20 nouvelles sang pour sang érotiques

Le vampire n’est pas seulement un monstre assoiffé de sang : c’est aussi un héros romantique au charme trouble. L’histoire du cinéma et de la littérature l’ont montré, et la collection « Osez 20 histoires » est bien résolue à apporter sa pierre à la célébration de la sensualité vampirique. Du mystérieux vampire qui séduit ses proies sur Facebook au vampire utilisé comme esclave sexuel par une famille de nobles au dix-huitième siècle, en passant par la veuve noire, vampire femelle à tendance domina, les variétés les plus exotiques de vampires obsédés sont au rendezvous de ce recueil pour vous faire trembler de peur... et de plaisir !

SÉANCE SANGLANTE

Octavie Delvaux

Pourquoi donc avais-je accepté cette séance ?

À l’époque, j’étais jeune, et débutante dans l’art de la domination. Intrépide, avide de découvertes, je croquais les hommes soumis avec un appétit d’ogresse. Plus l’aventure promettait d’être rocambolesque, moins j’en considérais les dangers. Portée par ma passion naissante pour le SM, je ne rechignais devant aucun obstacle pour peaufiner le rôle que je m’étais choisi : celui de dominatrice fière et sans pitié.

Pourtant, ce soir-là, par une nuit glaciale d’hiver, tandis que j’arpentais une avenue parisienne déserte, je me trouvais en proie à un flot d’interrogations. Comment avais-je pu me mettre dans ce pétrin ? Le grand hôtel où le soumis m’attendait n’était plus qu’à quelques pas. Et dire que j’aurais dû être chez moi, au chaud sur mon divan, en compagnie de Robert, mon inégalable lécheur de pieds, qui m’aurait tété les orteils jusqu’à plus soif...

Au lieu de cela, je me gelais les fesses dans une rue inhospitalière des quartiers chics, mon attirail de dominatrice à la main.

À bien y réfléchir, le type était bizarre. Encore un excentrique. Hélas, c’était toujours ce genre d’individu qui m’attirait. Il disait se prénommer Théodore et refusait catégoriquement de venir chez moi. À lui seul, ce détail aurait dû freiner mes ardeurs : d’ordinaire, je ne me déplaçais jamais pour un soumis. De plus, j’aimais être maîtresse de mon emploi du temps, or l’homme n’était disponible que le soir. Pourtant, le profil du candidat en question m’intriguait... Nous avions échangé courriers et photos numériques. Ses traits préraphaélites et sa maîtrise du verbe m’avaient charmée. D’après lui, je n’aurais besoin d’aucun matériel pour le dominer, ses fantasmes étant très spécifiques. Il avait émis pour unique souhait que je porte un vêtement très décolleté...

Par bravade, j’avais revêtu un top en latex à col haut, et je trimbalais une mallette pleine de matériel SM. Je n’ai jamais aimé me laisser dicter ma conduite par ces cancrelats de soumis.

En franchissant le seuil de l’hôtel, j’hésitais encore. Avais-je bien mesuré les risques d’un tel huis clos ? Comme seule précaution, j’avais informé ma meilleure amie de l’entrevue. Si je ne l’avais pas appelée au bout de deux heures, elle préviendrait la police.

L’horloge de la réception indiquait dix heures. Comme Cendrillon, je devrais être sortie à minuit. Grisée par une poussée d’adrénaline, je détaillais mon image dans le miroir de l’ascenseur. Dans mon rôle de dominatrice en vadrouille, j’étais parfaite. Le regard sévère, souligné de khôl, les lèvres très rouges, je portais un manteau noir boutonné jusqu’au menton ; une capeline de feutre assortie accentuait encore le mystère de mon personnage.

Au sixième étage, je m’engageai dans le couloir, l’œil rivé aux numéros : 662, 664, 666 : voilà, j’y étais. Je sentais le sang circuler à flots rapides dans mes veines. Je pris une forte inspiration, avant de frapper.

Quand je découvris la figure émaciée qui me dévisageait de l’embrasure de la porte, toutes mes appréhensions s’évanouirent. L’homme était à la hauteur de l’idée que je m’en étais faite. J’étais subjuguée par la noblesse de ses traits, captivée par la profondeur de son regard, déconcertée par la pâleur de son teint. En un mot : conquise.

Je n’aurais su dire s’il était vraiment beau, mais son être était empreint d’une évanescence romantique troublante. Ses cheveux bruns, pris en catogan, dégageaient un front élégant. Son nez aquilin pointait sur une bouche ourlée, qui apportait la seule touche de couleur à son visage blanc comme un linge. Son regard perçant, d’un vert venimeux, était doué d’une sagacité surprenante, doublée d’une singulière mélancolie. Il me semblait qu’en posant ses yeux félins sur moi, l’homme me dévorait l’âme. Je n’avais jamais vécu pareille expérience. Pourtant, je ne pouvais me permettre de dévoiler mon émotion : question d’étiquette. Le soumis ne doit à aucun moment deviner son ascendant sur moi. À ce jeu, je suis plutôt douée...

Je le saluai d’une voix froide, et le précédai dans la chambre, sans un regard pour lui. Debout près du lit, affichant une moue méprisante, je considérai sa tenue. Il portait pour seul vêtement un peignoir de damas rouge sang qui lui donnait l’allure nonchalante d’un libertin du siècle des Lumières. Ce style décalé m’évoquait les turpitudes du divin marquis : mon maître à penser. Je mourais d’envie d’arracher son vêtement, de griffer son torse blafard, d’entailler sa peau de la tige de ma cravache, mais avant cela, je devais prendre le pouvoir sur lui.

À le voir détailler mes appas comme si j’étais une vulgaire call-girl, je compris que ce n’était pas gagné d’avance. Pendant que j’ôtais mon manteau, il eut l’impudence d’intervenir :

— Je vous avais demandé de porter un décolleté.

— Et alors, ça ne veut pas dire que je vais te contenter ! J’aime sentir la frustration chez les larves de ton espèce.

Il opina en arborant un demi-sourire narquois, d’autant plus exaspérant que ça le rendait encore plus attirant. Pour lui montrer qui j’étais, je dégainai ma cravache.

— Au pied, cafard ! m’écriai-je, en faisant claquer la languette sur mes bottines.

L’homme ne se démonta pas : il afficha de nouveau son insupportable rictus. Lui servant mon plus terrible regard, j’insistai. Je n’en étais pas à mon premier connard prétentieux :

— Espèce de raclure, si je dois te le répéter encore une fois, tu vas passer un sale quart d’heure !

Toujours souriant, l’homme s’approcha de moi en quelques torsions reptiliennes. Ses omoplates saillantes balançaient sous l’étoffe du peignoir. S’il s’exécutait, c’était par pure politesse. Je ne l’estimais pas vaincu pour autant. De même, quand il posa une langue pointue sur mes bottes, il ne fit preuve que d’une dévotion protocolaire. Je n’avais pas encore trouvé sa faille, et je ne voulais surtout pas m’abaisser à le questionner. Je devais y aller à tâtons, découvrir par moi-même.

— Tu as besoin de sensations plus fortes que ça, semble-t-il ! déclarai-je en saisissant son catogan.

Un geste que je brûlais d’effectuer depuis le début, et qui dès l’instant où je le fis, acheva de libérer mes pulsions sadiques.

De mes doigts aux ongles laqués, je manipulais la ceinture de son peignoir avec des manières équivoques : mi-salope, mi-foldingue. Je pressais une main à l’emplacement de son sexe. Il ne bandait pas. Pour le punir de cet affront à ma féminité, je le giflai en le regardant droit dans les yeux. Dans mon for intérieur, je luttais à chaque instant pour ne pas laisser paraître l’émotion qui me débordait. Mes claques le firent à peine ciller. Nouvelle tentative. Tout aussi infructueuse.

Alors, je sortis ma botte secrète : les liens, les pinces, les fouets. Tout cela fut déballé à grand renfort de commentaires sadiques sous son regard indifférent. Sur mon ordre, l’homme se déshabilla. Sans enthousiasme, il m’exposa son corps fin et nerveux, pareil à celui d’un batracien. En le manipulant pour l’attacher sur un tabouret, chevilles et poings liés aux quatre pieds, je m’aperçus que ses membres étaient froids, comme mes orteils quand je me mettais au lit en hiver.

Armée de mon fidèle allié – un martinet à lanières tressées qui présentait l’avantage d’être tantôt clément, tantôt sévère selon mon humeur –, j’entamai les hostilités. Prudente, je commençai par le flageller avec une force modérée, sur le dos, le torse, les cuisses. L’homme ne réagit pas le moins du monde. J’augmentai la puissance des attaques. Toujours rien. Pas une grimace, pas un frémissement. Ma patience mise à rude épreuve, je laissai libre cours à ma rage. Les coups pleuvaient à toute volée. Les lanières perfides claquaient, cinglaient, attaquaient sa peau en profondeur. À cette cadence infernale, d’autres eussent gémi, rué, imploré grâce. Mais mon homme eut la réaction la plus surprenante qu’il m’eût été donné de voir : il se mit à ricaner – si fort, et si odieusement, que j’aurais pu l’étrangler de mes mains pour le faire taire.

Au lieu de cela, je persistai à labourer sa chair de mes fouets : cravache, canne, paddle, tout y passa, mais rien ne put mettre fin à l’hilarité du soumis. Bien malgré moi, je capitulai, le bras endolori à force de frapper.

— Pourquoi vous acharner ? me dit l’homme, entre deux hoquets, je vous avais prévenue, j’en ai vu d’autres... De plus méchants que vous s’y sont attelés, il y a longtemps, des siècles de cela. Pourquoi n’acceptez-vous pas de m’écouter ? Vous voyez ce coffret, là-bas, sur le bureau ? Ouvrez-le, et je vous expliquerai ce qui me fait vibrer.

Devais-je lui céder ? Si je ne lui obéissais pas, je risquais de me heurter à de nouveaux échecs. Mais, en m’exécutant, j’affichais ma faiblesse. Je résolus de couper la poire en deux. Certes, j’ouvrirais le coffre, mais avant je saucissonnerais mon hôte dans une autre position, histoire d’asseoir mon autorité sur lui. Si je le délivrais du tabouret, c’était pour mieux le ficeler au lit, bras et jambes en croix.

En admirant son corps étiré par les cordes, je fus frappée de constater que l’homme ne gardait aucune marque de flagellation. J’en conçus un trouble pressentiment, nourri par les propos de plus en plus incohérents du soumis :

— Sous l’Inquisition, ils ont essayé de me faire abjurer ma foi, mais j’ai résisté au fouet, aux brodequins, au sel dans les plaies... et pourtant, à l’époque, j’étais bien différent d’aujourd’hui, un jeune homme de chair et de sang...

Je me dirigeai vers le coffret. M’efforçant tant bien que mal de dissimuler ma crainte, je l’ouvris. Sur un coussin de velours, étaient disposés une fiole remplie d’un liquide translucide, des chaînes, des breloques, des crucifix argentés...

— Qu’est-ce...

Derrière moi, l’homme ne me laissa pas achever ma phrase.

— Eau bénite et diverses babioles en argent massif.

Quand les pièces du puzzle s’assemblèrent, et que l’évidence prit enfin corps dans mon esprit, je restai sans voix, tétanisée d’effroi.

Puis, les membres flageolant de peur, je me retournai vers l’homme qui me souriait, là-bas, sur le lit. Sous sa lèvre ourlée par le rictus, luisaient deux longues canines, blanches comme des perles, acérées comme des lames. Par réflexe, je pressai une main sur ma gorge, palpitante sous le latex.

Grand bien m’avait pris de l’attacher ! Mais ne disait-on pas que les vampires étaient doués d’une force surhumaine ? Il aurait pu rompre les cordes à tout moment.

N’écoutant que mon instinct de survie, je me ruai vers le lit, les bras armés des chaînes en argent. Pour m’assurer que la créature resterait bien attachée, je les utilisai pour doubler les liens de chanvre.

Au contact du métal, la peau du vampire se mit à fumer. Ses crocs se rétractèrent, et, enfin, son sourire disparut, laissant place à une expression de désarroi poignante. Satisfaite de mon effet, je serrai plus fort ; les chaînes, en s’enfonçant, brûlaient la chair, qui exhalait une odeur âcre. Bientôt, j’obtins les premiers gémissements : juste récompense pour ma bravoure. Il était fait comme un rat, incapable de se défendre.

De mon côté, je commençai à goûter l’originalité de mon nouveau jouet. Plutôt que de fuir, ce que j’avais envisagé de faire une fois la créature immobilisée, je décidai de m’amuser. N’était-ce pas tout un éventail de supplices inédits qui s’offrait à moi ?

J’analysai plus en détail le contenu du coffret, tout en observant Théodore du coin de l’œil. Il guettait mes réactions, les traits déformés par l’appréhension. Je me munis des quelques chaînes restantes :

— Alors, bestiole, dis-je, en m’approchant de lui, on dirait que tes liens te font souffrir... Par pure curiosité, je me demande, ce que ça te fait... Ici...

Je saisis ses testicules à pleines mains. Je lus la terreur dans ses yeux, quand, méprisant ses protestations, je ligaturai ses couilles avec le joug de métal. Mon geste tira un long râle animal au supplicié. Contre toute attente, son sexe, au-dessus des bourses fumantes, se mit à gonfler. Je ne m’arrêtai pas en si bon chemin, et enroulai aussi un lien d’argent à la base du pénis. Son membre devint aussi dur que de la brique. Théodore, touché au vif, poussait des geignements gutturaux. J’exultais ! Rien n’aurait pu m’arrêter dans ma quête de nouveaux plaisirs. Puisqu’il me restait encore une chaîne, je la pliai en deux pour m’en servir de fouet.

Sans pitié, je lacérai la peau blême de la créature. Les cinglées pleuvaient sans interruption, quadrillant de stries rouges et fumantes le corps menu du vampire. Théodore, qui se tortillait inlassablement sous les coups, m’offrait un concert tonitruant de feulements. J’avais toujours adoré les cris des hommes suppliciés, mais je découvrais, le corps en émoi, que les vociférations de vampire agissaient encore mieux sur ma libido. L’émotion gagnait mon entrejambe, qui palpitait par à-coups rapprochés. Plus la cible est coriace, plus le plaisir est grand d’obtenir la capitulation ! Les dominatrices sont ainsi faites. Savoir que ma victime avait résisté aux tourments de l’Inquisition ne faisait qu’accroître mon désir.

Même dans ma folie destructrice, je gardais toujours un œil sur le pénis en érection monumentale.

Lasse de flageller, je lâchai ma chambrière de fortune :

— Je n’en ai pas fini avec toi, moustique !

Armée de la fiole d’eau bénite, je m’avançai vers la silhouette meurtrie. L’homme vibrait encore – de douleur, de peur, de volupté mêlées.

— Voyons cela, dis-je, en débouchant le flacon au-dessus de son torse lacéré.

Lorsque la première goutte de liquide tomba sur sa poitrine, à hauteur du plexus, Théodore se cabra. La douleur défigurait son beau visage. Il émit un cri strident. L’eau dissolvait sa chair, laissant un trou noir profond à l’emplacement de l’impact.

— Comme c’est drôle ! dis-je en aspergeant d’autres endroits de son buste, comme j’avais l’habitude de procéder avec la cire chaude sur mes proies humaines.

Tout en le tourmentant, j’épiais son regard. Soumis à un supplice innommable, il fixait intensément ma gorge, comme d’autres contemplaient mes seins pour surmonter la douleur. Alors, me vint l’idée d’un nouveau jeu.

D’un coup d’ongle, j’arrachai mon col en latex, lui révélant la blancheur laiteuse de mon cou. Aussitôt, une flamme démoniaque s’éleva dans ses yeux. Il me montrait les crocs, me défiait de le tenter davantage. Je m’installai à califourchon sur lui, le long crucifix d’argent entre les mains. Je le tins à proximité de son visage pour l’empêcher d’avancer, pendant que je l’aguichais en faisant osciller ma gorge à quelques centimètres de ses canines. Théodore bavait d’envie. Dieu qu’il était sexy !

D’autres hommes m’avaient désirée en séance... Mais rien n’égalait la tension électrique, puissamment sexuelle, le fluide brûlant qui me traversait quand le vampire assoiffé me dévorait du regard. À cet instant, j’aurais pu tout obtenir de lui : qu’il avale un tonneau d’eau bénite, qu’il danse la carmagnole sous le soleil des tropiques... tout, même le pire, contre la simple promesse de lui faire goûter mon sang. Je ne me privai pas d’enfoncer le clou :

— C’est ça que tu convoites, hein ? Ma gorge, mes veines, mon sang bouillant d’excitation. Ça doit être encore meilleur, le sang d’une femme qui prend plaisir à torturer une larve crevée comme toi !

C’était plus qu’il n’en pouvait supporter ! Était-ce l’effet de mes mots, ou bien celui du crucifix que je maintenais devant son visage éperdu ? Son front s’emperlait de sang : la transpiration du vampire. Sadique, je continuais mon manège, en prenant soin de frotter mon sexe contre sa verge, toujours raide dans son fourreau d’argent.

Au paroxysme du plaisir, je me redressai. D’un geste cérémonieux, je me munis de l’épingle qui maintenait les pans de ma jupe, afin de percer l’extrémité de mon index. À la vue de la bulle de sang qui gonflait sous ses yeux, le vampire fulminait d’excitation. Au lieu de lui servir l’élixir providentiel, j’annonçai :

— Si tu prétends me déguster, il va falloir être très courageux...

Aussitôt, je m’agenouillai entre ses cuisses écartées. Sans préparation, sans autre lubrifiant qu’un peu de salive, je plantai violemment le pied du crucifix au fond de son anus.

Que dire du cri effroyable qui s’ensuivit ? Sinon que seul le filet de sang que je fis couler dans la gorge du vampire écrasé de douleur parvint à l’étrangler...

Nous nous sommes revus souvent par la suite – des dizaines de fois. Théodore était devenu accro à mes sublimes perversions. Jamais une dominatrice n’avait poussé si loin la cruauté envers lui. Je lui ai fait vivre un enfer : marcher en plein jour, entrer dans une église, manger de l’aïoli... Et tout cela, il le faisait par vénération pour la pauvre mortelle que j’étais. Nos séances s’achevaient en apothéose, par des ébats sanglants et endiablés. La passion me gagnait. Très vite, je devins folle de lui, folle au point de lui demander de commettre l’irrémédiable : me créer à son image. Et il le fit... C’était il y a quatre-vingt-dix ans. La passion du SM ne m’a pas quittée avec l’immortalité. Mon donjon a toujours pignon sur rue. Ce ne sont pas les gorges de soumis qui manquent. Avec tous ces crétins qui se pressent devant ma porte, je pourrais encore m’abreuver à satiété pendant les siècles des siècles...

Quant à Théodore, j’ai fini par m’en lasser. Les vampires n’exercent de fascination que sur les mortelles, je l’ai éprouvé à mes dépens, une fois de l’autre côté du mur.

Un jour, j’ai malencontreusement oublié de le délivrer d’un confessionnal où je l’avais enfermé... On n’a retrouvé de lui qu’un amas de cendres...

DERNIER CLIENT

Mélanie Muller

C’était un chasseur.

Nina en était sûre. Elle l’avait tout de suite remarqué à son regard, avide et sombre, en quête depuis trop longtemps. Il était beau pourtant, très pâle dans son manteau noir, et grand, démesurément grand. « Que vient faire un homme de cette classe dans ce bouge dégueulasse ? » pensa-t-elle en essuyant les verres.

Derrière son comptoir, elle comptait les heures, les minutes, les secondes ; elle avait hâte de rentrer chez elle. Il était une heure du matin ; bosser la nuit l’éreintait. Elle voyait toutes sortes de gens défiler dans le bar, des hommes pour la plupart, des ivrognes, des paumés, des smicards. Encore que ce soir, ils avaient tous déserté le lieu. À croire que l’homme en noir les avait fait fuir, avec son regard arrogant, son teint blafard. Qu’attendait-il devant son verre de vin auquel il n’avait pas touché ? Il semblait à l’affût d’une proie à traquer ; il toisait Nina d’un œil torve.

Certes, elle le trouvait séduisant, mais quand même inquiétant. Mystérieux, aussi. S’il désirait la draguer, pourquoi restait-il en retrait ?

« Est-ce que je lui plais ? » s’interrogeait-elle en frottant le zinc. « Si c’est le cas, qu’il se presse, j’ai les pieds en compote et les paupières qui tombent. »

— On va fermer ! cria-t-elle dans le vide.

L’homme, assis au fond de la salle, se leva prestement, s’approcha du comptoir. On aurait dit qu’il flottait dans l’air tant ses pas étaient légers, gracieux, vaporeux. Maléfiques ?

« Et si c’était un violeur ? Un psychopathe ? Un sadique égorgeur ? »

Ils étaient seuls dans le bar, ses collègues avaient tous fichu le camp : elle était censée fermer la boutique.

Elle avait déjà affronté des bagarres, ramassé des loques au fond des toilettes, appelé les flics pour tapage nocturne, mais une peur bleue comme ce soir... non, elle n’en avait jamais eu. L’homme dégageait quelque chose de malfaisant, une beauté irréelle à glacer le sang.

— J’ai soif, murmura-t-il en s’asseyant sur un tabouret face à elle.

« Un poivrot, opta Nina. C’est juste un poivrot qui s’est fait plaquer et qui cherche un peu de réconfort pour la nuit. Rien d’alarmant. Je ne vais pas mourir ce soir. Peut-être même que je pourrais profiter de la situation ? Si ce bellâtre est en chasse, pas question de lui refuser une gâterie. Voire même un repas complet... »

Depuis le temps qu’elle était en hibernation, elle en avait des crampes au bas-ventre, des fourmis dans la culotte. Elle s’imaginait couchée sous le géant, jambes écartées, sens affolés...

— Qu’est-ce que je vous sers ? Vous n’avez pas touché à votre vin. Vous préférez une bière ?

— Bière ? hoqueta l’homme.

Il semblait dégoûté, il eut même un haut-le-cœur.

— Comment peut-on boire une telle saloperie ?

Nina fut vexée. D’où sortait-il, ce pédant ?

— Figurez-vous qu’on est en Alsace, monsieur, et qu’ici, nous brassons la bière nous-mêmes. Elle est excellente, moelleuse, onctueuse, rafraîchissante...

— Oooh, tais-toi, tais-toi... geignit l’homme en s’affalant sur le comptoir. J’ai faim ! FAIM !

Immédiatement, Nina pensa « coq au vin ». C’était sa spécialité, sa façon de retenir les hommes. Il lui en restait justement un Tupperware dans son frigidaire. Elle pourrait lui en proposer, émoustiller ses papilles, enflammer ses appétences, et pour le dessert, proposer son lit...

— Je dois manger ! Je suis au bout du rouleau, rouquine, et ton odeur me fait saliver...

Alors quoi ? Boire, manger, baiser ? Il voulait quoi, l’animal ? Visiblement, il était déboussolé. Mais était-ce une raison pour parler de la sorte ?

« Plus ils sont beaux, moins ils sont galants », pensa-t-elle. Elle lui servit quand même une bière, qu’elle posa devant lui avec autorité.

— Buvez ça, et je vous nourrirai.

À ces mots, l’homme roula des pupilles, éructa un rugissement. Ses doigts longs et fins (« un pianiste ? » songeait Nina) se crispèrent autour du verre, qu’ils firent éclater.

Surpris lui-même par son geste, il observait la mousse dégoulinant sur sa peau comme s’il s’agissait d’un acide.

« Mon Dieu, il est complètement défoncé, pensait Nina. Un drogué ! » Pour preuve, son teint qui devenait de plus en plus livide, jaune, bleu...

Il était de moins en moins désirable. Et niveau drague, il n’était pas non plus au taquet.

« Rencontre après minuit, rencontre pourrie », disait toujours la grand-mère de Nina, femme de caractère. Et alors ? Il était manifestement en manque, mais elle aussi ! Cinq mois qu’elle était chaste ! Pas question de faire une croix sur ses torrides espoirs ! Après avoir dîné, cet homme-là reprendrait du poil de la bête, la baiserait avec vaillance. C’était le moins qu’il puisse faire pour la remercier, non ?

Tout ce dont elle avait envie, à présent, c’était de passer du bon temps avec lui.

— OK, je vous ramène chez moi, annonça-t-elle.

— Faim... gémit le jeune homme qui semblait dépérir sur place.

— Oui, je sais, mais il va quand même falloir patienter un peu. Je ne suis pas magicienne, monsieur !

Elle l’avait appelé monsieur par politesse, mais se demandait quel âge le type pouvait bien avoir. Elle avait d’abord cru qu’il avait vingt-cinq ans comme elle, mais l’épuisement causé par le manque de drogue et de nourriture lui donnait à présent l’aspect d’un centenaire. Il était mal en point.

« Pourvu qu’il parvienne à bander », s’inquiétait-elle.

Elle le saisit par la taille, l’aida à marcher jusqu’à la porte qu’elle ferma à clé, puis elle le guida dans la nuit noire jusqu’à son appartement situé non loin. Elle remarqua au passage la raideur du corps, un torse et des bras durs comme la pierre, et pria pour qu’il en soit de même sous la braguette du jean.

Devant chez elle, elle fouilla son sac à main pour trouver ses clés. L’homme en profita pour plonger son visage dans son décolleté, sniffa sa peau comme un rail de coke – et sortit ses crocs.

Elle le repoussa.

— Mais c’est qu’il mordrait, l’enragé ! hurla-t-elle, sidérée. Dites, un peu de savoir-vivre ne vous ferait pas de mal ! Vous ne voulez pas une paille aussi, pour aspirer mon sang ?

Le ventre du jeune homme grogna si fort que Nina en fut effrayée. Il se tenait l’abdomen, se pliait en deux, semblait souffrir le martyre.

« Diable ! On dirait qu’il a jeûné depuis mille ans ! »

— Vous êtes réellement affamé, ma parole ! Rentrons vite, je ne voudrais pas que vous tombiez d’inanition.

Il la dévisagea longuement, la suivit dans la cage d’escalier, avide et les mains baladeuses, la pelotant à chaque marche, chaque palier.

« Il va bientôt me manger toute crue ! » fantasmait la belle, loin d’imaginer à quel prédateur elle allait se frotter.

— Au fait, vous vous appelez comment ? Moi, c’est Nina.

— Hector, souffla le garçon d’une voix d’outre-tombe.

— Hector ? C’est un prénom de vieux, ça, non ?

Il ricana.

— Je suis vieux.

— Vieux ? Vous avez quoi, trente ans ? Allez, trente-deux, à tout casser...

Son visage paraissait jeune, en effet, mais sa façon de marcher et sa voix fatiguée lui donnaient l’aspect d’un vieillard. « La drogue, pensa Nina, quelle saleté ! »

À peine entré dans l’appartement, Hector se précipita pour fermer tous les volets, comme traqué par d’improbables tourments. « Schizophrène ? Paranoïaque ? » Décidément, cet homme était une énigme.

Elle haussa les épaules. « Ou alors, c’est juste un ancien gros qui préfère baiser dans le noir... »

Qu’importe, il n’était plus temps de chipoter.

Elle fila dans la cuisine pour faire chauffer le four.

— Mais qu’est-ce que tu fous ? hurla son invité. Viens là ! C’est de toi que j’ai faim !

Elle sursauta. Il n’y allait pas par quatre chemins, ce rustre, mais elle adorait les hommes dominants, capables de mater son caractère de rouquine effrontée. Elle prit une voix sensuelle, un air coquin :

— Vous ne voulez pas d’abord vous nourrir ?

— Ah ! Tu me rends fou ! Viens là, te dis-je !

Il semblait visiblement plus impatient de goûter à Nina qu’à son coq au vin, et la jeune femme en fut agréablement flattée. Depuis le temps qu’un homme ne l’avait plus désirée, elle n’allait pas faire la mijaurée. Elle s’assit donc à ses côtés sans mot dire, le laissa la déshabiller, déboutonner son chemisier en soie, caresser nerveusement sa peau blanche et lisse. Il était maladroit : il la griffa en l’étreignant avec force de peur qu’elle ne s’échappe.

— Calmez-vous, Hector, je ne vais pas m’envoler.

Et tandis qu’il l’effeuillait encore, elle se félicitait d’avoir mis son soutien-gorge rouge à balconnet : celui qui rendait sa poitrine plus affriolante. Hector se lécha les babines, puis il la bouscula sur le canapé. L’odeur délicate de Nina le mettait hors de lui. Ses yeux s’emplirent d’encre noire ; il grogna, lui empoigna les cheveux.

« Un sauvage... j’adore ça ! »

Il l’embrassa dans le cou avec passion, puis il la croqua de façon brutale. La morsure fut douloureuse quelques secondes, avant de devenir euphorisante : la bête avait injecté son venin dans les veines de Nina – un aphrodisiaque, comme un shoot de Pink Viagra.

Nina sombrait dans un état d’hébétude. Elle sentait ses membres devenir aussi légers que des plumes. Hypnotisée, elle volait dans des contrées sulfureuses, faites de chair et de sang. Hector, quant à lui, la buvait avec frénésie et sans modération...

Enfin rassasié, il reprit des couleurs, un visage avenant, soupira d’aise. Nina, sortie de sa douce torpeur, fut saisie par l’extraordinaire beauté de son hôte. Caressant la joue du jeune homme, elle sentit une boule de feu éclater dans sa vulve.

— Ce que tu es excitant, Hector ! J’ai eu un moment d’égarement... ton baiser était si... puissant !

Chaude comme la braise, toujours ensorcelée, elle ôta son string, s’assit sur les genoux solides de son homme.

— Embrasse-moi encore, on dirait que tu es très doué, avec ta langue.

L’incube, bon prince, ne voulut pas laisser sa proie ruisselante de désir. La cyprine était son second plat favori. Et s’il était buveur de sang, il était aussi suceur émérite : ses crocs rétractés, il lécha et mordilla le clitoris de Nina sans lui faire mal, avec un savoir-faire que deux siècles de baise lui avaient inculqué.

Nina sentait le sang affluer dans sa petite perle qui se gonflait à l’extrême... délicieux supplice, torture exquise, douleur merveilleuse...

« Mais comment fait-il ça ? C’est carrément satanique ! »

En effet, jamais la langue d’un homme n’était allée aussi loin. Celle d’Hector se faufilait dans sa chatte tel un serpent visqueux et vicelard, titillant son point G. Elle gémit, s’ouvrit davantage sous le baiser diabolique, supplia le garçon de la prendre sur-le-champ.

— Baise-moi, Hector, baise-moi toute la nuit !

Et si sa langue était infernale, que penser de sa queue ? Celle-ci, outre sa taille, son diamètre, sa raideur, semblait ne jamais débander – comme sculptée dans l’albâtre.

Il la fouilla des heures et des heures durant, la fit jouir plusieurs fois d’affilée, défaillir d’extase. Étranger à son propre plaisir, il ne s’appliquait qu’à lui en donner, si bien qu’à aucun moment Nina ne se douta que le corps qui l’étreignait était dénué d’âme et de cœur.

— Ne t’arrête pas, Hector, jamais !

Elle haletait, suffoquait sous les coups de boutoir. Elle prenait un pied d’enfer en se demandant si tout ça n’était pas un rêve... un impossible conte de fées.

À bout de bras, il la souleva, la porta dans la chambre, l’allongea sur le lit, la pénétra avec plus d’ardeur encore, comme pour la déchirer.

Elle aimait ça... oh oui, elle aimait ça... qu’il la secoue comme une poupée de chiffon... la viole, la violente, la fasse sienne, la fasse chienne !

Cette alliance de douleur et d’extase ! Hector était un dieu, un pro de la baise, une machine à faire jouir ! Et lui-même semblait envoûté par la chaleur accueillante de son hôtesse. Elle aurait aimé que son pieu reste à tout jamais enfoncé dans sa chair. Qu’ils demeurent soudés dans un orgasme infini !

Quand enfin on entendit les premiers oiseaux chanter au-dehors, il s’allongea auprès d’elle, ferma les yeux, savourant son exploit, aspiré par la nuit...

Trempée de sueur et de sève, Nina sentait cogner son cœur dans son sein ; on aurait dit qu’il allait percer son téton. Elle se leva en vacillant ; ses jambes tremblaient d’émoi et d’épuisement ; elle caressa la joue de son fantastique amant :

— Dors, mon ange, tu l’as bien mérité...

Il était mort. Mort de fatigue, anéanti.

Elle fila dans la salle de bains pour se pomponner. Il était presque six heures du matin. Face au miroir, elle se trouva ravissante. Et le suçon dans son cou la rendait plus belle encore. On aurait dit un bijou.

Autour de son minois, ses boucles fauves éclataient comme un feu follet. Elle se maquilla en chantonnant, loin d’imaginer que le feu avait vraiment pris dans la pièce d’à côté... Car Hector avait fait une grossière erreur en entrant dans l’appartement : s’il avait bien fermé tous les volets, il avait bêtement omis ceux de la chambre à coucher. Quand l’aube pointa le bout de son nez (et ses rayons ultraviolets), il s’embrasa sur le lit et fut brûlé instantanément. En quelques secondes à peine, il ne resta de lui qu’un tas de cendres insignifiant.

Fraîche et pimpante, Nina sortit de la salle de bains, prête à se régaler. Ça sentait le pain grillé dans tout l’appartement. Avait-il préparé le petit déjeuner, cet ange ?

Quelle fut sa déception en constatant que son amant avait mis les voiles ! Elle eut beau le chercher dans toutes les pièces, le goujat avait pris la clef des champs.

« En plus, il a fumé dans mon lit, le cochon ! pesta-t-elle en remarquant les cendres sur les draps défaits. Regardez-moi toute cette saleté ! Il aurait quand même pu prendre un cendrier ! »

Dépitée, elle secoua par la fenêtre le drap souillé. La poussière d’Hector s’envola dans les airs tel un souvenir amer.

Nina se jura de suivre à l’avenir le conseil de sa grand-mère : fuir les hommes de la nuit, leur préférer les rencontres en plein jour.

Mais sait-on jamais qui on aime ?

SUCE-MOI VAMPIRE !

Frédéric Chaix

Mes chers descendants.

Comme vous le savez, mes parents, vos aïeux, étaient d’une vieille famille de la noblesse française. Pour beaucoup d’entre vous, je suis votre arrière-grand-mère. Vous ne me donnez pas d’âge. J’étais là à votre naissance et, étrangement, je suis toujours là.

Ce que je vais vous conter ici, je ne l’ai jamais révélé à qui que ce soit. La fin de ma longue vie étant proche, je signe ici mon ultime confession.

J’ai vécu au château familial jusqu’à mes dix-sept ans, âge où ce qui restait de ma famille fut forcé à migrer vers les Amériques. C’était un vieux château délabré, avec donjon, tourelles et remparts, froid et humide, que mon père maintenait en état.

Aussi loin qu’il m’en souvienne, pendant toute mon enfance, mère m’a tenue éloignée d’une pièce située en haut d’une tour peu accessible, écartée du reste du château. À vrai dire, cette pièce était une histoire de femmes, exclusivement. Aucun homme, pas même mon père, n’en entendit parler, ni ne vit la pièce fantôme et son contenu.

Encore très jeune – je devais avoir quatre ou cinq ans –, mes déambulations m’en approchèrent fortuitement. Je n’en garde que le souvenir d’une attraction irrésistible, et d’avoir été très sévèrement réprimandée. Après m’avoir battue, mère m’interdit de m’en approcher avant mes quatorze ans. Mon père ne fut pas mis au courant.

Dans les années qui suivirent, mes pas m’y ramenèrent pourtant de nombreuses fois, avec toujours la même sensation d’attirance impérieuse. Je n’en pus cependant jamais franchir le seuil. Quelques allusions de mes cousines plus âgées ne me donnèrent pas suffisamment d’indications. J’étais trop jeune pour comprendre.

Mais je me laisse emporter par ma plume. Permettez-moi d’abord de vous présenter en quelques mots le contexte de ma jeunesse. Quand débute cette histoire, nous sommes en 1787 ; il n’y a pas d’erreur, j’ai bien écrit 1787, soit deux ans avant le début de la Révolution.

C’est cette année-là, pour mes quatorze ans, que mère me fit enfin découvrir la créature qu’abritait la pièce secrète.

Père fut exécuté par les révolutionnaires ; ce ne fut pas une grande perte : c’était un homme violent qui s’était fait haïr de tous, de nos paysans comme de toute sa famille. Nous ne pûmes sauvegarder qu’un maigre pécule et ne sauvâmes nos vies qu’en embarquant pour l’Amérique. Mes frères moururent du scorbut pendant la traversée ; mère perdit la raison et ne survécut que quelques mois. Vous connaissez cette tragique partie de l’histoire familiale, à laquelle je n’avais, volontairement, jamais associé de dates. Je reste la seule survivante, il vous faut donc me croire sur parole.

Revenons au cœur de ce récit, à savoir ce qu’il se passa au château avant ma fuite. C’est ici que vous me prendrez pour une vieille folle, mais tant pis, que vous me croyiez ou non, voici l’histoire telle que je l’ai vécue.

La créature qui habitait la pièce était ce que l’on nomme communément un vampire. Pour ce que mère en savait, il était au service de la famille, ou plutôt au service des femmes de la famille, depuis plus de cinq cents ans. Il était l’un des derniers encore en vie. À une époque plus lointaine, la majorité des grandes familles nobles européennes en possédait un, voire plusieurs. Cela restait caché aux hommes : l’information se transmettait uniquement de mère en fille.

Historiquement, ce que mère m’en dit fut succinct. Il semble que de nombreux chasseurs aient parcouru l’Europe depuis le Moyen Âge, voire même avant, pour capturer ces êtres. Ils les revendaient à prix d’or aux femmes les plus fortunées des cours européennes. Finalement, le filon s’était tari ; les captures se raréfiaient et, pour ce que j’en sais, devenaient exceptionnelles – et par là même, seulement réservées aux familles royales. Petit à petit, les vampires mouraient oubliés, maltraités, ou encore mis à mort à cause d’une morale religieuse devenue étouffante. Rares étaient les familles comme la nôtre qui avaient la chance de conserver un vampire, disons « en état de marche ».

C’était un être grand et blafard. Sa peau fripée, d’une couleur grisâtre, était presque translucide. Aucun sang ne circulait en lui, sauf celui qu’il consommait, évidemment. Il était édenté. Par mesure de sécurité, les chasseurs de vampires leur arrachaient les dents lors de la capture ; cela évitait qu’ils puissent se nourrir en mordant une veine comme le veut la tradition. Cette absence de dents faisait de cet être quelqu’un de repoussant.

La première fois que mère m’emmena dans la pièce, ce fut donc le jour de mes quatorze ans, comme ça avait été le cas pour toutes mes aïeules féminines. C’est ce jour-là que je rencontrai la créature pour la première fois.

Ce fut une journée exceptionnelle.

Veuillez par avance me pardonner la trivialité du langage que je vais employer dans la suite de mon récit, mais il est le seul à pouvoir retranscrire ce que j’ai alors vécu.

Les servantes du château, bien que ne sachant pas de quoi il retournait, me préparèrent avec soin, me donnant le bain, me décorant comme une gourgandine. Puis mère m’accompagna jusqu’à la porte en m’indiquant que ce que je trouverais derrière allait changer ma vie. Je ne devais point avoir peur ; tout se passerait bien : il suffisait de laisser Hans, c’est la première fois que j’entendais son nom, prendre les choses en main – « façon de parler », précisa-t-elle en riant. Seule, Bella, la nourrice un peu stupide de la famille, devait m’accompagner, davantage pour me rassurer qu’autre chose.

Quand je pénétrai dans la chambre, très grande, il faisait glacial. La pénombre régnait et, dans un premier temps, je ne vis rien. Quand mes yeux s’habituèrent, je le distinguai enfin, au fond de la pièce, appuyé contre un grand lit à baldaquin. Il souriait en me regardant. Ses yeux luisaient dans le noir. Pour ce que j’en discernais, son sourire était étrange, ses lèvres semblaient déformées, pointues comme un bec d’oiseau. Il était effectivement laid, comme je l’ai dit plus haut, mais cela ne me fit rien, bien au contraire. Je constatai que je ne ressentais plus le froid, j’étais entourée d’un halo de chaleur qui me parcourait de la tête aux pieds. Bella me sourit, puis me laissa seule avec l’étrange personnage.

Il finit par s’adresser à moi... sans prononcer un mot. Ses pensées se connectèrent aux miennes... davantage que de pensées, il s’agissait d’émotions qui m’enveloppaient, me calmaient, me rassuraient, s’immisçaient en moi. J’étais comme prise d’un vertige de sensualité. Je me mis à transpirer, alors même que la pièce restait glaciale. Je ressentis alors une moiteur intense au niveau du bas-ventre. J’avais envie de me toucher comme je le faisais déjà la nuit depuis plusieurs années. Une simple pensée m’indiqua d’attendre.

Soudain, il fut contre moi sans que je l’aie vu s’approcher, sans même que j’en aie conscience. Il me prit dans ses maigres bras blancs. J’oubliai tout : son visage hideux, sa bouche étrange, sa peau blafarde. Toute volonté m’avait abandonnée. Il me sourit ; je vis alors sa pauvre mâchoire d’où les canines avaient été arrachées quelques siècles plus tôt. Puis mon esprit fut englouti par le sien – aspiré dans une autre réalité, un monde de sensualité où tous mes sens étaient manipulés.

Il m’allongea, retira mes étoffes une à une. Lui-même était nu. Je vis son sexe pour la première fois. Une espèce d’os long, bizarrement courbé, fin, tendu. Ses mains parcouraient mon corps, jouaient avec mes seins. Il posa sa bouche sur mon sein, sa langue s’enroula délicatement autour du téton. Cela me fit une étrange sensation, comme si un long serpent glacial se lovait contre la protubérance. Plus tard, je vis mieux sa langue, différente de la nôtre : un objet très fin, dont l’extrémité, comme il me l’expliqua, était très musclée afin d’aider à la succion du sang humain, à l’époque où il pouvait encore le faire. Mon sein était comme pris dans une cordelette mouvante, qui s’enroulait et se déroulait à une vitesse vertigineuse. Après quelques minutes, il passa à mon autre sein, auquel il fit subir le même traitement.

Mon esprit était assailli d’images fantasmagoriques : des images d’une crudité telle que j’aurais dû en être offusquée, mais qui, en réalité, fouettaient mon excitation. Des images de corps nus, enlacés, dans des positions extravagantes, que jamais mon inexpérience ne m’aurait permis d’imaginer. Cette multitude d’images liées aux mouvements diaboliques de la langue du vampire me mettait dans un état d’excitation plus intense que tout ce que j’avais connu jusque-là en solitaire.

Mais voilà, Hans ne me permettait pas d’atteindre l’orgasme libérateur. Sa volonté, qui contrôlait tous mes sens, me maintenait dans un état pré-orgasmique, et ça durait depuis de longues minutes. J’étais prise dans une tempête violente, sans qu’il me fût permis de me laisser engloutir.

Enfin, le vampire relâcha les vannes de mon esprit. Je fus submergée d’un tsunami d’émotions. Je me cambrai, lâchai un long hurlement de plaisir, presque de douleur, pour finalement perdre tout contact avec la réalité. Cela me parut durer des heures ; je n’avais plus aucune notion du temps. Je me tordais, hurlais, pleurais de bonheur et de terreur. Un tel plaisir ne pouvait tout simplement pas être possible. Finalement, je m’évanouis.

Quand je m’éveillai, j’étais dans ma chambre. Dans un premier temps, j’ai cru à un rêve érotique comme j’en faisais régulièrement. Puis je pris conscience que ce n’était pas le cas. Tout mon corps fourmillait de sensations. Qu’allait-il se passer quand ce diable d’homme s’occuperait de mon intimité ?

Plus tard, mère me donna les informations manquantes. Hans le vampire était au service sexuel des femmes de la famille. Son esprit puissant était capable de rendre sa présence indétectable aux hommes. Son pouvoir mental était tel qu’il pouvait jouer avec les esprits féminins, amplifier les sensations, les porter à leur paroxysme. De plus, sa semence étant stérile, il ne risquait pas de nous mettre enceintes. Il était aussi l’amant parfait et inépuisable. J’en avais eu un avant-goût ; les mois et les années à venir me le confirmeraient.

Évidemment, je dus partager Hans avec mère, mes tantes et cousines proches, toutes dans la confidence.

Deux jours plus tard, j’eus mes règles. C’était la seule raison par laquelle on pouvait prendre « le tour » d’une autre femme de la famille. Ce jour-là, c’est ma cousine Édith, une grosse rousse aux seins énormes, qui passait la journée avec le vampire. Quand j’arrivai dans la chambre, ma cousine était sur lui, empalée sur son sexe. Elle tressautait en braillant des mots obscènes, pendant que ses gros seins s’agitaient en tous sens. Hans, faisant preuve d’un calme olympien, se contentait de la maintenir.

Je restais fascinée de longues minutes en les regardant faire ; mon sexe brûlait de désir. Lui m’avait vue dès mon entrée. Plus tard, il me confirma qu’il avait senti l’odeur de mon sexe poisseux de sang avant même que je pénètre dans la pièce. Finalement, il relâcha son emprise sur l’esprit de ma cousine : il lui permit de jouir ; ce qu’elle fit aussitôt en poussant un violent beuglement, tandis qu’une énorme quantité de liquide s’éjectait de son sexe béant. Il lui fallut plusieurs minutes pour reprendre ses esprits.

Elle me laissa la place. Elle ne resta pas avec nous, comme ce fut souvent le cas dans les mois qui suivirent. Mais je n’en étais qu’au début, et les débauches lesbiennes avec mes cousines n’étaient pas encore de mise.

Hans pressa la rouquine de s’en aller. Nerveux, il respirait fort ; son nez palpitait. Il ne semblait pas avoir le même contrôle de lui-même que la première fois. À peine étais-je couchée, il écarta mes jambes, contempla ma fente sanguinolente. J’avais des règles abondantes ; cela semblait lui plaire. Il enfonça un doigt dans ma chatte pour y prélever du sang qu’il porta à sa bouche. Il le goûta, le faisant tourner dans sa bouche comme un œnologue qui goûte un bon vin. Il me sourit, me dit que j’avais bon goût. Sa fine langue se détendit, préleva des gouttelettes de sang à la commissure de sa lèvre. Enfin, il se laissa glisser entre mes jambes pour poser sa bouche contre ma fente. J’en ressentis alors le froid glacial. Sa langue s’introduisit dans mon con, s’y agita frénétiquement. Sa bouche goulue me fouillait profondément, montait et descendait le long de mon sexe gluant, titillant à chaque passage mon clitoris érigé.

Cette fois, il ne mit pas de barrière, n’essaya pas de contrôler mon esprit : il laissa la mécanique du plaisir physique faire son œuvre.

Instantanément, mon clitoris fut en feu, ainsi que l’intérieur de mon vagin. Je n’avais jamais connu ça. Mon sexe brûlait littéralement. Des vagues de chaleur se succédaient comme le flux et le reflux d’une mer de plaisir, de plus en plus rapides, rapprochées. Et le vampire lapait, léchait, s’enfonçait au plus profond ; sa langue s’allongeait, grossissait, comme un pénis changeant de taille à volonté. Le froid glacial de sa bouche et de sa langue, comme un glaçon, s’engloutissait dans mon sexe incandescent, amplifiant mon plaisir. Comme une braise glaciale, comme un feu de neige, comme si l’on enfonçait un piment congelé dans mon intimité...

Je ne tardai pas à jouir. Ce ne fut pas aussi intense que la toute première fois, mais ce fut bien réel. Ce fut comme une énergie de chaleur, qui démarra au creux de mes reins, s’amplifia pendant de longues minutes avant d’éclater en feu d’artifice de sensations.

Hans ne cessa pas pour autant de me lécher. Son visage était barbouillé de mon sang menstruel. Mais il ne me laissa pas le temps de respirer. Sa langue reprit le chemin de mon sexe et, tant que je perdis mon sang jeune et frais, il ne voulut pas me lâcher. Les orgasmes succédant aux orgasmes, je dus rendre grâce. On dut m’enlever à lui : je n’en pouvais plus de fatigue.

Mère me dit que mon sang, plus que tout autre, avait rendu fou notre vampire familial. Plus tard, j’appris à le contrôler dans ces moments-là. Je devins sa préférée ; mon sang, m’affirmait-il, avait un goût à nul autre pareil.

Dans les années qui suivirent, mes rencontres avec lui, seule ou accompagnée, furent nombreuses et toujours intenses, sensuelles ou violentes, langoureuses ou pornographiques. Parfois, il contrôlait mon esprit mais, souvent, il me laissait le libre choix de mes plaisirs. Raconter nos nombreuses et variées aventures érotiques n’apportera rien de plus à mon récit.

Il me faut maintenant vous raconter comment tout cela se termina. Après la Révolution de 1789, père fut donc guillotiné ; nos paysans ne nous laissèrent pas le choix : nous dûmes partir.

Mais que faire de Hans ; nous ne pouvions l’emmener sur le bateau. Nous aurions pu lui rendre sa liberté, mais il ne le voulait pas. Il était vieux de plusieurs siècles, lui-même ne connaissait plus son âge. Il était las. C’est à moi qu’il demanda d’en finir. Je compris alors la triste réalité. Depuis des siècles, le vampire était l’objet sexuel de notre famille avec pour unique nourriture notre sang menstruel. Le reste du temps, il vivait seul, abandonné de tous dans son unique pièce, sans jamais sortir. Sa vie, finis-je par comprendre, était le long cauchemar vide de sens d’un affamé permanent. Égoïstement, aucune d’entre nous n’avait voulu comprendre.

Alors, je lui rendis sa liberté.

Ce fut un instant tragique. Cette créature, autrefois si puissante, n’était plus qu’une faible chose désemparée. Il mourut dans mes bras : je lui enfonçai un stylet dans le crâne, transperçant son cerveau de part en part. Je lus dans ses yeux qu’il m’était reconnaissant.

Ici se termine mon récit ; il a été écrit pour que cette créature, finalement pathétique, laisse une trace, si petite soit-elle.

J’ai vu passer de nombreuses guerres ; j’ai vu vivre et mourir de nombreuses générations de mes descendants. J’ai vu de belles choses, et d’autres insupportables. J’ai même vu se populariser la figure mythique du vampire, avec lequel le mien n’a pas grand-chose à voir.

Que vous me croyiez ou non, peut importe, Hans m’a transmis beaucoup de choses : ma soif de vie, ma soif de plaisir, mais aussi, je ne sais comment, sa longévité.

LA VAMP

Sara Agnès L

En entrant dans le bar, j’ai aperçu trois hommes qui paraissaient à mon goût.

Le premier était en couple ; cela m’importe peu en général, mais les deux autres me semblaient plus intéressants. Et pour cause : ils étaient seuls et assis ensemble au bar. Sans attendre, je m’installe près d’eux, les aborde sans hésiter :

— Salut, les gars, je vous offre un verre ?

Je pose mes yeux sur chacun d’eux, pour qu’ils comprennent bien que je m’intéresse à l’un autant qu’à l’autre. Mon attitude directe les surprend : ils échangent un drôle de regard que j’interprète avec contrariété :

— Quoi ? Vous êtes gais ?

— Hein ? Non ! s’écrie le premier. C’est juste... je ne sais pas d’où tu viens, toi... mais ici, ce sont les gars qui payent pour les filles, tu comprends ?

— Qui parle de payer ?

Sans attendre, je fais signe au barman de s’approcher. Je le soumets à ma volonté, lui demande de nous servir à boire – aux frais de la maison, bien entendu. Sitôt demandé, trois bières apparaissent devant nous. Je bois la mienne en toute hâte, d’un trait, sous l’œil surpris des garçons qui n’ont pas bougé. Non seulement, j’ai soif, mais je n’ai jamais été très patiente pour ce genre de chose.

— Ça vous dirait qu’on s’installe à une table ? proposai-je.

Le premier se tourne, cherche des sièges disponibles parmi la foule, mais je ne le laisse pas perdre son temps. Je leur fais signe de me suivre. Je vire un groupe à la table la plus à l’écart... ce raffut que ça fait ! Je m’installe en tapotant la banquette des deux côtés. Le blond s’installe à ma droite, le brun à ma gauche. Je souris en posant une main sur la cuisse de chacun, remonte pour vérifier que mon geste leur plaît. Pour le blond, l’érection ne tarde pas à poindre sous mon contact, mais le brun semble nerveux. Je le caresse doucement pour faire rugir la bête. Hum... jolie taille ! Je souris, satisfaite de ce qui s’annonce.

— Vous me plaisez beaucoup, les garçons. Et à ce que je vois, je ne vous déplais pas non plus... ça vous dirait qu’on passe directement aux préliminaires ?

Pendant qu’ils échangent un regard avec des préoccupations ridiculement humaines, je défais leurs braguettes, me mets à les masturber sous la table. Il fallait s’en douter : leurs réserves, déjà bien faibles, fondent sous des « oh ! » suscités par mes mouvements de plus en plus amples. Le blond gémit, le souffle court :

— On ne va pas... pas ici !

Il tremble, déjà sur le point de perdre la tête. Déjà ? Je gronde en le fixant droit dans les yeux, lui ordonne de résister, ce qui redonne du tonus à sa verge. Je répète l’opération sur le second, qui me paraît plus coriace. Ni l’un ni l’autre ne réalisent que j’ai disparu sous la table, caressant le premier, suçant le second, alternant pour ne pas m’ennuyer. Ils jouissent dès que je leur en donne l’ordre, tous les deux à tour de rôle, dans ma bouche. Ce serait dommage d’abîmer le matériel du bar. Surtout que cette table est ma préférée.

Quand ils reprennent leurs esprits, je suis déjà revenue entre eux deux. Je bois la bière du blond. Ma soif ne me quitte plus ; je m’impatiente qu’on passe au second round.

— Wow... tu es... incroyable ! chuchote le brun en rangeant son sexe, le visage troublé par ce qui vient de se produire.

J’ai envie de lui répondre « je sais », mais ce serait prétentieux de ma part. J’attends que l’état du second soit apte à entendre mon histoire, avant de poursuivre :

— Voici le marché : je vous prends tous les deux, chez moi, juste au-dessus d’ici. En échange, vous me laissez boire votre sang. Je promets de ne pas vous tuer, même s’il y a toujours des risques dans ce genre de situation... mais je suis confiante, ce soir.

Le problème avec les hommes, c’est qu’ils sont lents à la détente, surtout après avoir éjaculé. Grâce à l’hypnose, les contraindre serait facile, c’est juste que c’est moins amusant.

— Je ne comprends pas, bredouille le blond. Tu... tu bois du sang ?

— C’est une vampire ! gronde le brun. T’as bien vu comme elle est rapide !

— Ton ami n’est pas mal non plus dans le genre, dis-je, tentant de plaisanter sur la façon dont il a failli éjaculer en un rien de temps.

Ils hésitent toujours, mais la patience n’est pas ma vertu première ; je finis par grogner :

— Bon, alors quoi ? Est-ce qu’il faut que je me trouve d’autres jouets pour la nuit ?

— C’est pas ça, mais... tu veux...

Je récupère le regard du blond, lui ordonne de me tendre le poignet que je mords sans hésiter. Je le bois en soupirant de satisfaction. Enfin ! Le feu dans ma gorge s’apaise ; je le relâche en ne laissant rien transparaître de ce qui vient de se produire. Bien que cela lui ait infligé une légère douleur, il n’en laisse rien transparaître, encore sous le choc de ce que je viens de lui faire subir.

Je tourne la tête vers le second, répète l’opération, puis je reprends ma place avant de chuchoter, non sans une certaine satisfaction :

— Mmmm, merci, les garçons. Et maintenant ? On monte ou je vous laisse avec cette bande de minables ?

— Oui, je... moi, je veux bien, chuchote le brun.

Le blond semble pétrifié, ce qui a du sens quand on songe que je viens de m’abreuver à son poignet, mais je reste agacée par l’attente qu’il me fait subir :

— L’offre n’est valide que pour les deux. Un seul ne m’intéresse pas.

— Pourquoi ça ?

— Je suis une vampire ! Vous pensez vraiment que je peux me satisfaire d’un seul humain ? Combien de temps ça va durer, vous pensez ? À deux, vous aurez une chance de me satisfaire : quand l’un sera épuisé, je pourrai poursuivre sur l’autre. Et à deux contre une : qu’est-ce que vous risquez, hein ?

Je les scrute à tour de rôle, place mes mains sur leur entrejambe, leur ordonne de retrouver une érection. Leurs sexes se dressent aussitôt ; les garçons semblent surpris que leurs corps m’obéissent : à moi, plutôt qu’aux lois de la nature. D’une voix suave, je chuchote au blond :

— Je te sucerai pendant que ton ami me prendra par-derrière...

Ses yeux s’illuminent, dérivent vers ma poitrine. Il est très excité : ma proposition de trio a fait son effet. Il cède pendant que je tâte la bosse dans son pantalon. Enfin ! Nous quittons l’établissement ; nous montons à l’appartement que je loue, juste au-dessus du bar. La musique nous accompagne alors qu’ils entrent chez moi. Un énorme lit occupe le centre de la pièce.

— Wow... bien... c’est bruyant...

— Qu’importe ? La nuit, je ne dors pas. Allez ! Retirez-moi ces vêtements que je puisse admirer vos jolis petits culs.

Ma réplique les surprend, et même elle les choque, mais ils s’exécutent, et cela me suffit. Ils paraissent gênés de se dénuder l’un devant l’autre. Je les accompagne, fais glisser ma robe sur le sol, m’expose sans problème à leurs yeux affamés. Le brun est le premier à être nu ; je le pointe du doigt :

— Commençons par toi : qu’est-ce qui te ferait plaisir ?

Il m’observe, la verge dressée. Je recule en direction du lit, m’y installe à genoux, lui fais signe de me rejoindre. J’écrase ses mains sur ma peau en chuchotant :

— Dans quelle position me veux-tu ?

Ses mains se font fermes, caressent ma poitrine, puis sa bouche suit le mouvement. Il cherche à me faire pivoter ; je ne me fais pas prier pour me positionner à quatre pattes pour l’accueillir. Je le laisse s’enfoncer en moi maladroitement, puis chercher son rythme, pendant que ses doigts s’accrochent à mes hanches. Il gémit d’excitation. Je ferme les yeux, prends le temps de savourer la taille de sa queue, le frottement délicat qu’elle effectue sur ma chair par ses passages répétés. Enfin, je reviens à moi, fais signe au second de nous rejoindre.

Il peine à ne pas courir tellement il est excité, il monte sur le lit, s’agenouille devant moi, essaie de forcer ma bouche avec son sexe. Quel idiot ! Parce qu’il croit que c’est lui qui décide, peut-être ? Je lui lance un regard noir.

— Tu es à mes ordres. Tu ne peux éjaculer que si je t’en donne l’autorisation, compris ?

— Euh... oui.

— En revanche, tout ce que tu ressentiras sera multiplié par dix.

L’instant d’après, je prends sa verge dans ma bouche, l’enfonce bien au fond. Je le suce avec appétit, en appréciant l’odeur de son sang derrière la fine cloison de chair. Il se met à gémir, si fort que l’homme derrière moi reprend du rythme, excité autant par la scène que par la jouissance de son ami. C’est agréable, mais il m’en faut plus. De nature à m’ennuyer rapidement, je m’impatiente en relevant la tête :

— Allez, on échange !

Je répète l’opération avec le brun : je le soumets à ma volonté, lui ordonne de ne pas éjaculer sans mon accord. Il hoche frénétiquement la tête, avide d’enfoncer son sexe entre mes lèvres. Je l’accueille, le suce doucement, puis il se met à son tour à gémir, se retenant à mes cheveux pour augmenter la cadence. Entre deux mouvements, je reprends ma bouche pour gronder :

— Plus fort, les gars ! Défoncez-moi !

Leurs corps m’obéissent et, ensemble, trouvent un rythme plus rapide, plus agréable aussi. Enfin, pour moi. Le frottement éveille de douces sensations dans mon bassin, et même s’il y a une verge entre mes lèvres, j’ai largement le temps de savourer ce qui se passe derrière. Avide de retenir la chaleur qui m’habite, je pousse le brun sur le lit, mords sa cuisse pour m’enivrer de son sang, gémis langoureusement en avalant le doux nectar. C’est agréable, surtout que le blond garde la cadence derrière.

La bouche encore emplie de sang, je répète « plus fort ! » avant de reprendre la verge du brun dans ma bouche. Je marmonne qu’il peut éjaculer, le sentant prêt depuis un bon moment – ce qu’il fait aussitôt, dans un cri libérateur si violent... que je vérifie qu’il ne me fait pas une crise cardiaque. Ce serait bien ma veine : on vient juste de commencer !

J’avale tout, rince ma bouche en reprenant de son sang, mais il ne le remarque même pas : il est dans un état second.

Cette fois, j’en ai assez de ce rythme humain : je repousse le blond, qui va et vient inlassablement entre mes cuisses, le bascule à plat dos sur le lit, grimpe sur lui pour accélérer le mouvement. Je me déhanche à grande vitesse ; nul doute que si mon lit n’était pas ancré au sol, nous serions déjà de l’autre côté de la pièce. La friction se fait plus intense ; mon corps se réchauffe. Oui ! Enfin !

— C’est trop fort ! lance-t-il, le visage contracté.

— Tais-toi et jouis !

Le blond émet un hurlement bizarre – de jouissance imbriquée dans de la douleur. Puis des cris se font entendre, entrecoupés par un souffle défaillant. Merde ! Moi qui vais bientôt perdre la tête ! J’espère qu’il ne va pas crever – surtout pas maintenant !

Je cherche le second garçon, le brun, du regard ; il a les yeux fixés sur moi. Son corps me semble en bon état : je rugis sans attendre :

— Toi, vas-y, bande !

Trois secondes plus tard, je me rue sur lui pour poursuivre ma quête, déterminée à obtenir mon plaisir tant espéré. Je le chevauche à toute vitesse, avide de parvenir à destination, frottant nos chairs jusqu’à ce que la chaleur explose en moi. Oui ! Je le sens ! L’orgasme grimpe : il arrive ! Je perds la tête en murmurant :

— Éjacule ! Maintenant !

Sa semence m’inonde : douce, chaude, mais ce n’est rien en comparaison du cri qui s’échappe de ses lèvres. Délicieux ! Nous étions parfaitement synchronisés. Je me laisse tomber sur le lit :

— Qu’est-ce que je m’améliore ! Et tu n’étais pas mal non plus !

Il ne répond pas, trop occupé à reprendre une respiration normale. Je déchire le bout de mon doigt, le lui enfonce dans la bouche pour qu’il reprenne des forces. Le brun me suce comme un bébé le ferait avec du lait. Le blond, lui, m’observe, encore tendu, incapable de décharger sans moi. Je le lui permets d’un simple mot... et tout gicle sur la couverture par brusques saccades ! Il jouit bêtement, tout seul, en se tortillant de plaisir, alors que personne ne le touche.

Je souris devant le spectacle. Quand je considère que le brun a suffisamment bu, je répète l’opération sur le blond. Ce serait injuste de laisser celui-ci dans cette faiblesse, surtout que je n’en ai pas terminé avec eux !

Mes amants reprennent vie, semblent satisfaits de notre premier contact. Et moi donc ! Je m’étends de tout mon long, les invite à s’amuser avec mon corps. Ils me touchent, m’embrassent, me caressent ; le blond est décidément plus doué avec ses mains qu’avec sa verge : il se faufile entre mes jambes, lèche ma chatte avec brio, enfonce une langue bien dure par à-coups rapides dans mon vagin. Il parvient à me faire soupirer de joie. Autrement dit : pour un humain, il n’est pas mal du tout !

Quand je m’ennuie de leur acharnement, je m’amuse à mon tour : je leur ordonne de s’embrasser pendant que je les branle. Cela leur déplaît, mais qu’importe ? Moi, ça m’amuse de les voir se toucher de la sorte. Comme ils sont plus forts grâce à mon sang, je fais mine d’être faible pendant qu’ils jouent à essayer de me violer.

Le premier me retient contre le lit ; l’autre vient à sa rescousse en se faufilant entre mes cuisses. Ils m’écartent, me prennent à tour de rôle : ils ont bien remarqué que mon plaisir prenait un temps considérable à se déclencher. Quand le premier n’arrive plus à garder le rythme, l’autre le remplace.

Mmmm... c’est agréable d’avoir deux hommes aussi attentionnés juste pour moi ! Je les encourage en gémissant, mais je sais bien que leurs actes sont vains. Quand je les sens épuisés, je demande au blond de s’étendre, reprends ma position sur lui, me cambre vers l’avant pour relever mon cul vers le brun. Je n’ai nul besoin d’ordonner quoi que ce soit pour qu’il se positionne derrière, visiblement très excité de pouvoir s’enfoncer dans mon anus.

Je leur demande de s’accrocher fermement à mon corps, puis j’enclenche la chevauchée du plaisir. Leurs sexes se frottent en moi – et aussi l’un contre l’autre à travers ma paroi interne. Ils jouissent à couvrir la musique qui provient du dessous. Leurs bras me serrent, me retiennent, me réchauffent.

Je me déhanche en essayant de ne pas les brusquer, plante mes crocs dans le cou du blond, m’abreuve, m’enivre. Délicieux ! J’accélère. Oui ! Encore ! Le brun a du mal à garder sa position à cause de ma vitesse. Je passe ma main derrière ses fesses pour le retenir bien au fond de mon cul. Hors de question qu’il s’échappe alors que je suis si près du but.

Je grogne comme un animal, excitée à l’idée d’atteindre l’orgasme une seconde fois en si peu de temps. Ils jouissent comme les enfants qu’ils sont... et quand j’explose, je leur ordonne de me remplir, de me suivre dans le plaisir. Une vague chaude et collante déferle dans mes orifices ! Leurs cris sont suaves, haletants. Les miens aussi. C’est parfait. Absolument parfait...

Ils s’écroulent sur le lit, vidés, fiers d’eux. Moi-même, je suis satisfaite de ma performance. Après tout, je n’en ai tué aucun, cette nuit !

Ils n’ont pas idée de la chance qu’ils ont, ces gamins...

LE VAMPIRE
DU GRAND GUIGNOL

Vincent Rieussec

Le vampire planta ses fortes canines dans le cou de la femme nue.

Elle était attachée à une croix de Saint-André au fond d’une cave voûtée. La bouche sanguinolente restait collée à la plaie. Avec des grognements de porc dans sa bauge, le vampire suçait le sang de sa victime. Enfin repu, il lâcha sa proie. Un flot de sang s’échappa de la gorge de la suppliciée, se répandit. Sa tête pendait, elle était morte !

Un cri d’horreur jaillit de la salle. Le rideau tomba. Les spectateurs, au bord de la nausée, applaudirent. Malgré la fin prévisible, chaque soir, c’était la même chose. La chute ultraréaliste secouait le public.

Le rideau se releva. Les deux acteurs vinrent saluer. La femme avait passé un peignoir. Mais elle l’avait laissé ouvert. Elle adorait exhiber ses seins, son ventre, ses cuisses couverts d’hémoglobine pour provoquer encore désir et dégoût.

Depuis trois mois, la pièce en deux actes La Thèse sanglante occupait la scène du Grand-Guignol. Dans Paris, on ne pouvait manquer l’affiche du spectacle. En arrière-plan, un vampire dans la plus pure tradition : haut-de-forme, cape volant au vent de la nuit, bouche sanguinolente s’ouvrant sur des canines agressives marquées de rouge. Et au premier plan, une femme nue, les bras attachés au-dessus de la tête pour faire remonter les seins, un genou plié pour cacher le point stratégique à la jointure des cuisses. Sous le titre, s’étalaient en gras les noms des protagonistes : Lili Bontemps et Hubert Gaubert. La nudité de l’actrice n’était pas étrangère au succès de la pièce. Des articles étaient sortis dans les journaux, et même dans La Vie Parisienne avec une photo de la vedette dans son non-costume de scène.

La pièce racontait l’histoire d’un jeune couple, dont l’amoureux écrit une thèse sur le vampirisme. Il doit se rendre en Roumanie pour étoffer sa documentation. Là-bas, au fin fond des Carpates, il se fait mordre par un vampire et, en toute logique, en devient un lui-même. À son retour, sa femme ne se doute de rien. Il fait tout pour ne pas céder à ses nouveaux penchants. Mais emporté par sa nouvelle constitution, il ne peut s’empêcher de saigner son amour.

Au premier acte avant le voyage, ils mettent de l’ordre dans leur cave. Le décor suggère un lieu utilisé pour mettre en scène leurs fantasmes. La femme provoque son mari, se fait aguicheuse. Elle veut qu’il joue les vampires. Et lui se prend au jeu, la déshabille ; elle résiste, il la malmène. Vaincue, elle se laisse attacher à une croix de Saint-André. Pour corser le spectacle, une séance de cravache, puis il l’enveloppe dans sa cape pour lui faire l’amour. Il la mord dans le cou ; elle crie et ils éclatent de rire. Ils quittent la scène, enlacés comme les amoureux qu’ils sont.

Au deuxième acte, il est rentré de Roumanie. Toujours dans la cave, ils arrivent avec des cartons à ranger. La femme a bien une idée derrière la tête, mais lui est très réticent. Tous les prétextes sont bons pour la détourner du jeu licencieux dans lequel elle aimerait bien l’entraîner. Il raconte son voyage, se perd dans des détails à l’infini. Il se garde bien de faire mention de sa transformation.

Pendant qu’il parle, elle se déshabille, entame un ballet luxurieux autour de lui, puis finit par se placer le dos à la croix pour y être attachée. Toute cette chair blanche, lumineuse, parcourue de veines bleues, a réveillé les instincts du vampire. Il ne peut plus résister, il se précipite, l’attache brutalement. Il sort de scène, et c’est en vampire qu’il revient quelques secondes plus tard, le visage convulsé, les crocs saillants, chapeau haut-de-forme et cape.

Elle a compris. Elle crie, se débat. Quand il l’enveloppe dans sa cape, elle abdique, se livre à son sort tragique...

La brièveté de l’intrigue était largement compensée par l’exhibition quasi permanente de la plastique de Lili.

Après le spectacle, les spectateurs choqués par ce qu’ils avaient vu ne cherchaient pas à se rendre dans les coulisses. Ils avaient trop peur de rencontrer un vampire dans les couloirs inquiétants qui conduisaient aux loges. Le pompier et le machiniste ne traînaient pas non plus. Il ne restait dans le théâtre que le directeur dans son bureau, Lili, Hubert et l’appariteur, un homme entre deux âges, boitant bas, sa casquette toujours vissée sur la tête. Un vrai cerbère. Il ne manquait pas d’observer chaque soir, caché dans les coulisses, Lili nue dans toute sa splendeur. Le cloporte amoureux d’une étoile...

Jamais, l’appariteur n’avait montré autant d’attention à une actrice. Dans la loge de Lili, il n’y avait qu’un robinet d’eau froide, aussi il avait dégotté un tub en guise de baignoire. Chaque soir, il arrivait avec deux brocs d’eau chaude pour enlever l’hémoglobine. Elle avait accepté cette attention avec gratitude. Étant pratiquement nue pendant toute la pièce, elle consentait à se laisser laver pour éviter d’inonder la loge à chaque utilisation du tub. Il la nettoyait religieusement à l’éponge, se montrant chaque soir plus audacieux...

Amusée, curieuse de savoir jusqu’où irait l’appariteur, elle se prêtait avec plaisir à une toilette de plus en plus intime. L’homme finit par poser ses lèvres sur le minou pour ce qu’il appelait le « baiser de propreté ». Bien sûr, la toilette durait de plus en plus longtemps...

Un soir, Hubert, entrant dans la loge pour emmener Lili dîner, trouva l’appariteur à genoux devant elle, la bouche sur son sexe. Il ne fut pas particulièrement étonné, mais considéra que s’il faisait semblant de baiser sa partenaire en scène, il pouvait le faire en vrai dans la loge. Il n’était pas homme à se contenter de caresses respectueuses. L’initiative échappait à l’appariteur...

Lili se laissa culbuter par son partenaire sur une vieille banquette. Ils y trouvèrent chacun leur compte ; puis Hubert se releva.

Au regard que lui jeta l’appariteur, Lili considéra qu’elle devait rester allongée sur la banquette encore un moment. Le pantalon baissé, le type exhibait un pieu hors du commun digne de pourfendre un vampire, mais surtout apte à bien distendre le vagin d’une femme. Lili en fit l’expérience avec force soupirs et gémissements. L’appariteur, enfoncé dans le ventre de son idole, n’aurait pas donné sa place pour un empire.

Après cet essai si bien transformé, tous trois recommencèrent tous les soirs. En gens de théâtre, ils avaient de l’imagination, et comme la banquette manquait de confort, au fil des soirées, ils déclinèrent toutes les possibilités de triolisme dans tous les coins du théâtre.

Au point qu’un soir, ayant choisi la scène pour leurs ébats, ils firent un tel barouf que le directeur descendit voir ce qui se passait. Et le trio se transforma en quatuor ! Lili était aux anges ; elle n’avait jamais été aussi bien baisée. Il faut dire que sa prestation d’actrice la mettait en condition chaque soir...

Le partage de son corps se faisait avec le plus grand respect. Pour les cunnilingus qu’il adorait, l’appariteur retirait sa casquette. Le directeur déclamait des poèmes érotiques en la sodomisant. Et Hubert s’excusait de ne fournir que peu de sperme lors des fellations de fin de soirée.

Le soufflé de la curiosité était retombé. La salle ne se remplissait plus qu’à moitié. Il fallait songer à changer de programmation. Il ne restait plus que quelques séances à assurer, quand un coursier apporta à Lili un bouquet de treize roses rouges avec un bristol.

« Chère Lili. En Roumanie, dans le milieu que je fréquente, il n’est question que de toi, de ton interprétation magnifique dans un rôle de femme vampirisée. Je suis venu à Paris pour me rendre compte par moi-même. Tu es encore plus belle que ce que j’imaginais. Dès que je t’ai vue, tu es devenue mon succube, mon étoile noire, ma nuit sans lune. Reçois les hommages du plus fervent de tes admirateurs. Comme pour mon séjour à Paris, j’ai élu domicile dans le théâtre, je me permets de signer :

Le Vampire du Grand Guignol »

Tout d’abord, Lili crut à une plaisanterie d’Hubert. Il nia farouchement. Ses amants, jaloux de l’admirateur inconnu, fouillèrent le théâtre de fond en comble, semant la panique dans le monde des araignées et des rats. Mais chou blanc, aucune trace d’un habitant clandestin. Certainement, un farceur qui avait voulu pimenter son envoi de fleurs. Le lendemain soir, tout le monde avait oublié l’incident, quand, avant les trois coups, un coursier apporta treize roses rouges accompagnées d’un bristol.

« Chère Lili, ne crois pas que j’ignore ce qui se passe dans le théâtre après la fin du spectacle. J’ai pu admirer avec quelle fougue tu te donnes à tes partenaires. Je dois reconnaître que vous, les Français, ne manquez pas d’imagination pour mettre en musique les possibilités offertes par le corps d’une femme. Il faut dire que le tien, plus que tout autre, pousse à l’invention. Je brûle de pouvoir, à mon tour, venir me perdre dans tes orifices. En attendant, ne ménage pas ton plaisir de mortelle. Bientôt, tu seras conviée à des délices d’un autre niveau. Je pose ma bouche au creux de ton cou.

Le Vampire du Grand Guignol »

À la lecture de ce texte délirant, pour le coup, le quatuor commença à s’inquiéter. Le directeur alla jeter un coup d’œil dans la salle par le trou du rideau. Il y avait bien un spectateur qu’il pensait avoir déjà vu. Au premier rang, habillé de noir, les yeux brillants. Mais était-ce suffisant pour le soupçonner ? La représentation se passa sans encombre. Et le lendemain soir, de nouveau, treize roses rouges et un bristol.

« Ma chère Lili, le soir approche où je vais t’apparaître dans la gloire de ma verge tendue. Je viendrai prendre possession de la vulve que tu prends plaisir à exhiber soir après soir, accrochée à une croix de Saint-André, et de plus en plus ouverte pour mieux fendre ton con de jour en jour. Quand je te pénétrerai de mon glaive brûlant, tu oublieras toutes les autres possessions, toutes les autres jouissances. Tu ne seras plus qu’un brasier, où je viendrai déposer ma semence dans ton calice. Et en retour, de mes dents, je déchirerai ton cou pour communier avec ton sang. Nous ne serons plus qu’un seul corps, et tu deviendras ma femme pour l’éternité.

Ton amour :

Le Vampire du Grand Guignol »

Ses amants étaient de plus en plus inquiets. Ils avaient vérifié : l’inconnu était bien dans la salle. Lili, elle, était plutôt intriguée, flattée même de provoquer de tels délires épistolaires. Elle se disait que si son admirateur était aussi bon amant qu’il s’exprimait, un corps à corps avec lui serait une expérience intéressante.

L’après-midi de la dernière représentation, treize roses et un bristol furent déposés contre la porte de l’entrée des artistes.

« Ma chère Lili, ce soir, après le spectacle, nous allons partir dans mon pays. Au fond de gorges profondes, perdus dans des forêts impénétrables, perchés au sommet de pitons inaccessibles, les châteaux millénaires de mes amis t’accueilleront comme une reine. Je t’offrirai à la concupiscence de mes semblables mâles et femelles ; ils sauront te faire jouir comme jamais tu n’as joui. Quand nous serons enfin repus de cette jouissance sans pareil, nous partirons chasser les mortels, accompagnés des loups de nos sombres forêts. Nous nous gorgerons du sang de nos victimes, abandonnant leurs corps à l’avidité des fauves. Tu te laisseras couvrir par le chef de la meute. Un instant, bête parmi les bêtes, tu sentiras la force brute de la nature pénétrer en toi.

À toi pour l’éternité.

Le Vampire du Grand Guignol »

La plaisanterie devenait par trop sinistre. Les trois hommes décidèrent de tout faire pour protéger Lili. L’appariteur filtra soigneusement l’entrée des artistes, pendant que le directeur jouait les physionomistes dans le hall d’entrée. Hubert se tenait prêt à réagir à toute intrusion en cours de représentation. Au lever du rideau, l’inconnu n’était pas dans la salle.

Le premier acte se passa sans encombre. L’appariteur avait bouclé la porte des artistes. La possibilité d’un vrai vampire l’affolait. À tout hasard, il avait semé des gousses d’ail dans les couloirs et préparé un pieu bien pointu. Il était prêt à toute éventualité...

Dans les coulisses, obnubilé par le corps de Lili, il ne sentit pas une ombre s’approcher de lui par-derrière. Un coup de canne sur la tête, et il sombra dans l’inconscience. En sortant de scène pour se transformer en vampire, Hubert ne vit rien venir ; il se retrouva assommé en compagnie de l’appariteur.

La salle poussa un grand « HA ! ». Un vampire venait de bondir des coulisses sur la scène comme un diable. Il était nu ; sa cape flottait derrière lui. Il bandait royalement. Il se précipita sur Lili. Angoissée, mais tout de même intéressée, elle se disait que c’était un beau morceau, mais que le braquemart de l’appariteur, noueux comme un cep, était d’un tout autre calibre...

Elle avait les jambes bien écartées par la croix de Saint-André ; le vampire l’embrocha d’un coup, sans difficulté. Les spectateurs, surpris mais ravis, croyaient assister à une plaisanterie épicée de dernière représentation. Et le spectacle d’une copulation brutale et profonde continuait. La cape laissée libre ne dissimulait pas grand-chose. Le baiseur se pencha avec fougue, bouche ouverte, sur le cou de sa proie. À ce moment, elle eut un sursaut de plaisir, et les canines se plantèrent plus profond que prévu dans sa gorge. Elle poussa un râle de douleur. Affolé, il se recula. Un flot de sang jaillit de la plaie. Il venait de lui trancher la carotide. Il se retourna pour fuir dans les coulisses...

L’appariteur, que son épaisse casquette avait protégé, venait de se réveiller. Il se ruait au secours de sa princesse, armé du pieu. Avec un cri de rage, il plongea son arme dans la poitrine du vampire, au niveau du cœur. Jusqu’au fond de la salle, on entendit les côtes craquer.

Dans le public, c’était la panique. On avait compris qu’il se passait une tragédie sur scène. Enfin, actionné par le directeur, le rideau tomba...

Les projecteurs éclaboussaient la scène d’une lumière crue. Le corps de Lili, toujours accroché à la croix, s’était affaissé, deux trous noirs au niveau de la gorge. Sur la peau, le sang s’était coagulé, comme celui de la mare de leurs sangs mêlés en une communion satanique. Le vampire gisait au milieu de la mare, cloué au sol par le pieu fiché dans sa poitrine. La bouche figée dans un rictus laissait apparaître les canines meurtrières. On avait marché dans la flaque, transformant la scène en salle des pas sanglants.

Le commissaire de police et le médecin légiste examinaient les cadavres livides. Le policier s’étonnait que l’homme ait pu faire une telle blessure avec de fausses dents. Le légiste le détrompa. Les canines appartenaient bien à la dentition de l’homme. En ricanant, il conclut :

— C’est bien un vampire !

— Vous n’allez pas croire à de telles sornettes ?

— Vous savez, dans mon métier, j’ai vu tant de choses bizarres... Et après un séjour dans les Carpates, on est prêt à croire à n’importe quoi. De toute façon, demain, l’autopsie nous livrera la vérité... Vraies dents de vampire ou crocs montés sur pivot...

L’appariteur, assis dans un coin, casquette sur la tête, marmonnait des incantations... dans un autre monde pour longtemps.

Le directeur s’occupait d’Hubert. L’acteur venait tout juste de sortir de son évanouissement. Il sanglotait, ne cessait de répéter :

— Pauvre Lili, jamais nous ne retrouverons une actrice comme elle pour tenir le rôle !

Le directeur, le prenant par les épaules, essayait de le consoler :

— Allons, pour une actrice, on ne peut pas souhaiter plus belle mort... comme Molière ! Sur scène ! Dans l’action de la pièce ! C’était une grande ! Personne ne pourra la remplacer... Heureusement, ce soir, c’était la dernière...

SOIF

Julie Derussy

Il avait toujours trouvé que les bars étaient des endroits profondément ennuyeux.

C’étaient toujours les mêmes chaises inconfortables, les mêmes odeurs d’alcool, les mêmes conversations sans intérêt. Seule la pénombre, familière, trouvait grâce à ses yeux. La musique le révoltait tout particulièrement. Fallait-il qu’il eût soif pour venir se commettre ici.

Il alla s’installer dans un coin obscur, face à la porte. Stratégiquement, c’était le meilleur endroit. Il commanda un verre de vin rouge, pour la couleur, et il attendit. Il n’y avait rien, pour l’instant, qui méritât son attention. Elles avaient toutes le même air fade, insipide. Peut-être n’y en aurait-il aucune pour rattraper les autres. Dieu, comme le monde était monotone.

Un serveur, semblable à tous ceux de son espèce, lui apporta le verre de vin. C’était un des rares plaisirs de sa trop longue vie, non pas pour le goût, qui le laissait de marbre, mais pour cette couleur rouge, traversée de lumière, qui le fascinait toujours. Il aimait le rouge. Celui-ci était particulièrement clair pour un bordeaux. Vermillon. Il prit le verre, regarda le liquide qui dansait entre ses doigts comme s’il était vivant. Cela lui donna soif.

Il ne but pas. Il attendait.

Quand elle passa le seuil, il sentit tout de suite sa présence. C’était comme si une flèche de lumière avait déchiré d’un coup la nuit qui l’habitait. Il leva les yeux vers elle, la contempla.

Ses joues étaient rosies par l’air froid du dehors ; le blond de ses cheveux brillait doucement, même dans la pénombre. Il laissa son regard descendre sur elle comme une caresse, s’arrêtant un instant sur sa gorge pâle, à demi dissimulée par une écharpe. Son manteau noir était ouvert sur une robe décolletée, d’un rouge plus sombre que la couleur claire du vin dans son verre. Il n’y avait qu’à la voir pour vouloir la déshabiller. Il envisagea, une seconde, de ne pas attendre, de la prendre, tout de suite, dans le bar, au vu et au su des buveurs de bière.

Il se voyait s’avancer vers elle, la charmer d’un seul regard. Elle se serait laissé faire, il en était sûr. Il se voyait lui retirer le manteau, l’écharpe noire. Elle aurait été flattée d’être le centre des attentions d’un homme si prévenant. Et puis, il aurait déchiré la robe rouge, l’aurait plaquée contre la porte pour la pénétrer, la boire.

Son désir était si violent qu’il ferma les yeux. Quand il les rouvrit, elle le regardait.

Elle alla tout droit vers lui, naturellement, et dans un sourire, lui demanda si elle pouvait s’asseoir à sa table. C’était toujours ainsi. Elles ne résistaient jamais.

De près, elle était toujours aussi attirante ; il émanait d’elle quelque chose de sensuel, qui n’avait pas échappé aux autres hommes du bar. Mais cette nuit, elle était à lui. Il pouvait voir le bleu des veines sous sa peau pâle. Il passa sa langue sur ses canines pointues. Son pantalon comprimait son érection. Il la voulait tout de suite.

Mais s’il avait tant vécu, ce n’était pas pour se perdre aussi vite. Elle aurait plus de saveur s’il se montrait patient, il le savait. Et puis, c’était plus prudent. Il se leva pour l’aider à se débarrasser de son manteau. Derrière elle, il respira son parfum chaud et vivant, tout en continuant à la dévorer des yeux. La robe était vulgaire, mais la chevelure de miel coulait en rayons sur sa nuque. Avant d’y planter ses crocs, il la ferait mourir de plaisir. Ses fesses, ciselées par le rouge de la robe, passèrent tout près de son érection. D’ici quelques heures, elle gémirait lorsqu’il la pénétrerait, ses seins dans ses mains.

Au prix d’un effort de volonté, il alla se rasseoir, lui commanda un verre de vin, entreprit de lui faire la conversation, avant de lui faire l’amour. C’était presque consternant de facilité : il n’eut qu’à lui poser quelques questions, et elle se mit à parler toute seule. Il put ainsi la boire des yeux tandis qu’elle bavardait à souhait. De temps en temps, il la relançait. Le carmin de ses lèvres s’ouvrait sur de petites dents blanches. Elle s’était penchée vers lui ; il pouvait plonger les yeux entre ses seins, dans les profondeurs de son décolleté, suivre l’entrelacs des veines sur sa chair. Elle avait une voix grave, agréable, qui berçait ses fantasmes, et des yeux hésitant entre le brun et le vert, des yeux qui savaient son désir.

Elle parlait, parlait, mais ses yeux lui disaient autre chose. Ils disaient qu’avant la fin de la nuit, elle se donnerait à lui, jouirait de s’offrir à ce presque inconnu, cet homme d’un soir ramassé dans un bar...

C’était un plaisir de discuter avec cette femme belle, qui riait avant même qu’il ne fît les plaisanteries ; elle avait une façon de renverser la gorge, qui exacerbait son envie de la mordre. Elle eut un mouvement de recul la première fois qu’elle vit ses canines un peu trop longues, mais elle ne partit pas. Peut-être qu’elle aimait le danger – elles aimaient toutes le danger, jusqu’à un certain point.

Il y avait en elle un mélange de vulgarité et de beauté classique qui l’attirait, l’émouvait, même. La robe était trop décolletée, le rouge trop violent, mais le visage en forme de cœur, encadré de boucles blondes, lui rappelait les muses lumineuses de la Renaissance. Il y avait longtemps, trop longtemps, qu’il n’avait pas désiré autant une femme. Il prendrait tout son temps avec elle.

C’est elle qui l’entraîna dans la nuit.

Ils avaient fini leur troisième verre. Il avait bu les siens en rêvant à ce qui suivrait. Elle avait les joues rougies de désir et d’alcool.

— On y va ? proposa-t-elle, et il l’aima pour la simplicité de son invitation.

Dans la rue, le froid les assaillit. Elle n’attendit pas ; elle tourna son visage vers lui, et il s’empara des lèvres qui s’offraient. Il l’embrassa avec avidité ; elle pressa son corps contre le sien. Il aurait voulu la boire, là, sur le trottoir. Alors, il s’arracha à elle. Cette vénus du xxie méritait mieux qu’une brève étreinte de ruelle.

Il la suivit tandis qu’elle marchait dans la nuit. Sa chevelure blonde s’échappait de son écharpe. Elle était chaussée de ballerines, et elle avait la grâce d’une danseuse. Peut-être en était-elle une ? Dans son sillage, il se sentait de nouveau vivant, il faisait partie du monde. Il était amant et prédateur, il se retenait de la toucher. Elle allait vite, comme si elle avait voulu précipiter la fin.

Lorsqu’ils arrivèrent devant l’immeuble, elle composa le code censé la protéger, et il lui ouvrit la porte. Il pouvait sentir l’odeur de son excitation, son impatience partagée. Dans l’ascenseur, elle l’embrassa de nouveau. Son parfum l’emplit, l’enivra. Elle se laissa plaquer contre la paroi, ouvrit les cuisses pour lui. Sa robe glissa, révélant des cuisses gainées de bas noirs ; il pressa son érection contre son ventre chaud, enfouissant son visage dans les boucles blondes. Il eut un gémissement qui était presque un feulement, et la porte de l’ascenseur s’ouvrit. Ce fut elle, cette fois, qui se ressaisit. Elle le repoussa doucement, sortit ses clés pour ouvrir la porte.

Chez elle, ils n’allumèrent pas la lumière. Elle lui prit la main, l’entraîna à l’intérieur, referma la porte, laissa glisser son manteau à terre, retira sa robe.

Elle ne portait pas de soutien-gorge. Sa peau pâle, dans la semi-obscurité, était luminescente. Ses seins blancs se soulevaient au rythme précipité de sa respiration. Une lueur venue du dehors projetait sur elle des ombres, redessinant ses formes. Elle le regarda comme si elle le défiait, et elle lui tourna le dos. Ses mèches blondes dansèrent dans l’air. Ses fesses étaient nues, soulignées seulement par la lisière noire de ses bas et la ficelle du string. Et elle marchait, balançant les hanches, jouissant de son regard. Elle s’arrêta près d’une table qui se trouvait au centre de la pièce ; elle se pencha, posa ses coudes sur le bois, cambra les fesses, écarta les jambes, attendit.

Le souffle court, il la contempla. Elle était belle, impertinente, excitante. En cet instant, il était à elle autant qu’elle était à lui. Il la rejoignit, mais il ne la toucha pas tout de suite. Il se laissa tomber à genoux, tout près d’elle. Il voulait faire honneur à sa beauté et lui donner tous les plaisirs. Il avait tant soif d’elle qu’il mourait d’envie de mordre ses fesses offertes, mais il se contenta de les lécher, redessinant ses contours, la faisant trembler d’impatience. Il laissa glisser sa bouche sur la dentelle noire de son string, et il sentit l’humidité de son sexe à travers le tissu. Alors, ce fut elle qui le supplia d’en finir.

Il se leva. Lentement, il fit glisser le string sur les fesses rondes qui se tendaient vers lui. Puis il se débarrassa de son pantalon, et libéra son érection, si forte que c’en était presque douloureux. Il prit le temps d’enfiler un préservatif qu’il savait inutile. Il approcha son sexe du sien, et elle se haussa sur la pointe des pieds pour mieux se donner. Il l’effleura un moment du bout de son membre, savourant l’attente. Elle était glissante contre lui. Enfin, n’y tenant plus, il s’enfonça en elle. Pendant un instant, la satisfaction fut si intense qu’il oublia tout, allant et venant en elle. Il s’empara de ses seins et les agrippa, tandis qu’elle bougeait en rythme avec lui, gémissante. Elle était chaude, liquide, vivante. Il avait soif, plus soif que jamais. Il rejeta sa tête en arrière, s’imagina son goût quand il la boirait, et jouit en elle.

Le plaisir lui rendit un peu de sa raison. Ce n’était que le début. Il la voulait encore, et il la voulait plus. Il pouvait, à présent, se consacrer totalement à elle, achever son œuvre. Il s’écarta d’elle, et elle se laissa glisser sur le tapis. Elle resta là, gisante, essoufflée, les cheveux en désordre, les jambes écartées, le sexe trempé.

Cette chair vivante l’appelait. Il fallait qu’elle fût en extase.

Il s’attaqua à elle comme un artiste à son chef-d’œuvre. D’abord, il embrassa la bouche. Il suça sa lèvre inférieure ; il ne la mordit pas. Quand il glissa dans son cou, il fit de ses crocs une caresse sur sa peau. De ses canines longues, il parcourut le corps frémissant, suivant les chemins tracés par les veines. Ses seins furent une torture toute particulière. Il n’avait qu’une envie, les prendre dans sa bouche et boire là une jeunesse nouvelle. Alors, il descendit encore, glissant sur le ventre, et elle soupira tandis qu’il se rapprochait de son centre, et elle ouvrit encore plus les cuisses, les écartant tant qu’elle pouvait pour mieux se donner à la bouche qui la parcourait, aux dents qui l’effleuraient. Peut-être désirait-elle, après tout, ce qu’il allait lui offrir. Il s’arrêta un instant pour la contempler, pour la faire attendre aussi – il voulait qu’elle jouisse comme jamais. Dans la pénombre, il devinait, entre le blond sombre des boucles, le creux rouge et palpitant.

Lentement, il se pencha, et entre ses cuisses, avant de boire son sang, il but son sexe ; il but la chair rouge gonflée de sang qui l’affolait. Elle criait sans retenue, à présent. Il la léchait, la respirait, la buvait encore. Quand il sentit que son corps se tendait comme un arc et qu’elle allait jouir, il retira sa bouche, et elle gémit encore, mais de frustration, cette fois.

Pour la fin, elle fut sa cavalière, walkyrie sur son corps, chevauchante et guerrière. Il la laissa imposer son rythme, chercher la frénésie, mener cette danse endiablée ; elle était plus belle que jamais. Elle avait renversé la tête et fermé les yeux. La passion se peignait sur ses traits. Sa bouche était entrouverte, haletante, et ses cheveux blonds s’envolaient en mèches folles autour de son visage. Envoûté, il la toucha une dernière fois : elle était brûlante sous ses doigts. Il ne résista plus. Lorsqu’il se sentit près d’éclater en elle, sa bouche s’égara sur son cou, près de la veine, là où la vie battait. La première vague de l’orgasme la traversa – il se planta en elle une seconde fois.

Le sang chaud envahit sa bouche, le remplit de bonheur. Il se déversa en elle comme elle se déversait en lui. Il sentit sa jouissance ; il savait que jamais l’extase ne l’avait dévastée ainsi, et qu’elle se donnait tout entière, sans résistance. Il devint sa joie ; ils se fondirent l’un dans l’autre. Pendant un instant, ils furent en deçà de la vie et de la mort ; ils furent deux anges liés l’un à l’autre dans les cieux du plaisir.

Il but tout. Son sang, ses émotions, sa vie. Juste avant la fin, un sursaut de conscience la reprit ; elle sentit ce qui arrivait. Un grand frisson la prit et ses bras battirent l’air comme des ailes inachevées. Mais il était trop tard. Elle n’avait même plus la force de résister. Il étancha sa soif, aspirant encore et encore, jusqu’à la dernière goutte. Le bonheur mourut en même temps qu’elle.

Lentement, il revint à lui. Comme il avait, désormais, un cadavre sur les bras, il la lâcha. Elle s’affaissa contre lui, s’effondra sur le parquet. Il la contempla un moment, intéressé. Ses yeux grands ouverts le regardaient, mélange de plaisir et d’an-goisse. Sa dernière émotion. Il l’avait bue.

Elle était moins belle, morte.

Il récupéra ses vêtements, se leva, l’enjamba, se rendit dans la cuisine pour se laver le visage. Sa chemise était ruinée. Pourquoi ne prenait-il jamais le temps de se déshabiller complètement ? Il remit son pantalon, enfila son manteau, regarda l’heure. Il avait encore deux heures à tuer avant le lever du jour. Alors qu’il sentait encore l’écho chantant de son sang dans ses veines... déjà, déjà, l’ennui revenait.

Il était temps de partir. En sortant, il n’accorda pas un regard au cadavre. Son œuvre d’art n’était plus. Il repensa à l’extase qui l’avait possédée et qu’il ne pouvait plus ressentir. Tout de même, c’était mieux qu’une dernière cigarette. Il referma derrière lui, dégringola les escaliers, disparut dans la nuit.

FUN HOUSE

Pierre des Esseintes

Se faire tatouer une croix ânkh sur l’épaule, quelle drôle d’idée !

Dom trouvait navrant ce manque d’originalité. Avec Alice, ils s’étaient disputés pendant des jours au sujet de ce tatouage, jusqu’à ce qu’elle décide, toute seule, de le faire.

Ils marchaient côte à côte dans les allées de la fête foraine. Dom jetait un œil, de temps à autre, à l’épaule d’Alice. Il essayait de s’habituer à la croix noirâtre gravée dans la chair encore tuméfiée et suintante. Alice semblait épanouie, détendue. Parfois, elle humait, en fermant les yeux, le parfum de la barbe à papa, des churros et des pommes d’amour. Ils se connaissaient depuis presque un an.

Ce jour-là, ni elle ni Dom n’avaient envie de se faire jeter en l’air dans un manège à sensations. L’été dernier, dans cette même fête foraine, à l’ouest de Paris, deux personnes étaient mortes, après qu’une nacelle du Booster, énorme bras d’acier articulé de près de trente tonnes, s’était écrasée au sol. La nouvelle les avait traumatisés.

Alice aimait les stands de tir. Elle espérait toujours pouvoir y gagner autre chose qu’une peluche ou un porte-clés. Dom lui paya donc une dizaine de plombs, assez pour comprendre qu’elle ne remporterait jamais la console de jeux dernier cri exposée en évidence pour appâter le blaireau.

Pendant qu’Alice tirait, une attraction aux couleurs criardes attira l’attention de Dom. Elle s’appelait « Fun House », comme l’indiquaient les énormes lettres sanguinolentes. C’était une sorte de palais du rire, proposant un parcours scénique. Les peintures extérieures s’inspiraient des pires clichés du cinéma d’épouvante : goules grimaçantes qui n’auraient pas effrayé un enfant de cinq ans, vampires gominés à fines moustaches, loups-garous tout droit sortis d’un clip de Carlos...

Devant, dans une cabine, un petit vieux attendait. Personne ne prêtait attention à sa maison décrépite.

— Bon, ben voilà, j’ai fini, dit Alice en soupirant.

— Tu n’as rien gagné ? demanda Dom.

— Non.

— Ça te dirait, un petit tour dans la maison du diable ?

En fait, Dom avait surtout très envie de baiser. L’attraction déserte, et qui allait certainement le rester jusqu’à la fin de la journée, lui paraissait l’endroit idéal pour un petit coup vite fait dans la pénombre.

Alice fit une grimace de dégoût.

— Tu veux rentrer là-dedans ? Tu déconnes ?

C’est plutôt de l’enconner que Dom avait envie ! Il lui signifia élégamment ses intentions en l’invitant à tâter la bosse qui tendait le tissu de son jean. Les hormones ont leurs raisons que l’éducation ne connaît pas...

— Cochon... minauda-t-elle. Allez, d’accord !

Ils s’acquittèrent des billets d’entrée avec le sentiment d’accomplir une bonne action pour le troisième âge.

— Amusez-vous bien, les enfants, marmonna le cacochyme forain.

Pour lui montrer où se trouvait l’entrée d’Amityville-en-Yvelines, il leva un index tremblant, le pointa en direction d’une grande bouche peinte, qui s’ouvrait sur un trou noir. Par ce temps ensoleillé, impossible de distinguer quoi que ce soit à l’intérieur... Avant de s’engouffrer dans la pénombre, Dom regarda Alice, remarqua son étrange pâleur. Il fit comme si de rien n’était, la prit par la main.

— Passe devant, s’il te plaît, supplia-t-elle.

Dom la précéda sans la lâcher. Ils marchaient à l’aveuglette, dans un boyau opaque qui sentait le moisi et la poussière... Leurs yeux s’habituaient à l’obscurité. Les bruits extérieurs devenaient moins perceptibles.

Alice, la gorge serrée, articula :

— Dom ? Si on revenait en arrière ? J’ai peur... C’est trop con, cette attraction. C’est même pas drôle !

— Ouais, soupira Dom, même pas un squelette qui s’éclaire devant nous, ou une fausse toile d’araignée qui se prend dans nos cheveux !

— Allez, on sort d’ici ! dit Alice.

Dom pressa le pas, jusqu’à buter la tête la première contre un mur.

— Aïe !

— Attention, ça tourne !

Alice ricanait nerveusement. Le couloir bifurquait à 180° vers la droite. Un rire sardonique retentit ; ils virent soudain, devant eux, s’agiter un squelette articulé, dans une vitrine à l’éclairage verdâtre...

Ils sursautèrent.

— Pfff, comme attraction à deux balles, ça se pose là... grogna Dom.

Une désagréable odeur de pourriture leur parvint.

— Si on revenait en arrière ? proposa Alice.

— Oui, on va essayer.

Ils firent demi-tour, continuèrent à progresser à tâtons dans le noir, guettant une lueur au bout du couloir... Alice marchait juste derrière Dom. Elle lui pelota les fesses.

— Alors, petit coquin, tu ne veux pas me prendre, là, dans le noir ?

À ce moment, Dom s’effondra sur le sol.

— Merde ! Qu’est-ce qu’elles font ici, ces putains de planches ?

Il avait glissé sur des lames de parquet qui coulissaient l’une contre l’autre : le piège classique dans ce type d’attraction ! Pourtant, ils n’avaient pas rencontré cet obstacle tout à l’heure... Soit le mécanisme se déclenchait à retardement, soit ils s’étaient trompés de couloir. Dom se releva péniblement, à tâtons.

— J’ai peur, dit Alice.

Dom la reprit par la main pour la rassurer.

— Viens !

Alice fit une grande enjambée pour éviter l’obstacle. En progressant, plus loin, ils entendirent très nettement des bruits de l’extérieur.

— Écoute, dit Alice, je crois qu’il y a des gens derrière la paroi ! On va pouvoir sortir !

Alice n’avait plus qu’une envie : retrouver la foule, le bruit des manèges, l’odeur de la barbe à papa, la lumière du soleil... Elle ajouta :

— Avec tout ça, je suppose que tu n’as plus envie de baiser ?

— Heu... on verra ça à la maison ! dit Dom.

Même s’ils marchaient lentement à cause de l’obscurité, ils commençaient à trouver le chemin du retour interminable. Le silence régnait à nouveau.

— Putain ! s’écria Dom.

— Quoi encore ?

— C’est un cul-de-sac ! On est coincés, bordel !

— Et maintenant, on fait quoi ? Il faut appeler au secours ! À l’aide ! À l’aide !

Dom tentait de rassurer Alice :

— Écoute, c’est inutile de s’affoler, c’est juste une attraction de foire ! On va sortir d’ici !

À peine avait-il fini sa phrase, la paroi devant laquelle ils se trouvaient coulissa vers la droite, dévoilant un passage... Devant leurs yeux s’ouvrait une pièce carrée, d’à peine trois mètres sur trois. D’une large ouverture, qui séparait en deux le mur d’en face, émanait une lueur verdâtre. La faible lumière leur permettait de distinguer des corps d’hommes nus, à la peau livide, serrés debout les uns contre les autres. D’où ils se trouvaient, il aurait été impossible à Dom et Alice de dire s’ils étaient vivants ou morts. En tout cas, ils ne respiraient pas la fraîcheur. Dom avança, agrippant la main tremblante d’Alice. Le plancher craquait. Une odeur méphitique les agressa.

— Effrayants, ces mannequins ! Finalement, il n’est pas si mal foutu, ce tunnel de la peur ! s’exclama Dom.

— Je veux sortir d’ici, dit Alice. Allez, on rentre... j’ai envie de baiser tranquillement à la maison.

— Attends, je voudrais voir ces gens-là de plus près.

— Non, viens, il faut partir, ça pue ici !

Alice s’accrochait des deux mains au poignet de Dom, le freinant dans sa progression...

— C’est incroyable, s’écria-t-il, ce sont des mannequins de cire !

Alice l’implora :

— Ne me laisse pas, Dom, ne me laisse pas !

Elle se sentait partir en arrière, au ralenti, comme si elle s’évanouissait.

Ce fut si doux, si lent qu’elle ne lutta même pas pour rester debout. Elle se réveilla dans une pièce enténébrée. Elle distinguait le plancher sous ses pieds, mais rien autour, aucune cloison. La mauvaise odeur avait disparu. Elle se sentait observée, en même temps qu’un sentiment d’apaisement l’enveloppait. Elle tendit les bras autour d’elle, appela Dom. Pas de réponse.

Elle cria. Sa voix résonna, puis plus rien. Un silence parfait. Curieusement, elle n’avait pas peur. Sauf quand elle devina une présence derrière elle. Elle la sentait massive, masculine, imposante... Elle entendit une respiration, puis un souffle sur sa nuque. Elle voulut appeler Dom, mais aucun son ne sortit de sa bouche. Alors, elle se dit qu’elle était en train de rêver, qu’elle avait dû se cogner la tête en tombant, perdre connaissance.

C’était un cauchemar ; elle allait finir par se réveiller. La présence derrière elle la rassurait. Elle se sentait protégée, comme elle ne l’avait jamais été avec Dom, ni avec personne. L’homme dégageait un parfum poivré, qui l’enveloppait. Elle ressentit, avec précision, le contact de mains chaudes et larges qui enserraient ses épaules. Le souffle se rapprochait. L’inconnu parla.

— Alors, est-ce que l’attraction vous plaît ?

Les mots résonnaient comme dans une immense pièce vide.

— Pour tout vous dire, répondit Alice, je n’étais pas emballée au début... mais là, ça devient intéressant !

— Ce n’est pas fini, murmura l’homme.

Qu’est-ce qui allait encore se passer ? Si c’était un rêve, tout pouvait arriver. D’ailleurs, c’en était un, forcément. Sinon, Alice n’aurait pas manqué de demander à l’homme de se présenter ! La chaleur du corps faisait poindre en elle une excitation. Les mains semblaient répondre à ses désirs. Par en dessous, elles froissaient le tissu de son corsage, remontaient sous les seins. Baissant les yeux, elle fut frappée par la grande pâleur de la chair. Immédiatement, Alice ressentit des fourmillements dans le ventre, puis une sensation de vide à combler d’urgence, plus bas... L’atmosphère douce et cotonneuse qui l’enveloppait lui faisait perdre ses défenses. Ce qu’elle voulait, c’était se sentir prise, possédée – et même remplie.

— Ne vous inquiétez pas, poursuivait l’inconnu, c’est vous qui décidez de ce qui arrive.

C’est elle qui descendit la fermeture Éclair de son jean, qu’elle fit glisser jusqu’à ses chevilles. D’un coup de pied, elle l’envoya à l’autre bout de la pièce. Elle ôta rapidement son chemisier. Les mains de l’homme se posèrent à nouveau sur elle. Il soupesait sa poitrine, pinçait ses tétons durcis. Des doigts effleuraient son tatouage tout frais, sur l’épiderme rougi et boursouflé. Mais elle ne ressentait aucune douleur. Elle réalisa qu’elle se trouvait dans le noir, au milieu de nulle part, dans un silence de caveau, avec un inconnu qui la caressait partout.

— Que voulez-vous ?

— Je veux... être prise.

Les mains glissèrent dans la culotte. Sous le tissu, les doigts écartés enserraient les chairs rebondies. Pour faciliter la tâche de son peloteur, elle fit tomber son slip à ses chevilles. Quelques instants après, un fumet musqué lui monta aux narines : celui de son entrefesse humide. Cela ne la gênait pas. La situation était déjà tellement bizarre ! Deux doigts glissèrent facilement dans la raie de son cul, grâce à la sueur qui fermentait là depuis un moment, puis descendirent jusqu’à l’abricot lisse et glabre. Une petite source naissait entre ses cuisses. Les doigts la pénétrèrent, entamèrent un mouvement de va-et-vient.

— Cela vous plaît-il, mademoiselle ?

— Je mouille, je mouille...

C’est tout ce qu’elle avait trouvé à répondre. Comme malgré elle, elle posa deux doigts sur son clito, se cambra en avant, commença à se caresser. Elle entendit un petit floc ! entre ses fesses. Un doigt faisait pression sur son anus. L’inconnu lubrifiait l’œillet de salive. Une forte chaleur l’envahissait, lui montait à la tête... Elle voulait se faire baiser, devant, derrière, peu importait. Elle continuait à se branler, avec cette sensation de ne plus être elle-même, juste une femelle pantelante, qui s’offrait dans l’ombre à des mains inconnues. Son désir se précisait : elle voulait une queue !

À quoi pouvait ressembler le sexe de cet homme ? Un dard turgide, tendu à craquer. Elle visualisait un gland bien lisse, gorgé de sang, une hampe épaisse, veinée...

— Venez ! implora-t-elle, je ne sais pas qui vous êtes, mais venez en moi, s’il vous plaît. Baisez-moi, je vous en supplie...

Deux mains empoignèrent son cul, écartèrent les chairs sur l’anus distendu. Un doigt s’insinua dans le canal serré et odorant, fit des va-et-vient de plus en plus rapides, et le laissa bien dilaté, en attente. Puis, ce qu’elle attendait tellement arriva enfin : un gland de taille fort respectable se posa sur le diamètre de sa rosace. Elle poussa sur son muscle anal pour bien ouvrir. Sa respiration s’accélérait. La queue rentrait facilement, par à-coups.

Avec Dom, la sodomie s’accompagnait souvent de douleurs vives, surtout au début. Mais avec l’inconnu, elle ne ressentait qu’une plénitude absolue. La bite pénétra entièrement. Sans doute que des jets de salive facilitaient la progression. Bientôt, les mains puissantes immobilisèrent ses épaules, et les hanches touchèrent ses fesses. Elle se sentait enculée à fond ! Lentement, l’homme recula, sortit de son anus, y replongea. Puis il se retira complètement. Elle trouvait délicieuse l’alternance du vide et du plein.

— Alice, préparez-vous... à partir de maintenant, je ne vais plus m’arrêter...

Excitée par ces paroles, elle ne se demanda même pas comment son enculeur connaissait son prénom. Elle exhalait une odeur de sueur très forte, épicée et piquante, à laquelle se mêlait le fumet de son cul. Un filet de mouille s’étirait entre ses jambes. Les couilles de l’inconnu battaient contre sa chatte, dans un bruit obscène qui l’excitait. Elle se mit à pisser par terre, éclaboussant ses pieds, pendant que l’homme accélérait les allées et venues dans son rectum.

Elle avait arrêté de se masturber de peur de jouir trop vite. Elle voulait continuer dans la voie sacrée : ressentir l’orgasme fulgurant qui vous enveloppe, vous emporte très loin... celui qui ne s’obtient que par-derrière...

Un filet de bave s’échappait de sa bouche ouverte. Elle haletait, marmonnait qu’elle était une chienne qui se faisait enculer par des inconnus... L’orgasme montait. Soudain, elle sentit une vive douleur au bas du cou, comme si un animal plantait ses crocs. La sensation fulgurante provoqua son orgasme. Tout à coup, ce fut comme si son corps tout entier volait en éclats, dans un court-circuit du temps et de l’espace. Elle ferma les yeux. Elle se sentait flotter, infiniment légère. De lentes pulsations parcouraient ses membres.

Quand elle entrouvrit les paupières, elle se rendit compte qu’elle était couverte de sang. Elle sentait son corps s’alourdir... Elle s’écroula au sol, à quatre pattes.

Gémissante, le cul exaucé, elle reprenait ses esprits. Elle se releva lentement dans les ténèbres. En sentant le plancher mouillé sous ses pieds, elle comprit avec horreur qu’elle avait perdu beaucoup de sang. Une odeur d’abattoir lui parvenait, lui donnant la nausée. Encore une fois, le sol se déroba ; elle se sentit tomber en arrière. Puis, alors que la chute lui paraissait interminable, ralentie à l’extrême, une main agrippa son poignet.

— Alice ! Ne hurle pas comme ça ! Qu’est-ce que tu as ?

— Dom, tu es là ? Où étais-tu ? Pourquoi tu m’as laissée ?

Elle identifia des parfums de cannelle, de pralines et de churros. Elle s’étonna de se retrouver habillée, sans la moindre trace de sang sur ses vêtements.

— Je ne t’ai pas laissée. Quelques secondes, tout au plus...

— Hein ?

Alice frissonnait. Passant la main sur son cou, elle se rendait compte qu’elle ne ressentait aucune douleur, aucune blessure sous ses doigts. Seul son anus la chatouillait.

— Ça va, tu ne t’es pas fait mal ?

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Ben, tu as trébuché... tu es tombée en arrière dans le noir. Je suis venu te chercher. Voilà. Ça a duré trois minutes !

Dom la prit par la main. Ils empruntèrent à nouveau le couloir obscur. Le chemin pour sortir du traquenard leur parut interminable. Quand l’air de l’extérieur leur parvint enfin, ils pressèrent le pas.

Dom poussa la porte. Aveuglés par le soleil, ils restèrent un moment devant la maison maudite, se tenant par la main. Des groupes de jeunes gens, des familles bruyantes passaient sans leur prêter attention.

Le vieil homme avait disparu. L’attraction était fermée.

— On va prendre un verre, mon amour ? proposa Dom, en regardant distraitement le tatouage sur l’épaule d’Alice. Pas si mal, cette croix ânkh, finalement... C’est plutôt mignon.

— Je voudrais un steak saignant, dit-elle. J’ai faim. Vraiment faim !

LA STATUE

Adrien Carel

Il y a une vingtaine d’années, les étudiants qui venaient de la campagne ou des petites villes de l’intérieur des terres pour s’inscrire à la fac de Brest trouvaient encore à se loger chez l’habitant.

Pour ma part, j’avais loué une chambre à une veuve, madame Le Moal. Elle vivait seule dans un grand pavillon à la périphérie de la ville, éloigné du centre, certes, mais la modicité du prix correspondait à mes moyens.

C’était une blonde quelconque, entre deux âges, peu soucieuse de son apparence bien qu’elle n’eût guère plus de 45 ans. À la limite de se négliger. Ses cheveux filasse toujours en bataille, vêtue en permanence de pull-overs avachis et de vieux pantalons de velours, elle sortait peu et ne recevait personne. À toute heure du jour, on pouvait la trouver dans son salon devant la télé, son chat Sherkan sur les genoux.

Mes efforts pour établir avec elle des rapports de bon voisinage, par simple courtoisie, furent inutiles. Chaque fois que j’essayais d’engager la conversation, elle s’esquivait en murmurant une vague excuse. Était-ce de l’indifférence ? De la timidité ? Du dédain ? Je n’aurais su le dire et ne m’en inquiétais guère.

Ma vie se passait ailleurs. Très vite, la chambre qu’elle me louait devint uniquement le lieu où je dormais. J’y demeurais le moins possible. De toute façon, les cours à la fac, les travaux pratiques, le travail en bibliothèque occupaient la majeure partie de mes journées. Le soir, je sortais avec des copains. Tous les week-ends, je retournais à Rostrenen, chez mes parents.

Peu de temps avant les vacances de novembre, un événement bouleversa ma routine.

Alors que je rentrais tardivement d’une soirée au cinéma, je remarquai une lumière dans la chambre de madame Le Moal. D’habitude, à cette heure de la nuit, la maison dormait depuis longtemps. Je ne sais pourquoi, peut-être la proximité des vacances, mais l’idée me vint de la surprendre dans son intimité.

Je retirai discrètement mes chaussures dans l’entrée, puis, sans allumer le plafonnier, me dirigeai à tâtons vers sa chambre. Pas un bruit ne troublait le silence. Au bout du couloir, un rai de clarté filtrait par le trou de la serrure. J’y collai mon œil... et restai stupéfait.

Nue comme la main, madame Le Moal se contemplait dans le miroir d’un lavabo.

Ma stupéfaction ne venait pas tant de sa nudité que de son incontestable beauté. Elle ne faisait pas un geste, son visage figé ne reflétait aucune expression, mais débarrassée des pull-overs informes et des pantalons tirebouchonnés dont elle s’attifait d’ordinaire, elle révélait un physique exceptionnel.

Poitrine ronde et ferme, ventre délicatement bombé, taille fine, croupe pleine, cambrée, cuisses fuselées, longues jambes élégantes, il n’y avait rien à redire ! Quoique mûrissante, elle possédait un corps que beaucoup de jeunes filles lui auraient envié. Note bizarre dans le tableau déjà insolite, elle s’était affublée d’une perruque brune, et soigneusement maquillée.

Qu’est-ce que ça signifiait ? Pourquoi ces apprêts ? Ce maquillage et cette perruque ? Pour qui cette exhibition nocturne ?

Au bout d’un moment qui me parut interminable, elle pencha son buste vers l’avant en portant une main à sa gorge. Sur la peau blanche, ses ongles rouge sang ressemblaient aux pétales d’une fleur exotique serrant son cou fragile. Ses doigts se crispèrent. Un rictus déforma ses traits.

J’entendais, ténu mais nettement perceptible, le souffle haletant qui soulevait sa poitrine. Relâchant leur étreinte, ses doigts suivirent la courbe d’un sein, l’épousèrent, en saisirent la pointe qu’ils pincèrent avec force. Elle grimaça, exhala un soupir, ferma les yeux.

Puis elle avança la tête, et ses lèvres du même rouge sanglant que ses ongles se posèrent sur le miroir, où ils imprimèrent la marque d’un baiser. Un frisson secoua ses épaules. Une plainte sourde lui échappa. Elle se rejeta en arrière en glissant ses mains entre ses cuisses, qu’elle pressa l’une contre l’autre.

À cet instant, je compris.

Le sexe ! La fièvre du sexe !

Cette femme, qu’on aurait pu croire à mille lieues de telles préoccupations, était travaillée par le sexe.

L’œil rivé au trou de la serrure, je m’agenouillai pour l’observer plus commodément. Qu’est-ce qui allait suivre ? Allait-elle se donner du plaisir ainsi, au milieu de la chambre ? Non. Elle s’étira langoureusement, me laissant tout le loisir d’admirer son impeccable plastique, et gagna le chevet du lit. Là, d’un geste vif, elle écarta une tenture à laquelle je n’avais pas prêté attention.

Nouvelle stupéfaction de ma part, encore plus vive que la précédente.

La tenture dissimulait une statue grandeur nature, semblable à celles qu’on trouve dans les jardins publics. La statue représentait un éphèbe dénudé, sans doute un dieu grec ou romain, à ce détail près que l’éphèbe était doté d’attributs sexuels particulièrement généreux. Et conquérants.

En effet, au-dessus d’une paire de testicules lourds et gonflés, s’élançait un phallus en érection d’une taille supérieure à la moyenne. Un olisbos si minutieusement sculpté qu’on distinguait l’orifice du méat au bout du gland décalotté, et aussi le réseau des veines le long de la hampe.

Madame Le Moal tomba à genoux, prit l’extrémité de la verge entre ses lèvres. J’allais de surprise en surprise. Tenant la statue par les hanches, elle suça l’appendice érigé comme elle aurait sucé un être de chair et de sang. Avec lenteur, sa bouche s’empalait avant de laisser ressortir le pénis de pierre luisant de salive. Et tandis que sa langue s’entortillait autour du gland, elle levait les yeux vers le visage pétrifié comme si elle en attendait une réaction.

Jamais il ne m’avait été donné d’assister à une scène aussi intensément érotique. La gorge sèche, je suivais la fellation sans pouvoir en détacher mon regard. Les ongles carmin jetaient des taches de sang sur les fesses pâles de l’éphèbe. La bouche allait et venait de plus en plus vite ; des filets de salive coulaient à la commissure des lèvres. De temps à autre, fusait un grognement étouffé. Inutile de dire que je bandais à avoir mal aux couilles.

L’endroit où je me trouvais, l’obscurité du couloir, la maison silencieuse... j’avais tout oublié. Un frôlement le long de ma jambe me causa un choc. La panique me coupa le souffle. Avant que j’aie eu le temps de réagir, un miaulement strident éclata. C’était Sherkan, le chat de la maison. Par chance, aucun cri ne m’avait échappé. Je n’avais pas trahi ma présence.

Madame Le Moal sursauta, se dressa d’un bond, cherchant l’animal des yeux. Puis, réalisant qu’il était dans le couloir, elle se dirigea vers la porte. J’avais eu le temps de m’éclipser.

La scène m’avait mis le feu au sang. À tout moment, l’image des lèvres humides courant sur le phallus de pierre me provoquait de violentes érections. Ma logeuse m’obsédait. En dépit de son âge, elle était belle, elle était seule – affamée de sexe.

La posséder devint mon principal objectif. J’avais vingt ans, pas mal d’assurance, et encore davantage d’illusions. Je décidai de la séduire.

Dans un premier temps, elle ne sembla pas remarquer mes assiduités. Compliments, amabilités, flatteries la laissaient de marbre. Puis, devant mon insistance, elle commença à me considérer avec perplexité. Je l’intriguais. Cependant, quand je m’enhardis à l’attaquer de front, elle m’opposa un refus sec et cassant.

— Cessez vos manigances ! Vous êtes grotesque...

— Je vous désire depuis que je vous ai vue...

L’aveu direct la troubla.

— Vous êtes fou ! Je suis trop vieille pour vous !

Il y avait dans sa voix une intonation qui me poussa à aller plus loin. Je lui saisis les poignets.

— Vous n’êtes pas vieille, vous êtes belle... et je bande pour vous...

Au lieu de me repousser comme je le redoutais, elle se troubla. Une rougeur envahit ses joues. Le souffle court, elle me fixait de ses grands yeux clairs, incrédules. Je l’attirai, la plaquai contre moi pour qu’elle sente mon érection. Une plainte confuse lui échappa. Ce fut sa seule résistance.

D’une légère poussée, je la basculai sur le divan, puis m’abattis sur elle. C’est ainsi que je la possédai. Elle n’eut aucune réaction quand mon sexe la pénétra. Ni pour m’en empêcher, ni pour marquer son consentement ou son plaisir. Elle restait aussi inerte qu’un mannequin de chiffon. Pourtant, son vagin juteux et velouté m’aspirait comme une ventouse. Au moment où j’éjaculais – trop vite à mon gré –, elle murmura d’une voix éteinte :

— Oh ! Non, non... il ne faut pas...

Puis elle éclata en sanglots. Désemparé par sa réaction, je tentai de la consoler de mon mieux. Si j’avais pris mon plaisir, elle, de son côté, n’avait rien eu, et je n’en étais pas fier. J’avais été son amant, mais elle n’avait pas été ma maîtresse. La présence de Sherkan, qui nous observait, perché sur le dossier du divan, augmentait mon malaise. Le chat ressemblait à un accusateur.

Progressivement, madame Le Moal cessa de pleurer. Comme je risquais une nouvelle caresse, espérant qu’elle me pardonnerait la brièveté de ma performance, elle se déroba. Je n’osai pas insister. Ensuite, après avoir remis de l’ordre dans sa toilette, elle attira mon visage près du sien, chuchota d’un ton acide :

— Tu as eu ce que tu voulais ? Alors, va-t’en maintenant...

Les jours suivants, je l’évitai, partant tôt le matin, rentrant tard dans la nuit. Il me semblait préférable de lui laisser du temps pour se remettre. Mais j’étais plus que jamais résolu à en faire ma maîtresse, véritablement. Malgré sa réaction mi-figue mi-raisin quand je l’avais possédée, la scène avec la statue ne laissait aucun doute sur son ardeur et sa sensualité. Il suffirait que je la dégèle.

De son côté, elle s’arrangeait pour ne pas se trouver sur mon chemin. Ainsi, pendant deux jours. Le troisième, il était plus de deux heures du matin quand j’arrivai au pavillon. Tout était silencieux, plongé dans une profonde obscurité. La porte à peine entrebâillée, sa voix claqua dans le noir :

— Entre ! N’allume pas la lumière !

Elle m’attendait. Quelques secondes plus tard, son corps se plaquait contre le mien. Son corps nu, chaud, parfumé. Ce corps dont j’avais si mal joui. Enfin, le moment que j’espérais était venu. Sa bouche chercha la mienne ; sa langue pénétra entre mes lèvres. Pourtant, elle ne me laissait pas conduire le baiser ; au contraire, c’est elle qui prenait les initiatives.

Dérouté par ce revirement inattendu, je la laissais faire, et n’en bandais pas moins. Quand ses doigts empoignèrent mon sexe, je cherchai à faufiler une main entre ses cuisses, bien décidé à lui prouver que je n’étais pas un amant aussi maladroit que mon premier assaut avait pu le lui faire croire. Elle me repoussa brutalement. Moins d’une minute après, elle me suçait si passionnément que je m’inquiétai :

— Arrêtez ! Je... je ne vais pas pouvoir me retenir...

Au lieu de ralentir, elle accéléra. Jamais aucune fille ne m’avait pompé de cette manière. Mélange savant de brutalité et de douceur, de succions moelleuses et de morsures piquantes. Sa technique de la fellation était tout simplement prodigieuse. Elle dispensait la volupté la plus suave en la pimentant de pointes de souffrance.

J’avais l’impression d’être livré sans défense à une créature de la nuit qui ne me laisserait pas avant de m’avoir vidé de mes forces vitales.

D’ailleurs, mes efforts pour endiguer le flot de sperme furent inutiles. Au moment décisif, j’eus le sentiment que mon gland se déchirait sous la violence de l’éjaculation ; je me vidai dans sa gorge. Sans me laisser le temps de reprendre mes esprits, elle répéta comme la première fois, avec la même voix acide :

— C’est ce que tu voulais ? Alors, va-t’en...

Et elle me poussa hors de la pièce.

Le lendemain, elle m’attendait à nouveau. Le lendemain et tous les soirs de la semaine qui a suivi, quelle que soit l’heure à laquelle j’arrivais, je la trouvais dans le salon, toutes lumières éteintes. Nue, chaude, parfumée, de plus en plus avide de plaisir. Mais le processus ne changeait pas. Elle se jetait sur moi, sortait mon sexe, me faisait une fellation, buvait mon sperme, puis me renvoyait dans ma chambre.

Jamais, elle n’a accepté que je la touche. Mes tentatives en ce sens se sont heurtées à ses refus intransigeants. Une fois, alors que j’essayais de parlementer avec elle pour que nous fassions l’amour comme des amants ordinaires, elle m’ordonna de me taire. Si je m’obstinais à vouloir davantage, elle se verrait obligée de me mettre à la porte.

C’est ainsi qu’elle s’exprimait la nuit, quand nous ne pouvions nous voir ni l’un ni l’autre. Car ces fellations se déroulaient toujours dans l’obscurité la plus totale. De jour, il n’y avait pas moyen de lui tirer une parole. D’ailleurs, je ne la rencontrais pratiquement plus dans la maison. Quand elle me savait présent, elle se renfermait dans sa chambre jusqu’à mon départ.

Nos seuls contacts avaient donc lieu au cours de ces moments durant lesquels on ne se parlait guère plus qu’on ne se voyait. Comme si, nuit après nuit, j’avais rendez-vous avec un être différent de ce qu’elle était dans la journée. Une vampire assoiffée de foutre. Rapports bizarres, il faut en convenir, mais qu’elle avait établis, et qui, d’une certaine manière, me convenaient. J’y trouvais mon compte : elle suçait divinement.

On aurait dit d’ailleurs que c’était la seule chose qui l’intéressait, mon sexe et le sperme qu’elle me faisait gicler nuit après nuit. Très vite, elle avait remarqué que je continuais à bander après avoir éjaculé ; elle prit l’habitude de me faire décharger deux ou même trois fois d’affilée.

Sa technique variait. Parfois calme et lente, n’introduisant que mon nœud entre ses lèvres, elle me pompait comme elle aurait tété au biberon. Les caresses suaves de sa langue alternaient avec des mordillements délicats qui me mettaient hors de moi. Ses ongles plantés dans mes fesses contrôlaient et réglaient mes mouvements. J’avais l’impression, dans ces cas-là, de me répandre sans effort aucun.

D’autres fois, sa bouche me happait jusqu’aux couilles, m’obligeant à pénétrer jusqu’au fond de sa gorge. Alors, elle m’imposait un rythme diabolique, ne se souciant plus de caresses ni de douceur. C’était comme si nous luttions, elle et moi. Elle pour parvenir au plus vite à son but, moi pour me retenir. Mais dans ce combat inégal, c’est toujours elle qui l’emportait. Elle qui décidait de l’instant où mon sperme jaillissait.

Les vacances arrivèrent. La veille de mon départ pour Rostrenen où je devais passer les fêtes en famille, retenu par des amis, je rentrai beaucoup plus tard qu’à l’accoutumée. Il y avait de la lumière dans la chambre de madame Le Moal. La maison était silencieuse, mais elle ne m’attendait pas au salon.

Piqué par la curiosité, je me dirigeai vers le couloir, collai mon œil au trou de la serrure. Comme la première fois où je l’avais surprise. Il me fallut quelques secondes pour réaliser. Quand je compris, j’ouvris la porte à la volée, me précipitai dans la chambre.

Ma logeuse ne respirait plus. Elle gisait, le crâne fracassé, sous la statue de l’éphèbe qu’elle tenait enlacée de ses bras et de ses jambes. Écrasée par la lourde sculpture qui l’avait blessée à mort.

Il n’était pas difficile de reconstituer ce qui était arrivé. La statue, sans doute déséquilibrée par ses mouvements, s’était abattue sur elle quand elle avait tenté de lui faire l’amour. Pour preuve, le phallus de pierre encore à demi engagé dans le vagin, d’où coulait goutte à goutte un filet de sang...

VLAD

Daniel Nguyen

C’était il y a deux jours, ou plutôt deux nuits.

Un nouvel endroit du milieu alternatif. Un bar à absinthe qui a ouvert depuis peu, et dont la réputation est encore à confirmer. Je n’aime pas l’absinthe plus que cela, mais j’affectionne l’ambiance de ce genre de lieu : le côté décalé. Le bar, en rez-de-chaussée, dans une arrière-cour du faubourg, a été rénové dans l’esprit boudoir et crypte du Père-Lachaise. Avec une décoration soignée : mélange de métal patiné à la Eiffel et de xviiie siècle aux tonalités rouge vermillon. Un doux mélange à la fois glacial et chaud. Et une musique post-new wave, comme il sied à ce genre de lieu.

La population est variée et soignée. Tranche d’âge plus adaptée à ma trentaine passée que dans les lieux habituels. Plutôt à partir de trente ans et jusqu’à quarante, voire même plus. Des boules à zéro aussi bien que des longues crinières. Des piercings, mais pas tant que ça. Des tatouages apparents chez certains, cachés chez d’autres.

J’y étais allée tôt, happy hour oblige, pour ma petite bourse. J’aime bien voir comment l’ambiance s’installe petit à petit, et repérer les têtes. À cette heure-là, deux mondes se croisent. Les sorties de bureaux et le début de la nuit. L’inverse du petit matin. J’avais mangé un plat de pâtes avant de partir, au cas où je resterais jusqu’à la fermeture. Je m’étais installée au bar, un zinc rutilant surmontant une belle menuiserie en bois de chêne massif.

Nous étions déjà une bonne vingtaine, alignés ou attablés. Je sirotais mon grand verre d’absinthe en suivant les relations en train de se nouer, et surtout, en observant les entrées. D’ailleurs, certains, ne s’attardait pas au bar, empruntaient l’escalier qui menait aux toilettes.

Je commençais à me dire que je n’allais pas traîner mes guêtres plus longtemps dans ce bar pour gothiques attardés... quand il a fait son apparition.

D’une pâleur d’albâtre, mais naturelle, sans maquillage outrancier... Un très beau mec, la trentaine à peine, aux cheveux bruns mi-longs... Des bagues authentiques, du moins, elles en avaient l’air, ornaient ses longs doigts fins aux ongles manucurés, qui ont tout de suite attiré mon regard. Les mains, c’est important pour moi. Pas de tête de mort sur ses bagues ouvragées, visiblement anciennes... Un foulard de soie bleu roi autour du cou malgré la chaleur de ce début d’été... Une chemise noire moirée, comme le reste de son accoutrement... Contrairement aux autres, il n’avait pas l’air d’être déguisé, malgré sa redingote. Ses habits lui allaient comme un gant. Aucun pli n’était superflu. Tout tombait parfaitement. Il connaissait les lieux.

Sur le pas de la porte, son regard perçant a fait le tour de la salle dans un balayage systématique, comme s’il cherchait quelqu’un. Et puis, il s’est arrêté sur moi, net, droit dans mes yeux qu’il n’a plus quittés. Je n’ai pas baissé mon regard, et il a soutenu le mien tout en s’avançant droit vers moi. Le barman s’est penché à mon oreille :

— Fais attention à ce type. Conseil d’ami, parce que je t’ai à la bonne.

Je ne l’écoutais pas. C’était déjà trop tard. L’homme frêle au regard envoûtant m’avait désignée comme sa proie. Je n’y pouvais rien. Ses bottes claquaient sur le parquet en chêne foncé, résonnaient dans ma tête, couvrant la musique métallique. Il a invité mon voisin à lui céder sa place, ce que ce dernier s’est empressé de faire.

Il s’est assis à ma gauche, les avant-bras sur le comptoir en zinc. Son regard s’est tourné vers le barman, libérant le mien. Son emprise sur moi était totale. Je me sentais téléguidée. Il a renouvelé mon verre sans me demander mon accord. J’ai accepté sans qu’un mot puisse sortir de ma gorge. Il me dévisageait en silence. À sa manière insistante de fixer ma gorge et mon décolleté pigeonnant, j’aurais dû être gênée et partir. J’en ai été incapable.

J’avais en face de moi le prédateur tant recherché, tant espéré, presque oublié dans mes songes les plus intimes et les plus anciens.

Il a enfin ouvert la bouche :

— Vlad, je m’appelle Vlad. Ne dis rien.

Je n’ai rien dit. Sa voix était enveloppante, rassurante, apaisante. D’ailleurs, je ne suis plus très sûre qu’il ait parlé. Il y avait comme une bulle phonique autour de nous, qui atténuait la musique et le brouhaha des autres. Le barman s’est vite éclipsé, pour s’affairer à l’autre bout du zinc.

C’est alors qu’il m’a fait un baise-main dans les règles de l’art, sans me quitter des yeux, ses lèvres à quelques millimètres du dos de ma main, ses doigts enserrant les miens avec autorité et délicatesse. Comment refuser ? Comment me refuser à lui ? J’ai pourtant essayé mentalement. Peine perdue.

Cet homme est un prédateur, un vrai, de ceux qu’on ne croise qu’une fois dans sa courte vie, quand on en a la chance. J’ai eu cette chance, y compris celle d’être encore là pour raconter. J’écris ces lignes pour ne rien perdre de ce souvenir.

Je viens de passer deux jours, ou plutôt deux nuits, à le chercher en vain. Je suis retournée dans le bar, à son horaire. Je sais qu’il n’y retournera plus avant la prochaine lune. Il ira étancher sa soif ailleurs, car il a soif, très soif, et il est dépendant du « cycle ». Dans dix-neuf jours exactement, j’y retournerai, dans l’espoir de l’y retrouver. Je serai apprêtée pour la circonstance, cette fois, car il a ses exigences. Je le sais maintenant...

En écrivant ces lignes, mon sang bouillonne, afflue pour la bête qu’il est. Pourtant, c’est la fin de mes règles. Pour lui, je voudrais qu’elles ne s’arrêtent plus. J’ai rencontré un vampire, un vrai ! Rien à voir avec l’image galvaudée qu’on nous sert dans les séries télévisées.

Cette nuit-là, je lui appartenais, jusqu’au moindre de mes globules rouges...

Nous avons pris nos verres ; et Vlad m’a entraînée au sous-sol. Cet endroit cache des mystères insoupçonnables de l’extérieur. Sans lui, je n’aurais pas eu la présence d’esprit de descendre dans les entrailles de la terre. Je pensais qu’il me conduisait aux toilettes, et j’étais prête à me révolter pour briser son emprise.

J’ai découvert une enfilade de caves voûtées à la pierre usée par le temps. Proche de l’entrée, un second bar, plus modeste, en bois sculpté, quasi vide. Une lumière orangée mettait en valeur la pierre gravée d’inscriptions gallo-romaines.

Vlad était chez lui dans ces galeries : tout le monde le saluait d’un mouvement de tête. L’atmosphère était humide et chaude à la fois. La terre battue portait des traces d’un autre temps. La musique était claire et envoûtante.

Nos verres une fois vidés, Vlad me prit la main, m’emmena plus loin. De salle en salle, l’assistance se clairsemait sur notre passage. On me dévisageait. Les regards étaient insistants. J’étais l’élue. Dans chacune des antres, des fauteuils et canapés étaient disposés. Au hasard d’un détour, une croix de Saint-André en cours d’utilisation... Nous ne nous sommes pas attardés.

Puis, la dernière alcôve, plus sombre que les précédentes, presque vide, hormis un épais tapis au sol... un meuble ancien avec une multitude de tiroirs... quatre larges anneaux d’acier plantés dans le mur de pierre... un portemanteau en fer forgé orné d’un cintre en bois... un fauteuil ancien à la patine rouge carmin, trônant au centre de la petite pièce.

La musique, au loin, faisait écho sous les voûtes. Nous étions seuls.

Vlad a retiré sa redingote, l’a placée sur le cintre. Il a posé de nouveau son regard sur moi. Je me suis sentie mise à nue. Les vapeurs de l’absinthe avaient disparu comme s’il venait de les aspirer, et qu’il pénétrait mon esprit, alors que mon corps lui appartenait déjà. J’étais tout à lui, et il savourait.

Je le sentais en moi, au plus profond de mes viscères, de mon sexe encombré d’un tampax gorgé de mon sang. Mon sang. C’est à ce moment que j’ai compris. Il n’a pas eu besoin de me le dire. Je l’ai entendu dans mon esprit comme une évidence, si présent, si pressant – affamé.

Je me suis assise sur le fauteuil, face à lui. Adossé à la pierre, il me regardait sans sourciller, mais je sentais son rythme cardiaque s’accélérer dans ses veines bleues, comme un tambourin médiéval qui s’emballe. Soulevant ma jupe de tulle noir bordé de dentelles, écartant mon string, j’ai coincé la ficelle entre mon pouce et mon index, avant d’extraire la chose tout doucement.

Son regard se rivait sur l’objet de sa faim. Je le ressentais si fort. Il résistait encore. La proie que j’étais faisait languir son prédateur. À ce moment, il s’est appuyé sur le meuble à tiroirs. Je l’ai senti vaciller, lutter contre ses pulsions, comme si, dans un dernier sursaut, il allait me libérer.

Je jouissais intérieurement. Je salivais de toutes parts. Et ça le faisait bander. Je voyais son pantalon de cuir se tendre – là.

Il a retenu sa respiration tant qu’il a pu. J’ai cru qu’il allait crier quand le tampon a été extrait. Il a eu un bref mouvement de recul quand je me suis levée pour déposer la chose sur la petite coupelle en argent, juste à côté de sa main crispée sur le rebord du meuble.

Alors, j’ai vu ses dents d’une blancheur surnaturelle, et il m’a embrassée avec une fougue inhumaine. Son sourire n’avait rien de bienveillant. Il m’a prise par la taille, m’a plaquée contre son corps froid – d’autorité. Sa langue a établi la topographie de ma bouche jusque dans les moindres recoins. J’ai cru étouffer. Il m’a insufflé la vie, la sienne, avec une telle force, une telle emprise que je ne pouvais m’échapper. Je n’en avais pas le moindre désir : il me transportait.

Il me transporte encore, plus de deux nuits après. Je voudrais qu’il me transporte à l’infini, chaque nuit.

Vlad m’a fait signe de rejoindre ma place. Ses yeux de glace m’en intimaient l’ordre, et j’ai obéi. J’étais à lui, sa chose, sa proie, son animal, sa femelle. Je me suis exécutée malgré moi, malgré ma dernière pensée qui me disait de fuir, coûte que coûte.

Mon string est descendu le long de mes jambes, comme par enchantement, pour se loger sur ma cheville. Je l’y ai laissé. Vlad a semblé apprécier. Je ne voyais que ses yeux, et ses dents à l’alignement parfait. Il a ouvert un tiroir, dont il a extrait une boîte en fer blanc, une de celles dont les infirmières se servent pour ranger les seringues. Il l’a ouverte. Je ne voyais pas le contenu : il me tournait le dos.

Avant de se retourner, de s’avancer vers moi, il a pris le tampon entre ses doigts, l’a reniflé à pleines narines avant d’y passer lentement sa langue. Ses yeux se sont révulsés ; il s’est tourné vers moi, la boîte ouverte en main. Je n’y ai pas cru sur l’instant, mais j’ai reconnu ce qu’elle contenait : des mouillettes. Ces mêmes mouillettes taillées dans la mie de pain que je me fais tous les matins avec mon œuf à la coque. J’ai réalisé son dessein et j’ai mouillé sur la tapisserie du fauteuil. Ses yeux se sont fixés sur la tache naissante.

Il a laissé tomber le tampon, a fondu sur moi. J’étais tétanisée sur le fauteuil sans lien apparent. Je ne pouvais plus bouger, ni fermer mes paupières. Il a posé un genou à terre, entre mes cuisses, puis s’est penché sur moi en relevant ma jupe. L’odeur qui se dégageait de mon sexe à l’air le mettait en transe. Il a résisté encore un instant, puis ses yeux se sont révulsés. J’ai cru perdre connaissance. Je l’ai cru, mais il n’en a rien été.

J’ai tout vu, tout entendu, tout senti, et j’en ai joui. Il m’a introduite, méthodiquement d’abord, les mouillettes, une à une, les laissant s’humecter de mes sucs et de mon sang frais de longues secondes, avant de les porter à ses lèvres. Chaque bouchée s’accompagnait d’un bruit de succion et du craquement de la croûte du pain entre ses dents. Plus il me mangeait, plus je lui en donnais, plus je me vidais pour lui. J’aurais voulu que la boîte contienne plus de pain. La dernière a été la plus frustrante et la plus jouissive. Il a attendu plus longtemps tout en dégrafant mon corsage. Il m’a mordue au sang, et j’ai aimé ça, moi qui suis censée être douillette. Il aspirait chaque goutte avant de mordre plus fort de ses incisives tranchantes.

La dernière mouillette était pour moi. Ses yeux n’ont pas quitté les miens quand je l’ai mâchée, puis avalée devant lui, comme par défi. Et je me sentais dégouliner de ce mélange sirupeux. Ses doigts. Un. Puis deux. Puis trois. Il les a sucés lentement. Et moi, je jouissais à n’en plus finir, en silence. Je le voulais en moi, et il me faisait attendre, à sa merci. Il m’a embrassée. J’ai bu sa salive qui se déversait dans ma gorge en un flot continu.

J’ai dû perdre connaissance. Vlad n’était plus là. Je me sentais vidée de mon sang, si faible.

Le barman, penché sur moi, me donnait des claques. J’ai cru mourir. J’aurais voulu mourir pour lui, le repaître jusqu’à plus soif.

— Les pompiers ? J’appelle les pompiers ? me criait le serveur à l’oreille.

Il était beau, lui aussi, mais il lui manquait la force animale de Vlad. J’ai fait « non » de la tête. Il a semblé soulagé.

— Je vous avais prévenue... m’a-t-il rétorqué pour se dédouaner.

Je m’en foutais. J’avais trouvé mon prédateur. J’avais goûté à son repas. J’avais vécu ça. J’en voulais encore. J’en redemandais.

— Il est parti, m’a chuchoté le barman avant de prendre congé.

J’étais saoule de lui. J’étais à lui, lui seul. Je le savais. Je me moquais du reste.

Vlad m’avait laissé une empreinte. Ses dents. Mes tétons ne cicatrisent pas. Ils ne s’infectent pas non plus. À chaque frottement de mon soutien-gorge, c’est lui que je ressens à nouveau.

Depuis deux nuits, je fais les bars à sa recherche. Il demeure introuvable. Certains le connaissent. Je commence à repérer ses lieux de prédilection. Hier, je l’ai manqué de peu, m’a-t-on assuré. Et chaque fois, ce regard qu’on me jette au visage comme un jugement dernier.

Vlad est dans ma peau, dans mon sang, dans ma chair, dans mon esprit. Je le chercherai toutes les nuits jusqu’à la prochaine lune, quitte à me perdre dans les méandres de la nuit parisienne.

Il m’a marquée de son sceau – à jamais.

LES INFORTUNES DE BAPTISTE

Octavie Delvaux

Par une froide nuit d’automne, dans un Paris des Lumières aussi noir que l’encre, le galop des chevaux résonnait sur les pavés du Pont-au-Change.

Seul l’éclat des lanternes de la berline fendait l’opacité du paysage. Une fois la passerelle traversée, l’attelage fila à vive allure sur le quai de l’Horloge, longeant la Seine aux eaux sombres et nauséabondes. Devant les tours imposantes de la Conciergerie, l’équipage s’arrêta. Un domestique sortit du carrosse pour aider une silhouette féminine à descendre du marchepied.

La dame portait un domino à capuchon qui dissimulait son visage. Précédée par le serviteur armé d’un flambeau, elle s’engouffra sous le porche, où un garde les interpella. L’homme dévisagea la femme, la reconnut. Il tendit la main dans l’attente de la pièce d’or qu’elle déposa sur sa paume, puis il ouvrit la porte de la prison. À l’intérieur, un officier bénéficia des mêmes largesses : sésame incontournable pour accéder à la geôle commune. Les deux individus empruntèrent les marches qui conduisaient aux caves, en prêtant attention à ne pas écraser un rat ou quelque autre ordure qui jonchait le sol. Plus on s’engouffrait vers le sous-sol, plus l’odeur pestilentielle – mélange d’urine, de merde, de corps en putréfaction – se faisait prégnante.

La dame tenait un mouchoir parfumé sur son nez et soulevait bien haut ses falbalas de soie bleue pour ne point les crotter. Arrivée à destination, elle s’arrêta devant la vaste cellule où des hommes au faciès ravagé, vêtus de guenilles, la regardaient, hagards, éblouis par la lumière de la torche. La présence d’une femme dans ces lieux était si rare qu’ils se précipitèrent telles des bêtes sur les barreaux en proférant des insanités.

La dame, en rien décontenancée par leur comportement animal, promena un regard attentif sur l’assemblée de mâles en rut. Son attention fut attirée par le seul détenu qui n’avait pas bougé en la voyant : un jeune homme en culotte et chemise, recroquevillé dans le fond de la cellule. Son beau visage, empreint de mélancolie, ne portait pas encore les stigmates de ses compagnons d’infortune.

Elle le désigna du doigt au geôlier, qui l’interpella :

— Chaponnier, ici !

À sa grande surprise, le garçon fut délivré. La femme dédaigneuse avait déjà fait demi-tour, laissant au serviteur le soin de prendre en charge le prisonnier. Le domestique lui lia les mains dans le dos et le conduisit au carrosse. En fait de liberté, une nouvelle réclusion attendait le malheureux : il fut enfermé à double tour dans le coffre de la berline, qui démarra en trombe. Vers quelle destination ?

Le trajet dura une éternité. Ballotté par le cahot du véhicule, Baptiste – tel était son prénom – eut tout le temps de méditer sur son triste sort.

Ses infortunes avaient débuté six mois auparavant, lorsqu’il avait été sollicité par la marquise de G., qui désirait s’offrir les services d’un maître de musique.

Pour ce garçon sans titre, mais non dénué de talent, l’emploi représentait une ouverture sur le monde aristocratique qu’il ne pouvait décliner. Il s’avéra cependant que la marquise n’avait aucune prédisposition pour le clavecin. Baptiste comprit bien vite que si elle s’y installait à son arrivée, c’était pour lui proposer d’autres jeux, auxquels il se prêtait de bonne grâce.

Assise sur un tabouret, les mains posées sur les touches, elle ouvrait grand les cuisses, et l’exhortait à visiter ses jupons. Flatté par la proposition qui émanait d’une femme de haut rang, Baptiste s’y glissait sans broncher, pour découvrir, caché au cœur une profusion de dentelles, un petit con odorant recouvert d’une abondante toison blonde. Encouragé par son « élève », il faisait courir sa langue sur son bouton, qui, chose impressionnante, était presque aussi gros qu’une phalange d’auriculaire. Baptiste n’avait jamais vu une femme dotée d’un tel appendice. Un vrai pénis miniature, qu’il pouvait sucer et branler pour le plus grand plaisir de la marquise, pâmée sous les caresses.

Au moment de la jouissance, l’aristocrate ne retenait pas ses couinements, qu’elle accompagnait au clavecin d’un concert de notes discordantes. Les cours s’égrainèrent ainsi, toujours sur le même mode, à quelques variations près, selon les humeurs perverses de l’élève. Baptiste ne s’en plaignait pas : il aimait être le jouet d’une femme titrée, obéir à ses excentricités sexuelles.

Dès qu’elle ordonnait, il sentait son esprit s’embraser, son sexe durcir dans sa culotte, bien qu’il sût – cela ajoutait encore à son excitation – qu’elle ne lui permettrait pas d’en user sur elle.

Certains après-midi, sa maîtresse se montrait plus sévère. La marquise décrétait que Baptiste était cause de ses fausses notes. Pour le punir de ce manquement, elle imaginait toutes sortes de châtiments. Un jour, elle lui écrasait la joue sous le talon de ses mules ; un autre, elle le souffletait de ses mains blanches, non sans se délecter du trouble sensuel que ses méchancetés occasionnaient sur le maître de musique.

Une fois, elle releva ses falbalas pour asseoir son auguste cul sur le visage du fautif. La tête enfouie entre les amples fesses, les narines prisonnières de l’anus aux relents musqués, la bouche obstruée par l’abondance de chair moite, le jeune homme crut étouffer. Mais la perverse se balança d’avant en arrière pour sentir le nez creuser son fondement, et la langue frétiller sur sa motte. Sa soif de luxure semblait inétanchable.

La marquise avait confié à Baptiste que son époux la délaissait pour de très jeunes filles qu’il dégotait parmi le personnel de maison, comme la petite Fanchon qu’on venait d’embaucher en cuisine. Si les parents venaient à se plaindre, on leur rendait l’enfant après leur avoir copieusement graissé la patte. Une nouvelle domestique était recrutée le jour même : les gamines sans le sou ne manquaient pas sur les trottoirs parisiens.

Le sort de Baptiste bascula le jour où la marquise, particulièrement entreprenante, l’attira dans son lit. Robe et jupons retroussés, jambes écartées, elle lui ordonna de la prendre. Les parties de langues musicales ne suffisaient plus à combler son appétit.

Tout cela aurait pu être charmant si le marquis n’avait fait irruption dans la pièce au moment où le jeune homme limait sa femme comme un forcené. Baptiste pensa naïvement être jeté à la porte séance tenante pour avoir osé être l’amant de la marquise. Mais celle-ci, loin de se confondre en excuses devant son époux, usa d’un stratagème : elle accusa le maître de musique de viol. Et c’est ainsi que le pauvre Baptiste se retrouva dans une geôle puante de la Conciergerie dans l’attente de son procès.

Quand la berline s’arrêta enfin, Baptiste s’était assoupi. Il fut réveillé d’une paire de gifles administrées par le domestique, qui lui entrouvrit les lèvres pour y verser un liquide amer. L’élixir eut pour effet de faire replonger le jeune homme dans un profond sommeil.

Baptiste rouvrit les yeux dans une pièce sombre et glaciale où flottait une odeur écœurante. À peine eut-il tenté quelques gestes qu’il réalisa le pire : il était entravé par des chaînes. On l’avait attaché nu, debout, les bras en extension vers le plafond, poings et mollets liés. En découvrant sa cellule, qui n’avait rien à envier à la geôle, Baptiste hurla de toutes ses forces. La porte ne tarda pas à s’ouvrir. Il reconnut le porteur de flambeau. À la lueur de sa torche, Baptiste considéra les murs de la salle : des giclées de sang maculaient la pierre. Le jeune homme en conçut une peur animale, bientôt accentuée par les propos mielleux du visiteur :

— Du calme, je vous ai apporté à boire et à manger. Puis, la nuit venue, vous recevrez la visite de la comtesse. Vous vous plierez à ses exigences, et tout ira bien.

Baptiste reçut la becquée comme un enfant, but le vin au goulot que le serviteur lui présentait. Puis, laissé seul, il attendit, apeuré et délirant sous l’effet de l’alcool.

Des claquements de talons annoncèrent l’arrivée de la comtesse. Le domestique déposa deux chandeliers dans la cellule, puis s’éclipsa pour laisser entrer sa maîtresse. La femme, dont la silhouette se précisa à la lumière des bougies, était d’une beauté rare. Elle portait une robe à la française de taffetas écarlate qui mettait en valeur son teint diaphane. Le busc, orné d’une échelle de nœuds, faisait saillir ses seins blancs. Mais c’était surtout son visage angélique, aux yeux bleus immenses, sa bouche ronde, son front dégagé, ses boucles blondes poudrées qui la rendaient irrésistible. En dépit de sa triste situation, Baptiste ne put s’empêcher de tomber sous le charme.

Rassuré d’être entre les mains d’une créature d’apparence si douce, il promenait un regard admiratif sur ses charmants appas.

Même lorsqu’il aperçut la chambrière que la dame cachait derrière son dos, enroulée autour de sa main, Baptiste garda son calme. Et, lorsque enfin, la femme brandit le fouet dans sa direction, il en fut si ému que son sexe gonfla sans qu’il pût rien tenter pour le dissimuler. Son regard demeurait aimanté à celui de la femme, dans lequel il discernait autant de cruauté que de passion.

Comme possédée par le diable, elle le frappa sans retenir son bras. Le cuir s’abattait avec rudesse en travers de ses côtes, cinglait son corps de toutes parts, marquant sa chair comme au fer rouge. Dans ces instants terribles, Baptiste éprouvait pourtant plus de volupté que de douleur. Il lui suffisait de contempler son bourreau, ou plutôt sa bourrelle... la grâce de ses gestes, la beauté de son visage, sa transe érotique manifeste, pour oublier sa souffrance et se délecter du supplice. Aussi, quand la chambrière, à force de claquer sur l’épiderme meurtri, fit éclater la peau, Baptiste ne cria pas. Il conserva son sourire et son érection provocante, lesquels firent réagir la femme :

— Tu es bien différent des autres, leurs plaintes et leurs supplications sont insupportables, lui dit-elle, troublée, en s’approchant de lui.

À présent que son visage se trouvait à quelques centimètres de Baptiste, il distinguait nettement les longues canines aiguisées qui pointaient sous la lèvre de la belle. Il se souvint alors des légendes de son enfance. Dans les Vosges, sa grand-mère lui racontait que des êtres venus de l’Est, des morts parmi les vivants, dotés de crocs et de pouvoirs surnaturels, hantaient les nuits des hommes pour se nourrir de leur sang.

Lorsqu’il vit l’effet que les traînées rouges laissées par le fouet produisaient sur la comtesse, Baptiste n’eut plus aucun doute sur la nature de sa geôlière. La flamme maléfique qui s’éleva dans son regard quand elle les aperçut, l’avidité avec laquelle elle posa sa bouche sur les plaies, lapa, puis aspira le sang qui s’écoulait, tout cela conforta Baptiste dans ses certitudes : il avait affaire à une vampire.

Aussi étrange que cela pût paraître, la révélation ne fit qu’accroître son excitation. Baptiste se tordait de plaisir sous les succions de la beauté froide. Son vit conservait une érection triomphale qui fit bientôt réagir la comtesse. Elle prit du recul pour contempler la chose. Ses lèvres luisantes de sang la rendaient plus belle encore.

— Jamais je n’ai vu un mortel réagir de la sorte ! C’est si émouvant...

Avant qu’il ait pu comprendre ce qui se passait, elle avait ôté une épingle de son chignon, et éraflé son sexe turgide sur toute sa longueur pour en faire jaillir le sang. Puis elle vint s’abreuver à la source, léchant et pompant la verge telle une furie. Tous les muscles de Baptiste se tendaient sous l’effet de la jouissance inouïe qu’il éprouvait. La vampire elle-même ressentit bientôt le besoin de sensations plus fortes.

L’impatience rivée au corps, elle donna du mou aux chaînes afin d’allonger sa proie sur le sol. Ayant juste pris soin de relever ses jupons tachés de sang, elle s’empala sur le chibre du supplicié, puis amorça une longue et sauvage chevauchée. Baptiste, le sexe prisonnier du fourreau de glace, luttait de toutes ses forces pour contenir sa semence, car telle était la volonté de la comtesse.

— Si tu jouis, je t’achève ! avait-elle prévenu.

Aux prises avec des sensations sublimes, il se retint longtemps − les vampires ont une endurance sexuelle bien supérieure à celle des mortelles, il le comprenait à ses dépens −, aussi longtemps que nécessaire pour qu’enfin la comtesse explose. Elle éructa de longs vagissements animaux avant de planter ses canines dans la carotide du garçon à bout de forces. La créature but jusqu’à plus soif, puis s’en alla.

Les jours suivants, le jeune homme bénéficia d’un traitement de faveur. Il était toujours enchaîné, mais ses liens, plus lâches, lui laissaient la liberté de se déplacer dans la cellule. On lui avait donné des vêtements ; ses repas étaient meilleurs ; un feu brûlait en constance dans la cheminée, au grand étonnement du serviteur, qui lui confia :

— Vous êtes bien le premier que la comtesse n’a pas achevé le premier soir !

De fait, la vampire visitait Baptiste chaque nuit, et chaque nuit, elle se livrait sur lui aux mêmes perversions : cravache, badines, entailles sur la peau, ébats sanguinolents... Rien n’était épargné au garçon qui redécouvrait tous les soirs les délices du plaisir dans la souffrance. Mais, si la comtesse fouettait sa proie avec une telle vigueur, ce n’était plus seulement pour se régaler du sang, la diablesse aspirait aussi à profiter de l’érection monumentale que ses maltraitances déclenchaient...

Ce n’étaient pas des protestations ou des cris de douleur qui s’échappaient de la cellule, mais la musique harmonieuse d’une volupté partagée. Pour la première fois de sa longue existence, la vampire avait trouvé un partenaire à sa mesure : un homme capable de jouir de sa soif comme de ses cruautés, un homme dont les transports la touchaient au cœur. Il fallait se rendre à l’évidence : la passion les consumait tous deux d’un même feu.

Un jour, au sortir d’une fougueuse chevauchée, la comtesse détacha Baptiste.

— Tu peux partir, mon mignon, je n’ai plus le cœur de te garder prisonnier.

Médusé, le garçon la regarda fixement :

— Jamais ! Je veux rester auprès de vous. Je vous aime éperdument. Faites-moi vôtre, pour que je puisse partager vos nuits comme vos jours, c’est la seule chose qui me comblerait.

Alors, cet acte contre nature, cet acte irréversible que si peu de vampires s’autorisent à commettre, la comtesse amoureuse l’accomplit sur Baptiste. Elle le créa à son image dans un bain de sang qui n’avait d’égal que le flot de passions qui submergeait les amants au moment de la transformation.

La berline perçait le brouillard de la nuit parisienne au rythme des chevaux au galop. À son bord, Baptise et la comtesse, une flamme complice dans le regard, se tenaient main dans la main. Impatients d’arriver à destination, ils se délectaient par avance du délicieux festin qui les attendait à l’hôtel du marquis et de la marquise de G...

LE SPERME EST PLUS FORT
QUE LE SANG

David Anderton

C’était le mois d’août.

Paris était désert. Tous mes amis, les uns après les autres, étaient partis en vacances, je n’avais aucune envie de passer seule dans la capitale mes trois semaines de congé annuel. Je ne souhaitais pas pour autant être noyée parmi les touristes d’une quelconque station balnéaire. J’aspirais à la tranquillité. J’ai donc loué une maison en Sicile, dans un village de pêcheurs à quatre-vingts kilomètres de Palerme. La location m’a coûté une petite fortune, mais cela importait peu. Pour mes seules vacances de l’année, je pouvais bien m’offrir une folie.

Les premiers jours, je me suis sentie ridicule : la maison était trop grande pour moi. Au rez-de-chaussée, se trouvaient le vaste salon et la cuisine ; à l’étage, il y avait trois chambres et une salle de bains confortable. Derrière la demeure, s’étendait un grand jardin. Il faisait trop chaud pour que l’herbe puisse pousser, mais j’étais touchée par la végétation dérisoire, le décor aride à l’image de mon cœur : sec, immobile, dénué de sentiment.

Il y avait longtemps, en effet, que je n’avais pas vécu d’histoire d’amour. Ce qui m’inquiétait le plus, c’est que je ne ressentais aucun manque. Les complications inévitables, les disputes, les attentes déçues, la rupture qui, fatalement, finissait par arriver : j’étais loin de tout ça, et je m’en réjouissais.

Peu à peu, je m’habituais à mon nouveau rythme de vie. J’aimais de plus en plus la maison pleine de charme, où j’évoluais pieds nus (j’appréciais le contact du carrelage froid), et dont les fenêtres et les portes demeuraient ouvertes en permanence. Il faisait très chaud, mais un léger vent marin parcourait la demeure en faisant danser les rideaux blancs ; ce qui rendait l’air respirable.

Le matin, je dormais au moins jusqu’à neuf heures. Une fois levée, j’allais faire le marché. Les commerçants se montraient aimables avec moi. Je surprenais parfois le regard d’un homme sur ma silhouette, mais je faisais tout pour ne pas me mêler à la population. Je portais une robe légère, des lunettes de soleil ; j’aimais jouer les belles étrangères. Les habitants du village devaient se demander qui j’étais, ce que je faisais là. Je m’amusais du mystère.

Une fois rentrée, je me préparais une salade dans la cuisine. Je prenais tout mon temps pour accomplir les tâches les plus simples, c’était là mon plaisir. Je déjeunais dans le jardin, en buvant de grands verres d’eau pétillante.

Puis je faisais une sieste avec un bon livre, dans ma chambre ou dans le jardin. Heureuse d’être seule, l’esprit vide, je m’endormais jusqu’au soir. Venait ensuite l’heure de l’apéritif. Je me versais un verre de vin en écoutant de la musique à la radio. Le temps glissait doucement, je ne cherchais pas à le contrarier. Il me semblait avoir découvert un mode de vie idéal, reposant sur le silence, la solitude, la lenteur. Paris et son agitation étaient loin. Je rêvais de m’installer à jamais...

Huit jours après mon arrivée, j’ai rencontré le vampire !

J’étais allongée sur le canapé du salon. Il devait être dix-neuf heures. Je buvais du vin, j’avais chaud. Je ne portais qu’une petite culotte blanche. Je me sentais bien. L’ivresse me gagnait. L’idée du désir était loin, mais je sentais que mon corps accédait à une jouissance inédite, une plénitude sensuelle. Je commençais à divaguer gentiment, quand j’ai vu, assis sur un fauteuil en osier, dans un coin de la pièce, le vampire ! Je l’appellerai ainsi jusqu’à la fin, pour la bonne raison que je ne lui ai jamais demandé son nom. Le vampire, donc, portait un costume noir et une chemise rouge. N’avait-il pas trop chaud dans cette tenue ? Il croisait les jambes dans une posture élégante. Il me regardait fixement, calmement.

Malgré l’alcool, je savais qu’il était là pour de bon. Mon esprit se brouillait, certes, mais pas assez pour imaginer l’apparition de créatures inexistantes... Il ne m’inspirait aucune peur, malgré son visage très blanc, sa bouche rouge, ses dents. Je le trouvais beau. Le fait qu’il ressemblait trop à l’idée qu’on se fait d’un vampire m’invitait à chercher l’homme en lui. Et c’était bien un homme que j’avais devant moi, un homme calme et confiant, qui ne regardait pas mon corps offert, mes cuisses, mes seins, mais fixait mon visage. Il ne disait rien, il me dominait.

J’ai continué à boire. Sa présence ne m’incommodait pas, je ne voyais pas l’utilité de modifier ma conduite. J’ai bu encore. Nous nous fixions toujours. Son visage n’exprimait rien. Le mien, je ne sais pas. Le vampire était plus fort que moi. J’ai fini par m’endormir, vaguement excitée par le regard protecteur qui ne me lâchait pas.

Quand j’ai rouvert les yeux, la lumière avait changé. C’était une belle lumière blanche, celle de l’aube. J’avais dormi toute la nuit dans le canapé ? Je me suis souvenue que je n’avais rien mangé depuis vingt-quatre heures. Je suis allée à la cuisine m’offrir un gros petit déjeuner.

J’ai passé une journée agréable. Pour la première fois, je suis descendue à la plage, je me suis baignée. Le soleil était doux. L’eau était fraîche. Je me sentais de mieux en mieux. J’ai paressé longuement étendue sur le sable. J’avais oublié cette histoire de vampire. En revenant à la maison, je suis montée directement à la salle de bains, j’ai pris une longue douche. Face au miroir, enfin, j’ai vu : j’avais deux traces dans le cou !

Comment n’y avais-je pas pensé ? Bien sûr qu’il m’avait mordue... Les deux traces sombres m’inquiétaient. Certes, le vampire était beau, et sa présence plutôt agréable... Mais je n’allais pas me laisser sucer le sang, tout de même ! Déjà, dans le miroir, je me trouvais plus pâle. Le peu de bronzage que j’avais acquis avait disparu. Je me trouvais mauvaise mine.

J’ai décidé de ne pas me laisser faire. J’ai réuni trois objets dont j’avais besoin, puis je suis allée boire un verre sur la terrasse pour me détendre. Le jour déclinait doucement, l’air fraîchissait. Les ombres des grands arbres, dans le jardin, s’allongeaient sur le sol désespérément sec. En regardant le crucifix, la gousse d’ail, la bougie, je me suis demandé si je ne m’apprêtais pas à commettre une action injuste.

C’est vrai : dès que les gens voient un vampire, ils veulent le faire disparaître. C’est vexant pour eux. De quoi alimenter un ressentiment sans fin... Était-il vraiment si méchant, ce vampire ? Il s’était nourri de mon sang, c’est vrai, mais était-ce si grave ? Après tout, il y avait quelque chose de sexy dans cette façon de croquer passionnément la peau tendre et bronzée d’une jeune femme, surtout à l’endroit où il était si bon de recevoir un baiser...

J’ai passé ma main sur la morsure. J’en étais fière, finalement, de mon tatouage incrusté... De plus, mon vampire était tout de même très charmant. C’était, depuis des mois, le premier homme qui m’approchait. N’avais-je pas tort de le congédier si vite ?

J’ai fini par regagner le salon. J’ai allumé la radio, me suis servi un nouveau verre de vin. J’ai disposé sur la table basse le crucifix et la gousse d’ail. La bougie n’était pas loin, au cas où mon vampire se présenterait de nuit... Tout était prêt. Enfin presque. Une seule question persistait : dans quelle tenue allais-je apparaître ? L’idée de me présenter nue me plaisait. Bien sûr, la veille, il ne m’avait pas regardée avec désir, mais jouer la surenchère m’excitait. Mon corps avait assez hiberné : il était temps de le montrer.

J’ai retiré ma robe et ma culotte. J’ai bu quelques verres, accueilli l’ivresse avec joie. À la radio, la musique de Verdi me berçait. Je sombrais dans des illusions douces, absurdes. Le temps passait. Mon vampire ne venait pas. Je me suis endormie...

Quand je me suis réveillée, je n’étais plus seule.

Quelle heure était-il ? Tout indiquait que nous étions au milieu de la nuit. La musique s’était tue, le silence était total. Le vampire était là, assis dans le même fauteuil que la veille. Il semblait si humain que je n’ai pas résisté à l’envie de lui parler.

— C’est vous qui avez allumé toutes ces bougies ?

Il y avait en effet, partout dans le salon, des petites bougies qui distillaient une lumière irréelle, excitante.

— Bien sûr. Qui voulez-vous que ce soit ? Vous dormiez.

— Je croyais que les vampires n’aimaient pas la lumière.

— Les gens croient beaucoup de choses sur les vampires. Ils se trompent souvent.

Il y eut un silence. Je me suis souvenue que la veille, il m’était apparu en pleine lumière.

— Et le crucifix ? Il ne vous effraie pas ?

— Foutaises. Je suis un vampire sicilien, vous savez. Je suis très pieux.

— Vous pensez que je vais vous croire ?

— Vous devriez. Les gens se figurent que je suis une créature du diable, mais c’est faux. Je suis une créature de Dieu, c’est pourquoi je ne fais que le bien sur terre.

— Comme mordre les femmes par exemple ?

— Allons, ce n’est pas grand-chose. Je suis sûr que vous n’avez rien senti.

— Ce n’est pas le problème. La blessure est laide. Et je ne veux pas qu’on prenne mon sang.

— La blessure se refermera d’elle-même. Quant à votre sang, sachez que j’en ai pris très peu.

— Pourquoi ?

— Parce que vous me plaisez.

— Vous me faites du charme ?

— Pourquoi pas ?

Étais-je en train de rêver ? Je conversais avec un vampire, et en plus, il avait réponse à tout. Pour changer de sujet, lui rappeler que j’avais l’intention de me débarrasser de lui, je lui ai parlé de la gousse d’ail. Il a souri encore :

— J’adore l’ail, vous savez. Surtout avec des tomates, c’est la saison, en plus...

— Prouvez-le.

— Ce serait avec plaisir, mais je crois que ça gâcherait la suite.

— Quelle suite ? Vous ne croyez tout de même pas que nous allons coucher ensemble ?

— Mais si. D’ailleurs, j’ai deux raisons d’y croire.

— Lesquelles ?

— Premièrement, je sais que vous en avez envie.

— Certainement pas.

— Alors, pourquoi vous être dénudée ? Hier, vous étiez en culotte, aujourd’hui vous êtes nue. Avouez-le : vous avez envie de me plaire. Eh bien, soyez rassurée : c’est le cas.

Il avait marqué un point. Je me suis souvenue qu’en effet j’étais nue sous les yeux d’un inconnu. Un frisson m’a traversée.

— Et la deuxième raison ?

— Il y a trop longtemps que vous n’avez pas fait l’amour. Je suis venu vous soulager.

— Vous êtes fou !

— Pas du tout. C’est vous qui n’êtes pas raisonnable : huit mois, c’est trop long. Mais entre nous, ce Frédéric, vous avez bien fait de le quitter. Il n’était pas fait pour vous.

— Comment savez-vous tout ça ?

— Je vous rappelle que je suis une créature de Dieu. Je vois tout, je sais tout.

– Et si refuse ?

– Vous n’avez pas le choix. Vous voulez vous débarrasser de moi ? Il n’y a qu’une solution : coucher avec moi.

— Vous plaisantez ?

— Pas du tout. Faites-moi jouir, et je disparaîtrai.

— Vous êtes bien sûr de vous.

— C’est normal : le sperme est plus fort que le sang. Vous verrez.

Je n’avais rien à répondre.

Tant de gens aimaient se réfugier derrière le slogan usé « Faites l’amour, pas la guerre », et soudain, c’est un vampire qui m’en donnait une illustration concrète, émouvante, vivante. Faire l’amour pour ne pas mourir... Oui, c’était une idée banale, mais si touchante... Il se leva. J’ai réalisé à quel point il était grand.

— Vous voulez que je parte ?

— Oui.

— Alors, faites-moi jouir.

— Si je vous branle, ça va ?

— Non.

— Si je vous taille une pipe ?

— Non plus. Vous devez donner de votre personne. Faites-moi confiance. Tournez-vous.

Je me suis mise à quatre pattes comme il me le demandait. J’étais obéissante, décidément... Un vampire était derrière moi, pourtant je n’avais pas peur. Allait-il me mordre à nouveau ? Non, je lui faisais confiance. Il allait juste me prendre en levrette avant de disparaître. Alors, je pourrais reprendre mes vacances en solitaire. J’ai senti son sexe s’approcher. Je regrettais de ne pas le voir : je me demandais à quoi ça pouvait ressembler une bite de vampire !

À ma grande surprise, il tenta de s’introduire dans mon anus. J’ai eu un mouvement de surprise, mais il m’a saisie par les hanches pour m’immobiliser. Je me suis laissé faire. En fait, je ne m’étais jamais fait enculer. Pourtant, j’étais curieuse de ce plaisir sulfureux, mais je n’avais jamais fait assez confiance à un homme pour le lui demander. Et maintenant, voilà que j’accordais mon fantasme le plus secret à un vampire ! Tant mieux : j’avais trop envie d’être enfilée par le cul... Avec son membre bien dur, il força l’entrée de mon anus. J’étais très contente. Le côté saugrenu de l’affaire m’excitait. Sous les coups de bite du vampire, mon cul jouissait, mon corps reprenait des couleurs. Je sentais sur mon cou son souffle haletant. Il m’empoignait les seins avec hargne. C’était loin d’être un mort-vivant, vraiment !

Soudain, il se raidit, chuchota d’une voix déjà lointaine :

— Ça y est, je disparais...

Je trouvais ça touchant : au lieu de dire « Je jouis », il disait « Je disparais ». Après tout, c’est de ça qu’il s’agissait : le faire disparaître. Alors, je m’en suis voulu. J’allais me débarrasser du seul homme qui avait su me faire du bien. Comment pouvait-on être aussi cruelle tout en prenant autant de plaisir ? Je n’ai pas pu me résoudre à le laisser partir sans le voir une dernière fois. Je me suis dégagée et retournée. Il était là devant moi, immense et sombre. Son gros sexe blanc trônait, magnifique. Je l’ai empoigné, branlé. Il s’est raidi encore plus ; je me suis dit : « Voilà, il va mourir... »

J’ai reçu une première giclée sur les yeux, une deuxième sur les joues et la bouche. Je me tenais à sa bite comme on s’accroche à la vie, mais c’était trop tard. Déjà, il n’était plus là... La pièce était vide, j’étais seule. Les bougies semblaient tristes. Mon vampire avait disparu à jamais.

J’avais encore sur la langue le goût immortel de sa jouissance.

PAR LE SPERME
ET PAR LE SANG

Maxim Jakubowski

Un jour pareil à celui-ci, je la tenais serrée contre moi.

Sa tête était sur mon épaule. Elle ne disait rien, elle se contentait de ronronner doucement. C’était bon... c’était ça. Plusieurs couches de vêtements l’enveloppaient comme un cocon. On aurait dit qu’elle se protégeait de la clarté du jour. Un jour comme il en fut jamais... Créature improbable enrobée dans un paquet-cadeau.

Le ciel était bleu, pas un nuage en vue. Le vent froid, qui s’engouffrait dans les rues, qui creusait un chenal dans la trame de nos manteaux, gelait nos os sous la peau.

Ses mains se tendaient vers les miennes.

— Ta peau est chaude, remarqua-t-elle.

Sa peau à elle était froide comme la glace.

C’était comme ça depuis toujours.

Des lunettes noires protégeaient ses yeux. Je ne l’ai jamais vue sans ses lunettes, même la nuit. C’est ça qui a commencé par attirer mon attention. Les gens qui portent des lunettes de soleil en toute circonstance ont l’air prétentieux, voire pire. Elle, c’était l’exception.

Un taxi jaune surgit sur McDougall. Il répondit à mon signe de la main.

— À JFK ! lançai-je.

Nous sommes montés dans la voiture. On n’avait pas du tout de bagages.

Elle et moi, nous nous étions rencontrés à Manhattan, et aussi incroyable que ça puisse paraître, sur une liste de petites annonces. Cette liste, c’était l’embrouillamini de toutes les tractations internet : désirs obscènes, escroqueries variées, échanges foireux, fausses identités...

Je voyageais pour affaires et je souffrais de solitude. Les nuits de New York n’en finissaient pas. Un flot de souvenirs doux-amers plus l’effet du décalage horaire me tenaient éveillé la nuit – ma main en arrêt du côté de ma queue.

Je me tripotais distraitement. Me revenait en mémoire le chemin de Washington Square à Ground Zero que j’avais parcouru en compagnie de Gina. Je repensais au préservatif où était gravé « Je t’aime ». Je l’avais acheté en route, dans une boutique de cadeaux de Broadway, alors que battait ma bite dressée comme une colonne.

J’ai repensé aussi à ma nuit à l’hôtel Gershwin. Dans une folle improvisation, j’avais écrasé des framboises, et avec deux doigts enfoncé la pulpe dans le con d’une Néo-Zélandaise ramassée à l’aéroport de Newark. Le fruit acidulé fut suivi d’un carré de chocolat. Le cacao fondit dans la fournaise des parties intimes de la fille avant que ma langue achève de le laper. Et avant que nous baisions.

Ma bite, maintenant à moitié dure, s’était quelque peu allongée. Et ce peu était suffisant pour me décharger cent volts d’électricité dans le bas-ventre.

L’appartement se trouvait à quelques pâtés de maisons de Columbus Circle. C’est là que j’avais chevauché l’épouse d’un jazzman d’avant-garde d’origine arménienne : Pamela. Je me vois encore ramonant à la sauvage son sphincter anal pendant que Candys Room, de l’album de Bruce Springteen Darkness on the Edge of Town, accompagnait nos va-et-vient.

À ce souvenir, ma bite a encore durci. Mais je trouvais ça nul d’évoquer New York, avec des souvenirs de femmes, de corps, de peines de cœur... Si je me branlais à trois heures du matin dans un lit d’hôtel, je savais comme deux et deux font quatre que ça ne m’apporterait aucun soulagement. Ça ne chasserait pas de mon esprit les pensées, les images, les visages, les chattes surtout... chacune tellement différente des autres... oui, toujours absolument unique. Et je risquais bien de me perdre dans un roman-fleuve de descriptions génitales... en voyage à travers cratères, crevasses, fissures... avant de disparaître dans des abysses sans fond de chairs moelleuses aux replis infinis.

J’avais besoin d’un être réel. Un corps... des yeux de femme qui plongeaient dans les miens pendant que je caressais sa peau. J’avais besoin de respirer dans son souffle l’odeur de tabac ou de nourriture, le parfum de sa sueur. Sentir battre son cœur dans sa poitrine.

Aussi, j’ai mis une annonce en ligne, sous la rubrique Rencontres occasionnelles :

« Écrivain anglais de passage cherche compagnie et tendresse. »

En quelques heures, j’ai eu trois réponses :

Sarah voulait juste échanger des mails à propos de bouquins. Elle se montrait réticente à l’idée d’une rencontre.

Becky, employée dans un musée de Brooklyn, me rejoignit le lendemain à Greenwich Village dans un restau de sushis. Elle était trop jeune, trop grosse, et ne parlait que d’un de ses copains de fac.

Et puis, il y eut Carmilla. Bien sûr, j’avais lu le récit fantastique de Sheridan Le Fanu qui porte ce beau nom. La fille diffusait autour d’elle une aura de danger.

— Je suis disponible... annonça-t-elle.

Et son sourire sur sa JPEG parlait de sensualité, annonçait une étrange prescience du destin.

— Si tu aimes prendre des risques ! ajouta-t-elle.

— Je n’aimerais pas la vie s’il n’y avait aucun risque, ai-je répliqué.

J’ai ajouté dans mon e-mail :

— C’est grâce au risque qu’on peut rester vivant.

Je ne doutais de rien !

Nous nous sommes rencontrés. Elle était encore mieux que sur la photo. Ses yeux : des flaques de suie noire.

C’était la nuit. Un petit bar près de Bleecker Street. Au bout de quelques minutes, j’ai su qu’il me la fallait.

Dès que je l’eus déshabillée, le contact de sa chair froide et sèche me surprit. Nous n’avions pas perdu de temps en préliminaires et conversations. Des échanges de regards, de signaux, de silences avaient suffi à confirmer que notre rencontre No Strings Attached allait se réaliser. Ici même, cette nuit-là.

Mais elle s’abrita vite sous mon étreinte. Ma chaleur interne émigrait vers sa chair, paysage d’une douceur exaspérante.

Le rouge à lèvres écarlate qui illuminait son visage marqua bientôt mes lèvres et ma peau. Ses seins petits, durs, aux pointes sombres comme la nuit, effilés tels des rasoirs mal aiguisés, effleuraient mon thorax. Une fois éteinte la grande lampe de la chambre, le delta de sa chatte, semblable à une inextricable forêt vierge, s’alluma comme un phare dans l’obscurité.

Nous avons baisé.

Dès que j’ai été en elle, j’ai su que c’était là que j’avais toujours rêvé de vivre, gainé dans son con étroit, glissant sans effort le long des ondulations douces de ses parois humides.

Dans une communion impie, chacun, avec sa bouche, évacuait l’air des poumons de l’autre. J’ai éjaculé sans tarder, puis j’ai retrouvé mon souffle. Mais son con, qui prenait ma queue en étau, lui interdisait de ramollir. Elle, elle cambrait son dos sous moi.

— Prends-moi encore !

Le bout de mon pénis tutoyait le col de son utérus. Le froid à l’intérieur d’elle me poussait toujours plus loin. Ses ongles m’égratignaient le dos, mais la douleur était bonne. Tout était bon. C’est sûrement comme ça que s’accouplaient nos ancêtres des premiers âges, dans les forêts profondes, sous la lune tachetée. C’était ça ! Ça donnait la sensation d’être abominablement vivants.

Plus tard, elle m’a pris dans sa bouche. Elle a léché la soupe originelle que nous avions créée ensemble. Un moment auparavant, me laissant descendre sur elle, j’avais savouré la combinaison de nos fluides et sécrétions. Conformément à mon attente, nous formions un cocktail des plus parfaits, même si ma langue, en la fouillant, s’était tout d’abord retirée au contact du froid inhabituel qui régnait en elle, même après notre partie de baise effrénée.

Sa langue, au début, était froide comme un glaçon, ce qui avait eu pour effet de me maintenir dur. Elle me léchait, me broutait, autorisait sa dent à taquiner mon gland endolori, bulbeux, cramoisi, en y traçant des sillons.

— Je veux te mordre, fit-elle.

Son ton était sans timbre. Ce n’était pas pour rire, ce n’était pas non plus motivé par une pulsion sexuelle.

J’ai souri.

— Je n’y vois pas d’inconvénient.

J’espérais que ma plaisanterie la ferait rire, mais au lieu de ça, quand j’ai baissé les yeux sur son visage, là où, entre mes cuisses, ses lèvres rouges me dévoraient la bite, j’ai remarqué une larme le long de sa joue.

J’ai décidé de ne pas faire de commentaire.

À la fin, on était épuisés, à vif. On avait mal partout ; couverts d’une patine de sueur, on a sombré dans le sommeil.

Quand je me suis réveillé quelques heures plus tard, il devait faire jour au-dehors, mais les rideaux étaient tirés. Assise au bord du lit, elle me tournait le dos. La forme de son corps nu m’a fait l’effet d’un coup de couteau en plein cœur : elle était foutrement belle. Chacune de ses courbes pâles se découpait dans la lumière indistincte qui envahissait la chambre. Sa chevelure sombre tombant d’aplomb sur ses épaules graciles, l’ombre de ses seins délicats, l’arc que dessinait sa ligne de vertèbres sous la peau, la double dépression du creux de ses reins, la lune que formait le haut de son cul clair : chaque partie de son corps me rappelait des femmes que j’avais connues, aimées, désirées : la croupe de Gina, la poitrine de Kathryn, la chevelure d’Aïda... Elles étaient toutes rassemblées là en une harmonie parfaite. Alors, mon cœur a cogné, et ma bite a durci.

En m’entendant bouger, elle a tourné son visage vers moi. Ses épaules ont pivoté. J’ai vu que ses bouts de sein étaient encore dressés, durs, excités. Et elle avait remis ses lunettes de soleil.

Nous avons commandé le petit déjeuner en demandant à être servis dans la chambre. Il n’était pas question de quitter le lit. N’importe qui, je suppose, qui nous aurait regardés ce matin-là, aurait lu en nous comme dans un livre : chaque signe de nos excès était visible.

Elle ne voulait avaler que du jus de fruit. Moi, j’ai pris en plus un bagel fourré de saumon et de fromage frais. Nos ébats m’avaient donné une faim de loup.

— Tu n’as pas d’appétit ? j’ai demandé.

Ses yeux s’abaissèrent sur le fouillis des draps tout imbibés de notre luxure.

— Non.

Le ton était irrévocable.

L’instant d’après, nous repoussions le plateau du petit déjeuner, le déposions sur le plancher de la chambre. Elle a incliné sa tête sur mon genou, a pris à nouveau ma bite dans sa bouche. C’était la glace et le feu qui revenaient, duo étrange.

Plus tard :

— Tu en as rencontré beaucoup, comme ça, des mecs, par internet ?

— Quelques-uns... C’est le seul moyen que je connais pour satisfaire la faim qui est en moi, tu vois.

C’était une simple constatation, non une manière de s’excuser.

— Je crois que je peux comprendre, ai-je dit.

Quelques jours s’écoulèrent ainsi. Dans un tourbillon de folie, où la chair frottait la chair, où nos bouches aspiraient l’air raréfié dont nous avions, dans la frénésie du désir, épuisé l’oxygène. Certaines zones de nos corps étaient étirées et enflammées de façon obscène. Chacun de nous allait puiser dans l’autre tout ce qui touchait au dernier degré du pire, comme si nous n’avions encore jamais abordé aux sombres rives du besoin absolu. Nous n’éprouvions aucune honte, aucune limite. Je lui fourrais mon poing dans le vagin à lui faire mal, et elle me suppliait de pousser plus fort, plus loin... Elle, de son côté, s’accroupissait sur mon corps à bout de forces : et là, elle urinait sur moi à mesure que je me frictionnais avec la froide ambroisie qui coulait d’elle sur ma peau. Si elle l’avait demandé, j’aurais bu à même sa bouche sexuelle.

J’ignore à quel moment nous avons franchi la frontière du non-retour. C’est peut-être le jour où j’avais prévu de rentrer en Europe, et où j’ai allègrement manqué mon avion.

Plus nous demeurions ensemble, plus il devenait clair que nous ne pourrions jamais plus nous séparer. Nous habitions un autre monde, à présent.

Elle m’a fait, un matin, une méchante égratignure. Ce n’était pas délibéré. Il est d’ailleurs étonnant que la violence de nos accouplements n’ait pas causé des dommages plus tôt : foulures, bleus, entailles... Le sang inondait mon épaule. Sa physionomie triste devenait encore plus pâle que d’habitude alors qu’elle observait les gouttes de sang qu’elle avait fait éclore, et qui glissaient comme des perles noires le long de mon torse.

— Je sens que je vais te lécher, articula-t-elle calmement.

— Ça ne me dérange pas, ai-je répliqué. Il se peut que ce soit le meilleur moyen de célébrer notre union impie...

— Non, dit-elle, j’aurais encore plus envie de toi si je le faisais.

Elle m’expédia à la salle de bains pour que je me lave. Mais ses yeux, eux, voulaient dire autre chose.

Un autre matin, je me suis coupé en me rasant. Je vis alors se répandre sur ses traits un mélange de faim et d’absolu désespoir. Elle marcha vers moi comme si elle portait tout le fardeau du monde. S’arrêta à un pouce de ma peau. Examina les minuscules mouchetures de sang sur mon menton. Sa bouche s’ouvrit. Ses yeux s’embuèrent. C’est là que j’ai – enfin – tout compris : sa pâleur qui n’était pas naturelle ; ses lunettes noires toujours présentes ; sa vie nocturne ; les origines de son nom, et le fait que je ne l’avais jamais vue absorber de la nourriture.

Je l’ai interrogée, et elle m’a livré son histoire.

Le conte d’une belle vampire à la dérive dans un monde auquel elle n’appartiendrait jamais vraiment. Comment elle survivait. Comment le sexe pouvait agir comme substitut du désir de sang qui la maintenait en vie. Mais ce n’était jamais assez. J’avais lu là-dessus d’innombrables livres, entendu une infinité de légendes.

— Et si je t’autorisais à goûter mon sang, à me mordre... qu’arriverait-il ? ai-je demandé.

— Tu sais bien, fit-elle.

Oui, je savais : j’en mourrais. Mais je renaîtrais vampire. Je serais à mon tour un monstre qui ne pourrait survivre à la folie qu’en se nourrissant du sang des autres. Comme elle le faisait elle-même depuis des siècles.

Mais je l’aimais, à présent. Je n’avais aucun doute là-dessus. Et je voulais que nous restions ensemble. Pour toujours.

Maintenant, nous nous sommes rencontrés, et nous sommes devenus un seul être. Nous ne pourrions ni l’un ni l’autre supporter à nouveau la solitude.

— Je le veux, ai-je dit.

J’ai « fait chauffer » mes cartes de crédit, et nous nous sommes envolés pour Venise. Notre hôtel est un palais reconverti, et de nos fenêtres, nous avons vue sur le Grand Canal, et plus loin, en amont, sur l’étendue paisible de la lagune.

Peut-être suis-je trop romantique, mais je voulais que ça m’arrive dans un tel endroit.

Un jour semblable à celui-ci, je lui ai demandé de me tuer afin que je puisse vivre à jamais, pour parcourir avec elle les territoires de la mort jusqu’à la fin des temps.

Nous sommes, elle et moi, à présent, des renégats, des amants liés par le sang. Des vampires.

LA VEUVE NOIRE

Ian Cecil

Je suis l’unique survivant.

Grâce à moi, la Veuve noire aurait pu être arrêtée. Mais elle s’est enfuie. J’ignore comment. J’ignore où elle se terre. Tout le monde l’ignore, en fait. J’ai déménagé. Changé de nom. Mais j’ai toujours peur qu’elle me retrouve. Ou bien le contraire...

À cette époque – qui me semble remonter au Moyen Âge –, j’avais une vingtaine d’années. Sans diplôme, je livrais toutes sortes de marchandises dans un quartier chic de la ville, dont la police m’interdit de révéler le nom.

La maison qui, tout de suite, attira ma curiosité fut celle de la Veuve noire. Tout le monde répétait que son mari, dans un accès de folie, peu après être revenu de je ne sais quelle guerre, lui avait coupé les deux bras. Interné, l’homme était mort peu après.

Depuis, elle vivait seule dans l’immense demeure en pierre de taille, toujours vêtue de noir. Personne ne cherchait au-delà de cette explication, qui me suffit, à moi aussi — jusqu’au jour où je fus invité à pénétrer dans la maison en question.

Je livrais deux à trois colis par semaine à l’étrange Veuve que je ne voyais jamais. Je sonnais, la porte s’ouvrait, je déposais le colis, ressortais, la porte claquait – c’est tout. Jamais je ne la rencontrais.

Après quelques semaines, je décidai de ne pas me contenter de ce qu’on racontait. Je fis le guet. À la nuit, je pus discerner une forme sombre traversant les couloirs. Dans un premier temps, je ne remarquai pas ce qui dressa mes cheveux sur ma tête : la forme qui se mouvait derrière les fenêtres était ronde, et ses bras trop grands et trop maigres se dépliaient comme d’immenses ailes. Or, la Veuve noire n’avait pas de bras ! Et surtout, horreur ! cette forme était détachée de celle qui se mouvait sous elle ! Elle ne touchait pas le sol ! Et celle qui se déplaçait au sol n’était pas en contact avec celle qui lévitait !

Quand j’ai résumé tout ça à la police, le lendemain, en état d’hébétude, on ne m’a pas cru. En effet, un buste à longs bras, en lévitation, et sans contact avec les jambes, c’était pas crédible !

Et quand, enfin, on a accordé du crédit à mes « délires », il était déjà trop tard. Combien de vies aurait-on pu sauver !

Seul dans mon studio étriqué, je ruminai des jours durant. Puis enfin, je me décidai : je pénétrerai dans la maison de la Veuve, ferai des photos ; j’aurai des preuves !

La nuit venue, j’explorai les alentours de la vaste demeure. Aucune ouverture ne s’offrant à moi, je fracturai une petite fenêtre ; j’entrai. Je n’allumai pas la lampe que j’avais apportée ; je fus d’emblée dans le noir total. Mes yeux ne s’habituant pas à l’obscurité, j’avançais si lentement qu’après une heure d’efforts, d’après ma montre, je n’étais pas sorti de la pièce dans laquelle je m’étais introduit !

La majeure partie de la nuit s’était écoulée quand j’arrivai dans ce qui ressemblait à un couloir sans fenêtre. Je n’avais pas fait dix pas que j’entendis un sifflement. Le bruit métallique se rapprochait. J’étais tétanisé. Je m’aplatis contre le mur. Le sifflement aigu – une sorte de grincement ou de crissement – fonçait sur moi. Je me repliai en boule sur le sol, la tête entre les bras.

Un courant d’air m’enveloppa ; un tissu, peut-être, me frôla, puis le bruit décrut, disparut dans un claquement sec. Un réflexe m’avait permis d’appuyer sur le bouton de mon appareil : j’avais un film ! Je fis demi-tour, parvins miraculeusement à retrouver la sortie en moins d’une demi-heure.

Chez moi, en proie à la plus extrême fébrilité, j’ai déclenché la projection. Quelle déception ! Dans le noir, bien sûr, je n’ai rien vu. Une forme plus noire que le noir du couloir traversa le champ dans un sifflement aigu. C’est tout.

J’ai renoncé.

Finalement, je n’étais pas originaire de la ville. Rien ne m’attachait par ici. Mais une curiosité morbide me ramenait sans cesse vers la maison hantée. J’ai décidé de ne plus y céder. Dès lors, j’ai repris mes livraisons sans état d’âme. Je sortais la nuit pour me distraire ; je me suis trouvé une petite amie ; de nouveau, la vie était belle...

Tout s’est écroulé le jour où mon employeur, qui savait que je cherchais un travail moins fatigant et mieux payé, m’a annoncé que la Veuve cherchait un domestique à demeure.

Salaire exorbitant, mais contrainte majeure : impossible de sortir pendant la durée du contrat. Six mois sans quitter l’endroit lugubre ! Sans voir le jour ! J’ai éclaté de rire, je suis parti.

Mais personne en ville ne se proposait. Dans les cafés, les gens affirmaient que c’était au moins la dixième fois que la Veuve se mettait à la recherche d’un serviteur. Les précédents, on ne savait pas ce qui leur était arrivé. Ils étaient venus de loin ; ils étaient sans doute repartis à la fin de leur contrat.

Sans trop m’en apercevoir, je devenais renfermé ; ma copine me disait que j’avais l’air de toujours « ruminer ». Je ne m’intéressais même plus à la bagatelle ; bientôt, elle m’a quitté.

Le lendemain, comme si je n’attendais que ça, je me présentai chez la Veuve. La porte s’ouvrit, j’entrai : six mois de délicieuse horreur m’attendaient...

Une voix m’invita à prendre un couloir, à monter un escalier, à traverser des corridors. Bientôt, perdu, ayant monté et descendu, je pénétrai dans une vaste pièce où la voix me précisa les termes du contrat. La somme intégrale, en liquide, était déposée sur un bureau. En contrepartie, je devais signer un document par lequel je m’engageais à ne pas quitter les lieux de six mois, et à ne jamais révéler ce que j’aurais vu. Tout ça ne me paraissait pas très légal ; aussi, je signai allègrement ce que je savais pouvoir ne pas respecter si l’envie me prenait.

Je ne fis pas attention à la clause qui mentionnait que je devais accepter tout ce que la Veuve me demanderait.

Elle m’ordonna d’abord de me laver ; ce que je fis volontiers, car je transpirais énormément ; je ne m’en rendis compte qu’à ce moment.

Un bain fumant-moussant m’attendait. Je m’y plongeai. Étonnamment, la baignoire se trouvait au milieu de la pièce. Un orifice permettait d’évacuer l’eau, mais aucun robinet n’y était fixé. Un malaise me gagnait. Je regardais autour de moi. C’est alors seulement que je constatai que les murs étaient molletonnés, épais et noirs ; la moquette épaisse et noire ; le plafond noir aussi. Aucun meuble. Le plafond... Tiens, des rails ! Des rails, au plafond ; partout, des rails ! Mes cheveux, une fois de plus, se hérissèrent.

Une terreur panique crispait mes membres. Seul dans la vaste pièce sombre (les murs se trouvaient à quatre mètres de moi), plongé dans une baignoire d’eau bouillante qui annihilait ma volonté, je faillis hurler, appeler à l’aide.

La porte s’ouvrit sans bruit. Une forme ovale, à mi-hauteur entre sol et plafond, s’avança en silence vers moi. Elle se rapprocha de la baignoire, sans jamais descendre à moins d’un mètre cinquante du sol. Ces quelques secondes me parurent durer des heures, des années. Encore aujourd’hui, ces instants distendus remplissent ma mémoire. La chose descendit à la verticale. Je reconnus une forme humaine. Le visage recouvert d’un crêpe, assise sur une petite surface plane, elle relevait les jambes autour du buste. Au-dessus, une tige métallique la reliait aux rails du plafond. Enfin, je connaissais son secret ! C’est ainsi qu’elle se déplaçait ! Mais pourquoi, grands dieux ? C’est ses bras qu’elle avait perdus, pas ses jambes !

Comme pour m’expliquer la chose, ses jambes se déplièrent lentement – comme les pattes d’une araignée s’approchant délicatement de sa proie. Dans mon bain, je me sentais prisonnier d’un cocon de bulles blanches. Je n’esquissais pas un mouvement, comme si la mousse pouvait me préserver de mon assaillante. Elle descendait toujours vers moi ; ses jambes s’écartaient de son corps comme de grandes ailes maigres, puis elles s’approchèrent brusquement. En une fraction de seconde, elle fut sur moi.

Une jambe se rétracta vers ma figure ; ses orteils soulevèrent le crêpe. Perchée au sommet du buste monstrueux, la tête se tendait vers moi ; les yeux me fixaient telles deux bouches avides de me dévorer. Malgré le ravage que le temps et la douleur avaient tracé sur son visage, celui-ci me sembla beau.

Son pied revint si vite sur moi que je n’eus pas le temps de m’en rendre compte. De la plante du pied, elle me caressait les cheveux ; ses orteils m’ouvraient la bouche ; j’en fus réduit à les sucer. Puis l’un de ses pieds glissa dans l’eau, le long de mon ventre jusqu’à mon sexe, que ses orteils stimulèrent plus efficacement que toutes les copines que j’avais eues.

Les yeux de la Veuve se rétractèrent ; sa bouche aux lèvres incarnates s’entrouvrit sur des dents bien blanches et régulières. Mon sexe se raidit entre deux de ses orteils qui se mouvaient sous l’eau, pendant que son talon me massait la base du pénis et les testicules. La Veuve portait une tenue cuir qui moulait un ventre mince, ainsi qu’une splendide poitrine dont les mamelons dardaient. Elle sourit : me fut révélé un masque carnassier qui me glaça.

Alors, son pied libre s’éleva jusqu’à une fermeture Éclair de son vêtement de cuir, sur laquelle un orteil tira. Son buste se redressa, libérant une partie de sa poitrine. Puis les orteils ouvrirent une autre fermeture Éclair située entre les jambes. Son fessier s’avança vers moi ; en même temps, son corps descendait au niveau de ma bouche.

Tout ça se déroula en un temps si bref que je n’eus pas le temps d’en prendre conscience. Ses pieds me caressaient le visage, le cou, les épaules avec une telle rapidité que la Veuve donnait l’impression d’en posséder quatre ou huit.

Ma bouche s’ouvrait au sexe de la femme sous l’insistance de ses orteils, qui étaient comme autant d’êtres animés d’une vie autonome. Elle soufflait comme un démon. Sa bouche était rouge foncé, et ses dents d’un blanc trop éclatant dans le noir de la pièce éclairée par une lumière diffuse dont je ne parvenais pas à déterminer l’origine.

« Son sourire est celui d’une araignée contemplant une proie consentante », me suis-je dit stupidement. Le sexe de la Veuve s’écrasait contre ma bouche, glissait de bas en haut, roulait sur mon visage. Le clitoris se frottait contre mes lèvres, puis remontait contre mon nez si fort que je le crus cassé... et ma langue glissait dans son vagin, pendant que l’un de ses pieds avait à nouveau plongé dans le bain.

J’avais l’impression sournoise qu’une puissance perverse prenait possession de moi : livré aux caresses inhumaines, je sentais la mouille de la Veuve couler dans ma bouche. Son genou passait et repassait au-dessus de moi ; sa jambe tournoyait, agile comme le bras d’un singe ; les orteils de l’autre pied masturbaient mon sexe.

Et par-dessus tout ça... le sourire denté de la Veuve dont les yeux, où crépitait un feu noir, me perforaient comme des lames.

Acide, piquante, la mouille me parut soudain bien humaine. Je me souvins qu’elle était femme ; j’enfonçai ma langue en elle afin de la soumettre. Elle s’écrasa davantage encore contre moi ; sa mouille me remplissait les narines. Je levai le visage ; ma langue écrasait son clitoris. Puis elle tournoya autour de sa pointe, roula ; mes lèvres s’y appliquèrent, écartant les chairs, aspirant le minuscule organe gorgé. Et voilà que je mordillais à pleines dents ses lèvres intimes. Jamais la Veuve noire ne m’avait paru ainsi, livrée à mon bon plaisir ; ses gémissements ressemblaient à des pleurs.

Des gouttes tombaient sur mon front : sous les yeux blancs de la Veuve qui tressaillait, de la salive coulait de sa bouche crispée en effrayant rictus. Ses épaules gainées dans sa tenue de cuir faite sur mesure semblaient vouloir s’échapper, telles des ailes cachées prêtes à crever son dos pour l’emporter.

Pendant tout ce temps, mes bras étaient restés sur le rebord de la baignoire, morts comme les siens. Mes poumons se vidèrent, mon ventre se creusa, ma mâchoire inférieure s’avança... Qui étais-je ? Elle m’ordonna de me lever ; m’enveloppant le cou de sa jambe libre, elle approcha sa bouche de la mienne – me la dévora. Je me retenais des deux mains, enfin actives, aux rebords de la baignoire, le sexe dressé soumis aux efforts de cinq orteils agiles.

Mon foutre gicla ; je hurlai de douleur : ses dents m’avaient perforé les joues. Elle suçait mon sang, tout en me branlant d’un pied, m’enserrant le cou de l’autre jambe à m’étouffer.

Soudain, elle chuta de près d’un mètre ; avec une incroyable agilité, sa bouche s’empara de mon pénis. Des morsures me déchiraient la hampe, des piqûres me brûlaient le cou : ses ongles de pied se plantaient dans ma nuque et à la base de la trachée, me laissant incapable de réagir. Le sang ruisselait sur mon cou, dans le dos, sur la poitrine ; mon sexe dégonflé se boursouflait.

La Veuve noire s’éclipsa dans le cliquetis métallique d’une chaîne invisible. Il y eut un son de « zip » quand elle disparut dans le couloir. Ne me parvenaient plus que des souffles et des éclats de bulles grasses, des impressions de sensuelles succions huileuses.

Le lendemain, je dus marcher à quatre pattes. Je dus marcher à quatre pattes pendant mes longs mois chez elle. Je compris enfin pourquoi, la première fois, j’avais vu passer une forme arrondie au niveau de la fenêtre, sous la Veuve noire accrochée à son rail.

Je mangeais à même le sol une nourriture épicée qui me provoquait des érections fréquentes et inopinées, dont savait toujours profiter la Veuve. Je m’éteignais, je blêmissais, je maigrissais : je mourais lentement. La Veuve noire me suçait le sang jour après jour.

Dès qu’une érection survenait, provoquée par la nourriture pimentée dont elle m’accablait, me parvenait le bruit habituel, terrifiant, de la tige sur son rail. La Veuve paraissait : jambes repliées sur son perchoir, yeux injectés de sang, joues d’une pâleur mortelle. Elle se jetait sur moi jambes en avant, afin de s’empaler par des mouvements frénétiques qui m’arrachaient des gémissements de jouissance. Je me soumettais toujours à sa folie sadique.

J’eus tôt fait de comprendre que mes bras devaient rester immobiles. Ses jambes s’animaient sur mon corps, et jamais, je ne pus la toucher ; jamais, je ne pus la voir nue.

Le peu qu’elle m’avait découvert avivait en moi des fantasmes toujours plus nombreux. Elle ne descendait pas de son support métallique. Je rêvais de la faire choir, puis de lui courir après. J’imaginais une course lubrique qui ne pourrait se terminer que par la mort de l’un d’entre nous : comment en étais-je arrivé à imaginer cela aussi simplement que si je planifiais mon avenir avec ma dernière copine ?

Ses pieds usaient de moi à leur guise ; je n’étais plus qu’une chose entre ses jambes. Je ressemblais à une mouche dans son cocon quand les pattes de l’araignée s’activent autour d’elle.

Mon sexe n’était qu’un instrument. Je ne comprenais pas pourquoi j’éprouvais un délicieux sentiment d’abandon, une jouissance rageuse au moment où mon pénis disparaissait dans les replis de son vagin hérissé de poils noirs, serti par le cuir de son étroit vêtement. Son cul était menu, ses jambes maigres, son cou surmonté d’un visage tantôt profond comme un gouffre de stupre, tantôt décharné, blanc, comme celui d’une agonisante. Seuls ses seins ronds, moulés de cuir, dardaient sur moi une féminité exacerbée.

Je me risquai à approcher de son corps mes mains d’habitude immobiles. Je reçus aussitôt plusieurs coups si vifs que je ne compris pas d’où ils venaient ni où je les recevais. Simplement, quand je me relevai, plus tard, des douleurs m’arrachèrent des cris, qui croissaient à mesure que les sensations me parvenaient. Je souffris plusieurs jours un martyre qui me dissuada de recommencer.

Elle me laissait vagabonder à ma guise dans la demeure, où je me morfondais en dehors des moments où, du plus profond de son antre, elle surgissait. Elle m’accaparait tout entier jusqu’à faire gicler mon « sucre » entre ses pattes ou dans son ventre, avant de repartir aussi vite qu’elle était venue. Je ne sus jamais où elle se tapissait.

Je me satisfaisais de mon sort, ne comptant plus les jours, et n’étant plus en mesure de le faire, quand je découvris une trappe menant aux combles. Les rails y pénétraient. Il me fallut déployer une ingéniosité d’équilibriste pour passer par un orifice situé à huit mètres du sol.

Une odeur âcre de chair fanée m’écœura aussitôt : un abattoir n’ayant plus servi depuis six mois... Je faillis céder à la panique, me laisser choir du haut des combles. Je serais mort sur le coup. Je me demande si ce n’est pas ce que souhaitait la Veuve, au fond.

Je parvins à surmonter ma terreur glaciale, pour avancer une lampe à la main. La première lampe que j’allumais depuis six mois. Je l’avais apportée ; la Veuve me l’avait laissée. Je comprenais pourquoi.

Tout au fond, s’entassaient des ossements encore habillés. Je pris le temps de faire un décompte. Une petite centaine de cadavres gisaient là...

Le bruit métallique si caractéristique se fit entendre. Le sifflement se rapprocha à toute allure, gravit les huit mètres de hauteur. Dans le sursaut de la chaîne, avec un cliquetis sauvage, la Veuve franchit la trappe. Elle se balançait dans un grincement de poulie intermittent, semblable à celui qui précède les duels au colt dans les westerns.

Nous nous regardions. Une patte se leva lentement, rabattit la trappe. Toute mon assurance s’effondra. La patte reprit sa place avec une lenteur irréelle. Puis elle s’avança vers moi. J’avais appris que je n’étais pas de force face à elle. En une seconde, elle pouvait me tuer sans que je comprenne ce qui m’arrivait. Je m’apprêtais à mourir avec une facilité qui me déconcertait, comme si ces longs mois n’avaient été qu’un prélude à la mise à mort.

Une jambe se leva ; contre toute attente, elle dézippa sa combinaison. Ses seins jaillirent comme une dernière offrande. La combinaison cuir tomba derrière elle : elle était nue, fragile comme un oiseau déplumé. Dans ses yeux, une tristesse infinie qui remplit les miens. Je pleurais ; elle se rapprochait.

Son visage était celui du premier baiser, des émois timides, des gestes à partir desquels on en invente mille autres... Elle prit ma bouche, et d’un alerte mouvement de jambe, me fit tomber sur elle. Je ne tentai rien contre elle, persuadé que je n’avais aucune chance de la soumettre. Horrifié, je constatai que je bandais.

Quelques mouvements de jambes plus tard, j’étais en elle, mes bras sous sa nuque et ses reins, pour la première fois. Je lui faisais l’amour comme un jeune amoureux accomplit l’acte de chair avec sa toute fraîche dulcinée. Auprès d’une centaine de cadavres. Je lui faisais l’amour avec la tendresse que l’on éprouve pour celle que l’on ne reverra plus, celle qui va mourir. On le lit dans ses yeux ; c’est tragique.

Quand je m’éveillai, j’étais dehors. Je me précipitai au commissariat. La maison fut perquisitionnée ; j’avais le sentiment qu’on violait ce qui avait été mon intimité la plus secrète. Les cadavres étaient intacts ; tout corroborait mes aveux. Seule la Veuve avait disparu. Rien ne me parut plus triste que son perchoir vide.

Je suis rentré chez moi. L’appartement exhalait un renfermé plus mort encore que les combles de la Veuve.

Je ne me suis pas encore remis de l’avoir quitté. Ma vie m’est depuis insupportable de vacuité. Pourquoi m’a-t-elle épargné ? Était-elle lasse de sa vie ? S’est-elle tuée ? Est-elle partie ?

Je suis retourné chez elle pour récupérer le perchoir. Je l’ai installé près d’une fenêtre, que je laisse toujours ouverte.

J’attends...

VENTRE AFFAMÉ
N’A PAS DE CERVEAU

Romuald Ward

Il avait attendu que le jour disparaisse pour se mettre en route.

Il était arrivé avant la fille rencontrée sur Internet. Le web lui avait révolutionné la vie ; inutile de lancer une chasse : il pouvait choisir une fille sans se déplacer.

Seule la vitrine du restaurant l’éclairait, à contre-jour, soulignant son nez et sa mâchoire. Pantalon sombre, chemise noire, pull gris, Damien avait fait simple, ses joues pâlissantes soulignées par la noirceur de son regard et de ses cheveux. Depuis des siècles, il se forçait à sourire de manière timide pour ne pas se faire remarquer, surtout pas. « Une mascarade permanente », se répéta-t-il.

Comme avant chaque rendez-vous, il était excité et impatient. La fin de ce genre de soirée lui restait imprévisible. La plupart du temps, cela se terminait chez la fille ou chez lui – au cas où, il avait nettoyé l’appartement et ferait le deuil de son repas.

La veille au soir, dans l’excitation du rendez-vous, elle avait enfin montré ses seins par webcam, et il s’était branlé devant elle. Elle avait été tout émoustillée, les joues rouge sang, mais les yeux écarquillés. Il était sûr qu’elle s’était touchée discrètement sous son bureau.

Le martèlement des talons sur le trottoir signala l’arrivée de la fille. Dix minutes de retard. Elle lui semblait encore plus timide et fragile que sur Internet ; il lui sourit le plus gentiment possible.

— Désolée, j’étais allée à une prise de sang en sortant du travail ; il y a eu de l’attente.

Ils se firent la bise. En lui tenant la porte, il vérifia d’abord que Mélody avait les seins aussi gros que prévu, puis admira ses fesses potelées, ses hanches moulées dans un étroit pantalon blanc se balançant à chaque pas sur ses talons. Une grâce charmante et une pureté d’ange souriant. Plus maigre que sur ses photos aussi. Damien lui prit la main, froide et agitée, mais qu’elle resserra sur ses longs doigts translucides aux ongles soignés.

À table, il la trouva plus vive qu’à l’écran, moins sotte qu’après leur mois de conversation en ligne. Elle toussait, s’excusa de sa santé fragile, mais ce n’était pas contagieux. Damien expliqua qu’il était, quant à lui, allergique à l’ail et au soja, excella à se montrer tel que la fille voulait qu’il soit, doux et prévenant, charmeur, viril sans être encombrant, de l’humour. Séducteur, mais pas machiste.

— Tu as de jolis ongles, sourit-il. C’est une belle couleur, rouge sang.

Elle étira sa jupe sur ses cuisses, baissant la tête en souriant.

— Alors, comme ça, toi aussi, tu es orpheline et tu viens d’arriver ici ?

Damien ne cherchait à rencontrer que des filles sans famille et avec peu d’amis, faciles à épater. Il lui raconta ses études de lettres sur le libertinage au xviiie, les parties privées avec les courtisanes décrites comme s’il y avait assisté, et puis Sade. Elle frémit, les yeux fascinés, mangeant lentement. Désarmante, elle déboutonna un bouton de chemisier, puis un deuxième. S’embrouillant entre Byron, Bram Stoker et le romantisme de Chateaubriand, Damien fixait ses seins. Quand Mélody répondit par un plaidoyer de Twilight, Damien essaya de ne rien laisser paraître, mais fut vexé. Il se sentit frustré de devoir se taire toujours et répondit avec assurance, en fixant ses lèvres grenat :

— La fascination pour l’élégance et le charisme des princes des ténèbres, comme les appelle la presse, est contemporaine. Chez les adolescentes en mal de romantisme, ou les scénaristes en panne. Mais devant une scène de folie sanguinaire, quand les digues de la raison cèdent face aux instincts bestiaux d’un vampire, on comprend l’horreur des paysans médiévaux devant un cadavre dépecé.

Mélody se laissait bercer par les paroles en souriant étrangement, séduite. Elle regardait, avide, les lèvres qui ne faisaient que s’entrouvrir pour faire glisser à un débit très rapide des mots brillants, sans montrer les dents, les yeux malicieux.

Ils ne prirent pas de dessert. À la sortie du restaurant, ils s’embrassèrent une dizaine de minutes sous la porte cochère la plus proche, sans être dérangés par les rares passants. Elle avait glissé ses mains sous le pull de Damien, collées à son dos, tandis qu’il avait déboutonné la moitié de son chemisier pour l’exciter. Il pinça les tétons tour à tour. Ils recommencèrent à se caresser dans le tramway, puis dans l’immeuble, et elle lui murmura qu’elle avait envie de le faire une fois, la prochaine, dans l’ascenseur. Son plan se déroulant mieux que prévu, Damien flottait sur un nuage.

Il glissa une main sur ses fesses, sous la culotte, tandis qu’elle cherchait ses clés, puis elle l’invita à entrer :

— C’est joli chez toi.

Il repéra le miroir de l’entrée, se tourna de nouveau vers elle, plein d’envie, se retenant de lui peloter les seins à pleines mains. Il l’embrassa en la portant dans ses bras, pour la déposer près de la chambre – l’obstacle était franchi.

Après avoir fermé les rideaux, il la mit buste nu sans cesser de l’embrasser.

— Ils sont très beaux. Plus qu’hier soir à la webcam.

Elle rit, alors il continua :

— J’ai pensé à eux toute la journée.

— Moi aussi, j’ai pensé à ce que tu m’as montré.

Elle lui toucha le sexe, d’un air gourmand, droit dans les yeux.

J’ai envie de la voir. Il s’agenouilla sur le lit, baissa son pantalon. Mélody lui retira son caleçon et, les mains sur ses fesses, posa ses lèvres dessus. Une caresse qui l’engloba, puis Damien poussa des gémissements tandis qu’elle montait et descendait sur son gland avec sa langue. Elle le suça longtemps.

— Chacun son tour... dit-il bêtement.

Elle releva la tête aussitôt :

— Hein ?

— Non, rien, tu comprendras tout à l’heure au pieu.

Puis il lui appuya sur la tête pour qu’elle recommence tout en se déshabillant. Ensuite, il glissa ses doigts dans sa culotte, et elle se contorsionna pour qu’il les enfonce. La sensation était douce, chaude... Il la masturba, triturant son clitoris du pouce, enfilant un doigt de plus. Quelques minutes après, Damien se retira, lui arracha brutalement ses derniers vêtements et la barrette de ses cheveux blonds, quand elle attrapa son bras :

— Prends une capote. Sinon, c’est non.

— Mais je préfère sans, moi...

— Je ne couche pas si tu n’as pas de capote. C’est tout, déclara-t-elle fermement.

Damien se trouva penaud, nu, le sexe en érection jusqu’au nombril, les yeux fixés sur les seins – tellement ronds qu’ils ne s’affaissaient pas quand elle s’allongeait.

— J’aime vraiment pas, tu veux pas essayer sans ?

— C’est ça ou tu sors, lança-t-elle en s’asseyant sur le lit. Il y en a dans la table de nuit.

Damien trouva plusieurs boîtes entre un gode et des livres de psychologie. Il utilisa discrètement ses dents pour déchirer l’emballage. Il attrapa Mélody sans ménagement par les hanches, l’attira en lui relevant les jambes. Son sexe entra en une seule fois, et elle gémit un peu. Dans une position constante, il la martela à violents coups de reins. Mélody se mit à pousser des cris suggestifs qui l’encouragèrent davantage. Ses tétons frottaient sa poitrine, le creux de ses genoux sur ses épaules l’excitait.

Elle poussa plusieurs longs cris ; il sortit, arracha le plastique poisseux, lui éjacula sur le ventre et les seins pendant qu’elle reprenait son souffle.

Damien tira la chasse sur la capote. En se douchant, il vit les rangées de cachets et de boîtes, les notices froissées en vrac, les stocks de pansements et de vitamines – « j’ai bien raison de vivre seul, quand on voit le merdier que les filles accumulent dans une salle de bains ».

« Plutôt que de passer des heures à comprendre une personne, il est tellement plus simple de regarder ce qu’elle lit », se dit Damien en regardant les polars et les lectures obligatoires du collège rangées sur une étagère. Au-dessous des livres techniques de médecine, de nombreux ouvrages sur les MST et les infections virales ; il se souvint qu’elle avait essayé la fac avant d’être coiffeuse. Une fille altruiste : AIDES, Greenpace et une pochette pour Unitaid. Puis il retourna au lit l’attendre, ce qui fit qu’il bandait déjà quand elle sortit de la salle de bains, vêtue d’une culotte et d’une chemise de nuit collante.

Damien la poussa sur le lit et elle rit. Elle le regarda d’un air gourmand, passa la langue sur ses lèvres. Puis, s’agenouillant sur le lit, Damien lui écarta une bretelle de chemise de nuit, dévoilant une peau parfaite, blanche, fraîche, et glissa sa main entre la chemise et l’épaule, s’y promenant sensuellement en la regardant.

Il se pencha vers elle.

L’embrasser, sentir sa langue excitée et habile le firent bander encore. Tout en tirant sur son chemisier, il baisa son ventre avec précipitation, ramenant ses jambes par-dessus elle. Il posa doucement une main sur ses seins, la caressa, titilla ses tétons longuement. Cela l’excita, et ses pupilles brillèrent. Damien pensa que l’expression « avoir des yeux qui sentent le sexe » était adaptée, à la fois une prière et un défi de continuer. Il se débattit pour lui enlever le vêtement, puis se redressa pour caresser ses tétons. Ses yeux brillaient d’envie, et il eut la tentation de la prendre aussitôt. Pendant quelques minutes, ils continuèrent à se caresser... de longs gestes sur leurs corps, pour retarder l’envie bestiale de sexe.

Il lui prit les mains pour les mettre dans son caleçon, repoussant l’élastique avec les doigts, dévoilant un gros engin, gonflé, large et dodu, dressé et vibrant, appelant au sexe comme l’appeau la grue. Elle ouvrit grand la bouche, impatiente.

Elle le lui caressa des doigts, de plus en plus doucement, alors que ses yeux l’appelaient à venir. Mélody voulait réclamer ce sexe dans sa chatte, pour la remplir, la pénétrer au plus profond, mais elle sentait que Damien voulait commander. Ses yeux scintillaient, mi-clos.

Alors, elle s’abandonna, offerte.

Par plaisir, il continua à caresser ses seins, et rapidement, son érection maximale devenue douloureuse, il lui embrassa les tétons – les mordillant – puis le nombril et le pubis. Maladroitement, il déchira sa culotte en la lui enlevant en plusieurs essais. Il lécha goulûment sa chatte, s’attardant sur les lèvres, pressant ses mains sur ses hanches. Pendant plusieurs minutes, Damien lui titilla le clitoris. Elle se cambra, s’agita, eut un sursaut.

Puis il attrapa une nouvelle capote, l’enfila en l’agitant sous le nez de Mélody, qui écarta les jambes et l’attira à lui. Il sentit son gland frétiller dès qu’il la pénétra, tandis qu’elle l’égratignait de ses ongles. Sa chatte était humide, et elle serrait tellement son torse avec les bras et les jambes qu’il avait du mal à remuer le bassin. Rapidement, il eut des fourmis dans les bras, mais il jouissait d’entendre les gémissements, tout en regardant les seins bouger de haut en bas à chaque coup de reins.

Ensemble, ils accélèrent, et il éjacula peu après son orgasme à elle. Son plaisir fut gâché par la précipitation qu’elle eut à le faire sortir avec la capote. Ils s’embrassèrent, puis s’allongèrent.

Durant plusieurs minutes, Damien caressa doucement ses seins, tapotant de l’index les tétons. Quand Mélody cessa de réagir, il fut certain qu’elle dormait. Il attendit encore.

Damien repoussa les draps, et elle frissonna. Il la regardait d’un air impatient, passait la langue sur ses lèvres. Puis, s’appuyant sur le lit, il lui écarta une mèche de cheveux, dévoilant une veine jugulaire parfaite, palpitante, vibrante. Il posa sa main entre l’oreille et la mâchoire, délicatement, en l’observant.

Il se pencha vers elle.

La toucher, ressentir les battements de son pouls l’excitèrent davantage. Tout en écartant les draps, il sentit une impatience féroce le gagner ; il posa ses jambes sur elle. Il plaqua sa main sur sa bouche, l’y ajusta jusqu’à recouvrir aussi le nez. Cela la réveilla ; ses yeux s’emplirent de frayeur. Damien pensa alors aux yeux d’un lapin pris dans ses phares, qu’il avait écrasé un soir – à la fois, une fascination et une peur tétanisante pour son meurtrier.

Il lui plaqua les bras avec les genoux, puis se pencha pour appuyer sur la gorge. Ses yeux luisaient d’un bonheur fou... l’aboutissement de semaines de préparation. Pendant quelques minutes, elle continua à se débattre, mouvement par mouvement, pour tenter de lui échapper.

Il la surprit horriblement en montrant enfin ses dents, retroussant ses lèvres sur ses gencives, dévoilant deux canines pointues, blanches, menaçantes comme des couteaux de boucher. Terrifiée, elle verrouilla les paupières.

Elle le frappa avec les pieds, chaque fois moins fort, tandis que ses yeux s’écarquillaient en le fuyant. Mélody aurait voulu crier, vider sa poitrine, hurler de peur, expurger sa panique, mais la main de Damien l’écrasait. Ses yeux s’emplirent de larmes.

Ensuite elle s’évanouit, vulnérable.

Par prudence, il maintient la pression sur la veine. Précipitamment, quand il ne put plus se retenir, il lui mordilla la peau du cou, testa ses canines, chercha une position confortable. D’un seul mouvement, il déchira sa peau et l’artère. Aussitôt, il aspira le sang giclant dans sa bouche, ses mains serrées sur les siennes ; pendant plusieurs minutes, Damien se reput. Elle ne bougeait plus, eut un spasme, s’affaissa.

Damien inséra un flacon sorti de son sac, puis se glissa, rassasié, à côté de Mélody, tout en regardant sa réserve se remplir.

Le bras qu’il touchait était encore tiède. Son sang battait trop fort entre ses tempes. Il retira machinalement le flacon plein. S’approcha davantage. La migraine, comme un étau. Les draps étaient mouillés ; l’atmosphère moite, lugubre. L’obscurité oppressante. Le silence dans la rue total. Couvert de sang jusqu’au nombril, il rota, reprit brièvement son souffle, poussa le corps hors du lit, pour s’endormir à nouveau.

Il fut réveillé par la luminosité du soleil derrière les rideaux. Il sourit en voyant les giclées de sang sur les murs. La nuit avait été bonne ; la fille une bonne baiseuse, qui suçait bien – il avait régénéré ses cellules pour plusieurs années ! Il était heureux ne pas avoir eu à découper faute de mieux une petite vieille ou un campeur, mais d’avoir élevé la soirée au rang de ses meilleurs souvenirs.

Dehors, il devinait des merles, le vent dans les platanes... En s’étirant, il perçut à quel point il était rajeuni et fringant. Enjambant le cadavre, il rejoignit la salle de bains en rigolant de l’insistance avec laquelle la fille avait exigé une capote – pour se préserver –, la veille.

Damien aurait adoré se voir dans le miroir. Il arborait un sourire radieux en regardant l’eau rosâtre. Il tira des serviettes propres du placard, s’étonna de la réserve de capotes. En se séchant les cheveux, il vit qu’elle avait mis sur le mur opposé une affiche de prévention des MST.

Si Damien avait pu se voir dans le miroir, les mains sur la tête en train de frotter ses cheveux de jais avec une serviette de coton bleu, il aurait vu ses yeux s’écarquiller et se rétrécir, puis se lever si haut au plafond que ses pupilles s’évanouirent derrière ses orbites.

Un quart de tour lui suffit à arracher les portes de l’étagère pour examiner les ordonnances de rétroviraux, les en-têtes du CDAG, les boîtes multicolores par dizaines, les piluliers préparés à l’avance, jour par jour, repas par repas.

Le vampire anticipait déjà, effrayé, le moment où à son tour le médecin lui dirait que « la probabilité de la transmission dépend de la fréquence et du nombre de rapports non-protégés avec le partenaire infecté », et qu’il devra répondre :

— Je l’ai mangée.

LA NUIT GOTHIQUE

Héliodore

Quelque part, non loin de Paris.

Une twingo rouge se gare prestement devant un pavillon de banlieue. Une femme d’une trentaine d’années en sort.

Sabrina, rentrée chez elle, jette à droite sa veste et ses escarpins à gauche. Son sac à main en faux crocodile atterrit sur le canapé face à l’ordinateur posé sur une table basse. Elle allume l’écran et l’unité centrale avant d’aller se préparer un thé à la cuisine.

Il est à peine dix-huit heures, le soleil vient de se coucher. Sabrina est satisfaite d’avoir mis moins d’une heure à parcourir le trajet de la clinique où elle est secrétaire jusqu’à son domicile.

Elle s’installe sur le canapé face au PC, clique sur l’icône Facebook placée au centre du bureau : la page s’ouvre. Sabrina parcourt distraitement la page d’accueil ; aujourd’hui, les nouvelles de ses amis ne l’intéressent guère. Fébrilement, elle clique sur « Profil ». Et tout de suite, elle sent une douce chaleur monter dans son bas-ventre : il est là. Le point rouge en bas à droite de l’écran clignote ; en même temps, des picotements se font sentir entre ses jambes. Elle respire un grand coup, rentre le ventre, clique sur « Accepter la conversation ».

Une fenêtre s’ouvre sur un message :

« Allume ta Webcam et tes enceintes. »

Sabrina se sent sous hypnose : comme la veille, elle entend un son très faible, à la fois bruit du vent et son de violon dans le lointain, tandis que sur l’écran, apparaît un château médiéval avec son pont-levis.

Son cœur bat très fort, ses seins se tendent ; elle se tortille sur le canapé. Manœuvrant la souris, elle clique sur le pont-levis, qui s’abaisse dans d’affreux bruits de chaînes. C’est ainsi qu’elle pénètre virtuellement dans le château fort. Le son du violon s’amplifie, et on entend des rafales de vent.

Une envie irrésistible s’empare d’elle : sa main gauche descend le long de son flanc, passe sous sa petite jupe plissée, écarte la culotte, touche le clitoris. Sabrina laisse échapper un cri de plaisir. Elle suce ses phalanges, puis caresse son sexe en formant des cercles autour du bouton. Elle est toute mouillée ; son clitoris frétille sous ses doigts.

Sur l’écran, elle pénètre dans une salle voûtée : des flambeaux éclairent les murs de pierre nue. Elle aperçoit vaguement une silhouette, pendant que le vent siffle avec de plus en plus de violence, et que le violon grince. L’excitation de Sabrina monte, sa fente inonde sa main. Elle écarte les jambes au maximum, presse son sexe dans sa paume, le secoue, enfonce un doigt dans son vagin. Elle tourne son index dedans, enfonce aussi le pouce.

Elle lâche la souris, étreint l’un de ses seins qu’elle malaxe avec force ; elle tremble de tout son corps.

Les yeux braqués sur l’écran, elle L’aperçoit alors. IL est là, devant elle, grand, digne, comme la veille. IL la fixe. Elle distingue à peine son visage dans la pénombre, mais ses yeux brillent d’un éclat singulier...

Sabrina sent une main sur sa nuque, un souffle chaud dans son cou, comme si quelqu’un cherchait à l’embrasser – ou à la mordre. Entre ses jambes, dans son sexe trempé, sur son clitoris gonflé, elle sent quelque chose de doux, de chaud, de mouillé... qui s’insinue, s’agite, tourne, et qui entre et sort... une longue langue agile. Sabrina perd la tête. Elle jouit de tout son être. Et elle crie de plaisir ; jamais encore, elle n’avait ressenti ça.

Au bout d’un temps indéfinissable, elle rouvre les yeux. Elle est nue, les jambes posées sur la table basse de chaque côté de l’écran lumineux, le sexe presque plaqué contre la paroi de verre. Le plateau de bois verni est trempé ; il y a même des gouttes de sang. Devant elle, l’homme s’est rapproché. Il la fixe, lui sourit : les longues canines brillent...

Sabrina frissonne : elle a froid, elle ne se sent pas bien. Elle déplie un châle, s’enroule dedans, puis elle ferme la fenêtre de l’ordinateur. Qui est-il ? D’où vient-il ?

Le lendemain matin, Sabrina monte dans sa voiture rouge pour se rendre à la clinique. Elle a mal dormi, elle a pensé toute la nuit à l’homme étrange – et aux sensations inconnues qu’il a provoquées en elle. Que cette journée de vendredi est donc longue ! Sabrina a du mal à se concentrer. C’est avec un mélange d’excitation et de crainte qu’elle quitte la clinique, soulagée d’être en week-end.

Pendant le trajet de retour, elle téléphone à son ami Patrick pour l’inviter à dîner le soir même. Très doux, très amoureux, le jeune homme romantique rêve de l’épouser. Sabrina, elle, n’est pas pressée : elle considère Patrick comme un ami, rien de plus. Mais ce soir-là, elle ne veut pas rester seule...

L’air souriant, détendue, elle lui ouvre sa porte. Elle a commandé des sushis et des makis au traiteur japonais, et le vin blanc est au frais. Tous deux s’installent sur le canapé, prennent un verre de porto en bavardant tranquillement. Patrick s’est emparé de la main de Sabrina, qu’il caresse...

Sur l’écran de l’ordinateur, la page Facebook s’ouvre, le point rouge en bas à droite de l’écran clignote. Patrick n’a rien remarqué. Mais Sabrina s’est figée, elle se sent irrésistiblement attirée. D’un mouvement rapide, elle se lève, clique sur « Accepter la conversation », puis se rassied sur le canapé, près de Patrick, les yeux dirigés vers l’écran.

— Tu es incroyable avec ton Facebook, lui reproche gentiment Patrick sans se tourner vers l’écran, tu ne peux pas t’en passer. Ne crois-tu pas que ce soir, pour une fois, tu pourrais éteindre ton ordi ?

— J’attends des nouvelles... importantes, murmure Sabrina.

Patrick s’est rendu à la cuisine pour préparer le plateau-repas. Pendant ce temps, Sabrina prend ses aises sur le canapé. Devant elle, l’écran – avec le château, la salle, les flambeaux et... Lui. Cette fois, il est beaucoup plus près. Sabrina distingue nettement ses yeux et ses cheveux noirs, sa bouche qui sourit... ses canines pointues. Il observe Sabrina qui a ouvert son corsage ; elle se caresse les seins à pleine main. Et de l’autre main, elle se frotte le sexe avec un foulard sous sa jupe. Sa langue lèche ses lèvres lourdes.

Patrick, de retour au salon avec son plateau, s’est arrêté net, tout surpris. Sabrina s’excuse, lui annonce qu’elle a trop bu, qu’elle a besoin de tendresse. Elle l’invite à s’asseoir près d’elle, lui prend la main qu’elle pose sur son sein.

Le garçon s’étonne... puis très ému, caresse le sein de Sabrina. C’est si doux, ce sein tout rond qui tient si bien dans la main. Il frotte le mamelon qui durcit.

Sabrina s’est collée à Patrick sur le canapé – mais elle se tient toujours face à l’écran. Elle déboutonne son chemisier ; ses seins, qui ont jailli, se balancent. Elle soulève sa jupe, écarte les cuisses... apparaît un string en voile noir transparent, fendu au milieu. Elle saisit la main de Patrick, la place sur son ventre.

En même temps, elle fixe les canines de l’homme de l’écran. Il salive, tire la langue, remue la tête comme s’il voulait la lécher...

Sabrina ne se contrôle plus. Elle fait glisser la main de Patrick sur son sexe. Le garçon passe le doigt dans la fente du string, caresse le clitoris, puis, excité à son tour, arrache le linge délicat, presse la vulve replète. Il malaxe, pince, écarte les lèvres, serre le bouton sensible. Sabrina se contorsionne. Ses seins pointent en direction de l’écran ; ses cuisses s’ouvrent en grand à la face du vampire.

À présent, la voilà nue. Pour plus de commodité, Patrick s’est mis debout à ses côtés ; elle lui empoigne la verge, le masturbe ferme.

Le vampire, lui, se tient tout près. Son visage envahit l’écran, où il ouvre une large bouche ; sa langue épaisse s’agite. D’un mouvement de reins, Sabrina passe ses jambes sur le plateau de la table basse, approche son sexe de l’écran jusqu’à le toucher. En même temps, elle avale le membre de Patrick. C’est alors qu’elle sent la langue du vampire entrer dans son vagin... une langue chaude, longue, souple, voluptueuse... La langue pénètre au plus profond. Le vampire aspire les sucs qui sortent d’elle. Les canines s’enfoncent dans les chairs gorgées de sang ; l’homme de la nuit boit à même la plaie vive... jusqu’à ce que Sabrina pousse un hurlement. Sa douleur et sa jouissance ont été trop fortes. Le baiser du vampire est une sensuelle morsure. Des spasmes parcourent le corps de Sabrina. Elle exulte, pendant que Patrick éjacule dans sa bouche : tous deux atteignent le paroxysme de la volupté...

Après quelques instants d’assoupissement, Sabrina reprend ses esprits, dégage ses jambes de la table basse, se redresse. Patrick semble dormir ; le vampire a repris sa place virtuelle derrière l’écran – et une petite flaque de sang s’étale juste devant. « Ce n’est pourtant pas la période », se dit Sabrina.

À ce moment, elle entend un souffle murmurer à son oreille :

« Je te veux. Je te sucerai jusqu’à la dernière goutte. Et toi, tu mourras dans la jouissance. »

La fenêtre se referme. Patrick rouvre les yeux, prend Sabrina dans ses bras, la couvre de baisers.

Patrick est resté auprès de Sabrina. Le lendemain, samedi, ils dorment jusqu’à midi. Le jeune homme est tout heureux, persuadé que celle qu’il aime va enfin accepter sa demande. Sabrina, songeuse, parle peu. Elle a vaguement mal au ventre, mais n’y prête pas attention. Le soir, ils se rendent chez des amis qui fêtent leur premier anniversaire de mariage. Pour l’occasion, Marc et Caroline ont invité une quinzaine de personnes dans leur manoir, près de la ville médiévale de Provins.

La salle à manger est voûtée, avec des murs de pierre, une grande table en chêne, de vieux tableaux de maîtres... Parmi les invités, un homme mince, plein de dignité, vêtu de noir. Il sourit à Sabrina, plusieurs fois, de loin.

La soirée se déroule dans la gaieté. Marc et Caroline ont promis une surprise au moment du dessert, qui sera servi à minuit.

Peu avant les douze coups, Marc annonce qu’il va éteindre les lumières ; le dessert va arriver : la surprise annoncée. Le noir se fait.

Sabrina sent une main sur sa nuque, qui l’oblige à se lever. Elle veut protester, mais aucun son ne sort de sa bouche. La main l’entraîne, Sabrina avance dans le noir. Elle n’a pas peur, elle se sent même bien, et la main qui la conduit lui procure des sensations voluptueuses. C’est alors qu’elle entend le son d’un violon dans le lointain...

Sabrina et son guide marchent pendant une dizaine de minutes avant d’arriver dans une salle avec des murs en pierre et des flambeaux. Sabrina reconnaît les lieux. Dans un angle, une lucarne garnie de barreaux laisse tout juste passer l’éclat de la lune. Le vent souffle, et Sabrina entend nettement les gémissements du violon. Elle se retourne : l’homme qui la tient par la nuque n’est autre que celui de l’écran. L’amant-vampire ! Il lui sourit. Ses canines luisent à la lune.

Sabrina est envoûtée ; sans quitter des yeux celui qui ne cesse de lui sourire, elle se caresse les seins à travers sa petite robe noire. Elle dessine des cercles sur sa poitrine ; ses reins se cambrent, son bassin ondule. Ses yeux se ferment à demi ; elle est submergée par le désir. Les bretelles de sa robe glissent sur ses épaules...

Le vampire est là, devant elle. Il sort sa langue, retrousse ses lèvres sur ses canines. La robe de Sabrina est tombée à terre. Le vampire mordille les tétons, les lèche, les baise. Sabrina sent une forte chaleur dans son bas-ventre. Ses mains glissent jusqu’à son sexe... Le vampire prend Sabrina par la taille, la porte, l’allonge sur une couchette en pierre. Il se penche sur elle. Sabrina tremble de plaisir, tressaille. Le vampire passe sa langue sur son ventre. Puis il descend ; Sabrina écarte les jambes, et le vampire lui lèche le sexe. Puis il enfonce sa langue à l’intérieur, suce goulûment. Sabrina jouit sous les va-et-vient de la langue immense, chaude, mouillée, qui frétille jusqu’au fond. Elle hurle, son sexe coule. Tandis que le vampire aspire frénétiquement son jus, elle a un orgasme qui dure un temps infini...

C’est alors qu’elle ressent une douleur inouïe : une morsure...

Sabrina a perdu connaissance.

Quelque temps plus tard, Patrick rentre chez lui après une longue journée de travail. Il fait nuit ; il a hâte de dîner et de dormir. Avant de se coucher, il allume son ordinateur pour lire ses mails. La page Facebook s’ouvre en même temps qu’Outlook Express ; une lumière rouge, en bas à droite de l’écran, clignote.

« Tiens, quelqu’un est connecté ? » se demande-t-il.

Patrick clique sur « Accepter la conversation ». Une fenêtre s’ouvre sur... un vieux château avec un pont-levis. En même temps, le garçon perçoit le son d’un violon.

Patrick sent une douce chaleur envahir son corps et, tandis que sa main gauche descend vers sa braguette, sa main droite clique sur le pont-levis, qui s’abaisse dans d’épouvantables grincements de chaînes... Sa main tremble... Il est sous le choc. Est-ce une hallucination ? Sabrina enchaînée le regarde dans les yeux. Patrick sent son souffle sur son visage.

Il se penche au plus près de l’écran.

— Toi, enfin... murmure-t-il. Je t’ai retrouvée. Je suis à toi !

LE RITUEL DU MERCREDI

Jean-Charles Rhamov

Le mercredi, c’était le jour des frites.

Ce jour-là, Charles Whig s’éclipsait du bureau le midi sans passer par la case cantine. Non qu’il n’aimât pas les frites – c’était son péché mignon –, mais c’était la seule façon qu’il avait trouvée de sacrifier à son régime. Malgré la soixantaine qui commençait à arrondir ses formes, il lui restait encore des velléités de séduction et d’élégance, quelque chose comme de la coquetterie.

Ce jour-là, comme tous les mercredis, il posait ses stylos bien en ordre sur son bureau, disposait ses dossiers dans un agencement géométrique et, quand il se voyait satisfait, quand il considérait avoir agi dans l’intérêt de sa fonction, il quittait son bureau le plus discrètement possible pour filer à l’anglaise jusqu’au parking.

Je dis qu’il filait à l’anglaise, car, au lieu d’emprunter le couloir qui traversait les ateliers, il contournait l’Algeco de la formation, remontait le long de la clôture sud, celle qui séparait les ateliers de la rue Mandela, et disparaissait, à l’abri des regards indiscrets, jusqu’à son véhicule, une Renault antédiluvienne, qui fuyait l’huile, mais dont il n’avait jamais eu le courage de se séparer.

Ensuite, il quittait le parking, sans saluer le gardien, comme si la simple politesse avait pu attirer l’attention sur lui.

Charles avait mis du temps à trouver son refuge du mercredi. Il avait d’abord tenté la grande surface, à l’extrémité du quartier, après la place Salvador-Allende, mais le ballet des voitures et la proximité d’une cafétéria avaient gêné le sexagénaire. Il souhaitait un semblant de tranquillité et ne se voyait pas manger ou écouter la radio dans le remue-ménage d’un parking de grande surface.

Il avait aussi essayé l’esplanade d’un vague parcours-santé, à deux pas de l’avenue Jean-Jaurès, mais là aussi, il se trouva dérangé. Non content de supporter les sportifs de midi, ceux qui quittent le bureau entre midi et deux pour se livrer à des joggings forcenés, jeunes cadres en mal d’activités sportives, manchons de poignets et serre-tête fluos, il s’était trouvé confronté à une tout autre population, moins attendue peut-être, mais tout aussi ennuyeuse, celle des homosexuels. Et faute de partager leurs goûts, il avait vite décampé, histoire de se laver des sourires complices et des œillades appuyées.

C’est ainsi qu’après quelques recherches, il découvrit l’endroit satisfaisant. Certes, il lui fallut composer avec un couple de geais bruyants, et quelques écureuils trop familiers, mais il sut s’en satisfaire.

À dire vrai, il avait trouvé refuge dans le parc d’une vieille demeure dont il n’apercevait que les tours, deux constructions carrées qui en imposaient, bien au-dessus de la végétation. Il connaissait cette maison pour en avoir souvent entendu parler. Une maison abandonnée, se disait-il dans les environs. Une demeure fin dix-huitième, plutôt une gentilhommière, qui avait appartenu à une vieille famille anglaise. Revers de fortune, parc à l’abandon, vigne vierge qui courait sur le sol et bambouseraie envahissante. Il en est souvent ainsi des plus belles choses ; le temps leur donne la tentation de l’état sauvage.

C’est en s’aventurant sur un chemin à peine carrossable que Charles avait échoué dans ce lieu. Le portail, ou ce qu’il en restait, semblait défoncé, et, en évitant les montants métalliques, rouillés à cœur, il était parvenu à garer sa Renault dans une vague clairière qui donnait sur ce qui avait dû être une petite dépendance ; une vague construction dont il ne subsistait que quelques murs masqués par des buissons d’orties.

Il avait fait le tour de cette ruine, et n’y avait trouvé aucun intérêt particulier. Il s’était aussi avancé vers le bâtiment principal, mais sans oser franchir les barrières de ronces, simplement pour avoir une vue approximative sur les deux tours qui émergeaient du désordre des grands cèdres. Tout ce qu’il avait pu observer, c’était une façade délabrée, croulant sous la végétation, mais qui conservait, malgré les ans, une originalité toute britannique : bow-windows et frontons gothiques, qui avaient dû faire son charme.

Une fois garé, le rituel était toujours le même. Le vieil homme baissait les vitres, histoire de créer un courant d’air. Ensuite, il reculait son siège, abaissait légèrement le dossier, tirait un sandwich de son emballage, posait la bouteille d’eau sur le siège de droite, mettait la radio.

D’ordinaire, son repas se terminait sur le coup de treize heures. Alors, il repliait méthodiquement le papier du sandwich, s’assurait de la propreté de la banquette, vérifiait l’état de sa cravate, et, rassuré, se laissait aller à écouter le journal de la mi-journée. Ensuite, il se secouait de sa torpeur, sortait un instant de la Renault manière de déplier ses membres, pour se désankyloser, et, enfin détendu, quittait la propriété pour rejoindre la civilisation.

Pourquoi, ce jour-là, s’assoupit-il pendant le journal ? Même lui n’aurait su le dire. Certes, il avait veillé plus tard que d’habitude, s’étant laissé piéger par un vague reportage sur la solitude de la soixantaine. Mais ce détail n’aurait pas suffi à le fatiguer. Il songea à l’accumulation de ses soucis. Son travail nécessitait une certaine tension nerveuse et sa hiérarchie le tenait sous pression à l’approche du congrès national.

Toujours est-il que quand il s’éveilla, il était tard dans l’après-midi. Le soleil avait baissé et n’éclairait plus que la cime des arbres. Un regard rapide à sa montre, et son cœur s’affola. Jamais, sauf dans de très rares occasions, il n’avait failli à sa tâche. Il était presque dix-huit heures et il n’était plus question de faire acte de présence au bureau. Il imagina ses collègues, ses chefs, le directeur adjoint dont il dépendait, et ne se vit pas expliquer l’inexplicable. D’ailleurs, qu’aurait-il pu expliquer, sauf qu’il avait failli pour la première fois de sa vie.

Un goût de mauvaise conscience à la bouche, il sortit de la Renault, s’aventura dans le désordre du parc. Il décida de marcher quelques instants, et comme il parvenait enfin à un bien-être passager, quelle ne fut pas sa surprise de tomber nez à nez avec une jeune femme brune !

C’est au détour d’un roncier de haute dimension qu’il fut obligé de faire un saut de côté pour éviter la collision avec cette joggeuse essoufflée. Celle-ci s’arrêta ; ils se dévisagèrent avec étonnement. Elle était grande, brune, chevelure aux épaules, regard noir, menton volontaire, lèvres bien dessinées.

Mais ce qui frappa Charles, ce fut sa tenue. Un collant de sport, lycra moulant jusque dans le moindre repli. Noir comme la chevelure, éclaboussant de brillance, laissant deviner les contours d’une poitrine délicieuse, il mettait en valeur les courbes sensuelles des hanches, accentuait le galbe du pubis, dessinait chaque muscle des cuisses jusqu’à la caricature.

Épaules nues, regard droit, la jeune femme toisait Charles, et celui-ci, un brin décontenancé par cette beauté inattendue ne savait quelle conduite tenir. Il s’entendit proférer un « bonjour » maladroit, qu’il rattrapa par un « bonsoir » tout aussi maladroit. Et quand il voulut engager une conversation de simple politesse, il multiplia les lapsus et les hésitations...

L’apparition féminine s’était rapprochée de lui, presque à le toucher. Et alors qu’il rassemblait son courage pour tenter quelques mots, elle le devança :

— Excusez-moi, susurra-t-elle d’une voix mielleuse, teintée d’accent anglais. J’espère que je ne vous ai pas fait mal.

Et comme il secouait négativement la tête, elle poursuivit.

— Je ne vous ai jamais vu par ici ? Vous venez souvent ?

— Plutôt le midi...

— Je peux ?

Et avant que Charles ne réagisse, elle le coiffa de son bandeau fluo. Dire qu’il se trouva déconcerté par le geste serait réducteur. En fait, il perdit pied. Elle se recula de deux pas, fit une moue d’approbation, reprit son bien.

— Ça vous irait ! Vous auriez une certaine allure avec ça. Vous ne faites pas de sport ?

— J’avoue que...

— Ne m’en veuillez pas, mais si ça vous tente, nous pourrions courir ensemble, une ou deux fois par semaine. Je cherche un compagnon de jogging et vous me paraissez sympathique.

Et comme il ne répondait pas :

— C’est difficile de trouver quelqu’un dans les parages, à la tombée de la nuit. Une présence comme la vôtre me rassurerait. Vous avez du charme... Si, si ! Je vous assure... et vous êtes un homme...

Au premier regard, l’inconnue l’avait gêné. Il l’avait prise pour une forcenée du jogging, une pimbêche sans cervelle tout juste bonne à épater les autres par des artifices. Maintenant, il lui trouvait une autre dimension. Elle était belle, sacrément belle, même, et sa plastique, que le lycra dévoilait, n’était pas pour lui déplaire. S’il avait eu quelques années de moins...

L’espace d’un instant, il la déshabilla en pensée, mais la jeune femme le ramena à la réalité. D’une main autoritaire, elle le saisit par le bras, l’entraîna vers la voiture...

Charles se trouva renversé contre son siège, une main féminine sur les lèvres, l’autre plaquée sur son bas-ventre. Cette femme avait de la suite dans les idées, pensa-t-il, et comme il se rendait bien compte qu’elle lui portait au sexe, il décida de se laisser faire. Jamais il n’avait vécu pareille situation. Une femme aux courbes exceptionnelles, une femme au regard de feu, au ventre sensuel, s’amusait de lui, s’amusait de sa virilité, et il trouvait ça délicieux.

Très vite, elle s’attaqua à la boucle de la ceinture, n’eut aucun mal à défaire la fermeture Éclair de la braguette. Ensuite, elle sortit le membre déjà dressé pour le saisir à deux doigts, jouer de sa rigidité.

Charles, perdu dans des brouillards de volupté, la fièvre dans la poitrine, ne pouvait plus détacher ses yeux de la plastique féminine. Il détaillait les replis des lèvres intimes sous la fine carapace du lycra. Chaque détail était dessiné, et c’était comme si la femme en noir était nue. Peut-être même, en maillot moulant, était-elle plus nue que si elle l’avait été vraiment.

En quelques pressions habiles, la main féminine amena le vieil homme au bord de l’extase. Elle savait y faire, la diablesse, songea-t-il avant de reculer son bassin pour retarder l’inéluctable. Mais il était dit que la belle brune ne se satisferait pas de quelques caresses manuelles, elle voulait sans doute soumettre l’homme à ses désirs, car elle se pencha jusqu’à recouvrir le bas-ventre de Charles de sa chevelure sombre.

Et, alors que les longs cheveux s’étalaient jusque loin sur les hanches, de ses lèvres féminines gourmandes, elle engloutit le membre raidi.

Alors, l’homme ferma les yeux, se laissa emporter par la chaleur de cette bouche. Jamais, depuis de nombreuses années, il n’avait bandé aussi fort. Jamais, d’ailleurs, depuis son lointain veuvage, il n’avait goûté à une femme. Il retrouvait là cette tension délicieuse, cette folie qui troublait l’entendement.

C’est en tutoyant le gland du bout de la langue que la belle brune arracha une première éjaculation au vieil homme. Il se surprit lui-même de la rapidité de la chose. Cela faisait longtemps que son corps n’avait réagi si rapidement à une caresse féminine. Médusé, il ouvrit les yeux et regarda son membre encore dressé vers le ciel. Il y eut encore deux ou trois saccades qui expulsèrent des restes de semence que la langue féminine s’attacha à nettoyer avec conscience.

Il y eut ensuite plusieurs secondes, pendant lesquelles les amants se dévisagèrent. Qu’y avait-il donc dans le regard de cette femme, qui gêna soudain le vieil homme ? Il n’aurait su le dire. Mais il crut y lire une flamme indéfinissable qui le troubla.

Maintenant, la jeune femme avait saisi le membre de Charles et s’activait à lui redonner bonne figure. En quelques coups de langue, elle redressa la situation ; la bouche eut tôt fait de reprendre possession d’une virilité raidie.

Alors, il ne regarda plus rien. La croupe moulée dans le lycra se mêlait aux tours de la gentilhommière et à la végétation environnante. La nuit prenait ses marques, et plus rien n’eut d’importance, sauf le feu qui brûlait dans son bas-ventre. Il se laissa porter par la fièvre qui bouillonnait en lui, s’abandonna une nouvelle fois à cette bouche experte.

Quand l’extase monta, les reins du sexagénaire se contractèrent pour satisfaire une nouvelle fois l’exigence féminine, et tout se précipita. Sans trop savoir comment, les bras de Charles se trouvèrent emprisonnés par une poigne ferme, et alors que les premières giclées de sperme secouaient son bas-ventre, la tête brune plongea avidement, avala son membre qui se vidait encore. Il ressentit alors une violente douleur aux testicules, douleur atténuée par la violence de l’orgasme.

Deux canines affûtées se plantèrent dans la chair tiède du pubis masculin, et il n’y eut plus qu’un long bruit de succion, comme un clapot de salive.

Charles ne put crier. Il ouvrit la bouche sur le silence. En quelques fractions de seconde, il sentit la vie le quitter, comme si la femme tout de noir vêtue lui retirait son énergie, lui retirait sa volonté. C’est quand tout chavira qu’il réalisa la situation.

La femme – mais pouvait-il encore l’appeler ainsi ? releva un instant la tête pour admirer son œuvre. C’est là qu’il comprit l’horreur de la situation. Deux canines énormes, des lèvres couvertes de sang – son sang – lui faisaient face. Un long frisson d’épouvante vrilla son pauvre corps.

Avant qu’il ait pu rassembler le peu d’énergie qui lui restait, les canines se replantèrent, cette fois dans la peau tendre, au ras des testicules.

Dans un dernier sursaut, il tenta de hurler sa peur, mais le son qu’il parvint à émettre se termina dans une succession de borborygmes. Quand le monstre lâcha prise, il ne lui restait qu’un vague souffle de vie. Le cœur en perdition, l’haleine glaciale de la mort sur son front, il n’eut que la force d’entrevoir la jeune femme abandonnant le véhicule, filant à travers les ronciers jusque sur le parvis de la gentilhommière. Elle avala les quelques marches, et la porte se referma sur elle. Le silence se fit.

À ses pieds, sur l’assise du siège, il remarqua une tache sombre, juste une flaque de sang. L’ultime pensée qu’il eut le temps de formuler, ce fut le regret de son rituel du mercredi.

Plusieurs jours plus tard, on découvrit la voiture abandonnée. Personne à l’intérieur. Il y eut enquête. Une battue fut organisée ; la vieille demeure fut fouillée. On ne trouva rien. Charles Whig avait disparu sans laisser de traces. L’affaire fut classée.

Quelques années plus tard, la ruine fut rasée, et, en lieu et place, la mairie implanta un parcours de golf...

La rumeur publique laisse entendre que, certains soirs de tempête, le fantôme d’une femme brune surgit au-dessus des greens déserts pour offrir aux promeneurs solitaires l’image d’un visage recouvert de sang. On dit que le vampire de l’Anglaise revient sur le lieu de son crime, en quête d’une nouvelle victime.

LA CHAUVE-SOURIS

Brigitte Reizler

C’était le soir, après le 15 Août, dans une station de la Côte d’Azur.

Bien après le coucher du soleil, il faisait toujours aussi chaud. Julie était allongée sur le lit, nue, la tête tournée vers la fenêtre grande ouverte de la chambre d’hôtel. La mer, tout à l’heure turquoise, avait viré au violet. Elle prenait à présent une teinte gris uniforme.

Julie trouvait laids les grands immeubles luxueux qui bordaient la côte, et le bruit causé par le flot continu des voitures le long de la promenade l’insupportait. Elle était vite rentrée se réfugier dans le jardin de l’hôtel où elle avait attendu, à l’ombre, étendue dans une chaise longue, l’heure de dîner, puis elle était montée dans la chambre.

La soprano aimait la chaleur, pourtant, après une saison musicale chargée, elle avait besoin de ne rien faire, de ne plus avoir de contraintes, de se laisser vivre, tout simplement, au fil des heures.

Elle soupira d’aise. Cyrille, au volant de sa Cadillac, fonçait sur l’autoroute du Sud pour venir la retrouver. Il était amoureux d’elle au point de lui vouer un véritable culte. Chaque fois qu’elle partait en tournée, l’acteur la suivait ou finissait par la rejoindre quelque part. Et maintenant, elle était installée – il serait préférable de dire cachée – dans l’hôtel confortable mais plutôt modeste qu’il avait choisi pour elle, vestige d’une époque où la Côte était encore peu fréquentée.

Elle perçut un froissement d’ailes, leva les yeux vers le plafond. Une grande chauve-souris tournait au-dessus de sa tête. Pleine d’effroi, oubliant qu’elle était nue, Julie tendit le bras vers le téléphone, décrocha le combiné, appela la réception. Au moment où l’employé de l’hôtel frappait à la porte et où elle lui criait d’entrer, la bête fondit sur elle, se posa sur son ventre, la mordit au sang. Julie hurla de peur et de douleur. L’employé, un jeune homme brun, de haute stature, très beau de visage, suivit du regard le monstre ailé qui disparaissait par la fenêtre.

— Bizarre, dit-il, on dirait un vampire.

— Un... vampire ? questionna Julie d’une voix à peine audible.

– Oui, ça y ressemble, mais on ne devrait pas voir dans nos contrées de « chiroptère »... en grec ancien, ça signifie « ses mains sont ses ailes ».

Il se pencha sur le corps de Julie. Celle-ci s’était recroquevillée, les bras croisés sur sa poitrine, les jambes repliées, serrées l’une contre l’autre. Un filet de sang coulait de la plaie causée par la morsure, tachant le drap.

C’est alors que Julie reconnut l’homme : il l’avait servie à table, au dîner. Elle avait été frappée par la pâleur de son teint sous le hâle de la peau, elle se souvint qu’il s’appelait Johann.

Elle voulut lui dire de fermer la fenêtre – elle aurait eu le temps, alors, d’enfiler son peignoir –, mais il fixait son ventre avec une telle intensité qu’elle fut incapable de bouger.

— Vous êtes belle... Détendez-vous !

La tête du maître d’hôtel se mit en mouvement, descendit comme l’avait fait le monstrueux chiroptère, s’introduisit entre les cuisses de la chanteuse, qui s’ouvrirent. Une langue sortie de l’orifice buccal lécha le sang avec avidité.

— Que faites-vous ? balbutia Julie. Partez d’ici ! s’écria-t-elle d’une voix raffermie.

— Je vous soigne ! Ne vous crispez pas, au contraire, laissez-vous faire. Votre sang est bon sous ma langue, il est chaud ! Laissez-moi me délecter.

— J’attends... un ami... balbutia Julie, éperdue.

— Il ne viendra pas.

— Comment le savez-vous ?

— Je le sais. C’est suffisant.

Johann, tout en la léchant, passait les doigts dans les fins poils blonds qui ornaient le pubis, écartait les grandes lèvres, poussait le bout de son index dans l’orifice humide.

La blessure était propre à présent. Johann en avait pressé les bords avec ses dents, avec ses lèvres, pour faire couler le plus de sang possible. Tout ce sang, il l’avait aspiré, et ses traits, son regard s’animaient. Maintenant, il enfonçait sa langue dans la fente sexuelle. Il lapait avec avidité les filets de mouille qui débordaient.

Julie renonça à toute parole, à toute explication, à toute résistance. Son corps amolli s’abandonnait au plaisir que lui procurait cet homme sous couvert de lui porter secours.

Il la fit jouir plusieurs fois, longuement, avec la bouche et avec les doigts, tantôt effleurant à peine la peau humectée de sueur, tantôt lui léchant le sexe ou lui vrillant le clitoris.

Quand il la vit reposer sur le drap, sans forces, les yeux clos, il se débarrassa de son pantalon et il enfonça sa verge longue, dressée, dans la fente détrempée. Il la chevauchait à une cadence de plus en plus rapide, et son souffle s’accélérait au même rythme.

Dans un demi-sommeil, Julie l’entendit lui souffler à l’oreille :

— À demain. Même heure.

Elle se redressa. Assise sur le lit, elle regarda autour d’elle. La fenêtre était fermée, le rideau tiré. Le réveil marquait onze heures.

Elle sursauta. Frissonna. Cyrille allait arriver d’un moment à l’autre. Devait-elle l’appeler sur son téléphone mobile ? Lui envoyer un message ? Non, il roulait, elle ne devait pas le distraire. D’ailleurs, qu’allait-elle lui dire ? Tout au fond d’elle-même, une petite voix demandait avec insistance : « As-tu vraiment envie qu’il vienne ? »

Non sans appréhension, Julie descendit à la salle où était servi le petit déjeuner. Au bureau d’accueil se tenait une femme d’une cinquantaine d’années, à laquelle elle demanda s’il y avait des messages pour elle. Il lui fut répondu que non.

Aux informations, aucun accident n’avait été signalé sur l’autoroute du Sud. Julie respira. Cyrille, sans doute, avait eu un contretemps qui l’avait empêché de la rejoindre. Mais, en ce cas, il l’aurait prévenue. Or, il ne s’était pas manifesté, ce qui ne lui ressemblait guère. En vérité, Julie était touchée par les attentions que l’acteur lui témoignait, même si elle le trouvait un peu trop « collant ». La vénération qu’il avait pour elle la réconfortait, lui redonnait confiance en elle dans les moments de doute, d’inévitable découragement. Elle souhaitait avant tout qu’il ne lui arrive rien de grave ni de fâcheux, moyennant quoi, elle n’était pas mécontente de le voir s’éloigner d’elle. « As-tu vraiment envie qu’il vienne ? » reprenait la petite voix. Non, elle n’en avait pas vraiment envie.

D’autres mots vinrent hanter sa mémoire : ceux que l’employé de l’hôtel lui avait chuchotés : « À demain soir, même heure. » Une nouvelle vague d’inquiétude la submergea. Johann allait revenir ! Dans quelle étrange situation elle se trouvait depuis la veille ! Dans quel guêpier s’était-elle fourrée – et si c’était une guêpe et non une chauve-souris qui l’avait piquée ! Un vampire, avait précisé Johann. Julie frémit, un frisson parcourait son épine dorsale.

En prenant sa douche, au réveil, elle s’était longuement examiné le bas-ventre. La cicatrice laissée par la morsure était presque invisible, et ne lui faisait plus mal. Mais Julie n’était pas guérie de sa peur pour autant. Il y avait des moyens simples pour éloigner un tel cauchemar : quitter l’hôtel le jour même, ou demander une autre chambre. Julie ne fit rien de tout cela. Elle se promit seulement de fermer la fenêtre de sa chambre avant d’allumer la lumière et de se déshabiller.

Bien que sa vie d’artiste l’eût accoutumée à veiller tard, la soprano aimait se lever à l’aube, quand elle était en vacances, et marcher le long de la mer. Ce matin-là, préoccupée par les événements, elle n’était pas encore sortie. Pour se changer les idées, elle songea à louer une voiture et à faire un tour dans l’arrière-pays, mais finalement, elle y renonça, préférant se promener dans la vieille ville. Quand elle se lassa, incommodée par les touristes qui affluaient de partout, elle rentra à l’hôtel, avide de solitude. Elle s’installa au jardin, où elle demeura jusqu’au soir à lire et à somnoler.

Il faisait lourd, le temps tournait à l’orage ; par instants, le ciel était traversé d’éclairs.

Quand elle eut regagné sa chambre, après le dîner, Julie s’assura que la fenêtre était bien fermée. Elle ôta sa robe retenue aux épaules par de fines bretelles, sa culotte et son soutien-gorge, et elle se fit couler un bain tiède. Elle demeura dans l’eau, immobile, jusqu’à ce que le bain soit refroidi.

Elle se brossa les dents, se lava le visage, peigna ses longs cheveux, passa son kimono de soie. Le bain l’avait momentanément calmée, mais plus l’heure avançait, plus fort battait son cœur dans sa poitrine.

Elle mit en marche le poste de télévision fixé au mur, ouvrit le lit, s’assit sur le drap frais, le dos appuyé à l’oreiller. Elle avait décidé, pendant ces quelques jours sur la Côte, de mener une existence végétative, de ne prendre aucune initiative, de vivre hors du temps. Elle s’efforçait de ne penser à rien ni à personne... ni à ce qu’était devenu Cyrille, ni à...

Elle poussa un cri d’horreur. De derrière l’armoire en chêne surgissait la bête, celle de la veille, le vampire ! Julie bondit hors du lit, affolée. La chauve-souris tourbillonnait autour d’elle en cercles de plus en plus rapprochés, déployant ses grandes ailes noires, l’empêchant de courir vers la porte pour s’échapper dans le couloir. Le kimono de Julie s’ouvrit ; le chiroptère piqua sur le sein nu, le mordit à l’aréole plissée, juste sous le téton. Au même moment, la porte s’ouvrit. Johann entra, une lampe de poche à la main, éteignit la lumière dans la chambre, alla ouvrir la fenêtre, et à l’aide de sa torche électrique, dirigea la bête vers le dehors. Après quoi, il referma la fenêtre.

Très pâle, Julie s’était affaissée au bord du lit. Johann la souleva dans ses bras, l’allongea, comme la veille, sur le drap. Dans son émoi, Julie remarqua le regard fixe, perçant, et en même temps absent avec lequel Johann considérait son sein. Quand il servait les clients, à table, le soir, son regard était tout différent : attentif à capter les désirs des dîneurs.

Comme la veille, Johann lécha le sang qui dégouttait de la blessure, glissait sur le côté du sein pour se perdre sous le bras. Quand il redressa la tête, Julie vit qu’il y avait du sang sur ses lèvres. Son sang. Il l’embrassa sur la bouche avec gloutonnerie, puis revint au mamelon qu’il avait délaissé.

Il s’excitait à cette besogne ; dans son délire, il y mit une telle violence que Julie, à la fois effrayée et fascinée, cria. Elle cria sa douleur quand il lui mordit le téton... puis cria son plaisir quand les dents acérées se firent plus douces, plus légères, remplacées bientôt par une bouche suceuse qui étirait le téton, l’aspirait, par une langue qui le léchait comme pour le consoler d’avoir été malmené.

Puis Johann recommença à la mordre sur tout le corps. À un moment, la bouche dans son cou, il lui chuchota des mots d’amour : il se moquait bien qu’elle fût cantatrice, qu’elle eût du succès sur scène grâce à son talent, ce pourquoi elle était adulée ! Lui l’aimait réellement. Son sang était pour lui un vin sublime dont il appréciait le goût sur sa langue, la consistance aussi, qui, lorsqu’il l’avait aspiré, le faisait brûler de désir pour elle...

Il la mordit au ventre, referma ses dents sur les grandes lèvres du sexe, juste ce qu’il faut pour qu’elle éprouve du plaisir. Jamais – Cyrille encore moins que les autres –, on ne lui avait fait l’amour de façon aussi insolite ni aussi sauvage.

Il lui mordit les orteils, les suça l’un après l’autre. Julie avait de jolis pieds ; il le lui dit.

Il la retourna sur le ventre, mordit ses fesses qu’elle avait charnues. Il la tira par les épaules pour la redresser, accentuer la cambrure de ses reins. Il passa sa langue le long de sa raie, dans l’orifice anal, où il enfonça son doigt, qu’il fit aller et venir.

Julie, souffle coupé, haletait. Le plaisir montait vite en elle : elle réagissait toujours intensément dans cette position. Pendant quelques instants, elle perdit la conscience de tout... du lieu où elle se trouvait, de la présence de l’homme qui la faisait jouir... Elle osa se lâcher – ce qui lui arrivait rarement– et eut un orgasme fulgurant.

Quand Julie eut atteint l’état de petite mort, le maître d’hôtel la pénétra par le sexe en se couchant sur son dos. Il allait et venait en elle au rythme d’une berceuse. Il murmurait des mots qui résonnaient comme une cantilène à l’oreille de la cantatrice.

À nouveau, il lui redressa le buste en la tirant par sa longue chevelure. Il la chevauchait en lui mordant la nuque, le gras de l’épaule, les joues ; le feu embrasait les sens de Julie.

Il jouit en elle dans un long cri rauque.

Avant de sombrer dans un profond sommeil, elle le sentit qui se couchait contre elle, le ventre contre son flanc.

Le lendemain matin, au réveil, Julie était seule dans la chambre. Très vite, les brumes du sommeil s’estompèrent ; son esprit redevint clair, et elle sut ce qu’il lui restait à faire : partir, rentrer à Paris afin de travailler sa voix, préparer, avec sa pianiste, les prochains concerts.

Sur la table de nuit, il y avait un message écrit de Johann : il ne pouvait plus se passer d’elle, il l’adorait, il voulait être son vampire, elle lui avait donné la preuve qu’il pouvait la rendre heureuse. Si elle refusait, il saurait la retrouver, la convaincre.

Des menaces ? La première réaction de Julie fut un geste de colère : elle froissa le papier, en fit une boule qu’elle jeta à la corbeille. Elle le ramassa, cependant, le conserva par prudence. Puis elle se mit à rire nerveusement. Sans doute, cet homme était-il fou, mais elle ? Est-ce qu’elle n’était pas entrée dans son jeu ? N’avait-elle pas pris toute la mesure de son plaisir avec lui ?

Il était grand temps qu’elle se remette au chant. La musique seule pouvait impunément lui procurer la jouissance à laquelle elle tendait.

Par téléphone, elle demanda qu’on lui prépare sa note, qu’on lui appelle un taxi, puis elle fit sa toilette, s’habilla, rassembla ses affaires.

En arrivant à la réception, Julie s’immobilisa, son cœur se mit à battre violemment : Cyrille était là !

— Toi ! balbutia-t-elle.

— Comment ça ? Tu ne m’attendais pas ?

— Je t’attendais avant-hier, et je me suis inquiétée !

Ils s’étreignirent.

— Mais non, je t’avais dit que j’arrivais mardi soir, c’est-à-dire aujourd’hui, J’ai pu me libérer quelques heures plus tôt, j’ai pris aussitôt la route... J’avais tellement hâte d’être près de toi !

Comme il s’étonnait de la voir en tenue de voyage, prête à partir, Julie lui expliqua qu’elle avait été incommodée la nuit par les moustiques et qu’elle préférait quitter l’hôtel.

— Je suis si contente que tu sois là ! murmura-t-elle.

— Je t’enlève, ma chérie.

Il attrapa la valise de Julie, prit celle-ci par les épaules, l’entraîna vers sa voiture en stationnement devant l’établissement.

Au moment où Cyrille allait démarrer, Julie se figea : sur le trottoir, le maître d’hôtel se tenait debout, à quelques mètres de distance. Elle ne le voyait jamais le matin, d’habitude, mais il avait dû guetter son départ, et il la fixait, très pâle, de toute l’intensité de son regard. Au fond de ses yeux noirs, il y avait du désespoir.

Elle détourna la tête, la reporta vers le visage de Cyrille. Elle aperçut une entaille, bien visible sur la joue.

— Tu t’es coupé ?

— Oui, ce matin, en me rasant.

Elle passa son doigt le long de l’estafilade où le sang avait séché.

— J’ai bien envie de te mordre, fit-elle.

Cyrille se mit à rire.

— Tu peux tout me faire, tu sais !

PRENEZ ET BUVEZ-EN TOUS

Servane Vergy

Il était temps.

Temps que je trouve une source. J’avais soif. Très soif. La veille, j’avais choisi de faire ceinture. Je m’étais réfugiée dans mon cercueil au petit matin, et j’avais attendu que la nuit tombe pour rouvrir les yeux. Mais là, il fallait agir. Il fallait aller vers le puits, aller vers la vie, étancher la pépie qui asséchait ma gorge. En manque. La Bête était entrée en moi ; je devais la satisfaire sous peine de perdre le contrôle.

Vu l’aura qui caractérise les gens de ma condition, il m’était aisé de trouver une victime. Pourtant, une fois mon forfait accompli, et malgré le plaisir intense que nous en tirions, mon gibier et moi, je culpabilisais. En effet, il me fallait le congédier aussitôt en lui signifiant qu’il n’y aurait pas de seconde entrevue. Séduire et abandonner. Ce manque d’humanité chiffonnait nombre d’entre nous. Mais la loi était claire : ne jamais éponger deux fois sa soif au même râtelier. Pour aider les personnes de notre clan à se pourvoir en matos, on avait inventé les bars clandestins.

La plupart de ces rades se lovaient dans le bas-ventre de Paris. On s’y rendait pour acheter sa dose. Il fallait s’asseoir au comptoir ou à l’une des petites tables, parcourir la carte, commander le crû qui correspondait le mieux à ses aspirations du moment. On retrouvait l’esprit coffee-shop d’Amsterdam.

Derrière le bar était disposée une multitude de petites fioles munies chacune d’une étiquette qui stipulait l’âge du donneur, la date de la récolte, la qualité de la marchandise. Plus le sujet était jeune et en bonne santé, plus l’élixir était cher. On avait même des produits issus de sujets nourris exclusivement de denrées bio, avec label, certification et tout... Il suffisait de mettre le prix pour avoir la qualité.

Crise oblige, certaines vieilles personnes vendaient pour une poignée d’euros les dernières gouttes de leur fluide afin de compléter leur maigre retraite. Je réservais ces succédanés aux jours de misère...

Une fois la commande passée, le barman apportait la fiole, puis en versait le contenu dans un shooter en énonçant cérémonieusement :

— Xavier, 1974, trois jours d’âge. Végétarien.

Alors, la main tremblante, je me jetais sur le verre, le faisais claquer sur la table de marbre, le portais à mes lèvres, révulsais ma tête, buvais l’élixir jusqu’à la dernière goutte. Pendant quelques secondes, je ressentais le shoot d’adrénaline... la fête des neurones et des synapses qui me dansaient dans le cornet. Cette sensation de plaisir intense durait une trentaine de secondes, puis je sombrais dans une douce quiétude pendant quinze minutes, avant de quitter le gourbi en m’essuyant les lèvres d’un revers de la main.

J’étais tranquille pour vingt-quatre, quarante-huit heures au plus. Je savais bien, oh oui ! trop bien que ma trêve était de courte durée et qu’il faudrait réitérer.

Les gens de notre rang pouvaient également fréquenter d’autres postes très spéciaux, où l’on proposait les services d’un donateur : les abreuvoirs. Pour s’y rendre, il fallait vraiment connaître le milieu. D’autant que, eu égard à l’illégalité du truc, le lieu de rendez-vous était mobile, comme au temps de la prohibition. Entre gens de notre race, on s’entraidait, on se communiquait les adresses. Parfois, pour avoir notre matos, on aurait pu tuer père et mère... mais peu importe, on était déjà morts ; donc, ce n’était pas la peur de l’enfer qui nous effrayait, plutôt la peur du manque.

Les donateurs s’installaient sur des sofas. À la demande, ils fournissaient aux clients et aux clientes leur CV et le profil de leur produit : qualité organoleptique, volume, saveur, arôme, tarif... On n’avait qu’à choisir. La transaction s’effectuait dans de petits box fermés par des rideaux, comme dans les boîtes à putes. Je choisissais au feeling.

Parfois, en manque, j’attrapais le premier venu, l’entraînais dans l’alcôve manu militari pour qu’il me donne vite fait le meilleur de lui-même.

Je le plaquais contre le mur, le saisissant par le cou, la main en collier autour de sa gorge, toutes griffes vermeilles brandies. Habitué sans doute aux clients assoiffés, l’homme se laissait faire gentiment. Je descendais alors ma seconde main jusqu’à sa ceinture, que je dégrafais avec dextérité. En général, le petit salaud bandait déjà. Même s’il faisait ça pour de l’argent, il ne pouvait contrôler l’excitation que suscite le contact d’une vampire.

Les mecs sont tous des vicieux, et ça arrangeait bien mes affaires. Je saisissais le calibre gonflé de sang, amorçais deux ou trois allers-retours de la main pour le principe, et pour vérifier la rigidité. Puis je me le fourrais jusqu’à la gorge, en poussant des grognements de cochonne assoiffée, me le pistonnais à fond dans un seul but : le faire gicler presto. Non pas que l’action soit désagréable, au contraire ! Parfois, j’aurais bien prolongé mon intervention maxillaire, mais la finalité du truc, c’était de recevoir ma dose, putain ! Ma bonne dose de foutre ; ce foutre qui me permettait de rester en vie : que je le veuille ou non, j’en étais réduite à sucer inexorablement des bites et des bites. Le plus surprenant est que j’y avais pris goût à la longue, et c’était tant mieux au final.

Même si les deux voies de distribution que je viens de vous décrire étaient bien pratiques, nous ne pouvions pas nous en contenter. Il nous fallait également agir sur le terrain. Car l’hydromel des non-consentants était dix fois plus puissant que celui des dealers. Il fallait donc aller vider régulièrement les couilles du commun des mortels que je séduisais avec une fourberie bien rodée.

J’avais mes lieux de prédilection. La piscine en faisait partie. Nul n’aurait pu imaginer que sous l’uniforme de pouffe que je revêtais pour emballer dans le chlore – bikini rose lamé –, se cachait une vampire avide de sperme. Je faisais deux ou trois mouvements dans le bassin avant de jeter un regard pornographique au premier crétin venu, que j’entraînais ensuite dans les vestiaires ou les douches. Parfois, la cible tentait de m’embrasser ou de me caresser, voire même d’introduire des instruments inutiles du genre doigts dans l’un de mes orifices.

Je repoussais fermement son ardeur : la seule chose qui m’intéressait était de recevoir sa jute fissa dans ma gorge... et hardi petit ! L’opération se déroulait en moins de deux minutes ; j’avais mis au point une technique bucco-linguale pour extraire de ma victime sa substantifique moelle sans qu’elle ait le temps de faire ouf !

Le problème, et c’est pour ça qu’au début de ce récit, j’ai parlé de culpabilité, c’est que ma proie, subjuguée par ma prestation, souhaitait ardemment qu’on se revoie, déjeune, dîne, prenne un verre...

Mais je n’en avais que faire. Ces hommes des douches, des rues, des supermarchés, et des portes cochères (oui, je sévissais également dans ce genre d’endroit) n’étaient là que pour m’offrir le sérum qui me permettait de conserver ma vie de vampire. Je profitais de leur corps, j’aspirais leur moelle, je tétais leur sang. « Prenez, et buvez-en tous ! »

Puis je les congédiais. Parfois, je parvenais à endormir ma culpabilité en me disant : « Tu n’as pas le choix, c’est suce ou crève. » Et je me remémorais avec nostalgie le temps de mon vivant où j’étais encore capable d’éprouver des sentiments...

C’est comme ça qu’un jour, je me suis fait avoir. J’avais attrapé un distributeur de foutre sur le parking de Carrouf, et comme d’habitude, je l’avais entraîné dans un recoin pour lui tirer sa semence : ma vie. Ma besogne à peine commencée, l’homme stoppa ma mécanique bien huilée, prit mon visage entre ses mains.

— Écoute, tu suces comme une princesse, mais j’ai envie de toi. Alors, on fait un deal. Tu me laisses te prendre, et je te promets que si je ne te fais pas jouir, je me retire, et je m’abandonne sur ta langue. Mais attention : si tu viens, je pars avec toi.

Ne jamais faire confiance à un homme. Je le savais déjà de mon vivant. Maintenant plus encore, il était fondamental que je garde sans cesse cette vérité à l’esprit. J’étais particulièrement en dèche ce jour-là. Alors, j’ai accepté le marché, persuadée que j’allais pouvoir me retenir d’imploser. J’ai soulevé ma jupe, viré ma culotte, appuyé mes paumes sur le mur, cambré la croupe. Puis j’ai arraché le boxer noir du mec imprimé de petits motifs classe, et je l’ai laissé m’enfiler.

Seulement, voilà. C’était la première fois depuis que j’étais vampire que je me faisais tirer. Et je ne savais pas du tout ce qui allait advenir. Le mec m’enserrait par la taille avec un bras ; de l’autre, il agrippait mes cheveux. Il reluquait sa pine allant et venant dans mon petit trou, puis il se blottissait contre ma nuque, m’embrassait, me mordillait, me griffait, regardait à nouveau mon cul, m’embrassait, récitait des chapelets de douces injures à mon oreille, sans cesser de me pistonner.

Au début, je n’avais qu’un objectif : ne pas bouger, ne pas frémir, ne rien ressentir, surtout ne rien faire pour déclencher son geyser. Son sperme était pour ma bouche, bordel ! rien que pour ma bouche : c’est toute ma vie qui en dépendait...

Et puis voilà. Réminiscence de mon existence passée, tout mon corps s’éveilla. Un frisson me parcourut ; mes poils engourdis recommencèrent à se hérisser, les pointes de mes seins à durcir, mon clitoris à pointer le bout de son nez, mon pussycat à mouiller, se dilater, avant de se mettre à pomper la bite qui éveillait des sensations endormies depuis des éternités. Je sentais que j’allais partir, mais je ne le voulais pas, il ne le fallait pas... non, surtout pas !

L’orgasme déclencherait forcément chez l’homme les spasmes de son plaisir... et adieu ma dose, il faudrait encore aller chercher sur le terrain un autre distributeur, ou me rendre dans un de ces bars sordides...

Et puis, j’arrêtai de réfléchir ; une vague de sensualité m’envahit : mon ventre aspirait comme une cheminée la queue de l’homme qui continuait à me maintenir et à me mordre. Je crois même qu’il prononça quelques mots tendres au moment M. Le raz-de-marée déferla en moi, entraînant tout sur son passage ; l’univers tournait autour de moi... le mur, mes mains à plat sur le crépi, le vernis sur mes ongles, le lieu où l’on s’accouplait... tout s’agitait autour de mon enveloppe corporelle ; je m’évanouis.

Je me réveillai au même endroit. Pour la première fois depuis des lustres, j’avais la sensation d’avoir chaud dedans, comme si les glaçons qui me paralysaient avaient enfin fondu. Je touchai mon pouls, ma gorge : le sang circulait à nouveau dans mes veines ; mon cœur battait.

Je me remis sur pied, je me sentais étonnamment légère. Je regardai dans un rétroviseur : mes pommettes étaient rosées, mon regard brillant. Ainsi, c’était donc ça. En acceptant de jouir avec un homme, je m’étais libérée sans préméditation de mon état et de ma dépendance. Oui, j’avais pris un gros risque. Le risque de partager une émotion. J’avais joué à quitte ou double, et j’avais gagné.

J’étais redevenue humaine.

MES DENTS SUR VOTRE COU

Jérôme Canrian

Je vais chez le psychanalyste deux fois par semaine.

C’était ça ou la prison. Depuis que nous cohabitons avec les humains, nous avons signé une charte très stricte, qui nous interdit de les mordre, sous peine, bien sûr, d’arrestation et de procès.

Ma dernière victime, une grande blonde avec qui j’avais passé la soirée, a porté plainte après avoir retrouvé le lendemain matin des traces de morsures partout sur sa peau. Je me suis défendu en argumentant que je ne lui avais prélevé que peu de sang, ne lui avais pas fait mal.

J’ai été vu par un psychologue de la police qui a déclaré que j’étais instable, qu’il me fallait suivre une thérapie.

Évidemment, je ne prévoyais pas que les choses se passeraient ainsi...

La psychanalyste chez qui il m’a envoyé est une blonde. La trentaine, ravissante, d’autant qu’elle s’habille sexy, et que ses lunettes lui donnent un air intello tout à fait charmant. Elle est toujours en tailleur, ce qui, paradoxalement, renforce sa sensualité naturelle.

C’est la dixième séance aujourd’hui ; j’ai la certitude qu’elle fait tout pour m’allumer : les jupes de ses tailleurs ont perdu quelques centimètres ; elle s’arrose de parfum. Et elle a délaissé ses chemisiers qui montaient jusqu’au cou pour des corsages décolletés, ses collants pour des bas, ses chaussures plates pour des talons.

Quand elle se tient près de moi, qu’elle m’écoute, elle a des petits gestes – ramener ses cheveux en arrière, passer ses mains sur le nylon de ses bas, en les faisant crisser, croiser et décroiser les jambes pour me laisser voir comme son slip est tendu sur son mons veneris – qui me mettent à vif.

Pourtant, je ne me fais pas d’illusions sur ses motivations : elle aime tout simplement jouer à la roulette russe. Comme pas mal de filles que j’ai côtoyées, elle est moins attirée par notre statut de vampire que par le danger.

Moi, je souhaiterais être aimé pour ce que je suis.

Aujourd’hui, je sens que ça va être le grand jour.

On s’installe, elle assise près du divan, moi sur le divan. Elle doit me laisser parler, mais malgré tout, elle guide les entretiens. Elle se tient très près de moi. J’ai l’impression qu’elle s’est rapprochée au fil des semaines. Son genou est à quelques centimètres de mon visage. Ça me trouble. Je sens sa chaleur comme un flux qui me pénètre.

Quand elle s’est assise, sa jupe courte a remonté, mais elle ne s’est pas souciée de la tirer vers le bas. Je jette un coup d’œil de côté. J’aperçois ses genoux, ses cuisses gainées de soie, et au fond, une culotte blanche.

C’est encore plus troublant de la voir comme ça que cul nu. La culotte, une ou deux tailles au-dessous, hypertrophie son mont de Vénus, qui forme une large bosse obscène. La fente au milieu est très marquée, avec le tissu happé par la déchirure intime. Des pensées m’assaillent. Je me vois appuyer mon gland contre le pubis, puis frotter jusqu’à éjaculation.

Mais je me contenterais de poser mes doigts dessus pour sentir la masse pubienne, la fente...

Je me demande si elle agit en toute innocence, ou si elle flirte plus ou moins avec moi. Je me suis déjà maintes fois posé la question, et impossible de trancher.

Quand je suis comme ça, au repos, mes sens accroissent leurs capacités. Je perçois tout, je sens tout. Je suis capable de savoir à quels endroits du corps, le matin, quand elle était encore nue, elle s’est parfumée. J’entends des bruits quasi inaudibles : le frottement du tissu du slip contre son pubis. Je devine que son sexe se dilate, que des sécrétions en sortent, qui imprègnent le tissu... d’abord, des points d’humidité, qui bientôt, se réunissent pour former une auréole.

Il y a peu de temps de ça, pendant que je parlais, elle a eu un orgasme. Pour obtenir ce beau résultat, elle a frotté ses cuisses l’une contre l’autre jusqu’à ce que ça explose. Elle a dissimulé au maximum, la bouche ouverte sur un cri qui n’est pas sorti.

Ce serait parfait si ça s’arrêtait là, mais malheureusement, et c’est là le drame... je perçois le sang qui circule dans ses veines ; je le sens battre à ses tempes, pulser dans son bas-ventre – et j’ai envie de mordre.

— Si on revenait à l’incident fondateur... propose-t-elle. Vous n’avez pas encore su m’expliquer pourquoi vous l’avez mordue, elle, et pas d’autres.

— Elle m’attirait à mort... et pour moi, l’acte sexuel passe par la morsure.

D’habitude, je prélève du sang de ma partenaire pour me nourrir. Mais je le fais discrètement. Elle, la grande blonde qui m’a mené en prison, je l’ai mordue de manière plus marquée, mais sans vouloir lui prélever du sang. C’était un mouvement de passion... qui m’a coûté cher.

La psy est là pour m’aider à contrôler mes pulsions, mais je sens que ce que je lui raconte l’excite. J’en rajoute :

— Une fille magnifique ! Un mètre quatre-vingt sans talons, un visage pur, un sourire irrésistible... Je suis convaincu qu’elle savait ce qu’elle faisait... elle avait envie de tenter une expérience. Aller avec un vampire pour savoir comment c’est de se faire mordre. Elle m’a manipulé, quoi !

— Et depuis ?

Je repense à la fille que j’ai levée dans un bar, la veille au soir, puis que j’ai amenée dans un motel. Une petite blonde souriante et volubile, habillée d’un pantalon moulant et un haut pailleté, avec une chevelure épaisse qui me fascinait. D’elle-même, elle s’est mise à quatre pattes sur le lit, a baissé son pantalon sous lequel elle ne portait rien. Elle m’a jeté un regard qui signifiait que je pouvais pénétrer en elle par où je voulais. Je me suis dit que sa position – qui m’éloignait de son cou – était parfaite, et j’ai planté mon dard dans son con, la faisant hoqueter, crier... ses sécrétions abondantes nous ont éclaboussés, elle et moi.

C’était terrible : au fur et à mesure que j’approchais de l’orgasme, je sentais une envie grandissante de la mordre. Après avoir joui, et alors qu’elle avait envie d’aller plus loin, je me suis enfui.

J’ai dit à la psy :

— Du coup, je vais me tenir à carreau, désormais. Loin des filles.

— Est-ce que vous ne pensez pas que vous pourriez avoir un rapport sexuel normal avec une femme ?

J’ai dirigé mon regard vers son visage.

— Non, je ne crois pas.

— Moi, je suis convaincue que si, a-t-elle ajouté avec un regard bienveillant. D’ailleurs, je vais vous montrer.

J’avais, comme chaque fois que je suis chez elle, une érection – particulièrement visible dans ma position. En fait, mon attitude se voulait provocatrice envers elle. Je ne me gênais pas pour la mater, et je ne lui cachais pas qu’elle m’inspirait du désir. Mais je ne cherchais pas à la séduire.

— Je m’aperçois que vous avez une belle érection. Je soigne les âmes, mais aussi les corps, et je crois qu’on peut également arranger ce problème.

L’instant d’après, elle posait la main sur ma queue, à travers mon pantalon, comme pour vérifier qu’elle n’avait pas une hallucination. Elle a pris un air inspiré, avant de déclarer :

— Oui, en effet, vous bandez dur... C’est moi qui vous fais cet effet ?

Je pensais que les accusations portées contre moi avaient calmé mes ardeurs, mais je suis redevenu en quelques secondes le séducteur que j’étais avant la plainte. J’ai passé la main sur son genou gainé de nylon. Elle a frissonné. Parce que j’avais la peau froide, ou parce que ma caresse la transportait ? Elle n’a en tout cas fait aucune difficulté, s’entrouvrant à mesure que je remontais à l’intérieur de sa cuisse. Au bout de mes doigts, j’ai trouvé le tissu de sa culotte tout chiffonné, et – comme j’en avais eu l’impression – déjà bien humidifié. J’ai écarté l’empiècement pour parvenir au contact de son sexe. Il était déjà bien mûr ; j’ai enfoncé le doigt dedans ; ça a fait un bruit visqueux.

Dans son fauteuil, elle s’est cambrée en arrière, écartant les cuisses autant qu’elle pouvait. C’en était presque comique. J’enfonçais un doigt après l’autre en elle. Elle s’excitait tellement que ma main était tout engluée de sécrétions. J’étais impressionné.

À ce moment, l’envie est revenue en moi. Je me suis dit : « Non, c’est pas possible ! » Mes doigts bougeaient dans sa chatte, caressaient ses parois internes... et je fixais son cou blanc, offert, alors qu’elle se tordait en gémissant. Je me suis dit : « Non, tu ne dois pas y penser ! » Mais c’était vraiment difficile...

Mes séances de psychanalyse, c’était maintenant une évidence, n’avaient pas servi à grand-chose...

J’étais partagée entre l’envie de rester pour aller jusqu’au bout avec elle, et celle de fuir. Je me détestais de ne pas pouvoir me contrôler, mais je commençais à comprendre que je n’y arriverais pas.

Elle a joui sur le fauteuil, tendue en arrière. Elle a projeté une grande quantité de jus blanc qui ressemblait à du sperme, puis, juste après, son urètre s’est ouvert, et elle s’est mise à uriner. D’abord, un mince filet, qui a dégouliné sur mon poignet, puis des jets puissants qui sont partis tout droit. Elle ressemblait à une poupée désarticulée, mais, deux secondes plus tard, elle se redressait, défaisait sa jupe, laissait tomber son slip à ses pieds, venait s’asseoir sur mes cuisses en fixant ma queue d’une mine gourmande.

— On va passer aux affaires sérieuses.

À ce moment, je me suis dit qu’il fallait que je tienne, et que si je me tenais éloigné de son cou, ça irait.

Elle a sorti ma queue de mon pantalon. Elle est venue se placer au-dessus de moi, puis, se retenant d’une main, elle a ajusté mon gland à l’entrée de son vagin. Elle s’est laissée glisser dessus, regardant, comme moi – processus magique – le pénis glisser en elle et disparaître.

Quand elle a été assise sur moi, j’ai senti son utérus palpiter au bout de mon gland. Elle a laissé échapper un râle de satisfaction, avant de baisser les yeux sur moi.

— Dès la première seconde, j’ai eu envie de ta bite.

J’étais pris de vertige. J’avais l’espoir que le plaisir purement sexuel l’emporterait sur l’envie de mordre son cou magnifique. J’évoluais vers la maîtrise de moi, mais, au moment où je croyais la tenir, elle m’échappait. Je ne savais plus où j’en étais. Elle si : elle s’est arrachée à ma bite, s’est retournée, me présentant une croupe bien plus charnue que ses jupes le laissaient entrevoir.

Assise sur mes cuisses, la psy a projeté son cul vers moi ; sa muqueuse anale est entrée en contact avec la pointe de mon gland. Elle appuyait fort, s’éloignait, puis revenait. C’était frustrant pour moi de ne pouvoir pousser plus loin dans son cul. Mais sa façon de faire a bientôt permis à sa corolle de se dilater, puis de s’ouvrir en grand – et ma queue a pénétré.

Alors, la psy a poussé avec des mouvements de plus en plus violents. Quand elle a senti que ça rentrait à fond, elle s’est arc-boutée en gémissant :

— Je la veux tout entière en moi... je veux que mes boyaux éclatent !

Elle s’est laissée descendre sur moi. Je sentais son corps tendu de douleur autant que de désir. Pourtant, elle continuait à peser sur moi, et ma queue allait et venait en elle avec de moins en moins de difficulté à mesure que sa muqueuse anale se distendait. Elle s’est enfin retrouvée assise sur moi avec ma queue plantée dans son cul jusqu’aux couilles !

Ça faisait pas mal de temps que je n’avais pas sodomisé une fille. Généralement, je leur faisais l’amour à la va-vite, tellement il me tardait, au moment où leur attention se relâchait, de planter mes canines dans leur cou.

La psy, tout contre moi, bien cambrée en arrière, s’est mise à agiter sa croupe pour faire bouger ma queue en elle, dans des mouvements de vissage et de dévissage, avant de remonter et de redescendre.

Son dos était proche de mon ventre. Il suffisait juste que je me redresse, me torde un peu pour mordre dans son cou, et la boire pendant qu’elle allait et venait à califourchon, tout heureuse de se faire élargir l’anus.

Et là, quelque chose d’étrange s’est produit en moi. Pour la première fois, je n’ai pas eu envie de mordre. L’acte sexuel me suffisait.

La psy se démenait toujours ; une jouissance comme je n’en avais jamais connu montait en moi. Elle a hurlé au moment où mon sperme jaillissait avec violence dans son rectum.

Elle s’est dégagée, a sucé avec avidité ma verge souillée. Elle a sans doute été surprise de constater que je ne débandais pas : c’était là mon privilège de vampire, et j’ai éjaculé une deuxième fois – dans sa bouche. Elle a avalé la fumée, comme on dit.

Ensuite, elle s’est rajustée, a remis sa jupe, a retrouvé une apparence respectable. Elle m’a jeté un regard bizarre... et là, j’ai eu l’intuition que ce qui venait de se passer était d’abord un acte thérapeutique destiné à me guérir du besoin de mordre.

— Je crois que vous n’aurez plus besoin de mes services, maintenant.

C’était sans doute vrai. Je sentais la métamorphose en moi : la certitude que lors de mes prochains rapports sexuels avec une femme, mon envie de mordre serait devenue presque inexistante. La psy m’avait fourni une alternative, grâce à un plaisir sexuel d’une intensité hors norme. J’aurais bien recommencé à la séance suivante, mais voilà qu’elle a lâché :

— Eh bien, c’est fini. On n’aura plus besoin de se revoir.

Je l’ai considérée d’un air frustré. Elle m’a jeté un regard froid, puis a confirmé mon intuition :

— Ce n’était qu’une thérapie de choc... Pour jouir, dans ma vie, j’ai mieux qu’un vampire !

La furie m’a envahi ; je n’ai plus été capable de me contrôler. J’ai lu de la peur dans ses yeux, alors que j’avançais vers elle. J’ai ouvert la bouche pour planter mes crocs dans son cou. Elle a poussé un hurlement. Au dernier moment, je me suis détourné.

J’étais vraiment guéri. Je lui ai tourné le dos. Je suis parti.

LA VRAIE VIE

Anne de Bonbecque

« Plus tard, je connaîtrai le divin Époux ! Je suis née soumise à lui. »

Arthur Rimbaud

J’aimais un vampire.

Je l’attendais des nuits entières étendue sur mon lit, en nuisette transparente. Sensuelle, les cheveux parfumés. Mon sang serait assez doux et sucré pour qu’il m’aime. Mais mon vampire refusait de me mordre.

— Je ne m’habitue pas au goût du sang, répétait-il en prenant une mine dégoûtée quand nous conversions longuement.

Je lui offrais mon sexe à la place, quand il l’acceptait. Il me léchait, me pénétrait à l’envi.

Il était compliqué pour lui d’être vampire. J’aurais aimé être succube pour partager davantage sa vie, chasser avec lui jusqu’à l’aube. Je m’inquiétais de son extrême maigreur, due aux privations qu’il s’imposait.

Parfois, il s’accordait un moment voluptueux, une gorge ici ou là, mais rarement.

— Je voudrais contrôler le désir qui me dévore, disait-il, avec mélancolie.

Il n’assumait pas sa frénésie sexuelle vampirique et se brimait la plupart du temps. Quand nous faisions l’amour, il n’était pas pleinement présent, de peur de se laisser aller, redoutant de me croquer la carotide de ses dents fines et affûtées, et ainsi, faire de moi un vampire, une morte-vivante.

J’étais prête à cette éventualité : existant sans lui, j’étais déjà morte. Pendant mes cours de philosophie, la question de la vie bonne, de la vie qui vaut la peine d’être vécue était une question morale. Sans lui, je ne vivais pas pleinement : j’étais déjà vampirisée.

Parfois, il revenait plus en forme après des mois de disparition. Sans doute cédait-il à ses pulsions, mais ne s’en vantait jamais. Une seule fois, dans mes bras, il avait pleuré en confessant ce qu’il avait fait.

Depuis notre rencontre, je n’étais plus la même. Le sexe m’obsédait. Je me caressais des heures en pensant à lui. Je vibrais à la simple idée de le voir. L’attente me rendait folle. J’en pleurais. Je me concentrais sur son nom pour qu’il m’entende, et revienne par télépathie. De temps en temps, il répondait, venait me rendre visite une heure ou deux.

Une nuit, il me retrouva dans un bain de sang : je m’étais volontairement entaillée, par provocation, pour qu’il soit tenté de me blesser enfin. Il avait pansé mes plaies en résistant à mon attitude provocatrice : jambes ouvertes, parée de ma plus belle lingerie, du serre-taille qu’il aimait tant, corsetterie qui me donnait une silhouette irréelle.

Je n’étais de toute façon pas de ce monde. Pour me consoler, il m’avait laissée goûter son sperme en jouissant sur mon visage. Je n’oublierai jamais ce goût ferreux et tannique à la fois, une liqueur envoûtante. Un grand vin, dont seuls les vampires ont le secret. Inondant mes joues et ma bouche, il m’apparut immense et puissant.

Ce moment d’abandon m’avait permis de lire directement en son âme en fixant ses yeux transparents. Les miens étaient remplis de larmes. Son foutre avait eu sur moi l’effet d’un philtre d’amour. Je ne décrochais plus.

Je ne pensais pas qu’un quelconque mortel puisse me baiser comme lui, m’emmener aussi loin. Il était endurant et me prenait longuement au bout de son sexe long, droit, épais, légèrement plus large au niveau du gland. Une verge idéale, parfaite, qui me brûlait et me sondait jusqu’au cœur. Il aimait faire entrer son gland dans ma vulve d’un seul coup pour m’arracher des cris. Je le punissais de me priver du bonheur d’être à lui totalement en manifestant le moins de plaisir possible. C’était devenu un jeu entre nous. Il allait plus loin, plus vite, plus fort...

Il avait à peine passé la porte qu’il attrapait mes longs cheveux d’une main, ouvrait sa braguette de l’autre. Il baisait ma bouche avec violence. Il ne se contrôlait plus. Il acceptait un court instant d’être un vampire, c’est-à-dire un monstre avide de sexe et de sang pour l’éternité. Il gagnait toujours : je jouissais chaque fois, plusieurs fois même, d’être sa soumise, son esclave.

Mais il me laissait attendre, refusait de me faire l’amour. Je le suppliais à genoux de me baiser. Je piquais des colères, sortais des gousses d’ail, des crucifix, tout l’attirail censé l’envoyer en enfer. Il riait, me trouvait « adorable ». Si je dépassais les bornes en reproches inutiles, son regard changeait. Le conflit l’excitait. Ne voulait pas perdre la face dans cette lutte contre lui-même, il finissait par me gifler. Ses gifles aussi m’excitaient. Ma voix devenait plus rauque, plus animale. Il avait autant peur de mon propre désir que du sien. Il me malmenait moralement et physiquement parce que c’était mon souhait. Et s’il arrêtait, il me perdait.

Cet être immortel et triste commençait à m’exaspérer. Je n’avais plus rien à perdre. Je l’aimais, et il ne m’aimait pas. Il me maintenait dans un état d’inassouvissement douloureux, à l’image du sien. Ainsi, j’imaginais ce que pouvait être la vie d’un immortel, la vie de vampire. Peut-être agissait-il de cette façon pour que je comprenne que s’il ne m’aspirait pas le sang et la vie, c’était pour m’épargner ce sombre destin, pour que cette souffrance du désir ne devienne pas ma condition. J’avais encore le choix. Ou bien, il était sadique et pervers, comme tous les vampires : il l’était même au point de ne pas vouloir jouer son rôle de vampire.

Il me fallait mettre un terme à mon supplice.

Un vendredi à la tombée de la nuit, il fut étonné de me trouver vêtue de noir de la tête aux pieds, les cheveux relevés en chignon, les yeux trop maquillés. Je n’étais plus la jeune fille fraîche et soumise qu’il avait connue. Je préparais un étrange sabbat. Dans ses yeux, je pus enfin lire ce qu’il attendait vraiment. C’était ce moment-là : l’heure de la revanche. Il subirait tout ce qu’il m’avait fait les années auparavant. J’avais perdu ma naïveté et mon innocence : une femme blessée peut changer radicalement. J’étais certaine de vouloir qu’il m’enlève.

J’ordonnai :

— Mets-toi à genoux !

Il obéit, en écarquillant les yeux. Je lui envoyai une gifle puissante. Il fit la grimace. Peut-être n’était-il pas prêt à ce renversement soudain du rapport de force. Il saisit mes hanches de ses longs doigts fins. J’avais envie de m’abandonner, de l’embrasser, de pleurer de joie. Mais il fallait que je tienne bon. Je voulais sentir ses dents sur ma peau. Je glissai mes doigts dans sa gueule de vampire. Je fouillai à l’intérieur, frémis en sentant la finesse de leur émail, leur aspect tranchant. Il resserra ses mâchoires. Ma peau se déchira. Une goutte de mon sang coula sur sa langue.

— C’est comment ?

— Doux, sucré, comme toi, avant.

Il essayait de m’amadouer. Pas question.

La vue de mon doigt ensanglanté réveillait mes envies cannibales. J’approchai ma bouche de son cou, geste qu’il connaissait bien. J’y posai mes lèvres, une main derrière sa nuque délicate.

— C’est un peu plus bas, dans le creux. Oui, là.

Je sortis les dents, accrochai sa peau. Salée. Était-il parti chasser au bord de la mer ? J’eus peur de serrer plus fort.

— Il faudrait que tu serres bien plus fort. Mais c’est comme ça. Ensuite, quand tu as percé l’artère, tu aspires...

Je glissai mes mains vers son sexe, que je sentis très dur au travers de son pantalon. Son rythme cardiaque s’accélérait. J’avais envie de relâcher la pression de mes dents pour le sucer goulûment. Mais je devais résister. Il prenait un plaisir différent dans le fait de m’appartenir à son tour. Je le poussai au sol d’un coup d’escarpin. Il vacilla.

— Enlève ton pantalon.

Il s’exécuta en silence. Son sexe sortit, raide et droit. Merveilleux. Une bite devant laquelle se prosterner. J’ôtai gracieusement ma chaussure gauche, posai mon pied sur ses couilles. Je caressai sa queue avec la plante de mon pied. Il gémit. J’accélérai le frottement en appuyant plus fort. Puis je glissai mon pied jusqu’à sa bouche pour qu’il suce mes orteils. C’était un geste amoureux.

— Allonge-toi à plat ventre maintenant.

Il était vulnérable et touchant dans cette position. Sa docilité était émouvante. Son regard vert me fixait, sous une mèche de cheveux, par en dessous. J’étais nue, désarmée par ses yeux luisants.

— Ne me regarde pas !

Je montai à califourchon sur son dos en imaginant qu’un énorme pénis poussait entre mes jambes à la place du clitoris. J’aurais aimé pouvoir le prendre par-derrière. J’évitai néanmoins ce genre de commentaire à voix haute.

Je saisis ses couilles bien pleines et fermes entre ses jambes écartées. Il grognait comme un lion. J’humectai mes doigts avec ma mouille qui coulait sur son dos, avant de les enfoncer dans son anus. L’index en premier. Il cria comme une bête furieuse. Il me renversa par terre d’un geste, posa sa main sur ma gorge. Je suffoquais. Il me pénétra fort en hurlant. J’étais terrifiée et excitée. J’accrochai mes ongles à sa peau pour le presser contre moi : il croqua enfin ma gorge.

Je renversai ma tête en arrière, dans une douleur à peine supportable. Il me pénétrait plus fort, en serrant ses crocs pointus. La douleur se mêlait au plaisir ; j’étais en transe sous l’emprise de mon vampire. Son corps maigre était pourtant si léger au-dessus du mien tant alourdi par l’élan vital et les maux du corps.

Je saignais, mais ma vie n’était pas encore en danger. J’imaginais la plaie qu’il dessinait avec ses canines. Je me sentais enfin exister ; mon cœur explosait. Mes tempes hurlaient. À mes cris intérieurs se mêlaient ceux de mon vampire, qui rajeunissait, devenait plus sublime que jamais. Le sang coulait le long de mon cou, sur ma poitrine, comme si on avait lancé de la peinture sur moi. J’avais vu ça dans des musées d’art contemporain.

Je sentais sa queue énorme près de l’explosion. Il se retira pour éjaculer sur mes seins. Les gouttes de sperme coulaient sur moi, se mélangeaient au sang en dessinant des lignes esthétiques. Il contemplait son œuvre d’art vivante, avant de replonger ses dents dans ma gorge pour m’emporter avec lui dans l’éternité.

Je flottais avec lui en abandonnant la vie réelle sans regret. Je récitais Rimbaud :

« La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde. Je vais où il va, il le faut. Et souvent il s’emporte contre moi, moi, la pauvre âme. Le Démon ! – C’est un Démon, vous savez, ce n’est pas un homme. »

À LA VIE, À LA MORT

Octavie Delvaux

Devant la lourde porte de style gothique, le videur, un grand Black à la mine patibulaire, le détaille de la tête aux pieds.

Amaury joue la carte de l’humilité : à l’inverse des couples qui se pressent sur le trottoir, il est seul. D’autres ont été refoulés pour moins que ça. Mais il a une belle gueule, une taille et une carrure d’athlète, bien qu’il l’ait oublié depuis longtemps. Alors le charme opère. Le type le laisse passer, non sans lui envoyer un regard menaçant.

Il s’agissait du filtre traditionnel. Un protocole de sécurité plus corsé l’attend à l’intérieur.

Amaury descend les marches de pierre qui mènent aux caves. La première salle ressemble à s’y méprendre à n’importe quel vestiaire, où hommes et femmes patientent afin de déposer manteaux et écharpes – il fait un froid de canard dehors. Mais la pièce suivante, où le conduit « la concierge », grande nana sexy, en bas résille, talons aiguilles, jupe moulante, est d’un autre ordre. Immense, compartimentée par des paravents... c’est là qu’on procède aux inspections, ainsi qu’au paiement des droits d’entrée.

Pour la fouille au corps, les clients peuvent choisir un homme ou une femme selon leur genre ou leurs orientations sexuelles. Si Amaury opte pour une demoiselle, c’est parce que c’est la seule contrôleuse libre pour l’instant et qu’il a hâte d’en finir. La fille, dont les deux trous ronds sur la gorge laissent deviner la nature, porte une blouse blanche d’infirmière. Jusqu’alors, Amaury n’a eu affaire qu’à des individus de son espèce. Question de sécurité. Elle le conduit dans un box où il doit se déshabiller. Ses vêtements sont rassemblés dans un sac, puis consignés dans un casier numéroté. L’inspectrice lui demande d’écarter les bras et les jambes, tourne autour de lui, le scrute sous tous les angles.

— Pas de tatouage évocateur, dit-elle.

Elle glisse une main dans un gant chirurgical.

— Ouvrez grand les mâchoires. Soufflez !

Elle commence par humer son haleine.

— Vous n’avez pas mangé d’ail depuis quarante-huit heures ?

— Non.

Son index au fort goût de latex effectue des mouvements circulaires dans la bouche d’Amaury.

— Rien, très bien. À présent, écartez les jambes s’il vous plaît.

Il s’exécute. La fille s’agenouille derrière lui, entrouve ses fesses et enfonce un doigt enduit de gel dans son anus. Le geste n’a rien de sensuel ; la pénétration est brutale. Elle le fouille longuement et en profondeur. L’intromission est douloureuse, la sensation désagréable, l’acte déplacé. Mais Amaury s’en fiche : pour accéder à l’antre, il est prêt à tout accepter. À ce stade, elle pourrait bien lui enfoncer le tronc d’un chêne centenaire dans le fion, il se soumettrait sans broncher.

— Parfait, poursuit-elle en se retirant, aucun objet en argent, pas de crucifix, pas de pieu. Vous pouvez passer en salle de paiement.

En fait de « caisse », il s’agit d’un box médicalisé, où le matériel stérile côtoie les tubes de d’hémoglobine. Une seconde femme en blouse blanche installe Amaury sur un siège. Elle pose un garrot sur son bras gauche, s’arme d’une longue aiguille biseautée.

— Une poche ou deux ? questionne-t-elle.

— Deux.

— Vous êtes un habitué ?

— Non.

La fille le regarde bizarrement. Offrir une poche de sang signifie qu’on aura droit au collier de perles bleues, celui qui permet aux humains de s’acoquiner avec des individus de leur espèce ou bien d’assister, en simples voyeurs, aux accouplements des créatures. Deux poches donnent accès au collier rouge, celui qui autorise toutes les formes de copulations.

Soit. La fille procède à la prise de sang, désinfecte la zone cicatricielle, colle un pansement. Amaury se voit offrir le sésame de perles rouges. Il ne porte rien d’autre que ce collier autour du cou. L’infirmière le conduit au passage du fond, enchâssé sous un arc gothique, donne un tour de clé dans la serrure :

— Bonne soirée, amusez-vous bien !

L’antre lui ouvre grand ses portes. Dès qu’il descend les trois marches qui conduisent aux salons de divertissement, d’où s’échappe une cacophonie de bruits orgiaques, il la sent : l’odeur, encore discrète, du sang. À mesure qu’il progresse dans le dédale de couloirs qui donnent sur les salles de baise, l’odeur se fait plus marquée, les plaintes plus assourdissantes. L’ambiance sonore, faite de râles, de cris, de gémissements, où plaisir et douleur se mêlent, lui est indifférente. Mais les effluves d’hémoglobine l’interpellent. Il se remémore les coupures sur la peau, les entailles qu’on lèche pour freiner l’écoulement. Il repense au goût ferreux, un brin écœurant, et se demande s’il pourra s’y habituer. Mais cela ne l’arrête pas. Il continue, croisant sur son chemin des individus nus, aux colliers de couleurs variées. Certains portent déjà des stigmates de morsures sanguinolents. Des filles passent, l’œil hagard, des traînées écarlates le long des cuisses. D’autres, des hommes en chemise à jabot, des femmes en bas et guêpière lui sourient. Il distingue leurs crocs encore luisants de sang frais.

Amaury ne se laisse pas distraire par leurs avances. Il continue sa quête, s’arrêtant à l’entrée des alcôves pour observer les scènes. D’une rare perversion, les tableaux se succèdent sans l’atteindre. L’enchevêtrement des corps, les poses lascives, les arrangements obscènes, les activités sans équivoque, tout cela lui aurait donné une trique d’enfer, autrefois.

Avant de rencontrer Sarah, Amaury menait une vie dissolue, fréquentant partouzes privées et boîtes échangistes avec une fringale jamais rassasiée. Les orgies de vampires étaient alors sa seule limite, davantage par éthique que par manque d’attirance.

Aujourd’hui, il est en plein dedans, et ce qu’il voit est d’une luxure inouïe. Dans une salle, deux hommes sans collier montent une femme de chair et de sang, pendant qu’un troisième vampire la mord à la gorge pour recueillir son précieux élixir de vie. Le plaisir qu’elle prend à être doublement pénétrée est manifeste. Autour d’eux, des types aux perles bleues se branlent frénétiquement, peut-être dans l’attente de leur tour, ou juste pour accompagner le spectacle.

Une seconde alcôve offre la vision d’une scène de cunnilingus lesbien : la mortelle s’est assise sur le visage d’une femme dont on ne saurait dire de quelle espèce elle est, et qui la lèche avec une ferveur sans équivoque, au regard des cris animaux qu’elle soutire à sa partenaire... Ou alors, c’est l’intervention du vampire qui sodomise la jouisseuse par-derrière, ses crocs plantés dans sa nuque, qui la met dans cet état ! Oui, tout cela est plus vicieux que tout ce qu’Amaury a jamais vu.

Mais rien n’arrive à la cheville de l’intensité des moments charnels passés avec sa femme Sarah. Même pas ce couple humain, qui se livre à un coït tendre et passionné, lui sur elle, ses hanches carrées battant à coups rapides contre le ventre de sa compagne. Il la tamponne avec énergie, tandis qu’à leurs côtés, deux femmes vampires sucent et mordent à tour de rôle la queue hyper tendue d’un beau jeune homme qui se pâme sous leurs caresses maléfiques. Le sang s’écoule du vit, qu’une des créatures assoiffées boit avec délectation avant d’enfourner à nouveau la verge dans sa gorge.

Le couple humain a changé de position. Maintenant, c’est la femme qui chevauche son partenaire, le corps souple et la tête reversée en arrière. L’odeur du sang ne semble pas les distraire, à moins qu’elle ravive leur excitation. Ils s’aiment, à n’en point douter.

Amaury aimait Sarah, lui aussi. Le désir les dévorait tous deux avec la même intensité, et ce, depuis les premiers instants. Ils connaissaient la passion éblouissante que seules les jouissances d’exception sont en mesure de susciter. Leurs sentiments, fruit d’une alchimie parfaite, étaient d’autant plus puissants qu’ils étaient partagés. À chaque regard porté sur elle, mieux encore, à chaque pensée tournée vers elle, Amaury se consumait de désir, fasciné par la complémentarité de leurs anatomies. Son corps à lui semblait avoir été modelé pour épouser les courbes de Sarah. Son sexe devait avoir été conçu pour combler son étroite cavité vaginale. Ses doigts, en s’écartant à leur maximum, enchâssaient ses beaux seins : deux globes fermes et pleins qu’il aimait soupeser et malaxer sans relâche.

Elle aussi lui avait confié, maints détails obscènes à l’appui, combien son cœur s’emballait à la pensée de son torse collé au sien, combien son sexe dégoulinait, lorsqu’en son absence, elle se surprenait à rêver de sa queue, contre elle, entre ses fesses, au fond d’elle, partout... Elle avouait cela d’une voix haletante, éraillée d’excitation, qui donnait à son amant une gaule ferme et durable.

Oui, ce feu qui le possédait était exceptionnel, miraculeux. Mais ce qui l’étonnait par-dessus tout, c’était que cela leur fût arrivé à eux, deux êtres autrefois cyniques, qui n’avaient jamais pensé, pas même subodoré, que cela pût exister, une telle fusion des corps et des âmes.

Le jour où la fatalité les avait frappés, Amaury avait cru qu’on lui enfonçait un poignard dans le cœur. Il avait cru sentir la lame fouiller ses entrailles et arracher Sarah de son sein. La séparation d’avec elle était insupportable. Autant l’amputer d’un organe vital. Il ne pouvait tolérer pareille douleur, pas plus qu’il ne pouvait se résoudre à cette perte.

Depuis ce jour maudit, Amaury errait plutôt qu’il ne se déplaçait, mort parmi les vivants, indifférent au monde alentour. Ce qui jadis l’enthousiasmait – la nature, le sexe, les arts – avait perdu toute saveur à ses yeux. Et s’il trouvait encore le courage de se lever le matin, c’était porté par l’espoir, même infime, de retrouver Sarah. Il aimait évoquer son souvenir, se rappeler d’elle dans les moindres détails. Accompagné par ses splendides images d’elle, il pourrait encore survivre quelque temps, avant que la source ne se tarisse tout à fait.

En contemplant le couple attendrissant, Amaury revoit Sarah sur lui, dans la même position. Ses seins opulents ballottaient au rythme de la chevauchée. Empalée sur sa trique de fer, elle s’activait à petits coups rapides, se frottait, haletait en quête de jouissance. Et lorsqu’elle explosait, ses yeux plantés dans les siens, c’était un feu d’artifice : une marée de spasmes, une éructation de cris, un déferlement de mots, tendres et cochons à la fois. Elle n’était jamais aussi belle qu’aux prises avec l’orgasme.

Amaury est tout occupé par cette image, lorsqu’une jeune femme blonde lui prend la main. Son contact le ramène à la réalité. Il la regarde attentivement. Elle est belle et séduisante. Elle porte un collier rouge, et deux trous cicatrisés au-dessus d’un sein. Elle lui sourit en essayant de l’attirer vers une chambre... pourquoi cette fétichiste des vampires s’intéresse-t-elle à lui ? Elle se fait câline, son jeune corps lascif s’approche du sien ; ses doigts taquinent son pénis. Mais Amaury la repousse avec tact. La fille regarde son collier rouge :

— Tu ne veux pas avec une femme comme moi, c’est ça ?

— En effet...

— Qu’est-ce que tu es venu chercher ?

— Celle qu’on appelle la Duchesse.

— Mais tu connais sa réputation ? Les largesses qu’on lui prête ?

— Oui, et c’est pour ça que je suis là.

— Sous tes airs innocents, tu es plus malade que nous tous...

— Peut-être. Tu sais où je peux la trouver ?

— Oui, si c’est ce que tu veux, suis-moi.

La fille le conduit jusqu’à une chambre retirée, très petite. Une banquette recouverte de velours occupe toute la surface. La Duchesse est là, sublime dans sa beauté froide de créature d’outre-tombe. Ses membres blancs et pleins s’alanguissent sous les caresses de plusieurs vampires réunis autour d’elle. Un homme hume avec délectation son abondante chevelure rousse, dont l’éclat flamboyant contraste avec la pâleur de sa peau. Deux autres massent et lèchent ses orteils. Un brun aux airs de Casanova malaxe ses seins charnus, suçote l’un de ses tétons, mordille sa lèvre inférieure. La Duchesse remarque l’œil voyeur d’Amaury.

— Que fais-tu là, petit humain ? l’interroge-t-elle.

— Je suis venu pour vous.

— Pour moi. La belle affaire !

La vampire part d’un rire sonore. L’hilarité contamine tous ses acolytes.

— Je sais ce qu’on dit de vous.

— Voilà un mortel bien motivé. Tu n’as pas froid aux yeux !

La femme détaille sa physionomie, dodeline du chef comme pour mieux jauger la bête. Puis elle hoche la tête, conquise :

— Soit, approche.

À ces mots, tous les hommes, surpris, s’écartent avec solennité pour laisser passer l’humain.

Amaury va devoir la baiser et la faire jouir ; il le sait. Elle est belle, une des plus belles femmes qu’il lui ait été donné de voir. Pourtant, lorsque ses membres entrent en contact avec la peau glacée de la vampire, il comprend combien la tâche va être dure. Alors, il rassemble toutes ses forces, son courage, ses espoirs, son amour, tout ce qu’il lui reste pour s’imaginer qu’il n’est pas étalé sur cette créature au sang froid, mais sur Sarah, et qu’il doit la mener au plus vite vers l’orgasme. Sa femme n’aimait rien de plus qu’un bon cunnilingus pour se mettre en train. Il descend vers les contrées buissonneuses, écarte délicatement les lèvres froissées, trouve le tout petit bouton, applique sa bouche sur la corolle velue. Et il lèche, lape, aspire, agace le clitoris du bout de sa langue enragée. La femme se contorsionne, émet des vagissements gutturaux. Il ne s’en sort pas si mal, semble-t-il. Mais elle le tire par les cheveux avant qu’il ait pu la mener au nirvana.

— Tu crois que ça va être si simple ? Baise-moi, et on verra si tu feras autant le malin.

« Baise-moi ! » Combien de fois a-t-il entendu Sarah lui dire ces mots. C’est en elle qu’il enfonce sa verge durcie. Et c’est dans son bouillonnement interne qu’il va et vient, lentement, puis plus vite. Son bassin ondule, percute ses hanches replètes, tamponne le clitoris enflammé. Il la lime avec l’énergie du désespoir, ses doigts agrippés à ses cheveux – elle a toujours aimé ça, qu’il tire ses cheveux à la racine lorsqu’il la prend en missionnaire. En elle, la marée monte ; il sent son vagin pulser autour de sa queue ; alors, il accélère la cadence, accentue les frictions sur son clitoris, la tension de ses doigts sur sa nuque. Le miracle est sur le point de se produire : elle va jouir ; il anticipe, ne flanche pas, s’agite à perdre la raison, jusqu’à l’explosion finale. Les femmes vampires émettent pendant l’orgasme un cri animal aussi terrifiant qu’un coup de tonnerre. Et celle-ci, la Duchesse, ne peut pas s’empêcher de planter ses crocs dans la carotide de son vainqueur. La douleur est moins aiguë qu’il le pensait. Pourtant, elle se régale de lui, aspire son fluide vital à n’en plus finir. Elle va le vider, pense-t-il.

Puis elle s’arrête. Les lèvres barbouillées, elle le regarde dans les yeux, pointe sa propre gorge du doigt.

— Vas-y, mords-moi et bois, tu l’as mérité.

Amaury referme d’un coup sec ses mâchoires sur la peau glacée, qui cède au contact de ses dents. Le fluide qui lui coule dans la gorge est froid, écœurant à donner la nausée. Déjà, il sent les changements s’opérer dans son corps. Le sang ralentit dans ses artères ; ses gencives sont prises d’élancements aigus ; un frisson le traverse de la tête aux pieds. Il s’écarte de la Duchesse, glisse sa langue sur ses canines déjà pointues. Voilà, il est passé de l’autre côté.

— Bonne chance ! J’espère que tu repasseras me voir à l’occasion. Au contraire de la majorité de mes semblables, je ne suis pas regardante sur les transformations, pour peu qu’on me fasse jouir. Mais j’aime garder le contact avec mes mignons, lui dit-elle en jetant un regard enjoué sur sa cour.

Amaury ne l’écoute déjà plus, il marmonne quelques mots inaudibles, et file, loin de la cave et de ses vices. Il file à toute allure, pendant qu’il en est encore temps.

Les dalles du couloir de l’hôpital où Amaury se glisse à pas de loup brillent sous la faible lumière des veilleuses. La nuit, tout le monde dort ici, à l’exception des infirmières de garde, dont il a réussi à tromper la vigilance. La rumeur de leurs conversations chuchotées se mêle aux bips et aux ronronnements des appareillages. Amaury entre dans la chambre 613 et la voit, allongée sur son lit, comme il la retrouve tous les jours depuis trois mois.

Sarah, comme endormie, maintenue en vie par un enchevêtrement de cathéters qui traversent sa peau et alimentent son corps en phase terminale. C’est la fin, lui ont-ils dit, la veille. Mais Amaury refuse d’accepter cette fin-là. Penché sur la silhouette inerte de sa belle, il éprouve une dernière fois la chaleur de sa peau sous ses mains, hume le parfum de sa chair encore vivante. Puis il tire le cutter de sa poche, entaille sa paume. Entre les lèvres entrouvertes de Sarah, il laisse couler son sang de vampire au goutte-à-goutte. Sur elle aussi, la mutation est violente : elle sursaute, se cabre ; un rictus de douleur traverse son beau visage. Amaury serre fort dans ses bras le petit corps pris de convulsions.

Puis, la transformation opérée, Sarah retrouve son calme. Blanche, sereine, elle ouvre les yeux et lui sourit. Ses canines toutes neuves, fines et soyeuses comme des perles, lui donnent un charme enfantin.

— Que fait-on ici ? demande-t-elle.

— Partons vite, lui dit Amaury, en arrachant ses perfusions. C’est une longue histoire. Je vais tout t’expliquer. Il faudra t’habituer à quelques changements. Mais nous ne nous quitterons plus jamais, tu m’entends ? Nous resterons toujours unis, dans les épreuves comme dans la mort.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

Pour connaître les autres futurs thèmes de la collection ou prendre connaissance de nos conditions, n’hésitez pas à consulter le blog de la collection : http://osez-vos-histoires-de-sexe.com.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 14 février 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-355-5

© La Musardine, 2012.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-539-7

En couverture :

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