COLLECTIF

In/Soumises

Contes cruels au féminin

Des histoires sensuelles et cruelles, pour celles et ceux qui aiment les mots de la chair.

Jeux de pouvoir, préliminaires à quatre mains, orgasmes mendiés ou sur commande, la recherche de sensations hors du commun déborde le rêve dans ces nouvelles rassemblées par Gala Fur et Wendy Delorme.

Que l’héroïne soit emmaillotée dans un film de cuisine, bridée par un collier ou une paire de talons trop hauts, armée de jouets cruels ou mains nues, les filles n’ont pas froid aux yeux dans ces contes érotiques qui mettent en scène des arbres féminins prédateurs, une buanderie et des pinces à linge ou une tante perverse en corset.

Dans ces situations parfois ordinaires, tout et rien peut arriver au gré des envies des protagonistes, actives et in/soumises.

Wendy Delorme, enseignante, écrivaine et performeuse, est l’auteure de Quatrième génération (Grasset) et Insurrections ! (Au diable vauvert). Gala Fur a publié à La Musardine deux romans : Séances et Les Soirées de Gala, ainsi que deux livres dans la collection Osez.

Avec des textes de : Marilyn Jaye Lewis, Gala Fur, Judy Minx, Wendy Delorme, Nadia Chibani, Michèle Larue, Claire Ménichi, Marie L., Céline Robinet, Octavie Delvaux, Léa Renoir, Helena de Angelis, Sixtine.

DÎNER EN VILLE

MARILYN JAYE LEWIS
TRADUCTION DE NOËL BURCH

Encore un dîner en ville ce soir dans le Upper East Side avec mon mari. Un tas de pourris blancs, riches, protégés, suffisants, qui ripaillent à grands frais. Je mettrai ma robe de cocktail noire DKNY et mes talons Gucci. Je suis en train de devenir un putain de cliché vivant, je ne peux plus me supporter. En ce moment, j’ai besoin d’un acte concret et décisif, comme un divorce. Il me le faut. Quand est-ce que je vais arrêter de marcher à côté de mes pompes – aux pompes funèbres ?

« Jésus, mami, tu m’épates, dit-il, interrompant mon perpétuel laïus intérieur pseudo-thérapeutique. T’es vraiment trop ! »

Une fois de plus, c’est le vin qui déclenche cette crise d’autoévaluation, ce besoin que j’ai d’avoir une bouteille à portée de main avant de me faire sauter. Et justement, je sors de mon énorme sac à main une très respectable Gran Reserva 94. Délesté du poids de ce vin d’Espagne, le sac est beaucoup plus léger. C’est toujours du bon vin pour une occasion comme celle-ci, même si elle a pour décor cette chambre louée à l’heure dans un motel sordide perdu quelque part dans le désert de béton de Brooklyn au beau milieu d’un après-midi glacial de décembre. Le chauffage marche à peine dans cette chambre. Je supporte déjà pas ce putain de froid et voilà que dans quelques minutes je vais certainement être à poil. Et tout ça, je l’aurai voulu.

« On va ouvrir ça comment ? demande-t-il. Il y a un bouchon. »

De mon sac aussi je sors le tire-bouchon. 

« Avec ça », je dis en lui tendant la chose. Avec le sourire.

Ça m’excite tellement d’être seule avec lui dans cette chambre merdique. Quatre murs et un toit à nous tout seuls pour 25 dollars de l’heure. Ce n’est certes pas le paradis, mais n’importe quel endroit où je peux encore me retrouver seule avec lui est, d’un certain point de vue, le paradis. Qu’en plus il y ait un lit, si peu appétissant soit-il, c’est la cerise sur le gâteau.

Il me rend le tire-bouchon.

« Je ne suis pas très calé pour ça, explique-t-il. Fais-le, toi. Tu sais bien qu’il ne m’arrive pas souvent de boire du vin avec un bouchon. »

J’ai toujours le sourire. Pas mon sourire condescendant, j’espère, comme pour dire « qu’il est mignon avec ses façons prolos un peu vulgaires ». Je souris parce que j’aime tout en lui. Il me change de tout ce que je connais. Il ne tiendrait pas une minute dans un de nos dîners en ville. Mais quelle importance, même à la longue ? Et pour le moment en tout cas, ça n’en a aucune. Moi, ces dîners chiants, je m’en passerais bien.

« Comment as-tu connu cet endroit ? je demande, tout en retirant le bouchon.

— J’ai grandi près d’ici.

— Ici ? »

Je suis choquée mais j’évite de le montrer.

« Tu as grandi dans ce quartier ? Est-ce que ça a toujours été aussi affreux ? »

Puis, comprenant que ce que j’avais dit était un peu insultant, je fais machine arrière.

« Je veux dire, avec le métro aérien, tout est si sombre. Même en plein jour.

— Oui, je sais, c’est de la merde. Mais j’ai grandi là. C’est le Quartier, quoi. »

Il examine le lit d’un œil dubitatif avant de s’asseoir dessus. La couverture est toute tachée mais au moins elle a l’air d’avoir été lavée. Lui est toujours habillé.

« Je me suis souvent demandé à quoi ça ressemblait, ce motel à baise, dit-il. ça existe depuis que je suis môme. Aussi loin que je me souviens, il y avait des types qui entraient et sortaient avec des putes. C’est vraiment la tasse ici, non ?

— Ce n’est pas l’endroit le plus glamour qu’on ait jamais trouvé, mais au moins on peut être ensemble pour une heure. Faire l’amour. »

Il a un sourire penaud.

« Toi tu fais l’amour, mami, moi, je baise. »

Ah oui, tu baises, j’abonde dans son sens.

« Je sais que tu baises. ça me rend tellement folle quand nous baisons – et quand nous ne pouvons plus baiser, moi je continue dans ma tête. ça me rend dingue de ne pas être auprès de toi. Je suis folle de toi, Ricky. De toi, comme homme. Pas seulement de ta queue dans mon cul pendant quelques instants volés, avec ton incroyable bouche sur moi, mais de tout ce qui est toi. Je t’aime. Je veux être auprès de toi pour toujours. »

Mais avant de dire ça à voix haute, il faut que je décide pour ce divorce.

La bouteille est débouchée. Je la pose sur cet assemblage de bois balafré qui passe pour une table de nuit. C’est pour que le vin respire, mais je ne vais pas lui dire ça. Il se moquerait de moi. Le vin, il s’en fout complètement. Sur la table, à côté de la bouteille, un réveil qui bel et bien fonctionne, et dont le tic-tac égrène nos précieuses minutes de baise.

« Merde, je dis, regarde l’heure qu’il est déjà ! »

Au diable la respiration du vin. J’avale une grande gorgée à même le goulot. Je commence à me déshabiller. Il fait un froid de canard dans cette chambre.

Lui, pendant ce temps, dit :

« Je crois bien que je vois mon souffle.

— Tu sais, ça pourrait être pire. »

Il se lève, va au radiateur et le tripote en vain, tandis que j’enlève tout. Tout sauf mes chaussures. Je n’ai pas la moindre idée de ce qui se cache au fond des poils épais de cette moquette, et je n’ai aucune envie de le savoir. Ni que mes pieds y touchent.

« Ooh, mami, dit-il en riant, tu as l’air gelée ! »

Nue comme un ver sur mes talons meurtriers, j’ingurgite une nouvelle rasade de vin à même la bouteille. Je ne dis plus rien. Je me laisse emporter par l’événement. Je m’abandonne au rythme qui s’installe déjà, je le connais parce que nous l’avons répété tant de fois déjà. Lui le sait et moi je le sais.

« Qu’est-ce qu’il y a d’autre là-dedans ? » demande-t-il, s’emparant de mon sac et le portant sur le lit.

Moi, je me tiens debout à côté du lit et je grelotte. Je continue de boire le vin. Je me sens sous pression : il faut une avancée sérieuse maintenant, c’est une course contre la montre. Chaque fois qu’il fouille dans mon sac, je le ressens comme une intrusion, je suis un peu sur la défensive. Non que je ne veuille pas qu’il fouille dans mon sac, ni qu’il ne l’ait pas déjà fait cent fois, mais je me sens toujours vulnérable. Mon portefeuille tombe sur le lit avec ma brosse à cheveux – que lui appelle « la brosse dégueu » parce que je ne la nettoie jamais. Mes longs cheveux bruns mêlés aux poils. Ensuite c’est au tour de ce flacon gras de lubrifiant qui a tant servi. Et le gode en silicone luisant, qui va invariablement finir dans mon cul et nulle part ailleurs. En général, il me le met dans le cul tout de suite, parce que tôt ou tard il va vouloir y mettre sa queue. J’ai du mal à m’accommoder aux dimensions de sa queue sans que mon trou n’ait reçu au préalable un peu d’aide à l’ouverture.

Enfin apparaissent les deux objets dont nous savons l’un comme l’autre que ce sont le but réel de sa fouille. Le bas. (Il ne le sait pas, mais quand ce bas était neuf et faisait partie d’une paire, il a coûté plus que le repas que nous venons de prendre dans ce petit resto, service compris.) Et le bandeau pour les yeux. Le bandeau gris que l’American Airlines m’a gracieusement fourni pour mon voyage à Londres en première classe – un masque pour dormir, en fait. Ma réserve de masques pour dormir dans les avions semble inépuisable.

« Retourne-toi », me dit-il.

Et je m’exécute. Les mains déjà dans le dos, dans l’attente du bas de nylon qui va les relier ensemble. Pas trop serré, mais assez pour me faire sentir que je suis réellement entravée.

« Maintenant, tourne-toi vers moi », dit-il.

Je m’exécute, la chatte déjà engorgée. ça va aussi vite que ça. On n’a qu’à m’attacher, si peu que ce soit, et aussitôt je ne suis plus qu’un lancement entre mes jambes, luisant, enflé, trempé. Mon clitoris se dresse au garde-à-vous sous une tignasse noire d’ébène parfaitement taillée et qui se trouve à présent au niveau de ses yeux. J’imagine que là où il est assis il perçoit mon odeur. Je suis déjà à ce point excitée.

Tout serait parfait s’il avançait seulement sa tête et posait sa langue sur mon clito. Le touchait réellement. Ce serait électrifiant. Mais au lieu de quoi, il porte la bouteille à ses lèvres et avale une rapide gorgée.

« T’en veux ? demande-t-il, brandissant la bouteille.

— Oui », je dis.

Il se tient à mes côtés et m’aide à boire au goulot. Puis il repose la bouteille. Il prend le bandeau sur le lit, le fait glisser sur ma tête, recouvre mes yeux. L’élastique me serre. À présent, le monde est parfait.

« Assieds-toi », dit-il, me guidant vers le bord du lit.

Ma chatte trempée rencontre la couverture et je me demande combien d’autres cons dégoulinants s’y sont essuyés au fil des années. Mais peu importe. En cet instant, le seul con mouillé qui m’intéresse, c’est le mien. Mon ouïe ultrasensible est l’unique sens qui me relie encore au reste du monde. Je ne suis plus qu’une bouche qui attend, un clitoris et deux trous avides. Et pour une raison inconnue, alors que dans mes veines vin et hormones se disputent l’ascendance, je me sens absolument vivante. Suivre le mystère de cet homme est devenu mon unique objectif.

Je l’entends baisser le zip de son jean. La seconde après, je sens ses couilles chaudes sur mes lèvres.

« Merde, ton visage est froid ! »

Je ne réponds pas. J’embrasse ses couilles. Je les lèche. Quand il me prend par les cheveux pour me tirer contre lui, je lèche ses couilles avec plus de voracité encore, j’en choisis une et la prends dans ma bouche.

« Aïïïe ! dit-il, vas-y doucement. »

J’y vais doucement mais j’aurais envie de le dévorer. Son odeur m’excite. La sensation de ses mains sur ma tête, l’idée d’être soumise à sa volonté, tout ça me rend insatiable.

Il éloigne ma bouche de ses couilles et maintenant sa queue frôle mes lèvres, se fraie un passage, mes lèvres s’écartent, ma bouche l’accepte dans toute sa longueur. Se glisser jusqu’au fond, puis se retirer tout à fait, recommencer, lentement d’abord, puis de plus en plus rythmé jusqu’à ressembler à de la fornication en bonne et due forme. Sa queue dure sortant et rentrant de ma bouche, accélérant. Sa queue remplissant tout entier le sombre monde que j’habite, jusqu’à ce qu’il n’y ait rien d’autre qu’elle. Je geins sur cette queue dure. J’adore quand j’ai la bouche pleine de toute cette force qui est la sienne. Les poussées se font plus insistantes. Entrer, sortir. Je n’arrête pas de geindre, ma joie est incontrôlable. La salive accumulée aux commissures des lèvres me coule sur le menton. Je n’y peux rien – je n’ai pas les mains libres pour l’essuyer. Sa queue est dégoulinante de salive, tandis qu’il continue ses allers-retours. Sa queue est rigide, incroyablement dure, je le sens.

« Je vais jouir, dit-il d’une voix hésitante, arrêtons une minute. »

Il m’aide à me retourner, à me remettre au milieu du lit. Il me soutient quand je me penche en avant, plongeant au fond des ténèbres, tout mon poids sur ses épaules, les genoux écartés, le cul en l’air. La couverture me gratte le visage mais elle dégage une faible odeur d’eau de Javel. Cette odeur me rassure. Voilà qu’il enlève mes talons. Je suis tout de suite plus à l’aise.

Pendant un temps, il ne se passe rien. Combien de temps, je ne suis pas certaine. Lui est en train de faire Dieu sait quoi.

Putain, cette position m’excite ! Tout ce qui appartient au monde où l’on voit m’est devenu étranger. Mes mains sont suffisamment bien attachées pour que je me sente impuissante, à sa merci, obligée de lui faire confiance. Espérons que ce qu’il me réserve ne sera pas au-dessus de mes forces. Mais je le connais. J’aurai quelque chose dans le cul. Reste à savoir quoi et quand.

Il déplace des choses autour du lit. Tout à coup j’entends une grande claque en même temps que je ressens une douleur cinglante sur le derrière.

« Merde ! » je hurle. C’était trop inattendu et ça fait vraiment mal.

— Alors nettoie ta brosse, elle est vraiment dégoûtante. »

Je prends note : « nettoyer ma brosse dégueu. » Ou plus simplement, en acheter une toute neuve. J’attends d’autres tapes sur les fesses avec une vive impatience, mais rien ne vient. La brûlure de cet unique coup de brosse m’irradie toute la croupe. S’il veut me frapper encore, ça ne me dérange pas. S’il veut me donner une bonne fessée avec cette brosse, répéter ce geste encore et encore jusqu’à ce que la peau me brûle, jusqu’à ce que je pleure comme une gosse, ça ne me dérangera pas non plus. Je ne le lui dis pas, je ne dis rien, mais au fond de moi je sais que c’est vrai. Il pourrait aller beaucoup plus loin qu’il ne va d’habitude, et moi je suivrais sans me plaindre. Je le supplierais peut-être de se montrer un peu indulgent, mais je ne me plaindrais pas. Je me tordrais plutôt d’extase, j’en suis sûre.

« Merde ! »

Je crie de nouveau, mais cette fois c’est parce que le lubrifiant dont il vient de me donner une giclée dans le cul est glacé.

« Mon Dieu », je gémis, succombant à l’anticipation du gode en silicone qui se glisse dans mon cul tout à coup.

« Oui, je bégaie. Merde, que c’est bon. »

Et voilà maintenant à quoi se ramène tout mon univers, le point de mire de toute ma concupiscence. L’entrée de cette queue lisse qui m’ouvre si facilement, qui fraie son passage dans mes profondeurs, qui me remplit de froid et de cette folle impression de plénitude.

D’habitude il introduit la queue jusqu’aux fausses couilles puis la laisse là, prenant tout son temps, vaquant à ses affaires. Mais nous avons payé pour une heure et je suis loin de chez moi. Aujourd’hui le temps nous est compté. Alors il met cette queue en silicone à l’œuvre qui lui est destinée. Il me baise le cul avec. Mais le mouvement est trop brusque. Il s’applique un peu trop avec cette fausse queue, il est un peu trop brutal. Je pousse un cri mais qu’importe : il ne s’arrête pas.

Je ne l’avouerai jamais, ni à lui ni à qui que ce soit au monde, mais c’est cela même que j’adore, quand je n’arrive pas à savoir si l’enculade est agréable ou si elle est beaucoup trop brutale. Maintenant je pleure, je le supplie d’arrêter, mais mon derrière s’arc-boute de plus en plus haut, facilitant la pénétration du gode.

Je pleure, mais les mots qui sortent de ma bouche sont « Baise-moi, Enrique, baise-moi. »

Au bout d’un moment trop bref, le gode est sorti et lui est entre mes jambes sur le lit, en train de me monter. De ses mains fermes il maintient mon derrière en place, pour bien diriger sa queue vers mon trou graissé où il entre vigoureusement.

Mais là, c’est vraiment trop, je supporte pas. Sa queue a l’air énorme et je ne suis pas prête pour l’envergure de cette intrusion.

« Non, Ricky, je le supplie, non, ça fait mal ! »

Mais sa queue huileuse s’est emparée de mon trou, le contraignant à s’adapter à ses proportions généreuses. Je sais que je peux le supporter, que je peux m’ouvrir pour lui. Je peux l’avaler jusqu’aux couilles.

« Merde, je pleure, ça fait mal ! »

Et puis aussi brusquement qu’il m’a envahie, le rythme furieux, implacable de sa bite m’a complètement ouverte. Cela se transforme en une balade paisible, une union paradisiaque de glisse puissante et de vitesse. Je le voudrais plus volumineux encore, le prendre en moi le plus loin possible.

« Comment tu vas, mami ? »

Sa voix me tombe des ténèbres.

« Bien, je crie comme une folle dans la couverture. Je suis bien.

— Il peut jouir, papi ? Tu es prête ?

— Oui, dis-je, je suis prête pour que papi jouisse.

— Où veux-tu ? Où est-ce qu’il faut que papi jouisse ?

— Dans mon cul, tu peux jouir dans mon cul. »

Mais je n’ai aucun moyen de savoir s’il a mis une capote ou non. Si c’est non, ça pourrait être la Grosse affaire. S’il me monte à cru, s’il me jouit dans le cul… je ne sais pas qui il est vraiment, cet homme. Mais est-ce qu’on peut vraiment connaître quelqu’un ? Je me le demande. Des visions fugaces de mon mari remontent à la surface dans ma tête. En principe il travaille dur dans quelque bureau luxueux de Wall Street – mais est-ce qu’il n’est pas plutôt en train de baiser et a-t-il mis une capote ?

« Tu veux que je jouisse dans ton cul, mami ?

— Oui, oui, je le veux. Non, non, attends ! » je dis, car j’ai changé d’idée.

Il extrait sa bite de moi avec brusquerie. Il me repousse sur le lit et me renverse. à présent tout le poids de mon corps repose sur mes mains attachées et lui est couché sur moi.

« Vous autres bourges blanches, vous aimez toujours jouer avec le feu. Pourquoi, mami ? »

Sa queue est toujours dure comme le fer, prise entre nos ventres, épaisse, gluante. Il m’embrasse sur la bouche.

« Tu ne m’as pas répondu, dit-il. Je peux jouir dans ta bouche ? »

Je suis encore dans un monde fait de ténèbres, mais rempli de sensations exquises.

« Oui, dis-je à bout de souffle. Jouis dans ma bouche. »

Il se déplace sur moi. Le bout de sa queue frôle mes lèvres écartées. L’horrible goût du latex enduit de lubrifiant me submerge tout à coup et il rit. Il a bel et bien mis une capote.

« Tu ne t’y attendais pas ! dit-il. Délicieux, hein ? »

Et puis il n’est plus sur moi. Je reste là quelques secondes, pantelante, aux aguets. Que fait-il maintenant ? On dirait qu’il graisse encore sa queue.

Puis il est entre mes jambes de nouveau, il prend mes chevilles entre ses mains, les relève, pousse, soulève mon cul du lit. Enfin le poids de mon corps ne repose plus sur mes mains attachées, à présent mes genoux touchent presque mes épaules. Ce n’est pas très confortable.

Pratiquement sans effort, il introduit à nouveau sa queue dans mon cul et le trou s’ouvre facilement pour l’engloutir jusqu’aux couilles. Dieu que c’est agréable d’être pleine de lui à nouveau. à présent il me baise de toutes ses forces. Certes, j’ai caressé le fantasme de sentir son sperme échapper de mon trou plus tard, pendant ce dîner, mais je sais que c’est mieux ainsi. Le fait est que je ne le connais pas. Je ne sais pas qui partage sa vie, avec qui il a couché. Mais je voudrais connaître ses secrets, je le voudrais vraiment.

« Enrique, je m’exclame doucement, le visage enfoui contre sa poitrine musclée pendant qu’il me baise.

— Oui, mami ? »

Je voudrais lui dire : je t’aime, dis-moi qui tu es. Mais je dis :

« Baise-moi, baise mon cul, papi.

— T’inquiète pas, Boo, c’est exactement ce que je fais. »

Et alors que j’ai le sentiment que mon trou est étiré au point limite et que je ne supporterai pas une minute de plus ses incessants coups de butoir, tout son corps raidit. Son poids m’étouffe. Je me sens écrasée mais je sais qu’il jouit. Mes oreilles sont pleines de son désir assouvi. Les ténèbres résonnent de ses élans. Ses hanches viennent heurter mon cul, des coups rapides et puissants. Puis il se laisse tomber sur moi de tout son poids.

« Jésus ! » dit-il, reprenant son souffle.

Moi, je suis enterrée, immobile, empalée sous ses quatre-vingt-dix kilos.

En retirant sa queue, il me dit :

« C’était bon pour toi, mami ? »

Je dis que oui.

« Je sais ce qu’il lui faut maintenant à mami. »

Il m’aide à m’asseoir dans le lit, je sens le goulot de la bouteille contre mes lèvres. J’avale quelques rasades.

« On va se nettoyer, dit-il. Notre heure est presque finie. »

Il me remet mes hauts talons. à présent qu’il n’est plus sur moi, la chambre est redevenue glaciale. Je retrouve mes repères mais je suis toujours plongée dans le noir.

Il me mène à travers la pièce. Je le suis d’un pas hésitant. Mes jambes me font mal. La chambre me paraît encore plus froide qu’avant. Mes talons rencontrent du carrelage. Nous sommes dans la salle de bains. Il a allumé. Je le sais à cause du faible ronronnement que j’entends au-dessus de ma tête, quelque dispositif électrique. L’eau coule dans le lavabo.

« Assieds-toi, mami, dit-il, me conduisant vers les toilettes. La lunette est glacée.

— Merde ! », je hurle.

Il choisit ce moment précis pour faire glisser le bandeau. Aussitôt, mes yeux sont remplis de son beau visage de Latino, plein de chaleur, de secrets, de compassion hésitante. Je vois maintenant que la salle de bains est petite, crûment éclairée par un tube fluorescent. Les murs sont couverts de graffitis. Le rideau de douche est déchiré et pend inutilement de sa tringle, tenu par une demi-douzaine d’anneaux rouillés.

Il passe les mains dans mon dos pour dénouer mes poignets. Ça fait tout drôle d’être libre de mes mouvements. De pouvoir me servir de mes bras, de mes mains. Les serviettes fournies par ce motel sont à peine assez grandes pour s’essuyer le visage. Mais ça ne fait rien, il fait beaucoup trop froid pour envisager une douche.

« Tiens, dit-il, en me tendant un carré de toilette trempé, sers-toi de ça. »

Dieu merci, il est chaud. Je peux me laver avec ça.

« Tu m’accompagnes à la station de métro, n’est-ce pas ?

— Je te raccompagne jusque chez toi », dit-il.

Voilà qui me soulage. Nous sommes au milieu d’une jungle de béton et pour tout dire je n’ai pas la moindre idée de comment faire pour rentrer chez moi. Mais plus encore, je suis heureuse d’avoir encore quelques minutes dérobées auprès de lui, même si nous serons dehors en plein jour dans les transports publics. Il faut que je fasse attention qu’on ne me voie pas.

« Mais ça te fait un détour énorme, je proteste, ne serait-ce que par politesse.

— Ça va, je n’ai rien à faire… Moi, personne ne m’attend pour quelque dîner de Blancs. »

Dans sa voix, j’entends un reproche. Je prends la remarque pour ce qu’elle est : un rappel cinglant à la réalité. Moi je suis en route pour un dîner chic. Lui habite quelque meublé miteux.

« Merci Enrique », je dis, en espérant qu’au moins l’expression sur mon visage lui dira que je l’aime, qu’il n’est pas simplement un bon coup pour les après-midi où je n’ai rien à faire, mais aussi que j’ai encore besoin de quelques temps pour tirer tout ça au clair.

En fait, je devrais tout plaquer, pas seulement les dîners en ville…

« Ça va, mami, t’as pas besoin de me remercier, le plaisir est toujours pour moi. »

Mais ce qu’il dit est si loin de la vérité. Car le plaisir est mien aussi. Un de ces jours je le lui dirai – dès que je serai sûre.

LA PATIENTE DU DOCTEUR GOULT

GALA FUR

C’était en avril. Un vent froid venu du Nord balayait les avenues parisiennes, soulevant les manteaux des passants et la jupe plissée plaquée à deux mains contre les cuisses d’Elvire. Des claquements de semelles lui emboîtaient le pas. La sensualité qui chaloupait la silhouette de cette trentenaire aux longues jambes rameutait les hommes. Intriguée par l’insistance de son admirateur, elle se retourna. Pour l’heure une femme était à ses trousses sur le trottoir désert de l’avenue Mozart. Des pieds chaussés de ballerines violettes assorties à un sac de cuir matelassé tricotaient derrière elle. Elvire avait entrevu le visage blafard de cette femme vêtue d’un tailleur de tweed, appuyée sur le bras de leur dermatologue dans l’antichambre du cabinet, un instant auparavant. Cette autre patiente avait une tête de poupée, une pâleur maladive accentuée par d’épais cheveux noirs, retenus au-dessus des tempes par deux barrettes, et qui montaient en chignon vers le sommet du crâne. Elvire brandit sa clé magnétique comme on change une chaîne de télévision. Les lumières orangées d’une Mercedes clignotèrent. Elle y monta en hâte, tendit la main vers le tableau de bord où se trouvait le bouton de fermeture automatique du véhicule. Dans l’entrebâillement de la portière droite ouverte précipitamment, une tête s’était déjà glissée.

« Nous étions ensemble chez le docteur Goult. Allez-vous vers la rive gauche ? »

Dans l’interrogation de l’inconnue pointait un accent américain. Au lieu de répondre : « Excusez-moi, je suis pressée », Elvire dit : « Je vous laisse à un taxi près de l’Étoile si vous voulez. » C’était cette bonté à fleur de peau qui lui valait la considération de ses propres patients. Elvire était dominatrice professionnelle. Elle devinait par empathie les attentes de ses clients masochistes. Son psychanalyste disait que rendre service à son prochain était son sacerdoce. Madame sans-gêne était installée à côté d’elle, ses yeux de poupée braqués droit devant, sa pochette violette sur les genoux. La nacre de son teint avait quelque chose d’irréel. Le dermatologue l’avait-il rajeunie ? Embaumée ? Les histoires de vampires fascinaient Elvire. Animée d’une boulimie morbide, elle visionnait des films d’horreur l’un après l’autre durant ses nuits d’insomnie. L’Arc de Triomphe était en vue quand l’Américaine reprit :

« Où habitez-vous ?

— À Saint-Germain-des-Prés.

— Vous rentrez chez vous ?

— Oui.

— J’ai une course à faire dans votre quartier. Saint-Germain-des-Prés, c’est comme le Village à New York où je vis. J’habite Bleeker Street.

— Ah bon.

— Je viens régulièrement à Paris voir le docteur Goult. »

Elvire connaissait Pascal Goult depuis longtemps. Cet homme grand et sportif était un amateur de gifles. En échange, il s’occupait de conserver la fraîcheur de sa peau. Si elle avait été une dominatrice dans l’âme, Elvire aurait giflé l’inconnue qui s’était imposée dans sa voiture. Seule une New-Yorkaise pouvait agir de la sorte. Mais au lieu de garer la Mercedes et de lui dire de descendre, elle se tut, dévorée par la curiosité que les rencontres fortuites éveillaient en elle. Sitôt à Saint-Germain-des-Prés, elle annonça « terminus ! » La femme promena ses doigts gantés sur le tableau de bord. Elvire se pencha pour lui ouvrir la portière. Son bras frôla le sein de sa passagère. L’Américaine portait le même parfum qu’elle. Vol de Nuit de Guerlain.

« On se reverra », dit-elle en lui adressant un petit signe de l’autre côté de la vitre.

Elvire acheta du pain frais, du riz, des artichauts et des fruits au supermarché. Au moment où elle s’apprêtait à tourner la clé dans la serrure de sa porte d’appartement, elle vit l’étrangère, campée dans le corridor. Un sourire était plaqué sur son visage, comme peint sur du sparadrap.

« J’ai oublié mes gants dans votre voiture. »

Cette sorcière avait certainement soudoyé le gardien du parking pour obtenir son adresse. Elvire eut soudain l’impression de l’avoir déjà vue. À New York, sans doute… Un frisson la parcourut. Voici que son passé mouvementé la talonnait jusqu’à sa porte. Un accès de paranoïa semblable aux crises qui étreignent les anciens drogués la submergea. Cette femme était peut-être payée pour enquêter sur elle, lui faire du mal ou la tuer. Si elle menait l’enquête sur ses moyens d’existence actuels, une bonne prise au bras suffirait sans doute à la décourager. Elle la sortirait de l’immeuble manu militari. La femme lui tapota l’épaule.

« Le traitement du docteur Goult m’a donné soif. Auriez-vous un verre d’eau à m’offrir ? »

La renarde rusée se faufila dans la cuisine. Elvire ouvrit le robinet et remplit deux verres d’eau à ras bord. Elle tendit l’un des verres à la femme qui but à petites gorgées, esquissa un autre sourire factice et l’interrogea de nouveau.

« Vous avez fait faire une retouche à votre visage, chez notre ami dermatologue ?

— Une injection de botox au niveau de la griffe du lion. Et vous ? »

L’inconnue sembla ne pas entendre la question, inspectant la pièce du regard. Elvire but une gorgée d’eau, respira, but de nouveau, les mains crispées autour du verre, prête à bondir. Une croix de saint André était appuyée contre le mur du salon. La femme la regardait, sans expression. Y pendaient deux lanières de cuir ornées de trous et d’une boucle métallique. L’inconnue posa son verre sur le bord de l’évier et déboutonna un bouton de nacre de son chemisier. Elle s’éventa la gorge de la main. La forme de ses seins bombait la soie qui tremblotait. Comme Elvire, la femme ne portait pas de soutien-gorge. Un peu d’humanité colorait maintenant son visage, d’un rose suranné comme un fard japonais. Elle s’approcha, prit les mains d’Elvire entre les siennes et les posa contre sa poitrine. Elvire acheva de déboutonner le chemisier de soie bleue et tira sur le tissu, extirpant le dernier bouton coincé dans la jupe. Elle tira les seins de la femme l’un vers l’autre, les rassembla contre le sternum. La femme gémit. Elvire lui caressa la joue, puis elle défit le chignon qui s’écroula en grosses mèches. Elle ôta ensuite son pull et le jeta sur le tapis. La femme contempla son torse nu en murmurant :

« J’ai longtemps hésité entre New York et Paris.

— Je suis contente de vous l’entendre dire. À la vérité moi aussi. Je suis contente de mon choix. Les New-Yorkais sont insupportables, surtout les femmes. »

La voix d’Elvire n’était plus la même. Le ton était sec, autoritaire. Ses ongles griffèrent la peau de porcelaine, dessinant des traînées roses sur les bras de la femme, puis le long du sternum, entre les deux seins qui avaient repris leur place, la pointe obliquant vers les aisselles. Elle la poussa vers le mur en pesant de tout son poids contre son bassin. La femme recula à petits pas jusqu’à la croix sans s’émouvoir. Elle souleva un bras pour faciliter le geste de la dominatrice. Sa main pendait au bout, inerte. Elvire lui lia le poignet, passant la boucle dans le troisième et dernier trou de la lanière. La femme tendit l’autre bras. Sa tête était penchée en avant. Dans ses yeux à demi renversés, le blanc avait pris le pas sur le brun vif des pupilles. Les visages des deux femmes se touchaient presque. Dans le regard de l’Américaine ne passait aucune frayeur. Ses yeux restaient ouverts sans ciller. Les regards des deux femmes étaient rivés l’un à l’autre, celui de l’Américaine écarquillé. Elle parla du bout des lèvres sans qu’un muscle de son visage ne tressaille.

« Je viens de rentrer d’un voyage au Pérou. Le Machu Picchu, vous connaissez ? »

Elvire lui retourna une oreille d’un doigt nerveux. La femme geignit.

« Non, je ne suis jamais allée au Machu Picchu. »

Elle agrippa les deux mamelons et les tordit dans le sens des aiguilles d’une montre. Puis elle les prit entre ses ongles et serra. Le regard de la femme se mit à trembler. Un tressaillement secoua ses épaules. Sa lèvre inférieure pendait, humide. Deux plis s’étaient creusés de part et d’autre de sa bouche. Elvire la pinçait encore et encore, à intervalles réguliers, puis elle relâcha la pression sans retirer ses ongles. La femme se haussa sur la pointe des pieds comme pour esquiver un énième pincement. Elvire se frotta les mains l’une contre l’autre, et sans un mot la gifla à deux reprises. Une mèche valsa devant le visage pâle.

« Depuis combien de temps m’espionnez-vous ?

— Je ne comprends pas », répondit l’autre avec un fort accent américain, avant de se mordre la lèvre inférieure. Elvire chercha le zip de la jupe sur les côtés. Elle descendit la fermeture éclair d’un coup, tira sur la jupe qui tomba jusqu’aux genoux. La femme se tortilla.

« Une jupe aux genoux, ce n’est pas très élégant. »

Elvire éclata d’un rire sadique. Elle attrapa les lèvres qui portaient encore des traces de rouge violacé et les mordilla à petits coups de dents. Elle leur trouva le goût douçâtre des litchis en conserve. De temps à autre, elle éloignait son visage de celui de la femme et gloussait d’un rire amusé. L’Américaine la regardait droit dans les yeux. Elvire attrapa son slip entre deux doigts, une culotte de Lycra sans couture échancrée sur les hanches plates, de couleur violette comme le sac et les chaussures. Elle l’écarta de la peau blanche de la femme, glissa une main à l’intérieur. Ses doigts descendirent l’un derrière l’autre, comme lorsqu’on mime, de la main, la marche d’un personnage imaginaire devant un enfant. Les paupières de la femme battirent pour la première fois. L’index entra dans la fente épilée, puis le medium. La main gauche descendit le slip, l’abandonnant à mi-jambes au-dessus de la jupe tirebouchonnée. Elle enfila trois doigts recourbés. Le poignet frottait le ventre nu de la femme à chaque va-et-vient. Un autre doigt pénétra le sexe ouvert, puis le pouce, enfin la main entière. Le torse d’Elvire était collé à celui de la femme qui toussa. Ce n’était pas une vraie toux, plutôt une imitation qui lui creusait le ventre, et tentait d’expulser le poing qui la labourait, en vain. Elvire se pencha et prit un des seins dans sa bouche. Elle le suça comme s’il s’agissait d’un organe, en l’aspirant. Sa tête avançait et reculait, la bouche distendue lorsqu’elle arrivait contre les côtes, absorbant la totalité de la pomme de chair. Les paupières closes de la femme frémirent. Elle gémit au rythme du poing et de la bouche d’Elvire et jouit en poussant un long cri, le cou tendu, les yeux soudain levés vers les poutres du plafond. Elvire poussa un soupir.

« Dans mon bureau, il y a un billet d’avion pour Lima. Je viens d’acheter une excursion d’une semaine au Machu Picchu. Comment le saviez-vous ? »

Les lèvres pincées comme si elle s’interdisait de répondre, la femme secoua ses poignets. Elvire la détacha et referma les pans de soie bleue. La femme remonta elle-même son slip et sa jupe, ramassa sa veste et sa pochette posées sur un tabouret de cuisine et s’en alla. Elvire téléphona aussitôt au docteur Goult.

« Comment s’appelle l’Américaine en tailleur de tweed qui traversait la salle d’attente lorsque je suis sortie du cabinet ?

— Je ne vois pas de qui il s’agit. Comment est-elle ?

— Une femme de mon âge, brune, avec des escarpins violets et un sac assorti. »

Le dermatologue n’avait reçu aucune Américaine ce jour-là. Elvire porta la main à son cœur qui battait à tout rompre, respira à fond, se leva et descendit en courant au troisième sous-sol du parking. Elle ouvrit la portière de la Mercedes, inspecta le siège de sa passagère et le tableau de bord. Les gants n’y étaient pas. Elle se souvenait que la femme les tenait à la main en s’asseyant dans la voiture. Le gardien n’avait donné aucune information à propos de la locataire du box 353. Il n’avait pas vu de brune en tailleur de tweed.

Le lendemain, après qu’elle eut raconté sa rencontre, le psychanalyste d’Elvire lui dit qu’elle devait cesser de s’en prendre à elle-même.

CONJONCTURE CÉLESTE

JUDY MINX

Il faisait beau ce jour-là, et mon horoscope dans le 20 Minutes disait que j’allais garder un sourire radieux toute la journée.

Le sien disait qu’elle était dans une conjoncture céleste idéale. On était toutes les deux épuisées d’avoir trop fait la fête la veille. Après avoir mangé une pizza et bu un jus d’orange pressé, ça m’a fait du bien de m’allonger à côté d’elle sur les bords du canal. Il faisait très chaud et le soleil tapait sur ma peau, je me sentais bronzer.

Elle était excitée depuis le matin, elle me chuchotait sans arrêt des trucs salaces. Elle me touchait le ventre, la nuque, les seins, elle me faisait grave de l’effet. On a marché le long du canal, on est passées devant le café Bonnie où j’organisais une soirée avec les copines de la Fem Menace1 le lendemain soir. Dans la rue elle m’a dit que je ressemblais à un bonbon, avec mon serre-tête à rayures rouges et blanches.

On a pris le métro à Jaurès et décidé d’aller chez moi. On avait toutes les deux beaucoup de choses à faire, chacune de notre côté, mais on avait vraiment envie de passer du temps ensemble alors elle m’a suivie jusqu’à Montreuil. Elle n’était jamais venue chez moi, je vis chez ma mère et ces dernières semaines je n’y étais quasiment pas rentrée, je passais tout mon temps chez ma butch.

Je lui ai fait visiter le salon avec mes trois chattes qui ronronnaient, le petit jardin sauvage, et puis ma chambre de fem – les robes pendues dans mon armoire, les calendriers de pin-up sur les murs et les serre-têtes, colliers et boucles d’oreilles par centaines, suspendus autour de mon lit, comme des fétiches porte-bonheur. Et les sextoys cachés sous mon bureau. Une cravache, une canne, un plug, un harnais et son dildo.

Elle a pris la cravache et l’a fait claquer dans l’air, puis elle l’a passée sur moi en me tapant légèrement les seins, le ventre et les fesses avec le bout. Elle m’a demandé, sarcastique : « Tu devais pas aller pendre le linge ? » J’allais m’exécuter, mais d’un signe de tête elle m’a fait comprendre qu’il était hors de question que je quitte la pièce toute habillée. Depuis qu’elle m’avait trouvée nue chez elle devant l’évier en train d’astiquer un plat, on s’amusait de ma tendance à exécuter les tâches ménagères en petite tenue.

Je me suis dévêtue, en gardant juste ma culotte à froufrous, et je suis sortie de la chambre. Elle était derrière moi, je sentais son regard dans mon dos et c’est comme si j’étais devenue un pantin, manipulée par le fil de son désir. Je venais de basculer dans le mode de la docilité, c’étaient ses yeux qui me faisait avancer, descendre une par une les marches de l’escalier.

J’ai pénétré devant elle dans les profondeurs du sous-sol avec la panière à linge. La buanderie chez maman est poussiéreuse et encombrée de tuyaux, de câbles, de vieilles machines à laver… Au milieu de la pièce mal éclairée trône un énorme chauffe-eau, parmi les cordes tendues, les cintres et les pinces à linge. Elle avait gardé la cravache, elle s’est assise jambes écartées et m’a regardée longuement de son air froid et ironique de butch. Elle observe mon désir grandir et le sien reste toujours sous contrôle, silencieux. Je pendais les petites culottes, les T-shirts et les robes, elle faisait claquer la cravache entre ses mains. Chaque fois que je passais à sa portée, elle m’administrait un petit coup sec. La tension montait, et moi je riais nerveusement en la narguant. « Va falloir en faire plus pour me déconcentrer. Je pends le linge, moi. »

Elle s’est approchée de moi.

Lui tournant le dos, je m’appliquais à l’ignorer, en essayant de me concentrer sur ma corvée domestique. Elle a posé une main sur ma nuque et l’autre sur mon cou, en exerçant une très légère pression.

Dans ces moments-là, je sens son pouvoir sur moi, impérieux. Je sais qu’elle sait que je sais qu’elle peut m’étrangler. J’ai toujours attaché plus d’importance à l’aspect Domination/soumission du BDSM, la douleur purement physique n’ayant d’intérêt pour moi que dans les jeux de pouvoir.

Je continuais à pendre le linge en riant, elle rendait les choses de plus en plus difficiles. Je faisais mine de résister, « Mais je dois pendre le linge… ». Elle répondait sèchement, « Je m’en fous ». Et moi, avec un gloussement nerveux, « C’est pas gentil… ».

Elle m’a chopée par la taille, a baissé ma culotte et l’a laissée à mi-cuisses. Elle m’a ordonné, « Tu restes là, je reviens ».

Elle est montée se laver les mains et j’ai entendu l’eau couler dans les canalisations autour de moi, tandis que je continuais d’étendre les sous-vêtements, ma culotte toujours descendue. Je sentais le tissu qui frottait sur ma peau, me sciant les cuisses. Et puis elle est revenue, soudain elle était derrière moi et elle a défait la boucle de sa ceinture, je ne me suis pas retournée, j’ai posé mes mains sur la corde à linge tendue devant moi et j’ai attendu le coup, en me cambrant. Il a cinglé mes fesses. J’ai fait mine de me dégager, mais elle m’a retenue, « Tu crois que c’est fini ? ». Un second coup de ceinture a claqué contre mon flanc, il m’a arraché un cri, je me suis pliée en deux. Elle s’est plaquée contre mon dos, « ça va ? », j’ai hoché la tête.

Elle m’a dit, « Je veux que tu les comptes », et elle a continué à frapper.

À haute voix, j’ai commencé à dénombrer, « Un, deux ». Au troisième coup, j’ai serré la mâchoire pour ne pas crier. Je m’efforçais de bien me tenir, j’imaginais les striures que ses coups imprimeraient sur mes fesses et je savais que les jours suivants je les regarderais disparaître peu à peu, en pensant fièrement à quelle bonne soumise je faisais. « Trois. » Elle m’a laissé respirer, puis elle s’est remise à frapper. « Quatre. Cinq. Six. Sept. » Mes poings se sont crispés sur la corde à linge qui ployait déjà sous mon poids. « Huit. Neuf. » Ma voix faiblissait, elle m’a rappelée à l’ordre. « Je veux t’entendre, mieux que ça. » J’ai gémi et je lui ai lancé par-dessus mon épaule un regard suppliant. Mes fesses me brûlaient. Elle a passé la main entre mes jambes et elle a souri, « Fais pas semblant de te plaindre, t’aimes ça. T’es mouillée. C’est bientôt fini, ensuite je te baise. » Au dixième coup, l’onde de douleur a irradié dans tout mon corps, et j’ai étouffé un cri, attendant qu’elle s’apaise en haletant, avant de souffler « Dix. »

Elle m’a soulevée pour me plaquer contre la chaudière, et a glissé un doigt, puis deux, dans ma chatte. Je ne la voyais toujours pas, je la sentais en moi. J’ai attrapé deux pinces à linge que j’ai posées sur mes tétons, une rouge et une blanche, des moches en plastique. Elle donnait des pichenettes dessus, et ça me faisait sursauter. Elle a rentré un troisième doigt et puis elle a commencé à aller et venir, de plus en plus fort. Je gémissais, la voix encore rauque d’avoir trop hurlé la veille au concert des Gossip. Tout en me maintenant fermement la nuque, elle m’étranglait d’un bras ; de l’autre, elle m’agrippait la taille pour me cambrer davantage, et de temps en temps elle revenait torturer mes tétons toujours enserrés par les pinces à linge. Je n’avais jamais été aussi trempée, peut-être parce qu’il me manquait la part de jeux de rôle et de rapports de pouvoir, le mindfuck2 qu’il me faut pour vraiment mouiller. Mais là, je dégoulinais carrément sur sa main. Je n’avais encore jamais eu d’orgasme avec elle, à part dans le cul mais ça c’est trop facile avec moi – je dois avoir une prostate planquée quelque part, ce n’est pas possible autrement. Mais cette fois, tout d’un coup, je me suis mise à jouir, tandis qu’elle me baisait de plus en plus fort, de plus en plus vite, avec trois, quatre, ou même peut-être cinq doigts, je ne comptais plus, je ne savais même plus comment je m’appelais. Dans la pénombre et l’humidité du sous-sol, je hurlais, je pleurais presque. « Putain c’est trop bon, je t’aime, je t’aime. » Non seulement je mouillais et je jouissais, mais je me suis mise à squirter3 ! J’en mettais partout, ça me coulait sur les jambes, j’étais ravie. Ça a fini par former une flaque sur le sol, et elle continuait de me baiser, et je continuais d’éjaculer, c’était merveilleux. On riait sans arrêt toutes les deux tellement on était heureuses.

Elle a retiré sa main, je l’ai serrée dans mes bras. On s’est embrassées et on s’est dit je t’aime, puis elle m’a demandé « T’as pas de la glace ? » alors j’ai sorti du sorbet à la framboise du congélateur. Je souriais sans arrêt. J’ai repensé à l’horoscope et j’ai dit qu’on devait être dans une conjoncture céleste éjaculatoire, ça l’a fait rire.

À Killer.

[1] Groupe parisien d’artistes et activistes Fems.

[2] Mindfuck : Terme anglo-saxon, signifiant le fait de manipuler, déstabiliser ou contrôler psychologiquement une personne.

[3] Squirter : Appropriation du terme anglo-saxon « squirt », verbe signifiant « jaillir, gicler » et par extension « éjaculer ».

DIS BONJOUR À LA DAME

WENDY DELORME

Robe blanche, pieds nus dans les sandales. Chapeau de paille blanc.

Bras déliés, minces, cheveux longs. Un peu secs. Trop de soleil, le sel de mer.

Le coin des yeux griffés, la poitrine encore fière. Trop de bracelets au poignet. Tintement à chaque geste. Scintillement sur peau luisante, claire.

À cette heure-là, la plage est crue comme un désert sous une lumière violente, un ciel obsédant.

Rayures bleues sur blanc de chaises longues. Rayures noires sur fond de piscine transparente.

La ligne d’horizon se découpe derrière une épaule brune, un garçon. Pieds dans le chlore, dos à la mer, dédaigneux du soleil dur qui assomme tous ceux qui se sont cachés pour la sieste.

Elle, vagabonde. Un livre à la main. N’a jamais pu dormir pendant la journée. Et puis ce garçon seul qui la regarde sans lever les yeux, tous les jours, devant l’hôtel. Il fallait y aller.

Il est joli, ce garçon. Comme il a les traits fins.

Et ces pommettes. Roses. Haut perchées. Sous des yeux obliques, noirs, à l’angle un peu cruel comme chez les très jeunes prédateurs, qu’on nourrit encore à la becquée.

Bonjour jeune homme.

Un regard, furtif.

Résolument, il observe ses pieds. Et les siens à elle, campée devant lui. La lanière de sandale poudrée, mangée de sel, couverte de sable. Cuir craquelé. Boucle chromée qui mord la cheville. Fine. Le cou de pied bombé, la cambrure sur la semelle étroite, les ongles peints, luisants, rouge sombre sur le sol blanc.

Tu ne regardes jamais les gens dans les yeux en les saluant ?

Un éclair de prunelle, noir ; l’espace d’un instant. L’intensité dramatique de l’absolue timidité et du désir, cinglant.

Elle sourit. Pose une main, légère, sur son épaule. L’autre sous son menton. Relève doucement son visage. Prend le temps d’observer les pupilles, qui rétrécissent sous son regard à elle. Très clair. Elle sait s’y prendre, avec les garçons.

Voix douce, rassurante. Moelleuse.

Dis bonjour à la dame.

Elle rit, repose ses mains le long de ses hanches.

Son rire sonne juste, haut perché. Amical, pas moqueur.

Il pique du nez.

Mais c’est qu’il rougit, maintenant.

Elle s’assoit près de lui, jambes croisées. Tissu blanc plissé, presque transparent. Les genoux glissent, un mollet caresse l’autre, la robe remonte.

Lui regarde tout sauf elle. Les parasols blancs. Le logo Martini rouge en lettres droites dans un carré. Le sigle d’un luxe discret sur le sac à main qu’elle a échoué à ses côtés.

Elle détaille. Son visage. Les ombres de sa chevelure. Il a besoin d’une bonne coupe, mais c’est l’été. Des boucles tombent sur son front. Et ces sourcils. De l’insolence dans la pointe qu’ils dessinent, précis, sombres, au dessus des paupières baissées. Et cette peau brune.

On en mangerait.

Tu as quel âge dis-moi, jeune homme ?

Évidemment, il bredouille. Quelque chose entre quinze et dix-huit ans. Peu importe.

Il est juste parfait. Sauvage, sombre et impatient.

Elle sort de son sac un étui rouge, en cuir broché. Passe du baume sur sa bouche. Odeur de cosmétique sucré. Elle prend son temps. Se laisse observer par en dessous.

Elle détaille dans un miroir de poche les accroches de son visage. Tout est là, bien en place. Lèvres fines, dessinées. Cils courbes, allongés au mascara. L’amande des yeux soulignée au khôl, les griffures au coin des paupières. Elle se défend bien encore. Les mèches décolorées sur ses épaules. Le blond dans quelque temps, il faudra oublier. Elle tire ses dernières cartouches, en plaisante avec ses amies à l’heure du thé. Bientôt elle abdiquera. Mais elle sait le pouvoir des royaumes en déclin. Le parfum lourd des pivoines charnues qui s’étiolent en flamboyant comme certains vins s’empourprent en prenant de l’âge, des sofas rouges en velours élimé où s’enrouler paresseusement, des contre-jours flatteurs pour le teint, des robes fluides qui épousent bien les silhouettes aux courbes dérobées. Féminin est son empire, elle règne encore. Quelques années.

Elle sort une cigarette.

Lui son briquet.

Un Bic rouge, pêché au fond d’une poche du bermuda. C’est tout ce qu’il porte, aujourd’hui comme hier. Toujours parfaitement blanc. Sa mère les lui repasse chaque jour avec amour, certainement. Les T-shirts restent pliés dans l’armoire, à quoi bon se vêtir quand on vit au bord de l’eau pour l’été.

Merci.

La fumée te dérange ?

Oh ! Tu fumes, à ton âge ?

Il tire sur la cigarette qu’elle lui offre comme d’autres vont au combat. Nerveusement, résolument.

Ta mère est au courant ?

Il se concentre fort. Ne pas rougir. Du coup, seules des monosyllabes concassées s’échappent de sa bouche. Qu’il a parfaite. Canines aigües, lèvre supérieure plus ourlée, lèvre inférieure en retrait. Quelque chose de l’enfance subsiste dans le menton un peu fuyant. Mais la mâchoire à la ligne dure est bien développée. On sent l’homme poindre, sous le visage adolescent. Un bel homme. Habité encore par la grâce de la jeunesse.

Encore quelques années. Quelques étés.

Les cocktails sont très bons. Tu me ferais une faveur ? Va au bar et commande-moi un Martini sec. Sans glaçons. L’olive est pour toi.

Qu’il est gracieux.

Tu me rappelles un amour de jeunesse. Un Italien.

Ils sont beaucoup, comme ça, par ici. Tu es né sur l’île ? On jurerait.

La peau. Quelque chose de tragiquement parfait dans le grain, la souplesse, le velouté des tempes à la nuque.

Tu bronzes vite, dis-moi.

Il rougit vite, aussi. La tête baissée. Les yeux farouches. Il ne peut rien dire, le pourpre d’une veine qui gonfle brusquement trahit sur sa tempe la houle qui le prend. Elle le tient en joue du regard, les yeux plissés, a un geste plus vif de temps à autre pour chasser de son visage une mèche de cheveux. Chevelure toujours libre. Sur un cou frêle, très mince, presque maigre. Beaucoup d’alcool, trop de cigarettes, jamais de viande ; bien conservée. Elle a dû être belle, dira-t-on dans dix ans. Elle est encore très belle, disent-ils maintenant.

Tu t’ennuies un peu, dis-moi ?

Mes enfants ne viennent jamais, eux. Ils ont mieux à faire. La jeunesse.

Peu importe. Il secoue la cendre de sa cigarette d’un geste sec. Cherche du regard quelque chose. Un cendrier absent. Une mimique. Un mot à dire. Ne trouve rien. Se renfrogne. Elle lui vient en aide, secourable. Elle a assez joué.

Ouvre mon sac, veux-tu ?

La crème solaire est dans la poche intérieure.

Tu veux bien m’en passer dans le dos ?

Doucement.

Petit animal. Hâtif. Gestes pressés. Elle lui apprendrait volontiers la lenteur. Les caresses qui s’épuisent en gémissements. La douleur aigüe du désir qui devient trop oppressant.

Viens par là. On ne te laisse pas boire, à la maison ?

Commande-toi un gin fizz. Tu verras, c’est un peu âpre et sucré. Tu aimeras.

Les pommettes rouges, plus encore. Sa bouche s’amincit en la regardant. Parce qu’il la regarde, maintenant. Ses dents mordent la lèvre inférieure. Un peu de retenue encore, le front toujours baissé.

Elle se lève. La robe, tombée sur ses hanches, bouge doucement. Son buste émerge d’un haut de maillot blanc. Les seins haut perchés. Elle n’a jamais voulu allaiter ses enfants. Pas besoin de chirurgie esthétique, juste un peu de discipline de vie. Tous les matins devant le miroir prononcer « X » quarante fois en tirant bien les joues sur les mâchoires, tremper son buste dans un bain de glaçons. Les crèmes les plus chères, le mari est dans la finance. Elle est toujours la plus belle dans les dîners où il l’emmène. Ne rendra pas les armes avant le dernier moment.

Dis-moi.

Il ne sait plus comment il s’appelle. Elle doit le lui rappeler.

Julien, évidemment. Un prénom banal pour un adolescent imberbe. Encore deux étés et il aura du poil au menton, qu’il taillera fièrement. Encore quelques années, la mâchoire sera durcie et les filles lui courront après. Il ne viendra plus ici avec ses parents, il fera la fête dans les villes portuaires et boira plus que de raison. Il conduira trop vite la voiture la plus chère, ou le scooter le plus clinquant. Il naviguera le bateau de son père. Il aura la même arrogance, les mêmes gestes. Il sera beau. Il baisera des gamines aux joues fraîches en se rappelant avec nostalgie l’infinie douceur des peaux presque fanées, l’odeur de fruit éclaté, les mains adroites et souples des femmes de son âge, à elle.

En attendant il se laisse emmener, pour une ballade sur la plage. Elle n’a pas eu à insister. Et puis une barque échouée, une cabine, une porte au loquet cassé. Une coque brisée et retournée, le short blanc déboutonné, le ventre lisse, sa bouche à elle qui se pose sur le dos de sa main, qu’il retire comme sous une brûlure, et puis son sexe, qui se tend à n’en plus finir sous le souffle chaud, les paumes qui tiennent son bassin fermement, les cheveux longs, un peu secs, électriques, qui chatouillent ses cuisses brunes, le visage qui se frotte à son bas-ventre. Englouti, il ne sait plus quel âge il a.

Chapeau de paille échoué. À genoux devant lui, un sourire s’écarquille en étoiles au coin des yeux qui le fixent.

Elle écarte lentement ses lèvres, le regarde en l’embouchant.

Il vient dans un soupir. Très vite.

La porte claque, tintement métallique sur le bois usé, le vent se lève, elle aussi.

Toute sa vie, chaque fois qu’une femme le prendra dans sa bouche, il aura dix-sept ans.

AMOURS AMBIGUS

NADIA CHIBANI

C’est en m’approchant de la porte d’entrée de mon appartement que j’aperçus l’enveloppe violette, posée sur le sol. Entre le bas de la porte et le plancher, un léger interstice permettait d’y glisser du courrier. Surprise, je saisis l’enveloppe, mon prénom était écrit dessus, au stylo noir. J’en sortis une feuille mauve, sur laquelle étaient écrit ces quelques mots :

« Je t’aime. Depuis si longtemps, et je ne sais comment te le dire. Tu étais presque irréelle hier soir dans ta robe dos nu noire… si proche et si lointaine. »

Des lettres rondes et épaisses, légèrement penchées vers la droite.

Je me mis à rire. Lequel de mes amis voulait me faire croire au Prince Charmant ? Je sortis dans la rue en attachant un foulard sur mes cheveux. Malgré la légèreté de ma robe, j’avais chaud, le soleil cognait fort ce jour-là, et je me mis à penser à cette curieuse lettre, qui avait attiré mon attention plus qu’elle ne le devait… Et si j’avais réellement un amoureux qui se languissait ? Place des Vosges, je scrutai la pelouse à travers les verres fumés de mes lunettes. Mon portable sonna.

« On est sur ta gauche, vers la fontaine. »

Je tournai la tête. Installés sous un tilleul, mes amis me faisaient signe. Je les rejoignis en quelques enjambées, les embrassai et m’installai sur la couverture après avoir ôté mes sandales. Sam me remplit un gobelet de vin blanc.

« Discrètement, on n’a pas le droit de boire d’alcool dans le parc.

— Bientôt on n’aura même plus le droit de s’embrasser en public ! Ah, il faut que je vous raconte, j’ai un amoureux secret… On m’a glissé un mot doux sous ma porte tout à l’heure, non signé, évidemment. Alors s’il s’agit de l’un de vous, merci, ça me touche, mais vous pouvez arrêter tout de suite.

— Ce n’est pas moi, répondit l’un.

— Je suis pédé, cocotte, mais je t’adore ! répliqua l’autre.

— Ça ne m’étonne pas, à force de jouer avec les mecs comme s’ils étaient des babioles, ça devait arriver, dit le dernier.

— Il doit être laid sinon il oserait me le dire en face ! rétorquai-je. »

À moitié allongé sur la couverture, Sam me faisait toujours vibrer comme au premier jour.

J’avais succombé au premier regard un soir chez des amis, l’année précédente. Il était avec un mec à l’époque. Il était d’une beauté stupéfiante et doté d’un charisme singulier. Détonant mélange de puissance et de douceur, il dégageait une douce virilité sensuelle et animale, il m’avait immédiatement séduite. Notre amitié devint vite fusionnelle, il était attentionné et protecteur, avec lui je me sentais forte, il aimait mon côté dur et vulnérable, insoumis et rebelle. J’avais décidé de le conquérir quoi qu’il m’en coûte. Je n’en étais pas à mon coup d’essai : les homos et moi, c’était une longue histoire d’amour… Bercée par les voix, je finis par m’assoupir, la tête sur sa cuisse.

Lorsque le soleil se fit moins fort, il me réveilla.

En ouvrant la porte de l’appartement, je posai mon pied sur une nouvelle enveloppe violette. Un papier mauve. La même écriture.

« Cet après-midi, la couleur pourpre de ton foulard accentuait la noirceur de ton regard. Je voyais ta robe glisser le long de tes cuisses nues, et j’en frissonnais. Je souffre de me cacher, mais quel délice de t’admirer en secret. »

Je tendis les deux lettres à Sam. Il les lut en souriant.

« Il est poète, ce petit… C’est vrai que c’était plutôt excitant de voir ta robe remonter sur le haut de tes jambes lorsque tu bougeais…

— Ça ne me fait pas rire. Il connaît mon nom et mon adresse, il sait où j’étais hier soir, où je suis aujourd’hui, comment je suis habillée… ça m’agace !

— Écoute, c’est forcément quelqu’un que tu connais… un voisin, un pote… quelqu’un qui veut te faire une blague.

— Oui… sans doute… Fais-moi l’amour, j’ai besoin de me détendre. »

Je lui ôtai son T-shirt. Son corps ferme et athlétique, l’odeur grisante de sa peau moite, son parfum boisé commençaient à m’étourdir… je glissai ma langue dans sa bouche. Ses mains caressèrent mon dos et remontèrent à mes épaules. Je m’interrompis, le repoussai.

« Baise-moi plutôt. »

Il m’attrapa par les cheveux, m’immobilisa en me maintenant fermement contre lui et je fus presque surprise de la rapidité et la violence de son geste. Une onde électrique partit du creux de mon ventre et irradia tout mon corps.

« C’est ça que tu veux ? »

Il avait le regard dur, chargé de désir, menaçant. Je plongeai mes yeux dans les siens, son regard perçant me troublait jusqu’au fond de l’âme. Je détaillai son visage aux couleurs d’Orient… j’effleurai du bout des doigts ses sourcils noirs et épais qui rehaussaient des yeux marron foncés tirant sur le vert, son nez légèrement busqué, ses lèvres charnues, ses mâchoires proéminentes. Mes mains redescendirent le long de son cou et caressèrent son torse musclé. Je m’agrippai à ses épaules.

« Je suis sûre que tu peux mieux faire. »

Il lâcha mes cheveux, me repoussa, puis me gifla. Je laissai échapper un cri et chancelai sous l’impact. Ma tête avait valdingué sur le côté. Je relevai mon visage vers lui, les yeux pleins de haine. Je lui retournai sa gifle.

Il m’attrapa à la gorge et se mit à serrer. Je me sentis vaciller. Il me retourna brutalement et me plaqua contre le mur, une main contre ma nuque, pressant son bas-ventre contre mes fesses. Son autre main releva ma robe et glissa entre mes cuisses, écartant ma culotte. Ses doigts me fouillèrent avec violence et agilité. Je me liquéfiai, tremblante de désir. Il retira sa main.

« Ne bouge pas », ordonna-t-il d’une voix sourde.

Je sentis sa main passer sur le bas de mon dos, et l’entendis défaire sa ceinture. Sa boucle de métal claqua contre le cuir. L’envie d’être possédée me terrassa. Sentir sa force, m’abandonner à lui, et ma peur lancinante de le perdre, à imaginer que chaque fois était peut-être la dernière décuplait ma jouissance. Je souffrais tant de l’aimer – je savais que je vivrais toujours dans l’ombre d’un autre, qu’il pouvait du jour au lendemain revenir à ses premières amours ; il le faisait encore d’ailleurs, je devais exorciser cette douleur au travers de la violence de nos ébats. Plus il me malmenait, plus je me libérais.

Il me maintenait plaquée contre le mur, sa respiration s’accélérait. Il déboutonna son jean, son sexe plongea en moi d’un coup sec, et je laissais échapper un cri de douleur. Mes poignets dans une main, coincés derrière mon dos, il agrippa mes cheveux et tira ma tête en arrière, collant ma bouche contre la sienne, il resta en moi sans bouger. J’étais immobilisée, haletante et ruisselante, mes dents mordaient ses lèvres, puis il lâcha mes cheveux, me fit pivoter vers le canapé sans lâcher mes poignets. Il me bascula en avant sur l’accoudoir, tira mes bras en arrière, me forçant à plier mon corps, à me cambrer, à l’accueillir plus profondément… Il se mit à bouger d’avant en arrière, de plus en plus vite, de plus en plus fort, libéra mes poignets endoloris et posa ses mains sur mes hanches, dirigeant mon bassin à sa guise.

Je restai longuement allongée entre ses bras, tremblante. Il cajola mon corps maltraité. Mon extase avait été intense mais torturante, des larmes me montaient aux yeux. Il caressa tendrement mon visage et me dit en souriant :

« T’es folle ma beauté… »

Je me glissai hors du lit pour rejoindre la salle de bains. Au passage j’enclenchai la chaîne hi-fi et montai le volume jusqu’à ce que résonnent les premières notes de piano d’un morceau d’Eroll Gardner.

Debout sous le pommeau de douche, une odeur de miel et d’amande douce envahit mes narines. Je regagnai le salon, nue, une serviette à la main pour sécher mes cheveux, lorsque mon regard fut attiré vers le sol.

Une enveloppe violette, cette fois sur le pas de la porte. Je me baissai pour la ramasser, des gouttelettes d’eau tombèrent dessus, brouillant les lettres de mon prénom. Je regagnai la chambre, Sam s’était à demi assoupi au milieu des draps froissés et son corps frissonna lorsque je glissai mes mains froides sur son visage et chatouillai son torse de mes cheveux mouillés. Je lui tendis la lettre, il la décacheta et lut à haute voix :

« Assis contre ta porte, je devinais tout en entendant tes gémissements mêlés aux siens. J’aurais voulu être lui. J’aurais voulu être toi. »

Je soupirai, presque résignée, et fouillai dans ma penderie à la recherche d’une robe pendant que Sam achevait de se préparer. Je me surpris à fouiller, tremblante, dans sa sacoche, à la recherche d’enveloppes violettes et de papier à lettres. Rien, pas même un stylo.

Nous partîmes nous installer sur une terrasse des Halles, déguster un plateau de fruits de mer. Mes pensées vagabondaient. Je pensais à l’inconnu en regardant autour de moi. Peut-être était-il là, quelque part, assis à une table, ou là-bas, sur le banc, en train de téléphoner… Ce pouvait être n’importe qui. Après avoir savouré un moelleux au chocolat, j’allongeai mes jambes sur la chaise d’en face et me calai contre Sam, la tête sur son épaule.

De retour chez moi, je trouvais à nouveau, glissée sous la porte, une enveloppe violette.

« J’aurais voulu être à sa place, ce soir… Il doit y avoir quelque chose de magique en toi pour qu’il te regarde avec tant de passion. »

Je replaçai le billet dans son enveloppe et la rangeai avec les autres sur le coffre en bois de l’entrée. J’allumai quelques bougies et un cône d’encens à la cannelle. Ses effluves avaient pour vertu de m’apaiser et me rendaient rêveuse. J’écartai le rideau de velours bordeaux, et m’accoudai sur le rebord de la fenêtre, pensive. J’allumai une cigarette en scrutant le ciel noir strié de pourpre.

Je pris un stylo et une feuille.

« Cher Prince Charmant de pacotille, je déteste jouer au chat et à la souris. Tes mots flatteurs ne compensent pas ta lâcheté. Adieu. »

J’écrasai rageusement ma cigarette dans le cendrier marocain en terre cuite.

La lettre scotchée à l’extérieur de ma porte, je m’endormis blottie dans les bras de Sam. Le lendemain, ma première pensée fut pour l’inconnu. M’avait-il répondu ? Il n’y avait aucune enveloppe sur le parquet. J’ouvris la porte, mon enveloppe n’y était plus. En fait, j’étais déçue qu’il ait si vite abandonné. Le soir, je me mis au lit, impatiente. Rien le lendemain, ni les jours suivants. Il avait réussi à me prendre à son petit jeu malin.

Un soir en rentrant, je marchai sur une enveloppe violette. Je l’ouvris le cœur battant.

« Accorde-moi un moment… »

J’écrivis :

« Je t’attendrai demain, à 20 heures. Dans la deuxième cour de mon immeuble, à côté des fleurs. Tu connais le code. »

Je glissai le billet dans l’enveloppe violette et la scotchai sur ma porte.

Le lendemain, l’enveloppe avait disparu. Le soir, je mis une robe fluide, des mules à talons aiguilles, un bandeau noir dans les cheveux, une ombre sombre sur mes paupières, du brillant rouge sur mes lèvres. À vingt heures, je me dirigeai vers la cour du fond. Et je le vis adossé contre le mur de pierre, près des fleurs, en jean et en T-shirt. Un physique un peu androgyne, le visage émacié, les yeux clairs, une barbe de quatre jours, les cheveux mi-longs bouclés, une beauté froide, singulière. Attirante. Une image me vint immédiatement à l’esprit. Une photo que j’avais vue chez Sam, épinglée sur un mur parmi d’autres. Des photos de lui et moi, de nos amis, à la plage, en terrasse, en soirée, mais cette photo particulièrement m’avait interpellée, car je ne connaissais pas cet homme. Elle les montrait tous les deux affalés sur un canapé. La curiosité m’avait poussée à questionner Sam, il n’était pas rentré dans les détails, mais m’avait quand même dit qu’ils avaient été amants quelques temps juste avant de me rencontrer. Soi-disant. Au fond de moi, j’avais toujours su que Sam était avec d’autres hommes lorsqu’il n’était pas avec moi, et même si je le tolérais, cela me rongeait.

Il y avait des moments où j’aurais donné cher pour être un homme. Avec tous ses attributs. Être la peau d’un homme, le corps d’un homme, son odeur, son sexe, sa virilité.

Tout devenait limpide. Sur ce même mur de photos, Sam avait toujours gardé le premier petit mot que j’avais griffonné à la sauvette sur une page arrachée à mon agenda : « J’ai très envie de te dévergonder… 7 rue Saint-Sauveur. B345. Deuxième cour, 3e étage, porte gauche. »

Cela voulait dire que ce type était revenu chez lui depuis que nous étions ensemble. Je sentis la rage monter en moi.

Je lui décochai une gifle. Il porta juste la main à sa joue sans rien dire.

« Tu veux jouer ? Viens, on va jouer. »

Je me jetai sur lui. Il recula, surpris. Je l’embrassai sans retenue. Je l’entraînai hors de la cour. Je gravis les marches en le tenant par la main. Je claquai la porte derrière nous puis le plaquai contre le mur. Tout alla très vite, les vêtements volèrent dans la pièce. On se touchait, on se serrait. Je sentais ce qu’il voulait, il voulait être ma chose. Il fantasmait sur moi car il fantasmait sur Sam.

Je partis dans la chambre enfiler un string en cuir que je sanglai serré autour de mes hanches, un superbe sexe en caoutchouc y était attaché, tendu à bloc. Je vis son regard s’illuminer à sa vue.

J’avais acheté ce jouet après une dispute avec Sam. Nous étions sortis en club, et je l’avais surpris avec un homme. J’étais partie furieuse avec ma meilleure amie, après lui avoir fait un scandale en public. Nous étions allées toutes les deux en pleine nuit, bien éméchées, faire des emplettes dans un sex-shop. Gode-ceinture, vibromasseur, boules de geisha, huiles de massage aphrodisiaques… Rentrées chez moi, nous avions tout utilisé cette même nuit.

« C’est ça que tu veux, non ?

— Embrasse-moi, implora t-il. »

Sa langue s’enroula autour de la mienne. Je caressai ses cheveux soyeux. Je descendis le long de son torse imberbe, promenai ma langue jusqu’à son nombril, puis plus bas, jusqu’à sentir son sexe palpiter contre mes lèvres, puis se gonfler, en même temps je le fouillais avec mes doigts. Il gémissait, ondulait…

Je remontai vers son visage, et sa bouche avide s’agrippa à la mienne. Ses jambes m’enlacèrent. J’avais envie de le posséder profondément, de sentir ses chairs se contracter contre mon muscle, m’aspirer, me serrer… Qu’il se presse contre moi, qu’il se cambre, qu’il crie.

Il me serra entre ses cuisses. Je commençai à pénétrer ses entrailles, centimètre par centimètre, de plus en plus profondément en un va-et-vient régulier… Je le trouvais beau allongé face à moi, abandonné, les yeux mi-clos, la bouche entrouverte. En même temps je le détestais, et mon désir de vengeance mêlé à la sensation confuse que j’étais Sam à ce moment précis décuplait mon excitation. Je ressortis et j’entrai à nouveau, tenant mon sexe à la base pour mieux le diriger. La fièvre me consumait de plus en plus. C’était comme si cette queue n’était plus faite de plastique mais faisait partie de moi. Chacun de mes à-coups se faisait plus puissant, plus profond, et l’écartelait un peu plus. Ses cris de jouissance à peine contenus retentissaient sur moi, et la pression de ses fesses écartées sur mon pubis provoquait des ondes de plaisir irradiant tout mon corps. Son sperme gicla sur son ventre. Toujours harnachée, je m’accroupis sur sa bouche encore tremblante, il y avait juste la place pour qu’il puisse glisser sa langue entre les deux lanières de cuir, et je ne tardai pas à me libérer, les mains crispées sur la tête de lit.

Plus tard je rejoignis Sam chez lui. Je me jetai dans ses bras, l’embrassai en lui murmurant des mots d’amour, apaisée. Il me serra contre lui :

« Tu es la femme de ma vie.

— Oui ? Alors baise-moi s’il te plaît. »

LE MARIN TCHÈQUE

MICHÈLE LARUE

Mon vieil ami Henri était un Belge né en Chine, qui vivait en Tchéquie. Il s’était enrichi après la chute du rideau de fer en créant à Prague un fonds d’investissement. Son dernier pays de résidence expliquait sans doute la présence d’un marin tchèque à bord de son voilier. Transfuge à l’image du capitaine, l’employé n’était pas retourné au pays depuis la dernière acquisition d’Henri, un ketch somptueux baptisé le Sea Goddess. Ce printemps-là, le vieux gréement voguait sur la mer Adriatique le long des côtes italiennes. Dans l’avion qui m’amenait de Paris à Venise, je m’interrogeai sur les connaissances des vents et des courants marins chez un homme élevé dans un pays que ne borde aucune mer. Après tout, la Suisse pacifiste possède bien une armée…

Le visage enfantin et la bedaine de bon vivant d’Henri m’accueillirent à la livraison des bagages. Submergés par une bouffée de tendresse comme à chacune de nos rencontres, nous nous enlaçâmes. Ce farceur aux cheveux bouclés coiffés à la Harpo, le plus jeune des Marx Brothers, avait été très amoureux d’une de mes amies. Une amitié complice et sans équivoque nous lia par la suite, une fois la liaison terminée. L’âme bourlingueuse, nous voyagions ensemble au gré de nos envies.

Je vis les cormorans survoler la lagune, sur la route de Trieste où le voilier était amarré. Henri me vantait le confort à bord, l’eau à volonté et le marin tchèque, d’une efficacité méticuleuse, soucieux du bateau dont il polissait les cuivres à longueur de journée, et qui savait cuisiner.

La voiture de location nous déposa au pied de la passerelle. Les bois vernis du Sea Goddess rutilaient sous le soleil. Une houle timide balançait les lettres peintes en blanc sur la coque. Droit comme un i le dos au gouvernail, râblé et bronzé, les cheveux hérissés en brosse courte, le marin tchèque me fixait, prêt à s’élancer. Une musculature de militaire raidissait ses épaules et son torse sous un débardeur gris. Il descendit à terre s’emparer de mes bagages, les engouffra dans le carré dont il ressortit d’un bond. Je voulus tester son caractère. D’un pied arrogant, je frôlai le pont de mes hauts talons coniques vernis rouges. Ses paupières frémirent. Nos regards s’affrontèrent. Le mien roula sur le crâne du marin d’eau douce atteint d’une calvitie précoce. Les pointes de laque rouge touchaient le tek. La voix d’Henri retentit. « Pas de chaussures ici ! » Sa main potelée souleva mon coude, me soutenant tandis que je levai un pied après l’autre, résignée à ôter mes redoutables poinçons. Les sandales au bout des doigts, le marin me tendit un bras pour m’accompagner dans la descente au carré comme s’il servait de béquille à une femme saoule. Je posai ma main sur l’étoile de mer tatouée sur son avant-bras, exposant sciemment mes ongles vernis. Mes orteils nus foulaient son territoire ligneux. Au contact de la laque sombre des escaliers, j’éprouvais une sensation de jouissance. Si j’adoptais un fétichisme quelconque ce serait celui-là. Ma cabine comportait un lit haut perché sur lequel il n’était pas question de s’asseoir sous peine de se cogner la tête, et trois marches d’acajou pour y grimper.

Cap sur la Croatie. Les rôles à bord étaient définis, en dépit du laxisme naturel du propriétaire. Henri naviguait. Sonar, GPS et tutti quanti l’aidaient à établir la trajectoire du bateau. Lech, le marin tchèque, gérait les manœuvres, les sorties et les entrées au port. Il hissait et abattait les voiles grâce à des winches électriques, s’occupait du petit-déjeuner et cuisinait sur le ketch au coucher du soleil. À ses moments perdus, il briquait les lambris des cabines, du pont et du carré. Le farniente m’était dévolu. Je regardai le paysage vautrée sur le pont ; rien ne différenciait les côtes d’Istrie de celles de l’Italie. Je calculai les moments auxquels je croiserai Lech dans l’escalier par plaisir de le voir s’effacer pour me laisser passer.

La fascination qu’il éprouvait à l’égard de la laque allait au-delà de l’acajou verni. Mon rouge à ongles et la nacre rosée de mes orteils l’attiraient autant que mes sandales. Chaque fois que nous nous croisions, mes mains et mes pieds étaient la cible de sa pulsion scopique. J’en jouissais tranquillement, y compris devant Henri que notre petit jeu semblait laisser indifférent. À table, le marin me servait avec dévotion, le visage grave. Je sentais en lui le sérieux d’un pays continental.

Je réclamai la moutarde française ou la tranche de citron qui manquait sur la table. Sa vitesse à obéir et la déférence qui habitait son geste lorsqu’il posait le condiment devant moi m’excitaient. Une légère brise soufflait entre les îles Kornaki, riantes sous le soleil d’avril. Arrivés en vue de Pula par une mer d’huile, nous entrâmes dans le port. Lech amarra le Sea Goddess contre le quai. Henri se rendit à la ville sur un petit vélo pliable qui ployait sous lui.

Je sortis de ma valise une trousse de manucure. Lech vint s’asseoir sur les coussins de cuir plus blanc que l’écume qui garnissaient le pont. C’est ici que je passais mes journées, rêvant sous le velum, calée à l’abri de la houle, les jambes allongées sur un long banc verni. Lech contemplait mes orteils tandis que je frottais mes ongles un par un à l’aide du dissolvant. Il toucha les flacons de vernis alignés dans la trousse de cuir laqué, choisit un parme métallisé et me proposa ses services. D’un rire de grelot, je me moquai : les hommes sont si peu doués pour la miniature ! Il en fallait davantage pour vexer Lech. Je secouai le flacon et le lui confiai. Il dévissa le bouchon, agita le pinceau contre le verre de la bouteille et l’approcha de mes orteils. L’opération est délicate, la surface de l’ongle oblige à passer trois fois le pinceau, les poils bien à plat. Il s’appliqua courbé au-dessus de mes jambes et laqua mon gros orteil sans bavure. Je sentais son souffle sur mon pied : il séchait mon vernis. Un demi-sourire éclairait son visage austère, il jubilait.

Henri tenait le gouvernail le jour où, l’estomac retourné par une houle arrière, je demandai à Lech de me montrer comment chauffer de l’eau pour infuser un sachet de thé. Il borda la trinquette qui donna quelque élan au voilier poussé par dix nœuds de vent, et me précéda dans le carré. Il remplit une petite casserole qu’il posa sur le gaz. Le flottement de la gazinière suivait le balancement du bateau à la manière du liquide d’une boussole, évitant ainsi de répandre le contenu des récipients. Je me campai devant la casserole, attendant les frémissements de l’eau, le sachet à la main. Raide dans son short élimé, Lech accompagnait ma contemplation nauséeuse, quand tout à coup il plongea vers le sol. Je sentis son haleine sèche sur le cou de mon pied. Il lécha l’ongle de mon gros orteil, passant et repassant sa langue sur la corne laquée. Je commandai à voix basse : « Prends chacun de mes orteils dans ta bouche et suce-les. » Il leva des yeux serviles. Je frappai son front du bas de ma paume, l’os dont on tape un ballon de volley. Sa tête partit en arrière. Il plongea bouche ouverte. Aplati sur le parquet ciré, il enfourna mes orteils l’un après l’autre. « Mange les tous à la fois. » Il ouvrit une bouche incrédule. Je lui balançai de nouveau l’os de ma paume en plein front. Son buste chancela. Il ferma les yeux et les rouvrit à peine. Il se roula à mes pieds, cherchant la position idéale. Sa main droite glissa sous mon pied pour le soutenir. L’autre se cala à angle droit sur le sol. Mes orteils disparurent dans sa bouche étoilée d’or. Sitôt la moitié de mon pied englouti, il sembla jouer de l’harmonica, les lèvres roulées autour des dents. Je retirai mon membre de sa gorge pour marcher cruellement sur sa main à plat contre le plancher. Il se redressa en grimaçant, et chancela sur ses genoux. Je formai un bec de mes doigts réunis, et menaçai ses lèvres de la pointe : « Prends. » Tout son corps avança vers mon poing tendu qu’il goba, le nez plissé, les yeux écarquillés par l’effort buccal. Mon pouce toucha mon index dans le vide tiède de la cavité. Je claquai ses molaires d’une chiquenaude et poussai plus avant. Son visage empourpré continua d’avaler ma main qui gagnait du terrain. Soucieuse d’éviter les griffures, je dissimulai mes ongles, pliant mon pouce à l’intérieur des doigts. Patte de velours, mes phalanges réunies se coulèrent vers le fond du gosier. Prévenant, Lech souleva sa glotte, ce qui lui donnait un air hébété. Sa langue était collée au bas de la cavité. Il gonflait son palais comme une voile. Un rire monta en moi : « Gorge Profonde, ça te dit quelque chose ? » Affirmatif. Il cligna des paupières. Dans le premier porno à montrer une fellation en gros plan, une fille avalait un immense pénis jusqu’au fond de sa gorge. Seule dans une salle de cinéma remplie d’hommes, je n’avais pas trouvé le film excitant. Je vibrai maintenant face au marin, chamboulée par une sensation de pouvoir total. Sa gorge s’élargissait pour faciliter mon passage. J’accomplis des allers-retours précautionneux. Les réactions du marin, l’humidité de sa gorge et l’effort douloureux que je devinais à la crispation de sa mâchoire m’excitaient. Coïtus interruptus, le pas lourd d’Henri ébranla l’escalier. « Sur le pont, en vitesse, Lech, on risque d’essuyer un grain ! » Le marin retira sa bouche, moi ma main. La vapeur d’eau avait collé mes cheveux à mon visage. Ma chemise adhérait à mes seins. Lech se jeta à quatre pattes à mes pieds. La raie blanche de ses fesses m’apparut à la lisière de son short trop court. « Désolé, je ne trouve pas votre boucle d’oreille Madame », dit-il d’une voix assurée de menteur professionnel, avant de se relever d’un saut d’athlète et de grimper sur le pont. Henri avait peut-être contemplé la scène, ses journaux sous le bras. Il m’adressa un clin d’œil complice, haussa les épaules devant la casserole vide qu’il ôta de la gazinière, éteignit la flamme et dérapa dans une petite flaque visqueuse étalée sur le sol. « Le parquet est mouillé. Dis à Lech de passer un coup d’éponge, veux-tu ? Je vais lire les nouvelles dans ma cabine. »

ÉCRASE-MOI

CLAIRE MENICHI

C’est mon cœur que j’entends le mieux.

Ses battements lents, réguliers résonnent dans toute ma poitrine jusqu’à mon cou. Ils me bercent. Ça me fait oublier mes chevilles et mes genoux accolés qui se frottent douloureusement entre eux, et dans cette position, allongée sur le dos, mon coccyx et mes coudes qui entrent dans le sol.

Malgré ça, je suis bien. Je suis comprimée, serrée. Ça me tient chaud. Un chaud confortable, enveloppant. Et c’est un de ces moments où je ne me sens pas abandonnée, ni par mon corps, ni par elle. Je sais qu’elle veille.

Tout autour, j’entends des rires, pas des ricanements, des vrais rires de joie, des bruits de verre qui tintent, une fête. Je l’entends elle. Je distingue sa voix, suave et vibrante, comme traversant des méandres d’émotions avant de sortir à l’air libre.

Du coup, j’ai très chaud en bas du ventre. Mon cœur se met à y pulser si fort que je n’entends à nouveau que lui. Docile, ma main reste à sa place, immobilisée contre ma cuisse. Je me retrouve dans sa voix. C’est moi ce son, cet air qui naît dans son ventre pour se réchauffer dans ce canal étroit, se faufiler dans une fente et sortir pour n’être alors que volatile, que parole éphémère, que souvenir nostalgique par la suite.

Je suis sûre qu’elle lève les bras en l’air, toujours si expressive, passionnée quand elle raconte une histoire.

Je me souviens qu’elle les a levés très haut lorsqu’elle a tiré sur le rouleau de cellophane et qu’elle l’a enroulée soigneusement tout autour de mon corps nu, serrant mes jambes l’une contre l’autre, plaquant mes cheveux longs sur mon cou sans oublier une parcelle de peau. Je me suis laissé faire sans la quitter des yeux jusqu’au moment où le film a recouvert en dernier mon visage et brouillé ma vue.

Ma respiration s’est régulée et sort lentement par la petite ouverture qu’elle a faite entre mes lèvres en enfonçant son index pour déchirer le film. À chaque respiration, je sens le film vibrer au-dessus de mes lèvres et chatouiller mon duvet. Des gouttes d’eau s’y condensent.

Je suis l’aliment qu’elle sort du congélateur, exposé brutalement à un changement de température.

J’imagine qu’ils sont en train de me manger, qu’elle m’offre à tous, qu’elle me sort des emballages plastique et me propose. Elle me déballe et me met dans la bouche d’une femme deux fois plus âgée qu’elle. Les gens mangent ravis. Je suis dans tous les objets qu’elle touche.

Elle ne m’abandonne pas. Même si je ne l’ai pas vue depuis longtemps. Même si l’air devient rare. Même si tous m’écrasent, assis sur le canapé où je suis cachée. Elle est là, autour de moi, et me retrouve partout. Je lui fais entièrement confiance. Je suis son secret. Elle m’a planquée là comme si j’étais une amante juive qu’il fallait cacher d’une descente de la gestapo.

Elle me protège. De moi, d’elle, des autres.

Je suis comme un nourrisson emmailloté par sa mère pour prévenir que ses membres ne poussent de travers. Ou cette enfant de onze ans attachée à son lit pour éviter qu’elle se masturbe trop. Ou cette adolescente insatisfaite, enragée, mise sous camisole de force pour qu’elle ne se fasse pas de mal ou n’en fasse pas aux autres.

Je suis tout ça et elle le sait. Elle le fait pour moi. Et moi, je le fais pour elle car elle, elle est une partie de moi. Elle est la partie qui se montre, qui parle. Elle est mon air.

Je me rappelle mon placard où je m’enfermais pour me libérer des autres. Elle est la fée Clochette, celle qui me tenait compagnie et qui savait où se glisser pour me réconforter et faire que ma colère, ma déception, ma peur se volatilisent.

Brusquement, les voix se taisent.

Je n’entends plus rien. Je sens une tension. Mon cœur s’accélère. Clochette s’évanouit. Il n’y a plus personne assis sur moi.

De la lumière m’éblouit soudainement alors que j’ai les yeux fermés. Elle soulève le siège du canapé. Quelques exclamations. Je soulève à mon tour lentement et difficilement mes paupières. Tout est flou, les silhouettes alentour ressemblent à des fantômes, des âmes errantes autour de mon cercueil, affamées de me dévorer.

Je suis une momie exposée dans un musée sur laquelle ils se penchent, curieux. Ils n’en ont jamais vu. J’ai été embaumée. Ils me regardent tous, ils veulent me toucher mais elle est la gardienne du musée et surveille. Ou je suis la statue noire de la déesse-mère que personne ne doit toucher sinon elle perd son pouvoir. Elle est fière de son trésor.

Les chuchotements reprennent.

Elle s’approche de moi. Elle est tout près de mon seul œil qui a réussi à rester ouvert. Je la vois comme une photo floue mais j’ai gardé la mémoire du relief et je sais que c’est la plus belle femme qui soit.

Elle glisse sa langue entre mes lèvres, obstruant le trou par lequel je respire. Elle m’embrasse longtemps, aspirant et mordant ma langue pour ne se retirer que lorsque mon torse, asphyxié, a des soubresauts. Elle me regarde respirer à pleins poumons.

Les chuchotements se sont tus, les fantômes sont attentifs aux ordres de la grande prêtresse. En reprenant mon souffle, je savoure son odeur poivrée restée collée à mes lèvres, ce mélange de sueur et de désir.

Son visage disparaît. Je ne la vois plus, ni n’entends sa voix. Elle a reculé et s’est mélangée aux autres silhouettes. Les lumières s’éteignent. Je suis à nouveau dans l’obscurité.

Des dizaines de flammes s’approchent de moi. Une procession. J’assiste à mon enterrement et je frissonne jusqu’au moment où mon corps est brûlé. Des mains viennent de partout et déversent de la cire de bougie. La chaleur que je ressens est telle que j’ai l’impression que mon pubis s’est multiplié sur tout mon corps. À chaque coulure de cire chaude, un nouveau sexe apparaît et brûle de désir pour elle. Et à chaque fois, c’est comme une syncope.

Je ne vois plus personne, juste ces mains gigantesques qui me recouvrent de blanc. Elle fabrique un cocon pour sa chenille préférée. Elle voudrait qu’un jour, j’aie des bras et des jambes et que je marche seule, que j’arrête de ramper.

La cire craquèle sous mes tressaillements. Je suis une terre désertique. Le pied qui me foule brûle aussi.

Elle sent mon désir. Ou c’est moi qui devine ce qu’elle va faire et me prépare à lui plaire. Mais en fait, je ne sais rien. Elle me surprend toujours, elle me possède toujours plus.

Elle appuie un pied sur mon pubis, fort, très fort et me secoue. La cire se détache par morceaux. Je suis là, à ses pieds, sous ses pieds. Son pied chemine sur moi. Il écrase mes joues, mon globe oculaire, le condamnant à rester à tout jamais fermé.

Ce sont les éclaboussures que j’entends en premier. Elle danse au-dessus de moi. Son essence épicée tombe dans ma bouche par le petit trou entre mes lèvres. Tout ce qui vient d’elle est délicieux. Elle me rafraîchit de mes brûlures. Même les plus anciennes disparaissent.

Je n’ai conscience de personne d’autre qu’elle. Les fantômes sont devenus des ombres.

Elle fait scintiller une lame de couteau sous mon œil. Je vois mon reflet. Toute chiffonnée, déformée, mon nez écrasé, mes cheveux en sueur, ma peau écarlate, aussi hideuse que la traîtresse dans Freaks jadis belle mais odieuse transformée en animal de foire au visage balafré, à l’œil manquant. Elle me chuchote à l’oreille qu’au cirque, on aime regarder de près, qu’on aime observer le monstre pour en rire et en pleurer.

Puis elle la plante dans mon cœur. Je sursaute et j’entends mon cri de terreur qui résonne dans tout mon corps, dans toutes les couches qui m’entourent. Elle découpe des ronds autour de mes mamelons. J’ai froid aussitôt. Elle se penche et suce mes seins. Je gémis. Elle me calme. Elle me fait du bien. Mais elle se retire de manière imprévisible et la peur m’envahit.

Elle enfonce la lame dans mon ventre. Je me contracte. Mon cœur bat la chamade. Elle crée une fente entre mes jambes comme si elle dessinait mon corps. Après mes seins, mon sexe. Comme si je n’étais que ça. Un dessin d’enfant pervers. Oui, des ronds, des demi-cercles et des traits en forme de bâtons. Juste un dessin au crayon de papier, un dessin qui s’effacera.

Elle perce la couche de cire puis la couche de film et elle entre ses doigts. Elle me perce à jour. Elle a retrouvé l’endroit où la fée Clochette se cachait. Elle fouille. Je me contorsionne comme un insecte. Je vois qu’elle sourit. Ses dents scintillantes sont devant moi. Elle est satisfaite. Elle s’enfonce très loin comme pour prendre en main son objet, s’habituer à son cadeau. Et ça me fait tellement plaisir que je ne veux pas qu’elle arrête d’avancer en moi.

Elle a trouvé le passage secret et le montre aux autres. C’est le passage qui relie aux battements de mon cœur. D’autres doigts se mélangent aux siens mais je ne vois personne. Juste elle. Ils s’emmêlent entre eux et se tressent à l’intérieur, s’enfilent un peu plus bas, un peu plus haut. Ils se touchent à travers la cloison aussi fine qu’une pellicule. J’ai mille pubis, elle a mille doigts. Sous les va-et-vient de cette pieuvre aux multiples tentacules, mes gémissements s’accélèrent.

Au moment où j’explose de l’intérieur, elle m’éventre en déchirant le film en deux, juste au milieu, avec ses mains. Un souffle de vent glacial m’assaille. Un frisson ténébreux se mélange à mon spasme final. Elle s’allonge de tout son poids sur moi.

C’est ma pleureuse.

ET TON FOIE MON AMOUR COMME UN PETIT DOUDOU

MARIE L.

— Elle était noire la lumière ce matin et la nuit, la nuit mon amour, dis-moi la nuit ? 

— La nuit était blanche

blanche comme ton aube

comme l’aube d’un matin

de ce matin sans fin de toi.

Dans les dédales d’une autre vie, dans l’envie d’une autre nuit, dans celle de ses bras, jambes à son cou, la femme cavale. La femme cavale, dévale les marches quatre à quatre, avale, toujours elle avale, ravale sa salive. Devant elle, bientôt, l’homme. Il attend. Il est là. Il n’avait pas menti. La femme qui galopait n’en croyait pas ses yeux. Elle n’en croyait pas son cœur, les battements qu’elle n’entendait plus tant ils riaient à tue-tête. Et ça frappait dur à sa porte. Plus tard elle le savait. ça cognerait pour de vrai. Car l’homme qui l’attend, l’homme que la femme aime en vrai, bientôt, l’anéantirait pour toujours.

— Je t’aime petite salope.

— Dis-le encore…

— Salope salope petite salope…

Si je te frappe Marie, c’est pour l’amour entre toi et moi. Prends ces quelques coups comme des coups de queue que je ne te mettrai pas. Ces quelques coups, coups de grâce, ces quelques roses que je dépose à tes pieds. Pause. On reprend. Redresse l’épine du dos et lève la tête. Regarde-moi quand je t’arrache à tes pensées. Bouquet de pensées mon amour, cueillies ce matin pour toi. Tu es là. Je suis là. Nous sommes bien quand nous sommes nous devant nous. Je veux être toi. Je veux être toi quand tu reçois de moi. À ton tour. Dis-le que je suis toi. Dis-le une dernière fois et les coups reviendront. À nouveau la queue durcira. Le gland se développera et tes larmes rejailliront. Ce sont elles que je veux. éjaculer de ma queue les larmes de toi. Te redessiner petite fleur fragile, tes pétales rouges et humides que je lisserai de nos mains unies. Cambre-toi. Et ne pleure plus. Un peu de dignité. Tu vas mourir quand même. Aujourd’hui nous allons partir. Un long voyage, et puis un sourire. Pour la photo. Et presse-toi. Comment ça ? Tu n’es pas heureuse ? Et cette flaque à tes pieds ? Tu disais que tu m’aimais pourtant. Je t’aime, tu dois mourir Marie. D’un coup de hachoir, ta tête qui roulera et boum boum badaboum. Ta tête que je chérirai chaque soir avant de m’endormir, ta tête contre mon cœur et ton foie et ton foie mon amour. Ton foie comme un petit doudou que je bercerai. Comme un petit doudou tout doux, tout chaud. Je t’aime Marie. Je t’aime comme un fou. Je t’aime en couleurs ce soir. Pourquoi tu ne dis plus rien ? Pourquoi ce regard de poisson qui fait le mort ? Pourquoi les larmes qui s’échappent de toi sont-elles aussi rouges ? Réponds, je ne t’entends plus. Ne sens plus ton regard. Tu sais bien que je pourrais en mourir de ne plus t’entendre. Tu entends ?

ORDRE DU JOUR

CÉLINE ROBINET

Moi, le meilleur que je préfère c’est les sucettes. C’est rond pis c’est sucré, comment qu’on les appelle encore ? Ah oui, des Chupa Tchoups. On dirait qu’elles font toujours la fête les Chupa Tchoups avec leur emballage de chaque couleur comme si elles étaient déguisées en confettis. Nan, en fait les Chupa Tchoups elles sont pas crédibles en confettis. En fait elles sont beaucoup trop grosses. En tout cas, pas que je refuse d’aller m’écraser contre du cuir, nan, c’est pas ça, même parfois c’est plus agréable que de me fourrer avec une compatriote. Sans blague, je veux pas trahir les consœurs mais certaines je crois qu’elles profitent jamais du dentifrice pour se refaire ni vu ni connu une santé. Moi je suis d’avis que le safer sex ça devrait commencer par une capote sur la langue. Et puis ça éviterait de raconter des conneries. Sauf que le préservatif ça résoudrait pas le problème des lapsus. Toute façon, c’est pas de notre faute, c’est pas qu’on fourche c’est qu’eux on peut pas les éviter. Les lapsus, c’est les fautes de frappe de l’oral. Bref. Je disais. Moi je veux bien lécher du cuir, avec plaisir, mais c’est surtout la position qu’est pas pratique. Si madame se fout par terre et qu’elle lève la tête en équerre, ben ça comprime la glotte, résultat j’ai plus la place de m’extraire correctement pour polir la botte de sa pote, moi !

*
*    *

Je comprends qu’elle me désire. Je suis irrésistible. Tout à la fois. Douce et ferme, féminine et puissante, animale et civilisée. Enfin, surtout citadine. Impossible par exemple de se promener avec moi à la campagne dans un champ à la terre qui s’enfonce. En fait, impossible de se promener avec moi tout court. Même en ville. À cause du talon aiguille et du bout pointu. Disons qu’avec moi, il faut réapprendre les vertus de la lenteur. Je suis le genre de bottes sexy qu’on transporte dans son sac et qu’on ne chausse qu’une fois arrivé en lieu sûr. En boîte de nuit par exemple, ou dans une sex-party. Oui, je suis une salope. Et j’adore ça. Je ne laisserai jamais personne dicter ma conduite et surtout pas un champ à la terre toute molle. D’autant que j’adore me faire lécher. D’ailleurs je trouve que je le mérite. Un peu de dévotion attentive. Et puis rentrer dans un vagin, waoh. Hé hé, jamais là où on m’attend et prête à tout. À tel point que si je n’étais pas moi-même, j’adorerais faire ma connaissance. On ne doit pas s’ennuyer avec moi. De toute façon, de manière générale je trouve qu’il n’y a rien de plus intéressant qu’une chaussure. C’est quand même grâce à nous que pour la première fois l’enfant a l’impression d’être adulte : il lui suffit de sauter dans les pompes de ses parents dix fois trop grandes pour lui et de marcher comme un plouc pour sentir la puissance qui se joue là, en bas, à ses pieds. Sans compter que c’est grâce à nous qu’il apprend à différencier la droite et la gauche. Par exemple, j’ai des amies qui ont une pastille rouge sous la semelle gauche et une verte sous la droite, ce qui fait qu’en lui permettant de ne pas se planter elles signalent au gamin fort de cette expérience positive renouvelée chaque jour : mon petit, tu es un être intelligent. En plus de ça, on est des sacrés sex-symbols. Pourquoi croyez-vous qu’il existe tant de fétichistes des chaussures ? évident, regardez comme le pied s’enfonce délicatement dans l’orifice d’une botte fourrée. De là à dire que la dépression des mutilés de guerre qui reviennent du front cul-de-jatte est due à un sentiment de castration, il n’y a qu’un pas.

*
*    *

Son silence est une entrave. Elle n’a besoin d’aucun autre lien pour m’assujettir. Même si j’aime ça, être attachée, retenue par des cordes, des chaînes, des menottes, incapable de bouger, elle peut demander l’assistance d’autres esclaves peu importe, ce qui compte est qu’on me soumette. Mais souvent son mutisme suffit. Il est parfait. Magistral. Elle est là, dans le canapé, plongée dans sa lecture, et elle m’ignore. Moi j’aimerais qu’elle fasse attention à moi, je pose ma tête dans le creux de son cou pour jouer ou recevoir une caresse mais elle me repousse, gentiment mais fermement, mes cheveux chatouillent sa gorge et elle, elle veut continuer à lire. Elle n’a même pas détourné les yeux de sa page. L’histoire doit être passionnante et moi je n’existe pas. Va me chercher un verre d’eau Lucas. À moi ! C’est à moi qu’elle a demandé ça, à personne d’autre, c’est moi qui vais lui apporter de l’eau, elle a soif et c’est à moi qu’elle confie cette mission ! Je me précipite vers la cuisine et reviens pétrie de gravité en tenant le verre fermement à deux mains. Elle s’en empare distraitement tout en continuant à lire. Dans un caprice inconsidéré, je grimpe dans le canapé à ses côtés. Je sais que je n’ai pas le droit, que je dois la laisser tranquille, mais je n’ai pas envie, je veux être avec elle, je veux me blottir contre elle et tourner les pages de son livre, je jure que je ne ferai pas de bruit, j’observerai à quel moment ses yeux arrivent en bas et hop ! je tournerai la page, comme pour une partition de piano. Je pourrai aussi m’allonger à ses pieds, par terre, là où il ne peut rien m’arriver, retenue par le sol, le corps tout entier dessus, chaque petit bout plaqué, perméable à la gravité, avec rien d’autre que moi et ses chaussures, j’y installerai mes yeux, comme un point de départ, et je serai tellement petit comme quand maman et papa étaient pareils, quand c’étaient juste deux grands géants qui se balançaient au bout, je ramperai et je retrouverai cet endroit où les hommes et les femmes se confondent. Image arrêtée. Mon regard remonte à partir de la pointe du pied, le long de sa botte incroyable, elle murmure fermement : Je t’interdis de lever les yeux Lucas… Elle a raison, l’ascension a des conséquences fâcheuses, il faut conjurer le mouvement, je dois garder mon innocence. Je me plaque contre le sol, plat et rigide, sa dureté fixe mon corps, déroute ma chute, c’est parti, à présent je peux me permettre, je lèche sa botte et je pourrais m’écrouler, je suis un effondrement solide, affaissée, affairée, le cuir est si soyeux, rigide et doux, terminaison rigoureuse de ses pieds, je lèche sa botte et il n’y a personne d’autre, je lèche et elle m’y autorise, je lèche et elle prend soin de moi, je suis recueillie, s’il vous plaît, ma tante, piétinez-moi, faites-moi chuter davantage…

« Lucas ! » Je me renverse contre le dossier du sofa, la tête baissée dans une moue indiquant la conscience d’avoir fait une bêtise et l’envie de continuer. « Suis‑moi Lucas ! » D’un coup sec, elle tire sur le cordon pour serrer son corset en vinyle. Sa taille s’empoigne et ses seins s’arrondissent, leur chair devient tendre et blanche, gonflée par la rigueur noire. Presque vulnérable, sa gorge, la peau est douce et sa main qui la caresse rêveusement y dépose cinq gouttes de sang Bourgogne, ses ongles laqués de rouge. Sa minijupe, en vinyle également, reflète de fugaces éclats noirs l’efficace sensualité du monde. Et ses bottes, des bottes dont elle caresse subrepticement le cuir lorsqu’elle remonte la fermeture éclair, des bottes qui lui arrivent juste au-dessus du genou et dont la pointe affilée met quiconque au défi. Perchée sur ces talons, ses cuisses se galbent, enserrées dans des bas résilles brouillant la vue, nouvel étonnement du textile, minuscule bondage qui emprisonne la chair-la-maintient-la-dévoile-la-propose-la-censure-l’immobilise-l’offre-sans-réserve. Et cette précieuse jupe découvrant exactement l’arrondi des fesses lorsqu’elle se penche doucement, comme ça, oui, un peu, en avant…

Érigée par son corset, elle marche nonchalamment. Je la suis, les yeux baissés. La chaise. Elle s’assoit. Jambes écartées. Le dossier, tel un torse dur et droit face à elle, qui pose les coudes sur le dossier, je me mets à genou. « Tu es un vilain petit garçon Lucas. Je dois te punir. » Je baisse la tête. « Tu sais ce que tu dois faire ?

— Oui, ma tante.

— Quoi ?

— Nettoyer vos bottes, ma tante.

— C’est très bien Lucas. »

De ma poche, je sors un mouchoir qu’elle juge inadéquat. Elle agrippe mes cheveux derrière la nuque et du bout de ma cravache désigne mon T-shirt. Je frémis. Je me dévêts et ma poitrine androgyne la rend dingue, je le sais, elle aimerait m’agripper pour me tirer vers elle comme on empoigne une chemise. Mais non, elle ne me touchera pas. À ses pieds, je m’applique. Elle me flatte les reins avec la cravache, c’est bien, tu es un gentil petit garçon Lucas, je passe le T-shirt le long de ses bottes, lentement, consciencieusement, un très gentil petit garçon, tu es mon préféré, tu le sais ? Je souris. Je m’arrête de respirer un instant, mon front touche presque le cuir, mon corps est vibrant, continue Lucas, montre-moi comme tu sais bien nettoyer mes bottes, tu peux aussi utiliser ta langue, oui, parfait, comme ça, vas-y, ta langue est chaude, je la sens à travers le cuir, continue, maintenant je veux voir ton cul Lucas, allez, montre-moi ton petit cul, plus haut, je veux le voir pendant que tu me lèches, mieux que ça, elle agrippe mes cheveux avec douceur et fermeté. Enlève ton pantalon ! Du bout de sa cravache, elle effleure mes fesses, je dois te punir Lucas, tu es vilain, ne recommence jamais à m’empêcher de lire ! Mets-toi sur mes genoux, voilà, c’est bien, tu as un beau petit cul Lucas, maintenant je vais te donner une fessée, une bonne fessée, du creux de la main, des petites tapes qui font du bruit mais pas trop mal, arrête de bouger Lucas, si tu n’es pas sage je vais être obligée de frapper plus fort, oui… oui… oui qui ?, oui ma tante, elle frôle mon galbe effarant, la partie charnue de mes fesses, claque vigoureuse, je pousse un râle, tu aimes ça Lucas, hein, tu fais exprès d’être un vilain petit garçon pour être puni, je gémis, tu es un vilain petit garçon Lucas, oui ma tante, elle passe d’une fesse à l’autre, frappe plus fort, mes gémissements, compte Lucas, un, avant chaque coup Lucas, deux, oui ma tante, trois, oui ma tante… !

LE TAILLE-CRAYON

OCTAVIE DELVAUX

C’était la troisième fois que Pierre Lambert, directeur des ressources humaines de la société d’assurance CCPI, quinquagénaire à l’embonpoint marqué, faisait mine de ne pas se souvenir de son nom. Ce mépris affiché, allié à une désinvolture exagérée, commençait vraiment à exaspérer Lucie Mercier. Elle lui aurait volontiers cloué le bec, mais elle avait besoin de ce travail d’appoint. Étudiante en géographie, elle abordait les derniers mois de la rédaction d’une thèse ambitieuse dont le financement devenait de plus en plus difficile. Cet emploi, bien que subalterne et indigne de ses études brillantes, était bien payé et lui laisserait beaucoup de temps libre. Aussi ravala-t-elle sa fierté, et écouta-t-elle sans enthousiasme le discours du DRH.

Avant de reprendre la parole, Pierre Lambert inspira une grande bouffée d’air et glissa ses doigts boudinés dans son pantalon pour faire blouser sa chemise, qui risquait d’éclater sous la pression d’un ventre gonflé comme une baudruche. Il portait sans complexe sa bedaine au-dessus de sa ceinture comme un signe de réussite. Le directeur rajusta ses lunettes sur son nez aux couleurs des vignes du Midi, et continua :

« Je constate que vous avez une bonne expérience en tant qu’hôtesse, mais que pensez-vous apporter à l’accueil de notre société ? J’entends, à part votre fraîcheur… »

Lucie était de ces jeunes femmes blondes et élancées dont la plastique avantageuse attire sans peine les faveurs des hommes. Elle y était habituée mais en jouait rarement. Concentrée sur sa carrière et sur cette maudite thèse qui lui avait coûté beaucoup de sacrifices, elle laissait peu de place à la séduction. Même le couple qu’elle avait formé avec Julien, un journaliste un peu bohème, n’avait pas résisté à ses ambitions, le jeune homme ne s’étant jamais accommodé des heures qu’elle passait plongée dans ses bouquins.

Lucie ne releva pas le compliment maladroit du DRH, qui par ailleurs ne lui laissa pas le temps de répondre :

« Vous comprenez, des petites nanas jolies, il en défile ici, mais jusqu’à présent, aucune n’a fait l’affaire. La beauté ne suffit pas ! Elles sont toujours un peu dispersées… Vous voyez ce que je veux dire ? »

Le sourire libidineux à souhait qu’il arborait en disait long en effet sur sa pensée. Lucie ne pouvait tolérer de tels propos, elle était résolue à lui tenir tête.

« Non, monsieur, je ne vois pas ce que vous voulez dire… Pouvez-vous éclairer ma lanterne ?

— Enfin, ne jouez pas les naïves, on sait ce qui intéresse les jolies filles de vingt-cinq ans : les fringues, le maquillage, les aventures, la course au mariage parfois ! Mais certainement pas le bon fonctionnement d’une société comme la nôtre, non ça, ça les dépasse ! »

Les certitudes misogynes de cet homme aux yeux pétillants de vice devenaient intolérables. D’un caractère insoumis, Lucie n’allait pas lui laisser tenir de tels propos, quitte à faire une croix sur le poste :

« Enfin monsieur, pourquoi prendre la peine de mener à bien cet entretien puisque vous semblez si persuadé d’avoir en face de vous une de ces filles sans cervelle ?

— Ne le prenez pas ainsi ma belle. J’ai bon espoir parce que vous semblez être une intellectuelle… en plus d’une belle plante. »

Le directeur promena son regard plein de gourmandise de la pointe de ses escarpins à la racine de ses cheveux, en s’attardant sans discrétion sur la courbe appétissante de ses seins ronds comme des pommes.

« D’ailleurs, si vous me faites un sourire, je vous embauche ! »

Stupéfaite, Lucie éclata de rire, ce que le directeur interpréta comme le sourire demandé.

« Voyez, ce n’est pas si compliqué ! Vous êtes engagée, vous commencez demain. »

Et pour sceller sa décision il abattit d’un geste magistral son crayon à papier sur un registre. La mine ne résista pas à l’impact et se brisa. Lucie tira de cet effet manqué une petite joie mesquine. C’est alors que Pierre Lambert sortit l’objet d’un tiroir de son bureau.

À première vue, le taille-crayon ne ressemblait à rien de bien défini, mais il prenait tout son sens lorsqu’on en faisait usage. Il s’agissait d’une figurine d’assez belle facture représentant un homme portant pour tout vêtement un débardeur rayé. Le singulier personnage se tenait à quatre pattes, exposant ainsi sa croupe à tout venant. Pour parachever l’élégance de l’ensemble, le crayon se taillait dans son fondement, évoquant ainsi les plaisirs sodomites. En saisissant toute la teneur humoristique du gadget, Lucie n’en crut pas ses yeux.

Mais le directeur, tout occupé à tailler son crayon, ne sembla prêter aucune attention à son trouble. Tandis qu’il s’acharnait à sodomiser le pauvre bougre, il continuait à déverser sa litanie d’embauche habituelle :

« Vous aurez d’abord une période d’essai d’un mois, au terme de laquelle, si votre travail est concluant, on vous proposera un CDI… »

Lucie, interpellée par l’incongruité de la situation, ne l’écoutait que d’une oreille. Au-delà de la grossièreté de l’objet, elle ne comprenait pas comment un tel goujat pouvait posséder un jouet aussi connoté.

Une fois le crayon taillé, Pierre Lambert posa la figurine bien en vue sur son bureau, comme pour parfaire son humiliation. Puis il se leva et reconduisit Lucie à la porte. Le directeur, bien plus petit qu’elle, dut lever la tête pour la saluer, non sans ajouter une dernière remarque machiste :

« Et pensez à découvrir un peu votre gorge, c’est tellement plus agréable pour nous et nos visiteurs. »

Le contact de la grosse main moite qui ne se résignait pas à lâcher la sienne fut la dernière épreuve qu’elle eut à affronter avant d’être enfin libérée.

Le lendemain, à 9 heures, Lucie se trouvait à son poste. À sa grande surprise, elle n’était pas seule à occuper ses fonctions, mais partageait l’accueil avec une seconde hôtesse, Ana, une jolie jeune femme d’origine polonaise. À dire vrai, ni l’une ni l’autre n’était submergée de travail. En dehors de la gestion du standard, elles recevaient de temps à autre des visiteurs qu’il fallait diriger dans les locaux. Ces tâches ponctuelles leur laissaient beaucoup de temps pour le bavardage. Comme dans toute entreprise, les commérages relatifs aux employés de la compagnie étaient la moelle de leurs conversations. Ana, munie d’une liste du personnel, passa en revue tous les noms, accompagnant chacun de commentaires utiles : « Annick Bidot : une vraie hypocrite, méfie-t’en, Luc Noyer : un beau mec, et pas farouche avec ça ! » Lorsque arriva le tour de Pierre Lambert, une grimace de dégoût défigura le visage gracieux de la Polonaise : « Celui-ci, un vrai connard, mufle, prétentieux et imbu de lui-même, à fuir comme la peste ! Mais il a du pouvoir, mieux vaut ne pas se le mettre à dos. » Les remarques d’Ana venaient confirmer son impression désastreuse de la veille. Et comme pour illustrer leur propos, le DRH ne tarda pas à pointer le bout de son nez.

Sans même leur faire l’aumône d’un bonjour, il se dirigea vers leur comptoir, le doigt pointé sur Ana :

« Ce matin, 10 h 30, j’ai un rendez-vous, vous me le faites mariner jusqu’à 11 h, je veux pas être dérangé, j’ai du boulot. »

Et, arborant un sourire narquois, il ajouta :

« Alors les filles, on fait connaissance ? Vous faites une bien belle brochette de blondes en tout cas ! »

Puis il disparut comme il était venu, l’air trop affairé pour être honnête.

Les jours suivants, Pierre Lambert s’avéra être un ennemi plus coriace que prévu. Sans doute lassé de la Polonaise, il avait pris Lucie pour cible. Il ne se passait pas un jour sans qu’il la gratifie de ses propos sexistes. Un jour, il regrettait la pudeur de son décolleté, un autre la longueur de sa jupe. Il se surpassait surtout en plaisanteries et allusions graveleuses. À chacun de ses passages, c’était un flot de vulgarités qu’il déversait à l’accueil au point que Lucie, pourtant combative, en venait à redouter ses arrivées.

Le DRH fut au paroxysme de son art lorsque passant dans le hall un matin avec une petite cour d’associés, il jeta à Lucie :

« Sais-tu comment faire hurler une blonde deux fois ?

— Non, mais je suis sûre que vous allez me l’apprendre… soupira Lucie, blasée.

— Te l’apprendre peut-être pas, mais te le rappeler sûrement, pff ! »

Pierre Lambert riait déjà de son effet.

« D’abord tu l’encules, ensuite tu t’essuies au rideau ! »

Le DRH pouffait à en perdre le souffle. La jeune femme ne se démonta pas et riposta :

« Vous savez sans doute mieux que moi de quoi vous parlez, à en juger par votre manière de tailler les crayons. »

Cette fois-ci le directeur ne riait plus du tout.

« Le mémo que je t’ai demandé de relier hier, il est à l’envers ! Encore un truc comme ça et je te vire. »

Il s’éclipsa alors avec sa cour, conscient d’avoir perdu une bataille. Ana, qui était restée en retrait pendant cette scène, s’approcha de Lucie d’un air compatissant.

« Oh ! il ne peut pas te virer, il les fait toutes craquer, c’est ça son petit jeu ! »

De fil en aiguille, la bonne humeur s’installa de nouveau entre elles. Il fut question du fameux taille-crayon qu’Ana avait vu également à de nombreuses reprises traîner sur le bureau du DRH. On se demanda quelle sexualité Pierre Lambert pouvait bien avoir pour chérir ce gadget. Lucie tapa « hommes sodomisés » sur un moteur de recherche. Elle s’était attendue à découvrir des photos d’homosexuels en pleine copulation, mais ce fut un tout autre spectacle qui envahit l’écran. Un grand nombre de sites montraient des femmes outrageusement sexy, harnachées de godemichés, sodomisant des hommes dans toutes les positions aussi violemment qu’on le voit dans la pornographie classique. Puis il y eut quelques visiteurs et le sujet fut oublié. Mais Lucie garda ces images bien présentes dans un coin de son esprit.

Les jours qui suivirent furent atroces pour la nouvelle recrue. Conscient d’avoir trouvé en Lucie une adversaire de taille, Pierre Lambert ne ménagea pas ses efforts pour la faire craquer. Il exigea de l’accueil des cafés à tout moment de la journée, déclarant que son assistante était trop occupée. Bien que la tâche ne lui incombât pas, on recommanda vivement à Lucie d’obtempérer. À chaque convocation, elle devait subir le regard vicieux et satisfait de Pierre Lambert qui ne cachait pas son plaisir de la voir ainsi réduite à le servir.

« Le plateau te va vraiment bien, il ne te manque plus qu’une petite panoplie de soubrette ! » lui déclara-t-il un jour.

Pourtant Lucie lui résistait toujours, n’hésitant pas à le rembarrer sèchement à l’occasion. Aussi imagina-t-il le stade ultime de l’humiliation. Un soir, il lui téléphona pour déplorer l’état de son bureau et exigea qu’elle vienne faire le ménage. L’homme d’entretien avait, disait-il, omis de passer la veille. Cette fois c’en était trop. Mais Lucie n’était pas résolue à rendre les armes. Depuis un certain temps elle élaborait sa vengeance, et attendait simplement le bon moment pour passer à l’action. Toujours en ligne avec le DRH, elle l’assura de sa présence dans son bureau le matin suivant.

Le lendemain, Lucie parut à la CCPI dans une panoplie de femme fatale mûrement réfléchie : moulée dans une minijupe fendue qui semblait cousue sur son corps tant elle en sublimait les courbes, elle portait un bustier très décolleté qui projetait en avant son opulente poitrine. Pour parfaire son look, elle était perchée sur des bottes à talons aiguilles du haut desquelles elle toisait tous les hommes qui encombraient son passage. Grisée par son propre sex-appeal, Lucie se sentait tout à coup supérieure et irrésistible.

Lorsqu’elle ouvrit la porte, le DRH écarquilla les yeux. Un sourire affable aux lèvres, Lucie s’approcha de son bureau en roulant des hanches. À chacune de ses enjambées, la fente de sa jupe découvrait la naissance de sa jarretière. En s’asseyant, ce fut un carnaval de nylon et de dentelle qu’elle offrit au regard gourmand du directeur. Consciente de son effet, Lucie entrouvrit légèrement les cuisses, juste assez pour suggérer son humeur conciliante.

« Eh bien, monsieur, votre bureau ne me semble pas si désordonné. »

Les joues empourprées par la montée du désir, le directeur, déstabilisé, bafouilla quelques fades explications.

« Oh Lucie, ne fais pas attention, je suis un peu taquin mais je t’apprécie beaucoup, j’espère que tu ne m’en tiens pas rigueur, je suis comme ça, un peu joueur, c’est pas bien méchant… »

Alors Lucie se leva et s’assit sur son bureau, de sorte à tenir sa poitrine généreuse à quelques centimètres seulement du visage ébahi de son interlocuteur.

« Bien sûr, je comprends Pierre… Je peux t’appeler Pierre, n’est-ce pas ? Et je ne t’en veux pas, au contraire, j’aime tes manières autoritaires, ça me parle beaucoup. C’est vrai, je suis très émoustillée en ta compagnie.

— Vraiment ? » questionna Pierre Lambert, soudainement modeste.

De la pointe de son pied botté, Lucie caressa la cuisse du directeur qui frissonna d’aise.

« Bien sûr Pierre, tu ne me laisses pas indifférente. »

Lentement la jeune femme fit remonter son pied jusqu’à son entrejambe, où commençait à pointer la preuve de son excitation.

« Et vois-tu, je suis très joueuse aussi ! Il y a quelque chose que j’ai très envie de faire avec toi… »

Elle se pencha alors pour ouvrir le tiroir du bureau, plongeant ainsi sa victime dans les profondeurs parfumées de son décolleté. Sa main saisit le taille-crayon, qu’elle blottit contre sa poitrine.

« Tu vois, cet objet m’inspire beaucoup depuis que je l’ai vu. C’est vraiment troublant, j’adorerais te voir comme ça…

— Allons Lucie », tenta-t-il de riposter.

La jeune femme l’interrompit en posant un doigt sur sa bouche. Sa détermination à le vaincre semblait le regarder du fond de ses beaux yeux durs.

« Mais ça m’exciterait beaucoup… vraiment, lui murmura-t-elle au creux de l’oreille. Maintenant tu vas te lever, déboucler ta ceinture, défaire ton pantalon, et te mettre à quatre pattes sur le sol, bien gentiment. »

Sa voix, qui n’était plus qu’un souffle chaud lui parcourant l’échine, eut raison de ses dernières résistances. Le petit homme tremblant bredouilla quelques protestations inaudibles. Puis le regard perdu dans l’abîme de son décolleté, il se mit à accomplir les gestes demandés, comme un vulgaire pantin. Une fois déshabillé, il se recroquevilla sur le sol pour se présenter à Lucie dans la plus pitoyable des postures. Alors la jeune femme brandit un gros crayon à dessin et l’orienta vers sa cible. Elle écarta d’une main les fesses du directeur pour y loger le sexe factice. Cédant à l’invasion, le gros corps gauche fondit de plaisir. Les menottes tintèrent lorsque Lucie les sortit de son sac et que, d’un geste rapide, elle attacha les deux poignets de sa victime au radiateur. Puis elle se leva et sortit de la pièce en claquant la porte.

Ivre de bonheur, la jeune femme dévala les marches qui la séparaient encore de la liberté, un sourire vainqueur aux lèvres. En passant devant l’accueil, elle annonça à son amie :

« Je pars définitivement ! Au fait, Lambert me fait dire qu’il vous attend, ses adjoints et toi, dans son bureau dans cinq minutes. »

FRIZZANTE O NATURALE ?

LÉA RENOIR

Que faisais-je là, dans ce bus qui quittait l’aéroport de Florence pour le centre-ville ? Escale intemporelle de deux jours, entre les heurts tibétains et les fracas kosovars. Florence, ville mystère, ville musée. Agitation italienne en sonate estivale. Arrêt gare centrale. Poussières d’histoires. J’avais réservé dans un hôtel semi-minable du centre-ville. Une chambre banale, avec vue sur rien : quelques vieux pavés dans une cour incertaine. Une télévision en hauteur et en coin. Un lit démesuré par rapport à la chambre. Un lit dur et souple. Et le bonheur de retrouver une douche quotidienne après ces mois d’errance.

Une lettre m’attend à l’accueil. Enveloppe classique, presque anodine. Mon fournisseur a bien fait les choses. Une écriture délicate, plusieurs pages pour y glisser quelques délices censurées. « Bienvenue Léa, ma douce Léa que ceci soit ton charme, ton sortilège florentin. » Quelques grammes bruns s’évanouissent des pages. Un jour. Demain, sans doute. Clopin-clopant, nous irons sur les quais chercher quelques trésors. Enfants accrochés en poissons-lunes. Plumes d’étoiles tombées en poussière. Bataille aux rêves, nous avançons sans grandir. Retraite de nos vieux jours. Nos mains se balanceraient le long de nos délices. Tenez une feuille d’hiver. Prenez donc une variété de neige. Non sans façon. Un jour au miel. Seize heures au clocher. Mince c’est l’heure de rentrer goûter. Et vous qui, hier, aviez ri. Agacement chronologique. Où sommes-nous ? Non. Non. Ne faisons aucun projet. Vivons, vivons la seule éternité que nous connaissons : cet instant. Susurrons au temps nos mots doux. Du bout des lèvres dessinons nos draps de désirs. Une nuit passée dans cette robe de soie. Parfum d’ailleurs. Douce extase d’un corps en liberté. Loin de tout. Loin de rien. Proximité du néant. Impression de vertige et de poussière.

Le lendemain matin. Au café en face de la gare centrale. Bruit des trains de nuit, voyageurs éperdus, hagards. Encore endoloris de leur voyage. Lieu idéal pour la fauche et la sociologie de terrain. J’étais là, assise au café à regarder. À laisser le temps filer entre les départs et les arrivées. Les larmes, les cris, les baisers perdus, repris ou vendus. Puis, toujours cette même rengaine « Frizzante o naturale ? — Naturale ! » L’eau naturelle. Celle sans frétillement. Une sorte de répit. Un privilège entre l’acte et l’être. Le temps filait en départ, en rencontre de hasards, en agitation de gare centrale. En drames anodins. En boule de glace éclatée sur le sol, en cris d’enfants. Crissements de rails. Désordres d’une horloge, suspendue à son propre éclat de rire. Les serveurs changent, le monde tourne autour de mon immobilité. Fatigue chronique trimbalée dans le temps de mes accidents de parcours. Une guerre ici, un sommet là. Un barbelé, une mine, une famine, une femme nue dans un bar à Calcutta. Des trains, des avions, des voitures, des kilomètres. J’aime ce qui bouge pour trimballer mon immobilité.

Troisième service. « Frizzante, naturale… ? » Souffle coupé. Abasourdi. « Frizzante ! » Le serveur parti. Je ne me retourne pas. Je ne veux pas vous rencontrer. Vous poursuivez. « Ma chérie pétillante. Toujours l’eau doit être pétillante. Vous comprendrez plus tard ! Quand vous serez grande ! » Déjà vous m’agaciez. Tant de familiarités. D’où veniez-vous ? De la gare d’en face, d’une rue parallèle ? Depuis combien de temps étiez-vous là ? Vous ne me faites pas face. Vous restez là. Assise dans mon dos. Supériorité anodine. Voix presque parfaite, mezzo soprane. Un classique presque, élevée au café serré italien. Léger accent, une pointe dans le ciel.

« À qui dois-je cette belle gueule d’ange ? 

— Léa… Léa Renoir.

— Une Française perdue dans les habitudes florentines. Peu loquace. Je vois. J’aime ça. Connaissez-vous la ville ? »

Vous agitiez d’une main votre journal. Bruissement de pages. De l’autre que faisiez-vous ? Que vouliez-vous ? Je regardais ailleurs. Je dégustais ce mouvement quotidien en bocal. Je voulais être ce point fixe à partir duquel tout bouge. Juste regarder, étendre mon équilibre dans l’espace. J’essayais de fuir vos paroles. Votre voix. Si douce et si cinglante. Je ne vous vois pas. Je ne veux pas me retourner. Je ne veux pas briser le charme de ce « Frizzante ». Mille et une fines bulles jaillissantes de vos lèvres. Douces et amères. Précieuses et glaçantes. Sucrées et acides. Ma bouteille arrive juste « frizzante ». Une main fine, élégante, souple, infinie, une serviette blanche en tissu sur l’avant-bras gauche.

« Un peu de sel, ma chère Léa ? »

Délicatement une à une les bulles cognaient le verre, se séparaient, fusionnaient dans une élégante danse. Pluie continue ou ondée passagère. Je ne voulais pas dépasser cette main, ni cet avant-bras. Je continuais à suivre les passants de hasard, ils devenaient des bulles. Vous forciez déjà mon regard, mes attentes. Déjà. Une à une scintillante étoile, renversée, heurtée sur un verre.

Vous jouez avec mon verre, avec mon dos. Je ne vous ai toujours pas invitée à la table de mes matins. À la table de mes désirs.

Vous contournez une chaise. Vous venez face à moi. Sourire immense. D’une immense finesse. Lèvres très fines, très bien dessinées, légèrement rosées. Vous êtes grande. Presque 1m80. Vos yeux sont masqués par d’épaisses lunettes de soleil. Le charme de votre robe noire. Souplesse et liberté obligent. Un pendentif du désert au cou. Les cheveux noirs avec une coupe à la Louise Brooks. Les bulles volent en éclats. Qu’êtes-vous venue prendre ? À cette table ? Un long silence de contemplation.

« Léa, que diriez-vous d’une invitation immédiate ? Une invitation à découvrir les dessous intimes de cette ville ? »

En deux temps, nous sommes allées dîner. Magnifique restaurant. Cuisine gastronomique florentine. Votre accompagnatrice, dominatrice comme vous, vous a lâchée à la dernière minute. Sans doute vous a-t-elle quittée. Et puis quelle importance ? Nous sommes là. Âmes perdues dans cette ville à conquérir. Vous m’avouez aimer les rousses. C’est ce qui vous a poussée vers moi. Pulsion secrète. Et cette nuit. Il faut impérativement être deux. Trop de monde à dominer. Trop de désirs éparpillés dans cette villa florentine. Je suis aimantée à votre mouvement. Je vous observe, scrute la moindre de vos mimiques. Vous m’obligez à désigner les désirs de ceux qui nous entourent. Jeu imaginaire dans cette salle de restaurant. « Et lui assis là près du piano ? Et elle en jupe, et jambes croisées ? » Nous sortons, vos talons claquent plus fort à cette heure. Un chauffeur nous attend. Nous montons dans cette berline noire. Nous allons et venons. Tout tourne. Dans votre sac, mille et une malices auxquelles je vais devoir me plier. Des ceintures, des menottes, des cordes d’escalade, quelques mousquetons, du gel… « L’important Léa, c’est certes de bien connaître son matériel. Mais c’est surtout de bien connaître les règles de ce jeu des désirs ! » Je lis un moment de panique dans vos yeux verts enfin révélés. Vous demandez au chauffeur de s’arrêter un instant. Minute de réflexion. Suis-je à la hauteur de votre silence exigé ? « Léa, tu es là pour regarder ! Dominer en regardant ! Moi seule, je dois te dominer… Les autres sont là pour subir ton regard pendant que je m’occupe d’eux ! Tu comprends ! Je t’ai choisie aussi pour ça ! Ta faculté à foudroyer ou à suivre des yeux ! Je mène la musique, tu suis le rythme… »

Un immense portail s’ouvre, la voiture s’enfile dans une allée. Nous entrons par la grande porte. « Nous sommes attendues à l’étage. » Tu déposes le superflu dans l’entrée. Tu retires ta robe, si flottante, si soyeuse. Vengeresse, tu es tout en cuir. Combinaison moulée sur tes formes délicates et fermes. Un dernier regard sur ma tenue. Tu entrouvres ma chemise. Tu m’attaches un bracelet en cuir. Tu serres mon poignet droit. Nous montons cet escalier de marbre. Nombre infini de marches jusqu’au premier étage. Nous franchissons une première porte. Le parquet craque. Un souffle un peu court, une voix assez âgée. « Je vous attendais. Vous êtes en retard !

— Nous ne sommes pas en retard. Nous sommes à l’heure. L’heure décidée. À genoux ! »

Ta main si fine, si souple, si élégante désigne le sol. Acharnement de l’ordre. J’en tremble. La pénombre efface les détails. Combien sont-ils, combien sont-elles dans cette pièce ? À regarder cet homme en robe de chambre se plier à tes désirs. Tu extrais de ton sac la longue corde noire d’escalade. Tu attaches cet homme. Il marmonne. Il peste en une langue si particulière. Méconnue ? Je suis fixe. Une femme sort de l’ombre, elle est blonde, elle veut cet homme. Tu lui ordonnes quelque chose en allemand. Je suis perdue. Le parquet craquelle de ses désirs enfouis, interdits. La morale vole en éclats sur ses murs invisibles. Tu me tends une ceinture. Tu désignes un homme en coin. Là-bas. Là où mes yeux ne peuvent plus distinguer l’ombre d’une nuit profonde. Je ne sais pas quoi faire. Cet homme, cette peur embrouillée de mes désirs. Cette volonté de fer, mes incohérences. Mon immobilité. Dans mon dos. Tu me souffles : « C’est ainsi que tu dois prendre la ceinture, juste pour cingler. » Équilibre entre punition et plaisir. Les bulles me montent à la tête, les globules rouges s’agitent, le sang monte. La peau rougit. Trace des désirs. Tu guides désormais ma main, mes élans, mes désirs, mes plaisirs. Et ces corps dénudés, charmés, masqués. Suis-je spectatrice d’un film de Fellini ? Qui suis-je ici ? Je ne sais plus où me mettre. Où mettre mes désirs ? Mon plaisir ? Les bombes éclatent, les balles fusent. Les souvenirs de cris. Ma mémoire déborde. Et ma main claque cet homme. Tu finis par m’arrêter. Fin de mon rôle de dominante. Tu me traînes dans une pièce voisine. Je ne sais pas me débattre.

Solitude écrasante. Dans cette salle. Un carré presque parfait. Je suis à terre. Chemise défaite, déchirée. Le cœur au bord de l’implosion. Je me redresse péniblement. Les souffrances enfouies m’accablent. Je m’appuie sur cette chaise d’école. Je m’assois. Je veux me reposer. Juste un instant paisible. Une pause. Je suis si fatiguée, si écrasée par tout ce vécu. Si fatiguée, si fatiguée…

Je m’abandonne, loin de toute morale, loin de tout regard. Pourtant les pas s’accumulent dans ce carré. Bruissement infime des plaies. Je suis incapable de bouger. épuisée. Je sens ta présence non loin. Tu t’approches. Je devine ta musicalité. Au loin les bruits de la ville au réveil se dessinent et se jouent de nous. Je suis là. Proie offerte. Abandonnée. Ivre de cette première expérience. Regorgeant de plaisir, d’ardeur de vie. Un craquement sourd. Tu es derrière moi. Tu caresses mes bras. Tu me libères de mon bracelet. Mon poignet respire. Puis tu saisis mes mains. Tu les tends, les attache dans le dos de la chaise. Avec cette ceinture. Celle dont les lanières, il y a un instant, avaient évanoui cet homme. Tu serres si fort que mon sang m’abandonne. Tu ris. Tu ris. Si fort. Je suis immobile. Plus que jamais. Tu me gifles magistralement, mes cervicales craquent. Je m’évanouis. Tu t’assois sur moi. Tu me gifles de nouveau. Tu m’arraches ma chemise. Tu hurles. Je suis sourde. Et je sens ces ombres assoiffées collées aux murs de la pièce. Tu hurles. Mais quelle langue parles-tu ? Un instant tu es debout. Tu extirpes une cravache. Tu fouettes mon dos. « Tu vois Léa c’est cela être témoin de quelque chose. C’est voir. C’est aussi souffrir d’une vérité qui n’est pas forcément bonne à dire… Et moi, cette nuit, je t’en libère ! » Mon cœur implose. J’entends mes artères expulser. Je sens le flot de mon sang. Tes blessures infligées sont autant de caresses. Tes cris sont autant de mots doux. Caresse-moi encore. Brûle-moi, déchire-moi, affine mes cicatrices, prolonge-les.

Enfin c’est une claque d’eau glacée que tu déverses sur moi. À mon oreille mordillée tu susurres « sens, sens Léa, chère Léa, les bulles. Chacune d’entre elles va et se nourrit de tes plaies. Elles vont s’inscrire au plus profond… » L’eau ruisselle de mon visage à mes seins. Le froid fait jaillir encore plus fort le rouge de mes joues. L’empreinte de tes gifles. Marques indélébiles. Les bulles éclatent, une à une, au contact de ma peau. Elles deviennent gouttes. Traces éphémères de nos liens. Elles se lient, se délient. Valse d’écume. Leur sel creuse peu à peu mes plaies du dos. Les bulles affinent mes cris, mes plaies… Mon enfance s’estompe. Les pas glissent sur ce parquet matinal. La lumière du jour vient briser les ombres. Les murs se dessinent ; mes mains sont déliées. Assise, encore humide, je contemple le vide. Le majordome m’indique la sortie. Gants blancs. Il désigne une autre pièce. Tu y as savamment laissé une chemise pour moi.

Instance du temps. Ondée passagère. La porte de l’immense allée se referme. Florence s’efface. C’est une braise de printemps. Un drame sous le bitume des villes. Urbanisme destructeur. Courir le monde. Plume en exergue. Œil en berne. Joies intactes. Douleurs en tristesses. Les mots me fuient. Les phrases coulent. Déperdition.

J’ai pleuré en haute mer. Oublié de respirer au sommet. Ivresse démentielle. J’ai embrassé des lignes blanches. Un soir de vodka. Un pas en Inde. Un autre en Asie. Le plus évident des sourires. Un vent trop fort.

Mais. Ce matin au café de l’aéroport de Florence. Il y a cette table et cette même rengaine, « Frizzante o naturale ? » Frizzante.

À TOI, DISPARATE

HELENA DE ANGELIS

J’ai, à mon actif, quelques meurtres commis à l’ombre de ma soif et j’ai, à proprement parler, une hécatombe derrière, une multitude de volontés anéanties, des kilomètres de bon vouloir plié, des organes taillés à vif et moult secrets extirpés sans ambages. C’est à croire que l’homme fut, un jour de réalité, tombé à ma portée telle la plus immense des naturalités. Et l’héritage de cette puissance, l’explication de ces nerfs, c’est la Croix, aussi chaque homme qui tombe relève du glorieux crucifié, et chaque chute, à même les bras ouverts de ma bienveillance, révèle la mère et l’enfant aimé, incestueux, l’humanité et l’amour inconditionnel, Pietà.

J’ai, en sus de ces marécages de cerveaux torturés venant à ma personne, la certitude d’y pouvoir répondre à un degré qui jouxte l’infernal, la certitude faite acte sans tergiverser. J’ai également, au fond de mes couleuvres, une razzia, une armée, un monde entier accouché, dévoué, agenouillé, de quoi me brouiller l’esprit, de quoi vaciller sur des chairs tremblantes. Et cette razzia n’est pas née pour être aux ordres mais bien pour tomber, absorbée par mes fluides, désormais hagarde et délestée. Alors souvent j’observe ce qui ondule à l’acier de ma volonté, et un tableau arroge un cirque de mille et une nuits où moi‑même je gis enfermée, à l’intérieur du pentacle que j’ai tracé. Il n’est pas question de rester à l’extérieur de cette nuit ultime, j’y vais, de bon aloi, avec la fièvre de celui qui se jette. Et mon puits salvateur, au début timide et ridiculement hésitant, atteint aujourd’hui des abîmes de profondeur, de ces chutes interminables où l’on ne cesse de tomber.

À savoir comment ces êtres se sont mis en file, à l’attente, au rêve et au service, nul ne saura jamais car nul ne veut comparaître au tribunal des aveux, aussi chacun gardera précieusement sa faiblesse, intacte dans tous nos soi-disant jeux. Mais toi, heureux privilégié, doté du titre d’Esclave que je t’ai octroyé, j’exige de ta part, et une fois pour toutes, l’explication de ta béance à combler, de cette nécessité à plier, et le pourquoi de me respirer. Inutile de continuer à me contacter pour quelques ridicules futilités qui ne sauraient qu’orner ton ego et satisfaire ta petite volonté. Inutile de chercher à augmenter la niaiserie des hommes d’un jeu supplémentaire. Je veux davantage d’un homme qui, au-delà de solliciter, sait éteindre son cerveau et offrir son corps. Je veux davantage d’un homme que flagornerie répétée. Je veux plus qu’un rituel symbolique qui ne ferait que signer un folklore momentané. Je veux une vie, donnée. L’extraordinaire assurance de chaque instant, dédié. Il me faut dorénavant l’exaucement de ces volontés car il n’est plus pensable de m’approcher en s’imaginant simplement jouer. Le jeu n’est que l’excuse d’une chute et d’un règne, réels, et d’un danger qu’il est inutile d’éluder. Car comprends bien que de partenaires, je n’ai ni l’envie ni le besoin, de larves et de chiens encore moins, il me faut l’essence d’un homme consentant à me dédier sa crucifixion, et toute ta prétention à pouvoir m’instruire et m’honorer en ce domaine demeure, jusqu’à ce jour, vaine. J’attends de toi, donc, une preuve, un symbole qui ne sera pas l’insulte factice des semblants dont tu t’enorgueillis depuis des lustres en présents multipliés. Cette matérialité, cette bête originalité non pensée, garde-la. Je ne suis pas achetable. Je sais toutefois m’émouvoir, alors emploie-toi à quelque trouvaille de noblesse certaine. Je te rends ton cerveau pour ce faire. Sers-toi en conformément aux principes que je t’ai inculqués à travers mes agissements, ne te laisse pas distraire par quelque sombre cliché de bas étage pulsionnel, ne te laisse pas happer par une suggestion extérieure, je te rends ton cerveau, souviens-toi que c’est moi qui te l’ai rendu, pour penser. Sauras-tu – ne serait-ce qu’un instant – être libre de tout conditionnement afin de réfléchir à mon encontre ? J’attends de voir, d’entendre, de goûter à ce qui me parviendra de toi en terme d’actes savamment orchestrés, en terme de dédiction totale, désormais. Si je t’ai choisi, c’est parce que tu as un talent, mais ce talent qui s’exprime à travers ton domaine de prédilection, c’est avant tout un talent qui doit me servir, et non sporadiquement. Saisis-moi, je réitère : ce talent ne doit plus, ou pas seulement, servir ton domaine de prédilection, mais mon esprit, ce qui implique que tu ne sois plus seulement fasciné mais entièrement tendu vers ma tête de Méduse.

Une vie, j’ai dit, donnée.

Meurs donc à ce que tu es pour renaître, façonné par mes soins. Consacre-toi.

Nous sommes, toi et moi, depuis des lustres, de vieux amis.

Chaque palier dans une relation amorce l’annonce d’un infranchissable, ton je le sais bien.

Te voilà acculé. C’est l’heure.

J’attends ta chair et ton sang, au sens où nul ne pourra contester cette réalité mise en acte.

J’attends ton cœur posé sur la table, au sens où nul ne recule, ni toi dans le don, ni moi dans le devoir.

Si tu réussis à m’émouvoir, par l’accomplissement de ce choix qui sera tien, à mon tour je promets quelques années de supplémentaire noir et sulfure sous mon aile déployée. Tu y puiseras ferveur et quiétude. J’y nettoierai tes plaies. Nous communiquerons.

Bien à toi cher ami,

Helena de Angelis, ta Maîtresse.

TU ES À MOI

SIXTINE LABBÉ

Je te promets depuis plusieurs mois de t’offrir ce collier.

Épais et en cuir bien sûr.

Je lorgne vers le BHV animaux de compagnie chaque fois que j’arpente la rue de la Verrerie. J’aime à croire que le collier animalier est un symbole plus fort que les bijoux hors de prix des boutiques estampillées SM.

Je l’ai choisi noir et mat. Avec un anneau et deux petites vis argentées. J’ai aussi acheté une laisse courte assortie. Je ne veux pas que tu puisses fureter trop loin, je te veux à portée de main, à portée de sexe.

Je te sais gourmande.

Je scénarise pas à pas cet après-midi, je veux combler ton appétit.

Je sonne, et ton visage s’allume entre surprise, joie et excitation. Je t’embrasse et passe ma main dans tes cheveux, caresse qui meurt sur ta nuque.

Tu manges un peu mes lèvres, ta main sur ma poitrine.

Je te sais docile. J’appuie, ta main s’accroche sur mon sein mais cède. Tu t’écrases sur mon entrejambe, cherchant à embrasser mon sexe, je pousse encore, tu es à genoux, tes yeux m’interrogent.

Je sors le collier.

Ton regard répercute ton excitation. Avec ostentation, tu tends le cou. Je te flatte, relève encore ton menton et en te parlant doucement je boucle le collier.

— Viens voir comme tu es belle.

Je t’entraîne vers le miroir. Mon double sort la laisse.

Tu accuses le coup.

Je la crochète à l’anneau, et j’assure fermement la prise en la rétrécissant. Tu souris presque mais l’émotion est bien trop forte, tes yeux ont déjà le voile du trouble.

Je joue avec toi, tu suis mes allures, mes remontrances, tu balances ta croupe comme je l’entends.

Tu geins en matant le haut de mes cuisses.

Je relève ma jupe, tu t’approches, je te retiens, je me joue de ta faim. Je baisse ma jupe, tu grognes. Je la fais descendre en me tortillant lentement. Mon sexe est là devant toi, tu tires sur ta laisse. Tu es belle.

J’attache la laisse au pied de la table et passe la porte de notre chambre : je prépare la suite. Je te vois tirer sur la laisse pour tenter de voir. Curieuse et impatiente.

Je te déshabille dans l’entrée de la chambre et c’est la cravache sur ton cul qui t’amène au pied de notre lit. Tu essaies de m’hypnotiser en le faisant remuer comme un pendule ; je sais ce que tu veux.

De la cravache tu aimes le son et l’effet visuel, de la main tu préfères la chaleur et la rougeur. Je prends mon temps, je fessouille d’abord, je fesse longtemps et claque dur pour finir.

Tu as chaud, tu essaies de m’éviter.

Tu comptes les vingt dernières claques.

Je te félicite et pour te récompenser je te propose trente coups de cravache. Tu me fais une petite moue. Je souris.

— Anyway, c’est moi qui décide…

Et je fais jouer la cravache dans les airs puis sur tes chairs déjà rougies. Tu respires fort, ta frange colle à ton front.

— Tu es belle, tu me plais, laisse-toi faire.

Tu gigotes, la laisse te maintient tranquille, je m’applique en crescendo.

Et enfin, mes mains caressent le feu de ton cul.

Je glisse mes doigts entre tes cuisses.

— Perverse.

Je t’amène sur le lit, te mets à genoux et joins tes poignets dans ton dos avec ces attaches que tu aimes tant, je les relie à ton anneau, je tire sur la chaîne pour te voir cambrer.

Tes seins me défient.

Je caresse, agrippe, empoigne, tes tétons réagissent.

Je les fais rouler, les tire, les pince. Tu te laisses aller au plaisir de mes tortures, j’empoigne tes bras et claque ton cul, histoire de te ramener à la réalité.

De la valise à malices, je sors les pinces à vis, celles que tu aimes et redoutes, celles qui sont capables de te faire jouir sans un doigt, un gode ou une queue.

Je les pose sur tes tétons, tu suis mes gestes, droguée, je t’embrasse pleinement, faisant peser mes seins contre les tiens.

Je ne résiste pas : je vérifie si tu es toujours aussi mouillée.

Je préfère qu’on quitte le lit, je te ramène dans l’autre pièce et sur la pointe des pieds, en équilibre sur notre coffre, je relie les attaches de tes poignets à la barre de traction. Je me délecte de toi : nue, tendue, pincée, le cul rouge, le cou emprisonné.

J’en chavirerais presque si je n’avais pas à m’occuper de toi.

— Il nous faudrait un martinet ou un petit flogger1, tu sais.

Je te force à écarter les jambes, je serre encore les pinces, tu gémis, je te caresse durement les seins.

Je reviens avec un lot d’autres pinces, plus classiques, tes pupilles se dilatent à leur vue.

Je les pose sur le coffre à tes pieds.

Dix-sept pinces.

Je t’embrasse tout en les faisant jouer sur toi, je tire et vrille.

Cinq pinces viennent mordre la chair de ton sein gauche, je dessine des fleurs de douleur.

Cinq encore sur ton autre sein.

Mes doigts tapotent les pinces, je lis dans tes yeux le trouble et le plaisir.

Je recueille ta mouille et tu lèches ma paume, je sais que tu aimes ton goût, il serait dommage de t’en priver.

Je serre encore les vis des pinces de tétons, tu miaules presque.

Je te donne ma mouille à lécher sur le bout de mes doigts.

Il me reste sept pinces. Je m’assieds face à ton sexe. Je te lèche, tu frémis, tu tends ton bassin, je plante mes ongles dans la peau torturée de ton cul et je mange ton sexe.

Je caresse tes lèvres luisantes, les étire entre mes doigts.

Je claque ton sexe, je souris du bruit de clapotis. J’essuie ma main humide sur ton ventre.

Trois pinces sur chaque grande lèvre, je t’ordonne de respirer entre chaque pose.

Comme pour tes seins, je crée des vagues sur les tiges avec mes doigts. J’alterne sein gauche, lèvre droite, je compose ma partition.

Je joue.

De mon instrument.

Je serre encore les vis de tes seins en scrutant ton visage.

Je prends du recul pour admirer ton corps.

Je coince la dernière pince dans ma bouche, puis l’accroche à la chair de ma main, et je la tapote sur ma cuisse.

Je t’ordonne d’onduler le bassin ; d’écarter les cuisses ; de les serrer, je vois les pinces de ton sexe qui s’entrechoquent doucement.

J’ai la main entre mes cuisses, je me branle lentement. J’ai accroché la pince qui me reste au bas de mon T-shirt.

— Fais le tour du coffre, à l’extrême bord.

Je te regarde t’activer, je contemple la danse des pinces, je suis sous le charme, je me retiens de te sauter dessus.

Je m’éloigne un instant pour fouiller à nouveau dans la valise à malices et reviens avec un plug, les boules de geishas, ton vibro préféré et du lubrifiant.

Tu marques une pause.

— Qui t’a dit d’arrêter ? !

Ma voix te cueille. Tu reprends illico tes petits entrechats.

Je dépose mes offrandes, passe derrière toi, attrape un torchon dans la cuisine et te fouette le cul. Je m’amuse à te brutaliser, pour que tu accélères le mouvement sous les coups de torchon.

Stop.

Je te demande de tendre ton cul vers moi. Je lubrifie généreusement ton petit trou, je fais de même avec le plug.

— Ne me fais pas perdre patience, tu t’ouvres bien direct.

Tu sors un drôle de son, comme un couinement.

Ne pas laisser de choix. Il faut te diriger fermement.

J’écarte ton cul, je pose le bout du plug et je pousse doucement mais fortement. Je t’encourage à te détendre et à pousser.

Quelques va-et-vient avant de passer le gros du plug, et je te le cale. Une fessée pour te féliciter.

Je remarque la cyprine sur tes cuisses. Je lèche en repassant devant toi.

Je te mets les boules de geishas. Je n’oublie pas de tripoter tes pinces.

— Si elles tombent, je ne te fais pas jouir.

La menace est un merveilleux excitant. Menace non exécutable : cette sentence est trop dure, plus dure que le fouet ou la cire.

Je te souris.

— Voilà. On va pouvoir sérieusement s’occuper de toi.

Sans prévenir je retire les dix pinces de tes seins, petits cris assortis. Tu trépignes.

Je malaxe ta chair mordue.

J’approche mes mains des pinces en bas, je vois ton visage se contracter.

— Non, celles-là on les garde.

J’attrape le vibro, l’enclenche et le colle sur ton clito.

— On les enlèvera pendant ton orgasme.

Tu inspires d’un coup.

Ton bassin est aimanté par le vibro, je fais bouger ton corps comme une marionnette.

Lorsque je coupe le petit moteur ronronnant, tu grognes de dépit.

J’en reviens à tes seins, et décide de les dompter, je serre encore, ton visage se crispe, je te caresse en même temps le clito, je tire, j’écrase. Je pousse les manettes pour te faire gémir.

Douleur en haut, plaisir en bas. Je mélange les genres.

Je serre encore. Je suis cruellement excitée. Toi aussi.

Je me concentre sur ton clito, je fais tourner ton plug. Je ne lâche pas tes pupilles.

Je vais au plus loin que je puisse t’amener. Tu es au bord du gouffre. Je te retiens.

— Fais-moi confiance.

Ta réponse est un gémissement.

Je desserre petit à petit tout en remettant le vibro qui tremble tout doux à sa bonne place.

Je ne veux pas être gentille trop vite ; ton sexe a droit à toutes mes attentions, mes doigts entrent facilement, je titille les boules, je bouscule tes pinces.

Je vois tes jambes qui tremblent un peu.

Je presse le vibro contre ta peau, et je te montre ma dernière pince, la septième.

Je coince le vibro entre tes cuisses, je te vois grimacer, les pinces répercutent les vibrations.

Je tire la peau au-dessus de ton clito, tu regardes, j’approche la pince et tu parles enfin

— Non…

Un tout petit non, pas très appuyé. Un non de peur.

Je te souris, caresse doucement ton ventre et tes flancs, tu t’es donnée à moi, je te rassure avec mes mains.

Je te souris et te dis :

— Oui.

Tu répètes de toi-même :

— Oui.

Et tu fermes les yeux quand les mâchoires croquent le haut de ton appendice.

Tu es surprise de la sensation : ton corps se relâche, j’en profite et fais mordre plus près, plus profond.

Je reprends le vibro, tu écartes grand les cuisses, les pinces vibrent, toutes les pinces, je m’attarde sur l’orpheline, ton corps essaie de se dérober, je t’attrape par la laisse et mon regard te rappelle à l’ordre.

Tu te laisses torturer.

J’alterne entre le clito, les pinces, et la base du plug, j’augmente les vibrations. J’attache la laisse à la barre de traction pour te tenir bien droite.

Tu es fièrement salope.

Ma salope.

Je tire sur les pinces de façon à les déloger, mais sans jamais le faire, tu gémis, tu es loin, je sens que tu vas bientôt jouir pour moi.

Ton bassin est incontrôlable, je me prépare à retirer les pinces de tes lèvres dès que ton corps aura son premier spasme.

Je pousse le vibro à fond et tu jouis.

Je retire très vite les six pinces, tu cries.

— Crie, jouis.

Je te caresse les lèvres. Une boule est sortie.

— Encore, ma belle, encore.

Je pousse le vibro sur ton clitoris, et ton corps se tend violemment, je tire la pince sans ménagement. Tes jambes flanchent.

Je te rattrape.

Je te tiens.

— Tu es à moi.

[1] Flogger (anglicisme, du verbe « flog », qui signifie « fouetter, flageller ») : fouet.

AVEC AMOUR ET SOUMISSION

EXTRAIT DU ROMAN BREATHE DE MADISON YOUNG
TRADUCTION ET ADAPTATION DE JUDY MINX

Après de longues négociations autour du protocole à adopter, je me retrouvai à table en face de Dave et Donna. Nous nous étions accordés sur des conditions similaires à celles de mon dressage avec Josh Royale. Je ne devrais pas m’asseoir sans permission. Donna commanderait à manger pour moi. Je devrais lui avancer sa chaise et lui servir sa nourriture. Elle avait choisi un très bon restaurant végétalien.

Je tentai de découvrir qui ils étaient, quels divertissements je pouvais leur offrir, comment je pouvais les servir. Je voulais bien faire, car je savais que je représentais Josh et que je devais faire honneur à mon dressage. J’attendis que Donna et Dave entament leur plat de seitan sauté aux agarics pour saisir ma fourchette. La trévise grillée et la polenta fondaient dans ma bouche, mais j’arrivais à peine à manger. J’avais des papillons dans le ventre à la pensée de ce que la nuit nous réservait. J’essayais de prêter une attention constante aux désirs de Dave et Donna, car je savais que je pouvais toujours passer à côté de quelque chose. Je voulais être une soumise bien assaisonnée. Mon service devait être aussi fluide et sans faille que mon endurance aux coups de fouet. Mais je me sentais mal à l’aise, maladroite, empruntée. J’attendais avec impatience le jour où je remplirais les verres, avancerais les chaises et tendrais les manteaux avec une telle aisance que la Maîtresse ou le Maître à servir sentirait à peine ma présence. C’était ça, la clé d’un bon service. Le timing. Entrer et s’éclipser discrètement. Servir sans jamais importuner.

Malgré ma gaucherie et ma nervosité, je crois ne m’en être pas trop mal sortie. Mais « pas trop mal » n’a jamais été satisfaisant à mes yeux, et cela me rongeait. Hypnotisée par les seins opulents de Donna, je me laissai distraire et ne me rendis pas compte qu’elle attendait que je lui avance sa chaise. Concentre-toi. Pour que M. Royale soit fier. Dave n’était pas difficile à satisfaire. Il n’exigeait pas grand-chose de moi pendant le dîner, alors j’engageai la conversation, lui posant des questions sur son travail. Il était merveilleusement beau. Donna et lui formaient un couple superbe. Je me sentais privilégiée de partager leur cocon pour une soirée, dont j’espérais qu’elle serait suivie de nombreuses autres. Cela m’avait manqué de servir, de sortir et de baiser avec d’autres queers1. Cela faisait partie de moi. C’était aussi la seule chose qui manquait dans ma relation avec M. Royale, et cet arrangement était peut-être exactement ce qu’il me fallait. J’avais suivi de près les recommandations de Donna : mets une robe ; pas de culotte ; pas de gloss ; Dave déteste le gloss ; et tu devras porter des talons !

Je me revoyais debout sur des talons aiguilles de quinze centimètres, entravée par les cordes de chanvre qui reliaient mes jambes entre elles par les chevilles, les genoux et les cuisses. Mes coudes se touchaient presque dans mon dos, maintenus l’un contre l’autre par un lien de cuir très serré qui rendait mon équilibre précaire. Je savais cette contrainte nécessaire. Je devais apprendre à marcher sur des talons hauts. Je n’avais jamais maîtrisé cet art difficile. Les talons me donnaient des crampes aux pieds et aux jambes, la douleur irradiait tout mon corps. Chaque pas était un désastre, un échec : je vacillais, mes jambes tremblaient… Je me souviens qu’Adam, mon meilleur ami au lycée, qui se travestissait souvent, essayait de m’apprendre à marcher sur des talons. J’avais beau m’entraîner sans arrêt je n’y arrivais pas. Jamais je ne donnais cette impression de fluidité, de naturel, comme si j’étais née avec des talons, des excroissances qui auraient germé sous la plante de mes pieds. Avec le temps, j’avais appris à tenir debout sur des talons de quinze centimètres. Je pouvais même poser avec pour des photos, si je m’appuyais sur quelque chose. Et je savais baiser avec mes talons hauts. Mais à présent, ou je marchais avec, ou je goûtais au fouet. Il claquait fort sur ma chair, striant d’éclairs rouges ma peau blanche.

Le fouet avait toujours été une partie de plaisir pour moi. Précis et infaillible dans ses mouvements. Un outil si intime et si intense, qui exigeait de maintenir une distance significative entre moi et mon partenaire. Ce qui rendait d’autant plus appréciables ses caresses, lorsque ses mains finissaient par se poser sur les lignes de feu qui marquaient la peau de plus en plus enflammée, échauffée, excitée, engorgée. Tout comme mon clito… mais je n’étais pas ici pour mon clito. J’étais ici pour servir et encaisser des coups de fouet. Pour parfaire mon dressage et apprendre à marcher. « Plus vite, salope. » Même avec les cordes serrées autour de mes jambes, je marchais à grands pas à travers la pièce. Je l’arpentais avec entrain, détermination et grâce – enfin, avec plus de grâce que je n’en avais jamais déployé sur une paire de chaussures à talons. Les zébrures fleurissaient sur mon corps, qui fourmillait de sensations. La mémoire de mes muscles parvenait finalement à s’habituer à mes quinze centimètres supplémentaires. Je marchais d’un coin de la pièce à l’autre, touchant chaque fois le mur du bout du nez avec une grande fierté. À force de concentration, j’oubliai les talons, fixant ce point sur le mur vers lequel j’étais irrésistiblement attirée. Il fallait l’atteindre. Mon service consistait à atteindre ce point. Le fouet n’était qu’un rappel amical me rappelant ma tâche, imprimant en moi du courage et de l’énergie positive, et me félicitant de ma force et de ma concentration. Je remerciai le gentil fouet et mon dominateur de cet élan qui me galvanisait.

Mes petits pieds pédicurés se tenaient joliment dans les escarpins de satin noir et tandis que nous quittions le restaurant, je prêtai attention au son de mes talons sur le sol de marbre. Le souvenir du sifflement du fouet s’abattant sur mon corps me fit sourire, et je me concentrai sur un point du mur.

Lorsque nous arrivâmes à l’appartement de Donna, je lui ôtai son manteau, et elle se précipita aux toilettes. Il n’y avait plus de papier, alors j’allai au supermarché. Je me sentais utile. Le papier toilette, ça, je pouvais faire. Mais combien de rouleaux ? Quelle marque ? Je choisis quatre rouleaux de PQ à un prix moyen. Je gardai la monnaie et le ticket de caisse à portée de main et tentai de retrouver son immeuble et le numéro de l’appartement. Donna m’avait fait boire plusieurs cocktails délicieux lors de notre dîner, que j’avais lapés avec empressement pour calmer ma nervosité. Cela avait quelque peu flouté ma concentration et je craignais de sortir par mégarde du protocole.

« Mets le papier toilette dans la salle d’eau et la monnaie près de la porte, Madison, et rentre dans la chambre. »

« Oui, Princesse. »

Pendant que j’étais sortie chercher le papier toilette, la situation avait dérapé. Nous n’étions plus soumis à un protocole informel. J’étais à présent l’esclave salope de Donna et Dave, celle dont ils pouvaient disposer à leur gré. Je voyais croître l’appétit de Donna, son énergie sexuelle grandir et gagner son partenaire, timide mais amusé.

« Déshabille-toi pour nous, salope. »

« Oui, Princesse. »

Je me débarrassai de mes vêtements rapidement mais avec quelque grâce, puis je les pliai et les déposai sur le canapé. Dave se mit à l’aise, les pieds sur la table basse, et sourit.

« Je ne serais pas contre un massage des pieds. »

« Tu as entendu ton Maître, salope. »

« Bien sûr, Princesse, tout ce que vous voulez. »

« Et je veux que tu gardes ton petit cul bien en l’air, pour que je puisse te baiser pendant que tu fais plaisir à Dave. »

« Oui, Princesse. »

Elle avait pris le contrôle.

Je retirai les chaussettes de Dave, et j’utilisai la crème hydratante qui avait été déposée à dessein sur la table pour frotter ses pieds. C’était agréable de les malaxer et de le regarder fondre de bien-être. J’inspirais et expirais, lui transmettant des vagues de relaxation érotique à travers ses terminaisons nerveuses. Ma bouche s’approcha de ses orteils, et je les suçai tandis que je continuais à masser la plante de ses pieds. Ma langue avide et zélée lapait ses pieds doux, tandis que les petites mains parfaites de Donna s’introduisaient dans ma chatte. Elle frappait et baisait alternativement ma chatte rose, et je gémissais de plaisir.

« Continue ton travail, salope. Je ne veux pas voir ta bouche quitter les pieds de Dave. Dave, préviens-moi si cette salope n’est pas capable d’obéir aux ordres. »

Donna giflait mon visage et tirait mes cheveux, écrasant mon visage sur sa chatte lorsqu’elle finit par jouir. Le vibro Hitachi bourdonnait et ma langue la lapait avec enthousiasme, tandis que Dave baisait ma chatte humide et que je le suppliais de me laisser jouir.

« Oui, Princesse » dis-je, gazouillant de plaisir, et tentant de me concentrer sur celui que je donnais à Dave. Il ne fallait pas que je sois trop gourmande. J’étais déchirée par ce dilemme, il ne fallait pas non plus que je me concentre trop et que j’oublie d’exprimer mon plaisir et ma reconnaissance. Quoi que je fasse, je le ferais mal, et j’appréciais ce sentiment d’être soumise à l’inévitable.

Dave et Donna m’avaient prise au piège. Mais que signifie être pris au piège lorsqu’il n’y a nulle part au monde où l’on aimerait mieux être ? Ils prenaient à deux mon corps d’assaut. Mes lèvres enserraient la bite en plastique de Dave, mes bras étaient attachés dans mon dos et un poing vrillait ma chatte, allant et venant, tandis que des mains s’abattaient sans arrêt sur mon cul. Un cyclone sans fin me ravageait. Ils se relayèrent devant moi pour que je leur lèche la chatte avec voracité. L’odeur, le goût, la sensation de mon visage baigné dans une chair chaude et liquide m’avaient manqué.

« Tu penses que nous devrions la laisser jouir ? »

« Je vous en supplie, Princesse, je vous en prie, Dave, oh mon Dieu, je vous en supplie ! »

« Je veux que tu attendes, j’aime te voir te tortiller comme ça. »

J’étais terriblement excitée. Le désir me faisait gigoter comme un petit chiot qui a besoin de se soulager. C’était un besoin primaire. Peut-être égoïste, mais je les divertissais, je faisais mon travail.

« Tu veux jouir, salope ? Tu le veux ? »

« Oui, Princesse. Si ça vous fait plaisir, alors j’attendrai. »

Mon corps tremblait tandis que les mots de dévouement s’échappaient de mon trou béant.

« C’est bien. Je veux que tu comptes jusqu’à dix. À dix tu seras autorisée à jouir. »

Le fait de compter m’excitait. Cela insufflait une impression d’ordre et de suspense dans tout ce chaos.

« Dix. Neuf. Huit. »

Dave continuait de baiser mon trou tandis que Donna jouait avec mes tétons, tirait mes cheveux et me crachait dessus.

« Cinq. Quatre. Trois. Deux. »

La main de Donna jouait avec la salive qui enduisait mon visage, recouvrait ma bouche et mon nez, m’empêchant de respirer et d’atteindre l’orgasme.

« Tu veux jouir, salope ? Tu le veux ? »

Je fis oui de la tête.

« Jouis pour moi. Jouis pour Dave et moi. »

Sans respirer, je lâchai prise. L’énergie grandissait puis explosa dans ma chatte, débordant par tous les pores.

Donna libéra ma bouche et mon nez. Je m’autorisai à respirer.

« Merci Princesse. Merci Dave. »

« En voilà une gentille petite fille. Maintenant, va montrer ta gratitude à Dave. »

Je me retournai pour nettoyer avec ma langue la bite de Dave, trempée par ma mouille. Puis j’embrassai le gland et baissai la tête.

« Maintenant, va faire la vaisselle. »

[1] Queer : Terme anglo-saxon (signifiant à l’origine « bizarre, tordu ») réapproprié par les personnes appartenant aux minorités sexuelles et de genre (gays, lesbiennes, bisexuels, travestis, intersexes, transgenres) dans une politique d’auto-affirmation positive.

UN, DEUX, TROIS…

LOUIS(E) DE VILLE
TRADUCTION DE WENDY DELORME

Le club était bondé. L’ambiance tenait moins de la boîte de nuit que de la boum improvisée dans la cave des parents entre adolescents gauches, avec les filles qui se jaugent entre elles. Je ne sais pas pourquoi je vais dans ce genre de soirées. Peut-être parce que j’aime semer le trouble, être le papillon qui crée un tsunami en battant des ailes.

Cette nuit-là, quelqu’un d’autre déjà était source de perturbation sur la piste de danse.

Elle ressemblait à un Monsieur Loyal, avec la majesté et l’assurance nécessaires pour dompter les lions et les clowns, et embarquer à sa suite l’acrobate scintillante de strass. Dans la foule de filles en jeans moulants et T-shirts imprimés, elle se distinguait par son chapeau haut-de-forme et sa veste queue-de-pie, qu’elle portait par-dessus un corset et une longue jupe de velours.

Elle avait la bouche peinte en rouge et, dessinés au hhôl, une moustache et un maquillage des paupières qui rehaussait son regard.

Créature étrange au milieu des filles alignées contre les murs qui ne savaient que faire de leurs corps et hochaient la tête au rythme de l’électro, elle ondulait comme un serpent séducteur.

Elle dansait comme une prêtresse moderne du sexe.

J’ai passé ma bière à mon amante, une récente conquête, pour me frayer un chemin jusqu’à elle en gigotant.

Nous avons dansé comme deux ballerines russes en train de baiser au son de M.I.A. Nous étions magiques, la synchronisation de nos mouvements nous envoûtait.

Après un moment, je l’ai abandonnée pour faire un tour de drague. Lorsque je suis revenue en piste après une tournée de bises et de compliments, j’ai retrouvé ma séduisante amante en train de se frotter à l’intrigant phénomène de foire.

Je les ai contournées pour commander deux Heineken, que je leur ai offertes. Ma butch s’est alors approchée de moi en me passant un bras autour de la taille pour me parler de si près que des gouttes de sueur tombaient jusque sur mon oreille du bout de son nez : « Je veux la ramener à la maison avec nous, qu’est ce que tu en dis ? »

J’ai haussé les épaules.

J’aimais danser avec elle, oui, mais elle n’était pas mon genre. Elle était trop féminine, même avec une moustache.

J’ai glissé ma langue dans la bouche de mon amante en guise de réponse qui n’engage à rien.

La mystérieuse créature m’a rejointe pour danser, comme en chaleur. Presque en levrette, j’écrasais mes fesses contre son ventre, tandis qu’elle se cambrait, la tête quasiment jusqu’au sol, pour me soulever d’un coup de hanche et me faire tournoyer autour d’elle. Ce dernier mouvement était quelque peu déconcertant, je me suis sentie infantilisée en même temps que désirable et désirée. Et je l’ai embrassée. Ou bien elle m’a embrassée. Quoi qu’il en soit, c’était le meilleur baiser que j’avais jamais reçu dans cette foutue ville ! Des lèvres fermes mais souples, ouvertes mais pas trop, la langue décontractée mais mobile, me guidant dans un tango de baisers.

Je sentais mon excitation monter et bourdonner, chaude et humide, contre la hanche de la belle inconnue, et j’ai décidé que nous passerions la nuit avec elle.

C’est moi qui le lui ai proposé. Nous parlions la même langue, il était donc naturel que je prenne en main les négociations. L’arrangement fut vite conclu, et nous nous sommes retrouvées serrées toutes les trois dans un taxi en route pour l’appartement qu’elle occupait le temps de son séjour. Tout en se moquant ensemble de cette soirée de filles dont nous venions de nous échapper, nous pressions nos mains et nos cuisses les unes contre les autres dans l’obscurité. Une fois arrivées à destination, nous avons traversé l’appartement dans le noir en trébuchant, le lieu nous étant étranger à toutes. Notre Madame Loyal non plus ne connaissait pas ce salon, car elle venait d’arriver de Berlin. Mais en l’espace de quelques secondes, le temps de trouver le canapé, guidée par mon excitation, j’avais déjà envoyé balader ma robe, ma culotte et mes inhibitions.

Les deux filles se sont jetées sur moi comme des animaux affamés, me renversant sur le canapé. étendue sous elles, nue, la gorge offerte, je me suis soumise à leurs bouches avides. Je ne pouvais les différencier que grâce aux longs cheveux de l’une, qui caressaient ma peau tandis qu’elles plongeaient toutes deux sur moi pour goûter ma chair.

Elles ont mordu tour à tour ma nuque et ma langue, mes bras et mes seins. Mais ça n’a pas duré. Ma butch m’a saisie par les hanches pour me faire asseoir sur les genoux de Madame Loyal qui, tout en serrant mon cou d’une main, a glissé deux doigts de l’autre main gainée d’un gant de latex et couverte de lubrifiant à l’intérieur de moi. Un cri de plaisir s’est étranglé dans ma gorge. Juste après, deux autres doigts se frayaient un chemin jusqu’à une autre partie de moi, mon amante prenant possession de son orifice favori, « mon jardin secret ».

Propulsée hors de moi-même pour faire place à cette sensation intense, je contemplais mon corps qui se faisait baiser par ces deux filles prenant d’assaut mes deux points sensibles, simultanément. C’était un ballet de baise impromptue, leurs mains jouant les ballerines, mon bassin leur scène. À peine cinq minutes après mon arrivée dans cet appartement, je vivais ma première double pénétration ! J’étais comme en état de choc. Peu a peu, l’émotion s’est atténuée, et j’ai pu regagner mon corps – heureusement, car c’était le paradis du plaisir hédoniste. Madame Loyal a relâché son étreinte pour que je puisse me branler, tandis qu’elles pompaient toutes les deux à un rythme syncopé. J’ai joui bien trop vite, produisant des vagues d’éjaculat. Une fois le canapé trempé, elles ont doucement retiré leurs mains de mes orifices, pour me câliner et ronronner, en me disant quelle fille sexy, gentille et vorace je faisais. J’étais soudain soulagée, enfin réconciliée avec tous les pitoyables échecs de plans à trois tentés à l’adolescence, pour pouvoir coucher avec les filles de mes rêves, tout en faisant de mon mieux pour éviter les bites de leurs petits copains avides, qui n’y voyaient que du feu.

Je respirais. Un sentiment de profonde satisfaction s’est installé, j’étais prête pour la suite.

Notre hôtesse est partie prendre une douche rapide, se débarrasser de la crasse de cette fête en sous-sol, et en attendant son retour parfumé, mon amante m’a couchée sur le canapé, ses genoux près de mes oreilles. Elle a caressé gentiment mes cheveux, avant de les tirer à pleines mains en forçant son sexe sur mon visage. Mes joues étaient glissantes de sa mouille, elle faisait aller et venir légèrement ses lèvres sur les miennes, tandis que je dardais ma langue pour l’attirer dans ma bouche. J’ai entrepris de la sucer doucement, tirant de sa gorge des gémissements.

Lorsque notre nouvelle amie est revenue de la salle de bains, elle m’a vue le visage écrasé sous le bassin de mon amante. Elle s’est approchée de nous pour mordre la nuque de mon assaillante (pour ma défense ou son propre plaisir ?) ce qui provoqua chez ma butch des mouvements de hanches encore plus violents ; mes dents meurtrissaient mes lèvres, j’étais impuissante contre le va-et-vient final qui l’a menée glorieusement à l’orgasme. Puis elle s’est retournée pour attaquer notre hôtesse de baisers reconnaissants, passionnés et de plus et plus agressifs, jusqu’à devenir morsures. Madame Loyal a riposté d’un revers de la main, initiant le combat. Elles ont lutté en s’assenant l’une l’autre de grandes claques sur tout le corps. Les coups retentissaient, CLAC ! Une main s’abattait sur un bras. CLAC ! Une autre main atterrissait sur une fesse. J’étais heureuse de les observer se battre à armes égales. En cela, je ne pouvais pas satisfaire mon amante, qui aimait à inverser les rôles : elle était bien plus forte que moi. J’étais ravie qu’elle se fasse dominer. Elles se sont plaquées au sol en alternant les coups et des fessées, osant même se cracher mutuellement au visage. Notre amie fémini-masculine a fini par prendre le dessus, et elles se sont retrouvées toutes deux affalées sur le canapé, à bout de souffle. Mais j’avais eu le temps de retrouver le mien, et étais bien décidée maintenant à m’amuser un peu avec son clito piercé. Avec un sourire de défi, elle m’a passé une digue dentaire avant que je ne descende sur elle la régaler de ma bouche gourmande, experte et enthousiaste. Quand je l’ai entendue soupirer sous les mouvements de ma langue, je lui ai demandé si je pouvais, peut-être… si elle le voulait bien… euh… me laisser la baiser.

Elle m’a laissé enfiler un gant de latex que j’ai lubrifié généreusement, avant de glisser deux doigts dans sa chatte. Elle et mon amante me guidaient, dirigeaient mes efforts de pénétration active, en m’appelant « petite baiseuse ».

Je me suis épanouie dans un sourire pur et sauvage, c’était émouvant et excitant. Grâce à sa main qui me guidait, j’ai réussi à la faire jouir. Après un moment d’accalmie, elle m’a confié qu’en tant que dominatrice, elle se laissait très rarement baiser mais qu’elle avait pris un réel plaisir à me diriger dans ces travaux pratiques peu ordinaires. J’en étais toute gonflée de fierté quand elle a décidé de me récompenser d’une fessée. Après m’avoir installée à quatre pattes, la tête sur les genoux de ma butch, elle m’a chauffée à petites claques légères, puis a frappé plus fort jusqu’à ce que mon amante vibre à l’unisson. J’ai regardé avec gratitude le liseré bleu qui apparaissait sur mes fesses. J’étais calme, heureuse et d’humeur câline.

Elle a déplié le canapé-lit, et j’ai pris un plaisir de chaton à m’enrouler autour d’elle avec ma tête sur sa poitrine, mon derrière lové contre la courbe du ventre de mon amante. Nous avons dormi comme ça toutes les trois rassasiées, tranquilles et bien au chaud. Jusqu’au matin, où nous avons parlé de théorie queer et de communauté en nous régalant de cafés et croissants au café d’en face. Je me suis demandé si le serveur pouvait sentir les effluves sensuelles qui émanaient encore de nos corps, ou suspecter nos activités charnelles à travers les regards et les sourires que nous échangions. Après le petit-déjeuner, nous avons échangé nos coordonnées – la façon polie de se quitter – avant de faire nos adieux.

Mon premier plan à trois réussi.

L’AMOUR DE LA NATURE

TERESA NOËLLE ROBERTS
TRADUCTION DE MICHÈLE LARUE

Lily Fenwick peinait, arc-boutée contre le corps de la jeune femme pressé contre le sien.

« Plus vite, ordonna-t-elle d’une voix éraillée par l’excitation tout en gardant un semblant d’autorité. Plus vite ! Putain ! Mets donc un doigt de plus ! »

La fille leva la tête de son ouvrage.

« Quatre ? »

À vingt ans et quelques, elle était tonique, brune et bronzée, avec un petit air innocent que la mouille barbouillant son visage ne dissipait pas vraiment.

« Tu n’étais pas en train de faire quelque chose, Beth ? »

Elle saisit les cheveux de Beth et la poussa vers le bas. À sa place. Beth glissa un quatrième doigt dans la chatte de Lily.

« Oh oui ! ronronna Lily. C’est bien meilleur. Juste comme j’aime, ma belle. Continue à pomper fort et gentiment, et t’arrête pas de lécher. Non pas que je te laisse trop le choix. »

Beth était timide dans son approche, mais assez enthousiaste pour donner du plaisir. Avec de bonnes raisons.

Cette pensée, poussa Lily par-dessus bord. Elle maintint la tête de la jeune femme coincée entre ses cuisses, l’exhortant à lécher jusqu’à ce qu’elle ne puisse plus jouir. Alors seulement elle relâcha les cheveux raides qu’elle tenait d’une main de fer.

Beth se hissa sur les coudes, l’air presque aussi épuisé que Lily, tremblant du besoin de jouir. Lily s’étira et s’étendit, le temps de reprendre son souffle, ignorant les tentatives de Beth qui cherchait à se blottir. Une fois qu’elle eut repris haleine, elle se balança hors du lit pour rassembler ses vêtements.

« Attends ! cria Beth. Où vas-tu ?

— Tu n’espérais quand même pas que je passe la nuit ici ? »

Lily fit un geste large qui englobait le lit étroit de Beth, l’appartement modeste décoré d’affiches et jonché de manuels de foresterie, et implicitement, toute la vie de Beth.

« J’ai un rendez-vous tôt demain matin, ma belle. Il faut que je sois en forme. »

Lily prit la peine de regarder Beth en face, plutôt contente de voir la compréhension, l’horreur et la colère qui se lisaient sur le jeune visage ouvert.

« Mais… tu as promis ! Ce n’est pas juste !

— Comme tu es gamine ! La vie n’est pas juste, et moi non plus. »

Lily finit de boutonner sa chemise et regarda la jeune défenseure de l’environnement qu’elle avait séduite au dîner.

« Je n’ai rien promis du tout, petite. Je t’ai juste laissé entendre que si tu me plaisais, je laisserais peut‑être ton entreprise acheter la propriété. Dans le genre fleur bleue, cette soirée était agréable, mais t’es pas marrante. Pas futée non plus, même si tu as pris une bonne leçon ce soir : les gouines ne sont pas toutes fiables. »

Elle zippa son pantalon, sauta dans ses chaussures.

« Par ailleurs, tu en as assez dit pour que je sache comment m’y prendre, et que le vendeur accepte mon offre plutôt que celle de ta boîte, et ça, j’apprécie. Va t’acheter un vibromasseur et peut-être la prochaine fois, tu feras mieux. »

Elle jeta une liasse de billets sur la commode et claqua la porte en sortant.

L’affaire conclue, le matin suivant, Lily sourit en elle-même. Une propriété de cent vingt hectares, inscrite nulle part depuis le 18e siècle, pas loin des stations de ski du Vermont, et qui allait bientôt lui appartenir. Le besoin de développement démangeait ce terrain après deux siècles de friche. Résidences haut de gamme, nous voilà !

Il n’était pas encore midi. Son vol quittait Burlington le soir. Elle décida de retourner en ville. Absorbée par ses pensées, elle s’engagea, sans même s’en rendre compte, dans une route transversale qui s’avéra être le chemin de « sa » montagne. Elle s’en aperçut au moment où l’asphalte commença à se détériorer. Bizarre. Sans doute une façon inconsciente d’affirmer un droit de propriétaire : je veux marquer mon territoire ou quelque chose comme ça. Non, pas moi. J’ai vu ça une fois avec un agent immobilier et ça m’a suffi – j’aime la nature organisée avec tout le confort, merci bien ! Je vais trouver un endroit où faire demi-tour.

N’y avait-il pas des fermes sur cette route ? Elle aurait juré s’en souvenir, mais sur cette portion de route, il n’y avait que des arbres.

Des arbres énormes, tout près de la route. Une sorte de conifères – des cèdres ou des sapins, qui avaient la taille intimidante des gratte-ciel. Le soleil estival avait du mal à franchir la canopée de branches. De temps en temps sur la droite, une trouée donnait sur un fossé abrupt. L’asphalte avait disparu. Elle conduisait sur un chemin de terre. J’ai déjà fait demi-tour dans une rue aussi étroite que ça du West Village, se dit-elle. Je devrais être capable de le faire pour sortir d’ici.

Mais elle ne pouvait pas. À peine quelques arbres la séparaient du ravin, et ces arbres l’effrayaient. Conductrice téméraire en ville, Lily sentait que les règles n’avaient plus cours ici, il manquait les automobilistes, les panneaux de signalisation et le revêtement lisse. On aurait dit que les arbres essayaient d’atteindre la voiture, menaçants comme s’ils voulaient qu’elle leur rentre dedans. Si elle tentait de tourner, elle était persuadée qu’ils allaient l’attraper et la pousser dans le ravin.

Un décrochement au début du chemin menait à sa propriété. Elle s’en souvenait clairement. Y penser était la seule chose qui l’empêchait d’éclater en larmes. La manière dont son cœur galopait devait être due à la peur. Pourtant quelque chose, là, ressemblait à de l’excitation.

Une pulsion sexuelle même. Ses tétons étaient durs et sensibles au point que le doux tissu de son soutien‑gorge l’irritait presque. Ses vêtements la serraient, comme si sa poitrine et ses hanches étaient prises de volupté, éprouvant le besoin d’un autre contact que son tailleur sur mesure. À chaque bosse, tout son corps vibrait, et en particulier son clito. Des images de la nuit précédente et d’autres aventures similaires lui vinrent à l’esprit, n’allégeant en rien son sentiment d’effroi claustrophobe.

Le temps d’arriver au bout du chemin, son corps pulsait, un incroyable mélange d’adrénaline et d’excitation. En réalité elle tremblait, à cause de l’état de ses nerfs et d’un désir sexuel sans objet.

Peut-être si je marche quelques minutes ça m’éclaircira les idées. Je m’enferre dans ma propre bêtise, c’est tout.

Dès qu’elle mit un pied hors de la voiture, le poids des arbres la fit chanceler. Claustrophobie et chaleur libidinale. Il faisait sombre. L’odeur était extraordinaire. En suivant du regard l’étroit sentier, elle vit des rayons de lumière glisser à travers les branches. On aurait dit une cathédrale ou une peinture de la Renaissance. ça lui rappelait la forêt du second film Le Seigneur des Anneaux, celle qui devient vivante et mange les créatures diaboliques. Belle, mais un peu trop vivante. La broussaille était entortillée et inquiétante, comme si elle pouvait se mettre à bouger si l’envie la prenait.

Et, entre les arbres, des lumières brillaient.

Elle se frotta les yeux. Oui, c’était bien des lumières. Il lui sembla qu’elle distinguait une vague forme de maisonnette posée hors du chemin.

Ça alors ! Elle avait payé cher cette propriété parce qu’elle était vierge, intacte. Lui avait-on menti, lui cachant une cabane habitée par quelqu’un qu’elle devrait expulser ? Elle regarda en l’air – non, il n’y avait ni fils électriques ni câbles de téléphone par ici.

Elle avait parcouru une vingtaine mètres en direction de la voiture et regarda de nouveau. Sûr, il y avait des lumières. Ce devait être une maison.

Et soudain sa peur céda le pas à une bouffée d’indignation. Me vendre un terrain occupé ? On va voir ça ! Je vais dire à cet intrus ce que j’en pense ! Elle claqua la portière de la voiture derrière elle et se dirigea vers la forêt d’un pas de New-Yorkaise.

Dès qu’elle posa le pied sur le sentier, elle prit conscience du silence qui l’entourait. Pas un oiseau ni un cri d’écureuil, juste la brise secouant les branches comme un murmure. Des ronces accrochaient ses vêtements à mesure qu’elle avançait, et des racines semblaient surgir de nulle part pour la faire trébucher.

Ici les arbres étaient encore plus proches les uns des autres, comme s’ils voulaient la piéger. Ne sois pas idiote. Ce ne sont que des arbres. La maison devrait être par là, juste un peu plus loin. Impatiente, elle se mit à trottiner dans leur direction.

Et alors elle trébucha bel et bien, tombant de tout son long dans un nuage d’aiguilles de pin, s’écorchant les genoux et les paumes. Quand elle leva le nez, les lumières étaient un peu plus sur la gauche qu’auparavant, elle l’aurait juré.

« Je n’aime pas ça du tout ! » cria-t-elle d’une voix forte, juste pour entendre un son humain. Les arbres silencieux semblèrent dévorer sa voix.

Elle épousseta ses vêtements et obliqua dans la nouvelle direction. Et comprit que celle-ci la menait plus au fond du bois. Fais demi-tour. Elle ne savait plus où elle était. C’était comme si les arbres la surveillaient maintenant. La traquaient. Ou encore jouaient au voyeur. Malgré tout, ses tétons et son clito pulsaient encore et sa culotte était mouillée. Pour une raison ou une autre, elle était en chaleur. Si je ne trouve pas bientôt cette maison, peut-être prendrais-je le temps de « communier avec la nature ». Au moins je me sentirais mieux.

« Hello ? cria-t-elle. Je suis perdue ! Où êtes-vous ? » Elle entendit au loin une voix de femme. « À droite, dit la voix. Je suis juste un peu plus loin ». Bizarre, elle pensait que l’intrus était un homme, un rustre survivaliste, ou encore un vieux hippie. D’un autre côté, cette voix semblait sensuelle, genre pin-up. Ce qui n’allait pas empêcher Lily de la chasser de la propriété.

Elle jeta un coup d’œil à droite. Il y avait un semblant de sentier. Couvert de mousse d’un vert velouté. Et il y avait bien de la lumière au bout – pas seulement les petites lumières des fenêtres, mais un flamboiement synonyme de clairière. Reconnaissante, elle se laissa guider par la voix.

La mousse était élastique sous ses pieds, un délice. Les arbres étaient plus espacés, et davantage de lumière passait entre les branches, la réchauffant. Elle planait presque. Lily avança dans la clairière en se disant que c’était joli, même de son point de vue de citadine. Mais pourquoi ne voyait-elle pas la maison ?

Alors Lily vit la femme : une vision, avec de longs cheveux noirs et une peau sombre. Des lumières étincelaient autour d’elle, des lueurs dansantes, sans doute celles qu’elle avait aperçues. Elle était complètement nue et belle à tomber.

« Tu as entendu l’appel, dit l’étrangère en ouvrant les bras. Bienvenue ! »

Lily se dit qu’elle devrait fuir, paniquer, se sentir étonnée au moins. Mais elle fondit dans les bras de l’étrangère comme si elle rentrait au bercail.

Quand leurs peaux se touchèrent, Lily se noya presque dans une onde de volupté. Elle avait déjà éprouvé cette emprise sexuelle, mais cette fois, c’était plus fort et plus sauvage. Elle regretta presque que la femme soit déjà nue car cela signifiait qu’elle ne pouvait pas déchirer ses vêtements de la manière dont l’autre mettait les siens en pièces, voir les boutons voler et entendre les tissus craquer, dans ses efforts pour atteindre la chair nue. La seule façon qu’elle avait d’exprimer ce qu’elle ressentait fut de serrer encore plus fort sa peau maintenant dénudée contre celle de l’étrangère et d’enfouir ses mains dans les cheveux vert sombre…

Vert ?

Elle regarda à nouveau. Oui, ils étaient bien verts, du vert sombre et dense des conifères qui les entouraient. Une teinture – ce devait être une teinture.

Dans les yeux de la femme brillait l’or du tapis d’aiguilles de pin illuminé par le soleil printanier, et ses pupilles n’étaient qu’une fente. Quelque chose clochait dans tout ça, et clochait vraiment, avec cette maison qui n’était pas là, et la manière dont elle était là contre sa volonté. Et que faisait-elle nue au milieu de cette jungle dans les bras d’une inconnue – sans parler du fait qu’elle n’avait pas vraiment l’air humain ?

Et pourquoi mouillait-elle ainsi ?

Elle essaya de faire marche arrière, mais les bras de la femme aux yeux d’or se fermèrent autour d’elle avec une force meurtrissante. « Oh non, ma jolie, murmura la femme. Tu ne peux pas m’échapper aussi facilement. On vient juste de commencer. » Et elle l’embrassa.

Pas une femme. Une créature. C’était une créature. Ses lèvres avaient un goût de pin, sa poigne était dure à faire mal, aussi forte que les racines de la montagne, et malgré tout cela, Lily était plus excitée que jamais. L’aine en feu, la mouille coulant entre ses cuisses. Elle se collait au corps brun, fin et souple mais aussi fort qu’un tronc d’arbre, et s’adonnait complètement au baiser.

« Tu me désires », dit la créature – ce n’était pas une question. Ce n’était pas non plus dit à haute voix puisque sa bouche était occupée. Lily répondit de l’unique façon qu’elle connaissait, pressant le doigt dans la fourrure verte de la fente, les mains tendues pour caresser la courbe ferme du cul de cette étrange créature. Presque trop ferme – elle aimait les filles au corps ferme, mais c’était comme du bois chauffé au soleil.

Un éclair de panique, puis l’étrangère aux cheveux verts emprisonna ses tétons, et toute envie de fuir s’évapora. Si proche… Lily pouvait sentir les convulsions de son ventre et les tremblements de ses cuisses à travers cette légère caresse. Elle se frotta avec frénésie contre la jambe de la femme dans l’espoir de se faire jouir. Une zone sombre de son cerveau trouva curieux qu’au bord de l’orgasme, sa partenaire lui parut être une femme, et non plus une créature. Une dryade – le mot lui vint. Voilà ce qu’était cet être sensuel aux cheveux verts. C’aurait pu être un souvenir, mais Lily pensa que c’était la dryade qui le lui avait soufflé.

Et une dryade était sur le point de la faire jouir. Cependant au moment précis où elle était au bord de l’explosion, sa partenaire rompit le contact. « Pas encore, dit-elle d’une voix rauque. On ne fait que commencer. »

Lily ouvrit la bouche pour la supplier, mais aucune parole compréhensible n’en sortit. Aucun son, hormis une faible plainte. Elle reprit son souffle, essaya de nouveau. C’était comme si sa langue avait oublié à quoi elle pouvait servir à part lécher la dryade, lui donner du plaisir, avoir son goût dans la bouche.

Elle se gifla mentalement, mais elle ne pouvait même plus émettre le gémissement qu’elle avait poussé auparavant.

Tout est de sa faute ! Une véritable panique mit les veines de Lily en ébullition. Elle voulut s’enfuir, courir. La dryade était là, lui barrant le passage, magnifique, inexorable, puissante. Des mains dures et violentes l’attrapèrent, la poussèrent contre un tronc d’arbre, l’écorce rugueuse contre sa peau dorlotée de citadine. Le choc la pétrifia une seconde, assez longtemps pour voir la dryade faire un geste subtil et sinueux.

Aussitôt, des lianes surgirent du sol de la forêt. Lily les vit venir, essaya d’échapper, mais la dryade la tint le temps que les lianes la ligotent.

Ses mains étaient liées l’une à l’autre, étirées au-dessus de sa tête, accrochées à une haute branche. Une jambe, étirée sur la pointe du pied, était arrimée directement à un arbre. L’autre était levée et tournée sur le côté, la laissant ouverte. La douleur pointait, mais pas tout à fait. Elle imagina qu’on pouvait la garder longtemps dans cette position.

Ce serait sans doute le cas.

À sa grande honte, elle sentit sa mouille couler de son sexe exposé, ruisseler le long de sa jambe. Sa chatte vibrait encore sous le regard de la dryade, appelant une caresse, un coup de langue, quelque chose qui la soulage. De panique, son cœur voulut jaillir de sa poitrine et s’enfuir, mais le désir prit le dessus.

Elle lutta contre ses liens vivants. Immédiatement, ils se resserrèrent, la contraignant dans une position extrême, plus inconfortable encore. Elle ne s’était jamais intéressée au bondage – par manque d’envie de prendre le temps de l’expérimenter sur une partenaire, et trop fanatique de la maîtrise de soi pour s’abandonner entre les mains de quelqu’un – mais les liens, la position incommode et le soupçon de malaise ne faisaient qu’accroître son excitation à mesure qu’ils alimentaient sa peur.

« Tu as de la chance d’être venue vers moi, dit la dryade pour faire la conversation. L’ours t’aurait simplement dévorée. Les vieilles dryades t’auraient mise en pièces. Nous savons tous ce que tu veux faire à la montagne. Et on est très en colère de la manière dont tu as traité notre petite amie humaine. Elle est venue en larmes tôt ce matin, nous déranger avec sa douleur et sa rage. Mais si on te tue, tu n’apprendras rien. Tu seras aussi méchante à ton prochain tour de roue. Je crois que je peux faire de toi une amoureuse de la nature, avec le temps. Et nous les dryades, nous vivons aussi longtemps que les arbres. Sans toi sur notre chemin, on devrait durer longtemps. »

Lily ouvrit la bouche, essayant encore une fois de parler. Un son sortit, un son qui aurait pu être « Non », ou peut-être même un cri. Une liane s’élança et la bâillonna.

« Très mignon, dit la dryade. Qu’est-ce que je disais ? Ah oui, ce sera un plaisir de passer quelques années à te transformer en amoureuse de la nature. »

Elle tendit la main. Devant les yeux horrifiés de Lily, les doigts fins de la dryade poussèrent, se transformant en rameaux de vingt centimètres de long, épais de quatre centimètres au moins. Lisses comme du bois poli, cependant.

Au moins la dryade eut assez de pitié pour commencer avec un seul, c’était vraiment par pitié qu’avec la délicatesse d’un amant romantique, elle baisait Lily attachée par des racines vivantes, sans défense, terrifiée. Les nœuds et les nervures frottaient son point G, l’amenant près du but. Mais comme elle commençait à réagir, la dryade murmura, « Ah, qu’ai-je capté des pensées de la petite ? C’est ça, tu aimes être remplie. » Un autre doigt-gode rejoignit le premier, l’amenant à un point où le plaisir et la douleur se carambolaient pour devenir une sorte d’extase proche de la terreur.

La dryade était collée à elle, l’écrasant contre l’arbre, frottant des seins fermes de bois chaud et vivant contre ses tendres mamelons en même temps qu’elle la baisait fort. Son corps rua, se convulsa. Elle mordit la liane, incapable de pousser un cri. Mais elle y était presque… Au moins elle allait jouir, en tirer du plaisir. Elle se tendit, arquée contre ses liens, essaya de remuer pour trouver la dernière onde de stimulation dont elle avait besoin.

La dryade se retira, secoua devant elle des doigts redevenus normaux mais trempés des sucs de Lily. « Te presse pas. On a tout le temps du monde. »

Lily respira profondément, cherchant à surmonter sa frustration. Alors comme ça la dryade aimait titiller ? Ce n’était pas si mal. Elle survivrait. Titiller rendait l’orgasme plus intense. La dryade pensait peut-être la punir, mais elle supporterait le tourment sexuel un bon moment, de la part d’un être surnaturel aussi magnifique.

« Tout le temps du monde, répéta la dryade. Une saison ou deux à me donner du plaisir et ne jamais jouir complètement toi-même devrait faire merveille sur ta vision de la vie. »

La dryade changea alors de forme. La lumière dansait autour d’elle et quand les yeux de Lily furent habitués, elle était aussi grande qu’un jeune arbre, l’entrejambe au niveau de la bouche de Lily. Son musc remplit le nez de Lily, un musc profondément femelle, mais différent de toutes les femmes que Lily avait connues. Elle se cala, un pied appuyé à une branche pour élargir l’accès, et d’un geste congédia la liane-bâillon.

Son clitoris remplit la bouche de Lily. Délicieux, mais trop. Le parfum, la sensation, le fluide au goût de sève lui submergeaient les sens. Lily n’avait d’autre choix que de lécher. Pour s’en assurer, la dryade attrapa ses cheveux et poussa son visage vers l’avant.

« Voilà une bonne fille. » La dryade ronronna de toute sa hauteur. Le bruit fit vibrer les os de Lily. « Sois une bonne petite amoureuse de la nature et je te laisserai peut-être partir avant la neige. Bien sûr, ajouta-t-elle d’une voix qui commençait à frémir, si tu apprends à me faire vraiment plaisir, je ne te laisserai peut-être jamais partir. »

Cet ouvrage a été numérisé le 10 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-344-9

© La Musardine, 2010 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-473-4

En couverture :

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