Quand les femmes deviennent prédatrices…

Les filles qui se laissent draguer passivement en laissant prendre toutes les initiatives aux hommes, c’est du passé ! Tour à tour Lolita délurée en quête de son Humbert, hôtesse de l’air dans une compagnie aérienne de luxe résolue à croquer du milliardaire, cougar obsédée par le meilleur ami de son propre fils, analysante narcissique qui met tout en oeuvre pour conquérir son psy, dans Osez 20 histoires de chasseuses d’hommes, les femmes se font prédatrices… et parviennent souvent à leurs fins ! Au grand plaisir de leurs proies masculines, qui contrairement aux préjugés, adorent être chassées…

LES CHRONIQUES DU COUGAR

Dora B.

Cougar : femme ayant dépassé la quarantaine, qui recherche des hommes plus jeunes. La femme cougar aime chasser, et ensuite contrôler ses proies.

RAYON FRAIS

Je venais de découvrir un terrain de jeu formidable. Comme quand, petite, je jouais à la marchande.

Voilà que je mettais dans mon panier les hommes-objets à câliner. Moi, qui n’en pouvais plus du sentimentalisme consensuel de Meetic, des tractations trop crues de Netechangisme, je me trouvais enfin à l’aise sur un site.

Je sortais d’une relation avec un écrivain dépressif, qui ne me touchait plus depuis des mois. J’étais en manque, il n’y avait plus de temps à perdre.

En ce vendredi soir, peu d’hommes en ligne. Mais après avoir compulsé les pages du catalogue qui promettait de bonnes affaires, je repérai un visage au regard intense qui me plut immédiatement. Les échanges mails furent rapides, l’homme était direct. Une heure plus tard, il sonnait à ma porte.

Benjamin était bien mieux que sur sa photo. Le cheveu mi-long soigneusement ébouriffé, la barbe de quatre-cinq jours, les jambes longues dans le jean slim, la besace en bandoulière : un vrai dandy.

À le voir sourire sur mon paillasson, je me repris à croire aux contes de fées, et avant que sonnent les douze coups de minuit, je lui pris la main, l’attirai à l’intérieur.

Il n’y avait pas besoin de mots, c’était reposant. Je commençais à défaire les boutons de sa chemise, promenais mon nez dans son cou pour le flairer.

— Tu sens bon, c’est quoi ?

— Mon lait corporel.

J’étais tombée sur un métrosexuel. C’était la première fois que je rencontrais un spécimen de cette catégorie répertoriée par les magazines féminins ! Lui se laissait faire, me caressait distraitement les fesses pendant que je poursuivais mon exploration…

La musculature fine du torse soulignée d’une frise de poils sombres, les tétons d’un ovale parfait que j’aspire l’un après l’autre, le sexe prometteur que j’empaume à deux mains… Je fais glisser le caleçon, sa queue est longue, altière. Très amicale : quand je la salue d’un coup de langue, elle vient à ma rencontre. Je me laisse tomber à ses genoux, le visage dans sa toison, dans un parfum moite de vétiver. Il soupire d’aise :

— Oui… viens… j’ai envie de te pénétrer.

Il me pousse sur le lit. Dès qu’il m’effleure, je commence à trembler. Ses doigts écartent ma culotte, se glissent dans mon sexe trempé. Je voudrais l’aspirer en moi d’un coup, mais il se fait attendre, joue à l’entrée de ma chatte avec sa queue brandie. Mes hanches sont en apesanteur, aimantées vers lui qui se dérobe pour mieux revenir. Puis, d’une seule poussée effroyablement lente, il s’enfonce. Je vois son sexe disparaître dans le mien. Les toisons se fondent, brun sur blond, c’est beau comme de l’art contemporain, et quand il est au fond de moi, tout au fond, je l’immobilise.

— Tu me remplis toute, tu es chez toi. Tu sens comme je t’attendais ?

Il commence à bouger, avec un incroyable sens du suspense. Je sens que je perds pied. L’orgasme arrive comme une houle, je lui crie de venir aussi. Oui, ensemble, en simultané, comme quand on est vraiment amoureux ! Mystère des corps et des âmes…

— Allez… je te laisse te rhabiller, chou. On s’appelle ?

Les doigts encore imprégnés de son odeur, des effluves de vétiver dans les cheveux, je m’installe à mon clavier. Le suivant sur ma liste, c’est un certain Gianni au regard bleu.

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*    *

TOM OU COMMENT S’EN DÉBARRASSER

L’Italien était en Italie, sur le tournage d’un improbable téléfilm (une histoire de mafia, pour changer). À part se chauffer mutuellement par des mails enflammés, notre histoire était au point mort. Il se montrait déjà exigeant, et je devais me creuser la cervelle pour lui servir des scenarii susceptibles de ranimer une libido plutôt blasée.

Cela me laissait le loisir de courir plusieurs lièvres à la fois :

Simamanmevoyait : « Un homme doux et sensuel. »

Dinerenville : « Portez-vous des bas ? »

Jolyjumper : « Hey, Calamity, on se retrouve au saloon ? »

Charlenri : « J’aime votre visage décidé et volontaire. » (C’est un soumis ou quoi ?)

Le plus pressant, c’était Tom. Trois photos sur son profil, dont une sur sa moto. Habite le 78.

« J’ai peur en moto et j’ai peur en banlieue. En plus, je suis plus âgée que vous. »

Mais il a réponse à tout et me promet « une jolie ptite nuit de folie corporelle avec grasse matinée, lol ». Il dit aussi « nickel », « coucou toi » et « oki ».

Tom est grand, large d’épaules. Il ne fume pas, ne boit pas. Il adore le sexe. Il a déjà tout connu : les couples échangistes, les femmes-fontaines (une seule), les femmes frigides (plusieurs), les partouzes dans les châteaux, et même le Moon City, le palais des sens. Il veut vite me faire profiter de sa technique : il passe au cunni direct. Il m’ouvre largement, me travaille le clito de la langue avec une précision chirurgicale. C’est redoutable. Je me mets à faire des bonds de carpe pour tenter de lui échapper. Il le prend comme l’expression du plaisir suprême, resserre sa prise, accentue sa caresse pointue… Je le repousse gentiment, je ne veux pas le froisser. Je tente une approche vers son sexe pour faire diversion, mais des relents de petit garçon négligé m’ôtent l’envie d’aller plus loin. Je le plaque sur le dos pour le neutraliser, et je l’enfourche. Je commence à faire aller et venir mon bassin sur lui.

Tom est peu contrariant, peu bruyant. En fermant bien fort les yeux, je peux presque oublier qu’il est là. Je laisse monter l’excitation, me prends à fantasmer sur le charismatique petit serveur du Saint-Jean… La queue fichée en moi est parfaite, dure à souhait. Comme toujours dans cette position, je décolle vite…

Assouvie, je me glisse sur le côté. Je murmure :

— Désolée, je crois que je vais m’endormir.

Tom, bon garçon :

— Pas de souci !

Et je le laisse lâchement se finir à la main. Au réveil, je le sentais bander contre mes fesses. Comment éviter l’érection matinale et ses exigences ? Il avait déjà la bouche sur mon sexe. Mais qui leur apprend ça ? Brigitte Lahaie ? Dr O. de secondsexe.com ? Pitié, il faut qu’il se calme !

C’est un texto providentiel de ma fille qui me sauve : « Mam, jsuis là ds 10 mn Jtm. »

— Pas de souci, dit Tom.

Il enfile son sweat à capuche. Il dévale l’escalier.

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VERTIGE DES AVATARS

L’épisode précédent m’avait rendue circonspecte. Je consacrais plus de temps à la prise de contact par mails afin « d’affiner ma recherche ». J’en profitais pour entretenir une correspondance loufoque avec la bande des farfelus de service : Obéissant, Esclave, Lèche-Pieds et autres Mimi l’Arrosoir. Puis je faisais mon marché. Il y avait des jours avec et des jours sans.

Attila :

« Bonsoir, Dora. T’es souvent en talons ? »

Moi, déjà agacée par un éventuel fétichiste de l’escarpin :

« Je suis en stilettos, en Converses, en bottes d’équitation, en mules à pompon et en sandalettes en plastique. Et toi, t’es en quoi ? »

« Je demandais juste parce que, en talons, tu es plus grande que moi. »

« Ah oui, c’est un problème… Si tu viens chez moi, je t’accueillerai sans chaussures, mais je garderai les Dim-Up. »

Attila est scotché.

« Oncvoit kan ? »

« Bah… De préférence, jamais. »

Idem pour Alextokyo, au regard vorace de trader. Il cherche une relation « débridée et suivie » (ben, comme tout le monde, non ?) et me soumet à un véritable questionnaire d’embauche :

« Tu as la chatte épilée ? (Il tolère le ticket de métro) Tu as des tabous ? (Traduction : Tu veux bien être ma pute gratuite ?) Tu aimes les endroits insolites ? (Il ne peut pas recevoir chez lui, il habite avec sa copine.) »

Et il me propose une première rencontre dans les toilettes de son ancien bureau sur les Champs-Élysées, qui, paraît-il, valent le détour (les chiottes, pas les Champs).

Cela me vexe. Je le vire illico de mon panier. Je clique sur « ce mec est un boulet », qui s’affichera désormais sur sa fiche. Derrière mon écran, je savoure ma perfidie.

Dans un tout autre genre, Kalinkokin annonce vingt-six ans sur son profil. Vu sa bouille attendrissante de jeune chien, il en a dix de moins. En arrière-plan, le papier peint à motif de motocross trahit d’ailleurs la chambre du prépubère dans le pavillon parental. Lui non plus n’a pas de tabous, mais il l’écrit « taboos », c’est plus frais. Il veut venir tout de suite, avec des fleurs, du champagne, des macarons. Il me supplie : « Essaie-moi, tu ne seras pas déçue ! »

Mais Roman Polanski vient de se faire coffrer pour un viol de mineure commis trente ans plus tôt. Alors, je résiste à la tentation et je lâche l’affaire, malgré sa moue désolée « Snif ! Regarde la tête que je fais ! » envoyée par MMS.

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ME GOÛTER

Finalement, nous avions convenu avec Gianni que c’est lui qui aurait les yeux bandés. J’arrivai dans une autre dimension, le temps s’était arrêté, et l’air vibrait en noir et blanc. Là, c’était la pénombre presque austère d’un appartement inconnu.

Il m’attendait. Il portait un masque comme ceux que l’on met dans les avions pour dormir. Il était à demi allongé sur le canapé rouge, il ne tressaillit même pas à mon approche. C’était comme un rêve, je ne le connaissais pas et pourtant, c’était mon amour. Je pris sa tête entre mes mains, collai ma bouche à ses lèvres fines.

Il y avait un fond musical, genre Billie Holliday. J’aurais préféré le silence. Il était très mince, les cheveux ras, poivre et sel. Les yeux clairs que j’avais tant aimés sur sa photo, je ne les voyais pas. Mais je savais son odeur, je l’avais déjà connue sur d’autres corps.

Je le voulais nu. Les boutons de la chemise : tout son corps est rasé. Les boutons de la braguette : il ne porte rien dessous. Il bande, bien sûr.

Je le caresse, j’ai envie de lui murmurer les mots idiots que je leur dis à tous : « Je t’attendais », « Tu es beau », « Touche-moi partout, sens comme je suis à toi ».

C’est ça qui m’excite, les baiser comme si je les aimais. Car de l’autre côté du miroir, la vérité est inversée. C’est bien plus tordu que les fantasmes débiles des nouvelles érotiques. J’aime les mots que je prononce, j’aime voir mes mains sur leur peau, l’élégance de mes gestes quand je tiens leur queue. J’aime l’idée de la cambrure radieuse de mes reins quand je m’offre par-derrière, de mon regard fou quand je leur dis « Il n’y a que toi qui me fais ça » et qu’ils me croient. L’autre jour, j’ai carrément lâché : « Tu as la plus belle queue du monde. » Je le redirai, c’est trop bon.

Cet amour-là se montrait directif. Mais je ne voulais pas poser ma chatte sur son visage, je préférais m’empaler sur lui bien profond. À cet instant, de tout mon être, j’aimais cet acteur sans public et notre mise de scène de pacotille.

Après quelques va-et-vient, je me retirai et j’allai me goûter sur sa queue. Retrouver ce goût impossible et franc, acidulé, secret.

Ses mains tenaient mes cheveux, il me parlait comme on calme un cheval emballé : doucement, là, tout doux, ma belle… J’avais envie de le mener au bout à présent, il ne résisterait pas longtemps. Je serrais la tige plus fort, à deux mains, je laissais couler un filet de salive – « j’adore ta queue, elle est trop belle, j’adore te sucer » –, puis quelques grognements en écho des siens, et il m’emplit la bouche d’une giclée de printemps.

À quel moment a-t-il enlevé son bandeau ? Je me souviens qu’il m’a préparé un Martini avec un zeste d’orange, et que nous avons parlé.

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SUCEUSE(S)

Les publicitaires, les graphistes, les responsables en audiovisuel qui occupent le terrain en semaine, disparaissent le week-end, maqués ou parents alternatifs.

Comme John, mon gentleman anglais. Il a une ex-femme, une compagne, une fillette de sept ans. Maintenant, il a aussi une maîtresse : moi.

Il arrive toujours avec un cadeau : une huile de massage (nous glissons l’un sur l’autre comme des anguilles), une boîte de préservatifs parfumés « c’est pour nous », sauf qu’il faut que je fasse attention à ne pas tout utiliser avec les autres, un petit livre sur un photographe branché (cela nous fait un sujet de conversation pendant la période réfractaire, entre deux coups). Laissé pour compte du plan Erasmus, il travaille dans le marketing, un domaine très rébarbatif. Je comprends qu’il ait besoin de se distraire. Après chaque partie de jambes en l’air, il m’envoie des mails de remerciements, avec force « hmmmm » et smileys hilares. Il m’ennuie un peu. Le matin à neuf heures, je ne suis pas toujours au top, même si j’aime son corps d’homme-enfant et son parfum bio bizarre.

De temps en temps, d’anciens amants se manifestent.

Vox :

« Tu ne me remets pas ? Depuis aujourd’hui à nouveau sur le site, j’avoue que j’espérais tomber sur toi. »

Moi :

« Ah ? Tu te souviens de mes talents de suceuse ? Mais il me semble que tu étais un peu trop porno pour moi. Et un peu trop fidèle. »

Vox :

« Je ne suis jamais porno tout seul, j’ai cru qu’on s’était bien amusés. Quant à la fidélité, elle va, elle vient. »

Moi :

« J’ai quand même échappé de peu à l’éjaculation faciale ! »

Vox :

« Tu te souviens de ma queue ? »

Moi :

« Heu ? Elle est belle ? Je ne suce que les belles queues. »

Vox :

« Étant donné que tu l’as sucée, et divinement, je vais en conclure qu’elle te plaisait. »

Moi :

« C’est loin tout ça. D’autres m’ont plu depuis. Et toi, qu’as-tu fait ? »

Vox :

« D’autres suceuses m’ont plu, mais cela ne m’empêche pas de très bien me souvenir de ta bouche. De tes ongles rouges assortis au rouge à lèvres, ton allure classe, tes tenues sex, ta façon de marcher devant moi pour aller dans la chambre. Tout cela, c’était unique. Tu fais quoi ? »

Moi :

« Je sais pas. Je suis seule et je m’emmerde un peu. Tu viens me tenir compagnie ? »

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SEXTING

B. me manquait. Depuis un mois, plus de nouvelles. Il a dû se lasser, me disais-je, ou s’amouracher d’une lolita quelconque.

Je n’appelais pas, je regardais sa page Facebook, dépitée. Ou alors je prenais mon téléphone, j’allais à Mes Messages, puis Mes Dossiers. J’ouvrais le sien. Certains offrent des roses. B., lui, m’envoyait des photos de sa queue. Des petites vidéos aussi où il se branlait, pour que je l’entende se pâmer, que je le voie jouir.

Extraits :

21 h 40 : « Je me caresse doucement, j’ai envie que ça dure, je bande, ma queue est dure, je vous imagine la prendre, la sucer longuement. »

21 h 53 : « Voulez-vous jouir avec moi ? »

Moi : « Des amis à la maison. Jouissez seul, je pense à vous. »

21 h 59 : « Voulez-vous m’entendre, au moins ? »

Moi : « Laissez votre voix sur ma messagerie. Plus tard, je me caresserai. »

Une fois les amis partis, le portable à l’oreille, je me laissais emporter par ses soupirs, ses paroles, toujours les mêmes, en une litanie chuchotée :

« Je te la mets, je pense à tes mains, ta bouche agile, tes seins que je mange, je te pénètre comme tu aimes, je vais jouir, c’est trop bon… »

Je l’écoutais en boucle, chavirée. Le pouvoir érotique de ce dispositif était une vraie révélation. Je me tordais sur les draps, ma main descendait.

Cela me rendait dingue, je le bombardais de textos lyriques :

« Je pense à vous, mouillée et douce. Très mouillée. À vous. Vous faire jouir et jouir de vous. Je vous prends dans ma bouche, je promène ma langue le long de votre queue, vous glissez vos doigts en moi, vous me branlez doucement. Je gémis, je vous aspire encore plus fort. Je ne me lasse pas de votre belle queue ardente. Je suis liquéfiée. Il faut que vous veniez me combler, me remplir. Moi, jupe troussée, et vous qui m’enfilez sans ménagement. Vous criez, je sens le foutre monter le long de votre dard, exploser en longs jets, je vous bois, c’est bon comme l’enfer… »

Je lui envoyais des photos aussi, de moi nue, de parties de mon corps mises en scène, photographiées dans le miroir et recadrées ensuite. Les jambes en noir, croisées puis écartées. Ma main glissant sur ma fente. Les fesses soulignées par le porte-jarretelles. Un doigt entre mes lèvres entrouvertes. Un sein caressé.

Je les envoyais à tout moment, imaginant sa tête dans le métro, et l’érection intempestive ainsi provoquée.

Il fallait donc fermer la parenthèse. Je me réinscris sur le site un moment déserté. Quelques jours plus tard, j’hallucine en voyant qu’un profil masculin avec le même pseudo que moi a visité ma page. Et je lis :

« Je cherche Dora B. Je n’avais plus de téléphone, il a été volé. Je ne cherche ici qu’une seule personne, Dora B. ! Peux-tu m’envoyer ton numéro, je t’en prie. J’ai un nouveau téléphone, j’ai gardé le même numéro. »

Bien sûr, mon B. joli, nous allons pouvoir recommencer… Tout de suite !

« Je pense à vous, vos cheveux à pleines mains, votre épaule mordue, vous souffler de me fesser un peu plus fort. Pour jouir toujours plus loin. »

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LA LEVRETTE ET LE BOA

Ce jour-là, il y avait une promo au rayon exotique, ou alors, ils avaient décidé de récompenser les clientes fidèles, car je tombais en arrêt : Latinexpress, sourire ravageur, log cheveux de jais et crucifix autour du cou, version masculine de la bomba latina. Il doit y avoir un vice caché, c’est un gigolo, un fake pour que je renouvelle mon adhésion. Mais non, l’inscription est gratuite. Alors ?

Je me lance, je n’ai rien à perdre, que du temps, ici ou ailleurs (et ailleurs, ce sera devant ma télé, peut-être Relooking Extrême ou un documentaire animalier, donc y a pas à hésiter).

Moi : « Je vous veux. Je vous prends, je vous caresse de haut en bas et en plus, après, je vous dis merci. »

Lui : « Vous m’aurez, c’est sûr. Où vous voulez, quand vous voulez, c’est garanti après achat. »

C’est si simple, la vie virtuelle.

Sauf que moi, je suis prête pour un plan hyper-classique, toi venir chez moi, bonjour, la découverte, ta peau contre la mienne… Le risque est déjà monstrueux, ils ne se rendent pas compte. Mais il leur faut du piment, de l’inédit, du frisson XXL ! Et Latinexpress voulait m’en mettre plein la vue.

« … tu as laissé la porte entrouverte, tu m’attends dans une pièce, posée sur tes mains et tes genoux, en position levrette. Mais attention ! Lis bien ce qui suit : tu as le dos tourné et tu ne dis plus un mot à partir de là. Je t’ai trouvée, tu sens un parfum masculin, tu es rassurée. Mes mains caressent délicatement ton corps des pieds à la tête, tu as les yeux fermés, tu sens mon souffle sur ta nuque. Puis je me mets face à toi, tenant ton visage dans mes mains, je m’approche, je t’embrasse sur la commissure de tes lèvres douces qui m’appellent, tu n’en peux plus, tu veux ouvrir les yeux, mais tu tiens le coup… Doucement, je me déshabille, tu es toujours dans la même position, je me retrouve nu. Et, tel un boa, je parcours ton corps par-dessous, dessus, devant, derrière. Pour enfin me retrouver sous toi, toi au-dessus de moi. Et je te serre tout contre moi, mes mains s’approchent de tes yeux pour enfin les ouvrir. Et là, tu vois que j’existe, blablabla… »

Je fastforward la suite, je ne comprenais pas tout de cette séance à géométrie variable. Le boa, j’étais pour, mais la levrette muette et aveugle sur le tapis du salon, « cimer » comme dirait en verlan l’ado qui habite chez moi (à moins que ce ne soit l’inverse, mais c’est une autre histoire). De plus, je le soupçonnais de m’avoir envoyé un copié-collé. Cela ne pouvait être que l’émanation d’un webmaster pervers.

Je devais reprendre la main :

« Si on inversait les rôles ? Je peux laisser un foulard à ma porte et te guider quand tu auras les yeux bandés. J’en ai un rouge très joli. »

« Arrivé à ton étage, je sonnerai et me tournerai le dos à la porte, ainsi TOI, tu me mettras le foulard. Ça te va ? »

Il a sonné, il avait le dos tourné, je lui ai bandé les yeux, rouge sur noir, c’était magnifique. Un métis latino-indien, très décoratif, vraiment, vêtu de satin et de velours, le bouc stylisé, et qui, loin de l’arrogance que je redoutais, se montrait ému et maladroit. Je le plantai au milieu de la pièce. Je tournais autour de lui, jouant de l’effet de surprise pour lui prodiguer caresses et baisers tout en le déshabillant.

Sa peau était une splendeur dense et soyeuse, ambrée, fraîche. Je n’avais jamais rien touché de pareil. La mienne à côté me faisait penser à du carton bouilli. Sa chevelure m’inondait, j’aurais voulu en enrouler les mèches autour de mes poignets, rester arrimée à lui par cette matière sauvage et vive.

Quand il fut nu, son sexe obscène, épure bleutée reposant sur son ventre, m’attira irrésistiblement. Puis l’œillet finement froncé de son trou du cul me happa la langue avec passion.

Prosternée, le nez entre les fesses admirables de l’inconnu, je rendais grâce à sainte Rita, patronne des causes perdues, et à d’autres saints moins catholiques.

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COMING NEXT

Après un tel pic émotionnel, j’avais besoin de souffler un peu, moi.

Tiens, un mail de Bel-Ami :

« Vous entraîner par la taille dans les rues de Paris, flâner, visiter… Tant que je vous vois arborer un sourire, tout m’ira ! »

Un romantique. Cela va me faire des vacances !

AVEC IVRESSE

Noémie Moraguène

Tu as levé ton verre, j’ai levé le mien. On les a entrechoqués, les yeux dans les yeux. Tu as frappé le comptoir avec deux doigts. Et nous avons bu ensemble notre troisième cosmopolitan.

À partir de ce moment, la soirée a pris un virage…

On s’était retrouvés une demi-heure plus tôt pour profiter d’un apéro avant d’aller dîner. On se serait goûtés du regard comme on aurait goûté nos plats, puis on serait vite rentrés se dévorer. C’était ça, le plan. Boire un verre ou deux, aller dîner vite fait, puis rentrer satisfaire un appétit infiniment plus féroce. Et le plan commençait à être remis en question…

Ça faisait dix jours qu’on ne s’était pas vus. Tu étais parti superviser le montage de ton dernier décor au théâtre de Toulouse. J’avais décidé d’en profiter pour avancer dans mon travail. J’avais aussi le projet de repeindre ma salle de bains dont les murs cloquaient. Mais j’ai fait la dure expérience de la frustration, mère intraitable du désir. Et tout mon beau programme s’est délité. Depuis plusieurs jours, j’avais des fourmis dans le bas-ventre, et ma concentration au travail était des plus aléatoires. Les images crues qui la perturbaient viraient à l’obsession. Il m’arrivait de rougir en silence…

Alors, quand j’ai poussé la porte du bar, que je t’ai vu au comptoir, je me suis retenue de te faire la fête comme une petite chienne hystérique. J’ai pris sur moi de rester digne et décente. Deux cosmo nous attendaient déjà. Je me suis glissée sur le tabouret à côté du tien. Tu as annoncé :

— On a un truc à fêter.

— Tu m’étonnes ! La fin de dix jours d’abstinence ?

Ça ne t’a pas faire rire. Je me suis sentie ridicule et vulgaire. Je me suis réfugiée au fond de mon verre.

— Les constructeurs tchèques se sont plantés dans toutes les cotes ; le décor ne rentre pas sur scène ; il est bon à jeter.

— C’est horrible ! Qu’est-ce qui s’est passé ?

En t’écoutant parler, mon esprit glissait. Mauvaise nouvelle signifiait remise en cause des ébats torrides prévus dans un avenir tout proche. Et ça, c’était difficilement concevable ! J’eus l’élégance de la boucler, d’imprimer sur mon visage un air compatissant, très concerné. Tu t’es adressé au barman :

— On va en reprendre deux autres, s’il vous plaît.

Ça ne va pas m’aider, ça… J’ai honte, tu me racontes tes déboires, et moi, je n’entends que mes envies grimper.

— Tu m’écoutes ?

— Hein ? Oui, oui…

— La même chose, merci.

Tu as attendu les verres pour faire monter le suspense :

— Ça te dit de m’accompagner à Prague ?

Là, j’étais soufflée !

— Si ça me dit !

Mon excitation et les cosmopolitans formaient un cocktail explosif qui me donnait furieusement envie de sauter le repas. L’agitation te gagnait, et je dégustais tes mots comme autant de promesses de baisers. Je me sentais dangereusement monter en température…

— Un autre, s’il vous plaît… Pour t’accompagner.

Je n’avais pas encore touché à mon cosmo : j’étais trop occupée à m’embraser. Qu’à cela ne tienne, accompagne-moi, et après, on se barre de là. Mais dans ton animation, tu en as commandé un cinquième. Pour la route. Merci, mon Dieu, de m’enseigner la patience.

Au sixième, j’ai eu envie de te déculotter et de te donner la fessée ! Tu ne paies rien pour attendre, mon garçon.

— Allez, ce coup-ci, c’est le dernier…

Finis-moi ça, et vite ; sinon, c’est le mauvais VRP assis à côté de toi qui va gagner sa soirée. Au milieu de ta dernière gorgée, j’avais déjà payé et te tirais vers la sortie.

— Eh, monsieur, laissez ce verre ici !

Si toi aussi, tu t’y mets…

Il a fallu attendre trois taxis pour en trouver un qui veuille bien nous prendre avec réticence.

— Je crois que j’ai trop bu.

— Sans déconner !

Monter les deux étages de mon immeuble, te convaincre à chaque palier que tu serais mieux dans mon lit que sur le paillasson du voisin nécessitèrent des trésors de patience.

Nous étions enfin chez moi. Je t’ai aidé à te déshabiller laborieusement tout en faisant glisser ma culotte aux chevilles. Tu t’es retrouvé affalé sur le lit en caleçon. Je mordillais tes tétons avec appétit en déboutonnant ma jupe. Ton heure avait sonné, je n’y tenais plus. Et puisque tu étais bourré, tu n’avais plus qu’à me laisser faire et dire merci à la dame. Tu maugréas mollement je ne sais quoi. Tu levas une main pour me caresser la joue… sauf que tu la ratas. Tu retentas ta chance, et pour être sûr de ne pas te foirer, tu me collas quelque chose qui s’apparentait plus à une mauvaise baffe. Puis ta main retomba comme une masse, et dans la foulée, tu poussas ton premier ronflement.

Je suis d’abord restée incrédule. Que tu sois torché, soit. Que je doive prendre en charge tout le boulot, d’accord. Mais la seule chose qui t’est demandée, c’est de rester un minimum éveillé !

— Eh, oh !

Je te donnai des petites tapes sur le ventre, enfonçai mes doigts sous tes côtes, mais ton ronflement régulier ne s’altéra pas une seule fois. Je n’arrivais pas à y croire. Je finis de me déshabiller, m’allongeai nue contre toi. D’une main, je caressai ton torse, tandis que mes lèvres furetaient dans ton cou. Je repliai une jambe sur ton buste, et commençai à me masturber lentement le long de ta hanche… Pour toute réponse, j’eus juste droit à une déglutition particulièrement sonore, qui ponctua une courte trêve entre deux ronflements. À ce stade, j’hésitais entre une masturbation frénétique et l’envie de te réveiller à grands coups de latte dans les reins ! J’optai pour une solution dont je ne doutais pas de l’efficacité. Je glissai ma main sous ton caleçon, empoignai ton sexe. Il était aussi doux que mou ; je le gardais un temps au creux de ma main. Puis je laissai mes doigts glisser jusqu’à tes testicules, remonter doucement le long de ta verge endormie… glisser et remonter, glisser et remonter…

Et alors, aussi curieux que ça puisse paraître, alors que tu pesais trois tonnes enfoncé dans le matelas, que ta bouche entrouverte ne se distinguait de celle d’un cadavre que par un bruit de diesel, que tes narines frémissaient au rythme de tes ronflements, que ton métabolisme semblait être entré en hibernation pour la nuit… je sentis sous mes doigts ton sexe gonfler. Je n’en revenais pas. Je voulus voir ça de plus près. Je baissai délicatement ton caleçon… tout doucement… Ton sexe se découvrit, à moitié dur, reposant de toute sa longueur sur la commissure de ta cuisse gauche. Ce spectacle m’émoustilla. Tu étais là, complètement endormi, le sexe exposé sans pudeur, et je ressentais un trouble grandissant à pouvoir te mater sans que tu le saches. Je finis par faire sortir tes testicules qui pendaient sous l’effet de la chaleur. Je me remis à te branler. Je te jetais des regards en coin pour surveiller ton sommeil. Il ne s’agissait plus du tout de te réveiller maintenant…

Ton sexe grossissait dans ma paume, devenait énorme. Cette situation m’excitait terriblement. J’avais tout le loisir de te reluquer, sans détour, et tu n’en savais rien. Je me recroquevillai, à genoux, les fesses sur les talons pour observer ton membre de plus près. Ma main libre glissa entre mes cuisses. Mon clitoris était incroyablement sensible. À peine l’effleurai-je qu’une décharge inattendue parcourut mon corps. Un petit cri de plaisir m’échappa… Je retins ma respiration et tout mouvement… mais il ne se passa rien. Un train passerait dans la chambre que tu ne te réveillerais pas.

Je me mis à me masturber au même rythme que je te branlais, les yeux rivés sur ton gland gonflé. La situation était obscène : j’avais ta bite à deux doigts de mon visage, j’avais la bouche au niveau de tes couilles, j’avais mes doigts glissés entre les lèvres trempées de mon sexe, j’avais le souffle court qui venait caresser tes poils… Je rougissais d’en être là. Mais être seule face à cette obscénité, et qui plus est, en être l’unique responsable m’allumaient follement… J’approchai ma bouche au plus près de tes testicules et sortis la pointe de ma langue… Quand elle entra en contact avec tes couilles, je faillis jouir. Je plaquai ma main entre mes cuisses sans plus la bouger pour rester le plus longtemps possible dans cet état explosif… J’avais des fourmis dans tout le corps… Voilà, respire… Un désir impitoyable me tiraillait de toutes parts.

Alors, je suis remontée le long de ta verge en donnant de petits coups de langue furtifs… Tu ne réagissais pas d’un poil. Arrivée au sommet, j’ai écouté quelques secondes ta respiration régulière, puis j’ai posé mes lèvres sur ton gland, comme pour un baiser, et l’ai laissé les ouvrir progressivement, s’enfoncer dans ma bouche sous le poids de ma tête. Je sentis ta bite battre dans ma bouche, alors que ton corps était inerte. Je la laissais s’enfoncer très lentement, mais inexorablement, au plus profond, à en saliver… tu me remplissais entièrement. Puis je la ressortis, la contemplai avec appétit. Elle était dure, elle était chaude, elle ruisselait de salive. Oui, elle était très appétissante. Je la fourrai à nouveau dans ma bouche, la fis aller et venir du bord de mes lèvres au fond de ma gorge. La salive s’accumulait sur ma langue, et ton sexe y glissait comme un poisson entre les mains.

Une vague brûlante me parcourut de haut en bas. Une connexion mystérieuse se fit entre mes deux orifices ; la chaleur trempée de ma bouche répondait à celle du tréfonds de mon entrejambe. Jamais je n’avais pris autant de plaisir à sucer. Ma bouche devenait un trou noir, aspirant toutes mes retenues, concentrant toute mon excitation. Je marquai une pause, ton sexe à demi en bouche, et je restai là, à déguster la sensation. J’étais en nage. Jusqu’à présent, j’avais toujours sucé un homme avec une arrière-pensée de performance. Pour lui faire plaisir, et pour lui prouver mes capacités. Toujours à l’écoute de ses réactions, de ses envies, cherchant le mouvement de langue adéquat. Il y a ceux qui préfèrent être suçotés juste au bout, ceux qui veulent vous en faire baver, ceux qui aiment être branlés énergiquement en même temps, ceux qui vous tiennent la tête et s’activent dans votre gorge, ceux qui se laissent faire passivement en fermant les yeux, ceux qui adorent qu’on leur bouffe les couilles, ceux que ça angoisse…

C’était la première fois que je suçais pour mon seul et unique plaisir. Juste pour moi. Que je faisais ce que je voulais d’une queue, sans rien chercher d’autre. Que je me concentrais uniquement sur mes sensations… et elles devenaient exponentielles. J’enfonçai de nouveau ta verge profondément dans ma gorge, à en avoir le nez dans tes poils, pour te humer copieusement… En écho, mon entrecuisse se liquéfia… Je repris mon va-et-vient, tantôt t’aspirant entièrement, tantôt te tétant l’extrémité, au gré de mes caprices. Je devenais fiévreuse… Mille images torrides venaient percuter mon cerveau… Je léchais ta queue innocemment comme une glace à la fraise, miam miam, j’avais douze ans. Je la suçais proprement, la maintenant d’une main gracieuse, le petit doigt levé, j’étais une lady élégante, gratifiant un domestique dans son cottage écossais à l’heure du thé. Je l’enfonçais soudainement au fond de ma gorge à en déglutir vulgairement ; j’étais Tamara, j’avais des seins énormes, et j’étais la reine du porno hongrois. Je la secouais vigoureusement sur mes lèvres, l’étalais pleine de salive sur mes joues en te fixant du regard. J’étais ta secrétaire de 5 à 7 qui te faisait tout ce que ta femme refusait même d’imaginer. Je te chopais par les couilles, amenais ta queue à ma bouche avec autorité… remercie ta Maîtresse de s’amuser de ta nouille !

Tu poussas un grognement qui se distingua de tes ronflements réguliers. Un soubresaut secoua ta main. Je réalisai la honte monumentale qui me gagnerait si tu ouvrais les yeux, alors que j’étais à quatre pattes, fesses en l’air, une main calée entre les cuisses, ton sexe englouti dans ma bouche, tes couilles au creux de ma paume, haletante, la frange trempée de sueur, les yeux braqués sur toi, avec au fond, l’inquiétude d’un petit chien stupide pris en faute en train de lécher les restes sur la table.

Mais je ne pouvais plus m’arrêter, je me sentais monter. Tant pis pour la honte… Ton sexe emplissait ma bouche ; mes doigts allaient avoir raison de moi. J’écartais davantage les cuisses. Je faisais rouler ma langue autour de ton gland, et mes doigts le long de mon clitoris…

Je sentais ton sexe se raidir, et c’est moi qui allais venir… Une onde de choc irradia tout mon corps, et mille petites aiguilles vinrent se planter sous ma peau, tandis que ton sperme brûlant jaillissait dans ma bouche… Plusieurs spasmes violents secouèrent mon corps, le goût de ton sperme envahissait ma bouche. Je gardais ton sexe au fond de ma gorge, et mes soupirs laissaient dégouliner ta semence hors de mes lèvres… Mais j’étais encore avide de te sentir sur ma langue… Je mettais un temps fou à récupérer.

Et tu ne te réveillas pas !

Je suis restée longtemps, étendue, vaincue, la tête reposant sur ta cuisse droite, ta queue mollissant dans ma bouche, entre veille et sommeil. Puis je me suis redressée à demi endormie, j’ai remonté ton caleçon qui s’est imprégné de ton sperme. Je l’observais dessiner des taches sombres tout en essuyant mes joues. Puis je m’allongeai à côté de toi, m’endormis les doigts dans la bouche, pleine de toi…

Il était déjà tard quand je me réveillai. Je me blottis contre ton corps et sentis ton bras glisser sous mon cou. Sans trop ouvrir les yeux, nos lèvres se trouvèrent, et je goûtai ce premier baiser en m’étirant. Puis je m’écartai légèrement de toi, tu avais les yeux gonflés et l’air penaud. Ça me fit rire.

— Eh, réveille-toi, vieux soiffard !

Je te chatouillai, et ma main passa l’air de rien sur ton caleçon… Je m’y arrêtai.

— C’est quoi ça ? demandai-je en toute innocence.

Je soulevai la couette, révélai les taches blanchâtres séchées qui le maculaient. Tu jetas un regard vague sans trop comprendre avant que tes yeux s’agrandissent comme des calots.

— Je rêve ! Tu t’es effondré en rentrant… et cette nuit, tu t’es tapé une branlette dans mon dos ! C’était bon, au moins, de te faire gicler comme un ado ?

Tu ouvris grand la bouche, mais rien ne sortit. Ta confusion était délicieuse à voir. Je te fixais froidement, une moue de dégoût au coin des lèvres. Comme tu semblais être devenu muet, je finis par dire d’une voix glacée :

— La prochaine fois que tu veux te branlocher, dîne en tête à tête avec toi-même ! Ça me laissera le choix d’en faire autant.

Tu restais interdit. Je faisais tout pour ne rien laisser paraître, masquant ma satisfaction perverse, le summum de ma mauvaise foi.

— Je… Je ne comprends pas…

— Tu as intérêt à trouver mieux que ça pour te faire pardonner, te fis-je avec dédain, tout en glissant une main derrière ta nuque pour t’amener entre mes cuisses.

Et quand ta langue se glissa en moi, je basculai la tête en arrière. Je ne pouvais m’empêcher de sourire en imaginant que tu allais passer la journée entière à tout tenter pour te faire pardonner…

LA REINE DE LA NUIT

Octavie Delvaux

Des arabesques ambrées, échappées du ballotin de mousseline, dansent dans l’eau frémissante. Chloé soulève une mine brouillée de sa tasse de thé, qu’elle laisse infuser en promenant son regard sur la salle de déjeuner. Deux serveuses virevoltent entre les tables, des paniers débordant de croissants entre les mains. Ce matin, le restaurant est davantage rempli : la totalité du groupe a été bloquée par la tempête. Dehors, le jardin à l’anglaise, planté de chênes et d’épicéas centenaires, tout en bosquets et vallons gazonnés, est recouvert d’un manteau blanc qui estompe les contours. Les branches des sapins ploient sous d’épaisses couches de neige. La blancheur éclatante du paysage qui irradie la salle de restaurant, ce qui force les convives à plisser les yeux. Chloé lit sur leurs visages déconfits la déception d’être coincés là alors que le réveillon se prépare.

Le séminaire d’entreprise de cinq jours s’est achevé la veille. Les employés de la société Moonspell, assommés par les réunions, parties de billard et autres divertissements destinés à souder les troupes, se seraient bien passés des caprices de la météo…

Et voilà que Tessa Hawthorne fait son apparition. Seule – à la surprise générale. PDG de la multinationale florissante Moonspell, l’Américaine quadragénaire au brushing et au sourire toujours lisses a exceptionnellement fait le déplacement. Douée d’une volonté de fer et d’un égocentrisme hors norme, la chef d’entreprise s’adonne sans compter au culte de sa propre personnalité, déplacements en grande pompe à l’appui. Le croissant de lune blanc sur fond bleu, logo de l’entreprise, s’exhibe non seulement sur tout le matériel de bureau estampillé « Moonspell », mais se multiplie aussi sur les banderoles, affiches et autres objets promotionnels – en opposition complète avec le raffinement du Manoir des Aiglettes. L’hôtel quatre étoiles, qui organise le séminaire cette année, a accueilli la « self-made-woman » avec les égards dus à sa boulimie de luxe. Lors de son arrivée, ce n’est pas le faste de sa visite qui a alimenté les conversations des employés, mais plutôt la présence à ses côtés d’un accompagnateur atypique. En effet, dès sa descente d’hélicoptère, la dirigeante s’est affichée avec un homme d’au moins quinze ans son cadet, un minet asiatique à peau brune et catogan. Or, l’Américaine est mariée à un célèbre journaliste. Alors ? Amant ? Garde du corps ? Maître d’arts martiaux ? Professeur de tai-chi ? Les rumeurs sur l’identité de l’accompagnateur allaient bon train.

Aussi, lorsque la présidente traverse d’un pas volontaire – mais définitivement seule – la salle de déjeuner, en gratifiant l’assemblée d’un « good morning everybody » cinglant comme une gifle, chacun s’interroge sur l’absence du mystérieux individu.

De son côté, Chloé, qui redoutait la confrontation, se sent soulagée. Mais cette soudaine disparition ne fait qu’alimenter ses interrogations. Où peut-il être ? Son aventure de la nuit dernière aurait-elle causé la déchéance de l’étonnant personnage ?

La veille, la neige était tombée sans interruption. Les employés de chez Moonspell avaient d’abord accueilli la surprise avec un enthousiasme enfantin. Mais ils avaient déchanté en apprenant que le chemin pentu qui rejoignait l’autoroute était devenu trop glissant pour qu’on s’y risque. Il devait être dix-sept heures quand Chloé s’était résignée à appeler Joachim pour le prévenir qu’elle ne serait pas à Paris le soir. Ils avaient des billets pour une représentation de La Flûte enchantée qui promettait d’être mémorable. Chloé aimait l’opéra et l’état de transe sensuelle où la mettait, chaque fois, une soirée de vocalises. Les partenaires qui partageaient sa passion étaient rares et précieux. Au fil des représentations, son « amant d’opéra », comme elle appelait Joachim, avait appris à exploiter sa déviance à leur compte, consommant leur union à l’entracte, dans les toilettes, la masturbant sans pudeur pendant le spectacle quand ils avaient des places en loge, ou la retournant brusquement dans la cage d’escalier quand il la raccompagnait chez elle…

Elle avait rencontré Joachim, fougueux vidéaste trentenaire, lors d’une représentation de Louise, puis ils s’étaient fixé d’autres rendez-vous, toujours à l’occasion de spectacles. Leur nature enflammée avait fait le reste. Joueuse, peu encline à se satisfaire d’un seul homme, Chloé avait fixé les règles : ils ne devaient se voir et s’aimer que le temps d’une soirée d’opéra.

— Ne t’inquiète pas, c’est reculer pour mieux sauter, j’ai des projets fous pour la prochaine Fille du régiment ! lui avait lancé Joachim, pour conclure leur conversation.

Il n’empêche, la déception était rude. Cinq jours de séminaire et de sevrage sexuel avaient fait naître chez Chloé un puissant appétit. Elle se faisait une fête de retrouver l’intrépide Joachim. Au château, il n’y avait rien à se mettre sous la dent, pensait-elle en promenant son regard sur un groupe de financiers qui passaient à côté d’elle, pantalon de flanelle, pull cachemire jeté sur les épaules. Ces messieurs trop lisses, préoccupés de chiffres et rendements, ne lui inspiraient qu’ennui et froideur. Pas un qui arrivât à la cheville de son amant d’opéra. La jeune femme ne s’embrasait que pour l’audace et la démesure.

Le soir, elle dîna sans appétit avant de se retirer dans sa chambre pour ruminer son amertume. Pendant ce temps, la Reine de la nuit, à quelques centaines de kilomètres de là, sur les planches de l’Opéra-Bastille, hurlait ses ordres vengeurs. En dépit de la distance, Chloé, se figurant le spectacle, pouvait entendre sa sublime colère soutenue par les turpitudes de l’orchestre. Résolue à dormir pour faire taire les spasmes de son bas-ventre qui criait famine, elle entreprit d’aller fermer ses volets en poussant la chansonnette Sarastro Todesschmerzen… Sa chambre était située au rez-de-chaussée. En ouvrant les rideaux, puis la porte-fenêtre, elle se trouva de plain-pied dans le parc.

Elle fut tout de suite frappée par la clarté saisissante de la nuit. À son grand étonnement, elle pouvait distinguer les reliefs du jardin aussi nettement qu’en plein jour. Curieuse, étrangement envoûtée, elle s’avança de quelques pas. Ses pieds, en s’y enfonçant, faisaient crisser le tapis blanc. Elle s’aventura plus avant. Un silence immense régnait autour d’elle, que seuls ses pas feutrés rompaient en cadence. La nuit, dont la neige étouffait les bruits ordinaires, semblait calme, incroyablement claire. Chloé leva les yeux au ciel, la vit. Ronde et pleine, la lune, suspendue à la voûte céleste comme un gros lampion, diffusait sa lumière pâle, que la neige réverbérait tel un miroir sur le paysage alentour. Et le tapis blanc qui se déroulait sur les pentes du jardin étincelait de milliers de cristaux argentés, comme autant de diamants dispersés par l’hiver. Ça et là, les branches épineuses des sapins et les ramures dénudées des chênes griffaient le manteau neigeux, le blessant d’une multitude de zébrures ténébreuses, qui pénétraient jusqu’à l’âme. Chloé, qui continuait sa progression, ignorant le froid, se risqua tout d’abord dans ces failles obscures, puis prise de frissons, elle finit par les contourner, s’en tenant aux allées dégagées.

Elle se pencha pour toucher la neige scintillante. Ses doigts fébriles creusaient la couche de poudreuse, s’engourdissant au contact glacé. Elle en recueillit une grande quantité entre ses paumes que le froid rougissait. Accroupie sur le sol, elle observait la façade du château éclairée par la lune. Par endroits, les fenêtres des résidents encore éveillés contrariaient de leurs lueurs orangées le règne blême du grand astre.

Au rez-de-chaussée, l’une des portes-fenêtres s’ouvrit. Un individu en sortit. De loin, Chloé crut reconnaître l’accompagnateur de la directrice. Elle s’approcha pour l’observer, cachée derrière un buisson. C’était bien lui, en simple peignoir et mules d’hôtel. Il s’était sans doute aventuré à l’extérieur pour fermer ses volets, lui aussi. Et à son tour, pris au piège du sortilège lunaire, happé par la clarté ambiante, il marchait dans la neige impassible. Il contemplait le paysage immaculé autour de lui. Il y avait une détermination dans ses mouvements, qui inspira à Chloé un drôle de jeu.

Toujours dissimulée derrière les broussailles, elle lança dans sa direction une poignée de neige qui l’atteignit au milieu du torse. Il s’immobilisa, scrutant le paysage de ses yeux inquiets. Son regard reptilien, à l’exotisme troublant, ne laissait pas Chloé de glace. Un autre projectile éclata sur l’épaule du jeune homme. Conscient d’être la cible d’un prédateur invisible, il hâta le pas. Mais à cet instant, un nouveau projectile lui gifla le visage. Sous l’effet de la colère, il prit une expression de défi. Chloé aimait les proies combatives. N’écoutant que sa passion, elle courut vers lui. Tout son corps se réveillait dans l’action. Ses courbes féminines vibraient à l’unisson de sa course. Ses seins libres, dont les tétons dardaient sous la friction des fibres, ballottaient. Les battements de son cœur s’accéléraient.

Mais avant qu’elle ait pu l’atteindre, il l’aperçut, furie surgie de la magie astrale. Il se mit à courir à son tour – en sens inverse. En proie à des sensations contradictoires, il galopait, autant par jeu que par crainte d’être attrapé. Par intermittences, Chloé ramassait des amas de neige qu’elle projetait dans sa direction.

Alors qu’il arrivait sur le petit chemin bordé de sapins, l’Asiatique crut ne plus entendre les pas à ses trousses. Il marqua une pause pour reprendre son souffle : penché en avant, jambes fléchies, mains aux genoux. C’est alors que, surgissant de derrière un sapin, Chloé se jeta sur lui, le fit basculer dans la neige. L’homme ne résista pas à l’étreinte. Sans prononcer une parole, il se laissa tomber en émettant un cri rauque, que le linceul de neige étouffa aussitôt.

Chloé se tenait accroupie sur lui, les cuisses en compas autour du corps frêle, palpitant d’émotion. Les battements de son cœur martelaient les parois de son sexe. L’homme ne se débattait pas, tétanisé telle une bête prise au piège. D’une main intransigeante, Chloé lui saisit son catogan, tira dessus pour l’obliger à se retourner. Des ondulations, des torsions de couleuvre… et voilà qu’il lui faisait face, le dos dans la neige. À présent, elle pouvait plonger son regard dans le sien. Les yeux d’un noir sidéral avaient une expression implorante d’animal aux abois. Le peignoir de l’homme s’était entrouvert dans la bataille. La lune jetait un voile sur le torse imberbe, à la musculature saillante.

Chloé rassembla toute son énergie dans le bras qu’elle abattit sur lui. Ses ongles laqués griffèrent la peau mate, laissant cinq stries écarlates.

L’homme-proie la regardait toujours, bouche bée devant sa beauté belliqueuse. Mais l’insolite Diane n’en avait pas fini. Déjà, son bras se soulevait pour s’abattre à nouveau. Puis vint le moment où les regards éperdus, les gémissements, les griffures toujours plus profondes ne suffirent plus. Chloé voulait consommer sa proie à sa manière. Elle ne doutait pas de son emprise. Elle empoigna sa victime par le col pour la conduire jusqu’au jardin d’hiver, la traînant derrière elle, comme un animal dompté.

Par chance, ils trouvèrent la porte de la véranda ouverte. À l’intérieur, le contraste de température invitait à l’abandon. Dans la serre chauffée, éclairée par la lune, de luxuriants jasmins et des fleurs tropicales au dessin équivoque enivraient les sens. Chloé allongea sa proie à l’ombre d’un citronnier croulant sous les fruits. En quelques gestes pressés elle se déshabilla, faisant voler son pull, glisser son pantalon. Puis, sans quitter sa prise exotique des yeux, elle arracha le peignoir d’éponge. Haletante, elle colla sa poitrine à l’objet de sa convoitise. Sa chair moelleuse absorba le corps mince de l’inconnu dont la peau, éraflée sur le torse, était toute chaude : un velours brun d’une douceur inouïe. De sa bouche aux lèvres bulbeuses, que Chloé dévorait, coulaient des sucs exquis, liqueurs à l’arrière-goût ferreux. Son sexe battait contre le sien avec l’ardeur que commande l’impatience. La ligne pure que dessinait le cou en s’élargissant sur les épaules appelait un contact brutal : Chloé marqua la chair de ses dents, suça la peau jusqu’à faire affleurer le sang. Puis sa bouche, toujours plus possessive, descendit sur le torse blessé, agressant le dard fragile du mamelon. Accédant à la forêt de poils pubiens qui enchâssaient le sexe, elle se redressa pour contempler l’effet de ses attaques.

Quand son regard embrassa le bas-ventre du jeune homme, elle fut prise d’un rire féroce : le garçon portait, tatoué, et qui semblait pénétrer sa chair, le croissant de lune Moonspell, marque du joug de l’impitoyable femme d’affaires. Aussitôt, Chloé planta ses crocs dans le signe d’appartenance. Quand elle se résigna à relâcher ses mâchoires, n’apparaissait plus, à l’emplacement du croissant de lune, que l’empreinte ronde, rouge, pleine, de sa morsure.

Chloé engloutit la queue qui la narguait toujours, jusqu’au fond de sa gorge, pour en apprivoiser la fougue avant l’union ultime. Ses succions, plus violentes que câlines, faisaient râler l’homme. Elle goûtait à la raideur de son sexe, avant-goût délicieux de ses capacités pénétrantes. Impatiente de le recevoir plus bas, là où le feu se faisait douloureux, elle ne tarda pas à piéger la verge au paroxysme de sa rigidité entre les parois étroites de son sexe. Comme s’il abritait quelque animal affamé, son vagin happait le pénis. Les frictions frénétiques auxquelles il soumettait l’engin ne faisaient qu’en parfaire la fermeté. Leur orgasme de concert arriva avec la fureur propre aux jouissances d’exception. Ils explosèrent dans des halètements ; des cris sauvages s’élevaient du feuillage bleuté des oliviers.

Chloé se souvient de son extase dans les moindres détails. À sa simple évocation, elle ressent encore les répliques du plaisir dans son ventre. Le goût salé de la peau de l’inconnu, qu’aucune gorgée de thé ne parvient à laver, reste imprimé sur ses papilles. Oubliant la folie que représentait cette union interdite, Chloé aimerait le revoir aujourd’hui, mais il semble avoir disparu. Quand elle comprend qu’il ne se présentera pas au petit déjeuner, elle part à sa recherche dans le dédale de couloirs et de salons du château. En vain : le mystérieux personnage s’est évaporé. Quant à l’humeur de la présidente, dont on entend la colère se déchaîner contre quelque malheureux collaborateur dans une chambre transformée en cellule de crise, elle n’augure rien de bon.

À l’heure du départ, Chloé, résignée, a rassemblé ses bagages dans le hall, les laissant aux bons soins des bagagistes pendant qu’elle règle ses extras à la réception. Aussi ne s’étonne-t-elle pas de leur disparition quand elle revient sur ses pas. Elle se dirige vers le parking où sa voiture l’attend – en surprenante compagnie.

Le bel Asiatique, en manteau noir ceinturé, l’attend, ses deux valises en main. Un sourire illumine le visage de la jeune femme, qui l’interroge du regard. À sa grande surprise, l’homme s’exprime avec un accent marqué, mais dans un français parfait :

— Je peux vous raccompagner où vous voudrez, si vous le permettez.

— Et la présidente ? Elle risque de mal le prendre ! questionne Chloé sur le point de consentir.

Il hoche la tête, avant de rétorquer :

— J’appartiens à qui sait me dompter !

BEYOND THE FIRST CLASS

Daniel Nguyen

Je m’appelle Fenti, j’ai bientôt trente ans, je suis hôtesse de l’air dans une grande compagnie aérienne du Sud-Est asiatique. Je suis la seule Occidentale à faire partie du personnel volant. En fait, je suis Eurasienne d’origine française. L’uniforme de la compagnie, très près du corps, me va à merveille. Il fait son effet sur les hommes, parfois même les femmes. Au fil des années, j’ai gravi les échelons, parcourant le monde, de l’Asie aux États-Unis en passant par l’Europe. Ça fait huit ans que j’exerce ce métier, que je lui sacrifie ma vie privée. Je n’ai pas pris un gramme, et mon uniforme bleu est toujours aussi bien ajusté, mettant bien en valeur ma taille fine, mes hanches dessinées. À chaque pesée, j’ai droit aux louanges de mes supérieurs. J’ai bien progressé. J’ai commencé en classe Éco, puis en Business ; maintenant, je suis en First. Cependant, après huit ans de service, j’ai envie de me poser, de me trouver un bon mari, fortuné, gentil… et plus âgé que moi – bien plus âgé. Ça tombe bien : ma compagnie est la première à avoir mis en service le nouvel A380, et j’ai le privilège d’y être affectée, dans les suites. C’est une première mondiale, et les hommes d’affaires fortunés s’y bousculent. Je suis fréquemment affectée à la liaison Paris–Singapour. J’aime ce vol, ni trop court ni trop long. Il est aussi le signal de mon retour à ma base de Singapour.

Mais à Singapour, après quelques jours, je m’ennuie et je passe le plus clair de mon temps à jouer à des jeux vidéo dans l’appartement que je partage avec ma collègue. À Paris, je suis souvent invitée dans de grands hôtels, mais je refuse la plupart du temps, préférant me reposer au Concorde Lafayette. Je me réserve pour le bon, celui qui me prendra sous son aile pour longtemps.

Depuis que l’A380 est en service, les occasions sont plus fréquentes. Ce doit être le champagne qui coule à flot, ou le caviar, ou la langouste, ou ce je ne sais quoi qui les rend tous euphoriques. Il est vrai que c’est la première fois qu’ils disposent d’un vrai lit, avec une cabine fermée. Ça leur donne des idées. Il n’y a que douze privilégiés par vol, sur un avion de cinq cents places. Les cabines simples sont sur les côtés, les doubles, avec un vrai lit double, sont dans la travée centrale. Certains couples ont des tentations. À plusieurs reprises, je me suis doutée qu’il s’y passait des choses interdites. La compagnie a même communiqué sur le sujet en disant que le sexe était interdit dans cette section comme dans le reste de l’avion. On nous a donné pour instruction de particulièrement surveiller cette section. En ce qui me concerne, ce sont les travées latérales qui m’intéressent, celles des hommes seuls. À vingt-deux mille dollars le billet, ils sont riches, parfois beaux ou célèbres. En tout cas, c’est décidé, je me mets en chasse.

Je suis déjà placée dans l’entrée, près de la porte avant, pour accueillir les privilégiés, avant de les guider vers leur suite. Cette fois encore, leurs yeux s’écarquillent au point qu’ils en oublient, l’espace d’un instant, mes formes. Je sens à nouveau leurs regards appuyés quand je me penche pour ranger leurs bagages à main, et surtout quand je dispose leurs vêtements dans le vestiaire prévu à cet effet, juste à côté de la suite.

Il y a toujours un retardataire. Cette fois, c’est un vieil Anglais, non dénué de charme, avec une montre suisse bien visible au poignet, une cravate en soie bicolore sobre, un costume Armani sur mesure au tissu moiré impeccable. Il doit bien avoir la soixantaine, mais il s’entretient. Je m’avance pour me charger de sa valise à roulettes. Cordialement, mais fermement, il tient à en conserver la maîtrise. Nos doigts s’effleurent dans la négociation. Je cède. Il sourit, amusé. Je le conduis à la suite latérale la plus isolée, à l’avant droit de l’appareil, juste à côté de mon poste. Des douze, il est celui qui correspond le mieux à ma recherche. D’un âge avancé, encore fringant, incontestablement riche, galant, habitué à voyager pour affaires, la proie idéale.

Dans la travée centrale, il n’y a que des couples, légitimes ou non. C’est tellement visible quand un patron emmène sa secrétaire particulière en escapade ! D’ailleurs, elles portent rarement une alliance, alors que chez les hommes, c’est presque systématique. Parfois, j’aime les observer, les écouter, au milieu de la « nuit ».

Ma cible n’a pas d’alliance. Je l’installe, lui montre le fonctionnement du fauteuil, de l’écran. Il s’approche au point de presque m’effleurer. Je sens son odeur, son parfum. Grande classe avec son accent britannique. Je lui sers une coupe de champagne, du meilleur ; il me fait signe qu’il apprécie. Ses yeux bleus sont profonds, ses ongles manucurés. Il m’invite à l’accompagner, mais je me dois de refuser. Je lui glisse un « plus tard » au creux de l’oreille avec mon accent français qui le surprend. Nous n’avons pas encore décollé, et il a déjà vidé deux coupes. Il me tente. Mon nombril garni d’épices frétille déjà.

Lors de la démonstration de sécurité, il m’observe. Nos yeux se croisent sans cesse alors que la vidéo défile sur son écran qu’il ne regarde pas. Le commandant de bord annonce le décollage imminent. Je m’installe sur mon siège amovible, juste derrière sa cloison. Nous sommes face à face avec cette paroi entre nous, mais je le sens. Je sais déjà que juste après le décollage, il me réclamera une autre coupe. J’ai mis deux bouteilles de côté, rien que pour lui.

Viens le temps du dîner. Une fois n’est pas coutume, je décide de commencer par le fond de ma travée. Il sera servi en dernier. Il aura le loisir de m’observer passer à chaque service devant sa suite qu’il a laissée ouverte. Son ordinateur portable est branché, mais il ne fait que me regarder. À sa hauteur, je surprends mon déhanché plus prononcé que de coutume dans le reflet de la vitre de sa suite. Il n’en perd pas une miette, me demande de remplir de nouveau sa coupe. Son teint rosi, ses yeux brillants, son sourire devenu plus éloquent, ses mains toujours aussi belles et respectueuses… Comme prévu, je le sers à la fin. Il dîne au champagne, malgré la qualité des vins que je lui propose. Quand je le débarrasse du dessert, il réitère son invitation en effleurant ma main. Sa peau est douce. Mon nombril épicé n’en finit pas de frémir. Je lui réponds par un sourire.

À l’heure du coucher, on m’appelle pour que je fasse le lit. Je dois me répartir entre la travée latérale et la centrale en fonction des demandes. J’attends la sienne. Il ne se manifeste pas. Je me sens observée à chaque passage devant sa suite toujours ouverte. Il sirote son champagne. La quatrième coupe. Une fois ou deux, nos regards se croisent, complices. Une fois ou deux, je manque trébucher. Tous les lits sont faits, hormis le sien. La lumière tamisée donne un aspect intime à cette cabine. Je reste debout, face au couloir. Il m’observe au-dessus de ses lunettes. C’est à qui craquera le premier. Les portes des suites se ferment les unes après les autres. Les veilleuses s’éteignent. Il m’observe.

Au bout d’une heure, tout le monde dort. Un bip. C’est lui. Enfin. Sans même attendre sa demande, j’ouvre la seconde bouteille de champagne, m’empare de deux coupes. Quand il me voit, chargée de la bouteille et des coupes, il m’invite à entrer. Il ferme la porte, me propose de m’asseoir en face de lui. Je remplis les coupes sur le rebord près du hublot. Pas un mot. Nous sommes face à face. Il prend la coupe que je lui tends, s’attarde un instant sur ma main, puis la laisse filer comme si nous avions le temps. Quand je lui propose d’installer son lit, il acquiesce, range la bouteille dans le petit renfoncement réfrigéré et garde les deux coupes. Je m’absente quelques instants, puis reviens avec les draps et couvertures. Il ferme la porte derrière moi. Nous sommes collés l’un à l’autre. Son odeur m’enivre. Il me ressert du champagne que je déguste avec envie, envie de lui. Ses bras m’entourent, me serrent fort, nos lèvres se goûtent et se mouillent. Nos langues ont la saveur du champagne. Je fais basculer le siège en avant, déplie le lit en le sortant de la paroi. Ses mains baladeuses s’attardent sur ma taille et mes hanches. La tête me tourne. Je dispose le lit, les draps, les oreillers, et pendant ce temps, ses mains ondulent sur moi. Je le laisse faire, me déhanchant même pour mieux épouser ses mouvements. Je dispose quelques pétales de rose sur le drap…

Il fait glisser la fermeture Éclair de ma robe ajustée. Je sens ses lèvres et sa langue suivre ma colonne vertébrale, qui se découvre au fur et à mesure. Penchée en avant, je renouvelle nos coupes. Le champagne me monte à la tête. Je le sens si dur contre mes fesses. Je monte sur le lit. Il fait glisser ma robe. Je suis nue dessous. J’entends son soupir. Je lui tends son verre qu’il vide d’un trait. Il remarque mon nombril garni d’épices. Il voudrait me demander, mais je pose mon index sur ses lèvres. Il s’empresse de le lécher, puis le gobe comme une tétine. La bouteille est presque vide. Je finis mon verre, l’embrasse à pleine bouche en lui infusant le délicieux liquide dont il ne perd pas une goutte. Mes doigts déboutonnent sa chemise immaculée, desserrent sa cravate sans l’ôter. Je ne sais pas si ce sont les poils grisonnants de son torse, ou la vue de son caleçon de coton bleu ciel, mais la tête me tourne encore une fois, et je le laisse introduire ses doigts en moi. Heureusement, le vrombissement de l’avion couvre ma plainte. Je tire sur sa cravate, l’attire à moi. Il est chaud, fringant, riche. Je le veux. Il me reste moins de dix heures pour le rendre fou de moi. Il prend la bouteille à pleine main, la vide presque entièrement… et voilà qu’il me l’introduit !

Sa main sur ma bouche étouffe mon cri de surprise et de jouissance, la première. Il restait un fond de champagne qui se déverse tout au fond de mon nid d’amour. Il est bon, très bon. C’est alors qu’il extrait la bouteille, puis colle ses lèvres aux miennes. Je me campe sur mes jambes. Le doux liquide encore froid coule dans sa bouche, pendant que son index fouille mon anus qui cède sans la moindre résistance. Un léger trou d’air le fait entrer plus loin que prévu. Je vais jouir ! Ce n’est plus du champagne qui s’écoule de ma chatte. L’homme boit sans s’arrêter. Je me répands comme une fontaine, et il adore ça. Sa main quitte ma bouche, et mes soupirs deviennent cris étouffés. Le goulot de la bouteille remplace son index. Je cède encore. Il adore. Je me plaque contre la paroi, me cale sur mes jambes. Mon anus me brûle. Il me regarde, les yeux brillants, le gland turgescent pointant hors du caleçon, qu’il finit par retirer.

Et voilà qu’il me prend ! Une fois encore sa main étouffe mes cris de douleur et de plaisir, ses yeux dans les miens. Quelle souplesse ! Peu d’Occidentaux tiennent la position du lotus. Il bute tout au fond de mon antre, tandis que la bouteille m’éclate le fion ! Je deviens salope, je lui mords l’oreille au sang. Il est surpris, mais ça le fait jouir. J’aspire son jus, le serre entre mes parois. Mon cul n’en peut plus. Je bascule sur lui, explosée ; nous tombons à la renverse.

La banquette tient malgré un soubresaut accompagné d’un craquement sourd. Je suis affalée sur lui, en sueur, son drap est trempé de mes jets. Il respire comme un poisson agonisant à l’air libre. Nouveau trou d’air. Cette fois, le signal se met en branle. La bouteille me brûle l’anus. Je dois la retirer. Il le sent et l’extrait pour moi, délicatement. Je me lève avec fébrilité. Sa main se fait baladeuse pendant que je me rhabille tant bien que mal. La fermeture Éclair remonte le long de ma colonne vertébrale. Je dois rejoindre mon poste, vérifier que tout le monde a bien ajusté sa ceinture. Je lui mets la sienne. Il se montre docile. J’enfile mes chaussures, ajuste ma coiffure, ouvre la porte de la suite. Le couloir est vide. Je fais un pas en avant, referme la porte à double battant derrière moi.

La chef de cabine est au bout, elle m’observe avec un regard entendu. Elle va me dénoncer. Le sperme dégouline le long de mes cuisses. Mon nombril frétille. La tenue ajustée le révèle. Elle n’en manque pas une miette. Je m’affaire, ouvrant les portes une à une, vérifiant les ceintures, m’excusant pour le dérangement quand je réveille les occupants. La chef de cabine a disparu. J’ouvre enfin sa suite à lui. Il dort, nu, affalé, la ceinture ajustée autour de sa taille. Je ne peux m’en empêcher. Son sexe. Je veux qu’il ne puisse plus se passer de moi comme moi de lui. Je ferme la porte derrière moi, me penche sur lui. Je le cajole avec ma langue, juste sur la corolle. Il gonfle et jute. Je le prends en bouche en massant ses bourses entre mes doigts. À mon tour de le boire jusqu’à la lie. Je n’ai plus rien à perdre. Je n’en perds pas une goutte. Dort-il ? Il ondule, s’enfonce jusqu’à ma gorge, et là, éjacule sans restriction. J’avale tout, serre bien ses couilles. J’avale. Un gémissement, ses doigts sur ma nuque, une caresse sur mes fesses. Il s’est rendormi.

Je m’essuie les lèvres, prends la bouteille et les deux coupes, puis sors de sa suite. La chef de cabine m’attendait juste derrière la porte. Je suis virée. Je m’en fous. Je l’ai, mon homme riche, vieux, célibataire, attentionné.

Je me débarrasse des coupes et de la bouteille avant de me refaire une beauté dans le cabinet de toilette. La chef me suit. Elle ne me lâche plus d’une semelle. Elle a tout vu par-dessus la cloison.

Au service du petit déjeuner, elle ne me laisse aucun répit, m’accompagnant sous prétexte de m’aider à mettre en place les tablettes. Arrivée à sa suite, c’est même elle qui dispose le plateau et le sert. J’en trépigne. Ça le fait rire, lui, sans la moindre retenue. Il sait qu’il me tient. C’est à se demander s’ils ne sont pas complices tous les deux.

Sa porte restera fermée jusqu’à l’atterrissage. De toute façon, la chef de cabine ne m’a pas quittée des yeux. Cependant, je prends ma place pour la sortie des passagers. Ils sont tous ravis de leur voyage. Mon sourire mécanique ne trahit pas mon angoisse mêlée d’excitation. Je le veux ! Il tarde à sortir ; pourtant, je ne peux pas le manquer.

Il est le dernier. Léger sourire, en passant. Rien de plus. J’ai pourtant tout fait pour qu’il puisse me glisser sa carte au passage. C’est donc dépitée – humiliée même – que je me dirige vers le coffre à bagages des navigants. La chef de cabine m’y attend, mais elle a l’air moins sûre d’elle. Elle me glisse une carte de visite sans rien me dire. C’est la sienne. Il est de la compagnie. Un très gros poste au siège. Je ne le connaissais pas. Au dos, un numéro de portable de Singapour avec une heure : vingt heures – et un lieu : le bar panoramique du Swiss Hotel.

Il me veut.

UN MARIAGE

Brigitte Reizler

Le vaste appartement qu’occupait, boulevard Suchet, la famille de Beaupré était depuis plusieurs semaines le théâtre d’allées et venues. Les voitures des visiteurs côtoyaient dans la grande cour les camionnettes des livreurs ; la fièvre des grands jours se répercutait jusque dans les cuisines.

Le jour J était arrivé. La couturière et la coiffeuse s’affairaient autour d’Hélène, sous l’œil vigilant de la mère de la jeune fille. Apolline de Beaupré était déjà prête ; elle était vêtue d’un tailleur élégant et d’un chemisier de soie jaune pâle. Son mari, l’ingénieur Alain de Beaupré, directeur d’un bureau de contrôle, attendait Norbert L., le futur marié, lequel, sitôt arrivé, fut introduit dans le bureau de celui qui allait devenir son beau-père.

La jeune Hélène avait été élevée selon des principes stricts ; elle avait fait toutes ses classes secondaires dans un établissement tenu par des religieuses, et à l’occasion de ses premières sorties dans le monde où évoluaient ses parents, avait fait la connaissance d’un avocat d’affaires qui promettait d’être brillant. Norbert avait produit une grande impression sur elle. Hélène avait eu l’occasion d’assister à l’une de ses plaidoiries et avait admiré, lors d’un procès important, son talent oratoire. L’homme était grand, large d’épaules, tout en lui attestait la puissance et la sûreté de soi. Il semblait très épris d’elle. Il avait trente-cinq ans, elle en avait dix-neuf. Peu importait à Hélène qu’il eût seize ans de plus qu’elle puisqu’il lui plaisait ; aux yeux de ses parents, cette différence d’âge était un avantage et une garantie. Les deux familles avaient favorisé leur union.

La cérémonie fut somptueuse. Hélène était un peu anxieuse. Les religieuses n’évoquaient pas « les choses de la chair » sans parler de tentations dangereuses en dehors du mariage. Sa mère, une personne austère, lui avait exposé à mots couverts ce qui l’attendait pendant la nuit de noces. Elle devrait surmonter ses répugnances et ne songer qu’au devoir et au bonheur de donner des enfants à son époux.

Appréciée de ses professeurs, Hélène était une fille intelligente, douée et d’une nature passionnée. Des répugnances, certes, elle en avait. Au lycée privé qu’elle avait fréquenté, elle ne ressentait que du dégoût vis-à-vis de celles qui se masturbaient entre elles. Hélène avait refusé de se prêter à ces sortes de jeux entre filles, et cachait sous des dehors sages les émois de son corps et les images sensuelles nées de son imagination. Attirée par les garçons, elle n’avait rien d’une innocente : à seize ans, quand ses parents l’emmenaient ou la faisaient accompagner au bal par des personnes sûres de leur entourage, si son partenaire l’attirait, dès qu’elle était hors de vue de ses « gardes du corps », elle le laissait la presser contre lui, effleurer ses seins et l’embrasser sur la bouche.

Hélène éprouvait, sous son voile de tulle, plus forte que l’appréhension, une curiosité mêlée d’un désir trouble. Le moment vint où les mariés montèrent en voiture pour se rendre sur la côte normande. Une chambre les attendait dans un petit château transformé en hôtel trois étoiles, Le Manoir.

La jeune fille, aidée par sa mère, s’était changée avant de partir. On était en juin, il faisait chaud, elle avait enfilé un ensemble de voyage et emporté une petite valise.

Dans la chambre, Norbert lui ôta sa veste, et tout en l’embrassant, fit glisser sa jupe à ses pieds, après avoir abaissé la fermeture Éclair. Hélène se dégagea, rougissante.

— Je voudrais… passer dans la salle de bains.

— Bien sûr, ma chérie. Je t’attends.

Une fois seule devant le miroir, elle ôta les épingles qui retenaient ses cheveux, les brossa, les laissa retomber sur ses épaules. Elle lava son visage, le baigna à l’eau de rose, ôta la combinaison de soie, la culotte et le soutien-gorge assortis, et osa pour la première fois se mirer nue. Elle avait une belle poitrine, une taille fine, des hanches marquées. Elle se regarda de profil et rougit en se voyant si cambrée, avec une courbe des fesses prononcée et des fossettes bien nettes sur les côtés.

Elle examina son visage. Avec ses cheveux châtain clair, ses yeux noisette, ses traits fins, elle n’avait rien d’une beauté fatale, mais il se dégageait d’elle un charme difficile à définir. Elle était rassurée : nul bouton, nulle rougeur n’altéraient son teint frais, sa peau de pêche. Elle se souvenait que sa meilleure amie de classe, un an auparavant, était malheureuse à cause d’un bouton de fièvre qui, le jour de son mariage, était visible au-dessus de sa lèvre.

Elle enfila la chemise de nuit, fine mais pudique, qu’elle avait choisie avec sa mère, en même temps que son trousseau. Puis elle se présenta à son mari.

Norbert était allongé, en pyjama, sur le lit qu’il avait défait. Il avait fait monter du champagne, et après avoir rempli deux coupes, en tendit une à Hélène.

— À nous, mon amour !

Ils trinquèrent en croisant leurs bras, Hélène trempa ses lèvres dans le jus pétillant.

Norbert vida son verre à moitié, s’en débarrassa, prit la coupe des mains de sa femme pour la poser sur le plateau.

Il faisait encore jour, puisque c’était le début de l’été.

Ils admirèrent une dernière fois la mer et le ciel par la baie vitrée, puis Norbert ferma les lourds rideaux cramoisis, alluma les lampes de chevet. Il se retourna vers Hélène, se baissa, lui caressa les jambes. Elle tremblait. Cela le fit sourire. Il prit la chemise par l’ourlet, la lui retira, et allongea sa femme sur le drap.

Il la caressa longtemps. C’était si bon qu’elle s’abandonna aux mains qui la palpaient, oubliant toute crainte. Puis ce furent les lèvres de Norbert qui parcoururent sa peau. Il commença par baiser ses pieds, jouer avec ses orteils, il remonta le long des jambes jusqu’au ventre, puis vers la poitrine. Il ne s’était pas encore intéressé à son sexe, du moins pas avec les doigts : il l’avait seulement scruté. C’était là, Hélène savait au moins cela, que tout se consommait.

Elle frissonna quand il massa ses seins fermes comme des petits melons. Ses pointes s’allongèrent, durcirent, quand il les serra entre le pouce et l’index. Ses aréoles devinrent granuleuses, comme lorsqu’elle sortait de l’eau froide, à la mer, et que ses tétons tendaient son maillot de bain. Mais là, ce n’était pas de froid qu’elle tremblait.

Il suça ses tétons, les mordilla, lui arrachant un faible gémissement.

Il lui écarta les cuisses, lui ouvrit son sexe, qu’il examina de près pendant un long moment, ce qui fit croire à Hélène que les choses devaient se passer comme ça. Puis il lécha les gouttes de mouille qui perlaient. Ni les religieuses ni sa mère ne lui avaient dit que c’était aussi délicieux.

Norbert lui souleva le bassin, lui passa un doigt dans la raie des fesses, l’appuya sur son anus. Jamais Hélène n’avait connu une telle honte. Pour la surmonter, elle dut se rappeler ce qu’elle devait à son mari.

Il la reposa sur le matelas, s’étendit à côté d’elle, lui prit la main, la referma sur son membre mou.

— Tu n’as jamais touché un sexe d’homme, n’est-ce pas ? Il faut que tu te familiarises, n’aie pas peur de le palper.

Hélène, avec toute la bonne volonté dont elle était capable, exécutait tout ce qu’il lui demandait. Elle faisait aller et venir ses doigts sur le membre, suçait le gland, pressait les couilles velues. L’homme ne bandait pas. À un moment, il s’impatienta :

— Tu ne sais pas t’y prendre, tu n’as aucun instinct. J’attendais tout de toi, et je m’aperçois que tu es une petite grue !

Hélène pâlit, se figea, la bouche ouverte. Elle avait lâché le membre flasque. Voyant à quel point elle était choquée, Norbert eut du remords, il lui demanda pardon :

— J’avais cru, j’avais espéré… que tu saurais me faire… bander… Ce n’est rien. Je saurai, moi, te combler par mes attouchements, je te ferai jouir plus que si tu étais pénétrée… La journée a été éprouvante, on va dormir. Bonne nuit, ajouta-t-il en l’embrassant.

Hélène était pétrifiée. Norbert ne tarda pas à plonger dans le sommeil. Des larmes silencieuses coulaient sur les joues de sa femme. Elle se leva sans bruit, se réfugia dans la salle de bains, nue, et se contempla dans la glace. Elle l’avait déçu, n’avait pas su le séduire, il lui en voudrait pour cet échec. Pourquoi, mais pourquoi ?

Elle vit ses paupières gonflées, se passa la figure à l’eau fraîche… et, brusquement, elle prit une décision. Non, elle ne dormirait pas à côté d’un homme qui l’avait humiliée, qui ne voulait pas d’elle !

Hélène enfila sa jupe et son corsage directement sur sa peau, puis sa veste, et traversa la chambre sur la pointe de ses pieds nus, ses sandalettes à la main. Elle les chaussa dans le couloir, une fois la porte refermée, puis descendit vers la terrasse du rez-de-chaussée de l’hôtel. Le temps était doux, l’air marin lui faisait du bien. D’innombrables étoiles brillaient. Elle essayait de reconnaître les constellations. Son père, un homme grave qui parlait peu, s’intéressait à l’astronomie, il lui avait souvent montré les astres au bout de la longue-vue qu’il avait installée sur leur balcon.

Hélène distingua, de loin, un jeune homme qui revenait de la plage. Il s’approchait de la terrasse. Quand il passa près d’elle, elle lui sourit. À la lumière du réverbère, il distingua son visage, son corps gracieux, marqua un temps d’arrêt. De son côté, Hélène vit qu’il était très jeune. Dix-sept ou dix-huit ans, peut-être.

S’apercevant de son trouble, elle prit place sur une chaise longue, lui adressa un geste de la main.

— Voulez-vous vous asseoir un peu près de moi ? Je vous ai vu arriver de la mer, et ça m’a donné envie de partager avec quelqu’un la douceur de cette nuit.

Il obéit, médusé. Il était très timide.

— Vous êtes très belle ! murmura-t-il.

— Vous résidez au Manoir ?

— Oui. Avec mon oncle et ma tante. Et… vous ?

— Je suis seule… moi aussi.

Était-ce un mensonge ? Non, elle n’en avait pas l’impression. Elle plaisait à ce jeune homme, elle allait mettre tout en œuvre pour le séduire.

Ils parlèrent de choses et d’autres, par bribes, mots entrecoupés. Le garçon s’appelait Thierry. Après le bac, il envisageait de faire des études de droit, peut-être aurait-il la chance de devenir avocat international. Les grandes causes, les grandes affaires…

Il s’exaltait en parlant. À un moment, il lui prit la main, elle la retint dans la sienne, la posa sur son genou. Hélène ferma les yeux.

— On va jouer à un jeu, dit-elle. Je dors, et tu me fais ce que tu as envie.

Elle sentit la main monter vers ses seins, les tâter à travers son corsage, redescendre vers les jambes. La main s’immobilisa avant de se glisser sous la jupe. Hélène respira plus vite. Comme elle n’opposait aucune résistance, le garçon lui passa la main entre les cuisses, effleura le sexe humide. Il eut un mouvement de surprise.

— Oh ! s’écria-t-il, vous n’avez pas de culotte !

Hélène fit « chut », un doigt sur les lèvres.

Elle redressa le dos, se retrouva en position assise.

— Vous… n’allez pas partir maintenant ? s’inquiéta-t-il.

— Non.

Elle remarqua la bosse qui déformait son jean, fut un instant décontenancée.

— Mais, ajouta-t-elle, les yeux toujours fixés sur l’endroit stratégique, on pourrait aller ailleurs… Avez-vous une idée ?

Il y avait des couvertures empilées sous un abri. Thierry en prit une.

— On descend à la plage ?

La nuit était très claire. La mer s’était retirée loin. Elle remontait à présent. Ils étendirent la couverture sur le sable, au pied de la falaise. Hélène s’allongea sur le dos.

— Enlève-moi ma jupe.

— Mais si on nous voit ?

— C’est désert. Prends-moi.

Il n’hésita plus. Il la dénuda jusqu’à la taille, déboutonna son corsage, se coucha sur elle. Il lui embrassait les paupières, pressait sa bouche contre la sienne. Hélène tâtait son membre à travers le pantalon. Il était dur, gonflé.

— Si vous continuez comme ça, je ne vais plus pouvoir me retenir…

— Alors, baisse ton pantalon et fais-moi sentir ton… sexe ! proféra-t-elle, effrayée elle-même de son audace.

Il ne se le fit pas répéter. Il frotta contre le ventre offert sa verge en pleine érection, et des doigts la guida vers l’orifice. Hélène se raidit. La peur, à présent, se mêlait à l’émoi causé par le désir.

Il s’enfonça d’un coup. Elle cria, le repoussa, prise d’une angoisse soudaine. Il éjacula sur ses cuisses.

— Je t’ai fait mal ?

Il ne s’attendait pas à ce que ça saigne. Elle lui demanda s’il avait un mouchoir sur lui. Il tira des kleenex de sa poche, les lui tendit. Elle s’essuya, remit sa jupe, et d’une démarche incertaine, se dirigea vers la terrasse.

Le garçon, qui s’était rajusté, lui cria :

— Attends. Tu es en vacances ici ? On se revoit demain ?

Hélène ne répondit pas. Et quand il insista :

— Non, je ne suis pas en vacances. Ce n’est pas la peine de chercher à me revoir.

*

*    *

Le lendemain matin, Norbert commanda le petit déjeuner. En attendant qu’on l’apporte, il donna des coups de téléphone.

— On va rentrer à Paris, ma chérie. Une affaire importante à régler. Tu t’installeras dans l’appartement qui nous attend pour le décorer à ton goût.

Il l’embrassa sur les lèvres.

— Je suis fier d’avoir une aussi jolie femme.

Hélène lui sourit. Il avait repris son assurance. Pour lui, la question du mariage était réglée. Il était tel qu’elle le voyait chez ses parents et dans le monde. Les choses étaient finalement plus simples qu’elle l’aurait cru.

Il lui annonça qu’il partait le lendemain matin en voyage d’affaires à Munich, pour une semaine. Il lui téléphonerait. Elle ne serait pas seule à Paris : il y avait ses parents, ses beaux-parents, ses amies… Hélène assura qu’il n’avait pas à s’inquiéter, elle ne s’ennuierait pas.

Prétextant la fatigue, Hélène demanda à garder la chambre : elle avait peur de rencontrer le jeune homme de la veille, Thierry. Elle insista pour que son mari aille se baigner. Il était sportif et pratiquait la natation. Elle ne voulait pas qu’à cause d’elle, il renonce à son plaisir. Le soir, après le dîner servi dans leur chambre à sa prière à elle, Norbert ouvrit la croisée. Tous deux s’accoudèrent à la rambarde du balcon. Il faisait doux, on entendait le bruit des vagues qui déferlaient sur le rivage. Tristes l’un et l’autre, ils demeuraient silencieux ; leur voyage de noces s’achevait. Pour tenter de dissiper la gêne qui s’était installée entre eux, ils se mirent à boire dans le noir, désespérés au fond d’eux-mêmes.

Ils virent un jeune homme courir à l’eau, nu, puis nager. Hélène tressaillit. Elle l’avait reconnu à la clarté de la lune. Toujours en courant, il revint sur la plage, à l’endroit où la scène avait eu lieu la veille. Il se laissa tomber à genoux, saisit son sexe, se masturba avec frénésie… Sur le balcon plongé dans l’obscurité, aucun des deux époux ne disait mot, mais Hélène sentait le coude de son mari trembler contre le sien.

Quand le garçon eut disparu, Norbert prit la main de sa femme :

— Tu vas t’accoutumer à ta nouvelle existence ?

Hélène pencha la tête, sourit.

— Oui, je crois.

— Je prends l’avion tôt demain matin. Je ne te réveillerai pas. À bientôt, mon amour, ajouta-t-il en l’embrassant.

Il passa dans la salle de bains ; quand il revint dans la chambre, il se coucha dans le lit jumeau et, comme la veille, s’endormit très vite.

*

*    *

À Paris, mademoiselle de Beaupré devenue madame Norbert L. réfléchissait à la manière dont désormais son existence allait se dérouler. Tandis que d’autres jeunes femmes de son milieu se jetaient à corps perdu dans les mondanités, passant les après-midi à faire du shopping, à aller chez le coiffeur et l’esthéticienne en vue du prochain dîner ou de la prochaine soirée à l’Opéra, Hélène flânait rêveusement dans les rues de Paris, s’installait pour lire dans les brasseries de Montparnasse ou de Saint-Germain, tout en surveillant du coin de l’œil ceux qui entraient et sortaient. Elle s’aperçut vite que des hommes la remarquaient, cherchaient à attirer son attention, et les séduire occupa désormais tout son esprit.

Un jour, elle vit s’approcher de sa table un homme d’aspect jeune, à l’allure d’étudiant, au visage sympathique. Il lui sourit amicalement et sans façon, prit place en face d’elle, son demi à la main. Journaliste dans un hebdomadaire, il était chargé d’écrire des critiques de théâtre.

— J’ai deux places pour Hamlet, ce soir. Voulez-vous m’accompagner ?

Ils bavardèrent un moment. L’homme était intéressant, séduisant, Hélène commençait à trouver que sa vie était, somme toute, plutôt agréable.

Son mari ne quitterait Munich que le surlendemain, et il devait s’arrêter une journée à Bruxelles. Hélène était donc libre comme l’air. Elle alla au théâtre avec Jérôme et n’hésita pas longtemps à le suivre ensuite chez lui, rue Bonaparte. Il la déshabilla, la fit se mettre debout devant un grand miroir, se plaça derrière elle, nu lui aussi.

Il lui souleva les seins dans ses paumes, les pressa, les massa, tritura ses tétons. Elle suivait des yeux tous les gestes de l’homme dans la glace, et à un moment, vit le pénis se tendre entre ses cuisses qu’elle tenait écartées.

Il lui caressa le ventre, effleura les poils clairs de sa toison.

— Tu mouilles, constata-t-il.

Le voir faire et se voir elle-même subir ce qu’il lui faisait la mettaient dans un état d’extrême excitation.

Elle fut déçue quand il retira ses mains. Il lui désigna son membre :

— Tu sais faire une fellation ?

Hélène ne connaissait pas le mot et n’avait jamais pratiqué la chose. D’un air interrogateur, elle leva vers lui ses grands yeux noisette.

— C’est pas grave, dit-il doucement. Au contraire, je vais t’apprendre.

Il la plaça de côté face au miroir, la fit mettre à genoux, introduisit son gland entre ses lèvres. Hélène les entrouvrit, prit le sexe durci entre ses doigts.

— Joue avec ma queue, tripote-la… oui, comme ça… prends mes couilles, presse-les… Oh, c’est trop… vas-y doucement, jolie salope !

Il s’enfonça, elle s’étrangla autant à cause du terme qu’il avait employé que de ce qui lui remplissait la bouche et touchait le fond de sa gorge. Son ventre fut traversé d’une onde de désir.

Il faisait aller et venir sa queue.

— Lèche-moi bien… c’est ça, continue, c’est bon.

Il respirait vite. Il laissa échapper un gémissement.

— Tu mords maintenant, petite garce ! Attention à toi, je vais me venger. Suce-moi encore.

Elle s’appliquait, pointait sa langue dans le méat, aspirait le gland turgescent, faisait glisser ses lèvres le long du membre devenu énorme.

Il se retira d’elle.

— Tu vas me faire jouir trop vite. Je veux ton cul !

Chaque mot grossier ou vulgaire qu’il employait la ravissait. Jérôme s’étendit sur le lit, qu’il avait préalablement ouvert.

— Viens sur moi et fais-moi tout ce que tu veux.

Hélène s’accroupit sur lui, il attira son visage contre le sien. Ils échangèrent un long baiser. Puis remontant vers lui, elle se cambra en arrière jusqu’à ce que la pointe de ses cheveux châtain clair effleure les jambes de son compagnon.

Celui-ci avait maintenant le sexe d’Hélène à portée de sa bouche et de ses doigts. Il lui procura d’intenses sensations de plaisir avec sa langue. Elle eut un spasme quand il serra son clitoris entre deux doigts. Oh oui ! C’était ça qu’elle attendait depuis longtemps sans le savoir, et que cet homme était capable de lui donner. Elle se laissa glisser jusqu’à ce que son sexe touche le membre tendu, et quand elle l’eut ajusté à son orifice le fit pénétrer en elle en se couchant sur le corps de Jérôme. Son plaisir décupla. C’était encore meilleur sur le ventre ! Elle bougeait, ses muscles vaginaux se contractaient sur le membre viril. La tête renversée en arrière, elle eut un violent orgasme, vagissant comme un petit enfant. Jérôme, alors, la retourna sur le drap, s’enfonça dans le sexe trempé, et après quelques va-et-vient, éjacula en elle.

Elle passa le reste de la nuit avec lui. Au matin, en se levant, elle le trouva en short et veste de pyjama devant son ordinateur, en train de rédiger son papier pour le journal. Il avait presque terminé.

— On va faire du café, dit-il, je n’ai encore rien pris, je t’attendais.

À la cuisine, elle trouva le paquet de moka près de la cafetière électrique. Il la rejoignit, mit du pain dans le toaster, sortit le beurre et la confiture du frigidaire.

Il désigna l’alliance qu’elle portait au doigt.

— Mariée, n’est-ce pas ?

Elle ne répondit pas.

Après le petit déjeuner, Jérôme prit une douche, s’habilla.

— Tu peux rester tant que tu veux. Il y a des serviettes dans le placard de la salle de bains. Je pars au journal. Si tu sors, tu n’as qu’à tirer la porte derrière toi.

Il l’étreignit.

— Laisse-moi ton téléphone, chuchota-t-il à son oreille.

Elle fit comme il avait dit, sauf qu’elle ne lui laissa aucun moyen de la joindre.

*

*    *

En arrivant de l’aéroport, Norbert embrassa sa femme avec effusion. Elle avait préparé un bon dîner pour l’accueillir. Il l’intimidait, elle se sentait gênée en sa présence, mais s’efforçait d’avoir l’air naturel. Elle l’interrogea sur son voyage, et à son tour, Norbert la questionna sur ce qu’elle avait fait en son absence.

— J’ai déjeuné deux ou trois fois chez mes parents, je suis allée au cinéma avec des copines, dit-elle.

Sur ce point, elle ne mentait pas. C’était d’ailleurs facile à vérifier.

Un mois s’écoula. Norbert avait encore essayé de la pénétrer après lui avoir demandé de le sucer. Un soir, il la fit mettre à genoux sur le lit, se plaça derrière elle, poussa son sexe contre son petit trou. Sentant qu’elle se raidissait, il se mit en colère, puis, comme la première fois, regretta son mouvement d’humeur :

— Pardonne-moi. Ce n’est pas de ta faute. Tu es très belle, mais je ne peux pas. Je voudrais que tu sois heureuse.

Elle continua à sortir seule pendant que son mari était à son cabinet ou au Palais de justice. Elle traversait les parcs, à l’ombre des arbres, et quand elle entrait dans un café, elle osait à présent s’installer au comptoir sur un haut tabouret. Elle était attirée par les salles de cinéma, à cause de leur pénombre, souvent aux trois quarts vides, en semaine, en plein été, elle en aimait la fraîcheur, et s’abandonnait à la rêverie si le film l’ennuyait. D’une façon parfaitement naturelle, qui n’appartenait qu’à elle, elle encourageait les avances d’un homme dès lors qu’il lui plaisait. Il la suivait alors dans une allée écartée, ou bien venait s’asseoir à côté d’elle au cinéma. Elle se laissait prendre debout contre un mur, sous une porte cochère, et parfois, se laissait emmener à l’hôtel.

Elle était malheureuse. Elle cherchait désespérément l’homme qui la comblerait sur tous les plans, l’enlèverait à une existence qu’elle n’aimait pas. Sa double vie lui pesait. Le mariage avec Norbert l’avait déçue. Ils n’avaient plus ensemble que des rapports mondains. Madame Hélène L. savait recevoir les relations de son mari, tous deux se montraient dans les lieux publics, elle était très admirée, il était fier de l’exhiber. Avec leurs familles respectives, ils entretenaient des liens harmonieux. Hélène avait tout lieu de supposer que son mari la croyait sinon satisfaite de son mode de vie, du moins bien adaptée.

*

*    *

Un après-midi qu’elle se promenait dans le quartier du Marais, elle se figea soudain de stupeur. À travers la vitre, elle aperçut, de dos, son mari attablé à côté de Thierry. Le jeune homme avec qui elle avait eu sa première aventure, le soir de ses noces, portait un grand costume trois-pièces qui le faisait paraître dix ans de plus. Les deux hommes riaient ensemble en pleine complicité. Son mari eut un geste équivoque. Le voile se déchira alors : Hélène, suffoquée, comprit le secret de Norbert. Et elle s’en souvenait à présent : le fameux soir, sur la plage, Thierry lui avait confié son désir de devenir avocat.

Hélène s’éloigna précipitamment. Surtout ne pas être vue par l’un ou par l’autre. Thierry était-il homosexuel lui aussi ? Ou bien était-ce l’ambition qui le poussait à répondre aux avances de Norbert ?

Quand elle eut parcouru une distance suffisante, elle ralentit le pas. Elle respirait vite, les larmes lui étaient montées aux yeux. Elle se ressaisit. Puisque c’était comme ça, elle n’avait pas de scrupules à avoir. Norbert se doutait-il qu’elle menait une double vie ? Il était loin d’être naïf, simplement la vie privée de sa femme lui importait peu du moment que cela ne rejaillissait pas sur leur existence mondaine. D’ailleurs, la façon d’être d’Hélène le soulageait plutôt : il avait son jardin secret où elle ne cherchait pas à pénétrer. Sans doute s’accommoderait-il mal d’une femme envahissante, qui lui rendrait la vie intenable.

Abattue, elle se rendit chez Jérôme. Il était en compagnie d’une femme. Elle revint sur ses pas, et rue Bonaparte, rentra dans le premier café, bien décidée à n’en pas sortir seule…

LE POISSON DANS LA NASSE

Carlo Vivari

Quinze heures, un dimanche orageux de fin juillet.

Le déjeuner a été copieux, bien arrosé. Entre un café et un cognac, Bruno, qui flotte dans son pyjama, somnole devant un match à la télé. Près de lui, son épouse, Régina, qui fait la tête, allume une cigarette après l’autre. Elle a bu davantage que son mari, mais l’ivresse, au lieu de l’assommer, l’excite. Depuis sa douche du réveil, elle circule en kimono ouvert, sans rien dessous. Sa chevelure ornée de boucles artificielles, sa bouche trop fardée lui donnent un air vulgaire ; elle ne s’en cache pas. Au contraire, elle s’exhibe. Jambes écartées dans son fauteuil, elle s’adresse à son mari :

— Qu’est-ce que tu attends pour te remuer ? Tu ne vois pas qu’elle a faim ?

Son index pointé désigne l’ouverture en forme de losange à la jointure de ses cuisses… Bruno acquiesce, se secoue, quitte son fauteuil. Quand il passe près d’elle, sa femme le saisit par la veste de son pyjama, lui tend sa bouche qu’il effleure d’un baiser. Elle articule d’une voix rauque :

— Elle est dans un état, la pauvre…

Bruno se penche.

— Je vois… je vois…

Front contre front, tous deux restent un moment à fixer le sexe qui bée dans sa fourrure. Bruno se redresse à regret.

— Je vais voir ce que je peux faire pour toi, chérie.

— Et pour toi aussi…

Bruno se douche, se rase, passe un costume d’été ; Régina lui noue sa cravate.

— Choisis-en un bien… pas comme l’autre fois.

Il hoche la tête, l’air coupable.

— Je sais… je sais…

— Et si tu en trouves deux, c’est encore mieux.

Il fait la moue, dubitatif.

— C’est pas évident… ils se méfient.

Elle l’accompagne à la porte d’entrée en allumant une nouvelle cigarette.

— Tu as les photos de moi ?

Il sort d’un mince cartable des nus grand format de Régina, en noir et blanc, crûment éclairés, qu’il a exécutés lui-même une dizaine d’années auparavant. Elle se rengorge.

— J’étais pas mal, hein ?

Il se dirige vers l’ascenseur.

— Tu es encore très bien…

À pas pressés, Bruno se dirige vers le métro. Il descend à Montparnasse, prend la direction de la rue de la Gaîté, plus animée que le reste du quartier grâce aux théâtres, aux cafés, aux sex-shops… C’est vers ces derniers que Bruno se dirige, en guettant les clients plus ou moins honteux qui s’échappent des épais rideaux qui barrent les entrées.

Pour satisfaire le sexe toujours affamé de Régina, Bruno sait qui il doit tenter de ramener chez lui : un homme jeune, brun, costaud, velu même. « Le genre garçon boucher, mais gentil… » insiste toujours Régina. Bruno a l’habitude, depuis le temps, et il a acquis une bonne technique pour attirer le chaland. Grâce aux photos de sa femme, obscènes et sophistiquées à la fois, à l’air sérieux qu’il arbore en toute circonstance, à son costume de bonne coupe, il parvient presque toujours à ses fins. Il est vrai qu’il trouve son bénéfice en observant les ébats du couple sur les écrans de sa « cabine technique » aménagée au fond de l’appartement.

Les hommes que Bruno sollicite ainsi, dans la rue, ont du mal à croire qu’ils n’auront rien à payer en échange du droit de coïter avec la belle brune dont on leur présente l’image ; pourtant, c’est bien le cas. Ils ne sont pas tenus de savoir que celui qui les a recrutés voit tout, entend tout…

Le premier « client » que Bruno aborde l’envoie balader. Il s’agit d’un touriste hongrois qui n’a pas compris son petit discours d’introduction. Le deuxième, un costaud du Midi, moustaches, rouflaquettes – un physique parfait pour Régina – s’éloigne en haussant les épaules, visiblement incrédule. L’homme s’immobilise plus loin, à la hauteur du sex-shop Le Flamant Rose, pour observer le manège de Bruno occupé à aborder un troisième candidat. Celui-ci écoute les explications, examine les photos, bégaie, rougit, hésite… puis s’éloigne à regret en désignant l’alliance d’or à son doigt.

Bruno, sans se démonter, s’apprête à aborder un grand brun à la calvitie précoce, aux épaules de déménageur, quand le Méridional moustachu revient vivement vers lui, devance son concurrent, demande à revoir les photos de Régina. Bruno l’entraîne vers le métro en lui tendant le porte-documents aux photos. Le « client », Raymond, un trentenaire originaire de Marseille, comme Régina, demande si la « visite » est vraiment gratuite. Bruno le lui certifie tout en lui tendant un ticket de métro. Dans le wagon, les deux hommes ne se parlent pas. Raymond compulse discrètement les clichés de Régina ; Bruno songe aux réglages de ses appareillages, aux lumières, aux zooms, à la prise de son…

En sortant du métro, il ouvre son portable, annonce discrètement à sa femme l’arrivée du « poisson dans la nasse ».

Au coup de sonnette, Régina vient ouvrir, enjouée, maquillée, coiffée, parfumée… Elle s’est mise sur son trente et un : élégant tailleur d’été, chemisier de soie, hauts talons blancs, foulard Hermès. Au sourire qu’elle adresse au visiteur, Bruno se rassure : l’homme plaît à Régina. Et s’il lui plaît, elle lui sortira le grand jeu : celui dont lui-même, Bruno, attend sa jouissance.

En effet, il y a une fêlure dans la vie de Bruno : il n’a jamais su faire jouir sa femme. Il n’a pas le physique, il n’a pas le mental, surtout il n’a pas l’endurance (il ne l’a jamais eue) pour satisfaire une pareille goule. D’ailleurs, Régina, une authentique nymphomane, s’avoue-t-elle jamais comblée par un homme ? À la fin de ses séances de sexe, elle tombe morte ; c’est tout ce que Bruno peut dire.

Après de brèves présentations au salon, Bruno s’esquive, s’enferme dans son studio. Les murs de l’appartement sont truffés de caméras, de spots, de micros. Bruno s’affaire à sa mise en scène, dont il tirera un film sur cassette, à visionner en privé, en compagnie de sa femme, pendant les soirées d’hiver. Et il suit les évolutions et les échanges du couple qui vient de faire connaissance.

Impressionné, Raymond se tient tout raide dans son fauteuil. Régina lui tend un double scotch avec de la glace, se sert un gin qu’elle avale cul sec, met de la musique, prend place face à son hôte en croisant les jambes très haut. On parle de Marseille… Raymond aperçoit les jarretelles rouges sur les cuisses bronzées aux UV ; Bruno le sait grâce à la caméra placée dans le dos du visiteur. À un moment, celui-ci demande d’un ton anxieux :

— Et votre mari ?

Régina lui adresse un sourire encourageant.

— Il travaille dans son bureau… ma vie privée ne l’intéresse pas… c’est un artiste tout le temps dans la lune.

Elle se lève en écartant largement les cuisses pour montrer son string de soie noire bordé de poils noirs aussi. L’ensemble fait penser à une araignée en pleine santé.

— Si on dansait ?

Elle remplit les verres, met un slow sur la chaîne, sourit en tendant les mains au jeune homme, qui s’empresse de la rejoindre. Elle arrête son regard sur la braguette déformée par la poussée du sexe. Ses yeux brillent, elle se laisse enlacer. Raymond la serre, se frotte contre elle ; à travers l’épaisseur des vêtements, les seins lourds s’écrasent sur le large torse, le pénis pèse contre la vulve. Ils ne dansent pas : on dirait qu’ils baisent debout tout habillés. Dans la cabine technique, les traits de Bruno se creusent.

D’une main fébrile, Régina ouvre la braguette de son cavalier, y plonge la main. Les yeux mi-clos, aux anges, elle hoche la tête, grogne de satisfaction en enserrant la queue, soupesant les couilles. Elle est si directe, si gloutonne, que le garçon lui lance un regard inquiet, qu’elle n’aperçoit pas. Bruno aussi s’inquiète : et si le type, effrayé, allait se sauver ? C’est déjà arrivé. Il a dit cent fois à sa femme d’y aller doucement au début… peine perdue, c’est plus fort qu’elle.

Régina vient de sortir la verge. Elle se laisse glisser sur les genoux pour la voir de près, la palper, la renifler, la parcourir de baisers. Elle la prend en bouche, sans parvenir à l’engloutir toute. Elle roucoule de bonheur en pétrissant les bourses, tétant le gland, branlant la base de la tige. Raymond réagit :

— N’y allez pas trop fort… je n’ai pas joui depuis un moment… je ne voudrais pas que ça parte trop vite…

Elle lève les yeux vers lui, dit d’un ton tranchant :

— Ça ne fait rien… on recommencera… hein, mon grand ?

Il acquiesce, l’air dépassé. Décidément, cette femme n’est pas comme les autres… Régina se relève en se troussant jusqu’à la taille, se plaque contre lui en écartant le cordon de son string. L’entrée de son vagin est libre ; elle s’empare du membre, guide le gland vers sa fente. Bruno zoome sur l’entrecuisse de sa femme, qui murmure d’une voix rauque :

— Tu aimes qu’on te viole debout ?

L’homme balbutie :

— Tu es drôlement chaude, toi…

Prenant les testicules à pleine main, Régina se dresse sur ses talons, soulève une jambe, s’empale à fond en émettant un gémissement. Pour la soutenir, l’homme est contraint de croiser ses larges mains velues au creux de ses reins ; alors, elle se laisse aller en arrière. Sur l’un des écrans de Bruno, les couilles poilues se balancent entre les cuisses écartées de sa femme. Elle remue la croupe.

— Je vais… jouir… toi, retiens-toi…

Raymond se tient figé, les muscles bandés ; tout son effort consiste à empêcher de basculer en arrière la goulue qui le pompe avec son suçoir. Elle rue en grognant ; le bruit des frottements mouillés se répand dans la pièce. Entre deux spasmes, elle lance d’une voix éraillée :

— Je jouis à pisser…

En effet, submergée par l’orgasme, elle vide sa vessie sur la verge du type sidéré. C’en est trop pour lui : dans un cri, il annonce son éjaculation imminente. Alors, les mouvements de bassin de Régina se font frénétiques.

— Oui, donne-moi ton jus… gicle fort… je vais jouir encore…

Raymond ceinture la femme à l’étouffer, il donne de violents coups de reins, qu’elle accompagne de tout le corps en poussant des cris perçants. Tous deux se laissent tomber sur la moquette en haletant. Le pénis, sorti tout gluant du vagin, ramollit dans la main de Régina. Bruno zoome sur les doigts fébriles de sa femme. Il est très calme, il connaît la suite du scénario, il éprouve une sympathie apitoyée pour le garçon allongé qui tarde à reprendre souffle. Il se sent dans la peau du spectateur d’un chemin de croix.

Régina guide, en le déshabillant, l’invité vers la salle de bains – où Bruno a déjà lancé ses caméras. Sous les spots blancs, Raymond apparaît massif et poilu comme un gorille. Régina l’admire un instant, avant de le pousser dans la douche, dont elle laisse le rideau grand ouvert pour les caméras et les micros. L’eau fraîche réveille Raymond, que Régina savonne en insistant sur le sexe. Elle lui susurre, en le branlant dans la mousse :

— Je la veux comme tout à l’heure… bien grosse… bien dure… bien pleine…

Elle rince soigneusement la tige, et aussitôt, à genoux, l’avale en grondant de plaisir comme une chatte. Dès qu’elle la sent assez raide pour tenter une pénétration, elle se retourne, se courbe en écartant les cuisses, guide le gland vers son ouverture intime. De nouveau, la voilà qui geint sous les coups de queue, en malaxant les couilles à pleine main. Sous la douche qui l’inonde, Raymond, les mains pressant les larges hanches bronzées, y va à grands coups de reins, auxquels répondent les vifs coups de cul de la femme. À un moment, les bras retournés en arrière, elle presse les fesses de l’homme pour mieux se faire ramoner en profondeur. Elle accueille l’éjaculation par des hurlements extasiés.

Après un temps de relaxation, sous la pomme qui déverse un déluge d’eau tiède, Régina aide sa proie à sortir de la douche. Elle enveloppe l’homme dans une grande serviette, l’essuie en s’attardant sur la verge qui s’obstine à rester molle. Elle conduit son invité, en le tirant par le sexe, devant la cuvette des toilettes. Elle se place debout, cuisses écartées à la verticale du trou d’eau, et urine à gros bouillons sur le pénis décalotté, qui demeure inerte malgré quelques soubresauts. La femme libère le siège des W.-C.

— À toi de pisser, mon grand.

Le tenant par la queue, elle incite l’invité à uriner, ce qu’il ne tarde pas à faire. Aussitôt, elle se penche, bouche béante ; le jet lui arrose le fond de la gorge, avant de couler dans la cuvette des toilettes. La bite qu’elle n’a pas lâchée reprend de la consistance entre ses doigts.

— Viens vite, chéri… avant que ça retombe.

Elle remorque l’homme – par la verge toujours – en direction de la chambre conjugale. Elle le pousse sur le lit, où il s’abat sur le dos. Aussitôt, elle l’enfourche, s’enfourne la queue jusqu’aux couilles dans la chatte…

Une fois qu’il aura joui une fois de plus (et elle donc !), elle essaiera de le faire repartir en lui faisant boire de l’alcool, en s’exhibant crapuleusement devant lui à l’aide d’un miroir en pied, en le mettant à quatre pattes sur le lit pour lui lécher le cul, en lui enfonçant son doigt dans l’anus… en vain. Raymond s’est endormi.

Exaspérée, elle presse le bouton d’une sonnette derrière sa table de nuit. Bruno ne tarde pas à se présenter, nu, en érection. Sa verge est mince, mais longue et nerveuse. Régina la tripote, la secoue, puis se retourne, se penche au-dessus du lit. Elle chuchote :

— Vite… mets-la-moi.

En fait, c’est elle qui se l’enfonce dans le vagin en écartant les cuisses et en agitant le bassin. Elle jouit en fixant et reniflant le corps musclé du pantin qu’elle a vidé de sa substance. Elle murmure en se retenant de gémir :

— Il est bien… mais il ne tient pas la route… dommage… il m’excite vraiment…

Raymond s’ébroue sur le lit, grogne quelques mots incompréhensibles. Aussitôt, Bruno se retire, s’éloigne en silence sur ses pieds nus. Régina secoue le garçon qui s’éveille. En la reconnaissant, il lui adresse un regard d’effroi. Elle n’en tient pas compte, essaie encore de l’exciter par tous les moyens… rien à faire. Tout penaud, Raymond accuse la fatigue d’un voyage en avion, les effets du décalage horaire… Insensible aux prières de son hôtesse qui se vautre lascivement sur le lit en lui exhibant ses seins, ses fesses, sa vulve (« elle a encore faim… faim de toi, mon grand »), le voilà qui se rhabille, s’en va.

Régina nue rejoint son mari dans la cabine technique pour visionner les rushes. Les jambes passées sur les bras d’un fauteuil, elle se branle en fixant les images, appelle Bruno à venir la baiser. Ce qu’il fait longuement, penché très bas sur elle, de façon qu’elle puisse voir par-dessus son épaule l’écran où Raymond la baise aussi… Quand son mari sera hors jeu, elle aura recours à un gode… et finira par tomber inanimée sur la moquette. Morte, repue…

Bruno, soulagé, allume une cigarette.

Tranquille jusqu’au week-end prochain.

BON ANNIVERSAIRE, MAMAN !

Marie-Laure Hézard

Une vie ordinaire. Un mari qui travaillait trop et passait à côté de moi sans me voir. Un grand fils qui s’apprêtait à prendre son envol et à me laisser seule dans un nid familial dévasté par l’ennui.

Julien venait de passer son bac C avec brio. Il ferait des études de médecine dans la ville voisine, Grenoble. Le projet fut accueilli avec enthousiasme par mon mari et par mon fils. Quant à moi, je savais que je vivrais la séparation comme une mutilation.

Avec les premières douceurs nocturnes et la couleur automnale que prenait la végétation, je sus que le moment était arrivé. Julien fit sa rentrée universitaire, et je fus confrontée à moi-même. Qui étais-je en fait ? Une femme entre deux âges, dont le temps perdu se dessinait déjà au coin des yeux. Je n’avais jamais eu d’autre centre d’intérêt que mon fils. Il allait falloir m’en désintoxiquer. Mais comment réapprendre à vivre dans une maison où tout rappelait sa présence ? De ses photos sur le piano aux effluves de son parfum qui traversaient la salle de bains, il était partout.

Le premier jour de mon sevrage, mon mari rentra tôt du travail, un bouquet de tulipes à la main. C’était plutôt inhabituel de sa part. Je ne mis pas longtemps à comprendre son élan de générosité. Il ne dit que deux mots : « Enfin seuls. » Mais son regard lubrique fut plus éloquent que des paroles. Il posa les fleurs sur la table du salon, avant de se ruer sur moi comme un animal en rut. Ses pupilles étaient dilatées de désir. Son corps transpirait une sueur malodorante, à peine camouflée par son déodorant du matin. Il souleva mon chemisier pour prendre mes seins. Je serrais les jambes dans une protestation silencieuse, pendant que sa verge turgescente se plaquait contre mon sexe. Sa respiration se faisait de plus en plus courte. Prenant ma passivité pour une invitation à la domination, il m’ouvrit les jambes avec son genou. Je n’osais pas me refuser à lui. Pourtant, je pinçai la bouche pour étouffer ma douleur quand je le sentis me pénétrer. Fermant les yeux, je simulais des cris orgasmiques pour que la torture se termine au plus vite. Il me fit l’amour égoïstement, sans un geste de tendresse. Il ne mit pas longtemps à jouir, avant même d’avoir réussi à me donner envie.

Il se rhabilla aussitôt, puis alla s’avachir devant la télévision. Un sourire de satisfaction se dessinait sur son visage habituellement fermé. Enfermée dans la salle de bains, je pris une profonde inspiration, avant d’aller préparer le plateau-télé de mon époux – et de mettre ses fleurs dans un vase.

Je laissai passer quelques jours dans une pathétique solitude avant de me décider à rendre visite à Julien. C’était un lundi matin. Comme d’habitude, mon mari était déjà parti travailler. Depuis le temps que je ruminais ma virée surprise, j’avais choisi ma tenue avec soin. Ma robe, courte sur le genou, mettait en valeur mes longues jambes. Et mon décolleté, tout en dévoilant une partie généreuse de ma féminité, demeurait décent. Je n’avais pas envie de sortir la grosse berline du garage. Je choisis de prendre le tramway, comme les étudiants.

Je sonnai à l’interphone du bas de l’immeuble de mon fils. La porte s’ouvrit sans que personne m’ait demandé qui j’étais. Je montai les escaliers le cœur battant, espérant ne pas faire irruption dans l’intimité de Julien. Peut-être était-il avec une fille ? La porte de l’appartement était entrouverte. J’entrai en frappant timidement.

— Je parie que tu as encore oublié tes clefs, lança une voix masculine que je ne connaissais pas, du fond de la salle de bains.

— Pardon, je crois que je me suis trompée, répondis-je en faisant marche arrière pour aller vérifier le nom sur la porte, malgré ma certitude de me trouver au bon endroit.

Un jeune homme enroulé dans une serviette de bain apparut dans le couloir. Je ne pus retenir un rougissement. Visage d’une beauté insolente, torse sculpté d’athlète grec… la perfection faite homme dans le corps d’une créature qui avait l’âge d’être mon fils.

— Vous êtes ? me demanda-t-il.

— Désolée de vous surprendre !

Il avait un rire à la fois rassurant et envoûtant.

— Et vous avez un nom ?

Je n’avais pas envie de lui dévoiler mon identité. En me présentant comme la mère de son ami, je craignais de perdre toute chance de le séduire. En guise de réponse, je fis sauter un bouton de mon décolleté tout en le fixant droit dans les yeux…

— Maman ! s’exclama Julien qui venait d’entrer sans que je l’aie entendu. Je vois que tu as fait la connaissance de mon colocataire.

Je me retournai en resserrant le haut de ma robe.

— J’ignorais que tu habitais avec quelqu’un. Je ne vais pas vous déranger plus longtemps. J’aurais dû appeler avant de venir.

Je passai devant Julien sans oser le regarder.

— Mais non, maman. Tu es toujours la bienvenue ! me cria-t-il pendant que je dévalais les escaliers.

La rencontre dont je venais d’être la « victime » devint une véritable obsession. De retour chez moi, je ne pus m’empêcher de sourire comme une adolescente en émoi à la pensée de ce qui aurait pu arriver sans l’intrusion de Julien. La nuit suivante, dans mes rêves, l’ami de mon fils me fit l’amour sauvagement, mais avec une douceur infinie. Si bien que, encore engluée dans le souvenir de cette étreinte, quand mon mari manifesta une envie sexuelle au petit matin, je fis glisser ma bouche jusqu’à sa verge, que j’engouffrai avec un appétit bestial…

Je continuai ma vie sordide, avec le beau jeune homme dans chacune de mes pensées. La douleur de voir Julien quitter la maison avait été remplacée par une envie perverse inavouable. Ça me dévorait de l’intérieur. Je le voulais à moi. J’étais prête à faire n’importe quoi. N’y tenant plus, je me rendis dès le lendemain chez mon fils. Une fois au bas de l’immeuble, je pris conscience du ridicule de la situation : une femme mûre à la poursuite d’un jouvenceau, c’était plutôt pathétique ! Je n’osai sonner. Et pourtant, puisque j’avais fait le déplacement, je décidai de me cacher derrière un buisson et d’attendre que l’objet de mon tourment daigne se montrer. Julien fut le premier à sortir. Je me tenais accroupie, immobile, le cœur tremblant à l’idée qu’il pourrait me surprendre. Quand mon fils fut hors de vue, je me relevai. Il me fallut attendre encore une bonne demi-heure avant que son colocataire sorte à son tour. Il était seul, plus sexy que la veille dans son jean moulant ; son tee-shirt blanc dessinait ses pectoraux. Je ne pouvais le laisser partir. Attirée comme un papillon par la lumière, je me précipitai vers lui.

— Je n’ai pas eu le temps de vous donner mon prénom, dis-je pour entamer la conversation.

— Ni moi, le mien, me répondit-il.

Il me souriait. Je ne sentais plus mes jambes. Sans ajouter un mot, il me tourna le dos, m’adressa un clin d’œil, poursuivit sa route, me laissant plantée au milieu de la rue. Je restai seule, interdite, tremblante.

Je rentrai chez moi le cœur en déconfiture. Comment le jeune insolent avait-il osé me ridiculiser de la sorte ? Était-ce comme ça qu’il envisageait notre relation ?

Les week-ends qui suivirent, Julien nous parla souvent de son colocataire : Paul. Jour après jour, à force de questionner mon fils, j’en apprenais davantage sur lui. Originaire du nord de la France, Paul avait choisi Grenoble pour pratiquer les sports de neige. Il était inscrit en fac de droit, et il n’avait, semble-t-il, pas de petite amie attitrée.

Un jour, juste avant les vacances de Noël, Julien me confia que Paul ne savait pas s’il allait rester à Grenoble. En effet, il n’avait pas trouvé de stage pour le mois de février, et il se disait que c’était peut-être pour lui le moment de passer à autre chose. Le gibier allait m’échapper ; il me fallait réagir au plus vite.

Je suggérai à Julien d’en parler à son père :

— Il pourrait trouver à ton camarade une place dans le service juridique de son entreprise.

Et c’est ainsi que Paul s’apprêta à intégrer l’équipe de mon époux. Mon plan de conquête prenait forme. Une fois mon mari convaincu, je lui suggérai d’organiser un dîner à la maison, afin de faire connaissance avec la nouvelle recrue. Tout le monde fut enchanté à cette idée, tout particulièrement Paul, d’après les dires de mon fils. Mais j’étais certainement la plus excitée par la perspective du rendez-vous. L’étau se refermait sur ma proie.

Après avoir envisagé plusieurs dates, une seule parut arranger tout le monde ; le hasard fit que ce fut le soir de mes quarante-cinq ans. Pour cette occasion, je choisis de porter une robe croisée sur le devant – et de ne pas mettre de culotte… expérience inédite pour la bonne mère de famille que j’avais été jusqu’alors. La sensation de courant d’air que je sentais sur mon intimité m’excitait au plus haut point.

Je crois qu’à cette époque, je devenais folle, tout simplement…

Paul, très ponctuel, sonna à la porte, un bouquet de roses jaunes à la main. Julien nous présenta son ami. Sur le coup, j’eus le sentiment que le jeune homme me remarquait à peine. Il n’avait d’yeux que pour mon mari. Sans doute voulait-il faire bonne impression à son futur responsable de stage. Rongée de jalousie, j’avais presque envie de retourner mettre une culotte…

Je fus rassurée au moment de passer à table, quand Paul, alors que je lui indiquai où s’asseoir, m’adressa un sourire ravageur. Tout en finissant de préparer le repas à la cuisine, je suivais la conversation qui se déroulait dans la salle à manger.

Je fus particulièrement attentive à un passage concernant la vie privée de l’invité. Mon mari lui demanda comment se passait la vie extrascolaire dans les facultés. Lui, en son temps, sortait beaucoup et multipliait les expériences sexuelles.

Paul répondit à la question indiscrète de mon mari :

— Je n’ai que très peu d’aventures. Les pucelles de mon âge ne m’intéressent pas. Je serais plutôt du genre « femmes d’expérience », si vous voyez ce que je veux dire.

Je tournai au rouge pivoine dans ma cuisine, convaincue que Paul était en train de parler de moi.

— Je vois très bien, mon garçon. Je sens qu’on va bien s’entendre ! s’exclama mon mari.

Il ne semblait pas jaloux. Soit il imaginait un plan à trois (je savais que le vieux vicieux en était bien capable), soit, dans son aveuglement à mon égard, il n’avait pas mesuré mon pouvoir de séduction sur les jeunes hommes. Mes espoirs allaient vers la deuxième possibilité.

Le dîner me parut surréaliste. Je m’assis aux côtés de Paul, en face de mon mari et de mon fils. Paul commença par me frôler la main, innocemment, à la vue de tous, sans que personne ne réagisse. Rien d’étonnant en ce qui concernait mon mari : il n’aurait pas remarqué un éléphant dans un couloir ! Par contre, Julien, parfaitement conscient de la situation, faisait exprès de détourner son regard amusé. Sa gêne se marquait toutefois sur ses pommettes rougies. Puis Paul, ignorant l’air embarrassé de son ami, abandonna ma main pour laisser glisser ses doigts le long de ma cuisse, par-dessous la nappe. Je ne bougeais pas plus qu’une statue. Devenue muette, je savourais le moment. La main exploratrice de l’invité se perdit dans le croisement de ma robe. Il effleura mon bas-ventre, puis le caressa du revers de la main, de bas en haut. Il esquissa un sourire coquin lorsqu’il réalisa que je ne portais pas de slip. Je tentai de maîtriser ma respiration qui, sous le coup de l’excitation, se faisait plus forte. Je basculai discrètement la tête vers l’arrière, tout en bombant la poitrine pour prendre une profonde inspiration. Mes tétons durcis de plaisir se dessinaient au travers de ma robe. Paul retourna sa main, puis cala son index plus bas, en plein dans mes parties intimes. J’écartai les jambes malgré moi. Son doigt se perdait entre mes lèvres, dont l’humidité trahissait l’irrésistible envie que j’avais de faire l’amour. J’aurais voulu que mon Julien et son père disparaissent sur un coup de baguette magique, nous laissant à notre plaisir.

Mon mari s’était lancé dans un monologue dont le sens m’échappait. Je n’entendais que des sons, et je distinguais à peine Julien qui semblait lui donner la réplique. Je réfrénai un soupir de satisfaction. N’y tenant plus, je me précipitai à la cuisine pour reprendre mes esprits. Si j’avais déjà fantasmé l’amour avec Paul, j’avais été à mille lieues d’imaginer l’extase du contact de sa peau. Je me servis un grand verre d’eau glacée que je collai à mes joues pour faire redescendre ma température. Mon Dieu, quelle folie libertine s’était emparée de moi ? J’étais partagée entre la honte et la satisfaction de mon incartade. Je tendis l’oreille en direction du salon. Des voix dialoguaient très haut. Une porte claqua ; le silence se fit. J’étais seule dans la maison ?

Non. Paul vint me rejoindre à la cuisine.

— Ils sont partis chercher Justine, la copine de Julien, m’annonça-t-il.

— J’ignorais… qu’il avait… une amie… répondis-je, déjà haletante à l’idée de la tournure qu’allaient prendre les événements.

— C’est moi qui ai suggéré à Julien de vous la présenter, précisa l’invité.

— Quelle idée… singulière ! murmurai-je alors qu’il s’approchait de moi.

Il s’empara de mon poignet, l’embrassa du bout des lèvres. Son souffle le long de mon bras me faisait frissonner. Puis son baiser se fit plus insistant. Il fit semblant de me mordre, pinçant ma peau sans refermer les dents. De sa main libre, il se fraya un passage à travers les plis de ma robe. Il recommença à me caresser comme il l’avait fait sous la table de la salle à manger. Je posai mon verre n’importe où avant de perdre tout contrôle de moi-même. Brutalement, Paul me souleva par la taille, m’assit sur le plan de travail. Je ne cherchais pas à lui résister. Au contraire. Je me laissais guider par mon amant, surprise par la maîtrise dont il faisait preuve malgré son jeune âge. Il ouvrit sa ceinture, laissa tomber son pantalon et son slip sur ses pieds, caressa brièvement son sexe en érection, puis s’introduisit en moi sans plus de préliminaires. Mon excitation était à son comble. Je ne contrôlais plus rien. Les yeux clos, la tête rejetée en arrière, je tentais de retarder mon orgasme, pendant que le garçon allait et venait à un rythme régulier tout en me léchant le bout des seins. J’écartais les cuisses en grand compas pour mieux le sentir au fond de moi. Finalement, n’y tenant plus, je laissai exploser mon plaisir en une bruyante série de gémissements. Nous étions dans un tel état d’harmonie que ma jouissance entraîna celle de mon partenaire. Pour la première fois depuis longtemps, j’étais heureuse après l’amour.

On resta un bon moment dans la même position, Paul et moi, afin de laisser retomber la tension du moment magique que nous venions de vivre. Puis, quand nos cœurs ont repris un rythme régulier, on s’est détachés l’un de l’autre.

Paul se rhabillait. Il m’a remerciée de façon maladroite :

— Vous resterez un de mes meilleurs souvenirs.

Le vouvoiement inattendu m’a ramenée à la réalité. J’ai été prise d’un fou rire nerveux. Je devinais l’adolescent qu’il avait dû être quelques mois auparavant. Lui, tout sérieux, me regardait de manière étrange.

— Quant à toi, tu seras ma plus belle audace, lui ai-je répondu en tâchant de recouvrer mon sérieux.

Nous sommes retournés nous asseoir à table, où nous avons attendu le retour de Julien et de son père. Nous sommes restés un long moment sans rien nous dire, embarrassés par le silence, qui, finalement, n’a été rompu que par un claquement de portière de voiture dans l’allée.

Julien a été le premier à pénétrer dans la maison. Il était suivi de près par une jeune fille, son amie Justine. Après avoir fait les présentations, Julien s’est approché de moi, m’a embrassée sur la joue.

— J’avais oublié… Joyeux anniversaire, maman !

J’ai eu l’impression qu’il faisait en même temps un clin d’œil à Paul. Il m’a paru évident que les deux complices avaient manœuvré pour ménager le délicieux tête-à-tête amoureux qui venait de s’achever.

Je suis toujours restée reconnaissante à Paul du fabuleux songe éveillé qu’il m’avait permis de vivre. Après ce jour, une nouvelle vie de femme s’est ouverte pour moi…

UN VOISIN ENVAHISSANT

Adrien Carel

Charline farfouillait dans son sac à la recherche des clés, quand un couple est sorti de l’ascenseur. Le type, fringué comme s’il venait de gagner un slalom de coupe du monde, a marmonné un vague bonjour. La blonde bien rembourrée qui l’accompagnait lui faisait des bisous dans le cou en gloussant comme une idiote. Elle ne nous a même pas vues. Ils se sont engouffrés dans leur appart comme s’ils avaient le feu au derrière.

— Ils ont l’air amoureux, nos voisins, a remarqué ma copine en farfouillant de plus belle dans son sac.

— Peut-être, mais grouille-toi de trouver ces cochonneries de clés, j’ai envie de faire pipi…

— Voilà, voilà…

Elle a poussé la porte. Le studio contenait le minimum de meubles prévu par le contrat de location : une gazinière, deux lits, une table, deux chaises. En rentrant bien le ventre, on pouvait se glisser entre eux sans les déplacer. Des relents de moisi et d’humidité flottaient dans l’air, un rideau déchiré pendait devant la baie et la propreté laissait à désirer. Ça n’avait pas d’importance, c’étaient les vacances, demain matin à la première heure, nous irions louer des skis.

L’idée de partir aux sports d’hiver nous était venue au dernier moment. Une envie subite de passer quelques jours à la montagne. De nous gorger de ski jusqu’à plus soif. Malheureusement, dans les grandes stations, tout était réservé depuis longtemps. Par chance, un collègue nous avait signalé un studio libre à Peyragudes, pas trop loin de Toulouse. Sitôt le dernier cours terminé, on avait jeté nos valises dans le coffre de ma Twingo et taillé la route. Maintenant, on y était. Fini les miasmes de la grande ville ! À nous, l’air pur, la neige immaculée et les descentes vertigineuses !

Vers une heure du matin, les éclats d’une conversation animée m’ont réveillée en sursaut. Bref instant d’incertitude. Les voix provenaient de l’appartement mitoyen. Contrairement à ce que j’avais cru dans un premier temps, il ne s’agissait pas à proprement parler d’une conversation animée. Du moins, au sens où on l’entend généralement. La fille gémissait d’une voix à la fois geignarde et tendue :

— Oh oui, Antoine, oui… ta langue maintenant… va plus vite… rentre-la à fond… oui, comme ça… hou là là, ce que c’est bon…

Ça laissait peu de doute sur ce qu’ils faisaient.

J’ai tendu l’oreille. Une accalmie a suivi, meublée de bruits confus que je ne suis pas parvenue à identifier. Sans doute changeaient-ils de position. Puis une faible plainte s’est élevée, entrecoupée de hoquets étranglés, de « oui, oh, oui ! » plus ou moins bien étouffés. Maintenant, je les entendais plus difficilement, mais ça suffisait. La plainte a pris de l’ampleur, dérapé dans les aigus. Manifestement, la blonde appréciait les manœuvres du dénommé Antoine.

Tout à coup, un « oui ! » guttural a éclaté dans le silence nocturne, profond, presque douloureux. Il s’est étiré en un chevrotement saccadé, si proche qu’on aurait dit que la fille se trouvait dans la pièce avec nous. Puis il s’est brisé net. Une bouffée de chaleur avait envahi mes joues, gonflé ma poitrine. Près de moi, ma copine s’est retournée dans son lit avec un boucan d’enfer en soupirant d’un air excédé.

— Tu ne dors pas ? ai-je chuchoté.

— Comment tu voudrais ? Ça fait une demi-heure que ça dure…

Elle paraissait en colère.

Le lendemain, on a passé la journée dehors. À enchaîner les attentes au tire-fesses et les déboulés tout schuss sur les parcours les plus pointus. Effrayées par notre audace et riant comme des folles. Tout juste si on a pris le temps à midi de grignoter un sandwich sur le pouce. Nous étions venues pour ça, faire du ski, nous saouler de vitesse et de sensations fortes.

Il y avait des embouteillages au pied des remontées mécaniques, mais relativement peu de monde sur les pistes noires. Les plus difficiles. La neige dure et glacée miroitait au soleil. Un petit vent acidulé picotait la peau. On se serait cru au printemps.

Deux ou trois fois, j’avais aperçu notre voisin. Équipé comme un pro depuis le sommet du casque jusqu’au bout des spatules, il tirait sa route sans jeter un regard à quiconque. Pas trace de la blonde bien rembourrée dans son sillage. C’était peut-être un champion au plumard, mais il skiait visiblement pour la galerie. Tout dans la frime et l’épate.

Alors que la nuit commençait à tomber, nous sommes rentrées parmi les derniers, complètement vannées.

Après le dîner, étendue sur mon lit, à demi somnolente, je feuilletais sans conviction un magazine abandonné par les précédents locataires lorsqu’un gémissement assourdi m’a alertée. D’un coup, ça m’a remise d’aplomb. Pas besoin de me faire un dessin, nos voisins repartaient pour une nouvelle séance de galipettes. Seulement, ce soir, ils démarraient nettement plus tôt que la veille.

Charline faisait sa toilette dans le cagibi que l’agence de location baptisait pompeusement « salle d’eau ». En l’occurrence, son absence m’arrangeait. Collant mon oreille à la cloison, j’ai distinctement entendu la voix de la fille, une voix chaude et traînante :

— Ah ! Ce que c’est bon comme ça ! Continue… rentre pas tout de suite… j’aime mieux quand ça dure longtemps…

Apparemment, le dénommé Antoine ne rechignait pas aux travaux d’approche, et la blonde continuait à apprécier. Il a soufflé :

— Lève un peu ton cul.

Puis à nouveau, la voix de la fille :

— Mais qu’est-ce que tu fais ? Oh ! Oui ! Oui ! Mets-moi ton doigt…

Mon cœur a battu plus vite, et j’ai avalé ma salive avec difficulté. Pas dur de se représenter la scène. À cet instant, ma copine est sortie du cabinet de toilette. Nue comme un ver, la tête enveloppée d’une serviette, elle se frictionnait les cheveux. Précipitamment, je me suis écartée du mur et, pour me donner une contenance, j’ai dit un peu trop fort en feuilletant bruyamment les pages du magazine :

— Ils ont une sacrée santé, ces deux-là !

Charline a laissé tomber la serviette, a écouté quelques secondes. Puis elle a constaté avec indifférence :

— C’est pas la blonde, aujourd’hui. Je l’ai croisée dans le hall tout à l’heure, il était avec une grande brune.

Ça m’a rendue songeuse.

En fond sonore, nous parvenait l’agitation habituelle d’un couple qui se donne du bon temps. Ce qu’on pourrait appeler l’accompagnement de la baise. Tous ces bruits qui ne signifient pas grand-chose pris isolément, mais dont l’ensemble est rudement parlant. Grincements de sommier, halètements, murmures confus coupés d’exclamations et de petits rires. Parfois, un mot plus explicite ou un gémissement. J’y suis très sensible, et mine de rien, ça m’échauffait.

Il aurait suffi que je plonge dans mon portable pour y échapper. Sans compter mes MP3, ça ne manquait pas de stations musicales, dans le coin. D’ailleurs, après avoir passé son pyjama, c’est ce que Charline avait fait. Sagement couchée, les écouteurs aux oreilles, elle bouquinait peinarde en écoutant de la musique classique. Sa grande passion avec les romans d’Amélie Nothomb.

Je n’arrivais pas à m’y résoudre. La scène qui se déroulait de l’autre côté de la cloison me scotchait dans l’attente de ce qui allait suivre. Progressivement, un râle a remplacé le brouhaha. Un râle plus fort, plus distinct que les rumeurs précédentes. Plus captivant aussi. Une sorte de grondement sourd qui s’est insinué en moi à la manière d’un alcool, me procurant une légère ivresse.

Des images de corps enlacés me passaient dans la tête. Des flashes sans suite, évanouis aussitôt qu’apparus. Un torse féminin qui s’étire, tandis que les genoux se replient. Des épaules d’homme, larges et anguleuses. Des mains crispées, les ongles plantés dans le gras des fesses. Une bouche ouverte sur une langue pointée entre des lèvres luisantes de salive. Une verge en érection se frottant comme un éperon sur un ventre creusé.

Je me suis tournée du côté du mur. Le grondement étouffé sinuait maintenant en modulations plus ou moins graves, s’interrompait parfois l’espace d’une seconde, repartait de plus belle. Musique du plaisir excitante à entendre, mais éprouvante pour les nerfs. Pelotonnée sous les couvertures, je me laissais dériver, tout alanguie en imaginant sans peine ce que fabriquaient les deux autres.

Mes seins me semblaient plus pesants, plus chauds qu’à l’ordinaire. Au contact de la chemise de nuit, leurs pointes me chatouillaient. S’érigeaient. M’envoyaient des vibrations qui se répercutaient dans ma poitrine et gagnaient mon ventre. Ma founette s’alourdissait. Avec précaution, j’y ai posé une main à plat. Les babines molles et mouillées ont cédé tout de suite sous la pression.

À côté, selon les moments, le râle de plaisir s’amplifiait ou s’amenuisait sans prévenir. Comme s’il suivait un motif mélodique compliqué. Monotone, toujours aussi envoûtant. En arrière-plan, les soupirs du lit ressemblaient à une respiration oppressée. Je me suis mordu les lèvres pour étouffer un gémissement quand mon index a frôlé mon clito. La présence de ma copine me contraignait à l’immobilité. Lentement, sans bouger d’un millimètre, j’ai glissé un doigt dans mon vagin, qui n’en a absorbé qu’une petite partie.

C’était insuffisant, mais ma position me gênait pour aller plus loin. Dans l’appartement voisin, la fille s’est mise à pousser des couinements semblables à des jappements de jeune chiot en détresse. De temps en temps, on distinguait un « oui » exhalé dans un souffle. Le rythme du sommier s’accélérait. J’ai deviné que la conclusion était proche et, écrasant mon pouce sur mon bourgeon, j’ai provoqué mon orgasme. Une secousse délicieuse m’a transpercée jusqu’à la moelle des os à l’instant précis où la fille clamait sa jouissance.

Charline n’avait rien remarqué, ou alors elle faisait semblant.

La nuit suivante, le cinéma a débuté beaucoup plus tard, alors que ma compagne de chambre dormait à poings fermés. Allongée dans l’obscurité, je guettais l’engagement des hostilités en me reprochant intérieurement d’être aussi profondément accro au sexe. Plusieurs fois dans la journée, tout en suivant Charline sur les pistes, je m’étais demandé ce qui m’attendrait lorsque je serais couchée. Et au fond de moi, j’espérais que le voisin aurait levé une fille.

Cette fois-ci, il avait emballé une autre blonde. Pas la même que celle du soir de notre arrivée. La nouvelle était mince, frisottée comme un mouton et s’exprimait en anglais. Je le savais, je les avais épiés par le judas quand l’ascenseur s’était arrêté à notre étage. Leur bavardage remplissait la cage d’escalier.

Les premières escarmouches ont commencé après minuit. Ensuite, elles se sont poursuivies longtemps, avant d’être remplacées par des gémissements chantonnés à mi-voix qui n’en finissaient plus. Parfois, la fille chuchotait au milieu de son fredonnement quelques mots que je ne saisissais pas. On sentait qu’elle se contenait, qu’elle avait du mal à ne pas laisser exploser son plaisir. Tout à coup, son cri de jouissance a retenti, long et strident, puis le sommier s’est tu. Au bout d’un court laps de temps, elle a protesté d’une voix exténuée :

— Stop it… stop it… tiou m’a tiouée…

Dans le silence de l’immeuble, je n’avais même pas eu besoin de coller mon oreille au mur. À côté de moi, ma copine ronflotait doucement. De toute évidence, il s’agissait de quelque chose dont j’allais bénéficier toutes les nuits, puisque ce satané Antoine paraissait décidé à tomber une fille différente chaque jour. Si ça continuait ainsi, mes nerfs ne tiendraient pas jusqu’à la fin de la semaine.

Mais qu’est-ce qu’il pouvait bien leur faire pour qu’elles prennent toutes leur pied de cette manière ? Physiquement, c’était loin d’être un canon. Le genre Monsieur Tout-le-monde sans aucun relief, ni beau ni moche, auquel je n’accorde généralement pas la moindre attention. Donc, il devait avoir un truc. Une technique exceptionnelle, puisque avec lui, elles touchaient le gros lot chaque fois. Il fallait se rendre à l’évidence, au lit, le petit jeune homme insignifiant était un sacré coup !

Du temps a passé sans apporter de changement notable. On n’entendait plus rien. Je me tournais et me retournais dans mon lit, répugnant à me masturber comme la veille, mais incapable de trouver le sommeil, quand le bruit d’une serrure m’a fait sursauter. Suivi d’un murmure de voix sur le palier. En toute hâte, je me suis levée pour coller mon œil au judas. L’Anglaise frisottée s’en allait. Le voisin, les jambes nues, les cheveux en pétard, vêtu d’un gros pull informe, lui a donné un dernier baiser. L’ascenseur est parti.

Sans réfléchir, j’ai entrebâillé la porte du studio. Surpris, il a tourné la tête.

— Excusez-moi, je vous ai réveillée ?

— Non, pas du tout, c’est moi qui m’excuse…

Puis un fou rire m’a prise. Il pouvait être deux heures du matin, nous nous trouvions face à face dans la lumière crue d’une cage d’escalier glaciale, moi en chemise de nuit ultrafine, lui avec son chandail qui lui arrivait au ras des bonbons, je m’en rendais compte maintenant, et nous nous adressions des politesses comme si on prenait le thé chez la marquise. L’hilarité a gagné mon vis-à-vis. Entre deux hoquets de rire, il a réussi à prononcer :

— Si on rentrait… fait frigo ici…

Une fois à l’intérieur, nous nous sommes regardés comme on se regarde dans ces cas-là. Puis il a froncé les sourcils.

— Je croyais que toi et ta copine… vous étiez ensemble, a-t-il dit d’un air hésitant.

— Tu croyais qu’on était gouines ?

Il a hoché la tête en haussant les épaules, la mine faussement contrite.

— Hé bien… ce n’est pas le cas…

Pendant une bonne minute, on n’a pas bougé, chacun attendant de l’autre qu’il fasse le premier pas.

Soudain, du coin de l’œil, j’ai aperçu le bout de son sexe qui dépassait du pull-over. Un sourire m’a échappé tandis que je faisais mine d’observer le studio.

Le sexe s’étirait comme un gros ver blanchâtre, charnu, vaguement menaçant. Il donnait l’impression d’être boudiné à cause du gland volumineux aux trois quarts gainé par le prépuce et malgré tout, il continuait à s’allonger. Imperceptiblement, Antoine a avancé le ventre.

Le membre s’est redressé d’un coup, soulevant le tissu de laine qui a glissé le long de la hampe. Celle-ci, parfaitement rectiligne, terminée par un bulbe rouge vif, large et aplati, atteignait une longueur qu’on ne s’attendait pas à trouver chez un garçon de ce gabarit. Le petit bonhomme était monté comme un âne. D’ailleurs, son demi-sourire arrogant disait clairement qu’il en avait conscience. Désignant le phénomène du doigt, il a ricané :

— C’est pour ça que tu as ouvert la porte tout à l’heure, hein ?

S’il espérait une confirmation, il pouvait toujours courir. Son ton prétentieux ne me plaisait pas du tout, mais ce qu’il exhibait a fait taire mes réticences. Je me suis agenouillée devant lui pour le flairer. La verge s’est tendue encore un peu plus. Elle sentait l’odeur de l’Anglaise. L’odeur du con de l’Anglaise. Pour rien au monde, je ne l’aurais avoué, mais c’était ce qui m’excitait le plus…

TRENCH-COAT GIRLS

Alice Garibal

LE RÉCIT D’ALICE

Ce jour-là, on a mis notre plan à exécution.

Ça faisait longtemps que ça couvait. Sans doute depuis le jour où, toutes les trois, nous avions posé les yeux sur Hugues. Nous avions craqué ensemble pour lui. Il venait d’arriver dans notre lycée, et il était le plus beau.

Viviane, Agnès et moi, Alice, étions perpétuellement en chasse. Nous ne pensions qu’à ça. Nous n’étions pas les seules. Notre force, c’est que nous étions trois inséparables, et qu’il n’existait aucune rivalité entre nous. Nous draguions ensemble, conscientes qu’il est difficile d’échapper à la puissance d’une séduction féminine multipliée par trois.

Nous étions convaincues que personne ne pourrait nous résister.

Jusqu’à Hugues.

Peut-être que nous avions été intimidées par sa beauté. Ou bien, il était habitué à ce que les femmes fassent la roue devant lui.

Toujours est-il que nous avons passé cinq mois à expérimenter notre séduction sur lui, sans résultat.

Ensemble ou séparées, nous avons tourné devant lui, utilisant notre fourberie féminine. Nous nous disions que s’il ne succombait pas aux trois, au moins l’une d’entre nous finirait par l’avoir. Mais, au fil des jours, Hugues s’est comporté avec nous comme un roc de marbre. On a tout essayé. Les tenues sexy, les accessoires alléchants, les positions provocantes… rien n’a marché. Fourrer notre décolleté sous son nez, nous plier en deux devant lui en révélant notre cul… rien n’avait d’effet.

Nous étions pourtant, je le dis sans vantardise, alléchantes. En plus, nous correspondions à trois styles bien différents. Viviane était une blonde potelée, sensuelle, ultraféminine. Agnès, une créole qui avait rapporté des îles une peau couleur café au lait. Moi, une rousse voluptueuse, peut-être un peu petite, mais perchée sur des talons qui compensaient.

Cinq mois d’échecs avaient aiguisé nos appétits.

C’est moi qui ai eu l’idée.

Hugues se rendait souvent au centre de documentation du lycée. J’avais remarqué qu’il lisait des mangas. Comme moi. D’une série à l’autre, le principal personnage féminin était vêtu de la même façon : chemisier blanc incapable de contenir une poitrine volumineuse, jupette désespérément courte qui ne manquait aucune occasion de s’envoler, et sous laquelle le dessinateur aimait offrir des contre-plongées. Je n’aurais pas eu l’idée si je n’avais, un jour, remarqué la bosse qui déformait le pantalon de Hugues. La cause de l’érection : une superbe héroïne de manga.

Je me suis dit qu’il y avait là une faille dans l’armure.

J’ai mûri mon projet avant de le soumettre aux filles, lors d’une de nos interminables discussions à propos des garçons.

Mes copines se sont immédiatement montrées enthousiastes. Convaincues comme moi que nous tenions quelque chose.

Le seul problème était qu’il fallait mettre à exécution un plan impeccable. On a beaucoup réfléchi, jusqu’à arriver à quelque chose de planifié et minuté.

*
*    *

Ce matin-là, nous sommes parties plus tôt de chez nous. Nous habitons le même quartier, c’était facile de nous retrouver. Nous étions en jean. Nous avions laissé nos tenues chez moi, Alice, qui dispose d’un immense dressing dans le grenier de mes parents. C’est là que nous nous sommes changées et maquillées. Nous voulions être de vraies poupées vivantes. Nous nous étions fait couper les cheveux comme les filles des mangas, avec la frange sur le front. Nous nous sommes maquillées lourdement, en prenant soin d’agrandir les yeux. L’essentiel, tout de même, était la tenue. Nous avions fait exprès de choisir des « uniformes » presque identiques : courte jupe noire dévoilant des jambes gainées de nylon, bottes à talon pour Agnès et moi, escarpins pour Viviane, chemisier blanc exprès trop petit. Nous avions compris en essayant nos tenues à quel point elles étaient provocantes. Nous balader ainsi dans les rues aurait causé une émeute. Raison pour laquelle nous avons pensé renoncer à notre plan. Avant qu’Agnès ne sorte d’un placard trois trench-coats blancs. Elle achetait toujours les vêtements qui lui plaisaient en plusieurs exemplaires. Comme nous avions à peu près la même taille, les impers nous allaient à merveille, donnant juste à voir nos jambes et nous faisant une silhouette sexy.

On avait réfléchi et tout mis au point. Conscientes que c’était notre dernière chance. Ça devait marcher…

Nous allions suivre le chemin des trois petits cochons. Hugues, notre coup rêvé, allait trouver devant lui trois créatures identiques et cependant différentes, et sa queue serait de paille, puis de bois, puis de brique… c’est-à-dire de plus en plus dure !

Le sort avait décidé que c’était à moi de commencer.

J’avais le trac. J’attendais Hugues vers l’entrée, dans le vaste couloir par lequel tout le monde arrivait. Je tremblais.

On avait convenu de faire comme toujours, les filles et moi : envoyer aux autres le film de nos exploits sexuels – comme témoignage et comme source d’excitation. C’était déjà devenu une tradition dans notre lycée, ces petits films pris sur le vif qu’on s’échangeait de portable à portable.

J’ai aperçu Hugues de loin. Il discutait avec un copain. J’ai eu peur qu’il ne me remarque pas, mais bientôt, l’ami s’est éloigné. Hugues a continué dans ma direction. Il y avait au moins une raison qui l’obligerait à me remarquer : la tache blanche que formait mon imperméable.

Je me suis montrée sobre. Quand il est passé à ma hauteur, que son regard a glissé sur moi, j’ai défait la ceinture de mon trench-coat. Les pans se sont écartés, laissant voir ma tenue.

J’ai eu un sourire de triomphe en lisant son expression. Il avait fallu des mois pour en arriver là, mais cette fois, c’était la bonne. Tous les symptômes du mâle médusé : regard fixe, et même exorbité, au milieu d’un visage figé, et signe le plus évident de fascination : une bosse soudainement apparue au niveau du pantalon. Le résultat allait au-delà de mes espérances.

Je me suis approchée, après lui avoir laissé le temps d’admirer. Une créature de manga était sortie des pages pour venir se matérialiser devant lui. Une autre fille lui en avait-elle donné autant, un jour ? Sûrement pas…

Ce n’était pas la peine de se perdre en discours. Je me suis approchée tout près, pour que le parfum dont je m’étais arrosée l’enveloppe, que la chaleur de mon corps l’atteigne. Dans un geste audacieux dont je ne me serais pas crue capable, j’ai appuyé ma main sur son sexe à travers le tissu – pour l’exciter, et aussi pour sentir son érection.

— Viens, ai-je dit simplement.

Personne ne soupçonne que les établissements scolaires regorgent d’endroits pour faire l’amour si on sait les trouver.

Je l’ai guidé à travers la foule qui s’agglutinait. Au rez-de-chaussée, il existait un grand atelier où les enseignants de dessin entreposaient leur matériel. J’avais réussi à piquer la clef pour en faire une copie.

*
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VIDÉO N° 1 ENVOYÉE À 8 HEURES 07

La caméra de l’appareil portable va du visage grave du garçon à celui de la rousse qui esquisse un sourire provocant. La caméra descend le long de la tenue de la fille, puis revient sur le garçon. L’objectif suit le mouvement de la fille qui se baisse. La cible : le devant du pantalon. Une main apparaît dans le champ, déboutonne en tremblant les boutons de la braguette. La main plonge à l’intérieur du pantalon. Un sexe en état de quasi-érection surgit, plutôt courbe, gland luisant. La caméra virevolte, prend la scène sous un autre angle : le pénis de profil et le visage d’Alice, qui, avec une expression gourmande, balade la pointe de sa langue sur la tige de chair. On voit celle-ci agitée de petits spasmes, puis de spasmes plus violents, qui font comprendre que la jouissance arrive. Sans doute pour prolonger l’instant, Alice détache sa bouche du membre. Elle revient appuyer la pointe de sa langue, cette fois à la base du sexe, puis elle remonte.

La caméra part sur le côté, on voit quelque chose de flou, du mouvement, des couleurs, avant un nouveau plan, le dernier : le visage d’Alice sourit, ravi, tout maculé de traînées blanches…

Elle a gagné et elle ne s’en cache pas…

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LE RÉCIT DE VIVIANE

On avait à peu près tout planifié. Les horaires, les lieux. On connaissait l’emploi du temps de Hugues, on savait qu’il finissait sa matinée à onze heures, et que généralement, il partait manger. Le self était à l’autre bout de l’établissement. Pour y parvenir, il fallait suivre un long passage protégé par un auvent.

J’étais sur son chemin. Adossée contre la muraille de brique rouge. Habillée comme mes copines. On s’était posé la question de savoir si cette tenue répétée trois fois ne serait pas répulsive. Avant de se dire qu’en fait, Hugues était tellement accro aux mangas que ça devrait marcher, surtout avec une rousse pulpeuse, une blonde charnue, une métisse langoureuse.

J’avais regardé en boucle la première vidéo. Fascinée, mais jalouse. On avait des relations curieuses entre filles, complices, et cependant rivales.

Quand il m’a aperçue avec l’imper, avant que j’écarte les pans, le garçon-cible a eu un petit sourire. Je n’ai même pas eu à ouvrir. L’effet de surprise de la première fois ne pouvait plus jouer. Mais une chose était sûre : il bandait déjà.

Je l’ai pris par la main. Il déjeunerait plus tard.

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VIDÉO N° 2 ENVOYÉE À 11 HEURES 42

La caméra prend un visage féminin trop maquillé, celui de Viviane, la blonde, qui tire la langue. Caméra tenue par une main masculine. Un doigt apparaît un instant devant l’objectif. La caméra descend le long du corps de la fille, révèle les formes féminines. Viviane défait deux boutons d’un chemisier déjà décolleté, donnant l’occasion à sa poitrine sans soutien-gorge de jaillir à l’air libre. Seins lourds, aréoles roses, tétons allongés. La caméra continue à glisser jusqu’à la jupette soulevée par sa propriétaire, pour dévoiler un string rose, qu’elle écarte, donnant à voir son pubis fourni, dans les blond-roux. Elle se retourne, se penche… Elle ramène sa main en arrière pour remonter la jupe ultracourte, dévoilant la nudité d’une croupe ultracharnue. Viviane se penche autant qu’elle peut, arrive à se plier en deux, la tête au niveau des chevilles. Ainsi, son cul forme une masse ronde, plus obscène que dans nulle autre position. Et la posture entrouvre l’énorme fruit d’un blanc de lait chaud. Mais il y a un obstacle au regard : le cordon du string tendu à craquer entre les fesses. Obstacle vite levé : la main de la fille accroche la ceinture du string là où elle est la plus large, écarte le cordon, dévoilant la chair la plus intime. Tout s’offre à la caméra, et la fille plaque ses mains sur ses fesses, s’ouvrant le cul encore davantage si possible. Zoom : tout est bien visible. Les fronces très marquées de l’anus, le dessin de la vulve avec sa multiplicité de replis, de lèvres bien sorties, de chairs luisantes. Une main se glisse sur le renflement pubien. Deux doigts aux ongles manucurés font béer la fente du sexe, donnant à voir un intérieur rosé, humide, avec des reliefs.

La caméra prend le visage de Viviane, où se lit un mélange de curiosité et d’excitation. Puis l’appareil se retourne. Quelque chose apparaît dans le champ. Un sexe masculin congestionné, gland aussi luisant que les chairs féminines. Voilà que le gland, filmé de tout près, s’ajuste à l’entrée de la vulve qui ruisselle. L’objectif revient sur le visage de Viviane, capture son expression : yeux clos, bouche ouverte, traits lisses. Enfin, lentement, le pénis en capote pénètre dans les chairs, s’y fraye un chemin. On le voit disparaître jusqu’à être entièrement avalé par le vagin. Nouveau retour sur le visage de Viviane, qui, la chatte bien remplie, est au comble de la félicité.

Le mouvement de va-et-vient se fait plus rapide. Le visage de Viviane exprime une jouissance proche de la douleur. Enfin, sort du vagin de Viviane un membre dilaté à extrême. Une main arrache le préservatif. Dans le sillon des fesses de Viviane se déversent des coulées grasses.

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LE RÉCIT D’AGNÈS

On avait calculé que la dernière rencontre aurait lieu au milieu de l’après-midi, au moment où Hugues observait une pause d’une heure. On s’était renseignées. En fait, rien ne s’est passé comme prévu.

Je n’avais pas cours de treize à quatorze le jeudi. J’en ai profité pour aller travailler au centre de documentation. Tout en feuilletant de gros ouvrages, j’ai regardé en boucle les deux premières vidéos. J’avais la main sous mon imper, que je n’avais pas quitté. Oui, je frottais mon sexe à travers ma culotte. Il me brûlait, et en même temps, il était humide. Les vidéos me tordaient le ventre. Il me tardait d’aller à la rencontre du garçon plus si farouche. Incapable de me maîtriser, j’ai glissé un doigt sous le tissu, puis en moi. Quand ça a pénétré entre mes lèvres, ça a fait un bruit de succion. J’ai eu peur que ça alerte tout le monde. J’ai regardé autour de moi : les autres étaient absorbés par leurs recherches. La documentaliste, un peu plus loin, avait le regard rivé sur l’écran de son ordinateur. Elles étaient de toute façon trop loin pour percevoir quoi que ce soit.

Faire bouger mon doigt dedans – tantôt au bord, tantôt au fond – me soulageait. C’était ce que je faisais à la maison quand je me tripotais. Les deux films tournaient en boucle sur mon portable… jusqu’à ce que je me rende compte que mon orgasme montait. J’ai cherché à le retenir, en vain… J’ai fermé les yeux pour que mes réactions ne soient pas trop visibles. Et je me suis laissée aller à la jouissance… la vague a glissé sur – et dans – mon corps.

Quand j’ai rouvert les yeux, Hugues se tenait devant moi.

— Alors, c’était bien ?

Ça faisait des années que je n’avais pas rougi.

— Je me suis souvenu que vous étiez trois.

Il a sorti une clef.

— J’ai besoin d’aller en salle des archives pour des recherches. Tu m’accompagnes ?

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VIDÉO N° 3 ENVOYÉE À 13 HEURES 27

La caméra fait le tour de la pièce… des étagères partout, remplies de livres, de revues. La lumière, qui pénètre par des baies, baigne la fille noire allongée sur la table, au milieu de la pièce. Agnès est encore enveloppée de son imperméable. La caméra s’approche, serre sur la main qui défait la ceinture du trench-coat. Se dévoilent le chemisier tendu à craquer par les formes généreuses, puis la petite jupe. La caméra descend. La jupe est tellement courte qu’il n’est pas difficile de voir dessous la petite culotte blanche, gonflée par un mont-de-Vénus proéminent, le creux de la fente marqué au milieu, le tissu transparent par endroits… La caméra suit les bas en descendant, jusqu’à ce qu’ils disparaissent dans des bottes de cuir noir.

La caméra remonte, se place de biais, laissant apparaître le même pénis congestionné, relevé en courbe, forme familière à présent. Agnès relève la tête pour le prendre dans sa bouche, mais il s’éloigne. Le visage d’Agnès affiche une expression de surprise, alors que le membre se place sur le chemisier blanc de collégienne. Il se frotte avec force. La fille défait les premiers boutons pour mettre sa poitrine à nu, mais déjà le sexe est descendu plus bas. Il parcourt le ventre lisse, avant de venir se promener sur le tissu écossais de la jupe. Le visage d’Agnès s’éclaire, elle se retrousse… Le sexe masculin vient sur la culotte blanche, sans chercher à aller au-delà… Il descend sur les bas, s’y promène aussi. Tout au long de son parcours, il s’allonge, s’épaissit… Il revient sur le chemisier, la jupe. Avant de descendre sur le cuir luisant des bottes. La caméra suit les montées, descentes, arabesques… Le cuir est brillant, sans une souillure. La botte gaine la jambe juste sous le genou, se prolonge par des talons aiguilles très fins, très hauts. La bite se dilate encore davantage. Le visage d’Agnès trahit sa surprise. Elle tend sa main aux doigts fins vers la tige massive. Il suffit qu’elle l’effleure du bout de ses ongles laqués de rose pâle pour que le jus gicle. Le blanc gluant forme un violent contraste avec le noir luisant du cuir.

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La journée se termine. Les trois jeunes femmes se retrouvent devant l’établissement. Leurs impers ouverts révèlent leurs tenues mangas. Des garçons les matent, mais elles n’en ont cure. Leur fantasme réalisé, elles vont remiser leurs tenues dans un placard, avant de passer à autre chose. Une silhouette masculine s’éloigne… Peut-être y aura-t-il d’autres séances… peut-être pas…

LE TRISKÈLE

Octavie Delvaux

Laura se tient debout au pied du lit, dans cette chambre inconnue dont elle détaille la décoration sommaire : le couvre-lit chamarré, les rideaux assortis, fermés sur l’extérieur, les tables de chevet plantées de deux lampes identiques. Ce pourrait être une chambre d’hôtel. Laura ignore comment elle s’est retrouvée ici. Mais elle peut sentir sa présence obsédante derrière elle, et cette simple sensation justifie la folle aventure qu’elle est en train de vivre. Elle entend clairement ses allées et venues dans la pièce, le bruit de ses pas martelant le parquet. Il s’approche. Le sang circule vite dans ses veines, engorgeant son sexe, qui s’alourdit à mesure qu’il la fait languir. Bientôt, elle sait qu’il la touchera, qu’il la baisera, la brutalisera peut-être. Peu importe. L’idée qu’il va la culbuter ici et maintenant lui enflamme l’esprit, et le ventre, et le cul, et tout à la fois. Elle le désire plus que tout : lui, son corps, sa peau, sa verge. Une montagne de virilité à lui tout seul. La quintessence du masculin. Les battements entêtants de son cœur cognent à tout rompre contre les parois de son sexe et lui donnent le vertige. Incapable de bouger, elle chancelle sur ses talons, soûle de toutes les visions érotiques qui la traversent. Tandis qu’elle l’attend toujours, sa pauvre chatte crie famine, hurle sa soif du membre, bave à tremper la culotte.

Soudain, c’est le contact, électrique, grisant, de sa main sur sa nuque. Une main de fer, dont la caresse plus possessive que câline l’envoûte immédiatement. Ses jambes flageolent, ne la soutiennent plus, elle pourrait s’affaisser comme une poupée de chiffon, mais une force la retient. Il est juste derrière elle, son torse consistant collé à son dos, son bassin plaqué à ses reins. Oui, il est là, et il la soutient de son corps solide comme le bois. Il malaxe fermement ses seins, puis l’enlace de ses bras puissants. Elle n’est plus qu’une proie entre les serres implacables du rapace, résignée à lui céder. Déjà conquise, Laura s’offre et se cambre davantage pour éprouver sa virilité. Et elle le sent, là, raide, droit, dur, l’épais membre pourfendeur, qui bat contre ses fesses, cherche déjà à la pénétrer, fourrage dans ses chairs malgré la barrière des vêtements.

L’homme n’est pas du genre à se laisser impressionner par une misérable petite jupe. D’un geste pressé, il en fait valser les plis sages. Il glisse une main volontaire sous l’élastique de la culotte. Elle est trempée, il le lui dit, autant pour l’exciter que pour la confondre. Percée à jour, la petite cochonne. Lui, au moins, a vu clair dans son jeu de petite fille modèle. Il a su détecter, derrière ses allures de sainte-nitouche, la goule assoiffée de stupre, la femelle docile qu’on courbe et qu’on baise sans ménagement, juste parce qu’il faut lui asséner sa dose journalière de coups de bite et de claques sur les fesses.

Ses doigts agressifs la fouillent sans égard pour sa pudeur. Elle ne sait comment il la prendra, mais elle devine, à sa façon de lui toucher avec insistance les orifices, que ce sera obscène, nécessairement. Elle rougira de honte, elle s’opposera peut-être, par réflexe… mais, insensible à ses jérémiades, il la maîtrisera, la ramènera dans les chemins hurlants du vice. Elle jouira, oui… elle explosera même, ivre de la queue qui la perfore, possédée par la force qui lui impose sa raideur et son rythme impitoyables. L’orgasme sera à l’image de leur étreinte : terrible, foudroyant. Son sexe saturé, gonflé à l’extrême, bâille déjà à l’évocation de ces instants d’extase… et dire que tout cela ne tient plus qu’à un fil. Plus que quelques infimes petites secondes avant la grande embardée, celle qui comblera enfin la longue plaie ouverte entre ses jambes.

Comme si elle n’était qu’une plume entre ses mains, il l’a saisie par la taille et l’a projetée sur le lit. Culotte baissée, fesses à l’air, offerte à ses assauts, elle l’attend une fois de plus. L’impatience qui creuse son ventre la met au supplice. Pourquoi différer davantage ? Dans un dernier recours, elle frotte vigoureusement son sexe sur les draps pour en apaiser la brûlure. Mais ça ne suffit pas. Il lui faut cette queue qui tarde à la posséder. Il a contourné le lit pour chercher quelque chose dans la table de chevet. Il est torse nu. Laura se repaît de l’image de son dos large et nerveux, de sa nuque rasée, parée d’un motif celte : un triskèle tatoué sur la peau. Puis il disparaît à nouveau.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette chape virile, se cambre pour mieux l’accueillir. Le moment de l’ultime délivrance est venu…

Et puis plus rien. La chute. L’obscurité de sa chambre au petit matin. La cruelle déception d’avoir rêvé, alors que la brûlure est toujours là, prégnante, qui ne quitte pas son sexe. Le sang y afflue, tambourine contre ses lèvres tuméfiées qui exigent l’impact. Laura se réveille dans la même position que dans son rêve, à plat ventre sur le matelas. Elle essaie de s’y frotter pour faire taire les miaulements de sa chatte affamée, mais sa masturbation, mal maîtrisée, attise sa douleur au lieu de la soulager. L’amertume lui fait monter les larmes aux yeux. Elle se tourne vers Nicolas, qui dort toujours. Son visage délicat, encadré de boucles blondes, évoque celui d’un ange. Un ange qu’elle déteste. Un ange qui ne la touche plus depuis trois mois. Quatre-vingt-dix jours ! Il lui semble qu’elle digère sa frustration depuis une éternité. Le manque est là, cuisant, grandissant, omniprésent, qui la ronge, la tue à petit feu. Elle doit agir au plus vite, avant qu’il soit trop tard.

Laura prend alors deux décisions majeures : aujourd’hui, elle va quitter Nicolas et trouver l’homme qui la fera jouir. Mais pas n’importe quel homme : elle veut ce tatoué, celui qui s’apprêtait à la pénétrer en rêve lorsqu’elle s’est réveillée. Elle sait qu’il existe. Elle doit le retrouver. Ils ont tant de choses à vivre ensemble. Leur aventure ne peut pas se terminer comme ça, dans la tristesse infinie de ce lit mort.

— Nico, ma décision est prise, elle est irrévocable.

Laura n’a pas traîné pour avertir Nicolas qu’elle le quittait. Il est devant elle, debout dans la salle de bains, enroulé dans sa serviette, ses cheveux trempés gouttant sur ses épaules, et il n’en revient pas. Son regard de chien mouillé lui fait pitié, mais elle tient bon.

— Nous ne sommes plus un couple depuis longtemps, tu aurais dû t’y attendre.

— Comme d’habitude, tu ramènes tout au sexe ! Il n’y a que ça qui compte à tes yeux ?

Laura sait trop bien la tournure que va prendre la conversation, elle préfère quitter la pièce en réitérant ses exigences : qu’il foute le camp ! Il ne la blessera pas une fois de plus. Combien de fois a-t-il essayé de lui faire avaler la même couleuvre : ignoble créature à l’appétit sexuel démesuré, elle serait seule responsable du naufrage de leur belle relation intellectuelle. Mais cette fois, ça ne marche plus. Si lui ne sait pas tirer parti de son tempérament fougueux, d’autres le feront, et lui en seront reconnaissants. La vie est étrange : un rêve s’avère parfois plus apte à vous faire affronter la réalité que cent jours d’un quotidien morose.

— Je passerai ce soir avec mon frère et sa camionnette pour prendre mes affaires, je ne vais pas t’encombrer plus longtemps ! lui lance Nicolas en partant au boulot, plus pâle, et nettement plus énervé que d’habitude.

Libération ! Voilà ce qu’elle ressent. Et dire qu’elle avait différé si souvent ce moment de crainte d’être trop affectée. À sa grande surprise, il n’en est rien. Aucune tristesse ne voile ses pensées. Elle ressent un grand soulagement, assorti d’un sentiment de liberté comme elle en a rarement connu. Le bonheur est devant elle, à portée de main, à quoi bon se morfondre ? La traduction qu’elle doit envoyer à son éditeur attendra demain. Aujourd’hui, c’est relâche, elle part en chasse dans les avenues ensoleillées de la capitale, persuadée d’y dénicher, à l’angle d’une rue ou à la table d’un café, le partenaire de ses rêves.

Pour l’occasion, elle a sorti l’artillerie lourde : minijupe flottante, débardeur moulant, escarpins vernis qui claquent au rythme de sa marche chaloupée. Aux premiers regards masculins croisés, Laura comprend qu’aujourd’hui n’est pas un jour ordinaire. Sans doute est-ce l’effet de la lumière printanière : ce matin, tous les hommes sont beaux à ses yeux. Le soleil a découvert leurs bras, cintré leur T-shirt, coloré leur peau. À chacun elle trouve de l’attrait, un charme caché, une tendresse particulière.

Coïncidence ou attraction inconsciente ? Ses pas la dirigent vers la caserne des pompiers. S’il est un lieu où les nuques rasées abondent, c’est bien là. La jeune femme s’assoit à la terrasse d’un café, où elle jouit d’une vue imprenable sur les allées et venues des soldats du feu. Il faut reconnaître que les braves garçons font honneur à leur réputation : bardés de muscles ronds et appétissants comme des bonbons fondants, ils s’affairent ici et là en assumant pleinement leur sex-appeal. Laura a remarqué un grand mec baraqué, à la jolie nuque brunie par le soleil, qui adresse quelques mots au type de garde. Ses belles fesses arrondissent la toile bleue de son uniforme, accentuant la finesse de sa taille et la largeur de ses épaules. La proie est à son goût. La musculature ferme laisse présager une vigueur intéressante.

Laura se prend à rêver de l’amour avec lui : les caresses désordonnées de ses mains robustes sur sa peau blanche, les baisers dévorants, les préliminaires bâclés dans l’urgence de la pénétration, et puis l’ultime danse, sauvage et percutante. Elle devine le dynamisme de son bassin jusqu’à ressentir les impacts redoutables dans son ventre. Les martèlements de son pénis sont si puissants que cette seule sensation anesthésie toutes les autres. Ainsi pénétrée, il lui semble n’être plus qu’un tapis de muqueuses en feu, constamment au bord de l’orgasme. Échauffée par ses divagations, Laura, oubliant le monde autour d’elle, porte une main entre ses cuisses écartées. L’air y est chaud et moite. La nappe dissimule à peine ses efforts désordonnés de masturbation, qui, loin de la calmer, ravivent encore son excitation.

A-t-il remarqué son manège ? Ou bien vient-il de succomber à ses regards dévorants ? Le beau pompier, délaissant son interlocuteur, se dirige vers elle et lui tend, un large sourire aux lèvres, un papier où il a griffonné son numéro de portable :

— Moi, c’est Stan ! Appelle-moi si ça te tente.

Laura le remercie en lui donnant sa carte de visite. Il s’en retourne rapidement à la caserne.

— Le devoir m’appelle !

Depuis qu’il a disparu, le panorama a perdu de son charme. Aussi Laura décide-t-elle de quitter la terrasse et de poursuivre sa route, le précieux sésame en main. Elle compte le laisser mariner un peu avant de l’appeler. Il faut savoir entretenir le désir.

Le jardin du Luxembourg lui offre de nouvelles tentations. À peine a-t-elle foulé le sol sablonneux que son attention est happée par les bouffées de testostérone qui flottent dans l’air. Si les dragueurs professionnels sont légion, le parc fourmille également de flâneurs solitaires, de beaux joggers et d’étudiants poètes. Laura choisit de s’installer sur un banc qui offre une vue plongeante sur le jardin. Elle ne tarde pas à élire une cible séduisante : un jeune homme qui fait son footing en short et T-shirt noirs. Ses foulées lui sculptent des jambes d’éphèbe, tandis que ses jolis pectoraux, moulés par le lycra, balancent au rythme de sa course. Et, comme pour s’adresser directement à ses fantasmes, le sportif arbore une belle nuque rasée qu’il caresse par intermittences pour éponger la sueur qui perle…

La sensualité qui émane de son corps en action invite à la rêverie. Laura imagine l’ardeur achar-née de sa langue, ses coups de reins toniques, l’endurance de son membre survolté, la puissance du jet de sperme qui gifle le visage… Par des caresses vicieuses elle ranimerait son sexe pour qu’il la lime encore, des heures durant, jusqu’à ce que ses orifices échauffés demandent grâce.

Depuis quelque temps, le jogger a modifié son itinéraire pour passer le plus souvent possible devant elle, non sans lui adresser chaque fois des œillades explicites. Laura lui sourit pour communiquer son humeur conciliante. Au tour suivant, elle lui fait signe de s’approcher. Il s’adresse à elle en premier :

— Je suis sûr que je peux faire de toi une femme comblée !

L’approche est maladroite, le sous-entendu manque d’élégance. Laura esquisse un sourire :

— Ah bon ?

— Attention ! Je suis pas un mec facile, dit-il en bombant le torse, tu as vu le mal que je me donne pour m’entretenir ? Je cours dix kilomètres par jour, et je…

Laura ne l’écoute plus, elle s’est manifestement trompée. Que le garçon l’aborde sans dissimuler ses intentions sexuelles, soit, c’est de bonne guerre. Mais l’arrogance et l’égocentrisme qu’il affiche sont des travers incompatibles avec l’idée qu’elle se fait de l’amant idéal. Il n’est pas l’homme de son rêve, et elle le congédie.

Alors que Laura n’y pensait plus, voilà que son téléphone portable se manifeste. Le numéro du beau pompier s’affiche sur l’écran. En cliquant sur l’option « afficher », Laura découvre une photo du soldat du feu : nu comme un ver, les muscles bandés, la verge turgescente, il pointe son index vers elle comme pour lui signifier qu’il l’a élue. « Incroyable ! » pense-t-elle. Décidément, ils se sont donné le mot pour rivaliser de suffisance et de balourdise. Un nuage assombrit ses pensées. Il se met à pleuvoir sur la ville, comme il pleut sur ses espoirs. Laura court se mettre à l’abri sous un arrêt de bus. Résignée, elle monte dans le premier véhicule venu. Sur le chemin du retour, elle se laisse envahir par une profonde mélancolie. Le caractère pathétique de sa situation lui apparaît soudain. Le constat est amer : elle rentre bredouil-le, fraîchement célibataire, toujours aussi mal baisée. Et si la vie n’était pas cette boîte de chocolats ouverte à tous les appétits, vers laquelle il suffit de tendre la main pour se servir ?

C’est en ruminant ses illusions perdues que Laura s’engage dans sa cage d’escalier. Elle traîne les pieds dans le couloir lorsqu’elle l’aperçoit devant sa porte. L’image est si improbable qu’elle croit être en proie à de nouvelles visions délirantes. Pourtant, elle l’identifie instantanément : sa carrure d’athlète, son dos nerveux, sa nuque rasée, et surtout, le triskèle tatoué sur son cou. Ça ne peut être que lui, son amant rêvé, planté sur son paillasson. L’homme se retourne, et, à son grand étonnement, elle reconnaît Bertrand, le frère de Nicolas. Il est en avance, dit-il, de sa voix rauque.

— Je peux entrer ?

— Bien sûr, bafouille-t-elle, les jambes flageolantes, incapable de dissimuler le trouble qui l’étreint lorsqu’il pose son regard sur elle.

Les voies de l’inconscient sont aussi subtiles que prodigieuses, pense-t-elle en se remémorant le tatouage celte aperçu en rêve. Puis elle le laisse pénétrer dans l’appartement, le cœur battant, le sexe chaud, la tête pleine d’espoir.

Il est derrière elle. Elle entend le cliquetis de sa boucle de ceinture, le frottement de son pantalon glissant sur ses cuisses. Il s’est penché sur elle, son souffle caresse sa nuque, infiltre tous ses membres. Elle plie sous le poids de cette chape virile, se cambre pour mieux l’accueillir. Quand, enfin, son sexe, puissant, volontaire, s’impose, perce, apr.privoise sa chatte suppliante, tout son être frémit d’aise, de douleur et de soulagement mêlés. La tempête de sensations contradictoires qui bouleverse son ventre lui fait entrevoir l’essentiel : elle n’est pas en train de rêver.

LE CADEAU D’ANNIVERSAIRE

Mélodie Rey

Ça faisait plusieurs semaines qu’on se creusait pour savoir quel cadeau d’anniversaire offrir à Caro. On voulait quelque chose de vraiment original. D’abord parce qu’on est très amies, Caro, Adé et moi. Ensuite parce que Caro vient d’un milieu aisé, et qu’elle a déjà tout. Quand je dis tout, c’est vraiment tout. Ses parents sont médecins ; elle habite une demeure immense, en centre-ville, une maison de maître sur trois étages. On a visité, Adé et moi ; c’est vraiment impressionnant. Elle a un étage pour elle : une pièce pour son dressing, celle où elle dort, une salle de jeux.

C’est moi qui ai eu l’idée. J’ai une passion dans la vie : les films pornos. Il ne se passe pas une journée, voire une soirée sans que je me fasse un ou deux DVD. Ça surprend pas mal de garçons quand je leur propose qu’on en regarde un ensemble. Pour eux, c’est une activité exclusivement masculine. Mais ils n’ont pas à se plaindre. Ça me donne plein d’idées.

J’aime bien les films amateurs, et hier soir, j’ai vu une compilation de soirées entre filles, où des gigolos avaient été invités pour leur donner du plaisir. Ça basculait très vite. Ça s’appelait Soirées très privées.

Voilà : on allait offrir un mec à Caro.

Par un paradoxe extraordinaire, alors qu’elle est une des plus belles filles qui soient, Caro n’arrive pas à se trouver de mec, alors que moi, je les tombe comme des mouches.

Sur l’écran, les scènes se succédaient. Une petite blonde, pliée en deux, appuyée au mur, se faisait prendre par un garçon incroyablement musclé ; il faisait aller et venir sa queue dans sa chatte. La caméra prenait tantôt le mouvement de va-et-vient du sexe, tantôt le visage extatique de la fille. Au début, elle faisait celle qui n’était pas intéressée, puis, petit à petit, commençait à éprouver des sensations. Un peu plus loin, une petite brune se faisait déshabiller par un garçon qui lui enlevait son pantalon, son string. Son visage disait nettement l’attente qu’elle avait du sexe, qui glissait quelques secondes plus tard en elle.

Je voyais tout à fait Caro dans de telles positions et de telles situations. La petite brune me l’évoquait d’ailleurs un tant soit peu. Elle avait un corps presque identique. Entre filles, on se voyait souvent à poil, et on s’examinait avec complaisance, et souvent désir, même si les choses n’allaient pas forcément loin. Caro était fine, mais avec une poitrine pleine et ferme, une croupe haute et cambrée. Elle n’était pas très grande, mais elle parvenait à demeurer, même plutôt petite, assez élancée. Elle compensait en portant des talons qui la rehaussaient spectaculairement. Je me demandais souvent comment elle pouvait marcher en étant au moins à dix centimètres du sol. C’était sans doute une question d’habitude. Les miens avaient trois, quatre centimètres maximum.

J’ai fini le film porno. L’idée était toujours là. Elle a persisté le soir, le lendemain, le surlendemain. Je me suis dit que le moment était venu de passer à l’action. Ça me laissait un mois de délai ; ça ne serait pas facile.

J’ai bien entendu évité de parler de mon projet à Adé : elle a la langue qui traîne par terre, et Caro l’aurait su dans l’heure.

J’ai abordé Marc le lendemain. Il travaille au service compta. On a l’occasion de se croiser à la cantine, devant la machine à café, dans la salle de pause. Le tout, c’est de trouver un bon moment.

Marc est très beau garçon, et n’est pas insensible à mon charme. Je sais que si je lui demande quelque chose, il y a de grandes chances qu’il le fasse, autant pour me faire plaisir que dans l’espoir que je lui donne enfin ce qu’il convoite : mon cul.

— Marc, tu pourrais me rendre un service ?

Il me plaît aussi, mais le rapprochement n’a pas encore eu lieu. Je ne sais pas très bien pourquoi. Il faut dire qu’il y a tellement de garçons dans la boîte… Je suis déjà sortie avec plusieurs. Ça n’a pas duré, et ça ne durerait pas non plus si lui et moi, nous sortions ensemble. C’est une manière de préserver le rêve. On est trop jeunes pour s’attacher.

— Dans un mois, c’est l’anniversaire de Caro. Je pensais lui faire un cadeau… Spécial…

Il me regarde sans comprendre.

— Toi. Tu pourrais lui faire l’amour. Je suis sûre qu’elle apprécierait. Elle m’a confié l’autre jour qu’elle te trouvait… magnifique…

— Ça serait n’importe qui d’autre, oui ; mais pas elle…

À vrai dire, je m’attendais à ce genre de réaction. Je me dis qu’après tout, ça va être l’occasion de savoir pourquoi Caro fait fuir les mecs.

— Mais pourquoi ? Elle est belle comme un cœur…

Il fait un « pfff » qui veut tout dire.

— Elle est trop sophistiquée… Je n’ai jamais vu une fille aussi apprêtée qu’elle… Une véritable gravure de mode… On sent que chez elle, tout est arrangé, jusqu’au moindre poil de chatte… Et puis, elle se la pète… Elle est convaincue qu’elle est la plus belle, la plus intelligente… Je préfère aller avec des filles moins jolies, mais plus simples.

Tout est dit. Je sais maintenant pourquoi Caro a du mal à trouver des fiancés. J’essaie quand même de convaincre Marc.

— Tu sais, tu n’es pas obligé d’avoir une relation soutenue avec elle. Tout ce qu’on voudrait, c’est que…

Je n’ai pas la force de prononcer les mots fatals. Une image s’impose à mon esprit, claire, nette et précise, inspirée bien sûr du film porno que j’ai vu la veille. Caro pliée en deux, le souffle court, appuyée contre un mur, sa robe courte relevée, offrant son cul à Marc, qui va et vient en elle.

Il me regarde longuement. Il y a certainement une nuance de mépris dans son regard quand il me dit :

— Vous, les filles, vous êtes toutes de belles obsédées !

Ce qui a pour effet de me refroidir.

Je ne m’estime pourtant pas battue, et, le lendemain, j’entreprends Pierre. Je le trouve à la photocopieuse. Il est très apprécié des filles de la boîte. Il m’a fait à de multiples reprises des avances, auxquelles je n’ai jamais donné suite. Non qu’il ne me plaise pas, mais il y a une différence essentielle entre lui et Marc. Pierre est avant tout un collectionneur, qui n’a guère d’états d’âme. C’est pour cela que je me dis qu’il serait parfait pour Caro. Un corps de plus à sa longue liste.

Il me jette un regard langoureux. Je décide de jouer cartes sur table. Comme lui.

— Ça te dirait un joli corps de fille à une soirée ?

Il me regarde du coin de l’œil, interdit. Bien sûr que ça lui dirait. Mais une proposition aussi directe l’intrigue.

— Toi ? risque-t-il.

— Non, Caro.

C’est à son expression que je comprends que ce n’est pas la peine que je continue à chercher dans la boîte. Si lui ne veut pas, personne ne voudra.

— Euh… Écoute, je ne sais pas comment te dire ça, mais…

Je suis irritée, j’ai envie de le pousser dans ses retranchements :

— Elle est pas jolie, Caro ? Je l’ai souvent vue à poil, je peux te dire que tu ne serais pas déçu… Elle a un corps parfait. Pas de poils disgracieux… Elle s’épile partout, se rase la chatte…

— Toutes les filles le font…

— Mais toutes les filles ne se dessinent pas un cœur au rasoir dans ce qui reste de poils…

Je sais bien que je me fatigue pour pas grand-chose. Je ne sais pas pourquoi je me hasarde à lui donner des détails dont il se contrefiche :

— Elle a une peau très douce. Je le sais parce que je l’ai massée plusieurs fois avec du lait de toilette, pour lui faire la peau encore plus douce…

— Hé ben, dis donc, vous vous embêtez pas entre filles… Si nous, les mecs, on faisait pareil, on aurait une bonne réputation…

— Elle a de très jolies petites fesses… Rondes, bien fermes, hautes, cambrées… ses seins sont très bien aussi… elle a un ventre plat, un rien bombé…

C’est curieux, mais à mesure que je dis ça, je me rends compte que je me chauffe. Au cours de nos moments « féminins », je me suis rendu compte que Caro me plaisait. Elle a un corps magnifique. Je me rappelle avoir accueilli avec bénédiction le moment où elle m’a dit un jour « tu veux pas me masser, je suis tendue ? » et m’a tendu un flacon de lotion. Elle s’est déshabillée, allongée, m’a présenté son dos, son ventre, l’intégralité de son corps. Mes mains tremblaient quand j’ai posé mes mains sur elle. Elle avait la peau impeccablement douce, très chaude. J’avais vécu ça dans un état de transe, sans qu’elle se doute de rien. En rentrant chez moi, le soir, j’avais encore sur moi l’odeur de la lotion parfumée à la lavande. J’ai passé la soirée à me masturber en repensant à tout ce que je lui avais fait…

— Stop… Caro, j’en veux pas… Elle est peut-être parfaite… C’est justement ça, le problème… Elle est trop parfaite… Et puis il faudrait qu’elle arrête un peu de se la jouer…

C’était mal parti.

Je ne m’avoue jamais vaincue. Une règle de vie. Je me suis dit que j’allais trouver une autre solution. La nuit porte conseil, et le lendemain, j’ai décidé d’aller faire le tour des night-clubs.

Dans la ville, il y a cinq cabarets, et l’un d’entre eux, le Pink Lady présente des shows de strip-tease féminin.

J’y suis passée à la fin de ma journée de travail, deux jours après. C’était un moment d’audition. Une fille était sur scène ; elle tournait en s’effeuillant face à deux hommes installés dans des fauteuils. L’un d’entre eux s’est retourné vers moi.

— Les auditions sont finies pour aujourd’hui…

Il a pris le temps de me regarder, puis a dit :

— Je crois que finalement, non.

— Je voudrais vous parler.

— Déshabille-toi d’abord. On parlera après. Allez, suivante…

La fille sur scène n’avait pas fini ; elle n’a pas bien pris d’être chassée de la scène. Elle a attrapé ses vêtements en crachant des insultes entre ses dents ; elle s’est éclipsée.

— Bon, qu’est-ce que t’attends ?

Je suis montée sur scène. La musique continuait à couler des haut-parleurs. Je n’avais jamais fait de strip-tease avant, pas même devant un mec. Je me suis dit que si je suivais le rythme… J’ai commencé à tourner sur la scène… J’ai défait le bouton qui retenait la veste de mon tailleur, puis je l’ai fait glisser le long de mon torse et de mes bras. Je l’ai fait tourner avant de l’envoyer en direction de mon interlocuteur, qui l’a reçue au visage. Je me sentais de mieux en mieux. J’ai encore dansé, je me suis pliée en deux, projetant mes fesses vers lui. Si avec ça il ne me donnait pas les réponses que je voulais… J’ai amené mes mains dans mon dos ; j’ai descendu la fermeture Éclair de ma jupe. Celle-ci étant très serrée, j’ai pris mon temps pour la tirer vers le bas. Dessous, alors que je n’avais rien prémédité, j’avais mis un string qui laissait mes fesses à nu, des bas Stay-Up. Avec ça, il aurait de quoi s’occuper.

Quand ma jupe a atteint mes chevilles, je la lui balancée d’un coup de pied bien ajusté. Elle a atterri pile sur lui, comme la veste. J’ai dégrafé mon soutien-gorge, le cueillant dans mes paumes, je l’ai fait tourner ; le lui ai balancé aussi. Je me suis retournée pour faire descendre mon string, revenant face à lui pour le descendre. Avec la même habileté, je l’ai chopé par la cheville, expédié vers lui.

Ça ne me dérangeait pas d’être nue sous leurs regards. Ce qui me gênait le plus, c’est qu’il faisait frisquet dans la salle. J’ai descendu la volée de marches pour aller récupérer mes vêtements.

Les deux hommes me fixaient.

— J’ai auditionné dix personnes aujourd’hui, mais tu es la plus… Je t’engage.

— Pour l’instant, mon boulot habituel me convient. Si j’ai fait un strip, c’est seulement parce que je savais que vous ne m’écouteriez pas sinon… J’ai besoin d’un renseignement.

Ils m’ont regardée me rhabiller avec regret.

— Ici, ça paye bien, et il y a les pourboires. Tu es sûre que tu ne veux pas travailler pour moi ? Tu as déjà fait des strips avant ?

— C’est la première fois.

— Alors, tu as un don pour ça. Tu es faite pour te déshabiller. Je suis prêt à t’embaucher quand tu veux. Qu’est-ce que tu souhaites comme renseignement ?

— Je cherche un strip-teaseur masculin pour une copine, pour son anniversaire…

Il a souri. Il a attrapé un morceau de papier, a griffonné un nom dessus, un numéro de téléphone. Il me l’a tendu, mais au dernier moment, il s’est ravisé, a repris le papier, a ajouté :

— Le premier nom et le numéro, c’est le strip-teaseur… le deuxième, c’est moi. Je t’engage quand tu veux.

J’ai appelé le lendemain matin, sur mon portable, du boulot. Au même moment, Adélaïde faisait irruption dans mon bureau. Comme d’habitude, elle était vêtue de manière disons minimaliste, ce qui faisait son succès dans la boîte. Pourtant, si j’avais dû lui trouver un fiancé pour son anniversaire, j’aurais sans doute eu les mêmes problèmes que pour Caro. Adé est ravissante, mais elle aussi désespérément cruche. Les hommes se contentent de la mater, mais n’ont à vrai dire pas vraiment envie de consommer.

Elle était tout excitée. Elle s’est assise face à moi ; la robe ultracourte qu’elle portait est remontée au-delà de son pubis.

— Tu ne crois pas que tu pourrais mettre une culotte de temps en temps ? Ça éviterait d’exciter tous les mâles de la maison.

Elle a baissé les yeux sur son sexe mis à nu, a tiré sur sa robe, sans grand succès. Elle n’a pas cherché à faire plus, s’est penchée vers moi :

— Il y a une rumeur qui court, selon laquelle tu veux trouver un mec à Caro…

On a décroché à l’autre bout du fil. J’ai fait signe à Adé de se taire.

— Bonjour, vous êtes bien Steven ? C’est René Presiozi, le patron du Blue Devil Club, qui m’a donné vos coordonnées… Ce serait pour une soirée d’annif… Une copine à nous… Vous lui feriez un strip, et plus si affinités… Je suis prête à vous envoyer une photo d’elle pour vous montrer qu’elle est ravissante…

— J’ai déjà dansé… et plus si affinités, pour des boudins… Ce sera huit cents euros…

Il allait droit au but…

Adé a des manies dont elle ne se rend pas vraiment compte, mais qui deviennent vite gênantes pour les autres. Par exemple, dans ses moments de pause, elle se frotte la chatte. Et là, attendant, le regard vide, elle se massait les lèvres d’un mouvement circulaire. Son corps réagissant, ses nymphes sont sorties, écarlates ; j’ai dû faire un effort surhumain pour regarder ailleurs.

— Je vous rappelle quand j’ai réuni l’argent. C’est dans deux semaines.

— J’ai une adresse e-mail, je vous la donne.

Quand j’ai raccroché, j’ai hurlé à Adélaïde :

— Bon Dieu, arrête de te tripoter à tout bout de champ, ça me ferait plaisir… Tu n’as pas idée comme c’est gênant…

Elle a esquissé un pardon, avant que je lui dise :

— On va faire une quête pour offrir son cadeau à Caro… Il nous faut huit cents euros…

Il nous a fallu une semaine pour arriver à nos fins… J’ai mis cent euros, Adé aussi… Pour les six cents restants, on a fait toutes les personnes de la boîte. C’était vraiment du raclage de fonds de tiroir, il est vrai que les gens sont plutôt radins. Certains ont donné cinq euros… je ne sais pas comment on est arrivées à réunir la somme… Ça faisait un sac plein de billets et de pièces.

J’ai pris rendez-vous avec le dénommé Steven pour lui remettre l’argent. En fait, je voulais évaluer la marchandise. Voir si ce n’était pas du vent. J’ai été chez lui. Il entretenait son gagne-pain en faisant du body-building. Son corps, trop musclé, m’a dégoûtée, de même que son assurance, mais j’étais certaine que Caro, plutôt superficielle, serait ravie. J’ai remis l’argent au type, donné les coordonnées. Il devait débarquer au milieu de la soirée.

— Y a pas de souci, j’ai l’habitude, je sais quoi et comment faire.

Une partie de moi était satisfaite, avec le sentiment que tout était calé. L’autre, au contraire, était habitée par la certitude que quelque chose, je ne savais quoi, allait foirer.

La soirée d’anniversaire a parfaitement démarré. On avait préparé un bon repas, un magnifique gâteau ; une copine s’était chargée de balader Caro et de la ramener à l’appart quand tout serait prêt. On était une dizaine, ses meilleures amies.

J’ai eu l’appel vers neuf heures du soir. Une voix cassée :

— J’ai la crève… Je peux pas venir… je vous rendrai le fric, y a pas de souci.

J’ai été prévenir Adé. Ce devait être le clou de la soirée.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

J’ai repensé à tout ce que Caro m’inspirait depuis si longtemps. Si elle faisait fuir tous les mecs, moi je la trouvais adorable comme elle était. Je pensais souvent à la fois où je l’avais massée. Son sourire…

J’ai regardé Adé. Elle était bi, je le savais, elle ne s’en cachait pas. Elle ne reculait devant rien. Et elle était encore en train de se tripoter machinalement.

— On va lui faire un cadeau un peu différent.

On a attendu la fin de la soirée et le départ de toutes les autres pour approcher Caro :

— On voulait te faire un autre cadeau, mais finalement, ce sera mieux. Ça viendra du cœur.

Je l’ai prise par les épaules, j’ai approché ma bouche de la sienne. Elle n’a pas résisté, au contraire ; elle m’a même rendu le baiser que je lui donnais. Adé, qui allait droit au but, était déjà en train de défaire la ceinture qui tenait son pantalon, de le tirer vers le bas. Je me suis détachée des lèvres pulpeuses, puis je suis revenue à l’assaut de manière plus directe, enfonçant ma langue dedans, en même temps que je glissais mes mains sous son pull, pour empoigner ses seins à travers le soutien-gorge. Adé avait déjà écarté son string ; elle donnait des coups de langue sur son sexe, l’ouvrant à deux doigts, faisant clairement comprendre que ce n’était pas la première fois qu’elle faisait ça. Je sentais Caro chavirer, fondre, s’abandonner.

— Viens, on va dans la chambre, lui ai-je soufflé…

On s’est déplacées, à trois, maladroitement, continuant de nous embrasser, nous caresser, comme si nous étions imbriquées, sans plus pouvoir nous détacher. On a passé le reste de la nuit dans des assemblages divers… Je me suis dit que, malgré tout, Caro avait eu un beau cadeau d’anniversaire, même s’il était loin de ce que j’avais imaginé. On avait fait avec les moyens du bord, et ce n’était pas forcément plus mal.

OÙ EST LE MÂLE ?

Cali Rise

« Un mâle qui en baise un autre

est un double mâle. »

Jean Genet

Paname, un samedi soir. Rue Juliette Dodu. Au 21.

Alan gare sa Maserati le long du trottoir du Baxo. Une GranTurismo S, noire. Aussitôt, des regards mêlés de convoitise et de curiosité se fixent sur le carrosse d’acier.

Je descends la première. L’air du soir caresse mon dos, nu jusqu’à la naissance de la raie. Seule une fine lanière nouée autour de ma nuque maintient le tissu de soie écarlate dans lequel je suis drapée. De face, mon décolleté plonge jusqu’au nombril. Altière, je toise la foule compacte, semblant ne pas la voir. En réalité, je la scanne, y repérant déjà les hommes qui pourraient nous plaire. Car ce soir, Alan et moi, nous chassons.

Alan tend la clé de contact à celui qui voudra bien aller ranger son bolide plus loin. Un demi-sourire aux lèvres, il jette un regard noir au quidam qui se précipite. S’il égratigne sa caisse, le voiturier est mort.

Sa main droite se pose sur le bas de mon dos. Pas pour me guider, juste pour marquer son territoire. Je le soupçonne aussi de prendre un malin plaisir à provoquer l’accentuation de ma cambrure.

Ma robe rouge Versace, fendue très haut sur la cuisse, ondule et s’écarte à chacun de mes pas, dévoilant la longueur de mes jambes et mes sandales à hauts talons. Ainsi habillée, je suis nue.

Revêtu d’un Armani – des fines rayures grises au borsalino noir, de la chemise blanche à la cravate en soie, sans oublier la pochette ton sur ton –, Alan est la copie quasi conforme du héros de Hitman. Même carrure. Même allure. Même coupe de cheveux. Seule la barbe de trois jours impose la différence.

Les gens s’écartent pour nous laisser passer, subjugués par l’aura qui se dégage de notre couple. Pourtant, certains d’entre eux attendent d’entrer pour boire un verre depuis des heures.

Ce qu’ils ignorent tous, c’est que la chasse est ouverte. La chasse à l’homme. Et ni Alan ni moi n’avons l’intention de rentrer bredouilles.

Tout est parti d’un défi comme nous nous en lançons souvent :

— Tu partagerais un homme avec moi, beau mâle ?

— Deal, beauté ! Le plus difficile sera de trouver la perle rare. Je connais l’endroit où nous pourrions lever notre proie. Alors, bientôt.

Bientôt, c’est ce soir.

À l’intérieur du Baxo, des lumières tamisées aux tons orangés nimbent un mobilier de verre et d’acier. Une rangée verticale de poutres en chêne, des coussins chocolat et blanc cassé, un mur végétal adoucissent l’ensemble. Cosy, chic et sobre.

Au fond, la courette est envahie par des tables et des chaises de jardin très spartiates, anthracite, orange et gris. Un arbre, des palissades en bois clair, quelques plantes vertes, des bambous, des conifères nains enfoncés dans de gros pots achèvent de planter le décor.

Assis sur des tabourets, dos au bar, nous nous accoudons au zinc gris acier. Aux aguets, face au patio. Je croise les jambes. Ceux qui avaient encore un doute ne l’ont plus : je ne porte pas de culotte, la main d’Alan vient de glisser dans la fente de ma robe.

Mon amant m’allume une cigarette, commande nos whiskys au barman. Beau mec, ce serveur. Mais non. Celui qu’on cherche est forcément parmi les clients. Un beau mâle, grand et mince, aux yeux pas farouches, à la queue belle, épaisse et longue. Il existe forcément. Il est tout près. Notre proie est là, je le sens. Pour pimenter notre jeu, nous avons décidé que notre victime de ce soir devrait être homosexuelle.

Alan saisit un glaçon et le frotte sur mes lèvres avant de le descendre sur mon menton et ma gorge. Il poursuit son manège jusqu’à mon nombril et rattrape ce qu’il reste de glace pour le glisser dans sa bouche.

Les yeux à demi fendus, j’observe les mateurs. Les femmes ricanent, certaines tournent la tête, gênées. Les hommes attendent. Surtout celui-là : cheveux poivre et sel, costume de chez Roberto Cavalli. Sa pochette blanche pliée façon négligé chic ajoute du piment à une tenue qui reste très classique. Ses pieds chaussés de vernies noires sont posés à plat sur le sol, ses jambes largement écartées. Genre, je vous avertis que ma volonté de vous séduire devrait être visible. Il espère la suite en sirotant une vodka-Martini. Ce soir, James Bond est un PD. Tout en lui fourrant un morceau de tapas entre les lèvres, je glisse à Alan :

— Je crois que je vais l’appeler Vesper.

— Parce que tu penses qu’il aurait un goût amer ?

— Non. Parce que je le sens aussi garce que Lynd… ou Lucifer.

Mon cœur et mon ventre commencent sérieusement à s’affoler. Dans ma tête défilent des images rouges qu’aucun amateur de porno ne renierait.

Alan se lève, vient se poster à ma droite. Il s’appuie au bar pour fumer face au miroir. Ma main se rapproche de son entrecuisse. Je caresse doucement son sexe. En face, l’homme se mord la lèvre inférieure. Je lui souris en buvant une gorgée de mon liquide tourbé. Alan bouge très lentement son bassin d’avant en arrière, frottant sa queue sur ma main. Notre proie ne nous quitte plus des yeux.

Armani, Cavalli et Versace n’ont jamais été aussi proches. C’est certain, dans quelques minutes, il sera entre nous deux.

Je tourne la tête pour reposer mon verre sur le bar, et hop ! Vesper est là. Alan le dévisage sans détour dans le miroir.

— Ma main pourrait remplacer la vôtre.

— Vraiment ?

— Oui.

— Votre queue saurait-elle me donner autant de plaisir que la sienne ?

Vesper me sourit sans se démonter. Nos regards se soupèsent.

— Un plaisir que jusqu’alors vous n’avez pas encore goûté.

— Il est vrai que je n’ai encore jamais baisé de gay.

— Vous me voyez ravi à l’idée d’être le premier.

— Pas autant que moi, balance Alan en avançant son ventre sur ma main.

— Je vois cela, dis-je en accentuant ma caresse. Et si nous allions tous les trois poursuivre cette conversation chez vous. Qu’en dites-vous, Vesper ? Vous permettez que je vous appelle Vesper ?

— Oui. Deux fois oui.

Nous sortons tous les trois. Alan reprend possession des clés de contact de son Trident en ignorant le quidam qui les lui tend. Il s’avance vers l’avant de sa voiture, la contourne, ouvre la portière passager. Notre proie et moi nous installons à l’arrière.

Assis derrière son volant, mon amant croise mon regard dans le rétroviseur. Je lui envoie un baiser, mutine. Un tour de clé et le moteur V8 vrombit alors que les phares éclairent la nuit. À peine la sonorité pleine et profonde s’est-elle fait entendre que les curieux de la file d’attente voient disparaître l’ovale du Saetta cerclé de rouge.

Pendant que notre chauffeur pilote comme un pro dans les rues de Paris, je fais plus ample connaissance avec notre jouet d’une nuit. Devant ses gestes assurés, j’en viendrais presque à douter de son orientation sexuelle. Qu’importe ? Ce qui compte, c’est notre plaisir.

Vesper se penche vers moi pour m’embrasser. Ses lèvres sont pulpeuses. Il goûte les miennes à petits baisers rapides, avant de glisser sa langue dans ma bouche. Au feu rouge, je cherche le regard d’Alan. Il m’envoie un clin d’œil en se mordant la lèvre, Vesper a passé sa main entre mes cuisses. Je ferme les yeux, rassurée, avant d’appuyer sur la nuque de mon compagnon pour qu’il baise à nouveau ma bouche.

Île Saint-Louis, 22 quai de Béthune.

La Maserati a stoppé sa course rapide dans la cour intérieure d’un hôtel particulier. Alan sort, ouvre la portière, abaisse le siège passager. Il me tire vers l’extérieur, me couche à plat ventre sur le capot encore chaud. Retroussant les pans de ma robe, il me cramponne par les hanches, s’enfonce d’un coup de reins au plus profond de moi. Je feule. Vesper nous rejoint, nous observe quelques minutes avant de me tirer les cheveux pour fourrer sa langue dans ma bouche et étouffer mes gémissements. « Tu vas réveiller les voisins ! » Puis il passe derrière Alan, colle son ventre contre ses reins, serre sa gorge, l’embrasse. Cette fois, c’est Alan qui râle.

— Venez… On rentre avant d’être accusés d’outrages aux mœurs.

Dans l’ascenseur, aucun de nous ne bouge. Il suffirait d’un soupir pour que nous nous jetions les uns sur les autres. Un ding ! et les portes s’ouvrent. Vesper ouvre la marche, il nous invite à entrer dans son appartement.

Nous découvrons des murs ocre, un salon occupé par du mobilier design, des canapés, des fauteuils en cuir noir rehaussés de coussins zèbre. La porte ouverte de sa chambre laisse apercevoir un lit immense, dans une pièce qui ne l’est pas moins.

J’abandonne mes sandales dans un coin de l’entrée. J’avance jusqu’au bar en enfouissant mes pieds nus dans une moquette immaculée. Je nous sers à boire, reviens offrir un verre de whisky à mes compagnons de luxure avant de m’asseoir en retrait.

Notre hôte attend la suite des événements, assis dans un fauteuil de son salon, son verre à la main, ses jambes largement écartées. Sa posture habituelle…

Alan, lui, est resté debout. La musique s’est déclenchée d’un coup. Nous reconnaissons El lado Hitman oscuro de Jarabe de Palo. Nos regards se croisent. Je l’encourage d’un regard qui signifie : « Deal ! Envoie ton striptease sexy mâle ! »

Alan tourne le dos à Vesper, pose son verre sur la table basse. J’allume une cigarette en regardant mon amant déboutonner sa veste. Il la jette négligemment sur le dossier du second fauteuil, puis s’avance entre les jambes de Vesper, qui a libéré ses mains en abandonnant son whisky sur le sol.

Mon beau mâle bouge son bassin en desserrant sa cravate. Il la balance à Vesper, qui sourit en s’en débarrassant pour mieux rapprocher ses mains de ses cuisses. Alan est déjà occupé à libérer son torse de sa chemise.

J’avale une gorgée d’alcool, je croise les jambes, attentive au moindre de leurs gestes.

Les chaussures en cuir de mon mec valsent dans la pièce. Il tourne à nouveau le dos à Vesper, mais cette fois, il frotte son cul sur le visage du mateur. Je croise les yeux d’Alan. Ce que j’y lis me fait frissonner d’envie, je me lèche les lèvres. Mon amant dégrafe sa braguette, fait glisser son pantalon au sol. Il se retourne nu vers son spectateur privilégié en mimant des mouvements de reins explicites. Alors, Vesper approche ses lèvres du gland tendu. La caresse est chaude et douce. Je le vois, Alan ferme les yeux. Ils me font mouiller, ces hommes.

J’ai envie de pimenter nos jeux. Je me lève pour rapporter un tabouret que je place au milieu de la pièce. J’entraîne Vesper pour qu’il prenne place sur le siège. Il ne proteste pas quand je lui attache les poignets dans le dos. Aux sourires lubriques qui se dessinent sur leurs lèvres, je sais que mes compagnons imaginent déjà ce qui pourrait se passer. Je me recule, reprends ma place, livrant Vesper aux envies d’Alan.

Assise dans le fauteuil, je retrousse ma robe longue, pose mes pieds sur un pouf. Ma main glisse entre mes cuisses, celle d’Alan se referme sur sa queue. Sadique, il approche son gland à frôler les lèvres de Vesper. J’adore, et bien sûr, je veux en être.

Dans le dos de notre proie, je masturbe mon sexe trempé sur ses doigts. La queue d’Alan pénètre la bouche de l’hôte. J’embrasse goulûment mon amant, de plus en plus excitée. Bientôt, nous inverserons nos places. Je m’empalerai sur la queue longue et large de Vesper après l’avoir sortie du pantalon, alors qu’Alan se branlera dans les mains toujours liées de notre hôte.

Nous sommes tous les trois dans la chambre. Alan est assis nu dans un des fauteuils disposés près du pied du lit. Vesper et moi sommes debout, face à face. Il laisse courir ses lèvres sur la peau nue qui affleure au bord de mon décolleté. Ses mains caressent mon dos, reviennent se perdre dans la fente de ma robe. Alan croise à nouveau mon regard. Je me mords la lèvre, il caresse avec douceur sa queue sans doute douloureuse.

Nous nous dévêtons dans un froissement de tissus, nous nous allongeons sur le lit, l’un contre l’autre. Puis, l’un sur l’autre. Alan allume une cigarette. Les tableaux crus changent au fil des minutes. Vesper est attentionné, attentif au moindre de mes frémissements, au moindre de mes soupirs. Les mots sont inutiles. À quatre pattes devant lui, le creux de mes reins brille de sueur, je le sens. Comme je sais que mon visage a rougi. Alan se lève, s’approche à me toucher de son sexe gonflé. Je gémis.

Il s’agenouille sur la moquette, son visage à la même hauteur que le mien. Il boit mes spasmes en baladant ses mains sur ma peau moite, ses yeux plantés dans les miens.

— Jouis, beauté… Jouis…

Nous sommes maintenant tous les trois couchés sur le lit. Nos lèvres tuméfiées sourient aux anges et à leurs culs. J’aspire une taffe, puis passe le spliff d’afghan à mon voisin. Je me redresse, je fixe Alan. Nos mains se touchent. Une nouvelle onde de désir nous envahit, il glisse ses doigts sur ma fente lisse. C’est chaud et humide. Je caresse ses couilles, puis son sexe durci, me retourne pour embrasser Vesper. Nos corps entament un nouveau ballet. Nos gestes s’enchaînent comme si nous avions répété la scène des heures durant.

Vesper m’attire pour que je me couche sur le dos, que je lui offre mon sexe au bord du lit. Alan passe en face, derrière ma tête basculée dans le vide, en dehors du matelas. Il glisse ses doigts dans ma bouche au même rythme que Vesper pénètre mon vagin avec les siens. Je deviens folle. Je réclame leurs queues. Là, maintenant. Tout de suite. « Venez. Venez… Venez… » Ma bouche et mon sexe sont devenus des fourreaux mouillés. Avides. Plus tard, je les regarde s’aimer, tous les deux.

Je suis fascinée par leurs muscles qui roulent sous leurs peaux. Je regarde le tatouage d’Alan qui semble prendre vie à chacun de ses mouvements. C’est beau et tendre. Fort et doux. Animal.

5 heures 30, derrière la vitre du salon.

Cette nuit, Alan s’est inquiété souvent de savoir comment je vivais les heures qui s’écoulaient dans les murmures de plaisir et les fluides corporels, l’alcool et l’herbe. Il m’a régulièrement questionnée d’un regard, d’une caresse.

À un moment, je me suis retrouvée entre eux deux. Je chevauchais Vesper, Alan était derrière moi. Mon mec savait très bien que je n’aurais jamais accepté l’inverse. Je n’offre pas mon cul au premier venu.

J’embrassais Vesper.

J’embrassais Alan.

Leurs mains se posaient partout.

Leurs mains étaient partout sur moi.

J’avais l’impression d’avoir quitté mon corps, de n’être plus qu’amour, sexe, volupté.

J’ai cru mourir dans cette étreinte sexsensuelle. J’ai joui en pleurant d’extase dans la bouche d’Alan. Mes amants ont éjaculé en moi presque ensemble.

Nous nous sommes endormis les uns contre les autres.

Je me suis levée sans faire de bruit. Le front appuyé contre la vitre, je regarde Paname sans le voir. Peu de temps après, Alan me rejoint. Il me prend dans ses bras, en se tenant derrière moi, m’embrasse la tempe, très tendre. Tous les deux, nous assistons à la vie qui reprend, là en bas, dehors.

— Ne me ramène jamais une femme, je serais capable de la tuer. Et de te tuer ensuite, Alan. Si tu veux qu’on joue tous les deux avec une belle, ou tu viens accompagné d’une professionnelle, ou c’est moi qui me chargerai de nous en trouver une.

— Ça me va… J’ai encore envie de toi.

— Ne lâche pas cette envie, je l’aime.

— Dis-le…

— Non, toi, dis-le…

LE PALPEUR

Christelle de Keraudren

Jean-Loup, mon mari, devait se rendre à Londres pour raisons professionnelles ; je l’ai accompagné pour lui dire au revoir sur le quai. Gare du Nord, j’ai dû, comme lui, me soumettre au contrôle de sécurité de l’Eurostar. J’ai présenté ma carte d’identité et mon sac à main au contrôle. Pour une raison inexpliquée, les détecteurs de métaux se sont déclenchés au moment où nous franchissions les portiques, Jean-Loup et moi. Nous avons été invités à nous laisser palper par les agents de sécurité. Une dame en uniforme s’est occupée de moi, pendant qu’un monsieur se chargeait de Jean-Loup. Machinalement, j’ai regardé comment mon mari s’en sortait.

Là, j’ai cru que j’allais défaillir.

L’agent qui s’occupait de Jean-Loup avait une manière de le toucher qui donnait une impression d’animalité magnétique et, en même temps, de totale maîtrise de soi. Il se dégageait de l’homme une telle aura sexuelle que j’ai ressenti un véritable coup de foudre. À ce moment, je ne contrôlais plus rien. Jean-Loup me tournait le dos ; l’agent, lui, me faisait face. Sentant mon regard posé sur lui, il a relevé la tête. Nos yeux se sont rencontrés. Ils ne se sont plus détachés tout le temps qu’a duré la fin de l’inspection de Jean-Loup.

Ensuite, mon mari et moi nous sommes dirigés vers le quai. Je sentais le regard de l’agent dans mon dos. J’avais l’impression d’être examinée par un connaisseur.

Sitôt Jean-Loup installé dans son train, je suis retournée d’un pas décidé vers le terminal d’enregistrement. Je palpitais de partout ; une force irrésistible me poussait. Je me suis placée bien en vue, à quelques pas des agents de sécurité. Celui que j’attendais n’a pas tardé à arriver. Je n’y suis pas allée par quatre chemins avec lui :

— Vous ne contrôlez jamais les dames ?

— Je prends ma pause dans une demi-heure (son accent british sonnait agréablement à mes oreilles).

— Je vous attends.

Une demi-heure plus tard, je le suivais dans une partie de la gare où les passagers n’avaient pas accès. Il m’a fait entrer dans une petite pièce mal éclairée, meublée d’une table et de chaises métalliques. Des affiches syndicales CGT, CFDT étaient scotchées aux murs. Des permanences devaient se tenir dans les lieux. Seuls dans la pièce discrète, l’agent et moi nous faisions face. Il semblait attendre un signal de ma part.

— Palpe-moi.

Son corps massif s’est avancé vers moi ; ses mains se sont mises en mouvement sur mon corps. La légèreté avec laquelle il les passait sur mes membres contrastait avec la puissance qui se dégageait de tout son être, spécialement de ses doigts énormes. Très professionnel, il n’a pas même effleuré les parties intimes de ma personne. Je l’ai laissé me palper pendant cinq bonnes minutes… jusqu’à ce que je sois prise d’un saisissement tel que j’ai quitté la pièce sans pouvoir prononcer un mot.

Jean-Loup devait rentrer le lendemain ; j’avais promis de venir le chercher gare de Nord. Je suis arrivée très en avance pour ne pas manquer la pause de l’agent de sécurité. À nouveau, celui-ci m’a ouvert le chemin vers la zone réservée, puis m’a emmenée dans la même petite pièce. J’avais eu le temps de réfléchir pendant la nuit. Jean-Loup était adorable avec moi, mais je tenais là une occasion inespérée de pimenter ma vie sexuelle, si sage ces dernières années. Il me fallait absolument y aller. Je me suis montrée plus directive avec l’homme :

— Fouille-moi au corps.

Il avait compris où je voulais en venir. Il a exécuté les mêmes mouvements que la veille, sauf qu’au bout d’un moment, il a laissé ses gros doigts glisser dans ma culotte. Je me suis mise à mouiller tout de suite, et avec une abondance dont je ne me serais jamais crue capable. Oui, la crue…

Sa pause n’excédant pas quinze minutes, l’agent a bientôt dû s’arrêter. J’étais hors d’haleine, hors de moi.

— Je m’appelle… Christelle… c’était… très bien… on peut… se revoir… demain ?

— Moi, c’est Steve. Je prends ma pause tous les jours à la même heure.

Le pacte était conclu.

Je suis allée sur le quai de l’Eurostar récupérer Jean-Loup, qui a eu droit à son habituel baiser de bienvenue.

Mais désormais, tous les soirs, à six heures, en rentrant du travail, je passais par la gare du Nord. Nous ne pouvions pas, Steve et moi, en rester aux palpations. Au bout de quelques jours, j’avais fini par m’en lasser. J’avais beaucoup reçu de lui, je me devais de participer, moi aussi…

Dès que Steve a refermé derrière nous la porte de la petite pièce, je me suis laissée tomber à genoux. J’ai entrepris de lui ouvrir la braguette. Le membre que j’ai sorti était déjà bien dur. Jusque-là, je ne m’étais jamais demandé ce que Steve ressentait à chacune de nos rencontres. Apparemment, mon physique ne le laissait pas indifférent. Lui plaire à ce point m’a remplie d’orgueil. J’ai décidé de lui donner le meilleur de moi-même. J’ai commencé par lui lécher le gland. Puis j’ai enfourné goulûment son pénis dans ma bouche… enfin, ce que j’ai réussi à faire rentrer, car Steve était doté d’un appareil de dimensions imposantes. Tout en promenant d’un mouvement régulier mes lèvres de l’extrémité à la base de son sexe, je flattais du bout des doigts ses testicules poilus.

Sous mes coups de langue, son membre palpitait de plus en plus fort. Bientôt, les palpitations se sont muées en spasmes. Je me suis dit qu’il n’y en avait plus pour très longtemps. En effet, quelques secondes plus tard, des jets de matière chaude et visqueuse ont frappé mon palais, avant de couler dans ma gorge. Ce que je n’avais pas prévu, c’était la quantité. Il y en avait bien plus que je ne pouvais en absorber. J’ai avalé de travers, me suis étranglée. J’ai recraché ce que j’avais dans la bouche, comme un bébé qui rit la bouche pleine de fromage blanc. Steve m’a appliqué une compression abdominale pour m’aider à reprendre souffle. Tenant à peine sur mes jambes, j’avais besoin d’air. Steve a essuyé les traces de sa semence avec son mouchoir, avant de m’entraîner au-dehors. Nous nous sommes installés à la terrasse d’un café, dans la galerie commerciale.

— Je t’en prie, Steve, apporte-moi quelque chose à boire.

— Encore une pina colada ?

J’imaginais le garçon apportant le sperme de Steve servi dans un verre et recouvert de chantilly, avec une paille et une cerise. J’ai éclaté de rire en le regardant. Ses yeux brillaient de malice, il me souriait. Je n’ai pu m’empêcher de l’embrasser…

Dès lors, nous avons pris nos habitudes. Steve me versait une pina colada chaque soir de semaine, à l’heure de l’apéritif. À dix-huit heures, venait pour moi le moment de la récréation sexuelle. Ce qui était un rituel est bientôt devenu un jeu entre nous. Steve faisait preuve d’une exquise légèreté. Il se déshabillait à toute vitesse, puis exécutait des étirements, comme s’il devait se livrer à une démonstration d’équilibriste. Une fois, il a même fait mine de cracher sur son sexe puis de l’astiquer, comme pour le faire briller. Ces intermèdes, qui m’amusaient comme une gosse, me mettaient en bonne disposition avant la mise en bouche.

Au bout d’un moment, Steve ne s’est plus contenté d’éjaculer dans ma gorge. Il en voulait davantage. De mon côté, je souhaitais follement être pénétrée par son sexe aux généreuses dimensions. Mais il nous fallait faire vite pour pratiquer le grand jeu dans le laps de temps qui nous était imparti. J’ai alors pris l’habitude de me rendre gare du Nord sans culotte ni soutien-gorge. En un rien de temps, je me retrouvais nue allongée sur la table de notre permanence syndicale.

Steve sortait son énorme « démonte-pneu » ; il l’enfonçait bien profond dans ma « jante » ; ensuite, il me « travaillait » en cadence. L’orgasme arrivait sans coup férir, tant les deux « ouvriers » mettaient de cœur à l’ouvrage. Ensuite, j’allais me rafraîchir dans les toilettes de la gare. S’il l’avait su, Jean-Loup n’aurait pas aimé que j’introduise le sperme d’un autre sous notre toit.

Ma relation avec Steve durait depuis deux mois. Je l’avais dans la peau, et lui aussi. Jean-Loup ne se rendait compte de rien ; les collègues de Steve, en apparence, non plus. Pourtant, ils ne pouvaient pas ne pas voir, tous les jours à la même heure, l’agent de sécurité s’éclipser pendant sa pause en compagnie d’une grande blonde, toujours la même. « Après tout, me disais-je, peut-être qu’eux aussi en profitent pour aller baiser de leur côté. » Curieusement, je ne cherchais pas à voir Steve en dehors de ses heures de travail. La partition entre ma vie de famille et le reste restait très nette dans ma tête. J’aurais vraiment eu l’impression de tromper Jean-Loup si j’avais dû me mettre à lui mentir pour prétexter des sorties toute seule. Tant que le sujet n’était pas évoqué, sous quelque forme que ce soit, je considérais qu’il n’affectait pas notre vie de couple. Et puis, la perspective d’une partie de jambes en l’air dans un hôtel Ibis avec vue sur le boulevard périphérique ne m’emballait pas plus que ça.

Certes, notre petit local syndical suintait d’humidité, mais nous pouvions nous y sentir délicieusement en danger, Steve et moi. Nous risquions de nous faire surprendre à tout instant en position compromettante. (En réalité, ce prétendu danger était un fantasme de ma part : au bout d’une semaine, Steve m’apprit que les cellules syndicales de la gare du Nord disposaient de nouveaux locaux dans les étages administratifs. Il n’empêche, je préférais continuer à croire que nous courions un risque.)

Bref, tout alla bien jusqu’à ce que le chef de Steve soit remplacé. Le nouveau supérieur hiérarchique avait dû servir comme instructeur dans un bataillon parachutiste : à la différence de son prédécesseur, il ne tolérait pas la moindre seconde de retard pour la reprise du service.

Ce changement dans l’organisation de son travail coïncida avec une confidence d’un ordre très intime que me fit Steve. Quelques années plus tôt, il s’était fait opérer d’un abcès sur la marge anale. Celle-ci, après l’opération, était devenue ultra-sensible, au point parfois de causer à Steve des démangeaisons insupportables, qu’il soulageait en grattant son orifice. Il éprouvait alors un plaisir extrême, qui le mettait au bord de l’orgasme. Au fil du temps, il ne se frotta plus seulement la marge anale, mais aussi la paroi interne. C’est ainsi que la masturbation de son anus était devenue pour Steve un acte naturel, moins contraignant que celle de son phallus, et qu’il ne manquait jamais de pratiquer après avoir déféqué. Il demandait souvent à ses petites amies de le caresser à cet endroit, mais je fus la seule à qui il en expliqua la raison. Je fus aussi celle avec qui il décida de franchir le pas. Il ne se lassait pas d’explorer son rectum, de laisser ses doigts le sillonner, et de sentir son sphincter anal se contracter autour de ses phalanges, provoquant chaque fois un nouveau flux de plaisir.

Désirant aller toujours plus profond, il ne pouvait plus se satisfaire seul. Il aurait facilement pu trouver un homme expert en la matière, mais ce genre de rapport ne l’attirait pas. Il n’accepterait de se laisser pénétrer que par une femme, me disait-il. C’était devenu chez lui un fantasme insistant ; notre histoire allait lui donner l’occasion de le réaliser. Nous nous sentions à ce point libres que tout nous semblait permis.

Moi, je m’étais déjà fait sodomiser plusieurs fois (même Jean-Loup s’y était essayé), mais je n’aurais jamais cru me retrouver un jour dans la position de l’« éraste » : l’enculeur actif, chez les anciens Grecs.

Steve a retiré son pantalon, s’est mis à quatre pattes sur la table en métal où il me prenait d’habitude. J’avais en face de moi son fessier ; la scène avait quelque chose de froidement anatomique. La veille, j’avais acheté un gode chez Yoba. Je me trouvais face à un trou du cul, mon gode à la main, recluse dans une petite pièce humide, sous les regards bienveillants de Bernard Thibault et François Chérèque. J’ai enfoncé le gode dans l’anus de Steve – très lentement – (je me souvenais de mes exigences à cet égard vis-à-vis de mes amants). Un grognement de satisfaction a été émis en réaction, à l’autre bout du tuyau. Je me suis accordé une bonne minute pour enfoncer l’intégralité du gros pénis en plastique bleu dans l’anus de Steve. Puis je l’ai fait aller et venir de tout son long, tandis qu’à l’autre extrémité de la table, les manifestations de plaisir alternaient avec des hoquets de douleur. Mais un fantasme est un fantasme. J’étais en train de me dire que j’y arriverais plus facilement si je m’équipais d’un harnais quand… la porte de la pièce s’est ouverte d’un coup.

Steve et moi avons tourné la tête du même mouvement. Dans l’embrasure, se tenait le responsable de Steve, encore plus médusé que nous. Manifestement, nous avions laissé passer l’heure de la pause, et Steve faisait l’objet des actives recherches de son supérieur.

J’ai sorti le gode de son orifice. D’abord interdit, le chef a bientôt repris ses esprits.

— Madame, je vous prie de sortir d’ici. Steve, tu me suis.

Je ne me le suis pas fait répéter. J’ai pris la poudre d’escampette aussi dignement que j’ai pu. Ce soir-là, des voyageurs amusés ont aperçu dans le hall de la gare du Nord une jeune femme se dirigeant d’un pas pressé vers la sortie, un gode à la main. Ce n’est qu’à l’extérieur que j’ai eu la présence d’esprit de m’en débarrasser dans une corbeille.

Le lendemain, à l’heure habituelle de nos ébats, je me suis hasardée du côté du terminal d’enregistrement de l’Eurostar. Je me sentais coupable, car s’il devait être sanctionné, Steve paierait pour nous deux. Évidemment, il n’était pas là. Ni ce jour-là ni les suivants, ni le matin ni le soir. La mort dans l’âme, j’ai abandonné mes recherches au bout d’une semaine. Avait-il été muté, licencié ? Je n’ai jamais rien su. Aussi extraordinaire que cela puisse paraître, nous n’avions pas échangé nos numéros de portable : nos rendez-vous étaient si immuables ! Je me rendais compte à quel point il allait me manquer. Je ne me suis remise que difficilement de cette séparation brutale. Je suis partie déprimer une semaine chez une copine, à qui je n’ai pas tout raconté. Jean-Loup a mis ma dépression sur le compte d’une promotion qui m’avait été refusée.

Et quand, un jour, mon mari m’a annoncé qu’il devait se rendre à Bruxelles pour raisons professionnelles, je l’ai laissé aller prendre seul son Thalys gare de Nord.

LA BÊTE ET LA BELLE

Éric Mouzat

Nous étions faits l’un pour l’autre, Lisa et moi.

Si on s’en tient à l’apparence physique, la proposition a de quoi surprendre. Lisa est âgée de vingt ans. Elle est d’une beauté exceptionnelle – si on aime les filles grandes et minces, brunes à la peau blanche, les cheveux jusqu’au milieu du dos, les yeux verts qui mangent le visage, les nez droits, les lèvres charnues… Moi, j’ai plus du double de son âge, un visage rond, des petits yeux marron, un nez trop gros, pas de lèvres, et mon corps a tendance à s’avachir. Je ne vois pas comment les choses pourraient s’arranger pour moi, sauf si je dépensais une fortune en chirurgie esthétique, ce dont je n’ai ni l’envie ni le courage.

Nous étions pourtant faits l’un pour l’autre, Lisa et moi.

Ce n’est pas non plus une question d’intelligence. En effet, cette chère Lisa souffre de débilité légère. Elle est tout à fait gentille, mais incapable d’articuler une phrase un peu longue. Elle sourit toujours à celui qui lui adresse la parole. Et elle ne sait pas dire non.

Je suis psychiatre. Je dirige le service où Lisa a échoué, un matin de bonne heure, après le décès de sa mère.

Quand je suis allé la voir dans sa chambre, quelque chose d’animal a passé entre nous. Elle avait besoin de moi autant que j’avais besoin d’elle. Je l’ai patiemment étudiée, et j’ai acquis la conviction que sa place n’était pas dans un asile de fous. Je l’ai fait transférer dans la clinique privée que je dirige en dehors de mon service à l’hôpital.

Comme la plupart des personnes dans son état, Lisa est sensible à la douceur. En observant de près ses réactions, j’ai compris aussi qu’elle était douée d’une forme d’intelligence qu’on avait méconnue jusqu’alors. Si le jeu que je lui proposais était suffisamment simple pour qu’elle en comprenne les règles, Lisa était capable d’inventer des stratégies d’une redoutable efficacité pour arriver à ses fins. Au regard de la logique, sa façon de procéder n’était pas très orthodoxe, mais sa prouesse s’avérait toujours étonnante.

Nous étions faits l’un pour l’autre, c’est une évidence, Lisa et moi. Même si nos orientations sexuelles ne pouvaient en aucun cas faire de nous des partenaires. En effet, j’ai toujours éprouvé une répulsion maladive pour le corps de la femme. Et Lisa est absolument femme. Certes, la plus jolie que j’aie jamais eu le plaisir de croiser, mais il lui manque ce qui m’excite tant chez un garçon. En revanche, elle possède ce que je répugne à toucher ; caresser, je n’en parle même pas. Prononcer le nom même du sexe féminin me fait frémir. Je suis devenu psychiatre à cause de ça. Je ne risquais pas, tout en pratiquant un secteur de la médecine, le moindre contact physique avec une femme.

Une batterie de tests plus tard, j’ai acquis la certitude que Lisa était hétérosexuelle, et comme certains malades psychiques, dotée même d’un formidable appétit. Par malheur pour elle, la vie ne lui avait guère permis de satisfaire sa faim.

Nous étions faits l’un pour l’autre, Lisa et moi : c’était d’une clarté aveuglante.

La première fois que j’ai amené Lisa en ville, j’ai été fasciné par l’attrait qu’elle exerçait sur les hommes. Les vieux, les moches, les jeunes, les beaux, les gros, les grands, les petits. Dans la rue, c’était un ballet incessant d’hommes qui se retournaient sur son passage.

À midi, nous sommes allés au restaurant. Le serveur qui s’occupait de notre table était en apprentissage. Une serveuse plus âgée lui donnait des consignes. Le jeune homme avait seize ou dix-sept ans. Même en payant, je n’aurais pu obtenir les faveurs d’une telle beauté, d’une telle fraîcheur, d’une telle naïveté. La naïveté, c’est ce qu’il y a de plus précieux pour moi.

Même si cela s’était révélé possible pour moi d’épingler un beau jeune homme comme ce serveur à mon tableau de chasse, ce n’aurait pas été satisfaisant. J’avais déjà essayé plusieurs fois d’acheter les faveurs d’un garçon. Un sentiment désagréable m’avait empêché de jouir. Dans les saunas, je n’intéressais presque personne. Les rares expériences que j’avais eues m’avaient conforté dans l’idée que je n’étais pas le seul à me trouver minable. On se masturbait entre moches, en regardant les beaux mecs se courtiser les uns les autres.

Et là, soudain, en la personne de Lisa, j’entrais en possession de l’appât qui me manquait. Elle était la chasseuse qui chasserait pour moi. C’était une évidence ; il ne me restait plus qu’à la dresser comme on le fait d’un animal de cirque.

J’ai commencé par installer Lisa chez moi. Personne ne la réclamait, ni parents, ni médecins, ni magistrats…

J’ai conduit la jeune fille chez le coiffeur pour l’entretien de ses magnifiques cheveux longs, chez l’esthéticienne pour le maquillage, les ongles, et autres détails qui rendent les femmes encore plus séduisantes. Je lui ai acheté les robes les mieux ajustées à son corps. Je lui ai appris les deux ou trois rudiments de son rôle. Et nous avons tenté nos premières expériences.

Personne n’avait jamais fait confiance à Lisa. Personne ne lui avait donné de place. Personne ne s’était préoccupé de son plaisir.

Ce que j’ai fait pour elle, elle me le rend au centuple. Son sens inné de la chasse, Lisa le met à mon service, et au sien. Elle et moi aimons le sexe ; il se trouve que c’est le même : le phallus.

Nous, psychiatres, n’avons pas peur de nous montrer vulgaires ; en effet, nous jugeons que c’est la vie qui est obscène. C’est pourquoi je peux affirmer que Lisa, depuis qu’elle me connaît, se paye de ces tranches de jouissance ! En effet, elle aime follement le sexe, et elle s’en gave. Il faut la voir jouir en hurlant quand elle se trouve en compagnie d’un homme, uriner dès qu’un pénis la pénètre, quelle que soit la porte d’entrée : sa bouche, son anus, ou même l’endroit qui lui plaît tant, et qui me dégoûte.

Quand je la lâche dans une soirée, c’est une panthère en marche vers sa proie. Elle repère, j’ignore par quelle magie, les hommes qui vont me plaire. Séduire est facile pour elle. Elle n’a pas besoin de parler. Ses gestes, ses attitudes, ses frôlements suffisent. Sa soif d’amour, sa sensualité animale font le reste. Elle se colle à sa proie, qui est déjà la mienne. Elle embrasse le beau garçon, le caresse à travers le tissu de ses vêtements, puis elle l’entraîne dans un lieu que nous avons préalablement repéré : un hôtel proche, la plupart du temps.

Lisa entre dans la chambre avec le garçon. Elle le déshabille, l’embrasse encore, le caresse… puis elle l’attache sur le lit, bras en croix, jambes écartées. Personne ne se méfie d’une fille douce, jolie – peu bavarde, certes, mais tellement souriante ! Elle attache un bandeau sur les yeux du prisonnier, puis le caresse encore. Notre homme est aux anges ! Je laisse Lisa profiter de lui, se mettre à cheval sur son visage pour qu’il la suce, poser ses mains sur son ventre musclé… là, j’entre très discrètement.

Le sexe tendu du garçon entre les mains de Lisa m’excite au plus haut point. Mon érection monte aussitôt ; je suis obligé d’ouvrir mon pantalon, d’ôter ma chemise. Je m’agenouille entre les jambes écartées du jeune homme ; Lisa me laisse le sucer autant que je veux. Notre proie – aveuglée par son bandeau, ainsi que par l’entrefesse et l’entrecuisse de la belle plaqués sur son visage – s’imagine que c’est elle qui lui donne ce plaisir.

Et puis, auparavant, elle lui a fait boire un verre d’un cocktail de ma préparation. Quelque chose de très doux, légèrement alcoolisé, qui modifie les perceptions, et surtout, maintient l’érection longtemps, très longtemps, même après l’éjaculation.

C’est ainsi que je pompe le sexe dressé tout le temps que je désire. Je passe ma langue sur le gland gonflé, j’aspire, je lèche, je vais au plus profond de ma gorge, je guette la première goutte délicatement salée, je ralentis, je me délecte. Et je recommence jusqu’à ce que le garçon jouisse dans ma bouche, et que j’avale son sperme ; ce qui, invariablement, déclenche mon orgasme.

Puis j’abandonne le jeune homme à ma panthère. Elle le chevauche, s’empale sur lui, se frotte, se fait jouir… J’observe, fasciné, ses mouvements de féline, ainsi que le merveilleux phallus dressé vers le ciel, qui entre et sort d’elle, qu’elle absorbe et rejette jusqu’à épuisement. Puis je me rhabille sans bruit, la laisse avec lui. La drogue a rendu l’homme-objet inoffensif : elle peut le détacher si elle veut. Je sais qu’elle ne risque rien.

Je vais attendre dans le bar le plus proche. Elle me rejoindra quand elle en aura terminé avec lui. Nous lui laissons toujours la chambre pour la nuit. Ce n’est pas qu’il ait besoin de dormir, la potion n’est pas dosée dans ce sens, mais il a du mal à se tenir debout à cause des vertiges. L’effet indésirable du petit traitement est un avantage pour nous. Notre victime (façon de parler, on lui a vidé les couilles pour une semaine et plus) ne peut pas suivre Lisa, ni la harceler pour obtenir son numéro de téléphone. Elle n’en possède d’ailleurs pas – ni fixe ni mobile –, et de toute façon, je ne lui ai pas appris à s’en servir. Ce n’est pas par là qu’elle communique.

RECHERCHE HUMBERT DÉSESPÉRÉMENT

Anne de Bonbecque

Tout a commencé dans l’ennui d’interminables journées d’été. À douze ans, je me découvris nymphette, comme Lolita. C’est le roman de Nabokov qui m’en donna l’idée. Étendue dans le jardin de la maison de vacances familiale, je rêvais à la transgression et au secret. Relisant inlassablement Lolita, je laissais libre cours à mes fantasmes. J’organisais mentalement mon propre viol…

Pour devenir une vraie Lolita, il me faudrait rencontrer un homme, dont les gestes précis feraient de moi une femme. Je sentais déjà les vibrations du moteur de la voiture américaine. Je me branlais des nuits durant en pensant à mon sauveur.

J’ai bien tenté cet été-là de séduire d’honnêtes pères de famille, amis de mes parents, pour préparer ma fuite – sans succès. Les seuls à manifester leur désir étaient les individus à moitié demeurés qui me suivaient de loin sur la plage.

Les années s’écoulaient au rythme oppressant des dimanches et des vacances scolaires. Je ne cédais jamais aux avances maladroites de mes camarades, préservant mon corps de leurs doigts ignards – pour lui, mon Humbert, mon héros – celui qui me salirait pour toujours. Mais à dix-sept ans déjà – ex-Lolita presque fanée, si on en croit le roman –, Humbert se faisait toujours attendre.

Il me fallait pourtant passer à l’acte, vivre mon initiation qui m’obsédait au point de ne pouvoir suivre le moindre cours. Adorable vierge masochiste, je me pensais prête à tout pour rendre un homme fou de moi. J’ai commencé à recruter avec application un candidat sur Internet, en passant par divers sites de rencontres. Il me fallait un maître sadique assez cérébral, qui comprenne mes souhaits et les exauce, un magicien du sexe. Probablement, j’étais atteinte du même mal qu’Emma Bovary. Je lisais trop, je voulais que ma vie soit un subtil mélange de L’Amant, de Justine et de Lolita.

Après plusieurs nuits blanches passées à chercher cet homme mi-héros mi-salaud, Vincent fut l’heureux élu. Il avait trente et un ans, il semblait assez séduit par ma jeune tête blonde pour traverser la France et croquer sa Lolita. Il était grand, bel homme, bien qu’un peu rustre. Je ne lui mentis pas sur mon âge – l’idée de baiser une adolescente dévergondée lui plaisait – mais préférai ne rien dire de ma virginité. Je le reçus chez moi dès que possible. La perspective d’un week-end gratuit à Paris le stimulait presque autant que ma silhouette.

Je profitai du départ de mes parents, libre d’inviter enfin mon amant, chauffé pendant des mois avec des photos, des mails, des textos. Mon corps élancé, mes longs cheveux blonds, ma moue boudeuse lui plaisaient follement. Il arriva dans le bel appartement du XXe arrondissement de Paris, laissant sa voiture à la place de celle de mes parents, ce qui le soulagea, parce que se garer à Paris, c’est à la fois pénible et cher, m’expliqua-t-il. Il voulait me déshonorer, car je représentais ce dont il avait horreur : une odieuse enfant gâtée, folle de sexe, à qui il allait apprendre la vie, la vraie.

Une fois chez moi, où je l’attendais en guêpière et porte-jarretelles sous une petite robe en soie fine, chaussée de hauts talons – il était fétichiste des bas et des pieds –, il a été intimidé par ma gentillesse, mon accueil chaleureux, ma décontraction, ma joliesse, ma fragilité…

Il s’était promis de commencer mon initiation en me mettant à genoux devant lui, puis en m’obligeant à le sucer profondément, jusqu’aux larmes. Ensuite, il me déshabillerait pour s’occuper d’abord de mon cul. L’idée de débuter par une sodomie nous plaisait. Il avait prévu de m’allonger sur le canapé du salon, de glisser ses doigts partout, en caressant mon clitoris, avant de me prendre par-derrière – doucement, puis plus fermement. Il était convenu que, suite à cette première rencontre, il jouirait sur mes seins.

Ce n’est pas du tout ce qui s’est passé. Il s’est installé dans un fauteuil, et moi, rougissante, sceptique, je restais prostrée à l’entrée du salon. En lui proposant un rafraîchissement, j’emmêlais mes cheveux d’une main, sans trop savoir quoi faire. Je voulais qu’il me viole, et qu’on en finisse. Pour tuer le silence, il me raconta son voyage, les embouteillages, le prix de l’autoroute, le mensonge servi à sa compagne pour venir jusqu’à moi. Puis il commenta mon physique. Visiblement, j’étais à son goût, mais j’étais bien jeune malgré tout, il n’avait « jamais fait ça ». Humbert semblait perdre confiance en lui. Je m’installai sur le sofa, il vint près de moi, allongea mes jambes sur lui. Il ôta mes escarpins, frotta mon pied contre sa braguette. L’envie de ricaner montait. Il m’a demandé s’il pouvait ouvrir son pantalon parce que je le faisais bander. Décidée à sauver les apparences, quitte à le renvoyer au plus vite chez lui, j’acquiesçai. Voilà comment je vis un sexe d’homme pour la première fois.

— Ma bite te plaît ?

— Beaucoup.

— Je vais me branler entre tes pieds.

— Si tu veux.

Ne pas rire, avoir l’air excitée. En moins d’une minute, il avait joui partout sur le canapé et sur mes bas.

Je l’emmenai se promener vers Saint-Paul pour dîner dans un de mes restaurants italiens préférés, rue Charles-V. À table, il se montra charmant, s’intéressant à la préparation de mon bac et à mes étranges désirs. Il doutait lui aussi de plus en plus de la pertinence des objectifs du week-end. L’expérience du foutre plein les pieds ne m’amusait pas tant que ça, j’étais moi-même refroidie. J’avais néanmoins peur de le décevoir en refusant d’aller plus loin. Je le laisserai faire, ne devait-il pas être mon maître SM pour un week-end ? Je savais que ce serait pénible, mais c’était ma décision.

Ivre, j’étais plus légère, plus chaleureuse, moins angoissée. Devenir Lolita, cela ne s’obtenait pas sans peine, je fuirai seulement un peu plus vite qu’elle. Il m’embrassa sur le palier dans un élan de romantisme mièvre, puis m’emmena vers la chambre de mes parents. Classique, pensez-vous, la chambre des parents, encore un cliché ! Pourtant, cette idée m’excita sur le moment. Il ôta ùes fanfreluches sans vraiment prendre soin de les apprécier, me poussa sur le lit avec empressement, comme s’il craignait de changer d’avis, et me pénétra sans plus attendre. Je poussai un cri, un autre… lui continuait. J’avais mal, mais étais satisfaite de savoir enfin ce que c’était, faire l’amour – enfin, baiser, en l’occurrence. La situation n’avait rien d’idyllique : je criais de douleur, il accélérait ses va-et-vient comme si je hurlais de jouissance. Il me traitait de petite salope, de pute, prenait beaucoup de plaisir. C’était parfait, je me sentais comme la dernière des traînées, une pute, une esclave, une chienne… Il se retira, me demanda de le sucer encore, bien profond, en resserrant mes lèvres sur sa queue. Je m’appliquais, émoustillée par ses ordres, me délectant du goût de mon propre sang. Il estima que je n’étais pas assez experte. Il me mit à genoux sur une chaise pour me fesser jusqu’à ce que je devienne toute rouge. J’avais mal, c’était bon.

— Saute-moi.

— Plus fort, je ne t’entends pas.

— Saute-moi !

Il m’attacha dans cette position inconfortable de plus belle et continua. Humbert était venu avec tout un équipement de cordages, comme s’il partait en mer.

Il a dormi près de moi, je n’en avais pourtant pas envie. Il m’a réveillée dans la nuit pour me prendre encore, en levrette cette fois, bien cambrée, en me tirant les cheveux. Dans mon demi-sommeil, je l’imaginais en monstre gluant. Il fut ensuite un ogre, puis un centaure avec une bite énorme. Il se retira pour jouir sur mes fesses.

De bon matin, il souhaita faire un tour dans les bois. La campagne lui manquait déjà ! La forêt de Fontainebleau regorge d’endroits déserts, mais où l’on risque tout de même d’être surpris. Comme je refusai de le sucer pendant qu’il conduisait, il arrêta la voiture au bord du chemin. Il fouetta mes fesses encore endolories avec une branchette.

Je me tenais bien cambrée, dans le coffre ouvert de l’auto, et il me sodomisait. C’était brutal, plus excitant, et finalement moins douloureux que les ébats de la nuit passée.

— J’aime ton cul, petite pute.

— Vas-y plus fort, murmurai-je pour lui faire plaisir.

Après quelques minutes intenses, il se retira, m’attrapa par les cheveux pour finir dans ma bouche.

Il promit de me baiser attachée, après la promenade. Mais j’avais fait le tour du personnage, je souhaitais qu’il parte pour retrouver ma sérénité. Je mentis, lui annonçant que mes parents rentreraient plus tôt. Il proposa de m’enlever. J’avais enfin trouvé mon Humbert, à la fois répugnant et fou. Bien sûr, je refusai. Le destin de Lolita n’a rien de très enviable. Baiser sans cesse avec un homme pas vraiment à mon goût ne me paraissait plus un projet viable, sans parler des longues conversations en voiture et à table. J’avais présumé de mes forces, sans pour autant regretter l’expérience érotique que je venais de vivre, heureuse d’avoir assumé mon fantasme, que je pourrais recréer sans cesse au fil du temps.

Il partit vexé que je le chasse sans tristesse. Je ne le revis jamais. Mes parents rentrèrent quelques jours plus tard. Ma mère soupçonna tout de suite quelque chose :

— Je pense que tu as un petit ami, toi !

Si seulement… Elle ne pouvait pas imaginer ce qui s’était passé dans son lit. J’avais été dépucelée, enculée, fessée, baisée de toutes les manières par un inconnu. Étrange façon de découvrir le sexe. Il me fallait continuer, pourtant. Je repris mes recherches via Internet. J’avais envie d’être attachée les yeux bandés, prise par un homme que je n’aurais jamais vu.

Je ne parlai à personne de ma première fois. Je l’ai même refoulée, si bien que quelques mois plus tard, je n’étais plus très certaine que mon dépucelage organisé avait bien eu lieu. Peut-être était-il le fruit d’une lecture, ou de mon imagination débordante…

COMME UN BOOMERANG

Malo de Rineval

Nous sommes en juin, et pourtant, le thermomètre peine à atteindre les 20 °C. La salle de conférences n’est pas comble. Les gens ont mieux à faire que d’assister à un consortium sur les tendances de la vie économique.

Je suis calée dans un fauteuil violet avec vue panoramique sur la scène. Une place sans voisin perturbateur. Une estrade domine l’assistance éparpillée. Les intervenants arrivent au compte-gouttes en se congratulant avant de s’asseoir. Il est dix-neuf heures.

Lui n’est pas encore là. Tout le monde l’attend pour commencer le débat. Sans impatience et dans la bonne humeur. Comme on respecte une vieille habitude, puisqu’il est toujours en retard. Pour cause d’agenda d’hyperactif surchargé. À moins que ce ne soit une méthode pour maîtriser le temps. En faire perdre aux autres pour en gagner soi-même. Peu importe… puisque moi aussi, je l’attends.

Quarante-cinq minutes plus tard, un attroupement compact s’agglomère. Des mains se serrent. Un murmure s’estompe. Il est là. Bronzé, détendu, souriant. D’un pas léger, il enjambe l’estrade, prend le micro pour saluer l’assemblée. Je n’écoute pas son discours de bienvenue. Juste la musique de sa voix de ténor, en bruit de fond. Il porte son costume gris foncé de chez Arnys, celui à très fines rayures, et sa chemise bleue. Ce qui m’importe aujourd’hui, c’est sa cravate. Une cravate tel un signal. Permission ou interdiction ?

Cela fait neuf mois que nous avons débuté notre partie d’échecs. Un jeu de chat et de souris. Où tous les coups sont permis. Ce soir, j’avance mes pions. Lui aussi. J’ai énoncé la règle du jeu. Si la cravate est rouge, elle résonnera comme une interdiction. « Non ! Stop ! Danger ! Ne pas toucher ! » Si la cravate est mauve, couleur suprême du Kama Sutra, elle voudra dire oui. « Oui, je vous invite à dîner. » Notre premier dîner après neuf mois de chassé-croisé… Parce que le plaisir est dans l’art de l’attente. Que notre relation s’esquisse à coups de mails et de SMS au fil de trois saisons. Déjà.

Je le dévisage. Lui et son costume Arnys bien repassé. Lui et son mètre quatre-vingt-deux de sensualité. Lui et sa barbe de deux jours. Sa cravate n’est pas rouge. Elle est satinée, de très belle qualité. Elle n’est pas mauve non plus : il n’a pas respecté la règle. Son regard croise le mien. L’air de rien, il porte la main à l’encolure de sa chemise, fait mine de desserrer le nœud comme s’il le gênait. Il ne me sourit pas, mais il sait que je sais. Je le vois saisir son téléphone portable, pianoter, puis le remettre dans sa poche de costume. Quelques minutes plus tard, mon téléphone affiche un message. « Framboise ». Sous le costume gris foncé à fines rayures de chez Arnys, sur la chemise bleue bien repassée, trône une cravate d’un framboise satiné. Comme un fruit appétissant.

Il fait trop chaud dans cette salle de conférences, où les intervenants débitent de longs monologues insipides. J’ai dans la main un gobelet avec du jus de pomme et quatre glaçons. Je bois trop vite. Les glaçons n’ont pas le temps de fondre. Je le vois jouer avec son téléphone, mais je ne reçois plus de message. Il en envoie donc à d’autres. Je dois reprendre la main. J’attends le moment propice. Je sais que ça viendra bientôt. Je le vois qui déplie son mètre quatre-vingt-deux, puis quitte discrètement l’estrade, son téléphone à la main. Il longe le mur de la salle de réunion, franchit les portes à double battant. Je me lève à mon tour. Mon gobelet avec les glaçons toujours pas fondus dans la main droite, mon portable dans la main gauche, comme si un coup de fil capital devait être passé à la minute. D’un air décidé, je remonte la salle, franchis à mon tour les portes vitrées.

Il est là, dans le hall désert, le téléphone au creux de l’oreille, faisant les cent pas, parlant bas. Il me tourne le dos. Concentré sur sa conversation, il ne se retourne pas au grincement des portes. Je jette un coup d’œil circulaire. À gauche, les toilettes, dames et messieurs. Au centre, le grand escalier. À droite, le bar, avec des petites bouteilles d’eau alignées. On ne boit pas d’alcool dans les séminaires.

Les toilettes-messieurs me semblent les plus appropriées pour soulager ma colère. Il a été le plus habile. Le prochain coup sera pour moi. Fini l’effleurage sans avoir l’air d’y toucher. Je dois me rendre à l’évidence. Ce n’est pas de la colère… C’est une excitation grandissante, que j’ai de plus en plus de mal à contenir.

Sa conversation n’en finit pas. À quoi bon patienter ! Mon éducation de jeune fille élevée au pensionnat m’a appris qu’il est impoli d’interrompre la conversation téléphonique d’une personne, qui plus est pour quémander quelque chose… Au diable, la politesse ! Il fait toujours les cent pas. Le téléphone au creux de l’oreille. J’interromps son chemin de ronde. Je lui prends la main. Sa peau est douce. Je le fixe intensément, l’attire vers les toilettes…

Mes mains sont déjà sur sa ceinture. Une ceinture très élégante, ne puis-je m’empêcher de penser. En cuir noir. À la boucle dorée discrète. Dior homme. Son pantalon glisse sur ses cuisses. Beau galbe. Musclées. Son slip est moulant, noir avec deux lignes blanches, siglé Dolce Gabbana. J’adore ! Ce qui m’intéresse se trouve à l’intérieur. Je m’agenouille pour trouver une position confortable. À la bonne hauteur. Mes genoux s’appuient sur le carrelage. Je ne sais pas pourquoi les toilettes hommes sont toujours plus spacieuses que celles des femmes. C’est sans doute à ça qu’on reconnaît le sexe des architectes.

Sa main est sur ma tête. Elle s’agrippe à mes cheveux, saisit la pince qui les retient en chignon. Il n’aime pas les chignons. Mes cheveux roux tombent libres sur mes épaules nues. Il utilise leur longueur comme un lien pour m’attirer à lui, plaquer sa bouche contre la mienne. Avec rage. Sa langue ouvre mes lèvres, pénètre. Elle se mélange à la mienne comme un tourbillon. Ses lèvres s’écrasent contre les miennes. Il n’a pas quitté son téléphone. À peine l’a-t-il écarté de son oreille. J’entends son interlocuteur éructer au bout du fil. J’écarte ma bouche de la sienne. Je sens son sexe raidir contre ma cuisse, à travers la toile de mon denim. J’aime ce contact. Je redescends le long de son corps en m’attardant au passage sur le nœud de sa cravate framboise. Je l’élargis juste ce qu’il faut pour passer ma langue dans son cou. Sa peau est salée. Je la sens frissonner sous mes baisers. J’ouvre à la va-vite les boutons translucides de sa chemise bleue. Passe la main sur son torse. Poilu. Avec un grain de beauté sur le côté gauche. Tout près du cœur. Je le lèche. Je pince ses tétons avec mes dents, puis je retourne là d’où je n’aurais pas dû m’éloigner. Il ne dit rien. Écarte légèrement les jambes. Ses mains me caressent la joue, la nuque. Ses doigts jouent avec mes cheveux, s’enfilent dans mes oreilles…

Je n’ai encore jamais vu son sexe. Je ferme les yeux. Je veux le découvrir comme un sculpteur aveugle. Je veux alerter mes sens. Je caresse son membre. Je l’ai sur le bout de la langue. Voluptueusement, je l’agace. Il réagit à chaque effleurement. Il vacille. Tressaille. Se gonfle. Sursaute. Se tord. De l’autre main, je soupèse ses bourses. Gonflées. Pleines d’un jus qui me donne envie. Envie de goûter. De lécher. De sucer. D’avaler. J’ai la gorge sèche. J’ai soif. Trop de désir. J’ai envie de tout gober. Comme ça, d’un coup ? Non, faire durer le plaisir. Je sens que je vais adorer ses couilles si lourdes qu’une seule main ne peut les contenir. Je glisse ma tête entre ses jambes, j’en gobe une. Doucement. Ma langue la fait tourner dans ma bouche. Je sens qu’au creux de mes cuisses, ma minuscule culotte en dentelle noire est de plus en plus humide. Pas de jaloux. Je saisis l’autre couille que je lèche comme un sorbet à la poire. Je me régale de son odeur chaude.

Sa verge est toujours aussi raide. Plus peut-être. Ma main ne l’a pas quittée. Et ma bouche à son tour la parcourt. Mon nez la renifle. Ma langue s’emmêle sur elle. L’entoure, la câline. Je sens son envie d’être engloutie. Je joue avec son gland dans un joyeux va-et-vient. Avide et gourmand. J’ouvre les yeux. C’est une très belle queue. Trapue. Fière. Forte. Gonflée. Si roide dans ma bouche. J’aime son gland lisse. Sa bite vibre au creux de ma bouche. Je pense à mon gobelet avec les quatre glaçons qui n’ont pas fondu. J’attrape le verre en carton. Gobe deux des quatre glaçons, puis retourne à mon occupation favorite. Jusque-là, j’en étais aux prémices. À l’orée de sa queue. À l’orée de mes lèvres. Avec les glaçons, je l’enfonce au fond de ma gorge. Elle se durcit, tressaute au contact de la glace. Chaud. Froid. Froid. Chaud. Tout se heurte au tréfonds de ma gorge dans un heureux chaos.

Je l’entends à peine gémir. Je l’entends prononcer quelques directives saccadées au téléphone, d’une voix qui se veut assurée, puis reprendre son entretien d’un ton distant. L’entendre ainsi concentré ailleurs décuple mon désir. Je sens les muscles de ses cuisses m’enserrer la tête. Sa main empoigne mes cheveux. Il rapproche d’un geste sec mon visage de ses couilles, m’enfonce encore plus loin sa queue. Ma bouche l’entoure. Les muscles de mes maxillaires sont au maximum de la détente. Je pourrais le dévorer. Ses couilles sont entre mes mains. Sa queue est si loin dans ma gorge qu’elle perce ma trachée. Je ne me lasse pas du mouvement d’aller et de retour. De boum et de bang. Plus vite. Plus fort. Je veux qu’il raidisse encore et encore. Que sa queue explose. Jaillisse. Je veux jouir de sa jouissance. Je veux l’avaler. Tout cru. On the rocks. J’appuie mes seins contre ses genoux. Je frotte leur pointe contre le tissu bien repassé de son pantalon. J’émets un son. Un gémissement langoureux. Sa queue se déglingue…

J’ai la bouche pleine de son sperme. Acide et velouté. Sa laitance. Son désir et le mien. J’avale tout. Les glaçons et le liquide gluant. J’avale pour que mon corps tout entier se repaisse de ce plaisir-là. Je passe ma langue sur mes lèvres pour n’en perdre aucune goutte. J’attends, je l’écoute mettre un point final à sa conversation téléphonique. J’attends jusqu’à ce que sa queue ramollisse dans ma bouche, puis je l’abandonne à son destin. Disparaître dans un slip Dolce Gabbana. Quel dommage ! Je le laisse se rhabiller pendant que je rajuste ma coiffure. Il me sourit. Épanoui. Je lui rends son sourire. Comme un miroir. Nous ne nous parlons pas. Les mots n’ont pas d’utilité. Ses mains enserrent une dernière fois ma tête. Il approche mon visage de ses lèvres. M’embrasse. Pour la première fois, un baiser tendre. Un long baiser, comme un horizon de possibles étalé devant nous. Puis il renoue sa cravate framboise, défroisse son costume. Au moment de quitter les toilettes, je l’arrête. Il me regarde, interloqué.

J’exige ma prise de guerre. Il refuse de me donner sa cravate. Son regard bleu se plisse, goguenard.

— Vous ne pensiez pas tout de même pas que ma conversation téléphonique était un hasard ?

Échec et mat. Je sens le rose me monter aux joues. D’une main sûre, il dégrafe mon soutien-gorge, le noir en dentelle avec les bretelles en velours. Il le fourre dans sa poche de pantalon. Au passage, ses mains s’attardent sur mes seins, pressent mes mamelons, tortillent mes tétons.

J’attends avant de regagner la salle de conférences. Par discrétion. Je regagne mon siège face aux intervenants. Il est là, parmi ses acolytes. Son regard ne m’évite pas, ne me recherche pas non plus. Après une demi-heure de palabres, on lui passe le micro. Il est venu pour conclure. Cette perspective me fait sourire. Jusqu’à maintenant, nous en étions plutôt au prélude. Il parle. Longtemps. Avec éloquence et humour. La salle l’interpelle, lui pose des questions. Il est brillant. Sans langue de bois. Bon pédagogue. Charismatique. La cravate framboise bien droite.

La conférence s’achève. Le public applaudit. Chacun quitte sa place. Les uns vont saluer les intervenants. Les autres s’en vont. Une file d’attente se crée devant lui. Je m’y glisse. Mon tour arrive. Il m’embrasse sur les joues. Je sens sa peau se frotter contre la mienne. Comme un ralenti cinématographique. Je le félicite pour son intervention. Il me remercie. Précise avec autorité qu’à l’issue du débat, un dîner est prévu, mais qu’il me contactera dans la semaine.

Je me dirige vers la sortie, le laissant à la disposition de son public. Dans la rue, je marche à pas lents, mon iPhone vissé aux oreilles. Dani et Etienne Daho flirtent outrageusement. J’écoute leur amour faire des boum et bang… Comme un boomerang.

UNE BICHE BLESSÉE

Éric Mouzat

En classe de seconde, j’étais une vraie salope. Le seul intérêt que je trouvais dans mes relations amoureuses était de faire souffrir l’autre.

Séduire et plaquer, c’était mon jeu préféré. Presque tous les garçons de ma classe y sont passés. La seule condition que je m’imposais était que mes victimes me plaisent. Je ne me voyais pas coucher avec un garçon qui me répugnait. Si les autres filles sont maso, pas moi.

Le scénario était toujours le même. Dès que je repérais une proie, je commençais par la laisser mijoter. Puis je lui souriais. Il paraît que mon sourire est ravageur ! Moi, je ne me rends pas compte. Ce sont les autres qui me le disent.

Un garçon, quand tu lui souris, il croit que c’est gagné.

— Tu me raccompagnes chez moi après les cours ?

C’était ma formule pour lui faire croire en ses chances. Pas un seul ne m’a résisté.

Je les faisais entrer chez moi, et à partir de là, je savais que j’avais jusqu’à vingt heures. Après, mes parents revenaient du travail : il fallait que la table soit mise.

D’abord, je leur faisais manger de la confiture. Autant choisir le parfum quand tu vas te faire embrasser. Puis je les conduisais dans ma chambre pour écouter des disques. On s’asseyait au pied du lit. Pour ceux qui n’allaient pas assez vite, je donnais un petit coup de pouce. Jamais un seul n’a résisté quand je posais ma main sur sa cuisse, à mi-chemin entre le genou et la fermeture Éclair du jean, plutôt à l’intérieur. Plus haut, je savais que je risquais d’en faire fuir quelques-uns. Les puceaux surtout, et comme ils le sont presque tous à cet âge-là, autant ne pas prendre de risque. Le baiser, c’était juste une façon de préparer la suite. Comme on dit bonjour en entrant dans un magasin. Après, tout dépendait… Dans le meilleur des cas, je me laissais peloter les seins avec des bonheurs divers, puis la chatte… Les garçons avaient l’air surpris que je ne porte pas de culotte. À ceux qui me posaient la question, je répondais :

— T’as qu’à essayer. Tu piques une robe à ta mère, tu te mets à poil dessous… tu verras ce que ça change pour toi.

Un seul a essayé. Il m’a envoyé un long mail pour me raconter ce que ça lui avait fait. Ça m’a presque donné envie de le revoir.

Pour ceux qui n’osaient pas franchir le pas, je tentais le tout pour le tout. Je faisais remonter très lentement ma main vers leur sexe. J’ouvrais très lentement leur pantalon. Je glissais un doigt, puis deux, puis toute la main à l’intérieur. Il ne fallait surtout pas que je leur permette de parler, d’où l’importance du baiser au même moment. C’est toute une science, un art…

Je n’ai jamais eu le moindre échec. J’ai fait bander tous les garçons que j’ai amenés dans ma chambre cette année-là. Après, il ne fallait s’attendre à rien de bien exceptionnel. Il ne faut pas les prendre à cet âge-là si tu veux des préliminaires de qualité. Mais un défi est un défi… alors, je suis allée jusqu’au bout.

Je faisais ensuite monter le garçon sur mon lit. Là, je dégrafais ma robe. Il quittait maladroitement son pantalon, se mettait nu, lui aussi. Il fallait parfois que je le branle pour que ça revienne. Puis j’écartais les cuisses, et je le guidais là où je voulais qu’il entre. Hormis deux, il me semble avoir dépucelé tous les autres. En général, ça allait très vite.

Ce que j’adorais par-dessus tout, c’était la suite…

Le garçon se relevait, l’air conquérant. Moi, je restais allongée, jambes grandes ouvertes, pour lui permettre de contempler sa coulée de sperme débordant de ma fente. Je maîtrisais l’écoulement comme je voulais. Je m’étais exercée : j’avais remarqué que les garçons aimaient voir sortir leur premier jus d’une chatte. Ils en étaient tout fiers. À cet instant, je leur balançais :

— J’ai connu mieux… Bon, maintenant que t’as tiré ton coup, tu prends tes affaires, et je ne veux plus te revoir. Compris ? Demain, tu fais comme si on ne se connaissait pas. Si je t’entends dire une seule chose sur moi, si j’apprends que tu as parlé de ce qui s’est passé, je raconterai à tes copains que t’arrives pas à bander. Allez, casse-toi !

Et à ce moment précis, j’avais un orgasme. Oui, la vraie salope, je l’ai dit. Une volupté infinie explosait dans mon ventre, ça n’en finissait pas. Je frissonnais, j’avais des picotements partout, mes bras et mes jambes en étaient couverts.

Deux ou trois de mes « amants » ont voulu parlementer. À chaque « casse-toi ! » que je leur lançais, ma jouissance repartait, me tordait le ventre. Si ceux-là avaient su le plaisir supplémentaire qu’ils me procuraient, ils seraient sans doute partis plus vite.

L’inconvénient, c’est que le vivier des garçons baisables de ma classe s’est vite épuisé. Une quinzaine tout au plus. J’aurais pu chasser dans les autres classes du lycée, mais j’aurais perdu le charme infernal de côtoyer chaque jour mes victimes, de leur sourire pour nourrir encore les regrets que je lisais dans leurs yeux !

Après ça, une autre idée de jeu a germé dans ma cervelle détraquée. Sans doute à cause d’un film. D’après une histoire vraie. Une prof, qui avait couché avec un de ses élèves, avait été mise en prison. À la fin, elle s’était suicidée.

C’est en plein milieu d’un cours d’anglais que l’évidence m’est apparue. Comment n’y avais-je pas pensé plus tôt ? Mon prof de français – le mari de la prof d’anglais que j’étais en train d’observer – était le gibier idéal. Pas trop moche pour un homme de son âge, plutôt sympa, et sans doute un bon coup au lit vu que sa femme – qui évoluait sous mes yeux – était du genre canon. Pas jeune non plus, elle, mais pour garder une femme de cette classe, avec toutes les propositions qu’elle devait recevoir, lui devait savoir y faire.

Alors, je me suis attachée à le séduire. Je sais que j’ai des atouts. Je les ai mis en valeur pour lui. Mon sourire, mais aussi mes seins. Quand ils ont poussé, je les trouvais vraiment gros. J’enviais les filles qui avaient de petites pêches bien rondes. Je me disais que ça devait être plus agréable quand un sein tient dans la main. Mais j’ai vite compris que les garçons, eux, préféraient les obus qui débordent des maillots de bain, déforment les T-shirts, dessinent une vallée entre deux monts. J’ai donc appris à porter le décolleté, à jouer du bouton qui donne à espérer que le meilleur est à venir : quand il n’y a plus d’obstacle entre la bouche et le téton.

J’avais remarqué en début d’année que mes seins attiraient le regard du prof de français, mais j’étais trop occupée avec les garçons de ma classe pour y attacher de l’importance. Maintenant que je m’étais lancé le défi de le faire tomber dans mes filets, ce n’était plus pareil.

J’ai vu un angle d’attaque quand il nous a demandé, à la rentrée de février, quel métier nous voulions exercer plus tard. Il fallait lui écrire un petit texte. Dans ma tête, il y avait le rêve, et puis la réalité. Mes parents étaient de riches commerçants, j’étais fille unique, je savais depuis toujours qu’ils me légueraient leur affaire dès que je serais en âge. D’un autre côté, je m’endormais souvent avec l’espoir fou que mon talent d’actrice serait un jour reconnu. Je mourais d’envie de monter sur les planches pour les brûler !

J’ai raconté mon rêve sur les pages de mon devoir.

Il se trouve que le prof, dans sa jeunesse, avait eu la même ambition que moi. Il n’était jamais parvenu à vivre en jouant la comédie, mais il animait une troupe de théâtre amateur, où il m’invita tout naturellement à passer. J’avais le lieu, il ne me restait plus qu’à provoquer la suite.

Avec lui, je ne pouvais manœuvrer de la même manière qu’avec mes camarades de classe. J’optai donc pour la séduction lente, les mièvreries discrètes dont raffolent les hommes d’âge mûr, les regards prometteurs, les battements de cils, les décolletés ravageurs, les coups de langue sur les lèvres avant de parler, les odeurs de fruit, les silences, les murmures, les allusions, les demi-mots apparemment inconscients, une main sur son bras pour être bien certaine que le courant passait… qu’il se réveillait la nuit en pensant à moi… qu’il faisait l’amour à sa femme en pensant à moi… qu’il se brossait les dents en pensant à moi… qu’il se caressait en pensant à moi…

Deux fois par semaine, je lui ai servi le même cinéma. Au bout d’un mois, j’ai vu qu’il était à point, alors j’ai changé de stratégie. J’ai osé le toucher. C’était le tout pour tout. Ou bien j’étais renvoyée dans les cordes, ou bien j’avais la permission d’aller plus loin. Certains hommes adorent qu’on leur touche le derrière. J’ai tenté le coup avec lui.

Dans les coulisses, derrière le rideau, il faisait sombre… nous nous croisions, j’aurais pu poser ma main sur son épaule ou sur son bras pour me guider dans le noir, mais j’ai osé les fesses. Je me suis aussitôt excusée, comme si j’avais mal visé.

Il n’a rien dit. Il s’est juste arrêté, moi aussi. Les acteurs répétaient leur scène à quelques mètres. J’ai renouvelé mon geste. Pas d’ambiguïté, cette fois. Ma main droite sur son cul, ma main gauche sur sa queue. Sa bite a gonflé d’un coup. C’est étrange comme dans le noir, certaines choses peuvent prendre des proportions stupéfiantes. Son sexe m’a paru énorme, mon cœur s’est mis à battre à toute allure, j’ai eu envie de lui tout de suite. J’aurais voulu qu’il soulève ma jupe, me prenne debout avec violence. J’ai murmuré « je vous aime », même si je savais que ce n’était pas vrai. Je voulais juste me le faire – et narguer sa femme juste après ! Elle était quelque part dans la salle. Je la sentais.

Il n’a rien répondu. Il soufflait trop fort pour pouvoir parler. Je me suis approchée, ma main toujours sur son sexe, pour l’embrasser. J’ai pris une poignée de ses cheveux, l’ai attiré vers mon visage. Nos lèvres se sont touchées, nos langues se sont rencontrées, puis il s’est écarté de moi, et a disparu dans les coulisses.

J’ai été tentée de le suivre, mais je me suis ravisée.

Le lendemain, en cours, j’ai compris qu’il avait passé une très mauvaise nuit. Ses yeux disaient son envie de transgression, son visage était crispé de souffrance. J’ai attendu que tous les élèves soient sortis pour aller vers lui.

— Je vous aime, lui ai-je répété avec toute la conviction de l’actrice que j’apprenais à être.

Même si je jouais faux, il était trop ému pour s’en rendre compte. J’ai énoncé :

— Demain, au théâtre, quatorze heures.

Il n’a pas répondu, je suis partie.

J’étais partagée. D’un côté, il n’en pouvait plus de désir pour moi. D’un autre côté, il y avait sa femme… la peur qu’ont certains hommes d’être infidèles. On était samedi après-midi, je savais le bâtiment désert jusqu’à dix-huit heures.

J’avais repéré, dans la salle où nous posions nos affaires, une banquette usée jusqu’à la corde. S’il venait, c’est là que je me l’offrirais.

J’étais en avance. Mon impatience habituelle. J’ai failli partir à deux heures et quart, mais une petite voix m’a dit d’attendre encore. Et il est arrivé.

Nous sommes entrés sans un mot dans le théâtre. Il savait où nous allions. Nous nous sommes embrassés debout. Longuement. Je savourais ma victoire. Nous n’avons pas échangé un seul mot. Je ne voulais pas qu’en entendant ma voix, il prenne conscience de ce qu’il faisait, et renonce. Je voulais l’épingler à mon tableau de chasse. J’étais prête à tout.

Je l’ai déshabillé, l’ai fait s’allonger sur le canapé, lui ai caressé le corps. Son sexe attirait mes doigts comme un aimant. J’ai fait glisser ma robe sur le sol. À partir de là, il s’est occupé de tout. Si j’avais baisé des dizaines de fois, des centaines peut-être depuis mes treize ans, je n’avais encore jamais fait l’amour. Il m’a tout montré. Les caresses qui rendent folle, les doigts qui s’infiltrent partout, la langue au chat… Mon premier orgasme avec une bouche entre mes cuisses. Il m’a même léché l’anus. Deuxième orgasme. Je n’ai pas pu m’empêcher d’uriner sur le canapé. Puis il m’a fait asseoir sur son sexe, et il s’est introduit en moi avec une lenteur déconcertante. Ses mains tripotaient mes seins, il me faisait monter et descendre. Mon sexe l’avalait, le recrachait, l’absorbait, le relâchait, s’enroulait autour de sa chair tendue jusqu’au fond de mon ventre.

J’ai encore joui, lui aussi.

Nous nous sommes rhabillés sans un mot. Je n’ai pas eu envie de lui servir le couplet habituel : lui, je désirais le revoir. Humilier sa femme était aussi important pour moi, à cet instant, que de renouveler le plaisir qu’il m’avait donné. Les enjeux étaient sans commune mesure avec ceux qui concernaient mes camarades de classe.

Il m’a embrassée, nous sommes rentrés chacun chez soi.

— On se reverra ? ai-je demandé.

Il a souri.

J’ai passé tout le week-end à réfléchir à la manière dont j’allais démolir sa femme. Une lettre, un coup de téléphone, des indices que je sèmerais sur son chemin, un jeu de piste pour la terrasser ? Les solutions étaient multiples. Toutes aussi alléchantes.

Mais j’avais tout mon temps. J’ai même pensé que la fois prochaine, je prendrais à son insu une photo compromettante, et que je l’enverrai à sa femme. Délicieux !

Dire que je me délectais à la pensée du prochain cours d’anglais était très en dessous de la vérité.

Quand elle est entrée dans la classe, je l’ai trouvée d’une beauté supérieure à la semaine précédente. Une biche. Elle avait des yeux de biche, la grâce d’une biche. Quel bonheur d’abattre une biche ! Je me suis régalée de cette pensée pendant près d’une heure.

À la fin du cours, je suis restée pour l’observer encore. Elle ne savait pas à quel point je voulais être aussi belle qu’elle à son âge. Je désirais sortir la dernière, lui adresser mon plus beau sourire, en attendant le coup fatal, qui ne tarderait pas !

Quand je suis passée à côté d’elle, elle m’a regardée avec gravité, mais aussi beaucoup de douceur.

— Est-ce que je peux vous parler cinq minutes, mademoiselle ? m’a-t-elle demandé.

Les battements de mon cœur se sont accélérés. J’allais encore plus m’amuser.

— Je crois que vous n’avez plus cours maintenant… Est-ce que je peux faire un bout de chemin avec vous, si toutefois vous rentrez à pied ?

J’étais effectivement piétonne.

Nous sommes sorties du lycée. Sur le boulevard, elle m’a complimentée pour mes progrès en anglais depuis le début de l’année. J’ai été tentée de lui dire qu’une jolie prof donne davantage envie de travailler à certains élèves, mais elle ne m’en a pas laissé le temps :

— Je sais ce que vous avez fait, mon mari et vous.

« Merde ! », je me suis dit. « Non seulement, ça va chauffer pour mon matricule, mais encore, fini le petit effet que je m’étais promis. »

Elle a ajouté :

— Je vous remercie…

Là, c’est elle qui se moquait de moi. C’est ce que j’ai pensé. Elle a marqué un long silence.

— J’aime mon mari, et il m’aime. J’ai pourtant beaucoup de mal à le désirer, et cela rend nos rapports parfois difficiles.

Le ton de sa voix n’était plus le même. Moins assuré, plus humain.

— Mon désir pour lui renaît chaque fois qu’il me trompe. Lui, pourtant, n’aime pas me tromper. Il souffre quand il le fait. Mais il est obligé de le faire de temps en temps, et il le sait.

Un nouveau silence s’est installé entre nous. Un silence d’une dizaine de pas sous les marronniers du boulevard. Je ne savais pas si elle me menait en bateau ou si elle était sérieuse.

— Jusqu’à présent, il l’avait toujours fait avec des femmes de notre âge. Parfois même, c’est moi qui les lui offrais. Vous ne comprenez pas, je suppose ?

Ma mimique négative confirma son intuition.

— Peu importe. Je veux simplement vous remercier, car c’est la première fois qu’il le fait en revenant heureux de l’avoir fait. Vous ne pouvez pas savoir à quel point cela me rend heureuse également…

Nous marchions sous les branches couvertes de bourgeons déjà éclatés. Elle a laissé passer un temps avant de reprendre un ton plus bas :

— Accordez-moi une faveur, cependant…

Ah, enfin, elle se rebellait. Elle allait m’interdire de le revoir, de l’approcher, de le regarder, peut-être…

— Quand vous recommencerez, je vous en prie… prenez des photos… et surtout, laissez-moi-les voir. Ou encore mieux, mais c’est peut-être trop demander… si vous pouviez me prévenir à l’avance… et que je me cache pour vous regarder faire…

C’était dit d’un ton implorant. Elle était au bord des larmes, avec le sang aux joues. Qu’elle était belle quand elle était malheureuse – et en même temps, super excitée ! Et quelle énigme pour moi, si jeune encore à l’époque ! Je la tenais, elle aussi, comme les garçons de la classe que j’avais dragués, avant de les humilier à mort. J’avais l’impression d’être sur le point d’avoir un orgasme en pleine rue, comme quand je leur disais leur fait dans ma chambre, à tous ces petits cons ! Je me suis mordu la lèvre, j’ai respiré un grand coup pour reprendre la maîtrise de la situation. D’ailleurs, si elle était grande et élancée, je l’étais tout autant.

— Vous savez que c’est drôlement vicieux, ce que vous me proposez ? Vous êtes encore plus vicieuse que moi, vous savez ?

Elle s’est contentée de baisser la tête en rougissant davantage.

— Je sais, mais c’est plus fort que moi.

Elle m’a avoué qu’elle avait déjà observé en cachette son mari en train de faire l’amour avec une autre femme. Ça avait fini en partie à trois… Pour le plus grand plaisir des participants.

— Ma foi, pourquoi pas ? ai-je dit avant de m’éloigner sur le boulevard. Il faudra qu’on organise ça… dans son théâtre, ce serait parfait. C’est lui qui va faire une drôle de tête !

LE PSYCHANALYSTE

Stéphane Rose

Cette nouvelle est inspirée d’une histoire vraie.

Dans le cadre d’une étude sur l’émergence, entre les psychanalystes et leurs analysants, d’un éventuel désir sexuel et de ce qu’ils décident d’en faire, j’ai collecté divers témoignages, dont cette histoire insolite de chasse à l’homme. L’identité des protagonistes a, bien sûr, été modifiée, et les faits extrapolés. Mais le lien, tel qu’il est décrit ici, entre un psychanalyste et sa patiente, n’en a pas moins existé, il y a quelques années, quelque part dans Paris…

De l’avis général, c’est-à-dire celui des hommes qui m’adulent, comme celui des femmes qui me haïssent, je suis ce qu’il est convenu d’appeler une bombe sexuelle. J’ai la taille et les mensurations mannequin, avec des seins en plus, un visage angélique de blonde scandinave aux yeux bleus malicieux, un petit nez mutin, une bouche dessinée pour l’amour. Je suis sapée sexy sans faire pute, fashion sans faire bimbo, mimi en robe Dior comme en jean Zara, et même dans mon survêtement Adidas rose de jogging. Pour ne rien arranger, j’ai de la culture, de la conversation, et jouis d’une solide réputation dans mon secteur professionnel. Je suis le rêve et le cauchemar de tout homme, celle qu’on a envie d’épouser et de souiller à la fois, la maman et la putain dans le même corps. Ils me veulent tous dans leur lit, mais la place est chère, et peu y accèdent.

La réciproque n’est pas vraie : quand je veux un homme, je l’ai. Toujours. Tous.

Sauf un.

Il s’appelle Gérard Morgenstern, affiche une petite cinquantaine d’années, n’est pas spécialement beau, mais est en revanche très, très, très charismatique. Il ressemble un peu à Jean-Pierre Bacri, en plus viril. Et encore plus bougon.

Il suffit qu’il me parle pour que je mouille, qu’il prononce un mot, n’importe quoi, même une banalité, même « bonjour », et ma petite culotte est bonne pour le séchoir. Je suis d’autant plus suspendue à ses mots qu’il en est très avare, et pour cause : c’est mon psychanalyste. Et un psychanalyste, c’est bien connu, ce n’est pas très bavard, et lui peut-être encore moins que les autres.

Par exemple, le jour où me prit l’envie de lui avouer que j’avais du désir pour lui, il ne trouva rien de plus à dire que : « Ah, tiens. » J’en connais qui auraient donné un an de leur vie pour entendre ça, mais lui, non. « Ah, tiens. » Mais je ne me laissai pas démonter :

— Oui, je vous désire, et alors, c’est mal ?

— Mon rôle n’est pas de déterminer ce qui est bien ou mal, mais de vous aider à trouver ce qui est le mieux pour vous.

— Le mieux pour moi, je pense que ce serait que vous m’invitiez à dîner ce soir.

Au lieu d’accepter, comme l’auraient fait cent pour cent des humains de sexe masculin à sa place, il se figea dans un silence opaque de statue. Bref, en cherchant à l’éloigner de sa posture analytique, je n’étais parvenue qu’à l’y enfermer davantage. J’eus tôt fait de comprendre que la provocation verbale n’aurait jamais aucun effet sur lui, sinon celui d’un silence monolithique. Pour le mettre dans mon lit, il me fallait donc passer à la provocation physique…

Chacune de mes séances avec lui commence par un rituel immuable : je dépose cent euros sur une petite coupelle posée sur son bureau. Je m’allonge ensuite sur le divan, et lui raconte ma vie.

Ce jour-là, j’optai pour une petite variante : debout face à mon analyste assis derrière son bureau, je fis glisser mon string par-dessous ma jupe, avant de le poser dans la petite coupelle, de le recouvrir de deux billets de cinquante, et enfin de m’allonger. Je n’étais pas coutumière de ce genre de provocation, j’en exécutai, d’ailleurs, les gestes la peur nouée au ventre. Peur de son jugement d’homme sur ce défi obscène, peur de son jugement d’analyste sur un comportement contraire à l’alliance thérapeutique.

Cette fois, il ne se réfugia pas dans son habituel silence :

— Pourquoi avez-vous fait ça ?

— Ça quoi ?

— Pourquoi avez-vous posé ce vêtement sous ces billets ?

— Le premier jour, vous m’avez dit que vous teniez à ce que je paye avant chaque séance en laissant l’argent en évidence pour me permettre de toujours visualiser l’effort que me coûtait mon analyse.

— C’est vrai.

— Eh bien, disons qu’à l’effort financier, je joins désormais l’effort sexuel.

— Comme vous voulez, mais je ne vous le demande pas.

La discussion nous porta ensuite vers de tout autres considérations. Je le quittai cordialement, mon string toujours posé sur son bureau, en me hâtant de rentrer chez moi pour me masturber. L’idée qu’il reniflerait le tissu imbibé des odeurs de ma chatte m’excitait au-delà de toute mesure. Le doute que je ressentais vis-à-vis du bien-fondé de ma provocation, la honte à l’idée qu’elle ne porterait pas les fruits attendus, la colère en songeant que ma proie pourrait me résister ne faisaient qu’amplifier mon désir. Aussitôt rentrée chez moi, je me caressai en l’imaginant en train de se masturber le nez dans mon string. Je me fis jouir en cinq minutes, recommençai le soir, et tous les soirs qui me séparaient de la séance suivante.

Au jour dit, je sonnai à la porte du cabinet avec fébrilité, tremblante de crainte autant que d’espoir, comme une pucelle à son premier rendez-vous. Il m’ouvrit la porte et me fit entrer dans son bureau. Le string était toujours dans la coupelle. J’en ressentis une profonde déception. Je pensais qu’il l’aurait consigné dans un tiroir secret de son bureau ou rapporté chez lui, bref qu’il se le serait approprié… mais non. Il n’en voulait pas. Et me le confirma quand je lui posai la question d’un air mutin, sous lequel je maquillai ma déception :

— Tiens, tiens, vous avez laissé mon string dans la coupelle ?

— Bien sûr que non. Je l’ai enlevé pour que mes autres clients ne le voient pas. Je l’ai rangé dans une enveloppe, que j’ai rouverte aujourd’hui pour le remettre à sa place.

— Vous n’en voulez pas ?

— Je ne vous demande que cent euros.

J’hésitai à partir, à lui dire d’aller se faire foutre, que je n’avais pas besoin de lui, que je l’avais assez engraissé comme ça, qu’il ne valait pas ses cent euros la séance… mais je savais quel échec cuisant cela aurait signifié. Si j’étais venue le trouver, c’était pour résoudre les problèmes que me causait mon narcissisme dévorant. Et le fait qu’il se refusait à moi, et qu’en plus il était le premier en vingt-huit ans d’existence, me plongeait dans un désordre émotionnel qui me ramenait à la source de tout mon mal-être. Je repris mon string, le glissai docilement dans mon sac, payai ma nouvelle séance et m’allongeai sur le divan. Il me fit parler de la vexation qu’il m’avait infligée. Sale con.

Cela n’apaisa pas mon envie de lui. En analyse, prendre conscience d’un conflit ne le résout pas toujours. En l’occurrence, savoir que le psy m’obsédait uniquement parce qu’il se refusait à moi ne suffisait pas à chasser l’obsession. Je m’y abandonnai donc le soir même, allongée sur mon lit avec mon ordinateur portable, tapant en désespoir de cause son nom sur Google. Je tombai vite sur une bibliographie de ses écrits qui me laissa sans voix. De « La Fascination du talon aiguille » au « Fétichisme du pied à l’épreuve de la psychanalyse » en passant par « Fétichisme du pied et refoulement sexuel : pour en finir avec un poncif vieux comme Freud », ses écrits, publiés dans des revues spécialisées, tournaient presque toujours autour du pied ou de la chaussure !

Je le tenais enfin, le petit salaud. De même qu’on ne s’inscrit pas en psycho à la fac sans promener derrière soi une épaisse couche de névrose, on ne consacre pas toute son œuvre aux fétichistes du pied sans en être un soi-même. Et si d’ordinaire, c’était avec mon petit cul juvénile et mes seins haut perchés que j’attrapais les hommes, mes pieds fins, bien dessinés, passés matin et soir au beurre de karité, doux comme les fesses d’un nourrisson, étaient aussi à même d’en faire succomber quelques-uns. Giancarlo, un de mes anciens amoureux, photographe de son état et fétichiste notoire, leur consacra même un livre de photos. J’y apparaissais les pieds tour à tour nus et parés des chaussures les plus sexy qu’il m’offrait, parmi lesquelles une paire d’escarpins Louboutin qui avait dû lui coûter un ou deux SMIC. Je décidai de les porter lors de ma prochaine séance.

Ce jour-là, pour la première fois en huit mois d’analyse, Gérard Morgenstern m’ouvrit la porte de son bureau sans me regarder dans les yeux. Il les braquait vers le bas. Je fis comme si de rien n’était, payai, m’allongeai sur le divan. Je revins sur les événements de ma semaine, en prenant soin de décoller de temps à autre le talon d’une des chaussures. Le divan était disposé de façon que je ne pouvais voir son visage. J’espérais qu’il était en train de se rincer l’œil. L’incertitude m’excitait.

Sentant la fin de l’heure qu’il m’accordait approcher, tout en parlant, je sortis un pied de son écrin en l’y faisant aller et venir, dans un geste ostensiblement masturbatoire. Je me tournai alors brutalement vers lui : il avait les yeux rivés sur mon pied, et un air de chien affamé que je ne lui avais encore jamais vu. Pris en flagrant délit, il fut incapable de réprimer un rougissement, qu’il tenta de conjurer en raclant virilement de la gorge. Le poisson était ferré. Je n’avais plus qu’à tâcher de le fatiguer, puis de le dévorer.

Je vins à la séance suivante chaussée de ballerines tout ce qu’il y a de classique. Décidée à le frustrer avant de lui porter le coup de grâce, je restai sagement allongée sans bouger un orteil en enchaînant des banalités pendant un certain temps. Au moment où il s’y attendait le moins, j’ouvris les hostilités :

— Au fait, il faut absolument que je vous raconte le rêve que j’ai fait il y a trois jours !

— Je vous écoute.

— Eh bien, j’étais avec vous dans ce cabinet, allongée sur ce divan, sauf que j’étais entièrement nue… Enfin non, pas entièrement, je ne sais pas pourquoi, mais j’avais gardé mes talons… Ceux que je portais la dernière fois, tiens, à y repenser… Ça veut dire quoi ?

— Continuez.

Je continuai donc, en sortant sans en avoir l’air un pied de sa ballerine, qui tomba sur le sol, laissant apparaître cinq orteils vernis d’un bordeaux unique en son genre, un mélange personnel de trois vernis, la couleur du stupre, merveilleusement mise en valeur par le blanc marmoréen de mes pieds.

— J’étais donc toute nue avec mes talons, et je m’enfonçais un énorme gode dans le vagin en vous suppliant de me prendre, mais vous refusiez. J’avais beau me tordre de désir, vous dire à quel point j’avais envie de vous, envie de goûter vos lèvres, de vous renifler les couilles, de sentir votre queue bien profond à l’intérieur de moi, vous ne vouliez rien entendre…

Tout en disant cela, je fis tomber l’autre ballerine sur le sol, qui libéra un second pied paré d’un petit anneau argenté posé sur un orteil, que j’avais acheté le matin même – après avoir lu sur un site web une contribution du docteur Gérard Morgenstern sur le rôle des bijoux de pied dans le désir fétichiste. Je me mis à caresser voluptueusement un de mes pieds avec la plante de l’autre, tout en faisant mine de réfléchir à mon rêve. Un silence pesant s’installa, tout juste perturbé par un mouvement de glotte de mon analyste, petit bruit a priori imperceptible, mais qui sonnait à mes oreilles comme un coup de tambour victorieux.

— Continuez.

— Eh bien… je vous implorais encore et encore, tout en me masturbant, en enfonçant le gode toujours plus profond entre mes cuisses, en caressant mon clitoris de plus en plus vite, et alors que j’étais sur le point de jouir, vous avez crié : « Arrêtez ! » Je me suis figée, tout essoufflée, un peu surprise… Vous m’avez dit : « Mettez vous debout ! » Je me suis levée, vous avez pris ma place, et une fois allongé sur le divan, vous m’avez ordonné : « Enlève tes chaussures et piétine-moi le visage. » Je vous ai obéi. Et tout en reniflant et léchant mes pieds, vous avez déboutonné votre pantalon, sorti votre sexe et commencé à vous masturber. Je mourais d’envie de vous sucer, de vous avaler jusqu’à la gorge, avant de m’empaler sur vous, mais je n’osais pas, vous aviez l’air si occupé avec mes pieds… Que pensez-vous de ce rêve ?

— Il est terminé ?

— Non, non, il se passe encore des trucs ensuite, mais je ne sais pas si…

— Continuez.

— Eh bien, vous étiez donc occupé à me sucer les orteils, et subitement, vous m’avez dit : « Remets tes talons, je vais te prendre ! » J’avais à peine enfilé mes escarpins que vous m’avez renversée debout à l’équerre contre votre bureau pour me prendre en levrette. J’étais si excitée que je sentais ma mouille couler sur mes cuisses, mais c’est par le cul que vous avez décidé de me prendre. Vous êtes rentré d’un coup sec, comme un barbare, sans même prendre la peine de me préparer l’anus à la salive. J’ai d’abord eu très mal, j’ai crié, je vous ai demandé de sortir, mais vous m’avez répondu : « Ta gueule, salope, prends ça dans le cul, c’est tout ce qu’on te demande. » Ça vous arrive, de dire des trucs comme ça pendant l’amour ?

— Vous n’avez pas à le savoir.

— Je savais que vous alliez me répondre ça ! Mais bon, peu importe… dans mon rêve, le fait que vous me parliez comme à une traînée m’a excitée à mort. D’ailleurs, je n’avais jamais fait un rêve érotique aussi réaliste. D’habitude, quand je rêve de sexe, c’est toujours bizarre, un peu, comment dire… désincarné. Mais là, non, j’avais vraiment l’impression de vous sentir aller et venir dans mon cul. Et je sentais le plaisir monter, parce que dans cette position, mon clito frottait sur le coin de votre bureau au rythme de vos coups de boutoir… Peut-être que je masturbais moi-même tout en rêvant, hein… Mais bon, ça, je ne m’en souviens plus… Bref, vous étiez en train de me sodomiser, et à un moment, vous avez relevé une de mes jambes de manière que le genou repose sur le coin du bureau, et là, vous avez attrapé la pointe de mon talon aiguille. J’ai aussitôt senti votre gland gonfler encore plus, signe que vous alliez jouir… Mais là, c’est moi qui vous ai dit : « Arrêtez ! » Vous m’avez demandé pourquoi, je vous ai répondu : « Je veux que tu arroses mes pieds. » Vous êtes sorti de mes fesses, je me suis allongée sur le divan en orientant mes pieds au niveau de vos testicules, un peu comme ça…

À ce stade de mon récit, j’opérai un quart de tour sur le divan. Je tendis mes pieds nus vers lui. Ses jambes croisées dans une posture disharmonieuse m’informaient qu’il essayait de dissimuler une érection. Nous étions face à face : lui assis à côté du divan, moi assise dessus, face à lui, pieds tendus au niveau de son sexe.

— … et là, vous vous êtes astiqué très vite en reluquant mes pieds.

Je vous ai dit : « Vas-y, gicle sur mes pieds de salope, honore-les d’un beau jet, ils en meurent d’envie », et vous avez joui dessus. Et mon rêve se termine là. Vous en pensez quoi ?

— Il est l’heure, nous en parlerons la prochaine fois.

Le soir même, je reçus un coup de fil de mon thérapeute. Il acceptait de m’inviter à dîner, à la condition que je change d’analyste. S’il se passait quoi que ce soit entre nous, c’était le signe que notre relation changeait de nature, et que je ne mettrais plus jamais les pieds dans son cabinet. J’acceptai. Nous annulâmes la future séance, prévue trois jours plus tard.

Je ne revins jamais dans son cabinet. Je ne le revis jamais après ce coup de fil. Subitement, il avait cessé de m’intéresser.

AMPHITHÉÂTRE

Yseult Hébert

La première fois que je l’ai vu, je n’imaginais pas que j’irais de surprise en surprise. En fait, je n’imaginais rien : mon esprit se vidait, mon corps se tendait, je trempais ma culotte. Dans un contexte différent, je serais sur-le-champ passée à l’attaque. Mais là, il s’agissait… de mon prof de fac.

J’imaginais les réactions de mon groupe de copines : « Qu’est-ce que t’attends ! Vous êtes tous les deux adultes et vaccinés, on n’est plus au collège ! »

Mes copines sont du genre déluré. Moi, j’ai des principes ; ne pas sortir avec un enseignant en fait partie (ça vaut également pour un surveillant, un supérieur hiérarchique, un membre de ma famille).

Malgré mes idées strictes, le cours du prof en question devint très vite le point central de ma semaine. Je l’attendais comme un drogué sa dose. Chaque fois qu’il pénétrait dans l’amphi, mon corps réagissait toujours de la même manière : je mouillais dans mon slip.

Je commençais par me traiter d’idiote. Tellement classique de fantasmer sur son prof ! Pas bien grave, pensais-je, il s’agit d’une lubie qui passera. Ce genre de chose m’arrivait de temps à autre. Dans un second temps, la colère : que m’arrivait-il donc à la fin ? Trois mois après la rentrée, j’étais toujours pantelante et détrempée pendant son cours. La seule idée de me concentrer sur le contenu de la leçon était au-dessus de mes forces. Mes notes étaient lamentables. Cinq mois après la rentrée, je me résignai enfin : puisqu’il en était ainsi, il serait pour moi un prof sexy !

Au terme d’un long débat avec moi-même, intervint donc un revirement de situation. Je n’avais plus qu’une idée en tête : il me le faut…

Comment m’y prendre ? Je passai en revue les scénarios : se mettre au premier rang avec un décolleté ? Le cliché de la nana qui part à la pêche aux bonnes notes, non merci. Travailler pour obtenir de meilleurs résultats, et donc davantage d’attention de sa part ? Hors de question. Il me fallait cet homme tout de suite, j’avais donc besoin d’une méthode expéditive. L’approcher à la fin d’un cours, lui demander en rougissant s’il était d’accord pour me rencontrer ? Je trouverais n’importe quel prétexte, peut-être une inquiétude vis-à-vis de son cours, un besoin de conseil au sujet de ma carrière. Quelque chose qui attise sa curiosité. Peu m’importait, l’essentiel était de l’asseoir dans un café, seul avec moi. Voilà, je tenais mon scénario.

Un café, ça peut paraître simpliste. Pour permettre au lecteur de comprendre mon point de vue, il faut que j’explique comment je vois le monde.

D’abord, je suis canon. C’est un bon début, mais insuffisant : dans une fac de psycho, les canons ne sont pas une denrée rare. Peu de chance d’impressionner un prof, ni même d’attirer son attention juste en passant devant l’estrade. Pourtant, toute fille a des atouts qu’elle sait plus ou moins utiliser. Mon atout à moi, ce sont mes mains. Refermées autour d’une tasse de café, ou alanguies sur le plateau d’une table en bois verni, mes mains aux fins doigts manucurés sont un piège pour homme raffiné. Elles aguichent à coup sûr. Elles hypnotisent.

Cette dernière solution m’apparut infaillible. Quelle erreur c’était ! À présent que je mets mon histoire noir sur blanc, je vois bien à quel point c’était fantasque. Mais sur le moment, j’étais contente de moi. J’appelai immédiatement mon amie Cécile pour lui annoncer mes intentions. De surprise elle manqua s’étrangler :

— Tu vas choper un prof de ta fac ?

Dans mon excitation, j’avais oublié que je cachais ma tragédie à tout le monde depuis le début de l’année. Une fois son étonnement passé, Cécile se montra enthousiaste :

— Bon, dis-moi tout. Il est comment ? Pas trop vieux ? Et il est vraiment beau ?

— Il est plus que beau ! Il dégage une aura sexuelle.

Cécile rit de mon ton adorateur.

— Il est sexy ?

— Sexy ? Tu n’y es pas du tout, ma pauvre !

— Ouais, bon, je demande à voir. Alors, quel est le plan ?

Quand je lui exposai mon idée, elle explosa de rire.

— Ma pauvre Julie, ça ne peut pas marcher !

— Pourquoi ça ? je demandai, vexée.

— S’il est sexy à ce point, dis-toi bien que tu n’es pas seule sur le coup ! Tu n’es pas mal, certes, mais il y en a sûrement d’autres, dans ta fac.

Comme si je n’étais pas au courant ! Agacée d’être maternée, je ne répondis pas.

— Il faudra être plus inventive pour remporter le gros lot, dit-elle encore.

— On verra ce qu’on verra.

J’étais toutes griffes dehors. Aucune autre pétasse n’embarquerait mon gibier.

Le jour du cours arriva encore plus lentement que d’habitude. J’avais répété mon scénario toute la semaine : je martèlerais distraitement la table du bout des doigts en ouvrant de grands yeux de biche. Il craquerait, c’était certain. J’étais belle, je le savais. Ma tenue était soignée au détail près. L’heure de cours fut consacrée à passer en revue chacun de mes ongles, puis mes réparties marrantes, enfin la tenue de mon gloss. Tout l’amphi était devenu invisible pour moi ; dans mon champ de vision, il n’y avait que le prof. Lui et moi, seuls.

Mon regard passait de lui à mes ongles et de mes ongles à lui, pendant que je tâchais de prévoir les questions pièges : « Vous draguez souvent vos enseignants, mademoiselle ? »

Alors qu’il était l’unique objet de mon attention, j’eus la désagréable impression que lui, en revanche, considérait les autres sans problème. À un moment, je remarquai qu’il devenait cramoisi. Il buta sur un mot, se reprit aussitôt. Tout s’était passé à la vitesse de l’éclair. Je suivis la direction de son regard : deux filles se tortillaient au premier rang. Et j’eus tout juste le temps de voir une culotte disparaître dans un sac à main. La grognasse qui l’y avait fourrée se redressait, joues rosies. Je n’en revenais pas. Affectant la plus parfaite décontraction, l’étudiante jouait de ses longues jambes pour capter l’attention du prof, lequel tentait de conserver son calme sur l’estrade.

Sidérée, j’ai enfin ouvert les yeux sur ce qui se passait autour de moi… Bouches gourmandes tendues vers l’estrade, vêtements à dentelles, décolletés plongeants ou pigeonnants, talons aiguilles vernis, tailles basses sur ventres plats et bronzés… Et les yeux, et les ongles, et les tétons… tout pointait vers lui. Une meute prête à bondir sur l’enseignant, tout petit, tout faible au bas de l’amphi. Une proie cernée de chiennes avides.

À la fin du cours, mes mains manucurées plongées dans les poches de ma robe, je sortis tête basse. Je songeais à la réaction qu’aurait Cécile : « Je te l’avais bien dit ! » Il me fallait un autre plan. J’empoignai mon téléphone portable, composai un numéro.

— Daaaaaarling ! Ça fait teeeeeellement longtemps que je ne t’ai pas eue au téléphone ! Oh, ma beauté, j’ai tellement de choses à te raconter !

Dans tous les contes de fées, il y a une bonne marraine qui apporte une solution au moment désespéré. Sabine, ma marraine, m’a souvent servi de fée quand j’étais au plus mal. À mon âge, il peut sembler surprenant d’avoir recours à une marraine de cinquante-quatre ans pour des histoires de cœur ou de cul… Mais Sabine n’est pas une marraine ordinaire.

J’attendis respectueusement – mais non sans impatience – qu’elle achève l’histoire de sa dernière lubie sexuelle avec Monsieur Magique (son amant du moment). Il faut savoir que Sabine attribue ce genre de surnom à ses amants, ainsi qu’à ceux de ses copines. D’après elle, ça donne un côté romantique aux histoires qu’on se raconte entre nous, et c’est plus facile à retenir.

En général, sa vie est aussi passionnante qu’un feuilleton. Mais là, je me trouvais dans la détresse et dans l’urgence. Aussi, fus-je soulagée quand elle en vint enfin à mon cas :

— Et toi, ma jolie Julie, qu’est-ce qui t’amène ?

Elle m’écouta sans piper mot jusqu’à ce qu’on en arrive au point crucial. Je retranscris sa première réaction telle quelle :

— Quelles bitches ! Viens chez moi tout de suite, ma belle.

Je ris. La vie semblait presque trop facile avec Sabine. Elle habite à deux pas de chez moi depuis toujours. J’enfourchai mon vélo. Trois minutes plus tard, je m’étalais avec elle dans des coussins de soie chatoyants. Ma marraine excentrique avait des goûts exotiques : son salon débordait de canapés, poufs, coussins en tout genre. Encens et voilages pendants au plafond achevaient de conférer à la pièce des airs de harem mystique. Le thé était déjà servi. Le sermon ne tarda pas :

— Entre nous, commença-t-elle sur le ton de la confidence, c’est vrai que miser sur une simple manucure semble un peu léger pour Monsieur Aphrodisiaque. Surtout avec une concurrence aussi crue…

Elle lui avait donc choisi un surnom – très seyant – pendant que je me hâtais de me rendre chez elle.

— Comment je dois faire, alors, Sabine ?

J’étais décidée à tenter n’importe quoi.

— Humm… réfléchit-elle à voix haute. Il a un bureau, cet Aphrodisiaque ?

— Bien sûr !

Le prof séduisant, membre éminent de la fac, disposait d’un bureau en qualité de responsable des étudiants de deuxième année de psycho.

— Tu veux que je lui fasse le coup de la manucure dans son bureau ? m’enquis-je, déjà excitée par l’idée.

À l’abri dans son bureau, on pourrait s’embrasser dans tous les coins… rouler sous les meubles enlacés l’un à l’autre… on ne répondrait pas aux étudiantes qui viendrait frapper à la porte…

— Tu vas me faire le plaisir d’oublier cette histoire de manucure, à la fin ! tonna Sabine. Il s’en fout de tes mains, cet homme, tu veux savoir ce qui l’intéresse ? C’est ça !

Elle m’empoigna les seins. Je hoquetai de surprise ; mes rêves de baisers enlacés s’évaporèrent.

— Bon, écoute, dit-elle d’un ton impatient, tu veux savoir comment j’ai chopé Monsieur Merveille ? C’était mon prof de chimie au lycée. Je te raconte… ça te donnera peut-être des idées.

Le nommé Merveille était un prof extrêmement séduisant de son lycée. Si bien que, naturellement, toutes les filles de la classe en étaient folles. Elles se contentaient de suivre ses leçons avec une attention soutenue et un décolleté profond. Mais cela ne suffisait pas à Sabine. Un jour, lasse de soupirer chaque fois qu’il esquissait un sourire, elle vint toquer à la porte de son bureau sans prendre rendez-vous.

— Ah, mademoiselle Orneau, fit-il, il est temps que nous parlions.

À quoi Sabine répondit :

— En effet, il est grand temps, professeur.

Sur ces paroles, elle se mit à genoux devant Monsieur Merveille, lui déboutonna son pantalon. Il eut un mouvement de surprise, mais la laissa faire. Elle lui sortit le sexe, qu’elle enfourna. Le membre devint très vite dur et volumineux. Que c’était doux ! L’homme tant fantasmé était enfin à sa merci. Elle dégagea aussi les testicules de la braguette, les caressa longuement, tout en effectuant des va-et-vient à bouche que veux-tu le long de la verge.

— Je n’ai pas besoin de tant de détails ! la stoppai-je en grimaçant.

— Roh, ne fais pas ta chochotte. Si tu n’étais pas si prude, tu l’aurais déjà, ton Aphrodisiaque ! Allez, maintenant, file. Tu en as assez entendu pour ce soir. Médite là-dessus cette nuit.

Allongée sur mon lit, ce soir-là, j’examinais mes mains. Une fille qui enlève sa culotte en classe sous le nez de son prof ; une autre qui lui taille une pipe après les cours… c’est certain, à côté de ça, mes mains faisaient pâle figure. Je pensais très fort à lui, le bien renommé Aphrodisiaque. Je repassais dans ma tête son image faisant les cent pas sur l’estrade, pendant qu’il édictait un cours qui ne me parvenait que de très loin… Quelle beauté, quelle allure ! Je descendis une main sur mon sexe ; j’étais déjà trempée. Je me caressai longuement le clitoris avec la pulpe des doigts. Non, mes mains ne pourraient sans doute pas me permettre de gagner Monsieur Aphrodisiaque, mais en attendant, elles m’aidaient à tenir le coup. Je me caressais d’une main, tandis que l’autre s’attardait sur mes tétons. Elle passait de l’un à l’autre, étirant et triturant le petit bout. Agréable sensation, qui se répercutait sur mon plaisir clitoridien. En nage, je continuais à me caresser. Mon poignet devenait douloureux, mais je ne lui laissais aucun répit.

J’imaginais Monsieur Aphrodisiaque entre mes jambes. Je me représentais sa langue à son image, douce et forte. Je la voyais plonger entre mes cuisses. Il me suçotait doucement le clitoris, tout en faisant pénétrer dans mon vagin un doigt, puis un autre… Mon orgasme, ce soir-là, dura très longtemps.

La semaine suivante se passa dans un calme olympien. Pas besoin de ressasser de rôle à jouer : j’agirais au feeling. Par habitude, je veillais à conserver ma manucure parfaite. Pendant les autres cours, j’observais la salle. J’étais à présent certaine de n’avoir pas rêvé. Les étudiantes, durant les cours normaux, se comportaient de façon… normale. D’ailleurs, elles ne remplissaient plus la salle, et le nombre de garçons et de filles s’équilibrait presque.

Lorsque le cours d’Aphrodisiaque arriva, j’étais détendue. Je m’installai au dernier rang pour le contempler sans gêne. Il se tenait debout sur l’estrade, magnifique dans son costume gris clair, et moi, je déboutonnais mentalement sa chemise. Je plantais mes ongles dans ses pectoraux presque imberbes, descendais jusqu’à ce que mes doigts soient bloqués par sa ceinture, que je débouclais… Je remontais ensuite mes mains vers son beau visage. Je fourrais un doigt dans sa bouche ; les pointes de mes seins se dressaient. Je baissais les yeux : son sexe tentait déjà de sortir du caleçon. Je l’imaginais démesurément gros, je détaillais longuement sa forme dressée et le dessin des veines, avant de le prendre à pleine bouche. Mon clitoris s’érigeait, mon vagin palpitait. Par de légers mouvements du bassin, le prof remplissait ma bouche et la désemplissait. Son sexe, allant et venant sans répit, maintenait ma mâchoire grande ouverte… J’étais prête à jouir sur place sans autre forme de stimulation, quand une voix lointaine me tira de ma rêverie :

— Tu as de belles mains, tu sais ?

Bouillante d’excitation, j’avisai le garçon qui venait de me parler. Un grand blond… nettement plus jeune que le prof, et au moins aussi bien habillé. D’origine étrangère, sans doute… je lui souris. Nous étions près de la porte. Dans ma tête se dessinait la vision prémonitoire des toilettes de la fac… d’un sexe gonflé dans ma bouche… de mes ongles griffant un torse nu…

Penchée vers le beau blond en costume gris perle, je parvins à articuler d’une voix sourde :

— Excuse-moi de te demander ça… je ne me sens pas très bien… tu ne voudrais pas m’accompagner aux toilettes ?

Lui aussi se pencha, pour murmurer à mon oreille :

— Là, maintenant ?

Je hochai la tête en le fixant dans les yeux.

— Oui, si ce n’est pas trop te demander.

Me prenant la main, il se leva sans chercher à masquer sa braguette tendue comme un arc. Il bandait comme un âne, je coulais comme une fontaine, nous étions faits pour nous entendre.

LE TROPHÉE

Nicolas Millet

Cléa referma la fenêtre après s’être penchée au balcon. Elle se tourna vers la jeune femme de l’agence immobilière en lui annonçant que l’appartement lui convenait. La rue, en bas, était passante mais pas trop ; les commerces donnaient de la vie à l’ensemble ; elle voulait signer afin de devenir locataire.

Une semaine plus tard, entrant en maîtresse des lieux, Cléa se sentit à l’aise dans son nouvel appartement. Penchée sur la balustrade du petit balcon ornementé de fer forgé, elle prit le temps d’observer sa rue. Sous ses pieds, chacun vaquait à ses occupations : des femmes sortaient, encombrées des superbes sacs en papier, du luxueux magasin de chaussures juste en face. Des habitués sirotaient, à cinquante mètres à gauche, leur premier ballon au Komodo, un authentique bar de quartier. La plupart des gens passaient sans la voir, là-haut, telle une châtelaine contemplant ses terres depuis son promontoire.

Les rares passants qui levaient les yeux au ciel apercevaient l’atout de Cléa : des jambes à tomber à la renverse. Les jambes de Cléa : orteils délicats, toujours vernis, surmontés par des mollets musclés, texture de peau lisse, bronzée, pourtant fraîche comme du lait… et puis des cuisses… Des cuisses d’une fermeté, d’un galbe…

Cléa portait la robe noire moulante qu’elle n’enfilait que quand elle désirait ramener chez elle un amant d’un soir. La robe en question, certes osée, mais au fond assez anodine, comportait une fermeture Éclair qui remontait au-dessus de la hanche. Quand Cléa l’ouvrait, les hommes entraient en émoi.

Au cours de tel ou tel dîner en ville, elle s’amusait à se rendre aux toilettes pour revenir, quelques instants plus tard, avec sa robe fendue très haut. Ça ne manquait jamais : l’homme qui lui faisait face, terriblement gêné, tâchait de ne rien laisser paraître.

Si le type en question lui plaisait vraiment, et qu’elle était certaine de le ramener pour une bonne baise à domicile, Cléa recommençait plusieurs fois son manège, remontant chaque fois davantage la fermeture, jusqu’à laisser entrevoir les ombres de sa féminité. Au moment du café, quand l’homme, bouillant, n’en pouvait plus, elle contournait la table, dos à la salle, lui empoignait la bite en lui enjoignant de partir vite fait avec elle pour en profiter toute la nuit. Elle se levait, en hélant le serveur pour avoir l’addition. L’élu du jour, gêné par une gaule bien visible, était obligé de se lever. Il réglait toujours la note.

Alors qu’elle scrutait les alentours, Cléa aperçut sur le trottoir d’en face une devanture qu’elle n’avait pas, malgré sa proximité, remarquée lors de sa première visite. En lettres dorées sur fond bleu était inscrit « Taxidermiste ». Elle n’était jamais entrée dans un tel lieu – elle n’avait d’ailleurs jamais possédé d’animal – et ne se serait sans doute jamais décidée à y pénétrer si le taxidermiste en personne n’était sorti de son échoppe pour griller une cigarette. L’homme, un grand brun aux cheveux hirsutes, avait ce charme indéfinissable des éternels célibataires : une maturité teintée de jeunesse immuable. Sans autre forme de procès, Cléa enfila un petit gilet cintré, quitta son appartement, descendit l’escalier de son immeuble, traversa sa rue…

Cléa était ainsi : quand elle avait vraiment envie d’un homme, elle passait rarement par quatre chemins. Elle lui disait avec naturel qu’elle avait envie de se faire prendre – là, maintenant, tout de suite. Et surtout pas dans deux heures, parce que dans deux heures, justement, on y serait encore.

C’est à peu près le discours qu’elle tint au taxidermiste, aussi mignon de près qu’il lui avait semblé charmant de loin, non sans lui avoir taxé une clope, avant de l’allumer – lui – pour de bon ! Comme la demoiselle ne manquait pas d’arguments, ils pénétrèrent tous deux dans le magasin. Lui, prudemment, ferma la porte à clef, tira les rideaux. Elle, en un instant, se retrouva nue ; déjà, elle lui empoignait fermement la bite. Elle ne put retenir un petit rire de bonheur en sentant la dureté du sexe de l’homme, dont elle ne connaissait même pas le prénom : Anatole. C’était un sexe épais, parfaitement droit, doté d’une beauté, d’une grâce indéniables. Elle le suça longuement, passant sa langue sur les couilles et, quand celles-ci se rétractèrent à force de plaisir, elle les goba jusqu’à entendre Anatole pousser un râle. Endurant, l’empailleur était membré comme un âne (aucune tête d’équidé n’ornait d’ailleurs la pièce, qui comptait pourtant nombre d’espèces différentes), et cela – la découverte d’un membre d’âne – constituait pour Cléa la bonne nouvelle de la matinée.

Lâchant la bite du naturaliste, Cléa lui présenta son cul bombé. Il vint en elle, la lima avec métho-de et application, non sans s’amuser à examiner de temps en temps, et de plus en plus près, ses lèvres grandes ouvertes. Après un moment, elle lui saisit les fesses afin que, maintenant qu’il était bien excité, il la prenne de plus en plus violemment, fasse glisser encore et encore son sexe dans son con de plus en plue moite.

Il la baisa ainsi longuement et, alors qu’elle était au bord de la jouissance, il s’agenouilla pour lui lécher consciencieusement les fesses. Magnifiques rondeurs, entre lesquelles il prenait plaisir à enfoncer sa langue et son nez, à sentir l’humidité répandue jusque sur les cuisses. Puis d’un coup, sans crier garde ! il se releva pour lui enfoncer son large chibre dans le cul, d’abord lentement, puis de plus en plus vite, jusqu’à ce qu’elle ne sache plus qui de lui ou d’elle menait la danse. En tout cas, très vite, Cléa se trouva outrageusement dilatée, accueillant encore et toujours la bite du jeune homme avec gourmandise, dans de petits râles, le teint rose, les lèvres en joie. Et lui, tenant les hanches de la jeune femme dans ses mains fermes et expertes, ne semblait pas se lasser de fréquenter ce terrain de jeux si chaud, si accueillant, si vivifiant.

Ils se revirent presque chaque jour. Ils découvraient chaque fois de nouvelles réjouissances sensuelles, comme cette fois où, l’une des dernières en vérité, entièrement ouverte, cul et con offerts, Cléa fut menottée par Anatole aux défenses d’un cerf qui ornaient un des murs. Les bras entourés par les immenses cors du cervidé, la jeune femme s’y accrocha fermement, feignant de résister aux assauts répétés de la corne d’Anatole.

À un moment, l’empailleur, après s’être occupé d’elle de très longues minutes, la saisit sous les cuisses. Cléa se retrouva à la perpendiculaire du corps musclé de l’homme, dans le prolongement de sa bite. Dans un cri de plaisir, elle prit celle-ci dans le cul. Anatole la chevauchait, tenant ses fesses d’une main, caressant ses seins de l’autre, l’embrassant fougueusement dans le cou.

En dehors des instants charnels, elle passait peu de temps avec le naturaliste, même si parfois, elle descendait le regarder travailler, c’est-à-dire rendre vie à des morts. Il lui parlait de la technique de l’empaillage. Celle-ci consistait à créer une structure en bois qui accueillerait plus tard, tel un préservatif sur un sexe tendu, la peau tannée, trempée dans différents bains chimiques pour qu’elle se conserve à jamais. La simplicité et la redoutable efficacité du procédé rendaient Cléa, chaque fois, toute chose…

Durant de longues semaines, les corps commençant à bien se connaître, les moments de plaisir s’enchaînèrent. Les deux amants ne cessaient de se croiser avec enthousiasme, mais toujours dans la discrétion, à l’abri des commérages.

L’été passa ; les marronniers de la rue commerçante se paraient déjà d’une couleur rousse…

Un matin d’octobre, trois hommes en bleu de travail investirent au petit matin l’atelier du taxidermiste. Deux d’entre eux s’affairaient à sortir les derniers souvenirs de la boutique en passe de disparaître. Le troisième, juché sur un escabeau, avait déjà retiré les premières lettres de la devanture. Le T et le A, tels des oiseaux morts, jonchaient le trottoir. L’ouvrier s’attaquait maintenant au X, qui, étrangement, lui résistait.

Cléa, perchée sur son balcon, observait la scène. Comme tous les habitants du quartier, elle savait ce qui se disait. De la part d’ombre qui entourait toute l’histoire, elle avait entendu les échos, sans rien dire. Elle n’était pas du genre à alimenter les rumeurs.

Anatole avait disparu quelques semaines auparavant.

Un client avait trouvé porte close. Un autre avait longuement frappé à la porte, sans succès. Ce sont les piliers du Komodo qui donnèrent l’alerte aux gendarmes. Des affiches furent placardées, des appels à témoin lancés, mais on ne retrouva jamais Anatole. Les commerçants et les habitants furent conviés à la gendarmerie, chacun dit ce qu’il savait, c’est-à-dire pas grand-chose.

Cléa fit de même, et, pour assurer ses arrières, glissa son numéro de téléphone au jeune et fringant gendarme qui prenait sa déclaration. Il faut toujours faire rêver les hommes…

Dans le ciel, les premiers nuages arrivaient, noircis par une pluie imminente. Pas un temps à rester sur le balcon. Cléa rentra, tira les rideaux et, maintenant seule, satisfaite que la vie soit si belle, se dit qu’elle pouvait, en cette matinée calme, s’accorder un petit moment de plaisir.

D’un tiroir elle sortit une boîte en bois de rose, qui s’ouvrait comme un coffret à bijoux. À l’intérieur, un tissu moiré protégeait dans son écrin un très joli gode. Elle l’admira, le palpa avec émotion, se dit que c’était quand même fou ce qu’on pouvait faire de nos jours… Elle était sans doute la première à tenir entre ses mains un jouet aussi réaliste. Personne, à ce moment-là, ne vit ses yeux. Mais il y passa, le temps d’une seconde, toute la coquinerie d’un merveilleux souvenir.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

Pour connaître les autres futurs thèmes de la collection ou prendre connaissance de nos conditions, n’hésitez pas à consulter le blog de la collection : http://osez-vos-histoires-de-sexe.com.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 16 avril 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-350-0

© La Musardine, 2011.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-534-2

En couverture :

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Conception graphique : atelier façon puzzle

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