’ai fait un bond en arrière. Il tenait la laisse d’une main, de l’autre il essayait de rassembler les pans de son peignoir sur sa pine qui se rebellait de plus belle. Il portait sur moi un regard pathétique. Le regard du désir nu. Il venait de découvrir que ça l’excitait de me flageller. Alors, je l’ai provoqué. Je lui ai montré mon cul en le lui tendant, ouvert, impertinent, narquois dans sa plénitude. Et il a cédé à la tentation. Il m’a frappée. À chaque coup, je m’éloignais en faisant mine de me soustraire à la laisse, puis, de nouveau, je poussais mon cul vers lui, avec une impudeur menaçante. Plus que jamais je sentais que j’étais une chienne en rut. Je commençais à avoir un pressentiment et maintenant j’ai compris ce qui se passait alors. Dans l’état où j’étais, les cinglades, qui me faisaient mal – c’était tout de même supportable – étaient, en même temps, des caresses violentes qui me mettaient le feu au cul, littéralement. Mais il n’y a pas que les sensations qui ont leur influence. Loin de là. Il me battait pour me punir d’une bêtise que je n’avais pas commise, pas tout à fait, juste ébauchée. J’étais entrée dans son désir, puisqu’il ne pouvait plus me le cacher. Ce qui prouvait aussi que rien n’était consommé. Alors, le châtiment qu’il m’infligeait précédait la mauvaise action. Il avouait, en me cinglant les fesses, qu’il attendait que je me conduise mal. Il resserrait le nœud entre le plaisir et le mal. Au lieu de me corriger, par cette punition, il m’encourageait, il m’autorisait. Il avouait, à son tour, qu’il était en proie à la même tentation que moi. Si forte qu’elle ne laissait place au respect ni de soi ni de l’autre. Le mal n’avait pas d’autre définition que la rencontre de son désir et du mien. Et puisqu’il me battait, je n’avais plus rien à craindre.

Donc, je me suis retournée. Je savais bien qu’il ne me frapperait jamais à la face, et les claques de la laisse passant par-dessus mes épaules étaient bien atténuées en comparaison des quatre ou cinq cinglées, pas plus, pas bien méchantes, qu’il venait de m’infliger et qui avaient encore durci son érection. Je me suis jetée sur son membre comme pour n’en faire qu’une bouchée. Cette fois, il ne se défendait plus que pour la forme, il s’abandonnait. Il me laissait savourer sa bite. Il me l’offrait même. Malgré sa douche récente, il restait assez de son odeur d’homme, une odeur boisée et orageuse, pour m’embaumer la tête. L’odeur : l’appel du corps éperdu. Le message subtil. L’impératif qui se montre dans le membre tendu. L’étrange bête ! À regarder cette pine tendue, je la voyais tirer sur des amarres qui se ramifiaient à travers toute la nuit du corps. L’énergie affluait de toutes parts. J’imaginais avec une émotion poignante ce que ça peut faire à un être humain de sentir se rassembler en une tige unique, si serrée, si dense, la dilatation qui gonfle la chair tout entière chez une femme.

Je ne me hâtais pas. Je le caressais de la joue, des lèvres. Je le léchais sur toute sa longueur et, pour finir, je cueillais du bout de la langue la petite larme qui perlait au sommet du gland. Je l’entendais soupirer. Il y avait si longtemps qu’il se refusait cette joie et, moi-même, j’étais si heureuse qu’il cède enfin, qu’il se livre. Quand je l’ai embouché, il a failli crier. J’ai vu sa main se crisper sur le coussin du canapé. Je le pompais lentement. Je n’en finissais pas de savourer son gland. Je serrais mes lèvres bien baveuses et en forçais longuement l’entrée sur cette prune chaude qui basculait, affolée, dans le creux de ma langue. Je la recrachais, la reprenais, faisais mine de l’absorber davantage, reculais ou même la libérais pour m’en frictionner le visage en la pressant contre son ventre. Lui, il n’en pouvait plus. Il avait des sursauts, marmonnait des incohérences. Il a fini par abandonner toute retenue. Ses mains se sont posées sur ma tête. Il m’a empoignée aux tempes et m’a imposé un rythme avec une sorte de sauvagerie. Ma nuque n’était plus qu’un ressort qui rejetait ma tête en arrière, tandis que lui forçait cette résistance en me ramenant vers l’avant avec vigueur. Il m’aurait défoncé l’arrière-gorge si je m’étais laissée faire. Il bandait de plus en plus. Me remplissait la bouche de son membre dur, fiévreux, de plus en plus impérieux et noble. J’en avais la mâchoire distendue. Soudain, dans un ultime tremblement, j’ai senti que ça venait. Il a giclé. Sa liqueur bouillante m’a éclaboussé le palais, s’est répandue dans mes joues, baignant de son flot ma langue et mes gencives. Ses mains ont quitté ma tête. Les reins en avant, il n’était plus qu’offrande.

Je le tétais toujours avec avidité et chaque spasme lui arrachait un gémissement rauque. Il était à moi. J’avalais sa substance à petites gorgées et j’en dégustais la saveur marine, d’une âpreté blonde et iodée avec des relents de noisetiers dans l’automne, qui me chatouillait sous la langue. J’étais à mon tour au bord de l’orgasme, comme si ce lait de vie me descendait jusque dans la moule et m’en irritait les lèvres d’une suave gerçure. J’éprouvais une grande fierté de lui avoir imposé ce violent plaisir dont il était depuis trop longtemps sevré, et je m’attendrissais en sentant peu à peu mollir sur ma langue son membre épuisé. Je suis restée un moment la joue appuyée contre sa cuisse, gardant à la chaleur de ma bouche ce morceau de chair douce et languide.

Ses mains sont revenues vers moi, se sont glissées en tâtonnant dans ma chevelure, comme s’il reprenait timidement contact avec la réalité. Elles coulaient sur moi, m’enveloppaient les épaules de leur vol délicat. Ma bouche avait lâché son membre et je déplaçais lentement mon corps pour qu’il en parcoure tous les bonheurs. Mes petites mamelles qu’il agaçait en les froissant, mes reins où se rassemblait déjà mon ardeur, ma croupe provocante et dévouée. Il me patinait les fesses avec la délectation d’un homme qui retrouve la vie sans déception après une syncope. Il m’effleurait avec une inquiétude qui me ravissait. Comme s’il s’effarait de trouver mon petit trou et la fente de ma vulve à leur juste place, offerte. Il m’a pénétrée du pouce et l’a longuement, soigneusement baigné de mouille avant de lui faire changer d’accès en me l’enfonçant, inexorable et bienveillant, dans le trou du cul. C’est à partir de ce pivot fixe qu’il a introduit un, puis deux et enfin trois doigts dans mon con.

J’étais suspendue par une pince dont les mâchoires mouvantes jouaient à se contrarier parmi les voilages secrets de ma chair. Le pouce reculait quand les doigts s’avançaient et inversement, tandis que la commissure de leur articulation me massait le périnée. Puis, imperceptiblement, le mouvement alternatif s’est fait simultané et un double piston s’est mis à me défoncer sans ménagement. Jusqu’à ce que l’extase me ravage.

Il m’avait rejointe sur le tapis pour me tenir embrassée et me consoler de cette nouvelle joie saccageuse. J’étais dans un épuisement bienheureux et je le sentais sans force dans sa tendresse. Cette fatigue partagée a provoqué le dernier événement de la nuit. Comme il s’apprêtait à se remettre au lit et moi à me rouler en boule sur ma couverture, il m’a fait signe de venir me coucher près de lui. Je ne pouvais refuser et je t’avoue que le confort d’un vrai lit me tentait. Je lui ai obéi et me suis endormie comme une masse. Voilà pourquoi je n’ai pas pu écouter ton message cette nuit-là ni te répondre le lendemain matin car nous nous sommes réveillés tard et il n’est pas sorti. Il s’est contenté, pour le repas, d’accommoder les restes.

Aujourd’hui, je l’ai vu partir chargé de paquets et d’enveloppes. Il livre ses travaux à l’avance au lieu d’attendre le commissionnaire de ses clients. Il ne veut pas d’intrus chez nous. Il a dû faire la queue à la poste avant de s’occuper de l’alimentation, ce qui explique que, pour compenser le trou d’hier, je t’ai parlé, ce matin, bien plus longtemps que d’habitude. De toute façon, maintenant que je couche avec lui, du moins, pour l’instant, dans son lit, il faut prévoir quelques irrégularités dans l’émission de mes messages. Je fais de mon mieux pour te donner satisfaction. Mais le temps passe ; il faut que je m’arrête. Pourtant, je prends de plus en plus de plaisir à te raconter ma vie de chienne. J’espère te rendre heureux. C’est aussi par amour que je me livre à toutes ces turpitudes. Je t’embrasse très tendrement.

Je commence à bien te connaître Jérôme. Le contraire serait étonnant. Il te faut beaucoup de naïveté pour ne pas te rendre compte qu’au téléphone tu es privé des secours de ton visage, celui que tu me montres et qui est le plus souvent très avenant. En ce moment, tu en es réduit aux seules ressources de ta voix qui parfois te trahit. C’est ainsi que j’ai très bien perçu une nuance de sarcasme dans ton dernier message. Ton sourire, trop volontiers charmeur, me l’aurait peut-être masquée, en d’autres temps. C’est si peu de chose, une intonation ! Quand tu fais l’éloge de mon lyrisme, quand tu cites l’une ou l’autre de mes phrases qui, dis-tu, te sont restées dans l’oreille, crois bien que ton ironie ne m’échappe pas, alors que toi, tu n’en as peut-être même pas conscience. Tu constates que je parle comme un livre. Ce sont tes propres mots ; ils en disent long.

Dans les premiers jours que j’ai passés ici, je t’ai maintes fois mis en garde. Nous jouons avec le feu. Tu n’as pas voulu m’entendre. Tu exigeais, le mot n’est pas trop fort, que je poursuive l’aventure dont je suis seule à faire les frais. Et qui a souhaité être très ponctuellement tenu au courant de toutes les péripéties ? Qui a mis en place un procédé technique assez sophistiqué afin de recevoir mes comptes-rendus ? Qui se plaint amèrement si, pour jouer le jeu, je me trouve certains matins dans l’impossibilité de te relater les derniers événements ?

Dans la situation où je me trouve, il y a encore une étrangeté à laquelle nous n’avons songé ni l’un ni l’autre ; le drame de la parole. Mon rôle de chienne me condamne au mutisme. Je ne dois pas parler, Jérôme. Au début, c’était vingt fois par jour que je devais me retenir de lui répondre quand il s’adressait à moi, de lui poser une question qui me brûlait les lèvres ou même de laisser échapper une exclamation de mécontentement ou de plaisir. Aujourd’hui, ces impulsions verbales se sont raréfiées. Mais je dois rester vigilante. Je suis toujours à la merci d’un retour de langage. De parole, il ne me reste que celle que je déverse chaque matin dans cette machine, abstraction faite de tout interlocuteur. Voilà à quoi j’en suis réduite. Avec tes éloges, ambivalents, c’est le moins que j’en puisse dire, tu mets le doigt sur une bizarrerie que je commençais moi-même à pressentir. Il est arrivé, ces derniers jours, que certains mots surgissent sur ma langue et m’étonnent parce qu’ils n’appartiennent pas à mon usage. Je ne pense pas seulement ici aux gros mots qui émaillent mes propos avec une facilité confondante, mais aussi à des termes trop précis ou trop littéraires ; par exemple, à l’instant, ce qualificatif confondant, que je ressens très étranger à mes habitudes. Je suis aussi la première surprise par la longueur et l’articulation interne de certaines phrases que je t’adresse Est-ce moi que j’entends s’exprimer ainsi ? Je ne me reconnais pas. Je suis déroutée. C’est comme si, dans les conditions où je vis, s’était développée en moi une parole qui n’est pas la mienne. Les mots, les phrases que je me garde chaque jour de prononcer, se seraient accumulés dans un réservoir secret où ils se seraient mis à fermenter jusqu’à produire une parole impersonnelle – la parole absolue ? – qui s’engendre toute seule et hors de mon contrôle. Peut-être faut-il attribuer cela au dédoublement de personnalité que nous m’avons imposé. Vingt-quatre heures sur vingt-quatre, parfois même le double, je suis une petite chienne très tendre, choyée et caressée par son maître. Une petite chienne obscène et nue que les soins bienveillants dont on l’entoure mettent sans cesse en rut. Une bête de sexe affolée, sauf pendant le moment, moins d’une heure, où je parle à cette machine, essentiellement, d’ailleurs, pour mettre en mots la frénésie érotique où je vis en permanence. Alors, c’est une femme qui parle et décrit l’émoi constant de la chienne comme pour se l’incorporer. Je ne suis pas sûre de me reconnaître dans cette femme dont la voix et les évocations me font mouiller. En tout cas, elle n’est pas celle que j’étais avant ; plutôt quelqu’un d’autre, presque une absence, qui serait peu à peu en train de prendre ma place. De moi, il ne reste que celle qui continue de t’aimer et qui mouille, qui a envie de se branler, à l’idée que sa voix et les choses honteuses qu’elle te raconte t’excitent.

Mais celle qui raconte avec tant d’aisance, qui laisse couler les mots que tu écoutes, je ne suis pas sûre de savoir qui elle est. Peut-être juste le début de la folie. Il faut que tu fasses bien attention, Jérôme, quand tu dis, apparemment à la légère, que je parle comme un livre. Pour moi, cela signifie que je me livre à une spontanéité extrême, que je m’abandonne à un pur délire verbal.
Et certainement pas que je prémédite certains effets oratoires.

Il est possible aussi que le ton ambigu de tes messages ne reflète qu’une jalousie banale. Ça t’excite que je te dise que je jouis et comment on me fait jouir. Mais, ce que tu éprouves à l’égard de l’inconnu à qui tu m’as livrée, tu n’en dis mot. Sur ce terrain, je suis en sécurité. Bienheureuse banalité. Ensuite, au-delà de la jalousie et sans en prendre encore une conscience bien claire, tu pourrais deviner l’approche de pressentiments qui rejoignent les miens. Il faudrait alors que tu songes à me protéger. Cependant, je ne souhaite pas t’alarmer. Je sais bien que je suis en ce moment dans un état de sensibilité exacerbée. Je peux tenir encore quelques jours ; je désire même ces révélations presque quotidiennes qui s’accompagnent d’un plaisir toujours plus violent.

Est-ce que je t’ai dit que mon maître prend des notes sur mon comportement et son évolution ? Il n’est pas toujours d’une véracité parfaite ; il oublie parfois des nuances, des détails qui n’ont peut-être pas toujours la même importance pour lui et pour moi. Il s’agit d’une sorte de journal auquel je jette un coup d’œil de temps à autre quand il va aux cabinets, toujours avec un livre. Il y passe un bon moment, enfermé car il n’est pas un chien, lui. Il me suffit de guetter le bruit de la chasse d’eau pour être avertie que je dois remettre le cahier à sa place. C’est ainsi que j’ai découvert hier que, pendant la première nuit que j’ai passée près de lui, il s’est aperçu que, le corps bien détendu dans le sommeil, je desserre les poings et dénoue les doigts. Cette observation a fait rebondir ses projets d’éducation pour cette mutante qu’il s’est promis d’amener à l’humanité. Une partie de la journée d’hier fut consacrée à l’apprentissage de la préhension.

Pour commencer, il m’a fait déplier les doigts en les massant longuement avec la langue et en les tétant un à un, il a même poussé la complaisance jusqu’à me lécher le creux de la paume. Cette chatouille délicate m’a laissée toute frissonnante, mais il n’a profité de mon émoi que plus tard. Il voulait d’abord faire ce qu’il estime être son devoir et m’a patiemment entraînée à manipuler certains objets usuels, fourchette, cuillère, verre. Je me suis efforcée de montrer quelque maladresse mais ce jeu un peu trop enfantin m’a vite paru fastidieux. J’ai donc fait des progrès spectaculaires, comme tu peux l’imaginer. Il s’en est montré enthousiasmé. Je lui voyais un sourire béat que j’aurais peut-être dû trouver ridicule. Je n’y suis pas parvenue. Je ressentais plutôt une sorte de mélancolie indécise devant tant de confiance, tant d’espoir. Après tout, c’est beau un homme encore capable dans la force de l’âge de rêver sur le motif le moins vraisemblable. Il vit dans un conte de fées et m’y entraîne. Je suis assaillie par une vague de nostalgie quand je me rends compte que je ne partage qu’à moitié ses illusions. Peut-être a-t-il pris pour de la lassitude mon état d’âme confus. Il a fini par m’inviter à chahuter avec lui sur le tapis. Je n’ai pas besoin de revenir sur ces jeux ni sur le plaisir que nous y prenons.

Cette fois, la conclusion a été assez inattendue. Comme j’étais sur le dos, cuisses hautes et écartées, un peu haletante, le démon de la pédagogie l’a repris. Il a entrepris de m’apprendre ce que je pouvais faire de mes mains sur mon propre corps. Il les a recouvertes des siennes et, avec autant de légèreté que s’il suivait la planchette du Oui-Ja, il les a fait couler le long de mes cuisses. Je me laissais faire avec une complète docilité. C’était une impression des plus troublantes que d’être ainsi dirigée par un tiers dans une pratique dont on a, en principe, toute l’initiative dans la plus entière solitude. Le frôlement de ma peau sur ma peau y a gagné une acuité si délicieusement exaspérante que, alors qu’il n’en était qu’à éveiller le creux secret de l’aine, je n’ai pu me retenir de m’empoigner la vulve avec véhémence. Cette apparente brutalité l’a effrayé et il m’a ramenée à plus de modération. Qu’on m’impose de la douceur à l’égard de ma propre chair m’a émue de tendresse vis-à-vis de moi-même. Je percevais avec délectation et bienveillance ma fragilité. Cela donnait à mes attouchements un raffinement dont j’aurais peut-être eu honte si je m’étais branlée toute seule. Quand je fais ça, j’éprouve en général une sorte de ressentiment impatient qui ne m’incite guère à me ménager. Guidée par lui, j’ai senti que j’allais vers autre chose qu’une secousse apaisante, un vrai plaisir qui ne promettait ses richesses qu’en participant de l’amour que j’osais me porter.

Je n’étais pas au bout de mes surprises. Il a voulu que je me tripote le clitoris, ce qui constitue, en effet, l’aboutissement de tous ces préambules. Craignant sans doute que ma mouille ne soit pas un lubrifiant assez onctueux, il a tenu à mettre un peu de salive sur mon petit bouton, mais il était si proche de son but qu’il n’a pas pu se retenir de me torturer la moule avec la bouche.

J’ai dit que cet homme est une main. Il est aussi une bouche, une langue, des lèvres extraordinaires. Pendant tout un moment, il n’a cessé de me faire suffoquer dans la poignante surprise des atteintes les plus heureuses. Il variait sans cesse le contact et la consistance de son emprise pour obtenir toujours le résultat le plus exquis. Avec de telles qualités, il devrait être le libertin le plus répandu. Ce que nous savons de sa vie privée, après une enquête qui fut longue et minutieuse, nous a montré tout le contraire. Je n’ose penser qu’une sagacité si subtile ne lui est inspirée que par moi, et pourtant... pourtant je ne peux m’empêcher de le croire, quoique je m’en défende, car j’éprouve un sentiment de spontanéité dans ses caresses dont je n’imagine pas qu’elle soit feinte. Aurait-il besoin de faire le galant avec une chienne ? Non, il invente chaque geste dans l’instant parce que... eh bien, parce qu’il aime cette chienne, de tout son cœur.

J’atteignais presque l’extase quand il s’est interrompu et m’a invitée à me finir avec mon doigt. J’étais assez dépitée de ce contretemps, mais, en bonne bête désireuse de satisfaire son maître, je me suis appliquée à développer le geste auquel il m’incitait en dirigeant mon doigt, pour commencer. Je suis passée à un autre plaisir inconnu, celui d’exciter un spectateur attendri par mon obscénité. Tout en me massant l’ergot, je m’ouvrais sous son regard pour qu’il voie bien bâiller ma moule que de temps à autre je faisais clapoter en l’affouillant de l’autre main. Il m’a imposé des variantes dont je ne m’étais jamais souciée et m’a montré en particulier à me tapoter le bouton comme pour réitérer sur un clavier une note suraiguë qui résonnait à travers mon corps en un appel lancinant. Ce spectacle le tenait sous le charme et c’est en contemplant son visage émerveillé que je suis parvenue à un orgasme si violent qu’il m’a fallu tout un moment pour reprendre mes esprits.

Je n’étais pas la seule émue par ce petit cérémonial. Une prometteuse tension déformait son pantalon et je n’eus aucune peine à entrer dans le rôle d’une petite chienne enjouée, depuis peu dotée de mains et prête à s’étonner de tout ce qu’elle observait. Je l’ai empoigné avec enthousiasme. Je sentais déjà à travers le tissu la pulsation fiévreuse de son membre qui s’élançait vers moi. J’ai été heureuse que pour une fois il surmonte avec empressement ses scrupules – ou son hypocrisie. En un tournemain il était nu. Comme il l’avait fait pour moi, il a dirigé ma main en la refermant sur son brandon ardent. J’étais très intimidée en sentant a bite palpiter au creux de ma main. Je suis toujours profondément bouleversée par l’union de la douceur et de la force qui constitue le sexe masculin en érection. Le sien se dressait avec une sauvagerie débridée et prétendait me menacer de sa tête rubiconde. Mon initiateur avait adopté une position un peu inconfortable. Étendu sur le tapis, genoux levés et cuisses écartées pour s’offrir sans réserve à mes attouchements, il était contraint, afin de me diriger dans cette pratique, de rester en appui sur les coudes et les avant-bras, le buste à demi redressé. Gardant les yeux fixés sur son entrejambe, j’étais fascinée de le voir à son tour dans la posture de chien soumis qui était souvent la mienne. Je le voyais complètement à ma merci, livré sans retenue à mes caresses. L’idée que j’allais pouvoir tout observer de la montée de son plaisir jusqu’au jaillissement m’excitait follement. J’en tremblais de joie. Je me figurais n’avoir qu’à le masser de haut en bas en faisant peu à peu monter la cadence. Il ne l’entendait pas ainsi et attendait de moi des raffinements dont j’ignorais tout et que lui-même ne préméditait pas.

J’étais agenouillée entre ses jambes, les fesses sur les talons et le visage penché sur son ventre, bien stable sur mes assises, tandis que ma main droite s’agitait sur sa tige. Il m’a donc montré que mon autre main ne devait pas rester inactive mais s’employer à lui agacer les couilles. C’était une action délicate car, plus ma main droite déployait de vigueur, plus la gauche devait se faire légère et même allusive sur ses couilles qui se rassemblaient au creux de leur sac durci et remontaient comme pour soutenir de leur densité l’élan de la colonne qui, de sursaut en sursaut, s’érigeait avec une impatience croissante.

La seconde découverte qu’il me fit faire me fut d’abord plus intimidante. Le gland, dont le surgissement régulier, ébahi et espiègle, me mettait en joie, méritait aussi des caresses appropriées. D’une main impérative, il a exercé sur ma tête une pression insistante. J’ai cru qu’il voulait que je le finisse par une fellation. Mais, comme je m’y appliquais, il est intervenu. C’est dans des moments pareils qu’on se rend compte que la parole est indispensable. « Non, non, Zénobie, dit-il d’une voix haletante, je ne veux pas que tu me suces, seulement que tu m’enduises de salive. » Ces quelques mots n’étaient prononcés que pour accompagner le geste qui repoussait mon front. Évidemment, je les ai entendus bien mieux que les bruits mouillés dont il les assortissait et j’ai craché abondamment sur la prune qu’il m’ôtait de la bouche. Alors il me l’a remise en main en me montrant qu’ainsi graissé cet organe, dont la fragilité m’a toujours inquiétée, se prêtait à toute sorte de manipulations. Ainsi je pouvais le saisir à pleine main au plus charnu de sa pulpe sans lui causer d’autre dommage qu’un surcroît d’excitation, ou en faire coulisser le volume entre mon pouce et mon index recourbés l’un vers l’autre, ou encore l’obliger à forcer son passage dans la couronne du bout de mes doigts joints, comme pour saisir une pincée, et, en l’enfonçant ainsi bien fort, il venait heurter la paume de ma main en un baiser hâtif et innocent qui me faisait courir des frissons jusqu’entre les fesses. Ces procédés étaient aussi efficaces que délectables. J’ai pu remarquer que son plaisir était intense à sentir tourmenter le bourrelet de son prépuce qui, de cette manière, ne recouvrait jamais le gland. Quant à ce dernier, contrairement à ce que je craignais, il se réjouissait fort d’être un peu rudoyé du moment qu’il était bien lubrifié d’une salive que je renouvelais de temps à autre.

De mon côté, les sensations que me procurait ce bulbe très doux au creux de la main étaient exquises, presque déchirantes. Ai-je assez répété que nous nous étions trompés de partenaire en jetant notre dévolu sur cet homme naïf, discret et d’apparence insignifiante ? Peut-être était-ce la surprise, pour ne pas dire la crainte, d’être si bien tombée qui me faisait ainsi déparler. Le plaisir de le branler n’aurait pas été si grand sans le sentiment que ces manipulations et ces attouchements auxquels il m’initiait étaient inventés dans le moment même où il me les indiquait. Peut-être suis-je abusivement naïve, toujours est-il que je n’avais pas du tout l’impression qu’il me faisait réitérer des gestes dont il avait vérifié l’efficacité dans la solitude ou qui lui auraient été transmis par quelque savante maîtresse. La conjonction de ma main et sa queue suscitait chez lui des impulsions, de soudains sursauts de l’imagination à la faveur de quoi il improvisait des manières susceptibles de me procurer autant de plaisir qu’à lui. C’est pourquoi, à mon statut de chienne qui me dispensait de toute pudeur, s’ajoutait un sentiment de liberté extraordinaire, car il ne s’agissait pas de savoir qui donnait ou qui recevait. Toute distance s’abolissait dans notre intime réciprocité.

Je ne me privais donc pas de satisfaire ma curiosité en scrutant avec une attention avide et fascinée la montée du plaisir dans son nerf. Le spasme s’est annoncé par un tremblement d’arbre dans le vent que j’ai été très émue de sentir au creux de la main, le tendre méat qui me rendait mon regard a eu un clignement excédé de désarroi et, soudain, le sperme a jailli avec une force qui m’a surprise. Les deux premiers jets m’ont atteinte en plein visage. Une grosse goutte orageuse, très chaude, très lourde, s’est écrasée sur ma paupière, l’autre à la commissure de mes lèvres. Les suivantes ont eu moins d’ampleur et la giclée s’est tarie en écoulement indistinct. J’ai pris l’initiative de le toiletter de la langue avec une tendresse de chatte.

Il était retombé sur le dos, laissant une main rêveuse et légère dans ma chevelure. Dès que je l’ai senti un peu remis de son trouble, je suis venue sur lui, le surplombant de mon entrejambe. Il m’a saisi les fesses à pleines mains et m’a longuement fourré le trou du cul d’une langue agile et opiniâtre, puis il m’a dévoré la moule avec l’avidité brouillonne et éperdue d’un homme qui quitte tout juste le grand désert de la soif. Montrerait-il tant d’empressement s’il continuait de ne me percevoir que comme une chienne ? Quel homme aimerait se sentir la face inondée du jus de la vulve d’une chienne ? Il n’en a pas encore conscience ; il n’empêche, il a désormais besoin de mon humanité.

Retrouverai-je jamais la parole quotidienne qui me suffisait bien naguère ? Il est sûr, en tout cas, que la petite Shéhérazade que tu as éveillée en moi ne se taira pas de si tôt. Mais j’entends enfin le moteur de l’ascenseur. C’est la première fois qu’il me laisse si longtemps seule. Je t’aime Jérôme.

Je n’ai nulle envie de te faire souffrir de la jalousie que tu en es venu à avouer. Je te retrouve enfin, Jérôme. Tes deux derniers messages proférés d’une voix pathétique et tremblante te rendent à moi. Tu te rebelles contre toi-même et tu voudrais surmonter le chagrin qui te déborde et menace de t’accabler. Tu te voudrais, toi l’orgueilleux, au-dessus de tels sentiments. Te voilà jaloux en dépit de toi-même, tu souffres et t’insurges contre les joies que je découvre ici, dont tu ne prévoyais pas l’ampleur en me poussant vers elles et dont tu regrettes amèrement, pour certaines, de ne pas les avoir inventées pour moi tout le premier. Je ne peux ni ne veux te mentir. Il en est bien ainsi ; je suis chaque jour dans la révélation de ma chair enchantée. Mais tu as, dans ces révélations, une part bien à toi qui vaut largement celle de l’autre. Tu m’as fait découvrir une réalité aussi importante et grave que celle de mon corps livré aux caresses de l’inconnu. Pour toi je parle, je raconte, je chante presque.

Mes émotions naissent en deux pentes non moins brûlantes l’une que l’autre. Sur un versant s’ouvre ma moule ruisselante tournée vers cet homme dont nous abusons la candeur. Pour l’instant, car tu ne perds rien pour attendre. Sur l’autre versant s’ouvre ma voix non moins troublée qui pousse vers toi sans relâche le récit de mes abandons. Il s’agit d’une seule et même médaille avec son avers et son revers. Là est ma plus grande découverte et tu en es le centre. J’ai écouté tes messages les larmes aux yeux, pourtant je ne cherche pas à te rassurer. Je te dis ce qu’il en est et je voudrais bien que, tout inquiet que tu sois, tu jouisses, quand même, plus que tu ne souffres. Tu m’as ouverte à ce profond mystère qui, en certaines heures, me fait trembler d’effroi. La chair et la parole ne peuvent se séparer. Elles sont les deux faces de cette force inquiétante et sombre qu’est le désir, quand il est appelé par l’amour. Et qui donc m’a appelée en ce point d’incandescence sinon toi, Jérôme ? Je ne prends pas ta souffrance à la légère. Elle me déchire autant que toi. Mais elle est la rançon de notre exception. Cela, tu le sais aussi bien que moi puisque, tandis que tu exprimes ta douleur, tu te plains que mes récits te manquent. Je ne suis pas moins impatiente que toi, mais je dois faire place aux événements et même les précipiter.

Comme chaque jour me rapproche de mon humanité, je me suis trouvée menacée de perdre la joie d’être une chienne, qui est pourtant le seul motif de ma présence chez cet homme. Figure-toi qu’un imprévu est venu me replonger dans cette excitante condition. La maîtresse de cet homme lui a rendu visite sans qu’il puisse se soustraire à cette intrusion. Je passe sur les précautions burlesques et attendrissantes qu’il a voulu prendre pour me dissimuler et qui n’ont servi à rien. À peine cette Élodie était-elle arrivée qu’elle a découvert ma présence et a poussé les hauts cris. Bien que débordé par la rage – le mot n’est pas trop fort – de sa maîtresse, il a réussi à garder assez de sang-froid pour la ramener au calme et lui faire lire le fameux article qui a tout déclenché.

Il faut que je te dise deux mots de cette Élodie. C’est le type même de la grande blonde dans l’acception la plus somptueuse du terme. En outre, elle sait s’habiller. Apparemment, elle jouit de revenus confortables. Elle tire un bon parti de son apparence, jouant à la perfection du double registre de la bonne fée candide et de la fille perdue, tandis que son caractère est plutôt dominateur et d’une assez froide lucidité qui n’est parfois pas sans agrément. Il est assez clair qu’elle ne vient voir un amant que pour rompre la monotonie d’une vie trop heureuse. Ce n’est pas moi qui lui jetterais la première pierre. Sauf que l’homme sur qui elle a jeté son dévolu mérite peut-être mieux que cette bourgeoise gâtée qu’une fièvre intermittente pousse à s’encanailler. Du moins est-ce ainsi que j’ai entendu sa façon de parler, lourdement chargée de lieux communs vulgaires, orduriers même comme certains de ses gestes. Troublant langage qui ramène ses écarts dans les limites d’une histoire de cul, mais qui souvent atteint son but et fouette le sang. La façon dont elle parlait de moi, décrivant mon cul ou mon con ou commentant ma conduite dans les termes les plus crus, m’a ramenée à l’état de chienne en rut. Comme une chienne, je n’entendais guère ce qu’elle disait, mais la musique de sa voix, ses intonations méprisantes qui réduisaient à rien ma dignité de femme et donnaient à ses caresses une acidité qui en affinait l’acuité. Car elle m’a caressée pendant presque toute la soirée.

Je me rends compte que je ne t’en fais pas un portrait flatteur. Elle m’a paru pourtant fort intelligente et même très perspicace. Je pense qu’elle n’était qu’à moitié dupe de l’article scientifique. Très tôt elle a déclaré qu’elle aurait bien aimé connaître, sur une durée limitée, les mêmes conditions de vie que moi et même que cet état d’obscénité permanente était le rêve secret de toute femme. En fait, elle m’enviait de vivre ainsi le cul offert, de sorte que très vite elle a institué entre nous une relation de rivalité qui a modifié du tout au tout mon plaisir. Elle m’a prise dans un climat affectif qui, jusqu’ici, ne m’a jamais séduite, que j’ai éprouvé dans toute son intensité et à quoi je n’ai pas l’intention de revenir. Avec elle, les jeux du sexe n’avaient de saveur que dans un rapport de domination et d’humiliation. Je ne pouvais pas m’y dérober sous peine de sortir de mon rôle de chienne dont elle renforçait la condition soumise en m’affolant de caresses qui m’avilissaient. Elle n’était pas émue au premier chef par les palpitations de ma chair, assez froidement elle trouvait excitant que je ne sois qu’un jouet à pétrir. Que ce soit avec la douche ou avec la main, elle m’a branlée, non pour s’enchanter de me voir jouir, mais pour me subjuguer en retardant, au-delà du supportable, mon attente par un supplice cruellement raffiné dont elle prolongeait les affres en le suspendant au seuil de son accomplissement. Il ne lui plaisait de déployer des moyens bien maîtrisés que pour me réduire à l’état de corps pantelant.

Elle m’a traitée de truie et, à plusieurs reprises, de salope. Ce que j’étais effectivement à ma plus grande honte tout en jouissant intensément de cette honte. Bref, j’ai atteint sous ses attouchements le dernier degré d’une abjection à laquelle j’adhérais par toutes les fibres de mon être. Plus tard, mon ressentiment s’est mué en une sorte de compassion quand les rôles se sont inversés, quand, l’alcool aidant, elle s’est si complètement mise à ma merci que j’ai fini par comprendre que les humiliations qu’elle m’avait fait subir n’avaient été pour elle qu’une tentative d’exorcisme. Pendant toute la première partie de la soirée, elle ne s’était acharnée à me jeter au plus bas de moi-même que pour me voir incarner le désir qui la travaillait elle-même et auquel elle a fini par céder. Je ne sais quelle est sa profession. Je suis sûre qu’elle y exerce une autorité sans trêve. Car, dans ses moments de loisir, elle ne rêve que d’être, avec une indécence extrême, un pur objet de mépris. Elle a trouvé avec moi un avant-goût de la déchéance dont la tentation la hante.

Le sens de nos relations a commencé à s’inverser quand elle a voulu se faire baiser par son amant. Sans doute le traitement qu’elle m’avait fait subir l’avait-il échauffée. Dès le départ, elle trouvait la situation excitante. Je crois surtout qu’elle éprouvait le désir irrésistible de prendre une place où je commençais à devenir trop intéressante à son gré, afin de démontrer qu’elle était maître du terrain. Elle ne prévoyait pas que, trahie d’abord par elle-même, puis par son amant, agenouillée et tendant la croupe à la saillie, elle se mettait à son tour en position humiliée quand elle croyait exhiber un cul triomphant. Je dois reconnaître qu’elle était belle et même émouvante, les fesses lumineuses dans leur épanouissement et bien ouvertes pour ne cacher ni son trou du cul, un petit œillet d’un rose parme palpitant au centre de cette opulence, ni sa vulve aux pilosités transparentes dont débordaient, trempées, des petites lèvres de la même nuance que les fronces de son cul. Elle avait gardé dans ses intimités secrètes quelque chose d’une jeune fille.

Lui, il bandait de manière fort honorable mais à regret car, à en juger d’après les regards qu’il m’adressait, ce n’était pas Élodie qui l’inspirait. J’en étais confuse et, finalement, plus mécontente que flattée. Sans cesser de faire la chienne, j’ai apporté mon concours à leur étreinte. J’ai pris un vif plaisir à enfourner le vit bien ferme dans l’étui onctueux, à palper les couilles ramassées en accompagnant de mes caresses le vigoureux pilonnage, à observer, enfin, de tous les points de vue possibles le majestueux va-et-vient du chibre. Élodie a joui si fort qu’elle ne s’est pas aperçue qu’il la quittait sans s’être lui-même satisfait. J’en étais gênée pour elle, et aussi pour lui, tout compte fait. Elle tenait sans doute à l’illusion de la réciprocité comme au dernier rempart de sa dignité, mais son corps, lui, savait à quoi s’en tenir et malgré un orgasme spectaculaire, restait affamé.

Se croyant encore en état de me mépriser – je suis sûre qu’à ce moment elle avait déjà cessé de me prendre pour une chienne –, elle a exigé que je lui fasse de la langue une toilette intime, devinant bien que je n’avais pas plus qu’elle de penchant pour les jeux entre femmes. C’est alors qu’elle est tombée en mon pouvoir. Étrange expérience que de goûter pour la première fois, et sans doute la dernière, à un corps de femme. D’un point de vue mécanique, je ne rencontrais guère de difficulté. Son con est joli, avenant, garni de chairs intimes aussi délicates que toniques. Son clitoris est très développé, facile à déloger, ferme et charnu. On peut aisément lui faire subir toutes les caresses auxquelles il aspire. Quant à ces caresses elles-mêmes, il me suffisait, pour les pratiquer avec efficacité, de m’en référer à ce que je savais de mon propre corps. Toutefois, le jeu me laissait froide. Je ne me sentais pas retenue par des préjugés, je n’éprouvais pas de dégoût particulier. Sauf que, une fois l’action engagée, je trouvais sa mouille trop limpide et fade, si je la compare au foutre dont je regrettais l’absence alors qu’elle prétendait me faire absorber celui de son amant. Les femmes ont-elles, en général, une saveur moins relevée que les hommes ou n’est-ce le fait que des blondes ? Je ne saurais en décider. Toujours est-il que ma sensibilité restait assez indifférente, si ma langue allait bon train.

Je ne me suis souciée de mignardises d’approche que pour le premier contact. Ensuite, je commençais chaque fois par un vigoureux balayage de bas en haut afin de bien ouvrir la gousse dont j’agaçais au passage le seuil obscur dans lequel, de toute façon, je ne pouvais espérer aller très loin avec la langue. Par ce mouvement presque brutal je repoussais le capuchon du petit organe que je relevais lui-même en lui infligeant un mouvement tournant assez lent, ce qui avait pour effet de l’exaspérer. Puis, quand il était bien dur, je le giflais, aussi fort que possible, de droite et de gauche, comme pour le punir de son impertinence, ou le martelais de la pointe de la langue d’une brusque rafale, avant de reprendre, toujours plus preste, mon mouvement circulaire. Une variante qui faisait panteler ma patiente consistait à l’aspirer entre mes lèvres pour le pincer. Pour faire bref, tantôt j’imitais les caresses qu’Élodie aurait pu obtenir de son doigt, tantôt je tirais parti des particularités de ma bouche. Je ne voyais pas grand-chose de plus à imaginer. Toutefois, au lieu de poursuivre une action continue, je prenais des temps de repos et m’écartais du corps offert avec l’expression indifférente d’un chien rassasié. Il me plaisait de me venger ainsi des cruautés qu’on m’avait fait subir. Élodie s’indignait à grands cris et nous offrait un spectacle d’une réjouissante obscénité. Cuisses écartelées, elle donnait des coups de reins qui lui fendaient l’entrejambe d’une plaie béante. Elle avait commencé par des imprécations autoritaires qui requéraient mes services, puis elle a exprimé avec amertume la conviction que je me vengeais, enfin c’est avec des sanglots dans la voix qu’elle en est venue à supplier son amant de me ramener à son entrejambe. Je me suis exécutée jusqu’à obtenir d’elle un orgasme explosif.

Nous étions tous trois dans un état mental très incertain. À ma très grande surprise, j’éprouvais une vive excitation qui allait de pair avec des sentiments haineux... Ah, je n’aurai pas le temps de tout te raconter ce matin. J’entends grincer l’ascenseur. Je t’embrasse en espérant que tu vas retrouver un peu de sérénité.

Avec toi, décidément, on ne sait jamais sur quel pied danser. Tu donnes parfois à des détails futiles une importance démesurée, quitte à passer à côté de l’essentiel de ce qu’on te dit. Ainsi, dans ton dernier message, tu me tarabustes sur mon temps de parole. Pourquoi les enregistrements sont-ils beaucoup plus longs aujourd’hui qu’au début de mon aventure ? Au lieu d’aller chercher je ne sais quel sentiment de culpabilité, il te suffirait de considérer les conditions dans lesquelles je suis. Je profite de la sortie matinale de mon hôte – mon maître ? – pour téléphoner. Il se trouve que le temps pendant lequel il s’absente s’est sensiblement allongé parce qu’il est moins inquiet à l’idée de me laisser seule. Je suppose qu’il fait les courses sans se presser. En tout cas, la nourriture est meilleure et plus variée ; elle ne vient plus du rayon traiteur d’un supermarché. Es-tu satisfait de cette explication ?

Autre chose. Hier, je souhaitais de tout cœur t’apaiser. Après ton message de la nuit dernière, je regrette presque de m’être inquiétée pour toi. Tu ne changeras donc jamais ! Il suffit qu’un moment on te trouve attendrissant pour que, le moment suivant, tu gâches tout. À peine as-tu entendu mes confidences que te voilà parti à délirer sur « mon expérience homosexuelle ». Bon. J’ai été branlée par une femme que j’ai gouinée en retour. Sans doute. Et alors ? Est-ce l’essentiel ? Ni Élodie ni moi n’avons vraiment de tels penchants et je doute que nos échanges aient constitué pour elle une révélation. Quant à moi, je ne m’y suis guère sentie impliquée au premier degré. Ma découverte est ailleurs. Dans le fait que l’on puisse nouer un commerce sexuel en éprouvant pour le partenaire haine et mépris, et que le sentiment de son avilissement soit excitant. Cette émotion-là, tu peux me croire, je ne suis pas très fière de l’avoir connue. J’espérais que tu comprendrais où j’en suis vraiment, plutôt que de t’embarquer dans une fable sur le thème des lesbiennes frénétiques. Ce fantasme masculin rebattu. Sais-tu que tu vas finir par être tout à fait décevant ?

Maintenant, si je veux continuer mon récit, il me faut prendre le risque d’apporter de l’eau à ton moulin et même, tant qu’à filer la métaphore, du grain à moudre à ton imagination. Je laissais donc Élodie tandis que s’apaisaient les convulsions de son plaisir. Je n’ai pas pour habitude de faire les choses à moitié. Je suis donc restée le museau enfoui et actif dans sa fente pendant qu’elle m’inondait la face de sa mouille. Je t’ai dit hier ce que je pensais de ces épanchements féminins. Cependant ils m’apportaient la preuve de mon pouvoir sur elle. C’était un peu comme si je l’avais insultée et cela me plaisait assez. Et cette sorte de satisfaction malsaine me rendait si furieuse contre moi-même que je tournais mon ressentiment contre eux deux. Je jugeais que l’une était une garce et l’autre une nouille. Je le voyais indécis, regrettant, sans doute, de me désirer si fort, tout en s’efforçant de sauver les apparences. Il se conduisait en hypocrite. Aujourd’hui je n’imagine guère ce qu’il aurait pu faire de mieux. Quant à Élodie, elle avait fini par trouver ce qu’elle cherchait peut-être depuis le début de la soirée et l’accomplissement de son penchant pour l’humiliation la mettait au bord du désespoir. Déjà un peu grise, elle a eu recours à l’alcool qui, bien loin de noyer notre chagrin, nous noie en lui. Moi, ça me rend plutôt méchante.

Ici, j’ouvre une parenthèse. On pourrait nous comparer entre Élodie et moi, en remarquant que, après tout, dans mon rôle de chienne, je ne cherchais pas un plaisir différent du sien. N’était-ce pas l’humiliation qui me faisait jouir ? Je ne le pense pas. Dans cette aventure, j’ai voulu connaître une liberté étrange. J’ai souhaité, pour un temps, échapper au poids de la responsabilité, a fortiori à la contrainte de la pudeur. Ce projet ne recouvre pas le désir de déchéance d’Élodie, du moins tel que je l’ai perçu. Cette différence entre elle et moi m’oblige à reconnaître la part de décision, considérable, qui me revient dans cette aventure. Je trouve aujourd’hui que c’est avec beaucoup de fausseté que j’ai trop longtemps clamé que nous nous étions trompés de partenaire. En vérité, il est exactement celui qui répond à mes attentes. Si je peux si bien abandonner tout souci de décence et me réjouir à tout instant de ma conduite obscène c’est parce que cet homme ignore le mépris et n’a aucun désir de m’humilier. J’en suis sûre. D’ailleurs, si on trace un parallèle entre la conduite d’Élodie et la mienne, on ne tarde pas à s’apercevoir que nous prenons à l’inverse l’une de l’autre des parcours analogues. Elle s’abaisse vers la chienne, moi j’en pars pour épanouir ma féminité. Or, en cela, tout dépend du regard de l’autre. Ce qui me conduit à admettre quelque chose d’effarant : il m’a suffi de croiser trois fois cet homme dans la rue pour savoir qu’avec lui cette aventure excessive était possible. Autant dire que tout s’est joué au premier regard. Il y a là un savoir bien mystérieux.

Ce que je parviens à dire ce matin avec une certaine clarté – je l’espère –, j’ai tout lieu de penser que la conduite d’Élodie m’en avait déjà donné le pressentiment obscur cette nuit-là. En la voyant s’enivrer, je la trouvais à la fois répugnante et touchante. Et qu’étais-je pour la juger dans ses penchants les moins avouables ? Quand elle s’est levée pour servir le dessert, l’ambivalence de mes sentiments a atteint un degré de confusion extrême. Après s’être délectée de me voir pisser dans la baignoire, elle avait enlevé sa robe éclaboussée, elle ne l’avait pas remise et n’avait gardé que ses bas noirs et ses chaussures à hauts talons. En la regardant se diriger vers le réfrigérateur pour prendre la glace, j’admirais ses fesses qui, bien mises en valeur par ces accessoires, dansaient avec une joyeuse et enfantine impertinence. Sans doute que cette provocation candide a suscité l’image qui a traversé ma pensée : celle d’un chien fourrant brusquement le museau sous une jupe. Il m’a toujours semblé que les cris indignés que poussent les victimes font rire les chiens. En tout cas, ils ont l’air de se réjouir d’avoir fait une bonne blague. L’impulsion qui m’a saisie était de cette nature, une bonne blague et, quand Élodie s’est penchée par-dessus la table basse pour servir son amant, je lui ai appliqué dans la raie des fesses un large et vigoureux coup de langue. J’attendais un sursaut forcément indigné, des protestations pour rire et des plaisanteries. À mon grand étonnement, ce ne fut rien de tout cela. Avec un soupir grave, Élodie s’est cambrée en arrière pour me permettre de préciser mon geste et même, dès que débarrassée du pot de glace et de la cuillère, elle a porté les mains à ses fesses et les a écartées pour m’offrir son trou du cul. Prise à mon propre jeu, il ne me restait plus qu’à m’exécuter. Je me suis mise à lui titiller les fronces et, comme elle ne pouvait pas être à la fois au four et au moulin, j’ai dû bientôt lui évaser moi-même la raie des fesses tandis qu’elle se fourrait sauvagement les doigts dans la vulve. Je trouvais beaucoup plus amusant de jouer avec son œillet qu’avec son con et, si je puis dire, de l’enculer superficiellement. Ce qu’elle appréciait, semble-t-il, beaucoup. Son petit trou était très expressif et je trouvais charmante la façon dont il s’épanouissait pour s’offrir aux caresses de ma langue. Quant à elle, elle se branlait très fort sous le regard de son amant et accompagnait ses gesticulations exaspérées d’imprécations péjoratives et même ordurières à son propre égard. La scène fut brève car la victime était très excitée. Après le spasme qui l’a secouée avec violence, je ne sais comment elle est parvenue à rejoindre le canapé pour se jeter dans les bras de son amant en sanglotant. Le désespoir qui fait sans doute le fond de sa personnalité, remontait à la surface dans les vapeurs de l’alcool. Elle était fin saoule et il l’a mise au lit.

Après avoir sommairement débarrassé la pièce, il s’est couché sur le canapé. Dans le noir, j’ai un peu hésité et me suis coulée finalement contre lui sur l’étroite banquette. Ici, pour poursuivre mon histoire, je dois un peu revenir en arrière. Cela faisait maintenant plusieurs nuits que je passais près de lui et j’avais déjà remarqué que la proximité de nos corps provoquait chez lui un état très intéressant. Comme nous dormions emboîtés en petites cuillères, j’étais très troublée de sentir contre mes fesses la pulsation fiévreuse de son membre. Je m’étais dénouée pour l’accueillir mais le sommeil le détournait de moi et je me retrouvais frustrée et privée de dormir pendant un long moment. Or, cette fois, vers le matin, comme de nouveau je sentais le bout de sa bite qui tâtonnait le long de ma raie des fesses, j’ai décidé que je l’aurais. J’ai levé très haut une cuisse et, cambrée comme une forcenée, j’ai passé les mains entre mes jambes. De l’une je tenais ma moule écarquillée entre mes doigts, de l’autre je dirigeais le membre. Et il s’est enfin logé là où je le voulais depuis si longtemps. Mon cœur battait à tout rompre. Je ruisselais de joie. Un moment, j’ai gardé le brûlant museau de cette bête aveugle dans l’écrin de mes petites lèvres. Je savourais l’imminence. Quand je me suis de nouveau sentie capable de maîtriser mes mouvements, j’ai commencé à m’appuyer sur le pal qui me pénétrait, malgré lui, avec une douceur souveraine. Sa progression était très lente et me brûlait d’un plaisir presque insoutenable. La tête rejetée sur le côté, je me mordais l’épaule pour ne pas crier. À l’effervescence de mes sens s’ajoutait la jubilation exquise de la pensée. Non sans tendresse, j’étais en train de violer un homme pendant son sommeil. J’étais dans un conte de fées et je me demandais pendant combien de temps je pourrais jouir de lui avant que le plaisir que je lui procurais ne le réveille. Dans l’inconfort du canapé trop étroit, je prenais mille précautions pour me l’approprier sans qu’il en sache rien autrement qu’en rêve. L’émoi de ma chair en était distillé, quintessencié. J’étais une déesse profitant des bonnes dispositions d’un pâtre endormi. Puis, insensiblement, je suis devenue une voyageuse sans billet qui, dans l’obscurité complice, se serrait contre un inconnu sur l’étroite couchette d’un train martelant la nuit. Celui dont je ne connaissais même pas le visage ne laissait pas passer sa chance. Comme je ne pouvais protester ni me plaindre dans le compartiment bondé, il abusait avec empressement de la situation et me pourfendait lentement de la plus suave des pines. Tandis que je l’accueillais avec une secrète gratitude, il accentuait d’infimes poussées le staccato des roues sur les rails. Il me baisait. J’étais en train de me faire baiser sur le canapé. Je ne savais pas quand il s’était réveillé ; mais j’étais sûre que, maintenant, son sommeil était feint. Notre petite comédie m’enchantait et m’exaltait si bien que je m’ouvrais avec une avidité croissante. Ce qui, contre toute attente, a eu le fâcheux résultat de rompre le charme. Mon visiteur, soudain dégrisé par mon bon vouloir, se dégagea brusquement, m’enjamba et s’en fut réveiller Élodie. J’en ai éprouvé une déception cuisante, aussi douloureuse mais plus humiliante que s’il m’avait infligé une blessure physique. J’en aurais pleuré si la colère ne m’avait submergée. Encore aujourd’hui, je demeure incapable d’expliquer avec des mots ce que je sentais si bien alors. Une sorte d’hypocrisie pusillanime qui lui imposait de se priver de joie en faisant bon marché de ma bonne foi. Quel pauvre imbécile !

Je voyais rouge, comme on dit, et c’est à travers une brume de rage que j’ai vu partir Élodie. Si, à la fin de la soirée, elle avait encore le moindre doute en ce qui me concernait, quand elle a regardé l’article une dernière fois avant de partir, je l’ai vue sourire de manière bien significative. Elle avait remarqué la date. Elle a voulu me le faire sentir en prenant congé et s’est penchée vers moi avec une expression chaleureuse. Je n’avais que faire de la trouble complicité qu’elle souhaitait instaurer entre nous et, de toute façon, j’étais fâchée contre le monde entier.

Si violente était ma colère que, je dois te l’avouer, je t’ai sacrifié à son explosion. Au lieu de téléphoner pour te livrer le récit des événements récents, quand il est parti faire les courses, j’ai entrepris de saccager son petit intérieur. J’ai complètement chamboulé la chambre. Je suis allée jusqu’à déchiqueter un oreiller. Puis je me suis attaquée à sa table de travail. J’ai tout flanqué par terre dans le plus grand désordre. Toutefois, contrairement à ce que je me promettais, je n’ai froissé ni déchiré aucun papier. En les mélangeant sur le tapis, je suis tombée sur ses aquarelles, que je n’avais fait qu’apercevoir une fois ou deux. Leur sensualité allusive m’a touchée. Après tout, cet homme était surtout victime d’une sensibilité qu’il n’avait guère l’occasion d’épancher. Ma présence avait introduit une belle perturbation dans sa petite vie monotone, même si je commençais à considérer qu’il était grand temps qu’il lui arrive enfin quelque chose d’un peu intense. Là-dessus, la soirée avec Élodie lui avait fait perdre les pédales. Il ne savait plus au juste pour qui il bandait et peut-être n’était-il pas homme à admettre l’érection en soi. Déjà je trouvais moins cruel son mouvement de recul. Je me suis rappelée qu’à l’instant où Élodie sonnait à la porte nous étions en train d’échanger notre premier baiser. Nos relations évoluaient selon une chronologie aberrante et ce baiser, qui, pour d’autres, aurait pu n’être qu’un début timide, presque insignifiant, au moment où il avait eu lieu, constituait peut-être pour lui un aboutissement grave comme un engagement solennel. Quelle créature embrassait-il et pour quelle destination ? Je n’en savais rien moi-même. Et que savais-je de son désir ?

Comme je me posais ces questions, je me suis aperçue que j’avais besoin de pisser. Il m’est apparu soudain que je tenais là le clou de ma mise en scène. Je me suis soulagée sur la table basse autour de laquelle nous avions dîné à trois la veille. En laissant couler mon urine, j’ai senti que la colère me quittait et j’ai perçu comme une plaisanterie le peu de dégâts que j’avais commis. J’avais envie de rire et mes intentions s’en sont trouvées changées. Je n’avais plus le temps de remettre en ordre l’appartement dévasté et, en songeant à son émotion devant ce capharnaüm, le désir m’a mordu les reins tandis que certains propos d’Élodie, parlant de dressage avec des mines gourmandes, me revenaient en mémoire avec une acuité brûlante. Il s’agissait bien du feu ; il me courait déjà dans les veines. Si je parvenais à le mettre en colère, je le tenais. Je me suis donc retirée dans la chambre pour qu’il ait tout le loisir de s’indigner devant le triste spectacle de son petit intérieur saccagé. J’ai commencé à attendre, le cœur battant, le bruit de l’ascenseur. La clef a tourné dans la serrure. Il a fait deux ou trois pas et s’est immobilisé en découvrant sur le tapis tous ses papiers répandus dans un désordre qui laissait présager les plus graves dommages. Par l’entrebâillement de la porte je l’ai vu s’approcher de la table que j’avais souillée. Je me suis reculée. Je bouillais. Je ne sais à quel moment il s’est emparé de la laisse, comme je le souhaitais.

Quand il a surgi dans la chambre, il y avait du duvet partout et je grognais, les dents plantées dans le matelas que je faisais mine de vouloir éventrer. Alors, d’une voix blanche il m’a traitée de sale bête, puis il m’a frappée. Il était hors de lui et je m’en réjouissais. Les coups qu’il m’infligeait et dont j’étais assez habile pour éviter la plupart, répandaient sur mes fesses les braises qui me brûlaient le ventre et projetaient vers l’extérieur mes chairs intimes gonflées d’impatience. Je courais à quatre pattes et me carapatais de droite et de gauche, mais je trouvais de temps à autre des répits suffisants pour tendre vers lui un cul insolent. Je le narguais de l’épanouissement de mes fesses exaltées d’une attente bourdonnante. J’exhibais, sans vergogne, ma moule ruisselante. J’éprouvais une joie délirante à me sentir punie de sa cruauté. C’est lui qui avait été méchant en interrompant l’étreinte qui s’ébauchait à son réveil. C’est son désir qu’il fustigeait en me poursuivant à travers la chambre.

Il n’a pas hésité longtemps. Il m’a empoignée par la nuque. Ses doigts étaient la mâchoire d’une bête. Enfin il allait me saillir. Comme je me débattais encore, ses mains se sont déplacées pour refermer leur étau à ma taille. Je me suis immobilisée, toute tremblante. Je sentais sa bite qui battait aveugle et affolée, qui battait au hasard entre mes cuisses, contre ma vulve et jusque dans ma raie des fesses. J’étais offerte et il ne trouvait pas le détroit. Malgré mon impatience, je n’allais certainement pas l’aider. C’était trop bon de sentir sa panique furieuse et cette violence animale qui le débordait et qu’il ne parvenait pas à maîtriser. Il ne se possédait plus.

Il a lâché ma taille. Ses doigts tremblants sont venus écarter mes petites lèvres au creux desquelles s’est logé son gland, si doux dans sa fièvre. Je m’attendais à être pourfendue avec rage. Je l’entendais haleter. J’avais très peur et cette peur m’infléchissait en arc, creusant mes reins, projetant mon ventre et mes seins, m’écartelant dans l’offrande. Il a suspendu soudain tout mouvement. Ses doigts rigides me meurtrissaient les chairs, son gland restait pressé contre le seuil de mon con. Lui aussi avait peur et il en savourait l’instant. Et puis, lentement, le bulbe a basculé en moi. Je sentais sa douceur qui me forçait avec une monstrueuse puissance, le bourrelet du prépuce qui élargissait encore le passage. La saillie avait commencé. Je n’étais plus qu’abandon et gratitude. Ses mains m’ont laissée suspendue dans le vide par ce pont de chair frémissant, par ce piton ardent qui se donnait maintenant des manières de timidité alors que je lui étais chevillée par une avidité suppliante. Longtemps il m’a creusée d’une attente qu’il ne comblait qu’avec une affolante parcimonie. J’en aurais hurlé, à la fois d’impatience et de bonheur. Pensait-il encore que j’étais une chienne ? Je crois qu’il n’avait égard ni à son plaisir ni au mien. Il n’avait foi qu’en leur coïncidence. Il me remplissait du sentiment de faire sa joie autant que la mienne en une seule floraison et j’en avais les larmes aux yeux. Il s’inquiétait de moi, me cherchait, me traquait dans ma nuit intime. Oui, c’est bien cela ; les sensations échangées étaient si fortes qu’il lui semblait me perdre dans leur déferlement et il me cherchait dans une quête tâtonnante où le plaisir de nouveau le menaçait de son ressac de solitude. Il s’avançait encore comme si, parce que je m’ouvrais à lui, je me retirais dans les profondeurs d’une infranchissable nuit. Moi, je le gardais dans ma chaleur mouillée. Je n’étais que fleur, rose dont il ne cessait de disjoindre et de lisser les pétales. J’étais éperdue, je voulais que dure ce lent ressassement et je voulais qu’il me brise et me démantèle. Au fond de moi coulait une bouche juteuse et anxieuse en impatience de baisers. Soudain il a heurté ce nœud de voluptés, plusieurs fois, par saccades. La foudre m’a frappée une première fois. Je n’étais plus qu’une pluie d’étincelles à travers des fumées moites. À peine étais-je revenue à moi qu’il a recommencé à me marteler, avec violence maintenant. Tandis que son ventre me claquait les fesses, son chibre m’exigeait tout entière, consentante, confiante jusqu’à la dernière fibre de mon être. Et soudain, sur un fugace tremblé d’inquiétude, une déchirure des dernières réticences, j’ai su que je l’avais, qu’il était à moi dans un éclair d’éternité et la bourrasque m’a soulevée et dispersée, gémissante, balbutiante, ivre et plaintive dans notre bienheureuse confusion. Nous tombions ensemble dans notre dissolution.

Quand je suis revenue dans la pulsation du temps, il me rassemblait déjà parmi mes larmes.

Voilà. On dirait bien que je suis au bout de l’histoire que j’ai inventée avec toi. Pourtant, je ne la sens pas close. Je crois qu’un dernier événement se prépare. Peut-être une deuxième sortie nocturne. La vie est trop calme, le temps, trop lisse. Si ton téléphone sonne dans la nuit, ce sera pour t’en avertir. Mais je ne pourrai pas te parler. Au moins, laisse-moi un dernier sursis. N’oublie pas que je t’aime.

Allô, Jérôme ? Il ne faut pas que tu viennes me prendre ce matin. Il ne faut pas, Jérôme. Pas déjà. On ne peut pas en finir avec tant de brutalité. Tu m’entends ? Je sais que c’est toi qui es sur le palier. Je ne t’ouvrirai pas. Je t’en supplie...

Ah, je suis encore branchée sur cette saleté de machine !

Les retranscriptions s’arrêtent sur cet appel pathétique.

Pendant quelques jours j’ai pu croire qu’un avenir indécis restait ouvert et que cette protestation ne prononçait pas les derniers mots de notre histoire. Puis j’ai croisé Béatrice. C’était un samedi matin, dans la foule de la rue marchande. Je vaguais. Un peu comme il arrive quand le regard désœuvré soudain saisit un détail incongru dans le monde familier et banal, mes yeux se sont arrêtés, happés par sa silhouette entre les étals. J’ai eu de la peine à la rejoindre. Pas un instant je n’ai imaginé qu’elle cherchait à m’éviter. Je me suis frayé un chemin vers elle. J’étais ému, un peu essoufflé. Quand j’ai été proche à la toucher, elle a brusquement tourné vers moi un visage sévère. Les yeux dans les yeux, d’une voix sèche et acérée, elle a dit : « Je vous en prie, Imre ! » et elle s’est détournée. Je n’ai pas osé insister."

Quatre jours plus tard, j’ai reçu cette lettre :

Cher Monsieur,

Je m’étonne que vous ayez songé à m’aborder en pleine rue, alors que manifestement, je ne désirais pas vous rencontrer. Je vous saurai gré de m’épargner à l’avenir, ce genre de situation. Vous ne pouvez ignorer que nos relations sont closes.

Je vous ai vu affecter un air de chien battu qui vous sied fort mal et qui ne peut me toucher. Je sais trop quel homme vous êtes. Le hasard de la vie vous a grandement favorisé en vous offrant une aventure exceptionnelle et des plus heureuses. Avec une habileté dont on ne vous soupçonnerait guère à première vue, vous en avez profité au-delà de toute mesure, comme vous savez profiter de toute circonstance.

Je dois dire, à ce propos, que j’ai admiré, c’est une façon de parler, l’adresse avec laquelle vous vous êtes efforcé d’intéresser à vos petites peintures un amateur d’art éclairé dont on sait qu’il a soutenu bien des carrières. N’espérez rien de votre indécent opportunisme. En cela comme en toute chose, restons-en là.

Sans rancune néanmoins.

Béatrice Vaujour

Cette lettre m’a laissé longtemps dans un état de stupeur qui avait l’avantage d’être indolore. Le mépris dont elle témoignait était trop écrasant et trop soudain pour que j’en sente la blessure. Le chagrin ne s’est développé qu’avec lenteur, creusant une pensée exigeante et, peu à peu, impersonnelle. Cette pensée me montre un homme – il est indifférent que cet homme soit moi ou un autre – n’ayant pas plus de réalité qu’un songe aux yeux de l’être qui lui importe le plus au monde. Ainsi suis-je devenu le fantôme de ma propre vie.

DU MÊME AUTEUR
Chez le même éditeur :

Camille, La Musardine, 2005

Cet ouvrage a été numérisé le 8 juin 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-324-1

© La Musardine, 2008 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-329-4

En couverture :

Illustration © Alix Gécèle Pasquier

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Soeur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’œuvre du XVIIe au XXe siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com