COTON

Fuck and Forget
Journal de Pattaya

Préface d’Esparbec

« Enfin, je suis de retour au royaume.

J’atterris sur le sol thaïlandais le huit mars deux mille un, à six heures du soir.

À vingt heures, je suis à Pattaya. L’odyssée commence.

Je me réveille le lendemain à trois heures de l’après-midi.

Je ne me souviens de rien.

J’ouvre les yeux dans une chambre que je ne connais pas. Une fille est dans mon lit.

Une lumière entre chienne et louve émane du regard de Kaï qui n’a pas dormi. C’est une fille que je connais depuis trois ans.

Kaï veut dire poulet en thaïlandais. C’est une régulière. Une bonne petite grosse qui sait se servir de ses trois trous.»

Coton présente ici, dans un style sec et violent, son journal de Pattaya, ville thaïlandaise mondialement connue pour le tourisme sexuel. Ville qu’il connaît sur le bout des doigts pour y séjourner six mois par an. Ville de tous les excès, drogue, alcool, sexe, prostituées, femmes, hommes, travestis…

Cinéaste de formation, réalisateur de nombreux courts métrages et reportages, photographe, écrivain (il a publié son premier roman, Nyctalope, aux éditions Sortilèges), Coton vit entre Paris et la Thaïlande. La prostitution semble être son sujet de prédilection.

Les grands voyageurs

Laissent dans le cœur des ardoises

Vous donnent la migraine

Avec des récits captivants

À quatre pattes…

Alain Bashung

À Gilles T.

À Wow.

PRÉFACE

De retour de Pattaya, Coton est passé nous voir à La Musardine ; c’est en 2006 que nous avons publié l’édition originale de son journal du début des années 2000. Il nous y contait ses nuits thaïlandaises, nuits entièrement consacrées au stupre et à divers excitants, nuits qu’il brûlait en compagnie de filles habiles à « se servir de leurs trois trous ».

Voulez-vous savoir comment il a écrit ce livre ?

Au jour le jour : en général il se réveillait à dix-huit heures… Après un temps d’adaptation pour reprendre pied dans le réel, il se mettait à « écrire », pour ne pas l’oublier, ce qu’il avait « fait » au cours de la nuit précédente. Il lui fallait vite coucher sur le papier la fille qu’il avait couchée dans son lit, raconter sans rien omettre tout ce qu’ils y avaient fait, avant que ça ne s’efface dans les brumes de l’alcool qu’il buvait en écrivant : car la nuit suivante arrivait à fond de train, et quand il aurait refermé son carnet, il faudrait qu’il se mette en chasse pour trouver une nouvelle créature, fille ou travelo (Coton est assez éclectique) à dévorer…

Peut-on ne vivre que pour le sexe ? Coton répond oui, mais le sexe tel qu’il se vit à Pattaya est un monstre si dévorant, que pour se maintenir en état de le satisfaire, alcools et drogues de toutes sortes doivent couler à flot. Ce n’est que lorsqu’on a vraiment perdu la tête, qu’on peut ramener à l’hôtel, sur son porte-bagages, la proie qu’on va dévorer (ou qui va vous dévorer)… et là, je tiens à vous avertir tout de suite si vous êtes sensibles, les amours cannibalesques de Coton et de ses partenaires des deux sexes n’ont rien à voir avec celles qui illustrent la carte du tendre.

À Pattaya, avec Coton, nous sommes au royaume de la folie du sexe ; ne pas confondre avec l’amour fou : ce sexe-là se pratique dans le respect mutuel des adversaires, mais l’amour n’a rien à y voir. C’est une guerre sans pitié…

Un dernier mot : Coton n’est pas à une contradiction près. Son livre s’intitule : Fuck and Forget. « Baise et oublie ! » Et dans ce livre, écrit au jour le jour, il fait exactement le contraire : il se souvient de tout, il rend éternels par la magie du style ces instants de folie qui disparaissent (comme la flamme d’une allumette) à l’instant même où on les vit…

Je vous laisse en sa compagnie et je vous dis, accrochez-vous bien à la selle de son vélomoteur…

ESPARBEC

Enfin, je suis de retour au royaume.

J’atterris sur le sol thaïlandais le huit mars deux mille un, à six heures du soir.

À vingt heures, je suis à Pattaya. L’odyssée commence.

Je me réveille le lendemain à trois heures de l’après-midi.

Je ne me souviens de rien.

J’ouvre les yeux dans une chambre que je ne connais pas. Une fille est dans mon lit.

Une lumière entre chienne et louve émane du regard de Kaï qui n’a pas dormi. C’est une fille que je connais depuis trois ans.

Kaï veut dire poulet en thaïlandais. C’est une régulière. Une bonne petite grosse qui sait se servir de ses trois trous.

Je me souviens qu’elle adore se faire enculer, mais sur ce qu’on a fait la veille, c’est le trou noir.

Apparemment contente de me revoir, elle me regarde, un sourire au coin des lèvres. Que signifie ce regard rieur ? Repue ou déçue ? J’étais tellement en vrac que je ne l’ai peut-être pas pinée.

Je me mets discrètement en quête d’indices. Pas de capotes par terre ni dans la poubelle ! Je l’ai pinée sans capote ! Ça ne m’arrive jamais, mais là, vraiment, je ne sais plus…

Je lui pose la question.

« Yesterday, yet ? Mé yet ? »1

Elle rigole.

« Yesterday, yet mac mac ! Tchep toot, tchin tchin ! »2

Oh putain, je l’ai pinée sans capote !

Je regarde les draps. Des taches de merde un peu partout…

Des traces de K.Y.3… Et le tube de Xylocaïne4, neuf de la veille, vide, enroulé sur lui-même jusqu’à la dernière goutte. J’ai dû lui démonter le cratère ! Et je ne me souviens de rien ! Gâchis d’enfant gâté…

J’aperçois une boîte de capotes entamée sous les piles de CD et le paquet de clopes posé sur la table de nuit. Il en reste une sur trois. Ouf. Tout va bien. Kaï a dû faire un peu de ménage puisqu’elle n’a pas dormi.

J’ai un paillasson dans la bouche et un casque à boulons vissé sur le crâne. Ça ira mieux si je me roule un petit pétard.

Je suis de nouveau fracassé, mais enfin en pleine possession de mes moyens, et conscient.

Elle est poumpouille5 Kaï. Jeune et ferme, nourrie au grain, modelée de la chair épaisse des planteuses de riz mises au travail de bonne heure.

Élevée au grand air, transpirante sous le cagnard, j’imagine ses deux pieds épatés plantés dans la vase et les petits boudins de boue qui s’insinuent entre ses orteils à chaque pas.

Elle a un gros cul aussi dur que ses petits seins. Sa peau est lisse comme du marbre, polie au talc depuis sa naissance. Ses aisselles sont nickel, sans l’ombre d’une tache brune ni la moindre odeur. Rien que la fraîche chaleur de la chair qui se repose.

Je commence à frotter mon groin sur son petit corps de goret. Les petites cochonnes, ça me donne envie d’être sale et de me rouler dedans. Ses seins sont trop fermes pour que je puisse les manger. Je n’aspire rien, je lèche.

Maintenant c’est elle qui fait des huit avec sa poitrine pendant que je tiens ma langue bien sortie, raide et immobile. Mon second sexe descend lentement et parcourt son ventre rebondi comme un doigt mouillé.

J’arrive au nombril dans lequel je simule avec la langue ce que je ferai plus tard avec ma bite, lorsque j’aurai parcouru la petite prairie d’herbe noire, que je serai parvenu à la grotte pour me jeter dans le cratère.

Je retrouve avec plaisir ces petites chattes presque sans poils, légèrement boursouflées, sans lèvres qui pendent à l’extérieur.

La chienne commence à faire sous elle. J’ai la bouche inondée de fraîcheur. Lorsque je descends jusqu’au cratère, elle m’arrête gentiment.

« Mé hao toot. Tchep mac mac… Mé daï… »6

Je me contente du dindon.

Je lime en lui roulant des pelles. Plus je lime, plus le casque à boulons se resserre. Chaque coup de boutoir me fait monter le sang à la tête et me rappelle le nombre de grammes d’alcool que j’ai dans les veines. Je ne vais pas tenir longtemps sous cette torture. Je ferais mieux de cracher avant de débander.

J’ai beau accélérer, taper dans le fond comme un casseur de pierres, la prendre en levrette et lui tasser toutes les vertèbres de la colonne, rien à faire, je n’y arrive pas. Les coups de gong du bourreau sur mon crâne continuent de rythmer ma douleur. La dernière chance de me libérer, c’est de lui cracher sur la gueule.

Je la retourne et m’assois sur ses seins. Je lui tiens les bras bien écartés avec mes genoux. Elle n’oppose aucune résistance.

Je me souviens qu’elle adore aussi se faire inonder la tronche. En manque, elle ouvre tout de suite la bouche comme un poisson sorti de l’eau. Elle veut tout prendre, mais pas dans les yeux. En vraie connaisseuse de l’éjac faciale, elle les garde hermétiquement fermés. Je ne me retiens pas longtemps.

Je la nappe « comme il se doigt ».

J’étale sur ses joues grêlées du sperme mis en fût à dix mille kilomètres d’ici, dans les caves de mon ennui parisien.

[1] Hier, on a piné ? Ou on n’a pas piné ?

[2] Hier, on a piné grave ! J’ai mal au cul, pour de vrai !

[3] Lubrifiant intime.

[4] Crème d’anesthésie locale utilisée pour sodomiser sans douleur.

[5] Grassouillette.

[6] Je ne veux pas que tu me prennes le cul. J’ai super mal… Je ne peux plus…

23 mars 2001. 1 a.m. (deux semaines plus tard)

Fabien, un ami de Toulouse, vient me réveiller à huit heures du soir.

J’ouvre la porte la bite à l’air pour replonger aussitôt la tête dans mes draps.

Je me douche énervé. Hier, j’étais de nouveau trop bourré et j’ai fait un day off. Ça me rend malade à chaque fois, même si je n’aurais rien pu faire d’autre que de perdre cinq cents bahts en tirant un coup minable au petit matin.

On part manger. J’ai du mal à émerger malgré la première bière. Ça va un peu mieux après la salade de crabe et les tranches de gigot.

On va au Hot and Cold Gogo 2 voir un show où les filles, paraît-il, se mettent des bouteilles d’Henvied’ken dans le cul.

La piste est dégueulasse, poisseuse de talc, de flotte, de crachats et de ballons crevés. C’est un gogo bar pouilleux dans la pure tradition de ceux au deuxième étage de Patpong road1.

La chatte à l’air, les filles se couchent et se roulent sur la scène. Elles s’enfilent tout ce qu’il est raisonnablement possible de mettre dans un vagin. Des œufs, des sifflets, des lames de rasoir, des tubes pour souffler les bougies d’un gâteau d’anniversaire.

Ça fait déjà une demi-heure qu’on est là, et toujours pas la moindre bouteille d’Henvied’ken.

Il y a une quinzaine de filles. On spécule pour deviner lesquelles se les mettront. On mise sur les plus abîmées sans apercevoir pour l’instant un cratère buveur de bière.

Ça dure, ça dure.

Un panier rempli de godes et un casier de houblon arrivent enfin sur la piste. Ces dames les enduisent de lubrifiant.

Elles commencent par s’enfiler les godes, classique, puis elles se mettent les bouteilles d’Henvied’ken. Elles se les introduisent d’abord dans la chatte, puis dans le cul mais seulement du côté du goulot. Minable ! Une heure pour voir un goulot qui ne fait même pas la taille d’une bite tamada2.

Fabien part jouer aux cartes au Habana3. Je vais chez Lolo boire un verre.

On discute, quand passe un calamar devant son resto. Il est situé soï Yensabaï, une petite rue peu fréquentée par les touristes. Il n’y a que des Thaïs qui y passent ou des falangs4 qui connaissent Lolo, c’est-à-dire des résidents comme moi.

Pas du tout déguisée en pute, tongs à deux balles, short en jean effrangé, tee-shirt publicitaire lavé mille fois, pas maquillée, jolie comme une fille de la campagne, le calamar vient nous parler. C’est une voisine de Lolo.

« Sabaï di, tilac ? Penaï ? »5, lui demande Lolo.

D’un air timide et nonchalant, elle lui répond qu’elle se balade. Elle n’a probablement fait que ça durant sa courte vie, se balader.

Je lui demande à mon tour :

« Paï duaï ? »6

Elle acquiesce comme si c’était exactement ce qu’elle voulait entendre. Je ne la sens pas bonne, mais bon, on verra bien. Une fille nature, ça change des filles bourrées et défoncées à l’« orange »7 du Marine 2 (Marine Toot)8. Une petite entrée avant le plat principal de ce soir.

Arrivée dans la chambre, elle ne dit rien. Elle ne sait pas quoi faire. Elle regarde par la fenêtre quelques minutes, puis revient s’asseoir au bord du lit. Intimidée, elle garde les mains croisées et baisse la tête sans me regarder, comme un enfant puni.

Je roule un pétard. Elle ne veut pas fumer.

Je pars me doucher. Elle prend la relève. Elle reste une demi-heure dans la salle de bains. Comme je l’avais pressenti, elle revient et s’allonge sur le lit sans rien faire. J’attaque direct. Les seins « tchakati »9, la « oy tchakati »10. Le plan nul.

Je la tire vite fait en levrette, à fond et sans pitié. Je me venge de ne lui faire aucun effet en tentant de lui infliger un peu de douleur. Même ça, bien sûr, je n’y parviens pas.

Je lui donne ses cinq cents bahts et je retourne dans le sud chasser du gibier affranchi.

Je vais boire mon flacon quotidien au Lucky Star. C’est le bar le plus crade et le plus coté de Pattaya car il est situé en face de l’escalator du Marine. C’est le passage obligé des filles qui sortent seules de la boîte et qui enchaînent ailleurs.

Lieu culte de la ville, c’est le meilleur endroit pour observer le défilé des filles venues se vendre. Selon l’heure et le standing des touristes, c’est alternativement la zone rouge, le Cratère Corner ou les tribunes d’honneur.

Ce soir, le Marine 2 est fermé. Depuis quelques jours, les flics font du zèle ou du racket. Il n’y a que le Boum11 qui semble avoir les moyens d’ouvrir sans problèmes. Il est vrai que la boîte appartient à des flics.

J’y vais avec Fabien. C’est une petite boîte. Puisque toutes les autres sont fermées, elle est pleine à craquer.

On repère une fille qui se marre toute seule. Sa mâchoire la chatouille, elle danse comme une folle et transpire à grosses gouttes. Tous les symptômes de la montée d’ecstasy sont là. On la regarde se perdre dans son ascension. Ça a l’air de lui plaire.

Elle se rend compte qu’on l’observe. Tout sourire, elle vient nous voir.

Elle nous parle cash. En plein bonheur, elle n’essaye pas de nier l’évidence comme la plupart des filles défoncées.

« I take “E”. Di mac mac… »12

C’est elle que je veux. Les femmes sous influence, ce sont les films que je préfère.

On boit tranquilles quelques bières avec elle. Fabien s’en va avec une poule à lunettes que je lui sers sur un plateau, et moi je pars avec l’ecstasiée.

Derrière la mobylette, elle me demande si j’ai de la beuh. Décidément, elle me plaît de plus en plus…

On fume un pétard, puis elle part prendre sa douche.

J’avale un quart de bleu13, histoire d’égaliser un peu les chances.

Tout de suite, c’est la boucherie. C’était cousu de fil blanc. Une fille de trente ans sous ecstasy, en bonne santé morale, qu’y a-t-il de meilleur à manger ?

Je lui pourris tous les trous avec une facilité déconcertante. Elle m’enlève la capote et me suce à fond entre chaque changement de pénétration.

J’y vais sans retenue. Speedée, elle s’agrippe au drap-housse. Ses mains de défoncée paraissent l’étrangler. Elle tire si fort dessus qu’elle l’arrache et fait apparaître le matelas à rayures constellé de cartes de Pattaya, les vraies, celles qui ne sont pas gratuites et qu’on ne trouve pas dans tous les restos de la ville.

Je perds une capote. J’en enfile une autre.

Je replonge dans le cratère après le lui avoir bien nettoyé, la langue si profonde que ça a dû lui faire l’effet d’une bite de Thaï. Je la démonte consciencieusement. Elle commence à perdre de l’huile. Ça sent le marron, la capote est pleine de merde.

Je l’achève, je crache et je vais me rincer à la salle de bains.

J’ai les couilles et l’intérieur des cuisses maculés de merde.

Je descends à la réception acheter des clopes et un jus d’orange, parce que Madame, normal, a envie de sucré.

On roule un autre pétard et je commande de la bouffe thaïe par téléphone.

Je suis en pleine montée de Viagra. Elle n’est ni fatiguée, ni dégoûtée. Nickel. On attaque la deuxième couche.

Je m’acharne sur sa beauté. Je la dépiaute. Je t’aime un peu, beaucoup, passionnément, jusqu’au trou… Tu peux y aller ma petite orchidée, je ne suis pas près de cracher sur tes pétales !

On frappe à la porte. Je bande comme un âne. J’essaie sans succès de dissimuler mon érection avec la serviette.

J’ouvre. C’est la bouffe.

Une petite de quinze ans, sapée d’une jupette bleue et d’une chemisette blanche, tient le plateau sous ses petits seins naissants qui n’ont jamais rien vu. Par pitié, j’évite de lui montrer ce qu’elle deviendra probablement. Je lui enlève le plateau des mains pour qu’elle n’entre pas dans la chambre. Je la paye. Le petit ange disparaît.

Je retourne à mes démons après m’être sustenté.

Je bourre, je bourre, sans parvenir à cracher. Je décide de me branler sur sa gueule.

Magnifique de soumission, elle n’oppose aucune résistance. Mais je n’arrive toujours pas à me vider. Dans ces cas-là, il vaut mieux débander pour décongestionner la viande.

Je prends une douche et roule un autre pétard.

Malgré tout cela, à cause du Viagra, je ne débande pas. On se sent royal avec du bleu dans les veines !

Je vais pour la replanter mais je n’ai plus de capotes.

Je redescends à la réception.

Il est midi et demi. Des clients déjeunent. Ils regardent ma tête de mort vivant qui demande des capotes à la réceptionniste pour ne pas mourir un peu plus.

Je remonte et j’attaque la couche finale. Je lui demande de se mettre en levrette et je me finis en me branlant sur son cul qu’elle tient bien écarté. Le cratère reste ouvert.

Je crache fort mais presque transparent, comme du vernis.

Debout, déjà habillée, elle me secoue à quatre heures de l’après-midi pour me réveiller. J’ouvre les yeux, la tête couchée sur les cartes de Pattaya. Dégoûté, je recouvre le matelas, me lève, lui file ses cinq cents bahts et retourne m’écrouler jusqu’à ma nuit prochaine.

[1] Le plus gros quartier de prostitution de Bangkok.

[2] Standard.

[3] Restaurant français. Quartier général des banlieusards français séjournant à Pattaya.

[4] Mot thaï qui désigne les touristes et les étrangers au sens large.

[5] Comment ça va, ma chérie ? Où vas-tu ?

[6] On y va tous les deux ?

[7] Ya Ba. Métamphétamine très répandue en Thaïlande.

[8] La plus importante discothèque de la ville. Toot : jeu de mots entre « Two » et « Toot » (cul en thaï).

[9] Ça chatouille.

[10] La chatte, ça chatouille.

[11] Boîte d’after qui ferme vers midi. Quartier général des plus défoncés de la ville.

[12] J’ai pris un ecsta. C’est bon à mort…

[13] Comprimé de Viagra.

24 mars 2001. 1.40 a.m.

Le plus souvent, je m’éveille vers sept heures du soir, au moment précis où le jour se couche. Comme un père borde son fils, je regarde le jour s’endormir avant de me lever.

Je surveille la lumière à travers les rideaux. Ils sont orange foncé. Rapidement ils deviennent bleus, puis virent au violet avant d’atteindre le noir profond. J’adore profiter de ce moment où les rêves se terminent en me laissant un vague souvenir.

Je vais chez Porn boire un café et lire pendant deux heures. C’est dans l’allée du Lucky Star.

C’est désert à cette heure.

Les cheveux humides de la douche qu’elles viennent de prendre, les filles arrivent les unes après les autres. Il n’y a pas encore de musique ni d’orchestre, juste les violentes bandes-son des films d’action américains scintillant sur les écrans de télé. Les filles font brûler de l’encens en faisant la prière et donnent à boire du Fanta orange aux statues de Bouddha. Elles se talquent le visage et les aisselles puis commencent à se maquiller.

Tous les jours, j’ai droit à la sérénade de bienvenue habituelle.

« Sabaï di tilac ? Nien ouani ? Good tac tac yesterday ? »1

Elles me connaissent bien chez Porn. Ça fait quatre ans que je viens lire ici tous les soirs.

J’aime me réveiller en même temps que la ville se met en place. Je plonge dans l’univers de mon livre, dans le futur, dans le passé, dans la tête d’un autre, Balzac, Asimov, Yourcenar. Quand je relève la mienne deux heures plus tard, tout s’est accéléré. Ça grouille de partout. Ça fourmille de culs, de nichons, de sourires, de poivrots et de travelos.

Je lis Mémoire courte, le dernier prix de Flore. L’histoire des déboires d’un alcoolique sans envergure qui bosse chez France 3 et se défonce au Valium et au Lexomil avant de se marier avec une fille qui a les mêmes problèmes que lui puisqu’elle a été élevée de la même manière. C’est de la littérature de dandy qui n’en est pas un. Ce livre ne témoigne ni de l’imagination de ceux qui n’ont rien ni de la perspicacité des vrais intellectuels. C’est du blabla d’intello, au mieux de journaliste, qui ne veut pas comprendre qu’écrire, peindre ou filmer est une activité qui peut rapporter beaucoup d’argent mais pas un métier.

Je vais manger chez Lolo, puis je retourne dans ma piaule fumer un joint avant d’aller écrire à l’Abbe’s Bar. C’est mon bureau pattayen. Cela fait des années que j’y écris tous les jours avant d’aller braconner.

Il est situé à cent mètres du Marine. Entre deux phrases, j’y observe le passage incessant des filles qui se rendent à la boîte. Musique grunge ou hip hop, bières fraîches, tout ce qu’il faut pour faire monter la sauce littéraire.

À quatre heures, je vais tomber mon flacon au Lucky. Les flics recommencent leur harcèlement corrupteur. Ils ouvrent et ils ferment suivant la générosité des patrons.

Le Marine Toot est vidé de ses clients dix minutes après l’ouverture. Puis, après négociation, il ouvre de nouveau une heure plus tard.

Vendredi soir oblige, c’est plein à craquer. Les minets de Bangkok viennent à Pattaya le week-end comme les Parisiens vont à Deauville. Ils s’encanaillent à deux cents kilomètres de la capitale, une heure et demie à peine en BM, chargés de thunes et de Ya Ba, le petit cachet orange qui te retourne la pulpe du cerveau pendant douze heures. C’est de la métamphétamine qui se fume comme du crack en la brûlant sur le papier d’alu d’un paquet de clopes.

Les minets viennent exhiber leurs bourgeoises aux putes comme les mecs de la pub ou de la télé vont exhiber leur mannequin dernier cri aux Bains-Douches.

Bangkok nous envoie tous les week-ends un peu de sa merde occidentalisée.

Je me casse du Marine Toot et je tourne en mobylette dans les ruelles. Je préfère attraper une vieille dans un bar, mais il n’y a pas grand-chose.

Le Boum, c’est encore pire. Que des crétins gominés portant des lunettes de soleil à six heures du matin dans une boîte noire comme un cul, des baronnes qui puent le parfum français, et des musclors nordiques moulés dans des tee-shirts pour enfant. De nouveau, je fuis.

Je vais manger un Burger King en face de la plage, puis j’écume le bord de mer à la recherche d’un calamar qui descendrait du sud. Niet.

Je retourne au Lucky Star en jettant un œil au Linda, le sanctuaire des travelos de la vieille école située juste en face. Il en reste un sur un tabouret que je me suis déjà fait plusieurs fois. Je l’embarque.

Il est neuf heures du matin. Je m’arrête en route pour payer la location hebdomadaire de ma mobylette. Cinq cents bahts la semaine, le prix d’une fille pour la nuit.

Arrivé dans la piaule, je lui demande ce qu’il devient depuis presque un an. Apparemment, toujours pareil.

« Same before. Tam gan toukouan… »2

On fume un pétard. Il se douche et revient sans avoir pris la peine de se ceindre d’une serviette. Il sait depuis longtemps que je n’ai pas peur d’une bite quand elle est féminine…

C’est un pur V.T.T. (véritable travelo thaïlandais). Il a les hanches larges et le cul bien plein. Injections, hormones, j’en sais rien, mais en tout cas, ça le fait ! Il n’a presque pas de seins, il doit plutôt tourner aux hormones. Pour moi, le vrai travelo ne doit ressembler ni à un mec qui se maquille et se déguise, ni tout à fait à une fille. Il ne faut pas qu’on puisse le prendre pour une femme. J’aime quand l’ambiguïté se voit légèrement. Celui-là est parfait, car bien qu’il soit très beau, son visage n’est pas vraiment féminin. Les mâchoires sont larges, le sourcil est épais, et pourtant il n’a rien d’un mec. J’ai du mal à l’imaginer en chauffeur de moto-taxi ou en costard cravate dans un bureau. Il est exactement entre deux sexes, un véritable androgyne. Il ne peut y avoir tromperie. On le sait, et on y va quand même. Pour un initié, c’est la perle rare.

Le katoy3 en Thaïlande, c’est comme le 501 pour le jean, la Ferrari pour l’automobile, ou le Rolleiflex pour un reporter discret qui aime le piqué. Il n’y a pas de comparaison possible. On fera peut-être mieux, différent, mais l’ancêtre restera inégalable. La légende est là, immuable, parfaite, gravée dans l’histoire.

Sa peau est mate, d’une couleur plus africaine qu’asiatique.

Il bande déjà en sortant de la salle de bains. Je le suce. Je sens qu’il pourrait cracher rapidement. Il me freine. Il ne veut pas se vider en trois minutes. J’apprécie. Il y a tant de travelos, comme tant de mecs, qui ne veulent pas se retenir.

Je lui demande s’il veut m’enculer ou si c’est moi qui commence.

« Up to you… »

Je lui mets une capote, je l’allonge et m’assieds sur sa queue. Elle est d’une taille normale mais elle ne rentre pas. Il ne débande pas, mais il a l’air quand même de s’en foutre. Il ne fait rien pour m’aider. Je suis tombé sur un travelo passif, comme une fille qui ne fait rien pour obtenir son plaisir.

Je me mets deux doigts dans le cul et me couche sur le dos. Il y va doucement, sans forcer. Il se contrôle et sait ce qu’il fait. Petit à petit, rassuré, je m’ouvre. Toujours la même sensation, que tant de mecs se refusent. Ça force, ça force, jusqu’au moment où ça descend d’un coup, comme aspiré. Il n’y a plus de douleur ou d’appréhension. Juste l’impression que c’est un trou sans fond.

Il sait qu’il ne me fait plus mal. Il commence à accélérer. Je me branle, m’arrête, recommence, pour ne pas cracher trop vite.

Il travaille bien mais, quoi qu’il fasse, il reste froid. Comme une machine, il fait ce qu’on lui dit de faire. Ni plus, ni moins.

Je crache. Ça le fait cracher à son tour de me voir me répandre.

Il déchausse. Pas la moindre trace de merde sur le latex. J’ai le cul nickel en ce moment. Il enlève sa capote en me montrant qu’il a joui. J’avais compris.

Je n’ai pas envie de tirer un deuxième coup. Il est trop passif. On fume un deuxième pétard, puis je lui dis qu’il peut « cap ban »4. Ça a l’air de l’arranger lui aussi. Je le paye. Il s’en va.

Dernier pétard en pensant à ce qu’il pouvait bien y avoir dans la tête de ce travelo lorsqu’il a quitté la chambre.

Un mec qui voudrait être viscéralement une gonzesse, qui n’attire la plupart du temps que des hétéros endurcis (peu de gays se tapent des travelos), et à qui l’on demande de se comporter comme un vrai pédé, à quoi pense-t-il ? Quelles sensations a-t-il ressenties ?

Et moi-même ? Je ne suis pas excité par le corps d’un homme et je me fais défoncer par un travelo ! Qu’y a-t-il à découvrir et à comprendre si l’on va jusqu’au bout de la féminité la plus vaste ?

[1] Comment ça va mon chéri ? Tu es chaud bouillant ce soir ? Tu as tiré un bon coup hier ?

[2] Pareil qu’avant. Je travaille tous les jours…

[3] Travelo.

[4] Rentrer à la maison.

25 mars 2001. 2 a.m.

J’arrive à deux heures à l’Abbe’s pour écrire. Deux Anglais sont en terrasse sur le bord du trottoir. Deux types pleins de bière d’une quarantaine d’années, l’un avec un bikini et un soutien-gorge à fleurs, l’autre, plus gros, en maillot une pièce, tous deux tatoués sur les bras et dans le dos à la manière des yakusa. Ils sont l’attraction du bar et de la Walking Street. Ils sont ridicules à souhait, certes, mais ils ont l’air tellement heureux barrés dans leur délire que j’aimerais presque être à leur place.

Ils interpellent systématiquement tous les passants. Les filles sont mortes de rire et portent leur main devant la bouche pour dissimuler leurs dents pourtant sublimes. Les vendeurs thaïs font de même.

Il n’y a qu’un falang sur trois qui sourit spontanément, et encore, parce qu’il est saoul et en vacances, au bras d’une allogène. Les autres détournent la tête comme en Occident, trouvent ça débile et pensent que ce sont de pauvres mecs. La rue, comme toujours, est révélatrice d’un peuple et du plus grand nombre. Le Thaï rit et prend tout à la légère. Le Blanc juge ou méprise. L’important pour le Jaune est de ne pas perdre la face. Pour le Blanc, l’important est de se protéger derrière des convictions. Les uns passent, les autres s’effacent.

Un falang barbu sexagénaire, en short, sandales et chaussettes en nylon de rigueur, polo bleu Citroën, un ancien appareil mécanique autour du cou, débarque tel un badaud en villégiature. Il ne peut s’empêcher de se marrer en les voyant. Il leur demande gentiment s’il peut les photographier.

On sent qu’il connaît la ville. Il ne prend pas de photos en fourbe au risque de s’en prendre une. Il sait évaluer l’Anglais saoul qui dérape ou celui qui n’a pas dit qu’il venait à Pattaya et qui ne tient pas à ce que sa tronche apparaisse dans un journal. Le genre de type qui piétine l’appareil et la gueule du photographe pour récupérer la pellicule.

Perdus dans la gaieté de leur beuverie, les deux Anglais acceptent avec un grand sourire plein de bière et prennent la pause en se tenant par les épaules. Ils se tiennent bras dessus, bras dessous pendant quelques secondes. Le vieux cadre en hauteur, en largeur, hésite, recule, leur demande de se mettre plus comme ça. Il est trop long, l’ancien. Le tatoué lui fait un signe de la main en lançant un « fuck off » et cesse de tenir la pause.

Le photographe insiste. Le deuxième Anglais tape virilement sur l’épaule de son compère pour lui signifier de continuer quelques secondes. L’autre se retourne et se remet une rasade de bière dans le cornet.

« Fuck off ! répète-t-il en essuyant la mousse avec le revers de sa main, he’s an asshole ! »

Par manque de vitesse, le vieux photographe a raté une bonne photo. Il shoote quand même le deuxième Anglais tout seul lorsqu’il se retourne pour lui demander d’arrêter.

Le vieux note sur un carnet le numéro de la photo et le lieu précis où elle a été prise. C’est un reporter de la vieille école, précis et consciencieux, mais pour qui l’époque va trop vite. Il ne shoote pas, il photographie. Il n’arrête pas le mouvement, il compose le mouvement arrêté.

Sandales aux pieds à l’heure de la génération Tacchini, boîtier en fer éculé comme une casserole de campeur à l’heure du numérique, il continue sa route sans se soucier de l’époque. C’est peut-être lui qui a raison.

Les passantes sur talons plexiglas continuent de pousser des cris et de montrer du doigt les deux Anglais en tirant une copine ou un falang par le bras.

Deux GI’s passent à leur tour. Deux montagnes noires. Le plus grand fait un geste méprisant du bras en regardant l’Anglais en string. Le britannique le prend mal. Il démarre au quart de tour et rattrape le GI sans une ombre de peur dans le regard malgré la taille de l’adversaire.

Il l’aborde à la façon des rapeurs black et lui tape dans le dos en lui tendant la main. Le GI ne l’entend pas du tout de cette oreille. Il n’a pas envie que ce crapaud en bikini dont tout le monde rigole lui serre la main. Il le repousse. L’autre insiste comme un hooligan.

« Come on man, shake my hand, be happy ! »

Le GI le repousse plus violemment.

Dans la seconde, les deux filles qui accompagnent les Anglais, deux sauterelles, passent à l’attaque, bouteilles d’Henvied’ken à la main, et commencent à injurier en thaï le Black.

Le patron du bar débarque à son tour. Le deuxième GI dit à son pote de laisser tomber. Ils partent. Les deux Anglais et les deux filles retournent sur la terrasse et continuent leur cinéma.

Une des deux putes commence à s’énerver. Alors qu’elle le défendait il n’y a pas deux minutes, elle se met à insulter son falang parce qu’il se tient n’importe comment.

Il lui dit de fermer sa gueule. Elle s’énerve encore plus. Il continue de boire sans la prendre au sérieux.

De toutes ses forces, elle lui donne un coup de poing sur son épaule tatouée. Il rigole. Ça lui a fait l’effet d’une chiure de canari.

« You stupid man ! Everybody looking you like a shit ! »

Du coup, il ne rigole plus du tout. À peine sorti d’une merde, il s’en tape une deuxième, alors qu’il n’a qu’une envie : profiter de son ivresse jusqu’au bout.

La deuxième pute calme sa copine qui commence à balancer les verres par terre.

Le patron met une tournée de tequila. Tout rentre dans l’ordre et ça repart dans le « sanouk »1. Les Anglais recommandent des bières. La fille qui insultait le falang verse maintenant des glaçons dans le bikini de ce dernier.

Ils finissent au milieu de la rue, bourrés, et se chamaillent comme des enfants parmi les voitures et les motos qui klaxonnent. Ils jouent au foot pieds nus avec les « nam keng »2.

Trois flics passent, talkie-walkie à la main, uniforme marron, 357 Magnum au ceinturon. Ils rigolent. Ils ne leur demandent même pas de circuler. Les glaçons finiront bien par fondre. On dirait un proverbe bouddhiste… Puisque l’eau dure ne dure…

Discrètement, le patron demande à une fille du bar de surveiller les pantalons des Anglais pour qu’il n’y ait pas d’embrouilles au moment de payer l’addition.

Je rejoins Lolo au Jenny’s Bar à quatre heures. C’est le repaire des plus beaux travelos, juste à gauche en descendant l’escalator du Marine. Lolo est avec deux Allemands accompagnés de deux baronnes qui ne doivent même pas les éponger plus de trois minutes pour deux mille bahts par jour plus les frais. Ils commandent bière sur bière et tequila sur tequila.

Lolo et moi, on préfère déconner avec les vélos et les filles qu’on connaît plutôt que de subir ce spectacle affligeant, malgré les bières gratis.

On se fout de la gueule d’une petite qui porte toujours un bonnet de ski. La skieuse de Pattaya, spécialiste des pistes orange, plus adroite dans le spécial que dans le géant, qu’on a bien évidemment fini par baptiser le Chamois d’or.

C’est samedi soir. Sale ambiance au Lucky Star. On ne prend pas de flacon, on commande juste une bière pour mater le défilé.

Une embrouille démarre avec une petite qui veut mettre des coups de ceinturon à un copain de Lolo. L’affaire est vite réglée par Lolo et on bouge au Marine Toot, bien ouvert ce soir, mais bien trop noir de monde et pas assez éclairé.

D’année en année, on voit de moins en moins bien dans cette boîte. On ne peut ni bouger ni mater. Je préfère me tirer et rôder alentour.

Je reviens une heure plus tard. Ça ferme. Six heures et demie, c’est l’heure.

J’enchaîne dans les boîtes à reubeus plutôt que d’aller au Boum.

Je vais au Malee One, fief des Bédouins du Koweït et d’Arabie Saoudite. Évidemment, il y a beaucoup de filles très jeunes et de petites grosses couvertes d’or, même sur les mains. Transformation professionnelle, mutation fatma. Certaines vont jusqu’à s’habiller en djellaba et font la danse du ventre sur la musique arabe.

Il n’y a pas beaucoup de monde. Il est trop tôt. Les Bédouins arrivent plus tard, après la prière du matin.

Je sors et je tombe sur un pois sauteur ferré il y a quelques jours au Marine Toot. Dès qu’il me voit, il bondit sur la selle de ma mobylette.

« Paï duaï ? »3

Parfait. J’embarque.

Elle fume le pétard avec moi. Elle est très speed. Encore une abonnée à la carte orange.

Ses seins sont volumineux par rapport au standard thaïlandais. Elle kiffe direct dès que je commence à la déguster.

Je suis bourré à souhait. Je fais ce que je veux. Totale maîtrise. Il n’y a plus qu’à s’occuper du style et faire tout mon possible pour qu’elle en profite. Ça se passe bien. L’actrice est talentueuse. J’y crois. Elle mérite un prix : cinq cents bahts.

Elle mouille bien. Elle n’empêche pas l’amplitude des coups de boutoir. Elle me laisse faire ce que je veux. C’est moi qui décide quand j’arrête. Elle encaisse à merveille.

J’essaie le cul, mais là, rien à faire. Même pas le pouce. Une deux trous. Ce n’est pas grave. Elle est trop bonne à bourrer. Tant pis pour la farce, je me contenterai du dindon.

J’envisage deux solutions pour me finir. Soit je la démonte jusqu’au bout de mes forces, soit je lui crache sur la gueule. Je choisis la première.

J’accélère de plus en plus vite, tellement vite qu’à un moment, comme souvent quand je me suis trop retenu, je dépasse ma jouissance et je n’arrive plus à la retrouver.

Je la reprends sur le dos pour redescendre et casser le rythme. J’y vais doucement en tournant en rond. J’évase sa chatte déjà bien ouverte. Je me délecte de la vision de ses muqueuses qui vont et viennent et coulissent comme au ralenti sur le cylindre plastifié.

Je crache en m’écoulant doucement, longtemps, à l’image d’une plaie qui suppure. Bon coup.

Elle part tout de suite à la douche en emportant ses fringues avec elle. Ça sent le short-time, dommage. Je lui aurais bien remis une deuxième pétée.

Je profite de son départ pour faire nettoyer ma chambre qui ne l’a pas été depuis mon arrivée, c’est-à-dire trois semaines. Je me lève toujours trop tard, lorsque les femmes de ménage ont fini de travailler.

Il est neuf heures du matin. Je pars manger au Burger King et boire un café au Lucky Star. J’aime bien cette tranche horaire. Les tronches des serveuses ont changé. L’équipe de jour n’est pas là pour exciter et aguicher le client. Ce sont des vieilles, des mères de famille ou des putes sur le retour qui n’ont pas pu mettre d’argent de côté. Ou bien ce sont de très jeunes filles qui débarquent de leur campagne.

Je les regarde faire le ménage et nettoyer les serviettes. Ballet de lessiveuses et de balayeuses sur fond de Dr Dre.

Le Chamois d’or est là en compagnie d’un falang qui ne tient plus debout, accoudé au bar. Elle, c’est l’inverse. Durant plusieurs heures encore, l’orange la tiendra éveillée.

Une de ses copines arrive. Elle s’occupe de la viande saoule. Le Chamois d’or en profite pour venir me parler.

« Paï duaï ? »

Sa voix !? Le chamois, un travelo !? Et je ne m’en aperçois que maintenant, après quatorze ans de Thaïlande ! Difficile à démasquer les modèles 2001 ! Ça me fait bander illico, mais je n’ai plus cinq cents bahts en poche.

La nouvelle génération de vélos bouleverse les traditions. Ces nouveaux modèles ne s’ingénient pas à paraître plus femmes que femme, plus grandes, plus belles ou plus élégantes. Elles s’habillent comme des petites de dix-huit ans branchées techno avec des bonnets sur la tête. Un V.T.T. déguisé en schtroumpfette ! Il va falloir que j’essaye ça.

C’est une novice. Je la vois depuis trois semaines, mais elle a toujours semblé m’éviter.

Lorsque je suis arrivé, à me voir brancher toutes les filles du Marine Toot, elle a dû croire que je ne me faisais que des femelles. Entre-temps, bien sûr, ses collègues mâles femmés que j’ai déjà pinées ont dû l’aguerrir sur mes pratiques et mes capacités. Ce qui, fatalement, l’a intéressée. Elle est du genre timide qui préfère ne pas partir avec un falang qui ne se doute de rien, pour éviter l’affront lorsqu’il verra qu’elle a une queue. D’ailleurs je ne l’ai jamais vue partir. Ça ne veut rien dire, mais quand même, elle est plutôt fine, jeune et mignonne, le genre de crevette à faire deux clients par nuit.

[1] La fête, le délire.

[2] « L’eau dure », les glaçons.

[3] On rentre ensemble ?

26 mars 2001. 2 a.m.

Il ne s’est rien passé la veille. J’ai fait un nouveau day off. Je vais donc en profiter pour faire une description plus précise de la ville et de ses lieux clé en fonction des horaires.

Pattaya est un bord de mer. À l’origine, c’est une station balnéaire qui a pris de l’ampleur en soixante-dix, durant la guerre du Vietnam.

À l’arme blanche, les GI’s venaient se vider les couilles pendant une semaine de perm. Depuis, comme toujours lorsque les Américains s’installent quelque part, le marché s’est ouvert à la planète entière.

La ville fait cinq kilomètres le long de la plage et autant dans les terres. Elle est divisée en trois parties : Pattaya Nua, Pattaya Klang et Pattaya Thaï. Naklua est la banlieue nord et Jomptien, la sud.

« Thaï » veut dire sud. Après la fermeture des bars et des gogos vers deux heures, la majeure partie de la nuit se déroule dans le sud, là où se trouvent les boîtes de nuit pour falangs.

Soï 21, le nord, c’est le quartier des vieux, des retardataires de l’affection. Les retraités en chemise à fleurs qui font sauter les filles sur leurs grosses cuisses comme ils le feraient avec leur petite-fille. Ils jouent.

En remontant vers le sud, il y a la soï 8. C’est mixte, des vieux un peu moins vieux, la bonne cinquantaine, et des jeunes qui se chauffent à blanc avant de migrer dans le Sud.

Pattayaland, c’est le quartier des gays. Je n’y vais jamais.

Puis commence la Walking Street et Pattaya Thaï, qui finissent quelques centaines de mètres après le Marine Disco 1, point d’arrivée obligé. Classé émolument historique, c’est le plus gros stock de touffes du royaume, le réservoir, la « chicken farm », the bank, c’est selon. C’est la plus grande concentration de poules sur talons aiguilles que je connaisse au monde.

Au-delà, c’est Jomptien, la plage où on peut se baigner lorsqu’on arrive à se lever avant la nuit.

Les putes et les falangs qui n’ont pas trouvé leur partenaire dans les bars arrivent en boîte vers trois heures, et surtout au Marine 1.

On y accède par un double escalator digne d’une galerie marchande ou d’un aéroport. À l’entrée de la boîte, en haut de l’escalier roulant, sur la droite, il y a un gogo peu fréquenté. En face, c’est une porte vitrée à ouverture automatique.

L’intérieur de la boîte est énorme. Vingt poules au mètre carré. Au fond et sur les côtés, des écrans géants diffusent infos, matchs de foot, remise des Oscars, films de Charlot sous-titrés en chinois ou Discovery Chanel. La musique, elle, est toujours la même. De la techno.

De part et d’autre de la piste, deux longs bars garnis d’une farandole de caissières moulées dans des tailleurs roses et de serveurs adolescents gominés, sourire niais en coin, chemise blanche et cravate qu’ils portent avec le même naturel que s’ils mangeaient leur soupe avec des moufles et un anorak. Le son est toujours à fond. Techno à deux balles formatée compil.

J’attrape très rarement dans ce vivier parce qu’il ferme trop tôt. Quatre heures trente. Le plus souvent, j’arrête d’écrire vers quatre heures. Mais surtout je ne chasse pas au Marine 1 parce que les filles bâclent le travail. Elles ne font au mieux qu’un short-time dans l’espoir de reprendre plus tard cinq cents bahts au Marine Toot ou dans les autres boîtes. Si on veut piner plus d’une heure, le Marine 1, c’est risqué !

La deuxième raison, c’est qu’elles ne sont pas assez bourrées ou défoncées et que le besoin d’argent n’est pas assez présent. Elles ont du temps devant elles. L’espoir fait vivre, c’est bien connu, et prolonge les nuits.

On sort par le même escalator à double sens.

En bas, sur la gauche, c’est le Jenny’s Bar, j’en ai déjà parlé. C’est le nouveau concessionnaire de vélos, que les derniers modèles et quelques anciens devenus mamasan2.

Jenny est le nom de la patronne, une vraie fille décolorée à l’urine, portant des lentilles bleues qui lui donnent un regard de noyé dont elle n’a pas besoin vu tout ce qu’elle avale et se met dans le pif. C’est probablement la fille la mieux protégée de la ville. Elle a tout fait. La taule, la pute, la dope, les flics, et maintenant la baronne. Gare à celui qui la pine mal s’il a le malheur de partir avec elle, car elle n’a pas besoin d’argent.

À droite, après le ring de boxe thaïe et quelques tabourets toujours déserts, c’est le Linda, l’ancien fief des mâles femmés qui dépérit comme ses anciennes icônes. Ces vélos‑là ne sont plus dans la course. Ils pédalent et font ce qu’ils peuvent dans la choucroute des Allemands bedonnants.

En face, si on se laisse porter par la descente de l’escalator, comme dans une séquence de cinéma filmée avec une grue, apparaît le légendaire Lucky Star, mon centre du monde. Dalí peut aller se rhabiller avec sa gare de Perpignan.

Ici, c’est le berceau du vice, là où tout commence et tout finit, le point de passage obligé du défilé du Marine 1.

C’est le bar des guerrières, « twenty four hours », celles qui n’ont plus peur de rien et s’attendent à tout. C’est là que je tombe tous les soirs mon flacon en attendant que le Marine accouche du défilé.

Musique à fond, écran géant, poules fracassées à l’orange, falangs en péril, c’est le spectacle permanent de l’ivresse la plus poussée.

Il y a quelques jours, une vieille falang de soixante ans montrait sa chatte à qui voulait, lèvres bien écartées, sous les applaudissements des Thaïs et des falangs.

Après un petit repérage des filles possibles, je finis tranquillement mon flacon.

Vers cinq heures et demie, c’est l’heure d’aller au Marine Toot.

Il suffit de continuer l’allée du Lucky, de tourner à droite, on arrive alors dans une rue où pullulent comme d’énormes insectes fluorescents les charrettes à nouilles, à soupes, à brochettes, à fruits, puis des vendeurs de fringues et de peluches géantes.

Sur la droite, c’est le Marine Plaza, temple numéro un des Bédouins, leur Marine à eux. J’y reviendrai plus tard car je m’y rends assez souvent.

À gauche, au sous-sol d’un hôtel, c’est le Malee One, une petite boîte à ne pas négliger. Musique hip hop et demoiselles en stock. C’est l’équivalent muslim du Marine Toot. Il ouvre quand le Marine Plaza ferme.

Le Marine Toot se situe, lui aussi, au rez-de-chaussée d’un hôtel.

À l’origine, c’est un coffee shop qui a rapidement été transformé en discothèque.

Rien que de la techno. Pratiquement pas de lumière. Même si on ne les voit pas, les meilleures filles sont là. Presque toutes défoncées à l’orange, elles vont jusqu’au bout de la nuit.

Ce soir, ça me saoule vite, dans le mauvais sens du terme. Je suis énervé parce que Fabien a mis sa peau de con et m’a pris la tête toute la soirée avec ses cagades habituelles. Et puis, le flacon du Lucky avait un goût de pourri, probablement du tord-boyaux reversé en lousdé dans une bouteille de Thang Thip. Bien entendu, les filles juraient sur Bouddha que ce n’est pas vrai, et pas un manager dans le coin pour clarifier la situation.

Le Marine Toot ferme. Je n’ai pas envie de bédouiner au Malee One. Je file directement au Boum.

Il faut prendre la mobylette et faire environ cinq cents mètres vers la route de Jomptien. C’est dans le premier virage.

La porte de devant, l’entrée « normale », est toujours fermée. On entre par-derrière. Il faut connaître ou être amené par une fille.

C’est un parking. Souvent, des bagnoles de flics de Pattaya sont en stationnement. Normal, officieusement la boîte leur appartient.

Mais ce soir, les keufs de Bangkok ont dû faire une descente car c’est de nouveau fermé. Hiérarchie de la corruption. Le gros fait cracher le petit. La capitale, commandement général, fait pression sur un district de province. Le petit chef ne peut rien faire si ce n’est fermer sa boîte en la fermant. On verra demain.

De plus en plus énervé et bourré au sky pourri, je vais quand même boire une Henvied’ken au Malee One.

Il y a trois catégories de filles dans les boîtes à Bédouins. Celles qui ne font que les muslims, les falangs « mé kin moou »3, c’est-à-dire les très jeunes un peu poumpouilles, ou les vieilles mamas qui savent tenir un homme comme il le désire. Des mouquères en somme.

Il y a celles qui font les deux catégories de falangs, au hasard Balthazar.

Et puis il y a celles qui vont, comme ce soir, chercher les falangs occidentaux quand le Marine Toot et le Boum sont fermés.

J’ai un avantage physique, je peux jouer sur les deux tableaux. Avec mon grand nez, on me prend souvent pour un Libanais ou un Israélien.

Je peux donc tromper sans problèmes les poules pour Bédouins. Quant à celles qui cherchent de l’Européen et qui les connaissent bien, elles voient rapidement que je suis français ou italien et ne me prennent pas pour un muslim.

Malgré ces avantages, ça pue la mort ce soir et je n’ai toujours pas le moral.

Je vais boire un café au Lucky. J’ai déjà un début de mal au ventre à cause du whisky.

Bonnet vissé sur le crâne, le Chamois d’or est là en compagnie de trois vieux vélos que je connais.

Lolo m’a dit qu’il avait fait son enquête. Confirmation. C’est bien un bébé travelo. Il m’intéresse de plus en plus, mais ses trois copines me cassent les couilles en me la vendant comme le coup du siècle. Ils me forcent la main. Le Chamois ne sait plus quoi faire ni où se mettre. En chasseur de papillons confirmé, je préfère attraper ce genre de Schtroumpfette à la volée.

Mon mal de bide s’accentue. S’il m’encule, je lui chie dessus à coup sûr. Je préfère être nickel et en pleine forme le jour où je vais l’enfourcher pour lui faire gravir les grands cols. Qu’il ne me prenne pas pour une danseuse en me voyant me vider comme un foireux.

Déprimé, je rentre me coucher. Je reste assis sur les chiottes sans arriver à chier.

[1] Soï : rue.

[2] Filles qui surveillent que les putes travaillent bien et ne se battent pas.

[3] Qui ne mangent pas de porc.

28 mars 2001. 1.15 a.m.

Je n’ai rien écrit hier. J’ai de nouveau fait un day off. La poisse en ce moment. Les flics ont tout fermé. J’ai rôdé comme un chacal et je n’ai pas trouvé la moindre charogne à ronger. Je n’ai croisé que des filles que j’avais déjà pinées et j’avais envie de chair fraîche.

Assis chez Porn, je lis Stello et Daphné d’Alfred de Vigny.

Baigné de lumières rouges, Metallica à fond, un café posé devant moi sur le comptoir en formica bleu, je suis en dix-huit cent trente-deux. Robespierre fait régner la terreur et les poètes maudits tombent comme des mouches dans des chambres pouilleuses pleines de cafards.

Roman prémonitoire d’une certaine manière. Soixante ans avant la psychanalyse, le Docteur Noir fait figure de Freud, et les trois poètes maudits seront réincarnés en Rimbaud, Baudelaire et Verlaine.

Je vais manger chez Lolo. Fabien est là. Il décide d’acheter de l’orange. Lolo part brancher son voisin du dessus. Un taxi-moto va le chercher. En dix minutes, l’affaire est réglée. Huit cents bahts les dix.

On part les fumer dans la chambre de Fabien.

Cérémonial du crack. Papier d’alu et fumée âcre au goût sucré. Envie de chier assurée dans les trois minutes. Ça fait longtemps que je n’ai pas pris de l’orange. J’aime bien l’effet, mais comme la coke, je mets vingt minutes pour dresser la queue, puis je bande et je débande sans pouvoir me contrôler. Pourtant je suis tellement déprimé par ces deux day off successifs que j’ai envie de me défoncer.

Fabien n’a pas enfilé sa combinaison d’abruti ce soir, on devrait rigoler.

On trace au Buffalo Bar. C’est un peu loin, à trois kilomètres du sud, sur la troisième road. Il faut connaître, un repaire d’initiés. C’est tenu par un Français et sa femme thaïe, une pure mamasan de cinquante ans avec une tête de guerrière qui tient ses filles à la baguette et à l’orange. Ce sont toutes des recrues du nord du royaume ou de l’Easan1. Elles ne sont pas free-lance comme la majorité des filles de la ville, elles appartiennent au bar. Elles y travaillent, elles y mangent, elles y dorment et elles y pinent. Si elles partent pour la nuit avec un falang, elles doivent impérativement revenir avant six heures du soir. Elles travaillent deux ou trois ans, puis retournent dans leur village ou entament une carrière en solo, lorsqu’elles ont fini de payer leur dette.

Toutes défoncées donc, elles se mettent à poil sans problème, font le waï2 à tout bout de champ, épongent la nuque suintante des clients et leur massent la tête en leur touchant la bite. Ce soir, une Suédoise qui a pété les plombs exhibe derrière le comptoir ses immondes mamelles blanches, des outres molles pleines de merde. Elle débraguette avec les dents un vieux falang en pantalon nylon de fonctionnaire, probablement son mari, au milieu des filles du bar qui dansent seins nus et chattes rasées. Différence flagrante entre les fruits et la compote.

Ça se passe comme ça au Buffalo. Tout est permis. Il n’y a qu’à se laisser conduire. Si impossible n’est pas français, incroyable n’est pas thaïlandais.

On tombe un flacon.

Trois heures trente, on monte vers le sud, à fond, l’orange ne me lâche pas les mâchoires.

Direct au Marine 1. Évidemment, l’escalator me fait un peu plus décoller. Je fais quatre fois le tour de la boîte en moins de trois minutes.

Des culs partout. Debout sur les enceintes. À ma hauteur, qui se tortillent devant ma bite ou à terre, par deux, singeant le coït du missionnaire. Poutine scintille dans la pénombre sur quatre écrans qui n’en forment qu’un. Il n’a pas l’air content. Ses collaborateurs en tenue militaire non plus.

On redescend tomber un autre flacon au Lucky en attendant le défilé. Mille ou deux mille filles, pare-chocs avant contre pare-chocs arrière, vont embouteiller la rue pendant un bon quart d’heure.

Vision magnifique d’un troupeau de femmes qui migrent. Sauvage comme Discovery Channel. N’importe quel défilé de mode, même le plus délirant ou le plus sexy, est battu à plates coutures. Hautes en couleurs et prêtes à piner, hiver comme été, qui ne rêverait pas d’une collection pareille ?

On file au Marine Toot. Il n’y a presque pas de lumière et la clim est à fond. Nuit noire et froid de canard.

Je sautille partout. Je fais chier tout le monde et descends bière sur bière car les amphets m’assèchent.

On va chez les bédouins, au Malee One. C’est de pire en mieux. Le hip hop me rend deux fois plus dingue que la techno. Je fais mon Joey Starr pendant deux heures.

Je repère une petite, un mètre quarante-cinq maxi, en jupette à carreaux façon housse de guitare, un visage d’enfant, très jeune probablement, mais déjà pleine de vice et magnifique de putasserie. J’embarque.

Elle ne fume pas. « No problem ». Toujours à fond, je mâchouille mon pétard en solitaire.

Elle se déshabille. Petite mais gironde, bien proportionnée. Une mini-meuf, un échantillon, le charme et la fragilité des miniatures.

Je me douche. Je sens à peine l’eau sur ma peau.

Je reviens et je me jette sur ses seins. Elle est relativement réceptive, je passe à autre chose.

J’attaque direct le dindon. Très très réceptive, mais moi, je ne bande pas.

Elle me suce sans grand succès. C’est toujours pareil avec cette merde d’orange, passé un certain seuil, ça anesthésie tout. J’ai la bouche pleine de cyprine et je n’arrive pas à bander !

Je m’acharne. Ça commence à venir. Mais bordel, quel enfer de se concentrer plutôt que de se laisser porter ! J’arrête l’orange, c’est clair. Je préfère le bleu et la beuh.

J’ai enfin une demi-molle. J’arrive à mettre la viande dans le plastique. Je déchausse trois fois avant d’avoir raison du dindon. Je gonfle ma bite comme une chambre à air. J’envoie du sang dans le boudin. Ça y est. J’ai une érection presque convenable.

Je retourne ma proie pour la prendre en levrette. Je crache en trente secondes comme un puceau, sans réellement m’en rendre compte ni apprécier.

Elle en profite pour filer aussi sec à la douche et se casser en cinq minutes après avoir pris ses cinq cents bahts. Elle-même encore adolescente, elle me regarde comme si je l’étais aussi. Je souffre le regard que doivent subir tous les mauvais coups de la ville. Un regard de mépris, au mieux d’indifférence, face à quelqu’un qui n’a pas su profiter d’une situation alléchante apportée sur un plateau d’argent, c’est-à-dire cinq cents bahts. Le pire, ce n’est peut-être pas d’avoir faim, c’est d’être repu à la première bouchée quand enfin on peut manger.

Je repars au Lucky Star pour voir s’il y a quelque chose qui traîne. Dans l’état de speed où je suis, je ne me vois pas finir la nuit sur un échec.

Il est dix heures du matin et il n’y a plus rien. Le Sud est désert. Le cagnard commence à taper pour de bon.

Au zénith de ma nuit blanche, les yeux éclatés, je rentre en slalomant entre les corbeilles de poissons, les étalages de fruits et de fleurs du marché.

Je fume et refume pour essayer de m’écrouler. Je me branle sans parvenir à cracher. C’est fini les speeds, ce n’est plus mon truc. J’obtiens l’inverse de l’effet désiré. Je ne me dépasse pas, je cours après moi-même, et je sais pertinemment que je ne trouve rien lorsque je me cherche.

[1] L’est du pays, à la frontière laotienne.

[2] Signe de bienvenue et de politesse. Les deux mains se joignent à la hauteur du front.

29 mars 2001. 1 a.m.

En allant finir Alfred de Vigny et boire un café chez Porn, je m’arrête pour faire le plein d’essence de ma mobylette. La station se résume à un tonneau de carburant muni d’une pompe manuelle surmontée d’un récipient en verre gradué en litres. La pompiste est une jeune fille ravissante d’une quinzaine d’années vêtue d’une salopette crade, de tongs pleines d’huile avec les avant-bras noirs de cambouis. Elle doit être mécanicienne durant ses heures creuses.

Pendant qu’elle me sert, je l’imagine dans ma chambre à poil sur mes draps blancs sans qu’elle ait pris sa douche.

Ses longs cheveux épais sont simplement pliés en deux et tenus par une barrette en plastique fluo. Je peux voir les traces de cambouis qu’ont laissées ses mains sales sur sa nuque lorsqu’elle a dû se gratter ou chasser un moustique. Beauté des choses que l’on voit à jeun avant la souillure alcoolisée de la nuit.

Je finis Alfred et je vais manger chez Lolo.

Je n’ai pas encore parlé de sa cuisinière. Un hippopodame qui se démène, couverte de sueur, dans deux mètres carrés de cuisine.

Ce soir, il y a une nouvelle serveuse. Elle est jolie malgré des boutons partout sur le visage. Lolo me dit qu’elle a ses règles. Ce n’est pas une serveuse, c’est sa nouvelle poule.

Il ne l’a pas vue depuis mon arrivée. Elle sort de l’hôpital après un accident de moto imaginaire. Elle n’a pas une trace de blessure ni le moindre pansement. Un classique pattayen.

Je pars écrire à l’Abbe’s Bar. Un Australien torse nu, crâne rasé, tatoué de partout, accepte en rigolant une capote que lui offre une des serveuses morte de rire. Il l’ouvre comme un mec qui fait ça tous les soirs depuis des années. Il la déroule et se l’enfile sur le crâne jusqu’au nez, juste au-dessus de sa lèvre supérieure.

Il pompe comme un gnou. Il gonfle la capote avec son nez en aspirant par la bouche. Jolie technique. Son crâne, comme une énorme excroissance rose, prend la forme de celui de Bart Simpson.

De plus en plus rouge, il continue à pomper jusqu’à ce que la capote éclate. Tout le monde rigole et applaudit. L’otarie retire ce qui reste de plastique sur son museau.

C’est bon, l’Australien, tu es mûr pour le head fucking ! Bienvenue au club de ceux qui pinent avec autre chose que leur queue…

Je monte au 19h Hole situé au-dessus du Lucky Star pour dire bonjour à Gilles. C’est mon plus vieil ami de Pattaya. Ex-patron du légendaire gogo Papillon, ex-patron du Fidji, aujourd’hui manager du 19h Hole, il a tout fait en Thaïlande. Il réside dans le royaume depuis quinze ans. C’est avec lui que j’ai vécu mes meilleures partouzes. C’était le partenaire idéal, jamais de problèmes d’ego, de taille de bite ou de rapidité à cracher. Il était toujours cool avec les filles, ni beauf ni micheton. Il savait les mettre à l’aise et ça se passait toujours bien.

Ce soir, il est bourré, ce qui ne lui arrive plus très souvent. Il offre son litre de bière et une pizza. Arnaud l’accompagne. Autre pilier de Pattaya, il vient de faire un enfant à sa femme thaïe qu’on ne voit jamais. Il en a déjà eu un avec une Camerounaise lorsqu’il vivait en Afrique. Libre comme l’air, il sème à tous vents en se foutant du lendemain malgré ses problèmes d’argent.

On tient une conversation de poivrots conscients et contents de l’être. Jeux de mots à deux balles. Le tout, c’est de se foutre de tout.

Je redescends au Lucky tomber mon flacon quotidien en compagnie d’Arnaud. Fabien nous rejoint.

Le Marine décharge. La meute aux abois des chiennes déchirées déboule. Le Chamois d’or m’aborde. Ce soir, elle a mis une casquette. Son bonnet doit être à la laundry.

Elle y vient petit à petit, mais j’ai l’impression qu’elle a peur de moi. Bébé travelo qui, au mieux, s’attend au pire et y aspire.

Arnaud, bourré, s’amuse à la faire chier. Direct, il vérifie si ses nichons sont en chaussettes (bien sûr, à cet âge-là !), et s’il a une bite (of course !). Ça l’énerve et le fait fuir.

On enchaîne au Marine Toot aujourd’hui. Les poulets ne font pas chier les éleveurs de poules. Tout est ouvert. Tout est facile. Plein de pupilles défoncées et de dents blanches brillent dans la pénombre.

Une petite crevette en jean déchiré, la ceinture retournée sur le ventre et le bouton du haut défait, me chauffe consciencieusement. J’hésite. Il est encore trop tôt.

Je continue de tourner. Je fais monter la mayonnaise qui est en moi. C’est seulement quand elle a pris, vers sept heures, que je prends.

Je tombe sur le gang des muettes. C’est une catégorie de poules sur laquelle je me « doigt » de m’arrêter. Elles méritent un aparté.

Celui qui a déjà entendu le cri de la muette au petit matin dans la moiteur d’une chambre de guest-house sait de quoi je parle !

Que les muets soient d’une manière générale très bavards, ça, on le savait. Que l’amour rende aveugle, c’est une lapalissade. Mais que le sexe fasse parler les sourds-muets, il faut l’avoir entendu pour le croire. Si vous voulez faire crier une sourde-muette, il suffit de l’enculer. C’est peut-être parce qu’elles ne peuvent pas dire non, mais je n’ai jamais piné de muette qui ne se faisait pas enculer.

Je dois bien avouer que j’en suis particulièrement friand. C’est un met raffiné que je ne manque jamais de goûter lorsque l’occasion se présente. Je les ai toutes faites à Pattaya, sauf une, la baronne des muettes, qui a beaucoup trop entendu « parler » de moi pour répondre à mes demandes.

Ce soir, c’est « lucky day ». Il y en a une nouvelle. Je m’attarde un peu et fais voler mes mains comme des oiseaux à la vue de cette blanche colombe pour lui parler.

Très belle, peut-être dix-neuf ans, novice à coup sûr, elle débarque dans le poulailler. Elle n’a pas encore perdu une plume. Les autres muettes la poussent à partir avec moi. Pas de problème, j’embarque l’aiglon.

Arnaud me propose de partouzer avec une deuxième muette. Je n’en ai pas envie. Un dindon pareil, la première fois, ça se déplume en solo.

Elle ne tire pas sur le pétard. Lascive, elle reste allongée sur le dos. Elle aussi porte une jupe à carreaux, mais pas typiquement écossaise comme la fille de la nuit dernière, plus claire, plus proche de la nappe d’un petit restaurant sur une route nationale de province. Elle a noué un bandana turquoise sur ses seins en guise de soutien-gorge.

Je délace le nœud d’une main et sa poitrine apparaît.

Entre deux taffes, je joue avec ses mamelons qui, sous la succion appliquée, durcissent aussitôt. Quelques petits poils plantés sur les enjoliveurs viennent épicer ma dégustation. Le sein est ferme, gonflé et chaud comme sous l’effet d’une grossesse. J’apprendrai plus tard qu’elle a eu un enfant il n’y a pas très longtemps et qu’elle lui donne le sein.

Je ne finis pas le pétard et je pars prendre ma douche. Je bande déjà. Quel bonheur de bander sans y penser, comme un animal !

Je lui rebouffe un peu les seins avant qu’elle n’aille prendre sa douche à son tour. Elle en ressort complètement à poil. La majorité des filles, faussement timides, sortent de la douche ceintes d’une serviette. Pas si timide que ça la novice !

Elle manque un peu de cul, mais la touffe est fournie pour une Thaïlandaise.

Je m’attarde sur ses seins, les suce, les aspire, les malaxe, les rapproche dans l’espoir de sucer les deux en même temps. En vain, ils sont trop petits. Je descends.

Il a plu. Les crêtes du dindon sont inondées. On dirait des algues ou de la viande longtemps marinée. C’est divin, pire que de l’oursin !

Je savoure et prends mon temps.

Je lui fais comprendre de venir s’asseoir sur ma bouche. Ça lui plaît.

Au bout de quelques minutes, elle ne s’assoit plus, elle se vautre. Je parviens à pénétrer profondément ma langue dans sa chatte. Je lui branle le clito en même temps avec mon nez.

Ça y est, la muette mute et devient ventriloque. Bingo. Les cris jaillissent. D’abord comme un petit cochon qu’on égorge, très aigus, des couinements spasmodiques, puis une plainte plus rauque, plus longue et plus continue, proche de celle du veau qui appelle sa mère.

Elle me suce, mais pas bien. Je préfère la bourrer direct, afin que jamais ne cesse le cri de la muette.

Je la prends sur le dos, mais elle retient l’amplitude de mes coups de queue. Peut-être qu’elle a joui tout à l’heure et a besoin de quelques minutes de répit. Dans le doute, je les lui accorde. Puis on recommence.

Je lui travaille surtout l’entrée en ne m’attardant que par brefs moments dans ses profondeurs. Mélopée garantie. À chaque plongée réelle, ses cris d’outre-tombe résonnent dans la chambre pour mon plus grand plaisir. Comme de la techno, ce n’est pas une mélodie, mais plutôt du son, des sons qu’on apprécie, toujours les mêmes, une répétition qui rend dingue.

Mais quand j’y vais très fort, elle retient, elle freine.

Je la prends en levrette après lui avoir bien tartiné la chatte de pâte à cul comme disent les Africaines. Elle persiste à faire le dos rond sous les poussées. Méthode d’esquive bien connue. J’appuie sur ses reins pour la faire cambrer. Rien à faire, elle résiste. Elle ne veut pas plier.

Énervé, je déchausse et lui travaille le cul avec l’index. Surprise. Aucun problème. Mon pouce est aspiré d’un coup.

Je lui masse simultanément la chatte avec la paume de ma main pleine de K.Y. Elle redémarre. Ce n’est pas une vaginale, c’est clair !

Deux doigts dans le cul, aucune retenue. Je suis le bienvenu.

Trois, ça s’ouvre comme un fruit mûr. Pas la moindre trace de merde.

Je l’encule sans forcer. Il n’y a ni barrage, ni digue, ni écluse. Le cratère est ouvert et ne rejette rien.

Je m’acharne dans le fond. Elle encaisse parfaitement. Je tape si fort qu’elle avance malgré elle vers la tête de lit.

Maintenant, elle ne peut plus rien faire. Elle est coincée contre le mur. Elle se redresse pour s’y accrocher sans espoir.

Je lui écarte les deux genoux pour y mettre les miens. Elle est bien droite. Je la pilonne en appuyant sur ses deux épaules.

Je jette un coup d’œil sur la capote. Il y a du rouge sur le rose, du sang sur la capote. Il y a quelques années, ça me dégoûtait, désormais ça m’excite comme un taureau dans l’arène. Le sang des autres, en matière de sexe, fait bouillir le mien.

Elle se penche comme elle peut pour me taper sur le cul. Elle pousse des couinements différents pour me faire comprendre qu’elle a mal.

Elle déchausse, me montre le sang sur mon ventre éclaboussé et singe avec ses mains qu’elle souffre en appuyant sur le sien.

Elle part se rincer.

Elle revient et je l’encule de nouveau. Sur le dos ce coup-ci, avec deux coussins sous le cul pour mieux la renverser.

Elle n’a pas l’air effrayée de saigner du cul. Elle semble plutôt préoccupée par la propreté.

Je pose ses deux cuisses sur mes épaules, et je l’encule à fond dans une position – je le sais pour l’avoir expérimentée moi-même –, qui permet de descendre beaucoup plus loin. Je contemple avec jubilation le sang qui goutte à chacun des va-et-vient. À petits jets, il éclabousse la blancheur de son cul retourné et tache les taies d’oreillers comme de l’encre un buvard.

Je déchausse pour lui cracher sur la gueule.

Avec précaution, je retire la capote luisante d’hémoglobine. Elle a l’air de s’en foutre, ce qui continue de m’étonner.

Je me branle, mais elle détourne le visage et ne me présente que son cou. Je pourrais viser ses cheveux, car depuis le temps que je me retiens, je risque de cracher loin.

Je lui redresse la tête de ma main gauche pour lui inonder le visage. Elle ne résiste plus beaucoup.

Je rends la muette aveugle durant quelques secondes. Je décharge longtemps, grassement et à grands jets généreux.

Elle n’est plus dans l’état de tirer un deuxième coup.

Il n’est que huit heures du mat. J’ai le temps de faire un doublé pour rattraper mes day off. Cent poules au minimum en trois mois, c’est le contrat.

On se douche et je la ramène chez elle. Mais je n’aurais jamais dû…

Elle habite en Chine… ! Après la Snake Farm, c’est-à-dire à plus de dix kilomètres !

Le soleil me brûle la peau et les yeux. Ça n’avance pas dans les embouteillages. J’ai encore envie de piner et je fais le taxi !

Incapable de m’expliquer, muette, où elle habite, elle me fait signe avec la main de continuer. Tout ce qu’elle est capable de me faire comprendre en berçant dans ses bras un bébé imaginaire, c’est qu’elle a un enfant qui l’attend.

Après une demi-heure d’enfer, on arrive enfin chez elle.

Un gourbi au bout d’un chemin de terre.

Elle m’invite à entrer. Pressé de retourner dans le Sud malgré la demi-heure de route qui m’attend, je refuse.

Je mange une soupe chez Mama au bout de la soï du Lucky Star. C’est elle qui nourrit depuis des années toutes les guerrières de la rue.

Une pute que je connais me demande si je vais au Boum. Je la dépose.

On arrive. Ça ferme. Après tout, celle-là ou une autre. Je la regarde mieux sous le cagnard de dix heures. Je vois poindre sous son maquillage les boutons des menstrues. Assez de sang pour ce soir.

Je file au Malee One. Fermé. Une dernière chance au Lucky en buvant un café. Rien de valable. Je rentre me coucher dans mes draps pleins de sang.

30 mars 2001. 1.30 a.m.

Je me réveille vers cinq heures. Je fume un pétard sans parvenir à me rendormir.

Je me lève pour aller boire un café chez Lolo, histoire de le faire baver en lui apprenant que j’ai fait la muette qu’il avait lui aussi repérée. En fin mélomane, il partage ma passion des femmes sans voix.

Arnaud arrive. Il m’apprend qu’il s’est tapé l’autre muette, mais pas chez lui puisqu’il vit en concubinage.

Lorsque j’ai ramené la mienne, il était dans le taudis en train de bourriquer sa copine avec l’enfant à côté. Un plan glauque comme les aime Arnaud, spécialiste du « Rocher », un terrain vague sur la route de Jomptien où l’on peut piner les filles les pieds dans la merde en regardant la mer.

Je pars bouquiner chez Porn. Des putes pour Gloria de William. T. Vollmann. C’est le troisième de ses romans que je lis sans y trouver mon compte. J’insiste parce que le personnage ne peut que m’intéresser. Pourfendeur de putes à travers le monde, écrivain, comment pourrais-je ne pas m’identifier ? Mais je ne sais pas, on a beau dire que c’est l’un des romanciers américains les plus importants du moment, je n’accroche pas. Je le trouve naïf et il donne l’impression de se foutre du style. Ses images ne sont ni belles ni promptes à assouvir un voyeur trash, je n’entends pas de mélodies plaisantes dans la manière dont il agence ses mots, et je trouve ses considérations plates. Il semble ne porter d’intérêt qu’au fond, alors qu’il n’y a pas plus d’histoire dans ce journal que dans toutes formes de chroniques sur la prostitution. L’histoire, la réalité de ce commerce, tout le monde la connaît. D’un côté, l’argent sert à posséder et de l’autre il sert à vivre. Des mecs fascinés par la beauté et la facilité des putes veulent s’en taper le plus possible. Ils se payent des femmes exotiques dont ils ont subitement les moyens. Et les filles veulent tirer le maximum de fric en un minimum de temps et de coups.

Vollmann n’a pas l’air d’avoir compris qu’en définitive, les putes ne font rien d’autre que de se faire payer des coups, les bons comme les mauvais.

31 mars 2001. 1 a.m.

Je n’ai pas pu finir hier ce que j’avais à écrire. Les flics ont débarqué en masse de Bangkok. Ils ont fermé les boîtes et les bars à deux heures comme la loi le prescrit. Ils m’ont presque arraché le stylo des mains. La chasse au Ya Ba est définitivement ouverte.

Le nouveau Premier ministre, Kun Thaksin, a déclaré à la télévision et dans les journaux qui lui appartiennent qu’il fallait que ça cesse. L’orange ne doit pas se répandre sur la Thaïlande comme une traînée de napalm au Vietnam. On verra…

En sortant du resto de Lolo, je croise Kiki, double crotte (en thaï ki, cela veut dire chiure, merde, crotte), un vieux copain algérien à qui j’ai fait découvrir la Thaïlande. Toujours en train de bouger dans tous les sens, ne cessant jamais de parler, les bras derrière la tête afin de prendre de l’élan pour que ses mains puissent également s’exprimer, il m’aborde :

« Ah, Coton, t’es quand même bien un enculé… »

En ce moment, il est au goulag. Il traîne avec une pute russe qui le tient par les couilles. Elle lui a fait découvrir la feuille de rose. Il a l’air presque amoureux, ce con-là ! Il est comme Lolo. Une pure racaille élevée au bitume et au manque de thune. Le cœur gros comme ses poings, ces trois parties de son corps sont toujours prêtes à se battre dès qu’une occasion se présente. Des malades du cœur, en somme, qu’il faudrait opérer. Mais qui se soucie des sentiments malades ?

On boit un verre au Lucky Star, puis je pars écrire à l’Abbe’s.

Quatre heures. Je retrouve Kiki fracabourré. Il mouline l’air autour de lui comme s’il était attaqué par un commando de moustiques. Les serveuses du Lucky ne comprennent rien, mais elles se marrent. Kiki ne parle ni anglais, ni thaï, mais ses mains font des merveilles.

J’enchaîne au Marine Toot. Pénétrant dans la pénombre, je m’enfonce dans le son et les sourires. Je tombe sur la fille que j’ai branchée la veille avant de disparaître avec la muette.

« Paï duaï ouani ? »1

Elle sautille de joie. J’embarque la crevette, trente-cinq kilos maxi parce que séchée à l’orange depuis des années. Elle est bariolée des tatouages d’usage. Un ange à l’orange.

Pas la peine de lui demander si elle fume. Bonne ambiance direct.

Comme il se « doigt », elle est tatouée sur les dix de chaque main. Des caractères thaïs que je ne peux pas déchiffrer. Autant lire un poème dans un bol de vermicelles.

Une tête d’Indien dans la pure tradition américaine est encrée en noir et blanc sur son épaule droite. Probablement le cadeau d’un GI.

Sur l’épaule gauche, il y a un cœur avec une banderole en dessous dans laquelle est écrite une nouillerie thaïe. Je lui demande ce qu’elle signifie.

« Jaï antalaï, me répond-elle, mi jaï antalaï, be careful ! »2, puis elle sourit en tirant sur le pétard.

Elle a un autre tatouage dans le bas du dos, comme une épaisse ceinture, un motif d’influence maorie dans le genre qu’affectionnent les bikers qui n’ont besoin de personne…

J’avale un quart de bleu car je pressens le bon plan.

Bingo Coton ! Ça démarre au quart de tour.

Elle a des seins miniatures. Allongée, il n’en reste que les enjoliveurs. Je lui fais briller les chromes. Nickel. Explosée à l’orange, surexcitée, elle transpire vite et à grosses gouttes.

Je lui prends la bouche en lui tenant la tête comme un bol dans lequel je boirais. Ses cheveux empestent le Ya Ba comme les locks d’un rasta peuvent puer la ganja.

J’attaque la chatte. Une rizière gorgée d’eau. Je bouffe tout. La tête dans l’oasis, je ne lui épargne rien. Le dindon, le cul, la merde et le papier qui va avec. Tout y passe.

Son cratère est magnifique. Il est boursouflé comme si elle venait de chier un étron gros comme mon bras. Ma langue pénètre à l’intérieur comme dans un Flamby tiède.

J’enfile mon K. Way Durex avant de m’enfoncer dans le marécage. Tout est moite à souhait. Ses aisselles ont le parfum d’une glace à la peau.

Elle vibre et tremble de partout. Le Ya et ma queue la tétanisent. Elle m’écrase contre elle pour m’engloutir encore plus mais la transpiration me fait glisser comme une savonnette. C’est exactement ça. Je me frictionne avec un savon qui sent la femme en rut. Encore une chose que j’aimerais trouver sur le marché. Quel homme ne voudrait pas garder toute la journée sur lui le parfum d’une femme qu’il a fait jouir ? Mais non, aujourd’hui en Occident, plus personne ne s’intéresse aux odeurs naturelles. On en invente et on les vend plus cher qu’une nuit entière passée avec une pute.

Je la retourne en levrette pour lui rebouffer le cul. Le jus s’est épaissi. Avec le frottement et le K.Y., c’est devenu du miel. Je butine et m’en tartine le visage.

Bien serrée entre mes mains, je tape au fond de la petite pomme qui lui sert de cul, jusqu’au trognon. Je me retiens au maximum en évitant les va-et-vient. Je tasse plus que je ne défonce. Je ne veux pas cracher dans sa chatte mais dans son cratère, au milieu de ses laves. Saillant, gonflé, à chaque poussée, je le vois respirer comme une bouche. Il essaie de me parler. Ça me rend dingue. Je lui réponds avec le pouce. Ça rentre tout seul, mais aussitôt elle m’arrête.

« Mé hao toot ! »3

Putain, j’y crois pas. Elle ne peut pas me faire ça !

J’insiste. Rien à faire.

« Hao Oy… Tchorp… »4

Elle active sa croupe comme une furie, comme pour me dire :

« Ma chatte, c’est bien meilleur… Ma chatte peut faire la chienne… »

J’accélère. Je ne me retiens plus maintenant. Je fracasse, j’assomme le dindon. Elle recommence à trembler de partout en transpirant. Elle balance sa tête à droite, à gauche, comme si je lui mettais des claques.

Je décharge à mort. Toute une colonie de petits Coton qui ne verront jamais le jour…

On reste sur le flanc durant dix bonnes minutes.

Morts de fatigue et de rire, on se regarde comme deux chiens qui ont cessé de se courir après. Couchés sur les draps en vrac, le cœur à cent à l’heure, la langue pendante sur l’oreiller, on est les meilleurs ennemis du monde. Match nul. En matière de sexe, il n’y a que les matchs nuls qui soient bons.

Douche. Nouveau pétard et ça redémarre.

Cette fois, c’est elle qui vient sur moi. Je sens à peine son poids.

Tout son cul tient dans mes deux mains pleines de sueur. Elle se penche pour me rouler des pelles et se redresse. Des gouttes me tombent sur le visage.

Dans l’étuve de nos débats, l’odeur épaisse et capiteuse de l’orange se répand comme de la brume autour de ses cheveux. Je m’y perds.

J’essaye de nouveau le cratère. Toujours rien à faire. Je vais me branler sur sa gueule car je ne parviendrai pas à jouir autrement.

Je m’assois sur elle. Mon cul dérape sur ses nichons trempés. Elle met ses mains sur son visage.

« Not in my mouth please… »

Elle me casse un peu la fin du film.

Après de longs efforts, je parviens à décharger dans son cou. Je regarde mon sperme qui fait son chemin, traçant sa route pour aller mourir sur les draps. Bonne nuit les petits.

Je reprends mon récit au moment où les flics sont venus tout fermer et m’empêcher d’écrire.

Je rôde dans le noir autour du Lucky. Les gens tournent en rond sans savoir que faire.

Je tombe sur Kaï. On boit une bière au Seven Eleven, « open twenty four hours ». Elle me raconte sa vie. Elle est montée à Bangkok parce que ses parents divorcent. Sa mère a un autre mec. Elle le déteste parce qu’elle ne veut pas d’un autre père. Yac yac5 thaï dont je me fous royalement.

On ressort. Tout est désert. Ça sent vraiment le marron ce soir. J’assure le plan cul. Je l’embarque.

C’est toujours le même problème avec les filles « amoureuses » qui ne sont pas aimées de retour. Plus elles le sont, moins elles sont sexy. Ça m’excite de les voir amoureuses, mais contradictoirement je les trouve moins bandantes. L’excitation s’est déplacée. Il est difficile de contenter sa bite et sa tête en même temps. L’une lutte avec l’autre, et le combat se déroule ailleurs, ou ne se déroule plus.

Elle sort de la douche en faisant la gueule alors que c’est elle qui vient me faire chier un jour sur deux pour que je la tire, même gratuitement ! Rapport de couple que je ne supporte plus depuis longtemps.

Je lui bouffe la chatte.

Au bout de dix minutes, elle me demande d’arrêter.

« I come two times already… »

Ouais… Tu as de drôles de notions de la jouissance, ma chérie.

Je vais la planter pour en finir au plus vite.

Je m’en veux de l’avoir embarquée. Je cherche une bâche sur la table de nuit.

Elle me demande si je veux qu’elle me suce d’abord. O.K. Je lui mets quelques doigts dans la chatte. Elle m’arrête en prétextant qu’elle préfère me sucer sans que je la touche.

Elle s’installe confortablement à genoux entre les miens. Elle pompe mécaniquement. C’est agréable, mais je préfère les petites routes de campagne aux autoroutes rapides et sûres qui donnent l’impression que le voyage est interminable.

Je lui prends le dindon, mais là, honnête, elle me dit qu’elle préfère se faire enculer.

Pas de pitié. Je l’encratère direct.

C’est vrai qu’elle aime ça. Elle tend son cul pour que je l’empale davantage. Enfin, elle commence à s’emballer.

La plupart des filles qui aiment se faire enculer à fond se redressent petit à petit, comme hydrauliques, pour être parfaitement droites sur leurs genoux et coulisser à l’aise sur la colonne.

Je l’attrape par les aisselles pour mieux l’empaler à la verticale. Il faut bander très dur pour ne pas déchausser quand le calamar commence vraiment à lâcher de l’encre.

L’étape suivante, c’est de sortir du lit et de la prendre debout, sans déchausser, en direction du mur. Ce que je fais.

Je lui écrase les seins et le ventre contre la peinture moisie de ma chambre, et je crache par gros spasmes quatre ou cinq fois.

J’entends sa viande qui claque contre le mur.

Elle se douche, revient et s’apprête à s’endormir comme une épouse. Je lui dis que je vais « paï ti hao »6.

« Everywhere closed », me répond-elle.

Peut-être, mais je n’ai pas envie de dormir maintenant.

Elle fait la gueule. Fière, elle refuse mes cinq cents bahts. J’insiste. Je préfère que les choses soient claires, qu’elle ne s’imagine pas qu’elle me fait des cadeaux.

À Pattaya, ne pas payer une fille, c’est le début des problèmes. Accord tacite d’un contrat de confiance que je ne veux pas signer. Pour couper court à toute discussion, un seul remède dans cette ville vénale, le billet mauve. C’est la seule manière d’acheter son indépendance et surtout sa liberté.

Je rôde dans la pénombre. Tout est éteint, un véritable couvre-feu.

Je vais m’échouer au Lucky Star où ils servent quand même en douce et en silence. Je bois trois Henvied’ken en attendant que le jour se lève.

Une métisse débarque en tongs, short pourri, tout droit sortie de sa douche. Ne pensant pas bosser, elle n’a pas mis son habit de lumière.

« Sabaï di Kung Hank ? Ouani, nien maï ? »7

Je ne la connais pas depuis longtemps. Je ne l’ai tirée qu’une fois avant la rédaction de ce journal.

C’est le top, ce que j’ai fait de mieux depuis mon arrivée.

Métisse black américaine et thaïe, c’est la fille d’un GI qui a pété une capote il y a vingt-sept ans. Vraiment métisse « ha sip-ha sip »8. Jaune et noire à la fois. Maya l’Abeille, butineuse professionnelle.

Elle a les cheveux épais et légèrement crépus. Un visage bien rond avec une grosse bouche d’Africaine et des dents de cheval qui cavalent au galop après le goulot. Ses yeux finement bridés sont pleins de vice et de malice. Mûre et murgée à souhait, elle affiche sans complexe ses douze ans d’expérience.

Son cul négroïde rivalise de rondeur avec ses nichons d’actrice porno, des vrais, les plus gros du Lucky Star.

C’est une guerrière que tout le monde respecte au bar et que personne n’emmerde. J’embarque.

Elle me demande de l’attendre au bout de la soï. Elle n’aime pas que ses copines yac yac, même si tout le monde sait que je me la suis déjà tapée.

À chaque irrégularité du goudron, je sens ses gros seins qui s’écrasent dans mon dos.

J’achète des clopes et des capotes à la réception.

Elle ne fume pas.

Elle part se laver pendant que je roule un pétard, puis elle revient boudinée dans une serviette bleue.

Elle éteint la lumière. J’ouvre mon cadeau. Ses gros nichons noirs sont moirés dans la pénombre. Seul le rideau mauve laisse passer une lumière rouge, poisseuse comme du sang.

Ses durites sont énormes et triplent de volume sous mes caresses buccales. L’Afrique dans toute sa puissance. Tout est exagéré, surdimensionné.

J’attrape un sein à deux mains. J’en avale le plus possible. J’aspire et fais mes ablutions de chair. Ça sent bon. Plus qu’enivrant, c’est stupéfiant. De la came qui monte tout de suite au cerveau. Un sentiment propre à la plénitude. Enfin je suis bien. Je me vautre dans ce moment de répit.

Il a raison Thaï Luc9, les putes dealent la meilleure des cames.

Je lui renifle les aisselles comme je m’enfilerais un rail de coke. Ça monte davantage. J’ai la bite gonflée à bloc et le cortex en vrac. Je barre en couilles entre ses deux mamelles.

Je m’attarde sur ses durites, deux véritables petites bites. J’arrive à les sucer comme si je les décalottais. Elles sont tellement épaisses que je parviens à faire rouler la peau sur ses tétons érectilisés. Je maintiens l’épiderme en bas avec ma bouche et j’agace le micro-trou avec ma langue. Jamais vu ça. La tête jetée sur l’oreiller crado, elle commence à fondre.

Elle part ailleurs et encaisse ma douceur. Sa bouche mâchouille des mots qu’elle ne dira pas. Sa tête bat la mesure comme un métronome. Ses mains font pression sur ma tête pour que j’en avale davantage.

Je passe de l’un à l’autre de ses seins. Je les rapproche. Je les écarte. Je lessive. Je lèche partout et je deviens sourd lorsque l’étau de chair mammaire se resserre.

Je n’en peux plus, il faut que je descende répondre à l’appel du bide.

Son ventre potelé n’a pas de traces de vergetures. C’est le genre de fille que les habits ternissent.

Aussitôt l’odeur inimitable du bush africain, même coupée, m’assaille. J’adore. J’en éjaculerais sous moi comme un foireux.

Elle est trempée. Sur elle et sûr de moi, je m’abreuve à la source de tout.

Ses poils sont épais. Elle a des lèvres de Sénégalaise et le clito gros comme une pointe de marqueur. Suspendu à la viande de sa chatte, le temps s’arrête. Je la bouffe si longtemps que j’en ai presque marre. Je vais pour m’arrêter. Tétanisée comme une junkie en manque, elle me replaque violemment la bouche contre sa chatte. J’ouvre ma gueule et je reprends le boulot buccal sans rechigner.

Elle me soulève la tête. Elle me demande de lui titiller le clito le plus rapidement possible. Il faudrait qu’elle se dépêche de jouir car je n’ai presque plus de force.

Je la vois qui monte. Elle se tétanise comme un mec qui va cracher. Sa tête part dans tous les sens et la sueur perle sur ses tempes.

C’est son ventre maintenant qui n’arrête plus de bondir. Je la tiens fermement pour qu’elle ne m’échappe pas. Elle va cracher. Je resserre mon étreinte sur son bassin pour qu’elle ne puisse plus faire machine arrière.

Elle pousse un cri d’abattoir. Sa bouche énorme s’écarte au maximum comme un grand fauve qui rugit. Elle décharge. J’ai l’impression qu’elle me pisse dans la bouche. Gênée, elle essaie de se retirer, mais je ne la lâche pas. Je veux tout avaler.

Elle me demande d’arrêter. Électrisée comme elle l’est, le moindre coup de langue la fait bondir d’un mètre. J’insiste. J’aimerais qu’elle jouisse à répétition. Rien à faire. Elle me supplie.

« Stop one minute, please, let me die… »

Jolie formule, belle abeille…

Dans ces cas-là, si on veut quand même continuer, il faut changer de jouissance. J’attrape une bâche.

Je la pénètre direct. Du miel. Pas besoin de K.Y.

Elle repart au quart de tour. Je lui remonte les genoux. J’ai son gros cul bien en mains. À fond les ballons, je lime, la tête dans ses nibards couverts de sueur. Ce soir, je suis imbattable. La guerrière du Lucky a déposé les armes. Elle bouge son cul pour m’imposer un rythme inspiré. Pour une fois, ce n’est pas moi qui dirige. Je suis presque passif. Plus rien à faire. Pris en charge pour la décharge.

On dirait qu’elle ne prémédite rien. C’est son cul qui commande. L’âme est dans le cul dans ces moments-là.

Il faut que je me méfie. Je ne vais pas tenir longtemps à ce rythme. Je lui dis de venir s’asseoir sur ma bite. Ravie du changement, elle s’exécute. C’est de pire en mieux. Elle m’assène une cadence infernale. Ma queue est un piment qui la ronge. Je la dépasse dans le virage en lui imposant un rythme encore plus rapide. Elle ne lâche pas l’affaire. Elle serre si fort ma bite avec sa chatte qu’elle parvient à me décoller du matelas. La lutte est rude. Deux Ferrari qui s’arrachent une victoire. Chacun, à égalité, veut dépasser l’autre. Je manque de souffle et de force, mais je m’accroche. Elle continue le massacre.

C’est moi qui m’abandonne le premier. Je ne peux plus me retenir. La pression n’est plus maîtrisable. Il faut que je crache.

Une poussée énorme me décolle à cinquante centimètres au-dessus du lit. Accroché à ses épaules, tout près de ses oreilles, je l’entends pousser un cri violent. J’ai l’impression qu’il n’y a plus de fond.

Trois, quatre fois, des spasmes puissants me secouent avec une vigueur que je ne me connaissais pas.

Je me laisse retomber sur les draps. K.-O. H.-S. Une grande claque dans ma gueule. Ravi d’avoir perdu.

Elle déchausse et me regarde en se marrant. O.K. Un partout. Laisse-moi me reprendre et je t’achève.

Elle part se doucher, revient et commence à se rhabiller.

« Tamalaï ? »10

« I go now. You give me only five hundred bahts, I give you only one shot… »

Ah, ça y est, je me souviens. Elle m’a fait le même coup la dernière fois. C’est une vraie pro. Elle sait ce qu’elle vend. La qualité, ça se paie. Je donne rarement plus de cinq cents bahts aux filles, mais je devrais peut-être changer d’habitude. Je n’aurai même pas eu le temps d’essayer de l’enculer. Elle reprend la discussion en s’habillant. Ses grosses lèvres se boudinent d’un sourire.

« … But if you give me fifteen thousand bahts for one month, I can be your wife for everything and everytime… »

Non vraiment, la proposition est alléchante, mais je ne veux pas. Ce n’est pas ce que je recherche. Même si ce n’est pas tous les soirs qu’on tombe sur une marche du podium, je ne dérogerai pas à la loi numéro un. Jamais la même deux fois de suite. Toujours au moins vingt-quatre heures avant d’enfiler la même chatte, et pas plus de quatre fois par mois. Sinon, c’est le début des embrouilles. La relation de couple.

Je suis un client et je tiens à le rester. Je n’ai pas l’âme d’un micheton. Et je n’aime ni le calme plat, ni la tempête. Je n’aspire qu’aux vagues à l’âme.

[1] On rentre ensemble aujourd’hui ?

[2] Fais attention, j’ai un cœur dangereux !

[3] Je ne veux pas que tu m’encules !

[4] Je veux que tu me prennes la chatte, c’est ça que j’aime…

[5] Bla-bla.

[6] Faire un tour.

[7] Comment ça va, Crevette sèche ? T’es chaud aujourd’hui ?

[8] Cinquante cinquante.

[9] Leader du groupe La Souris déglinguée.

[10] Qu’est-ce que tu fais ?

1er avril 2001. 3 a.m.

J’attaque L’Antéchrist de Nietzche. Violent plaidoyer contre le christianisme. C’est le seul philosophe que j’arrive à lire avec un réel plaisir de lecture, le seul à ma connaissance qui écrive comme un romancier.

Je rejoins Fabien au Lucky à quatre heures. Embrouille avec les serveuses à cause d’une nouvelle bouteille de sky pourri. Une demi-heure de discussion avant qu’elles nous la changent.

La Vietnamienne arrive. On l’appelle comme ça car, bien que thaïlandaise, elle a été élevée au Vietnam dans une école française, raison pour laquelle elle parle très bien notre langue. Et aussi parce que mariée avec un Gaulois qui lui a fait un môme et qui a fini par la jeter en gardant le fruit de ses entrailles, elle a vécu quelques années dans l’hexagone.

J’ai un souvenir très précis de cette fille. C’est la seule moufle anale que j’ai faite de ma vie. Forcément, ça marque. On s’en souvient quand on a mis son poing dans le cul de quelqu’un.

Elle sort un ecsta de sa poche qu’elle partage en trois. Cinq minutes plus tard, Fabien part gerber. Moi, je ne le sens pas encore.

On va au Marine Toot. Je commence à être sous influence. Je sautille dans tous les coins et rebondis de cul en cul. Ça ferme. Fabien embarque une poule avec un piercing au menton.

J’enchaîne au Boum en solo. Je n’ai pas envie de rentrer piner maintenant.

Je paye un verre à José, c’est son anniversaire. Je continue de tourner en rond comme un speedé. Je branche, mais je n’embarque pas. La boîte se vide sans que je m’en rende compte. Il va falloir que je commence à m’occuper de serrer un steak. Il ne reste plus que des filles déjà faites et quelques mâles femmés.

La tête perdue dans les cuisses d’un vieil Anglais, le Chamois dort. Sa copine blonde est à ses côtés. Elle roule des pelles à un autre vieux qui lui paye Wine cooler sur Wine cooler.

Elle vient me voir. Elle aussi est un travelo nouvelle génération. Avec ses yeux maquillés bleu ciel et orange, ses cheveux courts et décolorés, son short turquoise, on la prendrait pour une poupée techno. Rien du raffinement habituel des vélos standards.

Du haut de ses boots en daim avec des semelles de vingt-cinq centimètres, elle me lance un regard de veau.

« Tonight, I go with you if you want », me dit-elle en mâchouillant son chewing-gum.

« Mi pua léo ! »1

« Ma pen laï, just friend, no tac tac… »2

O. K. J’embarque.

Sur la mobylette, elle m’explique que ça fait longtemps qu’elle veut partir avec moi. Je la connais en effet depuis deux ou trois ans sans l’avoir jamais embarquée car je l’ai toujours prise pour une fille.

D’entrée de jeu, le mauvais plan s’annonce.

Je vais prendre une douche. Elle ne veut pas prendre la sienne. Elle est tellement fracassée à l’orange qu’elle en a des tics nerveux.

La galère commence.

« I take one just before I go Boum… »

Va te laver quand même.

« Mé Hao… »3

Elle sent que je m’énerve.

À la limite de la foutre dehors, elle cède.

Elle revient enserviettée. Je lui tombe son piètre camouflage. Elle a gardé son sous-tif.

« Mé mi nom… »4

Comme si je ne le savais pas ! Elle enlève son soutien-gorge et le papier qu’il y a dedans.

Elle descend sa main pour saisir ma bite.

« Oh, yaï !… All my friends speak to me you have koué yaï. »5

Cagades standards. Passons.

Elle bande déjà. Je la suce. Sa petite queue, peut-être treize centimètres, ne m’amuse pas longtemps.

Je vais pour lui mettre du K.Y. et un doigt dans le cul. Son cratère est truffé d’hémorroïdes. On dirait des champignons secs et durs comme du carton dans l’écorce d’un arbre. Dégoûté.

Je vais l’enculer deux minutes et je la vire.

Tout de suite, à peine la moitié de ma bite rentrée, c’est la litanie des « tchep, tchep »6.

Il parle en thaï. Je ne comprends rien. Au bout d’un moment je parviens à saisir, sans qu’il le formule réellement, qu’il veut m’enculer.

Je lui demande en parfait anglais-thaï, « Why you shy ? Tamaï ?7 »…

Je lui mets une capote.

Il m’encule. Ça rentre tout seul, mais la petite queue du garçonnet m’ennuie vite. Il essaie de me prendre sur le dos, en levrette, sur le bord du lit, la totale, mais je ne sens pas grand-chose.

Tout seul dans le rôle d’une femme, je pense à elles. J’imagine l’ennui qu’elles doivent ressentir quand elles tombent sur un mauvais coup alors qu’elles ont envie de « yet kang »8.

Non seulement il a une petite bite, mais en plus, il ne sait pas s’en servir. Aucun feeling. Il voit, il sent (peut-être pas d’ailleurs) qu’il ne me fait aucun effet, et il ne cherche pas ailleurs. Il n’essaie pas de me baiser par un autre moyen.

Je le méprise, je le hais. Je le considère pire qu’une merde. Sentiment que doit ressentir toute femme qui n’a pas eu son compte. C’est navrant, c’est encore pire que de ne pas piner.

Je prends les choses en main. Je m’assieds sur sa petite quéquette et je me branle en même temps.

Je crache au plus vite sur son ventre qu’il a tatoué d’une étoile qu’il n’atteindra jamais.

[1] Tu as déjà un micheton !

[2] Ce n’est pas grave, c’est juste un copain, je ne pine pas avec lui…

[3] Je ne veux pas…

[4] Je n’ai pas de seins…

[5] Oh, elle est grosse !… Toutes mes copines m’ont dit que tu avais une grosse queue.

[6] Ça fait mal, ça fait mal.

[7] Pour quelle raison ?

[8] Piner hard.

2 avril 2001. 2 a.m.

L’intérêt d’écrire un journal, c’est l’obligation de se concentrer en permanence sur ce qu’on vit. Surtout lors de périodes comme celle-ci où je passe trois mois consécutifs bourré et défoncé vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

À ce rythme-là, même mon sommeil et mes rêves sont bercés par l’ivresse, ce qui m’est très agréable. Cure d’intoxication en somme.

À Pattaya, je fais de bons rêves ou d’horribles cauchemars dont je me souviens très bien. Je me complais à les faire perdurer deux ou trois heures avant de me lever dans le dessein de les retranscrire ou de les transformer en fiction.

La rédaction quotidienne de ce journal m’oblige donc à imprimer, au sens littéral, ce que je fais, et à me concentrer sur le présent.

Tout ce que je fais, il faut que je le traduise. Quand on la romance, la vie devient tout de suite plus belle, plus intéressante. En la décortiquant, on lui retire son côté rigide, la peau, pour n’avoir que le fruit et son jus.

Je tombe mon flacon de quatre heures au Lucky Star.

Maya l’Abeille n’arrête pas de me faire gentiment chier. Elle m’offre des roses que lui a achetées un autre falang. Elle hurle, pour que toutes ses copines entendent et éclatent de rire, qu’elle veut se marier avec moi, et me touche la bite en me faisant mal sans le vouloir.

Fabien arrive fracassé et se fout de sa gueule en lui parlant en thaï. Il lui dit qu’elle est un peu trop « amoureuse ». Ça l’énerve direct. Dignité de pute oblige. Le point sensible chez les putains, c’est le cœur. Pas de sentiment, même léger, c’est la loi du métier. On ne parle pas de ce qui ne saigne plus. Elle retourne de l’autre côté du bar.

Quelques verres de sky, puis elle revient à la charge une demi-heure plus tard.

« Paï duaï, now ! »1

Je lui réponds que je ne veux pas, qu’il est trop tôt. Mais surtout qu’elle ne tire qu’un seul coup, ce qui n’est pas rentable, histoire de la titiller sur un autre point sensible chez la pute : l’argent, c’est-à-dire la valeur de son cul.

« No problem. Tonight special for you ! I can stay long time. Two, three times, if you can… »

Je lui dis que je ne la crois pas.

« O.K., répond-elle, free if you want, today nien mac mac… »2

Je la crois encore moins, même si cela arrive parfois. En tout cas, autant la laisser « Mariner » si je veux assouvir le phantasme inavoué de tout gros pineur de pute : en rendre une accro à sa queue. Cet état d’esprit se situe exactement à mi-chemin du parcours entre le client régulier et le mac qui s’ignore. J’en suis probablement là.

Vexée, elle retourne danser sur le comptoir entre les seaux à glace, les verres et les bouteilles, le cul vingt centimètres au-dessus du nez des soiffards hilares. Magnifique cheval de comptoir qui assure le succès de la foire.

Le D.J. balance Bo Rak See Dam, chanson traditionnelle très populaire dans le royaume, la version techno qui fait un tabac en ce moment.

D’autres filles montent sur leur tabouret. Elles sont cinq maintenant, debout sur le comptoir, qui chantent, lèvent leurs bras en l’air et frappent dans leurs mains en évitant les pales des ventilateurs.

Lolo arrive du Jenny’s Bar. Il a chopé Bouton ce soir. On l’appelle comme ça parce que depuis quatre ans qu’on se la tape, elle a toujours un bouton en plein milieu du menton une semaine avant ses règles et deux semaines après, c’est-à-dire presque tout le temps.

Ce soir elle est clean. Elle est lisse et Lolo est chaud.

Il veut que je lui file un quart de bleu. Je suis trop bourré et kikiet3 pour bouger. Je lui donne les clés de ma chambre et de ma mobylette pour qu’il aille le chercher lui-même. Il me confie sa conquête que j’ai moult fois conquise, une bonne trois trous.

Il revient cinq minutes plus tard. Rapide comme l’éclair, Lolo, quand il s’agit de récupérer un cacheton.

Je suis de plus en plus cassé malgré une consommation d’alcool raisonnable. On déconne avec Lolo en faisant chier les filles qui passent. On finit le flash4 et on va au Marine Toot.

Tout est en place, chacun est à son poste. Messieurs, faites vos jeux. Rien ne va plus, ces dames sont là pour ça.

Henvied’ken sur Henvied’ken, je me défonce en déchirant la pénombre. Je bouge partout, mais je ne vois rien qui frémit pour de vrai.

Lolo me branche avec une Africaine. Une Guinéenne qui parle français. Elle est ici avec son mec, genre craquitos sud-américain, et son fils. On discute, et tout de suite j’ai l’impression d’être à Paris. La discussion pour rien, froide et sans issue.

D’un ton supérieur, elle m’explique que ça fait quatre ans qu’elle est là (je ne l’ai jamais vue), que son mec travaille comme musicien à la Jazz Factory, chez Porn où je vais lire tous les jours, et qu’il gagne cent quatorze milles bahts par semaine ! C’est-à-dire huit briques par mois dans un gogo à deux balles ! Elle m’énerve. Je préfère me casser.

La boîte ferme. Je n’ai pas envie de bédouiner ce soir. J’enchaîne directement au Boum.

Je déconne avec Sékou et Salim, deux copains de Lolo, qui, à force de manger tous les soirs avec moi, sont devenus les miens.

Un Black et un Beur des cités, piliers assidus des afters pattayens. À deux, ils forment un couple digne d’une série télé policière américaine. Sékou, beau Black de vingt ans couvert d’or. Salim, pas un poil sur le caillou ni ailleurs. Il n’a pas de sourcils ni de poils de cul. Rien. Monsieur propre. Il lui manque le gène des poils. Une chance d’une certaine manière, la coupe banlieue à vie, et pas de soucis avec les morpions.

J’embarque une des dernières poules à la fermeture. Il est dix heures.

J’ouvre la porte. Le cagnard me tombe sur le crâne. Je suis assommé comme si j’avais bu une grande rasade cul sec. J’ai le tee-shirt trempé en dix secondes et les yeux plus bridés qu’un niakoué.

Je slalome en mobylette dans le marché bondé. Dans les nuages de la fumée des soupes, accroupis, les locaux bouffent comme des singes. Des volées de poivre s’échappant des poêles à frire finissent de me pourrir les yeux.

J’attends dix minutes au feu rouge de la troisième road embouteillée.

Enfin la chambre, la clim et la douche.

Je regarde un peu mieux ma proie. Belle baronne en devenir, déjà fière et froide.

Tiède des nichons. Pareil du dindon. Je la pine sans réel désir. Ma main droite me ferait plus d’effet. J’essaye de bâcler le boulot et de cracher vite fait, mais je n’y arrive pas. Je débande presque.

J’arrête. J’enlève la capote. Je n’ai même pas envie d’essayer de lui cracher sur la gueule.

« What you do ? Why you stop ? »

Je lui montre la capote vide avant de la jeter dans la poubelle.

« You, mé nien… What can I do ? »5

Elle commence à voir venir le marron et craint pour ses cinq cents bahts.

Je ne veux pas rentrer dans ce genre de rapports ce soir. Je la rassure tout de suite.

« No problem, I give you money and you go… »

Elle se rhabille sans même prendre de douche (bonne initiative), et se casse en rangeant son billet violet dans son soutien-gorge. Elle peut toujours se brosser pour les vingt bahts de la moto-taxi.

Je m’écroule avec un dernier pétard en écoutant Rachid Taha.

[1] On y va, tout de suite !

[2] O.K., on y va gratuitement si tu veux, ce soir je suis chaude à mort…

[3] Faignant.

[4] Demi-bouteille de whisky.

[5] T’es pas chaude… Qu’est-ce que je peux faire ?

3 avril 2001. 1.30 a.m.

Des marines ont débarqué dans la ville. Cinq mille hommes par nuit. Cinq mille queues lâchées dans Pattaya, et pas des plus petites !

Des banderoles en tissu sont nouées sur les poteaux de la plupart des bars. « Welcome U.S. Navy ». Ils ne restent que trois jours, mais reviennent dans trois semaines pour un mois.

Il y a deux événements majeurs au mois d’avril à Pattaya. D’abord le Songkran, festival de l’eau, la plus grande fête nationale du royaume. Tout le monde se balance de l’eau et du talc sur la tronche pendant une semaine.

La nuit, entre les putes et les clients, le Songkran dégénère rapidement en « water war ». Les guerrières du sexe s’arment de mitraillettes en plastique fluo et de bazookas fabriqués avec des tuyaux à chiottes en PVC bleu. J’y reviendrai quand on y sera.

Le deuxième moment fort du mois, c’est le Cobra Gold. Trois semaines de manœuvres militaires américaines dans les airs et sur la mer du Siam. La base américaine la plus importante de la région, Utapao, est à quarante kilomètres au sud de Pattaya.

Trois énormes porte-avions, plus de dix milles hommes à bord, de véritables villes flottantes, mouillent dans la baie, et tous les jours ils s’entraînent, vérifient que tout marche bien, les hommes comme les machines. La nuit, ils viennent se défouler dans les bars.

Ce soir, j’ai donc droit à un aperçu de ce qui se passera dans la ville à la fin du mois.

Vêtue de blanc immaculé, brassard au bras, béret marin plié comme des bateaux en papier en équilibre sur les crânes rasés, la military police écume la ville et surveille les permissionnaires bourrés en écumant du soda.

Des rappeurs de tout poil, noires montagnes de muscles amorties par des Nike Air nickel, font danser des putes ravies de sentir l’odeur du dollar.

Des blancs-becs beaux comme des mannequins de chez Gap, ridicules de similitude, des ados géants élevés aux céréales Kellog’s, se bourrent la gueule au Jack Daniel’s en tapant comme des cow-boys sur le cul des filles.

Naines thaïlandaises qui ont le vagin plus gros que les yeux et qui n’ont plus peur de rien, surtout quand on leur parle avec des billets verts, la couleur de l’espoir.

Le mois d’avril est le plus chaud de l’année. Il commence à faire une chaleur de mort, même la nuit.

J’ai attrappé une crise d’herpès juste à la commissure des lèvres. Ça gonfle et ça suppure. À cause de la chaleur et de la transpiration, ça ne sèche pas. Ça va prendre plusieurs jours pour cicatriser. La galère pour bouffer des chattes.

Les filles du Lucky se foutent de ma gueule, les garces, en pointant mon bouton du doigt.

« Yesterday you kin oy mé di ! Samnamna… »1

Je leur dis de fermer leur gueule, « oum pack »2. Elles me répondent que c’est à moi, quand on a un bouton sur les lèvres, de fermer ma gueule. Langues de putes qui ne ratent pas une occasion de te casser, avec le sourire bien sûr.

Un peu déprimé, je flaconne en regardant le défilé qui démarre.

Combien me suis-je fait de Thaïlandaises ? À peu près le même nombre qui va passer dans cette rue durant un quart d’heure, plus d’un millier. Comment se fait-il que ça me rende dingue à ce point et que je ne m’en lasse pas ? Tant de temps, d’argent et d’énergie dépensés pour renifler des culs ! Pourquoi, moi qui suis censé être un humain intelligent et éduqué, ne puis-je pas passer à autre chose, disons, de plus spirituel et sentimental ?

Parce que le seul terrain qu’il nous reste pour mener une guerre quotidienne, sans représailles, juste pour le plaisir de se battre, c’est peut-être bien le sexe. Le corps est le dernier territoire où nous pouvons assouvir nos instincts guerriers. Mais quel est le sens de cette guerre où l’on achète l’adversaire pour qu’il veuille bien se battre ? En suis-je arrivé à acheter la possibilité de me battre ? Après tant de culs, j’en suis de plus en plus convaincu.

J’ai bel et bien contracté la maladie de mon époque. Je ne dois pas (c’est inadmissible, inhumain) assouvir mon désir de puissance. La fameuse tolérance. On ferme sa gueule, on travaille son hypocrisie, et on finit frustré comme un animal domestiqué.

Un ami de Lolo offre une bouteille de tequila au Marine Plaza. Il m’invite à les rejoindre plus tard.

Je finis, tranquille, mon flacon, en continuant de gamberger sur tout et rien, sur les singes et les humains. Plus l’humain fait le singe, plus il me séduit.

Je vais manger chez le traiteur américain avant d’aller bédouiner au Plaza. Habituellement désert à cette heure, le Burger King est constellé de GI’s bourrés, venus se restaurer avec autre chose que du riz et des nouilles, et de military police qui reste froide comme le carrelage du resto.

La taille du Whopper m’oblige à ouvrir grand ma bouche pour l’avaler. Mon herpès se remet à saigner. Je m’essuie. Des petites gouttes de sang maculent ma serviette en papier. Mon moral était déjà au plus bas, la vue de mon hémoglobine m’enfonce un peu plus. Je n’ai presque plus envie de piner. C’est limite dangereux.

Je regarde le panneau en plexiglas des menus et constate que les Thaïs ont de l’humour : l’inévitable menu international est suspendu derrière les caissières. À gauche c’est écrit en thaï, à droite en anglais. À la dernière ligne, en dessous des sandwichs et autres desserts, il y a un « smile » d’inscrit. En face, sous la colonne des prix, il y a un « free ». Welcome au pays du sourire ! Symbole du tourisme thaïlandais, aussi bien vertical qu’horizontal.

Je roule vers le Plaza en profitant du vent de la mer. Je mate les travelos le long de la plage. Dans la pénombre, des ombres s’agitent en levant la main ou en poussant des petits cris qui se veulent féminins. Tapin européen. Puisque je n’ai pas très envie de piner, autant me faire sucer pour trois cents bahts par un mâle femmé entre deux bagnoles. Mais aucun ne me plaît. Ambiance soins palliatifs. Tronches de toxicos titubant sur des talons aiguilles élimés. Rien de féminin. Je file chez les Bédouins.

On y voit plus clair qu’au Marine Toot. Une grande piste de danse en demi-cercle, surmontée d’une estrade que surplombe un mur d’écrans vidéo. Tout autour du dance floor, une multitude de tables nappées de rouge.

Au-dessus, un premier étage avec des rambardes chromées pour s’appuyer et regarder ce qui se passe en bas. Pêche au laser. Les faisceaux de lumière rouge s’entrecroisent et se répondent dans le noir.

Musique arabe, la vraie, variété thaïe et hip hop américain. Des gros barbus, certains en djellaba, sont vautrés un peu partout derrière les tables. Ceux-là ne dansent jamais. La bouteille de Black Label bien en évidence sur la table jonchée de pistaches et de cacahouètes, ils fument le narguilé. Ils regardent danser les petites qu’ils ont maquées pour une semaine. Ils se la jouent couple, mâle dominateur, femelle à leurs pieds, couchée. Pas touche aux femmes en babouches. En bons muslims, d’un air supérieur, ils jouent les indifférents. Michetons pleins de thunes qui jouent les matons. Machos à deux balles.

Ceux qui dansent, ce sont les jeunes Bédouins qui se la pètent à l’américaine. Uniforme de rappeur MTV. Adidas, Nike, Tacchini, Chicago Bull, comme d’autres se vêtent d’Hermès, Chanel et Vuitton. Ridicules dans leur déguisement. Des maigrelets de cinquante kilos qui jouent les durs avec une moustache de puceau, le regard naïf et plein de gentillesse de ceux qui n’ont jamais rien vu et jamais rien subi. Bouffons saoudiens. Tapettes du Koweït.

Tout autour, une nuée de femmes poumpouille3 et d’adolescentes déjà grosses s’évertuent à danser la danse du ventre sur de la musique égyptienne dans l’espoir qu’un Bédouin les éventre à la sauce blanche.

Certaines ont déjà les pieds tatoués au henné, d’autres, les plus baronnes, ont les bras et les doigts couverts de jonc. Des colliers, des boucles d’oreilles, des chaînes en or grimpent sur leur cou et envahissent leur visage. Comme du lierre, le précieux métal s’applique à bien pénétrer les plis et les bourrelets de ces moelleux supports plaqués par d’anciens Bédouins. Je ne suis plus tout à fait en Thaïlande.

Dans un coin de la boîte, près des billards, je retrouve Lolo, complètement fait, en compagnie de ses amis dans le même état que lui. Je n’insiste pas.

Je me casse au Marine Toot m’envoyer une dernière bière avant d’aller me coucher et de me badigeonner les lèvres au Zovirax4.

Mais en sortant du Plaza, une petite me sourit. Je connais sa tête, mais je ne me souviens plus si je connais son cul.

Elle me fait signe d’approcher. Je m’exécute. Tout sourire, elle me demande : « I want go with you. I like you. »

C’est demandé si gentiment… Comment pourrait-on refuser tout ce qu’une fille peut donner !

Je lui demande à mon tour si je suis déjà parti avec elle.

« No, but I know you long time. You same papa Pattaya… »5

Elle a un joli visage. Une bonne petite bouille ronde et malicieuse, et un corps plein de sève moulé dans une robe noire imitation chambre à air.

Je lui dis que je vais faire un tour dix minutes au Marine Toot et que je reviens la chercher. Elle me sourit et ne me croit pas.

« O.K. Up to you », me dit-elle, en m’embrassant sur ma bouche malade.

Mon herpès ne lui fait visiblement pas peur.

Le Marine Toot me saoule direct.

Je décide d’aller me coucher. Mais au carrefour, comme toujours, je n’arrive pas à me faire à l’idée d’aller dormir seul et de me branler comme trop souvent à Paris. Malgré l’herpès, chacal, il faut quand même que je pine. Je retourne chercher la petite au Plaza.

Elle se colle à moi sur la mobylette, m’embrasse dans le cou comme si j’étais son boyfriend venu la chercher à la sortie de son travail.

Elle tire sur le pétard et part prendre sa douche.

Je lui bouffe les seins avec application. Elle kiffe tout de suite. Elle semble aimer que je fasse crisser sa chair avec mes dents à la limite de la morsure.

Il fait de plus en plus chaud. La clim est tombée en panne, elle envoie de l’air chaud. On est rapidement en sueur, pour mon plus grand bonheur. Il y a à boire sous les aisselles, ça suinte entre les seins et nos ventres patinent comme sous l’effet d’un onguent.

Elle s’est rasé la chatte il y a deux ou trois jours. La repousse commence à percer. Je fais gaffe à mon herpès. Je travaille avec la langue bien raide et bien sortie. J’évite le crin naissant qui pourrait m’arracher une croûte.

Elle pousse de petits cris en ondulant comme un serpent dans la moiteur d’un vivarium. Je sens la sueur de ses cuisses sur mes joues quand elle m’enserre la tête. Son clito se dresse comme une petite bite chaque fois que je lui tire la langue.

J’attrape une bâche, déroule le plastique et m’enfonce lentement dans ses entrailles. C’est aussi moite et humide dehors que dedans. La féerie des eaux. La grande lessive.

Ses cris s’intensifient et deviennent plus graves quand je tape au fond du dindon. Puis elle lâche des rires comme des hoquets, gênée peut-être d’en dire autant malgré elle.

Elle me repousse, m’agrippe, s’écarte et se rapproche comme si elle n’arrivait pas à se décider.

Je la retourne en levrette pour lui bouffer le cul.

Cratère nickel mais large. Il en a déjà bavé. Je me délecte du volcan en attendant la secousse.

Cumulant mes effets, je l’empale en lui enfonçant simultanément un doigt dans le cul. Elle se redresse sans broncher sous l’effet de la double poussée. Elle continue sa mélopée ambiguë. Je tente le pouce. Sans problème.

Je reste au fond de sa chatte et j’enfonce deux doigts dans le cratère. Tout se passe bien. Pas le moindre mouvement de recul. Je l’encule.

Mais là. Stop. « Méao toot ! »6

C’est pas possible, j’ai la scoumoune sur le cratère en ce moment ou quoi !

J’insiste sans succès.

Je me calme et me raisonne. Ce n’est pas grave. Elle est trop bonne pour que je casse le plan. Je me contenterai de faire crier le dindon.

Je la reprends sur le dos et j’affole le volatile. Je farcis la volaille vivante. Elle crie de plus en plus fort. Elle s’agite, y laisse quelques plumes, mais elle ne m’échappera pas. Je la tiens.

Elle continue de crier en riant, se débattant sans vouloir se défaire.

D’un coup de tête, elle fait tomber le cendrier qui se brise par terre. Ses cheveux épais caressent mes CD sur la table de nuit. Je prends appui sur le mur avec mon pied droit. En vue de la ligne blanche, j’accélère pour le sprint final.

Je déchausse sans pouvoir retenir un râle. J’enlève la capote et je me vide sur son ventre. Je la tartine de sperme épais comme du yaourt. De la confiture de sperme.

Elle part se doucher. Elle revient les mains posées sur son ventre pour signifier une douleur.

« Yet kang. Tchep mac mac… »7

Elle sourit comme pour s’excuser.

Elle revient se blottir contre moi pendant que je roule un nouveau pétard.

J’essaie d’éclairer ma lanterne à propos de son cul. Profitant de la détente du joint, je prends la température.

« Why you don’t want I fuck your toot ? I put two fingers inside… Open already… »

« Two fingers enough, tchep léo… Tchin tchin »8, répond-elle dans un sourire nimbé de ganja.

« I don’t believe you… »

Et là, subitement, je vois sa bouche se fendre d’un sourire charmeur et vénal, un sourire de vendeuse qui sait qu’elle tient son client par son point sensible. Elle a ce qu’il veut.

« You give me two thousands bahts, I give you my toot… »

Tout me revient en mémoire. Je l’ai prise au Plaza, normal, j’ai déjà vécu ça avec des filles à Bédouins. Friands de plaisirs prétendus interdits, ils payent plus cher pour avoir le cratère, et les filles le savent.

Elle a tenté sa chance, mais je ne m’offre pas le supplément. Je finis le pétard et j’attaque le deuxième coup. Aucune objection de sa part.

Je descends la main en direction de la basse-cour. Le dindon est déjà tout humide.

Elle me suce pour me refaire bander bien dur. Elle lustre davantage la base du gland avec ses lèvres qu’elle ne suce. Bonne technique.

Je la plante. Au bout de quelques minutes, il fait de nouveau très chaud. On patine dans la sueur. La clim est définitivement morte. Il faut que je change de piaule demain.

Je la bourre vite et profond. Je lui fais mal. Je m’en rends compte. Je me calme et travaille plus en surface.

Deux coussins sous son cul, ses genoux à la hauteur de ses oreilles, je gave le dindon avec patience et retenue. Puis je fais des huit en taquinant le clito.

J’étale ses lèvres comme de la marmelade en me branlant sur sa chatte. Elle commence à fondre et moi aussi.

Je replonge. J’accélère. Elle me serre de plus en plus fort contre elle. Je lime très vite mais sans taper dans le fond.

Je vais cracher plus rapidement qu’au premier coup. Tant pis, c’est trop bon.

Je ne me retiens pas. Je me tétanise. J’essaye de ne pas lui faire mal quand je jouis en ne laissant pas libre cours aux puissantes poussées du boudin.

Je crache par petites secousses, comme de la salive qui jaillit d’entre des dents écartées. Exactement l’inverse de mon premier orgasme.

Elle m’explique qu’elle veut rentrer chez elle en prétextant que je vais l’envoyer à l’hôpital si elle reste avec moi.

O.K., comme tu veux. Pour un mec qui ne voulait pas piner, j’ai ma dose.

Elle prend ses cinq cents bahts, me fait le waï tout sourire, et ouvre la porte. Elle se retourne une dernière fois.

« I love you. I tell you before. Good bye Tilac… »9

Toute la nuit, je me retourne dans mon lit, en sueur, réveillé par les gouttes qui ruissellent de mon front dans mes yeux.

La taie d’oreiller est trempée. Je fais des rêves humides sans avoir la force de me branler une dernière fois.

[1] Hier, tu as bouffé une chatte pas fraîche ! C’est bien fait pour ta gueule…

[2] Ferme ta bouche.

[3] Grassouillettes.

[4] Remède contre l’herpès.

[5] Non, mais je te vois depuis longtemps. Tu es un vieux de la vieille de Pattaya.

[6] Je ne veux pas que tu me prennes le cul !

[7] Tu pines hard, ça fait vachement mal…

[8] Deux doigts, c’est bien assez, ça fait vite mal… Je t’assure…

[9] Je t’aime bien. Je te l’avais dit avant de venir. Au revoir mon chéri…

4 avril 2001. 2 a.m.

En allant chez Lolo, je croise Fabien. Il a pris un ecsta et en a laissé un pour moi au resto. Il fête son départ. Autant qu’on soit dans le même état, me dit-il, d’un air narquois.

Lolo me donne mon cachet rose, mais je ne sais pas si j’ai envie de me mettre sur le toit ce soir. Encore un plan à ne bander qu’au bout d’une demi-heure ! Et puis je vais m’exploser les lèvres en mâchouillant toute la soirée. Mon herpès ne me le pardonnera pas.

Je ne le prends pas. Je préfère aller fumer un pétard dans ma chambre avant d’aller écrire à l’Abbe’s.

Je commande une bière et je regarde les tee-shirts de foot des clubs du monde entier punaisés au plafond entre les ventilateurs. Le patron est un ting tong1 de foot. Des clients fidèles lui en ramènent chaque année. Les drapeaux et les écharpes des équipes les plus prestigieuses sont agrafés sur les murs.

Cherchant l’inspiration, je regarde l’incessant défilé de la Walking Street.

Je ne vois pas le bitume à cause des clients accoudés face à la rue. Je ne perçois que les têtes et les torses qui passent. Plan américain sur les GI’s qui défilent par groupes de quatre ou cinq. J’imagine que la chaussée est un immense tapis roulant, long de plusieurs centaines de mètres. Les gens marchent sans savoir vraiment où ils vont finir par se rendre. Ils sont programmés pour le plaisir et se laissent porter par leurs fluides. Paisibles, ils n’ont peur de rien et sont prêts à tout. Même les motos-taxis, dont je ne vois que les casques, n’ont pas l’air de rouler. Ils glissent. Les bérets blancs de la military police sont des bateaux en papier qui descendent un courant d’eau.

Les uns vont vers le sud, les autres vers le nord comme dans un hall d’aéroport.

J’ai commencé Le Portail de Michel Bizot. Érudit raffiné, il sait faire ressentir avec la même intensité la beauté bouddhique du Cambodge avant la marée rouge, l’horreur d’une guerre dont les bourreaux sont de jeunes adolescents qui tuent à mains nues pour économiser les balles.

Il écrit d’une manière classique sans être démodé. C’est bien un livre d’aujourd’hui qui ne tient pas à adhérer au temps présent même s’il traite d’un sujet d’actualité.

Je passe acheter de la beuh au Billion Bar avant d’aller tomber mon flacon au Lucky. Encore un lieu légendaire de la ville tenu par une vieille Chinoise qui n’a jamais connu le sourire.

Cela fait des années qu’elle tient ce commerce sans avoir jamais été inquiétée pour de bon.

Officiellement, c’est un bar à short-time dans lequel on pine au premier étage. Quatre cents bahts tout compris. La fille, la piaule, la clim (quand elle marche), et la serviette.

C’est le seul endroit en Thaïlande où j’ai vu de véritables chats siamois. Ils dorment ou slaloment, en maîtres des lieux, parmi les statues de Bouddha, les bites en bois qui apportent bonheur et prospérité, et les bouteilles de Mékong. Tout le bar est recouvert de bois et enguirlandé comme un sapin de la Saint-Sylvestre. Des roues de vieilles carrioles sont là pour faire saloon. C’est une sorte de chalet thaïlandais.

La vieille s’accroupit devant moi. Ce n’est pas pour me faire le waï ou une pipe, mais pour me montrer, à l’abri du regard du falang à qui il appartient, un billet hollandais.

« Copy ? »

« I don’t think so, but I’m not sure… »

Elle le lui prend en échange d’un short-time. Il monte avec une fille le petit escalier en carrelage qui mène à l’étage.

Comme d’habitude, j’attends vingt minutes en regardant un larmoyant feuilleton thaï avant que Mama daigne venir me demander :

« How much you want ? »

« Sam, cap ! »2

De nouveau vingt minutes devant mon Thang Thip Coke avant qu’elle redescende avec trois paquets qu’elle dépose dans les chiottes en me faisant signe discrètement d’y aller après elle. Depuis presque huit ans, Mama, comme si je ne connaissais pas ton manège de vieux singe !

Je paye, me casse, et vais déposer ma récolte dans ma piaule.

Je suis à quatre heures et quart au Lucky devant mon flacon, sans avoir eu à le commander.

Description du cérémonial quotidien. D’abord le flash de sky, puis le seau en plastique fluo chargé de glaçons troués (ceux qui sont fabriqués avec du nam pao3), une paille et une pince plantées dans le monticule de glace, une soucoupe en dessous comme un pot de fleurs, puis les verres et les napperons tricotés par les filles pendant les heures creuses. Pour finir, le godet en bois, en bambou, usiné, ça dépend du standing, avec la cap tang4 roulée dedans.

Le défilé se déroule comme prévu. Pas de bagarre. L’accouchement du Marine s’est bien passé.

Lolo, fracadéchiré, lunettes noires en travers de la tronche, la bouche complètement à gauche en train de se battre avec son chewing-gum, vient s’échouer sur le comptoir comme un junkie du Malaysia Hôtel5.

Il envoie chier une femme qui fait la manche avec son môme dans les bras. Il la repousse de la main droite et fait tomber le tétrapack de lait que l’enfant tenait à la main. Je le ramasse et le redonne à la femme en lui disant de se casser.

« Lolo, va te coucher ! Tu ne tiens plus debout ! » Le nez dans le formica, le bras en l’air comme s’il brandissait le drapeau blanc de la rémission, tout le monde le mate avec mépris.

Au bout de quelques minutes, j’arrive à le persuader d’aller faire le sac à dos derrière une moto-taxi jusque chez lui.

Fabien arrive. On tombe un deuxième flacon vite fait, et on enchaîne au Marine Toot.

Au bout de la soï du Lucky Star, il y a une terrasse devant l’entrée du Marine Plaza. C’est un restaurant de grillades et de poissons qui ferme à dix heures. On l’appelle « la Kiniao Terrace »6 parce qu’après la fermeture, on peut, à bas prix, prendre deux Coca à vingt bahts et ramener son flash acheté au Seven Eleven.

Il est six heures du mat. Ils font le ménage.

Juste en face, il y a un autre resto qui, lui, ne ferme jamais. Trois, quatre tables sont occupées. Des falangs qui mangent avec leur poule avant d’aller piner. Ceux d’en face balancent des grands seaux d’eau savonneuse qui pue l’ammoniaque, et frottent le trottoir au harpon. L’odeur est forte. Ça pique les yeux rien qu’en passant dans la rue. L’eau arrive au niveau des tables et des clients de l’autre terrasse. Les filles thaïes restent stoïques et continuent de mâcher sans bouger un sourcil. Les falangs, tous sans exception, écœurés, ne peuvent plus rien avaler. L’ammoniaque leur fout la gerbe. Comme quoi, le Niak et l’ammoniaque font bon ménage…

Le Marine Toot est fermé. On va au Bédouin 2, le Malee One. Bourré à craquer. La clientèle est un peu plus jeune. C’est moins La Mecque qu’au Plaza. Plus Modern Bédouins. Les afters du désert.

Je repère une grande fille, la peau claire, avec le nez fin pour une Thaïlandaise. Une fille du Nord à coup sûr, au pire de Bangkok. Je la chauffe des yeux sans aller lui parler. Je fais mon repérage, quelques photos avant de savoir avec qui je tournerai ce soir.

Fabien veut aller au Boum.

Ça me saoule tout de suite. Toujours les mêmes gueules de déterrés que l’orange n’arrive même plus à faire sourire. Je préfère la grande du Malee One, plus fraîche. Je retourne la chercher.

Elle me repère direct et vient vers moi. J’embarque.

Elle parle très peu anglais, elle vient d’arriver, c’est clair, mais elle ne crache pas sur le pétard. Elle me confirme qu’elle est de Bangkok et qu’elle ne connaît pas bien Pattaya.

Ça sent le bon plan. Elle n’arrête pas de sourire. La beuh l’emporte doucement.

Elle va se doucher. Je roule un deuxième pétard avant de faire de même.

Elle a de petits seins et quelques poils aux aisselles. Il n’y a que les durites à manger. Nouvelle cuisine.

C’est ça que j’aime à Pattaya. La variété des mets et des corps. Tantôt, il faut gâcher le plâtre, tantôt, comme ce soir, on fait de la marqueterie.

Je lui lèche méthodiquement tout le ventre.

Elle remue lentement comme un chat qui se réveille. Tel le loup qui se dirige vers le poulailler, babines retroussées, je m’approche en fourbe pour ne pas effrayer le volatile.

Subitement, je lui gobe le clito comme un oiseau chope un ver. Bien turgescent, je n’ai aucun mal à m’en saisir.

D’un coup, elle écarte grand ses jambes. Encore une qui donne sa chatte à ma langue sans rechigner. Ses cuisses sont à l’horizontale, presque parallèles. J’en profite pour regarder le spectacle de sa fente qui suinte.

Elle coule d’une manière continue comme une petite source. Je m’abreuve.

L’intérieur est gonflé comme une éponge. Je glisse un doigt en gardant son clito dans ma bouche, puis deux.

J’accélère en frottant vers le haut, vite, très vite. Tétanisée par l’accélération, elle se laisse faire sans résistance.

J’entends son coeur qui bat. Son corps transpire. Par moments, son dos se décolle doucement du drap, comme sous hypnose, en lévitation passagère. Je sais qu’elle peut jouir si elle le veut. Je continue d’accélérer.

Quelques minutes plus tard, elle déchausse en poussant un grand râle, puis s’écroule sur le flanc. Bingo. 1-0, rien qu’avec les doigts.

J’attrape une capote sur la table de nuit et relance le CD du Clash de NTM.

Je la bourre sur la tranche en lui relevant une jambe.

Elle tend ses bras pour attraper ma tête. J’en profite pour lui bouffer les dessous de bras.

Puis je la retourne pour la prendre à plat ventre, ses jambes bien serrées, en écartant son cul comme un puits. L’anus, foncé, contraste violemment avec la blancheur de sa chair. Les ridules sont nickel, sans la moindre hémorroïde.

Je masse ses fesses à pleines mains comme deux gros seins pendant que je pilonne sans trop forcer. C’est doux à l’intérieur comme à l’extérieur. Je glisse dans l’humide.

Sans cesser de limer, je passe mes mains sous son ventre pour lui remonter la croupe.

On arrive à la levrette. Désormais bien ouverte, je peux commencer à taper dans le fond.

Elle encaisse sans problème. Je lui écarte plus les jambes pour les faire passer au-dessus de mes cuisses. Je la tiens fermement pour assurer son équilibre.

J’appuie sur les reins afin qu’elle cambre plus. Ça y est, maintenant, je peux toucher le grand fond sans perdre pied pour finir par le prendre.

Ça ne rate jamais quand on parvient à ces profondeurs.

Je l’entends et je la vois se barrer dans tous les sens. J’ai mis dans le mille. Il n’y a pas de femme sans cible.

Ça me fait monter la sève de la voir dans cet état. D’un coup, elle se trempe de sueur. L’odeur de la chair excitée m’envahit le cerveau. Je ne peux plus lutter. Je m’abandonne.

Je crache généreux et longtemps.

Mais je ne veux pas arrêter. Enivré de jouissance, je continue dans la foulée en essayant de ne pas débander.

Elle doit bien sentir que je bande moins dur, mais je suis toujours dans la course. Il faut que je change de capote avant que le foutre devenu purée ne déborde de la casserole.

Elle se retourne et voit que j’ai craché. Elle n’en profite pas pour arrêter. Bonne partenaire, elle comprend que je n’abandonne pas la course, mais que je change simplement de maillot. J’apprécie.

Ça me fait rebander pour de bon. Je m’essuie la queue avec les draps et je replastifie sans problème.

Je redonne sa pitance au dindon.

Une fois bien dur, je peux reprendre où j’en étais avant de cracher. Je replonge dans les eaux profondes, là où se terre la véritable salope qu’il y a au fond de nous, dixit Iceberg Slim.

Je remue le tout sans faire de va-et-vient. Je touille et patauge dans le fruit qui libère son jus.

Ça fait des petits « flac-flac », comme quand on remue de l’eau savonneuse du bout des doigts pour la faire mousser.

Je reprends le pilonnage intensif. Je fore en force. Je la tiens fermement par le bassin pour l’empêcher d’amortir les coups portés. Elle commence à gémir. Puis elle déchausse d’un coup.

« I want stop. Wait… Wait… »

O.K., ça m’arrange. Je n’étais pas parti pour cracher avant longtemps, et je commençais à manquer de force.

Un petit pétard va me détendre et me permettre de redescendre.

L’inconvénient d’enchaîner un coup sur l’autre quand on y arrive, c’est qu’on se tétanise tellement qu’il devient impossible de cracher une deuxième fois dans la foulée.

Mais l’avantage, si la partenaire est une encaisseuse confirmée, c’est qu’on peut la fracasser longtemps, jusqu’à trouver son second souffle et parvenir à la mettre en transe. Passé ce stade, elle ne raisonne plus. On en fait alors ce qu’on veut.

Je me remets à table. Je tire de nouveau la langue au dindon.

La crête trempée en quelques secondes, il repart aussi sec.

Elle devient active et prend les choses en main. Elle m’attrape la tête et me la plaque violemment sur sa chatte pour que je pénètre plus en elle.

Je lui assène un pack de bières, le pouce dans la chatte et deux doigts dans le cul. Je lime synchrone puis je double la mise. Deux doigts dans chaque orifice. Elle ne bronche pas. Branlette revolver à fond.

Avec mon pouce libéré, je lui titille le clito et j’appuie sur la gâchette. Le monticule de chair est très sensible à mes menaces.

Ce coup-ci, c’est clair, je l’encule.

Pour ne pas l’effrayer, je lui fais d’abord la chatte tout en gardant deux doigts dans le cratère.

Je vais pour transvaser. Elle m’arrête aussitôt.

Putain, la poisse ! La série des deux trous deux coups continue.

Je m’énerve sur sa chatte sans parvenir à cracher.

Je la retourne pour me branler sur son visage.

Aucune résistance, mais je n’y arrive toujours pas.

Je lui fais comprendre de me mettre un doigt dans le cul en lui mettant du K.Y. dans la main. Elle s’exécute aussitôt. Elle a très bien compris le manège.

Méthodiquement, elle en met un, puis deux, puis trois, sans me faire mal. Elle s’applique, accélère, décélère, tourne à souhait. Une cratérologue confirmée.

Je vais cracher. Elle le sent. Je me cabre au-dessus de sa tronche.

Son visage ne bouge pas, prêt et décidé à recevoir la semence comme une offrande.

Elle prend tout en fermant les yeux sous les salves de sperme et avale ce qui tombe dans sa bouche. Je finis en étalant avec ma queue ce qui reste sur ses joues.

Elle essuie le plus gros avec la serviette et part se rincer à la salle de bains.

Elle revient, les yeux rougis par mon sperme. Elle me dit que ses « ta tchep »7 et qu’elle veut « cap ban »8.

Je lui donne ses cinq cents bahts et vingt de plus pour le taxi.

Pas du tout fâchée d’avoir les yeux explosés, elle aussi me fait le waï et me dit en refermant la porte que je « yet good »9. Ça fait toujours plaisir, même de la bouche d’une pute.

« I want see you again… »

C’est probable, une bonne faciale.

[1] Dingue, fou.

[2] Trois, merci !

[3] De l’eau purifiée.

[4] L’addition.

[5] Hôtel de Bangkok réputé pour sa concentration de junkies.

[6] La terrasse des radins.

[7] Ses yeux lui font mal.

[8] Rentrer à la maison.

[9] Pine bien.

6 avril 2001. 2 a.m.

Hier, les flics ont recommencé leur cirque. Deux heures trente, l’Abbe’s ferme. Je ne peux pas écrire.

Déprimé, je vais téter une Henvied’ken au Lucky. Comme moi, il est silencieux et plongé dans le noir. Seule une télé allumée scintille au loin comme un signal de détresse.

Lolo se pointe. Il a du mal à se remettre de ses excès des deux nuits passées.

On va au Marine Plaza rejoindre Sékou, Salim et la bande, mais ils ne sont pas là. On bouge.

Bizarrement, alors que le Marine 1 a fermé à deux heures, le Toot est ouvert. Normalement, si le 1 est fermé, c’est la ville entière qui tombe sous le coup de la loi, excepté les boîtes pour Bédouins.

Cette répression zélée me déprime.

J’observe les pois sauteurs en sirotant ma bière.

Le Chamois d’or passe derrière nous en jouant le bel indifférent, puis il revient à la charge. Il se colle à moi. Je sens son bonnet dans mon cou. Pourquoi pas ? Un bébé travelo, ça va peut-être me remonter le moral !

Mais sous la pression de l’orange, il ne tient pas en place et se casse avant que j’aie pu tenter la moindre approche sérieuse.

Un pois sauteur avec un cul très rebondi vient me demander comment je m’appelle.

« Tchou Alaï ? »1

« Kung Hank », mon surnom siamois, « la Crevette sèche ». Elle éclate de rire et repart faire un tour de piste, en continuant ses sautillements électrisés par l’orange.

On retourne au Plaza. La mafia est arrivée, bouteille de tequila sur la table. Une autre cité est attablée derrière nous.

Chaînes en or autour du cou, des poules sur les genoux, ils en sont déjà à leur deuxième bouteille de Black Label.

Ce n’est pas quand ils sont dans le neuf trois et qu’ils se lacèrent à coups de rasoir en se la serrant dans la ceinture parisienne qu’il faudrait les filmer, les petits gars de la banlieue, mais ici, quand ils sont heureux et qu’ils peuvent se la péter comme dans les clips américains.

Rapidement bourré, je contemple les Saoudiens huileux qui sont muslims quand ça les arrange.

Cheveux laqués comme des tafioles de Maniatis, posés comme des gros sacs pleins de vice et de frustrations, ils ne veulent pas reconnaître leurs travers. Des porcs.

On enchaîne au Malee One. Je vais rapidement faire un tour sur la plage et au Lucky Star. Morne plaine.

Les copains de Lolo font tomber la deuxième bouteille mexicaine. Ils ont de la maille plein les fouilles. Les mecs des banlieues sont ceux qui dépensent le plus d’argent à Pattaya. Ils s’éclatent sans compter et ont les moyens de l’afficher. S’ils étaient nés de l’autre côté, ils seraient aussi cons que les bourgeois dans les boutiques de luxe.

De plus en plus murgé, je commence à avoir envie de piner. Je fais mes repérages en solo, entre deux shots de tequila.

La bière, c’est juste pour la soif.

Il est déjà tard, l’étau se resserre. Le nombre de calamars diminue à vue d’œil.

Je lâche la banlieue et je roule tout seul au Boum.

Je commande une Henvied’ken. Je la paye. Aussitôt, la porte se ferme et les lumières se rallument.

Descente musclée des stups de Bangkok. Pas un flic n’est en uniforme. Ils sont tous en tee-shirt noir ou en chemise Carlos à fleurs, en short de randonneur, avec une lampe torche à la main au cas où on leur ferait le coup de la panne d’électricité, un classique. Ils envahissent la piste.

Il n’y a que deux flics qui ont des 357 et des menottes à peine cachées sous un coupe-vent publicitaire.

Fouille générale.

Un par un, tout le monde y passe avant de sortir. Les garçons en premier.

Comme souvent en Thaïlande, ils ne fouillent que les poches des falangs, mais sont beaucoup moins timides avec les allogènes.

Ils leur font descendre le pantalon, leur font retirer leurs chaussures et vider leur porte-monnaie.

Ils embarquent une dizaine de mecs.

Puis, le plus gros des flics, le chef probablement, parle en thaï à voix haute comme à un régiment.

Aussitôt les filles s’alignent au centre de la piste, mains sur la tête, le regard soumis.

Avec les grammes d’alcool que j’ai dans les veines, en plein dans la lecture d’un récit sur les conditions de détention dans les camps khmers, cette scène me procure une drôle de vision.

Le bourreau passe en revue les filles et leur demande si elles ont leur carte d’identité. Il leur aboie dessus comme un pitbull.

Toutes celles qui ne les ont pas sont embarquées. Celles qui les ont, mais qui n’ont pas dix-huit ans, de même.

Je me casse après la fouille et regarde se remplir le pick-up des keufs sur le parking.

Je vais boire un café au Lucky. Je retrouve Sékou et son pote Bacari, pleins de tequila, toujours à fond.

Le Chamois d’or est assis en face de nous, en compagnie d’un Gunter gommeux qui a la réputation d’être un « smugler »2.

Je demande au Chamois s’il veut venir faire des cabrioles avec moi.

Lui qui était si câlin tout à l’heure, il m’envoie presque chier en me disant tout fort qu’il est avec son mec. Je n’insiste pas.

Je vais brancher un vélo immonde devant le Linda.

« Mi koué maï ? »3

« Mé mi… »4

Je me casse illico. Un travelo sans bite, c’est comme un jour sans pain. La misère.

Je reviens au Lucky.

Incapable d’aller se coucher, Bacari veut que je lui montre où se trouve la nouvelle boîte d’after, l’Underground, soï 8.

Je l’emmène. Il me suit en mobylette.

Il n’a pas de casque. On se fait arrêter au carrefour.

Deux cents bahts, mais il faut laisser la bécane sur place, aller au commissariat payer l’amende, et revenir la chercher. Le flic ne veut rien entendre, même trois cents bahts. Un incorruptible.

Je conduis Bacari à la police station. Je ne l’attends pas car avec le ramassage de ce soir, ça va durer des heures que je ne veux pas perdre.

J’écume la plage de long en large. Rien.

Il est neuf heures du matin. Les touristes chinois et japonais descendent des cars, serviette sur l’épaule, bob sur la tête, suivant comme des fourmis le petit drapeau de l’agence de voyage.

Je retourne voir si Bacari n’est pas en galère. Il n’est déjà plus là. Je le retrouve au carrefour, où il récupère sa bécane.

On va enfin à l’Underground. Fermé.

Bacari veut brancher des filles qui font la vaisselle et passent le balai dans les bars du soï 8. Les ménagères de la première heure.

Je connais son faible pour les femmes de ménage des hôtels. Non merci, cousin.

Je l’abandonne dans un bar dans lequel on retrouve le gommeux de tout à l’heure, seul. Le Chamois m’a échappé.

Comme toutes les nuits de day off, je rentre me coucher déprimé.

Je n’ai même pas le courage de me branler.

[1] Comment tu t’appelles ?

[2] Passeur régulier de grosses quantités de drogue.

[3] Est-ce que tu as une bite ?

[4] Je n’en ai pas…

7 avril 2001. 1 a.m.

Je dors mal ces derniers jours. C’est peut-être la chaleur qui devient de plus en plus poisseuse.

Je me retourne dans mon lit king size jusqu’à deux heures de l’après-midi avant de réussir à m’endormir. Par conséquent, je me réveille de plus en plus tard et je fais des rêves semi-conscients dont je ne me souviens presque jamais.

J’ai réussi à conserver celui d’hier.

Simple à analyser, rien d’une révélation, il m’a procuré une égale intensité de frayeur et de plaisir, entre le rêve et le cauchemar, pays merveilleux dans lequel je me sens le mieux et le plus heureux.

Je tombais à l’eau dans un fleuve africain.

Au lieu de me retrouver nez à nez avec un crocodile, c’était une lionne que je venais déranger pendant son bain. Première anomalie qui fait que les songes, bons ou mauvais, sont comme des contes de fées.

Aussitôt, comme un crocodile justement, (il faut une part de réalité pour y croire), prête à me dévorer, elle se jette sur moi. J’en chie dans l’eau bien sûr mais, subjugué par un tel spectacle, celui de l’horreur de ma mort certaine conjugué à celui de la beauté sauvage de la lionne, je reste tétanisé de peur et de fascination confondues.

Je la regarde avec émerveillement. Je n’ai plus peur de la mort si c’est cette merveille qui me la donne.

Fascinée elle aussi par mon sang-froid, elle cesse son agitation de fauve et s’approche de moi avec lenteur comme une nageuse de brasse.

Arrivée à quelques mètres de moi, elle donne un coup de patte violent, toutes griffes dehors, qui, au contact de ma peau, se transforme en divine caresse féline.

Je me dissous durant quelques secondes dans la chaleur de sa fourrure et dans le courant du fleuve.

J’ai joui autant que j’ai eu peur.

Ébahis par mon calme et ma détermination, mes amis me récupèrent sur la berge en me regardant comme un être doté de pouvoirs surnaturels ou un miraculé.

Sigmund m’aurait sûrement conseillé d’arrêter de regarder Discovery Channel et de ne plus sortir entre chiennes et louves.

Je suis toujours prisonnier avec Bizot dans un camp khmer pour mon plus grand plaisir de lecteur.

À Pattaya, la répression continue. Tout est de nouveau fermé à deux heures et demie.

Je rode dans la ville pour vérifier si c’est un black-out complet. Confirmation.

Je vais m’accouder au bar de Porn, le seul ouvert.

Ce soir, c’est Pornichette, sa femme, une vieille baronne toujours en tenue de conquistador, qui fait le service dans le noir, sans bill sur le comptoir ni musique, bien entendu.

La petite tatouée sur les mains que j’ai pinée l’autre soir vient me brancher.

« I have big power tonight… »

Je n’ai pas encore envie de piner. C’est trop tôt. J’attends patiemment l’ouverture d’un temple pour Bédouins.

Tout schuss, bonnet sur la tête, à fond dans la piste orange, le Chamois d’or se pointe.

Ce soir, je ne le laisserai pas faire le cabri.

Je lui mets tout de suite la corde au cou et la main au cul.

« Paï duaï ouani… »1

Il porte des lunettes Vuarnet (des copies, je ne blague pas !). Je ne vois donc pas ses yeux.

Il hoche sa tête de bouquetin buté comme un skieur au départ d’une descente olympique.

Puis il lâche un :

« Pa ! »2

Il me joue le plan love en se collant à moi sur la mobylette.

Dans le creux de l’oreille, il me demande si j’ai de l’ecsta.

Il fait encore nuit. C’est la première fois que je rentre si tôt pour piner. Il est à peine trois heures.

Arrivé dans la chambre, il commence son numéro de timide. Il s’allonge tout habillé sur le lit et, les mains croisées derrière la tête, il attend sans rien dire ni rien faire.

Je sors le nécessaire à ganja. Je lui demande s’il fume.

« Mé sup Ganja, sup Ya Ba dikoi ! »3, presque agressif, en manque.

Il enlève consciencieusement son bonnet, puis sa perruque qu’il pose avec précaution sur la table de nuit. Je n’avais même pas remarqué qu’il avait les cheveux longs ce soir !

J’observe sa tête à travers les volutes de ganja.

C’est vraiment un visage de femme.

Il a les yeux légèrement maquillés de bleu, la peau rendue lisse et soyeuse par un fond de teint discret, mais surtout, il a une bouche magnifique. Ses lèvres sont roses comme des muqueuses fragiles, sans adjonction de maquillage. On dirait du corail qu’on regarde sous l’eau. Et ses dents sont d’une blancheur à faire pâlir de jalousie une Africaine.

Il fait semblant de s’endormir.

Je le secoue et lui dis d’aller prendre sa douche. Je dois le lui demander trois fois avant qu’il se décide.

Il reste deux heures dans la salle de bains. Je suis sûr qu’il fume du Ya Ba en fourbe.

Je vais sentir sous la porte qu’il a fermée à clé. J’avais raison.

Je finis mon pétard en écoutant Fat Boy Slim. Je rêvasse en espérant un bon plan.

Je prends enfin ma douche. Je continue ma rêverie de défoncé alcoolisé sous le jet d’eau.

Je reviens et j’attaque direct. J’enlève sa serviette.

« Mé mi nom »4, s’écrit-il.

Comme si je ne le savais pas, petit enculé…

« Ma pen Laï… »5

Il me prend la langue sans hésiter. Je passe la barrière de corail. J’attrape la pieuvre qu’il a dans la bouche.

Il descend pour me sucer.

Pas mal, sans plus. Sa bouche est plus belle que bonne. Je préfère m’occuper de lui. Je voudrais voir ce que ça donne quand il prend.

Sa queue est courte, mais son gland n’est pas ridicule.

Le plus intéressant, c’est que sa bite est tordue vers la droite, vraiment tordue. Difficile de le sucer de face. En tout cas, le petit cabri apprécie. Il bande dur et fait des petits sauts dans le lit.

J’attaque le sac. Menu, sans poils, la peau est à peine fripée, comme celle d’un bébé.

Je lui glisse un coussin sous le cul, je l’allonge, et je bascule progressivement ses jambes vers l’avant pour lui bouffer le cratère.

Un trou magnifique. Mat comme je les adore. On les croirait plein de merde alors qu’ils sont lisses et frais comme des pétales de fleurs.

Le cul aussi est parfait. Pas la moindre trace de piqûres d’insectes, de boutons ou de vergetures. Une perfection. Des fesses de jeune fille. Toutes neuves. Un anus qu’on croirait sorti de l’usine. Presque une odeur d’innocence comme s’il n’avait jamais chié de sa vie. Je disjoncte.

Je le lèche comme si j’enlevais la rosée sur la peau d’une prune. Pour l’instant, je ne veux rien abîmer. Je touche avec les yeux, c’est-à-dire ma langue. Laissant agir l’élixir, je m’enivre. Une odeur légère, plus proche de l’eau de toilette que du parfum, m’envahit les sinus.

Je le positionne en six neuf.

Mise sur le piédestal que sont ses genoux, la beauté de son cul est encore plus éclatante. Un cul comme ça, je le répète, ce n’est pas fait pour chier.

Je l’assois progressivement sur ma langue en le poussant par les hanches pendant qu’il me suce.

Le bouquetin s’énerve. Il lâche des râles et n’arrive même plus à me sucer.

L’orifice est étroit. Je ne parviens pas à enfoncer ma langue tout entière. Je lui mets un doigt plein de salive dans le cul.

Tout de suite c’est le « Tchep ! »6 Je ne m’énerve pas.

J’attrape le K.Y. Je lui tartine le cratère et recommence mes incursions digitales. Un peu mieux, mais rapidement, c’est de nouveau les « Tchep, tchep, mé daï… »7

J’enfile une bâche. Je le prends doucement sur la tranche, très doucement. Je ne voudrais pas rater un cratère pareil en l’effrayant.

Ça rentre petit à petit. J’adopte la technique du reptile. Comme un boa fait descendre sa proie dans son estomac, j’avance par contractions. J’évite les va-et-vient qui seraient fatals. Ondulant, je me faufile et me laisse happer.

Ça y est. Je suis au fond. Le boudin est entré tout entier.

Toujours sans limer, je touille pour élargir.

Je sens la chair qui se relâche. Le marécage devient boueux.

Tapi dans la merde, j’attends encore un peu avant d’attaquer les grandes manœuvres et l’assaut final.

Je commence à faire quelques vagues. Une dizaine de fois, je vais et je viens, la marée monte, mais rapidement l’adversaire capitule.

Il déchausse. Pas une trace de merde sur la capote. Guerre propre.

Il part quand même se doucher et revient.

En sortant de la salle de bains, seins nus qu’il n’a pas, je ne parviens plus à imaginer la femme cachée en lui.

J’ai la vision d’un jeune homme qui revient de la rivière après s’être baigné dans un village du Nord. Une silhouette fine et musclée, un torse imberbe, un sarong humide collé sur les cuisses et des buffalos perdus derrière, dans l’horizon des rizières.

Un tableau qui aurait fait bander Pasolini s’il était venu en Asie.

Malgré sa douleur imaginaire, il bande toujours, le petit bâtard !

Je lui demande ce qu’il veut faire. Je l’encule de nouveau ou c’est lui qui m’encule ?

Il prend un air offusqué.

« You crazy ! I can not do that !… »

Il répond qu’il préfère me faire cracher en me branlant. Ça ne me plaît pas beaucoup. Tant qu’à faire, je préfère me branler sur sa gueule.

Je le mets sur le dos, les bras bien relevés en arrière et un coussin sous la tête.

Je commence, mais il me prévient qu’il ne veut pas que je lui crache dessus.

Ça m’énerve. Un vélo qui se fait à peine enculer deux minutes, qui suce moyen, et qui refuse l’éjac faciale, c’est quoi ça ?

Il m’accorde son cou. Je l’aurai à la ruse.

Avec la puissance du jet que je vais lui balancer, j’atteindrai sa tronche sans problème, et même ses cheveux si je veux.

Au dernier moment, je lui tiens bien la tête de la main gauche pour qu’il n’en perde pas une goutte, et j’accomplis ma prédiction.

Il se lave, remet sa perruque et son bonnet.

Je lui paye sa médiocre prestation et je le dépose vers le Marine.

C’est fini les bébés travelos. Ce sont des bébés phoques dont la sexualité n’est pas encore assez ambiguë. Ils sont plus pédés que femmes.

Des nouveaux modèles, certes, mais pas encore au point. Le Chamois et Blondinet, deux prototypes pas dans mon genre.

Le Malee One est ouvert.

Mais je suis mou après le pétard et l’éjac décevante.

Je reste assis sur une enceinte à siroter ma bière. Je médite en contemplant le bordel, un vrai, c’est-à-dire un lieu clos où toutes les femmes sont des putes et tous les hommes des clients.

Ça ferme.

Je mange une soupe chez Mama.

Je branche une grande que je connais de vue. Elle ne veut pas venir avec moi.

« I’m not go with men, I like ladies… »

Je vais boire un dernier café au Lucky.

Sékou et Bacari débarquent. On trinque.

Le Chamois dort dans un canapé du fond. En face de moi, la fille défoncée à l’ecsta que j’ai pinée l’autre soir me regarde à travers ses lunettes noires. Comme d’habitude, elle est à l’ouest quand elle traîne tard dans le Sud.

Il n’y a rien d’autre à se faire. Je l’embarque.

Elle me dit qu’elle est contente de venir avec moi parce qu’elle a envie de fumer de la ganja pour redescendre un peu. Ce qu’on fait.

On prend notre douche chacun son tour comme un vieux couple.

J’avale un quart de bleu. Je bande déjà en l’attendant.

Quand elle revient, elle me demande de rouler un nouveau joint. Elle me branle à travers le drap pendant que je m’exécute. Elle le fait bien, intelligemment, sans me faire mal.

Elle me tient bien en main. Elle arrête par moments pour tirer une taffe, puis reprend son travail de blanchisseuse.

Elle enlève le drap et se penche pour me pomper. Elle me suce avec de la fumée dans la bouche. Elle tourne la tête pour que je voie ce qu’elle me fait. Elle a pleinement conscience de l’importance de la vision dans le processus de l’excitation.

Je lui bouffe le dindon. Toute la basse-cour se met en branle. Ça remue, ça crie, ça se débat.

Je lui demande de s’asseoir sur ma bouche, mais elle ne tient pas longtemps.

Elle revient sur le dos. J’ai une trique royale. Je bâche mon arme. Prêt pour le combat.

Je la fracasse à fond pendant dix bonnes minutes. Une pêche d’enfer. Pas un seul ralentissement, toujours le même rythme. Une machine. Je suis seul dans mon délire. Je ne me préoccupe pas un instant de ce qu’elle ressent.

À bout de souffle, je crache.

Je la sens satisfaite. Non pas de ma prestation, mais que ça s’arrête.

On reprend une douche. On refume un pétard.

Sous l’effet du bleu, je ne débande toujours pas.

Elle fume couchée sur le ventre. Je lui rebouffe le cul en écartant bien ses fesses. Celle-là, elle ne peut pas me dire qu’elle ne se fait pas détroudeballer.

Je lui mets du K.Y. et deux doigts. Je lui prends un petit peu le dindon et je passe rapidement à l’étage supérieur.

Elle me demande d’y aller doucement.

C’est sublime de précision. Un peu comme tout à l’heure, mais beaucoup plus pro et volontaire.

Je m’enfonce par paliers, non plus comme un reptile, mais comme un plongeur.

Au début, ça force. Je gagne millimètre par millimètre. Puis, vers la fin, la plongée se fait plus rapide.

Les deux derniers paliers sont les meilleurs. Je compte en centimètres. Et puis d’un coup, tout rentre, aspiré, sans effort, comme en apesanteur.

Je peux bourrer pour de vrai.

Elle se relève en levrette, puis se met complètement droite, à la verticale, en se caressant les seins.

Je suis trop long à jouir. Elle commence à se plaindre et prétend qu’elle a mal.

Elle déchausse, toujours droite, en mettant une main sous son cul. La capote est boueuse à souhait.

Puis un paquet de merde tombe dans sa paume.

Je la regarde partir à la douche avec son butin fumant dans la main. Tout son cul est maculé de marron comme un visage d’enfant qui s’est goinfré de chocolat.

Elle revient et s’endort presque aussitôt. Je n’insiste pas pour cracher malgré le bleu qui me tient éveillé.

Elle est moins bonne que la première fois. Je l’ai prise un peu tard, lorsqu’elle était davantage dans la descente que dans la montée, c’est-à-dire plus assez défoncée pour se faire défoncer tout à fait.

[1] On rentre ensemble, ce soir…

[2] On y va !

[3] Je ne fume pas de beuh, je fume du Ya Ba, c’est mieux !

[4] Je n’ai pas de seins.

[5] C’est pas grave…

[6] Ça fait mal !

[7] Ça fait mal, ça fait mal, je ne peux pas…

8 avril 2001. 1.30 a.m.

Je pensais que les GI’s ne devaient rester que trois jours. Ils sont toujours là.

Tous les soirs, quand je remonte la route de la plage, je vois le porte-avions dans la baie et son pont éclairé.

Les marines ont érigé une guérite sur la plage. Des hommes en blanc montent la garde et aident les GI’s en civil, bourrés, à regagner le bateau, carte d’identité militaire à l’appui. Quelques filles restées derrière la barrière, une peluche énorme dans les bras, un collier de fleurs comme dernier cadeau autour du cou, cent dollars en poche, souhaitent, avec les mains et en caquetant des saloperies en thaï, un bon retour au rêve américain devenu réalité.

Il y a aussi des femmes parmi la military police, de belles Blacks, le cul bien rebondi dans leur pantalon blanc, avec un pli net qui coupe en deux chacune de leurs fesses bien charnues.

Je suis maintenant dans l’enceinte de l’ambassade de France à Phnom Penh, en train d’organiser l’évacuation des mille personnes qui y campent avec mon camarade Bizot. Les Khmers rouges ne veulent pas que le départ se fasse par voie aérienne. On doit se rendre par camions, sur plus de quatre cents kilomètres de piste, sous escorte militaire, jusqu’à la frontière thaïlandaise.

La flicaille de Pattaya déploie de plus en plus ses ailes. Les vautours ne veulent rien entendre. Tout ferme.

Le doute plane sur les motivations réelles de ce couvre-feu. La rumeur prend différentes directions.

La chasse au Ya Ba, fléau national dont le pays prend de plus en plus conscience ? Bien sûr. Le roi et sa famille qui seraient en villégiature ? C’est possible. Ils possèdent une résidence pas très loin. Un frein au bordel tant qu’il y a des GI’s, afin d’éviter les débordements ? Peu probable, les sanctions ont commencé avant l’arrivée du porte-avions. Une guerre de blé entre les flics de Bangkok, de Chonburi1 et ceux de Pattaya ? Ça c’est certain. Le nouveau Premier ministre et le nouveau maire qui ont promis au peuple qui n’en a rien à foutre et préfère se faire du fric par tous les moyens, qu’ils nettoieraient le royaume et la ville de la drogue et de la corruption ? C’est envisageable, mais ce genre de personnages changent vite dans la région, ou finissent par se faire acheter. En tout cas, ils nous cassent le délire.

J’arrive à gratter une heure à l’Abbe’s, et à écrire jusqu’à trois heures du mat, sans musique, à la lueur d’une pub Singha sans bill sur le comptoir.

Pas de flacon au Lucky. Le Marine est fermé.

Je rôde en vain.

Je tombe une bière à la terrasse des « Kiniao »2 avec Gilles, qui pour une fois n’est pas rentré directement dans sa geôle d’homme marié. Ce bar reste ouvert car il est considéré comme un restaurant.

Je fais trois fois la plage. On dirait que même ici, la loi martiale prévaut.

Je retrouve Lolo et Bacari déprimés au Plaza, le nez dans leur bière. Dix minutes plus tard, la boîte ferme.

Je tente ma chance au Boum. La porte est grande ouverte. Toutes les lumières sont allumées. Dix keufs sont en faction sur le parking et il y règne un silence de mort.

Même chose à l’Underground. C’est de pire en pire, comme dans un pays occupé.

Je vais faire le plein de ma mobylette, manger une soupe dont je n’ai pas envie chez Mama, histoire de tuer le temps. C’est-à-dire de gâcher un peu de ma vie. À un moment ou un autre, on est tous des assassins.

Le Malee One ouvre enfin. Il est rapidement bourré à craquer.

United Colors of Benetton. Le monde entier est représenté. Reubeus, Ricains, Européens, Niaks et Blacks se mélangent et se frottent.

Une bande d’une vingtaine de R.D.B. (reubeu de banlieue au sens strict, racaille de banlieue au sens large, rigolos de banlieue selon Kiki), des nouveaux que je ne connais pas, foutent le dawa sur la piste. Ils viennent d’arriver et sont probablement à fond. Perdue au paradis, la meute s’éclate.

Ils sont tous très jeunes. Il doit y avoir des vacances en France. Pâques peut-être ?

Cela fait bien longtemps que je ne me soucie plus du calendrier falang. Les vacances obligatoires à dates fixes, à durée déterminée, c’est la misère du confort occidental. On a peu de temps pour soi, on en grignote un maximun deux fois par an, et on reste quand même sur sa faim, encore plus frustré qu’au départ. Ça n’en vaut pas la peine.

Il y a quelques filles que j’ai déjà pinées, mais ce soir je veux de la viande fraîche pour nourrir Fuck and Forget.

Sékou et Bacari sont là, en poste, le cou qui ploie sous le poids de leur chaîne en or incrustée de pierres qu’ils viennent d’acheter. Ils ont respectivement un lion et un scarabée énorme, bien en évidence sur leur tee-shirt de foot. Des Nike rutilantes dernier modèle. La classe !

Sékou tire la tronche ces derniers temps. Il a tenté un plan love depuis trois jours, et, évidemment il s’emmerde avec son calamar qui, nuit après nuit, déploie ses tentacules. Il n’a plus la possibilité d’approcher la moindre fille.

Sékou, la mouche noire, est pris dans la toile de la jaune araignée.

Six heures trente. Un flic en uniforme pénètre dans la boîte. Du haut de l’escalier, il pointe directement sa torche sur la tronche du D.J. Aussitôt la musique s’arrête et les lumières se rallument.

Ça ferme. On vidange d’un coup. Tout le monde s’éparpille sur le parking.

La bande des R.D.B., raides fracassés, s’entasse sur quatre mobylettes, à trois par bécane, une tranche de Thaïe entre chacun d’eux. C’est halal, mes frères, la cochonne thaïlandaise ?

Le jour est déjà levé. Presque assuré de faire un day off, je vais mater ce qui reste au Lucky.

Jour de chance. Deux filles que je n’ai jamais vues sont assises au comptoir. Une vieille et une jeune, la mère et la fille, me semble-t-il.

La plus jeune porte un décolleté qui laisse apparaître des traces de bronzage. À travers la matière de son bustier moulant, je vois deux triangles blancs dessinés sur ses seins. Ça me tente. J’imagine plus bas le triangle noir de sa chatte comme un motif inca.

Mais la vieille m’intrigue davantage. C’est un sosie de Toy3.

Sa peau est mate à souhait. Sa lèvre supérieure, relevée en forme de cœur, laisse voir en permanence la blancheur éclatante de ses dents.

Ses cheveux sont tissés de mèches multicolores, façon shampouineuse, sur lesquelles sont enfilées n’importe comment des perles en verre de couleurs vives, genre poufiasse.

Ses yeux noircis au khôl laissent loin derrière eux les limites du vulgaire pour aboutir à la merveilleuse outrance putassière.

Comme Toy, pour faire encore plus pute, elle a une mouche au-dessus de la bouche, jetée comme une saleté sur son visage, qui donne envie de la salir davantage.

Les nichons pendent dans le tee-shirt. Le ventre est pourri à coup sûr, mais je les aime aussi comme ça. Avec une tête pareille, le reste devrait suivre.

Les vieilles, quand elles ont envie de se donner du mal pour se faire du bien, c’est le top car elles prennent plus qu’elles ne donnent, ce qui est la meilleure façon de recevoir.

Mais pour l’instant, après ces quelques minutes de nostalgie bangkokoise, c’est plutôt la jeune avec son sous-tif en bronzage sur laquelle je kiffe. Je me vois déjà en train de m’occuper de ses blancheurs.

Bacari débarque avec une poule. Le portail en ivoire de l’Africain est grand ouvert. Il a l’air content de sa proie.

Il l’installe sur le comptoir comme un chasseur déposerait son gibier sur la table.

Je fais signe à la plus jeune.

« Pa ?… »4

Elle me dit oui d’un signe de la tête. Je paye et je vais démarrer la mobylette. Elle reste immobile et ne bouge pas à l’appel de mon second : « Pa ! »

C’est la vieille qui se lève. Je lui explique que je veux sa copine, ou sa fille.

Elle retourne lui parler puis revient et s’assoit sur ma selle sans parler.

Bon, j’embarque la mère. Ce n’est pas un problème. Je sais depuis longtemps que, puisqu’une pute ne choisit pas forcément son client, le client, le vrai, ne doit pas non plus véritablement choisir et doit se laisser porter par le hasard des vénales fiançailles. Ça fait partie du plaisir de ne pas avoir d’envie précise. Les vices et les vertus de la surprise.

En montant l’escalier moquetté de mon hôtel, j’entends derrière moi le tintement des petites clochettes accrochées à une chaîne qu’elle porte à la cheville. La chienne me suit.

Le son est encore plus net lorsqu’elle pénètre sur le carrelage de la chambre.

Elle s’assoit sur un coin du lit. Elle est speed, très speed, trahie par sa cheville qui ne tient pas en place.

Elle fume avec moi puis, soudainement, elle commence à se lâcher. Elle fait la conne pendant dix minutes en singeant des danses de gogo, les mains collées au mur, le cul bien en arrière.

Je lui demande d’aller se laver.

Elle prend son temps, essaye d’en gagner en regardant les CD, puis finit par partir toute habillée avec une serviette à la main dans la salle de bains.

Petite déception. Je m’attendais au strip-tease gogo in the room.

Les vieilles repoussent toujours jusqu’au dernier moment pour se déshabiller.

Quand elles embarquent un plus jeune qu’elles, un peu comme les travelos, elles redoutent le moment où on les voit à poil avec le ventre famille nombreuse, car elles craignent de se faire foutre dehors sans se faire mettre.

Elles ne savent jamais tout à fait à qui elles ont à faire, ni à quel degré d’alcool le client en est. Elles comprennent difficilement qu’un corps vieux ou abîmé puisse nous exciter, alors qu’on pourrait s’en taper des plus jeunes et des plus beaux pour le même prix. Pour le Jaune, seule la jeunesse possède une valeur sexuelle et mérite d’être pinée.

Quand, en plus, les vieilles sont défoncées à l’orange, la parano s’en mêle et le malaise est décuplé.

Par la suite, quand on commence à piner et qu’elles prennent conscience qu’on n’est pas dégoûté, bien au contraire, et que l’alcool n’est pour rien dans la décision de les embarquer, en général, ce sont des bons coups.

Comme prévu, je dépiaute la serviette avec difficulté.

« Toua mé suaï… »5

Je fais le sourd et commence à lui bouffer un sein. Elle a de grosses durites comme Maya, mais des nichons comme des sachets remplis de Coca Cola. Ça fait longtemps que les glaçons ont fondu et que l’épiderme n’est plus frais.

Elle est encore un peu gênée et prétexte des tchakati6. Il faut que je lui prouve que j’aime ses seins comme ils sont pour qu’elle tombe le masque et passe à autre chose.

Je les lèche dessus, dessous, sur le côté. Je les mets tout entiers dans ma bouche comme des morceaux de barbaque. Je les aspire, les fais rouler autour de ma langue. Je les mâche presque.

Ça y est. Elle a compris. Elle commence à fondre.

C’est elle désormais qui m’appuie sur la tête et me guide.

Je reste un bon quart d’heure, deux rounds d’NTM, à passer de l’un à l’autre, à téter ses durites, énormes maintenant, comme un furoncle prêt à éclater. J’arrive à faire coulisser la peau le long du téton comme avec ceux de Maya.

Je passe ma main sur son ventre pour lui signifier que je sais. C’est de la peau de couille avec un trou au milieu. Elle a le nombril flétri comme le cul d’un fruit gâté. Je le lui bouffe quand même pour lui prouver ma bonne foi.

J’arrive au dindon. Je lui ai tellement plu, qu’elle est déjà toute mouillée… Ça sent la ferme après l’orage. L’odeur du foin qui remonte. Je plonge dedans. Je m’en barbouille.

Elle pue de la chatte mais d’une odeur qui me plaît, celle du poisson qu’on vient de pêcher.

Rassurée, elle se laisse aller.

Elle s’étreint les seins à s’en laisser des marques érubescentes. Je vois saillir sa langue corail qui vient lécher ses lèvres en forme de cœur.

Elle pousse des cris qu’elle étouffe par le nez.

Sa chatte monte et descend sur ma bouche comme un ascenseur.

Puis, ça creuse. Le navire prend de la houle. Je suis seul à bord. Je m’accroche à elle, l’empêchant de m’éjecter à la mer. Régulièrement, elle se pétrit les seins.

Les cris s’accentuent. Une sirène plus intense et plus longue retentit. La bouche bien ouverte, je prends un premier embrun.

Ça y est, elle crache. Le goût salé de la cyprine jaillit dans ma bouche. Deux, trois fois, j’en suis aspergé. Je ne veux rien perdre. Je fais ventouse. Je m’accroche à sa chair pour qu’elle continue de cracher le plus longtemps possible. Elle se débat sans réellement tenter de m’arrêter. L’orage fait rage. Elle ne sait plus ce qui lui arrive.

Elle enfonce davantage mon menton dans sa chatte. Avec difficulté, je continue d’exciter son clito avec ma langue.

Le dindon s’évase.

J’arrive maintenant à y mettre la langue et le menton. J’ai l’impression que ma tête diminue et que je vais entrer en elle.

J’y mets mon nez. Sa chatte devient énorme. J’ai peut-être ramené une moufle ? La première de la saison à qui je vais mettre le poing dans le hi7 ?

De nouveau la tempête au-dessus de ma tête. Elle crache beaucoup plus que la première fois. Elle hurle en tapant des poings sur le matelas. À bout de forces, elle me serre la tête avec ses genoux.

« I want you stop… »

Je n’abandonne pas le navire. J’ai encore soif, et je suis sûr qu’elle peut cracher de nouveau. Je m’échine. En vain.

Rien à faire. Elle est vidée.

Je calme un peu le jeu. Je ne fais que surfer sur les crêtes du dindon. Je les mange comme du jambon en m’amusant à tirer sur la couenne.

Ça lui plaît moins. Je la sens qui redescend.

La mère de famille redevient calme. Il est temps de planter l’ancre.

J’enfile une bâche et relance NTM. J’ai la queue dure comme un pilier de plateforme pétrolière.

Je ne rentre pas, je plonge.

Comme au début, elle résiste un peu, elle se retient, puis rapidement elle se laisse dépiauter.

Je pilonne fort, mais elle est large. J’entends des bruits de flotte. J’ai la queue qui touille comme un gouvernail. Ça couvre la voix de Joey Starr !

Plus j’accélère, plus ça gicle. Elle plante ses ongles dans mes épaules.

Je prends de l’élan. Dix centimètres dehors, dix-huit centimètres dedans. Vingt-huit centimètres d’amplitude !

Je la démonte sans rencontrer de résistance. Si je dévie légèrement, je suis aussitôt aspiré par le trou béant. Englouti.

Je la retourne en levrette.

Son cul mou fait des « splash » collants sur mon bassin trempé de sueur. À chaque poussée, je la mets bien profond en ramenant violemment ses fesses sur moi. Je m’occupe du fond en maltraitant ses formes.

Je vais cracher. Je n’aurai même pas essayé la moufle, ni le cratère. Tant pis. Je ne peux plus me retenir. J’accélère, j’accélère.

Je crache, tétanisé, sans rien retenir, ni me demander si je lui fais mal.

Elle pousse des cris dont je ne connaîtrai jamais la teneur. Elle me laisse me finir, puis déchausse rapidement pour partir se laver illico.

Je roule un autre pétard en réfléchissant à la stratégie à adopter pour parvenir à la moufler. Sans Xylocaïne, ce n’est pas évident. Je n’en ai pas car ils n’en vendent plus en pharmacie.

Elle revient vingt minutes plus tard.

Encore plus speed qu’avant, un doux parfum d’orange dans la chevelure, elle commence à se rhabiller.

« Tamalaï ? »8

Elle ne tient plus en place, sautille, trépigne.

« I don’t want more. I can not. »

Elle sourit l’espace d’un éclair, comme un tic nerveux, moitié speedée, moitié mal à l’aise. Elle raconte n’importe quoi pour chasser son trouble. Je ne comprends pas un tiers de ce qu’elle dit. Elle me gonfle.

De toutes manières, c’est clair, je ne la pinerai pas une deuxième fois. Je lui demande quand même ce qu’elle veut faire, dormir ici, ou « cap ban » ?

« Cap ban, tchin tchin !… »9

Elle finit rapidement de s’habiller, de se maquiller et de se coiffer dans une multitude de gestes confus, comme si elle chassait de mauvais esprits tournoyant autour d’elle.

Lorsqu’elle finit enfin son ballet insensé de défoncée, je me lève pour sortir de la poche de mon pantalon un billet de cinq cents bahts que je balance sur la table, sous le miroir. Elle me dit d’un ton sec de ne pas lui jeter l’argent comme ça.

« Mé di ! »10

Elle a raison.

Je rigole et lui redépose l’argent plus poliment. Il y a des moments où on ne fait pas attention et où on blesse les gens sans le vouloir.

Toujours avec le sourire, elle me fait comprendre que c’est humiliant. Ce n’était pas mon intention, surtout qu’elle vaut largement ses cinq cents bahts malgré le « one shot only ».

Elle me quitte après cette leçon de savoir-vivre et me fait un waï excessif pour se moquer de sa leçon de politesse.

Sur fond de Radiohead, je fume un dernier pétard en réfléchissant à cette notion d’honneur chez les putes.

Comme le sentiment, la jouissance est une chose bannie dans le métier. L’orgasme signifie qu’elle n’a pas été la plus forte et qu’elle s’est fait prendre à son propre jeu.

Si elle jouit, qu’elle ne peut le nier et que le client l’a vu, elle est prise en flagrant délit de faiblesse.

Je ne me fais pas un film sur la jouissance des putes, il y a des bruits et des fluides qui ne trompent pas, des cris qui ne peuvent pas s’inventer.

Lorsqu’on a fait une blague à quelqu’un et qu’il pousse un cri de surprise, on met le doigt sur un véritable moment d’intimité où la perte du contrôle de soi est évidente.

C’était la même chose quand cette fille m’a craché deux fois de suite dans la bouche.

Au regard des règles de sa profession, d’une manière sans importance mais quand même, elle a perdu la face.

Une pute qui a joui avec un client et qui n’a pas pu le cacher s’est fait baiser deux fois.

[1] Ville importante à une cinquantaine de kilomètres au nord de Pattaya.

[2] Radin.

[3] Ancienne copine de Bangkok. Cf. Nyctalope, journal d’une obsession.

[4] On y va ?…

[5] Je n’ai pas un beau corps…

[6] Chatouilles.

[7] Chatte, moule.

[8] Qu’est-ce que tu fais ?

[9] Je rentre chez moi, c’est clair !…

[10] C’est pas bon, pas poli !

9 avril 2001. 3.30 a.m.

J’arrive à l’Abbe’s. Tout le bar et le comptoir sont aspergés de bière. Les GI’s arrosent leur départ au houblon. Ils quittent la ville demain. Les filles ont les cheveux trempés d’Henvied’ken et les marines s’amusent à leur bourrer la gueule en leur payant des verres qu’elles ne peuvent pas refuser.

Malgré tout, ce soir, c’est encore demi-couvre-feu. À deux heures, il n’y a plus de musique. Le Marine 1 ferme, mais quelques lumières restent allumées au Lucky Star.

Je tombe une bière. Maya me tend son trousseau de clés. Elle veut qu’on y aille maintenant. Je refuse car il est trop tôt. Je le regretterai plus tard car je vais de nouveau faire un day off.

Elle insiste.

« I love you when I’m mao… »1

Je lui demande :

« You, mao tukouan, li pao ? »2

« Yes », me répond-elle.

« So everything is O.K., you love me everyday… »

Elle rigole de s’être fait doubler dans sa blague.

Je rejoins Lolo, Sékou et Bacari au Plaza. C’est la seule boîte ouverte pour le moment. Il y a encore une bouteille de tequila sur la table, Sékou a touché un mandat. Il essaye de me bourrer la gueule. Il me force à avaler un demi-verre de Black Label et me mitraille de shots de tequila. Le Mauritanien tente de mettre les genoux à terre au Gaulois.

Ça ferme. On bouge au Malee One.

Je suis bien bourré, alors forcément, je danse et je sautille partout parmi les crevettes et les R. D. B de plus en plus nombreux. Ils ont préféré la Thaïlande à la montagne. Ça les amuse davantage de descendre de l’alcool que de remonter des pistes de ski.

Je coiffe Sékou au poteau. Je branche une poule à la fermeture.

La fille veut prendre sa mobylette garée devant le Marine Toot.

On discute pendant qu’elle démarre sa bécane, puis, sans que j’en comprenne la raison, elle se casse sans me suivre. La poisse ne me lâche pas.

Je vais boire un café au Lucky. Rien. Pas la moindre vieille. Pas le moindre vieux coup, juste deux GI’s avec qui je discute. Ils m’expliquent qu’ils partent à midi. Il y a quatre bateaux, deux retournent en Corée, les deux autres au Japon.

Bourré et déprimé, je rentre me coucher. Il est huit heures du matin et je ruisselle de sueur. Je n’ai même pas envie de me branler. Je fume des pétards sans parvenir à m’endormir ni à me concentrer sur des rêves humides.

J’ai des pensées étranges en ce moment. Depuis trois semaines, je suis en plein dans l’écriture, et je réfléchis en permanence à des histoires que je pourrais raconter. Souvent, lorsque je suis défoncé et que j’attends que la fille ait fini de se doucher, je ressasse des histoires, des jeux de mots, des sonorités à coucher sur le papier. Je ne m’en souviens que très rarement, mais je sais que mon cerveau est en mode littérature. La machine est lancée. Même si elle ne produit que deux ou trois heures par jour, elle tourne vingt-quatre heures sur vingt-quatre, y compris durant mon sommeil.

Je pense à mon passé, à mon enfance et à mon avenir…

Je devrais écrire sur ma période délinquante. L’intérêt, ce sont les années durant lesquelles elle s’est déroulée, de soixante-dix-sept à quatre-vingt-trois. À cette époque, on ne disait plus tout à fait loubard et on ne parlait pas encore de racaille, de cités ni de banlieues. La transition entre Renaud et NTM.

Le rap n’existait pas. La came, à part l’héroïne et les cachetons, n’était pas très répandue. Le shit et la beuh ne constituaient pas encore le commerce officiel des cités. La notion de banlieue, de quartier avec des frontières bien définies comme des états, l’importance du clan, de la race, n’étaient pas si fortement revendiquées. Les Blacks et les Beurs, qui feront plus tard la gloire de la banlieue, venaient de naître lorsque j’avais l’âge officiel de conduire ma première mobylette. Et puis, j’étais un loubard du seizième arrondissement, le plus jeune d’une bande respectée dans tout l’Ouest parisien, la bande du square Rodin. La rue des Quatre (quinzième), porte de Vanves, rue de Passy, étaient nos seules rivales avec lesquelles nous entretenions des rapports corrects et commerciaux. Nos revenus d’alors venaient de la vente d’alcool, d’autoradios et de cyclos. Mes collaborateurs les plus proches étaient un Corse, fils de concierge, un Arabe, fils d’un riche vendeur de fourrure dans le Sentier, et un Portugais, fils de concierge également. À cette époque, les mélanges de classes et de races étaient faciles, mais les prémices étaient déjà en place.

Je pense aussi à mon oncle, disparu il y a une dizaine d’années, et je m’imagine le croisant par hasard dans un bar beer de Pattaya. J’espère qu’il a disparu pour une vie meilleure et qu’il ne nourrit pas les pieds de vignes des coteaux bordelais. C’est l’adulte que j’ai le plus respecté lorsque j’étais adolescent. Un sale mec comme on les adore. Dur et généreux. C’était un ancien viandard qui a fait fortune dans les transports frigorifiques entre la France et le Maroc, une masse qui devait fracasser ma tante, épaisse comme une crevette. Il la traitait et la rémunérait avec la même générosité. Encore une histoire à écrire.

Je pense à mon frère, qu’en fin de compte je connais si peu.

Je pense aussi à la mère d’un de mes amis que je me suis tapée durant deux ans, de dix-sept à dix-neuf ans, alors qu’elle en avait quarante bien tassés. Dernière histoire à méditer avant de m’écrouler.

Grâce aux rêves, on se met à jour toutes les nuits.

[1] Je t’aime bien quand je suis bourrée…

[2] Tu es bourrée tous les jours, non ?

10 avril 2001. 11 p.m.

La répression policière s’accentue. Seules les boîtes de Bédouins restent ouvertes. J’ai donc décidé de décaler mes horaires et de chasser au Marine 1 avant deux heures du matin. Par conséquent, je lis et j’écris plus tôt. Très fier de moi, je me lève à cinq heures de l’après-midi !

Je referme avec tristesse Le Portail de Bizot.

J’attaque Thérèse Desqueyroux. Je suis projeté dans les Landes soixante-quinze ans en arrière. Des terres immenses, deux familles, des mariages forcés et une tentative de meurtre, toujours sur fond de techno et de néons roses, avec des putes qui défilent ou viennent me dire bonjour. Bonheur de deux plaisirs conjugués.

Je pars dîner, puis je vais rôder sur la plage après avoir fini d’écrire. Rien d’excitant.

Je n’ai pas bu de Thang Thip depuis quatre jours. À peine bourré, je n’ai bu que de la bière, je vais dans un nid de mâles femmés sur la second road. Je les trouve laids comme ceux du bois de Boulogne.

Je vais jeter un œil au Plaza.

C’est calme, les Bédouins bédouinent. Ça ne sent pas la chatte énervée comme au Marine Toot. C’est mou comme le ventre velu des Saoudiens qui fument le narguilé en s’ennuyant, même avec un calamar sur les genoux.

Je vais à la terrasse des kiniao1. Je retrouve Christian attablé avec un pédé thaï et une fille de Bangkok en villégiature à Pattaya pour le week-end. Une jeune fille de bonne famille pétée de thunes qui vient, défoncée à l’ecsta (l’orange c’est pour les pauvres et les putes), s’encanailler dans les bas-fonds et s’exciter le bas-ventre.

Fracassée, elle broute son chewing-gum comme une chèvre qu’elle doit être. La bouche de travers, elle essaie de rouler des pelles à Christian qui est tellement déchiré qu’il n’arrive plus à tenir la tête droite ni à garder les yeux ouverts.

C’est ça qui les excite, les filles friquées de la capitale ?

J’en ai connu quelques-unes dans le même style. La connerie et l’ennui des nantis qui tentent de se divertir sont internationaux.

Elle essaie bêtement d’assouvir son phantasme du falang comme elle l’a vu dans les films ou sur les magazines.

Dans un moment de lucidité, Christian se casse en fourbe pendant qu’elle part acheter des bonbons au Seven Eleven.

J’enchaîne. Je vais au Malee One.

C’est blindé. Deux muettes, dont celle de l’autre soir, me branchent avec les mains, ainsi qu’une de leurs copines, une fausse jeune, une mère de famille qui parle avec la langue, sapée en minijupe et chaussée de grosses pompes à semelle très épaisse. Il est difficile de donner un âge à sa silhouette de crevette.

Elle porte des lunettes d’institutrice. Aux rides qu’elle a au coin des yeux, je vois qu’elle a passé la trentaine depuis belle lurette.

Elle est jolie, un visage de petite souris, une femme mûre dans le corps d’une gamine. Une femme-enfant, femme-poupée comme savent si bien en fabriquer les Jaunes.

Si elle dépasse ses complexes et qu’elle se lâche comme la vieille précédente, c’est bingo. Je tourne encore un peu dans la boîte, croise quelques vieux coups, avant de l’embarquer.

La différence avec la précédente, c’est qu’elle ne fume pas de pétards, et qu’elle ne semble pas speedée à l’orange. Elle est donc beaucoup plus calme et sereine. Elle met du temps avant d’aller se laver.

Elle appréhende le tombé de la serviette.

Elle n’est pas aussi pourrie que je l’imaginais. Les seins sont mous, certes, mais ils tiennent encore la route, et le ventre n’a dû abriter qu’un enfant. Je lui bouffe les seins. Elle s’y prête avec allégresse, à l’aise avec son corps abîmé.

Je descends au dindon, mais ce soir, ce n’en est pas un. C’est bel et bien une chatte, une vraie, à poils longs, très longs. Rare pour une Niak. Elle a dû les raser souvent pour arriver à un tel résultat. La base du triangle est haut et large pour une fille du royaume.

Elle commence par esquiver ma langue. Pourtant, elle mouille déjà. Puis elle se laisse rapidement dévorer. Je découvrirai dans les draps, le lendemain soir, qu’elle avait ses règles.

N’en sachant rien, je m’en barbouille sans m’en rendre compte. C’est vrai qu’il y avait bien une petite odeur, mais je l’avais mise sur le compte de son abondante pilosité.

Rapidement, elle me demande de mettre une bâche.

« Tcha tcha tilac… »2

Je me régale, laisse-moi en profiter !

On se met en six neuf, mais elle veut d’abord aller se rincer. Règles obligent, elle ne veut pas que je découvre le poteau rouge.

Je trique comme un âne. Elle me suce pour de vrai, pompe avec enthousiasme dans le but de faire jaillir le jus. Elle écrase sa chatte sur mon visage sans se soucier de sa pudeur ni de ma douleur. Elle la frotte sur mon nez comme si elle polissait une aile de voiture.

Je mets ma langue bien profond. Elle s’empale dessus avec élan. J’ai le nez qui morfle mais cette douleur et cette odeur me procurent du plaisir.

Elle ne refuse pas la feuille de rose, mais le dindon lui fait beaucoup plus d’effet.

Elle tente de me faire cracher en me suçant de mieux en mieux et de plus en plus vite. Elle s’applique et s’ingénie. Mais je tiens la route pour l’instant. Je contrôle sans problème. Pas de débordement possible, on est loin d’être arrivé.

Je la prends d’abord sur le dos. Ce soir, c’est P. J. Harvey qui assure la musique de chambre.

Chatte ballon. Ça rentre sans forcer. Elle démarre tout de suite. Elle ne peut s’empêcher de me rouler des pelles. D’elle-même, elle vient chercher ma bouche, presque en manque, et attrappe ma langue comme un morceau de viande.

Lorsque j’accélère, elle colle la sienne contre mon oreille. J’entends le souffle et les petits cris de la bête qui suffoque. Je m’amuse à porter des coups plus ou moins forts pour moduler la musique que je veux entendre.

Il faut que je change de position sinon je vais cracher sans finir ma sonate.

Je l’assois sur moi. Elle engloutit ma queue d’un coup. J’empoigne ses nichons et m’en sers de poignées pour l’enfoncer plus loin en lui faisant un peu mal.

Au bout de quelques minutes, je n’ai plus besoin de faire quoi que ce soit. C’est elle qui impose le rythme. Un coup très au fond, puis un coup plus faible sans amplitude pour s’énerver les lèvres et le clito.

Elle entame une cadence plus soutenue. Elle accélère si vite que je risque de cracher. J’essaie de me retenir, mais je n’y parviens pas.

Tant pis, avec le bleu, je pourrais enchaîner directement la deuxième couche.

Je rentre dans la course. J’accélère si fort à mon tour que je déchausse sans le vouloir. Elle gigote trop. Je ne parviens pas à me remettre dans le trou.

Dans la précipitation, je décide d’enlever la bâche et de me branler à l’air libre.

Elle me regarde, déçue. Quelques minutes supplémentaires, et elle aurait peut-être pu jouir.

Je lui dis, fier et sincère comme un dopé :

« Don’t worry, not finish… I can make more, no problem… »

Elle rigole et regarde ma bite qui ne débande pas.

Je pars me la rincer.

Je vais pour enfiler une nouvelle capote, mais elle me dit qu’elle veut d’abord faire un break et fumer une cigarette. J’en profite pour rouler un nouveau pétard.

Sans prémice, je la reprends en levrette. Les pieds bien à plat sur le carrelage, je me tiens debout derrière elle. J’y vais fort. Pour l’instant, elle encaisse bien.

Pour mieux résister aux coups de boutoir, elle met elle aussi un pied par terre en gardant un genou sur le matelas.

Je la bourrique de biais pour mieux profiter de la vision de ma bite qui coulisse à grande amplitude.

Je la reprends en vraie levrette sur le lit.

Je tente le cratère mais sans succès. Je m’en doutais. Je n’insiste pas et continue de la faire remonter sur mes cuisses en plongeant de plus en plus profond en elle. Je peux tenir autant que je veux. J’ai le bâton bien raide et je suis très loin de jouir une deuxième fois. C’est elle qui faiblit la première. Elle n’en peut plus. Elle me demande de « come ».

Je m’assieds sur son ventre pour me branler sur sa gueule. Elle fait semblant de ne pas comprendre, esquive, puis finit par céder.

Je lui demande de me mettre des doigts dans le cul, mais elle le fait mal, cherchant d’abord le trou à dix centimètres d’où il se trouve.

Elle a les ongles longs. Elle me fait mal et m’éclate une hémorroïde. Je ne parviens pas à cracher. Deux coups trop rapprochés. Trop d’alcool, de beuh, et de bleu.

Cette salope s’endort pendant que je fume un troisième pétard.

Elle me réveille vers quatre heures de l’après-midi après avoir pris sa douche. Je lui donne du violet qu’elle plie consciencieusement avant de le ranger dans son sous-tif. Elle porte un tee-shirt avec un trou qui laisse apercevoir la naissance de ses seins et procure un accès direct à son porte-monnaie.

Elle s’en va en me demandant de venir la voir dans son bar, soï 3.

Je n’arrive pas à me rendormir, ce qui tombe bien puisque je décale mes horaires, du moins j’essaie.

Je me lève à cinq heures.

[1] . Radin.

[2] Pas si vite, ma chérie…

11 avril 2001. 0.45 a.m.

Profitant des derniers rayons de soleil au bord de la piscine du Clair de Lune, je finis Thérèse Desqueyroux, brillant portrait d’une évadée qui n’a pas été condamnée par la justice puisqu’elle l’avait déjà été par l’existence. Cette femme est devenue criminelle parce qu’elle était enfermée de et par naissance. Syndrome bovarien en quelque sorte.

Je dîne tôt, puis j’écris jusqu’à une heure du matin.

Je vais enfin pouvoir tomber tranquille un flacon au Lucky avant la fermeture. Les filles sont debout sur le comptoir. Elles dansent et hurlent à tue-tête les chansons de Jennifer Lopez qu’elles adorent.

La vieille que j’ai embarquée avant-hier vient me dire qu’elle a perdu deux grelots dans ma salle de bains. Je lui réponds que je regarderai. Elle a l’air d’y tenir. Deux breloques à deux balles.

En montant au Marine, je croise Lolo au Jenny’s Bar. Il a retrouvé son ami Pin Wat1 qui, pour fêter leurs retrouvailles, l’arrose généreusement. J’en profite pour discuter avec l’un des nouveaux travelos du bar que je n’ai pas encore piné. Mais en ce moment, les mâles femmés ne m’inspirent pas beaucoup. Je suis à fond dans les meufs. C’est un peu comme avec les filles très grosses, les mâles femmés, c’est par crises. Pourtant celui-là est magnifique. Grand, très bien habillé, il est raffiné sans excès, comme les femmes ne savent plus l’être.

Il n’est pas si jeune pour un nouveau. La trentaine, avec une pure tête de lamok2. Il a depuis longtemps résolu ses problèmes d’identité. Le troisième sexe. Le vrai.

Il me regarde comme s’il n’allait faire de moi qu’une bouchée. C’est une grande copine de Martine, baronne des baronnes V.T.T.. Il connaît donc ma réputation et sait à quoi s’attendre. Il sait que je ne me ferai pas que sucer. Malheureusement, il a le cul et les nichons siliconés. Ce qui m’excite le plus, c’est son côté provocateur et sûr de lui. On verra plus tard.

Je décolle. Je prends l’escalator. Vision de Louma sur les culs des autres travelos du bar qui se tortillent en se tenant aux barres chromées vissées entre le comptoir et le plafond.

Je pénètre dans le frigo bourré à craquer. Il y a de quoi manger pour tout le monde. Ils ferment si tôt ces derniers jours qu’ils n’arrivent plus à écouler leur stock d’Henvied’ken et de Carlsberg. Le couloir des chiottes est rempli, du sol au plafond et sur tous les murs, de cartons de bières. Deux gardiens à chaque bout surveillent le trésor d’alcool.

Je ne viens presque plus au Marine 1. Je me laisse envahir par la nostalgie. Je me souviens du milieu des années quatre-vingt-dix, lorsque toutes les boîtes d’after n’existaient pas encore et que je chassais exclusivement au Marine 1. J’en connaissais les moindres recoins et je l’ai filmé durant neuf mois. La vision du vivier est encore plus impressionnante quand on se place dans le fond, en hauteur, derrière les canapés que surplombe l’écran géant. Vue d’ensemble sur la marée de putes qui monte. Les centaines de tignasses forment une houle capillaire. Il y a des vagues. Les animaux sont sauvages mais le bassin est clos. Portées à bout de bras ou assises sur les épaules des falangs, quelques filles émergent de la masse comme des dauphins domptés.

Je fais plusieurs fois le tour. J’observe, je branche en m’amusant à contenter ma nostalgie. Certains coins de la boîte n’ont pas changé, ils sont tels qu’ils étaient lorsque j’ai tourné Le Pavé sur la plage 3.

Je redescends. Lolo commence à être bien mûr. Je reprends ma discussion avec le vélo en faisant des allers-retours avec le Lucky afin de remplir mon verre de kérosène.

Évidemment, puisque ce soir j’ai fait des efforts vis-à-vis de mes horaires, les flics n’ont pas manqué d’en faire aussi, ces enculés ! Il est deux heures et demie et rien n’est fermé. On a dû me voir en maillot de bain cet après-midi et décrocher le téléphone rouge !

Je déconne avec les gardiens. Je leur demande toutes les cinq minutes quand est-ce qu’ils vont fermer ce putain de Marine…

Tout le monde paraît revivre. Le vice reprend ses droits. Les filles redoublent de sourires. Les falangs boivent deux fois plus vite. Clients et putes trinquent de bon cœur : à la libération, la guerre est finie…

Pas tout à fait. À trois heures, les flics débarquent. Ils font éteindre le Lucky et le Jenny’s. Le Marine, lui, reste ouvert et ne vidangera qu’à quatre heures. Tous les autres bars sont ouverts. Encore un mystère du Sud-Est asiatique.

On va au Marine Toot. Ici aussi règne une impression de liesse générale. Plaisir de tout revoir en place comme lorsque je reviens d’une absence de six mois.

Je bois trop vite et je suis déjà bourré.

Je pars manger un Whopper chez le traiteur américain. Il est désert à cette heure depuis que les GI’s ont quitté la ville.

Je retourne au Toot. Je branche le vélo de tout à l’heure. Il est bien moins réceptif que précédemment.

Je l’observe puis, tout d’un coup, je réalise que, vu son âge et son standing, il doit être coupé. Je n’ai plus envie de tirer avec lui. Je n’ai jamais compris l’intérêt de piner un vélo coupé. Autant se tirer une fille. Ça n’arrange que ceux qui ont un problème à la vision d’une bite. À mes yeux, il n’y a pas d’homosexuels, il n’y a que des gens sexuels.

La boîte ferme. Je bouge au Malee One.

Encore un paradoxe thaïlandais. Quatre flics presque en civil ( ils n’ont gardé que leur pantalon marron et leurs pompes cirées) sont en train de boire des coups et de fumer le narguilé avec des falangs, dont Salim et Sékou ! Double paradoxe : les flics, eux aussi, arrosent la levée du couvre-feu. La racaille parisienne cesse un instant de niquer la police, paie des verres en l’enlaçant comme un frère.

J’embarque à la sortie la première qui passe près de moi.

« Paï duaï ? »4

« Tinaï ? »5, répond-elle.

« Cap ban, Paï yet !… »6

Elle rigole et monte en amazone sur la selle de ma mobylette.

Elle ne fume pas et n’a pas l’air bourrée. Presque une fille bien. Jeune et jolie. Le hasard m’a bien servi ce soir.

Elle me questionne sur les « muslims Falangset »7. Elle ne comprend pas pourquoi ils parlent français puisqu’ils sont Arabes, mais elle voit bien qu’ils se comportent différemment.

Les « muslims Falangset », m’explique-t-elle, n’ont pas de moustache et ne sont pas timides comme les Arabes, au contraire. Difficile de lui expliquer sans lui faire un cours d’histoire de France et ses anciennes colonies. Encore plus difficile pour elle qui vient du Easan (donc laotienne), et qui ne connaît probablement ni l’histoire de la Thaïlande, ni celle de son pays d’origine. J’essaie quand même de lui faire comprendre que sa situation dans le royaume est un peu comme celle d’un Rebeu ou d’un Black en France. Elle parle le thaï, elle possède une carte d’identité thaïe, mais ses parents sont laotiens, du moins l’un des deux.

La discution s’éternise. J’en profite pour l’observer en détail. Sous l’effet de la beuh, mes yeux deviennent des zooms. Je l’ausculte.

Beaux nichons fermes, standard européen (quatre-vingt-cinq, bonnet B). Elle m’a dit qu’elle avait vingt et un ans. Elle tient bien droite sa belle tête d’Easan. Ses traits sont durs, presque simiesques, avec une cicatrice fraîche à l’arcade sourcilière droite. La blesssure est encore rose et brille sur sa peau mate. Son sourire généreux exhibe avec bonheur le blanc immaculé de ses dents. Je suis comme devant un tableau.

Elle me dit qu’au Malee One, elle m’a demandé de lui payer une bière et que je l’ai presque envoyée chier. Je ne me souviens même pas de l’avoir vue.

On finit par aller se doucher.

Je lui bouffe les seins. Ses tétons sont minuscules et ses enjoliveurs gros comme des grains de beauté.

Elle se laisse suçoter avec plaisir et paraît fondre comme un bonbon.

Je descends dire bonjour au dindon. Trempé par l’ondée, il m’attendait. J’ai la cote en ce moment, ou bien ils ont sorti un cacheton qui fait mouiller vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Elle kiffe, encourage ma tête à faire davantage de rotations. J’obéis, mais je ne la sens pas monter jusqu’à la dernière marche.

Je l’assois sur ma bouche. Elle apprécie toujours mais ne perd pas le contrôle de la situation.

Après quelques minutes, elle descend pour s’asseoir sur ma queue. Je l’arrête pour enfiler une bâche. Encore une qui ne trouve pas que le plastique, c’est fantastique.

C’est très chaud à l’intérieur, presque un peu gras, du miel tiède, une mélasse onctueuse comme une sauce qui prend lentement au bain-marie.

Elle préfère le trou, c’est évident. Elle commence à se tortiller sérieusement en me roulant des pelles voraces. Avec une deuxième queue dans le cratère, elle serait parfaitement étanche.

J’y vais fort. Je suis bourré à souhait, au verre près, c’est-à-dire sans contrôle de mes pulsions et en pleine possession de mes moyens physiques.

Je lui relève les jambes pour gagner en profondeur. C’est ça qu’elle veut. Elle m’encourage comme un sportif à l’entraînement.

Elle commence à perdre les pédales. Elle hurle sans rien retenir de mes coups de queue. Une vraie vaginale qui veut qu’on tape le plus fort, le plus au fond et le plus vite possible.

Je déchausse pour attraper un coussin. Je le lui mets sous le cul afin de gagner encore quelques centimètres de bonheur.

Un jet de sang jaillit du dindon. Une flaque énorme buvarde le drap et des éclaboussures constellent l’intérieur de ses cuisses et des miennes.

Elle s’en aperçoit. À tous les coups, ça va être le drame et le prétexte pour tout arrêter.

Elle scrute le drap et mon ventre éclaboussé de rouge.

Dans un mouvement de panique, elle porte sa main à sa chatte et en ressort trois doigts érubescents.

« Excuse me, dit-elle gênée, mélou, mi si deng ouani »8

Bizarrement, elle se soucie plus de moi que d’elle-même.

Une vraie professionnelle. J’en profite pour dédramatiser. J’adore ça, en réalité, égorger la volaille.

Je lui dis :

« No problem, mi condom. Tomorrow ladies clean room… I want you turn. »

Elle se positionne en levrette, divine, le cul maculé d’hémoglobine jusqu’au bas du dos. Je suis un peintre inspiré devant sa toile. Je replonge mon dard inondé de sang comme un pinceau dans de la peinture fraîche. Je rajoute quelques taches à la toile de mon drap. J’asperge comme Jasper Jones. Je vois rouge. J’y vais à fond. Elle ne réfrène rien, au contraire, elle m’incite et m’excite en parole.

« Yes, I want you make strong to me. Come on, make me more… »

Son sang gicle sur mes cuisses et mon nombril. Je ne connais rien de plus chaud et de plus moelleux qu’une chatte le jour de ses règles si elles sont abondantes. C’est si bon que je ne tente même pas le cratère.

À bout de course, tétanisé, je crache. J’ai mis dans le rouge.

Je déchausse difficilement. La mélasse sanguine fait succion.

Une deuxième mare de sang inonde mon drap. Elle est plus épaisse et plus foncée que la précédente, avec des bouts de glaires bordeaux.

Elle part se doucher illico.

J’enlève la capote avec précaution. On la dirait sortie d’une sauce napolitaine. J’en fais cadeau à la poubelle.

Je vais me rincer la queue. Je commence par le sac. Je fais bien attention que l’eau rougie ne ruisselle pas sur mon gland à nu.

L’eau souillée teinte l’émail de la baignoire, puis se dissout.

Pour finir, je prends une douche intégrale comme un assassin se lave de ses crimes.

Elle me dit qu’elle n’a jamais piné avec ses règles. Je lui ai donc « ensaigné » de nouvelles règles ! Je lui explique que je trouve les filles bien plus nien9 lorsqu’elles ont leurs règles.

Elle rigole parce que je parle mal. Elle comprend ce que je dis, mais je n’emploie que des mots vulgaires. Le « nien », comme le yet10, le poua11 ne laissent pas de doute sur l’origine de mes connaissances.

Elle veut dormir. Je n’insiste pas trop et fume un nouveau pétard.

Petit à petit, je me rapproche de ses seins et m’y frotte. Elle ne dort pas encore et ne repousse rien. Elle redémarre même vite fait. Toujours cette notion de « na »12 asiatique, ne jamais dire ce qu’on pense, ni montrer ce qu’on veut ou ressent, sous peine de perdre la face.

Elle est bouillante. Les règles et l’excitation lui font monter la température. Je bande comme si j’avais pris du bleu.

J’enfile une bâche et je replonge dans le rouge. Tout de suite, il y a du sang partout. Sur ses cuisses, sur son ventre, ça gicle, magnifique, à chaque poussée.

Je la retourne en levrette. Je la branle d’abord avec trois doigts.

Je tiens à être aux premières loges du spectacle de ses couleurs.

Je sens l’intérieur de sa chatte gonflée comme une éponge à essorer.

Je la prends pour de vrai. Mes mains rougies dérapent sur sa croupe et dessinent à chaque glissade de belles traînées de sang.

Je l’attrape par les épaules. La prise est meilleure pour l’empaler à fond.

Puis, je la fais descendre en appuyant sur son dos.

En appui sur mes bras comme si je faisais des pompes, je pilonne sans pitié. Je laisse l’empreinte de mes mains sur les draps à chaque fois que je prends appui sur le matelas.

Je prends du recul pour plonger de plus loin. Ma queue s’engouffre sans problème. Si je dérape, je suis aussitôt aspiré par le gouffre gluant. À chaque sortie, du sang bouillonne comme d’une blessure par balle. Ça dure longtemps, très longtemps, et elle encaisse à merveille comme un taureau que rien n’achève.

C’est le genre de fille qui veut du Kang13. Je m’acharne sur sa chair et m’en éclabousse. C’est moi qui n’arrive pas à mourir.

Après une longue course que je finis avec un point de côté, couvert de sueur, de sang et de mouille, je parviens enfin à cracher. J’ai l’impression de me purger.

La pression est forte et le liquide épais.

Elle s’éternise sous la douche. Je regarde des clips de boy’s bands sur MTV. Tous les mêmes.

Pouille, c’est son nom, revient de la salle de bains. Elle m’explique qu’elle veut partir car si elle dort ici, je vais encore vouloir la piner. Je lui réponds qu’elle fait comme elle veut.

Elle prend son temps pour se rhabiller.

À chaque fois qu’elle enfile un vêtement, elle vient se blottir contre moi, plan love, genre je n’ai jamais ressenti ça de ma vie, puis en enfile un deuxième, et ainsi de suite.

Elle fume cigarette sur cigarette et moi pétard sur pétard.

C’est moi qui pique du nez le premier. Elle finit par s’allonger à mes côtés et s’endormir à moitié habillée.

[1] Barbichette.

[2] Vicieux.

[3] Documentaire de 52 minutes.

[4] On part ensemble ?

[5] Où ça ?

[6] À la maison, on va piner !

[7] Les Français musulmans.

[8] Je ne savais pas que j’avais mes règles aujourd’hui…

[9] Chaudes.

[10] Piner au lieu de faire l’amour.

[11] Micheton au lieu de boyfriend.

[12] Face.

[13] Hard.

12 avril 2001. 12.30 a.m.

Je la dépose chez elle, soï Bocao, avant d’aller bouquiner. On se roule des pelles comme des amants fiévreux avant de se quitter.

Je pars à la chasse aux grands koudous dans Les Vertes Collines d’Afrique d’Hemingway.

Je mange chez Lolo qui, bourré, s’est cassé la gueule dans sa salle de bains. Il s’est arraché la moitié du dos et luxé la main droite, celle qui tient le verre.

J’écris à l’Abbe’s. Ça ferme de nouveau à deux heures. La guerre n’est pas finie, ce n’était qu’une trêve.

Le Lucky est dans le noir. Je termine dans la pénombre le fond de mon flacon entamé la veille.

Le Marine 1 accouche sans lumière. Triste défilé. On se distingue à peine les uns des autres. Tout le monde fronce les yeux pour essayer de mieux mater. Ceux des bridées ne sont plus que des fentes minuscules qui luisent dans les ténèbres. On se renifle. Toujours sur mes gardes, je reste à l’affût d’une proie.

J’aperçois la Cambodgienne dans la meute.

Légende de Pattaya, partouzeuse renommée (un jour, on s’est branlés à cinq sur sa gueule pour cent bahts chacun), grande adepte de la sodomie profonde, elle a piné avec tous les Français de la ville.

C’est une des premières à s’être abonnée à l’année, toutes zones, à la carte orange.

Je la connais depuis cinq ans, mais ne l’ai pas embarquée depuis deux car elle a eu un enfant.

Bien sûr, elle me reconnaît tout de suite, malgré la pénombre, et me saute dans les bras.

« Sabaï di maï Kung Hank ? »1

Je lui paye une tequila.

Bouddha me fait un cadeau ce soir. Une des meilleures filles de la ville, deux années consécutives sur les marches du podium, un pedigree imparable, tout ça sur un plateau, un soir de misère !

Elle est khmère, d’où son surnom. J’ai toujours aimé son côté baronne crasseuse. Elle porte souvent une veste à rayures discrètes façon Gainsbourg, un pantalon bien coupé, des chaussures à talons hauts, et un bustier typique en brocard thaï qui met en valeur sa généreuse poitrine.

Le style classieux, ça ne s’invente pas. Élégante sans prétention, c’est une vraie baronne trash.

On part chercher ma mobylette garée devant le Marine Toot fermé.

On croise Tawan et quelques autres Français à la terrasse des kiniao. Elle les connaît tous. Son harem à elle, me dit-elle. On rigole.

Une embrouille commence deux mètres plus loin. Une fille qu’un falang n’a pas payée la veille, attrape le verre de Tawan et essaye de l’envoyer dans la gueule du mauvais payeur. Elle ne le fait pas car il y a trop de monde alentour et deux flics à trente mètres qui regardent sans bouger.

Je déteste ce genre de mecs. Qu’est-ce qu’ils ont dans la tête ? Qu’est-ce qu’ils s’imaginent ? Que les filles ne travaillent pas ? Que c’est une chance pour elles d’aller avec des mecs comme eux ? C’est le genre de crétins qui, en Europe, même sans bosser, réclament du pognon comme un dû et ne respectent pas ceux qui travaillent. Ils trouvent ça normal d’être payé à rien foutre et n’acceptent pas de payer ceux qui bossent.

Sachant qu’il y a des flics pas loin, il fait un scandale. Il joue le fier qui se sent insulté et ne comprend pas qu’une fille réclame ses cinq cents bahts parce qu’elle travaille avec son cul.

Crève, salopard, les filles devraient être bien moins clémentes avec les bâtards de ton espèce !

Je roule un pétard dans la chambre. La Cambodgienne me dit qu’elle a tout arrêté, le Ya Ba, les cachetons, la ganja. Le deal comme la consommation. En effet, je suis tout seul à tirer sur le bédo.

Elle revient de la douche. Je prends un quart de bleu.

Direct, bien sûr, je mets ma tête entre ses seins. Toujours aussi gros, mais moins fermes après la grossesse puisqu’elle n’allaite pas.

« Nom, mé suaï 2, me dit-elle, not same before… »

Je lui réponds qu’ils sont en effet plus mous, mais plus tendres aussi, et donc plus faciles à manger. Elle se marre en me poussant la tête pour que j’avale davantage.

Ses dessous de bras sont mal rasés, très bruns avec des petites traces de boutons, et des débuts de pousse pas très appétissante comme les aisselles des Européennes.

Je n’insiste pas trop sur ses seins. Sur sa chatte non plus car je sais que ce n’est pas ce qui l’excite le plus. Ce qu’elle préfère, la Cambodgienne, c’est le cratère.

C’est elle qui arrête la minouchette.

Elle dit qu’elle veut me sucer pour que je sois bien dur avant de l’enculer.

Une pro, presque trop. Le bout de la langue dans l’urètre, le sac, le deep-throat, la feuille de rose, tout y passe. Mais elle fait cela comme une démonstration des possibilités de la machine. Ce n’est pas désagréable, mais il est difficile de rentrer dans l’histoire, d’y croire et de s’y perdre. Mieux vaut l’enculer tout de suite.

Toute seule, elle se met deux coussins sous le cul et relève ses jambes au maximum. J’enduis ma queue de K.Y.

Ça force à peine. Deux, trois accrocs et puis, vite fait la grande plongée. Aspiré dans le marron. Elle mouille rapidement du cratère et s’ouvre comme une jeune fille.

Je la retourne.

Un cul généreux, une taille de guêpe et de longues jambes musclées sans excès.

Elle prend tout et profond. Sa vraie chatte est ici. Elle m’aspire, me serre, me garde au fond. Ainsi font les siphons…

Je ne vais pas tenir longtemps à ce petit jeu. J’essaie de me retenir en accélérant le plus possible pour dépasser ma jouissance et casser la montée.

J’y arrive une fois, deux fois. À la troisième montée, je n’en peux plus. Il faut que je me vide. Trois, quatre coups à fond, comme si je voulais casser quelque chose, et je crache. Elle n’a ressenti aucune douleur.

Elle tient à enlever la capote elle-même.

Lorsqu’elle revient de la douche, elle dit qu’elle veut dormir. Ça m’énerve. Je me calme en me disant que je la repinerai demain. La Cambodgienne, c’est le genre à te sucer pour te réveiller avant de s’en aller.

Je m’écroule en fumant un pétard. Je rallume la télé qui diffuse un film US sur l’attaque de l’ambassade américaine au Yémen.

Elle me réveille à huit heures du matin sans me sucer.

« I have to go. Take care my baby. »

La salope, elle me la joue one shot ! L’excuse du bébé est imparable. « Jay di ! »3

C’est toujours comme ça. Même les bons coups, lorsqu’on les a trop tirés, on est toujours déçu. Comme avec sa régulière, il n’y a plus de surprise. On n’a plus rien à prouver, elle non plus. Il n’y a plus rien à découvrir. On sait ce qu’on aura. Le top peut-être, mais ni plus ni moins. On va au bon, au meilleur, alors qu’on n’aspire qu’au pire. En définitive, je préfère un mauvais coup qui aurait pu être bon qu’un bon coup assuré. La mesure du bon, c’est le mauvais. Si la connaissance est une qualité, l’expérience est une vertu.

[1] Comment ça va, Crevette sèche ?

[2] Mes seins ne sont plus beaux.

[3] J’ai bon cœur.

14 avril 2001. 1 a.m.

Deux jours que je n’ai rien piné, rien écrit. Une crève m’oblige à rester coucher dans ma chambre, sans clim.

Où que j’aille, j’ai froid. Je suis frigorifié dès que je m’approche d’un ventilo alors qu’il fait trente-cinq degrés. J’ai commencé les antibiotiques et d’autres médicaments que m’a vendus un pharmacien chinois.

J’ai des courbatures partout. J’arrive à peine à marcher.

Ma gorge a doublé de volume. Elle me fait mal lorsque j’avale ou que je crache. J’ai même du mal à avaler la fumée des pétards.

De plus, j’ai l’œil gauche injecté de sang comme si un vélo m’avait craché dedans.

La poisse, la vraie. Impossible de sortir. Je passe mes nuits et mes journées à regarder des conneries à la télé comme dans une chambre d’hôpital, à transpirer comme un gnou dans mes draps sales, à manger des yaourts, et à fumer des joints dont je ne sens ni le goût ni l’effet.

Ce soir, ça va un peu mieux. Mais le Songkran va bientôt commencer. C’est parfait pour entretenir ma crève pendant une semaine, à coups d’eau glacée et de clim sur tee-shirt mouillé.

Je ne m’en tire pas trop mal pour l’instant. Il y a bien quelques guerriers sur des mobylettes et des water-snipers aux fenêtres des immeubles, mais ils sont calmes dans le Sud. La Walking Street ne s’ouvre à la circulation qu’à deux heures du matin. Si ça dégénère ce soir, ce sera à ce moment-là.

Par contre, tous ceux qui arrivent du Nord sont déjà trempés et couverts de talc. Les hostilités ont commencé sur le premier front.

Des vendeurs itinérants proposent tout l’attirail pour se défendre : bazookas, mitraillettes, pistolets, sulfateuses dorsales. La guerre est déclarée, même si les troupes n’ont pas encore envahi toute la ville. La police veille, mais jusqu’à quelle heure ?

Je poursuis ma chasse au grand koudou dans les vertes vallées d’Afrique. J’apprends qu’Hemingway lit Tolstoï durant ses heures de repos. Complicité d’écrivains chasseurs qui me fait sourire. Je lis Ernest quand je suis à l’affût d’un katoy ou d’une puying lamok1.

Cette obsession de la fuite doit être partagée par beaucoup d’écrivains voyageurs. Même ailleurs, on cherche encore à être dans un autre lieu ou dans un autre temps.

Baigné de fièvre, d’alcool, de pétards et de médicaments, je fais des rêves de plus en plus étranges durant mon demi-sommeil, et de plus en plus sanglants. Je ne pense qu’à des histoires de meurtre et de destruction.

Quand j’ai ma dose de tant d’horreur et que j’essaie de diriger ma rêverie vers d’autres sujets, comme le sexe ou la photo, je n’y arrive pas. À l’instar d’un psychopathe, comme aimanté, je reviens toujours à la chair baignant dans le sang. Le constat de la crétinerie de certains me rend violent.

Les R.D.B. qui viennent d’arriver n’arrêtent pas de foutre le bordel et saccagent bêtement le merdier paradisiaque.

Ils attrapent les filles par les cheveux et les obligent à leur rouler des pelles. La casquette en biais sur leur crâne rasé, ils regardent tout le monde de travers. Ils s’embrouillent même entre eux pour des histoires à deux balles, de meufs, de bières, de thunes ou de mobylettes.

Il y a quelques jours, ils sont sortis se battre dans le hall du Malee One. Ils ont explosé l’aquarium et sont repartis menottés entre deux flics. Fini les vacances, toutes leurs petites économies d’apprentis dealers vont finir dans la fouille des keufs. « Anyway Samnamna ! »2

Une autre catégorie de crétins inaptes au bonheur, ce sont les musclors. À force d’ingurgiter des anabolisants, ils ne parviennent même plus à plier le bras pour répondre à leur téléphone portable, ni à se pencher pour relacer leurs pompes de catcheur.

La bite aussi grosse que le cerveau, d’une arrogance ridicule, d’une force stérile puisqu’ils sont incapables de bouger pour se battre, ils font sourire tout le monde et n’impressionnent personne. Ce sont les « freaks » des temps modernes.

Je me plais à imaginer des camps de détention pour ces connards. On les attacherait bien solidement sur d’énormes planches autour d’un barbecue géant, et, tous les jours, on leur donnerait à manger un morceau de viande qu’on détacherait de leur propre corps qu’ils aiment tant.

C’est mon côté Khmer rouge qui se développe. Mes rêves m’effraient car je me comporte exactement à l’opposé de ce que je suis à l’état de veille. Et je sais bien qu’il n’y a pas de fumée sans feu. J’aime écrire des histoires horribles, et j’ai lu pas mal de récits sur la vie des serial killers qui me fascinent. J’espère simplement que le câble qui me rattache à la réalité est solide. Je ne fais pour l’instant avec le sang que ce qu’il est permis de faire.

Les troupes du Nord n’ont pas pu envahir le Sud. Malgré le Songkran, les flics ont de nouveau tout fermé à deux heures.

Je suis arrivé de bonne heure au Lucky, et j’ai eu le temps de tomber un flacon.

Une bagarre éclate entre deux filles. Une petite grosse, pochtronne notoire, copine de Maya, et une semi-clocharde que le Ya Ba a rendue barjot. Tout le monde la connaît et sait qu’elle est en train de devenir folle. C’est l’équivalent de l’idiot du village dans nos campagnes d’antan.

Tout de suite, elles enlèvent leurs chaussures à talons et s’attrapent par les cheveux. Elles se roulent par terre, laissant apparaître (une chance, elles sont en jupes) toute la beauté de leur cul et la blancheur de leur culotte. Je vois leurs petites chattes qui gigotent sous l’effet des coups portés avec les pieds.

Ça ne frappe pas très fort. Un combat à mains nues, sans bouteilles d’Henvied’ken.

Un cercle se forme autour. À la vue des poules qui s’étripent, les clients et les Thaïs s’excitent comme des parieurs à un combat de coqs.

Les copines arrivent à la rescousse. Quelques coups de pieds en fourbe, rien de méchant, puis elles finissent par se séparer, restant chacune de leur côté, à trois mètres de distance.

Le rouge n’a pas coulé. Le tapinage reprend comme si rien ne s’était passé.

Dix minutes passent et une nouvelle bagarre éclate. La pleine lune ?

C’est encore la clocharde pleine de bière et d’orange qui s’engueule avec une baronne et un pédé. Le combat est plus violent que le précédent.

La baronne a nettement l’avantage. La petite grosse en profite et revient à la charge pour mettre en traître quelques coups de pieds dans le cul, dans le dos et dans la tête de la clocharde clouée au sol. Tout s’arrête rapidement et chacune retourne à sa place comme tout à l’heure.

Pendant que je discute avec Tawan, je recommence à avoir des suées froides et des courbatures.

On va au Marine Toot. C’est fermé. On se rabat sur le Plaza. Trop de clim. Je frissonne et claque des dents sans pouvoir me contrôler.

On retourne finir le flacon au Lucky qui n’a pas fermé.

On échange quelques considérations sur le royaume, les risques et la difficulté de vivre et de travailler dans une ville comme Pattaya, ce que fait Tawan.

Je ne connais pas un de mes amis d’ici qui s’en soit bien sorti. Ils survivent tous, arrivent à peine à boucler les fins de mois, et parviennent en définitive à la même vie qu’à Paris.

Ils se mettent en couple avec une pute et mènent une vie sexuelle presque aussi pauvre que dans la capitale.

Ils ont en général une chèvre à la maison qui broute leur pognon et n’ont plus les moyens ni la liberté de papillonner à leur guise.

Ils s’autorisent une mauvaise passe une fois par semaine, façon Paname. Il n’y a que ceux qui sont arrivés avec beaucoup d’argent à blanchir qui s’en sortent parfois, et ceux qui font des allers-retours.

Je rentre à l’hôtel avec une seule envie : m’écrouler. Mais sur le chemin, je tombe sur un mâle femmé, un V.T.T. grand modèle, pompe Gucci en plexi, tailleur bleu, des chaussettes dans le bustier et un visage ambigu magnifique.

Je ne résiste pas. J’embarque. Ça fait trois jours que je n’ai pas craché.

On fume le pétard rituel. Il me touche et me dit que je suis bouillant. Je lui en explique la raison. Il ne me croit pas et reste persuadé que je suis défoncé à l’ecsta ou à l’orange. Je nie. Il veut ressortir acheter du Ya Ba pour être dans le même état que moi. Je refuse. J’ai envie d’un plan vite fait. Je lui demande d’aller se doucher.

Il a une bonne queue pour un Thaï, coupée de surcroît, ce que je préfère. Il bande direct. Je le suce. Je ne me sens plus du tout malade. J’ai plutôt, en effet, l’impression d’être complètement défoncé. La chaleur de mon corps ne cesse d’augmenter comme sous l’effet d’une montée.

On se positionne en six neuf. Il me pompe avec application et tente timidement de me mettre un doigt dans le cul. Je lui fais passer le K.Y. Il ne s’en sert pas. C’est donc moi qui vais m’occuper de lui.

Beau cratère, haut en volume, probablement très visité puisque le pourtour anal est bien boursouflé.

J’y mets un doigt sans problème. Il s’excite comme une adolescente surprise. Son cul vibre sous la secousse. La chair ferme se met à trembler.

Son rythme de pompage s’accentue et, déjà, la lave se fait sentir au fond du cratère. Il mouille épais, visqueux. Je reste un moment à patauger dans le marécage. J’ai l’impression d’enfiler mon doigt dans un ver de terre évidé.

Je sens les cannelures puis, au bout du conduit, je sens comme la tête du ver, la sensation de toucher la pastille obstruant l’entrée des bigorneaux. Je la titille.

Le vélo commence à dérailler. Il part dans tous les sens et pousse des râles qui ne sont ni masculins ni féminins. Je tiens un point sensible. Il mouille comme une chatte. Je perçois les crépitements du liquide qu’on touille et qui bouillonne.

Loin devant, le long de son dos courbé, par-delà sa colline de cheveux noirs, comme un écho dans une vallée lointaine, j’entends son orifice buccal qui gronde comme un cratère. Ça résonne dans toute la chambre. Je me régale de l’effet que peut lui faire un seul de mes doigts.

Je lui présente une taille au-dessus, le pouce. Il kiffe moins car je vais moins profond. J’essaie deux doigts. Ça ne rentre pas si facilement. Je remets du K.Y., et j’enfonce chaque index de chaque main, l’un après l’autre, puis ensemble, en écartant ses fesses et le trou avec mes paumes bien à plat sur son cul.

Ça y est. Les deux sont au fond. Il y a même la place d’en mettre un troisième au milieu. Ce que je fais.

Il s’agite, me branle, me suce en tortillant son cul sur mes trois doigts.

Il ne s’occupe toujours pas du mien. Tant pis pour moi, tant pis pour lui.

J’enfile une bâche. Deux coussins sous le cul et j’entame la descente au centre du cratère.

Il est plus grand que moi. Je dois le soulever pour toucher le fond.

Il se branle en même temps que je le remplis. Je contemple ses grosses mains de fermier sur sa queue, je panote sur son visage androgyne qui se mord les lèvres, et je termine en zoomant sur le blanc de ses yeux confits d’orange comme s’il avait une hépatite.

Rapidement, il se crache sur le ventre. Des petits spasmes lancent de faibles jets décevants. Combien de fois a-t-il déjà craché aujourd’hui ? Ou bien, quelle est sa dose quotidienne d’hormones femelles ?

Je continue de lui pourrir le cul. Un pro ce vélo, un vrai, même après avoir craché, il continue d’encaisser sans avoir mal au cul.

Je le retourne en levrette. Puis, le cul sur mes talons, je l’empale en l’asseyant au maximum sur mes cuisses.

Il mouille toujours autant. Je le bourrique à fond, de plus en plus vite.

J’ai complètement oublié que je suis malade. De chaque côté de son corps, je vois ses mains qui s’agrippent aux draps et sa tête qui se contorsionne sous l’effort de l’endurance.

Maintenant, il pousse des cris plus aigus et se tape la tête sur un coussin. Je lui demande si je lui fais mal.

« Me chep, tchorp ! Very good… »3

Je ne sais pas si c’est la fièvre ou les antibiotiques, mais je suis loin de sentir la montée, malgré trois jours d’abstinence et peu d’alcool dans les veines.

Je déchausse et me branle sur son cul que je tiens bien écarté. Il y a du sang sur la bâche. Je suis en train de lui démonter le cul et il aime ça l’enculé ! J’ai la main barbouillée de rouge, mais pas une trace de marron.

Je me branle en faisant bien attention de ne pas perdre la capote. Impossible de cracher.

Je replonge et martèle de nouveau. Ma main souillée dérape sur sa hanche. Il vaut mieux qu’il ne voie pas qu’il y a du sang. Je m’essuie sur son cul et l’attrape par les épaules pour l’assaut final. Ça monte doucement, très doucement et de très loin.

J’accélère. Il sent que je vais jouir. Redoutant la violence des derniers coups de boutoir, il retient mes va-et-vient. Je crache longuement, épais et sirupeux. Pas mal les antibiotiques !

Il s’endort pendant que je roule un autre pétard.

Il veut piner en se réveillant, mais je n’en ai pas envie. Je suis de nouveau en eau, frigorifié dans mes draps trempés de sueur.

Je contemple une dernière fois sa queue. Je lui donne ses cinq cents bahts. Mes yeux fiévreux le regardent disparaître.

[1] Une fille vicieuse.

[2] De toute façon, c’est bien fait pour leurs gueules !

[3] J’ai pas mal, j’adore ! C’est bon…

15 avril 2001. 12.30 a.m.

Je suis encore malade, mais je ressens un léger mieux. Je transpire mais j’arrive à sortir, à manger et surtout à écrire. J’évite simplement les endroits climatisés (pas facile) et je me place le mieux possible dans les bars pour éviter les ventilateurs.

Le Songkran n’a toujours pas éclaté dans le Sud. J’espère être guéri avant le climax, sinon je n’en ressortirai pas vivant. Officiellement c’est le dix-neuf.

Des centaines d’armes en plastique et de sacs de talc s’entassent sur les étalages. Le siège se prépare. Tout ce qui est susceptible d’être abîmé par l’eau – les télés, les sièges, les compteurs électriques – est soigneusement emballé dans des bâches. La ville entière est capotée.

Je continue Hemingway. Je m’ennuie un peu. C’est trop linéaire à mon goût. Je préfère, à propos de l’Afrique, Karen Blixen ou Joseph Kessel. Je trouve que pour un prix Nobel, Ernest, du moins dans ce roman, manque de considérations générales sur l’humanité. Il en parle d’une manière juste mais sans se mouiller. Il me fait penser aux Américains à l’image de John Wayne, Humphrey Bogart, Harrison Ford, qui n’ont qu’une qualité réelle, celle de paraître imperturbables, ce qui ne fait pas d’eux pour autant de bons ou de grands acteurs.

Comme d’habitude désormais, tout ferme à deux heures. J’ai fini les deux cents pages de mon premier cahier. D’ordinaire, je le laisse aux filles du bar qui le rangent dans la caisse à la fermeture. Aujourd’hui, je pars le déposer en sécurité dans ma chambre comme un butin, et reviens au Lucky qui est déjà dans le noir.

Je bois une bière dans la pénombre et le silence en attendant le défilé des gazelles.

Des pieds, des jambes serrées les unes contre les autres, débouchent dans le goulot de la rue du Lucky Star comme autant de sabots et de pattes d’animaux en troupeau migrant vers le prochain point d’eau, le Marine Toot.

Ma crève recommence. Je transpire à grosses gouttes qui dégoulinent le long de mon torse. Tout le haut de mon jean est trempé. La sueur sur mon visage est si intense qu’elle me tombe dans les yeux et me les brûle.

Les filles du bar me demandent si ça va et ne cessent de m’éponger le front avec des serviettes glacées qui ne font qu’accentuer mon mal.

Je ne suis vraiment pas bien, la rechute est indéniable et pourtant, je ne trouve pas le courage de rentrer me coucher.

Une fille jeune, pas déguisée en pute, vient me brancher. Pas de tatouages ni de diamants incrustés dans les dents, un tee-shirt orange à l’effigie de Snoopy, avec des caractères nippons dans le dos, un faux 501 noir et des tongs en cuir. Je pourrais facilement l’imaginer étudiante, vivant une jeunesse dorée dans une université de Bangkok. Soit elle vient d’arriver, soit c’est une maligne qui a opté pour la technique soft : « Exceptionnellement, na lak1, parce que tu me plais, je veux bien faire la pute pour toi ! Je suis en réclame, Tilac2, ce soir mon amour est soldé ! »

Une pro ou une ingénue. Je veux percer le mystère qu’elle garde caché entre ses cuisses. Je finis ma bière et je l’embarque.

Pas du tout dégoutée par mon tee-shirt trempé de sueur, elle se colle à moi sur la mobylette.

J’espère que je vais pouvoir assurer. Je repense au plan d’hier qui n’était pas si mal pour un convalescent. La fièvre du Siam, ça peut avoir du bon.

Arrivés dans la piaule, elle veut que je branche la clim. Je mets tous les niveaux au minimum.

Elle fume avec moi. Je la regarde avec plus d’attention. Elle est plus belle que je ne l’avais vue dans le bar. Encore une tête d’Easan qui parle très mal anglais. Elle vient sûrement d’arriver.

On passe à la douche, un supplice pour moi. Je claque des dents et frissonne comme dans une chambre de bonne à Paris au mois de décembre.

Je retourne dans la piaule. C’est pire. Je me mets tout de suite à l’abri, sous les draps et les couvertures.

Je n’ai pas bu d’alcool ce soir, à peine trois bières, mais je me sens quand même défoncé sans plus savoir à quoi.

Je tombe sa serviette. Ses seins sont imposants. Les enjoliveurs sont larges pour une Niak, mais les durites sont fines.

Les aisselles sont nickel. J’en salive d’avance.

Comme hier, je me sens tout de suite mieux quand j’ai de la chair crue à manger sous le nez. Je pars dans le délire cul, et j’oublie tout, malade ou pas.

Elle est molle et douce et se laisse déguster comme un fruit chaud.

Elle prend ma tête entre ses mains pour la presser sur ses seins comme une ventouse.

J’accomplis mon travail de nettoyeur avec application. J’alterne. Soit j’avale tout, soit je ne titille que les bouts. Je ratisse large pour profiter de la fraîcheur de ses aisselles. Je relève ses bras pour agrandir la surface de mon plaisir. L’étendue est magnifique. Rien n’y pousse. Elle n’est pas rasée, plutôt imberbe. Une banquise tiède sur laquelle je me laisse glisser comme un phoque en rut.

Elle paraît apprécier. Je redescends aux nichons. Je mordille maintenant. Elle ne repousse rien et laisse un peu de douleur se mêler à la douceur.

Je parcours son ventre. Un désert immaculé. Aucun enfant n’est passé par là. Le sable est lisse comme au premier jour de la création.

Je parviens au dindon. Plus que déplumé, il est lisse comme un poulpe. Son clito minuscule est à peine protégé par des lèvres de jeune fille qui ne grandiront plus.

Je vois en détail toute l’anatomie du mollusque.

Fragile comme du corail, je l’écarte avec précaution et lui présente ma langue.

Étrangement, le trou s’ouvre instantanément, béant, noir et profond.

Elle vient peut-être d’arriver, mais elle a fait du chemin en route. C’est clair, cela fait un bail que la chienne n’a plus peur du loup !

Je lui mange le clito avec précision comme on extirpe la chair d’une patte de crabe. Elle écarte le haut de sa chatte avec ses deux mains pour que je travaille plus à mon aise. Ses jambes exécutent la même manœuvre.

Elle commence à gémir et pousse des cris d’animal piégé. Des vents sortent de son con quand elle contracte son ventre.

Sa chatte s’ouvre toute seule, profonde, avant même que j’y mette la langue. J’ai davantage l’impression de lui rouler une pelle que de lui brouter la touffe.

Je glisse deux coussins sous son cul et lui renverse les jambes pour la bouffer à plat.

Le trou est impressionnant. Je lui mets tout. La langue, le nez et le menton. Ça mouille tant que ça peut. Sa chatte béante me renvoie l’écho des barbotages.

C’est la nuit, au bord de la mer, dans une crique déserte. L’odeur de ses entrailles remonte à la surface.

Je décalotte son clito avec mes dents et le branle très vite, à la limite de la douleur. Ça lui fait un effet au-delà de toute espérance. Elle se met à parler pour me remercier.

« Oh, yes, good… good, I like, thank you… thank you, I like you. »

Je ris tout seul. Elle me rappelle une Togolaise qui claquait des doigts des deux mains quand je la faisais monter, en criant comme une folle : « Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, Zavier… »

J’arrête durant quelques secondes pour créer ce dont on a tant besoin, le manque. Puis je reprends de plus belle. Elle monte par paliers. Elle mouille beaucoup, mais elle ne monte pas jusqu’en haut.

Elle me demande d’arrêter.

« I can not more. I want you put condom now… »

Ce que je fais. Mais avant de la planter, je la branle avec mes doigts et du K.Y. Elle repart aussitôt.

Pas la peine de mettre des gants, vu le diamètre du dindon. Je lui enfonce trois doigts direct. Ça passe sans problème. J’attrape son pubis comme une poignée et je branle l’intérieur en remontant de plus en plus haut.

Je parviens au point sensible. Ça remouille d’un coup. Une véritable averse.

Je mets quatre doigts, c’est-à-dire tout le plat de la main. Seul mon pouce respire encore.

Je la taraude à cent quatre-vingts-degrés. Du bel ouvrage. Je la pétris à la manière d’un potier travaillant un vase régulièrement lubrifié.

Je m’enduis complètement la main de K.Y. pour tenter la moufle.

Elle me voit faire sans rien dire. J’y vais doucement. Je ne veux pas gâcher l’affaire à cause d’une maladresse ou d’une précipitation. Mais rien à faire.

Elle n’est pas contre, elle y met de la bonne volonté, mais ça ne rentre pas. C’est la dernière phalange du pouce qui ne passe pas. Si j’avais de la Xylocaïne, j’y serais parvenu.

Je n’insiste pas. J’ai une pensée pour Madagascar qui, à ce jour, reste pour moi le royaume incontesté de la moufle.

Je la pénètre enfin. Je plonge, mais rapidement, je nage. Pas la peine de ramer dans ce genre de dindon, les berges sont trop loin.

Je barbote comme un môme dans une rivière. Je fais des grands huit et des zéros. Je ne lime pas, j’agrandis, je réalèse. Et puis bien sûr, seule manière de marquer des points, je tape dans le fond.

Son visage est caché par ses cheveux en désordre, mais je perçois, sous l’épaisse masse capillaire, les mouvements de sa bouche et de sa respiration.

La masse ondule à chaque coup de boutoir et se soulève en son milieu. Je tape encore plus fort pour essayer de découvrir son visage. Sans succès.

Je la retourne. Un beau cul qui ne dort plus à la campagne depuis longtemps. Comme sur le reste de son corps, pas une tache, pas un bouton, pas une piqûre de moustique. La perfection de l’ivoire. J’ouvre sa chatte en écartant ses fesses à pleines mains. Le trou apparaît, béant, comme s’il m’appelait en hurlant. Je lui réponds en buvant ses paroles.

Mon pouce dans son cratère n’est qu’une formalité. Mes deux doigts sont tout aussi bien accueillis.

Je fais pression sur le bas de ses reins pour qu’elle se mette à plat ventre. Je déchausse du dindon pour tenter de l’enculer.

Ce soir encore, il y a un peu de rouge sur le bout de la bâche.

Du sang sur mon armure, tel un preux chevalier revenant de la bataille, blessé, je me présente à la porte du cratère pour honorer ma belle.

Lentement, on m’ouvre. Je pénètre sans forcer, de plein droit. Le joint résiste puis, encouragé par le bruit sourd caractéristique de l’élastique qui cède sans se rompre, je me laisse glisser, heureux, dans le toboggan du jardin des grands.

Les honneurs me sont rendus, la porte est maintenant grande ouverte. La fanfare se met à jouer. Elle crie, attrape les draps et rampe en avançant sur le lit. Parvenue au bord, elle laisse tomber sa tête dans le vide. Je la retiens en la tenant par les cheveux et une épaule, et j’accentue la cadence.

Son cul est bien ouvert. Je lime en prenant l’air. Je rentre et je sors sans aucune résistance. Je constate que le rouge et le marron se sont mêlés. La face à quelques centimètres du carrelage, les cheveux répandus dessus, elle continue ses vocalises.

À bout de forces, je me laisse tomber sur elle et je balance la purée. Je reste quelques instants, inerte, sur son corps en sueur, essayant de retrouver ma respiration.

Je déchausse. Je jette la capote mordorée. Elle tombe dans la poubelle comme un bout de viande dans la gueule d’un chien.

La douche me ramène à la réalité de mon corps malade. Le froid et les tremblements me font grelotter comme un speedé.

Elle s’endort aussi vite que moi.

On se réveille à huit heures du soir. J’ai claqué des dents toute la journée. Les draps sont trempés. Je me demande si je n’ai pas une crise de paludisme.

Je la dépose au bar dans lequel elle travaille.

J’essaie de lire chez Porn, mais je ne tiens pas longtemps. J’ai presque des hallucinations. Je suis blanc comme mes draps ne l’ont pas été depuis longtemps. Je transpire à grosses gouttes, d’une manière continue. Les filles jouent les infirmières en m’épongeant et me conseillent d’aller me coucher.

« Kung Hank, mé sabaï, cap ban dikoi… »3

Je vais manger vite fait chez Lolo et je rentre me coucher.

L’enfer. Je passe de tremblements qui me provoquent des crampes tellement je grelotte, à des crises de fièvre qui me laissent inerte, masse suintante, incapable de faire le moindre geste.

Je gis comme un cadavre.

[1] Belle gueule.

[2] Chéri.

[3] La Crevette sèche, ça ne va pas, tu ferais mieux de rentrer te coucher…

17 avril 2001. 1.30 a.m.

Vingt-quatre heures que je n’ai pas mis le nez dehors. Je lis et je regarde la télé comme un convalescent.

À peine sorti des steppes africaines d’Hemingway, synchrone avec les variations de la température de mon corps, je pénètre dans le grand Nord, le « Wild », de Jack London dans Croc-Blanc. Et comme un hasard ne vient jamais seul, je lis sur la quatrième de couverture de l’édition 10-18 : « Croc-Blanc est l’histoire d’une chienne couverte par un loup » !

Heureusement qu’il se passe quelque chose dans les livres car ma vie sexuelle est au plus bas. Je n’arrive même plus à penser à des trucs humides pour me branler. La vraie misère.

À deux heures et demie, je ne tiens plus. Je sors chercher une infirmière vers le Lucky.

Défoncé par la fièvre, je ne marche pas, je me déplace. C’est l’instinct de reproduction qui me fait me mouvoir.

Tout est plongé dans le noir, le couvre-feu continue.

Je me sens mal. J’ai chaud, j’ai froid. Qu’est-ce que je suis venu foutre là ?

Je glande à la terrasse des kiniao avec Tawan. Un calamar passe. Une naine hissée sur des semelles de trente centimètres.

Échange de regards éloquents. Tawan et moi discutons de l’âge qu’elle doit avoir. Elle fait jeune, mais je prétends qu’elle est majeure. Tawan affirme le contraire. Sa taille est trompeuse, je connais des mères de famille d’un mètre quarante dont la silhouette, de loin, les fait ressembler à des gamines de quatorze ans.

D’autres Français se joignent à nous. Des abrutis avec lesquels je n’ai pas envie de parler.

Exténué d’entendre les palabres stériles de ces clochards tropicaux, de fatigue aussi, je rentre me coucher.

Par hasard, je retrouve la naine au coin de la second road qui attend un taxi. Je la branche.

« Paï duaï ? »1

Elle ne parle pas un mot d’anglais, mais elle fait un signe positif avec sa fragile tête de poupée. Elle est si petite qu’elle a du mal à monter sur la selle de la mobylette malgré l’épaisseur de ses chaussures.

Elle ne fume pas, ne parle pas, et reste assise, les mains jointes, au bord du lit, soumise et le regard fuyant, comme un chien aux pieds de son maître.

Je la regarde en tirant sur le joint. Elle est magnifique, une porcelaine miniature, mais plus je la contemple, plus je trouve en effet qu’elle fait très jeune. Son regard est celui d’un enfant qui ne sait pas quoi faire. Le silence, la distance qui s’installent entre nous sont ceux des années. Tawan avait raison. Elle a peut-être quatorze ans.

Tout d’un coup, j’ai un doute. Qu’est-ce que je fais ? Qu’ai-je à espérer de ce genre de situation ?

Cette fille, visiblement terrorisée, doit faire tout ce qu’on lui demande, et la soumission totale ne m’a jamais vraiment excité. Les corps jeunes m’excitent plutôt moins que les corps mûrs. Le manque d’expérience, la maladresse ne me font pas chavirer.

Elle a l’air affolée de me voir fumer de la drogue. C’est le mauvais coup assuré.

Elle essaie de me parler. Je ne comprends rien, même en thaï. Elle appuie ses deux mains sur le matelas pour me signifier qu’elle ne veut pas « tac tac ».

« Hao none tini, me mi ban… »2

Je lui demande ce qu’elle est venue faire avec moi si elle ne veut pas piner. Persévérant dans son regard d’enfant puni, elle ne répond pas.

D’une certaine manière, ça m’arrange. Je tiens la solution de mon problème de conscience. Je n’ai pas envie de me taper des mineures et j’ai une excuse pour qu’elle ne dorme pas ici. Elle commence à ouvrir le lit et à se coucher, elle n’a enlevé que ses chaussures.

Je lui dis que ce n’est pas possible. Elle me joue la pitié !

« Mé mi ban. Penaï mélou, tchin tchin… »3

En bon fourbe, je lui explique que je vais ressortir et qu’elle ne peut pas rester seule dans ma chambre. Elle comprend, cède, et se casse sans même me demander vingt bahts pour la moto-taxi.

[1] On part ensemble ?

[2] Je veux dormir ici, je n’ai pas de chambre…

[3] Je n’ai pas de chambre. Je ne sais pas où aller, je t’assure…

18 avril 2001. 1 a.m.

J’ai été malade comme un chien toute la nuit. Qu’est-ce que je fais ? Je vais à l’hôpital me faire ausculter ?

Incapable de prendre une décision, je m’en tiens aux antibiotiques, aux yaourts et au jus d’orange.

Je lis avec difficulté. Mon œil gauche se bride d’heure en heure. Je n’arrive presque plus à l’ouvrir. Je suis obligé de viser les lignes d’un seul œil, et cela me fatigue davantage. Les films américains me gonflent et MTV n’arrive même plus à me saouler. Je me force à dormir en fumant pétard sur pétard.

Heureusement, ce soir, ça va un peu mieux. J’ai moins de fièvre. Je vais pouvoir sortir et tirer un coup.

Je mange, je lis et j’écris sans problème. Le bonheur.

Le Songkran éclate subitement. Je suis obligé de m’interrompre et d’emballer mon cahier dans un sac en plastique. Un commando envahit le bar. Il n’y aura pas de survivants.

Je tombe un flacon au Lucky avec Pépé, un pote portugais arrivé la veille.

On va au Plaza. Il est de nouveau fermé. On retourne tomber un deuxième flash au Lucky en attendant l’ouverture probable du Malee One.

À force de maintenir le couvre-feu, les flics sont en train de vider la ville. Beaucoup de falangs sont partis ailleurs. Il ne reste pratiquement plus que des Français et des Bédouins dans les boîtes à muslims.

19 avril 2001. 0.30 a.m.

On commence vraiment à se faire chier à Pattaya ! Tahksim nous casse de plus en plus les couilles et le délire.

Les filles font toutes la gueule, et les Bédouins sont les rois dans ce désert. Il n’y a que les endroits qui leur sont réservés qui restent ouverts. Je ferais mieux d’aller m’acheter une moustache autocollante, une chaîne en or de cinq cents grammes, un tee-shirt Chicago Bulls et de travailler mon arabe.

Dès que je parle à une fille et qu’elle comprend que je ne suis ni koweïtien, ni saoudien, elle me regarde avec le mépris et la supériorité d’une Parisienne.

Je m’ennuie et j’envisage de rentrer plus tôt en France pour repartir en Afrique. Pour la première fois de ma vie, j’ai envie de quitter mon paradis.

Serais-je en train de vivre ce que je redoutais dans J’ai rêvé d’un cauchemar 1, à savoir que mon rêve ne veut plus faire la pute ?

Il est certain que je vivrais mal et longtemps une telle séparation. Je ne saurais plus pour quelles raisons je travaille à Paris. Je n’aurais plus rien à me payer. La dépression me tomberait dessus comme un rapace. Je n’aurais plus d’échappatoire à part l’Afrique, mais l’Afrique est plus difficile à vivre sur de longues périodes dont j’ai besoin pour ne pas seulement être en vacances mais travailler. Il me faut un minimum de trois mois pour rédiger le premier jet d’un livre ou pour ramener un nombre suffisant de photographies.

J’attends encore quelques jours avant de prendre une décision définitive, c’est-à-dire la fin du Songkran.

Je rôde dans le Malee One, mais rien à faire, rien ne mord, rien n’approche.

Je vais faire un tour sur la plage. Déserte.

Déprimé, je rentre me coucher.

Les problèmes s’accumulent ces derniers jours, la maladie, les day off et le couvre-feu.

Il y a quand même un signe positif qui prouve que je suis en voie de guérison. J’arrive à faire mouiller mon cerveau pour me branler. Je pense aux grosses lèvres charnues de Pascale, ma fiancée parisienne. La chatte steak haché est rare dans la région. Je crache, la tête à Paris, impasse des Petites Écuries, près de la Lanterne Rouge.

Mais toute la nuit, un mal de tête et de soudaines montées de fièvre m’empêcheront de dormir.

Et le Songkran commence pour de vrai ce soir.

J’ai dû cesser d’écrire hier car les premières hostilités étaient engagées et je n’ai pas risqué d’y laisser mon cahier. Mais ce soir, il n’y aura ni trêve ni pitié.

À peine sorti de l’hôtel, au coin de la rue, trois motos-taxis devant d’énormes poubelles remplies d’eau défendent le carrefour en balançant de la flotte à coups d’écuelles. Je les évite sans trop de problèmes. Un petit commando qui n’a pas les moyens de s’acheter des armes sophistiquées. Je suis encore loin du front.

Dans le sud et le quartier des Bédouins, la situation se complique. Ils sont très bien armés, mitraillettes, lances à eau en PVC bleu, seaux, bassines. Les munitions coulent en permanence d’un tuyau d’arrosage qui remplit une énorme glacière.

Ils ont les moyens. Je n’y échapperai pas. Il est préférable de ne pas tenter d’éviter l’embuscade de cette dizaine de moustachus, sous peine de déraper sur la chaussée grasse de talc et d’eau mélangés. J’en prends plein la tronche.

J’arrive chez Lolo qui m’accueille, le bâtard, à grands jets de bazooka.

On mange avec Salim et Papy, puis on arrose tout ce qui passe à pied, à moto, ou en voiture. Chiens, chats, humains, grand-mères et enfants en bas âge compris. Pas de quartier.

Un Saoudien passe avec sa baronne muslimisée. Normal, on les arrose.

Le muslim nous renvoie un « fuck you ». Papy chauffe tout de suite. L’Algérien traite le Saoudien de sale bâtard. Tout le monde s’en mêle, sauf moi.

Le Saoudien prend peur et s’excuse. La baston est évitée de justesse.

On se retrouve tous dans le sud vers minuit. Une bagarre éclate devant le Linda Bar. Un mec et sa nana, des Thaïs en mobylette, tentent d’éviter une embuscade, dérapent et se scratchent. Le mec se relève et allonge une droite suivie d’un high kick à l’un des lanceurs d’eau.

Aussitôt, tous ses collègues, une dizaine, bien chauffés au Mékong, ripostent. Ça part tout de suit en free-style thaï.

Un mec attrape une planche dans l’arbre de Bouddha planté en face du Linda, et fracasse la tête du motard. Riposte immédiate d’une autre bande de Thaïs, de l’autre côté de la chaussée, qui prennent sa défense.

Les premiers reviennent à l’attaque avec des barres de fer provenant des boutiques démontables. Ça vire à la boucherie. Une vieille muette tente vainement de calmer les deux parties. Heureusement, deux flics arrivent.

Un Thaï à la paupière déchirée ne veut pas se calmer et continue de taper sur un mec à coups de planche.

Deux, trois fois, les flics lui demandent d’arrêter. Sans résultat.

Ils l’attrapent violemment et le jettent à terre comme un paquet de merde. Il s’étale de tout son long, mais revient quand même à l’assaut. Un enragé.

L’un des flics lui frappe la tête avec sa matraque et le met à genoux pour lui passer les menottes.

Tout rentre à peu près dans l’ordre.

On va tomber un flacon au Lucky. Très mauvaise idée.

Les filles sont debout sur le bar. Les fringues trempées moulant leur corps, le bout des seins bien dur, elles se font canarder de partout pour leur plus grand plaisir. Le bac de munitions est au milieu du bar. Les serveuses ripostent de l’intérieur à grands coups de bassine. Impossible de garder son whisky au sec. Demain si tout va bien, chiasse assurée. Ce soir, il vaut mieux tourner à la bière.

On fait tous les bars. Lolo, Papy, Salim et moi, armés de bazookas, on allume à l’eau tout ce qui bouge.

On s’installe au Jenny’s Bar. On attend l’ouverture de la Walking Street à deux heures et l’arrivée des premiers engins roulants. Les katoys installent le bac à flotte et le tuyau d’arrosage sur le trottoir. Ces enculés de travelos y mettent des pains de glace pour rendre les munitions plus saisissantes.

Les premiers convois arrivent. Des pick-up remplis de jarre de flotte avec une vingtaine de Thaïs défoncés au Mékong, agglutinés comme des tiques sur un énorme animal, hilares, canardent les trottoirs.

Un halo de talc envahit la rue comme s’il neigait de la poudre.

D’autres Thaïs à pied, sifflet en bouche, verre à la main, se mettent en travers de la route pour obliger les voitures à s’arrêter. Ils tartinent de talc les pare-brise, les carrosseries, et les visages quand les vitres sont baissées.

Les taxis collectifs, ouverts à l’arrière, simplement recouverts d’une bâche, sont un régal. Une dizaine de proies assises sur les banquettes sont prises au piège dans la cage chromée. Peu de chances de s’en sortir. J’ai des visions de déportés dans les trains de la mort.

Le Marine 1 ferme. L’escalator est encerclé par une centaine de guerriers déjà chauffés par plusieurs heures de combat.

Propres, sèches et bien habillées, de nouvelles proies font leur apparition. C’est un massacre. Personne n’y échappe. Ni les baronnes intouchables, ni les gardiens de la sécurité, ni même les flics, colt et talkie-walkie camouflés dans des sacs en plastique.

Délire général. Plaisir de souiller. Le Marine tout entier disparaît sous un brouillard de talc et une mousson glacée.

Le spectacle est assuré jusqu’au petit matin. Tous les véhicules sont systématiquement inondés. Les passants sont collés sur les vitrines et les rideaux en fer, à coups de puissantes rafales de flotte. Water tigheur. Art pompier d’ici.

Plus les heures défilent, plus ça dégénère. Les filles les plus petites, les crevettes, se jettent directement dans le bac à glace. Les autres, presque nues à cause de leurs vêtements mouillés, une bassine sur la tête en guise de chapeau, le visage couvert de poudre blanche, s’agitent comme dans des danses tribales ou restent de marbre comme à la cour des rois.

Toutes les voitures sont immobilisées. Des mecs bourrés grimpent dessus, glissent, se fracassent par terre et se relèvent la gueule fendue, hilares, insensibilisés par le Mékong et le « Lao Krao », pissant le sang sans douleur.

Un flic passe et demande d’éteindre la musique. Ils nous emmerdent même le jour du Songkran ! Heureusement, les bars rallument dix minutes plus tard. La police nous foutra la paix jusqu’à l’aube.

Je rentre à mobylette, mon bazooka coincé sous le bras, tenant le guidon d’une main, bourré, subissant plusieurs embuscades sans pouvoir me défendre.

Vidé, je prends ma douche. Après huit heures passées à pomper sur un tube d’un mètre cinquante de long, j’ai les bras en compote.

Je fais un day off, certes, mais voulu celui-là.

Je fume un gros pétard et me branle en pensant aux mâles femmés. Ça me reprend. Il faut que je me fasse un gros délire, un de ces soirs, avec deux travelos en même temps.

Je me réveille à midi et descends manger quelque chose. Je m’arrête à la terrasse du quatrième étage pour regarder le bordel qui continue. L’équipe de jour a pris le relais. Des files continues de camions et de pick-up chargés à bloc, des familles entières, toutes générations confondues, juchées dessus, se dirigent vers le Sud comme des contingents militaires.

Tout sec, je mange tranquillement un kao pat kaï2 à la terrasse quand une femme de ménage débile vient me balancer un seau d’eau sur la gueule et sur la table.

« I’m sorry, I don’t know », sans même me proposer de remplacer mon plat devenu immangeable, alors qu’il aurait suffit de me balancer le seau dans le dos.

Je remonte me coucher en regardant Mission to Mars en thaï. J’espère n’avoir pas de nouveau la crève.

[1] Recueil de nouvelles non paru.

[2] Riz frit au poulet.

20 avril 2001. 0.30 a.m.

Je me lève vers neuf heures du soir et me dirige sur le balcon pour regarder où en sont les hostilités. La rue et les voitures sont blanches comme s’il avait neigé. Dans mon quartier excentré du sud, ça a l’air calme. Normalement les festivités cessent à dix-huit heures, mais on ne sait jamais. Une guerre ne finit pas le jour de l’armistice.

J’avance méfiant, sur la pointe des pieds, mon livre et mon argent protégés dans des sacs en plastique.

Mais dans le sud aussi c’est calme. Apparemment les flics sillonnent la Beach road et font respecter les consignes.

J’arrive à finir Croc-Blanc sans problème. Joli roman d’aventures. Demain, il faut que je change de siècle et de style. Trop d’animaux depuis une semaine, et trop d’histoires loin de mon époque.

J’ai lu dans le Bangkok Post du jour que le gouvernement a exécuté quatre dealers à titre d’exemple. Un panel bien choisi pour marquer l’opinion. Un Taiwanais, un Hong-Kongois, deux Thaïs dont un muslim. Une balle dans la tête, à la chinoise. Il ne leur a été permis ni d’exprimer leur dernière volonté ni d’avoir un dernier repas de leur choix. On les a simplement laissés faire une prière s’ils le désiraient. Cela faisait dix ans qu’il n’y avait pas eu quatre exécutions le même jour dans le royaume, dixit l’article. Quinze autres ont déjà été condamnés à mort pour trafic de drogue et attendent une hypothétique grâce royale, et cent quarante-cinq encore sont en cours de jugement et s’attendent à la même peine. Ça ne rigole pas en ce moment dans le pays du sourire.

Je grimpe au Marine 1. Je m’assois sur une enceinte au bord de la piste et je contemple le bordel. Là non plus, il n’y a pas beaucoup de sourires ni de regards prometteurs, ou bien les filles en font tellement qu’elles ne sont plus crédibles.

J’ai faim ce soir, je n’ai pas envie de rôder des heures.

Miracle, rien ne ferme. Le Marine Toot reste ouvert jusqu’à six heures !

Le Toot est bourré. Les minets de Bangkok sont descendus faire la fête, mais comme toujours, ils traînent derrière eux leur ambiance de mort et de faux-semblants. Tous les mêmes, les mêmes coupes de cheveux, les mêmes lunettes noires, et le même ennui que le Ya Ba et les ecsta n’arrivent plus à exciter.

Vautrés dans les banquettes, ils piquent du nez comme des mannequins cassés. Les filles, d’une beauté indéniable, sont allées se faire esquinter les cheveux chez L’Oréal et maquiller baronne tête de mort chez Lancôme. Elles puent le parfum, français bien sûr, qui leur ôte la moindre odeur d’humanité. Ça me dégoûte.

Je branche une petite de Bangkok qui s’emmerde dans son coin. Quelques secondes plus tard, Pépé se jette dessus comme un rapace. Encore un voleur de femmes qui, telle la hyène, attend que les autres commencent le travail pour se ruer sur la proie fragilisée.

De toutes manières ce genre de poules ne m’intéresse pas. Elles sont trop bien élevées et elles ont trop de principes pour se mettre la chatte à l’envers malgré l’ecsta.

Je vais faire un tour sur la plage. Incroyable, on dirait que la ville renaît. Il y a du monde et des plans possibles partout. J’embarque un travelo après avoir vérifié qu’il a bien une bite.

On fume un pétard. On discute. Encore une créature du Easan. Je prends un quart de bleu et pars me doucher.

Il enchaîne puis revient, la serviette sur les hanches pour bien me montrer qu’il a des seins, des vrais, petits certes, mais pas du silicone. Un long travail d’hormones. Ce sont les plus beaux, mais il y a une contrepartie. Ce genre de mâles femmés sont tellement défoncés aux hormones et depuis si longtemps, pour parvenir à de tels résultats, qu’en général ils ne bandent plus. Et lorsqu’ils arrivent à cracher, c’est deux gouttes minables sans pression.

Je lui bouffe les seins. Ce sont les mêmes que ceux d’une jeune fille, mais les durites sont minuscules comme celles d’un garçon et ne grossissent pas sous l’effet de l’excitation.

Malgré les hormones, il bande bien dur. Bite de Jaune acceptable, sans plus.

Je le suce. Simulé ou pas, ça lui fait de l’effet.

Je lui relève les jambes pour inspecter l’état du cratère. Je mets un coussin sous son cul pour mieux voir. Il est déjà bien ouvert, tout en longueur, plus un ovale qu’un rond, parfaitement rasé et sans la moindre hémorroïde. J’y mets quelques coups de langue avant de retourner le sucer.

Il a du sang sur le ventre et la bite. Il s’est pété le frein !

Je flippe et recrache tout de suite tout ce que je peux dans ma fidèle compagne, la poubelle.

Il y a du rose dans ma salive. Je racle ma gorge comme un tubard pendant qu’il est parti se rincer. C’est la première fois que ça m’arrive ce genre de délire. Il n’a pas bandé depuis des mois ou quoi pour être si fragile ? Décidément, la poisse ne me lâche pas.

Il revient. Il saigne encore un peu.

« I’m sorry », me dit-il…

Et moi donc !

Il me suce bêtement et pas très longtemps. Je mets une bâche et le retourne pour l’enculer en levrette. Je le vois regarder ma bite avec appréhension. Il me sent énervé. Je le rassure.

« Don’t worry, I go tcha tcha »1.

J’attrape le K.Y. et je commence à lui enduire le cul. Il se laisse bien branler le cratère en se cambrant comme une femelle.

Un doigt bien à fond, puis deux, puis trois. J’y vais profond et rapidement. Ça a l’air de lui plaire. Il se tortille comme une gonzesse et n’arrive pas à débander. Sa queue continue de goutter rouge sur la serviette bleue.

Il est bien ouvert maintenant. J’admire la qualité de la dilatation. J’écarte ses fesses pour mieux observer la beauté de son noir profond.

Je descends dans la cavité sans la moindre difficulté. Un site très visité et depuis de nombreuses années malgré son jeune âge.

Anobli par le bleu qui commence à monter, je le traite comme mon domestique. Je le démonte consciencieusement, sans me soucier de son confort ou de sa douleur. Je me jette littéralement en lui. Je rentre et je sors. Je prends de l’amplitude et de la vitesse.

Une pâte blanchâtre s’agglutine à la base de ma queue et tout autour de son trou. J’essuie avec la serviette et je continue à le dilater.

Je sors maintenant de dix centimètres de son cul puis je replonge. Il encaisse à merveille. Il essaye de tourner la tête par-dessus son épaule pour me rouler des pelles, mais j’ai autre chose à foutre que de lui prendre la bouche. Les grands forages demandent de l’attention et de la précision.

Je me concentre et m’obstine. Je le fracasse. Régulièrement, j’essuie ses pertes blanches. Une vraie meuf !

J’ai envie de lui cracher sur la gueule. Je m’assois sur lui et mets la serviette sur sa bite qui bande toujours pour éviter tout contact sanglant avec mon cul.

Il ouvre bien grand la bouche et sort sa langue, lèche tant qu’il peut, me laissant totalement libre de faire ce que je veux. Je prends ma queue et sa langue dans ma main pour me branler avec. Un régal. Je lui tape sur la tronche avec mon gland. Je me frotte sur ses joues, son front, ses yeux qu’il tient fermés, il adore ça. Je le regarde frétiller comme un gardon. Il essaye d’attraper le peu que je lui donne et ne cesse d’agrandir le diamètre de sa cavité buccale. Je vais cracher, il le sent, mais il ne ferme pas sa gueule pour autant, bien au contraire.

Je vise juste. Aussitôt, il enroule le premier filet de sperme autour de sa langue comme de la barbe à papa. Je lui pourris ensuite les cheveux, les yeux, le cou, et de nouveau la bouche. Longtemps, j’étale mon foutre sur toute sa face, ramenant dans sa bouche la pâte qui épaissit et qu’il avale sans rechigner.

On se lave et on quitte la chambre toute de suite après.

Il est six heures moins le quart, je peux encore tenter la doublette.

J’arrive à six heures au Marine Toot. Il est en train de fermer.

Je vais chez le traiteur américain avant d’enchaîner au Malee One. Il n’y a pas grand-chose pour un mangeur de « Moou »2.

Je pars jeter un œil au Lucky Star. Un peu de monde ce soir, mais que du déjà-fait. Je bois un café et je retourne chez les Bédouins. Il y a bien une petite grosse de disponible, mais elle ne fait aucun effort. Je ne la sens pas.

J’en vois une autre sur la second road. Je la branche. Mais plus je la regarde, plus elle me paraît laide à la lumière du jour qui se lève. Je m’arrache.

Dernier tour sur la plage. Il n’y a plus rien à part le travelo de tout à l’heure qui fait des heures supplémentaires et rigole en me voyant rôder comme un chacal.

Je rentre me coucher. Demain, je ratisse les bar beer. Les boîtes ne m’amusent plus et ne me proposent que des filles que j’ai déjà pinées, ou déjà contaminées par la maladie du Blanc. Sans sourire, elles se prennent pour ce qu’elles ne seront jamais. Il faut que je change de circuit.

[1] Ne t’inquiète pas, j’y vais mollo.

[2] Cochon.

21 avril 2001. 8.30 p.m.

Je suis debout à quatre heures de l’après-midi. Plein cagnard. Le rideau de la chambre est rouge sang. Suivant les résolutions de la veille, j’essaie de modifier mes horaires.

Je suis au bord de la piscine à cinq heures. Je vois des gens en maillot de bain, en vacances, rayonnant de bonne santé et de bons sentiments. Des enfants jouent. Des scooters des mers vrombissent au loin dans la baie. Ça change. Je prends conscience que je suis dans une station balnéaire.

Je finis les cinq dernières pages de Croc-Blanc en regardant l’orange du ciel tomber dans le bleu de la mer et s’y diluer. Comme un con, je trouve ça beau.

Que risque-t-on à rester longtemps immergé dans le noir comme je le fais ? La nyctalopie est-elle une maladie salvatrice ? Je le pense. Pour tout être humain que la société rend malade, mieux vaut la voir et la fréquenter sous un autre jour, c’est-à-dire la nuit, lorsqu’elle commence à boire et qu’elle cesse de vouloir être digne.

Entre deux marchands de nouilles, je vais chez le coiffeur me faire couper les douilles. Une coupe d’écolier thaï. Contre cent bahts, j’ai gagné dix ans. Je fais sérieux, jeune et naïf. Les filles se méfieront moins. Plus grande sera la surprise.

Je vais au Gros C (Big Center) m’acheter un déguisement de vacancier pour coller à mes nouveaux horaires. Une paire de tongs, une serviette de plage, un maillot de bain et de la crème solaire.

À huit heures et demie, je suis assis à l’Abbe’s en train d’écrire. Les filles rigolent de me voir si matinal et si bien coiffé.

« Na lak, tilac ! Good men… »1

Qu’est-ce que je disais ! Je les aime tellement les Thaïes que je les connais par cœur. Par pitié – mais je n’y crois pas beaucoup, le pays est déjà gangrené –, ne perdez pas votre joie de vivre !

Je mange chez Lolo. Il est plié en deux sur sa chaise en bambou. Il dégouline de sueur, en se tenant le ventre. Il s’est chié dessus toute la nuit. Voilà ce qui arrive quand on n’arrive pas à garder son whisky au sec un jour de Songkran.

Vers minuit, je pars écumer les bar beer du Nord à la frontière de Naklua. Je passe la porte de la ville, la place des Dauphins.

Enfilade de bars « cheap », peu de falangs, et pas plus de quatre ou cinq filles par bar. Je m’assois au hasard. Sordide. Je ne suis pas difficile, je mange de tout, mais là, vraiment, même pour un homme affamé, rien de comestible.

Au pire, il y a une vieille boudinée dans du skaï noir qui brille de la patine des vieilles choses. Mais je n’en ai rien à cirer. Ce soir, je ne me sens pas une âme d’antiquaire.

Je fais un autre bar. Pareil. Que des petites grosses édentées, la gueule pleine de boutons, une haleine de poisson, les cheveux crades et des tongs éculées.

Je me dirige vers le début de Pattaya Nord. Soï 1, 2, 3. Pas mieux. Je suis condamné au Sud et à l’attente interminable des boîtes à Bédouins.

Je tombe un flacon au Lucky vers deux heures, puis je vais checker mes e-mails. Une surprise. François arrive demain. Comme ça, à la dernière minute, il débarque. Ça me fait plaisir. Je ne l’ai pas vu en Thaïlande depuis Nyctalope, c’est-à-dire neuf ans.

Le Marine 1 ferme à trois heures. Les flics semblent faire encore un petit effort. Le Lucky reste allumé et sonorisé. Le défilé reprend de l’allure. Pourvu que ça dure et que cela ne soit pas qu’une trêve pour le long week-end du nouvel an. Inch Bouddha !

Je vais au Marine Toot. Il est de plus en plus ouvert et de plus en plus bourré. Bangkok, Pattaya, les filles revenues des fêtes de famille, tout le monde est là. Il y a de la schneck à profusion. Ça branche, ça sourit, ça bouge son cul. Les nichons sont au balcon, la bière et le sky coulent à flots, le désordre est enfin revenu. La jeunesse de Bangkok, dorée à l’orange, s’ennuie la tête perdue dans les bouteilles de Black Label.

Bourré comme j’aime, je fais tous les recoins de la boîte. Comme d’habitude, je fais la cour aux miracles. Je m’émerveille de tant de créatures.

Cinq heures trente, ça ferme. Raisonnable. On sort avec Pépé finir notre bière sur le parking des anges.

Soudainement, comme dans une pub pour un déodorant, une inconnue, une belle baronne, me fait une fleur en me faisant un signe.

J’approche comme un chien que sa maîtresse appelle.

« You have lady ? » me demande-t-elle.

« No. »

« You want I go with you ? »

« Pa ! »2

Sous les yeux ébahis de Pépé et de Sékou qui n’en reviennent pas plus que moi, j’embarque la duchesse sur la selle de mon carrosse nippon.

Des plans comme je les adore, inattendus, surgis de nulle part, pour le meilleur et pour le pire.

Elle est belle. Bon cul et gros nichons qui tiennent tête à l’apesanteur. Une baronne bien habillée, une vraie, une affranchie. Le genre qui te chie dessus lorsqu’en saison tu ne lui donnes que mille bahts et qui, en basse saison, comme en ce moment, vient te manger les cinq cents bahts dans la main.

Elle ne fume pas. On discute longtemps, à tel point qu’au bout d’une demi-heure, je prends les devants et pars me laver après avoir avalé un quart de bleu.

Elle attend que je revienne pour se déshabiller. Elle me fait le show. Un par un, elle enlève ses vêtements de luxe, excepté le string qu’elle ne tombera que dans la salle de bains. (Je retrouverai le lendemain une serviette hygiénique dans la poubelle, sans traces de sang.)

Elle revient. Je me jette sur ses gros seins.

Elle reste agenouillée sur le lit pendant que je les lui bouffe. Elle semble ne pas vouloir s’allonger. Tant mieux. De cette manière, je sens réellement le poids de ses nibards dans ma bouche.

Puis c’est moi qui m’allonge. Elle me donne le sein par-dessus, comme une louve, et s’amuse à me gifler doucement avec ses mamelles pendantes. Je tire sur les durites que je mordille avec mes dents. Elle a l’air d’apprécier. Je lèche large, la langue bien à plat.

C’est elle qui travaille maintenant. Elle se lessive tout le torse sur ma langue. Elle savonne pour mon plus grand plaisir.

Je l’allonge enfin et la mange par en haut. Je lui maintiens les deux bras en l’air et lui salive les aisselles. Puis je prends chacun de ses seins presque entier dans ma bouche. J’aspire le maximum de la masse. La baronne expire de plaisir. Ça y est, je la tiens, elle ne peut plus reculer.

Je passe dire bonjour au nombril avant d’embrasser le dindon. Du poil ce soir, fourni comme celui d’une Européenne mais doux comme de la soie niak.

Le clito est minuscule. Longtemps, j’essaie de l’attraper sans succès. Je le fais grandir du bout de la langue. Il commence à en baver. L’escargot sort de sa coquille.

D’abord sur ses gardes, puis vite rassuré, il se laisse aller sous l’ondée. J’arrive à le prendre entre mes dents et à le faire craquer comme un grain de riz pas assez cuit.

La baronne tombe le masque pour de vrai. Elle se met à crier. Mon menton se fait aspirer. Mon nez s’enivre de l’odeur de la nature féminine qui se réveille.

La rosée est partout. Je patine dans le bonheur.

Je relève ses jambes. La rondeur de son cul s’amplifie. Il prend tout son sens en cassant la ligne sublime de ses jambes. Deux cercles parfaits.

En apnée, j’introduis ma langue et mon nez. J’agace ses profondeurs. Ses cuisses se resserrent sur ma tête, accentuant l’impression aquatique. Je deviens sourd, aspiré dans le monde du silence, heureux comme un poisson dans l’eau.

Je l’assieds sur ma bouche. Elle met ses mains sur ses seins, les malaxe, puis me fait comprendre de lui tirer les durites tout en continuant de me servir de ma langue comme d’une petite bite. Elle s’astique en prenant appui sur ses cuisses comme une grenouille prête à bondir. Je roule ma langue pour lui donner la forme d’un cylindre. Elle coulisse, trempée. Le diamètre prend de l’ampleur. Les vannes sont ouvertes. Je bois.

Je mets quelques doigts, mais rapidement elle me demande d’enfiler une bâche.

Je la prends d’abord sur le dos. Je rentre facilement, mais je ne parviens pas à descendre jusqu’au fond. Ses cuisses musclées font obstacle à la manœuvre du missionnaire.

Je lui cale des coussins sous le cul et lui remonte les jambes presque au-dessus de la tête.

Je parviens à mes fins et touche enfin le fond. Je tape fort. Madame commence à répondre. Elle finit par s’ouvrir tout à fait. Je sens la cyprine qui suinte le long des parois de sa voûte vaginale. Elle lache de longs cris qui ne semblent pas simulés. Je regarde son visage. Elle n’ouvre pas les yeux. Sa tête tangue sous les grimaces et sa bouche lance des S. O. S. Je continue de la noyer.

J’écarte son cul pour mieux la défoncer et j’écoute le bruit du ressac de la mouille, bercé par le chant de la sirène du Marine Toot.

Je la retourne. Son cul devient géant. Le cratère est fourni. De la mouille scintille sur les poils. Je la pénètre en la tenant par les seins pour l’attirer vers moi.

Je touille au fond. La chatte gargouille toujours et la sirène continue son chant.

Son cul est large. Sa taille est fine. Je profite de ses rondeurs.

À chaque coup de queue dans le dindon, le cratère paraît respirer.

J’y mets le pouce. Ça rentre tout seul, mais elle m’arrête rapidement.

« Mé hao toot. You too big for me… »3

Elle ment, mais je ne veux pas la contrarier. Le plan est plus que bon, et je sais par expérience qu’à certains moments, le mieux est l’ennemi du bien. J’accentue les va-et-vient. La sérénade reprend. La belle bêle et moi je bourre comme une bête.

Je la reprends sur le dos. Toute seule cette fois-ci, elle relève les jambes au-dessus de sa tête, souple comme une contorsionniste.

Chargé à bloc d’alcool, de bleu, de beuh et d’antibiotiques, je lustre pendant des lustres sans parvenir à me faire briller.

Je finis quand même par cracher. De gros jets bien gras que j’entends sourdre à l’intérieur de moi comme on ressent, en son for intérieur, le bruit d’un bouton qu’on éclate et qui explose violemment.

Je débâche et pars me rincer la queue.

Je roule un deuxième pétard.

Elle s’endort rapidement. Le set a duré longtemps. Est-elle réellement fatiguée, ou bien veut-elle éviter la revanche ? Difficile à dire.

Je finis mon joint en la regardant dormir. Magnifique morceau de chair d’où émane une odeur digne de la plus raffinée des sauces.

Je m’endors rassasié.

[1] Tu as une belle gueule mon chéri ! Tu as l’air d’un mec bien…

[2] On y va !

[3] Je ne veux pas que tu m’encules, ta queue est trop grosse pour moi…

22 avril 2001. 1 a.m.

Je sors de la chambre avec la baronne vers sept heures du soir. Le pneu avant de ma mobylette est crevé. Je lui donne vingt bahts pour qu’elle rentre chez elle en moto-taxi.

Je pousse la bécane sur trois cents mètres jusqu’à un garage. Le type me dit de revenir dans une heure.

Je pars bouquiner à pied.

Je commence un recueil de propos sur l’art tenus par Picasso tout au long de sa vie. Bourreau de travail (« Les autres discutent, moi je travaille. »), hautain mais à la hauteur de son orgueil (« Je ne cherche pas, je trouve. »), ironique jusqu’au point d’affirmer que le plus grand talent d’un artiste, c’est de faire croire à ses mensonges, c’est-à-dire de dépasser la vérité. Comme si la vérité ce n’était pas assez pour quelqu’un comme Picasso. Barcello pense un peu la même chose en affirmant que s’il peint, c’est parce que la vie, ce n’est pas assez. Picasso est un monstre brillant qui nous éclaire de son génie. Je pense à Welles et à Kubrick dont j’accepte la domination comme une caresse. On devient féminin devant le travail d’un artiste exceptionnel. On se soumet avec plaisir et volupté.

Je vais checker mes e-mails. François est arrivé. Je note le nom de son hôtel et le numéro de sa chambre. Je l’appelle et lui donne rendez-vous à deux heures au Lucky Star.

Toujours à pied, je vais manger chez Lolo, puis je retourne chercher ma mobylette.

Le garagiste a fermé. Je secoue la grille. Il n’y a que les chiens à l’intérieur qui me répondent et les Thaïs endormis qui m’insultent. Je suis bon pour le taxi-moto toute la soirée.

Je fume un pétard dans ma chambre avant d’aller écrire.

C’est le taulier qui passe la musique ce soir.

Je couche le bilan de la veille sur mon cahier Clairefontaine en écoutant AC/DC et les Guns and Roses à fond, tellement fort que le comptoir en tremble.

Je surveille ma montre pour ne pas rater mon rendez-vous avec François.

Je suis au Lucky à deux heures dix, mais je ne le verrai pas de la soirée. Il a dû attraper un calamar de bonne heure et s’écrouler après vingt-quatre heures de voyage.

Je tombe un flacon avec Pépé en compagnie d’un de ses amis. Ce soir encore, les flics nous foutent la paix. La trêve du week-end perdure.

On enchaîne au Marine Toot. On se croirait en pleine saison. Pêche miraculeuse. La nasse est pleine. Bien chauffé au Thang Thip, deux flacons à trois sans antibiotiques dans les veines, je me sens en pleine forme. Mes mains ne savent plus où donner de la tête. Il m’en pousse de partout comme un Vishnou. Je soupèse avant d’acheter, comme au marché, je compare les différentes variétés proposées. De quoi ai-je envie ce soir ? Un petit cul gros comme une pomme ou un gros fion plein et dur comme une pastèque ? Une petite, une grande ? La mère ou la fille ?

J’aperçois une fille haute en jambes, si grande qu’on dirait un travelo. Je la connais depuis des années. Elle travaille en face du bar dans lequel je lis tous les jours, mais je n’ai jamais réussi à l’attraper. J’ai encore essayé, il y a quinze jours, un matin en mangeant une soupe, elle m’a répondu qu’elle était Tom Boy (gouine), et qu’elle ne partait pas avec les falangs.

Ce soir j’insiste, elle n’a pas l’air d’esquiver. Je maintiens la pression, maîtrisant mes pulsions pour ne pas l’effrayer. C’est une calme qui ne tourne pas à l’orange.

Grande liane filiforme, un cul bien rond de femme approchant la trentaine, une bouche lipue sur un visage de travelo, il me la faut. Je veux la voir à quatre pattes. Grand singe magnifique qui me fait penser aux femmes à fric d’Afrique.

Le Marine Toot s’illumine. On vidange. Je lui demande si l’on rentre ensemble. Elle ne dit ni oui, ni non.

On descend sur le parking main dans la main. Elle va discuter avec une copine. Je déconne trois minutes avec Pépé, puis je me dis que c’est tout de suite ou jamais. Il ne faut pas laisser refroidir, ce genre de cuisine n’attend pas. Je lui remets la pression.

« Paï duaï li pao ? »1

« Pa ! »2, me répond-elle, comme si ça coulait de source.

Elle monte en amazone. J’ai déjà le barreau en sentant ses seins qui ballottent dans mon dos.

Elle ne fume pas de ganja, mais me regarde faire en rigolant. Elle me connaît surtout comme un « good man », me dit-elle. Elle me voit toujours en train de bouquiner sérieusement tel un étudiant ou un prof. Elle ne me croise que très rarement en boîte car elle sort peu. Je la sens bonne et détendue. On va se laver.

Je tombe sa serviette. Des seins magnifiques sur un buste très large. C’est vrai qu’on pourrait la prendre pour un mâle femmé. Tout est long chez elle, ses bras, ses jambes, son cou, son torse, même son visage est plus ovale que rond.

Les nichons sont rapidement réceptifs. J’aspire, je lèche, je masse, j’énerve les durites. Son grand ventre plat reçoit les ondes et ondule. Les dessous de bras sont impeccables. Je lèche en remontant le long de ses longs membres jusqu’à la paume de ses mains.

Je lui prends la bouche et me vautre dans le confort de ses lèvres d’Africaine. Il y a fort à parier que le dindon est humide.

Bingo. Lui aussi, il a les lèvres bien charnues, fripées et bien plus foncées que l’épiderme qui les entoure.

Je n’ai aucune difficulté pour saisir le clito. Je ratisse large. J’avale tout comme un chien lèche sa gamelle. Je fais ventouse, aspirant même l’air dans sa chatte, puis je mâchouille en tirant sur ses muqueuses généreuses. Elle suit. La liane tangue, l’algue se laisse emporter par le courant.

Je lui relève les jambes pour lui bouffer le cul. Pas un poil sur l’anus moiré comme un meuble patiné. Ses cuisses sont si longues que j’ai l’impression d’être une mouche se faisant dévorer par une mante religieuse.

Je la mets en six neuf afin de mieux profiter de l’édifice. Sa grande chatte bien grasse m’essuie tout le visage comme un gant de toilette. Sa bouche de Négresse coulisse sur ma queue gonflée à bloc. Je lui demande de ne plus bouger la tête. Je lui baise la bouche comme on bourre un dindon. De plus en plus vite, je gave le trou vital.

Puis j’entends un gros bruit de lavement. À la limite de gerber, elle étouffe et débouche d’un coup.

J’enfile une bâche et j’honore le dindon.

Elle me colle contre elle et m’agrippe la tête pour me rouler des pelles. On transpire, nos torses patinent. Elle régale ses seins, frottant ses durites en béton contre mes côtes saillantes.

Je lui relève les jambes. Je la tiens par les mollets. Je suis obligé de monter les bras très haut comme si je criais victoire.

Un coussin sous le cul, je la bourre les jambes serrées. Elle ne crie pas, mais sa bouche mange ses lèvres. Je patauge dans sa chatte évasée. Je la prends quelques minutes sur la tranche avant de la finir en levrette.

Spectacle d’un dos de nageuse ou de travelo. Je contemple les deux petites dunes que forment ses omoplates dans ce désert de chair.

Quand je tape au fond du dindon, son dos ondule comme si j’étais défoncé à l’acide.

Je tente un pouce dans l’oasis. Il y a bien de l’eau, mais elle ne veut pas que j’y puise.

Je reprends ma longue traversée vers l’orgasme. Je tiens ma monture par les épaules sans la ménager. Mais je ne vois toujours pas la moindre goutte de sperme à l’horizon. Je suis loin du mirage.

J’y vais au flanc. Je tente le cul direct. Je déchausse et monte d’un cran. Rien à faire. Refus catégorique du cratère.

Je la reprends sur le dos. Tous les deux couverts de sueur, on fond l’un dans l’autre. Ses cheveux commencent à sentir l’effort. L’algue devient grasse. Sa bouche me paraît de plus en plus profonde et gonflée.

Je crache avec puissance. Cinq, six fois, je porte des coups sans retenue.

On s’écroule sur le côté. Elle part se laver en me laissant dans les vapes.

Elle revient habillée. Elle prétexte qu’elle ne peut plus piner. Sans rancune, bon coup, je me rhabille à mon tour.

On discute, complices, de ses copines de travail en descendant les escaliers de l’hôtel. Demain, ça va jaser dans la soï du Lucky Star.

Elle prend une moto-taxi. Je pars à pied chercher ma mobylette. Huit heures trente. Il n’est pas si tard. Je vais jeter un œil au Boum. Miracle ! Merci Tahksim. C’est encore ouvert !

Je ne reste pas longtemps. J’ai les couilles bien vidées. Je préfère retourner checker mes e-mails et essayer de trouver François.

Je m’arrête sur la second road dans un café Internet. François est dans le nord de la ville, vers la soï 2, un hôtel chic. Je lui téléphone et monte le réveiller.

[1] On rentre ensemble, oui ou non ?

[2] On y va !

23 avril 2001. 1 a.m.

On va boire un café. Je le déménage dans mon hôtel, plus modeste mais mieux approprié pour tirer les filles. Au moins, elles ne doublent pas le prix en pénétrant dans le hall d’entrée.

On fume des pétards en se racontant les nouvelles, puis je pars me coucher.

Il vient me réveiller à sept heures et demie. Je lui fais visiter la ville, quelques bars à gogos, dont le Hot and Cold, celui dans lequel les filles se mettent des bouteilles d’Henvied’ken.

Je l’abandonne à minuit pour aller écrire. Rencard à deux heures au Lucky, mais il ne viendra pas. Il n’est pas encore dans le rythme. Il a perdu l’habitude de s’amuser. Normal. Il faut toujours plusieurs jours pour se rappeler ce que sourire veut dire quand on arrive de Paris. Sans compter qu’il ne boit plus, pas la moindre bière, lui qui fut le plus gros pochtron parisien que j’aie connu ! Ne pas boire à Pattaya, c’est ne pas miser d’argent à Las Vegas. Tout ça brille pour rien.

Je tombe un flacon avec Pépé. Lolo, bourré, vient nous faire un coup de parano. Il a serré une baronne à deux mille bahts. Il n’a pas une thune et il n’ose pas la ramener dans son taudis. Comme si les filles accordaient de l’importance à ce genre de détails, elles qui habitent toutes, baronnes ou pas, dans des cagibis à deux mille bahts par mois. On essaie de le raisonner et de le calmer, mais quand il est chaud, Lolo, il n’y a pas grand-chose à faire.

On va au Marine Toot. Il n’y a pas beaucoup de monde ce soir. Les Bangkokois ont regagné leurs pénates, et la saison creuse débute après le Songkran. Beaucoup de filles, peu de zoblards, essentiellement des falangs Lao, des habitués comme moi qui connaissent bien le royaume et baragouinent un peu le thaï. Le bonheur.

Je branche une crevette défoncée à l’orange avec un foulard de biker et des lunettes sur la tête. Les deux copines qui l’accompagnent sont dans le même état. Tout ça sautille, hystérique, sur des talons aiguilles. Équilibre miraculeux de ces filles qui, il y a quelques mois à peine, marchaient pieds nus dans les rizières du Nord.

Elles sont cambodgiennes, me disent-elles.

« Khmers pouing, antalaï ! »1

Je réponds : « Lou… Khmers si deng antalaï mac mac 2… »

« Mé chaï Khmers si deng, Khmers ! »3, rétorquent-elles pour couper court à ma plaisanterie déplacée.

Je continue de tourner en regardant s’il n’y a pas mieux à embarquer. Ces trois-là sentent le plan à deux balles.

Un peu tous les genres ce soir, sans l’effet troupeau de la semaine dernière. On les distingue bien les unes des autres.

Je m’amuse à dessiner chacune de leurs silhouettes dans ma tête. Toutes ces courbes, ces clairs-obscurs m’entraînent dans des visions de peintre. J’aurai aimé être un Gauguin ou un Lautrec moderne.

Je retourne chauffer la Khmère. Complètement speed, le visage ruisselant de sueur malgré la clim, elle massacre son chewing-gum. Je touche un peu son cul. Ferme. Ses nichons, ça va, petits mais vifs.

Le Marine ferme. J’embarque.

Elle commence à me prendre la tête sur le parking. Elle veut que j’embarque aussi sa copine qui n’a pas trouvé de falang. Je connais ce genre de plans. On s’imagine une bonne partouze alors qu’à l’arrivée, on les pine une par une pendant que l’autre attend dans la salle de bains ou dort par terre à côté du lit.

Je lui dis que je n’ai qu’une bite, ce qui n’est évidemment pas vrai, et que je ne veux qu’une fille, elle. Elle persévère dans son yac yac de défoncée speedée. Je me casse.

Je passe devant le Lucky. Maya, fracabourrée, est là. Je l’embarque.

Arrivée dans la chambre, elle se déshabille comme si elle était chez elle et part prendre sa douche. J’admire son corps de guerrière tatoué partout. Je ne crois pas avoir déjà décrit ses tatouages.

Une rose sur le sein. Classique. Un dragon sans couleur sur l’épaule gauche avec un « I love you » en dessous. Probablement un tatouage de jeunesse, période naïve.

Plus sérieux, comme un diplôme, de grosses inscriptions thaïes, façon tatouage de prison, sur le haut de la fesse gauche. Période deal et embrouille à coups sûrs.

Après toutes ces initiations, vient enfin la période pute professionnelle. À vie. On ne joue plus, on ressemble de plus en plus à ce qu’on est. On accepte son destin, on en est même fière. C’est la dernière chose qu’il reste, marquer sa différence.

Sur le haut de son cul, juste au-dessus de la raie, comme un bandeau en relief ou un blason Harley Davidson, une inscription lui ceinture tout le bas du dos au milieu d’un énorme cœur rouge :

« I love myself » en lettres gothiques.

En plus petit, tatoué au milieu de la fesse gauche : « I love you », et au milieu de la droite : « When you don’t love me », phrase qu’elle affectionne particulièrement puisqu’elle la répète à tout bout de champ.

Au moins, on est prévenu. Du trash comme je l’aime. Des jusqu’au-boutistes qui ne reculeront plus jamais. Plus l’espoir d’une deuxième chance ou d’une autre vie. « Dès que tu verras mon cul, tu sauras à qui tu as affaire. C’est marqué dessus. Ce n’est pas la peine de me raconter des salades pour justifier ta mayonnaise ! »

Je prends un quart de bleu, et je pars me laver.

Tout seul, je bande déjà sous la douche.

Quand je reviens, elle s’est écroulée et fait semblant de dormir. Je la secoue.

Je lui chante « Give up, stand up, don’t give up the fight… » pendant dix bonnes minutes avant qu’elle ne réagisse.

Je me jette sur ses gros seins. Ça réagit peu ce soir. Elle ne bouge pratiquement pas. Je regarde son visage. Elle s’est presque endormie. Je ne la croyais pas si bourrée.

Je descends direct au dindon. Pas beaucoup d’allure. Sec comme une tranche de jambon périmé. La volaille est mal en point. Je lui porte les premiers secours. J’attaque un bouche-à-bouche pour lui insuffler un peu de vie. Elle semble reprendre connaissance.

Elle s’alanguit sous mes coups de langue répétés. Elle s’étire et commence à donner du jus, mais je ne parviens pas à la mettre dans le même état que la dernière fois. Elle est trop loin dans l’alcool. Ce n’est plus la femme fontaine que j’ai connue. Elle ruisselle, mais ne gicle plus.

Je mets une bâche et tente ma chance au pilon. Je l’attrape comme un tas de viande et je la bourre comme un bûcheron. Chargé à bloc, le gourdin bleuté, je ne suis pas près de cracher.

Forcée de réagir, elle remue la tête comme si elle sortait d’un coma. Ce soir, si je l’ai, ce sera à l’usure. Une course d’endurance.

Longtemps, je lime dans le seul but de faire durer. Consciencieusement, presque militairement, je pilonne tous les recoins du dindon.

Je la prends en levrette. Je recommence le même travail de sabotage. Je la vois qui commence à céder. La tête attaque sa lente besogne de métronome. Je tape fort. Toute sa chair ondule. Ses tatouages tremblent comme des reflets à la surface de l’eau.

Je lime depuis longtemps, mais je n’arrive toujours pas à cracher.

J’essaie de l’enculer. Elle ne veut pas. Ça m’énerve. Je la retourne pour me finir sur sa gueule. Elle met d’abord son bras sur son visage. Je le lui enlève. Elle obéit. Je me branle sur ses grosses lèvres et, de l’autre main, je lui mets trois doigts bien profond dans le dindon. Je sens l’espèce de boule au fond du vagin. Je malaxe.

Elle mouille un grand coup comme si elle avait joui. Subitement sa chatte s’ouvre, béante. J’en profite pour mettre un quatrième doigt et continue le grand touillage qui devient de plus en plus sonore. Mes doigts pataugent.

Je lui crache sur la gueule et les seins. Elle étale le tout grassement sur son torse et sur son cou comme si elle se savonnait.

Je ferme les yeux pour la dernière giclée. Quand je les rouvre, après m’être bien répandu sur ses enjoliveurs, elle me fixe droit dans les yeux. Image parfaite d’un regard chargé d’une lumière entre chienne et louve.

Elle part se rincer. J’enchaîne après elle. Lorsque je reviens, elle s’est déjà endormie.

Je roule un second pétard sans le fumer. Ce genre de situation me gonfle. Elle est trop bourrée et moi, plein de bleu, j’ai encore envie de piner. Je n’arriverai pas à dormir.

Je la réveille. Elle met des heures à se rhabiller. Je la paye.

Il ne me reste qu’un billet de cinq cents bahts et quelques billets de vingt. Elle a dû me piquer cent ou deux cents bahts pendant que je prenais ma deuxième douche. Je ne dis rien.

Je la dépose chez elle.

Elle doit avoir de bons sponsors. Elle habite dans une grande maison avec un jardin. Elle a du personnel qui lui ouvre la porte lorsqu’elle arrive. Je l’aurais crue moins nantie. C’est une baronne qui ne se la joue pas.

Sa fille est en train de balayer dans la cour. Sublime petite métisse de sept ou huit ans, les cheveux crépus, la peau très foncée, déjà le petit cul rebondi caractéristique de l’Afrique, des yeux de biche en amande que l’Asie a bridés davantage, et de longs cils qui ne viennent pas de Thaïlande. Probablement un double métissage. La mère, déjà fille d’une Thaïe et d’un Black américain, a dû remettre ça avec un GI.

En tout cas, elle a beau avoir de la thune, ça ne l’empêche pas de me piquer deux ou trois cents bahts à la première occasion.

Je vais manger une soupe chez Mama, puis boire une bière chez les Bédouins. Il n’y a pas grand-chose.

Je rentre me coucher et fumer mon dernier pétard préroulé. Un luxe que j’apprécie.

[1] Les filles khmères, c’est dangereux !

[2] Je sais, les Khmers rouges sont très, très dangereux…

[3] On n’est pas khmères rouges, on est khmères !

24 avril 2001. 0.30 a.m.

Je retrouve François vers huit heures chez Porn. Je ne lis plus en ce moment. Je fais le guide pour François pour qu’il trouve ses repères dans la ville. La lecture et les va-et-vient entre la fiction et la réalité me manquent. Mes seules conversations intéressantes à Pattaya, c’est avec des livres que je les ai.

On part faire un tour au Buffalo. Succès garanti. La vieille école. Toutes les filles viennent nous dire bonjour et nous faire le waï. Dès qu’on s’assoit, une serviette rafraîchissante nous est passée sur tout le haut du corps, de la tête jusqu’au nombril, aisselles comprises. Les verres arrivent avec les filles qui commencent à nous toucher la bite à travers le pantalon. Ça plaît bien à François qui affiche une belle érection. Il commence à rouler des pelles à sa voisine. Je le calme un peu. Il est tôt.

On va manger chez Lolo, puis je le laisse deux heures et pars écrire à l’Abbe’s Bar.

Un Anglais ivre mort est affalé sur le comptoir. Dans son coma, il se pisse dessus. Il est en short. Toutes les filles rigolent en voyant l’urine lui couler le long des jambes. Le patron tente de le réanimer à coups de seaux d’eau glacée sur la tête. Rien à faire. Il le laisse dormir et dit à l’une des filles de le surveiller.

Accompagné de Lolo et Bacari, je rejoins François au Lucky vers deux heures. Il ne boit toujours pas une goutte d’alcool. J’admire sa détermination et sa capacité de résistance. Il branche une blonde du Lucky. Elle lui fait le coup du : « Tonight, I can not go with you because tomorrow, I go temple for Bouddha. » Manière polie de dire qu’elle a ses règles ou que ta gueule ne lui revient pas.

On va au Marine Toot. Partout des culs. Je fais faire à François le tour du propriétaire, lui explique les zones spécialisées, les travelos, les baronnes, les paysannes. On finit la visite par le quartier des petites crevettes sautées à l’orange.

Je lui fais une démonstration d’approche d’un toot. Je colle ma bite sans violence et sans insister contre le premier que je vois. J’attends que la tête se retourne, et je capte en un quart de seconde le regard ou le sourire qui dit oui, qui dit non, ou qui s’en fout.

Là, ça dit carrément oui. L’œil pétille et les dents sont largement découvertes. Je mets les mains. Putain, c’est ferme. Du béton partout. Les cuisses, les seins, le cul, même les bras. Une paysanne à coup sûr ! Je lui dis dans l’oreille deux trois conneries en thaï.

Elle ouvre la bouche, bouge les lèvres, mais ne répond pas. Encore une muette. Je la regarde un peu mieux en l’approchant près de la lumière du bar. Magnifique de rondeur. Que du muscle, poumpouille1 mais ferme, costaud comme un buffalo. Elle a dû tirer sur la charrue pendant des kilomètres dans les rizières avant de se faire tirer par des bœufs européens.

François branche une autre muette avant de se rabattre sur une fille plus mûre, sagement assise sur une banquette, avec laquelle il se met à discuter. Sous sa fine moustache d’enculé, je vois son petit sourire de fouine.

Je roule des pelles à la muette. Même sa langue est dure. Persuadée que je comprends, elle pousse des cris de petit cochon lorsqu’elle me parle. Comme une peluche accrochée au pare-brise arrière d’une voiture, je fais des « oui » avec la tête en tétant mon Henvied’ken.

Le Marine ferme. J’embarque la muette. La fille de François veut aller au Boum. Elle lui joue les prolongations. Je l’accompagne avec ma muette.

Ça pue le Ya Ba à plein nez. Il y a tellement de gens faisant la queue pour se défoncer qu’il est impossible d’accéder aux chiottes.

Je bois une bière en me frottant à la muette.

Je ne peux plus attendre. J’ai envie de la piner tout de suite. On s’en va.

Je fume un pétard et avale un quart de bleu pendant qu’elle se douche.

Je lui tombe la serviette. Elle est encore plus belle que je ne l’avais imaginé. Bingo.

Le moindre muscle est saillant comme chez un mec. Elle a un corps de boxeuse thaïe sans tatouages, et une tête plate avec un front large. Ses yeux très écartés accentuent le bridé de ses paupières.

Je pars me laver.

J’essaie de lui bouffer les seins. Impossible. Ils sont fermes comme des pectoraux. Mais ses durites longues et foncées comme celles d’une Black durcissent.

Elles deviennent grosses comme les phalanges d’un doigt sous mes aspirations.

Plus je tète, plus elle bombe le torse. J’accompagne la montée, puis la descente, je m’accroche en suivant parfaitement le mouvement.

Je descends le long de son ventre. Je me fais ballotter par les vagues de ses abdominaux ondulant sous ma langue. J’énerve les deux piercings de son nombril, un anneau et un faux diamant.

J’arrive à la brosse. Juste quelques poils comme deux rideaux le long de la fente.

La chair est épaisse et le pubis presque prognathe. C’est la seule partie un peu molle et souple de son corps.

Le clito, lui, est bien saillant.

La région est déjà sinistrée par les eaux. Ça sent le bon plan. Je n’ai plus qu’à me laisser porter par le courant.

Elle se débine dans tous les sens. Je ne laisse aucune chance au dindon. Je la poursuis dans le lit en restant ventousé à sa chatte. La volaille ne m’échappera pas.

Le cri porcin de la muette se fait entendre. Ça mouille tant que ça peut. Je dérape souvent, mais je me replug aussitôt comme une ventouse de Jeff Stryker2.

Je descends d’un cran pour embrasser le cratère. Il se laisse rouler des pelles sans rechigner.

J’enfonce ma langue au maximum. Je suis gêné par la fermeté des fesses, j’ai du mal à les écarter, mais j’ai finalement raison du cratère qui commence à gronder.

Je fais des allers-retours dans le dindon. Je me régale. Eau et bave à tous les étages. C’est l’explosion.

J’ai ma dose de fluides. Je passe à la passivité.

Elle me suce violemment. Elle aspire fort, monte et descend rapidement sur le cylindre qu’elle asperge de salive à chaque attaque. Une professionnelle.

J’ai la bite en acier. Trempé.

J’enfile une bâche. Je mets toute la viande d’un coup, à fond. Elle pousse un cri comme un bruit de début de gerbe, puis elle me plaque contre elle en m’attrapant les fesses. Ses bras puissants n’ont aucun mal à faire bouger mon petit cul frêle de hank3. Elle me force à la bourrer encore plus fort. Elle aime quand ça claque, bien qu’elle n’entende rien.

Ses abdominaux lui servent de bouclier. La douleur ne peut l’atteindre. Malgré la violence, c’est moi qui souffre des os du bassin.

Je la prends en levrette. Les Négresses n’ont qu’à bien se tenir !

Un cul en plomb. Impossible de saisir la chair. Aucune prise. Une valise sans poignées. Je suis obligé de la tenir par la taille.

J’y vais le plus fort possible, mais malgré le bleu, c’est elle la plus résistante. Elle kiffe, mais je fatiguerai avant qu’elle faiblisse. J’attrape le tube de K.Y.

Mon pouce dans son cul ne la fait même pas réagir.

À deux doigts, elle commence à comprendre. Elle n’esquive rien, au contraire, elle tend son cul davantage pour que je puisse mieux travailler.

Trois doigts, pas de problème. Je commence à tourner. Mais je suis rapidemment au large.

Je m’arrête par moments, puis je retire mes doigts pour profiter du diamètre du cratère comme d’un paysage. Il y a un peu de merde et de sang, mais rien de dramatique. Je m’essuie discrètement sur la taie d’oreiller que je retourne.

J’enfile une bâche et je plonge dans le trou numéro trois.

Sans difficulté, comme dans le dindon, je parviens directement au plus profond. Je pilonne. Elle se dilate très vite. Je n’ai plus l’impression d’être dans un cul. Je rentre, je sors comme dans un moulin.

Je m’amuse à me branler en lui tapotant le pourtour du trou. Puis je replonge avec un bruit d’air et d’eau touillée, ainsi qu’une petite odeur de merde et d’entrailles.

Je lui relève une jambe pour la prendre sur la tranche. J’essaie de gagner un peu d’amplitude en écartant ses fesses sans y parvenir. Un bloc. Elle se contorsionne pour me rouler des pelles. On y arrive quelques secondes, mais la position est trop délicate pour tenir longtemps.

Petit à petit, je la remets sur le dos.

Je déchausse, nourris la poubelle et commence à me branler sur sa gueule. Les bras croisés au-dessus de la tête, elle se laisse défigurer. Je l’en-visage. Sa bouche n’est plus qu’un trou comme un autre.

Je lui remets trois doigts dans la chatte tout en continuant de me branler au-dessus d’elle. Elle ouvre la bouche au maximum en tendant une langue bien rose. Je régale mon gland.

L’alarme blanche retentit dans ma tête. J’accélère le mouvement de mes doigts dans sa chatte pour être synchrone avec ceux qui sont sur ma queue.

Je crache une première giclée, pile au centre de l’ovale de sa cavité buccale. Elle avale aussitôt et déglutit très vite pour réouvrir immédiatement la bouche.

La deuxième giclée part plus loin, dans ses cheveux.

Elle se prend la troisième dans l’œil. Je pense à Dalida. « J’ai fait l’amour dans tes cheveux, j’ai mis du sperme dans tes yeux… Tu venais d’avoir dix-huit ans… »

Puis je crache une dernière fois dans sa bouche qu’elle n’a pas fermée d’un millimètre durant l’orage.

Je lui donne la serviette pour s’essuyer. Dans une multitude de gestes saccadés, elle me fait comprendre qu’elle ne veut pas la salir.

Les mains en avant, aveugle et muette un instant, elle se dirige vers la salle de bains.

Je m’écroule vanné, en sueur, le cœur à cent à l’heure. La clim recommence à déconner. J’ai du mal à retrouver mon souffle car il n’y a pas d’air frais dans la pièce.

Elle revient et me « tchoup noï »4 en me serrant si fort qu’elle m’étouffe de nouveau. Une force de la nature cette fille…

Elle recommence à me parler en poussant des petits cris que je suis censé comprendre.

Je pars me doucher, puis prépare un deuxième pétard. Plus détendue désormais, elle tire quelques lattes. Bleuté à souhait, je débande à peine.

Elle n’a pas l’air rassasiée. Je remets le couvert.

Je commence à la branler de la main gauche en finissant mon joint. Elle repart au quart de tour. J’écrase le mégot, je libère une deuxième bâche et je repars au charbon.

Direct à la mine, je ne m’occupe que du cratère.

Je me mets debout pour l’enculer en levrette au bord du lit. J’écarte et je plie les jambes pour être stable et à la bonne hauteur. J’attaque par en dessous pour remonter d’un coup. Je la sabre. Mais rapidement c’est elle qui s’empale plus que moi qui la bourre.

J’alterne avec le dindon. Une dizaine de coups dans l’un, une dizaine dans l’autre. Pas de jaloux. Je ne fais plus de différence. C’est elle qui monte et qui descend selon ce qu’elle désire remplir.

Mes genoux cognent sur le sommier en bois. La sueur me coule le long des jambes et fait déraper mes pieds sur le carrelage.

Je la soulève du lit pour la prendre debout. Je jette une serviette par terre, puis je me retourne pour l’appuyer contre le mur.

Trop speed, je n’arrive pas à cracher. Je n’ai plus de force et je commence à souffrir d’un point de côté.

J’abandonne. Je vais me rafraîchir sous la douche.

Pour lui faire comprendre qu’on se casse, je me rhabille en sortant de la salle de bains.

Elle prend son billet plus que mérité et m’embrasse une dernière fois en montant sur la moto-taxi.

Je vais manger un Whopper chez l’Américain pour reprendre des forces et faire descendre la pression. J’ai toujours une bonne demi-molle à cause du bleu.

Je fais un saut au Malee One. Je retrouve Pépé. Il n’y a plus beaucoup de monde, mais il reste quelques poules valables. J’ai le temps de descendre une Henvied’ken. Je chauffe une petite boulette à Bédouins qui réagit sans plus. J’abandonne.

Je me dirige vers trois autres filles qui dansent dans un coin en se bidonnant. Celles-là n’ont pas l’air d’avoir perdu le sourire au contact des muslims. Ça mord tout de suite. La plus grande, la plus âgée des trois, peut-être vingt-trois ans, me sourit et vient se frotter à moi en singeant un orgasme idyllique.

Les lumières se rallument au moment où je lui dis « paï duaï »5. J’embarque.

Le cagnard nous agresse sur le parking. Je trace la route à travers le marché qui bat son plein. Je slalome entre les allogènes de tout poil, en pick-up, en samlo, en charrette à soupe, accroupis avec des paniers devant eux ou à pied, portant des charges en équilibre sur leurs épaules.

C’est encore une belle plante malgré des dents trop avancées.

Elle a un tatouage sur la main droite. Un « Tchok »6 écrit en lettres falangs et un « T » sur la main gauche. C’est la première lettre du nom de son village, m’explique-t-elle dans un bon anglais, ce qui en dit long sur son parcours depuis qu’elle a quitté sa famille.

Je fume tout seul pendant qu’elle se douche.

J’enchaîne derrière elle. Le jet d’eau sur ma bite me fait rebander illico. Je continue de prétendre que le bleu est le meilleur des ecstasys quand on est plein d’alcool.

Merci Bouddha. De nouveau un bon plan. Je remonte la pente des dernières semaines. Elle me mange toute la bouche et les lèvres en me roulant des pelles de chienne affamée.

Puis elle me branle pendant que je m’occupe de ses seins. Une active.

Ils sont un peu mous. Je parviens à les avaler tout entiers. Je pompe et teste l’intensité de son plaisir en fonction de l’ardeur qu’elle met soudainement à me branler sous l’effet de mes aspirations inspirées.

Sa chatte est trempée, pire que la précédente. Tout l’intérieur de ses cuisses est gras. Le drap affiche déjà une belle carte du royaume. Je me régale. Soirée cyprine. Je plonge.

Le clito est bien dur. Je le suce et le branle avec mes dents. Régulièrement, toutes les trente secondes, je prends de grosses giclées de mouille. Cette fille est une bassine dans laquelle je patauge.

Je l’assois sur ma bouche pour ne pas en perdre une goutte. Elle s’énerve sur mon nez en continuant de me branler comme elle peut. Elle coulisse. Le jus continue d’abonder. Il coule le long de mes narines. Le fruit est mûr.

J’essaie le cratère, mais, pour la première fois, il y a réticence. Une deux trous.

Je la mets sur le dos et commence à la branler avec du K.Y. sans cesser de lui rouler des pelles.

Elle n’est pas très profonde. Je parviens sans problème à faire rouler avec mes doigts la boulette de chair au fond de sa chatte. Un point sensible. Ça n’arrête pas de pisser la cyprine.

Elle suffoque. Elle s’arrête de m’embrasser pour reprendre de l’oxygène.

Je la regarde étouffer. Elle ouvre parfois les yeux sans oser maintenir son regard.

Je mets une bâche.

Quand je lui rentre dedans, un bruit d’air se fait entendre, comme un pet foireux, suivi d’un bruit d’eau de vaisselle.

Je pilonne. Le concert s’accentue. Sa chatte est tellement ouverte qu’elle ne peut s’empêcher de péter. Des gouttes de mouille me giclent sur le ventre et les cuisses. J’adore quand je les essore.

Je la prends en levrette. Tout son cul est trempé, brillant de cyprine sous le néon. Je l’empale à fond en la tenant par les épaules. La cacophonie des pets aquatiques s’amplifie.

En changeant souvent de rythme, je fais varier les sonorités de son intimité.

J’attaque une longue accélération qui me mène à l’orgasme.

J’ai la sensation de cracher dans le vide. Je ne sens rien autour, ni chatte ni capote. Je me vide dans du liquide.

Rituel de la douche et nouveau pétard. Je suis vanné. Sec et sans forces.

Je me laisse emporter par la gamberge pendant qu’elle regarde MTV.

Alors que je vais m’endormir, elle recommence à me branler. Qu’est-ce qu’elles ont ce soir, c’est la pleine lune ou quoi ?

Je n’ai plus d’énergie, mais je rebande malgré moi. Le bleu n’a pas eu le temps de se diluer dans le rouge. L’arme est chargée, mais je n’ai pas le courage de me battre.

Elle ne lâche pas l’affaire. Elle me harcèle.

Au bout de dix minutes, je remets une bâche et je la bourre sans préliminaires. Je suis tellement fatigué que rapidement, après l’avoir retournée dans tous les sens pour essayer de cracher vite, j’attrape des crampes puis un point de côté que je n’arrive pas à maîtriser.

Essoufflé comme un fugitif, j’abandonne.

Elle me réveille vers sept heures du soir parce qu’elle veut manger. Elle commande un kao pat kung7, un Coca et un paquet de LM si deng8 par téléphone.

On frappe à la porte. Une serviette autour de la taille, explosé, je me lève pour ouvrir à la serveuse. Elle se marre en voyant ma tronche.

Je lui donne vingt bahts de pourboire pour la beauté de son sourire.

[1] Grassouillette.

[2] Célèbre acteur porno américain qui fut le premier à se faire mouler la bite pour en faire un gode réaliste.

[3] Crevette.

[4] M’embrasse.

[5] On part ensemble.

[6] Tchok di : santé, bonheur, lorsqu’on trinque ensemble.

[7] Un riz frit aux crevettes.

[8] LM rouge.

25 avril 2001. 0.30 a.m.

Je regarde les news de Pattaya sur Sophoon Cable.

Un falang s’est fait descendre dans sa salle de bains. Comme toujours dans le royaume, on montre tout, à l’américaine, en direct si possible.

Les images pornographiques (magazines, films) sont strictement interdites en Thaïlande, mais la publication des photos judiciaires est permise. Crime News, un hebdomadaire à fort tirage, est un régal pour un Thaï comme l’est pour un Gaulois la lecture de Paris Match.

Les meurtres les plus horribles – décapitations, brûlures à l’essence, noyades, accidents de la route, règlements de comptes sanglants – s’étalent en couleurs et en gros plans sur papier glacé.

Le reportage que diffuse la chaîne débute sur deux flics qui défoncent une porte de chambre d’hôtel. Une fille dort sur un lit. Malgré le vacarme, elle ne se réveille pas.

Dans la salle de bains, sur le dos, un falang chauve d’une cinquantaine d’années gît dans son sang.

La caméra panote. Le lavabo est arraché du mur. Le chiotte, l’armoire de toilette, le rideau de douche, tout est saccagé. La victime s’est longuement débattue.

Deux flics gantés de plastique retournent l’homme en rigolant, puis le présentent le mieux possible à la caméra.

Il a reçu plusieurs coups de couteau. On voit les blessures fraîches en gros plan.

Un flic soulève le bras gauche. Le corps est ouvert de l’aisselle jusqu’au milieu des côtes. Le policier consciencieux nous explique en montrant du doigt la blessure, puis une énorme flaque de sang sur le carrelage, que c’est par là que le falang s’est vidé comme un mouton.

La fille dort toujours. Le bordel des flics ne l’a pas tirée de sa torpeur. Elle est probablement défoncée.

La caméra s’approche du lit pour la cadrer en gros plan. Un autre policier nous informe en off, qu’il n’y a pas de traces de sang sur elle et qu’il n’y a pas de couteau dans la chambre.

Les flics la secouent et la réveillent en direct. Elle ouvre les yeux, surprise qu’on la dérange dans son sommeil. Le reportage s’arrête là. Je saurai peut-être aux infos de demain qui est l’assassin car, à Pattaya, ce genre de faits divers se transforme rapidement en feuilleton.

Le portable de ma partenaire sonne. Elle répond et discute avec une copine. Elle lui explique qu’elle est avec un falang. La discussion se prolonge. J’en profite pour aller frapper à la porte de François. Il me rejoint dans ma chambre.

On discute pendant qu’elle continue son yac yac avec sa copine. François part s’habiller.

Je me remets à table. Je lui bouffe la chatte pendant qu’elle continue de téléphoner. En deux minutes, elle est trempée.

Elle rigole une dernière fois au téléphone, puis elle finit par raccrocher.

Je ne suis pas du matin, mais là, c’est net, je bande. Les maux du bleu sont-ils encore là, ou est-ce le jus du dindon qui me fait l’effet du café ?

Je la branle avec deux doigts en lui roulant des pelles baveuses. Comme la veille, la zone est sinistrée en quelques minutes. Le plan hors-sec est déclenché. J’enfile mon ciré Durex et je me jette dans les intempéries.

Moins bourré, sans ganja, ensuqué de sommeil, je me sens peu perméable aux sensations sexuelles. Lucide, j’en perçois surtout le côté mécanique.

Si je n’aime pas piner le matin, c’est parce que je n’aime plus piner à jeun. Ça fait tellement d’années que je n’ai pas piné sans être défoncé, ne serait-ce qu’au joint, que ça me fait toujours un drôle d’effet.

Tentant de maintenir une érection qui ne demande qu’à faiblir, je lime sans conviction. Mon esprit est ailleurs, dans la réflexion et l’analyse.

Ses bruits de mouille et de pets de chatte me ramènent à l’ouvrage. Je lui relève le cul. Les sons, tout autant que les odeurs, sont aphrodisiaques.

J’accélère. Je barbote et patauge. Je m’accroche à ses sonorités utérines pour parvenir à la libération.

Je crache en écoutant cette musique que j’aimerais pouvoir acheter.

Je donne vingt bahts à la fille pour son taxi. Je passe prendre François dans sa piaule.

On part rôder en ville. On commence par un bar beer dans lequel il y a des combats de muaï thaï1.

Je tombe sur Pak Yaï 2, une fille que j’ai connue il y a trois ans et dont je me souviens très bien.

Ce fut l’une de mes premières moufles. Je lui mettais la main entière dans le dindon jusqu’au bracelet pendant que je l’enculais. Et je me branlais à travers la membrane qui sépare le trou numéro deux du trou numéro trois.

Je lui paye une bière et lui donne rendez-vous au Lucky Star vers quatre heures. Elle ne viendra pas. Un falang a dû payer pour la sortir du bar avant la fermeture. « Pougni, maybe ! »3

Pougni est une autre nuit…

On continue la tournée des trous duc.

François reste scotché avec une fille d’un des premiers bars où l’on s’arrête. Il ne viendra pas en boîte avec moi. Il ne veut pas comprendre que tout ce qu’il y a avant quatre heures du matin, c’est l’emballage, dans les deux sens du terme, la version soft. Derrière, il n’y a rien. Le mauvais plan assuré.

On tombe un flacon au Lucky avec Pépé et son copain qu’on a surnommé Sergent Garcia, puis on bouge au Marine Toot.

Ce soir encore, c’est du velours. Peu de falangs, et le poulailler est plein. On entre de plus en plus dans la basse saison.

Je repère une petite métisse plus africaine que thaïe, très noire de peau avec des cheveux crépus. Je m’approche et m’enivre déjà du doux parfum sucré du derme noir.

J’emballe direct. On roucoule un peu dans un fauteuil puis les lumières se rallument.

J’embarque la fille de GI’s.

Au moment où j’arrive dans ma chambre, François est sur le seuil de sa porte, la bite à l’air, en train de dire au revoir à la fille qui s’en va. Il vient fumer un pétard avec nous.

La petite est magnifique. On dirait une Malgache. Une tête de souris avec des yeux de faon.

Elle est assise sur le côté, en appui sur un bras, comme les Tahitiennes de Gauguin. Le dessous blanc de ses pieds minuscules et le trait bien net entre la vanille et le chocolat me font déjà bander.

Elle ne fume pas, mais n’arrête pas de se coller à moi pendant que j’aspire. François comprend qu’elle s’impatiente. Il part se coucher.

On passe à la douche. Tombage de serviette. Je m’imagine à Tuléar, dans une cabane sans électricité, avec un calamar tout noir éclairé à la bougie. Nostalgie du porno-brousse.

Ses petits seins dardent comme des fleurs qui poussent en accéléré. Comme il se « doigt » pour une Africaine, les enjoliveurs sont larges et granuleux. Les durites sont épaisses et caoutchouteuses.

Je me jette dessus, mais la proie n’est pas très réceptive. Il n’y a que moi qui m’amuse, et elle ne me joue rien de convaincant.

Je descends voir le dindon. Aussitôt, elle esquive.

« Mé hao… »4

Impossible de parler au dindon et de lui faire entendre raison.

C’est encore pire avec les doigts. Impossible de l’attraper. Il se dérobe à la moindre approche.

« Tchakati… »5

Ça fait longtemps que je n’ai pas eu un vrai plan nul.

Je débande aussi sec.

Énervé, je lui demande en enlevant la capote : « What can I do ? »

Elle fait semblant de ne pas comprendre. Je pars me rincer et je reviens m’habiller.

Elle me saute dessus comme un singe et m’empêche d’enfiler ma chemise. Les bras autour de mon cou, elle me fait le plan « I love you ». Elle m’enserre de toutes ses forces pour que je ne parvienne pas à m’habiller et me fait perdre l’équilibre pour m’attirer sur le lit.

Le pire à faire avec une Thaïe, c’est de s’énerver. Je prends sur moi. Patiemment, je parviens à la décoller, à la faire s’habiller et sortir. Elle continue d’insister quand j’ouvre la porte. Je suis obligé de lui faire croire que je vais chercher un gardien pour la décider à passer le seuil de la porte.

Je la dépose vers le Marine sans une thune (il n’y a pas eu pénétration) et je continue jusqu’au Boum.

Plein de monde. Tous les abonnés à la carte orange sont là. Pépé me dit qu’il a pris un boulon. Il commence à partir en vrille avec une fille à qui il en a donné une moitié.

Je branche une vieille sans être convaincu de son expérience. Je ne donnerais pas cher de sa peau.

Il y a de nouveaux mâles femmés, mais je n’ai plus envie de travelos en ce moment. Depuis mon accident avec le vélo qui s’est pété le frein, je mets la pédale douce sur les katoys. Je m’occuperai plus tard de ma féminité.

Je repère une autre vieille qui m’a l’air plus convaincante que la première. Une gueule ravagée derrière des lunettes noires, mais un petit cul de gamine moulé dans un jean taille basse. Pleine de bière et d’orange, elle s’éclate comme au jour de ses vingt ans.

Je la branche du regard en discutant avec un falang débile. Le genre cinquantenaire, de la turquoise sur sa peau bronzée, vieux beau décoloré à la tropézienne qui ne veut pas admettre que les filles travaillent. Il est persuadé que son physique ridicule et ses tenues de sport font la différence. J’évite la discussion avec cette buse et j’embarque la vieille après lui avoir parlé deux minutes.

Il est dix heures du mat.

Elle tire nerveusement sur le joint. Elle ne tient pas en place. Je l’envoie direct à la douche.

Quand elle revient, elle me la joue timide cinq minutes, puis se laisse dépiauter.

Pas si mal. Il n’y a que la gueule qui a morflé. Les seins, petits, sont restés en place, et le ventre n’a probablement pas nourri d’enfants.

Je m’approche d’elle et la caresse à peine. Aussitôt, elle commence un scénario à deux balles, un film auquel il est impossible de croire. Elle pousse des cris de plaisir comme si elle se faisait bourrer par un âne.

Je lui demande d’arrêter son cirque. Elle persiste en m’expliquant qu’elle adore ce que je lui fais. C’est-à-dire rien.

Je descends voir sa chatte. Elle est épaisse, charnue, toute viande dehors, et rasée.

Malheureusement, le steak de la fausse excitée est sec. Je mange sans conviction.

Ce qui m’intéresse davantage, c’est la distance très grande qu’il y a entre ses deux orifices. Le double de la normale. C’est là que je m’attarde.

Je mets ma queue sous protection.

De nouveau, dès les premières poussées, elle pousse des cris de doublage d’actrice porno. Elle me gonfle et me fait débander.

Je la retourne pour profiter de l’unique chose qui me l’a fait choisir, son cul. C’est vrai qu’il est beau malgré une tache qui lui mange la moitié d’une fesse.

Je mets un doigt dans le cratère. Elle refuse deux minutes puis, sous mon insistance, elle se laisse faire.

Un deuxième doigt, la voie est libre. Je lui présente tout de suite le rôti.

Son trou du cul est tellement plus haut que le bas de sa chatte que j’ai du mal à le remplir. Je n’arrive pas à courber suffisamment ma queue.

Je la remets sur le dos avec un coussin sous le cul.

Ça y est, j’y suis. Le joint torique cède sous la poussée. Je m’enfonce, je descends. Je suis bien.

Mais au bout de trois minutes, elle déchausse.

Elle me demande pourquoi je ne crache pas. Je l’engueule en lui disant qu’elle parle et qu’elle simule trop. D’un coup, la colère s’abat sur son visage et son regard devient mauvais. Vexée, perdant la face, la conasse se rebiffe. Elle part se laver.

Elle revient et me raconte tout un tas de conneries, du genre : c’était tellement bon qu’elle a déjà trop joui pour continuer de piner.

Elle veut dormir. Pas moi.

Défoncée et vexée, elle interprète systématiquement de travers tout ce que je lui dis.

Elle me demande :

« Why you speak to me go away ? », quand je lui dis que je ne veux pas dormir et que je n’ai pas craché.

Elle cherche une excuse pour déclencher une embrouille. Je connais ce genre de plans où les filles nulles cherchent un prétexte, l’engueulade, pour ne pas se faire jeter sans un rond, et en profitent, après quelques menaces, pour exiger mille bahts.

Je ne m’énerve toujours pas. Je me sers de toute ma science de la patience asiatique pour ne pas perdre la face sans lui faire perdre la sienne.

Elle a une tête de teigne qui pourrait casser une bouteille d’Henvied’ken sur la tête du falang et retourner la chambre avant de partir.

Je fume quelques clopes en attendant qu’elle se calme.

Puis je lui explique qu’on s’en va parce que je vais manger un « breakfast with my friends ». Si je lui dis de s’arracher et que je veux dormir seul, c’est le drame assuré. Ça prend une heure.

Je la rassure en lui disant que je lui donnerai son fric.

J’appréhende sa réaction face à l’unique billet violet que je lui tends. Pas de problème. Elle le met dans son soutien-gorge sans rien dire. Royal, j’ajoute vingt bahts pour le taxi.

Dans l’escalier, elle essaie de garder le dessus en me lançant un « you are young boy » vengeur. Je ne réponds pas. Elle a probablement le même âge que moi.

Je la laisse garder la face et se remonter l’ego comme elle peut. La bave de la catin n’atteint pas le blanc colon.

Soirée galère, un doublé pour rien. Mon sac est toujours plein.

Je descends manger quelque chose à la réception et remonte me branler en écoutant Shawn Lee.

Drôles de sensations. La branlette est mon activité principale à Paris. Après seulement deux mois d’abstinence, j’en ressens des voluptés de puceau.

[1] Boxe thaïlandaise.

[2] Grande bouche.

[3] Demain, peut-être !

[4] Je ne veux pas.

[5] Ça chatouille…

26 avril 2001. 1.45 a.m.

François vient me réveiller vers sept heures. Je n’arrive pas à me lever. Je lui dis que je le rejoins dans deux heures chez Porn.

Je continue la lecture des aphorismes de Picasso.

Il aime plus la magie de la peinture en train de se faire que le résultat de la peinture elle-même. Je partage tout à fait son opinion. C’est faire qui importe, et voir où cela nous mène. Tant mieux si la trace est belle.

François ne vient pas au rendez-vous. Je le retrouve vers onze heures dans un café Internet en train de jouer aux cartes sur le web. Il ne veut pas manger français ce soir. Moi, j’ai besoin d’avaler un bon steak pour pouvoir picoler jusqu’au bout de la nuit. On se redonne un autre rendez-vous à deux heures au Lucky, mais cette fois encore, il ne viendra pas.

Je pars seul manger chez Lolo.

Une femme de falang, une Gauloise décolorée qui a rejoint son mec car elle trouvait qu’il s’attardait un peu trop à Pattaya, nous explique qu’elle ne voit pas l’intérêt de tirer plus d’un coup. Satisfaite de peu, elle ne doit connaître que les petits transports. Encore une fille qui confond excitation et orgasme. Bien sûr, elle essaie de nous dénigrer en affirmant qu’on n’a pas besoin de picoler et de prendre du Viagra quand on est un mec normal, que ce n’est pas naturel. Discours classique de l’Européenne écolo qui se nourrit la tête toute la journée de conneries à la télé, mais tient absolument à manger bio et ne boire que du lait.

Lolo tente en vain de lui expliquer qu’on peut aimer se dépasser, faire des expériences sur soi-même, et que le dopage comme l’alcool, la drogue ou la vitesse, procure des sensations violentes et inédites qu’on est en droit d’apprécier et de rechercher. Elle ne veut rien entendre et nous traite d’abrutis. Pauvre fille, encore une chèvre qui broute les salades qu’elle lit dans les magazines.

Je vais fumer un pétard dans ma chambre avant d’aller écrire à l’Abbe’s.

Je suis désorganisé en ce moment car je m’occupe de François qui ne veut pas s’accorder à mes horaires. J’ai besoin de lire et d’écrire comme de manger. Le temps que je lui accorde m’en empêche.

Je le trouve bizarre, François. Il m’apprendra le lendemain qu’il a été chercher Pak Yaï, la moufle, après qu’on s’est quittés, alors qu’il y a vingt-cinq mille gonzesses à Pattaya. Et quand je lui montre des bons coups certains, il ne les embarque pas devant moi. Je ne comprends pas son comportement. De plus, quand on embarque une fille qui a récemment piné avec son pote, la plupart du temps le plan se déroule moyennement car elle ne fait que parler de cet ami qui est formidable, un « good man, jay di »1, et elle en fait moins qu’avec lui.

« Too shy, after, you can speak with your friend, no good… »

Je tombe un flacon au Lucky avec Pépé et Sergent Garcia. Une grande fille métisse que j’ai pinée l’année passée, une vraie trois trous, arrive avec une copine pas négligeable et se jette sur mes genoux. Elle m’attend pour aller au Marine Toot. L’affaire est dans le sac. On y va.

Il y a du monde ce soir. À peine arrivé, mon tilac se fait brancher par un bûcheron danois et préfère se faire mille bahts avec le Viking. Pas de problème, « that’s the game ».

Je me mets en chasse d’une autre proie. Tel un guerrier, je sillonne les tranchées dans la pénombre, ou monte la garde, à l’affût de la fente. Régulièrement, Pépé m’abreuve d’Henvied’ken. Je bois beaucoup plus depuis que je tourne avec lui et le Sergent. Je commence à être sérieusement déchiré et, comme toujours dans ces cas-là, je tourne, je cherche toujours mieux, et je finis par ne rien trouver.

Je revois la métisse que j’avais en entrant dans la boîte. Le Viking l’a laissée tomber. Elle revient timidement à mes côtés. Je ne réagis pas. Je garde ma dignité. « Sam nam na ! »2

Les lumières se rallument. On se retrouve bredouilles avec Pépé sur le parking des anges. Je n’ai pas envie d’aller tout de suite au Boum.

On va faire un tour chez les Bédouins.

Koweïtiens, Saoudiens déguisés en Américains, narguilés, musique hip hop, tout est en place. Mille et une poules cette nuit pour Ali qui cette fois ne l’aura pas dans le baba.

L’avalanche de bières offertes par Pépé continue. Je n’ai même plus le temps de les finir.

Je repère une fille mignonne. Je me frotte, ça fonctionne pas mal mais malheureusement une conne, la baronne qui la drive, lui explique que ce n’est pas la peine de perdre son temps avec un falang qui mange du cochon.

« Falang kin moou, mé di. Mé mi satang… »3

Je revois ma conquête d’avant-hier, le réservoir de cyprine. Signe que je suis bourré, je m’embrouille sans raison avec l’une de ses copines. Cyprine veut partir avec moi, mais je décline l’invitation.

« I need Porno. »4

J’ai envie d’X et d’inconnu.

Pépé embarque une ancienne meuf.

Je pars au Boum.

Ça pue l’orange. Tout le monde est défoncé. Je retrouve une fille que j’ai déjà préchauffée au Marine Toot. Vingt ans, drôle de tête, un regard triste avec une bouche souriante. Elle a l’air bien dans sa défonce. Je finis ma bière et je l’embarque.

Totalement fracassé, j’ai du mal à conduire la mobylette. Ça guidonne. Je roule à vingt à l’heure pour éviter les problèmes.

Ça va mieux sous la douche.

Les bras en croix sous la clim, je l’attends en fumant un pétard.

Elle revient et s’allonge, docile, encore humide de la douche.

Son front est large, ses cheveux maintenus en arrière par un élastique fluo. Une beauté triste comme les aimait Baudelaire.

Elle se laisse faire. Elle est là pour ça, elle le sait, elle le fera, mais il y a peu de chances qu’elle ait envie d’en profiter.

Ses seins sont menus, ses durites fines. De la dentelle siamoise. Je brode. Elle bouge comme il faut. Ni plus ni moins. C’est jouable, mais ce n’est pas gagné.

Je descends lentement le long de son ventre jusqu’au nombril. Jusque-là, tout va bien. Passé ce rond-point, l’itinéraire se complique. La route n’est plus goudronnée. Tout est pourri. Une mère de famille ravagée par une nuée de grossesses.

Je passe la zone morte et me jette sur le dindon qui, à ma grande surprise, a déjà bu la tasse.

J’y vais doucement. Saisissant ma chance, je le titille. Ça l’intéresse bien plus que les nichons. Elle laisse échapper quelques cris. Par moments, je relève la tête pour regarder son visage qui se déforme. Mais elle le cache rapidement dans l’oreiller pour montrer tout ce qu’elle veut cacher.

Je profite de son moment de faiblesse et passe à l’offensive.

Elle ruisselle et se laisse écarter. Je mets le nez dans sa chatte et la langue dans son cratère. Elle encaisse à merveille. Je nettoie tout.

Je me détache pour attraper une bâche sur la table de nuit et relancer la musique.

J’empapillote le rôti et je le mets direct au four. Saisi d’un coup, le dindon gémit. Du tout cuit. Embrochée, les jambes en l’air, je la travaille au corps.

Sur la tranche, en levrette, sur le bord du lit, face au mur, je la tire partout et la balade dans la pièce comme si je cherchais une place pour un meuble. Je suis tellement bourré que je ne sens pas sourdre en moi la moindre montée de foutre. Je la sens s’impatienter. Tout un CD y est déjà passé.

Je change de disque et tente le cratère. Rien à faire. Un doigt, c’est tout, le pouce dont je me sers pour la ramener vers moi à chaque poussée. Je me caresse le gland à travers ses muqueuses, mais je ne sens toujours pas le blanc monter.

Je déchausse et me libère du plastique.

Mes deux genoux sur les aisselles pour lui maintenir les bras en l’air, je me branle au-dessus de sa bouche. L’enfant qui se bat dans une cour de récréation et immobilise au sol son adversaire ne fait pas autrement. Je domine, certes, mais je n’ai toujours pas gagné.

J’attrape le K.Y., lui enduis les doigts de la main droite en lui expliquant de me les mettre dans le cul.

Elle ne trouve pas le trou. Je l’aide en dirigeant moi-même son index. Elle se prend au jeu. Elle m’en met deux. C’est bien mieux.

Je sens enfin le sperme qui gronde, mais plusieurs fois il monte et descend sans parvenir à jaillir.

Je me concentre davantage. Elle accélère le rythme et me met un troisième doigt. Je m’accroche.

La montée est longue, mais je vais y arriver.

Je crache de puissantes giclées bien blanches. Un peu partout sur elle, j’étale ma descendance. Elle subit sans le moindre sursaut, mais elle maintient la bouche bien fermée durant toute l’opération.

Elle s’essuie avec la serviette puis l’enroule autour de sa taille pour aller se laver.

Je fume un second pétard en la regardant s’endormir. Sans regret puisque je ne peux plus rien faire. Il va falloir que je freine un peu sur la tise.

[1] Un mec bien, qui a bon cœur.

[2] Bien fait pour ta gueule !

[3] Les falangs qui mangent du cochon, c’est pas bon. Ils payent mal…

[4] Refrain d’une chanson des Limbomaniacs.

27 avril 2001. 1.30 a.m.

Elle me réveille à sept heures, prend ses cinq cents bahts et s’en va sans même me dire au revoir.

Je prolonge ma nuit jusqu’à neuf heures, me douche, et pars finir Picasso chez Porn.

J’apprends que le mot surréalisme, bien qu’écrit en premier par Apollinaire, lui fut suggéré par Picasso. Je ne suis pas très friand de ce mouvement artistique mais le mot, ce qu’il définit aujourd’hui dans le langage populaire, me paraît être l’un des plus significatifs de ce siècle qui fuit de plus en plus la réalité.

François me rejoint vers dix heures et demie.

Je check mes e-mails, et on part manger.

Jeudi, c’est gigot chez José.

On retourne dans ma chambre fumer un pétard.

François m’accompagne à l’Abbe’s et m’empêche de travailler pendant une heure avant d’aller faire un billard. Rencard, comme d’habitude, vers trois heures au Lucky.

J’écris vite pour rattraper le temps perdu. Heureusement qu’il n’y a pas de quoi faire dix pages avec le plan d’hier.

Je suis à trois heures et demie au Lucky. Pour une fois, François est au rendez-vous.

J’ai envie de changer d’ivresse. Je fais le flacon cocu et tourne au gin tonic. L’alcool blanc me rend plus speed.

Lolo débarque. On sautille sur place avec les filles du Lucky qui s’offrent une bouteille de Mékong en écoutant les derniers tubes thaïs.

Le Marine 1 décharge. Le défilé commence. La coulée de culs se répand. La chasse est ouverte.

Pak Yaï débarque. François lui avait dit qu’il irait la chercher ce soir et il ne l’a pas fait.

Sans tenir compte de François ni lui faire de reproches, elle me demande tout de suite si on « paï duaï »1 ce soir. J’acquiesce et lui paye une Henvied’ken. On continue de déconner avec Lolo, bien chaud, qui n’arrête pas de déficeler le corsage de Pak Yaï et de lui toucher les seins.

Maintenant, c’est Pépé qui s’y met. Ils sont tous les deux dessus comme des chacals sur de la barbaque. Ils ont des bras qui leur poussent de partout. Il faut que j’embarque ma proie avant qu’il n’en reste plus rien. Je paye et m’arrache de la meute.

Ça fait longtemps que je ne suis pas rentré avant que le jour se lève. Il n’y a personne au marché. Quelques corps sont endormis sur les trottoirs en attendant que les camions de livraison arrivent.

Au feu rouge, Pak Yaï me demande si j’ai de la ganja. Affirmatif. Rassurée, elle sourit. Sa grande bouche carnassière exhibe toute la beauté immaculée de ses crocs blancs. Le feu passe au vert. Le diamant incrusté dans l’une de ses dents, de rubis, vire au vert émeraude.

Je ne l’ai pas pinée depuis deux ans, mais elle arrive dans la chambre et se déshabille tout de suite comme si c’était hier.

Elle est grande et charpentée pour une Thaïe, mais elle a maigri, ce qui la rend féline. Son ventre est presque lisse et ses nichons sont en place malgré ses trente-deux ans et ses deux enfants. Elle n’a pas de tatouages, juste un percing au nombril.

Elle s’est rasé la chatte, il y a quelques jours.

Elle sort une grosse trousse de toilette de son sac et étale sur le lit tout un attirail de crèmes et d’onguents.

Elle me montre l’argent qu’elle a dans son porte-monnaie. Un à un, elle compte les billets devant moi. Neuf cents bahts. On ne m’avait encore jamais fait ce coup-là. Elle m’explique que c’est mieux ainsi, il n’y aura pas de problème de thune au réveil. Certes. La prévention gagne du terrain en Thaïlande. Bientôt, comme chez nous, il faudra tout assurer et s’assurer de tout, c’est-à-dire mettre à mort le hasard et la fatalité.

J’avale un quart de bleu et fume un pétard pendant qu’elle se douche.

J’ai presque fini quand elle revient. J’en roule un deuxième et prends sa suite.

Je bande déjà sous les caresses de l’eau. Les femmes de ménage m’ont donné des petites serviettes aujourd’hui. Je ne parviens pas à dissimuler mon érection en sortant de la salle de bains.

Pak Yaï se marre en voyant ma queue qui dépasse.

On finit le joint en discutant. Elle est rapidement explosée. Les ta si deng2, elle n’arrête pas de se marrer, ce qui, chez elle, lui mange la moitié du visage.

Putain de bouche, on pourrait y mettre le poing ! Double moufle ?! Cette fille a la bouche aussi large que la chatte.

Elle fume allongée sur le ventre. Son cul est moins rebondi qu’il y a deux ans, mais toujours aussi large et chevalin. C’est par là que je commence.

Je lui écarte les jambes et enfouis ma tête. Elle lève son cul toute seule. J’écarte bien ses fesses et m’encanaille avec la volaille. Elle s’énerve rapidement et commence à pousser des cris.

Elle se retourne. Je l’accompagne sans démordre, comme un chien de chasse qui ne lâche pas le gibier qu’il tient dans sa gueule.

Elle se retrouve sur le dos. J’attrape un oreiller que je lui tasse sous le cul. Je lui relève les jambes et les écarte au maximum. La chatte est énorme. Le trou béant est moiré de rouge et brillant de cyprine. J’en ai le vertige. Attiré par le vide, je plonge.

Je lui mange d’abord le clito. Une petite montagne de chair surmontée d’un pic, en proportion avec le reste de sa matrice.

Je la travaille sans problème.

Elle s’attrape les seins et commence à les manger. Je la regarde faire. Ses grosses lèvres pulpeuses engloutissent ses nichons puis les recrachent avec régularité, comme la mer recouvre incessamment le rivage avant de se retirer.

Je mets mon nez et mon menton dans sa chatte comme si j’enfilais une cagoule. Le clito glisse et craque sur mon arête nasale. Mon menton fait office de pied-de-biche. J’écarte son vagin vers le bas, permettant ainsi à ma langue de jouer les lames de fond. Je me noie dans la tempête. Par moments, je relève la tête hors de son eau comme un nageur qui reprend de l’air.

Ses muqueuses deviennent énormes, gonflées comme les chairs d’un noyé. Je mets tout dans ma bouche. J’aspire, je mâchouille et tire dessus comme un chiot sur les tétines de sa mère.

J’accélère, j’accélère. Elle me repousse la tête pour me calmer et me signifier de ne lui énerver que le clito du bout de la langue. J’obéis. Je passe du chien au chat. Animal, je suis bien. Je m’exécute comme un domestique.

Elle crache en amorçant un mouvement de recul. J’avance pour ne rien perdre de sa fuite. Je décélère tout de même pour lui laisser reprendre son souffle, puis je réattaque de plus belle. Elle n’est plus irritable, elle redevient sensible.

Ses cris s’amplifient. Sa respiration aussi. Elle amorce sa deuxième montée. Je bloque son bassin avec mes mains pour qu’elle ne puisse plus m’échapper. Sa tête s’agite dans tous les sens. Elle hurle et tape des poings sur le matelas qui n’y est pour rien. Elle gicle. J’en prends plein la bouche et l’oblige à rester jusqu’à la dernière goutte.

Je lui laisse quelques minutes de répit.

Changement de sensations. Je m’en prends de nouveau à ses seins. Elle repart aussitôt. La pression a fait gonfler ses durites. Je m’amuse dix bonnes minutes à bien la chauffer avant de redescendre essayer de mettre mon poing dans la gueule du dindon.

C’est déjà trempé. Deux doigts sans problème. Trois doigts, elle pousse de longs râles. J’y vais fort. Elle adore. À sa demande, je remets du K.Y. avant de lui mettre quatre doigts.

Ça résiste. J’y vais mollo et lui laisse le temps de se dilater.

Je la renverse sur la tranche en lui relevant une jambe. Ça rentre toujours mieux.

En effet, ça passe. Elle se laisse faire en continuant sa complainte de suppliciée suppliante.

J’élargis avec le plat de la main dans le sens de la fente. Je prépare le terrain pour l’arrivée du pouce.

J’arrondis ma main, j’évase, puis je place mon pouce au centre de ma paume pour diminuer le plus possible le diamètre de mon poing. J’y vais doucement, sans forcer. Je la regarde subir. Sa bouche se déforme comme si je la voyais sur un écran au ralenti. Je lui caresse le ventre avec mon autre main.

Lentement, j’enfonce en tournant. Je fais rouler ses lèvres pour qu’elles cèdent le passage. Magnifique. J’en cracherais sans me toucher. Ma main est ronde et lisse comme un œuf.

Le joint cède. D’un coup, tout rentre. Comme digéré par une bête monstrueuse, je suis aspiré jusqu’au bracelet.

Après le passage forcé, je ressens une impression de largeur. Je flotte dans un monde inconnu que je ne peux pas voir. Douceur de se sentir au chaud dans l’humide, bien protégé dans une moufle de chair.

J’ai aussi la sensation grisante d’enfiler un gant de boxe, l’excitation d’un lutteur confirmé qui sait contrôler sa force.

Je sais qu’au moindre mauvais coup, ça peut faire très mal. Démonstration de puissance et de douceur conjuguées. La douceur du hard.

Je peux y aller plus vite désormais. Sa chatte lâche des pets amplifiés par la taille de la cavité qui les émet. J’ai des visions de films zoophiles, quand les acteurs enfoncent leur bras dans le cul d’une vache et qu’ils touillent là-dedans comme dans le fond d’un sac de linge sale.

Malheureusement, elle jette l’éponge au bout de quelques minutes et me demande d’arrêter. Mais après le combat vient un autre bonheur, celui d’enlever les gants.

Bruit divin et vision sublime de la chair dilatée à son maximum. Éclatante démonstration des capacités humaines. Le mollusque se rétracte sous mes yeux ébahis comme en un ralenti floral.

Bien sûr, durant les quelques minutes qui suivent, elle n’arrive pas à me regarder en face.

Elle s’en sort en poussant un « What you do ? you, crazy man ! », noyé dans une tornade de sourires émaillés de blanc.

J’attrape une bâche.

Je ne la pénètre pas, je me fais happer.

Je glisse. Ridiculement petit, je tombe comme dans la bouche de Moby Dick.

Je m’accroche à ses larges épaules, et je bourre le plus profond possible.

Le nez dans ses cheveux odorants, mon oreille à quelques centimètres de son trou numéro un, j’écoute avec attention les variations de ses cris.

Je la prends sur la tranche. Je lui demande de se tenir la jambe en l’air pour gagner quelques centimètres. Mais je fatigue vite.

Je me redresse et la mets en levrette au bord du lit. Vue plongeante sur l’abysse. Le corail de sa chatte, le marron de ses lèvres et le brun de la peau de son cul embrasent mon cerveau défoncé.

Je prends mon élan et je la plante d’un seul coup. Elle lâche un énorme pet.

Elle s’attrape les nichons comme elle peut mais, sous l’ampleur des secousses, elle perd rapidement l’équilibre et se résigne dans une position de prière obscène.

Je tente un pouce dans le cul. Elle rechigne. J’insiste. Elle prétend qu’elle ne peut pas aujourd’hui. Petite déception, mais je ne me laisse pas démoraliser.

Je m’acharne de plus belle sur son dindon en lui ajoutant deux doigts de chaque côté de ma bite. Je sens les bords de mon gland qui rivalisent de dureté avec mes ongles.

Je la plaque sur le ventre et la bourre en sortant largement ma queue avant chaque plongée. La symphonie vaginale bat son plein.

Je n’arrive pas à cracher.

Je la reprends sur le dos. De nouveau, je la prends en inspirant l’air à chaque poussée et lui branle au passage le clito avec mon gland.

Ça la fait monter d’un cran. Elle bascule complètement en arrière et noue très haut ses jambes dans mon dos. J’ai l’impression d’avoir des bras autour de moi.

Bien accrochée, c’est elle maintenant qui donne de puissants coups de bassin.

Le cœur à cent à l’heure, tétanisé par le bleu, je crache enfin.

Je regarde son visage. Elle a tellement soif qu’elle a du blanc à la commissure des lèvres comme si elle avait pris un ecsta.

On fait un break en fumant un pétard.

Elle me demande si c’est en lisant des bouquins que j’ai appris à piner. Après tout, peut-être…

Je rigole tout seul. Mon ego est satisfait. Que le mec qui n’est pas flatté qu’on le traite de bon coup n’aille jamais se faire enculer !

Ma queue débande à peine. Pak Yaï est de plus en plus défoncée par la beuh. Elle me dit qu’elle n’en a pas fumé depuis un mois. Vu l’effet que ça lui fait, ça pourrait être vrai. Elle a les yeux en sang.

On attaque la deuxième manche. Je commence, dans l’ordre habituel, le rituel. D’abord les seins. Je m’applique plus que la première fois. Ce coup-ci, je pousse jusqu’aux aisselles. Je rapproche les deux durites le plus possible pour n’en faire qu’une grosse bouchée.

Je me goinfre. J’alterne la grande lèche, la langue bien à plat comme un tapis soyeux sur tout le pourtour des globes, et le pompage des durites à forte pression. Cette fille est sensible de partout. Quoi que je lui bouffe, elle kiffe.

Après l’entrée couronnée par le diamant sur le nombril, je descends faire ripaille avec la volaille.

J’aspire la viande du fond. Je la fais rouler avec ma langue et la ramène vers l’extérieur comme je le ferais d’un chausson aux pommes dont je ne voudrais manger que la compote. C’est chaud, trempé, parfumé aux entrailles.

Ma main droite me démange à nouveau. J’essaye de remettre les gants en vue d’un deuxième round, mais elle esquive le combat et ne relève pas le défi.

« I don’t want my pussy too big. I need for work. »

Je me rabats sur le combat singulier. J’enfile une bâche et plonge dans le ventre de la baleine.

Même technique que précédemment. J’évite les va-et-vient et canarde au fond. Elle m’agrippe et me pousse plus loin en elle. Elle m’encourage à y aller plus fort. Elle crie et m’attire en m’empoignant les fesses. Pas de problème ce soir, Madame sera servie. Le bleu, la beuh et l’Henvied’ken mènent un combat sanglant dans mon gland.

On attaque un six neuf. Sa grande bouche ne fait qu’une bouchée de ma queue. Elle s’applique à l’aspirer de toute la force de ses mâchoires chevalines. Elle pompe comme un marin qui voit couler son bateau.

Sa chatte s’évase sur mon visage comme une serviette chaude chez le barbier. Elle s’assoit complètement sur mon nez. Asphyxié, je repousse son cul par moments pour reprendre de l’air.

Je la finis en levrette. J’entends Joey Starr qui conseille d’aller tirer sur des fourgons blindés. Moi je conseillerais plutôt d’aller tirer tout court.

Je mets deux doigts dans son cul, mais elle conteste. Comme tout à l’heure, je les lui mets dans la chatte pour m’astiquer le casque.

Mais rien à faire. Pas la moindre montée de blanc.

J’opte pour l’éjac faciale.

Elle se laisse faire comme un mannequin. Les bras bien haut maintenus par mes genoux, je me branle en dépiautant les grosses lèvres de sa bouche, pendant que je malaxe celles du bas de la main gauche.

Elle garde les lèvres fermées, mais regarde fixement pour voir de plus près le sperme jaillir.

Je reste asperme. Pas le moindre chérubin ne prend l’ascenseur.

J’attrape le K.Y., lui enduis les doigts que je dirige vers mon cul.

Elle est gauche. Elle fait ça mal et finit par me faire mal. Je sens plus son ongle que le cylindre de ses doigts.

Je n’arrive pas à cracher. J’abandonne et m’écroule presque aussitôt.

Elle me réveille à cinq heures en me disant qu’elle doit partir. Elle m’explique que si elle arrive à son bar après six heures, le patron lui retient deux cents bahts sur son salaire. En clair, elle me propose de lui payer son off pour rester avec moi.

« You want tac tac again ? »3, me demande-t-elle en espérant ne pas travailler ce soir.

Je n’ai pas envie de piner maintenant. Je lui donne ses cinq cents bahts. Elle part après m’avoir roulé une longue pelle.

« When you want yet kang, you come see me in my bar. »4

Puis elle disparaît dans un dernier sourire.

[1] Part ensemble.

[2] Les yeux rouges.

[3] Tu veux encore piner ?

[4] Quand tu veux piner hard, tu peux venir me voir dans mon bar.

28 avril 2001. 2 a.m.

Je n’arrive pas à retrouver le sommeil. J’en profite pour aller lire de bonne heure, avant que François ne vienne me retrouver.

Je commence Pimp d’Iceberg Slim dont j’ai déjà lu Mama Black Widow dans l’avion. Nouvelles coïncidences, c’est chez les Jaunes que je lis les mémoires d’un maquereau noir. Deux mondes opposés, deux époques, deux manières de faire.

François arrive. On va traîner dans quelques bars soï 6, sans surprise, avant d’aller au Buffalo.

Un Allemand offre vingt bahts à chaque fille qui lui montre ses seins. Il n’y en a qu’une qui refuse. Elle n’en a pas !

Je dépose François dans un bar pourri soï V. C, puis je pars manger chez Lolo, fumer un pétard dans ma piaule et changer mes draps avant d’aller écrire.

François ne vient pas au rencard du Lucky. Décidément, il ne veut pas se plier aux horaires et découvrir le vrai Pattaya. Il reste à la surface des culs.

On tombe des flacons avec Pépé et le Sergent Garcia. Une crevette tatouée et défoncée à l’orange vient me chauffer. Elle me colle toute la soirée, façon sac à dos, ce qui ne me gêne pas puisqu’on est vendredi soir et que la vermine bangkokoise va venir pourrir les boîtes. Le week-end, il vaut mieux assurer ses arrières et garder un calamar sur le grill.

Ambiance de mort au Marine Toot. On se croirait en Europe. Lunettes noires pour cacher son ennui.

La crevette ne me lâche pas d’une semelle mais me laisse papillonner sans problème.

Ça ferme. Je l’embarque.

Après le rituel sanitaire, je l’observe attentivement pendant qu’elle tire sur le pétard. Elle n’a pas pris la peine de s’enrouler dans la serviette de rigueur. Son corps est parfait. Il n’a pas une vergeture, pas un bouton, lisse comme de la soie. Bien qu’il n’ait qu’une vingtaine d’années, il est déjà couvert de tatouages.

Il y en a un sur chaque épaule, un dans le bas du dos, un soleil autour du nombril, un scorpion sur la fesse et deux autres sur les cuisses. Le plus original est son trip Robert Mitchum revu et corrigé sur les dix doigts de la main. « Love » sur la main gauche et « Moud », son prénom, sur la droite. À peine vingt ans et déjà tous les galons. Probablement une guerrière enrôlée de bonne heure et qui, vu sa maigreur, ne vient pas de découvrir les transports de l’orange.

Elle kiffe direct. Pelles salaces dans les relents de Ya que me renvoient ses cheveux. Ses petits seins de jeune fille ne me permettent de jouer qu’avec les durites et les enjoliveurs. J’apprécie les plans Birking car ils obligent à la précision. À mes yeux et sous ma langue, l’infiniment petit et l’infiniment grand sont tout aussi excitants. Je m’oblige à ne travailler qu’avec la pointe de ma langue. À l’instar d’un horloger, j’aimerais avoir une loupe et un meilleur éclairage pour mieux peaufiner mon ouvrage.

Speedée par l’orange, elle a des soubresauts violents d’épileptique. J’ai des visions de squelettes électrocutés.

J’embrasse son soleil tatoué avant d’aller saluer le dindon.

Il est tout petit, à peine une fente, comme une incision protégée par un fin filet de poils très noirs. La vraie poupée asiatique.

Mais quand j’écarte le mollusque, un clito fier et de bonne taille me saute à la bouche. Rapidement, le poulpe jette son encre. Ça gicle par petites gouttes répétitives comme d’un pistolet à eau presque vide. Elle s’agite, mais elle ne parvient pas à m’arracher de ma succion. J’aspire, je ronge jusqu’à la dernière miette.

J’attaque le trou. Étroit tunnel humide qui s’élargit lentement au passage de la limace. C’est davantage un tuyau qu’un trou. L’exact opposé de la chatte de Pak Yaï. Je n’arrive pas à ramener la chair dans ma bouche. Je ne sens que les anneaux du conduit.

Elle refuse les doigts que je lui propose.

« Put condom. I want you fuck me now !… »

Je bâche et je lubrifie. Ça rentre en forçant comme dans un cul. Mais rapidement, elle se dilate. Ses petits membres d’insecte s’agitent frénétiquement comme sous l’effet d’un jet de Baygon. Elle ne crie pas, mais respire avec précipitation, asphyxiée comme un cafard à l’agonie. Elle s’affole sous mes rafales.

Sa chatte est bien ouverte à présent, mais elle garde toute la fermeté de ses dix-huit ans.

Je la retourne. Elle retrouve l’équilibre. L’insecte est à quatre pattes. Ses deux petites fesses emplissent à peine mes mains.

Le cratère est magnifique. Je tente une visite. Le gardien est intraitable. Je m’en tiens au dindon.

Comme la plupart des maigres, elle encaisse à fond et longtemps sans rechigner. La résistance des coureurs de fond. Son visage se perd dans l’oreiller et ses poings tatoués s’en prennent à la housse du matelas.

J’augmente la vitesse, je m’assois presque sur les talons pour la pilonner bien profond. Je pose mes mains sur son torse de garçonnet et m’amuse avec ses durites qui recommencent à pointer.

On change. Je l’assois sur moi. Les pieds bien à plat à la hauteur de mes côtes, ses deux mains en appui sur mon ventre, elle coulisse sur le cylindre. Le jeu de la grenouille la fatigue vite.

Par contre, lorsqu’elle s’empale pour de bon sur ma queue, et qu’elle s’arrache le clito sur mon pelvis en faisant des huit, là, elle tient la route et la distance.

Elle y va de plus en plus fort. Elle me fait presque mal. Tout son poids est écrasé sur mes cuisses. Le sang ne circule plus dans mes jambes et je commence à débander. Je lui soulève un peu le cul pour relâcher le garrot, mais elle ne veut rien entendre. Elle reste ventousée sur ma queue comme une junkie. Elle ne s’arrête que lorsque j’ai complètement débandé.

Je redonne vie à mes jambes exsangues en fumant une clope.

Je rebande vite et dur face au spectacle de son tout petit cul. Je la reprends en levrette. Cette petite pause m’a fait du bien. Je sais que je peux jouir quand je veux. Je m’abandonne dans le plaisir de faire durer.

Je la sens qui fatigue. Je décide de larguer mes trois millilitres.

Je secoue facilement ses trente-cinq kilos sous la violence de l’orgasme. Bien qu’elle ne témoigne d’aucun signe de douleur, j’ai la sensation de pouvoir la tuer à coups de bite.

Je déchausse. La poubelle fait son travail.

On part à la douche ensemble. Elle me savonne et me nettoie la bite comme une infirmière. Je lui rends la pareille en lui récurant le dindon comme un gynéco.

On roule un second pétard. Elle veut dormir. Ça m’énerve. J’insiste. Elle ne veut rien savoir.

Je décide de ressortir. On se rhabille. Elle prend ses cinq cents bahts sans faire la gueule.

Un bon coup, c’est clair, qui mérite une deuxième chance.

Je file au Boum. Il est neuf heures et c’est encore plein à craquer. Tout le monde a les yeux explosés d’alcool, de Ya et de fatigue. Une foule compacte baigne dans une odeur de beuh sur fond de techno hardcore.

Je file manger chez l’Américain et reviens rapidement chercher mon dessert.

Il n’y a pas grand-chose qui me tente, à part une baronne et un travelo. Il y a bien un joli bouquet dans un coin, mais j’ai ma dose de crevettes pour ce soir.

La baronne m’appelle. Je m’approche. Elle me la joue maternelle, puis m’explique en me tâtant les muscles des bras qu’elle veut du musclor. Elle se fout gentiment de ma gueule.

Je rentre dans son jeu, je la dépasse. Je lui demande pourquoi elle m’a demandé d’approcher puisque, même de loin, ma silhouette n’a rien de celle d’un musclor. J’ajoute qu’elle a davantage besoin d’un ophtalmo que d’un micheton. Toutes ses copines rigolent.

La baronne n’a pas d’humour et perd la face. Elle me dit de me casser avec un geste dédaigneux de la main qui fait briller son or. Laissons passer quelques semaines, au cœur de la saison morte, la baronne finira bien par faire briller son cul.

J’attaque mon enquête sur le vélo. Je le vois discuter avec un autre mâle femmé que j’ai déjà piné. Je saute sur l’indic.

« Tchorp your friend, mi koué maï ? »1

Il éclate de rire comme un cheval qui hennit.

« Mé chaï katoy ! Puying, loy per cent !… »2

J’enchaîne.

« No problem, I like her. »

Elle fait la commission dans l’oreille de sa copine. Elle rigole à son tour, mais décline ma proposition malhonnête.

Je continue de la regarder. Elle a quand même une tête de travelo. Il est peut-être arrivé coupé à Pattaya, et il fait croire qu’il est une fille ? Mystère du Sud-Est…

Je vais faire un tour au Lucky Star. Il ne reste plus que les vieilles, échouées dans les canapés en bambou.

Je jette un dernier coup d’œil à la plage, mais il est déjà onze heures. Rien que des caves en maillot de bain qui trempent leur cul dans l’eau salée.

Je retourne au Boum. Je croise Pépé qui en revient. Ça vient de fermer.

Une poule passe seule dans un taxi collectif. Je lui fais signe de la main pour qu’elle s’arrête. Quinze mètres plus loin, après avoir payé le chauffeur, elle descend du taxi comme dans un générique de film américain. L’histoire commence bien.

Rapide comme l’éclair, je la rejoins.

« Paï duaï ? »3

« Penaï ? »4

« Paï fan… »5

En trois secondes, elle est sur la selle de ma mobylette, sous le regard médusé de Pépé qui apprécie ma méthode de chacal qui n’a plus rien à perdre.

Elle est belle, jeune, toute fine, très blanche de peau, mais surtout elle a tout le visage éclaboussé de taches de rousseur. Je n’ai jamais vu ça dans le royaume.

Je roule un pétard et mets Fat Boy Slim sur la platine. Elle part se laver.

Quand je reviens, elle a coupé la musique et regarde la télé comme si je n’étais pas là. D’entrée, ça m’énerve. J’éteins la télé et je remets Fat Boy Slim. Le plan télé, je le connais par cœur, ça ne finit jamais cul.

« What you do ? me demande-t-elle, I want look TV !… »

Elle me parle comme si j’étais son mari avec qui elle a envie de s’engueuler ! Ça m’énerve de plus en plus.

Elle est magnifique, c’est sûr, mais ça sent le mauvais coup. Une petite péteuse de dix-huit ans fracassée à onze heures du mat et qui se la joue dédaigneuse, il y a peu de chances qu’il y ait quelque chose à en tirer en la tirant.

Fière et conne, consciente de sa beauté, butée comme une adolescente qui croit tout savoir, je vais perdre mon temps et cinq cents bahts.

Je lui dis de se casser. Elle ne fait pas d’embrouilles, mais me toise de haut pendant qu’elle se rhabille.

Je m’écroule.

[1] J’aime bien ton pote, elle a une bite ?

[2] Ce n’est pas un travelo ! C’est une gonzesse, à cent pour cent !…

[3] On rentre ensemble ?

[4] Où ça ?

[5] Piner.

29 avril 2001. 2 a.m.

François est parti ce matin pour Koh Samui. Je peux donc reprendre mes activités normales.

À vingt et une heures, je suis chez Porn, dans la peau d’un mac black américain à la fin des années cinquante. Young Blood me rencarde sur ce qu’il faut faire pour devenir un vrai maquereau. Bien évidemment, je fais la comparaison avec l’actuelle réalité asiatique. Pourquoi la prostitution en Occident est-elle si glauque ?

Il y a un tas de raisons, mais la plus importante d’entre elles, me semble-t-il, est justement le pimp1.

En Asie, la prostitution touristique est considérée comme un métier. On nous vend quelque chose. Bon ou mauvais, comme au restaurant, on obtient ce qu’on commande. Et on paye après.

En Europe, la prostitution est une arnaque, un tour de passe-passe. On ne vend rien, on vole. Et on paye avant.

Le chef d’orchestre de l’entourloupe est le mac. La fille ne travaille pas pour s’en sortir ou nourrir sa famille, elle trime parce qu’un mec lui a mis la main dessus. Elle fait entre cinq et dix passes par jour pour subvenir à ses besoins quotidiens et à ceux de son mac. Et si elle veut arrêter, elle n’en a presque jamais la possibilité. La passe dure au mieux vingt minutes, sans confort, dans une bagnole, une chambre d’hôtel sordide, un bois, la plupart du temps sans même avoir vu la fille dans sa complète nudité. Je n’ai jamais adhéré à ce genre de sexualité. Je ne vais jamais voir les putes quand je suis en Occident.

Dans la plupart des pays du tiers-monde, « les conditions de travail » sont plus cool et plus avantageuses pour la fille comme pour le client. Le temps n’est pas compté, la fille est là pour la nuit, chez soi. Elle n’a pas de mac incarné par une seule et unique personne. La notion de maquereautage est floue. C’est la famille, ce qui n’est pas tout à fait la même chose, et plus facile à admettre. Une fille dans un bar n’est pas obligée de se faire un client qu’elle ne sent pas, et peut arrêter quand elle le veut. Personne ne la tient. Je rappelle que je parle de la prostitution pour les touristes, pas de celle, locale, réservée aux Thaïs.

En rapport au coût de la vie dans leur pays, elles sont bien mieux rémunérées qu’en Occident. La fille n’a besoin que d’un client par jour pour survivre quand l’Européenne doit en faire dix. Elle touchera au minimum cinq cents bahts pour une nuit, l’équivalent du salaire d’une semaine d’un boulot minable, et elle touchera en plus un salaire du bar. Le client satisfait peut se montrer généreux, mille ou deux mille bahts, alors qu’il ne l’est jamais en Europe. Je n’ai jamais vu à Paris un client amener une pute dans une bijouterie pour lui acheter de l’or, ni lui envoyer de l’argent tous les mois. Si elle est maligne et ne tombe pas dans la dope et l’alcool, une Thaïlandaise peut recevoir des mandats mensuels de plusieurs sponsors, continuer à travailler dans les boîtes, et donc se faire beaucoup d’argent pour mener une vie agréable en mettant de la thune de côté. En quelques années, elle aura de quoi s’acheter de la terre, un commerce pour ses vieux jours, et prendre soin de sa famille qui ne touche pas de retraite.

Autre exemple de « conditions de travail » : le client rue Saint-Denis vient tirer son coup et méprise la fille qu’il considère comme la dernière des putes.

Le falang en vacances est détendu. On ne lui fait pas sentir en permanence qu’il est moche, qu’il est vieux ou qu’il est gros. On lui joue quelque chose. On lui fait du cinéma. Il veut y croire. Il fera tout ce qu’il peut pour que ça se passe bien et croire à sa love story asiatique. Il est gentil avec la fille. Il la trouve plus belle que pute. Elle a l’air si pure. Il a du mal à croire qu’elle fait ça pour travailler. La fille l’enrobe de sensualité exotique, de vrais souvenirs locaux. Il y croit, même s’il se sait manipulé, quand le tapin parisien fait tout pour que, surtout, on ne s’imagine rien. Aucune chance pour aucun des deux de s’en sortir. La misère sexuelle, la vraie. On ne s’offre pas quelques minutes de sexe hasardeux, on se fait voler ses dernières illusions.

Pas un client en Europe ne tombe amoureux d’une pute ni ne pète un plomb pour elle. Au mieux, il la fréquente régulièrement. Combien ai-je vu de mecs tomber raides dingues d’une pute thaïlandaise, abandonner boulot, femme et enfants pour venir s’installer dans le royaume ? Et ensuite se faire plumer par son grand amour, finir clochard tropical perdu dans l’alcool, entouré de femmes qu’il ne peut plus piner.

Il y a toujours une petite chance de tirer le gros lot pour une pute siamoise, de tondre le bon pigeon. Jamais pour une pute européenne (exception faite des putes de luxe).

Je vais manger puis écrire à l’Abbe’s. Comme tous les jours, à peine suis-je assis, la bière bien fraîche arrive dans sa capote de polystirène. Viennent ensuite le cendrier et le cahier. De ma poche gauche, je sors mon paquet de clopes, de la droite, mon stylo. Moi aussi, comme Iceberg Slim, je suis un prince, mais je ne distribue pas de coups, j’en tire.

On se bourre la gueule au Lucky avec Pépé et le Sergent Garcia en attendant le défilé. Il y a du monde. C’est samedi soir. Les Bangkokois à lunettes noires sont en goguette.

Même chose au Marine Toot. Blindé. Je ne vois rien dans la marée. Impossible de repérer le poisson. Je m’occupe davantage de picoler que d’appâter. Ça ferme.

On bouge chez les Bédouins. Je branche mais sans succès. Je déconne avec le tilac que s’est coincé le Sergent. Je l’ai piné l’année passée. Complicité. On s’amuse à le chambrer gentiment.

On va se finir au Boum. Pépé n’est pas bien. Il tourne à l’eau et me jure sur la tête de sa mère qu’il n’a pas pris de boulon. Il part gerber aux chiottes, difficilement vu le nombre de mecs qui se défoncent au Ya et à la kéta dans les cabines. Il rentre se coucher.

Je continue ma beuverie en solo. Je branche une semi-baronne qui ne repousse pas mes avances mais ne se décide pas. Il est déjà dix heures, je n’ai pas envie d’y passer la matinée. Je me rabats sur une petite, écroulée dans la pénombre. Ses cheveux sont coupés en brosse, gluants de gel, un petit soldat.

Je m’approche. La gamine s’avère être une femme de quarante ans. Les seins mous, probablement du bide, mais un regard de fouine et une tête de salope qui a vu toutes les bites de la ville sauf la mienne. J’embarque.

Le soleil sur le parking me fait l’effet d’un projecteur de flic en pleine gueule. Deux minutes s’écoulent avant que mes yeux retrouvent le bon diaphragme et ma mobylette. Il y a du monde plein les rues. C’est dimanche. Les honnêtes gens qui travaillent honnêtement profitent de leur congé hebdomadaire. Persuadées d’être heureuses, les familles se baladent main dans la main, hébétées de certitudes.

Pas la peine de lui demander si elle fume, elle m’arrache presque le pétard des mains.

« I smoke ganja but I like Ya Ba », me dit-elle en se marrant, les yeux explosés, fière de sa déchéance.

Elle revient de la douche.

Comme prévu, les seins sont pourris. Gants de toilette à l’africaine, vidés de substance, ils pendent comme des sachets vides. Mais le ventre est en bon état. Je prends du bleu et pars me doucher.

Je tombe ma serviette verte et j’attaque la Jaune. Elle est tellement défoncée qu’il est difficile de dire si elle réagit ou pas. Électrisée de tics, on pourrait la croire tétanisée de plaisir. Dans l’état où je suis moi-même, je n’ai aucun mal à croire à ce qu’elle me joue. Je fonce dans le film la tête la première.

Je ne bouffe pas, je mâche ce qui lui reste de seins. J’ai toujours prétendu que plus les seins sont mous et explosés, plus ils sont sensibles. Ça se confirme. Ses spasmes de speedée se conjuguent parfaitement avec ceux de la succion. Je tire dessus avec force. Je n’ai aucun mal à mettre simultanément les deux durites dans ma bouche. Plus j’aspire, plus sa chair molle emplit ma bouche comme un énorme mollard gluant que je m’amuserais à faire descendre le plus bas possible avant de le ravaler.

Je parcours son ventre. La chair est molle et flasque, mais c’est une maigre et rien ne tombe pour de bon. J’arrive au dindon.

J’écarte ses deux fines jambes, comme les cuisses d’un poulet trop cuit. La crête s’irise. Je tiens tête au dindon. Ses lèvres sont épaisses, presque imberbes. L’orifice est bien dilaté, un trou qui prouve qu’elle n’ira pas dans la tombe sans avoir laissé derrière elle une longue descendance. Je me régale. Je fais mes ablutions avec toute cette chair ramollie comme de la viande bouillie. Je parviens à faire remonter tout l’intérieur de sa chatte dans ma bouche pour le mâchouiller.

Malgré tous mes efforts, elle mouille sans plus.

Je descends au cratère. C’est Noël ce soir. Il est orné de deux petites hémorroïdes de forme bizarre. Ce ne sont pas, comme il est d’usage, des petites boules ou des fraises trop mûres. Elles sont tout en longueur et plates, comme des pétales de fleurs ou des lèvres minuscules.

Je titille du bout de la langue. Elle sort de sa torpeur. Ça lui fait beaucoup plus d’effet que le clito. C’est probablement que je lui fasse un truc crade qui l’excite. Cette idée doit lui gicler dans le cerveau et lui faire l’effet d’un rail de coke. Elle se met à mouiller. J’enfonce ma langue plus profond dans le cratère. Elle se laisse faire. Je remonte au dindon. Elle m’enserre le crâne pour que je ne cesse pas ma lèche. Je m’applique en lui mettant des doigts.

Au troisième, elle me demande de la prendre. Encore une pour qui la capote n’est qu’un détail.

Déjà plombée ou inconsciente ? Toujours la même question.

Je bâche et je plonge. Elle est si petite et menue que, malgré ses quarante ans, j’ai l’impression de secouer une écolière.

Elle commence à s’agiter. Je mets ma main derrière son crâne pour qu’elle ne se cogne pas contre la tête de lit pendant que je la bourre. Je la sécurise. Malgré la brutalité des va-et-vient, je ne veux pas lui faire de mal. Je regarde son visage sans pouvoir y déchiffrer ce qu’elle ressent vraiment. Déformation sublime entre la violence et la jouissance. Que ressent-il pour se plisser ainsi ? Longtemps, je contemple ce spectacle qui, pour moi, reste le plus fascinant de la nature humaine. Pourquoi le plaisir et la souffrance s’inscrivent-ils sur notre visage de la même manière et nous font-ils pousser les mêmes cris ?

Elle n’ouvre pas les yeux car elle sait que je la regarde. Mon visage est à quelques centimètres du sien, ses genoux touchent presque ses oreilles, elle peut sentir mon souffle sur sa figure. Je suis au centre d’un paysage paradisiaque.

Je la retourne et l’assieds sur ma queue. Elle fatigue vite et n’aime pas cette position qui désavantage sa poitrine pourrie. Elle est mal à l’aise et n’arrête pas de cacher ses seins, ce qui la déconcentre.

Je la prends en levrette. Son cul est tout petit mais mou, tanné par le manque de matelas, à la limite des escarres. C’est laid. Je préfère la bourrer en m’amusant avec ses deux hémorroïdes en forme de cœurs. Mon pouce s’enfonce sans la moindre remontrance. Les deux doigts sont moins bien reçus. Je déchausse pour attraper le K.Y.

J’enduis mes doigts et je ne lui travaille que le cul. Elle se laisse faire. J’appuie sur ses reins pour la faire cambrer davantage et œuvrer plus à mon aise. Elle ne rechigne pas, mais l’orifice est étroit. Sans Xylo, je vais devoir y aller mollo et prendre son mal en patience.

Elle n’est pas contre, elle fait des efforts pour y parvenir, mais elle est trop tendue. Ça ne rentre pas et je sens que je lui fais mal.

Je la remets sur le dos, un coussin sous le cul. Je la bascule et lui demande de se tenir elle-même les jambes en arrière.

L’anus est bien placé maintenant, parfaitement à la verticale comme une cible.

Il s’ouvre tel une bouche qui a faim. Je mets dans le mille. D’abord un doigt sur lequel j’ai vidé la moitié d’un tube de K.Y., puis deux.

Durant de longues minutes, je fais le potier. J’évase la chair avec mes mains pour obtenir un cône presque parfait.

Je mets trois doigts, mais je l’entends qui rechigne. Je lui relève encore plus le cul avec un deuxième coussin, et je tente le tout pour le toot. J’introduis lentement mon gland. Elle fait encore des efforts, mais ça ne rentre pas.

Je remets une bonne dose de K.Y. et un peu d’eau que je projette avec ma bouche. Je ne pousse pas, je me laisse aspirer.

Ça cède. À chaque millimètre de gagné, elle pousse un cri et tente de me faire reculer. Je m’accroche à mes positions. Je ne la force toujours pas, mais je l’empêche de me faire perdre du terrain.

Je passe le joint torique. Je gagne d’un coup quelques centimètres. Elle tente violemment de me repousser, mais je ne lâche pas le morceau. Je parviens à rester à l’intérieur. J’arrive même à gagner encore un peu de terrain dans la bousculade.

C’est gagné ! Je n’ai plus qu’à me laisser happer. Je la laisse s’habituer quelques secondes avant de taper au fond. Puis je commence à ramoner pour de bon. Elle a mal. Pas de doute. J’accélère pour qu’elle dépasse sa douleur mais elle n’embraye pas. Elle m’expulse de toutes ses forces. Elle a trop mal. Je la crois.

J’enlève le plastique et je me branle sur sa gueule. Elle n’ouvre pas la bouche, mais accepte ma bénédiction. Je tiens son visage bien droit pour cracher de près en tapotant sur ses lèvres. Je ne me branle plus, je caresse sa figure avec mon gland. Puis je la maquille de blanc. Deux petits lacs se forment dans le creux de ses yeux plissés et une longue giclée lui balafre le visage. Le reste va à sa bouche et son nez. Une goutte coule de sa narine comme une longue morve d’enrhumé qui vient d’éternuer.

Aveugle ou somnambule, elle se dirige vers la salle de bains en tâtant les murs. Je l’entends poser une bouse. Le cratère gronde et crache mou. Puis elle se démaquille à grands jets.

Elle revient. Le deuxième pétard est prêt. Elle préfère s’en rouler un elle-même, à la thaïe, en vidant une cigarette puis en la remplissant avec la patience d’un artisan. Elle est fraca-bourrée-défoncée. Je vais la mettre K.-O. dans le deuxième round les doigts dans le nez.

En tirant sur le joint, elle regarde ma queue qui ne débande pas. Elle finit son pétard avant moi. Elle couche son visage sur mon ventre et commence à me sucer. Elle ne pompe pas, elle frotte mon gland sur sa langue qu’elle maintient sortie comme un violet tapis volant. Je finis tranquillement le pétard en me faisant cirer le dard.

J’écrase le mégot, et je retourne au poulailler taquiner le dindon. J’écarte les lèvres comme un rideau de velours et je regarde le clito saillir. Je tire sur les muqueuses. Elles se défripent. Le mini-cône est là, solitaire, planté au milieu d’une chair corail si tendue qu’elle brille comme une toile cirée. Je tète comme un bébé sa tétine puis j’agace le clito avec ma langue. Je le fais vibrer le plus vite que je peux. Je le sens durcir comme un bouton mûr, prêt à éclater. Mais rien ne gicle. À bout de force linguale, je suis obligé d’arrêter. Le frein risquerait de lâcher.

Je bâche et je plante de nouveau. Comme tout à l’heure, je la retourne complètement, les genoux au niveau de sa tête. Sa chatte est presque à l’horizontale. Je pilonne donc à la verticale.

À chaque passage, je m’acharne sur son clito en ne limant que le haut. Je bande si dur que ça me fait mal de maintenir ma queue à cent quatre-vingt degrés de mon ventre, mais j’aime cette sensation de force, de levier puissant comme un pied-de-biche.

Je porte l’estocade. Quand je dérape, le ressort de ma queue la fait claquer sur mon ventre comme un bâton ou une lanière de cuir. Aussitôt sa main attrape ma bite, elle remet le gourdin dans sa housse puis me maintient par les hanches pour m’éviter de sortir du rail. J’accélère, j’accélère, elle s’inonde, je la sens qui se dilate et s’évase. L’envie de cracher me prend d’un coup. Je saute sur l’occasion. J’accélère davantage. J’ai l’impression de lâcher un litre. Sans cesser la cadence, je me vide à grandes rasades. Elle plante ses ongles dans mon dos. Elle contracte sa chatte comme pour m’extirper jusqu’à la dernière goutte. Je m’écroule quelques secondes sur elle, en sueur, avant de pouvoir déchausser.

Galère ! La bâche est roulée à la base de ma queue comme un cock ring. Voilà pourquoi c’est monté d’un coup ! Je connais le plan. Ça m’est déjà arrivé, fatalement, mais là, je n’ai rien senti. J’étais trop dedans pour analyser mon plaisir.

Je regarde sa chatte qui suinte de sperme. Elle n’a pas l’air de s’inquiéter.

Je file à la douche pour me rincer la queue et me forcer à pisser. Comme à chaque fois que ça arrive, seul avec ma bite sous le robinet, j’ai droit à la montée de parano. Le frisson du barillet.

Je retourne dans la chambre. Elle est en train d’enfiler son slip. Sa chatte continue de goutter dedans. Elle est tellement défoncée qu’elle n’arrive pas à trouver le devant du derrière. Elle remet sa culotte sans même aller se rincer la brosse. Très inhabituel pour une Thaïe. Nouvelle montée de parano. Elle a l’air d’en avoir tellement rien à foutre qu’elle a sûrement déjà le DAS.

Ou alors, vision plus positive pour me rassurer, c’est encore une fille qui, passé la quarantaine, phantasme sur le bébé falang. J’en ai connu. Je n’aimerais pas me retrouver dans dix ans, nez à nez avec un Kung Hank miniature.

Elle prend ses cinq cents bahts, une boîte de paillettes et un tube de rouge à lèvres qu’une fille a oubliés les jours précédents, et se casse. Je la regarde à contre-jour tituber dans le couloir de l’hôtel jusqu’à la rampe d’escalier. Je m’écroule en m’efforçant de ne pas penser au DAS.

[1] Maquereau.

30 avril 2001. 2 a.m.

Je me réveille de plus en plus tard. J’ouvre un œil vers neuf heures, mais je n’arrive pas à sortir du lit avant dix heures et demie.

Il est déjà onze heures quand je commence à lire Iceberg Slim. Tout mon programme est décalé, et il ne me reste jamais assez de temps pour écrire tout ce que j’ai à écrire.

En plus, ce soir, je n’ai plus de ganja. Il faut que je passe au Billion. Je n’écris qu’une heure et pars à Pattayaland. Ils sont en train de fermer. J’arrive à me faufiler sous le rideau de fer à moitié baissé. Je commande un Thang Thip Coke. Les chats siamois sont allongés sur le comptoir. Il y en a trois, un sous chaque ventilo. Comme à l’accoutumée, la vieille ne bouge pas durant un long moment avant de venir me demander combien j’en veux. Cérémonial des chiottes. Elle me dépose trois paquets dans le lavabo. Je mets le tout dans mon slip, j’allonge les trois billets mauves sur le comptoir et je retourne dans ma piaule déposer le butin.

J’arrive au Lucky à quatre heures et demie. Le défilé est déjà terminé. Je descends le fond du flacon de Pépé, et on file au Marine Toot.

Toujours beaucoup de monde pour un dimanche soir. Les night-clubers bangkokois jouent les prolongations.

Il y a de la schnek1. Ce n’est pas difficile de brancher.

J’attaque une baronne défoncée à souhait. Accroupie, elle ondule son cul sur ses talons en plexiglas à vingt centimètres du sol en levant les bras en l’air comme si elle allait attraper un trapèze. On l’enserre avec Pépé. On lui fait le coup du sandwich. Elle se laisse saucissonner sans problèmes. La chienne est chaude. Je garde quand même un œil sur le reste du chenil.

Je vais me chercher une Henvied’ken.

Quand je reviens, deux vieux sont sur mon calamar qui se laisse tripoter et me regarde en rigolant, l’air de dire « toi, ça sera quand il n’y aura pas mieux que cinq cents bahts ». Sans rancune, c’est le jeu. Si j’étais muslim, j’aurais éclaté la tête des vieux comme s’ils étaient en train de tripoter ma femme. Mais je ne crois en rien, ni en l’amour, ni en Dieu. Il n’y a que moi qui puisse me raconter des histoires.

Ça ferme. On finit la bière sur le parking. On déconne avec de vieilles connaissances avant de se décider à aller au Malee One.

Il y a beaucoup moins de Bédouins qu’en temps normal. Les vacances seraient-elles finies pour les descendants d’émirs ? C’est du velours, plein de bonnes meufs avec leur langue de pute bien pendue. Elles ne crachent pas sur les mangeurs de cochon ce soir, elles ont faim. Je branche deux, trois poules, puis me retourne sur une autre que me signale Pépé. Grande, belle tête, les yeux très rapprochés, avec juste un coup de pinceau bleu sur les paupières, qui lui donne une tête de Tibétaine.

J’engage la conversation. Elle me répond tout sourire. Sa bouche s’illumine comme l’échoppe d’un commerçant qui met de la lumière pour attirer et fourguer quelque chose. Je suis le bienvenu. Je regarde mieux la marchandise. Je m’attarde entre les rayons de sa chair à vendre. Pantalon de skaï noir, gilet de même matière maintenu serré par une fermeture Éclair. Une ceinture et un bracelet cloutés. Un zest de punkitude qui n’a rien pour me déplaire. J’embarque.

Je suis encore bien pété ce soir. J’ai du mal à ne pas guidonner en roulant dans les venelles. Je discute avec elle sur la mobylette. Elle n’est pas désagréable, mais reste froide.

Une fois dans la piaule, je sors le paquet de beuh flambant neuf. Elle retrouve le sourire. Elle change complètement d’attitude. Après avoir enlevé ses chaussures, elle s’assied en tailleur sur le lit puis tend son pied pour me masser la bite pendant que je roule difficilement le joint.

Rapidement défoncée, elle s’excite davantage. Elle check la taille de ma « Koué »2 en me roulant des pelles profondes. Je descends la fermeture Éclair de son gilet en skaï. Défoncé comme je le suis, je n’avais même pas remarqué qu’elle avait des seins énormes et magnifiques.

Après avoir caressé ma surprise, je lui dis d’aller prendre sa douche. Je finis le pétard et avale un quart de bleu.

Elle revient. Une merveille. Ses seins sont si gros et si fermes que, même allongée, le globe mammaire démarre généreusement sous les aisselles et dépasse magnifiquement de chaque côté de son torse sans tomber. C’est encore plus beau quand je la regarde de dos.

Je pars me doucher en lui laissant un nouveau joint tout neuf.

Lorsque je reviens, elle est complètement explosée, allongée sur le dos, les bras en travers du lit, offerte. Tout est rebondi. Des courbes qui bouillonnent comme dans le Bain turc d’Ingres. Je me jette sur ses seins comme si je m’élançais sur un matelas. L’assurance et le bonheur de plonger, sans douleur, dans du mou qui encaisse. J’attrape le sein gauche. Mes deux mains n’en font pas le tour. Je commence à pomper. Aussitôt, elle me prend la tête pour me montrer la marche à suivre. Je ne glisse pas vers ses aisselles. Du mamelon, je prends mon élan pour me jeter dedans. Ses bras sont potelés, mais fermes. Je me régale.

Puis je passe de l’un à l’autre de ses seins en parcourant de longs trajets qui ne cessent de monter et de descendre. Voyage au cœur d’une vallée magnifique. Sensation de trekking où chaque montagne en cache une autre. Les mains et la bouche pleines, la tête dans tout ce mou si doux, je me noie.

Son ventre est plein, dur et rebondi. Son nombril joue parfaitement son rôle de leurre. On dirait un trou du cul au milieu de son pampre modelé comme une paire de fesses.

Je l’aurais parié, le dindon est trempé. Sa chatte est grasse, ses lèvres sont, elles aussi, bien pleines, et son clito est gros comme la première phalange de mon petit doigt.

Je me jette dessus. Je l’attrape facilement et le suce comme une bite miniature. Je contrôle précisément ce que je fais. Elle me suit au millimètre près. Synchronisme parfait des mouvements et de la vitesse. Toutes durites sorties, ses gros seins se baladent en propageant leurs ondulations vers sa tête et son ventre. La tempête se lève sur une mer de chair agitée. La sueur scintille sur sa peau comme les reflets de la lune sur les vagues.

Je prends une grande rasade. Le dindon rend son jus.

Je lui laisse quelques secondes de répit avant de changer de douceur, et de lui présenter mes doigts. Deux pour commencer, bien à plat, serrés comme des baguettes. Je ne lime que le haut, sous le clito. Mon autre main est ventousée sur un sein. Je n’en reviens pas de cette fermeté si douce.

Elle me prend la bouche. J’en profite pour lui mettre un troisième doigt. Puis je relève sa cuisse pour enfoncer le quatrième. C’est large. Deux moufles dans la même semaine, je n’arrive pas à y croire ! Mais le pouce ne passe pas. Je n’irai pas plus loin.

J’attrape une bâche. Couché sur le matelas de chair, je ressens d’une autre manière le moelleux de ses seins, de son ventre et de ses bras que je maintiens en l’air pour m’enivrer de ses aisselles. Je suis plus sensible à son corps, sur lequel je repose, qu’à l’intérieur de sa chatte dans laquelle je suis enfoui.

À chaque coup de boutoir, sa chair intime ondule comme un liquide. À l’image d’un nageur qui perd pied, je patauge et me débats. En vain. Tout est vide autour de ma queue et pourtant, je ressens ce vide.

Je m’enfonce plus loin dans ses abysses en relevant son cul. Elle se serre contre moi. J’ai l’impression d’être englouti, que tout son corps va se refermer sur moi comme des sables mouvants. Il faut que je change de position pour ne pas cracher trop vite.

Je l’assois sur ma bite. C’est elle qui prend les rênes. Elle s’installe confortablement. Elle se tient bien droite pour s’enfoncer au maximum. En contre-plongée, j’ai une vision wellesienne de ses nichons déformés.

Puis elle se penche en avant. Accélérant son va-et-vient, elle me gifle ou m’étouffe avec ses seins. La chienne ne cesse d’accélérer les mouvements de sa chatte. La sueur de ses mamelles ruisselle le long de mes joues. Dans la mêlée, comme un chiot pour qui manger est un jeu, j’essaye d’attraper une tétine au passage.

Je ne vais pas faire long feu. Je suis à la limite de cracher.

Au moment où j’allais ouvrir les vannes, à bout de souffle, elle arrête. Sauvé in extremis. Je vais pouvoir jouir du panorama de son cul en levrette.

Splendide. Reluisant relief. Un petit cratère foncé, perdu au fond d’une vallée luxuriante. Je plane au-dessus quelques secondes comme un vautour, puis je me jette dedans.

Je la plante. Elle me dit que je vais trop profond. « Tchep ! »3 Je lui fais mal. Elle redescend sur terre. Je la vois rapidement redevenir banale.

Je n’enfonce que les trois quarts de ma queue. Elle revient dans le jeu. Je fais des cercles en lui travaillant surtout le pourtour.

J’attrape le K.Y., et je mets mon pouce dans son cul. Pas de problème. Mais le tunnel est tout rêche, parsemé d’aspérités, un nid d’hémorroïdes. Je mets l’index pour aller voir plus loin. Plus je descends, plus la culture est intense. Son cratère est râpeux comme une langue de chat. Ça me fait un peu débander. Je ne m’occupe plus que du dindon.

Je continue d’élargir sans trop m’enfoncer. J’admire le corail de ses muqueuses qui coulissent sur ma queue.

J’accélère. Je passe en haut débit. Elle recommence à « tchep ». Elle déchausse et me demande de la reprendre sur le dos. Après tout, elle est meilleure par-devant. Je peux m’écrouler sur ses gros seins pendant que je gave le dindon.

L’effet canapé ne tarde pas à faire son effet. Je suis totalement intégré, moulé dans le support, absorbé. La sève monte. Je me redresse pour lui remonter les jambes, déchausser, enlever la capote et cracher sur son ventre de mouquère.

Juste au moment où je déchausse, elle crie : « Not come now. I want go pipi first ! »

Trop tard, la belle. J’inonde ses rondeurs. Je regarde les filets de sperme qui ruissellent sur ses gros seins et le long de son ventre rebondi. Ma semence dégouline comme le sang d’une blessure à l’arme blanche.

J’ai craché si fort qu’elle en a pris sur le menton. Elle s’essuie du revers de la main.

Elle part se doucher. Elle revient s’allonger et commence à faire semblant de s’endormir.

Je me rince la queue, la bouche et les mains, puis je me roule un nouveau pétard en admirant ses formes endormies. C’est un fruit plein de jus, mûri sous le soleil de la jeunesse, mais qui ne tardera pas à se gâter quand un émir la voudra un peu plus grasse et la nourrira en conséquence.

Je finis mon joint et me blottis en petit bol contre elle. Je me sens tout petit. Elle ne réagit pas. Elle fait la morte, me laissant faire ce que je veux de son cadavre exquis.

Je lèche son dos en partant de la nuque pour arriver jusqu’à ses fesses. Puis je vais titiller le dindon qui sommeille en fourbe. Mal positionné, je ne parviens pas à déployer tout mon savoir-faire pour le réveiller.

Comme un médecin légiste, je retourne le corps sans vie pour le mettre sur le dos, lui écarter les jambes et commencer l’autopsie. Dans son sommeil simulé, elle m’aide à me mettre à mon aise. Ce petit signe de vie augmente mon excitation.

Le dindon mouille, mais pas une parcelle de sa chair ne vibre sur le drap blanc. Elle joue parfaitement son rôle de victime.

Je poursuis l’autopsie. Il n’y a que les liquides qui me donnent des indices et des signes de vie. Tout le reste est de marbre chaud. J’opte pour l’électrochoc. Il faut que je remue tout ça.

Je bâche l’outil et, tel un profanateur, je descends dans la fosse et secoue la morte pour lui redonner vie comme dans un film gore.

Le miracle se produit. Sous les coups répétés de pelleteuse, l’actrice tient moins bien son rôle de décomposition. Elle ne peut réprimer son souffle, quelques râles et quelques grimaces lorsque je la filme en gros plan.

Je lui mange les seins. Les durites aussi reprennent vie.

Le film est excitant mais je ne parviens pas à faire monter le mercure.

Je ne cracherai pas comme ça.

Je déchausse, tombe la bâche et me branle entre ses seins que je lubrifie de K.Y. Ma queue disparaît complètement dans sa chair. Mon gland ressurgit sur sa gorge comme un bijou mauve autour de son cou.

Ses seins, repoussés l’un contre l’autre, me masquent une partie de son visage qui continue de singer le sommeil.

Je monte d’un cran, m’assois confortablement sur ses mamelles, et commence à me branler sur sa bouche. Si elle continue sa prestation jusqu’au bout, elle ne peut que subir comme une statue.

En effet, elle reste figée, prête à recevoir. Je pense aux belles endormies de Kawabata. En inondant le visage de la morte, je pense aussi à Baudelaire, fasciné par les beautés morbides.

Elle ne bouge pas d’un cil. Le blanc de mon foutre remplace le maquillage bleu de ses paupières. J’ai fait un X superbe sur sa bouche, digne d’une jaquette de film porno.

Elle ne bouge toujours pas. À quoi joue-t-elle ? Je lui essuie la tronche avec une serviette puis je m’écroule. Elle n’ira pas se rincer.

[1] Chatte.

[2] Bite.

[3] Ça fait mal !

1er mai 2001. 2.30 a.m.

Elle se réveille au milieu de l’après-midi et prend une douche. J’émerge difficilement. Encore dans mes rêves, je me dirige vers mon pantalon pour en sortir cinq cents bahts. Elle me « tcoup noï »1, et je m’écroule jusqu’à dix heures. Il faut que je revienne à des horaires normaux, mais je n’y arrive pas.

Je ne lis que cinquante pages d’Iceberg Slim. Toujours pas réveillé, je vais manger chez Lolo.

De retour dans ma piaule, je fume un pétard qui me remet d’applomb, avant d’aller pousser le crayon à l’Abbe’s.

Sans trop insister, les flics recommencent leur cinéma. Ils ne ferment que le Marine 1, à trois heures, ce qui ne me dérange pas.

Ce soir, c’est encore un long week-end. Comme chez nous, le premier mai, c’est la fête du travail. Les Bangkokois sont dans la ville, de l’orange plein les bronches et la tête dévissée aux boulons. On finit un flacon au Lucky avec Pépé et le Sergent puis on va au Marine Toot.

Plein à craquer. Toujours aussi sombre, même pour un chacal nyctalope confirmé. Un chien n’y retrouverait pas ses chattes. Difficile d’évaluer le gibier. La seule technique possible, c’est le corps à corps. Je me jette dans la meute.

J’aperçois la fille d’hier. Elle vient me dire bonjour. Elle est accompagnée de la sœur du mandrill, un singe que je connais depuis deux ans à qui je n’ai jamais réussi à donner à manger. Gros Seins a dû lui narrer le film d’hier car aussitôt, elle me saute dessus et frotte son cul sur ma bite. Je bande illico. Elle se laisse toucher les seins et la chatte sans s’enfuir. Je rêve ! Le mandrill, sauvage et fier, se laisse tripoter comme un caniche. Gros Seins rigole en me traitant de tchatchou2. J’ai fait toutes sortes de singes dans ma carrière de primatologue, mais un mandrill, jamais. Il n’y en a presque plus. Ils survivent mal à la captivité.

Je rappelle la définition que donne du primate le Petit Larousse illustré : « Ordre de mammifères onguiculés à encéphale compliqué, comprenant les lémuriens, les singes et l’homme. »

Plus j’y réfléchis, plus je me considère moi-même comme un mandrill car, tant que je me sentirai en détention sociale, je ne parviendrai pas à me reproduire.

Je me vois déjà, fier comme Hemingway ramenant son grand koudou. Je vais chercher une bière au bar.

Quand je reviens, le mandrill a disparu. C’est comme ça avec le gibier rare, il ne faut pas le lâcher d’un œil, il faut le tirer à la première occasion. Je retiens la leçon et me replonge dans le son. La techno à fond me martèle les neurones. J’ai un coup de blues. Je succombe à la déception du chasseur qui a raté un gibier d’exception. Je continue la traque en sachant pertinemment que je ne trouverai pas mieux ni si rare. Abreuvé sans répit par Pépé et le Sergent, je descends des Henvied’ken sans parvenir à me remonter le moral.

Le Marine ferme. J’attrape une petite à la sortie. Elle me demande combien je lui donne. C’est rare, et ce n’est jamais bon signe. Cinq cents. Elle est O.K. J’embarque la guenon sur laquelle je ne parierais pas grand-chose.

Mon radar ne s’était pas trompé. Un coup tamada3. Vite fait, mal fait. On fume un pétard qui n’éveille pas ses ardeurs. Une deux trous. Elle fait ce qu’on lui dit de faire dans des limites bien fixées. C’est le genre de fille qu’on peut bourrer pendant des heures et qui ne réagit que quand on lui tape sur les fesses pour changer de position. Un bourrin. Je lui crache sur la gueule. Elle attrape un de mes tee-shirts sales pour s’essuyer, puis part se laver.

Elle revient, prête à se coucher. Je lui dis qu’on se tire, que je veux faire un tour au Boum. Elle se rhabille sans broncher et s’en va avec du violet dans son soutien-gorge.

Je la retrouve au feu rouge, assise sur une moto-taxi. Nos chemins se séparent.

Je passe d’abord au Malee One. Il est trop tard. C’est mort. Je retrouve Pépé qui, lui aussi, revient d’un mauvais plan. Il a bouffé du lait en tétant les seins d’une grosse qui venait d’accoucher. « Sam nam na ! »4 Le Sergent n’est pas loin. On va faire un tour au Boum.

Blindé. Ça roule dans tous les coins et l’odeur caramélisée de l’orange se répand comme une traînée de napalm. On descend quelques bières pour se remettre de nos déceptions.

Pépé et le Sergent s’attardent sur des petites jeunes, poupées siamoises que leur beauté rende hautaines.

J’en ai marre des mauvais plans, je me rabats sur les vieilles. Ça branche sans plus, sauf une, la tête abîmée mais encore bien gaulée, qui s’est tressé des mèches de toutes les couleurs à la dernière mode africaine.

Je vais jeter un œil au Lucky, sans succès. Je retourne au Boum. Le Sergent est sur l’Africaine. Bon joueur, je lui dis de la prendre. Mais il en préfère une autre que je pressens beaucoup moins virulente. Tant pis pour lui. J’embarque.

Il est onze heures du matin. Le ciel est gris. Le vent se lève. La mousson impose sa loi. On n’a pas le temps d’arriver à l’hôtel que l’orage éclate. Trempés en trois minutes.

Ravie que j’aie de la ganja, elle s’explose la tête en omettant de faire tourner. Je suis presque obligé de lui arracher le pétard des mains.

Son pantalon m’amuse. C’est un jean avec de grosses fermetures Éclair qui montent jusqu’à la ceinture de chaque côté de chaque jambe.

J’ouvre son faux Lévis et le transforme en jupe. J’aperçois le string et glisse un doigt pour taquiner le dindon.

Elle « paï have nam »5 et revient, la serviette jusqu’au cou, syndrome des vieilles.

J’enchaîne. Quand je reviens, elle s’est entièrement enduit le corps de crème Nivéa. Je n’aime pas les crèmes ni les corps gras en général. Il me revient en mémoire le dégoût des femmes falangs qui se tartinent de crèmes hors de prix. Elles préfèrent être grasses toute leur vie que douces et veloutées une trentaine d’années. Elles refusent de partager leur douceur naturelle sous prétexte de la conserver, ce qui est impossible, comme un beauf qui n’enlève pas le plastique des sièges de sa voiture neuve pour ne pas l’abîmer et mieux la revendre.

Pourtant, son corps n’est pas si mal. Le ventre est un peu fripé, mais on est loin de la peau de couilles.

J’attaque ses seins, tout à fait corrects pour une femme de son âge. Mous, bien sûr, mais après tout cela facilite la succion.

Elle démarre au quart de tour. Un jeune dans mon genre, ça ne doit pas lui arriver tous les jours.

J’astique ses durites avec un tel appétit et une telle application qu’elle ne peut que se persuader qu’elle possède les plus beaux nichons de la ville. Avec ma langue, je fais la limace sur son ventre et descends jusqu’au dindon.

Explosé, je lui mets trois doigts d’un coup puis, tel un oiseau qui s’amuse avec un asticot, je lui becte le clito. Elle s’électrise et me laisse faire à ma guise. Elle apprécie la maîtrise. La source n’est pas tarie, loin de là, elle fond littéralement dans ma bouche. J’enroule sa chair autour de ma langue et j’aspire. Tout baigne.

J’enfile une bâche et, d’un coup sec, je l’assois sur le chapiteau. Un pet vaginal résonne dans la chambre. Je ne bouge pas. Elle fait des huit et des zéros, tourne régulièrement pour faire monter sa mayonnaise.

Je lui pétris les seins, puis j’appuie sur ses épaules pour l’enfoncer plus loin. Mais elle est profonde, la vieille, je n’en viendrai pas à bout de cette façon-là.

Je la prends en levrette. J’écarte bien ses fesses et je tape fort et profond. C’est déjà mieux. Elle se tortille comme un lézard pris au piège. Sa tête remue et se tourne parfois vers moi. Ses locks de toutes les couleurs se dispersent sur le drap blanc. J’ai des visions de scoubidou.

J’attaque le cratère. Au deuxième doigt, elle prétend que je lui fais mal. Je suis pourtant au bord d’un gouffre.

« I don’t want your fingers, me dit-elle, I want your dick… »

Message reçu. Je t’encule cinq sur cinq. Mais, malgré un gros pâté de K.Y., je ne parviens pas à pénétrer pour de bon. Elle présente son cul trop haut et je bande trop dur pour parvenir à courber ma koué6.

Je la remets sur le dos avec deux coussins tassés sous le cul. La manœuvre me fait un peu débander, ce qui n’est pas plus mal. Je lui remets une bonne dose de K.Y. et je présente mon gland. Je pousse. Le joint résiste un peu, puis je passe. Elle se défend quelques secondes sans essayer de m’expulser. Je la tiens. Lentement, je coulisse dans le cylindre.

Ça s’élargit d’un coup. Les liquides commencent à se faire entendre au fond du puits. J’envoie du sang dans ma queue pour lui redonner toute sa rigidité. Elle mouille davantage. J’entends son eau qui ruisselle dans le tunnel.

Je suis désormais dans la grande galerie. Je rentre et je sors comme dans un vagin. Je joue la force et la vitesse. Régulièrement, je prends de l’air avec amplitude et replonge au fond du gouffre.

Elle se raidit, me plante ses ongles dans le dos. Je diminue l’intensité des secousses. Elle essaie de me marquer dans le cou avec des suçons. J’esquive comme je peux.

Je la retourne et lui écarte les fesses. Le cratère est parfaitement ouvert. J’observe la beauté du diamètre. Il s’ouvre et se ferme comme une bouche qui hurle. Pas la moindre trace de merde et lubrifié pile poil, je ne peux m’empêcher d’en manger.

Je parviens à faire entrer mes deux lèvres dans son cul.

Je tente le fist. Je vide la fin du tube de K.Y. dans le cratère et commence à faire mon trou en prévision de ma prochaine mort.

Je mets quatre doigts sans aucun problème. C’est plus doux qu’une chatte. Tout est lisse et ferme à l’intérieur. Pas une aspérité.

Je situe mon pouce au centre de ma main pour la rendre plus petite. Ça ne passe pas. J’insiste.

Hurlant sous l’effet de la douleur, elle fait un bond d’un mètre en arrière.

« Tchep mac mac !… »7

Dommage, c’était pas loin.

Je la tire par les pieds pour la ramener au centre du lit. Je m’assois sur elle pour me branler sur son visage. Elle ouvre bien la bouche et courbe sa langue comme une petite cuillère. Je remonte un peu pour qu’elle me suce les couilles. Elle écarte mes fesses et me lèche l’anus. Bonne initiative, mais elle ne pousse pas jusqu’à m’enculer avec sa langue.

Je redescends pour m’énerver sur ses lèvres et creuser sa bouche avec des pelles profondes. Elle fait la moue et gonfle ses lèvres pour les rendre plus moelleuses. Malgré cette douceur insoutenable et son savoir-faire, le mercure ne monte pas.

Je torture le tube de K.Y. pour lui faire rendre ses dernières gouttes et j’enduis deux doigts de ma partenaire. Comme la plupart elle ne trouve pas le trou. Ainsi qu’à un aveugle, je suis obligé de lui prendre la main pour lui montrer le chemin.

Je me positionne mieux pour qu’elle me fasse moins mal. Ça y est, l’angle est parfait. C’est moi qui impose le rythme. Elle comprend qu’elle peut y aller plus fort. Elle se laisse prendre au jeu. La chienne y met du sien.

Je sens le foutre qui gronde. Je me concentre pour ne pas rater le train en marche. Elle ouvre grand la bouche. Je décharge. Un jet de sperme s’écrase sur son palais et éclabousse sa langue en retombant. Elle ferme la bouche pour la rouvrir aussitôt après avoir dégluti.

Puis, comme on crache sur ses pompes avant de les faire reluire, salve après salve, je l’asperge et lui en mets partout sur le visage avant de le faire briller avec mon gland.

Elle part se rincer et revient s’écrouler. Elle s’endort.

Après avoir mangé un khao pat kaï8 commandé par téléphone, je m’achève avec un dernier pétard.

[1] M’embrasse.

[2] Papillon.

[3] Standard.

[4] Bien fait pour ta gueule !

[5] Prendre sa douche.

[6] Queue.

[7] Ça fait trop mal !…

[8] Riz frit au poulet.

2 mai 2001. 1 a.m.

Elle me réveille vers six heures. Je n’ai que cinq cents bahts dans la poche. Elle fait la gueule parce que je ne lui donne pas vingt bahts pour le taxi. Elle en profite pour me taxer un peu de beuh.

Je me rendors jusqu’à dix heures. Je n’arrive toujours pas à reprendre un rythme normal. Je lis peu pour ne pas arriver trop tard à l’Abbe’s afin d’écrire au moins deux heures.

Il continue de pleuvoir. La saison des pluies est un peu en avance. Comme une fille maquillée qui pleure, quand le pavé est humide, la ville change de visage. Une multitude de néons et de télévisions se reflètent sur les trottoirs et dans les flaques comme des écrans et des cadres dont les contours ne seraient pas rectilignes. Vision molle à l’image des montres de Dali. La ville est brillante et chatoyante comme sous l’effet d’une couche de vernis.

Des affiches et des banderoles souhaitant la bienvenue à l’U.S Navy grimpent comme du lierre sur la devanture des bars. Sur présentation de la carte Cobra Gold, il y a même un discount chez le traiteur américain. Les porte-avions de cette année arrivent d’Okinawa.

Encore quelques jours de répit avant que le billet vert détrône le violet et règne en maître sur la ville. Dix mille mecs, qui arrivent d’un coup pour en tirer un, vont mettre le bord de mer en ébullition. Les bars et les gogos ouvriront l’après-midi et fermeront à trois heures du matin pour satisfaire la demande.

Je tombe un flacon au Lucky. Pépé et le Sergent sont en faction.

On bouge au Toot.

Je branche un calamar tout en longueur, une tige sans seins qui se termine par un petit cul fuselé. Elle est un peu timide, mais se laisse tout de même tripoter. Probablement très jeune, elle est vite effrayée. C’est davantage un chaton qu’une chatte. La majorité des falangs préfèrent ce genre de fille, le côté peluche, syndrome pédophile que la morale tolère en laissant la conscience tranquille. Pour ma part, j’ai toujours préféré les tigresses. La plupart des mecs ne viennent pas à Pattaya pour piner, ils viennent posséder une jolie chose à laquelle il n’ont pas accès ailleurs. La beauté et l’illusion de l’amour les attirent plus que le sexe.

La prostitution est le plus vieux métier du monde. C’est donc un commerce. Mais il a une particularité par rapport à toutes les autres activités commerciales : l’ancienneté, le savoir-faire et l’expérience sont inversement proportionnels du salaire perçu. Une vierge, une novice, un enfant, valent une fortune sur le marché, alors qu’une fille de trente-cinq ans que plus rien ne dégoûte ni ne scandalise, parfaitement affranchie, pleine de science et de vice, n’a pas grande valeur. Injustice de ce métier qui fait que plus on se perfectionne, meilleur on est, moins on vaut.

Le Marine Toot ferme. J’embarque la liane. Arrivé sur le parking, je change d’avis. Je vais m’emmerder, c’est sûr, avec cette jeune merveille. Elle va « tchep »1 au bout de deux minutes. Au mieux, elle va me titiller le bout du gland. Quant au cratère, si elle pouvait s’arrêter de chier, elle le ferait, tellement elle doit trouver ça dégoûtant. Je ne parle même pas de l’éjac faciale…

Je la renvoie à sa beauté inodore.

Pépé et le Sergent me rejoignent. Je déconne avec la fille qui les accompagne. C’est, soi-disant, la sœur de la merveille que je viens d’abandonner. Je lui explique que sa prétendue sœur est trop jeune et que je ne la sens pas. Je me fais gentiment traiter de falang lamok2.

Pépé branche une petite Chinoise dans le même style. Dix-sept ans, des couettes, les bras croisés comme une enfant bien sage, sortie tout droit d’un manga japonais. Je fais part de mes impressions à Pépé. Comme l’autre, je ne la sens pas. Il hésite, puis finit par venir avec nous au Malee-One.

Il prend un boulon avec le Sergent. Je continue tranquillement au houblon en faisant le tour de la piste comme un chacal.

Je dois être dans une obsession anti-jeunes ce soir. Partout, je ne vois que des gamines. À chaque cul contemplé, je me persuade que c’est un coup minable, même si je sais qu’il y a des exceptions. Je ne sais pas pourquoi, je n’ai pas envie de beauté ni de jeunesse aujourd’hui. Je n’ai peut-être tout simplement pas tant envie de piner que cela.

Autre possibilité, c’est un soir à travelos. Il faut que je change de plat pour retrouver l’appétit.

Je me tire au Boum. Stéphane, le Suisse, est en train de chauffer une baronne de la capitale. Il m’explique que ça fait cinq heures qu’il la suit, qu’elle lui paye bière sur bière sans qu’il ait le temps de les finir, et qu’il commence à en avoir marre d’attendre. Elle a dû se mettre un ecsta dans le cornet et se parfumer à l’orange. Pour elle, ce n’est pas un problème de tenir jusqu’à midi et d’assurer après. Mais le Suisse sera plein d’alcool. Sans bleu sous la main, il va s’écrouler en arrivant dans sa chambre.

Je repère une autre baronne. Jamais vu celle-là ! Je branche un peu. Ça fonctionne. Deux minutes plus tard, je la vois bras dessus, bras dessous avec une fille qui ne m’aime pas. Un vieux malentendu qui perdure depuis des années.

Baronne de chez baronne, deux mille la nuit désormais, je l’ai connue chez Gilles lorsqu’il tenait son gogo. Je l’ai vue débarquer de sa campagne le premier jour, en tongs, ne parlant pas un mot d’anglais, pour demander du travail. Gilles et son frère l’ont enculée sur l’escalier de leur maison le premier soir pour la tester, et moi le deuxième dans ma chambre pour confirmer. Ce genre de filles parvenues au sommet n’aiment pas fréquenter les témoins de leur passé qu’elles veulent à tout prix (deux mille bahts) effacer. Cela peut se comprendre.

En bref, je suis grillé. Mais bizarrement, sa copine continue de me sourire en enlaçant mon « ennemie ». Du lard ou de la cochonne ?

En recommandant une bière au bar, j’aperçois un mâle femmé que je n’ai jamais vu. Je m’approche.

Un pur V.T.T., grand, les jambes fuselées, peu de seins. Pas de doute sur son origine, impossible de se tromper, ni une fille, ni un mec. Les deux mélangés. Beau visage, plus féminin que son corps moulé dans une robe mauve mi-cuisses, le tout rehaussé de talons Gucci en plexi, il est parfait. Je lui demande s’il a une queue.

« Mi koué maï ? »3

Il me répond oui avec un doux sourire qui en dit long sur l’existence de sa bite. Je finis tranquillement ma bière en contemplant ma future victime. J’embarque.

Il s’assoit en amazone sur la mobylette. Quand je slalome dans les rues déjà bondées, ses longues jambes plombées par ses talons pendouillent entre les charrettes à nouilles. Équilibre parfait, d’une élégance discrète et détachée qui continue toujours de me fasciner malgré les nombreuses années passées dans le pays.

Ça rit jaune à la réception de l’hôtel quand les femmes de ménage regardent le morceau que je ramène. Elle me dépasse d’une tête.

Elle s’assoit sur le bord du lit. Elle est calme, posée, pas défoncée au Ya Ba. Elle tire sur le joint sans excès.

Elle m’informe qu’elle vient de Chiangmai, et qu’elle est en vacances à Pattaya. Plausible.

Je lui dis d’aller se laver.

Elle reste une demi-heure dans la salle de bains sans que j’entende de bruits d’eau. Aucune odeur d’orange ne se répand sous la porte. Qu’est-ce qu’elle branle ?

Je roule un deuxième pétard. J’entends enfin le bruit de la chasse d’eau, suivi de celui de la douche. Elle n’a pas pu mettre trente minutes pour poser sa bouse ! Le mystère reste entier.

Elle ressort, enroulée dans une serviette comme si de rien n’était.

Je rentre dans la salle de bains. Je ne sens rien. Pas de papier alu dans la poubelle, ni de paille ou de papier roulé. Par contre, il y a une trace de sang dans le fond de la cuvette. Elle chie du sang ? Il y en a une autre sur le rebord de la baignoire. Elle se shoote ou quoi ?

J’hallucine et je me marre tout seul. Le travelo aurait-il ses règles ?

Mais ça ne me fait pas tant rire que cela. J’ai la poisse avec les travelos en ce moment. Le dernier qui se pète le frein et celui-là qui chie du sang ou s’éclate les veines. En fin de compte, ça me fait plutôt débander.

Je retourne dans la chambre, refroidi.

Je finis le joint avec lui. Il n’a pas l’air défoncé à l’héro.

Je déballe mon cadeau empoisonné.

Deux petits seins nourris aux hormones surgissent. J’arrive à sentir un peu de chair lorsque je les bouffe.

Je descends voir la taille de sa bite. Toute petite. Et il ne bande pas. Comme je comprends, à cet instant, l’effet que ressentent les filles lorsque le mec bande déjà quand il enlève son slip !

Je touche. Je ne comprends pas. C’est tout dur ! Il bande, l’enculé, mais il l’a grande comme mon pouce… Je crois que je n’en ai jamais vu d’aussi petite en érection. Elle est en pointe et pas coupée. Une horreur. Il doit avoir le gland en cône, visqueux comme celui d’un chat. Dégueulasse.

Je décalotte. Un minuscule bout de chair rose fendue jaillit de la peau comme un mollusque, en bavant. Je n’arrive même pas à le décalotter tout à fait. Il n’a pas dû se branler souvent celui-là…

Que pouvait-il faire d’autre avec une bite pareille, que devenir travelo et se la faire couper ? Même la plus frigide des femmes ne s’en satisferait pas. Un pédé encore moins. Une erreur de la nature.

Je vérifie que sa queue n’est pas pourrie et je titille le bigorneau du bout de la langue. Il se rétracte aussi sec. Il est tellement défoncé aux hormones qu’il ne tient pas l’érection plus de trois minutes.

J’inspecte l’état de son cul. Si ça va, je l’encule, sinon, je me fais sucer vite fait et je le jette. Je l’attrape par les fesses pour le retourner. Je sens comme une énorme croûte sous ma main gauche. Il amorce un mouvement de recul pour m’empêcher de le retourner. J’insiste et je comprends le pourquoi du carnage dans la salle de bains. Il a un énorme furoncle sur la fesse gauche. Quand je dis énorme, il est de la taille du cul d’une bouteille d’Henvied’ken ! Il pisse encore le sang. Il a dû le vider tout à l’heure. Dégueu, purulent, les chairs à vif.

Par contre, le cratère est nickel. Il n’a pas chié de sang en s’éclatant des hémorroïdes.

J’attrape le K.Y. et je l’encule sans problèmes. Plus je pousse, plus le furoncle se vide et suppure. Ça me fait débander. Écœuré, j’arrête et je lui demande de me sucer. Pas de merde ni de sang sur la capote.

Un coussin sous la tête, je m’installe confortablement. Il pompe et aspire sans inspiration. Il approche parfois ses doigts de mon cul sans oser les faire entrer. Son côté mécanique me fatigue rapidement. Je recommence à débander.

Sans pitié, je me branle sur sa gueule. Je lui demande de me mettre deux doigts dans le cul, mais là non plus, il ne sait pas s’y prendre et me fait mal. Je m’énerve sur sa gueule et crache sans conviction.

Ses fesses ont laissé des traces de sang sur les draps, mais ce sang-là ne m’excite pas.

Je lui donne ses cinq cents bahts pour qu’il se tire au plus vite. Il met encore un bon quart d’heure à se remaquiller.

Je commande à manger par téléphone. La petite qui me monte mon kao pat kung4 voit le travelo qui finit de se rhabiller. Seize ans à peine, elle me regarde terrorisée comme si j’avais piné un Martien, et s’enfuit sans que j’aie le temps de lui donner un pourboire.

Le katoy se casse. Je m’écroule en regardant un navet américain à la télévision.

[1] Avoir mal.

[2] D’étranger vicieux.

[3] Est-ce que tu as une bite ?

[4] Riz frit aux crevettes.

3 mai 2001. 2.30 a.m.

Je me réveille. Il tombe des cordes.

Entre deux averses, je me précipite chez Porn et finis les mésaventures d’Iceberg Slim. Comme souvent chez les auteurs américains, c’est bien vu mais mal dit. Ça manque de style et d’analyse. Un excellent scénario hollywoodien. De la came, de belles bagnoles d’une époque révolue, du cul, des meurtres, une évasion, et des rôles en or pour les acteurs blacks.

Je vais manger chez Michel, au Buffalo Grill. C’est un resto plus chic que chez Lolo, avec une clientèle plus vieille. Des cinquantenaires lubriques dont beaucoup sont des retraités précoces de l’armée ou d’Air France. Les aventures des vieux me changent des histoires de banlieue, de rap, de caillasse, de DAS et de pétasses.

Les anciens sont toujours émerveillés par le Viagra et la jeunesse des filles. À l’inverse des jeunes, ils sont pleinement conscients de la chance et du privilège dont ils jouissent pour si peu et si facilement.

Je les écoute parler et leur gaieté me fait plaisir. Une certaine reconnaissance suinte de leur propos. Ils apprécient.

Je vais fumer un pétard dans ma chambre en changeant les draps et les serviettes que le vélo d’hier m’a pourris. Puis je pars écrire à l’Abbe’s.

Il continue de pleuvoir. Les choses, comme les humains, sont couvertes de bâches en plastique, notre protection la plus précieuse. J’ai des visions de capotes géantes en regardant défiler les passants. Les filles, cherchant le falang à l’horizon, ne regardent plus devant elles. Elles ont la tête baissée et dirigent leurs pieds pour éviter les flaques. C’est triste et pesant, la vie sous protection.

Je vais au Lucky Star en courant. Les averses redoublent de violence et le vent se lève. Même cinéma dans tous les bars, les filles emballent les téléviseurs avec des bâches en plastique.

Pépé et le Sergent ne sont pas là ce soir. Je tète seul mon flacon. J’en profite pour regarder le cirque alentour avec attention. La pluie tombe si dru sur les tôles ondulées qu’on ne perçoit presque plus le martèlement de la musique techno.

J’ai l’impression de m’être assis sur la télécommande. Le film que je regarde est comme accéléré par les précipitations météorologiques. Tout le monde s’agite et se déplace le plus vite possible. Les filles qui traversent la rue font des grands sauts rapides, en équilibre sur leurs talons aiguilles en plexi qui brillent et claquent comme de la glace qu’on jette au sol. Elles remontent leur jupe pour éviter les éclaboussures qui en génèrent d’autres dans mon esprit mal placé. Celles qui échouent éclatent de rire en se retrouvant toutes mouillées. Celles qui arrivent de loin sont depuis longtemps résignées. Leurs longs cheveux noirs sont collés, brillants sous la palette colorée des néons. Les gouttes de pluie ruissellent sur la peau de leur cou et s’insinuent dans les décolletés. Je les trouve encore plus belles humides et prises au piège des intempéries. Elles courent dans tous les sens en faisant des gestes insensés comme des oiseaux affolés.

Le Marine décharge sous les trombes. Le troupeau s’agite et s’éparpille en se faufilant n’importe comment entre les tabourets.

Au sol, les ralentisseurs en béton forment avec les trottoirs des carrés étanches qui se transforment rapidement en petites piscines. Les gués sont pratiquement infranchissables sans se frotter sur les genoux des clients assis.

Je me régale à regarder ces centaines de filles trempées. Je les imagine sortant de ma salle de bains.

Les maquillages coulent, les beautés dégoulinent, mon désir bouillonne.

Mon obsession principale reste les pieds. Défilé digne du plus insensé des salons de la chaussure. Les filles chaussées de tongs, femelles amphibies, passent les gués sans problème. Les plus risibles sont les baronnes aux talons raffinés, obligées de patauger dans la merde comme des flamants roses dégoûtés. Et puis il y a celles, juchées sur des semelles de plus de vingt centimètres, qui marchent sur l’eau comme le Messie.

Les mollets ruissellent, les durites pointent sous les tee-shirts mouillés, les nombrils se dessinent en transparence et les strings foncés font buvard dans les pantalons moulants. Tous ces culs rebondissent sans que les tissus collés puissent dérober le moindre de leurs mouvements. La chair est à nu. Les vêtements fondent sous l’effet de la pluie. Les motifs, les couleurs forment comme de la fourrure sur le corps de ces animaux magnifiques.

Je me délecte, fasciné par la splendeur de la réserve pattayenne. Tant de beauté sauvage en liberté et à portée de main me rappelle l’émerveillement de Thoiry lorsque j’étais petit.

Pépé et le Sergent Garcia arrivent et me ramènent à la réalité. Ils ont tombé deux bouteilles de sky avec J.R.M.I. au Hollywood. Ils sont fracassés. Je recommande un flacon pour maintenir la pression.

On enchaîne au Toot, mais ce soir les coyotes n’ont pas desserré les dents. Ils appliquent la loi.

Toujours sous les trombes de flotte, on se dirige vers le Malee One. Mes deux collègues sont à fond, insupportables comme s’ils avaient avalé des boulons. Je reste calme et n’essaie pas de les rattraper. Ils ont chacun deux bites et six bras et attaquent toutes les filles à la fois.

Je file au Boum.

Plus je réfléchis sur cette boîte, plus je suis persuadé que c’est, en réalité, une boîte à michetons. La grande majorité des filles et des mecs qui viennent ici sont déjà ensemble depuis plusieurs jours et viennent surtout pour se montrer. Les michetons qui jouent les boyfriends officiels abreuvent leur baronne et claquent dans la soirée la recette de quatre ou cinq passes rien que pour jouir de la satisfaction de s’être vus au bras d’une belle baronne dans le regard des autres.

En définitive, à peine vingt pour cent des filles sont disponibles, d’où un grand nombre de bastons dues à des barons michetons, la tête pleine de Ya Ba, qui ne supportent pas qu’on ait pu prendre pour une pute la fille qu’ils se paient.

Je me rabats sur la minorité, facile à détecter pour moi qui connais tous les protagonistes.

Pépé et le Sergent débarquent. Je branche une petite qui me prend pour un Italien et n’arrête pas de me balancer des « va fa enculo » avec de grands sourires. Je ne la sens pas. À l’image des allumeuses parisiennes, c’est une gamine qui joue sans savoir à quoi. Pépé enchaîne le pas derrière moi.

Je revois la baronne de la veille. Elle est tellement défoncée qu’elle passe toute la soirée les bras en l’air pour essayer de caresser les dessins fluos du plafond. Elle doit y voir des mondes merveilleux et tenter de s’en approcher. Je ne la dérange pas et la laisse partir dans son orange galaxie.

J’en repère une autre dans la pénombre d’un recoin. Je lui adresse des petits sourires auxquels elle répond timidement. Je m’approche et commence à la baratiner. Elle est de Korat, mon gibier préféré. Je lui demande pourquoi elle est si calme et reste en retrait au lieu de bouger son cul et d’aller danser.

« Mé tchorp… »1

Au moins, celle-là, c’est clair, elle n’est pas défoncée. Elle est plus que molle, mais son petit air de sainte nitouche commence à m’exciter. J’imagine le pire comme le meilleur. Ce genre de filles réservées s’avèrent parfois des salopes de haut niveau. Malheureusement, la plupart n’ont même pas conscience de leur corps et n’en connaissent que la beauté. C’est quitte ou double. Il faut payer pour voir et savoir. Je prends les paris. J’embarque.

La surprise de sa beauté sans fard m’arrive en pleine gueule à la lumière du jour. Je ne l’avais pas vue si fine et si naturelle. Elle n’a que du talc sur le visage, un jean et un tee-shirt. Vision de pureté.

Les dents parfaitement blanches, les lèvres et la langue roses virant vers le corail, les cheveux épais d’un noir profond, elle n’a pas besoin de faire d’efforts pour être sublime.

Elle ne fume pas, mais s’installe en tailleur pour rouler un stick thaï en vidant une clope pendant que je m’en prépare un jamaïcain.

Elle me le donne, puis se met à ranger la chambre pendant que je fume le mien. Une servile, old school, et pourtant elle ne doit pas avoir plus de vingt ans.

Je pars me doucher puis l’incite à faire de même.

Elle revient intimidée, et n’enlève sa serviette qu’une fois sous les draps. Elle est très blanche pour une fille de L’Easan, et ses traits sont délicats. Elle n’a rien d’une planteuse de riz trimant comme un buffalo. Elle n’a pas eu d’enfants.

Les seins sont menus, mais les durites sont viriles et plantées sur un enjoliveur large et très brun.

Je tète. Ça réagit peu. Je pressens le mauvais plan. J’insiste encore un peu, puis je tente ma chance avec le dindon. C’est humide, mais rien à voir avec ce qu’il tombe dehors. À peine une petite rosée. Juste de quoi ne pas avoir mal. Lubrification automatique de la professionnelle.

J’attrape une bâche. Je bande juste assez pour parvenir à l’enfiler. Je la plante en sachant que la récolte ne sera pas bonne.

Surprise, elle commence à se trémousser. Ma queue se met à bander pour de vrai.

Je tape au fond, elle relève d’elle-même son cul pour m’aider à aller plus loin, puis noue ses pieds derrière mon dos comme un petit singe qui s’accroche. Elle encaisse bien.

Je la retourne. Elle refuse.

Lorsque je parviens à la mettre à quatre pattes, je me rends compte que tout son cul a été brûlé comme par un lance-flammes.

C’est troublant que les plans se répètent par séries. Deux culs accidentés de suite. Mais rien de comparable à celui d’hier. Tout est cicatrisé depuis longtemps. Rien ne suppure. Simplement, elle a honte de son cul.

Je la bourre quelques minutes puis elle prétend que je lui fais mal pour revenir à une position dans laquelle je ne verrai pas son handicap.

Je n’insiste pas. De toutes manières, ce n’est pas avec ce genre de fille que je vais gagner du galon. Je la reprends bêtement à la légionnaire. Je lui bourre le trou en lui tenant le fion comme un troufion. C’est encore ce qui lui fait le plus d’effet.

Je décide de ne pas m’attarder. J’entame une longue accélération en me persuadant qu’elle n’est qu’un bout de viande, et que cette truie n’a que ce qu’elle mérite.

Sa chatte commence à rendre un peu de jus. Ça m’aide encore davantage à me convaincre que c’est vraiment la dernière des poufiasses. Plus je la traite de salope dans ma tête, plus sa chatte mouille. Son con me donne raison.

Je crache à grands coups de reins sans me soucier de la violence que je lui fais subir. Elle encaisse sans rien dire.

Je déchausse. La capote est bien pleine pour un coup si minable. Ma poubelle va être contente.

Elle part se doucher et ressort de la salle de bains tout habillée. Tant mieux. Je n’ai aucune envie de la supporter plus longtemps. Elle se casse.

Fenêtre ouverte pour laisser entrer l’odeur de la mousson, je m’écroule.

[1] Je n’aime pas ça…

4 mai 2001. 2 a.m.

Il continue de pleuvoir. J’ai presque froid en roulant sur ma mobylette.

J’attaque La Tête des autres de Marcel Aymé.

Je vais manger chez Lolo dont le moral est au plus bas. Il a de nouveau mal à la tête à cause de son œil niqué. Il est défoncé aux médicaments et à la bière, et me saoule en se répétant pendant deux heures. Je reste car je sens qu’il a besoin de parler, puis je me casse écrire à l’Abbe’s.

Il débarque une demi-heure plus tard avec Pou, sa gonzesse, et sa serveuse « hippopodame ». Il ne comprend pas que je veux bosser et que j’ai besoin d’être seul.

Il me prend la tête en m’expliquant que normalement, à trois heures du matin, j’ai fini mes salades. Il oublie que je viens à peine de commencer parce qu’il m’a tenu le crachoir pendant trois plombes.

Il part en faisant la gueule. Je n’ai aucune vocation d’assistante sociale ou médicale, surtout durant mes heures de travail.

Je cours sous la pluie pour parcourir les cent cinquante mètres qui séparent l’Abbe’s du Lucky Star. Pépé et le Sergent sont confortablement installés dans un canapé, la bouteille sur une table basse, regardant la pluie qui n’est pas près de cesser.

Aux premières loges, on regarde le défilé en invités d’honneur.

Assis plus bas que sur mon tabouret habituel, ma vision change. Par moments, je perçois la couleur d’un string ou la forme d’un tatouage sur une fesse.

On court, en évitant les gouttières puissantes comme des chasses d’eau, pour aller au Marine Toot.

Le tee-shirt trempé, la clim à fond, je claque des dents pendant dix minutes en me réchauffant à la bière et aux décibels. Je vois plein de filles comme moi, les bras serrés près du corps, grelottant sur leurs talons comme des oiseaux mazoutés.

Arrive un truc bizarre que j’ai du mal à identifier. On dirait un arbre de Noël. Une fille complètement barrée. Elle porte une perruque en forme de casque, orange sur le dessus, dégradé de vert puis de bleu jusqu’à la nuque, comme un perroquet. Saisissant. Elle est vêtue d’une combinaison militaire kaki et chaussée de bottes en cuir d’égoutier qui la font ressembler à un pompier en état d’alerte.

Mais le plus impressionnant, c’est qu’elle est couverte de percings. Deux dans le nez, un sur chaque sourcil, un sur la lèvre supérieure et un sur la langue. Pour chacun, les anneaux sont doublés. Toute la quincaillerie pendouille et tinte comme des breloques. Je reste scotché.

Elle s’en rend compte et vient me dire bonjour. Elle prétend que je me la suis tapée, il y a deux ou trois ans. Je l’éclaire mieux à la lumière de mon briquet. En effet, je la reconnais, mais à l’époque de nos premières vénales fiançailles, elle n’avait pas encore opté pour le look Pokémon. Je lui demande ce qui lui est arrivé. Elle me répond qu’elle « tchorp mac mac »1, les percings, et qu’elle en a partout. Je lui demande de me montrer le reste. Elle a deux anneaux sur chaque sein. Elle me dit qu’elle en a aussi sur la chatte. Je touche à travers sa combinaison, mais elle est trop épaisse pour que je parvienne à palper les bijoux intimes qu’elle prétend posséder. Toute cette nouveauté possible me monte au cerveau comme de la coke. Je n’ai jamais piné une fille avec des percings sur la chatte. Elle est moche et pourrie de partout, mais ce n’est pas ça qui va m’arrêter, ni le regard navré de Pépé. L’attrait de la nouveauté reste le plus fort.

Le Marine ferme. J’embarque le sapin. Toutes les filles que je connais se fendent la gueule en me voyant fêter Noël au mois de mai.

Elle veut qu’on s’arrête au Seven Eleven pour acheter de la bière. Elle prend deux grandes bouteilles de Singha et deux canettes de fortifiant d’une marque que je ne connais pas. Une pochtronne, une vraie.

Le temps que je roule un pétard, c’est-à-dire à peine cinq minutes, elle a déjà vidé une grande bouteille en seulement trois rasades !

Je fume en solo. Elle m’explique qu’elle ne fume pas et qu’elle n’aime que l’alcool. Puis, subitement, elle me prend la tête avec une litanie d’ivrogne… Comme quoi elle n’est pas thaïe… Qu’elle hait la Thaïlande… « Thaïland mé di… »2 Qu’elle n’a pas de papa, mama, etc…

Elle est totalement lunatique. Un coup, elle m’engueule presque comme si c’était de ma faute puis, dix minutes après, elle me fait le waï à quatre pattes en me suppliant de l’excuser. « Sorry, sorry, I’m no good girl, I’m mao… »3 Puis elle reprend son délire précédent en prétendant que, de toutes manières, tout le monde est « no good » et qu’il n’y a qu’elle qui « take care ».

Elle enchaîne en tentant de m’expliquer qu’elle est gouine et qu’elle travaille avec des filles russes qui n’arrêtent pas de l’entuber. Ça m’intéresse un peu plus. Comme un journaliste, j’essaie d’en savoir davantage en allant dans son sens, mais il n’y a rien à en tirer. Elle est trop bourrée pour aligner trois phrases cohérentes.

Je pars prendre ma douche pour couper court à la discussion.

Entre deux gorgées de la deuxième bière, une nouvelle montée de colère la prend alors que je reviens de la salle de bains. Elle devient très agressive.

« What you want ?!… I know what you want ! You want fuck me ! »

Tu parles d’une déclaration ! J’essaie de la calmer :

« Oui, bien sûr, mais pas de cette manière-là… »

Elle redouble d’intensité.

« How much you give me ?! », comme si elle ne le savait pas.

« I give you ha loy. »4

De plus en plus en furie, elle me parle comme si elle donnait des ordres.

« O.K., fuck me now ! »

Je garde mon calme. C’est une barjot, il vaut mieux y aller mollo.

Je lui demande d’aller se laver d’abord, ce qui, je l’espère, la fera redescendre un petit peu. Elle s’exécute, se déshabille, et retrouve le sourire en m’exhibant sa bijouterie. Elle a deux anneaux sur le nombril et deux sur la chatte, l’un au-dessus de l’autre sur la même lèvre.

Moi aussi, je retrouve un peu d’entrain à la veille d’une nouvelle expérience.

Mais quand elle revient de la salle de bains, elle est de nouveau pleine de haine.

Elle hurle : « O.K… Fuck me… Quickly ! », en s’allongeant sur le lit et singeant la passivité d’une esclave. J’ai envie de la jeter, mais ça se passera encore plus mal, elle va perdre le « Na » et ne me le pardonnera pas dans l’état où elle est. La jaune sagesse me dicte qu’il est préférable que je la pine vite fait, puis que je la jette.

Je lui bouffe les seins. Ils pendent et sont fripés par les grossesses successives.

Je tire sur les anneaux, mais cela ne réveille rien en moi. Ça m’excite moins que de manger de la chair lisse. Quant à elle, cette petite douleur n’a pas l’air de la transporter ailleurs.

Je ne perds pas de temps, histoire d’en finir au plus vite. Je fais l’impasse sur le nombril, et vais directement battre le fer avec les anneaux du dindon.

Il ne sent pas très bon. Je bouffe quand même. Je ne vais pas me priver de l’unique raison pour laquelle je l’ai embarquée.

À l’inverse des bouches, une odeur de chatte fétide n’est pas toujours rédhibitoire. Bien des personnes demandent à leur partenaire de ne pas se laver, mais je n’ai jamais vu d’hommes ou de femmes demander à leur partenaire de puer sciemment de la gueule et en tirer du plaisir. J’énerve le clito qu’elle a gros, mais je m’attarde surtout sur les anneaux. Cette nouvelle sensation n’électrise toujours rien dans mon cerveau.

Je me persuade de plus en plus que je ferais mieux de cracher vite fait et de me débarrasser de cette galère.

Je lui mets deux doigts en pressentant que l’odeur qui émane de sa chatte est celle des menstrues. Bon pronostic. Comme un inspecteur qui vient de découvrir la preuve qu’il cherchait, je ressors du dindon une splendide éponge marronnasse tachée de quelques gouttes rouge vif. Fin de règles. J’attrape une bâche et je m’apprête à régler son compte à cette connasse.

Je la bourre comme un sac. Ça lui fait autant d’effet qu’une visite médicale. J’essaie de m’exciter en tirant sur les anneaux des seins. Je bande, certes, mais le blanc reste tapi dans l’ombre.

Je la prends en levrette, et je vérifie bien que sa joncaille vaginale n’arrache pas la capote. Je n’ai pas beaucoup plus de sensations. Elle veut changer de position.

Une de ses jambes relevée, je la bourre sur la tranche en lui tirant sur les percings de la chatte avec ma main libre.

Je sens une montée possible. Je me concentre dessus pour ne pas la rater. J’accélère. Elle mouille d’un coup. Juste avant de cracher, je sens un liquide qui me coule le long de la cuisse comme si elle se pissait dessus. Je crache sans décélérer. Je sens toujours de grosses rasades qui m’aspergent les cuisses. Je déchausse. Sa chatte continue de m’asperger. Putain, une femme fontaine ! Une vraie. Le lit est magnifiquement trempé, et je n’ai pas pu en profiter ! Il faut que ça tombe sur cette conne insupportable !

Je n’arrive pas à croire à tant de malchance. Pire que la scoumoune, c’est une malédiction !

Je lui dis qu’on se casse. Elle recommence son numéro de poivrote gluante.

« I like you too much. You make me good… »

Face à ma froideur et mes refus, elle m’agresse pour me demander son fric. Je sens couver le sale plan. Je lui donne du violet et vingt bahts…

L’orage n’éclate pas.

Mais elle recommence à m’engluer en m’enduisant de « I like you » et de « good man, good tac tac »5.

J’arrive enfin à sortir de la chambre. Elle s’arrête dans l’escalier pour ajuster ses bottes.

J’arrive le premier en bas devant la réception. Pépé et le Sergent sont en train de manger un tom yam kun6 avec deux filles dont Pouille, dite « Gros Seins ». Croisement de regards. Je demande à Pépé qui est l’heureux élu. C’est le Sergent.

Le sapin passe. Tout le monde se fout de ma gueule. Je mange quelque chose. Ils partent piner.

Ce matin, je dois renouveler mon visa pour un mois. J’ai deux heures à tuer avant l’ouverture de l’immigration.

Je remonte fumer un pétard dans ma piaule pour me mettre dans un état contemplatif avant d’aller au Boum. Sachant que je ne peux rien prendre, je ne ferai que regarder. Le jeu n’est pas le même. Je veux profiter de l’occasion de ressentir cette sensation.

Je fume face à la fenêtre. La mousson continue de s’acharner sur la ville. J’aperçois la gonzesse de Pépé qui sautille entre les flaques pour arrêter une moto-taxi. Probablement un mauvais plan qu’il a jeté en cinq minutes.

Je finis le pétard et redescends. Je le croise dans l’escalier. Il s’est fait piéger. C’était un vélo. Moi non plus, je n’avais rien vu. Je lui demande pourquoi il ne me l’a pas envoyé. Il n’y a pas pensé. J’essaierai de me souvenir de son visage.

On part au Boum sous des trombes de flotte. Il est huit heures et demie et il y a encore du monde.

Une grande avec un visage dur vient se frotter sur mon cul. Bien mon genre celle-là, mais ce soir, ma chérie, ce matin plutôt, c’est day off pour moi. Pépé branche sa copine, mais il n’arrive pas à l’arracher de son tabouret. Le sapin clignote dans le fond et vient nous casser les couilles. Je pars aux chiottes où je discute avec une fille que je reconnais dès qu’elle s’approche.

Il est dix heures. Sous un déluge de flotte, je pars au coffre, je vais à la banque changer des travellers, je fais des photocopies de mon passeport et de mon visa puis, trempé comme un jour de Songkran, j’arrive enfin au bureau de l’immigration chauffé comme un frigo. Je remplis ma fiche en évitant que mes cheveux gouttent dessus. Je donne le tout avec ma photo à un officier qui me regarde claquer des dents en rigolant. Belle gueule, la trentaine, clair de peau et les cheveux gominés comme un acteur italien. Il me dit dans un parfait anglais qu’il me manque une photocopie. Je vais dans la guitoune en face. Les photocopies les plus chères de la ville. Personne.

Comme sortie d’un magazine, une superbe fille, la bouche peinte d’un rouge éclatant, habillée fatale et chaussée de Gucci en plexi, débarque. Mieux vaut ne pas tomber sur ce genre de filles au Marine. Si elle tient ce commerce juteux, c’est probablement une femme de flic, ce qui ne veut pas dire qu’elle ne tapine pas ou ne chasse pas le touriste à plumer pour infraction.

Tout sourire, elle me fait ma photocopie.

Je retourne voir mon bel officier. Avec un accent acceptable, il me dit en français : « C’est cinq cents bahts, monsieur. » Je rigole.

« You come back at four p.m. »

Je lui demande s’il est possible de revenir le lendemain. Il me répond avec le ton du parfait fonctionnaire :

« Tomorrow closed. After tomorrow closed. »

Puis il rigole à son tour.

« Why you can not come later ? You tac tac beaucoup ? Lady waiting for you in your room ? »

Je lui rends son sourire et lui réponds : « Yes, en effet, moi fatigué… »

Il s’esclaffe carrément en répétant en français : « You, fatigué, fatigué… I know, Falangset7 tac tac beaucoup, after… fatigué… » Il s’explose à nouveau de rire, puis finit par me dire que je peux revenir mercredi car lundi et mardi sont fériés. Big Bouddha day.

Je rentre me coucher. Des mares de flotte partout. Il continue de pleuvoir à torrents. En tee-shirt sur la mobylette, je suis une barcasse prise dans la tempête. J’inonde mes Nike et manque plusieurs fois de caler lorsque l’eau atteint la hauteur du pot d’échappement ou de la bougie.

Je m’allonge dans ma piaule, fenêtres ouvertes car il fait frais. Je fume un gros pétard et rigole tout seul en me remémorant la scène avec le flic.

[1] Qu’elle adore ça.

[2] La Thaïlande, c’est pourri…

[3] Je suis désolée, je ne suis pas une bonne fille, je suis bourrée…

[4] Je te donne cinq cents bahts.

[5] Tu es un mec gentil qui pine bien.

[6] Soupe piquante aux crevettes.

[7] Je sais, les Français « tac tac » beaucoup, après…

5 mai 2001. 2.30 a.m.

Il a cessé de pleuvoir. Il y a encore quelques mares, mais il a dû faire chaud cet après-midi et presque tout s’est évaporé. Ce soir, il fait vingt-cinq degrés.

J’attaque L’Étrange Cas du docteur Jekyll et de Mr Hyde.

Puis je vais chez Lolo qui n’est pas là. Il dort, malade. Je discute avec sa mère.

Je pars écrire à l’Abbe’s. Je réfléchis aux différents plaisirs que je tire de et dans la ville. Il y a bien sûr le climat (rouler en tee-shirt la nuit toute l’année), le pouvoir d’achat que j’acquiers (je vis à l’hôtel, ne mange qu’au restaurant et bois de l’alcool toute la nuit pour le prix de deux verres à Paris), la possibilité de piner une fille différente tous les soirs, mais ce qui me fascine le plus, ce qui m’émerveille, c’est leur beauté. C’est un grand bonheur de vivre dans une ville où l’on trouve que presque tous les habitants sont beaux. La sensation d’évoluer dans un troupeau qu’on a spontanément envie de caresser, de toucher, est d’une grande sensualité. Mon plus grand bonheur ici n’est pas de pouvoir piner toutes les filles que je veux ou presque, c’est d’avoir envie, réellement envie, de toutes les piner. Il y en a peu qui ne m’attirent pas, alors qu’à Paris, la majorité des filles blanches ne me font aucun effet, voire me dégoûtent.

C’est un peu la même différence de qualité de vie qu’entre habiter dans un taudis ou une chambre impersonnelle, et habiter dans un appartement qu’on a choisi et qu’on a aménagé selon son goût. La vie paraît plus belle et les pensées plus cossues. Je ne peux définitivement plus me passer du luxe de la beauté thaïlandaise.

J’arrive tard au Lucky. J’ai raté le défilé.

Je finis un flacon avec Pépé et le Sergent. Je continue, seul dans ma tête, à contempler la beauté de ce qui grouille devant moi.

On va au Marine Toot. C’est vendredi soir. La boîte est blindée de Bangkokois dévissés aux boulons. Ce n’est pas la peine de s’énerver tant que ça ne se vide pas du trop-plein de crétins de la capitale.

Je pose mon cul sur une enceinte. Les décibels martèlent.

Une Thaïe blonde vient me caresser les cuisses. Pas mal. Une meuf à Bédouins à coup sûr. J’engage la conversation. Elle a un rire insupportable qui révèle un Q.I. de chèvre. Quand je lui pose une question, elle ne répond rien et part dans un rire hystérique de bique.

Telle une pieuvre, comme à chaque fois que je ferre un poisson, Pépé arrive et s’incruste aussitôt. Il lui pelote les seins. Mous, me dit-il, avec une mine de dégoût sur sa tronche de Portugais affranchi de la morue.

L’apprentie Bédouine me gonfle rapidement. Je pars faire un petit tour de garde pour m’en débarrasser.

Quand je parlais précédemment de l’émerveillement ressenti face à la beauté thaïlandaise, il est inversement proportionnel au dégoût qui s’empare de moi quand je regarde les branchés de Krung Thep1 défigurés par la mode et les canons de beauté européens. J’ai la même envie de gerber que lorsque j’allais aux Bains-Douches. Combien de temps la beauté thaïlandaise va-t-elle perdurer ?

Ça ferme et je n’ai rien attrapé. On se met en faction, avec le Sergent et Pépé, en bas de l’escalier. Je rattrape mon défilé manqué. De vieux coups descendent. Parmi les filles qui passent, je m’amuse à compter combien j’en ai déjà pinées cette année. Plus qu’une salle de classe surchargée.

On enchaîne au Malee One. J’en repère une tout de suite, probablement sous ecsta, en train de se tortiller comme une folle sur sa copine. J’approche.

Aussitôt, elle vient frotter son cul bien cambré sur ma bite pendant qu’elle malaxe les nichons de sa copine. Ça me plaît bien. Je tripote son clito à travers son jean. Elle se laisse faire sans broncher.

Je l’abandonne quelques minutes pour faire un petit tour de poulailler et m’enfiler des Henvied’ken avec Pépé. Je ne perds pas de l’œil la défoncée.

Je m’approche de nouveau, mais sa copine s’énerve pour une raison que j’ignore. De toute façon, il est trop tard. Elles sont tellement défoncées qu’elles ne tiennent plus sur leurs jambes. Un plan qu’il aurait fallu embarquer deux heures plus tôt, pendant qu’elles étaient en pleine montée.

Dans une heure, elle gerbe dans ma salle de bains, dans deux, elle dort écroulée sur le dos, les bras en croix, en ronflant. Je zappe. On bouge au Boum.

Décidément, c’est la soirée ecsta, week-end oblige. On tombe sur la sœur du mandrill et la fille aux gros seins que j’ai pinée la semaine dernière, toutes les deux complètement démontées aux boulons. Le mandrill se frotte à moi comme une limace et « grosses balles » suçote Pépé comme un cachou de la tête aux pieds. Encore une fille que je lui sers sur un plateau. Il va falloir que tu renvoies le yo-yo, fiston. Il embarque « grosses balles ». Je n’arrive pas à décider le primate. Elle tient moins bien le choc de l’ecstasy que sa copine et elle commence à vriller comme celle du Malee One. Je ne sais pas ce qui traîne dans la ville en ce moment, mais le produit a l’air bien dosé.

Le mandrill s’est écroulé dans le canapé de l’entrée.

Je repère un mâle femmé que j’ai déjà vu mais que je n’ai jamais fait. Un collègue à lui vient me brancher en me conseillant de la prendre. Elle a une « koué yaï »2 me dit-elle. Je décline. En ce moment, je suis dégoûté des vélos à cause de mes deux derniers plans foireux. Je me casse.

Le soleil brille. Il me brûle la nuque et les avant-bras. Il est onze heures.

Arrivé au feu rouge, je ne me vois pas rentrer seul et me branler.

Je retourne chercher le travelo.

Il n’est plus là. « Sam nam na ! »3 Je n’avais qu’à bouger mon cul plus vite si je voulais me faire enculer.

Je retrouve le mandrill dans l’entrée. La boîte se vide. Elle veut partir avec moi. Elle n’arrive même pas à tenir sur ses deux talons lorsque je l’extirpe du canapé en lui tendant un bras. Je la lâche. Elle retombe sur les coussins comme un paquet.

Je file vers les soupes, sachant que c’est là que viennent manger les V.T.T. avant d’aller se coucher.

Dans le mille. Il est là. Je vérifie qu’il a une bite et j’embarque.

Il n’est pas loin de midi lorsqu’on arrive dans la chambre.

Un pur vélo sans ambiguïté. Le vrai troisième sexe. Une femme capable de me rendre passif.

Il est grand et maigre. Une gueule tout en longueur avec de grands yeux ronds à peine bridés qui lui donnent une mine de clown triste. Ses paupières sont chargées de bleu gluant. Sa bouche pulpeuse est grasse de rouge éclatant. Ses mains sont fines. Ses ongles impeccablement manucurés sont peints en bleu foncé, incrustés de paillettes luisantes comme une nuit étoilée.

Maintenu dans le dos par deux minuscules ficelles, un morceau de tissu blanc lui sert de plastron. Les coutures extérieures de son jean ont été effrangées, et les inévitables Gucci en plexi finissent d’allonger ses jambes. Magnifique vélo de course.

Il tire quelques lattes sur le pétard, mais ne dit rien. Il reste sagement assis au bord du lit. Timide et réservé, je sens tout de même « la chienne qui sommeille en elle ».

Il part se doucher. J’espère qu’il va être à la hauteur de mes bassesses. Ça fait longtemps que je ne me suis pas fait enculer avec satisfaction.

Je pars à mon tour me laver.

Lorsque je reviens, il est sagement allongé sous les draps, les mains croisées sur sa poitrine. Le petit enculé me fait le coup de l’enfant de chœur. Un petit Jésus dans son écrin.

Je le rejoins. Il n’a pas de seins, mais son torse et ses longs bras n’ont rien de masculin. Je le caresse comme une gamine. Il m’embrasse. Je ne sens pas encore sa bite sur son ventre car il l’a gardée coincée entre ses cuisses.

Je la libère. Déjà bien raide, elle surgit d’un coup comme un ressort. La chair vient frapper son ventre avec un bruit de fouet. Honnête pour un Thaï, pas très épaisse mais relativement longue.

Je commence à le branler. Son gland se met à luire. Belle bite. Le casque est bien moulé, comme un petit cul en miniature. L’urètre est fin et la base du gland large comme des fesses bien faites. Je le suce avec plaisir.

Il appuie sur le sommet de mon crâne pour que je le suce plus profondément. Son côté masculin prend le dessus. Ça bascule. Il m’enserre la tête pour m’immobiliser et me remplir la bouche comme il bourrerait un cul. Il n’est pas mauvais, celui-ci. Je sens qu’on va s’amuser. Ce qui m’excite le plus, c’est qu’on accomplisse sur moi ce que je ferais moi-même à une fille. Car c’est à ce moment-là qu’on passe véritablement de l’autre côté. On ressent l’excitation ou le dégoût qu’on déclenche chez l’autre, et non sa propre excitation à la vue de l’autre. On devient la proie qui se sait épiée. On n’a plus rien à donner comme un mec, on a quelque chose à se faire prendre. Les actes les plus humiliants deviennent les plus excitants. Se faire bourrer la bouche devient meilleur que sucer.

J’appréhende qu’il crache trop vite. Mais il est bon. Il arrive à se contrôler et à se retenir. Lui aussi semble vouloir que ça dure. Il varie la cadence. Je le vois de plus en plus comme un semblable, un disciple, et ça m’excite davantage.

Je descends voir son cul. Nickel. Pas une hémorroïde. Pas un poil. Un vrai cratère de jeune fille.

Je mange. Il se branle simultanément en écrasant ses petites couilles imberbes sur mon nez.

Je rentre ma langue. Le canal est étroit. Il va falloir que je le travaille aux doigts avant de l’enculer.

Il se met en levrette. Je lui tartine le cul de K.Y. Je masse longuement le pourtour du cratère avec mon pouce avant de l’introduire.

Lentement, je plonge et m’enfonce.

Elle sursaute un peu, pousse un cri, mais passe sans problème le premier tableau.

Après avoir travaillé le diamètre, j’attaque la profondeur. J’introduis l’index. Je touille dans le fond pour élargir. Je remue jusqu’à ce qu’un bruit de fuite se fasse entendre.

Ça vient, ça suinte comme un vagin. Je double la mise, deux doigts.

De nouveau quelques sursauts, mais je passe haut la main le deuxième tableau. J’écarte une fesse pour travailler plus à mon aise. Elle commence à s’ouvrir pour de bon. Le rond noir de son anus s’agrandit comme une pupille dilatée.

Je regarde sa tête. Quand elle bouge, comme un rideau qui s’ouvre et qui se ferme, ses cheveux laissent momentanément apparaître son visage d’androgyne qui lance des regards de Martien en se mordant les lèvres.

Je le branle de la main gauche en tirant sa queue vers le bas, à la verticale, comme on trait un animal.

Il bande bien dur. Je lui dis que je ne veux pas qu’il crache. Il me répond :

« No problem, I can wait… »

Il me plaît de plus en plus. Je lui remets une noisette de K.Y. à l’orée du cratère et lui présente mon gland. Il a mal.

Je déchausse et je lui remonte le cul. Puis je lui écarte les jambes en mettant les miennes à l’intérieur. Je pousse au maximum ses genoux vers l’extérieur. Mes deux mains finissent d’écarter ses deux petites fesses.

Comme d’un avion, je regarde le paysage volcanique avant de le bombarder. Je mets ma bite parfaitement dans l’axe comme on ajuste un fusil avant de tirer. Je ne pousse pas, je ne lime pas, simplement j’écarte son cul et je me laisse engloutir. Le joint résiste. Je mets trois, quatre minutes à en avoir raison.

Il cède. Je fais bien attention, à cause de l’inertie, de ne pas descendre trop vite au fond. Je retiens mon poids.

Doucement, comme on injecte un liquide douloureux, je la remplis avec précautions.

Quelques minutes encore, et la transfusion est terminée. Je suis au fond.

Je vais et je viens, patauge dans les flaques d’un parc invisible dont le portail est grand ouvert. Le petit enculé gardait bien fermé son jardin secret.

De son cul dilaté, je rentre, je sors, comme un lapin de son terrier. Plus je prends de l’amplitude pour sauter, plus il a l’air d’apprécier. Je pourrais cracher, mais je préfère me retenir.

Je déchausse et lui explique que c’est à son tour de m’enculer. Il fait mine de ne pas comprendre. J’attrape une bâche et m’applique à la lui enfiler avec soin. Vu la taille des queues de Niacs, ils ont vite fait de les perdre lorsqu’ils les enfilent mal.

J’enduis sa bite de K.Y. avant de m’en mettre dans le cul.

Je m’assois sur lui. Ça rentre tout seul. Je sens à peine la résistance du joint.

Il commence à s’exciter. Il part dans un sprint désordonné. Je lui demande de se calmer sinon il va cracher. C’est moi qui vais coulisser.

Je m’applique à contracter le sphincter le mieux possible pour ressentir toutes les courbes de sa bite et de son gland.

Mais c’est encore moi qui dirige. Il ne me pousse pas assez à la passivité.

Je déchausse pour m’installer sur le dos. Pas une trace de merde sur la capote. Je suis bien ouvert et sa queue est fine. Il peut y aller tant qu’il veut, je n’ai pas à redouter ses poussées. Je n’ai pas peur, je n’ai pas mal, je ressens quelque chose en ne faisant rien. Je suis enfin passif avec plaisir.

Il s’acharne durant de longues minutes. Je me vois, moi, m’acharnant sur des filles comme il le fait sur moi.

Je lui demande de me prendre en levrette.

Il recommence à s’exciter comme un mec. Il veut plonger le plus loin possible et m’entendre crier. De nouveau, je suis dans la tête des filles que je défonce.

Il porte des coups de plus en plus forts. Je reste sur mes gardes car la douleur n’est pas loin. C’est là que commence l’expérience qui me semble la plus intéressante, la plus proche, pour un homme, de la féminité. L’expérience de la douleur, celle qui finit par faire du bien, celle qui, si elle cesse, est encore plus douloureuse car elle génère le manque. C’est une sensation qu’un homme qui se croit strictement hétéro ne connaîtra jamais. Ce n’est plus le plaisir de piner, mais celui de se faire baiser comme on se fait servir. L’hétéro ne peut pas comprendre dans quelle mesure la douleur est supportable et se transforme en plaisir lorsque le service est parfait. On ne prend plus, on nous donne, on nous sert la jouissance sur un plateau.

Un hétéro se rend rarement compte de ce qu’il peut faire subir quand il fait l’amour avec une femme. Il se croit maître d’une situation qu’il ne connaît pas. Il fait des choses dont il ne connaît pas les résultats. Il passe sa vie à préparer des plats épicés dont il ne connaît pas la saveur. Dommage.

Par moments, malgré sa petite bite, il arrive à me faire « souffrir », et me transporte dans le monde de la passivité. Je sens qu’il est prêt à cracher. Je lui dis que je ne veux pas qu’il jouisse maintenant, et pas dans mon cul mais sur ma gueule.

Il s’exécute aussitôt. Ne pouvant plus se retenir, il déchausse et se débarrasse de la capote. Ma poubelle n’accepte que la nourriture jetée par son maître. Il la rate.

Il se met au-dessus de moi en se branlant et commence à m’envisager. L’angle n’est pas bon et, de toute façon, je ne veux pas qu’il me crache dans la bouche, hygiène oblige, mais sur la tronche. Il comprend et se branle à quelques centimètres de mes lèvres. Fascination du gros plan. Je panote sur son visage se déformant sous la douleur de la jouissance qui gronde. Il se concentre en plissant les yeux.

De nouveau, je me vois me concentrant pour parvenir à cracher. Plusieurs fois, son corps se contracte sans succès. Puis, n’en pouvant plus, je le vois se relever au-dessus de ma tête, presque debout, les jambes légèrement pliées comme un mec qui chie à la turque. Il se branle sur moi, la bite à la verticale, vers le bas. Il ouvre les yeux et voit que je n’esquive rien.

J’imagine très bien ce qui lui passe dans la tête à cette seconde précise. Il se dit, ce petit enculé, « je vais lui pourrir la gueule de sperme comme si je pissais sur un rocher ». Il ne se branle plus, il se purge. De grosses giclées de sperme m’aspergent. Sept longues rasades dignes d’un bon film porno qui prouvent qu’il ne tourne pas aux hormones.

Dire qu’il y a des filles qui prétendent qu’elles n’aiment pas cela…

Je me relève sans même m’essuyer. À mon tour, je m’assois sur lui. Le sperme goutte de mon visage et lui tombe sur le torse. Je me branle au-dessus de sa bouche. Il essaie quelques secondes d’esquiver.

Il se retrouve au bord du lit, la tête dans le vide. Je le maîtrise. Il ne faut pas faire aux autres ce qu’on ne veut pas qu’on nous fasse ! Je lui soulève le crâne pour mettre son visage à l’horizontale et je lui pourris son maquillage. Sa gorge est inondée et ses cheveux salis. Il reste quelques instants la tête appuyée sur le sol, les cheveux étalés sur le carrelage pendant que mon foutre lui ruisselle sur le visage et inonde ses yeux.

Il se redresse d’un coup et part se laver. Je le rejoins pour me rincer la gueule avec la douchette des chiottes.

Je roule un autre pétard. Il ressort de la salle de bains complètement rhabillé et vient s’asseoir sur le bord du lit.

« I have to go », dit-il timidement comme s’il ne s’était rien passé.

« Up to you… You don’t want one more shot ? »

« Mé daï »4, répond-t-il, toujours aussi réservé.

Je regarde son visage qu’il n’a pas lavé, pour ne pas se démaquiller, mais juste essuyé. Il reste deux traces de sperme séché qu’il n’a pas vues. Je rigole d’avance en imaginant la tête de la marchande de soupe lorsqu’elle va le voir commander à manger avant de monter se coucher.

Il change d’avis. Il me dit qu’il veut dormir une heure, qu’il est trop « mao »5 pour partir maintenant. Il restera jusqu’à dix heures du soir et dormira tout habillé.

Je lui touche la bite au réveil. Il bande, mais il ne veut plus croiser le fer de nos lances. Je lui donne ces cinq cents bahts, et il disparaît comme si je l’avais rêvé.

[1] Bangkok.

[2] Une grosse bite.

[3] Bien fait pour ma gueule !

[4] Je ne peux pas.

[5] Bourré.

6 mai 2001. 2 a.m.

Je reste sous l’eau de la douche durant une heure pour essayer de me réveiller. Je n’ai pas la pêche. Je n’ai rien avalé depuis vingt-quatre heures et je n’ai même pas faim. Je lis peu pour ne pas prendre de retard dans mon journal. Toujours Stevenson.

Il recommence à faire très chaud, même à deux heures du matin. J’ai du mal à croire qu’il y a deux jours, c’était le déluge.

J’écris puis je passe un coup de téléphone à ma mère. Tout est gris, ce qu’elle dit, ce qu’elle pense. On est bien en France !

On tombe notre flacon quotidien avec Pépé et le Sergent au Lucky. Gros défilé du samedi soir. Beaucoup de baronnes, des michetons expatriés, du minet de Bangkok et des Thaïlandaises de la ville qui profitent du week-end.

On serre des mains, on touche des culs connus, puis on enchaîne au Marine Toot. Noir de monde. Il est bien trop tôt pour attraper un samedi soir, surtout que c’est un pont jusqu’à mardi. Ça ferme.

On sirote une bière sur le parking des anges. Le Boum doit être un enfer. On va au Malee One.

Blindé de Bédouins. Ça pue la transpiration et le parfum bon marché. C’est peut-être aussi un Allah day. Ils font tous la chenille en se tenant par la taille, ou dansent en rangs d’oignons en claquant dans leurs mains lestées de bagouses en or. Misère Club Med à la sauce bédouine.

Je repère une fille qui transpire à grosses gouttes. Elle n’arrête pas de s’éponger avec son mouchoir. J’approche. Belle plante. Connaissant la réponse d’avance, je lui demande pourquoi elle transpire à ce point.

« Kin “E”… Sabaï, sabaï, sanouk di… lone mac mac… »1

Mon sang de chacal ne fait qu’un tour. Je ne commettrai pas la même erreur que la veille. Je l’embarque en pleine montée. Elle est complètement défoncée, mais reste calme et polie. Elle parle très mal anglais. C’est une timide qui vient d’arriver. Elle expérimente l’ecsta. Elle est encore surprise de ce qui lui arrive.

Je l’envoie se laver, roule un pétard et avale un quart de bleu.

Elle finit le joint avec moi.

J’attaque direct les nichons. Elle s’électrise tout de suite. Elle m’attrape la tête avec ses mains pour que je lui nettoie tout le torse. Elle est comme dingue, en pleine montée, fait des sauts de carpe partout dans le lit en poussant des cris de suppliciée.

J’ai du mal à la contrôler, mais son barrage en couilles me plaît. Elle a des yeux de folle ou de noyée. Elle se presse elle-même les seins à s’en faire mal pendant que je les lui bouffe.

Elle veut que je tire sur les durites avec mes dents. Je m’exécute. Je l’entends hurler. Elle dégage violemment la première durite d’entre mes incisives, et me présente aussitôt la deuxième. Elle devient dingue. Le dindon doit être sérieusement inondé. J’y descends.

En effet, il patauge déjà dans les intempéries, et répond tout de suite à la pelle que je lui tends. Il se ventouse à ma bouche comme un naufragé. Je ronge son clito dur comme un cartilage. Sa chatte gonfle dans ma bouche comme une éponge. Ses lèvres deviennent énormes comme des quartiers d’orange.

Je m’arrête quelques instants pour contempler toute cette chair sortie, comme tuméfiée. Les muqueuses sont à vif, érubescentes, luisantes sous les averses de cyprine.

J’en ai plein la bouche. Je me gave.

Plusieurs fois, elle tente de s’arracher à ma succion sans que je lâche prise. Elle rend son jus si souvent que j’ai l’impression qu’elle pisse ou qu’elle fuit. Elle s’essouffle comme un animal pris dans une battue.

Le taureau est déjà bien diminué, j’attrape la bâche. Les banderilles ont été bien placées.

Je gave le dindon. Elle s’entortille autour de moi et me serre comme si j’étais en train de lui sauver la vie. Je suis plus qu’au fond, je suis dedans. Un alien qui lui remue les entrailles. Elle en bave de plaisir.

Elle doit se sentir large car elle contracte sa chatte autour de ma queue et maintient la pression comme si elle me la prenait. Tout baigne, je suis le roi.

Je déchausse, me retourne et l’assieds sur mon trône. Elle engloutit le siège sans retenue. D’un coup elle s’éventre en continuant de se maltraiter les seins. J’appuie sur les épaules pour l’empaler davantage, qu’elle descende jusqu’au dernier sous-sol. Elle encaisse nickel.

Elle fatigue à cause de la position. Beaucoup de volonté, mais un manque d’exercice évident.

Je la prends en levrette. Son cul est plein, ferme, fronton de chair qui attend le bélier.

Je bouffe son cratère et le taraude bien profond avec ma langue pour lui faire comprendre ce qui l’attend. Apparemment, le message est bien reçu. Elle ne repousse rien. Au contraire, elle me reçoit cinq sur cinq et se cambre pour mieux ouvrir son cul.

Simultanément, je malaxe sa chatte qui pend comme les viscères d’un éventré. C’est gluant comme un durian.

Je m’enduis les doigts de K.Y. et commence à lui ouvrir le cul. Ça résiste un peu, mais cette résistance-là n’est pas morale, elle est physique. La douce douleur. Je « doigt » prendre son mal en patience si je veux réussir à l’enculer comme elle le mérite. Je m’applique et lui étale toute ma science de proctologue.

Elle s’ouvre et se tortille toute seule. Son cul suce mes doigts comme une bouche.

Quand je sens que la patiente est prête, je passe à l’assaut anal. Je lui présente le morceau. Ça ne rentre pas.

Je la retourne, lui mets deux coussins sous le cul et les jambes bien en l’air. J’ai un mal de chien à lui faire avaler le morceau. Je ne force pas vraiment, mais l’oblige à se battre en l’empêchant d’esquiver.

Le barrage finit par céder. Je m’enfonce lentement dans ses ténèbres tièdes.

Petit à petit, je fais mon trou. L’eau commence à ruisseler, ce qui facilite le forage. Je patauge dans l’or noir.

J’alterne, je monte et descends du cratère au dindon. Elle ne semble plus faire la différence entre sa chatte et son cul. Tout est désormais béant, sans la moindre trace de merde ou de sang. Un carnage propre, à l’image des guerres chirurgicales.

Je déchausse lorsque je sens la sève monter. Je rabaisse ses jambes et me précipite sur son visage pendant que j’enlève la capote.

Sans lui laisser le temps de réagir, je lui inonde la tronche. Elle n’esquive rien et subit l’averse en poussant de petits cris sans se soucier que du sperme lui entre dans la bouche.

Elle part se doucher et revient en se tenant la chatte. Je lui demande si elle veut remettre ça. Plein de bleu, le gland gonflé comme un bonnet de schtroumpf, je n’ai pas débandé. Elle prétend qu’elle ne peut pas. Je la crois.

On se rhabille. Je lui donne du violet et me casse au Boum.

Pépé est toujours là. Bien allumé, il n’arrive pas à s’enlever de la tête une crevette magnifique, certes, mais pour laquelle il ne veut pas se donner les moyens, c’est-à-dire au moins mille bahts. Il me prend la tête avec ses opinions sur la prostitution. Encore un qui va devoir se faire opérer du cœur s’il veut faire carrière.

Je m’en vais manger des nouilles, chercher de l’argent, et je retourne au Boum boire une dernière Henvied’ken avec Pépé avant de l’abandonner à sa dérive. Pattaya n’est-elle pas la plus rude mais aussi la plus efficace des éducations sentimentales ?

[1] J’ai pris un ecsta… Ça va, ça va, je m’amuse bien… J’ai super chaud…

9 mai 2001. 1 a.m.

Je n’ai rien écrit depuis deux nuits. Avant-hier, j’ai fait un plan naze avec une fille qui m’a pris le chou. Je l’ai virée de la chambre avant même de l’avoir sortie de son écrin.

Hier, j’ai mangé des fruits de mer avec François revenu de Koh Samui. J’ai eu envie de gerber toute la soirée, d’autant plus que je me suis forcé à boire. J’ai fini la nuit à quatre pattes dans la salle de bains.

Aujourd’hui, on fête le départ de François. La tournée des trous-ducs, les bars, les gogos, les uns derrière les autres. On commence par le Carrousel, le gogo le plus coté de la ville. François craque pour une fille. Je lui déconseille ce genre de plan à mille cinq cents bahts où la fille va s’activer pour le faire cracher le plus vite possible, ou bien tout faire pour le faire débander, et se casser dans la demi-heure qui suit. J’arrive à le persuader.

On continue dans un bar de katoys, soï Diamond, un bouge cosi avec des loges en velours rouge dans lesquelles des vélos impinables se jettent sur nous, nous encerclent à plusieurs et nous obligent à leur payer des verres hors de prix. Trip Pigalle. On ne vend rien. On anarque.

On poursuit au Buffalo. Les jambes d’une fille excitent François, mais il préfère retourner chercher la baronne du Carrousel. Je le calme, lui dis qu’on a le temps. On m’a vanté les mérites du Fuck You Bar, chaud paraît-il. On y fait un saut.

À peine entré, j’entends un « Sabaï di, Kung Hank ? »1 qui résonne dans la pénombre climatisée. Une fille très jolie que je ne reconnais pas me saute au cou. Faut voir. Je joue le jeu.

À son tour, François se fait scotcher par une poudrée toute maigre qui pique du nez en lui roulant des pelles. Derrière nous, un beauf autrichien se fait sucer par un petit crapaud en tongs sous les regards hilares et les encouragements bruyants de ses acolytes.

La fille sur mes genoux me demande pourquoi je suis si calme ce soir. Elle me dit qu’elle me voit toujours danser comme un passat2 au Marine. Je m’en sors en lui répondant qu’il n’est que minuit et que le contexte n’est pas le même. Elle ne comprend sûrement pas, mais rigole poliment, puis, ne me voyant pas réagir à ses tentatives, elle se dégage pour aller s’agglutiner sur un autre client.

Aussitôt, une autre fille arrive près de moi, beaucoup plus directe. Une petite grosse avec du ventre, moulée dans une robe trop petite et trop courte. Elle frotte sa chatte sur ma main posée sur mon genou. Elle n’a pas de culotte. Le dindon est gras comme une limace, mais gras de quoi ?

Elle me lèche le cou et les oreilles en me susurrant « I want suck you… ». Je décline et recule face à ses avances. Elle fait la sourde puis commence à me branler à travers mon pantalon. Je lui enfonce mon pouce dans la chatte. Je ne peux pas nier qu’elle commence à me faire bander. Elle rigole en constatant son succès.

« Koué Keng… I want suck you, sure… ! »3

Elle a une jolie bouche avec deux petites incisives qui soulèvent timidement sa lèvre supérieure comme un vampire.

Je ne cède pas pour autant. Elle pousse plus loin ses arguments et me débraguette. Je me laisse faire quelques instants, puis romps définitivement le contrat en réglant la note. Je n’aime pas les short-time dans les bars, ni me faire sucer devant des beaufs qui m’applaudissent.

On va au Happy Gogo, aussi réputé que le Carrousel pour la qualité de ses filles.

On boit une bière. François n’en démord pas. Il veut retourner chercher la fille du Carrousel.

On va la prendre. Cinq cents bahts le « bar fine »4, et mille bahts la fille.

Je retourne fumer un pétard dans ma chambre, puis vais tomber un flacon au Lucky en pensant au docteur Jekyll. C’est toujours fascinant de voir à quel point une histoire simple, courte de surcroît, engendre un tel mythe. C’est la grande qualité des écrivains qui ne racontent pas des histoires, mais créent des personnages. Le personnage est si fort qu’il résiste à toutes les interprétations futures et s’en nourrit. Le côté science-fiction qui a fait la réputation du Docteur Jekyll apparaît peu très peu dans la nouvelle.

C’est un peu le même phénomène avec La Planète des singes. Un petit livre de cent pages est devenu une saga.

Je m’enivre tranquillement en imaginant une version cul du Docteur Jekyll mélangé au mythe de la belle et la bête.

Une sorte de surhomme, très laid, doté d’une puissance sexuelle exceptionnelle, n’aurait d’égal que l’éclatante beauté des femmes qu’il séduirait par ses performances. Il laisserait en manque de sa laideur toutes les femmes qu’il aurait pinées.

Pépé et le Sergent sont derrière moi. Ils font la gueule. Pépé vient s’excuser d’avoir été kassekouille hier. J’apprécie sa manière humoristique de faire preuve d’intelligence. Je rigole en lui disant qu’il a le droit d’être kassekouille, (qui ne l’est pas à Pattaya, passé une certaine heure ?), mais pas d’être con, au risque de devenir un clochard tropical. Il l’admet. On trinque. Le défilé commence.

On s’enfonce de plus en plus dans la saison creuse. Il y a peu de falangs, et les GI’s rentrent relativement tôt. Ils chassent davantage dans les bars et les gogos que dans les boîtes et les afters. Ils bossent.

Alors, bien sûr, beaucoup de filles esseulées viennent me dire bonjour et me serrer la louche en approchant leur bouche. Une métisse black que j’ai pinée l’année dernière, une bonne trois trous, débarque tout sourire. Elle a l’air ravi de me voir, surtout ce soir où il n’y a pas grand-chose à se mettre entre les jambes. Elle s’assoit et tape le flacon avec nous.

On part tous ensemble au Marine Toot.

C’est vraiment du velours. Il n’y a que des filles sur la piste. Je tripote quelques gonzesses. La mienne n’arrête pas de me demander des pièces de dix bahts pour aller jouer aux jeux électroniques dans l’entrée. Trois fois, quatre fois, cinq fois, elle vient me faire chier et me taper des pièces. Ça finit par me gonfler.

J’en branche une autre, mais elle me demande mille bahts. Le Marine se rallume.

Je récupère ma métisse dans l’entrée, scotchée comme une débile sur les jeux vidéos à faire des wizz et des kloung devant l’écran bleuté des machines à soutirer de la thune. Elle est grande, plus black que jaune, bien en chair, avec de bonnes balles qui ne tombent pas malgré leur poids évident. Peut-être vingt ans, et toutes ses dents qui illuminent d’une blancheur électrique son visage foncé quand elle sourit.

Sur la mobylette, sa chair et ses nichons pressés contre mon dos me font bander. Au feu rouge, elle me caresse la bite à travers le jean, ravie de trouver une érection.

Je roule un pétard, mais elle ne veut pas fumer. Elle part se doucher.

Cela fait presque une demi-heure qu’elle est dans la salle de bains. Je m’enquiers de ce qu’elle fait. Lorsque je pousse la porte, je la trouve à quatre pattes avec le balai à chiottes en train de récurer le carrelage. Plongée magnifique sur son cul de Négresse qui s’agite dans les vapeurs suffocantes de l’eau chaude qu’elle a laissée couler. Je la touche. Elle s’esquive en m’engueulant presque.

« Sakapok mac mac. I want clean first… »5

Je retourne m’allonger sur le lit et fumer en attendant, bien content au fond, qu’elle finisse le ménage. C’est vrai que c’était dégueulasse.

Quand elle ressort enfin, je profite de la salle de bains que je n’ai pas vue aussi propre depuis un mois. Elle est luisante comme une salle d’opération.

Lorsque je reviens, elle s’est attaquée à la chambre. Elle est descendue emprunter une pelle et un balai à la réception. Plus un emballage de capote ni un mouton ne gît sur le carrelage.

Maintenant, elle s’affaire à plier mon linge sale et à empiler méticuleusement tout ce qui est balancé en vrac sur le bureau, livres, papiers, capotes, plaquette anti-moustiques, talc, stylos, etc.

L’attente s’éternise. Le bleu que j’ai avalé fait déjà son effet. Mais après tout, encore une fois, autant profiter du service, la piaule aussi en avait besoin.

D’expérience, les filles qui essaient de gagner du temps ou de se rendre utiles, ont presque toujours quelque chose à se reprocher, c’est-à-dire leurs règles ou un problème de ce genre.

Je scrute son visage de femme de chambre et perçois en effet quelques petits boutons annonciateurs.

Elle se décide enfin à venir s’allonger. La serviette bleue sur son corps très foncé me fait penser au plus sauvage de mes maîtres : Gauguin. Les bras relevés derrière la tête, allongée sur le dos, les aisselles nickel avec un dégradé prononcé qui m’excite davantage encore, elle attend que je la dépiaute comme une Tahitienne langoureuse.

Je me jette d’abord sur ses dessous de bras et m’enivre de cette odeur qui m’emmène directement en Afrique.

Je tombe la serviette. Pas de traces de vergetures. La chair est pleine, soufflée de jeunesse. Les seins sont tendres et les durites très foncées. Ils emplissent à merveille mes deux mains.

Je bouffe. Ma langue est une bite. Je bande dans ma bouche. Je me gave, mais elle reste inerte.

Elle me regarde en rigolant, toujours ce regard entre chienne et louve, sans que je puisse distinguer si elle se fout de ma gueule ouvertement ou si elle est attendrie, résignée, comme une mère qui verrait son petit folâtrer avec ses tétines. Je persiste, probablement en solo, à me vautrer entre ses mamelles. Je remonte souvent renifler ses aisselles pour pimenter ce que je mange entre chaque bouchée.

Je descends. Le ventre est rond, sans défauts. Il me revient à l’esprit qu’elle a peut-être ses règles. En effet, le dindon pue du bec. Il est humide sans plus. Par contre, ses lèvres grasses et généreuses pendent comme j’aime, et le clito n’est pas aux normes asiatiques. Le gène africain a pris le dessus.

Je vérifie mes prédictions en lui enfonçant un doigt dans la chatte. Je sens l’éponge. Je l’extrais et l’ausculte. Pas de sang. Prévention de fin de règles. Le rouge est passé au vert. Je peux y aller.

Je me jette sur la chair qui pend de chaque côté de son trou comme les pièces de viande aux crochets des bouchers. J’applique toute ma science pour que la carne rende correctement son jus.

Ça fonctionne. La poule mouille. Ses longues lèvres ne se terminent pas en pointe mais avec deux formes rondes comme des ailes. C’est une chatte papillon. Je tire dessus et relâche comme je le ferais avec un élastique. Le dindon bat de l’aile et ne parvient plus à retenir quelques spasmes et de petits cris prometteurs.

J’attrape une bâche et le tube de K.Y. Je la plante. C’est un gouffre.

Je me souvenais de sa chatte tchatchou6, je me souvenais de son petit cratère que je n’avais réussi à forer qu’avec l’aide de la Xylocaïne, « cratère, ouvre-toi… », mais je ne me souvenais pas que sa chatte était si vaste.

Je la regarde pendant que je patauge dans le dindon. Elle ne détourne pas les yeux, au contraire, elle me fixe avec un air de domination. Elle joue celle qui ne sent rien, puis elle me dit en rigolant :

« I know, you like toot, you want fuck my ass. »7 Elle part dans un violent fou rire difficile à interpréter.

Je la retourne en levrette. Perdu dans la beauté de ses rondeurs, je profite de ses largesses avant de l’enculer. Défiant l’apesanteur du haut de sa jeunesse exubérante, elle n’est ni grosse ni grasse, elle est pleine sans être enceinte. Panorama de ce qui ne durera pas, beauté de l’éphémère.

Je lui mets un pouce dans le cul. Elle ne fait pas qu’accepter l’invitation, elle la réclame.

Je déchausse pour bien lui ouvrir le cratère avec les doigts et travailler avec amplitude. D’elle-même, elle se positionne parfaitement. Elle tend son cul pour me le présenter sous son meilleur angle d’attaque.

L’invitation était pour deux. On s’incruste à trois doigts dans sa soierie anale. Petit à petit, elle ferme les yeux et me laisse entrer sans le moindre reproche. Je commence à tarauder en profondeur. De l’autre main, je tire sur les lèvres du dindon qui suinte.

Elle ondule, se redresse pour me parler d’une voix humide.

« I want you fuck my ass now… »

Je me présente et pénètre sans effraction, aspiré par la mélasse de K.Y. Direct dans le fond. Elle a fait du chemin depuis l’an dernier !

Je joue à pousse-crottin durant quelques minutes de pur bonheur.

Mais elle commence à se plaindre plus qu’à geindre. Elle a mal. Elle est en bonne voie, mais n’a pas encore décroché le diplôme. Une élève à suivre de près l’année prochaine.

Je la reprends sur le dos. Les jambes bien relevées, je l’encule en pilonnant vers le bas. J’admire les muqueuses de sa chatte, ses longues lèvres qui pendent comme des limaces autour de ma queue.

Par moments, je me couche davantage sur elle et plonge mon nez dans l’odeur de ses aisselles qui commencent à chauffer. Du miel.

Elle veut que je la reprenne dans la chatte. Elle est si large que je suis obligé de frotter très haut sous le clito pour sentir quelque chose.

« I want you come, me dit-elle, why you so long ?… »

Je déchausse pour me branler sur sa gueule. Elle esquive avec insistance.

« Mé Hao ! Sakapok !… »8

J’insiste. Rien à faire. Je replante et me concentre quelques minutes, le nez dans ses dessous de bras comme un sprinter, la tête dans le guidon, pour cracher. Je me lance dans une longue accélération qui ne lui fait aucun effet.

Je crache fort. Je n’ai pas tiré depuis deux jours. La pression est forte et la capote bien pleine, un vrai repas de fête pour ma poubelle.

Je reprends mon souffle. Elle me regarde cracher mes poumons en rigolant. Puis elle s’adresse à moi d’un ton fier.

« You see, now, I’m very good for fuck ass ! I’m the best in Pattaya ! »

Fière comme une adolescente qui pense être la seule à s’être fait décrocher la lune. Je la casse un peu en lui répondant que la moitié des filles de la ville se font enculer et qu’elle est loin d’être la meilleure. Elle est piquée dans son orgueil de gamine et devient agressive.

« Who is the best ? », comme une actrice devant son miroir.

Je lui dis que je lui montrerai la fille en question, la Vietnamienne, demain si je la vois.

Elle redevient plus docile.

« I’m good now, I know. I can do, koué yaï, no problem… »9

J’acquiesce et fais l’éloge de ses progrès en un an. Satisfaite, elle me demande d’aller prendre une douche en premier. Suspect. Je la vois venir de loin. Elle a déroulé mon pantalon tout à l’heure en faisant le ménage, pour le plier bien à part, en trois, de manière à ce que la poche soit bien accessible.

Je vais me rincer la bite avec la douchette des chiottes en restant en dehors de la salle de bains. Je tire au maximum sur le flexible pour garder l’œil sur mon pantalon. Elle me voit faire.

Baisée, ma chérie. Je lis dans son regard qu’elle a compris que j’avais compris.

On se rhabille. Je lui donne son violet et on quitte la chambre.

Je me casse au Boum. Fermé. Je vais boire un café au Lucky. Je croise la sœur du mandrill en train de manger un kao pat kaï10. Je lui dis que je repasse la prendre dans dix minutes.

« No problem », me dit-elle.

Il n’y a rien qui traîne. J’avale vite fait mon café. Je retourne chercher la sœur du mandrill, mais elle ne veut plus venir, prétextant la fatigue. C’est vrai qu’elle a l’air cassée. J’insiste en lui disant que j’ai de l’énergie pour deux. Rien à faire.

Je rentre me coucher dans ma chambre toute propre.

[1] Comment ça va, Crevette sèche ?

[2] Fou furieux.

[3] Tu bandes… Je veux te sucer, c’est clair… !

[4] Prix à payer pour sortir la fille du bar ou du gogo.

[5] C’est dégueulasse chez toi. Je vais d’abord faire un peu de ménage…

[6] Papillon.

[7] Je sais que tu aimes les trous de balle et que tu veux m’enculer…

[8] Je ne veux pas ! C’est dégueulasse !…

[9] Je suis bonne maintenant, je le sais. Je peux me prendre une grosse queue, sans problème…

[10] Un riz frit au poulet.

10 mai 2001. 0.45 a.m.

Je bouquine tranquillement chez Porn. Les autres nouvelles de Stevenson sont moins convaincantes que Docteur Jekyll.

François me rejoint à neuf heures et demie comme prévu. Il prend le taxi pour Bangkok à dix heures. Il me confirme que la baronne du Carrousel était naze.

Je le dépose à son hôtel où l’attend déjà le taxi. Je le regarde partir comme un homme d’affaires internationales dans une luxueuse Volvo.

Je vais manger chez Lolo qui ne va toujours pas mieux. Il a des maux de crâne à se taper la tête contre les murs. Je lui conseille la phytothérapie. Je lui ramène un paquet de beuh en allant à l’Abbe’s Bar pour écrire.

Les GI’s ont débarqué, mais ils sont discrets pour le moment. Les bateaux ne sont pas amarrés dans la baie mais au large d’Utapao, l’aéroport militaire.

Les boîtes sont plutôt vides, c’est-à-dire pleines de meufs.

Je tombe mon flacon quotidien avec Pépé et le Sergent, vautrés dans les canapés du Lucky.

Magnifique défilé ce soir. Les mâles sont retournés travailler en Europe pour se payer leurs prochaines vacances. Il n’y a pratiquement que des femelles. Profitant de la migration des michetons, on est les rois.

Je discute Psychobilly avec Pépé. Lui aussi, bien que plus jeune que moi, est un ancien fan des Cramps, du Gun Club, des Meteors, des Sting Rays et autres groupes qui ont bercé comme des sorcières mon adolescence décousue.

On bouge au Toot. Peu de monde, mais l’ambiance, comme la bière, est chaude. Rien que des chiennes aux abois. On les entend presque crier en nous montrant leur lune.

On sandwiche sur la piste de danse avec Pépé. Des dizaines d’yeux alignés dans la pénombre, derrière les canapés, scrutent leur proie, c’est-à-dire nous, comme les loups affamés de Croc-Blanc. On attise donc le feu pour les empêcher de s’approcher et ne pas se faire dévorer. On profite de cette facilité en chauffant tout le monde et en repoussant notre décision jusqu’au dernier quart d’heure.

Ce n’est que vers six heures que je me mets en chasse. J’en repère une mignonne, peu maquillée, plutôt réservée. Plus belle que bonne, mais bon. Soit le super plan, soit la cata.

Je la branche. Tout se passe bien, mais quand la lumière se rallume et que je lui dis « Paï duaï »1, elle me répond en souriant qu’elle ne veut pas, sans plus d’explications que ce sourire imparable.

Je ne perds pas de temps. Je file dans l’entrée comme au cul d’un bateau de pêche.

La petite qui vient de décliner mon offre me rejoint et me prend la main. Pépé essaie de la ventouser. Elle esquive.

Je pressens le mauvais plan, mais je l’embarque quand même.

Elle reste muette sur la mobylette.

Arrivée dans la chambre, elle me dit qu’elle me connaît depuis longtemps. Elle sait que je m’appelle Kung Hank, précise-t-elle.

C’est une copine des filles du Lucky Star. Ce n’est pas la peine que j’essaie de lui cacher mon C.V. Elle sait forcément tout. Les vieilles, les katoys, les partouzes. Le téléphone arabe, c’est de la rigolade comparé au yac yac thaïlandais.

Ça me rassure. Si, sachant tout cela, elle est quand même venue, elle n’est peut-être pas aussi mauvaise que je l’imagine. Elle a d’abord dit non, puis elle a réfléchi, pour enfin se décider après avoir pris son courage à deux mains ou regardé son porte-monnaie vide.

Je roule un pétard. Deuxième bon point, elle fume.

Mais elle reste réservée et distante.

Sous l’effet de la beuh, je la regarde mieux. Elle est vraiment très belle. Le visage est fin comme une porcelaine. Il paraît fragile. Elle a pourtant une bouche énorme avec des lèvres épaisses plantées en plein milieu de sa figure comme un tartare à dévorer. Magnifique.

Ses muqueuses labiales ne sont pas maquillées. Leur couleur corail se dégrade naturellement vers le sombre en s’approchant du trou. Comme à l’intérieur des coquillages, de fins traits beiges rythment ce coucher de chair. J’aimerais posséder un tableau de sa bouche.

Les arêtes vives de son crâne tendent et lissent parfaitement la peau dorée de son visage. Le grain de son épiderme est semblable à celui de l’estompe. Ses dents sont régulières comme du carrelage, avec un diamant planté dans l’incisive droite. Seule intervention humaine dans ce paysage immaculé. Comment peut-on être aussi parfait ?

Face à ce genre de beautés, on a toujours du mal à s’imaginer qu’elles passent leurs nuits à se faire défoncer. La laideur des autres ne les atteint pas. Probablement parce que la grande beauté est indestructible. La grâce, quand elle est là, même chez les gens les plus acculés, ne disparaît jamais. La misère, la guerre, la douleur, le chagrin la font vaciller mais ne l’éteignent pas. Il suffit de regarder certaines photographies de guerres ou de famines pour y trouver, derrière tout cela, encore de la beauté.

Je lui dis qu’elle est d’autant plus belle qu’elle n’est pas maquillée.

« Pack wan2, me répond-t-elle gênée. You mao ganja… »3

Je n’arrive pas à savoir si elle est défoncée par autre chose que la beuh. Elle ne l’est sûrement pas à l’orange, mais à la poudre, vu sa mollesse, c’est possible.

Je lui demande d’aller se doucher. Elle se déshabille sans complexes. Des petits seins en train de s’épanouir, un petit cul rebondi comme celui d’une métisse et la chatte rasée. Tout est doré, comme sorti du four.

Mes oranges à moi sont bleues. J’avale un quart de Viagra, et j’enchaîne la douche derrière elle.

Elle est sagement couchée sous les draps lorsque je reviens. Je tombe ma serviette. J’aperçois son regard qui scrute sans gêne la taille de ma koué dopée au bleu quand je me glisse sous les draps.

« I know, you big, my friends speak to me… »

Cela me fait encore plus bander qu’elle connaisse déjà tout de mon intimité.

Je lui bouffe les seins. Ils sont petits mais très appétissants. Je comprends dans la seconde que j’ai tiré le gros lot. Elle démarre au quart de tour. Je lui mords les durites. Elle me supplie en hurlant de ne pas arrêter. J’avale, je mords, je lèche, je suce. On est parfaitement synchrones. Tout fonctionne à merveille. Elle bombe le torse, plante ses deux mains dans mes cheveux pour mieux m’écraser la tête contre ses seins.

Ses aisselles sont un régal de fraîcheur tiède.

Je traverse son ventre avec ma bouche. Tout est soyeux.

Je parviens au dindon. Pas un poil. Il n’y a plus qu’à l’embrocher, prêt à cuire.

Le clito se tient bien raide face à moi, au garde-à-vous.

Je lui fais face. Il fond dans ma bouche comme un tiramisu. Il gonfle. Je le titille jusqu’à l’amener à une taille suffisante pour le branler avec mes dents.

J’aspire. À chaque fois que je le décalotte, je le sens claquer comme un bouton qui éclate. Elle pisse du jus.

Je mets un coussin sous son cul. Elle relève ses jambes et les maintient écartées en regardant ce que je fais. Une voyeuse. J’écarte la chatte pour lui montrer ce qu’il en est.

Je lui travaille l’intérieur. Je roule ma langue et taraude profond, à m’en faire mal au nez.

J’aspire le cartilage du haut, là où c’est cannelé, puis je le ramène à l’extérieur pour le suçoter comme une huître.

Je descends au cratère. L’anus est petit mais joufflu. Ses muqueuses sont boursouflées comme les lèvres de sa bouche. J’arrive à peine à pénétrer.

Elle m’arrête lorsque je parviens à enfoncer ma langue.

J’attrape une bâche sur la table de nuit, du K.Y., et je relance le Clash d’NTM.

Je m’enfonce doucement et sans difficulté. Elle n’est ni large ni serrée. Entre les deux. Sensation d’enfiler une doudoune.

J’accélère. Je ne tape qu’au fond. Je glisse un deuxième coussin sous son cul.

Je martèle plus fort. La belle fait la bête. Elle crie comme à l’abattoir, mais fait tout pour que je continue. Elle m’enfonce plus profond en appuyant sur mes fesses.

Elle part en vrille. Luisante de sueur, durites dardées, elle hurle sans retenue en me poussant toujours plus loin.

J’écoute ses clapotements avec délectation. Sa chatte est une bassine dans laquelle je patauge. Je nage dans son bonheur. Sa mouille coule sur mes mains qui tiennent son cul par en dessous.

Je change de position pour éviter de cracher.

Je l’assieds sur moi. Elle m’engloutit d’un coup, jusqu’à la garde. Elle donne de grands coups de reins pour s’écraser le clito sur mon pelvis. Elle se déchaîne. J’adore ses débordements.

Malgré tout ce qu’elle déverse, la bassine est toujours aussi pleine. Les bruits de mouille s’accentuent. Ses cris s’intensifient. Le gras et les aigus se mélangent.

Elle baisse enfin de régime. J’accélère à mon tour. Elle me demande de lui pincer les seins. Elle hurle encore plus fort. Son jus me coule le long des cuisses. J’ai les couilles trempées.

Elle accélère de nouveau. Je ne vais pas tenir longtemps.

Cette sensation d’être aspergé me fait cracher sans que je puisse me retenir. Elle sent que je jouis, mais ne lâche pas l’affaire.

Experte, elle calme le rythme pour me branler le gland en contractant sa chatte comme un poing qui se referme. Le bleu m’aide à me tenir en érection.

En quelques minutes, je rebande dur comme si je n’avais pas décamé. Elle aussi, ça la fait mouiller davantage de me voir rebander aussi sec.

Avec ses bras, elle prend appui sur mon torse pour augmenter lentement l’amplitude des mouvements de son cul. Plus ma queue durcit et s’allonge, plus ses mains font pression sur mon torse. Je regarde son ventre qui se creuse et se gonfle comme une vague.

Lorsqu’elle me sent parfaitement dur, elle prend de l’amplitude, déchausse puis se jette sur ma queue avec la force d’un marteau sur un clou. Elle reste empalée quelques secondes, puis fait des huit, contracte sa chatte et me lustre par petits coups, comme des succions.

Bingo ! Je suis tombé sur une puissante, une professionnelle de la douce violence.

Pour moi, aucun problème. Je bande royal. Je maîtrise tout ce que je veux.

Elle reprend de la vitesse, recommence les coups violents. Sa chatte gonfle toujours plus et amortit de mieux en mieux les coups. J’ai l’impression de défoncer un pamplemousse bien mûr. C’est de plus en plus épais, de plus en plus gras. Je pourrais cracher de nouveau dans peu de temps, mais je contrôle.

Je préfère déchausser et la prendre en levrette. Quand je me retire, je perçois un gros bruit de chiotte qu’on débouche. Son dindon se met à gerber mon foutre. Putain, j’ai pété la capote ! Bad limonade ! C’est pour ça que c’était si doux. Et ça fait une demi-heure que je baigne là-dedans…

Je vais me rincer la queue en me forçant à pisser, ce que je n’arrive pas à faire puisque je ne débande pas.

Je retourne m’allonger. En rigolant, de la main droite, elle vérifie l’état de mon érection comme un médecin me prendrait la tension. Impeccable.

Rassurée, elle part se rincer la chatte.

Je roule un autre pétard. Elle revient, lascive, et me lance un félin regard de défi. Il est clair, à voir ses yeux noirs, qu’elle est prête à continuer la rixe mixte.

On finit le pétard, et on remet ça.

Je me jette sur le dindon, pour reprendre là où j’en étais, la levrette.

Louve à mort, elle m’explique qu’elle préfère que je recommence « same before », dans l’ordre classique, les nichons, le dindon puis la pénétration. Elle est mielleuse, se laissant caresser et manger comme un chat sur le dos se laisse fouiller la fourrure.

Il est possible qu’elle soit sous l’influence de l’héroïne, et qu’elle se soit fait un rail dans la salle de bains. Peu importe, la situation m’est profitable.

Cette fille me fait vraiment bander. La beauté pure de son visage est un bonheur de volupté visuelle. Le visage est la partie du corps la plus sexuelle. Elle lèche ses lèvres comme un animal ses babines. Ses yeux se plissent. Une fine fente permet de voir le disque de son iris disparaître et se noyer dans son plaisir comme le soleil dans la mer.

Je la branle avec un seul doigt. Elle reprend ses cris de suppliciée en s’accrochant à moi comme un singe à son arbre. J’accélère et m’enfonce plus loin. La mobilité dextre de mon petit appendice fait des merveilles.

Elle se met à hurler comme une sirène d’alarme. La voix monte crescendo. Je maintiens l’accélération. Elle m’inonde la main, puis se retire aussitôt comme sous l’effet d’une brûlure.

Elle s’écroule sur le matelas, complètement dans les vapes. Elle va avoir du mal à nier.

Je contemple son visage qui préfère rester aveugle. De petites perles de sueur apparaissent à la naissance de son front et de ses lèvres, chauffées par le plaisir.

J’enfile une bâche. Elle ouvre enfin les yeux et maintient son regard dans le mien. Elle m’attrape la bite comme une poignée.

« Yaï, tchin tchin… »4 Puis elle mange la fin de sa phrase en me roulant une pelle vorace.

À genoux sur le matelas, je finis de dérouler correctement le plastique. Elle s’assoit sur moi sans me laisser le temps de réagir. Je reste donc à genoux. Presque à l’horizontale, elle s’enfile ma queue en me tenant de l’autre main par le cou pour ne pas perdre l’équilibre. La position est inconfortable. Je dois supporter son poids sur la nuque, mais je bande tellement que la difficulté ne fait qu’augmenter mon excitation.

J’arrive, par moments, à lui bouffer un sein.

Par chance, c’est elle qui fatigue la première.

« Not tired, just change position », me dit-elle.

Décidément, cette fille me plaît. Tout est là pour piner jusqu’au bout de la nuit, c’est-à-dire la prochaine. Je peux bander des heures.

Je lui demande de se mettre en levrette. Cul de biche maculé d’ondées de cyprine. Je nettoie tout et lui taquine le cratère avec ma langue. Comme tout à l’heure, elle se laisse faire tant que j’en reste à la feuille de rose.

Quand je commence à forer, elle tourne la tête pour exhiber un visage d’ange qui ne veut pas changer d’humeur, et me demande tout en douceur de ne pas l’enculer.

Comment pourrais-je risquer de gâcher un plan pareil en insistant ?

Je ne peux pas m’énerver, je ne peux que fondre.

Je m’enfonce dans sa chatte en la tenant par la taille. Elle est si fine que j’ai la sensation d’un cou que j’étrangle. Plaisir de ressentir une impression de force immense.

Elle m’encourage à bourrer plus fort. Elle recommence à crier et mouille de plus en plus. Son jus m’éclabousse.

Je sens que je peux cracher si j’accélère longtemps et que je bourre sans me soucier de ma force. Je la sens prête. Après tout, c’est elle qui me pousse à plus de violence.

J’entame mon ascension. J’attrape ses fesses à pleines mains. Elle a forcément mal mais ne se plaint pas. Elle encaisse à merveille.

Je continue sur ma lancée. Je transpire à grosses gouttes qui tombent sur son dos. Elle devient glissante de sueur.

J’accélère toujours plus fort en la secouant comme un sac. Ses cris virent aux hurlements.

« Tchep… Tchep… I want you stop »5, juste au moment où le mercure commençait à monter.

Je n’arrête pas, au contraire, je redouble de vitesse tout en lui expliquant, à bout de souffle, que je peux cracher si on continue encore quelques secondes comme ça.

J’apprécie ses efforts. Elle encaisse la douleur sans pouvoir réprimer des cris qui me font monter la sauce encore plus vite.

Je jouis dans la cacophonie. J’ai l’impression de la transpercer. Elle crie toujours plus fort.

Je crache copieux. Elle me laisse patauger longtemps dans mon plaisir sans se plaindre de sa douleur.

Je déchausse enfin. On s’affale comme deux fusillés.

Quelques minutes plus tard, elle part se doucher en se tenant aux murs. Elle revient rapidement s’écrouler.

Je finis le pétard qui gît dans le cendrier sans trouver la force de me lever.

Trou noir.

Je suis réveillé par la faim. Je commande un kao pat kaï6 par téléphone. Elle continue de dormir pendant que je dévore.

Je roule un nouveau pétard en contemplant cette bouillante beauté endormie. Je bande en fumant, mais je n’ose pas la réveiller. Bizarrement, la contempler me suffit.

Je finis le joint, les yeux pleins du corps de cette fille. Je me blottis en petit bol, la queue demi-molle entre ses fesses et une main sur un de ses seins. Elle réagit tout de suite et me caresse le bras pour me signifier qu’elle ne dort pas.

J’hésite à remettre le couvert. En ai-je la force ? Elle insiste. Elle remue son cul, s’assure que je bande, et me branle lentement la queue avec ses fesses déjà dégoulinantes de jus.

Quand je suis bien dur, profitant de mon abandon entre le rêve et le sommeil, elle m’attrape la bite et, sournoisement, tente de se la mettre sans bâche.

Je me décide, prends les choses en main et me redresse pour attraper une capote.

J’y vais direct, par-devant. Elle me serre contre elle en me roulant des pelles. Elle mêle la lascivité à la violence, ce qui en dit long sur ses capacités buccales dont je n’ai pas encore profité.

Je déchausse, tombe la bâche, et m’essuie la queue avec une serviette pour qu’elle me suce.

Pour une fois, celle-là, j’ai l’impression qu’elle suce pour elle et son propre plaisir. Elle inspecte comme une aveugle chaque courbe de ma chair avec sa bouche. Sa langue devient une main qui me lit les lignes de la bite.

C’est confortable comme une chaussure sur mesure, mais je ne parviendrai pas à cracher une nouvelle fois.

Je l’assois sur moi. C’est définitivement ce qu’elle préfère. Elle repart tout de suite. Elle s’astique et tape son cul sur mes cuisses. On dirait une folle qui trempe son cul en feu dans une bassine d’eau froide.

Elle me fait presque mal. Elle me toise en rigolant.

« Tchep Maï ?… »7

Je garde ma dignité en disant la vérité.

« Mé tchep, tchorp… »8

Je la penche sur moi pour la piner plus courbée. Sensation de tuyau. Je fais mon trou. Je serpente en elle.

Elle accélère de nouveau. Sa mouille gicle sur mes couilles. Elle se branle le clito sur mon gland lorsqu’elle déchausse par mégarde.

Les cris qu’elle pousse sont étouffés par les pelles qu’elle me roule. J’entends la chair mouillée qui claque.

Elle n’arrête de m’embrasser que lorsqu’elle étouffe.

Maintenant, la langue bien à plat, comme une chatte nettoierait son petit, elle lèche lentement mon visage, avalant ma sueur et mon odeur en descendant vers mon cou.

Elle aussi transpire. Je baigne dans les liquides, cerné de bruits aquatiques.

Je lui demande de maintenir sa chatte écartée. Je lui branle le clito avec mon gland. Le blanc gronde. Je sais que je pourrais jouir.

Je l’enfonce sur moi et je crache d’un coup. Sous la poussée de l’orgasme, je la soulève de cinquante centimètres. Elle pousse un cri de douleur sans déchausser.

À bout de forces, je cesse les va-et-vient. Je continue de me vider comme si je pissais. Puis je la lâche. Elle s’écroule sur moi de tout son poids.

Elle applique la même technique que tout à l’heure. Elle essaie de me refaire bander sans déchausser. Je suis enfin tombé sur une nympho.

Je bande toujours, mais je n’ai plus de force.

J’accepte ma défaite, « mé mi power »9, et je jette l’éponge comme un boxeur vaincu. Ce soir, c’est clair, c’est elle qui a gagné.

Elle part se laver. Lorsqu’elle revient, ma bite est encore pleine de foutre, et elle se remet à me sucer. Je bande malgré moi, grâce au bleu. Elle sait y faire. Elle me branle vers le bas, comme pour me traire, me lustrant le gland d’une poigne de fer.

Elle me demande de remettre une capote. Je lui réponds que ce n’est pas possible, je n’ai plus de force.

« You can », insiste-t-elle en brandissant ma queue comme une preuve formelle. J’essaie de négocier. Soit elle me suce, soit on dort. Elle choisit le compromis. Je m’endors pendant qu’elle me suce.

Elle me réveille une heure plus tard pour s’en aller. Je lui donne ses cinq cents bahts. Fière de sa prestation, sûre d’elle, elle tente le plan love en me demandant si je vais choisir une autre fille ce soir.

« Of course. » Je suis dans les vapes, mais reste conscient des dangers qui me menacent. Il n’en faudrait pas beaucoup, en effet, pour que je cède à la facilité.

« You know me, Kung Hank, big tchatchou… »10

En vraie pute thaïe, elle m’en veut un peu, le sourire aux lèvres. Elle m’enlève la cigarette de la bouche pour me rouler une dernière pelle avant de refermer la porte.

Je m’écroule dans les deux minutes qui suivent, avec une demi-molle.

[1] On part ensemble.

[2] Littéralement : bouche qui brille. Flatteur.

[3] Tu es défoncé à la beuh…

[4] Elle est grosse, c’est clair…

[5] J’ai mal… Ça fait mal… Je veux que tu arrêtes.

[6] Riz frit au poulet.

[7] Ça fait mal ?

[8] Ça ne fait pas mal, j’aime ça…

[9] Je n’ai plus de force.

[10] Tu me connais, La Crevette sèche, un gros papillon…

11 mai 2001. 1.30 a.m.

J’émerge à huit heures. Je croise Pépé et le Sergent sur la terrasse de l’hôtel. On décide, puisqu’on est jeudi, d’aller manger du gigot chez José.

Son petit chat, qu’il avait baptisé de mon nom, Coton, « Samli », est mort écrasé par une voiture.

J’abandonne Pépé et le Sergent. Je passe acheter du bleu chez le Chinois, puis je vais fumer un pétard dans ma chambre avant d’aller pousser le crayon à l’Abbe’s Bar.

En ce moment, mes rêves sont plus banals. Je n’ai plus ces visions de violences assassines. Par contre, et c’est une bonne chose de tenir ce journal, j’ai de plus en plus de mal à me souvenir précisément des filles, passé quelques jours. L’alcool, la drogue et la littérature me rongent la mémoire. Lorsqu’on me demande si telle ou telle fille, que j’ai pinée il n’y a pas si longtemps, se fait enculer, j’ai parfois un trou.

Et souvent, lorsque je me réveille l’après-midi, je ne sais plus si je suis accompagné ou pas, et si je le suis, je ne me souviens plus du visage ou du cul de celui ou celle que j’ai piné il y a quelques heures à peine. Vertige de l’excès et de l’intensité. J’apprécie aussi cette amnésie. Car je sais que ne pas avoir de souvenirs récents est une preuve qu’on vit dans le présent et qu’on le vit pleinement. Les actes, à force de s’additionner, s’annulent. La mémoire est autant amoindrie par les toxiques que par le nombre d’événements. Seuls ceux qui ne vivent pas grand-chose au quotidien conservent la mémoire.

C’est agréable d’être repu, mais c’est aussi frustrant. Car on voudrait tout garder comme un collectionneur sans prendre la peine de classer. Ce journal me permet de fixer ma mémoire. Il me permet aussi de jouir deux fois, et de deux façons différentes, des mêmes choses. La première, d’une manière physique, je crache. La deuxième, par la réflexion, ma pensée se dilue lentement dans mon cerveau, comme un liquide coloré se dilue dans l’eau.

J’aime cet équilibre qui permet de se sentir vraiment humain.

Je me suis toujours méfié des rustres qui n’ont pas eu la possibilité de développer leur intelligence, et des intellos que le cuisant besoin de chair ne fait plus réagir physiquement. La pureté est dans le mélange.

Fracassé, Lolo me rejoint à l’Abbe’s, les yeux dans les coins, les lèvres sèches, pour m’emprunter de la thune. Je n’en ai pas beaucoup sur moi. J’attendais moi-même Pépé pour lui en taxer.

Parfois, je n’arrive plus à suivre les réactions de Lolo. Il a des migraines à réveiller la mort, et il s’envoie des boulons qui ne lui réussissent plus depuis longtemps, tout en tisant comme un pochtron. Tout à l’heure, il sera à fond, et se mettra à engueuler tout le monde ou à chialer sur l’épaule d’un de ses potes.

Je rejoins Pépé et le Sergent au Lucky. Pépé ne peut pas me prêter d’argent. Il faut absolument que je récupère mon passeport à l’immigration ce matin pour pouvoir changer des travellers. Avec un peu de chance, ma carte bleue fonctionnera.

Cela fait déjà une quinzaine de jours qu’un gamin de douze ou treize ans traîne au Lucky. Ça me surprend car c’est rare. Malgré ce que montrent les reportages, il n’est pas courant de voir de jeunes adolescents traîner dans les bars ouverts sur la rue. Il y en a, certes, mais dans des établissements toujours très bien cachés. De plus, ce gamin est déjà bien affranchi pour son âge. Cheveux gominés façon gay, bien habillé, il tète des bières comme du Vittel menthe.

Il connaît beaucoup de filles avec qui il parle régulièrement. Il mate et aguiche les falangs comme une pute de vingt ans. Il n’y a déjà plus de traces d’enfance sur son visage. Malsain.

Je conseille au Sergent et à Pépé, qui lui parlent de temps en temps, de se méfier. C’est peut-être un piège à pédos qui fait le mouton pour dénicher les brebis galeuses.

Je pars à l’A.T.M. L’argent sort de la fente comme par magie. Le monde à l’envers.

Je vais manger un Whooper chez l’Américain bondé de GI’s. Les filles sont accrochées à leurs dos comme de petits sacs.

Je retourne au Lucky. Je vois Lolo en pleurs, enroulé dans les bras de Pépé et du Sergent qui ne savent plus quoi faire. Je dépose ma thune au coffre et vais directement au Marine Toot.

Pépé débarque quelques minutes plus tard. Lolo est enfin parti se coucher. On tombe une bière en regardant les rombières. Je croise celle de la veille, toujours aussi belle, mais je ne déroge pas à la règle numéro un, jamais deux fois de suite.

Ce soir encore, il y a dix fois plus de filles que de clients. Elles se forcent toutes à sourire et prêtent attention aux regards qu’on leur jette. Facile.

Pourtant, lorsque la lumière se rallume, je n’ai toujours pas trouvé de calamar. On descend faire le siège sur le parking.

Je n’ai pas envie d’attraper tout de suite. Je préfère continuer de me saouler.

On va chez les Bédouins. Ici, c’est faible. Au lieu de remuer leur cul, les filles s’obstinent à faire la gueule parce qu’il n’y a pas de falangs. Ambiance de mort. Heureusement qu’on commence à être bourrés et qu’on sautille comme des crétins sur les derniers tubes de variété thaïlandaise. Quelques filles sourient quand même en nous voyant hurler à tue-tête les paroles qu’on connaît par cœur.

J’aperçois Cyprine et Gros Seins, mais je préfère chasser de l’inconnu, du X.

On bouge au Boum. Je suis vraiment bourré. Un copain du Suisse me fait sniffer du poppers. En quelques secondes, je tripote tous les culs de la boîte. Une grande, toute fine et bien défoncée, se laisse faire à merveille. Elle est métisse thaïe et malaise. Presque pas de seins, un tout petit cul et des cheveux très longs, la pure crevette thaïlandaise.

Je lui dis que je vais à l’immigration chercher mon passeport et que je reviens la prendre. Je lis dans ses yeux bridés explosés à l’orange qu’elle ne me croit qu’à moitié. Elle sourit quand même, comme au ralenti, sous influence divine.

J’ai le droit de résider dans le royaume jusqu’au 4 juin. Je ressors de l’immigration. Je roule vingt mètres en sens interdit pour rejoindre la Beach road sans faire le grand tour. Un flic m’arrête et me colle une amende de deux cents bahts. Je perds une demi-heure à aller au commissariat pour payer.

Je fais la queue. Deux filles, dans le même cas et le même état que moi, se foutent de ma gueule en me lançant des « sam nam na »1 pleins d’éclats de rire. Le flic qui encaisse rigole aussi. Rien à voir avec l’ambiance du commissariat de Pigalle.

Je ressors et récupère ma mobylette. Je retourne au Boum. Je manque de justesse me prendre une moto-taxi de plein fouet. Complètement torché, je roule en sens inverse.

Le taxi balance un grand coup de pied dans ma bécane. J’évite le scandale. Pas la peine de m’embrouiller dans l’état où je suis. J’arrive au Boum.

La fille est toujours là. Je tombe une dernière Henvied’ken avec Pépé.

C’est arrivé dans la piaule que je prends pleinement conscience de mon ivresse. À la moitié du pétard, ça commence à tourner. J’ai du mal à atteindre la salle de bains sans me tenir aux murs.

Je tente sans grand succès de recouvrer mes esprits sous la douche. Je ressors en faisant bien attention de ne pas déraper sur le carrelage. J’essaie de rester digne devant cette fille sans savoir si j’y parviens.

Puis, c’est presque le trou noir. Je ne me rapelle plus très bien ce qu’il s’est passé. Je me souviens vaguement de son cratère poilu que je n’ai pas eu le droit de visiter. Je me souviens surtout de m’être dit que le plan n’était pas terrible, et qu’il valait mieux, vu mon état, que je lui crache sur la gueule pour en finir au plus vite.

Je déchausse et m’installe. Elle tourne la tête sur le côté pour esquiver. Mais quand je lui dis de rester bien de face, elle attrape un coussin, se le glisse sous la tête et s’installe, prête à recevoir confortablement son châtiment.

Je lui enduis de K.Y. deux doigts de la main droite pour qu’elle me les mette dans le cul. Elle joue la surprise, comme la plupart des filles, puis rapidement se prend au jeu. Elle n’hésite pas à y aller fort. Elle me demande si je suis gay. Je nie en m’enfonçant davantage sur ses doigts. Il faut qu’elle y aille encore plus fort pour me faire cracher. L’alcool m’a rendu asperme. Je lui pousse la main pour qu’elle accélère. Ça la fait rire. Je profite qu’elle ouvre la bouche pour lui cracher dedans. Elle tourne la tête, dégoûtée, en recrachant du sperme mousseux.

Un deuxième jet lui cingle la joue droite. Un autre atteint ses cheveux et finit dans son cou. Mon foutre paraît très blanc sur la noirceur de sa peau.

Je vérifie qu’elle ne m’a pas fait saigner le cratère avec ses ongles. Je mets mes doigts dans mon cul, les ressors et les inspecte. Tout va bien. Puis, de nouveau, je ne me souviens de rien.

Elle me réveille à sept heures. J’ai du mal à émerger. Comme à chaque fois que je picole trop, je m’en veux.

Elle est habillée, prête à partir. Je ressens déjà la déception de ne pas me souvenir d’elle alors qu’elle est encore là. C’est pire qu’une déception, c’est une frustration, comme si je ne l’avais pas pinée. Elle est toute mielleuse, me disant, elle aussi, en regardant ma bite après avoir soulevé le drap, que je l’ai yaï2. Ça m’énerve encore plus. Je descends ma main dans sa culotte pour tenter de me remémorer sa chatte. Elle rigole et me la retire.

« You tac tac too much… »

Elle se lève du lit pour amorcer un départ en douceur. Un plan dont je n’aurai pas su profiter. Du gâchis de poivrot.

Je lui donne son violet. Elle s’en va, portant ses doigts à ses lèvres en guise de baiser.

« Bye bye, koué yaï… »3

Dans la pénombre du couloir, je regarde partir la crevette sans en avoir le goût sur la langue. Je la trouve belle et désirable comme si je ne l’avais jamais eue.

[1] Bien fait pour ta gueule !

[2] Grosse.

[3] Au revoir grosse queue…

12 mai 2001. 2.20 a.m.

À la limite de la gueule de bois, je reste une heure sous la douche. J’ai simultanément faim et envie de gerber.

J’attaque Assassins de Philippe Djian. Je décroche au bout de quatre-vingts pages.

Je vais manger un steak au Buffalo pour éponger. Ça va un peu mieux vers minuit.

Avant d’aller coucher ma vie sur le papier, je décide d’aller me faire sucer au Nice With Ice.

C’est dans la rue de la poste. Deux bars à pipes à touche-touche. Le Pomp Station et le Nice With Ice. Ouvert sur la rue, c’est un bar d’apparence « normale ». Musique à fond, tabourets, serveuses sexy mal éclairées par des guirlandes qui clignotent au plafond. Une dizaine de filles sont vautrées comme des chats sur les canapés et les banquettes.

Au fond, une porte sur laquelle est écrit à la peinture rouge :

« Well Cum »1. Le ton est donné.

La porte donne sur un escalier abrupt qui dessert une salle plongée dans la pénombre. Un bar ondule comme un serpent devant le barman qui roupille sur une chaise en plastique. Tous les deux mètres, il y a un trou dans le bar qui permet de rentrer ses jambes et ses genoux complètement sous le comptoir. L’orifice est protégé par un rideau plissé comme une jupe d’écolière.

Il y a deux clients assis au comptoir, et une télé qui diffuse un film porno avec des blondes.

Je commande une bière et j’observe les visages des deux autres buveurs. Sucés sous le bar, ils alternent entre la crispation et la concentration.

Me passant une serviette fraîche dans le cou, une fille me demande si je veux me faire sucer. J’acquiesce.

Elle passe derrière le bar.

Elle s’assoit sur un tabouret très bas et, comme une fermière qui s’apprête à traire une vache, s’installe confortablement. Elle approche à côté d’elle une poubelle en plastique.

Elle disparaît sous le comptoir et réapparaît en ouvrant le rideau. Le tarif est affiché sur une feuille de papier scotchée sous la télé.

« Blow Job : 350 B »2

Je me débraguette et tombe mon pantalon jusqu’au mollet après avoir vidé mes poches et posé mes affaires sur le comptoir comme il est conseillé de le faire par la direction, sur un autre papier scotché à côté du premier.

Le crapaud s’accroupit entre mes jambes et me demande, en tortillant son cul assis, si je veux qu’elle me suce sans capote. C’est cent bahts de plus. J’acquiesce de nouveau.

« You want I suck you with ice in my mouth ? »

Je dis oui à tout ce soir.

Elle m’essuie d’abord la queue avec une paï yen3.

J’entends les deux autres suceuses recracher de la salive dans leur poubelle. La mienne casse des glaçons dans sa bouche pour en faire de la glace pilée et commence à me sucer. Futur milk-shake au sperme.

J’imagine ma bite en fruit de mer présenté sur un lit de glace dans un grand restaurant.

Le mollusque ne tarde pas à durcir ni la glace à fondre.

Sagement assise sur son petit tabouret, avec ses doux mouvements de tête d’avant en arrière, elle me fait penser à un charmeur de serpent qui ne trompe personne.

Elle met de nouveaux glaçons dans sa bouche. Le type à ma droite se lève. La chair grise de son vieux cul luit dans la pénombre. Il se reboutonne et s’en va.

Je m’allonge sur mon nouveau lit de glace. Sensation de homard maintenant, mon gland est dur comme une carapace.

Elle pompe mécaniquement. Je profite de la machine. Confortable, rassurante, mais rien de surprenant. Je me laisse conduire en m’ennuyant. Du programmé. Je sais où je vais.

Régulièrement, elle s’arrête, recrache dans la poubelle, m’essuie avec une serviette et reprend son long et lancinant travail de succion.

Elle change de technique. Elle me branle en me titillant l’urètre du bout de la langue. Je regarde l’autre sucé, un chauve à lunettes. On dirait qu’il s’est endormi. Les deux coudes sur le comptoir au-dessus de sa bière, la tête posée dans ses mains comme un gros fruit dans une coupe, il ne bouge plus. Humaine nature morte.

Elle crache dans ses mains pour me branler avec plus de prise et d’énergie. Elle est bien meilleure branleuse que suceuse. Elle frotte parfaitement le gland à sa base en tournant, et n’hésite pas à tirer franchement sur la peau sans faire mal quand elle décalotte. Beau boulot.

Je jouis dans sa main. Elle approche aussitôt la poubelle pour que je finisse de cracher dedans. Elle me branle vers le bas, me trait au-dessus du sceau.

De nouveau, j’ai la vision d’une jeune fermière assise à côté du pis de la vache dans un improbable tableau trash de Vermeer.

Entre les rideaux, je lui donne son billet de cent bahts. Les mains encore gluantes de sperme, elle me fait le waï pour me remercier.

Je paye le reste et redescends l’escalier.

Sur l’autre versant de la porte, il est de nouveau écrit en rouge :

« We hope you cum again ! »

Je reprends la mobylette et file écrire à l’Abbe’s.

J’observe la rue en attendant l’inspiration. Il passe une crevette encombrée d’un Titi aussi grand qu’elle et trois fois plus gros. Sous le poids, elle a du mal à marcher et manque de visibilité. On dirait une fourmi transportant un énorme grain de riz au curry.

Je commande ma bière. Une serveuse que je connais bien vient me servir tout sourire. Je ne la vois jamais partir avec des clients, je ne la croise pas non plus dans les boîtes. C’est le genre paysanne reconvertie, dure avec un visage simiesque, des grosses cuisses et des gros mollets bien fermes, un cul et des nichons de norme européenne mais en béton. En résumé, une vilaine, mais qui m’excite depuis longtemps.

Elle me dit que ce soir, pour une fois, elle va au Marine Toot avec sa copine assise à côté de moi. Une occasion de l’attraper sans que le reste du bureau nous voie fricoter ensemble. Je lui dis que je la retrouverai là-bas.

Content de la perspective de la soirée, je pars boire un flacon au Lucky. J’y vais doucement. La pipe m’a fait du bien, mais je me sens encore pâteux. Et surtout, je me sens fatigué. J’ai presque dix ans de plus qu’à l’époque de Nyctalope. Il est probable que je fatigue plus vite qu’auparavant.

Je suis content de rentrer dans trois semaines, mais pas de partir. Je n’en ai pas marre, mais je ressens le besoin de faire des breaks, de mettre un moment ma santé au vert pour reprendre six mois plus tard, en pleine possession de mes moyens. Désormais, je ressens cette fatigue au bout de deux ou trois mois alors qu’avant, je pouvais tenir six ou neuf mois sans ressentir ce besoin de calmer le jeu et de faire attention à moi.

Et puis, comme souvent, une fois tombé le flacon en gambergeant sur les filles qui passent, ça va beaucoup mieux. L’envie de chair me reprend. J’arrête de réfléchir pour me concentrer sur les culs qui défilent.

Le troupeau est important ce soir. C’est vendredi. Le défilé est long et compact. Je commande un autre flacon. C’est mal parti pour la pédale douce. Mais je suis bien. Ce n’est pas la peine que je m’énerve. Le Toot va être blindé.

J’arrive bien bourré au Marine. Je fais rapidement le tour pour trouver la paysanne. Je la localise et lui confirme que je bois une ou deux bières avec mes potes et qu’on rentre ensuite ensemble. Elle bouge le cou en ruminant un « yes » avec sa tête, comme un animal de labour. Les muscles puissants de sa nuque saillent.

Sur la piste, je croise la folle avec des morceaux de mousse dans le soutien-gorge et sous la jupe au niveau des hanches. Au moins, celle-là, elle ne se prend pas la tête avec la silicone. Elle pourra toujours revenir en arrière quand on lui aura refait le cerveau.

Elle est de pire en pire. Pleine d’orange vingt-quatre heures sur vingt-quatre, maigre comme une anorexique, elle arbore un sous-tif à paillettes de la taille d’un string et une jupe qui ne lui couvre pas la moitié du cul. Les morceaux de mousse taillés au cutter débordent de partout. C’est de la mousse jaune et crade qui laisse à penser qu’elle a découpé le matelas pourri de son taudis.

Dans quel état est-elle pour ne pas s’en rendre compte ? Et pourquoi aucune de ses copines n’ose-t-elle le lui dire ?

Cette fille a passé le cap. Elle est folle ou est en train de le devenir.

Quand je retourne chercher ma paysanne, elle a disparu. Le Marine ferme. Je ne la trouve pas, même sur le parking.

J’enchaîne au Malee One avec Pépé.

Je chauffe une toute petite aux formes généreuses. Gros nichons, gros cul, taille de guêpe sur à peine un mètre quarante. C’est dense.

Aussitôt, Pépé vient faire la pieuvre et me pourrir le plan.

J’attaque de nouveau une heure plus tard, mais un monstre saoudien, plus de cent cinquante kilos, vient interposer sa graisse entre elle et moi, me signifiant de la manière la plus animale qui soit, en posant sa grosse main moite sur ma frêle épaule sans faire usage de la parole, que c’est sa femme. Je le ramène dans le monde des humains en lui expliquant qu’il suffit de parler pour se faire comprendre. Il pousse un grognement en remuant difficilement la tête. Un bovidé.

Je souris en contemplant le tableau du tas de graisse et de la naine. Comment s’y prennent-ils pour se prendre ?

On trace au Boum. C’est plein de musclors et de lunettes noires.

Dès qu’on entre, la soufflerie de la clim nous envoie des odeurs d’orange brûlé. Ça pue comme dans une confiserie. Les chiottes sont juste à droite de l’entrée. On ne peut pas y échapper.

Le Boum, c’est vraiment la boîte des dingues, des toxs, des michetons et des vieux dépravés. Tout le monde est sous cachetons, sous kéta, sous orange, plein de sky ou d’Henvied’ken, et ne pense qu’à mettre sa bite dans un trou, quel qu’il soit.

Ça me fait presque peur. Je n’ai pas envie d’en arriver là. C’est pour cette raison que je ne tourne plus en permanence au Ya Ba ni aux boulons. La mécanique de l’orange m’effraie.

En quelques années, l’orange s’est répandue comme une traînée de napalm sur le royaume. La rapidité du phénomène et le nombre de ses victimes sont clairement perceptibles.

Ça me renvoie à mon adolescence.

Ma mère, qui venait me chercher plus souvent au commissariat qu’à l’école, m’avait envoyé chez mon oncle à Bordeaux, dans l’univers des routiers viandards. J’ai passé six mois dans des camions, sur les autoroutes et dans les abattoirs, loin de mes fréquentations parisiennes.

Lorsque je suis revenu dans la capitale, deux de mes trois meilleurs amis étaient tombés dans la poudre, en intraveineuse. Il avait suffit de six mois pour qu’ils changent du tout au tout.

Ça m’a fait flipper comme un film d’horreur auquel je ne voulais pas croire, mais qui m’hypnotisait.

J’ai de nouveau cette sensation au contact de la faune de Pattaya. L’accélération dans l’excès, le fascinant spectacle de l’autodestruction, manière puissante de se sentir en vie, mais qui me fait peur.

Je branche un travelo baronne. Quand je lui demande s’il a toujours sa bite, il me regarde de haut comme s’il ne comprenait pas le sens de ma question. Je la répète en anglais, puis en thaï.

Noyé dans l’orange, totalement anesthésié, il me regarde tel un poisson dans un bocal. Il me voit ouvrir la bouche mais ne comprend pas qu’un poisson puisse parler. Je zappe.

Ça sent le day off ce soir. Plus je bois, plus je mate, plus tout cela me dégoûte, comme à Paris. Des idées de massacre me reviennent à l’esprit.

Pépé affirme que, parmi les quatre gonzesses avec lesquelles il est en train de déconner, il y a deux katoys masqués. J’ai déjà vu ces filles sans les avoir faites, et je lui dis qu’il se trompe, qu’il devient parano avec les travelos. Il en voit partout. Il insiste et maintient sa position.

Je discute avec elles. Leur voix me paraît on ne peut plus féminine. Pas de glotte, des crevettes avec de fines attaches. Rien de suspect. Pépé continue de se fendre la gueule en me conseillant de mettre la main au paquet de l’une d’elles.

Pas facile d’approche, mais au bout de quelques minutes, par surprise, j’arrive à lui toucher l’entrejambe. Il a raison, le Portugais. Elle a une paire de rouleaux.

Les nouveaux vélos sont de plus en plus diaboliques. Elle a des seins minuscules mais vrais. Sûrement un bébé vélo hormoné dès la puberté.

Elle boude. Elle est vexée parce que je l’ai mise à nu. Je la rassure et lui explique qu’au contraire, elle m’intéresse. Mais rien à faire. Elle a perdu le na4 et refuse de partir avec moi.

Je finis ma bière et me casse.

Onze heures et quart, je prends le cagnard en pleine gueule. Un autre monde, des gens qui grouillent partout, affairés, avec des têtes et des attitudes « normales ».

Je m’écroule dans mon lit, bourré pour rien, seul. Je déteste les week-ends qui me renvoient à une réalité parisienne.

[1] « Bonne jouissance » au lieu de « Welcome », « Bienvenue ».

[2] Pipe : 350 bahts.

[3] Une serviette glacée.

[4] La face.

13 mai 2001. 2.30 a.m.

Ce soir, j’attaque un nouveau Mishima, Neige de printemps, avec l’assurance d’une grande délectation littéraire. J’ai lu nombre de ses livres avec un égal plaisir. Je comprends parfaitement sa fascination pour la mort et l’autodestruction réfléchie. C’est l’auteur qui a le mieux défini la beauté du sacrifice.

Son destin fut à l’image de son œuvre. Personnage fascinant, un Pasolini nippon.

Dans une préface rédigée par son traducteur, j’apprends que Mishima avait demandé avant de mourir que les traductions posthumes de ses livres soient faites d’après la version anglaise et non pas l’originale, en japonais. Cela signifie que la version que je suis en train de lire a déjà subi deux traductions. C’est une drôle de volonté pour un auteur aussi pointilleux que Mishima, si attaché à la notion de nation, fervent des traditions ancestrales et critiquant sévèrement l’américanisme, que de vouloir graver sa pensée en anglais.

Malgré les interprétations successives, c’est toujours aussi sublime d’intelligence et de beauté saignante.

Je mange chez Lolo, puis je pars écrire à l’Abbe’s. Je finis à quatre heures. Je dois rejoindre Pépé et le Sergent dans une nouvelle boîte thaïe, mais je me dégonfle. C’est samedi soir, je préfère rester tranquillement au Lucky pour éviter la foule en regardant le défilé.

Pléthore de minets descendus de Bangkok pour chasser la chatte, lunettes noires sur le nez pour bien montrer qu’il n’y a rien à voir dans leurs yeux vides de défoncés. Farandole de musclors d’Europe du Nord, tatoués comme des Maoris, handicapés comme des Sumos, n’arrivant presque plus à se déplacer, esclaves de leurs muscles qui se touchent, enchaînés par la joncaille de gros calibre, michetonnés à souhait par des crevettes grosses comme un seul de leur bras mais qui les mènent à la baguette.

Pépé, le Sergent, et un ami rasta arrivé de Phuket débarquent déchirés au sky. On descend quelques flacons avant d’aller au Toot.

Il fait déjà jour quand on y pénètre. Ça ferme un quart d’heure plus tard.

On descend finir la bière sur le parking. Second défilé, beaucoup plus désordonné que le premier. Tout le monde est fracassé. Embouteillage de mecs bourrés, de gonzesses fartées à l’orange, de motos et de taxis collectifs.

On va bédouiner au Malee One. Il y a de belles baronnes muslimisées ce soir, mais elles ne répondent pas à mes signaux d’ivresse. Le genre de filles qui a fait une croix depuis longtemps sur les adorateurs du crucifié.

Trop bourrés, Pépé et le Sergent rentrent se coucher.

Je file au Boum. De nouveau, je ressens le dégoût des autres quand je pénètre dans la confiserie. J’ai des nausées de soirées parisiennes. Je finis ma bière et je retourne chez les Bédouins.

C’est fermé. Retour à l’Orangerie. Un Black dévissé aux boulons, un Français, casse les couilles à tout le monde. Il se fait jeter par deux Thaïs et se retrouve le cul au milieu du parking, se bavant dessus sans comprendre ce qui lui arrive.

J’ai un petit coup de déprime. Rien ne me tente. Pépé et le Sergent reviennent. Ils sont allés sur la colline de Jomptien, voir le Grand Bouddha ? En pleine forme mes deux collègues ce soir !

J’aperçois la fille d’avant-hier que j’ai pinée sans me souvenir de rien. Ravie de me revoir, elle laisse en plan deux quadragénaires sur lesquels elle est vautrée et qui la tripotent comme des enfants un ours en peluche. Elle vient me parler, m’exhibant, dans un large sourire, toutes les touches nacrées de son piano à queue. Elle se jette à mon cou.

« I want go with you… You tac tac good. »

Affichant son sourire toujours aussi musical, elle se frotte à moi comme un gant de toilette pour se rendre plus convaincante. Je me laisse faire en refusant. Je lui rétorque qu’elle a déjà deux « poua »1.

« Ma pen laï »2, répond-t-elle avec un grand mouvement de bras vers l’arrière. Puis elle le ramène et pointe son doigt sur ma poitrine.

« I want go with you. »

Joliment mis en scène, mais je persiste à refuser.

Elle retourne se coucher sur ses deux premières proies. On déconne avec Pépé. On commence à flipper en regardant la boîte se vider.

La crevette revient me proposer ses services en me nettoyant les oreilles avec sa langue. Elle soupèse ma queue qu’elle dit yaï3 avec sa main droite. Je commence à me rétracter et à changer d’avis. Après tout, plus de vingt-quatre heures se sont déroulées, j’ai donc respecté la règle numéro un, elle est bonne à mort, une pure crevette, quarante kilos maxi, je n’ai qu’à reprendre là où j’en étais resté la dernière fois, c’est-à-dire au bord du trou noir.

La boîte se rallume. Je l’embarque sous les yeux ahuris des deux vieux. Pour une fois que c’est moi qui double un vieux, je me délecte de cette puérile vengeance.

Le coup de projecteur zénithal m’aveugle. Il est midi pile. La chaleur m’immobilise comme un coup au foie. Je mets quelques minutes pour diaphragmer et retrouver ma mobylette parmi ses semblables.

La crevette se frotte durant le trajet. Elle me touche la bite à travers le jean.

On fume ensemble. Elle me rabâche que je tac tac good et qu’elle voulait revenir avec moi car elle aime yet keng4.

« Chep nitnoï, tchorp mac mac… »5 Puis elle éclate dans un grand sourire, les yeux noyés dans l’orange et la beuh. Je poursuis la discussion pour en savoir davantage sur nos ébats passés. Je lui explique que j’étais mao6, et que je ne me souviens pas de tout ce que nous avons fait. Elle redouble de sourires, en poussant un cri et en tapant dans ses mains comme un singe.

« Why you not remenber last time !… You fuck me two hours and after, you want I make my finger in your toot… You don’t remember ? »

Puis elle se jette sur moi, singeant un étranglement, pour aussitôt après me rouler une pelle d’affamée. Je n’avais pas dû être mauvais ce soir-là. Et je ne me souviens que de la fin, l’éjac faciale !

On finit le pétard, puis je lui dis d’aller se doucher. Fracassée, les bras en croix, dos au matelas, elle ne veut pas. J’y vais le premier après avoir avalé un quart de bleu.

Lorsque je reviens, elle ne veut toujours pas bouger un poil de son cul.

« Kikiet have nam »7, me dit-elle avec une voix d’enfant boudeuse pour m’attendrir.

Je la déshabille moi-même. J’enlève d’abord son short moulant et découvre un tatouage autour de son nombril. Elle est si noire de peau qu’on le voit à peine. Une forme géométrique composée de triangles, de cercles et de verticales épaisses comme celles d’un soleil inca. Le minuscule string noir se fond, lui aussi, dans sa peau basanée. Je lui laisse son haut, un tube de tissu moulant.

Je mange le soleil en retirant son string. Elle se retourne sur le ventre pour m’aider et me présenter son cul. J’attaque le dindon par-derrière en écartant les deux petits pamplemousses qui lui servent de cul. Une peau de bébé africain.

Ma langue se faufile comme dans du beurre. Le dindon rissole. Elle relève son cul pour que je puisse faire ma petite cuisine plus facilement. Le cratère est poilu. Attila n’est pas passé par là.

Je lèche, elle se laisse faire, mais quand je pénètre à l’intérieur du cratère, rien à faire.

Elle se remet sur le dos. J’enlève son haut et renifle ses aisselles de gamine. Tout est lisse comme de la laque.

Elle tangue sous mes coups de langue, pousse des gémissements en se collant à moi. Je glisse un coussin sous son cul et retourne discuter avec le dindon. Il baigne dans son jus. Visqueux, il s’élargit facilement à mon passage en bruinant de cyprine.

Son clito a son mot à dire. Il se dresse comme un doigt qui se lève. Je réponds à son interrogation en le saoulant de coups de langue.

Je la sens qui commence à partir en vrille. Elle est à point.

Je la mets en six neuf. Elle s’excite sur mon nez sans ménager ses coups de reins. Elle me branle d’abord lentement avant de me sucer pour apprécier la texture de l’organe et sa rigidité. Du marbre. Tu peux polir tant que tu veux !

Elle me suce à fond. Elle laisse longtemps mon gland au fond de sa gorge. Profonde la crevette !

Puis elle suce très vite en se jetant sur ma queue comme un pivert sur un tronc. Elle alterne sublimement profondeur et précipitation. Je m’accorde à son rythme. Je titille son clito le plus vite que je peux, j’écarte ses fesses qui remplissent à peine mes mains, pour ensuite lui mettre profond mon nez dans le dindon.

J’ai l’impression que je pourrais tout enfoncer dans ma bouche et n’en faire qu’une bouchée. Je pourrais jouir, mais je me retiens.

Je me redresse pour attraper une bâche.

Fracassé, je m’enfonce dans le fruit comme s’il était pourri. Rapidement englouti, je m’active, puis me remémore qu’elle aimait yet keng suivant ses dires.

Elle n’a pas menti. Je tape au fond, à fond. Après quelques minutes, elle relève les jambes et se les tient pour que je la détruise davantage.

À bout de souffle, elle hurle des « yes » salaces. Elle tourne sa tête à droite et à gauche comme si je lui donnais des claques. Ses cheveux suivent ses mouvements comme un flou photographique. La crevette a des serpents sur la tête. Sauvage et Caravage.

De nouveau je sens que je peux cracher. Je me retiens en changeant de position.

Je l’agenouille au bord du lit, le cul bien tendu. Tout est gras de cyprine.

Je nettoie avec ma langue, puis je la plante. Mes deux mains enserrent sa taille comme celles d’un étrangleur.

Je tape fort. Apparemment satisfaite de ma violence, elle ne retient aucun de mes coups. Elle continue, entre ses cris, à formuler des désirs en anglo-thaï.

« I like… Good, tchorp… Koué yaï, tchin tchin… »8

Puis, petit à petit, elle se tourne pour que je la prenne sur la tranche. Je lui soulève une jambe en la tenant par la cheville, parfaitement à la verticale. Toute sa chatte dégorge de muqueuses tuméfiées. J’ai une vision parfaite sur le carnage que je suis en train d’opérer. On dirait de la viande et des abats qu’on malaxe avant de les insérer dans un pâté.

Je gagne quelques précieux centimètres. Elle hurle en s’agrippant au drap. Je crache puissamment sans décélérer. Je n’en finis pas de me vider. J’ai l’impression que ça dure des heures. Elle encaisse tout sans un mouvement de retrait. Je me laisse tomber sur le côté, comme mort. Elle ne bouge pas, inerte.

C’est elle qui part la première se doucher. Le bleu me maintient en érection.

Je roule un deuxième pétard. Je lui demande pourquoi elle ne veut pas se faire enculer. Elle me répond froidement :

« I know, you can do, you gay ! Me, I can not, I’m lady… ! »

Je lui explique qu’il faut y aller doucement, par paliers. Elle rétorque sèchement qu’elle sait. Tous les falangs qui ont voulu l’enculer tenaient le même discours. Visiblement, elle ne veut pas continuer la discussion.

Elle recommence à me toucher la bite. Elle rigole de voir que je n’ai pas débandé et que je suis de nouveau dur après quelques secondes d’échauffement. C’est quand elle veut.

Subitement, comme si un éclair venait d’illuminer son esprit, elle me dit :

« O.K., you can fuck my toot, I want now… »

Je dépose une noisette de K.Y. sur l’orifice et commence les manipulations d’usage. Elle se défile en rigolant.

« Mé hao ! I’m joking… »9

On attaque le deuxième round avec Fat Boy Slim aux platines. Je l’assois sur ma bite. C’est elle qui règle la profondeur. Elle s’enfonce jusqu’à la garde, d’un coup. Elle prend de plus en plus d’élan pour bien se marteler les entrailles.

Elle me travaille les cuisses avec son petit cul. Ses fesses sont dures comme les gants d’un boxeur poids plume. Elle y va par rafales, puis s’arrête pour coulisser lentement en s’accrochant à mes épaules, et recommence à mitrailler.

J’essaie de freiner sa cadence. Je la penche sur moi et lui roule des pelles pour lui couper le souffle. Elle continue en apnée quelques secondes, puis se détache pour retrouver sa position verticale.

Je cesse de faire le bâton. Je rentre pour de vrai dans la partie. Je suis à mon maximum. Le bleu m’a boosté la grosse veine. C’est moi, maintenant, qui impose le rythme. Elle est si légère que j’arrive à me servir de mes cuisses comme d’un trampoline. Je la regarde sauter et crier comme une enfant qui s’amuse dans un jardin public.

Je fatigue des abdos. Je dois changer de position.

Je la prends en levrette. Je lui pourris le cul durant plusieurs morceaux de Fat Boy Slim. Elle en demande toujours plus.

« Tchorp… yes, I want quickly… »10

Mais moi, rien à faire. Le blanc ne monte pas.

Je déchausse et la retourne pour me branler sur sa gueule. J’enlève la bâche et attrape le K.Y. Je lui en mets sur les doigts, puis j’enduis ma queue. Elle est tellement essoufflée qu’elle s’étouffe en rigolant.

Ses yeux sont rouge sang, mélange d’orange, de beuh et de cul.

Elle me dit qu’elle veut me branler, le cul en levrette. En voilà enfin une qui prend l’initiative ! J’accepte avec plaisir, impatient de voir comment elle va s’y prendre. Elle me relève le cul pour le mettre à sa hauteur. Elle reprend du K.Y. et l’étale grassement sur mon cratère. Rapidement elle met un doigt. Puis deux. Puis trois, sans pitié, pendant que je me branle. Elle s’applique à faire ça violemment mais sans infliger de douleur. Des doigts de fer dans un cul de velours. Elle prête attention à mon confort sans pour autant m’épargner. Pour une meuf qui ne se fait pas enculer, elle sait y faire.

Elle s’agenouille confortablement derrière moi, les jambes bien écartées. Quand je regarde entre mes jambes, plus loin que ma bite que j’astique à la verticale, après son visage hilare, je peux voir sa chatte qu’elle touche de sa main libre. Position inédite qui me met aussitôt l’incendie dans la colonne.

Malgré les deux coups rapprochés, je crache de nouveau à jets épais. Je vois rutiler la blancheur de mon foutre dans la pénombre de ses poils humides. Puis il goutte sur le drap comme des pertes blanches.

Elle part se laver et revient s’écrouler. Je reste tel quel et m’enfonce dans le sommeil, repu de cul, vidé.

[1] Micheton.

[2] C’est pas grave.

[3] Grosse.

[4] Piner hard.

[5] Ça fait un peu de mal, mais ça fait vachement de bien…

[6] Bourré.

[7] J’ai la flemme d’aller me laver.

[8] J’aime ça… C’est bon, c’est trop bon… Elle est grosse, c’est clair…

[9] Je ne veux pas ! Je rigolais…

[10] J’adore… Oui, vas-y plus vite…

14 mai 2001. 2 a.m.

On se réveille à dix heures du soir. Elle prend son violet et ne me demande même pas de la raccompagner. Elle disparaît sur une moto-taxi.

Je continue Mishima. J’apprends que l’esclavage en Thaïlande n’a été aboli qu’au début du siècle.

Je mange chez Lolo qui ne va pas mieux. L’ambiance chez lui commence à être plus que morose.

Je vais écrire à L’Abbe’s. Je prends de plus en plus de retard, mais je m’accroche. La difficulté d’un journal comme celui-ci, écrit dans un état comme le mien, c’est qu’il faut, quoi qu’il arrive, s’y mettre tous les jours, sans trêves, alors qu’un roman peut attendre et permet quelques jours de vacances de temps en temps.

Je tombe en solo un flacon au Lucky. Pépé débarque déchiré du Hollywood, sans même me parler des mille bahts qu’il m’a empruntés hier. J’espère que ça ne va pas devenir une de ces innombrables histoires d’argent entre potes à Pattaya.

On va au Marine Toot. Ça ferme de bonne heure, juste le temps de descendre une bière.

Deux mâles femmés se bastonnent sur le parking. C’est rare, et c’est toujours un spectacle fascinant de voir deux êtres beaux et maniérés comme des mannequins (ces deux-là sont parmi les plus beaux de la ville), se battre comme des chiffonniers. J’ai des visions d’affiches de Dior ou de Lancôme qu’on aurait froissées, sur lesquelles on se serait branlé, ou avec lesquelles on se serait torché. Des images de luxe souillé.

Ils n’ont presque rien sur le dos. Celui qui porte une robe du soir en soie se retrouve rapidement en string, ses faux seins à l’air, griffé de partout, vacillant sur ses Gucci plexi, les cheveux en vrac, les veines des tempes gonflées.

Sous le masque de la baronne se révèle la racaille. Magnifique. Ce n’est plus un défilé, mais des photos de mode trash sur un parking. Du Newton ou du Lindberg halluciné. Beau spectacle avant d’aller bédouiner au Malee One.

Peu de monde et beaucoup de filles que je connais déjà. Assis sur la barrière, je tète ma bière en observant les « falangs mé kin mou »1. Gras comme des porcs, ils dansent la chenille comme des moutons.

Je roule au Boum. La confiserie tourne à fond.

J’ai du mal à approcher le bar. Impossible de s’asseoir. Une fille déchirée, le visage ruisselant de sueur, s’agenouille devant un falang en jogging et tente de le sucer. Il n’ose pas se laisser faire. Dommage pour lui.

Ça me gonfle le Boum en ce moment. Je rentre de nouveau dans une période de blues. Je devrais changer d’horaires et de routine en écumant les bar beer plutôt que les boîtes de nuit.

Je me tire manger une soupe et boire un café au Lucky. Il y a une vieille pas mal à côté de moi, avec une tête de souris. Je n’ai plus envie de traîner. Je l’embarque sans trop y croire, juste histoire de cracher un coup avant de dormir.

Elle doit avoir trente-cinq ans, old school, vêtue comme une femme respectable.

Fatal, la dame me la joue classique.

Elle se déshabille tout de suite en entrant et prend sa douche après avoir rangé méticuleusement ses bijoux et ses effets personnels sur la table de nuit.

Elle revient cintrée d’une serviette sans un pli et s’allonge, immobile comme une momie. Pas la peine de me chauffer au bleu ce soir.

Je « paï have nam »2 et revient m’occuper de Cléopâtre. Je tombe la serviette. Pas si mal conservée la vieille ! Quelques bourrelets sur le ventre, mais les grossesses n’ont pas laissé trop de traces. De la bonne maroquinerie qui vieillit bien. Il y a encore à manger dans les seins.

Elle joue le jeu, sans plus. Elle applique, dans l’ordre et sans fantaisie personnelle, la méthode de base qu’on a dû lui apprendre dans les bordels du Nord.

Elle commence par me sucer. Appuyée sur un coude, elle pompe de côté. Ma bite fait un coude. Je regarde sa joue déformée par mon gland. Quelques minutes plus tard, lorsqu’elle s’est bien assurée de mon érection, elle veut que je la plante et me demande d’attraper une capote. Je lui réponds que je veux d’abord lui bouffer la chatte. Elle ne rechigne pas, mais c’est perdu d’avance.

J’attends qu’elle démarre. J’effeuille les lèvres de sa chatte comme les pages d’un magazine dans une salle d’attente. Je m’ennuie. Elle me laisse fouiller dans son intimité mais je suis seul chez elle comme un cambrioleur.

Je mets la bâche avant de commencer à débander. Je la plante sur le dos, à la missionnaire.

Surprise ! C’est un peu mieux. Elle mouille pour de vrai. Mais elle est large, et rapidement je patauge.

Comme souvent dans ces cas-là, le bruit m’excite plus que la sensation. Symphonie de sons de syphon suivis de pets de chatte trempée.

Je la prends en levrette. Elle a le coccyx prononcé car boursouflé par une cicatrice. Il me cache l’entrée du cratère. J’y vais à l’aveugle.

Je tente un doigt, mais j’essuie immédiatement un refus catégorique, à la limite de l’embrouille. Il y a de l’eau dans le gaz. Je m’en doutais.

Je la bourre énervé. Les sons reprennent. Gênée, elle tente de casser le rythme. Mais je la tiens bien.

Elle finit par se laisser faire et se foutre des bruits dérangeants.

Quelques minutes plus tard, elle prétend qu’elle a mal. Je ne sais pas pourquoi, elle mouille toujours autant.

Je la reprends sur le dos, un coussin sous le cul. Les gargouillis deviennent plus aigus.

Parvenu à la satiété auditive, je change de sens. L’odorat devrait me mener à la jouissance.

J’enfouis mon nez dans son épaisse chevelure. Elle ne sent pas le shampoing mais l’animal à poils longs.

Sous l’effet du rail de poil, j’accélère et je maintiens la pression pour ne pas laisser passer l’occasion de cracher.

Elle commence à geindre. Sa bouche est collée à mon oreille. Sa voix se plaque sur les sons sourds et gras de sa mouille.

À bout de souffle, en plein grabuge mucosique, saoulé de l’odeur de ses cheveux, je crache sirupeux, appréciant la douleur de mon urètre qui se dilate sous la pression du yaourt.

Elle part tout de suite se laver, se rhabille, et prend son violet sans même se retourner pour dire au revoir. Je m’écroule sans déception. J’ai bien craché, et je n’en espérais pas plus.

[1] Les étrangers qui ne mangent pas de porc.

[2] Prendre ma douche.

15 mai 2001. 2.15 a.m.

Je me lève à neuf heures et me dépêche pour pouvoir changer des travellers chèques avant la fermeture des banques.

Je confirme mon billet de retour dans une agence de voyages. Je pars le trente et un. Plus que quinze nuits !

Je continue Mishima. Il décortique les premiers émois d’un adolescent japonais dans les années dix du vingtième siècle, quelques temps après la guerre russo-japonaise. Je suis sous les cerisiers en fleur, regardant des kimonos qui se reflètent dans l’eau. Les nuques des demoiselles nippones sont des pentes neigeuses sur lesquelles on voudrait se laisser glisser pour toujours.

À l’instar des romantiques français, les purs, on n’est pas dans le sexe, on surfe dessus en écumant de désir. On tourne autour du trou sans répondre, ou si peu, à l’appel du bide.

La beauté japonaise est à l’image de la neige carbonique, d’autant plus brûlante qu’elle est froide.

Je pars dîner. J’évite de justesse un trou en mobylette, et manque de renverser une gracieuse passante que je ne vois que de dos. Sans perte de contrôle excessive, sans l’hystérie caractérisant les Blancs toujours sur les nerfs, elle a porté sa fine main à son cœur dans un mouvement ralenti. Elle est restée belle et gracieuse même sous l’effet incontrôlable de la surprise et du danger. En un éclair, toute la grâce asiatique m’est apparue. Frotté de Mishima en ce moment, je ne peux y voir que la beauté d’une estampe.

Je mange chez Lolo qui se scandalise que l’ambassade de France ne veuille pas le rapatrier gratuitement. Elle demande que des personnes se portent caution pour le prix du billet d’avion. Je comprends son indignation et son manque de recul dû à l’urgence de se faire soigner, mais lorsqu’il parle des devoirs de la France vis-à-vis de ses citoyens, je ne suis pas d’accord avec lui. Soit on accepte un système, soit on l’ignore comme s’il n’existait pas, par conséquent on ne lui demande rien.

Quand on a chié sur une institution pendant des années, il ne faut pas espérer qu’elle nous tende le papier qu’on lui demande.

Cette habitude d’être pris en charge, de réclamer assistance, de prétendre à des droits est un trait de caractère typiquement français qui m’agace. Même les plus rebelles finissent par réclamer de l’aide comme un dû.

Cette prise en charge automatique est revendiquée comme une avancée alors qu’elle enferme l’individu dans une soumission et une dépendance à une tutelle de plus en plus abstraite.

Je fume un pétard dans ma piaule et pars écrire à l’Abbe’s.

Un Danois propose mille bahts à la paysanne qui ne m’a pas attendu l’autre soir pour qu’elle lui montre ses seins. Elle est tout en rondeurs ce soir, boudinée dans une jupe trop petite et un haut à fleurs très décolleté, maintenu par un petit nœud entre les seins.

Le mec est beauf, mais rien de surprenant pour Pattaya, hormis la somme qui varie habituellement de vingt à cent bahts.

Il met le billet bien en évidence sur le comptoir pour que tous les clients et les serveuses apprécient la proposition généreuse qu’il fait. Ça ne lui suffit pas d’acheter les gens, il veut les acheter devant un public. Pauvre mec qui ne sait plus quoi faire pour bander, sinon humilier les autres. Il y a deux types de clients de putes : ceux qui achètent et ceux qui donnent de l’argent. Nuance qui s’appelle le tact, différence d’un commerce qui ne vend pas des choses mais des personnes.

C’est une paysanne fière et têtue. Elle refuse catégoriquement, rouge de honte, et ne trouve pas ça drôle que tous les protagonistes du bar attendent de la voir céder. Elle essaie de garder le sourire, mais je la sens terriblement gênée.

D’autres filles, moins bien pourvues en nichons, proposent leurs services au Danois en riant. Il refuse. Ce sont les balles de la fermière qu’il veut offrir à ses yeux.

Il avance le billet de mille bahts plus près d’elle, et le coince sous un cendrier. Il fait durer le suspense. Le billet vibre sous les pales des ventilateurs. Rien ne se passe.

Il sort un paquet de cigarettes de sa banane, et un deuxième billet de mille bahts qu’il glisse au-dessus du premier.

De plus en plus mal, la paysanne ne cède toujours pas. Le Danois enlève son tee-shirt, le pose sur le bar et lui demande de faire la même chose.

Tout le monde se marre et commence à se chauffer comme autour d’une table de paris. La paysanne lève la tête, prend les billets sous le cendrier et les lui tend pour qu’il les remette dans sa banane.

La plaisanterie a assez duré. L’incident est clos. Elle s’en sort dignement.

Avant de partir, le beauf lui demande si elle veut venir avec lui. Elle refuse froidement. Je l’écoute parler en thaï avec une de ses copines. Elle lui dit que ce genre de falang est barge et qu’il est capable de péter un plomb après avoir refermé la porte de la chambre. Il a en effet une sale gueule et un regard de fou.

Pépé et le Sergent ne sont pas au Lucky. Je tombe mon flacon « kon diao »1. La petite qui m’a fait cracher trois fois l’autre soir vient me dire bonjour. Elle m’attend au Toot.

« Maybe ! »

Kaï, déchirée à l’orange, s’incruste sur ma bouteille et me casse les couilles pendant une heure. Je préfère m’arracher.

Je vais au Toot. Trois Coups s’est déjà tiré.

Pépé déboule. Il a pris des boulons. Il est fracassé tous les soirs en ce moment. Je ne suis pas dans le même trip que lui. Je veux rester conscient.

Je m’ennuie. Les boîtes ne m’excitent plus en ce moment, et ça se lit sur mon visage de falang.

Au royaume, dès qu’on tire un peu la tronche, qu’on est « mé yim »2, tout le monde vous évite, même les filles les plus pourries.

Le Toot ferme et je suis toujours bredouille.

Déprimé, je tise chez les Bédouins. J’ai le dégoût des autres. Tout me gonfle. Incapable de communiquer, je ressens un profond sentiment de solitude au milieu de la foule.

J’enchaîne au Boum et continue de me bourrer la gueule par dépit.

Tout à coup, la musique cesse et les lumières se rallument. Le personnel de la boîte se rue dans les chiottes pour en interdire l’accès, et presse tous les clients de sortir.

Je suis près des toilettes et réussis à percevoir quelques bribes de l’embrouille. Trois falangs musclors pleins de speed ou de kétamine se foutent sur la gueule dans un des chiottes. Autant mettre des labradors dans une cage pour caniche.

J’entends des râles de blessé. Un Thaï défonce la porte et extirpe les trois défoncés. Il y en a un qui tient un couteau plein de sang à la main. Aussitôt, d’autres Thaïs les maîtrisent et les fouillent des pieds à la tête pour s’assurer qu’ils ne sont pas armés.

Je me retrouve comme tout le monde sur le parking.

Ça yac yac de partout pendant que les Thaïs du bouge règlent le problème eux-mêmes.

Je vais boire un café au Lucky.

Bouddha fait un geste en ma faveur. Une des meilleures poules de l’année dernière est de retour.

Tout sourire, elle m’embrasse et vante mes mérites aux filles du bar et à un Américain que je vois souvent traîner dans ce créneau horaire de connaisseurs.

« I remember you everything », me dit-elle. Et c’est vrai…

Elle me narre en détail un plan datant de plus d’un an dont je me souviens parfaitement. Elle a toujours sa boucle d’ongle à clochettes au petit doigt, qui tinte quand elle suce et qu’elle branle.

J’embarque sans hésiter. Tout mon ennui et mon désespoir se sont dilués en un instant.

Heureux, banane aux lèvres, je roule jusqu’à ma piaule.

À part la variété des filles, ce que j’apprécie à Pattaya, c’est la puissance du hasard et les soudains revirements de situations.

Une putain de trois trous, servie sur un plateau un soir de déprime, jamais ça n’arriverait à Paris.

Elle ne fume toujours pas. On discute comme de bons amis pendant que je tire sur le pétard.

Elle est belle. La plénitude de la trentaine. Elle sait ce qu’elle vaut et ce qu’elle veut. Elle est bonne et elle veut bien…

Elle se déshabille. Elle enlève d’abord son 501 défraîchi, puis un haut à rayures que maintient dans le dos un laçage compliqué. Les sous-vêtements sont de qualité, baronne oblige, dentelles raffinées de couleur chair. Je bande déjà.

Elle part se laver. J’avale un quart de bleu puis j’enchaîne derrière elle.

Elle m’attend couchée sur le dos. J’ouvre la serviette. Ses seins ont perdu du volume, elle n’en est que plus femme.

Le corps est musclé. Elle doit s’entretenir et faire de la gym. Son visage est légèrement prognathe, mais son râtelier de singe est parfaitement aligné. L’arc de cercle est parfait. Mieux qu’une bouche, c’est une ouverture.

Je me jette dans l’ivoire pour y chercher sa langue.

On se fait le plan love. Longues pelles et caresses soignées, chacun maîtrisant sa fureur. C’est excitant car elle prend son temps. Elle ne donne pas, elle profite.

Je la sens fondre. Elle perd de sa rigidité.

De bonne, elle devient délicieuse. Je savoure ses seins comme une grand-mère ses pâtisseries. J’alterne aspiration, léchage et mordillage sans me goinfrer. Moi aussi, je prends mon temps.

Elle laisse couler de sa bouche une complainte de longs gémissements.

Cette douceur diffère de ma violente routine.

La langue bien à plat, je lèche grassement toute la surface de ses aisselles. Elle apprécie le côté crade de la caresse. Elle s’étire comme un chat.

Je m’attarde sur son ventre. Il s’électrise sous les coups de langue et vibre comme un plan d’eau sous l’effet d’un ricochet.

L’épiderme est sensible. Elle se tortille sans frénésie, sans autre influence que ma langue sur sa peau. On est synchrones. Un régal.

Le dindon baigne dans son jus. Il est à point. Il dégage une odeur chaude de viande crue qui n’appartient qu’aux femmes. Les lèvres sont bien gonflées et le clito déjà dressé.

Je joue la douceur. Je fais rouler l’intérieur de sa chatte dans ma bouche. Je mâche de la soie.

Les lèvres du haut prennent la parole. Elle m’encourage en anglais :

« Yes, tchooorp… I want you fuck me strong with your mouth… »3.

Elle tient ma tête par les cheveux et n’hésite pas à me faire mal pour obtenir ce qu’elle désire.

Le cratère est protégé par deux hémorroïdes qui ne m’arrêtent pas.

Je les écarte avec ma langue comme les deux portes battantes d’un saloon, et m’aventure dans l’étroit réduit.

Elle se laisse faire. Mieux, elle écarte elle-même ses deux fesses pour me faciliter l’accès.

Elle veut me sucer. Elle me dit de m’installer confortablement, un oreiller dans le dos.

Elle s’agenouille entre mes jambes et s’attache les cheveux avec un élastique.

Elle suce avec application. Elle connaît les zones sensibles d’une queue sur le bout des lèvres. Elle pompe, branle, se caresse les joues et se dépiaute les lèvres avec mon gland.

Elle salive pour accélérer sans me blesser. Une experte.

Je prends sa main. Je lui tiens la tête et lui bourre la bouche en l’empêchant de bouger. Je fais exprès de déraper pour admirer la déformation de son orifice quand j’y retourne.

Il faut que j’arrête sinon je vais cracher.

Je me calme et fais descendre la pression en tirant une taffe sur le pétard.

J’enfile une bâche et l’assois sur le mât. C’est une raffinée, elle profite de la plongée. Par paliers, elle descend lentement dans ses abîmes. Elle ferme les yeux, mais son visage continue d’exprimer une vision.

Elle contrôle son poids en prenant appui avec ses mains sur mon torse. Ses ongles sont longs et acérés, les pattes du diable.

Elle me griffe sans aller trop loin.

Elle cesse de bouger et reste assise en contractant sa chatte autour de ma bite. Ses muqueuses sont tellement gonflées de sang que je peux sentir battre son cœur.

Elle prend son temps, fait des huit, monte et descend, accélère à sa guise, comme on conduit, heureux, à vive allure sur une route de campagne.

Je prends le volant. Sous mes coups de boutoir, la route devient plus cahoteuse. Je vois sa tête bringuebaler comme dans un accident. Elle s’attrape les seins comme si elle voulait se protéger face à un danger proche.

Elle devient frénétique. Elle crie pour de bon, et s’éreinte à m’encourager comme un entraîneur.

« Yes, come on, you make me honey, I like too much… »

Elle est trempée. J’ai l’impression qu’elle se vide. Sa mouille me coule sur les cuisses. Elle pisse de plaisir.

Je la prends en levrette. Toute sa chatte est dehors, phosphorescente comme un coquillage vu sous l’eau.

Son cratère se dilate et se contracte comme s’il allait chier.

Bien ouverte, je l’endindonne direct. Son cul de femme mûre me procure le confort des poignées. Je m’excite à lui attrapper les fesses de plus en plus fort. Elle m’encourage à lui tirer vraiment sur la peau. Quand je la relâche pour la saisir encore mieux, la peau apparaît rouge et tachetée de points blancs.

Sans déchausser du dindon, j’attrape le K.Y. et lubrifie le cratère.

Il gronde. Ses petites contractions font ressortir des filets de K.Y. marronnés.

Le pouce, un doigt, deux doigts, un jeu d’enfant.

Au troisième, elle se retourne pour me dire qu’elle préfère que je l’encule direct.

Je bande trop dur. Je lui fais mal.

Je me concentre pour essayer de débander un peu. Je la plaque à plat ventre et m’enfonce doucement en elle. Ça passe. Tout y est. Le rôti est dans le four. Parvenu tout au fond, je regonfle ma queue à bloc.

Elle gesticule comme un furibard pris au piège quand je commence la véritable saillie. Elle attrape les draps, déhousse le matelas, renverse tout ce qu’il y a sur la table de nuit avec l’oreiller, en hurlant sans chercher à m’extraire :

« Tchorp, tchorp… I like, come on, don’t stop, you make good… »

Le cratère fume, en éruption. Quand je déchausse entre deux plongées, son cul reste béant comme un trou d’obus.

Je lui remonte les fesses. Je la tiens par la taille et reste au fond de son cul. Je ne lime plus, je fais des ronds, je racle en lui mettant trois doigts dans la chatte par en dessous.

Elle s’excite de plus en plus et s’encule toute seule sur mon chibre. Sa peau ruisselle de sueur.

Soudain, elle se crispe et pousse des hurlements. Elle monte. Moi aussi. Je veux lui cracher sur la gueule pendant qu’elle jouit, mettre du sperme dans sa bouche déformée par les cris.

Je la retourne rapidement, j’enlève la capote, m’assois sur ses seins en bloquant ses bras avec mes genoux.

Elle ne faiblit pas. Je ne lui ai pas cassé sa montée, au contraire, elle quémande, prête à tout recevoir. Je maintiens la pression en lui remettant trois doigts dans la chatte. Je la touille comme un pot de yaourt et me branle sur sa bouche béante.

Elle sort sa langue bien à plat. Vision d’un triangle rose comme un champ à bombarder. Je l’inonde.

Elle ouvre les yeux au moment fatal et prend la deuxième salve dans l’œil droit. Je la branle encore plus vite en rajoutant un doigt. Tétanisé par ma jouissance, électrisé, je touille n’importe comment.

Elle continue de hurler. Tout le reste va dans sa bouche.

Son ventre s’agite de spasmes lorsqu’elle déglutit pour avaler mon foutre.

Elle continue de s’agiter autour de mes doigts.

Les bras immobilisés par mes jambes, elle ramène avec sa langue le plus de sperme possible dans sa bouche.

Elle est parfaite. Elle fait, sans qu’on le lui demande, ce qu’elle n’est pas obligée de faire. Le top avec une pute.

Elle va se laver et revient avec un œil tout rouge.

« What you do with my eye ? »

Elle rigole.

« Dee maï ? »4

Elle me demande si je fais ça souvent aux autres filles.

Modeste, je réponds : « Sometime. »

Elle prétend qu’elle ne l’a jamais fait. Mon œil !

Elle me raconte sa vie pendant que je fume un deuxième pétard.

Elle est revenue à Pattaya après un an d’absence parce que son mec l’a larguée, et qu’elle n’a plus d’argent pour payer l’école de son fils.

Je la sens déraper dans le larmoyant. Elle va me casser la fin du film. Il vaut mieux que je sorte de la salle.

Je lui dis qu’on y va. On se rhabille. Je lui donne du violet et vingt bahts pour la moto-taxi. Je la laisse partir puis remonte dans ma chambre.

Je m’écroule, vanné.

Je pense à Pascale. Les femmes qui ont passé la trentaine, qui ont déjà vécu l’échec de la vie commune et qui se retrouvent avec un enfant dans les bras, si elles ne sont pas trop connes, ce sont les meilleures à piner. Elles profitent d’un sentiment d’évasion où tout est possible à nouveau, d’une deuxième chance.

Pour ces femmes, rien n’a davantage de goût que la nouveauté. Mais ces femmes, à l’inverse des adolescentes, ont pleinement conscience du temps qui passe.

Pascale, que va-t-elle découvrir durant mon absence ? Encore plus de liberté ? Ou bien va-t-elle se faire de nouveau happer par une routine qui n’apaise ni le corps ni l’esprit ?

[1] Tout seul.

[2] Pas souriant.

[3] Oui, j’adore… Je veux que tu me pines à fond avec ta bouche…

[4] C’était bon ?

16 mai 2001. 2.50 a.m.

Je suis tranquillement en train d’écrire à l’Abbe’s lorsque Lolo débarque, tout excité, en me commandant une bière. Bourré mais pas trop, il a vraiment l’air de bonne humeur et miraculeusement guéri.

Un de ses amis est arrivé cet après-midi, il lui a payé un billet de retour et avancé de l’argent pour rembourser ses dernières dettes avant son départ.

Encore un hasard qui se manifeste.

Je finis d’écrire et je le rejoins chez Jenny.

L’ami qui lui sauve la vie met sa tournée.

Lolo veut fêter l’événement. Il a envie qu’on partouze un travelo. Je ne suis pas contre si on en croise un valable. Mais au fond, je ne suis pas sûr d’avoir envie de sucer une bite ou de me faire enculer devant lui.

La Cambodgienne descend du Marine. Je dis à Lolo qu’il est préférable de se faire un plan assuré.

L’escalator dépose la Cambodgienne à nos pieds. Il est partant. La Cambodgienne également.

On va tous les trois tomber un flacon au Lucky. Lolo commence à être vraiment bourré. Il chauffe la Cambodgienne. Il lui roule des pelles et lui caresse le ventre avec un glaçon, bien qu’elle se foute royalement de ce genre de prémices.

On part à l’hôtel, à trois sur la mobylette.

Lolo attaque direct sans même vouloir se laver et sans laisser le temps à la Cambodgienne de tirer convenablement sur le joint. Je lui dis de se calmer. Je lui explique qu’il vaut mieux qu’on fume tranquillement, puis qu’elle aille prendre sa douche pendant qu’on avale du bleu.

Il capitule, mais je le sens toujours tendu. C’est un flippé, Lolo. Il ne tient pas en place. Je lui répète qu’on va tenter la double, qu’il faut y aller mollo, bien la chauffer d’abord sans lui faire mal.

Elle revient. Je pars me doucher, Lolo enchaîne.

Lorsqu’il revient, elle est déjà en train de me sucer. Je suis à genoux sur le lit, elle est allongée sur la tranche, en appui sur un coude.

Elle veut éteindre la lumière. Tant de cinéma de sa part me gonfle. Je trouve un compromis en mettant le slip de Lolo sur l’ampoule du plafonnier. Ambiance diffuse. On voit quand même.

Elle veut nous sucer tous les deux côte à côte, adossés sur la tête de lit. Pourquoi pas. On s’installe avec un oreiller dans le dos.

Elle fait dans le floral. Elle caresse nos bites comme des tiges fragiles. Ça me gonfle. Je ne l’ai jamais vue aussi soft.

Je dis à Lolo qu’on va être obligés de la chauffer malgré elle. Si on la laisse faire, elle va nous mener en bateau. Calme blanc assuré.

Je passe derrière elle pour la prendre en levrette. Je lui bouffe tout de suite le cul. Ma langue pénètre sans problèmes.

Elle change de comportement. Ça refait bander Lolo de la voir s’énerver pour de bon.

Je persiste dans mon vice. J’attrape le K.Y. et lui mets deux doigts dans le cratère sans prévenir. Au troisième, j’informe Lolo de ce que je suis en train de faire.

J’attrape une bâche et m’enfonce d’un coup comme dans une chatte. Je donne à Lolo toutes les informations en direct pour le maintenir en érection.

Tout se passe bien. La Cambodgienne ne peut plus retenir ses cris. Elle suce pour de bon entre deux borborygmes.

Je passe une capote à Lolo et lui explique qu’on tente la double.

Elle s’assoit sur sa bite. J’attends qu’il soit bien au chaud et confortablement installé, et j’enfonce deux doigts dans le cul de la Cambodgienne.

Je me prépare à doubler la mise. J’écarte les jambes de Lolo pour me faire une place près du soleil. Je remets une couche de K.Y. sur l’arc-en-ciel.

Je pénètre sans souci. Effet de housse. Du sur mesure. On est tous les trois synchrones.

Lolo débande. Je lui propose de tourner, mais il commence à s’énerver. Il ne la trouve pas si bonne.

Maintenant, c’est moi qui m’énerve. Qu’est-ce qu’il veut de plus ? Qu’on lui mette le frigo dans la chatte ou quoi ? Le fist, pourquoi pas, mais il faut savoir prendre son temps…

Je calme Lolo et lui conseille de se branler sur sa gueule pendant que je continue de l’enculer, sur le dos cette fois-ci.

Elle aime ça, la Cambodgienne, et ne fait pas semblant de sucer. Ça remet Lolo d’aplomb.

Il lui crache sur la tronche et dans la bouche. Elle avale tout. Rien à dire.

Comme à chaque fois que je partouze avec Lolo, il n’a pas l’air satisfait. Il est sur les nerfs, il analyse, il compare, alors que je n’aspire, moi, qu’à la volupté particulière qu’apporte le fait de piner à trois.

Il continue de parler pendant que je finis ma besogne. D’une voix d’outre-tombe, il me dit « de bien la bourrer à fond, cette chienne ».

Cette violence déplacée me fait plutôt débander. Mais la Cambodgienne est bonne, je tiens la barre sans faillir.

Je baise désormais tout seul. J’avais envie d’une partouze. J’essaie de faire de nouveau entrer Lolo dans le jeu. Je lui dis de lui branler le clito pendant que je continue de l’enculer. Sans tenter de trouver la faille, il prétend qu’elle ne veut pas.

Je décide d’en finir. Je déchausse et me branle sur son visage. Il reste quelques traînées de sperme de Lolo. Ça m’excite de la voir déjà souillée.

Lolo continue son vaudeville porno :

« Vas-y, crache-lui dans la bouche, à cette salope, qu’elle avale tout… »

Je décharge. De nouveau, elle mange.

Lolo se prend une crise de mal de crâne. Il doit partir au plus vite pour avaler des médicaments avant que ça empire.

Il se casse.

La Cambodgienne veut rester dormir. Je refuse. Je préfère retourner chasser dans le Sud. Je la paye.

Je passe d’abord manger un Whooper chez l’Américain, puis je passe au coffre car j’ai payé pour Lolo.

J’arrive au Marine Toot. Il ferme. Pépé et le Sergent sont en faction sur le parking.

Pépé ne me dit rien des mille bahts qu’il me doit. Je vais être obligé de les lui réclamer.

Je croise deux autres potes avec qui je vais au Malee One.

On branche deux vélos dans l’entrée, dont un particulièrement dans mon genre.

Mes deux collègues leur parlent mal. Une fois de plus, je préférerais être seul.

La promiscuité des autres Français me pèse. Car la plupart s’emmerdent et ne parviennent pas à chasser en solo.

Ma réputation me dessert. Ils se collent à moi pour profiter de mes connaissances ou de mes restes, et souvent, à cause de ce manque de raffinement, ils me grillent de nouveaux plans.

Au bout d’un moment, la fréquentation des autres mâles me fatigue. J’aime la foule, j’apprécie moins les individus.

J’entre au Malee One. Je vais pisser pour abandonner mes complices.

Je ressors aussi sec. Le vélo est resté dans l’entrée. Je l’embarque.

À fond dans le bleu, rien qu’à l’idée de son cratère, je bande comme un enculé.

On arrive dans la piaule. Il tire à peine sur le pétard.

C’est un mec du Nord, sans seins, rien d’une fille, un pur V.T.T., une merveille d’ambiguïté. C’est sa bouche qui m’excite, une bouche épaisse, tuméfiée comme une boxeuse.

Je lui demande d’aller se doucher. Il propose qu’on y aille ensemble. Ça change un peu. Je finis le pétard. Quand je le rejoins, il est en train de récurer la baignoire avec le balai à chiottes. Je le laisse finir.

Il me lave en singeant un plan à deux balles. Je n’aime pas servir de pantin et me laisser caresser comme un bébé. La pantomime de la servilité m’a toujours agacé.

Une fois le savon rincé, il attaque un film qui doit lui sembler porno. Il me suce à genoux dans la baignoire avec le jet de la douche sur le visage. Je bande, mais je le trouve ridicule.

Il a une petite bite qu’il a du mal à dresser.

Je le branle, je le suce, mais il a l’air plus gêné qu’excité. On va dans la chambre.

Il ne me laisse pas le temps de m’occuper de lui et me suce tout de suite. Tant de précipitation est toujours suspecte.

Je me laisse faire en reconnaissant quand même ses talents d’aspirant. Il est efficace, appliqué, mais sans fantaisie. Il est confortable comme une relation de couple, alors que je voudrais l’excitation d’un adultère. Il ne tente pas de me mettre un doigt dans le cul.

Je change de rôle. Je m’échine à tenter de le chauffer. Il est incapable de maintenir une érection qui, de toute manière, ne mérite pas mon cul. Je sentirais davantage de chair avec ses doigts.

J’attrape le K.Y. et je commence à lui tartiner le cratère.

« I’m sorry, I can not fuck ass… »

Je rêve. Un travelo qui ne se fait pas enculer !

Je ne m’énerve pas. Je n’ai pas envie de discuter pendant des heures. J’ai juste envie de cracher.

Je m’assois sur lui et me branle sur la seule partie de son corps qui m’excite : sa bouche.

Il est tout étonné quand je lui demande de me mettre des doigts dans le cul. Il me demande pourquoi j’aime ça.

Un katoy ?! J’hallucine ! Je crache sans plaisir, étonné d’y parvenir avec si peu d’émulation.

Quand je lui demande s’il rentre chez lui, il fait celui qui ne comprend pas. Je suis obligé de me rhabiller pour le faire réagir.

Il a peur que je ne le paie pas. Il sait qu’il est naze.

Je le rassure rapidement en lui déposant un violet sur le frigo. Il veut que je le ramène au Marine Plaza. Pas de problème.

Je croise Papy. On va tous les deux au Malee One. C’est fermé.

Je fais un tour rapide au Boum, mais cette ambiance de morts vivants me gonfle de plus en plus, surtout quand j’ai les couilles vides.

Dernier espoir au Lucky. En vain. Je rentre me coucher après avoir mangé mon kao pat kaï 1 quotidien.

[1] Riz frit au poulet.

17 mai 2001. 1.30 a.m.

En me réveillant, j’ai vu à la télé que deux mecs se sont encore fait descendre cette semaine à Pattaya.

Le premier meurtre est un banal règlement de comptes entre Thaïs. La victime s’est pris une balle dans la tête en plein milieu de la soï 8. La seule originalité est qu’il était dix heures du soir, moment de grande affluence. Les deux meurtriers se sont enfuis à moto.

Le deuxième cadavre est français. Un homme s’est fait poignarder avec des ciseaux dans sa chambre d’hôtel. La fille qui a fait ça était complètement défoncée à l’orange. Elle a avoué et déclaré aux flics qu’elle l’avait pris pour un tigre se jetant sur elle, prêt à la dévorer. Pourquoi pas ?

Je lis Mishima pendant deux heures, puis je pars manger chez Lolo.

J’écris longtemps à l’Abbe’s. J’ai déjà avalé quatre bières, et le patron ne cesse de m’arroser de black vodka au goût de réglisse.

J’arrive tard au Lucky. Le défilé est fini. Je commande mon flacon, mais il n’y a plus de Thang Thip.

Tant pis, je me tire au Toot avec Pépé. Il a les yeux explosés, mais pour une fois, ce n’est ni l’alcool ni les boulons, c’est une infection.

On s’enfile des Henvied’ken. Je suis rapidement bourré avec tout ce que j’ai déjà avalé.

Pépé s’endort sous l’effet des cachetons prescrits par un toubib, le Sergent est à l’ouest, je suis le seul qui ait la pêche.

Comme souvent lorsque je suis défoncé, je décline systématiquement toutes les propositions et repousse ma décision au plus tard possible.

Les lumières se rallument. Le flot de femelles se répand sur le parking.

Discussion de pochtrons avec Pépé et le Sergent en matant les culs qui descendent. On enchaîne au Malee One.

Je suis à fond. La réglisse et le houblon font sensation. Il y a du bon hip hop. Je suis maître du dance floor. Toutes les filles rigolent, mais je ne profite pas de leur sourire pour les brancher. Je suis bien, seul dans le son et l’alcool.

Le Sergent se réveille sur Docteur Dre et commence à danser. Ma pêche doit être contagieuse.

On bouge au Boum. Ma patate redescend au contact de la techno et des vapeurs d’orange. Il est déjà dix heures du matin.

Je vais jeter un œil au Lucky.

Maya l’Abeille est là, pas bourrée, toute fraîche sortie de la douche, en tenue de ville. Ça fait longtemps que je ne l’ai pas vue.

On discute cinq minutes, puis je repars au Boum. C’est fermé. Pépé est en train de manger une soupe avec deux filles.

Je viens leur casser les couilles. Je suis bourré plus que de raison. J’insulte la fille qui reste là, et je m’acharne sur Pépé pour qu’on partouze celle qui part avec lui. Il ne cède pas. Je retourne au Lucky chercher Maya.

Elle n’est plus là. « Sam nam na ! »1

Je discute en buvant un café avec une vieille qui lit les cartes. Elle me confie qu’elle a soixante-six ans et pas d’enfants. Ses filles, dit-elle en rigolant, ce sont toutes celles du Lucky Star.

Ça fait longtemps qu’il n’y a plus de touches blanches sur le clavier de son piano de mamasam qui a tout vu, tout croqué, tout joué.

Je ne suis pas un gamin pour elle, je suis un nouveau né. Elle me fait rire. Je lui paye un café.

Maya revient. Elle était partie manger une soupe. J’embarque.

Elle me fait de nouveau son cinéma pour que je l’attende au bout de la rue alors que toutes les filles sont au courant de nos vénaux rapports.

Elle est chez elle quand elle entre dans ma chambre. Elle enlève son tee-shirt, son jean et ses tongs et part illico prendre sa douche alors qu’elle vient d’en prendre une.

Je me roule un pétard. Elle revient sans prendre soin de voiler sa nudité.

Splendeur de son corps de Négresse. Debout de profil, à contre-jour devant le rideau rouge qu’ensanglante la lumière de l’extérieur, elle s’allume une cigarette. Sa noirceur devient lumineuse. Ses fesses et ses nichons d’Africaine dépassent d’une égale distance la ligne verticale de son corps. Les deux masses semblent les mêmes. J’ai envie de la dévorer.

Je « paï have nam »2 et reviens vite fait me jeter dans la gueule de la louve. Ce sont ses seins que je préfère. Ses durites, pourtant de bonne taille, sont complètement rentrées dans le mamelon. J’essaie de les sentir à l’intérieur du sein et j’y parviens. Elles gonflent et elles durcissent en sens inverse.

Petit à petit, comme un gant qu’on retourne avec difficulté, les durites sortent, énormes, et dardent à l’extérieur.

À pleines mains, l’un après l’autre, j’attrape ses seins sans parvenir à m’en emparer tout à fait. Je les pompe, triture, aspire comme pour faire remonter la glace restée au fond d’un cône.

Ça tourbillonne dans ma bouche. Je sens avec précision la texture de la chair mammaire.

Je jette ma tête au milieu de ses seins. Je me vautre comme dans un fauteuil et m’en barbouille le visage comme d’un liquide.

J’essaie de téter les deux durites en même temps. Ses nichons sont si gros que je n’arrive pas à les rapprocher suffisamment pour y parvenir.

Je lui bouffe les aisselles, mais elle les a talquées. Ça m’assèche la langue. Je m’arrête pour boire de l’eau.

C’est quand je me redresse pour attraper la bouteille, après que le sang de l’excitation m’est monté à la tête, que je prends pleinement conscience de mon ivresse.

Je bascule. Les murs de la chambre se dérobent à mon regard qui n’accroche plus rien. Je tangue à genoux sur le lit sans maîtriser mon équilibre.

Je commence même à débander et à me demander si je vais réussir à la piner.

Je tente de me maintenir en érection en plongeant dans les poils bouclés de sa chatte. Ça sent davantage le bush que la rizière.

Instantanément, l’odeur de la peau noire me revigore. Sa cyprine me procure une ivresse supplémentaire que je ne refuse plus.

Le dindon s’élargit. La lubrification est intense. Maya devient marécageuse. Je m’en barbouille avec la même sensation d’abondance qu’entre ses seins.

Mais malgré tout, je ne parviens pas à la faire cracher comme la première fois. Elle déborde, mais ne gicle pas.

J’attrape une bâche. Les vertiges me reprennent de plus belle. J’essaie de me concentrer. Entre ses jambes écartées, les lèvres gonflées de sa chatte débordent sur les draps comme le rembourrage d’une poupée éventrée. Malgré cela, je n’arrive pas à garder le cap. Je débande en enfilant la capote. Je déroule le latex sur une demi-molle.

Heureusement qu’elle est large. En pressant sur la base de ma queue pour faire monter le sang, j’arrive à la planter sans être dur.

Je plonge ma tête entre ses seins. Rapidement, je redeviens digne.

Maintenant j’y suis. Je peux la fracasser. Avec tout ce que j’ai dans le sang, je ne suis pas près de cracher. Je vois rouge.

Elle mouille de partout. Je patauge avec bonheur. Je la bourrique pendant toute la durée d’un CD.

Je change et la prends en levrette.

Les mains pleines de son cul tatoué, j’admire la sueur qui s’accumule et coule en rigole le long de son dos.

J’aime faire suer les grosses. Il en émane une odeur de lait.

Quand je pousse, son cul remonte et forme une montagne magnifique au-dessus de son dos trempé.

Je sais qu’elle ne veut pas qu’on l’encule. Je ne tente rien. Simplement j’observe, en écartant ses fesses, son cratère truffé d’hémorroïdes.

Elle veut s’arrêter pour aller pisser. C’est toujours bon signe. Les filles, comme les garçons, il faut que ça pisse après avoir joui.

Je relance le disque et la reprends sur le dos. Je m’affale de tout mon faible poids sur ses rondeurs africaines.

De sa propre initiative, elle se branle pendant que je la pine. Je la regarde faire avec délectation. J’observe attentivement l’épluchage du dindon.

Elle ne se caresse pas, elle se triture violemment les lèvres et le clito.

Elle change de rythme. D’une main, elle écarte ses deux lèvres en les tirant vers le haut. De l’autre, sans appuyer, d’un doigt tendu et précis, elle caresse son clito sans s’emballer.

Ce spectacle me fait monter le blanc dans le tuyau. J’accélère en la tenant par le haut du crâne avec les deux mains. Je la bourre comme on tasse un sac pour mieux le remplir. Ça monte longtemps.

Le blanc bout sans parvenir à déborder. Je m’accroche. Ça y est, ça vient.

Je me vide puissamment en la serrant fort contre moi. Je m’enfonce. J’ai la sensation que sa chair déborde d’entre mes membres comme une matière visqueuse qui s’insinue entre les doigts quand on la presse.

Je m’échoue sur elle. Je m’en sers comme d’un matelas. Elle m’accorde quelques minutes de repos avant d’aller se laver.

Elle se rhabille tout de suite après. Je savais à quoi m’attendre. Maya, pour cinq cents bahts, c’est un short-time.

Elle s’en va, visiblement aussi satisfaite que moi.

Je me jette sur le lit les bras en croix, dans l’odeur humide que la Négresse a laissée sur les draps.

[1] C’est bien fait pour ta gueule !

[2] Je vais prendre ma douche.

19 mai 2001. 1.30 a.m.

Je n’ai rien écrit hier. J’ai fait un day off.

J’étais profondément déprimé. J’avais beau me forcer pour retrouver la pêche, l’alcool, le pétard, les culs, rien ne m’excitait.

De temps à autre, où qu’on soit, quoi qu’on fasse, l’ennui et le dégoût de vivre réapparaissent. Les fameux vieux démons. Je préfère les appeler les graines du diable.

Ce sont des choses qui ont été semées en nous durant notre jeunesse et qui ressurgissent subitement avec une fréquence irrégulière comme un herpès. Et là, je suis en pleine crise.

D’une certaine manière, la déprime à Pattaya est pire que celle à Paris. Ici, la routine est implacable. Il n’y a rien d’autre que le cul pour se changer les idées, se distraire et se cultiver. Mais il y a un autre facteur encore plus important, c’est la dépendance à cette routine sexuelle. Même si on le désire, on ne peut pas s’arrêter. Un cul par jour, c’est le minimum. Impossible de s’en passer. Je m’ennuie, rien ne me fait bander, je n’ai pas envie de piner, je devrais aller me coucher ou lire, et je n’y arrive pas. Je bois de plus en plus. Je me raccroche à l’alcool et la beuh pour ne pas perdre mes illusions, et je deviens encore plus dépendant à d’autres produits.

Souvent, c’est le hasard qui me sauve, mais hier, il n’était pas au rendez-vous.

La déprime est une émotion peu répandue dans le royaume. Quand on voit un visage déprimé, on ne compatit pas. On le fuit comme une maladie contagieuse.

Je me sens donc de plus en plus seul.

L’unique plaisir de la soirée d’hier fut la lecture de Mishima. J’ai malheureusement presque fini.

C’est un long roman, on s’essouffle parfois, on emprunte des chemins dont on ne voit pas la fin, on se perd, mais, comme une longue épreuve, c’est quand on parvient au second souffle qu’on jouit pleinement de tout le mal qu’on a subi et qu’on s’est volontairement donné.

La lecture sérieuse est un plaisir masochiste. On ne lit plus l’histoire, on la souffre, on en jouit comme d’une personne. Et cette personne, elle va me quitter, mourir, puisque j’aurai fini le roman demain.

Cinq jours avant son départ, Lolo a fermé définitivement son resto. Il ne faisait plus un couvert et travaillait à perte.

Toute la nuit, je traîne avec Pépé sans réussir à me sortir de mon spleen. Je bois pour rien. Je ne m’excite pas, je m’insensibilise jusqu’à tomber, comme sous l’effet d’un somnifère. Mais je n’y parviens pas. Au rythme d’une dizaine de bières et d’un ou deux flacons de sky par jour, j’en suis arrivé à un point où c’est la fatigue qui m’écroule plus que l’alcool. J’ai dû largement dépasser la moyenne ce soir, et je ne suis toujours pas bourré ni fatigué parce que j’ai dormi douze heures la veille.

Ça fait déjà plusieurs jours que l’agitation dans les boîtes s’accentue. La raison en est une arrivée massive de kétamine à bas prix. Les filles du Nang Bar que je connais depuis huit ans me donnent l’information et proposent de m’en offrir quand j’arrive au Boum. Je refuse. La kéta, c’est mon plus mauvais souvenir de came. C’est la seule fois où j’ai vu se dérouler le film de ma courte vie. C’est aussi la seule fois où, malgré mes pulsions suicidaires, j’ai pris conscience que je ne voulais pas mourir, du moins pas maintenant.

Depuis quelques nuits, même les filles les plus défoncées de la ville, les plus affranchies à l’orange, battent de l’aile plus que de coutume. La kéta doit être de première bourre. Ils sont passés de la dose de cheval à celle d’éléphant.

Je vois des mecs qui titubent et s’évanouissent pour de bon. Leur baronne les éponge. D’autres se tiennent aux murs en sortant des chiottes, avant de s’écrouler dans un canapé. Les plus résistants ne pensent même plus à s’essuyer le nez. Au beau milieu de la piste, les filles le font pour eux, « good take care », et en rigolent devant tout le monde. Au Marine Toot, j’ai même vu un vieux d’une cinquantaine d’années se faire engueuler par monsieur Pipi, le plus gros dealer de la ville avec la madame Pipi du Boum, parce qu’il sniffait avec une paille dans sa petite fiole en plastique devant l’entrée des chiottes. Il voulait gentiment lui éviter des problèmes et l’attirer vers l’intérieur, mais le falang ne voulait rien savoir. Il n’entendait rien. Des larmes coulaient sur son visage et il essayait de s’accrocher à un mur lisse.

À la sortie de la boîte, un falang ferré par Nang, la fille qui m’a proposé de la kéta, descend l’escalier soutenu par deux filles, le dos basculé en arrière, comme brisé. Au début, je crois qu’il déconne, mais il est incapable de marcher seul. Dès que les filles le lâchent, il s’écroule.

Elles l’installent sur un taxi-moto. Il ne tient pas dessus et bascule de plus en plus vers l’arrière. Elles lui coincent les pieds sous les cale-pieds et lui mettent les mains dans les poches du blouson du chauffeur. Il tient à peine mieux. À la première bosse, il a une chance sur deux de se fracasser le crâne sur le bitume avant d’arriver à l’hôtel.

Au dernier moment, Nang a quand même l’idée de caler un pédé de sa bande derrière lui pour l’empêcher de tomber. Pathétique.

Je croise Pak Yaï au Malee One, mais je n’ai envie de rien. Je rôde pour rien.

On retourne au Boum. Pépé se tire avec un vieux coup. Je me retrouve tout seul, entouré de musclors fartés à la kéta. Je finis ma bière et me casse.

Je prends le soleil en pleine gueule. Il est huit heures.

Il n’y a plus rien au Lucky. Pas une vieille ni un vélo qui traînent.

Je rentre me coucher en sachant que je n’arriverai pas à dormir.

Je fume un pétard en regardant TV5. Affligé par ce que je vois et ce que j’entends, je pense à la France et à mon « avenir ». Le nuage noir de ma déprime ne me lâche pas.

Combien de temps vais-je tenir en amateur comme je le fais depuis une dizaine d’années ? Toute une vie ? Combien de temps vais-je m’entêter dans mes prétentions d’artiste sans vouloir me soumettre à la réalité des milieux artistiques ? Presque tout ce que j’observe me prouve que j’ai tort. Ce qu’on montre, ce qu’on valorise et qu’on vend, ce n’est pas ce dont je rêve ni ce dont j’ai besoin. Ce n’est pas ma définition de la grâce, de la beauté, du luxe. Ce que je fabrique ne peut toucher qu’une minorité de gens qui, bien évidemment, ne savent même pas que j’existe. Mais que faire d’autre ? Et puis, au fond, n’est-ce pas ce qui me préserve ?

Mes sales pensées suicidaires recommencent, les pires. Toutes ces idées poisseuses qu’on peut résumer par un adage : on est obligé de naître mais pas obligé de vivre.

Il suffit d’arrêter, de couper net quand on ne ressent plus aucun plaisir. Il suffit de faire avec soi-même comme avec les autres : se quitter quand on en a marre.

Je n’ai pas envie de retomber là-dedans.

J’ai presque envie de retourner au Boum pour conjurer le sortilège, choper n’importe quoi et piner pour me sentir en vie. Mais je n’en ai pas la force. La pieuvre me tient, et c’est elle qui décidera quand elle me lâchera.

J’essaie de m’en défaire en la saoulant d’images pornographiques. Je me branle. Je repense à Pak Yaï que je n’ai pas enculée bien qu’elle se soit laissé fister le dindon. J’embraye sur Pascale. Le compte à rebours du départ me fait de plus en plus penser à elle. Ça fait très longtemps que je ne suis pas rentré de voyage avec une fille qui, peut-être, « m’attend ».

Je crache.

Une heure se passe sans que je parvienne à m’endormir. J’éteins la télé pour faire cesser le cauchemar de la culture populaire française.

C’est une horreur de devoir faire son trou dans un monde qu’on n’a pas envie de piner !

20 mai 2001. 2.50 a.m.

Ça va un peu mieux au réveil. J’arrive à lire et écrire avec appétit.

Et j’ai envie de piner. Je suis tellement heureux de cette pêche retrouvée que je vais de nouveau trop picoler ce soir.

On tombe deux flacons au Lucky avec Pépé, et on part chauds bouillants au Toot.

C’est blindé. L’Henvied’ken coule à flots. La kéta poursuit ses ravages. Tout le monde se laisse porter par les transports communs et quotidiens de l’orange. La fièvre du Siam bat son plein. Les nuits jaunes me séduisent plus que les fauves.

Ça ferme. On bouge au Malee One.

Ici par contre, chez les Bédouins, c’est le désert. On reste quand même quelques minutes pour se défouler sur du bon hip hop.

Ce soir encore, on est condamnés à retourner au Boum.

Ce con de Pépé me rentre dedans en mobylette et m’explose un pare-jambe. On doit vraiment être déchirés.

Je me concentre sur les quelques filles disponibles qui tiennent encore debout. C’est moi qui n’assure plus. Je m’écroule dans un canapé. Trou noir.

Je sais que je suis parti avec une semi-vieille. Je me souviens d’avoir pris un quart de bleu pour essayer d’assurer.

Le reste, rien ou des bribes.

À un moment, elle m’a dit qu’elle ne voulait plus piner. Je n’avais toujours pas craché. Ça m’a gonflé.

Je me suis énervé et je lui ai dit de se casser. Elle s’est habillée en faisant la gueule. J’ai mis du violet sur la table. Au lieu de se tirer tout de suite, elle m’a sucé avant de partir. Bizarres les Thaïes.

Quand j’ai regardé le réveil avant de m’endormir, il était une heure de l’après-midi. Il est possible que je l’aie pinée pendant deux heures sans voir le temps passer, comme la dernière fois que j’ai eu un trou noir.

Et je l’ai jetée comme un beauf en l’insultant parce qu’elle était faignante !

Il faut que je me calme, que je me contrôle davantage, et que je demande à Pépé à quelle heure on a quitté le Boum.

21 mai 2001. 1.00 a.m.

C’est en effet ce qui a dû se passer. Pépé me confirme qu’on est partis du Boum vers dix ou onze heures. Il faut vraiment que je fasse attention. C’est de cette manière qu’on dérape et qu’on finit par préférer l’oubli que procure l’alcool à l’abandon que procure la jouissance sexuelle.

En tout cas, ça va bien mieux ce soir. La pieuvre a cessé de lâcher son encre dans mes veines. Je vois de nouveau la vie en rouge.

Je m’arrête dans un garage sur le bord de la route. Sans trop y croire, je demande au garagiste s’il a un pare-jambe de la même couleur que ma mobylette.

Une casquette graisseuse sur le crâne, le visage couvert de cambouis, le garagiste me sourit de toute la blancheur de ses dents. On dirait une publicité pour une marque de dentifrice. « Si vous avez les idées noires, si vous êtes dans la merde, gardez les dents blanches… »

Il part au fin fond de son bouiboui et en ressort, une cigarette plus tard, le sourire encore plus lumineux, le pare-jambe à la main, exactement de la bonne couleur.

Deux cent quatre-vingts bahts, une misère pour me sortir d’une galère avec le loueur qui, sans pitié, m’aurait demandé mille bahts.

Je finis Mishima. Des choses devenues familières vont disparaître comme si elles n’avaient jamais existé. Qu’est devenue Satoko dans son couvent nippon ?

Depuis que Lolo a fermé, je change un peu mes habitudes. Bien qu’on ne soit pas jeudi, je vais chez José, puis je vais écrire à l’Abbe’s.

Une fille et un falang s’engueulent sur le trottoir d’en face. Il est probablement défoncé à la poudre, elle à l’orange. Contraste flagrant des effets inverses. Elle lui hurle dessus pendant qu’il s’accroche à elle en piquant du nez. Elle le griffe, le gifle devant tout le monde. Il reste là sans bouger, à subir, doublement soumis à cette fille et à la poudre. Une ombre blanche perdue chez les Jaunes.

J’écris peu et ne bois qu’une bière. Je lève le pied ce soir.

On ne tombe qu’un flacon avec Pépé avant d’aller au Marine Toot.

C’est calme, dimanche oblige, et les stocks de kéta doivent commencer à s’épuiser.

Il y a un peu de tout. De la baronne, du mâle femmé, de la planteuse de riz, de la crevette et de la vieille. Je ne me décide pas.

Comme dans un supermarché, il y a trop de choix, on ne sait plus quoi acheter. Je me laisse porter par l’attraction des rayons. Je regarde sans tendre la main pour attraper. On verra bien ce qu’il se passe. J’attends le déclic. C’est Miller, je crois, qui disait que puisqu’une pute n’a pas le choix du client, un client ne doit pas choisir la fille mais se laisser guider par le hasard. Je partage cette philosophie.

Ça ferme. On migre chez les Bédouins.

Pas de dimanche pour les muslims. À l’opposé d’hier soir, c’est plein, et tout le monde semble faire la fête pour de vrai. Pris dans le flot, on picole.

Il faut que je me calme et que je ferre vite si je ne veux pas finir comme la veille. Il y a pas mal de coups potentiels, mais ils ne répondent que tièdement à l’appel. Elles allument plus qu’elles ne brûlent.

Cyprine vient brancher Pépé et lui déclare son amour pour moi.

Les lumières se rallument. La boîte se vide d’un coup comme à l’appel de la prière. On bouge au Boum.

Je n’ai pas envie d’y rester des heures, je joue l’huissier. Je fais rapidement le tour du propriétaire pour établir un état des lieux. Un nouveau travelo, plutôt joli, une vieille, pourquoi pas, et un pois de sauteur qui pue le Ya Ba. J’abandonne tout de suite la troisième possibilité. Trop défoncé. La vieille me paraît plutôt lascive, elle ne dit ni oui, ni non, elle attend que les choses se fassent. Par contre, le vélo répond beaucoup plus vite. Grand, beau cul moulé dans un 501, la ceinture retournée pour accentuer la cambrure, pas de seins, et une bonne tête d’enculé. J’entame la conversation. Je lui demande s’il a encore sa bite. Affirmatif.

Tout à coup, les lumières se rallument. Nouvelle descente des stups de Bangkok. Tous en civil, portables à la main, ils se déploient, une dizaine, aux quatre coins de la boîte, comme une armée. Mais ce soir, ils ne fouillent pas les clients. Ils nous font tous sortir. Ils ne s’occupent que du personnel. Je rattrape le V.T.T. sur le parking et je le ramène à l’hôtel.

Pendant que je roule le pétard, il me dit qu’il ne fume pas, mais quand je lui tends le stick, il tire quand même dessus.

Je lui demande d’aller se doucher.

Il revient et finit le bédo tout seul.

Lorsque je sors de la salle de bains, il est couché sur la tranche, comme sur une photographie. Il pose dans sa serviette bleue.

J’ouvre, j’effeuille. Il a un petit mouvement de recul. Il a gardé son sous-tif rembourré. Je le rassure en lui disant que ça n’a pas d’importance.

« Ma pen laï… »1

Il enlève son leurre. Je m’amuse quelques minutes avec ses durites de garçonnet. Ça le fait bander. Je sens sa queue durcir contre mon ventre. Je descends darder le reptile. Il est d’un bon diamètre, le gland surtout, convenable mais très court. Assez long quand même pour pouvoir m’enculer.

Je le suce en lui relevant les jambes. Il durcit un peu plus.

La malédiction se poursuit. J’ai un sale goût dans la bouche. Quand je crache dans la poubelle, j’ai du sang mêlé à ma salive. Encore un qui s’est pété le frein.

Je cours aux chiottes me rincer la bouche et cracher tous les glaviots que je parviens à remonter. Il me rejoint et se rince à ma suite.

Je fume un deuxième pétard.

Il a débandé lorsqu’il revient. C’est à lui de me sucer. Je m’installe avec deux coussins sous le dos comme devant un écran de télé.

Il suce bien. Je le regarde avec plaisir. Ses mouvements sont fluides et précis, doux et décidés. Je sens parfaitement bien le pneumatisme de ses lèvres. La pression du joint est parfaite.

Mais lui, ça ne le refait pas bander. Il appréhende peut-être de se remettre à saigner. Je me décide à l’enculer. Je le mets en levrette.

Magnifique cul de travelo. Comme un cul de femme aux formes généreuses, mais deux fois plus dur que celui d’une Négresse. Ce n’est pas de la chair, c’est du muscle.

Le cratère est nickel, pas un poil ni une hémorroïde. Je lèche tout, les yeux fermés. Je lécherais une sculpture de son cul, même si elle était froide comme la mort.

L’orifice est étroit. J’ai du mal à lui enfoncer plus d’un tiers de ma langue. J’attrape le K.Y. et je commence à le travailler à la main.

J’y vais doucement. Il a mal pour de bon, mais, comme une jeune fille, il est décidé à le faire.

Petit à petit, je fais son trou.

Je mets une bâche et l’encule en m’enfonçant au ralenti, sans à-coups. J’attends d’être complètement au fond avant de commencer à le dilater. Son cul serré est un régal de féminité. Il ondule comme une gonzesse, l’imitation est parfaite.

Il est maintenant bien ouvert. Je lui défonce le cul comme un dindon. Il mouille de même. Il ne fait pas semblant.

Je vérifie en lui attrapant la bite. Il bande bien dur. Plus je tape dans le fond, plus je sens son gland se charger de sang. Je vérifie sur ma main qu’il ne saigne plus. Nickel.

Je le retourne pour qu’il m’encule. Je lui enfile soigneusement une capote. Il se laisse faire comme un bébé qu’on lange.

Je m’assois sur lui sans la moindre difficulté. Il réagit faiblement.

Je me mets sur le dos pour lui procurer une vision plus pornographique de mon cul. Je fais ce que fait toute chienne qui se respecte, je l’excite en lui prouvant ma détermination. Ça marche.

Le jeu s’inverse comme prévu. Il démarre au quart de tour. Son côté mec prend le dessus. Il m’attrape les jambes et m’attire d’un coup sec vers lui, décidé à me défoncer. Vu la taille de son arme, je me laisse partir en toute confiance dans la passivité.

Il fait ça bien. Il me remonte le plus haut possible sur ses cuisses avec une brutalité et un énervement bien masculins.

Il sait se retenir. Il faut durer sans cracher.

Je me retourne pour qu’il m’encule en levrette. Je vérifie que la bâche est toujours en place. No problem.

Face à ma soumission, il devient de plus en plus mec. Il m’appuie violemment sur le cul pour que je me rabaisse et me positionne à son avantage. Je ne suis plus que de la viande dont il veut tirer jouissance. Je lui dis que je ne veux pas qu’il crache en moi mais sur moi.

Je sais que je parle à un animal perdu dans son plaisir cannibale. Je me mets à sa place et comprends parfaitement ce qui se passe dans sa tête, ce qui m’excite davantage.

Il parvient à se retenir dans l’espoir d’une jouissance supplémentaire, me cracher sur la gueule.

Quant à moi, je suis bien. Il pourrait m’enculer une demi-heure.

Le plus grands des plaisirs de la passivité, c’est de perdre, pour longtemps, la notion du temps.

Il me ramène sur terre en me tapant sur les fesses. Il balbutie :

« I come… »

Je me retourne et vois un jet de foutre qui m’arrive en pleine gueule. J’évite les autres en les prenant dans le cou.

Je regarde son visage pendant qu’il se vide. Il n’a rien d’une femme à cet instant d’abandon. Il est ce que son sexe d’origine lui commande. Toute sa face est contractée comme sous l’effet d’un dur labeur. Son cerveau me traite probablement de trou, de salope, de chienne…

Je me redresse, son sperme me coule sur le torse et se fige dans mes poils.

À mon tour, je me branle sur sa gueule. Les gouttes de foutre se détachent de mes poils et lui tombent par à-coups entre les seins qu’il aimerait bien avoir.

Il redevient femme. Il reçoit plus qu’il ne donne. C’est moi qui lui dis ce qu’il « doigt » faire. Je lui demande de m’en mettre deux dans le cul.

Je lui attrape le crâne par en dessous et me branle à quelques millimètres de sa bouche qu’il garde close. Je frotte mon gland sur sa moue.

Ma queue posée sur ses lèvres, immobilisé quelques secondes, je crache. Le premier jet parcourt sa joue gauche pour venir buter sur sa paupière fermée et mourir en y formant une petite mare laiteuse.

Je fais de même en dirigeant ma queue comme une lance de l’autre côté. Je dessine.

Je passe à la peinture.

Je me relève un peu. De loin, avec élan, je crache sur son nez et sa bouche. À l’instar d’un aérosol, j’arrose, et les coulures sont voulues.

Elle subit comme une toile. De belles traînées de foutre coulent sur ses joues et viennent se perdre dans ses cheveux.

Le tableau terminé, il attrape la serviette pour se débarbouiller et file dans la salle de bains.

Je remettrais bien ça. Mais déjà, il se rhabille.

Je lui donne son violet. Il ramasse et s’en va sans rien dire.

Je commande à manger par téléphone. Je regarde MCM dans l’espoir d’y voir le palmarès du festival de Cannes. En vain.

[1] Ça m’est égal.

22 mai 2001. 2 a.m.

Je reprends mon rythme normal. Le moral est au beau fixe. Je me lève de bonne humeur.

Cheveux au vent, saoulé de beauté thaïlandaise, je roule dans les rues de Pattaya.

Le départ approchant, j’apprécie avec plus d’intensité la vie belle et facile que je mène ici. Je me laisse flotter comme dans une eau chaude et limpide.

Je lis La Philosophie d’Ubu de Daniel Accursi. Plaisante synthèse de ce qu’est la philosophie, comme un cours ludique donné par un brillant professeur.

J’écris à l’Abbe’s. Le seul moment où j’entends, je sens et je vois la mer dans ce bar, c’est quand je vais pisser. Les chiottes sont sur un ponton face à la baie.

On tombe un flacon au Lucky avec Pépé qui n’arrive pas à se décider à rentrer en France. Il repousse de jour en jour.

J’ai la pêche ce soir. J’attrape tous les culs qui se présentent lorsque je rentre au Marine Toot.

Pas beaucoup de falangs. Les louves ont faim. Plusieurs vieux coups viennent me proposer leurs services. Devant l’ampleur des possibilités, je décline et préfère continuer à chasser du frais.

Je vais aux chiottes. J’aperçois la sœur de Gros Seins assise dans un recoin. Je lui dis bonjour et lui demande où est sa sœur que je n’ai pas revue cette année. Elle me répond qu’elle a cessé de travailler. C’est une baronne du Lucky, deux années consécutives sur les marches du podium, qui ne michetonne habituellement que du musclor à deux mille bahts. Je la connais depuis longtemps. Elle m’aime bien. C’est une des rares baronnes qui ne rêvent pas d’effacer ses origines. Je me la fais tous les ans pour cinq cents bahts, mais c’est toujours elle qui décide du jour et de l’heure.

Quand ça la prend, elle vient me voir. Du miel à tous les coups. Une trois trous avec des seins énormes ultrasensibles. Un prix Nobel de putasserie. Le top. J’ai toujours voulu me taper sa sœur. Elle me l’a toujours défendu.

Mais aujourd’hui qu’elle a soi-disant rangé ses pare-chocs au garage, elle n’est plus là pour surveiller, et sa sœur me fait très nettement des avances.

Encore un truc que j’attends depuis trois ans qui m’est servi sur un plateau.

Elle me demande de m’asseoir à côté d’elle. Elle me dit que sa sœur lui a raconté beaucoup de choses sur moi. Apparemment, elle aussi me mettait sur le podium.

La musique cesse, les lumières se rallument, le Marine vidange. Elle me prend par la main.

Elle est tout en beauté ce soir. Ses cheveux sont tressés avec des perles bleues et blanches. Elle est moulée dans un short et un bustier de skaï blanc très brillant. Une paire de Gucci plexi la grandit de vingt centimètres. Vulgarité sublime de pute affranchie malgré son jeune âge.

On discute longtemps pendant que je fume mon pétard en solo. Elle me regarde avec des yeux pleins de lumière.

C’est une excellente actrice. À son regard, j’ai vraiment l’impression qu’elle est raide dingue de moi et qu’elle me suce des yeux. Ça m’intimide presque.

Je joue son jeu, simulation de drague, moi aussi je fais l’acteur. Je ne l’envoie pas direct à la salle de bains, je ne me jette pas tout de suite sur elle. On continue à discuter. Elle veut comprendre ce que je fais. Sa sœur lui a dit que j’écrivais des livres, mais elle n’a pas l’air de comprendre comment on peut gagner de l’argent en faisant cela. Elle n’a pas tort. Elle continue, en s’intéressant à moi, de me faire fondre avec son regard de braise. Je pars le premier à la douche avant d’être totalement incendié.

Je ressors. Elle est déjà emballée dans sa serviette, prête à prendre la suite. J’avale un quart de bleu. Ça fait plusieurs jours que je n’en ai pas pris. Ça va être royal.

Elle revient. Je déballe mon cadeau. Rien à voir avec sa sœur. Ses seins sont d’une taille normale, ramollis par une grossesse. Mais le ventre n’a pas morflé. Une jeune femme de vingt-deux ans avec huit ans de tapin derrière elle.

Le dindon est glabre, rasé de frais. On la joue toujours love. Elle se penche sur moi la première pour m’embrasser. Longues pelles d’adolescents en soirée. Elle me caresse le crâne comme si j’étais une peluche en me taraudant la bouche. J’ai du mal à croire que je suis avec une pute.

Je lui caresse doucement les seins. Elle ondule sous mes mains comme un serpent qui digère. Malgré son expérience, elle semble intimidée.

Après lui avoir lustré le cou en suçant sa trachée comme une bite de V.T.T., je descends sur sa poitrine. Elle a un cœur tatoué juste à l’endroit du sien, souligné d’un « Jim », le père de son enfant.

Les durites sont déjà dressées. Je n’ai plus qu’à récolter. Elle tremble comme si je déchargeais de l’électricité dans son corps. J’absorbe toute la masse mammaire en aspirant le plus possible. Elle accompagne ma succion en bombant le torse. Puis, elle se laisse tomber lourdement sur le matelas. À ce moment précis, comme un oiseau de proie, je plonge sur la durite et la mâchouille. Elle pousse des cris d’oisillon gâté dans un nid trop douillet. Elle réclame ce qui lui semble être un dû. Je lui donne tout ce qu’elle quémande.

Je bave en léchant toutes les parties de son corps comme un chien pisse sur son territoire.

Pour quelques heures, tout ça est à moi. Je me roule dans tout ce que je salis. Elle continue de vibrer et chauffer comme une batterie en charge.

Certain des dégâts causés, je descends au dindon.

Tout le jus est resté à l’intérieur. Le mollusque baigne comme une huître dans sa coquille.

J’introduis ma langue. Aussitôt le ressac m’envahit.

Ça déborde dans ma bouche quand je soulève la muqueuse. Les lèvres sont lourdes, tièdes et spongieuses. Le clito est saillant et goutte comme un robinet mal fermé. Plus je le dévisse avec ma langue, plus la cyprine s’écoule. Je prends la fuite à pleine bouche. Un régal.

Elle me repousse, je déventouse.

« I want suck you », me susurre-t-elle.

Elle me le demande avec un regard d’amante éperdue d’amour et de plaisir.

Elle fait lentement rentrer mon gland dans sa bouche. Je regarde ses yeux qui se ferment au ralenti comme au contact d’une gourmandise.

Je fonds sur sa langue. Elle s’émerveille de ma rigidité. Elle s’en barbouille en lubrifiant beaucoup, s’en gave. Sa salive me coule sur les couilles puis à l’intérieur des cuisses.

Elle attrape une capote sur la table de nuit, me galbe comme un objet précieux et s’assoit sur moi. La descente est sensuelle. Elle m’engloutit lentement en me caressant la poitrine, puis elle se penche sur mon visage pour se saisir de mon deuxième sexe.

Elle synchronise ses pelles et ses mouvements de bassin. Du grand art, j’ai l’impression de la baiser deux fois.

Je patauge en elle comme si j’avais vidé un tube de K.Y. dans sa chatte, ce qui, pour une fois, n’est pas le cas.

Ça suinte comme si elle pissait en continu, mais elle ne gicle pas comme une femme fontaine.

« I don’t have power more… »

Elle me demande de la piner sur le dos.

Je prends du recul, lui relève les jambes, et la bourre en contemplant ses bourrelets de muqueuses qui coulissent sur ma queue.

Il n’y a pas un poil. La chair à l’état pur, rouge comme sur l’étal d’un boucher.

Je la prends sur la tranche. J’observe son ventre qui se creuse et se gonfle sous l’effet des coups de queue. Son visage se contorsionne. Je la regarde souffrir de plaisir et se manger les lèvres.

Elle ouvre les yeux et me découvre spectateur attentif de son plaisir. Elle attrape un oreiller pour se cacher la face et, perdue dans l’anonymat, reprend de plus belle ses coups de bassin.

Je préfère la retourner. Elle garde le coussin pour enfouir son visage dedans pendant que je la fracasse par-derrière. J’y vais profond. Elle prend tout, m’encourageant à y aller plus fort en hurlant dans le rembourrage de l’oreiller.

J’écarte bien ses fesses. Ses lèvres sont énormes, gonflées à bloc. À chaque « vient », elles ressortent comme de grosses sangsues pleines de sang collées sur la capote. Vision de volaille vidée.

Je me retiens. Je ne veux pas cracher avant d’avoir essayé de l’enculer.

Initiée au métier par sa sœur, elle doit être comme elle, une short-timeuse. Consciente du discount qu’elle m’accorde, elle va se tirer dès que j’aurai craché.

J’attrape le K.Y. et étale l’onguent sur le pourtour de son cratère. Elle m’arrête aussitôt.

« Mé hao toot, please… »1, l’air de dire « ne gâche pas tout ».

J’insiste quand même un peu, mais rien à faire, refus catégorique.

Je ne veux pas la refroidir. Je continue de la vider comme un poulet, accentuant ma violence après son refus.

Je perds la capote. Je change de bâche et la reprends sur le dos pour l’assaut final.

Elle transpire beaucoup et commence à sentir la femme. Ses cheveux dégagent une odeur de chienne mouillée, sa peau le sucre qui vire au caramel.

Je cale deux coussins sous son cul et la bourre en lui relevant les jambes jusqu’aux oreilles.

Mes deux mains sous son cul que j’écarte, le nez dans ses cheveux, j’accélère comme sous une montée de poppers.

Le CD s’arrête. Je perçois clairement les bruits de sa mouille. Je crache. Je balance de longues rasades qu’elle encaisse sans rien retenir. Elle mouille si abondamment que j’ai l’impression d’avoir pété la capote et de baigner dans mon foutre.

Je déchausse. Nickel. Je regarde sa chatte explosée comme un fruit trop mûr.

On s’écroule quelques minutes. Elle a toujours ce regard rempli de lumière que je ne parviens pas à décrypter.

Bon coup, c’est clair, mais à quoi pense-t-elle à cet instant précis ? À ce que sa sœur lui a raconté sur moi ? Au fait d’avoir fait ce que sa sœur lui a interdit ? Juste au plan cul ? Va savoir. En tout cas, le film était parfaitement interprété.

Comme prévu, elle part se doucher et se rhabille aussitôt après. Elle ne sourit pas par politesse comme les autres filles. Elle a l’air de se sourire à elle-même. Sensible ou actrice exceptionnelle jusqu’au bout ?

Elle s’en va en me roulant une dernière pelle fiévreuse. Elle ferme ma porte en lâchant un « you are perfect » suintant que je ne suis pas près d’oublier.

Merci Bouddha. Je me lave et repars.

Je suis fracassé. Il faut que je mange quelque chose. Je vais chez l’Américain puis retourne au Boum.

Pépé débarque. Il s’est tapé, en fourbe lui aussi, la sœur de la fille de la veille. Le plan était tellement merdique qu’il en est déprimé. J’affiche une banane à le faire pâlir de jalousie.

À fond dans le bleu, j’enchaîne direct en allant me défouler sur la piste. Une fille, comme aimantée, vient frotter son cul contre le mien. Pour une fois, c’est bien fait, synchrone et en rythme. Elle parvient à me faire bander en ne touchant que mon cul. Je me retourne pour voir la tête qui correspond à ce cul. Pas mal du tout.

Elle a de grosses lèvres généreuses, un anneau dans le nez, une peau mate et les cheveux blonds. J’achète.

Je touche ses seins. Du vrai, du ferme, en forme de poires.

Pépé commande deux bières. On s’installe au bout du comptoir, près de l’entrée des chiottes. La blonde passe devant nous. Je lui demande où elle va.

« Paï pipi… »2

Un falang me paie un verre. Juste à ce moment-là, les lumières se rallument. La boîte se vide pendant que j’essaie d’enflammer mon B 52, sans succès à cause des ventilos.

Énervé, encore bredouille, Pépé regarde toutes les filles se barrer. Je vois la mienne qui ressort des chiottes. Elle se frotte le nez en reniflant comme une sinusée. J’aime bien l’idée qu’elle se fasse un rail de kéta avant de piner.

Sur le parking, Pépé attrape une fille que je lui conseille, une bonne trois trous sans histoires.

On roule jusqu’à l’hôtel. Le soleil frappe déjà dur. La circulation est dense au marché. Il est dix heures.

En montant l’escalier de l’hôtel, je déconne avec la gonzesse de Pépé tout en tripotant le cul de la mienne.

Pépé est au deuxième étage, moi au quatrième.

Déjà fracassée à la kéta, la blonde ne crache pas sur le pétard.

J’enchaîne direct à la douche. Je bande déjà. Je reviens. Elle a déjà fini le joint.

Elle « paï have nam »3 pendant que je m’en roule un deuxième.

J’attaque dès qu’elle revient.

Ses seins sont comme je les aime. Un peu mous, avec des durites longues et foncées. Je ne sais pas si c’est moi ou la kéta, mais elle demarre dans la seconde. Elle me tient la tête par les cheveux et la dirige sur ses seins comme une ponceuse électrique. Je ne la ménage pas. Je lui fais presque mal, mais elle ne s’en plaint pas. J’arrive à mettre simultanément les deux pointes de ses nichons dans ma bouche. Ses deux durites n’en font plus qu’une, énorme comme une saucisse de cocktail.

Toujours avec violence, elle me relève la tête pour me rouler une pelle. Je sens son anneau nasal. Elle m’enserre le crâne à pleines mains comme elle tiendrait un bol. Elle me boit à longues gorgées brûlantes.

J’ai tiré le gros lot ce soir, d’abord les six bons numéros avec la sœur de Gros Seins, et maintenant le numéro supplémentaire.

Je descends m’occuper du dindon. La volaille est dans tous ses états. La pointe du triangle se termine par des poils assez longs pour une Jaune, comme un bouc de Chinois. Le haut ne repousse que depuis quelques jours. Fille à gogos à coup sûr, le string l’oblige à se rétrécir régulièrement la brosse.

Les poils ruissellent. J’ai l’impression de me frotter le visage dans de l’herbe mouillée.

J’écarte les deux lèvres et libère le clito. Luisant et lisse, il jaillit des ténèbres du dindon comme le crâne d’un prêtre chauve de la capuche de sa chasuble.

Je m’empare du cône. Je le suce avec précision comme je taillerais un crayon. Je le fais monter avec juste la pointe de la langue, en pinçant la base avec deux doigts.

Elle se tortille tel un insecte épinglé sur une boîte en carton. Elle pousse des cris de souris prise au piège.

De nouveau, elle écrase à pleines mains sur sa chatte mon crâne. Je plonge profondément ma langue. Sa viande a un goût d’algue.

Je descends de quelques centimètres pour y planter mon nez. Elle ponce langoureusement ses muqueuses sur mon arête nasale. Je voudrais qu’elle s’assoie mieux sur mon visage et qu’elle me barbouille comme si elle s’essuyait.

Je la positionne et lui fais comprendre la manœuvre. Elle saute sur l’occasion et m’enjambe la tête comme un bidet. Elle s’assied sans retenir son poids et commence à faire des mouvements.

Elle veut du dur pour son clito et cherche les endroits osseux de mon visage pour se satisfaire.

Sa chatte gonfle comme une éponge, ce qui amortit ses coups les plus violents. Plus elle s’énerve, plus elle me paraît douce.

D’un seul coup, elle m’asperge en faisant des cercles de plus en plus serrés autour de mon nez. J’entends les flac-flac de la chair qui rend son jus dans mes narines, et plus haut, au loin, je perçois ses cris de délivrance. Je la tiens fermement par la taille pour qu’elle se vide sans gêne sur mon visage.

Je ne la laisse pas refroidir. J’attrape une bâche et je plonge dans son dindon gonflé comme une chambre à air.

Tout est repu, plein de bourrelets tièdes. Je suis moulé. C’est serré sans résister. Ça épouse plus que ça n’enserre. Comme une prise de tension. Du sur mesure.

Je change. Je l’assieds sur ma queue. Elle fait le bilboquet sans jamais rater son coup. Elle monte et descend en poussant son cul en arrière sans jamais déchausser. Puis, elle prend l’air et s’empale avec précision. Total contrôle.

Il faut que je calme le jeu, sinon je vais cracher comme un branleur. Je l’immobilise, la bloque pour ne touiller que dans le fond.

Même de cette manière, je ne vais pas résister longtemps.

Je la prends en levrette. Ça rentre tout seul, comme un bras dans la manche d’un vieux pull. Je ne lime pas, j’élargis, j’évase.

J’attrape le K.Y., mais elle ne me laisse pas le droit de lui enduire le cratère. Je m’acharne sur le dindon. Je lui prends la peau du cul pour m’en faire des poignées bien solides.

Je rentre et sors à chaque assaut. Le trou est béant. Je vois mon gland comme une balle en gros plan, filmée au ralenti, au moment de l’impact. Ses lèvres vibrent au contact de mon casque. La viande se fend et laisse pénétrer le projectile avec un bruit d’air.

À bout de forces, je crache. Je me laisse tomber sur elle et me finis à plat ventre. Je reste longtemps comme ça, le nez planté dans son dos en sueur et ses cheveux humides.

On va se laver. Je roule un nouveau pétard. Je lui dis pour plaisanter qu’on remet ça dans dix minutes.

Elle me prend au sérieux. Elle se rhabille dans l’instant pour éviter un deuxième round.

Elle aussi, elle est morte de baise, d’alcool et de kéta. Elle préfère partir plutôt que de s’écrouler et prendre le risque que je la réveille pour piner à nouveau.

Je lui donne ses cinq cents bahts. Elle part avec un sourire. Je m’écroule devant MCM et le clip du Clash d’NTM.

[1] Je ne veux pas que tu m’encules, je t’en prie…

[2] Je vais pisser.

[3] Elle va prendre sa douche.

23 mai 2001. 3.10 a.m.

J’attaque La Vérité avant-dernière de Philip K. Dick. La science-fiction s’accorde bien à mes visions pattayennes. C’est un auteur que j’apprécie car il délire sans débordements. Comme un bon pineur, c’est un mec qui sait se retenir. Il n’est pas si loin de la science-fiction existentialiste que je prétends écrire dans les romans que je ne parviens pas à publier. Mais pour lui, tout est politique. Pour moi, tout est sexuel.

J’écris avec difficulté ces derniers jours. Toujours ce problème de mémoire qu’on perd avec la prise d’alcool et de ganja, de bleu et d’orange, additionné à la fatigue générale d’une immersion de plus de deux mois dans les nuits de Pattaya.

D’autre part, il faut que je me prépare pour le sprint des derniers jours. Plus je me tape de gonzesses, plus je mets de temps à l’écrire, surtout lorsque les plans sont valables. En ce moment, je n’ai pas à me plaindre.

J’aimerais écrire plus longtemps, mais je ne parviens pas à me concentrer plus de deux heures. À mon arrivée, j’écrivais trois heures sans soucis.

Je tombe un flacon tout seul au Lucky. Les filles du bar sont à fond et royales ce soir. Elles ponctuent régulièrement mes verres de sky avec des shots de tequila.

J’arrive au Marine Toot chaud bouillant. Je me fais tout le couloir en me laissant glisser entre les culs et les nichons. Le toboggan me dépose devant le bar. Je commande une Henvied’ken bien fraîche.

Je tourne comme un chacal. Ça ferme. Je bouge au Malee One.

Je retrouve Pépé. Je lui dis qu’il faut que je mange quelque chose sinon je vais tomber. On va tous les deux chez l’Américain.

On enchaîne au Boum. Pépé ne chasse pas ce soir. Il a déjà attrapé une fille au Hollywood. Elle est restée dans sa chambre.

Moi, par contre, ça commence à urger. À force d’attendre et de picoler, il ne reste plus grand-chose.

La boîte ferme de bonne heure. Neuf heures trente. Je me retrouve comme un con sur le parking, bourré, sans personne à bourrer.

Je vais faire un tour vers la soï 8, la dernière chance d’attraper les filles qui rentrent à pied chez elles.

J’en aperçois deux, des sachets de nourritures à la main, qui montent sur une moto-taxi. Je leur propose mes services. L’une des deux dit oui tout de suite. Elle a dû chasser toute la nuit.

Je l’embarque sans l’avoir vraiment regardée.

Arrivés dans la chambre, bonne surprise. Ses lèvres sont fines et ses yeux grands, ombrés par de longs cils. Elle ressemble davantage à une falang qu’à une Thaïe. Du Blanc dans le Jaune à coup sûr.

Un beau cul dans un 501. Des seins qui tiennent tout seuls dans un bustier moulant. Vingt ans maximum.

Elle s’installe au bureau pour manger sa portion de riz aux légumes dans une barquette en polystyrène. Elle n’a pas de couverts.

Elle ressort dans le couloir pour prendre une assiette vide, une fourchette et une cuillère qu’elle revient laver dans le lavabo de la salle de bains.

Je fume mon pétard en la regardant dîner. On échange à peine quelques mots.

J’apprécie ces ambiances bizarres d’anonymat complet. On se retrouve en présence de quelqu’un avec qui on n’a même pas discuté et avec qui on a la certitude de piner. Ce sans-passé, même minime, ce sans-futur, presque assuré, permettent souvent de se lâcher complètement. Pour un moment, on ferme les yeux sur la réalité comme lorsqu’on se met un bandeau sur les yeux pour pimenter la joute amoureuse. On n’a plus besoin d’être soi puisque l’autre n’a aucune idée de qui on est. Il n’y a plus de distances, plus de frontières. Il n’y aura pas de conséquences à l’échange.

Elle part se laver dès qu’elle a fini de manger. J’enchaîne derrière elle.

Quand je reviens, elle n’a pas touché au pétard. Elle n’a pas l’air défoncée, ni à l’alcool, ni à l’orange.

Beaux nichons tout en pointe, à l’européenne. Ses durites durcissent tout de suite. Ça sent le bon plan. Elle joue le jeu. Moi aussi.

Je lui assène un lessivage intégral. Body massage lingual. Elle me présente son cou comme un condamné. Je lèche ses aisselles blanches et lisses. Ses seins ne tombent pas puisqu’ils n’ont pas encore fini de pousser. Je me jette sur son ventre dans lequel rien n’a encore germé. Je profite de son corps juste quand la jeune fille devient femme sans déjà être mère. Moment unique. Océan de féminité où la tempête fait rage. Le bateau est neuf. Rien n’a encore été abîmé.

Il est davantage question de douceur que de sexe. Elle me caresse avec ses mains comme je le fais avec ma langue. Ce n’est pas la viande qui parle, c’est l’épiderme.

Mais à l’approche du dindon, je redeviens carnivore. La louve est coincée dans ma bergerie.

Sa chatte est large et charnue, protégée par une pilosité abondante.

Comme un chien sur sa pâtée, je me jette sur ses grosses lèvres déjà trempées.

Elle aussi abandonne la douceur et passe à la violence. Elle pétrit avec force la chair de ses seins. Elle se lèche les lèvres quand elle sort la viande de sa bouche.

Le clito se dresse, imposant. Je le décalotte comme une petite bite. Je le suce longtemps comme si j’étais enfin tombé sur un hermaphrodite. Je me fais tout un film en m’exagérant la taille de son « infirmité ».

Je suis à genoux devant un clito géant. Elle se tortille comme un ver dans les draps qu’elle froisse. Je la sens cracher sans en avoir la certitude.

Elle essaie de m’arracher à ma succion. Je ne la laisse pas faire. Sa chatte est gorgée de cyprine. Je n’ai pas fini ma soupe.

Elle a dû jouir. Elle n’est plus dans l’histoire.

Je change de rythme et d’instrument. Je passe à la pénétration.

D’abord deux doigts, en éclaireur. Comme un starter.

Elle redémarre. Elle s’astique toute seule sur le canon de ma main. J’immobilise mes deux doigts pour qu’elle coulisse à son aise. Elle pige tout de suite et se lustre à sa guise. Mes doigts lui vont comme un gland.

J’en mets trois. Elle s’enfonce davantage pour profiter du diamètre et frotter son clito contre mon pouce.

Elle m’arrête quand je mets le quatrième pour amorcer la moufle. Dommage, c’était bien parti…

Probablement pour s’excuser de son incapacité, elle attaque une pipe goulue dans l’intention de me faire cracher le plus vite possible.

Elle m’inonde de salive, me pompe, me suce, m’aspire, me branle à fond, en tapant mon gland sur sa langue qui dégouline de bave. Fellation de film X. Je résiste bien à la tempête.

Elle me fait les couilles maintenant. Là, il faut qu’elle arrête, je ne vais pas tenir longtemps.

J’attrape une bâche comme on s’accroche à une bouée de sauvetage. Ma dernière chance.

Je gagne du temps en remettant Fat Boy Slim sur la platine.

Je ne la plante pas. Je m’enfonce dans la vase. Je me laisse embourber avec délice. Consciencieusement, guidé par une force invisible, je drague mon chenal. Je connais depuis longtemps le chemin de ma perte.

Elle me pousse en elle, me caresse les muscles des bras et du dos comme si j’étais un athlète de haut niveau. L’Apollon des marécages. On dirait qu’elle veut toucher ce qu’elle ressent.

Les eaux montent. Ses fesses sont inondées quand je la retourne pour la mettre en levrette. Je me sers de sa mouille pour lubrifier le cratère. J’enfonce le pouce sans résistance. J’accentue le pilonnage du dindon pour amoindrir sa sensibilité anale. Je divise les plaisirs pour mieux régner sur ma jouissance.

Le cratère se laisse faire. Je lime et j’évase sans qu’elle rechigne. Je vais pouvoir l’enculer dans les grandes largeurs.

Je déchausse et j’attrape le K.Y. Je présente mon boutoir lubrifié à la porte. Elle ne veut pas s’ouvrir. J’insiste et je frappe plus fort. Elle résiste puis finit par se remettre sur le dos pour éviter l’assaut.

Je persiste en lui glissant des coussins sous le cul. Je tente la méthode douce. Je remonte ses jambes le plus haut possible.

J’essuie un nouvel échec. Elle ne veut entendre parler que du dindon.

Je patauge trop, il faut que je rétrécisse la matrice. Je redescends ses jambes, les mets bien à plat, serrées l’une contre l’autre, et je la plante à la verticale, en appui sur mes bras comme si je faisais des abdos.

Je prends de l’élan. J’entre et je sors en prenant de l’air.

À chaque poussée, je fais bien attention de taper sur son clito avant de me laisser engloutir à nouveau.

Je pilonne sans retenue, comme on pile le manioc, avec la force du poids de mon corps.

Je suis tellement plein d’alcool que je n’arrive pas à faire monter la sauce.

Je décide de me branler sur sa gueule. Elle ne refuse pas, mais protège son visage avec une main. Je vois ses yeux briller entre ses doigts. Elle regarde en fourbe.

Je lui mets trois doigts dans la chatte et touille en continuant de me branler. Elle mouille toujours autant. Ça ne me gêne pas de lui cracher sur la main. J’aime voir le sperme s’insinuer entre les phalanges, palmer les mains qui se débattent avec le gluant, et finir quand même sur la tronche.

Je n’arrive toujours pas à cracher.

J’enduis deux de ses doigts de K.Y. pour qu’elle me les mette dans le cul.

Elle connaît la chanson. Elle n’affiche pas la moindre expression de surprise ou de dégoût. Au contraire, elle enlève même l’autre main de sa figure. Elle ne résiste plus. Le taureau est soumis. Je peux porter la blanche estocade.

Elle ne peut s’empêcher de regarder ce qui lui arrive sur la gueule.

Elle en prend dans les yeux.

Je la tiens par le cou comme un étrangleur, pour pourrir sa bouche qu’elle maintient fermée.

Elle reste quelques secondes comme ça, sans rien dire, pour que le liquide ne pénètre pas.

Mais ses narines aussi sont obstruées. Obligée de respirer, elle inspire. L’air qui pénètre dans sa bouche fait mousser mon sperme sur ses lèvres.

Elle s’essuie du revers de la main pour me parler.

« Give me towel… I can not open my eyes… »

Je lui tends une serviette pour la délivrer de sa cécité passagère.

Elle part se laver. Elle reste une demi-heure dans la salle de bains. Je roule un deuxième pétard.

L’œil droit « si deng »1, elle revient en faisant la gueule. Elle exagère sa douleur et le dommage commis en se regardant dix minutes dans la glace. Je sens venir le plan thune. « I want money more to go see doctor. » Il vaut mieux qu’elle se casse avant que ça dégénère. Ne pas lui laisser le temps de se chauffer la tête.

Je prends de l’argent dans la poche de mon jean. Je n’ai plus de billet de cinq cents bahts. La galère s’accentue. J’ai dû perdre du fric au Boum.

Elle retourne de nouveau dans la salle de bains se rincer l’œil. J’en profite pour recompter ma petite monnaie.

Ça va, j’ai cinq cents bahts en billets de cent. Je les lui donne. Elle tire la tronche quelques secondes sans réclamer davantage, puis finit par s’en aller avec le sourire.

« See you when you see me ! », me lance-t-elle dans un éclat d’émail.

« No problem tilac… »2

Elle referme la porte.

[1] Rouge.

[2] Pas de problème, ma chérie…

25 mai 2001. 1.30 a.m.

J’ai de nouveau fait un day off. En partie à cause de Pépé.

Toute la soirée, il m’a cassé les couilles et les coups.

On fait le circuit classique. Marine Toot, Malee One, Boum. Il est tellement défoncé qu’il en devient violent. À chaque fois que je branche une fille, il se jette dessus et lui tripote le cul et les nichons.

Des filles qu’il n’a pas payées refusent de partir avec moi en prétendant que moi non plus, puisque je suis son pote, je ne paye pas les filles. Ça fait beaucoup pour la soirée.

Je la passe à éviter Pépé. À chaque fois, je retombe sur lui, de plus en plus lourd et de plus en plus bourré.

Il me refait le coup au Boum. Je suis en train de violoner une baronne de Bangkok. Les yeux explosés à l’orange, elle essaie de paraître calme en mâchouillant son chewing-gum à cent à l’heure. Elle prétend être en villégiature à Pattaya.

Pépé refait la pieuvre. Écœuré par son manque de contrôle, je me casse.

Je suis tellement énervé que je ne parviens pas à dormir. Je fume en regardant la télé.

26 mai 2001. 1.30 a.m.

Je me réveille à minuit. Je fais l’impasse sur la lecture. Je pars directement manger au Habana.

Il est trop tard pour que je change des travellers. J’emprunte deux mille bahts à J.R.M.I. Puis je vais fumer un joint avant d’aller écrire à l’Abbe’s.

C’est poussif en ce moment. C’est plus un travail qu’un plaisir.

J’arrête à trois heures pour aller faire des commissions au Billion.

La vieille est surprise que je n’en prenne qu’un paquet. Aurais-je réduit ma consommation de ganja ? Je la rassure et lui explique que je rentre en France dans une semaine.

Je dépose les munitions dans ma chambre et vais rejoindre Pépé au Lucky pour l’insulter.

On tombe un flacon pendant que je lui énumère les nouvelles règles à respecter puisqu’il n’est pas capable de se contrôler tout seul. Un périmètre de deux mètres autour de moi pendant que je branche une poule, et dix minutes minimum avant de venir me parler. Dix minutes pour me décider avant qu’il ne tente sa chance, ce n’est pas trop demander !

On va au Marine Toot.

Je n’ai pas envie de traîner ce soir, j’ai envie de piner tout de suite. Il faut que je fasse un doublé pour rattraper le day off de la veille.

On tombe deux bières. Je repère une fille avec des gros seins. Je l’ai tripotée il y a quelques jours.

J’attends qu’elle se sépare d’une de ses copines que j’ai déjà pinée, et je la ferre dans un petit coin derrière une enceinte. J’embarque direct avant la fermeture.

Je sens ses énormes seins qui s’écrasent sur mon dos en roulant en direction de l’hôtel. Il y a au moins vingt centimètres entre son ventre et l’extrémité de ses durites.

Je la regarde mieux sous la lumière blafarde du néon de ma chambre. Une pure guerrière, l’air méchant. Une tête de singe avec les traits carrés. Un personnage de Pierre Boule. Un nez aplati qui fait remonter ses narines et des arcades sourcilières proéminentes qui assombrissent son regard déjà dur.

Ses dents sont belles et parfaitement blanches, mais plantées au lance-pierres. Joli désordre d’ivoire.

La peau est mate. Encaissés sous des sourcils broussailleux, ses yeux très bridés ne s’ouvrent que faiblement. Elle a ce regard froid des batraciens en hibernation qui dorment les yeux ouverts. Magnifique.

Elle ne veut pas fumer. Elle part prendre sa douche.

Je me vois déjà cracher entre ses seins. J’avale un quart de bleu et prends sa suite dans la salle de bains.

Je reviens vite fait, impatient de déballer mon paquet et de recevoir ma surprise en pleine gueule.

Ses balles sont sublimes. Même allongée sur le dos, sa poitrine majestueuse reste en place.

Ses seins versent de chaque côté du torse, mais ils sont si gros qu’ils se touchent encore l’un l’autre. Les enjoliveurs sont plus larges qu’une pièce de cinq francs et les durites avoisinent le tuyau. Pas une vergeture.

Je me jette dedans.

Je m’en gave et m’en barbouille. De la même manière que Maya l’Abeille, je peux sentir la prolongation de ses durites, comme un tube, à l’intérieur du sein. Je tète la sonde.

Je ne parviens pas à voir son visage qu’elle a rejeté loin en arrière. Je ne vois que sa gorge qui palpite.

Je suce ses seins comme je sucerais une queue, en pompant. Elle les prend l’un après l’autre à deux mains pour que je les aspire pendant qu’elle les presse. Un régal.

Le sang bouillonne dans ma queue. Je n’ai pas craché hier, je vais avoir du mal à me retenir devant un spectacle pareil.

Elle est pleinement consciente de ses capacités. Elle sait que ses balles sont ses meilleurs atouts.

Elle coince ma tête de moineau entre ses deux mamelles et me savonne les joues en faisant des ronds jusque dans mon cou. Tout est mou. Un premier pas dans l’illusion du head fucking.

Son ventre est rond mais sans bourrelets. C’est doux comme un bébé.

Je descends voir si le dindon pleure. Il était temps que j’arrive, il est tout énervé, en larmes.

Un régal de jus poisseux. Du miel. J’énerve le clito pour qu’il en produise davantage.

J’en ai marre de laper comme un chiot. J’ai envie de voir, en contre-plongée, ses grosses balles comme dans un plan de Russ Meyer, que son jus s’écoule directement dans ma gorge.

Je l’assieds sur ma bouche. Elle s’installe confortablement. Elle écarte bien ses lèvres pour que je n’excite que son clito.

J’attrape ses gros seins à pleines mains. Si je voulais, je pourrais cracher tout seul.

Je garde ma langue bien tendue. Elle varie, passe du clito au vagin en s’enfonçant lentement sur ce qui me sert habituellement à parler.

C’est elle qui commande. Dès que je commence à m’énerver en voulant l’aspirer, elle se relève pour m’empêcher de l’avaler. Je ne dois rien faire, c’est elle qui frotte et qui coulisse. Je ne suis qu’un objet, un support, au mieux un tremplin.

J’attrape une bâche et je la plante en me vautrant sur elle. Ça tangue sous moi. La masse ferme et soyeuse se déplace sous mes va-et-vient. Je me laisse transporter tout en me retenant de cracher. J’aurais dû me branler hier. Je ne vais pas résister longtemps.

Je déchausse pour la prendre en levrette et profiter du panorama de son cul. Mais, quoi qu’il arrive, c’est entre ses seins que je veux capituler et faire saigner mon âme.

En proportion de ses nichons, ses fesses sont pleines sans être grosses. Le cratère, par contre, paraît minuscule. Je tente ma chance. Elle rechigne poliment.

Je la retourne et me place entre ses seins. Elle pige tout de suite.

« Put K.Y. dikoi… »1, me conseille-t-elle.

Elle me passe le tube. Je lui tartine les balles de lubrifiant. Je prends tout mon temps pour étaler la substance transparente.

Je pose ma bite au centre. Elle se noie rapidement. Poussant avec ses deux mains, elle recouvre complètement ma queue.

Je ne la vois plus. Par moments seulement, j’aperçois mon gland lancer des S. O. S à la naissance de sa gorge.

Je crache à plat. Les jets puissants, produits par vingt-quatre heures d’abstinence, sont freinés par le contact de sa peau.

Ça coule dans son cou, puis sur ses épaules. Elle rigole, laissant apparaître tout le désordre de ses dents.

Que pense le batracien derrière la fine coupure de son regard vitreux ?

Elle part se doucher. Je l’accompagne. Je finis le premier et me rhabille avant qu’elle ne ressorte de la salle de bains. Elle mériterait un deuxième tour, mais j’ai envie de faire un doublé.

Je la chauffe quand même pour savoir si elle était prête à remettre un deuxième service.

« Mé hao… »2

J’insiste pour savoir si elle céderait. Ce qu’elle fait. Je lui roule des pelles, puis je lui explique que je dois retrouver des potes. Je la paye.

Elle me dit qu’une copine, Oy, lui avait parlé de moi.

Bon et alors ? Elle répond qu’elle voulait savoir si sa copine lui avait menti.

Bon.

Elle prend un taxi-moto. Je file chez l’Américain m’enfiler un Whopper, puis je roule jusqu’au Boum.

Je fais un petit tour de piste en buvant une Henvied’ken. Je repère un ancien coup de Pépé que j’ai envie de me faire depuis quelques jours. Je la chauffe. Elle me demande si j’ai de la beuh. Pas de problème, tilac.

Elle me dit de l’attendre sur le parking parce qu’elle a déjà branché un falang qu’elle veut se garder au chaud pour demain.

Elle me rejoint cinq minutes plus tard. On roule sous le cagnard. Il est dix heures.

Ça sent encore la ganja lorsqu’on pénètre dans la chambre. Elle affiche un grand sourire de junkie content de rentrer chez lui pour avaler son traitement.

Elle lit un magazine de ragots thaïs pendant qu’on fume.

Puis elle se déshabille sans se cacher pour aller se doucher.

Rien à voir avec la précédente. Peut-être vingt-cinq ans, un bon cul qui tombe en goutte d’huile. Les meilleurs une fois remontés.

Ses seins sont tout petits, deux cônes qui ne subissent pas l’attraction terrestre. Ses cheveux sont gaufrés.

Pas de maquillage, une grande bouche avec un clavier de premier choix et un diamant dans le nez.

Deux tatouages : un dragon sur l’épaule et une frise de biker sur la chute des reins.

Bilan : son cul et sa bouche. Soit je l’encule, soit je lui crache sur la gueule. C’est à elle de choisir, mais je me souviens que Pépé m’a dit qu’il n’était pas parvenu à descendre dans le cratère.

La ganja lui fait rapidement de l’effet. Ses petits yeux se brident de plus en plus et son sourire lui bouffe la moitié du visage.

Je lui dévore les seins. Elle entre aussitôt dans la danse.

J’ai l’impression de ne rien avoir dans mon assiette. Nouvelle meuf, nouvelle cuisine. D’un extrême à l’autre.

C’est une brutale. Elle s’énerve et m’attrape la tête par les cheveux. Elle la balade d’un nichon à l’autre. Elle préfère se barbouiller que se faire aspirer. À sa guise. Je me laisse conduire sans l’éconduire.

Puis je m’échappe. Je m’enfuis par son ventre.

C’est encore pire lorsque je parviens au dindon.

Elle fait le grand écart et me laisse travailler correctement quelques minutes. Puis elle m’enserre le crâne avec ses cuisses à m’en rendre sourd.

Mais je la tiens. Elle est en pleine montée. Je n’ai plus qu’à fignoler l’ouvrage. Je me dégage un peu de l’étreinte. Je l’entends crier comme si je sortais ma tête de l’eau.

« Kung Hank, what you doooo… »3

Je la tiens fermement par le bassin et lui titille le clito de plus en plus vite.

Ça y est, elle barre en couille, hurle, se tortille en m’inondant la bouche.

Elle s’arrache d’un coup, prétendant qu’elle n’en peut plus.

Je lui accorde quelques minutes de répit en buvant de l’eau et en fumant une cigarette.

Puis je l’assieds de nouveau sur ma bouche. Elle se frotte, prête à repartir, mais je la sens un peu timide, retenue.

Je la monte d’un cran et l’assieds carrément sur mon nez pour lui signifier qu’elle peut faire ce qu’elle veut. Elle comprend, se lâche, et commence à profiter de mes faiblesses.

Elle s’astique sans retenue sur ma protubérance nasale pendant que je lui bouffe consciencieusement le cul.

Ça y est, elle est repartie. Elle me fait presque mal au nez.

Je sens une deuxième marée de mouille qui m’envahit le visage comme un ressac. Elle devient de plus en plus violente, elle donne comme des coups de boule avec son pubis.

Elle crache une deuxième fois, puis s’extirpe de moi en se jetant sur le côté du lit.

Elle me repose la question dont elle vient d’avoir la réponse.

« What you doooo…, Kung Hank ? »

Elle veut faire une pause et fumer un deuxième pétard. « No problem. » Avec plaisir, je fais durer ce moment.

J’attrape une bâche, lui prépare la chatte avec deux doigts, et m’enfonce en elle.

Défoncé au bleu, je n’ai pas débandé. Je lui relève le cul et je bourre bien au fond.

Elle redémarre au quart de tour. Elle m’enserre avec ses jambes, me griffe le dos et me tape sur les fesses avec ses talons. Une furie.

Simulé ou pas, je joue le jeu. Elle n’a pas pu mentir auparavant, ou bien cette fille sait mouiller sur commande comme les actrices savent pleurer.

Je teste son enthousiasme en l’asseyant sur moi. Je veux voir si elle bouge autant quand elle est aux commandes. Bingo. Elle s’astique comme une démente en me griffant les bras. Je la pousse à pousser davantage en appuyant sur ses épaules.

Elle se tétanise puis commence à hurler. J’ai les couilles inondées de cyprine.

Elle veut arrêter, mais je n’y tiens pas. Je veux profiter de sa montée.

Je la prends en levrette. Les ondées de mouille sur ses fesses sont indécentes comme une transpiration sous un bras de chemise. Mes mains patinent sur son cul plein de jus.

Je lui prépare le cratère. Mais je ne fais pas mieux que Pépé. Refus catégorique.

Je me venge en lui pourrissant le dindon. Mes effets portent moins que tout à l’heure. Elle commence à être morte, et moi je ne parviendrai pas à cracher de cette manière.

Je m’assois sur elle, je m’enduis la main de K.Y. et commence à me branler au-dessus de sa bouche.

Je caresse son clito de l’autre main. Elle m’en empêche rapidement.

Je lui demande de me mettre deux doigts dans le cul. Elle crie « no, no », pendant que je continue de me branler sur ses lèvres exprimant le refus.

Je retourne au dindon. Cette fois, mes doigts sont les bienvenus. Elle mouille d’un coup. Son visage se laisse enfin faire. Elle ne refuse plus. L’animal est dompté.

Ce revirement de situation me fait monter la pression d’un coup. Je l’asperge. Elle n’évite rien.

Elle s’essuie le visage avec une serviette sans prendre la peine d’aller se rincer. On s’écroule.

Elle me réveille deux heures plus tard pour se tirer. Je lui donne du violet. Celle-là, je suis sûr de ne pas l’avoir ratée. On était plus dans le documentaire que dans la fiction.

[1] Mets du lubrifiant, c’est mieux…

[2] Je ne veux pas.

[3] La Crevette sèche, qu’est-ce que tu faaaaais…

27 mai 2001. 1 a.m.

J’arrive à me lever assez tôt pour aller changer de l’argent. Je lis les anticipations remarquablement justes de K. Dick.

Je dîne au Habana en discutant avec la mère de Lolo. Il est bien arrivé à Paris. Une nouvelle aventure commence pour lui. C’est ce qui pouvait lui arriver de mieux. Tout, plutôt que stagner comme il le faisait.

Je vais écrire à l’Abbe’s.

Quatre Américains en chemise Carlos, colliers d’orchidées autour du cou, plus tahitiens que thaïs, se chauffent la tête au Mékong. Ils hurlent les paroles de Metallica et de Gun’s and Roses en frappant du poing sur le comptoir. Le défilé des vendeurs de clopes, de montres, de lasers, de fleurs et de lunettes ne cesse pas. Une petite vendeuse de tatouages éphémères, fraîche comme une rose avec un sourire d’enfant, passe devant le bar. Un des GI’s bourrés lui demande si elle les pose elle-même. Elle répond oui d’un mouvement de tête en souriant, et sort tout le matériel nécessaire de sa banane. Une paire de ciseaux pour découper proprement le décalcomanie, une éponge pour le mouiller et un chiffon pour l’essuyer. Elle lui soulève la manche de sa chemise et lui propose de lui en mettre un sur l’épaule.

Plein de sky, titubant, il dit oui, avec un hoquet, mais il le veut sur le cul, se tapant avec force sur les fesses. Elle sourit davantage, autant gênée qu’excitée de vendre un tatouage.

Il baisse son froc et s’agenouille sur le bar. Tout le monde en profite et éclate de rire.

Le nez à vingt centimètres du cratère de l’Américain, la petite lui mouille le cul avec l’éponge, puis dépose le tatouage sur son cul gras et blanc constellé de piqûres de moustiques.

Un des autres GI’s veut immortaliser l’instant avec un Polaroïd. Il appelle un photographe ambulant.

Ils posent tous les quatre avec la vendeuse, le visage autour du cul de leur collègue. Je reconnais qu’il y a un cinéma que les Américains savent faire.

Je tombe un flacon au Lucky avec Pépé. Il est vautré dans les canapés en osier avec un copain. Ce dernier est surmonté d’une poule à gros seins que Pépé, évidemment, n’arrête pas de tripoter comme un enfant dans le magasin de jouets de ses rêves.

On tombe un deuxième flacon, offert par son pote. On arrive chauds bouillants au Toot.

C’est vendredi, difficile d’accéder aux endroits stratégiques sans bousculer tout le monde. Ce soir non plus, je ne tiens pas à traîner. Dès que je trouve quelque chose, j’embarque.

Ça ne tarde pas. Au milieu de la piste, une crevette dirige ses antennes dans ma direction. Je capte cinq sur cinq. Message reçu.

Trente-cinq kilos maximum, la vraie crevette thaïlandaise qui ne doit pas être aussi jeune qu’elle en a l’air. Vingt ans peut-être, alors qu’en voyant sa silhouette, on lui en donnerait quatorze.

La boîte ferme. Ça vidange d’un coup comme un bidet. Je rattrape la crevette sur le parking.

Elle a mis des lunettes pour faire plus studieuse. Un petit bouton sur son menton me fait hésiter quelques minutes, puis je finis par l’embarquer. Je n’y crois pas beaucoup. Le genre jolie poupée qui se dégonfle arrivée dans la chambre.

Elle est toute menue mais avec des formes là où il faut. Un échantillon comme les adore Pépé. Une femme-enfant. Rien d’une pute. La grâce de la soumission. L’art asiatique de dissimuler qui on est.

Doutant d’elle, j’hésite à prendre du bleu.

Ce soir encore, j’ai envie d’un doublé. Le sprint final est lancé. Je me décide à me doper.

Ça se passe comme je l’avais imaginé. Un corps admirable dont elle n’a probablement pas conscience. Elle ne s’en sert pas. Elle se laisse faire. Ses deux seins bourgeonnants sont un régal de douceur mais un désert de sensations.

La poupée commence à me gonfler. Je descends voler dans les plumes du dindon. Lui aussi, une miniature. Un dindonnet ? Une toute petite fente recouverte d’un duvet d’oisillon. Ça ne mouille pas. Je lui fais l’effet d’un gant de toilette suspect.

Le clito est trop petit pour que je parvienne à le saisir. Il m’énerve comme un bouton sous la peau qu’on n’arrive pas à éclater.

Je bande grâce à la beauté de son corps et la douceur de sa peau. Mais surtout, parce que je vois la vie en bleu.

Je ne perds pas de temps. J’enfile une bâche. Elle est étroite. Je plante doucement. Malgré mes précautions, elle s’arrange avec ses jambes pour que je ne m’enfonce pas jusqu’au bout. Je reste stoïque et patient. Millimètre par millimètre, je gagne du terrain.

Elle finit par céder et commence même, miracle, à mouiller un peu. Je lui glisse un coussin sous le cul et lui relève les jambes. Ça commence à coulisser normalement. Je contemple son visage de gamine bien trop timide pour me regarder dans les yeux pendant qu’elle lutte avec le plaisir. Elle mouille malgré elle et se contente de subir.

Je la retourne. Un cul minuscule. J’enfile la pomme jusqu’au trognon. Elle marque quelques mouvements de retenue et pousse des cris de douleur.

Je calme le jeu. Avec douceur, je descends en elle comme en ascenseur. J’amortis les secousses pour l’amener à des sous-sols qu’elle ne soupçonne même pas.

J’y parviens, mais elle ressent autant de douleur supportable que d’étonnement, c’est-à-dire rien de merveilleux.

Je la remonte plus haut sur mes cuisses. Elle plie ses jambes et plaque ses pieds sur mon ventre pour que je ne puisse pas l’empaler à fond. Il faut être souple pour parvenir à cela.

Elle fait ressort. La vision de ses petits pieds plaqués sur mon ventre augmente mon excitation.

Je m’en saisis, les retourne comme les mains d’une danseuse siamoise et les plaque sur ses fesses. Habituée qu’elle est à s’asseoir en tailleur, les pieds retournés vers l’intérieur de son corps, elle ne ressent pas la moindre douleur. Je pense aux frontons des temples népalais illustrant les délires du Kama-sutra.

Je n’ai jamais vu une position pareille. Je crache sans me retenir pour honorer cette nouveauté. Un plan sans intérêt sauvé de justesse par cette surprise appréciable.

Elle s’habille avec lenteur. Je la speede, la paye et l’abandonne à une moto-taxi. Je file au Boum en solo.

Pépé sautille au milieu de la piste en tripotant une fille allumée à la kéta. Je lui dis que je vais manger un Whopper et que je reviens.

À cette heure matinale, il y a beaucoup de vieux Américains accompagnés de leur-garde malade locale. Elle les soigne à la pipe.

Je regarde à travers la vitrine. Les flots de Chinois, de Taiwanais, de Coréens et de Japonais envahissent la plage en suivant les drapeaux de l’agence de voyage, tous en couple, moches comme des bêtes d’élevage, tous semblables avec des désirs similaires.

J’ouvre la porte du Boum. J’ai du mal à m’habituer à la pénombre. Je préfère passer par les chiottes pour m’acclimater.

Ça pue l’orange. La confiserie tourne à plein régime. Vingt personnes font la queue sans avoir envie de pisser. Dès qu’une porte s’ouvre, c’est au moins trois personnes qui en sortent, les yeux explosés, reniflant et se grattant le nez. Madame Pipi va faire de la recette ce soir.

Je retrouve Pépé sur la piste. Sa copine me propose l’une des siennes. Pourquoi pas, mais c’est encore une poupée plus belle que bonne. La loi des séries. Soirée teens. Elle porte un pantalon gris avec des liserés rouges, look spatial, avec des boots métallisées de cosmonaute à semelles épaisses.

Je continue de picoler en regardant s’il n’y a rien d’autre d’un peu plus affranchi.

J’essaie plusieurs fois d’aller pisser, sans succès. Dès que je me touche la queue, le bleu remonte, je bande et je ne parviens pas à lâcher la pisse.

On continue de délirer avec Pépé. Il n’y a rien d’autre que la copine de sa copine. Elles partent toutes les deux aux chiottes remettre un peu d’acide dans leur batterie. Elles y restent un quart d’heure.

On finit par embarquer. Elles ont une mobylette. On se suit en file indienne jusqu’à l’hôtel.

On se sépare dans l’escalier. Autant celle de Pépé a l’air extravertie malgré son jeune âge, autant la mienne est calme malgré ce qu’elle se met dans le nez. J’ai toujours préféré l’eau qui dort au feu qui sent la fumée froide.

On fume tranquillement un pétard. Je lui demande pourquoi elle est si timide. Bien sûr, elle me répond qu’elle n’est pas timide.

Je lui dis d’aller se laver, mais elle préfère rouler un autre joint. Je la joue cool et lui accorde ce délai.

Ça commence à s’éterniser, Je pars le premier à la douche. Elle enchaîne derrière moi. Elle reste vingt minutes dans la salle de bains sans faire couler l’eau, puis bâcle la douche en deux minutes. La crevette se remet un peu de poudre dans le nez.

Comme la précédente, soumise, offerte, elle ne dit rien et s’allonge, me laissant faire ce que je veux.

Mais à l’inverse de la précédente, probablement grâce à la kétamine, elle est bien plus réceptive. La came travaille pour moi. Je ne suis qu’un intermédiaire dont elle se sert. Un objet. Tant mieux. Je n’en demande souvent pas plus.

Elle ondule sous ma langue. Elle est bouillante de défonce. Je remonte aux aisselles profiter du fumet sublime d’un corps surchauffé.

Les durites sont petites mais larges, dures et dressées comme des champignons de jeu télévisé.

Pour l’instant, je gagne à tous les coups que je porte. Timide et réservée, d’accord, mais elle ne peut nier les tremblements et les quelques cris qui lui échappent.

Son ventre est une pièce de tissu soyeux tendue entre ses seins et sa chatte. Seul un percing au nombril brise la perfection de cette étoffe.

Le pubis est presque imberbe. Le dindon mouille déjà.

Je mets son clito entre mes lèvres. Je sens comme une aspérité. Je descends plus bas sur les siennes. De nouveau, des petites boules comme des croûtes ou des kystes. Je n’insiste pas. J’attrape direct une bâche et le K.Y.

Le dindon est serré, mais ça rentre tout seul. Un tuyau plus qu’un trou.

Je la prends à fond sans problèmes. Les premiers bruits de barbotage se font entendre. Tétanisée par la kéta, couverte de sueur, elle fait la savonnette sous moi.

J’attrape son petit cul et l’assieds sur moi. Je profite du jus qui suinte du dindon pour enduire le cratère en fourbe.

Ça ne lui déplaît pas. Elle coulisse, énervée maintenant, avec d’amples mouvements de va-et-vient qui l’obligent à s’agripper à mes bras.

Dès que j’essaie de la regarder en face, elle ferme les yeux ou détourne la tête. Les bruits de mouille augmentent. La bassine est pleine.

Elle me demande pourquoi je ne crache pas. Je lui réponds que je préfère prendre mon temps.

« Tcha tcha, tilac »1

Je la retourne en levrette. Je me gave de cyprine en travaillant le cratère. Pour l’instant, elle se laisse faire.

J’empale le dindon à fond. Encore une crevette qui encaisse bien. Elle se branle le clito en même temps.

Le dindon s’ouvre de plus en plus. Elle agrippe les draps et mord l’oreiller pour étouffer ses cris.

J’alterne. Je pilonne le fond et je taraude l’entrée. Sa chatte devient grasse et gonflée comme une éponge. Il est possible qu’elle ait craché.

Je change de disque. Elle en profite pour me répéter qu’elle n’en peut plus et qu’elle veut que je jouisse. Je regarde ma montre au passage. Il est midi. Ça fait plus d’une heure et demie qu’on pine.

Je la reprends sur le dos. Elle transpire de partout, sous les bras, entre les seins et sur le ventre.

Je m’introduis en léchant tout ce qui sort d’elle. Je m’enivre. Je sens le blanc monter. Elle est bouillante. Le lait va déborder.

Ses cheveux sentent la chienne mouillée. L’odorat s’empare de moi et prend le dessus sur le tactile. J’accélère. Je crache en mâchouillant ses cheveux comme si j’allais les avaler.

Je dérape sur son corps trempé. Je m’accroche à elle pour ne pas déchausser. Je veux profiter de sa chaude odeur le plus longtemps possible.

Quelques minutes d’extase, puis elle part à la douche. Quand elle en revient, elle prétend avoir mal au ventre pour ne pas continuer la partie. Je sais très bien qu’elle n’a qu’une envie, rejoindre au plus vite sa copine pour continuer à se défoncer.

Je la paye. Elle se casse.

Je commande un kao pat kaï2 par téléphone et m’écroule en écoutant In the Mood for Love. Une petite pensée pour Pascale à quelques jours de mon retour.

[1] Doucement, ma chérie.

[2] Riz frit au poulet.

28 mai 2001. 2 a.m.

Aujourd’hui, je n’ai pas pu écrire longtemps. Fabien est revenu, accompagné de la Gousse.

La Gousse est un vieux copain de Thaïlande que la nature a honoré d’une grosse queue. Ce n’est pas la peine de lui demander deux fois de la sortir pour amuser ou effrayer les filles.

La veille, soirée sans surprise. Déroulement normal. J’attrape au Boum une muette que je n’ai jamais vue. Trente ans, les seins mous et le ventre éclaté.

Suivant ma théorie sur les muettes, je l’embarque uniquement pour l’enculer.

Déception, je tombe sur l’exception. Elle ne veut pas. Plan tamada1.

Je me finis sur sa gueule, ce qui la fait rire.

Je la paye et retourne au Boum. Je tente le doublé.

C’est fermé. Des combats de coqs se déroulent sur le parking. La majorité du personnel est assise sur les talons, en cercle autour de quatre cages en osier tressé comme un mini-dôme. Deux Thaïs sont debout et excitent les coqs qui combattent dans l’une des cages.

Il y a aussi des filles qui regardent le combat. Des putes qui n’ont pas trouvé de falang et que le Ya Ba empêche de dormir.

Apparemment, ils ne jouent pas d’argent. Ce ne sont que des entraînements.

Je m’assois et passe une demi-heure à regarder boxer les volatiles avant d’aller me coucher.

[1] Normal, banal.

29 mai 2001. 2.30 a.m.

Je poursuis ma descente dans l’enfer de K. Dick.

Un humain vivant sous terre a réussi à remonter à la surface. Il prend conscience qu’il est possible, contrairement à ce qu’on lui avait dit, de vivre en haut, comme avant la guerre et les radiations qui ont obligé tous les Terriens à se terrer comme des rats durant quinze ans. Ça me plaît. Encore un Ricain, comme toujours, plus visuel que littéraire.

Accompagnés de deux novices fraîchement débarqués, Fabien et la Gousse viennent me chercher. On décide de se faire une soirée au Ya Ba.

La Gousse part chercher de l’orange chez des travelos qu’il connaît. Avec la queue qu’il a, il s’est fait beaucoup d’amis chez les mâles femmés.

On part manger puis fumer le Ya.

On déroule l’alu des paquets de cigarettes. On se confectionne des cuillères de fortune. On casse les cachetons en trois. On roule un billet de cinq cents bahts, pour le style. On chauffe doucement l’alu à l’aide d’un briquet bidouillé qui ne diffuse qu’une faible flamme, et on aspire à tour de rôle la blanche fumée caramélisée.

J’y vais mollo. Je n’ai pas envie de mettre une demi-heure pour bander demain matin.

On va boire un flacon au Buffalo. Dès les premières minutes, les deux novices tombent amoureux des deux premières filles qui se présentent. Comme tous les nouveaux, ils ne veulent rien écouter.

Les deux novices payent le bar et partent avec les filles. Ils sont pressés de finir avant d’avoir commencer. Tant pis pour eux.

On part au Lucky Star. On retrouve Pépé seul devant son seau de glace, sa bouteille de Lipo et son flacon bien entamé. Ce soir, on est en nombre. La meute est de sortie. On passe tous les feux à l’orange.

On tombe cinq flacons en deux heures. Cassé mais en pleine forme, je charge la mule tant que je veux.

Un des novices nous rejoint. Il y a trois heures, il prétendait que le cacheton ne lui faisait aucun effet. Maintenant, il n’arrive pas à dormir. C’est subtil et traître, le Ya Ba.

On enchaîne au Marine Toot. La Gousse s’approprie l’estrade. Fabien dit bonjour à toutes les filles qu’il n’a pas vues depuis deux mois. Pépé creuse la tranchée du milieu. Je fais le tour du circuit en moins de deux minutes. J’en suis à mon trentième tour. C’est parti pour le grand prix. Le novice n’en croit pas ses yeux.

Ça ferme. Tant mieux, ras le bol de la techno. J’ai envie de hip-hop. On bouge au Malee One.

Comme d’habitude, à fond dans l’orange, je me prends pour Joey Starr en hurlant des « bow wow wow, yi pi ooh, yi pi yeah ». Bionique Man, c’est moi ! No fear. Imbattable. Tellement à fond que la boîte ferme avant que j’aie branché une gonzesse.

On roule au Boum. Il y a de tout ce soir.

Je mate en prenant mon temps. Je redescends un peu et profite mieux de mon ivresse. L’alcool commence à prendre le dessus sur le Ya.

Un vieux Français que je croise de temps en temps nous offre des B 52. On s’explose un peu plus la tête.

Fabien me montre une fille qui me regarde comme si j’étais Di Caprio. Je la connais, mais je ne l’ai pas faite depuis trois ans. À l’époque, c’était une gamine tamada1, mais aujourd’hui, mille nuits plus tard, c’est une bombe de plus dans le raid de ce soir. La femme se dessine, elle doit avoir vingt-deux, vingt-trois ans. La jambe est longue, une jupe à franges en jean. Un chemisier noir transparent laisse percevoir des petits seins qui pointent. Une certaine classe, façon Dior nouvelle formule.

Le Français nous canarde d’une nouvelle bombe. On la boit à la paille et au briquet, outils indispensables de l’homme moderne. Même rituel que l’orange, on brûle et on aspire.

Je me casse au bras de l’égérie de Galliano avant d’être définitivement bourré.

La ganja rajoute une touche de vert à l’arc-en-ciel de ce soir. J’espère que l’orange ne va pas m’empêcher de bander. Je prends un quart de bleu et pars à la douche. L’effet est immédiat. Même sous l’eau, j’ai des montées de chaleur comme si j’avais pris un boulon.

Elle aussi est défoncée à l’orange. Plus elle tire sur le joint, plus son état la fait rire.

Elle est tatouée sur le sein et sur le bras. C’est une crevette desséchée par la défonce. Une beauté osseuse. Ses doigts sont couverts de bagues de karabao en argent. Elle vient probablement du Nord.

Sa peau mate dégage une odeur sucrée de caramel. Elle est brûlante. Les longues durites de ses petits seins sont déjà dardées.

Agile et précis, j’agace les deux pistils. Je passe de l’un à l’autre comme un bourdon. Je mange en effleurant.

Speedée par le Ya, elle s’électrise sous les coups de langue. Ses aisselles sont lisses. Elles sentent le bonbon. Je reste penché au-dessus comme un cuisinier sur une sauce qui mijote.

Avec l’âge, l’odeur prend de plus en plus d’importance dans ma gastronomie sexuelle. À l’aube de mes quarante ans, c’est le stimulus le plus puissant.

Aucun problème avec le Ya ce soir. Je vais la démonter pièce par pièce façon puzzle, et la rogner jusqu’à l’os.

Le ventre est tiède et doux comme une panse de félin.

J’arrive à l’aine. J’attaque par le côté. Je descends lentement le cours de la veine jusqu’à l’embouchure. Quelques poils et puis, tout de suite, la source, l’origine, la maison mère, le dindon.

La marée est déjà haute. Je m’approche de la flaque. Je lèche comme un chiot la chienne qui se fait louve.

Je trouve le clito. Je le dégage du marécage de chair. Il se dresse. Il n’est pas tendre comme un bouton, il est dur comme un percing. Il ne semble pas gonflé de sang mais renforcé par du métal.

Elle écarte en grand les jambes. Sa chatte monte et descend pour en découdre avec ma langue.

Elle est large. Je peux y mettre le menton en énervant le clito. Elle suinte à merveille. Je mets mon nez, ma langue, et me barbouille de sa mouille. J’aspire ses muqueuses jusqu’à l’asphyxie. Puis, je reprends de l’air en inhalant le fumet du dindon qui bouillonne.

Elle barre en couille. Comme une possédée, elle balance la tête de droite à gauche en tapant des poings et des pieds sur le matelas.

Elle rampe comme un ver sur le lit en s’agrippant aux draps. Je l’accompagne. Je m’accroche à elle pour ne pas déchausser.

Je parviens à l’immobiliser grâce à la tête de lit. Je relève ses jambes pour la manger plus profond et profiter du cratère.

Elle continue de se débattre. Elle renverse les CD et le cendrier sur la table de nuit.

Elle pousse un long cri, m’envoie un jet de cyprine dans la bouche, puis m’attrape violemment par les cheveux pour m’arracher de sa brosse.

« Stop. Set léo… »2

Je fais le sourd. Je la recentre dans le lit en la tirant par les jambes. J’attrape les capotes qui sont tombées par terre.

Je suis gonflé à bloc. Ma queue me paraît énorme.

Je commence avec les doigts. Deux pour débuter, trois rapidement. Je touille, fais des ronds en m’attardant dans le fond.

Je cesse les va-et-vient. Je reste à l’intérieur et fait vibrer ma main comme un gode électrique. Je regarde trembler les muscles de son ventre.

Je passe le quatrième doigt. Elle encaisse quelques secondes puis m’arrête. Ce n’est pas une moufle.

J’enfile une bâche et je la plante. Je sens à peine les bords. Je m’enfonce sans sensation de profondeur. Elle ne veut pas d’une main bien qu’elle soit capable de prendre deux bites.

Je m’acharne dans le fond. Elle est moins profonde que large. C’est uniquement de cette manière que je peux marquer des points. Je n’ai pas le choix.

Je lui remonte les jambes au maximum. Je plaque ses cuisses sur mon torse, et lui tiens le cul par en dessous pour bien la pousser vers moi lorsque je la bourre.

Elle revient dans le jeu. Elle m’attrape la bouche et me roule des pelles bruyantes. Elle dérape. Elle en profite pour me bouffer le nez et le menton. Sa bouche, comme sa chatte, est énorme. Elle m’aspire, m’avale comme si j’allais entrer ma tête en elle.

Je la retourne et place son cul bien haut. J’écarte ses fesses. Le dindon est boursouflé comme une blessure qui commence à gangrener.

Je lui enfonce toute ma queue d’un coup, sans pitié. Un gros pet de chatte se fait entendre. Je reste au fond. J’appuie sur ses reins pour la faire cambrer davantage et gagner quelques délicieux centimètres.

De nouveau quelques pets, mais moins puissants, puis le flac-flac du puits qui se remplit.

Elle met un oreiller sous son ventre. Elle étouffe ses cris dans le matelas pendant qu’avec ses deux mains, elle attrape mon cul pour me pousser plus loin et m’aider dans mon effort.

Je suis à fond, les mâchoires à bloc, la sueur au front, le cœur à cent à l’heure, mais je n’arrive pas à cracher. J’ai un point de côté, et je n’ai plus de forces dans les jambes ni dans le dos. J’ai mal aux os du bassin. Il faut que je calme le jeu.

Je la retourne et l’enjambe pour me branler sur sa gueule. Aucune surprise de sa part, au contraire, elle ferme les yeux et ouvre grand la bouche.

Je sens sa main qui se dirige vers sa chatte. Je l’encourage en la poussant avec la mienne. Mélange de ses doigts et des miens dans sa chatte défoncée. Ça me fait monter la pression.

Je sais que je vais cracher mais le blanc reste à l’intérieur. Je n’ai plus aucune maîtrise de moi. Je lui fais mal en lui triturant le dindon. Ça dure longtemps.

Je crache au moment où elle extirpe violemment ma main. J’ai l’impression de balancer du plomb. Ça brûle divinement. Le foutre est épais, compact. Il ne part pas loin. Il tombe autour de sa bouche qu’elle garde ouverte jusqu’à l’arrêt définitif des giclées. Elles ne coulent pas sur son visage comme des larmes, elles restent figées.

Je m’écroule sur le côté pour essayer de reprendre mon souffle. Asphyxié, je ne peux plus rien faire. Je ne me préoccupe que de rétablir mon rythme cardiaque.

Elle part se doucher. Je récupère. L’orange et la beuh m’empêchent de débander malgré tout l’alcool que j’ai ingurgité. Je roule un deuxième pétard, elle revient, et ça redémarre tout de suite.

Pas trop de préliminaires pour le deuxième round. Direct le pouce dans la chatte. Elle remouille illico. Un à un, j’ajoute mes doigts. J’évase le dindon.

Je ne suis plus avec une personne, je ne pétris plus des formes, je suis dans de la viande, dans un trou que je bouche.

J’attrape une bâche et je la défonce sans me préoccuper de ce qu’elle ressent. Je suis tout seul dans mon saccage. Je me sais violent, mais elle encaisse. Les bruits de mouille claquent comme des gifles.

J’attaque un long sprint avec une force et une énergie qui me surprennent. Ce qui m’étonne encore plus, c’est que je peux déjà recracher, après tout le mal que j’ai eu à me vider la première fois. Dans l’état où je suis, je ne rate pas une occasion pareille.

Sans y croire tout à fait, je maintiens le rythme. Je me motive en l’insultant en pensée. C’est qu’un trou, de la viande, tout ce qu’elle veut c’est qu’on la bourre, qu’on la remplisse, comme la dernière des chiennes.

D’un coup, sans que je puisse moduler, ça vient. J’explose comme un ado, sans faire durer le plaisir.

Je crache à grands coups de reins. À bout de souffle, je m’écroule sur elle. Elle rigole en écoutant les battements de mon cœur.

Entre la vie et la petite mort, j’attends quelques minutes avant d’aller me doucher.

Je ne débande toujours pas. Aujourd’hui, le cocktail alcool, orange, beuh et bleu fait des merveilles.

Elle part se doucher pendant que je roule un nouveau pétard.

Elle ne veut plus tirer dessus. Mais, n’en croyant pas ses yeux bouffis de me voir toujours en érection, elle recommence à me sucer pendant que je termine les dernières lattes.

C’est agréable et correctement mené, mais je bande plus de me voir toujours bander que du réel plaisir qu’elle me procure. C’est moi-même qui m’excite, mon propre dépassement. « Je est un autre », et c’est celui-là dont on est amoureux.

Je lui rebouffe la chatte. Elle me demande de la piner tout de suite.

« I like when you tac tac me very hard and quickly… »

J’enfile ma dernière bâche. Je la prends direct en levrette et je tape.

Je m’occupe du cratère. Je le gave de K.Y. Mes deux mains bien en appui sur sa croupe, j’enfonce un pouce, puis les deux, pendant que je nourris le dindon avec ma queue.

Au troisième doigt, elle arrête. Je lui présente le rôti. Elle ne veut rien savoir.

« Toot mé daï, tchep tchin tchin… »3

Je ne la crois pas, mais j’obtempère. Je retourne à la levrette.

Elle mouille de plus en plus. C’est moi qui me lasse de cette position.

Deux coussins sous le cul, je la reprends sur le dos. Elle fait presque le poirier. Il faut que je la pine à la verticale.

Elle se place plus confortablement. Ses genoux sont au niveau de ses joues. Elle met ses deux mains derrière la tête comme si elle profitait du soleil, allongée sur la plage, m’exhibant ses aisselles nacrées. Le trip de l’odorat me reprend. C’est ça dont j’ai envie, dont j’ai besoin, l’odeur, si je veux cracher une troisième fois.

Je plonge dedans. Je m’en gave comme de pâte d’amande. Elle se tortille comme si je lui bouffais la chatte. C’est là, sous ses bras, que je veux cracher.

De nouveau, rapidement, je sens la montée du blanc. Je n’y crois pas, pété comme un Polonais, je vais pouvoir encore cracher !

Je déchausse, tombe le plastique, remonte vers le haut de son buste, et commence à frotter mon gland laqué sur ses aisselles scintillantes de salive. L’effet est immédiat. Je balance la purée, abondante et fluide cette fois.

Dès que j’ai fini, elle m’attrape violemment la bouche pour me rouler une pelle d’amoureuse. Elle a l’air d’avoir apprécié.

Je vois son bras qui se replie. Le sperme s’échappe par la fente créée, comme d’une chatte imberbe.

Je relève son bras pour apprécier la variation de matière. Sous l’effet de la friction, mon sperme commence à épaissir.

Elle repart se doucher. Je la rejoins. On prend un bain. Elle est morte, elle veut dormir, moi de même.

On s’écroule après le quatrième pétard. L’effet de l’orange se dissipe enfin.

[1] Normale, banale.

[2] Arrête, j’ai fini…

[3] Je ne peux pas me faire enculer, ça me fait trop mal…

30 mai 2001. 3 a.m.

On frappe à la porte. Il est minuit, on ne s’est pas réveillés.

C’est Arnaud. Je ne l’ai pas vu depuis longtemps. Il a trouvé un boulot de manager de gogo à Bangkok.

On fume un pétard en se racontant les nouvelles, puis je dépose la crevette soï Yensabaï. Elle me dit de m’arrêter devant le restaurant de Lolo. Je lui demande si elle va acheter de l’orange. Le couloir de Lolo est bien connu pour être un lieu de deal de la rue. Elle rigole.

« Lou mac… Falang lou mac mé di… »1

Elle me demande de l’attendre. Elle s’engouffre dans le couloir pour en ressortir trois minutes plus tard. Je la largue un peu plus loin, devant sa véritable chambre.

Je pars manger au Habana. Fabien, la Gousse et ses deux potes jouent aux cartes au fond de la salle. Ils ne veulent pas sortir. Ils se disent vannés. Petits joueurs plus jeunes que moi.

Je file écrire à l’Abbe’s.

Puis je tombe un flacon au Lucky avec Pépé. Comme moi, il ne lâche jamais l’affaire.

Le Marine ferme de bonne heure. On flippe en se demandant si Tahksin ne recommence pas son hypocrite nettoyage.

On arrive au Toot à cinq heures. No problem. Ouvert et blindé.

Je sens quand même la descente du Ya. Je suis mou, vieux, comme si mon corps ne contrôlait plus ses envies. Les courbatures commencent.

Je ne danse pas, je reste dans mon coin, le cul sur une enceinte, en observant le manège des faux ménages.

Henvied’ken sur Henvied’ken, la pêche et l’audace reviennent.

On bouge au Malee One. Ça va beaucoup mieux. L’alcool a endormi ma fatigue et le hip hop me réveille les neurones. Je me balade dans la boîte. Je me laisse bercer par ce soudain bien-être. Je ne provoque rien, mais je suis disposé. Je laisse faire le hasard.

Cyprine veut partir avec moi, mais ce soir, je préfère du frais.

On migre au Boum. Du velours. Plein de filles disponibles. On continue au houblon. Le besoin de piner, le vrai, revient. J’ai même envie d’un vélo, mais il n’y en a pas que je n’ai jamais fait. Je me rabats sur une fille toute petite, peut-être un mètre quarante, dix-huit ans maximum, mais déjà bien affranchie et farcie d’orange.

Je la branche. Elle ne répond pas vraiment. J’insiste.

Elle sourit pour de vrai. Elle n’avait pas compris. Elle croyait que j’étais mao2 et que je plaisantais quand je disais que je voulais l’embarquer.

« I know you long time, continue-t-elle. You never come to speak to me… And today, you make, I can not believe… Why ? »

J’abandonne Pépé et j’embarque la naine. Combien ça pèse une crevette pareille ? Trente kilos ?

Sur la route, elle veut qu’on s’arrête cinq minutes quelque part. Je me doute qu’elle veut acheter du Ya. Je le lui dis. Elle fait la gueule.

Après quelques minutes d’hésitation, elle comprend que je m’en fous qu’elle se défonce. Elle avoue en souriant.

Elle m’embarque dans un terrain vague pas loin de l’hôtel.

Tout de suite, le film. On emprunte un chemin boueux qui débouche sur un amas de maisons construites en bambou et carton, avec de la tôle ondulée comme toiture. Un petit bidonville caché en plein milieu de Pattaya. Des poulets, des cochons, des chiens pataugent dans la merde et les poubelles alentour. Je suis dans le Nord, dans les villages Akhas.

La naine s’enfonce dans cette misère. Trois Thaïs en sarong, amaigris par la dope, accroupis, le torse nu et tatoué, m’observent avec méfiance du fond de leur dépendance, le regard perdu.

La Black française avec laquelle j’ai discuté il y a deux mois, la mito mariée avec le musicien de chez Porn, sort d’une cabane. Qu’est-ce qu’elle fout là ? Elle n’a pas l’air d’être venue acheter. Elle a plutôt l’air d’habiter ici. Elle est sortie du bouge comme si on l’avait réveillée. Elle semble même faire autorité dans la tribu et diriger tout le monde. Encore un mystère du Sud-Est asiatique.

Elle me regarde de travers en discutant avec la naine.

On repart.

Au feu rouge, la naine me demande si je connais la falang. Je reste évasif. J’essaie plutôt d’en savoir plus sur elle, mais la naine parle très mal anglais et j’ai du mal à la comprendre.

On arrive à l’hôtel. Je roule mon pétard. Elle déroule l’aluminium de son paquet de cigarettes et commence à niquer son briquet.

À chacun son bordel.

Une nouveauté dans le cérémonial. Elle met une pièce d’un baht dans sa bouche avant de tirer sur la paille. Je lui demande pourquoi elle fait ça. Elle me montre une trace de blanc sur l’effigie métallisée du roi et m’explique que ça retient ce qui n’est pas bon.

Lourdement, elle me propose plusieurs fois du Ya. Essaie-t-elle de m’en vendre par le biais de la Française ?

Je décline. Je n’en ai pas envie. J’ai eu ma dose hier, et même si ça ne m’a pas fait débander, au contraire, je ne veux pas retomber là-dedans.

Elle n’en fume qu’un demi et se déshabille. C’est encore une miniature splendide et parfaitement proportionnée. Pas un tatouage, pas un bouton ni une vergeture. L’orange ne l’a pas encore rendue squelettique.

Elle dissimule toute cette beauté dans une serviette bleue et disparaît dans la salle de bains.

Je finis tranquillement mon joint, puis je la rejoins.

Elle est en train de s’essuyer. Elle reste plutôt réservée. Elle sort la première.

Quand je retourne dans la chambre, elle est allongée sur le lit sans avoir dénoué la serviette. Elle attend sagement que je la découvre.

Ses seins sont minuscules. Elle est chaude. J’entends son cœur que l’orange fait battre de plus en plus vite.

Je tète ses durites grosses comme des cotons-tiges. Elle est si menue que ma tête me paraît énorme. J’ai des visions d’acide. Je passe de l’infiniment petit à l’infiniment grand.

Je saute d’une durite à l’autre comme un oiseau picorant ses graines. Je suce du bout des lèvres pour ne pas lui faire mal.

Je parcours rapidement son petit ventre palpitant. Le courant passe. Je l’électrise du bout de ma langue. Sa peau vibre et s’irise.

J’arrive au nombril. Il est trop petit pour que je parvienne à y insérer ma langue.

Par contre, le dindon n’est pas à la dimension du reste de son anatomie. Les lèvres sont raisonnables, mais le clito est imposant et le trou béant.

Il baigne déjà dans son jus. Je ne perds pas de temps. Je gobe le clito en lui mettant deux doigts dans la chatte. Elle se tortille comme un ver dans un bec et pousse des petits cris suraigus.

Ma bouche lâche prise. De la main gauche, sans cesser de lui tarauder le trou principal, je décalotte son clito pour ne l’énerver que du bout de la langue.

L’eau devient abondante. La source se fait entendre. Elle crie de plus en plus fort en se triturant les durites.

J’enlève mes doigts pour lui remonter les jambes. Je la mange tout entière. Je me barbouille de mouille. Je patine dans la cyprine. Mon menton s’enfonce dans ses muqueuses vaseuses.

Je glisse un coussin sous son cul pour m’occuper du cratère. Il est à l’échelle du reste, si petit que j’en perçois à peine les ridules. Je lèche. Je n’ai pas l’impression d’un trou mais plutôt d’une aspérité.

Elle me laisse faire. Mais quand je commence à pénétrer avec ma langue, timidement, elle me demande d’arrêter.

« Put condom », me conseille-t-elle.

Je veux qu’elle me suce d’abord. Je me redresse et attrape une capote sur la table de nuit. Je la garde dans la main et mets ma bite dans sa bouche.

J’ai vraiment la sensation de forcer un orifice. Elle ouvre sa bouche en grand pour que ça rentre dans son visage d’enfant. Je fais tout le tour de son crâne avec mes deux mains. Une souris.

Elle se laisse envisager, mais suce mal. Je lui bourre moi-même la bouche en immobilisant sa tête, mais là, je lui fais mal.

J’arrête et libère la bâche de son étui.

Je la plante et retrouve des sensations « normales » dans un orifice de proportions légales.

Ma queue s’enfonce sans problèmes. Je ne force pas, mais la descente est longue. La naine est profonde.

Je la tiens par les aisselles comme une poupée que je pourrais briser. Je descends au fond d’une créature miniature qui mouille et se dilate comme une mère de famille. Je commence même à patauger. Je perçois les bruits secs et claquants des flaques de cyprine.

Je lui roule une pelle. Je joue avec sa petite langue haletante de bébé pute. Je m’effraie en pensant que je pourrais la broyer entre mes membres. Si j’étais dingue, je la mettrais en miettes. Ses os craqueraient comme du pain sec.

Bizarrement, cette sensation de force lui fait de l’effet. Elle est en confiance et s’abandonne à ses fluides.

Je ne sens plus rien autour de ma queue. Elle prend le large.

Je l’assieds sur moi. La manœuvre ne me demande aucun effort. Elle ne pèse rien.

Elle prend la position du crapaud et se lustre frénétiquement le dindon. Je regarde son visage de môme qui se mordille les lèvres. Elle ouvre parfois les yeux, mais elle ne parvient pas à soutenir longtemps mon regard.

Je lui attrape la tête pour lui rouler une pelle. Je la fais sautiller sur ma queue sans sentir son poids.

Soudainement, elle s’arrache de ma bouche pour crier. Elle s’agrippe à mes bras.

J’accélère de plus belle. Elle ne tient plus en place et me griffe sans le vouloir. Elle s’accroche à moi. Je sens ses ongles mais toujours pas son poids.

Elle crache. Je sens l’eau chaude me couler sur les couilles. Moi aussi je pourrais cracher. Je préfère me retenir pour la voir aussi par-derrière.

Ses petites fesses sont luisantes de mouille. Je lèche tout avant de salir à nouveau.

J’écarte sa chatte. J’entre mon nez tout entier.

Je la branle avec quatre doigts, mais la main ne rentre pas. Je m’arrête là.

Je l’enfile d’un coup sec. Des pets de chatte fusent, accompagnés de giclées de cyprine.

Je ne bourre pas. Je m’amuse à plonger, à ressortir, puis à plonger de nouveau pour profiter du bruit et des embruns.

Gênée, elle tourne la tête et essaie de se dégager. Mais, sous le rythme que je lui impose, elle ne peut que subir ou profiter.

C’est l’inondation. Je patauge. Comme les flux d’odeurs, les flux sonores me font monter la pression. Le sperme grimpe dans la colonne. J’accélère en la tenant par les épaules. Elle se vide. J’ai l’impression qu’elle pète et qu’elle me chie dessus. Je me vide à mon tour par longs spasmes en allant bien au fond.

Je ne sais plus si je lui fais mal. Je m’en fous. Je m’écroule sur elle. Elle disparaît sous moi.

Je vais me doucher.

Lorsque je reviens, elle a ramené le matos sur le lit pour se fumer une deuxième moitié de Ya.

Elle n’arrête pas de parler, très vite, et je ne comprends rien à son anglais à deux balles. Elle me saoule.

De plus en plus speed, elle s’énerve et ne comprend pas que je ne l’écoute pas. Je lui explique que j’ai envie de dormir et que ça serait mieux qu’elle « cap ban »3, puisqu’elle ne pourra pas dormir.

Elle continue son « yac yac »4 pendant une demi-heure.

Elle finit enfin par aller se doucher et se rhabiller. Je lui file son violet. Ce n’est pas un mauvais coup, mais je ne suis pas mécontent qu’elle se casse. Trop défoncée.

[1] Tu en sais trop… Les touristes qui connaissent trop de choses, c’est pas bon…

[2] Bourré.

[3] Rentrer à la maison.

[4] Bla bla.

31 mai 2001. 2 a.m.

Je me lève vers sept heures pour aller faire des courses avant mon départ.

J’achète un sac dans un bazar, puis je pars manger chez José.

Ce soir, je suis son hôte. Entrée, plat, dessert, arrosés au vin rouge et au digestif. Royal, la totale.

Je repars déjà saoul. Je file dans ma piaule déposer mes achats et fumer un pétard avant d’aller écrire.

Le départ approche, et j’en ressens de la tristesse. Il y a deux semaines, j’étais content de rentrer pour changer de rythme et d’obsession. Mais aujourd’hui, à J -2, j’ai du mal à me faire à l’idée que je vais quitter ce paradis peuplé d’êtres beaux, disponibles et vénaux.

Je regarde les filles défiler dans la rue. Elles me plaisent toutes, ou presque.

Je n’arrive pas à me concentrer pour écrire. Je préfère les regarder. Ma plus grande souffrance parisienne, c’est probablement le dégoût que je ressens au contact de la majorité des gens. Les filles occidentales, objectivement belles, ne m’excitent pas vraiment. Il n’y a que les Blacks qui me chauffent le sang dans ma capitale.

Les derniers jours qui précèdent un départ sont toujours étranges. On est triste au lieu d’en profiter au maximum.

Je rejoins la meute au Lucky. Fabien, la Gousse, Pépé et l’un de ses potes. Ils sont déjà bien torchés.

Deux Norvégiens viennent parler à Fabien. Ils lui demandent de quelle nationalité nous sommes. Aussitôt le Toulousain enchaîne sur sa passion préférée, le jeu, et l’argent qui en découle. Il leur propose un marché. Ils ont droit à deux propositions, s’ils ne trouvent pas, ils payent le flacon. Jeu stupide puisqu’ils n’ont rien, eux, à gagner du pari. Ils rigolent et tapent dans la main de Fabien, entrant ainsi dans le filet du Toulousain.

« English… »

« No », répond Fabien, avec le sourire supérieur de celui qui est sûr de gagner, mais surtout de ne rien perdre.

« You have a second chance… »

L’œil bleu du Toulousain s’éclaircit. Le Norvégien fait un pas de plus vers sa défaite.

« … From Italy… »

Fabien éclate de rire et se frappe dans les mains comme un grand singe.

« You loose. You pay one bottle… »

Le Norvégien ne se laisse pas faire. Il ne met pas tout de suite sa main à la poche.

« Seriously, where do you come from ? »

On lui explique que Pépé est portugais, son pote algérien, mais qu’on est tous français.

L’un des Norvégiens se faufile jusqu’au comptoir pendant que l’autre s’assoit parmi nous. Ils commandent une grande bouteille de Thang Thip. Royale, la Norvège ! Puis ils ramassent toutes les additions qui traînent sur la table. Impérial !

Fabien jubile comme s’il avait gagné une fortune. Le Norvégien s’en met pour deux mille deux cents bahts.

On tombe la bouteille en une demi-heure. Après le pinard, l’armagnac, les bières et le Thang Thip, je suis chaud bouillant.

On bouge au Toot. Je n’aime pas sortir en meute. Trois personnes, c’est mon maximum. Je rôde donc en solo, croisant mes camarades au hasard de mes migrations.

Je repère la cireuse, une fille que j’ai déjà branchée au Boum, mais qui n’a jamais voulu partir avec moi. Elle a toujours prétendu qu’elle travaillait au Boum en tant que serveuse. Faux, puisqu’il n’y en a jamais eu.

Je l’ai surnommée la cireuse parce qu’elle danse le cul très en arrière et fait des cercles avec ses pieds comme si elle cirait méticuleusement un parquet. Un coup la jambe droite, un coup la jambe gauche.

Je la vois toujours gaie, le sourire aux lèvres, les yeux explosés à l’orange, speed mais sans excès. C’est probablement une novice à qui la drogue, pour l’instant, ne procure que du bien-être.

J’approche. Aujourd’hui, elle se laisse tripoter le cul. Je pourrais l’embarquer tout de suite, mais je préfère continuer à traîner et l’embarquer plus tard au Boum.

Je tourne dans la boîte. Régulièrement, je reviens la peloter comme on retourne une brochette sur le grill pour la cuire à point.

Ça ferme. On va au Malee One. Je retrouve la cireuse. Je garde un œil sur elle, pendant que je tripote les femmes de Bédouins pour me mettre en appétit.

Je suis à fond. Je me frotte comme un chien sur une grosse immonde. Pépé vient me dégoûter en me conseillant de regarder de plus près ses mollets. Des poteaux.

On bouge au Boum.

La cireuse me suit à la trace. Encore quelques bières, puis je sens qu’il faut que je rentre si je ne veux pas finir dans le trou noir.

J’embarque la cireuse.

On fume le pétard comme deux amis qui se connaissent depuis longtemps.

Elle part se doucher. Les murs se mettent à tourner. Avec la beuh, l’alcool remonte d’un coup. Trop de mélanges. Je me demande si je vais pouvoir la tirer. J’ai presque envie de gerber. J’avale un quart de bleu dans l’espoir qu’il m’aidera à tenir le coup.

Elle revient avec son putain de sourire immuable en travers de la tronche, alors que pour moi, ça ne va pas du tout.

Je file sous la douche pour retrouver un peu de dignité. J’y reste vingt minutes en priant Bouddha de m’accorder un peu de force.

Miracle, le bleu doit commencer à se diluer dans mes veines. Je bande malgré moi.

Je ressors en faisant attention de ne pas déraper sur le carrelage. Un classique.

Ça va beaucoup mieux. Je me jette tout de suite sur ma proie.

J’arrive à maintenir mon érection, mais je ne suis pas dans le plan. Trop bourré. Elle n’en fait pas plus qu’il ne faut, c’est-à-dire pas assez. Elle refuse de me sucer. Je n’arrive pas à la faire mouiller.

Je pourris le dindon de K.Y. et je la plante direct.

Je suis volontairement violent. L’alcool me fait faire n’importe quoi. Je la bourre comme un chien, vite et mécaniquement. Je ne prête aucune attention à ce qu’elle peut ressentir. Je ne pine pas, je veux me débarrasser de ma jouissance. Sans y parvenir.

Je la prends en levrette. Elle ne veut pas que je l’encule. Ça m’énerve. Je la retourne de nouveau pour me branler sur sa gueule. Elle ne veut pas et tente d’esquiver. Je la tiens par les cheveux pour qu’elle reste en place. Elle continue de se débattre. Ce faux combat m’excite. Je sens le blanc monter. Cette fausse violence tétanise le taré bourré que je suis. Je crache sur son visage qui refuse.

Elle part aussitôt se laver. Je redescends un peu. Je n’aime pas être dans cet état. Je n’aime pas imposer. Je préfère amener les autres au bord du gouffre, et qu’ils succombent au vertige qui les appelle. Les faire tomber sans qu’ils se blessent.

Elle n’est pas fâchée, au contraire, elle revient tout sourire. Mais, je n’ai qu’une envie : dormir. Et que le tourbillon cesse.

Je lui dis qu’elle peut partir si elle le désire.

Je la paye. Elle repart sans reproches ni haine dans le regard malgré ce qu’elle a subi. Je m’écroule comme un pochtron et m’endors aussitôt.

1er juin 2001. 2.30 a.m.

J’émerge, pâteux, à dix heures. Je dois manger pour éponger l’alcool de la veille.

Je vais au Habana. Mais Frank a déjà dîné et joue aux cartes avec J.R.M.I.

Je pars seul m’enfiler un pavé au poivre de trois cents grammes dans un bon restaurant français sur la route de Jomptien. Je tiens à être en forme pour la dernière soirée.

C’est triste. Je suis tout seul dans une salle sordide à douze heures du départ. J’essaie de ne pas penser à Paris.

Je retourne à l’hôtel pour préparer mon sac.

En prévision d’un doublé, je ne veux rien avoir à faire demain.

Je préfère me lever le plus tard possible, payer mes derniers extra, et prendre directement un taxi pour l’aéroport sans penser à rien. Avaler une boulette de shit avant de prendre l’avion et rester dans le coma jusqu’à l’arrivée à Paris.

Je n’aime pas les transitions. Je préfère zapper, changer de chaîne, passer de celle qui nous attache à celle qui nous retient.

Je pars écrire à l’Abbe’s. Je n’y arrive pas. Je n’ai pas envie de penser. Comme hier soir, je préfère regarder.

J’insiste jusqu’à trois heures, puis je cède et pars rejoindre la meute au Lucky. Forcément, on arrose mon départ. Je fais péter une grande bouteille. Quatre flashs suivent.

On arrive chauds bouillants au Toot. Je me contrôle. Je ne sautille pas dans tous les sens.

On dirait qu’elles se sont toutes passé le mot pour mon départ. J’ai la cote. Beaucoup de filles que je ne connais pas viennent me brancher comme si je venais d’arriver.

J’en vois des bonnes, mais je me méfie du mauvais coup. Ce soir, je n’ai pas droit à l’erreur.

Fabien me montre une fille d’une quarantaine d’années que j’ai déjà vue, mais que je n’ai jamais embarquée. J’ai toujours pensé qu’elle avait le ventre et les nichons pourris. De plus, elle a un visage plus européen qu’asiatique.

Il m’assure du contraire et me vante les qualités de la dame. Elle n’a pas eu d’enfants, elle est chaude à mort, et c’est une trois trous garantie sur facture. Je sais que je peux faire confiance à Fabien sur ce genre de choses.

Ça fait quelques jours que je n’ai pas visité un cratère. J’embarque direct.

Je dis au revoir à tout le monde et tire ma révérence.

Elle ne fume pas. J’avale du bleu et fume un pétard en solo pendant qu’elle se douche.

Elle revient. Je vérifie les dires de Fabien en dénouant sa serviette. Les seins sont un peu mous, mais c’est vrai que le ventre est nickel et que le cul ne tombe pas. Je vais me laver.

Je bande déjà sous la douche. Je vais la défoncer.

Je ressors et m’allonge à ses côtés pour finir le pétard.

Elle retire ma serviette et rigole en voyant ma queue jaillir comme un ressort.

« Koué Yaï ! »1

Elle tend la main, curieuse et gourmande, pour en apprécier la consistance.

« Yaï tchin tchin… Tchorp… »2

Elle évalue ma queue comme un objet de valeur. Connaissant sa réputation, j’envisage le pire avec bonheur.

Elle me branle avec précision, alternant vitesse et douceur.

Puis elle se met à quatre pattes sans cesser de me branler. Elle écarte mes jambes pour me sucer à son aise.

Je tire langoureusement les dernières lattes de mon pétard.

À travers les volutes de ganja, derrière sa tête qui monte et qui descend, je vois comme une montagne à l’horizon, le point culminant que je vais devoir gravir, son cul.

J’écrase le mégot. Je la pousse à me chevaucher le visage pour se mettre en six neuf.

Elle pompe doucement en faisant attention que le joint formé par ses lèvres reste bien étanche quand elle aspire. J’appuie sur sa croupe pour faire descendre son cul et lui ouvrir le dindon avec l’arête de mon nez. Sa chatte est déjà trempée. Je sens glisser ses lèvres sur chaque côté de mon nez. Je me laisse couvrir et caresser par la marée et ses deux méduses.

J’écarte ses fesses et je continue de la faire descendre pour embrasser le cratère. Je me régale.

Elle cesse de me sucer. Elle se redresse et s’assoit presque sur ma langue. Je la durcis et la maintiens sortie pour l’enculer de cette manière. Elle profite et savoure.

Elle se penche pour me sucer de nouveau. Je redescends au dindon. Il est trempé. Les muqueuses baignent comme dans une soupe. J’avale d’abord le bouillon, puis je mâchouille sans mordre. Je les retourne dans ma bouche avec délectation.

Elle accélère sa succion. Je l’aide en lui bourrant la bouche. Sur ma langue et autour de ma bite, je ne sens que du mou et du doux. Je perds la notion du temps.

Elle arrête la première. Elle me demande de mettre une capote.

Je m’exécute et l’assois sur ma queue.

Centimètre par centimètre, elle descend. Elle s’empale au ralenti en se caressant les seins.

Je la pousse plus loin, en l’attrapant par les fesses. J’accélère et la fais sauter sur ma queue. Elle lâche ses seins et se penche sur moi pour diminuer l’amplitude des secousses.

On calme le jeu. Elle préfère la douceur.

Elle fait des cercles avec son bassin, variant la vitesse et le diamètre.

Je la prends en levrette. Elle suinte de mouille. Ça goutte sur les draps. J’écarte son cul et la plante d’un coup.

Je touille dans le fond. Elle crie en s’en prenant aux draps.

J’attrape le K.Y. et lui tartine le cratère. Elle se laisse faire comme prévu.

D’abord le pouce, puis rapidement deux autres doigts. Elle s’ouvre à merveille. Je lui assène la double du pauvre, une queue dans la chatte et trois doigts dans le cul.

Je déchausse, j’étale du K.Y. sur mon gland et je commence à l’enculer. Malgré les prémices, j’ai du mal à entrer. Elle se plaint.

« You’re big… Go slowly, please… »

Je suis bien ce soir, maître de moi-même. Je compatis et j’y vais avec retenue. Je m’applique. La base de mon gland passe. Le joint cède. Je suis comme aspiré. Elle a un mouvement de recul que je réprime en la tenant fermement par les hanches. Je m’immobilise. Quelques secondes encore et elle s’habitue.

Le gros du travail est fait. Je n’ai plus qu’à me laisser descendre comme en ascenseur.

J’arrive au fond sans ressentir de secousse.

Elle continue de geindre.

« Slowly… Too big… Tchep… »3

Je la tiens serrée pour ne pas qu’elle m’expulse. Je reste au fond et cesse les va-et-vient. Je patiente. J’attends qu’elle s’ouvre toute seule autour du pieu.

Je reprends doucement mes mouvements. Elle crie encore un peu, mais commence à supporter la douleur.

Je regonfle ma queue à bloc en envoyant des flots de sang.

Je commence à être bien. Je lime sans trop d’amplitude.

J’accélère. Au bout d’un court moment, alors que je commençais à relâcher ma vigilance, elle déchausse.

« Can not, tchep too much… »4

Pas une trace de merde sur la capote. Je la retourne et lui cale deux coussins sous le cul. Je lui relève les jambes en les tenant par les mollets. Je l’encule sur le dos.

Ça rentre, mais de nouveau, au bout de quelques minutes, elle me supplie d’arrêter.

« Please, I can not, too big for me… »

Elle m’énerve. Je dois bien reconnaître que Fabien l’a un peu surestimée.

Je tombe la bâche et me branle sur sa gueule.

Là par contre, c’est dans ses cordes. Elle joue le jeu à fond. La langue bien sortie, courbée comme une cuillère, elle garde la bouche grande ouverte. On dirait qu’elle veut se faire pardonner.

Je me redresse, me branle la queue presque à la verticale pour gicler au centre du trou noir. Je vois sa bouche comme un chiotte et ses lèvres comme une lunette.

Je vise juste mais ne résiste pas au plaisir d’en mettre à côté. Elle reste la bouche béante jusqu’à la dernière goutte, puis elle détale comme un lapin pour recracher dans la salle de bains. Je l’écoute se racler la gorge et glavioter tant qu’elle peut.

Elle revient. Je commence à me rhabiller.

« I know, sorry, susurre-t-elle, I’m not good enough for you… »

Je lui rétorque qu’il n’y a pas de problème. Elle insiste, comme si elle craignait que je ne la paye pas.

« You make too long and too strong… »

Je lui donne ses cinq cents bahts pour la rassurer. Elle me remercie en faisant le waï à l’ancienne, longuement et avec cérémonie. Ça fait un bail qu’on ne me l’a pas fait avec tant de soumission. Presque gênant.

Elle prend une moto-taxi. Je file au Boum.

Pépé est encore là. Il a retrouvé sa copine de Bangkok. Je sens qu’il va retomber dans un plan love.

J’ai envie d’un katoy, mais il n’y en a pas. Je file faire un tour sur la plage. Il n’y a personne.

Je fais un stop au Lucky Star. La fille de l’autre soir, la trois trous avec une boucle d’ongle, est là. Je m’assois boire un café. Je lui demande si elle veut « paï duaï »5. Elle se marre en me répondant non. Elle ne veut qu’une fois par an avec moi.

Elle est toute seule, il est dix heures du mat, je sors mon dernier joker.

« Paï Falangset tonight, Pai duaï ouani dikoi… »6

Elle continue de rire, mais ne dit toujours pas oui.

« Tchin tchin, you go tonight, mé gohok ? »7

Je hoche la tête comme un chien qui attend son sucre.

Elle rigole toujours et parle de plus en plus fort.

« Mé daï, I don’t want to die… »8

Toutes les serveuses du bar écoutent et éclatent de rire.

On discute dix minutes. Je la sens qui cède. Elle cherche une excuse.

« You can bring me home ? »

« No, I bring you in my room if you want… »

Je ne pouvais pas trouver mieux pour mon dernier coup.

Elle continue de prétendre, devant ses copines, qu’elle rentre chez elle, mais tout le monde a compris son jeu. Je l’embarque.

Comme la dernière fois, elle ne fume pas de ganja et se déshabille consciencieusement en pliant une à une ses affaires. Elle me montre ses sous-vêtements raffinés de « good quality ».

Elle part se doucher. Je fume en savourant ces derniers instants d’une vie facile et satisfaisante.

Comme d’habitude, elle reste longtemps sous la douche. Elle se récure et fume du Ya.

J’enchaîne derrière elle. Je suis pressé de dévorer mon dernier plat thaïlandais.

Les durites se dressent au premier coup de langue. Elle me caresse les cheveux pour m’accompagner et m’indiquer dans quel sens et à quelle vitesse je dois travailler. Elle apprécie qu’on la chauffe. Ce genre de cocotte ne monte pas en trois minutes.

Longtemps je lèche, je suce, je mordille et titille.

La langue bien à plat, je remonte le long des aisselles et parviens jusqu’au cou. Je la lèche comme un animal son petit.

Des bourdonnements s’échappent de sa respiration qui s’accélère. Elle ne crie pas, elle ronronne. La sauce commence à prendre.

Sa bouche m’accueille avec avidité. La cavité est fraîche. On se roule des pelles précises, sans frénésie. Tout est lancinant, suave et visqueux. On est plus proches des reptiles que des mammifères. On ne s’affronte pas, on s’épouse. Poisseux et englués, on se fond.

Je redescends sur ses seins. Je m’y attarde quelques minutes avant la grande descente jusqu’au dindon.

Comme un escargot sur sa feuille, je laisse une traînée luisante de salive sur son ventre. Sensation de fraîcheur et de menthe avant la fournaise.

Le dindon est à point. Il baigne dans son jus.

Impatient, je fais tout de même durer le plaisir. Je fais des mouillettes dans la sauce avec ma langue avant d’attaquer la viande.

Mais rapidement, affamé, je me jette sur la chair.

Le clito d’abord, fondant comme un bonbon, de la viande presque sucrée. Je le suce et l’aspire pour en extirper tout le suc.

Elle change de musique. Elle passe du miaulement aux râles.

Puis elle en vient aux cris. Elle ne se retient plus. Elle tombe là où il n’y a plus de honte ni de volonté. Elle crache. Son jus gicle dans ma bouche. Je descends au trou pour ne rien perdre.

Je nettoie tout. Quelques perles de mouille scintillent encore sur ses lèvres.

J’enfonce mon nez, mais elle m’arrête.

« I have si deng nitnoï… No good for you… »9

Je vais finir mon voyage dans le rouge, jolie métaphore.

J’attrape une bâche et m’enfonce à la missionnaire. Elle me prend la nuque, descend mon crâne pour jouer avec ma langue. Tous ses gestes sont fluides. Je me sens passif et actif à la fois. Je taraude sa bouche et son dindon d’un mouvement similaire et synchrone.

Je lui remonte les jambes pour gagner quelques centimètres. Je fais des cercles avec mes deux sexes. Je me laisse emporter par les tourbillons.

Elle commence à suer. Je libère ma bouche de la sienne et récolte quelques gouttes de rosée qui perlent à ses aisselles.

Je commence à la bourrer avec plus de force et d’amplitude. Elle se tient les cuisses en l’air. Je vois sa tête qui tangue de droite à gauche entre ses jambes. Elle crie de plus en plus fort.

À bout de souffle, comme une sportive interviewée après l’effort, elle arrive à formuler d’une manière intelligible :

« Stop… I want… suck… you… now… »

J’obéis. Je déchausse et tombe le plastique. Tout va bien. Pas trop de sang.

On se met à genoux face à face. Elle me pompe en me tenant par les fesses. Elle me pousse dans sa bouche. Elle s’applique. Concentrée, elle engloutit le rôti. Elle prend tout, jusqu’aux couilles, modulant sa gorge comme un boa qui digère.

Régulièrement, elle déglutit pour me faire descendre en elle. Je tiens sa tête entre mes mains délicatement, sans la serrer. Je n’ose plus bouger.

Je débouche lentement. Ma queue ressort grasse de salive. Je l’essuie avec le drap et j’enfile une nouvelle bâche.

J’attaque par-derrière. Je m’agenouille devant son cul pour lui bouffer le cratère. Je m’arrête. Il me paraît suspect.

Je crois d’abord qu’il est obstrué par deux hémorroïdes. Mais quand je regarde de plus près, je m’aperçois qu’elles ne sont pas gonflées de sang.

Je les palpe. Elles sont vides. Elles ressemblent plutôt à deux petites lèvres qui, comme sur une chatte, protègent l’entrée du trou aux intrus.

Ça m’excite comme un snif de poppers. J’y mets la langue et m’en donne à cœur joie. Elle s’offre et s’ouvre comme un bouquet de fleurs.

Je mets du K.Y. et introduis deux doigts. J’y vais mollo. Je plante d’abord dans le dindon pour dissiper la douleur. Tout se passe bien. J’ajoute un troisième doigt. J’observe avec bonheur ses petites lèvres anales qui vont et viennent comme des algues sur mes doigts. Je ne me souviens pas qu’elle ait eu de tels bijoux au cul la dernière fois que je l’ai prise.

Je déchausse. Il y a plus de sang que tout à l’heure sur la capote.

Je monte d’un étage. Je ne force pas. Je me présente et me laisse aspirer. Je m’enlise.

Une fois bien installé, j’attrape ses fesses à pleines mains. Je les écarte pour mieux voir et commence à limer. Je rajoute une noisette de K.Y. Ça coulisse parfaitement.

Ça y est. Elle est à l’aise, mise à souhait. Son cratère a l’empreinte de ma queue. Je vais pouvoir la défoncer pour de bon.

Je la tiens par les épaules et l’empale jusqu’à la garde. Elle dit qu’elle a mal.

Je la mets à plat ventre. Je pilonne sans retenir mon poids.

Fini le vivarium, le sang coule, on est dans l’arène.

Je vois quelques traces de merde qui suintent. Elles giclent sur mes cuisses. Ça n’arrête pas mon saccage. J’entends, étouffés, les cris qu’elle pousse dans l’oreiller.

Je barbote. Son cul mouille comme une chatte. Je reprends l’air et replonge comme un dauphin à la parade.

Quand je dérape, je laisse des traces de merde de plus en plus foncées sur ses fesses.

Ça devient dégueulasse. Ça coule sur les draps et ça commence à puer. C’est trop crade, je déchausse et j’enlève la capote du bout des doigts en évitant de la faire claquer.

Je rate la poubelle. Elle s’écrase, marron, avec un gros splash, comme une grosse merde sur le carrelage. Elle tourne la tête pour regarder. Dégoûtée, elle part illico se doucher.

Je la suis pour me rincer avec la douchette.

On reprend. Je la chevauche et me branle sur sa gueule. Elle ferme les yeux, soumise, consentante. Je caresse le bas de son visage avec mon gland.

Je cherche le K.Y. dans les draps, le trouve, et lui enduis les doigts pour qu’elle s’en serve.

Elle me fait mal, mais cette douleur me fait du bien. C’est ce dont j’ai besoin pour faire monter la sève.

Je commence à trembler. Elle y va de plus en plus fort. Elle ouvre les yeux en grand pour me regarder au moment du largage.

La première giclée lui passe au-dessus du visage et va se perdre, gâchis, sur l’oreiller. Je me redresse pour ne pas rater la deuxième salve. La bouche, le nez, les joues, les yeux, tout y passe. Les autres giclées ne ratent pas non plus leur cible. Je nappe son visage comme un dessert. Le foutre coule le long de ses joues et va se perdre dans ses cheveux. Le blanc de nacre se perd dans le noir de jais.

Elle s’essuie avec une serviette.

« I know you go with katoys… Next year, I fuck you with a copy dick same katoy… »10

Elle rigole et part se laver.

Je roule un nouveau pétard. Elle revient détendue. Comme une femme aimante, elle a l’air bien. On s’y croirait.

Elle se lance dans une longue discussion pour me prouver qu’elle n’est pas aussi conne que sa profession pourrait le laisser penser. Et c’est vrai. Elle sait beaucoup de choses sur les falangs. Elle sait qu’on parle trois langues en Suisse, que les Allemands ont fait la guerre à la France et qu’on a été libérés par les Américains. Elle sait que l’Angleterre, l’Allemagne et la France sont plus riches que l’Espagne, le Portugal et l’Italie, connaissances pas très courantes pour une pute de Pattaya.

Elle est bien, cette fille, bonne à mort, discrète, pas jalouse et pas conne. Je ne pouvais pas mieux finir.

Elle me demande mon e-mail. Je le lui donne.

La discussion s’éternise. Elle part vers deux heures de l’après-midi. Je n’ai plus que trois heures pour dormir. Je mets le réveil.

[1] Grosse queue !

[2] Grosse, c’est vrai… J’aime ça…

[3] Doucement… Elle est trop grosse… Ça me fait mal…

[4] Je ne peux pas, ça fait trop mal…

[5] Qu’on parte ensemble.

[6] Je rentre en France ce soir. On part ensemble ce soir, c’est mieux…

[7] C’est vrai, tu pars ce soir, tu ne me dis pas de conneries ?

[8] Je ne peux pas, je ne veux pas mourir…

[9] C’est le début de mes règles… Ce n’est pas bon pour toi…

[10] Je sais que tu te tapes des travelos… L’année prochaine, je t’enculerai avec un gode comme un travelo…

2 juin 2001. 1 p.m., dans l’avion.

Il sonne comme prévu. Je me douche et range dans mon sac le bordel qui traîne sur la table de nuit. Je pars rendre la mobylette, récupère mes papiers dans le coffre, et vais chercher mes dernières affaires à la laverie.

Je réveille Pépé à six heures pour boire une dernière Henvied’ken avec lui. Il est avec sa poule. La piaule empeste le Ya.

Je dors dans le taxi jusqu’à l’aéroport.

J’enregistre et j’avale une boulette de shit dans la salle d’attente.

Je m’écroule derrière mon plateau-repas en lisant De grandes espérances de Dickens.

Retour à l’amour qui ne se loue pas puisqu’il est à vendre.

POST-SCRIPTUM

J’ai rêvé d’un cauchemar

Comment supporterais-je l’âpre réalité de mon existence si je ne l’imaginais pas autrement ? Le rêve est-il la meilleure arme pour parer au cauchemar de la vérité ? On interprète les rêves, plus rarement les cauchemars. Je viens vous parler du monde rêvé dans lequel j’ai vécu, qui subitement s’est transformé en cauchemar. Il a pris le dessus. Il est devenu réalité. C’est qu’il m’est arrivé le pire. J’ai perdu mon rêve.

Debout, marchant, j’ai vécu un rêve. Je l’ai cherché et je l’ai trouvé. Je l’ai aimé à ma manière, c’est-à-dire obsessionnelle, et ce rêve m’a quitté.

Qu’est-ce qu’un cauchemar ? C’est un rêve qu’on a perdu et qui vient nous hanter. J’ai passé le plus clair de mes nuits les yeux ouverts. Je vivais un rêve toutes les nuits et je dormais le jour. Les nuits n’en faisaient plus qu’une, la meilleure. Le rêve était continu, satisfaisant. Il n’avait plus de durée. Le temps ne rythmait plus rien. Somnambule, j’arpentais les trottoirs de la ville. Je me laissais tirer par le fil de soie que les filles de joie de ce cauchemar me tendaient. J’aimais tirer sur la corde, sur toutes les cordes. Je grimpais toujours plus haut. Je n’avais pas peur de tomber et c’est sûrement parce que je rêvais profondément que je ne risquais rien. Proches des autres, dessus, dedans, j’étais loin de tout. C’était parfait. Je vivais parmi les fantômes et les apparitions sidérantes. Mes illusions étaient parées de chairs qui contentaient ma fringale. J’étais toujours rassasié. Le goût de ces illusions m’enivrait avec délices. Je rêvais à des profondeurs que les cauchemars ne peuvent atteindre. La mémoire ne peut s’en souvenir. Les songes profonds ne laissent que leur odeur sur l’oreiller. C’est tout ce qu’il en reste. Comme les putains, ils ont l’élégance de disparaître aussitôt à notre réveil. Ils ne laissent aucune trace, juste un parfum de vécu. Mais aujourd’hui mon rêve m’a quitté. L’odeur s’est évaporée. Et les cauchemars font intrusion dans mes rêves. Ils m’en expulsent. Longtemps après mon réveil ils me poursuivent comme des sorcières. Je ne veux plus rêver. J’ai peur de les rencontrer à nouveau. Nulle part je suis à l’abri. Il n’y a plus de repos possible puisque je redoute le sommeil. Le cauchemar règne en maître.

L’abandon est-il le prix à payer pour avoir abusé du rêve ? Pour avoir gagné. Il se venge. Il me manque. Je ne vis plus, je suffoque. Les créatures que je croise pour de vrai sont des monstres qui m’effraient et me dégoûtent. Tout est faux, le film est mal interprété. Je voudrais sortir de la salle, mais c’est impossible. Je me perds dans un labyrinthe. Il n’y a plus de chemin, plus d’issues de secours, plus d’espoir et pourtant je reste en vie. Je brûle vif sous le cagnard de la réalité et pourtant je n’ai plus soif de rien. Les liquides des autres me répugnent. Je ne peux plus avaler. Je me laisse mourir sans y parvenir. Le cauchemar les yeux ouverts, c’est cette réalité qu’on n’arrive plus à quitter, une hallucination perpétuelle. C’est une chose qui dure, continue, bien qu’on ne la désire plus. Je ne peux plus oublier car je ne peux plus rêver. C’est là. Partout. Toujours. Et je n’arrive pas à y renoncer.

Suis-je châtié parce que j’ai eu l’audace de croire aux rêves ? J’ai voulu les vivre à plein temps. Je n’ai pas respecté l’équilibre. Que suis-je devenu à me rêver sans cesse ? Un maudit ! Un insomniaque qui s’accroche à son rêve. Je n’ai plus ma place nulle part. Je ne peux plus agir. Je suis un prisonnier, un captif. Mon rêve m’a quitté et je ne veux pas y croire.

Désormais la médecine m’oblige au sommeil clinique. Je m’assoupis mais je ne rêve pas profondément. Le cauchemar me poursuit. La même terrifiante réalité s’insinue dans mes songes de soigné. Plus jamais je ne parviens à la suave passivité. Même drogué, je subis le lent travail de saccage que le cauchemar élabore. Que mes yeux soient ouverts ou fermés, c’est la même vision qui imprime mon cerveau et mon cœur. Plus d’oubli. Plus de mutation ni de travestissement. Rien que la réalité crue. Plus d’abandon. La captivité. La détention sociale à perpétuité. Je suis détenu, enchaîné à une obsession unique : l’existence que je subis. Celle que je ne peux plus fuir.

Je suis violé. La vie me force à faire ce que je ne veux pas faire. Elle me pénètre alors que je la refuse. Elle m’oblige. Je ne peux plus m’évader. Mon rêve ne se laisse plus acheter. Il n’est plus à vendre. Il ne veut plus faire la pute.

« Sir, sir, excuse me, sir... »

Une Thaïlandaise en sarong me secoue pour tenter de me réveiller. C’est pas la fille que j’ai ramenée hier soir, elle portait un short élimé.

« We are landing in Paris in twenty minutes, please straighten up your seat and fasten your seatbelt. »

J’y suis, l’enfer est sous mes pieds.

Cet ouvrage a été numérisé le 13 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-336-4

© La Musardine, 2006 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-452-9

En couverture :

Photographie © Coton

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N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

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N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

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