CLAUDE H.

À la claire fontaine

Rencontre de hasard, coup de foudre et révélation : Paule est une femme fontaine. Obsédé par le plaisir qu’il lui donne, Marcel ose écrire sa passion. Qui est cette femme, grande bourgeoise intelligente et très belle, plus âgée que lui, à la docilité étonnante, pour enfreindre tous les tabous sexuels ? Marcel, victime de problèmes d’érection, ne trouve plus ses repères que dans leurs rapports charnels. Un érotisme omniprésent et bientôt délirant le noue à sa compagne. Derrière la montée de sa jalousie se devine le ferment de sa destruction.

Face à ce séducteur de 49 ans follement épris, parfois si brutal mais si doux, qui se ressource entre ses jambes et la noie dans sa tendresse, Paule repousse toujours plus loin les limites de leur complicité. Jusqu’à l’indicible.

Ruptures de ton, rebondissements, le dépouillement du style souligne la hardiesse des images de ce mélange explosif de jouissance et de souffrance, de réalisme et de sensibilité.

À la claire fontaine,

M’en allant promener

J’ai trouvé l’eau si belle

Que je m’y suis baigné…

Il y a longtemps que je t’aime

Jamais je ne t’oublierai…

ÉTÉ

1

13 h 30. Je la regarde à nouveau. Je commande ma troisième poire. Les reflets du verre sur la glace pilée aiguisent mon appétit. Je me nourrirais de cet alcool. Il apaise mes angoisses.

Bon chic bon genre, quel âge a-t-elle ? Difficile à évaluer, mais plutôt mûre, dans mes goûts. Joli profil, long cou, comme toutes les gonzesses elle bavasse. En face, le vieux type rigole. Apparemment pas son mec. Encore que… Tant de belles femmes couchent avec des gnomes. Elle a peut-être besoin de lui ?

J’attaque la troisième poire sans la quitter des yeux. Je ne partirai pas sans l’avoir vue de face et qu’elle m’ait vu. Une envie de vieux dragueur qui flaire la bonne proie, je ne sais pas pourquoi. Soudain je me souviens : je l’ai déjà remarquée. Elle déjeunait ici avec le gouverneur. Encore plus affairée ! Mais sacrément bandante. J’étais allé me branler en imaginant que je l’enculais. Une de mes meilleures branlades triquotidiennes avec cette bourge dans la tête, dessous en soie sûrement et Chanel derrière l’oreille.

Combien de poires encore à boire avant qu’elle tourne la tête ? Le patron du Grand Colbert m’offre la quatrième. L’excitation gagne ma queue, sous la table je la touche, comme toujours elle est molle, attends que je sorte, pauvre nouille, molle ou pas tu cracheras mon jus sur l’évocation de cette femelle…

Et la voilà qui se lève, me découvre les yeux rivés sur elle, me sourit… et se dirige vers le sous-sol.

Bourré, je me concentre. L’habitude… Je gère. Sans tituber. Je vais encore ramasser une veste. Trois cents succès sur des milliers de dragues, y a pas de quoi se vanter. Mais qui ne risque rien… Debout, grande et élancée dans son tailleur classique, elle m’attire encore plus. Ça fait longtemps qu’une femme ne m’a pas autant excité. Je pressens la salope et tiens la rampe pour descendre derrière elle. Lieu magique de l’antichambre des chiottes… Derrière les portes on pisse, on chie, on change ses Tampax… J’en ai connu, des plaisirs solitaires, l’œil et l’oreille et le nez aux aguets. J’entends la chasse d’eau. Elle avait vraiment besoin. Qu’ai-je espéré ? Qu’elle m’attendrait ? Pauvre con… Je me plante au milieu de l’escalier, prêt à la prendre, ma claque. Elle sort, me voit, sourit. Je lui dis « Vous avez un charme fou ». Et cette fois, j’y crois. « J’aimerais vous revoir…

— Pourquoi pas ? »

Son naturel me troue le cul. Je lui donne mon numéro de téléphone, elle sort sa carte sans hésiter. En plus, elle est sympa. Décidément, elle me botte.

Je ne vais pas la quitter comme ça. Le président de la Sixième Chambre attendra, n’attendra pas, je m’en tape. Je retourne à ma table et commande une cinquième poire. Dans la glace, entre deux fourchettes de son dessert au chocolat, « Paule » je-ne-sais-quoi répond à mes regards…

2

Je l’appelle l’après-midi même. Un déjeuner convenu dans trois jours au Grand Colbert. Je lui raconte ma vie, mon prochain déménagement, elle doit s’en foutre, mais elle écoute. Ou fait semblant ? Elle a tout de suite accepté mon invitation. Depuis, j’appréhende. Je veux, je vais la séduire. Et je n’assumerai pas, je le sais.

Jupe courte, escarpins bordeaux, talons mi-hauts, je parie pour des bas. Sous la veste fleurie, un polo moule les seins. Petits et sans soutien-gorge, ils tombent un peu, comme j’aime, leurs tétons apparents sous la soie grège. Elle ne porte pas d’alliance. La mienne visiblement l’indiffère. Je trouve le moyen de préciser que je suis dans mon troisième mariage. Elle rit : « J’ai de l’avance sur vous. Mon troisième est terminé ! » Bonne nouvelle. Je la questionne sur ses enfants, je calcule… 52-53 ans ? L’âge idéal pour la baise…

Comment aborder le sujet ? Nous parlons de Proust, de Céline, de Stendhal, elle ajoute Duras, la seule emmerdeuse que j’apprécie aussi, ce serait tellement plus sympa de lui dire : « J’ai envie de voir ta chatte. » Mais je me confie, je rends grâce à mes épouses de ce qu’elles m’ont apporté, toujours plus âgées que moi, comme mes maîtresses, les femmes sont tellement plus séduisantes alors, elles donnent et reçoivent infiniment mieux que les jeunes obsédées par leur ego, j’y croirais presque… J’évoque l’importance du plaisir sous toutes ses formes, la bouffe, l’alcool, le tabac, la chair… Je suis un jouisseur que les années confortent dans ce choix. Je ne crois à rien, hors l’honnêteté intellectuelle. « J’ai maintenant quarante-cinq ans – pourquoi je triche ? j’en ai quarante-neuf –, Paule, je me connais. Et vous ?

— Oh, moi, je n’aborde pas ces sujets aussi facilement que vous, Marcel. »

Si elle ne livre rien, son sourire conforte mon désir. Il découvre des dents larges, longues, bien rangées, des canines pointues, j’adore. Pas pratiques pour sucer, mais je m’en fous, c’est pas mon truc.

Le patron m’apporte une poire que je n’ai pas commandée. La salle se vide. Comme tout conseiller à la Cour des comptes, je n’ai eu aucun mal à libérer mon après-midi.

Il y a dix ans, je lui aurais dit : « Venez. » Aujourd’hui, j’ai peur. Comment compenser mon impuissance ? Elle ne me prive pas de jouir, elle ne m’empêche pas de faire jouir. Elle modifie néanmoins les rapports qu’une femme peut attendre d’un homme. Surtout celle-ci, qu’on a envie de culbuter et de défoncer. Et qui, à l’évidence, aime ça. Et dont je devine la sensualité.

Elle ne peut pas ne pas avoir compris que je la veux mais son regard exprime seulement le bien-être de rester là. Elle aussi a tout son temps. Cela m’angoisse encore plus. Qu’attend-elle ? Une bite bien dure ? La mienne demeure fidèle à sa mollesse. Je poursuis d’un ton de reporter à France Inter : « Je suis convaincu que les femmes découvrent leurs plus belles jouissances arrivées à une certaine maturité…

— Vous croyez ? »

Sa moue ironique sous-entend : J’ai toujours joui. L’aveu m’inquiète. Les jouisseuses précoces aiment surtout la queue.

Elle se lève : « Excusez-moi. J’ai trop bu. Je vais faire pipi. » Tranquillement.

Elle me sidère. Et me laisse le cœur battant.

Je l’aime presque déjà.

3

Nous nous sommes quittés sur un « à bientôt ? » prometteur et imprécis. Je pars pour Toulouse reprendre ma vérification d’Airbus Industrie lundi prochain. D’ici là, quand et comment la revoir ? Le week-end est par principe conjugal, je ne sors jamais seul le soir, nous sommes mercredi, je n’ai plus un déjeuner libre, sauf celui de lundi avant de prendre l’avion, mais c’est elle qui ne l’est pas. Seule solution : un petit-déjeuner au Crillon.

Je rejoins la rue Cambon la main dans ma braguette. Mon caleçon est humide. J’ai perlé. Je revois le visage sans maquillage, les cheveux blonds serrés dans un élastique. À l’abri de sa beauté naturelle, radieuse et sereine, je la souhaite fausse blonde et odorante…

À peine arrivé dans mon bureau, je l’appelle, comme chaque après-midi depuis que je l’ai rencontrée. Sur le répondeur, la voix grave me trouble toujours. Elle donne son numéro à la Fondation de France et l’affectation de son « France » m’agace et me plaît. Depuis vingt ans je rêve d’une bourgeoise belle, mûre et salope. Et celle-ci, c’en est une grande, de bourgeoise ! – Et grande salope, l’est-elle aussi ?

Mon message est court, j’en travaille les basses : « Oui, vous avez un charme fou. Vous me hantez. Marcel. » Puisque, hélas, je suis affublé de ce prénom.

4

J’avais réservé la table dans le jardin quarante-huit heures à l’avance. Luxe, calme et volupté ? Quand j’arrive, pas de table, jardin fermé par cette magnifique matinée de juin et salle sinistre ! Je sors attendre Paule sur le trottoir, elle s’avance vêtue de jaune et d’orange, je déteste, elle marche vite, tête en avant, cul en arrière, visage luisant de crème et lèvres brillantes, je déteste encore plus, elle passe sans me remarquer, je l’interpelle, elle sursaute, se retourne et son sourire me rend ses dents que j’aime tant.

Mauvais café, croissants rassis, éclairage artificiel, phrases creuses. Je me sens mal. Qu’ai-je à lui dire hors mon envie de la baiser, sinon des fadaises ? Nous passons au salon pour attendre l’heure de son rendez-vous. Assise en face de moi, me montre-t-elle exprès qu’elle porte des bas ? Je rêve à nouveau. La conversation reprend, s’enlise. Je panique. Si elle s’emmerde, c’est foutu. Elle espère autre chose. Je regarde sous la jupe. Il me semble apercevoir des poils noirs et un slip blanc façon Petit Bateau. Elle me regarde la regarder… et m’assène : « Et maintenant ? »

Encore une fois elle me troue le cul.

Je me jette à l’eau : « Enlevez votre culotte. »

Impénétrable elle me fixe, prend son sac et se lève. Part-elle ? Non, elle scrute les portes, se dirige vers l’escalier, le descend. Alors, enfin, je me sens bien. Mon angoisse disparaît. Je me retrouve dans mon univers. Elle m’y rejoindra.

Elle revient, reprend sa place, sans un mot écarte les jambes.

Le choc. Je n’ai jamais vu ça. Les poils longs et noirs descendent à l’intérieur des cuisses. Les petites lèvres, très brunes, émergent de la toison foisonnante. Je les scrute sans m’en cacher, fasciné par cette animalité incroyable. Je dis seulement : « C’est magnifique… » Elle ne bronche pas et se laisse contempler. Je la sens troublée. Elle rapproche ses genoux. Le jeu est-il terminé ?

Mais il n’y a plus de jeu. Son entrejambe est une révélation. Cette femme ne sera pas une conquête supplémentaire. Elle sera ma maîtresse. Je la veux comme jamais je n’ai voulu une femme. Mes yeux remontent à son visage. Contrepoint énigmatique à cette chatte velue, sa beauté plutôt froide m’apparaît dans toute sa splendeur. Entre la vulve offerte et l’élégance du maintien, un désir inconnu m’oppresse. Sans rien manifester, je m’imagine glisser un doigt dans son con, comment jouit-elle, je suis sûr qu’elle mouille, et elle, à quoi pense-t-elle derrière son visage de madone ? Aspergé de foutre, change-t-il ? Je ne bande toujours pas, je m’en fous, nous ferons l’amour à ma manière, mes doigts, ma bouche sauront la combler, le silence s’éternise, nous nous levons ensemble, sur le trottoir je prends sa main, elle me la laisse, nous nous disons au revoir ses yeux dans les miens, elle s’éloigne et traverse la place de la Concorde, il est midi, il fait chaud, je la devine moite, elle n’a pas remis sa culotte, où va-t-elle ? Je suis déjà jaloux.

5

Paule danse sur les rails et entre les lignes de La Tribune et de Libé, « Tout est bon chez elle, y a rien à jeter », chante Brassens dans ma tête, alors que je ne sais pratiquement rien d’elle. Crainte de la questionner ? Que découvrirais-je ? A-t-elle enlevé ainsi sa culotte pour la première fois ? Soudain j’en doute et je souffre. Inutile de le lui demander. Elle répondrait non quoi qu’il en soit.

Dîner professionnel en mon honneur. Haute société toulousaine, qui pourrait être aussi bien strasbourgeoise, rennaise, voire bordelaise. Au hasard de mes missions, les mêmes notables aux mêmes tables vantent leur dynamisme économique, leur vie culturelle et parfois aussi, plus lucidement, leur art de vivre. Très bonne bouffe et Saint-Julien 1985 hélas pollués par la conversation de ma voisine, bas-bleu cloné à travers la province. Il y a peu j’aurais imaginé sa fente. Seule celle de Paule m’intéresse désormais.

Au dessert, l’inévitable ami de Chirac, vieux compagnon du RPR, homme de terrain écouté du président, répète que celui-ci ne peut suivre son programme… Que les douze convives réunis autour de cette table soient tous de droite quand la France est gouvernée à gauche ne m’étonne plus. Mon devoir de réserve me préserve de me mêler aux échanges, toujours les mêmes, sur les charges, les trente-cinq heures, l’hypertrophie de l’administration, l’inadéquation du système éducatif, les droits de succession, la perte des valeurs morales de notre pays. En présence du haut-fonctionnaire que je suis, ces gros industriels ressassent leurs sempiternelles revendications. Si je n’étais pas là, sans doute évoqueraient-ils leurs villégiatures, l’entretien de leurs piscines et tennis, ou leurs combines fiscales : mes partenaires de golf me livrent l’autre versant de leurs problèmes. Je bois et j’attends ma chambre d’hôtel anonyme. Jusqu’à quelle heure puis-je l’appeler ? M’en aller le plus vite possible. Je renonce à l’armagnac, sûrement d’un bon cru.

Elle ne dormait pas. En trois mots sa voix m’atteint les couilles. Je lui demande sa tenue : un kimono blanc pour sa gymnastique, étendue sur le dos, fenêtre ouverte sur le parc Monceau. Je m’entends dire « Je pense à vous tout le temps. J’ai envie de vous prendre dans mes bras.

— …

— Paule…

— Oui…, répond-elle seulement, un oui tel un consentement.

— Paule, je vous embrasse dans le cou, doucement…

— Oui…, murmure-t-elle à nouveau.

— Mes lèvres se posent derrière votre oreille… Sur votre épaule… Vous avez la peau chaude… J’entrouvre un peu plus votre peignoir… Quand découvrirai-je vos seins ? Ma bouche les caresse, tourne autour… Voulez-vous que je continue ?

— Oui… »

Ce oui me donne des frissons. D’où sort-elle cette voix ? Je m’aperçois que je bande…

Pour la première fois depuis quand ? Mais je n’ai pas envie de me toucher. C’est elle que je veux prendre. Le saurai-je ? « Je glisse mes mains sous vos reins… J’embrasse votre ventre… Je descends, je m’arrête… Écartez les jambes… » Je sens son souffle dans l’appareil. Moi qui n’ai guère de goût pour la saillie, je m’imagine la pénétrer. En suis-je capable ? Sera-t-elle ma résurrection ? Celle qui ne dit jamais non ? Celle que j’attendais sans plus y croire ? Nous faisons l’amour à huit cents kilomètres l’un de l’autre alors que je ne l’ai même pas effleurée. Je veux la posséder et la garder. « Je resterai avec vous toute la nuit, Paule…

— J’aimerais, Marcel. Mais j’ai besoin de dormir.

— Comment vous quitter ? »

Elle me répond seulement « À bientôt.

— À quand ? Je ne peux rentrer avant vendredi soir… Lundi prochain au déjeuner ?

— Je pars en vacances samedi jusqu’à fin juillet.

— Un mois à vous attendre ?

— Deux, Marcel.

— Impossible ! »

Elle rit : « Impossible n’est pas français et le désir a du bon !

— Je pourrai vous appeler ?

— Oui, évidemment… » Et ce oui prometteur me parcourt à nouveau de la tête aux pieds.

Elle a raccroché. Je prends ma queue dans ma main, je commence à m’astiquer. Si je ne bande plus je sais très bien me faire jouir sans bander. Et là, rien ne vient.

J’en suis content.

6

Il faut qu’elle accepte. Je téléphone toutes les dix minutes, mais elle n’est pas chez elle. Mon cœur bat la chamade. Quand enfin sa voix…

« Paule, je ne peux pas tenir deux mois sans vous revoir. Je me suis arrangé pour être libre jeudi et je vous invite à dîner.

— J’accepte avec grand plaisir. Vers quelle heure ? 20 h 30 m’arrangerait.

— Je ne vous invite pas à Paris. Je vous invite à Toulouse.

— Je ne peux pas aller à Toulouse, Marcel !

— On peut quand on veut.

— Mais je ne veux pas ! Je pars en vacances samedi et d’ici là…

— Justement. Nous n’avons pas le choix.

— Mais pourquoi pas à Paris ?

— Je nous veux en terrain neutre et j’ai une réunion vendredi matin à Toulouse.

— … »

Son silence m’exaspère. Je m’oblige au calme : « Je prendrai le temps qu’il faudra, mais je vous convaincrai. Je ne vous lâcherai pas avant que vous ayez dit oui. Si vous voulez dormir, mieux vaut vous décider vite. Vous trouverez votre billet d’avion à Orly et nous rentrerons ensemble vendredi après-midi.

— Marcel, c’est matériellement impossible ! J’ai des rendez-vous. Et je ne dors bien que dans mon lit.

— Rien n’est impossible. Quant à bien dormir, ce n’est pas forcément le but. J’ai trop envie de vous aimer. Vous avez envie que je vous aime. Alors, dites oui…

— … Oui, Marcel. Bonne nuit. »

Elle m’a pris au mot, elle a raccroché, me voici au pied du mur. Je descends à la réception réserver une suite. Je commande un cognac.

Devant la télé, je ressasse mon impuissance et la pensée de sa déception m’affole.

7

Elle descend de l’avion, magnifique et incroyable ! Bas et gants blancs par 33 °C, jupe très courte et veste rouge dure au teint pâle ! Son élégance vieux jeu me désarçonne, mais elle l’impose. Tout le monde la regarde sans qu’elle semble s’en soucier le moins du monde. Dès qu’elle me voit son sourire m’hypnotise : « Vous rendez-vous compte, Marcel ? Je vole vers vous sans vous connaître ! Je me sens ridicule, comme une jeune fille intimidée.

— Heureuse aussi ?

— Oui. »

Dès qu’elle dit oui, sa voix change. Un timbre grave remplace les intonations chantantes d’ancienne pensionnaire du Couvent des Oiseaux ! Dès qu’elle dit oui, je reprends confiance, en elle, en moi, en nous.

Elle désire se changer pour le dîner. Je monte avec elle et la regarde se déshabiller. En soutien-gorge et slip blancs comme les stay-up, sa gêne m’excite. Je porte la main à ma braguette et la retire aussitôt, je ne vais pas déjà me branler devant elle, je m’approche, incapable de mettre mes bras autour d’elle, pétrifié de désir et de peur je murmure « Maintenant ? », je bande presque, profiter du miracle, elle hoche la tête, « Vous voulez tout de suite ? », je la devine déçue, allons-y pour une montée plus savante de nos envies au cours du dîner, elle enfile par la tête une robe longue et décolletée, s’assoit pour ôter ses bas, je m’agenouille à ses pieds et prends le relais, lui enfile ses ballerines, ses jambes odorent le sous-bois qui m’attend là-haut, je résiste à baiser plus que ses chevilles.

Je lui ai conseillé des Gillardeau. Nous avons bu, enfin, j’ai bu une bouteille de Sancerre, je lui ai proposé un dessert, elle a refusé, j’ai commandé une autre bouteille de vin, elle mangeait du pain, je parlais, elle demeurait gentille, patiente comme si elle devinait ma trouille, en fait de montée savante du désir j’étais nul, elle a finalement avoué sa fatigue, « J’aimerais rentrer à l’hôtel », il faisait très chaud dans la rue, elle respirait avec bonheur, « J’aime la chaleur », nous nous sommes un peu promenés, « J’aime cette ville », j’ai pris son coude et je n’ai plus pu le lâcher, dans le hall de l’hôtel, dans l’ascenseur, dans la chambre, elle a dit « J’aime que vous me teniez…

— Votre peau m’aimante, Paule. Offrez-vous nue… »

Elle sort de la salle de bains, longue, mince, la toison noire saillante, une masse au bas du ventre plat. Elle se couche sur le dos, bras le long du corps. Et moi, nu aussi, paniqué, je plonge ma tête dans sa forêt… Et je crois mourir de plaisir.

Enivré par son odeur, je ne suis plus qu’un nez la parcourant… Son frémissement me rappelle que je ne suis qu’à l’orée de ma quête. Alors je la lèche. Son clito, petit, se durcit, son ventre s’élève, incitant ma langue à descendre entre les lèvres charnues… un autre régal. Je lape, je suce, je hume, je savoure… Paule ondule, gémit sourdement… Quand brusquement je pénètre plus avant cette langue que je sais experte, elles sont unanimes à m’en féliciter, Paule pousse un cri et se tend avant de m’aspirer : une vaginale ! Alors ma langue fait ce que ma queue ne fait plus, et là-haut le grondement reprend, dans les basses cette fois, et Paule se cambre et ma tête suit, prisonnière entre ses cuisses… Soudain sa chatte m’inonde… Abreuve-moi, femme de mes rêves, donne encore et encore, fontaine miraculeuse, je t’avalerai toute, enivre-moi de ton plaisir…

Je remonte mon visage trempé vers le sien. Elle me sourit : une jeune fille ! Je pose tendrement ma main sur sa touffe, la descends, sa fente est encore mouillée, j’y glisse un doigt dans un geste de douceur et d’après l’orgasme… Ses yeux se troublent ! Mon doigt bouge imperceptiblement, sa chatte lui répond… se serre et se dilate autour de mon majeur, bientôt rejoint par mon index et mon auriculaire appuyant chacun son coussinet sur les parois qui me happent. Je branle bien et ma masturbation devient savante. Paule lève son bassin parcouru d’ondes de choc, les yeux blancs, son corps en arc de cercle se fige… une invraisemblable giclée en jaillit ! Fasciné, je continue, j’accélère… Les giclées se succèdent dans un râle qui ne reprend plus souffle, j’ai peur que mon bras me lâche, heureusement il a de l’entraînement, ma stupeur l’emporte sur l’émerveillement, dans quel monde plane Paule, où l’ai-je emmenée ? Je ne sais plus que regarder, son visage transformé, mystique, ou les jets de sa chatte. Quand je m’en approche, j’en prends plein la gueule, les yeux me brûlent, j’ouvre la bouche et je bois à ce geyser. Quand je me penche sur son visage, je voudrais baiser son extase. Elle, les bras en croix, ne me voit plus. Jusqu’à ce qu’un hurlement parachève son râle, et ce hurlement dure aussi, et retombe avec Paule, maintenant inerte, les paupières closes un court instant avant de les ouvrir sur le même sourire qu’auparavant.

Elle sourit mais ne dit rien. Est-elle comblée ? Habituée ? Surprise ? Pas un mot ne l’exprime. Je retiens mes questions et pose ma tête sur son sein. Elle sent bon, sa peau est merveilleusement douce, je la parcours, elle murmure « Que ta main est agréable », en fait de déclaration c’est mieux que rien, je remonte vers les aréoles larges et sombres, comme je les aime, je ne me suis pas encore occupé de ses tétons, elle se contracte, « Plus maintenant ! », j’embrasse son aisselle, je me colle à elle, luisante et trempée, mon ventre contre sa hanche dure et pourtant accueillante, ma queue a disparu, je m’en fous, je m’abandonne à ma félicité, elle pose une main sur ma taille, la presse tendrement, j’entends : « Marcel ? », pour la première fois j’aime mon prénom, « Je suis un peu gênée, mais il faut que je bouge. » Elle se soulève et découvre les dégâts.

« Gênée ? Pourquoi ? C’est la première fois ?

— À ce point… »

Enfin une comparaison ! Je ris : « Mais c’est magnifique !

— Oui. »

Sous le drap, le molleton est trempé. Une serviette de bain ne l’éponge pas, nous la recouvrons d’une deuxième, « Ça gratte », dit Paule, et elle se couche sur moi. Son visage me domine, étrangement différent, plus mûr, je flaire une perversité dans la bouche entrouverte, qui questionne : « Ça ne t’ennuie pas ? »

En fait, j’ai toujours refusé cette position péniblement passive, mais je ne contrarierai pas cette femme : « Sous cet angle, tu ressembles à Charlotte Rampling.

— Tu l’aimes ? »

J’ignore ce que je lui raconte, les yeux rivés sur ses dents, les reins douloureux sous la houle imperceptible de son ventre. Son pubis osseux me fait mal. Elle l’appuie et commence à le frotter, son regard se fonce, « Tu veux bien ? », demande-t-elle, je laisse faire, je ne sers à rien et je n’aime pas ça, mais j’ai percuté : cette femme a aussi une queue, elle en jouit, et moi… je deviens une femelle sous elle. Sa tête dans mon cou, son menton me blesse, je tiens bon, son souffle s’accélère, jusqu’où ira-t-elle ? Très vite des spasmes de mec violents et silencieux l’anéantissent sur ma poitrine, le cœur à 120, le corps glissant de sueur secoué de répliques à son orgasme.

Elle s’est endormie telle quelle. Malgré mes crampes je caresse ses cheveux emmêlés, son dos, je m’attarde sur ses fesses, je les palpe, elle grogne, me regarde, une mèche collée à sa joue, à nouveau elle sourit sans un mot et roule à mon côté, scotchée. Volupté de nos peaux, volupté nouvelle…

À ce moment, elle demande : « Et toi ?

— Oh moi, tu m’as donné plus de plaisir que si j’avais joui. Je jouis de toi. Autant te le dire tout de suite, ce n’est pas en faisant l’amour que je jouis le mieux. Et pour sortir mon foutre, j’ai tout le temps. »

Elle n’insiste pas. Pressent-elle mes problèmes ? Elle a évité de toucher ma queue et toute invite à la « prendre ». J’ai oublié mes angoisses. Je ne cesse de la respirer et de la caresser, jusqu’à son con : béant, il bave aussitôt… J’y entre, je retrouve la chaleur élastique de cette vulve exceptionnelle, Paule somnole, apparemment comblée, mais vibre et se creuse en souplesse sous mon massage… et la voici qui soulève à nouveau son bassin et à nouveau sa jouissance me largue, elle feule et gicle et regicle, elle me ferait presque peur si son visage ne respirait parallèlement une telle béatitude… Cette femme me bouleverse. « … Celle que je n’osais imaginer… Ma femelle… Ma splendeur… Je serai ton meilleur amant. Voué à ta chatte pour l’éternité… Ma femme fontaine… plus goûteuse que le meilleur des alcools… Ma merveille… », les mots sortent de moi pour accompagner son plaisir, les yeux clos m’entend-elle ?

« J’entendais ta voix. Le son de ta voix. »

Il n’y a plus de serviettes, plus de draps, plus de molleton secs et plus de room-service à quatre heures du matin. Le saccage du lit la rend rieuse. Nous ramassons les trois oreillers qui avaient valsé par terre, nous nous y serrons. Mon corps s’emboîte au sien immédiatement. Il a trouvé sa place. Pour toujours. Je murmure encore « Pour moi c’est la première fois… Et pour toi… ? Non, ne dis rien. Ne dis jamais rien. Je suis terriblement jaloux. »

8

Martine m’attendait comme d’habitude en pantalon, malgré mes demandes réitérées de pouvoir lui foutre la main au cul sous une jupe, mais je m’en foutais. Comme d’habitude encore, la blanquette de veau était délicieuse. Tout était habituel, chiant, confortablement déprimant. Pas de sport à la télé, je zappe, je rêve. Je sens encore la paume apaisante de Paule sur ma main dans l’avion. Je ruisselais de peur, je prends toujours le train quand je ne suis pas en voiture. Réveillé à 7 heures pour ma réunion, je l’avais quittée sur la pointe des pieds et retrouvée à 10 heures devant un petit-déjeuner qu’elle avalait de grand appétit, vêtue d’une invraisemblable tunique mauve aussi moche qu’élégante. Malgré la fenêtre ouverte, la chambre puait l’amour, un régal, ma queue avait frémi à cette odeur divine, sueur, sous-bois et foutrine mêlés. Sa bouche était fraîche, l’haleine légère, un miracle, la chaleur exhalait l’étonnant parfum naturel de sa peau, je me suis mis à genoux, elle a ouvert les cuisses, je l’ai humée, léchée, elle a aussitôt mouillé, j’ai glissé ma main dans ma braguette, je perlais, j’ai sorti la perle, étiré le filet entre mes doigts, « Regarde », elle a regardé sans mot dire, elle a semblé attendre quelque chose, que je la fourre, sans doute, non, elle a probablement deviné que je ne pouvais pas, de toute façon elle a eu son compte, de quoi je m’inquiète, Paule, rassure-moi, jamais je ne pourrai attendre la fin du week-end pour t’appeler, « Je te tutoie dorénavant, je laisse tes ridicules voussoiements à tes anciens maris », lui ai-je déclaré à la sortie de l’hôtel, je suis gonflé d’envies, de toutes les envies avec toi, pourquoi, je ne sais rien de toi, je ne veux rien savoir, je sais l’essentiel, j’en suis à mon quatrième cognac, mon troisième paquet de clopes, Martine est partie se coucher, je voudrais t’appeler, penses-tu à moi comme je pense à toi, je veux pouvoir t’appeler quand j’en ai envie, je veux être libre, d’ailleurs j’en ai marre de Martine, depuis dix ans on s’emmerde, je n’ai même plus envie de la baiser, on se branle péniblement tous les quinze jours, elle n’arrête pas de grimacer tant elle a de mal à jouir, je me sers un cinquième cognac, je vais dans la chambre, elle lit, je lui dis « J’ai quelque chose d’important à te dire.

— Pour ton boulot ?

— Non, pour nous. On va divorcer », et je ressors, elle me suit.

« Marcel ! Tu plaisantes ?

— Je ne suis pas assez salaud pour plaisanter avec ça.

— Tu es assez salaud pour l’envisager et me l’annoncer pour le moins brutalement !

— Pas l’envisager : le faire.

— Qu’est-ce qui te prend ?

— J’en ai marre.

— C’est tout ?

— C’est suffisant. Je ne supporte plus la vie avec toi. Tu me fais chier. Depuis des mois.

— Tu es fou, ou quoi ? On s’entend plutôt bien… On ne se dispute jamais… Je te laisse tranquille…

— Tu n’as rien compris. Remarque, je ne t’en veux pas.

— Un comble ! Et de quoi tu m’en voudrais ?

— De n’avoir pas su m’aimer. D’avoir profité de ma situation sans rien me donner. D’avoir porté des pantalons tous les soirs et des rouleaux le matin. D’avoir eu peur que je te décoiffe après les avoir enlevés. D’avoir refusé toute sieste. De m’avoir obligé à me lécher le doigt avant de te le foutre au cul, ton joli petit cul qui ne tient pas ses promesses, toujours sec. Comme ton con. De ne pas rire. De ne pas crier. De ne pas pleurer.

— Je ne sais pas… »

Elle a failli m’émouvoir en disant cela d’une petite voix. « Dommage pour toi. Peut-être devrais-tu voir un psy ?

— C’est plutôt toi qui devrais en voir un.

— Je connais mes névroses et je m’entends très bien avec elles.

— Tu crois ça. Mais les dégâts que tu commets, tu les paieras un jour !

— Je m’en fous.

— J’aurais dû prévoir… Quand tu m’as raconté comment tu avais quitté ta première femme sur un coup de tête, et la seconde un soir où elle t’avait fait une scène parce que tu avais disparu tout un dimanche… Mais moi, quelle raison ? Une autre femme ? Vois-la. J’attendrai.

— Je t’ai dit que j’en avais marre. Je ne t’aime plus. C’est fini.

— Et ça suffit ! Pourquoi t’être marié ? Pourquoi m’avoir fait divorcer ?

— Je t’en prie, tu ne pouvais plus souffrir ton mari.

— Mais je ne voulais pas divorcer. En fait, c’est ce qui t’a excité : m’y obliger. Et maintenant, conquête terminée, du balai. Tu n’as pas le droit !

— J’ai tous les droits. Je te quitte. Je partirai demain. »

Au petit-déjeuner, elle portait le déshabillé noir transparent que je lui ai offert pour son anniversaire et qu’elle n’avait jamais mis. Elle m’a fait pitié. Endormi sur le canapé du salon, je m’étais réveillé à 5 heures avec ma migraine rituelle. Aspirine et première cigarette en me rappelant Paule. Tout à l’heure j’entendrai sa voix. Elle vit seule, se lève tôt, pourtant j’attendrai d’être dehors pour l’appeler – question de tact vis-à-vis de Martine.

« Et sous le voile à peine clos, Cette touffe de noir Jésus Qui ruisselle dans son berceau Comme un nageur qu’on n’attend plus. C’est extra… (De ma voix la plus chaude, celle dont je connais l’efficacité). Tu connais ?

— Tu chantes bien. Tu parles bien.

— Je saurai t’aimer “bien”. Parce que pour moi l’amour est l’affaire la plus importante au monde, c’est même la seule. Et comme je pense à toi sans cesse… Cela ressemble à de l’amour, non ? Tu me plais toute ! Depuis le premier instant j’ai pressenti qui tu étais. La réalité dépasse mes plus folles espérances. Je te désire comme un fou mais j’ai autant envie de m’endormir dans tes bras, envie de te parler, de t’écouter, de marcher en tenant ta main, envie de te rendre heureuse. Tu montres si bien ton plaisir… Tu deviens encore plus belle quand tu jouis, tu rayonnes. Ton abandon est un cadeau sublime. Merci, Paule.

— Merci, Marcel… »

Continuer à l’aimer, à le lui clamer, pourquoi me modérer, un tel coup de foudre se vit sans réserve, Paule me révèle l’extase, je ne me moquerai plus de ce mot, il m’offre l’absolu, au diable la prudence : « Je veux vivre avec toi. Je veux que cela dure. Je veux te retrouver et ne plus te quitter.

— Marcel, nous nous connaissons depuis quinze jours et… bibliquement depuis avant-hier !

— Et alors ? Tu m’aimeras. Je ferai tout pour que tu m’aimes. Hors des préjugés, hors des contraintes. Tu verras, je peux être le meilleur.

— Le meilleur de quoi ?

— Des amants, bien sûr. Et ce soir, je t’invite à dîner.

— Tu oublies que je prends le train à 17 heures !

— Tu le prendras demain.

— Mes enfants m’attendent.

— Ils attendront. Ils sont grands, je suppose.

— Et ta femme ?

— Je divorce.

— Pardon ?

— J’en avais assez depuis longtemps. Et je veux pouvoir te téléphoner tranquillement. »

9

Nous dînons à la terrasse du Père Fouettard, un de mes hauts lieux de drague à l’heure du déjeuner. Je suis fier de montrer ma nouvelle conquête. Moi, le prolo, je me félicite comme jamais de mon succès à l’ENA. Haut fonctionnaire marginal dans ce milieu convenu, ancien pion et boursier, plagiste à 16 ans, j’apparais de plain-pied avec une de ces bourges distinguées dont je lorgnais l’entrejambe et qui se déshabillaient sans prendre garde à moi – qu’étais-je ? Un gamin asexué qui devait ramasser les serviettes hygiéniques jetées sous les tentes. Et allait se branler comme un dingue le nez dedans. Non, Paule est différente. Son élégance ne rime avec aucune arrogance. Sa jupe longue déboutonnée jusqu’à mi-cuisses, son body blanc ajusté à sa minceur, ses sombres aréoles visibles, ses épaules larges, un collier d’or autour du cou, les cheveux tirés en arrière, le visage offert, toujours sans apprêt, elle incarne avec simplicité un idéal. Qui me valorise. Une obsession : rattraper un milieu fort de ses générations ; liquider les complexes de mon origine sociale.

Le patron nous offre un verre de champagne, elle est gaie : « Tu te rends compte de ce que tu me fais faire ? J’ai menti à mes enfants, j’ai prétexté une fuite d’eau, un joint à changer avant les vacances.

— Ils connaissent ta vie ?

— Je ne raconte jamais rien, je te l’ai déjà dit.

— Ni à tes copines ?

— Ni à mes amies. Nous avons la pudeur de nos actes. D’autant que chacune se moque de ce que font les autres dans ce domaine.

— De quoi parlez-vous, alors ?

— Il y a d’autres sujets de conversation !

— Pour moi, il n’y a que le sexe. »

Elle me jette un regard réprobateur. Tant pis. J’annonce la couleur. « Seul le sexe m’intéresse.

— Provocateur ?

— Sérieux. Tout le reste me fait chier.

— Les responsabilités professionnelles, les lectures, l’actualité…

— … Et le cinéma, la musique, la peinture, l’économie, la sociologie, tout ce que tu veux… O.K., je suis curieux pour tuer le temps. Je goûte mon pouvoir. Tu connais les trois critères de réussite : le sexe, le pouvoir et l’argent. J’ai gagné les derniers sans personne pour m’aider, tu sais d’où je viens, j’en suis très fier, mon amour-propre se rengorge, et alors ? Le sexe prime, il inspire, il explique tout. Il n’y a pas de plaisir sans le sexe, il n’y a pas d’amour sans le sexe et je place l’amour et le plaisir avant tout. Le sexe “est” la vérité des corps et sans le corps l’esprit n’est rien.

— Tu es bien catégorique.

— J’ose dire ce que les autres n’osent s’avouer.

— Et les mystiques ? Les artistes ? Les scientifiques ?

— Les mystiques ? Lis Thérèse d’Avila ! Ou Saint Jean de la Croix. Ils transcendent leur exaltation. Toute passion est de nature charnelle, refoulée ou pas. Quant aux artistes, c’est encore plus évident. Picasso en tête, ou Proust, ou Gide, tous obsédés…

— Mais regarde autour de toi, Marcel. Nombre de gens se réfèrent à d’autres valeurs !

— Conditionnées par la société. Uniformisées ! S’élever au-dessus des préjugés ? Quelle outrecuidance ! Notre éducation refoule les pulsions. Les miennes ont résisté. Autant te l’avouer tout de suite : je suis un obsédé sexuel. Souvent coupable, parfois honteux, ce que je trouve d’autant meilleur : merci à l’hypocrisie judéo-chrétienne. Je n’ai que 49 ans – oui, je sais, je t’avais dit 45, c’était pour mieux te séduire – mais j’ai beaucoup réfléchi. L’ennui des hôtels en province m’y contraint. Une femme qui est une source n’a pas de prix. Il y a vingt ans, j’en ai connu une, nettement plus âgée que moi. Elle mouillait et jouissait presque autant que toi, nous nous aimions, je n’ai pas osé la choisir, un jour elle m’a quitté pour se marier, je ne m’en étais pas consolé quand je t’ai rencontrée. Toi, tu ne me quitteras pas. Je croyais une chimère mon rêve d’un état fusionnel, et maintenant je suis sûr de l’atteindre avec toi. L’instinct a toujours raison. Le mien te veut. Donc, je t’aurai. Je ne te lâcherai pas. »

J’ai pris son poignet et l’ai serré jusqu’à l’hôtel. Immédiatement allongée, jambes écartées, elle s’offre. J’enfouis mon visage dans la petite culotte avant de l’ôter, je la renifle, « Je la garderai et ton odeur avec… », je la lui mets sous le nez, « Respire-toi ! », elle fronce les sourcils, mal à l’aise, j’effleure ses lèvres, je descends sur ses seins, la langue sur le gauche, un doigt léger, rapide sur le droit, électrisée elle bondit, ma bouche perd le sein gauche, elle y porte mon autre main et les pointes dressées comme deux bites s’agenouille autour de moi… Surexcitée, échevelée, se secoue sans que je lâche, m’appliquant à garder tous mes contacts avec cette truie, « Remonte ! », j’ordonne, « Donne ta chatte, salope ! Profite ! », elle me jute aussitôt sur la gueule, j’avale, mon nez la fourre, cramponné à ces pointes devenues monstrueuses je pince je tire je flatte je malaxe… je perds un sein et elle crie « Non ! Pourquoi ? », mais j’ai saisi ma queue et je m’astique, enragé comme elle, éjaculant en même temps qu’un orgasme de son mamelon la cambre et la brise sur moi.

Long moment statufiés l’un sur/sous l’autre, anéantis. Quand elle se relève, toujours silencieuse, elle essuie tendrement mon ventre de sa paume, sa main sur moi pour la première fois, et s’en caresse le sien.

Et tout recommence… Mais je la retrouve plus grave, les seins maintenant intouchables comme toujours après qu’elle a joui, le cul dilaté bientôt avide de trois doigts, la chatte aspirant mon pouce, perdue dans un ravissement qui la soulève, doigts en éventail, à cinquante centimètres au-dessus du matelas, pissant son foutre, indécente, fascinante, terrorisante.

Pas pour moi. J’ai trouvé mon Stradivarius. L’amant exceptionnel qui grondait en moi va pouvoir enfin donner sa pleine mesure.

Elle s’est endormie et je l’ai tendrement soulevée pour la mettre au sec sur ma partie de lit. « Fais de beaux rêves, ma chérie… ». Les serviettes empilées sur sa mouille – j’ai maintenant la technique –, je me suis lové contre elle pour m’endormir à mon tour, constatant soudain que je n’avais ni bu ni fumé depuis des heures sans même y songer.

10

Dans le taxi pour la ramener chez elle (sans culotte), elle ne paraissait pas fatiguée le moins du monde ! Le teint lisse et frais, agréablement dolente, elle m’a dit au revoir sans me demander quand nous nous reverrions. Je n’ai pas envie de rentrer chez moi. Mais j’ai ma valise à faire pour la semaine prochaine.

Où vais-je habiter ? Trop peu longtemps à Paris pour m’y perdre en trajets, je dois me rapprocher de Paule. Paule partie pour un mois. Ce n’est pas possible. J’en tremble de contrariété et l’appelle de ma rue…

« Marcel, je vais rater mon train !

— J’y compte bien ! Je prépare ma valise et je te retrouve chez toi.

— L’appartement est fermé, sent l’antimite, le réfrigérateur est débranché, je t’embrasse et…

— J’arrive.

— Marcel, non ! »

Mais j’ai coupé. Tant pis pour ma valise, je passerai la préparer à l’aube, quitte à me casser le nez je file place de la République Dominicaine. Il était temps ! Ses sacs sur le palier, elle fermait sa porte à clef. Je l’ai tournée dans l’autre sens. « Apprécie ! Tu ne seras pas tous les jours désirée à ce point…

— Il n’y a pas que toi et moi.

— Oh si… »

Les persiennes fermées de l’entrée, puis du vaste salon, révèlent en demi-teintes le domaine de Paule. Quatre mètres cinquante de hauteur de plafond, des meubles anciens, je n’aime que le moderne, une moquette et des rideaux épais, je déteste, des lampes coiffées d’abat-jour, je n’aime que les éclairages halogènes, bref, un appartement en accord avec l’arrondissement.

J’ai pris Paule dans mes bras, je la serre très fort, elle se colle à mon ventre, mon estomac proéminent et mon bigoudi n’apprécient pas, elle se détache dans un éclat de rire : « Et maintenant ?

— On baise.

— Marcel, pas tout le temps !

— Il n’est pas l’heure de dîner ni de dormir. Que veux-tu qu’on fasse ?

— Je n’en sais rien. Tu bouscules tout…

— Je vais surtout bousculer ta chatte velue, ta chatte de pute, car tu as une vraie chatte de pute, tu le sais, hein, on te l’a sûrement déjà dit. Avoue… Non ! N’avoue jamais !

— Je n’ai rien à avouer…

— Et tu n’as rien à cacher, sale truie ?

— Pardon ?

— Car Madame n’aime pas les gros mots. Madame ne connaît pas la gourmandise des gros mots. Madame a tout à apprendre. Madame va me montrer sa chambre… Madame va passer par la salle de bains prendre un drap supplémentaire, parce que Madame est une telle salope qu’elle dégueulasse tout. Elle fait sous elle, cette cochonne… Tu es une truie, Paule.

— Ravissante image… (d’une voix contrariée).

— Tu gueules comme une truie.

— Je ne “gueule” pas, Marcel ? (d’une voix inquiète).

— Ne joue pas les innocentes !

— Ne me traumatise pas inutilement ! (d’une voix assurée). Si tu dis vrai, mets-moi la tête sous un oreiller ? (d’une voix faussement perplexe).

— Idiote. Rien n’est plus beau que tes gueulements de truie !

— Cher poète… (d’une voix protectrice).

— Guide-moi ! Obéis !

— Très bien ! »

Elle a ouvert ma braguette, sorti mon bout de queue et m’a tiré par là : « Je te guide. Je te fais mal ?

— T’occupe. J’aime avoir mal.

— Pour de vrai ?

— Je t’expliquerai… »

Salle de bains immense, sol de marbre, et la chambre immense aussi autour du lit recouvert d’un somptueux damassé blanc, je m’y connais en tissus.

« Ouvre le lit, Paule, c’est plus prudent. Et ajoute ce drap.

— Au cas où…, rit-elle.

— Au cas où, oui, fort improbable…

— Je t’ai prévenu, le moment n’est pas bien choisi.

— Pauvre conne, tu ne te connais même pas. »

… À huit heures je lui ai proposé du champagne à l’Auto : « Tu l’as bien mérité. Appelle tes enfants avant qu’ils ne partent pour la gare. »

Nous avons dormi dans la position où nous avions sombré, tête-bêche son pied sur ma bouche, mon pouce dans sa chatte, à cinq heures je l’ai réveillée, je me suis agenouillé au-dessus d’elle, « Je vais jouir sur toi, Paule, en branlant une queue qui ne bande plus. Tu vois, elle grossit un peu mais reste molle… On n’a pas besoin d’être dur pour éjaculer, je jouis même mieux quand je reste mou. Regarde sortir mon foutre… »

Elle l’a étendu sur sa poitrine mais n’a pas léché sa main. Je l’ai laissée dans son lit. Le soleil se levait. Les oiseaux chantaient. Dans trois heures je serai sur la route. Ensuite ? L’appartement de Paule me semble très grand.

11

Je lui téléphone quatre fois par jour. « Maman, c’est encore pour toi !

— Et ce n’est pas fini, préviens ton fils ! Lequel est-ce ?

— Le second.

— Quel âge a-t-il ?

— Trente ans. Si c’est pour tes calculs, je te rappelle que j’ai eu l’aîné à dix-sept ans. »

Ça ne m’avance pas, j’ignore combien d’années les séparent. Au moins sept ans, le temps du premier mariage de Paule. Elle aurait cinquante-quatre ans ? Debout, la peau des cuisses les avoue. Allongée, elle paraît une petite quarantaine. Selon les heures et les situations, son visage rajeunit de trente ans en un instant.

« J’ai envie de toi à crever. L’envie de boire ton jus me rend dingue ! Dis-moi que tu as envie que je boive ton jus…

— Je ne suis pas très douée pour ce genre de propos, Marcel.

— Tu préfères l’action, hein, salope ?

— Pourquoi me traites-tu de salope au téléphone ?

— Tu es une salope, il est temps que tu le saches. Sois-en fière. Tu seras “ma” salope. Je t’apprendrai les mots. Je t’apprendrai à aimer. »

Un silence et son oui me percute les couilles. Puis elle se ressaisit : « Je fais un effort pour te répondre.

— C’est bien. Rassure-toi, j’ai aussi envie de lécher tes belles dents…

— Et rien pour mes yeux ?

— Je ne sais même pas de quelle couleur ils sont.

— Verts. Généralement, c’est d’eux qu’on me parle !

— J’en ai rien à foutre. Je t’ai déjà dit que les “on” m’insupportent. Et moi, mes yeux, ils sont de quelle couleur ?

— Noirs, Marcel, et très beaux.

— Et ma gueule, tu l’aimes, ma gueule ?

— Oui.

— C’est plutôt bref, comme déclaration. Les hommes aussi aiment les compliments. Tu me trouves beau ?

— Beau ? Tu n’es pas ce qu’on appelle un bel homme, mais tu es… irrésistible.

— Paule, tu te rends compte de ce que tu me dis ? Et c’est quoi, pour toi, un bel homme ?

— À vrai dire, je n’en sais rien. Quelqu’un de plus grand, de moins fin ? Avec une ossature plus marquée ?

— Les femmes m’ont toujours dit que j’étais beau. Il paraît même que je ressemble à George Clooney, qui n’est peut-être pas pour toi un bel homme ?

— Non. Mais je m’en moque, Marcel.

— Moi pas.

— Ne te fâche pas ! Tu es beau ! Être beau et être ce qu’on appelle un bel homme, ce n’est pas pareil ! Un bel homme peut être d’une laideur intéressante…

— T’es conne, ou quoi ? On ne parle pas comme ça à son amant ! J’ai vraiment tout à t’apprendre. Tu les avais à tes pieds, jusqu’ici, les mecs, et tu leur balançais ce qui te passait par la tête sans réfléchir ? Maintenant, tu as passé l’âge d’être une princesse.

— Je ne suis pas une princesse.

— Si, mais je te dresserai. Je te mettrai à ma merci, Paule…

— Alors cesse de faire l’enfant. »

L’enfant ? Ça m’a plu.

Chacun de mes appels renouvelle les murmures de ma passion. Je lui raconte aussi mes soucis professionnels, mes projets, je veux mon titre de conseiller référendaire et le Mérite dans la foulée, je me purge de mes péripéties conjugales, elle tente de m’expliquer les réactions de Martine, en pure perte mais c’est sympa de sa part.

Un soir j’annonce : « J’arrive samedi.

— Je n’ai pas de chambre pour toi ! Et pas question de te mêler aux enfants !

— J’irai à l’hôtel. Tu auras le droit de dîner dehors ? J’ai hâte de retrouver ton sourire et de sourire moi aussi… Hâte que tu m’inondes… Hâte de te boire… J’ai hâte de revivre, Paule, et de te faire partager cette renaissance. Je t’aime, je le sais, j’en suis sûr. Je n’ai pas de temps à perdre pour te le montrer, t’en émouvoir, t’en griser… Tu n’as plus de temps à perdre non plus. Réponds-moi, je veux ta voix voluptueuse, celle de l’amoureuse… Redis-moi oui.

— Oui, Marcel.

— J’arriverai vendredi dans la nuit. Toulouse-Vannes, ce n’est pas rapide. Je te veux samedi après-midi le plus tôt possible. Je resterai le week-end. Débouille-toi pour te libérer au maximum. Encore trois jours à languir… Dis-moi deux mots tendres…

— Viens, Marcel. »

Sur son répondeur :

« Le sexe…

Essence et puissance,

Extase,

Élévation, consécration. »

12

Je l’attendais devant l’hôtel, le soleil dans l’œil, et à contre-jour ne la reconnais pas. En chemisette et pantacourt moulant je l’avais prise pour un gamin. Sans un baiser, sans un mot, je l’emmène jusqu’à la chambre, la déshabille, la renverse sur le lit, m’agenouille et vais droit à sa chatte, les mains sur ses seins… Le crescendo est brutal, l’apogée immédiate… Et infinie : vingt minutes d’orgasme sous ma bouche…

Saoulé de son jus, je lui tends mon visage ruisselant : « Goûte…

— Je ne peux pas…

— Tu ne sais pas ce qui est bon. Tire la langue. »

Je crache sur elle, je frotte ma joue sur la sueur entre les mamelons écartés, dans la flaque que garde le ventre plat autour du nombril, je retrouve ma femme telle que je la rêve nuit et jour.

« C’est vrai, tu as les yeux verts…, à mon tour laconique devant la magnificence de ses excès.

— Oui », conclut-elle.

Nous quittons la chambre, draps à terre, matelas à l’air, main dans la main. Sur le port, Paule retire négligemment la sienne, mais je la reprends fermement : « Il n’est jamais trop tard pour s’assumer ! », dis-je en passant mon bras autour de ses épaules. Et je l’embrasse ostensiblement dans le cou.

« Mes vieilles tantes sont dans le coin. Pourquoi s’exhiber ? plaide-t-elle, raidie mais soumise.

— Tant pis pour ceux que ça choque. Fous-t’en, Paule. Tu découvres la passion. Emmerde tout ce qui ne la sert pas. »

Elle n’a rien répondu. Je l’ai reconduite à sa voiture. Ce soir nous dînons ensemble. « Mais je ne découche pas », a-t-elle affirmé.

Restaurant de poissons grillés dans la cheminée. Que tout le monde regarde cette femme quand elle entre quelque part ne me lasse pas. J’avoue que si je n’étais pas son chevalier, elle me ferait fantasmer à m’en branler sous la table. Hâlée, un bout de robe blanche ajustée de ses seins au ras de ses poils et de son cul ferme et libre dans le string que je lui ai offert dans la voiture, l’obligeant à ôter sa culotte de mamie, une fine chaîne d’or sur sa peau, une autre au poignet, les cheveux relevés, la peau des cuisses retendue par les bains, elle est non seulement superbe mais d’une classe impressionnante. Même sur les plages de ma jeunesse je n’en ai reluqué de pareille. Le petit Marcel a fait du chemin.

Homard, champagne, la joie m’enivre, je commande un deuxième homard, une deuxième bouteille de champagne, je ne boirai pas d’alcool ensuite, avec Paule je n’en ai pas l’idée, elle ne perd pas une miette des homards, quel appétit, je lui dis qu’elle resplendit, je lui dis que je suis comme un enfant fasciné par ce qu’il découvre, « un enfant attardé qui t’attend depuis toujours. Ça fait un drôle d’effet, parce que je n’y croyais plus. Je m’étais résigné à ne plus jamais éprouver ce à quoi je tenais le plus : aimer et être aimé. Et toi, es-tu heureuse ?

— Oui, Marcel.

— J’aime tes oui, Paule, mais tu m’en dirais un peu plus… Que penses-tu de cet amoureux qui te harcèle et te comble ?

— Je crois que je ne pense pas ! Tu ne m’en laisses pas le temps. Ton autorité me plaît. Ta détermination m’emporte. Tu veux, tu exiges, tu m’étonnes, tu me choques, tu prends, tu donnes ! Tu me libères de moi. J’ai envie de te suivre – et pour moi c’est un événement ! –, envie de donner à mon tour…

— Si tu mesurais ce que tu donnes, Paule ! Tu te livres sans réserve. Peu de femmes savent se donner. Et non seulement tu sais donner mais tu sais recevoir. En outre tu es intelligente. Faire l’amour à une femme intelligente prend une autre dimension.

— Que sais-tu de mon intelligence ? Tu ignores tout de ma vie professionnelle. Et de ma vie en général !

— Ta vie professionnelle et ta vie en général, je m’en tape. Ta vie avec moi, j’en ai soif. Et tu as vu que j’aime boire.

— Et fumer. Dire que c’était pour moi rédhibitoire !

— La connerie est rédhibitoire. Le reste, les vices, les excès, va savoir de quoi ils témoignent…

— Je découvrirai…

— Tu “te” découvriras… Par moi, avec moi, en moi… Un idéal christique ! Tu me connaîtras comme aucune femme ne m’a connu. Grâce à ton intelligence, justement. Et à ton âge ! L’âge qui stimule les types de ma génération que la maturité fascine et que les gamines agacent. L’âge de la liberté et de l’épanouissement ! L’âge où on sait la valeur du plaisir et louer celui qui vous le donne, – je n’ai pas fini de te le rappeler !

— Je te loue, Marcel, de tout mon corps, de toute mon âme, de tout mon esprit !

— Du pareil au même ! Pas d’esprit sans un corps ! Et merde aux corps sans esprit ! Je suis moi aussi très intelligent. Mais je suis paresseux. Plus rien ne me concerne. Dans ma jeunesse, j’ai cru à l’engagement politique. Foutaises ! Tout est foutaise ! Sauf le plaisir. Et lui, pour le rencontrer… Les femmes baisent par opportunisme, ou par intérêt, ou par reconnaissance… Un placement ! Si elles aiment, aussitôt possessives ! Appartement, sorties, dépenses, courrier, elles veulent tout contrôler ! Toi, tu baises pour le plaisir. Alors je ne te laisserai pas m’échapper. Je ne suis peut-être pas ce que tu appelles un bel homme, je ne suis sans doute pas ton type d’homme – et je ne veux pas le connaître –, mais toi tu es mon type de femme, tout simplement parce que tu es celle que je désire et qui me rend heureux.

— J’aime te rendre heureux. J’aime ce que tu dis… Donc, sans doute, ce que tu es ?

— L’homme de ta vie.

— Marcel, il y a un mois nous ne nous connaissions pas !

— Quel rapport ?

— Ne me demande rien sur l’avenir. De toute façon, je ne crois à aucun serment, sinon à sa sincérité du moment.

— Moi, je peux te jurer que tu es pour toujours la femme de ma vie. Je ne pourrai jamais te quitter. Tu es une telle découverte !

— Nous verrons. Et ta femme, tu lui avais juré la même chose ?

— Pas exactement.

— Comment l’avais-tu rencontrée ?

— Au golf. Elle était mal et richement mariée. Une bourgeoise avec une certaine allure, moins que toi, mais pas mal. Je crois que le plus excitant pour moi était de la faire divorcer.

— Tu te rends compte de ce que tu dis ?

— La vérité.

— Et les précédentes ?

— La première, une blonde potelée et rigolote, je l’avais rencontré à un meeting de Force Ouvrière. Je portais alors un catogan et des lunettes noires en permanence. Elle faisait très bien la cuisine. Mais elle n’arrivait pas à jouir. Je m’étais promis d’y arriver. Une nuit, exaspéré de sa frigidité, je la fesse rageusement : elle se tortille ! Je frappe de plus en plus fort, elle gémit, je vérifie d’un doigt, elle mouille enfin, je monte sur elle et la bourre en levrette – Oui, Paule, je bandais dur à l’époque –, et la voilà qui geint et se remue et quand j’éjacule pousse un petit cri. Tout content je la serre passionnément dans mes bras. Le lendemain, j’ai voulu recommencer, “Ah non !” proteste-t-elle, “pas tous les jours”. “Fous le camp !”, ai-je gueulé. Elle est partie aussi sec, sans dire un mot. Au moins celle-là m’a pas fait chier. C’est pas comme la suivante, une grande blonde bien en chair. Elle m’avait bousculé sur un trottoir. Le soir on était au lit. Un bon coup. Son Jules y tenait. Donc j’élimine le Jules, je l’épouse et rien ne va plus, il faut une maison à la campagne à Madame, il faut une nouvelle voiture, il faut des robes et des bijoux, il faut recevoir régulièrement ses ploucs de parents. Moi, je voulais un enfant. Quand elle a été enceinte, j’ai cru mourir de bonheur. Tu ne peux pas imaginer comme je l’ai choyée. Elle a fait une fausse couche à six mois et m’a dit qu’elle ne voulait plus revivre ça. J’étais très malheureux, je passais mes dimanches au golf à jouer avec d’autres, un soir elle m’a fait une scène, je suis parti pendant qu’elle préparait le dîner.

— Sans la prévenir ?

— À quoi bon ? Scènes ou menaces n’auraient rien changé. Un avocat s’est occupé de mon divorce. J’y ai perdu ma chemise. Depuis, ne t’inquiète pas, le fric et moi, pas de problème.

— En résumé, quand quelque chose te déplaît, tu pars. Plutôt brutalement. Et un enfant, tu en désires toujours ?

— Je suis trop vieux.

— À quarante-neuf ans ?

— Plus vingt, égale soixante-neuf. Pour moi c’est une bonne différence d’âge avec une femme, pas avec son gosse. De toute façon, tu ne peux plus en avoir, j’imagine ?

— Dieu merci.

— Que tu ne puisses plus en faire n’a pas d’importance. Ce que je regrette, Paule, c’est tes règles. Tu saignais beaucoup ? Réponds, Paule. Tu dois apprendre à parler. Je te demande si tu saignais beaucoup ?

— Oui, Marcel.

— Viens, on s’en va. »

À peine assis dans la voiture, elle pose la main sur mon genou, évitant toujours ma bite (pour ne pas m’humilier, maintenant j’en suis certain). Dans ma tête, l’orgie gronde. « Raconte moi tes règles, Paule, à quel âge tu les as eues ?

— Onze ans. J’étais très fière. J’aurais voulu que tout le monde le sût.

— Tes imparfaits du subjonctif, t’es pas obligée.

— D’habitude, je les retiens ! Excuse-moi pour celui-ci.

— Tu mettais des serviettes hygiéniques en tissu éponge, à l’époque, bien épaisses ?

— Oui. Je marchais lentement, je prenais un air dolent… »

J’ouvre ma braguette et je sors ma queue, pleine et molle, je la branle lentement… « Tu saignais beaucoup ?

— Oui, beaucoup le deuxième et le troisième et parfois le quatrième jour. Mes règles duraient presque une semaine.

— J’imagine ton sang, à la fin rance et noirâtre… rouge et fluide au début, coulant abondamment…

— Oui. Parfois je sentais mes serviettes hygiéniques trempées et j’avais peur d’en mettre partout…

— Il te collait aux cuisses, ce paquet dans ta culotte ?

— Oui. Même si je me changeais souvent. Mais je ne pouvais pas me changer pendant les cours.

— Tu avais honte d’être aussi sale ?

— Jamais. J’étais gênée et en même temps ce qui se passait entre mes jambes me troublait.

— Tu savais que ça excitait les hommes, les règles ?

— Je ne “savais” pas, mais quand j’avais mal au ventre au point de m’étendre sur un transat, l’été, je devinais mes soupirants bizarres… Je flairais des attirances confuses et j’aimais ce trouble entre nous… Je me sentais femme, mystérieuse… J’ignorais le mot volupté, mais il devait y en avoir.

— Toute la saloperie des femelles en germe… Tes soupirants de bonne famille, je les laisse à côté de ton transat… Mais tes serviettes, je ramasse… Tu les respirais, quand tu les changeais ?

— Non, quelle idée ! C’est vrai qu’à la fin elles sentaient fort et ça me faisait tout drôle pendant que je les regardais avant de les mettre au sale.

— Tiens, tiens… Pour voir les caillots ?

— Oui.

— Ensuite ?

— Je les mettais toutes à tremper dans de l’eau froide pour dégorger, plusieurs bassines d’eau froide avant la lessive.

— Je plonge ma tête dans cette bassine rouge de ton sang… Je lèche tes cuisses, les croûtes séchées dans tes poils… Je bouffe la queue de tes règles, je mâche tes caillots… Je t’enfilerai des Tampax et tu les garderas, je les retirerai saturés de ton jus, je veux que ça cocotte grave, je les sucerai… Trouve-moi des vieilles serviettes hygiéniques pour me masturber, j’ai pas connu en tissu… Comment tu l’accrochais, la serviette propre que te passait ta maman ? À une ceinture élastique avec une épingle de nourrice devant et une autre derrière ?

— Évidemment.

— Bien serrée pour jouir en marchant, mine de rien, pendant que ça coule ? Car tu t’es fait jouir, avec tes serviettes…

— Parfois. J’allais aux cabinets et je tirais dessus.

— Tire, ma chérie, accélère… Fais-toi jouir, petite chienne… Tu me rends fou ! »

J’explose en jets convulsifs. Paule essuie doucement mes poils, puis enduit son cou de mon jus.

13

Cette femme m’obsède. Son odeur, sa peau me hantent. Elle m’a prié de ne plus téléphoner avant 9 heures parce que je réveillais toute la maison. Après, je suis en réunion jusqu’au déjeuner. Là, ça chahute autour d’elle. Parfois l’après-midi je la trouve disponible. Je ne sais pas ce que je lui raconte mais je ne peux y mettre fin. L’heure du dîner varie au gré des caprices de son entourage, neuf fois sur dix je tombe mal, en outre ses fils se font un malin plaisir de décrocher avant elle quand ils le peuvent, « Maman, c’est encore lui. Il ne pourrait pas appeler à un autre moment ? » Ou « Il n’a rien à foutre, ton monsieur ? » De manière à ce que j’entende. Reste le soir, quand elle est enfin dans sa chambre, encore que, là aussi l’horaire dépende de celui du dîner. J’attends comme un con, à la merci de ces gamins qui n’en sont plus, ce moment où ma vie reprend un sens. Où je veux donner un sens à sa vie.

Depuis nos deux nuits blanches à Vannes, je somnole par à-coups, tel un amputé qui souffre du membre absent. Sans ce corps si bien emboîté au mien, je suis perdu. Mes réveils à nouveau migraineux affrontent une libido nouvelle, autour d’elle, où la tendresse accompagne mes fantasmes délirants. Je veux tout connaître avec elle, je veux tout lui révéler. Mais je la veux amoureuse. Je nous veux deux. Et je ne me masturbe plus.

Il me faut organiser l’avenir. Elle ne me questionne pas. Discrétion ? Habileté ? Crainte ? D’habitude les femmes veulent qu’on s’engage, des projets, des plans. Celle-là, que dalle. Elle dit oui à tout mais ne demande rien. Ça me change. Pendant ce temps, Martine multiplie les messages sur mon répondeur. Je dois tout de même l’affronter en allant chercher des affaires le prochain week-end. À la pensée de rester quinze jours sans voir Paule, je deviens fou.

Elle le prend mieux que moi. Elle ne sait pas encore ce qu’est une passion.

Martine s’est jetée à mon cou en sanglotant. Les femmes sont stupides. C’est avant qu’elle devait manifester une émotion.

« Arrête de chialer ou je me tire.

— Je ne peux pas y croire. Tu as évidemment une maîtresse, vois-la, mais ne me quitte pas. Reviens de temps en temps… Tu n’as jamais eu à te plaindre de moi, je continuerai à bien m’occuper de toi…

— Tu ne veux surtout pas apprendre à vivre seule. Et vis-à-vis de tes copines, à ton âge, ça la fout mal d’être larguée. Tant pis pour toi. Ce n’est pas faute de t’avoir prévenue.

— Prévenue de quoi ? Il y a trois semaines tu me téléphonais matin et soir, tu m’appelais ma chérie, tu étais gentil…

— De loin. Je te rappelle qu’une fois revenu à la maison on se parlait à peine, on bouffait, j’allumais la télé, on ne baisait plus, on dormait chacun dans son coin de lit. J’espérais chaque fois que tu me surprendrais, une attention, une surprise, un élan. À la place, tu tirais la gueule.

— Tu crois que tu me rendais heureuse ? Tu ignores ce que tu m’as fait vivre. Je me tais, moi, je t’épargne.

— Tu as tort. Ne te gêne pas : défoule tes griefs, c’est l’occasion ou jamais.

— D’accord, pauvre impuissant…

Elle n’a pas pu continuer. Je l’ai attrapée par les cheveux, elle a crié, je lui ai foutu une baffe : « La faute à qui ? Qui m’a rendu impuissant, pauvre conne ?

— Brute ! Et qui m’a rendue frigide ?

— Tu l’étais. Tu l’es restée. T’as rien à en foutre. Ce que tu voulais, c’était le mariage, la situation sociale, un revenu fixe qui implique quelques responsabilités ménagères. Ah oui, tu as été irréprochable, fidèle, honnête, soigneuse. Mais mes désirs, mes besoins, mes problèmes, tu t’en es souciée ?

— Je n’ai pas voulu être indiscrète.

— Tu te fous de moi ? C’est ça, une femme, pour toi ? Toujours bardée de dignité, coincée dans son hygiène, sans chair et sans nerfs ?

— Parce que toi tu as de la chair ? Oui, pour te la masturber ! Mais que sais-tu des autres ? Tu ne penses qu’à toi, tu ramènes tout à toi, tu ne te rends compte de rien.

— Je me rends compte que nous n’avons plus rien à faire ensemble. Quant à me caresser, en effet, ma bite est meilleure que ta peau rêche.

— Salaud !

— O.K., je suis un salaud. Qu’est-ce que ça peut te foutre, dorénavant ?

— Marcel, je t’en prie, ne sois pas si méchant ! Je ne sais plus ce que je dis, j’ai tant de peine, sans toi je panique, c’est vrai, j’ai peur d’être seule, j’ai peur de ne plus entendre ta clef dans la serrure…

— Car tu n’es jamais venue me chercher à la gare. En dix ans de mariage.

— Je préférais t’attendre à la maison. Je saurai, maintenant. Donne-moi encore une chance.

— Trop tard. J’ai en effet rencontré une femme qui a tout ce que tu n’as pas.

— Tu es vraiment une ordure. Tu fous ma vie en l’air , tu te moques que j’en crève… Je suis bourrée de calmants, j’ai envie de tripler la dose et de ne plus me réveiller…

— Pas de chantage au suicide. Tu vas t’assumer, comme une grande. Je te laisse six mois dans cet appartement, je te verserai une pension correcte si tu acceptes de divorcer à l’amiable, je reprendrai mes meubles, j’ai annulé la réservation des vacances, évidemment, tu peux garder la voiture que “j’ai” achetée pour toi et partir chez ta mère ou voir le pape, je m’en tape, en échange tu te casses pour mon déménagement, sur ce je remplis une valise et je me tire.

— Monstre ! Tu es un monstre d’égoïsme, instable, cynique, cruel, grossier, irresponsable… Un malade, accro à ses drogues de paumé ! Tu bois, tu fumes, tu pues, et j’en passe. Tu te crois séduisant ?

— Non, ça tombe bien. Cherche un autre gogo, tu es très présentable quand tu n’as pas les yeux rouges.

— C’est toi que j’aime, Marcel ! Pourquoi ? Comment est-ce que je peux t’aimer ?

— On se le demande !

— Mais on ne jette pas sa femme comme ça, après dix ans de mariage !

— Je ne te jette pas. Je te quitte. Nuance.

— Tu me dégoûtes et je te méprise…

— Constate que je ne serai pas une grande perte ! Tchao. »

Elles sont marrantes, les bonnes femmes. Elles veulent vous garder et elles vous couvrent d’insultes. Parce qu’on les a entretenues en les épousant, elles se croient quittes de ce qu’elles nous coûtent en prêtant leur trou et cuisinant de la blanquette de veau. J’ai été très généreux avec Martine. Normal que ça lui manque.

Deux pensions alimentaires à budgéter avant de chercher un apparte près de Paule. Je la veux si près que je vois mal un bout de rue entre nous.

D’ici là, j’anticipe mes vacances.

14

« Tu me dis vous / Sans tes dessous / Je vous dis Tu / À moitié nu…

Je vous ai bue / Et c’était doux / Car votre goût / M’a rendu fou…

Direz-vous Tu / Quand toute nue / Vous serez Vous / Et sourirez / À l’inconnu / Qui vous avoue / Je t’aime Vous…

Ça ne fera pas date mais c’est de mon cru.

— Paroles et mélodie de ta voix la plus sensuelle : tu me gâtes ! Et m’émeus.

— J’espère bien ! Tu auras tout loisir de me le témoigner : je débarque samedi prochain. Tes enfants s’en vont à quelle heure ?

— Dans la journée.

— Presse-les. J’arrive le soir, je t’invite à dîner et je m’installe pour trois semaines de vacances. J’achèterai la bouffe et j’adore cuisiner. Tu as un barbecue ?

— J’ai.

— Tu ne sembles pas ravie ?

— Je le suis. Un peu inquiète aussi. Entre un rapport à terminer, la maison à ranger et de vieilles habitudes de femme seule, j’ai peur de ne pas te séduire à temps plein ! J’appréhende tes réactions à mes manies…

— Je leur tordrai le cou, à tes manies. Je vais faire un grand ménage dans ta vie, Paule. »

J’ai quand même le cœur battant en m’approchant de la maison. Je rêve de trouver Paule à poil, mais pas question de lui intimer déjà sa tenue. Elle m’accueille dans une ample tunique blanche à bretelles. Je murmure : « Dessous ? », elle soulève sa robe sur un string blanc minuscule d’où déborde sa toison. Les longs poils noirs bouclent à l’intérieur de ses cuisses dorées par le soleil, les seins nus et le ventre pareillement bronzés, je perle mais me tais, elle : « Je te conduis à ta chambre.

— Ma chambre ? Je dors avec toi.

— Tu auras un coin tranquille pour ranger tes affaires et t’habiller.

— Si je m’habille. J’envisage de rester à poil jour et nuit.

— Et pour les repas, les courses ? Le restaurant de ce soir ? Veux-tu prendre une douche ?

— Une douche ! Quelle idée. D’ailleurs, à partir de maintenant, tu n’as plus le droit de te laver. »

Elle ne réagit pas. Nous traversons une terrasse anodine et pénétrons dans le vestibule quand un héron traverse la baie en face de la porte d’entrée. Je m’immobilise. L’oiseau s’est posé sur la vase qui prolonge une pelouse ouverte sur le Golfe. J’en laisse tomber ma valise.

« Des bateaux traversent le jardin. Regarde. »

Après la femme, j’éprouve un coup de foudre pour sa maison, enfin, sa situation. À l’intérieur, chintz et fleurs des rideaux banalisent le salon. À l’étage, ma chambre est jaune, petite et bête. « Montre-moi tout de suite la tienne. »

Elle ouvre la porte en face de ma cellule. Et là, héron, voiliers, nuages gris légers et ciel bleu sur l’eau bleue à perte de vue me coupent le souffle. Un grand lit blanc au milieu de la pièce immense, deux fauteuils en cuir blanc, au sol un dallage noir et blanc, une ouverture sur une pièce à droite, son bureau, une autre sur la salle de bains à gauche – avec un bidet –, sans porte, des baies aussi dans ces pièces : je suis ébloui.

Surtout ne pas le montrer. Réaffirmer mon pouvoir. « On va se dire vraiment bonjour. » Je m’allonge sur le marbre, la tête entre ses chevilles : « Baptise mon entrée chez toi, Paule. Le sol ne craint rien. Pisse-moi dessus.

— Je n’ai pas envie, Marcel !

— Alors tu vas pisser autrement. Agenouille-toi, donne ta chatte…

— Oui… »

Un quart d’heure plus tard sous mon cou je lui montre la flaque : « Tu vois ce que tu fais, sans l’envie de pisser ? Embrasse-moi. »

J’ouvre ses lèvres, lèche ses dents, crache sur sa langue : « Retour à l’envoyeur ! J’avale, moi, du moins autant que je peux. »

Paule alors me guide vers le lit, le coton absorbe ma sueur, elle essuie la flaque et s’étend contre moi. La main sur ma queue, elle glisse les doigts sous mes couilles… Et d’un va-et-vient léger de leur racine au bord de mon anus commence de m’asservir, lentement, longtemps… Je n’ai jamais connu cette sensation. Elle irrigue ma queue, énerve mon cul, remonte dans mon ventre… Je ne bouge pas. Paule se penche sur ma bouche, l’effleure au même rythme tranquille… me prend une main et la pose sur ma verge, l’autre quitte la hanche de Paule pour fouiller par derrière son trou immédiatement trempé, elle se creuse sans modifier ses caresses… D’elle à moi, de moi à elle, montée du plaisir en circuit fermé, crescendo soutenu… Paule, ma Paule… Comment sais-tu ? Pourquoi toi seule ? Jamais aucune femme avant toi… Jamais aucune femme après toi ! Je me retiens… C’est trop bon, je ne veux pas d’orgasme… juste laisser mon foutre déborder… Regarde, Paule, il coule ! Prends…

Elle a pris. D’un doigt elle a mis mon jus dans son con. M’a embrassé. Dit : « J’ai faim. »

15

Ma passion me grise. Mon désir et sa tendresse ne connaissent aucun repos. Même après avoir joui j’ai envie de Paule, de son corps contre le mien, chaque nuit lové contre elle je trouve ma demeure et Paule murmure « Et tu ne bouges plus », et je ne bouge plus mais je délire dans son oreille, j’y murmure mon bonheur… Je ne sais pas ce qui m’arrive… Si simplement… Je ne me reconnais pas… Cette dépendance, ce besoin de toi… Je n’avais rien connu de tel… Tu es si douce, si bonne… Ma Paule…, chuchotement, chant ininterrompu des heures durant aimanté à son flanc des nuits entières. Révélation, je lui répète Révélation… Tu ne sais pas encore, tu ne sais rien… Tu te laisses aimer… Moi je sais la rareté de mon ivresse… sa faim sacrée… sa voie pour nous deux, rien que nous deux, toi et moi vers un ailleurs jamais atteint seul… Je la réveille dix fois par nuit et le matin à 5 heures je ne résiste pas et je la caresse alors qu’elle dort et elle proteste « Je vais crever, Marcel… », mais au petit-déjeuner son éclat n’accuse aucune fatigue, maintenant elle accepte ma main en public, mon baiser sur la bouche devant l’étal du poissonnier, que je la serre de près sur la banquette des bistrots, je ne laisse plus un centimètre entre nous, j’ai besoin de son contact en permanence, habillés ou non, je ne supporte pas qu’elle s’éloigne, je la tyrannise jour et nuit, les téléphones qu’elle reçoit m’exaspèrent, ne parlons pas de son bureau où elle aurait soi-disant un rapport à terminer, « Tu ne crois pas que je suis plus important que tes conneries ? »

La salle de bains pose le plus grand problème. Je veux que Paule ne se douche plus chaque soir ni ne s’enduise d’une crème dégueulasse. Je veux ses odeurs les plus fortes et pas seulement le parfum végétal de son cou, le parfum de sous-bois entre ses cuisses, le parfum de sa transpiration trop propre, je voudrais qu’elle chlingue. Je veux qu’elle cesse de s’asperger et de s’essuyer après avoir pissé sur son bidet où la voir à califourchon m’inspire des gestes qu’elle réprouve, Madame n’aime pas que je glisse ma main sous son jet et la tripote alors « Pas pendant que je fais pipi, Marcel, s’il te plaît », je dérange ses habitudes, se plaint-elle, je vais lui en foutre, moi, des habitudes…

De ma chaise longue sous les pins je la regarde cuire à plat ventre au milieu de la pelouse. Un chapeau de paille la décapite. Elle a voulu faire une sieste seule : « J’ai besoin de dormir, Marcel. Si nous allons dans ma chambre, je sais ce qui se passera. »

Furieux, j’ai pris mes journaux. Mais le cul de Paule m’intéresse diablement plus, un cul de mec entre les hanches étroites resserrant le dos large, couronnant les cuisses parfaites dans la position allongée. Ce corps sans tête luisant de sueur respire la béatitude et visiblement m’oublie. Une bonne pisse bien chaude me rappellerait à lui. Perspective pressante… Je prends ma queue, j’hésite. Me masturber ? L’arroser ? Mon urine d’un ocre foncé pue des viandes et de l’alcool que j’ingurgite. Une odeur âcre, pour moi savoureuse. Mais pour elle ? Depuis mon arrivée je ne sais pas toujours sur quel pied danser. Je la gâte de toutes les manières possibles, mes barbecues sont excellents, j’y sue et me couche sans m’être douché ni qu’elle proteste, elle hume mes aisselles (sous lesquelles je passe un gant chaque matin, toilette de chat minimum), mais ne m’a pas encore reniflé la queue (pas lavée depuis mon arrivée). Sexuellement, je m’en tape, c’est pas mon truc, amoureusement, je m’exhorte à la patience. Elle paraît heureuse, elle est gaie, elle ne dit jamais non… Mais elle se tait. Elle est chez elle, naturelle, ordonnée, son aisance me confond et parfois me tiendrait à distance si je n’y mettais bon ordre de mes doigts, de ma langue – et de mon silence à ce sujet. Mallarmé et Dostoïevsky sur sa table de nuit, Wagner et Xenakis dans sa discothèque m’ont incité à lui offrir Narcisse et Goldmund, mes doubles, les Beatles et Jimmy Hendricks. Dans son salon face à la baie j’ai tenu une demi-heure d’écoute ravie sans la lécher. Comme à chaque fois elle a joui, jambes écartées, tête en arrière sur le canapé, alors que Yesterday me rappelait la conscience sacrée du présent. Et le présent du moment, c’est mon besoin de me vider sur elle… Oserai-je ?

Me voici au-dessus de ce corps inanimé, mes pieds plantés de chaque côté de sa taille. J’en tremble. Viser ses reins, remonter le long de sa colonne vertébrale, encercler son cou, redescendre dans le creux de ses genoux… Elle va aimer, j’ai tort de m’inquiéter, elle aime tout.

Voilà, ça vient… Elle tressaille et tourne son visage vers le sol. Au fil de mon avancée son corps frémit sous la douche tiède… Et quand sur ses oreilles je m’égoutte la nouille, elle lève un bras en arrière pour la recueillir dans sa paume.

Puis elle se retourne et dans un bâillement découvre dents et gorge pour demander : « Combien de temps m’as-tu laissée dormir ?

— Tu n’as rien d’autre à me dire ?

— Les évidences ne te suffisent décidément pas. Tu as besoin d’entendre que c’était bon, très bon ?

— Une première pour toi ?

— Oui, Marcel.

— À toi, maintenant. »

Je prends sa place sur la serviette trempée, obéissante, elle prend la mienne, je saisis ma bite, décalotte le gland : « Admire comme il est beau. Il a la teinte de ta vulve, un violet sombre, brillant. Admire, Paule… Et maintenant vise mon bout ! »

Brusquement, le déluge. « Grosse vache ! Tu n’as pas honte, une bourgeoise comme toi, de pisser comme une vache ? Une grosse vache maladroite qui se soulage ? » Volupté de mes injures, stoppées net quand son urine m’inonde la bouche, goût de noisette, je suffoque, il y en a trop, ça dégouline dans mon cou, éclabousse mon visage, ruisselle sur mon ventre… Éperdu, surexcité sous cette averse je m’astique si vite si fort que mon foutre jaillit en feu d’artifice. Alors elle s’assoit sur moi pour étaler le liquide poisseux. Je prends ses mains et les baise : « Le cocktail foutre-urine a très bon goût.

— Laisse-moi un peu plus de temps pour vérifier. Dans l’immédiat, tu as peut-être envie, enfin, de prendre une douche ?

— Si tu me laves. »

Elle me couvre de mousse et frottant partout : « Je ne te fais pas mal ?

— J’aime que tu me fasses mal… Et mon trou, tu t’en occupes ?

— Penche-toi. »

Elle effleure son ouverture… et brusquement me griffe l’intérieur des cuisses de ses ongles ras : « C’est ça que tu veux ? Tu es si sale ! Dégoûtant ! Pouah ! Ces petits boutons sur les fesses, c’est ta crasse qui les nourrit ? Passe-moi l’éponge émeri que je les gratte. »

Et m’arrachant la peau : « Tu n’as pas honte, à ton âge, de te faire nettoyer ?

— Si, Maman. »

Elle s’est immobilisée. Relevé d’un bond je l’ai prise dans mes bras, je l’ai serrée, serrée… Ma femme… Ma merveille… Ma maîtresse… Ma putain… Ma déesse…, elle se laisse bercer, j’attrape une serviette de bain pour nous en envelopper, je l’entraîne sur le lit, « Reste contre moi, ne bougeons plus… Je t’aime, Paule. Je sais enfin pourquoi je vis. »

16

J’ai osé. Osé le dire et surtout osé le penser. Pulsion qui m’a surpris. Elle ? Comme toujours j’ignore ses réactions profondes. Je n’ai pas répété le mot, nous n’en avons pas reparlé. Paule n’a rien d’une mère à mon égard. Certes, elle me garde dans ses bras quand je m’y blottis, mais c’est dans les miens qu’elle s’endort et je la sens alors confiante comme une petite fille. Ma Paule… L’aube se lève. Son profil se détache, paisible, gothique, oui, j’ai trouvé l’adjectif qui convient. Un léger sourire flotte sur sa bouche entrouverte. Je me penche pour respirer son souffle… Est-ce la fraîcheur de son haleine, un miracle ? Ma main vérifie… je bande ! Oh, pas dur, mais tout de même. Je me concentre, je caresse ma verge pour qu’elle grossisse, quand elle me paraît honorable je prends la main de Paule qui aussitôt l’appuie et me serre. À moitié réveillée, elle veut m’attirer sur elle. Son geste innocent trahit un manque que j’occulte, tout à ma joie. Déjà elle pose sa joue sur ma queue et tendrement l’embrasse avant de la prendre dans sa bouche où la garce se recroqueville. Nous rions. Je pavoise : « Champagne ce soir ! Fêtons ces prémisses. Encore que je te fasse aussi bien jouir sans cette traîtresse, non ? Alors, quelle importance ?

— Aucune importance, en effet. Mais champagne tout de même ! »

Nous n’avions jamais abordé le sujet.

L’heure du champagne est arrivée. Je l’ai mis au frais sur la terrasse, face au soleil couchant. Paule est montée « cinq minutes » pour se changer. Or il y en a dix.

M’avançant silencieux dans sa chambre, je la surprends sur son bidet, voûtée, concentrée sur je ne sais quoi : « N’entre pas !

— Tu plaisantes ? » Et j’entre.

« Je ne peux jamais être tranquille ?

— Que veux-tu me cacher ? »

Je l’aperçois, ce qu’elle ne voulait pas que je découvre : un énorme étron, long, marron, régulier, s’étale sur la porcelaine blanche. J’en ai le souffle coupé. Envahi du besoin de humer cette merde magnifique je me domine, la bite en émoi. J’observerai jusqu’au bout cette sainte nitouche qui contemple fièrement ses excréments. Je réussis à articuler calmement : « Et maintenant ? Continue, Paule, fais comme si je n’étais pas là. »

Et j’attends, la main sur ma queue, le cœur en arythmie. Toujours à cheval sur son bidet, ma femme du monde attrape sur la margelle de marbre attenante un plat oblong de porcelaine blanche et prend délicatement sa merde à deux mains pour l’y poser. Ne pas me précipiter devient un supplice. Maintenant Paule se lave consciencieusement le cul. Elle y entre le majeur, ramène un résidu de crotte, le pose sur le côté du bidet, s’asperge à nouveau, s’essuie, se lève, va chercher dans un panier un sac en plastique, y fourre sa merde et la crotte qu’elle prend, elle, avec un Kleenex, je me demande pourquoi, jette le tout soigneusement fermé dans sa jolie petite poubelle blanche, rince bidet et récipient à l’aide d’une éponge rose en forme de cœur et se brosse les ongles dans le lavabo.

« Et c’est souvent comme ça ?

— Je ne peux pas faire caca autrement et de cette façon j’ai toujours le derrière propre.

— Caca, pipi, derrière, avec qui te crois-tu ? Nous en reparlerons, de ton vocabulaire ridicule… et de tes besoins ! Tes petits besoins et tes gros besoins de salope qui ne veut pas se l’avouer… Et parce que tu es une salope tu vas chercher dans ta poubelle ce sac encore chaud et tu vas me le foutre sous le nez… Obéis ! Ose aller au bout de ta fascination pour ce que tu chies. Ça se respire, aussi.

— Mais je ne suis pas fascinée !

— Tu crois ? Tu sais ce que tu es, Paule ?

— Souvent constipée et…

— Ne m’exaspère pas, Paule, je suis trop heureux de te découvrir ! Tais-toi et ouvre ce paquet… La prochaine fois je la sucerai, ta merde, j’en boufferai avant que tu la brises en la jetant… Tu me l’offriras, Paule, elle n’est pas pour toi seule, rien n’est plus pour toi seule, tout ce qui sort de toi je le veux, je veux toutes tes matières, je veux que ça pue et que tu aimes… Je vais la foutrer dans son plastique, ta merde… Caresse mes couilles pendant que je me branle… Oui… Ne bouge plus !

— Viens. Tu as mérité ton champagne. »

« Nous trinquons à quoi ? Ma bandaison ou ta merde ?

— Ta bandaison, bien sûr.

— Ça te manque, hein, que je ne bande pas ?

— Pas à moi, mais à toi, peut-être.

— Bien répondu. J’avais une grosse queue, tu sais, du béton ! Pourtant, même alors j’éjaculais rarement dans une chatte. Je jouissais beaucoup mieux en me masturbant.

— Tu as commencé de bonne heure ?

— Vers onze ans… en entendant les parents baiser. Je m’astiquais au rythme du sommier. Plus tard je giclais quand ma mère gueulait. Car je l’entendais jouir, ma mère, et bien… »

Paule m’a regardé sans rien dire et puis elle est venue m’embrasser doucement sur la bouche. Je l’ai saisie à bras le corps, je l’ai passionnément étreinte, et pour la première fois j’ai chuchoté « Tu me guériras… »

De quoi, je l’ignore. De moi, qui ne m’aime pas ?

À son tour elle m’a serré très fort.

« Au tour de ta merde. Raconte-moi la première fois.

— J’étais en voyage de noces avec mon second mari. Je n’arrivais pas à…

— C’est bien, tu n’as pas dit “faire caca”.

— Je poussais sans succès. Il s’est approché et m’a dit qu’il fallait aller chercher ma crotte, qu’elle était sûrement trop grosse et trop dure pour sortir. J’étais horriblement gênée mais j’étouffais et je l’ai laissé faire. Il a été très adroit, ça m’a débloquée, il a tiré la chasse d’eau, il s’est lavé les mains, et voilà.

— Et après ?

— Rien. »

Apparemment elle est sincère. Tout de même… « Tu semblais l’admirer, tout à l’heure, ta merde…

— Elle était belle !

— Tu me troues le cul, Paule. Et quand as-tu admiré ta merde pour la première fois ?

— Dans un champ. J’avais une envie pressante, après trois jours de constipation. Mon mari a arrêté la voiture, je me suis accroupie derrière un buisson et j’ai senti pointer quelque chose d’énorme, j’ai écarté mes fesses et j’ai regardé… un étron colossal sortait lentement, étron, c’est le mot que j’ai pensé, c’était stupéfiant, quand il a touché le sol je me suis un peu relevée pour qu’il ne se casse pas, j’avais envie de voir jusqu’où irait sa taille, il pendait de mon derrière, monstrueux, il mesurait au moins six ou sept centimètres de diamètre, quand mon anus s’est relâché je me suis rapprochée du sol pour qu’il s’y dépose entier, j’étais médusée, il était plus long que ma main et de la même grosseur du début à la fin. Je n’en croyais pas mes yeux…

— Tu me rends fou, Paule ! Viens sur mes genoux… »

Elle s’y est assise à califourchon, désinvolte, son bas-ventre contre le mien, ses yeux dans les miens.

« Suite de ton histoire ?

— Je suis revenue à la voiture et j’ai décrit à mon mari ce qui restait dans l’herbe…

— Il s’est rué…

— Il m’a simplement félicitée : “Vous voilà libérée.”

— Buvons à sa santé ! Tu vois, Paule, j’ai joui dans ta salle de bains il y a moins d’une heure, j’ai failli rejouir il y a quelques minutes en t’écoutant. La merde me fascine. Me dégoûte aussi. Un jour, je t’expliquerai. Ce soir, c’est simple. Je t’aime et tout est beau. »

Un rouge-gorge, un pivert et un couple de tourterelles s’associaient à notre bonheur. Le soleil devenait une boule d’or. J’ai glissé ma main dans ma braguette, j’ai sorti ma queue durcie et j’ai pénétré Paule (qui bien sûr ne porte même plus un string). Elle a renversé la tête en arrière, silencieuse, lèvres entrouvertes et regard au ciel, cela a duré dix secondes, j’ai débandé, elle a souri : « Champagne à ton sexe !

— À ma bite, Paule ! Et à ta chatte ! Ni toi ni moi n’avons de sexe. Il va falloir, aussi, que je t’apprenne le français. »

Mais en un éclair j’avais saisi ce dont cette vaginale était privée avec moi.

17

Elle est montée faire sa gym. Sans abdominaux elle a mal au dos, assure-t-elle. Je m’emmerde. C’est l’heure du marché où nous arriverons trop tard pour un deuxième café. Autant la rejoindre pour la presser un peu.

Sur un tapis au sol elle ouvre, ferme, croise, baisse, lève les jambes sans me porter la moindre attention. Ses poils débordent d’une culotte bien fermée. Quand elle s’agenouille, tête entre les genoux et cul en l’air, je me contiens encore. Imaginer sa vulve à l’abri de cet épais coton blanc me donne envie de le déchirer de mes dents. Ou de le transpercer de ma queue dardée là où le renflement épouse les grosses lèvres engorgées de cette femelle à l’intérieur des cuisses obscènes, même avec une culotte de gamine d’un blanc immaculé. Darder ma queue ! Pauvre Marcel ! Elle pend, ta queue. Elle pend et elle picote. Touche-la. Touche-toi, fais-toi plaisir pendant que Madame rentre le ventre, le sort, respire bruyamment sans se soucier le moins du monde de ton existence.

Je vais effleurer cette masse proéminente moulée par ce coton trop propre, juste de quoi l’énerver. Qu’elle jute un minimum et le salisse, son coton ! Je fixe l’endroit de mes vertiges, je calcule mon attouchement, je ne bouge pas encore, mon désir monte, ma queue se charge, cette culotte est un appel au viol… Ai-je des visions ? La voici qui jaunit. Oh merveille, serait-ce un début d’incontinence ? Je m’approche et je fourre mon visage dans l’entrejambe moite, ça cocotte enfin, foutrine de la nuit mêlée à cette rigole d’urine, je mordille lèvres et tissu, une plainte sort de Paule, j’ouvre la culotte, de la merde affleure sa raie du cul, ça fume, je fouille à plein nez, plein front, plein menton, pleine bouche, je bouffe les sécrétions, j’aspire un peu de glaire au fond de la chatte, la plainte change de ton, j’abandonne brutalement mon festin, j’attrape la main de Paule, je l’entraîne vers les chiottes, « J’ai vu les taches, petite crade. Ôte ta culotte. Cette fois, on pisse ensemble. Reste debout au-dessus de la cuvette. Écarte ta fente, sors ton bouton… Vise mon jet ! Ça te brûle, hein ? Et tu jouis ! Putain, t’es qu’une chienne ! Et tes écluses, tu les ouvres, oui ou merde ? »  Les doigts sur ses grosses lèvres que je cingle de ma pisse, le bouton turgescent, gémit-elle de douleur ou de plaisir, le visage pour une fois crispé, pétrifiée ? Quand j’ai fini elle s’assoit silencieusement, urine difficilement pendant que je caresse sa nuque tendrement. Puis, lèvres serrées, elle s’installe dans un fauteuil. Je ne l’ai jamais vue à ce point hautaine. Elle ouvre les jambes : « Viens me calmer », ordonne-t-elle.

Je regarde de près cette vulve invraisemblable aux lèvres écartées, telle une fleur de lotus mauve et les giclées en jaillir, de plus en plus haut, de plus en plus abondantes, et comme le râle qui sort de cet animal monte et semble sans fin je commence à compter… dix… vingt… trente…, une brève inspiration relance les sonorités dévastées, je suis complètement largué, je regarde la pendule, 10 heures 30, j’alterne mes doigts, mes mouvements lents ou violents, je n’en crois ni mes yeux ni mes oreilles, 10 heures 45, 10 heures 50, soudain Paule rugit et retombe inerte, j’ôte mon doigt, « Non ! », supplie-t-elle, désire-t-elle que je le bouge encore ? « Non », répète-t-elle, de sa main immobilisant la mienne sur sa toison et tournant la tête vers moi, les yeux noyés de tendresse, la voix rauque : « Ne me quitte pas si vite…

— Ma Paule… toi tu ne peux pas dire mon Marcel, c’est trop moche !

— Je ne trouve pas et je te le ferai aimer. Écoute : mon Marcel…

— Il n’y a que toi pour savoir le dire. Ta voix aussi me rend dingue ! Pourquoi m’en prives-tu quand nous baisons ? C’est une Danoise qui m’a appris le pouvoir des mots, elle en réclamait, j’ai découvert l’érotisme de dire, par moments je dis n’importe quoi, j’invente, ou j’avoue… Si je ne bande plus j’ai une libido d’enfer, ça compense. Mes doigts et ma langue surpassent toutes les queues. Je me sais un amant génial, Paule, c’est même le seul domaine où je suis sûr de moi. Néanmoins tu me le dirais…

— Mes réactions te le prouvent, non ?

— En silence. Enfin, si on veut ! Jamais je n’ai entendu une femme beugler aussi fort.

— J’avais toujours joui sans bruit.

— Tu te fous de moi ?

— Non. Le plaisir remontait dans ma gorge et m’étranglait… Peut-être n’osais-je pas le sortir ?

— Et grâce à moi tu l’oses enfin. Et ce n’est qu’un début. Je te révèle le sexe, Paule. Sa suprématie. Sa pluralité. Cultive ta libido, essaye de parler…

— Tes directives ne sont pas toujours simples pour moi … Je t’aime et je te suis, même quand j’ai l’impression de m’égarer. Mais souvent j’enfouis des gênes qui peu à peu disparaissent sans que tu les aies perçues.

— Elles disparaissent, c’est ce qui compte.

— Et comment parler et sentir aussi bien en même temps ? », s’étonne-t-elle, levée d’un bond : « À la douche.

— Pas question. Tes phéromones émettent des effluves à rameuter tous les cabots de la région !

— Je me dégoûte.

— C’est moi qui décide. Viens renifler ma queue. Je ne l’ai pas lavée depuis cinq jours, apprends à aimer tous les parfums… »

Obéissante et impassible elle lisse ma bite gonflée, décalotte mon gland… Coups de langue accélérés, couilles serrées durcissent douloureusement ma verge… Je crache mon sperme sur ses lèvres, qu’elle pourlèche…

C’est la première fois qu’une femme réussit à me faire éjaculer.

Pendant qu’elle enfile sa robe je monte sur la balance : « J’ai perdu trois kilos ! Grâce à toi. Moins d’alcool.

— Tu t’es déjà pesé au réveil !

— Et alors ? Je confirme. Tu me réussis. J’ai même perdu les poches sous mes yeux, dis-je en me détaillant dans la glace.

— Tu te plais ?

— Je sais que je ne suis pas un bel homme, mais je ne me trouve pas si mal.

— Moi je m’amollis… Pourquoi ne veux-tu jamais te promener ? Je t’emmènerais sur des chemins pleins d’odeurs…

— Je préfère la tienne.

— J’ai besoin d’un minimum d’exercice, Marcel. Tu perds des kilos, j’en ai pris deux…

— Ils te vont très bien.

— Si tu ne veux pas venir, laisse-moi marcher seule.

— Pas question. Ce sont mes vacances. Tu as marché avant que j’arrive, tu marcheras à Paris pendant mes déplacements professionnels. Car tu repars avec moi. Je t’aiderai à fermer ta maison, je te ramène place de la République Dominicaine. Et je m’y installe le temps de trouver un appartement proche. Si tu acceptes ! »

Elle a éclaté de rire : « Ai-je le choix ?

— Apprécie ma tyrannie, Paule. C’est prenant, l’amour. Tu ne l’as jamais su. Tu t’es laissée aimer, j’en suis maintenant persuadé. Tu as tout à apprendre… Mais je suis un très bon maître.

— Et moi, une bonne élève ? »

18

L’imperceptible accélération de sa respiration me réveille. Paule se masturbe ! Doucement, prenant son temps, bien obligée pour que je ne m’aperçoive de rien, sans bouger son bras laissé contre le mien ! Après avoir inondé l’au-cas-où sous mes doigts ! Elle dissimule son plaisir, je dissimule mon attention et contrôle mon envie de la gifler ! Je la caresse dix fois mieux qu’elle ne le peut elle-même ! À quoi pense-t-elle ? Quand je la devine au bord d’un orgasme savamment maîtrisé, je pose ma main sur la sienne. Arrêt. Soupir : « Tu perçois tout. Ça venait très fort…

— Je ne te suffis pas ? Pourquoi tu fais ça ?

— Pour être toi. Quand je me branle, j’ai une queue dans la main, je la caresse, la presse, j’énerve son gland, les spasmes montent, ton regard se voile, tu sors des mots insensés, ta vie s’arrête, ou plutôt triomphe : tu exploses, j’explose ! Quelquefois j’en suffoque, immobile, bouche ouverte pour exhaler les secousses qui me vident…

— Ça t’excite, que je me masturbe ?

— Oui. Jamais un homme ne s’était masturbé devant moi. J’en avais aperçu dans la rue, j’avais honte pour eux. J’ai eu honte aussi, parfois, de m’avouer que leur frénésie m’excitait… Pour moi, “le plaisir solitaire” était pitoyable… Un acte de refoulement. Et un péché !

— Tu as souvent péché, petite vicieuse ?

— Malgré mes résolutions à chaque confession, je ne pouvais pas m’en priver…

— La nuit ? En cachette ?

— Oui… Presque toujours… Sauf quand je mettais des gommes et des crayons dans ma culotte pendant les cours au lycée, pour avoir quelque chose entre les jambes, moi aussi, comme un garçon.

— Comment et quand as-tu joui la première fois ?

— J’avais dix ans. Je pédalais tranquillement. Et puis, la selle de ma bicyclette m’a causé une curieuse impression… J’ai pédalé plus lentement, un plaisir extraordinaire m’envahissait… jusqu’à une sorte de court-circuit dans tout le corps qui m’a obligée à mettre pied à terre. J’ai passé mes vacances à faire du vélo sans jamais réussir à me refaire jouir de la même manière ! Mais dans mon lit je me découvrais…

— Et à quoi pensais-tu ?

— À rien. Trop occupée à raffiner mes jouissances.

— Rien dans la tête ?

— Tout entre les jambes. Concentrée sur mes sensations. Après, les remords ! Je n’en sortais pas. Alors j’ai tout confié à Maman – pas les objets ! Elle m’a expliqué le risque des “mauvaises habitudes” pour connaître plus tard d’autres plaisirs avec mon mari. Dès que je me suis fiancée, à quinze ans, j’ai arrêté. Je me gardais. J’attendais ma nuit de noces.

— Et ?

— Ce fut merveilleux. Nous avons fait l’amour sept fois malgré mes saignements et les sept fois j’ai atteint des orgasmes nouveaux…

— Ta gueule. Je t’ai prévenue : ne m’évoque jamais ton passé.

— C’est toi qui me poses des questions !

— Sur tes branlettes. Depuis ?

— Devenue femme, parfois, pour soulager une excitation locale…

— Montre-moi où elle est, ton excitation locale.

— Devant !

— Avec quels fantasmes ?

— Pas de fantasmes.

— Tu te fous de moi ?

— Tu m’aideras à les trouver. Une autre fois ! Pour être franche, il m’est arrivé d’évoquer mes frottis d’adolescente quand je cachais soigneusement à mes danseurs ce que j’éprouvais…

— Bourgeoisie de merde, hypocrites dégénérés !

— Ou je suis un mec et je m’imagine baiser une poupée gonflable…

— Et devenue femme, comme tu dis, quand tu as envie de faire l’amour, tu te branles comment, avec un gode ?

— Je n’ai pas de gode. Impossible de tricher quand j’ai envie de faire l’amour, c’est-à-dire qu’un homme me pénètre.

— Attention à ce que tu dis, Paule ! Nous ne faisons pas l’amour ?

— Oh si. Tu as élargi la manière… Tu me pénètres à ta façon…

— Et tu veux jouir comme un homme ! Pauvre conne. C’est moi qui voudrais jouir comme toi. Une fois dans ma vie perdre la tête dans la baise… Si tu te voyais, révulsée, folle, en extase, perdue dans des orgasmes variés à l’infini… Tu ne sais pas ta chance et tes petits plaisirs solitaires me font chier. Avoir un tel capital de vibrations et se pignoler en douce ! Je vais t’en donner “devant”, moi, des sensations ! Tu pourras toujours implorer “Plus bas, Marcel… Entre…”, elle restera béante, ta chatte. Pas besoin d’au-cas-où pour des frottis de gamine. Je vais te finir là où tu caches ta bite, fais confiance à l’artiste, il sait s’adapter !

— Tu ne pourras pas ! Si tu prends ma place, je ne suis plus toi.

— Mais tu seras mon mec, fendasse de mon cœur. Pas étonnant que tu me plaises autant. Je la ferai sortir, ta bite, petite frappe. Elle m’excite déjà… Pourquoi me l’as-tu cachée ? Tu la dissimules sous tes poils ? Tu n’avais pas deviné que les petits garçons me plaisent aussi ? Ne le répète pas ! Interdit aux vieux chnocks de presser le jus d’un poireau bien tendre ! Pourtant c’est si bon… Toi tu as le droit… Secoue ton bâton, vas-y pendant que je prends mon gros vit, on va se verger ensemble…On va s’inonder de sperme… Quel goût il a, ton sperme, petit vicieux ? Tu le sens qui monte ? Branle-toi plus vite, plus vite, ça vient ! Là ! Maintenant ! »

Six spasmes nous projettent l’un contre l’autre. Je n’en avais pas eu autant depuis des siècles. Elle en a encore eu trois, moins violents.

19

Dernière nuit. La pleine lune nous attend à la sortie du restaurant. Attendait Paule pour argenter son visage. Sublime. Et moi, effrayé, je veux rompre mon envoûtement, « Je ne veux pas que tu sois si belle. J’aime que tu sois si belle… Tu as dix-huit ans, ce soir. Je ne veux pas que tu aies dix-huit ans. Je voudrais que personne d’autre que moi ne te voie. Que tous les hommes se prosternent devant toi. Je ne sais plus qui je suis. Et toi, qui es-tu ? »

Elle pose ses lèvres sur les miennes, ouvre la bouche… Langues mêlées les yeux fermés tout redevient simple et nous repartions, mon bras autour de ses épaules, quand un type nous croise et sourit.

« Qui est-ce ?

— Je ne sais pas.

— Tu ne sais pas ? Et tu lui souris ! Il te draguait, oui, et ça t’a plu !

— Ne sois pas stupide. Il souriait à notre couple, à notre bonheur !

— Ne me prends pas pour un con, Paule ! J’ai horreur des allumeuses ! Fais gaffe ! »

J’accélère le pas devant elle pour rentrer, la rage au ventre termine ma valise dans la ridicule petite pièce jaune, la fous à la porte quand elle m’y rejoint, elle revient et je lui tords le coude, bras ballants elle me fait face : « Tu déraisonnes. Calme-toi et viens te coucher.

— Alors tu tiens à moi ?

— Oui.

— Dis-le moi. Dis : Je t’aime comme je n’ai jamais aimé ou je fous le camp.

— Je t’aime comme je n’ai jamais aimé. »

Le « comme » ne rime pas à grand-chose, il est vrai, je doute en effet qu’elle ait déjà aimé qui que ce soit de cette manière.

« Jure que plus jamais tu ne souriras à un homme.

— Tu es fou ! C’est agréable de sourire.

— Je m’en tape. Jure.

— Je ne jure jamais, Marcel. Mais je te promets que je ferai attention à ne pas te déplaire.

— Tu vas jurer, oui ?

— Je jure que je t’aime et que j’ai envie que tu sois heureux.

— Espérons. En attendant, tu mériterais une sacrée correction. J’ai vraiment envie de te cogner en revoyant ton sourire…

— C’est fait. S’il te plaît, Marcel, pouce… Demain nous nous levons tôt. »

Après que je l’ai obligée à sagement jouir deux fois sous mes doigts elle s’est nichée contre moi. J’ai senti mon épaule devenir humide. Ses larmes silencieuses me rassurent.

Cette femme me perturbe autant qu’elle me trouble. Une autre raison à ma passion ?

Nous partons demain pour Paris. Je n’y sais rien de la vie de Paule. Un autre chapitre s’ouvre.

Je n’ai pas pensé une seule fois à Martine.

AUTOMNE

1

Y sera-t-elle ? Pendant tout le voyage je m’angoisse. Sans rien suggérer j’ai simplement précisé que je ne prenais pas ma voiture pour ce déplacement à Bordeaux puis par quel train je rentrais. Et maintenant Montparnasse approche… Qu’elle soit là et me rassure ! Tous les jours loin d’elle j’ai peur qu’elle m’échappe, tous les soirs tous les matins je téléphone mais le jour elle n’est jamais chez elle, j’ignore ce qu’elle fabrique, quand elle commence à me le raconter je lui coupe la parole, j’ai rien à foutre de ses occupations, elle n’est pas obligée de travailler, l’activisme de cette femme commence à me poser problème, elle n’en a jamais fait qu’à sa tête passionnée par des responsabilités dont je ne vois pas l’intérêt, j’ignore son passé mais elle ne m’a pas attendu pour goûter l’existence d’où mon obsession de la lui rendre encore meilleure et ma crainte d’assumer une telle ambition. Certes son organisation et son énergie m’impressionnent, elles me communiquent un goût de vivre que j’avais perdu, néanmoins au fond de moi quelque chose proteste, ça me bluffe et ça m’agace, enfin, du vendredi soir au lundi matin il n’en est plus question, ce que j’ai sur le cœur suffit à nos conversations, elle est la première à comprendre, à partager cette inconfortable solitude avec moi-même que le mariage n’a jamais supprimée. Je n’ai plus à tricher face à mes névroses. Je n’ai plus honte de ma crainte ridicule de ne pas être aimé. Je ne me sens plus ridicule de l’évoquer et Paule me tranquillise. M’aime-t-elle vraiment ? Que je disparaisse ne la tuerait pas, mais qu’elle disparaisse et le monde s’écroulerait.

Je m’aime ainsi fou, j’aime mon désir permanent, j’aime mon admiration aussi vive que mon exaspération toujours prête à surgir face à ses « obligations », j’aime croire enfin à mes chimères, ses caresses me réconcilient avec mon corps et ma bite et mes couilles dont sa main ne se lasse pas, mon « gros tas », dit-elle, j’aime sa maturité, j’aime être jeune pour elle, j’aime ma fragilité qui la piège, j’aime qu’elle me rassure, j’aime être un salaud parce que j’ose. J’aime tout ce que je sens. M’accepterais-je enfin ? Et je veux que ça dure, je veux que ça dure, je veux que ça dure… Le train passe sous les tunnels… Il entre en gare… Que le miracle n’ait pas de fin, qu’elle soit là, à m’attendre, à m’attendre, à m’attendre… Qu’elle m’offre cette surprise. Je descends le premier, je remonte le troupeau, me cogne aux Caddies, le quai n’en finit plus, elle est proche, je la flaire, l’aperçois, elle ne bouge pas, son sourire, je la prends dans mes bras, elle m’étreint, Paule, ma Paule, tu es là… Un bras autour de sa taille nous marchons de travers avec mon sac de voyage, pas question qu’elle se dégage, je nous arrête et l’embrasse à pleine bouche, que cela dure, que cela dure, que ma folie dure… On nous contourne, je me mets à pleurer dans le cou de Paule, « Garde-moi… Je t’en supplie garde-moi…

— Oui, Marcel. Je veux savoir te garder. »

Elle ne s’est pas trompée sur le sens de ma quête.

Et moi, saurai-je la garder ?

Et les autres, avant, n’ont-ils pas su ? Pas voulu ? Pris la fuite ? Triomphalisme et curiosité se disputent une curiosité que je repousse prudemment.

Dans le taxi je me colle à elle, passe ma main sous sa jupe, elle ne porte pas de culotte, sa toison est chaude… Je ne résiste pas, glisse un doigt à l’entrée de sa vulve, un gémissement lui échappe, la mouille arrive… Salope de ma vie, la nuit tombe, les embouteillages me ravissent, le chauffeur regarde dans le rétroviseur, profite, vicieux, tu vas voir, « Non », articule Paule, « Non… Tu ne dis jamais non », je rappelle, elle se cache contre mon épaule, se contient, serre les dents, mon doigt poursuit doucement son va-et-vient et soudain elle m’aspire et m’engaine et son jus inonde la banquette, « Eh ben, la p’tite dame ! Heureusement que c’est du plastique ! », commente le chauffeur, avant que je réagisse Paule éclate de rire et lui décoche un sourire de toutes ses dents, plutôt décoincée, ma bourge, elle m’en bouche un coin, « Bon, maintenant, je roule… », enchaîne le chauffeur. Bizarrement, le trajet se dégage. Ça me coûte un pourboire royal.

Un gros bouquet de roses trône sur la table basse du salon. « Qui te les a offertes ?

— Claude H.

— En quel honneur ?

— Pour me remercier de mon intervention auprès de…

— Un amant ? Ancien, évidemment !

— Une simple relation.

— Des roses rouges !

— Il ne connaît visiblement pas le langage des couleurs.

— Tu aurais dû les renvoyer. Tu rencontres décidément n’importe qui ! »

Dans ma chambre je défais ma valise. Il n’y a plus une affaire de ses fils dans les tiroirs ni les placards. Et dans la salle de bains un cendrier et un briquet neufs posés sur un cœur en papier me calment.

Tête dans le lavabo culbutée cul léché fente branlée cuisses inondées torrent de nos amours entre ses pieds la flaque s’élargit… Femelle miraculeuse Fontaine de jouvence ton flot m’emporte… Mienne tu es et je te garderai. Ensemble nager ou nous noyer.

2

Seules nouvelles de Martine : des feuilles de Sécurité sociale pour rembourser son Prozac. Coup de pot, elle était absente quand je suis allé chercher des nippes. Mon avocat lui a proposé d’emblée le divorce à mes torts. Après cinq ans de mariage la prestation compensatoire ne montera pas bien haut. Et j’en ai soupé, de réclamer des fausses attestations aux copains, d’ailleurs je n’en ai plus, ils me font tous chier avec leurs histoires de famille et de boulot. La liberté, ça se paye.

Reste à déménager mes affaires. N’ai pas cherché d’apparte. Pour y aller quand ? Plutôt proposer à Paule de lui louer les deux pièces et la salle de bains au fond du couloir. Je n’ai pas besoin de cuisine. Je pourrais accrocher mon Soulages, installer ma télé, mon bureau, ma bibliothèque et mon fauteuil Charlotte Perriand où m’isoler pour travailler, boire et fumer à ma guise, dormir au besoin ou tirer la gueule sans m’éloigner. Que ses fils coupent définitivement le cordon ! D’ailleurs ils ont pratiquement disparu depuis que je suis là.

J’allais aborder le sujet quand le téléphone a sonné. Nous finissions de déjeuner. À l’appareil Paule se trouble. « Non… Ce n’est pas possible en ce moment… Je ne sais pas… Au revoir.

— Son nom ?

— Tu ne connais pas.

— Je m’en doute. Un intime, pour t’appeler un dimanche.

— N’importe quel ami peut appeler un dimanche.

— Tu n’aurais pas répondu de la sorte si tu n’avais rien à cacher. Avoue que c’est un amant.

— Je croyais que tu ne voulais rien savoir ?

— Du passé. Là, tu me nargues. Je veux la vérité. Tu as couché avec lui ?

— De temps en temps.

— Depuis longtemps ?

— Une dizaine d’années.

— Tu devais lui raccrocher au nez ou l’envoyer se faire foutre, ton baiseur du dimanche.

— Je n’avais aucune raison d’être désagréable.

— Tu les avais toutes ! Tu as un mec, tu l’annonces. Et que la disponibilité, c’est fini ! Même de temps en temps ! C’est pourtant simple, de rompre. Il suffit d’être clair. Au lieu de ça j’entends ta voix sucrée, “pas possible en ce moment…”

— J’étais mal à l’aise pour lui parler devant toi… Je ne voulais pas être brutale.

— Ben voyons ! Surtout ne pas le blesser ! Le ménager, on sait jamais, ça peut resservir, un bon coup ! Au cas où je ne suffirais pas… Car tu dois y tenir, à cet amant.

— Ce n’était pas un amant.

— Alors c’est quoi, un type avec qui tu couches depuis une dizaine d’années ?

— Sans engagement, sans suivi…

— En douce… Donc un bon “coup” pour que ça vaille la peine ! Séduisant, jeune et beau ? Bien monté ? Réponds ! Quel âge ?

— Trente-cinq ans.

— Et vingt-cinq à vos débuts ! La moitié de ton âge ! (Quel âge, au fait, je ne sais toujours pas ?) Et le reste ?

— Sans intérêt.

— Tu te fous de moi, Paule ? Et il y en a beaucoup, des types sans intérêt qui vont vouloir ramener leur tronche, ou plutôt leur bite, et que je vais découvrir au hasard ?

— Tu deviens curieux de ma vie ?

— J’en sais déjà trop ! Et que t’es qu’une pute !

— Oh non ! Je n’avais rien à y gagner.

— Sinon du plaisir, espèce de chienne. Il te faisait bramer, ton non-amant ? Et gicler ? Et te répandre ? Pour que tu le gardes, il a sûrement de talents !

— Non. Disons que ce n’était pas désagréable.

— Je vais t’étrangler. Ou plutôt je fous le camp. Tu vas pouvoir te les faire, tes mecs de passage. Tu me dégoûtes, Paule. Je te découvre à temps. Tchao. »

Réfugié à la terrasse du premier bistrot, je me sens prêt au meurtre. Quitter cette femme avant que la haine m’étouffe. J’abandonne tout pour elle, je bouscule ma vie sans prendre la moindre précaution, et elle… elle ! Elle veut le garder sous le coude, son mec ? Un baiseur de première ? Avec une grosse queue bien dure ? Pourquoi elle l’a pas envoyé chier ? Sa grosse queue lui manque ? Elle a envie de se faire mettre bien profond dès que j’ai le dos tourné ? J’aurais dû le prévoir, plus baluche tu meurs, d’ailleurs ça crève les yeux qu’elle ménage la chèvre et le chou, et ça, j’ai horreur. Elle ne m’a rien raconté de ses hommes, hors les maris dont je me tape, des connards qui n’ont pas su la dresser, que vais-je découvrir après cet amant discret qui ressurgit après l’été ? Laisse Madame à sa séduction, à son hypocrisie et à ses petits jeux « pas désagréables », connard… Madame n’est qu’une bourge de merde et moi j’emmerde Madame…

Mon portable sonne. Je ne décroche pas. Sur le répondeur, Paule me supplie de revenir, elle m’expliquera…

Il n’y a rien à expliquer. Je prends une chambre d’hôtel loin de cette ordure.

Cette fois je décroche et sans l’écouter l’insulte : « Tu es barge. Tu es complètement tordue. Je ne veux pas souffrir.

— Tu as eu mes messages ?

— Je me fous de tes messages. »

Nuit d’horreur. Sans elle, je n’existe plus. Je souffre à l’en détester. Pourquoi, mais pourquoi me déçoit-elle ? N’y a-t-il que sa chatte qui ne triche jamais ? Puis-je être amoureux d’une chatte et ne plus aimer la femme qui en est dotée ? Retrouver ma source… Enfouir mon visage entre ses cuisses… Paule, que fais-tu de nous ? Ma Paule… Es-tu ma Paule ? L’as-tu jamais été ?

À deux heures du matin, il y a six appels sur mon répondeur. Je sanglote au son de sa voix. Et je l’appelle. Elle ne dormait pas. Elle dit seulement : « Viens ».

Son visage tuméfié, ses yeux en trou de pine ne pouvaient m’être plus doux. Nous n’échangeons pas un mot. Elle a voulu me prendre dans ses bras mais j’ai plongé sur son ventre et la besogne jusqu’à ce qu’elle coule – en silence ! – et apaise mon égarement. Après qu’elle a joui je remonte l’embrasser. Trempée de larmes, inerte, elle murmure « Tu es là… Tu es revenu… Mon amour… »

Peut-être a-t-elle souffert presque autant que moi ?

Nous dormons comme deux gisants, côte à côte, nos pieds et nos mains seuls se touchant. Ce matin, à nouveau belle les paupières encore un peu gonflées, la fraîcheur de sa bouche inaltérée elle a le baiser confiant comme s’il ne s’était rien passé.

Moi je me tape une sacrée migraine. Trop bu, trop fumé, trop pleuré. Gueule de bois et goût de cendres collent ma bouche… « Pourquoi ménages-tu tes “relations” ?

— J’ai peur, Marcel. Tu fais un tel vide autour de moi. Tu chambardes tout. Personne ne me manque, mais tu détruis mes défenses… Je suis à ta merci. Comment réagirai-je si tu me quittes brutalement, comme tu as quitté les autres ?

— Autrement dit, tu te gardes des portes de sortie ! Moi j’abandonne tout sans réfléchir parce que tu es la femme de ma vie. Et toi tu ménages des gens sans doute aussi importants que moi !

— Oh non ! Personne n’a d’importance !

— Alors je ne comprends pas.

— J’ai vécu sans amour, Marcel. La solitude est difficile, parfois. On la meuble… Les plaisirs d’un moment n’ont rien à voir avec l’amour.

— Je te croyais plus entière.

— Quand ça vaut la peine. Je l’ai été. Je le redeviens. Quand Pierre…

— Tais-toi. Ton passé ne m’intéresse pas, je te le répète. C’est au présent que tu me dégoûtes. Aujourd’hui. Pour ta réaction. En outre tu es une conne. Tu n’aurais jamais dû avouer. On ne parle pas avec cette légèreté à un homme jaloux. Plus rien ne sera comme avant. »

Pourtant je retrouve le calme. Une trêve ? Brève, ou durable ? Couché sur elle, râle, supplique ou scène, les paroles m’échappent et m’entraînent. C’est ça qui te manque, avoue, un homme sur toi qui se plante dans ton ventre et te possède, Papa dans Maman, deux corps ajustés et le plaisir passe de l’un à l’autre et monte, fusion haletante, vous serre et se répand en même temps… Elle fait non de la tête, elle me serre fort. « Ne bouge plus… », je réussis à me taire, une souche posée là loin de Paule sous moi loin de moi, étrangers soudés par leur peau aimantée, sexes séparés. Oublierai-je son « au revoir… » à ce type ? Salope, pourquoi ? Je ne te suffis pas ? Envie de pleurer, de la battre, à quoi pense-t-elle pendant ce temps, a-t-elle des remords, des regrets ? Sa poitrine se soulève, sa respiration me caresse l’oreille, sa voix émerge, «  … Oui j’ai peur. J’ai honte d’avoir peur. Rien ne peut durer dans un tel éclat. Trop intense… Les fleurs se fanent, les feuilles tombent, les couleurs pâlissent à la lumière… Tu ne veux pas l’envisager mais ta passion se calmera. M’aimeras-tu assez, alors, pour m’aimer encore ? Comme le soleil brûle, se couche et se relève ? Tu as besoin de conquérir. Moi, j’évolue dans l’autre sens. Je m’attache à toi de plus en plus profondément. Ton audace me fascine. Ta liberté me plaît. Je découvre la soumission… C’est bon… »

Ses grandes phrases me remettent d’aplomb.

« Chut, Paule. Je t’ai dans la peau, cette tyrannie m’asservit, j’en ai rêvé toute ma vie sans y croire, le rêve est devenu réalité, le reste est foutaise. Finie la solitude. Finie aussi la disponibilité. Quant à ta soumission, tu m’en donneras la définition ! Parce que des femmes soumises comme toi… En attendant, je vais te vider de ta connerie. Enfin, te vider, je suis sûr d’y réussir. De ta connerie, est-ce possible ? »

3

« De Toulouse… Lettre d’un pauvre con à une nymphomane.

Paulamour, je viens de vivre des heures atroces de doutes, d’inquiétudes, de jalousie, qui m’ont fait terriblement souffrir. Sans doute est-ce là la marque de la passion. L’amour rend heureux et serein, paraît-il ; je ne sais pas ; c’est un sentiment que je n’ai jamais éprouvé. La passion, en revanche, je peux t’en parler. La passion est une drogue impossible à analyser, à étudier, à définir. Une drogue qui provoque la dépendance, comme toutes les drogues. Après ta dose, tu es bien. En manque, rien ne compte plus que te la procurer à nouveau. Ma drogue, c’est toi. Dans tes bras, dans ta bouche, dans ton sexe, je suis apaisé et pour tout dire heureux. Nos élans physiques, j’aime les prolonger à l’infini, ou à l’épuisement. Car seules la fatigue et l’envie irrépressible de dormir peuvent venir à bout de mon désir. La jouissance – mon éjaculation selon les critères de la sexualité – ne l’a jamais assouvi. Je t’ai dans la peau, je m’en vante, je m’en grise… Je ne peux plus me passer de toi, je pourrais te tuer si tu me manquais.

Pourquoi cette folie des sens, stimulés dans cette quête de l’absolu et d’une certaine manière de la sérénité ? Pourquoi toi ? Ta beauté ? Ton charme ? Ta peau ? Ton sexe et ta manière de t’en servir ? Sans doute. Mais que seraient-ils s’il n’y avait derrière ton corps cette voix cette odeur ce goût qui me fascinent, ton intelligence, ta sensibilité, ta maturité qui m’envoûtent ? Pourquoi découper en morceaux : le cul de Paule, le cerveau de Paule, le caractère de Paule ? Même si pour nous le sexe est du domaine du divin – en tout cas pour moi (toi, tu ne le sais pas encore vraiment) – tu es un tout dont je m’enivre. Au moment de ma mort, si j’en suis conscient, il ne me restera certainement que cette fusion comme événement de ma vie. Ce ne sera pas ma carrière (une obligation !), les livres que j’aurai lus (il y en a trop), ce que j’aurai vu, entendu… mais l’amour que nous avons l’un pour l’autre et que nous avons fait l’un avec l’autre. Ma PASSION, quelle qu’en soit la durée.

Cette passion qui fait trop souvent souffrir tant elle est possessive. Pour moi, faire diversion est impossible. Je te demande beaucoup et peut-être même trop, mais tu prétends souhaiter me rendre heureux. Alors, comme disent les enfants, j’ai besoin de te formuler les conditions de ce bonheur. Elles se résument en une terrible prétention : je veux que tu donnes aujourd’hui à un seul homme ce que tu as plus ou moins donné à tous les autres avant moi. Je me veux seul près de toi. Exigence utopique ? Idiote ? Elle fixe mon état d’esprit, explique ma jalousie profonde et malheureusement destructrice.

Depuis bientôt quatre mois tu me répètes régulièrement que “tu commences à m’aimer”. Cette déclaration, tu t’en doutes, a le don de m’insupporter. Parfois tu ajoutes : “Attention, tu ne sais pas combien une femme amoureuse peut devenir chiante !” Paule, la littérature de gare et la psychologie de bazar ne sont pas dignes de toi. Tu ne seras jamais trop amoureuse. Certes tu risques de souffrir, comme moi souvent, mais que te restera-t-il si tu te refuses à toucher du doigt le bonheur sur terre, même s’il n’est pas permanent, faute d’avoir tout donné ?

Tu vis une aventure extraordinaire et tu ne t’en rends pas compte. Prends-en conscience, Paule. Je veux que tu t’émerveilles comme moi de ce qui nous arrive.

Si ton passé ne m’intéresse guère, c’est qu’il n’a en soi aucun intérêt, devenu ce que tu es aujourd’hui : la seule chose qui me passionne, la Paule de maintenant. Je l’aime. Peu importe ce qu’elle a été et comment elle s’est faite. “ELLE EST”.

À moi ?

Qui suis à ta merci. »

4

5 heures du matin. Un lampadaire raye les persiennes. Ma queue m’a réveillé ! Énorme, dure, du béton ! Je la prends dans ma main, je me caresse, elle ne sent rien mais ma main jubile ! Quel braquemart ! Quelle surprise pour Paule ! La pénétrer… Qu’elle me sente en elle… bon ou pas pour moi, je m’en fous. Ne pas prendre le risque de changer de position, je me tourne à peine, soulève sa cuisse, j’approche ma bite et d’un coup je pousse. Paule endormie lâche un cri, elle est sèche, deux secondes et la voilà qui mouille, je suis en elle, j’y demeure, son ventre est chaud, si bon, si doux, jamais je n’avais éprouvé une telle quiétude à l’intérieur d’une femme, je me concentre, le miracle ne saurait durer, je ne bouge pas, je regarde son cou se tendre, sa bouche s’entrouvrir, elle plane, ondule autour de ma queue, serre son vagin, le relâche, le resserre, c’est elle qui s’active, les yeux fermés, le souffle plus lent, je bande toujours, combien de temps vais-je encore tenir, ça y est, je m’amollis mais Paule se tend dans un orgasme souriant… À la lueur du réverbère elle apparaît telle une icône bienheureuse. Puis vient se blottir dans mes bras pour se rendormir. Je tâte ma queue : gluante ; le vagin de Paule : gluant aussi. Différemment. D’une mouille plus épaisse. D’une jouissance nouvelle.

Au petit-déj’, je pavoise. Particulièrement affectueuse, ma maîtresse cache mal un brin d’attendrissement dans ses attentions. Il fait beau et j’accepte que nous allions à l’exposition Matisse-Picasso. À l’entrée du Grand Palais, Paule sort sa carte des Amis du musée du Louvre. Brune sur la photo, je demande à la voir. Le choc. L’année de sa naissance me crève les yeux. Paule a soixante ans. Elle a compris sa bévue, les yeux pleins de larmes, la bouche tremblante, une enfant inquiète si jolie dans le soleil… Je la serre dans mes bras, ne pas lui montrer ma déception, qu’importe son âge, parallèlement je calcule malgré moi et je m’entends dire : « Je me fous que tu sois vieille, ce n’est pas grave, je veux t’aimer toute ma vie… Mais quel âge auras-tu quand je prendrai ma retraite ?

— L’âge que je paraîtrai. Celui que je sentirai. Nous n’y sommes pas ! Profitons du présent. Tu ne connais pas l’avenir. »

J’ai voulu la rassurer, d’accord, mais je la trouve tout de même un peu désinvolte. Quoi que j’en dise, cette nouvelle me perturbe. Entre 26 et 37 ans, onze ans de différence, ce n’est rien. C’est même idéal. Entre 30 et 41, ça ne compte pas… Entre 49 et 60, ça marche, la preuve. Entre 60 et 71… J’ai peur. J’ai beau aimer les femmes mûres, j’ai peur de la vieillesse. De quoi aurons-nous l’air ? Et pourtant… Paule devant Matisse et Picasso est le présent, elle a raison, profitons-en, je la regarde les regarder, tête en avant, cul en arrière, on dirait qu’elle m’oublie, je lui fous une tape sur les fesses, elle sursaute, « Tu es fou ?

— De toi. » Et je la mords à l’oreille : « Viens aux chiottes.

— Pas ici, Marcel !

— Pourquoi pas ? Tu sais à quel point il était obsédé sexuel, Picasso ?

— Ce n’est pas une raison pour risquer un scandale !

— Le scandale, c’est de ne pas baiser quand on en a envie.

— On baisera tout à l’heure ! Bientôt il y aura trop de monde dans les salles pour…

— C’est moi qui sais. »

Elle s’est laissée entraîner. Je la pousse chez les hommes, je nous enferme, très propres, les chiottes du Grand Palais, je sors ma bite et commence à la masturber… « Relève ta jupe ! Montre ta chatte, ta chatte de vieille salope… Depuis toujours j’ai envie d’une vieille ! Tes soixante ans m’excitent, Paule, quand t’en auras soixante-dix tu m’exciteras encore plus ! Vieillis, Paule, n’aie pas peur, rien que d’y penser je jouis, pour une fois c’est moi qui vais en foutre partout ! Mire comme je m’astique le manche, intellectuelle de mes deux… Encore une expression que tu ne connaissais pas, hein, vieille peau ? C’est comme ça qu’on parle, chez les cul-terreux. Traite-moi de fumier. Allez ! Je veux t’entendre ! Dis : Tu es un fumier ! Fais monter mon jus… Que je dégorge le poireau… Plus haut, ta jupe ! Baisse ta culotte, écarte tes grosses babines… Montre mieux, salope, ça monte dans ma bite… ça presse, ça suffoque…

— Ça sort », a dit Paule, soudain pétrifiée et les yeux glauques.

« Reste en carafe, ça te fait du bien. Retournons aux maîtres. Je vais t’en apprendre, moi, sur Picasso. »

5

« Tu vas bien ? » « Quoi de neuf ? » « Toujours aussi belle ! » « On s’appelle ? » « Que deviens-tu ? » « Où te cachais-tu ? » Et autres conneries. Elle me gonfle, cette femelle. Et que je t’embrasse n’importe qui sur les deux joues, et que je te sourie comme si rien n’était meilleur que de rencontrer ce résidu de fausse couche ou cette pouffiasse qu’on entend hennir à trois mètres, entourée d’une cour de folles qui commentent et jugent et massacrent je ne sais quoi de je ne sais qui – un spectacle vu la veille. Mondaine, bavarde, Paule me présente comme un prince consort qui ferait sa première apparition dans le monde. Je ne réponds même plus aux bonjours et j’annonce que je me casse. « Tu es grotesque à minauder avec tous ces connards. J’irai à l’hôtel si tu ne veux pas me passer ta clef.

— Allons nous asseoir. La Septième de Mahler mérite un peu de patience.

— T’as intérêt à ce qu’elle soit belle. »

Or je me suis fait chier, mais chier ! Presque deux heures sans fumer pour entendre ce fatras de sons, on ne m’y prendra plus. Paule s’est avouée déçue par la direction d’un certain Svetlanov et surprise de l’être. Pour moi, les concerts, c’est fini. Quel que soit le programme. Je ne supporte pas l’ambiance.

Et la voir parmi ces gens ! Des tarés, des pédants !

J’étais de tellement mauvais poil que je ne l’ai pas emmenée souper. « Bouffe ce que tu veux, moi je prends une bière et je me couche. »

J’ai bu ma bière en regardant la télé, une neuve installée pour moi dans le salon, entourée de bougies anti-tabac, ce qui n’empêche pas les toux ostensibles de Paule quand je fume trop – jamais dans sa chambre. Elle a tenté d’ironiser sur mon sale caractère. Décidément, ce soir elle a tout faux.

Au lit, je lui ai tourné le dos. Elle a posé une main sur ma hanche et je me suis endormi sans plus m’occuper d’elle.

6

Ceux-là, amis intimes et de longue date de ma compagne, comme je la nomme, je ne pouvais y couper. Paraît qu’ils sont « très intéressants » – Paule prononce ces mots d’une voix surannée qui m’agace de plus en plus –, intelligents, décontractés, qu’ils cuisinent très bien et ont de très bons vins. Ces derniers « très » me rassurent un peu. J’apporte des cigares et un vieil armagnac.

Paule se prépare. Paule répond au téléphone. Paule a son ton d’executive woman pour donner rendez-vous à l’importun qui nous dérange chez elle, à 19 heures. Nous sommes jeudi, il est vrai. Revenu un jour plus tôt de ma vérif’, contrarié par les rendez-vous de Paule – disponible à partir du vendredi ! – et réfugié à la Cour, je suis de mauvais poil. Les engagements à la con de ma compagne me hérissent. Elle les défend avec une conviction qui pour moi relève du bourrage de crâne. À mille lieues de sa morale, je m’en exaspère. Inutile, surtout à son âge, elle banalise cette femme hors du commun, une vraie chienne, une diva de l’amour qui doit désormais s’y consacrer.

Nouvelle sonnerie : son fils aîné. Ma mauvaise humeur grandit. Je me verse un whisky.

« Attends un peu, Marcel. Il y aura beaucoup à boire ce soir.

— Tu m’emmerdes. Je bois si j’ai envie de boire. Rassure-toi, je t’en rachèterai, une bouteille de ton whisky millésimé, et même deux.

— Ne sois pas con.

— Connasse toi-même. Vas-y seule, à ton dîner. Les gens me font chier.

— Reconnais que je te les épargne au maximum, les gens, comme tu dis. Mais ceux-là te distrairont. Et pas question de te décommander à la dernière minute. »

Mieux vaut fermer ma gueule et me servir un deuxième whisky, rien que pour le principe. Je l’avale cul sec pendant que Paule enfile son manteau. Dans le métro, je ne desserre pas les dents. Paule semble ailleurs.

Nous voici huit à table. Argenterie ancienne, vaisselle de Limoges conservées dans la famille depuis deux siècles, du moins j’imagine, mecs et nanas – imbaisables – plutôt sympas. Pas prétentieux pour deux sous, les idées nettement à gauche, le goût proche du mien : cadre contemporain, Andy Warhol, Kieffer, Soulages et Debré sur les murs, Rougemont sur le sol, de somptueux sièges en cuir pour savourer un Dom Pérignon avant le dîner, le Louis XV par touches. Décidément, j’aime être parmi les grands bourgeois quand ils témoignent d’un art de vivre à la hauteur de leur aisance. J’ai passé des concours pour devenir un des leurs. Parvenir à ce que mon élégance de bon goût, ma jolie gueule et ma belle situation effacent mon enfance et ses sales souvenirs. L’humiliation d’être pauvre, les vacances avec les prolos, jamais une invitation dans un monde inaccessible : je n’oublie pas. Quand les femmes ont commencé à m’aimer parce que j’étais mignon, j’ai décidé qu’un jour elles m’aimeraient pour mon pognon. Ce serait la victoire du gosse en marge des belles maisons, des réceptions, de tout ce qu’ils avaient, les petits merdeux de ma classe, mauvais élèves mais fils à Papa. Je rêvais de baiser la bourgeoise. J’en ai eu, de plus en plus chouettes au fil du temps et de mes mariages. Maintenant j’en possède une vraie. J’y tiens plus qu’à tout. Je l’aime passionnément. Mais qui suis-je pour la dominer ? Un haut fonctionnaire très intelligent comme elle en connaît des mille et des cents ! Je sais bien que je n’ai pas sa classe. Je sais aussi qu’elle s’en tape. Mes atouts intellectuels ? Y a des risques. Je raisonne mieux et je sais beaucoup plus de choses qu’elle. Mais sa vivacité d’esprit et sa culture s’ouvrent à tous vents. Mon ego supporte mal. Je veux être pour elle le meilleur et le seul : et me voici mêlé à la conversation, un parmi les convives ! Madame discute, Madame m’ignore ! Ça cause sur Céline, sur Michel Foucault, sur Pasolini, sur Tutti Quanti…, j’en sais autant qu’eux mais j’ai pas envie de parler, et sur Toscanini et sur Bernstein et sur Karajan je ne sais rien et j’ai pas envie d’écouter, et voici « Jean-Jacques » (Pauvert), « Régine » (Deforges), « Pierre » (Boulez), « Claude » (Sarraute), ils m’emmerdent avec leur name-dropping, je bois (vins excellents), je fume, Paule indiscutablement la plus belle, la plus élégante, la plus naturelle, comme toujours et partout, est aussi la plus spirituelle, la plus chaleureuse, la plus astucieuse dans ses répliques et ses questions. Et ce soir ça me déplaît. C’est peu dire : ça m’insupporte. Je m’en tape, de ses opinions sur la Palestine ou de ses relations avec Mounir, Samuel ou Pierre-Jean, de ses succès professionnels, de ses activités passées et encore moins présentes, cette femelle a des escalopes entre les cuisses dont personne n’a idée et bavasse comme si sa tête importait davantage. Et de sa tête j’ai soudain plus rien à foutre. La mienne me suffit. Et que les hommes soient séduits et les femmes aussi et qu’elle ait beaucoup d’amis dont les noms me sont connus ça me chauffe les oreilles. Et qu’on regrette de ne plus la voir et qu’on me reproche de la garder pour moi et qu’on me vante ses succès professionnels et l’efficacité de ses relations en tous genres, j’en ai ma claque. Je les connais, ses qualités. Pas besoin des autres pour les découvrir. D’ailleurs elles ne m’intéressent pas. Elles l’éloignent de moi. O.K., elle est exceptionnelle, j’en suis fier, après tout je mérite une telle femme. Et j’enrage qu’elle le soit. Paule n’a pas à exister hors de moi. Elle est ma chose.

Ce soir, elle ne m’appartient plus. J’allume mes cigarettes bout à bout. Paule finit par me prier de m’abstenir un moment. « On avale ta fumée en même temps que ce délicieux rôti ! S’il te plaît, Marcel, attends la fin du dîner ? », sous-entendu tu gênes tout le monde, et je réponds que non je ne peux pas attendre et que je n’apprécie pas qu’elle me fasse la morale quand je la sors, ça jette un froid qu’elle balaye en riant : « En l’occurrence, c’est moi qui te sors ! — Ta gueule », je m’énerve, si j’ouvre encore la bouche je l’insulte, j’ai trop bu, attention, Marcel, un cigare m’aide à tenir, Georges Bataille vient sur le tapis, là j’ai mon mot à dire, j’ai lu tous ses érotiques, la culpabilité valorise la débauche, sinon fadeur, chair souillée sublimée, pas besoin de Dieu pour ça, une bonne perversité suffit, quant au plaisir, même Bataille n’a pas su évoquer l’orgasme de la femme, les orgasmes, car il y en a beaucoup, les hommes ne peuvent imaginer à quel point les femmes les larguent, du moins certaines femmes, les faire jouir, les voir jouir n’a pas de prix, je passe des nuits à faire l’amour avec une telle femme, j’étonne, j’en rajoute, je vante mes talents inépuisables, je choque, Paule fait semblant de ne pas entendre et s’entretient avec la nana éditrice, le maître de maison fait diversion en passant les alcools, mon armagnac est le plus rare, on me remercie, je sais choisir, je sais goûter, je sais apprécier, je sais aussi bien vivre que tous ces gens, on me pose des questions sur la Cour, je pérore, je continue à boire, je parle trop, je me vois et je me débecte, nous partons à deux heures en taxi, je suis complètement saoul, j’ai envie de cogner Paule, c’est sa faute, elle devine qu’elle a intérêt à ne pas ouvrir la bouche, à la maison je tombe directement dans le lit de son fils, elle vient m’embrasser. « Fous le camp. Je t’ai détestée toute la soirée. Une autre du même genre et c’est fini entre nous. Tes mondanités, tu peux te les foutre au cul. Tu choisis : elles ou moi.

— Marcel…

— Fous le camp, je te dis ! Tu gâches tout ! Tu ne comprends rien ! T’es qu’une conne. Quand tu te retrouveras seule avec tes amis, tu pourras toujours me regretter. Il sera trop tard. »

7

Je la retrouve triste et les yeux cernés. J’ouvre son peignoir, je plonge sous son aisselle : « Tu pues. Une chance pour toi. » Je la mets à nu, debout, frissonnante, je la détaille : « T’es moche, ce matin. Ravagée. Vieille. Lève tes bras. Regarde… la peau pend… Ne fais pas cette tête, idiote, ça me plaît ! Fais-moi lécher… Oui, accepte, tes bras flétris m’excitent… Tu ne seras jamais trop vieille pour moi, ma vieille aux bras flétris, ma vieille à moi, ma vieille pour toujours… Tu me rends fou, Paule ! Je t’aime… Je te baiserai à quatre-vingts ans, à quatre-vingt dix ans, je te baiserai jusqu’à ton dernier jour, je te baiserai morte… Je vais jouir comme jamais… Je jouis ! »

Puis elle a murmuré : « Tu me trouves si vieille ?

— Qu’est-ce que ça peut foutre, puisque je t’aime ? »

Je suis quand même un beau salaud. J’exagère, avec ses bras, mais c’est exprès. Elle l’oublie un peu trop facilement, notre différence d’âge, ma belle compagne, même si on ne la remarque pas pour le moment. Un peu d’inquiétude ne saurait nous nuire. Et pour elle, un homme jeune doit demeurer une chance !

Pour fêter notre réconciliation, suis allé chercher dans ma cave un Margaux 96. Ça me rappelle que Martine quitte les lieux dans deux mois. Je n’ai toujours pas abordé le sujet de mon déménagement avec Paule. Qui ne me pose aucune question. En attendant, j’ai intérêt à me montrer plus aimable. J’achète deux énormes rognons de veau, une fortune, que je grillerai au four, un vacherin coulant et des roses blanches.

Elle me saute au cou. Sa fraîcheur m’épate toujours autant. Elle, au moins, apprécie ma générosité. Ce n’est pas comme Martine, incapable de manifester la moindre reconnaissance à mes cadeaux – et pourtant ils me coûtaient cher ! En savourant le vin, c’est elle qui propose : « Tu peux mettre ta cave ici en attendant de trouver un appartement, il y a des casiers vides.

— Paule, je n’ai pas envie de chercher un appartement, même proche. Histoire de sauvegarder une indépendance dont je n’ai rien à foutre ? Je ne veux pas m’éloigner de toi. Autant être franc. Me louerais-tu les deux chambres et la salle de bains de tes fils ? J’y installerais les objets auxquels je tiens, je vendrais le reste. Ça ne rime à rien de vivre séparé de la femme qu’on aime.

— Malgré son grand âge ?

— Je n’ai rien à foutre de ton âge, sauf pour te rabattre le caquet.

— Tu n’as pas peur d’une cohabitation ? Tu m’as déjà menacée deux ou trois fois de partir, tu n’es pas un homme sûr, Marcel. Il suffit que je te déplaise un moment et c’est le drame ! Et quand tu n’iras plus en mission ? Je crains ta possessivité au quotidien.

— Tu crains, je crains… Et alors ? Nous verrons bien. Prenons nos risques, osons notre passion. Je t’apprendrai à rester chez toi ! À te foutre de ton image ! À vivre en couple. Je te guérirai des autres ! Dieu sait que tu en as besoin.

— Parce que j’aime réussir dans mon boulot je suis obsédée par mon image ?

— Tu ne te connais pas, Paule ! Tu te veux le centre du monde et tu refuses de l’admettre. Tu triches.

— Tu m’énerves, à tout confondre. Je te préviens, je revendique mon travail. J’aurai contribué à quelques succès d’artistes, mes responsabilités m’ont forgé le caractère, enrichie, ouverte aux autres. S’y confronter, les écouter, éventuellement les aider, témoigner, ce n’est pas du temps perdu !

— Tu as mieux à faire. Tu as un don exceptionnel, Paule. Tu dois t’y consacrer.

— Quel don ?

— Une grâce, une chance, de naissance. Tu es une fontaine miraculeuse, Paule. Et moi, un névrosé que tu guéris. Ne te disperse plus. Sois tout à moi.

— Nous ne sommes pas seuls au monde, Marcel.

— Les autres, je m’en tape. Quand je ne me les tape pas.

— Très drôle. Mais je ne te crois pas.

— Tu as tort, madame la chrétienne de mes deux…À qui je vais les montrer. »

Et je l’entraîne pour une sieste où malgré son désir de dormir je lui donne cinq orgasmes… Elle jouit comme une machine ! Sauf qu’au sixième, en apogée inconsciente, dans un flot de foutrine de la merde sort aussi. Elle ne se rend compte de rien, retombée pratiquement inanimée. Je la prends contre moi, « Dors, Bébé, dors, ma toute petite, ma tant chérie… », puis j’étends par terre l’au-cas-où dégueulassé pour qu’elle l’admire à son réveil…

Sa tête horrifiée, alors ! Un grand moment.

« Je t’apprends la baise, Paule. N’aie jamais honte. Tu m’as fait un superbe cadeau. Ta merde en jouissant ! Même refroidie, elle m’émeut encore. Pourtant j’aimerais aussi que tu me dégoûtes… C’est à n’y rien comprendre. »

8

Paule prépare le petit-déjeuner. Comme chaque matin les au-cas-où empilés chaque soir au pied du lit jonchent le sol, trempés. Inépuisable volupté de nos nuits… Parfois Paule me supplie de la laisser dormir, elle dormira quand je l’aimerai moins, jamais j’espère.

Je me prélasse. La hauteur du plafond m’impressionne toujours autant. Ce serait donc ici, chez moi ? Si Mémé me voyait ! « Mais qu’est-ce donc que t’as besoin de tout ça, mon pauvre Marcel ? », dirait-elle, « Mais qu’est-ce que ça t’apporte ? » avait-elle commenté mon succès à l’ENA.

Ma Mémé, ronchon, gueularde et si dévouée… Paule adore que je lui en parle. Ces deux-là se seraient plu. Mémé, jamais sortie de son village, n’aurait pas résisté au sourire de Paule, à son naturel, à sa spontanéité ; à condition d’avoir constaté que Paule m’aimait. Mémé voulait que j’aie « une belle femme, parce que tu es si beau, mon mignon, et si gentil ». C’est vrai que je suis gentil dès que j’en ai l’occasion. Sinon, pourquoi voudraient-elles me garder, celles que j’ai lourdées ?

Parce que je les baisais bien ? O.K. Mais est-ce que je baisais si bien que ça, avant d’avoir trouvé mon Stradivarius ? Et peut-on être un bon baiseur avec dix doigts et une langue ? D’ailleurs, à la fin je ne m’en servais plus guère. Martine avait tué ma libido. Je me trouvais un charme fou et je me déplaisais. J’affirmais mes séductions et j’en doutais. La déprime me guettait et me rattrapait en permanence. Trop instable pour durer, trop éclectique pour me fixer, je ne me suis imposé nulle part. Qui suis-je aux yeux des autres ? À la Cour, je pantoufle. Routine et pouvoir de flic. J’attends qu’on reconnaisse mes mérites. J’espère une décoration qui ne vient pas. Je passe à côté de ma carrière, je m’en fous et je ne m’en console pas. Dans quel domaine suis-je intéressant ? À quoi servent mon intelligence, ma sensibilité, mon imagination ? À rien en dehors de la baise. Autrefois j’écrivais des chansons, j’inventais des histoires, je dessinais des moutons et des explosions de couleurs, je m’identifiais aux héros merdiques de la littérature américaine, aux paumés fiers et blasés des westerns, je pleurais sur les enfants solitaires, je me défonçais en rock and roll vrillant mes tripes, je croyais à mon importance professionnelle. Maintenant je prétends apprécier mon ennui dans des hôtels 4 étoiles où je m’affale devant les matches de foot et de rugby à la télé, un alcool et un clope à la main, quand ce n’est pas ma bite que je triture. Sans plus éjaculer depuis que je connais Paule.

Ni héros, ni salaud : rien en somme. Personnalité imprécise pour ne pas dire insipide. Bon en tout un peu. Sauf pour la baise. Mon avidité s’y cristallise d’autant qu’elle est ma seule chance d’imposer une certaine originalité. Origine du monde, source de nos vies… La puissance du sexe ne m’aveugle pas, elle m’illumine. Là j’affirme et je triomphe. Le plaisir de Paule me donne raison. Il efface mes angoisses, transcende mon avidité. Grâce à moi Paule s’élève et se révèle. Grâce à elle je m’apaise.

Son règne me changera-t-il ? Sale gosse capricieux, tyrannique et magicien, mes angoisses et ma fragilité la soumettront-ils à mes émotions ?

Et puis merde. Ça va comme ça, l’introspection sous quatre mètres cinquante de plafond. Aujourd’hui je l’emmène au Bon Marché acheter des dessous, c’est chouette pour les fantasmes, le Bon Marché, on retrouve sa gonzesse nippée sexy dans un des petits salons qui entourent un grand salon où le mâle attend sur des banquettes confortables qu’on l’appelle pour donner son avis en zyeutant dès qu’une porte s’ouvre loches et culs des indécises à poil qui font tourner les vendeuses en bourrique, j’ai découvert le lieu avec Martine, mais quand j’avais sorti ma queue cette conne s’était fâchée, Paule ne sera pas si sotte, sûrement choquée elle acceptera mon geste, elle ne proteste jamais à la vue de ma bite, où que ce soit je peux fourrager dans mon falzar et m’exhiber, elle regarde et ne dit rien, j’ignore ce qu’elle pense mais je sais ce qu’elle aime et elle aime ma bite, même molle, elle aime que je la provoque, que je l’étonne, elle aime mon excitation, rien que d’imaginer la scène j’en perle, j’étire le filament, je l’appelle, « Paule, viens voir… Le café attendra. Lèche…

… Ta propreté ne sent rien ! Agenouille-toi au-dessus de ma bouche, moi j’attendrai pour me branler entre deux soutiens-gorge et deux entrées d’une vendeuse que j’espère assez vicieuse pour qu’elle hume nos odeurs… Sa tête si tu schlingues sous ton élégance de bon ton ! Allez, ma chérie, envoie tes phéromones, transpire un bon coup, je veux que tu empuantisses le salon d’essayage tout à l’heure… »

… Fantasmes réalisés… Ça m’a coûté une fortune en strings, soutifs et porte-jarretelles. Comme nous sortons, un mec l’interpelle, présentations, blablas, sourires mondains, leur « amabilité », pour reprendre le vocabulaire de cette snob, m’exaspère, j’en connais un bout sur les femmes qui flairent le mâle et le provoquent, je sais ce qui m’inspire quand je suis « aimable » avec elles ; et que je ne suis jamais « aimable » avec les mecs, « Je vous téléphone pour un dîner », qu’il dit, devant moi, il manque pas d’air, le type, comme si je n’existais pas, et l’autre femelle qui lui répond « Avec plaisir », je lui tords le bras et l’entraîne, pas d’au revoir, elle est furieuse, « C’est un vieil ami…

— Bien sûr, encore un, est-ce que j’en ai, moi, des vieilles amies ? Quand c’est fini, je lourde. Sans imaginer leur con pendant la conversation, aucun intérêt. Et tous les hommes sont comme moi. Amitié mon cul, oui. Ils pensent aux coups passés, au coup possible, le reste, c’est baratin et pêche au leurre. Et la pêche aux leurres, j’en connais un bout. Trois kilos il pesait, mon dernier bar. Tu ne connais pas les mâles ! Tu ignores tout de leur psychologie, comme de la mienne. Ton mufle…

— Est un homme remarquable qui…

— … m’emmerde. Tu me gonfles, Paule, avec tes gens remarquables. Tu n’es qu’un bas-bleu. Si tu n’avais pas la plus belle chatte que je connaisse – et j’en ai vu ! –, je te planterais là. Tu m’humilies et tu ne t’en rends pas compte. Mais qu’est-ce qu’ils t’ont appris, tes maris ? Tu sais comment ça fonctionne, un homme ? Ça veut être le centre du monde pour la femme qu’il aime. À ton âge, tu devrais être au parfum. Mais Madame s’est laissée aimer, Madame était la plus belle, Madame se croyait la plus intelligente, maintenant Madame se croit toujours jeune, une coquette qui…

— Non ! Arrête !

— Une coquette qui le nie et j’en ai marre qu’elle finasse devant moi avec la première queue qui passe.

— Et moi j’en ai marre de ta jalousie stupide et de tes reproches. Et que tu me balances mon âge à tout propos. Je n’y pense pas, moi.

— Tu ferais mieux d’y penser davantage. Et de faire gaffe. Je ne suis pas à tes pieds comme tes ex.

— Du moins étaient-ils polis.

— Et ils te gâtaient ! Et ils bandaient bien ! La belle vie ! Et toi tu jouissais sans problème parce qu’un rien te fait jouir. Et tu les cocufiais sans vergogne.

— Je t’interdis d’affirmer n’importe quoi. Qui plus est sur une partie de ma vie que tu ne veux pas connaître.

— Pas nécessaire… Chienne comme tu l’es… Si j’avais su, tes dessous, tu pouvais faire une croix dessus. Apprécie l’humour.

— Plutôt du mauvais esprit ! Le propre de l’humour est l’autocritique, ou l’autodérision, nous en sommes loin !

— J’en sais plus que toi sur l’humour ! Et puis merde. Tu fais chier.

— Tu es vraiment odieux.

— Et ce n’est pas fini. Tiens, revoilà ton pote “remarquable” ! Je me tire. »

J’ai tourné les talons. J’aurais porté ses cadeaux, sur sa gueule, ils auraient atterri ! Elle m’a suivi. « Marcel, calme-toi… Tu n’as pas tort, je n’ai jamais été dressée, mais tu mets les bouchées doubles ! »

J’étais buté. Nous sommes rentrés côte à côte. J’ai réussi à me taire. Humilié je suis et je demeure. Et de cette façon-là, je n’apprécie pas. Elle me le paiera.

Suis-je capable de la transformer ?

9

« Paule, c’est moi. Je vais me coucher et dormir. Je ne sais pas à quelle heure tu rentreras et je ne veux pas le savoir. Je voulais te dire que je suis un nul. Un nul de te faire des scènes, un nul de te gâcher ton plaisir parce que je souffre inutilement et bêtement. T’adorer me rend très heureux, contrairement à ce que tu peux imaginer ça me rend aussi très malheureux et ça c’est idiot. J’ai besoin de toi. Si j’avais du talent je te l’écrirais. Mais le talent c’est de vivre avec toi. Quand je sens que je ne peux pas te garder je m’en vais. C’est pas facile. Parce que tu me manques. Alors que c’est moi qui pars, tu me manques. Sache que je pense à toi tout le temps. Que j’ai besoin de toi. Que j’ai envie que tu sois ma femme et que tu sois heureuse. Que j’ai besoin de me donner à toi, je ne te donne pas assez, à part mes caprices dont j’ai conscience et dont j’ai honte. Je t’aime éperdument. Je pourrais te dire que je t’aime trop mais on n’aime jamais trop. Rien ne m’intéresse que toi. Faut que j’apprenne à me contrôler, que j’apprenne à accepter, que j’apprenne à t’aimer, sereinement. Bonne nuit, ma chérie. Ne me rappelle pas, j’ai pris un somnifère. Demain je te retrouve… Je veux être en forme. »

10

Le paquet cadeau ne laisse rien deviner. Elle le dénoue lentement. Déplie la guêpière, s’extasie…

« La taille est bonne, 95 A, difficile à trouver, je ne me trompe jamais sur aucun chiffre. Il y a des bas dans ma serviette. Plus un autre paquet. Sur ton bureau. »

Elle revient avec la boîte oblongue recouverte de papier doré sans étiquette ni ficelle et la pochette de bas, une paire de gants pris au passage pour les enfiler, un de ses rites « pour ne pas accrocher une maille » – le spectacle de cette femme tour à tour m’enchante ou m’irrite –, se déshabille, se glisse dans la guêpière, j’ajuste les liens et je me recule pour le coup d’œil : gantée jusqu’aux coudes elle attache ses bas et se redresse, bandante à damner un saint.

« Va mettre tes plus hauts talons.

— Et l’autre paquet ?

— Après. »

Je sors une bouteille de champagne et deux flûtes, je connais maintenant les placards comme ma poche, je m’installe dans la bergère face à la porte par où Paule va rentrer…

Sublime. Les jambes n’en finissent plus, chaussées d’escarpins vernis à talons aiguilles, gainées de soie noire, couronnées d’un anneau de chair que chahutent les poils. Leur masse renfle l’incroyable mont de Vénus encadré des jarretelles, deux verticales montées des cuisses longues, parfaites, qui soulignent l’amande de ventre clair dégagé par la dentelle. Ce corps s’élance vers le ciel, la taille sans hanches moulée jusqu’aux seins sortis et gonflés par leur support invisible. Les bretelles soulignent la droiture des épaules arrondies dans la tombée des bras. Un collier de pierres rouges et bleues à l’orée du cou étincelle. Je ne bronche pas, pétrifié dans mon admiration. Trop belle pour m’exciter, cette apparition me donne envie de me prosterner. Alors, immobilisée à trois mètres de moi, d’un ton neutre Paule commande : « Allume les bougies. Éteins les lampes. »

J’obéis.

« À genoux. Baise mes chaussures. Caresse mes chevilles… Continue, je ne t’ai pas dit d’arrêter ! Déchausse mon pied droit. Mords les doigts… Mieux ! Mordille, évidemment, il faut tout t’apprendre ? Le gauche, maintenant… Suce l’orteil… Ça suffit, masse les plantes… Tu es nul ! Appuie ! Oui… Encore… Ça me détend… Voilà. Remonte… Enveloppe mes genoux… Le creux des genoux, tu connais ? Attention, le martinet n’est pas loin ! Bien, tu progresses… Tu mérites de monter plus haut… lentement, à coups de langue… jusqu’à mes poils. Stop ! Lèche-les… Je ne t’ai pas permis de lécher mes lèvres ! Tu seras châtié pour ton audace ! Demande pardon.

— Pardon, Maîtresse.

— Dis : Je dois apprendre la patience.

— Je dois apprendre la patience. Ce que m’offre Maîtresse est si tentant…

— Je te dispense de tes commentaires.

— C’est que j’ai entrevu la plus belle chatte du monde… Je supplie Maîtresse de m’autoriser à l’honorer. Je saurai lui témoigner ma reconnaissance.

— Maîtresse accepte. Si Maîtresse est heureuse, tu pourras avaler…

— Oh ! Merci, Maîtresse !

— Tu as le droit de toucher ta queue, tu n’as pas le droit d’éjaculer.

— Oh non, Maîtresse. Je n’en suis pas digne.

— Bois, vieil ivrogne… »

J’ai beaucoup bu. Ensuite sa froide approbation. « Verse-moi du champagne. Je te félicite de l’avoir préparé. Tu en seras récompensé. C’est toi qui ouvriras le paquet doré. Sans abîmer le papier… Je ne t’ai pas dit de te lever ! » Elle m’enfonce le talon dans l’épaule. Je pousse un cri. « Pauvre douillet. Reste à genoux.

— Oui, Maîtresse… Maîtresse veut voir ce qu’il y a dans la boîte ? »

Je lui tends le gode. Impassible elle m’ordonne de le poser sur la table. « Ouvre ta braguette. Sors ta queue. Compare. Qu’en penses-tu ?

— J’ai honte, Maîtresse. Je voudrais tellement avoir une queue grosse comme ça. Et dure. Maîtresse aimerait sûrement que je bande.

— Maîtresse n’a pas besoin que tu bandes.

— Maîtresse a d’autres hommes qui bandent, je m’en doute. Elle me permettra de la regarder un jour avec ses amants ?

— Tu me prêtes des amants, petit insolent ?

— Maîtresse ne peut pas se contenter de ma langue. C’est pourquoi je la prie d’accepter mon cadeau. Maîtresse me permettra-t-elle de lui donner du plaisir avec ce gode ?

— Tu prétends me donner du plaisir avec ce morceau de caoutchouc ?

— Maîtresse pourrait me permettre d’essayer ? Je lui emmancherais ce gode comme ses amants lui emmanchent leur queue.

— Tu oses comparer ce gode aux queues de mes amants ?

— C’est que je ne les connais pas. Maîtresse devrait les inviter à la tringler devant moi. Elle m’attacherait pour que je ne puisse plus bouger. Sinon je pourrais la tuer. Mais Maîtresse m’attachera bien et me liera les mains, et quand elle commandera : Regarde…, j’obéirai, je verrai comment ils défoncent Maîtresse avec leur grosse queue dans son ventre, je serai fou de jalousie, ce sera ma punition et je remercierai Maîtresse d’avoir daigné me punir, moi le minable, et j’essaierai de la contenter quand ses amants ne sont pas là avec ce gode, oui, Maîtresse, je saurai bourrer Maîtresse à grands coups, comme son mari la bourrait quand j’étais petit et que je regardais à travers la serrure.

— Tu m’avoues ça maintenant ? Petit cochon…

— Maîtresse veut m’humilier, elle a raison, mais je ne suis pas un petit cochon, je suis un gros dégueulasse. J’aimerais le prouver à Maîtresse…

— Tu vas te taire ? Enlève ton pantalon ; et ton caleçon. Mets-toi à quatre pattes. Un gros porc, oui. Avec un joli cul. Car tu as un très joli cul. Un jour je m’en occuperai. Ce soir, tu mérites le fouet. »

Elle prend ma ceinture et me cingle. Trop fort. Elle ne sait pas encore qu’il ne faut pas frapper de cette façon. Qu’importe, ma posture est jouissive. Qu’elle m’avilisse… Au bord de quelle découverte suis-je, tête tombante, soumis à son humeur ? Son mépris ne me fait pas honte, au contraire, il me libère.

Elle s’assoit sur mon dos et commence à me fesser brutalement. Trop de bonheur m’étouffe… Je la renverse et roule sur elle, « Ma merveille… Comment sais-tu ? Qui t’a initiée ?

— Je ne sais rien, Marcel. Je te sens.

— Tu n’as vraiment jamais dominé un homme ? Tu te fous de moi !

— Tu es le premier qui m’inspire, je te le répète. Tu n’as à être jaloux de personne dans ce domaine.

— J’ai du mal à te croire…

— Pourquoi mentirais-je ?

— Comme toutes les femmes, par calcul.

— Calcul de quoi ? Un jour tu m’as dit “Domine-moi”, j’étais sur toi, tu n’aimais pas cela, je ne comprenais pas ce que tu voulais. Et ce soir, tout à coup… Un flash… Comme après ton bain, l’été dernier, quand je t’ai nettoyé, ou dans ma chambre, après la gym.

— Ça t’a excitée ?

— Dans ma tête.

— Tu m’effrayes, Paule. Ta force me fascine et m’inquiète. Tu es trop douée pour être honnête. Mais en es-tu consciente ? Et moi, que suis-je en train de dépouiller chez toi ? Tu pourrais gagner des fortunes, en maîtresse avertie ! Si tu savais le nombre d’hommes “bien sous tous rapports” qui recherchent soumission et humiliation !

— Dont toi ?

— Moi, c’est plus compliqué. Tu me traiteras comme un chien, tu oseras, et davantage… Tu me feras mal… Pas maintenant. Maintenant, je veux ton plaisir. J’en ai besoin. »

Je commence à la caresser mais elle se raidit imperceptiblement, je la renifle un peu partout, elle frissonne à peine, je m’énerve : « Qu’as-tu ?

— J’essaye de m’adapter à tes volte-face, Marcel…

— Pas des volte-face, pauvre conne ! Des pulsions que tu provoques. Après de vieilles obsessions que tu ressuscites. Je rêvais d’en être esclave et je détestais l’être.

— Tu veux tout et son contraire. Je te domine et soudain tu me renverses, en une seconde tout bascule, au propre comme au figuré. Même si je te comprends, pour moi c’est la quadrature du cercle. Je m’étais prise au jeu…

— N’emploie pas ce mot ! L’amour n’est jamais un jeu.

— Je voulais dire que j’étais entrée dans mon rôle. Or, même soumis, tu veux tout régenter.

— Exact. Je veux tout régenter parce que je ne supporte pas de ne plus être ton maître ; parce que je sais ce qui est bon pour toi, mieux que toi qui ne sais rien. Et parce que j’aime le pouvoir. Commander. Désobéir. Et j’ai envie que tu me domines parce que, oui, j’aime ça. O.K., ce n’est pas logique. Et alors ? Le sexe a tous les droits. Y compris celui de se contredire. Viens dans mes bras, Paule. J’ai tout à t’apprendre.

— Ne m’apprends rien. Laisse venir. Ni cours, ni supplications, ni demandes… »

J’ai repris ces chuchotements dans son oreille qui la troublent tellement. En même temps je caressais ma queue. J’avais éteint et je ne pouvais voir son visage. Je distillais mes obsessions… Mes fantasmes enfouis… Ma délectation de la saleté… Les lui offrir… M’avilir. En jouir. Jouir de mon humiliation. Jouir de mes perversions. Avec elle, toujours avec elle. Au nom de ma passion. L’asservir. Je raconte… La merde et ma honte. La volupté de mon dégoût. Les merdes immondes. Avec les putes. Demandées et gardées pour moi. Bouffées. Inondées de mon sperme. Bonnes, si bonnes d’être interdites. Les putes seules acceptent les hommes et leurs vieux démons. Savent. Mes meilleurs délires avec elles. L’horreur ensuite. À vomir. Tarifé, le plaisir te dégoûte toujours, après. T’es mal. Écœuré des autres et de toi.

« Et tu recommences. Honte excitante avant, orgasme avilissant pendant, dégoût après, le cycle malsain t’enchaîne. Te drogue et libère la pourriture dans ta tête. Les deux liés. Se vautrer dans l’immonde. Décharger pour se purger. Purger ma tête de la merde. Pendant que tu m’en défèques une dans la bouche… Elle est si belle, ta merde, elle sent si bon… Comment elle était, la dernière que t’as chiée dans ton bidet ? Claire ? Foncée ? Dure ? Un peu molle ? Raconte, Paule… Ma queue ressemble à ta merde, bien chaude dans ma main… Pousse un peu, pas trop… Garde-la accrochée à ton anus… Balance-la sur mon visage… Je vais la presser, l’écraser, l’avaler… Insulte-moi ! Crache dans ma bouche ! Un gros mollard de dégoût ! Allez, crache ! … J’ai joui très fort, très très fort… Je te dégoûte ? Tu m’en veux de ces confessions ?

— Elles ne sont pas toujours facile à entendre… Mais j’aime ta confiance…

— Avec toi je n’ai jamais eu honte de rien.

— Peut-être ça va te manquer ? »

Cette femme est vraiment intelligente. J’apprécierais souvent qu’elle parle davantage, notamment sur mes talents d’amant. Là, j’apprécie son laconisme.

11

« Je n’ai pas le temps de parler, mon chéri. Je dois dîner avec Alain Machintruc et je ne suis pas prête.

— Et pourquoi “dois-tu” dîner ?

— Un projet de tournage à l’abbaye de Fontevrault. Il vient de m’appeler.

— Tu me prends pour un con ? Encore un qui te drague.

— Non. C’est un camarade de travail. Il a une bonne adresse de couscous… et il sonne. À plus tard. »

Et elle me raccroche au nez !

D’une humeur de chien, je m’offre un deux étoiles, arrosé en conséquence. Sauf que je bois le vin et laisse la bouffe. Pas faim. Autour de moi, rien à draguer. Elle le mériterait, pourtant, ma femelle. Mais les couples qui m’entourent caricaturent la province, les bonnes femmes sur leur 31, les hommes empesés. Après deux calvas, je rentre à l’hôtel. Même pas un match de foot à la télé.

23 heures. « Paule Wallon vous remercie de laisser votre message ou de l’appeler à la Fondation de France au 01… » Répondeur de merde. Voix suave de merde. Invite de merde. Des messages, j’en ai déjà laissé deux, le second beaucoup plus désagréable que le premier. Pourquoi a-t-elle accepté l’invitation de ce jean-foutre ? Quel genre de type il est, ce cameraman « camarade de travail » précisé sur son ton de grande dame à croire qu’elle a le cul pincé, qui bien sûr ne lui fait pas la cour et la voit le soir pour des projets bidons ? Sûrement très intéressant, pour qu’à onze heures elle soit encore avec lui !

« Paule, c’est le troisième message. Je suis un homme excessivement malheureux. J’ai du mal à imaginer que demain nous nous retrouvions et qu’aujourd’hui, à onze heures, tu ne sois pas chez toi, qu’à onze heures tu sois avec un autre. Quand tu rentres tu m’appelles, quelle que soit l’heure. »

23 h 15. Fioles de whisky liquidées, cognac infect. Je vois d’ici pérorer l’aguicheuse que j’exècre ! Sans moi, aucune raison qu’elle se retienne ! À gifler. Hélas, trop loin pour.

23 h 30. Enragé d’impuissance. Ne supporte plus sa phrase, ne supporte plus le silence après. Vide les autres bouteilles du bar. Rhum dégueulasse !

23 h 33. « J’ai une liaison avec un répondeur. »

23 h 36. Comme si la rappeler sans cesse la ferait rentrer plus vite !

23 h 40. Qu’est-ce qu’elle fout ? Par pitié, entendre cette garce ! Qui m’oublie depuis trois heures. Elle le sait, pourtant, que je suis horriblement jaloux. Donc elle s’en tape. Et se tape le mec. Fin du dîner… Main dans la voiture… Hôtel de passe… Je la tuerai !

23 h 43. « Malheureux à un point dingue. »

23 h 45. « Bourré. Désespéré. »

23 h 50. « Salope ! Je ne te verrai plus. Tu n’es qu’une chienne… Je t’ai aimée comme je n’ai jamais aimé… Un vrai con… Ne me rappelle pas. C’est trop tard. Je te quitte. »

23 h 55. « Pourquoi t’ai-je tant aimée ? Trop ! Heureusement ça n’a duré que trois mois. »

23 h 58. « Sale pute, je croyais en nous… Tu avais encore une chance avant minuit… »

Me péter la gueule jusqu’à en crever. Je sonne le groom. Bouteille d’armagnac. Au goulot.

Plus d’heure. « Dernier appel. Ton ancien amant n’est plus en état de parler. Proche du coma éthylique. Lucide néanmoins. T’a aimée comme un fou. Un imbécile. Ne veut plus t’entendre. Jamais. »

Mais j’appelle encore. « Ultime déclaration : Je te hais. Une chance que j’aie pas un flingue… »

Putain, j’ai trop mal. Salope, salope, salope !

Boire encore. Boire et oublier. Boire et la tuer. En finir. Je ne peux pas vivre ça.

… J’ai réussi à décrocher…

« Marcel, mon chéri…

— Ta gueule. Trop tard.

— Ne sois pas stupide. Je vais t’expliquer…

— Rien. Fin saoul. Terminé. »

J’ai raccroché.

Elle a rappelé.

« Marcel, écoute-moi…

— Peux plus. Veux plus.

— Écoute-moi quand même… Le couscous était à l’autre bout de Paris, Alain a voulu un dessert, au retour des flics contrôlaient les voitures et nous ont bloqués… Impossible de te téléphoner.

— Te fous pas de moi. »

J’ai raccroché.

« Je te jure, Marcel, j’étais enragée dans cette voiture, je… »

J’ai raccroché.

Elle a dit : « Marcel, je t’en supplie, ne fais pas un drame de cette soirée. Tout ça n’a aucune importance.

— Alors, fallait pas y aller. »

J’ai raccroché.

J’ai laissé sonner trois coups, histoire de la laisser mariner, un peu moins malheureux – elle me parle –, d’autant plus haineux, je répète « Trop tard. Tu as tout démoli. Te hais.

— Non ! Tu ne vas pas nous détruire parce que j’étais dans une voiture coincée dans des embouteillages !

— T’es qu’une merde qui comprend rien à rien.

— C’est toi qui ne veux pas comprendre.

— En effet. Me rappelle pas. »

J’ai raccroché.

Silence. Gouffre noir. La terre vacille. J’appelle.

« T’es qu’une pute.

— Merci. Gratuite.

— Ou une allumeuse. Ça me débecte.

— Pourquoi ne veux-tu pas m’entendre, Marcel ?Je peux te répéter notre conversation et…

— Tu fais chier. Quand on a du cœur, on ne fait pas souffrir ceux qu’on aime.

— Je ne voulais pas te faire souffrir ! Tu n’avais aucune raison de te mettre dans un état pareil.

— T’es indécrottable. T’auras jamais tort. Pas grave. Trop tard. Trop saoul. Trop con… Malade. Ta faute. T’encule. »

J’ai raccroché.

Elle a rappelé.

« Oui, encule-moi, mon chéri. Bien fort. Fais moi mal. Venge-toi.

— Au gode, je t’enculerai. Sans lubrifiant. Jusqu’au sang. Après, je foutrai le camp.

— Je te suivrai.

— À quatre pattes, tu suivras. Si j’accepte. Pas sûr. Pas besoin d’une chienne. »

Les murs ont commencé à valdinguer. J’ai raccroché.

Elle a rappelé.

J’ai dit « Laisse-moi. Je vais clamser. Presque deux litres d’alcool dans le sang. »

Elle a dit « Je t’en empêcherai. Je tiens trop à toi…

— Voudrais te croire… Peux pas… Comateux mais pas débile…

— Tu me croiras demain. Ce soir, ce n’est plus le moment de parler. Tu vas dormir et sinon tu m’appelles, toute la nuit si tu ne vas pas mieux…

— Vais pas dormir. Vais dégueuler…

— Je t’attends… »

Sur la moquette, j’ai gerbé, incapable de marcher, le sol au plafond. Retombé sur le lit, j’ai attrapé le téléphone, « Me quitte pas…

— Je reste au bout du fil. Détends-toi…

— Trop mal… Ça pue… Vomi par terre…

— Recouvre tout de serviettes, pose un gant mouillé sur ton front, je suis là…

— Connasse, t’es loin.

— Imagine que je suis près de toi.

— Près de l’autre, je t’imagine.

— Je n’ai cessé de penser à toi. Je pense toujours à toi quand tu n’es pas là…

— Menteuse. Rien à en foutre. K.-O. Une agonie infecte…

— Marcel, mon Chéri… »

Le téléphone m’est tombé des mains, ça a coupé, elle a rappelé.

« Endors-toi… Je te berce… », je tenais l’écouteur contre moi, elle pouvait bien bavasser n’importe quoi, elle était là… Une salope, mais amoureuse.

12

5 heures. La tête dans un étau. À hurler. Douleurs partout. Vertiges. J’avale le tube d’aspirine. Trop tôt pour commander un café. Me fais un Nes’ avec tout le pot. Me rendormir impossible. À 6 heures je m’habille. Valises sous les yeux, esprit clair, démarche incertaine, crâne martelé. Une demi-heure plus tard, au volant. Conduire lentement. 900 km, droit devant moi.

7 heures : « Suis sur une aire de repos, corps en loques, équilibre correct.

— Tu es fou ? Laisse ta voiture à une gare et reviens en train.

— Pas question.

— Tu n’es pas en état de conduire, Marcel ! Je viens te retrouver et je te ramène. Je n’ai pas envie que tu te foutes dans un platane.

— Tu as tout fait pour.

— Moi ?

— Toi. À ton avis, pourquoi je me suis saoulé à en crever ?

— Parce que tu divagues pour un rien.

— Un rien, me laisser en plan et passer ta soirée avec un mec ?

— C’était un dîner professionnel ! Je ne vois toujours pas ce qu’il y avait de mal à ça. Quant à mon retard, j’ai tenté de t’expliquer…

— Tes explications, tu te les fous au cul. Tu crois que c’est le moment ? Je tiens à peine debout, j’ai qu’une envie, que tu m’aides à rentrer, et faut que tu causes. T’es pas capable de comprendre que j’attends plus qu’une chose, c’est que tu demandes pardon ? T’as déconné hier, tu vas le reconnaître, oui ou merde ?

— Je suis navrée mais je ne me sens ni coupable ni responsable !

— Et voilà ! Madame ne sera jamais coupable. Même en souriant de ses beaux yeux verts, toutes dents offertes, au premier venu assez astucieux pour la garder une soirée en tête-à-tête ! Et moi, qui l’ai attendue avec une passion éperdue, j’ai tort. C’est moi le coupable. Comme d’habitude. D’ailleurs, je me sens coupable. Coupable de cette passion. Coupable de ne pas savoir te changer. Tu fais le mal tranquillement, sans problème, et quand on te met le nez dessus, tu n’as pas fait exprès. Tu es un monstre, Paule, sous tes airs bien élevés.

— Je ne m’en rends pas compte.

— Le propre du monstre ! Commode ! Et de m’avoir fait atrocement mal, tu t’en rends compte, maintenant ?

— Oui, et j’en suis bouleversée. Je n’ai pas dormi tant je pensais à toi… Je n’osais pas t’appeler de peur de te réveiller. Je voudrais tant t’apaiser…

— Il n’y a que ta chatte pour m’apaiser. Aide-moi à revenir et prépare-la à m’accueillir. Heureusement pour toi, je n’ai jamais cessé d’avoir envie de la baiser.

— Tu es à bout de fatigue et tu penses à ma chatte ? Pense à mes bras, Marcel, j’ai une telle envie de les serrer autour de toi…

— Pauvre conne. Tu as la plus belle chatte du monde et tu me parles de tes bras ? »

Une demi-heure de route au ralenti et je stoppe à nouveau. Palpitations, arythmie cardiaque. Ce coup-là, c’est sûr, j’ai un infarctus. Ma vue se brouille. Rage et haine me cognent les tempes : « Garce ! T’es sur le pare-brise et tu minaudes. Dès que tu vois une bite, tu peux pas t’en empêcher, hein ? Coucherie ou pas coucherie !

— Je t’aime, tu m’aimes, on s’aimera… jusqu’à la fin du monde… », chante-t-elle, « Non, ça m’étonnerait, mais pour le moment mon amour te tient la main…

— Tiens plutôt ma bite.

— J’ai deux mains. Et je t’aime.

— Moi je te déteste. Tu me fais trop souffrir. Bons baisers à tes coups de queue.

— Tu n’as aucune raison de souffrir. Je t’appellerai toutes les demi-heures. Jure que tu t’arrêtes avant si tu te sens mal. Et bois de l’eau ! »

J’ai repris la route. Et de pauses en cafés, de flotte en pisse, de reproches en mots doux, j’avance, passant les vitesses machinalement, roulant bien à droite à cent kilomètres heure. Ruminant mes reproches dès que je ne l’entends plus. Cinq minutes avant les trente, je commence à trembler, en manque de sa voix. À mi-chemin, pleurant de fatigue, je cale. La jalousie me tord les boyaux, la fureur m’envahit, Paule, qu’as-tu fait, je m’en fous, de ta bonne conscience, c’est des excuses que je veux. Affalé sur le volant, je sanglote, incapable de prendre l’appareil quand il sonne. Après j’ai dit à Paule, folle d’inquiétude, que j’étais allé chier. Les cinquante derniers kilomètres sont un supplice, je zigzague sur l’autoroute, l’écouteur à l’oreille, « Aide-moi… », elle est si tendre, apaisante, comment cette femme peut-elle être d’une telle duplicité, maternelle et pute, amoureuse et indépendante, je la déteste de me torturer, irais-je mieux si elle reconnaissait sa faute ? Comment l’atteindre ?

J’ai un tel besoin de la retrouver…

Ma voiture abandonnée sur des clous, mon bagage à l’intérieur, je monte à l’appartement comme un zombie. Elle me soutient jusqu’au lit, ôte mes chaussures, apporte un plaid, je l’attrape par le cou : « Je pue. Embrasse-moi sur la bouche. Entre ta langue. » Elle obéit. Je me répète « Elle est là… Elle est là… », je dis « Ne bouge pas. Je t’interdis de bouger », je glisse une main entre ses cuisses, j’entre mon majeur dans sa chatte humide, le miracle est au rendez-vous, quand je la sens me serrer, se dilater, me serrer, je m’endors, jusqu’au lendemain. À travers les persiennes, le réverbère éclaire le visage de Paule en robe de chambre contre moi sous le plaid et sur le lit, ayant fait fi de ses manies.

13

Nuits noires, à voix basse mes aveux......

Petite fille, n’aie pas peur, pousse, prends ton temps…

Ton vieil oncle va t’aider… presser… le petit trou… dilater…

mes doigts… tes fesses roses si mignonnes… caresser…

embrasser

Je t’aime beaucoup, tu sais

pousse, ma chérie, vide-toi

sors ton gros caca

les belles saletés…

nettoyer

ma bouche

un secret

ta Maman jalouse bonne baiseuse t’apprendra

plus tard…

D’ici là

découvre

grossi dans ma main…

les vieux messieurs se font du bien, qui regardent le derrière des gamines…

Effrontée

dans le jardin tes coups d’œil mon machin pisse et pend

t’excite

Avoue

ton oncle tremble…

mignon bouton

tripoté

trop bon

le petit bout

mon gland en douce doucement

comme toi

que ça dure

dingue

sans bouger

faire monter

viens

contre ma cuisse

ta fente

mouillée

un secret

à quatre ans

tutu fermé

comme un fou

me toucher

sale gamine

tes dix ans

toi enfin

lisse, plate, imberbe

maintenant

le foutre au bord

retenu

pour mieux couler

que ça dure, dure encore

vicieuse, ton souffle court

frotte

un secret

monte à mourir

jouissance

corps tétanisés

de plaisir.

Ne jamais dire.

Elle blottie, son silence…

Ma main sur sa motte renflée… passe et repasse, là seulement… Ma Paule, écoute… « Il » avait quinze ans, j’en avais trente… Croisé nu… Litres de foutre les nuits suivantes sa queue toujours devant mes yeux… Et la tienne maintenant… Bites adorées, ma honte… Raconte, non, tais-toi, laisse-moi deviner… Tu te la fais souvent frotter, ta jolie baguette ? Et boire, tu te la fais boire quand elle sort de sa cachette ? Ils la sucent bien, les hommes que tu allumes ? Tu la dresses à leur branler la glotte pendant qu’ils s’astiquent ? Quand ta verge gonfle leur grosse trique gonfle itou, tu sais… Ça t’excite, les vieilles queues plus longues à se remplir que ton radis ? Ils attendent d’en prendre plein la gorge, ils veulent ton foutre pour gicler ! T’avaler… Envoie-le, ce foutre visqueux, savoureux, que j’en aie plein la bouche ! Oui…

Elle blottie, son silence…

Au fil des nuits je me livre, éperdu d’aller à ma propre rencontre dans le noir enfin, Chut surtout ne dis rien, ce n’est pas simple d’être tordu cette merde dans la tête… et de la revendiquer.

14

Elle disait au téléphone : « Je ne sais pas… J’étais seule depuis si longtemps… Sans doute j’aime qu’il me tyrannise… Qu’il me déresponsabilise… Il me noie dans sa tendresse… Jamais je n’avais connu une telle chaleur, tant de douceur, de sensualité… de volupté… J’en oublie ses grossièretés ! Jamais je n’avais ainsi “suivi” un homme. »

Je suis entré dans la pièce et j’ai baisé la bouche qui prononçait ces mots. « Quant à mes grossièretés, tu es loin du compte ! »

Semaine à Paris. Martine m’a demandé d’attendre son déménagement dans un mois pour prendre mes affaires. Paule vide les chambres de ses fils. L’aîné fait la gueule en triant ce qu’il était plus commode de laisser chez Maman. Le second jette et rigole. Et moi, je fume en regardant la télé après de courtes journées à la Cour sans intérêt. Les collègues se la coulent douce. On me conseille d’y aller mollo sur ma dénonciation de la Banque de France dans mon secteur. Le directeur de la succursale a des amis bien placés… Il ne servirait à rien de fâcher…

J’écrirai pourtant ce que j’ai à écrire et Paule m’y encourage.

Nuits magiques, journées difficiles. Elle n’est pas évidente au quotidien, ma compagne. Son activisme me sape le moral, sa vie sociale m’horripile. Elle désire m’y associer, m’entraîner dans ce qui l’intéresse, et ce qui l’intéresse hors de moi je m’en branle. Curieux de nature, il faut que ce soit moi qui découvre. J’ai besoin de la posséder. Elle s’échappe tout le temps. Le fric, ma situation, ma culture, rien n’a de prise sur elle. Je ne suis pas homme à le supporter. Quand elle m’évoque de sa voix affectée « un économiste très pointu avec une femme ravissante » qu’elle pensait inviter avec moi, je la trouve ridicule. Ses réflexions, sa culture bas-bleu, on s’en tape pour baiser comme des porcs ; ou des dieux… Mais qu’elle gueule sous mes doigts comme une truie qu’on égorge et je la vénère, d’autant que sa distinction me fascine toujours.

Notre couple me flatte toujours autant. Paule s’impose, port de tête, cheveux relevés d’une simple barrette, absence de maquillage, d’une telle allure. On nous regarde, on la détaille, elle semble ne rien remarquer – habituée ? Quant à moi, j’attends toujours un compliment.

Patronne de Chez Pierre aux petits soins, Latour 88 dans nos verres : « Une folie pour te mettre en forme. Tout à l’heure je m’occupe de ta rondelle… » Panique dans ses yeux aussitôt remplacée du sourire séducteur que je déteste : des « relations » – son répertoire électronique recense plus de neuf cents noms ! – s’approchent de notre table…

« Asseyez-vous, prenez ma place, je suis crevé, je vais me coucher ! », je leur balance en les plantant là.

« Tu as décidé d’être particulièrement odieux ? », me demande-t-elle à son retour. « On s’étonne que je te supporte !

— Et tu leur as répondu quoi ?

— Que je te supportais très bien par ailleurs !

— Bravo ! C’est clair. T’aurais pu préciser que j’étais un amant exceptionnel. Unique. Le meilleur que t’as jamais eu. Le premier à t’avoir fait couler comme une fontaine. À te découvrir le cul. Le pouvoir de ta chatte. Les odeurs. Les gros mots. La baise, quoi. La vraie. Le reste, à côté, c’est foutaise. Et t’as qu’un truc à répondre, c’est oui.

— Oui. Mais les gros mots…

— Tais-toi, Paule, tu vas encore dire une connerie. Dis seulement : Tu es le meilleur amant que j’ai eu.

— Tu ne te trouves pas un peu puéril avec tes exigences de sale gosse ?

— Non. Ça t’arracherait la bouche de répéter une phrase dont j’ai besoin ?

— Mais enfin, Marcel, à quoi ça rime ?

— T’es indécrottable. À te foutre des baffes !

— Et toi tu es insupportable. Un enfant qui a besoin d’être flatté. Mais tu n’es plus un enfant, Marcel. Mes actes te prouvent plus que des mots. Admets certains silences.

— Tu vas l’avoir, mon silence. Et tu les regretteras, mes enfantillages. Tu ne sais même pas que c’est pour eux que tu m’aimes !

— Oh si ! Et pour ta fragilité. Ce n’est pas une raison pour en abuser.

— Je n’aime que les abus, Paule. Surtout avec toi ! Il pige pas, ton cerveau ? Mais je te dresserai. On va rabattre de votre superbe, Princesse de la Fondation de France et autres lieux découverts à marée basse. Il est temps que vous compreniez l’érotisme des mots et particulièrement des mots salaces. T’as chié dur, ces derniers temps ? Une de tes merdes sans pareilles ? Qui prouvent qu’il est élastique, ton cul, dans les deux sens ? Va chercher le gode, que je le ramone.

— J’ai un problème… (voix suppliante)

— T’as des émeraudes ? l’oignon déchiré ? À vérifier… »

Sur le tapis je la plie tête en bas, cuisses et cul à hauteur de vue, j’écarte ses fesses, la raie sombre elle aussi est poilue, je regarde, je respire… « Si tu te voyais… Tout pend : tes lèvres, des escalopes entre tes cuisses fripées… tes seins, des loches accrochées à tes os, tes cheveux, des ficelles… T’as encore vieilli ! T’inquiète, bébé, c’est bon pour nous… »

J’entre ma langue dans le trou noir, je la tourne, je la double d’un pouce en circonvolutions savantes, tendue comme un animal aux abois Paule lâche un pet, « Bien ! Ça dégage ! Divin remugle ! », j’introduis le majeur dans sa chatte, j’appuie doucement, le dos magnifique se cambre, chatte et cul commencent à couler, je lape de l’un à l’autre, les effluves se corsent, j’effleure un sein, j’en flatte la pointe, je partage l’autre main : « Deux doigts dans ta babasse baveuse, deux doigts dans ton cul glaireux… je presse… », et je pétris, lentement, délicatement, la paroi qui les sépare et les unit, « Tu fais de la crème, cochonne ! Oui… Secrète tes matières… Nourris ton bébé… », le grondement dans les basses me répond, méticuleux je fouille et Paule râle sans trêve, j’accélère et elle se tord, j’accélère encore et elle rue et gueule comme si on l’égorgeait… « Ça vaut bien toutes les grosses queues, non ? Pauvre conne, tu ne savais rien du plaisir… Jouis, vieille peau… Vide-toi, charogne… Il est temps, à ton âge. » Et j’essuie mes mains sur son visage.

15

Mais ce matin le verre déborde. Carpaccio de bar au menu : un travail long et minutieux seul dans la cuisine. Madame finit d’écrire je ne sais quoi. Quand elle arrive pour mettre le couvert, la gueule enfarinée, tout est prêt. Je lui jette le plat à la figure.

« Bouffe-le sans moi.

— Chéri… (en le ramassant)

— Il n’y a pas de chéri. Quand oublieras-tu ton nombril pour te préoccuper des autres ? De moi, en l’occurrence ? Je m’attendais à ce que tu restes près de moi, appréciant, admirant, partageant la préparation de ce poisson…

— Je te demande pardon.

— C’est le minimum. Fais gaffe, Paule. Tu continues à te laisser aimer comme si c’était un dû. Le cuisinier n’a plus faim. »

Elle s’est agenouillée, a sorti ma queue : « Dis-lui de rester ».

Et sa conversation m’a pompé l’air : « Je m’en branle, de tes questions sur la Palestine et Israël, de ce que tu penses de Chirac, de ce que t’a dit ce pédé avec qui t’as bien dû coucher autrefois. Seuls ta chatte et ton cul m’intéressent, c’est clair ?

— Très clair. Je m’invite à dîner avec Stéphane pour l’agrément d’une conversation normale où on ne me traitera pas d’imbécile.

— Qui c’est, celui-là ?

— L’ami que nous avons croisé au Bon Marché.

— Profitez-en bien. Je m’installe à l’hôtel. »

Excédé, content de me retrouver seul… pas longtemps !

16

« Décommande-toi. » Mon ordre sur son répondeur demeure sans réponse. Imaginer Paule avec ce gros con, laid, huileux, tout émoustillé de parader devant elle, ça me rend dingue. Prêt à l’étrangler je me poste sur son palier dès 22 heures. Ils devraient monter d’ici peu. Un dîner dans le quartier et on raccompagne Madame pour un dernier verre : tous les hommes raisonnent de cette façon. Ils vont voir l’accueil ! Il ne sera pas prêt de la rappeler, cet « homme remarquable ». Sous son nez je la baise à pleine bouche, « Ma chérie, pile à l’heure pour notre rendez-vous ! Moi qui voulais t’attendre au lit… », et tchao au mec en rade dans l’escalier. À moins qu’ils ne fricotent en chemin ? Personne à l’horizon. J’ai froid, j’ai soif, je fume. Dans une demi-heure, je me tire pour toujours.

Et s’ils arrivaient juste après mon départ ? Patience, Marcel.

« Ça sent le tabac ! » La voix claire et amusée précède la silhouette sagement habillée de bleu marine, manteau ouvert, collants épais sous une jupe moyennement courte, cashmere à col roulé. Soulagé mais pas calmé pour autant, je la saisis aux épaules : « Où étiez-vous ?

— À La Lorraine.

— Et ensuite ?

— Me voici !

— Et moi, qu’est-ce que je fais pendant ce temps ? Tu y as pensé ? Monstre ! Sale pute ! Traînée ! T’es qu’une pourriture, ton nombrilisme me dégoûte ! », je la secoue, son collier de perles s’éparpille, les yeux fermés elle se tait, je secoue de plus en plus fort, ma main part, la baffe sur l’oreille la fait hurler, je frappe plus haut. « Pas la tête » gémit-elle, mal protégée de son coude.

« M’en fous, de ta gueule », mais je frappe plus bas, poings fermés, rien ne m’arrête, soudain elle se plie en deux et s’affale, je la piétine, inerte je finis par la relever et la porter sur son lit, les yeux clos, son visage de madone douloureusement fermé, « Adieu, Paule. Je t’ai trop aimée… C’est ma faute, je me suis trompé. Pardonne-moi… », silencieuse elle commence à pleurer, elle est toujours lumineuse quand elle pleure, elle a trente ans de moins.

« Attends demain, Marcel ! Dors seul et laisse la nuit te calmer ! Je t’en supplie, ne pars pas comme ça… », vulnérable, enfin. À nouveau accessible, ma chose. Ce qui calme ma fureur et me permet de l’aimer passionnément.

Avant que je constate qu’elle porte la main à ses côtes en se levant péniblement. « Tu m’en as cassé une…

— Je te casserai toute si tu me trompes. »

17

Une passion, oui. Possessive et jalouse, O.K. Mais l’amour, cette folie qui m’habite ? On ne cogne pas ainsi sur la femme qu’on aime, pour rien, par humeur. La tabasser à m’en effrayer ! J’en ai encore les mains bleues.

Rage de la soumettre ? Inutile de rêver. Je me heurte à sa force quoi que je fasse. Une côte cassée, un gnon sur la tempe, rien ne la traumatise. Je l’insulte, je la quitte, elle encaisse. Un moment abattue, le suivant souriante : « Puisque je t’aime. Tant que je t’aime… » Elle se paye même le luxe de comprendre ma brutalité après coup – c’est le mot ! « Tu ne te contrôles plus quand tu crois ne plus rien contrôler. Tu te trompes par peur d’être trompé. Tu fais mal parce que tu as mal. Mais pourquoi as-tu mal ? Prisonnier de tes doutes, ton imagination fait la loi. Ta merveilleuse réactivité a son revers de médaille ! »

Son absence de rancune m’épate. Et son inconséquence m’exaspère, toujours à nier sa responsabilité. L’affrontement de mes contradictions recommence et m’épuise.

J’espère tout d’elle. Et je le lui reproche. Elle m’impressionne autant qu’elle m’émeut. Or c’est à moi de l’impressionner ! Comment ? Par mes talents d’amant, certes, par ma détermination, par mon amoralité ? Par mes pulsions et leur séduction ? Un prolo ne sait jamais s’il est à la hauteur des bourgeois, ni même d’une bourgeoise qu’il baise. Et qu’il voudrait asservir.

…

Elle a vraiment deux côtes cassées. Pour une fois je lui présente mes excuses.

« Emmène-moi, Marcel… pas longtemps, où tu veux, mais ailleurs… Nous ne connaissons que mon environnement. »

Elle n’a pas tort. Nous sommes toujours chez elle. Comme si elle devinait mes pensées, elle ajoute : « Tu supportes mal de ne pas être commandant à bord. Or je ne désire qu’une chose : que tu le sois.

— Comme à Toulouse !

— Comme à Toulouse. On peut d’ailleurs y retourner si cela t’arrange pour ton boulot. Je saurai m’occuper en t’attendant.

— Je vais t’inviter sur mes terres de petit prolo de merde, celles de Pépé et Mémé. Là où j’ai grandi. »

Elle se précipite dans mes bras, heureuse, une gosse, soudain tout est simple. Paule aimera. Paule comprendra que je lui offre mon enfance. Inutile de le préciser. J’ai besoin de lui donner ce bonheur. De le partager avec elle.

18

Martine portait toujours des pantalons lors de nos déplacements. Paule déboutonne sa jupe à peine sur l’autoroute. Et pose sa main sur ma nuque, tout à la joie de « partir en voyage tous les deux ». Je conduis sagement, la main de ma compagne maintenant cherche vers mon « tas », comme elle l’appelle, coincé sur le siège, se faufile sous mes couilles et les flatte, ouvre ma braguette, effleure mon gland, Georges Brassens chante Fernande, nous le fredonnons avec lui, je bande, elle a le tact de ne pas s’étonner, je bande de plus en plus dur, elle appuie sa caresse.

« Montre-moi ta chatte ! », elle écarte les cuisses et son string, un petit morceau de tissu blanc perdu dans la toison noire, me lâche pour passer un doigt dans sa fente, le sort trempé et me le met dans la bouche, je suce et j’attrape ma queue, un vrai braquemart que je branle furieusement en aspirant ce doigt qui va ensuite recueillir le sperme dont j’arrose le volant et le fait miroiter dans le soleil avant que sa propriétaire le lèche… J’en frôle le bas-côté de l’autoroute quand un dix tonnes klaxonne et nous double.

Bien que j’aie éjaculé, le camionneur me rappelle mon programme initial et secret et j’annonce à Paule que je vais la faire mettre dans les chiottes à la prochaine station. « Garde ta jupe ouverte. Ils sont à l’affût, les mecs. Ils reluquent d’en haut, un appel de phares et c’est gagné… » Elle ne répond pas. « Avoue que l’idée te plaît… Te faire bien bourrer par une trique aussi grosse que la mienne tout à l’heure, ça te fait envie ? Parce que la mienne, tintin ! » Et puis j’ai honte de cette dernière phrase et je la complète, « Tu sais qu’elle n’aurait pas tenu le coup, alors il fallait vite que j’en profite. — J’en ai profité aussi », sourit-elle.

Il y a eu l’appel de phares, j’ai bifurqué vers l’aire de repos mais le camion a continué sa route. Nous sommes sortis de la voiture pour aller pisser et j’ai suivi Paule chez les dames, c’étaient des WC à la turque, ça puait, je l’ai embrassée sur la bouche pendant que je la fourrageais, elle était bloquée et ne pouvait plus uriner mais elle a juté, frénétiquement je la fourrageais et elle giclait son foutre dans le trou pendant que j’écrasais ses gémissements à l’approche d’une famille nombreuse aux besoins naturels bruyants, j’en avais mal au bras, ses jambes tremblaient, finalement elle s’est accrochée à mon cou et a failli tomber sur le carrelage dégueulasse. À nouveau seuls nous sommes sortis, elle marchait au ralenti, elle a respiré un grand coup et debout contre une haie a enfin pissé comme si de rien n’était. Cette femme continue à me trouer le cul.

« Et ça ne te gêne pas, que je veuille te livrer au premier venu ? », lui ai-je demandé un peu plus tard.

« Tu ne l’as pas fait », a-t-elle répondu.

Et merde ! Mais elle ne perd rien pour attendre.

Elle voudrait se promener dans Bordeaux, je préfère baiser dans la chambre spacieuse, où je fume, ce qui lui fait froncer les sourcils. J’ouvre grand la fenêtre et elle se plaint d’avoir froid. Je vais donc l’attendre au bar. Une rousse aux loches pendantes me fait du charme, ça me motive, je prends ma pause de séducteur pour la première fois depuis que je connais Paule, elle a intérêt à rappliquer vite, la voici, menton en avant, cou tendu, une reine qui dédaigne de regarder autour d’elle pour venir m’embrasser sur les lèvres. La rousse a un petit geste style « tant pis », Paule s’installe, j’ai gardé ma position, elle se moque : « Ton bras étalé sur la banquette, ton regard filtré derrière ta clope… un parfait petit dragueur de merde !

— Je suis un petit dragueur de merde.

— Si on m’avait prédit que je deviendrais amoureuse d’un type dans ton genre !

— Tu l’aimes, mon genre. Tu aimes que je sois un voyou. Que je sois grossier. Que je te choque. Ça te change.

— Non. J’aime que tu me bouscules, ce qui n’est pas pareil. Que tu me gouvernes. T’être soumise.

— Soumise, toi !

— Avec toi, oui.

— No comment. D’ailleurs, je m’en fous. Du moment que ton con est soumis… Le reste ne m’intéresse pas.

— Je ne te crois pas.

— Tu ne veux pas me croire.

— Et j’ai raison, Bébé. Je commence à te connaître… Sinon, je n’accepterais pas la moitié de ce que tu m’assènes… »

Comment Jean-François est-il venu sur le tapis ? Je louais sa peinture, Paule renchérissait, je me suis étonné : « Tu ne m’avais pas dit que tu le connaissais.

— Je n’en ai pas eu l’occasion.

— Tu l’as bien connu ?

— Notre liaison a duré sept ans.

— Quoi ! »

Je renverse la table et sors sans régler l’addition.

Je l’aurais encore cognée. La garce. Sainte nitouche deux fois mariée, bourgeoisement, rien à imaginer, et je la découvre collée avec un type dont j’admire l’indépendance et le talent, un original… Je me sens floué, je la hais, je vais directement au bar de l’hôtel, la rousse n’y est plus, hélas, je commande un double whisky, je l’avale cul sec, je commence à voir clair, cette femme est un monstre de duplicité, un de plus un de moins pour elle, pas grave. Et je l’emmenais sur les traces de Mémé ! Pauvre con, j’en chiale, j’ai envie de tout casser, je me tape un autre double whisky et je monte dans la chambre, rassemble mes affaires, la planter là, mon sac en travers de la porte je tombe sur elle :

« Désolé, mon chéri, je me suis perdue en sortant du restaurant. »

Comme si de rien n’était.

« Traînée ! Combien je vais en découvrir, comme ça, et qu’est-ce que je suis, après tous ces types ? J’ai rien à foutre de tes restes.

— Il n’y a pas de restes. Il y a chaque fois une aventure différente.

— Tu veux que je t’étrangle ?

— Je veux que tu m’aimes. J’ai un passé, tu refuses de le connaître, nous sommes au présent, où tu n’as aucune raison de me faire une scène.

— Rassure-toi, c’est fini. Je pars.

— Non. Et tu viens te coucher.

— Tu me dégoûtes. Pour la première fois je n’ai plus envie de toi.

— On dormira.

— T’approcher me révulse.

— Le lit est large. »

Et dans le lit et le noir un peu plus tard elle est venue sur moi. Et j’ai bandé comme dans la voiture. Elle s’est enfourchée sur ma queue, putain qu’elle était bonne, chaude, humide, sa chatte me serrait doucement, elle montait et descendait comme si nous avions l’éternité devant nous et nous l’avions je ne débandais pas à l’abri j’ai murmuré Maman et puis elle s’est élevée un peu plus, quand elle est redescendue sur ma queue toujours dure j’ai senti une pression différente une mouille plus gluante j’étais dans son cul trempé et elle m’a fait passer de son cul à sa chatte et ma vie aurait pu s’arrêter là et elle a commencé à feuler étrangement comme si les sons montaient de son ventre et s’étranglaient dans sa gorge, je ne l’avais jamais entendue gémir de la sorte et je bandais toujours et quand elle est finalement tombée sur moi toujours fiché en elle parcourue de spasmes profonds, anéantie, j’ai senti ses larmes sur ma poitrine. Je l’ai étreinte. Alors elle s’est mise à sangloter. Je savais pourquoi.

19

Maux de tête, brûlures d’estomac, cachets rituels avant le petit déjeuner sur le lit, grasse matinée : érotisme et tendresse chez moi se confondent.

Paule se promènera seule et s’en réjouit pendant que je déjeune chez le directeur de la succursale de la Banque de France. Elle m’attendra, ce n’est pas pour me déplaire.

Pour attendre, elle a attendu. Je lui avais donné rendez-vous à 15 heures dans le hall de l’hôtel. À 16 heures, elle ameutait le secrétariat de la succursale qui venait me trouver encore à table. J’ai fait répondre que j’arrivais. Mais je n’ai pas résisté à un dernier armagnac, d’autant que je brillais de tous mes feux. Autour de moi on écoutait, on approuvait, on riait. Au fond de moi je me délectais à la pensée de Paule réduite à patienter, nos bagages à ses pieds. Ravi d’être un salopard et de la retrouver vexée.

Elle a seulement commenté : « C’est la première et la dernière fois que j’attends un homme, quel qu’il soit, plus d’une demi-heure. Tu as de la chance qu’ici je sois à ta merci. »

Silence jusqu’à la voiture. Prudence et slaloms sur l’autoroute. Soudain son rire : « Si tu te voyais ! Ce serait dommage qu’un accident abîme ta jolie petite gueule. Tu ne pourrais plus te regarder chaque matin dans la glace avec le même plaisir…

— Qu’importe ! Je ne suis pas ce qu’on appelle un bel homme !

— Mais j’aime ta jolie petite gueule et je veux en profiter longtemps ! »

J’en reste coi.

Klaxons, appels de phares des voitures qui essayent de me doubler, la nuit tombe, je fume, fenêtre ouverte, Paule relève le col de son manteau. Son calme m’exaspère.

L’humilier enfin. Un besoin. Pour me venger. De quoi ? D’être le énième ? De douter ? D’être saoul ? D’être odieux ? De sa force ?

La pousser à bout… Je me vois, me déteste, la déteste d’en être cause. L’agresse : « Tu te prends pour qui ?

— Une femme amoureuse. N’en profite pas trop ! Je ne veux plus souffrir.

— Il suffit de le décider ? Comme c’est simple !

— Oh non ! Mais si tu me fais trop mal je n’aurai pas le choix.

— Tu peux t’expliquer ?

— Je m’obligerais à t’éliminer de mes pensées. Cela prendrait plus ou moins de temps… »

Bon Dieu, lui rentrer cette assurance dans la gorge me ferait un bien ! Cramponné au volant je ricane, « Tu pourras aller retrouver Jean-François. Au fait, qui a quitté qui ?

— Conduis, Marcel. Pour un homme qui se fout de mon passé, ce n’est pas le moment de poser des questions. Je n’ai aucune envie d’en finir avec toi sur un lit d’hôpital.

— Et moi j’ai envie de te mettre en pièces. Peut-être n’aurais-tu plus réponse à tout ? »

Silence de plomb. Pluie sinistre. Jean-François rôde. Bandait-il bien ? Avait-elle avec lui cet étrange feulement que je ne lui avais jamais entendu avant qu’elle jouisse empalée sur ma bite ? C’est comme ça qu’elle jouissait avec leurs queues ? Dans un râle presque silencieux qui s’étrangle et l’anéantit ? Je n’ai pas vu son visage dans la nuit. Quand pourrai-je le regarder ? Vais-je bander à nouveau suffisamment pour la posséder, fiché en elle ?

La route danse, luisante. Je m’efforce de rouler droit. J’en ai marre et marre de moi d’elle de tout.

La salle de l’auberge vide est glaciale. Ce lieu pour l’été nous achève. La bouffe est infecte. J’avale bière sur bière. Paule tente quelques phrases. Je n’ouvre pas la bouche. Dans la chambre des lits jumeaux confortent mon rejet de cette femelle. Soudain, j’en ai marre. À 7 heures, je la réveille : « Habille-toi. Je te conduis à la gare. Ce voyage ne rime à rien.

— Désolée, mais je reste. Je n’ai pas passé autant d’heures en voiture pour me retrouver dans un train.

— Je ne peux plus te voir.

— Eh bien, ne me regarde pas. D’ailleurs, mieux vaut… »

Debout elle a en effet les yeux rouges, le visage tiré, un air triste et digne qui m’émeut enfin. Je n’ai pas le choix. Je prends sa bouche, ma langue la fouille, si fraîche ; et mes doigts fouillent sa chatte, brûlante. Aussitôt elle coule de partout, ma Paule, ses larmes en parallèle scintillent sur son visage, ses jambes dégoulinent également brillantes. Ni bruit ni grimace ne la défigurent. À nouveau heureux, je ne veux pas perdre la seule femme que j’aime voir pleurer.

20

L’école où je suis né a rapetissé, un garage a remplacé la forge de Pépé, les maisons sont métamorphosées en villas, sur la place le banc de Mémé n’a pas bougé, sous le pont les baignades sont interdites, je montre à Paule, elle semble voir ce que je revois, le petit garçon qui plonge, Mémé qui tricote sur le banc avec ses copines et me crie dessus que je vais attraper froid et qu’il est temps de goûter, je porte un short et Paule subitement embrasse mes cuisses, « tes bonnes cuisses solides de nageur, tu as gardé des cuisses d’adolescent, je n’osais pas te le dire, — Pour toi je ne veux pas être un adolescent, je veux être ton bébé », nous marchons la main dans la main, sur la tombe de ma mère je lui présente « ma femme », il y a des fleurs partout, les oiseaux chantent, moments de paix, tout est calme et volupté du corps de Paule contre le mien, de son visage lumineux, de nos émotions, elle a vingt ans, ça ne durera pas, j’en suis fier, je la fais jouir debout à tous les coins de rue, elle ne dit jamais non, elle met sa tête dans mon cou pour étouffer ses gémissements, je la trousse sur le capot de la voiture, nous rions, nous buvons, elle me dit que la lecture de Narcisse et Goldmund l’aide à m’accepter, je lui dis que Mémé lui aurait confirmé que j’étais un bon petit ne demandant qu’à bien faire et bien travailler et qui devenu grand ajoute à bien baiser, je n’ai pas reparlé de Jean-François, physique ou pas leur entente ne l’était sûrement pas autant que la nôtre, il suffit d’oser son obsession et de se vouloir le meilleur et j’ose, moi, je ne connais personne qui ose autant que moi.

Du soleil, du vent, du sable, des criques, des odeurs, des vagues, des ports, des ostréiculteurs et des pêcheurs, des huîtres et des crevettes, du pain et du beurre et des terrines et des pâtés et des civelles, ensemble. Sensations nouvelles. Disponibles l’un à l’autre. Mon enfance et ma jeunesse. Le lycée, ma puberté, la plage et la pâtisserie de Royan et ses vieilles dames à l’heure du thé. Et maintenant devant un épais chocolat crémeux nous deux, amoureux.

« Je t’aime, connasse. Je viens de comprendre à quel point je t’aime. Je t’aime tellement que je ne sais plus comment je t’aime. Éperdument. Parce que tu fais si bien l’amour ? Pour ta tendresse ? Parce que tu m’aimes tel que je suis. Parce que tu es la seule à pouvoir me supporter. Tu es la seule et la première à me comprendre. Tais-toi. Quand tu parles tu es lourde. Moi je peux dire. »

Elle est à moi. Je suis à elle. J’achète vingt mètres de corde. Je tremble en l’écartelant, nue, aux montants du lit… Cagoule son visage d’un foulard en soie…

Sens capte mon souffle

Lèvres langue et plume

Ondes légères

Arque, bave, offerte

Folle, gonflée, muette

Aspire

Délire

Vainement Corps sans tête

Moiteur Odeurs extrêmes

Orgasme refusé

Luxure magnifiée

Et la rompre et me coucher sur elle et libérer son visage et l’embrasser et prendre et donner le bonheur ses yeux dans les miens.

21

Paule en « déplacement professionnel ! » à un festival de merde au fin fond de la France. Seul à Paris, rien ni personne ne changent mes idées. Noires.

Professionnellement, je stagne. Amoureusement, j’enrage. Qu’est-ce qu’elle fout, cette conne, à se prendre au sérieux parmi des artistes ratés et des mécènes qu’ils valorisent ? Elle n’y serait pas, ils n’en mourraient pas. Moi, sans elle, je crève.

J’étouffe dans les grandes pièces à ma disposition, plafonds affreusement hauts, télévision ridiculement petite. Seul m’attire, interdit, le bureau de Paule : « Je te fais confiance pour ne pas fouiller dans mes papiers. Ou tu t’intéresses à ma vie et nous en parlons, ou tu t’abstiens de fouiner en comprenant tout de travers. »

Me faire confiance ! Quelle erreur ! Curieux je suis et m’en targue. Découvrir, voilà ce qui me plaît dans mes missions. J’aurais pu être flic. Qu’y trouverais-je, dans ce bureau ? Et pourquoi ce conditionnel ? Qu’y trouverai-je ? L’occasion est trop belle ! Savoir qui est cette femme. Elle m’emmerde si elle raconte. Mais si je fouine, c’est comme à la pêche ?

… Première page d’un cahier : « Marcel ose être amoureux, le dire, le choisir. Il me rend l’attente. Trouble et joies.

Hélas, rien n’est parfait… Il n’a pourtant que 45 ans. »

C’est parce que je ne bandais pas que « rien n’est parfait » ?

« Toulouse… »

Difficile d’être plus laconique pour évoquer l’orgie au plumard !

« Ses longs appels… Il s’expose et projette… Nous mangerons des cèpes, des omelettes aux truffes qu’il réussit comme personne. Auparavant nous nous retrouverons au Grand Véfour. Il y a déjà réservé la table de Colette, la meilleure, insiste-t-il comme un gosse impressionné, pour le vendredi qui suit mon retour. »

« Envie de dire oui à tout ce qu’il demande. Il monopolise le temps. L’envahit. M’envahit.

Plus une minute à moi. Ni pour écrire, ni pour lire. On n’écrit pas dans le bonheur. On s’y consacre.

Sait si bien désirer. Imposer. Sa grossièreté exceptée ! Il croit m’y convertir un jour ! Mais ça… Ne pas le vexer.

Possessif et tyrannique. Ne supporte pas que nous soyons séparés sinon par son boulot. Le prix de la passion. Le vaut largement. »

« Violence et souffrance liées, pour un rien. Susceptibilité née d’une extrême sensibilité. Pulsions incontrôlables. Capable d’horreurs pour échapper à son désarroi. L’apaiser. Lui donner confiance. »

« Assommée. Pétrifiée, larmes bloquées.

Est-ce vraiment moi qui ai tout gâché ?

Ce matin tant de bonheur, de soleil et de joie…

Je commençais à y croire.

Ce week-end s’annonçait une fête… »

Ça, c’est quand j’avais foutu le camp après l’appel de ce non-amant avec lequel elle s’envoyait en l’air depuis une dizaine d’années.

Fin des pattes de mouche. N’aurais pas aimé les lire au fil de leur présent. Phrases réductrices. Avec le recul elles corroborent la sincérité de Paule. Qui ne m’a jamais caché être plus lente que moi à s’engager totalement – l’est-elle maintenant ?

Pause et clope, whisky et message sur son répondeur. Sans l’aveu, évidemment, de mon larcin. Répétant ce « Reviens » dont je suis décidé à la harceler jusqu’à ce qu’elle obéisse. Je veux qu’elle revienne. Je veux qu’elle mette fin à ses occupations débiles. Qu’elle se rende compte de sa chance d’être aimée à ce point, à son âge. Qu’elle me choisisse.

Mais elle tient bon dans sa « mission ». Dîner fortement arrosé et retour direct dans le bureau.

Corbeille de correspondance : amitiés et blablas. Pourquoi elle garde ce fatras ?

Agenda : Le jour où nous nous sommes rencontrés, mon nom entre parenthèses après celui de son vis-à-vis à table. 16 heures : « Long appel de Marcel Z. » 20 h : Patrick chez Lipp. Le lendemain soir : Dominique – un homme ? une femme ? Où ? Le surlendemain, Jean-Michel à 8 h 30, Karim au déjeuner, Pierre S. au dîner. Michel… Catherine… Gérard… ! Surcharge des pages. Les prénoms vont et viennent autour de rendez-vous à la Culture, à la Mairie, vernissages, théâtres, concerts… une farandole ! Patrick revient un matin à La Lorraine. Dominique se balade en plein après-midi.

Couscous avec Karim la veille de notre premier déjeuner : quand je frémissais d’impatience à cette perspective ! Dominique le même soir : je ne pensais plus qu’à elle ! Jacques passe le samedi vers 18 heures, cinéma avec Elizabeth le dimanche qui précède notre petit-déjeuner au Crillon. Un cocktail sans rien ensuite ce soir-là, sinon « appel de Marcel… ». Patrick est rayé le lendemain. « Marcel… » et les points de suspension appuyés…

« Toulouse… »

Train pour Vannes rayé deux jours de suite. « Vacances. » Pages blanches. « Marcel vient… »

« Rentrée Paris. » Rendez-vous professionnels et déjeuners avec ses vieux amis qu’elle s’entête à prétendre sans la moindre arrière-pensée, ce que je ne crois toujours pas. Elle rétorque que j’ignore l’amitié, ce qui est vrai avec le sexe opposé – et même avec le mien, où je m’en tiens à quelques copains.

Qui sont Dominique et Patrick ? Et Karim ? Pour affronter mes soupçons je me sers une prune et repars à la découverte. Dans l’autre sens, cette fois.

Deux jours avant notre rencontre je remarque une croix à côté de Karim. Je remonte le temps. Karim encore et souvent, Dominique, Patrick, Jean-Michel ici et là, Peter un samedi soir sont accolés de croix. Horaires fluctuants. Croix de feu, indices soudain fulgurants. Encore qu’en voici une jointe à Catherine. Peut-être je me trompe. Les femmes n’attirent pas Paule, hélas, du moins physiquement. Ce n’est pas possible que je ne me trompe pas. Les croix dansent et me narguent, mes tempes bourdonnent, mes mains tremblent…

Refuser l’évidence. Je la réveille : « J’ai lu ton agenda.

— Et alors ?

— Je me doutais que tu étais une salope. Je te découvre menteuse.

— Tu perds la tête ?

— J’ai horreur qu’on me prenne pour un con et je me sens le roi des cons. Ils te baisaient tous ?

— Qui ?

— Les mecs avec des croix. Neuf en mai.

— Quelles croix ?

— Tu te fous de moi ?

— Écoute, Marcel, j’ai besoin de dormir, je suis à huit cents kilomètres et je ne me souviens pas de ce qui est noté sur mon agenda.

— Oh si, tu te souviens. À moins qu’à peine baisée tu oublies par qui ?

— J’aurais dû fermer mon bureau à clef, ça m’aurait évité cette scène ridicule. Tu n’as pas à fouiller dans mes affaires. Tu devrais avoir honte.

— Besoin légitime de te connaître.

— Un événement ! En-dehors de « la baise », pour te citer, tu ne me poses jamais une question. Mes réponses ne t’intéresseraient pas et tu n’aimes pas que je parle ! Mais j’y suis prête.

— Il s’agit de baise, justement. Explique les croix tout de suite.

— Je n’en sais plus rien ! Et quelle importance ?

— Tu es un monstre. Ta perversité n’a d’égale que ton hypocrisie…

— De mieux en mieux ! Je ne suis ni hypocrite ni perverse !

— Ni joueuse, ni allumeuse, ni narcissique ! Tu as besoin de séduire, tu as le feu au cul, tu dragues tout ce qui passe, tirer un coup c’est toujours bon à prendre, t’es pire qu’un mec, mais tu n’es pas perverse ! Si, tu l’es ! Et ça fascine les mecs. Et ça te plaît de les fasciner ! Reconnais-le !

— Non. D’ailleurs personne ne m’a jamais parlé aussi méchamment.

— Personne n’a jamais osé te dire la vérité. En outre, elles s’en foutaient, tes queues, de savoir qui tu es. Elles en profitaient, et basta. Mais moi, je voulais vivre avec toi. Qui es-tu, Paule ?

— Une femme qui aime la vie, même quand elle n’est pas facile, curieuse, jamais tricheuse. Le reste à suivre quand tu le souhaites. D’ici là, tu n’as pas le droit de juger. Tu abuses de ma confiance, tu te conduis en petit fouineur de merde, tu interprètes des rendez-vous à ton idée, tu condamnes a priori, tu ne respectes rien, tu violes mon passé par le petit bout de ta lorgnette et tu en tires des conclusions selon tes obsessions ! Tu ne veux rien entendre, mais tu tranches ! Moi aussi je te demande qui tu es, Marcel.

— Un homme lucide devant les faits. Ma logique est implacable, Paule.

— Quoi qu’il en soit, amis, amants ou relations, les rendez-vous se réduisent considérablement après notre déjeuner, tu l’as constaté, non ?

— Mais avant, que de coups, hein, salope, et des bons, je présume ? Je te connais mieux que tu ne crois : capable de double jeu – peut-être sans en avoir vraiment conscience ? Tu te persuades de ta sincérité. Et tu balances tes mensonges – pour m’épargner, sans doute.

— Je vais raccrocher, Marcel.

— Et tu vas revenir ! Je suis mal. Je n’ai jamais été aussi mal. Tu me dégoûtes. Je venais de t’écrire une très belle lettre, je la fous au feu. Tu me fais trop souffrir. Je ne peux pas vivre avec une nymphomane. Je ne tiendrai pas quarante-huit heures de plus avec ce dégoût qui me rend enragé ! Efface- le ! Viens le laver dans ta glaire.

— Pardon ?

— Tu as très bien entendu. Seule ta glaire peut me rassurer. Elle ne triche pas, elle, de ça au moins je suis sûr.

— Tu te rends compte de tes paroles ?

— Crues ! Brûlantes ! Elles nous sauveront, idiote ! Suffit que j’imagine ta glaire coulant de ton trou, inondant ta rondelle et je trique à en oublier ta perfidie ! Jamais un homme ne t’a eue et ne t’aura comme moi dans la peau. Ce n’est pas de l’amour, c’est une passion… Je suis perdu sauf quand je te possède… Quand je t’excite… Je t’exciterai longtemps… pour que ça vienne bien épais… mieux que du lait, de la crème… La savourer… Déglutir… Un petit effort… Pousse, Paule… Lâche les mots que j’attends !

— Je ne peux pas.

— Bourgeoise coincée, je te les sortirai un jour ! Comme ta glaire… Notre vérité, c’est la baise, Paule.

— … Que la baise ?

— Pauvre conne ! C’est ce qu’il y a de plus vrai ! de plus beau ! Et tu y es reine ! Divine ! À se croire au Paradis !

— Je…

— Ta gueule ! Je te fais la plus belle déclaration d’amour à une femme. Prouve-moi que je passe avant tout, que j’ai supplanté les autres : prends le premier train, l’aréole de ton cul poilue et bien noire, toutes tes aréoles de vieille salope en émoi… J’embrasse tes deux clitos du haut, dis-moi que ça te descend dans les tripes…

— Je ne peux pas laisser l’équipe en plan sur un caprice !

— Ce n’est pas un caprice ! Tu ne comprends donc rien ? J’ai besoin de toi ! Je ne peux pas rester ici avec cet agenda ! Tes croix me laminent ! J’ai envie de cogner, je ne sais pas quoi, mais cogner ! J’ai peur de tout casser ! Et j’étouffe ! Reviens, Paulamour… Je suis trop malheureux, tu ne peux pas m’abandonner dans cet état ! J’irai te chercher à la gare, je nous préparerai un souper de rois, tu me rassureras, ce n’est pas possible que j’aime une telle salope… Ce n’est pas possible que je ne t’aime plus… Je ne peux pas me passer de toi ! Je suis perdu paumé, Paule. Reprends-moi. Garde-moi. Dis-moi oui, je t’en supplie…

— Oui… J’arrive. »

22

Agenda de salope aimanté. Gratter la vérité. Compter et recompter prénoms et croix.

Mais pourquoi les croix ? Pour les repérer ? S’en souvenir quand vieille à la chandelle ? Sinon, coïts oubliés, relations banales, rien à signaler ? Nantis d’une croix, ils m’ont baisée, je me rappelle ? La seule accolée à Catherine, notée sinon souvent sans croix, perturbe mes déductions.

Deux réguliers, Dominique et Patrick. Permanence au fil des semaines. Un même samedi à trois heures d’intervalle !

Karim et Jean-Michel le lendemain, chacun pour un repas !

Deux prénoms avec croix plus deux prénoms avec croix égalent quatre mecs en quarante-huit heures ! À ne pas croire… Elle cherchait quoi ? À battre des records ? S’ils savaient !

Semaine suivante, seulement Karim, boulot et mondanités. L’avant-veille de notre rencontre, Patrick, le fidèle n° 2, se faisait Paule au petit-déjeuner et un certain Peter débarquait le soir, pour la nuit, celui-là : un trait vertical précise jusqu’à 9 heures du matin !

Traînée ! Mort à cet agenda pourri ! Mort à toi, mort à nous ! J’arrache, je déchire, je brûle. Les pages débordent le cendrier, des flammes trouent la moquette, des p’tits trous, des p’tits trous, encore des p’tits trous, salut, Gainsbourg, des trous d’première classe, des trous d’seconde classe… cendres grises pour le couvre-lit… photo de Paule au milieu… Crache à sa gueule, connard, des gros glaviots visqueux, moi aussi je fais des matières bien épaisses, un homme hagard m’apparaît dans la glace, qui es-tu, trogne de cloche ? Tire-toi, minable ! Balafres au feutre noir occultent sa sale gueule, j’écrase sur tous les miroirs la silhouette en gros plan qui me nargue, noir, couleur de deuil… palpitations, suffocations, infarctus enfin, tables et lampes renversées je m’écroule… Paule tringlée dans toutes les positions, par-devant, par-derrière, j’entends le feulement-surprise à Bordeaux, un râle lié à ma bite au fond de ses trous, mais j’suis pas l’poinçonneur des Lilas, pitié… un trou, voilà, ma femme n’est qu’un trou, un grand trou, que lui ai-je révélé, je ne peux même pas éjaculer dans sa chatte, les autres, ils coulaient d’elle après, sans doute… Je vois leur sperme chaud, odorant…

L’image me saisit. Ils sont partis, Paule écarte les jambes, ça dégouline, ils t’ont sacrément foutrée, ma salope… Donne à boire à ton bébé…

Me réapproprier ces jus, ces bites. Jaloux aussi de ces bites. Envieux ? La veinarde… Oui, je l’envie ! Les lui voler…

Où suis-je ? Supplice de son absence. Mal aux poings crispés en vain. Serrer les épaules, le cou de cette femelle… L’étrangler… Céder à cette volupté… Oser une fois encore… Jouir de ma souffrance… Mes doigts appuient. Appuient… De plus en plus fort. A-t-elle peur ? Elle me regarde, soumise, tristement. Et tombe. Inanimée.

Détacher mes mains. Caresser sa pâleur. Ma chérie, pardon, souris-moi ! Je la couvre de baisers, je me couche sur elle… Je bande ! Elle ne réagit pas. Paule, je bande à nouveau, sens ! Elle ne réagit toujours pas. Immobile. Figée. Je soulève sa jupe, j’entre en elle… Chaude. Raide.

Morte ? Oh, femme unique, ma mère et ma putain, je te baise comme jamais personne avant… Jamais plus personne après moi.

Et je lui envoie mon foutre pour l’éternité.

Réveil feutre à la main. Record de migraine. Glace et fenêtre noires de mes cris. Titubant, je laisse un dernier message en travers de la vitre glacée : Paule, tu as été mon UNIQUE GRAND AMOUR ! Je t’ai tout et trop donné. Détresse absolue.

Alentour, ma fin du monde. L’achever. Guêpière, bas noirs pris dans les tiroirs jetés bas du dressing, escarpins talons en l’air emmêlés et noués par la corde – ô merveilleux souvenirs, souffrance insupportable… du sang des bougies rouges je dessine un cœur percé. Lit devenu cimetière. Squelette d’agenda détrempé de ma pisse. Je ne réussis pas à chier.

Et maintenant ? Je te hais, femme de ma vie. Foutre le camp ? Je ne peux pas. Nécessité de l’affronter. Bien réelle en face de moi. Quitte à la tuer. Ou l’étreindre. Pour son odeur et sa peau. Pour ses bras autour de moi…

Tenir jusqu’à l’arrivée du train. Réfugié sur le canapé du salon. Après notre rencontre il n’y a plus de croix, c’est vrai. Vrai que je ne peux pas me passer d’elle. Que je l’aime ou la haïsse n’y change rien. Demain j’achèterai le meilleur foie gras. Le festival qu’elle laisse pour moi était l’aboutissement de quatre années de travail.

23

Sur le quai de la gare je me précipite sur elle, l’étouffe, Pardon, pardonne-moi, je pleure, je suffoque, à la maison souper prêt, champagne frappé. Puis la chambre en l’état. Sa pâleur. Et ses mots : « Mon pauvre amour… » Alors je la culbute sur le lit, tête en avant parmi les cordes, dessous, poussières de cendre, cire de bougies, papiers en lambeaux, un doigt dans sa fente… son jus trempe ses cuisses, une giclée m’inonde le bras, bras écartés ses doigts griffent ce qu’ils trouvent, elle monte, monte, reins creusés, jambes tendues demeure à gicler et gicler encore et s’affale dans un ultime grondement. Et moi, orgueilleux servant de cette jouissance insolente : « Dix minutes, je t’ai maintenue…

— Tu comptes ?

— Et comment ! Et souvent ! Dix minutes d’orgasme ininterrompu, ça compte et se compte !

— Ça ne m’était jamais arrivé avant toi.

— Et personne ne t’avait fait couler comme moi ?

— Personne.

— Ma chérie… »

Elle enfile un déshabillé sans se laver, ne range rien, vient s’asseoir sur mes genoux, passe ses bras autour de mon cou, c’est plus fort que moi : « Se taper quatre mecs en un week-end, c’est pas croyable. Pas pensable. Déjà faut en avoir quatre sous la main. Donc plus. Faut virer chacun à temps. Faut organiser.

— Une coïncidence, pas une organisation. Et aucun ne me prenait beaucoup de temps.

— Tu mesures tes propos ?

— Je m’en fous. S’il y a eu quatre mecs, c’est qu’il n’y en avait pas un.

— Tu crois que toutes les femmes seules se tapent quatre mecs à la suite ?

— Pas d’opinion sur la question. Comme dirait Mme Michu, c’est selon.

— Une nymphomane, voilà ce que tu es.

— Non. Je peux très bien rester sans baiser, comme tu dis.

— Parce que toi, tu dis quoi ? Faire l’amour ?

— Je ne dis rien. Il y a eu des moments de complicité, des échanges, du plaisir, mais ne sois pas jaloux : peu de désir. Il faut du temps pour le désir, de la confiance, une attente…

— Et ceux-là passaient et te foutaient et repartaient et tu pensais au suivant…

— Même pas.

— Alors pourquoi ?

— Pourquoi pas ? Ce n’était pas désagréable. À quel titre refuser des moments agréables ? C’est bon pour la santé, ça évite le refoulement, ça change les idées. J’ai appris à ne rien demander, à savoir prendre et donner dans l’instant, sans tricherie, sans possessivité, sans jalousie ni promesses, la vertu de parenthèses sans lendemain, renouvelées à l’occasion. Sois capable de l’entendre. C’est le passé.

— Mais les croix ?

— Tu ne vas pas recommencer avec ces croix ! J’ignore mon mobile inconscient !

— Tu as surtout voulu les additionner, te prouver ta jeunesse et que tu plaisais encore !

— Je n’ai jamais rien additionné et je n’ai rien à me prouver. Le succès, j’y suis habituée, figure-toi. Ce n’est pas lui qui peut répondre à mes angoisses.

— Ta peur de vieillir ?

— Tu m’emmerdes, Marcel. Mes angoisses concernent le présent et ses choix. Si ce n’est jamais agréable de vieillir, la preuve, ton obsession de l’âge, on reste libre de plus ou moins l’assumer et je me targue de bien vieillir. Pourquoi m’agresses-tu sur le sujet ? Je l’oublie !

— Souviens-t’en, justement.

— Quel rapport avec des croix ?

— Se croire jeune à chaque coup de queue ! Le souligner.

— Tu penses à ton âge quand tu baises, toi ? »

Son rire m’a désarçonné. J’ai encore demandé pourquoi je n’avais pas de croix, je me sentais plutôt couillon, elle m’a souri : « Tu es vexé ? Tu en veux ? Des centaines ? Des milliers ? Un cimetière de croix… Non, un firmament d’étoiles ! »

Et elle m’a renversé sur le dos et embrassé les yeux, le front, le nez, la bouche, les joues, les tempes : « Tu n’as pas de croix et ça devrait te servir de réponse.

— Ma vieille peau chérie… Tu sais pourquoi je te parle autant de ton âge ? Pour te tenir. Mais c’est aussi un problème. Par moments tu as trente ans et j’aime que tu aies trente ans mais c’est parce que tu en as soixante, je ne pourrais pas t’aimer si tu avais tout le temps trente ans ou tout le temps soixante… C’est très compliqué dans ma tête. Tu perturbes tout en moi. Je ne veux plus jamais que nous parlions de ton passé. Mais des images me hantent. Toi et les hommes… Je souffre et ça m’excite… Leur bite, leur foutre, leur désir, tes plaisirs… Je pense à t’emmener aux Chandelles… Te faire mettre sous mes yeux… ta main dans la mienne, tes yeux dans les miens… Qu’ils défilent queue en avant, qu’ils se succèdent sur toi… un objet inerte que je prête à qui veut, et tu subis, victime offerte par amour pour ton maître… ou qu’ils te donnent des orgasmes à ameuter les voyeurs et agglutiner les branleurs… j’ajusterai leur préservatif et je le récupèrerai plein de foutre… Il y a toi mais il y a aussi leurs bites… Suis-je capable d’affronter mes obsessions ? d’en jouir ? de m’en guérir ? Je crains la réalité. Qu’elle me comble et je serai encore plus amoureux… Mais si je la vivais mal tu me prendrais dans tes bras comme la mère que j’appelle au secours et de cette souffrance aussi je rêve… Ma mère et ma putain… Pour moi, moi seul sinon je t’étrangle. Je compte tellement sur toi pour m’aider à…

— À quoi, Marcel ?

— À m’assumer. Je suis fatigué. Mes fantasmes débordent en tous sens. Je ne les projette pas sur toi : tu les suscites. Et ceux que tu ressuscites, autrefois plus ou moins acceptés ou repoussés, maintenant m’ensorcellent. Je ne peux plus leur échapper ni même les organiser. Je souffre, Paule. Je souffre tout le temps. Je me sens impuissant face à moi. Et face à toi. Je doute et je crâne derrière mon assurance. Ne me cache rien, rien de ta lubricité, je veux dire. Si tu as envie d’une bite, dis-le moi. C’est moi qui te la trouverai. Je ne veux pas que tu me trompes, jamais, je ne veux pas qu’on couche avec ma Paule sans moi, plus jamais, je pourrais en mourir. Te tuer et en mourir.

— Viens vivre dans mes bras. »

…

Elle murmurait « Je me sens si bien contre toi », je reprenais mon antienne « Je t’aime à la folie, j’aime ton corps comme jamais je n’ai aimé un corps, tu me rends toujours aussi fou, définitivement fou »… et mon délire s’est angoissé, envahissant, éblouissant… « Paule ! Sens ! Je bande et j’ai peur…

— Viens baiser Maman… »

Alors j’ai poussé un gémissement et pour la première fois je me suis couché sur elle, elle m’a guidé et je l’ai pénétrée, je n’avais jamais connu ce que j’éprouve… J’ai retrouvé mon nid, tout entier dans ce refuge de douceur chaud et humide un bonheur absolu, ses mains appuyées sur mes reins elle bouge à peine et m’enserre et me protège de partout et devine : « Donne ton foutre maintenant, Bébé », et j’éjacule dans sa chatte. Pour la première fois dans une telle position. Celles que j’avais réussi à foutre, autrefois, c’était par-derrière et à quatre pattes il y a longtemps et quand parfois le matin ou la nuit j’avais pénétré Paule c’était sur le côté par en-dessous une jambe en travers et peu de temps, me concentrant pour qu’elle jouisse avant que je m’amollisse. Là… Je l’ai prise, elle m’a pris. Le miracle de ses mots m’a libéré, propulsé vers elle, ma Paulamour, aucune femme avant toi, aucune femme après toi…

Quand elle s’est levée, elle a mis la main entre ses jambes : « Tu/je coule ! »

Ce geste aussi, je le lui voyais pour la première fois

24

Hélas rien ne m’apaise. Sauf la baise, encore et encore.

Les voir. L’homme au-dessus, sa verge pleine entre elle et lui, tendue, prête à entrer dans la plus belle chatte du monde. Celle de ma femme.

Elle aurait dû nier.

Ma queue de plus en plus dure à l’image de leurs queues.

Laquelle, là, maintenant ?

« Appelle-moi Karim… Appelle-moi Patrick… Appelle-moi Jean-Michel… Appelle-moi Peter… Je te l’ordonne ! »

« Mon doigt sait aussi bien que sa grosse bite, tu sens son gland, là ? »

« Raconte… La plus grosse, celle de Dominique… Toujours dans la même position ? Bien au fond ? Elle gonfle ? Elle va exploser plein ton trou, te foutre comme une pute ! Dis qu’il t’embroche bien, salope ! C’est trop bon pour lui, hein, sale chienne ? Il accélère, ça monte dans sa bite, il en peut plus, ça le rend dingue, ça le suffoque… Parle ! Les jets arrivent ! »

Sous les miens elle ferme les yeux. Je les embrasse. Mon foutre est savoureux, un peu sucré. L’alcool, peut-être ? Je sèche ma main sur sa hanche, elle essuie la sienne sur son cou.

Quand j’aurai épuisé la bite de Dominique, je me pencherai sur celle de Patrick. Et puis celle de Karim. Et puis… Ce ne sont pas les bites qui manquent.

HIVER

1

Enragé. Ma pute à moi, bourge sensuelle mais innocente ? Une salope, oui, qui baisait à couilles rabattues. Envie de tuer, eux, elle, moi, elle surtout.

Nécessité de me retrouver. Lui échapper. La tromper.

Je baise Martine sur les cartons de déménagement. Je rêve de Paule. J’emmène une inconnue à l’hôtel. Je rêve de Paule.

Mon inspiratrice ne se doute de rien, d’autant meilleure. Mais le ver ronge le fruit. Quatre en un week-end ! L’un se rhabille, l’autre s’apprête à monter. Immortalisés sur son agenda ! Manquent juste les notes.

L’offrir. L’avilir. La détruire. Regarder. M’humilier. La vaincre. Me soumettre. Toutes ces bites. Le foutre à flot. En boire. À sa chatte. Obsession. Pauvre con.

La quitter ?

Salope, salope… Tu as tout bousillé, je te déteste… Viens contre moi, je t’adore… Tu me dégoûtes… J’aime ta peau…

Maman…

Je reste et je mens.

2

Bon vivant, marrant, bel homme encore jeune devenu impuissant je découvre l’amour physique avec une femme de soixante ans qui jute et jouit et rejouit et quand y en a plus y en a encore… et me blesse et m’assassine, ni honte ni regrets, triste ? un moment, oui, puis ses rires, sa gourmandise, son plaisir…

« Mon cœur peut prendre le deuil, pas mon corps. » Une telle déclaration, faut l’encaisser !

Et celle-ci, à propos d’une copine, certes : « La fidélité du cœur est la seule importante. »

Une contrariété et je me venge : « Tu fais chier en permanence. Tu arrives et tu régentes tout, la fenêtre à fermer parce que t’as froid, la cigarette à écraser parce qu’elle se consume, mes mains à laver, la lampe à éteindre parce qu’elle se reflète sur l’écran de la télé… T’as rien à branler de mes humeurs. Tu veux tout garder, les anciens amants au cas où, les agendas avec des croix, les vieilles frusques qui puent le renfermé et que tu refuses de jeter sous prétexte de leur coupe « comme je n’ai plus les moyens d’en acheter » … Tu thésaurises, tu ramènes tout à toi, tu ne sais pas hiérarchiser. Moi, je peux parler de moi : je reste cohérent. Je pars des faits, j’analyse, c’est mon boulot. Toi, tu balances tes opinions sans réfléchir. Tu ignores la distance.

— Quel portrait ! On se demande pourquoi tu m’aimes.

— Tu crois que je t’aimerais si je ne t’avais pas dans la peau ? Ma pauvre Paule, tu n’as encore rien compris. Tu ne sais pas qui tu es. Moi, je le sais… une érotomane, à défaut d’une nymphomane…

— Je n’arrive pas à me considérer comme une obsédée sexuelle… À moins que je ne me le sois jamais formulé ? Mais qu’importe, Marcel ? Ne gâche pas le présent avec un passé qui ne te concerne pas.

— Je ne peux pas encaisser qu’on ait couché avec ma mère.

— Ta mère t’est fidèle.

— Je n’ai plus confiance.

— Qu’y puis-je, si ton imagination déraille ?

— Me rassurer sans cesse… par tous les moyens.

— Je vois je vois… Cet homme est en danger… »

Le changement de ton me bluffe. Paule hausse les épaules : « Diagnostic évident : tempérament passionné, les doutes prolifèrent, une hyperémotivité grave empoisonne le sang. »

J’en reste coi.

« Soins nécessaires et urgents.

— Oh oui, Paule, soigne-moi…

— Commençons par la température. Baisse ton pantalon et ton caleçon. Allonge-toi sur le côté. »

Elle disparaît et je commence à trembler. Offert…

Nuit derrière mes paupières, bruits de porte assourdis, son pas se rapproche… Je frémis des pieds à la tête… Torture de mon espérance…

« Allez, Bébé, ouvre ton joli petit cul. Il est si mignon… Il ne faut pas lui faire mal. Un baiser, d’abord…Oh, qu’il est bon… »

Sa langue me lèche, titille le trou, des ondes me parcourent… Et elle parle ! « J’enduis le thermomètre de vaseline… Je l’entre… Là… Voyons si la fièvre monte ? Attention ! Qu’est-ce qu’elle fait, ta rondelle ? Tu veux absorber le thermomètre ? Je le retire : 36,4 °C. Peut-être faut-il frotter ? Je l’entre à nouveau, le tourne un peu… Tu préfères vers l’arrière ? sur les côtés ? Détends-toi… Dis-moi où c’est le meilleur… Ce thermomètre magique attire la fièvre : quand je le sortirai, tu seras guéri ! » Le thermomètre pointu m’agresse mais la voix de Paule me chavire… « J’agrandis mes ronds… Tes couilles sont trop chou, on les mangerait ! Une pique au passage ! Chut, on ne crie pas. On serre les dents, courageusement. Et qu’as-tu fait de ta queue ? Tu l’as perdue ? Tu n’es plus qu’un trou ? Je dois l’examiner… Ne bouge pas, repose-toi.

— J’aimerais un lavement, avec une poire…

— On me laisse décider. »

J’entends qu’elle enfile des gants de caoutchouc. Je flotte. Elle me palpe, me masse entre l’anus et le scrotum : « Chair ferme, dense… comme la base de ta queue… », je m’entends gémir, sa langue tourne autour de mon trou, s’infiltre à l’entrée, me quitte… Un doigt me pénètre doucement… Fais-moi jouir, Paule… Je veux jouir comme toi sous mes doigts… Fais-moi toi… Au moins une fois devenir toi… Fouille que je coule… Oui, je ne suis plus que ce trou…

À l’intérieur de mon ventre l’appui se précise vers l’avant… me découvre des sensations inconnues… J’ai chaud, je vibre sous la caresse de ma prostate, j’ai envie de me masturber en même temps, c’est trop bon, le foutre monte, non, pas encore, le garder au bord, soudain je repousse le bras de Paule et je me retourne, cuisses écartées : « Mets-moi une couche… une vieille serviette… » Elle saisit le paquet de coton à portée de sa main et le place en tampon entre mes jambes, elle glisse mes pieds dans une culotte qu’elle peine à remonter, elle rabat sur moi les couvertures, « Maintenant on dort ! », j’ai un énorme paquet entre les jambes, je pose ma main dessus et j’appuie et je frotte, de plus en plus fort, le coton me chauffe la bite, c’est dingue…

Paule s’est blottie dans mes bras.

Je ne sais plus où j’en suis. Cette femme incarne tout ce qui m’insupporte et que j’adore en même temps.

3

Dîner avec les collègues trop arrosé, je refuse de m’intégrer au groupe, j’ai beau boire j’analyse toutes leurs intentions mais l’essentiel m’échappe d’autant qu’ils font chier, Paule est allée au concert, info brève et sans commentaires, mais faut pas me prendre pour un con, elle en a profité pour se faire tirer, depuis que j’ai découvert quelle salope elle est…

Je vais rester longtemps à ratiociner sur ses coups ? Un hypersensible maladif, je serais vraiment ? Elle a tout foutu en l’air en parlant de ses hommes, voilà la réalité. Et elle, comme si de rien n’était, va bien ! Mais je m’en tape, qu’elle aille bien. Ce que je veux, c’est aller bien, moi.

J’en ai marre. De tout. Et qu’elle ne comprenne pas à quel point c’est grave. Qu’elle ait repris ses occupations comme si de rien n’était. Qu’elle me les raconte. Je ne lui pardonne pas ses sorties, spectacles ou dîners quand je suis absent, les dégénérés qui l’entourent, des mondains, des tarés prétentieux, qu’elle se distraie sans moi même en tout bien tout honneur, qu’elle soit incapable de rester chez elle. Je veux qu’elle soit là, à portée de main et de voix, ma maîtresse et ma mère, pour moi.

Pressent-elle ? Elle m’accueille dans un déshabillé de rêve et m’annonce un cadeau. Champagne et petits fours. Plat couvert d’une cloche. Je soulève… Mon cœur s’arrête. La peur m’envahit, m’affole, j’en frissonne, oui je vais me rendre, céder à l’interdit… sordide jusqu’au bout, répugnant… Si tu m’aimes tu dois tout accepter de moi.

Blême, ravissante, muette comme toujours dans les grandes occasions, Paule m’observe.

Je me déshabille, je la prends dans mes mains, cette merde magnifique, je la roule entre mes paumes, un cylindre parfait, lisse, d’un brun clair, elle a durci, je la suce, j’en croque un bout et je l’avale, je la presse, elle s’amollit, je l’écrase et je m’en enduis le corps… lentement, longtemps, péniblement.

Bras écartés, immobile, un nègre, je m’offre : « Et maintenant ?

— Tu es beau. Lèche tes doigts. »

J’obéis.

« Suis-moi. » Elle m’entraîne vers la douche, il n’y avait rien de plus à dire ou à faire, elle me regarde me laver, lointaine, ce fut très difficile, deux brosses y passent, ensuite elle m’intime de me laver les dents, elle me fait couler un bain mousseux, elle s’y glisse, m’embrasse sur la bouche, elle me sort, me sèche, me couche, me borde.

Ravagés mais heureux nous nous endormons sans jouir. Cette femme me troue le cul.

4

À nouveau dépressif. Mes oppressions m’ont repris cette nuit. Mon cœur m’inquiète. J’ai peut-être eu tort d’arrêter les bêtabloquants. Ne supporte pas ce temps pourri. La grisaille me fout le bourdon. Les collègues et le boulot, les hôtels et les restos, la pouffiasse que j’ai levée dans la région, vicieuse à souhait pourtant, j’en ai ma claque. Et de l’emprise de Paule. Et de moi pitoyable, d’une heure à l’autre jaloux et malheureux, fasciné ou agacé, la torturant ou la fuyant dans des entreprises de séduction qui me distraient un moment, certes, mais ne répondent pas vraiment, quoi que j’en aie, à mon angoisse d’être… qui ? Un fantoche soumis à ses obsessions ?

En outre je suis vraiment malade, j’ai de la fièvre, « Sérieusement, combien ? », elle demande, ma femme, et quand je lui réponds 36,9 °C elle éclate de rire. Tellement imbue de ses certitudes qu’elle peut pas relativiser. Connasse, pour moi c’est beaucoup.

À quoi rime notre couple ? Elle, en revanche, que je sois au loin ne la gêne pas pour passer une excellente soirée, elle a mangé des sushis puis écouté du Schubert avec une copine…

« Sushis et Schubert, tu peux te les foutre au cul. J’en ai rien à branler. Tu le sais, pourtant, que ta vie en dehors de moi ne m’intéresse pas. C’est pas ça que j’avais envie d’entendre. Moi, pendant ce temps, comme à chaque fois j’ai chialé avec le gosse de Raining Stones.

— Tu m’offriras le DVD ? Je ne l’ai jamais vu.

— Tout de suite un cadeau ! T’avais qu’à rester chez toi à regarder la télé.

— D’accord. Bonsoir, mon chéri. »

Et elle raccroche.

J’en reste comme deux ronds de flanc. Venimeux, je la rappelle : « Je reviens dès demain. Tu voudras un coup de queue ?

— Pourquoi ce romantisme, Marcel ?

— Parce que tu m’exaspères. Mais comme t’es une bonne baiseuse, une très bonne baiseuse, je t’invite chez Lucas Carton. Sois excitante. Habille-toi en conséquence. Nue sous ta jupe, bien sûr, et ta veste. Tu l’ouvriras en ôtant ton manteau dès l’entrée. Tu toucheras ma bite et prendras mes couilles sous la table, devant les innombrables maîtres d’hôtel… peut-être on en ramènera un… On baisera toute la nuit. J’espère que ça me remettra d’aplomb.

— Je l’espère aussi. »

Et elle a raccroché.

Plutôt froide, ma maîtresse.

Je la rappelle : « Ouvre grand la bouche quand j’arrive. Montre tes dents. N’oublie pas que j’aime tes dents plus que tout. »

Elle m’accueille en pantalon ! Pour marquer sa rébellion ?

« Plus de resto ! », je me venge.

« Si, après.

— Après quoi ?

— Je te sers un whisky. Mets-toi à l’aise.

— Tu veux me tailler une pipe ?

— Oh non, c’est trop banal.

— Pas avec toi !

— Cela te manque ?

— Non, mais…

— Mais je suis au courant ! Et sucer une queue molle n’est pas évident… Pardon, tu l’as cherché.

— Et toi, tu cherches quoi, là ? À me foutre en rogne ?

— Tu es tellement désagréable que je ne cherche plus rien… sinon peut-être à te retrouver sensuel, aimant, avant d’aller dîner ?

— Avec une femme en pantalon ?

— J’allais me changer quand tu es arrivé.

— Tu ne portes jamais de pantalon ! Même sans moi !

— J’en testais un. Mais ne t’énerve pas, je l’ôte ! »

Elle déboutonne sa braguette… Une bite jaillit !

« Sors la tienne ! Branle-nous, ensemble. »

J’ai à peine commencé qu’elle m’arrête : « Ma pine n’est pas contente. Tu la branles mal. »

Elle descend son pantalon. Le gode ceinturé bande entre ses jarretelles. Elle le prend et le caresse doucement : « Il a envie de ton cul. Montre ton cul, petit fumier. À quatre pattes ! Écarte les fesses ! »

Je ferme les yeux. Ma raie frémit sous le gel, doucement étalé… La tête du gode m’effleure, « N’aie pas peur… c’est plus charnel qu’un thermomètre ! » m’assiste Paule d’une voix protectrice, lentement, douloureusement me pénètre. Des ondes me traversent, curieuses, intrigantes, pénibles dans mon cul, sans rapport avec le raffinement de celles créées sous ses doigts la dernière fois, extraordinaires dans ma tête… Je me décrispe, je savoure… La brutale interruption m’arrache un cri : la garce pousse sa bite et me laboure jusqu’au tréfonds du ventre, « C’est ce que tu voulais, hein, petite frappe ? Te faire troncher jusqu’à la garde ? De plus en plus fort ? Jusqu’à ce que j’éjacule ? Oui, ça m’excite… C’est moi qui vais me vider les couilles… », elle maintient son gode et s’en frotte à chaque coup qu’elle me donne, je la regarde par en-dessous, dure et haletante, je saisis ma bite et suis son rythme, quand elle décharge comme un mec je m’immobilise… Et me finis comme un dingue pendant ses derniers spasmes.

J’avais réservé sa table préférée. Heureuse, elle sourit de toutes ses dents. Elle est comme toujours la plus belle et la plus racée. Et je bois. Et ça revient : « Mohamed, c’était lui ou toi qui désirais un coup de queue ?

— Merde.

— Réponds ! C’est Mohamed qui te désirait ? Réponds, ordure, traînée !

— On te regarde, Marcel. Reste correct.

— T’es qu’une pute. J’ai pas à être poli avec une pute.

— Tu te ridiculises en croyant m’humilier.

— Et ce n’est pas fini ! »

Je lance un billet de cinq cents euros à la tête de Paule qui le pose calmement sur la table et se lève derrière moi, je l’entends demander son vestiaire et dire au revoir comme si de rien n’était, moi je file sans mon manteau, pourquoi ne suis-je pas allé à l’hôtel mais sur le canapé dans ma future chambre ? Je n’y reste pas une heure.

« Tu le baisais parce qu’il te désirait très fort ? Il suffisait qu’il te désire pour que tu t’allonges ? Comme n’importe qui, n’importe quand, n’importe comment ?

— S’il te plaît, Marcel, laisse-moi. Tu dépasses les bornes.

— Tchao ! »

Quinze minutes plus tard je reviens me glisser dans son lit : « O.K. je suis ivre. Pardon ! Je n’encaisse pas ce Mohamed de passage ! »

Silence.

« Mais Karim, si… Karim, il dure depuis dix ans. Karim, il avait 20 ans quand tu en avais 50, c’est une belle et longue histoire… »

Silence.

« Redis-moi comment était sa queue… Grosse ? Longue ? Dure ? »

Silence.

« Il te rebaisera, tu le sais. Nous te baiserons tous les deux… Tes deux hommes en même temps… Ton rêve… Ta chatte et ton cul pleins de leur trique, tu sauras plus où donner du jus… Tu veux ? »

Silence.

« Et je l’enculerai… Il m’enculera… Ça t’excitera de nous voir… », ma bouche va de ses lèvres à son oreille, ma voix retrouve ce ton qui la désarme, la pénètre et la trouble, je pourrais lui raconter n’importe quoi elle n’écoute pas, je la caresse, « Jouis, ma Paule, jouis de la queue de Karim… Je te permets de le revoir. Je t’ordonne de le revoir ! Tu ne lui diras pas que je suis au courant. Et tu viendras me faire lécher son sperme… Tant qu’à avoir une femme perverse, autant en profiter ! Promets-moi ! »

Silence.

Elle a toujours dit oui, elle doit dire oui ! « Si tu ne dis pas oui je te quitte pour toujours ! »

Mais elle se tait. Bon Dieu, lui rentrer ce silence dans la gorge ! Je tords son sein, le pince, elle hurle, « Promets-moi, Paule !

— Arrête, tu es trop saoul.

— Oui, mais je t’aime comme jamais, je t’aime avec Karim, je t’aime comme un fou, prouve-moi que tu m’aimes autant… Viens dans mes bras pour me promettre…

— Il met toujours une capote… »

Elle l’a dit très bas.

« Alors tu m’apporteras son préservatif ! Tu le tiendras au-dessus de mon visage… », je commence à me branler, « Répands-le sur ma queue… C’est bon… J’ai la bite et la main pleines du sperme de Karim… », mais mon foutre ne vient pas, « Putain, tu le fais décharger, lui, tu lui parles pendant qu’il te nique ? Réponds, salope !

— Non…

— La prochaine fois tu lui parleras. Tu lui diras : Jouis, Karim… Décharge pour que je donne tout à Marcel… Répète, dis-lui de jouir pour moi. Dis-le ! »

Silence à nouveau. Je n’arrive pas à décharger. Je m’astique inutilement, je m’énerve, me vider, dormir, j’en ai mal au bras, mal à la peau, mal au gland, Paule plane, une baffe la secoue : « Salope, tu veux te les garder, c’est ça ? Mais tu vas m’obéir ou je t’étrangle !

— Non… Plus jamais tes coups…», supplie-t-elle. Mais ils pleuvent au rythme de ma fureur : « Je veux le foutre de Karim ! Jure que tu me le donneras ! », en vain, « Tu vas jurer ? », elle demeure muette, une incroyable ivresse me possède, je ne maîtrise plus rien, frappe au hasard le corps recroquevillé… Qui s’amollit… « Ma petite fille… Que fais-tu de moi ? », je l’allonge, je la couvre de baisers, « Dors, Bébé… », je me love contre son dos, ma paume sur sa tempe je sommeille entre rêves et cauchemars. Peu de temps. « Pourquoi Mohamed, ce gros lard ? Décris-moi la chambre d’hôtel !

— Pitié, Marcel. J’ai trop mal.

— Tu ne perds rien pour attendre ! », je quitte à nouveau son lit, la fuir, ça ne peut pas durer, fournaise de l’enfer, fureur et souffrance en permanence, fumer, boire, ricaner, rien ne me calme, mon pouvoir en brèche je crève d’impuissance, elle doit m’obéir, elle doit admettre, l’élimination de ces rivaux de merde passe par son choix, moi ! Qu’elle le prouve ! Qu’elle me les offre ! M’approprier ces mâles pour m’en purger ! Supprimer la cause de mes délires ! Urgence et anxiété de ma victoire…

Enragé je retourne l’affronter, elle s’est endormie en chien de fusil, elle m’émeut, abandonnée, sans défense, à nouveau je me blottis dans sa chaleur, tout mon corps se relâche, un éblouissement me libère, je sombre dans des rêves où Paule et moi complices partageons des aventures sans queue ni tête et ce matin ma trique énorme la pénètre encore endormie le temps de lui donner un orgasme silencieux, à moi maintenant, un marteau sous les tempes je me masturbe et je gueule furieusement, « Ôte ta capote, Karim ! Gicle sur ma gueule ! »

Je me lève sans l’embrasser. Les coups dans mon crâne la vengent. J’ai honte…

Honte à cause d’elle.

Je déteste avoir honte, je n’ose ni la retrouver ni lui parler.

Je pars pour le café du coin sans lui dire au revoir. J’ai les mains bleues.

…

Mes mains enflent et tournent au violet. Le courage me manque pour prendre de ses nouvelles.

Je ne sais décidément plus où j’en suis. En finir. Mais comment ?

5

« Côtes recassées, bras enflé, élancements dans les seins, visage de toutes les couleurs. Je flotte et m’enfonce et surnage. Vivante.

Nuit d’horreur et même d’épouvante. Violence et démence. Pour la première fois terrorisée par ta brutalité, aveuglée, je me forçais à t’écouter, dédoublée face à tes hantises, décidée à ne pas céder. Que puis-je opposer à tes fantasmes ? Tu n’entends rien. Tu ne peux pas entendre. Tu ne peux pas chercher pourquoi tu ne peux pas entendre.

Quand tu as enfin joui, ce matin, le sperme de Karim dans les yeux, j’ai fermé les miens et j’ai vu une boîte au fond d’un trou, j’ai jeté de la terre sur la boîte, dans cette boîte il y avait le vrai Marcel, le mien. Mort et enterré.

Adieu, Marcel. Je ne te laisserai pas me briser, au propre comme au figuré.

Impuissante à te rendre heureux, ce que tu désires encore ne m’intéresse pas.

Toute passion porte en soi sa destruction, si elle n’est pas créative. Sans doute la plénitude d’une aventure se referme-t-elle sur sa mort.

Maintenant solitude, tristesse et néant.

Ta Paule

Pourquoi ne suis-je pas tout simplement indignée ? »

Trouvée dans ma chambre, sa lettre me bouleverse. Le plus tendrement possible je lui laisse un message : « Rappelle-moi, trou du cul. Je vais t’en remontrer sur un certain nombre de sujets… Immédiatement ! »

6

Le matin je la serrais contre moi, « Jamais je n’ai aimé une femme autant que toi je t’aime à la folie j’aime ton corps comme jamais je n’ai aimé un corps tu es la première femme à qui j’adore faire l’amour que j’aime pénétrer que j’ai besoin de pénétrer, ma Paulamour… »

M’affranchirai-je de cette femelle jamais coupable ? La blessure cicatrisera-t-elle ?

Le soir je lui disais adieu, « Je ne veux plus te voir. Je ne peux pas te voir et ne pas souffrir. Je ne veux plus souffrir. »

Comme je faisais mes valises elle s’est jetée sur moi et m’a mordu le gras du bras jusqu’au sang. Elle a piétiné mes vêtements, jeté mon sac par la fenêtre, éventré mes valises. Blanche, féroce, magnifique. Elle m’a gardé.

Pour combien de temps ?

7

« Tu m’réussis pas, Paule, tu m’réussis pas… Je vais mal. Je suis complètement bourré et tu sais qu’alors je peux tout dire… J’suis pas content de moi. Surtout je m’plais pas. Je me trouve ridicule. Médiocre. Minable. J’suis plus dans le coup. J’fais plus rien. Incapable de pondre une ligne, de soutenir une conversation… Parmi les collègues j’me sens un raté, ils ont tous de l’argent et moi j’possède rien, trop de pensions alimentaires, j’sais plus qui je suis, je t’aime mais je suis paumé. Les autres avancent, évoluent, moi j’régresse. Dans ma névrose. Totalement dans ma névrose. J’ai pas d’volonté, pas d’ambition, en-dehors de toi j’ai envie de rien. Au fil de l’eau… Tu me maintiens en vie, c’est vrai. Il suffit que tu m’fasses un reproche et je suis perdu. Par faiblesse, par orgueil, par vanité, j’gâche tout. J’ai tout faux. J’me retrouve seul. Totalement seul. Profil bas. J’suis plus qu’une épave. Alors j’reste dans mon coin, peinard. Un nul. C’est dur de vivre ça maintenant. Je suis désolé. Ce n’est pas excitant pour toi. Dont la force me culpabilise en permanence. J’en ai ma dose. Tu ne te rends pas compte…

— Crois-tu ?

— On est trop différents. Mon équilibre passe par des petites choses toutes simples, baiser buller bouffer, regarder un bon match à la télé, à la rigueur rigoler avec les camarades. Et je vis dans une sorte de sclérose, impatient, impuissant, je deviens indécis, je me combats et me fatigue en permanence… Il n’y avait que la baise pour me rassurer. Et maintenant la jalousie fout le bordel, elle m’excite et elle me dégoûte aussi et ça me plaît… Pardon de te faire mal, mais faut que je t’avoue, je fricote ailleurs. Essaye de comprendre…

— Tu m’y obliges…

— Tu veux que je te raconte ?

— Pas tout de suite. J’ai trop mal.

— Enfin ! Oh, ma chérie, tu ne souffriras jamais assez. Aime-moi malgré tout… J’en ai besoin… Parce que tu es plus que ma mère, tu es la mère à qui je fais l’amour. Et que, nul ou pas, avec toi je vibre, je jouis, j’existe. »

8

Mes meubles arrivent demain. Un fichu sur la tête, presque moche dans un vieux pantalon bouffant, Paule a fini de lessiver murs et placards des pièces qui me sont dévolues. Elle imagine, projette, suggère. Serai-je chez moi ? Je me sens mal – parce que salaud ? Cette installation que je n’ose annuler me panique et l’aveuglement de ma compagne tout à la joie de me faire plaisir m’agace au plus haut point.

Censé m’occuper du dîner, je préfère nous sortir. Elle toujours si chouette accuse un coup de vieux dans un pull bleu marine sinistre et une jupe écossaise d’un autre âge. On croirait un inspecteur d’académie à la retraite. Arrive une bande de jeunes survoltés, mecs et nanas aux jeans à taille basse excitants en diable. Je nous compare. Paule ce soir a bien soixante ans. Une grand-mère mal fagotée. Elle pue la vieille. Qu’est-ce que je fous là ? Ses tentatives de conversation m’exaspèrent : « Ta gueule. Tu radotes. »

Décidément inconsciente, elle s’énerve : « C’est toi qui radotes ! J’ai pas le moral, j’ai la déprime, j’ai mal partout… Toujours à te plaindre, sur le temps, ta santé, tes collègues, ton chef, tes mérites qui ne sont pas reconnus, ta déco qui ne vient pas ! Tu n’es jamais content. J’en ai marre, moi aussi. Et il faut rester près de toi et alors je t’agace, et tu ne veux rien savoir et ta jalousie me harcèle, et tu ne veux voir personne ni aller nulle part, tu rêves de confort et de tranquillité et tout à coup tu t’emmerdes, tes contradictions donnent le tournis ! D’ailleurs, malgré ta vulnérabilité chronique, tu es très satisfait de toi : le centre de tes convictions refermées sur elles-mêmes. Pourquoi pas ? Sinon pour la baise être le meilleur et de tes records en ce domaine tu ne poses aucune question mais tu t’inquiètes pour un rien, ta possessivité est ingérable, comment être là et ne pas y être, et je devrais parler plus mais seulement dans certaines circonstances et à condition de dire ce que tu veux entendre, il te faudrait des années d’analyse pour te guérir, tu es invivable, tu ne sais pas te dominer, je passe ma vie à encaisser ta goujaterie parce que je t’aime malgré tout, je ne sais pas pourquoi je t’aime, si, je le sais, je ne devrais répéter que tes qualités mais tu ne te rends pas compte, tu changes d’humeur plus souvent que de chemise, entre le plaisir obligatoire et la joie impossible je… »

… Elle me déplaît vraiment. En profiter. Sans réfléchir : « Je te quitte. Cette fois définitivement.

— Tu es sérieux ?

— Je te garderai peut-être comme maîtresse, si j’en ai envie. Quand j’en aurai envie.

— Mufle. »

Puis mutisme. Enfin.

Elle m’a suivi dans la rue sans chercher à me rejoindre. Est allée directement dans sa chambre et a claqué sa porte avec une violence à ébranler les murs. Entasser mes affaires dans mes valises m’a pris deux heures dans un silence absolu. Ne penser à rien. Suivre mon impulsion, comme toujours.

Le cœur lourd ? Surtout soulagé de ma détermination.

Reconnaître l’évidence : Paule n’est pas une femme pour moi.

Depuis six mois je sombre. Me libérer de ma dépendance. La fuir. Loin d’elle oublier son odeur, sa peau, son jus, sa gueule de madone au ciel dans l’orgasme ou ses gémissements de truie qu’on égorge… et cet appétit insolent pour toute forme de vie. Qui m’agresse et me complexe. Ou m’ennuie. On est trop différents.

Besoin de tranquillité. Choisir la liberté. Faute de trouver mon équilibre, tenter ailleurs un déséquilibre à ma convenance. À mon rythme.

Des dizaines, des centaines d’autres femmes à portée de main finiront par me désintoxiquer. Incontestablement beau, dans la fleur de l’âge, très intelligent, entre mon salaire et la gratte de mes frais de tournée, retrouver mon ambition et profiter sans gêne des occasions. Sans passion et sans souffrance. Dans une indifférence reposante.

Être au départ du camion de déménagement demain et l’orienter vers un garde-meubles. Un gros pourboire pour le temps perdu et tout ira bien.

Prendre un café avec Martine. Chercher un apparte.

Elle se tenait en travers de l’entrée : « Je ne bougerai pas. »

Je lui fous une baffe, elle hurle que si elle crie les gens sortiront, je m’en tape et la pousse brutalement, elle bondit et d’un coup de poing fait voler mes lunettes, je lui tords le bras, sous la douleur elle se fige, me regarde bien en face : « Tu te rends compte de ce que tu fais ?

— Oui. Et c’est irréversible. »

Je lui ai tourné le dos et m’en suis allé sans plus un mot.

9

Mon installation m’occupe et m’amuse. Apparte aussitôt vu sous les toits rue de Thann, aussitôt pris. J’avais laissé notre grand lit à Martine, elle étrenne le nouveau, son cul est toujours aussi agréable à regarder, frustrant à caresser, vieille habitude d’un doigt dans son con pendant qu’elle se frotte interminablement le clito et sa tendresse vient trop tard, elle espère renouer, elle se goure, j’ai refusé de l’inviter à dîner et de la revoir avant la semaine prochaine – si je ne la décommande pas ! Célibataire enfin, place aux passages ! Non seulement pas une ne dit non, mais elles me draguent ! Le garçon du Grand Colbert, un pote, m’apporte des cartes de visite avec numéro de téléphone et « appelez-moi ? » Dans la rue elles se retournent (en même temps que moi) : « J’ai cru vous reconnaître… » Et c’est parti. J’ai déjà aligné cinq connes sans saveur qui peinent à jouir et grimacent sous l’effort mais m’encensent : « Jamais je n’ai connu ça ! » Quand elles réclament ma queue, je les envoie faire foutre : C’était pas bon ? Meilleur qu’avec la queue des autres ? Alors va te faire mettre par qui tu veux, connasse. Pas une ne s’indigne. Moins banal, j’ai levé deux Américaines à moitié saoules à qui j’ai proposé « un excellent bordeaux français », je les ai foutues à quatre pattes sur le lit et je les ai branlées chacune d’une main en même temps.

Par ailleurs, bien-être de regarder n’importe quoi à la télé – une Olufsen somptueuse – confortablement installé dans mon canapé neuf, clopes et armagnac à discrétion.

Conformisme apparent, cuites à mon gré, à la Cour intriguer pour le Mérite et passer Conseiller référendaire (avec une bonne vérif’ de hauts fonctionnaires pourris au programme ! Depuis le temps que j’attends !)

Sûr de moi grâce à Paule. L’en remercier plus tard.

Son mutisme m’intrigue.

Envie de sa chatte. Jusqu’à présent la plus belle. Sous tous les angles. Seules images pour mes masturbations solitaires après leurs départs.

Mesure-t-elle son pouvoir ? Je lui ai tant répété qu’elle était rare, ma claire fontaine que rien ne souille, quoi que je profère…

A-t-elle retrouvé ses fidèles au long cours ?

L’égaler. N’aurai de cesse de réaliser ce record : m’en faire quatre en un week-end.

Le jour où j’y réussis, je l’appelle. Elle sera la cinquième. Pour moi aussi un vide-couilles.

10

Merde dans la tête. Main dans mon pantalon.

Sexualité anormale ils diraient, les cons.

À nouveau besoin de saleté, de laideur. De secret. De honte.

Je pisse dans un verre devant la glace de l’hôtel, je bois ma pisse. Me regarde chier, répugne à prendre la colique sortie de mon cul. Mes couilles pendent, je tire sur ma queue qui s’allonge, l’excitation se précise, quelques secondes d’attente et je m’astique comme un malade… La jouissance vrille mon corps… J’en tremble… Ne pas éjaculer. Me faire mal ! J’attrape une cravate, je me la serre autour de la bite, je me secoue, c’est trop bon, trop beau de me voir dans la glace ! Regarde, petit vicieux ! Fais-toi du bien, à ton idée, en catimini… Fais durer… Garde ton foutre au bord… Il te gonfle ? Il étouffe sous ton gland ? Il te supplie ? Dis-lui oui, fumier ! Maintenant ! Branle plus vite ! Serre fort ! Qu’il gicle, épais brûlant !

Il y en a partout.

Calmé ? Un trouble ravit mon écœurement. Le mal m’excite. Un accord oublié. Une habitude refoulée. La satisfaction d’un acte clandestin enfin reconnue. Jusqu’alors inavouée. Ce soir je me formule sa nécessité. Baiser devenait banal.

Besoin de me provoquer. M’affirmer hors normes. Tordre le cou aux tabous. Jouir du sordide. Transgresser les interdits. Sinon je m’emmerde.

« Monsieur désire autre chose ?

— Que tu m’appelles après ton service. »

Une vraie provoc’, ce gamin aux longs cils, cul moulé et bosse devant.

Je l’attends cœur battant. Sous son pantalon, ses parties tendent un string rouge vif. Je touche, il est dur, tordu sous le tissu, je frotte, glisse un doigt, son vit jaillit, de travers, dommage, jolie gueule mais vilaine queue, pas grave, je le masturbe savamment debout, son foutre retombe sur les taches du mien, ça me coûte cent euros, seul devant les taches je me finis, Paule apparaît et m’ordonne de lécher la moquette, je me branle à quatre pattes en lui obéissant, tendant mon cul aux coups de la cravate froissée dont elle me cingle ; ouvrant mon cul…

Un tel désir de lui téléphoner et de lui dire mon envie d’être enculé – par elle.

Pourquoi pas ? Mais je tombe sur son répondeur. Évidemment Madame est sortie. Il est pourtant plus de minuit. Elle ne perd pas de temps pour aller se faire mettre, la garce.

Alors je suis descendu dans le hall. Le portier, un vieillard squelettique, me lance un sourire mielleux. Au point où j’en suis… Bourré, hargneux je commande : « Monte-moi deux bières. Cent euros d’avance, ça te va ? Fais-toi remplacer pour un quart d’heure. Démerde-toi. »

Son « Oui, Monsieur… » à donner la nausée idéal pour mon besoin d’abjection.

Je l’ai foutu à genoux sur la table basse, il avait des testicules monstrueux, fripés, parsemés de poils blancs, occultant un pénis noirâtre, il gémissait de contentement, il était immonde, l’alcool nimbait ma répugnance triomphante, je bandais, j’ai pris ma verge, je l’ai introduite dans le cratère béant entre les fesses flasques, j’ai ajouté le majeur pour me presser le gland, de l’autre main je triturais ses couilles répugnantes, je flottais dans un délire fétide, enivré de ma lubricité, de l’assumer. Ravi de m’horrifier.

Qu’elle sache… Que cette pute me connaisse. Elle va m’entendre, endormie ou pas. D’ailleurs elle sera trop heureuse que je la rappelle.

Mais à 2 heures du mat’, personne. Son répondeur me rendra fou. En finir une bonne fois.

« Dans le cul. Je suis dans le cul tout le temps.

T’as rien compris.

T’es qu’une conne. Une vieille peau et une conne.

Fais-toi tirer, salope. Appelle tes coups, pouffiasse.

T’es trop vieille pour comprendre que t’es un monstre.

Quand on vit avec toi on découvre qui tu es : tu n’es rien. Ta personnalité est affreuse. Prétentieuse, bas-bleu, nymphomane, perverse. T’es invivable. Lamentable. Une chieuse. Ton ego se complaît dans tout ce qui m’insupporte, les cocktails, les endroits où on se montre, tu ne vois que des ratés, des moches. Tu es tout ce que j’abomine. Tu n’es que fausses valeurs. Des vraies, tu n’en as pas. Moi, j’en ai quelques-unes.

On ne note pas ses anciens coups avec des croix. Je ne peux pas le digérer. Je ne le digèrerai jamais. Si on note, c’est qu’on est barge. À fuir. Moi je ne suis pas barge. Je suis fragile, cyclothymique, mais je ne suis pas barge.

Je t’ai aimé de tout mon être. Tu as tout bousillé.

Ça fait mal de voir qu’on s’est trompé à ce point.

Garde tes crouilles. Y a que ça qui compte pour toi.

T’es une vieille peau. Mais t’es belle et tu jouis comme une gamine. — Non, je suis honnête, comme personne à ma connaissance.

Si je te dis tout ça, c’est que j’en ai énormément souffert. Mais j’ai eu du plaisir à te tirer. J’en aurai toujours. T’es bonne à tirer, t’es bonne qu’à ça.

Vis comme tu veux avec tes souvenirs et tes petits équilibres.

Je te déteste. »

Passion stérile liquidée !

Ivre mort, vidé par tous les bouts, je ricane, et me réponds, lucide : depuis quand une passion se légitime par sa productivité ?

Quoi qu’il en soit, la mienne m’a fait produire beaucoup de foutre.

11

« Nuits en travers du lit, glacée, petits déjeuners silencieux, couchers avec un livre, sommeil sans ronflements proches, réveils sans caresses, le pour et le contre sans plus jamais pour toi ni contre toi.

Après l’excès de tes violences et donc de tes souffrances, illusoires ou non, qu’importe, tu les ressentais, l’excès de tes insultes me rassure. Je leur oppose tes mots d’amour, ceux que tu chuchotais si bien dans mon oreille…

Mais as-tu vraiment besoin de me laminer ainsi pour te débarrasser de moi ? « Tous les hommes tuent l’être qu’ils aiment » (Oscar Wilde, « La Ballade » – citation du bas-bleu). Tuer l’objet de son désir quand le désir rend fou : grand classique des psy. Autre poncif : celle qu’il faut assassiner c’est la mère. Au nom de la liberté. Te sens-tu tellement enfant que tu t’y emploies avec ton efficacité habituelle ?

Ce que nous avons vécu d’exceptionnel, « une passion, tu ne t’en rends pas compte, mais dis-le ! » me harcelais-tu, et je n’osais pas, nos complicités diverses, je ne les oublie pas. Et ne les oublierai pas. Je m’entraîne seulement à ne plus y penser. Plus tard, si je regarde mes agendas, je n’y trouverai pratiquement rien ! Quels rendez-vous noter, ma vie pleine de toi ?

Ta passion était contagieuse. Il n’y a plus contagion. Rupture il y a et je ne peux qu’en prendre mon parti après quinze jours à errer, méditer, me rebeller, te mépriser, t’espérer, le cœur en berne et la tête brouillée, encore tremblante de mon désarroi depuis ton départ. J’avais laissé la porte ouverte au cas où tu reviendrais ! Pourquoi pas des pulsions dans les deux sens ?

La grande tristesse est dépassée. Mon amour de la vie et ma volonté remédieront à mes désillusions. Je pleure ta réalité et les rêves que tu avais fait naître. Ma bonne nature achèvera de leur tordre le cou.

Mais je t’en remercie ; et de m’avoir rendu le désir et l’attente, tellement plus rares que le plaisir… Avec toi, grâce à toi je me suis enfin abandonnée. Ce fut si bon ! Mon luxe de femme quittée, insultée, est de te dire le bonheur que j’ai connu près de toi. Foin de nos mauvais moments, de tes défauts insupportables : je les ai supportés.

Quant aux miens… Ma prétention ? J’ai côtoyé trop de gens qui m’étaient supérieurs pour en avoir. Mon ego ? Le tien le dépasse de beaucoup ! Toute personnalité proche t’agresse. Nymphomane ? Avant de te rencontrer je n’avais aucune raison de me garder. Je vivais certaines parenthèses honnêtement, refusant de m’engager. Les croix ? Un moyen mnémotechnique pour rafraîchir ma mémoire si le soir venu à la chandelle je feuillette albums de photos, agendas, correspondances oubliées, souriant à ce que tu nommes des records, ou haussant les épaules ?, ou je n’en sais rien et je m’en moque, je me moque de cet avenir hypothétique et de ce passé sans importance. Vieille peau ? – À ton goût ! Tu m’as draguée en me donnant une petite cinquantaine, tu m’as dit que dans la même journée j’avais trente ans de différence, tu étais fier de moi, tu me serrais par la taille devant un vieux couple qui nous félicitait d’être si beaux et si amoureux, « Nous fêtons nos trente-cinq ans de mariage ! », leur avais-tu déclaré… la veille du jour où tu m’as quittée ! C’est toi, le barge. Un homme qui le matin me berce de sa tendresse et me quitte le soir est un instable. Un homme tel un hochet au gré de ses pulsions et de leur violence est un déséquilibré. Un homme qui menace de me tuer si je le trompe et me déclare dans la foulée que je peux m’envoyer tous les crouilles qui se présentent est un malade.

Tes problèmes m’ont touchée – Non, pas tes problèmes : toi face à tes problèmes, les gérant au mieux de ta complexité qui tourne en rond. T’admettre n’est pas une petite affaire, Marcel. Tu as été à la fois mon mec et mon sale gosse – ce que tu voulais ! Avant toi je ne pensais pas à mon âge. Tu m’y as obligée. Tu as joué du tien. Pour que je t’aide à accorder tes contradictions. Tout mignon, tout gentil, tu attendris et séduis. En crise, tu m’émeus. Ta mère et ton psy, en effet ? Causes de cet amour pour le moins surprenant que je t’ai porté envers et malgré tout et qui n’aurait jamais pu être à un autre moment de ma vie, quand j’étais jeune notamment ? Je t’ai aimé, tu le sais, j’ai mal de le dire au passé, en fait j’ai envie de crier que je t’aime. Que j’ai envie de toi, de tout toi. Qu’il m’est dur de renoncer à toi. À ton merveilleux envahissement.

Du bonheur à la douleur sans préavis

Bon vent pour tes conquêtes.

Il est dur de prononcer pour moi seule ce prénom que je t’ai fait aimer, Marcel…

Paule. »

C’est bien ce que je pense, elle n’aura jamais tort.

12

Trop simple de draguer. Suffit d’oser. Et se foutre des bides éventuels.

Mais elles rappellent toutes. Je laisse ma carte et je compte les jours.

Fadeur à tous les rendez-vous. Mon taux de dopamine ne me perturbe guère le cerveau. Stable il demeure de chatte en clito. Je lèche, je doigte, je m’emmerde – un peu moins quand je lèche : les goûts varient.

Les sentiments que j’inspire m’excitent davantage. Ils me sont même nécessaires. Passades ou débuts de liaison, j’ai besoin de femmes amoureuses avant, pendant, après. Je préfère même une mauvaise baiseuse amoureuse à une bonne baiseuse qui ne l’est pas. Les femmes amoureuses se donnent et me touchent parfois, les vieilles surtout, heureuses de ce qui leur arrive. Sinon, quel intérêt ? Me vider les couilles ne m’intéresse pas. Je le fais aussi bien tout seul.

J’en suis à douze depuis que j’ai quitté Paule. Des gentilles, des rigolotes, des gourmandes, des jolies, des moches, des tordues, des indécises, des allumeuses, celles-là je les balance aussi sec. Chacune se croit unique. Et l’est à sa manière, attendrissante ou exaspérante, toujours lassante. Leurs calculs à peine voilés me sidèrent. Un poème de Baudelaire sur mon ordinateur est vite suivi de questions plus terre à terre dès mon deuxième rendez-vous avec Agnès. Mes vacances ? La tenue de mon intérieur ? Ai-je toujours vécu seul ? Après l’amour et une gentille jouissance aux petits cris de souris elle sanglote sur mon épaule qu’elle veut quitter son horrible époux. Flairant les candidates à la propriété je me méfie particulièrement des quadragénaires. Persuadées que les hommes ne s’attachent qu’aux jeunes, se caser avant qu’il ne soit trop tard (croient-elles) les obsède. Pour plus de tranquillité je devrais d’ailleurs me cantonner aux femmes mariées.

Petra, rencontrée à un dîner, n’avait jamais joui, n’avait pas fait l’amour depuis cinq ans, attendait l’homme de sa vie, l’a rencontré, ne le / me lâchera plus, à suivre, elle n’est pas belle mais elle est chaleureuse.

Autre régulière, Odile surenchérit dans ses messages dégueulasses débiles. Mais elle est ravissante et mise à quatre pattes évacue des matières épaisses et poisseuses qui me sidèrent. – Manque d’hygiène intime ? Je ne le lui reproche pas, ravi de mon écœurement.

Rigolote, Myriam se montre particulièrement bonne la nuit, finalement le meilleur moment pour la volupté avec une femme plaisante. Réveils, surprises, caresses, moins de blablas, entre deux sommeils les corps s’abandonnent, j’affine, je développe, j’élabore, je susurre mes évocations perverses, vieille habitude de mec reprise sans conviction. Au petit jour je gagne la chambre d’amis. Myriam vient ouvrir mes persiennes en chantant, les petit-déjeuners en famille sont délicieux, je me sens comme un coq au milieu des trois femelles à demeure, mère et filles de six et seize ans.

La variété des vulves m’épate. Les différences des clitos me sidèrent. J’en connais un sorti et formé comme un pénis, sa propriétaire, boulangère accorte, le branle trois fois par jour, pas question de lui toucher la vulve, d’ailleurs elle préfère se masturber elle-même en même temps que moi, j’apprécie nos rapides séances dans l’arrière-boutique, ses cuisses pleines de cellulite et ses lourdes mamelles me déchaînent, je gicle pendant que son plaisir monte et la secoue trois fois, du vite fait bien fait, un rituel sans variante.

Déculpabilisation en cours de mes besoins sexuels. Prend le pas sur mon ambition. À la Cour je ne fous rien. Pas grave, ni pour l’État ni pour moi. D’abord soigner mes obsessions. D’aucuns parleraient de névrose. – Quelle névrose ? Trouver l’équilibre dans mon plaisir en le donnant me paraît une ligne de conduite pragmatique / bénéfique pour tout le monde. C’est une philosophie. Ou l’art du présent.

N’empêche… Multiplication des chattes, bains de boue à l’occasion, quelles que soient les doses d’antidote ma libido revient toujours vers Paule. Incomparable décidément.

Trop tôt pour la rappeler. Si je la vois, je replonge. Je tiendrai bon.

Lui envoie néanmoins sans commentaire le poème de Baudelaire « de la part d’Agnès, que tu ne connais pas. »

Elle me le retourne, « Complété de la part de Paule, que tu ne connais plus :

« Que ce soit dans la nuit et dans la solitude,

Que ce soit dans la rue et dans la multitude,

Son fantôme dans l’air danse comme un flambeau.

Parfois il parle et dit : « Je suis belle et j’ordonne

Que pour l’amour de moi vous n’aimiez que le Beau ;

Je suis l’Ange gardien, la Muse et la Madone. »

Je suis aussi pour toi la mère et la putain

À tout jamais présente dans tes lendemains.

Mais tu ne m’entends ni ne me vois et tâtonnes

Loin des ombres, sûr de toi, le plaisir en vain.

13

Elle a dit oui. À quinze heures j’ai sonné à sa porte, dans l’entrée sans la regarder, sans l’embrasser j’ai ouvert mon manteau sur la queue sortie de mon pantalon, elle l’a touchée, j’ai pris sa main et je l’ai entraînée dans sa chambre, je l’ai allongée sur son lit et j’ai enfoui ma tête entre ses cuisses. Après l’avoir bue je me suis aussitôt rhabillé, j’ai regardé ma montre et je lui ai annoncé mes prochains rencarts à 17 heures et à 20 heures et les deux du lendemain, « J’en ai baisé une avant de venir, avec toi ça m’en fera six dans le week-end. Je te dépasse. »

Elle n’avait pas dit un mot. Les larmes inondaient son visage. Elle n’avait jamais été aussi belle.

Sur mon répondeur sa voix : « Pourquoi ? »

Je l’ai rappelée : « Comme eux.

— Pourquoi te banaliser ? Je t’aime, Marcel.

— Combien, depuis que je t’ai quittée ?

— Aucun. Je t’espérais. Mais pas comme tout à l’heure. Plus jamais comme tout à l’heure.

— On verra. »

C’est vraiment la meilleure. Me sens beaucoup mieux pour gérer celles qui m’attendent.

14

Bernadette me bombarde de SMS obscènes. Surprenants si j’imagine celle qui les tape habillée de son tailleur gris et de son chemisier blanc, un collier de perles dans l’échancrure, les cheveux courts mis en plis, un maquillage léger sur les rides de sa bonne cinquantaine, l’annulaire gauche bagué d’un gros saphir derrière l’alliance, l’auriculaire droit aux armes de sa famille. Mari notaire, père général, enfants bien élevés, amants de toutes sortes, gode au fond du sac. Plus neutre et bien élevée, aussi vicieuse et faux cul je n’ai pas connu. C’est elle qui m’a abordé à la brasserie où je dînais. Elle rigolait avec une copine à la table à côté et m’a demandé si l’andouille était bonne. L’affaire, vite réalisée, m’a piqué cérébralement : sous les attouchements Bernadette sursaute et tressaille et dégoise des immondices sans jamais atteindre l’orgasme, le tronc secoué de soubresauts et les jambes inertes, la vulve toujours sèche. Je me lasse avant elle ! Elle n’est pas sotte, je la mets sur la voie et elle saisit vite ma névrose obsessionnelle, cherchant à piquer ma curiosité de confidences scandaleuses, notamment sur ses amants. Elle décrit les glands, bruns, rouges, roses, elle détaille les positions, elle multiplie les déclarations ordurières, elle avoue qu’elle est toujours triquée à sec mais que leur jus enfin l’humidifie, elle a compris le pouvoir des mots et s’entête à m’exciter par tous les moyens, lundi elle a bouffé les couilles et sucé les braquemarts de Pierre et Paul et avalé leur purée à deux heures d’intervalle, mardi elle a forniqué tout l’après-midi avec Samuel, ce matin Amédée l’a trop pilonnée, elle a le tréfonds qui saigne, « Je serai ton sac à foutre », elle me balance, elle me jure qu’elle n’invente rien, je joue le jeu, au téléphone je fais semblant de me branler à ses évocations. Peine perdue. J’espérais une dérive sexuelle à mes hantises. Ses propos salaces me font pitié. La trêve n’aboutit pas à la paix. Je reste de glace aux sujets qui me brûlent. Jamais elle ne réussit à me faire bander.

Quels remords me conduisent à lui parler de Paule, « encore plus vieille que toi ?

— L’âge de ta mère ?

— Quand même pas. On a onze ans de différence.

— Ils vivent encore, tes parents ?

— Mon père, oui.

— Tu le vois souvent ?

— Jamais. Il m’engueulait, il me tabassait, je le détestais. Mais il était très intelligent et très bon pêcheur, encore meilleur que moi.

— Tu devrais le revoir.

— En aucun cas.

— Et ta mère, tu l’aimais ?

— Je l’adorais.

— Elle s’entendait bien avec ton père ?

— Tu me gonfles, Bernadette.

— Si tu refuses ton père et si tu ne l’affrontes pas tu ne feras jamais le deuil de l’enfance. Et tu voudras toujours t’approprier les femmes que tu aimes comme tu t’étais approprié ta mère, refusant les hommes autour d’elles, des “pères” que tu ne peux pas supporter. Tu as désiré coucher avec ta mère ?

— Bien sûr.

— Mais c’est ton père qui couchait avec elle !

— Combien, la séance ?

— Ne te fâche pas. Ce que j’en dis… », et elle m’a embrassé sur le front avant de s’en aller, me laissant enfin seul dans ma chambre d’hôtel.

Plutôt sympa, quoi qu’il en soit.

Parler à Paule de Bernadette ? Une partie à trois ? Accepteront-elles ?

15

« Tu veux venir voir mon apparte samedi soir ?

— Tu m’invites à dîner ?

— Tout de suite les demandes !

— Tout de suite désagréable !

— Il y aura du champagne et des noisettes, et une glace en face du lit. Comme ça tu pourras te voir quand je te lèche. Si je te lèche. Peut-être pas. Et tu auras une surprise : je me suis rasé la bite. Pour qu’elle soit très grosse. Elle est encore plus belle. Il faudra me le dire. Dire : J’aime ta queue, je n’ai jamais aimé une queue comme la tienne. Dire que je suis ton salaud. Ton fumier. Le meilleur baiseur que tu as connu. T’abaisser à dire pour faire plaisir…

— Oui j’aime ta queue, Marcel. Je n’ai jamais aimé une queue comme la tienne.

— Tu as envie de baiser ? Dis-moi que tu as envie de baiser…

— J’ai envie de toi… Tel que tu es.

— Ne te lave pas. Je veux retrouver ton odeur. Ta peau qui plisse… Ce n’est pas méchant, j’aime que ta peau plisse. Je veux retrouver ma vieille. Sois contente. Ça arrive une fois dans la vie d’être aimée comme tu l’as été par moi. Les autres ne comptent pas.

— Mais tu y prends du plaisir…

— La question n’est pas là. Je n’ai pas envie de ces femmes ; mais qu’elles s’extasient. Provoquer leur désir m’importe plus que les consommer. Elles deviennent toutes amoureuses. Elles m’écrivent des lettres insensées. J’ai tout ce que je veux. Il y en a trop, c’est de la folie. Je sais maintenant que je suis irrésistible.

— Et tu l’annonces ! Tranquillement ! Sans crainte du ridicule !

— Je m’assume, Paule. Séduire, conquérir, additionner les bonnes fortunes, c’est bon pour l’ego. Tu crois qu’un homme qui ne bande pas n’est pas complexé ? Dis-moi que ce n’est pas grave que je sois impuissant si je les fais jouir mieux que des queutards ? Souvent, après, elles réclament que je les pénètre. Pourquoi ? je leur rétorque, tu n’as pas bien joui ? Comme jamais ? – C’est vrai, elles admettent. Résultat, j’ai la langue dans un état ! Peut-être je devrais prendre du Viagra ?

— …

— Tu ne dis rien ?

— Je ne raccroche pas, c’est déjà bien.

— Je ne t’intéresse plus ?

— Ta séduction ne grise que toi. Tu es un beau salaud, Marcel ! Irresponsable, égoïste, un Don Juan grotesque et menteur obsédé de sa petite personne… puéril, infantile devrais-je dire… obnubilé par le sexe ! Mais à revendiquer sa priorité sur tout, tu soulèves des questions et finis par m’impressionner. Parallèlement ton indifférence au plaisir, sauf avec moi, te trahit : un gosse qui veut se prouver sa puissance. Tu refuses de l’admettre, mais…

— Ne m’emmerde pas, Paule ! Fous-moi la paix avec ma névrose. Je la soigne à ma manière.

— En détruisant les autres ?

— Je ne détruis personne. Je ne viole personne. Je donne du plaisir à qui le souhaite. Je veux t’en donner. Je veux que tu sois ma maîtresse, pour baiser de temps en temps. Que pour ça. Qui n’est pas rien entre nous, tu le sais. Dorénavant on s’aime mais on ne vit plus ensemble.

— Une de plus et un parmi d’autres, pourquoi pas ? Dernière étape de l’espérance… Désolée, mon amour à qui je ne peux plus le dire, pour baiser sur un lit tu n’es pas le seul ! Étrange que tu veuilles te réduire à ce rôle, même si c’est pour entendre que tu y es le meilleur – ta seule obsession, dont je n’ai pas assez mesuré l’anxiété chronique. J’ai la nostalgie des douceurs brûlantes de la nuit où dans le lit ta fièvre nous consumait. Le plaisir me manque moins que ton désir et ta voix, tes élans, ta chaleur, ta tendresse dévastatrice… nos connivences, plus fortes que ton instabilité… Je refuse que tu ne sois “que” le meilleur, Marcel… Un mâle qui veut plaire. Banal.

— Non, pas si banal. Parce que tu as raison : je suis un salaud, un obsédé et un médiocre ; qui perd tout intérêt sans ses excès. Et tu as besoin d’excès. De mes excès. Ma folie te perturbe aussi.

— Tant de larmes en moi… Parfois en jouissant… Tu ne l’as jamais vu.

— Tu jouissais, c’est l’essentiel. N’oublie jamais comme tu as bien joui. Et tu m’as donné le plaisir comme aucune. Le reste est secondaire, en effet.

— Salaud qui me torture… L’angoisse du “jamais plus” explique-t-elle ce que j’endure ? De quel amour ai-je besoin pour l’accepter ?

— De celui qui te bouscule. T’arrache à ton assurance. Tu seras ma maîtresse, mon inspiratrice et ma confidente. Je veux pouvoir tout te dire. Mais je ne veux rien savoir de toi. Tu ne me raconteras pas ta vie, tu n’évoqueras jamais aucun de tes succès ni de tes coups passés ou à venir, O.K. ?

— Ni t’attendre, ni te contrarier, répéter oui, ne rien commenter, taire mon désarroi, le cahier des charges est précis.

— Et donner ! Et recevoir ! Il y avait eu trois cents femmes et il y a eu toi. Toi, je ne sais pas combien d’hommes il y a eu, mais il n’y a pas eu moi. Tu le payes. Si je te fais souffrir, c’est exprès, tu ne souffriras jamais assez. Mais samedi je te ferai jouir à en mourir. Aucune ne m’exorcise de toi. Rien ne remplacera l’amour que j’ai eu pour toi. Tu m’obsèdes. Je peux leur faire n’importe quoi et je ne pense qu’à ton con. Je te choque ?

— Ce qui me choque, c’est de ne pas l’être.

— Lâche, Paule, laisse venir… Allège-toi ! Accueille… Je veux que tu partages mes aventures. Écoute : je te garde en ligne et j’appelle Bernadette de mon portable. Ne fais pas de bruit, elle ne doit pas deviner, ça lui ferait trop de peine…

“… Allô… C’est moi… Pardon de te réveiller…

— Vous avez de la chance, mon mari est en voyage. Je suis à poil dans mon lit, jambes écartées…

— Ça tombe bien, j’ai la bite en feu. Touche-toi.

— Oui, mon maître…

— Tu m’entends la secouer ?

— Oh oui… J’ai la moule qui bâille…

— Rentre deux doigts, comme je t’ai appris, ravaude ton four à bites… Caresse ton clito de la main gauche… Ça vient pour moi…

— Astiquez-nous, maître ! Vous me mettez la praline en délire !” »

Je fais semblant de jouir, « Finis-toi tranquillement, chérie, et dors bien. À la semaine prochaine. J’ai hâte de te sucer. »

Et à Paule : « T’en veux d’autres ?

— Non merci. Mais je suis ravie de constater que tu en as trouvé une qui a du vocabulaire !

— Ne te moque pas, connasse. C’est un magnifique cadeau que je t’offre. Ça t’excite ?

— Non. “Ça” m’amène à chercher quel psychodrame je vis dans ces relations tordues. N’en ai-je pas fait le tour ? Tes obsessions ne me troublent plus et pourtant… M’attacherais-tu sans elles ?

— Tu n’as fait le tour de rien du tout. Tu es la plus grande, la plus belle, la plus hypocrite des perverses ! Ta perversité me rendait dingue, c’est pour ça que je t’ai quittée. Tu étais perverse bien avant moi et tu ne le savais pas. Tu m’as rendu totalement pervers. Je t’en remercie.

— Tu te trompes. La perversité ne m’inspire aucune curiosité.

— Une curiosité pour toi, non ! Une seconde nature, oui. Je me demande parfois si je ne pine pas pour toi.

— Je ne comprends pas la tendresse que je te garde.

— Garde-moi ta chatte. Demeure celle qui ne dit jamais non. Et je te serai lié toute ma vie. Tu devrais être la plus heureuse des femmes.

— Je le suis… »

16

Bernadette vient me rejoindre dans quelques minutes. Paule prépare avec moi champagne et canapés dînatoires. Bonheur de ma complicité avec celle qui n’a pas dit non mais a exigé de rester la seule avertie : « Le plus excitant, c’est la conquête.

— Et si Bernadette est furieuse de ce traquenard ? », je m’inquiète.

« Une surprise, pas un traquenard. Telle que tu me l’as décrite, elle sera consentante, je te le parie.

— Toujours avec toi, je ne veux plus baiser sans toi… »

« Bonsoir, Marcel. Je ne me rappelais pas que vous étiez aussi jeune ! »

Paule a sûrement entendu, jubilant j’emmène Bernadette par la main, inquiet de son entrée dans le salon où Paule déjà debout l’accueille avec son plus grand sourire : « Quelle joie de vous rencontrer.

— Quelle bonne surprise pour moi ! », confirme la visiteuse.

Et voilà les deux femmes qui bavardent et se racontent et rigolent, c’est bien beau, leur entente, mais qu’est-ce que je fous hors leur servir à boire ? Juste comme je commence à m’emmerder, Paule se tourne vers Bernadette et passe un doigt le long de son cou, descend la main, soupèse un sein, s’attarde sur le mamelon durci… Renversée, Bernadette a aussitôt sa première secousse ! Je zyeute. Paule dégrafe la robe noire, ouvre les cuisses entre les jarretelles : « Montre-nous comme tu es belle… »

Alors j’interviens : « Montrez-vous toutes les deux… l’épilée et la poilue… »

Paule relève sa jupe, Bernadette admire, prête à toucher, mais Paule reprend la direction des opérations : « Ne bouge pas. Laisse-toi faire. Écarte les bras, les jambes, ferme les yeux… » Bernadette s’abandonne, Paule palpe le ventre rond et m’intime : « Lèche-lui l’embrasure du con… On va la rendre folle… Vous voulez, Bernadette ? »

L’autre secoue la tête. Les attouchements de Paule la parcourent sans se poser sur les endroits stratégiques, elle me les laisse. Je lape et je titille sans quitter Paule du regard, impénétrablement belle. Bernadette semble maintenant branchée sur du 220 volts. Ses décharges se succèdent, apparemment jouissives, sans aboutir, le vagin toujours sec. Je tâte Paule : normalement humide. Je la fouille quelques secondes : elle mouille. J’insiste et elle abandonne Bernadette, à ses côtés se renverse. Je ravaude deux chattes aussi différentes l’une de l’autre qu’une panthère d’un chat de gouttière. Je prends une main de Bernadette : « Touche !

— C’est bon !

— Tu veux voir comment elle jouit ?

— Oh oui… »

Bouche bée, accrochée à la toison de Paule, elle contemple le geyser… « Grands dieux ! murmure-t-elle en portant des doigts ras sa moule… — Tu veux que je t’aide ? », et j’y retourne : moite ! Et la voilà qui se masturbe et tressaute et mouille de plus en plus et Paule se dégage et se penche sur elle et re-flatte ses tétons : « Marcel va te donner un bel orgasme ! » Mais j’ai beau m’obstiner, rien ne met fin aux secousses.

Alors Paule lève Bernadette du canapé et l’emmène sur le lit, l’embrasse sur la bouche, sensuellement s’attarde sur les lèvres, je n’en reviens pas, doucement lui parle : « Peu importe un orgasme si tu aimes nos caresses… Tu veux que je te couvre ? Ton pubis ne demande que ça… », et elle s’allonge sur Bernadette et son pubis la frappe à petits coups ajustés… Appuyé sur un coude je me repose et vite m’énerve : les salopes s’excitent vachement sans se soucier de moi, la gonzesse du dessous gémit, celle du dessus ahane… Putain ! Pour une garce qui n’aime pas les femmes, Paule en met une sacrée branlée ! Un vrai mec, oui, à amplifier ses coups de rein sans décoller la motte de l’autre femelle qui la serre entre ses jambes ! À croire qu’elle la nique ! Bascule imprévue, dérapage palpitant, Paule ne se contrôle plus… Elle s’en fiche, des réactions de Bernadette ! Emportée par l’urgence, elle baise, oui, bassin creusé, bras tendus, un félin arqué… Un jeune mâle concentré sur sa décharge…Et la voilà qui ralentit, arc-boutée se fige… Quelle explosion ! Tétanisée de la tête aux talons en spasmes d’une incroyable violence aux « ah… » de fin du monde ! Jusqu’à son effondrement dans le cou d’une Bernadette médusée, frustrée, émerveillée, je ne sais… Longue pause, cœur à 120… Nous essuyons le dos trempé de sueur, décollons les cheveux du visage… Morte à l’expression bienheureuse, Paule nous rend un sourire légèrement coupable, comme pour s’excuser.

« Je n’imaginais pas ça possible… La veinarde ! » commente sobrement Bernadette. Qui se penche, maternelle, sur son aînée. Les deux femmes m’ignorent. Je les plante là et termine le champagne sans plus me soucier de leurs ébats.

C’est Bernadette qui est venue me chercher : « Je vous laisse tous les deux. Votre couple me rend jalouse. » Elle l’a dit avec élégance, je l’ai raccompagnée à la porte, Paule demeurait sur le lit, un tableau, Gotica revenue pour moi. Je me suis agenouillé : « Toujours avec toi, je ne veux plus baiser sans toi. Je t’aime encore, plus que tout, plus que toutes. Reste dormir.

… Ma vieille… Enfin là… Si bonne… Aime-moi. J’en ai besoin. Tu n’as pas su au passé, sache au présent… Je ne vivais que pour toi, je t’étais fidèle, j’avais tout abdiqué. Je n’ai pas été payé de retour. Tu ne m’as pas accordé toute mon importance. Tu ne renonçais à rien. Peut-être te protégeais-tu et as-tu bien fait ? Mais ta maladresse m’agressait sans arrêt. Tu cumulais les conneries. Quand on aime un homme comme moi, aussi séduisant, aussi réactif, on en prend soin. On ne lui dit pas qu’il n’est pas beau, qu’on lui préfère les hommes d’une laideur intéressante. Tu devais me répéter que rien n’avait compté avant moi, que tu m’avais dans la peau, que les précédents te baisaient mal. J’ai tellement espéré que tu me les donnerais enfin, ces mots que je réclame : que je suis le meilleur – enfin, dans un domaine, le meilleur. Et j’aurais toujours veillé sur toi. Tu n’as pas su me rassurer. J’ai toujours craint qu’avec moi ça te manque, une grosse bite dans ta chatte, c’est pour ça que j’ai été si jaloux… Mes doutes me rendaient fou ! Ma jalousie m’obsédait ! Et puis… Tu n’as pas compris que j’étais fasciné par ce que tu avais fait et que je n’avais pas fait… Chut ! Tais-toi ! Je ne pouvais plus te baiser sans les voir, j’avais atrocement mal, c’était trop de désir et de lubricité tordue emmêlés. Je suis allé au fond du trou par ta faute. À la longue tu m’aurais détruit. Mais je suis guéri. Je m’organise une vie facile, agréable, sans drames et sans pulsions, à l’abri des vertiges de la passion. Si tu ouvres mon agenda tu les verras toutes notées avec un point rouge, il y a des points rouges à chaque page, ne sois pas jalouse, tu restes la seule à me faire bander et je te les offrirai toutes. C’est elles qui seront jalouses ! Moi je ne suis plus jaloux de personne. Touche ma queue, tu vois, elle est grosse et dure comme du béton, tout à l’heure je te pinerai, il n’y a qu’avec toi que j’aime faire l’amour. Accepte-moi. Malgré ton nombrilisme, ton don n’a pas cessé de m’envoûter. Je t’aime encore, plus que tout, plus que toutes. C’est ta chance. Reste contre moi…

— On dort maintenant, Bébé », j’ai peut-être dormi deux heures, elle ?

« Mais qu’est-ce que j’ai encore raconté comme conneries cette nuit ? j’ai seulement dit ce matin pendant qu’elle s’habillait.

— Ah, les bienfaits de l’alcool… Quand ton désarroi se mêle à tes aveux, que tu m’émeus ! Pour rien au monde je ne t’aurais interrompu. Tu dis si simplement les choses les plus graves… Tes reproches m’ont mis du baume au cœur : j’ai compris beaucoup de choses grâce à toi. Je t’en remercie. Conclusion : j’ai décidé de t’aimer ! »

Je ne l’ai pas retenue. Dégrisé, j’ai peur de notre amour.

Mais grâce à lui rassuré, je consulte SMS et répondeur. Va pour Pierrette après le déjeuner. Celle-ci ne mérite pas que je l’invite à bouffer.

17

Myriam est partie conduire sa dernière fille je ne sais où. Descend l’aînée, 16 ans, un tee-shirt ras la moule sur sa nudité. « …’jour », me salue-t-elle en se versant un café qu’elle emporte sur le canapé et commence à laper en face de moi cuisses écartées, les cheveux plein la gueule et le regard sournois. Mes rares principes se réveillent : « Tiens-toi mieux.

— Pourquoi vous me grondez ? Je ne vous plais pas ?

— Tu mérites une fessée à minauder de la sorte devant un vieux monsieur.

— Je préfère un vieux monsieur comme vous à tous mes copains.

— Tu es une petite allumeuse et j’ai horreur des allumeuses.

— Je vous allume ? Chic, alors.

— Tu n’allumes rien du tout et les gamines ne m’intéressent pas.

— Je ne suis pas une gamine et je veux que ce soit vous le premier.

— Tu es folle ? Pas question.

— Oh si… puisque je le veux ! »

Elle vient se coller à moi, rejette sa mèche derrière l’oreille, renverse la tête pour m’offrir sa bouche, un souffle de fraîcheur, et commence à se frotter sur ma jambe, appuyant un sein sur mon bras. Je l’attrape aux épaules et la repousse : « Arrête ! Ta mère va revenir ! » Une aussi piètre protestation ne la décourage évidemment pas, elle se tortille en léchant ses dents, recule d’un pas, soulève le bout de tissu qui la couvre : « Regardez ! Vous n’osez pas ? Vous avez peur ? Je rêve de vous toutes les nuits, de vos mains, de votre bouche… Et puis (en baissant les paupières), de votre sexe. À votre âge, il doit être gros… Invitez-moi à goûter chez vous, je vous en supplie… Ou je deviendrai folle… »

La tentation me nargue, et pourquoi pas, moi ou un autre, elle a raison, je peux l’initier mieux que les jeunes crétins de sa classe, on verra bien, ai-je triché en mon for intérieur.

Du nouveau, enfin. Une pucelle salope et mineure… interdite. Faire quelque chose d’interdit avec une vierge interdite. J’imagine la petite fente serrée, les lèvres renflées et la chair tendre, le minuscule bouton à découvrir, quelques poils, les nichons durs, pointes dressées sous mes doigts, le corps nu, lisse, parfait, la chute de reins quand je le retourne, le trou du cul rose bonbon, les fesses que je pétris, fermes, élastiques, et à nouveau le ventre plat, un nombril adorable, la taille dans mes mains, mes lèvres partout, ma langue vers… J’en perle, j’en bande, je me branle, je ne la déflorerai pas, d’ailleurs le pourrais-je ?, elle ne verra pas le sperme qu’elle fait monter, astique ton poireau, mon salaud, décharge, tu es un enfant de pute qui ne respecte rien…

Trois jours d’attente… Trois jours, ça a duré, la bite vrillée, trois jours cette gamine dans la tête à me masturber furieusement lentement la nuit le jour couché assis debout dans mon lit mon bureau ma cuisine les chiottes des bistrots les allées du parc Monceau…

On verra bien, avais-je triché.

J’ai vu. Maquillée, intégralement épilée, appétissante autant que coquette, chichiteuse, capricieuse, Mademoiselle minaude, s’offre, se refuse, insatiable et frigide, pénétrée du grand honneur qu’elle me fait. Je l’ai renvoyée chez Maman et j’ai rompu avec Maman.

Il n’y a de la chance que pour les canailles. Avec trois paquets de cigarettes et divers alcools au quotidien, deux Aspro le matin, quatre Maalox le soir, un demi Stilnox au coucher, le tour est joué. Mes examens et mes radios sont excellents. Aucune raison de me priver. Célibataire je demeure et me retrouve bien content de l’être après mes merveilleux moments avec Paule.

À qui je dissimule mes frasques de plus belle.

18

Quelle idée d’avoir pris un apparte rue de Thann ! J’y emmenais Martine, elle me tenait le bras, c’était le lendemain d’une visite de Paule, une nuit magique, j’aperçois Paule sur le trottoir en face, inutile de la provoquer, je lâche Martine et me planque dans une cour… Elle m’a pas loupé, mon ex ! Une furie, droit sur moi : « Et tu te caches ! Pauvre type ! » Elle semble découvrir Martine, « Bonjour, Madame, ravie de vous rencontrer. Encore plus jolie que sur votre photo ! Il vous a dit que c’était fini entre nous, j’imagine. Mais vous a-t-il également précisé qui lui a mis le nez dans cet état ? Regardez-le ! Vous devinez ce qu’il me faisait il y a quelques heures ? et fera à d’autres demain ? Il vous tient au courant ou il vous fait rêver de reprendre la vie conjugale ? Comment avez-vous pu le supporter aussi longtemps ? — Il est comme ça », répond platement Martine, « Reprenez-le, gardez-le ! Emmenez-le loin d’ici, pourquoi s’est-il installé si près de chez moi ? J’en ai ma claque de ce branleur de merde qui laisse traîner sa petite bite partout… », je frémis de plaisir sous l’insulte, vas-y, Paule, abaisse-moi, ridiculise-moi, « … un impuissant qui ne pense qu’à se prouver qu’il est le meilleur ! Grotesque avec ses pilules de jeunesse à 49 ans (ma dernière confidence, j’aurais pas dû) ! Un malade qui aurait besoin de dix ans d’analyse pour se guérir de son enfance et de la bite de son père baisant sa mère ! Nageant dans ses problèmes (pas dans mes problèmes, Bébé, dans ton jus) ! Flatte, lèche tout ce qui passe mais plus moi ! Je vais enfin retrouver de bonnes grosses bites bien dures avec des mecs qui éjaculent en même temps que moi ! », elle fait mouche, la garce, jamais elle n’avait visé si bas, en plein dans le mille de mon anxiété, faut qu’elle en ait gros sur le cœur, rien ne l’arrête, je prends un pied géant, Martine est bouche bée, Paule retrouve ses airs de grande dame, elle ne veut plus jamais me voir ni m’entendre, de toute façon elle a épuisé la séduction de mes défauts (pas mal, la formule) et fait le tour de mes séductions, à d’autres les rapports sexuels en catimini et les déclarations, « Je t’aime encore, plus que tout, plus que toutes…, amour mon cul, oui ! Et sale fin à un début merveilleux ! », une envie folle d’embrasser cette lionne à pleine bouche et de l’emmener avec nous me traverse, quel trio de haut vol nous formerions, mais sa fureur me paralyse, d’ailleurs elle conclut sa tirade cou tendu, menton en avant : « Bon débarras : enfin l’irréparable ! » Et bien droite se casse.

Chapeau, l’artiste ! Martine, anéantie, veut que je la ramène chez elle. Décidément elle ne fait pas le poids.

Quant à toi, ma femelle outragée… Irréparable mon cul, oui, pour te singer. Branleur-de-merde-qui-laisse-traîner-sa-petite-bite-partout te rattrapera… Tu me plais trop, salope.

19

Mon pote du Grand Colbert me propose une soirée SM. Mais j’ai rien à foutre d’un spécialiste du sadomasochisme.

Une boîte échangiste ne me tente pas davantage. Sans le piment des conquêtes, quel intérêt ? Il a insisté : « Tu bois dans un bar sympa, tu observes, ensuite tu as le choix. On te dit oui ou on te dit non avec le sourire. Tu croises des gens très différents. Souvent du beau monde. Des vieux fatigués et leur vieille de plus en plus chaude mais aussi de jeunes couples. Y a de très chouettes opportunités. Des nanas que tu draguerais avec plus ou moins de succès et de frais s’offrent là sans chichis, amenées par un mari complice de leurs fantasmes, ainsi elles ne le trompent pas. Ou l’inverse. Ça ouvre ton marché d’occases ! Avec numéros de portable récoltés en prime. Quatre-vingts euros pour un mec seul, la moitié si tu viens en couple, c’est moins cher qu’un dîner à deux. On peut même faire des rencontres durables. Ma femme y a connu sa meilleure amie depuis dix ans. »

J’hésite. La facilité de l’aventure me débecte. Comme si j’avais besoin de ce genre de lieux pour lever des fendues !

Longue attente sur le trottoir avant que la porte s’ouvre : le meilleur moment. Je savoure mon appréhension. Les badauds me regardent. J’ai l’air d’un con, d’un de ces mecs en manque comme celui qui me rejoint. Arrive un couple décontracté. On est quatre à faire le pied de grue ! Enfin une nana charmante nous accueille. Je m’installe au bar avec le couple anodin derrière lequel je descends bientôt vers les bas-fonds. L’homme installe sa femme sur un fauteuil de gynéco et me montre son entrejambe : « Ça vous tente ? » Je lèche d’emblée. La femme gémit. Plutôt bon goût, son jus. Sorties de pénombres mystérieuses, des silhouettes se multiplient autour de nous. « Merci », me dit la femme, « Merci », me dit son mari, « Merci », je dis à mon tour, « Enfin ! », rit-elle, je saurai pour la prochaine qui a pris la relève et jouit sous ma langue et je dis merci la suivante est déjà là je tiendrai combien elles se succèdent je lèche elles déchargent certaines sucrées d’autres acides d’autres amères des chattes à la chaîne un sans faute en se relevant elles me sourient je remercie les hommes tiennent leur main ou caressent le visage murmurent des mots doux ou salaces pour m’encourager Il a une bonne langue hein ma chérie c’est un artiste sens comme il te suce bien il est merveilleux un homme rare… celui-là plus tard je l’entendrai dire à l’homme sur le point de bourrer sa gonzesse Il a une belle queue regarde comme elle est belle… et pendant qu’elle se fait baiser Quel artiste il te bourre bien il est merveilleux vous êtes beaux tous les deux… Pour l’heure je me lasse. Resté de glace. En moi, le vide.

Si tu avais été là, Paule, sur ce fauteuil… Ils, elles auraient vu ! Mon plaisir et mon tourment t’emportant dans l’orgie de tes râles, de tes jaillissements… Avant de te faire mettre bien profond sous mes yeux horrifiés… Possédée sous un mec, à cheval sur sa queue, agenouillée au bord de ces couches douteuses jonchées de préservatifs… Sentir gronder l’envie de t’étrangler… Une vague curiosité me tient dans cette cave où maintenant des corps s’agglutinent, on besogne on pipe on lime on chevauche certaines femelles pépient Oui Oui Oh oui c’est bon… Y a pas trente-six positions debout contre un mur un vieillard fourrage un top model qui ahane hautaine ma main saisie au passage se retrouve dans un con béant celle-là est fontaine mais j’en ai rien à foutre.

Retour au bar. Le patron m’offre un deuxième verre : « Pour le roi des lécheurs. Tu peux entrer gratos quand tu veux. »

C’est alors qu’ils entrent, elle, grande, mince, les cheveux tirés, la soixantaine, lui, superbe, immense, la quarantaine, galant, prend le manteau, la veste, le pull et… la petite culotte qu’elle ôte à trois mètres de nous ! La voici le cul à l’air en stay-up et simples escarpins rouges, voilée par une combinaison rouge, un collier d’or autour du cou. Elle va s’asseoir cuisses entrouvertes, siffle rieuse sa coupe de champagne, se relève pour quelques pas de danse, provocante et indifférente aux regards sinon celui de son amant. S’avance vers une blonde boudinée dans sa guêpière, la lève sous l’œil ravi de son accompagnateur, la colle contre elle en saisissant ses grosses fesses, parcourt doucement sa bouche de ses lèvres, et l’autre ouvre la bouche et la femme mûre ouvre la sienne et j’assiste médusé au plus étonnant patin que j’aie jamais vu et maintenant ma belle inconnue entraîne sa proie à l’étage leurs hommes suivent et d’autres dont moi elles s’allongent les doigts se font légers pour découvrir les seins ceux de la forte magnifiques ceux de la mince sans soutien-gorge à peine saillants mais les aréoles larges et sombres comme je les préfère et c’est la grosse qui se penche et caresse et embrasse et va lécher et fait jouir la femme amoureuse les yeux révulsés la tête entre les mains de son amant les voyeurs toujours dont moi pressés derrière les glaces la main sur la queue.

Je les retrouve au bar. Ni fatigue ni perversion sur le visage sans fard. Greta Garbo ressuscitée. Solaire. Aussi belle que Paule. Lui, c’est Hugh Grant. J’hallucine. J’éprouve une envie ridicule de pleurer. Je les jalouse. Ils sont deux. Même à plusieurs il faut être deux. Je ne suis plus deux avec une mais avec toutes c’est à dire aucune. Seul. À battre des records avec des spécimens de tous âges. À croire me réaliser dans des obsessions vaines. À chercher les interstices où me brûler entre fantasmes et réalité. Je sais pourtant l’attraction des leurres. Mais un furieux désir de mordre à celui-ci me pousse : « Vous permettez ? », j’ai voulu prendre le fin poignet paré des anneaux Cartier pour le baiser, Hugh Grant m’a gentiment arrêté d’un geste. Ils partent.

Le bar s’assombrit. Mon pote encule un monstre à quatre pattes mamelles pendantes qui suce en même temps du caoutchouc sida oblige. J’en ai ma claque et je me tire. Greta Garbo et Hugh Grant me hantent.

Paule, ma Paule, où es-tu en ce moment ?

20

Poches marron sous les yeux, dents jaunes, estomac gonflé : miroir déprimant. Tout m’est égal. Professionnellement je stagne, les magouilles m’écœurent, les intrigues m’emmerdent, je répugne à prendre des positions inutiles, aucune décision ne s’impose à mes vagues réflexions. J’aimerais penser, mais à quoi ? Je n’échappe pas à ma dépression annuelle malgré les remèdes rituels, Gordon millésimé et cigares auxquels j’ajoute la baise et encore la baise dans la journée (beaucoup sont mariées). Soirées à lire et envoyer des SMS brûlants qui me laissent de glace. Le mépris de Paule si elle voyait !

Absurdité de ces relations. Pour me fuir ? Mon regard me lasse, je me plais davantage dans les leurs. Et me retrouve aussi vide soir et matin. Libre et seul. Liberté dont sont effacés tous les repères. Liberté où l’indifférence n’apporte rien. Où me mène cette liberté ? Nulle part je le sais, mais il n’y a nulle part où aller pour un type comme moi qui ne croit ni à Dieu ni au diable ni à l’homme et se lasse de n’exister que pour le plaisir qu’il donne sans même en prendre la plupart du temps et s’ennuie de se sentir toujours pareil au cours des seules variations de sa vie à s’imposer quelles que soient leurs différences comme le-meilleur-des-amants-qu’elles-aient-jamais-eu.

Fatalité de l’existence dès qu’elle ne se nourrit plus d’illusions. Sans plus d’extase et sans damnation. Ma lucidité est mon dernier courage. Puisque je suis incapable de repousser loin la déprime et mes drogues, l’alcool et le tabac, il ne me reste que cette fierté : revendiquer mes choix, morale et règles de la société désormais refusées.

21

Elle est différente, cette petite secrétaire guindée, attentive à mes moindres besoins. Efficace, silencieuse, toute occasion semble bonne pour qu’elle entre dans mon bureau et me regarde admirativement. J’ai fini par l’inviter à prendre un verre en fin de journée. « Volontiers, Monsieur », a-t-elle accepté sans hésiter.

Et nous voici dans un bar aux éclairages tamisés. À mes questions sur son travail, son mari, ses enfants – faut c’qui faut ! –, elle répond brièvement, sèchement, même. Et bientôt m’interrompt : « Changeons de sujet, voulez-vous ?

— Choisissez, chère amie », dis-je en m’inclinant sur sa main, qu’elle retire brutalement.

« Ne me touchez pas ! Jamais !

— Madame est autoritaire !

— Plus que vous ne l’imaginez dès que cela m’est permis ». Et elle me darde ses petits yeux fendus sans sourire.

Elle commence à m’intriguer. Je commande un deuxième whisky et me renverse en arrière sans mot dire, tirant sur ma clope. Elle, assise bien raide dans un club en face du mien, précise alors : « Ici, vous n’êtes plus mon supérieur hiérarchique. Ou plutôt si, vous l’êtes toujours mais nos rapports basculent. Je vous plais ? »

La question abrupte sur un ton de commissaire aux comptes mérite une réponse précise à défaut d’être sincère :

« Beaucoup. Vous êtes très séduisante.

— Arrêtez votre baratin. Je ne suis ni belle ni aimable ni séduisante, contrairement à vous qui cumulez tous les charmes. Ça ne vous fatigue pas d’être toujours le plus beau, le plus élégant, le plus intelligent, le plus brillant, la coqueluche de ces dames ?

— Vous plaisantez ?

— Vous savez bien que non. C’est la vérité. Et c’est pour ça que vous me plaisez. »

Elle ne manque pas de souffle, la petite dame en noir, tempes argentées et chignon serré. Je ne suis pas au bout de mes surprises.

« Si vous êtes d’accord, je passerai vous voir à votre hôtel demain à l’heure du déjeuner. » Et elle se lève et part.

Elle est entrée vêtue du même tailleur noir que la veille, elle a ôté son sac en bandoulière et sa veste et sa jupe, elle portait une combinaison ajustée, elle est restée plantée devant moi médusé : « À moi aussi vous plaisez. Je rêve de vous chaque nuit. »

J’ai fait un pas vers elle, « Stop ! » a-t-elle ordonné. « Rappelez-vous : ne me touchez jamais. »

J’ai obéi. Elle a dit « C’est bien ». Alors j’ai compris. Fou d’espoir j’ai attendu. Elle a dit : « Déshabillez-vous. » Et je me suis déshabillé. « Allongez-vous. » Et je me suis allongé. Elle s’est assise sur le bord du lit, elle a commencé à me caresser d’un doigt, les bras, les seins, elle a fait le tour de ma bite et de mes couilles sans les effleurer, je me suis mis à bander, elle a passé un ongle sur mon gland, a suivi le frein, elle a serré ma queue entre deux doigts, l’a lâchée, m’a tordu les couilles, j’ai gémi, elle avait la bouche entrouverte, le regard flou, les narines dilatées, j’ai fermé les yeux… Devenir un objet… Plus d’un quart d’heure, imprévisible elle presse, elle frotte, elle branle, elle cesse, elle agace, douce, dure, brutale, et puis elle me passe son foulard autour du cou et elle dit : « Levez-vous », et elle me conduit vers la glace en pied toujours attaché et je la vois à mes côtés, raide, tendue, une expression hallucinée sur le visage, le foulard seul nous relie, elle commande « Masturbez-vous » et comme j’accélère pour éjaculer des spasmes la secouent sans un contact pour l’expliquer.

Elle m’a posé un baiser sur le coin des lèvres.

L’après-midi à la Banque aucune allusion ne nous a rapprochés. Quel démon m’a poussé à lui déclarer : « J’ai envie de vous baiser les pieds. Et de vous revoir.

— Quand vous voudrez, Monsieur. Pour un peu plus de temps, prévenez-moi à l’avance que je m’organise. Je peux me libérer jusqu’à minuit. »

Enfin une qui m’intrigue. J’ai envie de la raconter à Paule.

22

Petra me fait du bien. Disponible, d’humeur égale, elle m’adore et clame son seul désir : vivre avec moi. Restée trois jours, elle m’a laissé regarder mes matchs de foot sans m’emmerder, plongée dans ses magazines, a fait les courses et cuisiné, provocante, gentille, prête à tous mes désirs et à tous les mots orduriers qu’elle répète d’une voix gutturale pendant que je la rends folle, de préférence debout au moment où elle ne s’y attend pas. Est-elle ma solution ? Intelligente, pas prétentieuse pour deux sous, sa normalité me repose. Sage, ou prudente, ou lâche, elle ne me pose aucune question, précisant même qu’elle ne veut rien savoir de mes succès « faciles à imaginer ». Un quotidien où je serais de facto encadré canaliserait-il mon anxiété chronique ? Y vivrais-je d’autant plus facilement à mon rythme, l’aventure à sa place relative et discrète en accord avec ma lucidité et mes conquêtes secrètes ?

Mais mais mais… Si l’adoration que j’inspire m’envahit peu à peu, si la reconnaissance me lie à cette Norvégienne nette et prévisible sans que j’aliène ma liberté retrouvée… si si si… Petra ne me surprend jamais, je n’évoque jamais Petra quand je baise ailleurs, nos conversations téléphoniques se ressemblent de plus en plus je t’aime dis-moi que tu m’aimes à trois ensemble un-deux-trois je t’aime bruits de baisers pour conclure parfois de loin je lui sors le grand jeu pour qu’elle se branle et je halète que ça monte et je gémis que je jouis que dalle oui si je me branle c’est après et à Paule que je pense.

Mais mais mais… Je ne m’en attache pas moins à Huguette. Ce bout de femme anodin me soumet à sa guise. Je la retrouve le cœur battant, ignorant jusqu’où me mèneront ses désirs. Car ce sont eux qui commandent. Et me perturbent. Je me courbe, je m’agenouille, je rampe, voluptueusement servile, et je la vois trembler, hautaine, muette, m’indiquant ses ordres par gestes impérieux. Le désir que je provoque en elle reste pour moi une énigme. C’est elle qui me caresse, me flatte, m’énerve, me moleste, fascinée par ma queue dont elle s’occupe des heures durant. Je découvre des sensations inédites, des crispations douloureuses de mon pénis au cerveau, elle m’a planté une plume dans l’urètre, elle m’a passé les couilles dans un anneau, les yeux fermés je m’offre à ce culte de ma bite que je rase pour qu’elle soit plus grosse, ma bite devenue le centre du monde sous les soins de cette femme intouchable, inconnue nue, dont les raideurs mystérieuses répondent aux jets de foutre qu’elle finit par me sortir et qu’elle lampe goulûment sur mon ventre mais jamais directement dans sa bouche.

Ces orgasmes sidérants m’émeuvent d’autant plus qu’après elle m’embrasse dévotement la joue, murmurant « Je vous aime… » et part aussitôt.

Je l’ai invitée à dîner, elle a refusé. Elle a raison. Nos rapports épisodiques gardent leurs limites. Qu’elle soit amoureuse et s’y refuse est évident et me convient. Chaque chose en son temps et lieu.

Alors, Petra pour une vie régulière et de temps en temps les autres pour me confronter à ma névrose ?

Et Paule dans mes moments de désarroi ?

Paule à qui je voudrais présenter Huguette.

Paule à la place d’Huguette ? Non, les rôles sont distribués. Jouir, toujours jouir, merveilleusement jouir, tel est le sien. Je ne supporterais plus de ne pas la dominer.

Paule avec qui je tente une nuit le grand jeu de ma voix la plus chaude dès qu’elle décroche le téléphone et sans préambule : « Mon chibre est monstrueux… Je me le branle, là, c’est bon… Les gens d’en face doivent se régaler : je suis tout nu devant la fenêtre. Je pense à ton con… Il mouille ? Tu aimerais que je le fourre ? Parle, je vais décharger… » Je jouis en râlant sans avoir entendu le son de sa voix.

Alors à minuit, quitte à la réveiller, je remets le couvert : « Je suis en train de me faire sucer… La prochaine fois je t’inviterai, que tu regardes… Il sait y faire, le salaud ! », je détaille, j’invente, j’insiste sur les détails les plus crus, sa langue râpeuse, sa gorge veloutée, sa poigne sur mes bourses, mes fantasmes sont aussi vrais que mes actes, « Ça monte ! Je raccroche pour qu’il me finisse et je t’appelle après. Branle-toi pendant ce temps. »

Silence.

Je dope mon courage d’un énième whisky et cinq minutes plus tard troisième tentative : « J’ai déchargé dans sa bouche, il a tout avalé, il pompait merveilleusement, avoue que ça t’excite.

— …

— Parle ou je viens défoncer ta porte !

— Merde. »

23

« Collier de chien, laisse, badine, bas et porte-jarretelles, 13 heures demain ».

Seule Huguette me distrait de Paule.

Achats troubles. Les escarpins sans essayage « pour une amie immobilisée » ont fait sourire le vendeur : « Monsieur veut vraiment des talons aussi hauts ? »

Raser ma queue m’excite toujours autant. Je m’habille en claquant des dents. Attacher mes bas tient de l’exploit, ma queue pend entre les jarretelles, je l’admire et puis je la serre entre mes cuisses pour la cacher… Être une femme… L’envie gronde dans mon bas-ventre… Avoir un trou… Être pénétrée dans ce trou… Voir s’approcher une grosse bite et la sentir dans ce trou… Je veux écarter les jambes, je veux que du foutre m’inonde et déborde… Alors je sépare mes couilles, je les transforme en grosses lèvres de salope, j’appuie et je me fais mal à hurler, je veux jouir comme une femme, il le faut, je ne peux pas rester frustré à ce point, il y a de quoi tuer, étrangler, éventrer, comment me satisfaire, j’essaye mon cul, pitoyable tricherie, c’est une vulve que je réclame au diable et à tous mes démons… Ils m’exaucent, devant ma vulve je me découvre un clito et je le branle, je le torture, je le frotte, je m’assois sur la bouteille vide et je frotte mon cul sur la bouteille, frotte, salope, ton cul, ta fente, vas-y, frotte plus fort, fais-toi mal, fais-toi jouir, allez, encore, explose, crève !

Foutre par terre, escarpins chaussés, collier, laisse et badine à mes côtés, je reste immobile, les yeux baissés, honteux, la porte entrouverte.

Entrée sans bruit Huguette a regardé le sol, a pris la badine, m’a mis à quatre pattes et m’a cinglé la taille. J’ai sursauté et crié. « Silence ! » Puis elle a pris le collier et m’a mis en laisse. Elle m’a emmené vers la porte, je frissonnais, malade, subjugué, lascivement écœuré, elle m’a tiré à l’extérieur et m’a promené dans le couloir de l’hôtel, des gens sont passés et se sont détournés – m’ont-ils reconnu ? –, un homme a craché par terre, sublime humiliation, délivrance extatique, j’ose ces mots, devant une colonne Maîtresse Huguette a dit : « Lève la patte ! Pisse ! », j’ai levé la patte mais je n’ai pas pu pisser, elle a tiré sur mon collier et m’a rentré : « À la niche ! Aboie ! » Et j’ai aboyé. Elle a ôté la laisse : « Reste à genoux. Tu vas expier. Tu n’es qu’un gueux et tu ne mérites pas la correction que tu vas recevoir. Mais je te dresserai. » Elle a commencé à me fouetter, violemment, doucement, les fesses, les reins, elle m’électrocutait, ma peau se déchirait, j’étais enfin puni, soumis, offert, abandonné… Puis elle s’est agenouillée en face de moi, elle a pris mon menton dans sa main, elle m’a souri avec une tendresse que je ne lui avais jamais vue, « C’est bien, Marcel. C’est la première fois pour vous, j’en suis sûre, ne dites rien, pour moi aussi. Nous venons de faire l’amour comme jamais nous ne l’avions fait. En ce moment je vous aime. » Et elle est partie comme à l’accoutumée, sans une hésitation, sans une question.

Je me suis plongé dans un bain. J’ai horreur des bains. J’avais besoin de me dissoudre. Paule m’est apparue : « On est content, Bébé ? » Alors j’ai pleuré, tout seul dans mes bulles de savon. « Reste… Apaise, protège-moi… Les démons dansent dans ma tête… Chasse-les, Paule. Ou libère-les tous. Pour un sabbat grandiose, digne de moi ; non, digne de nous. Je t’offrirai Huguette. Je t’offrirai Petra. Je te les offrirai toutes. Un peu de patience… »

24

Long chemin pour vivre enfin comme je le souhaitais ? Amour du sexe, art du sexe, misère du sexe… J’aime séduire, j’aime donner du plaisir, j’aime parfois m’avilir, j’attends l’occasion de ramper… Je n’ai personne à supplier ! Personne avec qui partager.

Celles que je revois, la troisième fois je peux leur demander n’importe quoi. Elles ne disent jamais non. Ma queue pue le poireau, je me hume avec délices (ma seule vraie jouissance) et je les oblige à y promener le nez. J’ai fait chier Agnès. Je me suis fait pisser dessus par Odile. J’ai sorti de Petra des glaires épaisses, des blancs d’œuf que je l’ai obligée à avaler. Avec un même dégoût morose.

Plaisirs de la chair ?

Sans limites ?

Si les limites n’existent pas, comment les franchir pour en jouir ?

Ma libido dérape. Je me masturbe et j’éjacule ses égarements. Dans un autre milieu, avec une autre gueule, j’aurais pu être violeur.

Où me vautrer dans la fange ?

Vague honte sans intérêt à l’envisager seul.

Pourquoi n’ai-je pas davantage souillé Paule ? La passion autorise la fange.

Souvenirs et fantasmes me reviennent en boomerang à la gueule. Quoi que je fasse, Paule surgit tôt ou tard. Pourquoi n’y a-t-il que ses éjaculations qui me fascinent ?

Contre elle je me vaccine en permanence. Et en vain.

25

Maman… Tu puniras ton vilain garçon… Il baise à toute heure, il ne fait plus que ça, des femmes, des hommes… Ils étaient mignons les deux derniers, des petits jeunes dragués au resto, le premier m’a joui sur la gueule à quatre heures du mat’, tu regarderas la grosse tache de sperme sur l’oreiller, jaune, épais il était, l’autre m’a joui dans le cul, c’était bon, je n’ai pas eu mal, il l’avait fine… moi je n’ai pas éjaculé, je me suis masturbé après, je ne suis pas homo, tu le sais, j’aime seulement les bites, j’aime le foutre, que les mecs déchargent, j’aime leur jus, eux je m’en fous, je préfère les gonzesses, je les aime toutes en ce moment parce que je n’aime que l’amour, quand je reste deux heures sans une femme je m’ennuie, par moments j’en ai marre mais je les garde, elles seront toutes là quand je vais mourir, bientôt, avec ce que je fume et bois… un homme qui crève d’un cancer c’est pénible, au bout d’une heure on en a marre, alors elles se relaieront, tu ne pourras pas rester à mon chevet en permanence, elles me montreront leurs chattes, tu les verras aussi, aucune n’est aussi belle que la tienne, aussi voluptueuse, chaude, odorante, les leurs sont plus ou moins sèches mais je les fais mouiller et je ne me lasse pas de les comparer et je ne me lasse pas de les faire jouir, c’est grâce à toi que je baise autant, tu m’as libéré… Sois contente… Je suis complètement bourré, tu sais qu’alors je peux être merveilleux… mauvais, aussi, c’est vrai… pas ce soir ! Ce soir je t’appelle au secours… Je triche, Paule, je ne vais pas bien… Ne m’abandonne pas, jure que tu ne m’abandonneras jamais, tu dois tout accepter de moi si tu m’aimes encore, et tu m’aimes encore, même si je te rends malheureuse pardonne-moi… parce que je suis ton enfant et que je t’aime autant que je te hais… Je ne réussis pas à tuer ma mère, la femme qui me fascine et que je déteste le plus au monde… à qui je veux tout dire… que j’ai fait naître à 60 ans… Assume-le… Assume ton âge, je l’ai assumé, moi, à la face du monde, pour m’unir à toi, ma maîtresse et ma mère… Ma vieille… Dis-moi qu’il n’est pas trop tard… Berce-moi… Sauve-moi… Reste… Ne me quitte pas…

… Mais je suis seul. Petra vient de partir. Il est minuit. Affalé sur mon lit j’allume mes clopes bout à bout et je sanglote.

26

Je retourne au Prélude par désœuvrement. Gratuitement. Devenu suceur officiel. Toutes ces mouilles, ça distrait agréablement.

Pendant que les nanas pompent goulûment des verges au goût de caoutchouc. Une très belle me suce à m’en tirer des râles, cinq types autour se pognent, j’ai réussi à jouir.

Et après ?

PRINTEMPS

1

Rencontre à la pharmacie. Elle me décoche un adorable bonjour, me plante un baiser sur la joue, enchaîne un fade au revoir et part sans se retourner. Elle a rajeuni, elle est plus belle que jamais, je la rattrape dans la rue : « Offre-moi un verre.

— Pas maintenant.

— Pourquoi, pas maintenant ? Tu attends quelqu’un ? Un amant ?

— Qu’est-ce que ça peut te faire ? »

Ça me fait, justement. Un poignard me déchire le cerveau. « Laisse-moi monter…

— Non.

— Il ne me verra pas. J’attendrai dans la cuisine.

— Pas question. À quoi joues-tu, Marcel ?

— Je ne joue pas. T’as pas attendu longtemps pour les retrouver, hein, salope. Lequel est-ce ?

— Ça ne te regarde pas.

— Tu sais bien que si. Tu sais bien que je te désire toujours. Et je sais que tu m’attends. Quoi que je fasse et quoi que tu fasses on ne peut pas se passer l’un de l’autre. On n’a pas fini de se quitter et de se retrouver, Paule. Je te l’ai dit, je te baiserai jusqu’à ta mort. Et je veux te baiser là, tout de suite, avant lui.

— Après lui… »

J’en ai le souffle coupé. Je m’assois dans l’escalier, je le vois monter en ascenseur, jamais je n’ai souffert à ce point… Les voir… Je sonne, on ne m’ouvre évidemment pas, je monte d’un étage, des spasmes de douleur me déchirent, combien de temps encore à endurer ce supplice, j’appelle de mon portable, pas de réponse, dépassé par l’angoisse qui m’étreint je me sens devenir vraiment fou, il faut que ça finisse, je vais tomber d’un arrêt cardiaque, je ne savais pas que la douleur pouvait être aussi cruelle et voluptueuse, à quelques mètres Paule se donne, elle se soulève incapable d’une parole son ventre habité d’une queue et je suffoque et je défaille, c’est horrible et trop bon, la main dans la braguette je ne cherche même pas à me durcir, j’allume une clope en tremblant, je retéléphone en vain, quand vais-je mourir, la porte s’ouvre, il descend et mon portable sonne aussitôt, « Viens… J’ai quelque chose pour toi. »

Muette elle m’entraîne et m’allonge sur le lit froissé, elle s’agenouille au-dessus de ma bouche, « Prends… »

Et je bois le sperme encore chaud, épicé. À longues gorgées.

Et puis elle s’est étendue à mes côtés, une main sur la mienne. Et j’ai simplement dit « Je t’aime. Comme je n’ai jamais aimé ».

Et je me suis penché sur elle, « Merci ».

Elle m’a regardé : « Je ne pouvais t’offrir un plus beau cadeau. »

2

« Soupeur. J’ai franchi une étape. Avec toi.

Ton maître et ton esclave je me proclame. Je te soumettrai toujours plus et tu m’aviliras. M’enfoncer avec toi vers des abîmes défendus et t’y élever au faîte de l’exaltation, ce sera ma grandeur. Éboueur et roi. Rebelle aux convenances et déféquant ses humeurs. Par-delà des éjaculations entre la merde et Dieu auquel je ne crois que dans ces instants de bonheur. Envers et contre tout aller plus loin toujours plus loin vers le ciel ou les enfers sans honte et sans dégoût. Notre vérité est là.

Ai-je cessé un seul jour de désirer que le monstre que tu es me reprenne dans ses crocs ?

Je ne peux pas me passer de toi. Ma drogue n’est pas la baise, ma drogue se nomme Paule. En manque, je sombre.Tu m’insupportes au quotidien mais je veux te garder. J’ai besoin de t’aimer. Ma chienne et ma déesse pour la communion des sexes. Plus jamais sous le même toit. Accepte. Je t’emmènerai au bout de ta sexualité. Il n’y a que moi pour te connaître et te révéler à toi-même… à mes risques et périls. Tu m’emmèneras au bout de la mienne. Il n’y a que toi pour partager ma liberté… ses besoins de chair fraîche et de chair avariée.

Sans revivre ensemble. Sans plus te perdre. Jamais. »

Tu devrais être la plus heureuse des femmes. Cela arrive une fois dans la vie d’être aimée comme tu l’es par moi. Ton secret.

3

À ma Maman

Il y a cinquante ans, Maman chérie,

Je sortais de ton ventre.

Maintenant j’ai grandi.

Il est temps que j’y rentre.

Le petit Marcel

C’est avec elle que je testerai le Viagra.

…

Extraordinaire ! Je la bourre en levrette à grands coups, longtemps, pour la première fois ma queue pilonne, ma queue magnifique, ma queue énorme et dure, du béton, la chienne jouit et rejouit… m’assoit sur le canapé, s’enfourche sur mon chibre, se cambre… je bande sans défaillance, que c’est bon, et je la regarde, perdue dans ses orgasmes… plus calmes, plus lents, à peine audibles, les yeux voilés… – plus profonds ?

« Attends-moi ! » Les yeux dans les yeux, fusion de la jouissance…

Je dors avec elle, je la rebaise, ma queue reste énorme, « Plus grosse que celle de Karim ? », vrai ou pas enfin elle répond oui, elle la prend dans sa bouche, elle l’aspire et me la refout dans son ventre. Tendresse et volupté.

« Tu ne pourras plus jamais faire l’amour sans penser à moi. Tu compareras et tu t’ennuieras. »

« Je crois que je t’aimerai jusqu’à la fin de mes jours », je lui dis avant d’aller retrouver Petra pour un dimanche à la campagne qui me fait chier.

4

Une vie en dix dates :

Naissance d’un prolo dans un village ostréicole.

À 16 ans, Bac mention TB : un passage.

À 17 ans, une jeune fille jouit sous ses doigts pour la première fois.

À 22 ans, intègre la haute fonction publique.

À 24 ans, fait jouir vaginalement une ministre suédoise.

À 30 ans, orphelin de sa mère.

À 49 ans, rencontre Paule, femme fontaine : révélation.

Vient d’avoir cinquante ans. Boit le sperme chaud de l’amant de Paule.

Désire l’écrire. Une confession à la gloire de sa vieille. C’est une œuvre si elle est sincère.

Son titre « À la Claire Fontaine… »

Bon à rien, cherche un nègre de talent.

La fin du livre : une question.

Paule, acceptes-tu ?

Elle a dit oui.

Elle, dont je n’ai jamais rien voulu savoir.

Sans demander quelle question.

Désormais pleine maîtresse de son pouvoir.

Je t’aime à la folie, Celle qui ne dit jamais non.

Cet ouvrage a été numérisé le 13 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-335-7

© La Musardine, 2008 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-451-2

En couverture :

© Kent Mathews / Woman in shower,
light catching on water droplets, side view / Getty images

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N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

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