ARIEL VOLKE

Le Nid du loriot

Traduit de l’américain
par l’auteur et France Delville

Préface de Jean-Luc Moreau

Ce roman raconte un voyage sensuel dans l’Amérique des années 1930. Dans un ranch près de Waco, des femmes masquées et un jeune homme, Clay, pris d’amour fou pour l’une d’entre elles, Stella, entrent dans une collision permanente. Grande épopée de l’animalité, cet ouvrage est un conte cruel, flamboyant et baroque, raconté avec une audace sans demi-mesure, placé juste au point d’intersection de la brutalité charnelle et de la tendresse. Stella sera pour le jeune Clay une exceptionnelle initiatrice à la jouissance et lui fera connaître la nature insondable des plaisirs féminins.

Paru en 1986 aux éditions Balland, l’ouvrage était introuvable depuis de nombreuses années.

Préface de Jean-Luc Moreau

PRÉFACE
UNE CONTRE HISTOIRE D’O

à Sylvette

On ne sait si beaucoup de lecteurs d’Histoire d’O se sont attardés à la préface de Jean Paulhan ou s’y sont reportés après avoir lu le livre. Trop pressés de découvrir l’un des romans érotiques les plus réputés, ou trop ébranlés par sa lecture, on comprendrait qu’ils aient sauté cette étape et n’aient plus eu ensuite le goût de réparer leur faute. Leur faute ? Oui, c’en est bel et bien une de ne pas lire les quelques pages de celui sans lequel ce chef-d’œuvre n’aurait jamais vu le jour et pour lequel il a même été entrepris. Si Histoire d’O est une longue lettre d’amour écrite par une femme à son amant, on ne peut pas compter pour rien l’avis de son tout premier destinataire.

D’un esclavage l’autre

Le titre choisi par Paulhan pour son avant-propos, Le Bonheur dans l’esclavage, caractérise si bien l’histoire vécue par O, qu’il pourrait être celui du roman. « Enfin une femme qui avoue », s’écrie Paulhan. « Qui avoue quoi ? Ce dont les femmes se sont de tout temps défendues (mais jamais plus qu’aujourd’hui). Ce que les hommes de tout temps leur reprochaient : qu’elles ne cessent pas d’obéir à leur sang ; que tout est sexe en elles, jusqu’à l’esprit. Qu’il faudrait sans cesse les nourrir, sans cesse les laver, sans cesse les battre. Qu’elles ont simplement besoin d’un bon maître, et qui se défie de sa bonté, car elles emploient à se faire aimer par d’autres tout l’entrain, la joie, le naturel qui leur vient de notre tendresse, sitôt qu’elle est déclarée. Bref, qu’il faut prendre un fouet quand on va les voir. »

Or sans tenir pour rien la part de l’imaginaire propre à Pauline Réage, n’oublions pas que celle-ci s’adresse à son amant. Aussi tient-elle compte de ses fantasmes d’homme, ou de ce qu’elle en suppose, comme si elles les avaient faits siens, dans le désir de le séduire et le garder. Paulhan n’écrit-il pas qu’« O exprime à sa manière un idéal viril », comme s’il fallait s’en féliciter ?

« Une fille amoureuse dit un jour à l’homme qu’elle aimait : moi aussi je pourrais écrire de ces histoires qui vous plaisent… Vous croyez, répondit-il. » C’est ainsi que Pauline Réage, dans le récit qui précède Retour à Roissy, relate elle-même la genèse de son roman, lorsqu’elle en révèle la suite. Dès lors, n’est-on pas conduit à supposer un leurre ? S’il y a un maître, voire plusieurs, des liens, des cravaches ainsi que des fouets, et si O elle-même en est tant désireuse, malgré sa crainte de la douleur, ne serait-ce pas parce l’auteur de son histoire, en fait d’aveu, démontre s’être appropriée cette image-là de la femme, que se sont forgée les hommes ? En ce sens, Camus n’a peut-être pas eu tellement tort, à la lecture du manuscrit, de récuser l’idée qu’il ait pu être l’œuvre d’une femme : « Une femme ? Jamais. Ça n’a pas été écrit par une femme ! ». Mais le leurre est double. Si les hommes tiennent tant à cette représentation de la femme esclave, mais esclave suppliciée, s’ils se prennent pour des maîtres, manient le fouet pour s’en convaincre et s’obligent à surjouer la virilité, c’est peut-être moins pour châtier la femme qui se fait alors étonnamment leur complice que pour tenter de nier la réalité, laquelle est à l’inverse du théâtre qu’ils s’inventent.

« Vous dites qu’un homme doit être fort, dominateur, agressif, qu’il doit contrôler sa vie, je vous dis merde. Chacun commence sa vie comme esclave d’une femme et le reste jusqu’à son dernier soupir. Bien sûr, la plupart des gens refusent cette évidence, mais ce n’est pas tout de même vous qui allez le nier. »

Bien sûr, ce n’est pas Sir Stephen qui parle ainsi, en s’adressant à René, l’amant d’O, qui la lui a fournie, ou à l’un des hommes fréquentant comme eux la propriété de Roissy, où bien d’autres femmes sont à leur disposition. Et pourtant, le statut social du vieil Américain tenant ce langage est de loin supérieur à celui de ce respectable Anglais, ayant peut-être « le goût de l’habitude et du rite », mais dont les affaires sont finalement assez louches. Sa position est même si élevée, « au Texas et dans tous les états-Unis », qu’il pourrait tout aussi bien être (qui sait ?) le président du pays. N’a-t-il pas « connu le pouvoir, la fortune, la gloire », et n’est-il pas « universellement respecté ? ». Voilà qui donne en tout cas du poids à ses dires.

« Cette idée d’esclavage, je pense qu’elle résout pas mal d’énigmes : pourquoi les hommes s’esquintent à abattre des arbres, à faire fondre des métaux, à décrotter du charbon à mains nues. Pourquoi ils font l’ascension de l’Himalaya, s’assoient au sommet de la hampe d’un drapeau quarante huit jours dans le tonnerre et le vent. […] Pourquoi ils abandonnent des canots de sauvetage à des femmes, et restent eux, à bord de navires qui coulent. Ou se font frire vivants après avoir aidé une jeune fille à sortir d’une maison en flammes. à ce jour je n’ai encore entendu personne dire “sauvons d’abord les hommes”, parce que tout le monde sait que nous ne valons pas un pet de lapin. Nous vivons toute notre existence en état de servitude vis-à-vis des femmes. Possédés.

Pourquoi ? Parce que nous aimons cela, voilà. Sinon, il y a longtemps que nous nous serions révoltés ».

Il parle d’expérience. Jeune étudiant, il a rampé « aux pieds d’une femme », a même « fait bien pire » pour elle en abandonnant jusqu’à son amour propre. Incorrigible, il est prêt à tout sacrifier pour la retrouver, obéir de nouveau à ses désirs ou caprices, subir de sa part les mêmes tourments, pour autant qu’elle le veuille bien. Il l’avoue ou le rappelle à un ami, ayant lui aussi connu le ranch où il a été entre autres traité comme un cheval. En relatant à son correspondant ce qu’il y a vécu, et voudrait tant revivre, il espère lui livrer sans le savoir des détails permettant de localiser l’endroit. Il n’en a retrouvé aucune trace, mais veut pouvoir y revenir, tout comme O a pu être de retour à Roissy.

La Belle Dame Sans Merci

On ne peut aller jusqu’à dire de cette lettre liminaire qu’elle joue le même rôle, pour Le Nid du Loriot, que le texte de Paulhan pour Histoire d’O. Le propos sur l’esclavage y prend toutefois à tel point le contre-pied de celui tenu par l’auteur des Fleurs de Tarbes qu’on se demande si ce n’est pas pour annoncer un démarquage du roman de Pauline Réage, en proposer même l’inversion systématique.

Or les raisons de le croire s’évanouissent aussitôt la lecture commencée, tant la servitude de Clay est d’un autre ordre que celle d’O. Le jeune étudiant « encore bien vert et tendrement beau » est désespérément amoureux de Stella, laquelle pourrait bien en un certain sens partager cet amour, encore qu’elle soit à la fois aussi proche et distante de lui qu’une étoile, comme le veut son nom. Les épreuves qu’elle lui fait subir n’ont qu’un seul but : lui apprendre à procurer à celle qu’il prétend aimer les plaisirs spécifiques à son sexe, dont il ignore absolument tout. Elle exige de sa part d’autres témoignages de son si grand amour que l’éventuelle satisfaction du désir qu’il a d’elle. Aussi faut-il lui faire perdre ses repères, ses préjugés de mâle, ancrés jusque dans sa sensibilité. Cela passe par une prise de possession aussi inexorable et dévastatrice qu’un cataclysme naturel, ce pourquoi Stella est aussi appelée la Belle Dame Sans Merci.

Ces majuscules forment un sigle sur lequel il n’est pas utile de s’attarder. Il relève du hasard, dont on se contentera de saluer la malice. Elles invitent bien plutôt à voir en Stella l’incarnation d’une figure mythique de la femme, depuis longtemps apparue dans la littérature, reprise par nombre de peintres, et correspondant à un tournant dans l’expression et la perception de la féminité. Sinon, comment Clay pourrait-il croire, plus de cinquante années plus tard, à une Stella inchangée, toujours aussi naturellement impitoyable, à laquelle il serait bon qu’il se soumette une nouvelle fois, avant que lui-même ne meure ?

La Belle Dame Sans Merci est une ballade de Keats, datant de 1819. Alors qu’il traverse une prairie, un jeune chevalier rencontre une belle dame dont il s’éprend aussitôt. Sans un mot, elle lui laisse entendre qu’il peut compter sur son affection en retour. Elle le conduit dans une grotte, où il s’endort. En rêve, il voit une foule de rois et de chevaliers, pâles et défaits. Ils lui disent avoir été les esclaves de la Belle Dame Sans Merci, l’être encore dans la mort, comme lui-même ne cessera de l’être, à cause de son extrême amour. Lorsqu’il se réveille, la dame a disparu. Il se retrouve seul, torturé par l’amour, à errer sans espoir dans un lieu désolé, où aucun oiseau ne chante et surtout pas un loriot.

Les rois et chevaliers défunts donnent un nom français à celle dont ils ont été fatalement amoureux, lequel fournit en outre son titre à la ballade. Mais quelle étrangeté pour une œuvre en anglais ! En fait, Keats reprend le thème et le titre d’un poème d’Alain Chartier, écrit quatre siècles plus tôt, en 1424, et qui avait alors fait scandale tout en obtenant le plus grand succès. La ballade de Keats met à la fois en garde contre la femme fatale et le trop grand amour, lequel peut rendre esclave, conduire à la mort. Et Clay s’est bien rendu esclave de Stella à cause de l’amour exclusif qu’il lui porte, sachant qu’une fois dans son ranch n’importe quoi pourra lui arriver.

Or la Belle Dame Sans Merci du poème de Chartier n’est pas celle de la ballade de Keats, quand bien même finit-elle, elle aussi, par rejeter celui qui dit l’aimer. Si elle le repousse, ce n’est pas en raison d’une froideur calculée, dans le but de lui apporter le désespoir, la folie ou la mort. Elle ne tient aucun compte de ses avances car elle n’accepte pas la manière dont il la courtise, pourtant conforme aux bonnes règles. Si le poème de Chartier a fait sensation à l’époque, c’est que la Belle Dame Sans Merci remet en cause l’amour courtois traditionnel. De celui qui se voudrait son amant elle récuse en fait le discours amoureux. Elle conteste la primauté du désir masculin pour mettre en avant le sien, comme celui de toute femme.

Stella se fait son héritière en contraignant Clay à surseoir à la satisfaction de son propre désir. Elle espère le rendre apte à combler les siens, une fois qu’il aura appris à quels plaisirs elle aspire de tout son être, en tant que femme. Chacun des stades de la régression qu’elle lui fait subir sans pitié le dépouille d’un obstacle entravant jusqu’alors sa connaissance de la féminité. Ainsi aura-t-il quelque chance d’être un jour enfin prêt pour elle, si du moins son périlleux apprentissage ne va pas jusqu’à lui coûter la vie. Elle n’a nul besoin, à cette fin, d’user du fouet ou de la cravache. Sa seule arme réside dans cet amour éperdu qu’il éprouve pour elle. Elle le sait, rien n’existe plus en lui de ce qu’il a pu connaître avant de la rencontrer. Belle Dame Sans Merci, elle l’est d’autant plus qu’elle représente pour lui « [son] point d’embarquement, [son] Yvonne de Galais. »

Avec cette référence au Grand Meaulnes, nous sommes bien loin d’Histoire d’O. Et pourtant, au moins trois scènes caractéristiques en sont reprises dans Le Nid du Loriot, sans doute transposées, mais aussitôt identifiables. Comme O à l’extérieur de Roissy, Clay doit porter, au-dehors du ranch, une tenue vestimentaire lui rappelant sa constante mise à disposition. Comme elle, il est marqué au fer, mais avec bien plus de raison, étant devenu en partie cheval. Comme elle encore, il est affublé d’un masque d’animal, au cours d’une fête. Mais n’est-il pas encore une fois naturel qu’il subisse la même métamorphose qu’Actéon, et soit (presque) comme lui mutilé, s’il a surpris ce qu’il n’aurait jamais dû voir ? Si Lilith est l’une des facettes de la Dame Sans Merci, Diane en est une autre. Et l’on sait ce qu’il advient des imprudents qui surprennent les plaisirs auxquels les femmes s’adonnent lorsqu’elles ne sont plus sous les regards des hommes.

Ces trois détournements significatifs prouvent qu’Ariel Volke s’est malgré tout bel et bien appuyé sur Histoire d’O, s’il ne s’en est pas directement inspiré pour en offrir un contre-modèle. Mais au lieu d’en inverser simplement les données, comme il a dû en avoir d’abord le projet, il l’a de bout en bout subverti. Disons-le crûment : alors qu’on peut voir dans Histoire d’O le symptôme d’une réticence invétérée envers une révolution sexuelle réellement libératrice du plaisir de la femme, Le Nid du Loriot a tout d’un vibrant manifeste en sa faveur.

Stella et ses compagnes se mettent sans complexe à l’écoute de leurs désirs, se livrent au plaisir sans hystérie. Peut-être cette belle innocence leur est-elle garantie par la relégation, dans un coin du ranch, d’un certain docteur Freuddy, mis pour toujours hors d’état de nuire. C’est bien pourquoi Le Nid du Loriot est d’une telle originalité dans l’histoire de la littérature érotique. Malgré la nécessité du dressage d’un Clay encore bien trop vert, l’érotisme qu’il met en jeu résulte de l’accord entre le libre surgissement des fantasmes et l’abandon sans réserve aux rythmes internes du corps.

À l’inverse, « la soumission associée à l’impossibilité de bouger, tandis que les processus viscéraux sont en grande partie bloqués, cela s’appelle frigidité », écrit le spécialiste de l’approche reichienne de la littérature, Arthur Efron1. Pour lui, « Histoire d’O ne peut être une œuvre d’art réussie, si elle ne parvient pas à nous persuader de l’expérience sexuelle de son héroïne – expérience qui est au cœur de l’œuvre. » Dans le véritable fantasme sous-tendant le roman de Pauline Réage, il reconnaît « le rejet du corps sexuel adulte », constant dans la culture occidentale, mais hélas présenté cette fois comme désirable. Si un tel livre représente « une façon de se détourner de la tâche à accomplir et qui reste cependant à faire », alors Le Nid du Loriot ne peut être, a contrario, qu’une invitation délibérée à la mener à bien. Il invite à commencer par la reconnaissance du plaisir féminin, dont il dévoile bien des aspects. Mais d’où vient que l’auteur puisse les décrire si précisément ? à son propos, on est tenté de reprendre, mais à rebours, le cri de Camus s’interrogeant sur celui d’ Histoire d’O : « Un homme ? Jamais. Ça n’a pas été écrit par un homme ! »

Ariel Volke and co.

La quatrième de couverture de la première édition française n’en fait pas mystère, voire le proclame : « Ariel Volke est un pseudonyme, l’auteur souhaitant conserver un anonymat total et définitif ». Il a fallu un bon nombre d’années avant qu’on ne soit à peu près certain de l’identité de l’auteur d’Histoire d’O, et beaucoup d’autres encore pour que Dominique Aury avoue enfin l’être, en 1994, après avoir été piégée par un journaliste. Elle avait alors quatre-vingt sept ans. Le roman avait paru juste quatre décennies plus tôt. Devra-t-on attendre aussi longtemps pour connaître qui se cache sous le nom d’Ariel Volke ?

Il n’y a pas à attendre du tout. De patientes recherches à partir du titre anglais du livre, The Oriole’s Nest, conduisent à un autre nom, inattendu, mais connu : Shelley V. Ashley. Ainsi devrions-nous en fin de compte Le Nid du Loriot à une femme et même à l’auteur, entre autres romans, du best seller L’Enfant en héritage, adapté pour la télévision par Josée Dayan. Mais au moment où nous croyons tenir la clé du mystère, voilà qu’il s’épaissit de plus belle. Nous n’avons découvert qu’un nouveau pseudonyme, à multiples usages, car utilisé parfois en commun par deux auteurs, écrivant en outre sous d’autres identités. Mais arrêtons là le feuilleton. Dans le cas présent, Ariel Volke et Shelley V. Shelley renvoient l’un et l’autre aux deux mêmes écrivains. Le Nid du Loriot a été écrit ni par un homme, ni par une femme, mais par un homme et une femme, et qui plus est mariés : Shelley et Wolf Roitman.

Story of I, tel est le titre qu’ils ont d’abord donné à la contre Histoire d’O, qu’ils ont voulu écrire, dans les années 80. Or ce projet si bien défini leur a manifestement échappé, à moins qu’ils ne se soient laissés déborder par lui, tant ce titre trahirait l’œuvre finalement réalisée. Elle compte parmi les très rares ayant réussi l’alliance de l’érotisme et du poétique, dans le genre pourtant si convenu des rapports de domination. Mais la fantaisie trouve également là sa place, voire un certain baroquisme, sans oublier l’humour, plus ou moins parodique, ce qui est un tour de force dans une œuvre de ce type. Si Le Nid du Loriot met assurément en scène bien des fantasmes, il serait plus exact de dire qu’il les libère et les associe, comme dans une suite d’anamorphoses naissent et se déroulent les images d’un rêve, ou encore celles de certains films, quand le cinéma n’oublie pas d’être magique. Ainsi Clay doit-il se reconnaître dans des films érotiques, dont aucune scène n’a jamais eu lieu ou pu être jouée.

Le roman ne prend pas seulement ses aises avec celui qu’il conteste, mais aussi avec les canons étriqués de la littérature érotique elle-même. Une subversion généralisée instille dans son écriture même les spécificités de toutes les formes de création artistique auxquelles ses auteurs se sont frottés, ensemble, ou chacun de leur côté : roman, poésie, art dramatique, cinéma, mais peut-être bien aussi architecture, peinture, sculpture. Il semble même s’échapper des limites matérielles du livre, sortir de la surface et du cadre de la page. La substitution d’un ranch des rangelands du Texas à une propriété close de Roissy, a délivré l’écriture de son corset, permis de lâcher la bride à l’imaginaire, pour le gain d’une émotion jamais ressentie que « lorsque l’art bondit hors de sa cage2».

On aurait tort de s’en étonner. Le mouvement artistique d’origine latino-américaine Madi, dont Wolf Roitman est l’un des plus éminents représentants, n’a-t-il pas pour premier principe de faire sortir la peinture du cadre rectangulaire de la toile ? Dans son exploration du ranch ou des appartements de Stella, les découvertes de Clay s’offrent à lui comme les sculptures de Wolf Roitman s’ouvrent à la simple approche ou se montrent alors sous de nouvelles facettes. Bien qu’elles relèvent ainsi d’une tout autre esthétique, les qualités littéraires du Nid du Loriot ne le cèdent en rien à celles de leur contre-modèle. Elles ont été magnifiquement restituées dans notre langue par France Delville.

C’est en se montrant incapables de s’en tenir à la lettre de leur résolution première que nos deux auteurs lui ont été fidèles. Contester Histoire d’O pour de vrai, il ne fallait pas compter y réussir en en prenant le contre-pied terme à terme, par esprit de système. La subversion s’est en revanche faite d’elle-même, sur un plan différent, celui de l’imaginaire, qui permet de récuser une sensibilité de convention, voire une idéologie. Cette réussite tient sans nul doute à la connivence entre les deux époux. Elle leur interdisait, sans qu’ils le sachent peut-être, de faire de Clay l’exact inverse d’O, justement parce qu’ils n’ont pas (ou plus ?) à séduire l’autre, en entrant dans son jeu. C’est ainsi qu’ils se sont gardés d’un grand péril en faisant de Clay un jeune homme, certes des plus avenant, mais encore petit garçon.

Au lieu de la voyelle aussi rigide qu’un pénis dressé, et en évoquant trop directement une autre, l’assez doux prénom de Clay suggère une malléabilité sous la virilité cherchant à s’affirmer. Comme s’il n’était que de la terre glaise entre ses mains, Stella éduque à sa manière son cow-boy d’occasion, le fait à sa main, tandis qu’elle est pour lui à la fois tout aussi réelle et idéale qu’une mère peut l’être. Dès qu’il est livré à lui-même, il convient de le corriger. Ce n’est qu’un enfant, en effet, ne connaissant encore rien aux femmes, ne sachant même pas leur parler, ignorant tout des coulisses du monde. Désarçonné, en quête de ses repères, où qu’il aille et quoi qu’il fasse, il est tel Alice entrée au pays des merveilles, ou Boucle d’or cherchant elle ne sait quoi dans la maison des trois ours.

Toujours en faute ou en apprentissage, il ne peut jamais être lui-même, ou celui qu’il voudrait être, contraint à une instabilité qui le rendrait fou, si elle n’était destinée à tester l’irréductibilité de son désir. En le privant de sa sûreté de mâle qu’il revendique tout en la recherchant, Stella et ses compagnes l’obligent à retrouver les premiers émois sexuels de l’enfance, à la fois innocents et coupables. Le Nid du Loriot brasse ainsi la mer des fantasmes des adultes comme des enfants, du monde contemporain comme des mondes anciens ou mythologiques. Mais la régression libératrice à laquelle Clay doit se soumettre privilégie ceux qui l’obligent à un retour à l’origine comme à la nature. Déjà reconduit à l’enfance, pourquoi ne le serait-il pas à l’animalité ? Avant d’être pensionnaire du ranch, ne travaillait-il pas déjà dans un zoo ? Mais il y a loin des cages aux fauves à la forêt primitive où Stella l’attire pour nous donner, grâce à lui, notre dernière leçon.

On ne connaîtra jamais la femme en la forçant à avouer sa nature sous le serpent du fouet, mais c’est après avoir rendu grâce au serpent qu’on pourra la recevoir toute.

On l’a bien compris, Le Nid du Loriot est un conte. Un conte érotique, manifestement. Philosophique, sans doute. Mais avant tout un conte. Et même exemplaire du genre, tel que le caractérise Pascal Quignard, faisant l’éloge des frères Grimm. « Il y a au fond du conte, continuant de rêver, en état de rébellion à l’état pur, en état de splendeur à l’état pur, un jadis animal aussi intraitable qu’un enfant incorrigible. »3

JEAN-LUC MOREAU

[1] Arthur Efron, Histoire d’O : une approche reichienne, in L’Arc n°83, éditions Le Jas, Le Revest Saint-Martin, 1982, p. 43-49.

[2] Shelley Goodman (alias Shelley Roitman), Carmel Arden Quin : When Art Jumped out of its Cage, Madi Museum and Gallery, Dallas, Texas, U.S.A., 2004.

[3] Le Monde des livres, 26 juin 2009.

À celles qui ont parlé…
Carole, Pat, Marta, Solange, Mary-Louise, Becky et France

« … il aurait pu découvrir que, pas plus que la lumière du soleil, l’amour n’existe en un seul endroit, à un seul instant et dans un seul corps, hors de la terre, du temps et de la foule vivante… »

William Faulkner
Les Palmiers sauvages.

Waco, Texas

le 27 décembre 1985

Mon cher ami,

En réponse à votre aimable question, oui, je vais beaucoup mieux. Je suis presque rétabli. Le médecin dit que je pourrai sortir d’ici et même voyager dans quelques semaines. Cela me réjouit puisque, vous le savez mieux que personne, je consacre maintenant tout mon temps à essayer de retrouver le ranch. J’ai suivi votre conseil de mettre noir sur blanc mes souvenirs épars. Maintenant que c’est chose faite, je voudrais faire appel à votre expérience des rangelands et à toutes les cartes que vous avez établies où figurent, jusqu’au dernier sentier de vache, tous les moyens d’accès à la région qui m’intéresse.

Mais ce que j’espère par-dessus tout, c’est qu’en lisant mon histoire vous reconnaîtrez subitement un ruisseau, l’une des bâtisses du ranch ou même un buisson ou un arbre. Moi-même, durant toutes ces années, j’ai arpenté le pays dans tous les sens. J’ai suivi tous les foutus indices qu’on a pu me donner. Et j’en ai rencontré des charlatans prêts à se coller à moi pour avoir reniflé l’odeur des dollars tout frais !

Maintenant que je suis vieux je ne prends plus que rarement la voiture. Je me laisse piloter par des gars en hélicoptère, ou dans le Lear de ma société. Je peux vous garantir que, de là-haut, cette contrée est toujours aussi sauvage et désolée, rien que des taillis de mesquite, des vieux chênes rabougris, des lits de rivières à sec, et de sacrées étendues d’herbe de banquier1. Pourtant, ici, je les entends chuchoter, les infirmiers, derrière mon dos, quand je fais semblant de dormir. Tous ces blancs-becs. Je suis certain qu’ils parlent d’elle, et que quelques-uns ont aussi fait le voyage là-bas. Et il n’y a pas très longtemps. Je sais que cet endroit existe toujours.

Je devine ce que vous allez me demander : qu’est-ce que je gagnerai à y retourner, après tant d’années. Eh bien, je vais vous répéter ce que je vous ai déjà dit : je ne crois pas que les choses soient tellement différentes. Je sais qu’elle n’a pas changé. Inutile donc d’essayer de me décourager.

Et préparez-vous à recevoir un choc : ce que j’ai écrit est certainement dérangeant, et il se peut que ça vous atteigne jusqu’à l’os. Je préfère vous prévenir. Cette histoire n’est pas pour ceux qui ont une constitution délicate. Vous aurez d’abord du mal à accepter qu’un homme qui s’est élevé à la position que j’occupe au Texas et dans tous les États-Unis, qui a connu le pouvoir, la fortune, la gloire, que cet homme-là, universellement respecté, ait pu ramper aux pieds d’une femme.

Mais j’ai fait bien pire. Avec elle, je n’ai pas eu plus d’amour-propre qu’un petit Arabe vendu comme esclave à un marchand du désert.

Vous dites qu’un homme doit être fort, dominateur, agressif, qu’il doit contrôler sa vie, je vous dis merde. Chacun commence sa vie comme esclave d’une femme et le reste jusqu’à son dernier soupir. Bien sûr, la plupart des gens refusent cette évidence, mais ce n’est tout de même pas vous qui allez la nier.

Cette idée d’esclavage, je pense qu’elle résout pas mal d’énigmes : pourquoi les hommes s’esquintent à abattre des arbres, à faire fondre des métaux, à décrotter du charbon à mains nues. Pourquoi ils font l’ascension de l’Himalaya, s’assoient au sommet de la hampe d’un drapeau quarante-huit jours dans le tonnerre et le vent. Pourquoi ils portent des blocs de pierre de la taille d’un éléphant, et se couchent sur la terre gelée avec leur bétail. Pourquoi ils se laissent mutiler, tuer, rendre fous, dans des guerres dont ils ne savent strictement rien. Pourquoi ils abandonnent des canots de sauvetage à des femmes, et restent eux, à bord de navires qui coulent. Ou se font frire vivants après avoir aidé une jeune fille à sortir d’une maison en flammes. À ce jour je n’ai encore entendu personne dire « sauvons d’abord les hommes », parce que tout le monde sait que nous ne valons pas un pet de lapin. Nous vivons toute notre existence en état de servitude vis-à-vis des femmes. Possédés.

Pourquoi ? Parce que nous aimons cela, voilà. Sinon, il y a longtemps que nous nous serions révoltés.

J’ai vécu cette aventure parce que j’en ai aimé chaque minute. Et je suis prêt à sacrifier tout ce que je possède pour qu’elle me fasse subir les mêmes tourments qu’autrefois.

Si je n’ai pas raconté cette histoire plus tôt, c’est que j’avais des scrupules à l’égard des femmes du ranch. Quand j’étais ce jeune homme qui leur faisait l’amour, leur visage était caché, je ne pouvais les identifier. Mais à cette dernière fête, à Dallas, elles ne portaient plus de masques, elles étaient seulement maquillées et travesties avec des vêtements d’hommes. Alors, lorsque, par la suite, je les ai rencontrées, bien sûr je les ai reconnues, je ne pouvais faire autrement. Leurs maris étaient si suffisants, si absorbés à se montrer des durs à cuire. Ils n’auraient jamais soupçonné que leurs épouses, mères, sœurs, filles avaient pu faire ce que nous faisions au ranch.

Les hommes se pavanaient en ville comme des coqs de basse-cour, à claironner la sainteté et la pureté des femmes. Ou bien au contraire les œufs brouillés qui leur tenaient lieu de cerveau leur faisaient dire qu’elles sont indécentes et malpropres (elles saignent, nom de Dieu !) et impudiques, et débauchées, et ainsi de suite, et pas un seul de ces mâles ne soupçonnait ce qui se passait vraiment, et ils ont tout raté. Ils sont passés à côté. Après tout ce n’était pas mon rôle de les éclairer, alors je feignais de n’avoir jamais vu ces femmes de ma vie. Mais lorsque nous nous rencontrions en ville, elles et moi, je ne pouvais pas résister, et nous échangions des petits clins d’œil conspirateurs.

Qu’est-ce qui va se passer, si je retrouve le ranch ? Eh bien, si elle me le demande, je l’adulerai et ramperai comme par le passé.

Les gens ici me disent qu’après tant d’années j’aurais dû trouver une forme de paix et que, même si les souvenirs continuent de harceler mon esprit, il y a longtemps qu’ils auraient dû lâcher ma chair… Les docteurs ne sont que des mules. Et encore. S’ils en étaient, leur moitié cheval leur donnerait un peu de bon sens… Et ils comprendraient qu’il m’était impossible de jouir de cette sorte de paix. Pas une minute. Pas une seule seconde.

La nuit, quand je reste à regarder le ciel et que je fixe une étoile plus lumineuse que les autres, est-elle moins réelle parce qu’elle a explosé et disparu dans le néant il y a dix mille ans ? Si vous me dites que je regarde du vide, je veux bien admettre que vous avez raison, mais en quoi ça empêche-t-il mon regard d’être ébloui par son éclat ? Je suis ensorcelé. Et vos argumentations ne me consoleront jamais, n’allègeront jamais ma douleur.

Est-ce qu’elle m’a détruit ? Si elle l’a fait, ce n’est pas du tout sa faute. Si j’ai été dévasté pendant la prise de possession (certains l’appellent La Belle Dame Sans Merci), ça n’a été qu’un accident, de la même facon qu’une ville est pillée et ravagée par le guerrier même qui l’a convoitée pour sa paisible beauté. Ce sont des choses qui arrivent. Personne n’est à blâmer.

Et je veux que vous sachiez que pendant tout ce temps où elle m’accablait de peine et d’amertume, elle me consolait aussi. Ô combien ! Elle était mon point d’embarquement, mon Yvonne de Galais. Tout ce qui a existé avant elle, je l’ai brûlé, atomisé. Voyez-vous, elle m’a marqué à jamais. Mais seulement parce que je l’ai voulu.

Mon ami, lorsque vous lirez ces pages, je vous demande de ne pas me juger trop sévèrement. Cherchez d’abord dans votre cœur et dites-moi ce que vous y trouverez.

J’aurai besoin de vos cartes et de vos informations le jour même où on me laissera sortir d’ici. Le ranch est une réalité. Mais son accès résulte de tant de souvenirs, tant d’émotions… Il faudra retracer tant d’expériences pour le situer dans l’espace et le temps.

Votre ami qui attend avec anxiété

P.-S. J’espère que vous ne serez pas trop fâché de tout ce que vous trouverez de vous-même dans cette histoire. Je n’ai voulu manquer de respect à qui que ce soit.

[1] NDT : Herbe de banquier : Une herbe qui semble, d’avion, verte et fertile, mais qui, en réalité, ne vaut rien (le bétail ne peut même pas la manger). On la montre aux banquiers qui la survolent pour essayer d’obtenir un prêt sur le terrain.

1
LE ZEPPELIN

C’était un jour de grande chaleur au Texas, en 193., si étouffant que lorsqu’un petit vent est venu de nulle part, des femmes sont sorties dans leurs jardins pour savourer la brise inattendue. Tandis qu’elles bavardaient avec leurs voisines au travers des haies, elles restaient à l’écoute des cris des bébés laissés à la maison dans les tiroirs ouverts des commodes, ou sur des balancelles en bois qui pendaient des toits des vérandas affaissées.

Un vendeur de glace, plus loin dans la rue, ouvrit sa charrette pour donner un petit pot de glace à une fillette en barboteuse et bonnet noué. Elle sautilla jusqu’aux escaliers qui montaient à son jardinet, et commença à manger sa glace avec la cuillère en bois qu’elle avait trouvée au dos du couvercle. En même temps, elle donnait des petits coups avec son gros orteil sur la tête humide d’un crapaud vert qui s’était frayé un chemin dans une fissure des marches de l’escalier. De l’autre côté de la rue, juste à l’entrée du Zoo Marsalis, un vieux Noir déchargeait un gros bloc de glace d’une carriole tirée par une mule. Laissant une flaque froide sur le chemin plein de trous, il continua ses livraisons.

Comme chaque jour à la même heure, Clay M… pensait à Stella. Chaque fois qu’il sortait des gouffres du zoo, il s’arrêtait à mi-chemin sur les marches crayeuses et regardait en haut, pensant qu’elle pourrait être là, l’attendant, son corps une silhouette sombre dans le contre-jour. Mais cela ne s’était jamais produit, sauf dans sa tête.

Comme il manquait d’argent pour prendre le tramway, Clay avait un long chemin à faire à pied avant d’arriver à la gare. Il se glissa tant qu’il le put à l’ombre maigre des ormes et des cottonwoods jusqu’à ce qu’il atteignît le haut viaduc en brique qui traversait le vaste terrain vague, là où les trois fourches de la rivière Trinité se joignaient. Clay était un étudiant d’Université encore bien vert et tendrement beau, et, comme beaucoup d’élèves au milieu du cycle de la Grande Dépression, il était aussi désespérément pauvre. Pour payer sa chambre et sa pension, les frais d’inscription à l’Université, et les petits plaisirs qu’il s’accordait, il s’occupait des animaux du zoo. Tous les après-midi, il allait des fosses aux cages, des bassins aux repaires, des arènes aux volières, son corps couvert de sueur, et d’une saleté faite de sciure, de sable, et pire encore. Aujourd’hui, cependant, il s’était longuement baigné dans l’étang du parc. Ensuite, il avait troqué sa salopette de travail contre une chemise en voile, un pantalon de coutil fraîchement repassé, une cravate aux rayures marron, brun et ocre, et un panama dont il était démesurément fier. Ces vêtements étaient les seuls de bonne qualité que Clay possédât, mais personne n’aurait deviné cela en le regardant.

Il était excessivement timide, mais aussi très orgueilleux, et, maintenant, tandis qu’il s’approchait de la bousculade de la Gare Centrale, il avait tout à fait l’air d’un jeune étudiant qui attend que le monde s’étale devant lui comme un tapis écarlate déployé avec éclat.

« Hey, pat’on, tu f’ais mieux d’ ega’der où tu mets les pieds ! »

Clay sursauta, étonné de découvrir qu’il se trouvait déjà à l’intérieur de la gare, et qu’un porteur à casquette rouge avait plaqué une main sur son torse pour le retenir.

« Sû’ qu’ t’es éga’é, pat’on. T’allais méchamment l’bugner su’ le ba’da du p’tit. »

Clay réalisa qu’en effet le porteur l’avait empêché de justesse de trébucher sur un long étui en cuir qui s’appuyait contre une impressionnante collection de bagages assortis.

« Excusez-moi », dit-il nerveusement, tout en se demandant comment il avait pu se retrouver dans l’immense hall sans s’en apercevoir. « Il fait tellement sombre ici, tout à coup, après le grand soleil qu’il y a dehors… »

Clay, maintenant, pouvait distinguer les traits de Casquette-Rouge. C’était un petit Noir qui pétait le feu, avec plusieurs mentons qui se chevauchaient, et un sourire découvrant des dents aussi blanches et bien alignées que des touches de piano.

« Voulais pas qu’ tu t’casses le cou dès ton en’ée en scène… N’au’ait plus manqué qu’ ça. Dis, pat’on, tu vas p’têt nous aider. Cette jeune fille, là-bas, elle a un p’oblème avec son p’tit f’è’e. Est-ce que pa’ hasa’d tu n’p’end’ais pas le Santa Fe de quat’ heu’es cinq ?

— Oui, c’est mon train, pourquoi ? »

Clay regarda autour et vit, assise dans un fauteuil, à côté d’une énorme pile de valises, une jeune fille à peine pubère. Un bébé pelotonné sur ses genoux dormait, sa vermeille bouche de chérubin serrée étroitement autour de son pouce, et sa blonde tête bouclée enfoncée fermement entre les petits seins.

La jeune fille sourit timidement à Clay, puis, tendant l’enfant endormi à Casquette-Rouge, se leva et s’approcha de lui. Elle portait une robe de soie rose, courte, drapée comme une toge sur son jeune corps parfait, et un chapeau de feutre rose garni de feuilles de laurier tressées avec des perles vertes. Clay pensa qu’il n’avait, de sa vie, vu une fille aussi jolie, et se demanda s’il aurait la chance de voyager avec elle.

Immédiatement, il ressentit un éclair de culpabilité, en se souvenant que c’était Stella, et seulement Stella, qu’il aimait. De toute façon, dès que la fille se mit à parler, ses rêves naissants s’écroulèrent d’un coup.

« Je devais emmener mon petit… euh, mon frère… oui, mon frère… chez nous aujourd’hui. Seulement, quelque chose de terrible est arrivé, et il faut que je reste à Dallas. »

Elle regarda Clay de ses yeux grands ouverts, remplis de larmes. Il brûlait de savoir ce qui la rendait si malheureuse, mais il était bien trop timide pour le lui demander. La fille avait un accent mélodieux qu’il trouva charmant. Peut-être était-elle une immigrante récemment arrivée aux États-Unis, et quelqu’un dans sa famille était-il gravement malade. Ou venait de mourir.

« Jusqu’où vas-tu ? demanda-t-elle d’une voix soudain tremblante.

— Vers l’Ouest, voir ma famille. C’est l’anniversaire de ma mère. Je descends à Abilene.

— Abilene ! Mais c’est merveilleux ! C’est aussi notre arrêt ! Quelle heureuse coïncidence ! »

Un sourire radieux avait, presque instantanément, remplacé ses larmes.

« Je ne pourrai jamais assez te remercier. Nous allons l’installer dans le train, et nous occuper des bagages, et de tout, n’est-ce pas, Huddie ? »

Elle se retourna pour regarder Casquette-Rouge avec insistance mais celui-ci ne lui prêtait aucune attention. L’enfant endormi dans ses bras, il fredonnait un petit air du Sud, en tapant des pieds. Il semblait très loin.

« Non, vraiment, ne t’inquiète pas, dit la jeune fille, en adressant à Clay un autre sourire très doux. Le contrôleur va s’assurer qu’il descend bien à Abilene. Tu n’auras rien d’autre à faire que de le surveiller de temps en temps pendant le trajet. Et il va dormir sans arrêt, je te le promets. »

Clay était sur le point de décliner cette fâcheuse proposition quand, subitement, tout, autour de lui, se mit à bouger. La jeune fille se haussa sur la pointe des pieds pour lui donner un baiser enthousiaste sur la bouche. Casquette-Rouge revenu à la vie laissa tomber le bébé dans les bras de sa sœur et, jetant littéralement les valises et le long fourreau de cuir sur son chariot, il se mit à chanter le « Black Snake blues », de plus en plus fort et de plus en plus fort. La fille ramassa un grand sac en feutrine assorti à son chapeau et se lança vers les quais, suivie de Casquette-Rouge qui coltinait tous les bagages.

« Attendez une minute ! Je n’ai même pas encore acheté mon billet ! De toute façon, je ne veux pas être responsable de…

— On s’et’ouv’ su’ le quai, pat’on. Numé’o quat’, voitu’ t’eiz’. Je vais mett’ tout ça dans le compa’timent, le temps que tu achèt’ ton billet. Et g’ouill’-toi si tu n’veux pas ‘ater le t’ain. »

Clay étouffait de colère. La dernière chose qu’il voulait au monde était bien de passer des heures dans un wagon à prendre soin d’un enfant inconnu. Si la sœur avait été du voyage, cela aurait été différent, mais là… Seulement, comment allait-il s’en sortir, maintenant ? Et que faire au sujet de l’argent ? Il serait probablement obligé de donner un pourboire à Casquette-Rouge, et aussi au contrôleur, et d’acheter quelque chose à manger pour le petit garçon, au wagon-restaurant. Tout cela lui prendrait jusqu’à son dernier centime.

Tandis qu’il faisait la queue au guichet, il se demanda quel genre de parents pouvait confier un enfant à une si jeune fille, une coquine qui se débarrassait de son fardeau sur le premier étranger venu.

Le temps qu’il descendît sur le quatrième quai et trouvât la bonne voiture, Casquette-Rouge avait disparu. Et la si jolie jeune fille aussi, par la même occasion. Clay vit le bébé déjà installé dans un confortable fauteuil. Il dormait toujours en suçant son pouce. Le contrôleur était en train d’installer les valises sur la galerie, au-dessus de sa tête.

« Vous êtes le frère du petit ? demanda-t-il à Clay, quand celui-ci fut monté.

— Non, Monsieur. Je l’ai vu pour la première fois de ma vie il y a dix minutes. La jeune fille à la robe rose est sa sœur. Est-ce qu’elle…

— Elle a été obligée de partir très vite. Elle m’a donné un dollar pour garder un œil sur lui jusqu’à votre arrivée. Seulement, elle m’a laissé supposer que vous étiez un parent. Sûr que je ne peux pas surveiller tout seul ce garçon pendant tout le trajet jusqu’à Waco.

— Waco ! Attendez une minute ! Ce n’est pas le Santa Fe, ici ?

— J’ai l’impression que vous vous êtes trompé de train, fiston. Celui-ci est le Katy, et il va à Fort Worth, où il va s’accrocher à l’express du Sud allant à San Antonio et passant par Waco où cet enfant doit descendre. De plus nous quittons la gare dans une minute exactement. Mieux vaut que j’aille chercher mon chef, cette situation me paraît trop irrégulière.

— Je ne peux pas attendre. Il faut que je rattrape le Santa Fe. C’est l’anniversaire de ma mère. »

Clay jeta un regard plein d’animosité vers l’enfant endormi pour découvrir avec horreur qu’il n’était plus à sa place. Trottinant le long du couloir, il était, déjà, en effet, sur le point de disparaître par la porte menant au wagon suivant.

« En voiture ! » brailla-t-on dehors.

Un groupe de femmes en robe d’été agitait des mouchoirs, tout en riant et adressant des messages de dernière minute à leurs parents et leurs amis.

Clay aspira une bouffée d’une forte odeur humide de vapeur et de cendres quand le train tituba et tressauta. Les portes claquèrent. Le sifflet retentit.

Clay commença à courir le long du wagon-salon où avait disparu le bébé, vers la porte encore ouverte sur le quai, mais le contrôleur lui coupa le passage.

« Vous ne pouvez pas laisser cet enfant tout seul. Voyons, c’est une honte que vous puissiez seulement l’envisager. Vous feriez mieux d’aller le remettre à sa place avant d’avoir des ennuis avec les voyageurs.

— Tous en voi---ture !

— Je n’en suis pas responsable, je vous dis ! Je n’ai fait que rencontrer sa sœur accidentellement dans le hall ! Je vous prie de… »

Quelqu’un sur le quai lui claqua la portière au visage, et le tram commença à avancer, augmentant de vitesse au fur et à mesure qu’il quittait la vieille gare.

Clay était déchiré entre l’envie de bousculer le contrôleur et une autre, aussi forte, d’attraper le petit garçon rondelet et de lui donner une bonne fessée. De toute façon, il était obligé de le retrouver et de le remettre entre les mains du contrôleur. Alors pourrait-il descendre à Fort Worth et trouver un autre train qui aille vers l’Ouest. Mais au fond de son cœur, il savait déjà que ses vacances étaient irrémédiablement gâchées.

Trépignant de colère, il s’élança à la recherche du garçon perdu.

La troisième voiture était le wagon-restaurant. Clay découvrit qu’il y régnait un désordre total : des nappes empesées étaient à moitié tombées des tables, des vases d’argent contenant des roses en bouton étaient renversés, et de la vaisselle cassée, des verres en morceaux, de la nourriture, des couverts, s’éparpillaient par terre. Une demi-douzaine de voyageurs venus faire leurs réservations pour le repas étaient figés, debout, regardant ce gâchis avec incrédulité. Des garçons en veste blanche se bousculaient, hurlaient des avertissements inutiles tandis que de nouveaux objets continuaient de s’écraser autour d’eux. Au milieu du wagon, le bébé dodu était planté. Un méchant sourire sur son visage rond, il tenait, juste au-dessus de ses boucles blondes, un bocal de mélasse épaisse et noire. Il attendait patiemment que le liquide sirupeux coulât sur son front et son nez pour atteindre sa langue déployée. Alors que Clay se précipitait pour s’emparer de lui, le bébé, riant aux éclats, changea subitement la direction de la mélasse de façon qu’une grosse traînée en tombât directement sur le devant du pantalon fraîchement repassé de Clay, qui fut recouvert d’une matière sombre et gluante. Aussitôt que Clay eut réussi à arracher le bocal des mains du garçon et à le jeter sur la table la plus proche, une chose totalement incroyable se produisit : quelqu’un appelait de la porte ouverte du wagon suivant. La voix d’une femme, apaisante, et, en même temps, impérieuse. Ce n’était tout de même pas possible que ce fût elle, pas dans ce train… C’était impossible, et pourtant…

« Clay. Viens par ici. Vite ! »

Oubliant le méchant chérubin et le chaos du wagon-restaurant, Clay partit en direction de la voix. Il entra dans une voiture très sombre, et avança avec précaution jusqu’au moment où il trébucha contre un meuble recouvert de satin. Il ne distingua d’abord que des taches blanches, puis sa vision revint progressivement et une forme en argent miroitant se révéla être une robe. Des entrecroisements comme d’arachnéens fils de soie pâle se transformèrent en une petite voilette de chapeau. Et, finalement, d’une blancheur nacrée naquit un visage, le visage qu’il avait cherché toute cette longue journée, le visage qui ne le quittait vraiment jamais, n’importe quoi qu’il fit, et n’importe où qu’il allât. Pour cacher son trouble et sa joie incrédule, il essaya de prendre possession de ce visage, mais des mains froides le repoussèrent aussitôt, laissant ses propres mains tendues vers l’espace vide. Et la voix de Stella, grave et métallique, brisa le silence.

« Pauvre amour. Assieds-toi ici, à côté de moi. Regarde ce qu’il t’a fait. Mais ne t’inquiète pas, je vais arranger cela.

— Stella ! C’est vraiment toi ? Que fais-tu ici ? Où vas-tu ? Pourquoi fait-il si sombre, ici ?

— Tant de questions, et aucune n’a d’importance. Je suis en route pour mon ranch, si tu veux le savoir. Tu es dans ma voiture privée. Maintenant penche-toi en arrière et fais ce que je te dis. Et cesse d’être si curieux. »

Elle appuya sur une poire qui alluma une minuscule lampe, puis elle lui dit de déboucler et desserrer sa ceinture, de défaire le bouton de son pantalon à la taille, et ensuite tous les autres.

« Mais cet enfant dans le wagon-restaurant, Stella ? N’as-tu pas vu toute la pagaille qu’il semait là-dedans ? Je ne peux pas l’abandonner comme ça… Je suis censé être responsable de lui…

— J’ai déjà demandé à mon chauffeur de le ramener au contrôleur. Ne t’inquiète pas, je t’ai dit. Arrête de penser à lui maintenant. Ce qui est fait est fait. »

Dans cette voiture tous les stores étaient baissés. Clay remarqua que la seule lumière venait d’une petite lampe Tiffany placée sur un secrétaire tout au fond. Il n’avait jamais été, de toute sa vie, dans un wagon privé, et n’aurait pu imaginer quelque chose de plus luxueux et de plus beau. Les murs étaient recouverts d’un bois lisse qui projetait une lueur rose. Les fauteuils et le divan unique, bas, étaient tapissés de satin rayé. Une table était dressée pour le dîner. Il y avait des fleurs partout, des bouquets entiers étaient jetés sur les sièges, et leurs pétales éparpillés sur le tapis persan, très doux, qui couvrait la presque totalité du plancher. Des flacons de parfum en cristal émergeaient de houppettes à poudre en duvet. De longues plumes blanches ornementales, et des miniatures montrant des pièces d’eau et des cygnes qui flottaient avec leur élégance habituelle, garnissaient les murs. Toute cette scène baignait dans les couleurs atténuées et constamment vacillantes dont la source était la lampe Tiffany.

« Ne fais pas attention si le chauffeur revient, Clay. Il ne nous regardera pas, il ne s’intéresse pas à ce que nous faisons. Détends-toi. Ne bouge surtout pas. »

Clay imagina que Stella s’apprêtait à faire l’amour avec lui, ici même, sur le divan de sa voiture privée, tandis que le train faisait des embardées, et penchait dans les virages, dans le cliquetis et le bercement des roues. Il se laissa tomber en arrière contre la gaine de satin, s’attendant à ce que Stella prît son pénis brûlant et palpitant par la braguette ouverte de son pantalon. Mais elle resta assise, aussi droite qu’une maîtresse d’école, le regardant seulement de temps à autre, avec un sourire indulgent. Il ne voyait plus que la frange épaisse de ses cils baissés, mais il savait que ses yeux se promenaient sur son sexe. Perchée sur le bord de son chapeau en paille blanche, il y avait une hirondelle toute pâle, aux ailes déployées comme si elle avait été foudroyée en plein vol.

Clay était très embarrassé, il ne savait pas quel rôle Stella s’attendait à le voir jouer, et si elle voulait réellement qu’il obéît à l’ordre cruel qu’elle lui avait donné. Il demeura néanmoins immobile car elle semblait si sévère…

Quand une voix mugissante annonça « Fort Woooorth… »il n’osa pas bouger, tout en sachant fort bien qu’il devait descendre ici, et qu’il devait trouver un train allant vers l’Ouest, chez lui. Il ne parvint pas à prendre de décision tandis qu’ils reculaient sur une voie de triage et se faisaient accrocher sur l’express du Sud. Et puis ce fut trop tard, ils roulaient déjà de nouveau. Prenant de la vitesse, le train quitta la ville et atteignit les fermes alentour. Plus loin encore, il le savait, c’était le pays des ranches, vaste et interminable. Le pays du ranch de Stella.

C’est seulement à ce moment-là que Stella releva le store à côté d’elle, ôta son chapeau à voilette, ses longs gants de cuir blanc glacé, et les disposa sur une petite tablette près de la fenêtre.

Elle se pencha sur lui et lui dit, de sa voix basse, de fermer les yeux. Il s’appuya sur le dossier du divan et attendit en tremblant, tout anticipant. Il sentit la main de Stella sur son pénis, et puis il entendit le son abrupt d’une déchirure. Il ouvrit des yeux effrayés : Stella était en train de découper ensemble le tissu de son pantalon et celui de son caleçon, au-dessous, faisant une incision en long. Elle travaillait d’une main experte, avec un petit canif à manche de nacre et à lame d’acier, avec sa pointe aiguisée pour trancher facilement.

Instinctivement, Clay recula, mais le regard de Stella l’immobilisa. Elle était en train de fendre le tissu avec une précision extrême, allant de la ceinture à la fourche, donnant avec sa lame des petits coups nets et rapides.

« Enfonce-toi davantage, Clay, ouvre les jambes pour que je puisse te débarrasser de tout ce tissu pollué… »

Encore une fois il obéit, d’un air confus, se laissant glisser jusqu’à faire saillir ses fesses hors du divan de satin rayé. Il entendit un bruit de fibres broyées et réalisa qu’il venait d’écraser son panama tout neuf.

Stella travaillait avec l’adresse d’un chirurgien. Elle découpa une bande de tissu, par-dessous, jusqu’à la chute des reins, l’ôta, mettant à nu ses parties génitales.

« Tes testicules. Sors-les aussi mon amour. »

Maintenant, pensa Clay, en délivrant les bourses du scrotum et les mettant à la portée de Stella. Maintenant elle va le faire.

Mais Stella ne fit que poser le bout de ses doigts sur le gland de son pénis, traçant des petits ronds, l’effleurant à peine. Elle ne le quittait pas du regard, l’observant avec un plaisir évident à mesure qu’il gonflait, et que sa couleur s’assombrissait.

« Dis-moi à quel point tu m’aimes », commanda-t-elle, ses doigts descendant maintenant le long de son phallus, puis remontant avec des mouvements si légers et si doux qu’ils semblaient à peine réels. Clay n’avait pas du tout envie de parler d’amour à ce moment-là, ni de rien d’autre d’ailleurs. Il voulait que Stella prît son sexe fermement dans sa main, et qu’elle fit plus que cela, beaucoup plus. Mais il était obligé de lui répondre.

« Est-ce que c’est beaucoup ? insista-t-elle.

— Tu le sais, répondit-il brusquement. Tu peux le voir. » Ces pauvres mots étaient les seuls qu’il pût trouver pour décrire l’état d’égarement dans lequel il vivait depuis le jour où il avait rencontré Stella. Il savait que son amour pour elle n’avait aucun rapport avec celui que l’on décrivait dans les romans à quatre sous, ou avec la sorte d’attirance qu’il éprouvait pour les jeunes filles de son âge, comme la sœur de l’enfant malicieux qui l’avait forcé à prendre ce train. Non, ce qu’il ressentait pour Stella était complètement différent. Clay avait entendu traiter de déments les gens amoureux, et il supposait que c’était ce genre de folie extravagante qu’il ressentait en sa présence. Seulement la sienne était bien pire que tout ce dont il avait entendu parler. Il avait totalement perdu le contrôle de ses actions. Quelquefois, dans un accès de colère enfantine, il essayait de quitter Stella. Il ouvrait la porte, et s’éloignait dans le couloir quand déjà, avec la transition abrupte des rêves, il était de retour, se précipitant tout droit dans ses bras. Comment une chose pareille était-elle possible ? Il n’en avait pas la moindre idée.

Peut-être n’était-ce pas de l’amour, qu’il ressentait pour Stella. Ou alors, l’amour, c’était une sorte de sacrifice. Le sacrifice de sa propre vie.

La main de Stella avait atteint son scrotum, ses doigts suivaient sa surface ondulée, le faisant sursauter et palpiter dans des délices de tourments.

« Que ferais-tu pour moi ? demanda-t-elle.

— N’importe quoi. »

Elle le repoussa jusqu’à ce qu’il fût couché en travers du divan, le satin froid contre ses fesses nues, son pénis dressé s’inclinant vers elle comme un totem phallique abandonné dans un champ.

« Je t’emmène à mon ranch. N’importe quoi peut t’arriver là-bas. Mais tu le sais déjà, n’est-ce pas ?

— Oui, je le sais.

— As-tu peur ? »

Prenant ses testicules d’abord dans le creux d’une main puis dans le creux de l’autre, elle leur donna des caresses fugitives, leur faisant un berceau de son souffle. Un frisson de terreur avait traversé le corps de Clay à l’instant où elle l’avait touché. Mais comme il avait été élevé à ne montrer que du courage et jamais de la peur, il dit, dans un défi :

« Quoi qu’il arrive, tu ne pourras pas me faire de mal. Personne ne le peut. »

Stella eut un petit bruit de gorge, presque un rire, et, tandis qu’elle se penchait sur lui, son visage fut si près du sien qu’il fut submergé par des odeurs contradictoires de citron, de noix et de miel.

Peut-être était-elle contente qu’il eût fait preuve de combativité, ou peut-être était-elle seulement incrédule. Mais son sourire était radieux maintenant.

« Mon papa m’a durement battu quand j’étais méchant, continua à se vanter Clay. Il m’a appris à ne jamais pleurer ni me plaindre. Alors je peux supporter n’importe quelle punition. Personne ne peut me faire pleurer. »

La main de Stella s’égara comme par accident sur la chair douce et tendre, au-delà du scrotum. Ses ongles tissèrent sur lui de fins réseaux de chocs.

« Je le ferai, promit-elle, sa voix vibrant de vie, de confiance. Je te ferai pleurer, Clay. »

Par la fenêtre ouverte, au-delà du visage de Stella, les cieux.

Comblé d’émotion, Clay laissa errer son regard dans le miroir qui couvrait le mur opposé au divan. Était-ce une illusion ? Il y avait un visage dans ce miroir, et deux yeux qui fixaient Clay. Reflétés par le jeu d’un autre miroir qu’on percevait dans l’entrebâillement d’une porte semblant donner sur un cabinet de toilette. Visage pas inconnu. Réminiscence floue. Mais Clay était trop troublé, trop submergé, pour l’identifier.

Et aimanté par ce visage, il manqua l’aéronef conique, un zeppelin argenté qui traversait le vaste continent à toute vitesse, et qui était, à cet instant fugace, cadré au-dessus de l’horizon.

De ses deux mains Stella encercla son pénis, l’étreignit en l’attirant vers elle comme s’il était quelque chose de précieux et d’infiniment rare.

Invisible maintenant de l’intérieur de la voiture, le dirigeable géant fonçait vers le train qui s’élançait parmi les rangelands déserts.

Sur le pénis de Clay scintillèrent les premières gouttes d’une rosée fraîche. Un ongle leur donna un petit coup. Une langue les goûta avec une gourmandise curieuse.

Quand le zeppelin se trouva au-dessus du wagon privé de Stella, une grande tragédie se produisit qui fit la une des journaux du monde entier le lendemain.

Le grand navire aérien se mit à trépider, puis se fendit en deux dans une forte explosion aux causes inconnues. Des flammes bleu-violet et or s’élevèrent de la coque aussitôt embrasée, se mirent à tournoyer, à s’entrecroiser, et à se séparer dans l’atmosphère, comme une aurore boréale transformée en lutin. D’autres explosions, plus petites, secouèrent ce qui restait de charpente, éparpillant des morceaux de couleur fulgurante, comme si toute une bande d’oiseaux tropicaux s’était échappée ensemble d’une cage.

Bien qu’il tombât vers la terre, l’aéronef blessé continuait de disperser des jets de braises frémissantes. Attrapées par le vent, quelques-unes parmi celles-ci s’étaient embarquées dans une course folle à travers le ciel nocturne, certaines montant si haut qu’elles semblèrent incendier des planètes lointaines, et, à la fin, incroyablement, les étoiles elles-mêmes.

2
DANS LE CORRAL

Les deux cow-boys guidèrent Clay vers un sentier de terre battue. L’un d’eux était grand, avait la peau basanée, les yeux très noirs et étincelants, les cheveux lisses, peignés en arrière comme ceux de Carlos Gardel. Il semblait, en effet, aussi souple et nerveux qu’un danseur de tango. L’autre cow-boy avait les cheveux roux et une grande barbe touffue. Tous les deux roulaient des hanches, de cette démarche à la fois gauche et bancale commune à pas mal de vachers, et leurs mouvements étaient encore distordus par les étranges bottes qu’ils portaient : montées sur des semelles très hautes, elles s’épaississaient au bout comme une sorte de sabot fendu, et leur donnaient l’air chancelant et faunesque de petits animaux en peluche qu’on remonte avec une clé.

Peut-être était-ce la règle au ranch, mais ils ne portaient pas de chemises, seulement des foulards de soie très colorée autour du cou. Ils ne portaient rien non plus sous leurs jambières en peau de chèvre découpées sur le devant pour mettre à nu le pénis et son nid de poils bouclés. Ainsi ces jambières formaient un cadre pour mettre en valeur une braguette encore plus étonnante et agréable, puisqu’elle était constituée de chair nue.

Ces jambières, fixées par des boutons-pression qui étaient échelonnés sur les deux côtés, de la taille jusqu’aux bottes, il devait suffire d’une ou deux secondes aux mains impatientes d’une femme pour les ôter.

Le chemin tout imprégné de clair de lune les mena à un petit corral. Le cow-boy qui ressemblait à un danseur de tango leva la barrière de l’entrée et fit signe à Clay de passer.

« Tu n’es ici que parce que tu le veux. Tu es bien conscient de ça, n’est-ce pas, hombre ? »

Clay, de mauvaise grâce, fit un geste d’assentiment, puis se rendit compte, soulagé, que ce qu’il disait était vrai, il le pensait. Il récapitula tout ce qu’il laissait derrière lui : son travail au zoo plein d’ombres. Sa chambre dans la pension, à la peinture extérieure fendillée par le soleil, à moitié écaillée. Les jeunes filles de son âge avec leurs immenses yeux ronds comme des billes et leurs lèvres aussi rouges que des framboises éclatées, qui allaient avec lui au drugstore.

Puis il pensa à la Duesenberg, la grande voiture qui l’avait amené ici, de Waco au ranch, une voiture dont les portes ne devaient s’ouvrir qu’aux riches et aux puissants.

Non, il savait qu’il n’aurait pas de regrets. Au contraire, il avait attendu chaque jour de sa vie d’être enfin ici. Pourtant il ne put s’empêcher de se demander pourquoi Stella l’avait fait venir dans un endroit aussi isolé et étrange que ce corral, après que les cow-boys lui eurent enlevé ses vêtements en loques pour l’asperger avec un seau plein de l’eau froide du puits.

Croyant qu’il hésitait à entrer dans le corral, le danseur de tango le poussa contre la barrière.

« Allons-y, hombre. Tu ne peux pas les faire attendre. Ce serait très mauvais pour toi. Très mauvais. »

Il l’envoya rouler à quatre pattes dans la poussière, de l’autre côté de la clôture. Clay entendit le bruit des barres de bois qui se refermaient derrière lui, et se releva en vitesse pour protester, mais les deux hommes, sans un mot d’explication, remontaient déjà le chemin vers le bunkhouse, et disparaissaient dans un virage. Clay resta seul.

Il commença à inspecter le corral, qui était juste assez grand pour contenir quelques petits chevaux folâtres, ou une demi-douzaine de veaux prêts à être décornés et châtrés. De forme rectangulaire, avec une barrière à chaque bout, le corral avait été construit à l’aide de poteaux de bois, de façon grossière. Un abreuvoir fait de planches longeait l’un des côtés, et une baraque disloquée, pratiquement en ruine, s’appuyait contre l’autre côté. C’était tout : il n’y avait rien d’autre à découvrir.

Il continua néanmoins à parcourir le corral, d’un pas plus rapide, essayant d’imaginer pourquoi on l’avait mis ici, et ce qu’il devait y faire. Il pouvait, bien entendu, enjamber la clôture, ou simplement ouvrir l’une des barrières. Mais pour aller où ? Et que dirait Stella si elle venait le chercher et découvrait que la première nuit de son séjour dans le ranch, il lui avait déjà fait faux bond ?

Pas très loin, des chevaux nerveux s’agitaient, se cognant contre les parois de leurs boxes, en s’ébrouant et hennissant. Une odeur fétide plana dans l’air pendant un moment et Clay sut ce qui faisait peur aux chevaux : il sentait la même terreur instinctive prendre possession de son corps tandis qu’il scrutait les buissons et les arbres vaporisés par la lune.

« Là-bas. Là-bas il y a quelque chose. »

Il répéta ces mots doucement, rythmiquement, comme une incantation susceptible de venir à son secours.

« Là-bas il y a quelque chose. Quelque chose qui me regarde. »

Le vent fouettait l’herbe haute et les feuillages d’un persimmon sauvage du Texas, faisant claquer une branche sombre et fendue contre la baraque.

Pour passer le temps, pour calmer son angoisse, Clay commença à trotter en rond. Bientôt il caracola comme un poney enjoué. II se mit à tourner de plus en plus vite, tout nu dans la lumière scintillante, les cheveux encore mouillés et collant à son crâne, se sentant devenir lui-même une créature sauvage. Ses mains prirent son pénis et le tinrent en avant. Il galopa ainsi, tournoya, se tortilla, sauta en l’air, la patte levée comme celle d’une grue.

Puis il poussa un hurlement, et instantanément la nuit devint une orgie effrénée de sons animaux : beuglements de bétail, cris perçants et lointains d’oiseaux en colère chassés de leur sommeil, aboiements. Un nuage de lucioles pénétra dans le corral, flottant par-ci par-là, allumant une multitude de feux brillants qui métamorphosaient leurs petits corps d’habitude si laids, en objets magiques semblables à des balles de revolver phosphorescentes. Beaucoup plus tard, Clay entendit d’autres sons : des pas venant de la Grande Maison.

Un groupe de femmes apparut, flânant de façon nonchalante entre les arbres. Elles portaient toutes de longues capes en daim qui s’entrouvraient tandis qu’elles marchaient, laissant voir leurs corps par éclairs rapides et affriolants, un bout de sein par-ci, un ventre doucement arrondi par-là, des touffes de poils de pubis, et même une fesse cambrée quand une femme se retourna pour saluer une amie, sa cape virevoltant rapidement autour de sa taille.

Elles entrèrent dans le corral par petits groupes, parlant entre elles et riant.

Quand elles furent tout près, Clay vit que toutes ces femmes s’étaient déguisées avec des dominos, ou des masques de la Commedia dell’Arte aussi blancs, aussi rigides et sans expression que des faces de statues. Plusieurs femmes tenaient des cigarettes enfoncées dans de longs fume-cigarette d’ivoire, et l’une d’elles, le visage à moitié caché par un domino de satin noir, porta avec gourmandise un flacon en argent à sa bouche, laissant des coulées d’un liquide pâle courir sur son menton, et tomber, comme les perles d’un collier filant, à travers ses seins. On apercevait aussi des brins de feuille, des pétales, des fils de mousse mélangés à leurs cheveux. Elles avaient l’air de s’être frottées à un treillage couvert de fleurs en se rendant à un bal vénitien. L’une des femmes portait un collier de coquillages. Le vêtement brun d’une autre était éclaboussé de fleurs vives et luxuriantes à la Gauguin. Elles marchèrent en direction de l’essaim de lucioles, maintenant si épais qu’elles furent obligées de le repousser avec leurs mains. En tombant vers le sol, les insectes jetaient des feux vert-or sur des choses ordinaires, les contaminant de leur éclat.

Les lucioles chutaient dans les poils du pubis de Clay lui-même, et dressaient tout autour de son pénis un décor étincelant. Elles pailletaient les capes des femmes, et se glissaient dans les plis de leurs seins et de leurs sexes où elles continuaient à clignoter, semblant envoyer des signaux d’avertissement vers Clay, comme le font les navires dans un dense brouillard.

Une de ces visions lampyriennes, aussi brillamment mouchetée que le ciel lui-même, fit signe à Clay d’approcher. C’était une femme énorme dans tous les sens : elle avait une chevelure épaisse et rousse, et, de sa cape mordorée, jaillissaient des seins impressionnants, sertis de mamelons bruns. Une cravache de cuir était attachée en travers de sa large ceinture. Plus imposant encore : au lieu de masque, elle portait un bandeau noir sur un œil, dont le lacet balafrait l’autre côté du visage, et lui donnait l’air exotiquement sinistre d’un contrebandier en rhum des Caraïbes.

Cette femme était absolument terrifiante, mais, en même temps que le cœur de Clay battait la chamade, il sentait le désir contradictoire de se jeter entre ses seins vastes comme des melons et lui demander grâce. Pour quel crime, il ne savait pas encore.

« Dieu tout-puissant, mais regarde ce jeune abruti qui part à reculons quand je lui donne l’ordre d’avancer. Est-il couard ou simplement loco ?1 »

Elle se retourna vers ses compagnes, l’air interrogatif, puis, sans attendre la réponse, ricana à l’intention de Clay :

« S’il sait où est son intérêt, il va comprendre très vite que je ne piffe pas du tout les poulains ombrageux. À vrai dire, à l’instant même où j’en vois un, j’ai une irrésistible envie de lui racler le dos avec ma badine. »

Elle s’esclaffa, et, faisant un clin d’œil à Clay (si l’on pouvait appeler ainsi le cillement du seul de ses larges yeux bruns resté visible) :

« Mais il est trop tôt dans la soirée pour te fouetter, n’est-ce pas, mon petit chéri ? Avant de commencer tout ça, il nous faut faire un peu la noce ! »

Malgré ces rassurantes nouvelles débitées d’un ton de père Noël jovial, Clay ne la trouvait pas du tout amène. Redoutable aurait été un mot beaucoup plus juste. Il se sentait extrêmement vulnérable, debout et tout nu au milieu de ce corral isolé, et entouré par cette volée de femmes étranges. Et Stella, bien entendu, ne se montrait nulle part. Abruptement, il décida de partir. Mais quand il se tourna pour le faire, les femmes s’avancèrent et formèrent un cercle serré autour de lui, leurs visages masqués effrayants, recelant de sinistres présages.

Déjà la rousse détachait le fouet de sa ceinture, souriant d’une façon gourmande à de futurs plaisirs. Se souvenant comment, dans le train, il s’était si fièrement vanté devant Stella, Clay fit volte-face pour affronter les femmes, le corps relâché dans une résignation stoïque.

« Voilà qui est mieux. C’est comme ça que j’aime te voir, mon petit chou. »

Le rire de l’énorme femme était maintenant pur et cristallin. Elle semblait avoir oublié son fouet, et montrait à la place un objet de cuir avec de longues bandes qui pendaient, tout emmêlées. C’était un harnais de cuir brut tressé. Il avait une forme inhabituelle, différente de celle des harnais que Clay avait connus dans la ferme paternelle, dans l’ouest du Texas.

« Alors si tu restes tranquille comme ça, rien de trop méchant ne va t’arriver. »

Après cette annonce fort loin d’être rassurante, elle glissa l’appareil compliqué par-dessus la tête de Clay. Un collier en cuir, garni d’un épais tissu, resta sur ses épaules, tandis que toutes sortes de courroies d’anneaux, de chaînes, tombaient le long de son corps pour finir par traîner dans la poussière.

« Puisque nous allons être très près l’un de l’autre pendant le déroulement de cette soirée, je dis bien très près, je vais te dire mon nom : je suis Maggy. »

Elle lui donna le temps d’assimiler cette révélation de toute évidence capitale, puis elle ajouta :

« Et il te coûtera plus que tout ce que tu possèdes de me résister. Alors n’essaie même pas. Jamais. »

Un rayon de lumière provenant d’une lanterne sourde frappa Clay en plein visage, l’aveuglant momentanément. Maggy et sa cohorte se collaient à lui et enfilaient les courroies de cuir dans les pièces de métal courbes attachées au collier, les tirant le long de son dos, jusqu’à ce qu’elles fussent bien tendues.

Clay resta debout, immobile, laissant travailler les femmes sans offrir aucune résistance, même quand il sentait leurs mains affairées écarter ses fesses et le cuir froid et dur frotter la fente sensible. Plus bas, elles passaient des lanières entre ses jambes. Il osa à peine tourner la tête : une femme aux cheveux noirs corbeau se tenait à genoux dans la poussière derrière lui, sa cape jaune répandue autour d’elle comme une énorme tache de confiture d’abricots. Elle fronçait les sourcils et se mordillait les lèvres, travaillant aussi industrieusement qu’une petite fille qui enfile des perles un premier jour d’école. Maintenant elle amenait deux lanières sur son scrotum, les faisait glisser dans le pli intérieur de ses cuisses de façon que les testicules pendent entre elles. Quand elle eut terminé d’arranger le tout exactement comme elle le voulait, elle passa les longes à Maggy, qui les serra sur le ventre et la poitrine de Clay, et les attacha à l’anneau de fer qui se trouvait sur le devant de son collier.

Pour finir, Maggy et la femme aux cheveux noirs travaillèrent ensemble, fixant des bracelets de cuir autour de ses poignets, et disposant encore d’autres traits autour de sa poitrine afin de serrer étroitement les bras contre le torse, les poignets bloqués dans le harnais. La seule partie de son corps restée libre était le pénis. Pour le reste il était un prisonnier, un dindon déplumé, ficelé et prêt à être arrosé et rôti. Malgré cela il ressentait une sorte de gaieté assez surprenante à la pensée que quoi qu’il pût lui arriver désormais, c’était hors de son contrôle. Pendant un bref moment il se vit esclave, jeté de force dans le Colisée, pour faire face à un adversaire assoiffé de sang, tandis que la foule romaine poussait des hourras et l’accablait d’insultes. Cette héroïque vision s’éteignit instantanément : un homme se tenait debout, dans l’ombre, impassible. C’était le chauffeur de la Duesenberg, toujours en uniforme, et qu’il n’avait vu que de dos lorsqu’il était assis au volant, et Clay assis à l’arrière avec Stella. Mais Clay comprit avec horreur que le visage qu’il avait entrevu dans le jeu de miroirs du wagon privé de Stella était le visage de cet homme, et qu’il était l’un de ses professeurs d’Université, un historien distingué et mondialement connu, l’homme, en fait, qui lui avait présenté Stella, il y avait bien longtemps déjà.

Il avait toujours soupçonné ces deux-là d’être des amis très proches, mais il n’aurait jamais imaginé que le professeur jouât le rôle de chauffeur, et peut-être celui d’entremetteur, pendant les aventures nocturnes de Stella.

Clay ressentit une grande honte : le professeur avait donc probablement vu tout ce qui s’était passé dans le wagon entre Stella et lui.

On avait passé d’autres rênes à travers des anneaux, et dans son dos quelqu’un, peut-être la femme corbeau, les avait ramenées d’un coup sec, sans le prévenir, le tirant en arrière. La pression exerça une douleur aiguë, intolérable, sur son scrotum, qui lui fit oublier son humiliation. Il se rendit compte que, troussé comme il l’était, la seule position supportable était jambes écartelées et corps courbé en avant. Ainsi debout, son sexe s’arc-boutait hors de son corps comme une gargouille de pierre lançant des œillades aux passants du toit d’une cathédrale.

Maggy marcha vers lui à grandes enjambées. Elle souriait d’un air friand, tenant dans sa main un bandeau en peau de daim avec des attaches. Elle entra presque en collision avec lui dans son élan pour le mettre en place. Ses seins lourds se balancèrent contre sa poitrine, s’aplatissant entre les traits, les courroies et les anneaux de fer, se blottissant contre sa chair nue tandis qu’elle se mettait sur la pointe des pieds pour fixer les attaches derrière sa tête.

Il se sentit enveloppé d’odeurs enivrantes et familières : Maggy sentait le potager surchargé d’herbes en fleur, très épicées.

Plongé subitement dans le noir, Clay bascula et trébucha en arrière. Puis on donna une saccade aux rênes, et il tomba sur le flanc dans la terre molle. Il essaya de se relever, mais, privé de l’usage de ses bras il lui était presque impossible de retrouver son équilibre. Quand il fut de nouveau debout, il essaya de courir, seulement les rênes étaient trop tendues, et, même s’il tirait dessus, il demeurait incapable de bouger. Le cuir coupait sa chair nue, et il sentit quelque chose de chaud et de mouillé dégouliner entre ses jambes : son propre sang.

Clay se mit à sauter et à courber le dos comme un étalon terrifié. Il luttait pour dégager ses bras des courroies, pour courir en avant, à droite, à gauche, n’importe où, mais la personne qui tenait les rênes les tirait de nouveau vers l’arrière.

Il entendait des rires parmi le tintinnabulement des pièces du joug et des chaînes, renforcé par le bruit des clochettes accrochées aux rênes.

Il respirait par petits hoquets qui auraient pu être des sanglots. Il ne pouvait penser à rien ni à personne, sauf à Stella. Était-elle là-bas, en ce moment, perchée sur la clôture, les talons de ses bottes accrochés à une traverse, buvant d’un flacon d’argent et observant les femmes qui serraient et relâchaient les rênes, le regardant quand il sursautait et tombait par terre, et se relevait, tout son corps frémissant de peur…

Était-ce vraiment cela qu’elle voulait pour lui ?

Quand il fut de nouveau étalé par terre, il sentit des mains fortes appuyées sur ses épaules tandis que le corps d’une femme glissait sur le sien, se balançant de sa chair lourde et douce. Il sut que c’était Maggy. Elle s’était soigneusement placée au-dessus de son pénis et puis elle l’enfonça en elle, lentement au début, ensuite vite et fort. Clay cria une fois le nom de Stella, mais la chair chaude et velue s’agitait de plus en plus vite, chassant toute autre pensée de son cerveau. Forcé d’être passif, frissonnant, pris d’un ravissement fiévreux, Clay laissa faire la femme. Beaucoup plus tard, il entendit sa propre voix crier de nouveau au moment où un spasme de plaisir convulsait son corps.

Comme si tout cela était arrivé bien loin dans le temps et l’espace, la femme se dégagea de son pénis et s’en alla.

Avant qu’il eût vraiment ressenti son absence, il fut brutalement forcé de se mettre debout, le harnais mordant de nouveau sa chair. La main de quelqu’un se pressa d’un mouvement très vif sur son ventre, et une voix chuchota tout près :

« Clay ?

— Stella ? C’est toi ? »

Pour toute réponse, la femme l’embrassa doucement sur la bouche, sa main caressant encore une fois son ventre, mais plus bas, jusqu’au pénis. La voix qu’il aimait plus que toutes les voix de la terre (il était certain maintenant que c’était la sienne) dit d’un ton plaintif :

« Mais, Clay, tu n’es pas prêt pour moi. Tu viens d’arriver et déjà tu as oublié la promesse que tu m’as faite. »

Le bandeau toujours sur les yeux, il fut complètement pris au dépourvu par une première volée de coups de fouet qui lacérèrent ses fesses, le forçant à écarter les jambes encore une fois, et se courber en avant. Il tenta de se redresser pour échapper, mais on accentua la traction des rênes et la douleur le laissa sans souffle. Il plia les genoux et le fouet l’attrapa plus haut dans le dos, cinglant sa taille dans une tourmentante caresse. Il désespérait de savoir si c’était Stella qui le fouettait ainsi, mais il avait peur de crier encore son nom. Était-ce vraiment la voix de Stella qu’il avait entendue ? Ou seulement son propre et immense besoin d’elle.

D’autres coups de sangle le happèrent derrière les mollets. Le fouet semblait avoir des nœuds de cuir rêche, et, tandis que deux paires de mains tenaient ses jambes aussi écartées que possible, il fut dirigé de façon experte vers la partie intérieure et tendre de ses cuisses.

La douleur devint intenable mais Clay resta silencieux. Il mordit ses lèvres en agonie, et serra les poings. Il tomba et roula sous les coups, mais ne cria ni ne pleura. Il montra ainsi à Stella que ce qu’il avait dit était vrai : rien ne le ferait crier une seconde fois, et certainement pas une femme.

Tandis que la punition se poursuivait, paradoxalement, le sexe de Clay se dressait de désir pour celle qui tenait le fouet. Immédiatement, comme si c’était cela que la tourmenteuse attendait, les coups s’arrêtèrent.

Il fut une fois de plus jeté par terre. Aussi brusquement que la première femme, une seconde se mit à califourchon sur lui, son sexe contre le sien, ses poils bouclés se mélangeant à ceux de Clay, les fesses de la femme s’appuyant légèrement sur ses cuisses douloureuses. Elle était beaucoup moins lourde que la première, et elle le serra plus fort, ce qui fit que son plaisir vint plus vite. Ainsi, les femmes continuèrent de le battre et de le chevaucher jusqu’à ce qu’il perdît toute trace de leur nombre et du temps qui s’était écoulé. Il sut seulement qu’il était couché dans la poussière, étalé, épuisé au-delà de tout regret.

Combien de femmes l’avaient-elles enfourché cette nuit ? Il se souvenait seulement qu’après chacune d’elles, la femme qu’il imaginait être Stella était venue le consoler. Elle le couvrait de baisers et caressait son corps lacéré, et il lui sembla que c’était elle qui ordonnait de reprendre le fouettage. Et, à chaque fois, par ce moyen redoutable, Clay retrouvait toute sa force virile.

Beaucoup plus tard, quand il n’y eut plus d’autre bruit que celui des oiseaux de nuit croassant et poussant des cris rauques, et ululant par dérision, les femmes disparurent aussi mystérieusement qu’elles étaient venues. Il n’y eut plus que des empreintes confuses dans la poussière du corral vide pour témoigner des présences humaines de cette nuit. Ensanglanté, exténué, ficelé comme un veau qui aurait perdu son troupeau, Clay se retrouva couché par terre, abandonné. Finalement les deux mêmes cow-boys qui l’avaient amené vinrent le libérer. Ils ôtèrent son bandeau, défirent ses liens aux bras et aux poignets, ouvrirent les anneaux avec une clé, et passèrent par-dessus sa tête le harnais. Le danseur de tango épousseta toutes les pièces de cuir. Il cracha sur le métal et l’astiqua sur ses jambières en peau de chèvre pour le faire briller. Il plia avec soin les courroies et les longues chaînes, les mit dans une mallette qu’il avait apportée avec lui. Puis, tenant la boîte sous son bras, lui et l’autre homme raccompagnèrent Clay vers le baraquement où couchaient les cow-boys, détournant délibérément les yeux de son corps plein de blessures. Clay était trop hébété, et il ressentait une douleur trop grande pour se soucier de leur opinion. Il pouvait seulement imaginer que dans un tel ranch tous les cow-boys avaient déjà vu de semblables choses. Et peut-être ces deux-là avaient-ils subi, avant lui, le même sort. Et de la même façon exactement.

Les cow-boys menèrent Clay à un baraquement qui devait se trouver à un kilomètre environ de la Grande Maison. Là ils ouvrirent une porte avec moustiquaire, qui était fermée à clé, et s’écartèrent pour le laisser passer. Un couloir long et étroit, aux murs et plancher en bois peint de couleur rouge terne, s’étendait devant eux, desservant tout le bâtiment.

Clay, trébuchant et abasourdi, entra dans une petite salle d’eau dont un tub d’étain ventru occupait le milieu. Le géant roux le souleva, et le jeta contre le métal dur. À peine était-il installé, dans une position plus qu’inconfortable, qu’il recevait une douche glacée. Le grand cow-boy tenait une calebasse creuse très haut au-dessus de la cuve, et en laissait couler le contenu sur sa nuque, d’où l’eau dérivait sur son dos, et finalement, sur son pénis.

Clay jappait de douleur en essayant de s’échapper du tub, mais le danseur de tango le tenait fermement, et se mit à le masser à l’endroit des blessures brûlantes avec une pâte blanche et adoucissante qui sentait l’eucalyptus. Tandis que ses mains parcouraient le corps de Clay, celui-ci constata qu’elles étaient fines et délicates, mais couvertes de poils noirs et drus. Ses doigts étaient très longs, légèrement pointus, et, à l’index droit, il portait une bague en argent avec une turquoise. Peu à peu Clay sentit la terrible tension quitter son corps. Il se laissa aller au plus profond de la cuve d’étain, et partit à la dérive.

Il était enfant. Les mains de sa mère, douces mais insistantes, pétrissaient sa chair comme une pâte à pain pendant qu’il s’inclinait sans bouger dans l’évier de la cuisine, osant à peine respirer.

« C’est Stella elle-même qui t’a amené ici ? »

La question du grand cow-boy le secoua brutalement de sa rêverie. Il ouvrit les yeux et trouva tout près du sien le large visage de l’homme qui le fixait intensément. Au second plan, son propre pénis jaillissait de l’eau savonneuse, sa tête rose oscillant à la surface comme un jouet de caoutchouc pour bébé. Encore plus loin, à l’autre bout de la petite pièce, une fenêtre à demi ouverte dévoilait une partie du sentier. N’importe qui, pensa-t-il, pouvait se trouver debout là, et observer tout ce qu’on lui faisait – l’intérieur.

« Alors, c’est oui ou non ?

— Oui, c’est Stella, finit par répondre Clay.

— Alors tu es un jeune homme très chanceux, dit le cow-boy en riant avec malice. Ce qui t’est arrivé ce soir n’est rien à côté de ce qui t’attend. Tu as droit au traitement spécial. Exceptionnel. »

Après qu’ils l’eurent amené à son lit et laissé là, Clay essaya de se rappeler les mots du cow-boy, mais d’accablants souvenirs de douleur et plaisir mélangés continuaient à lui emplir la tête, chacun remplaçant le précédant à une telle vitesse qu’il ne parvenait à en saisir aucun. Un nom émergeait, malgré tout, symbolisant à la fois ce qu’il craignait et aimait le plus, au-delà de toute explication. Au-delà de la raison même.

Le nom venait et s’en allait, venait et s’en allait, venait et s’en allait, jusqu’au moment où, épuisé, il s’endormit.

[1] NDT : « loco », utlisé au Texas pour « fou ».

3
BEAUTÉ ENDORMIE

Clay dormait d’un sommeil agité, le tricot de corps sans manches qu’il avait enfilé enroulé autour de sa poitrine. L’un de ses bras était resté replié derrière sa tête, tandis que l’autre reposait, la paume contre le nombril. Il gémissait et tremblait en dormant, peut-être parce qu’il essayait de repousser le souvenir de la trahison de Stella.

Clay était couché dans une flaque de clair de lune. Il aurait pu être un garçon aimé de Michel-Ange, si grande était sa beauté. Il avait de petites boucles dures comme des baies, encadrant son visage, et des muscles bien dessinés, visibles sous la peau tendue. Ses jambes étaient celles d’un tout jeune garçon, tout en longueur ; ses hanches étaient étroites et fermes, ses mollets, bien proportionnés. Il avait les épaules larges et les fesses petites mais musclées, et les courbes de chair pleine de grâce de son ventre menaient à un large triangle de poils durs et à la saillie des organes sexuels.

Michel-Ange aurait beaucoup apprécié son corps. Sans doute aurait-il même été entraîné à des sentiments encore plus forts.

Mais si Clay reçut une visite ce soir-là, ce ne fut point celle d’un homme, mais celle de femmes. Des femmes démasquées. Elles ne firent pas de bruit tandis qu’elles formaient un cercle sombre autour de son lit étroit. Le garçon qui dormait ne se réveilla pas et n’eut pas le moindre soupçon de leur présence, même quand elles écartèrent les cascades vaporeuses de la moustiquaire pour en avoir une meilleure vue. Une de ses visiteuses était Stella. Plus concernée, plus angoissée que les autres, elle se pressait contre le lit, mêlant ses longs cheveux aux boucles serrées de Clay.

Stella et les femmes étaient venues parce qu’elles voulaient en savoir davantage sur Clay. Leur curiosité, colorée par leur désir, faisait qu’elles observaient Clay différemment que ne l’aurait fait Michel-Ange. Malgré qu’elles fussent restées longtemps, le regard fixé avec délices sur son corps, elles ne parlèrent à aucun moment, ni de ce qu’elles voyaient, ni de ce qu’elles ressentaient. Mais l’une d’elles, voulant recréer la scène, avait composé un petit conte où elle faisait semblant d’être celle qui aimait Clay.

Le corps de Clay, dans le sommeil, bouge, se contracte, perpétuellement troublé comme si ses éléments : ligatures, moelle, os, membranes même, ne le laissaient jamais en paix, le propulsant sans cesse dans un tourbillon de luttes, d’efforts et de batailles qui renaissent d’eux-mêmes. Cela fait un étrange contraste avec son corps à elle qui, lui, est calme, sensible à beaucoup de petits plaisirs liés à la terre, et possède d’immenses réserves de force. Elle utilise cette force seulement quand elle y est obligée. Lui se voue à un gaspillage kinesthésique, et ne cesse de s’accabler d’une surcharge de doutes et d’angoisses.

Quand elle regarde ce corps qui ne semble pas connaître le repos, elle ressent une grande tristesse et l’envie de pleurer tant elle est dérangée par la chair torturée de Clay.

Elle commence à se sentir prête pour lui.

Voici comment vient son désir : elle ne peut aimer sans ressentir d’abord de la pitié. Elle ne peut admettre qu’elle le désire qu’au moment où elle est saisie par le besoin d’apaiser son tourment. Il ne lui apparaît comme homme que si elle l’a vu d’abord comme enfant. S’il lui cache sa vulnérabilité, elle ne pourra lui donner ce qu’il recherche le plus, et, au contraire elle le dépouillera de tout ce qu’il a de plus vital.

Déjà ses yeux se promènent sur son corps. Avec timidité d’abord, puis avec un besoin impérieux d’en connaître les parties les plus intimes.

Ses mains. Ses mains sont un lien direct avec son corps à elle. Ses yeux, ou sa bouche, ou son pénis, elle ne les connaîtra jamais si bien et de tant de façons. Alors elle les étudie soigneusement.

Les mains de Clay sont celles de quelqu’un qui a trop travaillé, trop souvent et trop durement – avant d’avoir atteint l’âge adulte. Les doigts sont fins, mais les bouts en sont abîmés et les ongles sont mangés jusqu’au sang comme ceux d’un écolier. Elle pense qu’elle le grondera et lui adressera des menaces au sujet de ses ongles, mais il est plus probable qu’elle portera ses doigts un par un à sa bouche pour les sucer et les soulager.

Elle aime les veines d’un vert pâle, à peine visibles, du dos de ses mains, et elle aime aussi ses paumes calleuses et charnues. Ces paumes sont toutes choses à la fois : douceur, dureté, jeunesse, chair usée. Elle aimera tellement les sentir caresser son propre corps.

Les mains de Clay sont attachées à des bras forts, ni maigres ni gros. Des bras qui sont un champ de blé fin et d’orge plaqué au sol par le souffle d’un vent constant. Ces bras ne lui feront pas de mal. Au contraire ils ne lui prodigueront que des bienfaits.

Ses seins. Sûrement, si elle le réveillait maintenant, il affirmerait par ignorance qu’il n’a pas de seins. Il est si ridicule. Si craintif. Naturellement, il a des seins. Comme des petits pains tout plats. Et au milieu on trouve des mamelles douces comme des raisins mûris par le soleil, faciles à embrasser. Elle imagine que Clay pourrait sécréter une sorte de lait pour elle, plein de minéraux. Elle se nourrirait à son sein de fer et de potassium, de calcium et d’iode, de magnésium et de phosphore. Et après, après qu’elle aurait sucé tout son phosphore, elle brillerait comme une ampoule et elle pourrait flotter malicieusement au-dessus de son lit, faisant qu’il soit presque (presque seulement) impossible de la rattraper à nouveau.

Plus bas sur son long corps, juste avant qu’il ne se divise en deux, il y a des choses extraordinaires. Des choses bien étonnantes.

D’abord, deux petites balles bizarres cachées dans un sac plus grand de velours couleur abricot. Ces balles bondissent et roulent à l’intérieur du sac quand il marche. Elle les a vues. De plus, elles sont d’une taille parfaite pour être recueillies dans le creux d’une main, ou, mieux encore, dans une bouche préalablement arrondie par l’étonnement ou l’enchantement.

Quelles sortes de balles sont-elles gardées dans une bourse si curieuse ? Des bulles-fées venant de la lune ou découvertes sur des planètes lointaines, brillant de couleurs chimériques – l’or du sorcier, le blues d’une musique noire, et les petits morceaux de virinoïde trouvés au cœur d’une averse cosmique ?

Ces balles sont chaudes au toucher mais fraîches sur la langue, alors peut-être sont-elles emplies d’éléments mystérieux, incompréhensibles, comme l’eau lourde ou la neige carbonique toute fumante ou le vif-argent, ou la nébuleuse d’une galaxie oubliée.

Maintenant que Clay dort d’un sommeil plus profond, ces balles sont aussi sages et tranquilles que des œufs égarés par un aigle. Elle sait, cependant, que si elle leur donnait un petit coup de langue, ou les frottait par curiosité, elles recommenceraient à frémir et à remuer, et qu’elles reprendraient vie, prêtes à donner naissance à des pois de senteur, ou à une rangée robuste d’étoiles de mer. Et elle pense aussi qu’elle pourrait leur donner ce petit coup-là tout de suite.

Elle est sincèrement fascinée par ces balles et elle aimerait même les avaler, sûre de pouvoir voyager ainsi au travers des années-lumière ou de voir l’intérieur des volcans. Mais elle ne veut pas déranger la symétrie parfaite de son jeune corps. Pas encore, tout au moins.

Juste au-dessus du sac en velours couleur abricot, couchée de travers, il y a une chose aussi merveilleuse qu’un lézard volant ou un scinque, ce poisson du désert qui nage sous le sable mais qui est toujours prêt à remonter à la surface en quête de proie. Ressemblant assez à un héros de conte de fées, cette créature peut, dans les plus brefs délais, devenir aussi grande qu’un géant ou se rétrécir à la taille d’un lutin. Il y a des jours où cette chose est toute mince, et d’autres où elle est bouffie. Et cela, malgré le fait qu’elle ait tendance à se voir elle-même comme toujours pareille.

Elle aime cette chose-là parce qu’elle peut tirer dessus et la tirailler et s’y nourrir comme si elle était de nouveau à la tétine de sa mère. Et si elle la cajole et lui chuchote un charme, alors Abracadabra ! Voilà qu’en sortent les premières gouttes impatientes, se renversant comme une semence de perles étincelantes. Alors, bien sûr, c’est le moment de se préparer, d’être en état d’alerte, de sonner les sirènes. Car elle a appris que cette chose peut se transformer immédiatement en un jet de fontaine de drugstore, laissant jaillir des quantités énormes d’une boisson écumeuse et incontrôlable, aussi délicieuse qu’un milk-shake et aussi bourrative qu’un remède instantané pour les creux entre deux repas.

Cette boisson est la seule liqueur que les Français ont manqué de mettre en bouteille, et, personnellement, elle trouve que c’est une grande négligence car cela donne un cocktail parfait.

Déjà, elle peut imaginer l’usine qui produira cette liqueur : rangée après rangée, des hommes debout et nus, les jambes écartées (comme pour une exhibition de gymnastique olympique), les sexes en avant, les têtes penchées en arrière. L’extase des travailleurs agréée par tous les syndicats. Des laitières portant des bonnets à volants et des tabliers à petits carreaux, assises sur des tabourets, tenant des bouteilles bleu clair aux goulots larges dans une main, tandis que, de l’autre, elles tirent la substance magique. Quelle agréable usine ! Qui ne voudrait travailler là-dedans ? Qui discuterait le salaire minimum ou les horaires de travail ? Qui intriguerait pour obtenir un avancement, prenant le risque de se faire renvoyer de la chaîne de production ? Et jamais la laitière n’interromprait son travail pour aller déjeuner. Car le déjeuner, ne serait-ce pas son travail, et le travail son déjeuner ?

À d’autres moments, elle a des idées très contradictoires au sujet du corps de Clay. Quand elle le regarde, elle voit un frère à demi formé assis sur lui comme une arrière-pensée. Clay est l’autosite nourrissant, et cette excroissance, tout ce qui reste de son frère parasite dont les jambes et les bras rabougris sont encore cachés dans le sac couleur d’abricot. Elle apprécie les deux frères, bien entendu, et quelquefois elle aime mieux l’un, et quelquefois c’est l’autre qui l’emporte, mais le parasite, peut-être parce qu’il n’a pas grand-chose d’autre à faire pour occuper son temps, est plus constamment aimable avec elle et plus attentif à ses besoins.

Un point pourtant la désoriente complètement : c’est le temps que Clay passe à attester que ses apanages sexuels sont bons pour le service. Il fait cela par des moyens très compliqués : par exemple, certains jours il sort son pénis et le montre aux femmes, aux jeunes filles, et à d’autres garçons (à ces derniers, c’est uniquement dans des buts de comparaison). Il élève son sexe jusqu’aux nues et se vante de ses exploits comme s’il était revenu la veille d’une expédition dans l’Antarctique. Surtout, il se mesure. Quand on lui demande ses signes particuliers, Clay ne manque jamais d’inscrire la longueur de son sexe, puis seulement la couleur de ses cheveux, son âge, et son poids.

C’est peut-être vrai que Clay n’est pas au courant du comportement d’un pénis en liberté, car il semble concevoir les vagins uniquement comme des salons d’essayage où des organes mâles de tailles et de styles variés seraient mis à l’épreuve. Ceux qui flottent seraient rejetés immédiatement, tandis que ceux qui permettent un bon ajustement seraient retenus pour plusieurs saisons.

Elle, par contre, ne mesure jamais les choses, préférant à cela les goûter, les sentir, les observer, les toucher et les entendre. Sa chambre a beau être remplie de produits incongrus comme des crèmes parfumées, de l’encens, des satins, des fourrures, tous les genres de clochettes et de grelots, de l’eau frémissante, des flûtes en bois, des fleurs et des sécrétions mâles odorantes, elle ne possède en échange aucun instrument de mesure : ni règle, ni mètre, ni balance.

Néanmoins, parce que Clay et les autres hommes parlent sans cesse de largeur, de longueur et de volume, elle se sent obligée de porter un petit peu d’attention à ce sujet. Comme maintenant. Elle est en train de lorgner l’objet en question avec prudence, essayant de tirer quelques conclusions. Elle en tire une ou deux, dont voici le résultat :

Le pénis de Clay n’est pas grand. Petit non plus. Il n’est même pas de taille moyenne. Il échappe à toute définition de mesure, sauf que : le pénis de Clay a exactement la taille de l’objet que Goldilocks cherchait si anxieusement dans les vastes pièces vides de la maison des trois ours, il est exactement comme il faut. Tout à fait comme il faut.

Car le pénis de Clay est :

Assez petit pour être serré tendrement

Assez docile pour être caressé

Assez lisse pour être léché

Assez doux pour être embrassé

Assez rose pour être goûté

Assez poivré pour être mangé

Assez vivace pour être bousculé

Assez avide pour être taquiné

Assez ardent pour qu’on lui résiste

Assez glissant pour qu’on lui échappe

Assez chaud pour qu’on se blottisse près de lui douillettement

Assez gros pour qu’on le serre, en signe de bienvenue

Assez grand pour qu’on recherche sa protection

Assez magique pour qu’on soit envoûtée et qu’on l’aime à la folie

Clay a tout cela et plus encore.

Il a tout ce qu’il faut pour éblouir les femmes et faire leurs délices. Elle le trouve, quant à elle, parfait, dans tous les sens.

Alors pourquoi doit-elle tant le taquiner, le tourmenter et le torturer ?

Parce qu’il a un défaut caché. Une sorte d’erreur génétique qui lui fait partager avec la plupart de ses semblables la même déficience :

Clay ne connaît rien aux femmes.

4
LA LEÇON DE MAGGY

Le lendemain matin, quand Clay se réveilla, il faisait encore nuit. Pensant qu’il était de retour dans sa chambre de Dallas, il avança la main, et chercha en tâtonnant sa montre de gousset, qui avait appartenu à son père. Son absence, s’ajoutant à l’absence de toute une série d’objets familiers lui fit ouvrir ses yeux encore lourds de sommeil avec un brusque étonnement. Il se trouvait dans un endroit aussi noir que la suie. Il ne pouvait discerner ni le contour de son corps, ni ses propres doigts qu’il passait et repassait tout près de son visage : il pensa qu’on l’avait rendu aveugle. Mais sa perception des odeurs, elle, s’était intensifiée. Il huma ses mains, et y trouva des effluves de miel, de citron, d’eucalyptus, de terre de ferme, et celles, perçantes, de semence d’homme mélangée à des sécrétions femelles salées.

Immédiatement, comme la marée brasse et vomit aveuglément des débris venus du lit de la mer, il se souvint. Il sut où il était, et pourquoi.

Et, pire encore, la vision du professeur, la veille au soir, au corral, lui explosa dans la tête, avec fracas.

Des hurlements, des cris, et le « clop-clop » bruyant des sabots de chevaux parvinrent tout près de la baraque des cow-boys. Sautant de son lit il courut à la fenêtre et ouvrit tout grand les volets de bois ancien, laissant entrer la lumière. Il était encore très tôt, mais le soleil, en face de sa fenêtre, semblait déjà un visage congestionné, flambant d’irritation. Montés sur une paire de splendides bayos cabos negros, les deux cow-boys du corral s’amusaient comme des fous à grimper les escaliers de la baraque et galoper avec fracas à travers la véranda. Quand ils passèrent devant la fenêtre de Clay, ils lui crièrent de s’habiller et de se joindre à eux. Se rappelant trop bien que tous ses vêtements étaient en loques, Clay tourna autour de la pièce jusqu’à ce qu’il trouvât, dans un très vieux chiffonnier, des éperons, des bottes, une chemise, des jambières en daim, un chapeau et des gants tout neufs qui lui allaient parfaitement. Tandis qu’il tirait sur ses bottes, ses éperons s’emmêlèrent dans une moustiquaire vaporeuse qui traînait par terre près de son lit. C’était tout froissé et sali comme si quelqu’un l’avait piétiné pendant la nuit.

Dehors, les deux cow-boys lui firent signe de les suivre. Il avait appris leurs noms : celui qui parlait espagnol était Chivo et le géant aux cheveux couleur de gingembre était un Texan indigène qui se faisait appeler Buck.

Toujours sans chemise et nus sous des jambières de daim à franges, ils portaient tous les deux de magnifiques stetson aux bords larges. Celui de Chivo était noir et arborait un chaînon concha tandis que Buck avait un stetson de paille ajourée avec une plume de dinde piquée d’une sémillante manière sur le ruban. Dans le chiffonnier, Clay avait aussi découvert un stetson : feutre blanc doublé de satin crémeux. Au lieu de ruban, il avait une bande de cuir beige piquée tout autour de « double X » en argent et turquoises. Rien dans un ranch au Texas – excepté peut-être une selle – ne dégageait autant de prestige ou ne réveillait autant de jalousie qu’un bon stetson. Ses vêtements étaient tout blancs et il n’y avait que la chair de son sexe pour contraster avec toute cette blancheur aveuglante qui lui donnait l’air d’un petit diable en route pour une leçon de claquettes.

La promenade commença à lui sembler longue. Les deux parties de son corps qui n’étaient pas protégées du soleil brûlaient déjà. Deux boules chauffées au rouge avaient pris la place de ses testicules, et un pique-feu ardent s’était substitué à son pénis. Chivo et Buck faisaient toujours les clowns un peu plus loin sur le chemin. Ils se mirent à galoper dans tous les sens, traçant des cercles dans la poussière et puis, avec des cris aigus de Comanches faisant une descente pour voler des chevaux, ils foncèrent de nouveau.

Clay devina que Stella devait être en train de regarder tout cela de la Grande Maison au travers de jumelles, et que tout ce spectacle faisait partie d’un show bien rodé et mis en scène strictement pour son plaisir personnel.

Toute la joie éprouvée dans cette promenade s’évanouit cependant de façon abrupte quand ils arrivèrent à une clairière où se trouvait une construction délabrée en tôle. Un homme se tenait debout, le dos appuyé contre un mur de cette bicoque. À l’opposé des cow-boys qui étaient tous jeunes et avaient le visagé rasé, il avait le front creusé de rides, une barbe assez longue et pointue, et des cheveux gris. Tandis qu’ils approchaient, il descendit lentement du mur jusqu’à être accroupi. Son pantalon pendait autour de ses chevilles, et, dans cette position gauche, il commença à uriner sur le sol, comme une femme.

Quand il vit Clay, il se leva d’un bond. S’agrippant aux bretelles pendillantes de son pantalon, il courut à sa rencontre.

« Vous, partez d’ici ! Vite ! Filez tout de suite ! »

Il avait un très fort accent allemand. Malgré son air révulsé, le fait d’être à moitié habillé le rendait comique. Il arrivait cependant à garder l’air sûr d’un homme qui a l’habitude de s’imposer aux autres. Il se mit à examiner Clay avec tant d’intensité que ce dernier trouva presque impossible de détourner les yeux. Soudain, l’homme étendit la main et saisit son pénis.

« Imbécile ! Imaginez-vous que vous allez la rejoindre ? Elle ? »

L’homme jeta sur lui un regard menaçant, tout en ricanant. Très hébété, Clay réussit à grand-peine à lui faire lâcher prise.

« Vous allez passer le reste de votre misérable vie à regretter chaque seconde de votre visite ici. Partez tout de suite, je vous dis. Tant que c’est encore possible.

— Partez vous-même, vieux charlatan, rétorqua Clay. Vous avez un sérieux toupet de donner des conseils au premier étranger qui passe. Je ferai exactement ce qui me plaît, et je n’ai besoin ni de votre aide ni de vos avis. »

L’homme ne sembla pas du tout froissé. Il continua à scruter Clay avec la même intensité. « Il voit qui je suis, pensa Clay angoissé. Il sait tout sur moi. Et sur elle. Peut-être même le professeur lui a-t-il tout raconté. »

Sans que l’on puisse s’y attendre, l’homme se jeta de nouveau en avant, attrapant Clay par le poignet et le forçant à toucher ses parties sexuelles : à cet endroit il n’y avait rien. Rien du tout.

« Voilà ce qu’elles m’ont fait, caqueta le vieux. Et vous voulez rester ici, n’est-ce pas ?

— Elles ?… Qui ?

— Vous voulez dire laquelle de ces diablesses ? Cette salope de marbre pour laquelle vous êtes venu dans cet endroit, ou la sorcière rousse avec ses paquets de chair qui roulent comme des vagues ? Vous n’arrivez pas à deviner laquelle ? »

À ce moment, l’homme laissa tomber son pantalon, et Clay ne put s’empêcher de laisser ses yeux fixés pile sur l’emplacement de la mutilation. Une violente crampe contracta sa poitrine et son ventre, il se plia en deux de douleur. Le vieil homme se mit à rire, ou plutôt à lancer des cris rauques de chimpanzé sauvage. Ils devinrent de plus en plus aigus et de plus en plus intenses jusqu’au moment où Clay, qui regardait encore l’horrible moignon, fit machine arrière et s’enfuit.

« Qui… qui était-ce ? » demanda-t-il en claquant des dents quand il fut rattrapé par les cow-boys.

— Tu veux dire ce vieux nigaud avec l’accent allemand. Tout le monde ici l’appelle Freuddy, répondit Buck, laconiquement. Ne fais pas attention à ce qu’il dit. Il est devenu complètement loco.

— Il prétend avoir été un toubib de première classe en Europe, lança Chivo, mais moi ce que je pense c’est que c’est un acteur ringard. De toute façon, on n’a pas de temps à bousiller. Stella n’aime pas attendre, seguro que no !

— Mais qu’est-ce qui est arrivé à cet homme ? insista Clay.

— Arrivé ?

— Il n’a pas de…

— Ça, c’est une longue histoire, marmonna Buck, d’un ton hésitant, mais si tu veux vraiment la connaître… »

Il se reprit en voyant le froncement de sourcils de Chivo.

« C’est mieux que tu demandes tout ça à Stella… un jour qu’elle sera de bonne humeur.

— Chico, ajouta Chivo, sardoniquement. Personne te force à rester ici. Si t’es pas content, écoute la jactance du vieux Freuddy. Alors magne-toi le train. Tu veux partir maintenant ?

— Je pensais que vous m’ameniez à Stella », fut la seule réponse de Clay à cette raillerie.

Malgré la chaleur de ce début de matinée, il se mit à frissonner.

Tout en suivant les boys qui caracolaient en se pavanant, il ne cessait de voir l’entaille cicatrisée de Freuddy. Il l’avait vraiment touchée. Elle ressemblait à… quoi ? Quelque chose qu’il connaissait bien. Un sexe de femme ? Cette partie douce et cachée qui l’effrayait toujours, même quand il était irrésistiblement attiré par elle ? Stella prétendait malicieusement que toute chose dans la nature avait d’abord été femelle et que le caractère mâle n’avait été ajouté qu’après coup dans le processus de l’évolution. Un soir, elle lui avait raconté qu’elle avait vu une bande de cow-boys ivres châtrer un crapaud. Elle l’avait gardé et avait observé qu’un autre sexe avait repoussé à la place de celui qui avait été arraché. Seulement ce deuxième sexe n’était plus mâle mais femelle. Il ne s’agissait pas d’une inversion, avait insisté Stella, c’était simplement le sexe originel qui venait reprendre sa place légitime.

Clay était au moins d’accord avec elle sur ce point : les organes femelles étaient primitifs. Il n’aurait jamais osé dire à Stella ce qu’il pensait, à savoir que ces organes étaient comme des arcanes qu’on aurait pu s’attendre à trouver dans le corps d’un dinosaure ou d’un reptile ailé, ou d’une quelconque créature de la mer disparue depuis des millénaires, qu’ils étaient des éponges muqueuses, frémissantes, rougissantes et palpitantes comme les branchies des poissons. Par comparaison son propre sexe était simple et discipliné. Il n’était pas caché entre ses jambes dans une concave complexité. Il n’était pas mystérieux, ni spécialement effrayant, et, surtout il était à l’extérieur de son corps. Peut-être que ce que prétendait Stella était vrai : c’était une créature femelle qui, la première, avait émergé de la vase première, et qui, des milliers d’années plus tard, avait engendré l’homme. Celui-ci, quand maintenant il apercevait cette sorte de bouche rouge et béante, redoutait ataviquement un guet-apens. Il croyait, si illogique que cela pût être, qu’il serait aspiré dans cette cavité, et abandonné là, dans le dénuement et l’impuissance. La crainte, donc, était aussi désir. La répulsion, attirance. Et l’horreur, amour. Stella était tout cela à la fois, et rien de ce que pouvaient dire Freuddy ou Maggy, ou n’importe qui, ne pourrait changer quoi que ce soit, maintenant ou jamais.

Les cow-boys laissèrent Clay à l’entrée d’une serre appuyée contre le mur du fond de la Grande Maison. La voluptueuse femme à bandeau noir de la veille l’attendait à la porte. Ses cheveux feuilles d’érable tombaient en boucles rebelles sur ses épaules. Sa peau apparut aussi laiteusement pâle au soleil qu’elle l’avait été au clair de lune, et ses hanches et ses seins prolifiquement suggestifs débordaient toujours des plis de sa longue robe pourpre. Elle congédia Buck et Chivo d’un mouvement de tête et fit entrer Clay dans la chaleur accablante de la serre.

« Où est Stella ? demanda Clay d’un ton irrité. Pourquoi n’est-elle pas ici ? Qui êtes-vous ?

— Je suis Maggy, mon chéri, la plus ancienne et la plus chère amie de Stella, et sa confidente la plus proche. Je t’ai dit tout ça hier soir. Est-ce qu’on t’a tellement épuisé que tu aies du mal à te rappeler ? »

Tandis qu’elle parlait, elle enfourna ses mains dans l’ouverture des jambières de Clay, et pressa sur l’intérieur de ses cuisses pour le forcer à les ouvrir. Elle le tâta aussi brutalement qu’une marchande de bestiaux examine les parties d’un étalon champion susceptible de la rendre milliardaire, et incrusta ses doigts dans la chair de ses cuisses avec une telle force que Clay sentit un champ de bleus pousser et s’étendre sur sa peau.

« Qu’est-ce que vous faites ? demanda-t-il avec colère.

— Rien que vérifier ton état », répondit-elle, poursuivant ses cajoleries avec un sourire méchant.

Clay décida d’ignorer Maggy. Il essaya plutôt de concentrer son attention sur la profusion de végétations exotiques de l’étouffante serre, sur les statues primitives, grossièrement travaillées, sur les mâts-totems peints, tous arrangés de façon étrange, comme s’ils étaient des arbres dans une forêt. Cette masse de pierre et de bois, combinée avec le toit de verre et l’épaisse végétation, tout cela rendait la température égale à celle d’une suffocante forêt tropicale.

« C’est trop chaud pour toi, n’est-ce pas mon petit lapin ? Mais regardez-moi ça ! Tu as bien vu ça ? »

Elle indiquait de son fouet omniprésent le sexe empourpré et tout gonflé de Clay. Il n’avait pas ignoré Maggy autant qu’il l’avait pensé.

« Tu vas bientôt déborder, tu ne crois pas ? Nous allons te refroidir un peu dans mon boudoir. »

Le mot sur lequel elle avait tellement insisté évoquait des lumières tamisées, de l’encens, des divans douillets, mais la chambre de Maggy avait plutôt l’air d’un salon de beauté. Au centre se trouvaient des lavabos, et une demi-douzaine de sèche-cheveux dont trois étaient actuellement occupés par des jeunes femmes nues portant des masques de boue.

Leurs cheveux étaient roulés sur de gros bigoudis. Plongées dans la lecture de vieux numéros de magazines sur la vie des vedettes à Hollywood, elles ne prirent même pas la peine de lever les yeux quand Maggy dirigea Clay vers un petit tabouret au pied d’un fauteuil à bascule.

Elle le força à se mettre à genoux devant le tabouret, et plaça son sexe très gonflé sur le velours picotant qui le recouvrait.

Aussi habile qu’une ouvrière dans une usine de bonbons, qui compte des truffes, elle le prit dans sa main, le tournant de-ci de-là, et le soupesant. Elle fit courir ses longs ongles sur les veines bleues qui marbraient sa surface. Elle leva l’un de ses yeux noisette, le seul visible, et fixa son gland avec une telle concentration qu’elle semblait le forer à travers le méat de son sexe, aussi puissamment qu’un rayon X.

Clay avait peur mais il n’était pas le seul : son sexe s’aplatit contre le velours, et, cherchant témérairement à battre en retraite, se retira centimètre par centimètre vers son lieu de repos, entre les jambes.

« Je vous jure ! Ce petit polisson va rejoindre ses bottes ! Il faut que je lui remonte le moral, il n’y a pas de doute ! »

Maggy se pencha et, d’un vase chinois extirpa une tige d’ortie. Elle l’essaya d’abord une ou deux fois sur le tabouret puis l’abattit sur le sexe de Clay, se régalant à chaque coup, savourant chaque tressaillement.

La badine le piquait, l’irritait, mais c’était plutôt une démangeaison ou le premier chatouillement exaspérant du plaisir qu’une blessure.

Maggy savait exactement ce qu’elle faisait. Juste avant qu’il n’arrivât au seuil de la vraie douleur, elle jeta sa badine et se laissa tomber dans le fauteuil à bascule derrière elle. Elle leva une énorme jambe, et frotta son orteil contre le sexe de Clay.

« Dis donc, il aime être taquiné ! Regarde-le, trépignant d’impatience avec rien que mon gros orteil pour démarrer la course ! »

Le sexe de Clay commençait à s’agiter. Tout à coup, le jeune homme oublia que Maggy n’était pas Stella. Son pénis devint si excité qu’il le sentit bouger indépendamment de sa volonté et bondir vers Maggy. Comme un clou est attiré par un aimant, Clay était aspiré par Maggy, son pénis l’entraînait vers elle. Clay se jeta sur l’opulente femme étalée dans le fauteuil à bascule, essaya de forcer ses jambes. Son sexe, lui, cherchait à resquiller aussi vite que possible. Mais au cours de la lutte, dans un intolérable acte de trahison, le pénis en question capitula, se répandant entièrement sur la robe pourpre de Maggy.

Avec l’expression d’un maître-queux français dont le soufflé au poisson vient de sortir du four aussi plat qu’une crêpe, elle gronda :

« Est-ce que tu penses qu’on t’a amené ici juste pour te dégorger comme un puits de pétrole en éruption ? Par ici nous préférons que nos derricks pompent dur, et longtemps. Et produisent autre chose que de l’air chaud. »

Alors elle releva sa lourde jupe, sortit de sa poche une paire de petites boules dorées attachées à une ficelle de couleur sombre. Elle les fit osciller devant Clay pendant un moment, cliquetantes, amusée par son embarras. Puis elle se pencha en arrière dans son fauteuil et ouvrit les jambes. Elle écarta, d’une main, les lèvres de sa vulve, et, de l’autre, inséra les boules dans son vagin, les poussant aussi loin que possible. Elle eut un soupir de satisfaction, ses yeux se fermèrent. Ses lèvres, qui étaient aussi laiteusement pâles et douces que le reste de son corps, commencèrent à rougir. Elle ne cessa plus de gémir, tandis que ses doigts s’approchaient progressivement du centre de son plaisir.

Clay fut étonné en voyant le sexe de Maggy pour la première fois. Les poils qui couronnaient son pubis étaient couleur de carotte, elle était donc une vraie rousse.

Tout de Maggy lui rappelait la nourriture. Et son sexe était aussi pulpeux et appétissant qu’une figue coupée en deux, avec un cœur dur comme une petite noix.

À ce moment précis, Maggy explosa littéralement de volupté – frémissante, pantelante, engorgée et gourmande. Elle cria tandis que les petites boules, en appuyant sur ses lèvres de framboise et sur son clitoris de bonbon acidulé, roulaient et pivotaient à l’intérieur de sa petite grotte. Le fauteuil était agité de soubresauts si rapides et violents que Clay craignait qu’il ne se casse. Maggy poussa un dernier cri, et le fauteuil fit un bond en avant, écrasant presque le jeune homme effaré. Son visage était tout rouge, elle respirait par petits hoquets plaintifs qui l’empêchaient de parler.

« … ces petits jouets-là m’offrent quatre ou cinq… orgasmes à chaque fois… Et toi… regarde-toi… tu ne serais… même pas capable… de faire jouir… une poule de Bantam… »

Quand elle fut un peu remise, Maggy se leva, et emmena Clay vers une sorte d’îlot de lavabos et de séchoirs. Là, elle prit un appareil en cuir et le lui montra.

« Ça, c’est ta ceinture de chasteté, mon chéri. J’ai plutôt tendance à penser que tu n’en es pas digne, mais je te donne une chance, uniquement parce que tu es très jeune. »

La « ceinture » était en réalité une bourse faite de lacets de cuir tressés d’une manière très aérée, et brodée de perles. L’ouverture était cerclée d’un anneau d’or, et des courroies partaient de l’arrière. Maggy inséra le pénis mou de Clay dans l’anneau, et tira sur les courroies. Son sexe fut forcé dans une position dressée, mais, en même temps, il était tenu si serré contre son corps qu’il ne pouvait pénétrer une femme ni être masturbé.

Maggy semblait extrêmement contente de sa baroque invention. Les trois femmes qui lisaient levèrent les yeux.

« Je pense que maintenant je vais te laisser aller. Mais rappelle-toi ceci : tu auras besoin de beaucoup de patience pour atteindre le but que tu poursuis ici. »

Elle rit d’une manière sarcastique.

« Surtout maintenant que tu es fermé à clé. »

Elle l’emmena de nouveau à travers le jardin des statues, saturé d’odeurs de menthe, de lavande, de santal, de romarin. Quand Clay arriva à la porte qui donnait sur l’extérieur, il était ivre de senteurs.

« Et ne t’imagine surtout pas qu’elle va te permettre de lui faire l’amour. Tu peux t’ôter cette idée de la tête ! »

Sur cette encourageante déclaration, Maggy disparut.

5
LES CAPRICES DE STELLA

Clay pénétra dans le boudoir de Stella.

L’entrée se faisait à travers une longue galerie bordée d’une série de niches murales très profondes. Des spots diffusaient une douce lumière rose-dorée sur des étagères où s’accumulaient des objets anciens et toutes sortes de choses glanées au hasard : des fleurs séchées dans des presses de bois d’hickory, des pennes de dinde, des verres florentins sertis de pierres rouges comme des souillures de sang. Un petit sapin festonné de figues et de raisins. Un masque eskimo en forme de lune, des gourdes cirées et pleines de bosses. Un bol transparent rempli de pétales jaunes encore lumineusement frais. Une citrouille dont la bouche découpée semblait guigner Clay d’une façon désapprobatrice.

Dans une alcôve sombre, une flamme brûlait. Clay s’arrêta devant elle, curieux de savoir ce qui la nourrissait et comment elle était maintenue en place. Il ne trouva d’explication à aucune de ses questions. Suspendue mystérieusement dans l’espace, la flamme bleue et ovoïde continuait à brûler d’une façon pure et presque abstraite.

Au-delà de la dernière niche, il découvrit un aquarium géant. L’eau surgissait et bouillonnait tout autour de plantes aquatiques vacillantes. De minuscules poissons, presque transparents, traînant de longues queues légères, s’élançaient à travers les végétations. Ils jetaient des éclairs de couleurs électriques – pourpre, rouge et vermillon. Lumière et ombre étaient tissées à travers les ondes, puis projetées sur les murs, transformant le boudoir en un monde souterrain et tremblotant.

Au centre exact de cette chambre était le lit de Stella, un lit à colonnes de style campagnard. Par un effet de trompe-l’œil, il semblait se trouver très loin d’où était Clay, presque inaccessible à lui. Néanmoins il prit cette direction, à pas furtifs. Il pensait que Stella y serait peut-être couchée, cachée à sa vue par l’écran des queues de renard du desert qui pendaient du baldaquin.

Osant à peine respirer, il écarta deux pans de la riche fourrure rouge et jeta un regard rapide à l’intérieur. Le lit était vide. Au lieu de draps ou de couvertures, il y avait des peaux de daim couleur d’ébène. Des coussins recouverts de satin noir étaient entassés à la tête. Sur des étagères basses à portée de la main brûlaient des petits cônes d’encens, des chandelles blanches. Il y avait aussi des grattoirs en bois à dos sculpté et des chatouilleurs emplumés. Tout, dans la chambre, suggérait des délices sensuels et des plaisirs voluptueux. Ne manquait que Stella elle-même. En tout cas elle n’était pas visible à Clay.

De nombreuses portes et arches menaient dans toutes les directions hors de la pièce. Certaines portes étaient garnies de miroirs et renvoyaient l’image d’autres portes garnies de miroirs, semblant offrir des choix infinis d’entrées et de sorties. Clay pensa à une jolie gravure colorée que sa sœur avait épinglée au-dessus de son lit quand ils étaient enfants : une petite fille était assise à une table et prenait le thé dans une maison miniature, entourée de ses ours et de ses poupées. Elle lisait un livre où l’on voyait une gravure en couleur d’elle-même assise à une table prenant le thé, entourée de ses ours et de ses poupées et lisant un livre, qui était ouvert à une gravure en couleur d’elle-même assise à une table, prenant le thé…

Soudain de l’eau se mit à gargouiller et à cracher. Quelqu’un tout près faisait couler un bain. L’air dans le boudoir devint humide et les miroirs se couvrirent de buée. L’atmosphère, rendue encore plus écœurante par les cônes d’encens qui brûlaient toujours, étourdissait Clay. Il retourna au lit et se laissa tomber droit sur le cuir et le satin luxueux, imaginant que Stella l’y attendait. De derrière l’une des nombreuses portes – sans qu’il sache laquelle – vint un rire qui tintait et un fracas, comme si une pile de verres était tombée puis un soupir de protestation. À contrecœur, Clay s’arracha à la douceur du lit, et commença à ouvrir des portes au hasard. Il entendit encore des rires puis une série de gémissements bas et plaintifs. Il n’y avait plus de doute possible. Stella était avec un autre homme, et juste derrière ces murs. Malade de jalousie et de désir, Clay courut fiévreusement autour de la chambre, ouvrant toutes grandes une porte miroitée après l’autre.

Il tira frénétiquement sur l’une des portes qui lui résistait jusqu’à ce qu’elle s’ouvrît subitement, le submergeant du contenu de ses étagères. Il fut enseveli sous une montagne de chaussures qui s’éparpilla : des bottes de cuir pour monter à cheval et pour chasser tombèrent avec des bottes en caoutchouc pour la pêche et le jardinage, des guêtres en toile et des galoches, des « mousquetaire », des escarpins de satin et de brocart, des chaussures en chevreau doré à semelles compensées, des mules en « rhodophane » claires, des « Richelieu » avec des boucles géantes en strass. Pris au dépourvu par cette avalanche fulminante de souliers, Clay tomba à la renverse sur le plancher. En même temps, les soupirs et onomatopées de ceux qui faisaient l’amour s’accentuaient. Avec difficulté, il se dégagea du fouillis de souliers et, légèrement étourdi, s’avança à quatre pattes en direction des soupirs et des murmures.

Il arriva à un petit vestibule en forme de demi-hexagone. On y accédait par la droite du boudoir, juste derrière le grand lit à colonnes. Sur le plancher dur et poli de cette pièce étaient dispersés des vêtements abandonnés. Sans doute Stella s’était-elle déshabillée ici, insouciante, pour partir, tout excitée, vers l’amant qui l’attendait. Une jupe à fronces en taffetas rouge se trouvait dessous, et, jetés pardessus, plusieurs jupons de couleur plus sombre, fleurs carnivores dont les pétales vénéneux semblaient aux aguets, prêts à saisir Clay dans une étreinte avide et orectique.

« Stella ! » cria-t-il.

Comme les soupirs continuaient, il se jeta avec désespoir sur cet amoncellement de linges. Il souleva les jupons et les porta à son visage, pressant ses yeux, son nez et sa bouche contre leurs plis soyeux. Sous les couches d’étoffe ondulante qu’il chérissait, il y avait un carré de satin noir frangé de dentelle jaune translucide. C’était le vêtement le plus intime de Stella, et Clay l’écrasa avec ardeur contre sa bouche. Tandis que les cris devenaient de plus en plus frénétiques, il enfonça ses dents dans le tissu, le rongeant et le déchirant comme si c’était de la chair tendre, passant une langue rapace sur les parures déjà lacérées et abîmées.

« Clay ? C’est toi ? »

Il se remit sur pied d’un bond, saisi d’un sentiment de culpabilité. Une fois de plus, il s’élança d’une façon confuse d’une porte-miroir au mur de l’alcôve. Le son même de la voix de Stella semblait l’induire en erreur car l’écho traversait la pièce et ne le menait pas vers elle, mais, au contraire, l’en éloignait. Alors, brusquement, Stella apparut dans un des miroirs. Derrière son image on apercevait le lit à colonnes et les peaux de renards qui pendaient. Sa longue chevelure d’une finesse exquise était son seul vêtement.

Elle recula pour que Clay puisse voir tout d’elle à la fois : son corps rayonnait comme une perle incandescente et aucune couleur ne la troublait, excepté la légère nuance prune de sa bouche et du bout de ses seins et aussi de la toison qui s’étendait sur un triangle large et épais, comme des ailes de mouettes transies.

Clay pirouetta pour lui faire face.

Stella le fixait de ses grands yeux liquides. Mais quelque chose dans son expression le figea. Elle déplaçait son regard vers son pénis emprisonné, une lance de chair qui semblait avoir été créée pour se clouer profondément en elle. Tandis qu’elle détaillait son membre, elle parut, un court instant, sur le point de s’évanouir. Son corps vacilla légèrement, ses paupières, tachées d’un bleu très pâle, s’abaissèrent, et ses longs cils épais rencontrèrent le haut de ses pommettes.

Puis elle se pencha vers l’un de ses pieds. Pour la première fois, Clay remarqua qu’elle portait une paire de socquettes de coton blanc. Comme elle se baissait pour les enlever, Clay profita de son inattention pour annuler la distance qui les séparait. Il se jeta vers elle, ses bras avidement étendus, mais Stella était aussi évasive et insaisissable que les minuscules poissons transparents de son aquarium. Elle glissa hors de son étreinte et recula jusqu’au mur de miroirs, où elle resta, impassible mais défendue.

Clay tomba alors à genoux devant les larges ailes de son pubis. Il pensait qu’il pourrait blottir son visage dans ce duvet infiniment doux, mais Stella avança une main pour l’arrêter.

« Parle-moi, Clay. Aujourd’hui, j’ai envie d’entendre parler d’amour. J’ai soif de mots, de phrases joliment tournées, de poésie et de compliments. »

Sa voix avait un charme ensorcelant, toxique même, mais elle exprimait aussi beaucoup de malice. Elle le taquinait, bien entendu, et prenait un plaisir immense à le torturer. Encore à genoux devant elle, Clay voyait que par une sorte de jeu de lumières, une auréole de feu bleu s’était formée autour du bord extérieur de ses poils pubiens. C’était chaud et froid à la fois avec la lueur bleuâtre et ambiguë de l’électricité jouant à travers la matière vivante.

« Tu peux me porter jusqu’à mon bain, si tu veux. Je te permets de me laver si tu me parles en même temps. Imagine que tu es en train d’écrire une lettre d’amour à ta maîtresse et dis-moi exactement ce que tu lui dirais. »

N’écoutant pas la fin de son injonction, Clay bondit en avant et la prit violemment dans ses bras. Suivant ses indications il la porta pour traverser un coin en trompe-l’œil puis pour longer un petit couloir, et ils arrivèrent dans une pièce tapissée de miroirs, elle aussi, encombrée et débordante d’accessoires de coiffure, de produits pour des bains longs et sensuels. Le corps nu de Stella, à son contact, était de glace. Il finit par se rendre compte que cela était dû au fait que le désir avait rendu son propre corps aussi brûlant qu’une chaudière. Mais même s’il avait admis que Stella était la statue de marbre blanc qu’elle semblait être, cela n’aurait rien changé.

Sa passion à lui était suffisamment forte pour le nourrir, et si dévastatrice qu’il lui paraissait impossible qu’elle n’enflammât pas, un jour, ce qui était, par nature, ininflammable.

La baignoire était une version corrigée et embellie de celles que les femmes-pionniers avaient apportées avec elles quand elles avaient émigré de l’Alabama ou du Tennessee vers le Texas, une cinquantaine d’années auparavant. En réalité, la cuve n’était pas très grande, mais elle avait été complètement encastrée dans le plancher en céramique, de façon que, pour s’immerger, les baigneurs devaient descendre un petit escalier, ou sauter, ou plonger. Un mince filet d’eau coulait de chacun des becs d’oiseau en étain qui faisaient saillie au ras du carrelage parmi des crèmes parfumées, des poudres, des sels, des huiles, et de petits coffrets en métal.

Au moment où ils s’approchèrent de la baignoire, Stella se débattit et échappa à l’étreinte de Clay. Elle mima un saut périlleux et se jeta à l’eau. Puis ses seins apparurent de façon hésitante à la surface, fleurs flottant dans un courant lent, nénuphars jumeaux qui appelaient Clay.

« Je t’aime », susurra Clay. En gémissant il se pencha sur elle.

Elle riait, non pas parce qu’elle doutait de ce qu’il disait, mais pour faire croître son excitation avec sa moquerie. Elle eut la preuve de son succès quand le pénis de Clay, cette chose étrangement archaïque, déjà protubérant, vibra et s’agita au-dessus d’elle.

« Chuchote-moi des choses », l’incita-t-elle.

Clay se coucha sur les carreaux à côté de la baignoire. Comme il ne savait pas parler de ses émotions, il murmura simplement, maintes et maintes fois, qu’il l’aimait. Pour une fois, cela sembla satisfaire Stella. Tandis qu’il continuait à parler à voix basse, il s’approcha d’elle, attiré irrésistiblement par les lobes de ses oreilles qui ressemblaient à des coquillages. Il se pencha et plongea sa langue dans le lobe le plus proche, la propulsant à travers des circonvolutions aussi douces que le velours. Par la force des circonstances, il avait cessé de parler, mais l’oreille de Stella l’entendait parfaitement. Ses membranes et ses tympans portaient les messages d’amour non pas à son cerveau mais, tout au bas de son corps, à son sexe. Alors, suffocant, ou comme si elle avait cherché à déchirer des vêtements qui l’auraient étranglée, Stella se mit à chasser l’eau vers lui.

La pièce entière était devenue très chaude, presque aussi chaude que la langue de Clay, qui se forçait un chemin dans l’oreille délicieusement douce de Stella. Espérant peut-être l’exciter davantage ou, cherchant un aiguillon supplémentaire à sa propre excitation, Stella se détacha de lui. Elle remuait toujours l’eau, éclaboussant Clay et s’éclaboussant elle-même, multipliant ses mouvements frénétiques jusqu’à ce que la salle de bains tapissée de miroirs fût devenue comme un bassin rocheux pris d’assaut par une lame de fond. Elle riait de plaisir en constatant à quel point le corps de Clay était chaud. Chaque fois qu’elle l’aspergeait, l’eau se transformait en vapeur embuant la pièce si fort qu’aucun des deux ne pouvait voir le visage enfiévré et excité de l’autre.

Peut-être à cause de l’atmosphère si brûlante et vaporeuse, à ce moment Stella fut prise d’un incontrôlable désir de manger de la glace. Elle envoya Clay à la cuisine où Buck était assis, sifflant une vieille mélodie et tournant de façon monotone la manivelle d’une glacière en bois. Devant l’insistance de Clay, il en ouvrit le couvercle et remplit un grand bol de glace au chocolat. Tenant le bol à deux mains, Clay courut jusqu’à la salle de bains.

Cependant, Stella ne sembla pas pressée de manger son régal. Elle plaça le bol sur le carrelage et demanda à Clay de s’accroupir au-dessus, de façon que ses testicules et son phallus fussent incrustés dans le plat glacé.

Ainsi, pendant que la chaleur de la pièce ramollissait graduellement la glace, celle-ci prenait la forme de ses organes sexuels. Finalement, Stella sembla satisfaite de son œuvre d’art improvisée. Elle fit signe à Clay de s’écarter, et prenant le bol, elle lapa la crème comme un chaton gourmand. Elle la lécha jusqu’à ce que tous les sillons tracés par son sexe eussent disparu. Pendant tout ce temps, Clay resta couché sur le carreau, grelottant, claquant des dents comme s’il avait une fièvre mortelle.

« N’as-tu pas un peu soif, Clay ? » lui demanda Stella après que ses frissons se fussent apaisés.

Clay fit un signe négatif de la tête. Il savait qu’elle le jugerait idiot s’il disait la vérité, car sa seule soif était pour Stella elle-même, et le seul liquide qui l’attirait était l’eau qui tourbillonnait autour d’elle, une eau aux profondeurs de cristal et de miel. Elle seule aurait pu apaiser ses terribles besoins.

« Prends tout de même là un peu de liqueur de rose, dit-elle. Je l’ai rapportée des Balkans. »

Elle lui montra une malle de cuivre ciselée, tout près de la piscine. Un artiste doté d’une imagination sans borne avait gravé une orgie pastorale sur le couvercle et comme toutes les participantes étaient de sexe féminin, aucun doute ne pouvait subsister sur la nature de la Bacchanale. Clay le souleva à regret, car il aurait aimé étudier la scène de plus près. À l’intérieur, il y avait toutes sortes de bouteilles flottant dans de l’eau parmi des cubes de glace. Des boissons gazeuses, des liqueurs et des thermos étaient couchés les uns sur les autres dans un désordre complet.

« Si c’est très fort, s’inquiéta Clay quand il rapporta la bouteille à Stella, je serai ivre, et je ne pourrai plus garantir ce que je ferai. »

Cette fois-ci, le rire de Stella fut acerbe.

« C’est moi qui suis responsable de la façon dont tu te comportes, Clay. Personne d’autre. Tu feras ce que je te dis, et ne discute plus. Prends une gorgée de cette liqueur de rose, et puis tu me la feras boire dans un baiser. »

Subitement empressé de boire cette liqueur qui évoquait les roses lointaines de la mer Noire, Clay laissa presque glisser la bouteille de ses mains. Peut-être Stella trouva-t-elle sa maladresse attendrissante car, tout de suite après, elle aspira la liqueur de sa bouche dans des baisers lents et profonds. Elle lui permit même de laisser courir ses mains sur son dos nu sans protester. À la fin elle se hissa et s’assit sur le carrelage, et, laissant traîner ses pieds dans la piscine, elle donna des petits coups nerveux dans l’eau comme si elle était en colère contre elle-même.

« Maintenant que tu m’as si bien servi à boire, je vais te laisser embrasser mon cou. »

Elle souleva sa chevelure longue et ruisselante, mettant à nu une minuscule et palpitante veine bleue dont Clay avait déjà eu envie quand il avait porté Stella dans son bain.

« Dis-moi tout ce qui passe dans ta tête.

— Tu sais que je t’aime », soupira-t-il encore.

Trouvant sans doute cette répétition intolérable, Stella glissa de nouveau hors de son étreinte et se laissa tomber dans l’eau. Sa voix parvint à Clay, méprisante et coléreuse.

« Fais-moi la cour ou va au diable ! »

Il fit de son mieux alors, essayant d’exprimer par la parole des émotions et des désirs inexprimables. Quand il dit : « Je te désire tant que je pense devenir fou. Mais je ne peux pas du tout l’expliquer », elle sembla de nouveau heureuse.

« Tu me l’as prouvé tout l’après-midi. N’arrête pas maintenant. Viens me sécher, et peut-être te laisserai-je m’habiller. »

Clay pouvait à peine en croire ses oreilles.

« T’habiller ! » Il cria presque ces mots.

« Mais oui. Bien entendu tu dois apprendre à m’habiller. Pourquoi es-tu si étonné ? Je veux être ornée autant qu’adorée. Pailletée, chamarrée ! Gâtée !… Choyée ! Couverte de soies, de dentelles et de fourrures. Ensuite, une fois que tu m’auras habillée comme un fiancé, peut-être te permettrai-je de me déshabiller comme un amant. En tout cas, je ne te permettrai jamais de me déshabiller avant que tu ne saches me faire la cour. Et tu as encore un long chemin à parcourir. Un très, très long chemin. »

Clay sentait tourner sa tête. Aucun des mots de Stella n’avait de sens pour lui. Mais comme il voulait lui faire plaisir, il s’exécuta immédiatement. Très lentement et avec beaucoup de soin, il commença à sécher son corps. À plusieurs reprises, ses mains passèrent tout près de son sexe. Ses doigts, comme des poissons, s’élancèrent vers la proie convoitée mais potentiellement dangereuse, attirés irrésistiblement et n’osant s’approcher de trop près. En guise de consolation, il se dit que pour forcer Stella à capituler, il lui faudrait désirer son plaisir à elle avant toute chose. Et son plaisir semblait n’être composé que d’un seul ingrédient : le désir de Clay pour elle.

Elle le ramena à la chambre, qui baignait encore dans la lumière mystérieuse de l’aquarium, des chandelles, et de la flamme bleue suspendue dans la niche. Elle le conduisit jusqu’à une autre porte, au milieu de miroirs, et lui dit de l’ouvrir. Clay s’exécuta pour être submergé par des vagues de couleurs lumineuses, des lames de fond de tissus variés et ondulants. Jamais de sa vie, même chez Sanger’s ou Titche’s aux environs des fêtes de Noël, il n’avait vu un tel méli-mélo de vêtements. Le placard tout entier était une collection lascive de mousselines, de taffetas miroitants, de soies décorées de perles, de tulles, d’organdis, de batistes, de crêpes de Chine, de toiles, de lins. Il y avait des pulls de laine, d’angora et de cachemire, les plus légers et les plus fins qui soient. D’énormes cols de fourrure se dressaient sur de très longues capes de soirée. Des tailleurs Chanel, venant de Paris, étaient suspendus à côté de tuniques d’or et de brocart. Il y avait aussi des étoles de renard argenté, des blouses de satin se nouant par-devant et des robes, une variété infinie de robes : robes pâles avec des petites fronces, en voile, avec des polonaises, à franges, à grands décolletés. Des pyjamas de satin émeraude, rubis et onyx. Des robes pour l’après-midi, des vestes-boléro à larges manches, des pantalons de plage, des maillots ajourés, des robes garnies d’insectes et d’oiseaux brodés. Dans une autre penderie on trouvait encore des robes-fourreaux pour le soir, toutes pailletées, des jupes froufroutantes, l’une d’elles traversée en biais par un large rayon de strass. Et aussi une robe cousue de perles et de diamants qui aurait pu venir tout droit d’une illustration de la transformation finale de Peau d’Âne.

Sur les étagères hautes recouvertes de feutre étaient empilés ses chapeaux : des chapeaux cloches, des diadèmes en brillants, des mantilles, des sombreros, une capeline en peluche de soie luisante, et une autre capeline ornée d’un panache de longues plumes de faisan.

Il y avait des châles légers comme les nuages et de longues écharpes de tulle diaphane et impalpable, qui provoquèrent chez Clay des visions enivrantes. Apercevant son trouble, Stella lui demanda de les lui apporter. Elle voulait, semblait-il, que ce soit justement avec ces châles et ces écharpes que Clay l’habillât. Il obéit instantanément, jouant avec les tissus, mettant son imagination au défi de trouver des façons nouvelles et originales de draper les seins et le ventre de Stella avec l’étoffe légère. Il retourna en chercher d’autres, emportant avec lui l’image réfléchie par les miroirs, de Stella nue sous ses atours transparents. Elle exécuta une pirouette, s’exhibant dans son dernier caprice, et il aperçut de multiples Stella, inépuisablement mouvantes, partout dans le boudoir. Des reflets si kaléidoscopiques d’une nudité à peine couverte auraient suffi à intoxiquer des hommes beaucoup mieux préparés à les supporter que Clay. Il suffit alors qu’elle se frottât contre lui au moment où il remplaçait un châle par un autre, pour qu’il explosât à son toucher.

« Dis-moi ce que tu penses.

— À toi, tout le temps.

— Mais, exactement, à ce moment même. Il faut que je sache. »

Clay prit une grande bouffée d’air avant de répondre.

« J’ai imaginé que tu avais pris mon pénis dans ta bouche, jusqu’au fond de ta gorge. Mon sexe était tout mouillé et tu soufflais dessus, tout en le suçant. »

Stella lui tourna le dos avec un mécontentement évident.

« Alors, ce n’est pas à moi que tu penses. C’est exactement ce que je soupçonnais. Tu es absorbé par toi-même et par ton propre plaisir, et tu n’as rien appris du tout. »

Elle resta ainsi, le dos tourné, boudeuse. À la fin, trépignant de colère, elle dit :

« Mes cheveux ont besoin d’être brossés. Suis-moi et ne dis pas un mot de plus ! Tu as tout à fait raison quand tu avoues que tu ne sais pas parler aux femmes ! »

Stella mena Clay jusqu’à un solarium. Les stores étaient baissés pour empêcher la chaleur de midi d’entrer, et la pièce baignait dans un clair-obscur, avec seulement une petite auréole de lumière autour de chaque rideau. Stella enleva les écharpes et châles légers qu’elle portait et se jeta toute nue sur une chaise longue de velours couleur citron écrasé. Elle fit glisser ses fesses sur toute sa longueur et laissa tomber ses jambes sur une ottomane de même couleur, à l’autre bout. Faisant signe à Clay d’aller chercher une paire de brosses à dos d’argent dans sa coiffeuse, elle étala sa chevelure sur le dossier de la chaise longue.

Les seuls bruits, dans la pièce, venaient du léger bourdonnement du ventilateur, au plafond, juste au-dessus d’eux, et du crissement des poils de crin d’une des brosses quand ils passaient dans les mèches épaisses des cheveux de Stella. Malgré l’obscurité, Clay fut presque aveuglé par le rayonnement qui émanait de sa chevelure, une émission phosphorescente rappelant ces lueurs qui planent dans l’air les jours d’orage au cœur même des bois sombres. La pièce était chaude et tout semblait s’être arrêté, ce n’était pas désagréable. De plus, il y avait cette odeur venue du dehors, à la fois mellifère et âpre, si difficile à définir.

Un petit cow-boy aux cheveux sombres apparut dans la pièce sur la pointe des pieds. Il alla vers une « Victrola » placée sur une table près de la fenêtre. Apparemment attentif à garder les yeux détournés de Stella, il choisit un disque, remonta la machine avec une manivelle et mit l’aiguille en place. Mais Clay aperçut aux coins de ses lèvres un petit sourire futé.

« Qui est-ce ? demanda Clay.

— Oh ! c’est Frog. Ne fais pas attention à lui », répondit-elle avec un soupçon de malice qui fut suffisant pour éveiller la jalousie de Clay.

Le disque était un extrait de Pagliacci par Caruso. Chaque fois qu’il était terminé, quel que fût l’acte intime qui se déroulait dans la chambre, le cow-boy revenait et le remettait au début.

Bientôt, Stella fit signe à Clay de brosser, au lieu de ses cheveux, le triangle de son pubis. Tandis que la brosse passait lentement sur cet endroit brillant et secret, Clay se mit à frémir. Il faisait tourner avec des doigts tremblants les poils les plus longs et les plus doux autour de l’ustensile pour en faire une boucle large et pleine. Puis il se baissa et mouilla cette boucle avec sa langue, aplatissant les mèches folles sur les poils durs de la brosse. Stella gémissait doucement et se balançait d’un côté et de l’autre sur le velours ambre.

« Tu peux, si tu veux. »

Sa voix venait de très loin.

« Je peux quoi ? demanda-t-il d’une voix basse, osant à peine y croire.

— La chose à laquelle tu penses. Vas-y. Je suis prête.

— Tu veux dire…

— Oui.

— Oh ! mon amour ! »

Il commença à avancer son corps vers le sien.

« Vas-y. Renifle-moi comme un chien. »

Clay éprouva un sentiment d’incrédulité, aussi dévorant et destructeur que l’acide. Néanmoins, il se dressa sur l’ottomane, prit position entre les jambes de Stella et respira fort. Comme par magie, il fut immédiatement absorbé par ses odeurs, et par l’effort impossible de les replacer, de les identifier, de les rattacher à un souvenir ou à une métaphore appropriée.

« Va chercher de la crème, et fais-moi un massage. »

Elle s’étira voluptueusement.

« Vas-y, rends-toi utile. Tu as l’air d’avoir perdu ta langue. Cherche la crème : pêche pour mon dos, et fleur de pomme pour mes jambes. Après cela on verra. »

Stella se retourna, offrant subitement à Clay la vue de ses fesses suprêmement arrondies, et magnifiées par des doubles fossettes, placées comme des accents impudiques sur le clavier d’une machine à écrire française. Elle écarta lentement ses jambes dans un mouvement d’abandon total.

« Fais-moi une friction, mais doucement. Commence par le cou et descends le long de ma colonne vertébrale, puis continue avec les jambes, jusqu’aux pieds. D’abord, je veux que tu sois aussi tendre que possible, et après, plus ferme. À chaque fois que tu me touches, cela doit être une sensation nouvelle. »

Stella ronronnait déjà, la chute des reins cambrée vers le corps accroupi et tout tendu de Clay. Quand son doigt effleura la petite ouverture de son anus, la chair se serra autour de lui comme un baiser désespéré.

« À quoi penses-tu maintenant ? soupira-t-elle.

— Je voudrais enfoncer dans tes profondeurs, pas uniquement les doigts, mais la main entière, la bouche, le nez. Je voudrais avoir une langue assez longue pour pouvoir lécher ton cœur. Je voudrais connaître le goût de chacun de tes organes.

— Peut-être un jour te laisserai-je faire », soupira-t-elle encore.

Sans l’avertir, elle s’envola de la chaise longue, prenant Clay au dépourvu, et le faisant presque tomber par terre.

« Retournons au boudoir », dit-elle, essoufflée, serrant sa main tremblante dans la sienne.

Stella l’entraîna en courant dans le petit couloir jusqu’à sa chambre tapissée de miroirs. Se précipitant vers le lit, elle écarta elle-même les queues de renards et enleva la couverture en daim noir, découvrant les bords du matelas, qui étaient faits de la plus légère des gazes blanches, pâle et transparente comme une membrane, garnie de pétales de roses toutes fraîches.

« Éteins la lumière », chuchota Stella, tandis qu’elle se jetait sur le matelas.

La femme qui, quelques instants auparavant, avait été impassiblement inaccessible était maintenant fiévreuse et troublée. Lui était-il possible de se dépouiller si vite de son armure cérébrale et de sa perversité ? Clay se posa la question en soufflant sur les chandelles à côté de lui, en fermant l’interrupteur, faisant disparaître toute lumière de la pièce.

Trouvant son chemin à tâtons à travers le noir absolu, Clay arriva finalement aux fourrures lisses qui jonchaient le lit. Il les écarta, se pencha et avança les mains, à la recherche de Stella. Le lit était à nouveau vide !

Un rire aigu rompit le silence et les lumières revinrent, toutes ensemble. Clay tournoya sur lui-même, comme une toupie, fou de colère. Il fit si vite que Stella ne put lui échapper. Il la saisit brutalement, la tirant vers lui, et puis, comme s’il eût été frappé par la foudre, il s’immobilisa tout à fait. Leurs deux corps nus étaient comme deux silex au bord de se frotter et d’exploser en flammes dévorantes.

« Bien joué, concéda Stella, comme à regret. Voici ma récompense. »

Elle effleura de ses longs doigts le bout de son pénis emprisonné, le touchant à peine. Ses mains en forme de coupe, comme un coquillage rond, cueillirent ses testicules avant de revenir au gland empourpré.

« Arrête ! cria Clay, répandant des baisers partout sur son visage et dans ses cheveux. Si tu continues, je ne pourrai plus me retenir !

— Tu dois contrôler ton désir.

— Tu transformes mon plaisir en torture. Pourquoi ? Pourquoi me traites-tu comme ça ?

— Parce que mon plaisir est de voir ton sexe en érection, et pas de le voir éjaculer. Les hommes chez qui il y a impossibilité d’arriver à l’orgasme sont très prisés par les femmes, et je t’ai amené ici pour t’apprendre cet art. Je veux que ton désir pour moi demeure inextinguible, insoumis, infini, sans interruption, sans commune mesure avec rien. Pourquoi n’essaies-tu pas de comprendre ?

— Je t’aime tellement. Je pourrais te prendre encore et encore, si c’est ça que tu veux. Je resterai toujours prêt. Laisse-moi te le montrer. Je t’en prie.

— N’as-tu pas encore compris que c’est moi qui te prendrai, et pas le contraire ? Et que ce moment n’est pas encore venu. »

Elle appuya de nouveau sur l’interrupteur, et toutes les lumières s’éteignirent. Stella parlait d’une voix très basse, impérative.

« Pour l’instant, tout ce que je veux de toi, ce sont des caresses… comme ceci, dans le noir… pendant des heures et des heures. Je veux que tes mains apprennent mon corps par cœur et que tu le gardes dans ta mémoire pour toujours. »

Malgré sa frustration et sa colère, Clay ne put que lui obéir.

Il la massa donc, et l’embrassa partout.

Il l’éventa avec un éventail fait d’ivoire et de vieilles dentelles peintes.

Il la chatouilla.

Il lava ses cheveux et les rinça avec des herbes fraîchement cueillies dans le jardin. Il lui fit des boucles avec un fer à friser. Il natta ses cheveux et empila le tout en haut de sa tête. Il passa de longues épingles à cheveux en métal sur ses mèches ondulantes et les couvrit de baisers.

Il caressa chaque partie de son corps avec une plume, puis avec ses propres cils. Il suça ses seins comme un bébé.

Il lui donna des chocolats fourrés à la crème, un à un.

Il parfuma son sexe.

Il peignit chacun de ses ongles de pied d’une couleur différente.

Il la berça d’abord dans une chaise à bascule, puis dans une balançoire et enfin dans un hamac.

Il apprit par cœur pour elle les noms de tous les astres, et lui récita aussi souvent qu’elle la lui demanda sa comptine préférée sur les étoiles.

Il lui fit une robe de gardénias et lorsqu’il la prit dans ses bras, il écrasa chaque fleur, qui tout en devenant d’un brun terne, se mit à dégager un parfum extatique.

Il lui lécha les doigts.

Il lui parla de son amour.

Il combla chacun de ses désirs.

Il lui parla de son agonie.

Mais il n’y avait pas de fin, pour Clay, aux fantaisies et aux caprices de Stella, et, après quelque temps, il comprit que c’était cela, la vraie nature de son sadisme. C’était de cette façon et non pas en employant des fouets et des clous et des chaînes, qu’elle torturait les hommes. Et il n’y aurait jamais, conclut Clay, un apaisement durable à ses envies capricieuses et à ses désirs fantasques.

Mais lui ne recherchait pas non plus, vraiment, l’apaisement. Car celui-ci risquait peut-être de tarir la passion et de finir le désir.

Et cela, c’était bien la dernière chose qu’il désirât.

6
L’HOMME À LA LANGUE

Maggy se sentait d’humeur romanesque.

Elle faisait les cent pas dans la véranda de bois qui donnait sur sa chambre, en se tordant les mains d’un air contrarié. Elle lançait d’un côté puis de l’autre sa longue chevelure décolorée par le soleil. Pour souligner le caractère trouble de ses émotions, elle en avait natté une lourde mèche et y avait entrelacé des camélias. Lorsqu’elle bougeait, les fleurs fraîchement cueillies déversaient leur odeur lourde et sucrée dans l’air de la matinée.

Maggy portait un négligé fluide de dentelle extrêmement fine, vert mousse, avec, au buste, à la taille et aux poignets, des volants de satin crémeux. Elle aurait pu passer pour une héroïne d’Hollywood, à part le fait que, lorsqu’elle passait rapidement devant Clay, recroquevillé dans une balancelle du porche, son négligé s’ouvrait subitement, laissant voir une paire de bas à larges rayures noires et blanches qui enveloppaient ses formes amples depuis le bout de ses doigts de pied jusqu’à ses cuisses plantureusement dodues. C’était le genre de bas qui auraient été en harmonie avec un costume de bain du début du siècle, mais la dernière chose que Clay se serait attendu à trouver sous un négligé de dentelle. Bizarrement, cela lui seyait à merveille.

Clay était assis dans quelque chose de gluant qui collait à sa robe de chambre de soie, à ses mains, et même à ses cheveux. Il n’avait pas la moindre idée de ce que cela pouvait être. Il avait attendu dans la véranda plus de trois heures. Chivo et Buck l’avaient convoqué à l’aube et lui avaient donné l’ordre de ne pas bouger de là jusqu’à ce que Maggy daignât se réveiller. Le manque de sommeil, la chaleur grandissante, le bourdonnement des abeilles dans l’inextricable chèvrefeuille qui grimpait tout au long des murs, les petits battements d’aile des oiseaux-mouches qui vibraient au-dessus des fleurs, tout cela contribuait à l’assoupir progressivement. Pourtant, la peur de Maggy l’avait gardé vigilant et attentif. Elle pouvait, d’un moment à l’autre, redevenir la redoutable et sinistre Maggy qu’il connaissait déjà si bien.

Maintenant Maggy était là, et à chacun de ses passages, les narines de Clay étaient exaltées par sa capiteuse fragrance. Elle commença à lui raconter une histoire. Celle, lui avoua-t-elle, de son premier amour. Mais à ce moment les souvenirs de sa passion la saisirent d’angoisse. Sa peau rougit, ses yeux s’embuèrent, sa bouche se tordit et trembla. Dans son égarement, ses doigts se mirent à voleter de ses cheveux à ses seins, puis retournèrent à ses cheveux. Alors, de sa main potelée, elle s’empara brutalement d’un chasse-mouches qui se trouvait sur un mur bas, et, très agitée, commença à s’éventer.

Clay pouvait à peine croire ce qu’il entendait. Maggy, l’invincible, la cruelle, l’impitoyable Maggy, avait été, à un moment de son passé, à la fois envoûtée, enfourchée, enflammée et endiablée par l’amour !

« C’est arrivé un soir où je suis allée dîner avenue des Suisses », dit-elle, marquant un temps qui sembla à Clay bien lourd de sens. Celui-ci était impressionné, comme elle voulait qu’il le fût : il n’avait jamais été invité à une soirée dans cet élégant quartier de Dallas.

« C’était une sauterie pas mal, tu vois le genre : des grosses têtes du pétrole, des banquiers, des ranchers, les filles du gouverneur, toute la haute société. Nous avions même un ou deux prédicateurs, mais on s’est débarrassé d’eux très vite dès que l’alcool s’est mis à circuler. Il y avait plus qu’il ne fallait pour manger, et je peux t’assurer que je n’ai rien raté ! Je me sentais donc parfaitement bien, sauf que j’avais peut-être un peu trop appuyé sur la boisson.

Cette maison était presque aussi grande que le parc à bestiaux de Fort Worth. Ils avaient mis un orchestre dans la bibliothèque pour ceux qui voulaient danser, seulement, cette nuit-là, il faisait une chaleur d’enfer, et le vieux Gutman a suggéré d’aller au lac nous rafraîchir un peu avant de nous consacrer à des amusements plus exténuants. Pour moi, ça tombait à pic. Alors, le temps que les autres discutent le coup (les gens de la haute société, à Dallas, ont la comprenette un peu dure) moi j’étais déjà dehors, et je fonçais tout droit vers une voiture. Je pensais ficher le camp et aller nager un peu au lac, pendant que les autres se poseraient encore des questions. Plus tard, quand ils se décideraient à venir se tremper, moi je sortirais de l’eau, aussi nue qu’un ver de terre et aussi magnifique que la Vénus de Botticelli émergeant de son coquillage.

J’ai commencé à chercher une voiture. Il y en avait plein devant la maison avec des chauffeurs qui attendaient à l’intérieur. Dans les rayons de la lune, j’ai vu quelque chose qui me semblait très appétissant : je pense que c’était une Pierce Arrow, mais, à vrai dire, ce n’était pas la voiture qui m’attirait. Derrière le volant, il y avait un timide jeune homme qui semblait aussi tendre qu’une dinde de réveillon. C’était un rouquin couvert de taches de rousseur. Il était si mignon que j’étais troublée rien qu’à le regarder. Alors, je lui ai dit tout de go, sans aucun préliminaire : “Sellez le cheval, on attend personne !”

Il ne voulait pas, bien entendu, mais je peux être très convaincante, comme tu peux le savoir maintenant. Alors quelques minutes après, nous étions sur la route. Il conduisait prudemment, et lentement, et il est possible qu’après tant de nourriture et d’alcool je me sois endormie. Avant que j’aie pu dire ouf, nous étions au lac.

J’ai aspiré une grande bouffée d’air frais et je lui ai dit de faire le grand tour du lac. J’étais certaine que les autres iraient à gauche vers les tables de pique-nique et les pavillons de bal. Nous prîmes à droite. Tu as tout à fait raison si tu penses que j’avais déjà quelque chose en tête à son sujet.

Ce garçon était très nerveux. J’ai pensé qu’il avait peur de perdre son travail car nous étions partis sans rien dire à personne, même pas à son employeur, dont, d’ailleurs, je ne connaissais pas le nom. Je le lui ai demandé, et il m’a dit qu’il travaillait pour J. H. D., un banquier bien connu de Weatherford.

Il commença à transpirer beaucoup et sembla si distrait que j’ai cru qu’il allait nous conduire tout droit au fond du lac. Pour éviter ça, je lui ai dit de prendre le prochain chemin de terre. Il suivait toutes mes instructions, c’est vrai, mais ça semblait le rendre très malheureux.

Nous avons pris un chemin bordé d’arbres et de hauts buissons, nous l’avons suivi sur environ cent mètres, et puis, sans que rien ne l’annonce, le chemin s’est brusquement arrêté. Heureusement le chauffeur a pu freiner. La voiture a stoppé à quelques centimètres de l’eau.

J’ai ouvert la portière et j’ai sauté sur l’herbe, complètement réveillée maintenant. C’était une soirée parfaite : la lune brillait sur le lac noir, les grillons et les grenouilles chantaient de tout leur cœur, rien que pour nous. Un poisson ou deux ont sauté hors de l’eau pour nous lorgner, mais ça a été tout. Nous étions complètement seuls là-bas. Juste lui et moi.

Mon idée de jouer un tour pendable à ces snobs de Dallas n’avait donc pas duré plus longtemps qu’un feu de Bengale un 14 juillet. J’avais quelque chose d’autre en tête, quelque chose de mieux. Alors j’ai commencé à danser sous le clair de lune, à tourner en rond, à rire en appelant mon partenaire, à tourner comme une folle.

Malheureusement, mon jeune chauffeur était toujours là, assis au volant, et semblait aussi heureux qu’un bouvillon Hereford sur le point de se faire tailler les cornes. En vérité je pense que quelqu’un qu’on serait venu chercher, sous la Terreur, pour l’emmener à la guillotine, n’aurait pas eu si peur. »

Abruptement, Maggy interrompit son conte. Elle se tourna vers Clay dans un assaut de dentelles et d’effluves.

« Était-ce convenable qu’il restât assis dans la voiture, tandis que moi je l’appelais dehors ? » demanda-t-elle d’une voix glacée comme l’eau de la banquise.

Avant que Clay n’ait osé répondre, elle souriait avec indulgence et reprenait son histoire dans le style vibrant de son nouveau personnage.

« Foutaises, j’étais de trop bonne humeur pour me fâcher vraiment contre lui. J’ai réfléchi, et décidé soit que je m’étais choisi un gosse bien niais qui avait honte de son manque d’expérience, soit qu’il avait une nette préférence pour les hommes.

Alors j’ai projeté de trouver la bonne réponse. J’ai sorti le tapis de la voiture et j’ai dit au chauffeur de se grouiller et de me rejoindre. Il a hésité et puis il a ouvert la portière. Il est sorti, l’air toujours aussi gêné et misérable. Ces voitures étaient remplies de tout ce qu’il faut pour passer une soirée agréable, alors je lui ai dit d’apporter deux bouteilles de champagne français et des verres pour aller avec.

Il s’est approché, mais il s’est assis sur le tapis aussi loin de moi que possible. Il a ouvert les bouteilles. Alors très vite la première s’est trouvée au fond du lac à tenir compagnie aux vairons, et la deuxième était déjà sur le chemin de faire un beau cadavre. Nous sommes devenus tous les deux aussi idiots que des poules de basse-cour. Nous avons commencé à trinquer à la santé de l’homme de la lune, du loup dans la bergerie, toutes sortes de bêtises, et finalement il s’est un peu détendu et m’a raconté des choses sur lui : qu’il était étudiant, que ses parents étaient morts, qu’il vivait dans un dortoir de l’université et qu’il travaillait pour payer ses études de théologie.

Ah-hah ! me suis-dit. Ça explique tout. Un étudiant en théologie ! Il avait vraiment fallu que ça tombe sur moi !

Mais, tandis que nous continuions à dire des idioties, je me suis rendu compte que cette histoire ne pouvait pas prendre avec moi. Il y avait quelque chose de plus dans sa fébrilité que le désir de passer le reste de sa vie derrière une chaire.

Le champagne avait été entièrement bu, et tous les deux, nous étions à ce moment-là très sonnés. Cette nuit-là, je portais un ensemble argenté sans bretelles avec des imitations de feuilles d’arbre en lamé qui pendaient devant, une vraie robe de flapper1. Le grand avantage, c’était qu’elle n’était tenue que par deux petits crochets. Alors, j’ai eu une pensée de remerciement pour ma couturière. J’ai défait les crochets en question et houp-là ! me voilà, Vénus ! Je ne sortais peut-être pas des vagues, mais les rayons de lune n’étaient pas si mal comme substituts. J’étais fin prête pour faire la noce.

Alors qu’est-ce qu’il a fait mon copain ? Tu l’as deviné, rien. Il ne bougeait pas. Il ne me regardait pas. Il ne me touchait pas. Il ne respirait même pas. Tout ce qu’il faisait, c’était de rester assis comme un vieux poteau de chemin de fer, et si tu peux imaginer un morceau de bois plein de trouille, c’était tout à fait lui.

Il avait certainement un gri-gri qui travaillait pour lui, parce que, juste au moment où je me suis sentie monter comme une soupe au lait, que la casserole allait déborder, et que j’allais faire quelque chose de vraiment méchant, j’ai remarqué une petite bête qui m’a aussitôt rendue de meilleure humeur. En fait, elle n’était pas si petite que ça, et même, elle grandissait à chaque minute qui passait. Ça m’encourageait, naturellement, à persévérer. »

Maggy s’est encore arrêtée, juste devant Clay, et avec son chasse-mouches, a écarté les plis de la robe de chambre de soie bleue, cadeau de Stella. Elle s’est penchée pour en explorer l’intérieur.

« D’accord, je vois que je n’ai pas à t’expliquer quoi que ce soit, ce matin. Tu commences à être un grand garçon, toi aussi n’est-ce pas mon chou ? »

Elle riait gaiement, et, manipulant de nouveau son chasse-mouches, se mit à taquiner les pans de la robe de chambre jusqu’à ce qu’elle s’ouvrît entièrement, mettant au jour le membre de Clay tout plein et coloré, sa tête bosselée regorgeant d’un sang rouge profond. D’un mouvement du poignet, elle le caressa légèrement à la base. Puis, comme une violoniste saisie par l’inspiration, elle commença à jouer un concerto staccato dont elle ne tirait les notes, aussi réjouie qu’enjouée, que de la base de son pénis. Clay s’affaissa sur les coussins douillets de la balancelle, les yeux hypnotisés par son sexe frémissant, tout en essayant de suivre d’un cerveau embrumé les lointaines aventures nocturnes de Maggy.

« Alors j’ai rampé sur le tapis jusqu’à lui et j’ai commencé à aider ce garçon – forcer serait peut-être le mot juste – à enlever sa veste, sa cravate et sa chemise. Mais quand je suis arrivée aux boutons de son pantalon, il a saisi mon bras et s’est brutalement écarté de moi.

Maintenant, j’étais vraiment exaspérée, et des pensées plutôt violentes passèrent en un éclair dans ma tête, sauf que je ne pouvais détacher mes yeux de cette saillie, car, progressivement, elle devenait gigantesque. On aurait dit que cette coquine essayait de sortir toute seule pour venir à moi.

C’est drôle, mais j’ai su tout de suite qu’il y avait deux personnes avec moi sur le tapis : ce pauvre diable de garçon, et cette chose dans son pantalon qui avait une vie bien à elle. Et après avoir un peu réfléchi, j’ai décidé que cette chose et moi, nous étions faites pour très bien nous comprendre. Si j’avais pu me débarrasser de son propriétaire, nous aurions vite eu, toutes les deux, un petit carré de terrain suffisamment chaud pour faire sauter du bon pop-corn.

Il faut admettre, cependant, que c’était une situation plutôt unique, et qui nécessitait une grande ingéniosité, ce dont j’avais à revendre. Le garçon était à nouveau debout, et faisait les cent pas à l’ombre des pacaniers. Je savais qu’il ne voulait pas que je voie ce qu’il avait par-devant, ni que cette chose essayait toujours de s’échapper. À un moment, il s’est arrêté, s’est plié en deux, et a porté ses mains sur cette partie de son corps, comme s’il tentait désespérément de maintenir la chose en place.

Tout ça devait être beaucoup trop dur pour lui car il est revenu sur le tapis et s’est effondré à mes pieds. La chose avait gagné la bataille… et moi aussi. Il s’est mis sur le côté, en me tournant le dos, et a commencé d’enlever son pantalon.

Puis il n’a plus bougé. Il est resté là, parfaitement immobile. Je ne pouvais voir que son dos long et maigre, couvert de taches de rousseur, et ses fesses lisses. Tu ne sais sans doute pas cela, Clay, mais les hommes vus de dos sont très appétissants pour les femmes. Et plus encore lorsque vous êtes debout, jambes écartées, et qu’on peut voir la petite bourse qui vous pend là, comme un nid de loriot suspendu dans sa haute tige. Mais même couchés, vous nous donnez toujours envie de vous dorloter… Alors, je me suis avancée pour le faire quand j’ai entendu un bruit étrange : il était en train de pleurer.

Pleurer ! Vingt chauffeurs costauds avec leurs voitures alignées dans la rue et j’avais choisi cet abruti ! Je ne pouvais en croire mes oreilles ! Une nuit de printemps absolument parfaite ! Des bouteilles de champagne français déjà pompées ! Une saillie opiniâtre tentant désespérément d’arriver jusqu’à une femme ! Et l’homme qui fait partie du lot, que fait-il ? Il pleure !

Tout de même, nous les femmes sommes imprévisibles. Peu à peu ses sanglots m’ont de nouveau excitée. Si seulement les hommes savaient à quel point les femmes aiment les entendre pleurer, ils ne gaspilleraient pas la moitié de leur vie sur terre à essayer de s’en empêcher. Je me suis sentie obligée de le consoler. Je l’ai pris par les épaules et je l’ai retourné sur le dos. Il est tombé en arrière avec ses deux mains couvrant son visage. Il était aussi nu qu’un cow-boy dans le lit d’une veuve, ce qui voulait dire que le reste de son corps était bien en vitrine. Finalement, j’allais pouvoir la voir, cette saillie.

Sacré nom d’une pipe ! Mon cerveau refusait d’enregistrer ce que je voyais ! J’étais tellement étonnée que je suis restée là, figée, à regarder et encore regarder ! Médusée ! Voilà l’expression ! J’étais médusée ! Pas étonnant que ce garçon ait refusé d’enlever son pantalon ! Plus je regardais, plus je sentais une sorte de frisson prendre naissance entre mes jambes et grimper le long de mes neurones pour arriver à mes seins, mon cou et mes oreilles. Exactement ce que tu éprouves si tu vois une mutilation, ou si tu lis tout ce que le Grand Inquisiteur a fait pour que le peuple aime mieux Jésus. »

Maggy tremblait comme si elle essayait de se débarrasser de ses souvenirs. Elle se laissa tomber à côté de Clay dans la balancelle. Des larmes coulaient sur son visage. Tout son corps frémissait. Elle jeta un regard angoissé a travers la verte charmille des pacaniers vers le pan de ciel bleu pâle, et, au-delà du côté du soleil en feu. Sa voix s’étrangla.

« Plus tard, continua-t-elle, j’ai cherché dans tous les dictionnaires. Les docteurs appellent ça un cas de tératologie. Toi et moi nous dirions simplement un monstre. Je ne sais si c’était une difformité congénitale ou un accident pendant la gestation, mais ce qui est sûr c’est que je n’avais jamais vu ni entendu parler d’une telle chose auparavant. Ni après. Jusque-là, j’avais considéré ce garçon comme normal dans tous les sens, mais maintenant que je pouvais voir ce qu’il avait là, à l’endroit même où son pénis aurait dû se trouver ! … Oh la la ! …

Une langue ! … La saillie, c’était une langue !

C’était plat, large, et très long, et, à ce moment précis, ça ondulait en me faisant signe ! Elle a commencé par rebrousser chemin, puis s’est déroulée et s’est mise à avancer lentement mais sûrement vers moi. Elle frissonnait, se retirait, avançait encore chaque fois gagnant du terrain vers l’endroit où j’étais allongée. Et pendant tout ce temps, le garçon auquel elle était rattachée gisait là, sanglotant et ne prêtant aucune attention ou plutôt faisant semblant de ne prêter aucune attention aux agissements de la langue.

C’était pervers comme le Malin lui-même, et Augustin, Augie comme je l’appelais, n’aurait pu faire la moindre foutue chose pour la contrôler.

Juste à ce moment la lune est apparue, et j’ai pu observer cette langue de plus près : c’était drôlement grand ! Peut-être six ou huit fois la taille d’une langue normale, et plus foncée de couleur, et elle brillait sur toute sa surface comme si elle était enrobée de blanc d’œuf. Elle était creusée au milieu par un petit canal longitudinal. Le bout était plus rouge et plus mouillé que le reste et enclos dans un anneau couleur carmin, comme un cigare dans sa bague… La langue était complètement humide et je n’ai pas compris pourquoi jusqu’au moment où je me suis penchée et où j’ai pu voir qu’elle faisait jaillir je ne sais quel liquide d’un petit trou rond à l’extrême bout. C’est comme ça qu’elle restait humectée en permanence.

J’ai tendu la main, très prudemment, mais je l’avais à peine effleurée que la langue a de nouveau jailli comme un bolide pour venir lécher ma paume de son bout carminé. Ça grattait comme du papier de verre et ça m’a donné des picotements partout. Je sentais que je devais tenter d’échapper à cette chose, mais je ne pouvais absolument pas bouger, parce que, tout en s’enroulant et se déroulant, elle m’appelait.

Pendant que je réfléchissais à ce que je devais faire, elle s’est ruée sur moi sans prévenir, s’est entortillée autour de mes poignets, avec une force incroyable. Après, elle n’a plus eu qu’à me tirer à elle.

Je me suis tournée vers Augie pour implorer son secours. Je pensais qu’étant étudiant en théologie, il serait capable de me protéger de la chose. Mais il est resté couché avec les mains sur les yeux comme s’il avait plus de mal à affronter la chose que moi.

Quand elle m’a soulevée et posée à califourchon sur le garçon, j’ai compris que, chapitre force, à côté d’elle un haltérophile des jeux Olympiques, c’était de la roupie de sansonnet. Donc la langue m’a maintenue serrée, m’a tirée sur Augie jusqu’au moment où je me suis trouvée juste au-dessus de son attache. Alors elle m’a lâchée et s’est introduite entre mes nymphes. La chose était à la fois dure comme un pénis, et douce et souple comme une langue. C’était chaud et glissant. Elle savait accomplir tout ce dont une femme a envie, sans qu’il soit nécessaire d’y faire la moindre allusion. Elle remuait délicieusement à l’intérieur de mes plis, ignorant complètement le garçon accablé qui était couché au-dessous de nous. J’ai décidé de faire pareil et de me concentrer sur la langue car elle méritait beaucoup plus d’attention qu’Augie.

D’abord elle s’est fourrée entre les lèvres de ma vulve. Elle est restée là-dedans, tout aplatie. Et puis elle a commencé à palpiter. Quel numéro ! Elle a mis mon sexe en flammes ! C’est difficile à expliquer avec les mots mais c’est comme si j’avais été plongée dans un plat de crème chaude du Devonshire, toute fraîche et douce mais avec des petits morceaux de lait caillé contre lesquels je pouvais me frotter pour faire croître mon excitation. J’ai fermé les yeux et j’ai remué dans tous les sens. J’ai oublié où j’étais, avec qui j’étais, j’ai tout oublié, tout, sauf cette langue qui frémissait et vibrait frénétiquement.

Puis elle s’est faufilée dans mon mont de Vénus et s’y est blottie, mouillant mes poils et les collant contre ma peau. Lentement, paresseusement, elle s’est tortillée à fond, rendant visite à chacun de mes pâturages. Elle a filé droit dans mon vagin comme un poisson glissant. Et elle a disparu. Mais pas très loin. Je l’ai retrouvée rampant vers mon anus et lui donnant des baisers dégoulinants. Elle voletait autour, le taquinait à en mourir. Était-elle dedans ou dehors ? Dedans, dehors… Dedans, dehors… Voilà, c’est ça, ça y est… presque, presque, presque… Sacrée langue, elle me rendait pratiquement dingue de plaisir.

Ensuite, elle est retournée au clitoris, le travaillant de son bout pointu, s’élançant avec des bonds joyeux. Elle savait exactement où et comment frapper. Elle le faisait si bien que je mugissais pour célébrer l’événement. À propos de faire la noce, c’était une bombe à tout casser !

J’étais malmenée, battue, broyée, rossée, terrassée par un tyran, un tyran que j’aimais à la folie ! Et pendant tout ce temps je me sentais enfler, je recherchais sans cesse son contact, j’étais sans cesse prête à plonger mon petit sexe tout engorgé dans sa douceur.

Je ne suis pas certaine de ce qui s’est passé par la suite car j’étais aussi hébétée qu’un jeune bœuf qui a reçu un coup de marteau sur la tête. La langue était partout à la fois. Elle léchait et tournait en rond, s’assouplissait et se durcissait, se contractait et s’allongeait. Elle pénétrait à peine dans un puits profond que déjà elle était sortie et se faufilait dans un autre. Quand elle était dans mon vagin, elle était énorme, dure et agressive, mais quand elle trouvait le chemin de mon anus, elle redevenait toute délicate, flexible, faisant des mouvements circulaires qui m’envoyaient au septième ciel. Et quand elle se coulait jusqu’à mon clitoris, elle redevenait humide et précise, caressant, se sauvant, caressant encore, aussi capricieuse qu’une jeune jument mais y revenant toujours dans une folle progression. Tout mon corps était concentré dans mon sexe qui n’était qu’une petite framboise délirante de plaisir.

Mes jambes étaient aussi écartées que possible, et mon dos arc-bouté. Mes seins étaient comme des étoiles filantes dans le vaste ciel texan. J’ai crié, et la langue s’est encore aplatie et a embrassé mon corps centimètre après centimètre, aussi frémissante et possessive qu’un amant de passage. J’aimais cette friponne car mon plaisir montait et plongeait, puis remontait jusqu’à ce que je me confonde avec une fusée envoyant des éclairs rouges, verts et or en direction de la terre.

Tout ça a bien fini par se terminer et je suis redescendue au ras du sol. La langue aussi est redevenue tranquille, aussi paisible qu’un bébé endormi dans son berceau. Je me suis penchée pour embrasser Augie, mais il m’a repoussée et s’est dressé sur ses pieds. Le temps d’un éclair il était entièrement rhabillé. Ensuite, comme un bolide, il a couru vers la voiture en rapportant le tapis, les verres et tout ce qui restait de nos festivités. Entre-temps, j’avais remis ma robe. Après ce qui s’était passé j’avais plus d’éclat que mes feuilles argentées, mais j’étais complètement ahurie par le comportement d’Augie.

Je l’ai cajolé pendant tout le voyage de retour pour essayer de lui soutirer un sourire ou un regard heureux. En vain. Je crois qu’il était convaincu que sa difformité était le pire des malheurs qui pouvaient arriver à un homme. J’ai fait de mon mieux pour lui expliquer que c’était plutôt le contraire, qu’il avait exactement ce qu’il fallait pour plaire à une femme et la conduire à l’extase. Pour les femmes, lui ai-je dit, il valait un million de dollars, sinon plus. Mais il a refusé de m’écouter, même si je suis certaine que cette foutue langue gobait chacun de mes mots.

J’ai quand même été assez convaincante pour obtenir une rencontre le lendemain qui, par chance, était son jour de congé. Il jouait le difficile mais je ne pense pas, qu’au fond, il était si réticent que ça. J’étais certaine qu’avec toute une nuit devant nous je pourrais trouver un arrangement avec cette langue et probablement avec Augie aussi. Quand nous nous sommes quittés, je lui ai donné le baiser le plus passionnément reconnaissant de toute mon existence, et, à mon grand étonnement, il me l’a rendu, semblant revenir à la vie. Peut-être parce que, temporairement, la langue était hors de combat. C’est du moins ce que j’ai pensé sur le moment. Maintenant j’en suis beaucoup moins sûre.

Le lendemain soir, je l’ai attendu des heures, mais il ne s’est jamais montré. J’ai appris que son banquier d’employeur l’avait mis à la porte parce que nous avions disparu de la fête sans prévenir personne.

Quand j’ai entendu ça, je me suis précipitée à son dortoir, mais là, on m’a dit qu’il était déjà passé prendre ses affaires et leur dire qu’il quittait l’école. J’ai posé des questions aux autres étudiants en théologie, mais aucun n’avait la moindre idée de sa destination. J’étais inconsolable. J’ai gémi et hurlé. J’ai juré de lui faire subir toutes sortes de vengeances avant de me rendre compte que rien de tout cela n’allait me le rendre.

Cette année-là, j’ai accepté toutes les invitations à toutes les fêtes, espérant le trouver au volant de la voiture d’un autre richard. Au lieu de danser, je hantais les parkings. Mais il est resté introuvable. Après notre nuit au lac, il avait littéralement disparu de la surface du globe.

Et je suis encore et toujours à sa recherche. Je le cherche dans les gares, aux stations d’autocars, dans les clubs et les hôtels de dernière catégorie, sur les docks et même dans les rues malfamées. Je vais à l’église tous les dimanches dans l’espoir fou de le retrouver prêchant le sermon quelque part, debout derrière la chaire, pour, justement, cacher la chose après laquelle je cours. Je sais que si je pouvais le voir une fois – une petite fois – il ne pourrait pas contenir cette langue, elle bondirait et viendrait me chercher, et, de nouveau, pour moi, ce serait le paradis ! »

Clay était étonné de percevoir tant d’émotion dans la voix de Maggy, d’apprendre qu’elle aussi guettait les visages dans la foule à la recherche de l’irremplaçable, l’unique, la personne introuvable. Même s’il devait admettre que ce n’était pas vraiment un visage que Maggy cherchait. Néanmoins, sa quête semblait aussi passionnée et aussi jonchée d’obstacles que sa quête de Stella.

Mais, d’un autre côté, comme Maggy était un faux jeton de première grandeur, il y avait pas mal de chances qu’elle lui eût joué la comédie tout au long de sa longue narration, prétendant être bouleversée quand elle était seulement déterminée à le torturer davantage et à lui faire sentir, par ses chemins détournés habituels, son ignorance et ses inaptitudes. Ses larmes pouvaient n’être que des larmes de crocodile. Son impatience de revoir son ami lingual, une mystification pure et simple. Toutes ses grandiloquentes lamentations, rien qu’une parodie d’émotions, digne du théâtre de boulevard. Clay était persuadé qu’il ne pouvait y avoir eu nulle part, jamais, un amant comme celui que Maggy avait dépeint.

Ou plutôt, c’est ce que Clay, désespérément, espérait.

Tout en essuyant les larmes sur ses joues, Maggy se pencha sur la balustrade. Elle souleva un bocal et le tendit à Clay. C’était rempli jusqu’aux bords d’un miel en rayon, odorant et collant.

« Voilà un travail pour toi », dit-elle en s’écroulant dans un fauteuil. Elle se rejeta en arrière et ouvrit largement les jambes.

« Verse-m’en un peu partout, jusqu’à ce que ce soit bien épais et que ça remplisse chaque petit creux. Quand ce sera fini, tu enlèveras tout ça avec ta langue. Jusqu’à la dernière goutte sucrée. »

Clay tomba à genoux pour exécuter le plus vite possible l’ordre de Maggy avant qu’elle ne se fâchât de nouveau. Au moment où il commençait à oindre de miel son sexe (l’eau déjà à la bouche), il entendit sa voix, sa voix bien à elle, sa vraie voix, moqueuse, qui lui disait :

« Et pendant que tu le fais, débrouille-toi pour que ces sacrées abeilles restent à l’écart. »

Et Clay comprit sur quoi il avait été assis toute la matinée.

[1] NDT : jeune femme délurée des années 20 aux états-Unis.

7
LE RETOUR DE CUPIDON

Stella se reposait sous les branches tourmentées d’une yeuse, qui faisait partie d’un petit bosquet au bord des eaux boueuses d’un ruisseau, à quelque distance du ranch. Elle était venue avec Clay sur une paire de chevaux pie assortis, suivis de trois cow-boys portant leurs affaires. Une fois choisi l’endroit qui convenait, Buck, Frog, Chivo et Clay s’occupèrent à tout disposer, étendirent son quilt préféré, placèrent contre un tronc d’arbre les coussins de duvet qu’ils avaient apportés, sanglés à leurs selles. Ils déchargèrent la nourriture, la boisson, et tous les autres objets et ornements indispensables à Stella pour passer un long après-midi à l’ombre, près de l’eau qui coulait paisiblement.

Avant de renvoyer les cow-boys, Stella fit apporter sa Victrola par Buck. Il mit en place un disque de son chanteur préféré, un Noir à voix rocailleuse, et remonta l’appareil. Alors, d’un ton bas et plaintif, Leadbelly chanta l’histoire de la femme café au lait qui l’avait marqué pour la vie. Tout près, Chivo chauffait de l’huile parfumée dans un bassin de cuivre au-dessus d’un petit feu de brindilles, tandis que le petit cow-boy fanfaron qui s’appelait Frog massait Stella. Elle avait enlevé sa jupe d’écuyère à franges, ainsi que sa blouse de mousseline grenat et s’était couchée complètement nue sur un splendide quilt, patchwork de chiffons de soie colorés représentant des oiseaux aux larges ailes. Tandis que les mains du petit cow-boy couraient sur son dos, donnant des coups légers et précis, elle se tortillait de plaisir. Clay, en cassant net sur son genou des branches pour le feu, imagina que c’étaient les os du cou de Frog qu’il brisait plutôt.

Finalement, Stella se leva, se glissa dans sa blouse et sa jupe de daim sans prendre la peine de les boutonner, et congédia les cow-boys d’un signe de la main. Enfin Clay était seul avec elle.

Sa tête reposant sur le tas de coussins duveteux, Stella se regardait dans le miroir de son poudrier. De temps en temps, elle supprimait un poil superflu à l’arc fin de ses sourcils, utilisant sa petite pince à épiler en or.

Sans un mot, Clay s’agenouilla aux pieds de Stella et se prépara à la pédicurer. Il trempa d’abord ses pieds dans un petit bassin empli d’eau chaude parfumée aux huiles essentielles. Il travailla la peau autour de ses ongles et massa doucement chacun de ses orteils, progressant ensuite lentement de la cambrure du talon jusqu’au cou-de-pied plus en chair. Ses doigts pétrissaient, caressaient et tapotaient, essayant de la faire réagir comme elle l’avait fait sous l’attouchement vigoureux de Frog. Les muscles de Stella finirent par fléchir et elle s’abandonna sur la couverture, releva ses genoux et poussa un long soupir de contentement.

Clay était heureux mais aussi un peu étourdi : l’huile qu’il utilisait était épaisse et onctueuse. Elle avait une légère odeur de bazar qui évoquait les rues ombragées de Jérusalem, Shiraz ou Damas, aux étals pleins d’épices. Cela lui montait à la tête.

Tandis que Clay travaillait, il remarqua pour la première fois une lettre gravée sur le couvercle du poudrier en argent de Stella, un « L » un peu effacé mais évoquant encore une patte d’araignée. La même lettre était brodée au fil doré sur un de ses peignoirs, et inscrite sur les reliures en cuir de deux ou trois de ses livres, des premières éditions de haute qualité, et, de toute évidence, très anciennes.

Oserait-il questionner Stella à ce sujet ? Elle était totalement imprévisible, et ne se confiait que rarement sur sa vie personnelle. Néanmoins, il rassembla son courage et aborda le sujet avec mille précautions.

« Stella… j’ai entendu dire… est-ce vrai… que jadis tu portais un autre nom ?… »

Stella semblait détendue mais excessivement lointaine. Peut-être méditait-elle sur le même sujet, car elle enchaîna immédiatement.

« J’avais un autre nom à ma naissance. Avec le temps, mon père s’est mis à le détester et il l’a changé lorsque j’étais encore enfant. Il l’a même fait modifier sur mon extrait de naissance, mes photos, tous mes papiers officiels, partout où il l’a pu, mais il a quand même omis quelques objets. C’est ainsi que j’ai découvert la chose. »

Elle hésita, puis dit avec une feinte nonchalance :

« Je me demande parfois si je n’ai pas perdu mon double dans mon enfance : une jumelle peut-être, quelqu’un de très précieux. Ou… »

Elle hésita de nouveau, réfléchissant :

« … un imposteur… Un imposteur aurait usurpé ma véritable identité. Et l’utiliserait en ce moment même, là-bas, là où moi, je devrais être… »

Clay était désorienté par cette hypothèse. Sa tête tournait à l’idée de deux Stella : il avait tant de mal, déjà, à s’entendre avec celle qu’il connaissait ! L’espace d’une seconde il imagina qu’il voyait l’autre visage dans les eaux visqueuses du ruisseau, un visage insouciant et moqueur avec des mèches de cheveux libres et torsadées comme des serpents d’eau.

« Quel est ton nom d’origine, alors, ton vrai nom ? lui demanda-t-il au bout d’un moment.

— C’est un très joli nom, répondit-elle évasivement, comme si elle regrettait de dévoiler son secret. Un vieux nom hébreu, l’un des plus beaux qu’une femme puisse porter.

— Pourquoi ne le reprends-tu pas, alors, s’il te plaît tant ? »

Stella sembla frappée de stupeur, comme si la suggestion de Clay était un péché contre le bon sens.

« Oh ! non. Cela ne m’irait plus du tout. C’était le nom de ma mère, vois-tu. Elle était obstinée, sans cœur. Et mon père l’a répudiée. »

Stella eut un petit rire.

« C’est-à-dire, après qu’elle l’eût quitté.

— Qu’est-ce qui lui est arrivé ? » demanda Clay surpris.

Jamais Stella ne lui avait parlé de sa mère.

« Elle s’est enfuie avec un collectionneur lorsque j’étais encore bébé.

— Un collectionneur ?

— Oui, il collectionnait les chansons folkloriques de cow-boys et de Noirs, et il a collectionné ma mère. »

Elle était assise toute raide maintenant et fixait Clay d’un regard dur et impénétrable. Ses yeux, qui captaient les brisures du soleil, étaient d’un jaune thérianthropique, aussi farouches que ceux d’un lynx à l’affût.

« Tu peux le rencontrer, si tu veux… il est ici maintenant, dans mon ranch. »

Elle rejeta la tête en arrière et laissa échapper un petit rire rauque et sec qui évoquait plus Maggy que la Stella dont Clay avait l’habitude. Subitement, il pensa à Freuddy, l’infortuné Allemand qui était forcé de s’accroupir pour uriner. Quel sort, se demanda-t-il, avait subi le collectionneur ?

« Stella, veux-tu me dire ton vrai nom ? »

Elle se remit sur le ventre pour que Clay pût sécher et poudrer ses talons, et lui jeta un regard de côté, furieux.

« Non ! Et ne me le demande plus ! Plus jamais ! Je n’aurais rien dû te raconter de tout cela. Mets un autre disque et laisse-moi me reposer ! »

Sans attendre de réponse, elle laissa tomber sa tête dans les plis soyeux des coussins et s’endormit sur-le-champ.

Clay obéit et continua à masser ses pieds, coulant ses doigts entre les orteils et observant d’un air ébahi cette forme de pénétration. Plus tard, quand il fut certain qu’elle dormait vraiment, il laissa monter ses mains le long de ses jambes, les faisant glisser imperceptiblement, de peur qu’elle ne s’éveillât et ne découvrît ce qu’il était en train de faire. Il faisait si chaud et l’on était si tranquille dans cet endroit isolé avec pour seule compagnie les petits bruissements d’insectes ou d’oiseaux, et un occasionnel clapotis léger lorsque l’eau du ruisseau passait sur une pierre ou sur une branche tombée. Filtrés par les feuilles du chêne, les rayons de soleil lançaient des pièces d’or sur le quilt et sur la longue chevelure de Stella, tout en désordre et qui palpitait en cadence, au rythme de son souffle capricieux.

Les mains de Clay se faufilèrent furtivement encore plus haut jusqu’à rencontrer ce havre dans la courbe tendre et intime du corps, cet endroit aussi chaud et accueillant qu’un cœur humain. À ce moment, il se laissa tomber doucement sur elle, enfonçant son nez et sa bouche dans la riche étoffe de sa blouse grenat et les mèches emmêlées de ses cheveux.

Tandis que Clay était ainsi couché, le souvenir d’une aventure étrange vint s’infiltrer parmi ses pensées. C’était un souvenir qu’il essayait sans cesse d’effacer, mais qui toujours surgissait quand il s’y attendait le moins. Souvent d’ailleurs dans des moments de volupté extrême, lorsque son corps était soumis aux éclats de lumière blanche qui irradiaient de son pénis. À ces moments, son cerveau projetait un film que Clay refusait de voir et d’entendre mais dont les sons et les images violaient ses sens, inexorablement.

Stella était au centre du film. Elle était venue dans sa luisante voiture-panthère pour l’emmener sur le champ de foire de Dallas dont l’inauguration avait lieu chaque mois d’octobre. Clay avait une enfantine passion pour les guirlandes clignotantes, pour les jeux de chance et de dextérité, pour la Grande Roue et pour la Maison de l’épouvante. Et tout cela devenait encore plus passionnant lorsque Stella était avec lui.

Son chauffeur les avait laissés à côté des trolleys, à l’entrée de la foire, et ils s’étaient vite joints à la foule joyeuse qui s’avançait vers les guichets. Des camelots proposaient des cannes-souvenirs, des petits caméléons qui s’agrippaient aux revers des vestes des dames, et des moulinets aux ailes de celluloïd qui cliquetaient dans la brise du soir. C’était une nuit parfaite, avec une lune dorée assise de guingois sur les jardins de l’esplanade et la surface miroitante du lagon.

Avant tout, Stella voulut faire un tour de manège. Tandis qu’elle choisissait sa monture, Clay acheta trois tickets pour chacun d’eux, et quand il monta sur la plate-forme de bois, Stella chevauchait déjà un cheval blanc à l’air féroce qui gambadait au-dessus de tous les autres. Il avait une crinière ornée de fleurs, mais, par sa bouche ouverte, montrait des dents redoutables, et le crêpe rouge de la robe de Stella était comme une blessure fraîche sur son flanc laqué. Elle était si belle que le cœur de Clay bondissait aussi haut que les chevaux qui s’élevaient le long de leurs axes, catapultés en avant par les accords frénétiques de l’orgue de Barbarie.

Clay choisit une place dans un chariot tournoyant tiré par un dragon de mer vert et doré, juste derrière le cheval de Stella. À chaque tour du chariot il la voyait sur son cheval blanc comme si c’était la première fois, le vent faisant voler ses cheveux, agitant sa jupe, et collant sur ses seins la mince étoffe de sa blouse.

Quand ils descendirent, la tête de Clay tournait. Mais ce n’était pas à cause du manège. Il était ivre d’une autre ivresse.

Ils partirent pour la Voie Royale, et il lui prit le bras comme si elle lui appartenait. Ils passèrent devant les jeux de loto, le Cirque des Singes, les stands où les fils roses de la barbe à papa s’enroulaient autour de longs bâtons. Des forains sortaient de leurs tentes pour leur offrir des échantillons d’huîtres frites et de barbecue Piggly-Wiggly, et restaient avec des regards paillards à admirer la beauté de Stella. Elle marchait plus vite maintenant, ne prenant pas la peine de regarder les jeunes filles dans la Maison Folle, qui criaient quand les bouffées d’air soulevaient leurs jupes, ne prêtant attention ni à l’annonce d’une représentation d’« Alice au pays des merveilles » par le théâtre des Champignons, ni même aux photos des danseuses « artistiques » nues, vedettes du spectacle « dans les rues de Paris ».

À un moment, ils se trouvèrent si loin sur la Voie Royale que la seule attraction encore visible était la Montagne Russe qui serpentait à l’horizon, vibrait de lumières alternatives et renvoyait sur Stella une lumière mordorée. Les étals et les stands s’espaçaient aussi. Il n’y avait plus que la machine « Essayez-votre-Force » et un montreur de phénomènes qui présentait une femme aussi altière et barbue que Marguerite de Parme, assise sur la plate-forme, ses jupes sens dessus dessous d’une manière franchement alléchante. Puis il n’y eut plus du tout d’étals, seulement des chevaux sombres en train de brouter à côté de chariots vides.

Mais tout à fait à l’écart avait été dressée une petite tente de pacotille, et Clay fut surpris de voir devant un aboyeur debout essayant désespérément de glaner quelques clients pour son spectacle. Contrairement aux annonceurs des autres stands, cet homme ne criait pas dans un mégaphone. En vérité, il ne criait pas du tout. Il parlait à mi-voix, d’une façon furtive, pour attirer les quelques traînards égarés dans cette partie déserte de la Voie Royale. Ce qui était particulièrement insolite dans son manège, c’était que chacun des passants, après une courte conversation avec lui, sortait une pièce, la lui donnait, et disparaissait dans l’entrée mal éclairée.

Stella semblait très intriguée par ces manœuvres. Elle les observa un certain temps, puis se dirigea vers la tente, comme irrésistiblement attirée. Clay la suivit.

Contrairement à ce que l’on aurait pu attendre, lorsqu’ils s’approchèrent, l’aboyeur (si ce mot pouvait s’appliquer à un individu aussi discret) leur jeta un regard désapprobateur. Comme Clay put le constater, l’homme était petit, avec des cheveux noirs généreusement pommadés, et le teint basané. Il portait un costume spécial avec des clochettes qui pendaient du col comme s’il s’était déguisé en bouffon du Roi. Quand il parlait, il avait un si fort accent que Clay comprenait à peine ce qu’il disait. Par contre Stella, peut-être parce qu’elle avait beaucoup voyagé, semblait pouvoir déchiffrer sans difficulté son confus marmottement.

L’homme désigna Clay et cracha quelque chose qui paraissait signifier : «  … Il ne peut pas venir ici… Pas lui… »

Immédiatement, Stella prit une pose aussi théâtralement souveraine que celle de Billie Holiday chantant un blues :

« Que c’est triste pour vous, d’être dans cet endroit peu fréquenté ! … Et sans client ! … »

Le petit homme mordit immédiatement à l’hameçon, sa voix devint d’un seul coup très engageante et il se lança dans le baratin mille fois répété.

« Plus que seulement deux places ! … Pour quék-chose que vous verrez plus-jamais plus, M’dame. Jamais. Dans nulle part. Je vous garantis ma foi ou j’ vous rends toute l’argent ! Et seulement pas plus que vingt-cinq centimes, M’dame ! Vingt-cinq centimes pour un spectaculaire seul-unique au monde ! »

Rien dans ce discours à demi incompréhensible ne semblait assez alléchant pour expliquer son succès auprès des passants précédents, mais il ajouta, en chuchotant :

« Femelles. Seulement femelles, ici, M’dame. Hommes interdit. Comprenez ?… Vous entrer, mais c’ti… »

Il se retourna pour envoyer un coup de sifflet réprobateur dans la direction de Clay.

« Pas lui. Nous voulons pas lui. »

Toujours aussi hautaine, Stella prit un billet dans son sac et le pressa dans la main du petit homme. Puis, tenant fermement Clay par le bras, elle écarta les rabats crasseux de la tente et entra majestueusement.

« Interdit entrer lui, M’dame ! … M’dame! »

Mais déjà la voix était plus faible et moins convaincue. Puis on ne l’entendit plus du tout.

L’intérieur de la tente était beaucoup plus grand qu’on ne l’imaginait de l’extérieur. Même si elle était peu éclairée, un certain goût, un certain sens artistique avaient été déployés pour lui donner un cachet onirique. Devant une minuscule scène surélevée, il y avait même des chaises confortables avec des sièges tapissés, et qui semblaient un peu incongrues car elles étaient placées directement sur la terre dure et bosselée. Lorsque Clay et Stella y prirent place, elles penchèrent follement l’une contre l’autre. Clay regarda l’installation et vit que le fond et les deux côtés de la scène étaient constitués par des rideaux de velours bleu nuit. Il n’y avait rien d’autre pour décorer, ni aucun indice sur le genre de spectacle qui allait être donné. Pour corroborer ce qu’avait dit le petit homme, tous les autres spectateurs étaient des femmes. Il y en avait une quinzaine et plusieurs se retournèrent vers Clay et Stella pour leur lancer des regards de blâme. Un groupe de cinq femmes, en particulier, des femmes d’un certain âge aux boucles jaunâtres et serrées, semblait très agacé par la présence de Clay sous la tente. Quelques adolescentes essayaient de couvrir leur gêne en riant nerveusement, et une blonde platinée exhibait l’air satisfait d’une femme qui s’est récemment débarrassée d’un mari ou d’un amant encombrant.

Elles finirent par oublier Clay et consacrèrent toute leur attention à la scène. Même si celle-ci était encore vide, elles montraient une avidité anticipatrice. Peut-être Stella éprouvait-elle la même avidité car elle se pencha en avant, piaffante, et saisit la main de Clay.

Le petit homme ferma les rabats de la tente en les nouant d’une corde, la rendant impénétrable. Puis il bondit sur la petite scène et disparut derrière le rideau du fond. Il revint presque immédiatement avec deux panneaux de bois qu’il plaça balourdement à chaque bout de l’estrade. Le premier annonçait en lettres grossières : « Psikeie ». Quand Clay perçut à quel point le nom avait été déformé il éclata de rire. Plusieurs femmes se retournèrent et lui firent signe de se taire. Le texte de l’autre panneau était un peu mieux réussi : « Cupidone ».

L’aboyeur disparut encore derrière le rideau et revint cette fois avec deux poufs de lamé écarlate qui auraient pu servir d’accessoires dans un film à petit budget sur la vie d’un harem. Une fois ceux-ci posés, il se retourna pour observer son public, les yeux réduits à deux petites fentes calculatrices. Pendant une seconde, sa bouche crispée grimaça un sourire sauvage, mais, très vite, il récupéra son masque servile et insidieux et commença ce qui était sûrement un monologue archirabâché mais toujours aussi peu intelligible.

« M’dames, ce soir, vous voyez ici spectaculaire jamais encore visionné. Je suis de Paris, et dans notre jolie cap’tale, il y a tout le mieux de ce monde. Mais pas ceux-là-ci. Je les ai découverts quand je voyage dans le Sud. Dans le Méditerrean. Eux, ils sont abandonnés, personne ne veut eux, alors je les prends, je les nutritionne, je les rapporte avec grands frais d’argent, grands, grands frais. Maintenant ils sont heureux comme dans leur avant. Ils ne sont pas comme monstres dans autres spectaculaires. Moi je suis… »

Il s’arrêta un instant, lorgnant les femmes.

« … père pour eux. Alors vous voyez spectaculaire cent pour cent genuine… Quelqu’un qui veut aller en coulisses après show pour vue privée, pour voir très très près, comprenez ?… Il me demande, hein ? n’est-ce pas il paye un petit plus, et c’est d’accord O.K. »

Il fit une courbette, se redressa, et dit avec fierté :

« Monsieur Petitchâteau de Paris, pour le service de M’dames. »

Il quitta brusquement la scène. La lumière commença à baisser. Clay pouvait à peine voir la chaise qui était devant lui et encore moins la scène ; aussi se demanda-t-il comment ils allaient pouvoir apprécier le caractère exceptionnel du spectacle qu’on leur avait promis. Une musique légère, assez semblable à l’accompagnement animé du manège, se mit à jouer. Les femmes regardaient intensément un endroit de la scène vide où un spot faisait un rond pâle qui devint progressivement un intense cercle de lumière cramoisie.

La main de Stella commença à monter et descendre le long du bras de Clay dans une caresse nerveuse. Il pouvait voir son visage enfiévré, ses traits fixés dans une tension rigide. Stella n’avait jamais été aussi concentrée et Clay eut un désir soudain et fou de la faire s’asseoir sur ses genoux à califourchon comme elle lui était apparue sur le fringant cheval blanc, ses talons enfoncés dans la peluche de sa chaise comme ils l’avaient été dans les étriers de cuir.

Sans prévenir, les rideaux de côté coulissèrent sur le devant, occultant la scène. On entendit des bruits d’objets traînés, puis un chuchotement, un soupir, et même un faible cri. Après quelques minutes les rideaux se rouvrirent pour dévoiler sur l’un des poufs en lamé une forme sombre et indistincte, comme un petit Poussah. Sur l’autre, l’homme avait déposé un balluchon, une sorte de paquet de forme oblongue.

La musique s’enfla et accentua son rythme. Alors le tas qui avait semblé inanimé se tordit et remua. Une femme âgée près de Clay poussa un cri d’effroi comme si les plis du Poussah avaient recelé un reptile dangereux. Clay lui-même était très nerveux. Maintenant il aurait préféré que Stella fût entrée seule. Il l’aurait attendue dehors près du lagon ou dans quelque autre endroit frais, car on étouffait dans la tente depuis que le petit homme l’avait fermée hermétiquement. Mais Clay ne pouvait plus partir, il était comme cloué à sa chaise, la paume de Stella pressait sa jambe, et ses doigts creusaient à travers le tissu de son pantalon pour s’incruster dans sa chair. En rêve, il la voyait monter et descendre, monter et descendre sur le cheval, gambadant.

La lumière cramoisie se concentra intensément sur le Poussah emmailloté qui bougea une seconde fois. Les emballages et les couvertures, couche après couche, furent jetés de côté jusqu’à ce que, incroyablement, commençât à apparaître un bébé, un joli petit garçon potelé avec des yeux ronds et lumineux, un menton rebondi et une broussaille de boucles dorées coupées très courtes. L’enfant acheva d’ôter les couvertures en battant des mains et des pieds, très vivement. Quand il fut entièrement découvert, Clay vit que le bébé était nu, mais des ailes couleur émeraude étaient collées entre ses omoplates. Elles restèrent repliées un instant, puis sans doute grâce au truquage d’un accessoiriste, se mirent à frémir aussi timidement que celles d’un oisillon, et l’enfant s’éleva à quelques centimètres du sol.

Le cercle cramoisi devint phosphorescent, mettant en valeur le petit corps dodu de l’enfant. Des bourrelets de chair ronde lui donnaient l’apparence rococo d’un Éros du XVIIIe siècle : il n’était que matière pulpeuse débordante de sensualité.

Le mercenaire parisien avait bien choisi sa vedette, pensa Clay, mais qu’allait faire ce gros bébé aux ailes de pacotille (si c’était vraiment un bébé) qui valût les vingt-cinq centimes ? Maintenant l’enfant luttait pour se lever, et après quelques faux départs réussit à se mettre debout en vacillant. Il se balança d’une façon incertaine, puis prit position, montrant bien qu’il était une petite caille grassouillette, aussi délectable qu’une pâte chaude qui sort du four. Il avança en titubant jusqu’à l’autre pouf, saisit un bout de tissu qui dépassait du paquet, et commença à tirer. Tout en le faisant, il tourna son mignon visage aux joues juteuses comme des cerises vers le public, et lui tira la langue.

Le cercle de lumière s’élargit, nimbant d’une lueur rosâtre ce que le bébé dénudait lentement, c’est-à-dire une jeune fille robuste, à peine pubère, aux cheveux tirés et rassemblés dans un bonnet de soie jaune. Son corps vigoureux de paysanne brillait, flamboyait comme s’il avait été couvert d’huile. Quand le vilain chérubin eut fini de tirer, la jeune fille fut complètement nue, excepté qu’un morceau de tissu encerclait joliment ses reins, n’arrivant pas à masquer l’arrondi de son ventre d’enfant. Ce soupçon de pudique modestie rendait encore plus attrayante sa nudité.

La soi-disant Psyché ouvrit ses bras à l’enfant, qui fit quelques pas maladroits dans sa direction tandis que se déployaient bruyamment les ailes d’émeraude et d’or. On pouvait s’attendre, dans le feu dansant du spot, à ce que le bébé prît son essor, s’envolât au plafond, planât au-dessus du public, et, tout excité, se saisît de carquois, d’arcs et de flèches surgis des coulisses pour exercer ses talents sur une victime choisie par lui.

Le meneur de jeu avait raison, pensa Clay. Ici, ce n’était pas la place des hommes. Quelque chose était sur le point d’arriver, et Stella et les autres femmes étaient de toute évidence préparées à l’affronter avec une tolérance amusée, peut-être de l’excitation. Mais Clay, lui, était atterré, et il sentait qu’il devait partir avant que tout cela n’allât plus loin. Il s’agita sur son siège, cherchant à se dégager de Stella, mais il se souvint alors du nombre de nœuds que le petit homme avait fait autour des battants de la porte.

Peut-être y avait-il une sortie par l’arrière, mais pour l’atteindre, il serait obligé de monter sur la scène. Toutes les femmes le remarqueraient et le conspueraient, ou pire. Et s’il traversait cette scène, il serait obligé de passer à côté des deux créatures qui y trônaient. La seule idée de les frôler, d’effleurer leur peau douce et blanche le terrifiait.

La musique de manège s’accéléra. Comme si la machine échappait au contrôle elle se mit à marcher à une vitesse étourdissante, qui soulevait le cœur. Cupidon avait déjà placé ses petits doigts grassouillets sur le ventre de Psyché, tandis qu’elle le tirait par l’une de ses fesses charnues pour le ramener près d’elle. Il leva sa bouche de bébé vers elle, avec une souriante complicité, se pencha, et plaça ses lèvres pleines sur les siennes.

Pourquoi est-ce que personne ne protestait, se demanda Clay. Tout cela était sûrement illégal. Que se passerait-il si un homme auquel on aurait refusé l’entrée appelait la police ? Qu’arriverait-il si lui et Stella étaient trouvés ici, et lui en particulier parce que cela serait très embarrassant pour lui d’être découvert dans un état d’excitation manifeste, par ailleurs très agréable, car son sexe demandait à cor et à cri de monter sur la scène et de participer au spectacle.

Psyché, tout en embrassant Cupidon, le soulevait, l’agitait, le tournait dans ses bras afin que le public pût le voir de profil et apprécier son minuscule sexe rose dressé, frémissant, prêt à faire feu.

Les bébés pouvaient-ils avoir des érections ? se demanda Clay, étonné. Ce devait plutôt être un nain, un beau nain en tous points semblable à un bébé…

Dès que la fille l’eut remis par terre, Petit Cupidon fit un pas tremblotant vers elle, avec un regard… Quel genre de regard au juste ? Pas du tout angélique, à supposer que cela eût été son intention. Malicieux ? Non. C’était plus fort que cela – c’était un regard malin, rusé, machiavélique. Psyché l’attendait, impatiente, réjouie à l’avance, le morceau de tissu ceignant ses reins ayant glissé à terre depuis fort longtemps. Ses cuisses lisses étaient entrouvertes, et dévoilés les poils de son sexe qui étaient aussi fins et blonds que les mèches tendres qui tombaient sur le front de son amant.

Clay suffoquait. Il ne pouvait plus rester. Comment Stella le pouvait-elle ? En le voyant si agité, elle lui chuchota d’une voix apaisante : « Clay, mon chéri, tout va bien, chéri, mon amour, ça va », et elle se baissa pour l’embrasser sur la bouche : un long baiser plein d’amour et de tendresse. Psyché était maintenant de nouveau allongée sur son coussin, yeux fermés et jambes écartées. Cupidon, qui avait dû tomber par terre, se dirigeait à quatre pattes vers elle, les yeux fixés avec un plaisir enfantin sur sa vulve rose pâle, à moitié ouverte. Puis il grimpa sur son sexe, pressant maladroitement son corps de bébé contre celui de Psyché.

« Supercherie ! » cria Clay d’une voix étranglée, bien qu’il eût l’intention de dire quelque chose de tout à fait autre. Il repoussa la main de Stella et se leva d’un bond : « Vous êtes tous des imposteurs ! Rien ici n’est vrai ! »

Il trébucha plusieurs fois sur la terre irrégulière, défit avec des doigts impatients le nœud de sa cravate, le bouton de son col, déchirant ses vêtements comme quelqu’un qui s’étouffe et ferait n’importe quoi pour trouver une bouffée d’air. Stella cria d’une voix angoissée : « Clay ! arrête ! Tu ne peux pas faire ça ! » Mais déjà il était monté sur la scène, déjà il la traversait d’un pas mal assuré, tendant la main vers l’un des rideaux bleus, le repoussant pour passer. Alors il sentit que quelqu’un tirait avec insistance sur les revers de son pantalon. Il regarda et découvrit Petit Cupidon à ses pieds. L’enfant n’avait plus sa petite érection et semblait de très mauvaise humeur. Il fit un effort infructueux pour frapper du pied contre le sol, renonça, et, à la place, prit son pénis rétréci entre le pouce et l’index et le dirigea vers Clay qui fut alors complètement aspergé par un jet d’urine. Le bébé continua de viser Clay avec sa petite arme si redoutable, en gazouillant d’un bonheur méchant tandis qu’en provenance de la salle retentissaient des volées de rires moqueurs. Psyché aussi s’amusait beaucoup.

Clay se précipita aussi vite que possible vers la sortie. Il se lança dans la nuit fraîche du champ de foire et se jeta sur le sol.

Il resta couché là où il était tombé sur l’herbe douce, le corps encore ébranlé par ce qui l’avait traumatisé sous la tente. Il entendit un tintinnabulement de cloches et se rendit compte que le petit homme l’avait suivi dans l’obscurité. Et s’approchait avec sympathie :

« J’avais prévenu. Pas bon pour votre personne. Moi je connais. Seulement femmes aiment ça. Pour vous, vaut mieux pas essayer. »

Puis sa commisération se mua en légère menace :

« Vous attendez en dehors. Pas scandale. Vous racontez tout ça rien à personne. O.K. D’accord ? Sinon… »

Quelque chose de métallique étincela un instant dans la nuit, à quelques centimètres du visage de Clay. Plus tard, cependant, il se demanda s’il n’avait pas fait erreur, et si ce n’était pas seulement la flamme d’une allumette qu’il aurait perçue, craquée par l’homme pour allumer sa cigarette.

Clay était encore étendu, à écouter les meuglements des animaux captifs dans les torils du rodéo quand, une demi-heure plus tard, Stella sortit de la tente. Elle semblait très agitée, et, malgré son front luisant perlé de sueur, ses cheveux collés, en désordre, elle était plus belle que jamais. Sans un mot, elle tendit ses deux mains à Clay pour l’aider à se lever. Il éprouvait à ce moment des émotions si anéantissantes et si obscures, qu’il ne pourrait, de toute façon, ouvrir la bouche pour en parler.

Ce jour-là, tandis qu’il était avec Stella sous le vieux chêne dans la lumière diffuse, leurs deux corps enlacés, il découvrit que ce qui l’avait fait si brusquement fuir de la tente, ce n’était pas l’événement en soi mais plutôt l’insoutenable horreur née de l’idée que ce qu’il voyait n’était qu’une grossière mise en scène conçue par un bonimenteur de foire retors, un rusé fabulateur.

Et que tout cela n’avait été que du trucage. De la magie déchue.

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FRAGMENTS D’UN JOURNAL

Tous les parfums de l’amour étaient transportés par l’air frais de cette soirée d’été : les bouffées légères du béguin, les bouquets plus lourds d’une idylle romanesque, les fumets insidieux de la passion, et l’effluve amer des ardeurs non partagées. Guidé par ces capiteux arômes, Clay erra comme un voleur ivre à travers la maison vide de Stella, jetant avec colère des clés qui ne tournaient plus dans les serrures, tirant sans résultat des tiroirs de commodes, risquant un coup d’œil au fond de longs couloirs sombres et s’arrêtant aux fenêtres pour contempler le spectacle du ciel constellé de milliers de petits bijoux brillants. Dans chaque grande pièce, l’impression que l’occupant venait de partir brusquement était très forte, et inquiétante.

Les recherches de Clay l’amenèrent par hasard à une grande bibliothèque au fond de la maison. C’était une pièce chaude et gaie où des odeurs de cuir de vache, de vieux papier, de cire et de fruits se mélangeaient avec l’odeur du feu qui brûlait et des chenets en cuivre récemment astiqués. Clay s’approcha de la cheminée avec l’idée d’y mettre une autre bûche. Il fut surpris de voir un livre à reliure de peau en train de se consumer dans le feu. Les pages noircies se recroquevillaient, se détachaient, et montaient lentement dans l’air avant de s’évaporer en un nuage de débris poussiéreux. À l’aide des pincettes en cuivre, il saisit ce qui restait du livre et le posa sur le bord de la cheminée. Il en étouffa les flammes avec les semelles de ses bottes, et souleva la couverture qui était croquante et grillée à point, elle avait la couleur marron foncé du jambon fumé qui se trouvait en ce moment dans le grand fumoir du côté des dépendances.

Clay regarda par-dessus son épaule pour s’assurer que ni Maggy ni aucune autre femme n’était blottie derrière le haut dossier d’un fauteuil, cachée comme Rhett Butler lorsque Scarlett s’était ridiculisée en faisant sa déclaration d’amour à Ashley Wilkes. Mais il n’y avait personne. Dans la maison régnait un silence de mort. Elle semblait si vide que Clay supposa que toutes les femmes étaient dehors pour l’une des escapades nocturnes au cours desquelles elles galopaient à travers les champs éclaboussés de clair de lune, ou bien qu’elles étaient à l’affût d’une victime terrifiée dans le lointain corral.

Il s’efforça d’écarter toute pensée concernant le corral et commença à tourner les pages carbonisées. La plupart, d’un gris cendre, étaient calcinées, les mots perdus pour toujours. Mais quelques-unes étaient, au moins partiellement, intactes. À celles-ci, Clay prêta toute son attention. Il ne s’agissait nullement des pages imprimées d’un livre, mais d’une sorte de journal avec des notes écrites à la main, et datées. Ce devait être, pensa Clay excité, le journal de Stella. Il finirait donc par surprendre une partie de ses pensées intimes, de ses intentions vis-à-vis de lui. Peut-être y trouverait-il même une allusion, une phrase, un mot, laissant entendre qu’elle tenait à lui.

Très vite ses espoirs furent déçus. Le journal de Stella n’était pas un registre de ses espoirs ni de ses rêves, ni même de ses aventures quotidiennes. Au contraire, c’était un recueil où se mélangeaient des renseignements pratiques, des citations, des idées philosophiques, et, par moments, des observations qu’elle lâchait au fil de ses pensées. En outre, c’était un journal tenu d’une façon distraite et désordonnée, et, maintenant qu’il avait été aussi gravement brûlé et qu’il y manquait autant de pages, ce serait un dur travail d’en extraire un sens quelconque.

Cependant, si Stella avait essayé de détruire ce journal, c’est bien qu’il contenait une partie d’elle-même, un secret qu’elle n’avait pas voulu dévoiler autrement. Par conséquent, Clay s’appliqua sérieusement à la lecture des fragments survivants.

Strix : Rapace au bec crochu, aux serres longues et aiguisées, aux yeux énormes. Suivant la légende, ils viennent dans la nuit enlever les enfants et attaquer les hommes. Ceux-ci se plaignent, après, d’être impuissants.

Les pauvres !

24 janvier

… comme des oiseaux chanteurs qui n’utilisent leur talent que quand ils sont amoureux…

… tant de statues de Vénus au sexe clos, cousu, même. Il est aisé de comprendre pourquoi les hommes grecs sont devenus homosexuels. Si la Déesse de l’Amour elle-même était privée de sexe, que pouvaient-ils faire d’autre que de chercher ailleurs ?

10 avril. Dimanche de Pâques

… je refuse d’endosser la responsabilité, pour Freuddy. Après tout, c’est lui qui m’a implorée, pour que je le fasse. Et il est venu ici de très loin…

… m’a expliqué pourquoi c’était nécessaire. Étant donné sa réputation, il est impératif que personne ne le sache. Ce serait terrible pour nous deux. Mais qui pourrait le reconnaître aujourd’hui ?

L’odeur du sperme : Fleur de marronnier ? Absinthe verte ? Non, plutôt eau de Javel.

La farce de Maman (ne pas égarer)

Dans une poêle, faire revenir des lardons, ajouter une tasse de céleri coupé en dés, 2 cu. à café de sel, ½ cu. à café de poivre, une tasse d’eau, laisser mijoter pendant 10 mn. Émietter 3 tranches de pain de maïs et trois tranches de pain rassis, les ajouter au mélange avec 1 cu. à café de sauge en poudre, 1 tasse de bouillon, 1 tasse d’oignon râpé, 4 œufs bien battus, et un kg d’huîtres bien égouttées.

Les quantités peuvent être doublées ou triplées, etc., suivant la capacité du sujet à farcir.

Comment le trousser et le farcir

Maintenir solidement les deux jambes…

Des femmes tuées ou punies pour avoir fait l’amour :

Madame Bovary

Anna Karénine

Catherine Barkley (Adieu aux armes)

Tess (d’Urberville)

Cathy Earnshaw (Hauts de Hurlevent)

Desdémone (et par erreur, parce qu’elle n’avait rien fait du tout, la pauvre !)

Thaïs

Carmen

Marguerite

Madame Butterfly

Juliette

Marguerite Gautier

Isolde, etc., etc.

Toutes les grandes héroïnes forcées à mourir… après l’acte d’amour. C’est donc ça, la leçon que les jeunes filles apprennent dans leurs livres d’école.

La meilleure partie du voyage fut la visite du marché de Darjeeling. Les femmes tibétaines sont toutes très grandes et couvertes de lourds bijoux. Elles se promènent, d’un étalage à l’autre, mordillant leurs pipes non allumées, et suivies par trois ou quatre de leurs maris portant leurs paquets comme des bêtes de somme. Dans les auberges, seules les femmes prennent des chambres. Les hommes dorment dans les étables, avec les animaux.

15 avril

Peut-être le christianisme a-t-il vraiment donné du poison à boire à Éros. Mais Éros ne nous l’a-t-il pas bien rendu ? Le poison qu’il nous a fait avaler depuis n’est-il pas dix fois pire ?

1er Mai

Une femme chauve. J’en suis si heureuse. Dois-je l’offrir au collectionneur de chansons folkloriques ?… ou à…

Les histoires qu’on raconte en ville : des fictions qu’on invente pour expliquer ma richesse et mon influence. Comment, se demandent-ils, une femme peut-elle exercer tant de pouvoir ?

…

Suis-je une sorcière ? C’est merveilleux, bien entendu, d’entendre cela. Pourquoi pas un succube ? Ou l’une des belles de nuit de Diane ? Holda ? Tout est possible…

… les hommes sont effrayés, naturellement, mais les femmes ? Pourquoi tolèrent-elles ces histoires de concierges ? Elles viennent ici : elles connaissent la vérité. Est-ce qu’elles s’abstiennent de parler parce qu’elles ont été éduquées uniquement à rester silencieuses ? Ou parce que la balance est si précaire… et les hommes si faibles qu’il faut les protéger coûte que coûte…

… mon âme gaspillée… sans l’autre…

Juillet

… une sœur comme Evie Darling. Vierge à vingt-six ans ! J’ai parlé encore avec le docteur, mais il dit qu’il n’y a rien à faire : le traumatisme a créé un dommage définitif. Peut-être l’emmènerai-je avec moi en Europe : le voyage provoquera-t-il une petite amélioration ?

Que sait-elle du fait que j’ai changé de nom ? Ou de l’échange d’identités ? A-t-elle toujours peur de moi, peur que je veuille revendiquer mes droits ? Il faut que je le sache.

… Père… il doit endosser la responsabilité de l’état d’Evie. Dans le temps, c’était un homme bon et bienveillant, mais maintenant il se prend beaucoup trop au sérieux. Il passe ses journées dans cette pièce du haut, à s’imaginer de nouveaux titres. Et, avec l’âge, il devient jaloux et rancunier. Il trouve normal que les autres se sacrifient pour son plaisir, et si quelqu’un essaie de contrarier ses projets il retrouve subitement assez de santé pour descendre et se venger d’une façon mesquine.

Je trouve que c’est un âne pompeux.

21 septembre

J’ai invité à visiter le ranch cet auteur anglais qui glorifie l’homme « primitif ». Puisqu’il est au Mexique, j’attends sa réponse avant la fin de la semaine. J’espère avoir aussi le petit homme moustachu qui voit toutes les femmes en fécondatrices aryennes. Le professeur a préparé quelque chose pour lui : une méthode qu’il a inventée, consistant à croiser du sperme humain avec l’ovule d’une vache Santa Gertrudis. Je pense que cela fera plaisir au petit homme. Et la deuxième génération pourra sans doute être utilisée avec succès pour…

Sandor. Une longue cape avec de la fourrure brune.Un fez.

Je suis dans l’attente du miracle.

Chasteté et Modestie : des noms que les Puritains donnaient à leurs filles, et des vertus qu’ils glorifiaient pour dépouiller ces filles de leur plaisir érotique.

3 octobre. Minuit.

Frottant nos sexes l’un contre l’autre jusqu’à ce que des étincelles jaillissent à travers l’herbe sombre.

Le vagin rougit peut-être de plaisir, mais il pleure de joie.

… au cours des orages, les orgasmes sont…

Subitement, il plaça son oreille contre ma vulve. Il me dit que mon vagin battait comme un pouls. Ou comme le cœur. Mais moi, je veux que ce soit comme une tempête.

31 octobre

… le collectionneur de chansons folkloriques est arrivé ici dans une vieille Ford T aux environs du 8 de ce mois. Il m’a demandé la permission de parler avec les cow-boys et d’enregistrer quelques vieilles chansons sur sa machine. Bien entendu, j’ai répondu oui. Je lui ai même proposé de rester avec moi dans la Grande Maison. Il s’est montré surpris par mon offre d’hospitalité mais il a fini par accepter. La première soirée, après un bon dîner accompagné des meilleurs champagnes, nous avons…

… il était déjà très fatigué. J’ai dû le déshabiller moi-même.

… plus tard, autour de minuit, nous l’avons amené à la grange…

… les brides… et le crochet était… plus aiguisé que…

................... les cris

................... le sang

................... l’odeur................

… même moi, j’ai eu des haut-le-cœur… quand j’ai vu…

4 novembre

… idéalement le cheval doit avoir 4 ou 5 mois, mais si l’on veut s’en servir ensuite pour tirer des voitures ou des chariots, 12 mois c’est mieux. Pour des sujets autres, il est essentiel de choisir à la fois la méthode appropriée et le meilleur moment pour l’exécution. Si l’opération est remise au-delà de la période optimale, on risque de voir le sujet développer déjà une volonté et une indépendance inadmissibles.

Méthode A : … sujet couché sur le côté gauche (de façon que la personne qui dirige l’opération soit complètement à l’aise) et en utilisant le jeu de poulies et de cordes décrit plus haut, tirer la jambe supérieure à une hauteur maximale, et l’immobiliser. On peut alors avoir un accès facile à l’aine par le…

........... nettoyage essentiel de toute cette partie, ainsi que de tous les instruments, y compris le bistouri…

Méthode B : Tirer fort sur le scrotum en forçant les testicules vers le haut. Sectionner à droite et puis à gauche, et continuer vers l’extérieur. Le sujet doit être tenu fermement de chaque côté par des assistants choisis pour leur force physique et pour leur sang-froid. Pousser les testicules hors du scrotum et couper, laissant 8 cm de…

Méthode C : Placer un élastique autour du scrotum, juste au-dessus des testicules. Après une semaine environ, ceux-ci seront atrophiés, et par conséquent…

… d’abord cautériser le cordon testiculaire…

… un petit marteau pour écraser… me renseigner sur sa taille exacte…

Écrire à Maman pour d’autres détails.

D’un geste brusque et automatique, Clay rejeta les pages couvertes de suie dans la cheminée d’où il les avait sauvées si peu de temps auparavant. Le feu était déjà mort mais le papier s’effrita et tomba en menus flocons jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien qui restât que la reliure, trop molle pour tenir debout. Elle vacilla et commença à s’écraser. Au dos du livre, travaillée en relief sur le cuir sombre, une lettre, un « L » à figure d’araignée semblait vouloir grimper pour échapper aux cendres, sur ses appendices poilus.

Clay se mit à trembler. Son corps était en proie à une crise qui frôlait l’épilepsie. Par un effort de volonté dont il ne se serait jamais cru capable, il se retourna en trébuchant et chancelant, puis courut à travers la maison jusqu’à la massive porte d’entrée. Criant de manière frénétique, hurlant des obscénités, il poussa violemment la porte et poursuivit sa course précipitée dans la nuit, cherchant quelqu’un sur qui assouvir son besoin démesuré de vengeance.

« Ce journal stupide, pensa-t-il dans un nouvel éclat de fureur, ça n’appartient même pas à Stella ! Ce foutu journal rempli de merde… et de mensonges ! »

9
DÉJEUNER SUR L’HERBE

Pendant plus d’une semaine, tous les habitants du ranch se démenèrent pour préparer le pique-nique. Stella avait décrété qu’il aurait lieu sur une certaine pente verdoyante parsemée de fleurs des champs, qui donnait directement sur la rivière. Juste au-dessous, il y avait un trou assez profond pour nager, près d’un taillis d’ormes et de sycomores qui donnait une ombre agréable. Tout en haut, cependant, là où l’éclat du soleil de midi était presque insupportable, les cow-boys avaient dressé une tente basse à rayures bleu marine et bleu ciel. À l’intérieur se trouvait une longue table de buffet autour de laquelle ils avaient disposé soigneusement des chaises pliantes et des coussins.

Ce matin avaient lieu les derniers préparatifs, et les cow-boys travaillaient avec beaucoup d’empressement. Buck et Frog, debout, surveillaient le feu de charbon de bois qu’ils avaient allumé à la façon indienne dans une concavité du sol. Une marmite pleine de haricots chili mijotait déjà sur les braises. Sur un trépied de métal, une énorme poêle remplie de morceaux de bœuf, de tomates, d’oignons et d’épices fortes, était prête pour la cuisson. Une grande cafetière avait été rangée sur une table proche, avec des tasses, des assiettes, des couteaux et des fourchettes d’étain.

On avait assigné à Clay la tâche de faire de la glace. Assis sur un tabouret bas, les pieds dans l’herbe, il tournait la manivelle, ses jambes encadrant le seau en bois, froid, rempli jusqu’au bord de sel gemme et de glace pilée. C’était toujours lui qui faisait la glace pour sa mère quand elle avait des invités et il aimait ce travail qui lui permettait de rêvasser à tout ce qui lui passait par la tête. Aujourd’hui il se rappelait la maison de son enfance, une ferme très isolée, et le froid incroyable qui sévissait chez lui quand les vents violents venant du Canada fouettaient les plaines du Panhandle, au Texas, laissant derrière eux des tas de neige et de glace. Clay et sa sœur mettaient alors plusieurs couches de vêtements chauds et sortaient pour ramasser de la neige avec de grandes louches en bois. Leur mère y mêlait beaucoup de sucre acheté en ville, et toute la famille mangeait cette friandise devant les bûches crépitantes de la cheminée de la cuisine. Cela, c’était de la vraie glace, la meilleure du monde bien entendu, mais celle qu’il préparait à cette minute, tournée à la main, venait tout de suite après. Peut-être aujourd’hui Stella lui permettrait-elle de manger sa portion assis à côté d’elle.

Des cow-boys mettaient en place tout un attirail pour des jeux comme le tennis sur gazon, le fer à cheval et le croquet. Buck montait une balançoire, fixant les cordes à la branche d’un vieil orme qui surplombait l’eau de façon que l’utilisateur pût se balancer au-dessus des ondulations tigrées par le soleil.

Chivo, après avoir déballé un chevalet, des pinceaux et de la peinture, les disposa sur une couverture matelassée. « Un peintre, conclut Clay, avait l’intention de croquer leur partie de campagne sur la toile. Ce serait certainement une scène mémorable. »

Sur les instructions de Stella, les cow-boys avaient laissé de côté leurs jambières en peau de chèvre et leurs autres accessoires, bien que quelques-uns eussent gardé leurs stetson et leurs bottes poilues à semelles bifides. Nus, ils avaient l’air d’enfants vulnérables, et peut-être était-ce justement cette illusion de jeunesse innocente qu’avait recherchée Stella.

À ce moment, tous les hommes levèrent la tête en entendant le bruit des chevaux. Précédées par un petit nuage de poussière grise, les femmes apparurent au galop sur le chemin de halage, puis elles dirigèrent leurs montures vers la pente qui conduisait à la tente. Elles arrivèrent toutes à la fois, dans un tonnerre de sabots, de hennissements et de cris rauques, et, sautant de leurs bêtes, elles en confièrent les rênes aux cow-boys qui attendaient, puis elles se pressèrent vers la tente.

Elles portaient des ensembles western très bien coupés, à la dernière mode, des habits de cavalier anglais commandés spécialement chez Abercrombie et Fitch à New York, ou des vêtements pour ranches américains choisis chez Cullen et Bowen ou chez Neimen-Marcus à Dallas, des bottes faites à la main par Lucchese à San Antonio. Elles avaient toutes mis, ou bien des stetson à rubans tissés de fils d’or ou d’argent, ou bien des sombreros noirs à glands rouges et verts qui pendaient comme les guirlandes d’un arbre de Noël. Avec leurs vêtements de cheval et leurs loups noirs, durs, elles provoquaient une sensation de malaise extrême et rappelaient The Lone Ranger, le célèbre cow-boy masqué. Comme lui, elles respiraient l’incommunicabilité, le mystère, mais elles avaient en plus un air de très mauvais augure.

Elles approchèrent, nonchalamment, de la tente, où d’autres cow-boys les attendaient pour leur servir le festin. Assez vite, chacun prit d’assaut son assiette remplie de haricots chili très piquants, de poissons-chats de la rivière Brazos frits à la poêle, de ragoût d’okra, de salade de pommes de terre, de riz mexicain, de poivrons jalopeño, de haricots à œil noir cuits à la façon Waco et de cojones à la parrilla. Pour le dessert, il y avait des fraises fraîchement cueillies, couchées dans des nids de crème fraîche, et un pudding de persimmon froid.

Lorsque le repas fut terminé, les femmes sortirent et s’alanguirent sur les couvertures quilt, tandis que Chivo et Hart montaient des parasols en papier de riz japonais pour les protéger de l’ardent soleil. Dans un champ proche, des cow-boys avaient engagé un match de croquet étrangement pervers. Deux camps de joueurs manipulaient des maillets à longs manches, et envoyaient à vitesse de fusée des boules de bois anormalement grosses, à travers la prairie gazonnée.

Des cow-boys nus jouaient le rôle de piquets, debout, et figés dans une position rigide, leurs bras ligotés contre leurs corps, et d’autres, penchés en avant avec leurs jambes très écartées pour laisser un passage aux boules géantes, étaient les arceaux. Clay était l’un des joueurs. Son maillet en place entre ses jambes nues, il s’apprêtait à frapper une boule. À sept ou huit mètres de lui, au centre du terrain de jeu, il aperçut Frog, qui, lui, jouait un piquet, saucissonné et immobile. Clay visa, puis frappa la boule avec le maximum des forces qu’il put rassembler. La boule carambola violemment la cheville du petit Français, fendant l’os, et continua, prenant un virage oblique, pour s’enfiler à travers un arceau, à quelques mètres de là. Les femmes applaudirent à la dextérité de Clay qui venait de réussir un coup si difficile, tandis que Frog, sautillant sur son pied indemne, laissait fuser un flot de violentes insultes en français. Clay fit un sérieux mais infructueux effort pour paraître regretter quoi que ce soit.

Stella avait mangé très peu au cours de ce gargantuesque pique-nique. Maintenant, assise en lotus sur le quilt, elle laissait courir ses doigts sur la peau ferme et dure d’un melon d’été. Elle sortit un petit canif et en découpa une mince tranche, mordilla la chair spongieuse et juteuse, crachota les pépins tout en suivant les péripéties du match de croquet aux piquets et arceaux humains. Elle portait un pantalon et un chemisier de soie blanche ornés de garnitures en argent, avec des bottes en chevreau blanc. Couverte de tant de reflets scintillants, et enveloppée par la grande masse flamboyante de ses cheveux, elle avait l’air d’une déesse du soleil, une divinité rayonnante mais immatérielle. Pour une fois, le regard de Clay fut attiré par une beauté plus charnelle : il ne pouvait quitter des yeux une minuscule jeune fille assise sur le quilt à côté de Stella. Comme la Poucette du conte de fées, elle était si fraîche qu’on l’imaginait née d’une fleur. Son teint rappelait le lait et les roses, elle avait un petit nez moqueur, d’abondantes boucles blondes, et des yeux d’un bleu profond qui furetaient malicieusement derrière son masque sombre. Clay avait appris son nom en le demandant subrepticement à Buck.

Elle s’appelait Wanda.

Quand le match fut terminé et les restes du repas rangés, hommes et femmes commencèrent à s’éloigner ensemble. Ils erraient par deux, dans des directions délibérément distinctes les unes des autres, s’attardant parfois à regarder des papillons ou d’autres insectes pour faire croire qu’ils n’avaient en tête ni destination ni but précis. Bientôt, la prairie fut parsemée de couples bizarrement assortis : hommes dont les corps nus et bronzés étaient inondés des rayons dorés du soleil, et femmes masquées, habillées de tissus sombres. Au bout d’un moment, il n’y eut plus que quatre personnes près de la tente : Clay lui-même, le danseur de tango Chivo, Stella et Wanda. Soudain, l’idée vint à Clay que Stella voulait qu’il fasse l’amour à la si petite jeune fille. Cela lui parut une trahison terrible, mais il ne pouvait s’empêcher de lancer des regards supputateurs en direction de Wanda tandis qu’avec Chivo il ramassait les derniers vestiges du désordre.

À l’étonnement de Clay, Wanda mit en place le chevalet, au centre de la couverture. C’était donc elle, l’artiste mystérieux qui allait perpétuer le souvenir de leur fête d’été ? Stella était allongée à côté d’elle sur le quilt, un verre de vin de sureau à la main, son stetson blanc repoussé vers l’arrière pour maintenir ses longs cheveux écartés de son visage en feu. Chivo partit vers la rivière. Se tenant en équilibre sur les pierres plates qui émergeaient de l’eau, il se pencha et laissa sa main traîner dans le courant. Son corps jeune et fort baignait dans une lumière mouchetée aux tons dorés.

Stella fit signe à Clay de la rejoindre sur la couverture, mais une fois qu’il eut pris place près d’elle, elle ne lui prêta plus aucune attention. Mélancolique, elle regardait au loin d’un air absent. Wanda travaillait, très concentrée. Elle prenait de minuscules larmes de peinture sur sa palette et les jetait par touches fines sur la toile. Elle considérait tour à tour Clay, Stella, Chivo, les arbres scintillants, l’herbe, l’eau verte. Son regard allait sans cesse des uns aux autres. Chivo se tenait toujours en équilibre sur le bord d’un rocher, au milieu du courant.

« Ta peau est très douce, chuchota Wanda en se penchant vers Clay. J’aime que la peau d’un homme soit aussi douce que celle d’une femme. »

Malgré la chaleur féroce, Clay se sentit frissonner. Il essaya d’éviter de regarder en direction de Stella, espérant qu’elle n’avait pas entendu Wanda. Il se sentait incroyablement heureux et savait que quelque chose d’extraordinaire était sur le point de leur arriver à tous. Il était au centre d’une exquise scène pastorale, et toute chose devant ses yeux était ravissante : la lumière montait de l’herbe, formant une brume aux reflets d’or et d’argent, blanchissant les hautes tiges des fleurs comme celles de l’endive et du céleri qui, elles, sont cultivées artificiellement. Le ciel était d’un bleu si intense qu’il tournait au pourpre, et des vignes de raisin sauvage se balançaient parmi les branches des arbres comme des colliers de platine. Au premier plan flambaient des fleurs aux couleurs cerise et abricot tandis que les plus éloignées étaient comme des éclaboussures brillantes mais diffuses, sans forme perceptible. Plus loin encore, les flâneurs devenaient des silhouettes éthérées se fondant avec les hautes herbes frémissantes. Des vaches à face blanche les regardaient de dessous les chênes, puis faisaient volte-face et partaient en bondissant, la queue en l’air. Mille sons, le cri-cri des grillons, le frôlement des feuilles et des branches bercées par le vent, le battement lent des ailes d’oiseaux écrasés par la chaleur, le cri aigu des sauterelles vertes fusionnaient dans une espèce de silence fourmillant. Toutes les odeurs laissaient des traces qui devenaient un amalgame sensuel, et eux l’assimilaient sans s’en rendre compte, et le liaient pour toujours aux ailes diaphanes, aux étincelles de lumière qui faisaient exploser le gui du sommet des arbres, aux couleurs écumantes comme une mousse de beurre de la verte et pâle rivière.

Wanda posa ses pinceaux et contempla son travail. Son tableau était un monde de bonheur, pailleté et lumineux. Elle retourna s’asseoir sur la couverture.

« Clay, ne vas-tu pas nous offrir un petit divertissement ? »

La voix de Stella rappela Clay à lui-même alors qu’il regardait intensément Wanda. Une sensation de plaisir insupportablement doux le forçait à fixer son propre sexe. Il fut de nouveau saisi par un irrépressible désir, et se laissa tomber sur le ventre pour cacher à Stella son érection coupable.

« Que veux-tu que je fasse ? demanda-t-il d’une voix sourde.

— Après tant de bonne nourriture et tant de bonnes boissons, ne penses-tu pas qu’il serait tout à fait naturel de faire l’amour ? »

Dans son saisissement, Clay libéra l’une de ses mains pour la tendre vers elle. Puis il l’arrêta à mi-chemin et regarda Wanda, ne sachant guère laquelle des deux femmes il était supposé approcher. Peut-être bien les deux à la fois ? Wanda répondit par un sourire pensif en secouant sa petite tête.

« Clay, tu n’as pas du tout compris le sens de ce que je t’ai dit, le morigéna Stella, se jetant en arrière sur la couverture de façon que les boutons de son chemisier de soie lancèrent les mêmes flammes de colère que ses yeux.

— Je… je ne savais pas. Je te demande pardon. Qu’est-ce que je dois faire, alors ?

— Tu n’as pas encore deviné ? C’est une journée exceptionnelle, est-ce que tu ne veux pas nous offrir un petit spectacle, avec Chivo ?

— Chivo ! jappa Clay, pressé de retrouver la position assise. Je ne pourrai pas faire ça ! Je ne suis le…

— Le quoi ?…

— Le… le mignon de personne ! bégaya-t-il.

— Oh ! cria Stella, tout en riant. Quel mot démodé pour une si jolie chose ! »

À ce moment précis, Chivo glissa de son rocher et tomba dans la rivière avec un splash sonore. Il culbuta dans l’eau, remonta à la surface, et commença à nager vers la rive, d’une brasse bruyante et cabotine. En s’aidant d’une branche, il se hissa sur la rive, comme un jeune Neptune, le corps ruisselant, tout en muscles tressaillants, le pénis dressé comme un estoc. Il remonta la pente, ses yeux sombres fixant Clay comme s’il anticipait déjà sur ce qui allait arriver.

« Clay, ton amant te veut. Pourquoi ne vas-tu pas à sa rencontre ?

— Stella, je t’en supplie. Écoute-moi. Ne me demande pas de faire une chose pareille.

— Pourquoi ? Tu trouves cela très beau lorsque ce sont deux femmes qui le font. Pourquoi ne pourrions-nous pas, à notre tour, prendre plaisir à regarder la cérémonie inverse ? Il n’y a pas de différence, tu sais.

— Bien sûr qu’il y a une différence… Je ne peux pas…

— Oh ! tais-toi et fais ce que je te dis ! cria-t-elle d’une voix furieuse. Après tout, je ne suis pas ici pour discuter avec toi ni pour écouter tes lamentations. Ou bien tu fais ce que je te dis, ou bien tu pars. Tout de suite ! À cet instant même ! »

Bouillante de colère, Stella prit son verre de vin et en jeta le contenu sur Clay. Le liquide sombre coula sur sa poitrine et son ventre, le teignant de pourpre. Sa peau brûlante frissonna. Tout ce temps, Wanda était restée raide, les regardant tous les deux avec beaucoup d’attention, sa petite tête dressée d’un côté comme celle d’un oiseau chanteur avide. Elle laissa échapper un petit rire excité quand Chivo arriva sur le quilt, l’eau ruisselant encore sur son visage et son corps comme sur ceux d’un noyé. Ses yeux noirs étaient presque masqués par l’épaisseur de ses longs cils mouillés.

« Viens, hombre, nous allons d’abord lutter. Comprendes ? Après, tout sera natural. »

Il saisit Clay et le traîna brutalement à ses pieds, tandis que Wanda se levait, un bocal d’huile à la main.

« Je vais vous frictionner, dit-elle, comme le faisaient les Grecs et les Romains. Ainsi la lutte sera plus amusante à regarder. »

Elle commença à huiler le corps de Clay, ses mains minuscules courant sur sa nudité comme des petits animaux espiègles. Wanda mesurait à peine un mètre trente, aussi, lorsqu’elle était debout devant lui, ses yeux et sa bouche se trouvaient-ils pratiquement au même niveau que son membre en dure érection entre ses jambes. Quand les corps de Clay et de Chivo furent luisants de gras et tout émoustillés par les ardentes caresses de Wanda, elle se retira sur le quilt, à côté de Stella qui était encore de la même humeur contradictoire, entre mélancolie et colère.

Chivo bondit brusquement si près de Clay que leurs corps se touchèrent et se joignirent comme des corps de frères siamois. Chivo jeta un bras sur l’épaule de Clay et l’autre autour de sa taille, bloquant l’un de ses genoux avec sa jambe. Clay perdit l’équilibre, tomba par terre, et atterrit lourdement sur le dos. Le cow-boy aux cheveux sombres fut immédiatement sur lui, essayant de trouver une prise sur son corps glissant. Clay n’avait pas appris les techniques de la lutte, mais sa force était décuplée par la peur et la colère, et il se débattit furieusement. Il parvint à repousser le Latin, et se leva d’un bond, prêt à fuir. Malheureusement Chivo sauta derrière lui, le serrant dans une étreinte d’ours. Il contourna Clay, ils perdirent l’équilibre, et, collés ensemble, ils tombèrent en avant, dévalèrent la pente en roulant comme une boule de neige. Tandis qu’ils fonçaient, Clay sentit le dur pénis de Chivo repousser le sien, tout mou maintenant. Leur étreinte était si serrée que les poils de leurs pubis s’entremêlaient et que leurs bouches s’effleuraient, dans un horrible baiser grimaçant. Finalement, Chivo réussit à planter ses talons dans la terre et à stopper leur chute. Pendant quelques secondes, ils restèrent là, immobiles, en tas, les bras s’enserrant réciproquement, à reprendre leur souffle par petites secousses haletantes. Clay voyait de très près les cheveux noirs de Chivo, hérissés et luisants comme le poil d’un animal aquatique. « Si j’étais un Indien, pensa-t-il, je pourrais le scalper et faire un col de fourrure de la peau de son crâne. »

Clay revint brusquement à lui. Il était couché sous Chivo. Il leva une jambe et lui donna un coup de genou, qui le fit violemment tomber sur le côté.

« Oh ! cria Wanda. Ça, c’est contre le règlement !

— Ça n’a aucune importance, lui répondit Stella à voix basse. Clay ne connaît pas les règles. »

Clay était déjà à quatre pattes, sur le point de bondir sur ses pieds quand Chivo, franchissant d’un saut la distance qui les séparait, atterrit à califourchon sur son dos. Son pénis, plus dur et plus plein que jamais, glissa entre les reins du jeune homme jusqu’à ce qu’il trouvât prise fermement entre ses fesses. Clay beuglait. Il utilisa la seule arme qui lui restait, et, de ses dents, déchira la peau du bras de Chivo. Sa bouche s’emplit de chair chaude et de poils aussi gros que des vers de terre.

« Hijo de diabla ! Me la pagarás ! »

Chivo bascula du corps de Clay et resta accroupi, fixant avec amertume la rivière cramoisie qui coulait de son bras. Le goût et l’odeur du sang tiède titillaient les nerfs de Clay d’une façon inattendue.

« Lunático ! continuait à hurler Chivo. Tu vas voir ce que moi, je fais, aux piolas comme toi ! »

Il se jeta en travers du corps de Clay encore étendu par terre, et lui administra un coup écrasant sur le menton. Puis, tandis que Clay chancelait sous le coup, tout étourdi et comprenant à peine ce qui lui arrivait, Chivo le tourna comme une crêpe, se laissa tomber de tout son poids sur lui en pressant sa bouche contre son oreille, et positionna son sexe, vigoureusement, entre les jambes de son adversaire.

« Estúpido ! Boludo ! Tu ne connais rien à rien. Nada de nada! Pendejo de mierda ! Je dois paumer mon temps à faire l’éducation de ce puceau de mes couilles ! »

À la fin, la chaleur, la surprise, le choc, l’épuisement, tout cela implosa dans l’être de Clay. Il laissa tomber son visage dans l’herbe, vaincu, totalement passif. Il lui semblait qu’il s’en allait à la dérive dans un monde parallèle où il n’était plus un acteur du spectacle mais un observateur modérément intéressé. Il essaya d’ignorer les mains brutales de Chivo qui écartaient ses fesses, son doigt qui s’introduisait dans son anus. Comme un enfant manipulé, il ressentait de la douleur, mais aussi, simultanément, de la volupté, et il comprit qu’une partie de son plaisir venait de l’abandon de sa volonté, comme le fait un bébé impuissant, à l’adulte qui le domine. Alors le corps de Clay se radoucit et sa chair s’ouvrit volontiers pour accueillir le membre de Chivo. Il fut assailli, par le souvenir d’une odeur d’héliotrope, il voyait encore l’image pâle de cette fleur sur une boîte de talc cylindrique. Son propre sexe se gonfla et s’abattit contre son propre ventre dans un juteux flux d’excitation. Il entendit le bruit, comme une gifle, d’une chair moite rencontrant une autre chair moite, et perçut des cris confus et vaguement espagnols : « Ay---ee ! Ay---ee ! Ay---ee ! »

Il leva la tête, les muscles de son cou tendus et saillants, et trouva juste en face de son visage, le visage tout pâle de Stella dont les immenses yeux transperçaient les siens de secousses intenses. Elle était à genoux parmi les hautes herbes et son pantalon de soie blanche était maculé de petites taches vertes. Stella et tout ce qui l’entourait scintillaient d’une féerique façon. Ses pupilles étaient devenues de gigantesques disques miroitants, et les couvertures des tubes de couleur qui coulaient sur la colline. Les fleurs étaient cinglées par une blanche lumière gaufrée.

« Deseas conocer el placer ! »

Ce n’était pas une question mais une véhémente affirmation. Clay sentit le pénis de Chivo pénétrer plus profondément dans son corps et toucher un endroit lointain et jusqu’ici inconnu d’où tous ses influx nerveux explosèrent en gerbes. Au même moment, Stella se pencha et embrassa sa bouche. Son baiser était si fort, Clay réalisa à peine que Chivo laissait échapper un dernier cri, tombait en travers de son dos, secoué de longs frissons saccadés. Plus tard, quand tout le reste serait oublié, délibérément rayé de son cerveau, il se rappellerait uniquement ce baiser.

Les ébats dans l’herbe les ayant épuisés tous les quatre, ils ne s’amusèrent plus ensuite qu’à des jeux d’enfants innocents, cache-cache, saute-mouton, queue-du-loup, et main chaude. Stella et Wanda se divertirent à peindre le corps de Clay de leurs doigts trempés dans la peinture, le décorant de motifs circulaires inspirés des papillons et des orchidées. Elles conclurent par un masque comique, bouche ouverte sur son scrotum. Quand son corps fut tartiné de couleur, une sorte d’impasto aussi épais que les couches de sucre glace sur un gâteau d’anniversaire, elles l’emmenèrent à la rivière pour l’en débarrasser.

Il faisait plus frais maintenant, et il y avait sous les arbres une agréable odeur d’herbe mouillée et de musc. Quelques-uns des couples étaient de retour et nageaient ensemble dans le fleuve, allant d’une rive à l’autre, au hasard. Pour distraire les femmes, les cow-boys faisaient mine de chasser ces minuscules serpents aquatiques qui fuient dans les cressons et les roseaux du bord.

Les pieds fichés dans le lit sableux de la rivière, les cow-boys et les femmes étaient debout dans l’eau jusqu’à la taille, ils s’éclaboussaient, puis plongeaient dans des endroits plus dangereux où les flèches orange-vert du soleil effleuraient la surface. Ils nageaient en rond, vite, leurs corps jouant à se toucher sous l’eau, leurs jambes encerclant d’autres jambes comme par hasard, leurs bras et leurs bouches s’emmêlant. Clay sautait, gambadait, plongeait, nageait comme les autres. Parfois il avait l’impression fugace que son pénis trouvait refuge dans quelque lieu chaud et glissant, dans un enchevêtrement de bras et de seins, de jambes et de fesses. À d’autres moments, il avait la sensation que quelque chose s’enfonçait dans son corps, mais il ne pouvait en être sûr, tout cela se passait si vite. Le ciel s’était fané, comme une robe de deuil en soie grise flétrit la joie des jours, et les branches sombres traçaient des arabesques sur cette immense jupe à fronces. À l’endroit où le courant était le plus fort, l’eau s’encombrait d’objets flottants et les nageurs étaient obligés de fuir aussi vite que possible et d’agripper une branche ou un buisson pour ne pas être emportés.

Au moment où les derniers rayons du soleil abandonnèrent l’eau, tous les compagnons de Clay disparurent, deux par deux, dans les coins d’ombre. Leurs soupirs frénétiques lui parvinrent de tous côtés. Certains couples étaient sur le bord des berges, tandis que d’autres, pas loin, s’étaient cachés dans des buissons ou sous des arbres. Soudain, Clay se sentit enfermé dans une prison de solitude glacée. Il vit Stella debout sur la pente herbeuse, nue, secouant l’eau et l’or de sa chevelure. était-elle aussi allée dans le fleuve ?

Oubliant ses frissons, il nagea avec empressement vers la rive où elle semblait attendre, mais juste à ce moment, elle fit volte-face et commença à gravir la colline. Au fur et à mesure qu’elle marchait, son corps se fondait dans la demi-obscurité, devenant un territoire diapré de crépuscule bleu et d’ombres dorées : d’abord ses longues jambes, puis la guitare arrondie de ses hanches, et enfin ses bras et ses blanches épaules. À la fin, tout ce qu’il put distinguer d’elle, ce furent ses cheveux dont jaillissaient encore des paillettes métalliques qui lançaient des étincelles dans la lumière déclinante. Puis cela aussi s’effaça, comme subtilisé par une créature de la nuit en fureur, et plus rien ne demeura dans les ténèbres stygiennes, que les échos des ardentes amours, et le bouillonnement des eaux glacées de la rivière, impétueuses et lascives, qui arrachaient comme d’habitude leur lot de bonne terre rouge de ferme texane pour aller l’ensevelir dans la mer, pour toujours.

10
UN COU LONG ET GRACIEUX

Il était tard quand Clay partit en direction des étables, se demandant vaguement s’il n’allait pas faire une promenade nocturne à cheval. Il n’avait vu ni Stella ni aucune des femmes de toute la journée, et aucun cow-boy ne lui avait transmis d’ordre. Clay était extrêmement anxieux et agité. Des idées passaient dans son cerveau : « Est-ce que Stella avait trouvé quelqu’un d’autre ? Est-ce qu’elle avait amené un autre garçon au ranch, et est-ce qu’elle était en train de le combler de toute son attention et affection ? » En ce qui concernait Clay, elle semblait avoir oublié jusqu’à son existence. Il prit un chemin qu’il ne connaissait pas, un sentier battu et poussiéreux, bordé sur les deux côtés par des buissons d’églantiers. Ils étaient enchevêtrés, négligés, et certains avaient poussé plus haut que le jeune homme, leurs branches entremêlées de façon que des fleurs de formes et de couleurs différentes semblaient avoir poussé sur le même pied.

Un peu plus loin, il aperçut un bâtiment long et bas qu’il n’avait jamais remarqué jusque-là. C’était construit en planches de sapin noueuses, et semblait n’être qu’une baraque. En approchant, cependant, il fut surpris de constater que le mur de façade était en verre et donnait directement sur les rosiers sauvages qui formaient ainsi un écran de protection. Une lumière douce et dorée, venant de l’intérieur, éclaboussait les fleurs épanouies, et Clay se sentit irrésistiblement poussé à regarder dans la maison. Il aperçut une petite brèche entre deux buissons, mais quand il essaya de se frayer un chemin à travers eux, les épines le piquèrent, laissant des petites entailles partout sur son corps. Il n’y prêta aucune attention, il était beaucoup trop absorbé par sa découverte pour remarquer ce qui se passait ailleurs, fut-ce sur son propre corps.

Le bâtiment semblait dépourvu de fenêtres si l’on excepte l’épais mur de verre embué au travers duquel Clay ne put, au début, voir grand-chose. Quand ses yeux se furent habitués à l’éblouissement de la lumière, il put distinguer certains détails. La salle devait être un endroit destiné à prendre des bains, car presque tout l’espace du sol était occupé par une piscine ovale carrelée de mosaïque bleue. L’eau coulait lentement des robinets d’or en forme de bec d’oiseau installés à chaque bout. De part et d’autre de la piscine, des gradins circulaires montaient presque jusqu’au plafond.

Ils étaient tapissés d’un sombre velours couleur de vin, et de moelleux coussins rouges de différentes formes y étaient éparpillés.

Une vingtaine de femmes étaient assises, ou couchées, ou étendues sur les coussins à toutes les hauteurs de gradins. Quelques-unes se reposaient toutes seules, semblant dormir. D’autres, tout en discutant, se caressaient les seins les unes aux autres, sans y penser, cueillant ici un bout de sein, roulant là, légèrement, un mamelon entre les doigts. Toutes les femmes étaient masquées, et ailleurs, entièrement nues.

L’une d’elles, particulièrement belle et impudente, avec d’abondantes boucles couleur de beurre qui lui tombaient sur le front, était assise, les genoux relevés et écartés. Une autre, d’un blond plus orangé, qui aurait pu être sa sœur tant la ressemblance entre elles était frappante, la caressait avec une plume de dinde et faisait courir la partie la plus duveteuse sur l’endroit le plus chatouilleux de sa vulve.De temps en temps, toutes les deux éclataient de rire.

Pas très loin d’elles, une adolescente au corps mince et pas complètement formé se laissa tomber en arrière sur un coussin pourpre, une main entre les cuisses, les doigts profondément enfoncés entre ses plis. Ses yeux étaient fermés et sa bouche, tendre et humide, légèrement ouverte. Personne ne lui prêtait attention.

Clay fut transpercé de joie. Il s’était toujours demandé ce que les femmes faisaient quand elles étaient ensemble et inobservées, et maintenant il allait le savoir. Dehors, c’était déjà le crépuscule, et il espérait que personne dans la salle ne pouvait le voir, collé comme il l’était contre le verre, et presque nu lui-même puisqu’il ne portait comme seuls vêtements que ses jambières poilues, découpées sur le devant, ses hautes bottes et son écharpe de soie. La possibilité d’être découvert le terrifiait, mais aussi renforçait son trouble. Il savait que si Stella le trouvait ici, dans une posture de voyeur, à coup sûr elle le rendrait à Maggy.

Sa vision s’étant améliorée, Clay remarqua un magnifique cygne blanc qui nageait lentement en rond dans la piscine. Par moments, le cygne plongeait son long cou dans l’eau, puis le relevait et le secouait, envoyant de minuscules embruns contre la mosaïque bleue. Une fois, il fit battre ses grandes ailes, éclaboussant violemment la femme nue la plus proche, mais elle rit avec indulgence en essuyant les gouttes sur sa peau laiteuse.

L’une des baigneuses, tout en haut des gradins, se leva, puis étira paresseusement ses bras au-dessus de sa tête jusqu’à ce que ses seins fussent devenus deux petits monticules tout aplatis. Ensuite elle descendit lentement les marches jusqu’à la piscine et entra dans l’eau. Clay s’aperçut qu’à cet endroit l’eau peu profonde ne lui arrivait qu’à mi-cuisse. Elle marcha d’un bord à l’autre, attentive à rester hors du chemin du cygne qui nageait toujours en cercle. Elle sortit du bassin et entra dans un autre, plus petit, que Clay n’avait pas encore remarqué. Elle posa un pied sur chacun des bords en mosaïque, s’accroupit, et commença à uriner. À peine avait-elle commencé qu’elle porta ses mains à sa vulve, séparant les nymphes de ses doigts. Libre de toute entrave, le filet régulier d’urine jaillit alors en avant, comme celui d’un garçon, dessinant un arceau coloré, un arc-en-ciel d’or à travers le bassin.

Venant des gradins, des rires explosèrent, et des applaudissements répétés.

Tandis que Clay regardait le liquide jaune et chaud jaillir du corps de la femme, il sentit croître son excitation. La femme était accroupie presque directement sous son regard, et il pouvait voir le profond de son sexe carmin. Peut-être aurait-il pris le risque de pénétrer dans la pièce à ce moment-là, s’il avait su où se trouvait l’entrée. Son pénis découvert était tendu et brûlant, et il le colla contre le verre frais en souhaitant désespérément pouvoir traverser le mur et entrer dans l’eau apaisante de l’autre côté.

La jeune femme finit d’uriner et retourna dans le grand bassin pour se laver. Elle ouvrit une nouvelle fois son sexe, et faisant tourbillonner l’eau autour, elle aspergea la fourrure de son mont de Vénus et les plis délicats de sa vulve. Debout, les jambes écartées, elle ouvrit la bouche de son vagin avec le pouce et l’index et se doucha aussi à cet endroit, en souriant avec un plaisir enfantin chaque fois que l’eau la frappait. Quand elle fut fatiguée de s’asperger, elle se mit à sauter pour faire des petits remous qui partaient dans toutes les directions à travers la piscine. Son exubérance s’accrut encore, et elle courut en se tortillant, en virevoltant, jusqu’au moment où, dans un vertigineux tour de valse qui fit jaillir l’écume, elle se heurta au cygne.

Le sourire quitta brusquement son visage, pour faire place à de l’inquiétude. Effrayée, elle se pressa d’arriver au bord de la piscine, et prit pied sur la mosaïque. Elle secoua rapidement l’eau de son corps, et gravit les escaliers des gradins quatre à quatre pour retourner à sa place.

Le cygne demeura quelques minutes dans le champ de vision de Clay, puis disparut.

Une femme qui jusque-là avait été couchée dans l’ombre se leva. Elle portait un masque rouge fait dans quelque chose de doux et fin, moucheté d’ocelles comme les ailes d’un papillon. Le masque couvrait presque entièrement son visage. Sa chevelure exceptionnellement longue tombait en vagues sur sa poitrine, cachant ses seins, et elle tenait une main sur son pubis dans la position de la feuille de vigne. Clay hoqueta à la fois de douleur et de plaisir car il avait immédiatement reconnu Stella. Elle descendit les gradins jusqu’au bassin, et les autres femmes se retournèrent pour la regarder. La jeune fille interrompit sa masturbation et se pencha en avant, avec recueillement.

Autour de Clay les bruits nocturnes s’évanouirent, faisant place à un silence anormal.

Stella s’avança jusqu’à la limite du carrelage et resta immobile comme une plongeuse qui cherche l’équilibre avant un saut périlleux. Les cercles chaque fois plus grands que décrivait le cygne le rapprochaient de plus en plus d’elle, son reflet ondoyant brillant dans l’eau comme un drap blanc qui flotte dans une cuve d’azurage.

Au bout d’un moment, Stella s’allongea sur le tapis de velours qui arrivait presque à une dizaine de centimètres du bord du bassin. Alors la lumière dorée autour d’elle sembla devenir progressivement plus scintillante, tandis que les gradins, au contraire, s’éteignaient et se confondaient avec l’ombre comme s’ils n’étaient que des décors en attente. Sans quitter un instant le cygne des yeux, Stella se pencha en arrière sur les coudes et laissa glisser le bas de son corps jusqu’à ce que ses fesses fussent au ras de l’eau. Sa tête était renversée sur le velours. Elle secoua ses cheveux et ils se répandirent autour de son masque tacheté comme une couronne de lumière éblouissante. Ses seins étaient deux perles crémeuses avec deux petits bijoux de mamelons sertis au milieu, des tiges dressées et toutes roses, faisant signe à un admirateur.

Mais déjà, Clay savait que ce n’était pas à lui qu’on faisait signe.

Stella ouvrit lentement les jambes, de façon que Clay pût voir tout ce qui avait été caché : sa vulve parfaite, cramoisie comme si elle était incrustée de rubis, pleine, plus éblouissante qu’aucune autre sur terre, parée de touffes de poils aussi éclatantes que du métal fondu.

Les genoux très écartés, Stella abaissa les jambes sur le bord du bassin, laissant ses pieds traîner dans l’eau bleue. Elle plaça une main sous chacune de ses fesses pour les soulever, son ventre était arrondi, ses longues jambes d’albâtre tendues, son pubis cambré et offert comme rien, nulle part, n’avait jamais été offert.

Mais il savait que cette offre ne lui était pas adressée. Comme s’il avait reçu un signal secret, le cygne se retourna brutalement et commença à nager vers Stella. Il s’arrêta un instant, levant ses ailes et les faisant battre, puis continua sa lente et provocante glissade vers le sexe ouvert. Il s’arrêta de nouveau à quelques mètres de sa cible, étira son cou, inclina sa tête dans une attitude d’auto-satisfaction, sans s’interrompre de claquer son bec en un rapide staccato. Il avança un tout petit peu, étira une nouvelle fois son cou en inclinant la tête comme s’il rendait hommage au trophée étincelant qui avait été mis à nu devant lui.

Clay aurait donné n’importe quoi pour être le cygne, tout ce qu’il possédait et posséderait jamais dans cette vie. Si Méphisto s’était présenté à ce moment précis avec son contrat fatal – un vœu contre son âme – Clay aurait instantanément été transformé en cygne. Mais personne ne vint et avec son âme (peut-être), intacte, il se battit contre le verre qui écrasait son front, son nez, sa bouche et son pénis. Il était pris au piège de l’églantier, suffoqué par l’odeur âcre et femelle des plantes retournées à l’état sauvage, aveuglé par la lumière miroitante qui maintenant se focalisait uniquement sur les lèvres de la vulve de Stella, ouverture mystérieuse, et sur la pure blancheur du long cou du cygne.

Alors le cygne nagea vers elle, rapidement, ses énormes ailes complètement déployées, sa tête lancée en avant comme s’il attaquait. Frémissant de répugnance, Clay s’écarta du mur de verre tout en se rappelant ce que son père lui disait des cygnes quand il était un jeune garçon et qu’ils campaient ensemble près du lac. Comment, malgré leur enveloppe immaculée et leur apparente pureté, ils fourraient leur bec dans les profondeurs noires et boueuses de l’eau, fourrageant dans des endroits où les autres volatiles ne peuvent ou ne veulent aller.

Mais l’oiseau était là, juste devant le sexe béant de Stella, se balançant au-dessus de lui comme un gigantesque reptile ailé. On distinguait à peine les autres femmes dont les visages étaient devenus des ballons crayeux suspendus au-dessus des gradins sombres. Seuls leurs yeux étaient visibles, de sombres orbites cernées des dessins confus des masques et dirigées vers un rite connu des femmes seulement et auquel seules les femmes étaient admises.

Stella qui, à l’égard de Clay avait toujours été puissante, forte, munificente, omnisciente, et même royale, maintenant se révélait, aussi, vulnérable. Clay sentit le souffle abandonner son corps lorsque, les ailes encore déployées, l’oiseau leva la tête et estoqua la vulve ouverte. Stella, tenant ses fesses des deux mains, se mit à rouler sans interruption d’un côté à l’autre, la bouche ouverte, les lèvres étirées comme par l’angoisse. Des larmes jaillirent des yeux de Clay, brouillant momentanément sa vision. Complètement impuissant, il commença à cogner contre le mur de verre de ses poings serrés.

Quand il osa regarder de nouveau, Stella avait levé la tête pour regarder l’oiseau. Elle le fixait d’un regard très tendre et se mit à caresser les douces plumes de sa tête, tandis que le cygne pressait son long bec entre ses nymphes et donnait des petits coups à la chair secrète des profondeurs. Tandis qu’il la caressait ainsi, Stella haussa les jambes de façon que ses genoux se replient contre sa poitrine, se faisant plus accessible à l’oiseau. Le cygne ouvrit son bec et laissa échapper une langue longue et étroite qui commença à se battre entre les lèvres de la vulve.

Subitement, Stella laissa échapper un cri que Clay put entendre de derrière le mur de verre. En même temps, elle leva droit les jambes, se tendit très fort, puis s’abandonna totalement.

À cet instant précis, le cygne plongea le bec et la tête directement dans le vagin, s’enfonçant au point que son cou disparut aussi à l’intérieur du corps de Stella, cherchant un plaisir impossible à connaître, à exprimer, dans les abysses. Le cygne était si loin que ses ailes avaient atteint la vulve et battaient en vibrations rapides contre le clitoris palpitant. Stella criait et criait et s’arquait plus haut et écartait davantage ses jambes de façon que le cygne pût la pénétrer encore plus profondément.

Le tableau si soudain et si débridé du sexe, du cygne et de la femme excita Clay au-delà de toute limite. Sa main alla convulsivement jusqu’à son pénis. À peine l’eut-il effleuré que l’orgasme vint avec la même violence que celle qui contractait le corps de Stella à ce moment où elle aussi culminait et fusionnait avec le cygne, son amant.

Personne ne bougeait, personne ne respirait. Le pavillon des bains était devenu une nature morte.

Puis le cygne commença à refluer de l’abîme qu’était le corps de Stella, reculant avec légèreté dans l’eau jusqu’à ce qu’il se fût entièrement dégagé. Il attendit dans un garde-à-vous scintillant que Stella, d’un geste, l’eût congédié. Seulement alors il osa lui tourner le dos et se laisser dériver par les remous. Stella se leva d’un bond. Elle jeta un bref regard vers le mur derrière lequel se trouvait Clay, protégé par la nuit – fronçait-elle les sourcils ou était-ce seulement la peur qui fit croire à Clay qu’elle le faisait ? – puis elle disparut de nouveau dans l’ombre des gradins.

Tandis que sa semence coulait sur la vitre en traînées chaudes et laiteuses, Clay se demanda s’il n’était pas – comme Alice, et à cause de la même fascination hagarde – tombé tête en avant dans un rêve souterrain.

11
CLAY EST PUNI POUR CE QU’IL A VU

Clay dormait exactement comme un vilain petit garçon qui a fait des bêtises, et il fut tiré de son sommeil par une voix :

« Hors du pageot, coquin ! Debout ! Pour toi, c’est moins une, mon gars ! … »

Plusieurs voix lui parvinrent, assourdies comme des échos. Clay se haussa dans son lit, et passa les revers de ses poings sur ses yeux engourdis, comme un enfant encore endormi en frotte le sable.

« Grouille-toi, petit veau ! Magne-toi le train, on change de crèmerie. Tu as une piste à suivre qui est plus longue et plus traîtresse qu’un serpent à sonnettes de mauvaise humeur ! »

Des mains saisirent les pieds et les épaules de Clay, et, quelques secondes plus tard, il était flanqué sans cérémonie sur le plancher de bois dur.

« Grouille-toi, je t’ai dit ! »

C’était la même voix, mais plus insistante.

« Si c’est un seau d’eau qu’il te faut pour enlever les étoiles de ta petite tête, alors le vieux Hart ici présent se fera un plaisir d’aller t’en chercher un au puits. »

Complètement réveillé maintenant, Clay leva les yeux, et vit que sa petite chambre avait été envahie par une horde de cow-boys, tous avec leurs stetson inclinés bas sur le front, et des écharpes mal fagotées leur masquant le bas du visage. Celui qui l’avait menacé d’un seau d’eau se tenait debout au-dessus de lui, les jambes écartées, surplombant son corps prostré. Il se pencha, ses yeux sombres perforant ceux de Clay, et le poussa si violemment que le jeune homme fut projeté contre la porte. Clay sentit monter en lui une terreur nauséeuse pour ce qui allait peut-être se passer et qu’il n’osait imaginer.

Quand les cow-boys s’avancèrent de nouveau vers lui, il commença à donner des coups de pied, mordre, grogner comme un animal acculé. Pour toute réponse ils le prirent par la nuque et le traînèrent dans le jardin, en le poussant avec la pointe de leurs bottes et le piquant avec leurs éperons.

Au-dehors, le ciel était un buvard pourpre foncé, flottant très bas, et seules les échardes du clair de lune, filtrant à travers les nuages d’orage, tombaient sur les arbres et arbustes comme des couteaux dans leur gaine, laissant la nuit indemne.

En le molestant toujours, les cow-boys firent descendre Clay sur le chemin sinueux qui menait au corral. Cette fois-ci, cependant, ils s’arrêtèrent à mi-chemin, près d’une grande maison. Subitement, Clay fut soulevé et jeté en l’air. Ses jambes résistèrent à peine, comme celles d’un hanneton roulé sur le dos. Il atterrit sur quelque chose – une masse dure et puissante – que, le souffle coupé, il identifia comme la croupe d’un cheval. Mais déjà ses bras et ses jambes étaient liés à l’animal par des cordes, et son nez enfoncé dans les poils raides et humides. Le cheval démarra au galop sur le chemin cahoteux, et, d’après ce que Clay put entendre, beaucoup d’autres avec lui.

Incapable d’amortir les secousses violentes qui le faisaient monter en l’air et retomber, il se souvint que, lorsque les cow-boys étaient venus le chercher, il était plongé dans l’agonie d’un rêve si horrible que ce voyage-ci lui semblait n’être que la suite de son cauchemar : des femmes masquées le poursuivaient, en brandissant d’étranges instruments indéfinissables mais terrorisants.

Les chevaux stoppèrent net, et Clay sentit plusieurs chocs, puis un coup lancinant sur le côté droit. Il perdit l’équilibre, tomba, se rendit compte qu’il n’était plus attaché au cheval, et s’écrasa dans un lit de mauvaises herbes bien grasses.

Une voix désincarnée s’adressa à lui dans le noir :

« Remue tes fesses et file d’ici ! Et j’espère que tu as le feu au cul, parce que c’est pour ta vie, à partir de maintenant, que tu vas courir ! »

Clay, complètement groggy, se souleva du talus de hautes herbes et commença à courir. Il ne voyait rien, mais sentait qu’il était au cœur d’un bois. Il était submergé par une obscurité si totale qu’il aurait pu être au fond de la mer. Derrière lui il entendit le cloppety-clop des chevaux, et pensa que les cow-boys étaient en train de le poursuivre. Mais petit à petit le son s’affaiblit et disparut. Il était seul.

Exactement comme lors de sa première nuit au ranch, sauf qu’il savait que cette fois, les femmes n’allaient pas le rejoindre pour lui faire l’amour.

Clay était terrifié d’être tout seul, abandonné au milieu du bois. Il essaya de se dire qu’il n’était pas vraiment seul, que la forêt était pleine de créatures. Sous n’importe quelle pierre il y avait un serpent enroulé dans l’attente de la chaleur du jour. Et il y avait des araignées, dans les feuillages, qui se balançaient au-dessus de sa tête. Il y avait tous les oiseaux du Texas, à moitié endormis sur les branches : rouges-gorges, mézanes, piverts, troupiales, gravelots, merles, loriots. À son insu, il était sans doute en train d’aplatir et de tuer des fourmis, des aoûtats, des cicindèles, des cloportes, des asticots, tandis que, juste au-dessous de lui dans la terre perméable, des vers, des lapins, des taupes et des marmottes entendaient le bruit amorti de ses pas pesants. Des écureuils, des renards, des coyotes, des sangliers, peut-être même un lynx, le regardaient secrètement. Toute cette faune grouillante devait sentir sa peur, son désir, et reconnaître en lui quelque chose d’à la fois familier et répugnant.

Frémissant, Clay allongea le pas. Il perçut les cris aigus des chiens, suivis par un nouveau martèlement régulier de sabots. Plus haut, sur la colline, des lumières jaunes dansaient au rythme du galop.

Clay regardait la scène avec fascination, hypnotisé par les lumières mystérieuses qui proliféraient parmi les feuilles et les branches comme de folles lucioles. Le titre d’un film qu’il avait vu l’année précédente se glissa dans son esprit : Les chasses du comte Zaroff, un film d’horreur avec pour héros un comte dément qui aimait lancer ses limiers contre des prisonniers humains à travers les marécages brumeux de son île.

Se rappelant à quel point Stella avait été enchantée par ce film, Clay imagina qu’elle était en train de fabriquer son propre film d’horreur dans lequel elle jouait le rôle d’un comte Zaroff en jupons, et Clay celui de la victime. Quoi de plus approprié pour une femme qui était à la fois théâtrale et si fière du caractère mortel de son attrait ?

À les entendre, les chiens en chair et en os qui poursuivaient Clay etaient aussi vicieux que leurs frères cinématographiques. Le jeune homme, dont la panique augmentait en proportion directe du volume des aboiements et des jappements, se trouva complètement désorienté. Soudain, il y eut des obstacles de toutes sortes sur son chemin : des arbres tués par la sécheresse, des buissons épineux, des ravins profonds, des murs d’ardoise abrupts, des pierres saillantes. Et le terrain devint boueux et peu stable.

Clay progressa laborieusement, mais il avait perdu son élan. Juste au moment où il rêvait de s’asseoir le dos contre un arbre, il sentit un clapotis sous ses pieds. Il se trouvait au bord d’une crique.

Loin à travers les arbres, des flambeaux vacillaient, qui semblaient être des candélabres tenus à la main : la signature des femmes masquées. Toujours efficaces et méthodiques, elles inclinaient leurs rayons de lumière jaune sur chaque arbuste, ou fossé. Et même si Clay ne pouvait apercevoir les chiens furieux qui les accompagnaient, il pouvait parfaitement les imaginer, avec leurs queues dressées, et leurs bouches distendues par des grimaces hideuses.

Il n’avait pas de chance : il y avait du sang dans l’air. C’était tangible, aigu à ses narines, même si ce n’était pas le sang de ses propres blessures mais la puanteur beaucoup plus envahissante de la soif de sang.

Elles voulaient son sang et elles étaient déterminées à l’avoir, peu importait le temps qu’elles y mettraient. Elles et les chiens.

Clay pataugea un moment, et buta du front sur un objet dur en saillie. Une longue branche surmontait la crique. Il s’y suspendit et se hissa sur elle. Il venait, par chance, de trouver une cachette.

Tandis qu’il s’accroupissait dans le nid de feuilles et de branches entortillées, Clay sentit une grande tristesse fondre sur lui. Après tout il aimait Stella, et il l’aimait pour sa bonté, alors qu’elle avait toujours l’air malveillant, pour sa gentillesse quand elle n’était que cruauté, pour son affection quand elle ne montrait que de l’indifférence. En dépit de tout ce qui lui était arrivé, il avait réussi à garder, jusqu’à cette nuit, une sorte de foi aveugle en Stella, une confiance enfantine en son amour pour lui. Mais après cela, pensa-t-il avec aigreur, s’il continuait à croire, non seulement il serait un enfant, mais, en plus, un imbécile.

Au bout d’un moment, Clay se laissa tomber sur un matelas de doux feuillage. Ses paupières se fermèrent, ses bras et ses jambes se détendirent. Sa respiration se ralentit et ses pensées se brouillèrent. À l’instant où il s’endormait, il entendit un léger bruissement. Il se força à ouvrir les yeux. À pas plus de vingt mètres devant lui, d’autres yeux, couleur d’ambre, brillaient d’une féline malice. Clay beugla de terreur et sauta de l’arbre. Il courut plus vite qu’il ne l’avait jamais fait de sa vie. Des jets d’adrénaline le catapultaient en avant, comme des fusées. Quand il arriva à la clôture en piquets de bois, il la franchit d’un bond sans une seconde d’hésitation, et prit le chemin à peine dégagé qui la longeait. De l’autre côté de la clôture il entendit à nouveau les chiens.

Ils se jetèrent contre les piquets et ricochèrent, puis essayèrent de grimper par-dessus la haie. Ils étaient si près que Clay pouvait voir, dans les purs rayons de la lune, leurs gencives flasques et écumantes.

Alors il réalisa qu’une autre personne courait près de la haie, du même côté que les chiens, une silhouette sombre qui trébuchait, se relevait, et essayait de la franchir à son tour. Les chiens cessèrent de s’intéresser à Clay et retournèrent à leur proie en grondant et grinçant. Ils attaquèrent son visage et ses bras, avec les bruits les plus effroyables et les plus sauvages. Deux d’entre eux se jetèrent sur son ventre et son aine, et commencèrent à se débattre avec quelque chose qu’ils tirèrent à eux. L’homme laissa échapper un long, interminable cri, puis s’affala entre deux piquets et ne bougea plus du tout. Les chiens continuèrent à se disputer entre eux cette chose qui était sur le sol, rivalisant pour la récompense, le trophée ensanglanté.

Clay était figé de répulsion et de nausée. Il ne pouvait rien faire pour sauver l’homme qui, de toute façon, n’avait probablement plus besoin d’aide maintenant. Avait-il été un autre des ennemis de Stella, comme Freuddy ou le collectionneur de chansons folkloriques ? Ou un « protégé » comme Clay lui-même ?

Quand il trouva le courage de bouger à nouveau, tout ce qu’il put faire fut de lever un pied, puis l’autre. Il suivit le tunnel formé par la voûte des arbres. Il aurait dû être heureux, car ce chemin laissait supposer une destination, et peut-être même une possibilité de fuite, mais il était trop abattu pour s’y intéresser.

Plus tard il émergea du sous-bois d’un pas mal assuré, et entra dans une clairière rouge comme du sang, brillant d’une lumière si forte qu’elle aurait pu être éclairée par des projecteurs, un soir de première à Hollywood. Il regarda autour de lui, hébété, et vit que, pendant son séjour dans les bois, les nuages d’orage s’étaient séparés assez pour laisser le passage à la lune rouge.

« Tu as pris ton temps pour arriver, petit mec…

— Tu es lessivé, non ?… »

Il ne se donna même pas le mal de répondre. Déjà, venant d’un feu de camp du côté opposé à la clairière, une femme marchait vers lui avec un objet long et métallique à la main. Quelque chose était enchâssé au bout. Il eut un sourire. C’était donc ici le palais de tous ses rêves, cette glaise couleur de rubis bordée de grands arbres sombres ?…

« Il faut tout t’apprendre, jeunot ? C’est dur pour nous, tu sais, que tu sois si bête. Maintenant si tu veux gueuler, vas-y, il n’y a absolument personne dans les environs que ça pourrait toucher. »

Et c’était vrai. Il savait qu’à quarante ou cinquante kilomètres à la ronde, il n’y avait que désolation et solitude. Que le bruit lointain des puits pompant sans répit le pétrole de Stella, et les cris aigus de quelques oiseaux de nuit à la poursuite d’une proie. Personne ne pourrait le sauver.

« Mets-toi à genoux sur cette balle de foin, Clay. C’est ça, continue jusqu’à ce que ta croupe soit complètement en l’air, comme si tu allais recevoir une fessée. Tu sais faire ça, n’est-ce pas, morveux ? »

Il fit ce qu’elle lui demandait, comme un automate. Il se coucha tout raide sur le foin et souleva ses fesses. En face de lui, une jeune fille s’était assise sur ses talons près du feu et plongeait un instrument métallique dans les charbons ardents. À cause de sa position, Clay vit que son pantalon, découpé à l’aine, dévoilait la fente ouverte de son sexe encore rouge et humide.

L’objet, innommable, fut confié à une femme juste derrière lui par la jeune fille (était-ce la Wanda du pique-nique ? Il ne pouvait en être sûr, mais elle était minuscule et blonde, comme elle, avec de belles dents d’animal sauvage…).

Il y eut une odeur nauséabonde de poils et de chair brûlée, et une douleur lancinante courut de sa fesse droite à ses testicules à travers son pénis qui, sous le choc, se durcit et s’épaissit.

Clay regarda derrière lui et vit que la femme tenait en l’air, afin que toutes ses compagnes pussent le voir, un fer rouge, le métal encore incandescent. Quand elle aperçut son visage angoissé et interrogateur, la femme s’avança pour que le « double X », la marque du ranch de Stella, fût pleinement visible.

« Nous allons te marquer, petit mec. Pour Stella. Comme ça, tu te rappelleras toute ta vie ce qui t’est arrivé ici. »

Elle le repoussa dans le foin, de son pied botté, et enfonça profond le fer brûlant dans l’autre fesse. Cette fois-ci elle sembla vouloir le presser de toutes ses forces, et le stigmate traversa sa chair, et pénétra jusqu’au noyau de son être, flétrissant son cœur et son sexe, et enflammant son âme. Stella l’avait marqué, et lui, il l’avait voulu.

À ce moment, miséricordieusement, Clay perdit connaissance.

12
LA QUÊTE DE STELLA

Clay était à cheval. Il venait de sortir du bois quand il aperçut le nuage pour la première fois. Un orage se préparait à l’horizon depuis plus d’une heure. Des éclairs fulminants, « du feu flottant » aurait dit sa mère écossaise, grésillaient et crépitaient, faisant frire le ciel déjà vif d’éclats de mauve croustillant et roussi. De lointains grondements de tonnerre s’intercalaient avec des moments de calme inquiétant, et Clay, après avoir lancé son cheval à toute allure, courut à la rencontre de l’orage, se réjouissant déjà à l’idée des premières grosses gouttes d’une averse d’été sur son visage et son pénis brûlant.

Clay volait à travers des pâturages qui étaient des mares de couleurs, bleus des bonnets de lupins, jaunes d’or des renoncules, rouges indiens de la castillège. Il galopait à travers le clair-obscur des bois dont les branches argentées comme par une gelée blanche formaient voûte au-dessus de lui. Il montait des collines où coulaient des ruisseaux de fleurs, zestes de citron entre des rives de hautes herbes. De l’un de ses points d’observation il vit – très au loin – les bardeaux rouges du ranch de Stella. Dans une clairière juste au-dessous de lui, un troupeau de bovins Santa Gertrudis s’était rassemblé.

Extrêmement nerveux, ils se heurtaient avec leurs cornes, agitaient sans cesse leurs queues, remuaient de la poussière et beuglaient leur peur de l’orage.

Le phallus de Clay était comme branché sur l’électricité de l’air. Il avait un besoin désespéré d’être pris dans le déluge qu’il sentait venir. Il descendit la petite colline et repartit à travers d’autres champs, accompagné par les gémissements du bétail.

Comme un enfant sauvage ou un jeune Indien, il était nu sur son cheval. Maggy avait essayé de lui apprendre à galoper les testicules non protégés, et riait lorsqu’il tombait violemment sur le flanc de son étalon, coupé en deux par la douleur. À regret elle l’avait équipé de bandes de peau croisées qui tenaient étroitement son scrotum en place mais qui, passant autour de la racine de son pénis, le laissaient en liberté. Il ne portait rien d’autre que son stetson blanc « ten gallon » à larges bords, ses longs gants de buffle qui montaient à la moitié de ses bras bronzés, et ses bottes en peau de serpent blanches, mais il scintillait d’argent. Ses bottes en étaient entrelacées, ses étriers en étaient plaqués, et sa selle était rehaussée de minuscules oiseaux d’argent mélangés avec des « double X », la marque du ranch de Stella.

Nu et doré par le soleil, Clay avait l’air d’un jeune dieu paré de métaux précieux rutilants, ou, mieux encore, d’un jeune prêtre ordonné par Cybèle elle-même.

Pour aller plus vite, il se dressa sur ses étriers et se pencha en avant de façon que la poche de peau qui protégeait ses testicules pendît, effleurant le pommeau de sa selle. Comme une figure de proue effrontée, son membre jaillissait de son corps élancé, une étrange et mythique extension de son être équestre. C’était le pénis, touché par le feu du soleil, qui semblait le propulser en avant.

Tout d’abord, il ne remarqua pas ce qui approchait. Puis il vit.

Ce fut d’abord un tourbillon de poussière noire accompagnée de sourds bruits de tambour, comme si d’innombrables ailes claquaient à l’unisson du vent. Puis les nuages s’accumulèrent, en houles grises gonflées, débordantes. Près des nuages, une tornade sombre et vrillante naquit et fonça dans sa direction. Elle était encore haut dans le ciel mais paraissait prête à plonger vertigineusement d’une seconde à l’autre.

Voulant fuir dans le sens contraire, Clay tira sur ses rênes, mais son cheval fit volte-face et partit en direction des écuries. Il galopait comme une furie à travers la prairie, devançant à peine l’entonnoir giratoire qui les poursuivait. De petits objets incongrus portés par le vent les dépassaient. Ramassé contre le cheval, faisant corps avec lui, Clay vit des bouteilles, des pots et ce qui lui parut être un berceau voler en tourbillonnant dans la lumière grise. Même un arbre fut suspendu pendant une seconde au-dessus d’eux, ses racines pendillant dans l’air comme des couleuvres-jarretières en colère. Puis l’arbre aussi monta et disparut dans le ciel qui commençait à s’assombrir.

Au loin, les éclairs faisaient luire par intermittence une petite maison en stuc près d’un moulin à vent. Dans cette lumière hésitante et stroboscopique, Clay imagina qu’il voyait Stella lui faisant signe de la porte. Il tira encore une fois sur les rênes de son fougueux coursier et changea de direction, tournant le dos à la Grande Maison, vers la petite construction dont la cave, il le savait, était utilisée comme abri lors des tornades.

Il faisait noir comme poix quand Clay sauta de sa selle et se précipita à l’intérieur, en faisant claquer la porte derrière lui et plaçant un lourd barreau contre pour résister au vent. Les murs épais de la maison n’étouffaient cependant ni le hurlement assourdissant de l’orage ni les cris aigus des chevaux terrifiés qu’il avait vus à l’entrée.

« Stella ? Stella ? Où es-tu ? »

Il n’y eut pas de réponse, et Clay ne voyait rien du tout. Il passa ses mains sur les murs pour trouver la porte de la cave. Le vent redoublait, attaquant les murs de stuc comme s’ils n’étaient que des draps accrochés entre deux arbres pour sécher. Comme un aveugle, Clay tomba à genoux et parcourut le plancher humide à quatre pattes, tripotant les dalles irrégulières.

Il faisait trop sombre pour savoir. Finalement ses doigts rencontrèrent un anneau de métal qui dépassait d’une surface en bois. Il tira dessus et souleva une lourde porte de trappe.

Clay vit que celle-ci donnait sur une galerie en pente faiblement éclairée par une lumière venant de la cave. Le plafond de cette galerie était si bas qu’il fut obligé d’avancer à quatre pattes en direction de la lumière. Au fur et à mesure qu’il descendait, le bruit de l’ouragan s’amenuisa jusqu’à presque disparaître.

Subitement, la pente s’aggrava et Clay glissa sur la pierre humide. Il s’agrippa désespérément aux murs, mais sans pouvoir trouver de prise et tomba à plat sur le ventre pour dévaler vertigineusement, à corps perdu, vers le bas.

Il culbuta dans une salle vaste et circulaire, éclairée par des lampes à pétrole. Assommé par sa chute, il resta à terre pendant quelques minutes, incapable de fixer son regard. Quand sa vision fut de nouveau claire, il put distinguer les ombres qui vacillaient au plafond. Il suivit leur danse parmi les étagères chargées de comestibles, bocaux de gelée, confitures, jambons fumés, gros morceaux de porc salé, pavés de beurre et de fromage, seaux de lait recouverts par des torchons propres. Il vint à l’esprit de Clay qu’il était de retour dans le garde-manger de sa mère, cet endroit frais où son économe famille écossaise stockait et préservait les vivres.

Clay s’assit et secoua la tête, cherchant à sortir de sa torpeur. Au centre de la pièce, et tenant la plus grande partie de l’espace, il y avait une plate-forme circulaire où étaient entassées des peaux séchées. Des selles étaient disposées curieusement à intervalles réguliers au bord de la plate-forme.

À la fin il vit les femmes. Et aussitôt que ses yeux se furent posés sur elles, toute la sensualité picotante qu’il avait ressentie pendant l’orage revint, envoyant des courants forts et réguliers de ses testicules et son pénis vers la surface de sa peau.

Les femmes étaient debout par groupes sous les lampes à pétrole comme si elles attendaient quelqu’un ou quelque chose. Elles portaient, comme toujours, des dominos ou des masques complets et la plupart étaient complètement nues, encore que quelques-unes eussent jeté des capes de facon négligente sur leurs épaules, fixées par des bolos ou des agrafes d’argent. Ces capes s’ouvraient quand elles bougeaient, dévoilant leur ventre, leur triangle pubien et leurs gracieuses jambes. Quelques-unes ne portaient que des bottes d’écuyère et des boléros mexicains brodés d’où leurs seins jaillissaient, à peine recouverts.

Elles s’étaient amusées à peindre leurs mamelons ou les lèvres de leur vulve, ou à tondre les poils de leur pubis selon divers dessins, ou à porter des postiches, de petits merkins anglais ornés de nœuds en soie ou de rubans qui pendaient joliment entre leurs jambes. D’autres avaient entièrement rasé leurs poils pour mettre en valeur les variations de leurs grandes lèvres et de leurs nymphes.

Elles s’approchèrent de la plate-forme par paires, bras dessus, bras dessous, et commencèrent à lui tourner autour, lançant des regards de côté comme si elles étaient de timides Espagnoles une nuit d’été, dans le paseo, et lui, leur novio.

Elles étaient de tous âges et de toutes formes : minuscules, grandes, lourdes, musclées, maigres, fines, bombées, plates comme des vierges. Il y avait des hanches rebondies, des fesses à fossettes, des tailles serrées de belles du Sud à chair aussi oscillante et malléable qu’un matelas de plumes. Elles étaient aussi évasives que des flammeroles et aussi impudiques que des filles de joie qui se pavanent et roulent des hanches sous leurs jupes relevées. Leurs peaux étaient hautes en couleur, ou bien toutes lisses, ou couvertes de taches de rousseur. De teint olivâtre, ou brun foncé transparent. Polies, et aussi mouchetées de rose que les pétales d’un bouton qui vient de s’ouvrir.

Les cheveux étaient raides, tressés, frisés, torsadés, rasés comme ceux d’un garçon, bouclés, relevés à la Pompadour, frangés, laissés au vent, tombant en cascades, tirés en arrière, ondulés, retroussés, bichonnés, dessinant, comme s’ils étaient une délicate fanfreluche, une auréole autour de leurs visages. Ils tombaient en mèches aux riches couleurs de brique, de lin, d’ébène, d’acajou, de cannelle, de fumée, de noix, de soufre, de flamme.

Les yeux scintillaient comme le saphir, le jade, le jaspe noir, comme le lapis-lazuli tacheté d’or, l’ambre du chat qui guette, et, le plus rare de tous, l’éclat tant prisé du saphir violet.

Toutes ces femmes incarnaient, dans la pénombre dorée de cet étrange endroit, la beaute d’un instant ténu arraché au vif passage du temps. Une beauté fugitive, si riche en tons et sensations que Clay fut étourdi de désir.

Mais il n’en était pas heureux.

Il palpitait d’excitation devant l’apparition subite de tant de luxuriante féminité, mais ne ressentait pas cette impatience, cette ardeur qui sont les compagnes indispensables du désir physique. Pourquoi ? N’était-il pas devant le cortège d’un bordel sublime qui sortait tout droit de l’imaginaire collectif des hommes, ce bordel idéal où tout n’est que provocation, impudicité, et choix infini ?

Alors, pourquoi Clay n’était-il pas content ?

Eh bien, peut-être parce qu’il ne désirait et convoitait qu’une seule femme, une en particulier, et dont l’image était gravée d’une manière irréversible depuis un temps immémorial dans les cellules de son cerveau, l’empêchant de voir ou même d’enregistrer les traits d’un autre.

Clay était encore très jeune. Il croyait au bonheur. Il recherchait ces moments insaisissables où l’ardeur et l’excitation flambent ensemble, brûlent par gerbes, se répandent comme des traînées de poudre et se transforment, après un coup de sonde dans le cœur, en feux grégeois. Après, il n’y a plus qu’à essayer de nommer cela : infatuation aveugle, passion débridée, amour romanesque… enchantement.

Clay avait faim de Stella.

Dans la pièce souterraine, trois des femmes se précipitèrent vers Clay. Parmi elles, il y avait Maggy. Cette moitié de visage barrée d’un bandeau noir, il n’aurait pu la confondre avec aucune autre. Maggy portait une cape de cuir vert, des bottes courtes finement travaillées, teintes d’un brillant smaragdin. Elle aurait pu être Robin des Bois ou quelque pirate fanfaron, mais sa cape s’ouvrait à chaque pas, dévoilant sa resplendissante nudité.

Sans un mot de bienvenue ou même de recognition, Maggy commença à inspecter Clay brutalement, passant une main de propriétaire sur sa poitrine et son ventre, s’arrêtant un moment sur ses testicules, les soupesant comme si elle estimait leur valeur marchande.

L’examen terminé, Maggy abandonna sa prise sur le pénis de Clay, et lui ordonna d’enlever ses bottes, ses gants, et le lacet qui tenait son scrotum. Il s’empressa d’obéir, à l’idée que peut-être elle le préparait pour Stella. Celle-ci, à supposer qu’elle ait été là auparavant, avait maintenant disparu.

Ou était-ce possible qu’elle fût encore dans la pièce, parmi les femmes masquées et à moitié nues ? Clay serait-il incapable de la reconnaître, ce qui serait la grande faute entre toutes.

Une fois déshabillé, Clay jeta encore un regard furtif autour de lui. Les autres femmes étaient en train de parler ou rire ensemble, apparemment inconscientes de l’orage qui faisait fureur au-dessus d’elles. Elles étaient d’une gaieté débordante, comme si elles attendaient un carnaval ou une fantasia imminents. Quelquefois, l’une d’elles regardait en direction de Clay et chuchotait quelque chose à sa voisine, qui, rejetant la tête en arrière, éclatait de rire.

Maggy apparut encore avec une sorte de corset en métal. C’était extrêmement souple et léger, et cela avait l’air d’une cotte de mailles de chevalier du Moyen Âge. Maggy, aidée par une jeune Noire et une robuste blonde, le fit passer par-dessus la tête de Clay, le fit descendre jusqu’aux organes génitaux auxquels elle l’ajusta soigneusement. Le corset laissait les testicules libres mais aplatissait le pénis contre le ventre.

Maggy lui ordonna de ne pas bouger tandis qu’elle accrochait autour de sa taille une ceinture de cuir. Des chaînes pendaient d’un anneau au centre du corset. Elles furent alors dirigées vers la ceinture, tirées à travers deux anneaux similaires, et fixées serré avec une clé.

Le pénis de Clay était prisonnier.

Maggy saisit une chaîne plus longue qui pendait de la ceinture de Clay et l’entraîna vers une estrade circulaire, au milieu de la pièce. Les femmes s’y pressèrent en même temps. L’estrade était cernée de toute une série de selles fixes. Elles installèrent leurs fesses dans ces selles et se couchèrent, tout en riant et gloussant. Puis, l’une après l’autre, elles écartèrent les jambes.

Clay sursauta au spectacle de ces femmes nues ou presque, étendues sur le plateau rond comme les rayons d’une roue, leurs vulves aussi pulpeuses, luisantes et appétissantes que l’intérieur charnu d’un fruit fraîchement cueilli.

Clay en détacha son regard avec peine et se tourna vers Maggy pour lui poser la question qui le tenaillait depuis qu’il se trouvait dans cette pièce.

« Où est Stella ? Pourquoi n’est-elle pas ici ? »

Maggy rit cruellement.

« Es-tu certain qu’elle n’est pas là ? Si vraiment tu aimais Stella, tu la reconnaîtrais, n’est-ce pas ? »

Par ces paroles, Maggy venait d’exprimer la plus grande angoisse que Clay ait jamais éprouvée.

« Comment pourrais-je en être sûr ? Il y a tant de femmes, et elles sont toutes masquées !

— Masquées ! Aucune n’est masquée là où justement tu dois regarder, hennit Maggy. Si tu n’es pas capable de savoir avec certitude si oui ou non Stella est présente dans cette pièce, alors tu es un gosse encore plus ignorant que je ne pensais ! Ne peux-tu voir qu’il y a autant de variétés de vulves de femmes que de visages ? Où as-tu les yeux ? Dans tes poches ? ricana-t-elle. Quand tu aimes une femme, tu connais son sexe comme le pays unique qu’il est, avec ses collines, ses vallons, ses sous-bois peu faciles, ses cavernes secrètes, et cette petite crête, qui est ce qu’elle préfère entre tous les accidents du terrain. Tu dois savoir reconnaître ce terrain aussi bien que le jardin de ta propre maison. »

Elle laissa fuser un autre rire sardonique.

« J’ai connu des hommes qui trouvaient que mon con était rudement plus expressif que mon visage !

— Mais Stella… »

À peine avait-il entamé sa phrase qu’un petit fouet était apparu dans la main dodue de Maggy. Elle eut une moue de colère, recula d’un pas, leva le fouet et l’abattit sur sa chair nue.

« Assez ! … Désormais tu vas faire ce qu’on te dit ! »

Un autre coup cinglant tomba, et encore un autre, laissant des marques vermillon sur les cuisses dénudées de Clay.

À la fin, la voix en colère de Maggy perça le brouillard de douleur dans lequel il se trouvait et parvint jusqu’à son cerveau.

« Aime-les toutes, et peut-être trouveras-tu celle que tu aimes le plus !

— Comment puis-je les aimer quand tu viens de me priver du moyen de le faire ? cria Clay avec désespoir.

— Vraiment, tu penses ça ? »

Le ton de Maggy s’était radouci et elle laissa tomber le fouet sur le sol d’un geste langoureux. Elle s’avança, prit dans ses mains le brûlant visage de Clay, le plongea dans la masse apaisante de son énorme poitrine, le faisant presque suffoquer. Ses seins, contre les joues du jeune homme, étaient infiniment doux et frais. Elle le pressa plusieurs fois contre elle, puis le fit glisser lentement vers le bas. La bouche, le nez et les yeux de Clay passèrent de ses seins à son nombril et allèrent s’enfouir dans le nid enflammé des poils du pubis.

« Fais-nous l’amour avec ce qui te reste », chuchota Maggy, se penchant en arrière, ses grandes jambes blanches étroitement fermées. Puis, tandis que Clay se mettait à genoux devant elle, sa vulve se déplia lentement comme un éventail d’ivoire qui se développe autour de son axe. La peau changeait de ton comme un morceau de verre coloré exposé au soleil au moment où passe un nuage. Elle fut de toutes les nuances de rose et d’écarlate, puis, tandis que Maggy parvenait à la dernière étape de son désir, atteignit la couleur du vin fruité.

« Renifle-moi ! » lui commanda-t-elle d’une voix rauque. Broute-moi ! Mange-moi ! Maintenant ! Tout de suite ! »

Elle appuya ses mains insistantes sur son cou pour qu’il fourrât sa bouche à l’intérieur de sa délicate fissure. L’odeur marine propre aux organes féminins donna à Clay une volupté intense. C’était un peu comme s’il était plongé dans une eau calme, chaude, et sans fond.

Tous ses désirs semblaient maintenant s’être concentrés dans ses yeux, son nez, sa bouche, sa langue. Oui, surtout dans sa langue, chair qui s’accordait si bien avec la chair, et devenait, par son adresse à se frayer un chemin jusqu’à la source de la féminité, le suprême organe des caresses.

Maggy était une femme grande mais la chair de sa vulve était la plus douce que Clay eût jamais rencontrée, une huître palpitante, succulente, avec son fort goût de saumure. Il la lécha, la sirota. Il s’immergea totalement dans ses plis. Il lapa son jus comme s’il était un néophyte buvant pour la première fois du vin à une fête de vendanges.

« Whoopee ! Oh ! Whoo – Pee ! »

Comme une mer orageuse, le plaisir de Maggy s’exprimait par des vagues turbulentes, et ses cris de joie renvoyaient des échos à travers la pièce. Les autres femmes les regardaient et souriaient, sourire teinté sans doute d’une pointe de jalousie.

Clay aussi culminait sur d’ininterrompus sommets d’excitation. Son désir s’était accru jusqu’à ce que tout son corps fût devenu, en vérité, pur désir.

« Whoo – Pee ! »

Maggy partie, Clay resta couché sur le plancher, exténué. Presque immédiatement, la fille noire s’approcha de lui. Elle portait un masque d’argent pailleté. Ses ongles, sa bouche, et le bout de ses seins étaient ornés d’argent. Et les boucles des poils de son pubis en étaient aussi saupoudrées. Elle était longue et élancée, la fermeté de ses muscles contrastait avec la mollesse enveloppante de Maggy. Elle monta à quatre pattes sur Clay encore étendu sur le sol et resta accroupie là, le visage en direction de ses pieds, les cuisses saisissant fermement son torse.

Ses nymphes, comme des demi-lunes parfaites, pendaient exactement au-dessus des lèvres de Clay, semblant quémander un baiser. Elle commença à faire osciller son pubis lentement, d’un côté à l’autre, effleurant la bouche de Clay avec ses nymphes d’un rose extrêmement pâle, enchâssées dans la riche couleur foncée de son corps. Clay pouvait voir, tandis qu’elles allaient et venaient contre son visage, comme elles se mouillaient graduellement, mais, contrairement à celles de Maggy, changeaient à peine de couleur.

De ses doigts sombres et fins elle sépara ses plis vulvaires et les frotta contre la bouche de Clay dont la langue darda à la rencontre de la petite tige qu’il commençait à sentir. C’était comme un pistil dressé, caché entre les sépales d’une plante aquatique givrée. Il baigna le capuchon de sa salive, et put voir comment sa langue s’enroulait parfaitement autour du clitoris. Comment, sous ses caresses, celui-ci réagissait exactement comme un pénis, se gonflait en se durcissant au rythme de son excitation grandissante. Elle se mit à gémir tandis qu’il y enfonçait doucement les dents, ses plaintes augmentant d’intensité jusqu’à devenir un cri continu. Ses longues jambes s’ouvrirent, elle s’agita tout entière en des soubresauts, son visage était entièrement convulsé. Tout son corps se contracta et, se projetant contre la bouche de Clay, elle le pénétra littéralement avec son propre sexe. Elle semblait avoir atteint un état permanent d’érection, et la capacité d’un orgasme illimité. Elle était insatiable, subitement sûre de son pouvoir sexuel, d’une façon totalement femelle. Elle contrôlait son plaisir parce qu’elle contrôlait l’amant qui le lui donnait avec tant de bonne volonté.

À la fin, la fille roula du corps de Clay et tomba à quelque distance, comme une fleur cassée par le passage d’un orage tropical. Maggy revint alors, tourna au-dessus de Clay, en faisant virevolter son petit fouet, et fit signe à une autre femme d’approcher. Celle-ci, pensa-t-il tout étourdi en se levant et en suivant Maggy les jambes molles, celle-ci serait peut-être Stella, sûrement Stella. Il s’était montré digne d’elle, et maintenant il la trouverait. Maggy avait raison : maintenant il la reconnaîtrait immédiatement à sa couleur, à sa forme, à son odeur. Stella était unique.

Ainsi, très empressé, se dirigea-t-il vers une femme qui lui tournait le dos, agenouillée, le visage sur les mains plaquées au sol, dans la position musulmane de la prière. Sa croupe était légèrement relevée, ses lèvres clairement dévoilées. Dans cette position, elle ne pouvait opposer aucune résistance à la pénétration, car il lui manquait la protection que la nature accorde aux femelles des autres espèces : une queue forte et bien poilue pour bloquer, à volonté, l’entrée du vagin.

Le souffle de Clay devint de plus en plus saccadé. Son excitation s’accrut devant l’étalage de tant de vulnérabilité. Et, tandis qu’il était là, plein d’ardeur devant elle, il remarqua que la couleur de sa peau était exactement la même que celle de la peau de Stella. Ses fesses étaient aussi parfaitement arrondies que celles de Stella, son dos aussi gracieusement allongé. Mais au moment où il cria fiévreusement son nom, il se rendit compte avec consternation que ce ne pouvait être Stella ; c’était impossible que ce fût elle : jamais, ni devant Dieu, ni devant les hommes, Stella ne se serait prosternée d’une telle façon.

Son impatience à trouver Stella se métamorphosa en désespoir.

Peut-être ces femmes avaient-elles été organisées, ici, pour montrer à Clay, par la chair et par l’esprit, qu’il ne pouvait aimer une autre femme que Stella. S’il essayait, avec tout son cœur, de le faire malgré tout et prouvait ainsi qu’il ne le pouvait pas, s’il épuisait en chacune d’elles toute possibilité de séduction, de gratification et de luxure, alors, paradoxalement il pourrait atteindre Stella.

Clay n’hésita plus et se mit à genoux devant la femme agenouillée. Il explora son petit fossé et goûta sa saveur délicieusement amère, et il continua, comparant entre elles les odeurs sauvages qui émanaient de son mystérieux vagin et finalement, en vint à goûter la chair poivrée de son anus. Quand il en fut là, elle s’arc-bouta voluptueusement contre le visage de Clay, le sollicitant d’y rester. Tandis qu’il faisait vibrer sa langue à l’intérieur, elle guida ses doigts vers son clitoris. Bientôt elle gémit et s’agita. Elle roula des hanches, accentuant par ses propres mouvements l’intensité des caresses du jeune homme dans son sphincter. Pour lui, cet avant-goût des tréfonds de son être était à la fois infernal et merveilleux.

La bouche de Clay entrait dans son anus et en sortait, de plus en plus vite. Il allait fébrilement de cet endroit à son vagin, et puis y retournait pour recommencer l’opération. Il s’enfonça si loin dans sa féminité qu’il se retrouva dans l’obscurité la plus totale, coupé de toute perception autre que les sons. Ceux qui parvenaient jusqu’à lui étaient des cris gutturaux d’animal, et il lui fallut un certain temps pour s’apercevoir qu’ils fusaient de sa propre gorge. Il lui semblait sucer plus que la femme : la vie elle-même. Dans cet acte de communion follement exaltant il devint une extension du corps contorsionné de la femme, il fit partie de ses cellules, de ses vaisseaux et membranes, de ses organes les plus cachés. Il se sentit éparpillé, à la dérive, mais accomplit cet exploit que tous les hommes convoitent, mais que peu réussissent : il s’était perdu et s’était retrouvé uni avec la femme, comme aux tout débuts. Unis indivisiblement l’un à l’autre. Un seul corps, un seul être.

Clay ne quittait une femme pour aller vers la suivante que lorsqu’on lui en donnait la permission : il était un esclave, traité comme tel, et non seulement il acceptait cette situation, mais il semblait s’en réjouir pleinement. Il était content d’administrer les caresses prolongées susceptibles d’amener chaque femme à la joie suprême, heureux de découvrir qu’après sa langue, sa main était le plus grand dispensateur de plaisir. Le pénis, quelles que fussent ses dimensions, n’était pas un organe complet, et ses pénétrations et poussées ne pouvaient combler tous les besoins du corps si complexe de la femme.

Avec ses cinq appendices, la main, au contraire, permettait aux talentueux, et encore mieux, aux virtuoses, de jouer sur le corps féminin à volonté, de composer des partitions d’une variété et d’une originalité incroyables. Mais pour cela, il était nécessaire de passer par le clitoris, cette porte sensuelle qui sépare l’homme du vagin. Et beaucoup ne connaissent même pas son emplacement, ou, quand ils parviennent à le localiser, y frappent d’une façon si maladroite, et si brutalement, qu’elle refuse de s’ouvrit. D’autres, plus entêtés, refusent de payer le tribut leur octroyant le droit de passage, tandis que quelques renégats, niant imprudemment son existence même, foncent à travers. D’autres encore prétendent démontrer qu’un organe si archaïque, si démodé, devrait être hors d’usage depuis longtemps et qu’une femme qui en dépend encore pour son plaisir a un urgent besoin d’être examinée et soignée.

Les hommes qui tenaient de tels discours n’étaient pas seulement les brutes mal dégrossies, ils étaient souvent des savants, des piliers de l’Académie, d’illustres hommes de science, des théologiens de la plus haute érudition (mais, bien entendu avec peu ou aucune expérience pratique), et quand ils parlaient, les gens tout autour s’arrêtaient pour les écouter avec un respect mêlé de crainte, de sorte que leurs déclarations devenaient bientôt les articles de la loi.

Ainsi, pour tous ceux-là, la princesse des fées manquait au rendez-vous, le crapaud restait toujours crapaud, et tout, l’amour, la volupté, la gratitude, tout cela était irrémédiablement perdu pour eux.

Et même si l’on trouvait passage à travers cette porte, le succès n’était nullement garanti, comme Clay allait bientôt s’en rendre compte.

Exactement comme Maggy l’avait prédit, il advint qu’il réussit à lire les cartes infiniment diverses des vulves des femmes. Et il fut également stupéfait d’apprendre à quel point les femmes étaient différentes les unes des autres dans leurs réactions sensuelles, et si habitées par des contradictions qu’elles ne pouvaient ou ne voulaient jamais dire avec précision ce qu’elles désiraient vraiment. Car une seconde après que l’une d’elles eût imploré une caresse aussi légère qu’une plume, elle voulait être écrasée dans ses bras. Et quand une autre appelait de la façon la plus lascive, au fond elle était de glace. Quand une troisième se détournait, c’est à ce moment que son corps était à nouveau ravagé par le désir, par ce sabre brûlant qui la faisait se tordre et haleter sous la lame. La nature les avait fabriquées érotiquement plus complexes et plus insatiables que les mâles, et aussi plus provocantes et fascinantes.

Les femmes n’étaient pas un royaume situé dans le réel mais dans le divin.

C’est pourquoi, tandis que Clay essayait d’emmagasiner dans son cerveau tous les désirs de toutes les femmes, il se demandait ce qu’il devrait faire pour combler Stella, le grand moment venu.

Pourtant, jamais, tandis qu’il écoutait chaque femme avec surprise et émerveillement, il ne fut près de le deviner.

« Touche-moi avec le bout de tes doigts, doucement. »

« Serre mon clitoris entre tes doigts. Maintenant roule-le entre le pouce et l’index. Pince-le ! »

« Plus fort ! »

« Caresse-moi doucement le cou, tout en jouant avec mes cheveux ! »

« Mets ton doigt sur le capuchon de mon clitoris et caresse-le de haut en bas… »

« Lèche mes oreilles. »

« Remue ton doigt entre mes nymphes. »

« Ne bouge pas ! »

« Passe de la crème sur le bout de mes seins et dans ma vulve… et puis embrasse-moi partout. »

« Un long massage avec de l’huile de bébé toute chaude. »

« Allume des bougies. »

« J’aime qu’il fasse noir. »

« … mais je ne peux pas te voir ! »

« Allume un spot, je t’en prie ! »

« Passe un gant de crin sur mes seins. »

« Mords-les ! »

« Écrase mon corps avec le tien. »

« Je veux que ce soit moi qui te chevauche. »

« Fais-moi des câlins sur les seins et les fesses en même temps. »

« Lèche mes mamelons tandis que je joue avec moi-même. »

« Un doigt dans mon anus, doucement, doucement. »

« Tourne-le, encore… Tourne-le ! »

« Soulève mes fesses. »

«  Écrase-les ! »

« Chatouille ma petite fraise. »

« Suce-moi. »

« Souffle dedans ! C’est si bon ! »

« Juste jouer un peu avec lui. »

« Verse un peu de champagne sur mes nymphes, et après, lèche-les ! »

« Tandis que tu me suces, je veux te parler de mon mari. »

« Dis-moi ce que les autres femmes te font. »

« Frotte mon clitoris avec une gomme, mais une gomme douce. »

« Mets un de ces tubes dans mon anus, et l’autre dans mon vagin. »

« Mets une bouteille dedans… aussi loin que tu peux… fais-la entrer et sortir… entrer et sortir… »

« Fais-le avec une carotte ! »

« Un concombre ! »

« Une bougie ! »

« Raconte-moi tes histoires d’amour. »

« Passe le peigne à travers les poils de mon pubis. Tire un peu. »

« Avec la brosse à cheveux. »

« Mais je t’ai dit, la brosse à dents ! »

« Vas-y, mets la lampe de poche… Maintenant allume-là ! »

« Une bouillotte contre mon clitoris, que ce soit bien chaud ! »

« Une longue plume… »

« Je veux le faire à la belle étoile… »

« Dans ta voiture… »

« Sur l’herbe… »

« Pendant que nous nageons. »

« Ce que je préfère c’est quand j’ai mes règles… »

« C’est la veille que j’en ai le plus envie. »

« Au milieu, je deviens folle. »

« Taquine-moi d’abord. »

« Augmente le rythme. N’arrête pas. »

« Est-ce que tu m’aimes ? »

« Essaie d’un côté à l’autre, c’est ça… »

« Fais le tour. »

« De haut en bas, je t’ai dit. »

« Commence toujours lentement. »

« S’il te plaît, plus vite ! »

« Tourne autour de mon clitoris mais ne le touche jamais. »

« Tire dessus ! »

« Horizontalement ! »

« Verticalement ! »

« De côté ! »

« Mords-le ! »

« Dis combien tu m’aimes ! »

« Pince aussi le bout de mes seins. »

« Et masse mes doigts de pied. »

« J’aime que tu pousses aussi fort que tu peux avec ton menton. »

« Frotte-moi avec ton nez. »

« Serre-moi. »

« Dis-moi que tu m’aimes ! S’il te plaît ! »

« Donne des petits coups de langue contre mon sexe et suce-le en même temps. »

« Mets un glaçon dedans. Aspire-moi comme si j’étais une palourde. »

« Lape-moi avec ta langue de l’anus au clitoris. Fais du bruit. »

« Frotte-moi avec mon Mickey Mouse. »

« Fais-le encore… J’adore ça ! »

« Dis-moi des choses sales ! »

« Des pensées romantiques. »

« Un poème lyrique. »

« Tu dois me le dire. »

« J’ai besoin de savoir. »

« Maintenant. »

« Dis-le-moi. »

« Encore ! »

« Et encore ! »

13
TRANSFORMATION

Un mois plus tard, à Dallas, en sortant de son dernier cours de la journée, Clay se trouva face à face avec le professeur D.

Depuis la nuit où celui-ci avait été le témoin de son humiliation dans le corral, Clay ne l’avait plus revu, et autant qu’il se souvînt, Stella n’avait non plus fait aucune référence à lui. Il y avait, bien sûr, la brève note dans le Journal…

Il savait que Stella et le professeur avaient des relations serrées, intimes sans doute, et qu’elle lui demandait conseil au sujet de certaines affaires qui demandaient à la fois une discrétion sûre et une loyauté inébranlable. Clay n’avait pourtant aucune idée de la nature exacte de ces « affaires ».

C’était un jour d’automne ensoleillé et encore chaud, mais Clay portait un imperméable de popeline à ceinture, avec de larges épaulettes et des boutons de cuir, style capote militaire. Il pensa que le professeur savait pourquoi il était habillé ainsi et il rougit de honte tandis qu’ils descendaient ensemble les escaliers de l’école des Arts Libéraux. Espérant qu’ils se sépareraient à l’arrêt du tramway ou au drugstore Mustang, il évita soigneusement le regard du professeur. Sa présence lui rappelait le soir où, encore étourdi par sa frénétique quête de Stella, il avait appris qu’il devait quitter le ranch sur-le-champ. Sa valise était déjà prête, appuyée contre la balustrade de la véranda. Une enveloppe y était attachée avec de l’adhésif. Il ouvrit la lettre avec des mains tremblantes, et découvrit trois feuilles de papier pelure bleu, couvertes de l’écriture ferme et élancée de Stella. Le ton était impersonnel. Comme les articles d’un manuel d’étiquette, les paragraphes lui en expliquaient comment il devait se conduire une fois de nouveau à Dallas. Il avait le droit de recommencer ses études, mais devait se tenir prêt à retourner chez Stella avec quelques minutes seulement de préavis. Il ne parlerait à personne de ce qui s’était passé au ranch, et n’admettrait même pas, si quelqu’un soulevait la question, qu’il était au courant de son existence. S’il rencontrait l’une des femmes à Dallas, il ferait semblant de ne pas la connaître, à moins qu’elle ne s’approchât la première et ne lui fit savoir qu’elle avait besoin d’un quelconque service. Une liste était dressée, indiquant les vêtements appropriés et permis en chaque circonstance. Quoi qu’il portât, et quels que fussent le lieu et l’heure, il devait laisser son pénis dégagé et accessible, comme il l’avait été au ranch. Pour atteindre ce but, il ne devait jamais boutonner la braguette de son pantalon, et, à chaque fois qu’il sortait, il devait s’arranger pour que son membre fût hors de l’ouverture. Ainsi, à l’Université, au travail, en marchant dans la rue avec les professeurs ou avec d’autres étudiants, il était toujours en train de s’exposer. Il importait peu que les autres ne pussent s’en apercevoir grâce à la protection de son imperméable. Le fait que lui-même le sache suffisait.

Clay était humilié. Il se sentait comme un animal affichant son érection en public, reniflant aux coins des rues des odeurs de femelle. Il était devenu un être primitif et déshumanisé, réduit à son pénis raide et nu.

Au lieu de suivre son chemin, comme Clay l’avait espéré, le professeur le prit par le bras et lui suggéra de marcher ensemble jusqu’à la Crique des Tortues, un petit parc élégant qui suivait le cours d’un ruisseau peu profond à environ cinq cents mètres de l’Université. Clay s’inquiéta. Il craignait que l’homme n’eût l’intention de l’interroger sur son aventure au ranch, sur Stella ou sur ses sentiments pour elle. Mais le professeur ne posa aucune question tandis qu’ils descendaient les rues tranquilles et bordées d’arbres du vieux Highland Park, en direction des berges rocheuses de la crique. À part le fait de donner ses cours sur d’incontestables faits du passé, le professeur était connu pour ne pas beaucoup goûter les charmes de la conversation. Il se sentait plus à l’aise avec les dates des batailles, les noms des rois et leurs conjointes, qu’avec les destins d’hommes ordinaires. Cependant, son silence rendait Clay encore plus nerveux que l’éventualité d’un interrogatoire.

Ils étaient sur une avenue plus large, maintenant, avec des propriétés plus grandes et plus élégantes. D’immenses pelouses plantées de gazon Saint-Augustin entouraient des maisons de deux ou trois étages, curieux accouplements architecturaux de cottages anglais et de temples grecs, avec des entrées surmontées par des dômes, encadrées par des colonnes de marbre à veines bleues. Des allées circulaires assez larges pour recevoir plusieurs équipages de chevaux étaient encombrées par des Cadillac blanches, des Bentley à châssis bas, et des torpédos décapotables. De temps à autre, on entendait un cri aigu venant d’une piscine et un groupe de jeunes gens en habits de tennis blancs sortit précipitamment par un portail et courut vers une luxueuse voiture qui les attendait au bord du trottoir.

Clay se rendit compte qu’il n’avait jamais osé venir ici auparavant. Il n’avait pas de compagnons de son âge et il était trop intimidé par ces maisons vastes et majestueuses pour se promener tout seul dans une telle rue. Le physique de Clay l’isolait : les hommes lui en voulaient pour des raisons qu’il avait du mal à définir. Quant aux femmes, elles étaient irrésistiblement attirées par sa beauté, mais ne pouvaient soutenir un rapport franc et direct, et souvent, cela finissait mal. Clay était seul et se sentait seul.

Quand ils arrivèrent à la sinueuse petite crique où, malgré son nom, aucune tortue n’avait jamais nagé et où, seules, de lourdes écrevisses étaient connues pour se traîner sur les fonds boueux, le professeur dirigea Clay sur une allée de graviers qui menait au porche d’une imposante maison en briques rouges de style géorgien. Tout en tendant la main vers le marteau en cuivre de la lourde porte de chêne, il se tourna vers Clay.

« Je ne pouvais pas vous le dire avant, mais c’est Stella qui m’a demandé de vous amener ici. »

Avant que Clay eût pu marquer sa surprise et la vague de peur qu’éveillaient ces paroles (pourquoi Stella n’était-elle pas venue elle-même, et pourquoi cette énorme maison était-elle aussi silencieuse ?) la porte s’ouvrit et un vieux domestique noir portant un gilet à rayures marron et jaune les fit entrer dans un vestibule immense.

C’était, en effet, plus grand que tout ce que Clay avait jamais vu dans sa vie. C’était coupé en deux au milieu par un grand escalier circulaire. Le plancher était fait de carreaux en losanges noirs et blancs, et les murs étaient tapissés de bois sombre et recouverts par une magnifique panoplie d’armes anciennes.

Tandis que le professeur se débarrassait de sa canne, de ses gants et de son chapeau, Clay examina le vaste déploiement d’armes. Il y avait plusieurs épées dans leurs fourreaux. Une hache dont la lame aiguisée était tachée de rouille. Un coutelas. Une paire de fleurets. Différentes sortes de poignards et de dagues. Une hallebarde ornée d’un dessin héraldique, qui se révéla une claymore écossaise. Deux tomahawks et même un grand couteau Bowie, qui avait l’air étrangement prosaïque parmi tant de compagnons exotiques. Il y avait d’autres engins avec des courroies, des chaînes, des pièces qui s’emboîtaient les unes dans les autres, dont Clay ne pouvait imaginer ni les noms ni les usages. Les surfaces métalliques étaient vaporisées de rouge, de brun et de vert bilieux par des rayons de soleil que des vitraux ronds placés très hauts, près du plafond, filtraient. Ces fenêtres laissaient passer si peu de lumière que l’autre bout du vestibule était jeté dans une obscurité sinistre et spectrale.

Ce n’était pas une maison réconfortante et il était difficile, malgré ce qu’avait dit le professeur, de l’associer au nom de Stella.

Le domestique avait pris la veste du professeur et attendait l’imperméable de Clay, tendant ses mains gantées de blanc dans une pose raide et prévenante. Clay chercha une excuse, se rappelant que son membre était nu sous les plis protecteurs du manteau, mais le professeur lui dit en souriant d’un ton aimable :

« Enlevez-le. Vous le devez, c’est nécessaire.

— Mais… je ne peux pas…, balbutia-t-il, avec désespoir.

Le professeur l’interrompit :

— J’ai dit que c’était nécessaire. Stella a parlé tout particulièrement de l’imperméable. »

Alors Clay fit ce qu’on lui disait de faire, et, une fois débarrassé de son manteau, sentit les deux paires d’yeux qui convergeaient vers son membre dénudé, dressé et vulnérable dans la demi-obscurité de l’énorme salle d’armes. Le valet et le professeur continuèrent à le fixer pendant un temps qui lui sembla très long mais qui, sans doute, ne dépassa pas quelques secondes.

Alors, D. le prit par le bras et le guida vers le fond obscur du vestibule, puis par une porte entrouverte, jusqu’à l’aile droite de la maison.

Ils entrèrent dans une élégante bibliothèque, étonnamment lumineuse. Les murs, là où ils n’étaient pas occultés par des étagères de livres qui montaient jusqu’au plafond, étaient tapissés avec un riche tissu, une crémeuse soierie de Damas. Des meubles de style – tous authentiques, mais d’époques différentes étaient arrangés de façon habile autour de la pièce. Des portes-fenêtres donnaient sur un petit jardin clos avec des tables et des chaises en fer forgé, et des urnes en pierre débordantes de buissons fleuris. Encastrée dans le mur du fond, il y avait une fontaine bouillonnante surmontée d’une statue représentant Narcisse, baroque et dégradée par le temps. Narcisse, à genoux, regardant son reflet dans l’eau, et retenu pour l’éternité par le charme de sa propre jeunesse et de son incroyable beauté. Le garçon avait sur les lèvres un sourire délicieusement doux et semblait aussi heureux qu’un dieu ou un mortel pourraient jamais prétendre l’être.

Le valet noir les suivit dans la bibliothèque et dit à Clay, d’une voix polie mais lointaine : « Vous devez vous déshabiller, maintenant, Monsieur, Madame sera ici dans peu de temps. »

Les deux hommes se regardèrent en silence, tandis que Clay enlevait maladroitement sa cravate, sa chemise, son gilet, sa ceinture, ses chaussettes et ses chaussures. Il était si nerveux qu’il faillit tomber en ôtant son pantalon déjà déboutonné. Une fois qu’il eut terminé et qu’il fut nu, le valet ramassa tous ses vêtements. Les tenant du bout de ses gants blancs, aussi loin que possible de son propre corps, Il quitta la pièce.

Clay resta immobile, se demandant ce que le professeur pouvait bien penser à ce moment même. Les yeux de l’homme âgé balayèrent le sexe de Clay, et son visage se durcit. Les dernières secondes, inexplicablement, le professeur s’était mis à grandir. Jusque-là, Clay avait toujours vu le professeur comme étant de la même taille et de la même stature que lui, mais l’autre, maintenant, venait de développer une sinistre, énorme et puissante masculinité, et semblait le regarder de très haut, les yeux sévères et pleins de reproches. Il passa une main au travers des vagues raides de ses cheveux argentés et puis, réagissant peut-être à une irrationnelle peur de Clay, s’assit sur un petit divan « Retour d’Égypte » avec des pieds à griffes.

Il alluma une cigarette et, faisant un effort calculé mais inefficace pour ignorer Clay, regarda d’un air absent vers le jardin. Au sommet du mur couvert de lierre, juste au-dessus de la fontaine, quelqu’un avait oublié une paire de jumelles de théâtre nacrées et un petit éventail fait d’ivoire et de plumes couleur de rubis délicatement frisées.

La porte s’ouvrit. Clay se retourna avec empressement, d’avance réjoui, mais ce ne fut pas Stella qui entra dans la bibliothèque, ce fut Maggy. L’air affairé. Elle semblait très pressée. Ses joues étaient toutes rouges, et elle était habillée de façon étonnante : la plus grande partie de ses abondantes rondeurs avaient été forcées à l’intérieur d’une chemise blanche empesée, à plastron plissé, et d’un smoking de faille bleue, aux larges revers. Pour compléter la bizarrerie de l’ensemble, elle avait ajouté une ceinture turban de satin rouge, des chaussettes de soie noire, et des chaussures de cuir verni brillant. Ses longs cheveux aux reflets de cuivre avaient complètement disparu à l’intérieur d’un haut-de-forme noir, et elle était très maquillée, avec ses paupières lourdement tachées de bleu et ses joues et ses lèvres ombrées d’un rouge pourpre.

Aujourd’hui, au lieu de bandeau, elle portait un monocle style Charlie Mac Carthy, qui lui donnait l’air de ces poupées de ventriloques, grossièrement peintes et dont le corps est tout de travers.

Apercevant le regard confus de Clay, Maggy sourit de façon cavalière.

« Alors, mon petit chou, nous sommes tous en train de nous préparer pour un bal costumé. Est-ce que le professeur a oublié de te mettre au courant ?

— Oui, et je n’ai pas de costume, répondit Clay d’un ton revêche. Je ne pourrai malheureusement pas me joindre à vous. »

La déception qu’il éprouvait à ne pas voir Stella l’avait rendu exceptionnellement courageux devant la cruelle et dominatrice Maggy.

« Eh bien ! Voilà du nouveau ! »

Elle rit, très amusée de sa révolte. Elle échangea un regard ambigu avec le professeur, puis se retourna vers Clay :

« Par un hasard chanceux, j’ai un costume qui t’ira parfaitement. Tu as de la veine aujourd’hui… »

Maggy tira sur un gland, ce qui eut pour effet de faire revenir le domestique noir. Il portait plusieurs cartons de modiste sur lesquels on pouvait voir écrit le sigle du grand magasin de Dallas « Sanger Brothers ». Il les posa sur un bureau à cylindre près de la fenêtre et sortit. Clay considéra les cartons et leurs inscriptions recherchées et se sentit brusquement dans la peau d’un mannequin de vitrine qui découvrirait, lorsque les rideaux du grand magasin seraient relevés, qu’il a oublié de s’habiller.

« Avant que nous ne sortions tout ça, le professeur et moi, nous avons un petit travail à faire. Ça va peut-être te faire un peu mal. » Elle s’arrêta, de toute évidence savourant ses mots, « mais tu vas être si joli quand nous en aurons fini avec toi que tu seras vraiment récompensé de ta souffrance ».

Sur ces mots, Maggy s’avança, prit le pénis de Clay et le tira vers elle avec une secousse désagréable. Clay grimaça de douleur et essaya de lui échapper, mais les doigts durs du professeur qui creusaient ses épaules le maintenaient en place. Clay regarda vers le bas et vit que Maggy était en train d’envelopper son organe dans de la gaze transparente en rouleau. Il avait beau chercher, il ne parvenait à trouver aucune explication plausible à son comportement. C’était cette sorte de gaze que l’on utilise normalement pour faire des bandages, et, plus exactement, des pansements chirurgicaux. était-ce possible qu’ils fussent en train de le préparer pour une intervention chirurgicale ? Et si oui, mon Dieu, quel genre d’intervention ? se demanda-t-il. Tout était possible avec Maggy.

Elle prit un large élastique de la poche de son smoking et l’attacha avec un nœud serré autour de la gaze, ce qui laissa à Clay une sensation très désagréable du côté de son phallus écrasé. Il éprouva le besoin de toucher avec ses doigts la partie découverte du gland, le petit bout fendu qui sortait furtivement de la gaze, comme une bouche béante et écarlate. Brusquement, il pensa aux colonnes de notes soigneusement recopiées dans le journal de Stella :

« … sujet couché sur le côté gauche (de façon à ce que la personne qui dirige l’opération soit complètement à l’aise) et en utilisant le jeu de poulies et de cordes décrit plus haut, tirer la jambe supérieure à une hauteur maximale et l’immobiliser. On peut alors avoir un accès facile à l’aine par le… »

Allait-il être ainsi jeté à terre, tenu là par le professeur, et attaché à un harnais comme il l’avait été dans le corral ? Ou bien capturé comme un veau qu’on marque et décorne ? Ou bien était-ce quelque chose d’encore plus sinistre, une chose sans nom ? Un supplice encore plus horrible, infligé dans une pièce ensoleillée où des masses de fleurs parfumées étaient arrangées de façon divine dans des vases en pâte de verre rose ou des bols en cuivre persans.

Ensuite, il n’eut plus de temps pour se poser des questions car tout fut oublié dans un orage de douleur. Maggy mit les paumes de ses deux mains à plat contre ses testicules et poussa de toute sa force – fort considérable – jusqu’à ce que, comme par un tour de passe-passe, ils eussent disparu à l’intérieur de son corps. Clay voulut hurler, frapper quelqu’un, le tuer au besoin, mais la douleur lancinante qui le déchirait était si atroce qu’il sentit plier ses genoux. Il commença à s’effondrer lentement vers le sol, et le professeur s’interposa adroitement, le prenant sous les bras et laissant son poids glisser en arrière contre son propre corps pour amortir la chute.

Clay était incapable de bouger. Il avait même perdu le pouvoir de parler, de gémir, de crier.

Maggy, à genoux, s’en prit au petit morceau d’élastique qui pendait du gland et tira très fort, amenant son organe vers le bas, comme une barre entre les jambes.

« Ouvre-toi ! commanda-t-elle vivement. Comment pourrais-je travailler quand tu es là, à moitié couché ! écarte davantage ! Je ne peux pas voir ce que je fais ! »

Le professeur D. vint à son secours en redressant Clay et le forçant à ouvrir ses jambes devenues comme du coton.

« Essayons de nous presser, insista-t-il avec anxiété. Stella doit arriver d’une minute à l’autre.

— Eh bien, s’il pouvait faire l’effort de supporter tout ça comme un homme, répondit Maggy avec malice, je pourrais peut-être avancer mon travail. »

Tandis que Clay s’étayait de ses mains sur le bord sculpté d’une commode Louis XVI pour ne pas tomber de nouveau, elle s’affaira à quatre pattes entre ses jambes, en emportant avec elle son pénis vers l’arrière jusqu’à ses fesses. Elle travaillait si près de son corps qu’il pouvait sentir son souffle chaud et haletant sur les parties charnues de son postérieur. À ce moment précis, le professeur sépara ses fesses, ses doigts tenant la chair écartée d’une prise dure et qui pinçait. Maintenant que Maggy était derrière lui, Clay trouva le courage de regarder et de voir exactement ce qu’elle avait fait à son corps martyrisé.

Ce qu’il vit le fit sursauter de terreur. Non seulement ses testicules, mais encore son pénis avaient disparu. Là où, il y avait quelques minutes à peine, se trouvaient ses organes sexuels, Il n’y avait rien d’autre qu’une masse triangulaire de poils de pubis durs. Il était devenu un eunuque. Ou une femme. Ou rien. Il n’était rien. Il n’avait plus de sexe. était-ce que Maggy l’avait châtré ? Ou était-elle sur le point de le faire ? Avait-elle trouvé une autre méthode que celles qu’il avait lues dans le Journal de Stella, plus raffinée. Une torture indescriptible, sans fin. Mais pour quelle raison ? Et quelles étaient les motivations du professeur, qui l’aidait ? Il n’était pas possible que ce fût cela, ce que Stella voulait pour lui.

Il vacilla, prêt à s’évanouir. Le sang lui montait à la tête comme s’il venait d’être rageusement attaqué dans l’obscurité. Chaque nerf de son corps vibrait pendant que Maggy tirait sur l’élastique, le faisant passer de force dans la fente de sa croupe, l’attachant à la taille, le faisant passer plusieurs fois par la fente jusqu’à la taille. Elle s’épuisait à le serrer de plus en plus fort et Clay se serait écroulé par terre si, encore une fois, le professeur ne l’avait retenu. Maggy sembla faire un nœud. Finalement, elle se leva. Elle minauda de satisfaction en revenant face à Clay et regardant ce qu’il avait – ou plutôt ce qu’il n’avait plus – entre ses jambes écartées. Puis elle fit signe au professeur de la rejoindre.

« Ce n’est pas mal du tout, même si c’est moi qui le dis. Quelle est votre opinion, professeur ? »

Il fronça les sourcils en se concentrant, puis avança un doigt en direction du scrotum et secoua la tête.

« Non, il faut aussi s’occuper de ça, dit-il.

— Oh ! la vache ! J’ai complètement oublié ton machin-chouette, mon petit chou. Désolée. Je suis tellement distraite qu’un de ces jours je vais m’emmêler les étriers ! »

Alors Maggy saisit chacun des côtés de la bourse scrotale, qui, à ce moment était vide, serrée et aplatie par le pénis. Elle tira sur leurs plis de façon qu’ils fussent bien visibles de part et d’autre du pénis escamoté. Ensuite elle ouvrit l’une des petites boîtes de carton glacé et en sortit un ruban piqué de strass. Elle retourna derrière Clay et recommença à travailler, amenant le joli ruban entre ses fesses jusqu’à la taille, de façon à couvrir complètement l’élastique. Pour finir, elle attacha le ruban sur le devant avec une boucle criarde sertie de verroterie étincelante, de diamants et de rubis d’imitation.

Après une dernière inspection, elle inclina la tête, exprimant sa satisfaction au professeur. Alors il alla au bureau, ouvrit un tiroir et revint avec un petit miroir de Tolède qu’il glissa entre les jambes de Clay pour que tous les trois, ils pussent étudier l’effet artistique du travail de Maggy. Quand Clay vit l’image de son sexe, il put à peine en croire ses yeux. Il était préparé à ne plus avoir ni pénis ni testicules, mais pas du tout à cette illusion créée par l’ouvrage de Maggy de la vague apparence d’un vagin et des lèvres pendillantes et rosâtres d’une vulve. Cet endroit de son anatomie était aussi joliment formé, aussi séduisant que celui de n’importe laquelle des femmes du ranch qu’il avait aimées.

« C’est cela, se dit-il à lui-même, la voix basse et pleine de chagrin, voilà ce que je dois subir. C’est cela qu’elle veut que j’endure. »

Et malgré son agonie, Clay ressentit un début d’excitation, une attirance subtile pour ce sexe reflété, pour ces lèvres vulvaires impudiquement exposées qui étaient les siennes. Qui faisaient réellement partie de son corps.

« Ça suffit, tu t’es assez rincé l’œil ! dit Maggy en riant lascivement. Nous n’avons pas de temps à perdre à te regarder te faire bander toi-même. File à cette table et monte dessus. On va terminer notre œuvre. »

Clay s’avança maladroitement, sachant à peine marcher sans son pénis et ses testicules à la bonne place, ligoté comme il l’était. Devant les portes-fenêtres il y avait une table d’acajou et la lumière du jardin qui tombait directement sur elle en polissait le bois. Gémissant, Clay s’y laissa tomber et roula sur le dos, ses jambes recroquevillées contre son ventre perclus de douleur, dans une position fœtale. Maggy et le professeur prirent place de chaque côté, ils tenaient un petit coffre en cuivre et un pot de colle. Maggy tira du coffre une poignée de paillettes de couleurs différentes. Tandis que le professeur étendait une mince couche de colle sur le torse de Clay, elle y jeta des paillettes, pincée après pincée, formant ainsi un soutien-gorge kaléidoscopique autour de ses seins.

« Comment te sens-tu, mon petit ? demanda-t-elle, salace. Tu sais, tu vas être la plus jolie petite bête de la fête, ce soir, et ce sera entièrement grâce à moi. Tu pourrais au moins me dire merci. »

Elle le fit asseoir et enfiler une paire de bottes de mousquetaire coupées de façon extravagante à mi-cuisse vers l’intérieur et à la hauteur des hanches sur les côtés. Elle lui donna aussi un manteau de soirée en satin bleu avec des boutons de cuivre. Il frôlait presque le sol et Maggy lui dit avec fierté qu’il avait été photographié ce mois-là dans Vogue. Pour aller avec le manteau, elle lui fit passer des gants de Schiaparelli en daim bleu, avec les ongles peints en rouge. Et ce n’était pas fini. Il y avait quelque chose d’autre, quelque chose de mystérieux que Maggy enlevait lentement d’une immense boîte à chapeaux, une chose raide et étrange. Clay eut un mouvement de recul quand il vit de quoi il s’agissait – une énorme chose poilue qui le suffoqua et lui ôta la vue quand elle fut enfoncée sur sa tête.

Alors, tandis qu’elle continuait à l’ajuster, Clay découvrit qu’il y avait des fentes étroites à l’endroit des yeux, du nez et de la bouche et qu’il pouvait se voir dans le miroir juste en face de la table. Il avait maintenant la tête d’une créature cervidée monstrueuse avec des yeux doux et dociles, des narines larges et des oreilles longues et pointues. Une paire de bois à plusieurs rameaux se recourbait au sommet de son crâne. Sous la tête, il y avait un col raide en tissu bleu qui s’évasait jusqu’à la poitrine pailletée. Il n’était pas tellement différent d’une illustration d’un conte de « Ma mère l’Oye » qu’il avait vue accrochée au mur dans le boudoir de Stella. Ses traits, toute caractéristique de son corps permettant de l’identifier étaient complètement occultés par le masque et l’effroyable costume qui avait transformé son être mâle en un autre, femelle. En fait, il aurait pu être n’importe qui, de n’importe quel sexe. Ou sans sexe. Il pensa alors que le masque d’animal ne servait pas à le déguiser, mais plutôt à épargner aux invités du bal costumé son visage, ses yeux, sa douleur. À épargner Stella.

Ainsi arrangé, ganté, botté, portant un soutien-gorge de paillettes, et avec le manteau de satin jeté nonchalamment sur ses épaules, Clay se retrouva debout dans le vestibule à damiers de la maison de Maggy, à attendre Stella. Au bout d’un temps, le valet noir vint lui apporter une tasse de café sur un plateau d’argent, en écarquillant les yeux comme s’il servait quelqu’un de pas tout à fait convenable. Et, bien entendu, Clay ne put vraiment boire le café, à cause de la raideur de son masque.

Puis, mystérieusement et sans un mot de préavis, Stella fut là, debout dans l’encadrement de la porte. L’énorme boule de feu cerclée de rouge qui était le soleil couchant se trouvait juste derrière elle. Elle portait aussi une longue cape, volumineuse, et elle aussi avait un masque. Sa cape était composée d’une cascade descendante de plumes superposées, dans un camaïeu de roses et de rouges, qui allaient du rose brûlé au marron pourpre en passant par l’écarlate, le grenat, le magenta et le violine. Son masque était une cascade ascendante de plumes pourpre, assorties à la cape. Ses longs cheveux tombaient librement sur ses épaules, et Clay pensa qu’une lumière flottait au-dessus d’elle comme une semence d’or, ou une glorieuse auréole de nuages lumineux méditant au-dessus d’un très ancien champ flamand.

Ce fut seulement à ce moment-là que Clay réalisa cette chose stupéfiante : de tous les gens sur la terre, c’était lui et pas un autre que Stella avait choisi pour l’accompagner au bal royal. Tel qu’il était.

14
LE BAL COSTUMÉ

Très haut au-dessus de la grande étendue isolée de terre rouge et d’eau boueuse qui était le lit de la rivière la Trinité, des viaducs et des ponts se croisaient, continuaient parallèles les uns aux autres pendant un court trajet, puis filaient dans des directions opposées en emportant les passagers des tramways, des trains et des automobiles vers le sud et l’ouest, loin de Dallas. Après avoir traversé l’un de ces ponts, la Duesenberg descendit silencieusement un chemin sombre et presque désert qui retournait graduellement vers la rivière.

L’intérieur luxueux de la voiture était illuminé comme une vitrine mais il n’y avait personne aux alentours pour admirer la femme richement emplumée et son serviteur, créature dont le corps à moitié nu était surmonté d’une tête d’animal. Tous les deux se tenaient tout droit sur leurs sièges, sans échanger un seul mot, tandis que leur image d’un baroque criard leur était renvoyée sans cesse, rebondissant sur le pare-brise poli, les miroirs, les accessoires en chrome, les vitres de toutes les fenêtres.

Partout où Clay regardait, il voyait ses cornes recourbées, ses grands yeux liquides de bête, et sa poitrine pailletée où des gouttes de transpiration, lourdes comme un lubrifiant, roulaient en disques dorés parmi les brisures bleues, vertes, rouges et argentées.

Le professeur conduisait comme la première fois, mais aujourd’hui la situation était différente, et pour Clay, cette différence était capitale : Stella était devant, à côté du chauffeur. Ses longs cheveux touchaient l’épaule droite du professeur lorsqu’elle se pressait contre lui. Clay était sur le siège arrière, tout seul. Amèrement seul. La cloison de verre séparant les deux parties de la voiture avait été abaissée, et le professeur se retournait de temps en temps pour jeter un bref regard vers Clay. Le reste du temps, il l’observait dans le rétroviseur, surveillant chacun de ses gestes comme s’il s’agissait d’un candidat à un examen, le scrutant comme s’il redoutait un accès de colère, ou même un acte de violence.

Clay s’était forcé, de sa propre volonté, à endurer quoi que ce fût qui vînt de Stella – la douleur, l’esclavage, même la monstrueuse mutilation qui lui avait été infligée. Cette métamorphose de mâle en femelle (ou en hermaphrodite, qui pourrait être certain de ce dont il s’agissait exactement ?) n’était pour le moment que simulée, mais si rien n’était fait rapidement pour faire cesser la strangulation de son organe, Clay pressentait que son nouvel état pourrait devenir irréversible. La douleur grandissait à chaque seconde qui passait, et c’était déjà presque intolérable. Et comme si cette agonie physique n’était pas suffisante, il devait supporter les sourires traîtres qu’échangeaient Stella et le professeur, des sourires qui exprimaient une chaleur, une tendre complicité, une intimité qui ne pouvaient être nées que d’une très longue fréquentation. Beaucoup plus longue encore que Clay ne voulait bien l’admettre.

Clay aperçut de très loin la silhouette d’une maison délabrée de plusieurs étages, le toit en pente frappé par l’or meurtri des rayons du soleil couchant.

C’était le seul vrai bâtiment dans ce quartier de pacotille.

À chaque virage, il semblait pencher d’un côté (comme quand une main d’enfant déplace un jouet de carton) et se découper sur un ciel souillé de charbon de bois.

La Duesenberg prit un chemin cahoteux et défoncé qui menait à une petite hauteur, à moins de cent mètres des rives plates de la Trinité. La maison décrépite se dressa subitement juste devant eux. Plus bas, sur la plaine plate du côté fleuve, il y avait une clairière poussiéreuse qui servait de parking. Beaucoup de limousines et de torpédos étaient déjà garées là, et Clay pensa que la fête avait déjà commencé. Autour de la maison, des poules à cris rauques sautaient par-ci par-là, battant des ailes dans la lumière de lampes à pétrole posées sur le sol du porche, où l’on voyait encore des traces des nombreuses inondations. Toutes les fenêtres du rez-de-chaussée portaient des enseignes d’un bleu électrique (l’ubiquiste « Coca-Cola » était présent plus que tous les autres) toutes de travers, et annonçant des choses surprenantes comme « Palace de Dennie », « Budweiser est la meilleure bière », « Œufs, 10 centimes la douzaine ». L’une d’elles sans équivoque, offrait des « Chambres à l’heure ».

Clay eut une illumination : dans leurs sermons les plus enflammés les prêcheurs de la ville l’appelaient « un infâme boui-boui mal famé ». Dans les moments d’extrême inspiration (et surtout si le prédicateur était un Baptiste) ils allaient jusqu’à lui coller l’étiquette de « repaire du diable ». Ça ne décourageait pas les étudiants de l’Université, qui remplissaient toutes les voitures sur lesquelles ils pouvaient mettre la main et venaient là quand ils avaient envie de faire une noce à tout casser. Mais les solitaires des rodéos et des fermes avoisinantes venaient aussi, et se rassemblaient au salon les samedis soir. Suivant certains bruits, ces divertissements de fin de semaine échappaient parfois au contrôle et se transformaient en folles bacchanales.

Les occupants de la Duesenberg sortirent de la voiture et montèrent les marches branlantes qui menaient au porche. Ils formaient un trio saisissant : la belle femme à cape multicolore, suivie du quadragénaire élégant, et raffiné dans son costume bleu marine et son chapeau mou, et, en fin de cortège, une chose au sexe indéterminé, une créature de la forêt, avec des oreilles pointues et des bottes poilues à talons hauts qui ne pouvaient faire penser qu’à des pattes terminées par des sabots. Le manteau de satin bleu tombait de telle façon que tous pouvaient voir et admirer sa vulve, une vulve trop parfaitement dessinée, trop symétrique pour être celle d’un être humain, ou même celle d’un animal.

Debout sous le porche, et attendant pour leur souhaiter la bienvenue se trouvait un petit Noir tout rond, l’air affable. Il leur fit un large sourire, de toutes ses dents régulières et blanches comme des touches de piano. Ensuite il les fit entrer dans la maison, d’un geste obséquieux. Il avait, pensa Clay, la bonhomie suspecte d’un bonimenteur de foire, et aucune émotion réelle n’était lisible dans ses yeux de terre cuite et de soufre. Si on se fiait à son expression, ils pouvaient être le groupe d’invités les plus ordinaires à être jamais entrés dans son établissement.

« Eh boss ! »

Il les fit entrer dans la pièce principale et interpella le professeur D.

« Vas-y. Entre. Fais comme chez toi. Cherche quelque chose à boire. N’importe quoi dans cette maison, n’importe quoi, si tu le veux, tu le prends. Et je peux te dire, boss, il y a tout ce qu’il faut ici, pour ceux qui savent chercher… »

Il explosa de rire et retourna à la porte, les laissant se débrouiller. La pièce où ils se trouvaient était une sorte de combinaison de bar et de piste de danse, elle était déjà emplie d’une foule aussi étrangement habillée (ou déshabillée) que Clay lui-même. Des serviteurs noirs étaient debout près des portes et jetaient des regards faussement bienveillants aux riches invités désœuvrés croupissant dans l’ennui, qui s’abandonnaient à tout ce qui, espéraient-ils, donnerait, l’espace d’une soirée, un semblant d’excitation et d’originalité à leurs vies.

La décoration de la pièce était sommaire : lampes électriques de vermeil fripé, accrochées haut sur les murs, petites tables en bois, et chaises ordinaires disposées autour de la piste de danse, et scène. Il régnait une sévère odeur de renfermé : celle des stores en toile humide, celle du papier peint moisi, et vieux relents de cigarette froide, qui l’emportaient à peine sur une très particulière odeur de musc, ce qui signifiait que la fornication en masse avait commencé.

En effet, l’orgie battait son plein dans la pièce voisine. Des femmes portant des smokings, des vestes de soirée blanches, des cuissards cyclistes, des chapeaux de paille, des vestes rayées de chanteurs de bals de quartier, des culottes bouffantes, des casquettes de laine et des hauts-de-forme se bousculaient et se donnaient des coups de coude pour entrer dans la pièce, impatientes de plonger dans la mêlée des divertissements tumultueux qui s’y offraient. Les hommes, qui avaient donné libre cours à leur imagination pour leurs maquillages et leurs costumes, et qui étaient à peine (ou pas du tout) habillés, se laissaient entraîner par leurs partenaires.

Tous déjà en érection, leur seul but était d’exciter et de séduire les femmes. Clay se sentit lui aussi attiré par cette foule variée, clinquante, extravagante.

« Attends-moi au bar », lui ordonna Stella, tandis qu’elle quittait la pièce précipitamment.

Clay et le professeur D. s’installèrent à une petite table près de la scène, où le même Noir qui leur avait ouvert la porte était maintenant en train de chanter. Une guitare à douze cordes était accrochée par une courroie à l’une de ses épaules épaisses et il psalmodiait un blues. Le rythme en était si rapide et son articulation du Sud si indistincte que Clay ne pouvait rien saisir que les obscénités. Lui et le professeur venaient à peine de s’asseoir qu’ils furent entourés par un joyeux groupe dansant une sarabande, ivre et délirante, menée par un rouquin géant qui portait une queue bouffante et une paire de cornes bourgeonnant sur le sommet de sa tête frisottée.

Clay se demanda s’il était faune ou diable, mais peu importait son identité, il était d’humeur singulièrement joyeuse, avec ses lèvres pleines et brunes, étirées dans un sourire permanent et maniaque. Ses compagnons de farandole étaient de sexe et d’âge indéterminés mais semblaient tous aussi totalement fascinés par sa queue. Ils se bousculaient et se piétinaient pour avoir le privilège de le suivre dans la ronde et de se tenir assez près de lui pour pouvoir caresser, embrasser et brosser cet appendice si magnifiquement touffu.

Le chanteur noir entama une autre chanson de sa voix plaintive. Celle-ci était, dit-il en guise d’introduction, dédiée à son « bon ami Monsieur le Malin lui-même ».

Clay n’était pas en posture d’apprécier le concert. Il aurait juré que son sexe ligoté s’incrustait dans sa chair et cherchait à s’enfoncer pour se nicher dans son cœur et y battre en cadence avec lui. Sa vue se troublait. Le professeur, qui venait de lever son verre pour boire à sa santé, il le vit double, puis triple. Il se battait pour pouvoir respirer. Il s’empara brusquement du col de son masque d’animal, tira dessus avec la dernière énergie, et l’enleva. Le professeur ne cessa jamais d’être impassible. Même lorsque Clay jeta le masque avec violence et se leva d’un bond. Clay se cramponna à la table, vacillant, tandis qu’il luttait, foudroyé, contre les coups de marteau de son cœur.

Stella surgit de nulle part. Elle lui sourit de façon rassurante et prit ses mains qui tremblaient violemment dans les siennes. Par magie, il se sentit calmé, et soudain, lui et Stella se retrouvèrent au ciel. Ils étaient pris dans des vents ascensionnels, et planaient sans effort au-dessus d’une immense étendue d’eau entourée de terre plate. L’eau grise semblait morte, comme si la terre avait été ravagée par une inondation qui se fût stabilisée pour être le miroir du ciel de plomb.

Ils se laissèrent aller ensemble, leurs ailes déployées frémissant doucement dans l’air serein. Finalement, Clay se prépara à plonger. Il fit des cercles, descendit en spirale et piqua droit, sans retour, vers la surface polie et sans rides de l’eau. Et puis il y eut le choc.

Clay ouvrit les yeux. Il était couché sur la table. Il n’y avait personne avec lui que le Noir qui pinçait les cordes de sa guitare d’un air absent tout en fredonnant une petite mélodie.

« Où est Stella ? demanda Clay, groggy.

— Boss t’a dit de l’attendre ici. Tu te rappelles plus ? »

Une insidieuse voix nasale derrière eux interrompit l’échange.

« Non ! Cherchez la femme ! Cherchez-là ! »

Se retournant pour voir d’où venait cette apostrophe, Clay découvrit le petit homme de la foire de Dallas. Petitchâteau.

Caché entre ses jambes se trouvait le même petit Cupidon coléreux, son carquois sur l’épaule, son arc armé d’une flèche, déjà tendu et prêt à lâcher. Et la flèche en question était dirigée droit sur Clay. Terrifié, il jaillit de la table et commença à courir, mais la flèche était déjà partie. Elle l’atteignit juste à l’une des lèvres vulvaires que Maggy avait confectionnées de façon si artistique entre ses jambes. Le hurlement de douleur de Clay ne fit qu’augmenter l’hilarité grinçante de Cupidon, qui chercha dans son carquois une nouvelle flèche.

Le Français monta sur scène, suivi de près par l’enfant titubant qui, tout en avançant, envoyait des flèches à travers la pièce, visant les invités au hasard. Peut-être à cause de sa petite taille, peut-être par manque de pratique ou de la force nécessaire, les flèches manquèrent la poitrine, et par conséquent le cœur de toutes les victimes sans exception, transperçant un élément ou un autre de leurs organes sexuels. étant les moins vêtus, les mâles étaient les plus exposés, et, par conséquent, recevaient plus de flèches. Un indescriptible désordre s’ensuivit, les gens se levaient en renversant les tables, les chaises, les boissons. Ils coururent vers les sorties, essayant désespérément d’éviter les missiles qui venaient de tous les coins et se croisaient à une vitesse vertigineuse.

« Cherchez la femme ! » cria Petitchâteau une seconde fois, en essayant de se faire entendre par-dessus le brouhaha.

« Eh ! Vous, messieurs, prenez place ! Ne partez pas ! Ce soir, exceptionnellement ce soir, vous permis d’être avec nous pour spectaculaire extra ! »

Faisant appel à tout son courage, Clay retira la flèche de son sexe. Il fut stupéfait de constater que la pointe acérée qu’il s’attendait à trouver n’était qu’une ventouse. Encore ! Même les flèches de l’Amour n’étaient que de la frime et du toc. Cupidon ne savait que parodier les émotions, et en faire une farce ! Complètement dégoûté, Clay regarda de nouveau autour de lui et vit l’insupportable enfant gambader et sortir de la pièce. Les invités commençaient à revenir, jetant des coups d’œil méfiants même quand on leur assurait que la voie était libre.

Deux beaux Noirs sémillants entrèrent. Autour de leurs cous étaient suspendues des corbeilles semblables à celles des filles qui vendent des cigarettes ou des fleurs dans les boîtes de nuit. Les Noirs étaient tous les deux magnifiquement nus. Leur peau brillait comme du cuir poli, et sur leurs sexes, longs et sombres, on avait incrusté en plusieurs endroits des perles de platine, criardes. Attachés à leurs fesses, d’énormes éventails de plumes crème et rose s’ouvraient et se fermaient au rythme de leur marche les affublant de la beauté poseuse du paon mâle.

La plupart des invités avaient rejoint leurs tables et les Noirs allaient des uns aux autres en offrant leur marchandise. L’un d’eux vint vers Clay, qui put regarder dans la corbeille et découvrir un incroyable mélange d’articles. Il y avait des godemichés peints à la main, des petites boules japonaises Rinnotama, des anneaux d’amour, des condoms et des diaphragmes en caoutchouc teints de toutes les couleurs du spectre, des parfums, de l’huile extraite des plantes shrawana et priyangu, des martinets, du vin d’Égypte, de la réglisse noire collante, du potage aux nids d’hirondelle, de petites boîtes de myrrhe, de la cannelle et de la vanille, appelée aussi du « vagin castillan », des guesguels faits de crin de mule blanche (les autres couleurs étant moins efficaces) des piments forts, de l’ylang ylang, des morceaux de corne de rhinocéros, des rayons de miel en bouteille, des branches d’asperge, de la menthe poivrée, des amulettes de mandragore montées sur des chaînes d’or, des élixirs d’assa fœtida et de salsepareille, des truffes de Russie, des fouets en cuir de bœuf ornés de mille clous, du lait de chamelle, de l’écorce d’arbre yohimbeh, de la cantharide, des huîtres crues dans leurs coquilles, des petits oignons verts, des gousses d’ail, des racines de ginseng, des alcools rares et d’étranges petites capsules qui contenaient de la poudre concentrée de poule chauve chinoise et de l’extrait de foie de chien blanc. Le marchand noir assura à Clay, avec un clin d’œil rusé, que n’importe lequel de tous ces produits avait un effet aphrodisiaque immédiat.

Clay était jeune et naïf mais pas stupide et il n’avait que très peu de foi dans ces réclames extravagantes. Il fouilla au fond de la corbeille jusqu’à ce qu’il trouvât un petit bouquet de fleurs tristes. étonné, le Noir le regarda, bouche bée, tandis que Clay cherchait dans la poche de son manteau de satin une pièce qu’il tendit au vendeur en prenant les fleurs. Puis sans attendre pour savoir quel genre de spectacle Petitchâteau présentait ce soir, il se précipita hors de la pièce.

Clay se retrouva dans un long couloir aux portes toutes semblables, en pin naturel, de chaque côté. Aucune d’elles n’était numérotée mais Clay imagina qu’elles menaient aux « Chambres à l’heure » dont il avait vu l’annonce dehors. Il accéléra et passa dans un long couloir, puis dans un autre et un autre. Juste quand il commençait à désespérer de pouvoir sortir de ce labyrinthe, l’une des portes s’ouvrit et le professeur apparut. Il mit un doigt sur ses lèvres, ordonnant à Clay de ne pas faire de bruit, et indiqua d’un mouvement de tête la porte derrière lui, toujours entrouverte. Clay s’avança sur la pointe des pieds et fut frappé de stupeur en voyant Stella. Elle était debout devant une psyché à bords dorés. Avec des gestes frénétiques elle jetait ses cheveux d’un côté puis de l’autre comme si elle était sous le charme de rythmes africains endiablés. Son image dans le miroir était si irrésistiblement attirante que Clay ne put s’empêcher d’avancer. Quand son image apparut juste à côté de celle de Stella, celle-ci s’arrêta brusquement.

« Qu’est-ce que tu fais ici ? »

Bien qu’il fût abasourdi par un accueil aussi glacial, Clay tendit son bouquet à Stella. II se sentait aussi anxieux et timide qu’un écolier.

« Pose-le là-bas, sur la table de nuit, dit-elle avec indifférence.

— Stella… je… veux… je dois te dire… je… je t’aime plus que…

— Arrête ! coupa-t-elle. Ce n’est pas la peine de continuer. Je n’en crois pas un mot, de toute façon ! »

Stella jeta les yeux une seconde sur l’image de Clay accablé, puis semblant l’écarter complètement de ses pensées, elle ramassa un petit tube argenté, se pencha vers le miroir et plissa les lèvres.

« Non, dit-elle à haute voix en remettant le tube en place. Je ne vais pas encore décider. Je vais d’abord demander à Petitchâteau si je dois garder cette cape toute la soirée ou en changer. Après je choisirai un rouge à lèvres.

— Pourquoi demandes-tu l’opinion de Petitchâteau sur ce que tu portes ? demanda Clay, furieux à l’idée que Stella pût même adresser la parole à l’affreux petit Français. Tu penses peut-être que lui, il a du goût ?

— J’espère que oui. Après tout, c’est bien lui mon couturier.

— Ton couturier ? répéta Clay, stupidement.

— Sinon, pourquoi diable l’aurais-je fait venir ici de Paris ?

— Alors, cet accident de la nature portant des ailes qui suit Petitchâteau partout ? Et la petite coquine qu’il emploie pour séduire des nourrissons ? Ces deux-là, ils sont censés être quoi ? »

Tout en parlant, il essayait de ravaler sa colère à goût de bile dans sa gorge. Pour toute réponse, Stella haussa les épaules. Clay continua :

« Ce ne sont certainement pas des employés de maison de haute couture parisienne, parce qu’à chaque fois que je les vois, ils sont nus comme des vers !

— Clay, pourquoi fais-tu tout à coup semblant d’ignorer qui ils sont ? Tu le sais parfaitement, et, de plus, tu le sais depuis longtemps. »

Clay resta sans voix. Finalement il réussit à bredouiller :

« Moi ?… Moi ? Je les connais ? »

Stella rit avec amertume :

« Tu vois comment tu es ? Comment veux-tu que je te croie lorsque tu dis que tu m’aimes alors que tu mens sur d’autres sujets d’une manière aussi flagrante ?

— Je ne vois pas le rapport… »

Il s’arrêta, apercevant son visage confus dans le miroir. Il avait l’air si jeune et ridicule.

« Pourquoi as-tu peur d’admettre ton rapport avec ces deux-là ? » demanda Stella avec insistance.

Elle secoua avec colère sa longue et brillante chevelure.

« La seule chose qui me fasse peur, répondit Clay d’un air accablé, c’est de constater combien je t’aime.

— Ça, c’est tout à fait hors de propos, de toute façon, c’est la deuxième fois ce soir que je te dis que je n’y crois pas. »

Subitement elle changea de sujet.

« Où est ton masque ?

— Je l’ai enlevé, répondit-il d’un air renfrogné.

— C’est très risqué.

— Pourquoi ?

— Le masque te protège.

— Je ne sais pas de quoi tu parles.

— En enlevant le masque, tu t’es exposé à un grand danger. À partir de maintenant, je refuse d’être responsable de ce qui peut t’arriver.

— Je ne pouvais plus respirer avec cette horreur sur la tête. Je crois même que j’ai perdu connaissance.

— De toute façon, tu devrais être encore en train de m’attendre à notre table, comme je te l’ai demandé.

— Je t’ai attendue… Longtemps.

— Quand je suis revenue tu n’étais plus là.

— Tu es revenue ? s’exclama Clay, médusé. Mais Petitchâteau m’a dit de partir à ta recherche.

— Petitchâteau ! Et tu as trouvé préférable de suivre ses instructions plutôt que les miennes ? Quand tu aimes vraiment quelqu’un, tu crois en lui. Personne d’autre ne compte. Personne d’autre n’existe. »

Pour abréger la discussion et se faire pardonner, Clay tomba à genoux. Il prit l’un des pieds nus de Stella entre ses mains et broya le pauvre captif de ses baisers éperdus.

« Clay ! cria Stella. Ce soir tu oublies beaucoup de choses… »

Brusquement, elle lui arracha son pied et quitta la chambre en claquant la porte. Le tube de rouge à lèvres, perché de façon précaire sur le bord de la psyché, tomba et roula sur le sol. Clay le ramassa et l’étudia un moment, indécis, puis l’ouvrit. Il était moite et d’une couleur peu commune, il était bleu-noir. Comme la bouteille de parfum « Soir de Paris » que sa mère gardait toujours sur sa coiffeuse. Le bleu de la bouteille était si sombre qu’il tournait au noir, le bleu-noir de la mer dans une nuit sans lune.

Clay, machinalement, porta le tube à sa bouche, hésita encore, puis se barbouilla les lèvres. Il travaillait si maladroitement et avec une telle nervosité que le bâton s’émietta et tomba par terre. Ce qu’il ne remarqua pas, tant il était fasciné par le reflet de son visage maquillé. Puis, comme s’il s’éveillait d’un songe, il se leva et quitta la pièce à son tour.

Quand il arriva dans le couloir, une porte était en train de se fermer. Il s’y précipita, certain que Stella était dans cette chambre avec un amant. Cette idée l’accabla tant qu’il décida de casser la porte et de se confronter avec l’inconnu. Il tourna donc la poignée en donnant un grand coup d’épaule à la porte, de toutes ses forces. Malheureusement la porte n’était pas fermée et son énergique poussée l’envoya au beau milieu d’une pièce emplie de gens qui se retournèrent avec étonnement à son entrée tumultueuse. Très gêné, Clay s’enfonça aussi profondément que possible dans un fauteuil, espérant n’avoir pas été reconnu. Puis il se pencha avec précaution pour voir s’il apercevait Stella dans la foule. La pièce etait plongée dans l’obscurité, et il y avait une dizaine de rangées de chaises, un projecteur et un écran. Des rires féminins retentissaient. Il s’aperçut que toutes les chaises étaient occupées par des femmes qui s’amusaient comme des folles à regarder un film muet.

Un jeune homme remplissait l’écran. Le héros, dont les traits étaient démesurément grandis et dont la présence bidimensionnelle était néanmoins plus substantielle et plus vraie que n’importe qui pouvait prétendre l’être dans la vie réelle, le héros n’était autre que Clay lui-même. Cette découverte lui fit un choc et le plongea dans la perplexité car, de sa vie entière il n’avait joué devant une caméra. Et quel rôle il jouait ! On le tenait en laisse avec une chaîne à travers un parc, comme un petit singe. Le dernier maillon de la chaîne était accroché à un Prince Albert circulaire qui transperçait la peau tendre de son gland. Le Prince Albert pendait lourdement entre ses jambes, se balançant d’avant en arrière alors qu’il trottait derrière celle qu’on devinait être sa maîtresse. Clay sentit, un court instant, le métal froid sur sa propre chair tiède et nue, et la caméra recula pour un plan d’ensemble, dévoilant l’intérieur luxuriant d’une serre. Une jeune fille toute frêle tenait le bout de la laisse. Elle portait un chapeau de jardinage en paille et une longue robe blanche brodée de cygnes en soie blanche. Quand elle s’arrêta pour respirer une fleur, elle souleva le bord de son chapeau, et Clay reconnut Wanda, la jeune fille qui, au pique-nique, lui avait rappelé la Poucette d’Andersen. La jeune fille, qui lui avait semblé aussi fraîche et innocente qu’une goutte de rosée, à l’écran fronçait les sourcils et tirait méchamment sur la chaîne si brutalement qu’il hurlait de souffrance. Il courut vers elle, le visage contorsionné, et la chaîne se relâcha sur le sol humide où elle traîna à sa suite comme une créature aquatique rampant au fond de la mer.

Clay en avait vu plus qu’il n’en pouvait supporter. Il se leva et quitta la pièce. Une femme apparut au bout du couloir, habillée en cow-girl et jouant d’un lasso. Quand elle le vit, elle fit tournoyer le lasso au-dessus de sa tête et l’envoya tout ondulant vers Clay. La corde passa à trois centimètres de son nez. Il ne pouvait distinguer les traits de la femme, à cette distance, mais elle était grande et forte et il devina que c’était Maggy. Il se plaqua contre le mur pour éviter la corde qui tournoyait autour de lui, elle l’avait encore raté. Trouvant fortuitement une porte juste derrière son dos, il se glissa aussi discrètement que possible dans cette nouvelle chambre.

C’était aussi une salle de cinéma, plongée dans l’obscurité et remplie de spectatrices hilares. Sur l’écran quatre femmes étaient en train de tatouer le corps d’un homme enchaîné, bras et jambes écartés, la bouche grimaçant d’un silencieux cri. Deux femmes piquetaient sa peau avec des aiguilles, les deux autres passaient la couleur et achevaient un dessin compliqué. Son corps était recouvert de scènes érotiques qui pouvaient être inspirées d’Ovide ou de Boccace.

Ni son pénis ni ses testicules n’avaient été épargnés. Il se tordait de douleur et tirait sur ses chaînes, ses bras et ses jambes stigmatisés battaient l’air comme d’éclatantes anguilles.

L’homme tatoué disparut brusquement de l’écran et fut remplacé par une scène de parc un jour de grand soleil. Une dizaine de couples de femmes en robes victoriennes pédalaient sur des tandems. Derrière chaque bicyclette une longue corde était accrochée qui tenait le pénis d’un homme en érection. Ils étaient obligés de courir à toute allure pour suivre le train.

Clay se pencha vers la fille qui était à côté de lui.

« Qu’est-ce que c’est que tous ces films, à la fin ?

— Des films pour cochonnes. Ça fait fureur à Hollywood, il paraît…

— Je n’en ai jamais entendu parler.

— Vous n’avez jamais vu de films cochons ?

— Bien sûr, j’en ai vu des tas, mais cochons, pas pour cochonnes.

— Que tu es bête ! C’est la même chose !

— Comment ça ? Tous ceux que j’ai vus ici étaient dégoûtants.

— Comment dégoûtants ? demanda-t-elle avec indignation. C’est ma mère qui m’a amenée ici. Elle ne l’aurait pas fait si les divertissements en question n’étaient pas convenables pour une fille de mon âge.

— Mais je ne sais toujours pas pourquoi « cochonnes ».

— Regarde dans le dictionnaire, abruti. Tu ne sais vraiment pas grand-chose, non ? »

La jeune fille lui tourna le dos et reporta toute son attention sur le film. Clay, à contrecœur, fit de même.

Un homme venait de terminer un strip-tease et s’exhibait sur la scène surélevée d’un petit théâtre. Il avait un corps puissant, de sérieux pectoraux et un ventre bien plat. Ses deux mamelons étaient percés de perles en spirales. Derrière ses testicules pendait une rivière de diamants étincelants. Un groupe de femmes admiratives l’entourait. Elles tendaient leurs mains pour caresser son corps et toucher les diamants. L’une d’elles embrassait son pénis avec avidité.

La caméra s’avança en panoramique vers une jeune femme à genoux sur une estrade couverte de satin. Elle était entourée de dix hommes noirs, tous nus et gonflés d’un monumental désir. Chacun des hommes lui faisait l’amour d’une façon différente.

L’un était au-dessus d’elle et entrait par son vagin. Un autre était derrière et rendait hommage à son anus. Un troisième, accroupi en contrebas, suçait son clitoris et ses nymphes. Le quatrième embrassait l’un de ses seins, et le cinquième l’autre, tandis que deux autres hommes mordillaient ses oreilles. Un autre caressait son dos du cou aux fesses. Le neuvième homme était à genoux et léchait ses pieds. Le plus beau de tous, très grand, l’air nonchalant, le nez aquilin et les yeux bridés, l’embrassait sur la bouche et passait la main dans ses cheveux en lui murmurant des mots d’amour. Clay avait mal au cœur.Il se sentit plongé dans un cauchemar pire que tous ceux qu’il avait connus jusqu’ici et se demanda s’il serait obligé de parcourir toujours ces chambres, éternellement confronté à des visions de mâles captifs, et mutilés par d’insatiables femmes.

Clay était une nouvelle fois la vedette du film. Mais cette fois il était prostré sur le sol en pierre du cachot d’un château médiéval. Ses pieds étaient attachés par des chaînes à deux énormes pitons scellés dans le mur. Ses bras étaient tenus par des cordes solides qui pendaient du plafond. Son corps entier était strié de sang. Il semblait dans un état de catalepsie, ou bien avait, par chance, perdu connaissance.

Dans la même robe de vierge en brocart blanc que précédemment, Wanda le fouettait avec une badine.À chaque coup ses petits seins se soulevaient et une expression extatique prenait possession de son visage. En même temps, Maggy, amazone cruelle et barbare chevauchait joyeusement son pénis, un pénis que Clay pouvait à peine reconnaître car c’était une turgescence hors de proportion avec ses rêves les plus priapiques. La Maggy de l’écran était extrêmement compatible avec cette pléthorique pointe de lance car son propre sexe était devenu aussi flexible, malléable et vorace que le vagin d’une ogresse. Elle rebondissait sur lui, vibrant de tout le corps à chaque fois qu’elle reprenait place sur son membre. Quand elle arriva à l’orgasme, ses énormes fesses ballottèrent de façon aussi déchaînée qu’un tourbillon de rodéo.

Une fois Maggy récompensée de ses efforts, elle fut remplacée par Buck, qui plongea de force le sexe de Clay dans un seau de glace pilée jusqu’à ce que l’érection ait disparu. Quand le pénis fut réduit à une petite chose fripée, Wanda apparut avec un coussin de velours brodé sur lequel il y avait un assortiment de bagues de pénis. Elle choisit les quatre plus jolies et les glissa autour du membre mou de Clay, jusqu’à la garde.

Maggy arriva derrière elle. Elle portait son ensemble western le plus chamarré, orné sur les coutures extérieures de petites ampoules qui clignotaient et lui donnaient l’apparence d’une terrifiante et belle Kunosoura. Elle joua des coudes pour écarter Wanda et les cow-boys, et commença à caresser le membre de Clay avec soin. Presque aussitôt son pénis se durcit et les bagues, qui auparavant flottaient autour de lui se mirent à le serrer de plus en plus fort. Sous les stimulations de Maggy, les bagues étranglèrent la base de la colonne, le pénis gonfla, prit une sombre et laide couleur noire, et Clay fut de nouveau au supplice.

« Quel affligeant manque d’imagination, vous ne trouvez pas ? »

Près de Clay, une voix qu’il connaissait bien se fit entendre. Il n’eut pas besoin de se retourner pour savoir que le professeur D. s’était assis à côté de lui.

« J’ai refusé de participer à cette lamentable mascarade, continua l’homme. Je suis opposé à la violence sous toutes ses formes, alors vous pouvez imaginer à quel point cela va contre mes convictions les plus profondes. Et, en tant qu’historien, je sais pertinemment que le type de badine employé dans la scène de correction est un anachronisme. Sans oublier que cette scène constitue aussi un grossier lieu commun.

— Vous avez refusé de vous associer à cette scène ! s’exclama Clay avec indignation. Et moi alors ? Personne ne m’a jamais demandé mon avis ! Je n’étais même pas présent quand ils ont tourné le film !

— Vous pouvez être tranquille sur ce point. C’est un film fait entièrement d’effets spéciaux et de truquages. Ces prétendues « traces de sang » ne sont que de l’encre rouge. Les « blessures » ont été faites par un maquilleur d’Hollywood, et la prétendue badine est en carton avec une poignée en papier mâché.

— Mais Maggy ? Ce qu’elle me faisait là n’était pas de la comédie ?

— C’est ainsi que vous le percevez. Gardez cependant à l’esprit que nulle part dans l’histoire vous ne trouverez cet acte-là utilisé comme punition… Surtout pas quand c’est accompli d’une manière aussi parfaite et que tant de plaisir en découle. »

Avant que Clay ait pu répondre, un gros plan du visage de Petitchâteau apparut sur l’écran. Il criait au public : « Cherchez la femme ! » et se mettait de côté pour laisser la place à Cupidon dont les joues rebondies étaient enfouies dans son endroit préféré, les jambes ouvertes de Psyché. L’enfant était très occupé à consommer les sécrétions intimes de la jeune fille. Ses lèvres, ses pommettes, son menton en étaient copieusement oints. L’expression de son visage était celle d’un garnement barbouillé de la confiture qu’il vient de chiper dans le placard de sa mère. Il leva la tête et lécha ses doigts charnus avec une délectation manifeste.

« Vous ne trouvez pas ça répugnant ? demanda Clay au professeur.

— Vous trouverez plutôt l’origine de ce plaisir particulier dans la succion infantile, répondit le professeur avec suffisance. Comme vous le savez, nos sensations prennent naissance dans le liquide amniotique. Non seulement nous sortons de là, mais nous croyons que d’une manière ou d’une autre, il nous est possible d’y retourner. Mettre la bouche dans l’organe qui nous a donné la vie n’est que la reconstruction de nos syndromes de satisfaction les plus lointains. » Il toussa discrètement, et continua du même ton prétentieux : « Sucer un clitoris ou sucer un mamelon, à part le goût – et ils sont habituellement considérés comme aussi délicieux l’un que l’autre – sont des comportements parallèles.

— Mais vous voyez bien que ce n’est qu’un bébé ?

— J’ai bien peur que l’objet de votre objection ne m’échappe.

— J’essaie de vous dire que quelqu’un devrait tout arrêter. Mais regardez l’écran, regardez ce qu’ils se font l’un à l’autre ! C’est horrible !

— Mais ce que nous voyons est œuvre d’art d’un bout à l’autre ! Pourquoi vous laisser intimider par l’art, puisque, nous le savons tous les deux, il n’y a que l’histoire qui ait de l’importance. »

Le professeur devint songeur, comme s’il venait de se retirer dans les pages d’un livre lu il y a très longtemps.

« Savez-vous que la muqueuse du nez a les mêmes propriétés érectiles que les tissus caverneux du pénis et du clitoris ? Leurs interactions, de plus, sont incontestables. En termes profanes, l’excitation sexuelle stimule le nez d’un homme autant que son pénis.

— Je pensais que nous parlions de ce bébé.

— Et oui, c’est bien ça. Le problème, c’est que dans le domaine de l’érotisme, si une situation particulière contredit les fantaisies du spectateur, ou si au contraire elle s’y accorde trop bien, alors dans les deux cas nous pouvons nous attendre à de violentes réactions. »

Tous ces sous-entendus mirent Clay dans un grand état d’exaspération.

« J’en ai assez, grommela-t-il, de cette conversation. Je préfère encore affronter cette folle au lasso que de rester ici une minute de plus.

— Pourquoi ne voulez-vous pas admettre que vous êtes jaloux ? Cela fait des années que vous rêvez d’être Cupidon et maintenant vous ne pensez à rien d’autre qu’à vouloir recréer cet événement historique pour votre compte personnel.

— De quoi voulez-vous parler, à la fin ?

— Je veux dire que vous crevez d’envie d’être à sa place et de faire exactement ce qu’il lui fait en ce moment. »

Dans sa colère, et sans écouter les dernières paroles du professeur D., Clay sortit de la pièce. Dans le couloir, comme il s’y attendait, la voluptueuse cow-girl le guettait. Immédiatement, la corde plana au-dessus de lui, cherchant la chair fraîche. Clay se jeta par un palier dans un escalier, en fermant à clé derrière lui la porte qui y menait.

Il montait les marches quatre à quatre, dépassant des hommes et des femmes qui échangeaient des commentaires excités et ravis sur les films qu’ils venaient de voir dans les étages. Personne ne semblait remarquer un couple nu sur le palier. La femme, accroupie tête-bêche, était absorbée par sa fellation, tandis qu’il lui prodiguait un vigoureux cunnilingus. Clay était trop pressé pour s’arrêter. Quand il émergea deux étages plus haut, il découvrit avec horreur que la cow-girl était là, et qu’elle était montée par un autre escalier. La chasse recommença.

À chaque fois que Clay, essoufflé, se réfugiait dans une salle de projection, il ne pouvait rester longtemps face à ces images qu’il jugeait abominablement méprisables. Il était souvent la vedette, acteur peu enviable, constamment sacrifié dans les tourments les plus frénétiques, les débauches et les humiliations les plus effrénées. Il se vit le pénis mutilé par des rubis et des émeraudes, cerclé d’un collier à clochettes comme celui d’un bouffon.

Clay devenait un jouet pour des hédonistes déchaînés qui s’amusaient à insérer les objets les plus disparates dans les ouvertures de son pénis et de son rectum. Il faisait l’amour par tous les moyens connus à ce jour. Il forniquait avec des hommes, des femmes et des bêtes. Et aussi avec des choses sans nom, des choses monstrueuses qui se cachaient dans l’ombre, des créatures brutales et écœurantes, à demi formées, qui prenaient possession de son corps et assouvissaient sur lui d’inexprimables désirs. Tout ce que l’imagination humaine peut concevoir comme perversions, dépravations et infamies était infligé à Clay l’acteur, à Clay l’artiste.

À un moment donné il ferma les yeux et décida, par sa seule volonté, d’être ailleurs. Et c’est ainsi qu’il échappa.

Plus tard, Clay sortit, vaincu, dans le couloir. Tout avait été éteint, tout était silencieux, la maison était plongée dans l’obscurité. La pluie tombait. La bruine était portée par une petite brise à travers les fenêtres entrouvertes. Comme l’un des zombies du dernier film qu’il avait vu, Clay marcha dans les vaporisations d’eau glacée sans rien sentir.

Il monta machinalement et sans but jusqu’à ce qu’il arrivât tout en haut de la maison. Là, juste sous les toits, il n’y avait plus de salles de projection. À l’exception du crépitement de la pluie contre les bardeaux, et un occasionnel et lointain coup de tonnerre, tout était paisible. Il passa l’unique porte basse. Il entra dans une pièce sombre de forme irrégulière. Un petit poêle à gaz projetait des bandes de lumière jaune et violette sur le mur. Les stores des fenêtres pendaient, tout déchirés, et le plancher s’effritait d’âge et d’humidité. Un sentiment de moisissure, de solitude et de tristesse voguait dans la pièce.

L’œil de Clay fut attiré par une chose qui remuait au fond de la pièce contre le mur. Quand il s’avança, celle-ci se précipita hors de sa cachette et tenta de s’échapper. Clay se dressa devant elle. Il crut d’abord qu’un énorme oiseau était entré dans le grenier par la fenêtre ouverte. Pétrifié, il guetta le maelström d’ombres dansantes, de lumière chaotique, de plumes hérissées dont des duvets tombaient en lambeaux en voletant dans des nuages de poussière. Il lui fallut quelque temps pour se rendre compte que cette créature sur le qui-vive, le regard étincelant de rapacité, n’était autre que Stella elle-même.

La poitrine de la jeune femme se soulevait, palpitait de façon incontrôlable. Comme des poignards de rubis, les plis lourds d’une fraise élisabéthaine entouraient son cou, et sa cape de plumes se dilatait, se gonflait comme celle d’un paradisier tropical au cours de sa parade nuptiale, quand les pennes frissonnent et cliquètent dans une frénésie de désir. La respiration de Stella devint bruyante, presque un raclement. Ne pouvant s’échapper, elle recula d’un pas ou deux. Les joues subitement fardées de colère, elle fixa Clay.

Il eut envie de la frapper. Et dans un effort de volonté comparable à celui qui est nécessaire pour lacher un fil de haute tension, il retourna sa colère contre lui-même, contre l’ignoble costume que Maggy lui avait imposé. Il tira sur la boucle de strass et la jeta par terre. Il craqua l’élastique qui entourait sa taille et le laissa pendre entre ses jambes. Il défit le nœud qui étranglait son gland, et, dans une crise de furie, enleva toute la gaze autour de son pénis. Son organe était aussi engourdi qu’un bras sur lequel on a dormi toute la nuit. Il passa ses doigts sur son scrotum vide en frissonnant de rage. Et soudain il sentit ses testicules, aussi gourds qu’une chose morte et étrangère, revenir lentement à leur place.

« Ça ne te plaît pas, d’être un eunuque, Clay ? demanda Stella, sarcastique comme elle ne l’avait jamais été. Ne sais-tu pas qu’on ne laissait entrer, dans les harems, que des castrados, pour faire l’amour aux femmes ? C’était un grand honneur. Beaucoup d’hommes, les meilleurs, les plus beaux, se mutilaient pour avoir le privilège d’y être admis. »

Sa voix prit un ton séducteur, cajoleur :

« Est-ce que tu n’en ferais pas autant pour moi ? »

Clay se détourna d’elle avec horreur, et ôta son manteau de satin bleu, et les gants de Schiaparelli. Il gratta avec fureur les paillettes collées à sa poitrine et frotta sa bouche du dos de la main, étalant ce qui restait de rouge à lèvres bleu nuit. Finalement il ne resta plus rien de son extravagant costume que les bottes de mousquetaire qui montaient si haut.

« Clay, chuchota Stella. Donne-moi une vraie preuve de ton amour. Fais-le.

— Comment peux-tu me demander cela ? demanda Clay avec horreur, comprenant trop bien ce qu’elle attendait de lui.

— Il n’y a pas d’autre moyen. Rien d’autre ne pourra me convaincre. »

Clay se jeta sur Stella et, dans un paroxysme de désir et de colère, déchira le col de sa cape. Stella recula et le frappa avec le bout pointu de sa chaussure, lui blessant le genou. Pendant un très court instant, Clay la lâcha et elle en profita pour s’échapper par la porte. Il se précipita derrière elle, en trébuchant. Il tomba presque en passant la porte, qui était très basse.

Quand il arriva sur le palier, Stella avait disparu, mais l’horrible cow-girl était de retour. Cette fois-ci, elle ne s’encombrait pas d’un lasso mais tenait un bout de corde bien rêche et l’envoya sur le corps de Clay et le fouetta partout où elle pouvait. Elle frappa le ventre, la poitrine, cingla les épaules, les fesses. La chair de Clay brûlait comme un fer chauffé à blanc quand il dévala les escaliers à toute allure. Maggy le poursuivait en le fouettant et en hurlant, et ses éclats de rire hystériques résonnaient dans les couloirs et les escaliers vides. La corde sifflait encore près de ses oreilles quand il atteignit le rez-de-chaussée et s’engouffra dan

15
DE RETOUR AU JARDIN

Clay arriva en trombe dans la véranda, suffocant, le cerveau enflammé de douleur. Il s’effondra contre le mur du fond, essaya de contrôler sa respiration et les battements sourds de son cœur ravagé. Il pensa être en train de mourir par manque d’oxygène, ou par éclatement d’un minuscule vaisseau dans les profondeurs de son cerveau. Et il la souhaitait, cette mort, pour n’avoir jamais à revoir les yeux glacés et implacables de Stella. Peut-être éprouverait-elle des regrets, en l’apprenant.

Un peu plus tard, il fut bien obligé d’admettre, presque à regret, qu’il se sentait mieux. La véranda était encore humide de pluie, et l’air rafraîchi, l’odeur d’herbe mouillée et de fleurs alourdies de nuit, tout cela lui faisait du bien. Au-dessus du toit du poulailler boueux était suspendu le visage rutilant de la lune. Il lut sur ce visage l’expression moqueuse qu’il connaissait bien, mais en moins sardonique que d’habitude. Ce sourire nouveau était peut-être signe de compassion envers sa jeunesse et sa jobardise.

Clay décida de s’en aller. Comme ça. De se lever et de partir.

De renoncer à sa quête une fois pour toutes.

De renoncer à ces enfantillages. Il en avait vu assez pour en être dégoûté jusqu’à la fin de ses jours.

Pour se donner du courage, il se mit à énumérer ses griefs :

Stella l’avait ridiculisé et humilié aussi loin qu’il se souvînt.

Elle lui avait fait subir des tortures physiques pratiquement insupportables.

Il était un imbécile, et serait un plus grand imbécile encore s’il continuait à courir après elle de cette façon insensée.

Sa vie à Dallas, dans sa chambre minable, était mille fois préférable à la mortification de ce soir.

Trop c’est trop.

Qu’ils aillent tous au diable !

Tout cela cliquetait dans son cerveau à la vitesse du télétype, tandis qu’il gisait dans un coin sombre de la véranda trempée de pluie.

« Eh ! boss, tu abandonnes ? »

Surpris, Clay se retourna et vit l’homme à la peau d’ébène, Leadbelly, assis sur une chaise cannée, à l’autre bout de la véranda.

Son visage baignait dans la lumière jaune des lampes à pétrole. Il fumait une pipe de maïs et observait Clay de ce regard madré style « j’en sais plus que je ne devrais » qu’il avait toujours.

« Oui. Je pars », répondit Clay d’une voix bizarre.

Puis, à l’idée que peut-être il avait transgressé quelque obscure loi de l’endroit, et surtout parce qu’il était fondamentalement un jeune homme bien élevé, il ajouta, en guise d’excuse :

« Je reviendrai un autre soir. Vous savez, quand je me sentirai mieux.

— Tu veux cet’ femme, et pe’son’ do’t i te va ? C’est bien ça ?

— Je suppose que vous avez raison », admit Clay lugubrement. Mais au moment où il prononçait ces mots, en lui la rage et la rancune commencèrent à monter, étouffant sa douleur et sa tristesse.

« Elle é la seu pou toi ? Tu t’en fous de tout c’ qui s’ passe là-d’dans ? Sucer et baiser, pas assez pou’ toi ? »

Comme s’il n’attendait aucune réponse, Leadbelly laissa échapper un cri aigu. Il avait l’air d’un oiseau moqueur qui cherche à convaincre un gros matou qu’il est une bête redoutable : une buse ou un vautour.

« Pas sucer et pas baiser ? Pas fouetter et pas enculer non plus ? Même pas un p’tit peu de pa’touze ? »

Il s’arrêta une minute comme pour envisager d’autres formules encore plus attrayantes.

« Et ces films pleins à c’aquer de bites et de chattes ? Ça n’ fait pas ma’cher ton Popaul ? Ça doit fai’e ma’cher le Popaul de n’impo’te qui !

— Assez ! » cria Clay, fou de rage.

Il se leva d’un bond comme le Noir se lançait dans toute une série de caquètements, en balançant sa chaise d’un côté et d’autre, en tapant le sol sur le rythme rapide d’un tam-tam de brousse.

« Il veut cet’ femme

Et pe’son’ d’aut’

Il veut cet’ femme

Et ‘ien, ‘ien d’aut’

Il veut cet’ femme

Et c’est comme ça

Et c’est comme ça ! »

Clay était hypnotisé par le tempo du chant qui accompagnait exactement les battements réguliers des pieds de chaise. Les deux scansions étaient mariées dans un appel au désir à moitié plaintif et à moitié fou. Un chant qu’on pourrait s’attendre à voir éclater derrière les murs d’un cloître, ou d’une synagogue, ou d’une prison.

Clay se jeta par l’escalier délabré dans le jardin de devant, où se levait une vapeur qui semblait venir des cavités souterraines, et suppurer à partir des eaux éruptives. Trois énormes poules picoraient dans la boue, leurs têtes d’automates jouant au yo-yo, et leurs plumes luisant au clair de la lune. Le même troupeau de voitures attendait sous les arbres blafards, sans chauffeur.

Comment Clay allait-il s’enfuir ? Il n’y avait autour que le fleuve endormi. Pour trouver un taxi ou un tramway, il fallait marcher pendant des kilomètres, et à part ses bottes il était complètement nu. Et si une voiture passait par là, est-ce qu’elle voudrait s’arrêter ? Comme éteint par sa récente passivité et le souvenir de tous les pièges qu’il avait laissés se refermer sur lui, Clay, fasciné, contempla un long moment la plus grassouillette des poules qui ouvrait et fermait son bec, hystériquement, sur des segments de ver de terre qui se tortillaient encore.

Dans une petite clairière à environ cent mètres, des flammes s’élevèrent tout à coup. Des silhouettes se découpaient sur les langues de feu rouge vif, jaune orangé. On courait ici et là, on nourrissait le brasier de brindilles et de branches. Clay fut attiré par cette scène. Il était encore en colère, mais il était très fatigué, et s’il ne pouvait s’échapper pour l’instant, il n’avait qu’une idée en tête : se coucher et dormir, pour oublier les récents événements. Mais ce feu était si inattendu. Il flambait d’une manière incertaine, comme ces feux de joie que faisait jadis son père en l’honneur de Guy Fawkes ou d’antiques dieux des moissons au souvenir enfoui.

Clay ne put résister à la tentation d’avancer un peu.

Avec surprise, il découvrit qu’un grand nombre des femmes du bal étaient là, à tourner autour du feu, leur visage rougi par la chaleur et doré par les reflets.

Libérées de leurs hauts-de-forme, de leurs casquettes, ou de leurs chapeaux melon, leurs cheveux retombaient en lames métalliques scintillantes semblables aux ornements des arbres dans les forêts druidiques.

Deux des femmes tisonnaient le feu, certaines fumaient, ou se passaient des flasques d’alcool.

Clay s’avança, en prenant garde de rester hors des flaques de lumière. Ce qu’il vit l’emplit d’horreur.

Un serpent si noir qu’on aurait pu le confondre avec une coulée d’encre grimpait en s’enroulant autour du tronc de l’un des arbres. Il disparut tout en haut, dans le fouillis des feuilles et des branches. Il avait fait si vite que lorsqu’il eut disparu, Clay se demanda si ce qu’il avait vu n’était pas seulement un effet des flammes qui dansaient dans le bois sombre. Il choisit de le croire et fut soulagé. Alors il regarda autour de lui.

Un peu à l’écart du feu, une trentaine de femmes accoutrées de smokings, de culottes bouffantes et de vestes d’homme étaient assises sur des bûches, ou sur la carcasse d’une vieille Ford étripée, en cercle irrégulier. Sur le feu, leurs compagnes tenaient de longues branches sur lesquelles étaient enfilées des saucisses et des guimauves. Elles les retiraient un peu noircies, juste au moment ou elles commençaient à grésiller et à s’ouvrir. Elles les portaient avidement à leur bouche, hurlaient lorsqu’elles brûlaient leurs doigts ou leur langue. Une femme finissait d’envelopper des épis de maïs dans du papier argenté et les plaçait sous les braises.

Clay entendit frémir des feuilles et leva les yeux juste à temps pour voir le serpent noir (qui n’était donc pas une ombre) glisser d’une haute branche et planer dans l’air. Il sembla suspendu pendant un instant, puis plongea vers le sol comme un avion en papier fait par un écolier. Les femmes se mirent à rire et à applaudir tandis que Clay scrutait fébrilement le sol autour de ses pieds pour vérifier s’il n’y avait pas d’autres serpents. Il éprouva de nouveau le désir irrésistible de s’étendre sur l’herbe humide, de coucher sa tête sur une étoffe douce, et de s’endormir. Mais maintenant il avait bien trop peur pour le faire.

Il y eut d’autres éclats de voix et Clay vit apparaître un autre serpent, marron et blanc comme des souliers d’été, qui gambada impudemment jusqu’au cercle des femmes. Le serpent leva son postérieur en oscillant au rythme d’un imaginaire charmeur. La moitié de son corps rampait, l’autre moitié s’élevait en l’air, et il exposait son ventre rouge, brillant. Clay pensa à sa sœur faisant le poirier sur le gazon après le dîner. Dans le soir calme, ses jambes maigres se dressaient lentement au-dessus de sa tête, la dépassaient, et continuaient jusqu’à toucher terre de l’autre côté, son corps tendu et cambré, l’espace d’un instant, en un demi-cercle parfait.

Le serpent battait son record : il continuait à monter sa queue pointue devant lui, et cette queue pénétrait dans sa gueule ouverte. Cela formait un curieux cerceau vivant. Puis, comme par un besoin de proclamer son pouvoir sur la partie la plus lointaine d’elle-même, la bouche verrouillait cette extrémité, et le serpent se mettait à rouler en zigzaguant, avec la stabilité précaire d’une roue de voiture fugitive. Quand il eut pris assez de vitesse pour tenir l’équilibre, il se fraya un chemin au milieu des femmes, qu’elles lui firent large.

Le reptile-qui-marchait-sur-le-dos changea subitement de direction et roula droit vers l’endroit où Clay se cachait. Celui-ci recula avec une terreur convulsive, perdit pied, et tomba dans un roncier qui se trouvait juste derrière lui. Il se débattit et sentit des douzaines de doigts piquants ratisser son corps nu et le retenir prisonnier. Le jus des mûres écrasées dégoulinait le long de ses jambes et de ses fesses. Il avait l’impression de baigner dans une bouillie molle et dégoûtante. Au moment où il était sur le point de hurler de rage impuissante, quelqu’un le saisit par le bras et le tira hors du buisson. C’était Maggy, la bouche emplie d’une saucisse entière, et qui riait aux éclats.

« Qu’est-ce qu’il y a encore ? bafouilla-t-elle en avalant d’un coup l’énorme bouchée juteuse. C’est la première fois que tu vois un serpent-cerceau, petit chou ?

— Oui, balbutia-t-il, gêné d’être découvert dans une posture aussi ridicule, surtout par Maggy. Je n’ai jamais vu de serpent faire ça, mais j’en ai entendu parler. Par des paysans.

— Bon, eh bien écarte-toi de son chemin, dit-elle, tout en lui tendant un bout de tissu pour se nettoyer. Ce vieux-là peut faire du quarante à l’heure quand il est en boule pour quelque chose. En plus, il a un aiguillon comme un gros clou à l’intérieur de sa queue. Tu ne voudrais pas être traversé par un truc pareil, non ?

— N-o-o-n », répondit Clay d’une voix traînante, se demandant si tout cela n’était pas une invention de Maggy. Et pourtant il avait vu de ses propres yeux le serpent en boucle, avec sa queue dans la bouche.

— Et l’autre, là, dans l’arbre ?

— Rien qu’un pauvre serpent volant. Il saute des arbres mais ne mange que des œufs. »

Elle lécha, avec gourmandise, la graisse qui restait sur ses doigts, les enfonça voracement, chacun à son tour, dans sa grande bouche charnue.

Le feu était plus vif, maintenant, les flammes étaient des lutins à cheveux jaunes et sautaient furieusement, et crachaient, et claquaient.

Clay sentit qu’il allait devenir fou s’il restait dans cet endroit, mais, au moment où il se disposait à partir, Maggy le fit de nouveau tressaillir en mettant ses vigoureux doigts autour de son cou. Son visage était invisible dans l’obscurité, et elle lui chuchotait :

« Tu sais pourquoi les hommes tuent les serpents ?

— Bien sûr que oui. Parce qu’ils sont venimeux et extrêmement dangereux, répondit Clay, vexé.

— Oui, et quoi d’autre ? chuchota-t-elle.

— Ils sont horribles, voilà. Ils sont aussi froids et gluants que de l’eau de vaisselle de la veille. Ils se faufilent partout sans qu’on le sache… »

Sa voix se troubla.

« … surtout quand on ne peut pas les voir… la nuit… tout le monde le sait… à quel point ils sont dégoûtants…

— Tu as raison, tout le monde le sait.

— Alors, pourquoi tu me le demandes ?

— Le secret du serpent », insista Maggy. Elle fit passer le souffle entre ses dents serrées, de façon que sa voix devînt un sifflement de reptile.

« Arrête d’essayer de me faire passer pour un être stupide ! cria Clay, révolté. J’en ai assez ! Je ne suis plus ton esclave !

— Bon, je vais tout te dire, continua Maggy imperturbable. Parce qu’il faudrait quand même que tu saches quelque chose, après tout le temps que nous avons perdu à faire ton éducation.

— Faire mon éducation ! répéta Clay avec amertume. Et ça m’a mené où ? J’ai fait tout ce que vous m’avez dit de faire et quelle a été ma récompense ? Stella a disparu, comme d’habitude. »

Maggy continua comme s’il avait proféré une énormité qui ne méritait pas de réponse.

« Les serpents rendent les femmes locas. Mais les hommes les haïssent, depuis toujours. Et je vais te dire exactement pourquoi. »

Sa voix était triomphale. Elle se pencha, pressa son visage moqueur contre le sien, tout pâle et affligé.

« Les serpents ont DEUX PÉNIS ! Absolument ! Deux ! Moi, ça m’excite rien que d’y penser ! Pas toi ? »

Elle avança une main dodue et cueillit fougueusement le sexe de Clay. Puis, le serrant fermement, elle se mit à le pomper au rythme de son récit.

« Ils n’ont pas les deux érections à la fois (sa main monta). Mais d’abord une (sa main descendit) puis une autre (sa main remonta). Ça dépend de la quantité de jeunes filles-serpents qui sont en train de glisser autour pour les exciter (main descendante). Mais s’ils en ont deux sous la main (main montante) ils peuvent faire ça toute la journée (main descendante) et toute la nuit (main montante). N’est-ce pas, Clay ? » (main descendante).

Clay s’arracha à Maggy dans un incroyable effort de volonté.

« Laisse-moi tranquille ! Il n’y a pas un mot de vrai dans tout ce que tu racontes !

— Tu es un petit veau très bêta. Tu ne te rappelles pas, quand les cow-boys jetaient les serpents à sonnettes dans le feu, au ranch ? On pouvait voir sortir leurs petits machins, les deux à la fois parce qu’ils étaient en train de cuire. Les gars poussaient des cris d’enthousiasme : Hey ! regarde les petits pieds ! Seulement les serpents n’ont jamais eu de pieds, tu sais ça, Clay. C’étaient juste leurs petits sexes qui essayaient d’échapper à la friture. Le classique bûcher de sorcières, quoi.

— Comment, sorcières ? protesta Clay, en faisant un bond de côté parce que Maggy s’intéressait de nouveau à son pénis. La sorcellerie, c’est uniquement une histoire de femmes !

— Oui et non. Beaucoup d’hommes ont été brûlés comme sorciers. Mais jamais autant que les femmes. Ces vieux pères de l’Église et ces bourgmestres, et tous ces soldats, qu’est-ce qu’ils aimaient regarder brûler les femmes ! Ça les excitait, et ils rentraient à toute vitesse grimper leurs chères épouses. Et tu sais pourquoi ils prenaient du plaisir à voir brûler des femelles, Clay ? Parce qu’elles aussi, ont deux sexes. Et que les hommes ont horreur de ça. Ils ont l’écume à la bouche de rage, rien que d’y penser. »

Clay, maussade, ne répondit rien. Il était bien trop occupé à éviter la main de Maggy qui tentait de resserrer son étau. Elle sourit méchamment et lui demanda :

« Si tu veux insulter une femme, comment est-ce que tu fais, Clay ? Dans toutes les langues. Quelle est la pire insulte que tu puisses dégoter ? Si tu l’appelles cœur ou cerveau, ou ventre, ou paire de jambes, c’est plutôt une gentillesse, non ? Mais si tu lui dis con, ça veut dire qu’elle est une radasse, ou une niaise. En tout cas ça veut dire qu’elle ne vaut pas un clou. Et si par hasard elle s’en sert, de ce con, d’après le mode d’emploi tout simple de Mère Nature, alors elle est une « putain », une « entraîneuse », une « fille de petite vertu », ou une « fille de trottoir ». Vous les hommes, vous le haïssez, ce sexe ! »

Clay fut saisi d’une furie aveugle en entendant ces accusations. Les taquineries de Maggy, ajoutées à la cacophonie du feu éructant, de la viande grésillante et de l’infernal beuglement du serpent, lui devinrent insupportables. Pour aggraver la situation, Leadbelly avait recommencé ses démentes litanies. Il caquetait plutôt qu’il ne chantait, tout en lançant à Clay des regards méprisants.

« Il veut cet’ fem’

Et la sucer et la baiser

Mais il n’est pas capab’, man

Il n’est pas capab’

De la sucer

De la baiser

De la sucer

De la baiser… »

Alors, au travers des flammes virevoltantes, Clay perçut un éclat cramoisi. Exactement en face de lui, de l’autre côté du brasier, Stella se tenait debout, baignant dans une mare de reflets. Des pétales rouge et or, scintillants, bordaient sa magnifique cape multicolore. Elle était aussi belle qu’une paonne ou qu’un oiseau-lyre, avec son étrange queue musicale. Mais aussi elle était réservée et lointaine, et elle se détourna de lui comme elle l’avait fait durant toute la soirée. Elle passa sous l’eucalyptus au serpent volant, et entra dans le bois.

Sans réfléchir, sans pouvoir s’en empêcher, Clay se mit à courir et se cogna à un groupe de femmes muettes d’étonnement. Il sauta par-dessus le feu et il y eut une odeur âcre de poil brûlé quand les flammes lapèrent la fourrure de ses bottes. Il passa devant le hideux serpent mugissant, et croisa l’autre, aussi répugnant, qui se balançait sous l’eucalyptus. Il entra à son tour dans le taillis, en se frayant un chemin avec beaucoup de difficulté.

À l’intérieur de la forêt, tout était différent. C’était un amas dense d’arbres, d’arbustes, de vignes grimpantes, mais la lumière réussissait à filtrer. Elle rebondissait sur le sol en pluies d’étoiles. Des gouttelettes blanches lapidaient les feuilles, les branches et les doigts de Clay, des gouttelettes blanches et argentées. Le bois était aussi flou et nacré qu’une brume de Turner, et Clay discernait à peine, parmi les troncs, la cape de plumes qui fuyait devant lui. Elle semblait être devenue un ignis fatuus rouge ardent, pas plus réel qu’une chimère ou un feu follet. Et comme si elle avait voulu en donner la preuve immédiate, elle disparut derrière un chêne géant.

Clay se précipita, sentant réapparaître, intacts, toute son excitation, tout son suffocant et impossible désir d’être avec Stella. Dans Stella. Son pénis était incontrôlable, totalement désobéissant. Séditieux. Ce fut son pénis qui l’entraîna à travers le bois, tandis que la logique, l’orgueil, et le bon sens lui disaient de rester où il était. Son pénis était obstiné. Ce soir entre tous les soirs, il n’en ferait qu’à sa tête ; Clay continua donc à courir. Il bondissait pour toucher les branches basses, faisait cliqueter ses talons sur la terre, passait ses doigts dans les boucles serrées de ses cheveux et dans les poils épais de son pubis ruisselant de lumière stellaire, pour se faire beau. Il aurait Stella ! Il l’aurait ! Et ce soir !

Il mit du temps à réaliser la disparition de la jeune femme. Sa gaieté sauvage mit du temps à décroître, mais il fut bien obligé d’admettre qu’il l’avait, une fois de plus, perdue. Qu’elle avait effectivement disparu dans le fouillis des vignes qui brillaient d’une manière surnaturelle. Il continua tout de même à courir au hasard, en essayant des brèches diverses à travers les broussailles. Il descendit en trébuchant une petite colline et parvint aux abords d’une crique. Alors il entendit des rires doux, des gémissements, des petits cris, puis des soupirs : l’orgie avait recommencé. Et tout près de là.

« Pas de suce ?

Pas de baise ?

Qui dit ça pas de suce pas de baise ?

Qui dit ça ?

Qui dit ça ? »

Il y eut des rires étouffés en réponse à cette question paillarde. Ils devaient tous être en train de se moquer de lui, pensa Clay, angoissé.

« Il ne veut pas de cet’ fem’

C’est ça ! C’est ça !

Il ne veut pas de cet’ fem’

La sucer, la baiser !

Yéééé ! C’est ça !

C’est bien ça ! C’est bien ça !

Il ne veut pas de cet’ fem’ »

Clay s’arrêta. Il réalisa avec désespoir qu’il avait tourné en rond, qu’il était revenu dans la clairière. Tous ses efforts avaient été vains. Il n’avait rien fait, il n’était allé nulle part. Trop découragé pour continuer, il se laissa glisser sur le tapis de feuilles. Sa tête tomba entre ses genoux ramassés jusqu’à ce que sa bouche effleurât presque la bosse cramoisie de son pénis palpitant, la seule partie de son corps encore vivante.

Au bout d’un moment, il remua. Il ouvrit les yeux et regarda autour de lui d’un air las. Dans les feuilles luisantes de pâle lumière gisait une petite plume légèrement duveteuse. Et, quelques mètres plus loin, une autre. Stella perdait les plumes de sa cape ! Cela signifiait qu’il pourrait… ! Oui, c’était une certitude absolue, arriver jusqu’à elle, en suivant cette piste ! Il se leva d’un bond et reprit sa course. C’était bien vrai : au fur et à mesure qu’il progressait, il trouvait, à moitié cachées sous les feuilles, d’autres plumes écarlates et roses. Au moment où il arrivait à une seconde clairière, une plume était encore en train de se trémousser dans la brise légère, elle planait et descendait d’une façon lente, irrésolue, réticente. Alors il sut que Stella n’était plus très loin.

Clay tendit la main pour attraper la plume. Mais son attention fut détournée par un serpent qui pendait d’une branche à l’orée du bois. Sa peau était d’un vert chatoyant, presque fluorescent, et, tandis qu’il se balançait d’un côté à l’autre, sa langue s’agitait d’une manière suggestive. Soudain Clay se rendit compte avec terreur que tout ce qu’il avait pris pour des vignes et de la mousse était en réalité une succession de reptiles suspendus. Le bois était rempli de serpents. De toutes les espèces et de toutes les couleurs. Ils ondulaient, se balançaient, et semblaient l’appeler. Il y avait de minuscules serpents rouges, ourlés comme des rubans, et d’autres à raies noires et jaunes comme celles des bas de Maggy. Il y avait de gros serpents pourpres aux yeux capuchonnés de bleu, et d’autres, fuchsia, au dos barbouillé de noir comme s’ils portaient des fleurs mortes. Clay passa entre eux, tout frissonnant à l’idée d’effleurer leur peau glacée, s’écartant, horrifié, de leurs gueules pointues et de leurs langues déployées. Il continua néanmoins à suivre la piste des plumes, derrière Stella.

Il buta presque contre un serpent couleur de métal, enroulé autour du tronc d’un vieux sycomore. Il était en pleine mue, et semblait souffrir les douleurs de l’enfantement. à partir des lèvres humides il se frotta vigoureusement et laborieusement contre l’écorce. Alors, lentement, la dépouille se retourna comme un gant et s’étala, de la bouche à la queue. Ce qui en émergea était étonnant : là où il y avait eu des écailles, il y avait maintenant des diamants à facettes, étincelants, qui jetaient autant d’éclairs qu’un bracelet reçu par une riche héritière le jour de son dix-huitième anniversaire. Le serpent avait tant d’attrait que Clay s’arrêta, fasciné, et presque aveuglé par les phosphorescents joyaux des yeux reptiliens. Un ravissement subit courut dans tout le corps du jeune homme. Il baissa les yeux et vit son pénis se vider et pleurer sur la racine de l’arbre, des larmes chatoyantes comme de minuscules perles. Il aurait voulu rester là où il était, frémissant de joie extatique, mais au-delà des feuillages Stella réapparut, à une courte distance. Sa chevelure défaite tombait tout emmêlée sur sa cape déchirée. Son visage, lorsqu’elle se retourna pour le regarder, apparut rouge et luisant de sueur. Elle courait en se tenant le côté, comme si elle était très essoufflée de sa longue fuite. Au moment où Clay se rapprochait, elle se remit à courir, mais beaucoup plus lentement, comme si elle était très fatiguée, ou comme si elle hésitait. Subitement, Clay comprit qu’il allait la rattraper.

« Stella ! cria-t-il. S’il te plaît, attends-moi. S’il te plaît ! »

Mais Stella, irritée par son ton suppliant, fronça les sourcils et accéléra son allure. Il l’appela de nouveau, très dépité et très en colère. Il voulait que Stella l’accueillît, et le consolât, et le laissât passer ses mains impatientes sur son ventre et sur le plumage doux et chaud qui la couvrait et la cachait. Comme un Ljeschi russe, changeant de forme à volonté, son pénis gagnait en force, débordait, rapetissait, puis, presque immédiatement, se soulevait à nouveau, rebondissait à la recherche de Stella, palpitant comme un cœur qui vrombit, et se déversant miraculeusement en cascades. Clay atteignit l’extrême lisière de la nuit et resta là, oscillant de vertige, alors que son pénis recrudescent voulait l’entraîner dans le gouffre béant qui se trouvait à ses pieds.

Des nuages galonnés de platine heurtaient la lune. Des fleurs stellaires ouvraient leurs pétales de cristal sur tous les arbres, et les branches devenaient du métal poli, des anguilles sculptées, de fines lamelles d’argent qui s’enroulaient et clignotaient dans la lumière coruscante.

Clay leva la tête : un serpent aussi jaune que l’or, ses larges yeux brûlant d’une lueur immobile, était suspendu juste au-dessus de lui. Le reptile roula lentement en lançant autant d’étincelles papillotantes qu’il y a de couleurs dans une boîte de crayons gras géants. Clay fut si épris de ce serpent, de son corps si brillant, de sa majesté si émouvante, qu’il oublia sa peur, et qu’il oublia même la raison pour laquelle il se trouvait là. Une impulsion mystérieuse se débattait dans les abysses de sa mémoire, et finit par passer la frontière. Alors, brusquement, Clay sut ce qu’il devait faire, bien qu’il ignorât toujours comment il le savait. D’où lui venait cette connaissance.

Il avança la main et toucha le serpent. Instantanément, celui-ci se rétracta, mais Clay, très déterminé, tenta à nouveau de l’attraper. Ses écailles étaient moites et très désagréables à toucher, mais il le saisit fermement juste sous la tête, et le tira à lui. Dans un face à face troublant, Clay s’affrontait avec une chose à la fois repoussante et interdite. Cette chose rayonnait comme le sceptre d’un pharaon à la lumière d’une bougie, comme la ceinture ornée de gemmes d’une Nord-Africaine qui fait étalage, en cet objet, de sa propre valeur marchande.

La queue du serpent était toujours enroulée autour d’une branche, mais comme Clay continuait à tirer, le reptile lâcha prise et tomba dans son autre main qui était ouverte. Clay vit qu’il n’était pas énorme et qu’une fine couche de poussière couvrait ses écailles. Poussière accumulée, peut-être, durant les multiples années où il avait attendu, au creux de l’arbre fourchu. Mais Clay, sut, d’instinct, qu’en fait il était inchangé depuis le tout premier jour.

Alors il aperçut Stella. Elle s’était arrêtée et le regardait avec beaucoup d’attention. Ses yeux n’étaient plus froids, ils étaient grands ouverts d’étonnement et luisaient d’un éclat blafard. Elle tremblait violemment et semblait ne plus pouvoir contrôler son corps. Son visage avait une pâleur surnaturelle tandis qu’elle serrait autour d’elle sa cape en lambeaux, et collait contre elle ses ailes épaisses, comme pour éviter d’être soulevée au-dessus des arbres et emportée dans la houle des nuages, au-delà.

Clay porta le serpent doré à ses lèvres, et embrassa la bouche froide, humide, mortellement ouverte sur le dard. Une bouche qui pouvait à tout moment prendre sa vie, qui vivait sans nul doute d’une vie récemment prise. Une bouche fétide et abominable qui le remplissait de terreur et lui enlevait ses forces et l’écœurait. Stella étouffa un cri, et fit un pas vers lui. Puis un autre.

« Ce n’est qu’une ruse », pensa Clay, et il ne bougea pas, ses lèvres encore pressées contre la gueule tremblante et mucilagineuse.

Clay pensa à Maggy, à toutes ses mises en scène, affabulations, et à la terrible transformation qu’elle lui avait infligée.

Clay se rappela comment il avait été ligoté, fouette, marqué, humilié, mutilé, méprisé et moqué. Et il se souvint aussi du pauvre Cupidon si pitoyable, et de Psyché, et du spectacle de monstres de la foire de Dallas. Tout ce qui s’était passé était l’œuvre d’un illusionniste. Les subterfuges malins, les mensonges, les mystifications, tout cela n’était que des afterimages1, des choses disparues depuis longtemps et pour toujours. Pour lui, en tout cas.

Mais alors d’où lui venait cet immense et fol espoir ? Pourquoi son cœur battait-il la chamade de façon si incontrôlable ?

Stella écarta les plis et les couches de sa cape multicolore. Elle les repoussa sur le côté avec des doigts tremblants. Elle ouvrit complètement sa cape. Et puis son corps aussi se mit à s’ouvrir, à s’ouvrir pour lui. Son corps s’ouvrait, et puis fut complètement ouvert. Ouvert comme un lever de soleil, comme une porte tapissée de flocons de soie, comme un pois coupé en son milieu, comme une grenade, comme le palais d’un pape garni de velours, comme une crête de coq, comme un livre ouvert oublié sous une treille, comme une étoile enflée, et fendue en deux.

Stella était ouverte pour lui.

Enfin la prédiction de Stella se réalisait et Clay pleura. Il pleura encore et encore, sans fin, pour Stella. Il pleura comme un enfant.

Clay pleura de passion et de joie.

Et en pleurant pour Stella, il éjaculait.

Et éjaculait.

Sans fin.

Éjaculait.

De passion.

Et de joie.

De joie. Rien que de joie.

[1] Terme de psychanalyse désignant le résidu d’image ou de sensation qui subsiste après que le stimulus extérieur a disparu.

Cet ouvrage a été numérisé le 20 juin 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-334-0

© La Musardine, 2009 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-450-5

© En couverture : Titien (1488 ou 1489-1576).

La Vénus d’Urbin. Détail : bassin. 1538. Huile sur toile.

Lieu de conservation : Florence, Musée des Offices

© La Collection / Domingie & Rabatti

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

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N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

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