ÉTIENNE LIEBIG

La vie sexuelle
de Blanche-Neige

Enfin la biographie non autorisée de Blanche-Neige paraît. On va savoir la vérité sur cette jeune fille à la peau blanche et aux idées noires perde dans le siècle du romantisme allemand. Elle qui a connu les sept petits bonheurs, le prince presque charmant et la sorcière nymphomane se livre sous la plume féerique et singulièrement érotomaniaque d’Étienne Liebig. Pour la première fois, chacun peut se contempler dans le miroir magique et y découvrir qui est vraiment la mieux roulée et la plus bandante du royaume...

Étienne Liebig, à travers plusieurs ouvrages libertaires, érotiques ou provocateurs tels que Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle, Les ados sont insupportables ou Le parfum de la chatte en noir s’est fait le chantre d’un humour vachard et sans concession pour ses contemporains. Avec lui, le sexe n’est jamais triste mais toujours teinté de joyeuses transgressions et de références culturelles. Il participe aussi à plusieurs publications (Siné Hebdo, la Mèche, Psikopat, Causette, Lien social) et est également chroniqueur à RMC dans l’émission des Grandes Gueules. Sa Vie sexuelle de Blanche-Neige est citée dans les 100 romans érotiques incontournables de Joseph Vebret (Librio, 2009).

PREMIÈRE PARTIE

Longtemps, je me suis touchée de bonheur. Longtemps, j’ai couru dans les campagnes battues par les vents pour trouver ces coins de solitude où, dans une clairière, à l’abri des importuns, je pouvais remonter mon cotillon sur mes cuisses, glisser mes doigts dans l’humidité des premiers jours et branler au soleil d’été ma blessure de fille.

Longtemps, j’ai chevauché des troncs abattus, des rochers mouillés de pluie, des meules de foin séché, pour y frotter à en saigner ma chatte inondée de foutre. Longtemps, la nature m’a servie comme un valet son maître.

Pas une branche, pas une brindille, pas une motte de terre, une herbe, une fleur, une pierre, une aspérité de la montagne qui ne m’ait effleuré, chatouillé, caressé, léché, excité, déchiré le con, jusqu’au vent, mon ami des jouissances déchaînées, qui me pénétrait, et dilatait à n’en plus finir les moindres replis de mon corps en mal de désir.

J’ai joué avec le mistral, amant redoutable, dont la bite immense et insatiable blesse dans une déflagration soudaine.

J’ai profité des alizés cajoleurs, au rythme sûr et sans surprise.

J’ai joui des aquilons sauvages, annonciateurs des tempêtes utérines.

L’autan blanc m’a desséché le con, et m’a brûlé l’âme.

Le cers m’a transpercé le sexe, et m’a réchauffé le ventre.

Le simoun s’est engouffré en moi, et me taraude encore.

J’étais là, aussi nue que la terre, allongée, écartelée, ma chatte offerte aux éléments, à attendre que mon ami le zéphyr bande de tout son souffle et me casse la connasse comme on rompt une amarre, soulève le sable ou arrache des arbres.

Longtemps, je me suis touchée de bonheur. Longtemps mes doigts n’ont senti que le foutre collant de mes égoïstes bacchanales, longtemps ma chambre n’a résonné que des cris solitaires de mes orgasmes privés.

Je suis vieille, aujourd’hui, et si je continue à laisser courir parfois mes doigts déformés par l’arthrite sur mon con blanchi, c’est moins pour la recherche du frisson, que pour l’évocation de mon glorieux passé orgasmique. Les souvenirs me reviennent alors bien plus sûrement que les décharges de mouille dans mes volutes vulvaires. Je ne jouis plus, je me remémore. Mieux encore : je fais la plus belle des introspections dans l’inconscient humide logeant entre mes cuisses. La mémoire suintante de mes souvenirs érotiques est la plus belle des fleurs qu’une vieille dame telle que moi puisse s’offrir pour retrouver un peu de ses anciens tressaillements de plaisir.

Voici donc l’histoire de ma vie, une histoire inséparable de celle de la découverte de l’amour, et des hommes.

En premier lieu, je rappellerai au lecteur les étranges espérances, voire les oracles, qui présidèrent à ma naissance.

D’après ce que nous dit le conte, celle qui n’était pas encore ma mère cousait auprès d’une fenêtre au cadre d’ébène, alors qu’il neigeait dehors à gros flocons. Elle se piqua, et trois gouttes de sang tombèrent dans la neige. Mais a-t-on jamais vu une reine s’abaisser à coudre ? Tous les historiens s’accordent sur ce point, c’est aux dames de compagnie, sinon aux servantes, qu’il revenait de se livrer aux travaux d’aiguille. Laisser en plus entendre que ma mère était assez maladroite pour aller se piquer, n’est-ce pas frôler le crime de lèse-majesté ? Et n’est-ce pas la tenir pour folle que d’oser prétendre qu’elle aurait fait de la couture, la fenêtre ouverte, un jour d’hiver, alors même qu’elle me portait dans son ventre ?

Je n’invente rien, et m’en tiens au conte, elle était bel et bien enceinte, et de moi. C’est d’ailleurs pour cela qu’elle cousait, près d’une fenêtre, afin d’y voir plus clair. Par amour pour le bébé à venir, elle brodait en personne le petit drap de son berceau ou je ne sais quelle barboteuse. C’est de même par amour qu’elle ouvrit la fenêtre et se piqua ; par amour pour mon père, cette fois. Elle l’entendit rentrer de chasse, voulut lui faire un signe amical en se penchant à la fenêtre. Elle ouvrit celle-ci avec tant de précipitation qu’elle en oublia de reposer son aiguille. Quoi d’étonnant à ce qu’elle se fût piquée ?

Mais ce qui l’étonna, elle, et même l’émerveilla, ce sont les trois gouttes de son sang, tombées sur la neige amassée sur le rebord de la fenêtre au cadre d’ébène. La complémentarité contrastée des couleurs lui fit aussitôt exprimer un vœu me concernant. « Oh, puissé-je avoir une enfant aussi blanche que la neige, aussi noire que le bois de cette fenêtre, aussi rouge que le sang ! »

Contrairement à bien d’autres, j’ai très tôt résolu le mystère de cette reine qui coud, se pique, ouvre sa fenêtre par une rude journée d’hiver alors qu’elle est enceinte. Comment aurais-je pu tenir ma propre mère pour une folle ? Mais son vœu, lui, me resta longtemps en partie inexplicable. Comme elle est morte avant que je ne puisse parler, je n’ai pas pu m’en ouvrir auprès d’elle.

Blanche ? Assurément, je l’étais. Le soleil des froides contrées germaniques n’a pas sur le teint le même effet que celui de la Côte d’Azur. Et comme on ne peut pas être plus teutonne que je ne le suis…

Noire ? Cela ne souffrait pas davantage discussion. Mes cheveux étaient aussi sombres que les plumes du geai.

Mais rouge ? Comment pouvais-je bien être rouge ? C’était une énigme !

Elle m’a tarabustée pendant au moins treize ans. Je n’en ai eu le fin mot qu’à l’adolescence, au moment où, poussée par une curiosité bien naturelle, j’ai voulu savoir à quoi ressemblait mon corps.

Élevée dans le château, isolée du reste du monde, j’étais une enfant très timide, n’ayant de liens qu’avec ma marâtre, mon père et un confesseur.

Le souvenir de mon enfance se confond avec celui d’une longue absence, d’une permanente carence d’amour. Oh, certes, je n’ai manqué de rien ! Sinon de l’essentiel : une maman.

Toujours à la chasse, au combat ou dans ses terres, mon père n’était jamais qu’une ombre. Il n’y avait pas de marâtre plus aigrie que la mienne. Souffrant de ne pas avoir d’enfant, elle ne supportait pas de me voir devenir une vraie femme et vécut mon adolescence comme une concurrence déloyale. Quant à mon confesseur, s’il avait été quelque jour un homme viril, ce dont je doute, l’âge en avait fait un débris visqueux et écœurant.

Un matin, alors que ma belle-mère était sortie pour se rendre au pavillon de chasse avec son garçon d’écurie, je pénétrai discrètement dans sa chambre. Je ne voulais rien voler, j’en aurais été bien incapable ! Non ! Je voulais me contempler, moi aussi, dans ce fameux miroir devant lequel elle passait des heures et des heures, comme si c’était là un privilège de reine.

Je n’avais pu jusqu’alors examiner mon image que dans les eaux troublées du lac, lorsqu’au cours des chevauchées avec mon père, nous faisions une halte pour nous désaltérer. J’avais pu apprécier la blancheur diaphane de ma peau de jeune princesse et la noirceur de geai de ma chevelure. Mais la surface du lac remuait toujours, déformant mon reflet.

Ce jour là, je pénétrai avec prudence dans cette chambre, où je n’étais pas rentrée depuis la mort de maman, alors que je n’étais qu’un bébé. La décoration surprenait, avec le noir en dominante, comme s’il s’était répandu anarchiquement sur les murs, les tentures, le lit, les armoires, la commode. C’était un noir dense et profond, qui se coulait dans les moindres fissures, créant de curieuses figures géométriques. Ici, des pinces de crabes ; là, des crânes, ou bien des griffes sordides. Les mains du diable avaient-elles donc pris possession de ce sinistre endroit ? Je savais ma marâtre étrange. Mais je fus saisie d’affolement en découvrant à quel point elle avait le cerveau dérangé. Il régnait un froid à vous congeler et je ne savais si j’avais la chair de poule à cause de l’air glacial ou de la peur. Or je ressentis une bouffée de chaleur et toute frayeur me quitta, lorsqu’au beau milieu de la chambre je vis se dresser, magnifique et brillant, ce miroir magique, dont on disait qu’il avait bien d’autres propriétés que de refléter une image. Je m’en approchai en tremblant, fermai les yeux et les rouvris d’un seul coup…

Dieu que j’étais belle ! Comme un écrin de plumes sombres, mes cheveux encadraient parfaitement mon visage. Mes yeux formaient deux taches noires, d’une infinie profondeur, et ma bouche était d’une finesse extrême. Que n’avais-je point cherché à me connaître ? Qui pouvait résister, à ce regard, à ce petit nez mutin, à ce menton délicat et à ce teint de nacre ? J’étais jeune alors, mais je compris qu’aucun homme, jamais, ne dirait non à tant de charme, à tant de beauté !

Mon regard descendit le long de ce reflet nouveau, s’attardant sur mon cou, mes épaules délicatement bombées, mes bras fins et luisants.

Mes seins, à l’aréole d’un rose tendre, au téton tendu tel le doigt d’un bébé ? Deux pêches nouvellement cueillies, dorées à point !

Mon ventre, d’une étendue si blanche, si brillante ? Un aplat de peinture, un trait de couteau débordant de lumière et blessé par mon nombril plus sombre !

Sous le ventre, le triangle de poils noirs et scintillants cheminait vers mon sexe fermé comme un coquillage, ce sexe tabou que les filles n’avaient le droit ni de voir ni de toucher.

Je basculai la glace de la psyché vers l’arrière, écartai mes cuisses au-dessus du miroir. Les grandes lèvres s’entrouvrirent, se décollèrent l’une de l’autre et laissèrent apparaître de petits replis de chairs roses et soyeuses. Un tremblement me parcourut l’échine, et, pour la première fois de ma vie, ce cloaque inconnu, qui ne m’avait jamais servi qu’à uriner, me sembla animé d’une vie propre.

Tremblante de culpabilité, je cherchai à mieux voir l’intérieur de ce précieux trésor. Je m’aidai de mes doigts pour écarter plus encore les petites lèvres dissimulant le cœur de la secrète ravine. À travers les vitres de la chambre, la lumière du soleil vint frapper mon intimité, et le carmin profond de mon vagin m’apparut, telle une tache de sang. Le rouge en était si intense qu’il me rappela ces jets vermillon s’échappant du cou des cochons que les paysans égorgent dans leurs fermes et dépècent en famille, non sans réjouissances.

Je compris que le troisième vœu de ma défunte mère était exaucé. Il y avait là, entre le noir de ma toison, la blancheur diaphane de ma vulve et le rougeoiement de mon vagin, la palette achevée du plus grand des coloristes. Je pensai : « Dieu est un génie », et je tombai en prière dans cette chambre devenue mystique. Les saintes voyaient la Vierge derrière chaque rocher et, moi, c’est à mon con que j’élèverais une statue votive.

J’avais enfin trouvé l’objet de toutes mes extases.

Tout heureuse d’avoir vu se réaliser enfin le vœu tricolore de ma mère, je n’eus de cesse, à partir de ce jour, de retrouver cette sensation si douce de mes doigts écartant les lèvres de mon sexe comme on disjoint les pétales d’une tulipe pour mieux en voir le pistil. Sur le lit, dans les bois, au salon, sur le prie-Dieu, dans le confessionnal, toutes les occasions de solitude étaient bonnes pour jouer « à l’écarlate ». C’était ainsi que j’avais surnommé ce petit jeu.

En règle générale, je glissais ma main droite sous ma jupe, puis sous mes jupons blancs. À l’époque, nous ne portions pas de culottes. Je remontais le long de ma cuisse, tout doucement, à l’écoute du moindre bruit extérieur, de la plus petite lumière, dans la peur enfantine d’être surprise. De ma main gauche, je serrais la petite croix en or que m’avait offerte mon père, je demandais à Dieu de se détourner quelques minutes de mon cas et de se concentrer sur les malheurs des hommes :

Notre Père qui êtes aux cieux,

Que ma petite mouille vienne,

Que je jouisse dans mon con,

Sur le trou comme au fond.

Donnez-moi aujourd’hui

Mon branlage quotidien

Et pardonnez à ceux

Qui ne savent pas se doigter.

Oubliez cinq minutes

L’innocente pécheresse,

Occupez vous du cul des putes

Qui se font ramoner les fesses.

Amen.

J’avais trouvé par hasard le texte de cette prière singulière dans le bréviaire d’un vieil abbé décédé et je la récitais sans en comprendre toute la portée. Dès que je l’avais prononcée, je m’accordais le droit de reprendre la reptation de ma main sur ma cuisse. Au bout d’un moment, je sentais la température ambiante monter, juste avant que ma main n’atteigne les premiers poils, autour de ma vulve. Je savais alors que l’instant du contact tant redouté et tant espéré approchait, j’embrassais ma petite croix d’or et débitait dare-dare une seconde prière, dénichée dans un vieux grimoire de la bibliothèque de mon père, le roi.

Je vous salue ma fente pleine de mouille,

Que mon vagin soit lubrifié,

Que le séjour de mon doigt soit bon,

Et qu’un beau prince à fortes couilles

Vienne me transpercer le con.

Amen.

Ainsi prémunie de la colère du Seigneur, je pouvais jouer en toute franchise et sécurité à mon passe-temps favori. Je coinçais mon index et mon majeur entre les lèvres de mon sexe, puis décollais doucement les deux doigts l’un de l’autre, comme on ouvre une paire de ciseaux. Je sentais un air plus frais me chatouiller le fond du con tandis qu’une humidité chaude courait imperceptiblement sur mes doigts. Je n’osais fermer les yeux, par peur d’être surprise par quelque indiscret et préférais surveiller les alentours.

Hélas ! je n’avais plus le plaisir intense de voir se distendre mes lèvres et de faire apparaître la garance saignante de mes intérieurs dévoilés. Ce diable de miroir restait planté là-haut, chez ma marâtre, laquelle ne devait pas se priver de se mirer la vulve et l’appareil sous toutes les coutures. Elle devait glousser de frénésie et dégouliner de cyprine à en tacher la glace de sa psyché !

Je me consolais en imaginant le merveilleux spectacle que devait offrir l’écartèlement de ma chatte aux témoins anonymes qui peuplaient mon univers d’adolescente : mon chat, Misy ; mon poisson rouge, Clébert ; le bois de Saint-Amour ; les murs en torchis de la cabane d’un pécheur ; l’eau claire de la rivière ; les nuages réunis pour cet étrange théâtre.

Quel étrange théâtre, en effet, que ce con béant et ces lèvres roses pâles, qui s’ouvrent comme un rideau de scène sur le plus singulier des spectacles, où mes doigts chétifs sont comme les acteurs d’une comédie à l’italienne !

— Regarde ! dit mon index à mon majeur. Regarde le rouge sang dans les coulisses ! Regarde les poils perdus sur les tréteaux, où ils se collent en grappe, luisent de graisse épaisse et transparente.

— C’est une bave, répond le majeur. Une bave, qui vient de l’intérieur et enduit tout sur son passage. Vois comme je suis gluant et brillant de mouille !

J’imaginais des dialogues infinis entre mes doigts humides, sans doute fort surpris de découvrir une telle merveille, enfouie entre mes cuisses. Dans les premiers temps de ce jeu de mains, je ressentis quelque pudeur à afficher ainsi ma rose rouge, fût-ce à la nature anonyme. Je n’allais à l’écarlate qu’une fois par semaine, le dimanche, après la messe. Sentant encore dans ma gorge serrée l’hostie de l’absolution divine, j’avais le sentiment de ne pouvoir être touchée par le péché. Mais prenant goût à ces habitudes indélicates, je finis par y venir chaque jour que Dieu accordait, puis plusieurs fois en une seule journée.

Dans mes souvenirs, je ne peux démêler ce qui relève de la prière de ce qui tient de « l’écarlate » ! Il est vrai que mes journées d’enfant étaient rythmées autant par la psalmodie que par mes jeux de doigts. À l’aube, le confesseur venait me réveiller pour le premier office divin, dit « des vigiles ». Il faisait encore nuit. Nous traversions un petit parc pour nous rendre à la chapelle. La fraîcheur du vent me fouettait le visage, me glaçait le corps. Je tombais à genoux sur le prie-Dieu de velours rouge en luttant contre le sommeil et percevais la voix du vieux curé comme dans un rêve éveillé.

Était-ce la présence divine du Christ en croix, m’offrant son torse de jeune homme torturé, ou la voix répétitive et morne de l’abbé ? Je ne sais. Toujours est-il que je sentais peu à peu mon corps se révéler à moi, tant et si bien qu’à la fin de la prière, je suppliais le prêtre de me laisser seule dans la chapelle. Il sortait sans la moindre réticence, tout heureux de l’effet de son office sur l’ardeur sacramentelle de son ouaille. Il pouvait en juger avant de refermer sur lui la porte, extasié de me voir me jeter aux pieds du Seigneur de bronze, aux bras écartés.

Je relevais les yeux et fixais la petite tunique déchirée servant de cache-sexe à Jésus. Les lumières mouvantes des cierges faisaient trembler la statue, danser les ombres, donnant à croire que la queue du Seigneur s’agitait sous la toile de métal. Je remontais alors bien haut ma tunique de nuit jusqu’à sentir le froid sur mes fesses et fichais mes deux doigts sur mon con en récitant le « Notre Père ». Telle était ma première dévotion de la matinée.

His peractis, sacerdos sedem petit. Cantu ad introitum expleto, omnibus stantibus, sacerdos et fideles signant se signo crucis. Sacerdos dicit.

La journée était organisée en petites heures correspondant toutes à une prière spécifique : la tierce, la sexte, la none, etc. Chacune était l’occasion pour moi de sortir de mes études et de jouer à l’écarlate.

Vers sept heures, mon père, ma marâtre et les gens de maison partageaient l’heure sacrée des laudes. En un canon sacré, nos voix s’élevaient dans la clarté naissante du nouveau jour. Ce chant, pourtant si liturgique, m’émouvait chaque fois un peu plus. La preuve en est que s’il m’avait remué le ventre, dans un premier temps, il faisait alors vibrer les deux lèvres de mon minou, telles deux cordes d’une guitare céleste. À genoux sur les dalles de la petite chapelle, je ne pouvais rien tenter sous le regard des autres. Je sentais pourtant bien monter en moi le désir violent de serrer dans mes mains la chaleur contenue de mon con. C’était une vraie douleur, mais un vrai bonheur aussi, sachant qu’en la solitude à venir j’allais glisser mes doigts dans la fente fautive et y réchauffer mon cœur battant.

Quand les autres sortaient, je restais en dévotion, la face sur le sol glacial. Une fois seule, je rampais sur les dalles de marbre comme rampent les pénitents sur les marches d’un calvaire. Je laissais jouer mon pubis sur les inégalités de la pierre, recherchant les bosses pour y frotter ma faute, bientôt trempée du blanc liquide de l’excitation. Si quelqu’un m’avait découverte par hasard en cette position, il aurait pu imaginer une pécheresse offrant au Tout-Puissant la vision de sa souffrance et de son repentir, dans l’espérance de son pardon.

Mes cris ? Des ahanements de dévote ! Mes yeux révulsés ? L’extase, devant la sainte face ! Les traces humides sur les dalles ? Toutes mes larmes, offertes à Dieu !

Deinde sacerdos, manibus extensis, clara voce dicit orationem Domine Iesu Christe, qui dixisti ; eaque conclusa, extendens et iungens manus, pacem annuntiat, versus ad populum, dicens.

Venaient ensuite les capitules et la lecture des Écritures saintes. Je n’étais pas contrainte d’y assister, en raison de mon jeune âge, mais en découvrant « l’écarlate » j’avais aussi découvert l’attrait du sublime.

Je ne me le suis jamais bien expliqué, mais entre Dieu et ma chatte s’est toujours tissé un lien symbolique. Mes attouchements n’ont jamais cessé de ressembler à des mains jointes, comme mes cris à des prières, ma blessure à une grotte miraculeuse, ma mouille à de l’eau bénite, mon con à l’auréole des saints, mes poils à la couronne d’épines, mon ventre à l’albâtre des statues christiques. Comment ne pas voir un lien entre la souffrance de l’Ecce Homo et le chemin de croix allant de mes seins bandés à ma vulve entrouverte ? Comment, enfin, ne pas être confondue par le miracle ayant métamorphosé cette petite fille blanche comme la neige, noire comme l’ébène, en une jouisseuse rouge comme le sang, en une fêlée du doigté, une tordue de la caresse ?

Quibusdam diebus et occasionibus, haec benedictio, iuxta rubricas, oratione super populum vel alia formula sollemniore ditatur et exprimitur.

Mais c’est aux vêpres que j’étais la plus sensible. À peine entendais-je tinter la clochette de la fin de l’après-midi qu’un léger tressautement me prenait sous les jupons, comme si un petit animal avait décidé d’y faire son terrier. Où que je fusse, dans la forêt (avec mes amis les écureuils), sur le lac (à pêcher les poissons), dans ma chambre (en train d’étudier), le petit animal chaud et sauvage se réveillait, entre mes cuisses. Il prenait d’un coup la fièvre et commençait à faire remuer ses poils dans tous les sens.

Sur le chemin de la chapelle, je lui parlais doucement, pour essayer de l’amadouer. Le bougre voulait sortir, en forçant le passage. Je le sentais s’agiter dans mon vagin, extraire son museau, s’ébrouer. La clochette sonnait à nouveau. Vite, il me fallait calmer la bête qui dormait en moi. Je pressais alors sur le bas de mon ventre pour faire revenir la petite boule de poils dans son repaire. « Veux-tu bien rentrer, sale bête ! Tu as mouillé mon cotillon ! »

Dès que je m’agenouillais devant la Vierge, l’animal était maté. Coincé entre mes cuisses jointes, il retrouvait son calme, et la voix monocorde du prêtre l’endormait doucement. J’étais heureuse, comblée de sérénité, de cette sérénité si particulière des femmes qui ont eu leur compte de battements de cœur au fond de leur volutes vaginales. Mais comment aurais-je pu le savoir ?

Si adhibetur oratio super populum vel formula benedictionis sollemnis diaconus dicit : Inclinate vos ad benedictionem. Data benedictione a sacerdote, diaconus populum dimittit dicens, manibus iunctis, ad populum versus : Ite, missa est.

Le dernier office du jour se déroulait pour moi dans le demi-sommeil des enfants restés trop longtemps éveillés. Les psaumes et les louanges me paraissaient incompréhensibles. Mon père et ma marâtre se confondaient en prières, égrenant leurs chapelets comme on compte les morts sur le champ de bataille d’une vie de débauche. L’un devait s’excuser d’avoir trop bien vécu avec ses hommes et les filles des auberges, l’autre d’avoir eu tant de vilaines pensées au cours de la journée écoulée. J’ignore si Dieu, dans sa mansuétude infinie, leur pardonnait leurs péchés. Moi, en tout cas, je ne pouvais les absoudre de n’être rien pour eux.

Dans la clarté chancelante des candélabres de la chapelle, je distinguais la silhouette hautaine de mon père, ce profil dur et taillé dans le roc de notre chère Westphalie, cette terre allemande, patrie du romantisme et de la poésie, où naissent les mythes des surhommes et des peuples dominants. Avait-il seulement une fois pleuré pour autre chose qu’une vague se brisant sur les grèves rocheuses ? S’était-il ému, une fois dans sa vie, pour autre chose qu’un poème de Schiller ou de Heine ? Savait-il même qu’il avait une fille et point seulement une descendance ?

Elle était aussi là, l’autre, la copie imparfaite et frelatée de ma chère mère, si tôt disparue. Elle était là, cachant son corps dénudé et provocant sous un manteau de martre blanc. Elle était là, insulte suprême à Dieu, belle, désirable, infiniment soignée, d’une rare élégance, et pourtant plus laide à mes yeux que les visages tordus des gargouilles du château. De temps en temps, elle me souriait, comme le bourreau sourit au condamné. Je la détestais plus que tout, mais j’étais bien loin d’imaginer le stratagème que cette sorcière préparait dans le secret de son alcôve, face à son miroir…

Aujourd’hui que les hommes croient pouvoir gérer les affaires du cœur par la rationalité scientifique, le miroir magique a perdu son utilité comme sa renommée. Mais à l’époque de ma jeunesse, il était le recours obligé des femmes riches et oisives, ayant pour seul souci de se regarder en permanence afin de s’assurer de leur beauté.

Face au miroir magique, on se dévoilait en son entier, corps et âme. On ouvrait devant lui aussi bien son esprit que ses cuisses, pour y découvrir autant ses angoisses les plus cachées que les poils bien peignés de son pubis, anobli par les visites plus ou moins courtoises de quelques queues royales. Il était courant de consulter son miroir une à deux fois par semaine. En règle générale, la femme était allongée ou assise devant sa psyché. Elle regardait le miroir qui la contemplait en retour et la rassurait sur sa beauté, son intelligence, sa finesse, sa notoriété, sa richesse et la fidélité de son mari.

Ma marâtre était particulièrement fière de son miroir magique, un grand et beau miroir qu’elle faisait reluire plusieurs fois par jour. Elle en vantait toujours les étranges propriétés, mais sans jamais les dévoiler. Malheureusement pour moi, il en avait une que je n’aurais jamais pu concevoir : il était doté d’une mémoire incomparable. Ma petite séance de danse intime n’était pas tombée dans une glace sans tain. La vieille folle avait eu tout loisir de revoir la scène de mon déshabillage progressif et de ma propre découverte de mon corps de nymphe sortie des eaux de l’innocence.

Mes yeux, mon cou, ma poitrine, mon ventre, mes poils noirs et abondants, sans oublier mon con, que j’avais écartelé avec fureur et tremblement, voilà le spectacle dont elle n’avait pas manqué de jouir, tout en s’effrayant de ma beauté naturelle et de mon appétence pour le rouge de la luxure. Elle en avait d’un coup pris conscience : la petite fille avait grandi, ce sexe ouvert aux vents du désir représentait une menace pour sa prééminence au sein du royaume, jusqu’alors jamais contestée. Il y avait danger.

Dès le lendemain de ma visite secrète dans sa chambre, elle interrogea son miroir. Spieglein, spieglein, an der Wand, wer ist die Schönste im ganzen Land ? Miroir, petit miroir magique, quelle est la plus belle du royaume ? En y mettant les formes, il lui avait alors fait cette renversante réponse : Meine Königin, Sie sind die schönste hier, aber, Schneewittchen ist tausendmalschöner als Sie. Ma Reine, vous êtes la plus belle, ici, mais il y a Blanche-Neige qui est mille fois plus belle que vous.

Quelle commotion n’a-t-elle pas dû éprouver ! Un traumatisme insupportable ! Depuis des lunes et des lunes, le miroir n’avait pas varié dans sa réponse à la sempiternelle question angoissée, tranquillisant la pauvre femme comme il le pouvait. Et ne voilà-t-il pas qu’il dénonçait, sous le toit même du château, une jeune et innocente jeune fille, ayant jusque là dissimulé sa beauté sauvage sous les ombres noires de sa chevelure, clos ses yeux de biche sous les paupières de la déférence, caché son corps sculptural sous les tristes guipures de la dévotion et tu son con enfiévré sous les contraintes de la décence !

De plus, vous conviendrez avec moi que le miroir n’y était pas allé de glace morte en me décrétant mille (tausend) fois plus jolie que la Reine ! Aujourd’hui encore, je me complais à penser que ce bon vieux miroir dénonciateur et calomniateur avait vu juste. Mais je ne peux pas non plus m’empêcher de croire qu’il avait volontairement forcé un peu la dose. Peut-être avait-il moins le désir de rendre ma marâtre folle de jalousie que de mettre en branle une histoire digne des plus beaux contes romantiques, dont nos sublimes poètes avaient lancé la mode.

À la suite de cette tragique révélation, ma marâtre ne quitta plus sa chambre et y resta recluse des journées entières. Ni le roi, ni ses domestiques ne purent la convaincre d’en sortir. Elle essayait de faire mentir le miroir en tentant d’ajouter de la beauté à sa beauté. S’ornant de mille et une fanfreluches, maquillant son corps de Reine jusqu’à l’outrage, elle tournait et virevoltait incessamment dans sa chambre transformée en salon d’esthétique royal. À chaque nouvelle tentative, elle se présentait devant le miroir et posait la fatale question :

— Miroir, petit miroir chéri, qui est la plus belle de tout le pays ?

Et le miroir lui répondait systématiquement :

— Reine, vous êtes la plus belle ici, mais Blanche-Neige est mille fois plus belle que vous.

— Et maintenant ? demanda-t-elle un jour, après s’être ceint la taille d’une parure d’or.

— Maintenant ? disons 999 fois ! répondit le miroir, intransigeant.

— Et maintenant ? demanda la reine, en ayant glissé un anneau de platine au cœur de ses tétons pointus.

— Maintenant ? disons 997 fois et demi ! répondit le miroir, goguenard !

— Et maintenant ? demanda la reine, qui cette fois s’était rasé en forme de crête de coq les poils du pubis.

— Maintenant ? disons 994 fois ! répondit le miroir calculateur !

— Et maintenant ? demanda la reine, en glissant un diamant rose dans le trou de son cul.

— Maintenant, c’est limite vulgaire ! s’esclaffa le miroir, écroulé de rire.

Déprimée, la Reine se jeta alors sur son lit, prise de sanglots. Détrempés par ses larmes, les divers maquillages dont elle avait masqué son visage se mirent bientôt à couler, à se mélanger, jusqu’à lui donner une tête de clown. Elle pleura longtemps, longtemps, longtemps !

Quand elle se releva enfin, et ce fut au bout de plusieurs jours, elle osa regarder, désespérée, son miroir magique, encore une fois. Celui-ci n’avait pas cessé d’égrener les redoutables résultats de ses calculs.

Il dit enfin à ma marâtre en larmes :

— Maintenant, ma Reine, Blanche-Neige est un million de fois plus belle que vous. Et encore, je reste prudent dans mes estimations !

« Putain de miroir magique ! » pensa la Reine. Mais elle ne dit rien car un plan diabolique venait de germer dans son esprit malade.

Cependant que la Reine usurpatrice échafaudait son plan, je continuais de m’émerveiller chaque jour un peu plus des cadeaux infinis placés par Dieu dans ce corps magnifique, à savoir le mien, que je ne me lassais pas de découvrir.

J’avais pris l’habitude de jouer à « l’écarlate » à n’importe quel moment du jour ou de la nuit. J’étais même parvenue à une telle science du tripotage que je pouvais me permettre de m’écarter la moniche en présence d’aveugles témoins. Comment auraient-ils pu imaginer que cette jeune fille, si chaste et si réservée, venait de glisser à leurs côtés deux doigts nerveux entre les lèvres épanouies de son con humide ? Il me revient en mémoire les scènes insensées où, agenouillée devant mon confesseur, et arborant le visage meurtri par la douleur qui sied à la pécheresse, je récitais des Pater Noster émus, tout en écartant et resserrant mon sexe au rythme des syllabes, comme si j’animais une marionnette pour donner l’illusion qu’il était doué de la parole.

Notre père qui êtes aux cieux

Fermé ouvert fermé béant

Que votre nom soit sanctifié

Clos ouvert serré ouvert fermé frotté

Que votre règne vienne

Serré ouvert béant pressé béant

Que votre volonté soit faite

Clos ouvert glisser l’index dans la fente

Sur la terre comme au ciel

Puis réunir les mains en prière et se sentir les doigts

Amen

Amen

À bien y repenser, je me demande encore aujourd’hui pourquoi il m’a fallu autant de temps pour découvrir le cœur de cette blessure saignante. Quel bouquet de bonheur, que cette fleur en éternel bouton, ce grain de myosotis ou de « ne m’oubliez pas » ! Quelle preuve patente d’un Dieu de bonté ! Quel autre démiurge aurait eu autant d’amour envers les hommes, pour placer là ce petit bout de chair, enveloppé dans sa gangue, simplement dénommé clitoris par les philologues, comme s’il ne méritait pas qu’on en parle autrement que d’un organe banal et bêtement utile.

Il semblerait que les grands poètes n’aient pas daigné se creuser les méninges, pour substituer d’autres mots à celui du lexique, et rendre hommage au plus grand ami de l’homme. Triste destinée, pour le prince incontesté du royaume du plaisir ! Mais à tout prendre, je préfère m’évanouir de bonheur en prononçant le triste mot de « clitoris » que mourir d’ennui à m’efforcer d’inventer des noms improbables à de divines fleurs.

C’était un soir, après vêpres. Encore tout émue d’un pieux capitule lu à haute voix par le prêtre, je décidai de me rendre au bord du petit lac, en contrebas de la chapelle, désireuse de mieux m’imprégner de la divine parabole, dans l’écrin de nature offert par les abords du château de Giebichenstein.

La journée avait été chaude, le soir rafraîchissait à peine la lourdeur de mon corps trempé de sueur. Après la sécheresse que nous avions connue cette année-là, le lac était presque à sec. Les poissons crevés remontaient à sa surface, venant présenter leurs ventres éclatés et puants au soleil, qui finissait de les décomposer. L’odeur de pourriture était intenable. Pourtant, rien ne me plaisait autant que de sentir cette charogne putrescente couverte de mouches bruyantes et voraces. Peut-être cette puanteur me rappelait-elle incommensurablement amplifiée, l’odeur de mon propre sexe, quand il laissait sur mes doigts, à force de l’avoir trituré, une exhalaison subtile d’urine et de mouille finement entremêlées.

Je restai là, certaine de n’être dérangée par personne. La voix du prêtre continuait de résonner dans ma tête, comme si je l’entendais encore pour de vrai. Elle se mêlait au bourdonnement des insectes tout affairés à satisfaire leurs sinistres appétits de nécrophages. Comme me l’avait enseigné la catéchèse sacrificielle des églises jansénistes, je m’étais retenue d’uriner depuis le matin. Il fallait apprendre à contenir ses fluides, m’avait-on dit, afin d’offrir à Dieu, en un don propitiatoire, les souffrances que cette juste rétention entraîne.

J’étais maintenant parvenue au seuil de l’insupportable et sentais que l’urine allait fuir malgré moi sous mes jupons roses et blancs. Je soulevai ma jupe de guipure et m’accroupis, exposant à l’air mes fesses diaphanes et bombées, jamais caressées par le soleil que dans ces trop rares moments d’intimité. Assise sur mes talons, la jupe relevée, je fis sans effort jaillir un jet abondant et jaune d’or que le couchant rendit plus brillant encore. La réserve était grande, il s’écoula longuement dans un bruit de torrent nerveux.

Une brindille, dure d’être aussi sèche, m’effleura le haut du sexe, juste au-dessus du petit trou de la miction. Je n’en retirai rien, tout d’abord, évitant même le contact. Mais par l’effet d’un naturel tropisme, j’y revins, m’éloignai, y revins, m’éloignai, y revins, m’éloignai, y revins… y restai !

Je pressai ma chatte sur la brindille. Celle-ci se courba avec grâce, en appuyant en retour et avec une infinie douceur sur cette étrange et minuscule excroissance dont le Seigneur m’avait dotée, comme il avait mis des plumes chatoyantes aux ailes des pies géantes, des écumes de larmes blanches aux vagues de la mer et des nuages rougeoyants dans les ciels trop bleus de nos étés.

La brindille m’enfonçait le petit bout, mais c’est dans tout le corps que se jouait la sarabande des ondes du plaisir. Ce tout petit amour étendait ses ramifications jusque dans mes seins, mes épaules, mes cheveux noir d’ébène, sensibilisait aussi bien mon front fiévreux que ma peau blanche comme la neige.

Mon ventre vibrait, pris de tremblements, et j’en éprouvai presque de la peur. Plusieurs fois, je voulus me relever, pour tenter de mettre fin à cette secousse inidentifiable et délirante. Mais ce fut en vain.

Chas béant, je retombai au contraire sur le bout sec de la brindille insistante et tenace, qui toujours titillait le petit organe. Je sentais monter en moi un flot continu de sensations nouvelles, une vague énorme et destructrice qui me ravageait les entrailles.

Avant de sombrer dans ce que je croyais être un malaise, je décidai de me relever d’un seul coup, tout en serrant violemment mes cuisses, pour tenter d’étouffer le feu qui me brûlait tout entière. Haletante, effrayée, je m’appuyai contre un arbre, et m’interrogeai.

Ce prodige était-il naturel ? De quelle maladie Dieu me punissait-il ainsi ?

En rentrant au château, je frissonnais terriblement, malgré l’étouffante torpeur du soir d’été. Ma marâtre me crut souffrante et m’envoya au lit sans dîner. Je me gardai ce soir-là de jouer à l’écarlate sous les draps. Épeurée, je tins pendant quelques jours mes mains à distance de mon con.

Cet épisode édifiant m’avait laissé le sentiment d’être dotée d’une sorte de pouvoir, et si étrange, si peu humain, que je me crus victime de quelque envoûtement diabolique. Notre vieux confesseur mourut peu après, sans que je lui eusse d’ailleurs rien révélé de mes tendances sataniques et clitoridiennes.

Nous sommes restés assez longtemps privés d’un homme de Dieu à qui confier chacun notre âme. Ainsi libérée de la menace de la damnation éternelle, ma belle-mère mit à profit cette période pour assouvir ses passions pécheresses. C’est à moitié dénudée qu’on la voyait déambuler dans les coursives. Les ombres qui se dessinaient, le soir venu, derrière ses fenêtres closes, laissaient deviner quelque messe noire, alors que les cris horribles glaçant les couloirs trahissaient les sacrifices animaux dont elle se repaissait quotidiennement.

Finalement, mon père fit venir un confesseur de Kassel, une ville alors aux mains des Français, dont on disait qu’ils égorgeaient les enfants, outrageaient les ventres des femmes.

Je n’aurais jamais cru qu’un diacre pût être si jeune ! En fait d’hommes d’Église, je n’en avais jusqu’alors connu que de vieux et de flageolants, d’une grande science, sans doute, mais traînant leur devoir de piété comme un très lourd fardeau. Comment ne me serais‑je pas convaincue qu’il était dans la nature même des premiers serviteurs de Dieu d’ainsi trembloter, s’endormir en chaire, perdre la mémoire et sentir l’urine ? Le nouveau confesseur ne correspondait en rien à cette image, sortie tout droit de mon ignorance. Il en offrait même le plus flagrant démenti.

Il arriva par une nuit pleine de ces bourrasques sauvages, dont notre Westphalie bénie prend soin de nous régaler, à seule fin de nous tremper le caractère.

De la fenêtre de ma chambre, je l’observai descendre de la voiture et demander au cocher de sortir les énormes malles noires, contenant sans doute tout le nécessaire liturgique. Je fus en premier lieu frappée par sa prestance, sa carrure. On aurait dit l’un des paysans qui travaillaient dans les métairies de mon père, non pas un homme d’Église, mais un homme des champs, rustre et viril.

Nous descendîmes l’accueillir au bas des grands escaliers de pierre, dans ce hall où trônait, sur l’un des murs, une toile représentant ma pauvre mère en train de retenir son cheval et d’implorer les cieux de mettre fin à un orage des plus violent. Mes sens ne m’avaient pas trompée. Notre confesseur était un jeune homme de fort belle allure qui avait dû passer moins de temps agenouillé dans les chapelles, qu’à bêcher ou à sarcler dans les jardins de son presbytère.

Mon père, ma marâtre et moi, nous nous sommes inclinés à tour de rôle pour lui baiser la main. Puis son regard se ficha dans celui de la vieille pie, tandis qu’il me passait la main dans les cheveux, de la manière dont on caresse un enfant pour le rassurer.

Il se tourna vers moi :

— Dieu, que cette jeune fille a les cheveux noirs et la peau blanche !

— Ce fut le vœu de ma défunte épouse, un vœu que le Seigneur exauça, dit mon père.

— Son âme est aussi noire que sa chevelure, vous allez avoir bien du tourment, ajouta ma belle-mère en souriant sardoniquement.

Ignorant que son miroir avait gardé pour elle mon image, je frémis à l’idée qu’elle aurait pu me surprendre, dans sa chambre, en train de me livrer à mes exercices d’écartement des cuisses devant lui.

— Elle cache fort bien son jeu, cette petite dévergondée, mais elle est torturée par le démon, ajouta-t-elle en riant.

Ils se mirent alors tous les trois à glousser, et même à glousser de plus en plus belle, de marche en marche du grand escalier qu’ils avaient commencé de gravir. Quant à moi, je restai effondrée, à genoux sur le sol, les yeux perdus dans le regard fier mais à jamais figé de ma mère, assurément majestueuse en son portrait, mais impuissante à me sauver.

Ils devisaient tous les trois lorsque je les rejoignis, mon père étant en train d’expliquer au nouveau venu les devoirs de sa charge.

— Outre les messes et les prières, vous aurez à assurer l’éducation de Blanche-Neige. Cette petite court trop dans les bois. Elle est très souvent seule et je crains que son amour de la nature ne lui soit pas trop bénéfique.

Se tournant vers moi, le jeune prêtre me parla avec douceur :

— Il ne faudra rien me cacher, ma petite. Plus que ton confesseur, je veux être ton confident.

Il laissa passer un temps et ajouta :

— Ton ami.

Il passa sa main sur ma joue. J’en fus gênée, mais en même temps indiciblement troublée, jusqu’à me dégager en écartant vivement sa main.

Ma marâtre m’envoya dîner dans ma chambre pour me punir de ce geste inconsidéré. Il lui importait aussi de montrer à l’offensé qu’elle était intraitable en matière d’éducation.

Seule dans ma chambre, je repensai à la fraîcheur de la caresse du prêtre sur ma joue. De fait, la sensation de sa main sur mon visage ne me quitta pas de la soirée. C’était étrange : un mélange de répulsion et de plaisir. En fin de compte, cette caresse ne ressemblait pas à celles que l’on réserve aux enfants. Plus lente, plus soutenue, plus appuyée, elle était comme une promesse. Une promesse de rendez-vous. Je savais ne pas me tromper en déchiffrant son message :

— Nous nous reverrons ma petite Blanche-Neige !

Depuis mon accès de passion clitoridienne au bord du lac, je n’avais plus porté ni les doigts, ni la main, ni aucune sorte de brindille sur la petite bête poilue, logée entre mes cuisses. J’avais bien trop peur qu’elle ne s’enrage à nouveau et ne me morde l’âme jusqu’à la faire damner pour l’éternité.

Je n’avais pas la moindre envie de raconter de telles ignominies à notre confesseur. J’étais en outre bien certaine que je n’aurais pu les lui cacher. En tant que digne représentant de Dieu sur terre, nul doute qu’il les aurait apprises de la bouche même du Seigneur tout puissant.

Persuadée que je pouvais échapper par ma propre volonté aux démons qui me torturaient, je multipliais les prières et les actes de contrition, brûlant plus de cierges à la Madone que tout le reste des habitants du château, des métairies et même du village.

Ainsi brûlée de l’intérieur, j’aurais été immanquablement précipitée dans un destin de vierge sanctifiée, si le hasard ne m’avait pas préparé une si bouleversante révélation qu’elle allait changer le cours même de ma vie. Comme elle s’offrit toutefois à mes yeux de jeune fille fort naïve, je ne manquai pas de la prendre pour une magistrale leçon de piété.

C’était un soir d’automne. Le vent soufflait avec force sur la campagne. J’avais été prise dans une bourrasque d’une violence inouïe pendant ma promenade à cheval. La pauvre bête, saisie de panique, m’avait désarçonnée avant de galoper vers des terres inconnues, au-delà des limites de notre domaine. Je m’étais un instant protégée comme je l’avais pu dans une hutte, mais la nuit tombait, il me fallait rentrer.

Je connaissais cette région par cœur, chaque chemin, chaque cours d’eau, chaque sentier. Ce soir là, elle me parut pourtant étrangère, battue par des vents rasants qui couchaient les arbres, arrachaient la terre à la terre. Les longues ombres noires de la forêt semblaient autant de menaces, voire d’obstacles se mettant en travers de mon chemin incertain. J’étais trempée et mes larmes se mêlaient à la pluie. Je criais, mais que valaient mes cris au regard de la symphonie ininterrompue du vent d’automne ?

Épuisée, effrayée, il me sembla apercevoir dans la pénombre le petit prieuré dévolu à saint Antoine, dans lequel ma défunte mère se retirait souvent pour se recueillir, m’avait-on appris. Je m’approchai des murs modestes du petit bâtiment. Je fus surprise de voir en filtrer une lueur. Dans sa si grande magnanimité, Dieu aurait-il fait brûler là quelques cierges, pour aider sa fille perdue à s’orienter ?

Je regardai par la fenêtre en forme d’oculus oblong. Ce que je vis alors me coupa le souffle. À même les dalles de la petite église, deux personnes étaient assises, l’une en face de l’autre. Malgré la lumière vacillante, je n’eus aucune peine à reconnaître ma marâtre et le confesseur. J’aurais pu pousser la porte et leur demander de l’aide. Un sixième sens m’incita à rester discrète. J’en profitai pour observer à quel genre de confession se livraient les adultes quand ils étaient seuls dans un lieu consacré.

Ce que ces deux-là avaient à se dire devait relever d’un secret de la plus haute importance, pour être obligés de se parler en étant si proches l’un de l’autre. Qui plus est, ma marâtre posait sa bouche sur celle du confesseur et semblait lui murmurer d’incroyables confidences, comme si elle lui parlait à l’oreille.

À plusieurs reprises, le jeune diacre toucha le cœur de ma belle-mère, à travers son corsage tout d’abord, puis directement sur la peau, en entreprenant de lui retirer ses vêtements. Elle ne lui opposait pas la moindre résistance, et mettait même une certaine complaisance à se laisser faire. Sans doute était-ce là un moyen de mieux communiquer entre eux. Jésus parle au cœur des hommes, je ne l’ignorais pas. Quand l’homme de Dieu eut dégagé les deux seins, il se mit à leur parler à sa manière, allant de l’un à l’autre pour ne pas faire de jaloux. Il en embrassait le bout, que je voyais rougir et durcir dans la lueur tremblotante du grand cierge blanc, pourtant traditionnellement allumé le seul jour des Rameaux.

Ma marâtre gloussait en appelant le confesseur par son petit nom.

— Hans, léchez ! Hans, mordillez ! Hans, voyons, allez-y plus fort avec vos mains ! disait-elle, dans une extase merveilleuse.

Tant dans le contact physique que dans la dévotion, il mettait de son côté tout son cœur à satisfaire ma belle-mère, bénissant des mains et de la langue ces mamelons, assurément fort coupables pour mériter autant d’attention. Il fit durer ce petit exercice quelques minutes, puis sans doute conscient que la vieille sorcière péchait plus encore par le bas que par le haut, il glissa la main sous ses jupes retroussées pour ficher deux doigts dans son large con béant, ce que je devinai sans peine. C’est aussi de deux doigts que l’on bénit le crâne du jeune enfant sur la pierre baptismale.

De fait, il m’apparut que des giclées d’eau lustrale jaillissaient de la grotte miraculeuse de ma marâtre, dont les cris perçants parvenaient à couvrir le rugissement des autans. Le jeune curé s’employa à cette étrange consécration avec la même énergie qu’à son sacerdoce. Plus la vieille meuglait, plus il la manualisait avec conviction. J’imagine qu’à un moment elle dut parvenir à cette extase éprouvée par les saintes lors des apparitions de la Vierge, bien que son visage se soit alors figé dans une grimace immonde tandis que ses yeux révulsés devenaient tout blancs. Elle clabauda à s’en arracher le gosier. C’est sûr, elle voyait la Madone. Ensuite, elle fut bien obligée de se taire.

En effet, notre confesseur se redressa soudain devant elle, restée pour sa part à genoux, ainsi qu’il sied à une pénitente face aux ministres de Dieu. J’avais cru que la bénédiction était terminée et qu’ils allaient tous deux chanter le Ite missa est, mais non, point ! Sans doute la faute à abjurer était-elle des plus lourde, puisque l’homme sortit de sous sa chasuble un énorme goupillon, qu’il avait dû passer des heures à astiquer comme de l’argenterie, tant le bout en brillait. Prise d’un excès de ferveur, ma belle-mère s’empara du gourdin sacré qu’elle s’enficha dans la bouche avec l’ardeur d’une novice récitant des actions de grâce. Je ne l’aurais jamais crue d’une telle pugnacité dans la componction. L’objet allait et venait avec violence entre ses lèvres, et semblait même enfler, tandis que le moinillon, la tête rejetée en arrière, criait des adjurations dans une langue que je ne connaissais pas, probablement un baragouin ecclésiastique :

— Prends ça, ma grosse pute et lèche bien à t’en faire péter les amygdales !

Je pensai qu’il pratiquait une forme d’exorcisme particulier, car lorsqu’une eau bénite grasse et blanche jaillit du goupillon, éclaboussant le visage torturé de ma marâtre, il se mit à éructer en latin, pendant que le démon, pris de peur, devait sûrement quitter le corps de la sournoise.

— Prensa, prensa dantafasse, dubonjud’burn ! pétasse, pétasse.

Amen.

Le calme revint peu à peu dans le prieuré, alors qu’à l’extérieur, le vent de l’automne naissant continuait à me glacer le corps. Je sentis couler sur mes cuisses un liquide chaud et gras. Je m’étais certes jurée de ne plus toucher ma blessure coupable, mais une envie folle et incontrôlable me prit à mon tour. Peut-être le démon ne s’était-il extrait de l’âme noire de ma marâtre que pour prendre refuge dans mon innocence ?

Toujours est-il que je me sentis submergée par le désir de tester à nouveau le petit bouton ensorcelé qui m’avait tant procuré de plaisir, un certain jour, au bord du lac. N’y tenant plus, mais récitant tout de même une prière à la Vierge, j’effleurai d’un doigt timide ma vulve, déjà grande ouverte et largement humide. Je n’eus pas à insister longtemps pour retrouver cette sensation délicieuse et effrayante, cette lame blanche qui s’enfile dans le ventre par le con et vous balaie les entrailles comme une vague déchaînée, ce froid divin qui tout à la fois vous paralyse et vous rend invincible une petite seconde, cette force soudaine qui vous fait la reine illusoire d’un monde imaginaire. Je jouis. Pour la première fois de ma vie, je jouis en gueulant ma prière au ciel venteux de ma chère Westphalie.

Devant mes yeux clos, je voyais danser des dizaines de goupillons roses, agités par les soubresauts du désir.

Depuis que le nouveau confesseur, le vigoureux Père Hans, était arrivé dans le domaine, ma marâtre avait acquis une sérénité que je ne lui avais jamais connue. Détendue, le visage apaisé, elle ne passait plus de longues après-midi à s’entretenir avec son miroir magique, préférant s’abîmer en prières et se fatiguer en dévotions avec le jeune prêtre. On la voyait entrer, la mine longue et implorante, dans la Sainte-Chapelle et y demeurer plusieurs heures dans une solitude toute monacale, voire cénobite1, bien qu’accompagnée.

Il lui arrivait même de me saluer sans songer à m’insulter. Je n’en étais pas rassurée pour autant, m’imaginant qu’elle pouvait tout aussi bien combiner quelques mauvais coups. Ce fut néanmoins une période très agréable pour moi. La surveillance à mon endroit s’étant relâchée, je pouvais partager mon temps entre la découverte émerveillée de la nature et la découverte non moins émerveillée de ma propre nature.

Dans un ouvrage de plusieurs centaines de pages, se trouvent parfois une phrase, un mot, qui marquent plus que d’autres le lecteur. C’est qu’ils résument en eux seuls l’intention même de l’auteur. Je connais des paysages grandioses, glorifiés par nos plus grands poètes, qui cependant s’effacent devant la surprise réservée par une simple pierre ou un brin d’herbe. Le détail, bien souvent, surpasse la totalité, dans l’inouï et la beauté. C’est ainsi que je percevais la présence de mon clitoris, si petit, mais aussi précieux que tel accident gracieux d’un paysage parfait, tel fragment essentiel d’une construction divine.

Je courais ainsi la campagne, découvrant au détour d’un chemin l’abrupt d’un gouffre, la splendeur d’un surplomb, l’étendue d’une plaine. Mais toutes les émotions que j’en retirais avaient pour centre ce petit bout de jouissance rose qui m’appelait à la caresse comme l’air frais de l’altitude vous oblige à encore plus de respiration.

Je me suis branlée mille fois. Mille fois sur l’ouvrage j’ai remis le doigt, mille fois j’ai crié à la création mon enthousiasme, ma reconnaissance. Au sein de la nature, j’ai pu mesurer qu’on ne se caresse pas exactement de la même manière au bord d’un lac, en haut d’un volcan, sur un chemin de terre, dans une rivière, sur une lande, au sommet d’un arbre ou dans la fourrure chaude d’un petit écureuil. À l’époque bénie de ma si ardente jeunesse, j’ai pris conscience qu’en me branlant, je participais à la merveilleuse harmonie de la nature et de la vie. Ce n’était pas pécher, évidemment, mais au contraire rendre à Dieu une action de grâce de la plus belle intention, comprendre que si le Seigneur, comme le proclame la Sainte Bible, est le créateur du ciel et de la terre, il l’est aussi et surtout de mon clitoris. Ne pas se masturber aurait été faire un affront à l’ensemble de l’œuvre divine.

Forte de cet aplomb, j’arpentais les monts et les vaux de notre Land avec un nouvel enthousiasme et découvrais la nature environnante avec un autre œil, disons… plus humide. Après avoir assisté à l’étonnante scène sacramentelle entre ma belle-mère et le confesseur, je me trouvais dotée d’une nouvelle assurance. Lors de ma prochaine confession, je répondrais sans aucune honte, j’en étais certaine, aux questions indiscrètes de celui que ma belle-mère avait appelé par son petit nom, tout comme on appelle parfois le Christ, Jésus.

Lorsque ce jour advint, je gagnai le confessionnal, la conscience en repos, convaincue d’être sanctifiée pour l’hommage onaniste que je rendais à Dieu à chaque heure de la journée. Dès que je fus entrée dans le grand tribunal des pénitences, je m’agenouillai sereinement sur la marche de velours, en attendant l’ouverture du petit rideau de taffetas jaune qui occultait la grille de métal me séparant du prêtre. Celui-ci fit jouer une petite mécanique. À travers les trous du grillage son visage m’apparut, dans une semi-pénombre. Sa voix était des plus posée. Il prononça quelques phrases en latin puis me rassura sur le secret de la confession avant de m’inviter à me confier. Je chuchotai comme il convient dans un tel lieu :

— Excusez-moi mon père, parce que j’ai péché, par paroles, par pensées, par actions et par omissions.

— Je vous écoute, Blanche-Neige.

— J’ai souvent de vilaines pensées sur ma marâtre…

J’hésitai, puis repris :

— Je crois qu’elle me hait. Je pense qu’elle est jalouse de ma beauté.

Le prêtre se fit rassurant :

— Non, Blanche, vous vous trompez, Madame n’est que bonté et amour… simplement, elle veut votre bonheur et cherche à vous donner une bonne éducation.

Il marqua un temps d’arrêt, puis poursuivi avec une certaine gêne dans la voix.

— Car voyez vous… votre belle mère est persuadée que…

Il s’interrompit.

— Que ?

— Que vous vous touchez les parties intimes…

Il avait dit cela dans un souffle, comme s’il avait été honteux de se branler au soleil de mai sur les berges de la Brême alors que la nature entière bandait de désir en cette saison des amours. Naïve, je demandai de saines explications.

— Appelez-vous parties intimes le petit animal poilu qui se terre entre mes cuisses et la giroflée en bouton qui s’agite délicieusement de nuit comme de jour ?

Semblant tout à coup perdre le souffle, il se précipita hors du confessionnal, tout en criant à s’en étouffer :

— C’est cela, maudite, c’est cela…

Se tournant aussitôt vers la statue de la Vierge, il prononça de longues litanies en latin, qui eurent au moins pour effet de le calmer. Il vint se rasseoir à sa place, et se mit à me parler doucement, comme s’il me faisait part de quelque secret de la plus grande importance.

— Depuis quand te livres-tu à ce stupre, malheureuse ?

— À ce stupre, je ne sais. Mais aux jeux de doigts, depuis un bon mois.

— Plusieurs fois par semaine ?

— Plusieurs fois par jour, mon père, après chaque prière.

Avec la plus grande simplicité, j’énumérai alors les louanges quotidiennes et les doigtages y afférant. Des vigiles aux vêpres, je me branlais. Des tierces aux nones, je me branlais. Des mâtines aux complies, je me branlais. Sur le lac, dans les chemins, sous la pluie, au soleil, je me branlais.

Il se fit un grand bruit dans le confessionnal. Le prêtre parut se lever puis s’asseoir à nouveau, cherchant visiblement quelque chose sous sa soutane de bure. Il parla enfin :

— Ma petite Blanche-Neige, donne-moi plus de précisions… Il me faut tout savoir pour mieux t’absoudre…

Cette nouvelle tournure d’esprit me rassura pleinement. Je le savais, il ne pouvait y avoir grand faute à honorer ainsi un don divin… Ce n’était pas aussi grave que si j’avais volé quelques sucreries au cellier ou du miel à la cuisine. J’entrai donc sans hésiter dans les détails :

— Plus jeune, mon père, je jouais à l’écarlate, ouvrant et fermant mon sexe avec mes doigts comme le ferait une grenouille coassant. Par hasard, j’ai découvert le petit organe dont nous parlons et qui est si sensible qu’il peut à lui seul déclencher un orage aussi grand que les tempêtes d’été sur les monts de Göttingen. Depuis lors, j’en joue tant que je peux !

Mon invisible interlocuteur insista :

— Mais sois donc plus précise, petite sal… petite Blanche-Neige… plus précise !

Je ne me fis point prier, tant cela paraissait primordial pour le salut de mon âme.

— Eh bien, mon père, cela dépend des occasions. Mais en règle générale, j’aime par-dessus tout m’allonger sur le sol, sur notre terre jaune qui fait belle la récolte et dodus les cochons. Sur ma peau nue je sens alors avec plaisir la chaleur de notre mère patrie ainsi que la douceur des rayons du soleil. J’écarte alors mes jambes autant que je le peux pour offrir à l’astre suprême la vue de mes parties intimes, comme vous dites.

Le prêtre m’interrompit.

— Mais, ne craignez vous point d’être surprise par des paysans ou des chasseurs ?

— Je connais les endroits déserts et puis…

— Et puis ?

— Et puis, l’éventualité de pouvoir être vue en cette posture me procure une délicieuse sensation, un mélange de peur et de désir.

Il sembla s’étrangler :

— Continuez, continuez… Êtes-vous nue ? Totalement nue ?

L’intérêt que cet homme de foi portait à mes faits et gestes me convainquit du sérieux avec lequel il prenait sa fonction de confesseur.

— Non, pas entièrement. Je relève mon cotillon et mes jupons pour avoir un accès plus aisé au fameux petit animal qui se réveille quand il sent la caresse du soleil… Lorsque je le crois bien chaud, je vérifie sa température en introduisant un doigt entre les lèvres de mon sexe. Cela a pour effet de rendre sensible tout mon corps et de tendre mes deux tétons, comme s’ils voulaient me montrer quelque chose dans le ciel… Dieu peut-être ?

Pourtant fort innocente, cette dernière phrase l’énerva au-delà de l’imaginable, au point qu’il se mit à meugler dans le confessionnal :

— Non, non et non Mademoiselle ! Dieu n’a rien à voir dans tout cela ! Laissez-le en dehors de vos turpitudes…

Il se radoucit :

— Continuez… continuez et racontez-moi tout minutieusement, je vous prie… L’Éternel a besoin de précisions.

— Je fais descendre lentement ma main le long de mon ventre et je m’attarde dans la petite touffe de poils noire, noire comme…

— Oui, oui on sait… dit-il avec agacement, noire comme l’ébène, c’est entendu. Mais après ? Après les poils ?

— Après les poils, je laisse couler mes doigts le long de ma fente. Elle se trouve miraculeusement toujours trempée, comme si une source divine s’y cachait. J’humecte alors mon index à ce filet d’eau lustrale pour pouvoir caresser avec la fluidité nécessaire mon petit monticule adoré.

La voix du prêtre devint d’un coup méconnaissable, plus aiguë, plus nerveuse. Les mots se mirent à se confondre dans sa bouche, tant et si bien qu’il ne put plus que bredouiller :

— Et à quoi, à quoi, pensez-vous pendant, pendant, que vous vous touchez, touchez, la chatte ?

— Ah, c’est donc de cela qu’il s’agit… répondis-je innocemment. Une chatte ! J’avais plutôt cru à un furet ou une martre. Mais une chatte, c’est très doux aussi. Eh bien, auparavant, lorsque je caressais mon petit chaton, je ne pensais à rien d’autre qu’au prodige même de la nature. Je rêvais aux arbres, à l’herbe fraîchement coupée, à la rivière poissonneuse. Mais depuis que je vous ai vu bénir ma marâtre de votre goupillon secret, je ne pense plus qu’à lui…

Il racla sa gorge, puis éructa :

— Mon goupillon secret ?

Je répondis avec la naïveté d’une pieuse enfant de Marie :

— Oui, mon père ! Celui que vous cachez sous votre chasuble, le beau, gros goupillon au bout arrondi d’où jaillit cette eau bénite si blanche, et si pure !

Il se produisit une bousculade dans le confessionnal et le saint homme vint me rejoindre dans ma loge, pourtant exclusivement réservée aux pécheurs. Il y entra avec une telle violence que j’aurais dû m’en effrayer, si je n’avais été rassurée en le voyant tenir avec fermeté dans sa main droite l’outil fatal et bien dur de la bénédiction. Tout en bavant d’excitation, il me chuchota nerveusement :

— Toi aussi, tu vas être absoute, petite garce, immonde branleuse..

Il approcha son engin si près de ma bouche que je ne pus faire autrement que de le happer entre mes lèvres.

— In nomine Patris et Filii et Spiritus Sanctiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii…

Le saint liquide oignit mes amygdales assurant ainsi une parfaite absolution. Je repris peu à peu mes esprits :

— J’ignorais, mon père, que votre eau bénite eût ce goût amer et suave tout à la fois.

Le prêtre respirait à grandes bouffées comme après une longue course épuisante, parlant par à-coups.

— Il en est pourtant ainsi ma chère enfant. Il faudra bien t’y faire.

Je sortis de ma séance totalement rassérénée. Le dimanche suivant, je pus ainsi communier aux côtés de mon père le roi, de son épouse, la reine, et de tous les habitants du château.

Si avant cet épisode gnostique je n’allais à confesse qu’une à deux fois par mois, à partir de ce matin-là j’y vins presque chaque jour. Et presque chaque jour, me goupillonnant avec âpreté, notre confesseur m’enseignait l’art d’absorber sans broncher la divine semence. Il y avait là une certaine injustice, je le sentais confusément. Le plaisir qu’il prenait paraissait lui faire côtoyer les anges, alors que cette goupillonade n’avait d’autre utilité pour moi que de m’instruire des choses de la queue, et d’alimenter ma mémoire d’images qui m’aideraient plus tard à inonder ma chatte de mouille. C’était bien l’homme d’Église dans toute sa splendeur, notre confesseur ! Donner, partager, soit, il le voulait bien ! Mais tremper lui-même les mains dans le bénitier, cela ne faisait pas partie de son credo. Était-ce là le sort peu enviable des femmes ?

Toute à mon apprentissage du code pinal, je ne voyais rien de ce qui se tramait secrètement dans la chambre de ma marâtre. Moins sollicitée par les choses de l’âme depuis que je recueillais, tel un calice, les saintes huiles de son confesseur, ma belle-mère avait en effet repris ses consultations auprès de son miroir. Celui-ci n’avait rien oublié de l’exploration fébrile de mon corps à laquelle je m’étais livrée devant lui. Il lui renouvela la réponse qu’il lui avait déjà faite :

Ma Reine, vous êtes la plus belle, ici.

Mais il y a Blanche-Neige qui est mille fois plus belle que vous.

En sinistre faux cul, il ajouta cette précision, propre à la faire crever de rage :

Et en plus, elle suce mieux !

La Reine changea de couleur, devint jaune de peur, verte de jalousie. J’eus vent d’une scène tumultueuse, entre elle et le prêtre. Ce dernier avait bien été obligé de passer aux aveux : de temps à autres, il ne rechignait pas, il est vrai, à se décharger de ses visqueuses insouciances dans la bouche de Blanche-Neige, tout en récitant en latin les versets échevelés du Cantique des Cantiques.

N’ayant aucun soupçon de la machination diabolique ourdie par la méchante femme, je continuais dans la plus grande insouciance à courir la campagne, à jouer à gratte-clito dans la merveilleuse nature, à avaler jusqu’à la dernière goutte la lymphe opaque dont me gratifiait le confesseur priapique. Fourbe et chafouin comme le sont les ecclésiastiques et les Français, celui-ci n’ignorait rien du stratagème préparé par la vieille folle. Mais il n’était pas jésuite pour rien, aussi continuait-il à se faire sucer par moi, dans un silence religieux, juste entrecoupé de ses vociférations éjaculatoires.

Innocente enfant que j’étais alors, la vilenie des femmes acariâtres m’était inconnue, la pusillanimité des hommes, étrangère ! La vie se chargerait de m’enseigner la triste réalité des bassesses humaines, parmi lesquelles la promptitude des mâles à exhiber leur queue en toutes circonstances au lieu de leur courage.

J’ignore encore aujourd’hui si le confesseur était au courant de la totalité du plan criminel de ma belle-mère ou si, fidèle en cela à sa virilité ostentatoire, il préféra l’oublier, en se réfugiant dans un silence de bon aloi. Il ne fait pas de doute, en revanche, qu’il afficha clairement les relations coupables qu’il entretenait avec moi. Il n’y avait là rien de très étonnant, puisque c’est une constante, chez les hommes, de toujours s’enorgueillir des prouesses de leur pinalité.

Ainsi instruite par lui, la vieille sorcière décida de se débarrasser de sa rivale, sans remords ni regrets. Sous l’emprise d’une jalousie frénétique, elle ne recula pas devant le crime, afin de rester la plus belle du royaume aux yeux de son miroir et la meilleure suceuse à ceux de son confesseur. Quant à mon père, tout à ses chasses et à ses terres, il était ce que sont les hommes de pouvoir : oublieux de la réalité et voyant le monde à leur image. Il avait partagé la charge de l’éducation de sa princesse de fille entre une Reine, pour le maintien et la tenue, et un curé, pour l’instruction de l’âme. Certain d’avoir accompli là son devoir de père et de Roi, il était retourné à ses chevaux, ses beuveries et ses chants paillards entre chevaliers égrillards.

Moi, j’avais certainement plus appris de la nature elle-même que de mes précepteurs, empressés à faire de moi une reine soumise et chaste. Tout ce que je savais, je le tenais des animaux qui courent pour échapper aux feux de forêts, des herbes folles qui se couchent pour résister au vent, des rivières qui savent s’assécher en été pour mieux revivre à l’automne. Mais je savais encore deux ou trois petites choses qui auraient bien étonné mes éducateurs. J’avais tiré quelques leçons de mon expérience, au point de fonder désormais ma ligne de conduite sur trois constatations indubitables.

On ne doit pas attendre que se présente le plaisir, mais s’empresser de le cueillir soi-même, comme on grappille un raisin dans la hotte du vendangeur distrait. Les hommes s’achètent avec l’amande douce que nous cachons dans notre entrecuisse, nous autres femmes, et se vendent à la plus offrante ou la plus puissante d’entre nous. Enfin, derrière la surface lisse des miroirs se cachent de bien noirs desseins, ce qu’à vrai dire je ne savais pas encore, mais que je n’allais pas tarder d’apprendre à mes dépens.

En somme, j’étais prête à affronter le monde, la sauvagerie, la caste des hommes, la douceur des caresses et le cri du rut.

[1] En un seul mot.

DEUXIÈME PARTIE

C’était un mardi, à l’aube. La veille, mon père avait quitté le château pour l’un de ces tournois où il est de bon ton de perdre un bras ou une jambe afin de gagner le respect de jeunes princesses assoiffées de bravoure.

Étonnamment doucereuse, ma marâtre vint me réveiller, en m’apportant au lit un grand bol de lait encore chaud d’avoir été juste tiré des mamelles de l’une de nos vaches. Elle l’avait accompagné d’une large tranche de pain au miel et d’un petit pot de mûres, toutes noires d’une belle maturité. Elle ne me sentit pas les doigts pour vérifier si je m’étais ou non touchée, ni n’insulta la mémoire de ma pauvre mère décédée. Tant d’attentions m’émurent, alors qu’elles auraient dû au moins m’intriguer. J’appris seulement par la suite que la nature humaine jamais ne s’amende, et moins encore ne se métamorphose, comme un diable cornu ne saurait jamais porter les ailes d’un ange ni Belzébuth prendre la forme de l’archange Gabriel. Ma belle-mère me parla aussi onctueusement que lui permettait sa voix éreintée de sorcière avaleuse de fumées diaboliques.

— Blanche-Neige, ma douce Blanche-Neige, qui es blanche comme la neige, noire comme l’ébène et rouge comme le sang… toi, qui régneras un jour sur ce royaume, toi qui es la plus belle après moi sur ce continent, j’ai décidé de te récompenser de ne plus te farfouiller la boîte à ouvrage dans le confessionnal.

Elle coupa court à mes velléités de protestation :

— Ne nie pas, ma chérie, je le tiens de la bouche même de notre confesseur. Il apprécie d’ailleurs beaucoup ton empressement à t’acquitter de tous les devoirs de la dévotion. Aussi ai-je décidé de t’offrir ce voyage à Göttingen dont tu as toujours rêvé. Dans cette ville, tu pourras mieux te rendre compte de tout ce qu’une princesse doit honorer pour se montrer digne de son rang : la grandeur de notre pays, la supériorité de notre nation sur toutes les autres et la suprématie de la langue allemande sur les dialectes français et les sabirs latins.

Contrairement à ses habitudes austères, elle glissa sa main sous mon lourd drap de serge brodé aux initiales de la maison, fila le long de mon ventre et colla sa paume sur mon sexe en gigotant vivement les doigts. La respiration me manqua. L’effet de surprise n’en fut pas la seule cause. Bien malgré moi, je réagissais avec une certaine violence à cette caresse inédite. Celle qui me l’imposait ne manqua pas de s’en apercevoir et d’en rire aux éclats.

— Et puis, en ville, peut-être pourras-tu montrer ta figue fraîche à d’autres spectateurs que les lièvres mutins, les brouettes des paysans et les chênes verts. Une petite founette comme celle-là attirera assurément un grand nombre de valeureux salauds montés comme des ânes !

Boîte à ouvrage, figue, founette, chatte… Diable, que les hommes s’étaient donc donnés du mal pour nommer ce trou là ! Il y avait sans doute plus de mots pour désigner mon sexe que pour faire l’appel de tous les anges du ciel. Comme je ne répondais pas, tout ébaubie par tant de nouvelles, elle ajouta, tout en dégageant la main de mon petit sexe bien près de connaître les grandes eaux :

— Tu partiras tout à l’heure avec Wilfried, le chasseur. Il te conduira à la ville par la forêt. Tu n’as rien à craindre, les bois sont son domaine. Il te protégera des animaux sauvages et des nains que l’on croise parfois en ces lieux étranges et sombres.

— Des nains ? m’exclamai-je, intriguée.

— Oui, des nains… Des être vils et relégués à une vie arboricole. Laids comme des soldats de Napoléon, méchants comme des soldats de Napoléon et bêtes comme le petit empereur lui-même !

La vieille se redressa, les yeux plissés de bonheur, les lèvres esquissant un sourire étrange. Avant de sortir de la chambre, elle me regarda fixement :

— Tu ne me dis pas merci, Blanche-Neige ?

Un sentiment angoissant m’envahit, sa voix était soudain redevenue nasillarde, son regard noir, sa bouche méprisante. J’obéis, néanmoins.

— Merci, petite mère ! Merci. Vous me rendez heureuse. J’ai tellement hâte de connaître Göttingen !

— Prépare-toi, mon enfant. Il est d’ailleurs inutile de trop te charger. Le raccourci par la forêt risque de te faire trouver le voyage assez court…

J’aurais encore dû me méfier, suspecter l’ambiguïté de ces derniers mots, car elle perdit une partie de son contrôle, claqua la porte et fis résonner longtemps son rire sardonique dans les couloirs du château. Ma chatte s’était humidifiée sous la caresse grossière de ma marâtre, la laisser dans cet état aurait été contre nature. En manière d’exorcisme, je décidai de laisser danser dans ma tête les mots magiques que je venais d’apprendre. En les évoquant tour à tour, ils me firent l’effet de petits aiguillons venant l’un après l’autre se planter à l’endroit même qu’ils désignaient si joliment. J’écartai largement les cuisses sous le drap et fis frotter l’étoffe de ma chemise de nuit sur le haut de ma boîte à ouvrages, de ma figue, de ma founette, de… Il me fallait en profiter. Accompagnée par notre chasseur Wilfried, je n’aurais sûrement pas beaucoup d’instants d’intimité au cours de mon voyage pour Göttingen.

En Wilfried, le chasseur attitré du château, tout le monde reconnaissait un homme, certes bourru, mais on ne peut plus brave. Il connaissait les moindres terriers, renardières ou tanières de la forêt, pour l’avoir truffée de pièges et de collets. Ses talents cynégétiques nous garantissaient civet et gibelotte à chaque dîner, sauf rarissimes exceptions. Considéré comme le meilleur chasseur de la région, il était autant aimé des gourmands et des gourmets qu’il était craint par les animaux sauvages dont les humains apprécient la chair. Mais sa subordination à mon père tenait de l’asservissement. Personne ne l’avait jamais vu refuser d’accomplir une mission dont ses maîtres l’avaient chargé. Lorsque la vieille sorcière lui intima de m’entraîner dans le maquis pour m’égorger comme une truie, il préféra donc le crime à la désobéissance. Peut-être s’imaginait-il que Dieu place au plus haut la fidélité et pardonne toutes les fautes pourvu qu’elles soient commises au nom de cette vertu-là.

Nous devions tous les deux partir après la première messe du matin. Le confesseur conduisit cet office d’une fort étrange manière. Conscient du drame qui se jouait, il vint à plusieurs reprises me parler en privé, m’inciter à confesser mes derniers péchés, pour finalement me contraindre à communier, en me glissant presque de force dans la bouche une hostie épaisse comme une langue de bœuf. Il m’obligea à boire plusieurs verres de vin de messe, en me rappelant qu’il s’agissait là du sang du Christ. Je sortis enfin de la petite chapelle sous les sons d’un Tantum Ergo que ce ratichon de malheur jouait sur les orgues, en implorant la grâce divine, tout d’abord pour lui, peut-être bien. Ma belle-mère s’était faite discrète et serrait son missel entre ses doigts noueux. Au moment du départ, elle vint m’embrasser en me souhaitant bon voyage.

Je ramassai mon petit sac et le mis dans l’un des deux bâts de l’âne qui devait nous accompagner, Wilfried et moi. Après avoir embrassé les seuls témoins de mes aventures langoureuses, Clébert, mon poisson rouge, et Misy, mon petit chat, je pris au côté de Wilfried le chemin du nord, conduisant à la forêt de Teuteberg, l’imposant massif forestier qui nous séparait de la grande ville.

Il faisait doux, le temps était propice à la promenade, le soleil s’élevait doucement dans le ciel limpide, la nature nous tendait les bras et nous appelait de ses vœux. Tout était pour le mieux. Du moins je le crus, pour être bientôt détrompée. En effet, plus nous marchions, plus le visage du chasseur se fermait. On aurait cru que chacun de ses pas lui apportait un souci. À la longue, il me parut en proie à une peine indicible, et je me sentis moi-même mal à l’aise de m’en être aperçue. Nous étions partis depuis trois heures, au moins, lorsque je n’y tins plus et l’interrogeai.

— Wilfried, je ne sais quoi te tourmente, tu me parais préoccupé… Me cacherais-tu quelque chose ?

Il hésita, faillit parler, grommela quelques mots incompréhensibles et retomba dans un silence lourd comme l’un de ces Tafelspitze à la bière que nous prépare Unia, notre cuisinière. Un doute m’étreignit. Ce départ précipité pendant l’absence du roi me parut soudain bien étrange. Cette impatience de ma marâtre à me voir quitter le château, ce comportement du confesseur dont je n’avais pas vu pointer ni s’agiter le goupillon secret pendant la confession, cette gêne du chasseur, ordinairement rude mais non pas réservé, tout cela me sembla d’un coup lourd de sens. Je fus prise de panique et m’arrêtai au milieu du chemin, imitée aussitôt par notre âne. Wilfried se retourna et me tança respectueusement :

— Il faut avancer ma princesse, nous devons être à… à Attendorm ce soir. Sinon, il nous faudra dormir dans la forêt ! Allez petite Blanche, soyez courageuse comme l’était votre défunte mère. Dieu protège son âme.

Je pris l’attitude naturelle aux enfants obstinés, baissai la tête, collai mes bras le long du corps, les poings serrés.

— Wilfried, fidèle chasseur… que se passe-t-il ? Depuis ce matin, rien ne va comme il le faudrait. Que me caches-tu ?

Une larme perla au coin de son œil bleu. Il hésita, prit sa tête entre ses mains, et se mit à sangloter, donnant à penser qu’il n’était pas un chasseur allemand, ignorant tout des larmes.

— Mein Gott, mein Gott ! cria-t-il en trépignant sur place comme s’il était atteint de la danse de Saint Guy.

— Pourquoi, mais pourquoi ai-je donc accepté cela ! Pourquoi ? Warum ? Warum ?

Je ne doutai pas un instant de son émotion. Sa grosse voix se mêlait au chant du vent dans les arbres et c’était comme si les anges venaient en personne m’annoncer une terrible nouvelle. Je le suppliai :

— Parle ! Parle, malheureux ! Qu’as-tu à me dire ? Parle, au nom de ma mère, la défunte Reine… Elle te voit, elle te juge !

Ses larmes redoublèrent. Comme je m’approchai pour le consoler, il sortit un long poignard de sa pelisse, un de ces longs couteaux qui servent à dépecer les cervidés après les avoir saignés. En tremblant, il le pointa sur ma gorge et cria de chagrin :

— Je dois vous égorger, arracher de votre cadavre encore chaud, le foie et les poumons, puis les livrer à la reine pour la convaincre de votre mort…

Il pressa la lame froide sur ma gorge et je réalisai d’un coup l’immonde plan de ma marâtre. Sa jalousie était telle qu’elle ne reculait devant aucune ignominie, ne redoutant pas même la damnation !

De gros nuages assombrirent le ciel, bientôt traversé d’éclairs, et l’orage se leva. L’âne hennit à tout va, pris de terreur, et ce fut comme l’une des trompettes annonçant l’apocalypse. Je n’étais pas de force à résister au chasseur. La lame de son poignard me blessa légèrement le cou et je fermai les yeux. Je vis alors défiler sous mes paupières toutes les images de ma si pauvre et courte vie : les leçons de mon vieux confesseur, les courses folles dans la nature, mes jeux avec Misy et Clébert, l’image de ma petite founette poilue dans le miroir magique, l’énorme goupillon du curé, la giclée de son foutre… Non, je ne pouvais pas mourir maintenant ! Ce n’était pas dans l’ordre des choses. Dans un dernier sursaut de vie, j’arrêtai la main du tueur et gueulai plus fort que les éléments déchaînés :

— Non, non, je ne peux pas mourir avant d’avoir pris une énorme bénédiction au fond de ma chatte, compris le goût amer de l’amour, collé ma peau à la peau des hommes, senti leurs odeurs de mammifères, léché leur sueur de soldats du désir et vu leurs doigts écarteler mon intimité. Non, non, je ne veux pas mourir sans avoir tremblé sous les coups d’une bête assoiffée de mon sexe, reçu les baisers des poètes, des assassins, des sages ainsi que des fous, et pissé dans leurs bouches toutes mes volutes liquides. Je ne veux pas mourir…Je veux jouir, Wilfried !

Je sentis le couteau s’éloigner de ma gorge offerte. Certaine de l’issue fatale, je gardai les yeux clos. Or j’entendis l’arme tomber dans le fatras des feuilles mortes et des brindilles sèches. Je repris lentement mes esprits. Comme par miracle, le vent se tut. J’ouvris alors les paupières. Ne me menaçait plus une dague, mais un long goupillon aussi pointu que celui tenu caché sous sa soutane par mon confesseur. Wilfried avait visiblement sorti le sien de ses pantalons. Il le brandissait devant mon visage, tout en éructant :

— Tu l’aimes, la bite, petite salope ! Alors, tu vas en prendre, et te régaler !

À mon étonnement, je réalisai du même coup que tous les hommes, fussent-ils ordinaires, devaient posséder ce même outil. Intriguée, j’interrogeai le chasseur :

— Tu peux, toi aussi, bénir les pécheresses ?

— Bénir, je ne sais pas, me répondit-il, interdit. Mais les baiser, ça oui ! Par le Walhalla, ça me changera de niquer les oies sauvages !

Joignant le geste à la parole, il me força à avaler son engin, sans même me laisser le temps de lui demander à quoi il lui servait. Depuis le plat d’écrevisses avariées qu’Unia s’évertuait à nous faire, le vendredi des Rameaux, je n’avais jamais rien goûté de si exécrable. Des poissons avaient sans doute dû agoniser sur cette bite, ainsi qu’il nommait ce curieux esturgeon. Entre deux goulées, j’essayai de me faire entendre :

— Wilfried, je préfère… le goupillon du… con… fesseur à ta… à ta bite… il pue… moins !

— Ne parlez pas, princesse, quand vous sucez. Cela ne se fait pas, me répondit-il en éructant spasmodiquement.

Je fus étonnée qu’un simple chasseur se chargeât ainsi de parfaire mon éducation, mais reconnaissons que la situation n’étant pas à mon avantage, toute controverse eût été vaine. Tandis qu’il allait et venait comme un beau diable entre mes lèvres, mon dégoût fit place à un certain intérêt. Par je ne savais trop quel lien magique, ce qu’il me faisait dans la bouche se répercutait dans ma chatte avec une ardeur décuplée. Il aurait alors suffit que je me branlasse du bout d’un doigt ou me fichasse l’index à la founette pour détremper de ma coulure épaisse mes jupons de princesse. Wilfried me gagna de vitesse. Il se mit à crier des jurons inconnus dans une langue douteuse, tout en déchargeant de longs jets de sa matière blanchâtre dans ma gorge, qu’il avait eue la si bonne idée de ne point trancher.

Il se fit un court silence, durant lequel son appareil se recroquevilla sur lui-même, comme les limaces que l’on chatouille sur le ventre. De longs filets gluants faisaient pont entre ma bouche et la bête comblée. Je ressentais la vive envie de me caresser, mais l’heure semblait être à la négociation. Instinctivement je compris alors ce que la vie se chargerait de m’enseigner davantage, et qu’à mon tour j’aime délivrer comme un message aux vierges, jeunes filles du commun ou princesses :

Mes sœurs d’infortune, préférez toujours discuter avec un homme qui vient à l’instant de se vider les couilles, vous aurez alors sur lui un indiscutable ascendant. Mais n’attendez jamais plus de deux minutes. Passé ce délai, il redevient vite un porc injuste et atteint de surdité.

Wilfried ramassa son couteau. Il le regarda pensivement avant de le glisser dans sa ceinture. Les lèvres pincées, il paraissait embarrassé à l’extrême, et s’il parla, se fut comme à lui-même :

— Mon Dieu, que vais-je faire maintenant ? Je ne vais pas égorger une princesse qui suce si bien ! Ce serait un crime, pour sûr ! Mais par Thor, je ne peux pas non plus désobéir à la reine. Je ne suis qu’un chasseur. Je ne sais rien faire d’autre que traquer le gibier et tuer les bêtes sauvages… Mon Dieu, que vais-je faire ?…

— Laisse-moi m’enfuir dans la forêt, mon brave Wilfried, le suppliai-je. Les animaux sauvages auront tôt fait de m’achever et de me dévorer.

Je me tenais déjà à genoux, ne m’étant pas relevée depuis qu’il avait appliqué la lame de son couteau sur ma gorge. J’ai alors joint les mains comme une pénitente. À cette vue, Wilfried sembla fléchir. Mais un doute l’étreignit soudain :

— Malheureuse, il me faut rapporter à votre marâtre votre foie, votre cœur et vos poumons. Unia doit même les apprêter dans l’un de ces Hasenpfeffer dont elle a le secret.

Il me vint alors une idée, sans doute dictée par l’urgence de la situation :

— Et si tu prenais les entrailles d’une bête sauvage de ma taille ? Ma belle-mère n’y verrait rien ! Parmi les pommes de terre, la crème, les oignons, le saindoux, l’huile, le beurre, le lard, le vin blanc et l’artichaut, le foie d’une jeune fille ressemble à s’y méprendre à celui d’un jeune sanglier, le cœur d’une vierge à celui d’une hase et les poumons d’une princesse à ceux d’un phacochère.

Son visage s’éclaira. Le brave homme était ravi de ne pas avoir à accomplir un telle monstruosité après s’être fait éponger la paillasse d’aussi belle façon. Un marcassin de quatre vingts livres environ passait justement à quelques mètres de là. Il se jeta dessus et lui trancha la gorge d’un seul coup, de ce même poignard qui aurait dû s’attaquer à la mienne. Les cris suraigus de la bête blessée déchirèrent la paix retrouvée de la paisible forêt tandis que des jets vermillon giclaient de son cou avec tant de force que les arbres en furent maculés à dix coudées à la ronde.

Le marcassin continua de courir en tout sens, se cognant aux troncs des chênes, ébranlant les ormes bruissants. À plusieurs reprises, Wilfried parvint à le transpercer de sa lame, dans un combat au corps à corps dont l’issue fut un instant incertaine. Mais le chasseur prit en fin de compte le dessus et la bête s’écroula dans un dernier râle. Tout heureuse d’être en vie, j’allais en trépigner de bonheur, quand le chasseur plongea ses mains dans les viscères de l’animal encore chaud pour en extraire le foie, le cœur et les poumons, identiques à ceux d’une jeune princesse. J’embrassai Wilfried lorsqu’il glissa les organes sanguinolents dans sa besace. Il me regarda en souriant, ramassa ses affaires et partit sans un mot, persuadé que je ne survivrais pas une seule nuit à la sauvagerie bestiale du monde naturel, perdue sans recours dans cette forêt inextricable où il lui avait fallu m’abandonner.

Seule, désespérément seule, angoissée par la nuit d’automne s’apprêtant à tomber, écrasée par l’ampleur de la forêt teutonne, entourée de tous les dangers de la terre carnassière, je me décidai enfin à recracher de dégoût le gros paquet de foutre qui commençait sérieusement à m’irriter la luette.

Que connaissais-je du monde ? À peu près rien. Elles devaient pourtant être fort nombreuses, de par ce vaste et beau pays, les petites filles qui rêvaient d’être princesses !

Certes, on m’avait offert les plus belles poupées d’ivoire et de porcelaine qui se pussent trouver en Westphalie.

J’avais mangé non seulement bien plus qu’à ma faim, mais aussi dégusté, outre la cuisine d’Unia, de grands plats préparés par les plus talentueux des maîtres queux, appelés par mon père au château pour les grandes fêtes.

J’avais été la cavalière qui se livre à des courses folles dans la forêt sur un destrier puissant et la chasseresse qui domine de son mousqueton l’animal le plus bestial.

J’avais laissé le soleil chauffer mon corps de fille quand les autres humains se livraient à leurs pénibles travaux, écrasés par sa chaleur.

J’avais marché sur la neige épaisse de la Montagne Noire, pour mon seul plaisir, quand les paysans mouraient sous les assauts du vent et du froid.

J’avais également chanté des cantiques en latin, accompagnée par les orgues de notre petite chapelle.

Et pourtant, y avait-il ce jour-là, en Allemagne, une jeune fille plus abandonnée que moi ? Une femme plus infortunée que moi ? J’étais née pour être Reine, blanche comme la neige, noire comme l’ébène et rouge comme le sang… et j’allais finir dévorée par les bêtes sauvages, déchiquetée par leurs canines effilées, la chair arrachée par quartiers… De la princesse, il ne resterait rien, pas même un souvenir dans le regard d’un homme aimant.

J’allais mourir, si jeune, si belle ! Mais pis encore, j’allais mourir vierge, la chatte inviolée, n’ayant jamais connu les assauts de ces queues de mâles que j’avais prises pour de très saints goupillons. Plus que sur moi-même, j’avais envie de pleurer sur elle, sur cette chatte qui resterait perdue pour tous, comme le violon d’un jeune musicien que son frère cadet aurait massacré, jaloux de son talent. Pourtant, je savais que ce petit animal, qui me chatouillait entre les cuisses, aurait valu le plus parfait des Stradivarius. Je savais que par dizaines les musiciens auraient frotté leur archet à mes cordes mouillées, fait mille fois courir leurs doigts sur le noir de ma touche, fait couler ma mouille ainsi qu’on libère la musique. L’un m’aurait léchée comme un Paganini, l’autre caressée comme un Mozart, le troisième doigtée comme Karl Emmanuel Bach. Je me serais totalement sacrifiée, donnant mon con à l’art et mon corps aux artistes…

Au lieu de cela, j’allais partir rejoindre ce Dieu dont on m’avait tant parlé et dont j’avais compris qu’il n’appréciait pas à sa juste valeur les cris rauques que nous poussons, nous autres femmes, en effleurant d’un pétale de lys nos chattes larges et béantes. J’allais monter dans ce paradis où saint Pierre ne devait guère solliciter de ses doigts angéliques nos sexes de chrétiennes.

Oui, que connaissais-je du monde ? Rien ou si peu !

Je me préparais à finir ma vie, assise au pied d’un chêne gigantesque, les yeux obstinément fermés sur un monde aussi cruel. J’avais été trompée par les hommes, les femmes, les prêtres et les chasseurs. Et c’est juste au moment de mourir que je pouvais enfin me sentir en sécurité, adossée à ce tronc torturé par le temps ! Les arbres, eux, ne m’avaient jamais menti, jamais raconté d’histoires. Ils étaient la fidélité même.

Je n’avais plus peur, j’étais rassurée et prête. Je m’endormis dans le brouhaha du chant des oiseaux nocturnes, les hululements des chouettes et les coassements des crapauds.

C’est la caresse d’une queue d’écureuil qui me réveilla. Le petit animal m’était passé sous le cou et m’avait chatouillée avec délicatesse. La lumière tamisée du soleil, déjà haut dans le ciel, filtrait au travers des branchages agités par le vent. Je ne me trouvais pas au paradis, mais sur terre, et même entière, pleine de vie et de courage. Rassérénée par une aussi bonne nouvelle, je m’accroupis pour faire pipi. Par jeu, le petit écureuil se faufila furtivement entre mes cuisses écartées et fut arrosé d’un grand jet d’urine. Je le devinai vexé, sous son pelage mouillé, mais il revint malgré tout à l’assaut, effleurant ma moniche de sa petite queue relevée. Le coquin m’avait fait le plus terrible effet, il me fallait à tout prix le faire revenir. Comme j’avais pris l’habitude de chanter une chanson à mon poisson rouge, Clébert, afin de le faire sortir du bassin, j’en improvisai une pour mon nouveau compagnon.

La petite bête repassa une fois, puis deux, puis trois. J’avais fermé les yeux et chantais à tue-tête mon refrain, afin d’en faire profiter tous les hôtes de la forêt. J’avais la chatte en feu et le petit rongeur la caressait avec une finesse exquise. Pour l’empêcher de s’en éloigner, j’eus la délectable idée d’y glisser un gland. Dès lors, il ne cessa pas de me la grignoter, en fieffé gourmand. Ses quenottes lui imposaient une étrange caresse, dont je n’avais encore jamais fait l’expérience. J’étais toujours en train de chanter, quand je dus m’arrêter pour pousser un cri, pendant que j’engluai la pauvre bête d’un liquide gras et abondant. En la voyant ainsi se débattre dans ce maelström scintillant, je partis d’un grand rire sonore qui me fit oublier un instant ma triste condition.

N’était-ce qu’une impression ? Il me sembla que les habitants de la forêt riaient avec moi de voir le petit écureuil chercher désespérément à reprendre sa respiration, étouffé qu’il était par cette marée malodorante d’urine et de mouille. Il fallait le voir se débattre, en lâchant de petits cris à peine audibles au milieu du concert de piaillements, chuintements, brames, roucoulements et de bien d’autres cris d’animaux que j’étais incapable d’identifier. Quelle ne fut pas ma surprise en voyant les bêtes sauvages, qui auraient dû me dévorer, faire une haie tout autour de moi, en me ménageant un petit passage dans leur cercle, comme pour m’indiquer un chemin au cœur de la forêt. D’un revers de main, je m’essuyai le sexe encore baveux et décidai de suivre le conseil muet de mes nouveaux compagnons en n’arrêtant pas de chanter, et même de danser !

Cette journée fut merveilleuse. Jamais je n’aurais pu imaginer que les biches, les cerfs, les martres et les sangliers me feraient une telle fête. Reconnaissaient-ils en moi le petit être innocent qu’il fallait protéger ? Je l’ignore encore aujourd’hui, mais leur compagnie me sauva de tous les dangers.

Même le petit écureuil qui m’avait titillé la mangue avec sa queue touffue ne me tenait pas rigueur de l’avoir englué après lui avoir une première fois pissé dessus. Il sautait d’arbres en arbres à mesure que j’avançais. Je décidai de le baptiser Werther, comme le héros d’un de mes livres de chevet.

Vers midi, alors qu’un soleil blanc d’automne faisait briller chaque feuille des arbres comme autant de pièces d’or et d’argent, un petit marcassin vint me porter quelques restes de son frugal repas. Voilà un animal bien peu rancunier, me dis-je, malgré moi gênée en pensant à son cousin, égorgé la veille par Wilfried.

Un lièvre m’apporta une carotte, Werther m’offrit quant à lui des noisettes et des amandes. Il puait encore l’urine mais je lui fis néanmoins une petite caresse amicale. Plus tard, un couple de renards me présenta un cou de poule bien gras, ainsi que six œufs que je gobai d’un bel appétit.

Songeant décidément à tout, mes amis me conduisirent à la source d’eau vive de Gerolsteiner afin de me désaltérer. Nous avons ensuite traversé une large plaine, puis suivi un chemin escarpé conduisant à une montagne dont je n’avais jamais entendu parler. Dieu, que l’Allemagne était belle ! J’eus une pensée attristée pour tous ceux qui n’avaient pas la chance d’y être nés. Je compris la hargne des Français à nous envahir, à piller aussi bien nos campagnes que notre esprit.

Le soir tombait et je m’apprêtais à passer une seconde nuit dans la fraîcheur de la forêt, lorsqu’au détour d’un sentier sinueux j’aperçus une petite lueur jaune, provenant sans nul doute d’une bougie ou d’une lanterne. Je voulus faire demi-tour, préférant la présence anonyme et discrète des animaux à celle des hommes civilisés. Mais en joignant leurs cris joyeux à des mimiques pressantes, Werther et ses amis m’invitèrent à me diriger vers la source lumineuse, comme s’ils en connaissaient l’origine.

Timide, je les suivis avec prudence, et non sans un peu de crainte. Je pus bientôt établir que cette lueur venait de l’intérieur de l’une de ces petites maisons paysannes que l’on trouve traditionnellement dans cette région, réservées aux familles des métayers et des travailleurs saisonniers. C’était une chaumière assez vaste, entourée d’un jardinet bien entretenu. Il devait y avoir une bonne flambée à l’intérieur, car l’air embaumait la fumée d’un feu de bûches.

Werther se percha sur la poignée de la porte, m’invitant à entrer. Je me risquai à frapper à l’huis. Une fois, deux fois, trois fois… Il n’y eut pas la moindre réaction. J’entrai, sans beaucoup d’assurance. Le plus grand silence régnait dans la grande pièce. Y trônait une longue table artisanale. À ma stupéfaction, le couvert était mis. Sept assiettes, sept verres, sept couteaux et sept fourchettes : les habitants de la maison étaient donc juste aussi nombreux que les couleurs de l’arc-en-ciel.

Je me sentais bien, comme comblée par l’agréable chaleur ambiante et par ce que je devinais être une bonne odeur de Strudel. Je me serais crue dans la cuisine du château de mon père et je me remémorai combien ma vie passée avait été douce, si j’en exceptais bien sûr ma marâtre acariâtre. Je devais dire adieu à la vie privilégiée qui avait été la mienne et me préparer à une existence dépourvue de tout bonheur. Tout d’un coup sujette à une crise d’angoisse, je m’effondrai sur la table, la tête entre les mains. Werther prit sur lui de venir me consoler.

— Putain ! Que ce rongeur pue la pisse !

Cette exclamation signa mon retour à la réalité et à ses obligations. Il me fallait maîtriser ma douleur et ma tristesse. N’étais-je pas de la race des maîtres du monde, de ceux qui sont appelés à dominer les autres peuples pour les civiliser ? Ah si seulement la terre entière pouvait être allemande !… Pour me reprendre, je me mis à chanter l’hymne du peuple germanique, avec fierté, seule, debout, au milieu de la cuisine de cette demeure qui m’était inconnue.

Comme je n’avais pas mangé depuis le matin, la faim me tenaillait. N’y tenant plus, je me décidai à me servir de ces bons plats qui mijotaient sur l’immense poêle à charbon. J’ignorais encore quels étaient les hôtes de cette maison, mais je pouvais être certaine qu’ils avaient bon goût et savaient se tenir à table. Qu’on en juge ! Dans la première assiette, je me servis d’un Saumagen, à base de panse de porc revenue dans un jus de graisse de bœuf. Dans la deuxième, mise en appétit par un tel plat, je versai une louche de Leberknödel, au foie de génisse baignant dans le beurre noir. Dans la troisième, je goûtai à un merveilleux Schlachtschüssel, cette belle poitrine de cochon cuite dans le saindoux. Après toutes ces entrées, j’attaquai le plat de résistance en me servant dans la quatrième assiette d’un copieux Rinderzunge habilement composé d’une épaisse langue de vache cuite dans une crème blanche à la farine de froment. Je passai ensuite au sucré car j’avais appris qu’il convient d’alterner les plaisirs, à partir du moment où l’on sait n’en pas abuser.

Nürnberger Lebkuchen, dans la cinquième assiette, avec le petit couteau et la petite fourchette.

Frankfurter Kranz, dans la sixième assiette, avec le petit couteau et la petite fourchette.

Quand j’eus terminé, je me rendis compte que je n’avais pas goûté l’extraordinaire Sulberknöchen, à base d’oreilles, de pieds et de langue de bœuf, qui mijotait doucement dans une marmite rouge. Je fis alors péché de gourmandise et me servis de ce mets délicieux dans la septième assiette, alors même que je n’avais plus faim. Dieu pardonnerait sans doute à une pauvre enfant abandonnée.

J’avais pris soin de salir les sept assiettes, les sept couteaux et les sept fourchettes. Je m’employai de même à boire aussi dans les sept verres, et dégustai un excellent Riesling de Thuringe, qui me fit l’effet d’un coup de massue. Était-ce la fatigue, le repas, l’une ou l’autre des deux bouteilles de vin blanc que j’avais éclusées, je ne sais, mais je ressentis une grande lassitude et le violent désir de m’assoupir. Dans la chambre contiguë à la cuisine, il y avait sept lits alignés les uns à côté des autres. Le premier était trop dur, le second trop mou, le troisième trop petit, le quatrième trop grand (j’étais vraiment bourrée quand j’y repense), le cinquième trop sale et le sixième trop propre (oui, décidément bourrée). Je choisis donc le septième sur lequel je tombai comme une enclume.

Werther vint me rejoindre, se lovant contre mon visage. Mais comme je devais avoir une haleine de cheval, il préféra se blottir en fin de compte contre ma poitrine… Je m’endormis, les tétons tendus par les petits coups de dents du rongeur qui croyait mordiller de jolies noisettes fraîches et tendres.

La nuit devait être assez avancée quand Werther me chuchota à l’oreille ce que je pris pour des borborygmes, ignorant tout du langage des sciuridés, mais des borborygmes assurément inquiétants. Il avait bien raison de me réveiller, en effet : des chants et des rires d’hommes se rapprochaient de la maison. La porte s’ouvrit brusquement. Je me tassai comme je le pus dans le petit lit, prête au pire. Les arrivants prirent place autour de la table, comme me l’indiqua le bruit des chaises. Se produisit aussitôt un énorme brouhaha, d’où finit par s’élever une voix irritée :

— Qui a bien pu boire dans mon verre ?

Une autre enchaîna :

— Qui s’est permis de manger dans mon assiette ?

À la suite de quoi, je m’apprêtai à entendre toutes les autres, exprimer tout à tour une surprise peu agréable, dont j’étais bien placée pour connaître la cause.

— Qui a tranché avec mon couteau ?

— Qui a léché ma cuillère ?

Cela en devenait lassant.

— Qui s’est assis sur ma chaise ?

Ayant compté jusqu’à six, je savais qu’après cette récrimination-là, il n’y en aurait plus qu’une, et ce fut :

— Qui a osé s’essuyer avec ma serviette ?

Je serais bien venue me présenter, mais j’avais peur que l’on me demande de faire au moins la vaisselle, et je n’en avais nulle envie. Je ne savais pas non plus quel accueil on allait me réserver. Je choisis de rester discrète.

Que l’on se soit servi de leurs couverts, sans qu’ils sachent même qui, n’empêcha nullement les sept attablés de se servir à boire et à manger jusque tard dans la nuit. Je me préparai à devoir me boucher les oreilles pour leur épargner les plaisanteries vulgaires auxquelles j’avais entendu dire que les hommes s’adonnent lorsqu’ils sont en groupe à la même table. Mais il m’a fallu les tendre, tout au contraire, pour ne rien perdre des propos édifiants dont les échos me parvenaient. À mon grand étonnement, les conversations roulèrent essentiellement sur la représentation du beau dans l’Art et sur Dieu en tant que sublimation dernière. Les hommes sont ainsi faits, entre eux, ils se racontent des histoires paillardes ou parlent philosophie !

Après avoir vidé une dernière bouteille de schnaps, ils se rendirent dans la chambre. À travers un petit trou de la couverture, je les vis se déshabiller. Pour ce qu’il me fut donné de voir, il m’apparut qu’entre leurs cuisses ils étaient munis d’un gourdin semblable à ceux de Hans, le confesseur, et de Wilfried, le chasseur, mais singulièrement plus petit, à l’image de ces outres de cuir auxquelles on boit et qui se dessèchent à mesure qu’on les vide. Sans doute avaient-ils dû répandre leurs huiles dans quelques bénitiers de la région avant de venir. Comme ils ne paraissaient pas très originaux ni très prompts à comprendre la situation, ils recommencèrent leur petit cirque de tout à l’heure.

— Qui a défait ma couverture ?

— Qui a défait mon drap ?

— Qui s’est allongé dans mon lit ?

— Qui a mis des poils sur mon oreiller ?

— Qui a mordu mon matelas ?1

— Qui a chié dans mon lit ?2

Enfin, le septième souleva ses couvertures et me découvrit avec surprise car aucun n’avait imaginé que cela fût possible. Il appela les autres :

— Ouahhhh, regardez qui est dans mon lit.

Tous accoururent et se groupèrent autour de moi, m’éclairant avec leur petites chandelles. Je fis semblant de dormir.

— Regardez comme cette jeune fille est belle, dit l’un.

— Regardez comme elle est blanche, on dirait la neige, dit le second.

— Regardez comme ses cheveux sont noirs, dit le troisième.

— On dirait du charbon, dit le quatrième, croyant sans doute être original.

— Ne dirait-on pas une princesse ? ajouta le cinquième fort à propos.

— Si, et en plus, elle est bien roulée, dit le sixième en clignant de l’œil.

— Appelons-la Cendrillon, dit le septième, qui n’avait pas bien compris la situation.

Voyant que leur vacarme ne m’avait pas réveillée, ils arrêtèrent leurs éloges flatteurs à mon endroit, et prirent le parti de me laisser dormir. Ils regagnèrent tous leur lit, sauf le septième, qui dormit tour à tour une heure dans celui de chacun des six autres. Ainsi la nuit passa-t-elle rapidement.

Le matin venu, lorsque j’ouvris les yeux, quelle ne fut pas ma surprise de découvrir autour de mon lit sept petits hommes me regardant avec attention et curiosité. Je fus prise de panique. À la lumière du jour, ils se révélaient guère sympathiques. L’un d’eux me rassura.

— Bonjour, Cendrillon. N’aie pas peur, tu es ici en sécurité. Nous sommes les nains de la forêt.

Me revinrent alors en mémoire les paroles de ma marâtre sur ces petits êtres vils, hantant les bois, et comparables aux bêtes sauvages. Je parlai en tremblant :

— Heu, gentils nains, je ne m’appelle pas Cendrillon, mais Blanche-Neige. Je me suis perdue dans la forêt avec Werther, mon écureuil puant, et je me suis permis de me réfugier chez vous… Maintenant, je vais repartir et vous laisser…

Celui qui semblait le plus ancien m’interrompit :

— Mais non ma chère enfant, il n’en est pas question. Tu dois rester ici, te reposer parmi nous. Nous prendrons soin de toi et tu repartiras quand tu seras rétablie.

Les six autres acquiescèrent en chœur. Mes angoisses s’envolèrent soudain. Ces nains me paraissaient bien accueillants, pour des gnomes chtoniens. Le plus ancien reprit la parole.

— Ma chère enfant, je m’appelle Prof, Karl Prof. Je te présente mes frères.

Les six autres nains s’alignèrent en souriant. Prof passa devant chacun d’eux en le désignant :

— Voici Sigmund Simplet, Friedrich Atchoum, Emmanuel Joyeux, Lou Andreas Timide, Richard Grincheux et Johann Wolfgang Dormeur.

Un à un, ils me saluèrent poliment. Puis ils me pressèrent, dans un bel ensemble, de leur raconter par le menu comment j’avais pu me retrouver dans une aussi dramatique situation, abandonnée dans la forêt, rejetée du monde civilisé. Je leur narrai en détail mes aventures, n’omettant pas plus le traquenard ourdi contre moi que le petit brin d’herbe m’ayant chatouillé la founette, pas plus les séances de bénédiction de mon confesseur que le pouvoir maléfique du miroir magique de ma marâtre. Je leur contai ma si jouissive rencontre avec Werther, leur fit part du goût si amer du jus de goupillon de Wilfried. Je m’excusai enfin de m’être sans autorisation abondamment servie des mets qu’ils avaient préparés pour eux. À toutes fins utiles, je n’oubliai pas de préciser que je n’avais pas chié dans le lit de Friedrich Atchoum, et que c’était là l’œuvre de Werther.

À mon tour, intriguée par les surnoms de mes hôtes, j’interrogeai Prof :

— Vous avez tous les sept des noms bien étranges, quelle en est la signification ?

Tous partirent d’un rire sonore et gai, Emmanuel Joyeux me répondit le premier.

— On m’appelle Joyeux… parce que je suis loin d’être triste.

Et leurs réponses s’enchaînèrent, comme s’étaient enchaînées leurs exclamations de surprise en découvrant l’état de leurs couverts.

— On m’appelle Atchoum car je suis en mauvaise santé et que nul ne me croit !

— Moi, c’est Grincheux, car je sais que notre beau pays va à sa perte à cause des étrangers qui l’envahissent !

— On me surnomme Sigmund Simplet parce que je, je, je ne sais plus pourquoi, en fait.

Celui que les autres surnommaient Timide commença sa phrase, puis devint rouge comme une pivoine avant de courir se réfugier derrière son lit.

Un autre se présenta en déclamant un distique de sa composition :

— Des monts de Westphalie aux pointes des récifs, on me nomme Dormeur, l’être contemplatif !

— Et moi je suis Karl Prof, termina Prof, parce que je donne des leçons à tout le monde et que mes théories sont les meilleures. Nous sommes à nous seuls la quintessence de la pensée allemande et ce que l’Empire a créé de mieux ! Regarde-nous… Franchement ! Qu’est-ce que tu en penses ?

J’avais devant moi sept petits bonshommes barbus, ne ressemblant en rien à mon idéal masculin, à savoir Hans, le confesseur. Mais leur gentillesse était telle que je ne pouvais leur dire que j’avais connu mieux dans ma vie de princesse, et de suceuse. Je bégayai :

— Heu, oui, vous êtes très, très sympas. Très… barbus. Et aussi… très petits… heu… mais certainement très… très forts. Vous êtes très gentils de m’héberger et je saurai me faire… euh… toute petite… !

Avec ces derniers mots, j’avais cru faire un impair. Mais Prof ne s’en aperçut pas, ou ne voulut pas le relever, quand il reprit la parole :

— Si tu veux bien t’occuper de notre ménage, faire la cuisine, les lits, la vaisselle, coudre et tricoter, alors tu peux rester chez nous, tu ne manqueras de rien, je te prie de le croire.

J’acceptai le marché, d’une part parce que je n’avais pas encore lu le Deuxième Sexe, d’autre part parce que je n’avais pas le choix. Je dois aussi avouer que tous ces hommes autour de moi me rendaient un peu chose, légèrement humide pour tout dire, et même singulièrement assoiffée de cette liqueur que les hommes ne peuvent distiller que dans l’alambic de leur propre corps.

Sur ce, les nains partirent pour leur labeur quotidien, me laissant seule dans la maison avec mon écureuil et munie de quelques consignes de sécurité. Au lieu de m’activer dans la maison, comme ils m’avaient demandé de le faire, je ne pus m’empêcher de tomber dans une sorte de rêverie, récapitulant le cours tumultueux de ma vie.

C’est une voix de femme qui me réveilla, ou plus précisément les cris d’une de ces vendeuses ambulantes qui parcourent les chemins et les forêts pour gagner quelques sous avec des marchandises de qualité médiocre, souvent importées de France :

— À vendre, à vendre, de belles affaires pour toutes et tous, à vendre, à vendre !

Je l’entendis frapper à notre porte.

— Toc, toc, toc, à vendre. Y a-t-il quelqu’un ici ?

Je regardai par la fenêtre et vis une vieille femme courbée par les années, vêtue de noir, au nez démesurément long. Je l’interrogeai :

— Que veux-tu, l’ancienne ! Je n’ai pas le droit d’ouvrir cette porte, je ne suis pas chez moi.

— Bonjour, bonjour ma belle enfant, me répondit-elle, regarde ma marchandise. Je vends des lacets de toutes les couleurs, tu ne seras pas déçue.

Elle rit en me regardant. Elle tenait dans ses mains des jolies lanières de cuir rouge, vert et bleu.

— Entre brave femme, entre donc, et montre-moi tous ces trésors.

La vieille entra et me proposa de se livrer, sur elle-même, à une démonstration de la qualité de sa marchandise.

— Ce qui sied à une vieille femme au corps usé sied d’autant plus à une jeune et jolie beauté comme toi !

Elle s’assit sur un lit et se dévêtit avec lenteur, laissant apparaître peu à peu son vieux corps maigre, fatigué par les années. Sous la peau ridée et tachée de son torse affleuraient les côtes. Ses seins ressemblaient à deux petits sacs mous, accrochés à une poitrine décharnée. Le bout en était resté rouge et les tétons ne semblaient jamais se terminer. Je n’avais jamais rien vu d’aussi atroce. La mort semblait avoir déjà commencé en elle son travail. Grâce à Dieu, elle ne se dévêtit pas intégralement. Voir un vieux con blanchi et pendouillant comme une pièce de viande oubliée sur un crochet de boucher m’aurait fait chavirer l’esprit. Elle me demanda de l’aider à nouer ses lanières de cuir autour de son corps.

— Serre bien, n’hésite pas, tire de toutes tes forces, tu vas assister à un petit miracle.

Je mis toute mon énergie à lui complaire et serrai avec violence ce corset étrange. Je fis un tel effort que j’en fermai les yeux en grinçant des dents. Lorsque je les rouvris, le spectacle me laissa sans voix. J’avais devant moi un être monstrueux. Son visage était celui d’une vieillarde mais son corps celui d’une jeune reine à peine pubère. La peau avait miraculeusement repris aussi bien sa fermeté que sa souplesse, sans oublier son teint rosé. Maintenant tendus en avant, les seins présentaient une rondeur toute juvénile, sur laquelle le téton rose faisait une discrète aréole. Sans se lever, l’étrange gorgone creusa les reins, et d’un seul coup sa croupe ressortit comme celle d’une jument.

Je ne pouvais détacher mon regard de ce corps entre deux âges. Elle rit en me voyant ainsi subjuguée :

— Observe l’effet de ces lacets de cuir sur moi, ma petite...

Elle laissa s’écouler quelques secondes de silence puis reprit :

— Imagine ce que cela produira sur ton corps de poupée…

Sans parler, je me déshabillai à mon tour, pressée d’être manipulée pour m’embellir encore. Je m’assis sur le bord du lit, tournant le dos à la vieille femme qui commença à nouer elle-même les lacets autour de ma taille pour me faire ressembler à une guêpe. Je sentis mon ventre se serrer, se serrer, se serrer ! J’aurais voulu crier, mais cela n’était plus possible, ma gorge ne trouvait plus d’air à inspirer. Peu à peu, je sentis mes forces m’abandonner. En m’évanouissant, j’entendis un rire diabolique, qu’il m’était impossible de ne pas reconnaître. Ma marâtre m’avait retrouvée par-delà les sept montagnes. Il y eut un éclair blanc, puis je plongeai dans un noir absolu.

Lorsque je repris mes esprits, les sept nains étaient penchés au-dessus de moi, leurs têtes encore indistinctes formant une étrange ronde. J’eus d’abord le sentiment d’un insupportable tapage, puis les voix se firent plus douces et les visages joyeux de mes nouveaux compagnons finirent par m’apparaître.

Ils criaient de joie :

— Elle est réveillée, disait l’un.

— Elle a la moule toute chaude, disait l’autre.

— Il y a du Sulberknöchen avarié sur mes chaussettes, disait un troisième.

Je fus mise en demeure de raconter mon aventure, puis de m’excuser de n’avoir pas su m’acquitter convenablement des tâches domestiques dont ils m’avaient chargée.

Je voulus parler, mais j’avais bizarrement la bouche pleine de poils, et je dus cracher longuement et avec difficulté avant de pouvoir m’exprimer normalement. En voyant Simplet, dans un coin de la pièce, alternativement caresser sa barbe en pointe et se tordre les mains dans tous les sens, je compris que j’avais eu droit à une séance de bouche à bouche un peu poussée pendant mon sommeil.

Lorsque j’eus narré le pénible épisode des lacets de cuir, les sept nains sortirent tenir conciliabule dans le jardin. Au bout de vingt minutes, Prof rentra, suivi de tous les autres. Il parla avec le plus grand sérieux.

— Blanche-Neige, nous avons pris trois décisions, irrévocables. Premièrement, nous te considérerons dorénavant comme l’une des nôtres.

Je frémis en regardant ces petits corps tordus qui ne ressemblaient en rien à la perfection de ma plastique irréprochable. Prof enchaîna :

— Aussi, à partir de maintenant, nous partagerons ta couche, comme si tu étais notre frère. Deuxièmement, en tant que membre de la famille, nous te protégerons de ta marâtre comme de tous les dangers de la forêt. Et, troisièmement, nous allons t’apprendre à t’occuper de la maison !

Les autres approuvèrent silencieusement en hochant du menton. Atchoum parla à son tour après s’être raclé la gorge :

— Chaque jour de la semaine, l’un de nous restera à tes côtés pendant que les autres iront travailler. Ainsi gardée, tu n’auras plus rien à craindre de ta marâtre, cette méchante femme.

Prof hésita, visiblement troublé, puis ajouta :

— Nous aurions aussi une faveur à te demander, Blanche-Neige !

Imaginant qu’ils allaient vouloir que je les suce tous les uns après les autres, je m’assis en les priant de parler.

— Eh bien voilà, dit Joyeux, pourrais-tu laver ton écureuil ? Depuis qu’il est là, toute la maison sent la pisse, et c’est insupportable.

Je vis Werther se précipiter sous le poêle en hurlant, puis se réfugier dans un placard avant de sauter sur une armoire. Tous les huit, nous courûmes dans tous les sens, qui à plat ventre, qui à genoux ou sur les pointes des pieds. Dormeur regardait la scène sans intervenir, les yeux clos comme à son habitude. Enfin, Grincheux attrapa le petit animal :

— Bougre de salaud, je vais te faire passer l’envie de pisser.

[1] Werther assurément !

[2] Encore Werther.

TROISIÈME PARTIE

Le lendemain matin, six nains seulement partirent pour les mines de diamant. Le septième resta avec moi pour assurer ma sécurité. Lorsque je me levai, il était encore au lit, une bouillotte sur le crâne. Il semblait mal en point et me regardait en ouvrant à peine ses yeux collés de fièvre et de sommeil. Je me penchai sur lui avec tendresse :

— Eh bien, mon pauvre Atchoum, ce n’est pas comme cela que tu vas pouvoir veiller sur moi…

Il éternua trois fois, avant de bredouiller quelques mots indistincts.

Prise de pitié, je lui proposai d’adresser quelques prières au Seigneur. Il se redressa pour rejeter ma proposition, en donnant le plus de force possible à sa voix rocailleuse :

— Dieu est mort, Blanche-Neige ! Dieu est mort !

Puis il se laissa retomber sur le lit, les yeux fermés. Il ne me resta plus qu’à me mettre au ménage, ce qui ne m’empêcha pas de le guigner du coin de l’œil

D’une anormale maigreur, il paraissait plutôt petit de taille, comparé aux six autres nains. Une épaisse moustache lui masquait la bouche et la moitié du menton, de sorte que sa voix semblait provenir d’insondables profondeurs, même quand il n’était pas enrhumé. Enfoncés dans leurs orbites, ses yeux lui donnaient l’air d’être toujours abîmé dans quelque problème d’une extrême gravité, y compris les paupières closes.

Comme j’avais laissé ma tunique pendre négligemment sous ma poitrine, laissant mes seins respirer à l’air libre, il faisait seulement mine de fermer les yeux pour ne rien perdre du spectacle, tout en essayant discrètement de se revigorer le goupillon sous les draps. Je feignis de n’en rien voir et continuai mes activités ménagères. Je n’étais pas très dégourdie, certes, mais j’appliquai ce que l’on m’avait montré : jouer du plumeau, balayer le sol ou débarrasser la table.

Princesse, je n’avais jamais travaillé de ma vie et tout cela m’était nouveau. Je passai et repassai devant Atchoum, les seins ballants. En plus de s’agiter sous les draps, voilà qu’il s’était mis à baver.

— Friedrich, je sais que tu fais semblant de dormir. En réalité, tu m’observes et te tritures la Zauberstab.

Atchoum partit d’un rire sonore, bien qu’entrecoupé de quintes de toux surhumaines, et déclara en riant :

— Approche ma petite, je vais te montrer quelque chose ! Pour l’amour de Schopenhauer, approche donc !

Il écarta le drap d’un seul coup et remonta sur son ventre sa chemise de nuit. Sa nudité m’apparut ainsi dans sa plus cruelle vérité. Il avait certes le sexe tendu comme un roseau ou un bambou mais ses cuisses étaient décharnées et son ventre plissé comme l’eau des lacs sous le vent d’est. Sous sa bite, longue et pointue, pendait une sorte de sac mou et gris qui me fit l’effet d’une baudruche dégonflée. Comme il me voyait faire la grimace, il entreprit de me rassurer :

— Ce sont des couilles, Blanche-Neige ! Tu ne dois point t’en émouvoir, tous les hommes en sont pourvus. Celles-là sont molles car il fait chaud. Mais que le blizzard vienne à souffler et elles reprennent aussitôt leur rotondité légendaire.

Voyant que je restais stupéfiée par tant de peau fripée, il se mit en devoir de m’enseigner quelques données anatomiques du plus grand intérêt ! Il ôta ses bésicles et en chaussa cette bite effilée. On aurait dit un nez surmonté de poils gris et blancs, semblables à des cheveux voilant un regard. Avec ses doigts, il mania son sac à couilles, comme l’aurait fait un marionnettiste, afin de le faire ressembler à une bouche. Il prit alors une voix suraiguë.

— Bonjour, princesse, je suis l’orchis, le gardien du foutre. C’est ici que se fait l’amère mixture dont tu es issue !

Je fus tout d’abord prise d’un fou rire, en voyant cet homme jouer ainsi de ses parties molles. Mais je me contins et entrai dans son jeu, en enchaînant :

— Mais que votre nez est grand, on dirait celui d’une sorcière… Quel sort maléfique, allez-vous me jeter, méchante femme ?

— De ce nez qui coule, c’est la vie qui jaillit, telle une source prolifique.

Nous avons conversé de la sorte durant de longues minutes. Tout en m’amusant, j’appris ainsi sur le sexe des hommes beaucoup de détails que j’ignorais. C’était à ne pas y croire ! Selon les circonstances, il pouvait être atteint d’une flaccidité de mollusque ou se raidir à outrance, dès lors à même de perforer les orifices les plus étroits ! Atchoum avait un talent inouï pour m’instruire de ces choses-là par l’humour et la dérision.

— On peut toucher, me dit-il malicieusement.

Je m’approchai, me penchai, et d’un doigt léger entrepris un massage adapté à la fragilité de son petit sac plissé. Il me guida, pour me faire découvrir en douceur les deux perles de cette bourse flapie qui se mit aussitôt à gonfler. J’appris alors de lui l’étrange vulnérabilité de ces gonades explosives.

Il s’était mis sur son séant, pour mieux surveiller la manœuvre et me parlait avec autant de délicatesse que de précision.

— Voilà, c’est bien, ma fille ! Enfile un peu l’index dans cette peau qui plisse, sens les billes qui jouent librement à l’intérieur. Non ! Là, c’est trop fort. Imagine que tu caresses la blessure d’un petit animal fragile. Oui, c’est cela ! Dieu, que tu apprends vite !

Ce disant, il plaqua ses mains sur mes seins, en veillant à laisser passer mes petits tétons entre le petit doigt et le majeur. Je n’avais jamais ressenti une sensation aussi vive. Certes, je m’étais souvent caressé la poitrine, afin d’en durcir le bout, et j’avais tout aussi souvent joué à tirer sur les pointes roses de mes mamelons. Mais jamais un homme ne m’avait ainsi imposé ses caresses. Le fait de ne rien contrôler de la pression des mains, de la force du pincement, de la qualité de l’étirement, provoquait un double sentiment de bonheur et de panique. J’avais l’impression d’être à la merci d’un inconnu et la peur le disputait au plaisir de la peur. Je compris qu’il ne fallait pas forcer l’allure, j’intervins :

— Ce que nous faisons-là, Atchoum, est-ce bien ?

Friedrich se rapprocha de mon oreille tout en continuant son petit jeu :

— Qu’est-ce que la morale, Blanche-Neige ? Ce qui est le bon ici se trouve être le mauvais de l’autre côté des montagnes. La morale doit s’émanciper du jugement commun, devenir individuelle, se situer au-delà du bien et du mal !

Il effleura mes seins de ses doigts, puis posa ses mains contre le coton de ma chemise, sur mon ventre. Il hésita quelques secondes et parla enfin :

— Tu as vu ma vilaine sorcière, tu dois me montrer ton chaudron magique, maintenant.

Je m’allongeai sur le lit, la tête penchée en arrière, les cuisses largement ouvertes devant Atchoum, toujours assis sur ses oreillers, la bite chaussée de ses lunettes et les couilles pendantes. Je l’interrogeai :

— Est-ce ceci que tu voulais voir ? Et est-ce bien ainsi que tu voulais le voir ? Aimes-tu tant la chatte que déjà son seul spectacle te ravit ?

Friedrich ne dit rien pendant quelques minutes, se contentant de respirer bruyamment, comme un homme que l’on sort de l’eau, juste avant la noyade. Je sentais s’alourdir l’atmosphère de la chambre, presque aussi étouffante que celle des appentis de bois surchauffés par le soleil d’été. J’imaginais le pauvre homme, déjà mal en point, au bord de l’asphyxie. Il bredouilla, gêné :

— Ce n’est pas bien…

Les leçons du maître avaient dû porter car je n’eus pas à réfléchir longtemps pour trouver un argument de poids :

— Que viens-tu me chanter là, vieux nain ? Ne devons-nous pas nous placer au-delà du bien et du mal ? Là où la morale ne dicte plus les conduites des hommes ? Qu’y a-t-il de plus immoral que ma chatte ouverte, si ce n’est ta concupiscence à la contempler ? Allez le surhomme, sens-moi la fleur, respire les fragrances envoûtantes de la plus odorante de mes qualités !

Je sentis le lit trembler et la respiration d’Atchoum devenir plus intense encore. Il m’effleura d’un doigt le cœur même de mon sexe, écartant discrètement mes lèvres soumises, et chuchota :

— Humide, trop humide !

Moustache en avant, il se jeta alors sur ma béance, et s’y colla, comme pour retrouver une respiration perdue.

J’avais aimé la caresse d’une brindille sauvage, apprécié l’attouchement délicat de mes doigts de princesse, vibré au contact de la queue rousse de mon écureuil mais tout cela n’était rien au regard de la bouche d’Atchoum, écrasée sur ma touffe. Non. Sentir les poils de cette moustache me chatouiller la chatte, comme si mille mille-pattes avaient décidé de faire la course autour de mon trou, c’était venir au monde ! Et partout le bonheur, un immense sentiment de plénitude !

Mon gamahucheur s’éloigna un instant pour reprendre son souffle. En geignant, je le suppliai de revenir, tant cet arrêt m’était insupportable. Il revint, me lécha de nouveau, plus intensément encore, puis repartit… Je me remis à geindre, il revint, et ainsi de suite, dans un manège haletant, qui dura plusieurs minutes. Le pauvre ne pouvait rester plaqué à moi sans respirer, mais son éloignement m’était une torture. J’aurais voulu lui maintenir la tête avec mes mains et l’écraser contre ma chatte, jusqu’à ce qu’il s’étouffe dans mon orgasme. Je criai :

— Reviens Atchoum, reviens encore, reviens toujours !

Notre petit jeu dura ce que dure la résistance d’un homme, usé sans doute par les travaux de la mine, mais tout autant par l’héroïque promotion d’une philosophie de la solitude dans un monde de moutons. Je ne sais plus combien de fois j’atteignis l’épectase dionysiaque. Devenu soudain gigantesque, mon sexe avait pris possession de mon corps comme une deuxième peau. Je ne jouissais pas, non ! Baveuse et gueulante, j’étais moi-même tout entière jouissance ! Dans un soupir de fatigue, mais aussi de satisfaction, Atchoum finit par s’écrouler de tout son long dans le lit, épuisé, la bite tendue vers l’infini. Je fis un effort surhumain pour me redresser, encore toute tremblante, et me jeter sur cette queue pointue qui s’offrait à moi. Je l’enfournai dans ma bouche et la branlai de la main sur toute sa longueur. Après avoir tant aimé la caresse, ne devais-je pas retourner la politesse ?

Puis Atchoum se redressa soudainement, se retira et cracha de longs jets sirupeux de sa matière blanche, mêlant son sperme à la sueur de ma peau luisante. Quand sa bite fut molle, il me regarda intensément et dit avec tristesse :

— Crépuscule des idoles ! Naissance de la tragédie !

C’est le chant des six nains rentrant du travail qui nous fit sortir de notre torpeur post-coitum. Atchoum toussa, éternua et se racla la gorge. Pris d’une soudaine fièvre, il se recoucha, en tremblotant comme une feuille d’érable qui sent venir l’automne.

Les six hommes entrèrent en file indienne dans le salon. Un effluve amer de sueur et de terre envahit la pièce, estompant l’odeur de foutre ambiante. Prof s’adressa à moi de sa belle voix profonde :

— Que nous as-tu fait à dîner, Blanche-Neige ?

Je jetai un œil désespéré au nain suceur qui m’avait gamahuchée toute l’après-midi. Courageux comme les hommes savent l’être dans l’adversité, il s’était caché, la tête sous l’oreiller, geignant comme une bête blessée. Je feignis la surprise :

— Comment ? Moi, la princesse aussi blanche que la neige, aussi noire que l’ébè…

Il m’interrompit avec autorité :

— Ça va, on la connaît ta litanie, la Blanche… Ne nous dis pas que tu n’as rien fait de ton après-midi…

Simplet intervint, pour calmer le jeu :

— Ne t’emporte pas Karl, cette enfant a été victime d’un traumatisme, il est normal qu’elle décompense en vivant une période de non-faire.

Karl Prof leva les yeux au ciel :

— Non-faire, non-faire ! C’est le mot d’ordre de tout « fait-néant », non ? Mais je crois plutôt que les princesses n’aiment pas beaucoup se mêler à la classe ouvrière.

Quelle injustice ! Il fallait que je me défende. Je pris la voix de l’offensée pour me lancer dans mon plaidoyer :

— Non, mon cher Karl, je n’ai rien contre les pauvres. Il en faut, et je les respecte ! D’autre part, je ne suis pas une fainéante, comme tu m’accuses à tort de l’être. Je suis loin d’avoir rien fait, puisque j’ai sucé Atchoum tout l’après-midi !

Interloqués, les six nains se figèrent dans un silence impressionnant, seulement troublé par la reprise des déglutitions de Friedrich. Puis ils éclatèrent de rire. Je fus rassurée, et mon athlète lingual aussi.

Prof m’intima d’aller chercher du petit bois pour raviver le feu et du même coup me racheter. Joyeux m’accompagna.

C’était le paradoxe incarné, que ce nain-là ! Le corps altier, l’air digne, voire hautain, rien en lui n’aurait laissé penser qu’il pût se surnommer Joyeux. Renfrogné ou Boudeur lui eût certes mieux convenu ! Il se tenait droit, tout en marchant, absorbé par ses pensées. Elles ne semblaient pas des plus distrayantes, à en juger par son accablement, qui faisait peine à voir.

Nous nous sommes engagés dans la forêt. Le soir descendait délicatement dans la vallée, les arbres n’étaient déjà plus que des silhouettes gesticulant sous le vent d’est. Au sein de la nature sauvage, je sentais se réveiller en moi une flamme, prête à mouiller mes jupons de la franche cyprine des jeunes branleuses. Me baisser, ramasser les branchages épars, les serrer contre ma poitrine : chacun de mes gestes ajoutait à mon excitation. N’y tenant plus, je m’approchai de Joyeux, tout occupé à fagoter le bois mort déjà ramassé. Je lui fis face, en l’implorant :

— Emmanuel, se peut-il vraiment que le hasard nous ait placés ici tous les deux, sous cette lune crépusculaire, toi le bon vivant, moi la bonne mouilleuse, et qu’entre nous rien ne s’opère ? Aurais-je en vain l’amande plus fendue que la crevasse de la Salette, le jour de l’apparition de la très Sainte Vierge ?

Il me toisa, sourit, caressa mes joues de ses doigts rudes. Il parla en regardant les étoiles scintiller dans la voie lactée :

— Nous autres, comiques luthériens, nous n’avons pas coutume de prendre du plaisir aux choses terrestres. Notre humour si relevé ne se satisfait pas d’un petit coup tiré vite fait, serait-ce avec une princesse, même la plus belle ! Nous avons besoin de sublime, d’exceptionnel, de divin ! Poil aux seins !

Il se baissa, ramassa son fagot et s’éloigna en chantant une vieille comptine :

J’ai la queue comme un tambourin,

Quand je trique, elle fait clochette ;

Elle sonne, réveille les voisins,

Qui disent : Wolfie fourre sa chevrette !

Je le suivis, en matant, sous le phare blanc d’une lune immense, les mouvements ballants de son cul de triste plaisantin.

Tout le monde finit le repas ivre mort, tant et si bien que nul ne se préoccupa du lit sur lequel il tombait, pourvu qu’il y pût dormir. Au matin, chacun se réveilla tant bien que mal. Malgré les récriminations d’Atchoum, qui se serait bien vidé les couilles une seconde fois, il fut décidé que Dormeur veillerait ce jour-là sur moi. D’ailleurs, il n’était pas encore levé, et dormait.

Je le croyais, du moins, car il se mit à parler, et d’une drôle de manière, alors que je passais à proximité de son lit :

Blanche, oh douce Blanche dont les poils du pubis

Sont plus noirs que tous les malheurs du destin

Fais-moi cuire deux patates et quelques saucisses

Des abats, du choux vert et deux beaux boudins.

Les poètes allemands aiment les chants romantiques

La vinasse et la bière, le saindoux et les tripes

La nature en colère, les chants allégoriques

Les poils de ton derrière, les putains et les pipes.

Il avait déclamé son poème, les yeux mi-clos, les mains tendues, comme pour saisir la matière impalpable d’un rêve fuyant. Je n’avais jamais entendu un tel agencement de mots. La langue de nos pères semblait chanter dans sa bouche comme mille étoiles filantes. J’en fus retournée et revins tout émue à ma cuisine.

Je découpai rapidement une panse de mouton qui traînait là et la fis revenir dans un mélange de vin et de beurre. Pendant ce temps, je laissai coaguler deux bons litres de sang de cochon dans une bassine en cuivre. J’avais observé Grincheux et Timide à la cuisine et m’inspirai de leur savoir-faire. Nous autres, Allemands de la Westphalie, nous sommes dotés de l’attrait naturel du gourmet pour les mets les plus fins et la cuisine allégée.

Dormeur rêvait comme seuls les poètes savent rêver :

Odeur, effluves, exhalaison, senteurs

J’aime le doux fumet des intérieurs

Le goût âcre du sang dans le boudin

Et le fumet amer des intestins.

Je jouai l’indifférente et poursuivis mes travaux ménagers, bardant, écorchant, dénervant, clarifiant et débridant mes tripes sanguinolentes, puis déglaçant, veloutant, mortifiant et embossant mon boudin noir.

Pour tenter d’éveiller cet idiot somnolant, je fis autant de bruit que possible avec mes casseroles. Or plus je m’activais, plus je sentais s’accroître en moi le désir d’éprouver à nouveau la sensation divine d’une bouche d’homme sur mon sexe. Ce manieur de mots devait à mon profit manier sa bite au plus vite, ou bien j’allais sombrer dans la neurasthénie.

N’en pouvant plus, j’ôtai cotillon et corsage, me dressai devant lui, debout, les poings sur les hanches, les cuisses écartées, le sexe à quelques pouces de son crâne dégarni et lui criai d’une voix puissante :

— Eh là, bougre de poète dormeur ! Tu la vois ma chatte, tu la vois ma grosse chatte ?

Je fus moi-même surprise de mon audace, à croire qu’un mauvais génie s’était glissé en moi et me commandait de faire les choses les plus immondes…

Il se souleva d’un coup, mû par une soudaine énergie, dont je ne l’aurais jamais cru capable. Il me fixa avec un regard de reproche, tel un maître déplorant la médiocrité de son élève, puis prit sa plus grosse voix pour me faire la leçon :

— Une chatte ? Ce trésor ! C’est un peu court, [Minette.

Vous auriez pu dire la connasse ou la mouillette.

Le chocho, la zizette, le poilu, le fourbi

La cramouille à panpan ou la boîte à pipi.

En variant le ton, tenez, voilà, compliquons :

Agressif : « Moi madame, si j’avais un tel con

Je craindrais tant qu’on me prît pour une putasse

Qu’il faudrait sur-le-champ que je me le [colmatasse. »

Amical : « Mais il doit béer dans votre bain

Fabriquez-lui un bouchon en poils de lapin. »

Descriptif : « C’est un trou… c’est un gouffre… [une ornière !

Que dis-je, une ornière ? C’est une fondrière ! »

Curieux : « À quoi sert cette profonde ravine ?

De bourse, de sac à main ou de garage à pines ? »

Gracieux : « Aimez-vous tant, renards, loriots et tarsiers

Que vous proposiez d’offrir gîtes et terriers ? »

Tendre : « Frettez un bateau pour y naviguer

Ce con est si profond qu’il nécessite un gué ! »

Campagnard : « Nom, d’ là, vin dieu, v’ la t’y [pas l’ bestiau

Poilu comme une chevrette et noir comme un [corbiau ! »

Voilà, ce qu’à peu près ma chère

Vous m’auriez dit

Si vous aviez un peu de lettres et d’esprit !

Mais, mais peut-on avoir dans la même personne

Une chatte enchantée, un esprit qui raisonne

Un cul comme un soleil et de l’intelligence

La parole du con et une belle éloquence ?

Moi, j’ai choisi d’être une petite quéquette

Avec un gros cerveau et un cœur de poète !

Et quand je vois béer cette belle minette

Croyez bien, ma très chère, que je le regrette !

À la suite de cette tirade endiablée, m’ayant laissée abasourdie, je m’en serais retournée à mes marmites, à mon sang noir et mes tripes grasses, s’il n’avait laissé glisser à ses pieds la large culotte de lin lui couvrant toujours la moitié du corps et n’avait brandi, de dessous ses braies, un gourdin rose pâle de plus d’un pied de long. Je restai interdite, tandis que l’engin faisait danser sa tête rouge au bout de ce long cou parcouru de vaisseaux turgescents.

— Dormeur, est-ce bien là cette petite quéquette dont tu m’entretenais il y a moins d’une minute ?

Il prit son ton le plus docte :

Mon petit, apprends ici que pour une rime

Le poète mentirait, voire commettrait un crime

Rien n’est vrai, ici bas, chez le faiseur de mythe

La grandeur de son âme, la longueur de sa bite

Sont fonction de ses mots, de son inspiration !

Plus il parlait, plus je pouvais constater combien il disait vrai. Sa bistouquette se gonfla, se tendit, comme si elle voulait prendre son essor, se projeter au loin. Les hommes sont ainsi faits : il leur arrive parfois de bander d’eux-mêmes, rien qu’à s’écouter parler. Mais quel morceau que ce membre-là ! Prise d’effroi, je reculai dans la pièce. Par la Sainte Vierge, pour ce que j’en avais vu dans le miroir magique de ma marâtre, mon sexe était fermé comme une coquille de moule. J’aurais pu y introduire un doigt, deux peut-être, en forçant l’opercule, mais un braquemart de cette taille ! Non ! Jamais ! Dormeur remarqua ma peur sur mon visage défait :

Je te vois là, effrayée, minée, interdite,

Est-ce à l’idée de te prendre une telle bite

Dans le diamant de ton petit coquillage,

Qui n’a connu que des enfantillages ?

Sache, ma belle, qu’il existe mille façons

À l’amour pénétrant de préparer un con,

Mille onguents, mille crèmes et mille mouillures

Ont été pensés pour apprêter la fêlure.

En prononçant ce dernier vers, Dormeur s’était approché de moi, sexe pointé. Il me prit par les épaules, caressa longuement mes bras, m’embrassa ensuite tendrement sur le front, effleura ma bouche de ses lèvres. Il s’était avancé, et sa queue s’écrasait sur moi, comme un petit animal blessé cherchant à se réchauffer à la tiédeur d’un ventre de femme. C’était là une sensation toute nouvelle, un mélange de panique et de délices. Je n’osai caresser la bête, de peur qu’elle ne grandisse plus encore et ne devienne indomptable.

D’un geste brusque, Dormeur écarta la bassine de sang posée sur la table, me souleva par la taille, m’assit entre les légumes et les restes de tripes. Il me coucha en arrière de sorte que mes jambes pendent dans le vide, écarta mes cuisses et appliqua ses lèvres sur le vermillon de mon con.

Après avoir tourné cent sept fois sa langue dans mon vagin, il introduisit un doigt, puis deux. Il prit soin de ne rien forcer, mais bien plutôt d’accompagner une joyeuse nature qui ne songeait qu’à s’ouvrir au monde. Ma fleur écartait ses pétales, comme la colchique de printemps, et offrait son calice au désir contenu de mon branleur mondain.

Aussi fragile que la jeune fleur d’abricot

Aussi sanguine qu’un parterre de coquelicots

Ton con, ma belle, est le plus lourd de tes [fardeaux

Le plus léger et le plus cher de tes cadeaux.

Il ôta ses doigts, salis de mes fluides, et entreprit d’huiler mon huis à la graisse du porc égorgé qui pendait, gueule ouverte, à un crochet dans la cuisine. Il m’enduisit la chatte de saindoux, comme un cuisinier l’aurait fait d’une volaille, épandant largement le gras sur mon ventre, mes cuisses et mes fesses. Chaque mouvement de mon bassin me faisait glisser comme un traîneau sur les pentes enneigées du Garmisch Partenkirchen. En essayant de me saisir par les épaules, alors que j’avais maintenant tout d’une savonnette mouillée, Dormeur éclata de rire. Cela ne l’empêcha pas d’ajuster son dard à l’entrée de mon sexe, sans toutefois chercher déjà à le pénétrer, comme pour une simple chatouille.

Il caressa mes seins et embrassa mon ventre, se recula puis revint m’embrasser encore. Petit à petit, sa queue se faisait une place entre mes lèvres, qui se distendaient sous les couches de graisse. En grand professionnel, alliant la ruse à la technique, ce diable de Johann Wolfgang arrivait à ses fins sans que j’en souffre le moins du monde. Lorsque je m’inquiétai de la progression de son engin, celui-ci avait déjà parcouru trois bons centimètres et m’avait fait exploser le berlingot. L’impression d’être transpercée tout entière était à la fois insupportable et diaboliquement agréable.

Le nain allait et venait désormais avec une belle régularité. L’échauffement localisé tout d’abord ressenti laissait peu à peu place à une sensation de chaleur interne, de plaisir intime. Dormeur n’avait plus à forcer pour me pénétrer, c’était moi qui me glissais en avant, pour qu’il aille un peu plus loin, touche cette paroi, m’écartèle, m’étripe, me saigne, me prenne à la manière dont le font ces animaux sauvages qui vont jusqu’à en mourir dans des brames vespéraux. La scène dura quelques minutes. Dix fois, je faillis connaître la sensation émouvante de ce sabre divin qui vous tranche l’esprit. Mais dix fois, je passai à côté, tandis que mon initiateur essayait de contenir les flots de son foutre romantique, bouillonnant dans ses couilles de poète. Enfin, comme si j’avais été lancée sans recours sur une pente abrupte, je sentis dévaler en moi un courant de plaisir intense qui me paralysa, avant que je n’explose dans des cris de bête que l’on tue. Dormeur lâcha sa semence en jets brûlants et lança le brâme des poètes de l’orgasme :

Ahahahahahahaahahahahahaha !

Ouhouhouhouh ahahahahahaah !

Lorsqu’il s’effondra sur moi, je poussai un cri de plaisir, mais aussi de douleur. Mon pauvre corps était tout meurtri, à croire que nos jeux avaient démonté ma colonne vertébrale. Dormeur me surprit par son tact :

Ta naissance à la vie, ta sortie des ténèbres

Cela valait bien : « Les souffrances d’une jeune

vertèbre », me consola-t-il.

Le soir venu, les petits mineurs me saluèrent l’un après l’autre, en arrivant au chalet. Le fumet s’échappant de la petite maison faisait son œuvre civilisatrice. Chacun s’imaginait déjà se bâfrant à l’envi d’abats et de choux, pour réparer les maux d’une journée bien harassante. Karl Prof me serra dans ses bras, et me rassura :

— Quand l’odeur de cuisine est plus forte que l’odeur de foutre, c’est que les travailleurs vont se régaler. Blanche-Neige, bravo… Tu apprends vite et bien. Vas donc nous chercher du genièvre sauvage pour parfumer la tripaille…

Joyeux proposa de m’accompagner dans le sous-bois, et nous sortîmes ensemble. Comme nous nous engagions sur le chemin, je lui barrai la route, relevant mon cotillon et lui dévoilant mon petit triangle de poils noirs  :

— Me lécheras-tu, triste Sire ?

Il me regarda avec mélancolie, mais sans regrets :

— Je n’entretiens aucune relation sexuelle au printemps. Je ne veux pas souiller de nos bassesses charnelles la pureté de cette saison. Poil au con !

Il partit d’un grand rire avant de reprendre sa route avec la régularité du métronome et de me laisser seule, presque mouillante sur le bord du chemin ! Décidément, cet Emmanuel Joyeux avait un sens de l’humour que je n’appréciais pas du tout.

Toute la soirée, il tenta d’ailleurs de justifier son nom en racontant des blagues qui ne firent rire que lui. Dormeur imita l’éléphant en maniant sa trompe, Prof joua les tribuns et pérora, tandis que Simplet, en bout de table, contemplait silencieusement ce beau monde en caressant sa barbiche. À plusieurs reprises, Grincheux se plaignit du vin, de la bière, du repas, de la chaleur, des Français et, pour finir, de tous les étrangers à notre nation. Son regard de reproche croisa le mien à plusieurs reprises. Nous tombâmes finalement tous deux à même la table, la tête dans les restes de tripes et de boudin. D’autres se traînèrent jusqu’à leurs lits, pour y vomir. Les derniers chantèrent une partie de la nuit.

Lorsque je repris conscience, les nains étaient déjà partis. Allongée sur le sol froid de la cuisine, je me sentis souillée par les reliefs tripaux de la veille. Non loin de moi, face à la fenêtre je distinguai la silhouette de Grincheux. Les mains croisées derrière le dos, il semblait plongé dans une mystérieuse contemplation…

— Qu’observes-tu, Grincheux ? Est-ce notre belle campagne ou le ciel, chamarré des gris les plus sombres ?

— J’observe que le soleil est déjà haut dans le ciel et que tu gis encore dans ta fange.

Plus vite qu’il n’en aurait fallu à Atchoum pour s’enrhumer, je me relevai et filai me débarbouiller à la source. Diable, ce Richard Grincheux n’était pas homme à se laisser séduire par une petite princesse blanche comme la neige. Il me fallait faire preuve d’imagination et de finesse d’esprit si je voulais goûter de sa bite aryenne. Lorsque je revins dans la maisonnette, je récurai, lavai, rinçai, briquai, décrassai, lotionnai, frottai. Debout, à quatre pattes, allongée, sur le dos, courbée, j’effaçai les traces de nos orgies porcines.

Grincheux inspecta scrupuleusement le travail accompli. Il hocha la tête avant de déclarer :

— Nous avons bien travaillé, Blanche-Neige. Ce n’est pas parfait, mais je suis assez fier de moi !

Puis il plongea dans une grande mélancolie, comme savent le faire les mâles de nos contrées sauvages, la tête entre les mains, le dos voûté par la lourdeur de la tâche d’être un Homme. J’en profitai pour terminer mon ouvrage, nettoyant, balayant, lustrant au mieux la chambre, les lits et le mobilier. Quand la maison fut impeccable, Grincheux se montra une nouvelle fois satisfait de son travail et me donna quelques ordres pour préparer le repas.

Il m’apparut que si Richard avait bien une idée fixe, elle ne concernait pas mon petit cul. Après le repas, il alla s’allonger sur son lit, visiblement peu enclin à la gaudriole et s’endormit sagement.

Je n’avais pas sommeil, et voir ce potentiel de plaisirs ainsi avachi me ruinait la santé. Je sortis avec Werther, pour demander à mère Nature, toujours si bonne avec moi, une idée propre à réveiller Grincheux.

Werther sauta de branches en branches, se roula sur le sol, joua avec les feuilles, si bien qu’au bout de quelques minutes, recouvert de terre et de mousse, il eut l’air d’une toute petite paysanne. Je la tenais, l’idée que j’étais venue chercher ! Je courus à la grange me faire une perruque blonde avec de la paille fraîche. Je trouvai là une vieille selle, dont je retirai un coupon de cuir, dans lequel je me taillai un petit boléro. Avec de vieux tissus je me confectionnai un pantalon bouffant.

Lorsque j’entrai dans la maisonnette, je ressemblais à s’y méprendre à une Bavaroise en habit traditionnel. J’étais une Gretchen, blonde à souhait, souriante à la vie et prête à dévorer indifféremment un jambon, une queue de porc ou d’homme sous des flots de bière. J’entamai un chant traditionnel de la région du Tyrol :

Lalala

Je suis Frida Oumpapa

Lalala

La petite Gretchen aux gros bras.

Je frappai en rythme ma cuisse gauche de ma main droite tout en battant des pieds. Richard se réveilla d’un coup et se mit naturellement au garde à vous.

Lalala, c’est moi,

Freulein Oumpapa.

Debout sur le lit, la main tendue, il répétait :

— Das, das ist richtige Musik ! 1

Il vint me rejoindre devant la grande cheminée. Main dans la main, nous exécutâmes alors une tyrolienne endiablée, sous les yeux hagards de Werther qui nous observait, transi de peur, depuis un petit soupirail.

Lorsque nous eûmes terminé notre pas de deux, Grincheux me couva d’un œil de velours, entraînant chez moi un grand froid dans le bas de mon ventre. Dans le silence retrouvé de la cuisine, il me tint par les épaules, approcha ses lèvres des miennes, et murmura quelques mots doux et patriotiques :

Welche schönere Musik als diese ?

Welch schönerer Mund als dieser ?

Welch schönerer Arsch als dieser ?

Deutsche Mädchen haben die schönste Löcher [der Welt. 2 (Fast Heine)

Puis il écrasa sa bouche contre ma bouche, en essayant de forcer de sa langue le passage entre mes dents serrées. Je finis par céder, et il m’envahit aussitôt de bave. Confrontés à son empressement, mes habits de fortune ne firent pas long feu. Mon cotillon de cuir et mon pantalon bouffant chutèrent sur le sol. Ma perruque de paille alla recouvrir le pauvre Werther, transformé en un chien jaune, effrayé par tant de mouvements saccadés et de respirations suspectes. Transportée par je ne sais quel vent impétueux, je me retrouvai en un instant quasiment nue, allongée sur un lit.

De son côté, Richard éparpillait nerveusement ses vêtements aux quatre coins de la pièce. Quand il fut nu, et alors que son sexe pointait plutôt du nez, il prit un peu de recul, pour mieux mesurer la tâche qui l’attendait. Il me fixa, tel un toréador cherchant à impressionner son taureau, et serra les dents, afin de ramasser en lui l’énergie nécessaire à l’assaut imminent. Avant de se jeter sur sa victime, il crut bon de me prévenir de ce qui allait m’arriver et m’en fit même par avance un récit épique.

—Tu vas voir ce qu’un authentique Allemand sait faire avec les armes que Dieu lui a données. Je vais te prendre comme Tristan prit Isolde. Par l’anneau du Nibelung, tu vas crier, crucifiée par la jouissance, et reconnaître qui est ton maître.

Avec une crainte mêlée de curiosité, je retirai les derniers fragments de tissu cachant mon corps diaphane à sa lubricité, et écartelai les cuisses ainsi que me l’avaient enseigné mes nains précédents.

Grincheux se tint un instant au bord du lit, les yeux rivés sur ma blessure intime. De sa main droite, il agitait le petit orvet de chair lui servant de sexe et répétait ses menaces :

— Celui-là, quand il va bander, il ne va pas te faire regretter d’avoir mis les pieds dans cette forêt…

Dans un premier temps, il me faut l’admettre, je fus très impressionnée. Son ton était si péremptoire que je craignais le pire, tout en l’espérant, bien entendu. Mais son ver de terre restait flasque, et moi, sur ma faim. Dans un formidable déni de l’évidence, il insista :

— Ah, ah, as-tu déjà vu pareille matraque ? C’est une épée, c’est un sabre, c’est Durandal à la conquête de la Jérusalem que tu caches entre tes fesses ! Je suis un croisé, je viens boire à ton Graal, m’enivrer à ton calice. Prépare-toi, je suis guidé par une mission divine…

J’hésitai à lui répondre, ne tenant pas à le vexer, pour maintenir toutes mes chances de jouir un jour de son petit outil :

— Euh, oui ! Voilà un bien bel animal qui ne demande sans doute qu’à devenir agressif, mais qui préfère pour l’instant se retirer dans un terrier !

Grincheux rugit :

— Un terrier ? Un terrier… Ton terrier, oui !

Il se jeta sur moi, nourrissant sans aucun doute le fol espoir de me fourrer dans l’instant. Mais malgré ses efforts, sa petite anguille souple et visqueuse se cogna sans succès sur les portes closes de mes lippes vulvaires, encore sèches d’un désir s’éventant. Mue par la frustration, je fus prise d’une saine colère, et gueulai ma déception :

— Grincheux, maudit nain, mou de la bite… Tu me promets le festival des biroutes et j’ai le vaisseau fantôme ?

Il se releva, visiblement secoué par ma remarque. Debout, assez peu fringant, il regarda sa triste quéquette s’avachir entre ses cuisses blanches et se mit à pleurer comme un enfant pris la main dans le pot de tripes à l’alsacienne.

— Ah, Blanche ! Il y a si longtemps que je n’ai plus porté l’assaut, baïonnette au canon ! Si longtemps que mes couilles pendent, lamentables, dans un inénarrable crépuscule des deux !

Il me fit de la peine. Lui, naturellement si fier, voilà qu’il n’était plus que l’ombre de lui-même. Il me fallait le rassurer, car il en avait manifestement besoin.

— Allons, allons, tout cela n’est pas si grave, Richard ! Et puis, nous ne sommes pas obligés de faire l’amour, nous pouvons aussi sortir nous promener dans la campagne alentour. D’ailleurs, j’ai une grosse envie de faire pipi ! Qu’en dis-tu ?

À ma grande surprise, il voulut bien m’accompagner. Lorsque je m’accroupis, il se posta devant moi, puis se baissa à son tour pour ne rien rater de la miction. Je m’en étonnai :

— Que fais-tu, mon Grincheux ? N’as-tu donc jamais vu cela ?

— Oh que si, et je raffole du spectacle ! Rien ne me met dans un meilleur état que ce cadeau divin s’écoulant de la source des femmes. D’ailleurs, regarde, regarde princesse… Mon vit a retrouvé de sa vigueur…

Pris d’une soudaine frénésie, il me colla dans la bouche son ouistiti, lequel essayait de retrouver une dimension humaine. Consciente de la fragilité d’une érection de ce genre, je manipulai bravement la chose en léchant avec ardeur le beau gland rosé et gonflé de sang pur. Mais je n’avais pas encore eu le temps de porter ma main libre sur ma fleur que ce cochon de protestant avait déjà joui dans ma bouche.

La bouche ouverte, le con béant, je restai assoiffée d’amour… J’entendis au loin les nains chanter, en rentrant de la mine. Dans le lot, peut-être y aurait-il un bon coup, susceptible de me faire oublier ce tocard !

C’était le dernier jour de la semaine. Les nains avaient pour habitude de sortir se distraire, qui au temple, qui à la synagogue, qui à l’église, qui au bordel, selon sa religion et sa tradition. Il fut décidé que je resterais seule avec Joyeux. Emmanuel Joyeux était à l’humour ce que la Sainte Vierge est à l’orgasme : un mystère ! Il s’escrimait toujours à être drôle, mais sans jamais y parvenir, sinon malgré lui. Cette soirée promettait son lot d’ennui.

C’était sans compter sur un nouvel imprévu.

Il devait être à peu près minuit. Joyeux tentait de me détendre en me racontant la célèbre blague de Phénomène et Noumène embarqués dans la dialectique transcendantale. L’un des d’eux venait juste de tomber à l’eau, lorsque retentit la clochette de la porte d’entrée. Méfiant, Emmanuel demanda qui venait si tard frapper à notre huis. Une petite voix frêle et presque éteinte parvint alors à se faire entendre :

— J’ai de la bonne marchandise à vendre ! De la très bonne marchandise !

Je répondis comme me l’avait demandé mes petits amis :

— Hélas, brave femme, je n’ai pas le droit d’ouvrir la porte à qui que ce soit…

Et Joyeux ajouta :

— Poil aux bras !

La marchande insista :

— Mais tu as bien le droit de regarder, ouvre tes volets et jette un œil sur la marchandise.

Je me tournai vers Joyeux, qui opina d’un signe de la tête. J’ouvris la fenêtre et je vis une vieille femme d’apparence bien innocente. Elle tenait un panier d’osier et me tendait un peigne d’une indescriptible beauté…

— Regarde, dit-elle. Il est tout en ivoire.

Je fus conquise par l’objet et ouvris la porte, laissant Joyeux chercher une rime en « oire ». Elle entra et s’assit sur un fauteuil, sans doute fatiguée par une longue marche nocturne.

Son visage ne m’était pas tout à fait inconnu, bien que je ne pusse l’identifier au premier abord. Son regard, en particulier, recelait en sa noirceur profonde les mystères impénétrables qui nous font craindre les rapaces et les hyènes. La pupille était ronde et mobile comme celle de l’aigle avant qu’il ne fonde sur sa proie. Pour une fois, le frisson qui me prit ne venait pas du fin fond de mon sexe, c’était un frisson de peur.

Je fus rassurée en voyant Joyeux sortir trois verres et y verser un alcool de poire à la vipère aspic. Ce brave mineur de fond, plus bête qu’un âne, mais plus fort qu’un taureau, saurait me protéger de tous les dangers. Mais trop heureux de pouvoir s’enivrer, il n’arrêta pas de se resservir. Il piqua bientôt du nez, à peine conscient de ce qui pouvait désormais se passer autour de lui.

La veille femme en profita pour me vanter de plus belle la beauté de son peigne en ivoire. Tout sourire, elle me proposa même de coiffer ma longue chevelure, d’un noir si profond. Comment me dérober, sans le secours de Simplet ? Alors que je craignais qu’elle ne me taillade la gorge, elle entreprit de me lisser les cheveux avec douceur et précaution. Je me détendis, mais à peine eut-elle posé le peigne d’ivoire dans ma coiffure que je fus prise d’un malaise et tombai dans un coma profond. Comme dans un rêve éveillé, j’entendis la femme partir d’un long rire sardonique.

Lorsque je me réveillai, plusieurs heures plus tard, mes amis les nains étaient tous autour de moi. L’un me faisait du bouche à bouche, l’autre un massage cardiaque, un troisième tentait de me réanimer en me caressant le bas du ventre. Tous crièrent de joie quand je revins à moi. Prof prit le premier la parole :

— Blanche-Neige, tu es vivante… Dieu soit loué ! Ça m’aurait vraiment dégoûté de ne pas pouvoir tirer mon coup ! Tu as encore une fois été la victime de ta vilaine marâtre.

Le peigne d’ivoire était empoisonné. Nous terminâmes la soirée à chanter. Prof sortit une bouteille de schnaps. Timide roula sous la table. Grincheux pissa partout en insultant tout ce qui n’était pas allemand. Revenu à lui, Joyeux se fit discret.

Je mis du temps à me remettre de ce terrible traumatisme... Pour la première fois de toute ma si courte existence, je n’éprouvais plus de désir. J’avais repris mes courses folles dans les chemins terreux, ombragés par les sapins géants des vallées tudesques. Rien ne m’émouvait plus que le blanc soleil des matins froids, les bonds sauvages des biches et des bouquetins, les chants des oiseaux. Seules les bêtes de la forêt semblaient me comprendre. Peut-être était-ce cela, le vrai bonheur ?

C’était sans compter sur cette belle journée où Sigmund Simplet fut amené à me protéger. Ce n’était pas la première fois que je partageais une journée avec le plus stupide de la petite troupe de nains. Jusque là, son mutisme et son désintérêt pour les choses terrestres m’avaient plutôt conduite à l’ignorer, comme on feint de ne pas voir l’idiot du village. Mais je m’étais moi-même pareillement détachée des plaisirs de ce monde si vil, de sorte que s’était installé entre nous ce langage du silence et de l’introspection, que seuls les fous et les suicidaires peuvent entendre. De plus, Simplet semblait aussi branché sur le sexe que Werther sur les mathématiques. Et cela me plaisait, à présent.

À peine fûmes-nous seuls que s’établit un climat de confiance muette, qui me rassura entièrement. Nous n’entendions que le bourdonnement incessant des mouches dans la pièce, le tic tac de l’horloge et les borborygmes insignifiants d’un Werther, aussi amorphe que nous. Je ne sais pourquoi, mais le fait d’être seule avec cet homme si peu causant, détaché du monde et enclin à la solitude, me poussa moi-même à parler d’abondance, et comme je ne l’avais même jamais fait au confessionnal. C’était sans doute de savoir que mes mots tomberaient dans l’oreille d’un sourd ! Il se tenait assis sur le fauteuil, derrière moi, tandis que je m’étais allongée sur un divan de cuir, encore toute groggy par ce que j’avais récemment vécu. Je m’ouvris de mes divers désagréments à cet être taciturne, qui m’écoutait dans un demi-sommeil.

Je me mis à penser à mon confesseur, déchargeant sa crème divine dans mon gosier innocent, quand je vivais encore au château. Je m’en ouvris à Simplet. Se pouvait-il que ma mémoire aiguisée par le goût du sperme me jouât un tour à sa façon ?

— À cette époque, je m’endormais souvent en gardant dans ma bouche la semence du curé. En ces temps d’innocence, je croyais qu’il s’agissait là de quelque huile lustrale dont il fallait s’oindre de quelque manière pour accéder à la pureté. Le goût âcre des humeurs de l’homme d’Église m’entraînait dans les rêves les plus fous. Il m’arrivait régulièrement de me réveiller, un doigt sur mon clitoris ou, bouche ouverte, mimant une fellation géante octroyée à un diable absent. Ainsi, tel l’effet à retardement de l’hostie sur l’absolution du pécheur, le foutre ecclésiastique avait une action à long terme sur l’éveil de mes sens.

Simplet alluma un cigare, racla encore sa gorge et sembla prendre un intérêt profond à mon récit. Tout en narrant mes tristes errements d’adolescente, j’avais laissé glisser ma main vers mon sexe, sans m’en rendre compte. N’ayant guère mouillé ces derniers temps, celui-ci s’ouvrait à nouveau à la vie comme le jeune oisillon déplie ses ailes maladroites pour un premier vol vers l’inconnu.

Ces histoires de rêves avaient de toute évidence un effet salutaire sur mon état sexuel larvaire. J’enchaînai sur une ruse à ma façon, afin de préserver mon bel enthousiasme. J’espérais aussi éveiller l’intérêt de Simplet pour les choses de la mouille et me taper mon premier débile, peut-être bien.

— Tu parais apprécier le monde onirique des jeunes princesses, Simplet. Laisse-moi te conter ce rêve récurrent qui est le mien ! J’imagine qu’un homme, nous allons dire pas trop grand de taille, un peu bêta mais plutôt gentil et portant une petite barbiche de chevrette, sort une grosse quéquette de sous son paletot. Voilà ce dont je rêve, Simplet ! Et nuit après nuit ! Tu te rends compte ?

Il y eut un long silence, qui ne me surprit pas vraiment. Mais alors que j’allais reprendre mon monologue du vagin, Simplet sembla pris d’un goût soudain pour la parole. Il s’exprima du ton, docte et sentencieux, de ceux qui parlent peu mais vont à l’essentiel :

— Dans ton rêve, l’homme de petite taille avec une barbichette, c’est le pénis que tu n’as pas la chance d’avoir, et que tu envies aux garçons.

Je ne retins pas mon fou rire et pensai que le pauvre Simplet n’avait décidément pas usurpé son nom ! Il reprit, insensible à mes lazzi :

— La quéquette sous le paletot, que tu évoques, c’est ta mère décédée. Elle se cache sous la noirceur (noire / sœur) apparente de ta marâtre et vient te rappeler, en voulant se loger en toi, qu’elle est l’épouse légitime de ton père…

Il se tut, visiblement très fier de lui, cherchant à mesurer l’impact de son verbiage délirant. Je me dis que pour jouer à la bête à deux dos avec ce nain, c’était loin d’être gagné !

Simplet coucha sa nouvelle découverte dans un carnet à couverture de cuir, qu’il déposa ensuite soigneusement sur le rebord d’une fenêtre. Il semblait heureux, à la manière dont le sont souvent les simples d’esprit. Je me pris à l’espérer un peu plus doué de la pine que de la tête. Il retomba dans son fauteuil, et je m’allongeai à nouveau sur le divan. Il y eut un silence que je rompis, afin de focaliser la conversation sur le point qui me tracassait :

— Sais-tu, mon ami, que j’adore jouer avec un sexe d’homme ? Mon expérience n’est pas énorme, mais je puis assurer que j’y ai toujours pris beaucoup de plaisir.

Sigmund reprit ses « hem, hem », tout en lissant sa barbiche, les yeux au plafond. J’insistai :

— Euh, par exemple, j’aime bien sûr sentir ce serpent chaud et visqueux dans ma main, mais plus encore dans ma bouche… Nous pourrions tenter des expériences nouvelles et inédites.

Le mot « expérience » l’éveilla un peu. Pour la science, il était prêt à faire beaucoup, et même à payer de sa personne. Il se leva, recula, me toisa à distance tout en caressant sa barbiche, comme s’il jaugeait sa future victime. Avec une lenteur étudiée, il défit ensuite sa cravate, ouvrit son col de chemise, tomba la veste et délaça ses chaussures vernies. Pour ne pas être en reste, je fis glisser sur mon corps gracile ma petite robe, certes un peu crade, mais de princesse, tout de même ! Il détacha ses pince-chaussettes et se mit pieds nus avant de laisser choir ses pantalons et d’apparaître en large culotte bouffante, ainsi qu’on en portait en ces temps érotiques. Il dégrafa enfin sa chemise de coton, exhibant un torse maigre et simiesque, étonnement velu. Précautionneusement, il alla alors s’allonger sur un lit, en caleçon, jambes et bras en croix, et m’invita à le rejoindre :

— Pour la science, Blanche-Neige !

— Pour la science ! lui répondis-je.

Et je me précipitai pour enfourcher son bas-ventre, que je me mis à chevaucher, comme je l’aurais fait d’une vieille carne réticente à la monte. Je m’agitai quatre bonnes minutes, espérant sentir poindre l’aiguillon de la chair sous ma figue inondée de nacre sucrée, mais ce fut en vain :

— Eh quoi ! Sigmund, où caches-tu ton aiguillette à plaisir ? Ne suis-je pas à ton goût ?

Derrière leurs bésicles, les yeux de Simplet se firent rieurs :

— Non point, Blanche, tu me plais beaucoup, au contraire. Mais je ne dois pas me laisser divertir de ma recherche fondamentale. Je réfléchis et élabore de nouvelles théories. Là où les niqueurs niquent, les chercheurs cherchent.

Comme malgré mes efforts répétés pour l’animer je ne sentais rien venir du coté de sa quéquette, je glissai une main discrète dans l’échancrure de son caleçon, me préparant à tomber sur un beau morceau à me mettre sous la dent. Je cherchai, explorai, furetai, fouillai et saisis du bout des doigts un petit vermicelle pas plus gros qu’une limace et mou comme un opéra italien !

— C’est quoi, ça ? C’est quoi, ça ? Pour réaliser l’expérience, mon petit Simplet, tu dois déployer autre chose que cette petite anguille infinitésimale.

Simplet bougonna un peu, puis il se concentra, en répétant :

— Pour la science, pour la science !

Au bout de cinq minutes, un sourire de nigaud satisfait éclaira son visage poupin. Il claironna :

— Ça y est, ça y est !

Sous mes coups de bassin, sa petite verge s’était en effet durcie, en gardant toutefois une taille minuscule. On aurait dit le modèle réduit de celle de Dormeur. Elle me fit penser au doigt dressé de saint Antoine dans le tableau qui domine l’autel de notre chapelle familiale. Je la pris entre mes lèvres, mais avec une infinie précaution, et la goûtai parcimonieusement, comme on le fait d’un mets rare et délicat dont les portions sont comptées. Il me revinrent alors à la mémoire, ces doux moments de ma petite enfance, où, sevrée du sein de ma mère aimante, je mettais mon pouce dans ma bouche et le suçais, dans le souvenir évanoui de mes tétées ! J’aurais pu en parler à Simplet, mais je craignis qu’il n’en tire encore une de ces fumeuses théories et je préférai refouler ce délicieux affleurement de mes souvenirs les plus inconscients. J’essayai donc comme je le pouvais de jouer de ce petit attirail qui bougeait dans ma bouche comme la tige d’une fleur dans un vase trop grand. J’éprouvais les pires difficultés pour la saisir entre mes lèvres, elle se montrait de toute évidence rétive à la caresse buccale. Gênée, je proposai à Dormeur un autre terrain, où il puisse planter son arbuste nain.

J’écartai largement mes cuisses en m’allongeant à mon tour sur le lit. Il vint sur moi et enficha son colifichet dans ma chatte. Une fois de plus, le pauvre nagea entre mes petites lèvres, encore bien trop distendues pour son petit chose. Cela ne semblait pas le désespérer. Avec la plus grande rigueur, il s’acharnait à aller et venir, tout en ajoutant, sans rire :

— J’espère que je ne te fais pas trop mal ?

Malgré tous ses efforts, je ne ressentais rien d’autre qu’un léger courant d’air me chatouillant l’entrecuisse. Je craignais surtout qu’il ne déchargeât avant la fin du match. N’ayant nulle envie de retourner aux vestiaires, frustrée et déçue, je devais improviser. Il n’y avait d’ailleurs qu’une seule solution : profiter du déficit en taille de son sexe pour en tirer avantage. J’opérai aussitôt un demi tour sur moi-même et me mis à quatre pattes. Je creusai alors obligeamment mes reins, pour que mon cul ressorte, largement ouvert, présentant au centre de ses vallons enchanteurs mon anus, comme un edelweiss à cueillir ! Mais lui, insensible à mes efforts, reprit sa nano-expérimentation dans ma chatte insensible.

Je creusai un peu plus la courbure de mes lombaires, en soufflant de désespoir :

— Ne vois-tu pas, bougre de sot, un déduit plus obscur, au-dessus de la clarté de mes lèvres offertes ? Un orifice aux fronces régulières qui forment une bouche ne demandant qu’à parler ? Ce trou sombre et mystérieux recèle mon étrange secret. Trempes-y ta sucette et tu me feras hurler.

Je sentis frétiller l’anguille fraîche de Sigmund à l’entrée de service. Puis elle s’introduisit, sans peine pour elle, et sans douleur pour moi.

— Pour la science, cria t-il.

Et il enfila sa petite quéquette dans mon derrière, aussi loin qu’il le put, éveillant en moi des sensations que mon devant ne m’avait jamais apportées. Ce fut un merveilleux baptême rectal, comme en rêvent toutes les jeunes filles en fleurs, aux pistils exigeants. Simplet paraissait très à son aise dans cet œillet de poète, qui lui rappelait sans doute ses années de jeune militaire. Il vaquait élégamment, ralentissant comme un marcheur séduit par un paysage, accélérant soudain comme un homme pressé, avant de se coller bien au fond du trou, non sans ahaner ni pousser des cris indistincts.

Pour ma part, ayant bien compris que cette seule promenade sodomique ne suffirait pas à mon bonheur, je frottais tant et plus mon sexe avec le plat de la main, espérant ainsi m’extasier des deux cavités simultanément. Je remerciai encore le Seigneur d’avoir mis sur mon chemin un homme à la micro-bite capable de m’initier sans douleur aux joies de Sodome sans me transformer l’anus en cratère mal fermé.

À force de prendre par les deux côtés, je sentis monter dans mon ventre une jouissance nouvelle. Le plaisir fut le même qu’à l’accoutumée, à une différence près : ses résonances dans le rectum me donnaient l’impression que je restais au sommet de l’orgasme pour n’en plus redescendre. Ayant pris tout son temps, comme un touriste en goguette, Simplet fut surpris lorsque je criai avec une telle force que Werther, atteint de panique, se réfugia dans l’horloge comtoise. Le mécanisme du chaperon se déclencha, mêlant ainsi le vacarme au vacarme, et faisant de la pièce où nous nous trouvions un espace de folie incontrôlable.

Dans la frénésie qui s’empara de moi, je sentis à peine le petit zob de Simplet se retirer pour cracher son dé à coudre de semence sur mon dos. Je retombai d’un coup, vaincue par l’amour. Je n’avais jamais tant joui que ce jour-là, grâce à l’union fabuleuse du cul et du con, pareillement honorés. Pourquoi Dieu avait-il placé l’autre siège du plaisir si profondément dans les entrailles ? Décidément, les voies du Seigneur étaient impénétrables, elles ! Je me ressaisis et embrassai Simplet sur le front en le remerciant :

— Sigmund, c’était extraordinaire ! Tu es, tu es… le maître du trou du cul, le prince de l’anus… L’empereur du rectum ! Un génie méconnu. Tiens, tu devrais en faire ton métier.

Il rougit un peu. Sans doute n’avait-il jamais entendu de tels compliments de la part de ses partenaires de jeu. Il se releva pour s’habiller, et répéta après moi :

— Mon métier, hein ? Pourquoi pas ! Ça ferait pas mal sur ma carte, Dr Sigmund Simplet, analyste. Ça a de la gueule tout de même !

Il se précipita sur son petit carnet, aussi enjoué qu’un enfant ayant tendu un piège à un ami. De sa petite écriture serrée, il y coucha le fruit de ses délires. Werther réapparut soudain, encore tremblant. Il avait entendu au loin les nains rentrant de leur travail et se réjouissait de les retrouver. Moi aussi. Cette petite séance culière m’avait donné faim !

Les nains rentrèrent, en chantant bruyamment, comme à l’accoutumée. Selon une habitude qui confinait à l’obsession, c’est Joyeux qui fut désigné pour la corvée de bois. Ce garçon semblait obéir en permanence à des règles intangibles, qui rythmaient son emploi du temps.

Savait-il seulement qu’un sexe peut servir à autre chose qu’à faire pipi, une femme à autre chose qu’à faire le ménage et tenir la maison ? Probablement pas ! Mais sur ce dernier point, les pensées de tous ces hommes convergeaient, alors qu’ils étaient par ailleurs si différents. Quels qu’ils fussent, il fallait admettre que les femmes ne tenaient pas le premier rang dans l’ordre de leurs préoccupations, et je me mis à regretter de ne pas être du si confortable côté des porteurs de bistouquette. Quel confort, de n’avoir qu’à l’exhiber pour se sentir exister, et de laisser la moitié de l’humanité, le nez dans les casseroles, la fente en attente d’un hypothétique bon vouloir viril ou d’une éventuelle érection ! J’éprouvai un grand trouble à la pensée que, princesse, reine, paysanne ou putain, ma vie serait du mauvais côté de la barrière. Mon Dieu, il ferait beau voir qu’il n’existât point sur cette terre un prince assez charmant pour me turluter la prairie, m’emmener danser, me prendre avec lui à la chasse, me considérer à l’égal de ses frères couillus !

Cependant Joyeux amassait le petit bois à gestes comptés.

Il marchait sur le chemin en se gardant de toute fantaisie. Il s’arrêta toutefois pour pisser, là où, chaque jour, il s’arrêtait pour pisser. Il se soulagea en riant des blagues qu’il se racontait à lui-même. Je m’approchai, tout en le regardant secouer sa biroute pour disperser les dernières gouttes. Il se mit à me parler, quand il entendit les branchages craquer sous mes pas :

— De la méthode en toutes choses, Blanche ! Après avoir uriné sur cet arbre, je secoue sept fois ma queue avant de la ranger dans mes pantalons ! Sept fois, pas une de plus, pas une de moins !

Il s’arrêta un instant, satisfait de lui, et reprit :

— D’aucuns savent sans doute qu’il faut agiter l’oiseau pour lui faire rendre les dernières gouttes. Mais moi, alliant la connaissance à l’expérience, je suis le seul à fonder sur ce sujet une théorie transcendantale : « Remue sept fois ta bite, tu auras le gland aussi sec qu’un sermon de pasteur. »

Devant mon silence gêné, il conclut amèrement :

— Mais démontrer l’existence de Dieu à partir d’un tel constat, cela ne va pas être facile ! Poil aux cils !

Il partit de ce grand rire qui remuait la campagne et affolait la nature. Il me chargea de bois mort, puis il m’indiqua le chemin :

— Rentrons, nous serons plus en sécurité dans notre chaumière, avec tous les autres nains.

Il me regarda avec condescendance, puis nous rentrâmes. Nos heureux compagnons nous attendaient. Ils nous offrirent un verre de Gewurtz. Nous avons ensuite fait cercle, pour porter un toast ! Karl prit la parole, dans un silence de chapelle un jour de deuil :

— Simplet nous a narré tes aventures anales, Blanche, nous sommes fiers de toi…

Tous entamèrent un chant de bienvenue.

Elle est des nôôtres

Elle s’ fait casser l’cul comme les ôôtres.

Je sentis les larmes me monter aux yeux et la cipryne me descendre au con. De ma vie, je n’avais connu pareille famille et tant de chaleur. Mon regard croisa celui de Prof. Je pensai dans ma tête : «  Toi, mon coco, demain, tu me mangeras l’oignon, ou je ne mérite plus de m’appeler Blanche-Neige ! »

Des sept nains de la forêt, Karl Prof était le plus respecté par ses compagnons. Je ne sais s’il méritait tant d’égards, mais il semblait très sûr de sa valeur et de sa supériorité intellectuelle en particulier. À tout événement il trouvait une cause, à toute cause un coupable.

Son visage pensif et marmoréen, cerné par une barbe et des cheveux blancs, lui donnait l’air d’un vieux sage d’une communauté religieuse disparue.

Il me faisait le plus grand effet et j’hésitais toujours à lui parler, de peur qu’il ne me remît à ma place de petite princesse ignare. Lorsque les six autres partirent à la mine, je n’en menais pas large. Chez cet homme austère et intelligent, on sentait une haine prononcée pour tous ceux qui n’étaient pas au travail, à la mine ou aux champs. Avec mon pedigree de princesse et la douceur de mes mains, n’ayant jamais été au service que de la prière et du branlage, j’étais plutôt mal placée dans son classement.

Nous restâmes donc tous trois dans la petite maison. Impressionné par ce nain plus que par les autres, Werther rongeait avec une discrétion inaccoutumée ses noisettes, de peur d’attirer l’attention sur lui. Après que le grand petit homme eut bien médité, il saisit un carnet sur lequel je le vis écrire de temps à autre. Puis il me dévisagea et commença une bien étrange lecture :

— Depuis que tu es chez nous, soit deux mois, six jours et douze heures, tu as englouti un demi-cochon, un cuisseau de chevreuil, un kilo de rillettes au saindoux. Tu as bu quatorze pintes de bière et sept litres de vin, sans compter l’eau, dont tu n’as pas abusé, il est vrai !

Il tourna une page et ajusta ses bésicles :

— Par ailleurs, tu as été gardée vingt-six jours de suite par six travailleurs, qui n’ont pu, pendant ce temps, accomplir leur tâche. En force de travail, cela représente une perte sèche dont la valeur peut être estimée à 56 deniers d’or. Si j’admets que tu as fait le ménage, ou as essayé trois fois de le faire et une fois de préparer le repas du soir, tu nous restes devoir une somme au moins égale à 100 deniers. Puisque tu es présentement insolvable, ton père, possesseur d’un royaume au-delà des sept montagnes, devra s’acquitter de cette somme au plus vite.

Karl me sourit, entre sa barbe et sa moustache, mais je sentis une grande animosité de sa part. Ce type était bougrement matérialiste. Je tentai de me défendre :

— Oui, oui ! Mais tu oublies un détail, mon petit Prof ! À combien estimes-tu la turlutte à Atchoum, la branlette à Grincheux, le doigt à Dormeur et mon cul à Simplet ?

Le barbu se gratta la tête, visiblement perturbé par ma réponse. Il quitta la table et marcha de long en large devant la cheminée puis il s’interrompit et me montra un doigt vengeur :

— C’est là une bien étrange conception de la dialectique matérialiste, Blanche ! Car vois-tu, la femme a toute sa place dans la préparation de la révolution devant mettre fin aux privilèges. Qui fera la cuisine aux combattants ? Qui rédigera les tracts ? Qui redonnera du courage aux révolutionnaires, grâce à une petite pipe de temps en temps ? Qui réparera les habits troués dans le combat et souillés du sang des travailleurs ? La femme, bien sûr ! La femme qui, enfin reconnue, endossera son rôle de révolutionnaire à part entière… Ainsi, Blanche, ce que tu as donné aux nains doit être compté au titre de ta participation à la lutte et nous t’en remercions !

Pour ma part, je n’avais aucune intention de participer à une quelconque révolution, ou alors à une révolte des princesses contre leurs marâtres, partout dans le monde.

Plus tard, nous sommes allés tous deux cueillir des nèfles au jardin. Un beau soleil de printemps faisait chanter la nature et réveillait en moi la petite flamme illuminant les yeux des amantes en feu, mais Karl semblait soucieux. Nous remplîmes un plein panier, puis je m’allongeai sur l’herbe fraîche pour goûter la caresse de l’astre solaire sur ma peau. Werther me rejoignit tandis que Prof, à quelques mètres de nous, se caressait la tête et faisait des nœuds à ses longs cheveux blancs.

Je l’apostrophai, pour le tirer de sa torpeur.

— Dis-moi, mon bon, tu as certes pu voir ma petite entreprise et te faire une idée de l’investissement à y réaliser. Mais à moi, tu n’as rien montré de ton outillage et de ta force ouvrière ! Préfères-tu garder les moyens de production entre tes mains où les mettre dans la bouche d’une experte en lustrage de glands !

Prof me reprit :

— Tu veux dire en turlutte de classe ?

Contre toute attente, il se mit à sautiller dans l’herbe fraîche, mêlant des pas exquis à d’exquis entrechats, mieux que ne l’aurait fait un danseur de l’Opéra de Berlin ! Il répétait sans cesse « la turlutte de classe », apparemment ravi par cette trouvaille. Werther le suivait maladroitement, et c’était un plaisir de les voir ainsi danser sous le chaud soleil teuton. Je les rejoignis et entrai à mon tour dans la danse. À quelle farandole endiablée ne nous sommes-nous pas alors livrés, le nain besogneux, l’écureuil malodorant et la princesse déchue !

À tourner, virer, sauter ainsi, nous fûmes bientôt dans un état de transpiration insupportable. Karl eut alors la charmante idée d’une baignade, dans une source distante de seulement quelques kilomètres, qu’il tenait pour un cadeau fait par la nature aux travailleurs ! Nous nous y rendîmes, chantants et dansants. J’exultai !

Nous parvînmes au petit torrent. Des pierres en avaient interrompu le cours zigzaguant, et il s’était formé là une petite retenue d’eau, ombragée de saules majestueux. C’était un endroit sublime. Au bord du petit étang, je me déshabillai le plus naturellement du monde, sous les yeux de Prof, qui semblait ne voir en moi qu’une petite princesse délurée abusant du temps des prolétaires. Lorsque je fus nue, je mis mes deux pieds dans l’eau fraîche et fut envahie d’un désir encore plus aigu. J’appelai Karl :

— Viens me rejoindre, beau nain ! Elle est si bonne !

Il hésita, mais finit par ôter ses chaussures et soulever ses pantalons. Il entra doucement dans l’eau, comme à regret, et marmonna :

— Je n’aime pas beaucoup perdre mon temps dans des activités ludiques. Ce n’est pas la place d’un travailleur. Un mineur doit être au fond de la mine !

— Justement, mon petit Karl ! Sais-tu que je possède un fameux diamant, bien dissimulé au bout d’un goulot étroit ! Un gisement inépuisable, une carrière à ciel ouvert ?

Tout en parlant, j’avais écarté mes jambes immergées jusqu’aux genoux. Ma petite concession s’était entrouverte, dévoilant un puits apparemment des plus profond. Prof se rapprocha de moi. Il ne regarda pas mon sexe, mais son reflet dans les eaux calmes du petit étang. On voyait distinctement les deux grandes lèvres brunes faisant tache sur ma peau de lait et le carmin de ma plus profonde intimité, tel un trait de sang. Pour la première fois, je vis Karl sans réaction, sans discours… muet ! Que vaut la rhétorique devant une chatte mouvante dans les vaguelettes du hasard liquide me dis-je, convaincue une fois encore que les femmes ont entre leurs cuisses de quoi fermer le clapet aux plus bavards des bretteurs prétentieux.

Je ris, au grand étonnement de Prof, et plongeai d’un coup, telle une naïade, offrant mon cul rebondi à son regard tremblant. Il cria quelque chose, mais les mots ne me parvenaient déjà plus, tout entourée que j’étais du silence liquide.

Lorsque j’émergeai, ruisselante d’eau jusqu’au bas du ventre, je vis Karl, dans toute sa nudité. Il me parut d’un coup bien fragile, comme tous les hommes une fois dépourvus de leur déguisement d’apparat, donnant à croire que toute leur prestance résidait dans leur seul manteau. Il tenait pourtant devant lui son outil de travail, tel un piolet, aussi raide que fier. Cette queue était d’une longueur honnête, ni assez petite pour se perdre dans les méandres des galeries profondes, ni assez énorme pour déchirer la veine et provoquer un coup de grisou. Non, elle était de la juste dimension, juste à la taille de mon puits. Ce fut à mon tour de marquer l’arrêt :

— Il semblerait que tu sois en mesure d’exploiter à fond mon petit capital, Prof.

— Non, ma petite Blanche-Neige, je ne serai jamais du côté des exploiteurs. Je désire bien plutôt être l’honnête ouvrier, le lécheur modeste, le fourreur de base, l’anonyme qui reste attaché à son poste de travail avec conscience et dévouement !

Nous sortîmes de l’eau en nous donnant la main. Sur le bord de l’étang, un tapis de mousse étendait sa douceur verte, aussi loin que portaient nos regards. Quelques petites fleurs de printemps marquaient l’uniformité sombre de taches blanches et jaunes. Nos corps ruisselaient et scintillaient étrangement sous les rayons du soleil de printemps. Nous étions beaux !

Je me jetai, bouche la première, sur le gland de rubis rose de Karl, l’aspirant de toute la hargne que je mettais à sentir cette pierre précieuse sur ma langue. C’était comme si je mangeais un somptueux repas après avoir jeûné trop longtemps. Plus qu’une envie, c’était un besoin. Comme d’autres doivent respirer ou se nourrir, il me faut, moi, sucer des bites et faire glisser mes mains le long de la peau fragile et douce de ces hampes magiques. Prof releva la tête, probablement pour mieux communiquer avec les cieux, et grogna :

— Taille, taille ce diamant, fais-le reluire de tous ses feux. Extrais-le de sa gangue et offre-lui son écrin.

Agenouillée, je m’acharnais sur son bel engin, alors qu’il me pinçait le bout des seins avec force et tendresse. J’étais presque comblée, jouissant surtout à la pensée que j’allais bientôt prendre cette queue dans mon intimité. J’opérai alors un retournement de situation qui me mit la tête dans la mousse, fit de mon cul une proéminence, offrit au monde toute ma béance. Connaissez-vous des hommes, confrontés à cette position, qui ne retrouvent pas quelque chose de ces cavaliers antiques dans la peau desquels ils se sont tous un jour imaginés ? Pouvoir ainsi chevaucher une nature dont on ne voit que l’animalité, sans courir le risque de se perdre dans le regard désirant, c’est une invite à l’amour bestial, toujours payée de retour.

Prof prit probablement une sorte d’élan et s’enficha en moi comme une clef dans une serrure ajustée et graissée d’abondance. Il posa ses deux mains sur mes épaules et me monta à la turque, en proférant des ahanements dignes des plus rustres des bûcherons. Mes genoux déchirèrent la mousse et je sentis la pierre me blesser, mais c’était encore là du plaisir. Nous ne faisions qu’un, étroitement collés l’un à l’autre, comme si la nature nous avait réunis pour nous confondre dans une même sauvagerie. Il criait, je criais. Il grognait, je grognais. Nous réveillions la forêt et les alentours de toute notre animalité retrouvée. L’éblouissement du désir nous ravalait un instant au rang de la bête.

Il n’y avait plus de princesse à l’éducation chrétienne, plus de nain travailleur et révolutionnaire, il n’y avait plus que le mariage surnaturel de deux corps en feu qui cherchaient à calmer la brûlure de la chair quand elle devient insupportable. N’étaient les « Da, da, da, ich komme ! Ya, ya, gut, ya ! » qui teutonisaient nos obscurs débordements amoureux, on se serait cru revenu aux temps des cavernes ou, pis encore, dans un bordel français !

Prof gueula d’un coup, me rejoignant dans ma propre escalade vertigineuse vers l’orgasme, tandis que je sentais la chaleur de ses amours liquides se répandre au fond de ma nature. Puis, se calmant et recouvrant ses esprits, il s’abattit, la tête sur mon dos, comme achevé par un combat inégal. Nous restâmes ainsi de longues minutes en pâmoison, puis il se décolla de mon cul trempé et nous tombâmes, éreintés, l’un à côté de l’autre !

Ce furent les voix tonitruantes des six comparses rentrant du labeur qui nous sortirent de notre torpeur spermato-vaginale. Nous enfilâmes comme nous le pûmes nos effets égayés sur le sol. Prof tenait visiblement à ne rien laisser voir de son égarement et fut très vite debout, faisant mine de chercher des champignons.

Les nains passèrent à notre hauteur et nous saluèrent chaleureusement. Joyeux avisa Karl :

— Alors, mon vieux Prof, t’as bien tiré ton coup ?

Puis la joyeuse bande rentra en chantant dans la petite maison de pierres.

Pour une fois, Prof ne manifesta aucune colère en constatant que rien n’avait été fait dans la maison. L’indescriptible désordre qui y régnait ne l’incita ni à m’accuser de fainéantise ni à me faire l’affront d’un blâme. Pour remédier à ce capharnaüm, il se contenta de donner quelques instructions, sous les regards amusés des autres nains, nullement dupes du jeu de leur mentor !

Comme à l’habitude, je fus invitée à accompagner le bon Joyeux dans la forêt, afin d’en rapporter du bois pour la flambée du soir. Après le bon coup que je m’étais pris dans la fente quelques heures plus tôt, certains croiront que j’étais comblée, voire repue. Mais je me rendis compte, ce soir-là, que le sexe appelle chez moi le sexe aussi sûrement que pour d’autres le vin réclame le vin.

Selon le rite, nous avons descendu le petit chemin qui mène à la rivière, et fait ensuite trois fois le tour du gros chêne, avant de gravir la sente étroite qui nous séparait de la forêt. Joyeux pissa contre son arbre, égoutta sept fois son tuyau, rangea l’ustensile urinaire et poursuivit son chemin. Je regardais cet homme au sourire figé, qui avait fait de sa vie une grand-messe perpétuelle, où chaque acte se déroulait selon une procédure particulière. Je l’attrapai par le bras, et l’interrogeai :

— N’as-tu donc jamais songé à jouer une autre pièce que ce triste spectacle, chaque jour identique à lui-même ?

Il me toisa, intrigué, et réfléchit longuement avant de me répondre :

— Poil aux prolégomènes ! Fallait la trouver celle-là ! hein ! Qu’est-ce que t’en penses ?

— Mais bougre d’abruti, tu ne vois pas que tu as la possibilité de fourrer une princesse ?

Je dégrafai mon corsage et laissai apparaître ma poitrine qui déborda de son antre comme deux jolis fruits exposés au soleil d’été :

— Alors, mon bon Emmanuel ? Le nain réglé comme l’horloge de Königsberg va-t-il enfin laisser sortir le petit oiseau de son nid ?

Pour la première fois, il marqua un temps d’arrêt, intéressé, et jeta un regard sur mes seins Il approcha la main, mais douloureusement. Le temps fut suspendu. Les animaux de la forêt firent silence. L’homme se réveillait-il derrière l’homme ? Je retins ma respiration. Il ferma les yeux, un peu comme s’il estimait la qualité d’une marchandise.

—Tu es trop belle, Blanche-Neige ! Trop jeune et trop parfaite ! Le temps sur ta peau n’a pas encore marqué son cours. Baise ces jeunes sots, impudents et prétentieux, et laisse-moi rêver, veux-tu, à ces corps déformés par l’usage et les années.

Puis il retira vivement sa main, avant de reprendre sa route…

J’eus le sentiment déplaisant que Werther se moquait de moi, à me voir ainsi, nue, allongée, offerte aux éléments et seule comme une pierre. Je me saisis de l’animal et le portai sans ménagement à mon sexe. Cet écureuil ferait bien l’affaire. Ses cris, et les miens, réveillèrent la torpeur du soir tombant.

Je rentrai de cette aventure, humide mais penaude. Il me parut soudain qu’il ne valait rien d’être une femme si un seul homme vous résistait. À quoi servaient ces mâles stupides et grossiers, sinon à nous remplir la béance de leur virilité ? Je les regardais se déplacer, lourds et maladroits, dans cette cuisine trop étroite. Dieu avait dû les créer avant les femmes comme une esquisse mal terminée, entre l’animal et la perfection. Celui-ci bougonnait, mal assuré, celui-là cherchait à se faire valoir, cet autre se cachait pour ne point avoir à partager les tâches, ce dernier pérorait comme un juge devant une salle vide !

Une soudaine tristesse m’envahit. Allais-je terminer ma vie au-delà des sept montagnes dans cette triste masure, à éponger jusqu’à leur mort des nains lubriques ou impotents? Je me mis à regretter de n’être point morte sous les poisons de ma marâtre et de devoir affronter les épreuves que m’imposait la vie. Était-ce là le quotidien d’une princesse ? En ce cas, il aurait mieux valu naître de basse extraction. Le malheur sied aux pauvres avec autant d’élégance que la fourrure à la martre. Les princesses, elles, doivent connaître le bonheur, l’amour, l’orgasme continuel avec un prince charmant qui possède un château en haut d’une montagne. Je pleurai doucement. Personne ne s’en rendit compte à l’exception de Lou Andreas Timide qui vint s’asseoir à mes côtés, mais sans parler, comme à son habitude.

Le lendemain, je partagerais la journée avec lui, et cela ne serait probablement pas bien gai !

Tôt le matin, les nains partirent à la mine, nous laissant, le mutique et moi, à notre solitude. Timide était déjà penché sur ses travaux de toile. Son profil se détachait nettement dans la lumière blanche envahissant la pièce. Je n’en revenais pas, de sa beauté illuminée, de ses traits d’une finesse à ce point éblouissante ! Son nez était fin et sans défaut, son front bombé comme celui d’un enfant. Ses lèvres respiraient l’innocence, en un sourire qu’il ne faisait toujours qu’esquisser. De quelle abyssale tristesse ne devait-il pas être habité, pour qu’elle finisse par perler, comme à regret, dans un tel regard, si mélancolique, si désarmant ? Il avait les cheveux aussi longs que Prof, mais parfaitement lissés et soyeux. Le plus étrange, chez lui, c’était la grâce singulière de ses mouvements. Quel contraste avec les autres nains, brutaux, vifs, colériques ! Il semblait glisser sur le sol, lui, comme porté par sa légèreté naturelle. Précis et comptés, ses gestes semblaient ne s’accomplir qu’à la condition de surmonter une immense lassitude.

Je le rejoignis et me tins debout, derrière lui, à le regarder manier l’aiguille :

— Où as-tu appris à raccommoder, Timide ?

Il ne répondit pas. Je n’en fus pas surprise. J’avais pris l’habitude des silences et de l’effacement de ce curieux garçon, préférant détourner la tête, voire parfois s’enfuir comme s’il était sourd, dès qu’on le questionnait. Cela ne me gênait pas, sa personnalité étant ainsi faite. Je restai de longues minutes à l’observer. On n’entendait que les tic tac bruyants de l’horloge du salon et le bruit des griffes de mon écureuil rayant les lattes de parquets dans ses courses folles.

Son ouvrage terminé, Timide se leva et se dirigea vers la cuisine, où il entreprit d’éplucher de grosses pommes de terre. Ayant de bonnes raisons de me montrer coopérative, je tentai de l’imiter, malgré mon manque flagrant d’expérience. Je respectai son silence. Or, amadoué peut-être par ma discrète présence, il se décida finalement à parler, de cette voix douce et légèrement voilée qui ajoutait encore à son charme.

— Tu n’es pas obligée de te salir les mains à de tels travaux ménagers, Blanche !

— N’est-ce pas pourtant là le rôle de la femme ?

Lou Andreas sourit et acquiesça, mais en y mettant quelque dérision :

— C’est là le rôle que les hommes destinent aux femmes. Tu peux encore t’y soustraire et refuser de leur obéir.

Après ces mots, qui me plongèrent dans la plus grande perplexité, nous sommes retombés dans notre douce léthargie, malgré tout de plus en plus accablés par la chaleur montante du soleil, en ce jour de printemps.

Pour la première fois depuis mon arrivée chez les nains, je me sentais au calme et en sécurité, avec Timide. Depuis la mort de ma mère, peut-être n’avais-je jamais vécu de tels moments de limpidité et de douceur ? Il m’apparut soudain que ma vie n’avait été jusqu’alors qu’un long combat contre l’adversité, la haine, la peine. Je m’étais longtemps crue privilégiée d’être née dans un château, entourée de gens à mon service, de prêtres à ma solde, de jeux inouïs et de poupées magnifiques Mais qu’avais-je connu de la paix intérieure, à laquelle chaque créature de Dieu peut prétendre ?

Je m’étais toujours battue pour échapper au cauchemar de la mort et de l’oubli. Au moment où mon dernier combat touchait à sa fin, la destinée m’offrait le cadeau de cet homme alliant la beauté d’Ulysse à la sérénité de Pénélope, du moins telle que je me les imaginais. Mon envie de me précipiter dans ses bras pour m’y abandonner n’en fut que plus intense. Quel renversement, dans ma vie ! Désormais, ma petite amande fendue ne se tenait plus aux commandes de la caresse, mais mon âme tout entière. Désormais mon corps n’était plus au service de mon animalité, mais d’une sensualité nouvelle et surprenante.

La séance d’épluchage terminée, nous nous sommes rendus à la source, pour y quérir de l’eau et laver notre linge. Je me suis mise nue, espérant titiller chez Timide l’aiguillon de la chair, mais sans résultat. Plongé comme il était dans son travail, il ne me regarda pas le moins du monde. Il avait d’ailleurs gardé ses pantalons et sa tunique, si bien que je ne pouvais rien voir de son corps. En bonnes lavandières, nous avons longtemps joué du battoir, avant de pouvoir offrir au soleil la blancheur immaculée de nos draps de lin et de soie.

Timide était timide, certes. Mais il y avait chez lui plus qu’une simple retenue : un mystère, qu’il me fallait résoudre sous peine de ne jamais sentir la caresse de ses mains sur ma peau.

Au retour, nous avons marché sur le chemin avec plus de difficulté qu’à l’aller. La côte nous parut bien rude, chargés que nous étions de nos gros baquets de bois regorgeant de linge. Lou Andreas me paraissait peiner autant que moi sous le poids du fardeau, et j’en fus surprise :

— Timide, tu es si différent des autres, si doux, si réservé, comme si tu n’appartenais pas à ce monde brutal et fou ! Quel secret caches-tu ?

Il se contenta de sourire, comme un enfant gêné par une question indiscrète. Son élégance était telle que j’en révisai mon jugement sur le monde des hommes. Si un prince charmant devait un jour venir me chercher, il aurait sans nul doute cette légèreté dans la démarche, cette grâce dans les gestes, cette fluidité dans les mouvements. Comme elle devenait envahissante, l’envie de sentir sous mes mains la peau douce et soyeuse de Lou Andreas !

De retour à la maison, il s’assit sur une chaise, cherchant à reprendre sa respiration. Je me tins un instant derrière lui, avant de poser mes mains sur ses épaules. Il n’eut aucun geste d’évitement et parut même agréer ma proposition. Je commençai par masser très lentement le haut de ses bras, jusqu’à son cou. Pour plus d’efficacité, j’écartai le pan du col de sa tunique. Il ne se défendit pas, déboutonna au contraire le haut de sa chemise, découvrant entièrement ses épaules. Je fermai les yeux pour mieux éprouver la fermeté de ses muscles, faisant masse sous sa peau de soie. Une peau d’une telle délicatesse, je n’en avais encore jamais senti sous ma main, une peau aussi douce qu’une feuille de genévrier venant de naître !

Timide se détendait peu à peu. J’aurais voulu caresser sa poitrine, son ventre, son dos. Mais il m’en empêchait toujours. Et puis, sans doute poussé par une envie aussi irrépressible que la mienne, il embrassa finalement mes mains avec une réelle ferveur, se leva et me fit face. Nos visages se frôlèrent après s’être évités, nos bouches s’effleurèrent avant de se trouver. Il écrasa ses lèvres sur les miennes et sa langue fouilla ma bouche de longues secondes. Je sentis ses bras à la fois m’étreindre et me pousser vers le lit le plus proche, sur lequel nous nous sommes affalés sans nous désunir.

Il caressa mes seins, après avoir écarté mon corsage. Sa respiration saccadée dénonçait un désir aussi grand que le mien, un empressement au moins égal à mon envie de le déshabiller et de découvrir l’arme dont il allait me transpercer. Mais il continuait de repousser mes avances, comme gêné d’être caressé à son tour. Il fit glisser ma jupe sur mes cuisses, achevant de me dévêtir, et plongea son visage sur ma touffe, en s’y frottant à la manière d’un petit animal têtu.

Je pelotai ses fesses, par-dessus la grosse toile de lin de ses pantalons. Cédant à sa pression, j’écartai mes cuisses pour qu’il puisse accéder à ma petite chatte. Tout à son activité linguale, il relâcha un peu sa vigilance. Je glissai alors ma main dans l’échancrure de ses pantalons et me mis à lui caresser le cul, tout d’abord timidement, puis franchement, jusqu’au trou. Je lui arrachai un petit cri de surprise, aussitôt suivi d’un autre, mais de bonheur, cette fois. Je fus enchantée qu’un homme aimât, tout comme moi, qu’on lui tripote l’anus, sans se sentir pour autant blessé dans sa virilité.

Poussée à l’aventure par une telle réaction, je laissai mes doigts poursuivre leur chemin vers le devant de la scène. Mais alors que je m’apprêtais à saisir à pleine poignée une bonne paire de couilles, voilà que s’entrouvrit une autre petite porte secrète, largement huilée, comparable en tous points à mon propre sexe et dans le même état d’extase ! Je me relevai d’un coup, bouche bée, les yeux écarquillés et bégayai quelque chose d’à peine compréhensible :

— Ti, Uiti, Timide, tu es u,u,u, une femme ?

Timide me sourit tendrement, ôta sa chemise. Autour de son torse glabre, une bande de soie se trouvait étroitement serrée. Elle se mit à la dérouler, découvrant une jolie paire de seins, fermes et ronds, dont les tétons mirent quelques secondes à ressurgir des mamelons compressés. Devant ma surprise effrayée, Lou Andreas chuchota :

— Homme, femme, quelle importance, dans ces moments d’égarements amoureux ? Fais ce que tu voudrais que l’on te fît, et je serai heureuse…

Je fis jouer avec timidité mes doigts engourdis sur le ventre bombé et doux de la jeune femme. Puis, fascinée par sa poitrine, je me jetai tête la première sur les tétons tendus et embouchait un sein puis l’autre avec ardeur.

Lou Andreas s’était allongée de tout son long sur le lit et se laissait faire. Prévoyante, elle avait simplement ouvert sa ceinture et baissé ses pantalons de quelques centimètres, juste assez pour laisser voir le haut de son triangle noir. Avec les lèvres, je coinçai le bout du mamelon et tirai légèrement. J’avais tant aimé cette caresse, quand elle était venue d’un homme, qu’il me fallait maintenant la retourner.

D’une petite poussée amicale, Timide inversa la position. Je me retrouvai à mon tour allongée et elle me titilla la poitrine, comme je le lui avais fait. C’était plus doux, plus subtil, infiniment plus raffiné qu’avec le plus gentil des hommes que j’avais connus. Ses dents ne mordillaient pas, elles effleuraient avec constance. Sa langue ne léchait pas, elle lapait comme un chat le lait. Avec ses doigts, elle continuait à me caresser le sexe sur toute la longueur, en remontant jusqu’à mon nombril. Sous les habiles coups de sa langue, toutes mes préventions étaient tombées. Je mets au défit n’importe quelle femme de continuer à préférer les mâles, après avoir été ainsi dégustée par une autre.

Les porteurs de bites sont décidément mieux à leur place à couper du bois et à chercher des diamants dans les mines au fin fond des forêts. Qu’ils s’abîment les mains et se courbent le dos, qu’ils boivent à en vomir leurs alcools frelatés, qu’ils jouissent de leurs femmes comme des sangliers, mais qu’ils nous laissent nous aimer la peau contre la peau, les seins contre les seins, la vulve libérée sous nos langues expertes et nos doigts habiles.

Lou Andreas avait collé sa bouche contre mon con et remuait sa langue, comme je l’aurais fait de mes doigts. Quelle sensation magique ! Quand elle fut entièrement nue, elle écarta les cuisses au dessus de mon visage, disposant ainsi son sexe juste au niveau de ma bouche. Il y avait des parfums de jasmin et de laurier dans ce trou-là, des encens qui me rappelaient les offices matinaux dans la chapelle du château paternel. De plus, il en coulait une mouille grasse, comparable à cette eau recouvrant encore les nouveaux-nés, lorsqu’ils sortent du ventre de leur mère. En léchant ce bénitier de toutes mes forces, nul doute que j’allais naître, moi aussi, mais à une autre vie. Une lame de fond remontait en moi depuis mon sexe, avec d’autant plus de fougue que je m’efforçais de la réprimer. Je n’en pouvais plus, et lorsqu’en gémissant Lou Andreas écrasa tout d’un coup sa chatte sur ma bouche, je m’abandonnai au flux qui déboula soudain de mon ventre, en arrachant tout sur son passage, dans une sorte d’orage intérieur. Je criai à mon tour, rejoignant Lou Andreas dans son concert avec les anges. Nous sommes restées quelques minutes sans bouger, puis la jeune femme vint s’allonger à mes côtés, en me prenant la main. Nous nous sommes endormies, extasiées et rassasiées. Alors, tout à fait rassuré, Werther nous rejoignit.

Il était tard, dans l’après-midi, quand nous sommes revenues à nous. Timide paraissait assez peu affectée par ce que nous venions de vivre. Quant à moi, j’avais le sentiment d’avoir réchappé à une grande secousse sismique, comme si tout mon univers s’était écroulé d’un seul coup. Comment Dieu avait-il pu donner envie aux femmes de tant s’aimer, de tant se donner de plaisir, contre tout ordre naturel des choses ? J’interrogeai Lou Andreas qui, habillée en homme, avait repris ses activités dans la maison comme si de rien n’était.

— Pourquoi vivre cachée, Timide, pourquoi ne pas crier au monde ta féminité ?

La jeune femme s’assit sur une chaise et m’invita à venir sur ses genoux, elle me parla avec beaucoup de délicatesse, en caressant mes cheveux, plus noirs que l’ébène :

— Ma petite Blanche-Neige, depuis le premier jour de la création, lorsque notre mère, Ève, sortit de la côte d’Adam, la terre appartient aux hommes. Eux seuls y ont la parole. Eux seuls y ont le pouvoir. Les femmes sont coupables de leur avoir fait perdre le paradis terrestre. Aussi se vengent-ils chaque jour, et surtout chaque nuit, sur nos pauvres âmes et nos pauvres corps. Ils n’ont de cesse d’échafauder des théories, des hypothèses, de se livrer à des calculs gigantesques, pour nous convaincre de la légitimité de notre subordination. Ils ne lâcheront jamais les rennes de l’histoire et nous serons toujours soumises à leur bon vouloir.

— Et quand ils aiment une femme ?

— Quand ils aiment une femme ? Parfois c’est leur muse, leur inspiratrice secrète, qu’ils tiennent toujours cachée, derrière eux ou dans leur ombre, éternelle hétaïre de leur piètre imagination. D’autres fois c’est leur catin, leur petite épongeuse au joli cul, leur princesse aux cuisses écartées. Ou alors…

— Ou alors ?

— Ou alors c’est leur mère…

Timide partit d’un grand rire, je la rejoignis en la serrant dans mes bras. Nous entendîmes au loin le chant joyeux des nains. Le rêve d’une après-midi s’estompait déjà.

En les voyant entrer les uns derrière les autres dans la pièce mal éclairée, j’eus un haut-le-cœur en m’imaginant tous ces corps usés, ces culs flétris, ces pénis mal lavés, ces odeurs viriles de sueur et de crasse, sa s oublier tous ces mensonges, ces fausses amitiés, ces haines tenaces et ces guerres immondes, sordide apanage de ces beaux messieurs. Je sortis vomir. La vie n’avait soudain plus aucun sens pour moi. Après avoir douté de mon père, de mon curé, de Dieu et des hommes, je doutais désormais de moi, de ma destinée, et, pis encore, de l’amour même. Que vaut une princesse sans son prince ? Que vaut une histoire qui finit comme elle a commencé ?

La soirée se déroula sans évènements notables. Les nains bâfrèrent une fois encore, puis se préparèrent à sortir pour leur nuit de liberté, à la veille du septième jour consacré au Seigneur. Malgré la présence de Timide, qui me regardait avec compassion et amour, j’avais le sentiment d’être restée une étrangère pour tous ces hommes, uniquement préoccupés d’eux-mêmes et de leurs toutes petites vies. Il fut décidé que Dormeur me garderait. Les nains sortirent, Dormeur s’endormit. La nuit était tombée. Plus rien ne serait jamais comme avant.

[1] Ça, c’est de la vraie musique !

[2] Quelle plus belle musique que celle-là ? Quellle plus bellle bouche que celle-là ? Les Allemandes ont les plus beaux trous du monde (Presque Heine)

QUATRIÈME PARTIE

Malgré Dormeur, ronflant comme un veau, je me suis assoupie, apaisée par la décision à laquelle je m’étais arrêtée. Elle m’avait été inspirée aussi bien par ma belle aventure de l’après-midi que par mon récent dégoût des hommes. Je la savais irrévocable. Je prendrais mes cliques et mes claques, dès le lendemain, à la première heure. Il me fallait repartir vers l’inconnu, à la rencontre de mon destin.

En fait, je fus réveillée bien plus tôt que prévu, et par Werther. Pour s’agiter avec une telle frénésie dans mon giron, il avait certainement dû sentir une présence étrangère.

— Que se passe t-il ? Les nains reviendraient-ils, si tôt ?

Je me levai pour chercher à distinguer par la fenêtre des mouvements suspects parmi les ombres immobiles. Si je ne vis rien, j’entendis craquer des branchages secs, dans le calme de la nuit. J’aurais pu réveiller Dormeur. Je préférai attendre, désireuse d’éprouver ce sentiment étrange, de peur mêlée de curiosité, que je croyais commencer à maîtriser. Il y eut un silence de quelques minutes, ponctué du seul tic tac de l’horloge. Puis trois coups furent frappés à la porte de bois, et ce fut comme si l’on m’avait porté une estocade au cœur.

Toc, toc, toc.

Je me pétrifiai, serrant de toutes mes forces Werther contre moi. On toqua encore trois coups : Toc, toc, toc.

Je chuchotai avec prudence :

— Qui, qui est là ? À cette heure si tardive !

Une petite voix chevrotante me répondit :

— Je suis une vieille paysanne et je vends des pommes !

Je me penchai par la fenêtre. Il aurait fallu être totalement idiote pour ne pas reconnaître cette foutue marâtre, déguisée en paysanne ! Je ne pouvais décemment pas me laisser prendre une nouvelle fois à l’un de ses pièges, surtout au plus grossier.

— Enfin, croyez-vous que je ne vous ai pas reconnue, vilaine femme, usurpatrice du trône de ma mère !

La vieille surmonta vite sa déception d’avoir été encore déjouée.

— Blanche-Neige, comment m’as-tu reconnue ? Mais après tout, ce n’est pas bien grave, puisque je désire faire la paix avec toi.

Quelle idée avait-elle derrière la tête ? Que lui avait suggéré son miroir magique ? Je tirai la chevillette, et la bobinette chut. La soi-disant paysanne entra, portant un panier de superbes pommes. Je le compris aussitôt : les fruits étaient empoisonnés, avec eux la mort faisait son entrée dans la maison. J’avais décidé d’aller au devant de mon destin, or voilà qu’il venait de lui-même à ma rencontre, et sous cette forme ! N’était-ce pas me faire comprendre qu’ici ou ailleurs, ce serait du pareil au même ?

Je fis asseoir ma marâtre et allai même jusqu’à lui servir un vin chaud. Elle me sourit et me tendit une pomme mûre, blanche et rouge.

— Tiens, Blanche-Neige, partageons ce fruit magnifique que je t’offre en signe de paix retrouvée.

Il me revint à l’esprit mon enfance privée d’amour, ma quête impossible de liberté, les doigts sur ma peau, les langues dans mon sexe, les queues des mâles bavant dans ma bouche et la chaleur des seins de Lou Andreas. Il me revint ma fatigue de vivre et ma détestation des hommes. Il me revint ma folle envie d’en découdre avec mon destin ! Sans hésiter, décidée d’en finir une bonne fois avec cette vie de noirceur et de fange, je pris la pomme, et y mordis à pleines dents. En fixant la vieille sorcière droit dans les yeux, pour bien lui montrer qu’elle ne m’avait pas abusée, je criai un adieu à Werther et à la vie.

Le jus frais et sucré du fruit se répandit en jets dans ma bouche, sans laisser percevoir le poison, tandis que je sentais ma conscience me quitter peu à peu. Les images devinrent floues, le rire de ma marâtre s’estompa dans un silence comateux. Je me sentis défaillir et glisser de ma chaise. Ma tête heurta probablement le coin de la table mais je ne sentis pas la moindre douleur. Il y eut une lumière blanche, très violente, puis la nuit, plus noire que la nuit.

Qu’on ne me demande pas ce qui s’est passé entre cette nuit fatidique et le jour de mon réveil ! Pour l’ensemble de l’humanité, et même pour le fameux miroir magique qui ne se trompe jamais, j’étais morte ! Ma marâtre redevint la plus belle du royaume. En souvenir de moi, les nains versèrent force larmes et durent se palucher avec vaillance. Quant à Werther, il me veilla quelques temps, puis il repartit à sa vie sauvage, après avoir vu que je demeurais plus froide qu’un lac de montagne.

Je m’étais endormie sous un choc, sous un autre choc je me réveillai. Quel fracas ! Les vitraux de la chapelle du château de mon père n’auraient pas fait un tel bruit, s’ils avaient été précipités sur les dalles par la foudre !

J’ai le souvenir d’un heurt d’une violence telle qu’il me souleva le cœur en même temps que je me réveillais. Pour ne pas étouffer, je régurgitai un morceau de pomme, resté coincé dans ma gorge. C’était là le relief de ma dernière collation prise dans le monde des vivants, offerte par nulle autre que ma marâtre. Après quoi, j’ouvris les yeux.

Lorsque je pus accommoder mon regard, après avoir été tout d’abord aveuglée par la lumière de la vie, je me crus allongée au sein même de la nature, avant de m’apercevoir que je reposais dans un cercueil de verre. Je devais être au purgatoire, puisque le paradis était à ma portée, sans que je pusse y avoir accès ! Dans un sens, je fus rassurée de ne point brûler dans les flammes de l’enfer, encore que dans cette boîte la chaleur fût insupportable. Je l’appris plus tard, elle était l’œuvre des nains. Me voyant comme morte, mais avec un peu de rouge aux joues, ils avaient refusé de m’ensevelir et avaient taillé pour moi dans le plus beau cristal, ce cercueil dans lequel j’étais en train de me réveiller comme derrière une vitrine.

Quelle ne fut pas ma surprise lorsqu’au milieu d’un grand concours de chevaux je vis des hommes s’agiter autour de moi. Je n’entendais rien, mais tous semblaient crier et s’affoler, quand ils n’étaient pas à genoux, abîmés en prières. Le plus grand, le plus jeune et le plus élégant, dégaina son épée. Il en fit jouer la lame pour ouvrir mon sarcophage transparent. Le couvercle s’ébranla, puis glissa sur le sol dans un fracas assourdissant de verre brisé. Un souffle d’air frais caressa mon visage et j’eus le sentiment merveilleux de n’être pas une pierre dure et insensible. Tous se turent, les yeux rivés sur moi, dans ma belle robe de princesse. Le chevalier qui m’avait délivrée me tendit sa main pour m’aider à me relever de ce singulier cercueil.

J’aurais voulu faire montre d’élégance et me lever, telle une fée qui se réveille. Or l’immobilité cadavérique avait soudé mes articulations, et j’eus toutes les peines du monde à me décoller du drap de velours sur lequel je reposais. Les bras, les jambes, le dos étaient paralysés. Comme une mouche prise dans un bloc de miel, je dus me contorsionner absurdement pendant de longues minutes, avant de pouvoir me mettre debout.

Raide comme la croix, souillée de vomi, les cheveux épars, le corps tordu, les yeux écrasés de lumière, la peau flétrie, voilà celle qui se releva de la mort ce jour-là ! Une princesse ? Non, une harpie ! Je voulus articuler quelques paroles, mais ma langue refusa de prononcer le moindre mot. Mon sauveur s’agenouilla devant moi, me prit une main, se courba plus que de raison, la tête contre terre et parla avec emphase :

— Nous devons remercier Dieu de t’avoir ressuscitée d’entre les morts et d’avoir ainsi déjoué les complots de cette sorcière de belle-mère. Je t’ai reconnue, dans ton cercueil de cristal, et t’ai aimée tout de suite. Devant la sincérité de mon amour pour toi, les nains ont accepté que je fasse emporter ton cercueil jusqu’à mon château, en Bavière, pour que je passe mes jours et mes nuits à te contempler. Mais la roue du char s’est cassée dans une ornière du chemin, et le choc t’a miraculeusement fait ouvrir les yeux. C’est donc en carrosse que tu vas finir le trajet jusqu’à mon château, où nous nous marierons !

Dans un bel ensemble, il se mirent cette fois tous à prier, cependant que je reprenais vie peu à peu et que les souvenirs affluaient : la forêt, les nains, la paysanne et sa pomme empoisonnée, mais surtout mon désir d’en finir avec cette vie rongée par le malheur. Pourquoi m’avait-on détournée de ma destinée ? Ce bellâtre qui se destinait à m’épouser, sans que je l’eusse choisi, qui était-il ?

Après la prière, tous m’acclamèrent, et l’on m’engagea à prendre place dans un carrosse magnifique tiré par trois chevaux blancs. Le convoi se mit alors en route pour le royaume de ce prince, qui ne m’approcha pas de tout le voyage, peut-être par respect, peut-être à cause de l’odeur exécrable que j’exhalais. Son château se trouvait juché au sommet d’une montagne. Le chemin d’accès en était incroyablement pentu et les trois chevaux peinèrent pour tirer le carrosse. Tout le long du chemin, les villageois se prosternaient en voyant passer mon chevalier sur son fier destrier. Je ne connaissais pas ce royaume, mais il ressemblait d’une manière frappante à celui de mon père. J’étais bien incapable de savoir si j’allais au devant de la liberté ou d’une prison plus ou moins dorée.

Mes sens reprirent peu à peu vigueur, les uns après les autres. Les sons qui m’avaient paru insupportables, quelques minutes auparavant, se firent plus harmonieux à mes oreilles. Je fus contente d’identifier le souffle du vent dans les ramées, les piaillements des oiseaux, qui m’avaient reconnu et me faisaient secrètement fête. Je sentis même bientôt l’odeur âcre de mon propre corps, sale, et les remugles des chevaux. Par instant, les effluves sucrés des plantes de la lande me parvenaient et me plongeaient dans le livre parfumé de ma vie. J’avais été aveuglée par la blancheur crue d’un soleil oublié, mais je recouvrais maintenant la vue et chaque objet me paraissait orné d’un halo merveilleux.

C’est probablement le sens du toucher que j’eus le plus de plaisir à redécouvrir. Je m’étais réveillée de ce cauchemar comme un être inanimé dont la peau aurait été comme une écorce d’arbre. Je goûtais maintenant avec délice le souffle chaud de l’air du soir sur mon visage, le contact soyeux de la toile de ma robe de princesse sur mon corps. Je sentais confusément la sensation d’une caresse sur mon ventre, mes seins, mes cuisses. Alors que nul ne faisait plus attention à moi, seule dans ce carrosse de conte de fées, je fis ce petit effort d’imagination que font toutes les femmes, lorsqu’elles veulent oublier l’homme qui les caresse maladroitement, et l’échangent pour un autre qui les a fait jouir, un autre jour, une autre nuit.

Je sentis les mains de Lou Andreas s’égarer sur ma poitrine, sa bouche m’embrasser goulûment, sa langue s’aventurer dans ma béance humide. Je revis les globes ronds de ses fesses et sa petite fêlure intime, criante de désir. Alors, comme le plus beau cadeau qui me fût donné par le ciel, et sans que nul ne s’en doutât, ma propre fleur s’entrouvrit, une goutte de nectar en coula, réveillant d’un coup la nature endormie dans le secret des histoires passées. Lorsque nous parvînmes devant les murailles ceignant le château, j’étais enfin totalement rassurée sur moi-même, mais on ne peut plus inquiète quant à mon avenir. Un lourd pont-levis s’abaissa et nous avons pénétré dans une vaste cour.

J’éprouvai un sombre pressentiment, toutefois contrebalancé par un titillement à l’endroit de la fêlure. J’aurais voulu y mettre les doigts, qui savaient avoir retrouvé leur souplesse. Mais je ne le pouvais, sous les regards de tous ces gens qui m’invitèrent bientôt à descendre du carrosse. Tout au long d’un grand escalier de pierre, ils me conduisirent alors jusqu’à une chambre isolée, et des plus froide.

Je n’en fus pas surprise, connaissant bien la coutume. Ne convient-il pas à la future épousée de se retrancher dans la solitude pour se mieux préparer à la cérémonie qui restera la plus belle de sa vie ? En me dévêtant, avant de me plonger dans une énorme vasque remplie d’eau parfumée, je songeai à Lou Andrea, à tout ce qu’elle m’avait appris sur les hommes et leur pouvoir. Ce beau prince m’avait certes sauvée, mais contre mon gré. Il prétendait m’adorer, mais pour être tombé en extase devant une morte.

Qui aimait-il ? Une femme vivante, au corps chaud et à la tête raisonnante, ou bien une sorte de statue ne s’animant que sur son ordre ?

En glissant sur mon corps, l’eau tiède me massa divinement, redonnant vie à chaque parcelle de ma peau. La chaleur me pénétra et bientôt je me sentis revenir dans le monde des humains.

Une jeune femme était restée en ma compagnie, une servante plutôt jolie et assez souriante. Comme la parole m’était aussi entièrement revenue, je pus l’interroger :

— Comment t’appelles-tu et comment se nomme le maître ?

— Mon nom est Brunhilde, je suis chargée de veiller sur vous et de vous protéger jusqu’à votre mariage avec le seigneur Ludwig. C’est un grand honneur d’être…

Je l’interrompis :

— Ne te fatigue pas, je connais la sonate ! Raconte-moi plutôt comment est le prince. Et pendant que tu y es, dis-moi aussi quelle tête a le confesseur. On ne sait jamais.

Brunhilde se lança dans le récit de la vie du château, n’hésitant pas à me narrer en détail moult anecdotes des plus savoureuses. Comme je lui en avais donné l’ordre, elle me passait en même temps de l’huile douce sur ma peau fatiguée d’avoir fréquenté la mort d’aussi près. Je la priai d’insister longuement sur mes seins. La pauvrette n’y vit aucun mal et me massa avec conviction, sans cesser de raconter toute son histoire. J’appris que Ludwig avait été marié une première fois à une princesse d’une grande beauté, morte en donnant naissance à une petite fille, si blonde qu’on l’avait surnommée Boucle d’Or. Le prince ne s’était jamais remis de son chagrin, avant de m’apercevoir dans mon cercueil de cristal.

Tout en parlant, Brunhilde avait fait descendre ses mains sur mon ventre encore douloureux, puis avait laissé ses doigts vagabonder dans ma petite touffe, plus noire que les plumes du geai. J’étais au bord de l’explosion, mais cette gentille fille ne semblait pas portée sur les choses de l’amour et stationnait à la frontière de mon plaisir, n’ayant pas même l’idée de m’entrouvrir la moule. J’eus une illumination, telle qu’en ont toujours en réserve les filles clitoridiennes.

— Ma petite Brunhilde, je dois vérifier si je suis en état de donner au Prince ce qu’il est en droit d’attendre d’une épouse.

L’innocente jeune fille me regarda, interrogative.

— Vous voulez dire faire le ménage, la cuisine, torcher les mômes, gérer le château, recevoir les invités, sourire niaisement toute la journée ?

— Non, bêtasse, prendre sa grosse queue dans le con, lui manger le chibre, lui fourrer un doigt dans l’oignon, lui ouvrir mon âme et mon cul… Voilà ce que je veux dire !

Brunhilde resta silencieuse, pétrifiée par mes propos. Je repris :

— C’est pourquoi, tu dois t’assurer du bon fonctionnement de la machinerie !

Je lui saisis la main, que je poussai vers ma fente, tout en la suppliant de faire à mon petit bouton ce qu’elle aurait voulu que l’on fît au sien. Elle comprit rapidement, preuve qu’il n’y a pas de langage plus universel que celui du plaisir ! Comme elle était penchée sur moi, je pouvais plonger ma tête dans son décolleté et lécher la peau soyeuse de ses seins tendus. Elle s’acharna d’autant plus à faire reluire mon petit chat, resté tant de saisons endormi sous les outrages du temps, du silence et de la mort.

Or aussi longue qu’ait été sa léthargie, l’animal montra une belle ardeur à revenir à la vie ! Peut-être ruissela-t-il, s’ouvrit-il, jouit-il, avec moins d’abondance, de largesse, de promptitude qu’à l’accoutumée ? Mais ce coup de couteau dans la figue, qui remonte jusqu’à la gorge pour vous la serrer jusqu’à l’asphyxie, je le ressentis bel et bien, alors que la jeune Brunhilde commençait elle-même à respirer bruyamment. J’en fus rassurée, décidément certaine que je n’avais rien perdu de mes facultés orgasmiques. Brunhilde me regarda, les yeux écarquillés, décolla ses doigts de ma touffe noire, et constata :

— Le maître sera content. Vous êtes en parfait état de marche, princesse !

Enfermée dans cette chambre somptueuse, je passai des jours et des nuits à relire les pages inutiles de la Bible, le seul ouvrage auquel pouvait avoir accès une jeune fiancée. Encore avait-on arraché scrupuleusement les pages du Cantique des cantiques qui auraient pu m’écarter du droit chemin. Mais je les savais par cœur :

Que tes seins soient comme les grappes de la vigne

Le parfum de ton souffle comme celui des pommes

Viens mon bien-aimé, sortons dans les champs

Nous verrons si la vigne pousse, si la fleur s’ouvre.

J’avais heureusement emmagasiné tant d’images lubriques que je pouvais faire appel à mon imagination lorsque Brunhilde, la brave petite servante, me titillait le bouton, délivrée de toute pudibonderie. En songe, j’appelais à la rescousse l’énorme membre de Dormeur, la quéquette vigoureuse de Simplet ou le roseau pénétrant d’Atchoum. Je pensais surtout au soyeux de la chattoune de Timide, à la douceur de ses seins et à la finesse de ses caresses. Alors, sous les frôlements de Brunhilde, pourtant moins experte, je rejoignais les anges, en attendant de retourner à la tristesse de mon Livre Saint.

Je n’avais pas revu Ludwig depuis mon arrivée. Il s’affairait avec ses gens à préparer la fête de notre mariage. Fier d’épouser une jeune princesse, vaniteux comme le sont tous les hommes, sans doute pensait-il être mon premier amant. Il devait se figurer qu’à ce titre il allait m’initier aux mille secrets du déduit amoureux. Les hommes sont ainsi faits, ils préfèrent les femmes sans expérience, pour qu’elles ne soient pas en mesure d’établir des comparaisons avec des amants passés. Ils tiennent à être le meilleur, ce qui est tout de même plus facile quand on est le premier, et surtout le seul. Je ne le contrarierai pas et feindrai la surprise et le contentement suprême. Ces naïfs sont si faciles à satisfaire.

En revanche, j’avais été présentée à la petite princesse surnommée « Boucle d’Or », dont je devais devenir la mère par adoption. Cette expression me plaisait, car j’avais quelque peine à m’appliquer le mot de marâtre, allez savoir pourquoi. Mis à part ses cheveux blonds qui descendaient pareils à une rivière d’or le long de son dos, j’avais trouvé cette enfant très ordinaire, peu sympathique et extrêmement hautaine. Je ne doutais pas que l’épreuve de l’absence d’une mère fût très pénible, en ayant moi-même fait la triste expérience, mais cela ne dispense pas d’être gracieuse et élégante, deux qualités qu’à l’évidence cette petite ne possédait pas, contrairement à d’autres. Je m’arrangerai, à l’avenir, pour ne la croiser qu’en des moments où j’y serai contrainte et ferai tout pour ne pas avoir à m’occuper de son éducation.

Le temps passait avec lenteur. J’initiai la petite Brunhilde à la géographie de son corps. Elle y prit assez de plaisir pour me rendre d’elle-même la politesse. Mille fois, je parcourus de la langue sa peau d’ange. Mille fois, je m’arrêtai sur ses tétons durcis. Mille fois, je butinai son con lumineux et tendre. Elle aussi avait appris à musarder sur ma peau blanche comme la neige. J’avais de quoi redouter le jour où je serais contrainte d’essuyer les désirs animaux d’un prince retenant sa semence depuis la mort de son épouse. Comment n’aurait-il pas la sexualité du jeune crapaud gonflé d’orgueil et de foutre ?

Un jour, on m’annonça enfin la cérémonie pour le lendemain. Je m’abandonnai aux toutes dernières séances d’essayage de ma robe de mariée, avec Brunhilde et un couturier d’apparence assez peu virile. Ils faisaient manifestement tous leurs efforts pour me rendre digne de l’honneur qui m’était fait d’épouser le prince. Faute de la mort, que l’on m’avait volée, j’aurais pour ma part préféré courir dans la forêt, me baigner dans les torrents, faire l’amour au soleil avec tous les hommes imaginables et m’allonger nue pour sentir la chaleur du jour caresser mon corps alangui. Telle n’était pas ma destinée.

Ludwig m’avait fait parvenir un petit mot dans lequel, outre sa fortune, ses terres et tous les bijoux que je voudrais, il disait me destiner un cadeau inespéré afin de sceller notre amour.

Je m’endormis, inquiète sur mon avenir, mais excitée à l’idée de découvrir enfin l’outil du prince et la capacité de celui-ci à s’en servir. Je m’étais procuré un foie de poulet que j’introduirais au fond de mon vagin pour bien le persuader qu’il me désacralisait de son juvénile goupillon.

Je fus prête à midi, parée de bijoux, de perles et d’or. Vêtue d’une grande robe blanche dont la traîne longue de vingt-quatre pieds était portée par huit jeunes filles de compagnie, je mis plus d’une demi-heure pour redescendre de ma tour par le petit escalier en pierre sans déchirer le chef d’œuvre du couturier qui collait à ma peau. Dans l’immense parc du château, on avait dressé de grandes tables regorgeant des victuailles les plus fines de nos provinces. Des musiciens se préparaient à accompagner nos agapes et des danseurs répétaient leurs ballets. Tous se prosternèrent sur mon passage comme s’il eût été indécent de me dévisager avant la cérémonie.

Je rejoignis Brunhilde devant la chapelle. Elle m’accompagna jusque devant l’autel où je m’agenouillai aux côtés du prince, revêtu de ses habits militaires. Je ne pus m’empêcher de me souvenir de ce jeu de l’écarlate auquel, dans mon enfance, j’adorais me livrer, agenouillée sur mon prie-Dieu en ne quittant pas des yeux l’officiant. J’eus un frisson en voyant le prêtre se pencher vers moi. Il était jeune et beau, son regard se perdit un instant dans mon décolleté, et je sus que j’aurais toujours une solution de rechange si jamais le prince n’assurait pas son rôle. Il déblatéra pendant une bonne heure en latin, tandis que mon esprit se perdait en conjectures diverses quant à ma vie à venir. Puis il prit soudain la main du prince ainsi que la mienne, nous unissant tous deux, pour le meilleur comme pour le pire. En même temps que les alliances en or massif, nous échangeâmes un baiser plutôt furtif, sous le regard teigneux de la petite Boucle d’Or. Il n’était pas difficile de voir qu’elle voyait d’un sale œil son père s’éprendre d’une autre femme, au lieu de lui réserver tout son amour.

Les gens du château et les invités s’étaient regroupés à la sortie de la chapelle et tous nous acclamèrent. Le prince fit taire tout le monde et s’adressa solennellement à moi sous le regard attentif de la foule.

— Blanche, je t’ai promis une surprise de taille pour notre mariage, regarde qui je suis allé quérir pour te complaire.

Accompagnée par deux gardes, je vis apparaître ma belle-mère, vêtue de la toile la plus grossière. Mais elle portait aussi des anneaux et une chaîne aux pieds, chaussés de deux énormes sabots, pareillement en fer. Elle avait toujours le même regard haineux, d’une insondable noirceur, et son état me faisait penser aux vers consacrés par Dante à l’enfer, dans la Divine Comédie.

« Combien se prennent là-haut pour de grands [rois

Qui seront ici comme porcs dans l’ordure

Laissant de soi un horrible mépris. »

Le prince reprit son discours :

— Voilà, devant toi, la responsable de tous tes malheurs. Elle a voulu te tuer par jalousie, elle a pourri ton enfance et t’a privée de l’amour de ton père. Mais elle a aussi permis notre rencontre et notre amour. Choisis quel sort doit lui être réservé ! La vie sauve ou la danse de la mort !

Il y eut un grand silence, la foule se tut, prête à entendre mon verdict. Larmoyante et pleurnicheuse, la vieille essaya de se défendre comme elle savait le faire.

— Blanche-Neige, n’écoute pas les rumeurs et les sornettes. Fie-toi plutôt à ton cœur. Tu es si bonne, si pure ! Tu ne peux condamner une vieille femme qui n’a toujours pensé qu’à ton bonheur.

Je cherchai dans ma mémoire les occasions que j’aurais pu avoir d’aimer cette femme, les éléments positifs susceptibles de me faire pencher pour l’indulgence. Je n’en trouvai pas. Je me levai et criai en levant un poing rageur :

— La mort !

Ma marâtre gueula et me couvrit des pires invectives. On l’entraîna vers un grand brasier, allumé depuis le matin, pour les besoins de la cuisine. Les gardes la dévêtirent et la poussèrent à monter sur les braises. Elle ne pouvait s’échapper, la foule ayant pris place autour du feu. Au contact du métal des sabots assez vite portés au rouge, ses pieds tout d’abord chauffèrent, puis se mirent à brûler, comme en témoigna l’odeur de chair grillée. Accompagnée des rires des convives et de la musique endiablée d’un violoneux, elle commença alors à danser sur un pied puis sur l’autre. Plus ses cris devenaient insupportables plus le violon et les rires des invités gagnaient en vitalité. On vit peu à peu ses chevilles devenir rougeâtres puis noires comme du bois carbonisé. Alors ses jambes se brisèrent et elle chut dans la braise en suppliant qu’on l’achevât.

Je ressentis tout d’abord un sentiment de paix intérieure quand elle fit son dernier mouvement avant de se consumer tout entière et de disparaître dans une fumée aussi noire que son âme. Puis un trouble étrange m’envahit à la pensée que je ne comptais plus d’ennemi sur cette terre. Désormais, je serais la seule comptable de mes malheurs à venir. Mais mon regard croisa à cet instant celui de la petite Boucle d’Or. Comme il était éloquent ! Cette gamine me détestait et elle allait devenir une rivale de poids. Je la haïs d’autant plus que je m’étais réjouie de la mort de ma marâtre au point d’oublier pour un moment jusqu’à sa propre existence.

Ce joyeux épisode avait mis chacun en appétit et nous nous ruâmes sur les mets et les vins. Les yeux rivés sur moi, le prince ne cessait de me contempler, telle la plus adorable des icônes. Il en oubliait le manger et le boire. Fort heureusement, ses invités ne suivirent pas son auguste exemple, et se révélèrent plutôt enclins à la beuverie. Nous eûmes bientôt assez d’alcool dans le sang pour nous lancer dans nos danses traditionnelles, sautant sur nos chaises comme si nos chevauchions des mulets de bois, entonnant des chansons paillardes bien de chez nous :

Der Kölner Pfarrer hat hängende Eier,

Und wenn er sich darauf setzt,

Hat er sie im Arsch. 1

La soirée se finit comme la plupart des soirées de fête dans notre contrée : la tête dans l’assiette pour les uns, allongés sous la table pour les autres. Comme personne n’avait plus le courage de s’éloigner pour se vider la vessie, les pieds des invités baignaient dans une grande mare de pisse exhalant d’amers parfums. Dix fois l’envie me pris de branler une verge sortie d’un pantalon ou un con exhibé, dix fois le regard de Ludwig me rappela à ma nouvelle existence de princesse mariée. Quelques charmants seigneurs tentèrent bien de venir sous la table me renifler la mangue. Ils étaient tellement saouls qu’ils ne parvinrent même pas à trouver le passage, déroutés par mes multiples jupons. Je finis donc la soirée avec une telle envie de me faire trouer le paillasson, que je reportai tous mes espoirs sur mon nouveau mari, pratiquement le seul de la tablée à se tenir encore droit.

Voyant venir la fin de la fête, je fis un signe à Brunhilde et je sortis de table, précisant à Ludwig que je ne pouvais pas, moi, uriner sans façon, pour ne pas gâcher ma si belle robe. Il me fallait m’isoler et me faire aider de ma suivante. Comme convenu celle-ci avait avec elle le foie de poulet et nous nous employâmes à me refaire une virginité. J’avais bien calculé le moment, à peine un quart d’heure plus tard Ludwig me prit dans ses bras pour me conduire à la chambre nuptiale.

Nous avions à peine gagné ses appartements que le prince me demanda de me dévêtir. Je le fis avec assez de gaucherie, rendue malhabile par l’alcool et la fatigue. J’y parvins enfin, sortant de ma robe blanche comme d’une chrysalide. Ludwig se jeta à mes pieds et je crus à cet instant qu’il allait me fourrer sa langue dans la fleur. Mais il se contenta de me serrer contre lui et de m’aduler comme on le fait d’une déesse de pierre. Il me demanda ensuite de m’allonger et de fermer les yeux. Mille fois il me répéta que j’étais belle. Je m’attendais à être prise à l’improviste, tel un animal par son prédateur. J’avais écarté largement les cuisses et j’entendais le souffle de Ludwig devenir de plus en plus pressant.

D’un coup, je sentis la chaleur d’un jet gras et gluant se répandre sur mon front et mes cheveux noirs comme l’ébène. Ce salaud s’était offert une croisière en solitaire et m’avait laissée à la bitte d’amarrage. J’avais envie de gémir, de l’insulter, mais on ne s’emporte pas contre son prince le soir de ses épousailles. Ce blaireau s’endormit ensuite presque aussitôt, visiblement fort content de lui. Je me finis à la main, comme aux plus beaux jours de mon enfance. Et ce n’était pas du tout désagréable de le faire avec ce foie de poulet dans le conin.

J’avais connu pas mal de perversions dans ma courte vie et moi-même n’avais pas été la dernière à déborder d’imagination pour me faire reluire la pastille. Mais alors là, cela dépassait les bornes ! Avec ce foutu prince qui ne foutait pas, j’étais tombée sur le pire des phénomènes.

J’étais mariée à un contemplateur, un voyeur, un reluqueur, à un de ces types qui touchent avec leurs yeux et gardent leurs mains sur la coulisse de leur trombone.

Ma déception fut à la hauteur de ma sécheresse vaginale. « Un jour, mon prince viendra », voilà ce que je n’avais cessé de me chanter depuis des années. Oui, je m’étais toujours bercée de l’espoir qu’un jour un prince viendrait, m’enlèverait sur son cheval jusqu’à son royaume où il m’épouserait. Dans son château, nous aurions passé un temps infini à tester des trucs bien crades, comme seuls en connaissent les aristocrates et les Prussiens.

Or je me retrouvais réduite à l’état d’un bel objet que l’on expose dans un château et dont on profite en solitaire. Si encore ce prince avait eu un degré d’imagination en rapport avec ma température rectale, il aurait inventé d’invraisemblables postures mettant en valeur ma plastique de déesse ! Mais il était bêtement répétitif. Obsessionnellement, il me demandait chaque soir, avec des trémolos dans la voix, de m’allonger sur le lit nuptial, d’ouvrir largement les cuisses et de fermer les yeux. Vous avouerez tout de même que le programme était un peu court, surtout pour celle qui avait vécu la plus belle des aventures qui se puisse être dans le jardin des nains, était morte pas moins de trois fois, et avait ressuscité, à l’image même de notre Seigneur.

Oh certes, en prenant mon bain avec Brunhilde, je continuais de me cajoler la boîte à ouvrage d’une main distraite. J’éprouvais bien aussi quelque plaisir à me cacher pour observer les soldats s’enculer dans les salles des gardes, comme le font tous les soldats du monde. Mais je sentais confusément mon bel enthousiasme me quitter pour faire place à la frustration et au désespoir. Allais-je ainsi finir ma vie ?

J’entrai alors dans une phase de neurasthénie sexuelle, de vide clitoridien, de mort vulvaire.

Mais une fois encore, Dieu vint à mon secours, ainsi qu’il l’avait toujours fait !

Comme chaque année, le prince Ludwig organisa une fête commémorative, le jour anniversaire de la mort prématurée de sa première épouse. Cette cruche de Boucle d’Or, tout juste capable d’allumer les gardes avec ses tenues provocantes et sa bouche en forme de vulve de jument, avait eu pour mère cette princesse Sissi, dont je ne manquerais pas d’entendre parler toute la journée. J’ignorais les circonstances de sa mort. Mais si le prince avait mis autant d’empressement à la sauter qu’il montrait de vaillance à m’honorer, je comprenais sans peine qu’elle ait préféré rejoindre les anges. S’ils n’ont pas de sexe, du moins ont-ils une langue.

La table avait été dressée dans la cour du château. Tout habillés de noir, de tristes troubadours et d’aussi peu joyeux musiciens étaient chargés de rendre hommage à la défunte, d’exprimer de la voix et de l’instrument qu’on ne se consolerait jamais de sa perte. Au début du repas les convives arboraient les mines les plus sombres, alors qu’ils se montraient si gais d’habitude. Chacun d’eux y alla de son anecdote personnelle, visant à glorifier la merveilleuse princesse disparue, ainsi parée de toutes les qualités. « Une femme exceptionnelle ? Mais que dis-je ? Une sainte, à l’imitation de Thérèse d’Avila, voire de la Vierge elle-même ! »

Les uns me jetaient des coups d’œil dédaigneux, les autres me soufflaient discrètement que j’étais loin d’être à la hauteur de la pauvre Sissi. Je regardais mon assiette avec fureur et m’évadais de cette bande d’hypocrites en songeant à mes petits amis de la forêt. Comme ils devaient se sentir seuls, désormais, à se tripoter le fion, le con ou la tige au plus profond de la forêt !

On servit les vins, les bières et les alcools divers. La tablée s’anima et quelques hommes se mirent à chanter de paillardes romances, levant leurs verres au ciel, où Sissi devait maintenant résider. À mesure que tout ce beau monde s’enivrait, les langues se déliaient, les chants se virilisaient. Le prince lui-même enfreignit quelque peu l’étiquette imposée par son rang et fit quelques bons mots, d’un goût assez douteux, sur la tendance de la défunte à aimer aussi bien les hommes que les femmes.

Au moment des desserts, quatre hommes montèrent soudain sur la table. Ils farfouillèrent dans leurs lourds habits de velours rouge, pour en sortir finalement de quoi pisser d’abondance sur les invités, qui ne s’en montrèrent nullement écœurés. Ainsi baptisés, ils redoublèrent au contraire d’allégresse, s’époumonant derechef, au mépris des efforts des malheureux chanteurs et musiciens, qui continuaient d’enchaîner requiems et Stabat mater.

Trois femmes imitèrent leurs compagnons et remplirent cruches et verres de leurs urines orangées. Le prince but d’une traite ce cadeau liquide sous les vivats de tous les convives. Le plus riche négociant de la ville se leva pour porter le premier toast à la défunte :

— À Sissi, sans doute la meilleure suceuse de bites de tout le comté !

Puis il se tourna avec respect vers sa femme, assise à ses côtés, et ajouta :

— Si l’on excepte ma chère et tendre, bien sûr.

Il fut applaudi et recueillit moult encouragements.

Le prêtre enchaîna en levant vers le ciel infini sa coupe de vin mêlée de pisse :

— À toi, princesse, qui me montrais ton cul à travers les grilles du confessionnal et recevais ma semence comme d’autres ma bénédiction.

Un artisan prit à son tour la parole, pour évoquer, en homme de métier, la remarquable souplesse de la défunte, capable de multiplier avec aisance les positions les plus incroyables pour parvenir au plaisir. Un autre homme lui succéda, puis bien d’autres encore. Je commençais par m’en lasser, quand les femmes se mirent de la partie. Elles vantèrent la remarquable douceur de Sissi et son agilité linguale à les gamahucher mieux qu’aucun homme n’aurait su le faire.

Je fus étonnée par l’incroyable bonheur dans lequel l’énoncé des turpitudes de sa princesse envolée plongeait mon époux. Au lieu de mettre fin à ce scandaleux étalage, il ne faisait qu’en redemander. À l’énorme bosse se dessinant à l’endroit de son entrejambe, je compris qu’il se remémorait des scènes auxquelles il avait assisté en témoin muet, peut-être, mais non sans se branler. Alors que je glissais discrètement ma main dans ses pantalons pour mieux apprécier son allégresse pinale, je fus frappée d’une illumination. Je savais comment satisfaire à l’avenir ce voyeur intempérant. Je n’aurais qu’à lui donner le spectacle de mes amours, comme sur la scène d’un théâtre n’ayant qu’un seul spectateur.

Le ciel s’éclaircit d’un coup. Je sentis une douce moiteur m’envahir enfin le ventre. Soudain sourde au brouhaha comme à la musique, je fermai les yeux, pour adresser une petite prière à la Vierge, pendant que Ludwig me graissait la main de sa blanche semence princière.

FIN

[1] Le curé de Cologne a les couilles qui pendent, et quand il s’assoit dessus ça lui rentre dans le cul.

Cet ouvrage a été numérisé le 22 mai 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-343-2

© La Musardine, 2011 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-463-5

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