Emploi du temps trop chargé ? Découvrez les joies du quick sex…

Une cage d’escalier, l’anonymat d’une chambre d’hôtel, une salle de cinéma, l’arrière-salle d’une boulangerie… Les lieux les plus improbables sont prétextes au quick sex. Également appelée « petit coup rapide », cette pratique beaucoup plus répandue qu’on ne le pense se prête aux situations les plus fantaisistes et excitantes. À l’heure de Facebook, Meetic et autres sites qui permettent de rencontrer un partenaire sexuel en trois clics de souris, le quick sex revisite l’érotisme en l’inscrivant résolument dans notre époque.

Envie de sortir un peu de la routine ? Ces 20 histoires de quick sex vous ouvriront de nouveaux horizons fantasmatiques… et vous donneront sûrement envie d’essayer !

SOYOUTZ

Michèle Larue

Un DC 10 La Havane-Paris. L’homme, un grand blond baraqué au cheveu rare, m’adresse un petit signe au moment du plateau-repas. Nous étions déjà voisins à l’aller. Il m’avait abordée après la projection du film.

— Tirée par les cheveux, cette histoire, vous ne trouvez pas ?

— C’est vrai. Mais moi, j’aime bien Brad Pitt.

Il avait eu une moue dédaigneuse. Par la suite, à sa manière de décortiquer le film, je l’avais imaginé metteur en scène. Pendant qu’il déballait ses idées à propos de l’intrigue, j’avais eu envie de mordiller ses lèvres charnues. Leur mollesse et leur humidité trahissaient une veulerie perverse. Au moment où je posais un bandeau sur mes yeux avec l’intention de me reposer, il froissa la cellophane de son paquet de cigarettes contre mes oreilles. Il se leva et se dirigea vers la zone fumeurs, habité sans doute par l’espoir que je le suivrais. Il portait une veste croisée. Alourdie par le vin du dîner, je m’étais endormie en rêvant de sa bouche.

J’avais visité l’île seule. Dans des moments de farniente, son geste hypnotique m’était revenu. Sa façon de secouer son paquet de cigarettes comme un hochet. Vincent ne fumait pas. Moi, j’avais toujours apprécié une cigarette après l’amour. Surtout avec des inconnus. Mais c’était rare que je me laisse aller à faire l’amour comme ça, de but en blanc. Même avant d’être mariée avec Vincent.

Cette fois, je retrouve mon « metteur en scène » près des toilettes, accoudé à un hublot. Il me tend sa carte.

Philippe Grenier

Événementiel

Il doit mesurer un mètre quatre-vingt-cinq pour soixante-quinze kilos. Il a troqué sa veste croisée bleu marine contre un blouson d’aviateur. Je tire une bouffée de la cigarette qu’il me tend. La tête me tourne aussitôt.

— Je ne crois pas que l’altitude raréfie l’oxygène du sang. Il ne faut pas vous laisser impressionner par ces histoires. Moi, je fume. À La Paz comme à Mexico. Vous appartenez au club des dix mille ?

— Des dix mille ?

— Mètres, dix mille mètres… Trente mille pieds si vous préférez.

Je dois avoir l’air attardé à faire mine de calculer. Sa langue étale un jet de salive sur sa lèvre inférieure.

— Les personnes qui ont fait l’amour dans les avions de ligne, quoi !

Il entre derrière moi dans les toilettes. Je m’étonne moi-même de ne pas le repousser alors que rien d’intime ne vibre en moi. La tête me tourne encore un peu. L’altitude ressemble à une drogue. J’ai envie de monter plus haut, de m’éclater, après Cuba où les hommes, auxquels on vient d’interdire la fréquentation des étrangères, m’ont regardée comme un fruit défendu.

Me voici assise sur le lavabo. C’est lui qui m’a soulevée. Il a descendu son pantalon pour me limer. Entre ma chair écrasée contre l’inox et sa touffe blonde, je fixe un grain de beauté au-dessus du corps dur dont il enfonce l’extrémité en moi à grands coups de reins. Il ne me regarde pas. Les yeux fermés, il se concentre. Le désir gonfle sa bouche. J’ai tout à coup un égarement de noyée. Qu’est-ce que je fais là ? Mon corps me répond quand une onde me traverse le dos, puis une autre. De bas en haut et de haut en bas. Jusqu’au coccyx. L’excitation m’enivre, l’ivresse me rassure. Du sexe pur. Je caresse la bouteille d’oxygène de la joue.

— Dix mille mètres… vous allez jouir à dix mille mètres, susurre-t-il d’une voix de steward.

La nuque contre le miroir, ma jupe remontée, les jambes dans le vide, et mon propre poids qui m’écrase car, à part lui, je n’ai nulle part ou m’accrocher. Attentif à ce qu’il fait, il me mord les seins, pétrit mes cuisses, me soulève à bout de bras en me baisant. Il en veut toujours plus, m’ouvre à deux mains. Il va m’éclater. Son pouce glisse dans la raie de mes fesses, entre dans mon cul. Il cherche à imprimer à son doigt le même rythme que sa queue en moi. Des coups retentissent à la porte. Quelqu’un va entrer… faire vite… Il me balance, me colle contre son ventre où je m’empale sec. Au plus près. Il va me trouer. La porte tremble. J’aime la proximité de l’intrus à quelques centimètres de nous. Le robinet d’eau gicle contre mes fesses.

L’homme jette le préservatif. Il sort. Ma tempe est appuyée sur ce que j’avais pris pour une bouteille d’oxygène. Un extincteur. Je referme en vitesse la porte derrière lui. Je l’entends converser avec une femme qui tempête dans la queue de passagers.

— Mon amie a eu un malaise. L’estomac. L’avion l’a secouée.

Les voix s’éloignent. Il doit en griller une près du hublot. Je me contemple dans le miroir. Mes yeux ont rétréci. Ma bouche a pris la couleur d’une prune mûre. J’ai tous les stigmates de l’amour. L’« événementiel » a cosigné un événement intime sans la moindre mise en scène. À l’arrivée du vol à l’aérogare d’Orly, Vincent vient me chercher. Mon Vincent, si prévenant, qui porte mes bagages, passe son bras autour de mes épaules, et ne demande pas qui est le type auquel j’adresse un petit signe d’adieu. Il est confiant : je n’aime pas les blonds.

À la foire de Paris, six mois plus tard, Vincent fait la promotion d’une gamme de rafraîchisseurs d’air australiens. Il m’a chargée d’informer le public. En temps normal, je suis interprète dans des séminaires et des salons. Ici, rien à traduire, si ce n’est le certificat de garantie des appareils, tâche difficile : le montage est fait en Chine et la traduction de la notice automatique. Les clients potentiels parlent français. L’homme en chemisette hawaïenne, qui se gave de foie gras dans l’espace gastronomique où nous déjeunons à tour de rôle, Vincent et moi, n’est autre que Philippe Grenier. Il se vante d’avoir passé le nouvel an dans un igloo près de Val-d’Isère. Des « business angels » de la nouvelle économie payaient cher un banquet organisé sous un chapiteau de glace. C’est le type d’événement qu’il organise. Singulier et prestigieux. Philippe Grenier, « événementiel », vend du rêve. Après la foire, un jour de grisaille, il m’appelle. J’accepte un rendez-vous dans un café.

Il fume le cigare et me parle de sa mission à Cuba. Le déjeuner de ses clients à la table de Castro était inclus dans le forfait. Lorsque je m’enquiers du programme complet, il change de sujet.

— Saint-Sulpice n’est pas loin. J’adore l’atmosphère de cette grande église… son odeur… Venez, je veux vous montrer quelque chose.

Je le suis. L’église est sombre. Dans un box de plexiglas, un prêtre en robe blanche écoute un fidèle recroquevillé sur un fauteuil. Un micro futuriste les sépare. Un groupe d’Italiens admire les peintures. Je tombe en arrêt devant le bras de fer de Saint-Michel et du démon, une toile de Delacroix. « Saint-Michel, protége-moi de moi-même… » Je suis au bord de la génuflexion quand Philippe Grenier m’attrape par le bras, me redresse et m’entraîne dans la chapelle Sainte-Anne. Deux ou trois marches, une statue… Il ouvre la porte centrale d’un vieux confessionnal caché dans un coin et se met à parler en sourdine d’une voix de curé.

— Je parie que vous avez une folle envie de vous confesser… Catholique ?

— Euh… agnostique…

— Tant mieux. Je veux vous initier. Avez-vous déjà tenté le confessionnal ?

— Tenté ?

— Vous mettre à genoux sur le bois, obéir à la voix du dedans…

— La voix du dedans ?

— La mienne, roucoule-t-il d’un ton mielleux.

Il entre dans l’habitacle, referme la porte de bois grillagée. Je trébuche sur le banc trop bas, tombe à genoux. Mes yeux s’habituent à la pénombre. La cabine sent l’encaustique. Je me recueille… Après tout… La glissière de bois s’ouvre d’un bruit sec et je distingue un reflet mauve sur ses cheveux blonds à travers la grille. Des trous d’ombre engloutissent son regard.

— Vous avez péché mille fois.

— C’est sûrement vrai.

— Enlevez vos collants, petite…

— Mais… il y a du monde !

— Personne ne verra rien. J’ai été baptisé ici. Je connais.

En appui sur un genou, puis sur l’autre, je dénude mes jambes en roulant le nylon, puis j’ôte mes collants en me tortillant. Je me sens indécente. Je remets vite mes chaussures, tire sur ma jupe.

— Otez votre culotte, ma fille.

Je tremble. C’est la nudité de mes jambes contre le bois qui m’excite. Après tout, au point où j’en suis. Je range mon slip dans mon sac à main.

— Caressez-vous d’une main en gardant votre sexe fermé, reprend-il.

J’obéis. Très vite, mes lèvres sont trempées. Elles s’ouvrent d’elles-mêmes. J’ai du mal à les garder closes. J’entends des Italiens prier. Des bruits de voix. « Santa Anna… » Ils stationnent devant la chapelle. Un guide raconte l’histoire de la statue. Mon cœur s’accélère. Le faux curé marmonne derrière la grille :

— Branle-toi… Plus vite que ça…

Ma tête va exploser. Les voix deviennent diffuses. Je continue, avec ma main, palpant ma chair qui dégorge. Des bribes d’italien retentissent et s’amplifient. Je me relève d’un coup et je prends la fuite, mes collants roulés en boule au creux de ma main.

Je le retrouve au salon du Bourget, au mois de juin. Il était sûr de m’y rencontrer puisque je suis interprète. Il se doutait même qu’il allait me croiser au pavillon américain. J’avais dû le lui mentionner à la terrasse du café. Il me reproche mon départ précipité du confessionnal de Saint-Sulpice. Il s’était senti inutile tout à coup. Est-ce que j’ai visité Soyouz, la navette russe ?

À l’heure du déjeuner, nous doublons une file de gens qui attendent au bas de l’escalier métallique du vaisseau spatial russe. Philippe Grenier connaît les responsables. Il prononce quelques mots en russe. Le gardien nous fait entrer, puis il tend le bras pour interdire le passage aux autres.

Un peu partout, des poignées pour se tenir dépassent des parois blanchâtres. J’essaie d’imaginer comment vivent les cosmonautes. En apesanteur, on flotte.

— Regardez la douche ! commente Philippe Grenier.

Une alvéole en plastique d’un blanc usé par le temps est aménagée dans la paroi. Des tongues éléphantesques sont collées au sol.

— C’est pour tenir en place. Essayez-les.

Il m’aide à glisser mes pieds dedans. Les visiteurs qui nous précédaient s’éloignent. Les suivants n’arrivent pas.

— Personne ne nous dérangera. On m’a accordé une visite privée…

Il soulève la jupe de mon uniforme de la Nasa, ouvre sa braguette.

— Vous êtes fou ! Pas ici !

Mes pieds sont rivés au sol par les brides des tongues. La chaleur de son haleine contre mon front et l’incongruité de la situation m’excitent. Il plie les genoux pour se mettre à ma hauteur et me prend debout. La vue de son grain de beauté dans l’ouverture du jean me réconforte. Ce type ne porte jamais de slip. J’aime ça. J’enlace ses épaules, et on y va. Il me baise à toute vitesse, j’ai sans cesse peur que quelqu’un arrive, je cherche des mots d’excuse en russe, mais j’ai la mémoire comme une passoire. Je jouis, puis je veux avancer. Philippe Grenier me retient au moment où je tombe en avant. j’avais oublié les tongues. Cette fois, il range le préservatif dans sa poche, roulé dans un kleenex.

Le lendemain, un Russe de la sécurité vient à mon stand. Il est dix heures du matin. Le vigile m’invite dans son bureau, au bas du Soyouz, pour me montrer une vidéo. Je reconnais sur l’écran la cabine de douche, la nuque de Philippe Grenier, mes mains qui pétrissent son dos et mes petits pieds dans les larges tongues intégrées. J’avais une caméra dans le dos. Le Russe sort d’un frigo une boîte de caviar. Cadeau. Il ouvre la boîte, déniche une petite cuillère. Je mange en regardant la vidéo défiler. Douze minutes de baise. C’est rapide. Je comprends enfin ce qui m’excite, moi qui mets une heure à jouir avec Vincent. Des inconnus à proximité… La peur d’être surprise… Le vigile arrête le moniteur. Il m’explique en mauvais anglais… Ce soir, après la fermeture, il veut essayer la cabine de douche avec moi. Aucun risque : c’est lui qui gère la surveillance nocturne. Je lui tends sa petite cuillère et m’en vais.

Non, pas de seconde fois. L’insolite du lieu ne suffirait pas. Et puis, il faudrait qu’on risque de nous découvrir. C’est pour ça que je jouis si vite sous les coups de boutoir de Philippe Grenier.

Mon « événementiel » me rappelle la semaine suivante. Il m’invite à venir le rejoindre au Caire. Il a installé à l’hôtel Sheraton les représentants d’un constructeur automobile pour lesquels il organise un concert nocturne. Il a repéré les salles du musée archéologique de la ville, où les étiquettes des bas-reliefs sont souvent absentes, où des guides lymphatiques traînent leurs babouches. Peu de touristes à l’heure de la sieste et de grands sarcophages ouverts, un peu hauts à enjamber, certes. Il me fera la courte échelle…

RIEN

Vallisnéria

Des mois qu’on s’est pas vus, des mois… Combien, six ? Bien sûr, bien sûr, qu’on ne prendra qu’un pot, juste ça, oui, bien sûr. Juste à se regarder dans la tiédeur d’un petit café. Mais y a du monde, trop de monde n’est-ce pas, et du bruit, on peut même pas parler. Allez, viens, viens dans ma petite chambre d’hôtel, tu veux pas voir comment je suis installée ? On est dans l’ascenseur, on joue les timides, on regarde nos pieds. C’est drôle, non, c’est drôle, hein ? Quand on pense… Mais on n’y pense pas. Puisqu’on n’est pas là pour ça. Juste pour se faire un petit coucou, en souvenir du temps…

Comment ça s’est passé, je sais plus trop. J’ai ouvert la porte. Je te revois devant le lit, de dos, ton manteau même pas défait. J’ai pas pu m’empêcher, faut pas que tu m’en veuilles, j’ai pas pu m’empêcher. De me glisser derrière toi pendant que tu le déboutonnais, coller ma joue contre ton dos. Et mes paumes sur tes mains, elles suivaient tous tes mouvements, premier bouton, hop, deuxième, hop, oh, une ouverture dans le manteau, chouette, vite, vite, vite sentir la chaleur sur le pull, puis sous le pull, le T-shirt, et toi, qu’est-ce que tu disais, hein ? Tu disais rien, la tête renversée, le souffle court. C’est tout.

Tu t’es retourné, mais moi, j’en voulais à ce fichu pull. Je l’ai attrapé comme si ma vie en dépendait. J’ai ôté mes lunettes d’un petit mouvement leste, les ai jetées sur le lit, parce que je voulais pouvoir me frotter contre toi, contre ton pull à l’odeur de toi, juste ça, ce moelleux, cette chaleur. Je voulais rien d’autre, je t’assure, juste ça, un petit câlin de rien. Une éclaboussure de joie contre toi. Et mes mains glissaient, tellement c’était doux et chaud, elles glissaient tout doucement, et mes genoux ployaient, du poids de toi, tu comprends, de cette bonne odeur de toi que j’aime tellement… Ça m’a étourdie, c’est tout, c’est quand même pas la fin du monde, si ?

Alors, tu vois, c’est pas ma faute si je me suis retrouvée devant ta ceinture, et puis en dessous, juste en dessous. Si j’ai frotté mon visage à cet endroit, et que c’était bon, c’était bon, tu peux pas savoir à quel point. C’est pour ça que j’ai détaché ta ceinture, baissé ton pantalon, je pouvais pas faire autrement, tu comprends ?

Il a bien fallu que je glisse mes lèvres sur toi, sur ton slip, que je frotte mon front, mes joues, que mes mains t’effleurent à peine, parce qu’elles avaient plus de souffle, tellement tu me l’avais coupé le souffle, de bander comme tu bandais, alors qu’on avait dit qu’on ferait rien. Rien de rien. Ah, vraiment, tu exagères, tu me crois faite en pierre ? Et ta main, mon Dieu, ta main, je l’ai sentie sur ma nuque comme une île chaude.

Tu me serrais contre toi, tu me serrais à m’étouffer, et puis, d’un seul coup, tu m’as prise sous les aisselles, soulevée, retournée, poussée sur le lit… Tu es fou, j’ai failli écraser mes lunettes ! Et baissé le pantalon, baissé le slip, même pas ôtés, ça urgeait visiblement, parce que t’es entré direct, d’un grand coup de reins, et mon chaton, t’as vu comme il t’a reconnu ?

Et comme j’étais chaude, et comme j’étais bonne, et comme tu te sentais bien à l’intérieur de moi ? Même que tu me faisais mal, purée, parce que tu bandais si fort ! Mais je voulais pas que tu t’en ailles, jamais ! De toute façon, tu pouvais pas, arrimé comme tu l’étais à mes hanches, que j’en ai encore les marques sur la peau…

Puis d’un seul coup, t’es tombé à plat dos sur le lit, les bras en croix. Je t’ai tellement aimé à cet instant-là, je t’ai tellement aimé, si tu savais… Essoufflé, grand et si petit à la fois, t’aurais pu tenir dans le creux de mon cœur. Et d’ailleurs, t’y tenais. T’y tenais tellement que je l’avais au bord des lèvres, et que je me suis penchée sur les tiennes pour t’embrasser.

Une dernière fois. Dernière, c’est sûr, puisqu’on a dit qu’on faisait rien. Et nos bouches se sont mises à ne rien faire avec beaucoup d’application, à se fouiller et à se boire.

Et plus je sentais ta langue s’enrouler à la mienne, plus je coulais. Je coulais sur toi, d’un chaud sérum d’amour qui mouillait ton ventre et gonflait le mien. Je remontais ton pull, ton T-shirt, je caressais ta peau, ta peau chaude qui palpitait entre mes cuisses écartées sur toi…

Et j’avais envie, mon Dieu, j’avais envie de ta grosse racine juteuse en moi, je me creusais tellement je voulais que tu viennes, mais toi, tu voulais pas, en tout cas pas comme ça. Ce que tu voulais, c’est te délecter du spectacle de mon petit cul. Tu respirais fort, et moi, je fais tout ce que tu veux, tu vois : tout ce que tu veux. Alors, voilà, je te tourne le dos, à califourchon au-dessus de toi. Et ta queue veloutée, je la prends dans mon ventre et je l’aspire avec une soif qui est en train de te rendre fou, parce que mon ventre est comme une caverne magique. Il est doux, il est chaud, il est profond, il est fait pour toi.

Et je glisse comme ça le long de toi, d’avant en arrière, d’arrière en avant. Et toi, tu te saisis de mes hanches vagabondes, tu enfonces les doigts au creux de mes fesses, dans le sillon, dans le trou, bien profond, partout. Et tu me fais m’ouvrir, et tu me fais gonfler, et je ne suis plus qu’un ventre, une montgolfière folle, un calice ébloui, une source chaude qui coule, qui coule, coule…

BRUNO

Stéphane Rose

C’est la première vraie journée de soleil après un printemps pourri. Tout Paris a envie de baiser, et moi la première. Il fait si chaud que malgré le jour déclinant, les mecs sont encore en bras de chemise et les filles en jupe, trop contentes de pouvoir enfin sortir leurs jambes des jeans après des mois d’hibernation. Moi-même, j’ai directement tapé dans la petite robe fleurie et les sandales qui vont bien avec.

J’ai envie d’être un objet de désir autant que peut l’être une tout juste trentenaire qui vient de se faire larguer par un connard à la mémoire duquel elle n’a pas envie de verser la moindre larme. En même temps, en allant boire un verre dans le Marais, je minimise mes chances ! Baste, ça me permet au moins de pouvoir mater du petit cul bien entretenu à loisir sans essaimer une horde de courtisans lourdingues.

Freddy aussi est du genre bien entretenu, diététique, cabine à UV, look d’homo branché, un pur produit du Marais. Je le repère, assis à la terrasse du café où il m’a donné rendez-vous, en train de pianoter sur son portable. Je me dis qu’à coup sûr, il m’écrit un texto impatient, et ça ne rate pas, je sens mon portable vibrer au moment même où je traverse la rue pour le rejoindre. « T’excite pas, me voilà », je lui dis en m’asseyant à sa table. On se claque deux bises, je commande un Mojito et lui une deuxième bière. On prend des nouvelles. Je lui raconte ma rupture foireuse, lui son plan cul de la veille. Il mate tout ce qui passe de masculin, il a l’air aussi excité que moi, d’ailleurs il ne s’en cache pas :

— Je sais pas si c’est à cause du soleil, mais depuis ce matin je n’ai qu’une envie : baiser.

— Et moi donc…

— Pourquoi tu t’en prives ? Tu penses encore à Laurent ?

— Non, il peut crever. Je ne suis juste pas un petit pédé comme toi, qui drague comme il demande son chemin et baise dix fois par semaine.

— Qu’est-ce qui t’en empêche ?

— Je suis une nana, et une nana, ça n’aborde pas, ça se fait aborder.

— Dieu, que tu peux être formatée hétéro, parfois…

— Oui, ben, chacun son formatage, hein, tapette.

Nous vanner sur nos identités sexuelles respectives, c’est notre jeu favori, à Freddy et à moi. Et il est bigrement bien rodé. Un peu trop peut-être ?

— Tiens, on va jouer à un jeu : montre-moi un mec qui te plaît dans le bar.

Là pour le coup, il me surprend. Amusée, je fais pivoter ma chaise pour avoir vue non plus sur la rue, mais à l’intérieur de l’établissement.

— Lui, là-bas, avec son tee-shirt blanc.

— Mais enfin, lui, c’est un pédé de chez pédé, chérie. Trouve-moi un hétéro. C’est facile, j’en vois au moins dix.

— Ben, fallait dire : « Trouve un hétéro qui te plaît. » Ben tiens, lui, par exemple, en train de lire Libé au comptoir, il est hétéro, non ?

— Grave.

Pour Freddy, l’hétérosexualité, c’est grave. Mais pas du tout pour des raisons militantes, juste car la population hétérosexuelle concentre un nombre effarant de beaux mecs, dont il ne pourra jamais palper les fesses sans risquer l’incident diplomatique. Et Freddy n’aime pas se restreindre. Sauf peut-être en ce moment. Il a l’air concentré sur autre chose que son sexe.

— Qu’est-ce qu’il t’inspire, là maintenant, en termes de pratiques sexuelles ?

— Ben, euh… déjà, je lui roulerais bien une pelle, avec sa grande bouche…

— Bon, eh ben, tu te lèves, tu vas le voir et tu lui dis : « J’ai très envie de t’embrasser, je peux ? »

— Tu me saoules avec tes blagues de pédé…

— En l’occurrence, chérie, c’est pas une blague de pédé, c’est une technique d’approche de pédé, nuance. Tu m’as dit que tu aimerais draguer comme moi, non ? Eh bien, c’est le moment d’apprendre. Allez vas-y.

— Arrête, t’es con…

— Si tu n’y vas pas, j’y vais.

— Arrête, je te dis…

Là-dessus, il se lève et va interrompre l’homme à la grande bouche sensuelle dans sa lecture. Je n’entends pas ce qu’il lui dit, mais je le vois parlementer en regardant dans ma direction. Je suis rouge de honte. J’hésite à me barrer. Oh, tiens, oui, voilà, c’est ça, l’idée : je me barre. Je ramasse mon sac à main, y enfourne mon paquet de cigarettes, mais trop tard, les voilà. Freddy me lance un regard d’instituteur sévère qui veut dire : « Dis, cocotte, t’étais quand même pas en train de partir, là ? » Il propose une chaise à l’inconnu, qui l’accepte en affichant une mine à mi-chemin entre l’étonnement et l’amusement.

— Alors, voilà, commence Freddy, comme je viens de te l’expliquer, mon amie ici présente a très envie de faire ta connaissance. Mais plus exactement, ce qu’elle voudrait, c’est te rouler une pelle.

Je suis morte de honte. J’hésite entre nier tout en bloc, éclater de rire, jeter le Coca qui reste dans mon verre au visage de Freddy. Finalement, je ne fais rien. Ce qui me rassure, c’est que le mec a l’air aussi gêné que moi. Il ne dit rien non plus. Il a l’air d’attendre la suite, la réplique suivante prévue dans le scénario, qui tombe d’ailleurs aussitôt :

— Bruno, est-ce que ma copine te plaît ?

— Je ne m’appelle pas Bruno.

— Tu es brun, je t’appelle Bruno, on s’en fout de ton prénom, ce sera beaucoup plus excitant pour vous deux si vous ne savez rien l’un de l’autre. Alors, elle te plaît ou pas ?

— Ben euh… oui.

— Alors, embrasse-la !

Il est 21 heures 30, nous sommes en terrasse d’un bar rempli, sur un rebord de trottoir foulé par une procession incessante de piétons. Il ne peut décemment pas le faire. Pourtant, il me regarde, toujours embarrassé, mais un petit sourire en coin. Et finalement, il trouve la parade pour moucher Freddy : il s’approche très vite de moi et me fait un petit bisou sur la joue. Je rigole. Lui aussi. Ça a le mérite de détendre l’atmosphère. Je lui demande s’il veut boire quelque chose, mais il a à peine ouvert la bouche que Freddy nous ramène à l’ordre du jour :

— Tatata, pas de verre, sinon on va se mettre à discuter, Bruno va nous…

— Je ne m’appelle pas Bruno.

— Bruno va nous parler de l’article qu’il était en train de lire dans Libé sur la vidéosurveillance dans les lycées. Tu vas trouver le moyen de débattre avec lui et non seulement, on va tous s’ennuyer, mais surtout, la nuit sera tombée que tu l’auras toujours pas sucé.

Bruno déglutit. Je regarde mes pompes. Et là, Freddy se met à lui résumer la conversation qu’on a eue juste avant de le déranger dans sa lecture : la décontraction des homosexuels qui draguent, mes envies de cul, le fait que je lui plais, tout ça. Et de conclure son exposé par :

— Alors, maintenant, les enfants, c’est le moment de me montrer que vous en êtes capables aussi. Et puisqu’il n’est pas question de faire ça devant tout le monde, vous allez vous lever gentiment, descendre aux toilettes et vivre votre vie. Et ne prenez pas vos mines dégoûtées, les toilettes d’ici sont nickel, je les ai suffisamment pratiquées pour le savoir.

Sa tirade est accueillie avec autant d’enthousiasme qu’un sketch de Dieudonné dans une synagogue loubavitch. J’ai l’impression que chaque seconde qui passe dure un an. Je n’arrive pas à trouver la petite vanne de circonstance qui me tirerait de ce pétrin, et je me dis que c’est parce que j’ai peut-être pas envie d’en sortir, de ce pétrin. Il est grand, il est brun, il a une bouche affolante, sauf que dans les chiottes, non. J’ai mes limites. Bruno regarde Freddy et sourit en tapotant le rebord de la table avec son Libé roulé en tube. Il a l’air embarrassé, mais pas réfractaire, lui non plus. Il se tourne vers moi d’un air timide, on dirait un gosse de cinq ans. Il a les yeux qui disent : « Maman, on va dans le train fantôme ? S’te plaît, s’te plaît, s’te plaît ! »

Sur sa belle gueule, c’est irrésistible. Freddy attrape son portable et rédige, ou fait semblant de rédiger, un texto. Le message est clair : il a fait sa part du boulot, il me passe la patate chaude, à moi de voir si je croque dedans ou pas. Sauf que pas dans les chiottes.

— Freddy, passe-moi les clés de chez toi.

Je l’ai dit avec l’impression d’être spectatrice plutôt qu’actrice de ce que je disais. Comme si ma bouche avait parlé sans consulter ma volonté. Ou alors, en consultant la volonté d’une autre. Freddy me passe ses clés, un sourire en coin. Je crois déceler une pointe d’admiration dans ses yeux. Je me lève, je dis à Bruno :

— Viens.

Je note qu’il ne se fait pas prier. Timide, mais motivé, le gars. L’appartement est à cent mètres, on y sera en moins de deux, ce qui m’épargne de lui faire la conversation. D’ailleurs, il n’a pas l’air d’avoir envie de la faire non plus. C’est pas un bavard, Bruno. Il essaye quand même :

— Y a un de ces mondes…

Mais je ne relève pas. On essaye de marcher côte à côte, mais il y a trop de piétons qui arrivent en face, on fait des écarts, on ralentit, on accélère, on s’attend. J’avais oublié à quel point c’était difficile de marcher accompagnée, mais alors accompagnée d’un mec que je ne connaissais pas il y a trois minutes, et auquel je vais a priori faire l’amour dans l’instant, ça relève presque du parcours du combattant.

On y est.

Merde, j’ai oublié le code. Merde, merde, merde. 187 quelque chose. Je tente 187A, ça ne marche pas. J’ai envie de m’enfuir en courant. Belle gueule ou pas, Bruno a l’air très gland, avec ses bras qui tombent comme deux branches mortes et son Libé toujours roulé en tube. Et en même temps, très sexe. Je n’arrive pas à cerner ce type. J’appelle Freddy, heureusement il décroche.

— C’est quoi le code ?

— B187A.

Je raccroche avant de l’entendre rire.

On entre, je m’engage dans l’escalier, Bruno me suit. Deuxième étage, porte gauche, je l’ouvre, on entre, je ferme la porte, voilà, on y est, d’ailleurs je lui dis :

— Voilà, on y est.

Et là, il me plaque contre la porte d’entrée et m’enfonce sa langue dans la bouche. Je suis surprise, c’est un peu brutal, à croire qu’il n’attendait qu’une chose, c’est qu’on se retrouve isolés en tête à tête pour se jeter sur moi, l’obsédé. En même temps, je ne vais pas faire mon effarouchée, puisque c’est exactement ce que je veux. Il a raison, Freddy, on se complique la vie sexuelle pour rien, nous, les hétéros. J’y suis, j’ai envie, il est beau, sa langue est douce et habile. C’est pas de l’amour… et alors, il n’y a que du plaisir à prendre, qu’un bel instant à vivre. C’est peut-être ça, mon problème : je ne sais pas vivre dans l’instant présent, il faut toujours que je le définisse par rapport à l’instant d’avant et celui d’après, que je soupèse indéfiniment la légitimité des causes et les dégâts potentiels des conséquences, pour au final, ne rien faire, ne rien vivre et me perdre en projections improductives !

Tiens, voilà qu’il m’attrape les fesses et me plaque contre lui. Je sens sa queue bien dure qui s’écrase sur mon ventre, et me dis que c’était le but de la manœuvre. On va voir si je ne sais pas profiter de l’instant présent.

Je l’attrape par la main, l’amène dans la chambre éclairée du peu de lumière d’un réverbère que filtrent les persiennes tout juste entrouvertes. Lumière de circonstance, on a de la chance, il ne manque plus qu’une musique sexy, mais je ne vais pas me hasarder à en chercher. De toute façon, ici, il n’y a que de la house. Je me laisse tomber sur le lit, et aïe ! C’est quoi ce truc dur sous mon dos ? Je tire le drap et découvre un godemiché de taille indécente. Bruno éclate de rire, et moi aussi, ça y est, mon bel élan est brisé.

Pas le sien apparemment, voilà qu’il fait disparaître son visage sous ma robe. Je frétille et ris de plus belle, ça chatouille, j’ondule comme une anguille pour échapper au supplice de sa barbe de trois jours sur l’intérieur de mes cuisses, mais il m’immobilise d’un revers de bras plaqué sur mon ventre. Je me sens captive, je ressens sa force, et associée à elle, sa résolution bien masculine : il veut me goûter, et je peux bien gigoter tout ce que je veux, il parviendra à ses fins. Et après, il me baisera avec la même motivation non négociable. Et tout cela m’excite sans une once de doute possible.

— Pas trop vite, je murmure d’une voix faible, trop faible pour qu’il entende, à se demander si j’y crois moi-même.

Je l’entends grogner comme un cochon en commençant à me lécher à travers le tissu de ma culotte. Encore que le verbe soit inadéquat : il ne me lèche pas, il me boit. Je sens que je me déverse, que ça lui coule sur le visage, c’est tout juste si je sens le doigt qu’il est en train de me glisser, mais ça ne suffit pas, il me faut une queue. Mais comment lui dire ? Prends-moi ? Baise-moi ? Mets-la-moi ? Je ne sais pas faire, ce n’est pas moi, je… Une idée me vient. Je fouille dans la table de nuit de Freddy et y trouve ce que j’y cherche, à savoir un préservatif, en réalité plusieurs boîtes, mais un seul suffira.

Je lui donne en lui disant « Tiens », et compte sur sa perspicacité pour traduire l’injonction dans les termes qui conviennent.

Il se déshabille. Il a un corps athlétique, bien charpenté, un peu gras juste ce qu’il faut, un joli torse large, des épaules solides, la peau mate et plein de poils, sans doute un peu trop à mon goût, mais mieux vaut trop que pas du tout. Il sent le mec qui est sorti de la douche il y a deux heures, mais qui ne met pas de déo et a commencé à transpirer, c’est irrésistible. Il est très brun, très viril, sans doute d’origine espagnole ou italienne, je vais le bouffer. Enfin, j’aimerais bien.

— Déshabille-toi, il me dit en déchirant l’emballage du préservatif.

Il a du mal, ça résiste. Allez, persévère, ça y est, mais du coup, il débande un peu. Je suis un peu gênée, mais j’enlève ma robe. Et ma culotte, va bien falloir, de toute façon. Je garde le soutif ? Bon, allez, je l’enlève aussi. Ça a l’air de lui faire de l’effet. Je le regarde poser la capote sur sa belle queue, petite mais large, toi, je sens que tu vas bien me remplir, je me dis.

Il me pénètre et me pilonne aussitôt. Je suis un peu déçue de découvrir qu’il est du genre brutasse, mais à la démence dans son regard, je comprends que c’est plutôt un mec doux d’habitude, mais pas là, pas aujourd’hui, et ça tombe bien, je n’ai pas envie de faire l’amour, j’ai envie de baiser, en l’occurrence de me faire baiser parce que là, j’ai plutôt l’impression de subir un assaut qu’autre chose, mais peu importe, je suis consentante.

Alors vas-y, baise-moi, prends-moi, défonce-moi, je ne lui dis pas, mais je le pense très fort.

Lui ne dit rien non plus, mais je sais très bien à quoi il pense, le salaud. Il pense « tiens, prends ça », « t’aimes ça, hein, salope ? », mais il est timide, alors il n’ose pas le dire, et c’est ce qui fait tout son charme, à Bruno, cette retenue enfantine dans ce corps de latino bien viril qui me martèle à me faire mal. Le plaisir de sa queue bien dure qui me remplit la chatte est plus fort, sa queue, ses couilles que je sens battre en cadence, ses fesses que je malaxe comme de la pâte à pain, sa langue qui me fouille la bouche comme une deuxième queue, son torse poilu, ses grognements d’animal préhistorique… Je vais jouir, ça monte, j’avais oublié à quel point c’était bon… continue, continue, continue, plus fort, je jouis, j’explose !

La vache, que c’est venu vite ! J’en tremble de partout. Contrairement à ce que j’aurais imaginé, mon orgasme n’a pas déclenché le sien. Je sentais pourtant qu’il était à deux doigts de jouir et comprends qu’il s’est retenu. Il se dégage de mes cuisses et s’allonge à côté de moi en se branlant doucement. Il maintient l’érection. Il n’a pas terminé et me le fait savoir. Je commence à le regarder différemment, je le vois plus sûr, plus maître de lui. Lui aussi ne me regarde plus pareil. Sa timidité balourde a disparu, maintenant c’est une lueur prédatrice qui brille dans ses yeux noirs. Il se masturbe avec un peu plus de vigueur et me montre sa queue d’un hochement de tête. Ma bouche s’anime indépendamment de ma volonté et prononce ces mots :

— Tu veux que je te suce ?

— Oui.

C’est un oui ferme et tranché. Un oui de demande en mariage.

La porno-star qui vient de se réveiller en moi enlève la capote, l’empoigne par les couilles et prend sa belle queue large dans ma bouche. Je l’entends râler de plaisir et sens son gland grossir sous ma langue. Je le lèche comme une boule de glace en branlant le cornet d’une poigne assurée. Sa queue gagne quelques millimètres, ses couilles sont dures comme des balles de ping-pong, il est à deux doigts de gicler.

— Non !

Comment ça, non ?

Il libère prudemment son sexe de ma bouche, ouvre à son tour le tiroir à capotes, en sort une et se la pose sur le gland.

— Mets-toi à quatre pattes…

Il veut jouir en levrette, le salaud. Je m’exécute de bonne grâce et lui tends ma croupe. Il s’y glisse lentement, résolu, s’assure qu’il va bien jusqu’au fond, marque un temps d’arrêt. Il me donne l’impression d’un sex-robot en train de se mettre en position de pilonnage. Il pose ses mains sur mes fesses, hésite, les enlève, et va finalement les cramponner sur mes hanches. Là. Comme ça. Ça a l’air de lui convenir. Nouveau temps d’arrêt, et c’est parti. J’encaisse le premier coup en frémissant. Son gland me paraît démesuré. Deuxième coup, je gémis en sentant sa queue forcer les parois de mon sexe pourtant béant de consentement. Il va et vient en accélérant doucement le rythme, dans un crescendo d’une rigueur mathématique. Je sens très tôt la possibilité d’un deuxième orgasme, mais je sens aussi qu’il va jouir vite, alors je glisse une main sous mon ventre, me caresse le clito pour ne pas arriver après la bataille. Il accélère encore, m’embroche comme une volaille au bout de sa queue à coups frénétiques qui s’abattent sur mes fesses dans des claquements qui me rendent folle.

Ça monte… Pour lui aussi, je le sens, putain, ça y est, je viens, il vient, j’explose une deuxième fois, pas lui ? Il ferait beau voir, je lui attrape les couilles, les presse pour leur faire cracher leur jus et l’entends hurler derrière moi en expulsant sa sève tandis que j’évacue à mon tour tout le fluide vital qui me reste avant de m’affaler comme un château de cartes en l’entraînant dans ma chute.

La vache. Ce que c’est bon de baiser !

On reste ainsi une minute, puis il se dégage, s’allonge sur le dos à côté de moi. On regarde le plafond. J’ai pas envie de parler. J’imagine qu’il faudrait, mais aucun mot ne me vient. Je suis tout à mon orgasme, qui me court encore partout dans le corps. Le téléphone fixe sonne dans la pièce à côté. Au bout de quatre sonneries, le répondeur se déclenche : « Je ne suis pas là pour le moment, ou alors je suis là, mais je ne peux pas décrocher, je vous laisse imaginer pourquoi à voix haute après le bip. » La personne qui parle après le bip a la même voix que celle du répondeur : c’est Freddy.

— Bon, alors, vous en êtes où ? Vous êtes passés à l’action, ou vous avez finalement décidé de faire une partie de Monopoly ? Quoi qu’il en soit, magnez-vous, il vous reste une demi-heure, après il y a du monde qui arrive…

On éclate de rire, mais aucun de nous deux ne prononce un mot. Et je réalise subitement que je n’ai pas dû lui en dire plus d’une dizaine depuis le début. Et lui encore moins. C’est peut-être pour ça qu’on n’arrive pas à se parler : ça a démarré sur une absence de mots, et donc dans un dialogue strictement physique. Je me dis que c’est bien comme ça, et la perspective de devoir lui dire au revoir m’épuise à l’avance. J’espère qu’il ne me demandera pas mon numéro de portable, ou pire : on se revoit quand ? Une demi-heure… Je lui caresse le torse et laisse descendre ma main vers sa queue.

— Laisse tomber, j’y arriverai pas, il me faut au moins une heure avant de rebander une fois que j’ai joui…

Les voilà enfin, les mots. Je me dis qu’ils concluent admirablement l’affaire : ils disent que l’instant présent est terminé et qu’il ne se reproduira pas, en tout cas, pas de sitôt, c’est-à-dire pas avec moi.

Je me lève, réunis mes vêtements et file dans la salle de bains en lui faisant un petit bisou complice avant de quitter la pièce. S’il n’est pas trop con, il comprendra que c’est ma façon de lui dire adieu. Au cas où ça ne suffirait pas, je resterai longtemps sous la douche, trop longtemps pour que ça ne ressemble pas à une injonction de briser là. Et j’en profite pour me faire jouir une troisième fois en tournant un doigt autour de mon clitoris le pommeau de douche collé sur le sexe. Deux minutes montre en main, une affaire rondement menée.

Séchée, rhabillée, apaisée, heureuse, je retourne dans la chambre. Bruno n’est plus là. Ouf. Il a laissé son Libé bien en évidence sur le lit avec son numéro de portable écrit dessus en gros à côté d’un prénom ridicule : Jean-Michel. Je le prends, vais dans la cuisine, le jette à la poubelle, me sers un grand verre d’eau. J’appelle Freddy, il me dit qu’il arrive.

AU MUR

Antoine Misseau

Cet été-là, la chaleur en ville était étouffante, je peinais au travail. J’avais dégotté un petit boulot de réceptionniste dans un hôtel, il s’agissait de répondre au téléphone et de sourire à la clientèle américaine venue voir la tour Eiffel et visiter Disney. Je travaillais de nuit et souvent, je rentrais en voiture. Ce matin-là, cependant, j’avais laissé ma vieille guimbarde à un collègue et j’avais pris le premier métro. Le quai était quasiment vide, les seuls voyageurs étaient des noctambules éreintés et des employés matinaux tellement gris de fatigue qu’ils semblaient fondus dans le décor. C’est peut-être pour ça que j’ai été surpris de voir cette fille debout en tête du train qui entrait en gare : brune, les cheveux très longs, elle semblait dédaigner les sièges vides autour d’elle. Je l’ai suivie des yeux… Sans trop savoir pourquoi, j’ai couru vers son wagon. Je suis monté juste au moment où la sonnerie retentissait.

La brune n’a pas fait un geste quand j’ai agrippé la barre devant elle. Le métro s’est ébranlé. Elle regardait fixement à travers la vitre le défilement de lumières rouges et blanches. Sa jupe, très courte, laissait voir de longues jambes gainées de noir, mais malgré la nudité de ses cuisses, je préférai détailler son visage. Elle était presque aussi grande que moi, la peau légèrement bronzée. Ses lèvres se sont entrouvertes quand elle a tourné la tête vers moi, puis elle a repris sa contemplation des murs du tunnel.

La rame était vide, à part un vieux monsieur, assis sur un strapontin, qui tenait à bout de bras la caisse d’un violoncelle. Lui aussi regardait la fille. De sa place, il avait une vue imprenable sur ses fesses, et le spectacle était plaisant puisqu’il ne le quittait pas des yeux. La présence du voyeur mélomane me gênait. Sans lui, j’aurais pu trouver un moyen de lui parler. Et puis, à force de la regarder, je me trouvais des excuses. Elle respirait l’argent : sa jupe et son haut avaient coûté leur prix, son sac, qu’elle gardait plaqué sous son aisselle, venait de chez un couturier renommé. Qu’allait-elle penser de moi ? Je devais faire pâle figure avec mon air de séminariste, mon pantalon noir, ma chemise mal taillée pour loufiat d’hôtel de luxe.

J’étais donc encore en train de chercher mes phrases, quand le journal qu’elle tenait lui a échappé des mains. Immédiatement, le vieux à la contrebasse a allongé le bras pour le ramasser, mais la coquine a fait un pas de côté, lui bloquant l’accès et lui tournant carrément le dos. Elle regardait toujours à travers la vitre, mais le sourire que je devinais sur ses lèvres était pour moi, j’en étais sûr.

Sans un mot, je me suis penché et j’ai ramassé le journal. Le vieux, beau joueur, m’a regardé faire d’un air débonnaire. Je crois même qu’il m’a adressé un clin d’œil, mais mes yeux étaient aimantés par les jambes de la fille, là, à quelques centimètres. J’ai tendu l’index jusqu’à toucher le talon haut de ses escarpins. Elle n’a pas fait un geste pour s’écarter.

Lentement, je suis remonté. Mon doigt a suivi la ligne de sa jambe gainée de soie : cheville, mollet, arrière du genou… Elle a pris mon poignet à l’instant où j’allais atteindre le bord de sa jupe, très haut sur sa cuisse. Sa paume était douce et fraîche. Elle a repris son journal, articulé un « merci » sans émettre un son. Ma main allait retomber mollement quand elle l’a attrapée. Elle ne m’a pas lâché jusqu’à ce que le métro atteigne la station suivante, où nous sommes descendus ensemble.

D’un geste désinvolte, elle a jeté le journal dans une poubelle déjà pleine à ras bord et m’a conduit au-delà des portillons. Nous nous sommes embrassés en haut des marches. Elle m’a enlacé, m’a collé contre elle. D’une main, elle me maintenait le cou pendant qu’elle fouillait ma bouche de sa langue. Ses baisers étaient d’une voracité extrême. En même temps, elle tournait lentement le bassin, se frottait contre la bosse de plus en plus dure dans mon pantalon. J’avais un désir fou de cette fille : ma queue, coincée dans mon slip, me faisait mal.

Un instant, j’ai repris mon souffle. « Qu’est-ce qu’on fait ? » Ma question m’a paru stupide à l’instant où je la prononçais. Elle a haussé les épaules, m’a entraîné plus loin. Nous étions comme ivres, nous arrêtant tous les dix mètres pour reprendre la farandole de baisers. À mesure que je goûtais ses lèvres, je prenais conscience de détails comme l’odeur de muguet dans son cou, le petit grain de beauté sous son œil qui lui donnait l’air d’une marquise. Le goût de sa bouche me donnait faim. J’avais envie de l’entendre gémir.

J’ai reconnu la rue de l’Orillon. À ce moment, ma compagne s’est échappée de mes bras. Ses talons hauts ont fait un bruit énorme quand elle s’est mise à courir. Je l’ai suivie jusque dans l’abri d’une porte cochère.

— J’ai envie de toi.

C’étaient les premières paroles qu’elle prononçait. Sa voix était un peu rauque, animale. Le dos au mur, elle a baissé sa culotte sans me quitter des yeux. « Viens. » J’ai sorti mon sexe. Elle a eu un sourire carnassier en voyant comme il était dressé. Je me suis approché d’elle. « Attends. » Elle a fouillé dans son sac de luxe tout en longueur, en cuir avec des ferrures dorées, et a sorti un préservatif dans son emballage.

Je me suis encapuchonné avec difficulté : je n’avais plus les idées claires, et puis le regard narquois de la fille me donnait l’impression d’être revenu à l’école, quand je devais passer au tableau. Quand finalement, j’ai déroulé la pellicule de latex jusqu’au bout, j’avais perdu pas mal d’inclinaison. Cela n’a pas arrêté mon inconnue. « Approche. » Elle a attrapé ma verge, l’a coincée dans sa paume pour la malaxer. Tout ce temps-là, j’avais le nez dans ses cheveux. En m’écartant un peu, je pouvais observer son beau profil penché sur mon entrecuisse. Dieu, qu’elle était sérieuse.

J’ai étendu la main jusqu’à toucher son cul nu sous la jupe. Mon doigt a suivi le pli des fesses, atteint l’entrée du vagin. Cela a fait un bruit mouillé quand j’ai poussé à l’intérieur. Elle était au moins aussi excitée que moi. Sans attendre, je l’ai prise sous les aisselles, je l’ai plaquée contre le chambranle de la porte. Elle n’avait pas lâché ma queue et l’a guidée elle-même dans sa chatte.

Malgré la capote, je sentais la chaleur de son sexe, son humidité. Elle a passé ses bras autour de mon cou et resserré ses jambes autour de ma taille. « Vas-y. » J’ai accéléré, d’abord à petits coups rapides, puis avec des mouvements rotatifs du bassin. L’inconnue m’a mordu le cou, pour ne pas crier, je pense. J’ai grimacé de douleur et de plaisir. Son poids léger reposait sur mes épaules et ma queue, mais elle bougeait son entrecuisse par à-coups, les jambes serrées comme un étau. Elle eut un dernier spasme, puis poussa un tout petit soupir de contentement.

Je suis sorti de son sexe sans avoir joui. Ce n’était pas vraiment de ma faute : les capotes, quand elles ne me coupent pas tous mes moyens, me laissent handicapé question sensations. Cela n’a pas gêné ma partenaire, qui s’est agenouillée et m’a arraché d’un geste sec le misérable bout de latex. Puis, sans se préocupper de mon geste ni de ma plainte, elle m’a brutalement décalotté.

Elle a pointé un petit bout de langue, qu’elle a posé sur mon gland tout rose, puis retiré immédiatement. Je voyais bien que le goût lui déplaisait, mais sa réaction fut originale : elle cracha sur mon sexe, le barbouilla de salive du bout des doigts. À nouveau, elle pointa la langue, puis, satisfaite, commença à me sucer.

Elle a d’abord lapé la verge, comme pour s’assurer que le goût de latex était bien parti partout. De la main droite, elle maniait mes bourses. Puis elle a ouvert la bouche, happé mon sexe. Sa langue s’est enroulée autour de mon gland, elle a aspiré. J’ai posé la main sur sa tête, pas pour guider son mouvement, elle n’avait pas besoin de moi pour ça, mais pour écarter les mèches qui m’empêchaient de voir son visage de jeune femme studieuse.

Elle a lâché mon sexe pour me sourire, puis a grignoté ma verge du bout des dents. La surprise a manqué me faire crier. Ce n’était pourtant pas douloureux, au contraire : elle mordillait doucement la peau, puis posait un petit baiser et recommençait un peu plus bas sur la hampe, jusqu’à atteindre les couilles qu’elle a prises dans sa bouche.

Tout le temps que cela dura, elle ne lança un regard ni à droite ni à gauche, au point que je me sentais piteux de parfois jeter un œil inquiet vers la rue derrière nous. Mais nous étions seuls. L’unique bruit venait de la bouche de ma belle inconnue, couvert par moments par la rumeur lointaine d’une voiture matinale.

J’étais au bord de la jouissance. Quand elle s’en est rendu compte, elle a pris ma verge entre le pouce et l’index, m’a caressé furieusement, les lèvres soudées au gland, la langue tendue excitant le frein. J’ai éjaculé d’un coup, mais cela ne l’a pas arrêtée : j’avais le sexe absolument vide, mais elle a continué à me branler jusqu’à ce que j’aie mal. Elle s’est alors penchée sur le côté et a craché ma semence au sol.

Je l’ai regardée remettre sa culotte. Elle m’a fait un clin d’œil et tendu une cigarette que j’ai acceptée à contrecœur. Ça m’a bien évidemment fait tousser comme l’idiot non fumeur et pourtant curieux que je suis. Quand finalement, mes quintes se sont calmées, elle était partie. J’aurais pu la poursuivre, me guider au bruit de ses talons sur l’asphalte, mais l’instant était passé, j’ai préféré crapoter ma sucette à cancer.

Le dimanche suivant, moitié par hasard moitié par pèlerinage, je suis repassé dans la rue. La porte cochère était bien là, je m’apprêtais à caresser la pierre du mur qui avait soutenu le dos de ma belle inconnue, quand j’ai levé les yeux… L’énorme fresque au-dessus du coin d’amour faillit me faire tomber à la renverse.

Elle représentait un couple. L’homme, de dos, aurait pu être n’importe qui. La femme, elle, avait noué ses jambes nues autour de son amant, se retenant à ses épaules et, me semblait-il, mordant son cou. Il était difficile de reconnaître le visage aux traits purs de la fille, mais c’était bien ses cheveux, longs et légèrement bouclés. Tout en détaillant l’œuvre, je sentais à nouveau le parfum de muguet de mon inconnue, le goût de ses lèvres me revenait en mémoire.

Comment l’artiste avait-il pu capturer ainsi notre instant d’amour ? Et d’ailleurs, s’agissait-il de nous, ou bien la fille, amusée de sa ressemblance avec le portrait, avait choisi de mener le jeu avec un inconnu ramassé dans le métro comme faire-valoir ? Je n’ai jamais eu la réponse, mais depuis, quand je dois aller du côté de Belleville, je fais toujours un détour par l’angle de la rue Saint-Maur et de la rue de l’Orillon. Qui sait ? Un soir, je surprendrais peut-être ma belle…

CUEILLE LE JOUR

Cali Rise

« Cueillez dès aujourd’hui les roses de la vie. »

Ronsard

Quand on me demande ce que je fais dans la vie, j’ai coutume de répondre : je vis. Mon métier ? Journaliste free-lance, et j’habite dans les Vosges.

Régulièrement, je viens à Paris.

Assise à la terrasse de l’Indiana Café du faubourg Saint-Martin, je lis un roman en vérifiant l’heure de temps à autre. Mario m’apporte mon thé au citron sans que j’aie eu besoin de le lui commander. Il me demande de mes nouvelles, veut savoir qui je vais recevoir ou rencontrer. Mario est un amour, il surveille mes bagages quand il m’arrive de m’absenter quelques minutes, voire quelques heures. Nous fumons en échangeant quelques remarques sur le dernier film sorti. Il me surprend en me citant le titre d’un livre à la diffusion quasi confidentielle. À l’instant où il repart vaquer à son service, mon GSM se met à vibrer.

« Où es-tu ? Pourquoi ne réponds-tu pas à mes mails ? »

Stéphane… 1,80 m. Mince. Les cheveux bruns mi-longs.

Stéphane, mon dandy funambule qui va et vient dans ma vie au gré de ses envies.

« Je suis à Paris. Dans le 10e. »

À peine cinq secondes plus tard, sa réponse fuse : « Je viens ! »

Et mon rendez-vous alors ? Il suffit d’annuler, non ? À la parisienne. Sans excuse. En un clic, c’est fait.

Stéphane m’a demandé de l’attendre dans le hall central, gare de l’Est, juste en face. J’intercepte Mario qui se chargera de garder ma valise jusqu’à mon retour. Pas le temps d’aller la déposer à la bagagerie de l’hôtel d’à côté. Il me sourit, complice.

Mais je peux fumer une autre cigarette devant l’entrée de la gare. En métro, Stéphane en a au moins pour dix minutes. D’ici, j’ai l’impression d’être au bord de l’océan : les passagers arrivent par vagues. Je m’amuse à imaginer la suite de leur voyage. Cette jolie brune au parfum capiteux et aux talons aiguilles vertigineux surmontés de jambes gainées de soie noire attend son amant pour un week-end de folies. Troublée d’avoir osé venir le rejoindre. Ce quinquagénaire bedonnant, engoncé dans un imper à la Colombo, hèle un taxi d’un ton irrité. Un rendez-vous d’affaires important. Ce petit couple d’amoureux munis de sacs à dos ira se balader à Montmartre et reviendra avec une multitude de photos floues et mal cadrées. Tout contents.

J’abandonne ma Marlboro.

Dans le hall, les pigeons s’éparpillent au bruit de mes pas. Une nouvelle fournée de voyageurs débarque. Je me faufile au milieu de la masse colorée pour trouver une place sur un banc. Entre deux vieilles harassées. Face aux sorties des lignes de métro 4, 5 et 7.

Je veux le voir arriver. Voir ses yeux brillants de désir. Son sourire vainqueur.

Je l’aperçois dans les escalators. Je reconnais sa démarche féline. Il me cherche. Ça m’amuse. Il me cherche encore, légèrement angoissé, un poil agacé, prêt à dégainer son portable. Il suffit que je me lève pour qu’il tourne la tête vers moi, s’avance, empressé.

— Tu es… J’ai envie de te baiser dans un sauna. Tu veux ? Tu en connais un dans le coin ?

Je le regarde, malicieuse, prête à l’embrasser.

— Non, pas ici. On pourrait nous… Viens !

Et c’est parti !

Mon dandy m’attrape la main, nous courons sur les pavés, puis sur les trottoirs. Je le laisse mener la danse. Excitée de le voir s’agiter. Il traverse d’une rue à l’autre sans se soucier du fait que je peux me tordre une cheville, perchée que je suis sur des escarpins qui commencent à m’échauffer les pieds.

— Laisse tomber le sauna, tu veux ? On trouve un hôtel. Viens !

Cette fois, c’est moi qui dicte la loi. Pas utile de prendre une chambre. Du reste, tentez d’obtenir une chambre à la dernière minute un jour de coupe du monde de rugby, vous verrez comme la chose est aisée ! Non. Pas de chambre. Un ascenseur ou un couloir suffiront. Stéphane me regarde, soufflé par mon audace. L’élève dépasserait le maître ? Puis il éclate de rire, ravi.

Nous entrons dans le premier hôtel qui croise notre route. Essoufflés, du rire encore plein la bouche. Devant nous, le concierge se débat avec un groupe d’Anglais passablement éméchés. Nous en profitons pour nous glisser vers l’ascenseur. Huit étages. Une aubaine !

L’ascenseur monte, monte. Au ding de la porte coulissante qui se referme, j’ai déjà arraché les boutons de la chemise de mon amant. Dos au miroir, Stéphane a ce sourire de contentement que je connais bien. De ma bouche, je parcours son visage, ses lèvres, son cou, son torse, son ventre. Enfin, je le retrouve.

Maintenant accroupie devant lui, je déboutonne son jean pour libérer son sexe durci. Il ne porte jamais de boxer. Ni de shorty. J’ai juste le temps de saisir sa verge avant qu’un nouveau ding retentisse. La porte s’ouvre. Stéphane peste, mécontent.

Nous jaillissons de la cabine comme des diables. Je glousse de le voir déambuler en tenue débraillée. En même temps, ça embrase ma libido. Sans ménagement, je le plaque au mur le plus proche pour descendre à son gland – que je tète, affamée. Stéphane me laisse faire, puis me saisit les cheveux à pleines mains, me relève pour plonger ses yeux dans les miens.

— Viens !

Nous ne croisons personne dans les couloirs.

À cette heure, les chambres sont vides, ou alors, les femmes de ménage les nettoient. Du reste, nous nous moquons éperdument de rencontrer du monde. Les regards offusqués ou concupiscents des inconnus nous amusent plutôt. Nous excitent aussi, bien sûr. Là, de suite, nous ne voulons qu’une chose : baiser.

Stéphane aperçoit une porte ouverte. La femme de chambre est occupée en face. Il s’empresse de me pousser à l’intérieur, d’accrocher le panneau « Do not disturb » à la clenche avant de refermer la porte au loquet. De combien de minutes disposons-nous avant que la femme d’en face s’aperçoive de notre présence ? Très peu, comme d’habitude. L’avantage avec le quick sex, c’est qu’on n’a pas besoin de se déshabiller entièrement.

Stéphane retrousse ma jupe, enlève mon string. Ses gestes sont voraces. Du coup, je mords ma lèvre inférieure. Il se baisse entre mes cuisses, cramponné au tissu léger, haut sur mes hanches. Je frissonne, les mains sur sa tête, fourrageant dans sa chevelure épaisse.

— J’aime ton odeur…

Il se redresse, nos corps se collent l’un à l’autre, aimantés. Stéphane m’entraîne vers le lit, qui, à juger l’état des draps, a vécu une nuit mouvementée. Il m’y allonge d’une poussée autoritaire, avant d’en faire le tour. Il est debout, derrière moi. Sur le dos, la tête basculée hors du matelas, je le regarde s’approcher, plus que bouillonnante.

— Viens ! Viens, viens…

Il caresse ma bouche de son gland charnu. Il prend délicatement mon visage entre ses mains avant de pénétrer entre mes lèvres de toute la longueur de son sexe.

Le nez écrasé contre ses testicules, je pose mes mains sur ses fesses, que j’écarte. Le rythme est rapide. Ses doigts agacent mes tétons, glissent sur mes petites lèvres humides, branlent mon clitoris.

J’exhale un soupir de plaisir.

Mon majeur titille son anus avant d’être aspiré goulûment. C’est son tour de râler de contentement.

Le plaisir sourd en nous comme de la lave en fusion. Stéphane me saisit, me retourne à plat ventre, m’intime d’une voix rauque de me mettre à quatre pattes. Ainsi offerte, il peut me torturer de façon enivrante : ses doigts entrent dans mon vagin pour en ressortir, puis se glisser dans mon anus. Je halète encore plus. Le salaud !

— Prends-moi ! Prends-moi… Oh, prends-moi !

Il saisit mes hanches, je sens son gland taper contre mon petit trou impatient. En grognant de satisfaction, il s’enfonce dans mon cul, centimètre par centimètre. J’étouffe mes cris dans l’oreiller. Je sens différentes odeurs : celles de l’homme et de la femme qui ont dormi ici, c’est sucré et épicé. Excitant. Mes mains cramponnent les draps froissés. Je gémis, au bord de l’explosion.

— Hmmm. Voir ton cul me rend fou… Et tes cris… Tu es vraiment une sacrée salope !

Ses coups de reins s’accélèrent. Ses couilles frappent mes fesses. Ma jupe glisse en tous sens. Quelqu’un tente d’ouvrir la porte. On frappe, énervé. Une voix de femme se mêle à nos hurlements de jouissance.

Il ne nous faut que quelques secondes pour rajuster autant que faire se peut notre tenue vestimentaire. Nous sortons en saluant la femme de chambre qui nous regarde, éberluée. Dans l’ascenseur, nous éclatons de rire, heureux de ces instants volés. Je recoiffe les cheveux de mon amant. De son pouce mouillé de salive, il tente d’enlever les traces noires de mon mascara qui a coulé.

Mes joues sont rouges de baise. Ses yeux exultent de sexe.

En bas, le concierge tente de nous arrêter. Nous nous enfuyons comme deux voleurs de pommes.

— Quand repars-tu ?

— Chut ! Tu verras bien.

Sans rien dire, Mario me redonne ma valise. Il est temps d’aller la déposer dans ma chambre, à l’Holiday Inn. Et de prendre une douche avant d’aller déjeuner avec une amie. Catherine est assise à la terrasse du Flore. Il y a un monde fou. BHL passe devant nous pendant que je m’installe laborieusement derrière une de ces tables de dînette pour fillettes. Le garçon nous tend la carte. Catherine commande deux omelettes aux fines herbes et deux verres de bourgogne. Nous papotons de ci, de ça. Elle évoque sa rencontre avec un nouvel amant dont elle est tombée raide amoureuse. Je lui parle de baises qui durent des heures et de baises ultra-rapides. Ça la fait rire.

— Sérieusement, tu sors d’un coup dans une chambre d’hôtel que la femme de chambre allait nettoyer ?

Nos voisins, deux vieux messieurs, sursautent. Je surprends leurs yeux égrillards en allumant ma cigarette.

— Cela ne vous dérange pas ?

Je leur ai posé la question avec mon plus beau sourire. Ils secouent la tête, désireux de connaître la suite.

— La porte était ouverte, nous sommes entrés.

— Vous êtes dingues !

— Oui ? Tu crois ? Je m’esclaffe. C’était jouissif.

— Vous faites ça souvent ?

— Nous glisser dans des chambres d’hôtel qui viennent de se libérer ?

J’aime le rire de Catherine. Nous poursuivons notre conversation sur d’autres sujets. Elle me parle de son roman qu’elle a repris sous un angle différent, je lui dis que j’ai enfin commencé ce roman noir qui me trotte dans la tête depuis des années. Grâce à Stéphane. L’avoir rencontré m’a aidée à faire sauter des verrous. Oser…

Un café, et il est pour moi l’heure d’abandonner Saint-Germain pour rejoindre les Tuileries. Je dois rencontrer un écrivain aux Halles :

— Akli ? Allô ? C’est moi… Écoute, je tourne dans les parages depuis un moment… Ce n’est pas mon quartier, ici. Tu viens me chercher ? Je suis sur une place. Y a des travaux partout dans le secteur ! Y a un gus en statue, tu vois ? OK. Je t’attends. »

Quelle foule ! Quelle faune ! Je repartirais bien par Sébastopol tout à l’heure. Je pourrais passer devant le centre Pompidou, reprendre le métro Rambuteau, je changerais à République et hop, gare de l’Est. Je commencerais à retranscrire l’interview. Ensuite, je rejoindrais Marie à son appartement.

— Akli !

— Viens, Le Père Tranquille est tout près.

— Les gens sont incroyables ? Quand ils ne se sauvent pas, ils me donnent des renseignements erronés, ou ne savent même pas où se situe ce vieux bistrot, alors qu’ils travaillent juste à côté !

Nous nous installons autour d’un café.

Je lui demande de me parler de son dernier roman. Il m’explique que la chose la plus difficile pour un écrivain est de résumer son livre. Surtout quand il s’agit de répondre aux questions de journalistes qui, la plupart du temps, ne dépassent pas la lecture de la quatrième de couverture. Il sait bien que ce n’est pas mon cas. Akli, l’homme qui sait parler à l’oreille des femmes. Ça le fait rire.

Il me dit son plaisir de me revoir. Je suis bien. Le va-et-vient du Forum des Halles est incessant. Nous contemplons le flot humain… Il me regarde de ses magnifiques yeux noirs, attentif.

— Préviens-moi quand tu reviens. J’ai très envie de te revoir.

Akli est entré payer l’addition. Mon portable vibre. Stéphane.

— Où es-tu ?

— Au Père Tranquille. J’en sors. Et toi ?

— À l’église Saint-Leu. Tout près. Rejoins-moi, je t’attends. Viens !

« Qu’est-ce qu’il fiche dans une église ? »

J’accompagne Akli à son métro. Je l’embrasse une dernière fois, file à la recherche de mon amant. Rue Rambuteau, je bifurque à gauche, il me semble me souvenir que, tout à l’heure, je suis passée devant une église en cherchant le bistrot. Oui, c’est ça. Rue Saint-Denis. Église Saint-Leu. xiiie siècle. Où est-il ? Je me risque à faire quelques pas à l’intérieur, les yeux écarquillés par le changement de lumière. C’est quoi, tous ces gens ? Quelqu’un m’attrape par le bras, me tire à l’écart, dans l’ombre. Stéphane me chuchote à l’oreille qu’il a envie de me baiser dans le confessionnal. Je réponds sur le même ton :

— Pourquoi celui-ci ? Pourquoi maintenant ?

— Parce que tu es là. Parce que tu es aussi joueuse que moi. Baiser pendant que… Ces gens sont des Dépendants Affectifs et Sexuels Anonymes. En plein repentir.

— Quoi ?

— Viens !

Nous avançons à pas de loup jusqu’au confessionnal. En passant, je saisis une plaquette sur la D.A.S.A. Ça m’intrigue. Personne ne s’intéresse à nos petites personnes. Ils sont bien trop pris par leur réunion et leur mea culpa.

Stéphane pousse la porte de la loge du prêtre. Elle grince. Nous nous enfermons dans l’isoloir étroit. De la nef, le bruit des voix de l’assemblée d’hommes et de femmes nous parvient assourdi. Notre excitation grimpe encore d’un cran. Stéphane m’embrasse goulûment, son ventre contre le mien, ses mains sur mes reins. Il bande dur. Je pose la feuille sur la banquette, détache sa ceinture. Son sexe jaillit palpitant. Sous mon pouce, je sens son gland larmoyer. J’adore. Ses doigts glissent sur la dentelle de mon string humide, puis s’immiscent sur la peau nue de mes lèvres.

J’ai envie de le sucer. Envie qu’il me prenne sans sommation. M’encule profond, là, dans le confessionnal, au milieu de l’église remplie de repentis ! Oui, je me veux chienne et putain dans le lieu consacré.

La cabine craque. Ma tête frappe contre la porte par intermittences. Je pose ma main sur le bois pour me retenir en tentant de lire la plaquette. Stéphane a opté pour la levrette. Crue. Saccadée.

— As-tu déjà essayé de contrôler… la fréquence de… tes relations sex… uelles ou de… tes ren… contres avec une… personne donne… née ? Tu es… brûlante. J’aime l’odeur de ta nuque… Tu sens le sexe, Claire.

Stéphane me mord. Je gémis. Il mord encore plus fort. À travers l’étoffe de mon chemisier, il saisit la pointe de mes tétons, les pince en accentuant la pression. Je ressens cette caresse jusque dans mon clitoris. Mon souffle s’affole. Sa voix a pris un timbre particulier dans l’habitacle en bois. J’ai l’impression qu’il récite une prière de stupre, de luxure et de jeux interdits.

Nos odeurs intimes se mêlent à celle de la cire d’abeille, de la poussière et de tous les culs bénits qui sont passés ici avant nous.

Ça sent la mouille, la salive, nos parfums mêlés et la sueur. Ça sent le vieux et la vie. Ça sent le cul, Dieu et le diable. Notre ardeur redouble d’intensité. Les craquements du confessionnal aussi.

— As-tu eu… des activités… sexuelles… dans des endroits déplacés ?

— Oh que oui, et j’adore ça !

— Pose ces conneries, Claire. Je veux te tuer… Tu es ma sauge, ma drogue… J’AIME TON CUL, CLAIRE ! JE VEUX T’ENCULER, LÀ, MAINTENANT !

Stéphane a crié les derniers mots. Il m’électrise. Soulevant mon chemisier, il me mord. Fort. Très fort. Et il s’enfonce dans mon anus jusqu’à la garde. Je crie sourd. Il se cramponne à mes seins. J’ai mal et c’est bon, si bon.

— Retourne-toi, chamane… Putain, j’aime ta bouche. J’aime ton sexe si chaud. Humide… J’aime ton cul qui m’aspire au plus profond…

Au diable, les questions culpabilisantes de la D.A.S.A. ! Mon Dieu, c’est Stéphane.

— Mon Dieu ! Mon Dieu ! Oh mon Dieu… Viens, viens, viens !

— J’adore te voir jouir, Claire. Je t’aime.

Des voix se mêlent aux nôtres, là, toutes proches. Le curé et ses martyrs ? Pour nous, c’est comme un signal. L’extase nous crucifie dans un rugissement bestial. Nos lèvres gonflées se cherchent, nos mains se joignent sur le visage de l’autre, nos yeux se clouent, brillants dans la pénombre.

Le temps suspendu reprend son cours.

D’un coup, il fait extrêmement chaud dans la cabane trop serrée. Je sens nos fluides s’écouler de ma fente sur son sexe et son jean.

— Chut !

— Quoi ?

— Je ne sais pas, je n’entends plus rien.

Stéphane se relève, reboutonne son pantalon avant d’ouvrir la porte, s’avancer dans l’allée sans m’attendre. Tête baissée, je descends ma jupe, défroisse mon chemisier en tentant de me recomposer une tenue décente. Un seul pas dehors, et je bute contre mon amant.

Devant nous, le prêtre et tous ces gens qui se privent de sexe, les paumes levées vers le ciel. Le curé nous pointe du doigt, nous, les enfants de Satan. Il dit que Sodome et Gomorrhe sont revenues. Il dit que nous serons changés en statues de sel si nous ne nous repentons pas. Je le regarde dans les yeux en lui tirant la langue, avant de me retourner pour lui montrer mes fesses. Sans attendre, je le plante dans son église en emmenant Stéphane par la main.

Dehors, il part d’un fou rire. Il en pleure.

— Je t’adore !

— J’ai faim !

— De moi ?

— De toi, toujours. Il faut vraiment que je mange un morceau. Tu connais un p’tit restau dans le coin ?

— Tu peux marcher ? Je t’emmène dans un endroit sympa, proche de la place des Vosges. Claire, place des Vosges !

Je le regarde marcher dans la rue, juste devant moi. Plus envie de vitesse tout à coup. Envie d’abuser de lui pendant des heures. Envie de prendre mon temps pour l’aimer. Je le regarde. Je regarde surtout son cul. J’aime la beauté de son cul. Ni masculin. Ni féminin. Simplement sexuel. Riche de promesses à venir. Stéphane a tout simplement un cul à faire damner tous les saints. Tous les diables aussi. J’ai dû rire sans m’en rendre compte, il se retourne, intrigué.

— J’admire la beauté de ton cul.

— Profite ! Je mange un morceau avec toi et je disparais. Tu restes longtemps ?

— Je repars dimanche, en soirée.

— Et ce soir, que fais-tu ce soir ?

— Un concert. Live report.

— OK. Holiday Inn ?

— Oui.

— Ne m’attends pas.

— Jamais.

BAKLAVAS

Éric Mouzat

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et il en était ainsi parce que Paul voulait me faire plaisir. Il sait que j’aime la cuisine grecque, son soleil et ses saveurs, sa feta, son tzatziki, ses souvlakis, ses olives et ses baklavas qui me font chavirer de plaisir. La cuisine grecque ne l’inspire pas davantage que cela. Il l’apprécie pour me dire qu’il m’aime, et de cela je ne doute pas. Cela fait vingt ans que Paul m’aime, me protège, organise ma vie, s’occupe de chaque détail, devance mes envies. Mes caprices n’en sont pas puisqu’il a toujours tout prévu. Une autre que moi étoufferait sans doute. Moi, je suis heureuse de la bague qu’il va m’offrir juste avant le dessert, du petit mot qui l’accompagnera, de la soirée qui s’en suivra, du spectacle que nous irons voir et de la coupe de champagne que nous boirons en tête à tête avant de rentrer chez nous.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et Paul avait opté pour celui-ci en raison de son ambiance feutrée et intimiste. Bien sûr, Paul avait une idée en tête. Nous avons nos habitudes de vieux amants. Nous profitons quelquefois de la présence des gens pour nous adonner à des caresses discrètes sous la table, faire monter notre désir à l’insu de ceux qui nous entourent et ne se doutent de rien. Paul sait que j’aime particulièrement sentir son pied se poser sur le mien, remonter lentement le long de ma jambe, frôler l’intérieur de mes cuisses, s’appuyer sur mon sexe et jouer avec lui alors que nous bavardons de choses et d’autres. La présence de voisins de table me trouble à un point presque insensé. Mon corps vibre alors que mon visage doit conserver l’apparence de la plus parfaite normalité. Pour accroître encore mon plaisir, Paul se place de dos par rapport à la salle et me laisse profiter de ces regards que je croise et qui ignorent tout ce qui se passe si près d’eux, à quelques mètres à peine. Je tremble à l’idée qu’un serveur maladroit ne soulève un jour la nappe et ne dévoile que l’épouse honorable n’est en réalité qu’une dépravée, une gourgandine, une catin. Personne, sauf Paul, ne sait que je porte mon tailleur sans le moindre sous-vêtement et que cela me procure une émotion considérable.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et l’orteil de Paul jouait depuis quelques instants avec mon clitoris lorsqu’il s’est assis à la table derrière la nôtre, juste en face de moi. La vingtaine, brun comme je suis blonde, les yeux d’un vert déroutant, les épaules larges, un beau gosse comme on en voit sur les couvertures des magazines. Paul a dû croire que ses privautés commençaient à porter leurs fruits. Mon sexe s’est ouvert un peu plus dès que j’ai vu cet adonis. J’ai avancé sur ma chaise de telle sorte que le gros orteil de mon mari entre en moi. Le jeune homme m’a souri. Il avait planté ses yeux au fond des miens et semblait ne plus vouloir en ressortir. Je sais que je plais parfois à des jeunes personnes. Il m’est arrivé plusieurs fois, au travail ou dans d’autres circonstances, que certains me le fassent comprendre ou me le disent. J’ai toujours trouvé cela charmant. Je dois représenter une mère pour eux. Une mère attirante, je le concède, puisque je prends soin de moi, une mère sensuelle peut-être, et la transgression leur semble possible avec moi. Malheureusement pour eux, je les déçois toujours. Je me contente des jeux de regards et des allusions qu’ils lâchent en rougissant un peu. Le problème avec celui-ci, c’est que tout était différent. Lui, la situation, ce que ses yeux me disaient et cette pulsion infernale qui me submergeait. Jamais encore, je n’avais été face à un jeune homme à qui je plaisais à ce point et qui m’excitait si fort, la pointe du pied de mon mari dans le vagin. Des sueurs froides ont gagné mon front et mon dos.

— Tu te sens mal ? m’a demandé Paul.

J’ai avalé ma salive.

— Non, tout va bien…

Tout allait très mal, mais il était hors de question que cela cesse. Le jeune homme avait percé mon mystère et il s’apprêtait à passer à l’abordage du frêle esquif ballotté en haute mer que j’étais devenue.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage et ce garçon qui aurait pu être mon fils ne cessait de me dévisager. J’avais déjà eu deux petits orgasmes lorsqu’il se leva. L’air se bloqua dans ma poitrine. Un instant, je crus qu’il allait venir à notre table et me faire une déclaration devant mon mari médusé, mais au lieu de cela, le jeune homme se dirigea vers le fond du restaurant. Au moment de poser son pied sur la première marche de l’escalier qui conduisait à l’étage du dessous, il tourna le visage dans ma direction, et je crus déceler un petit mouvement de tête qui m’intimait l’ordre de le suivre. S’il n’y avait eu l’orteil de mon mari qui m’avait mise hors de moi, j’ignore si je me serais levée à mon tour. Mais j’avais dépassé la limite. Je n’étais plus vraiment moi-même. La garce avait pris le dessus. Je n’étais plus la respectable cadre commerciale qui repoussait les avances de ses jeunes stagiaires. J’étais une femelle en chaleur, un sexe béant qui criait famine.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et le beau jeune homme m’attendait devant la porte des toilettes. On n’a pas prononcé une parole. Il est entré, je l’ai suivi. Il a fermé la porte à clé et on s’est embrassés. J’ai fermé les yeux quand il a soulevé ma jupe et a palpé mon sexe moite. J’ai défait son pantalon. J’ai sorti son sexe de sa prison de tissu. Je me suis mise à genoux, je l’ai sucé. Le jeune homme a posé ses mains sur ma tête. Je suis allée le plus loin que j’ai pu, mais sa verge était trop longue. Elle butait au fond de ma gorge. À la première goutte au goût douceâtre qui perla à la pointe de son gland, je me suis relevée. Il s’est mis sur la cuvette des toilettes, je me suis assise sur lui. Son sexe est entré dans le mien et mes yeux dans les siens. Quelque chose de fort est passé entre nous. Quelque chose d’animal, de monstrueux. Mon vagin l’a absorbé, lui et son sperme. J’ai malaxé ses testicules jusqu’à ce qu’il n’en puisse plus. Qu’il voit vidé, anéanti, asséché. Alors je me suis relevée, je l’ai regardé une dernière fois au fond des yeux pour être bien sûre de ce qui s’était passé, pour être bien certaine que c’était lui et moi. Puis je suis partie.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et mon mari attendait que je revienne des toilettes pour m’offrir une magnifique bague sertie de diamants et de rubis. Un filet de sperme coulait entre mes cuisses tandis qu’il enfilait le bijou à mon doigt. Le jeune homme était retourné à sa place. On lui avait servi son plat et il le dégustait avec volupté. De temps à autre, il jetait un coup d’œil dans ma direction.

On avait choisi un restaurant grec pour fêter notre anniversaire de mariage, et une serveuse échappa une carafe d’eau. Elle se brisa comme toutes les carafes d’eau. Mon mari se retourna. Le jeune homme et lui se regardèrent. Si j’avais pu, je serais passée dans un trou de souris. Ma consternation fut à son comble lorsqu’ils se saluèrent. Paul lui fit signe de nous rejoindre. Mon ventre se contracta et un nouvel écoulement s’échappa de mon vagin.

— Vous ne m’en voulez pas trop, j’espère ? demanda Paul à mon bel adonis.

— Non, ne vous inquiétez pas, c’était mérité. Je crois que je n’avais pas assez travaillé.

Paul m’expliqua en deux mots que mon amant était l’un de ses étudiants et qu’il avait sanctionné rudement le matin même son travail.

— Asseyez-vous, je vous en prie, proposa mon mari à son étudiant. Nous avons commandé des baklavas pour le dessert. Peut-être les partagerez-vous avec nous ? Une coupe de champagne ? Ma femme adore le champagne. C’est notre anniversaire de mariage.

— Oh, félicitations alors, répondit le jeune homme avec son plus beau sourire. Je suis ravi de boire à votre bonheur.

LA NUIT DE TOUTES LES SURPRISES

Tobin Williams

La pluie tombe sur la ville. Je presse le pas pour regagner ma voiture. Grelottante de froid, je me glisse derrière mon volant pour mettre le contact, allumer le chauffage. Quelques manœuvres me suffisent pour m’engager sur l’avenue. Des bourrasques projettent des trombes d’eau sur mon pare-brise ; mes vieux essuie-glaces ont du mal à suivre. Habituée à une conduite sportive, je suis contrainte de prendre mon mal en patience.

Les mains crispées sur le volant, je souris au souvenir de ma soirée. Je viens de prendre congé de ma sœur et son époux. Depuis ma récente rupture sentimentale, ils ont pris l’habitude de m’inviter chaque vendredi soir. J’ai décliné leur offre de rester dormir. Je préfère le confort de mon lit à celui d’un canapé.

Ma voiture quitte les rues de la ville éclairées par des lampadaires pour s’aventurer aux abords sombres de la forêt. Je trouve cette portion de route particulièrement lugubre, et la pluie qui s’abat sur mon toit n’arrange rien. Je plisse les paupières chaque fois qu’un éclair illumine le ciel. L’espace d’un instant, les ombres menaçantes de la forêt s’allongent sur le bitume comme des doigts crochus. Mon rythme cardiaque s’accélère, un grondement sourd ne tarde pas à se faire entendre. Je n’ai jamais aimé l’orage…

Un éclair fait apparaître une silhouette au bord de la route. Je découvre une jeune fille en train de faire de l’auto-stop sous la pluie battante. Ses cheveux noirs se plaquent sur son crâne, ses vêtements sont trempés. La vue de son corps fragile pris dans la tourmente m’inspire un sentiment de pitié. Cette route est peu fréquentée à la nuit tombée. J’arrête la voiture à hauteur de l’auto-stoppeuse, je l’invite à me rejoindre d’un geste de la main. Elle s’empresse d’ouvrir la portière, s’installe à côté de moi avec un sourire de reconnaissance.

— Merci infiniment, dit-elle en attachant sa ceinture de sécurité.

Ma passagère est grande et élancée. Sa chevelure noire dégouline sur ses épaules. Les traits juvéniles de son visage et sa peau laiteuse me laissent supposer qu’elle ne doit pas avoir plus de quinze ou seize ans. Ses yeux gris croisent mon regard, je me hâte de reporter mon attention sur la route. Elle est vraiment très mignonne ! Je déglutis silencieusement avant de demander :

— Que faisiez-vous sur cette route à une heure pareille ?

— Je n’ai pas vraiment envie d’en parler. C’est tellement stupide ce qui m’arrive !

— Désolée, je ne voulais pas paraître indiscrète.

— Je me suis disputée avec une personne qui m’est chère. En fait, il serait plus juste de dire que je viens de rompre avec quelqu’un, après une merveilleuse relation de quatre mois.

— Ah ! Les chagrins d’amour ! J’ai souvent pleuré après des ruptures quand j’avais votre âge. Si cela peut vous rassurer, sachez que ces chagrins disparaissent très vite. Au fait, quel âge avez-vous ?

— Quel âge me donnez-vous ? m’interroge la fille avec un sourire espiègle.

J’ai toujours détesté ce genre de question : ça mène trop souvent à des disputes. Je feins de réfléchir en l’observant dans le rétroviseur central. Sa beauté adolescente est une promesse d’épanouissement magnifique. D’étranges picotements s’emparent de mon bas-ventre ; je refoule cette sensation en détournant les yeux. J’inspire profondément par le nez pour faire gonfler ma poitrine dans mon chemisier, puis je souffle. Mes tétons se dressent malgré moi ; force est d’admettre que cette jeune fille me plaît. Le front plissé, les sourcils levés, je secoue la tête pour chasser cette idée de mon esprit.

Pour ne pas vexer la fille, je surestime volontairement son âge :

— Vous devez avoir dix-huit ans, n’est-ce pas ?

— Perdu, répond-elle ! J’ai vingt et un ans.

— C’est à peine croyable !

— Je sais que je ressemble à une adolescente, mais je n’en suis pas une. Vous ne devez pas être beaucoup plus âgée que moi, n’est-ce pas ?

— J’ai vingt-neuf.

— Je ne suis pas la seule à paraître plus jeune que mon âge, me complimente-t-elle. Je m’appelle Lucie, je suis enchantée de vous connaître.

— Moi, c’est Alison. On peut se tutoyer, non ?

Lucie acquiesce d’un hochement de tête ; je me rends compte qu’elle grelotte de froid. Ses vêtements trempés lui collent à la peau, et ce n’est pas le faible chauffage de ma voiture qui peut les sécher. Je lui propose sur le ton de la conversation :

— Tu vas tomber malade en restant dans cette tenue. Tu devrais enlever ta robe et l’étendre sur le dossier de ton siège.

— Es-tu certaine que ça ne te dérange pas ?

— Avec cette pluie torrentielle, nous en avons encore pour une heure de route, alors mets-toi à l’aise. De toutes façons, on est entre filles… jusqu’à preuve du contraire, on est toutes pareilles.

Forte de ma permission, Lucie entreprend de déboutonner sa robe. C’est un vêtement léger, à manches courtes, boutonné sur le devant. Ses doigts tremblants de froid ou de nervosité ouvrent la robe de haut en bas. Elle dégage ses bras du tissu humide pour dévoiler son buste nu. Elle ne porte pas de soutien-gorge ! Une boule d’angoisse se forme dans mon estomac. Je détourne les yeux de la menue poitrine de ma passagère, qui se contorsionne sur son siège pour retirer sa robe. Mon regard glisse sur ses jambes. La peau de ses cuisses se couvre de chair de poule… et je réalise qu’elle ne porte pas de culotte !

Elle surprend mon regard sur ses cuisses, me lance d’un ton moqueur :

— J’espère que ça ne te choque pas !

Mes pieds n’ont plus la force de maintenir les pédales enfoncées. La voiture ralentit. Je suis incapable de répondre. Confrontée à mon silence, Lucie se contente de me rappeler :

— Nous sommes toutes pareilles, n’est-ce pas ?

Je croise son regard, et ses yeux gris se mettent à pétiller de malice. Sans autre forme de préambule, nous éclatons de rire.

— D’accord, dis-je en reprenant le contrôle de mon véhicule. Je ne m’attendais pas à ça. Sors-tu souvent sans culotte ?

— Ça m’arrive. Je trouve qu’être cul nu sous mes vêtements est une chose agréable et excitante. La vie est parfois étrange. Je me suis habillée pour la personne avec laquelle je viens de rompre, et finalement, c’est une inconnue qui en profite.

Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale. Je suis surprise par les confidences qu’elle me fait, alors que nous nous connaissons à peine. Pourtant, pour une raison que j’ignore, je me sens proche d’elle.

Mon regard fait la navette entre la route détrempée et mon rétroviseur central. Lucie est vraiment très jolie. La blancheur presque maladive de son corps mince ressort bien sur le velours noir de mes sièges. Je ne remarque aucune trace de bronzage sur sa peau. Sa poitrine est minuscule, mais surmontée de larges auréoles roses. Il est évident qu’elle épile soigneusement son sexe. Il n’y a pas un seul poil sur ses lèvres intimes et sa fente nettement tracée. Vivre à ses côtés doit être une chose délicieuse…

Lucie me tire de ma contemplation silencieuse :

— N’as-tu jamais essayé, Alison ?

— De sortir sans culotte ? Ça m’est déjà arrivé, mais je n’aime pas trop ça.

— Ah bon, s’exclame Lucie ! Moi, j’adore ça. C’est génial de sentir le vent se faufiler sous ma jupe pour me caresser le sexe. Le risque d’être surprise cul nu met du piment à mon quotidien. Je dois faire attention aux escaliers et aux endroits où je m’assois. Je trouve excitant de vivre sous la menace d’un danger constant.

Je réponds sur le ton de la plaisanterie :

— J’ai pris une folle en voiture !

La pluie s’arrête aussi brutalement qu’elle a commencé. Nue sur le siège passager, Lucie semble particulièrement à l’aise. Elle rit à chacune de mes plaisanteries. Nous parlons de nos vies comme deux vieilles amies qui se retrouvent. J’apprends qu’elle occupe un emploi de serveuse dans un bar malfamé pour payer ses études de stylisme, et qu’elle habite dans le même quartier que moi. Un clignotant sur le tableau de bord attire mon attention. La jauge de carburant vient de s’allumer. Par chance, une station-service se trouve quelques kilomètres plus loin.

— Je vais m’arrêter pour faire le plein. Je te conseille de mettre mon imperméable. Il est sur la banquette arrière.

Lucie décroche sa ceinture de sécurité. À genoux sur le siège, elle se tortille en creusant les reins et allongeant le bras pour attraper mon imperméable. Ses fesses s’agitent sous mon nez. Fermes, rebondies… sans la moindre imperfection. Je demeure immobile devant un tel spectacle. Le bout de ma langue passe sur mes lèvres pour les humidifier. Ma gorge est sèche ; mon cœur cogne dans ma poitrine. Que m’arrive-t-il ?

À force de gesticulations, Lucie parvient à saisir mon imperméable. Elle l’enfile à même la peau avec un profond soupir. Rideau, le spectacle est terminé. Nouant la ceinture du vêtement autour de sa taille fine, la jeune fille vient de dissimuler sa nudité. Un sentiment de regret s’empare de moi ! Je le chasse aussitôt de mon esprit.

Quelques minutes plus tard, on arrive à la station-service. Une pluie fine tombe à nouveau. Je sors faire le plein. Le claquement d’une portière me fait sursauter. Je fais volte-face pour découvrir que Lucie est également descendue de voiture. J’ai peur de ce qu’elle peut inventer. Seulement vêtue de mon imperméable descendant à mi-cuisses et de ses sandales, elle s’approche de moi en balançant les hanches.

— Désires-tu ton imperméable ? demande-t-elle à voix haute.

Elle parle si fort que l’homme bedonnant qui fait son plein à l’autre pompe ne peut que l’entendre. Le rouge me monte aux joues ; je fronce les sourcils en répondant :

— Non, c’est inutile. Tu devrais retourner dans la voiture pour ne pas attraper froid.

— En es-tu certaine ? Je n’aimerais pas que tu tombes malade, mon amour.

À ces mots, l’homme me dévisage comme si j’étais une bête curieuse. Mes jambes deviennent comme du coton, et mon cœur s’affole. Bien campée sur ses jambes écartées, Lucie me regarde droit dans les yeux avec un sourire radieux. Ses doigts s’agitent sur le nœud de la ceinture ; elle ouvre l’imperméable en grand. La vision de son corps nu m’électrise toute ! De l’endroit où il se trouve, l’homme bedonnant ne peut la voir. Elle se tient cachée derrière la pompe ; elle me fixe avec une insistance qui me met mal à l’aise. Ses pointes de sein dressées ne laissent aucun doute sur son état d’excitation. Sans se départir de son sourire, elle s’adosse à la pompe, et elle passe la main sur son sexe lisse.

L’idée que nous pourrions être surprises me terrifie. Je suis sans doute décente, mais je reste la conductrice du véhicule où voyage la jeune exhibitionniste délurée. Par chance, le réservoir de ma voiture n’est pas bien grand, j’ai tôt fait de le remplir. Je m’apprête à chercher ma carte bancaire dans mon sac, quand Lucie referme l’imperméable en déclarant :

— Ce plein est pour moi. Cela me fait plaisir de te l’offrir.

Incapable de prononcer le moindre mot, j’accepte avec un haussement d’épaules.

Il me faut quelques secondes avant de remonter dans l’auto. Je vois Lucie entrer dans le magasin d’un pas léger. Je mets le contact pour me garer sur le minuscule parking de la station-service. La jeune fille me fait des signes de la main et fait mine d’ouvrir l’imperméable. Son attitude désinvolte me trouble. J’ai l’impression d’être redevenue une adolescente bravant l’autorité des adultes. Je ne comprends pas ce qui m’arrive. L’employé de la station-service dit quelque chose à Lucie ; cette dernière lui tend un billet de banque. Je suis soulagée de la voir sortir du magasin sans encombre, alors que l’homme bedonnant y entre à son tour.

À cinq mètres de moi, la jeune fille enlève l’imperméable sans se soucier du regard des hommes dans le magasin. Elle allonge sa foulée pour remonter en voiture en s’exclamant :

— Dépêche-toi de démarrer !

Je quitte précipitamment ma place de parking. Je m’éloigne de la station-service, pendant que Lucie éclate de rire.

Les articulations de mes doigts blanchissent sur le volant sous l’effet de la colère.

— T’es-tu échappée d’un asile d’aliénés ? Qu’est-ce qui t’a pris de faire une chose pareille ?

— Nous sommes jeunes et nous avons le droit de nous amuser, non ? Je voulais te montrer de quoi j’étais capable. C’est chose faite.

— C’est surtout débile ! Ils auraient pu appeler la police !

— Ne t’inquiète donc pas. Ce sont des hommes… ils ont apprécié le spectacle que je leur ai offert… mais ça s’arrête là. Tu es furieuse parce que tu es incapable d’en faire autant. Tu es une poule mouillée !

Sa franchise commence à m’agacer. Elle est nue à côté de moi, et elle ose me lancer un défi ! Elle fait preuve d’une arrogance époustouflante.

— Tu dis que je suis une poule mouillée ! Qu’est-ce que tu t’imagines ? Crois-tu que ton numéro d’exhibitionniste m’épate ?

— Ce n’est pas ce que j’ai dit. Je pense seulement que tu n’es pas capable d’en faire autant. Ou alors, prouve-moi le contraire.

— Je ne vais tout de même pas retourner là-bas pour te faire plaisir.

— Bien sûr que non ! réplique Lucie avec un sourire narquois. J’arrêterai de te considérer comme une poule mouillée si tu es capable de te déshabiller maintenant !

— D’accord !

Sans prêter le moindre regard à ma passagère, je m’arrête sur le bas-côté en enclenchant les warnings. Mon cœur saute dans ma poitrine. Mon front et mes oreilles deviennent cramoisis, alors que je fais glisser ma minijupe noire le long de mes jambes. Sous les yeux brillants de la fille, je déboutonne mon chemisier de soie blanche pour faire apparaître un élégant soutien-gorge pourvu de dentelle et de fines broderies. Lucie ramasse mes vêtements, les jette nonchalamment sur la banquette arrière. La boule d’angoisse se reforme dans mon estomac. Je suis terrorisée par mes agissements. Toutefois, je refuse de céder la victoire à ma passagère. Mon orgueil reprend le dessus sur ma peur. Aussi, je me contorsionne sur mon siège pour retirer mon string, en faire une boule de tissu que je lance derrière moi. Le soutien-gorge ne tarde pas à suivre… Je me retrouve complètement nue. Comme Lucie !

Je redémarre en faisant crisser mes pneus sur le bitume détrempé. Les minutes qui suivent sont silencieuses, puis j’éclate d’un rire nerveux.

— Qu’est-ce que tu me fais faire ? Il faut croire que je suis aussi folle que toi !

— Tu ne peux pas résister à l’appel d’un défi. Ça te perdra, Alison ! Quel effet ça te fait de te retrouver nue à côté de moi ?

— Je suis morte de trouille, mais ça va.

— Ça t’excite ? demande Lucie en glissant une mèche noire derrière son oreille.

— Non, ça ne m’excite absolument pas.

Tout mon corps trahit mon propos. Mes joues rouges brûlent. Mes tétons s’érigent comme des pointes de flèche, et mes cuisses sont toutes moites. Il est impossible que Lucie ne s’en aperçoive pas. De crainte d’accroître encore mon trouble, je préfère ne pas la regarder. Elle s’écrie à la manière d’une petite fille :

— Menteuse !

Et elle pose une main sur ma cuisse. Le contact irradie mon corps d’une douce chaleur. Ma peau se couvre d’une délicieuse chair de poule. Je sens mon siège devenir humide sous mes fesses. Je serre violemment les cuisses ; la voiture fait un écart sur la route. Je hurle :

— Que fais-tu ?

— Je vérifie ton état d’excitation, répond-elle en faisant glisser sa main sur le haut de ma cuisse. Avoue-le, que ça t’excite d’être toute nue au volant, ou bien je vais devoir t’introduire un doigt dans la fente pour m’en assurer. Je suis sûre que ça bave déjà.

— D’accord ! Tu as gagné, je suis en train de mouiller mon siège. Tu es contente ?

Elle retire sa main avec un sourire triomphant, au moment où je sors de la forêt pour entrer dans la ville. Les routes sont désormais bordées de lampadaires. Plus de pénombre pour dissimuler ma nudité ; des fourmillements s’emparent de mes doigts et de mes orteils. Un frisson remonte le long de ma colonne vertébrale ; je frémis à l’idée d’être surprise par les habitants du quartier résidentiel. Je me rassure : à cette heure avancée de la nuit, la circulation est inexistante. À cet instant, un taxi me dépasse rapidement ! À cette vitesse, je pense que les occupants n’ont pas eu le temps de nous remarquer. Un fort soupir s’échappe de mes lèvres.

Quelques rues plus loin, je stoppe devant l’immeuble de Lucie. Les rues sont désertes, mais je préfère laisser le moteur tourner.

— Merci pour la balade, fait-elle. Veux-tu monter prendre un verre ?

— Je sais comment ça va se terminer si j’accepte ton invitation. Je ne suis pas encore prête à ça. Excuse-moi, Lucie.

— Dois-je en déduire que c’est non ?

Je confirme d’un mouvement de tête.

— Je suis honorée qu’une fille comme toi puisse s’intéresser à moi, mais je ne suis pas lesbienne.

— Tu n’étais pas exhibitionniste non plus avant de me rencontrer !

— Une découverte à la fois me suffit, dis-je timidement.

Nos regards se croisent ; comme d’un commun accord, nous éclatons de rire. Elle essuie les larmes de joie qui inondent ses yeux, puis me lance, provocante :

— J’ai été ravie de faire ta connaissance, Alison. Si tu veux me revoir, tu connais l’adresse. Je te remercie pour tout et te souhaite bonne nuit.

Et elle se penche vers moi pour me faire la bise. Au dernier moment, sa bouche entre en contact avec la mienne ! Je me sens incapable de la repousser. Le contact de ses lèvres provoque en moi des décharges de plaisir. Ses petits seins à peine formés s’enfoncent dans les miens. L’insolite de la situation accroît mon trouble : j’enlace une fille aussi nue que moi dans une voiture en double file en pleine ville ! C’est de la folie, mais je cède à son baiser. Ma bouche s’entrouvre. Dans une profusion de salive, nos langues se rencontrent. Une main glisse sur mon ventre, se dirige vers mon pubis.

Dans un ultime effort de volonté, je parviens à trouver la force de repousser Lucie. Elle me regarde sans prononcer un mot, me sourit. Notre échange se passe de paroles. Elle a compris, elle descend de voiture sans prendre la peine de se rhabiller. Elle est tellement belle à la lumière artificielle de la rue ! Sa peau paraît plus blanche. À cet instant, Lucie est une magnifique poupée d’ivoire. Sa robe sous le bras, elle pousse la porte d’entrée de son immeuble. Mes yeux ne peuvent se détacher des belles fesses laiteuses. Elle se retourne, me salue, disparaît dans un couloir mal éclairé.

Ma langue passe sur mes lèvres pour les faire briller de salive. Je peux encore sentir le parfum de Lucie sur ma peau. Je m’apprête à me rhabiller quand une voiture arrive derrière moi avec des appels de phares. Je redémarre en m’enfonçant dans mon siège. Quelques minutes plus tard, je freine devant ma maison avec la désagréable sensation d’être passée à côté de quelque chose d’important. Toutes mes pensées sont orientées vers Lucie. Quelle fille étrange ! me dis-je en passant mes mains sur mes seins ! Mes tétons sont restés dressés. Je pince mes mamelons pour les étirer. Je les tords en me mordant la lèvre.

Ma respiration devient haletante, mes tétons douloureux. Que m’a-t-elle fait pour me mettre dans cet état ? Je mouille mon siège. Je suis quitte pour changer la housse. Je passe un pied derrière le levier de vitesse pour écarter les jambes. La folie s’empare de moi. Ma main se faufile entre mes cuisses, sur mon sexe surmonté d’une touffe blonde. Je frotte fort mon bouton d’amour, puis sans retenue, m’enfonce le majeur au fond de mon vagin. Mon doigt y coulisse à l’aise. Mon jus ruisselle sur mes phalanges. Je pousse des gémissements. Je malaxe mes seins ; mon doigt s’engage dans des va-et-vient frénétiques. Je me soulève en prenant appui sur mes jambes, creusant les reins. Mon orgasme est si violent que tout mon corps tressaute ! Les muscles de mon vagin se resserrent sur mon doigt.

À ce moment, j’entends frapper à la vitre de ma portière ! Horrifiée, je croise les bras devant ma poitrine, tente de ramener mes jambes l’une sur l’autre. La gorge affreusement sèche, je tourne la tête en direction de la vitre. Un homme me regarde avec lubricité en se tripotant l’entrejambe à travers le pantalon. Je le reconnais. Mon cœur bondit. L’homme bedonnant de la station-service ! Il me fait signe…

LES HARENGS

Carlo Vivari

Josh commanda une autre Carlsberg à la pression, se roula encore une cigarette en regardant par la vitre de la brasserie. Il était midi, il pleuvait sur le trottoir. La salope n’arrivait pas. Il fallait se résigner : elle ne viendrait plus. Il avait faim, il avait froid, et envie de pisser à cause de la bière. Qu’est-ce qu’elle se croyait, cette Judith Lambercier, dite Lancia ? Avec son groupe de rockeuses, elle se démenait sur scène, écrivait des textes, les hurlait – genre Janis Joplin-chat échaudé… Oui, mais quelle paire de seins ! Aussi arrogants qu’elle-même… surtout quand elle était soûle à tomber et qu’elle creusait les reins en levant le menton pour avoir l’air digne.

Marcel, le serveur, déposa la Carlsberg sur la table, coinça le ticket avec les précédents, sous le cendrier. La pluie de plus en plus serrée frappait la grande vitre qui dégoulinait. Il faisait noir en plein midi. Les gens sur le trottoir avaient l’air de spectres. « Quelle vie ! »

Josh décida de réagir : il tira une grosse bouffée de sa cigarette, avala une longue lampée de bière par-dessus. Sous le coup de fouet, il secoua la tête en poussant un hennissement. « Houlà, ça réveille ! » Les mains à plat sur la table, il se mit debout, quitta la banquette de moleskine, alla pisser.

Devant la cuvette des toilettes, il s’aperçut qu’il bandait. La faute à cette salope de Lancia. Son jet de pisse trouble, qui montait très haut, sentait l’alcool bouilli. Josh hésitait : était-ce une bonne ou une mauvaise odeur ? Difficile à dire. Il décida que puisque c’était une odeur à lui, elle devait être considérée comme bonne. C’étaient les autres qui puaient. Mais quand cette salope de Lancia pissait sa bière entre ses poils roux, est-ce que c’était du bon aussi ? Jusqu’à oser en boire ? Ça, il n’y avait jamais pensé.

À propos, elle était peut-être en train de le chercher dans la salle ? Dans ce cas, elle n’aurait jamais qu’une heure de retard. Il se dépêcha de ranger son sexe raide dans sa braguette, sortit des toilettes.

Il n’y avait personne dans la salle.

Bon, Josh s’était débarrassé de son envie de pisser (qui reviendrait, quelle vie !), mais il avait toujours faim et froid (et envie de baiser, en plus, à présent, à cause de l’image de Lancia vidant sa vessie entre ses cuisses écartées et ses poils de feu). Quelqu’un, qui ? lui avait assuré que c’était une vraie rousse. Il n’avait encore jamais baisé avec une vraie rousse. Elsa, sa groupie (la seule), était une fausse rousse, elle, en même temps qu’une vraie gourde… En ramassant un menu sur une table, il se dit qu’il en avait marre de collectionner les boudins. À vingt-deux ans, au zénith de sa jeunesse, et avec le talent qu’il se reconnaissait, il méritait quand même mieux.

La grande glace du fond lui renvoyait son image. Il s’immobilisa le menu à la main, se contempla. 1 mètre 70, 75 kg – des épaules, mais aussi du ventre (la bière, plus les plats mijotés de sa mère). À cause de son épaisse chevelure noire prolongée par des pattes qui bouclaient sur ses mâchoires trop larges, il se trouvait l’air d’un garçon boucher – napolitain, qui plus est. Comment percer dans le rock avec un physique de chanteur d’opéra !

Humilié, il rejoignit sa place sur la banquette, ce qui lui permit de tourner le dos à son reflet. Il frissonnait. Il déposa son blouson de cuir doublé de mouton sur ses épaules, considéra son verre de bière aux trois quarts plein, se dit qu’il avait au moins cinq kilos à perdre, avala plusieurs gorgées en étudiant le menu. Il balançait entre la choucroute et le steak au poivre. Pourquoi pas des harengs pour commencer – et pour finir la bière ? Il fit signe à Marcel, qui s’approcha calepin et crayon en main.

Où était passée cette salope ? Elle se croyait importante depuis qu’on l’avait vue à la télé – sur une chaîne câblée, mais quand même. Lui aussi y passerait dans quelque temps, quand son groupe serait un peu plus au point.

Il jeta un œil vers le trottoir, à travers la vitre embuée. De rares silhouettes noires contournaient les flaques d’un pas pressé. Il luttait pour se débarrasser de l’obsession de Lancia. C’était difficile, il l’avait vue passer si souvent, toutes ces années, à la piscine municipale, à la fois longue et rebondie de partout, devant surtout… Il claqua dans ses doigts.

Voilà ! C’était ça l’idée à creuser pour écrire les paroles d’un rap : Lancia, c’était « de la bombe », avec des seins en obus, avec aussi des cheveux et des poils en flammes, plus des yeux fendus en lames Gillette. Il sortit son bloc-sténo et son stylo-feutre de sa poche de blouson, écrivit en comptant les pieds sur ses doigts :

Ô toi la rousse qui passe

Sous le ciel dégueulasse

Tes talons en échasses

Tes nichons calebasses…

Les seins de Lancia, plantés haut, partaient tout droit. Le « basses » de « calebasses » tombait mal. « Cors de chasse » était encore pire. « Masses », « nasses », « tasses » ne lui disaient rien non plus. La poésie, quelle croix ! Il s’en voulait de n’avoir pas emporté son dictionnaire de rimes. Énervé, il entreprit de rouler une nouvelle cigarette, s’interrompit… Les harengs arrivaient, épais comme la main, le dos couleur ardoise bleue, entourés de larges tranches d’oignon, de pommes de terre couvertes de persil émeraude… « Merci, Marcel. » Josh repoussa le bloc-sténo, respira le contenu de l’assiette, déglutit, planta sa fourchette, approcha le couteau en se demandant si un rap sur les harengs pommes à l’huile, ça avait déjà été fait…

On cognait à la vitre, à sa gauche. Lancia ? C’était Elsa. La différence sautait aux yeux. Il est vrai que sa groupie fausse rousse n’avait que dix-huit ans, tandis que l’autre salope déjà vingt-cinq – et déjà pourrie. Du plat de la paume, il essuya la buée de la vitre en rond de hublot. Elsa lui souriait de ses larges dents saines, sous un parapluie rose qui illuminait son teint. Comme il bandait toujours, il lui fit signe de le rejoindre.

À l’entrée de la brasserie, Elsa replia son parapluie rose. Aussitôt, son visage reprit sa couleur habituelle : papier mâché. D’un naturel anxieux, la pauvre était souvent sujette à des insomnies, allergies… Josh ne débanda pas pour autant. Il alla à sa rencontre, lui fit la bise sous les boucles rousses. Elle sentait bon. Il reconnut « Pouliche », son parfum, qu’elle avait sans doute choisi à cause de la belle rousse à quatre pattes sur l’affiche de publicité du métro. À propos, il remarqua que sa groupie avait davantage de boucles que d’habitude, et que son roux profond tirait sur l’acajou, comme chez Lancia.

— Tu sors de chez le coiffeur ?

Elle émit un gloussement heureux.

— Merci de le remarquer.

Le fait est que se sentir plus belle la rendait moins moche. Josh se dit qu’à tout prendre, il avait de la chance : Elsa n’allait pas tous les jours chez le coiffeur, une fois par mois environ. Et ça tombait pile aujourd’hui ! Elle retira sa parka, l’accrocha au portemanteau, apparut en pull moulant jaune poussin. Question nichons, elle non plus ne craignait personne. Fesses aussi, d’ailleurs, prises dans un collant en élastomère noir qui rendait sa raie pareille à une côte manquante au flanc d’une courge. Et sa silhouette n’était pas mal du tout – elle faisait de la danse depuis toute petite. Ce qu’il n’aimait pas, c’était son nez. Mais bon, elle était là, elle, au moins, pas comme l’autre. Il la prit par l’épaule, annonça d’un ton léger :

— Je vais pisser… tu viens me la tenir ?

Elle fronça les sourcils au-dessus de ses yeux ronds, en balbutiant « tenir quoi ? ». Quand elle comprit enfin, son visage se ralluma comme tout à l’heure sous le parapluie rose. Inquiète, elle jeta un coup d’œil derrière.

— On ne nous dira rien, tu crois ?

La salle était presque vide, les clients du bar ne faisaient pas attention à eux. Josh ricana.

— On est majeurs, non ?

Il l’entraîna vers les toilettes, la fit entrer du côté des hommes, referma derrière eux, ouvrit sa braguette, sortit sa queue, fit l’étonné :

— Elle tient en l’air toute seule… comme une chandelle… pas besoin de la tenir, en fait !

Elsa fixait la queue, le sang aux joues, la bouche entrouverte. Il appréciait que ça lui fasse autant d’effet. Quand il la baisait, il arrivait qu’elle s’évanouisse dès la pénétration, ensuite elle se débattait entre la vie et la mort jusqu’à la fin. Et quand il galopait sur elle au moment d’éjaculer, elle appelait d’une voix de ventre « papa ! maman ! papa ! maman ! » comme une poupée détraquée. Impressionnant.

Il ajouta d’une voix sourde :

— C’est à cause de toi si j’ai la bite dans cet état. Quand je t’ai vue, elle s’est mise au garde-à-vous…

Il faillit ajouter « On devrait t’interdire d’être belle comme ça », comme dans la chanson de Johnny, mais jugea le compliment exagéré. Ce qu’il venait de lui dire, déjà, la ravissait… Elle demanda d’une petite voix :

— Je peux la tenir quand même ?

Elle saisit la queue à deux doigts tremblants, comme si c’était un dangereux reptile. Il aimait bien sa maladresse de débutante, doublée d’une bonne volonté à toute épreuve.

— Seulement… en bandant comme ça, je ne vais pas pouvoir pisser… ça se télescope dans les tuyaux… Il faut donc que je vide mes couilles avant ma vessie.

Elle sourit, l’air béat.

— Pour ça, je peux t’aider !

— Oui, bonne idée, tu veux bien te déshabiller ?

— Tout ?

— Bien sûr.

Les yeux d’Elsa paraissaient contrariés, mais sa bouche souriait toujours.

— Toi, alors… tu me fais faire de ces choses ! Je passais dans la rue… et une minute après, il faut que je me retrouve nue dans des toilettes hommes.

Elle regardait autour d’elle.

— C’est pas pratique, ici… c’est petit, et il n’y a rien pour accrocher…

Elle lui tourna le dos, se courba sans plier les genoux. Ses doigts s’affairaient sur les scratches de ses bottines. Josh ne voyait plus que sa chevelure rousse, semblable à celle de Lancia, et sa croupe, plus ronde encore que celle de la rockeuse. Vue comme ça, Elsa était parfaite. Il l’aida à retirer son pull, son collant, son soutien-gorge trop petit dont les élastiques claquèrent en laissant des marques sur la peau. Sa queue fit un bond quand les seins jaillirent, lisses, luisants d’une fine pellicule de sueur : « neufs-sortie d’usine », se dit-il. Le buste penché en avant, elle roulait son slip, trop étroit lui aussi, sur ses hanches, trop larges, elles, en le fixant dans les yeux pour guetter sa réaction. Ses poils touffus, dans les châtain clair, formaient un triangle aux angles nets qu’elle entretenait à la loupe et à la pince à épiler. Il renifla : elle s’était parfumée là aussi, mais l’odeur de mouille submergeait « Pouliche ».

— Tu sais ce qui me ferait plaisir ? demanda-t-il en se débarrassant de son pantalon. Que tu aies aussi les poils roux.

Elle pencha la tête au-dessus de son pubis.

— Ils ne te plaisent pas comme ça ?

Il se défaisait de son pull, de son T-shirt.

— Ils sont très beaux… mais roux, ils feraient encore plus d’effet sur toi… et sur moi.

Son front d’écolière attardée se plissait.

— Je pourrais leur faire un henné, une fois par semaine, dans mon bain…

Elle n’était pas contrariante. Et elle assistait à toutes ses répétitions avec son groupe de rock, dans la cave du pavillon de sa mère, ainsi qu’à tous ses « concerts » dans Malakoff et sa région.

— Tu sais, Elsa, j’ai bien envie d’écrire une chanson sur toi.

Elle ploya la tête, comme si c’était trop. Ses cils s’abaissèrent sur ses pommettes cramoisies. Il eut presque la larme à l’œil d’avoir su lui donner tant de bonheur d’un coup. Puis il se sentit coupable. « Qu’est-ce que je suis salaud avec elle ! J’exagère, mais c’est de sa faute. Elle en fait trop… »

Il la prit dans ses bras, reçut les seins en premier, qui refusèrent de plier contre ses côtes, puis le petit ventre rond. Dessous, les poils frisés lui piquaient le gland. Déjà, elle respirait vite. Elle n’était pas nymphomane… non, juste très amoureuse. Il renonça à l’embrasser sur la bouche – elle avait une grosse expérience de flirteuse de piscine : avec elle, tout baiser prenait un quart d’heure. Il passa derrière elle, qui se tenait face à la cuvette des toilettes. La queue battait entre les fesses crispées d’émotion, qui rougissaient. Il se fit la réflexion que son cul était sûrement ce qu’elle avait de mieux : une croupe de négresse albinos, avec cambrure prononcée, longue raie en arc bandé, fossettes sur les côtés, chair de statue, anus vierge – la totale…

Elle attendait on ne sait quoi en se frottant à lui comme une chatte. Décidément, elle était longue à comprendre. Il l’obligea à pencher le buste à l’équerre, à poser les mains sur l’abattant de la cuvette, à écarter les pieds au sol. Son fessier s’épanouit en s’entrouvrant. Ce n’était ni le lieu ni le moment d’essayer la sodomie. La queue à la main, il cherchait l’entrée du vagin. La fente béait, en nage comme d’habitude. Il la prit par les hanches, s’enfonça à petits coups dans le fourreau étroit qui dégorgeait. Des bruits mouillés remplissaient l’espace de l’étroite cabine.

— Cochonne… murmura-t-il. J’aime ton cul, ta chatte…

Elle soupira à fond, s’ouvrit davantage en mouillant à flot.

— C’est tout pour toi…

Est-ce qu’elle allait s’évanouir ? Ce serait embêtant : ils n’étaient pas dans leur lit. Enfilé jusqu’aux couilles, il lui accorda une pause pour lui permettre de reprendre ses esprits. Sa chevelure acajou, sa longue échine pâle, ses seins qui se balançaient dessous comme des cloches faisaient illusion : il pouvait se croire enfoncé dans le sexe de la vraie rousse. La salope ! Il poussa un rugissement, y alla à grands coups. Ses cuisses hérissées de poils noirs se plaquaient aux fesses glissantes de sueur, avant de se décoller avec des bruits de baisers. Au fond du vagin, le gland barattait de la confiture sur le feu. Elsa jouissait déjà, en pleurnichant, secouant sa crinière, balançant les seins. Lui aussi avait hâte de jouir. Il grimpa sur elle, s’allongea sur le dos creusé, ses pieds battant l’air. Enfoncé jusqu’à la racine, il mordait les cheveux qui embaumaient, broyait les seins, gigotait…

— Je te monte… comme une jument… prononça-t-il à mi-voix.

Sous le poids, Elsa fléchit les genoux, les écarta, et en poussant des gémissements de honte, se mit à pisser par à-coups. Celle-là, elle ne la lui avait encore jamais faite ! Les giclées rebondissaient sur le rebord de la cuvette, avant de plonger en cascade dans la vasque. Elle s’égosillait :

— Papa ! Maman ! Papa ! Maman !

Josh lâchait tout en grognant. Quand il se fut vidé, elle s’écroula sous lui, sur le carrelage, sans se faire mal.

*
*    *

Elsa aussi commanda des harengs, de la bière, de la choucroute. Josh lui montra le quatrain griffonné sur son bloc :

Ô toi la rousse qui passe…

— J’ai déjà commencé ta chanson.

Du coup, elle tint à payer l’addition. Josh ajouta le pourboire pour Marcel.

MÉTROPOLISSON

Philippe Briand-Seurat

Il est 19 heures, l’heure de pointe sur la ligne 12. Je monte à Vaugirard, déjà plus une place assise. À chaque station, les portes s’ouvrent. Les Parisiens se déversent dans la rame, comprimant mon espace vital. Les Parisiennes montent aussi, emmitouflées dans leurs manteaux, prêtes à affronter l’hiver glacial quand viendra leur tour de sortir du souterrain.

Pour le moment, tout le monde monte, personne ne descend. Montparnasse arrive avec son cortège de voyageurs grandes lignes. Je suis collé contre la porte qui donne sur l’autre voie. Je ne peux pas aller plus loin. La pression que j’exerce sur la vitre me fait penser que je serais éjecté comme un diable à ressort si la porte s’ouvrait. Je remercie la nature de m’avoir fait très grand, ce qui me permet, malgré l’affluence, de respirer.

Elle a dû monter à Sèvres-Babylone, mais je ne l’ai remarquée qu’à Rue du bac. Elle est brune, les cheveux mi-longs, elle porte un manteau blanc à col de fourrure, fermé jusqu’en haut. Je lui donne environ 40 ans et une élégance rare, presque une grâce angélique, au milieu de la cohue.

Poussée par le flot de voyageurs, elle s’est rapprochée de l’endroit où je me trouve. Elle est à 20 centimètres de moi, je peux voir son rouge à lèvres couleur sang, qui me fait dire que si les autres rentrent chez eux, elle s’apprête à sortir. La persistance de son parfum m’en apporte la confirmation.

À Concorde, elle ne supporte plus la chaleur qui règne dans le wagon. Elle déboutonne son manteau en baissant les yeux. Notre différence de taille me permet de l’observer pendant que ses doigts agiles libèrent les boutons. Se dévoile un chemisier noir en satin, qui cache une poitrine opulente, prisonnière d’un soutien-gorge, dont je devine la broderie sous le satin…

À Madeleine, un coup de frein brusque, elle manque chavirer. Elle se retient de justesse à mon bras. Elle me regarde, me sourit pour s’excuser. Je lui rends son sourire, mais elle n’a pas lâché mon bras. Le wagon se remplit encore. Je rougis en espérant qu’elle ne va pas s’apercevoir que sous l’effet de sa main sur mon bras, mon sexe se réveille.

Elle me regarde toujours fixement. Et voilà que sa main quitte mon bras… pour descendre vers ma jambe. Elle s’arrête sur mon jean, avant de remonter, sous mon manteau, vers le centre de toutes mes tensions : la bosse proéminente qui palpite.

Elle est toujours accrochée à mon regard, et ses doigts, qui glissent à travers les boutons, viennent effleurer ma queue prisonnière de mes vêtements. Je rougis de plus en plus, mais elle ne s’arrête pas. Ses yeux descendent vers mon bassin, qui commence à s’agiter.

Je regarde autour de moi. Personne ne remarque le jeu qui nous occupe. D’une main experte, elle dégrafe mes boutons. En même temps, elle guide ma main vers sa poitrine, la plaque contre le tissu soyeux. Les pans de son manteau, qui m’emprisonnent, garantissent notre discrétion. Je sens ses tétons dressés à travers son corsage. Je deviens plus pressant à mesure que sa main progresse vers ma queue. Ça y est, elle touche mon sexe comprimé, d’abord doucement, puis de plus en plus ferme.

À travers son chemisier, je lui pince le bout des seins. Je m’étonne de ma hardiesse. Elle me regarde, se mord la lèvre, sort mon sexe tendu et, ouvrant largement son manteau, plaque le membre tremblant contre elle.

À Saint-Lazare, des voyageurs descendent, mais d’autres montent, garantissant pour un petit moment encore notre intimité. Elle referme sa main sur ma queue et, lentement, met mon gland à nu, puis, du bout de l’ongle, fait le tour de la couronne. Une goutte perle au bout de mon sexe durci, qu’elle récupère pour lubrifier le frein. Et elle entame un va-et-vient qui me fait chavirer. Je passe une main sous sa jupe, remonte à sa culotte. Elle écarte les jambes, ce qui m’encourage à poursuivre. J’aventure un doigt dans son alcôve, sous le fin tissu du string, dont les ficelles se tendent sur ses hanches. Plus je m’approche de sa fente, plus elle resserre sa prise sur ma bite.

À Notre-Dame-de-Lorette, nous sommes bien serrés l’un contre l’autre. Notre plaisir nous isole au milieu de la foule entassée dans la rame. Je parcours sa fente de haut en bas, comme un enfant palpant son cadeau au pied du sapin. Mes doigts sont mes yeux : ils me guident vers son clitoris. Je le trouve sans peine au creux des lèvres nues. Je tourne autour, descends le long du ruisseau qui baigne son vagin, reviens le presser de plus près. Du regard, elle implore une caresse plus précise… Elle me prend les couilles, pendant que son autre main va et vient de plus en plus vite.

À Saint-Georges, je m’empare de son bouton dressé. Je le fais durcir entre mon pouce et mon majeur. Je le décalotte et, d’un index humide, caresse son petit gland luisant, d’abord doucement, puis fort. Ses jambes tremblent. Elle se retient à mon bras. Sans relâcher ma prise, j’enfonce mon annulaire dans son sexe qui m’accueille en pleurant. À pleine main, elle presse ma hampe qui frémit. Mes jambes se dérobent sous la pression, je sens l’explosion proche. Je m’active sur son gros bouton, qui semble lui aussi proche d’éclater sous mes doigts.

Le brouhaha de la rame et des gens qui discutent autour de nous masque à peine le bruit de mon doigt pénétrant dans sa chatte trempée. Ses muscles se contractent pour aspirer mon doigt à l’intérieur. Son sexe vibre, tremble, s’effondre de l’intérieur. J’accélère encore et, du regard, l’implore de m’achever. Je donne des coups de bassin contre sa main serrée sur mon gros bout. Je sens monter la vague. Mon gland va exploser. Plus vite ! Il est au bord, tout près… l’onde arrive, repart, prend plus d’ampleur, revient… j’ai le feu aux joues, ma tête chavire, le wagon vibre, et je vibre à l’unisson… Oui ! Je jouis dans sa main, jet qui me libère… Je hurle en silence. Son clitoris frémissant sous mes caresses, je me déverse entre ses doigts. Un autre jet de jus, puis un troisième… Elle tend ma peau à l’extrême, pousse sur mon membre comme pour le faire rentrer dans mon ventre puis, lentement, ramène la peau, me recouvre le gland pour recueillir les dernières gouttes… Le métro sort enfin du tunnel pour pénétrer dans la station.

Ses yeux sont restés plongés dans les miens pendant qu’elle puisait ma sève. Nos yeux ont joui ensemble. Elle sort un mouchoir blanc de sa poche, essuie sa main, porte un index trempé à ses lèvres. La pointe de sa langue apparaît. Elle goûte mon sperme, fait un pas en arrière et, sans me quitter du regard, suit le flot des voyageurs qui descendent.

Pigalle. Je lis à peine le nom de la station sur le panneau bleu quand les portes se referment. Elle est restée plantée sur le quai pendant que le métro m’emporte loin d’elle – que je ne connais pas et qui m’a tout donné.

Pigalle la blanche. Ma blanche a disparu, happée par le flot humain, me laissant seul – mais heureux de ma chance ! Je porte mon doigt à ma bouche. Il a son odeur, sucrée comme le miel. Elle aussi a mon odeur au bout des doigts.

Nous savons que nous ne nous reverrons pas, mais…

COMÉDIE ROMANTIQUE

Nora James

Il y a un mot que je déteste plus que tout. Plutôt deux. « Saint-Valentin ». Cette fête a-t-elle été inventée pour que les femmes célibataires se sentent des loques abandonnées, davantage encore que les autres jours de l’année ? Ou pour permettre aux autres filles, celles qui sont « casées », de vous narguer en exhibant comme un trophée le pauvre type qu’elles ont réussi à coincer ? Ou encore pour permettre aux chocolatiers de faire la moitié de leur chiffre d’affaires de l’année en vendant des cœurs en chocolat et des « Je t’aime » en lettres de guimauve ? Peut-on imaginer célébration plus kitsch et plus inutile que celle de la Saint-Valentin ?

Je hais la Saint-Valentin.

En bonne célibataire, je choisis d’assassiner le jour funeste en me rendant au cinéma. La seule survie possible passe par le masochisme assumé : je m’y rends seule. Et je fais le choix de film qui s’impose : une comédie romantique.

Au guichet, j’arbore pour l’occasion un sourire qui se veut plein de fierté. Un homme m’accueille par un « Bonjour mademoiselle » dans lequel je crois déceler une pointe de mépris pour la pauvre fille seule que je suis. Je marmonne un vague « B’jour ». Je le regarde un instant. Il est plutôt beau. Brun, une petite trentaine, barbe de deux jours. Un petit quelque chose dans les yeux de sensuel. Doux et viril à la fois.

Et si je tentais ma chance ?

« Non, il va me prendre pour une fille désespérée. »

Pourquoi pas, après tout, on n’a qu’une vie ?

« Justement, ce n’est pas pour s’infliger à soi-même ce genre d’humiliation. »

Cruelle hésitation…

— Euh… ça craint d’aller voir une comédie sentimentale quand on est célibataire ?

Les mots sont sortis tout seuls de ma bouche. Ce n’est sans doute pas la meilleure répartie que j’aurais pu trouver, mais au moins, le message est clair. Je le regarde avec un sourire qui se veut espiègle.

— J’sais pas, c’est vous qui voyez, me répond-il d’une voix morne.

« D’accord, laisse tomber, ma fille. »

— Coup de foudre à New York, s’il vous plaît.

— Une place ?

Pour seule réponse, je lui jette un regard noir. Il m’adresse un sourire compatissant, me tend mon ticket. Je file vers l’entrée, passablement énervée.

La salle est déjà pleine de jeunes couples, très amoureux et très agaçants. Je choisis une place en bout de rangée. À côté de moi, un siège vide, puis un couple, qui a l’air moins déchaîné que les autres. Sait-on jamais, peut-être aurais-je la chance d’avoir comme voisin de film un charmant célibataire haïssant lui aussi la Saint-Valentin ! À ma droite, dans l’allée, quelqu’un s’approche. Malgré moi, je prie un Dieu auquel je ne crois pas pour que ce soit un mignon petit brun. Je tourne la tête : c’est une horrible vieille fille coiffée d’un chignon, chaussée de petites lunettes métalliques. Elle parcourt la salle des yeux, à la recherche d’une place vide. Je baisse la tête, comme une mauvaise élève qui n’a pas envie d’être interrogée par son professeur. Elle s’avance vers moi, je me tourne de l’autre côté, à la recherche de quelqu’un. Pas moi. Pitié…

— Excusez-moi ? Cette place est libre ?

« Et merde… »

— Oui, oui, je vous en prie…

Je vous en prie, c’est tout ce qui me manquait pour rendre ma journée encore plus paradisiaque.

Elle s’assoit. Son odeur est insupportable. Mélange d’eau de Cologne, de naphtaline, d’urine de chat. Impossible de m’infliger un tel calvaire plus longtemps. Je décide de prendre ma vie en main – et la fuite. Je me lève, me tourne vers la salle : des couples à perte de vue. Soudain, une oasis d’espérance : une rangée de quelques places coincées au fond de la salle, dans un petit renfoncement du mur, à côté d’un pilier encombrant. Visibilité nulle, confort minimal. Tant pis. Tout plutôt que passer deux heures à côté de la vieille fille.

Je m’installe, soulagée d’entrevoir la possibilité que le monde cesse un peu de m’accabler.

À peine me suis-je enfoncée dans mon fauteuil, avec le seul espoir de me faire oublier du monde pendant deux heures… une silhouette masculine se faufile jusqu’à la place à côté de moi. La rangée est vide, il y a au moins trois places libres à côté. Pourquoi vient-il m’ennuyer en s’asseyant à côté de moi ? Je m’apprête à me tourner pour voir le visage de mon malotru, quand les lumières s’éteignent. Je sens son regard sur moi, je n’ose plus tourner la tête. Il m’observe fixement, sans bouger.

Le film commence. Je tente de me concentrer sur l’histoire : une jeune New-Yorkaise est éprise de son nouveau patron, un beau trentenaire. Elle se confie à son voisin qu’elle croit homosexuel, mais qui est, en fait, totalement épris d’elle… Bien entendu, me dis-je, le schéma classique de l’amoureux transi, que la jeune fille ne voit pas, trop occupée qu’elle est à s’amouracher d’un arrogant ambitieux.

Au milieu d’une scène où le voisin est à deux doigts de lui avouer que sa préférence ne va pas vers les grands barbus habillés en minishort moulant, je sens une main descendre le long de mon accoudoir et envahir l’espace de mon siège. Naïve, je vérifie : mon sac à main est de l’autre côté, ce n’est pas cela qu’il a l’air de chercher. La main descend lentement, comme un serpent, et finit par frôler ma cuisse. Elle s’arrête, en même temps que mon souffle. Se pourrait-il que cette main soit là par hasard ? Impossible, elle est bien trop entreprenante. J’ai la confirmation une seconde plus tard : elle reprend son trajet, insidieusement. Cette fois, elle est en contact avec ma cuisse.

Je ne peux retenir une exclamation de stupeur. Je suis incapable de faire un mouvement, le regard figé devant un écran de cinéma où défilent des images dont je ne saisis plus le sens. Mon esprit est concentré sur cette main, qui s’est introduite dans mon espace privé, et tente de conquérir mon territoire.

Je la sens contre ma cuisse, immobile, mais bien là. Je sens monter une légère excitation que je ne contrôle pas. Entre la peur, l’inhibition, la curiosité, je reste dans un statu quo… Ne rien faire, attendre…

Éclat de rire dans la salle. Je sursaute : j’avais oublié que j’étais dans un endroit public. Le noir, l’atmosphère feutrée du cinéma de quartier, l’odeur aigre des vieux sièges en velours écarlate : le lieu transpire d’une étrange moiteur érotique, là où quelques minutes auparavant, il n’y avait qu’un vieux cinéma poussiéreux dans lequel j’allais tromper mon ennui.

Le dos de sa main effleure ma cuisse d’un mouvement lent et sensuel. Je retiens ma respiration. C’est agréable. Le geste est habile, la caresse subtile. Je commence à monter en excitation. Sa main s’aventure entre mes cuisses. Je me raidis. Il marque une pause, interminable. Je reprends mon souffle. Ne bouge pas. J’imagine qu’il l’interprète comme un consentement muet, puisqu’il reprend, faisant remonter sa main tout doucement vers l’intérieur de mes cuisses. La confusion dans laquelle est plongé mon esprit est indescriptible. J’ai envie de lui dire d’arrêter, tout en souhaitant qu’il n’entende pas ma demande. Il le sait bien, je sens qu’il le devine. Je brûle de tourner la tête pour voir son visage, mais j’ai peur de casser notre jeu. Oui, notre jeu. Ce n’est déjà plus un intrus, désormais, c’est un partenaire. Sa main parvient à ma petite culotte en coton blanc gentiment bordée de dentelle. Il saisit mon sexe de toute sa paume, je manque pousser un cri. Il se met à le masser, doucement, puis plus fort.

Je n’arrive pas à croire ce qui m’arrive. Je suis là, dans la salle de cinéma, avec tous ces gens à quelques mètres de nous, qui pourraient se retourner, nous épier (peut-être le font-ils déjà ?). Grâce à l’inconnu, dont je ne vois pas le visage, mon corps frémit d’une excitation que je n’avais encore jamais connue. La réalité me semble être la rive d’un territoire de plus en plus lointain, que mes yeux tentent de retrouver. Et je m’éloigne avec délice, partagée entre une peur trouble et l’excitation que me procure l’interdit.

Il s’aventure plus loin. Sans retenue, sans avoir l’air de demander l’autorisation, il glisse sa main dans ma culotte, la pose sur mon sexe. Il prend possession de mon corps, de mon désir, sans pudeur – et j’adore ça. Je sens, à ses caresses, qu’il doit éprouver de la satisfaction à me dévergonder. Et moi, je joue les petites filles effrayées, mais je brûle d’envie qu’il aille plus loin.

Je ne bouge pas, figée comme une statue de sel sur mon siège, le regard droit devant, le souffle court. Ses caresses se font plus intimes, mon sexe déjà humide accueille sa main chaude et douce. Je sens ses doigts se délecter de ma moiteur. Je m’abandonne, vaincue…

Imperceptiblement, mes hanches, mes fesses se mettent à bouger en rythme, pour en demander encore. Encore plus de plaisir, plus d’impudeur, plus d’audace… Il caresse mon clitoris, entre force et volupté. Je sens une fébrilité monter en lui. Ses doigts s’enfoncent tout naturellement dans ma fente, y trouvent refuge, avec mon consentement. Je suis déjà trop excitée, trop au-delà des limites de mon désir pour avoir besoin de politesses. Il me touche avec une sensualité troublante. Puis, progressivement, la caresse fait place à des mouvements de plus en plus rapides, saccadés. Je sens son excitation à travers chacun de ses gestes. Ses doigts ne m’effleurent plus, ne me caressent plus… ils me pénètrent avec une ardeur bestiale. Mon bassin, par sa danse obscène, l’invite à aller plus loin, plus profond. Mon plaisir monte, je tente de le retenir pour le faire durer le plus longtemps possible.

Alors, dépassé lui-même par son désir, il écarte l’accoudoir qui nous sépare, le relève contre le dossier. Nous sommes dans le même espace, lui et moi. Je regarde toujours devant moi. Partout, pourvu que je ne le voie pas. Son bras me prend par la taille, me tire en arrière avec brutalité. Je finis par céder, je me laisse faire comme une vulgaire marionnette… Ma culotte est baissée à mi-cuisses. Il m’assoit sur lui. Sous moi, je sens son sexe tendu, imposant. Il m’allonge de force sur son corps, m’enserre de ses bras. Je suis prisonnière, couchée lascivement sur lui, comme une bête épuisée. Il déboutonne à la hâte ma robe. Je sens sa respiration haletante dans mon cou. Ça m’excite encore plus. Il agrippe avec sauvagerie mon soutien-gorge pour le baisser, découvrant mes seins, qu’il prend à pleines mains. Ma tête part en arrière, emportée par le plaisir et l’excitation, dans un spasme lent. Il soulève le bas de ma robe, me caresse le sexe à nouveau. Je suis captive dans ses bras, son étreinte puissante m’excite plus que tout. J’ai envie de me débattre tant mon désir est insoutenable. J’ai envie qu’il me pénètre, et l’envie est tellement forte qu’elle pourrait me faire défaillir. Je veux son sexe en moi. N’y tenant plus, je lui murmure à l’oreille, dans un souffle :

— Prends-moi…

Sans répondre, il me soulève… je sens son sexe me pénétrer, en même temps que ma raison m’abandonne. Je tourne la tête vers lui, yeux fermés, et lui mords le lobe de l’oreille de peur de crier de plaisir. Il me pénètre avec une telle raideur que rien n’existe plus autour. Les spectateurs peuvent nous regarder, le vigile du cinéma nous observer, ça m’est égal. Tout ce qui existe pour moi à cet instant se situe entre mes cuisses. Je le sens en moi, je ne m’en rassasie pas. Ses mouvements se font plus violents. De la main, il me lève le menton en l’air, comme pour m’empêcher de suffoquer de plaisir. Plus sa verge pénètre en moi, plus j’ai faim d’elle. Elle s’enfonce de plus en plus profond, accélère. Je le sens haleter, au bord de la jouissance. Un plaisir fulgurant s’empare de moi, envahit mon ventre, irrépressible. La jouissance se diffuse dans mon corps comme une onde électrique. Sans plus pouvoir me contrôler, je pousse un gémissement. Vite, il pose sa main sur ma bouche pour m’empêcher de crier. Je tremble, transpire, frémis, me tortille, m’oubliant toute dans la volupté. Il me rejoint dans la jouissance, tout frissonnant. Ses bras m’enserrent encore plus fort, absorbant mon orgasme et le sien, avant de relâcher leur étreinte. Ses derniers coups de reins se font plus lents, plus profonds. Nos corps retombent épuisés, enfin rassasiés.

Je reste les yeux fermés, comme inconsciente sur mon siège. Combien de temps ? Je l’ignore. Mon orgasme a été tellement violent qu’il a aboli les limites du temps et de l’espace.

Je crois entendre la musique du générique de fin. Je rouvre les yeux, encore étourdie, craintive. Il est parti sans même que je ne m’en rende compte. Je crois même m’éveiller d’un rêve, mouillée de sueur. Mais non : ma robe est déboutonnée, ma culotte roulée à mes chevilles, ma poitrine offerte à tous. Je sursaute : les lumières se rallument. Je suis à moitié dévêtue sur un siège de cinéma, telle une prostituée, alors que les spectateurs se lèvent pour quitter la salle. Je me rhabille à la hâte. Mes mains tremblantes parviennent à peine à reboutonner ma robe. Je me lève, les joues en feu, les cheveux en bataille, les yeux baissés, de peur de croiser un regard. Je me faufile vers la sortie.

Dehors, la lumière du jour m’aveugle. Je reste dans une torpeur étrange, comme si mon corps sortait d’un coma, que mes membres ne parvenaient plus à retrouver leurs marques dans l’espace. Je balaye l’horizon du regard. Rien. Si ce n’est des couples d’amoureux. Des valentins et des valentines à perte de vue. Aucune trace de mon mystérieux amant. Disparu dans la fureur du monde, aussi vite qu’il était apparu. Je fais quelques pas. Mes talons claquent sur les pavés.

Un homme, accoudé à un mur sur le trottoir d’en face, me regarde, immobile. Il fume, sa main cache la moitié de son visage. Je ne vois que ses yeux, qui me fixent. Il esquisse un sourire derrière sa cigarette ? Je réponds vaguement, avant de baisser la tête en rougissant. Il s’éloigne d’un pas rapide, sans se retourner. Je soupire, troublée.

Une brise fraîche me caresse le visage. Il fait si doux pour un mois de février… Je souris, heureuse, me remets à marcher paisiblement vers nulle part.

À quelques mètres du cinéma, je croise le jeune guichetier. Il a fini son service, sa petite amie l’attend tout sourire. Il l’embrasse, un peu timide, un peu gauche. Ils sont mignons.

J’adore la Saint-Valentin.

DERRIÈRE LE PARAVENT

Valentine Abé

Tu m’as donné rendez-vous dans un café à 18 heures. Tu m’avais passé quelques consignes : comment m’habiller, me coiffer, rougir mes lèvres…

Quand j’arrive, l’endroit est bondé, tu n’es pas là encore. Un garçon de café m’accompagne à une table. J’enlève mon manteau qu’il récupère et va suspendre à une patère. Je m’assieds sur la banquette. J’observe en attendant. Le garçon apporte la carte des boissons.

Un homme s’arrête à ma table. J’ai la naïveté de croire qu’il fait erreur quand il tire la chaise et s’installe en face de moi. Il ne prend pas la peine d’enlever sa veste. Il me salue. Il connaît mon nom. Il hèle le garçon pour nous commander à boire. Il choisit pour moi. Il est déterminé. Son assurance me déstabilise, mais je n’en montre rien, je lui fais face, le dévisage.

Jetant des coups d’œil vers la porte d’entrée, je te guette. Tu ne viens pas.

Il me demande ce que je porte sous ma jupe. Je prends chaud, j’ai le feu aux joues.

— Des bas, une culotte.

— Quelle sorte de bas ?

— Des bas agrafés à un porte-jarretelles.

Il me dit d’enlever ma culotte, puis, quand je la lui aurais donnée, d’aller aux toilettes et de retirer mon soutien-gorge.

— Ici ? je demande surprise.

Il ne répond rien, se contente de sourire.

Je regarde alentour, lui bredouille qu’avec la promiscuité dans le café, j’ai peur que l’on me voie. Il dit qu’il sait. Il ajoute que nos voisins savent se tenir, qu’ils feront semblant de ne rien voir, mais qu’ils ne pourront s’empêcher de mater.

C’est un endroit envahi de gens très chics.

Il m’épluche. Il attend ses trophées. Tout cela n’est pas commode.

Je me tends vers lui et, collant mon buste au bord de la table, je me cambre. Mes mains se faufilent sous ma jupe. Soulevant légèrement les hanches, je réussis à faire passer l’élastique sous mes fesses. Je suis en train de me déculotter quand le serveur pose sur la table nos boissons. Petit sursaut, échange de sourires polis. Il continue sa course. Je termine de baisser ma culotte. Je l’ai maintenant entre mes genoux disjoints. Je ferme ma bouche qui était ouverte comme celle des carpes. Je repousse encore l’élastique, la culotte dévale, court me chatouiller les chevilles.

À la table d’à côté, une famille, parents et enfants, m’observe d’un drôle d’œil. Un des enfants, à peine sorti de l’adolescence, gesticule sur sa chaise pour suivre discrètement la scène. Et comme il a l’air de ne pas en lâcher une miette, il doit avoir de secrètes raisons de se dandiner ainsi…

Je soulève un talon, puis l’autre. Je me penche, plonge sous la table, referme ma main sur la soie.

L’homme caresse mon poignet, mes doigts, s’empare de son cadeau. Il me fait un signe de tête vers les toilettes.

Je dois me faufiler entre les tables, puis traverser une grande salle vide, où quelques canapés ont été installés contre le mur et, tout au fond, un paravent.

Le bruit du café devient ronron velouté, absorbé par l’étoffe lourde des rideaux et les nombreux tapis qui recouvrent le parquet. Ici, tout est plus calme. Comme à l’heure des siestes. Je pousse la porte des toilettes-dames et ferme le loquet derrière moi. Je déboutonne mon chemisier, dégrafe mon soutien-gorge, l’enlève, me reboutonne et constate dans le miroir, qu’à travers le fin tissu blanc, on devine nettement ma poitrine. Je retourne à notre table. En traversant la grande salle, je me sens nue.

Je t’aperçois alors, tu discutes avec ton ami. Tu me vois arriver dans le miroir. Un mouvement de pudeur me fait ramener ma main gauche sur mon épaule droite. Je me poste à côté de toi.

— Bonjour.

Tu t’excuses du retard, tu inventes un contretemps, comme pour jouer une petite comédie. Ton ami répond :

— Ce n’est pas grave… ainsi, nous avons fait connaissance.

— Ah oui ? dis-je, mais j’approuve d’un sourire.

J’ai mon soutien-gorge dans la main, je ne sais qu’en faire. Je le glisse discrètement dans mon sac. À la table voisine, le père nous regarde, une méchante grimace au coin de la bouche. Je le toise en reprenant ma place sur la banquette, à côté de toi. Nous discutons tous trois de manière anodine, légère. Tu m’embrasses soudain, ta langue force mes lèvres à s’ouvrir, ta main presse ma nuque, je plie. Une main ferme s’engage sur ma cuisse, je me raidis, tu me chuchotes :

— Laisse-toi ouvrir.

J’ouvre les yeux. J’ai l’impression qu’on nous voit. Sous la table, la main de ton ami remonte jusqu’à la couture du bas, ses doigts glissent dessus, dessous, jouent avec, comme s’ils voulaient l’arracher. Le garçon vient prendre ta commande, je m’accroche à lui, je te demande ce que tu veux boire. Mais mes diversions sont vaines, ton ami prolonge son mouvement vers la jarretelle, remonte le long du ruban, si près de l’aine, maintenant. Mon cœur bondit, mes tempes, mon Dieu, quel bourdon !

Nous reprenons, malgré tout, notre conversation qui nous tient lieu d’alibi. Mais tendant ton bras vers le sucrier, tu frôles à dessein mon chemisier. Ton bras frotte contre le coton, le coton se tend, vos yeux traînent dessus… alors, mes seins se dressent et poussent en avant deux petits bourgeons comme une indécence.

Ce qui vous encourage à poursuivre…

Sous ma jupe, les doigts de ton ami, toujours sur la lanière, s’égarent sur la peau, puis reviennent sur le tissu comme sur un îlot.

Faible de désir, je me redresse pourtant. Je me reprends, bois une gorgée d’eau, puis deux, puis trois, puis je décroise mes jambes.

Je regarde le jeune homme à côté de nous, celui qui se dandine sur sa chaise. Je m’adresse à lui :

— Excusez-moi, connaissez-vous la ville ? Pouvez m’indiquer où se trouve le Grand Palais ?

Il s’empourpre joliment et d’une voix grave, en lutte avec un physique encore poupin, le voilà qui commence à m’expliquer les rues et comment se diriger. Et la mère de commenter :

— Oh ! Le Grand Palais, si vous ne connaissez pas Paris, oui, il faut…

Et la fille d’ajouter :

— Surtout depuis qu’ils ont refait la grande verrière !

Elles me réexpliquent le chemin, pendant que sous ma jupe, ton ami s’éloigne du ruban et plonge dans la chaleur de mes cuisses.

Plus je sens ses mains progresser vers l’intérieur, plus les explications de la famille m’émeuvent et me font réagir. Mes jambes se desserrent, il les écarte encore, mes reins se creusent, mon ventre se tend, ses doigts heurtent mon sexe. Je suffoque. Je suis trempée.

Ses doigts glissent le long de ma fente…

— Merci, merci bien, alors oui, nous irons… je ne manque pas de dire à nos voisins pour clore la conversation.

Puis je souris au jeune homme, ses yeux tombent sur mon chemisier. Tu le remarques. Tu attrapes ma main, la poses sur ta queue raide. Je sursaute, regarde nerveusement autour de nous. Est-ce que la table nous dissimule ?

— Embrasse mon ami, me commandes-tu.

Je me sens palpiter comme une collégienne. J’hésite, prends sa nuque, approche mes lèvres des siennes. Je l’embrasse. Il caresse ma joue, ses doigts s’enfoncent en moi. Sa bouche étouffe mes gémissements. Nos langues se mêlent. Je presse ta queue. Ton ami, soudain, me lâche.

— Viens avec moi.

Il m’empoigne, puis file vers la grande salle. Mes talons, par intermittences, claquent sur le parquet, ou s’enfoncent dans la mollesse des tapis. Je me retourne vers toi, mes yeux t’implorent, j’aimerais que tu viennes. Tu nous regardes traverser la grande salle. Tu bois quelques gorgées de vin. Tu prends ton temps. Je jette un dernier coup d’œil avant que ton ami m’entraîne derrière le paravent. Tu es penché vers le jeune homme, en train de lui parler.

Il fait sombre, il y a une haute fenêtre, mais les lourds rideaux ont été tirés, laissant juste un filet de lumière rougie par le velours éclairer faiblement le recoin. Un chauffage ancien est accroché au mur. Il diffuse une chaleur épaisse.

Ton ami me retourne, soulève ma jupe. Mes fesses sont nues, encerclées d’attaches et de bas. Il les frôle de ses paumes. Je l’entends respirer dans mon cou, je lui tends ma nuque. Entre les panneaux du paravent, le peu de jour permet tout de même de voir la grande salle, le café bondé.

Ton ami caresse mon derrière, et lentement, remonte à ma taille, retroussant plus encore ma jupe. Puis ses grandes mains redescendent sur les hanches, les pressent, les prennent, et ses paumes, douces encore sur mes fesses, font mes jambes fondre.

Je glisse mes doigts entre la soie et le châssis du paravent, m’y accroche. Ses mains vont chercher plus loin, cherchent à me creuser, à m’ouvrir par-devant, s’attardent dans les plis. Et maintenant, ses doigts délicieux vont sur l’aine. Il me chuchote que je suis trempée, il me dit d’ouvrir plus encore mes cuisses… J’éloigne l’un de l’autre mes talons. Il marque de sa main la cambrure de mes reins. Il s’agenouille, écarte mes fesses, pose sa langue sur moi… Je soupire en fermant les yeux.

Quand je les ouvre, je te vois, mon amour, arriver, traverser la grande salle, te diriger droit sur le paravent, pour embrasser mes mains accrochées au châssis. Je caresse tes lèvres, tu mordilles mon index, le lèche. Dans la fente du paravent, je t’adore, je t’appelle mon amour…

Ton ami, entre mes cuisses, délecte sa langue sur moi, ses doigts l’aident à gagner du terrain. Je fonds, attendrie sous vos langues chaudes et humides… Elles m’ouvrent, me dilatent… Tu me demandes, à travers le paravent, si je veux bien m’offrir à ton ami.

— Ton corps va se souvenir de nous, ma chérie…

— Oui… je réponds.

Et ton doigt s’enfonce dans ma bouche. J’ai envie de queue. J’ai envie de ta queue dans ma bouche.

Vois-tu combien mes yeux embués te réclament ? Quand ta paume, contre mon visage, va dégager mes cheveux, presser ma gorge…

— Je vais jouir… te dis-je, alors tes mains m’étranglent.

Une vague de chaleur m’envahit, un incendie ravage mes cuisses, mon ventre est pris de spasmes, je me liquide dans les mains de ton ami.

Je souffle. J’apprends à me calmer. Je me laisse malaxer.

Tu nous as rejoints derrière le paravent. Je me retourne. Voir vos pantalons boursouflés me donne l’eau à la bouche. Comme une somnambule, je ne peux lâcher mes yeux des bosses qui gonflent entre vos jambes, mes genoux plient, je me traîne jusqu’à vous. Mes mains passent sur vos braguettes dures, mes joues s’y collent avidement. Ma bouche, à travers le tissu, vous sent l’un et l’autre raidir encore. Quand j’ai la main sur l’un, j’ai la bouche sur l’autre, le visage entier se frotte contre vous, comme une chienne qui réclamerait des caresses. Enfin, vous vous déboutonnez.

J’entrouvre la bouche, la gorge sèche, je lèche mes lèvres, il faut que je m’abreuve…

J’avance doucement mes lèvres vers la queue de ton ami, la fais glisser dans ma bouche pour découvrir son gland, lisse et chaud, sur ma langue. Ma langue bat comme un petit pouls.

Tu caresses mes cheveux, frottes ta queue contre moi. Mes mains te soignent. J’aspire ton ami, le lèche. Et puis j’embrasse ta queue, mon amour. Je te cède un passage pour que tu t’enfonces en moi. Que c’est bon de te sentir cogner ma gorge ! Tu me fais saliver, devenir humide… Ton ami prend ma main, la pose sur son membre, je le branle, l’engloutis à nouveau. Mes lèvres vont et viennent le long de ta queue, le long de la sienne, je vous avale, vous branle, lèche vos couilles, et mes mains pressent vos fesses. Vous m’étouffez, vos doigts tantôt sur mon cou, tantôt dans mes cheveux à tirer ma tête en arrière pour me changer en puits…

Ton ami me met à quatre pattes, me fourre sa queue d’un coup dans le ventre. Je laisse échapper un râle. Tu en profites pour t’enfoncer au plus profond de ma gorge. Le noir de mes yeux coule sur mes joues.

Sa queue me brûle le ventre, elle est énorme en moi, me remplit si bien que j’en pleure… Il la retire doucement, presque jusqu’au bout. A l’orée de mes lèvres, vos glands congestionnés vont et viennent, à peine, juste pour nous titiller. Ils se branlotent entre mes lèvres. Affamée, je vous attends, vous réclame, vous crie…

D’un coup, vos queues me transpercent à nouveau de part et d’autre. Nos soupirs nous abîment de bonheur.

Ton ami presse mes hanches, malaxe mes cuisses, les ouvre et me défonce, je brûle… J’ondule sous lui. Je sens ses couilles ballotter contre mon clitoris. J’avale les tiennes, les suçote en te regardant. Tu me fais bouffer tes doigts et me les enfonces dans le cul. Je gémis…

Ton ami m’administre des petites claques et de bons coups de reins qui me font haleter.

Il se retire, te cède la place pour revenir baiser ma gorge. Tu t’agenouilles derrière moi, ta langue circule entre mes fesses. Je me tends.

— Oui, là… Encule-moi… je te souffle avant d’avoir la bouche à nouveau pleine.

Alors, je sens ton gland contre moi, je sens qu’il te suffit d’une toute petite poussée pour me pénétrer. Je te suis déjà tout ouverte, aussi je le fais moi-même. Je m’empale sur ta queue, mon amour, c’est délicieux… Je me cambre pour bien la sentir. Ton ami caresse mes joues, mon cou, y fourre sa verge encore et encore, je suffoque de plaisir. Il se retire, je le réclame. Il se branle en fixant mon cul si bien pris, il me dit qu’il va me sodomiser lui aussi… Que je ne perds rien pour attendre…

— Oui… je réponds. Puis vous vous finirez tous les deux dans ma gorge. Je veux vous boire…

Je capitule sous tes coups, nous nous retrouvons allongés sur le tapis.

Tu te retires. Tu t’étends à côté de moi. Nous nous enlaçons, nos lèvres brûlantes se touchent, nos langues se cherchent, mes jambes s’enroulent autour de tes hanches. Tu glisses en mon ventre, je ferme les yeux, tu me dis de les ouvrir, de te regarder.

Tandis que tu vas et viens, je sens ton ami se coller derrière moi. Alors, tu cesses tout mouvement, et sa queue énorme coulisse doucement entre mes reins. De respirer je me retiens, et jusqu’au bout, il me la met. J’ai vos deux queues en moi, et m’abandonne à vos bras, à vos poussées, à vos secousses. Je te regarde et n’ai plus de mots, que des gémissements.

— Chut, les clients vont t’entendre, ma chérie… N’oublie pas.

Ton ami applique une main sur ma bouche pour ne pas qu’on m’entende crier. Je suce ses doigts, les tète comme de petits membres. Il m’attrape par les cheveux et tire ma tête vers lui.

— Il te faudrait encore une queue dans la bouche.

— Oui… je lâche. Le jeune homme…

— Il faudrait te ligoter au paravent, à genoux, les yeux bandés, et des hommes viendraient enfouir leur queue dans ta bouche de garce et décharger dans ta gorge.

— Il faudrait t’exhiber dans la grande salle. Attacher tes poignets avec une cordelette au pied du canapé, et ton corps plié sur l’accoudoir, la croupe relevée, offerte au regard des clients. Ils ne pourraient s’empêcher de venir entre tes fesses, ou encore dans ta gorge, se serviraient de leurs doigts pour ouvrir les autres orifices…

— Il faudrait donner rendez-vous à ton mari dans ce café, avec la peur et l’envie qu’il traverse la grande salle et te découvre dans cette débauche.

Les yeux mi-clos, renversée par vos mots qui coulent en moi comme de brûlantes liqueurs, soumise aux mouvements de vos queues, au rythme de vos coups de reins, je pleure de bonheur. Haletante, je soupire, vous me faites perdre la tête, foutez le feu à mes entrailles. J’ai l’impression que je vais m’évanouir. Je me liquéfie.

Vous vous retirez de moi. Je suis sans forces, allongée sur le tapis. Tu me fais rouler sur le dos, tu plonges ta bite dans ma bouche. Je vois ton ami s’astiquer au-dessus de moi, aussitôt des rafales de foutre déferlent sur mon visage, m’inondent, remplissent ma gorge…

Quelques minutes plus tard, nous retraversons tous trois la grande salle et regagnons nos places. La famille est toujours là. Le jeune homme me regarde, le visage incendié, les yeux en proie à des hallucinations. Nous finissons nos verres en discutant. Puis j’aperçois, à la grande horloge suspendue au-dessus du comptoir, qu’il est 19 heures 30, l’heure à laquelle mon mari rentre. Je dois me sauver. Je récupère mon sac et mon manteau, que le garçon de café m’aide à enfiler. Je vous salue tous deux et trottine jusqu’à la sortie.

LE MUSÉUM D’HISTOIRE NATURELLE

Frédéric Mancini

Il était près de midi quand je suis sortie déjeuner. Ma matinée avait été exécrable. Tout s’était mal passé dans ma pharmacie : je n’avais pas été livrée à temps, j’avais eu des problèmes avec des clients, je m’étais attrapée au téléphone avec un médecin.

Mon portable a vibré au fond de mon sac à main. Je l’ai extrait tout en avançant sur le trottoir. J’ai d’abord pensé à un appel de la pharmacie, mais comme je venais d’en partir…

C’était un SMS. Je l’ai ouvert machinalement…

L’homme s’était photographié devant un miroir. Il était allongé sur un lit, son visage n’était pas visible, juste sa chevelure, une épaisse crinière blonde. Et il était nu. Enfin presque. L’endroit stratégique était masqué par un chapeau de paille. Il avait un corps très musclé de grand sportif.

Un message en grosses lettres accompagnait l’image :

RDV JEUDI 13 H. MUSÉUM D’HISTOIRE NATURELLE.

J’ai eu un vertige. Il y avait un banc tout proche, je m’y suis laissée choir.

Cela faisait deux ans que j’habitais cette ville. Je m’étais constitué un réseau de relations, essentiellement féminines. On discutait de tout et de rien, mais surtout de mecs. Mes copines étaient comme moi : de vraies obsédées. L’une d’elles, Julie, une petite rousse dodue qui plaisait beaucoup aux hommes, m’avait glissé :

— Je vais te parler de quelque chose… C’est spécial. On est plusieurs sur le coup. Dans la région, un réseau s’est créé. Ce sont des hommes qui utilisent le Net… Tu laisses ton numéro, une photo de toi. S’ils ont envie, ils te contactent, et ils t’envoient leur photo en retour… Ils te fixent un rendez-vous. Si ça t’intéresse, tu y vas…

Elle m’a filé l’adresse. Il fallait envoyer un mail. C’est ce que j’ai fait. J’ai laissé mon numéro avec une photo de moi. J’espérais recevoir une réponse immédiate. Comme rien n’est venu, je n’y ai plus pensé.

J’ai de nouveau scruté l’écran de mon portable. Le type était malin. Masquer la partie essentielle de son anatomie, c’était un bon moyen de pousser à l’imaginer. Je n’étais pas certaine qu’il bandait dessous. J’aimais prendre des sexes mous dans ma bouche, les faire durcir. C’était l’un de mes fantasmes, mais je n’avais plus personne pour les réaliser. Depuis pas mal de mois déjà, j’avais la chatte et l’âme desséchées. Les pis-aller que j’utilisais me semblaient dérisoires. Je ne supportais plus de ne pas avoir au bout des doigts, contre moi, un corps d’homme…

J’ai déjeuné, l’esprit ailleurs. Jeudi, c’était dans deux jours. Le muséum d’histoire naturelle. Curieux endroit pour une rencontre. D’après ce que j’avais pu comprendre, et ce que m’avait expliqué ma copine Julie, il s’agissait d’étreintes rapides, et on ne se revoyait plus après. Ce qu’on appelait des « quickies ».

Julie avait eu une séance dans une voiture. C’est elle qui avait pris l’initiative. Elle était garée sur le parking de la gare désert. Et comme c’était en hiver, la buée couvrait les vitres. Son contact du jour bandait. Elle l’avait débraguetté, masturbé, pris dans sa bouche. Puis elle avait relevé sa robe, baissé le collant sous lequel elle n’avait rien, l’avait fait rentrer en elle après l’avoir enveloppé d’un préservatif. Puis elle avait bougé sur lui jusqu’à la jouissance.

— Tu me croiras ou pas… c’est l’un des meilleurs coups de ma vie. C’était exceptionnel ! On savait qu’on ne se reverrait pas, que c’était la fois unique… C’est bon de pouvoir faire ce dont on a envie, en sachant que c’est sans conséquence… qu’on ne sera pas jugé…

L’idée de rencontrer un homme dans des conditions aussi spéciales me mettait le ventre en feu. À la fin du repas, je me suis rendue aux toilettes, j’ai défait mon pantalon, baissé mon string. J’étais déjà tout ouverte, clitoris bien sorti. Je me suis masturbée frénétiquement. J’ai perdu le contrôle : j’ai uriné pendant que je jouissais.

Je suis restée dans le même état d’excitation jusqu’au jeudi. Ça me changeait de la grisaille de mon existence. Voir les clients défiler à la pharmacie, me raconter leurs maux…

Un corps d’homme, un sexe d’homme. Rien ne les remplaçait…

Le matin du rendez-vous, j’ai passé un temps fou à choisir ce que j’allais porter. Je ne voulais pas que l’homme soit déçu. Je tenais à être vraiment désirable. J’ai changé dix fois de tenue. Finalement, j’ai opté pour quelque chose de simple, mais d’attirant. Une petite robe blanche qui m’arrivait au genou. Dessous, j’avais mis un ensemble blanc, soutien-gorge, string… collant aussi, parce qu’on était en février. Et j’ai opté pour des bottes. Des noires montantes, presque des cuissardes. Je me suis maquillée, coiffée…

Quand je suis arrivée à la pharmacie, Aurélie, une de mes employées, m’a jeté :

— Vous avez rendez-vous ?

J’ai fait celle qui n’avait pas entendu. Toute la matinée, j’ai été tendue. J’avais très envie, et en même temps, j’avais peur.

Des clients m’ont draguée plus ou moins ouvertement. J’ai trouvé ça curieux. Y avait-il chez moi un changement aussi radical ? Dans ma tenue ? Mon attitude ?

On avait rendez-vous à une heure. J’ai dit à Aurélie que je serais peut-être en retard pour l’ouverture du magasin, à quatorze heures. Elle m’a adressé un sourire qui se voulait entendu.

J’avais le temps de déjeuner, le muséum était tout proche, mais j’étais incapable d’avaler une bouchée. J’ai décidé de me rendre sur place en prenant mon temps. Il me fallait traverser une place, descendre une rue, remonter le long d’un pont, et le muséum était là. C’était l’une des institutions de la ville. Le bâtiment appartenait à un chasseur qui avait fait fortune aux colonies, avant de rapporter des animaux qu’il avait tués, puis empaillés. Il y avait de tout, en plusieurs exemplaires, du lion à l’éléphant. À la mort du chasseur, la maison était revenue aux héritiers, lesquels, ne sachant trop que faire, avaient contacté la municipalité. C’est comme cela que le musée était né.

Il était une heure moins le quart, quand je me suis présentée à l’accueil. L’employé du musée, un type immense, au crâne rasé, avec quelque chose de sauvage dans l’expression, a fait son apparition. Il ne m’a pas dit bonjour, s’est contenté d’arracher d’un rouleau un ticket qu’il a posé devant moi. J’ai sorti deux euros de mon porte-monnaie. Je tremblais tellement que j’ai fait rouler une pièce par terre. Je me maudissais d’être aussi émotive.

Je suis partie à travers les couloirs et les salles du musée. En m’éloignant, j’ai senti le regard du type sur mes fesses. La demeure était immense. Les talons aiguilles de mes bottes résonnaient sur les parquets vernis. Il n’y avait pas un chat à cette heure. J’étais toute seule.

Mon regard distrait passait sur les animaux empaillés. Je préférais ne pas trop les regarder. Je trouvais horrible de les voir figés pour l’éternité. Ils étaient morts, je ne voyais rien d’autre à en dire. Sinon que ça me donnait envie de vivre. De faire l’amour.

À treize heures dix, j’ai vérifié l’heure du rendez-vous sur mon SMS. C’était treize heures pile. Il ne viendrait pas. Ce n’était qu’un canular.

J’allais partir, quand j’ai senti une présence derrière moi. Un homme a posé une main sur mon épaule, l’autre sur ma hanche.

Je me suis figée. Dans ma cage thoracique, mon cœur battait à exploser. L’homme n’a rien dit. Il s’est mis à me caresser avec une délicatesse que je n’aurais pas imaginée de la part de mains aussi épaisses. L’une d’elles est venue sur mes seins, pendant que l’autre tournait sur mon ventre. Je me sentais fondre. Ça m’avait tellement manqué… même à travers mes vêtements, c’était très bon.

On était face à un couple d’éléphants adultes. Leur masse rendait encore plus évidente l’impression de mort qui se dégageait d’eux. Oui, mais moi, j’étais vivante – d’autant plus qu’un homme me caressait.

La main sur mes seins est passée sur mes fesses, pendant que l’autre main descendait vers mes cuisses. L’homme caressait bien, avec virilité et douceur à la fois. Bientôt, il a soulevé ma robe. Il touchait mes fesses à travers le collant. De l’autre main, à deux doigts, à travers collant et slip, il pressait mon sexe. Il avait une parfaite connaissance de l’anatomie féminine : il appuyait à l’endroit précis où ça me faisait le maximum d’effet, englobant le haut de ma fente et mon clitoris. Je n’ai pas pu me retenir de gémir. C’était bon d’avoir sur soi les mains épaisses d’un homme, rien ne pouvait remplacer ça.

Même si le collant limitait la pénétration, le tranchant de sa main s’est enfoncé entre mes fesses. Je m’abandonnais… Il pouvait me faire n’importe quoi, j’étais d’accord.

Je me suis souvenue qu’on était au milieu d’un musée, exposés au regard des gens. Je m’en fichais. Je voulais du plaisir. Tout de suite.

J’ai tendu la main en arrière, vers son pantalon. Je m’étais demandé ce qu’il y avait sous le chapeau, j’avais la réponse à portée de doigts. Une bonne queue bien gorgée de sang. Il avait de quoi me satisfaire. Il a eu un tressaillement, quand j’ai sorti sa bite des tissus qui l’enveloppaient. Je l’ai décalottée, griffée doucement de l’ongle. Je l’ai sentie se tendre. Un jet en est sorti, qui a poissé mes doigts. J’ai ramené ma main devant mon visage. Ça formait un long trait gras que j’ai lapé – au goût amer, et cependant, légèrement sucré.

Je me suis pliée en deux. Je le voulais en moi, maintenant. Et la position était parfaite. J’avais toujours aimé être prise en levrette, même si habituellement, c’était dans un appartement, pas dans l’espace immense d’un musée. Ce qui, finalement, ajoutait de piment à la chose.

L’homme a fait exactement ce qu’il fallait. Il a relevé ma robe, l’a enroulée autour de ma taille, l’a chiffonnée, mais je m’en fichais. Il a descendu le collant à mes genoux, puis le string. Et là, il a enfoncé un doigt dans mon sexe. J’étais ouverte, je sécrétais avec autant d’abondance que si je me pissais dessus. Il y a eu un bruit visqueux quand il est rentré en moi. Il n’est resté que quelques instants, avant de remonter vers mon anus. Il avait juste voulu humidifier son doigt. Ça ne m’a pas fait grand-chose quand il est rentré dans ma chatte ; par contre, quand il a forcé mon anus, ç’a été très bon. J’ai joui pendant qu’il faisait aller et venir son doigt en moi. J’étais serrée, son gros doigt était énorme en moi.

Quand il s’est retiré, j’ai failli pleurer de frustration.

Il y a eu un vide. J’ai entendu des petits bruits que j’ai identifiés. L’emballage d’un préservatif qu’on déchire, le latex qu’on ajuste sur une queue. J’ai eu le réflexe de tendre la main en arrière pour vérifier qu’il était bien enveloppé d’une capote. Et c’est moi qui l’ai fait pénétrer dans ma chatte, en frottant le gland contre mes lèvres. C’étaient des impressions que je redécouvrais.

Il savait ce qu’il fallait faire. Il a glissé en moi très lentement, pour me faire profiter de la sensation. Son sexe a frotté contre les parois de mon sexe jusqu’à ce que son gland vienne buter contre mon utérus. À ce moment, je me suis sentie remplie ; et un orgasme est monté en moi, plus subtil que le premier.

Il me fouillait, allait et venait en moi. C’était bon. Mon regard a accroché le bas, massif, du corps des éléphants. Ils étaient morts, et moi en vie.

Quand il s’est arraché de ma vulve, j’ai senti le vide atroce. J’allais le supplier, mais son gland a glissé le long de mon périnée pour venir se presser contre les plis de mon anus. J’ai eu un moment de panique, mais il était déjà à moitié en moi avant que j’aie eu le temps de m’inquiéter. Il n’y a pas eu de douleur : le préservatif avait été lubrifié par mes sécrétions vaginales.

C’était bon dans la chatte, ça l’était aussi dans le cul. Quand il a été enfin introduit jusqu’au fond, j’ai eu l’impression que mes chairs allaient éclater. Je le sentais bien en moi, et ç’a été mieux encore quand il s’est mis à bouger. Il écartait mes chairs, et pourtant c’est ce qui me plaisait : le mélange de plaisir et de douleur.

Tout se dissolvait en moi et autour. Restait une couleur grise sur mes yeux. Je n’étais plus que des chairs à vif travaillées par un pilon, amenées à leur point d’incandescence. J’ai senti qu’il jouissait en moi, son gland battait contre les parois étroites de mon rectum. J’ai eu un orgasme intense. Comme chaque fois que ma jouissance était vraiment très forte, une substance crémeuse a coulé des tréfonds de mon sexe.

Ensuite, ç’a été très vite. Il est sorti de moi, et, après une pause très brève, il a disparu de la salle. Ça m’a fait drôle. Encore étourdie, je me suis appuyée au mur. J’ai pris des mouchoirs en papier pour essuyer les sécrétions qui poissaient mes cuisses. Le musée était de nouveau complètement désert, à croire que l’homme n’avait jamais existé.

Je me suis rajustée. Je suis rentrée à la pharmacie. Il était quatorze heures quinze quand je suis arrivée. Le regard d’Aurélie était ironique.

J’ai servi les clients, la tête ailleurs. J’avais encore la sensation du sexe en moi. L’un des clients du matin est revenu trois fois, avant de m’avouer qu’il avait envie de sortir avec moi. Il a proposé qu’on se retrouve au restaurant, le soir. Je me suis dit que les affaires reprenaient. Et que, même si une relation se développait entre lui et moi, je n’hésiterais pas à répondre à un autre SMS…

Plus tard, j’ai pensé que l’homme qui m’avait prise n’était pas celui de la photo, mais l’employé du musée. Je ne regrettais rien, pas plus que je n’ai regretté les quickies qui sont venus par la suite. Sauf que je me suis toujours retournée pour voir à qui j’avais affaire…

URGENCE VITALE

Servane Vergy

J’adore tes visites à domicile. Tu sais comment me rendre immédiatement désirante. Entre deux urgences, tu m’envoies un message, et mon corps se met au diapason de tes envies.

D’abord, c’est le shoot d’adrénaline qui propulse mon cœur quelques mètres au-delà de mon thorax. Ma respiration s’affole. Elle se fait courte, saccadée. Je manque d’air. Tout mon être bascule en mode sensible, la machine est lancée. Ta prose est directe, presque brutale. Sans équivoques. Tu sais me prendre par les non-sentiments. Tu sais éveiller chez moi des pulsions vitales.

Puis des pensées charnelles envahissent mon cerveau, qui doit renoncer à ses nobles tâches d’écriture. Plus question de maîtriser mon esprit. L’envie de toi me submerge, délicieusement. Je lâche prise.

Ensuite, c’est la chaleur qui teinte mes joues. Le miroir me renvoie l’image d’une femme troublée. Je repoudre mon visage, en vain. Une aura carminée subsiste, je ne peux mentir. Mon décolleté rosit, ma poitrine se fait plus lourde, mes lèvres boudeuses se gonflent. Et puis mes yeux… ce regard transparent si souvent tourné en dedans de moi se met à briller de manière impudique, mes cils s’humectent et battent dans le vide, je suis prête à me regarder vivre avec toi des scènes interdites. Je les enregistrerai pour me les projeter plus tard. J’ai ainsi dans mon esprit plusieurs cellules de souvenirs. Ils sont à moi, rien qu’à moi. J’y puise la moelle de mes rêves, j’anime mes personnages, je joue avec mes plus beaux émois, quand je le veux, sans avoir de comptes à rendre. J’aime la vie sans engagement.

Et puis, c’est entre mes cuisses que la chaleur descend. Le long de mon échine, une rivière de lave va tremper la dentelle qui orne mes orifices. Je suis nerveuse, mon désir est évident, je redeviens un corps. Je dois renoncer au travail. Mes mains de sage écrivaine ne savent plus courir sur le clavier de mon PC pour lui dicter des mots raisonnables. Je m’empare de mon téléphone afin de relire ton message, encore et encore. Ce texto sans ambiguïté, brutal, qui m’a retournée. Relire dix fois, relire cent fois. Me saouler de tes mots crus.

Mes yeux fixent l’écran du petit appareil made in China. Mes doigts tremblent, mes jambes flagellent. Je ne pense plus qu’à toi, qu’à ça. J’imagine ce que je veux vivre. Je me projette dans tes pulsions. Je me complais dans les miennes. Je suis affamée. Avide. Tu m’as affolée. Il y a encore dix minutes, j’étais une intellectuelle respectable. Et maintenant, voilà que je ne pense qu’à ta queue, à sa raideur, à sa chaleur, à ses frémissements, à son impact dans ma bouche et dans mon ventre qui palpite déjà. Je pense à ton visage et à tes yeux clairs, au claquement de tes hanches sur mes reins, à ton regard opalescent quand tu viens dans ma bouche, à ton air déterminé quand tu repars soigner des inconnus, te battre contre la mort, et que nous redevenons des étrangers.

Il suffit d’un message, d’un simple message qui arrive là, sur mon bureau, via des ondes que l’on ne peut même pas toucher des doigts, un paquet de signes anonymes organisés savamment, pour que je me transforme en loup-garou.

Vite. Je veux que tu viennes vite. Il y a urgence. Urgence vitale. Je veux que tu vives en moi. Je veux te libérer du monde de souffrance et de mort qui fait ton quotidien. Je saisis mon portable, le palpe, le soupèse. Qui a dit que les nouvelles technologies tuaient le désir ? Je réfléchis. J’aime prendre mon temps pour te répondre. Je veux trouver le mot juste. T’adresser en retour une bouffée de propos insolents qui transformeront l’homme raisonnable en un organisme obnubilé par le besoin d’ensemencer mon terrain. Viens vite, soigne-moi, injecte-moi ta vie, je veux te voir dans l’urgence de jouir, en moi et rien que pour moi.

Tu attends mon signal. Je t’imagine déjà déconcentré par ton besoin impérieux de me prendre, tes traits tirés par les nuits sans sommeil, où tu erres dans les quartiers sans jamais savoir où tu vas atterrir. Je veux te faire du bien. Je veux te soulager. Te donner ma douceur, mon appétit, ma générosité, mes formes pleines, mes recoins accueillants. Je veux prendre du plaisir à te sentir au bord de l’explosion. J’aime penser combien tu es dur, alors que tu roules vers moi. Vite, vite…

Je t’en voudrais d’être romantique. Quel manque de tact. Tu ne passes pas entre mes jambes pour me faire des promesses, ou bien me dire que je suis belle. Je veux juste te prouver que tu es vivant et que je te désire. Notre plaisir instinctif repousse les viles frontières du temps. Je veux que tu saches que, pendant que tu me prends, ici et maintenant, la mort n’existe plus.

Je t’en voudrais d’être tendre, ou de me dire que tu m’aimes. Quelle idée saugrenue. Je veux vivre l’urgence de notre pulsion, renouvelable à l’infini, dans un futur incertain, tant que nous l’aurons décidé. Je veux vivre l’instant, ne rien promettre, ne pas connaître ta vie, juste tes soupirs, tes gémissements, tes mots obscènes, tes gestes de mâle quand tu me possèdes.

Vite. Je veux que tu viennes vite. Je choisis quelques mots pour te dire que je suis prête à te recevoir. C’est maintenant que je veux être baisée. Par toi. Dépêche-toi. Laisse tomber tes patients. Qu’ils meurent. Occupe-toi de mon cas. Je suis en crise, en crise aiguë. Viens, viens vite, je veux te rendre bestial. Je veux que tu me juges salace. Je veux me frotter contre toi, cambrer mon cul, jouer avec ma chair, toucher tes poils, respirer ta sueur, avaler ta semence, te voler un instant de vie. Et puis te renvoyer à ton monde de souffrance, ce monde que tu as choisi. Ton quotidien.

J’entends ta voiture se garer. La portière. Tes pas dans le couloir. Je tressaute. Je crois que je vais défaillir. Le désir de toi me crucifie. Je suis terriblement gênée. Je dois donner le change. Je sais quel plaisir je vais te prendre. Je sais que tu vas me prendre sans ménagements. C’est notre deal et j’adore ça.

Vite. Nous parlons à peine, nous n’avons pas besoin d’artifices. Nous savons à quel point l’expérience que nous allons renouveler est efficace pour apaiser nos angoisses. Tu mets ta main direct sous ma jupe. Tu remontes le long de mes cuisses. Je sens ta paume sèche, récurée par les savonnages, qui me frôle gauchement. Ton autre main remonte aussi. Elle est aimantée par mon cul. Tu me retournes, soulèves ma jupe, l’arraches. Je suis offerte, les fesses valorisées de manière vulgaire par quelques centimètres carrés de satin noir. Tu mates et flattes du plat de la main. Tu me donnes des petites claques. Tu passes des doigts dans mon canal, qui cède, t’appelle, te réclame. Puis tu libères mes poumons indécents. Me voilà nue, de dos, en bottes à talons, string minimal, bras appuyés sur le bar, tête inclinée. « Soumise », diraient certaines. Pourtant, je n’ai jamais eu autant la sensation d’être maîtresse de ma vie.

Tu écartes mes jambes au niveau des chevilles avec ta chaussure chic. J’entends ta braguette. J’adore le bruit prometteur du zip. Le bruit d’un désir impétueux, sans artifices ni convenances. Tu sors ta queue, m’enfiles brutalement, d’un seul geste, aussi loin que tu peux, sans prendre le temps d’ôter le moindre vêtement. Sans même que j’aie le loisir de faire la femme outragée. Vite. J’ai honte d’être déjà trempée. Je ne veux pas montrer mon désir, ma fragilité. Je refuse qu’on voie clair en moi. Tu te fiches dans ma chair, tu inspectes les lieux de ton sexe prêt à gicler. Tu te calmes, pétris mon cul et mes seins pour te les réapproprier. Pour te dire que, tant que tu es là, derrière moi, ici et maintenant, ils sont à toi et à personne d’autre. Pour te dire que nous sommes vivants. Puis tu caresses ma nuque, empoignes mes cheveux. Je ne peux me retenir de gémir. Je sais que je vais jouir vite, très vite, comme un homme, paraît-il, ton désir abrupt vaut tous les préliminaires. Tu me tiens par la taille. Ton bras m’enserre, pour surtout ne pas me laisser partir. Tu n’embrasses pas, tu mords. Tu plantes tes dents dans la chair de mon épaule. Je revois les chiens dans la cour qui troublaient mon regard d’enfant.

Tu attrapes ma main, nos alliances s’entrechoquent. Ta semence m’envahit. Tu soupires plus fort, surtout pas trop fort, il convient de garder ses distances. Tu es comme moi, tu ne veux pas te dévoiler. Nous redevenons des étrangers. Vite. Tu te rajustes pendant que je passe un peignoir. Tu reprends ta mallette de sauveur que tu avais jetée par terre.

Tu repars, le téléphone vissé à l’oreille, gyrophare au vent, le regard projeté vers une vie que je ne veux pas mienne. Je ne sais pas quand je te reverrai. Je ne sais même pas si je te reverrai. Je ne veux pas le savoir. Pas d’avenir. Pas de promesses. Juste la vie en pointillés. Je souris. Je suis heureuse. Une perle coule le long de ma cuisse. Je la recueille, la regarde, joue avec dans la lumière, pour être sûre que je n’ai pas rêvé. Elle scintille entre mes doigts dans un rayon de soleil. Trace concrète de nos piètres existences. De notre course contre la mort. Tu repars et je choisis de ne pas penser à toi.

Trois jours, trois semaines, trois mois. Mon téléphone s’illumine d’un éclat particulier :

« Urgence vitale. »

Et c’est plus fort que moi. Vite. Je veux te retrouver, vite. Je veux que nous mélangions nos substances organiques, que nous volions du temps au temps, qui nous reprendra un jour toutes les bonnes choses qu’il nous a données. Je veux que nous prolongions nos vies par un anévrisme qui ne rompra pas. Vite, vite, je veux que tu me rattrapes dans l’escalier pour m’introduire, furtivement, sans état d’âme, Je veux éprouver la force de ton désir imminent et imparable, mais jamais acquis. Je veux te rejoindre à l’hôpital dans ta chambre de garde, te chevaucher pendant que tu dors, pour voler un peu de ton fluide de vie et m’éclipser comme une âme qui quitte un corps. Je veux que tu m’allonges sur ta table d’examen, que vite, oui, très vite, tu libères dans ma gorge aride ton sérum qui guérit mes peurs. Je veux que tu me couvres sur la banquette arrière de ton véhicule entre deux visites, que tu marques le revêtement de luxe d’une petite étoile de bonheur indélébile. Je veux que tu t’imposes chez moi pas longtemps, non, pas trop longtemps, pour me besogner dans la cave ou le grenier, ton stéthoscope encore autour du cou, contre ton cœur qui bat, qui bat… Vite. Si vite.

J’adore vivre. Vivre vite.

ALIEN

Marine Devlicker

Chaque fois que je tombe sur un de ces types, je me demande s’il y a un endroit sur terre où ils poussent. Le genre caricature-qui-n’a-l’air-d’exister-que-dans-les-films, mais qui existe en vrai quand même, et chez qui tout instinct social doit être livré en option. Ah, il a bien deux bras, deux jambes, deux yeux, il est vaguement capable de marcher d’un point A à un point B, mais pour ce qui est de communiquer avec le monde extérieur… au secours.

L’extraterrestre complet.

Bien entendu, c’est toujours à vous qu’il choisit de parler dès qu’il tente une incursion hors de sa planète. On n’est jamais déçue du voyage.

J’étais en train de me lamenter – une fois de plus – sur mon incapacité à m’interdire un Sundae et un Coca, quand il a débarqué. Un type banal, un physique entre moui et bwof, une écharpe, une sacoche en cuir comme on n’en voit que dans les dessins du Petit Nicolas. Vingt-cinq ans à tout casser, l’air aussi à l’aise dans un MacDo bondé saturé au David Guetta qu’un militant de GreenPeace sur un baleinier japonais.

Sur le coup, je ne l’ai pas remarqué. Il dénotait, bien sûr, mais après tout, tout le monde dénote à partir du moment où on s’attarde dessus. Dans le secteur, j’avais repéré d’autres personnalités tout aussi attractives, comme les trois racailles qui se mettaient des frites dans le nez, les deux pouffes avec l’accent 9-3 qui les accompagnaient en gloussant, le golden boy solitaire qui faisait les mots fléchés de Métro en mordant dans un hamburger dont la sauce fuyait par-derrière… Bref, le total festival des gens trop cool.

Il s’est assis à la table juste en face, a grappillonné nerveusement dans ses frites, en sortant deux bouquins de sa sacoche et des tas de papiers. Puis il s’est mis en devoir de remplir des formulaires, en tâchant de faire abstraction de Racaille & compagnie qui, à la table voisine, continuaient d’avaler leur menu best-of par le nez. Après avoir rempli une feuille, il a posé son stylo, levé les yeux au ciel, puis m’a regardée en coin. Fixement. Visiblement embarrassé, mais fixement quand même.

Je sentais venir le moment où il allait m’aborder. Je me suis ratatinée derrière MacDo Magazine (ça porte un autre nom, mais j’ai oublié), en tâchant d’avoir l’air le plus intéressée possible par une interview de Tony Parker.

— Euh… Mademoiselle ?

Grillée.

Il se tenait là, devant moi, l’air embarrassé du gars qui va vous annoncer que l’arrière de votre jupe a craqué. J’ai senti que la suite n’allait pas me plaire.

— Euh… Je m’appelle Thierry, je suis étudiant, j’ai un examen hyper-important dans deux heures… j’aurais voulu réviser une dernière fois, c’est un concours de kiné… alors, est-ce que je peux vous masser gratuitement, s’il vous plaît ?

On m’a souvent abordée de manière débile. On n’a pas idée des stratagèmes que les mecs élaborent pour avoir l’occasion de voir briller l’œil d’une jolie brune (ça fait un peu j’me la pète, mais je m’en fiche, je suis une jolie brune). Il y a celui qui vous demande l’heure, avant de vous demander le sucre, avant de s’asseoir à votre table ; celui qui vous-trouve-jolie-et-qui-n’aborde-pourtant-jamais-les-femmes-dans-le-métro ; celui qui écrit un livre sur les rousses, les blondes ou les brunes et que vous pourriez aider ; celui qui fait des photos de nus (mais sans vulgarité) ; celui qui était avec vous en maternelle… Mais celui qui doit passer un examen de kiné et propose de vous masser au MacDo, ça, c’était nouveau.

Pourtant, il était évident qu’il était sérieux. Honnête, pas sûr ; mais sérieux, c’était incontestable. Ses yeux désespérés n’avaient rien de l’air faussement détaché du dragueur habituel. Son allure d’alien endimanché indiquait qu’il ne sortait pas souvent, encore moins dans cette tenue, et il le vivait d’autant plus mal qu’il était contraint de s’adresser à une tierce personne. Enfin, si le dragueur occasionnel peut pousser le bouchon jusqu’à vous proposer de déjeuner avec lui, il ne fait que rarement une demande aussi précise que vous « masser gratuit ».

Pendant que j’essayais de juger à quel point il se foutait de ma gueule, Thierry – étudiant – a farfouillé dans son cartable pour me tendre un papier d’allure très républicaine.

— C’est ma convocation. Regardez, là, je passe à quinze heures trente.

D’une voix plaintive de bachelier qui essaye d’amadouer un interrogateur trop sévère, il a soupiré :

— S’il vous plaît. C’est pas une blague.

Tu m’étonnes ! Personne de sain d’esprit n’essaierait de séduire une fille avec une excuse aussi bidon !

Mais bon, même si la proposition est honnête, est-ce qu’on a vraiment envie de se faire masser par le premier bonhomme venu, même s’il est étudiant kiné ? Moi, non.

— Pourquoi vous me demandez ça à moi ? Pourquoi vous demandez pas au type qui fait ses mots fléchés, là-bas, ou à ceux qui se mettent des trucs dans le nez ? Pourquoi vous abordez juste la jolie fille seule ?

Je pensais le désarçonner. Pas du tout.

— Bin, les autres, ils sont en groupe, ils vont pas vouloir, et l’autre, il va retourner bosser… Y a que vous à qui je pouvais au moins poser la question.

Touché.

— Bon, alors, admettons, euh… Bon, euh… Oh, et puis, allez-y, massez-moi, après tout…

Je me suis redressée sur ma chaise en lui désignant mes épaules :

— Allez, faites votre truc, mais dépêchez-vous, par contre, je voudrais pas me payer l’affiche trop longtemps.

— Euh… Non, ici, je peux pas… C’est du vrai massage, faut que vous soyez allongée.

— Bin voyons. Et vous allez m’allonger où ?

— J’ai ma chambre d’hôtel.

Comme j’écarquillais les yeux devant l’énormité de la chose, il a ajouté précipitamment, pensant me fournir une explication :

— Je suis suisse.

— Quel rapport ? Vous êtes suisse !

— Je suis suisse, alors, j’ai pris une chambre d’hôtel pour venir ici. Mais ne vous inquiétez pas, c’est propre.

Son culot devenait monstrueux, et si c’était une technique, il fallait admettre qu’elle était bien pensée.

Médaille d’or de la méthode de drague la plus créative des années 2000.

À mêler fausse naïveté, toupet, humour, pour m’attirer dans sa chambre d’hôtel, il titillait ma curiosité, et était en train de réussir son coup. Son petit jeu m’excitait. J’ai décidé de lui rentrer dedans, pour voir jusqu’où il tiendrait. J’ai décroisé et recroisé théâtralement les jambes avant de me pencher vers lui en susurrant :

— Qu’est-ce qu’il va s’y passer, dans cette chambre d’hôtel ? Vous allez me masser, bon, et après ?

— Bin, après, j’irais masser un modèle. Si vous voulez pas, dites-le-moi, parce que sinon, il faut que je demande à quelqu’un d’autre… j’ai pas beaucoup de temps.

Vu le double sens que j’avais mis dans ma réplique, je m’attendais à une réponse plus pittoresque, voire plus salée. Mais non, Thierry – étudiant et Suisse – tenait dur à son histoire, ou en tout cas, à son personnage de grand timide.

Ma curiosité piquée au vif, je me suis levée en souriant :

— Bon d’accord. Après tout, je ne vais pas vous empêcher de faire carrière dans le merveilleux monde des kinés. Vous faites ça souvent, d’aborder n’importe qui pour lui demander de se faire masser ?

— Ça m’est arrivé. Il faut bien qu’on puisse s’entraîner à pratiquer. Parfois, on va dans les bars à deux ou trois, et on demande aux clients.

— Les filles acceptent ?

— Pas toutes, mais il y en a que ça amuse. Et puis, je commence à avoir l’habitude. Si vous m’aviez dit non tout de suite, j’aurais demandé à quelqu’un d’autre, mais vous m’avez posé des questions. En général, c’est bon signe.

Petit malin.

C’est cliché à dire, mais la chambre d’hôtel était très à l’image qu’on se fait des Suisses. Propre et bien rangée.

C’est aussi l’image qu’on se fait des kinés. Du coup, là, ça faisait « kiné suisse ».

Il y avait un lit une-place, en face d’un miroir, une table, une chaise, une valise, une mallette. Thierry referma la porte, m’invita à entrer, me désigna le lit :

— Euh bon, bah, vous pouvez vous déshabiller et vous allonger. Sur le ventre.

Je retirai ma veste et mon T-shirt, m’allongeai :

— Euh, non, euh… vous déshabiller entièrement. Je dois faire comme pour l’examen, le modèle sera déshabillé.

Au point où j’en étais… J’enlevai ma jupe, en essayant de rendre le geste glamour, histoire de voir s’il allait réagir.

— Les chaussures.

J’envoyai valser mes pompes. Je le toisais pour lui faire mesurer le fait que je me tenais en sous-vêtements, devant lui, dans sa chambre d’hôtel. Il eut l’air gêné, puis me désigna de nouveau le lit. Je me retournai, m’allongeai aussi sensuellement que possible.

— Euh… S’il vous plaît… Je me suis peut-être mal fait comprendre, mais il faudrait que vous vous déshabilliez entièrement. Pas de sous-vêtement, rien.

— C’est obligatoire ?

— Disons que pour les fessiers, ça m’arrange.

— Mais j’ai un string ! Ça ne vous va pas, un string ?

— Ah, un string ! Pardon, alors. Ça ira, vous pouvez le garder, c’est pas grave.

Sauf que maintenant, je n’avais plus du tout envie de le garder, le string ! L’idée d’un trip exhib à moindres frais m’excitait… Et quand un homme vous demande de vous mettre nue devant lui, on ne s’attend pas à ce qu’il change d’avis avec autant d’indifférence que s’il changeait son menu au restau.

— Non, finalement, ça ne me dérange pas.

Je le retirai avec espièglerie, en le lançant en travers de la pièce.

— Voilà, je suis prête !

Il a ri :

— Eh bin, vous, vous êtes une marrante. On va y aller, alors. On va commencer par euh… Bon, euh… allongez-vous, les mains sous le coussin… détendez-vous. Vous me dites si je vous fais mal.

Je fermai les yeux. Un peu pour profiter du massage, un peu par anxiété. Thierry me saisit délicatement une cuisse, l’écarta de l’autre. Ce geste que j’avais connu des dizaines de fois, avec des dizaines d’amants, prenait une nouvelle signification. Il symbolisait ma situation de dépendance aux mains de cet homme que je ne connaissais pas, et qui pouvait faire ce que bon lui semblait. C’était la révélation que j’étais à la fois folle d’excitation et morte de trouille. Une alerte rouge s’est allumée dans mon cerveau : « Attention, tu es dans une chambre d’hôtel avec un inconnu, personne ne t’a vue monter, tu vas te foutre à poil devant un type qui a l’air d’avoir une araignée au plafond, et que tu as peut-être un peu trop chauffé, fais bien gaffe à ce que tu fais. »

Cette pensée était aussi effrayante qu’agréable, comme un saut en parachute, un tour en grand huit… ou une première fois.

Il dégagea mes cheveux de ma nuque. J’entendis comme un glissement de tissu, je fus presque capable de compter chaque cheveu qui glissait sur mon cou. À cause, ou grâce à l’appréhension, chaque son, chaque geste, chaque sensation étaient multipliées par un million.

Ses doigts commencèrent par effleurer mon dos. Je ne suis même pas sûre qu’il m’ait vraiment touchée, mais une onde frissonnante me parcourut. Puis un filet mielleux me tomba dans le creux des reins, remonta vers ma colonne vertébrale. C’était froid, une nouvelle micro-décharge me fit vibrer.

Ses mains s’aplatirent doucement sur mon dos. Des mains immenses, enveloppantes, avec de longs doigts musiciens, qui se mirent à aller et venir sur mes vertèbres en lentes caresses, à former des figures, tantôt symétriques, tantôt alternées. Ses paumes passaient en huit sur mon dos, remontaient vers ma nuque, redescendaient au creux des reins, remontaient vers la nuque, redescendaient aux reins, remontaient, redescendaient, remontaient…

L’huile passait du froid au tiède, du tiède au chaud, du chaud au brûlant sous l’effet des mouvements.

Les caresses s’amplifièrent. La chaleur qui se répandait dans mon dos commença à irradier dans mes fesses, la naissance de mes seins, mes cuisses, et tout le reste de mon corps, comme des braises qu’on entretient avec un soufflet. Le sang battait à mes tempes. Quand il se pencha vers moi pour saisir fermement ma nuque entre ses doigts, j’eus toutes les peines du monde à ne pas pousser un soupir. Je réussis à lâcher juste un souffle de plaisir que j’espérai le plus discret possible.

On en était là : je prenais progressivement mon pied. Mon dos se cambrait sous les pianotements, les va-et-vient, les tapotages, les pétrissages, les roulements, les caresses, les effleurements, toutes les fantaisies des dix doigts qui me tripotaient…

Des fourmillements me traversaient, apportant à chaque nouvelle vague une pensée excitante. Des mains descendaient vers mes fesses, remontaient sur mes seins, repartaient vers mon sexe, non plus caressantes, mais entreprenantes, cherchant à réveiller mille points sensibles au lieu de passer dessus sans s’arrêter… Puis d’autres mains rejoignaient les premières, leurs doigts descendant en longues caresses humides vers ma fente… Puis d’autres mains…

Je commençais à mouiller, et pour le cacher, me tortillais sur le lit. Il m’immobilisa avec autorité exerçant une pression au creux de mon dos :

— Non, bougez pas.

Ses mains se firent plus rapides, plus fermes, et même plus violentes. Il se mit à me tambouriner le bas du dos, puis les cuisses, puis les fesses… Ses doigts pétrirent mon cul, lui administrèrent des claques, pétrirent à nouveau. Je pouvais l’imaginer au-dessus de moi, concentré sur ses mains, concentré sur le plaisir qu’il me donnait sans le vouloir. Je décidai de lâcher du lest. J’écartai les cuisses, sachant que je lui offrais une vue imprenable sur mon anus, puis glissai une main sous mon ventre à la recherche de mon clitoris.

Je n’en revenais pas. J’étais en train de me masturber, nue dans une chambre d’hôtel, sous les yeux d’un inconnu qui semblait ne se rendre compte de rien. Ce qui, bien sûr, me rendait bouillante. Folle de désir, de colère, de frustration.

Alors que j’atteignais enfin mon clitoris, sa main me saisit la nuque, comme s’il s’apprêtait à m’embrocher par-derrière sans avertissement. Cette fois, l’effet fut immédiat. Une décharge électrique partie de mon ventre me fit claquer comme un fouet. Mes yeux se fermèrent, je poussai un cri de stupeur extatique, qui déclencha chez lui une réaction inquiète :

— Je vous ai fait mal ?

— Non, ça va… Continue.

— Vous voulez que j’arrête ?

— J’ai dit : « Continue ! »

— Euh… Vous voulez bien vous mettre sur le dos, maintenant ? Je dois aussi faire quelques massages de kiné respiratoire…

Prête à obéir à n’importe quel ordre, je changeai de position, sans prendre conscience que je me branlais frénétiquement. Mes doigts rencontrèrent les siens. J’ouvris les yeux, pour le découvrir stupéfait de me découvrir en train de me masturber sous son nez.

Impossible de m’arrêter. La situation était devenue incontrôlable. La chaleur et le plaisir qui me brûlaient de l’intérieur ne partiraient pas avant assouvissement complet. Je plantai mon regard dans le sien, et continuai de plus belle. Ma seconde main rejoignit la première. J’écartai les jambes de plus en plus large, gémissant en rejetant la tête en arrière. Je me faisais l’effet d’une chienne en chaleur. Si l’expression ne m’avait jamais paru élégante, elle devenait, aujourd’hui, pertinente. J’étais agitée, haletante, ouverte, et ce type – étudiant, Suisse, ou quoi qu’il fût en réalité – aurait pu me faire n’importe quoi avec ma bénédiction. Je l’aurais supplié de m’enfoncer sa bite au fond de la gorge, de me baiser comme une actrice de film de cul en me traitant de pute, de m’enculer avec un de ses copains si ça lui chantait ! Je me serais régalée de son sperme, je me serais avilie comme il me l’aurait demandé, j’aurais fait la totale. Il avait réveillé un truc au fond de moi – bouillonnant, indescriptible – une faille volcanique que le choc de la peur, du désir, de l’inconnu et de la bizarrerie de la situation avait ouverte !

Mes yeux – vissés dans les siens sidérés – déclenchèrent son érection. Il s’en rendit compte, se leva gêné, mais ne se détourna pas pour autant du spectacle de la salope de luxe qui se doigtait sur son lit, avec un sourire vicieux et une envie de se faire remplir par l’engin qu’elle fixait de toute son attention.

Il suait. Sa respiration s’accélérait. Il en avait envie, j’en étais sûre. Je m’excitais de plus belle, espérant le voir craquer, virer ses fringues de premier communiant pour me défoncer la chatte ! Alors que cette pensée et d’autres plus salaces me traversaient l’esprit, un violent spasme de jouissance, un tourbillon de vibrations rouge vif, me cloua sur le lit. Il fallait qu’on me baise sur-le-champ, ou j’allais devenir enragée.

Il commença à retirer sa veste. Son coude heurta sa mallette, répandant ses flacons, ses fichiers, ses documents. Embarrassé, l’air de redescendre d’un trip d’acide, il ramassa ses affaires en bafouillant :

— Hem… Faut que j’aille à l’examen… Mais euh… Vous pouvez rester et euh… prendre une douche, si vous voulez…

Il sortit, perturbé comme un ado qui vient de se faire surprendre par ses vieux en train de s’astiquer. La porte claqua. Je restais seule, aussi frustrée que chagrinée pour lui.

La porte se rouvrit. Thierry – étudiant, kiné, Suisse, timide – passa la tête dans l’embrasure, bafouilla :

— Euh… Je voulais pas paraître malpoli… Quand je serai revenu, je pourrai vous faire un café. Ou n’importe quoi… Un thé… Euh… Enfin, vous n’aurez qu’à me dire ce qui vous fait plaisir, et je vous le ferai.

FILLES IMPARFAITES

Frédéric Mancini

Je suis arrivé très tôt dans le village. J’avais calculé mon coup. Je savais que son mari partait livrer le pain vers neuf heures et qu’il en avait jusqu’à midi. Je me suis garé tout au bout de l’avenue qui traversait le village. Je le voyais, le boulanger, là-bas, occupé à charger sa camionnette.

Elle m’attendait. La fois précédente, je lui avais dit :

— J’aimerais bien qu’on se voie.

Comme elle n’avait pas dit non, c’était oui. Depuis le début, quelque chose passait entre nous… ça flottait dans l’air. Oui, le genre de choses qu’on ressent, mais sur lesquelles il est difficile de mettre des mots. En tout cas, elle avait eu un de ces regards longs, lents, lourds… Je lui plaisais, c’est tout. Et c’était réciproque.

Il me tardait de la retrouver.

Je savais que c’était le genre de relation sans lendemain. Une fois, deux fois… rien de plus. Elle était mariée. De toute façon, ni l’un ni l’autre, nous n’envisagions de vivre ensemble. C’était juste l’envie. La brièveté n’empêche pas l’intensité.

Depuis l’adolescence, je n’ai eu de relations qu’avec des femmes qu’on dit pas jolies. Les disgracieuses, celles qui s’arrangent mal, qui ont des kilos en trop, que personne ne regarde… elles sont pour moi. Moi, elles me plaisent comme elles sont. Mêmes mariées, elles sont délaissées. C’est ce qui me touche.

Je suis une sorte de chevalier, qui vient leur donner ce qu’aucun homme ne leur donne. De l’attention, de l’affection…

J’attends encore cinq minutes que son mari soit parti, puis je vais au magasin. Quand elle me voit, son regard s’éclaire. Je m’approche. Il n’y a rien à dire. Elle me prend par la main. Contact doux, dans lequel il y a un rien de désespoir. Elle m’entraîne vers l’arrière-boutique, dans la salle à manger, grande pièce tout ce qu’il y a de plus banal. Mon regard glisse sur sa silhouette. Je la connais par cœur. Elle est blonde, d’un blond très pâle, mais ce n’est pas sa vraie couleur, ses racines apparaissent, de couleur indéfinie. C’est ce que j’aime chez ce genre de filles. Un vernis mal posé, un collant qui file…

Son visage n’est pas harmonieux. Joues marquées, menton inexistant. Elle a pourtant une bouche sensuelle, un regard myosotis dans lequel se lit de l’adoration. Comme elle savait que je venais, elle s’est faite belle. Une blouse colorée, une jupe noire courte, sur des jambes gainées de nylon, des bottes.

Difficile de dire combien elle a de kilos en trop. Elle est ronde partout où la graisse s’accumule chez une femme : hanches, fesses, cuisses. C’est sa nature. Elle a une poitrine lourde aussi…

Tout de suite, elle bascule sur la table massive, au centre de la pièce, relève sa jupe. Dessous, elle a des bas stay-up, rien d’autre.

— Ça te plaît ?

Elle se rase, elle n’a gardé qu’un triangle fourni. Je suis surpris de constater que sa couleur naturelle est bien plus proche du blond que je pensais.

Son sexe est clos, simple fente au bas du bas-ventre. Elle fait tourner sa main dessus, aussitôt les lèvres sortent, bien épaisses, bien charnues…

À ce moment, on entend une voix :

— Maman !

Elle se redresse.

— C’est mon fils ! Il a cinq ans ! Il joue là-haut. Attends, je vais voir ce qu’il veut.

Je ne savais pas qu’elle avait un gosse. Je me sens dans la peau de celui qui détruit des familles. Je ne sais pas si je reviendrai chercher du pain.

Elle revient.

— C’est bon, il joue.

Par précaution, elle ferme la porte du couloir. Elle se colle contre moi, plaque son ventre contre le mien. Je pose mes mains sur elle. Elle est plus grande que je croyais, les talons de ses bottes y sont pour quelque chose. Sa bouche s’approche de la mienne. Sa langue pénètre, fouille avec une force qui dit son désir, son manque. Je glisse mes mains sous la blouse. Je trouve sa chair en surplus, ses hanches trop fortes. Elle a une peau chaude, élastique, très douce. Je la caresse partout. Je remonte à ses seins. Même si elle n’a pas de culotte, elle a gardé un soutien-gorge, je défais l’agrafe. C’est pas facile avec la blouse…

La clochette de la porte d’entrée du magasin retentit. Un client a pénétré dans la boulangerie. Son soutien-gorge venait de glisser, et je venais d’empaumer, même si elles débordaient, les brioches pleines et chaudes de ses seins.

Elle recule.

— Faut que j’y aille. Le service avant tout.

J’attends un temps infini. Je me sens mal.

Elle revient.

— Désolé… Y avait foule, en fait. J’ai servi tout le monde. On va être tranquilles, ce coup-là.

Je m’agenouille devant elle, soulève sa petite jupe. Son sexe est là, offert. Je plaque mes mains sur ses fesses opulentes. Je plaque ma bouche sur ses lèvres longues, très épaisses, sorties d’elle comme une protubérance obscène. C’est la première fois que je vois une fille avec des lèvres intimes aussi volumineuses. J’écrase ma bouche dessus. Un liquide amer coule, poisse sa peau. Je donne un coup de langue dessus, bien appuyé. Puis encore un autre… Je sens se dénouer les tensions de son corps. Elle part en arrière, s’affale dans un fauteuil bas – offerte, cuisses ouvertes. Son débardeur remonte, dévoilant son ventre et ses hanches trop charnues. Je m’accroupis, genoux sur le rebord du fauteuil, mains agrippées à ses fesses… je lèche.

Ma langue passe sur le relief de la grosse chatte épanouie. J’insiste là où se cache le clitoris. Elle a de plus en plus mal à retenir ses gémissements, et elle ondule du bassin. Son bouton surgit d’un coup : une grosse boule.

Je repense à ma toute première fois.

Je ne fais pas partie de ceux qui ont eu une vie sexuelle glorieuse. Quand j’étais ado, j’étais moche. J’avais des verres épais, des kilos en trop, j’étais couvert de marques d’acné. Dans les lycées que j’ai fréquentés, il y avait des filles magnifiques. Elles n’étaient pas pour moi…

Jusqu’au jour où il y a eu une nouvelle voisine dans l’immeuble. Elle avait le même âge que moi, et elle aussi était imparfaite. Elle n’avait pas d’acné. Simplement un sacré surpoids, qui faisait qu’elle aussi était rejetée. Elle avait pourtant un très beau visage.

La première fois, on s’est rencontrés sur le palier. Elle sortait de chez elle, moi de chez moi. On s’est regardés, interdits, reconnaissant en l’autre son semblable.

On est restés comme ça un moment, avant d’enfin se rapprocher. Je lui ai parlé :

— Je m’appelle Gabriel.

— Emmanuelle.

— Ça te dirait, un soir, de venir écouter de la musique chez moi ? Mes parents rentrent très tard.

Je m’attendais à un refus, mais elle a dit :

— Bien sûr. Pourquoi pas ce soir ?

J’y ai pensé toute la journée. Le soir, j’ai été sonner. J’avais la certitude qu’elle répondrait. On s’est reregardés. Une seconde plus tard, on était dans les bras l’un de l’autre et on s’embrassait. On n’arrivait plus à se décoller, son corps contre le mien, sa bouche sur la mienne.

On est finalement restés chez elle. Deux affamés d’affection qui n’avaient rien eu depuis longtemps. On s’est caressés à travers nos vêtements, puis dessous. Le temps n’avait plus de mesure. Elle pleurait en disant :

— J’en avais marre d’être toute seule.

On a fait l’amour la fois suivante. Elle s’est mise à quatre pattes sur mon lit, a soulevé une de ses grandes jupes qui étaient sa marque de fabrique et ne la mettaient pas en valeur. Dessous, elle avait une grande culotte en coton blanc, qu’elle a fait descendre, m’offrant sa croupe et son sexe. Curieusement, je n’avais aucune crainte. Ç’a été tout naturel pour moi de venir dedans, de m’accrocher à elle. Je ne suis pas arrivé à jouir, restant avec une érection qui n’a dégonflé que bien plus tard…

On est restés ensemble trois ans. Ça s’est fini brutalement quand elle a décidé de s’engager dans la gendarmerie. Elle s’est retrouvée à l’autre bout de la France. Je l’ai jamais revue. Je me suis contenté de la rechercher dans toutes mes partenaires.

Je sentais la tension monter dans tout le corps de ma boulangère. Elle coulait d’abondance, sa respiration se faisait courte… Elle allait jouir.

— Maman ! Maman !

Ça a tout cassé. On s’est regardés.

— Faut que j’y aille…

Elle a fait descendre sa jupe sur sa chatte béante, s’est éclipsée – les talons de ses bottes sur le carrelage du couloir. Cinq bonnes minutes ont passé avant qu’elle revienne.

— Vérifie s’il y a personne au magasin…

J’avais vu juste… La clochette s’est remise à sonner. Enfin, elle est parvenue à revenir à moi.

Je me laisse glisser dans le fauteuil. Elle se penche sur moi, défait la fermeture Éclair de mon pantalon. Mon sexe, épais depuis un bon moment, jaillit à l’air libre. Elle lui jette une mine gourmande, se plie en deux, le prend dans sa bouche.

Sa manière de me prendre en bouche, avide, dit clairement qu’elle adore faire des pipes, mais n’en fait pas assez souvent à son goût…

Elle a encerclé mon membre de sa main, l’a léché comme un cornet de glace. De grands coups de langue sur le gland.

Quand elle s’est redressée, elle a été fermer la porte de la salle à manger, a appuyé une chaise contre. La clochette du magasin s’est fait entendre une fois de plus.

— Ils attendront !

Elle a fait descendre son chemisier jusqu’à sa taille, dévoilant ses seins dans toute leur lourdeur. Ils étaient cependant étonnamment fermes. Je les avais caressés, mais pas encore vus. Elle avait de larges aréoles bistre, avec des pointes tendues d’envie.

Elle prend appui sur les accoudoirs du fauteuil bas, vient s’installer sur moi. Elle place son sexe au-dessus du mien. Je m’ajuste d’une main, mon gland frôlant les lèvres glissantes. On suit tous deux le mouvement de pénétration. On voit mon membre disparaître chez elle jusqu’à la racine. Elle pousse un gémissement. Elle s’est sentie remplie avant que moi, j’éprouve la jouissance d’être avalé. Je l’attire tout contre moi, lui faisant lâcher l’appui des accoudoirs. Je veux me sentir écrasé par sa masse. Elle prend un de ses seins en soucoupe, j’en englobe autant que je peux à pleine bouche.

Je sens qu’elle contracte son sexe autour du mien. Elle serre, puis desserre. Ça me surprend. Aucune fille ne m’a fait ça auparavant. Je vais jouir, je fais un effort surhumain pour me maîtriser. Elle l’a senti, et attend avant de recommencer. Elle et moi, nous sommes imbriqués. Il n’y a quasiment plus rien qui bouge, sinon ses muscles vaginaux en étau autour de mon sexe. C’est tellement efficace qu’il arrive un moment où toute tentative de maîtrise est inutile. Mon sperme part dans le préservatif. Et la perception qu’elle en a, même étouffée par le latex, est suffisante pour la faire jouir. Je la sens se tendre en arc contre moi.

Ensuite, les choses vont vite. Elle se redresse, se rajuste. J’ai encore le sexe dur dans le préservatif. Dans d’autres conditions, on aurait refait l’amour.

— Je vais te faire sortir par-derrière.

Elle me guide dans un couloir sombre. À la porte, elle se plaque contre moi, fourre sa langue dans ma bouche.

— Reviens quand tu veux. Uniquement le matin, à la même heure.

C’est comme un rêve qui se termine. Ma queue est encore dans le préservatif. Je démarre, quitte le village.

J’ai encore envie.

Ç’a été intense, mais les choses s’estompent déjà, à mesure que je m’éloigne. Je sais pourtant que je reviendrai.

Je ralentis. Quelqu’un qui fait de l’auto-stop. Ça fait longtemps que je n’ai pas vu d’auto-stoppeur. Une blonde, toute jeune, silhouette fine, jean moulant, débardeur serré. Sa voiture est en panne un peu plus loin. Nos regards s’accrochent, puis je redémarre.

Elle était trop parfaite.

NEXUS EN SEPTEMBRE

Malo de Rineval

Septembre. La saison hésitante. Celle de l’entre-deux. Un été qui n’ose pas partir parce qu’il n’est jamais arrivé. Et l’automne, sur la pointe des pieds, qui s’en vient, soulevant les feuilles des arbres, les laissant choir, rousses, à ses pieds. Septembre. Une valse à deux temps. Entre deux chaleurs, deux crachins, deux brises, deux orages. Personne ne semble s’en offusquer. Les passants passent, se dépassent et trépassent dans les rues. Les dos nus croisent les premiers pulls à col roulé. Les manteaux tout neufs se mêlent aux derniers bermudas à fleurs. Les bottes écrasent les tongues avec délectation. Aux terrasses des cafés, les braseros ne sont pas encore allumés. Les jambes des filles les plus audacieuses sont encore nues et leurs épaules décolletées. Un gilet en boule dans le sac à main « au cas où ». Au cas où l’imprévisible s’en mêle. Au cas où le hasard flirte avec un rendez-vous.

Il aura suffi d’un regard. Un long regard à l’angle d’un trottoir. Un regard posé sur elle. Elle et son décolleté en V. Elle et sa robe à bretelles aux couleurs de l’été. Blanc. Orange. Noir. Avec une poitrine dense et petite, enserrée dans une toile de coton. De là où il est, il ne distingue ni les taches de rousseur ni le grain de la peau. Il remarque juste une silhouette, une nuque, une chevelure rousse, une fossette sur la gauche, des yeux noirs pétillants, un poignet à l’attache fine, une peau dorée. De là où elle est, elle ne distingue que son regard posé sur elle. Un regard lourd, déshabillant. Elle le devine petit, un peu engoncé dans son costume anthracite. Il est chauve avec une couronne de cheveux grisonnants. Elle n’aime pas les chauves.

À la terrasse du café, les gens continuent leur défilé incessant. Indifférents à la comédie des regards qui se trame. Ils traversent le fil invisible qui se tisse entre ces deux-là, briseurs d’un désir qui ne montre pour le moment que de bien innocents appas. Un œil qui frise. Un sourire qui s’étire. Des doigts nerveux qui parcourent le pied du verre de chablis, tripotent des cacahuètes mal épluchées. Des lèvres qui s’entrouvrent, laissent deviner une langue rose, qui glisse sur des lèvres salées. L’homme n’est pas seul. Il parle avec une femme. Une femme fardée avec une poitrine généreuse, qu’elle agite ostensiblement. Elle aussi a un décolleté qui ne cache rien. Mais en moins élégant, plus provocant. De son poste d’observation, elle sait que cette femme joue son va-tout de séduction. Elle la surprend à offrir sa poitrine, mettre son pied entre les jambes de l’homme pour l’empêcher d’avancer, pour gagner sur lui, l’envahir. Elle observe tout cela de là où elle est. La distance la protège. Le regard qu’il lui lance la valorise. Un désir monte en elle. Elle a le monopole de la séduction. Elle réduit sans le vouloir cette femme à néant. Elle peut posséder cet homme. Cet homme qui la préfère à cette autre, pourtant belle, pleine d’assurance et de signes de richesse. Elle, elle a toujours voulu être la préférée. Alors, elle attend. Elle attend que la femme parte. Parce qu’elle sait qu’elle finira par partir. Elle règle son addition. Elle voit la femme s’en aller. Lui aussi part sans même lui jeter un ultime regard. Sans même se retourner. Ils ne se dirigent pas dans la même direction. Elle hésite. Fouille dans son sac. Sort un morceau de papier et un stylo. Elle griffonne à la va-vite un numéro. Elle quitte la terrasse du café. Sa main serre le papier. Elle rattrape l’homme. Se ravise au dernier moment, chiffonne le papier dans son poing. Elle le hèle :

— Vous avez oublié quelque chose, je crois.

Il se retourne, sans étonnement, avec cette même certitude dans le regard :

— Non, puisque vous êtes là.

Il a dans la voix juste ce qu’il faut d’arrogance. Elle ne vacille pas ou à peine. Un balancement imperceptible à cause de l’intonation de la voix. Une voix de baryton posée comme ça pour rien dans l’air du temps. À cause de la lueur de désir qui perce dans ses yeux. Un désir brutal qui lui traverse le corps, là, juste entre les cuisses et plante dans son plexus un éclair à faire dresser la pointe de ses seins. Machinalement, elle serre les jambes. Pour éviter qu’il s’aperçoive de l’humidité qui s’écoule de sa fente. Il lui sourit. Conquérant, il précise qu’il est procureur, que son bureau n’est pas loin et que si elle veut visiter le bureau d’un procureur… C’est arrogant, maladroit. Mais elle le suit. Elle répond qu’elle n’a jamais visité le bureau d’un procureur.

Les jours vont bientôt raccourcir. L’automne l’emportera sur l’été. Elle se sent légère et jolie. Sa robe bain de soleil moulante est sa plus belle arme. Ses cheveux relevés en chignon mettent en valeur sa nuque. Une nuque gracile avec un grain de beauté sur le côté. Point de repère pour ne pas se perdre dans les méandres de sa peau. Rien ne peut lui résister. Elle a envie de plaisir. Qu’on la fasse chavirer. Elle ne veut pas faire semblant. Au diable, les bonnes résolutions. Laisser parler les phéromones. Mettre de côté la morale et le cérébral. Oublier le prince charmant et le long terme, l’engagement et les belles histoires. Vivre une aventure. Pour le sexe. Pour s’ouvrir encore une fois au désir en profondeur. Lâcher prise comme un papillon qui a déployé ses antennes et qui flaire. Qui flaire cet autre papillon parce qu’avec lui, le feu d’artifices des phéromones aura lieu. Être juste un sexe ouvert. Pénétré. Écartelé. Défoncé. Faire fi des sentiments, les bons et les encombrants. Vivre l’instant. Se créer un éclair d’éternité. Sans larme ni regret. Répondre à l’appel du corps. Éteindre son cerveau. Éteindre son cœur. Être un animal. Un instant. Pour réveiller ses sens. Pour être vivante.

Ils ne montent pas les marches du Palais de justice. Ils entrent par une porte située à droite de l’entrée principale. Elle n’a pas sa carte d’identité. Il précise au contrôleur derrière son guichet qu’elle est avec lui. Elle reçoit un badge bleu. Ils prennent l’ascenseur. Son bureau est au quatrième étage. Il appuie sur le bouton. Son regard n’a pas changé. Elle s’est adossée à la rambarde métallique sous le miroir. Pendant que l’ascenseur s’élève, il s’approche, pose ses lèvres sur les siennes. Sa langue s’aventure sur ses lèvres gourmandes. Il l’embrasse sauvagement. S’il pouvait la dévorer, il le ferait. Ses dents mordillent sa bouche. Sa salive se mélange à la sienne. Elle écarte les jambes pour laisser monter son envie. Sa main caresse sa nuque. La couronne de cheveux grisonnants est drue et épaisse. Elle aime ce contact. La sensation ravive son excitation. Elle glisse sa langue sur la nuque de cet homme pour humer son odeur. Il ne porte pas de parfum. Juste l’odeur du savon sur sa peau. Une peau douce avec un grain épais. Une peau virile…

L’ascenseur arrive au quatrième. Les portes s’ouvrent. Il se détache d’elle. La prend par la main, la guide jusqu’à son bureau. Ils traversent un couloir sans fin, une enfilade grise de portes similaires. Il sort une clef de sa poche, ouvre. C’est une pièce exiguë avec deux postes de travail, l’un pour lui, l’autre pour son assistante. L’unique fenêtre est ouverte et donne sur la cour du Palais de justice. Avec un vis-à-vis sur un bâtiment identique à celui où ils se trouvent. Le bureau est bien rangé, sans plantes vertes ni photographies. Elle fait le tour du propriétaire, en silence. Il l’attrape doucement par le bras. Jette un coup d’œil rapide au vis-à-vis et change de mur. Il l’adosse dans le coin le plus discret, celui d’où ils ne peuvent être vus, et reprend là où ils en étaient.

Dans la poche extérieure de sa chemise, son téléphone portable sonne. Son regard croise le sien. Il porte la main vers l’engin vibreur. La regarde, elle. Puis abandonne son geste. Il prend son visage entre ses mains, l’approche du sien.

Ses baisers deviennent passionnés. Sa langue s’aventure vers l’oreille qu’il se met à croquer. Elle gémit. Les morsures se font insistantes. Ses mains vagabondent sous sa robe, s’attardent sur ses seins, triturent ses pointes. Elle a l’impression qu’il a mille mains. Des mains qui titillent ses tétons, des mains sur son ventre, des doigts dans son sexe, des mains sur ses cuisses, ses fesses, dans sa bouche, caressant sa nuque, fouillant le creux de ses oreilles. Il l’envahit. Léchée, prise, surprise. Plaquée contre lui, elle palpe son sexe contre le sien, son sexe qui réagit, se durcit. Elle aussi elle veut avoir mille mains, pour s’emparer de lui, se frotter, respirer sa peau. Odeur contre odeur, humidité contre dureté, sexe contre sexe. Elle ouvre sa chemise, caresse son torse velu, grisonnant, le lèche. Plus elle le griffe, plus il la mord. Elle entrevoit en lui une violence contenue. Alors, doucement, elle le pousse dans ses retranchements. Sa main glisse dans son pantalon, effleure son sexe, le dégage de l’emprise du caleçon, s’en empare. Il est à elle maintenant. Il est gonflé, roide. Il est circoncis. Elle n’a pas à le décalotter. Franchement, elle préfère. Elle s’agenouille. Et sans précipitation, mais avec un bonheur non feint, elle glisse la langue sur ce sexe qu’elle convoite depuis l’échange de regards à la terrasse du café. L’homme continue à la caresser, il a les mains sur ses seins. Elle aime cela, cette chaleur qui épouse sa poitrine, ses tétons qui se dressent. Ça l’encourage à lui gober les glandes, les pétrir, les faire rouler sous sa langue. Elle suce sa queue avec application et passion. Elle aime son odeur, les petites gouttes de pisse et de sperme qui perlent par moments, et surtout jouer à la faire gonfler dans sa bouche, entre ses lèvres, la faire aller et venir, encore et encore. Et puis, elle n’y tient plus, alors elle remonte jusqu’à lui. Il la retourne, la serre contre lui, mord sa nuque, griffe son dos, tellement fort qu’elle pousse un cri de douleur. D’un mouvement sûr, il la plaque sur le bureau, remonte sa robe jusqu’à la taille, la pénètre en levrette sur le bureau de son assistante. Sa chatte est tellement ouverte qu’il entre en elle comme s’il l’avait toujours fait. Sa verge est fine et longue. Sa largeur épouse parfaitement l’étroitesse de son con. Il s’enfonce. Plus loin encore. Si profond qu’elle la sent bouger jusqu’au plexus. Il se retire. Revient. Plus fort. Elle a le souffle coupé. Elle se cambre. Plaque ses fesses contre lui. Elle touche ses mains qui s’agrippent aux creux de ses hanches. Il lui impose un va-et-vient fait de pleins et de vides, de déliés et d’avancés. Ses cuisses se raidissent. Ses jambes tremblent dans ses escarpins. Elle voudrait qu’il écrase ses lèvres contre les siennes. Il s’allonge sur elle un instant. Pour reprendre souffle. Son torse recouvre son dos. Sa chaleur et sa sueur l’excitent. Elle saisit ses glandes, les triture, joue avec comme avec des billes. Il se redresse. Sa verge avide de profondeur s’abîme en elle. Son pouce griffe son dos, sa main claque une fessée. Elle gémit. Le va-et-vient reprend plus fort, plus loin, au-delà du plexus. Son sexe va exploser. Le sien, ouvert et étroit. Le sien, dur et raide. Elle crie. Il met sa main sur sa bouche en guise de bâillon. Elle la lèche. Elle est sur le point de lâcher prise. Un orage dans la tête. Des milliers de capsules se télescopent. Chaque particule de son corps se raidit. Elle s’absente d’elle-même. Elle n’est plus qu’un corps ivre. Nexus.

Il se retire, éjacule. Il éclabousse son dos de sperme blanc, gluant. De là où il est, il n’a pu voir son sourire. Un sourire radieux. Elle est ailleurs. Dans un espace où il n’a pas accès. Ses halètements se sont mués en respiration régulière. Il prend un mouchoir pour lui essuyer le dos. Elle se relève, remet sa culotte, rajuste sa robe. Il remonte son pantalon, reboutonne sa chemise. Il dit qu’il va aux toilettes pour refaire le nœud de sa cravate. Elle fait le tour du bureau, vérifie qu’elle n’a rien oublié. Trouve une épingle à cheveux, en profite pour se recoiffer.

Il revient, la cravate droite, le nœud serré. Elle lui passe affectueusement la main dans les cheveux, lui caresse la joue. Il lui dépose un baiser furtif sur les lèvres. Il regarde sa montre, dit qu’il a un dîner. Ils reprennent l’ascenseur. Elle l’embrasse longuement, mais il craint de froisser son costume. Il ne répond que distraitement à ses baisers.

À la sortie, elle s’arrête pour rendre son badge bleu au contrôleur en précisant qu’il n’a pas de carte d’identité à lui rendre. Ils sortent par la porte située à droite de l’entrée principale. Ils ne se prennent pas la main. Ils ne s’embrassent pas. Ils ne se disent pas au revoir. Il tourne à gauche à l’angle de la rue. Il ne se retourne pas. Elle part tout droit. Elle se retourne deux fois. Au cas où.

Septembre, saison des hésitations. Pas de deux entre feuilles mortes et feuilles vives. Saison sans raison, joueuse et téméraire, qui trace son chemin.

MILAN

Philippe Briand-Seurat

Ma journée de travail à Milan avait été harassante.

En rentrant à l’hôtel, après un dîner trop professionnel pour que j’y prenne plaisir, je n’aspirais qu’à une chose : faire couler un bain chaud, me plonger dans l’eau moussante jusqu’à ce que mon mal de crâne disparaisse.

Ma chambre, magnifique, donnait sur la piazza della Republica, d’où l’on pouvait observer le ballet incessant des limousines avec chauffeur déversant dans l’hôtel un flot ininterrompu de couples plus ou moins légitimes.

Je regagnai ma chambre, rangeai mon sac au pied du fauteuil, mon manteau dans la penderie, mon costume plié pour le lendemain sur la chaise du secrétaire.

Dans la salle de bains, je fis couler l’eau à température, versai une bonne dose de bain moussant à l’amande, pressé de m’immerger dans le liquide fœtal.

L’eau n’était pas aussi chaude que je le souhaitais. Je pris le pommeau, le promenai le long de mes jambes, puis remontai vers mes testicules que je sentais ballottés par la pression de l’eau. Cette caresse acheva de me détendre. Je m’enfonçai dans le bain et dans une torpeur apaisante, l’eau au ras du cou…

J’étais si détendu que je finis par m’endormir. Le bruit de l’eau s’écoulant en cascade sur le sol de la salle de bains me réveilla. J’avais somnolé une bonne demi-heure en oubliant de couper l’eau…

On frappa à la porte. Ne voulant pas sortir nu, j’invitai, dans un italien très approximatif, le garçon d’étage à entrer.

À ma grande surprise, la silhouette qui apparut dans l’embrasure de la porte était celle d’une jeune femme en blouse blanche brodée d’or à l’emblème de l’hôtel.

Elle portait une pile de serviettes blanches dont elle tapissa le sol afin d’éponger l’eau moussante.

Par gestes, je lui fis comprendre à quel point j’avais honte de lui causer ces soucis et que ma situation – nu dans la baignoire – m’interdisait de sortir pour l’aider. Elle m’assura à l’aide de quelques signes qu’elle se débrouillerait parfaitement sans mon aide.

Elle essora les serviettes dans le lavabo, puis se mit à genoux pour atteindre les recoins où l’eau s’était infiltrée. Afin d’être plus à l’aise, elle remonta sa blouse au-dessus des genoux. D’où j’étais, j’avais une vue imprenable dans son décolleté. Elle n’avait pas de soutien-gorge. Ses seins imposants, à larges aréoles brunes, frottaient contre le tissu rêche de la blouse. Un miroir en pied placé contre un mur me permettait également d’admirer ses larges fesses ondulant au gré de ses mouvements.

J’éprouvai un certain remords à observer la camériste occupée à réparer mes bêtises, mais coincé pour coincé dans la baignoire, je me dis qu’il valait mieux se régaler du spectacle de ses formes appétissantes plutôt que de fixer bêtement les robinets chromés.

Cependant, la mousse de mon bain commençait à disparaître, et au spectacle de la poitrine opulente et des hanches généreuses, mon sexe prenait des proportions intéressantes.

Je craignais que ma belle inconnue s’aperçoive de mon émoi et s’en offusque.

Pourtant, une envie irrésistible de me masturber me prit. J’espérais que les parois de la baignoire et l’eau trouble me dissimuleraient. Mais j’avais tout autant envie que la femme me surprenne et qu’elle en soit flattée.

Je dégageai le prépuce et offris mon gland rougi à la caresse de l’eau tiède. Une sensation délicieuse me rendait prisonnier de mon plaisir. Ma main s’activait avec ardeur pendant que, du coin de l’œil, je suivais le mouvement des gros seins.

J’imaginais que la Vénus callipyge me rejoignait dans la baignoire pour offrir sa bouche et son sexe à mon membre prêt à exploser.

Me laissant aller à ma rêverie indécente, je fermai les yeux pour me concentrer sur les images torrides. J’étais au bord de la jouissance quand je les rouvris pour reprendre un peu d’inspiration auprès de ma madone en blouse blanche.

Ce que je vis me figea sur place, la main sur la queue et les yeux grands ouverts.

La femme de chambre se tenait debout face à moi, une main plaquée sur son sein, l’autre à la recherche de sa fente que je devinais humide.

J’étais prêt à m’excuser, mais elle posa un doigt sur sa bouche, m’invitant à me taire.

Puis, me fixant du regard, elle défit un à un les boutons de sa blouse qu’elle laissa glisser à ses pieds. Elle m’offrait la vision de sa peau dorée, de sa poitrine superbe, de sa petite fente rasée.

Enjambant le rebord de la baignoire, elle vint me rejoindre. Ma main avait lâché ma queue mais, par des gestes explicites, elle m’invita à reprendre. Elle avança dans l’eau jusqu’à se retrouver au-dessus de mon visage, ses jambes de part et d’autre de mes épaules.

Elle écarta ses lèvres gonflées entre l’index et le majeur, faisant apparaître un clitoris dressé. Prenant appui sur le mur, elle plia les jambes et approcha sa chatte de ma bouche.

Aussitôt, ma langue partit à la recherche de son bouton dont le goût sucré régala mes papilles. Cette femme, que je ne connaissais pas il y a quelques minutes, se laissait dévorer par ma bouche affamée.

Pendant que je la léchais, elle m’offrit le spectacle de sa main caressant ses énormes seins, dont la contre-plongée de ma position magnifiait le galbe. Ses tétons désormais rouge foncé dardaient entre ses doigts. Elle passa la main sous son sein, le remonta à hauteur de sa bouche, tendit la peau à deux doigts, pinça le mamelon entre ses lèvres, et promena sur l’aréole sa petite langue rose.

À cette vue, ma queue se tendit plus encore. Je buvais avec délectation le jus qui s’écoulait de sa fente en la regardant prendre ses seins à pleine bouche.

Je passai mes mains sur ses cuisses tremblantes et lui fis signe de s’asseoir sur ma queue.

Relâchant l’étreinte de sa poitrine, elle prit appui sur les rebords de la baignoire, puis plia les jambes jusqu’à ce que mon gland effleure son sexe gonflé.

Je remontai le bassin pour pénétrer sa chatte déjà bien ouverte. Ma queue s’enfonça sans peine dans son fourreau brûlant. Elle poussa un cri avant de s’empaler en se mordant la lèvre. Puis elle se mit à onduler du bassin, de sorte que mon gland explorait chaque recoin de son vagin. Chaque fois que je butai au fond de sa chatte, elle rejetait la tête en arrière, et par ses cris, déchirait le silence de la chambre. La laissant aller et venir sur mon sexe, je lui pétrissais les seins avec d’autant plus de fermeté que ses coups de reins s’accéléraient.

J’espérais qu’elle jouirait avant moi de façon à pouvoir observer le passage des spasmes sur son visage démonté.

Mais elle s’arrêta tout d’un coup, avec mon pieu planté dans les entrailles. Elle reprit son souffle, puis essaya de me dire en italien quelque chose que je ne compris pas.

— Sorry… I don’t speak italian, lui dis-je. French ? Can you speak french ?

— No parlare francese… english… I’ll try…

— Tell me, lançai-je, désappointé par cet intermède linguistique.

— Jack off ! Me… Jack off.

Jack off ? Elle me demandait d’éjaculer alors que je ne pensais qu’à retarder l’échéance.

— You want me to jack off… now ?

— No ! No ! Io… Io jack off. Capice ?

Je n’osais comprendre. Ma belle Italienne, cette femme si appétissante, si excitante, empalée sur ma queue, était en train de me dire qu’elle avait envie d’éjaculer.

— Are you telling me you entend to jack off… I mean… like a man ?

Elle comprit implicitement que je lui signifiais mon accord. Comment aurais-je pu ne pas accéder à une telle demande ? J’étais curieux de savoir ce qu’elle entendait par « éjaculer ».

— I’d like to see ! lui dis-je avec une lueur lubrique dans les yeux.

Pendant notre discussion, ma queue bien au chaud dans son ventre n’avait pas ramolli. Elle se cambra en arrière, toujours face à moi, et s’allongea afin de rendre ses mains disponibles. Elle écarta largement sa fente et entama d’amples mouvements de bassin.

J’avais une vue directe sur son clitoris tendu par l’écartement de ses lèvres. Mon sexe entrait dans sa chatte et en ressortait de plus en plus luisant de mouille.

Elle accéléra ses mouvements de hanche et se cambra davantage, la tête renversée en arrière.

— Arrivo ! Arrivo ! se mit-elle à ahaner.

Je n’avais jamais rien vu de tel. Ses doigts écartant ses lèvres s’affairaient sur son bouton gorgé de sang. Je sentais ma queue envahie d’une intense chaleur, et le nectar de son vagin ruisselait sur mon gland.

— Arrivo ! Arrivo ! Sento che quello venga !

Le temps s’était suspendu tout autour de nous. La femme bougeait au ralenti. Elle écartelait sa chatte en se plantant sur mon pieu avec de plus en plus d’ardeur. Je sentis quelque chose autour de ma queue. Un barrage venait de céder sous la pression. Elle ouvrit la bouche, poussa un long cri rauque. Tordue par la jouissance, elle sortit ma queue, renversa son bassin vers le plafond, et c’est alors qu’un jet puissant, translucide, sortit de son vagin, suivi d’un autre, puis d’un autre encore. Le liquide montait comme un geyser avant de retomber en pluie fine sur son ventre, de dégouliner sur ses seins tendus. Cela ne semblait pas vouloir s’arrêter. À chaque éjaculation, elle criait plus fort, avant d’expulser un autre jet.

Devant un tel spectacle, je ne contrôlais plus rien. Sa chatte pleurait sur ma queue, l’enduisant copieusement de lubrifiant tiède. Je m’activais sur mon membre, pressant le frein pour jouir à mon tour. Quand je sentis l’orgasme m’envahir, je soulevai mon ventre et, les yeux révulsés, expulsai de longs jets de sperme épais sur sa chatte, qui déversait ses dernières larmes.

Nous avions joui ensemble, d’une façon que je n’aurais osé imaginer. Nos corps pantelants se laissèrent glisser dans le bain.

Quand j’eus recouvré mes esprits, je lui pris la main et portai ses doigts à ma bouche. Je léchai son index parfumé, le parcourus de ma langue frémissante et souris.

Elle enjamba le rebord pour sortir de la baignoire. Elle attrapa un des deux peignoirs suspendus à la patère, s’enroula dedans. Puis elle porta à ses lèvres son index qu’elle me tendit pour un petit baiser virtuel extrêmement touchant.

Elle se pencha à mon oreille.

— Tu sei un piccolo coquin. Ma, Dio, que era buono !

Je l’ai regardée quitter la pièce sans avoir compris ce qu’elle avait dit.

J’ai su plus tard qu’elle avait voulu dire que j’étais un petit coquin, et que ça avait été très bon pour elle.

J’ai appris aussi que l’« éjaculation féminine » n’était pas un phénomène si rare. Ma belle Italienne était ce qu’on appelle aujourd’hui une « femme-fontaine ».

LE LONG DES JOHN

Rigot

L’horloge sonne la demie.

Elle lève les yeux.

Le bois, les dorures, le balancier, l’oscillation ponctuée de l’agaçant tic-tac, la morgue du meuble sur lequel semble reposer l’essence même de l’endroit : cette horloge est la dernière touche. Elle réfléchit, penche pour typique, ajoute rance, sourit. Presque.

Le décor est parfait.

Deux jours auparavant, elle avait pris l’initiative du rendez-vous. Toi et moi. Nous. Il avait validé le principe. Elle avait aussitôt enchaîné, sélectionnant une date, une heure, dans un agenda déjà fort chargé en événements forcément incontournables, jonglant entre les importances (grandes, obligatoires, indispensables), se forçant à relativiser. Les souvenirs de précédentes rencontres hasardeuses encore à vif, elle s’était attelée dans la foulée à la concrétisation de cette rencontre – le redoutable toi-et-moi-nous-mais-où ? succédant au non moins redoutable toi-et-moi-nous-mais-quand ? Elle avait lancé des recherches, interrogé ses relations diverses, récolté des informations tout aussi diverses que contradictoires, la plupart erronées.

Elle manqua se noyer et, désespérée, elle évoqua même l’annulation, mais finit par trouver ce Balto du Commerce, brasserie située dans un repli de la ville, quelque part entre loin et très loin de chez elle, qui offrait des garanties certaines d’anonymat, thème qu’elle s’était fixé après le redoutable échec du thème de la rencontre précédente (Je-suis-encore-jeune) qui l’avait emmenée au seuil d’un bar gothique dans un enfer prépubère.

A peine arrivée, la salle, de taille conséquente, ses niches garnies de banquettes souffreteuses courant le long du mur, ses lustres agonisants, la poussière ambiante, son serveur enchaîné au bar par une mauvaise humeur apparente étaient venus tour à tour renforcer l’impression de néant idéal et lorsqu’elle s’était rendu compte que l’ensemble relevait d’un mauvais goût qu’un décorateur, même d’avant-garde, ne pouvait élever au rang de second degré, elle avait souri, convaincue de son choix.

Il n’y avait rien d’elle ici, elle y serait entière.

John -5.

L’horloge se rappelle à elle.

Montre, téléphone, tout ce qui porte une aiguille, tout ce qui dispose d’un cadran – elle se fait confirmer l’information.

John -5.

Oui.

Elle se rassemble.

Elle assouplit la posture générale.

Elle optimise toutes les possibilités offertes par sa tenue en position assise, ce léger bâillement ici en toute innocence, cette peau découverte-là, l’effet d’annonce et l’offre érotique constituée de sages propositions, mais de propositions quand même.

Elle prend une gorgée de bière, abîmant légèrement son rouge à lèvres sur le verre, frelatant un rien son haleine fraîche d’une nuance qu’elle espère un rien sauvage.

Elle dispose un petit livre ouvert, à la tranche cassée en de nombreux endroits, qui, de pages cornées en papier jauni, annonce je suis une fille de lecture, qui du boudoir de couverture au Sade de l’auteur, annonce je ne suis pas que cela.

Jugeant la composition réussie, elle regrette à peine de ne pas se voir pour en être totalement convaincue. Puis elle prétend à la détente et affiche la prétention. Enfin elle couronne l’effort en adressant un sourire à l’absence, caressant la table, négligemment.

Je suis ici John.

Je suis là pour Toi.

Ne tarde pas.

Et John d’ouvrir la porte à John -3.

Bon signe – certains John avaient atteint +27 et les limites de sa patience.

John de s’arrêter.

John de se faire à l’endroit.

John de la chercher.

Elle sait qu’une grande partie de la réussite de la soirée se joue avec cette entrée : elle ne dispose plus que des hésitations de John et de la trentaine de mètres qui le séparent de sa banquette pour se faire une idée, pour s’y adapter, prendre les dispositions.

Avant toute chose, il lui faut ramener le John de l’annonce et de ses photos, le John auquel elle pense depuis que le rendez-vous a été pris – son John – au John de l’instant.

Et forcément, comme chaque fois, le jeu des cinq, dix, trente-cinq différences commence. Y a-t-il eu, ne serait-ce qu’une fois, un John qui correspondait, qui, apparaissant, se révélait être son John ? La question est stupide voire cruelle : si cela avait été le cas, ne serait-elle pas dans ses bras, à l’abri, dans un chez-nous bien loin de cette affreuse brasserie et de ce nouveau John approximatif ? Elle ne peut s’empêcher de revenir sur ce catalogue subi de nez en désaccord, d’oreilles éclatées, de dents en déroute, de bides affichés, de tenues affreuses, ces mensonges répétés encore et encore, ces mensonges déclinés à l’infini, sur ces arrangements grossiers avec la réalité, toutes ces trahisons de pseudonyme – où êtes-vous BoGosse24, ZeDomJuan, BigPléboï… Qui était à blâmer pour cela ? Il devait bien y avoir quelqu’un de responsable ! Une malédiction ? Les mauvaises volontés ? Les appareils photos numériques ? Son imagination galopante ? Dieu ? Une amie lui avait parlé de porter plainte contre x, une autre avait parlé d’une association de défense des consommatrices de site de rencontres, une autre avait acheté un godemiché.

Elle se reprend, fixe le John du moment, se pose la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Beaucoup.

Beaucoup ?

Elle se serait encore trompée ?

Elle a des envies de porte arrière, de trappe sous la table, de fuite, de course effrénée dans ces rues qu’elle ne connaît pas, mais qui finiraient par la déposer, saine et sauve, chez elle, transformant cette soirée en un autre souvenir qu’elle racontera, l’œil pétillant, la blague aux lèvres, à sa prochaine confession entre copines, rajoutant à ce John une verrue, à cette brasserie des relents d’égout, à ces rues des gangs errants.

John l’aperçoit.

John s’avance.

Et la démarche de John, souple et décidée à la fois, lui plaît.

Bonne surprise.

Elle se reprend encore, fixe à nouveau le John du moment, se repose la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Elle pense en terme de contexte.

Elle pense en terme d’investissement.

Elle pense aux précédents John.

Elle pense qu’elle ne peut pas se laisser gagner par ce type de considérations.

Elle pense qu’elle n’est pas comme ça.

Elle pense anonymat.

Le costume de John est d’une belle tenue et John le porte bien, une aisance empreinte de la force de l’habitude.

Autre bonne surprise.

Et elle fixe, fixe le John, et elle se martèle la bonne question.

Que lui manque-t-il ?

Que lui manque-t-il ?

Elle pense à ses dernières nuits passées à rien.

Elle pense à ses prochaines nuits qui passeront à rien.

Elle pense que tout est peut-être question de nuit.

Elle pense à ce soir.

Impact.

John est à sa table.

John sourit.

Bonsoir.

La voix de John est profonde. La voix de John est chaleureuse.

Que lui manque-t-il VRAIMENT ?

Bonsoir.

Rien.

Alors elle date sa décision de cet instant, de ce bonsoir précisément, ce bonsoir avec lequel elle accepte que l’addition de cette démarche, de ce costume et de cette voix comble les manques révélés à son entrée – la taille, inférieure aux prévisions, cette coupe de cheveux ou plutôt son absence, cette chemise… –, ce bonsoir avec lequel elle accepte que ce sourire, léger mais convaincant, lui donne cet avantage nécessaire à une révision de son cas. Elle date sa décision de cet instant où elle se rappelle à quel point celle qu’elle est censée être a disparu à son arrivée dans cette brasserie, que celle qu’elle est censée être a disparu lorsqu’elle s’était décidée à organiser cette rencontre, que celle qu’elle était censée être a disparu il y a bien trop longtemps pour qu’elle la convoque maintenant, en des termes aussi inutiles et désuets que : valeur, principe, éducation, prince charmant, chevalier blanc, jamais le premier soir.

Il n’y avait rien d’autre à décider : c’était ici, c’était maintenant, c’était elle, lui, nous. Vite.

John penche la tête. John offre ses lèvres. John est dans une bonne moyenne. Globalement. Elle lui refuse sa joue, un instant, glissant avec une maladresse tout étudiée sur sa bouche. John ne sait pas comment prendre la chose.

Asseyez-vous.

Elle s’étonne de la force avec laquelle elle lui adresse cette invitation. Cela semble étonner John, mais John s’exécute. Ne pas lâcher prise. Sur lui. Pour elle. Elle enchaîne, tend la main, évite au dernier moment la sienne, referme négligemment le livre qu’il regarde. Ses yeux se perdent. Elle les rattrape.

A la vôtre.

Elle trinque, en automatique, seule. John a les mains vides. John se demande s’il doit aller commander. Elle boit la moitié de son verre. Elle apprécie un peu trop à son goût le flottement qui s’installe. Et elle se redresse, saisit la tête de John à pleines mains, l’embrasse aussi violemment que possible. Sa langue est bonne, catégorie onctueuse. La première perte. Le premier oubli. Il a réagi. Autre bon point.

Puis elle se lève, prend la direction des toilettes. Elle ne regarde pas à gauche, pas à droite, ne juge le degré de risque qu’à cette rampe et cet escalier qui s’enfoncent, et le risque est nul. Elle agrippe la rampe, titubant presque, descend.

Personne, qu’il n’y ait personne.

Il n’y a personne.

Et que John la suive.

Le claquement de chaussures.

John la suit.

Ce ne peut être que lui.

Elle se retourne et se colle à lui, force sa bouche. Leurs langues font et défont. Sa main passe le long de sa joue, espérant la griffe d’une barbe rêche de fin de journée : elle n’obtient que chatouillement. Mais elle ne doit pas se laisser distraire. Seule sa bouche compte. Avant tout. Et elle doit accélérer avant que tout ne revienne, tout ne la rattrape et qu’elle ne se mette à rire. A pleurer.

Son autre main n’est pas longue à détailler une érection que le tissu du pantalon laisse espérer conséquente. Elle s’attarde, tente de deviner s’il est circoncis ou non, s’il porte un caleçon, un boxer, un slip, prie pour qu’il ne se soit pas laissé avoir par l’idée du string, mais finit simplement par conclure que les événements prennent plutôt une tournure conforme à l’idée qu’elle s’était faite de la chose.

John semble apprécier au plus haut point et il s’attaque, enfin, à sa chevelure, sa bouche n’épargnant rien de son cou offert. De son côté, ayant trouvé la braguette, l’ayant ouverte, elle y glisse ce qu’elle peut de doigt qu’elle perd dans une forêt de tissu, caleçon et chemise. Elle confirme l’aspect conséquent pressenti, en frémirait presque. En frémit. Erection. Qu’elle soutient aussitôt, sa paume fondant sur cette bite, sur ces couilles.

John lance alors ses mains à la recherche d’une porte libre qu’il trouve et, sans quitter ce cou que sa bouche ne lâche plus – elle pense déjà au foulard qu’elle devra porter demain ; elle pense que justement, peut-être non, elle arborera les traces de cette victoire –, il l’ouvre et la projette dans un élan quasi animal qu’elle n’espérait plus.

Il fait noir.

L’endroit pue.

Elle aurait dû mettre des gants.

Elle aurait dû mettre un vieux jean.

Un masque ?

John s’en fout. John s’agrippe à elle comme si la lâcher le précipiterait dans le vide, les toilettes, voire pire. Et John fait tomber chaque résistance de sa tenue, transforme son chemisier et son soutien-gorge en souvenir. John a-t-il vu l’accord des tons et des matières ? Il fait noir. John a-t-il senti l’accord de ses fragrances ? L’endroit pue. Et John bande. John s’est arrimé à ses seins qu’elle n’a jamais sentis aussi libres que dans sa bouche. John la force à renouveler son vocabulaire : comment définir ne serait-ce qu’approximativement la dureté soudaine de ses tétons ? Et ses doigts qui descendent encore et encore. Elle se colle au mur. Ecarte ce qu’elle peut. John n’est pas en reste. John remercie chaque centimètre offert. Et John de s’agenouiller. S’agenouiller ? Ici ? Dans ce costume ? Pour elle ? Sa langue est déjà remontée, la goûte plus qu’il ne faut pour qu’elle oublie jusqu’au carrelage crasseux. Elle s’ouvre, n’aspirant plus à rien d’autre. Elle fait payer aux cheveux de John cet abandon. John grogne.

Il faut pourtant qu’elle donne le change. Rappelle-toi. La suite est à ce prix. Elle repousse John. Elle redresse John. A son tour elle s’agenouille. Ses genoux lui parlent d’humidité, son nez d’histoires interdites, elle s’en fout : elle avale la bite de John. John soupire. Conforme. Cette chaleur. Cette envie. Sa langue sur son gland. Un lapement. Un gémissement. Un lapement. Un gémissement. Cette domination. Mais il faut que John tienne – elle a des noms, des occasions ratées pour moins que cela, des accidents liquides. Chaque gémissement augmente le risque. Elle sait. Abandonne à regret. Autre prix à payer. Elle se lève.

Les mains de John l’abandonnent.

Un bruit de plastique.

Le retour aux considérations techniques.

L’instant critique.

Elle sait.

Elle doit jouer d’artifices.

Elle branle doucement la bite de John qui malgré tout faiblit.

L’impérieuse logique des choses.

Elle cherche du salace à murmurer.

Si John ne s’active pas, il va leur offrir un retour à ses chiottes, à cette brasserie, à eux.

Baise-moi…

L’a-t-elle dit ? Hurlé ? Au moins pensé.

Elle sent enfin le plastique.

Elle pratique l’enroulement, aussi perverse que la situation et le principe synthétique de contraception le permettent. Et elle masse les couilles comme un signal.

Alors John de la retourner enfin.

John de la plaquer sur le mur enfin.

John va la défoncer comme la grosse chienne qu’elle espère jouer.

BAISE-MOI !

Et son John entre enfin.

Son John va, son John vient.

Plus rien ne compte. Elle sent une claque sur les fesses. Peut-être. Elle en sent une autre. Peut-être. Elle sent qu’il s’agrippe à ses seins. Peut-être. Elle sent que la bite de John n’est pas si impressionnante. Peut-être.

Mais son John va. Son John vient.

Et elle va avec lui. Vient aussi. Va, vient. Va, vient.

Mais déjà elle entend le halètement, déjà elle sent les mains qui se resserrent, trop. Déjà. Ce n’est pas grave. Pas pour le moment. Elle garde la déception pour le bilan et les récits. Va, vient. Une fois encore. Une fois encore. Une fois encore. Toute cette lumière gagnée. Une fois encore. Son John se referme sur elle. Et son John lui offre ce coup de hanche que, magnanime, elle nomme définitif, qu’elle reçoit. Elle sent tout le poids de son John. Recueille.

Le compte à rebours peut commencer.

Dix… neuf… huit…

Elle connaît la suite de l’histoire, ne l’aime pas. Les alternatives sont des contes et il fait noir de nouveau et l’endroit pue de nouveau, massivement. Logiquement. Elle se détache de lui, ne montre aucun empressement, mais elle se fait précise dans les gestes, remonte ce qu’il reste de sa culotte, abaisse ce qu’il reste de son soutien-gorge, de son chemisier.

Sept… six… cinq…

Elle se sent présentable. Ouvre la porte. Ne se retourne pas. Monte l’escalier.

Quatre… trois… deux…

Elle se vide. Sort la monnaie. Sourit au serveur, presque apaisée. Les laisse, lui, les clients, l’autre.

Un…

Ouvre la porte sur la nuit.

QUATRE HEURES ENVIRON

Gregorio Delbaste

Elle ne fut d’abord qu’un son, un claquement sec.

Le son de sa course dans les couloirs du métro, un tac-tac-tac heurté de talons hauts. Assis sur son strapontin, il ne la voit pas : elle est dissimulée par le coude que forme le couloir. « Elle n’y arrivera pas », pense-t-il. La sonnerie de fermeture résonne déjà, couvrant le staccato de ses talons, ce sera trop juste. Il la voit déboucher, accélérer. Les portes se ferment. Elle n’en a cure. Déterminée, elle se jette en travers de la porte. Plus exactement, elle jette en avant deux sacs de courses, deux grands sacs blancs en papier glacé, siglés de marques de luxe. Et sa jambe droite aussi. Fine. Collants noirs.

Trop tard. Les mains gênées par ses paquets, elle ne peut écarter les battants de la porte, elle a présumé de ses forces. Elle va renoncer, quand deux mains écartent les battants. Les siennes. Il doit s’y prendre à deux fois, se coller contre les portes, les écarter brutalement pour qu’elles cèdent. Emportée par son élan, elle est projetée en avant, tandis qu’il est emporté par l’élan inverse. Collision, partage fugace d’effluves. Il l’empoigne par le bras, l’aide à entrer. La rame s’ébranle, pénètre le tunnel.

Elle lui jette un rapide coup d’œil, lance un bref « merci », qui suffit à révéler un accent étranger. Hongroise, sans doute, ou Polonaise. Ou Tchèque, Slovaque, Russe… Il se l’imagine en espionne venue du froid, experte en arts martiaux, piratage informatique, poisons foudroyants et dessous de soie. Il est plus probable qu’elle est étudiante ou femme d’affaires. Elle paraît un peu jeune pour être femme d’affaires, mais son tailleur sombre plaide pour cette hypothèse. Absorbé dans ses pensées, il a fixé son regard sur elle et n’a cessé de la dévisager. Elle le supporte sans ciller. Le bref duel visuel ne dure pas, c’est elle, la première, qui a la sagesse de détourner les yeux.

Il s’assied, elle aussi, toujours en face de lui. Il regarde ailleurs. Le wagon grince dans le tunnel zébré d’éclairs au néon.

Il jette un coup d’œil aux sacs froissés. Il a reconnu les marques. Les paquets ne semblent pas avoir trop souffert. Il aimerait bien le vérifier – sur elle. À nouveau, elle surprend son regard, semble deviner ses pensées. Elle ne dit rien, mais laisse flotter sur ses lèvres un léger sourire.

« Je sais ce qu’il pense. C’est assez clair. J’aime sa façon de me regarder. C’est franc, carré. Et puis, j’aime sa façon d’être ramassé sur lui, comme pour bondir ou esquiver. »

Cinq ou six stations passent, des voyageurs entrent et sortent. Ils arrivent au terminus. Il sort le premier. Le soleil de cet après-midi de juin est éblouissant. Il est quatre heures de l’après-midi (environ).

Elle le suit, d’ailleurs il n’y a qu’une seule sortie. Une fois dehors, au lieu de prendre le chemin qui conduit chez lui, sur la droite, d’instinct il prend à gauche. Il pense : « Si elle me suit, je continue… » Elle le suit, donc il continue. Il entend à faible distance le claquement de ses talons, cette fois régulier. À plusieurs reprises, il refait le pari : « Si elle me suit, je continue. » Elle le suit toujours, il ne se retourne pas, mais le bruit de ses pas signe sa présence. Il s’enfonce en territoire inconnu et, bientôt, se perd. Alors, il s’arrête au milieu de la rue, l’attend.

— Excusez-moi, mademoiselle, je suis perdu.

— Tout dépend de l’endroit où vous désirez vous rendre, non ?

Elle a répondu du tac au tac. Toujours cet accent indéfinissable, mais son français est parfait. Il se dit que ce n’est pas un hasard si elle a parlé de l’endroit où il « désire » se rendre, et non celui où il doit se rendre.

Il répond sans hésitation :

— Chez vous, naturellement.

Pas de réaction. Ses yeux gris le jaugent, deux mignons petits scalpels le découpent de haut en bas. Le silence s’installe, s’épaissit, se coagule. « C’est loupé », pense-t-il. Il s’apprête à bredouiller un sourire pataud, avant de disparaître. Mais elle dit sans élever la voix que ça tombe bien, justement il y est. C’est la grande porte, là.

Elle sort des clés de sa poche, ouvre la porte de l’immeuble. Couloir, ascenseur, ils ne disent pas un mot, sixième étage, une seule porte sur le palier, nouveau cliquetis de clés. La lourde porte s’efface, le voici chez elle.

« Et maintenant, je fais quoi ? Et d’abord, comment ce type sait-il où j’habite ? Il connaît Pavel ? Ou alors, il m’a déjà suivie avant. Non, ce n’est pas possible, je ne suis là que depuis une semaine et je ne l’ai jamais vu… Qu’est-ce qui m’a pris ? Après tout, peu importe… En fait, je sais bien ce qui m’a pris quand je lui ai répondu, quand j’ai ouvert la porte. Cette intuition, cette envie de faire basculer quelque chose, d’ouvrir un espace, de prendre un risque. D’habitude, ça reste un jeu, un fantasme. Là, il y a autre chose… Mais maintenant qu’il est chez moi, merde, je fais quoi ? Pourvu qu’il ne me parle pas de lui, je ne veux rien savoir. Qu’il se taise, surtout qu’il se taise ! »

La porte s’est ouverte sur une pièce presque vide. Peu de meubles, pas de lampe au plafond, pas de rideaux aux fenêtres. Les volets fermés dessinent un entrelacs de lattes de lumière sur le parquet. L’intense chaleur de la fin d’après-midi fait vibrer le silence qui baigne la pièce. Sur le sol, traîne un ordinateur relié à une petite caméra numérique. Tout au fond, derrière un paravent multicolore, un lit, une chaise. C’est tout. La pièce sent la peinture. Il se retourne vers elle.

« Maintenant ! » Elle se décide à lui parler très vite, avant qu’il parle, dans un souffle :

— Ne dites rien, ne parlez pas, ne me demandez rien. Ne me demandez pas comment je m’appelle. Je ne veux pas connaître votre nom, je ne veux rien savoir de vous. S’il vous plaît, surtout, taisez-vous, ne dites rien. Laissez-moi parler, seule, si je veux.

— Tu es…

— Taisez-vous, j’ai dit. Je suis là, avec vous, ici et maintenant, c’est tout ce qui compte, le reste est sans importance. Surtout, s’il vous plaît, n’essayez pas.

— Essayer quoi ?

— Je ne sais pas, mais peu importe, n’essayez pas.

Il se tait, hésite un instant, surpris par l’avalanche de mots, son vouvoiement, sa véhémence. Mais il finit par comprendre. Il dit :

— D’accord.

Il laisse s’installer un silence, puis ajoute :

— Et maintenant ?

« Voilà. Il a compris. À moi, maintenant. »

— Maintenant ? Maintenant, c’est à moi. Je vais aller dans ma chambre, là, derrière le paravent, et vous allez me dire si vous aimez ce que j’ai acheté. Ne faites pas semblant de ne pas comprendre.

Elle montre les sacs froissés.

— C’est ça que vous regardiez, dans le métro, non ?

— Oui.

— C’était assez clair. Vous regardez toujours les femmes aussi directement, droit dans les yeux ?

Il sourit sans répondre. Pour la première fois, il la regarde vraiment, longuement. Elle n’est pas très grande, plutôt fine. La souplesse de sa démarche trahit la pratique régulière d’un sport ou de la danse. Ses cheveux noirs coupés court contrastent avec une peau très claire, presque laiteuse. Son visage serait plutôt banal sans cette petite lueur dans les yeux gris, cette tension qui lui donne l’air aux aguets.

Elle se laisse dévisager sans cesser de sourire. Puis se lève, prend ses paquets, disparaît derrière le paravent. Planté au milieu de la pièce, il pense qu’il faudrait de la musique, un verre d’alcool, quelque chose pour briser l’aura d’excitation froide qu’elle projette. Il se dit qu’elle est belle, mais qu’il y a une fêlure en elle. Non, il n’y a pas de musique ni d’alcool. Il n’y a rien dans la pièce que le bruit assourdi de la rue au-dehors et les traits de soleil qui zèbrent le parquet.

Elle sort. Elle est nue, avec à la main, l’un de ses nouveaux dessous.

— Vous vouliez regarder. Eh bien, regardez. Regardez, mais ne vous levez pas, ne me touchez pas.

Puis elle ajoute, ironique, en détachant ses mots d’une voix enfantine :

— S’il-vous-plaît-monsieur.

Elle s’avance en souriant, provocante, narquoise. Elle tourne autour du fauteuil, le frôle. Il admire sa nonchalance, son impudeur. Elle est pâle et belle, elle danse plutôt qu’elle marche. Mais une vilaine cicatrice barre son genou.

— Prenez la caméra, s’il vous plaît, et filmez-moi. Allez-y, je l’ai achetée hier. Vous savez vous servir d’une caméra, quand même ?

Il ne répond pas, s’empare de la caméra, concentré de technologie à peine grand comme la main. Oui, il connaît ce type d’appareil.

— C’est pour mon ami.

Elle dit « c’est pour mon ami », comme si cela devait tout expliquer. Mon ami. Pas mon copain ou mon mari. « Mon ami » sonne étrangement dans sa bouche, il y a de la retenue dans ce mot. Elle aurait pu dire « mon amour » ou « mon homme », avec l’air gourmand qu’ont souvent les femmes qui parlent de celui qu’elles aiment. Mais non, elle a dit « mon ami », comme à regret, avec une pointe d’amertume.

Ah ? Il y a donc un homme ici, ou alors il y a eu un homme, car manifestement, il ne vit pas là : il n’y a aucune trace masculine dans le petit appartement. Et si peu de traces d’elle-même, d’ailleurs. Elle devine ses pensées.

— Il n’est pas là, il est à… il est resté dans mon pays. Dans notre pays. Ne me demandez pas où c’est, s’il vous plaît, filmez.

Il prend l’appareil, commence à filmer. Il craint un maladroit simulacre érotique, mais non. Elle se campe tranquillement devant la caméra, parle dans sa langue inconnue, rauque et musicale. Elle s’adresse à l’homme qui verra les images. Elle montre le soutien-gorge et la culotte, feint de s’apercevoir qu’elle est nue, place une main devant son sexe, se tourne en riant. Puis elle fait mine de se raviser, jette sa lingerie au loin. Sa main descend sur son ventre, s’arrête à la frange d’une toison bouclée, puis descend encore… Elle mime des caresses de plus en plus précises. Non, ce n’est pas une imitation, elle se caresse réellement, passe sa langue sur le bout de ses doigts, excite la pointe de ses seins. Puis elle dessine des cercles concentriques autour de son sexe, son souffle s’accélère. Tout en se caressant, elle s’est approchée de la caméra. Il zoome arrière pour continuer à la cadrer, il s’efforce de ne pas faire bouger l’appareil, mais elle est toute proche à présent. Il sent l’odeur de son corps, de fines gouttes de sueur perlent à la naissance de ses seins. Elle plante les yeux dans l’objectif, provoque son voyeur invisible. Elle hausse le ton, on dirait qu’elle l’insulte, elle a le souffle court, elle crie presque.

Puis elle dit :

— Coupez, arrêtez de filmer. Maintenant ! Arrêtez tout de suite, s’il vous plaît. Déposez la caméra.

Elle tremble. Il dépose la caméra sur le sol.

— Il est parti, votre ami ?

— Oui, il est parti. Il est retourné là-bas, il y a trois jours.

Un long silence s’installe, elle ne le regarde plus, son regard est vague…

— Il m’avait dit qu’il resterait, qu’il m’aiderait à m’installer, mais il est parti. Bien sûr, il m’a dit qu’il reviendrait, qu’il doit réfléchir, qu’il ne sait pas. Le baratin habituel des hommes qui partent. Maintenant, je ne veux pas qu’il revienne, mais je veux qu’il me voie, je veux qu’il sache, je veux qu’il souffre, regrette.

Elle hésite, se reprend, ironique :

— Décidément, vous êtes beaucoup trop bavard, cher monsieur, je vous mets mal à l’aise, n’est-ce pas ? Je fais parfois cet effet, il paraît. Mais c’est de votre faute aussi, il ne fallait pas commencer, il ne fallait pas me provoquer. On ne sait jamais ce qui va se passer quand on ouvre ce genre de porte. Parfois, on perd le contrôle. Vous avez peur de perdre le contrôle ? Oui, je le sens, vous êtes rationnel, vous aimez contrôler les choses, vous, non ? C’est comme moi, j’aime tout contrôler.

Il sourit à son tour. Elle est nue et provocante en face de lui. Il sent son excitation gonfler son sexe. Il aime ce moment où le sang afflue dans le sexe masculin, comme une terre gorgée de soleil que traverse une compagnie de hussards. Il se sent impérieux. Il bande.

Elle s’en aperçoit, s’approche de lui, plaque sa main sur son pantalon.

— J’espère que mon ami réagira comme vous quand il verra le film, mais lui, il n’est pas là…

Elle place un doigt sur ses lèvres, « chuutt », et lui défait sa ceinture.

— Vous êtes trop habillé à ce stade de notre conversation, monsieur le Rationnel. D’ailleurs, je pense qu’il est temps de changer de conversation, murmure-t-elle.

Elle le pousse sur le lit.

Il s’assied, se contorsionne pour se débarrasser de ses chaussures. Il se déshabille. Il est à présent à moitié couché sur le lit, nu comme elle, à l’exception du caleçon comiquement déformé par l’érection. Elle ne le lui ôte pas tout de suite, joue avec l’élastique, le caresse à travers le tissu, tout en lui intimant l’ordre de se taire. Toute trace de fureur a disparu, elle est à nouveau joyeuse, insouciante et provocante. Elle vient face à l’homme à moitié couché sur le lit, s’agenouille entre ses cuisses, et d’un coup, libère son sexe dressé, dont ses lèvres s’emparent.

Appliquée, joueuse, elle alterne les lèvres et la langue, les longues succions et les petits coups de langue. Très vite, il se cabre, gémit, mais elle n’en a cure, redouble de soins, s’attarde sur son sexe, le masturbe en même temps qu’elle lui mordille le gland. Plus il se tend en gémissant, plus elle accélère le rythme des caresses. Elle sent qu’il résiste, qu’il retient sa jouissance, alors elle rudoie son sexe, le malmène, le couvre de ses lèvres, de sa langue, le suce de plus en plus vite. Il proteste, glisse dans un souffle :

— Non, pas maintenant, pas tout de suite…

Elle ne veut rien entendre. Elle poursuit son travail de la langue et des lèvres. L’homme se cambre d’un coup. Elle se redresse pour éviter l’éjaculation. Elle le regarde haleter en souriant, elle continue à le caresser de la main, le sperme couvre son ventre. Elle dit :

— Je n’aime pas le goût du sperme dans la bouche, mais j’aime voir un homme jouir. J’aime sentir les spasmes dans son sexe, les frissons qui remontent du ventre. J’aime les plaintes qui vous échappent quand vous jouissez. Vous vous croyez toujours plus forts, mais quand vous jouissez vous êtes tellement fragiles.

Il veut l’embrasser, mais elle s’écarte.

— Pas la bouche !

Elle a crié. L’éclat dans ses yeux gris est redevenu dur. Elle reprend, radoucie :

— Non, ne m’embrassez pas, pas la bouche, mais tout le reste est à vous. Libre service, cher monsieur.

Il la renverse à son tour. Ses mains dessinent chaque courbe de son corps, glissent sur la nuque, descendent vers les épaules, caressent les poignets, le petit carré de peau sensible où courent les veines. Il s’empare des mains, suce chaque doigt comme un sexe miniature, mordille les seins, descend vers le ventre et, dans un mouvement brusque, lui plaque sa main sur le sexe. La brutalité du geste lui arrache un cri, rapidement suivi de gémissements rauques à mesure que les caresses se précisent. Il la fouille, l’investit, l’explore sans ménagement. Il lui plonge sa langue dans le sexe, lui arrache un grand cri de plaisir. Tendu par l’excitation, il s’empare des poignets qu’il plaque sur l’oreiller, se couche à moitié sur elle, lui écarte les cuisses.

« Il est temps, pense-t-il, de passer aux choses sérieuses. »

Mais elle se dégage. Elle glisse sur le côté, va chercher un trépied sur lequel elle fixe la caméra. Toujours très calme, elle installe l’appareil à côté du lit, choisit le meilleur angle, règle le zoom. Puis elle pousse sur le bouton d’enregistrement, se recouche à côté de lui.

— Maintenant, attachez-moi.

Elle a dit « maintenant, attachez-moi », froidement, en fixant la caméra. Elle ajoute très vite :

— Attachez-moi sur le lit. Il y a une ceinture, là, et des foulards dans le tiroir. Et faites de moi ce que vous voudrez.

Il laisse s’installer un bref silence, avant de demander :

— C’est pour votre ami, aussi ?

Avec un nouveau coup d’œil à la caméra :

— Oui, il adore ces jeux-là.

— Et vous, je croyais que vous aimiez garder le contrôle ?

— Justement. Je pensais ça aussi, au début, mais en fait, c’est celle qui fait semblant de s’offrir et de se soumettre qui maîtrise ce genre de jeu, vous ne saviez pas ça ?

Non, il ne savait pas, mais il la croit. Il lance :

— Et si je ne respecte pas les règles ?

— Ça aussi, ça fait partie du jeu, une pointe d’incertitude ajoute à l’excitation. Mais je ne crois pas. Vous respecterez les règles, n’est-ce pas ?

— Peut-être, mais si je réponds, je supprime l’incertitude, et donc je diminue le plaisir, non ?

Elle sourit.

— Vous comprenez vite, mais vous parlez trop. Allez-y, attachez-moi et filmez. Il en crèvera de jalousie et d’excitation, ce salaud.

Il va chercher les foulards et la ceinture, demande une dernière fois :

— Vous êtes sûre ?

Elle réplique :

— Oui, maintenant.

Il lui attache les poignets aux barreaux du lit, puis il s’empare des pieds, l’attire doucement vers lui pour tendre ses liens. Il lui lie les chevilles, jambes largement ouvertes. Il est méthodique, silencieux, il aime son abandon. Il procède lentement, avec douceur, comme pour compenser la rudesse des liens. Quand elle est attachée, bras et jambes en croix, avec le dernier foulard, il lui bande les yeux. Puis il lui plonge sa langue dans le sexe. Il aime la sentir vibrer dans ses liens sans pouvoir se soustraire aux caresses.

Elle gémit, se cambre. Elle n’est plus là, avec lui, dans la chambre inondée de chaleur. Elle est ailleurs, et elle ruisselle de plaisir. Il s’est écarté du champ de la caméra, pour que l’objectif ne perde rien de la scène. Son sexe lourd ne veut plus attendre, son excitation est trop forte. Il sent monter, du fond de lui, l’envie de posséder le corps offert et ouvert. Il couvre son sexe d’un petit smoking de latex et, sans autre préliminaire, pénètre le corps écartelé. Elle hurle. Un bref cri de jouissance et de rage, des larmes lui montent aux yeux. Puis elle hurle encore, plus sourdement, plus longuement, et son cri se module en gémissements brefs. Sans ménagement, son sexe s’enfonce en elle, va et vient, leurs corps soudés vibrent. Petit à petit, leur rythme s’emballe, l’explosion est proche. Il veut voir ses yeux, alors il lui ôte le foulard :

— Ne ferme pas les yeux, regarde-moi, je veux te voir jouir.

Mais il est trop tard, ses yeux gris se voilent, sombrent au loin, et son corps se tend brutalement. Elle se débat dans ses liens, roule sous les vagues successives. Il la rejoint aussitôt, un soleil rouge irradie son sexe…

La descente est longue. Il s’est retiré en silence, a dénoué ses liens. Il veut lui caresser la nuque, dire quelque chose, mais elle se détourne, se pelotonne. Elle ne veut pas qu’il voie les larmes sur son visage.

— Partez, s’il vous plaît, partez tout de suite, oubliez mon adresse, ne revenez pas, disparaissez. Partez. Pars, je t’en prie. Va-t’en. Tout de suite. S’il te plaît.

Je suis resté immobile quelques instants, puis je me suis rhabillé sans bruit. Je me suis approché d’elle, elle me tournait le dos, en boule sur le lit ravagé. Elle est belle. La caméra continuait à tourner. Dans le silence, son ronronnement était le seul bruit perceptible.

Alors je l’ai ouverte, j’ai pris la cassette.

Je suis parti sans me retourner.

LE PARTAGE

Éric Mouzat

J’avais quinze ans. Juste quinze ans. Pas plus. Pas moins. Fraîche, pulpeuse, les seins ronds et bien durs. Un peu garce, ça c’est certain. Mon coup d’essai était déjà loin, et j’avais depuis enchaîné une bonne série d’expériences. Je me rappelle de tout ça avec précision parce que c’étaient les premiers jours de l’été, le début des grandes vacances. J’en avais enfin terminé avec mes années de collège. À la rentrée, ce serait le lycée. La liberté. J’avais rencontré un garçon plutôt mignon, dix-huit, dix-neuf ans. Je le sais parce qu’il venait juste de passer son permis de conduire. Il avait pas encore de caisse, il empruntait celle de sa mère. Il était gentil, calme et pas trop con. Il avait quelque chose d’androgyne. Des gestes de fille, de grands yeux, les cheveux mi-longs, châtain clair. Il avait la peau douce et un visage allongé. C’est ce qui m’a plu chez lui.

Il voulait pas coucher tout de suite. Un autre à sa place m’aurait embarquée dans sa voiture, on se serait garés derrière un mur, On serait passés sur la banquette arrière, je lui aurais caressé la bite, et il m’aurait fait mon affaire. Pas très glamour, mais quand on a envie… Lui, c’était pas son genre !

Son genre, c’était baisers dans le cou, mains baladeuses, mais pas trop, juste les seins à travers le t-shirt, petits mots d’amour, des câlins à tire-larigot. Des baisers à faire rêver. De longs baisers langoureux comme dans les films américains. Un truc démodé aujourd’hui. Je sais pas où il avait appris ça. Ou alors c’était inné.

Je me suis laissé faire. Avec un autre que lui, un garçon normal, j’aurais provoqué. C’est facile quand on danse de poser une cuisse entre les jambes du mec, d’appuyer, de frotter un peu et de sentir gonfler sa queue dans le futal. Après, tu glisses tes mains sur les fesses : il faut pas cinq minutes pour qu’il te demande de sortir. Il croit que c’est lui le boss, mais c’est du pipeau. C’est lui qui se fait baiser.

Avec mon adorable chérubin, c’était différent. Avec lui, j’aurais pu faire un bout de chemin si j’avais pas été aussi jeune, aussi assoiffée de sexe, si j’avais pas eu ce cul qui me brûlait. Celui-ci ne méritait pas ça. Je veux bien le confesser. C’est d’ailleurs ce qui m’a plu en lui. C’est ce qui m’a donné l’idée de lui faire une saloperie pareille.

Au début, on a flirté. C’était nouveau pour moi. J’avais jamais flirté. J’étais trop jeune pour ça, et les garçons avaient trop d’idées. Lui, il avait envie de flirter. Le premier soir, au bal, ça m’a surprise. C’est pour ça que je me suis laissé faire. C’est comme une fille normale qui passe à la casserole pour la première fois. Sauf que pour moi, c’était l’inverse, si tu vois ce que je veux dire. Il me chuchotait des blablas comme personne avait jamais fait. Même ses caresses maladroites sur mes seins étaient nouvelles. Les autres m’avaient pelotée, tripotée, pincée, malaxée, ils m’avaient léché les auréoles et mordillé les pointes, mais aucun avait jamais osé les effleurer en tremblant.

On s’est revus le lendemain, avec mon amoureux. Son prénom ? J’en ai tellement eu que je les mélange un peu. Et puis, qu’est-ce que ça te change de savoir son prénom ? Ça te fait un petit truc de plus ? Il devient réel avec un prénom, c’est ça ? T’as l’impression de le connaître un peu mieux ? Je vois.

Denis peut-être. Je crois, oui. Denis. C’était certainement Denis ! Le lendemain, on est pas allés plus loin, ni plus vite. Ce garçon était un as du baiser. Un pro. Ses lèvres charnues contre les miennes, sa langue qui cherchait partout la mienne, son goût sucré de chewing-gum à la menthe. J’avais jamais connu ces frissons-là. C’est bête, hein ?

Denis a mis presque une semaine à glisser ses mains sous mes fringues. Je lui ai laissé son rythme. J’ai rien précipité. C’était pas la peine, je l’aurais fait fuir. Il découvrait une fille. Ses caresses avaient le même goût que ses baisers. C’était pas des tripotages à la va-vite, des doigts qui s’enfonçaient dans ma chatte sans précaution, qui ressortaient tout gluants et qu’il fallait que je suce pour faire plaisir au mec parce qu’il avait vu ça dans un porno. Lui, il commençait par effleurer l’extérieur. Les poils. C’est doux, les poils. J’en avais moins qu’aujourd’hui, mais il prenait le temps de les lisser entre ses doigts, de les frôler. Puis il passait lentement un doigt, pas deux, un seul, un doigt sur mes lèvres, dans l’ordre, les grandes plus rugueuses, moins sensibles, et les petites, humides, fines, moelleuses. Il les explorait une à une. J’avais une chienne d’envie qu’il trouve mon clito. Il est assez gros pourtant, n’est-ce pas ? Il roule bien sur la pointe de la langue ? Lui, Denis, faisait durer le plaisir. Ou alors, il savait même pas que ça existait le berlingot chez les gonzesses.

Trois jours. Il lui a fallu trois jours entiers, à ce pédé, pour le dégoter, mon putain de clito. Par contre, quand il l’a eu découvert, il voulait plus le lâcher. À me faire jouir rien qu’à le tripoter ! J’aurais voulu qu’il y mette la bouche, mais il y pensait même pas. À cette allure, je me demandais quand il allait me tringler… Il faut dire qu’avec ces préliminaires qui n’en finissaient plus, l’envie commençait à me chatouiller ferme.

Mais j’ai tenu bon. Quand il m’a mis un doigt dans la chatte, ça s’est amélioré pour moi. Surtout qu’il avait de grandes mains et de gros doigts. Tu me croiras si tu veux, mais je lui avais pas encore touché le petit baigneur. La première fois que j’ai essayé, il a tout de suite retiré ma main de sa braguette. Je me suis dit : il a un problème, ce gonze. Ils l’ont castré à la naissance, c’est pas possible ! On m’a refilé un eunuque… Si ça avait pas été lui, je veux dire un garçon aussi mignon, je l’aurais plaqué dare-dare. Il y avait presque quinze jours que je m’étais pas fait sauter. Le manque me rendait nerveuse. Ou alors, c’est peut-être le défi qui me poussait à endurer tout ça.

Finalement, j’arrive à lui quitter son falzar. Pour son boxer, il a fallu négocier ferme. J’en pouvais plus de cette bite emmaillotée sous mon nez comme un cul de bébé dans ses langes. J’ai compris que j’avais gagné quand il m’a autorisée à glisser une main à l’intérieur. Si t’arrives à tâter les couilles d’un mec, il est fichu pour lui. Une fille, c’est pas pareil. C’est pas parce que tu lui tripotes la moule qu’elle va passer à la casserole.

Je m’en souviens parfaitement, c’était un samedi après-midi. On était dans sa chambre. Sa mère corrigeait dans son bureau des copies d’examen ou un concours, enfin elle bossait, et son père retapait une vieille voiture dans le garage. Une Aston Martin, ou un nom comme ça. On entendait parfois son marteau frapper la tôle. J’étais arrivée à faire mettre à Denis deux doigts dans ma chatte. Ça me dilatait vraiment beaucoup, mais j’aimais ça. Denis avait un sexe en rapport avec ses doigts. Si j’avais été moins expérimentée, si j’avais pas déjà vu celle de mon moniteur de colonie de vacances l’été précédent, je crois que je me serais affolée. Une belle bite de black. C’était pas très compliqué de la reluquer vu que le gonze était du genre exhib. Dans une colo avec des gamines de quatorze à seize ans, ça le fait pas, hein ? Par contre, il fallait ruser pour la toucher. Le blackosse voulait qu’on l’admire, pas qu’on le dérouille. Pour ça, il avait la femme du direlo. Mais ça, c’est une autre histoire.

Celle de Denis était moins longue, mais quasiment aussi large. Blanche, bien sûr. Celle du moniteur tirait sur le noir. Sauf le bout, tout rouge, mais plus boursouflé que celui de Denis. T’imagines la scène. On est dans sa chambre, moi à poil, lui le pantalon sur les genoux, couchés sur son plumard, ses doigts qui farfouillent dans mon ventre, et je le branle à deux mains, une sur la bite, l’autre qui fait rouler ses grosses couilles pleines de foutre. Sa vieille juste à côté, son paternel juste en dessous, les mains dans le cambouis. J’entends mon Denis qui commence à gémir. Je ralentis parce que je sens qu’il va juter contre ma cuisse. Tant qu’à faire, j’aimerais autant que ça soit dans ma chatte ! Ses paupières se ferment. J’ai presque envie de reprendre une meilleure allure et de lui faire son petit plaisir avec la main, j’aurais pu le faire gicler et lécher son foutre après, mais je lui dis finalement :

— T’as une capote ?

D’habitude, j’en ai toujours sur moi, on sait jamais, mais là, j’avais oublié d’en mettre. Il ouvre les yeux. Je répète ma question. Non, il en a pas. C’est charmant comme tout. Lui, il m’avait pas amenée là pour baiser, juste pour me tripoter, à la limite se faire branler. Je suis émue, mais je lui dis quand même d’aller en chercher au supermarché parce que j’ai vraiment envie. Une envie à crier. Alors il comprend : sa mère dans la pièce voisine, si je braille elle viendra voir, ou alors elle demandera ce qui se passe à travers la porte. Il est coincé. Faut qu’il y passe. Il a vite compris qu’il avait pas le choix.

Il se lève, il se rhabille. C’est marrant, sa bite est si grosse qu’il a du mal à refermer son fute. Il faut qu’il pointe son cul à l’arrière et qu’il la plaque sur le côté. C’est bizarre, mais je trouve ça très érotique. Tout : sa bite qui veut pas se replier, sa chambre de grand gamin avec les Simpson accrochés au mur, ses maquettes sur une étagère, sa panique à l’idée de passer devant la caissière avec sa petite boîte de caoutchoucs, mais qu’il le fasse quand même, ce beau garçon qui va revenir avec son trophée à deux balles.

— J’en ai pour un quart d’heure, il me dit, comme si j’avais l’intention de m’en aller.

Je me retrouve donc seule dans sa chambre, nue comme un ver, avec l’envie nouée au ventre. Je repasse ma petite robe d’été en dentelles à même la peau. Je vais quand même pas rester là comme une cruche à attendre jambes écartées. Sa mère corrige encore ses copies dans son bureau. La porte est fermée. J’arrive dans le salon. Denis est parti. Je vois sa silhouette s’éloigner dans la rue. Bientôt, j’entends un bruit d’eau. Je me retourne. Ça vient du couloir au fond. J’avance, je pointe le bout de mon nez. C’est son père qui se douche. Il a fini son bricolage. Je sais pas ce qui me passe par la tête, ni pourquoi je fais ça. L’envie est en moi. C’est comme une bête qui me ronge.

Je suis devant la porte de la salle de bains. Elle est pas fermée, juste entrebâillée. Je la pousse du bout des doigts. Il est dans la cabine de douche, enveloppé de vapeur. Il m’a pas entendue entrer. Je ferme la porte sans faire de bruit. Je l’ai déjà vu une ou deux fois, c’est un bel homme. La quarantaine. Sportif. Grand. À travers la vitre embuée, je vois ses fesses, son dos. L’eau coule sur sa tête, sur sa nuque, dans son cou. Ça sent le shampooing. Un shampooing à la vanille. L’odeur me plaît. C’est sensuel, suave, l’odeur de la vanille. Il arrête l’eau. Il entrouvre la porte pour attraper une serviette. Il croit qu’il est seul. Il tend le bras à l’extérieur. J’avance d’un pas. Son bras s’arrête. Il a senti quelque chose. Ma présence, sans doute. Il hésite un instant, puis il ouvre la porte. La vapeur se dissipe. Il me voit. Il me regarde au fond des yeux et il comprend. Pas besoin de paroles. Il sort de la douche. Sa peau ambrée ruisselle sur le tapis. Je fais encore un pas vers lui et je tends la main vers sa queue. Il bouge pas. J’attrape sa bite encore molle, de l’autre main je saisis ses couilles. Il ferme les yeux et respire profondément. Sa chair grossit en quelques secondes. Son odeur m’enivre. Je tremble de désir. Soudain, je pense à Denis.

Je sais pas pourquoi j’ai cette idée en tête. Je me mets à genoux et je commence à frotter mes lèvres contre la pointe de la bite de son père. Puis je sors ma langue. Je la fais glisser sur le gland rouge et gonflé, et je l’avale. Elle se pose sur ma langue. Il pense à qui ? J’aime savoir ce que les hommes ont dans la tête pendant que je les astique.

Je suce, j’aspire. Ma tête se met à bouger. Sa bite avance de plus en plus loin. Je la sens bientôt dans toute ma bouche, et presque au fond de ma gorge. D’une main je lui tripote les balloches, de l’autre je lui pelote les fesses. Il aime ça. Il écarte les jambes. Ma main est attirée par son cul. J’aime toucher le cul des garçons. Je sais que la plupart rêvent de se faire embrocher. Qu’on leur défonce la rondelle. Surtout par une gamine, une petite salope comme moi.

C’est la première fois que je fais ça de cette façon. Je suce sa bite comme une vraie pro, et je pose un doigt à l’entrée de son cul. Il a pas écarté les jambes pour rien, le cochon. La peau de ses cuisses frissonne. Sa queue est raide et elle bute contre le fond de mon palais. Son goût a rempli ma bouche. Il faut que je l’encule. Il attend que ça. Mon doigt est humide, et j’ai pas de mal à entrer dans son trou. C’est serré. Je force. Il gémit. Ça finit par lâcher d’un coup. Il pose ses mains sur mes cheveux pour donner l’allure qu’il aime. Il veut que je ralentisse un peu. J’obéis. C’est sa queue après tout. Je commence à me demander quel est le goût de son foutre parce que je sens que ça va pas tarder à arriver.

Mon doigt est maintenant à l’aise dans son cul. J’ai l’idée d’en mettre un deuxième. Il rentre tout seul. Tu peux pas savoir comme ça me fait mouiller. Je pense à la bite de Denis qui va bientôt me tringler. Ah, le petit salaud, il m’aura fait attendre ! J’entends son père gargouiller. Je pense à sa femme qui corrige ses machins à quelques mètres de là. Peut-être qu’elle aimerait ça, voir son mec se faire sucer par une gamine de quinze ans, une pute comme moi ! Peut-être même qu’elle me peloterait en me traitant de sale vicieuse. J’ai pas le temps de réfléchir plus. Il gicle. Le premier jet me surprend. Je l’avale. C’est passé de justesse. Je me prépare pour le deuxième. Sa bite est sur ma langue. Il jute…

Je récupère tout le foutre que je peux. Puis une troisième et une quatrième giclée. Il a un sacré débit, le bourricot. Il arrose sans compter. Une partie coule sur mon menton. J’en ai la pleine bouche. Ses mains se sont crispées sur ma tête. Un dernier soubresaut. C’est fini. Je sors mes doigts de son cul et je me relève, la bouche pleine de son foutre encore chaud. Je frotte sur son ventre mes doigts qui l’ont enculé, ce salopard. Il reste là, pétrifié. Il sait pas quoi dire. Moi, je peux pas parler à cause de son jus. Il a un petit goût acidulé.

Je retourne vite dans la chambre de Denis, j’ai entendu la porte d’entrée s’ouvrir. Le foutre de son père flotte dans ma bouche. Denis est là. Son visage est partagé entre la trouille et la bravade. Il sort sans un mot une boîte de capotes de sa poche. Il a pris des ultrasensibles à la fraise. C’est mignon. Dommage, je pourrai pas goûter. J’ôte ma robe et je le dessape. Il met pas longtemps à bander, le cochon ! Je lui enfile son préservatif. On dit rien.

Je m’allonge sur le dos, jambes écartées. Il hésite. Je lui fais un signe de tête. Il s’agenouille entre mes cuisses. Sa bite est énorme. Plus grosse que celle de son vieux. Il tremble un peu. C’est touchant. J’attrape sa queue dans ma main. Il faut que je le guide, sinon il s’en sortira pas tout seul. Je suis tellement mouillée que ça rentre tout seul. Je frémis de plaisir : le père dans la bouche, le fils dans le ventre…

J’ai bien relevé les jambes pour que ça aille plus profond. Denis me tringle comme un débutant. Saccadé et maladroit, mais c’est bon quand même. J’attrape ses cheveux à pleines mains, et j’approche son visage du mien. Je colle ses lèvres aux miennes. Lui qui aime embrasser, il va être servi. J’ouvre la bouche. Je sens sa langue qui cherche la mienne. Je le laisse me fouiller. Il baigne dans le foutre de son père et il s’en doute même pas. Il cherche à reculer sa tête. Il a dû détecter un truc bizarre, un goût qu’il connaît pas, mais je lui tire les cheveux et je plaque son visage au mien pour qu’il continue à m’embrasser. Je lui fourre toute la salive que je peux dans sa bouche. Il me la rend, j’en avale et lui aussi. Le jus de son père passe de lui à moi. Je sens que je vais jouir. Les fourmis ont envahi mon ventre. Denis se contracte, se recroqueville. Ça y est, il jute pour la première fois de sa putain de vie dans une chatte ! Je lui griffe le dos de mes ongles pointus. Ça lui fra un souvenir. S’il a du sang sur son t-shirt, peut-être que sa mère comprendra. J’ai presque plus rien dans la bouche. Il est tellement content de sa première tringlette que j’en profite pour lui refiler le peu qui reste. Il sait pas ce que c’est, ce goût bizarre, mais sa langue fouille les recoins de ma bouche.

On se rhabille. Quelqu’un a mis la télé dans le salon. Denis tend l’oreille.

— C’est vrai, y’a un match de rugby cette aprèm. Ça te dit de le regarder avec moi ? Mon père doit déjà être devant…

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« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 16 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-347-0

© La Musardine, 2010.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-531-1

En couverture :

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Conception graphique : atelier façon puzzle

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