La première fois, on s’en souvient toujours...

Qu’elles soient rythmées par les flonflons d’une fête foraine, qu’elles se passent contre une baignoire ou dans un refuge de montagne, nos « premières fois » font des histoires toujours originales, émouvantes et terriblement érotiques. Un véritable film que l’on se rejoue seul ou à deux… et que viennent enrichir les premières fois qui ponctuent chaque nouvelle expérience : première séance nue d’un modèle face à son photographe, première fois d’un gauchiste avec une militante UMP, premier orgasme d’une femme après deux ans de mariage… Les 20 histoires qui composent ce recueil, écrites par les lectrices et lecteurs de La Musardine, vous le prouveront : on n’en a jamais fini avec ses « premières fois » ! Et pour vous, c’était comment ? Et surtout : quelle sera la prochaine ?

VIERGE

Séraphine

Thierry est le premier garçon à qui j’ai fait l’amour. Ou le premier qui m’a fait l’amour. C’est selon.

J’avais seize ans. Il en avait dix-huit. Le genre de chose qu’on n’oublie pas. Que ça se passe bien, ou que ce soit une catastrophe, jamais on oublie la première personne qui vous rentre à l’intérieur.

On s’est rencontrés à la fête de mon village, en juillet, devant les autotamponneuses, sur le parking. J’étais avec Kary, ma meilleure amie. À l’époque, on pouvait pas passer une soirée l’une sans l’autre.

On n’avait plus de jeton. Alors, je me suis mise à faire du stop pour faire la maligne, quoi ! Pour faire rire Kary ! Je pensais pas que quelqu’un s’arrêterait ! Et il s’est arrêté.

J’avais pas l’habitude qu’on s’arrête pour moi.

Kary, elle est plutôt plantureuse comme nana et… plutôt docile, comme on dit. Moi, je me suis toujours fait l’effet d’une allumette à côté d’elle. Avec ma petite poitrine, mes petites fesses et ma taille pas trop marquée. Certains disent que ça me donne un air fragile, ce corps de gamine. Les mêmes disent que ça ne m’empêche pas d’avoir un caractère de merde. Je sais pas si j’ai un caractère de merde. Je dis ce que je pense quand je le pense, et je ne fais pas ce que je n’ai pas envie de faire. Si c’est ça, avoir un caractère de merde, alors j’ai un caractère de merde. Et j’ai peut-être l’air, comme ça, de quelqu’un de fragile, qu’il faudrait protéger, mais ce que je peux vous dire, c’est que ça me fait vite chier, moi, qu’on veuille me protéger.

Je suis montée dans sa voiture comme un défi, pour pas me dégonfler, mais j’évitais de le calculer. Il était mignon, plus âgé… Je gloussais comme on peut glousser, ado, quand on est mal à l’aise et qu’on veut faire croire qu’on ne l’est pas… Non, j’étais super mal à l’aise, et je redoutais le moment où il allait se mettre à me parler.

Il a demandé, comme l’aurait demandé n’importe qui pour entamer une conversation, comment je m’appelais.

— Sophie.

— T’es d’ici ?

— Ouais.

Et boom, dans une bagnole ! Je criais, hystérique, pour cacher mon malaise.

— T’es pas d’ici, toi ?

— Marseille !

— Ah !

— J’m’appelle Thierry…

Le tour s’est terminé ; il m’a retenue par le bras alors que je sortais de la voiture, contente que ce soit terminé.

— On en refait une !

C’était pas une question. Le jeton glissait déjà dans la fente. J’ai pas eu le temps de répondre que toutes les voitures se sont remises à tourner. J’ai lancé à Kary un regard « à l’aide », mais elle montait elle-même dans une voiture : un type s’était arrêté. Je me suis sentie seule tout d’un coup, et ça m’a fait moins rire. J’avais besoin d’air.

— C’est joli, ici, c’est la première fois que je viens dans le coin, il a dit.

— Ah bon ?

— En fait, j’ai accompagné un pote qui voulait voir une fille, il a pas de bagnole. Céline, elle s’appelle, peut-être tu la connais ?

— Céline comment ?

— Je sais pas…

— J’en connais plusieurs, alors…

— Ouais, c’est con, je sais pas comment elle s’appelle.

— Et il l’a retrouvée ?

— Ouais.

— C’est cool !

— Ouais !

On a continué à parler comme ça… entre chocs, cris, rires, hurlements. La conversation, d’abord forcée, s’est détendue… je me suis détendue, jusqu’à me rendre à l’évidence : Thierry était mignon, charmant, et ni con, ni méchant. Juste original pour le canton. Il ne se la jouait pas, n’avait pas besoin de se la jouer, n’avait rien à prouver : il n’était pas d’ici.

Le fait qu’il ne jouait pas a fait que j’ai arrêté de jouer. On parlait, tout simplement – c’était cool.

Le cinquième tour s’est terminé. Kary s’éloignait avec le mec qui s’était arrêté pour elle. C’était bizarre. Y avait jamais eu de mecs entre nous. Et voilà que j’étais avec l’un d’eux, et qu’elle partait avec un autre… J’étais paniquée de me retrouver sans elle, soulagée qu’elle fasse sa vie, qu’elle ne m’attende pas. Contente de pouvoir rester avec Thierry, excitée d’être seule avec lui, fière qu’il soit plus âgé, si mignon, et d’entendre les autres filles du village médire de jalousie.

Après les autotamponneuses, il a proposé de descendre au bal bouger un peu. « Bouger un peu » ? Qu’est-ce qu’il entendait par là ? Il avait pas l’intention de danser, quand même ? C’est que j’étais connue, moi, dans le village ! C’est pas que j’aimais pas danser, ou que je savais pas… Non ! C’est juste que ça faisait ringard de danser au bal, quoi !

On a dansé comme des tarés.

Au début, j’osais pas trop. Je le trouvais nul d’aimer danser. Surtout qu’il dansait pas : il gesticulait n’importe comment sur la musique ! J’avais tellement honte que je savais pas où me mettre ! Mais à me rendre compte que toutes les filles, même les plus âgées, les « grandes » qui traînaient tous les soirs à la terrasse du bar ou en bande sur le muret, mataient Thierry d’un air entendu comme s’il était un bon quatre-heures, ça m’a donné de l’assurance. C’est avec moi qu’il était sur cette piste. Avec moi. Alors, j’ai voulu faire comme lui, être avec lui à cent pour cent. Je riais en paraissant détendue genre « c’est rigolo de faire n’importe quoi, et on assume, fuck le monde autour de nous ! ». Et puis comme d’hab, l’appétit vient en mangeant : on se force au début, et puis on se détend, on respire et ça vient… En haut, en bas, sauter, faire des tours sur soi-même…

Il me prenait par la taille, je le poussais, il revenait, il me soulevait, je criais ; ses tempes étaient mouillées, et mes doigts passaient dans ses cheveux… On se touchait comme on se touche quand on danse, ou quand on fait les cons. Ça peut paraître anodin vu de loin, mais de près, ça ne l’est pas… vous voyez ce que je veux dire ? Pour moi, c’était la première fois. Première fois que je touchais comme ça, mine de rien, qu’on me touchait comme ça, mine de rien, qu’on s’effleurait, se respirait, se bousculait… Peut-être que c’était anodin pour lui ; je ne sais pas, je ne crois pas – ça ne l’était pas pour moi. Ça ne l’était pas, pour moi.

Je me souviens de son odeur, celle de sa transpiration et celle de son haleine. Je me souviens du son de sa respiration, de la chaleur et de la force de ses mains sur mon corps, quand il me poussait, récupérait, faisait tourner… J’obéissais, je le guidais aussi, j’essayais… tout ça ne ressemblait à rien, mais ce n’était plus le but : j’avais oublié que les gens nous regardaient. Jamais, je ne m’étais sentie aussi désinhibée, déshabillée, nue et pourtant habillée, en confiance, entre les doigts, dans les yeux de quelqu’un. C’était bien…

Il m’a offert une bière ; j’ai accepté. Cette bière, je l’ai décapsulée, bue sans lui dire que je n’en avais jamais bu, avant.

Là, à la buvette, j’ai repris conscience du regard des pimbêches. Thierry me disait qu’il n’aimait pas ce genre de fête : il les évitait d’habitude. S’il était venu, c’était vraiment pour dépanner son pote Fred qui n’avait pas de bagnole. Il m’a dit finalement qu’il ne regrettait pas.

— Tu me fais visiter ? il a dit.

Nos bières à la main, on est montés vers le château.

S’il y avait un endroit que je voulais lui montrer de mon village, c’était la vue qu’on avait du château. Même de nuit, elle est belle, cette vue. Elle est vaste. Les Alpes forment une grosse masse noire plus sombre encore que la nuit. Çà et là, il y a bien quelques lumières : villages qui traînent comme des étoiles accrochées aux montagnes. À entendre le vent s’engouffrer dans les vallées, on se sent libre et fort ! Au-dessus de tout !

J’avais oublié que, les soirs de fête, tout le monde monte là-haut pour baiser ! J’étais mal. Je voulais pas qu’il pense que je l’avais emmené là pour ça.

— Fais pas gaffe, je disais. Au panorama, y aura personne !

On est montés fissa, moi devant, lui derrière et… la claque, quoi ! Plus que jamais, ça m’a fait de l’effet, cet endroit. Sans doute la bière, mais… cette vue !

Ce vent ! L’air pur, frais sur ma transpiration !

Respirer profondément, fermer les yeux !

On est restés comme ça, à profiter de l’air et de la nuit… On était bien… J’étais bien…

Ses mains sont venues sur ma taille ; ça ne m’a pas surprise. C’était doux. Mes yeux se sont fermés. Son corps s’est collé contre le mien comme une caresse ; et de sa bouche, il a écarté mes cheveux jusqu’à trouver ma nuque. Il respirait dans mon cou, mes oreilles. Plaquait doucement mes fesses contre son sexe dur… Et puis, plus rien. Il ne m’embrassait pas, ne me caressait pas ; ses mains ne bougeaient plus sur mes hanches. Je sentais toujours son souffle, je n’ouvrais pas les yeux ; le vent continuait à sécher ma transpiration… Je me souviens que je n’avais pas peur, que j’étais bien, que son souffle délicat faisait changer ma propre respiration : elle gonflait ma poitrine quand j’inspirais et descendait bas dans mon ventre quand j’expirais. J’avais conscience de me cambrer, mais ne le faisais pas exprès ; c’était comme si mon corps parlait tout seul, qu’il connaissait ce langage sans l’avoir jamais appris.

Et voilà que ma culotte s’humidifiait. C’était la première fois que je sentais ça au contact de quelqu’un, que ça me chatouillait, que mes lèvres se gonflaient, comme quand j’avais envie de me toucher, sauf que pour la première fois, j’avais envie que ce soit quelqu’un d’autre qui me touche, qui me soulage, que ce soit lui… Ça me plaisait comme sensation, ça aurait pu durer des heures… Peut-être que ça a duré des heures…

J’aimais son sexe derrière moi, son sexe qui ne bougeait pas, qui ne demandait rien. Jamais je n’avais senti de sexe dur contre mes fesses. Dur à me rendre fière, dur et patient, à ma disposition, patient, me laissant maîtresse de décider quoi faire de lui.

Une fois, un garçon qui m’embrassait m’avait pris la main pour que je touche, ça ne m’avait pas plu… J’avais laissé ma main pour lui faire plaisir, pour pas qu’il pense que j’étais coincée, et puis je l’avais retirée. Je n’aime pas qu’on me force la main.

Là, c’était pas pareil… J’étais libre. Libre de me donner à lui, libre de le faire jouir, libre de me laisser prendre, libre de jouir de lui ; c’était à moi de décider.

Le bout de sa langue est venu caresser, embrasser mon oreille comme pour me demander l’autorisation de commencer. Un soupir l’a encouragé. J’ai continué à me cambrer machinalement, lui ai offert ma bouche, ouverte, chaude, vierge. Nos langues se sont emmêlées, gonflées de sang et d’envie de se dévorer… Mes fesses se frottaient contre son sexe doucement. Sa main a bougé enfin, s’est glissée sous ma jupe, contre ma cuisse, entre mes cuisses moites, fermées, timides, et pourtant impatientes. Elle s’est frayé un chemin dans ma culotte, sur le côté, soulevant l’élastique, ouvrant mes cuisses sans résistance, mes cuisses tremblantes, reconnaissantes…

Sa main puissante couvrait mon sexe tout entier ; mon sexe lui appartenait, je lui appartenais, j’étais entre ses mains. Pendant que nos langues continuaient à s’abreuver l’une de l’autre, sa main s’est mise à me caresser, en va-et-vient, promettant de rentrer, éventuellement, mais pas encore…

Frustration jouissive, celle de l’attente… en va-et-vient rapide et lent, lent et rapide. J’avais envie de le bouffer, qu’il rentre en moi, brutalement, là, tout de suite. Je ne respirais plus, ou mal, je happais l’air comme je pouvais, entre deux contractions de mon sexe… Et son doigt est entré, ses doigts, je ne sais plus… me harponnant comme un hameçon croche un poisson. J’étais prise, immobile, mouillée, à bout de souffle, la gorge sèche. Et lentement, ses doigts m’ont visitée, dedans, dehors, de plus en plus profondément, m’agrippant, occupant un à un ces points jusqu’alors inconnus de moi qui, stimulés, provoquaient dans tout le reste de mon corps une décharge électrique libératrice.

J’étais à sa merci. Il me connaissait mieux que moi-même. Avec une absolue confiance, je le laissais me faire jouir, et jouir encore, encore, différemment chaque fois, de sensation nouvelle en sensation nouvelle ; j’en étais la première étonnée. Peu à peu, je me suis calmée. Chaude, le sexe gorgé de sang et de jouissance, j’avais envie de lui, et aussi de le goûter.

J’ai ouvert les yeux, me suis retournée. J’avais toujours pensé que je serais paniquée dans ce genre de situation, au moins la première fois ! Pas du tout. Il était face à moi, me regardait, et c’était si doux, ce regard… Je suis descendue contre son torse, respirant ses aisselles, son ventre, embrassant les quelques poils au-dessus de son jean, que j’ai ouvert… libérant enfin son sexe jusque-là prisonnier !

Son sexe m’a sauté au visage ; je me rappelle avoir pensé « c’est donc ça, un sexe masculin ». Je regardais les veines, la peau, les poils et, bizarrement, alors que j’avais toujours trouvé ça laid en photo, je trouvais ça beau, là, dressé devant ma bouche, et que ça sentait bon. Ça sentait le plaisir, la force, le vice, une odeur d’intimité que l’on ne donne pas à tout le monde, et qu’il me donnait, à moi… son odeur d’intimité, à moi, privilégiée. J’avais envie de l’apprivoiser, ce sexe, d’apprendre à le connaître.

Alors, j’ai commencé par l’embrasser, doucement, me présenter. Thierry a passé sa main dans mes cheveux, pas pour m’attraper, ni me diriger, comme on voit dans les films, non : il dégageait mon visage, voulait me voir, me regarder. Ça m’a encouragée.

J’ai léché son gland du bout de ma langue d’abord, comme un petit chat laperait du lait. Puis de ma langue entière, molle, doucement, frénétiquement, tout le long du sexe, je léchais, léchais goulûment, délibérément ne voulais pas le prendre en bouche, pas encore, comme pour le faire attendre lui aussi, le faire languir comme il m’avait fait languir. Je voulais qu’il me supplie, qu’il n’en puisse plus, que ça devienne insupportable… Alors, quand je l’ai senti se raidir, quand il a agrippé ma nuque, inspiré nerveusement entre ses dents, j’ai pris son gland en bouche, son sexe entier. Il m’a aussitôt retenu la tête par les cheveux pour que j’arrête, que je fasse une pause…

« Pauvre amour… » je me disais, immobile, son sexe dans ma bouche. « Faire tant d’effort pour ne pas jouir, car l’homme ne jouit qu’une fois, c’est vrai. Et quand il a joui, c’est terminé, ou alors, il faut attendre. Ce besoin de maîtrise doit être épuisant. L’homme n’a pas le privilège de jouir autant de fois que nous. L’homme n’a pas tous ces points en lui que nous avons… » je me disais, patiente, attendant qu’il se calme. Fière qu’il soit ainsi à ma merci, après que j’avais été à la sienne si complètement.

Nous faisions une pause.

Ma bouche ne bougeait plus le long de son sexe, ma langue non plus ; l’une et l’autre attendaient d’avoir le droit de reprendre la dégustation du noble instrument de plaisir… Je me rappelle le vent entre mes cuisses, titillant mon sexe humide, excitant mon désir…

La pause se faisant trop longue, j’ai libéré ma bouche de son sexe, me suis allongée sur le dos, sur les dalles fraîches du panorama, sous le ciel étoilé, jambes écartées pour profiter des caresses du vent frais.

Thierry est venu sur moi. Il a enfoncé son sexe dans mon ventre. Lentement, il m’a pénétrée.

C’était comme une réponse, cette pénétration. Je me suis sentie entière, remplie. La pièce manquante d’un puzzle en moi. Chaque va-et-vient de son sexe me procurait des bouffées de plaisir, bouffées de plus en plus intenses, de plus en plus hautes dans ma poitrine, bouffées qui remontaient à mon diaphragme, mon plexus, à me couper la respiration. Je me suis cambrée, convulsée…

Ma bouche s’est ouverte, les larmes sont montées ; gazelle prise par le guépard, j’ai suffoqué, gémi, pleuré. Machinalement, mes cuisses se refermaient, mais de ses mains posées sur mes genoux, lui les maintenait ouvertes, m’infligeant encore son va-et-vient – et ma propre jouissance, quand j’en avais assez… assez !

Il est venu en moi alors que je me relâchais. S’est cambré alors que j’étais rassasiée… À présent, c’est lui qui était vulnérable : il n’avait plus la force de maintenir mes cuisses ; ses yeux étaient fermés. Il était convulsé, je devenais guépard, il devenait gazelle, mourait de sa petite mort… Dieu, que j’avais aimé ça : faire l’amour !

Il est retombé sur moi, s’est retiré alors que son sexe devenait mou. Nous sommes restés comme ça un moment, lui sur moi, à sécher sous la lune.

Sourire aux lèvres, le nez fourré dans son odeur… écrasée sous son poids d’empilement de soldats morts qui s’apprêtaient à revenir à la vie… je caressais son dos. Il récupérait.

Alors qu’il s’était assoupi, je me souviens de ce liquide chaud s’échappant de mon sexe, coulant entre mes fesses sur les dalles du panoramique. Je me souviens avoir pensé « c’est donc ça, le sperme, c’est chaud comme ça, et gluant ».

Au bout d’un quart d’heure, une heure, une demi-heure, je ne sais plus, j’ai entendu la voix de Kary qui m’appelait. Ça a réveillé Thierry. Il s’est redressé, a regardé autour de lui l’air de ne plus savoir où il était, m’a vue, reconnue, m’a souri, embrassée…

— Il faut que je retrouve mon pote.

En deux secondes, il était rhabillé. Il a disparu alors que je m’habillais encore, tranquillement – pas envie de me presser. D’un signe de la main, je lui ai fait savoir que c’était bon, qu’il pouvait disparaître. Car il pouvait disparaître. Sans remords ni rancune. À ce moment-là, je ne savais pas encore si j’allais le revoir ou pas. Et je n’en avais rien à faire. On avait joué au guépard et à la gazelle ; les jeux étaient faits et on avait gagné tous les deux : que du bonheur à prendre, et Dieu sait qu’on l’avait pris jusqu’à la dernière goutte.

Avec le recul, sachant tout ce qu’on a vécu, tout ce qu’on a merdé, je me dis qu’on aurait mieux fait de s’arrêter là. Certains moments devraient se suffire à eux-mêmes. On ne devrait pas s’imaginer pouvoir les prolonger sans en perdre la saveur. On devrait savoir les prendre pour ce qu’ils sont, remercier la vie de nous les avoir donnés, et avancer vers le soleil, remplis de jouissance gratuite.

E PERICOLOSO SPORGERSI1

Éric Mouzat

J’étais arrivé de ma campagne à dix-huit ans tout juste pour suivre des études d’anglais à la faculté. Rien d’étonnant à cela. Une mère galloise, qui nous avait bercés tendrement, mes frères et moi, qui nous avait disputés, appris la politesse, à compter et à lire dans la langue de sa Gracieuse Majesté. « Bah Bah black sheep, have you any whool, yes sir, yes sir, I have full » était mon plus ancien souvenir de cette voix divine qui m’avait donné la vie.

Mes parents avaient tenu à nous élever à l’écart des turpitudes de la ville. Dans un sens, ils avaient réussi. Je commençais ma vie d’adulte sans avoir jamais fumé la moindre cigarette, sans connaître le goût de l’alcool, ignorant les effets des drogues, encore vierge. La sévère institution religieuse de Saint-Gabriel nous avait non seulement dotés d’une culture solide, mais encore avait préservé la pureté de notre jeunesse. Chose étrange à concevoir à l’heure d’Internet, mais je n’avais encore jamais vu de fille nue. Nos parents exerçaient un contrôle sans faille, et notre éducation pouvait ressembler à un idéal d’un autre temps. Je ne me sentais pas brimé puisque je n’avais rien connu d’autre que la vie que nous avions, convaincu à force de l’entendre que c’était la seule voie possible pour réussir et être heureux.

Ma mère m’avait accompagné jusqu’à la résidence universitaire où je logerais durant cette année. Elle m’avait délivré ses dernières recommandations sur le chemin de la faculté lors du repérage de mon trajet quotidien et avait établi mon menu pour la première semaine. Un étrange sentiment m’avait saisi en voyant son train s’éloigner sur le quai presque désert de ce dimanche après-midi gris et pluvieux. J’étais enfin libre, mais tellement seul. J’étais triste et profondément heureux. J’étais un pionnier, l’aventurier de la famille, et de mon expérience, de sa réussite surtout, dépendait l’avenir de mes frères qui attendaient sagement leur tour à l’institution Saint-Gabriel. J’avais peur d’échouer, mais j’étais tellement fier de vivre cette aventure !

Mes premiers jours se déroulèrent comme prévu. Cours, restaurant universitaire, bibliothèque, chambre. Peu à peu, je prenais mes marques. Le jeudi, j’appris que je ne pourrais rentrer le week-end à la maison. Je découvrais l’inconsistance des voyages en train et l’impuissance des voyageurs prisonniers des grèves surprises. Mon premier week-end d’étudiant serait donc citadin.

C’est étrange comme les résidences universitaires se vident les vendredis soir. Plus de file d’attente à l’entrée du restaurant, plus de bousculade, le sourire des employées de service parce qu’elles ont le temps, un calme presque inquiétant. J’avais choisi une table juste en face d’une baie vitrée afin de profiter du spectacle de la ville à la tombée de la nuit. Je me demandais si j’oserais un jour affronter cet enfer de lumières et de vices, lorsqu’un plateau s’est posé en face du mien. J’ai levé la tête, courroucé que cet intrus trouble ainsi mes pensées d’odyssée citadine. L’intrus était une intruse.

— Je peux ?

Pas très grande, une impressionnante touffe de cheveux châtain clair, un sourire radieux, de grands yeux bleus, du rouge à lèvres, un artifice que je découvrais depuis que j’étais en ville, plusieurs boucles d’oreille, elle paraissait tellement sûre d’elle et de sa séduction que même si j’en avais eu envie, je ne l’aurais assurément pas repoussée.

— Karine, avec un K, dit-elle en me transperçant de son regard ardent.

Je bredouillai mon prénom en m’excusant presque.

— Tu fais quoi comme études ? Moi, je suis en droit. Troisième année.

Non seulement cette fille avait un formidable aplomb, mais encore était-elle mon aînée d’au moins deux ans. Des sueurs froides me parcoururent le dos. Il ne m’avait pas semblé imaginable qu’une fille puisse m’aborder ainsi, et pourtant, j’étais déjà engagé dans une conversation dont le degré d’intimité commençait à me mettre mal à l’aise.

— T’as une petite amie ?

Je n’avais encore jamais songé à cela.

— T’es pas gay, au moins ? Ce serait bien ma veine ! T’as pas remarqué, les mecs les plus mignons sont souvent pédés. C’est pas juste, tout ça !

Comment refuser de prendre un thé dans sa chambre ? Je n’étais pas totalement idiot non plus. J’avais deviné que je lui plaisais. Ma candeur ne me permettait cependant pas de voir clairement sur quel chemin je m’engageais.

Karine prépara le thé et s’assit sur le lit, à côté de moi. Je n’avais encore jamais embrassé de fille, aussi quand elle posa ses lèvres sur les miennes, je ne sus quoi faire. J’avais du mal à respirer et mes mains tremblaient. Sa langue entra dans ma bouche, ses mains passèrent sous mon T-shirt. Elles me semblaient des braises. Mais Karine ne voulait pas en rester là, et cela, je ne l’avais pas prévu. Bientôt, ses mains furent sur mes cuisses, puis remontèrent à mon sexe. Il grossit à une vitesse insensée, un peu comme s’il n’était pas sous mon contrôle. J’en étais honteux. Je ne sus empêcher ses doigts d’ouvrir mon pantalon, et pas davantage ses mains d’entrer dans ma culotte.

L’idée de la repousser me traversa l’esprit, mais sa bouche était collée à la mienne, sa langue s’enroulait autour de la mienne. Je me sentais comme sur un nuage, sa main gauche me serrait la nuque, tandis que sa droite, accrochée à mon sexe, coulissait sur lui de plus en plus vite, de plus en plus fort.

Je me revoyais, une heure plus tôt, innocent, à des millions de kilomètres de l’idée qu’une telle mésaventure puisse m’arriver un jour. Tout était allé si vite. Moi, je croyais que toutes les filles étaient comme ma mère, sages, réservées, inaccessibles, et je découvrais avec effroi qu’il n’en était rien. J’étais déjà presque nu, et cette fille que je connaissais à peine explorait de ses mains et de sa bouche toutes les parties de mon corps. Le pire pour moi était que je ne savais quoi faire. Karine paraissait décidée, sûre d’elle et de ses gestes, et moi, j’étais une potiche, un pantin, une poupée dont elle s’amusait. Je ne savais plus où j’étais, si je rêvais, si j’allais survivre à cette expérience, ni comment les choses allaient tourner.

Karine se déshabilla en quelques secondes. Son corps me sembla beau, même si je n’avais pas de modèle auquel le comparer. Elle me fit toucher ses seins. Mes doigts étaient glacés. La pointe de ses tétons était dure. Elle gémit. Ma respiration se coupa une nouvelle fois, quand elle prit ma main et la posa entre ses cuisses. Qu’allais-je y découvrir ? Karine était épilée, parfaitement lisse. Sa chair humide me parut de la dernière indécence. J’étais attiré par cette douceur exquise, mais j’étais épouvanté par ce que j’explorais. C’est elle qui enfonça mes doigts entre ses cuisses. C’était gluant et chaud, merveilleusement doux. Je n’avais jamais senti quelque chose d’aussi agréable, d’aussi moelleux, d’aussi parfait.

Karine caressait mes testicules de la pulpe de ses doigts et tenait fermement mon sexe de l’autre main. J’avais l’impression que le temps s’était arrêté, que le monde n’existait plus, que nous étions seuls au monde, que j’étais en train d’inventer l’histoire de l’univers.

J’étais tellement ému que mon érection est retombée.

— T’es puceau ?

J’ai fait signe de la tête.

— Trop chou. T’inquiète, je vais m’occuper de toi.

Elle était si sûre d’elle !

Elle m’a fait basculer sur le lit, a approché son visage du bas de mon ventre. J’ai trouvé cela incongru et tout à fait incompréhensible. Je n’ai pourtant pas eu l’opportunité de réfléchir très longtemps : j’ai senti qu’elle léchait mon sexe comme on lèche une glace. J’ai eu l’impression d’un coup hors jeu, de quelque chose qui ne se fait pas. J’ai trouvé cela tellement éloigné de ce que je croyais possible que j’ai failli lui dire qu’elle se trompait, mais elle ne m’en a pas laissé le temps. J’ai senti mon sexe entrer dans sa bouche, et elle s’est mise à le sucer, à aspirer, à téter avec une application et une vigueur terrifiantes. En manque d’air, j’ai ouvert la bouche en grand.

Je ne sais pas comment cette magie s’est produite, mais j’ai eu l’impression que quelque chose quittait mon corps. J’ai frémi. J’ai vibré. J’étais sur le point de défaillir lorsque Karine s’est relevée. Un liquide coulait de sa bouche. J’ai cru qu’elle bavait.

— Eh ben, mon salaud, quelle giclée ! Tu te retiens depuis combien de temps ?

Je me suis excusé. Elle s’est essuyé la bouche et m’a souri. J’étais vraiment confus, car j’avais l’impression d’avoir gâché quelque chose. Elle s’est allongée contre moi et j’ai eu l’impression d’être un homme.

— Pas grave, on va attendre un peu. Tu vas quand même bien arriver à bander encore.

Une fierté et un poids se sont portés sur mes épaules.

Peut-être avons-nous dormi un peu.

Je me suis réveillé le premier. Ses cheveux sentaient le jasmin ou une odeur semblable. Un mélange de sucre et de la plante grasse dont maman prend grand soin dans l’entrée de la maison. J’ai l’impression que c’est le parfum du jasmin, mais c’est peut-être autre chose.

Karine s’est réveillée à son tour. Elle ne m’a pas laissé le temps de respirer. Un baiser fougueux au goût étrange. Sa main sur mon sexe, ses caresses. J’étais sous son entier contrôle. Elle s’est assise sur moi. Il faisait nuit. Mon sexe est entré dans le sien. Elle a crié. Je n’ai pas compris pourquoi. Elle m’a griffé. Je n’ai même pas eu mal. J’étais un dieu. Je ne la voyais pas, mais elle était belle comme une déesse. J’ai osé pour la première fois toucher son corps ferme.

Karine s’est couchée sur moi et elle m’a embrassé. Cette langue était un serpent dans ma bouche. Je l’aimais. Je l’adorais. J’étais en elle. J’étais elle.

Elle m’a parlé dans l’oreille. Je ne me souviens pas de ce qu’elle m’a dit, mais c’étaient les plus merveilleux mots que j’avais jamais entendus. J’étais heureux. Infiniment heureux.

Nous sommes restés ainsi l’un contre l’autre couchés. Nous avons parlé. De longs silences se sont intercalés entre nos mots. J’étais bien comme jamais je n’avais été avant.

Au petit jour, nous avons fait l’amour une nouvelle fois. Elle m’a fait lécher son sexe. Ses mains agrippaient mes cheveux et m’empêchaient de m’enfuir. J’avais la nausée, mais je trouvais cela délicieux. Je lapais n’importe comment, mais elle geignait comme je n’ai jamais entendu geindre depuis. Son ventre s’est tordu, ma bouche ne savait plus où donner des lèvres, ma langue n’en pouvait plus de se crisper, de se tordre. Je sentais tout le plaisir que je lui offrais. Je crois avoir joui sur les draps.

Puis son téléphone a sonné, et les choses se sont précipitées. Elle m’a lâché les cheveux, elle s’est contorsionnée, a tendu la main dans le vide, a décroché.

— Yep !

Un long silence. Je ne savais plus quoi faire.

— O.K., je viens te chercher. Bisous.

Elle a raccroché.

— Bon, allez, chéri, vite. Tu te rhabilles. Mon mec arrive plus tôt que prévu, et il faut que j’aille l’attendre à la gare. C’était génial.

Apparemment, la grève des trains était terminée.

[1] Il est dangereux de se pencher.

AVENTURE ALLEMANDE

Brigitte Reizler

C’était en 1954. J’avais seize ans, Anita en avait dix-sept. Nous fréquentions le même lycée parisien. Je lui avais donné rendez-vous devant l’église Saint-Eustache. L’orchestre de Francfort, en déplacement à Paris, jouait la Passion selon saint Jean. C’était le dernier soir, les musiciens reprenaient le car le lendemain pour Francfort, avec instruments et bagages. J’ai attendu Anita jusqu’à la dernière minute. En vain. Je m’apprêtais à acheter mon billet au guichet quand une main s’est posée sur mon épaule. Je me suis retournée. Un homme d’une trentaine d’années, au sourire franc, m’adressa la parole en allemand. Il était trompettiste à Francfort. Il voulait que je rentre avec lui dans l’église : j’aurais une bonne place près de l’orchestre, sans avoir besoin de faire la queue.

Je n’étais pas une brillante élève en général, mais j’étais très bonne en allemand, attirée par l’Allemagne romantique et la musique. Aussi, prise par le charme de ses paroles, je percevais à travers un brouillard ce que me disait le musicien allemand. Je l’ai suivi sans hésiter, le cœur battant.

À la fin du concert, nous nous sommes retrouvés à la sortie de l’église.

Dieter ne parlait que quelques mots de français, et moi j’essayais de comprendre ce qu’il disait, et de lui répondre en allemand.

Il avait envie d’aller aux Champs-Elysées. J’avais du temps devant moi. Ma mère m’avait donné « la permission de minuit ». Elle n’était pas trop sévère, elle me faisait confiance, mais elle avait une nature inquiète ; je savais qu’elle ne s’endormirait pas avant de m’entendre rentrer. À l’époque, il n’y avait pas de téléphones mobiles.

Nous avons flâné, main dans la main, le long des Champs que les lumières de la nuit et les phares des voitures illuminaient. Dieter avait une idée en tête : m’inviter au Lido. Tout comme moi, il connaissait de réputation le célèbre cabaret, mais quand il a voulu franchir l’entrée, je l’ai retenu par la manche :

— J’ai vu les prix… C’est trop cher ! Je préfère qu’on se promène encore.

J’avais un peu d’argent sur moi, mais c’était hors de proportion avec ce que proposait la carte du Lido. Dieter ne me semblait pas très riche, et je m’en serais voulu s’il avait dépensé avec moi, en un soir, tout son cachet de musicien.

Il parut un peu déçu mais se rendit à mes raisons. On remonta vers le Grand Palais, attirés tous deux par le nid de verdure que formaient les jardins à cet endroit. On était à Pâques, il faisait un vrai temps de printemps, l’air était doux, mais par moments, une bourrasque nous emportait, et Dieter me serrait fort contre lui. En passant sur une bouche de métro, ma jupe ample se souleva sous une rafale de vent ; Dieter, avec ses mains, la rabattit sur mes jambes. C’était un geste galant, mais aussi – c’est ainsi que je le perçus – un geste de possession auquel je fus sensible : ce soir-là, j’étais à lui, et nul à part lui n’avait besoin de voir ce qu’il y avait sous ma jupe !

Les arbres du Grand Palais abritèrent nos premiers baisers. Dieter était si doux et en même temps si passionné que je l’ai laissé, sans résister, déboutonner ma veste et me caresser les seins par-dessus mon corsage. Je ne l’ai même pas empêché d’introduire ses doigts dans mon décolleté, de les passer sous le satin de mon soutien-gorge, et c’est dans l’ivresse que j’ai subi les premiers émois du désir.

Tout à coup, il y eut derrière nous un éclat de rire. Un couple nous dépassa. J’ai pris la main de Dieter et l’ai retirée de mon sein. Je devais être rouge de honte, mais la nuit, ça ne se voyait pas.

Et puis, on est entrés dans un café. Au Bistro des Champs.

Quinze années étaient passées. Je n’avais pas revu Anita depuis. Elle habitait en province. De passage à Paris, elle m’a téléphoné et je lui ai proposé de me retrouver au Bistro des Champs. Cette fois, elle ne m’a pas fait faux bond.

— C’est donc ici ? dit Anita, comme je marquais un silence.

— Oui, ici, à cette même table.

J’ai levé mon verre et nous avons trinqué.

— Et après, qu’est-ce qui s’est passé ? demanda-t-elle.

J’ai repris le fil de mon récit.

Au Bistro des Champs, Dieter a commandé une bouteille de vin blanc. Nous l’avons bue doucement, il versait à petites doses. Le vin était frais et fruité, nous le dégustions entre deux baisers. Tous les instants de cette soirée, qui devait prendre fin à minuit, nous les avons savourés en sachant au fond de nous qu’elle serait unique.

J’ai regardé ma montre. Elle marquait vingt-trois heures cinq.

— Il faut que je rentre, Dieter.

— Wo wohnst Du ? (Où habites-tu ?)

J’ai sorti mon plan de Paris, je lui ai montré la rue où je demeurais, dans le xve arrondissement. On a renoncé à prendre le métro, il faisait si bon dehors, dans la nuit. On a traversé le pont Alexandre-III et marché à travers les rues en direction du Champ-de-Mars.

Là, près des pelouses, Dieter s’est arrêté pour m’embrasser. J’aimais sa langue dans ma bouche, et avec la mienne, j’osais répondre à ses baisers. À un moment, serrée contre lui, oscillant en une danse langoureuse, tendre comme une berceuse, je sentis quelque chose de dur contre mon ventre. Je me suis écartée, troublée, mais il m’a dit :

— Bitte bleib noch ein bisschen ! (S’il te plaît, reste encore un peu !) La nuit est belle… et Paris… ajouta-t-il en français.

Il m’a reprise dans ses bras, m’a donné un long baiser. Je me souviens que les lèvres me brûlaient tant nous nous étions embrassés.

Place Cambronne, j’ai regardé à nouveau ma montre et j’ai dit à Dieter :

— On a marché vite. Il est à peine la demie, et on est déjà arrivés.

J’ai appuyé sur le bouton qui commandait l’entrée de l’immeuble, et poussé la porte. À l’époque, il n’y avait pas de code. Arrivée au pied de l’escalier, je me suis tournée vers Dieter. On s’est regardés dans les yeux. Il m’a attirée d’un geste passionné, nos bouches se sont jointes. Comme dans les jardins du Grand Palais, il m’a touché les seins, mais cette fois, il a déboutonné mon corsage, baissé les bretelles de mon soutien-gorge. Il s’est penché sur mon buste et m’a longuement sucé les bouts, qui sont devenus tout durs et gonflés dans sa bouche.

Passant le bras sous ma jupe, il m’a caressé les jambes à travers mes bas fins retenus par des jarretelles. Il a palpé mon sexe à travers ma culotte. J’étais tout humide. Il m’a posé alors une question en allemand que, dans mon émoi, je n’ai pas tout de suite comprise. Il m’a demandé si j’étais « unschuldig », c’est-à-dire innocente. (« Schuld », c’est la faute.) Bien sûr que non, je n’étais pas innocente. Comme je ne résistais pas, il a baissé ma culotte, a pris possession de toute la zone de peau nue entre la lisière des bas et le porte-jarretelles brodé. Ses doigts qui effleuraient ma toison de poils clairs me causaient des frissons de plaisir. Ce fut bien pire quand il caressa ma fente de haut en bas, séparant les lèvres et introduisant le bout de son index. Je soupirais, je me tordais. Quand il le sortit, son doigt était couvert de mouille.

— Ja, du bist unschuldig.

J’avais enfin compris : j’étais vierge !

Il se remit à me caresser, effleura mon bouton, le pinça entre ses doigts, le fit tourner sur son pouce, et j’eus mes premiers très forts orgasmes. La main sur la bouche, j’étouffais mes cris.

Ensuite, Dieter s’accroupit sous ma jupe et me lécha. Je tremblais encore, des vagues continuaient de traverser mon ventre, mais plus doucement.

Il se releva.

— Ich liebe Dich.

Il prit ma main, la posa sur son sexe. Il était gros et dur, comme je l’avais senti à travers son pantalon, quand il m’avait pressée contre lui au Champ-de-Mars. Il me fit comprendre que je pouvais, moi aussi, lui donner du plaisir. Un peu effrayée, mais curieuse de découvrir un sexe d’homme, de le toucher, de rendre à Dieter le plaisir qu’il m’avait donné, je l’ai regardé sortir son membre. J’ai tendu mes doigts pour le palper. C’était doux, c’était chaud. C’était loin d’être désagréable !

Dieter a pris ma main, l’a refermée sur son sexe en érection. J’étais très impressionnée. Il m’a appris à la faire aller et venir tout du long. À un moment, je me suis interrompue : j’avais envie de toucher son gland, de le presser entre mes doigts, de poser le bout de mon doigt sur le méat. Dieter haletait.

Des jets de sperme ont inondé mes mains. Je me suis figée, incapable de faire un mouvement. Quand il eut joui, Dieter sortit des mouchoirs de sa poche. Il m’essuya longuement les mains, entre les doigts, puis les embrassa.

— Tu n’es pas fâchée ?

J’ai fait « non » en secouant la tête. Mes cheveux étaient en désordre, tout le tour de ma bouche était irrité à force d’avoir donné et reçu des baisers passionnés. Je me suis rajustée, nous avons échangé un dernier long baiser, puis j’ai gravi les marches jusqu’au sixième étage. J’ai entendu la porte sur la rue se refermer derrière Dieter.

Arrivée en haut, j’ai tourné doucement la clef dans la serrure. Comme je l’avais prévu, ma mère était éveillée, la lumière de sa lampe de chevet était allumée. J’ai passé la tête dans l’entrebâillement de la porte de sa chambre.

— C’était bien, ce concert ?

— Magnifique. Je ne regrette pas d’y être allée.

— Et Anita était contente aussi ?

Sur le coup, je n’ai rien su répondre : c’était pourtant évident qu’elle me poserait la question. Je n’ai pas pu mentir.

— Je l’ai attendue, elle n’est pas venue. Je suis revenue à pied, sans me presser, avec la musique dans la tête. Il fait si doux, ce soir !

— C’est un vrai roman ! s’écria Anita quand j’eus terminé. J’avoue que, te connaissant, je n’aurais jamais imaginé ça de toi ! L’as-tu revu, cet Allemand ?

— Non. Mais je ne l’ai pas oublié.

Anita se leva, enfila son manteau, ses gants, arrangea l’écharpe de soie qui ornait ses épaules.

— Je reviens bientôt à Paris, dit-elle en m’embrassant. Je te fais signe.

Je suis restée un moment à rêver avant de rentrer chez moi. Il n’était pas loin de vingt heures. Mon mari serait sans doute rentré et m’accueillerait avec la gentillesse qu’il avait toujours pour moi. Il savait me réconforter sans qu’il soit nécessaire de passer par les mots.

COMMENT JE SUIS DEVENU UN HOMME

Julien Sirius

Au début des années quatre-vingt, en pleine adolescence, je retrouvais souvent mes copains du quartier pour une partie de foot. Ou pour parcourir des livres et des magazines interdits.

Nous avions aménagé, dans le bois proche de notre lotissement, une cabane secrète, notre « Q.G. », comme on disait. On faisait circuler des cigarettes, et aussi les revues pour adultes qu’on volait à la librairie du coin. « Mater » des femmes nues nous faisait partir dans des délires et des fantasmes. Nos trésors étaient cachés dans un coffre, lui-même enseveli dans une cahute, laquelle était si bien perdue au fond des bois que nous seuls savions la retrouver.

Je me souviens d’un jour…

Mes amis n’étant pas là, je m’ennuyais. J’ai décidé de rejoindre seul notre cachette. Arrivé sur place, j’ai allumé une cigarette, sorti un magazine. J’observais de près les photos d’un homme pénétrant une femme. La blonde des images ressemblait à la voisine sur laquelle je fantasmais, et qui accompagnait souvent mes plaisirs solitaires. La vision du sexe masculin planté dans le ventre de la femme m’excitait. J’essayais d’imaginer cette sensation inconnue : « la chaleur d’un fourreau humide tout autour de ma verge » (c’est le genre d’expression qu’on lisait dans nos bouquins de cul).

À force de feuilleter les pages illustrées, je me suis mis à bander. J’ai défait la fermeture Éclair de mon jean, sorti mon sexe serré dans mon slip. Ma main montait et descendait le long de la hampe.

Les yeux fermés, je me voyais en train de fourrer vaillamment Odile, ma voisine. Et son fourreau intime noyait et brûlait à la fois mon membre. Dans ces conditions, mon sperme n’a pas tardé à jaillir. J’ai prestement éloigné la photo obscène de façon à ne pas la tacher. Je ne voulais pas que mes copains sachent que je m’étais livré à des tripotages solitaires. À l’aide de mouchoirs en papier, je me suis nettoyé. Comme d’habitude, après avoir éjaculé, je me sentais soulagé, mais frustré.

J’ai rangé le magazine, remis la cachette en état. Je suis sorti de la cabane, j’ai dissimulé les mouchoirs maculés sous un tas de terre.

Je suis rentré chez moi en repensant à ma voisine. Je suis passé devant chez elle dans l’espoir de l’apercevoir, mais ses volets étaient fermés. C’était une célibataire blonde d’une trentaine d’années. Très attirante : ses décolletés plongeants me mettaient chaque fois en émoi. Je ne manquais jamais une occasion de la croiser et de la saluer. J’obtenais toujours en retour un petit mot gentil, plus un sourire à fondre. Je me sentais presque amoureux.

J’ai passé une soirée ordinaire devant la télévision. Je me suis couché plus tard que d’habitude. J’étais allongé depuis quelques minutes, quand j’ai reconnu par ma fenêtre entrouverte le bruit de la voiture de la voisine. Je me suis levé vite fait pour aller coller mon œil à l’ouverture entre le volet et le mur. Dans la pénombre, je l’ai vue entrer chez elle. Elle a allumé au salon, a déposé des affaires. La lumière s’est éteinte, mais une autre s’est allumée à l’étage. Celle de sa chambre. J’apercevais une ombre derrière les rideaux. Il me semblait qu’elle se déshabillait, mais je ne la voyais pas bien. Puis elle a disparu. Je me suis quand même accroché à mon poste d’observation. Un moment plus tard, la silhouette est revenue. Odile, la voisine, a ouvert sa fenêtre. Pendant une seconde, j’ai pu la voir en nuisette, avant qu’elle ferme ses volets.

Je suis resté pensif un moment avant d’aller me recoucher. J’imaginais que la blonde m’avait vu, qu’elle me faisait signe de venir. Je me suis endormi en fantasmant des ébats sulfureux dans ses bras.

Ma journée du lendemain a commencé par la révision de mes cours. Puis après un déjeuner rapide, j’ai fait un foot avec mes copains. Au bout de deux heures de jeu, crevés, on s’est séparés. Je suis revenu chez moi en jonglant avec le ballon. D’un geste maladroit, j’ai expédié la boule de cuir par-dessus une haie. Hasard ou coup du sort, il s’agissait de celle du jardin d’Odile. J’ai fait le tour, ouvert le portail…

Alors que je me baissais pour ramasser mon ballon, j’ai entendu un cri, puis un bruit sourd derrière la porte entrouverte du salon. J’ai sursauté en voyant apparaître la voisine.

Avant qu’elle ait le temps d’ouvrir la bouche, j’ai justifié ma présence en bredouillant :

— Désolé… je venais chercher mon ballon… je ne savais pas que vous étiez là…

— Ah, c’est toi, Julien ? Tu m’as fait peur !

Elle m’a fixé pendant quelques secondes qui ont duré une éternité. J’avais longtemps rêvé de me retrouver seul avec elle, et maintenant, je mourais d’envie de partir en courant.

— Puisque tu es là, tu veux bien m’aider à installer un lustre ?

Elle m’a fait entrer dans son salon, m’a montré, étalé sur le sol, le lustre en question.

— Je n’ai pas d’escabeau, juste une chaise. Ce n’est pas très stable, tu crois pouvoir y arriver ?

J’ai répondu que j’allais essayer.

Mon cœur battait à cent à l’heure. J’étais avec la femme de mes fantasmes. Ma timidité m’empêchait de la regarder dans les yeux, je détournais sans cesse le regard.

Je suis monté sur la chaise. C’est vrai qu’elle n’était pas stable. Odile m’a tendu le lustre. Quand je baissais les yeux vers elle, mes regards plongeaient dans son décolleté. Un léger T-shirt à bretelles cachait à peine sa poitrine qui bougeait librement sous le tissu. Mon sang galopait dans mes veines. Tanguant sur la chaise branlante, j’essayais d’arrimer le lustre au crochet. Je vacillais sur le siège, au point qu’Odile m’a agrippé par les cuisses pour éviter que je tombe. J’ai abaissé les yeux vers elle. Elle me souriait. Mes yeux ont glissé plus bas, vers ses seins que le débardeur ne cachait plus. Elle a enregistré la direction de mon regard, m’a souri de plus belle. Alors, mon sang a envahi ma queue. Je n’ai plus pu retenir mon érection. Mon short s’est tendu juste devant les yeux de la blonde. Je me sentais rougir, et elle fixait la bosse qui gonflait à quelques centimètres de son visage…

Elle a éclaté de rire. Mort de honte, j’ai cherché à m’enfuir. Pour me retenir, elle a tiré sur mon short, qui a glissé le long de mes cuisses. Et voilà : j’étais debout sur la chaise, tétanisé, à moitié nu, le sexe dressé.

Odile, surprise, a marqué un temps d’arrêt. Puis, se reprenant, elle a demandé sur un ton langoureux :

— Ce sont mes seins qui te font cet effet ?

Sa main se posa sur ma verge, la caressa. Aucun son ne sortait de ma bouche, mon corps s’était figé de la tête aux pieds. Baissant la voix, Odile ajouta d’un ton suave :

— Eh bien… mon grand… je vois que tu es… gâté par la nature…

Je demeurais aussi raide que mon sexe, incapable d’articuler un mot. Les doigts de ma voisine me provoquaient de délicieux frissons dans tout le bas-ventre. Sa main allait et venait.

— Mmmm… elle est belle… on en mangerait… minaudait-elle en se caressant la joue avec.

Le plaisir montait en moi… À ce moment, une intense sensation de chaleur enveloppa mon sexe. C’était doux et humide, comme le contact du fameux fourreau dont parlaient les bouquins porno. En fait, Odile venait d’engloutir mon membre. Sa langue s’enroulait autour de mon gland gorgé de sang.

Je ne pus maîtriser longtemps un plaisir trop bouleversant. Un copieux jet de sperme remplit la bouche trop goulue. Debout sur la chaise, je hoquetais de plaisir, pendant que ma liqueur se déversait dans la gorge de la blonde. En effet, ne s’attendant sans doute pas à une jouissance aussi rapide de ma part, Odile avait avalé ma giclée. Puis elle libéra mon sexe toujours aussi raide, me retira mon short, m’invita à descendre de mon perchoir.

— Tu as déjà touché une femme ? me demanda-t-elle.

Je fis non de la tête. Elle retira son débardeur. Sa forte poitrine avançait nue vers moi. Elle me prit une main, la posa sur un de ses seins, me le fit caresser. Il était souple, doux… Je massais avec maladresse un buste de femme. Je m’attardais sur son téton, qui durcissait sous l’effleurement de mes doigts.

— Mmm… tu me fais du bien… suce-le ! m’ordonna-t-elle.

Je m’appliquai à la téter. Devant mon ardeur, elle eut un mouvement de recul.

— Doucement, mon grand…

Je léchais le plus tendrement possible le mamelon dur, que je faisais rouler sous ma langue. Odile prit ma tête dans ses mains, la plaqua contre sa poitrine. Elle gémissait doucement.

Puis, s’emparant d’une de mes mains, elle la glissa sous sa jupe, écarta le tissu de sa fine culotte, approcha mes doigts de son intimité. Je sentis une fine toison rase, puis mes doigts se glissèrent entre les chairs humides et chaudes de sa chatte. Doucement, j’explorais le coquillage de chair. Odile ondulait contre moi. À un moment, à la jointure de ses lèvres, je découvris un petit bouton dur, encapuchonné dans un retour de chair. Quand je me mis à le tirailler, Odile gémit plus fort.

Plus je le titillais, plus elle se contorsionnait en râlant. Ses ongles s’enfonçaient dans la chair de mon cou. Tout à coup, son corps se tendit. Un liquide coula de la fente le long de mes doigts. La blonde poussa un cri de bête en s’accrochant à moi, me serrant à m’étouffer contre ses seins. Mon doigt avait pénétré profondément entre ses lèvres ruisselantes. Elle tremblait de tout son être.

Puis elle releva ma tête, m’embrassa avec fougue. Peu après, avec détermination, elle s’écarta de moi, avant de me pousser sur le canapé. Je me retrouvai allongé sur le dos. Elle m’enjamba, s’empala sur mon sexe droit. Je faillis jouir de nouveau quand son fourreau brûlant et humide avala ma queue. Elle entama un va-et-vient au-dessus de moi. Mon sexe coulissait aisément dans sa douce gaine intime. Chaque fois que ses fesses claquaient sur mes cuisses, elle lâchait un drôle de sanglot. Petit à petit, ses plaintes se rapprochaient. Gémissant de plaisir, elle accélérait sans cesse son mouvement de balancier. Je ressentais une jouissance à la fois délicieuse et douloureuse. J’avais l’impression que mon sexe allait exploser.

Les mouvements de la femme sur moi se faisaient de plus en plus désordonnés. Je me retenais, afin de tout lâcher le plus tard possible.

— Jouis ! Maintenant ! cria-t-elle.

Quand mon jus jaillit en elle, elle poussa un hurlement, avant de se laisser retomber, le corps parcouru de spasmes. Elle tressautait sur moi, et mon sexe coulissait encore en elle. Les dents plantées dans la chair de mon épaule, elle râlait de plaisir, pendant que j’achevais de me vider au fond de son ventre.

Nous sommes restés un long moment soudés l’un à l’autre. Dans ma tête tout se bousculait : le bonheur, la surprise, le contact inouï de sa peau, son odeur…

Elle a relevé la tête, le visage fatigué par l’excès de plaisir.

— C’est ta première fois… m’a-t-elle chuchoté à l’oreille.

— Oui… ai-je répondu à voix basse.

— Merci.

Quand je suis sorti de chez elle, une seule chose trottait dans ma tête : « Je suis un homme. »

J’ai eu l’occasion de refaire l’amour avec Odile, qui m’a fait découvrir des choses que je n’aurais jamais imaginées. Elle a été ma première fois. Ma première femme. Celle qu’on n’oublie pas.

Plus tard, elle a fait la connaissance d’un homme. Nous avons cessé de nous rencontrer. Les rares fois où nous nous croisions en ville, nos regards se cherchaient, et toujours se trouvaient. Elle ne baissait pas les yeux. Moi non plus.

LA SALLE DE BAINS

Sylvain Parker

Dehors, la lueur des lampadaires pailletait la neige d’éclats orangés. Les stores n’étaient pas baissés. Les flocons qui tombaient encore accentuaient l’impression de velours de la nuit.

Ils étaient seuls ; seuls dans la ville. L’appartement était surchauffé ; dès qu’elle avait franchi le seuil, Laure s’était mise nue.

Quelques heures auparavant, les choses avaient suivi leur cours, presque écrites d’avance… Nan la reconnut dans la cave du club de la rue des Lombards. Un saxophoniste argentin y jouait tous les soirs, surtout des ballades. Il tirait de son instrument une raucité qui faisait vibrer la colonne vertébrale. Laure, Nan l’avait vue deux ou trois fois à la fac, un ami commun les avait présentés. Ils discutèrent de jazz pendant des heures. Il était rare qu’une fille s’y connaisse à ce point ; en général, elles ne retenaient pas le nom des musiciens. Elles préféraient vivre la musique dans leur corps. Laure, elle, partageait son goût pour le smooth jazz, un style que la plupart des amateurs dénigraient ; ils l’associaient à une musique d’ascenseur ou de supermarché. Trop doux, trop cool…

Il la reconnut au bout d’un moment, surpris par ses cheveux collés par la sueur sur son front, le buste à peine vêtu d’un débardeur à larges échancrures aux aisselles. Elle se plaqua contre lui en riant et en esquissant les premiers pas d’un slow ; elle aussi était sortie en solitaire ce soir-là. Ils dansèrent plusieurs heures, oubliant le temps de l’horloge, abrutis par les punchs que le barman servait généreusement. C’est elle la première qui l’embrassa, dans le cou. La chaleur était tropicale dans la boîte ; elle lui déboutonna la chemise, caressa son torse avec douceur, lui dit qu’elle aimait la toison drue de sa poitrine. Elle joua avec ses poils, plongea même le nez dedans. « J’ai toujours rêvé d’hiberner avec un ours », lui murmura-t-elle à l’oreille. Sous le débardeur, Nan apercevait le bout durci des seins : ses tétons étaient anormalement gros, disproportionnés même sur la poitrine menue.

Ça faisait un moment que Nan bandait.

Et quand il sentit les mamelons gonflés frotter contre son torse, son membre tressauta. Laure s’en rendit compte. Sa main descendit vers le ventre, se glissa entre le nombril et la ceinture. À ce moment, Nan crut qu’il allait éjaculer. Du bout de l’index, la fille estimait la circonférence du gland enflé. Elle sortit sa main, suivit le renflement de la queue à travers la toile du jean, alla chercher en dessous la rondeur des couilles. Il s’écarta d’elle ; elle parut étonnée.

— Viens, on y va, dit-il.

Dehors la neige s’était densifiée, des cascades d’ouate dont on avait peu l’habitude à Paris. Elle se serra contre lui, le corps presque nu, trempé de sueur sous le manteau. Pendant qu’ils guettaient les rares taxis, Nan glissa la main sous la minijupe de cuir pour lui pétrir les fesses. Sa peau était douce, fraîche… il écarta le cordon du string, fouilla dans la raie. Elle ne s’offusquait pas ; les doigts de Nan ouvraient les chairs de la chatte. Chaudes, humides… Elle se plaqua contre lui en gémissant et en lui mordant le lobe de l’oreille. Il brutalisait ses chairs intimes ; elle s’ouvrait de plus en plus… un taxi arrivait. Il sortit sa main de la jupe pour lui faire signe. Laure n’avait pas froid aux yeux. Alors que la grosse berline approchait, elle s’empara de son poignet pour lui lécher les doigts.

*
*     *

Il avait laissé l’appartement dans l’obscurité.

La lueur des lampadaires de la rue nimbait le corps nu de Laure d’or cuivré. Il fit ce qu’il avait envie de faire depuis le début de la soirée : lécher la sueur qui perlait sur tout son corps. Sa langue suivait les traces mouillées entre les seins ; ça collait un peu, et l’odeur de sa peau le faisait bander, mixte de parfum citronné et de transpiration.

Laure se tenait debout face à lui, les jambes un peu fléchies, les bras croisés sur la tête. Assis sur le canapé, il la saisit aux fesses pour laper le con trempé. La position qu’elle avait adoptée lui ouvrait à peine la chatte ; pourtant, il n’eut aucun mal à aspirer les guenilles de chair des petites lèvres. Laura laissa échapper un sanglot de plaisir. Sadiquement, il aspira le plus fort qu’il put ; elle cria. Cri de honte et de défaite. Maintenant, elle fléchissait les genoux pour ouvrir au maximum ses muqueuses. C’était bien de la sentir en son pouvoir, mais Nan devinait qu’elle n’allait pas rester passive, ce n’était pas son style. Elle se pencha, lui mordit la bouche, l’aida à retirer sa chemise. Elle le poussa pour qu’il s’allonge, défit les boutons de son jean ; il l’aida à le descendre sur ses cuisses. Quand elle fit glisser l’élastique du slip, la queue lui claqua littéralement la main. Elle avait les yeux mi-clos, les pupilles comme un trait vert lumineux, un sourire félin.

— À moi de te regarder, mets-toi debout, au garde-à-vous.

Il obéit, brusquement mal à l’aise. Laure paraissait fascinée par la queue. Elle taquinait le gland de son ongle peint en rouge vif. Et comme, choqué, il lui écartait la main, Laure éclata d’un rire innocent.

— Ben quoi, c’est quand même pas la première fois qu’une fille te touche à cet endroit ?

Non, ce n’était pas la première fois. Bien sûr que ce n’était pas la première fois, et pourtant, c’était toujours pareil : ça revenait, plus important que l’instant présent.

Le souvenir.

Il cherchait à se détendre, laissant les images revenir lentement, photos d’abord floues, puis à la définition de plus en plus précise. La main de Laure s’activait doucement. Elle effleurait à peine la colonne dressée, de haut en bas, sur toute la longueur, taquinant le frein du gland à chaque passage. Elle avait toujours aimé ça, cette chair musculeuse, la dureté des couilles qu’il ne fallait pas brusquer, et même le périnée, zone interdite qu’elle aimait explorer. Nan avait la sensation de flotter dans l’espace de la pièce, sa queue comme seul ancrage dans la réalité. De nouveau, il y était. Dans la salle de bains…

*
*     *

Il a vécu seul avec sa mère à partir de l’âge de dix ans. Le père toujours absent a fini par disparaître du paysage. Une vie agréable, ensemble tous les deux en permanence. Mais sa mère n’aimait guère les tâches domestiques, elle préférait passer ses journées à avaler des feuilletons devant sa télé. Un vrai bordel régnait dans la maison ; elle a fini par passer une petite annonce pour trouver une aide ménagère.

L’employée a sonné à la porte pour sa première visite. Nan s’attendait à une grosse dame en tablier à carreaux. Dans un sens, il a été déçu. La fille avait une vingtaine d’années. Des cheveux coiffés en pétard, presque blancs tant ils étaient décolorés. Des yeux verts surlignés d’un trait de charbon. Et cuisses nues sous la minijupe de cuir noir.

La fille avait du bagout : la mère et elle firent affaire sur-le-champ.

Comme convenu, elle s’installa dans une petite pièce de l’ancien grenier. Et la coexistence commença. Nan, à quinze ans, n’avait encore jamais touché une fille, et ça, elle l’a tout de suite deviné. C’était une époque où il aurait bien aimé que ses pulsions le laissent tranquille. Attendre de tomber amoureux, écrire des poèmes… Mais tous les matins, son sexe lui faisait mal tant il était dur. La nuit, il se réveillait souvent, hagard, la tête remplie d’images qu’il essayait de repousser.

Très vite, la fille est venue dans ses rêves… nue dans un ensemble de cuir noir, avec des dessous de dentelle rose, la bouche peinte en rouge profond.

Dès qu’il la croisait dans l’appartement, son regard la fuyait. Mais c’était peine perdue. Ses yeux étaient aimantés par le cul gainé de cuir, la peau des cuisses si lisse, les seins nus sous le T-shirt. Chaque fois qu’elle nettoyait le bas des meubles, elle prenait un malin plaisir à s’accroupir jambes écartées. Il apercevait la fine dentelle de la culotte… soulevée par le renflement de la toison. Immanquablement, son regard croisait celui de la fille ; une lueur d’ironie dansait dans les yeux verts ; le visage cramoisi, il se détournait.

Ça le rongeait.

Sa mère est partie un matin effectuer des démarches interminables à la mairie. Le soleil de mai pénétrait dans toute la maison ; les grains dorés de la poussière dansaient dans les rayons. La rue était étrangement silencieuse, à part les trilles d’un martinet posé sur le muret. Nan se sentait calme, avec une drôle de force en lui. Au premier étage, la fille prenait une douche. Il a gravi les marches du petit escalier, du pas le plus léger possible. On entendait le bruit de l’eau à pleine puissance. Il souriait. C’était facile… Il a sorti sa queue du pantalon de jogging, il bandait déjà. Il se branlait doucement, il imaginait le corps nu couvert de gouttelettes, la main couverte de savon enfoncée dans la fente de la chatte, la raie des fesses… C’était facile… Il allait coller son œil à la serrure, la voir à son aise, la boire des yeux tout son soûl…

Il se pencha contre la porte – qui s’ouvrit d’un coup ! Il faillit rouler dans la salle d’eau. La douche était poussée à fond, la pièce noyée de vapeur. Mais la fille se tenait devant lui, tout habillée, les mains sur les hanches. Une lueur mauvaise dansait dans ses yeux. Il se redressa, fit un essai pour rentrer sa queue raide dans son pantalon, mais la fille lui bloqua le poignet. Blême de honte, il essaya de se dégager, mais elle avait une poigne de fer. C’était étrange, tant son poignet était gracile.

— Tu vas faire ce que je te dis, sinon je te prie de croire que tout le quartier sera au courant que tu te tripotes. Et ta mère la première.

Il fit une nouvelle tentative pour dissimuler son sexe ; cette fois, elle le gifla.

— Tu obéis, ou je te fous à poil, et je te vire dans la rue.

Sa voix était douce, calme. Il se figea, statufié d’humiliation.

— Alors, Monsieur s’astique le manche, en pensant qu’il va se rincer l’œil… c’est pas bien de faire ça tout seul, ça monte à la tête. Est-ce que tu as déjà touché une fille, au moins ?

Il restait silencieux. Terrifié de sentir qu’il bandait toujours aussi dur. La fille fixait son membre d’un air ironique.

— Évidemment, t’avais encore rien fait, t’es trop con pour ça. Par contre, t’as une belle bite, c’est déjà ça… Tu vas continuer : j’ai toujours voulu voir comment ça faisait, un mec, pour se branler.

La bouche de Nan s’arrondit, il ne voulait pas croire ce qu’il entendait.

— Tu m’as bien comprise, tu fais ce que je te dis, ou bien tu sais ce qui t’attend. Allez, dépêche-toi, branle !

Comme dans un rêve, sa main enserra son sexe tendu à bloc. La fille sourit ;

— C’est bien… c’est très bien… Moi aussi, je vais te montrer quelque chose.

Elle s’adossa au lavabo, posa un talon sur le rebord de la baignoire. Elle portait des bottes de chevreau souple dont le noir tranchait sur la peau très blanche. Elle souriait. D’un geste sinueux de la main, elle remonta le bord de sa jupe de cuir jusqu’au nombril. Nan ne put réprimer un gémissement. Un éclair de dentelle noire lui vrilla la tête. Le triangle du string était si étroit qu’il recouvrait à peine les grandes lèvres de la chatte entrouverte. Un fouillis de poils drus, couleur de houille, s’échappait de la résille. Du gras du pouce, la fille écarta l’empiècement du string.

— T’as jamais vu L’Origine du monde ? Bien sûr, c’est la première fois… Alors, regarde…

Nan se mordait la lèvre pour ne pas sangloter. Ses yeux étaient aimantés par les muqueuses rouge sombre exhibées. De l’autre main, la fille les caressa en surface. Une humidité luisante rehaussait les chairs étalées.

— Qu’est-ce que j’ai dit ? Branle-toi, petit salopard, fais-le jusqu’au bout… le cadeau que je te fais, tu l’oublieras jamais !

La main de Nan commença à aller et venir le long de la hampe. À chaque pression, il pensait éjaculer. Il n’en pouvait plus. Avec un malin plaisir, la fille avait agrandi l’écartement de ses jambes. C’était au-delà de ce qu’il avait pu imaginer. Des photos porno, il en avait vu plein sur Internet… Mais là, ce qu’il voyait, c’était comme une blessure, douce, vulnérable, et en même temps, une entrée dans laquelle il mourait d’envie de se plonger. Au moment où il sentait que son sperme affluait, une main serra la base de son gland. Jamais il n’avait vu une telle lueur de vice dans le regard d’une fille.

— C’est moi qui décide… ça, c’est mon cadeau à moi. Plonge ton œil dedans.

Son regard se perdait dans l’obscénité de la chair béante. La fille pressait son gland à petits coups. Bientôt, des salves de sperme gras souillèrent la main de la fille. Pendant qu’elle se léchait les doigts, Nan sanglotait…

*
*     *

La voix de Laure le sortit de son état second. Elle lui montrait sa main poisseuse de sperme, en arborant un air mutin.

— Ben, dis donc, t’en avais des litres… Ça devait faire un moment. Je ne te savais pas aussi sensible. C’est quand même pas la première fois ?

Nan sentait la tiédeur d’une larme sur sa joue.

— Non, bien sûr…

Mais il le savait : il n’en aurait jamais fini avec sa première fois.

PREMIER 3 000

B. D. Hesse

Il en est des amours de jeunesse comme des blessures d’enfance : elles vous marquent à jamais, en vous laissant des cicatrices qui ne se referment pas.

Vers mes dix-huit ans, j’ai décidé de faire une virée en montagne. Tous mes amis avaient déjà une compagne, parfois plusieurs – et moi, je me trouvais seul. Sans doute mon allure un peu trop juvénile y était-elle pour quelque chose.

J’avais, par le passé, parcouru les sentiers pyrénéens avec plaisir. Aussi, début juillet, à peine les vacances entamées, j’ai bouclé un vieux sac à dos, plié une canadienne antédiluvienne et filé, en stop, vers les vallées du Béarn. J’avais pour objectif mon premier 3 000 mètres. Les hasards de la route m’ont conduit en vallée d’Ossau, la vallée des derniers ours, et je me suis décidé pour le mont Balaïtous. Après une halte à Laruns pour me procurer une carte et des provisions, j’ai quitté la civilisation.

Cette course ne pouvait se faire en un simple aller-retour. Il me faudrait atteindre le col du Pourtalet, puis bivouaquer au refuge d’Arrémoulit, avant de pouvoir attaquer le sommet. J’avais tout ça en tête en abandonnant l’asphalte pour m’engager sur des sentiers rudimentaires. Je laissais derrière moi un parking de terre battue sur lequel dormaient quelques voitures, dont une vieille 2 CV constellée d’autocollants en provenance de Copenhague, Oslo, Helsinki, etc.

C’est sous une chaleur écrasante que débuta mon ascension dans les sous-bois. C’est toujours un plaisir de marcher dans l’ombre des feuillus. On s’enivre des senteurs lourdes du buis et de la menthe sauvage, et on oublie l’effort.

J’avais quitté la forêt de hêtres depuis un bon moment, quand, sous un soleil de plomb, au détour d’une crête, j’ai aperçu, loin devant, deux vagues silhouettes. Elles cheminaient vers le col, lequel paraissait inaccessible. J’ai cru deviner qu’il s’agissait de femmes. Elles avaient atteint les premiers névés et devaient avoir une heure d’avance sur moi. Pourquoi me suis-je mis en tête de les rattraper ? Je l’ignore. J’ai accéléré le pas. Les mains contractées sur les sangles du sac qui me sciaient les épaules, j’ai engagé une course-poursuite. Sans raison, mais à dix-huit ans, on se lance dans des entreprises inutiles.

Bientôt, je perdis de vue les silhouettes, ainsi que tout espoir de les rejoindre. Harassé, oubliant le défi que je m’étais lancé, je m’apprêtais à me reposer au pied d’une barre rocheuse, quand j’entendis des bribes de discussion. Tendant l’oreille, je parvins à distinguer des voix féminines. Aussitôt, je quittai le sentier, m’engageai dans une pente d’éboulis pour franchir les quelques mètres qui me séparaient du sommet.

À peine le col franchi, je suis tombé nez à nez avec deux filles à peine plus âgées que moi. Allongées sur une pente d’herbe rase, elles se restauraient frugalement.

Après quelques mots de bienvenue, elles m’ont dit qu’elles étaient sœurs et venaient de Lyon. Dominique, la plus grande, me fit un signe de tête en m’invitant à partager leur repas. Elle avait des yeux clairs, des cheveux châtains. Son chemisier noué à la taille dévoilait une peau brune constellée de taches de rousseur. Malgré le sourire que je lui adressais, sa sœur cadette prit un air maussade, et c’est tout juste si elle me tendit la main.

J’ai donc jeté mon dévolu sur la grande. Outre sa grâce naturelle, tout chez Dominique me troublait. Était-ce la naissance de ses seins, que son chemisier laissait entrevoir ? Ou bien son ventre plat, aux muscles finement dessinés, ou bien encore ses longues jambes brunes… je ne parvenais pas à détourner mes yeux de son corps. Elle le remarqua avec le regard amusé qu’elles prennent toutes quand elles se savent sûres de leur charme.

Je mourais d’envie de détacher le nœud de son chemisier, de lancer mes mains à l’assaut de sa chair. À dix-huit ans, le cœur s’enflamme vite.

Au cours de la conversation, Dominique me raconta le périple qui les avait menées d’Allemagne en Finlande, puis de Finlande au Danemark, avant de traverser la France du nord au sud pour arriver aux Pyrénées. Elles voulaient se faire un 3 000 avant de retourner à Lyon. Nous avons convenu sans trop de mal d’associer nos efforts dans ce but.

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Perdu dans un univers de roches brutes et de glaciers aux teintes métalliques, le refuge d’Arrémoulit élève sa façade de granit au bord d’un lac d’eaux noires.

J’étais peu habitué à l’univers de la haute montagne : toute ma science se résumait à deux ou trois camps de vacances. Je fus donc surpris par nos compagnons de refuge. Je remarquai d’abord un vieil homme au visage buriné au soleil d’altitude. Célibataire à n’en pas douter, il le resterait à vie tant ses manières étaient rustiques. À notre arrivée, il s’est précipité vers nous pour demander l’aumône de quelques conserves, prétextant les prix excessifs du refuge. Nous lui avons donné du corned-beef, du chocolat, des fruits. Il y avait aussi des couples, trois ou quatre, enseignants jusqu’au bout des ongles. Sans oublier une bande de copains alpinistes, qui étalaient sur la terrasse du refuge cordes multicolores, piolets brillants, crampons à glace, et autres accessoires dont j’ignorais l’usage…

Mes nouvelles amies et moi n’avions pour nous que la jeunesse. Nous faisions tache parmi cette population de montagnards aguerris. Point de chaussures en Gore-Tex ni de knickers velours, mais de vagues baskets et des jeans usés jusqu’à la corde.

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*     *

À plus de deux mille mètres, même en juillet, les soirées sont fraîches. Après que sa jeune sœur eut prétexté sa fatigue pour disparaître par l’échelle de meunier qui conduisait à l’étage, Dominique et moi nous sommes éloignés pour nous asseoir au bord du lac. La majesté des lieux incitait au silence. Je me souviens de n’avoir dit que des banalités, mais je crois que je vécus là les instants les plus magiques de mon existence.

Quand nous sommes rentrés au refuge, à la nuit tombée, le décor avait changé. Si dans l’après-midi, le dortoir nous avait paru original avec sa double rangée de châlits… à la nuit, il y flottait, entre autres, des odeurs désagréables de vieux cuir. Des ronflements emplissaient la pièce. Sur la partie supérieure des plats-bords, on distinguait des conversations féminines, à voix basse, mais très audibles. Sans doute des enseignantes…

Dominique et moi avions signalé nos places en étalant nos sacs de couchage, mais sans lumière, nous avons eu des difficultés à nous frayer un chemin. Après avoir frôlé la chute en nous prenant les pieds dans des objets non identifiés, nous sommes arrivés à bon port. Le bruit a réveillé des dormeurs, et la sœur de Dominique était encore de mauvaise humeur.

En riant sous cape, nous nous sommes glissés dans nos sacs respectifs. Nous nous sommes souhaité bonne nuit dans un baiser très chaste.

De ce moment, chaque minute m’a paru une éternité. Le ventre noué, les tempes bourdonnantes, le front brûlant de fièvre, je me repassais le film de la journée. Je regrettais tous les instants où j’aurais pu prendre Dominique dans mes bras, effleurer ses lèvres… Pourquoi n’avais-je pas osé ?

— Tu dors ?

Mon cœur dut s’arrêter de battre.

— Tu dors ? répéta-t-elle avec une intonation presque désespérée.

— Je ne peux pas… bredouillai-je. J’ai pas sommeil. Et toi ?

— Pas sommeil non plus…

J’ai tâtonné dans sa direction. Comme j’atteignais mon but, une main est venue frôler la mienne, d’abord avec hésitation, puis plus franchement. Nos doigts se sont entrelacés. Elle tremblait. Moi aussi. De chaud, de froid, je ne sais plus. En quelques mouvements silencieux, nous nous sommes plaqués l’un contre l’autre… et nos lèvres se sont trouvées enfin.

Mon cœur sautait. Peut-être pour mieux me griser de l’instant, je me suis écarté quelques secondes, mais elle a suivi mon mouvement, et c’est toujours à l’aveuglette que nos lèvres se sont retrouvées. Ce fut probablement le baiser le plus banal qu’elle reçut, tant mon inexpérience devait confiner à la maladresse… mais elle se donna si fort que nos salives se mêlèrent.

Ensuite, il y eut un moment d’incertitude. Je guettais le silence autour de nous, tendais l’oreille au moindre bruit, au plus infime froissement de couverture. Sans doute, Dominique faisait-elle de même : elle ne bougeait plus du tout. S’il n’y avait eu son souffle qui brûlait ma joue, j’aurais pu croire que tout ça n’était qu’un rêve.

Dans le dortoir, tout était paisible. De rares grincements troublaient parfois la quiétude de la nuit. Sur notre droite, vers le fond, on entendait les ronflements du vieil homme, et sur notre gauche, près de la lucarne, la sœur de Dominique dormait du sommeil du juste.

J’avais les yeux fixés sur cette lucarne, la seule ouverture vers l’extérieur. Je distinguais à peine la brillance de deux ou trois étoiles. C’était une nuit noire, une nuit sans lune. J’avais l’image des éboulis qui s’enfonçaient dans les eaux noires du lac, dans un chaos monumental. Et le silence… ce silence des lieux inhospitaliers.

Pourquoi laissa-t-elle ma main s’infiltrer maladroitement dans son sac de couchage ? Pourquoi souda-t-elle ses lèvres aux miennes en faisant glisser sa fermeture Éclair dans un chuintement métallique à réveiller tout le dortoir ? Parce qu’elle était troublée autant que moi… Parce que nos deux solitudes avaient enfin trouvé avec qui fusionner… Il en va ainsi des sentiments : ils vous emportent quand on a fini par désespérer.

Confiant dans la chance qui avait joué en notre faveur, certain que personne ne pouvait nous surprendre, j’ai relevé le T-shirt qu’elle avait gardé sur elle. Sous mes doigts palpitait sa peau douce. Mes lèvres toujours soudées aux siennes, j’ai hasardé ma main plus haut, vers les courbes de sa poitrine. Je me suis délecté longtemps de ses tendres rondeurs, jouant et rejouant du grain délicat des aréoles, savourant la pointe de ses seins tendue vers le ciel.

Ensuite, ce fut elle qui prit l’initiative. Alors que de mes doigts fiévreux, je parcourais son buste et ses épaules, elle saisit ma main. Sans un mot, avec l’assurance naturelle des femmes, elle la repoussa plus bas, vers des contrées… encore inexplorées. Quand j’ai deviné le galbe de son pubis, quand j’ai perçu les prémices de sa toison, elle a posé sa main sur la mienne pour m’indiquer la marche à suivre.

Malgré mon ignorance des femmes, je crois m’être acquitté au mieux des gestes qu’elle attendait de moi. Très vite, son corps a réagi à mes caresses. Je découvrais, du haut de mes dix-huit ans, la fierté d’émouvoir un corps féminin, pour le conduire à la volupté. Sous mes doigts, elle ondulait comme une liane, roulait des reins… j’étouffais sous mes lèvres ses premiers gémissements. Poussant mon avantage, j’ai pris l’initiative de plonger plus avant dans sa chair tendre. Sans doute, c’était ce qu’elle espérait : elle s’est abandonnée définitivement à mes caresses, à mes baisers mouillés… glissant à mon oreille un murmure continu. Et, quand enfin, à bout de résistance, comme emportée par une vague, elle s’est laissée aller à exprimer bruyamment son plaisir… je n’ai eu d’autre recours que d’abandonner son ventre pour couvrir sa bouche de mes doigts humides d’elle…

Après, elle m’a invité à rouler tout contre elle, ouvrant ses bras, offrant son corps comme seule une femme amoureuse sait le faire. Alors, je me suis étendu sur elle de tout mon long. Dans un dernier réflexe de pudeur, pour couvrir nos nudités, j’ai relevé le sac de couchage qui avait glissé.

Les dés étaient jetés. Ma peau collée à la sienne, je l’ai laissée me guider tendrement, jusqu’à l’ultime mouvement… jusqu’à ce que, dans un coup de reins à peine perceptible, nous ne fassions plus qu’un. Nous sommes restés ainsi, sans bouger, soudés l’un à l’autre. Ensuite… ensuite seulement, après un temps qui me parut une éternité, elle donna le signal. Elle creusa les reins, resserra ses bras sur mes épaules, sans doute aussi croisa-t-elle ses jambes sur mes reins… et nous avons entamé l’étrange, l’éternel ballet de tous les amants du monde. Alors, il n’y eut plus qu’une émotion indicible qui nous fit basculer hors du temps…

Quand je me suis séparé d’elle, longtemps après, j’ai détourné les yeux, submergé d’émotion. Peut-être s’en rendit-elle compte, puisqu’elle me prit dans ses bras comme on prend un enfant, juste pour le calmer. J’ai dû m’endormir ainsi, ma tête contre son épaule, ses doigts dans les cheveux. Je venais de connaître l’impression exaltante de devenir un homme.

*
*     *

Le lendemain, nous avions projeté un lever avant l’aube. Le Balaïtous est un but qui se mérite. Mais c’est vers onze heures que nous sommes sortis du dortoir. Sauf sa sœur, qui se garda de toute réflexion, il n’y avait personne dans le refuge. Les alpinistes devaient jouer les singes sur une quelconque paroi rocheuse, les couples d’enseignants bronzaient au bord du lac, et le vieux bonhomme avait dû se faire la malle.

Quand nous nous sommes quittés, quelques jours plus tard, sans jamais avoir gravi aucun 3 000, mon émotion devait être visible. À dix-huit ans, on s’embrase vite. S’en aperçut-elle ? Je ne saurais le dire. Ce dont je me souviens, c’est que, la gorge serrée et les yeux brouillés de larmes, j’ai regardé longtemps la route, après que la 2 CV eut disparu dans les lacets.

Dans ces circonstances, on échange ses coordonnées. Nous n’avons pas échappé à la règle. Je nous vois encore griffonner des noms et des adresses sur des bouts de papier d’emballage.

Les jours qui suivirent, histoire de conjurer le sort, je me suis fendu d’une longue lettre, la plus belle que j’aie jamais écrite, dans laquelle je faisais rimer amour avec toujours, avant de conclure par la promesse d’une visite prochaine à Lyon. Peut-être avant Noël… et puis la vie a repris son cours.

L’été suivant, alors que je n’avais pas eu de réponse, un hasard professionnel m’a obligé à passer par Lyon. J’avais, encore gravée dans ma mémoire, l’adresse donnée un an auparavant. C’est le cœur au galop que j’ai trouvé la rue, dans le quartier des Brotteaux.

Au lieu d’hôtels particuliers ou de résidences cossues, je découvrais une ruelle aux trottoirs défoncés, aux façades lépreuses. Au milieu de ce décor de film réaliste, un bâtiment plus délabré que les autres, promis à la démolition, d’après un panneau accroché à une haute fenêtre. Quant à celles du rez-de-chaussée, murées, elles donnaient à l’immeuble un aspect inquiétant. La porte, ou ce qu’il en restait, ne tenait plus.

Au-dessous du heurtoir, une boîte à lettres éventrée, une boîte d’autrefois : simple fente à même le battant. À travers le trou, je devinais des papiers jaunis. Avec dégoût, j’ai retiré du tas une enveloppe moisie. Fébrilement, je l’ai décollée des autres. Ma lettre.

L’ESTHÉTICIENNE

Stéphanie Pierre

Je n’aurais jamais pensé qu’une séance chez l’esthéticienne puisse devenir une expérience érotique. Surtout pour moi, qui n’ai jamais été attirée par les femmes. Et on ne peut pas dire que l’expression « épilation maillot » soit franchement glamour, ni que la douleur qui accompagne les soins en question incite à la bagatelle.

Mon esthéticienne, Nadia, est une jolie fille, mais je n’ai jamais perçu ses longs doigts autrement que comme une menace, surtout quand ils s’approchent de ma petite chatte, armés d’une spatule dégoulinante de cire trop chaude. Nadia « s’occupe » de moi, selon la formule, depuis des années.

Le rendez-vous de fin de journée s’annonçait comme une corvée. Après un échange de banalités avec la patronne de l’institut, une dame aussi charmante que coincée, portant haut le serre-tête en velours bleu marine, je me suis installée, comme d’habitude, dans une cabine étroite. En cette fin de journée de printemps inhabituellement chaude, mon petit minou dégageait un parfum musqué qui me plaisait plutôt, mais qui risquait, pensais-je, d’incommoder la jeune fille.

J’ai fouillé au fond de mon sac pour dénicher une boîte de lingettes. Le contact du coton frais sur ma peau moite était agréable. Allongée sur la table d’épilation, entièrement nue, j’avais les yeux fermés. J’attendais en me caressant distraitement le sexe qui grattait à cause de la repousse des poils. Je me détendais, en me disant que si j’avais eu l’assurance de rester seule, je me serais volontiers touchée vite fait bien fait, avant la séance de torture. Je me suis surprise à écarter les cuisses, soulever le bassin…

La porte s’ouvrit, et là, stupeur : une fille que je ne connaissais pas entra. J’eus le réflexe de refermer les jambes.

— Bonjour, je m’appelle Yasmine. Je remplace Nadia, qui a dû rentrer chez elle… problème familial. Ça ne vous dérange pas que je m’« occupe » de vous ?

En entendant cette phrase, moi qui n’étais pourtant pas dans les meilleures dispositions, j’ai ressenti un drôle de chatouillis dans le ventre. Yasmine me fixait de ses immenses yeux noirs.

— C’est pour une épilation intégrale, c’est ça ?

— Oui, ai-je répondu d’une voix qui déraillait. Vous êtes nouvelle ici ?

Quand l’excitation m’envahit, je ne devrais jamais essayer de parler. Évidemment, Yasmine était nouvelle, et si jeune. Malgré tout, elle semblait sûre d’elle et très professionnelle. Pendant que la cire chauffait dans le bac, elle me parlait de son école d’esthétique, de la vie de son quartier, de sa famille d’origine marocaine. Je me laissais bercer par la douceur de sa voix, sans participer à la conversation. Je me sentais en confiance.

Elle m’a fait des compliments sur mon corps. J’étais heureuse de constater que mes heures de souffrance à la salle de gym portaient leurs fruits, mais aussi troublée par ses propos directs :

— J’aime beaucoup la forme de vos seins.

C’était étrange, sa voix basse m’excitait, et je repensais à ce que je m’apprêtais à faire quand elle était entrée. Au moment où elle appliqua le bâtonnet enduit de cire sur ma peau, un frisson me traversa.

— Tout va bien ? demanda-t-elle.

Je ne savais quoi répondre. Elle comprit mon embarras.

— Je n’en ai pas pour longtemps. Vos poils partent bien.

En effet, ils devaient s’arracher aisément. Mais je m’en moquais. Je ne pensais qu’à mon excitation qui ne faisait que croître. Je sentais qu’il se passait quelque chose que je ne pouvais arrêter. Je comprenais aussi que Yasmine n’allait pas tarder à s’en rendre compte. Je mouillais. Ma chatte coulait vraiment, je ne pouvais plus penser à autre chose. Je n’avais jamais eu aussi honte de ma vie. Elle le voyait, c’était sûr, et devait même le sentir. Mon odeur de femme en rut est très forte.

— Voilà, c’est fini, dit-elle.

Elle ajouta :

— Peut-être aimeriez-vous un petit massage pour vous détendre ? J’ai appris à masser à l’école, mais je n’ai encore jamais pratiqué sur une cliente…

« Ça ne s’arrêtera pas, pensais-je. Non, ça n’en restera pas là. » Je me sentais sur le point de vivre une expérience. J’ai décidé de me laisser faire. Pour la première fois, à quarante ans, j’avais envie d’une autre femme. Et cette autre femme était une petite esthéticienne de la moitié de mon âge. Je remettais mon corps entier, mon désir de femme entre les mains de la gamine.

J’ai murmuré :

— Oui, massez-moi, s’il vous plaît.

Je me suis retournée. Ses doigts huilés glissaient au bas de mon dos. Dès le premier contact, j’ai senti l’incroyable chaleur qu’ils dégageaient. Elle a écrasé ses paumes sur mes reins, pour remonter ensuite lentement le long de ma colonne jusqu’à la nuque… Ses pressions sensuelles étaient bien maîtrisées.

J’avais la tête tournée sur le côté, joue écrasée contre la serviette blanche. À travers mes paupières mi-closes, j’avais l’étrange impression que son regard se concentrait sur mes fesses.

« C’est cette excitation latente qui me travaille, qui me donne des idées bizarres », me disais-je. En ouvrant davantage les yeux, je me suis rendu compte que je ne me trompais pas. Et je pensais : « Vas-y, mate-moi le cul, petite salope, j’espère qu’il te plaît, que tu te régales… » Et ce dont je rêvais s’est produit : elle a posé ses doigts sur mes fesses et elle les a écartées. Oui, la jeune fille, l’inconnue, celle que j’allais payer pour m’avoir épilé la chatte, m’ouvrait carrément le cul et se rinçait l’œil !

Je mouillais, je mouillais… J’ai voulu lui poser une question stupide :

— Que faites-vous, mademoiselle ?

Évidemment, je n’ai rien dit. Des pensées obscènes me traversaient l’esprit. J’étais dans le monde réel, pas dans un film porno. Je me suis laissée aller, elle a continué son massage en insistant sur les fesses. Mon excitation devait commencer à être bien visible. Ma chatte coulait sur la serviette, je n’en étais plus du tout gênée. Au contraire, je voulais que Yasmine constate l’effet de ses mains sur mon corps. Elle continuait à me complimenter, de sa voix chaude, sur le grain de ma peau, sur les rondeurs de mes hanches, mon cul rebondi, mes cuisses galbées…

Jamais un homme ne m’avait flattée à ce point !

J’ai refermé les yeux. Et elle a de nouveau écarté mes fesses, mais en rapprochant les pouces de mon anus. Mon petit trou, offert, bâillait entre ses doigts. Je me suis souvenue que je m’étais rendue aux toilettes dans la journée et que je m’étais certainement mal nettoyée. Je m’étais bien essuyé la chatte, mais pas le cul, et surtout, je ne m’attendais pas à ce qu’on me fasse ce genre de chose ! Mais je m’en foutais, je crois même que ce sentiment de honte m’excitait encore davantage. Je voulais que la petite sache à quel point je me négligeais… Ma respiration s’accélérait, le rouge me montait aux joues.

Et elle se rinçait toujours l’œil en maintenant mon cul grand ouvert. Mon esprit s’affolait. La gamine s’approchait de plus en plus, son souffle chaud me passait entre les fesses. La cochonne me reniflait le trou du cul ! Je poussais des soupirs de plus en plus rapprochés… À un moment, elle a carrément entrepris de me masser l’anus. Ses longs cheveux caressaient mes épaules. Elle s’est penchée, m’a murmuré à l’oreille :

— J’aime qu’on apprécie mes massages.

Elle a glissé un doigt, puis deux, dans ma chatte. Je miaulais. Je n’allais pas pouvoir contenir longtemps l’orgasme qui pointait.

Elle m’a demandé si j’aimais ce qu’elle me faisait, si je voulais qu’elle continue… Mon excitation était telle que l’odeur poivrée de ma chatte remplissait la pièce. Elle s’est ensuite « occupée » de moi des deux mains, massant ma vulve, et faisant, de temps à autre, pénétrer deux doigts bien raides.

Je m’offrais, m’ouvrais à elle. Bientôt, ce sont quatre doigts qui m’ont écartelée. Elle aurait pu me mettre toute la main en insistant… Elle allait et venait dans ma chatte. C’était tellement bon que je levais le cul pour qu’elle s’enfonce encore plus loin. Je brûlais d’envie qu’elle me touche le clitoris, mais dans l’urgence de ma jouissance imminente, je m’en suis « occupée » moi-même. J’ai passé une main sous mon ventre jusqu’à atteindre mon bouton.

Elle a continué à me caresser, j’ai senti de nouveau son souffle brûlant entre mes fesses. Elle approchait sa bouche de mon cul ! Je l’ai tendu davantage vers elle, je me suis cambrée au maximum, et contre toute attente, elle a titillé mon anus de la langue…

— Votre cul sent bon.

J’ai bredouillé :

— Je suis désolée, Yasmine, je ne suis pas très propre.

— Vous me plaisez comme ça, madame…

Sa réponse a fait monter mon orgasme de façon fulgurante. Je n’étais plus capable de résister à la vague de plaisir. J’avais envie qu’elle me fourre sa main tout entière dans le vagin, qu’elle me dévore le trou du cul ! Elle pointait sa langue durcie dans mon anus, me lapait comme une chienne. J’ai joui dans un cri qu’elle a étouffé en collant son autre main sur ma bouche.

Je me suis retournée, engourdie, l’œil brillant.

— Merci, Yasmine.

Pour toute réponse, de ses lèvres imprégnées du parfum de mon cul, elle m’a embrassée doucement. Et elle a murmuré :

— La prochaine fois, j’aimerais goûter votre sexe.

Dehors, une pluie fine rafraîchissait les rues. Je souriais, respirais profondément, heureuse. À la maison, mon mari m’attendait.

— Alors, cette séance d’épilation… pas trop dur ?

— M’en parle pas, une vraie torture. Comme d’habitude.

MA TANTE

Valentine Abé

Mes grands-parents maternels sont propriétaires d’une maison sur l’île de Noirmoutier.

Chaque année, nous y allons pour les vacances, ou simplement pour nous retrouver en famille – avec les oncles et tantes, cousins et cousines. Cette résidence secondaire, c’est notre seule richesse, aussi nous en profitons tous comme d’un trésor.

Les pièces sont fraîches, les fenêtres et les portes toujours ouvertes. Le matin, les hommes vont à la pêche. L’après-midi, nous faisons des siestes. Les femmes vont se promener, et nous, les enfants, nous passerions nos journées entières à la plage si nous pouvions. Parfois, ma grand-mère nous accompagne, ou bien encore ma tante, mais sans cela, les plus grands font attention aux petits. Moi, qui maintenant ne suis presque plus une enfant, je veille sur les plus jeunes.

Pour se rendre à la mer, ce n’est pas compliqué, et c’est sans danger : il suffit de traverser un champ de patates, puis de prendre le sentier qui longe le bois des Mimosas. On débouche sur une jolie plage. Dommage que la mer charrie tant d’algues ! Que la marée soit haute ou basse, il y a toujours un ban d’algues qui chatouillent les cuisses quand on entre dans l’eau ! Et puis cette année, il y a des méduses. De toute façon, moi, cette année, je préfère rester allongée sur le sable à lire des magazines. Et puis, je suis triste que mon cousin ne soit pas là. Il est de la même année que moi. Je me serais moins ennuyée avec lui. Les jeux de plage ne m’amusent guère avec les plus petits, tandis qu’avec lui, nous pouvons faire des courses dans le sable, nager loin, nous mesurer aux raquettes. Quand je perds, il me met à l’eau, et quand je gagne, il me porte sur son dos. Il est vrai que je prends la tasse plus souvent qu’il ne fait le cheval, mais c’est tout de même moi qui lui ai appris à pêcher la crevette, et à ce jeu-là, je le bats ! Oui, à ce jeu-là, j’ai quelques trophées d’avance grâce à ma « dextérité » et mon « admirable patience », comme dit ma tante (voyez-vous ça !)

Mais cette année, ni raquette ni crevette : mon cousin, depuis quelque temps, est abonné absent aux retrouvailles en famille.

Dimanche, ils décident justement d’aller, tous en famille, à pied jusqu’au bout de l’île, en marchant par la forêt, pour pique-niquer au phare et profiter ensuite de la plage.

Mon oncle et ma tante ont d’autres projets. Mon oncle voudrait poser du mastic sur les carreaux d’une fenêtre. Il est maçon et maîtrise ce genre de « menus travaux », comme il dit. Ma tante, elle, préfère profiter du calme et farnienter à la maison. Je n’ai pas très envie non plus d’aller là-bas. Je prétexte un léger rhume pour rester à la maison.

Une fois tout ce petit monde enfui, mon oncle se met en route pour le magasin de bricolage, tandis que je prépare le déjeuner avec ma tante. Elle m’apprend à faire la pâte pour les tartes.

Nous mangeons tous les trois dans le jardin, sous le parasol…

Mon oncle est le nouveau mari de ma tante. Il est plus jeune qu’elle, et je trouve qu’elle l’a très bien choisi. Ma mère le trouve méprisant, hautain, mais moi, je pense qu’il est tout simplement timide. De même qu’elle ne peut s’empêcher de faire des petites remarques sur leur différence d’âge, mais moi, je le trouve charmant dans les bras de ma tante. Et puis, quoi que les vipères en disent, c’est le seul à prendre enfin l’initiative de réparer les fenêtres ! L’hiver, le vent s’engouffre par les interstices et fait trembler les carreaux ! Ma mère rétorque que, pour le temps que nous y passons à la mauvaise saison, un bon feu de cheminée suffit à nous réchauffer !

Mais mon grand-père, lui, approuve l’initiative de mon oncle. Et ma mère elle-même ne nous a-t-elle pas appris à prendre soin des choses ? Je la soupçonne d’être tout bonnement jalouse de sa sœur…

Nous déjeunons tous les trois joyeusement…

Ma tante me propose même de boire du vin d’épine à table, une sorte de liqueur sucrée que mon grand-père fabrique dans sa cave. Après manger, je m’assoupis sur une natte, à l’ombre du pin parasol. Quand je me réveille, la table est débarrassée, je suis toute seule dans le jardin. Je m’étire et jette un coup d’œil vers la maison, tends l’oreille, appelle ma tante, elle me répond « on est là, chérie, viens ! »

Je sautille du sable chaud jusqu’au Balatum frais de la cuisine, où ma tante est alanguie dans un fauteuil, en face de la fenêtre. Elle discute avec mon oncle. Elle me sourit, me tend les bras. Je vais m’asseoir sur ses genoux. Elle se moque de mes yeux pleins de sommeil. Elle me bécote le cou et s’indigne en rigolant. « Cette jeune fille sent le garçon ! » Elle fait ses yeux de vaurien, et je pouffe de rire : « Non ! » Mais ses prunelles et sa petite bouche incrédule me cuisinent. Alors, je finis par lui révéler que pendant les vacances, j’ai embrassé un garçon avec la langue pour la première fois. Ça, je ne l’ai raconté à aucun adulte encore et je suis fière qu’elle l’ait deviné. « On nous a cachés sous un drap, on nous a dit de coller nos lèvres, d’ouvrir la bouche, de sortir nos langues et de les rouler ensemble. On a fait ça longtemps… »

Ce qui fait sourire ma tante.

Mon oncle est à la fenêtre à fumer une cigarette. Il regarde ma tante d’un œil complice, elle rit en ébouriffant mes cheveux. Elle me demande si ça m’a plu d’embrasser un garçon. Elle veut savoir si le garçon m’a touchée.

— Non !

— Mais tu n’avais pas envie ?

— Ça me chatouillait le ventre. J’avais envie qu’il me touche, oui… mais on avait peur.

Pendant que je lui raconte ça, sa main caresse tendrement ma cuisse. Je porte seulement une chemise, et ma tante a tôt fait de la déboutonner. Je la laisse faire. Comme elle est douce avec moi… J’ai l’impression de somnoler. Ses doigts sur la chemise me bercent. Ma poitrine palpite comme la gorge des moineaux, elle dit. Son homme me regarde, écrase sa cigarette, et ma tante me chuchote quelque chose à l’oreille – que je vérifie de suite en riant : la bosse sur le pantalon de mon oncle !

Ma tante me demande si je veux voir. Je fais un signe de tête affirmatif. Il scrute ma tante, mal à l’aise, puis, avec des yeux éberlués, sort son truc de son pantalon. C’est tout raide, et d’une taille qui me fait rougir. Ma tante pouffe de rire, et maintenant, caresse mon ventre. Elle me demande si ça me chatouille encore. Elle prend ma main, l’enfouit sous sa jupe, contre sa culotte. Je n’ose pas bouger contre son renflement mou et chaud. Elle-même glisse sa main dans ma culotte, m’écarte les cuisses. Son mari, mon oncle, nous regarde, et sa main va vite sur sa queue. Je crois que c’est ça, se branler. Ma tante pose ses doigts sur mes lèvres et me demande de lécher. Je le fais. Et puis elle retourne dans ma culotte.

Ma tête me ferait dire que tout cela n’est pas très propre, mais je me sens molle et incapable de la repousser, ou de réfléchir plus loin que ses doigts qui glissent comme du savon sur moi, me brûlent par endroits.

Elle ouvre mon entaille et en caresse l’entrée. J’ai chaud comme la fièvre, je me laisse aller dans ses bras en soupirant. Elle demande « ça te plaît, ma chérie ? Tu t’es déjà touchée comme ça ? » Je dis « oui, parfois, je le fais… » Elle fait glisser ses doigts sur moi, sur ma fente, et jusque vers mon derrière, entre mes fesses. Ses doigts sont longs et fins, et je sens même ses ongles. « Et comme ça ? »

« Comme… ça, non… » « Non ? Oh, pardon… » dit-elle. Mais pourquoi elle s’excuse ? Et même, pourquoi elle les retire ? « Mais… C’est bon… Je veux bien encore… » Alors, elle les fait encore cheminer et me dit tout bas comme un secret « regarde… ». Je baisse la tête, vois entre mes cuisses son index qui disparaît, et puis reparaît. Elle fait entrer et sortir son doigt gluant de bave. « Ça te fait mouiller, ma cochonne… Comme ça ? Tu aimes ? Tu aimerais qu’un garçon te le fasse ? »

Je ne réponds rien, j’ai peur qu’elle s’arrête maintenant, je ne veux pas qu’elle s’arrête maintenant… Je me contente de soupirer, les yeux braqués sur sa main. Mon cœur me fait mal aux oreilles. Je respire fort, j’écarte plus encore mes jambes – et soudain, je tressaute, je lève les yeux, le sang me monte à la tête, mon oncle…

Il me fixe toujours, avec son sexe fort et debout. Ma tante caresse mes cheveux, me rassure. « Ne t’inquiète pas, ma petite chérie. Toutes les filles font ça… »

« Raconte à tonton comment tu le fais, toi… Un autre jour, tu nous montreras. » Tourneboulée, je reste coite, mais ma tante insiste. Alors, je raconte. Je raconte que je le fais des fois dans mon lit, des fois aux toilettes, des fois dans le bain. Et j’explique comment je passe mes mains. Et aussi que parfois, je m’invente des histoires. Des hommes terribles m’enlèvent et m’attachent. Je me débats, mais c’est trop tard, je suis leur prisonnière. Ils font venir un animal qui lèche mon ventre et mes seins… Je ferme les yeux très fort, mais la grosse langue rugueuse ne disparaît pas et lèche. Et puis, ils la mettent entre mes cuisses, et après, ils m’enfoncent des choses dedans…

« Comme ça. » « Oh ! » Ma tante a enfoncé deux doigts qui m’arrachent un petit cri de surprise, « c’est trop… ».

Et puis, l’instant d’après, ce n’est plus trop, je dis « encore… ». C’est tellement bon, je fonds sous ses doigts de fée.

Mon oncle s’approche avec son front en sueur. Il s’agenouille et enlève ma culotte. Il caresse mes jambes écartées, et comme la bête de mes rêves, sa tête disparaît entre mes cuisses. Il passe sa langue sur ma fente. Je ferme les yeux comme dans mon rêve. Ma tante presse ma main sous sa jupe, sa culotte est chaude et toute mouillée. Je ne sais que faire de ces tissus en désordre. J’ai peur de sentir sa peau dessous. La langue est bonne et lèche mon sillon, mes cuisses, mon ventre. Mon bouton rose darde, et tonton le voit bien. Il le lèche comme un bonbon. Je chuchote « tonton… Oh, tonton… ». Ma tante me murmure : « Tu as vu comme il fait bien, tonton ? » Et à lui, soudain plus arrogante : « Elle te plaît, la petite ? »

« Elle n’a jamais… » bredouille mon oncle. « Non, mais elle est bien préparée… » renchérit ma tante.

Alors ils s’embrassent tous les deux, et je sens sa queue dans la main de ma tante. Elle a sorti ses doigts de moi et caresse le sexe de tonton avec ma bave sur ses mains. Puis elle pose ses doigts de chaque côté de ma coupure et l’écarte, comme un coquillage nacré qui s’ouvre tout seul, avec son petit bruit de ventouse. Elle regarde mon oncle et lui sourit.

Il colle contre moi son engin. Il est à l’entrée et fait glisser dans ma bave son truc tout raide. Je ne peux pas ôter mes yeux de ça qui avance en moi. Je retiens ma respiration. Il prend mes cuisses avec ses mains, il se retire et aussitôt revient. Il cogne et force, repart et revient. Il cogne encore, ma tante chatouille mon bouton entre ses doigts, j’ai chaud. Il se retire, s’agrippe à mes cuisses et revient me cogner, force jusqu’à ce que je le sente me pénétrer comme une fièvre. « Oh ! » je crie soudain. Il est dans mon ventre et ça me chauffe, ça me brûle tant que j’ai l’impression de m’évanouir dans les bras de ma tante…

Il attend. Je le sens tout dur en moi, et puis il glisse encore dehors et dedans. La deuxième fois, ça fait moins mal, et la troisième encore moins. La quatrième, je me tords, je me cambre comme dans mes rêves, je gémis sous lui… Ma tante m’écarte de ses mains pour qu’il me prenne jusqu’au bout. Elle me caresse en même temps. J’entends la voix de tonton qui dit : « C’est de ça que tu rêvais ? C’est de ça que t’avais besoin ? » Et il me donne plein de coups avec sa queue dedans.

Puis il se retire complètement, me retourne, me met debout face à ma tante assise sur la chaise. Elle se caresse, m’attire à elle. Il écarte mes jambes, me penche en avant, prend mon petit cul, me soulève presque pour, dans cette pose-là, me rentrer à nouveau son engin ! Ses mains accrochées à mes hanches me font aller et venir sur sa grosse queue, et j’ai envie qu’il vienne plus profond, plus vite, encore… Je dis ça tout bas.

Ma tante ouvre ses cuisses elle aussi. Elle écarte sa culotte sur le côté, et je fais la petite chienne qui lape comme tonton me le demande. Elle écarte ses grandes lèvres, et de cette manière, je vois son trou qui s’ouvre et se referme. On dirait qu’il voudrait aspirer ma langue quand je l’enfonce. Elle soupire, et mon oncle me cogne. Il me dit que je vais le faire exploser, qu’il va avoir du mal à se retenir, qu’il aimerait bien aussi m’entendre crier. Ma tante dit « attends, je veux qu’elle jouisse entre nous… ».

Tous les trois, alors, nous glissons par terre. Le sol est frais. Ma tante a enlevé sa culotte, elle m’allonge sur elle. Mes jambes glissent de chaque côté de ses hanches, et je sens à présent son sexe poilu et chaud contre le mien. Et sa queue à lui revenir en moi. Il est à quatre pattes au-dessus de moi, avec son souffle tantôt derrière mon oreille, tantôt sur ma nuque. Ma tante embrasse mes joues, caresse mes cheveux, écarte bien mes fesses pour que la queue de tonton vienne à nouveau me cogner tout au fond.

J’ai beau leur dire que ça me démange, le manège continue. « Viens, ma chérie. Laisse-toi venir. Vas-y, crie, explose… » murmure ma tante en frottant son sexe contre mon bouton. Mon oncle va de plus en plus vite, et j’ai envie de faire pipi, c’est comme si j’allais pleurer. Du tréfonds de mon ventre, une brûlure me soulève. Je m’excite comme une folle, il me bourre comme un fou, ma tante gifle mes fesses, et je crie. Crier me soulage, et je crie…

Puis ma tante me reçoit dans ses bras doucement, tandis que je sens quelque chose de chaud gicler sur mes fesses… Ça me fait frissonner de plaisir. Et nous restons tous les trois par terre… Essoufflés comme les bêtes. Ma tante passe ses doigts dans le liquide épais dont tonton m’a arrosée. Elle lèche en le regardant, puis me dit de lécher aussi. Le goût est salé, âcre comme la transpiration. Je ne sais pas si j’aime le goût, mais j’aime le faire.

« Maintenant, lance ma tante, je voudrais qu’on s’occupe de moi ! Maintenant, il faut que tu regardes bien et que tu apprennes, ma petite chérie. »

Alors, ma tante me fait rouler sur le côté et descend jusqu’au membre redevenu mou de mon oncle. Elle passe sa langue dessus comme pour le consoler. Elle le prend dans sa bouche et le suce comme ça gentiment jusqu’à ce qu’il redevienne dur et puissant. Elle me demande de me rapprocher pour bien regarder, puis de le faire aussi. J’ouvre la bouche et sors ma langue – comme sous le drap, quand pour la première fois, j’ai embrassé le garçon. Mais cette fois, je ne ferme pas les yeux, je regarde ma langue se poser sur la queue toute droite de tonton. Comme elle me paraît grosse… Je lèche doucement, en même temps que ma tante, tout le long, et puis je poursuis seule, comme une grande, là où la queue de tonton sort de son étui de peau. Je suce le bout et le laisse glisser entre mes lèvres. Très vite, il remplit ma petite bouche. Mon oncle caresse mes cheveux, puis me dit de ne pas bouger, que c’est bon comme ça, et il va dans ma bouche comme il l’a fait tout à l’heure dans mon ventre…

Ma tante se plaint, alors il se retire, la laisse tourner sa langue là où c’est gros, lisse et rond, avec la minuscule fente comme un trait. Elle salive et lèche comme si elle mangeait une glace. Puis elle l’engouffre tout entière, la queue, jusqu’à s’étouffer avec…

Ensuite, elle se jette à califourchon sur lui, s’assoit sur la queue dans un soupir de bonheur. Mon oncle, hâtivement, presse ses seins et me demande de venir les embrasser. Je m’accroupis au-dessus de lui et embrasse les seins de ma tante qui rebondissent comme des poires. Ils gigotent sous les coups qu’elle se donne avec la queue. Je suce ses tétons tout bruns et durs comme les mûres du jardin. Ma tante s’accroche à ma « tête de petite garce », en riant avec la chair de poule quand je la mordille. Elle dit mille saloperies à mon oreille en cavalant sur mon oncle. Et lui, ce pervers, qui a bien calculé son coup, de là où je suis accroupie, n’a plus qu’à sortir sa langue pour atteindre mon entaille.

Alors, il me lèche la fente, le bouton, et même entre les fesses. Dans le petit trou, je sens sa grosse langue s’enfoncer, pendant que je tète ma tante. Elle gémit « tu vois comme je m’empale sur sa queue… comme il nous baise, ma chérie, tu vois, c’est tellement bon ! Il lèche ta petite fente ? »

— Oui…

— Ça te fait du bien ?

— Oui…

— Tu voudrais qu’il te fasse jouir avec la langue aussi ?

— Oui…

— Il va te faire crier, ma chérie… avec sa langue, comme ça sur ta petite chatte, il va te lécher jusqu’à plus soif… Dis-lui.

— Oui…

— Non, dis-lui, ma chérie… dis-lui ce que tu veux qu’il fasse.

— Lèche-moi… Encore… écarte mes fesses, tonton, oui… Comme ça… Oh, tonton…

— Vas-y… lèche la petite et baise-moi !

Mon oncle aide ma tante. Il lui tient les fesses et lui donne de grands coups de queue. Elle respire de plus en plus vite et fort jusqu’à s’arc-bouter et jouir comme une chienne qui couine sur lui – et lui, il râle longtemps sous mon derrière.

Après cela, ils reprennent leurs esprits. Ma tante a ses yeux fatigués. Je caresse ses joues écarlates. Elle me sourit en chantonnant que je suis si mignonne… Et ils redoublent d’attention et viennent tous deux me lécher partout. Leurs langues me chatouillent, m’écartent. Je me tords, soulève, moi aussi, mon petit derrière, comme l’envie me reprend. Mais ma tante décrète « ça suffit, va te laver, cochonne ! »

Elle se lève, se rhabille, et moi, ça me démange à nouveau, mais elle lance qu’il ne faut pas abuser des bonnes choses, et que l’heure tourne. Si la famille avait l’idée de rentrer plus tôt que prévu, il n’est pas certain qu’ils apprécient nos jeux. Autant dire qu’ils seraient même très déçus, ajoute-t-elle encore pour me faire la leçon. Et puis la fenêtre ne va pas se réparer toute seule, tranche-t-elle. Je me relève honteuse, traîne les pieds jusqu’à la salle de bains.

En fermant la porte, j’entends que tonton a repris ses travaux. Je tourne les boutons d’eau pour me faire couler un bain, et en attendant que la baignoire se remplisse, assise sur le rebord en étain, j’ausculte mon visage dans le miroir pour voir si quelque chose a changé. Je fais des mines avec mes yeux et ma petite bouche.

Puis je décolle mes genoux, pour regarder entre mes cuisses.

LA FILLE DU BOIS

Jérôme Canrian

Ça s’est passé il y a longtemps. Dans les années 70, un autre temps. Je me demande, quand j’y repense, s’il a vraiment existé…

Christian et moi, on s’est connus au collège. Difficile de dire pourquoi existait entre nous une réelle amitié. On passait des heures à discuter de nos vies. Il existait un point sur lequel on se retrouvait : le sexe. On était, lui et moi, deux branques absolus dans le domaine. À dix-neuf ans, on avait déjà accumulé toutes sortes d’expériences malheureuses. Soit on faisait tapisserie dans les soirées, soit on ramassait des filles dont personne ne voulait. Les grosses, les moches, les geignardes…

Les filles superbes n’étaient jamais pour nous. Pourtant, on n’était pas spécialement laids, mon copain et moi. Peut-être qu’on avait trop facilement accepté notre première défaite. En tout cas, on allait toujours vers les boudins…

Un jour, j’ai proposé à une voisine d’immeuble de passer la soirée avec moi. Cette Sandy avait quelques années de plus que moi et elle était tout aussi seule. Ce que je peux dire d’elle, c’est qu’elle n’était « pas vraiment pas belle ». Son visage aurait eu du charme s’il n’avait été mangé par ses énormes lunettes. Et son corps appétissant aurait été plus attrayant si des vêtements informes ne l’avaient pas recouvert.

Je l’ai invitée à manger une glace, puis on a flâné. On s’est embrassés dans un parc. J’ai tout de suite compris qu’elle était en manque, mais je me trouvais dans le même cas. C’est elle qui m’a embrassé. Il y avait quelque chose de désespéré dans l’agitation de sa langue autour de la mienne. Ensuite, elle a pris ma main, l’a promenée sur ses seins, avant de l’appliquer contre son sexe, en appuyant pour me faire sentir son renflement pubien. C’était le genre de fille tellement en manque qu’il n’y avait aucune initiative à prendre ; tout se faisait tout seul… Sandy n’a pas tardé à sortir mon sexe au milieu du parc. Elle avait une expression extatique.

— J’ai tellement envie… Viens, on va chez moi, il n’y a personne…

Elle habitait avec ses parents une grande maison bourgeoise remplie de meubles aussi fanés que ceux avec qui elle cohabitait.

Elle m’a proposé un verre. J’ai accepté en me carrant dans un fauteuil à haut dossier. Une minute plus tard, elle m’apportait le verre, puis se posait sur mes genoux, avant de remettre ma queue à l’air. J’étais en pleine érection. Sandy me faisait d’autant plus envie qu’elle venait de sortir une paire de seins généreuse.

— Je sais bien que je n’ai pas un très joli visage, mais j’ai un corps parfait, tu vas voir.

En fait, je n’ai rien eu le temps de voir. Tout de suite, elle a voulu me faire une fellation. Elle a commencé par taquiner mon sexe à coups de langue ; je me suis dit qu’elle s’y prenait bien. Mais son avidité sans bornes l’a trahie. Elle m’a avalé tellement à fond qu’elle s’est étranglée. Elle était toute cramoisie ; les yeux lui sortaient… Ça m’a fait peur. J’ai cru qu’elle allait mourir.

Ça a marqué la fin de la séance. Elle s’est mise à pleurer. Comme elle sanglotait très fort, je lui ai promis qu’on se reverrait.

En attendant, c’est mon copain Christian que j’ai retrouvé le lendemain pour faire du vélo. J’ai évoqué mon rendez-vous de la veille. Un simple regard m’a suffi pour lui faire comprendre que ça avait foiré.

Christian et moi, le week-end, on roulait quarante ou cinquante kilomètres. On n’avait pas de parcours établi. Mais toujours un passage obligé : le bois.

Ce bois était envahi de prostituées, que, de jour comme de nuit, des hommes accostaient. Ces femmes représentaient à nos yeux ce que nous n’aurions jamais. Elles étaient l’essence même de la féminité. Cette féminité que n’arboraient pas les filles de notre âge. C’étaient sans doute des leurres… mais comment résister à des silhouettes moulées dans des robes serrées, des jupes ultracourtes, des vêtements de cuir qui formaient une seconde peau… résister à des visages maquillés, des jambes gainées par le cuir des bottes, cambrées par des talons de dix centimètres ?

Nous ne nous faisions pas d’illusions sur ce qu’elles étaient. Des professionnelles. C’était même pour cela qu’elles avaient poussé leur féminité à l’extrême. Pour les approcher, il fallait payer.

Quand on faisait le tour du bois, on en prenait plein les mirettes. On surprenait quasiment toutes les phases de leur activité. L’attente, la discussion avec le client, et aussi le passage à l’acte. Ça se passait dans la partie centrale du bois. Comme les arbres, à cause de la pollution, étaient déplumés, on avait droit à des scènes qui nous remuaient… on aurait tant aimé les vivre ! Une fille, agenouillée devant un homme, s’activait sur lui. Une autre, pliée en deux contre un arbre, avait un homme derrière elle. Une troisième se tenait à quatre pattes sur un banc, avec un homme sur son dos… D’autres partaient avec leur client, sans qu’on puisse imaginer vers où…

Tout ça faisait rêver. Un monde inaccessible. Jusqu’au jour où j’ai décidé d’y pénétrer. J’en avais assez des coups foireux. J’avais de l’argent de côté, j’ai retiré un paquet de liquide.

J’hésitais encore. D’abord parce que j’allais faire ça sans en parler à Christian, alors qu’on se disait tout. Ensuite parce que, issu d’un milieu modeste, je supportais mal l’idée de gaspiller de l’argent. Mais j’avais envie de ça plus que tout. Ce ne serait que pour une fois. Je me suis rendu au bois à vélo.

Je n’ai pas eu le problème du choix. Elles étaient toutes aussi attirantes. J’ai ralenti dans un tournant. Il y en avait une qui attendait là, solitaire. Une brune avec des cheveux brillants et longs, un imperméable ouvert sur la « marchandise ». Sa robe verte très ajustée, largement décolletée, laissait voir la moitié de sa poitrine – plus que généreuse –, dont la partie cachée était sur le point de faire éclater le tissu. La robe s’arrêtait à mi-cuisses sur des bottes qui montaient très haut : des cuissardes. Je me suis arrêté. Elle m’a souri. Elle s’était aspergée d’un parfum envoûtant ; l’odeur a suffi à me causer une érection massive. Je me suis rendu compte qu’avec mon short cycliste, celle-ci devait être évidente, mais la fille se doutait bien que j’étais venu là pour ça. J’ai quand même rougi.

— Ça va, mon chou ? m’a-t-elle jeté, choisissant le registre le plus classique.

— Je voudrais savoir tes tarifs.

Elle me les a exposés : cent cinquante francs pour une pipe, trois cents pour « le complet ». Je lui ai tendu trois billets de cent francs.

— Viens, on va aller dans un coin tranquille.

J’ai failli lui demander ce que c’était, « le complet », mais je me suis tu.

On s’est engagés dans les entrelacs du bois, pour s’arrêter devant un banc. Elle s’est assise, a fait glisser d’un mouvement assuré mon short de cycliste. Comprimé dans mon short, mon sexe s’est déplié d’un coup. Elle a commenté :

— Ben, dis donc… toi, au moins, t’as pas fait le voyage pour rien.

Elle m’a pris dans sa bouche. J’ai repensé à la gâterie malheureuse de Sandy. La fille assise sur le banc avait une expérience que nos petites copines ne pouvaient avoir. Sa bouche était comme une gaine chaude ; sa langue se baladait sur ma chair. Elle avait aussi l’habileté de sentir quand il fallait s’arrêter.

Quand elle m’a lâché, j’étais plus épais que je ne l’avais jamais été. Elle m’a dit :

— Tu as le droit de me tripoter, et ensuite, tu me la mettras, mais avec ça…

Elle a sorti un préservatif de la poche de son imper, l’a déchiré, avant de le poser sur sa langue. Elle s’est penchée sur moi et, en un clin d’œil, a fait descendre la capote sur ma queue.

Sans demander la permission, j’ai posé mes mains sur ses seins. Ils étaient étonnamment gonflés et durs ; j’ai compris qu’ils devaient tout aux prothèses. Mais c’était quand même agréable d’avoir au bout des doigts deux belles poires volumineuses, même si elles étaient froides. La fille a fait descendre le tissu, mettant ses seins à nu.

— Tu peux me faire tout ce que tu veux.

J’ai apprécié l’offre. Entre garçons, on se racontait que les prostituées donnaient toujours le moins possible d’elles-mêmes.

Ç’a été pour moi un moment d’émerveillement. Je me disais que, même en payant, j’avais la chance d’avoir une vraie femme à moi.

Nous étions en plein milieu du bois, mais c’était comme si nous étions isolés. Pas seulement parce que la fille avait choisi un endroit discret : je m’étais tellement focalisé sur mon envie d’elle que je ne faisais pas attention à ce qu’il y avait autour.

Je suis venu sur ses jambes. Je n’étais pas spécialement fétichiste, mais ça m’a troublé de passer le bout de mes doigts sur le froid vernis de ses bottes, puis sur le nylon électrique de ses bas traversé par la chaleur de sa chair.

Les choses suivaient leur cours. Sa robe trop courte masquait quand même son intimité, enveloppée dans une zone d’ombre mystérieuse. L’ourlet cachait à peine la jarretière des bas stay-up.

Elle m’a laissé remonter à la lisière des bas, palper sa chair. Puis elle s’est retroussée, dévoilant un slip fuchsia, assorti à son soutien-gorge.

J’étais très naïf à l’époque. Quand j’ai vu le gonflement latéral qui tendait le tissu, j’ai été surpris, mais je n’ai pas compris tout de suite ce qui était pourtant évident. J’avais vu des sexes de fille enveloppés dans des slips de toutes matières et de toutes formes. Je savais qu’habituellement, il y avait un bombement de pubis – et même, quand le tissu était serré, le dessin d’une fente. Mais là, rien de tout ça…

J’ai tendu la main. Ce n’est que quand j’ai touché que j’ai compris ce qu’il y avait sous la fraîcheur du satin. Un pénis, sans doute pas au maximum de son érection, mais déjà bien bandé, et de belle dimension. J’ai songé avec une pointe de jalousie qu’il devait être plus gros que le mien.

Le contact de ma main a eu pour effet d’intensifier l’érection ; la tête de la queue est sortie de l’élastique du slip.

Mais il m’en fallait plus. J’ai accroché l’élastique du slip, l’ai tiré vers le bas, mettant à nu une verge agitée de spasmes, impressionnante de longueur et d’épaisseur.

Je n’avais jamais été autant troublé de toute mon existence. Ce n’était pas un mec qui aurait eu les avantages d’une fille. Ce n’était pas non plus une femme avec les attributs d’un homme. C’était autre chose. Une créature hybride, fascinante, qui suscitait en moi un désir d’une rare virulence, auquel j’étais incapable de résister. J’avais toujours abhorré l’idée de l’homosexualité ; je ne me voyais pas avoir une relation avec un homme. Pourtant, cette créature – qui ne ressemblait à rien de ce que j’avais connu – pourvue d’une queue me faisait envie.

Aussi je n’ai pas hésité à porter ma bouche sur la chair distendue, à la faire glisser sous mon palais, alors que ça m’aurait dégoûté de faire ça à un homme. Elle, la créature, souriait en me regardant faire, comme si elle avait toujours su que j’en arriverais là. J’ai remonté mes mains sur ses seins pour les englober. C’était une sensation inoubliable, de tenir au bout de mes doigts un corps androgyne. Je ne savais plus ce que je baisais, mais une chose était sûre, j’avais rarement été aussi excité. Cette première fois n’aurait sans doute pas de suite, mais j’en avais trop envie pour ne pas en profiter.

Chose bizarre, les seins, que, de prime abord, j’avais sentis froids et artificiels, étaient devenus tout le contraire : vrais, pleins, chauds… Tout comme la queue qui me remplissait la bouche, que je sentais vivre, le sang pulsant en la remplissant. J’ai plongé ma main dans mon pantalon. J’avais trop envie. Mon membre était plus gros qu’il ne l’avait jamais été. Ça me soulageait de me frotter, mais j’ai dû m’arrêter. Dans un spasme, j’ai craché du sperme. Mais je ne voulais pas jouir tout de suite.

Je prenais mon temps, me soûlant de sensations, les joues gonflées par la queue. J’ai dégagé ma bouche, ne gardant qu’une partie du pénis en moi, et j’ai frotté son gland décalotté de la pointe de ma langue. La créature s’est mise à gémir. Je me suis demandé si c’était ce qu’on racontait : les prostituées feignaient l’orgasme pour satisfaire leur partenaire… Très vite, je n’ai plus eu à me poser la question : un jet de sperme amer m’a rempli la bouche, a coulé dans ma gorge.

Je me suis dégagé. Sa bite se tenait figée dans une roideur extrême, obscènement dressée contre le ventre plat.

— Si tu veux, je te la mets… ou toi, tu me pénètres… Choisis !

Dans l’absolu, j’aurais voulu les deux à la fois. En même temps, je rêvais d’autre chose. La réalité de la pénétration, dans un sens comme dans l’autre, me faisait peur.

J’ai approché mon sexe du sien. J’ai eu un moment d’hésitation, puis j’ai posé mon gland contre son sein. Je me suis baladé dessus. Sa peau était veloutée contre mon gland. Il – l’androgyne – a mis ses mains en coupe sous ses seins, manière de me les offrir, puis il a pris ma queue du bout des doigts, pour la guider vers ses tétons. Il se servait de sa poitrine comme d’un instrument, de ses mamelons surtout, qu’il passait sur mon gland. Ils étaient à l’image de son physique – spéciaux, anormalement pointus et durs.

Il a finalement immobilisé ma queue, et, avec un sourire vicieux, a fait glisser l’un de ses tétons dans mon méat. Je m’attendais à tout sauf à ça, et ça m’a causé une sensation étrange. J’ai eu l’impression qu’il rentrait en moi, prenait possession de moi. C’était une sensation enivrante.

Je gardais un œil sur sa bite. Merveille de la nature, qui demeurait dressée.

Je l’ai laissé m’enfoncer un téton, puis l’autre. J’étais comme shooté. Pour la première fois de mon existence, sans doute, je ressentais une plénitude absolue, qui me connectait à l’univers entier.

Je me suis dégagé. Le meilleur m’attendait.

Quand j’ai posé mon sexe contre le sien, de l’électricité m’a traversé ; j’ai eu un nouveau spasme. J’ai dû me maîtriser pour ne pas jouir sur-le-champ – un effort de tout le corps.

J’ai frotté ma queue le long de la sienne, puis je suis remonté sur le gland, avant de glisser sur ses couilles. Ça m’a rempli d’un mélange d’énergie et d’excitation. Je percevais, à travers sa queue, la plus intime réaction de son corps qui vibrait. Il a fermé les yeux, a poussé un soupir.

Il est arrivé un moment où je n’ai plus rien maîtrisé, ni cherché à maîtriser quoi que ce soit. J’ai joui, d’un orgasme qui m’a emporté tout entier, plus qu’aucun orgasme passé. Le jaillissement de mon sperme a été à l’image de cette émotion. J’ai arrosé mon partenaire de jeu rétribué d’une semence blanche, crémeuse, épaisse, qui semblait ne pas vouloir cesser de jaillir.

Je savais ce que je voulais. Je me suis penché sur lui, j’ai repris son sexe dans ma bouche. Je ne m’en étais pas rendu compte, mais il était au bord de la jouissance. À peine l’avais-je en moi, il s’est libéré par saccades d’une semence que j’ai avalée jusqu’à la dernière goutte.

La bouche encore gluante de son sperme, je me suis reculé pour le regarder une dernière fois. Ce moment avait été parfait ; je voulais en garder une trace. Une image ultime. Celle que j’ai emportée a été d’une créature comme je n’aurais pas imaginé qu’il puisse en exister. Plus qu’une fille, et pourtant pas un garçon… Elle, la créature, restait comme elle était, sans se rajuster. J’avais débandé, mais pourtant sa queue à elle demeurait obstinément raide, bien qu’un rien moins ferme. Preuve encore qu’elle était différente, et davantage que le mélange des deux sexes.

— Reviens quand tu veux. Je serai là pour toi.

Et comme une incitation à revenir, elle s’est penchée en avant, a enfoncé, avec une aisance qui supposait une longue pratique, un doigt dans son anus…

Sur cette dernière image, je suis parti. Mon vélo était couché plus loin. J’ai repris la route de la maison. Une image me hantait, pendant que je roulais le long des rues, celle du doigt dans l’anus, enfoncé avec quelle facilité ! J’avais déjà envie d’y retourner.

Je n’étais pas au bout de mes surprises. Quand je suis arrivé sur mon palier, Sandy était là qui m’attendait. Je l’ai regardée avec d’autres yeux, peut-être parce que cette expérience m’avait régénéré, mais aussi parce qu’elle s’était fait une beauté. Elle avait ramené ses cheveux en arrière, s’était maquillée, avait abandonné ses éternels jeans pour une longue robe rouge à volants très décolletée.

Elle a planté son regard dans le mien, puis a plongé la main dans son décolleté, a fait jaillir un sein bien rond, qu’elle a remonté vers sa bouche. Penchant la tête, elle a pris le téton entre ses lèvres, l’a sucé. Puis, jugeant sans doute que ça ne suffisait pas, elle a saisi le revers de sa robe, l’a remonté. Dessous, elle avait une petite culotte blanche, qui m’a ébloui. Elle l’a tirée vers le bas, dévoilant une chatte entièrement rasée, une fente très marquée.

C’était une invitation à laquelle il était difficile de ne pas céder. L’espace d’un instant, j’ai eu une hallucination, voyant, à la place du sexe féminin, un membre dressé…

À cet instant, j’ai enfin compris que la plupart des magnifiques filles du bois étaient, en fait, des créatures androgynes ! Ça crevait les yeux ! Comment mon copain et moi avions pu nous montrer aussi naïfs !

C’est peut-être à cette révélation que je dois d’avoir fait l’amour à Sandy sans le recul habituel, mais au contraire, avec une joie qui a fait que, pour la première fois, il y a eu de l’harmonie entre une fille « pas belle » et moi. L’expérience du jour m’avait fait comprendre que, dans la vie, dans le sexe, rien n’était aisément classable.

J’ai pris Sandy par la main, l’ai fait entrer dans l’appartement désert. Je l’ai entraînée dans la chambre. D’elle-même, elle s’est mise à quatre pattes sur le lit. Elle a retroussé sa jupe, amené sa culotte à ses genoux. Elle avait des fesses bien rondes, que sa position ouvrait toutes grandes. Ses lèvres intimes bien sorties disaient qu’elle avait dû se faire un film en m’attendant. Elle s’est tournée vers moi, son regard planté dans le mien :

— Tu peux la mettre où tu veux.

Écho déformé de ce que m’avait dit la prostituée au double sexe.

J’ai posé la tête de ma queue là où son sillon fessier s’amorçait. J’ai commencé à descendre, en me disant que je suivrais l’inspiration du moment. À vrai dire, j’avais envie de m’enfoncer dans les plissements de son anus, mais au dernier moment, je me suis dit que j’allais garder ça pour mon retour au bois. J’ai glissé plus bas, me suis laissé happer par la vulve chaude, élastique, accueillante…

Au moment où j’ai joui, l’image de la blonde du bois s’est superposée à celle de Sandy. Je savais que je retournerais au bois. J’avais assez d’économies pour y aller tous les samedis pendant des mois. J’imaginais les corps qui m’attendaient, des corps particuliers, plus féminins que ceux des femmes de la vie quotidienne, et cependant pourvus de queues dures. À cette pensée, je suis redevenu tout raide. Sandy a cru que c’était pour elle…

Quand j’y suis retourné, j’ai retrouvé le/la même partenaire de jeu… Je l’ai fait mettre à quatre pattes sur un banc. Bientôt, sa jouissance a rempli ma main.

En partant, passant le long d’un bosquet, j’ai eu le regard attiré par la silhouette d’un garçon, à quatre pattes devant une superbe rousse, la bouche pleine.

C’était Christian.

LE GRENIER

Vincent Rieussec

Je n’oublierai jamais Sophie, ma cousine. C’est avec elle que j’ai découvert le monde de la féminité. J’avais quatorze ans, elle dix-sept.

Durant mon enfance, plusieurs années de suite, j’ai été invité par ses parents à passer les vacances dans leur maison du Midi, une grande bâtisse ancienne. J’y retrouvais ma cousine, vrai garçon manqué. Je l’admirais d’être aussi libre et j’obéissais à ses quatre volontés comme un bon petit soldat. Mais mon père ayant obtenu un poste à l’étranger, je n’ai plus remis les pieds en France pendant quatre ans.

Enfin de retour, une nouvelle fois invité pour les vacances, à la place d’une cousine garçonnière, j’ai trouvé une jeune fille déjà fleur, avec promesse de devenir un beau fruit comme sa mère. Travaillé par la puberté, en face d’elle, j’étais emprunté, timide. Je ne retrouvais pas la complicité d’antan. Elle sentait mon trouble, s’en amusait, me taquinait, me traitait en gamin.

Au plus chaud de la journée, la maison s’assoupissait dans la stridulation des cigales. Mon oncle était à son travail. Ma tante rendait visite aux voisins. Et ma cousine, elle, disparaissait je ne sais où. Les deux premiers jours, tout seul dans la maison, je me suis ennuyé ferme. Le troisième après-midi, après avoir tourné en rond, je me suis souvenu du grenier empli de vieilleries, notre grotte d’Ali Baba. J’ai décidé d’aller y faire un tour. La porte en haut de l’escalier était toujours bouclée, mais nous passions par une trappe située dans un débarras du dernier étage. L’échelle était toujours là. J’ai grimpé, poussé le lourd vantail. Il s’est soulevé avec un grincement. La chaleur des combles m’a assailli. Un courant d’air entre deux vasistas adoucissait un peu la fournaise. Je retrouvais les sensations de mon enfance, l’air lourd, la poussière en perpétuel mouvement dans les rais de lumière, les empilements de caisses et de malles, toujours les mêmes vieux meubles. J’ai refermé la trappe et je me suis avancé. Je me souvenais d’un recoin que nous avions aménagé avec un fauteuil, une bergère, une table basse, quelques tapis râpés, des piles de vieux illustrés que nous lisions pendant des heures. Une grosse armoire normande camouflait l’entrée. Je l’ai contournée.

Sophie était là, nue, allongée sur la bergère. Je découvrais son corps de femme encore gracile, ses petits seins dressés, la fente de son sexe niché dans sa minuscule toison blonde. Si différente des somptueuses femmes que je matais en cachette dans les revues porno de mon père. Il était porté sur les grosses poitrines. C’était la principale source de mes excitations.

Sophie tenait ses jambes légèrement écartées. Son entrecuisse se marbrait d’une humidité que j’ai prise pour de la transpiration. Une odeur que je ne connaissais pas emplissait le local. Ma cousine venait certainement de se faire jouir. Dans sa main, elle tenait une pince à épiler. Je suis resté paralysé devant le tableau. Elle, au contraire, abandonnée sur sa couche, satisfaite de l’effet qu’elle produisait sur moi, souriait.

— Enfin, te voilà. J’ai reconnu ton pas. Je t’avais mis à l’épreuve. C’était à toi de te souvenir de notre repaire. Tu as quand même mis trois jours. Mets-toi à l’aise comme moi… on crève de chaleur ici.

Comme elle me le proposait, j’ai retiré mon short, ma chemisette. Par pudeur, je n’ai pas osé enlever mon slip. Elle m’a demandé de l’aider à épiler sa toison, qui, disait-elle, dépassait de son maillot de bain. Je me suis approché, elle m’a fait agenouiller. Gauchement, j’ai pris la pince qu’elle me tendait. Elle m’indiquait les poils que je devais enlever. Je faisais de mon mieux, mais je n’arrivais pas à tirer d’un coup sec. Je lui faisais mal. Elle m’a dit d’arrêter et de donner un baiser à l’endroit endolori par ma faute.

Tourneboulé, j’ai posé mes lèvres dans la douceur de l’aine. Le parfum de sa peau me troublait. Quand je me suis relevé, je bandais dans mon slip. L’hypocrite s’est étonnée de l’effet que me faisait la proximité de son sexe. Sans avertissement, d’un geste vif, elle a baissé mon slip. Libéré, mon sexe s’est dressé. Elle l’a saisi, l’a caressé, ainsi que les couilles. C’était la première fois qu’elle disposait d’une queue en érection et ça l’intéressait énormément. J’étais dépassé, honteux de montrer ma verge, de la laisser entre les mains de quelqu’un d’autre. Affolé par ses caresses, je sentais monter l’éjaculation. Je lui ai crié d’arrêter. Mais déjà, je me vidais en longues giclées qui maculaient sa poitrine, son cou, son visage.

J’étais tout penaud, et elle décontenancée du résultat trop rapide de ses manipulations. Sous le coup de l’émotion, je me suis mis à pleurer comme le gamin que j’étais. Elle m’a fait asseoir à côté d’elle. Gentiment, elle a essuyé mes larmes, m’a consolé. Non, ce n’était pas grave… Puis railleuse, elle m’a remercié d’avoir réagi avec autant de force devant sa nudité.

Elle a ajouté :

— Regarde comme j’aime ce que tu m’as donné…

Elle a étalé mon sperme sur son corps. Elle a passé sa langue sur ses lèvres gluantes en faisant la grimace. Elle trouvait le goût de mon jus particulier, mais finalement pas si désagréable. Elle s’est essuyée avec des Kleenex, puis a déclaré qu’on allait descendre se rincer avec le tuyau d’arrosage. Avant de partir, elle a collé sa bouche à la mienne. C’était la première fois qu’une fille m’embrassait. Je suis resté lèvres closes.

Elle a soufflé :

— Tu es vraiment cruche, ouvre donc la bouche !

J’ai vécu cette soirée dans un rêve. Cette fille, Sophie, qui aidait sa mère, qui virevoltait, qui se moquait de moi, je l’avais vue nue. Sa langue avait visité ma bouche, elle m’avait masturbé… Bien sûr, j’étais déjà amoureux.

Le lendemain, après le repas, sa mère partie, elle m’a pris par la main, m’a entraîné dans le grenier. Elle a grimpé la première à l’échelle. De nouveau anxieux, mais en pleine exaltation, j’ai pu admirer, sous la courte jupe, la ligne de ses jambes et de ses cuisses jusqu’à l’empiècement de la culotte. Je n’ai pas osé y porter les mains. Dès la trappe refermée, elle s’est mise nue. Je la suivais, les yeux braqués sur l’éclat de la peau dans la pénombre du grenier, sur le balancement des fesses, sur la courbe du dos, des hanches…

Allongée sur le sofa, elle m’a ordonné de me déshabiller. Sous ses conseils, la séance d’épilation a repris. Bientôt, j’ai su œuvrer correctement poil par poil. À chaque arrachement, je devais donner un baiser à l’endroit martyrisé.

Enfin satisfaite, Sophie m’a demandé ce que je connaissais du sexe des femmes. Devant mon mutisme, elle a entrepris une leçon de choses. Les jambes bien écartées, elle m’a détaillé tous les attributs de sa vulve, a débusqué son clitoris, écarté les nymphes pour découvrir l’entrée du vagin. Elle m’a invité à toucher, à faire bourgeonner son clitoris, à plonger les doigts dans son ventre. Bientôt, elle m’a laissé libre de mes explorations. Je découvrais tout un monde de douceur, de chaleur, d’humidité… Excitée par mes attouchements, elle mouillait en abondance. Et elle gémissait tout bas.

Brusquement, parcourue de soubresauts, elle a resserré ses cuisses sur ma main. Inquiet, je n’ai plus bougé. Peu à peu, elle a retrouvé son calme. En m’embrassant (là, j’ai ouvert la bouche), elle m’a expliqué que je l’avais fait jouir comme elle pour moi la veille. Je bandais magistralement. Elle m’a fait asseoir à côté d’elle, m’a demandé de la caresser pendant qu’elle me masturbait. Nous sommes restés bouche-à-bouche, langue-à-langue jusqu’à l’éjaculation. Le temps des blocages était passé.

J’avais encore trois semaines de vacances. Tout au long des après-midi, dans la fournaise du grenier, nous apprenions à apprivoiser nos corps. La première fois où ma bouche s’est approchée de son sexe à sa demande, l’odeur océane de sa chatte m’a rebuté, mais très vite, ses phéromones de femelle ont attisé ma libido. Le parfum était toujours aussi puissant, mais si capiteux, si grisant… Avec un peu de répulsion, j’ai collé mes lèvres à ses lèvres intimes. Timidement, ma langue a cherché sa voie. Je me suis enhardi. J’ai goûté sa mouille. Elle a joui, certainement autant de plaisir pur que de la sensation scandaleuse d’une bouche sur sa fente obscène.

Le lendemain, j’ai recommencé, et au fil des jours, encore et encore. Je me plongeais avec frénésie dans son con brûlant. Plus de réticence… qu’un immense bonheur à la renifler, la bouffer, la laper. J’explorais tout son corps. Je léchais ses seins, lutinais ses tétons, enfouissais mon nez dans ses aisselles, malaxais ses fesses, reposais ma tête sur son ventre élastique. Nous frottions nos corps, mélangions nos transpirations.

De son côté, elle prenait possession de ma verge. Elle aussi a osé sa première fellation. Puis la première éjaculation dans sa bouche… ne sachant quoi faire, elle a avalé. Et enfin la magie du 69. Elle m’a allongé sur le tapis, la tête relevée par un coussin. Tête-bêche, à genoux au-dessus de ma figure, cuisses écartées, elle s’est courbée, a pris mon gland dans sa bouche.

Au-dessus de moi, je découvrais la géographie largement déployée de son entrecuisse… son sexe aux grandes lèvres entrouvertes sur des chairs corail déjà humides. Excité par ses succions appuyées, j’ai enlacé les fesses de ma fellatrice à la recherche du contact. Elle a ouvert encore davantage le compas de ses cuisses, et sa chatte, maintenant béante, s’est écrasée sur mon visage. C’était la position idéale pour lécher, pomper, se perdre dans l’étuve du vagin. Affolée par mes coups de langue, elle me suçait de façon de plus en plus lascive, me donnant en retour toujours plus envie de lui dévorer la chatte. Sa mouille, qui n’avait jamais été aussi abondante, débordait de ma bouche, trempait tout mon visage…

Désormais, notre recherche du plaisir se terminait tout naturellement en 69. C’est là que les sécrétions intimes de la femme sont devenues pour moi inséparables du plaisir.

Après nos jeux licencieux, nous descendions au jardin. Apaisés, nous nous désaltérions, chahutions dans la piscine. Il ne me restait plus qu’une semaine quand, un après-midi, nos jeux se sont arrêtés. Pas question de monter au grenier, pas de baignade. Sophie gardait son short. Je ne comprenais pas. Je me faisais pressant. Il restait si peu de jours.

Avec réticence, elle m’a annoncé qu’elle avait ses règles. Je ne comprenais pas en quoi c’était gênant. J’ai eu droit à un cours de rattrapage. Elle a refusé tout net que je participe à un changement de tampon périodique. Abstinence pendant trois jours… J’étais désespéré. Je tournais autour d’elle comme un chien malade. Malgré tout, elle acceptait que je caresse ses seins et elle m’a aidé à parfaire ma technique du baiser. Ma langue ne pouvait plus visiter sa vulve, mais se lovait dans sa bouche, à la recherche de sa partenaire : affrontements, caresses, luttes…

Enfin, nous nous sommes retrouvés dans notre grenier.

Sophie est restée debout. Elle attendait. J’ai fini par comprendre qu’elle me laissait le soin de la déshabiller. Elle a levé les bras pour laisser passer son tee-shirt. Pour la première fois, une fille m’invitait à lui retirer son slip. À peine était-elle assise sur le sofa, je me suis agenouillé devant elle. Doucement, j’ai exercé une poussée sur les genoux. Sans résistance, elle a ouvert les cuisses. Elle me savait assoiffé de son sexe. Toute ma timidité était revenue. Bouleversé, je contemplais la vulve si familière, et maintenant si mystérieuse, réceptacle de tous les secrets de la femme. J’étais sorti du ventre de ma mère par un sexe semblable à celui que je contemplais.

Avec précaution, j’ai approché ma bouche de la fente fabuleuse aux lèvres encore enflammées. Je me suis appliqué calmement, longuement, à l’ouvrir, la déguster, la boire, les nymphes plein la bouche. Elle me laissait faire, se prêtait à mes initiatives pour que je puisse, sans contrainte, profiter de son con, satisfaite de provoquer en moi une telle faim d’elle. Elle a fini par jouir avec un gémissement.

Je me suis retrouvé assis à côté d’elle, verge tendue. Je pensais qu’elle allait me branler ou me sucer pour me faire jouir à mon tour. Avec un sourire mystérieux, un peu crispé tout de même, elle s’est allongée sur le dos, a ouvert les cuisses…

— Viens ! Prends-moi !

Je m’y attendais si peu ! Depuis plus de trois semaines, jamais Sophie n’avait proposé la rencontre de nos sexes. Finalement, je m’en contentais. J’envisageais la pénétration d’une femme avec appréhension, ça me paraissait compliqué… Affolé, je me suis allongé sur elle. Par à-coups, je plongeais ma queue dans son entrecuisse à la recherche de la voie. Elle a murmuré :

— Oui, calme-toi, doucement…

Elle a pris ma verge, l’a introduite en elle. Quelques va-et-vient, et j’ai éjaculé, tellement anxieux que je n’ai pas eu l’impression d’éprouver une quelconque jouissance. Après, nous avons éclaté de rire, ce qui nous a délestés de nos tensions.

Le dernier soir, quand tout le monde a été couché, ma cousine est venue dans ma chambre, s’est allongée près de moi. Je me sentais fou de joie. Mes mains, ma bouche parcouraient son corps. Je n’ai pas tardé à bander. Quand j’ai été bien raide, elle s’est mise sur moi, son sexe sur mon sexe. Lentement, elle s’est enfoncé mon membre dans le vagin. Cette fois, je découvrais la profondeur, la chaleur, la douceur d’une pénétration… les chairs qui s’écartent, et en même temps, qui emprisonnent… À cheval sur ma queue, elle s’agitait comme une navette de métier à tisser, jouant des contractions de son con. Elle me dominait. J’observais le renflement de son ventre de colombe, le balancement de ses seins. Elle me caressait la poitrine, et ça durait. À chaque enfoncement, elle exhalait un râle. J’étais au septième ciel : ma verge dans son vagin faisait crier de plaisir une femme ! Nous avons joui ensemble. Alors, elle est venue chercher ma bouche, et nous avons mélangé nos langues et nos salives.

Nous nous sommes endormis dans les bras l’un de l’autre comme de vrais amants.

Le lendemain matin, quand je suis entré dans la cuisine, ma tante m’a regardé d’une drôle de façon. Avec réprobation, mais j’ai cru voir aussi une pointe d’amusement. Elle avait dû comprendre l’origine des gémissements de sa fille dans la nuit. Bêtement, nous avions laissé la fenêtre ouverte. Par chance, l’oncle était dur d’oreille et avait le sommeil profond. Elle n’a fait aucune remarque. De toute façon, je prenais le train en fin d’après-midi.

Un peu avant de partir, avec un regard de défi à sa mère, Sophie m’a entraîné dans sa chambre pour une dernière rencontre charnelle. Une fois de plus, elle n’a pas dissimulé son plaisir.

Après, je n’osais plus regarder ma tante. Elle a passé, un peu brutalement, sa main dans mes cheveux.

— Allez, Casanova, il faut se dépêcher, le train ne va pas t’attendre !

Mi-figue mi-raisin, elle a ajouté :

— Je ne sais pas si tu as fait tes devoirs de vacances, mais au moins, tu auras appris quelque chose…

J’ai été malheureux pendant des mois. Il n’a plus jamais été question de vacances avec Sophie.

De ce séjour initiatique, j’ai gardé la passion du cunnilingus. Rien n’est plus merveilleux qu’une femme qui ouvre ses cuisses pour offrir son con à ma bouche. Je ne conçois pas une rencontre amoureuse sans déguster l’intimité de ma partenaire.

IL Y A UN DÉBUT À TOUT

Rita Valence

Je ne garde pas un souvenir très reluisant de mon paternel.

Il ne s’est jamais vraiment occupé de moi et d’ailleurs, il ne s’est jamais occupé de personne, même pas de lui-même. Ma mère l’a quitté à l’issue de quatorze ans de vie commune, après avoir compris un peu tardivement qu’elle n’avait décidément rien à espérer d’un fainéant doublé d’un alcoolique.

C’est ainsi que j’ai débarqué à Paris avec elle, plus exactement à Malakoff, dans l’un des immeubles situés de l’autre côté du périphérique. Heureusement, ma mère, femme organisée et autonome, avait su tout prévoir. Dès notre arrivée, elle a trouvé un emploi au ministère de l’Air et m’a inscrite au lycée François-Villon, à deux pas de chez nous.

*
*     *

Ça, c’était il y a cinq ans. Aujourd’hui, j’en ai dix-huit, je viens d’obtenir mon baccalauréat, et depuis ce matin, mon père gît sous près de deux mètres de terre glaise, emporté par une cirrhose consciencieusement développée et entretenue.

Mais comme aurait dit ma grand-mère, il a beau avoir été un bon à rien, malgré tout, c’était quand même mon père, et j’ai fait le déplacement pour assister à ses funérailles.

Munie d’un consentement maternel obtenu sans difficulté, j’ai pris le train pour Angoulême où l’antique autorail qui assure la correspondance avec Roumazières m’a emmenée jusqu’au petit village de la Charente limousine qui a vu défiler mon enfance, et où mon père est resté planté où ma mère l’avait laissé.

J’ai passé la nuit chez une vieille tante qui a tenu à m’offrir l’hospitalité, et à qui j’ai fini par céder, sans me douter que j’allais devoir faire ma toilette à l’ancienne, c’est-à-dire dans un coin de cuisine, derrière un rideau. Néanmoins, j’ai pu me laver de la tête aux pieds, frictionner ma poitrine épanouie, et faire mousser l’intimité soyeuse de ma toison à l’aide d’un savon qui laissait une fraîche odeur de rose.

N’ayant jamais mis le nez dans une église, mon père a été conduit tout droit au cimetière, et en une demi-heure, tout a été réglé.

Je me demandais si j’allais ou non verser une larme au dernier moment, mais il ne s’est rien passé et je n’ai pas ressenti la moindre émotion.

Au contraire, je me suis surprise à voir mes idées partir ailleurs.

Je regrettais de porter la jupe noire et sans grâce que ma mère m’avait prêtée pour la circonstance, et de m’exposer dans cette tenue austère aux regards appuyés de Mathias, mon premier « amoureux ».

J’avais à peine treize ans quand il en avait quinze. Il m’a appris bien des choses, dans la grange à foin de la ferme voisine…

À présent, le temps a gommé la différence d’âge : je suis devenue une femme, et lui un beau gaillard de vingt ans, bronzé et musclé par les travaux des champs.

À la sortie du cimetière, il s’est approché de moi pour me faire une proposition qui, étant donné la nature de nos relations passées, ne pouvait être que très malhonnête et très tentante…

Hélas, je n’ai pas pu accepter : je devais reprendre le train en début d’après-midi. Déçue, j’ai enfoui mon horrible jupe droite et mon chemisier blanc au fond de mon sac. J’ai récupéré mon short en jean et mon débardeur kaki à large encolure, sous lequel j’ai rendu la liberté à mes seins arrogants. Puis j’ai embrassé ma tante et repris le chemin de la gare.

Entre Roumazières et Angoulême, l’image de Mathias et le souvenir qu’il avait laissé en moi ont continué à me poursuivre. Je m’en voulais de ne pas avoir osé reculer mon départ d’une journée, car mon sentiment de frustration s’est mué petit à petit en une sensation de manque physique qui me démangeait le bas-ventre et attirait mes doigts comme un aimant.

Je ne pouvais quand même pas faire ça dans l’autorail…

J’ai alors eu l’idée d’acheter un supplément en gare d’Angoulême pour pouvoir voyager tranquillement en première classe jusqu’à Paris, et peut-être trouver le temps et le moment d’apaiser mes sens. Il me restait suffisamment d’argent, puisque je n’avais pratiquement pas touché à la somme que ma mère m’avait donnée pour payer l’hôtel.

Je suis donc montée dans le wagon de tête, et après avoir repéré le seul compartiment désert, je me suis installée, pour la première fois de ma vie, dans le confort moelleux des coussins de première classe, contre la fenêtre, dans le sens opposé à la marche. J’ai toujours préféré voir s’éloigner le paysage plutôt que le recevoir en pleine figure.

*
*     *

Tandis que le vignoble charentais cède progressivement la place aux vertes étendues du département de la Vienne, mes souvenirs me ramènent à ma première rencontre avec Mathias. Peut-être pas la plus importante, mais celle qui a contribué le plus à me faire émerger de l’enfance.

Je me revois remontant le sentier bordé de ronces et d’aubépines, creusé de deux profondes ornières laissées par les roues du tracteur.

Nous sommes à la fin mai, c’est le dimanche de Pentecôte, et toutes mes copines de classe sont en train de faire leur communion solennelle. Moi, mon père n’a pas voulu que je la fasse, il a dit que ça coûtait trop cher.

C’est pas que ça me gêne outre mesure, je me fous pas mal de la religion, ça me rend juste un peu cafardeuse, voilà tout.

J’arrive en bordure du ruisseau, près du bouquet d’arbres, et je passe de l’autre côté en marchant sur les pierres. Le feuillage et la proximité de l’eau apportent de la fraîcheur à l’endroit. Je suis sur le point de m’asseoir dans l’herbe, quand il me semble entendre un bruit provenant d’une cabane rudimentaire, appuyée contre un tronc, et faite de branchages assemblés.

Je m’approche doucement, je colle un œil à un interstice qui me permet d’apercevoir l’intérieur du repaire.

Je distingue d’abord quelques planches qui forment des étagères sur lesquelles s’entassent en vrac des boîtes de coca, un paquet de cigarettes, tout un bric-à-brac que je n’ai pas le temps de détailler… Ce qui capte mon attention, c’est le grand garçon assis sur un tabouret, en qui je reconnais immédiatement Mathias, le fils aîné de l’exploitation voisine.

Il a les jambes allongées et un magazine posé en travers des cuisses. Il a l’air vachement absorbé par sa lecture !

Jusqu’à présent, je n’ai jamais eu l’occasion de lui adresser la parole. Il faut dire qu’il a bien deux ans de plus que moi et peut-être davantage, mais il me dit toujours bonjour quand il me croise.

En me baissant, je découvre une ouverture plus large parmi les branches, et cet espace me dévoile un autre angle de la pièce qui me permet de mieux voir ce qui se passe.

Mathias a défait le haut de son short, et je contemple avec étonnement tout ce qu’il en a sorti. J’ai beau savoir comment un garçon est constitué, c’est la première fois que je me trouve face à un tel spectacle.

Pendant une seconde, je songe à m’enfuir… une seconde seulement. Ma curiosité est la plus forte, et je continue à regarder.

Coincé par l’élastique du slip qu’il a abaissé, son paquet tient tout seul, gonflé à bloc. Tout en tournant les pages de son illustré, il fait glisser la peau le long de sa zigounette qui me paraît réellement énorme, surtout quand il tire à pleine main vers l’arrière, et que son gros bout tout violet semble prêt à exploser.

De temps en temps, il pousse de drôles de petits grognements : on dirait que ça lui fait sacrément du bien…

Il y a bien cinq minutes que je l’observe, et je commence à me demander combien de temps ça va durer… quand je remarque que son mouvement s’est accéléré. Sa main va et vient de plus en plus vite, sa peau roule sous ses doigts crispés autour de son machin qui me paraît encore plus gros et plus dur que tout à l’heure.

Soudain, ses jambes se raidissent, et il lâche un soupir qui ressemble à un râle, tandis qu’une giclée blanchâtre jaillit de son corps, suivie d’une deuxième et de quelques autres moins puissantes qui terminent leur course sur les pages du magazine, puis ruissellent entre ses doigts.

Mon cœur cogne très fort.

Ce n’est pas parce que je n’ai jamais vu de queue d’aussi près que je suis complètement idiote : le coup de la semence et de la petite graine, je connais.

À l’école, les garçons emploient d’autres mots, et je sais très bien à quoi je viens d’assister.

Pendant que Mathias remettait un peu d’ordre dans tout ça, je n’ai pas bougé, de peur d’être découverte. Mais maintenant qu’il est parti, je suis entrée à mon tour dans la cabane, dans l’espoir de trouver ce qu’il y a de si intéressant dans la revue.

Je ne tarde pas à mettre la main dessus et je tombe sur la page centrale encore imbibée de substance, et où on voit un homme et une femme photographiés par-dessous, en train de s’accoupler à la façon des chiens.

Au moment où j’approche mon nez du papier mouillé pour tenter de renifler une odeur, une voix me fait bondir :

— Te gêne pas…

La silhouette de Mathias s’encadre dans l’entrée.

Morte de honte, je le regarde ramasser le paquet de cigarettes qu’il est revenu chercher. Il se tourne vers moi.

— Tu as tout vu, hein ? dit-il avec un sourire.

J’hésite avant de faire un petit « oui » de la tête.

— Ça t’a plu ?

Je hausse les épaules. Je n’oserais quand même pas lui avouer que ça ne m’a pas déplu…

— Quel âge as-tu ? demande-t-il.

— J’aurai quatorze ans le mois prochain.

Je me suis vieillie d’un an, mais je sais que je fais largement illusion : j’ai déjà une vraie poitrine et je suis réglée depuis Noël. Il me prend par les épaules et me murmure à l’oreille :

— Dimanche prochain, même heure, viens me rejoindre dans la grange, je te ferai voir autre chose. Passe par la porte de derrière, celle qui se trouve à côté du pigeonnier. Tu vois où c’est ?

Je fais signe que oui, sans trop me rendre compte si j’ai répondu juste à la dernière question, ou bien si j’ai accepté tout en bloc.

Le temps que je réalise, Mathias a disparu.

*
*     *

À l’évocation de ces souvenirs, je ressens des picotements dans le ventre. J’ai descendu la fermeture Éclair de mon short, étendu ma petite veste en toile de lin et coton pour dissimuler ma main.

En gare de Poitiers, un militaire est entré dans le compartiment et s’est assis en face de moi. J’ai cru que c’en était fini de ma tranquillité, mais il n’a pas tardé à s’endormir, les bras croisés et les jambes allongées en oblique.

C’est un beau mec, légèrement métissé de black, et d’après ce que je peux en juger, avec tout ce qu’il faut, et même un peu plus, dans le pantalon.

Le sentir si près de moi, quasiment à portée de main pendant que je me caresse, achève de m’exciter de façon diabolique.

Mes doigts enfoncés entre mes cuisses fouillent doucement ma chair chaude et humide qui palpite de désir. Les yeux mi-clos, dans l’univers feutré des premières classes, je me laisse aller à la volupté…

*
*     *

Le dimanche suivant, Mathias est là qui m’attend lorsque j’ouvre la porte arrière de la grange. Tout de suite, il m’entraîne vers les bottes de paille, dans un coin qu’il a soigneusement préparé, et où personne ne peut soupçonner notre présence. Malgré une légère appréhension, je n’ai pas vraiment hésité à venir à son rendez-vous : après la séance de l’autre jour, j’ai envie d’en savoir plus.

Il a apporté une revue dans le même style que la précédente et m’invite à la feuilleter. Il commente les photos en termes crus, ce qui a pour effet de le mettre dans un tel état qu’il a du mal à tenir dans son short.

— Je l’enlève le premier, dit-il comme s’il me faisait un cadeau, mais après, c’est à toi d’ôter ton jean, d’accord ?

— O.K.

Il fait valser short et slip en même temps et attend d’un air gourmand que je m’exécute. Ce que je fais, à la différence que je garde ma petite culotte.

— Viens près de moi, dit-il, en s’installant dans la paille.

Une fois que je me trouve assise à ses côtés, il me saisit le poignet, le guide vers sa queue.

— Vas-y, m’encourage-t-il, prends-la dans ta main…

Je ne pensais pas qu’un garçon de quinze ans puisse en avoir une si grosse : mes petits doigts en font à peine le tour, et je me sens soudain chavirée par ce contact tiède et massif.

Une onde bienfaisante envahit mon ventre, s’insinue en douce entre mes jambes. De ma main libre, je vérifie l’état de ma culotte que je suis surprise de trouver mouillée et même un peu collante.

— Branle-moi… me demande Mathias, tu as vu comment on fait…

Je n’ai en effet pas besoin qu’on m’explique : d’instinct, j’ai assuré ma prise et trouvé le bon rythme. Cette première expérience, je la trouve facile et agréable.

À un moment, la respiration de Mathias se fait plus courte, il suspend le mouvement de mon poignet :

— Attends… dit-il, en reprenant souffle.

Sans un mot, il m’enlève ma culotte et m’installe face à lui, jambes écartées et genoux fléchis. Nous sommes tout près l’un de l’autre et nos tibias se touchent.

Un doigt glissé dans ma fente devenue grasse, il me chatouille en faisant rouler mon bourgeon d’amour sous son ongle. Ma main monte et descend le long de sa queue à la même cadence que son doigt s’active dans mes muqueuses. Ça va de plus en plus vite, c’est bon de se branler ensemble, on se regarde dans les yeux, on se comprend, on sent que ça va venir, on accélère encore… Mathias pousse un feulement de tigre en lâchant coup sur coup une série de jets bien épais qui s’abattent lourdement sur le devant de mes cheveux, puis descendent en coulées tièdes sur mes sourcils.

Dans un spasme, sa main se crispe et se referme brutalement sur ma chatte en écrasant ma petite groseille. Un long frisson me parcourt tout entière, délicieuse décharge électrique qui me tétanise de plaisir et me laisse pantelante de bonheur.

Je m’étais déjà un peu caressée auparavant, mais je n’avais jamais été jusqu’au bout : ma première jouissance, c’est à Mathias que je la dois…

Cet été-là, nous nous sommes retrouvés tous les dimanches au même endroit, à l’heure où les parents font la sieste. Pourtant, Mathias ne m’ôta mon pucelage qu’au bout de notre cinquième rencontre : je ne voulais pas que ça arrive trop tôt, et nous avons eu le temps de nous livrer à bien d’autres jeux en attendant ce jour. Après aussi, d’ailleurs, mais malheureusement, cela ne dura pas : ma mère fit sa valise et m’emmena avec elle au début de l’automne.

*
*     *

Le souvenir de mon premier orgasme, combiné à l’image de la superbe éjaculation de Mathias, m’a presque fait jouir, mais mon ventre réclame autre chose que mes doigts… D’autant que je n’arrive pas à détacher mes yeux de la braguette du jeune gars qui roupille en face de moi. Il rêve certainement à quelque chose de diablement excitant, car il bande comme un âne. Ses formes remplissent complètement l’étoffe de son pantalon d’armée et se dessinent avec une précision hallucinante. J’en ai l’eau à la bouche, et pas qu’à la bouche…

J’ai une terrible envie de lui sortir la trique et de lui offrir une fellation de rêve avant de m’empaler sur lui et de me laisser fourrer jusqu’aux yeux. Dans l’état où il se trouve, ça m’étonnerait qu’il dise non.

Le contrôleur est passé entre Blois et Orléans, il reste trois quarts d’heure avant l’arrivée à Paris-Austerlitz : nous ne risquons plus d’être dérangés.

Je compte jusqu’à trois : à trois, je libère la bête de son enclos, et je l’avale d’un trait, jusqu’à la garde.

Je sais que je suis folle d’avoir de telles idées, et ce serait bien la première fois que j’oserais prendre une initiative de ce genre, mais enfin… il y a un début à tout !

LE DÉCLIC

Mary Saveen

Pour mon dernier anniversaire, mes amies m’avaient préparé une surprise. La seule information que j’avais reçue était inscrite sur une petite carte qu’elles avaient glissée dans mon sac :

« Ce soir, rendez-vous place de la Concorde devant l’hôtel Crillon à 19 heures, robe et talons obligatoires. »

Décidément, c’était le grand jeu. Au point que je croyais vivre un nouvel enterrement de vie de jeune fille.

Excitée comme une enfant, me voilà toute pimpante avec ma pochette, mes talons hauts, ma robe bustier et mes lèvres peintes en rouge en train d’attendre, non sans me faire reluquer par les voituriers.

Je les aperçois enfin qui arrivent, m’empoignent le bras et m’emmènent au petit bar cosy du Crillon, où une bouteille de champagne nous attend, accompagnée de son plateau d’amuse-bouches. Nous nous installons toutes les quatre pour trinquer à mon entrée dans ma vingt-neuvième année, heureuses comme chaque fois de nous retrouver. Après quelques coupes, les conversations s’animent et finissent inévitablement par tomber sur notre sujet favori : les hommes. Et en l’occurrence, les nôtres. Mon amie Claire me lance de but en blanc :

— Bon, alors, raconte-nous… avec Thomas, quel est le fantasme le plus fou que tu aies jamais réalisé ?

Gros blanc… je fais mine de réfléchir pour cacher ma gêne. Avec Thomas, nous nous sommes mariés il y a deux ans, et la seule ombre au tableau est que nous ne faisons pas souvent l’amour. Ça évidemment, je n’en ai jamais vraiment parlé aux filles : je redoute trop leur jugement. Je ne pense pas être très branchée cul, et n’ai pas besoin de ça pour avoir une vie épanouie. Ce qui nous lie, avec Thomas, est ailleurs, mais ça, ça n’intéresse pour le moment pas vraiment mes copines. Je finis donc par répondre que je l’ai déjà sucé un jour dans l’avion, cachée sous sa veste en faisant mine de dormir allongée sur lui.

— Et il y avait du monde autour ?

— Oui, un petit peu, mais bon, c’était pour notre voyage de noces, dans un vol Paris-Miami hors vacances scolaires, et il était à moitié vide. Heureusement, car si j’avais vraiment risqué d’être surprise, je n’aurais jamais pu faire ça.

— Ouais… Courageuse mais pas téméraire, quoi. Et quoi d’autre, alors ?

— Chez ses parents, un jour, nous l’avons fait dans la voiture, sur la banquette arrière.

Je vois qu’elles aimeraient rire ou faire un commentaire, mais qu’elles n’osent pas, de peur de me vexer. Je me sens idiote, je réalise que mes réponses ne correspondent pas tout à fait à leurs attentes. J’ai l’impression d’avoir un ou deux trains de retard. Je leur dis :

— Eh quoi ? Qu’est-ce que vous avez fait, vous, de si original ?

L’instant « révélations » commence. C’est Claire qui répond en premier. Elle nous raconte ses quelques expériences échangistes dans des clubs. Moi qui ignorais ce qu’il se passe exactement dans ce genre d’endroits, me voilà maintenant tout à fait éclairée. Je n’échappe pas à l’anecdote de sa première double pénétration, ni de son fantasme de se faire prendre par-derrière en se faisant mater par son mec. Je découvre que Marion a aussi essayé l’échangisme, mais chez elle, à domicile, avec un couple rencontré sur Internet. Enfin, ce qu’elle voulait avant tout, c’était un prétexte pour pouvoir goûter à Madame. Je dois avoir l’air bien prude en l’écoutant détailler les raisons pour lesquelles elle aime faire jouir une femme, tellement cette idée est éloignée des miennes.

Claire, elle, nous dit que ce qui l’excite le plus, ce sont les jeux de rôle. Elle adore se transformer pour incarner toutes sortes de personnages – de la classique infirmière à l’escort-girl de luxe, elle a tout essayé. Je tente de ne pas paraître trop choquée ou surprise par ces confidences, et émets des petits rires nerveux complètement hors de propos. En les écoutant, je prends surtout conscience du décalage qu’il y a entre leurs expériences et les miennes, qui ressemblent davantage à du touche-pipi d’adolescente qu’à de la réelle exploration fantasmatique.

La question de Claire me ramène au cœur de la conversation :

— Et toi, tu ne vas pas nous dire que tu n’as pas de fantasmes ? Allez, on est entre nous, nous n’allons pas te juger, dis-nous quels sont les désirs que tu n’oses pas avouer ?

Elles me regardent comme une bête curieuse ; je sens qu’elles se préparent à rire et s’attendent à ce que ma réponse leur paraisse aussi ridicule que la précédente. Est-ce que je me décide à vraiment leur dire ce qui me trotte dans la tête et que je n’ai jamais pu partager avec Thomas ? Bon, c’est le moment, je me lance :

— À vrai dire, parfois, je rêve de viol… Non pas que j’aie envie de me faire violer, hein ! Mais je pense qu’au fond, je dois avoir envie de me faire brusquer. L’homme que j’imagine me plaque contre un mur, m’arrache mes vêtements, me prend sauvagement sans me demander mon avis.

— Ha, voilà un vrai fantasme ! Tu vois, en cherchant bien… On a forcément toutes des désirs.

— Oui, sauf que les miens ne sont pas réalisables. Alors, à quoi bon en parler ?

— Tu veux dire que tu ne l’as jamais raconté à Thomas ?

— Non, je pense qu’il me prendrait pour une folle, ou pire qu’il serait jaloux. Il penserait que j’ai envie d’un autre homme que lui, alors que c’est pas du tout ça.

— Mais non, il n’est pas idiot… Tu devrais tout de même en discuter avec lui… ce genre d’échange est intéressant au sein d’un couple. Et qui sait si lui n’aurait pas le même genre de fantasmes ?

— Thomas ? Non, ça m’étonnerait… Il est trop tendre et trop attentionné pour partager ce genre d’envie.

— Tant que vous n’en avez pas parlé, tu ne peux pas savoir… Et puis, je suis certaine qu’il n’est pas aussi sage que tu le crois ; c’est un mec, après tout. Peut-être que sa libido s’est seulement endormie dans votre routine.

Là-dessus, la conversation dérive sur le bien-fondé de la communication dans le couple, et chacune livre ses arguments avec autant d’animation que lorsque nous parlions cul. Cette dernière phrase me laisse un peu confuse ; je me dis qu’en effet, nous ne parlons jamais de nos désirs, avec Thomas. Comme le sexe n’a jamais été au cœur de notre complicité, j’ai toujours pensé qu’il ne devait pas être très porté sur la chose, et me suis convaincue que moi non plus. Jusqu’ici, ça m’allait très bien, mais en me rendant compte tout à coup que mes amies ont une vision du sexe totalement différente, je commence à me poser plein de questions. Alors, comme ça, on aurait le droit de laisser libre cours à ses fantasmes sans paraître dévergondée ?

Bien éméchée, je décide de faire le trajet de retour à pied pour m’aérer un peu. Je dois avouer que les conversations avec les filles m’ont troublée, pour ne pas dire échauffée. J’ai la sensation de passer à côté de quelque chose. L’idée de me projeter dans ce monde inconnu est assez excitante, même si elle me paraît pour l’instant totalement irréelle. Je repense à mon fantasme du violeur, et j’ai plein d’images obscènes qui me trottent dans la tête.

En arrivant chez moi, je trouve Thomas allongé sur le canapé, la télécommande à la main. Il se détourne un instant de la TV : « Alors, c’était sympa ? » Je réponds par un laconique « oui, très sympa » en posant mon sac par terre. Je le dévisage et médite sur le fait d’avoir un aussi bel homme à disposition. Je me demande comment il réagirait si je lui disais juste « prends-moi ». Car finalement, c’est de ça que j’ai envie, là, tout de suite. Et si ce soir, j’osais ? Si ça ne marche pas, je mettrai ça sur le compte de l’alcool. Il finit par interrompre le fil de mes pensées :

— Qu’est-ce qu’il y a ? Pourquoi tu me regardes comme ça ?

— Parce que… j’ai envie de toi.

Ça y est, j’ai lâché le morceau, je me sens conne, j’ai un peu honte aussi, et j’attends sa réaction.

— Vraiment ? Qu’est-ce qui t’arrive, ce soir ?

— J’ai envie que tu me prennes maintenant.

Je retire alors ma veste, mes escarpins, dégrafe lentement ma robe et soutiens toujours son regard. Il ne répond pas. Il suit mes gestes avec une expression à mi-chemin entre la peur et l’envie de rire. Je m’en fous, je fais abstraction de son silence, je continue sur ma lancée :

— Ce soir, pour mon cadeau d’anniversaire, je veux que tu me baises comme tu ne l’as jamais fait. Fais-moi tout ce que tu as envie de me faire, je suis ton objet.

Ces mots doivent sonner étrangement dans ma bouche ; ils sortent presque malgré moi, comme si une autre personne s’exprimait à ma place. Je n’en reviens d’ailleurs pas d’avoir pu prononcer cette phrase. J’hésite entre attendre sa réponse avec aplomb, ou tout de suite lui avouer que j’ai trop bu, me justifier et m’excuser. Je repense à mes copines, à leurs histoires et leurs exhortations à assumer mes envies. Ça me motive pour tenir bon et laisser la balle dans son camp. Tant pis si cette tentative se solde par un échec. Après tout, je n’ai pas à avoir honte ; moi aussi, j’ai le droit d’avoir une libido. Il est tellement surpris, on dirait, qu’il se demande si c’est bien moi, sa petite femme d’ordinaire si réservée. Il semble chercher dans mes yeux si c’est du bluff ou pas. Je continue à me déshabiller et fais tomber ma robe à mes pieds. Il voit bien que je ne me démonte pas. À mon grand étonnement, alors que je me préparais à une réponse cinglante ou à une plaisanterie, je le vois se lever, éteindre la TV et s’approcher de moi.

Il place ses mains sur mes hanches, prend une grande respiration, et m’embrasse longuement, à pleine bouche. Nous tremblons, tous les deux, d’un mélange de peur et d’excitation tout à fait plaisant. Je sens sa boucle de ceinture froide sur mon ventre, et son sexe qui commence à grossir sous son jean. Ses gestes m’électrisent, tous mes sens sont en éveil, ma peau frissonne. J’ai terriblement envie de lui, mais j’ai le trac. Je me sens comme à dix-huit ans, la première fois que j’ai fait l’amour, ignorant ce qui allait m’arriver. Au fur et à mesure que nous nous embrassons, je le sens plus confiant ; son souffle s’accélère et le mien aussi. Ses caresses au bas de mon dos descendent vers mes fesses qu’il empoigne avec une autorité que je ne lui connaissais pas. Je commence à percevoir en lui une virilité qu’il n’avait jamais extériorisée auparavant avec moi. Peut-être avec une autre femme ?

Ses baisers débordent de mes lèvres, la proximité de son corps et de son haleine m’embrase ; j’ai le cœur qui bat de plus en plus vite. Il fourre une main dans ma culotte et insère un doigt dans mon sexe. Avec tous les scénarios que j’imaginais en venant, je suis déjà trempée. C’est tout juste si je sens son doigt aller et venir à l’intérieur. Mes gémissements sont étouffés par les assauts de sa bouche. Il retire maladroitement mon soutien-gorge, palpe mes seins, me lèche la nuque, puis me pousse brusquement sur le canapé. Cette brutalité inhabituelle a beau correspondre à mes fantasmes, elle me fait un peu peur. J’en viens à me demander s’il n’a pas une maîtresse, pour être aussi confiant et déterminé avec les femmes. L’idée me terrorise et m’excite à la fois. Ma docilité et mon regard ébahi semblent lui donner encore plus d’audace. Il se met à genoux, retire ma culotte, et écarte mes jambes. Il me remet un doigt, qu’il tourne dans mon vagin, puis un deuxième, puis un troisième. Il les enfonce de plus en plus vite ; je ne sais même plus avec combien de doigts il me pénètre, tout glisse facilement dans mon sexe largement offert. Je crie de plaisir et sens ma mouille lui couler sur la main. Il la retire et me la met de force dans la bouche pour que je la suce. C’est la première fois que je goutte ma mouille ; c’est un peu salé, on dirait de l’eau de mer. Je me sens humiliée de lui lécher ainsi les doigts, mais son excitation semble telle que je suis prête à faire tout ce qui lui plaira.

Il se dirige ensuite vers l’intérieur de mes cuisses qu’il maintient fermement pour mieux me laper à coups de langue. Il fourre son nez dans mes poils trempés, lèche mes lèvres et mon clitoris avec l’ardeur d’un fanatique. D’ordinaire, je refuse les cunnilingus ; ça me met mal à l’aise : j’ai l’impression qu’il se sacrifie pour moi. Mais il a l’air d’y prendre tellement goût que je décide de me laisser aller. D’ailleurs, c’est moi qui l’ai exhorté à me faire ce qu’il voulait ; donc, je n’ai pas mon mot à dire.

Je ferme les yeux, bascule la tête en arrière, détends tout mon corps et lui signifie ainsi clairement que je suis à lui, qu’il peut faire de moi ce que bon lui semblera. Sa langue fouille l’entrée de mon vagin, descend sur l’anus ; je tremble comme une feuille, car jamais il ne m’avait fait ça. Il s’attarde à me lécher entre les fesses, c’est sensible et excitant. Malgré la gêne, je ne boude pas mon plaisir. Je commence à comprendre ce que signifie la notion de zone érogène. Je lui glisse timidement « j’ai envie de toi ». Il me répond :

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Je veux ta bite… je veux te sentir dans ma chatte.

— Pas encore.

Il retourne à mon cul, lui aussi trempé de mouille et de salive, et y enfonce tout doucement un de ses doigts, en suçant mon clitoris. Je le sens alors rentrer tout entier dans mon cul avec précaution, pour s’assurer de ma permission. Mes réactions ne doivent pas le décevoir ; en effet, j’ai un peu peur, mais je crie de plus belle et me focalise sur ce plaisir tout à fait inédit. Mais pourquoi a-t-il fallu quatre ans de vie commune pour nous découvrir et oser nous toucher comme ça ?

Il s’arrête, retire mes bas et me bande les yeux avec l’un d’eux en me glissant à l’oreille « laisse-toi faire, ne t’inquiète pas ». Il me tire par le bras, m’approche de la table, me commande de m’allonger. Je m’exécute, j’entends son jean et sa ceinture tomber par terre. Il ramène mon corps vers lui, j’ai les fesses tout au bord du marbre froid et suis complètement à sa merci. Son gland humide cogne à l’entrée de mon sexe, puis sa bite dure rentre tout entière d’un seul coup et reste bien au fond. Il se retire lentement, puis me pénètre à nouveau d’un coup brutal. Il recommence la manœuvre plusieurs fois de suite, lentement, violemment, lentement, violemment. Sentir sa verge glisser doucement contre les parois de mon vagin me procure un mélange de volupté et de frustration indéfinissable. Ma mouille ruisselle sur mes fesses ; je n’en peux plus et lui réclame de me baiser, d’y aller sans retenue. Il saisit alors mes jambes, les place sur ses épaules et se met à me bourrer bestialement en gueulant :

— C’est ça que tu veux ? Hein, c’est ça que tu veux ? Te faire baiser comme une chienne ?

Oui, c’est bien Thomas qui me parle comme ça, avec qui j’ai plutôt l’habitude d’expérimenter des missionnaires dans le noir, le samedi soir. Si dans un autre contexte, ces mots venant de lui auraient pu me faire rire, je suis à ce moment précis tellement enflammée que je ne veux surtout pas qu’il s’arrête. Je réponds :

— Oui !

— Alors, dis-le ! Dis-le, que tu es ma chienne !

La table tape bruyamment contre le mur, tout mon corps est agité sous les coups déchaînés de sa bite. J’ai l’impression d’être au bord d’un gouffre, que tout ce plaisir qui monte va exploser d’une minute à l’autre. Je crie :

— Je suis ta chienne !

Puis il se retire, approche son sexe de ma bouche et me dis : « Alors lèche-moi, montre-moi comme tu sais bien sucer. » Je l’avale tout entier, me délecte encore de mon goût mélangé au sien, le lèche des couilles au gland comme une élève appliquée. Ses gémissements me stimulent, j’ai envie de le faire jouir, de lui faire la pipe de sa vie. Je le sens à la limite de l’éjaculation. Mais il s’écarte en me signifiant que le moment n’est pas encore venu. Il me dit : « Lève-toi. » Maladroitement, j’essaye de trouver mes repères ; il me prend les mains et m’invite à le suivre. Il me guide jusque dans la chambre et me somme de m’allonger.

Je l’entends aller au salon et revenir aussitôt. Il prend mes mains, les attache avec mon autre bas, m’ordonne : « Mets-toi à quatre pattes et penche-toi ! » Je lui obéis, toujours follement excitée par ces nouvelles règles du jeu. Il se place derrière moi, m’agrippe une hanche, m’administre une fessée vigoureuse, qui me surprend et me fait vaciller. Avant que j’aie pu réagir, sa bite me pénètre. Je me penche et accompagne ses mouvements pour mieux le sentir me posséder. Tout en me baisant de plus belle, il écarte mes fesses énergiquement. Ma chatte s’ouvre pour recevoir sa bite davantage, et mon cul s’offre à lui de façon arrogante. Il fourre un doigt dans mon petit trou ; je me cambre autant que je peux pour qu’il soit le plus enfoncé possible. Je me sens remplie, comblée. Je crie comme jamais sous les assauts de sa bite et de son doigt dans mon cul. Les deux sensations me font l’effet de n’être plus qu’une et convergent vers le sommet d’une jouissance prodigieuse. Je n’en peux plus, j’ai envie d’être délivrée de toute cette tension. Au moment où j’atteins moi-même le paroxysme de ma jouissance, je le sens gicler dans une ultime secousse.

Nos corps ruisselants de sueur s’écroulent sur le lit. Les convulsions sont terminées, mais nous restons à bout de souffle.

Je ne saurais décrire ce qui vient de se passer, cette impression de lâcher prise et de me retrouver dans une dimension parallèle. Je viens de ressentir une vague de plaisir qui irradie mon corps tout entier. Je ne sens plus mes membres ; je suis totalement vide, hébétée, heureuse… Cet instant est hors du temps, c’est comme si mon esprit s’était évaporé, que j’avais perdu connaissance. Je suis surprise par l’intensité de cette émotion, et le soulagement qu’elle me procure. Une sérénité transcendante m’envahit. Un sentiment nouveau d’extase.

L’orgasme, pour la première fois.

ON COMMENCE COMME ON PEUT

Éric Mouzat

Tu parles si j’allais me faire dégoupiller la rondelle par un mec de ma classe. Tu m’as pas bien vue, je suppose. C’est tous des morpions. Des gamins. Du flan. Ils ressemblent à rien. Moi, il me faut un truc qui vibre, des couilles, du lourd, un vrai mec genre boxeur, tu vois. J’aime regarder les matchs de boxe à la télé. Ça me fait kiffer, je mouille comme pas possible quand je vois le sang gicler, la tête partir à l’arrière, le mec qui s’écrase sur le sol. Je me dis que celui qui lui a fait ça doit bander comme un taureau. Tu comprends ? Moi, j’aime les mecs qui en ont. Pas comme les gamins de ma classe en tout cas. Non. Ça, non. Jamais. Je suis pas pédophile quand même !

Ha ça, pour faire les kékés sur leurs scoots, c’est pas les derniers, mais pour la baise, ça vaut pas un clou. Ça jute au premier voyage. Même pas le temps de te mettre en condition. C’est ma sister qui me l’a dit. Elle a essayé. Parce qu’elle, elle essaye tout, et elle se prive pas de le montrer. Quand elle baise à la maison, elle laisse toujours la porte de sa chambre ouverte. Et comme la mère est jamais là, ou trop beurrée pour la fermer, elle reste ouverte, et je profite du spectacle depuis que je suis gamine.

Et puis les gamins de ma classe sont d’un bénoche avec leur foot pour débiles profonds et leurs consoles ! Tu dirais qu’ils ont cinq ans dans leurs têtes. Cinq ans. J’exagère même pas.

Et puis je prendrais pas un marmot de ma classe, parce que je peux plus l’encaisser, ce bahut de merde. J’ai pourtant pas l’impression d’être plus conne qu’une autre. Juste que je bosse moins que la moyenne, mais faut bien dire que leurs trucs, c’est pas toujours bandant. Des triangles qui font chier avec des noms à la con, Thalès ou je sais plus quoi, des x et des y qu’on sait pas ce que c’est, l’économie de patelins dont on a rien à branler, et je te parle même pas des trucs qu’ils veulent nous faire lire. Des bouquins ! Non, mais je délire ! Comme si j’avais que ça à foutre, de lire des bouquins. Remarque, avec Internet, on a plus besoin de se taper ces conneries. T’as tout et c’est déjà fait. T’as plus qu’à pomper en rajoutant deux ou trois fautes par-ci par-là pour faire authentique. Et puis, y a les nanas, les mecs aussi, ceux qui font ça, je veux dire les profs… Excuse-moi de dénigrer, mais ils feraient mieux de se shooter au Viagra qu’au Tranxène. Ça bande mou, les cours. C’est du pourri. Toujours la même daube qu’ils resservent tous les ans. Je le sais comme j’ai déjà redoublé. Remarque, ça a rien changé puisque j’avais un an d’avance. Je te garantis, les cours, c’est les mêmes au mot près, la connerie pour faire rire au même endroit. Ma grand-mère faisait ça, et faut voir où ça l’a menée. À même pas soixante-dix piges, gaga, la vioque. Internée. Finie. Décapsulée. Putain non, j’veux pas finir comme ça. Si t’as un brin de jugeote, y a pas à tergiverser : profiter, profiter et te flinguer quand tu sens venir les premiers signes du ramollissement des neurones. Sans ça, c’est la cata. De toute façon, moi, j’ai aucune chance d’y arriver avec ce que je me mets.

Ma mère a pas été si conne que sa vieille. Elle a rien foutu de sa vie, à part fumer du shit, picoler, faire deux ou trois photos de cul pour des magazines pourris et se dégoter un pigeon pour se faire payer une pension alimentaire à peine que j’étais née. Pour ma sœur, il pouvait quand même pas raquer vu que personne sait d’où elle vient avec ses cheveux blacks de chez black et ses yeux à moitié bridés. Maintenant qu’elle a récupéré l’appart de la grand-mère qu’est pourrie jusqu’à la moelle, elle est tranquille. Elle se fait tringler par des gamins à peine plus vieux que moi, qu’elle récupère sur Internet. Le monde est bizarre, quand même. À quarante berges, tu rêves de mômes de dix-huit, et peut-être même qu’il faudrait pas leur demander leur carte d’identité, et à mon âge, de mecs qui pourraient très bien aller avec ma vioque.

Alors, avec ce pedigree, tu me voyais avec un mouflet de ma classe à me faire rouler des patins baveux en écoutant des trucs débiles ? Dès que j’ai pu aller en boîte, j’ai tout de suite péché du gros. Du costaud.

D’abord, je voulais que des mecs avec des caisses. Je sais pas pourquoi, mais j’ai toujours eu envie de me faire péter la rondelle de sauceback dans une bagnole. Et c’est, d’ailleurs, comme ça que ça s’est passé, la première fois. Ils étaient trois, mais y en a un qui a juste maté. J’allais pas en boîte depuis bien longtemps. Putain, un trip que tu peux pas imaginer. C’est le père d’une copine qui nous avait amenées, mais il fallait que je me démerde pour le retour parce qu’il venait la rechercher à minuit, sa petite princesse. Une gosse de bourge qui se la pétait un peu. Mais sympa. Bon, je lui aurais quand même pas enfoncé ma langue dans sa chatte vu que c’est pas mon trip de gouinasser. Pourtant, vachement bien roulée, blonde aux cheveux longs, sexy, elle s’appelait Mireille ou Murielle, je sais plus bien.

Enfin, passons…

J’ai pas mis longtemps à repérer une bande de potes. J’avais quinze berges, j’en faisais dix-huit facile. Ils m’ont payé des coups à boire. Ils pensaient que ça faciliterait les choses, alors que c’était même pas la peine puisque j’étais venue pour ça. Faut dire que je les ai bien allumés toute la soirée. J’en ai même fait juter un dans son flouze rien qu’en dansant. Bon, j’ai quand même aidé vers la fin avec la main dans son futal. Quand il a raconté ça à ses potes, ils ont tout de suite tilté. On a bu un dernier coup et on s’est cassés. J’ai fait signe en passant à ma pote qui se roulait des pelles avec un minet vachement sexy, pas mon genre, mais ça lui allait bien.

Le mec qui avait déjà giclé a pris le volant. Les deux autres sont passés derrière avec moi. C’était une grande bagnole surélevée. Je sais pas la marque, mais ça faisait un peu fourgon si tu vois ce que je veux dire. T’as la place, c’est ce que je veux dire. En tout cas, si tu t’es jamais fait peloter par deux types dans une caisse avec le conducteur qui te mate dans le rétro, tu peux pas comprendre ce que je veux dire. Ça roule, tu vois les lumières de la ville défiler, t’as deux doigts dans la chatte, des mains qui te malaxent les tétons, deux bouches qui te font un suçon dans le cou, chacune de son côté. Le pied.

Au premier parking de supermarché, on s’est arrêtés. Je mouillais comme une truie. Les mecs foutaient leurs doigts dans ma cramouille et me les faisaient lécher. Ils arrêtaient pas de me dire que j’étais une vraie petite pute, une sacrée chaudasse, une vicelarde, une allumeuse. Tous les deux bandaient comme des taureaux. Ils avaient sorti leur bite du futal. Je les branlais en même temps qu’ils me racontaient des saloperies dans les oreilles. Ça les excitait encore plus. Celui de devant s’était retourné : il en croyait pas ses yeux. Moi, je me sentais bien. Je savais que j’allais y passer, mais j’avais pas encore décidé laquelle de ces belles queues allait me tringler la première. L’incertitude, ça fait mouiller encore plus. Et là, je peux te dire que ça dégoulinait quelque chose entre mes cuisses. Bon, moi j’aurais pu rester comme ça encore un moment, mais les mecs, si tu les astiques trop, ils peuvent pas résister des heures non plus. J’en étais pas à ma première branlette quand même.

Je me suis dit que la plus petite irait mieux pour faire le passage. Faut faire des choix dans la vie. Alors, je me suis assise sur les genoux de celui de gauche, face au gars qui était sur le siège avant. J’avais les cuisses bien écartées. Le mec qui était derrière moi m’a soulevé le cul. J’ai senti la pointe de sa bite juste à l’entrée de ma chatte. J’ai rien eu envie de dire. Je voulais qu’il m’embroche normalement. Pas de chichis.

Et j’ai pas été déçue. Ha, cette sensation de se faire remplir, de sentir une vraie queue qui s’enfonce, qui t’écartèle, qui te déchire l’étiquette de fraîcheur, je suis pas prête de l’oublier. Pour dire vrai, j’ai pas senti quand ça se craquait. Je pense que j’avais dû y faire déjà du mal avec tout ce que je m’enfonçais dans l’oignon depuis que j’étais môme : des crayons, des têtes de poupée, des manches d’ustensile de cuisine, enfin un peu tout ce qui traînait à la maison et qui pouvait ressembler à une teube. En gros, le passage était sans doute déjà fait. Par contre, une vraie bite avec de la vraie chair, c’est pas pareil. Ça bouge, ça palpite, c’est vivant. Et puis, c’est chaud. Quand celle-ci est arrivée au fond, je me suis dit que j’étais plus une gamine et ça m’a gonflé la poitrine. Je me suis sentie forte, libre. Avec ses mains, le type me soulevait et me faisait redescendre. J’avais l’impression de faire de la balançoire. J’avais des frissons partout. À chaque coup de queue, ça augmentait. Je pouvais pas m’empêcher de gémir. Le mec à côté me palpait les nichons en attendant son tour. Son asperge était prête. Il se la tripotait pour la garder bien raide. Elle m’impressionnait plus que celle qui me pistonnait parce qu’elle était assez longue, un peu plus grosse, et surtout recourbée vers l’arrière. T’avais l’impression qu’il pouvait se la faire rentrer dans le nombril, si tu vois ce que je veux dire. Je me demandais bien l’impression que ça pouvait faire. Que je me mette de face ou de dos, ça allait plus frotter devant ou derrière dans ma moule.

Le mec sur le siège avant m’a foutu deux doigts dans la bouche pour que je les suce. À force de me pistonner, le gonze sur lequel j’étais assise a juté. J’ai bien senti le premier jet. Il m’a griffé les fesses et a poussé un cri rauque. J’ai attendu qu’il ait fini de se vider pour chevaucher l’autre. Ils m’ont aidé pour le changement parce que dans une tire, même avec le plafond assez haut, t’as pas beaucoup de place. Pour le deuxième, j’ai changé de côté. Je voulais voir ses yeux quand il me tringlerait. Des beaux yeux bleus avec des cils longs, bien noirs. Peut-être qu’il se maquillait ? Y a des mecs qui font ça, et c’est pas des touzes pour autant.

Sa bite est rentrée fastoche. D’abord, j’étais archiprête, et puis le foutre du premier avait lubrifié le tuyau. Il m’a fait descendre doucement pour que je profite bien de la dilatation. Je pouvais presque plus respirer. Au fur et à mesure que sa queue rentrait en moi, je me demandais combien il en restait, si ça allait pas buter quelque part, me trouer la chair du bide, rentrer plus loin que ça devrait. C’est con, mais quand t’as pas trop l’habitude, tu sais pas comment c’est extensible.

Le mec qui m’avait déjà sautée s’essuyait le zob avec un mouchoir en papier.

— Putain, y a du sang. Y a du sang, les mecs ! T’as tes ragnagnas ?

J’ai pas répondu. D’abord, j’avais une queue au fond du bide, et puis c’était pas son affaire.

— Ho, putain, elle saigne, la garce… T’étais neuve ? Eh dis, tu t’étais jamais fait besogner ? Ho, putain, elle saigne, la garce.

Il a répété ça deux ou trois fois. J’ai senti une main par-derrière me toucher la moule, puis le cul. J’ai pensé qu’un des mecs voulait vérifier si ça coulait rouge ou pas, mais c’était pas ça. Les doigts cherchaient bien mon trou de balle. Je me suis vite aperçue que la gaule soit recourbée ou pas, ça changeait pas grand-chose. Par contre, la longueur, si. À chaque coup, ça tapait au fond et ça me remontait le cœur. Là au moins, je sentais vraiment un truc fort. Je sais pas lequel c’était, mais un des gars m’a enfoncé un doigt dans le cul, et puis un deuxième pas longtemps après. C’était le même mec ou l’autre peut-être. C’est ça ou autre chose, mais d’un coup, ma chatte s’est crispée sur le chibre recourbé du gars. Il l’a senti lui aussi puisqu’il a accéléré la cadence. Je l’ai pas quitté des yeux. Je voulais voir la tête qu’il aurait quand il giclerait. C’était dur de rester concentrée à cause de ce qui se passait dans mon ventre. Bien sûr, je m’étais fait jouir une sacrée bande de fois en me branlant, mais avec un vrai braquemart, rien à voir. Ça voulait plus s’arrêter. Je sentais même plus les doigts dans mon fion. Le mec a fermé les yeux. Il a fait une grimace. Une belle grimace de beau gosse comme je les aime. Deuxième sulfatage de la soirée. Pas mal pour une débutante. J’étais tellement contente que j’ai embrassé le gars sur la bouche comme si j’étais amoureuse. Puis ils m’ont ramenée chez moi. Pas de discours chiant. J’avais ce que je voulais, et eux pareil.

Après ça, tu me voyais draguer un minot du bahut, toi ? Les mecs qui m’avaient défoncée dans la bagnole avaient au moins trente piges.

J’ai failli leur demander de me ramener à la boîte pour voir où en était ma copine avec son play-boy vu qu’il était pas encore minuit, mais pas loin et que c’était bien l’heure du doigt dans la chatte juste avant que le carrosse du paternel la ramène au plumard où elle se finirait tranquille, mais je me suis dit que si j’avais un peu de chance, la mère se serait dégoté un boutonneux pour se faire épingler quelque part dans une chambre d’hôtel, et que ma sister serait à la maison. J’avais trop envie de lui raconter.

Il a juste fallu que j’attende qu’elle en ait fini avec le négro qu’elle s’était dégoté pour l’occasion. Quand je l’ai vu ressortir du tuyau de ma sister, je me suis dit qu’il me faudrait encore un peu d’entraînement pour un ramonage avec ce calibre. T’aurais dit un avant-bras greffé en bas du bide. Et comme ça lui suffisait pas à cette salope, elle s’est foutue à quatre pattes. Je suis sûre qu’elle savait que je matais, sinon elle aurait pas fait attention à l’angle.

Comment tu voulais que je lui raconte mes exploits après ça ? Je l’ai reluquée cinq minutes se faire piner le trou de balle par son braquemart XXL et je suis allée me pieuter.

J’allais m’endormir quand mon phone a vibré. C’était ma copine Murielle. Elle était tout excitée parce qu’elle avait branlé son premier mec. Je l’ai laissée tout me déballer vu qu’elle avait envie de partager ça avec quelqu’un. Elle me faisait presque mouiller avec ses petits détails tout mimis.

— Et toi, t’es bien rentrée ? elle m’a demandé.

— Ouais, cool !

— Et ça s’est bien passé ?

— Ouais, normal.

Ma sister avait fini avec son blackos. J’avais quand même envie de lui dire avant qu’elle pionce.

LA FÊTE DES RENARDS

Antoine Misseau

Je suis arrivé au village de M. un soir d’automne, et immédiatement, ce coin paumé sur la mer du Japon m’a séduit. Je voulais faire une pause loin de Tokyo et ce travail de quelques jours correspondait parfaitement à mes attentes. Au téléphone, on m’avait expliqué qu’il s’agissait de faire des photos pour le compte d’une association qui souhaitait promouvoir le festival local. Ils devaient penser qu’un nom européen ajouterait du « cachet » à leur catalogue. À la gare, un boutonneux à costume sombre m’attendait. Il m’expliqua sur le chemin que je serais logé chez le président de l’association.

Ce dernier habitait assez haut dans la montagne, à l’étage d’une bâtisse en bois qu’un guide touristique aurait dite « pleine de caractère ». Le rez-de-chaussée était occupé par un débit de boissons à l’air miteux comme on en trouve souvent dans les stations thermales japonaises. La nuit tombait et la patronne du bar, une petite vieille à l’air de taupe, était en train d’astiquer l’enseigne en néon où j’ai déchiffré « Première chance » en français dans le texte. Mon guide et moi avons salué la femme-taupe avant de pousser la porte qui menait vers les appartements de mon hôte.

Monsieur Ishii devait avoir quatre-vingts ans, le cheveu rare, la chair flasque. Il me reçut en robe de chambre. Terriblement diminué par une attaque qui l’avait laissé presque totalement paralysé, il ne bougeait plus de son fauteuil roulant que poussait un joli brin de fille. Je la pris d’abord pour une infirmière, mais c’était bel et bien madame Ishii. C’est elle qui m’expliqua ce qu’on attendait précisément de moi pour les trois jours à venir. Elle parlait un langage sans fioriture, comme pour faire oublier la courbe sensuelle de ses lèvres et le dessin de ses seins que je devinais fermes sous le corsage. Le vieux, quant à lui, se contentait de me regarder avec insistance.

J’ai passé ma première nuit chez les Ishii. On m’avait préparé une chambre donnant sur la montagne. De la fenêtre, il n’y avait rien à voir que la masse sombre des arbres. Pas une lumière ne filtrait. Je me suis endormi. Quand je me suis réveillé, il m’a fallu un moment pour comprendre que c’était encore le milieu de la nuit : dehors, les animaux s’appelaient par intermittences, mais ce n’était pas ça qui m’avait réveillé. Quelqu’un, dans la maison, pleurait.

C’étaient des petits hoquets, des sanglots suivis d’un silence, puis à nouveau un gémissement. Troublé, je n’osais pas bouger. À ma montre, il était plus de minuit, et cela dura encore un long moment. Pourtant, le lendemain matin, personne ne fit allusion à quoi que ce soit. Dans la cuisine, madame Ishii avait déjà préparé la soupe, et le riz du petit déjeuner fumait dans les bols. Je sortis faire mes premiers clichés sans trop me poser de questions.

En bas, la vieille tenancière balayait devant la porte.

— Alors, c’est vous qui venez faire des photos ? Vous allez voir, avec le festival, le village change de visage ! Les touristes viennent par cars entiers depuis Osaka !

Effectivement, partout dans le village, les préparatifs laissaient supposer qu’on attendait beaucoup de monde. On montait des gradins, installait des haut-parleurs, marquait au sol les emplacements pour les étals des vendeurs. Même le sanctuaire shinto à l’aspect bucolique était envahi de volontaires en train de bâtir une estrade à grand renfort de cris et de coups de marteau.

En rentrant le soir, j’étais exténué. Madame Ishii sembla le comprendre ; elle ne me posa quasiment pas de questions et ne s’étonna pas de me voir me mettre au lit de bonne heure. Cette nuit-là encore, j’entendis des pleurs. Ils semblaient venir de la maison, je sortis de ma chambre pour en avoir le cœur net. Seulement, à peine dans le couloir, une latte du plancher grinça et les bruits s’arrêtèrent. Y avait-il un chien qui jappait plaintivement et qu’on avait fait taire ? Je me recouchai sans plus être réveillé.

Le lendemain, je fus surpris de trouver la vieille tenancière dans la cuisine, à servir monsieur Ishii. Elle rit en voyant ma tête :

— Ah, monsieur Antoine. Kaoru, enfin, je veux dire, madame Ishii est partie tôt et m’a demandé de m’occuper de vous et de son mari, ce matin. Tenez, voici le petit déjeuner.

Elle me tendit un plateau avec le riz, la soupe et les condiments.

— Je vous ai aussi fait du poisson grillé, et puis il y a encore de la soupe si vous voulez.

Face à moi, monsieur Ishii amenait avec lenteur le bol à sa bouche en essayant de ne pas trembler. Le pauvre vieux semblait vraiment diminué. Je me suis tourné vers la vieille.

— Vous habitez en dessous ?

— Oui, il y a un logement en bas, et même une salle de bains avec une source d’eau chaude. C’est qu’avant, cette maison était un établissement de bains !

— Ah, vous avez peut-être entendu quelque chose cette nuit, non ? Comme un pleur…

La vieille éclata de rire, ce qui eut pour effet de faire tressauter ses dents.

— Un pleur ? Mais non. Ce doit être un animal. Il y a des renards dans la forêt, juste derrière.

Je ne dis rien, mais il m’avait bien semblé que le bruit venait de l’intérieur. Un silence un peu pesant s’ensuivit. Je me dépêchai de finir mon riz et je sortis avec mon matériel : à dix heures, une procession devait partir du sanctuaire et je voulais être sûr d’avoir un bon angle de vue pour mes photos.

J’ai passé la journée à mitrailler. Le festival se tenait en l’honneur du guerrier qui, d’après la légende, avait découvert les sources chaudes en suivant à la trace un renard envoyé des dieux. La légende était d’autant plus frappante que ces animaux sont plutôt réputés pour jouer des tours aux humains. Les mythes japonais concernant les renardes, par exemple, les montrent souvent affairées à se transformer pour séduire, puis abandonner un homme.

Mais ici, l’animal était honoré. Il y avait des chants, des danses. Les enfants portaient des masques de renard au museau blanc et aux oreilles rousses ; leurs parents buvaient de la bière, mangeaient des brochettes.

La nuit arriva. Une seconde procession devait avoir lieu à la lueur des lanternes. La batterie de mon appareil donnant des signes de fatigue, j’ai décidé de repasser chez les Ishii pour en changer. Le bar était ouvert, mais à l’étage tout semblait vide. Au moment de pousser la porte en haut de l’escalier, j’ai entendu à nouveau l’étrange pleur. Cette fois, je ne me laisserais pas avoir ! Je commençais à connaître le plancher : j’ai évité les lattes les plus grinçantes. Depuis le couloir, de la lumière filtrait par la porte entrouverte de la chambre de mes hôtes. J’allais faire demi-tour, quand un sanglot plus fort que les autres m’a décidé à jouer les indiscrets.

J’avais déjà entraperçu la chambre, mais de nuit, le grand lit d’hôpital et la table chargée de médicaments perdaient leur aspect tristement fonctionnel. La lumière venait d’une lanterne de papier posée au sol. Elle éclairait par en dessous le visage blafard de monsieur Ishii. Son lit partiellement incliné lui permettait de regarder sa femme. Celle-ci, assise sur une chaise, jambes écartées, était nue.

De là où je me trouvais, je la voyais de trois quarts dos. Sa peau blanche accrochait la lumière de la lampe au point de me donner envie de sortir mon appareil photo. Son épaule ronde tressautait au rythme de ses gémissements et de l’action de ses doigts. Elle se caressait, c’était évident, et le peu que je voyais de son profil exprimait le plaisir.

Ses « pleurs » redoublèrent, elle ouvrit un peu plus les cuisses au point que je devinais son sexe. Sa main menue courait le long de la fente sans s’attarder, ni sur le clitoris ni à l’entrée du vagin. Elle s’infligeait une caresse mordante, rapide, mécanique… Pourtant, elle gémissait de plus en plus fort ; bientôt, elle eut un spasme, puis ne bougea plus.

Je m’apprêtais à partir, quand le vieillard à l’air de momie tourna la tête vers moi. Son regard me fit peur, je me reculai précipitamment sans plus faire attention au bruit. Je n’avais pas le temps de me sauver dans ma chambre, et je ne voulais certainement pas faire face à mes hôtes. Je me précipitai dans la cuisine, où je fis mine de me verser un verre d’eau. Madame Ishii entra presque sur mes talons.

Jamais elle n’avait été si belle qu’au moment où elle se figea en m’apercevant. Ses joues en feu, son souffle court après l’orgasme qu’elle s’était donné devant son grabataire de mari, sa peau douce qu’elle cachait mal sous son peignoir hâtivement noué sur ses hanches… tout me séduisait. Elle protesta faiblement quand je lui pris la main, y posai un baiser. J’y humai l’odeur amère de sa mouille. N’y tenant plus, je la pris dans mes bras pour goûter ses lèvres.

La gifle qu’elle m’asséna fit un bruit énorme. Je pense qu’on l’entendit jusque dans la rue, où pourtant tout le monde s’amusait bruyamment. Le temps que je reprenne mes esprits, madame Ishii avait fui dans sa chambre et verrouillé sa porte, me laissant une belle trace sur la joue et une érection complète. J’aurais pu me branler deux ou trois fois pour la faire passer, mais j’ai préféré aller la noyer dans l’alcool.

La patronne du bar au rez-de-chaussée était justement à sa porte, elle se montra ravie de me faire entrer :

— Monsieur Antoine, j’ai vu vos photos de Tokyo, c’est très beau !

Elle m’entraînait déjà à l’intérieur. Le bar était minuscule et vide. La vieille s’en excusa :

— C’est que j’ai un stand, mais à cette heure, je préfère rentrer…

Je l’avais effectivement vue dans la journée, tout occupée à vendre de la bière à des touristes dotés un fort accent du Kansai. Elle me servit sans que j’aie commandé, me sourit.

— Vous n’avez pas vu la salle, là, derrière ? Ça vaut pourtant le coup d’œil. Je vous ai dit que c’était la plus ancienne source du village ?

Elle m’y conduisit. En vérité, mon esprit était toujours avec Kaoru, là-haut, à l’étage. Je pensais à sa peau, à ses seins. J’avais faim d’elle. La voix éraillée de la vieille n’arrivait pas à me tirer de ma torpeur ; j’acquiesçais à tout ce qu’elle disait.

— Vous voyez, l’eau vient de là. Bien sûr, c’est tout petit, mais la vasque date d’au moins la période Muromachi ! Voyez, l’eau sort tellement chaude qu’on prépare des seaux à vider au moment où on veut entrer. Mais pourquoi ne pas essayer ? Vous pouvez mettre vos vêtements ici. Vous voyez. Je ferme la porte derrière moi. Vous serez tranquille.

Je me suis retrouvé seul dans la pièce pleine de buée. Pourquoi me suis-je déshabillé ? Peut-être que je voulais diluer la vision de la femme en train de se toucher, là-haut ? Ou bien faire passer mon érection qui me gênait ?

J’ai vidé un seau dans la vasque, mais même ainsi, l’eau était bouillante. À peine entré, ma peau est devenue rouge. J’ai fait l’effort de compter jusqu’à dix, puis je suis sorti d’un coup. J’étais en train de me relever, quand le grincement de la porte m’a fait me retourner… Je suis resté sans voix. Immobile, la femme tenait la porte ouverte. Je reconnaissais le long kimono de coton négligemment noué : celui que Kaoru portait un moment plus tôt en guise de peignoir. Mais pourquoi s’était-elle affublée d’un masque de renard ? Sans un mot, elle fit quelques pas vers moi sans essayer de retenir les pans de tissu qui dévoilaient son corps et ses jambes.

Nous nous sommes retrouvés face à face, moi ruisselant de sueur, elle infiniment appétissante. J’allais parler, mais elle a posé un doigt sur ma bouche. J’ai senti l’odeur de son sexe sur son ongle ; ça a réveillé mon érection au point de la rendre douloureuse. La Japonaise a dû s’en rendre compte : elle a agrippé ma verge et, d’une poigne de fer, m’a forcé à m’agenouiller. Elle a accompagné mon mouvement et s’est accroupie devant moi, jambes ouvertes. Je n’arrivais pas à détacher mon regard de sa motte de poils drus, noirs, luisants…

Toujours sans un mot, elle s’est collée à moi, s’est assise sur mes cuisses, a tâtonné pour reprendre mon sexe qu’elle avait lâché un instant. Je la sentais contre moi, sa peau encore plus douce que dans mes rêves. J’ai voulu parler, mais elle a écrasé sa main contre ma bouche, puis s’est plantée sur mon membre. Son sexe m’a englouti, plus chaud, plus humide que la vasque que je venais de quitter.

Sa main a quitté ma bouche, mais seulement pour me forcer à m’allonger sur le dos en me tenant les bras. Elle m’a plaqué au sol tout en accélérant ses mouvements du bassin. À peine assourdis derrière son masque, j’entendais ses curieux gémissements qui ressemblaient à des pleurs. Elle me clouait au sol sans pitié tout en redoublant ses mouvements de hanches. Tout son corps était agité de spasmes, j’étais moi-même au bord de tout lâcher. Elle se pressa contre moi. La pointe dure de ses seins perça mon torse. Je la sentis jouir, et je vins avec elle dans un éclair si fort que j’eus l’impression de perdre connaissance.

Lorsque je rouvris les yeux, j’étais dans ma chambre. Le soleil du matin passait à travers les volets ; on frappait à ma porte.

— Monsieur Antoine, c’est l’heure. Vous risquez de rater le train.

Je reconnus la voix du garçon boutonneux qui m’avait accueilli à la gare trois jours plus tôt.

— Oui, j’arrive.

Mon programme était effectivement de partir tôt le lundi… Mais Kaoru ? Au souvenir de ce qui s’était passé la veille, je me sentis bizarre et j’eus envie de m’en aller aussi vite que possible. Heureusement pour moi, ce matin-là encore, madame Ishii était sortie. Un panier-repas et une lettre contenant une somme coquette étaient posés en évidence sur la table. Il était convenu que le reste de l’argent me serait payé après la livraison des photos.

Je pus rejoindre la gare sans encombre et à l’heure. Sur le quai, je tombai sur la vieille tenancière du bar qui s’empressa de m’expliquer qu’elle aussi allait en ville pour, disait-elle, visiter une amie malade. Manifestement, elle ne se rendait pas compte de ma gêne : elle s’installa à côté de moi, demanda à voir les photos prises la veille. Je ne pouvais évidemment pas dire non.

— C’est étrange, il n’y a aucun cliché de la retraite aux flambeaux.

— Quoi ? Mais nous nous sommes vus au bar.

— Au bar ? Vous voulez dire la buvette ! Parce que le bar, je l’ai fermé depuis longtemps.

— Mais, et la salle avec la source, derrière…

Elle me regarda avec une surprise qui avait l’air réelle.

Même aujourd’hui, je ne saurais dire s’il s’agissait d’une feinte pour préserver l’honneur d’une dame, ou si elle avait oublié, ou encore si je devenais fou et avais rêvé toute la scène. Ce qui est sûr, en tout cas, c’est que lorsque je racontai cette histoire à un ami japonais à Tokyo, il m’expliqua le plus sérieusement du monde que j’avais été envoûté par l’esprit d’une renarde… que c’était elle, et non madame Ishii qui était venue me séduire, et que j’avais bien de la chance de m’en être sorti à bon compte. Si ce qu’il m’a dit est vrai, ça a été la première et, je l’espère, la dernière fois que j’ai fait l’amour avec un esprit.

LE PREMIER HOMME

Gregorio Delbaste

Tu vas venir.

Cette fois, tu viendras, je le sais. J’ai tout fait pour cela. Tout calculé, tout prévu.

Tu seras là, chez moi, à côté de moi, en moi, bien avant d’arriver. Mon amant, mon homme. Mon premier homme.

As-tu seulement idée de ce que signifient pour moi ces mots, « mon premier homme » ? Non, probablement pas, pour toi je ne serai pas la première, sans doute as-tu oublié qui était ta première, dans quels draps tu as possédé une femme pour la première fois, et compris l’ironie étrange que contient ce verbe, posséder… alors que pour toujours, c’est toi qui es possédé. Tu l’as sans doute oubliée, ta première, mais moi, je ne t’oublierai pas, je t’ai choisi. Je te posséderai.

Tu n’es pas encore là, alors je peux te le dire, je t’ai choisi, guetté, détesté d’arriver si tard, je me suis surtout détestée moi-même de t’attendre si longtemps, de m’accrocher au fantasme d’une première fois rêvée, fantasmée, magnifiée, alors que j’aurais pu depuis longtemps me débarrasser de cette bizarrerie de n’avoir encore jamais fait l’amour.

« Vierge »… j’ai d’abord été fière de ce mot, de cette idée de pureté, stupide peut-être, mais exigeante, différente. Et puis, ce mot est devenu froid, la pureté est devenue cireuse, jaunâtre comme une maladie de la peau. L’idée d’être vierge me fait horreur, maintenant, et pourtant, j’ai choisi de le rester, d’attendre, de t’attendre, toi.

Au début, évidemment, je ne savais pas que ce serait toi, mais je savais que ce ne serait pas n’importe qui. Plusieurs fois, j’ai voulu laisser tomber cette obsession ridicule, me débarrasser de cette étiquette, comme on arrache une croûte, en regardant avec curiosité perler un peu de sang.

Des garçons de mon âge, j’aurais pu en avoir à la pelle, même s’ils avaient vaguement peur de mon statut d’intello, de mon goût des livres, de mes lunettes et du mépris tellement visible que je leur porte. J’ai été à deux doigts de laisser tomber, de faire comme les autres filles, j’ai flirté, j’en ai laissé quelques-uns me caresser, me fourrer leur langue maladroite dans la bouche, me malaxer les seins. Moi aussi, une fois ou deux, avec un moins moche, ou un plus silencieux, ou simplement avec celui qui était justement là au moment où j’en avais marre de me jouer mon cinéma inaccessible, je me suis laissée aller. J’ai embrassé, j’ai caressé, je leur ai même touché la queue, sans dégoût mais sans intérêt, franchement, il n’y pas de quoi s’extasier.

Et maintenant, il y a toi. Je ne sais pas pourquoi c’est différent, je t’ai choisi, oui. Et toi, bien sûr, tu n’as rien vu, tu as cru m’avoir choisie, m’avoir vue le premier, mais sais-tu pourquoi, ce jour-là, c’est moi et moi seule que tu as vue ?

Tu n’es pas encore là, mais je te sens déjà partout ici, dans cette chambre qui t’attend, comme le sable attend la marée. Si tu savais comme j’ai maudit cette obsession dérisoire, historiette de gamine, rêve fumeux qui me forçait à faire de cette première nuit un moment unique. Et d’ailleurs, ce n’est même pas la nuit, c’est à peine le début de l’après-midi, je sais que tu donnes un cours à seize heures. Tu n’auras que deux heures, peut-être penseras-tu en te déshabillant « je n’ai que deux heures », mais pour moi, ces deux heures dureront beaucoup plus. J’en ai marre de cette attente, et c’est moi qui l’ai créée.

Tu n’es pas encore là, et pourtant, tu es avec moi, pendant que je t’attends.

Je te devine, je t’imagine. Tu es derrière moi, un peu en retrait, absent, ironique et silencieux, lorsque je choisis dans la penderie les vêtements que je porterai pour toi, et que tu m’ôteras un à un.

Tu es là, avec moi, pendant que je change les draps que nous froisserons dans moins d’une heure.

Tu es à côté de moi, tandis que je dispose les fleurs que tu ne verras pas et ne sentiras qu’à peine, car tu n’auras d’yeux que pour moi, et ne sentiras que mon parfum. Viens, s’il te plaît, viens, viens, ne tarde pas.

Je te devinerai arriver de loin. Ton reflet sera dans le miroir lorsque je m’y regarderai une dernière fois.

Je t’attendrai, je t’imaginerai une dernière fois en tant qu’étranger, ce professeur invité, de passage pour quelques cours à peine, je n’en sais même plus le sujet. Je fermerai les yeux en t’attendant, je ferme les yeux, je t’attends, je te guette, je te hume, je te devine, je te sens. Te voilà, tu as sonné, tu es monté, tu es entré, tu es là, tu es devant moi, tu es là.

Te voilà.

Tu es là, devant moi, mon amant choisi, attendu.

Tu n’as rien dit d’abord, puis m’as dit « tu es jolie », et j’ai rougi. Je me suis dit que c’était un compliment banal, mais je t’aurais détesté de l’avoir oublié. Et je me suis détestée de rougir, de t’offrir ce sourire gauche et écarlate, ce cliché de gamine, à toi l’homme presque trentenaire.

Je t’ai offert du thé et tu as fait non de la tête. Un verre de vin, non encore. Un verre d’eau, un coca, un café, alors ? Toujours non. Tu as ignoré les olives, les petits biscuits, les verres préparés sur la table, tous ces petits rituels érigés comme autant de barrières entre ton corps et mon corps, entre le moment où tu es entré chez moi et le moment où je te veux en moi. Tranquillement, sereinement, ironiquement et en me regardant droit dans les yeux, tu as refusé tous ces petites échappatoires, ces codes dérisoires. Je l’espérais sans doute et pourtant, j’ai pris peur, non, pas si vite, s’il te plaît, laisse-moi encore une seconde pour m’habituer.

Tes yeux plantés dans les miens sourient en silence. Et je rougis encore davantage, me maudissant, te haïssant, te désirant. Nous restons dans l’entrée à nous observer sans bruit, moi la proie et toi le chasseur, ou peut-être est-ce le contraire. On est restés debout comme ça, immobiles. J’ai aimé la vibration silencieuse de ce moment figé. J’ai aimé tous nos gestes infimes chargés de sens, ton calme apparent, ma nervosité complice. Si tu savais comme j’ai adoré te détester, à ce moment précis, pour ce mélange d’attirance que j’éprouvais pour toi, et ma capacité à décoder ton assurance. Je lis en toi comme dans un livre, et pourtant le fait de te décrypter ne me fait pas moins te désirer. Le sourire satisfait de l’homme qui va baiser une fille plus jeune que lui, presque adolescente encore, vite fait bien fait, dans l’après-midi entre deux cours. Coup de chance, je ne suis même pas une de tes élèves, donc pas d’emmerdes en perspective, et tu n’es que de passage, tu repartiras, sans regret ni attache.

Sais-tu que c’est aussi pour ça que je t’ai choisi, pour n’avoir jamais de regret sous les yeux, si tout cela n’était finalement qu’un fiasco ?

Un tourbillon silencieux dans ma tête, ces frissons le long de mes bras, et cette chaleur naissante dans le ventre. Miel et braise à la fois. Entends-tu mon corps hurler en silence ? Oui, tu l’as entendu, car tu as brisé ce silence très doucement, avec le contact de tes lèvres sur ma nuque. Un frôlement infime, qui m’a embrasée d’un coup.

On a bougé, lentement, nos corps, nos mains, nos lèvres, nos langues aveugles et gourmandes se sont apprivoisées, caressées, domptées, révoltées et caressées encore. Je me suis étirée, féline et souple, pour appeler tes caresses et ne pas m’y soustraire. Je me suis rêvée cible et tu t’es fait flèche. J’ai fermé les yeux et tu y as posé tes lèvres. J’ai mis mon corps entre tes mains. Je suis toute neuve, jamais servi. Je suis à toi. Tu as dû le deviner, car je t’ai senti hésiter une seconde. Tu t’es dit non, je ne suis pas son premier, quand même, ce n’est pas possible, elle doit bien avoir, quoi ? dix-sept ou même dix-huit ans. Et puis, c’est elle qui m’a dragué, avec une telle assurance, non, je ne suis sûrement pas son premier.

Alors, tu m’as investie, explorée, goûtée, humée, léchée, dévorée. Ah ! ta langue, ta langue, mais pourquoi personne ne m’a jamais dit ce qu’une langue peut faire ? Pourquoi n’es-tu pas resté plus longtemps, tu m’as tétanisée, tu as ouvert en grand des vannes que je ne connaissais pas, tu as réveillé des gestes que j’ignorais, tu m’as retournée comme un gant. J’ai vu en moi plus que jamais auparavant, alors j’ai redoublé de rage, à mon tour je t’ai dessiné, électrisé, érigé, avalé, envahi.

Tu m’as tempêtée, déchirée, échevelée, enflammée, écartelée, caressée, possédée, épuisée. Je t’ai chevauché, arc-bouté, lacéré, explosé, dévoré. Sous les draps en bataille, tes mains sont brûlantes et nos corps en sueur. Alors, c’est ça ? Cette brûlure qui ne s’apaise que pour mieux renaître ? Cette soif dont je sais d’emblée qu’elle ne s’éteindra plus ?

Tu m’as guidée aussi, et tu as su prendre ton temps. Peut-être que tu as fini par comprendre, finalement, même sans avoir besoin de voir la petite tache de sang sur les draps, après. Tu as compris, oui, je pense, car tu as été très doux, presque intimidé à un moment, en renversant les rôles. Tu as guidé mes mains sur ton corps, je croyais que rien ne comptait pour exciter un homme à part caresser sa bite et le sucer. Mais non, tu m’as montré comment être lente, parfois, m’attarder sur tes épaules, tes fesses, tes cuisses. On a ri quand j’ai versé sur ton ventre le vin que tu avais dédaigné, pour le lécher ensuite longuement. Je savais que j’en ferais un jour bon usage, des quelques bonnes bouteilles fauchées dans la cave paternelle. J’ai pouffé de rire, encore, en pensant à la tête qu’il ferait, mon père, en me voyant. Plus choqué par le sort fait à son vin que celui fait à sa fille.

Et puis ta queue, bon sang, ta queue ! Bordel de Dieu, mais qu’est-ce que c’est bon, ta queue en moi, profondément, lourdement. Ton poids en moi, mes yeux noyés dans tes cheveux quand tu souffles et transpires au-dessus de moi. Évidemment, j’en ai déjà vu, touché et sucé. Mais pourquoi ta queue me fait-elle cet effet ? Tige de chair un peu tordue, gainée de veines, chaude et souple, dure et douce à la fois. Et même son odeur m’a rendue folle. D’abord, j’ai hésité, mais tu m’as gentiment forcée, tu as guidé mes lèvres vers ta queue et bon sang, mais qu’est-ce que j’ai aimé ça, l’apprivoiser, la découvrir, la sentir vibrer, la faire grandir, te sentir frémir à la moindre de mes caresses ! Je me suis sentie toute-puissante, j’avais ta vie entre mes mains, j’ai aimé la sentir vivre sous mes lèvres et ma langue. Qu’est-ce que c’est bon !

Très vite, je t’ai voulu en moi, ta queue raide et presque brutale. Je l’ai même voulue dans le cul, malgré ma peur, j’ai décollé, j’ai juré, halluciné, crié. Tu m’as regardée sans comprendre, sans cesser de remuer, de me baiser, de m’enfoncer ta queue, bordel, ta queue, ta queue ! Mais je ne savais pas, on ne m’avait pas dit, ou alors pas comme ça, après tout peut-être qu’elles ne savent pas, les autres filles, ou alors peut-être que ta queue est unique ! J’ai eu de la chance de la rencontrer du premier coup, et quand elle m’a envahie, elle m’a incendiée, m’a ouverte en deux, en quatre, en mille. Tu m’as éclatée comme un fruit mûr, et j’en voulais encore, encore, pourquoi ta queue me fait cet effet, pourquoi… Putain que c’est bon, une queue d’homme, droite, dure, vibrante, chaude ! Pourquoi on ne me l’avait jamais dit comme ça, pourquoi ai-je attendu si longtemps ?

Le calme est revenu, lentement. Je crois bien que tu as loupé l’heure de ton cours. Je ferme encore les yeux, j’ai la bouche sèche, un peu endolorie, la gorge rauque d’avoir crié. Je veux repousser le jour, ignorer la nuit qui va venir. J’ai des restes de braises dans la tête et des endolorissements voluptueux dans les muscles. Je t’ai baisé, tu m’as baisée. Tu t’arrimes à mon ventre, te soudes, m’explores, m’emplis de toi. Aussi fort, mais plus doux. Tu revis, tu bouges à nouveau, tu es en moi et je ne savais pas que les murs de ma chambre s’ouvraient sur tant d’horizons.

Plus tard, tout à l’heure, bientôt, tu devras partir, mais tout dans ma chambre chavirée me rappellera ton odeur, ta chaleur, ta force. Mon corps conservera le souvenir du poids de ton corps. Il y aura encore un peu de nous en moi.

J’ai joui.

J’ai eu raison de t’attendre. Je sais que tu reviendras.

LA PREMIÈRE FOIS OÙ J’AI BAISÉ UNE MILITANTE UMP

S. Dumont

Faut se méfier des idées reçues.

Pendant longtemps, j’ai cru que toutes les gonzesses de droite étaient des coincées du cul, et toutes les nanas de gauche de grosses cochonnes libérées.

Quel con !

J’allais draguer dans les facs de lettres, dans les associations de quartier, les manifs ou les espaces sociaux. C’était comme une évidence : l’altermondialiste était forcément un coup d’enfer.

Bon, je ne dis pas que je n’ai pas connu quelques plans baise bien torrides, et il y a quand même d’authentiques vicieuses chez les gauchistes. Mais la proportion de vraies perverses parmi toutes celles que j’ai tirées était minime.

Ce qui m’a toujours gêné chez la pasionaria communiste, c’est cette impression de la voir baiser comme elle milite, avec hargne, pas parce qu’elle en a simplement envie. Être salope par nécessité idéologique, parce qu’on a peur de passer pour une frigide de droite, ça va bien deux minutes, mais à force, ça devient lassant.

Je suis tombé sur des nanas qui se laissaient ramoner par des sans-papiers uniquement par solidarité avec les damnés de la terre ; des qui me pompaient avec des haut-le-cœur, mais qui auraient préféré s’étouffer plutôt que d’avouer qu’elles n’aimaient pas le goût de la bite ; des qui montaient au fade comme on gueule des slogans dans les manifs. L’orgasme revendicatif, au début, ça surprend : « Vas-y ! Vas-y ! Mets-la-moi ! » sur l’air de « Sarko ! Sarko ! Dé-mi-ssion ! », merci bien !

Tenez, Joëlle, une étudiante en histoire abordée pendant la fête de l’Huma. On s’était cachés derrière une baraque à frites pour tirer notre crampe. Elle s’était adossée au camion et je lui soulevais une jambe pour la besogner, quand la sono s’est mise à jouer L’Internationale. J’ai senti la vulve de Joëlle se contracter et j’ai vu qu’elle levait le poing pour entonner son hymne, alors que je la bourrais à grands coups de reins méthodiques. De rage, je me suis retiré pour lui éjaculer dessus. Je la revois encore, le ventre enfoutraillé, les poils de sa chatte gluants de sperme, les yeux fermés, chantant L’Internationale avec une ferveur presque mystique. S’était-elle seulement rendu compte qu’elle avait les cuisses dégoulinantes de foutre, cette conne ?

Non, franchement, je croyais avoir fait le tour de la question, et je m’étais décidé à ne plus draguer que de la cagole, de la shampouineuse ou de la paysanne ; bref, d’éviter scrupuleusement tout ce qui avait une conscience politique.

Jusqu’au jour où j’ai rencontré Clémentine.

Je m’étais garé cinq minutes devant une porte cochère le temps de décharger quelques cartons chez un libraire, mais ça avait suffi pour l’empêcher de sortir de chez elle. Elle m’attendait devant ma camionnette, furieuse, les poings sur les hanches. Je revois encore son tailleur gris perle, son chemisier blanc, sa queue de cheval et les éclairs que lançaient ses yeux derrière ses lunettes.

— Faut pas vous gêner, surtout ! Comment je fais pour aller travailler, moi ?

— Pas de problème, madame, je dégage. Mais ça sert à rien de gueuler ; moi aussi, je bosse, vous savez ?

Elle m’a détaillé d’un air méprisant. Visiblement, mes Converse éculées, mon jean délavé, mon T-shirt taché de cambouis et ma barbe de trois jours n’étaient pas de son goût. Elle a reniflé et m’a balancé :

— Moi, au moins, je n’embête pas les gens habillé comme un pouilleux !

Oh, putain ! Comment elle me parlait, la baronne ! Aussi sec, je me suis empoigné les couilles à travers mon futal et je lui ai demandé :

— Et si le pouilleux t’en mettait vingt centimètres dans le cul, t’y retrouverais à dire, connasse ?

On s’est dévisagés, tremblants de colère, et quelque chose d’indéfinissable s’est produit. Vingt minutes plus tard, nous baisions comme des bêtes en rut dans un hôtel voisin. Ses jambes sur mes épaules, je la pistonnais à perdre haleine, lui malaxant les seins à pleines mains. Elle hurlait de plaisir, pleurait, me labourait les dos et les fesses de ses ongles. Elle avait le vagin étroit, et le contractait au maximum pour m’emprisonner en elle. Jamais, je n’avais ressenti un tel plaisir. Le sexe pur, instinctif, impulsif.

Bestial.

Après avoir joui, je regardai Clémentine, mais elle esquiva mon regard, se dégagea et alla se rhabiller dans la salle de bains. Je restai allongé, nu, une sale boule dans la gorge. La chair était triste. Je savais que je venais de vivre un moment exceptionnel, et je devinais déjà que plus rien ne serait comme avant.

Cela fait maintenant cinq mois que nous nous voyons. Une fois par semaine, à l’hôtel, ou chez moi. Jamais chez elle, question de principes. Elle ne voudrait pas qu’un voisin trop curieux remarque mes visites.

Et son mari se douterait de quelque chose.

C’est étrange, cette attirance sexuelle entre nous. Car c’est bien là le seul ciment de notre aventure : le cul, le cul, le cul ! Rien d’autre. Sinon, tout nous sépare. Les idées, le pognon, la politique…

Oui, Clémentine est militante UMP et élue de l’opposition dans un arrondissement de Paris.

Moi, j’ai du mal à me définir. Anarcho-cynique-glandeur-égoïste, ça vous situe le personnage ? Je vivote, accepte un petit boulot de temps en temps, histoire de continuer à percevoir mon RSA. Et le reste du temps, je glande, je me fais un peu de black, je trafique mon compteur EDF ; bref, le système D, quoi. Donc l’UMP, ça risque pas d’être ma tasse de gnôle.

Pour être honnête, je vois bien, aussi, dans le regard de Clémentine, que ce que je représente la dégoûte. Pour ceux de sa caste, je suis le parasite parfait. Le morpion qui s’accroche et vit à leurs dépens.

Mais il faut croire que les opposés s’attirent. De savoir que je saute une militante UMP, je suis sûr que ça me fait gagner un centimètre de tour de bite. Et mon côté mauvais garçon, un peu loubard, la fait mouiller comme une folle.

L’un dans l’autre, on s’y retrouve.

Cela dit, il m’arrive d’assister à des meetings en sa compagnie.

Pas du tout parce que je me suis converti au libéralisme, faut pas pousser, mais parce qu’elle un a un fantasme bien particulier. Un quart d’heure avant de prendre la parole, je la rejoins dans le local où elle se prépare. Elle ferme alors la clé, remonte sa jupe serrée et je la fourre en levrette devant le miroir.

J’adore !

On se mate tous les deux ; elle, le visage grimaçant de plaisir ; moi, derrière, les mains solidement arrimées à ses hanches, la limant comme elle aime, crescendo, de plus en plus fort. Et au moment où je sens qu’elle va jouir, je l’attrape par les cheveux, la cambre brutalement, lâche mon sperme dans sa chatte brûlante.

Puis je la laisse et vais m’asseoir dans le fond de la salle pour la regarder et l’écouter.

C’est quand elle prend la parole que je sais si je l’ai bien baisée ou non. Plus j’ai été bon, plus elle est éloquente. Je la vois rayonner derrière son micro, j’oublie toutes les conneries qu’elle débite sur le patronat, je pense à la troussée que je viens de lui mettre, à celle que je lui mettrai après le meeting. Je suis heureux et je bande.

Je me rappelle une tringlée particulièrement réussie, juste avant un débat, à Longjumeau. Elle avait joui deux fois de suite, et jamais, elle n’avait été aussi performante à la tribune. Son pauvre adversaire PS s’était fait rétamer. Elle avait été si parfaite que je ne pouvais plus tenir et que je m’étais branlé à travers ma poche, tandis qu’elle parlait de la réforme des retraites. Je m’étais essuyé les mains dans Le Figaro du jour, afin de prolonger le plaisir.

Néanmoins, j’avoue que, parfois, quelques restes de gauchisme refont surface chez moi et que je ne peux m’empêcher de lâcher une pique ou deux quand l’occasion se présente.

Par exemple, il y a trois semaines. Clémentine me chevauchait doucement, en me tournant le dos.

J’adore cette position qui me permet de mater le cul d’une femme remuer sur mon ventre, de contempler mon sexe rentrer et sortir au gré de ses envies. Le spectacle des fesses blanches de Clémentine m’engloutissant la bite me rendait presque poétique.

Mais c’était aussi ce moment délicieux d’incertitude, quand se pose pour la première fois la question de la sodomie. On n’ose pas en parler, on hésite à passer à l’acte. Acceptera, acceptera pas ? Jusqu’ici, je n’avais pas abordé le sujet avec elle. Mais là, dans cette position, c’était trop tentant. Ce cul divin s’agitant sous mon nez, son petit anus palpitant, offert, c’était un supplice de Tantale.

Je lui caressai donc les fesses, et, sensible à ce geste, elle commença à accélérer ses va-et-vient. Mes attouchements devinrent plus précis, et mon index s’attardait ostensiblement sur son œillet, appuyant toujours un peu plus.

À chaque pression, je la sentais frémir et remuer davantage. Alors, tentative de se soustraire, ou invitation à lui mettre le doigt dans le cul ? Une seule façon de le savoir.

Au passage suivant, je restai l’index posé sur son anus et commençai à pousser délicatement.

Elle arrêta ses mouvements, tourna la tête dans ma direction et, d’une voix douce, mais ferme, m’annonça :

— S’il te plaît, non. Pas là. Je suis désolée, mais je déteste la sodomie. Sois gentil, arrête.

J’étais super déçu ! Merde, ne pas pouvoir bourrer son petit cul, quelle tristesse ! Agressif, je lui répliquai, pas très finement, je l’avoue :

— Ben quoi ? Depuis le temps que les patrons enculent les prolos, on peut bien inverser les rôles pour une fois, non ?

C’était nul. Elle ne prit même pas la peine de répondre, son regard était suffisamment éloquent. Je baissai les yeux et murmurai un pardon piteux.

Elle recommença alors à me chevaucher ; je sentais à son souffle et à ses gémissements qu’elle n’était plus très loin de l’orgasme. Mais ma frustration était trop forte, et je pensais avec amertume que dans notre histoire, c’était toujours elle qui décidait quand on se voyait, où et comment on baisait. Je décidai alors de me rebeller.

Je guettai le moment où elle allait jouir, et quand j’entendis son hurlement final, je lui glissai traîtreusement le pouce dans le cul.

Elle eut un spasme, m’expulsa, se retourna, me gifla, ramassa ses affaires et partit comme une furie.

Tout ça pour un pouce dans le fion !

Heureusement, Clémentine ne bouda qu’une dizaine de jours. Après que je lui eusse présenté mes excuses et promis que je ne tenterais plus de l’enculer, nous reprîmes le cours de notre liaison.

Mais quelque chose avait changé. J’ai réalisé que cette petite humiliation m’avait fait du bien. Comme si un rapport de force s’était insidieusement installé entre nous. Je compris que ce n’était plus seulement Clémentine qui m’excitait, mais également ce qu’elle représentait : le pouvoir, la classe, l’assurance, la domination. Toutes ces choses que je n’aurai jamais.

Alors, je guette désormais chaque occasion de lui infliger un petit avilissement, une brimade symbolique. Pas rédhibitoire, mais suffisamment éloquente.

Au moment où je vous parle, je suis affalé dans mon canapé, nu. Agenouillée entre mes cuisses, Clémentine me taille une pipe délicieuse. Elle y met de l’ardeur, de la passion, de la technique ; c’est divin. Sa grande spécialité, c’est de sucer sans les mains. Elle les occupe à me malaxer les couilles ou à me griffer l’intérieur des cuisses, mais seules sa bouche et sa langue s’occupent de mon sexe. Ça retarde l’échéance, et je sens monter le plaisir avec deux fois plus d’intensité.

J’ai tout de suite compris que Clémentine était la reine des suceuses, et qu’elle se régalait à me pomper la bite. Même si, et je le regrette, elle ne mène pas ses pipes à terme. Elle m’a d’ailleurs mis tout de suite au parfum :

— Je te préviens : je suce, mais je n’avale pas.

Avec une telle technique, c’est forcément décevant, mais je respecte. Bien obligé. Du coup, on a conclu un marché : dès que je suis sur le point de lâcher la purée, je me retire, enfile une capote, et elle me reprend. Ainsi, je lui jouis quand même un peu dans la bouche. Ça atténue la frustration.

Sauf qu’aujourd’hui, j’ai bien envie de changer les règles.

La capote est en évidence sur le canapé, et je contemple, excité et attendri, la tête de Clémentine s’agiter entre mes jambes. Elle a gardé ses bas et son soutien-gorge, sa queue de cheval et ses lunettes. Les lunettes, c’est une demande de ma part. Une paire de bésicles Armani à je ne sais combien la monture ; ça lui donne un petit air sévère qui m’excite à mort. Je suis complètement affalé, elle me tient par les hanches, remonte le long de mon sexe à grands coups de langue et m’enfourne en poussant de petits gémissements obscènes. Je sens ses seins lourds sur mes couilles, son rythme qui s’accélère, ses lèvres qui se serrent de plus en plus et une onde de chaleur qui me descend dans le ventre.

Je vais jouir.

Elle a compris et me libère, tandis que je fais mine d’attraper la capote. Mais au dernier moment, je l’agrippe par la nuque, m’empoigne le sexe, et une giclée de foutre épais s’écrase sur ses lunettes. Puis une autre, et encore une autre. Je jouis comme un fou. Le visage de Clémentine est zébré de giclées crémeuses. Des chandelles poisseuses lui coulent dans les cheveux, sur les joues, le nez, dans le cou, jusqu’à la naissance des seins.

Je reprends enfin mes esprits et la contemple, anéanti et anxieux.

Elle a le souffle coupé, les mains en l’air, la bouche ouverte, et semble statufiée, engluée de sperme chaud. Je m’attends à une réaction terrible et rentre la tête dans les épaules pour prévenir l’orage.

Enfin, Clémentine sort de sa stupeur.

Elle pousse un grognement et se précipite sur ma bite qu’elle engloutit voracement. Non, je ne rêve pas ! Clémentine-qui-n’avale-jamais est en train de me pomper goulûment jusqu’à la dernière goutte. Pour une gonzesse qui n’aimait pas le sperme, elle se débrouille plutôt bien, je trouve. Je lui ai révélé une partie d’elle-même qu’elle ne soupçonnait pas.

La cohabitation, finalement, ça a du bon.

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Ça fait six mois maintenant que Clémentine est partie. Elle a suivi son mari qui a obtenu un poste d’ambassadeur en Amérique centrale.

Six mois que j’erre comme une âme en peine, de meeting en réunion politique, à la recherche de celle qui me fera oublier Clémentine.

Mais je réalise que c’est peine perdue. J’ai tout essayé : j’ai sauté des socialistes, culbuté des cocos, brouté des écolos, fourré des centristes, niqué un max de gonzesses de droite et même, même, je l’avoue, j’ai rageusement sodomisé une frontiste, un soir où j’étais défoncé.

Jamais, je n’ai retrouvé cette furia sexuelle qui nous unissait, Clémentine et moi.

Ce soir, je comprends seulement que je me suis leurré. Que les opinions politiques n’ont rien à voir avec les histoires de cul. Que la baise n’a pas d’étiquette, qu’il y a des frigides, des nymphos, des timorées, des partouzeuses, des perverses, des tristounettes à gauche, à droite, au centre ou aux extrêmes.

Fort de cette certitude, je saisis l’enveloppe affranchie que j’avais posée sur mon bureau, la déchire en tout petits morceaux qui tombent dans ma poubelle. Non, finalement, je ne cotiserai pas à l’UMP.

Faut quand même pas déconner.

L’ÉCHANGE

Ian Cecil

Depuis notre petite histoire racontée dans La Musardine, nouvelle publiée dans le recueil Infidélités, ma femme et moi éprouvions le désir de faire l’amour avec un autre partenaire.

D’abord, nous n’avons pas osé nous communiquer cet intérêt pour ce qu’on nomme aujourd’hui « échangisme ». Moi, surtout, je n’imaginais pas qu’elle serait intéressée. Je lui en ai fait part ; elle m’a murmuré en guise de réponse que cela la « tenterait bien ».

Nous avons lu beaucoup de témoignages. Contradictoires, orientés, moralisateurs, mis en scène : impossible de s’y fier. Il nous est apparu que nous devions nous fonder sur notre expérience. « Osons ! » était devenu notre refrain, car nous étions (et nous sommes peut-être toujours) plutôt timorés. Mais il était dit que nous ne ferions rien comme nous l’avions lu. Jamais, dans aucun article, sur aucun blog ni d’après le moindre spécialiste, il n’arrivait ce qui nous est arrivé.

Après nous être inscrits sur un célèbre site échangiste, nous avons eu la surprise de constater qu’en quelques minutes seulement, plusieurs propositions nous étaient déjà offertes. J’étais prêt à convenir d’un rendez-vous immédiat ; Marie était plus prudente.

Marie et moi nous connectons ensemble ; jamais, l’un ne communiquait sur ce site sans la participation de l’autre. Quelques jours d’échanges ont suffi à nous amener à sélectionner un couple qui nous ressemblait : échangisme, oui, mais à condition de retrouver du même ! Pas encore prêts à trop de découvertes ! Timorés, vous dis-je…

Elle, c’est une petite brune aux cheveux courts, ses seins remplissent mes paumes ; elle est fine et ses yeux noisette pétillent toujours quand elle sourit. Ses fesses rondes sont musclées, ses cuisses fermes sans une once de cellulite. Lui est mince, imberbe, châtain, coupe coiffée-décoiffée, chemise cintrée, pantalon noir comme elle.

Nous nous sommes retrouvés dans un club qu’ils connaissaient. C’était la première fois que nous allions dans un endroit pareil. Nous avons bu un verre, deux, cinq… Nous étions bien, nous avons découvert que nous avions tous les quatre des activités artistiques : peinture, sculpture, écriture.

— Nous n’allons pas recommencer… m’a dit devant eux Marie, qui voyait que nous n’osions rien.

Mon silence lui a paru contenir un accord suffisant pour qu’elle se retourne, pose sa main sur la cuisse de Juliette, s’approche de sa bouche et presse sa lèvre entre les siennes. Marc et moi la regardions sans bouger, assis l’un à côté de l’autre. Juliette la laissait approcher, comme pour la pousser à se dévoiler, afin de mieux la tenir à sa merci. La main de Marie se glissait entre les cuisses, encore hésitante, même si son baiser devenait passionné. Juliette le lui rendit, et la fougue que nous percevions en regardant leurs visages se presser l’un contre l’autre, bouche grande ouverte, langues mêlées, se communiquait à nos lèvres qui s’humidifiaient, à nos sexes qui se gonflaient.

Comme dans un bras de fer, Juliette reprit le dessus ; c’est Marie qui bascula sur le dos, un genou entre les jambes. Juliette y glissa les doigts avec une adresse d’habituée : elle prenait ma femme en main.

Les gestes de Juliette étaient sûrs. Elle tenait fermement la nuque de Marie, à laquelle elle impulsait des mouvements qui accompagnaient ses baisers. En même temps, Juliette masturbait ma femme avec une diligence et une précision qui la menaient au bord de la panique : comment cette inconnue l’avait-elle amenée à un tel état en si peu de temps ? Mon érection était douloureuse. Quand j’ai tourné la tête du côté de Marc, j’ai vu son pantalon ouvert et son pénis sorti. Il se masturbait lentement, à peine, frôlant son sexe sans quitter ma femme des yeux. Je tentais de me faire à l’idée qu’il la prendrait bientôt, quand sa femme la lui abandonnerait, hors d’elle, livrée, prête à jouir…

Moi, le cul dressé de Juliette m’excitait comme un adolescent. J’avais envie de la prendre comme une brute, de me laisser aller à des insultes. Je n’osais pas. Marie gémissait ; son corps se tordait, se redressait sous la caresse si vive, si nette qu’elle m’a presque paru calculée, routinière malgré son apparente passion. Après un râle plus rauque, Juliette a baissé la tête et a embrassé Marie à pleine bouche. Les mains de ma femme caressaient son visage, s’attardaient sur une fesse sans accéder à son sexe, que protégeait un pantalon qu’elle n’ôtait pas. Marie lui sortit un sein, roula le mamelon et le tira, le pinça, provoquant un mouvement de bassin répétitif qui n’apaisait pas la brusque excitation que cette caresse provoquait. Juliette se redressa, écarta les jambes, s’assit à califourchon sur la cuisse de Marie, sur laquelle elle se branla, sans se déshabiller, comme s’il ne s’agissait pour elle que de préliminaires.

Marc se masturbait franchement, mais ne se levait pas pour les rejoindre. Ne sachant que faire, j’ai fini par extirper mon sexe encore frustré par la compression. Je me suis levé dans l’intention de me placer derrière Juliette. Marc m’a retenu par la manche, les yeux toujours rivés sur le couple. Je me suis rassis, me conformant à ce que je croyais être un code. Ma femme jouissait… Ses gémissements avaient attiré des clients, qui s’étaient amassés près des rideaux tirés. Par l’entrebâillement, j’en voyais qui se branlaient comme nous ; d’autres, bien habillés, regardaient les deux femmes en buvant un verre. Il n’y avait d’ailleurs pas grand-chose à voir, étant donné qu’elles étaient restées habillées.

Les plus exhibitionnistes, c’était Marc et moi, dont les verges étaient offertes à la vue de tous. J’éprouvais une fierté bête quand des regards de femme s’arrêtaient sur mon sexe, que je croyais encore indigne d’un autre intérêt que celui que lui manifestait Marie avec constance depuis les premiers jours de notre vie commune.

Livrée aux caresses, Marie s’agrippait aux jambes de Juliette, plaquait son corps contre le sien, gémissait comme elle avait pris l’habitude de le faire depuis notre aventure extraconjugale, de plus en plus librement, de toute sa poitrine. Son souffle puissant devait s’entendre dans une bonne partie du club. Je me suis tourné vers Marc : les yeux grands ouverts sur les collants de ma femme, il éjaculait avec de petits cris aigus ; on aurait dit une fille. Tous les trois gisaient, inertes, pendant que mon sexe réclamait sa part. Trop tard. Je débandais déjà.

Jamais nous n’avions été aussi intimes avec qui que ce soit : aucun ami, aussi vieux soit-il, n’avait partagé cette bienveillante intimité, cette confiante mise à nu des corps, des désirs, des organes. La soirée s’est terminée par des baisers tendres au coin des lèvres. J’embrassais chastement Juliette ; j’en augurais je ne sais quelles félicités. Imaginant Marie sur Marc, j’avais envie de la fesser, de tirer ses cheveux courts en arrière.

Trois jours plus tard, nous arrivions chez eux. Dès les premiers mots, nous étions dans le sujet : nous ne parlions que de sexe, et plus précisément des nôtres, nos désirs, nos fantasmes, nos frustrations, nos gênes, nos hontes, nos tentations… quelle place occupait notre sexualité dans nos écrits, nos sculptures, nos tableaux, nos dessins… Deux heures ont passé ainsi : nous ne nous en étions pas rendu compte. Ce que nous avions vécu, Marie et moi, nos fantasmes et les leurs, tout avait été exposé avec une précision non feinte, sans aucune gêne. La gêne, elle est venue pour moi quand Marc a posé sa main sur ma cuisse.

Juliette et Marie nous regardaient. Elles ont souri, moqueuses, se sont regardées et rapprochées, leurs visages se sont détournés de nous, leur sérieux nous manifestait clairement que nous ne serions pas les bienvenus, ce soir. J’ai laissé, non sans surprise ni perplexité, les mains de Marc ouvrir mon pantalon. Mais cela ne dura pas. Mon érection m’a paru instantanée quand il a fait jaillir mon sexe que je croyais encore petit. Je m’en voulais, je ne bandais jamais si vite avec Marie. Marc a descendu mon pantalon, mon slip, j’ai retiré ma chemise. Les cuisses écartées, je l’ai laissé prendre mon sexe dans sa main, curieusement fine et virile à la fois. En face de nous, les bustes étaient nus, les seins se frôlaient, les doigts titillaient les mamelons, les langues se mêlaient à l’orée des bouches. De profil, elles se ressemblaient tant que j’ai hésité une seconde à reconnaître Marie : il me semblait qu’une Juliette embrassait son reflet dans le miroir qui avait pris vie.

Marc a sorti son sexe. Comment n’avais-je pas senti, l’autre soir, l’effet que me faisait la vue de cette grosse bite ? Marie la fixait comme moi, bouche entrouverte. Son regard s’est levé sur Marc, puis s’est posé sur moi comme si elle ne me voyait pas. Elle s’est lancée dans une étreinte rageuse avec Juliette qui l’a jetée sur le canapé, où elle s’est laissé faire, toute vibrante.

Ce soir encore, Juliette avait décidé qu’elle mènerait le combat. Elle a tiré sur la robe et les collants : tout est descendu d’un coup. Retenus par les talons, les collants élastiques ont joué à l’accordéon et ont volé dans la pièce. Marie, comme moi, était nue, cuisses écartées vers Juliette qui s’est laissée tomber pour lui prendre la vulve à pleine bouche, avec la même précision que l’autre fois.

« Cette sensation de n’avoir aucun répit, me dirait Marie le lendemain, d’être prisonnière du plaisir qui monte et qu’on ne maîtrise pas. Cette impression que l’esprit se mue en plaisir et s’y noie. Une perte de conscience qui nous coupe du monde extérieur, du passé, de l’avenir, de toutes les préoccupations. La jouissance m’emplit, chaque cellule, déborde : c’est ça, l’orgasme. »

À côté de moi, Marc a ôté ses vêtements. Cédant à un très ancien désir, je me suis baissé. Je tenais sa verge gonflée dans ma main, son gland était boursouflé, mon visage s’est approché, ma bouche s’est ouverte presque toute seule, et « la bite d’un homme » y est entrée. Je me répétais ces mots, je suçais en serrant les lèvres, j’appliquais la langue, et je m’appliquais ; une incroyable confusion régnait dans mon esprit. Allant et venant, montant, descendant, je ne pensais plus à rien, j’avais oublié ma femme, Juliette, Marc ; tout à ma fellation, je désirais sentir le goût du sperme dans ma bouche. La main de Marc dans mes cheveux m’apaisait. J’avais envie d’être une femme, tout comme lui qui me parlait d’une voix menue. Soufflant, sifflant, il me redressa et m’enfila un préservatif. Il transpirait, des gouttes lui coulaient le long des tempes ; il a levé les jambes et guidé mon sexe contre son anus. J’obéissais à ses ordres proférés d’une voix de femme. J’étais tout étonné de me sentir mâle, possessif, brusque : je m’enfonçais en lui sans tenir compte de ses manifestations de douleur. Je le baisais en ne pensant qu’à ma jouissance.

C’est alors que des cris m’ont fait tourner la tête. Des « mmmh ! », des claques sur les fesses : Marie regimbait. Juliette, en soixante-neuf sur elle, frottait sa vulve contre la bouche de ma femme qui manifestait son dégoût. Les bras emprisonnés, un peu plus fluette et moins habituée aux prises de catch féminin, Marie se débattant ne remuait la tête que pour servir les jouissances de Juliette, qui lui disait de continuer : que oui, qu’elle lèche !

Je ralentissais, tête tournée vers elles, perdant presque l’équilibre, regardant Marie qui se calmait, s’habituait, rendant avec sa langue, ses lèvres et ses mains, ce qu’elle-même recevait de l’autre côté. Ses doigts branlaient l’anus de Juliette qui roulait lascivement du cul. Ma vue s’est troublée ; j’en oubliais Marc. Un long gémissement bestial de Marie m’a surpris si soudainement qu’à petits coups secs et en quelques râles, j’ai joui ; ma salive coulait sur le ventre de Marc. Je suis sorti et me suis jeté sur le canapé : sur les genoux, je lui tendais mon cul. Il l’a attrapé en me traitant de petite putain. Marie s’est mise à jouir, comme si l’insulte avait servi de détonateur. « Putain ! » lui a jeté Juliette en écho, « salope, putain ! ». Et les cris de Marie lui répondaient. Cambré, j’accompagnais les mouvements de Marc. J’avais plus mal que je ne l’aurais imaginé. Sa voix de petite fille avait mué : des râles caverneux accompagnaient ses mouvements. Il a attrapé mes cheveux, les a tirés en arrière, me lâchant le cul, ne me tenant que par les cheveux, me traitant de jument, et sa bite qui m’entrait dans le cul ! Je bandais à nouveau…

Dans le silence qui régnait sur l’autre canapé, j’en oubliais nos femmes et ne pensais qu’à être sucé. Ne se soucier que de baiser et de jouir avec des personnes quasi inconnues qui ne se souciaient que de cela aussi était une nouveauté merveilleuse. Me tenant par le cul, Marc me sodomisa nerveusement, m’agrippant avec sauvagerie ; les insultes pleuvaient, les claques tombaient, cela m’électrisait au lieu de me faire mal. Je criais « oui ! », je répétais « oui ! », je l’accompagnais. Il m’a donné un coup si fort que notre canapé est tombé à la renverse ; je me suis cogné la tête contre le sol. Se rattrapant à moi, il me maintenait contre lui et poussait, baisait, soufflait, me tenait par le cul… Les saccades de son orgasme me comblaient comme une femme ; je voulais le prendre dans mes bras, lui dire que je lui offrais mon corps, qu’il jouisse ! La jouissance d’un homme me paraissait la chose la plus belle, la plus naïve et la plus touchante du monde.

Des souffles réguliers nous ont fait émerger. À quatre pattes, nous avons marché jusqu’au canapé renversé et l’avons escaladé. Marie était maintenant allongée sur l’autre canapé. Juliette lui avait attaché un gode-ceinture et, assise sur elle, droite, la tête penchée en avant, le regard à demi clos, elle s’empalait. Ses souffles se transformaient en gémissements qui me rappelaient ceux que nous entendions, avec Marie, quand nous regardions des films porno, qui nous faisaient rire. Mais je n’avais aucune envie de rire. Juliette était si belle ! Son petit cul ferme se relevait avec une exemplaire régularité ; Marie avait joui et, je le voyais, n’était plus excitée, mais je lisais dans son regard une attention tendre et même amoureuse à l’égard de Juliette, qu’elle avait envie de faire jouir quoiqu’il lui en coûte. Qu’elle supporte ce genre d’instrument qui lui avait toujours paru le summum du ridicule en disait long sur le changement qui s’était opéré en elle.

Juliette ralentissait. Les yeux fermés, elle se laissait guider par les caresses de Marie, par les mouvements de son bassin : je devinais que ma femme s’inspirait de nos ébats, de mes mouvements, pour aller et venir, s’arrêter, reprendre, appuyer, frôler les lèvres sans entrer… avant de s’enfoncer à nouveau, provoquant des râles dont j’étais fier, moi aussi, comme si je les avais en partie provoqués.

Cessant soudain de se soumettre aux caresses de Marie, et comme irritée d’y avoir cédé, Juliette s’est abattue sur elle à corps perdu, donnant de secs et profonds mouvements de bassin, d’une main tenant les poignets de Marie, et de l’autre l’étranglant. Ma femme lui jetait de manière à peine audible, comme une provocation : « C’est moi qui te mets, tu te fais mettre par moi, par moi, salope ! » Et comme pour se venger, en guise de réponse, Juliette a poussé des râles agressifs, les dents serrées, se jetant des deux mains sur le cou de Marie, s’enfonçant brutalement, avec des coups de cul violents, sur l’impeccable verge blanche. Puis elle s’est effondrée, les mains toujours autour du cou de Marie qui lui a enfin écarté les mains, suffocante. Marc s’est levé. Il a étendu une couverture sur sa femme, recouvrant la mienne en même temps, et il est ensuite revenu avec un matelas qu’il a tiré entre les deux canapés. M’invitant à le rejoindre, il a éteint les lumières. Nous nous y sommes endormis.

Au matin, nous étions tous les quatre sur le matelas. Juliette me tournait le dos. Je lui caressais une fesse. Elle s’est retournée, m’a souri et embrassé langoureusement, comme une amoureuse reconnaissante. Marie est alors passée par-dessus moi et un pincement m’a saisi au cœur quand sa bouche a rencontré celle de Marc, qu’elle a embrassé avec une tendresse sincère, ses doigts glissant le long de sa joue. Je crois que nous nous sommes tous les quatre rendormis.

Je me répétais avec bonheur et inquiétude que jamais Marie et moi n’avions partagé un moment de tendresse aussi intense avec d’autres êtres humains. C’était donc possible. Voilà ce que se répétait aussi Marie, ce jour-là ; elle me l’a appris dans la voiture, quans nous avons quitté notre compagne et son compagnon.

Marc et Juliette n’ont pas souhaité, par principe, qu’on réitère l’expérience. Depuis, Marie et moi n’osons pas tenter une nouvelle rencontre, comme si nous ne voulions pas admettre le caractère relatif de ce que nous avions vécu, comme si nous voulions en faire un absolu.

Timorés, vous ai-je dit.

Marie m’oblige à effacer la dernière ligne par laquelle je comptais terminer cet épisode autobiographique, qui constitue pour elle et moi un moment particulièrement bouleversant de notre vie. La lecture de mon récit l’ayant toute ravigotée, comme revitalisée, elle m’impose de finir par ces mots :

Timorés ? Sans doute pas pour longtemps.

MISE À NU

Michèle Larue

Une paire de rollers aux pieds, Maud a débarqué dans l’existence de Victor par une nuit d’été. La balade en patins organisée le vendredi soir à travers Paris constituait alors le haut lieu de la drague.

Victor se remettait à peine de sa dernière histoire d’amour avec une certaine Anaïs. Ils s’étaient fréquentés deux mois durant, un record pour le jeune homme, jusqu’au jour où Anaïs et lui se sont rendus la main dans la main à la consultation d’un laboratoire médical. À peine leur avait-on donné les résultats qui leur laissaient toute liberté de faire l’amour sans protection qu’Anaïs avait quitté l’appartement sans laisser à son amant la chance de découvrir l’amour au naturel. La peur, ou peut-être quelque pressentiment l’avait poussée à fuir.

La pâleur de Victor contraste avec les couleurs vives qu’il jette sur le canevas de ses toiles à grands coups de spatule. À ses moments perdus, Victor peint nu. L’intérêt qu’il porte à sa propre musculature est manifeste dans sa façon de se mouvoir autour de son chevalet : son corps ressemble à un modèle d’étude anatomique en ondulation.

Bien qu’il soit imberbe, Victor est conscient que le grain de sa peau épais laisse présager un toucher animal et une odeur forte. En réalité, la texture un peu épaisse de sa peau évoque plutôt l’anguille sèche ou l’oreille de cochon. C’est « la chair de la chair », disait Anaïs.

Les succès de Victor auprès des filles qui aiment les hommes méditerranéens se limitent en général à la conversation. Dès qu’il leur prend la main, elles manifestent une répulsion étrange, qui s’accentue encore lorsqu’il s’approche d’elles pour les embrasser. À le voir habillé, pourtant, les mignonnes ne se doutent de rien, et des inconnues se retournent, dans la rue, sur ce beau brun en tee-shirt moulant.

En dépit de quelques incursions dans les milieux branchés, Victor a su conserver les manières simples et les intonations du milieu populaire qui est le sien : père plombier à la retraite pour cause d’arthrose, mère caissière de supermarché. Lorsqu’il se met à parler, sa gentillesse naturelle désarme les plus méfiantes, sa prévenance met toutes les filles à l’aise, et des femmes de tous âges le prennent comme confident. Ainsi est-il resté ami avec un certain nombre de ses « futures ex » comme il les appelle, des filles avec lesquelles il aurait aimé coucher, mais qui l’ont repoussé au moment crucial sous un prétexte ou un autre, pour éviter le passage à l’acte. Lorsqu’il sent qu’il a une touche avec l’une d’elles, il apporte au second rendez-vous une photo de lui en noir et blanc sur laquelle il pose, en érection sur un fond clair, assis par terre, jambes écartées. Cette photo artistique constitue de sa part un naïf appel du pied. Alliée à sa musculature ferme et juvénile, la perfection de son pénis droit et régulier lui permet souvent de franchir le cap : avec Carole, Nathalie et Anaïs, toutes rencontrées à la balade en rollers du vendredi soir, le troisième rendez-vous s’était conclu au lit.

Avenue d’Italie, Maud trébuche sur Victor qui s’empresse de la soutenir. La traversée de Paris est longue quand on n’a pas l’habitude. La patineuse ajoute que ce n’est plus de son âge, elle a quarante-cinq ans.

Le lendemain, c’est Maud qui le console du départ d’Anaïs. Victor a trouvé en elle une âme compatissante. Lui, le confident, voici qu’une femme l’écoute. Avec le temps, Maud s’attache à Victor. Loin de la gêner, l’exhibitionnisme du garçon lui évite de s’ennuyer. Le soir, elle le regarde en train de peindre et contemple à loisir sa musculature, ce qui la change du voyeurisme des autres hommes qu’elle a connus, tous ceux qui lui demandaient de se promener devant eux dans le plus simple appareil, en soutien-gorge et porte-jarretelles.

Victor est très à l’aise lorsqu’il est nu. Des pulsions sexuelles l’envahissent à l’égard de n’importe qui dans ces moments-là. Un soir, faute de fille, il est arrivé qu’un homme lui serve d’exutoire. L’exhibition permet à Victor de se débarrasser d’une timidité pétrifiante qui découle de complexes d’infériorité, le temps d’une démonstration. Lorsqu’il fait un strip-tease, il se sent plus beau que les autres, et même irrésistible, et lorsqu’il sort en boîte, il est sûr de lui dès qu’il ôte sa veste, avec le débardeur qui met ses biceps en valeur. Il sait bien que sa peau est blême, rêche et granuleuse, mais dans la lumière tamisée des boîtes de nuit, on n’en devine ni la pâleur ni le grain.

À cette époque, les jeunes tiraient parti de l’avantage physique le plus insignifiant, à courir des castings de mains, de longues jambes ou de bouches pulpeuses, et louaient le moindre attribut le temps d’une prise de vue si l’occasion de le monnayer se présentait. Pour sa part, Victor exploite sa musculature en posant plusieurs fois par semaine devant les élèves de l’École de Barbizon, section dessin. Il fait aussi des extras à des anniversaires, où les invités trépignent d’impatience en attendant son show. Tout le monde scande : « Victor, une exhib ! Victor, une exhib ! » dès qu’il passe la porte. Il se la joue sexy, comme les professionnels du strip-tease, roulant à deux doigts son maillot de corps vers le haut, enveloppant ses épaules comme dans un bandage pour donner à son corps un aspect maladif qui participe à l’attraction qu’il suscite, sans que personne, dans l’assistance, en prenne conscience.

Il se pavane ainsi, de dos et de face, en tortillant les hanches. Il ouvre ensuite la boucle de son ceinturon. L’intérieur de la fente de son jean contient l’obscène : un pénis de belle taille, parcouru par une nervure centrale qui se poursuit entre les testicules renflés comme deux abricots. Il découvre ensuite le haut de ses cuisses, auxquelles un galbe excessif donne un aspect charnu qui contraste avec une brillance glacée de marbre statuaire. La mère d’un copain de Victor, une soixante-huitarde délurée, proclama un jour, à l’une de ces soirées, qu’il s’agissait là de « chair à pédé ».

Sur le plan sentimental, Victor n’a pas connu de relation stable avant de rencontrer Maud. Certaines de ses « futures ex » lui avaient appris qu’une fille de vingt-cinq ans cherche un romantique ou un macho, plutôt qu’un cochon rose qui trottine les fesses à l’air autour de l’appartement. Au bout d’un mois – la moyenne d’une relation amoureuse pour Victor –, Carole et les autres s’étaient contentées de lui annoncer leur départ. Après chacune de ces ruptures inexpliquées, Victor s’accusait d’avoir été pervers. Il blâmait ses exhibitions, s’en voulait d’avoir limé sans répit les pauvres biches une ou deux heures entières, poussé par un besoin inextinguible d’utiliser son sexe. Car, sous le préservatif, Victor ne ressentait pas grand-chose, il pompait mécaniquement dans les rapports sexuels. À trente ans, il n’avait jamais connu autre chose que l’amour sous cellophane.

Maud et Victor évitaient de faire des projets d’avenir. Ils avaient pourtant beaucoup en commun, et leur liaison aurait pu être qualifiée, en quelque sorte, de chaud et froid : Maud repassait des vêtements dans la vapeur d’un pressing, tandis que le travail alimentaire de Victor consistait à conditionner des aliments dans une entreprise industrielle où régnait une température glaciale. Onze degrés seulement, pour des raisons d’hygiène et de conservation des produits. En rentrant de la blanchisserie surchauffée, Maud superposait les pull-overs du fait que son travail l’avait rendue frileuse, alors que Victor vivait nu et la nuit, dormait sur la couette à côté de Maud, pelotonnée dessous. La peau de Victor ne posait aucun problème à sa compagne : ils ne se touchaient pour ainsi dire pas pendant qu’ils faisaient l’amour. À la recherche de sensations fortes ou de sensations tout court, Victor s’arc-boutait, à genoux au-dessus de sa partenaire.

Le matin, Maud chantonnait, une manie qui ne la quittait pas durant leurs ébats. Elle avait étudié le lyrique avec un professeur de chant dans sa jeunesse, et une Gitane croisée aux Saintes-Maries-de-la-Mer lui avait dit un jour qu’elle avait raté une carrière de cantatrice. Ses mélopées étaient désormais internes. Maud chantait pour elle-même, à son travail comme dans les transports publics, et durant les heures passées à repasser les vêtements des autres. Les notes ricochaient dans son crâne, bondissaient contre ses vertèbres, montaient et descendaient le long de sa colonne et se propageaient jusque dans son pubis où elles résonnaient, comme assourdies par l’éloignement de leur origine. Ce chant interne fonctionnait pour elle comme un doux massage et contribuait à l’exciter pendant le coït, palliant le manque de sensualité tactile de Victor.

Après trois mois d’idylle, Maud accepta d’accompagner son partenaire au laboratoire, le même centre médical où il s’était rendu avec Anaïs. Il tenait la main de Maud serrée dans la sienne, rempli d’appréhension quant à la fatalité d’une séparation imminente. Le grand moment arriva. Leurs tests étaient négatifs. Victor allait faire l’amour à nu pour la première fois.

Dès la pénétration, Victor éprouva la sensation d’une fragilité inconnue. Il avait l’impression qu’il risquait de choir dans un abîme. Ses oreilles vrombissaient, comme s’il allait tomber dans les pommes. Au bord de la syncope, il se retenait de plonger dans un univers inconnu, comparable à ces films fantastiques américains ou la femme contient des corps visqueux qui peuvent mettre l’homme en danger : des aliens.

Il dut se raisonner pour continuer à bouger en elle. À chacun des mouvements qu’il exécutait, il éprouvait des sensations nouvelles moyennement agréables, mais aussi des picotements suivis d’une irritation à l’endroit où la peau coulisse sur le gland. Habitué à faire l’amour pendant des heures, il tint trois minutes à peine avant d’éjaculer. De son côté, Maud fit l’apprentissage d’une fin rapide, si tant est qu’elle n’ait pas eu affaire à des cas similaires lors de ses liaisons précédentes. Lorsque Victor se retira, elle se précipita dans la salle de bains, débarrassa le bidet rarement utilisé d’une trousse qui traînait pour se laver à grande eau.

Avec le temps, consciente que son partenaire était au bord de la jouissance dès qu’il la pénétrait, l’idée de ne plus jamais vivre d’orgasme se mit à l’inhiber. Elle ne pouvait ni gérer son plaisir, ni s’abandonner comme avant. Chaque fois qu’ils faisaient l’amour, le bel organe de son partenaire se répandait maintenant en elle comme de la chair informe. Le préservatif servait à lui donner corps. Toutes sortes de pensées négatives l’obnubilaient au gré des accès de répulsion qui l’assaillaient chaque fois qu’ils faisaient l’amour. Le contact génital était devenu imprécis et grossier. Le frottement l’irritait. Au bout de quelques semaines, à bout de nerfs, elle demanda à Victor de remettre un préservatif. Ce dernier accepta de bon cœur, car il commençait à craindre pour son couple : ses va-et-vient ne tiraient plus un seul cri de plaisir à sa compagne depuis qu’il était devenu, sans la pellicule de latex qui gainait sa verge, un éjaculateur précoce.

Les mois passèrent. Au rôle de confidente s’ajouta pour Maud la fonction de mère nourricière. Elle s’occupait des courses et de la préparation des repas. Après dîner, elle s’asseyait tranquillement devant le spectacle de la nudité de son « fils », toujours prodigue de couleurs éclatantes tandis que les toiles se succédaient sur son chevalet, des œuvres maintenant dédiées à la représentation des monstres qu’il avait imaginés à partir du ventre de la femme, durant les deux semaines où il y avait enfoncé sa chair.

PREMIÈRE SÉANCE PHOTO

Daniel Nguyen

Une semaine qu’il dort chez moi, que son appareil photo est posé sur ma cheminée xixe face à mon grand lit blanc. Je ne sais plus d’où cette idée est venue, mais il était question que je pose pour lui. Probablement une discussion tardive après l’amour. Il est photographe. On se connaît depuis peu, et pourtant, tout s’est fait sans que je le sente venir. Il y a de cela un mois, nous avons bu un verre en terrasse après avoir chatté sur Meetic. Quelle idée de m’y mettre, moi, l’artiste qui aspire à de grandes expositions ! Nous avions failli nous rater, car nous étions sur le point de quitter le site, en désespoir de cause. Le comble, c’est que nous sommes voisins, chacun à un bout de la rue. Pratique. Lui, l’impatient, l’ours, le photographe. Et moi, l’écorchée de la vie, perdue dans ma peinture que personne ne regarde en dehors de mes amis, incapable de planifier quoi que ce soit.

Que trouve-t-il donc à mon corps ? Ce corps qu’il sait faire jouir chaque fois ou presque, qu’il caresse à merveille, que je lui livre sans restriction, sans modération. Un mois qu’il me dit que je suis belle, et que j’ai du mal à le croire. Un mois qu’il me fait l’amour toutes les nuits. J’ai eu deux grossesses, ne fais aucun sport, une certaine tendance à la bouteille, l’alcool mondain comme diraient certains, mais quotidien, et cela me fait peur. Lui qui photographie à longueur de temps de belles jeunes femmes au corps parfait. Je ne me suis jamais trouvée belle. Quand j’étais adolescente, j’étais la fille à lunettes, l’étrangère, l’exclue. Pourtant, son regard sur moi m’inspire confiance, et je commence à me détendre avec lui. Il m’a longuement écoutée, très respectueusement. Je me suis confiée. La confiance est venue, et j’ai envie de voir au-delà de ses yeux son regard sur moi, sur mon corps, en photo.

Un soir, j’ai pleuré dans ses bras. Il m’a embrassée. Je l’ai entraîné de ma cuisine à mon grand lit immaculé. Je le trouve trop beau physiquement pour moi, à la fois doux et presque brutal. Que trouve-t-il à mon corps ? Et pourtant, il me trouve belle, parce que cohérente, me dit-il. Son regard sur moi après l’amour me touche, me déshabille, et je le laisse faire, je me laisse faire. Une semaine que son appareil fait partie du décor, qu’il me lorgne, mine de rien, et pas un mot de sa part sur cette séance de portrait dont nous avions parlé. Juste le boîtier noir, là, devant nous, devant moi, au coucher, au lever, inerte, dans l’attente.

Je me sens prête ce matin, curieuse de découvrir le regard qu’il portera sur moi. Lui, il dort encore, nu, détendu, sur le ventre, une jambe en dehors de la couette. Il est midi. On est dimanche.

Il ne sait pas encore que je suis prête à poser pour lui, me livrer à son œil, lui révéler mon âme.

Il se réveille, se tourne sur le dos. Cette lumière d’hiver est belle et franche. Il ouvre timidement les yeux et tombe sur les miens. Il me sourit. Je me sens prête. L’odeur du café vient jusqu’à nous. « Ne bouge pas. Je vais chercher le café », lui dis-je dans l’oreille après l’avoir embrassé. Ses yeux sont de nouveaux clos. Ses mains ont glissé sous mon peignoir et pris ma taille. Ma cuisse contre son bas-ventre. Mon peignoir s’affale sur le parquet. La couette le rejoint. Il est en forme. Très envie de lui, tout à coup. Il est déjà décalotté sous mes doigts. J’aime sentir sa mouille et l’étaler sur son gland. Sans prévenir, il m’en a mis deux dans la chatte. À son sourire, je comprends que je mouille, moi aussi. Il aime que je ruisselle pour lui, que je l’inonde. Je suis femme-fontaine. Il aime que je l’asperge quand il est en moi. Je l’enfourche. Ses doigts quittent ma chatte et pressent mes seins. J’ai envie. Je sens, je guide son gland sur mes lèvres enflées. Sa queue est si dure. Le café attendra.

Et puis non !

Je me précipite dans la cuisine et sors la cafetière du feu. Je sais qu’il me regarde déambuler nue. Je me retourne pour vérifier. Il a fermé les yeux, le sexe pointé vers le plafond. Aucune pudeur. Il m’excite ! Je vais lui rendre la monnaie de sa pièce. Tant pis. Je vais le sucer, jusqu’à le faire gicler dans ma gorge. C’est mieux qu’un café. Son gland sent encore ma chatte de cette nuit. Je n’aime pas trop sucer, mais là, je veux qu’il fasse ces photos de moi. Je lui bouffe les couilles. Il gémit. Ses doigts s’enfouissent dans l’oreiller. C’est en bonne voie. Il n’est pas encore assez réveillé pour contrôler son éjaculation. Je vais avoir son sperme, cette fois. Il sera à moi, en moi. Je veux le dévorer. Je presse avec mon index sur la verge, entre ses couilles, tout en aspirant son gland. Il mouille de plus en plus. Il est à moi. Je serai tout à lui tout à l’heure. J’aime son goût. Je gicle sur mes cuisses. Le drap est trempé. Reste concentrée sur lui, sa queue. Fais-le gicler, bois-le. Il vient. Je reconnais ce gémissement de libération. Je gobe, aspire, titille avec ma langue l’urètre. Il va craquer. Je presse ses couilles. Allez, donne-moi ton foutre ! Oui… Ça y est, il a enfin craqué. Il n’a pu retenir ni son cri, ni son sperme. Il est un peu salé, pas trop épais. J’aime qu’il l’étale sur mon ventre d’habitude. J’avale tout. Il continue de m’asperger en me regardant. J’ouvre la bouche et m’avance sur lui. Quelle pelle je lui roule ! Avait-il déjà goûté à son sperme avant ? C’est délicieux juste avant un vrai café. Sa première éjaculation dans ma gorge, c’est aujourd’hui. La journée ne fait que commencer. Il ouvre la bouche. « Quel réveil ! » me fait-il dans un long soupir. Je dois lui dire. « Prends-moi en photo, après le café. Tu me l’as promis. » Il fait « oui » de la tête, les yeux brillants.

Je peux aller chercher le café maintenant.

Il est bien réveillé. J’ai toujours aussi envie de lui, et lui de moi. Le ruissellement de l’eau dans la baignoire parvient jusqu’à nous. Quel luxe de prendre un bain chaud quand la neige s’accumule encore sur les trottoirs, là, juste en bas ! Nous avons revêtu nos peignoirs. J’ai encore le goût de son sperme dans la bouche malgré le café. Et cet appareil qui est toujours sur la cheminée, comme oublié. J’ai beau y jeter des coups d’œil furtifs, il ne semble pas comprendre. Je le prends par la main et l’entraîne vers la salle de bains. Nos peignoirs tombent nonchalamment sur le parquet devant la baignoire sur pieds. L’eau est à bonne température. Il est en érection. Ça m’excite. Il l’est aussi. Il m’embrasse le mamelon. Je le repousse en lui taquinant le gland. Il mouille. Nous entrons dans l’eau parfumée à la rose ancienne. La vapeur nous enveloppe. Je masse doucement son sexe avec mon pied. Ses mains sur mes cuisses. Il veut aller plus loin. Je me défausse.

J’ai prévu autre chose qu’il ne veut pas entendre pour l’instant, ou qu’il a oublié.

Je me rase les jambes et le pubis devant lui. Je sais qu’il aime me regarder faire, que ça le touche de voir mes gestes intimes. « Prends-moi… en photo, juste après. » Il me répond par un sourire et l’éclat de son regard. C’est un « oui ». Il attendait ma demande. Le bougre. Il me connaît déjà si bien. Il m’énerve et m’excite à la fois. J’aime sa manière de jouer avec moi, sans me brusquer. J’aime aussi quand il se laisse aller à me dominer, quand il pense me maîtriser. Il tente une nouvelle approche. Son dard pointe vers le plafond. Je l’arrose avec le pommeau de douche. J’aime le faire attendre. Aujourd’hui, c’est moi qui mène la danse. Il va devoir s’y faire. Nous sortons du bain. Je le sèche sans oublier de balader mes doigts sur son corps, ses tétons, son gland, ses couilles. Je l’allume. « Photographie dans la chambre. » Il me prend par la taille, me colle à lui et m’embrasse goulûment. Je lui donne ma langue jusqu’aux amygdales. Il salive comme il mouille, abondamment. J’arrête ses doigts qui tentaient de se frayer un chemin vers mon sexe.

Agacé, il me dit « Allons-y » en enfilant son peignoir.

Cette lumière d’hiver baigne littéralement la pièce. La chambre immaculée resplendit. Le miroir de la cheminée la reflète sur le lit. Son boîtier noir me nargue. Mon photographe semble amusé. Il s’allonge sur la couette, peignoir ouvert, sexe à l’air et impudique. Il me mate. Il va voir ce qu’il va voir. J’ouvre la penderie et en extrais plusieurs déshabillés plus ou moins transparents, aux couleurs bariolées ou sombres.

— Qu’en penses-tu ?

— Enfile-les et je te dirai, me répond-il d’un ton narquois.

— Tu me provoques.

— C’est toi qui me provoques.

— Tu aimes ça, salaud.

— Oui, j’adore. Les photos doivent te ressembler. Essaie. Montre-moi. Mets ce que tu sens le mieux sur toi, maintenant.

— Aide-moi. Je n’ai jamais été prise en photo et tu sais combien ça me coûte. Je ne me suis jamais trouvée belle.

— Tu me l’as déjà dit. J’ai bien conscience de la confiance que tu montres là, mais il faut aussi que tu te jettes à l’eau, que tu te mettes à nue devant l’objectif, pour moi et surtout pour toi. Essaie celui-là pour voir, fait-il en me désignant mon déshabillé préféré, transparent à souhait, bariolé de couleurs sombres, ourlet juste sous les fesses.

Je l’enfile sans attendre, laissant choir mon peignoir sur le parquet chauffé par le soleil à travers les doubles vitrages. Je me mets sur la pointe des pieds pour accentuer le galbe de mes jambes. Il n’a pas besoin de me dire ce qu’il en pense. Je le lis dans son regard et son sourire en coin. Je n’ose jeter un œil sur son sexe même si ça me démange. Intérieurement, je tremble comme une feuille. Le salaud, il ne bande même pas ! Il se lève, me fait tourner sur moi-même en m’effleurant à peine d’un doigt sur l’épaule, sans un mot, puis empoigne son appareil, retire le cache de l’objectif et met en route le boîtier. Le zoom s’active, son visage disparaît derrière la masse noire. Il se déplace autour de moi. Le parquet craque.

Puis il se dirige vers la fenêtre et tire les rideaux pour faire entrer toute la lumière du dehors, faisant trembler la tringle.

— Viens par ici, contre la boiserie. Elle va me servir de réflecteur.

— Comment je me mets ?

— Comme tu veux. Détends-toi. Pense à quelque chose d’agréable. Séduis l’objectif, joue avec lui, regarde-le.

— Aide-moi.

— Non. Fais ce que je te dis.

Il est autoritaire et doux à la fois. Pas un mot plus haut que l’autre. Et son sexe toujours aussi flasque. Il est au travail. Le salaud. Quand je me sentirai mieux, il va voir ce qu’il va voir. Je bouge, regarde dans l’objectif. Il déclenche enfin. Le bruit du miroir résonne dans ma tête. Puis, petit à petit, il me fait vibrer jusqu’à l’épine dorsale. Je prends confiance et joue. Les claquements se rapprochent, je les sens dans mon ventre comme si son gland butait au fond de mon vagin. Il me tend une cigarette, qu’il allume sans lâcher son boîtier. Salaud. Tu me fais mouiller, et tu ne bandes toujours pas. Tu ne fais que bouger autour de moi, un pas en arrière, puis en avant. Le bruit saccadé du miroir s’arrête. Tu réapparais. « On va regarder maintenant », fait-il d’un ton mécanique. Moi, je suis troublée, et lui, il travaille. Et maintenant, il veut me montrer, que je me voie à travers son œil, alors que j’ai juste envie qu’il me saute dessus, qu’il me prenne contre le bureau. Il n’aurait qu’un geste à faire et je serais entièrement à lui. Il n’en fait rien. Il me tient dans la paume de sa main et il en jouit. Le salaud. Il s’assoit sur le bord du lit, remet le cache sur l’objectif et tourne le dos de l’appareil vers lui. Je m’assois à ses côtés, tout contre lui. Pas un effleurement. Les photos défilent sur le petit écran. Le con. C’est vrai que j’aime son regard sur moi. Mais là, j’ai envie de lui.

— On fait une seconde série ? me fait-il toujours sur le même ton distant.

— Je me change ?

— Oui. Mets le déshabillé sombre, cette fois. Je suis sûr qu’il te va à merveille.

Je m’exécute sans un mot, comme hypnotisée, sans volonté, juste cette boule au ventre tout au fond de moi, qui réclame sa queue. Le salaud ne fera rien tant qu’il n’aura pas lâché son appareil. Je laisse glisser mon déshabillé à côté du peignoir, sur le parquet, enfile l’autre. Il est violet, sombre, plus court de quelques centimètres. Ce n’est presque rien, et pourtant, ça change tout. Là, je vois son désir naître. Il reprend son appareil en main. Le salaud. « Sur le lit, cette fois », me dit-il. Merde. Il savoure mon désir, cette boule qui enfle là. Très bien. Tu l’auras voulu !

Je m’allonge sur la couette blanche, juste à côté de lui, sans le toucher. Il a de nouveau retiré le cache de l’objectif et me regarde à travers. Le zoom s’active. J’entrouvre le déshabillé, puis l’ouvre entièrement. Mes mains parcourent mon ventre brûlant, mes seins. Le bruit du miroir reprend comme un diesel qui démarre. Je le sens. Je ne regarde plus l’objectif. Je veux qu’il me désire, qu’il me prenne, qu’il lâche ce putain d’appareil. Les yeux fermés, je glisse mes doigts sur mon pubis, écarte mes cuisses. Les claquements s’accélèrent en rafale. Il aime. Je vais lui en donner à voir. Mes doigts écartent mes lèvres. Elles sont enflées et trempées. J’imagine que mes doigts brillent de mouille, et qu’il fait des gros plans. Je décalotte mon clitoris. Je n’entends plus que ma respiration qui s’accélère. Mon ventre a trop faim, trop faim de lui. Je me branle, insère index et majeur dans ma chatte, stimule la paroi. Ça y est. Je ruisselle sur mes cuisses, mes fesses, la couette.

Je gicle.

J’ouvre les yeux. L’appareil est juste devant mon visage. Il ne prend même pas ça ! Le salaud. J’extrais mes doigts, le regarde droit dans l’objectif en saisissant son sexe. Il bande. Je le décalotte, serre fort. Ça y est, il mouille. Le miroir n’en finit plus de claquer. Je le renverse sur le dos et monte d’autorité sur lui. Il ne lâche toujours pas son appareil ! Même pas une main sur mes seins ou ma taille. Tu vas voir ! Je le fais entrer en moi, d’un seul coup. Je ruisselle sur son sexe tendu. Je sais qu’il adore ça. Il va le lâcher, ce putain d’appareil ! « Salaud ! » C’est sorti tout seul, tel un cri de jouissance et de frustration mêlées. « Salaud ! » Ça y est, je sens qu’il vient. Il ne respire plus, il gémit, il va crier. Claquements poussifs du miroir. Ça y est. L’appareil est tombé à l’abandon à côté de l’oreiller. Il me prend par la taille des deux mains, d’un geste sûr et violent, me retourne et me prend en levrette sans préavis. J’aime ça quand il me prend si fort. Il bute violemment.

Il vient.

Je le serre en moi. Je me fracasse sur le ventre, lui sur moi, de tout son poids, toujours en moi, dur et bien présent, n’en finissant pas de gicler, de me remplir de son foutre. Sa main a repris le boîtier. Claquement de ce satané miroir. Le salaud ! Je me serre de toutes mes forces sur sa queue. Dernière prise de vue.

J’adore qu’il me prenne en photo.

— On recommencera ?

— Si les images sont bonnes, fait-il d’une voix à peine audible, épuisé.

Désormais, chaque dimanche, je poserai pour lui. Il a baptisé notre série « In the mood for love ».

D’ARTAGNAN JETTE SA GOURME

Adrien Carel

C’est le début des grandes vacances. Un mois de juillet brûlé par le soleil. Sur une petite route de forêt, Jonathan laisse paresseusement son vélo le mener à sa guise, l’esprit occupé des amours de d’Artagnan et de madame Bonacieux. Depuis quelques jours, il lit Les Trois Mousquetaires.

Oubliant sa bicyclette déglinguée, son bermuda troué, son débardeur jaune fluo, il s’imagine vêtu d’un haut-de-chausses amarante et d’un pourpoint de soie gris souris, coiffé d’un feutre empanaché, une rapière au côté, force dentelles au col et aux poignets, à la recherche d’une demoiselle mystérieuse aperçue quelques jours plus tôt à sa croisée. Bref, il rêvasse.

Un appel angoissé lui fait dresser l’oreille.

— S’il vous plaît, monsieur !

Il freine, regarde autour de lui, ne voit personne.

— Par ici, monsieur ! reprend la voix qui semble provenir d’une haie de troènes.

C’est une voix féminine, elle l’appelle « monsieur ». Bombant imperceptiblement le torse, il met pied à terre, se dirige vers la haie.

— Passez par le côté, monsieur.

Un étroit chemin s’ouvre dans la paroi de verdure. Au bout du chemin, une porte basse qu’il pousse résolument. Dans le mouvement, il manque s’étaler à cause d’une marche traîtresse. Rattrapant de justesse son équilibre, il rougit jusqu’à la pointe du nez quand la femme, à demi masquée par un buisson d’arbustes, éclate d’un rire nerveux.

— Pardonnez-moi, s’excuse-t-elle, je ne voulais pas me moquer de vous… ma robe est coincée, je ne peux pas l’atteindre… elle risque de se déchirer.

Encore imprégné d’esprit chevaleresque, Jonathan se glisse sous un taillis d’épineux dans la direction que lui indique la main féminine. Non sans jeter au passage un regard furtif vers l’éclair blanc d’une culotte, que la jupe dévoile en partie. Avec habileté, il libère le léger tissu.

La prisonnière pousse un soupir de soulagement et, écartant le buisson qui la retenait, tend la main au garçon. Celui-ci ne s’en aperçoit pas, occupé qu’il est à frotter ses genoux crottés de terre.

— Vous êtes mon sauveur, lui dit-elle. Comment puis-je vous remercier ?

Jonathan la regarde enfin et reste muet. La blonde qui se tient devant lui n’a pas plus de trente ans. Mince, bronzée, elle sourit, une lueur ironique au fond des yeux clairs. Il rougit de plus belle en bredouillant quelques mots incompréhensibles. Sans paraître remarquer son trouble, elle continue :

— Vous vous êtes sali à cause de moi. Venez ! On va réparer ça…

Il déglutit laborieusement, baisse les yeux, ébauche un « non » qui avorte en un borborygme étouffé. Comme si elle n’avait rien remarqué, elle lui prend la main d’autorité et le guide vers une maison basse couverte de vigne vierge. La cuisine, plongée dans la pénombre, exhale un parfum de citronnelle et de fruits mûrs.

— Je m’appelle Viviane. Et vous, c’est quoi votre petit nom ?

Il balbutie « Jonathan ». Tout en ramassant livres et cahiers qui traînent sur la table, elle explique qu’elle corrige des copies de latin pour la fac où elle enseigne. Ensuite, elle s’enquiert pêle-mêle de son âge, du lieu où il habite, de son goût pour les promenades à bicyclette, de l’avancement de ses études… Finalement, ouvrant le réfrigérateur, elle lui propose un jus de fruit ou un coca. À l’avalanche de questions, il ne répond, et encore, d’une voix de fausset à peine perceptible, qu’à la dernière :

— Je préférerais une bière.

— Bien sûr ! Où avais-je la tête ?

Impressionné par l’aisance de la dame, soulagé de pouvoir se donner une contenance, Jonathan avale la bière goulûment. Les yeux d’azur le considèrent avec une attention affectueuse qui le met mal à l’aise. Une goutte de sueur roule de son front à l’arête de son nez. Il l’essuie d’un revers de main.

— Mon pauvre, vous êtes en nage ! s’exclame Viviane. Il ne faut pas rester dans cet état, c’est très mauvais pour la santé. Suivez-moi !

— Non, non…

Elle lui saisit la main, l’entraîne vers la salle de bains sans tenir compte de son évidente mauvaise volonté.

— Vous allez prendre un bain, ordonne-t-elle.

— Non, non… ce n’est pas nécessaire, je vous assure…

— Si, si, j’y tiens. D’abord, il faut nettoyer vos jambes et vos bras, vous vous êtes mis de la terre partout, et ensuite, un bon bain éliminera cette mauvaise sueur…

Puis, comme il demeure immobile, buté, elle l’implore d’un air enjôleur :

— S’il vous plaît, pour me faire plaisir.

Le sourire qui accompagne la prière le fait fondre. Comment pourrait-il refuser plus longtemps ? D’un hochement de tête, il donne son accord.

Elle manœuvre les robinets de la baignoire, vérifie la température de l’eau, dispose à portée de main une profusion de sels, de cristaux, de savons, de gels et shampoings, lui fourre dans les bras une immense serviette parfumée à la lavande et, s’adossant au lavabo, le contemple d’un air attendri.

— Suis-je bête ! fait-elle avec un rire gêné, je vous laisse à vos ablutions. Ne fermez pas la porte, c’est dangereux… n’hésitez pas à m’appeler si vous avez besoin de quoi que ce soit.

Trois minutes plus tard, Jonathan est nu. Il s’apprête à s’immerger, quand son hôtesse frappe à la porte, entre sans attendre de réponse.

— Je ferme les yeux, ne craignez rien… je vous apporte votre bière que vous aviez oubliée, fait-elle tout d’une traite.

Pendant qu’il se laisse glisser dans l’eau en essayant de masquer son sexe, elle pose la canette sur le bord de la baignoire, avant de ressortir.

Jonathan est à mille lieues de penser qu’une femme de trente ans, qui plus est une beauté comme cette blonde aux formes épanouies, pourrait éprouver une attirance physique pour lui. Toutefois, sa modestie ne va pas jusqu’à la stupidité. Et si, en dépit de ce qui les sépare, elle… Non, ce n’est pas possible.

Malgré tout, un soupçon s’insinue en lui. Soupçon qui prend bien vite la forme d’une érection. Il repense aux magazines qui circulent sous le manteau dans son collège. À l’un d’eux, plus particulièrement, grâce auquel il s’est masturbé comme un dingue pendant un temps. On y voyait une rousse opulente, plus âgée que Viviane et presque aussi belle, dépuceler un jeune Black monté comme un étalon. La fille se montrait très souple et fort inventive. Jonathan considère sa verge avec une pointe de regret.

D’accord, il n’est pas black, et son sexe n’atteint pas les dimensions de celui du jeune homme du magazine. En plus, cette prof qui corrige des copies pour la fac ne pose pas pour des magazines porno, il en est bien conscient. Mais pourquoi ne serait-il pas possible que…

Il en est là de ses réflexions, quand la porte s’ouvre à nouveau. Cette fois, son hôtesse n’a même pas pris la peine de frapper.

— Je ne vous entendais pas, j’avais peur qu’il vous soit arrivé quelque chose… et puis… vous ne devriez pas laisser traîner cette serviette sur le carrelage !

Elle se baisse pour ramasser la serviette. Il constate qu’elle ne porte pas de soutien-gorge. Sa tension s’accroît, et la petite tête ronde de sa verge émerge comme un périscope. Viviane y porte les yeux. Un tendre sourire éclaire son visage.

— Vous me désirez ?

Au moins, elle est directe ! Pris de court, craignant que sa voix ne le trahisse, Jonathan hoche la tête.

— Vous êtes un polisson ! le gronde-t-elle en s’agenouillant à côté de la baignoire.

Hésitant encore sur les intentions de l’hôtesse, le garçon n’ose faire un geste. Encore moins brusquer la situation. Elle lui effleure l’épaule du dos de la main. Ce contact provoque un nouveau soubresaut, plus brutal que le précédent.

— Mon Dieu ! Comme vous êtes impatient ! Allez hop, debout, je vais vous sécher…

Elle y met beaucoup de conscience. Commençant par la partie postérieure de son individu, elle lui frictionne énergiquement le dos, les fesses, les cuisses, avant de le faire pivoter.

— Vous n’avez pas honte de vous exhiber dans cet état ? dit-elle d’un ton réprobateur en fixant sourcils froncés le sexe tendu.

Jonathan, déconcerté, ne sachant si elle plaisante ou parle sérieusement, ne bouge ni patte ni jambe. Ce que voyant, Viviane lui enveloppe le torse dans la serviette, brique sa poitrine et son ventre avec la même énergie qu’elle a apportée à lui essuyer le dos et les fesses. Puis ses gestes se font plus lents. La serviette contourne le pénis frémissant, s’attarde, hésite… se glisse entre les cuisses, frôle le sac des bourses.

On entend à peine un « non » assourdi. Le corps adolescent se raidit, tandis qu’une giclée de sperme s’écrase sur le corsage. Affreusement gêné, mais incapable de se contenir, le garçon s’épanche longuement sous l’œil allumé de la jeune femme. Comme il va pour parler, elle lui chuchote à l’oreille :

— Ne t’excuse pas, petit fouteur…

— J’ai taché votre robe.

— C’est juste, mon chéri, il faut que je me change.

Alors qu’il se maudit encore en son for intérieur, elle se dépouille prestement de ses vêtements, se plante devant lui les mains sur les hanches. Il n’a plus de doute sur ses intentions, mais demeure irrésolu. À vrai dire, il aimerait bien qu’elle prenne la direction des opérations.

La vue de la poitrine, qu’il avait juste aperçue, du ventre gentiment bombé, de la toison dorée réduite à une houppette bouclée lui fait retrouver tout son allant. Elle émet un sifflotement admiratif.

— On peut dire que ça ne traîne pas avec toi !

Ignorant s’il s’agit d’un compliment ou d’un reproche, Jonathan préfère rester muet. Viviane s’empare de son sexe qu’elle presse amoureusement.

— Seigneur, tu es fort ! soupire-t-elle, veux-tu être mon petit homme ?

— Oui, répond-il, étourdi par ce qui lui arrive, et pas très sûr de savoir ce qu’elle attend de lui.

— Veux-tu que nous goûtions un plaisir à nul autre pareil ? Veux-tu emprunter un sentier qui a fait de tout temps les délices des hommes raffinés ? Dis ? Veux-tu que je sois ton giton ?

Il ne pipe pas, il n’a rien compris.

— Veux-tu de moi ainsi ? s’emporte Viviane avec une exaltation subite. Veux-tu être mon Jupiter, je serais ton Ganymède…

— Je veux bien être tout ce que vous voulez, réplique-t-il, excédé, mais si vous continuez comme ça, vous allez m’écorcher la biroute !

— Oh non ! Surtout pas ! s’écrie-t-elle en s’agenouillant à nouveau. Viens, je vais panser les blessures de ce pauvre mignon.

Rapprochant les mains en coupe autour des bourses, elle lèche minutieusement le membre comme une chatte toilette ses chatons, à petits coups. Une plainte de bonheur s’échappe des lèvres du garçon, qui cambre les reins en avançant le ventre pour s’offrir davantage. Il lui pose la main sur le crâne. Alors, elle l’absorbe d’un lent mouvement coulé, s’empale le plus loin qu’elle peut, entreprend de le sucer en lui lançant des coups d’œil.

Un haut-le-corps le secoue, accompagné d’un hoquet. Une grimace déforme ses traits, ses doigts se crispent dans les cheveux blonds. Au-dessus de son bas-ventre, la tête féminine va et vient en un balancement régulier. Une main presse délicatement ses couilles, ses cuisses se mettent à trembler, ses genoux fléchissent.

En dépit de l’indéniable réalité de ce qu’il vit, il ne parvient pas à s’en persuader tout à fait. C’est tellement semblable à un rêve ! Qu’une telle aubaine lui tombe dessus alors qu’il n’a rien fait pour la provoquer tient du miracle.

Lui qui n’a même pas de petite amie attitrée ! Qui n’a connu jusqu’à présent que des branlettes hâtives dispensées dans des endroits malcommodes par des filles plus curieuses que passionnées… voilà qu’il se fait boulotter le poireau par une nana canon dont il n’aurait jamais osé rêver. Incroyable !

La caresse lui procure une telle volupté qu’il éjacule pour la deuxième fois en cinq minutes, à peine étonné de voir Viviane absorber son sperme.

Elle ne l’abandonne pas pour autant… Après avoir dégluti, elle fait tant et si bien que la verge, un instant mollissante, a bientôt retrouvé sa vigueur. Alors, elle murmure d’une voix mourante :

— Viens prendre ton Antinoüs, mon cher Hadrien…

— Comment on se met ? s’inquiète Jonathan, plus porté sur l’aspect pratique du problème que sur la culture gréco-latine.

Se retournant, la blonde prend appui sur le bord de la baignoire. Elle tend la croupe dans une invite sans équivoque. D’une main adroite, elle guide le jeune homme qui s’égarait par facilité dans la voie naturelle. Elle le pointe avec précision un peu plus haut, cambre les reins à se déboîter les vertèbres lombaires…

— Perce au cœur de mon désir secret ! supplie-t-elle.

L’adolescent pousse, transperce, investit la place qu’on lui livre. Un peu surpris néanmoins d’y pénétrer avec tant de facilité. Puis il explore l’endroit à coups de reins précautionneux. S’y trouve bien. De mieux en mieux. Y prend ses aises en coulissant lentement, les mains agrippées aux hanches rondelettes. Sous ses yeux, le fessier sublime se balance paresseusement. D’une voix de plus en plus altérée, sa partenaire déclare :

— Ouh, c’est gros… c’est long… Ah, ne repars plus ! Aïe, ne reviens pas si fort ! Va au fond, petit cochon ! Plus vite ! Plus fort, je te dis ! Ah, comme ça, oui…

Ensuite, les mots se diluent dans des plaintes, des gémissements, des exclamations, des gargouillis, des halètements, des feulements… pendant que le magnifique popotin, pris de folie furieuse, se lance dans une gigue endiablée. Soudain, il s’immobilise net. Un formidable braiment retentit dans la pièce…

Jonathan en reste ébahi. Il ne croyait pas qu’une femme si douce pouvait émettre un cri aussi bestial. Mais comme le cri paraît exprimer un vif contentement, il ne s’en alarme pas et jouit à son tour. Sans un mot. Pour sa part, et bien que cet exercice soit nouveau pour lui, il n’éprouve pas le besoin de clamer son plaisir sur les toits comme un cochon qu’on égorge.

« Décidément, songe-t-il en achevant de se vider, les femmes sont des êtres curieux. »

DES GENS CHARMANTS

Éric Mouzat

Des gens charmants. Ça, on ne peut pas dire le contraire. La plus adorable famille que j’aie jamais rencontrée.

Il faut bien avouer qu’on n’est pas du même milieu. Eux, c’est haute bourgeoisie, belles manières, beaux vêtements. Nous, c’est plutôt HLM, voitures d’occasion, fins de mois difficiles. Nous n’aurions jamais dû nous rencontrer si mon frère aîné n’avait pas été un garçon d’une intelligence exceptionnelle. Il avait été très tôt repéré par ses professeurs et soutenu par eux dès le collège. Moi, j’étais encore petit. J’apprenais difficilement à lire. Et je ne parle pas de compter. Nos parents ne s’étaient pas opposés à ce que mon grand frère intègre une prestigieuse école après le baccalauréat, pourvu qu’il ne leur en coûte rien. Mon père aurait préféré qu’il apprenne « un vrai métier », comme il disait en levant les yeux au ciel.

À l’ENA, Christophe a fait la connaissance de Julie. L’intelligence de mon frère a séduit la jeune fille, et celle-ci a conquis Christophe par ses bonnes manières et sa délicate beauté. Ma mère est restée silencieuse lorsque Christophe nous a présenté son amie. Après leur départ, elle a dit à mon père : « C’est pas des gens de notre monde. Tiens, j’aurais presque préféré qu’il nous déniche une Arabe ou une Noire… » Mon père a froncé les sourcils.

— Elle est plutôt mignonne, cette gamine. Je vois pas ce que tu lui reproches.

Ma mère a haussé les épaules. Elle est retournée dans la cuisine en maugréant. Moi, j’étais de l’avis de mon père. Ma timidité d’adolescent ne m’empêchait pas d’apprécier cette délicieuse jeune fille, image idéale de la grande sœur que je n’avais pas eue.

Ces gens étaient vraiment charmants puisqu’ils m’invitèrent à passer quelques jours dans leur maison de vacances en pleine canicule d’été.

La maison était à leur image. Chaleureuse et élégante. à deux pas de la plage, elle ressemblait à un rêve. Un rêve de magazine sur papier glacé. Si Julie était adorable, sa mère était exactement à l’opposé de ce à quoi je m’attendais. Pour moi, une mère se devait d’être comme la mienne ou celle de mes amis. Un mélange d’austérité et de bienveillance, de retenue et de gravité. La mère de Julie était aux antipodes. Dire que j’en suis tombé immédiatement amoureux serait exagéré. Abasourdi par sa beauté et sa sensualité, oui, je l’étais sans conteste. Elle avait sans doute dépassé la quarantaine puisque sa fille était sur le point de fêter ses vingt-trois ans, pourtant, si l’on m’avait assuré qu’elle avait trente ans, je me serais laissé convaincre. Brune, les cheveux longs, des yeux d’un bleu assourdissant, un corps de mannequin, c’était, c’est encore la plus belle femme que j’aie jamais rencontrée.

On m’offrit des rafraîchissements, on me montra ma chambre, on me proposa d’aller me baigner. Tout était bon pourvu qu’elle soit là. Je n’avais d’yeux que pour elle. Je buvais ses paroles, je louchais sur son décolleté, j’étais à l’affût du moindre détail.

Le mari de cette déesse paraissait indifférent au spectacle que donnait sa femme. Mais sa sérénité avait quelque chose de suspect. à sa place, j’aurais été rongé de jalousie, et je n’aurais certainement pas supporté qu’on invite un jeune homme de quinze ans. Un adolescent lubrique qu’elle embrasserait le premier jour pour l’accueillir, qui la verrait en maillot de bain, en peignoir, en robe courte, qui lui parlerait, qu’elle interrogerait sur ses goûts, auquel elle s’intéresserait – et le jeune homme dévoré de convoitise lui répondrait. C’était folie que de supporter cela.

Ses seins nus à la plage eurent l’effet que je redoutais. Comment cacher une érection brutale alors qu’on a pour seul rempart un maillot de bain moulant ? Mon intention n’est pas de me vanter, mais force est de reconnaître que la nature m’a pourvu avec générosité. Elle l’a remarqué, Julie également, j’ai rougi.

L’eau de mer a finalement eu raison de cette inconvenance. Mon frère et sa fiancée m’ont bientôt rejoint avec un ballon et nous avons joué à nous le lancer dans les vagues. Elle nous observait de loin. J’espérais qu’elle nous rejoindrait. Elle n’en fit rien. Son mari et elle lisaient sous un parasol. Je les avais vus échanger quelques paroles en me regardant. Peut-être mon incontrôlable obscénité les avait-elle choqués ? De temps à autre, elle levait le nez de son roman et nous adressait un sourire charmant. J’aurais voulu que chacune de ces attentions me soit destinée.

Les premiers jours passèrent ainsi. Je n’avais pas l’impression de lui être insensible, pourtant, non seulement ma pudeur d’adolescent m’interdisait toute initiative, mais encore son mari était en permanence à ses côtés. Il ne donnait cependant pas l’impression de la surveiller. Je compris très vite que ces deux-là s’aimaient. Une solide complicité les unissait : cela se sentait dans leurs gestes et dans leurs regards. Au fur et à mesure que ma conscience s’affirmait sur ce point, je voyais mes chances de parvenir à mes fins s’estomper. Guillaume, le mari de ma déesse, me barrait la route sans avoir l’air de le faire.

L’avant-dernière nuit de mon séjour, je fus réveillé en pleine nuit parce qu’on essayait d’ouvrir la porte de ma chambre. Par deux fois, la poignée s’abaissa et se releva. Je l’entendis plus que je ne la vis à cause de l’obscurité profonde, si bien que la possibilité d’avoir rêvé me traversa l’esprit. Immédiatement, je pensai à elle. L’idée qu’elle était peut-être là, dans le couloir, à attendre que je vienne lui ouvrir, nue sous sa fine chemise de satin, me fit frissonner. Mon sexe gonfla en quelques secondes. J’aurais peut-être su si c’était elle en me levant, mais entre ma lâcheté et le handicap de mon obscène protubérance, je décidai de rester couché. Je dus me contenter de ma main en pensant très fort à ses seins, à ses fesses, à ses doigts sur mon ventre, à sa langue dans ma bouche, à mon sexe dans le sien. Je ne pouvais faire autrement que d’imaginer cela à défaut d’avoir encore essayé.

Je me rendormis à grand-peine.

Tout le monde était déjà attablé lorsque, le lendemain matin, je me levai. Qui avait bien pu essayer cette nuit d’ouvrir ma porte ? Mon frère ? Guillaume ? Peu probable. Julie ? Difficile à croire. à vrai dire, je n’avais nulle envie que ce soit elle. Non pas qu’elle ne soit pas désirable, mais il y avait Christophe, et surtout, surtout, il y avait elle ! Elle qui hantait mes pensées.

Même cause, même effet. Je dus m’asseoir très vite pour que personne ne remarque mon désir. Pour ma plus grande confusion, Guillaume s’en rendit compte. J’étais placé juste à côté de lui. Ma serviette sur mes cuisses ne cachait que peu de chose. Elle était face à moi et me souriait.

La journée passa comme les autres. Plage, repas, jeu de société, causerie du soir devant un verre. Ma dernière soirée avec eux. Nostalgie des veilles de départ. La reverrais-je un jour ? Autant dire que je regagnai ma chambre l’âme bien triste. Je voulus, comme à mon habitude, fermer la porte, mais une main malicieuse avait, pendant la journée, enlevé la clé. Je n’avais donc pas rêvé, elle avait essayé de venir la nuit précédente, et pour être certaine de parvenir à son but, elle avait eu cette hardiesse.

La panique s’empara de moi. Je n’avais encore jamais connu de femme et je n’étais pas tout à fait certain d’être prêt. Entre le fantasme et l’imminence de la réalité, il y a un fossé. Que pouvais-je faire ? Que devais-je faire ? Non, je n’étais pas prêt, pas encore.

J’avais vu dans des films d’espionnage qu’on peut coincer une poignée de porte avec le dossier d’une chaise. Je mis en place ce dispositif de fortune et me couchai. Le sommeil tarda à venir, mais je finis cependant par succomber.

Comme je l’avais supposé, au milieu de la nuit, on essaya d’ouvrir ma porte. Mon installation de fortune bloquait la poignée. Mon cœur battait très fort dans ma poitrine. La chaise allait-elle tenir le coup ? Ne fallait-il pas que je me lève pour lui ouvrir ? J’avais peur. Peur de faire une erreur en lui interdisant l’accès à mon lit, peur de franchir le pas, peur d’elle, peur de moi.

On essaya une deuxième fois. Je retenais mon souffle. Le destin en avait décidé ainsi : la chaise se déplaça, glissa sur le parquet, la porte la poussa, une silhouette s’introduisit dans ma chambre. La porte se referma. J’ouvrais les yeux tant que je pouvais, mais il faisait trop sombre. On souleva le drap sous lequel j’espérais me cacher. Des mains fines se posèrent sur mon ventre. Elles étaient brûlantes. Il fallait que je fasse quelque chose, que j’allume la lampe de chevet, que je supplie, que je me sauve, mais je ne le pouvais : j’étais pétrifié.

Son parfum m’enveloppait. Elle n’avait pas grand-chose à ôter pour que je sois nu. Ses mains s’enroulèrent autour de mon sexe. Une volupté inconnue jusqu’à ce jour me submergea. J’avais l’impression de n’avoir jamais été aussi dur. Elle me caressa quelques instants. J’étais au bord de la rupture. Elle devait avoir l’habitude. Elle n’insista pas davantage. Elle posa sa main sur mon visage, ferma mes paupières. Cela ne servait à rien puisqu’il faisait nuit, mais j’obéis quand même. Elle monta sur le matelas, se coucha sur moi, m’embrassa. C’était une experte. Sa langue dans ma bouche allait partout, fouillait le moindre recoin, harcelait ma langue. Nos salives se mélangeaient. C’était bon, fort et doux à la fois. Puis je perçus à nouveau sa main sur mon sexe. Elle l’avait empoigné. Bientôt la pointe sensible entra en contact avec une chair humide. Elle s’assit sur moi, je me sentis entrer en elle. J’étais englouti.

Elle gémit. Plusieurs va-et-vient m’arrachèrent des torrents de sensualité. Ses ongles me griffaient le torse. La douleur s’effaça lorsque je jouis en elle. Son vagin se contracta quatre ou cinq fois. C’était comme si elle me pompait jusqu’à la dernière goutte. Elle déposa un dernier baiser sur mes lèvres et partit comme elle était venue.

J’étais bien trop excité pour me rendormir. Un homme ! J’étais devenu un homme ! La plus exquise des créatures m’avait fait ce cadeau. Je n’étais plus un enfant. Elle avait trompé son mari pour moi, un gamin de quinze ans tout juste. J’avais de la peine à y croire. Je n’avais rien vu, mais des images défilaient dans ma tête. Des images d’elle s’empalant sur mon sexe, nue sur mon ventre, m’embrassant.

Lorsque la poignée s’abaissa à nouveau, je me dis que c’était impossible. Que venait-elle faire ? Avait-elle perdu un objet compromettant ? Un bijou, un vêtement peut-être ? Voulait-elle encore de moi ?

Je n’eus guère le temps de réfléchir. Je n’avais pas remis le drap sur moi, et j’étais toujours nu. Je sentis deux mains me palper. Ce n’était pas la même personne. L’odeur était différente, la manière de toucher aussi. Je frémis. Après la mère, c’était la fille ! La fiancée de mon propre frère ! La honte s’empara de moi, mais une fois de plus, j’étais cloué sur le lit, incapable de réagir.

Les mains atteignirent mon sexe. J’imaginais que le même scénario allait se reproduire avec Julie, mais à ma grande surprise, mon sexe entra tout de suite dans un lieu humide. C’était une bouche, une langue. Sensation merveilleuse d’être avalé, sucé, léché. Parfois, une aspiration puissante m’arrachait un murmure. Je ne pouvais pourtant rien dire. Mon frère dormait dans la chambre d’à côté.

La bouche experte qui me torturait depuis quelques minutes eut bientôt raison de moi. Nouvelle extase. Une main pressait mes testicules pour faire sortir la dernière goutte. J’entendis un bruit de déglutition. Une dernière caresse furtive. J’étais une nouvelle fois seul dans l’obscurité.

L’impression d’avoir rêvé s’immisça dans mes premières pensées du lendemain matin. à table, sous la véranda encore fraîche, chacun m’accueillit comme à l’accoutumée. J’avais du mal à soutenir le regard des deux femmes. Mon corps revivait en silence le bonheur d’être devenu homme.

— Tu t’es levée cette nuit ? demanda mon frère à Julie.

Je crus déceler un rosissement au front de la jeune fille.

— Oui, dit-elle. J’avais soif. Les journées sont chaudes…

« Les nuits aussi », me dis-je en moi-même.

— Oh, moi, c’est bien simple, affirma avec calme la mère de Julie en regardant son mari. Si tu te lèves, je n’entends absolument rien. Avec le comprimé que je prends, je dors comme une souche toute la nuit.

Il me fallut quelques secondes pour comprendre. Que je me sois trompé sur l’identité de mon initiatrice était une chose, mais je ne pouvais me résoudre à croire la suite.

— Je t’ai entendue te lever, dit Guillaume à sa fille. J’ai eu une petite soif, moi aussi.

L’air tiède du matin se bloqua dans ma poitrine. Je le regardai, il me regarda. Sa femme pencha la tête sur le côté, lui sourit tendrement.

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« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 17 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-348-7

© La Musardine, 2010.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-532-8

En couverture :

© PhotoAlto Agency RF Collection / Getty Images 2010

Conception graphique : atelier façon puzzle

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