Dans le supermarché Bravo, du côté de Pithiviers, il se passe de drôles de choses. On ne s’étendra pas sur l’utilisation que fait le charcutier de son saucisson ni de l’utilité de certains légumes pour les jeux entre filles. Sur ces entrefaites, deux loubards de la pire espèce, à la génétique mal engagée, font irruption pour braquer la caisse. Le plan est foireux, la prise d’otage scabreuse, les morts pullulent et l’issue ne fait aucun doute… Dans La baronne n’aime pas que ça refroidisse, l’inspecteur Morel est loin de se douter de ce qui l’attend quand il accepte, en se faisant passer pour un majordome, une mission d’infiltration chez une baronne soupçonnée d’abominables meurtres sexuels…

Philippe Bertrand est auteur d’ouvrages pour la jeunesse et de bandes dessinées, dont Rester normal, avec Frédéric Beigbeder, et Le Montespan, adaptation du roman de Jean Teulé (Dargaud). Il signe ici une oeuvre inclassable, un polar à ne pas mettre entre toutes les mains, qui fera rougir l’amateur le plus blasé.

LES RÉCITS ÉROTIQUES
DE PHILIPPE BERTRAND

À côté de ses productions de bandes dessinées, de ses livres pour la jeunesse, de son travail d’illustrateur et de peintre, Philippe Bertrand a écrit pour les éditions La Musardine deux courts récits pornographiques, objets de beaucoup de soins, qu’il plaçait à l’égal de ses autres œuvres, sans aucun souci du qu’en dira-t-on.

Ces deux récits, quoique différents, ont en commun bien des obsessions, à commencer par celle de l’écriture, presque maniaque dans sa précision, son rythme ou ses images. Deux personnages récurrents s’y confrontent sans jamais se rencontrer, ombres furtives de La Sardine, un « freluquet aux yeux ravagés par la dope » qui file son destin d’une histoire à l’autre et de l’inspecteur/commissaire Morel dont nous suivons le plan de carrière avec quelques interrogations. La transgression est à l’œuvre par un renversement des valeurs sociales et une libération des pulsions sexuelles les plus primitives. Chez Philippe Bertrand, les notables de l’Orléanais, vigiles pervers, mari négligent, concierge violeur, sous-chef de service, jeunes filles rétives, meurent dans d’atroces souffrances, un pieu dans le derrière.

18 meurtres pornos, dans un scénario haletant et extravagant, raconte un casse de supermarché, sans motivation aucune de réussir, qui finit (forcément) mal. Mouloud « de la troisième génération, tellement intégré qu’il fait des casses pendant le ramadan » et son compère la Sardine s’activent à leurs fins certaines, non sans un souci permanent de la mise en scène pornographique. Le commissaire Morel traverse l’épreuve sur le nuage de sa relation sexuelle avec sa brigadière.

Dans La Baronne, chronologiquement antérieure aux 18 meurtres, l’inquiétude et la perplexité se construisent dans les méandres du parcours de Pauline, soumise, qui deviendra « la Baronne », dominant son petit monde et ne reculant devant aucune bassesse (avec la complicité de La Sardine). Morel, jeune inspecteur, y subira son baptême de fesses, déjà un peu dans les nuages.

Le lecteur sera curieux d’un troisième récit inédit contant l’histoire de Pauline qui « au lycée, par nonchalance naturelle, prenait l’habitude de branler ses camarades dans les vestiaires de la salle de sport. » Cette courte histoire est une ébauche du récit La Baronne quand celle-ci n’était encore qu’une innocente perverse.

Miracle de la littérature, de telles histoires ne seront jamais adaptées au cinéma, en bédé ou dans la plus barge des séries télé, tant les codes sociaux et pulsionnels semblent éclater de leur gangue. Et c’est bien pour cela qu’elles nous sont précieuses. Merci à tout jamais Philippe.

CLAUDE BARD

18 MEURTRES
PORNOS DANS
UN SUPERMARCHÉ

1

RÉSERVE

Un coucher de soleil en solde tombait sur la zone industrielle. De pâles rayons obliques frappaient les vitres du supermarché.

Octave glissa dans la réserve, à pas de loup. Il contrôlait sa respiration. Il avait tendance à souffler comme un bœuf. Il se plaqua contre une palette chargée de packs d’eau minérale, jeta un œil. Elle était là, la petite, dans sa blouse bleue, ouverte sur les cuisses, accroupie devant un carton ; elle remplissait un sac en plastique.

— Alors, Véro... On fait ses courses en lousdé ?

La jeune fille sursauta. Elle dissimula par réflexe le sac derrière son dos en se relevant pour faire face à son contremaître. Octave s’approchait d’elle.

— Je t’ai posé une question, ajouta le type.

Véronique restait bouche bée. Il était maintenant tout près d’elle. Une jolie brunette, plutôt menue, les cheveux longs attachés en petites couettes par des chouchous rose bonbon, des lèvres un peu épaisses dont le carmin tranchait sur la pâleur du visage. Ses bras, jetés derrière le dos, faisaient poindre les nichons sous la blouse. Octave avança la main, fasciné par la tension du nylon.

— Petite salope, ça fait un moment que je veux te coincer.

Il détachait les boutons de la blouse. Elle fit mine de vouloir s’esquiver, mais se ravisa quand elle vit une lueur sombre s’allumer au fond des yeux d’Octave.

— Regarde-moi ça, ça ne met même pas de soutif, grogna-t-il.

Il entrouvrait la blouse pour dégager les seins. Il les soupesa dans sa paume. Véronique baissait les yeux. Elle frissonna quand ce vicelard de contremaître lui pinça le téton.

— Tu sais que t’es mignonne... hein ? oui, tu le sais, saleté (il glissait la main sur ses fesses, tout en continuant à lui allumer le bout du nichon).

— Vous n’êtes qu’un sale porc, m’sieur Octave. (Elle le regardait droit dans les yeux.)

Maintenant, sa main soulevait la blouse et lui palpait le cul qu’elle avait aussi dur qu’un melon.

— Et toi, une petite ordure de voleuse que je viens de choper.

Par derrière, il insinuait ses doigts sous l’élastique du slip.

— Putain, c’est chaud, commenta l’Octave.

Véronique se tortillait mollement pour lui échapper, mais elle savait qu’elle n’avait pas le choix. Le doigt du contremaître, glissant sous ses fesses, caressait son petit sillon. Ce gros connard savait y faire. Il s’enfonçait graduellement entre les lèvres de son abricot. À chaque caresse, elles s’humectaient. Octave ne la quittait plus des yeux, un sourire dégueulasse à la bouche. Maintenant, il tordait son téton comme un malade. Véronique avait rejeté la tête en arrière. Elle sentait son souffle de buveur de bière sur son cou.

Sans un mot, il avait posé les mains sur ses épaules. Elle s’agenouilla devant lui. Là encore, la petite vendeuse savait qu’elle n’avait pas d’alternative. On faisait dans le classique. Dès que ce taré était apparu, elle avait compris.

Il la laissa lui déboutonner le bas de sa blouse grise. L’odeur du futal, dessous, la saisit à l’instant même. Ce gros merdeux ne devait changer de pantalon qu’une fois par mois. Et encore, pas sûr. Les doigts graciles de Véronique s’attaquaient à la braguette, maladroitement car elle était coriace. Elle glissa la main dans l’ouverture, en sortit la grosse pine du contremaître, encore un peu molle.

— Sors-moi les couilles, petite délinquante, préconisa Octave, en maniaque du management.

Elle obtempéra délicatement, écarta le tergal. Il les avait très lourdes et passablement poilues. Posées sur le rebord du pantalon, elles s’arrondirent. De deux doigts, elle ceintura le gland, le découvrit en tirant sur la peau. Un gros fruit rose, auquel elle fila un petit coup de langue, histoire de dire bonjour. L’engin se gonfla illico, bien luisant dans la pénombre de la réserve. De son autre menotte, la vendeuse soupesait les roustons, qu’elle trouva chauds comme des petits pains.

Elle s’attendait à ce que son chef lui chope la nuque, de ses grosses pattes, et qu’il lui enfonce sa bite jusqu’aux amygdales ; habitude qu’avait prise son abruti de cousin quand il l’attrapait dans les coins (un beau connard, celui-là, qui crachait sa semoule sur l’instant, pour ensuite lui essuyer dans les cheveux).

Mais non. L’Octave ne bougeait pas ; il laissait faire la môme. Comme quoi, il faut s’attendre à de la délicatesse, même de la part d’un salopard. Et Véronique léchotait, façon de bien lustrer la bite ; elle serrait fort, mais elle branlait doucement. Le naturel avec lequel la jeune vendeuse accomplissait sa punition avait quelque chose de touchant. Elle jetait, par en dessous, de petits coups d’œil vers son contremaître ; son gros bide poilu qui apparaissait sous la blouse au premier plan, et tout en haut, la tête de fouine aux yeux perçants, hypnotisés par cette petite langue rose qui voltigeait autour du gland.

Sans prévenir, elle baissa les yeux et ses lèvres rouges gobèrent la pine. C’était si soudain qu’Octave laissa échapper un cri.

— Nom de Dieu, ta bouche est brûlante. Putain qu’elle est fondante. C’est pas possible une garce pareille... grogna-t-il. Sa voix tremblotait.

Encouragée par le commentaire, Véronique, en brave fille de prolos (chacun sait qu’elles aiment le travail soigné), enroulait sa langue autour du gros machin. L’Octave était barré. Il s’appuyait contre les étagères pour ne pas se casser la gueule. Il se pencha sur le côté pour relever la blouse de la vendeuse, lui découvrant les fesses. Il passa un doigt sous la culotte, l’écarta, glissa l’index dans la raie détrempée par la sueur et la mouille et l’enfonça dans son trou du cul. Véronique frémit. Il lui touillait l’anus, en mouvements circulaires. Les jolies petites fesses rondes se mirent à onduler de concert. Maintenant, la môme lui pistonnait le gland en vorace. Elle tirait sur la tige, dure comme du bois et pétrissait les couilles. Octave gonflé à bloc perdait la boule, définitivement. Il tremblait en rafale de la tête aux pieds, en lui fourgonnant le trou de balle comme un barbare. Un éclair le déchira. Véronique, studieuse, restait stoïque sous l’orage. Elle pompait les décharges de foutre à chaque secousse, avalant au vol les giclées, bien profondément dans sa gorge.

Le contremaître s’affaissa contre l’étagère. Véronique fit glisser la pine hors de sa bouche et, pour fignoler, entreprit de lui faire une petite toilette. Sa langue s’attardait dans les replis. Elle suçotait avec une délicatesse presque maternelle en louchant vers Octave. Puis elle la lui rangea soigneusement dans le froc, se releva, referma les boutons de la blouse grise du contremaître, redressa le badge épinglé de traviole sur la poche, où l’on pouvait lire : Octave Mollet, Responsable magasin.

Entre eux, au supermarché, les employés appelaient Octave monsieur le Baron, à cause de sa coupe de douille, les cheveux lissés en arrière sous une croûte de gel ultra fixant, et de sa petite moustache fine, un brin aristo.

Ce salopard écumait le magasin comme un seigneur féodal. Il organisait des regroupements d’hôtesses dans son bureau. N’allait pas jusqu’à revendiquer un budget supplémentaire au titre de la formation continue, mais c’était tout juste.

Pas une nana qui ne lui ait échappé. Pas même Martine, la grosse caissière ; pourtant bien loin d’être une bête de sexe. Il te l’avait chopée, un vendredi soir, dans les vestiaires.

Il se l’était troussée par-derrière, alors qu’elle allait mettre son manteau. Commença par lui balancer des claques sonores sur son gros cul blafard, qui rougit instantanément, la chair molle flageolant sous les coups. Martine avait mis un moment avant de comprendre ce qui se passait. Elle ne bougeait plus, comme une bestiole hypnotisée. Mollet lui écarta la raie, saisit à pleine pogne les deux gros lobes gélatineux et, en grognant comme un cochon, s’enfonça dans son trou de balle. Martine, à chaque poussée, s’était mise à couiner de plus en plus fort. Elle sentait la pine grossir dans les allers-retours. Très vite, il lui juta dans le cul ; visiblement cet énorme derche l’avait surexcité. Aussitôt après, il l’avait lâchée, et s’était tiré, la laissant les fesses à l’air, dégoulinant de foutre, dans la pénombre puante du vestiaire. Pas un mot. Ni avant, ni après. Le Baron était comme ça, en toute circonstance, royal.

Pour l’instant, il relevait une mèche qui pendait sur le front de Véronique. Après la pipe sublime qu’elle venait de lui prodiguer, cela aurait presque pu passer pour un geste de gratitude, si l’on n’avait pas su à quel point ce connard avait un cœur de pierre.

— Dites donc, chef, attaqua la jeune vendeuse, en se relevant, vous me l’avez salement chauffé mon trou du cul ; vous pourriez peut-être me le rafraîchir un peu. Ça me brûle un max, maintenant.

Octave lui jeta un regard étonné. Cette petite garce avait un tempérament de chienne. Déjà, elle se tournait et soulevait sa blouse en nylon. Cueilli à froid, le Baron ne moufta pas. Il s’agenouilla derrière elle et fit glisser sa culotte sur les cuisses. Elle se penchait en avant, appuyée sur une palette de petits pois. Son petit cul s’entrouvrit. Sa rondelle boursouflée, un peu rouge et irritée sur les bords, apparut comme un soleil après la pluie, entre les deux globes satinés. Il y mit la langue.

— Oh, c’est bon, monsieur Octave, ça m’ l’ rafraîchit. Allez-y, continuez. Mon pauvre petit trou de balle est en feu...

L’autre s’était pris au jeu. Il lapait, il frétillait, il mordillait. Il soufflait comme un porc dans son auge.

— Oui, comme ça, mettez-la moi dedans, c’est désaltérant, continuait la petite (elle s’amollissait à vue d’œil).

Octave Mollet était tout à son ouvrage quand, soudain, au travers de son futal, il sentit un truc lui rentrer dans le cul. Il lâcha sa léchouille et se retourna vivement.

— Ne bouge pas connard ! grogna La Sardine.

Le type, qui lui enfonçait un P.38 dans les fesses, était un freluquet, aux cheveux mi-longs coupés au bol, les yeux ravagés par la dope. Une petite frappe qui jugea néanmoins nécessaire de préciser sa pensée.

— Finis la demoiselle d’abord, avant que je t’explose le fion.

Mollet voulut bouger pour se relever, La Sardine poussa sur le revolver qui fit craquer la couture du pantalon. Véronique ne savait plus trop quoi faire. Elle restait en position. Octave replongea dans son cul, la langue soudain moins motivée.

— Holà ! ça va les mecs ! rugit la jeune fille (elle se relevait). J’ suis pas une pute. J’ suis pas payée pour faire un show, moi ! (Elle remontait sa culotte, d’un petit air buté.) De toute façon, avec vos conneries, j’ai perdu ma concentration, et sans concentration, on fait rien de bon.

La Sardine tenait toujours le gros flingue entre les fesses du contremaître. Ce connard s’était retrouvé à quatre pattes, quand Véronique avait fait volte-face. La petite frappe grimaça un sourire étroit à l’attention de la vendeuse. Il découvrit pour l’occasion de petites canines pointues assez crades. Ensuite, son doigt appuya sur la gâchette du revolver.

Il y eut un bruit sourd et puissant qui résonna sous le toit en tôle ondulée de la réserve. Mollet s’affala sur lui-même. Il glissa de près d’un mètre au sol, dans une traînée rougeâtre. Le tissu du futal fumait contre son cul, puis s’imbiba de sang noir, en grosse tache.

Véronique qui avait compris qu’on ne rigolait plus, se mit à trembler comme un sac en plastique sur un parking balayé par le vent. Les narines dilatées par l’odeur de la chair brûlée et celle de la cordite.

— Dis donc poulette, tu penses que tu pourrais retrouver un peu de ta concentration, pour t’occuper de ma bite ? enchaîna La Sardine, le P.38 toujours fumant au bout de la main. De l’autre, il avait entrepris d’ouvrir sa braguette. Il en sortait une grosse pine épaisse, assez courte.

2

PREMIER ÉTAGE, ADMINISTRATION

Madame Solange avait la quarantaine bien dépassée, elle était dans les châtains clairs, les cheveux tirés, la plupart du temps, en chignon impeccable. De gros nichons et un gros cul un peu flasques mais se tenant, dans des corsages et des jupes éternellement serrés. Elle ne portait que des dessous de dentelle rouge, un secret bien gardé car c’était difficile à deviner. Elle s’habillait très strict et toujours dans des camaïeux de beige et brun. Des lunettes à fines montures, le nez étroit, un peu crochu, une bouche lippue, sensuelle, qui vendait la mèche. Madame Solange gérait la comptabilité au supermarché.

Son assistante, une pétasse blonde décolorée, aux seins gros comme des oeufs au plat et aux hanches étroites, sorte de chatte anorexique, que du reste, elle s’épilait tous les samedi matin pour être présentable le soir, dans les boîtes à partouze qu’elle fréquentait assidûment ; son assistante, donc, Édith de son prénom, disait de Solange qu’elle était de la race des saletés indécrottables, autoritaire, soupe au lait, grosse vicieuse, toujours à traquer l’occase de lui mettre le nez dans le caca. Ce qui du reste, semblait être le cas, en cette fin d’après-midi.

Madame Solange, après avoir vérifié les relevés d’heures supplémentaires, venait, en effet, de convoquer Silvio. Un manutentionnaire de la réserve. Première phase d’une tempête que l’assistante Édith savait inéluctable.

Ce petit glandeur s’était pointé la clope au bec ; il en fut pour ses frais. Fusillé d’entrée par la chef-comptable, qui lui intima l’ordre d’écraser son mégot.

— Dis donc, Silvio, siffla la grosse, qui s’occupait aussi de ce qu’on appelle maintenant les Ressources Humaines (expression à la con, mais passons...), comment ça se fait que t’as pu aligner 15 heures sup, le mois dernier, alors que t’es toujours fourré au bistrot ?

(Solange en savait un bout sur la question, vu que c’est son mari qui le tenait, le bistrot.)

— Ben, Madame, si c’est marqué sur la feuille, c’est que je les ai faites, rétorqua l’andouille.

— Édith ! brailla la comptable, c’est vous qui avez fait ce relevé, n’est-ce pas ?

La blondasse opina ; elle disparaissait derrière les dossiers, qui s’accumulaient en piles sur son bureau.

— Approche, espèce de petite tapette, gronda Solange à l’adresse du jeune type. (Elle tourna vers lui son fauteuil pivotant, en faux cuir.)

Silvio vint se poster devant la chef-comptable ; il baissait les yeux comme un gamin.

— Vous avez encore voulu m’arnaquer, tous les deux, c’est ça ? enchaîna-t-elle, sur un ton d’enquêteuse de feuilleton amerloque. Ainsi ma petite Édith, vous vous farcissez ce blanc-bec ! ça ne vous suffit pas de vous taper la moitié de la ville, le samedi soir à la Corvette, faut encore que vous fassiez des extras, pendant la semaine ? Z’êtes vraiment une toquée de la cramouille, ma petite (pas de réponse, bien sûr, du côté de la blonde ; Solange se retourna vers Silvio). Dis-moi : elle te saute, mon coco ? (Pour accompagner l’interrogatoire, elle lui frottait la salopette à la hauteur de l’entrejambe.)

— Ça n’a pas de rapport, Madame, répondit l’autre cruche, rose comme une pivoine.

— Dis donc, tu réagis vite, mon salaud. Regardez-moi ça, Édith, il bande déjà comme un âne, la petite ordure ! (Elle continuait à le branler dans son pantalon.) Enlève-moi ce tissu, que l’on se rende compte du matos.

Silvio jeta un œil affolé vers la blonde ; elle avait disparu sous son bureau. Les doigts tremblants, il décrocha les attaches de sa salopette, qui lui tomba sur les genoux. Madame Solange remonta la jupe serrée sur ses grosses cuisses, histoire d’avoir de l’aise. Sa culotte de dentelle rouge apparut, le renflement de sa vulve et les poils châtains qui dépassaient, de même. Madame Solange attrapa la ganse du slip, tira vers elle et libéra la queue.

— Jolie pine, salopard. Avec ça, je ne me fais pas de souci pour toi. Quand on a une bite pareille, on s’en sort toujours.

Elle lui palpait à pleine paume, caressant les couilles en experte maquignonne.

— Ça, c’est du lourd, y a pas à dire...

Elle malaxait la queue, tirait dessus comme si elle avait voulu l’arracher. Elle serrait le poing à mort, lui découvrit le gland d’un geste brusque. Et commença à branler.

— Ah ! Madame, qu’est-ce que vous faites ? grogna le jeune abruti. C’est pas normal, un truc pareil... Oh !

— Ah bon ! Et toi little connard, tu trouves normal de m’arnaquer avec tes heures sup ? Tu m’en dois 15, espèce de mongol. Dis-toi que tu commences à rembourser. Putain, joli gland, vous avez vu Édith, comme il est rond et rose. Magnifique instrument ! (Elle le grattait sous les couilles, tout en l’astiquant.) C’est bon, mon p’tit salaud, hein ? T’aimes ça, te faire branler par une vioque ?

— Oui, Madame, hoqueta Silvio, c’est bon.

— Édith ! gueula soudain Solange. Amenez-vous, espèce de faux-cul. Vous croyez peut-être que je vous ai oubliée.

La blonde se leva, avança jusqu’au bureau de sa patronne. Elle traînait la savate. La chef-comptable se posa les fesses sur le rebord du siège, remonta de nouveau sa jupe, afin de pouvoir écarter les cuisses plus largement. Elle continuait à lustrer le jeune mec, une main à la tige et l’autre aux roustons.

Édith savait ce qu’on attendait d’elle. Elle s’agenouilla entre les gros jambons de Solange, tira la culotte de dentelle rouge sur le côté, lui découvrit la fente, luisante et rose, dans le fouillis de poils courbes. Elle y posa le doigt, lissa les lèvres qui béaient légèrement, jusqu’à libérer le clito pointu de la comptable. Puis elle plongea, langue en avant, pour lui bouffer la chatte.

Madame Solange encaissa le coup. Elle ferma les yeux un bref instant. Une vague de chaleur lui colora les pommettes. Édith lui mâchonnait le bout, entre deux coups de larges lèches. La grosse se détrempait. Elle serra ses doigts sur la pine du garçon, lui écrasant le prépuce sous le gland. De son autre main, elle lâcha les couilles qui se mirent à ballotter dans le mouvement. Elle la coula entre les jambes de Silvio, passant sous les fesses. Son doigt fureteur eut tôt fait de débusquer la pastille serrée de l’anus. En raffinée, elle se contenta d’abord de la lui effleurer doucement, en de légers mouvements concentriques, avant de s’y plonger d’un geste vif.

Le garçon se cambra. Il matait Édith, la tête entre les cuisses de sa patronne ; le bruit de langue dans la fente gluante s’intensifiait ; la main de Solange lui arrachait la queue, son doigt s’enfonçait dans son cul, son nœud vira au pourpre ; il brama lorsque le jus bondit hors de sa pine, arrosant la jupe noire d’Édith, le corsage brun de Solange, son visage près des lunettes, les papelards étalés sur le bureau. À ce moment, la stricte comptable, habituellement si obsesso du clean, avait perdu tout repère, fascinée qu’elle était par l’abondance du sperme. Les yeux rivés sur le gland qui propulsait des jets puissants, elle sentait monter en elle un orage frénétique. Elle serrait la tête d’Édith entre ses cuisses, au point de l’étouffer.

— Bordel de merde, ne me lâche pas connasse, hurlait la distinguée bureaucrate, elle tirait sur la bite du garçon pour en expurger les dernières gouttes. Bouffe-moi, bouffe-moi ! Putain !... Oh ! Je jouis comme une truie, ah ! la salope...

Elle s’affala en arrière dans le fauteuil. Édith releva la tête de l’entrejambe, comme si elle sortait d’une étuve, les yeux brillants, trempée de sueur, les joues écarlates because le serrement des cuisses. Elle s’essuya la bouche du revers de la main, toute baveuse qu’elle était jusqu’aux oreilles.

Silvio fut le premier qui aperçut Mouloud, campé sur ses fortes guibolles. Le gros trapu, au crâne rasé, les regardait avec son sourire de taré. Il tenait un couteau à cran d’arrêt dans une main et, de l’autre, il se tâtait la pine, au travers du pantalon. Les yeux explosés.

— Merde alors, ça pue le foutre et le jus de con dans cette turne, râla le truand.

— Qu’est-ce qu’i fiche là, cette espèce de merdeux ? glapit Madame Solange en se retournant sur son siège.

Au passage, Édith, toujours accroupie devant elle, se reçut un coup de genou en pleine poire. Elle tomba sur les fesses.

— Mais enfin, d’où qu’i sort ce blaireau ? renchérit la chef-comptable, salement contrariée d’avoir été dérangée pendant sa pause post-orgasmique.

— Je m’appelle Mouloud, ma petite dame, je suis de la troisième génération, et j’suis tellement intégré que j’fais des casses pendant le ramadan.

— Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ? T’as rien à faire ici. Alors dégage !

Mouloud eut un éclair sauvage dans les yeux. Il fondit sur Solange et balança une baffe retentissante qui lui fit valser les lunettes.

— On se calme ! proclama-t-il tout de suite après (sans qu’on sache s’il adressait à lui-même, ou à quelqu’un d’autre). Et toi, mon lapin, reste découvert, t’es à ton avantage, ajouta-t-il (c’était à destination de Silvio qui avait ébauché le geste de remonter sa salopette, histoire de se garer les roustons). Tiens ! enchaîna-t-il, puisque t’es en veine d’initiative, prends ce ruban et attache-moi l’hystéro à son fauteuil.

Il tendait un rouleau de gros adhésif de chantier. Le manutentionnaire, le cul à l’air, commença par en entourer les chevilles de la comptable, qu’il fixa aux pieds du siège, tandis que Mouloud pointait son schlass sous le menton de la dondon. Elle saignait un peu au coin de la lèvre. Ses yeux myopes roulaient comme des billes, mais elle ne mouftait plus. Bientôt, Silvio avait fini de l’enrouler dans le ruban collant, solidement ligotée au fauteuil.

— Voilà Madame plus présentable. Occupe-toi de la crevette, maintenant, ordonna Mouloud.

Silvio s’exécuta, bien qu’Édith allongée par terre fit mine de vouloir résister. Velléité vite dissipée lorsque le couteau du truand lui déchira la robe à l’entrejambe, découvrant une culotte de latex noir, qui moulait sa motte avec hyperréalisme.

Silvio empaqueta la fausse blonde avec le même soin que s’il s’était agi d’un colis à expédier. Il croisait les bandes d’adhésif sous les nichons, à la japonaise. Le format plus léger de la gonzesse facilitait le travail. Il faisait un peu dans l’esthétique ; ce qui finit par nous exaspérer le Mouloud.

— Dis donc Kurosawa, t’as fini de fignoler ! Amène-toi, c’est ton tour mon joli, ronchonna le truand. Il chopa le rouleau d’adhésif dans les pattes du manutentionnaire.

Il le saucissonna en quatre-cinq tours de ruban, en profita pour lui tâter les couilles qu’il lui trouva fort rondes, le poussa d’un coup sec. Silvio déséquilibré bascula, de tout son long, sur la moquette, dans un bruit mat. Mouloud qui accélérait la manœuvre lui colla un scotch sur le museau, fit de même pour Édith qui avait viré au violet, sous la trouille, et se tourna vers Madame Solange.

— Bon, ma puce, dis-moi où est le coffre ? Allez ma grosse, déballe rapide. Je t’avertis, j’ai pas de patience...

— Dans le bureau du patron, il est, le coffre. Mais le patron, lui, il n’est pas là.

— Je sais, ma pute, j’ai du renseignement ; il doit revenir tout à l’heure, pour ramasser la recette. T’as le code du coffre ?

— N... Ah non ! C’est juste le patron qui l’a...

Sa voix s’étrangla, car Mouloud venait d’arracher les boutons de son corsage. Il dégageait les épaules rondelettes. De la pointe de son couteau, il trancha net la bretelle du soutien-gorge. La chair blanche d’un gros nichon bien lourd surgit de la lingerie. Il ballottait sous la poussée. Le rasé pinça le bout du téton, qui s’érigea comme un petit soldat à la parade, au centre de la large aréole grenelée. Puis, le sourire aux lèvres, il en approcha la pointe de sa lame.

— Merde, gueula Solange qui avait pigé l’intention en un éclair. Le con, il le ferait. Attends ! je vais te le donner ton putain de code.

Mouloud transforma sa grimace de malade mental en une petite moue d’appréciation, faisant preuve, par là même, d’une grande plasticité du visage. Il nota le code fourni sur un papier qui traînait là (ça ne manquait pas dans le coin), déchira un bout de ruban adhésif et le colla sur la bouche de Solange.

Il sortit alors sa petite fiole de coke, s’en sniffa deux ou trois cuillerées, se frotta le tarin et rigola tout seul. Il fixait d’un air entendu la confortable comptable, emmaillotée dans le scotch.

Il s’approcha d’elle, se ressaisit du téton toujours bandé. Il l’étira comme on peut faire de la valve d’un ballon en caoutchouc. Ça donnait une drôle de forme à la masse gélatineuse du gros nichon.

— Ça (il levait son couteau), c’est pour m’avoir fait attendre, pouffiasse ! grinça tout bas Mouloud.

Il sectionna, d’un geste vif, le bout de chair qu’il jeta ensuite sur la moquette.

Madame Solange hurlait sous le scotch, les yeux exorbités. Le rasé, très organisé, stoppa le jet de sang qui jaillissait du sein en collant dessus un nouveau morceau d’adhésif.

Allongés sur le sol, Silvio faisait celui qui n’avait rien vu (en réalité, il craignait grave pour ses couilles), et Édith, celle que ça n’excitait pas, alors que son petit con bouillait dans le latex.

3

PARKING

Trois quarts d’heure plus tôt, Mouloud et La Sardine avaient garé leur bagnole sur le parking du supermarché. Il était presque six heures et le magasin fermait à sept.

Depuis quelques mois, ces deux-là formait une équipe ; une équipe, c’était beaucoup dire, du reste. Disons qu’ils merdoyaient ensemble. Deux, trois petits casses dans des maisons de week-end, le tiroir-caisse d’une charcuterie à Pithiviers et puis, tout récemment, nette progression dans la carrière, le braquage d’un dealer de coke qui opérait dans les discothèques de la région orléanaise. Un fils à papa taré qui se fournissait à Paris et se la jouait grand prince, lorsqu’il redescendait dans son bled. Il avait vendu une dose à La Sardine, sans se rendre compte que l’autre était en repérage. Ils l’avaient serré, la veille, à son retour de la capitale, alors qu’il était en train de préparer ses képas pour le week-end, dans son apparte du centre-ville. Te l’avaient démoli proprement, avant de se barrer avec la came, sa télé ultra plate, ses DVD pornos et la petite pute à coke qui traînait en débardeur, les fesses à l’air, dans la cuisine.

C’est Mouloud qui l’avait dénichée, celle-là, par hasard, en jetant un œil à l’office pendant que La Sardine s’employait à briser un par un les ossements du dealer (un vrai taf, parce qu’il y en a un paquet). La petite, qui avait l’air de s’en foutre royalement, était assise cul nu sur un tabouret de formica, occupée à se faire un rail en se touchant la chatte. Une blonde très claire, coupe au carré, jolie frimousse, loches rebondies et petit cul cambré. Elle se prénommait Loulou, disait avoir seize ans et avait décidé de repartir avec eux quand elle vit que la dope avait changé de main. Elle était si défoncée que Mouloud dut lui demander de mettre quelque chose sur son cul, avant de sortir dans la rue.

Maintenant la fine équipe se trouvait à la tête de cinquante grammes de coke (un peu coupée) et d’une petite pute envapée ; trésor de guerre qu’elle avait décidé de garder pour sa consommation personnelle. Une sorte d’investissement en carburant pour les opérations à venir. Le soir-même, le mini-gang avait fait bombance dans la piaule de La Sardine. Neuf mètres carrés au sixième étage, sans ascenseur, dans le quartier de la gare. Mais on ne pouvait pas aller chez Mouloud. Vu qu’il habitait chez sa mère. Et que, pour la dope, ça pouvait encore passer, mais que pour la pute (pas vraiment du Maghreb), c’était une autre paire de manches. La vieille fatma n’aurait sûrement pas beaucoup apprécié.

La Sardine n’avait pas grand-chose à bouffer dans son frigo pour nain, à part de la vodka au congélo. Du reste, avec la coco, ça ne posait pas de problème. Ce genre de truc ne pousse pas trop à la gastronomie. Loulou semblait ravie de changer de coin. Elle jouait sa touriste. On la sentait à deux doigts de prendre des photos. Tout de suite en arrivant, elle se mit à poil et commença à alterner pipe et rail de dope, avec une bonne humeur communicative. Elle était aussi ravissante que jetée. Potelée, lascive, avec de beaux seins ronds, fermes et soyeux qu’elle adorait se faire peloter. Son petit con rebondi était doux comme un agneau de lait. La Sardine le lui bouffa toute la soirée, pendant que Mouloud l’enculait. L’enculade la rendait ordurière ; la friponne déclarait en faire son plat de résistance, à la seule condition que la pine soit à la hauteur. Bref, c’était une philosophe.

Plus tard, passant aux confidences, Loulou leur dit qu’elle ne regrettait pas d’avoir largué son connard de dealer. Loin de là. Il avait, paraît-il, la bite névrosée (sic) et des problèmes d’intestin (l’oiseau semblait affligé d’une complexion qui l’obligeait à chier toutes les cinq minutes, quelles que soient les circonstances, baise comprise). Elle ajouta qu’il lui balançait des torgnoles, quand il était constipé.

— Avec nous, t’es tranquille. On chie normal, avait commenté La Sardine sur un ton docte.

Dans la bagnole, devant le supermarché, La Sardine, chargé à bloc depuis la veille, ne tenait plus en place. Mouloud lui refila sa flasque de vodka, dans l’idée de le calmer un peu. Sur le parking, les derniers clients déversaient leur Caddie dans leur petite auto, le papier cul, toujours, sur le dessus des piles. On n’en sortait pas. La Sardine voulait mettre de la musique, mais Mouloud, non ; concentration sur l’objectif oblige. Loulou, bien sûr, les avait accompagnés, installée sur le siège -arrière. Ils l’entendaient renifler. Le gros se retourna pour lui demander d’y aller mollo ; la gamine, à demi allongée sur la banquette, cuisses écartées, la jupe relevée, avait la main dans sa culotte. Elle se branlait comme une tordue.

— Merde, Loulou, t’es increvable, grogna Mouloud.

— Ça m’ démange, j’y peux rien... J’ai la motte en feu, répondit la jeune fille.

Elle avait le regard fixe et un joli sourire de viscieuse qui fit démarrer Mouloud au quart de tour.

— Putain, c’est pas possible d’être aussi excitante, dit-il. Amène-toi tout de suite ; j’ peux pas supporter les apartés.

Loulou se glissa en souplesse entre les sièges et plongea sur la braguette de Mouloud.

— La vache, le gourdin ! couina-t-elle en gosse exaltée. Elle lui sortait les balloches. Voilà, mon gros, tu seras à l’aise. Tu vas voir, ta Loulou va te pomper la cervelle.

Elle lui avala le gland. La Sardine, derrière elle, histoire de ne pas rester comme un con, releva la jupette, descendit sa culotte, lui écarta les fesses, découvrant la rondelle.

— Merde alors, qu’est-ce qu’i sent bon, ce petit cul ! (Il lui mordait à pleines dents.)

— Moi je dis : rien de tel qu’une bonne pipe, avant un braquage, gronda Mouloud, qui perdait les pédales à vue d’œil ; la fille lui croquait le gland à petits coups de quenottes.

— Bordel, Loulou, hurla-t-il. T’as suivi une école spéciale pour apprendre des machins pareils, merde ! Prépare-toi à avaler 15 litres de foutre, j’ vais exploser.

— Vas-y, mon gros salopard, crache-moi dans la gueule, préconisa Loulou, d’un naturel déconcertant.

Mouloud gémit à mort, il lâcha sa bordée. Les flaques de foutre claquèrent sur le visage de Loulou, en pleine extase mystique. Elle la replongea illico dans sa bouche pour finir l’essorage ; elle ronronnait comme une chatte. Derrière, La Sardine lui léchait le trou du cul en lui fourgonnant le minou de ses longs doigts d’artiste. Elle mouillait fort. Ça dégoulinait sur son poignet.

— Putain de merde, s’exclama Mouloud qui soudain revenait sur terre, après une sortie en gravitation zéro. T’as vu l’heure, La Sardine ? Arrête Loulou, s’il te plaît, arrête, faut qu’on aille bosser. (Il poussait la tête de la petite et remballait sa queue avec difficulté.)

— Lou, tu restes dans la bagnole, tu bouges pas, compris ? et tu fais pas la conne... Sinon t’auras ta danse, ajouta La Sardine, en lui donnant une petite tape sur le cul.

— Putain, les mecs, c’est toujours pareil ; y a toujours un moment où ils deviennent chiants, râla la blondinette.

Elle repassait sur la banquette arrière.

— Suce ton pouce et branle-toi, ça te fera passer le temps, jeta Mouloud arrangeant.

Illico, Loulou s’envoya une cuillère de coco. Décidément, cette petite avait le sens de l’à-propos.

— Allez, on s’en remet un dernier coup dans le pif et on y va, conclut La Sardine.

Les deux tarés sortirent de leur caisse, vers 6 heures 35. Ils avaient 5 minutes de retard sur le timing qu’ils s’étaient fixé la veille lors de leur semblant de briefing. Mais ils s’en foutaient, vu qu’ils l’avaient déjà oublié. Ils se glissèrent vers l’arrière du supermarché. Ça ressemblait à un quai de gare où les gros-culs venaient accoster pour décharger leurs palettes. À cette heure, comme prévu là aussi, c’était désert ; ça sentait juste la pourriture, le gasoil et un peu la pisse. Mouloud regretta un peu de n’être pas arrivé plus tôt. On lui avait raconté que des camionneuses roumaines venaient y livrer des légumes, le vendredi après-midi. Dans son esprit, camionneuses roumaines... Ça ne pouvait être que salopes et compagnie.

4

SECRÉTARIAT DE DIRECTION

La Sardine, dans la réserve, se faisait lécher le fion par Véronique. Il avait préféré, finalement ; trop speedé pour se faire sucer la bite. Au début, la petite vendeuse n’était pas trop pour ; ce type avait l’air crade. Mais son flingue plaidait pour lui sans discussion possible. Le contremaître, le cul en l’air, traînait toujours dans un coin de l’entrepôt, au milieu d’une mare de sang qui commençait à noircir. Il n’avait pas bougé depuis qu’il avait reçu sa valda au fondement, mort sous le choc qu’il était. Sûr que cela n’encourageait pas à la mutinerie.

Elle léchait donc. La Sardine se branlottait. Il sentait la petite langue pointue de Véronique se vriller dans son trou de balle, parfois elle se retirait, butinait le pourtour, puis replongeait encore en frétillant comme un gardon. La garce semblait y prendre goût ; la main glissée entre les cuisses de la petite frappe, elle lui caressait les couilles. Elle lui saisit soudain la tige et se mit à la branler frénétiquement, tout en continuant à le langoter. La Sardine, déjà bien barré, crut qu’il allait perdre la boule. Sa pine se dressa dans un hoquet, le nœud prêt à exploser.

L’espace d’une seconde, les vapeurs du sexe se combinant avec celles de la coke, un éclair de lucidité le traversa. D’instinct, il avait pressenti un danger. Il se retourna tout à coup, attrapa la jeune fille, lui balança une baffe, histoire de la ramener à la réalité, la poussa contre les étagères, puis presto l’attacha aux montants, avec du fil de fer qui traînait là, les jambes et les bras écartés. La vendeuse, à moitié sonnée, n’avait pas eu le temps de réagir. Dans la foulée, La Sardine lui glissa la main entre les cuisses. Il lui caressa la moule, la constata baveuse, déchira sa blouse d’un geste brusque puis fit un pas en arrière, pour apprécier le tableau. Véronique était adorable, écartelée sur fond de boîtes de conserves. Un petit modèle gentiment roulé, des nichons à croquer, un peu lourds, un ventre velouté, une peau légèrement brune au grain satiné. Il s’avança vers elle, la bite en l’air.

Dès qu’il fut à sa portée, Véronique lui cracha à la gueule. La Sardine n’en eut cure ; on lui crachait dessus depuis qu’il était tout petit. Ça confirma, seulement, son intuition ; cette nana s’apprêtait bien, tout à l’heure, à lui faire un coup de salope. Il ne prit même pas la peine de s’essuyer. Il posta le museau de sa bite à l’orée de la touffe, renifla le terrier en se frottant dans les poils, poussa doucement et l’enfila.

La chaude moiteur de son con le fit frissonner de la tête aux pieds, comme s’il était submergé par une soudaine montée de dope. Sa pine s’électrisa. Il se mit à vibrer de toute sa carcasse et déchargea presque immédiatement en longues saccades convulsives. Il écrasait son pubis contre le ventre de la petite vendeuse. À chaque coup de rein, ça clapotait un max.

Quand il se retira, lentement, presque tendrement, la fille le regardait avec mépris. Elle n’avait pas dit un mot.

— Pôv’ merde ! souffla-t-elle en faisant une grimace dégoûtée.

La Sardine lui jeta un coup d’œil blasé. Il sortit un rouleau de gaffeur de sa poche, lui en colla un morceau sur la bouche et, pour faire bonne mesure, un autre sur la chatte.

— T’es bandante, ma cochonne, mais personnellement je trouve que t’as trop de poils sur la motte (il tira sur le scotch d’un coup sec. Les yeux de Véronique s’écarquillèrent.)

Le taré observait le résultat, une moue de déception aux lèvres. Il en restait encore un paquet sur la toison. Il redéchira une bande d’adhésif qu’il recolla à la touffe, mais cette fois-ci, sans l’arracher. Il rangea sa bite dans son pantalon.

En pénétrant dans le supermarché, tout à l’heure, par l’entrée des livraisons, les deux voyous avaient décidé de se séparer. Mouloud irait directement vers l’administration s’occuper du coffre, pendant que La Sardine se chargerait de neutraliser les agents de sécurité. Ils entamaient, à cette heure-là, leurs rondes de surveillance.

Dans la réserve du magasin, quand il avait surpris la petite vendeuse et son contremaître, le gringalet avait viré louf ; amnésie totale. Il avait perdu de vue ses objectifs tactiques. À présent, il semblait mettre à profit ce bref instant de basse tension pour retrouver ses marques. Un bruit le fit sursauter. Il se retourna vivement. Deux types de la sécu débouchaient de derrière les empilements de cartons.

Le couple d’abrutis se la faisait routine. La clope au bec, débraillés dans leur costard à la con de commando d’intervention. Le plus grand, le bide en avant, s’immobilisa en découvrant Véronique, à poil, crucifiée contre les étagères. L’autre, un nabot qui flottait dans son uniforme comme un papier gras dans un caniveau, fit preuve de plus de discernement. Il localisa aussitôt La Sardine et son flingue. Peine perdue, car sa tête explosa avant qu’il ait pu s’en féliciter. La deuxième bastos perfora d’un grand trou l’estomac de son collègue ; les yeux lui sortirent des orbites sous l’impact.

À quelques mètres de là, Mouloud entendit le bruit sourd des détonations. Il se dit que La Sardine avait commencé le nettoyage. Agenouillé près d’Édith, entourée de ruban adhésif, il était fasciné par la culotte de latex noir qui reflétait, entre les cuisses de l’assistante comptable, la lumière des néons du plafond. Il en approcha la lame acérée de son couteau, tandis qu’un sourire de grand givré lui flottait aux lèvres. Le Mouloud, il fallait toujours qu’il bricole. Il entama d’une fine coupure le caoutchouc gonflé par la motte de la fille. Puis, avec précaution, il augmenta la pression, de telle sorte que l’entaille se fit plus profonde. Le latex se fendait sous la découpe. Il s’entrouvrit comme une bouche synthétique, dévoilant la chair rose-violine dans son écrin noir.

Le voyou glissa la main sur la cuisse d’Édith. Elle avait la chair de poule. Le latex brillant, la peau blafarde de la blondasse, son petit con déplumé comme un poulet à l’étalage lui filaient des bouffées de chaleur. Il posa son couteau sur la moquette, avança son doigt vers le sexe découvert, le glissa doucement entre les grandes lèvres pourpres et chiffonnées qui s’écartèrent.

À l’intérieur, c’était chaud et mouillé, légèrement mousseux. L’assistante allongée sur le sol, les yeux chavirés, se tortillait sous la caresse ; elle tentait vainement de resserrer les cuisses, maintenue entrouvertes par le saucissonnage du scotch. Tandis qu’il la branlait, en augmentant la cadence, de l’autre main, Mouloud lui saisit le menton. Il planta ses yeux dans les siens, surveillant avec avidité la progression de sa jouissance. Son con était devenu brûlant. Maintenant, il la travaillait à la sauvage ; ça gargouillait sous ses doigts. Il l’entendit gémir au travers du ruban adhésif. Une explosion sourde la parcourut ; Édith se cambra. Elle jouissait comme une chienne.

Mouloud se releva. Il s’essuya les doigts sur son pantalon, puis s’envoya un nouveau petit snif, histoire de conclure la digression. Allongé sur la moquette tout près de là, la salopette sur les genoux, Silvio redressait la tête pour mater. Ce petit connard bandait. Le gros lui lança un regard morne et se dirigea vers les bureaux mitoyens. Il était temps qu’il se reconcentrât sur son objectif.

Après avoir emprunté un petit couloir qui sentait le moisi, il poussa la porte du secrétariat de la direction. Marie-Christine Landrin pianotait sur son ordinateur. Elle leva les yeux à son arrivée. Une rouquine d’une petite quarantaine, les yeux gris derrière ses lunettes, plutôt bien gaulée dans son tailleur en tricot vert amande.

— Ben, t’es là, toi ? interrogea Mouloud, d’un ton peu amène.

La femme se redressa derrière son bureau.

— T’es un peu en retard sur ton planning, mon Loud. Je commençais à me demander si vous n’aviez pas des emmerdes, ne répondit pas Marie-Christine à la question.

— C’était prévu que tu sois là ? insista Le gros.

— Évidemment, rustaud. Mais t’es sûrement trop chargé pour t’en souvenir. Le vendredi soir, je reste plus tard au bureau, vu que justement c’est ce soir-là que le patron vient récupérer la recette.

Mouloud se gratta le pif. Il restituait à peu près. C’est Marie-Christine qui leur avait refilé la combine. Une fois par semaine, le boss du magasin passait récupérer son black. Liquide, qu’il avait gentiment détourné, pendant huit jours, des bilans officiels du supermarché et planqué dans son coffre comme un petit écureuil à la con. Un plan pépère pour Mouloud, dans la mesure où on voyait mal comment le dirlo pouvait porter plainte, s’il se faisait faucher du fric pas déclaré. C’est Marie-Christine, aussi, qui avait fourni les plans d’accès, les horaires de la sécu, les habitudes du magasin, le dépouillement du personnel. Un travail de régie absolument nickel.

Cette gonzesse l’avait immédiatement fasciné. Mouloud se souvenait très bien du jour où il l’avait rencontré par l’intermédiaire d’une sœur de La Sardine, dans un bistrot ; son allure bécèbe et l’aplomb avec lequel elle lui avait expliqué l’histoire.

Elle proposait une affaire. En quelques mots, sans fioritures, elle lui avait expliqué comment elle voulait mettre le nez dans la merde à son enfoiré de patron et quel intérêt réciproque ils pouvaient en tirer tous les deux. Ce jour-là, cependant, le gros était resté sur sa réserve, se défiant d’un coup tordu ; question de principe. Il n’excluait pas, non plus, d’être tombé sur une morue givrée en rupture de psychiatrie. Il en traîne quand même un paquet dans les milieux interlopes.

Il lui avait fallu un second rendez-vous pour qu’il commence à envisager le coup comme jouable. La rouquine avait voulu négocier un pourcentage sur l’opération ; voilà qui lui avait plu. Sans compter qu’il la trouvait tout à fait baisable, avec ses grosses loches sous son corsage et ses faux airs de bourgeoise déclassée dans le secrétariat. Les regards en coin qu’elle lui adressait, derrière ses lunettes, laissaient soupçonner que, de son côté, elle n’était pas insensible aux charmes faisandés des bêtes sauvages. Ça n’avait d’ailleurs pas traîné. Ils avaient scellé leur accord, dans les toilettes de la brasserie des Lilas. Dès le loquet tiré, Marie-Christine lui avait baissé le futal. Le flot -d’ordures qu’elle débita pendant qu’elle le chevauchait sur la cuvette des chiottes, alors qu’il lui malaxait ses gros nichons à pleines paumes, acheva de le convaincre.

En revanche, il ne se souvenait plus qu’elle lui ait dit qu’elle serait présente sur le taf, le jour du casse. À vrai dire, ça l’arrangeait moyen. Quand cette gonzesse était dans les parages, elle dégageait une telle fragrance de cul que sa bite durcissait illico au fond de son froc. Et cela, il faut le reconnaître, ça peut handicaper dans un travail de précision.

— Où il est ce putain de coffre ?

— Dans son bureau, à côté, dit la rousse, en se dirigeant vers la porte de communication.

Mouloud suivit son gros cul. Il roulait sous la jupe en tricot si effrontément qu’il ne pouvait plus en détacher les yeux. Une montée de speed lui vrilla la moelle épinière. Son bénard tendu comme à la manœuvre, il avait l’impression que sa pine allait exploser. Ils pénétraient dans le bureau du directeur. Mouloud, n’y tenant plus, chopa Marie-Christine en la saisissant par la taille. Il la pencha en avant, la poussant contre une table recouverte de dossiers. Il releva sa jupe.

— Eh ! Loud, souffla-t-elle, cochon ! Qu’est-ce que tu fais ? (Il venait de déchirer sa culotte.) Tu crois que c’est le moment ? (Elle sentait le souffle lourd du malfrat sur sa nuque.) Arrête gros salaud...

Elle avait le cul à l’air, un derche majestueux d’une blancheur de crème fouettée. Mouloud la fessa d’un large plat de la main. La chair tressauta et rosit sous le choc.

— Ah ! le merdeux, il me chauffe le cul, enchaînait la rouquine. Tu sais t’y prendre pour me rendre folle, espèce de dégueulasse. Oui, mets ton doigt dans mon trou de balle ! Sale vicelard. Oh, tu me chauffes... Oh, allez, vas-y. Dépêche-toi...

Elle gueulait sans retenue. Mouloud avait déboutonné son falzar, sorti sa bite. Il la lui planta entre les fesses. Il prenait soin de bien la diriger vers son œillet boursouflé.

— Encule-moi, mon gros, vas-y ! hurla Marie-Christine (la perspective de faire ça dans le bureau de son patron semblait la rendre complètement maboule). Explose-moi, salaud...

Mouloud poussa une reconnaissance, engageant son gland à moitié dans l’ourlet brun, puis il donna un vigoureux coup de rein qui le fit pénétrer tout entier. C’était rugueux et serré. Il n’en banda que plus fort, il s’enfonça plus avant, par à-coups, il grognait comme un clebs, encouragé par les commentaires obscènes de Marie-Christine qui s’agrippait à la table et couinait dans l’aigu. Lorsqu’il eut tout enfilé, qu’il sentit ses couilles battre contre le con de la rouquine, il attrapa à pleine poignée les deux globes charnus de son cul et commença à balancer des coups de boutoir.

5

BUREAU DU DIRECTEUR

A priori, Marie-Christine avait tout de la petite bourgeoise de province normale. Maquée à un agent d’assurance qui, petit à petit, était parvenu à détenir l’un des cabinets les plus florissants du Gâtinais. Une maison neuve sur deux niveaux, dans la banlieue de Pithiviers, avec jardin, pelouse, portail automatique ; elle avait gardé son job de secrétaire de direction au supermarché, plus par esprit d’indépendance que pour des raisons économiques. C’est du moins ce qu’elle racontait volontiers et que tout le monde était enclin à croire.

Son mec, l’assureur, la faisait mourir d’ennui depuis la deuxième semaine de leur mariage ; autant dire que ça faisait un bail. Cette rousse pulpeuse en avait été la première étonnée ; absolument déchaînée à l’adolescence (ses camarades de classe garderaient le souvenir d’une magnifique salope pour le restant de leurs jours), sa libido semblait du jour au lendemain s’être assoupie. Elle finit par dissuader, sans trop d’effort, les dernières (et de plus en plus vagues) velléités sexuelles de son mari. Il tentait encore par intermittence de la baiser quand il avait croisé une minette au petit cul bien frais dans la rue de la République ou pris un coup dans le pif. Mais se faisait rembarrer avec régularité. Elle avait vécu ainsi, plusieurs années de suite, sur une planète aride, faite de routine et de dénégation. Jusqu’au jour où, sans s’en rendre vraiment compte, elle céda aux avances insistantes du mari d’une copine. Cette dernière l’avait invitée à passer le week-end chez elle en plein cœur de la forêt de Pithiviers.

C’était une fin de matinée d’été, dans une cabane de jardin, après une partie de tennis. Ce matin-là, Marie-Christine était sacrément gironde dans sa tenue blanche. La jupette découvrait son gros cul potelé, le Lacoste lui moulait les nichons. Le mec de sa copine, qui la matait depuis la veille, avait pété les plombs. Dès que les autres se furent éloignés, il lui prit la main et l’entraîna dans l’appentis tout proche. Marie-Christine s’était laissé faire, presque naturellement. Retournée contre l’établi, enfilée en levrette d’une queue mince et nerveuse par ce type dont elle connaissait à peine le prénom, avant même qu’elle ait eu le temps de lui dire qu’elle n’attendait que ça et depuis trop longtemps.

L’autre l’avait limée avec rage. Il lui grognait des insultes, crachait sur son gros derge, luisant de sueur, qui claquait en cadence contre son ventre. Traitée en salope, elle planait sur un nuage, quelques minutes plus tard, quand elle prit l’apéro avec toute la clique sur la terrasse de la maison. Ça lui coulait délicieusement dans la culotte pendant que sa copine servait le pastis.

Le soir même, alors que tout le monde montait se coucher, c’est elle qui, à son tour, chopa le gentil mari. Elle était seule, assise au salon, lorsqu’il passa pour la saluer. Alors qu’il se penchait vers elle, elle lui ouvrit la braguette sans même se lever de son fauteuil, glissa sa pine dans sa bouche et la suça goulûment jusqu’à la dernière goutte. Le type, affolé, matait autour de lui de peur d’être surpris. Et plus il serrait les dents pour ne pas hurler, plus elle pompait la queue.

Le lendemain, Marie-Christine flottait en apesanteur, en plein syndrome de la Belle au Bois Dormant. À cette exception près, qu’à partir de ce jour-là, les princes charmants défilèrent à une cadence frénétique. La rouquine approchait la quarantaine. Elle était intelligente et ne se faisait aucune illusion sur toutes les conneries qu’on serine aux gamines sur la valeur de l’amour idéal, le sublime de l’équilibre affectif, la grandeur éthique des compromis. Elle en voulait plein la chatte et le plus vite possible, avant de devenir une vieille morue abandonnée sur le sable merdique de l’existence.

La fréquentation des rades de nuit la conduisit à rencontrer La Sardine. Dans un trou de province, on a vite fait le tour des abrutis et des salopards. Elle avait d’abord fait la connaissance de sa petite sœur, serveuse dans un bar montant, avec qui elle avait sympathisé. La frangine de La Sardine en savait long sur le biotope local. Elle lui apprit que son patron, le directeur du supermarché, organisait des soirées cul, dans sa maison de campagne. Il y conviait quelques notables et une poignée de filles, fraîchement descendues de leur Est nourricier. Le communisme nous aura préparé la plus belle réserve de putes que l’on ait jamais vu débarquer. À croire qu’il s’agissait d’une arme secrète concoctée par les stratèges du K.G.B. et que leurs patrons furent trop cons pour ne pas employer à temps. La face du monde en eut été changée, avait commenté La Sardine qui faisait mine de s’intéresser à la géopolitique.

Toujours est-il que le sieur Christian Graton, dirlo des supermarchés Bravo, organisait des touzes dans son pseudo-manoir néogothique de marchand de saucisses au kilomètre, avec du matériel post-soviétique. Après tout, on pouvait comprendre qu’il ne les organisât pas dans le rayon fruits et légumes de son magasin. L’info aurait pu glisser sur la peau nacrée de Marie-Christine, que l’idée de se faire partouzer par un notaire et un adjoint à l’enseignement technique à la mairie de Châteauneuf-sur-Loire tentait modérément, si elle n’avait appris, par la même occasion, que son mari faisait partie des convives les plus assidus à ce genre de soirées.

Que son taré de mecton s’envoie des prostituées biélorusses, elle s’en tapait. En revanche, l’idée que ce cloporte de Graton, son patron, ait pu se foutre de sa gueule, et depuis si longtemps, avec ses regards en coin et ses petits sourires compatissants, lui était tout bonnement insupportable. Elle s’en sentait si humiliée qu’elle avait résolu de se venger. Le cash au noir du vendredi soir servait (entre autres) à payer les putes et accessoirement le silence de quelques minettes du coin, égarées ces nuits-là dans les sofas du manoir. Peu de temps après, La Sardine lui avait présenté son pote Mouloud. Le larron faisant l’occase, la suite allait de soi. Mouloud était en train de lui bourrer le cul, dans le bureau de son connard de directeur.

Ils pataugeaient tous les deux dans les papelards. Marie-Christine, sous l’enculade, labourait les dossiers, maculait les rapports. Elle froissait les factures qui dégoulinaient sur le sol. Le gros, d’une main glissée sous ses cuisses, lui fourrageait la chatte.

— Oh ! Oui, hurlait-elle, branle-moi en même temps. Tu me rends cinoque, mon Loud !

Au bord de l’orgasme, elle imaginait la tronche du directeur, tout à l’heure, lorsqu’il débarquerait dans son bureau. Son teint d’aubergine quand il découvrirait la disparition du magot. Oh ! la suave saloperie, Ducon ! Une chaleur délicieuse montait dans son ventre, ravageait son sexe. La tête de l’autre abruti, la bite de Mouloud dans son cul qu’elle sentait prête à exploser. Elle s’affala sur le bureau, échevelée. Un peu de bave lui coulait au bord des lèvres. À bout de force, elle murmurait des borborygmes. Ces putasseries, dont elle seule avait le secret « Vas-y, gros merdeux poilu, balance ta sauce ! Pisse-moi dedans ! Salopard... ». Mouloud, à l’unisson, lui pinçait les loches, lui balançait des tapes sur le cul.

— Trémousse-toi, salope !... Meeerde...

Il giclait. Les cuisses humides de la rouquine frémirent. Son joufflu aspirait la bite du gros par soubresauts. Il gargouillait sous le flot, comme une marmite à foutre.

Malgré l’urgence des circonstances (après tout, on était là d’abord pour braquer un coffre, et si possible avant l’arrivée du directeur), Marie-Christine entendait respecter les étapes. Dès que Mouloud se retira, elle se précipita sur sa queue, l’engloutit dans sa bouche, d’où il n’était pas question qu’elle ressorte autrement que propre comme un sous neuf. Mouloud matait. Toujours attendri par le soin que mettait la rouquine aux ablutions post-coïtales. Lorsqu’il releva la tête, il constata avec plaisir que le bureau du directeur avait pris la gueule de l’effraction classique. Un bordel indescriptible. Ça éviterait une mise en scène ultérieure qui sent toujours son apprêté. Pour faire bonne mesure, un peu plus tard, il filerait quelques baffes à Marie-Christine, alibi oblige, et le tour serait joué. Elle avait déjà les fringues en vrac.

— La grosse t’as donné le code ? interrogea la rousse, un moment après, quand elle vit Mouloud se diriger vers le coffre. Elle redescendait sa jupe en se déhanchant. Comme toujours, après s’être fait lessiver, une lueur de vice flottait dans ses yeux gris.

Sans répondre, le malfrat se mit à taquiner les boutons de la porte blindée. Il s’y reprit à deux fois, avant de pester dans sa barbe.

— Ne me dit pas que Solange t’as donné une mauvaise combinaison ? s’inquiéta Marie-Christine.

Tout basculait. Le gros avait blêmi. Il fonçait vers la comptabilité.

6

PC DE SÉCURITÉ

Quand on a proscrit l’alcool dans les commissariats, on a pris soin d’en ouvrir le recrutement aux femmes. Du coup, la mixité a largement suppléé aux divertissements de pochetrons qui faisaient le charme des volières d’antan. Maintenant, ça draguait sec et ça baisait un max chez les poulagas. Une façon comme une autre de conserver leur cohésion fraternelle à l’ensemble des services.

Depuis deux bonnes semaines, le commissaire Morel, tout frais nommé à Pithiviers, circonscrivait le lieutenant Ducreux. Stratégie d’approche classique : il l’avait attachée en priorité à des tâches qui la faisaient visiter son bureau le plus souvent possible. La jolie blonde, à queue-de-cheval, affichait deux mômes à l’école primaire et un mari au service de l’Équipement, mais ne semblait pas farouche. Elle avait un cul splendide, moulé dans son pantalon à pinces, de petits seins hauts perchés entre lesquels pendait sa cravate, des jambes longues comme celles d’une danseuse du Crazy, une bouche un peu molle, des yeux verts qui vous regardaient en coin d’un air taquin, sous la mèche baladeuse.

Morel pataugeait dans ses manœuvres. Pourtant, Morel mettait le paquet. Sourires de connivence, petits compliments au passage, attouchements furtifs. Mais finalement Morel tournait en rond. Question baise, ça progressait moyen.

— Tiens, Ducreux, allez me chercher le dossier Duchmol...

Vision arrière. Le cul de Ducreux, un vrai trésor.

Elle revenait avec l’objet. Sourire coquin aux lèvres, pas dupe, c’est sûr, silhouette chaloupée. Un vrai calvaire.

— Merci, Nathalie (une fois sur deux, il prenait soin de l’appeler par son prénom).

Et Ducreux repartait. Et le commissaire restait là, à remater son derche. La bite humide, endolorie, coincée de travers dans son caleçon. Devait glisser la main dedans, pour la remettre en place.

*
*    *

Au supermarché, pendant ce temps-là, il y en avait qui bossaient pour de bon. Après avoir résolu le problème de la surveillance, La Sardine progressait dans son contournement tactique. Nouvel objectif : neutraliser le PC de sécurité. Un bien grand mot pour un petit réduit, plus proche du placard à balai que d’une salle de contrôle aérien. Mais PC de sécurité, ça faisait bien pour les assurances (c’est fou ce qu’il faut faire pour rassurer les assureurs). La Sardine trouva facilement le local. Le plan fourni par Marie-Christine était irréprochable.

Dans la guitoune, une petite rondouillarde, boudinée dans son uniforme bleu marine, se vernissait les ongles. Elle posait de temps à autre un œil terne sur les écrans des moniteurs vidéo à moitié déréglés. Rosetta était de service de nuit ; elle démarrait doucement. Elle ne vit pas La Sardine arriver derrière elle. On ne peut pas, à la fois, se faire les ongles et surveiller ses arrières.

Lorsqu’il la ceintura, elle poussa un couinement aigu. Les mains du freluquet couraient de ses nichons à ses fesses, comme autant de tentacules.

— Alors, ma grosse, on fait un métier dangereux, apostropha l’artiste.

Il la maintenait à demi couchée sur le pupitre de contrôle. Rosetta était sidérée. Les yeux ronds comme des soucoupes. La Sardine avait glissé la main sous son blouson, dans son soutien-gorge. Il lui pétrissait le nichon.

— Putain, t’as des bourrelets partout. Ça doit dégouliner, quand t’enlèves l’uniforme.

Elle esquissa un geste de dégagement. Le malfrat la saisit par les cheveux.

— Tu vas me laisser t’attacher, gentiment.

Il tirait comme un malade. Le cou de Rosetta, rejeté en arrière, commençait à faire un angle bizarre. Elle balbutia un acquiescement. La main sur son sein relâcha la pression.

À cet instant, une lampe s’alluma sur le tableau de contrôle. Il s’ensuivit une série de bips stridents.

— C’est quoi, ça, ma cocotte ? demanda La Sardine.

Il plantait son flingue dans la gorge de Rosetta.

— Ça... ça veut dire que quelqu’un essaie d’ouvrir le coffre... sans y parvenir, gargouilla-t-elle.

L’abruti tiqua. Il avait vu le doigt de Rosetta. Elle appuyait, en lousdé, sur un gros bouton rouge, pas discret pour deux sous.

Réflexe pour réflexe, il appuya de son côté sur la gâchette de son flingue.

*
*    *

Un crissement de pneu, sur le goudron du parking, fit sursauter Loulou. Un gros 4x4 gris métal vint se garer près de la voiture de Mouloud. Loulou se pelotonna au fond de la banquette.

Au volant du diesel, Roland Marty transpirait. Il n’en menait pas large. Il était à la bourre. Tous les vendredis soirs, Monsieur venait chercher Madame au supermarché. Un rituel increvable. Les autres jours, elle rentrait du boulot comme une grande.

Roland était patron de bistrot, au centre de Pithiviers. Madame, c’était Solange, la chef-comptable et Solange n’était pas le genre de femme à tolérer du laisser-aller dans l’organisation. Or, ce soir, Roland avait un bon quart d’heure de retard. La faute à cette pouffiasse de Marina, la serveuse du bar. Roland la sautait, dès que sa femme avait tourné le dos. Deux fois par jour, quelquefois, mais ça ne lui suffisait pas. Il fallait encore qu’il y mette les formes. À chaque fois, maintenant, il y avait droit. Oh ! Chéri, pourquoi me quittes-tu si vite ? Qu’est-ce qui t’empêche de rester, mon gros ? Et que je te rechope la bite. C’est si bon nous deux, tu crois pas ? Oh ! Mon chéri, s’il te plaît, ne me laisse pas tout de suite, la vie est trop courte. Laisse-moi encore te lécher les roustons, mon amour. Tous ces trucs à la noix que sortent les gonzesses quand elles ont décidé de vous les briser, justement. Et Roland, les pieds emberlificotés dans son falzar, la Marina pendue aux couilles – allez donc vous rhabiller dans des conditions pareilles –, Roland se disait : « Pauvre de moi, ça vous casse tout, ce genre de cinoche. » C’est vrai, rétrospectivement, il n’y a pas mieux pour vous rendre amnésique ; après, on ne se souvient plus que des emmerdements. Certains vous diront, avec les putes, au moins, on n’a pas ce genre de désagrément. C’est sûr : c’est même exactement le contraire. Dès que t’as payé, il faut que tu casses, on s’attarde pas. Et comme tu payes avant...

Dans sa caisse, Roland suait à grosses gouttes. Il coupa RTL sur son autoradio multipistes. Avec un peu de chance, Solange, elle aussi, aurait été retardée. À moins qu’elle ne se soit déjà cassée. N’y tenant plus, il descendit de son tas rutilant. Il avait décidé d’aller aux nouvelles.

Quand elle entendit la portière du 4x4 claquer, Loulou jeta un œil. Elle vit Roland Marty s’éloigner vers la porte d’entrée réservée au personnel.

*
*    *

Ducreux, dans le bureau du commissaire, venait de repartir. Morel était en apnée, limite malaise. Il ouvrit sa braguette et sortit sa bite pour lui faire prendre l’air. Elle brillait comme le museau d’un jeune chiot. Il commençait à se branler, quand la porte s’ouvrit à la volée. Le lieutenant réapparut un papier à la main. Le commissaire lui balança un rictus gêné. Ducreux vint déposer son papelard sur un tas de dossiers en souffrance. D’où elle était, à ce moment-là, le déballage de son supérieur hiérarchique ne pouvait pas lui échapper. Ducreux regarda Morel dans les yeux. Elle contourna la table. Son sourire aurait damné un pape polonais. Elle s’agenouilla devant lui.

— Monsieur le commissaire avait trop chaud ?

— ...

— Veut-il que je le rafraîchisse ?

— ... Faites, Ducreux. Faites.

Ses doigts fins saisirent la queue. Elle jeta un coup d’œil par en dessous vers Morel, soudain tétanisé.

— Vous avez une très belle bite, Monsieur. Si je puis me permettre.

Comme un papillon, les lèvres de Ducreux se posèrent sur le gland du commissaire. Du bout de la langue, elle lui titilla le frein du prépuce avant de le faire glisser dans sa bouche. Très doucement. Ses cheveux impeccablement tirés par le catogan, la cravate nouée avec soin autour du col de chemise, la chaleur molle de sa langue firent chavirer Morel.

Le téléphone, gros animal jaloux, choisit l’instant pour ramener sa fraise.

7

RAYON BOUCHERIE

À 19h15, Roland Marty, tenancier de bar, à Pithiviers (Loiret), entra dans le supermarché par la porte du personnel. Tout était silencieux à cette heure-là. Délaissant le couloir des vestiaires, il tourna à droite. Avant d’emprunter le petit escalier qui grimpait à l’étage de l’administration, il devait longer l’arrière-salle de la boucherie.

Des gémissements attirèrent son attention. Il jeta un œil au travers des baies vitrées. Le boucher avait installé une petite vendeuse sur la paillasse du labo. Le futal sur les chevilles, l’artisan enfouissait son museau dans la jeune chatte en lui écartant les cuisses comme un malade. La petite, allongée au milieu des jambons, avait les yeux révulsés. Elle haletait en poussant de courts feulements.

Roland s’avança le long de la paroi de verre ; de là, il voyait mieux. Le boucher mordait la motte à pleines dents. Les mains glissées sous les fesses de la jeune fille, ses pouces s’enfonçaient dans son trou du cul comme s’il avait voulu l’ouvrir en deux, tel un fruit mûr. On l’entendait d’ici grogner des cochonneries dans les poils de sa touffe.

En y regardant de plus près, Roland Marty, qui s’était mis illico à avoir la trique, remarqua un détail qu’il n’avait pas vu au premier abord et qui le fascina. Une grosse tige dépassait des fesses du boucher. Cette espèce de dégueulasse s’était enfoncé un saucisson dans le cul. Quand il tortillait du derche, la rosette oscillait sous les mouvements.

La réputation du boucher n’était plus à faire, mais là on tenait un scoop. Quant à la nana, Roland la reconnaissait maintenant : une copine de Marina la casse-couille, sa serveuse. Une vraie pimbêche qui frétillait du croupion en le regardant de haut, à chaque fois qu’il la croisait. Il n’était pas mécontent de la choper les pattes écartées et la chatte ruisselante. C’était bien la peine de se la péter...

Hypnotisé par les splendeurs du terroir, Roland ne vit pas La Sardine qui déboulait dans l’autre sens. L’autre lui rentra dans le lard sans préliminaire.

— Qu’est-ce que tu branles ici, mon gros ? hurla La Sardine en le braquant avec son flingue.

C’en était trop pour Roland, déjà tout retourné par la boucherie porno. Sa petite cervelle, habituée aux pâles péripéties d’une vie bien réglée (et qui se résumaient généralement aux aléas des matchs de foot), son petit cervelet de bistrotier disjonctait en interne. Sa mâchoire se décrocha. Il écarquilla les yeux lorsqu’il entendit le déclic du calibre. Et il bandait encore quand il s’écroula contre la porte battante du labo, s’affalant sur les carreaux de faïence aux pieds du boucher, où sa cervelle, justement, l’avait précédé de quelques nanosecondes.

*
*    *

Quelques instants plus tard, La Sardine rejoignit Mouloud à l’étage de l’administration. Il poussait devant lui le boucher et son apprentie, ainsi qu’une paire de gonzesses qu’il avait chopée au passage en train de se branler le con dans la cafétéria des employés (on n’a pas idée). Il s’immobilisa quand il découvrit le corps de Solange Marty que le rasé venait de suriner.

— Cette salope m’a refilé un mauvais code, grogna Mouloud en essuyant la lame de son couteau sur la jupe de la comptable.

La Sardine lui jeta un regard vide. Son pote de même. Ils étaient loin d’imaginer qu’en trucidant presque simultanément Solange et Roland Marty, ils venaient de reconstituer, dans l’au-delà, un couple en difficulté ici-bas... Leurs préoccupations les maintenaient bien en-deçà de ce genre de considérations métaphysiques. Pour l’heure, Ils échangeaient leur point de vue et ce n’était guère brillant.

Mouloud avait l’esprit vif. Il avait dessoudé la chef-comptable et concevait que cela puisse compromettre l’accès au magot. Aussi déclara-t-il qu’il venait d’échafauder un nouveau plan. Sa dernière idée consistait tout simplement à attendre le directeur du supermarché afin de l’obliger à ouvrir lui-même son putain de coffre. Ce que lui rapporta La Sardine au sujet du geste inconsidéré de l’agent de sécurité Rosetta et sur la probabilité qu’il ait déclenché l’alarme chez qui de droit avait tendance à contrarier cette nouvelle stratégie.

Marie-Christine, sur le pas de la porte, le visage décomposé, observait l’étendue des dégâts. Le cadavre de Solange emmailloté de scotch dégoulinait sur la moquette. Dans un coin, La Sardine avait jeté le boucher, son apprentie et les deux nanas, eux-aussi entravés d’adhésif, sur Édith et Silvio qui se serraient l’un contre l’autre en tremblant. Les deux voyous la gratifièrent d’un coup d’œil morne puis ils s’enfilèrent un sniffon, façon de voir venir.

Mais il n’y avait manifestement pas grand-chose qui semblait poindre dans leur horizon mental, quand Loulou débarqua.

— Qui c’est, celle-là ? beugla Marie-Christine qui retrouvait soudain l’usage de la parole.

Personne ne prit la peine de lui répondre. Loulou venait annoncer l’arrivée des flics sur le parking du supermarché. D’un regard rapide par la fenêtre, Mouloud confirma l’information. La petite n’était pas en plein délire. D’ailleurs, elle avait pris soin de remettre sa culotte.

Dans le jour qui baissait, un car et trois voitures de poulagas, dont une banalisée, venaient de prendre position au pied du bâtiment. Planquée derrière le rideau à lamelles, Marie-Christine devint aussi blanche que la culotte de Loulou. La Sardine s’était figé. Seul, Mouloud semblait garder son sang-froid. Il se gratta le crâne et annonça :

— Je ne vois qu’une seule solution. On va faire une prise d’otages.

Dans un sens, ça coulait de source. La Sardine, du reste, trouva cela tout à fait approprié. Après tout, ils avaient tout ce qu’il fallait sous la main. Il s’employa sur-le-champ à regrouper, dans le bureau de la comptable, ce qui restait d’employés encore vivants. C’est lui qui proposa de les attacher le cul en l’air, histoire, ajouta-t-il, de les sodomiser les uns après les autres pendant les temps morts. Loulou appuyait la manœuvre en alignant des rails de coke sur les sous-mains en cuir synthétique.

Marie-Christine, après un moment de stupeur, commençait à péter un plomb ; elle tremblait de tous ses membres et balbutiait des bouts de phrases ineptes. Mouloud n’avait pas l’âme d’un secouriste. Il lui intima l’ordre de se laisser attacher avec ses collègues. Il prit néanmoins la peine de lui expliquer à l’oreille que c’était nécessaire si elle voulait préserver son alibi. Comme la rouquine faisait mine de tergiverser, il lui balança une mornifle.

*
*    *

Le commissaire Morel bandait toujours quand il débarqua sur le parking du supermarché. Il avait demandé au lieutenant Ducreux de l’accompagner. C’est elle qui avait conduit la voiture. Par quel miracle avait-elle trouvé le temps de troquer son pantalon contre une jupe réglementaire ? Morel l’ignorait, mais sur le chemin, il glissa la main sur sa cuisse, tout près de la culotte et la laissa en place jusqu’à leur arrivée. Sur le parking, dans l’effervescence de l’installation, ils avaient dû s’en tenir à une distance plus protocolaire. Mais, cependant, ils étaient comme aimantés. Les deux officiers de police ne loupaient pas une occasion de se toucher et dès qu’ils s’effleuraient, ne serait-ce que du bout des doigts, une puissante montée de sève leur cramait les neurones.

La nuit tombait rapidement. Un dernier rayon rose perça le crépuscule sur la zone industrielle. Deux nouvelles fourgonnettes de police étaient venues rejoindre le groupe stationnant sur le parking. Dès qu’on avait appris que l’on avait affaire à une tentative d’effraction suivie d’une putain de prise d’otages, Morel s’était retrouvé sur des charbons ardents. Depuis une heure, les contacts avec la préfecture s’intensifiaient. Officiellement, le commissaire n’était plus habilité à intervenir dans ce genre de circonstance. On attendait la BRB. Les cow-boys arrivaient d’Orléans. Il n’y avait plus qu’à patienter, en espérant que les abrutis qui s’étaient retranchés à l’administration avec des employés du supermarché seraient suffisamment cons pour croire qu’on leur avait bien commandé un hélicoptère.

À l’intérieur du supermarché, on était déjà passé dans une autre dimension. La Sardine, quand il eut fini d’entraver les otages, avait entrepris d’enculer Marie-Christine. Il en rêvait depuis longtemps et prenait le temps de savourer la chaleur de son cul entre deux terribles bourrades. Manifestement il se délectait, alors que la rouquine, quoique bâillonnée, semblait la trouver plutôt saumâtre. Il faut reconnaître que son alibi avait bon dos.

Dans son coin, Loulou chevauchait le manutentionnaire Silvio. Assise sur sa bite, elle lui pinçait les testicules. L’autre poussait de petits cris aigus, mais triquait comme un âne. Mouloud, légèrement agacé par le barouf ambiant, surveillait l’extérieur en matant par la fenêtre. Il se faisait sucer par Édith dont il avait opportunément déscotché la bouche.

Pendant ce temps, sur le parking, Ducreux faisait dans la parfaite adjointe : répondant au téléphone, organisant le périmètre de sécurité... De la voir virevolter à ses côtés, Morel n’en pouvait plus. Il finit par lui prendre la main au vol. Il l’entraîna, un peu à l’écart, derrière le car de flics. Personne n’y prit garde. Tout le monde regardait dans l’autre sens, vu qu’on était quand même censé surveiller le supermarché.

Ducreux s’amollit contre la poitrine du commissaire quand il lui prit la taille. Elle releva son visage vers lui. Ses yeux brillaient dans la pénombre. La pelle qu’ils se roulèrent les rendit fous furieux. Ils se plaquèrent contre la fourgonnette. La jeune femme pressait son pubis contre celui de Morel. Elle soupirait comme une malheureuse affamée. Le commissaire lui remonta la jupe sur les cuisses, son doigt s’insinua sous l’élastique. L’éclat blanc de la culotte sous la lune l’aveugla tout à fait. Il dégagea sa bite avec précipitation. Ducreux se haussa sur la pointe des pieds en écartant les jambes. Il se glissa dans sa chatte.

— Dépêche-toi, mon cœur. Enfonce-la bien, susurra Ducreux dans l’oreille de Morel. Son haleine était aussi brûlante que son sexe.

Qu’on imagine la scène, le parking du supermarché désert, sous la lueur orange des grands lampadaires ; au loin, à la périphérie, derrière les barrières de sécurité hâtivement assemblées, la foule qui commençait à s’agglutiner ; au premier plan, les véhicules policiers immobiles comme des bêtes à l’affût et, dans un coin, nos deux flics en train de s’enfiler à l’abri de tout regard.

Mouloud était le seul à pouvoir apprécier la perspective, planqué qu’il était derrière son rideau à lamelles, au premier étage de l’administration. Mais qui aurait pu croire que ces trois-là allaient jouir au même instant ?

8

VIDÉOSURVEILLANCE

Ducreux poussa un cri rauque lorsqu’elle sentit la queue de Morel exploser dans sa chatte. Un cri suivi d’un râle profond étouffé par la main que son amant lui posa sur la bouche. Ils restèrent un moment, qui leur parut une éternité, à frissonner comme deux petits animaux sous la lune.

Ils vibraient encore, quand un bruit ténu fit tressaillir Morel. Il se retira précipitamment, caressa la joue de la jeune femme, comme pour s’en excuser, et se jeta afin de contourner le car de police. Juste à temps pour bloquer le brigadier Rossi qui venait à sa rencontre.

— Ah ! patron, dit le flic dès qu’il l’aperçut. Le directeur du supermarché vient d’arriver. Vous voulez lui parler ? Il est totalement hystérique...

Le commissaire acquiesça et suivit son brigadier.

— Christian Graton. Je suis le directeur des super-marchés Bravo, grogna un type épais et court sur pattes en se ruant vers Morel.

Il portait la tenue réglementaire du golfeur à la con, le vendredi soir. Morel lui tendit vaguement la main et hocha la tête. Graton tiqua, il semblait un peu décontenancé par l’allure juvénile du fonctionnaire de police.

— Vous pourriez peut-être m’expliquer ce qui se passe chez moi, monsieur le commissaire, demanda-t-il d’un ton rogue.

— Tentative d’effraction avec prise d’otages, Monsieur.

La face livide de Graton se fripa puis parut s’affaisser de l’intérieur.

D’emblée, Morel n’éprouvait aucune sympathie pour ce type. Il enchaîna mécaniquement :

— La BRB va arriver d’une minute à l’autre. Ce sont eux qui prendront les décisions les mieux adaptées dans ce genre de circonstances. En attendant, Monsieur, je vous demanderais de bien vouloir regagner le périmètre de sécurité extérieur...

Tout en parlant, il passa la main sur son visage, le plus naturellement possible, humant au passage l’odeur de Nathalie sur ses doigts. À cet instant, il l’aperçut. Sa silhouette ondulait entre deux véhicules pour rejoindre un autre groupe de flics. Elle tourna la tête vers lui et l’espace d’une seconde ses yeux étincelèrent dans la nuit.

Morel ne bougeait plus. Il souriait aux anges, sans prêter attention aux protestations du directeur du supermarché qu’un agent raccompagnait derrière les barrières.

*
*    *

Une vraie pro cette blondasse ! pensa Mouloud, au premier étage du magasin. Elle l’avait pompé comme une déesse. Il fallait voir comment elle te l’avait aspiré au fond de sa gorge, déglutissant à chaque décharge... On aurait dit une morte de soif.

Édith, les yeux vitreux, releva la tête vers lui. Mouloud lui accorda une petite moue satisfaite. Mais ça ne l’empêcha pas de recoller un bout d’adhésif sur ses lèvres un peu gonflées.

Il jeta un œil par la fenêtre. Dehors, il y avait deux nouveaux cars de flics sur le parking. En revanche, les gentils poulets qui, tout à l’heure, s’enfilaient à l’abri des regards indiscrets avaient disparu. Mouloud se surprit à les chercher parmi les formes sombres qui s’agitaient en contrebas.

De son côté, pendant ce temps, La Sardine laissait libre cours à son sens artistique dans l’agencement des otages. Maintenus à quatre pattes, entravés par le scotch, il les avait disposés de telle sorte qu’ils puissent former un demi-cercle. La tête tournée vers l’extérieur et les fesses à l’air.

Denis Petitpoisson, dit La Sardine était originaire de Marseille d’où le surnom (Petitpoisson + Marseille = sardine). Très vite, son goût prononcé pour les mises en scène macabres lui avait valu une solide réputation de psychopathe dans les quartiers Nord. Deux ou trois bavures plus sanglantes que les autres l’avaient obligé à s’exiler dans le Gâtinais où il faisait profil bas depuis huit mois.

Les circonstances, ce soir-là, l’autorisaient à reprendre ses recherches plastiques. Il jaugea d’un coup d’œil la parfaite régularité de son demi-cercle de culs nus, retoucha l’alignement du derrière de Marie-Christine en lui balançant une claque bien sonore qui la fit sursauter. Du body-art, en quelque sorte. Après tout, il doit bien exister un art contemporain brut... Et s’il existe, La Sardine mériterait sans conteste d’y briguer une des places les plus éminentes.

Loulou qui sentait bien qu’elle avait affaire à un Maître en la matière lui demanda si elle pouvait apporter quelques variations sur son thème principal. La Sardine, très libéral, accepta volontiers. Que pouvait-on refuser à Loulou quand elle prenait la peine de vous parler poliment ? Il s’envoya une ligne et s’installa en spectateur.

*
*    *

— Dites donc, ça doit vous changer des vols à l’étalage... Cette fois-ci, c’est du sérieux ! grogna le capitaine Bidlovski en serrant la main du commissaire Morel.

Les 4x4 de la BRB, accompagnés d’un car blindé surmonté d’une antenne parabolique suivi lui-même par cinq ambulances du SAMU, venaient de débouler sur le parking du supermarché. En quelques minutes, les hommes de la brigade, encagoulés et armés jusqu’aux dents, avaient pris position.

Morel ne releva pas la vanne. Il se sentait d’une légèreté de papillon depuis son aparté torride avec Ducreux. Il adressa un sourire modeste au cow-boy.

— Mes hommes sont déjà en place, ajouta le capitaine. Ils ont pénétré par l’arrière du bâtiment. Et, sachez que ça démarre très fort. Ils ont déjà retrouvé cinq macchabées. Trois agents de sécurité dont une femme, un employé, un cadre, je suppose, et un autre type qui devait traîner là par hasard... On fait pas dans la dentelle : abattus avec du gros calibre, je peux vous le garantir.

Morel prit un air soucieux, mais en réalité il s’en tapait complètement. Tout encore imprégné de la chaleur de Nathalie.

— C’est pas le tout, mon vieux, enchaîna le capitaine Bidlovski, un peu surpris de voir le jeune commissaire rester aussi serein. Il y a mieux. Mes gars ont réussi à poser une caméra au premier étage du magasin, là où se sont réfugiés nos zozos et leurs otages. Suivez-moi. Je vais vous montrer.

Le flic de choc se dirigea vers le car blindé de la BRB, une masse carrée équipée d’une antenne. Morel lui emboîta le pas. Il faillit le bousculer, car l’autre s’était arrêté brusquement.

— Mon vieux, je préfère vous prévenir... J’en ai vu, croyez-moi, mais là, un machin pareil c’est du jamais vu. Vous pouvez me croire !

Dans le car, il faisait sombre. Sur les écrans vidéo, l’image en noir et blanc ressemblait à celle des émissions de téléréalité, style Star Ac 24h/24. Sauf que c’était un poil plus pittoresque. Morel en resta bouche bée.

La caméra offrait une vue plongeante sur la scène et permettait d’apprécier à sa juste valeur l’effort esthétique de La Sardine. À croire qu’elle faisait partie intégrante de son installation artistique. De là, en plan fixe, on découvrait la parfaite rondeur du cercle de culs nus. Sous la lumière des néons, cela avait vraiment de la gueule. L’artiste qui semblait avoir fini sa pause avait repris ses activités. On le voyait enfiler le cul d’une vendeuse tout en pelotant grossièrement les deux derrières qui l’entouraient, de façon parfaitement symétrique.

— On n’a pas le son, pour l’instant, dit le technicien qui affectait un ton professionnel. Mais une légère altération du débit trahissait son excitation.

Sur les écrans, à l’angle opposé, on distinguait aussi l’autre portion du cercle de postérieurs, occupée par Loulou. Pour être plus à l’aise, la petite avait retiré son débardeur et ses jeunes seins pointaient vers le plafond. Elle était assise sur le visage du manutentionnaire Silvio, lui-même allongé sous elle, perpendiculairement au cercle. Loulou se frottait les fesses sur son museau, dans un joli mouvement du bassin souple et très rythmé. Des deux mains, elle avait empoigné un gros saucisson de Lyon qu’elle enfonçait en cadence dans le trou de balle du boucher, ligoté en position adéquate par les soins de La Sardine.

Mouloud qui était sur le bord supérieur de l’image s’approcha de Loulou. Il lui caressa les seins et puis, se penchant, l’embrassa à pleine bouche. Loulou, échevelée, avait les yeux brillants comme des diamants.

Le silence dans la cabine du car vidéo se faisait pesant. Le capitaine Bidlovski fut le premier à le rompre. Il s’adressait au commissaire.

— Vous avez quelqu’un sous la main qui pourrait nous aider à identifier les otages ?

Morel qui déplanait restait scotché sur les écrans. Il hocha la tête.

— ... J’ai le directeur du supermarché, arriva-t-il à articuler et il se retourna pour sortir.

Bidlovski le rattrapa sur le seuil de la porte.

— Je vais devoir appeler d’urgence une cellule de soutien psy. Ça vient de Paris, ces trucs-là. Amenez-moi votre dirlo, mais préparez-le un peu. On est dans les effets spéciaux, ici.

Quelques instants plus tard, Christian Graton, directeur des supermarchés Bravo (en fait, il n’y en avait qu’un, mais ça faisait plus chic), pénétrait à son tour dans le car de la BRB. Il avait une allure dégagée. On le sentait ravi d’être de nouveau dans la course. Le parfait crétin. Les cow-boys l’installèrent devant les écrans, en lui précisant ce qu’ils attendaient de lui.

De nouveau, le silence se fit dans le bourdonnement sourd du matériel électronique. Les mêmes images en plans fixes apparurent sur les vidéos. La Sardine enfilait un autre cul et Loulou délaissant le saucisson dans le derrière du boucher avait entrepris de sucer celui de Mouloud.

— Merde alors... lâcha Graton, avant de bondir de son siège.

Il écrasait son index sur l’écran des moniteurs.

— Non ! C’est pas vrai... Regardez ! Regardez là ! C’est Loulou ! Loulou...

Morel et Bidlovski s’étaient approchés de lui.

— C’est ma fille ! Marie-Lou... Mais qu’est-ce qu’elle fout là ?... C’est pas possible. Mon Dieu, monsieur le commissaire... hurla Graton en s’accrochant au veston de Morel. Sauvez ma fille, je vous en prie ! !

Bidlovski fit signe à l’un de ses hommes de faire évacuer le directeur. Il prit Morel à part.

— Je vous laisse le soin de vous occuper du papa. Casez-le dans un car du SAMU avec une couverture de survie. J’appelle tout de suite la cellule psy. Je sens qu’on va souffrir...

— D’accord, balbutia Morel qui commençait à perdre pied.

Dès qu’il fut sorti, Bidlovski se tourna vers son adjoint.

— Appelez les zozos du premier étage. Dites-leur que leur hélico arrive. Il faut gagner du temps. Ça tombe bien, nos clients attendent un hélicoptère et c’est justement comme ça que vont débarquer nos psys. Bon, je résume. On a 14 personnes là-haut, toutes à moitié à poil, dont nos deux lascars et, en prime, la propre fille du dirlo du supermarché. On fait donc dans la finesse. Postez les gars. Dès que l’hélicoptère se pointe, on y va.

— Les gars sont dans un drôle d’état depuis qu’ils ont vu les images vidéo, grogna l’adjoint.

Bidlovski se pencha vers lui, un sourire aux lèvres.

— Dites-leur de faire vite. Plus vite ils auront fini, plus vite ils pourront retrouver leur gonzesse. Je sens que ces dames vont avoir un week-end d’enfer...

En vrai pro, il savait combien le danger n’est acceptable qu’à condition d’avoir la perspective d’une bonne décharge. La très curieuse configuration de cette prise d’otages ne faisait qu’en rajouter une couche.

Dehors, à la lueur des projos géants, installés en batterie par les équipes logistiques de la BRB – pour dix flics de choc, on compte une bonne vingtaine d’adjoints techniques – le ciel prenait une teinte violette. La carcasse chichiteuse du supermarché avait des allures de station spatiale atterrie par mégarde dans un champ de patates. Ses superstructures d’aluminium clignotaient dans la brume.

*
*    *

La BRB lança son assaut vers une heure du matin. Malgré l’heure tardive et un crachin persistant, plus de trois cents personnes se pressaient encore derrière les barrières de sécurité pour assister à la pétarade.

Pendant ce temps, le commissaire Morel et le lieutenant Ducreux s’étaient isolés dans une ambulance du SAMU, prétextant avoir à s’occuper du pauvre monsieur Graton. À dire vrai, le directeur du supermarché, bourré de valium, dormait comme un sonneur. Probablement rêvait-il de prostituées biélorusses.

9

SERVICE DE PRESSE

Le lendemain, La République du Centre1 titrait :

18 meurtres pornos
dans un supermarché

L’article, dans un style inimitable, se concluait ainsi :

… On voit comment, malgré les efforts héroïques de l’équipe d’intervention de la BRB d’Orléans, il a été malheureusement impossible d’éviter le massacre de tous les occupants du supermarché.

Parmi les otages, la jeune Marie-Lou Graton est la seule survivante de cet épouvantable carnage. Cette charmante adolescente est la fille de monsieur Christian Graton, le sympathique et dynamique directeur des supermarchés Bravo. Ce vendredi soir, elle était passée chercher son papa à son travail, sans se douter qu’elle allait se jeter dans un piège infernal.

Loulou, ainsi qu’on l’appelle familièrement, semble très traumatisée par ces événements épouvantables. On peut le comprendre. Depuis le dénouement de cette prise d’otages dramatique, elle refuse obstinément de quitter ses libérateurs, ceux qui l’ont délivrée de ce cauchemar : les membres de la BRB.

Malgré le poids de leurs astreignantes responsabilités, ces valeureux policiers d’élite ont gentiment accepté de faire une exception à leur code de conduite habituel ; ils ont consenti à garder Loulou auprès d’eux, pendant quelque temps. Et c’est avec l’accord de la Cellule Psychologique de Soutien aux Otages, spécialement dépêchée de la région parisienne, que la jeune Marie-Lou a pu embarquer dans les fourgons de la BRB, providentiel havre de paix pour cette enfant meurtrie.

« C’est en quelque sorte devenu notre mascotte », nous a déclaré, ce matin au téléphone, le capitaine Bidlovski, chef de brigade à la BRB d’Orléans.

Ainsi un drame horrible peut-il se transformer en une histoire qui redonne foi dans la dignité humaine.

Étienne Blotton-Tige,
correspondant local à Pithiviers.

La baronne n’aime pas que ça refroidisse

[1] Quotidien régional de l’Orléanais, tirage 60 000 ex.

LA BARONNE
N’AIME PAS QUE
ÇA REFROIDISSE

1

LE MAJORDOME DE MADAME LA BARONNE

D’accord. On disait que la baronne, à l’heure du thé, débraguettait son majordome, lui sortait la queue et la trempait dans sa tasse.

C’était exact. Il était bien placé pour le savoir ; le majordome, c’était lui. La vérité historique oblige à dire que le breuvage était tiède et que le majordome était flic. Ce qui change tout, il faut en convenir.

L’inspecteur Morel jugea plus tard qu’il n’était pas nécessaire de faire figurer ce genre d’anecdote dans son rapport. Après tout, ce n’était pas la peine d’en rajouter. On en racontait déjà assez sur la baronne.

La divisionnaire, une masse rondelette boudinée dans un tailleur bleu pétrole, le convoqua au lendemain de son arrivée à la brigade d’Orléans-Centre. Tout frais sorti des écoles de police, le jeune inspecteur ne put s’empêcher de remarquer que le regard de sa patronne s’attardait sur son entrejambe.

— Morel, mon petit, j’ai besoin de quelqu’un comme vous pour une mission d’infiltration. Ça vous dit ?

D’emblée. Sans fioriture. Le type même de question qui n’attend aucune réponse. Morel s’était senti flatté comme un abruti, tout saturé qu’il était de séries américaines. Infiltration pour lui, ça sonnait son Scorsese. Morel ignorait tout.

Le petit bureau de l’Hôtel de Police sentait le renfermé. Morel se taisait et attendait la suite, fasciné par les gros nichons de sa supérieure tirebouchonnés dans l’étroit veston. On ne plaisantait pas avec une femme capable d’infliger un tel supplice à sa poitrine.

Quelques jours plus tard, il sonnait au portail d’une grosse villa sur les bords du Loiret, à quelques kilomètres d’Orléans. Un C.V. de majordome long comme le bras dans la poche. Une grande gigue de soubrette vint lui ouvrir. Chemisier blanc, petit tablier à volants sur jupette noire un peu trop courte et indispensable coiffe de dentelle dans les cheveux. Selon Morel, pourtant porté sur l’uniforme, plus personne ne pouvait enfiler une aussi parfaite panoplie de bonniche. Morel ignorait tout.

Il dut se rendre à l’évidence, en fin d’après-midi, lorsqu’il se retrouva lui-même harnaché d’un col dur et d’un gilet de majordome à rayures jaunes et noires.

Un peu avant, la grande soubrette l’avait introduit dans un salon où il fit connaissance de la baronne. La vaste pièce était sombre, elle s’ouvrait sur un jardin d’hiver dont la véranda donnait sur le parc. De loin, Morel aperçut une petite bonne femme tout en rondeur et d’allure parfaitement inoffensive. À son approche, la dame releva la tête et lui jeta un regard perçant qui lui givra la moelle épinière. Morel serra les dents sous le choc et s’avança d’un pas encore, avec la certitude qu’il pénétrait dans un trou noir.

La baronne restait affalée sur sa liseuse, la cinquantaine molle empaquetée dans une robe de soie bariolée qui découvrait des bras indolents et s’arrêtait à mi-cuisses sur de gros jambons à la chair blanche et moelleuse. Sous la chevelure vaguement rousse, le visage poupin s’était avachi comme un oreiller trop flasque. Tout en elle semblait languissant si l’on exceptait l’éclat noir des yeux et la bouche étroite d’un rouge coupant.

Morel redoutait ce moment plus que tout. Ce fut bref. Il s’en tint aux consignes que lui avait prodiguées la commissaire divisionnaire. « Ne faites rien. Ne cherchez pas à séduire, encore moins à convaincre. Tendez votre C.V. Ne dites rien. Aux questions, répondez par des phrases courtes et creuses. Laissez-lui toute latitude pour la manœuvre… » Procédure parfaite au demeurant, puisque tout se passa comme sur des roulettes.

Après avoir été agréé par la baronne, le jeune flic se rendit à l’office où Donia, la grande gigue, l’attendait pour lui donner ses instructions et lui faire visiter la bâtisse. Une vieille fatma s’activait aux fourneaux en pestant contre l’exploitation coloniale. Elle ne lui jeta qu’un rapide coup d’œil lorsque Donia le présenta comme le nouveau majordome de Madame. Puis, il suivit la soubrette dans un dédale de couloirs et d’escaliers. Ce qui lui permit de mater tout à loisir le petit derrière de cette étrange liane aux jambes un peu noueuses. Elle bougeait la tête comme une belette, d’un coup sec, en se retournant vers lui pour commenter la visite avec un léger accent anglo-saxon. La coupe au carré de ses cheveux noirs volait alors autour de son visage, avant de reprendre son impeccable alignement.

En ce début d’automne, la villa lui parut humide quoique passablement défraîchie. Enfin, Donia le conduisit à sa chambre sous les combles, étriquée mais correcte et qui jouxtait la sienne, déclara-t-elle avec un tremblement imperceptible dans la voix. Elle s’appuyait sur le chambranle de la porte, les yeux vissés dans ceux de Morel. Elle faisait une bonne tête de plus que lui.

— Ma chambre est celle d’à côté, monsieur le majordome.

Et devant le silence embarrassé du jeune flic :

— J’espère que vous n’en profiterez pas pour vous permettre des privautés.

Morel aurait voulu baisser la tête, mais un éclair dans les yeux de Donia l’en dissuada.

— Bien sûr, mademoiselle… Quelle idée !…

— Comprenez-moi bien. Je devine que cela doit vous paraître plutôt abrupt. Mais je préfère aborder le sujet d’entrée de jeu… Je suis une fille réaliste.

Et probablement un peu allumée, pensa Morel.

— Ne vous excusez pas, Donia. Vous faites bien. Comme ça, les choses sont claires. Je comprends très…

— Votre prédécesseur avait tendance à me considérer comme l’un des ustensiles de la maison… Vous voyez ce que je veux dire… Il était d’une brutalité dont il me reste encore des traces.

Morel ne pouvait détacher ses yeux du regard brûlant de Donia. Il frissonna lorsqu’il la vit remonter sa jupette sur ses cuisses.

— Regardez… Voyez vous-même…

Elle portait des bas noirs à jarretelles. Plus haut, la jupe découvrit la chair pâle marbrée par endroits d’hématomes plus foncés. Morel vacilla quand il aperçut qu’elle ne portait pas de culotte. La jupe s’arrêta à la lisière de son minou. Ce fut furtif mais très éloquent. Un petit con dodu si inattendu chez une fille aussi frêle que Morel se sentit rougir jusqu’aux oreilles.

— C’est lui, encore, qui m’a demandé de m’épiler. Il trouvait cela plus propre pour une bonniche. Moi, je juge ça débile, presque régressif. Qu’en pensez-vous ?

Elle redescendait sa jupe avec soin en ondulant des hanches. Morel, tout à ses bouffées de chaleur, avait des flashes. Il revoyait les images de ces flics balancés en taule pour avoir imposé des turluttes à des prévenues en garde-à-vue, des images qui tournaient en boucle dans les écoles de police.

— Je vous assure, mademoiselle… Vous pouvez croire…

Il balbutiait comme un crétin. Donia planta de nouveau son regard dans le sien.

— Oh ! S’il vous plaît, ne la jouez pas gentleman, monsieur le majordome ! Je suis d’ascendance britannique, je sais à quoi m’en tenir avec les belles manières. Ce ne sont qu’afféteries de vieux vicelards. Je ne vous donne pas deux jours pour vous surprendre à me reluquer les fesses.

Elle releva la tête dans un air de défi. Elle avait les traits fins et un petit nez pointu. Ses yeux gris devinrent vagues.

— Vous n’êtes pas différent des autres sous vos allures d’enfant de chœur.

Donia s’était accroupie devant lui, détachant un à un les boutons de sa braguette. Elle glissa sa menotte dans le slip du flic et en sortit un engin déjà passablement gonflé. Sous la pression des doigts, la bite de Morel eut un hoquet et se raidit instantanément.

— Regardez-moi ça. Qu’est-ce que je disais ? Quel gros cochon ce majordome ! Il y a déjà une petite goutte qui perle dans sa petite fente.

Elle disait cela sur un ton qui oscillait entre la fascination et le dégoût, mélange si propre aux jeunes filles cultivées et plutôt bizarre dans la bouche d’une soubrette. Morel fit mine de se retirer, Donia serra plus fort. Il ne moufta plus.

Elle leva les yeux vers lui.

— Je vais vous masturber. Mais, n’y revenez plus, n’est-ce pas ?

Ce sourd retour de la syntaxe anglo-saxonne sans doute dû à l’émotion n’attendait aucune réponse. Les doigts de Donia saisirent la tige, faisant coulisser la peau d’avant en arrière jusqu’à découvrir le gland. Elle agissait très doucement, augmentant imperceptiblement la cadence en experte de la branlette. Morel durcissait comme du bois sous la caresse. Il s’appuya contre la porte comme s’il voulait montrer qu’il se rendait.

— Regardez ce que vous m’obligez à faire. C’est sale, c’est humiliant, monsieur Morel…

Donia branlait maintenant de tout son cœur. Elle lâchait des insultes tout en lui crachant de temps à autre sur le gland, qui virait au cramoisi.

— Vous allez gicler, gros dégueulasse et après ne venez plus vous frotter contre mes fesses ! C’est compris ?

Morel qui haletait se mit à gémir. Des éclairs de foutre jaillirent de sa bite. Donia accompagnait l’explosion de commentaires pyrotechniques.

— Oui salopard, c’est ça, jutez-moi sur la tronche. Ne vous gênez pas !

Elle continuait à officier dans le plus grand détachement, expurgeant soigneusement les dernières gouttes. Lorsque la queue se ramollit dans sa main, elle la lâcha et se releva pour se rajuster. Morel restait effondré contre la porte.

— Shit ! Vous avez salopé mon chemisier. Visez-moi ça, il est plein de foutre. Je n’ai plus qu’à me changer.

Sur ce, elle se déboutonna. Ses petits seins pointus apparurent dans la pénombre du couloir, l’espace d’un instant, car déjà Donia s’était retournée et s’enfuyait dans l’escalier.

— La vieille, lança-t-elle, les traces de sperme, elle les repère à plus de vingt mètres.

Rien n’est jamais comme on l’a imaginé ; ce qui, entre nous, pose la question de savoir à quoi sert l’imagination. Dehors la nuit tombait et les pelouses du parc semblaient glisser vers le Loiret pour s’y engloutir. Le degré d’humidité s’était accentué, donnant à l’atmosphère une odeur de vase. Morel restait planté là, la bite pendouillant du pantalon. Il n’avait plus qu’à méditer sur la condition humaine, les questions qui n’attendent aucune réponse et à ranger sa queue dans son caleçon.

2

LA BARONNE N’A PAS TOUJOURS ÉTÉ BARONNE

La baronne n’avait pas toujours été baronne. À la fin des années soixante-dix, la baronne s’appelait Pauline. C’était une petite brune replète avec de grosses lunettes rondes.

Au lycée, Pauline trouvait normal de branler ses camarades dans les vestiaires de la salle de sport. C’était tous les mardis soir, après l’éducation physique. Comment cela avait-il commencé ? Pauline n’en avait qu’une idée vague. À peine se souvenait-elle de la première fois, lorsque le garçon baissa son short devant elle, lui prit la main pour la poser sur son piquet et la guida dans les premiers va-et-vient. La nature indolente de Pauline avait fait le reste.

Les séances du vestiaire se déroulaient toujours dans le plus grand silence. Pas un mot avant, ni après, tout juste un regard quand le mec venait se mettre au garde-à-vous, la bite raide et le dos contre le placard métallique. Pauline baissait les yeux et se mettait à l’ouvrage. Il n’était pas rare qu’ils soient trois ou quatre dans le couloir du vestiaire à attendre leur tour.

Par la suite, certains d’entre eux vinrent lui tripoter le cul pendant les cours. Cela devait rester clandestin. Pauline se penchait en avant sur la table. Le garçon, assis à côté d’elle, soulevait sa jupe, lui pelotait les fesses qu’elle avait bien rondes et, du doigt, écartant la culotte, lui caressait l’anus puis s’enfonçait dans son trou. L’espace d’un instant, Pauline fermait les paupières.

Elle semblait à peine remarquer qu’ils se relayaient auprès d’elle. Et, là aussi, elle aurait été bien en peine de raconter comment cela avait commencé. C’était un peu comme quelque chose qui aurait existé depuis toujours.

Hormis ce rituel, tout était plat. Ordinairement, ses camarades se comportaient vis-à-vis d’elle avec une remarquable indifférence. Pas un mot et surtout jamais de commentaires. Il n’était pas même certain qu’ils en fissent entre eux. C’était comme un secret partagé et Pauline, déjà, appréciait.

De temps en temps, après les cours, Florence, une copine de classe, accompagnait Pauline jusqu’à son immeuble. Florence habitait le centre-ville ce qui lui imposait un large détour. Florence ne disait jamais rien pendant le trajet ou très peu et, quand elle quittait Pauline devant la porte de son HLM, elle s’abstenait de la saluer. C’était étrange.

Florence était la fille d’un chirurgien orléanais, une blonde très fine aux seins menus. Florence connaissait tout le monde, Florence s’habillait bien, Florence avait ce côté dégagé, cette assurance distinguée des gosses de riches depuis plusieurs générations. Florence impressionnait Pauline.

Un soir, au pied de l’immeuble, Florence gravit les marches et suivit Pauline dans la cage d’escalier. L’endroit faisait dans le sordide délabré, accentué d’une forte odeur de grésil, ce machin qui est censé masquer celle de l’urine. Pauline avait un peu honte, mais elle se tut. De toute façon, elle ne comprenait jamais rien au comportement de Florence. Certaines personnes font des choses inexplicables. Des personnes spéciales, comme Florence, qui venait de la saisir par les épaules en la poussant contre le mur. Pauline ferma les yeux. Les lèvres de Florence s’étaient posées sur les siennes, elle sentit ses mains qui glissaient vers sa poitrine. Et, quand elle reçut la langue impérieuse de sa copine dans la bouche, elle la suça doucement. Florence se mit alors à lui presser les seins comme une sauvage.

— Regardez-moi ces deux petites salopes !

Les jeunes filles sursautèrent au son de la voix du concierge. Pauline le connaissait ce gros dégueu. Elles allaient passer un sale quart d’heure.

— On vient se poupouiller sous mon nez. Ben dis donc, Pauline, tu caches bien ton jeu. On ne pourrait pas deviner, comme ça à te voir, que t’es une grosse cochonne… C’est ta mère qui va être contente !

Ça ne tergiversa pas très longtemps. On n’est pas là pour faire languir la lectrice. Le genre de négo qui conduisit Pauline à se mettre à quatre pattes sur les marches de l’escalier se passe de commentaire. Le concierge retroussa sa jupe et descendit sa culotte d’un geste brusque. Le gros cul rebondi de Pauline fit son apparition. Il y eut une seconde de silence pour célébrer ce miracle. Le type gronda un truc sans doute portugais, puis s’agenouilla derrière elle. Il se saisit du joufflu et plongea sa langue dans la raie. Pauline se laissait lécher le trou de balle. Florence, appuyée contre le mur, les regardait faire. Le regard fixe.

Au bout d’un moment, le concierge se releva, la face luisante de bave. Il avait l’air aux anges. Il se tourna vers Florence. La jeune fille blêmit, mais ne broncha pas. Elle se contenta de froncer les sourcils lorsqu’il s’approcha d’elle.

— T’as pas intérêt, mon pote ! siffla-t-elle entre ses dents.

Le concierge fut pris d’une quinte de toux spasmodique qui lui coupa le sifflet. Il s’essuya la bouche avec un mouchoir à carreaux encore plus crade qu’une serpillière.

— Toi, petite pouffiasse, t’as pas intérêt à jacter, grogna-t-il, histoire de sauver la face. Il agitait son gros doigt sous le nez de Florence. Puis il fit demi-tour pour se diriger vers sa loge.

— Revenez quand vous voulez mes poulettes ! Je m’occuperai personnellement de vos petits culs, lança-t-il sans se retourner alors qu’il fermait sa lourde.

Pauline se redressa et remonta sa culotte. (Les jeunes filles font ça dans un même mouvement.)

Elles restèrent un moment immobiles, silencieuses, puis Florence dit à Pauline :

— La semaine prochaine, je t’invite à la maison.

Son regard bleu était flou comme s’il avait fondu.

Elle se tira en courant.

*
*    *

L’appartement de Florence donnait sur la cathédrale. À cette heure de l’après-midi, il était désert, froid, sombre et silencieux comme une église. Pauline n’imaginait pas que l’on puisse habiter un tel endroit, enfin, y habiter normalement. L’appart de ses parents tout entier aurait pu tenir dans le salon. Florence, fidèle à son habitude, ne disait rien. Pauline était mal à l’aise, elle se dandinait d’un pied sur l’autre et, comme toujours dans ces cas-là, elle mourait d’envie qu’on la touche, là où c’est le plus chaud.

Sans dire un mot, Florence commença à la déshabiller. Elle lui ôta son corsage, dégrafa son soutien-gorge. Les seins lourds de Pauline avaient la blancheur et l’onctuosité du fromage blanc. Elle lui retira sa culotte et ne lui laissa que sa jupette. Au passage, les mains de Florence avaient glissé doucement sur ses cuisses. Dans le silence du salon, malgré les froissements du tissu et le parquet qui craquait, Pauline paniquait à l’idée qu’on entende son cœur cogner dans sa poitrine.

Cette fois-ci, Florence ne lui mit pas la langue dans la bouche et quand Pauline fut prête, elle s’absenta un court instant.

— Tonton, je te présente Pauline, dit Florence en revenant.

Un type corpulent, plutôt âgé, l’accompagnait. Il portait un imposant complet gris à fines rayures assorti d’un gilet noir. Il avait le poil blanc, la trogne ravinée, les yeux planqués sous d’épais sourcils en forme de balayette. À son arrivée, Pauline par réflexe avait couvert sa poitrine en croisant les bras. Florence ne fit pas de longs préambules. Elle retira son pull en cachemire avec une élégance toute naturelle. La pointe de ses petits nichons se dressa au contact de l’air. Puis elle se glissa hors de son pantalon de toile fine, mais ne se défit pas de sa petite culotte en soie grège.

Pauline la trouva belle dans le clair-obscur du salon. Si belle qu’elle fut surprise, quand elle tourna la tête, de voir que le Tonton en avait profité pour baisser son pantalon. Il tirebouchonnait sur ses chevilles avec son slip. Ses grosses jambes velues ressemblaient à des poteaux qui, tout en haut, se rejoignaient pour former une masse sombre, d’où pendait une drôle de saucisse.

Florence s’approcha de Pauline, le visage grave. Elle lui prit la main et la fit asseoir par terre. Pauline se laissait faire. Florence la pencha un peu en arrière de telle sorte qu’elle était maintenant à demi allongée sur le tapis, aux pieds de Tonton. Enfin, elle lui releva les genoux, ce qui fit couler la jupe et découvrit son abricot.

Décidément, Florence était imprévisible. Quand elle eut installé Pauline, elle se redressa et contourna la masse sombre de son Tonton. Pauline la vit s’agenouiller derrière lui. On ne la voyait plus, mais un petit bruit mouillé levait toute équivoque. Cette vicieuse prodiguait à son Tonton la même politesse que le concierge avait faite à Pauline, l’autre soir.

Pauline leva les yeux vers le colosse qui la surplombait. D’où elle était, elle ne pouvait distinguer son visage dans la pénombre. Le type agitait son tuyau, ça ballottait d’un côté sur l’autre, c’était tordu et flasque. C’était drolatique. Pauline, dont l’ordinaire se résumait aux robustes piquets de ses camarades de classe, fut prise d’une irrépressible envie de rire. Elle ferma les yeux pour échapper au show. C’est alors qu’une odeur de pisse vint se mêler au parfum chic de l’appartement.

Se faire pisser dessus, Pauline avait apprécié modérément. Il paraît que les garçons adorent ça, pisser sur les filles. Mais enfin, quand même, un vieux, à son âge. Cela aurait dû lui passer depuis longtemps. Et le tapis du salon, qu’est-ce qu’ils allaient en faire, ces gros dégueulasses ? Le laisser sécher ?

Pourtant Pauline ne se permit aucune remarque. Depuis cet après-midi-là, Florence ne la quittait plus. Au café, à la sortie des cours… Florence avait beaucoup d’amies, mais ses amies ne disaient rien de cette nouvelle relation. Elles se contentaient de la toiser, gentiment, en silence.

Florence ne lui avait plus jamais fourré sa langue dans la bouche. Tout juste, une fois, lui avait-elle glissé la main dans la culotte pour lui tirer les poils. Les larmes lui étaient montées aux yeux, mais Pauline avait souri.

Désormais, Pauline fut invitée à toutes les boums organisées chez Florence. Du Tonton, plus de traces, ces jours-là, pas même sur le tapis. Là encore, Pauline ne posa aucune question. Florence et elle, d’ailleurs, ne se parlaient jamais. Quelques mots, le juste nécessaire et ce silence, entre elles, plaisait à Pauline. L’indifférence. Elle se disait que c’était ça la vraie classe : l’indifférence.

3

LA BARONNE PREND SON PETIT-DÉJEUNER

La vie d’un flic en mission d’infiltration demande beaucoup d’abnégation. Lorsqu’il se réveilla, au lendemain de son installation, Morel comprit qu’il allait passer à la casserole. Il enfila son costume de majordome et descendit à l’office. La vieille fatma épluchait des légumes, elle se leva à son arrivée, lui balança un bol de café sur la table et replongea dans sa pluche sans avoir desserré les dents. Il n’en fallait pas davantage pour bien commencer une journée.

Curieusement, Donia n’était pas là. Quand il osa lui en demander la raison, la cuisinière se contenta d’un « Pouh ! Donia… » tout à fait dilatoire. Un peu plus tard, manifestement agacée de le voir traîner devant son petit-déjeuner, la vieille peau se résolut à lui adresser la parole.

— Madame Baronne dort jusqu’à midi. C’est toi qui lui monteras son plateau. D’ici-là, en attendant, t’as qu’à te mettre à l’argenterie. Ça s’astique tous les jours, ces machins-là.

Vaste programme. De la casserole à l’argenterie, il n’y avait qu’un pas.

*
*    *

À Orléans, avant l’explosion des banlieues, tout était petit-bras. La bourgeoisie locale, confite dans sa suffisance balzacienne, nageait dans la plus grande médiocrité. Les voyous des quartiers populaires la jouaient aux grands truands mais séjournaient en taule, à mi-temps. Les juges pratiquaient le tri sélectif et bastonnaient sans vergogne. Les flics, au milieu de tout ça, arbitres des élégances, se la pétaient un max.

Leur patronne, la commissaire divisionnaire Chassignoux, volait au-dessus de la mêlée. Elle avait le Quai des Orfèvres en ligne de mire. Elle s’ennuyait ferme à traquer les petits malfrats locaux, un peu comme on se lasse de la chasse aux faisans d’élevage. Pour engraisser sa mégalomanie galopante, il lui fallait du lourd, du costaud ; pas du trafic d’herbe solognote, mais du pacson de coco à la tonne ; pas de l’algarade de bistro-tabac, mais du gros serial-killer bien gore.

Dès sa prise de fonction, Chassignoux se mit à l’affût. Elle commença par éplucher les statistiques pour y pister les anomalies, puis elle cura le fond des archives de l’Hôtel de Police faisant revenir à la surface les crimes inexpliqués depuis plus de vingt ans. Une cellule de tire-au-flanc patentés fut affectée à l’analyse des recoupements possibles. Les types frôlaient le surmenage. La commissaire était personnellement sur leur dos, les trois-quarts de la journée.

C’est ainsi que la baronne était apparue dans la nasse serrée de la divisionnaire : Pauline Treillard, épouse de Mouzon de la Clotte.

*
*    *

Morel pénétra dans la chambre de Madame en serrant les fesses. La formation des écoles de police ne comprend pas le service d’étage. Le plateau préparé par la cuisinière était mastard. On pouvait parier que la vieille peau en avait rajouté. Entre les pots de lait, le jus d’orange, le miel, la théière et la pyramide de madeleines, démerdez-vous pour passer les portes sans en foutre partout.

La baronne était réveillée. Enfoncée dans sa pile d’oreillers, elle observait avec un fin sourire la progression tintinnabulante de son nouveau majordome. Elle avait le teint rose et un déshabillé assorti, largement ouvert sur sa poitrine.

Morel salua la Dame, parvint à poser son plateau sans dommage et allait s’éclipser quand la baronne le rappela. Elle lui demanda de rester un moment à ses côtés.

— C’est quoi votre petit nom déjà ?

— Félix, Madame, comme le chat.

Elle beurrait ses tartines.

— Dites-moi, mon petit Félix, vous ne m’avez pas l’air très doué pour le service ou, alors, peut-être que c’est moi qui vous impressionne…

Elle avait un solide appétit et un air malicieux.

Morel balbutia une réponse du genre : C’est que, Madame, je pensais que cela serait plutôt du ressort de mademoiselle Donia… Et il se mordit les lèvres, jugeant qu’il avait probablement dit une connerie. C’était le cas. La baronne éclata d’un rire sonore.

— Donia ! !… Ah ! Ça c’est bon !

— Ben oui… C’est votre femme de chambre…

La baronne pouffait.

— Félix, vous êtes à crever. C’est Donia qui vous a dit qu’elle était ma femme de chambre ?

— Oui, enfin non… J’ai…

— Donia n’est pas ma femme de chambre, mon cher Félix. C’est ma nièce.

— …

— Ah, je vois ! Cette petite dévergondée vous a sorti le grand jeu, n’est-ce pas ? Qu’est-ce que vous voulez, c’est comme ça : je ne peux pas l’en empêcher. Le truc de Donia, c’est de s’habiller en bonniche. Ça l’amuse, mais en réalité, elle a un master d’économie politique. Il n’y a pas plus vicieuses que ces filles-là, vous savez. Je parie qu’elle vous a sucé.

— Non, Madame, je vous assure…

— Elle vous a branlé, alors ?

Morel ne savait plus où se fourrer.

— Ça doit être ça. Je la connais, elle passe toutes ses vacances chez moi, quand elle rentre de Boston. Elle vous a branlé mon petit Félix ?

Et comme Morel restait muet.

— Donc, j’en conclus qu’en plus d’être maladroit, vous êtes con. C’est parfait. Je suis gâtée.

La baronne sauta du lit et envoya dinguer son plateau. Il y en avait partout sur les draps. Dans le mouvement, le déshabillé s’était grassement entrouvert sur ses cuisses et Morel avait aperçu une grosse motte bouclée. Ça l’avait tétanisé.

— Félix, baissez votre pantalon !

— Madame, excusez-moi, mais je ne crois pas que cela fasse partie de mes attributions.

La baronne sourit.

— Z’êtes syndicaliste ?

— Non, Madame.

— Alors, faut pas pousser Félix. Je veux bien admettre que vous ne sachiez rien foutre. J’accepte, à la rigueur, que vous soyez con, mais indocile, ça jamais ! C’est compris ?

Morel frôlait la pétrification. Sa petite cervelle à peine formatée battait la breloque.

La baronne s’assit sur le lit et croisa les jambes.

— Et voilà, ça se laisse palucher par ma petite putain de nièce et après ça vient faire des chichis. Merde, Félix, reprenez-vous ! C’est la dernière fois que je vous le demande : baissez votre pantalon !

… Ah ! Quand même. Je savais bien que vous aviez des qualités cachées, mon petit Félix.

Baronne lui avait attrapé la bite à pleine pogne dès qu’il avait défait sa ceinture. Morel, lui-même, trouvait troublant de se découvrir un tel gourdin. Le déshabillé de Madame s’était dégrafé, il lui flottait sur les épaules. Deux gros nichons qui semblaient avoir conservé une étonnante fermeté vinrent ballotter dans l’ouverture. Leurs larges aréoles brunes avaient la taille d’une soucoupe à thé.

Baronne conduisit son majordome au centre de la chambre en le tenant par la queue. Son visage venait de s’illuminer.

— Ça c’est du pilon, ou je ne m’y connais plus. (Elle le branlait en marchant.) Allongez-vous sur le dos, s’il vous plaît.

Morel s’exécuta servilement. La baronne l’enjamba et vint se placer au-dessus de lui. En levant les yeux, il vit sa chatte bouclée se rapprocher de son visage. La fente qui s’entrouvrait au fur et à mesure de la descente. La baronne s’accroupissait lentement comme pour lui laisser le temps d’admirer le spectacle. Son cul somptueux, énorme maintenant, était tout proche. La dame s’accrochait à sa bite pour maintenir l’équilibre.

— Félix, mon gros derrière a besoin d’un léchage consciencieux. Je compte sur vous.

Elle se posa sur Morel. Atterrissage en douceur, mais le flic accusa le coup. Le nez fourré dans sa raie, il se mit à suffoquer. Il crut un instant qu’il allait mourir étouffé. On imagine la classe de l’épitaphe : Mort pour la France, écrasé par un gros cul.

Baronne poussa un soupir de bien-être. Elle tortillait les fesses d’avant en arrière, son bassin ondulait avec une incroyable souplesse.

— Me voilà sur l’un des sièges les plus confortables que je connaisse. Hum ! Mais c’est que vous êtes en train de me faire mouiller, monsieur le majordome.

Elle lui étrillait la queue.

— Vous avez une belle gaule, y a pas à dire, et un joli pruneau…

À califourchon sur Morel, la baronne ne résista pas plus longtemps à la tentation. Elle se pencha et lui goba le gland. Son gros derrière bascula vers l’avant et le majordome, exalté par l’afflux soudain d’oxygène, put admirer le panorama qui s’offrait à lui. Deux vastes vallons nacrés, encore humides de la sueur de son visage, coupés d’une vallée sombre qui s’écartait pour laisser apparaître la splendeur solaire de son anus, irisé de rose.

La baronne s’offrit une pause. Elle lui massait le gland du bout des doigts et lui refilait de petits coups de langue.

— Bouffez-moi le cul, mon petit Félix. Je vais vous éponger en retour, comme jamais on ne vous l’a fait ; je vous le garantis.

Cette fois-ci, Morel ne se fit pas prier. Il agrippa les hanches de la baronne et fonça sur la rondelle toute langue devant. Madame poussa un petit cri aigu, entre surprise et ravissement, qu’elle étouffa aussitôt en aspirant le dard dans sa bouche. Elle ne le lâcha plus. Si ce n’est à la fin, lorsque son majordome se mit à bramer comme si on l’égorgeait. Et encore le pompa-t-elle jusqu’à la dernière goutte de foutre.

Morel resta étalé sur le tapis un bon moment, avant de reprendre ses esprits. Quand il se fut reculotté et qu’il eut ramassé les débris du plateau de petit-déjeuner, il prit congé, non sans avoir reçu une petite tape sur les fesses.

Madame était espiègle.

C’est dans l’escalier qu’il comprit à quel point le concept de « mission d’infiltration » était polysémique.

4

LA BARONNE S’APPELLE PAULINE

Les boums chez Florence se terminaient toujours en partie de cul, après une vague et de plus en plus courte parodie de thé dansant. Les garçons cravatés, les jeunes filles en jolies petites robes s’installaient sur des canapés et échangeaient quelques plaisanteries cultivées. On se serait cru dans un film de Despléchin. Puis très vite, les filles, qui appartenaient toutes à la bonne société orléanaise, se retrouvaient à moitié à poil. Alors, on fermait les volets.

Mais en ouverture, on réservait un sort particulier à Pauline. Et c’était toujours le même rituel. Un rituel inepte. Les garçons commençaient par balancer des vannes. Les garçons, elle en connaissait certains qui étaient dans sa classe. Les vannes, c’était du style : « Franchement Machin, tu ne trouves pas que Rase-Motte a des gros nibards ? » Rase-Motte, ça faisait rire tout le monde, surtout les filles et même Florence.

Ensuite les garçons entouraient Pauline. Ils lui déboutonnaient son corsage et ils forçaient ses seins à sauter hors de son soutien-gorge, pendant que d’autres dégrafaient sa jupe et lui descendaient sa culotte sur les mocassins. À cette époque, Pauline portait des mocassins. Après débutait le pelotage. On lui tripotait les nichons, certains en profitaient pour lui pincer les tétons, qu’elle avait encore tout fins et tout pointus. Les plus hardis glissaient un doigt dans son abricot et même dans son trou du cul. C’étaient des jeunes gens bien élevés mais particulièrement sauvages.

Pauline passait de main en main. On la malmenait en silence. Les filles ne riaient plus. Elles se trémoussaient sur leur canapé en prenant un air gêné, mais leur regard était fixe.

Et puis, il y avait comme un signal secret et, soudain, les garçons lâchaient Pauline. Ils se retournaient vers les autres filles. Ils leur sautaient dessus. Pauline restait seule dans son coin. C’était invariable. Pour elle, la comédie s’arrêtait là.

Pour les autres, c’était l’heure de la sodomie. Après quelques minauderies de circonstance, les filles baissaient leur culotte et offraient leur petit cul. Le salon de Florence se transformait en lupanar. Ça piaillait dans les coins. L’enculade était la règle.

Florence avait une théorie sur le sujet. « Les filles intellos la pratiquent plus volontiers » disait-elle, d’un air distingué. Elle, qui pourtant n’avait rien d’une intello. Lorsqu’elle suçait un garçon, avouait-elle, le doigt qu’il lui fourrait dans le cul, c’était ce qu’elle préférait. Elle ajoutait en rougissant : « En fait, je suis une romantique… »

Disons qu’elle trouvait ça chic de se faire enculer, chic et snob, et que ça la rendait prolixe, comme on peut le constater.

Quant à Pauline, ces après-midi-là, plus personne ne s’occupait d’elle. Et chaque fois, c’était le même tabac : elle se retrouvait brûlante et palpitante comme une petite caille sur le tapis du salon, exaspérée par les couinements idiots d’une fille qui se faisait enculer à côté d’elle. Alors, elle n’avait plus qu’à regarder par la fenêtre et à attendre que le soleil se couche sur la cathédrale.

Un jour, Pauline quitta le lycée, ou plutôt, elle n’y retourna plus. Sans prévenir. Après tout, seul un bizarre incident administratif l’avait embarquée dans ce lycée pour gosses de riches. Personne ne s’en inquiéta. Pas même ses parents, dont il ne restait rien ; son père s’était téléporté depuis longtemps sur une planète inconnue et sa mère avait tiré l’échelle, trop abrutie par les ménages et les antidépresseurs.

Cela coupa net toute relation avec ses copains de classe, ce qui n’était pas une grosse perte.

Restait Florence.

Pauline savait que si elle ne faisait pas le premier pas, on en resterait là. Pour Florence, tout continuerait comme avant, entre le grand appartement de la cathédrale, le lycée, Tonton, les parties fines du samedi après-midi et les vacances à la neige.

Pour Pauline, au contraire, il y aurait bien un après-Florence. Elle prit un petit boulot dans un laboratoire d’analyses médicales, place du Martroi, et devint étrangement sage. Le concierge de l’immeuble la regardait rentrer seule, tous les soirs, à la même heure, en se branlant derrière ses rideaux crasseux. C’était bien l’unique moment de la journée où elle ne se sentait pas totalement étrangère à elle-même.

Le temps passait. Pauline poursuivait sa vie monotone. Elle avait un peu grossi, mais au labo, elle avait maintenant une nouvelle copine. Mireille, sa collègue de travail, était une jeune femme rousse aux allures délurées qui reconnaissait volontiers avoir tout d’une vicieuse. Mireille se baladait toute nue sous sa blouse uniquement pour exciter ses patrons. À l’occase, elle couchait avec eux car Mireille rêvait d’être infirmière.

Quand elle lui racontait ses frasques, Pauline se contentait d’écouter en souriant. À l’usage, Mireille avait fini par trouver sa copine désespérante, alors elle l’entraînait de temps en temps au bistrot et elle se débrouilla pour lui présenter René.

René avait le profil du brave type, un peu cossard, pas très futé, mais réglo. Il travaillait pour une boîte de maintenance spécialisée dans les machines à sous, adorait le heavy-métal et ne pouvait pas vivre sans ses copains. D’emblée il fut séduit par Pauline. Son indolence avait un parfum exotique, comparée à l’avidité des filles qu’il avait l’habitude de croiser dans les bars. Il la sauta dès le premier soir, dans le parking de son immeuble. Pauline n’avait rien dit comme d’habitude et lui, pas tellement plus, sinon un truc débile du style : « Ça se passe comme ça chez McDonald’s ! », en remontant sa braguette.

Ils se marièrent et louèrent un petit trois-pièces à Saint-Jean-de-Braye, près d’Orléans.

Les jours passaient, tranquilles. Tous les soirs, René prenait Pauline dans la cuisine et en levrette.

Petit à petit, les copains de René s’habituèrent à venir passer la soirée chez lui. D’abord un soir de temps en temps, puis très régulièrement. Pauline n’en disait rien et quand René éprouvait le besoin de se justifier, Pauline lui souriait. Désormais, elle fit tout ce qu’elle put pour satisfaire les amis de son mari.

Elle commença par les petits plats puis elle glissa vers le rayon des friandises. Au début, ça se frôlait au passage. Les mains des potes s’égaraient sur ses fesses. Leur regard appuyé plongeait dans son corsage, lorsqu’elle servait l’apéro. Ensuite, quand les copains pigèrent que René n’avait rien contre, ça prit de l’assurance. Un soir, l’un d’eux finit par sortir son mandrin. Invitée à tâter la marchandise, Pauline palpa l’engin, son éternel sourire aux lèvres. Elle s’agenouilla illico et glissa la bite dans sa bouche. Le type poussa un cri. À côté, René qui jouait à la PlayStation se fendit d’un petit claquement de langue appréciateur qui décontracta l’atmosphère. Il n’avait pas lâché ses manettes. Disons, à sa décharge, qu’il était en train de négocier une phase de jeu particulièrement délicate.

À partir de ce moment, tout devint d’une simplicité désarmante. Les potes débarquaient. On déballait les bières. Pauline préparait le dîner, on la rejoignait à la cuisine. Ça ralentissait le timing du repas, mais on avait tout son temps. Un peu plus tard, quand Pauline suçait les bites, elle surveillait du coin de l’œil les réactions de son mari. S’il avait l’air d’apprécier, elle en pompait de plus belle.

La vérité, c’est que Pauline avait fait une découverte : elle adorait ça.

Bref, René et Pauline vivaient heureux et leurs copains étaient assidus.

5

LES JOURNÉES SANS LA BARONNE

Son unique jour de congé par semaine, Morel le passait en débriefing. Par précaution, il rejoignait la commissaire divisionnaire Chassignoux dans les allées du parc Pasteur, près du bac à sable. Ça situait le niveau.

Hors de son contexte, la divisionnaire ressemblait à une grosse patate excitée. Elle se trémoussait sur son banc. Sous les couches de maquillage, on sentait la gloutonne.

Morel, de son côté, avait du mal à la regarder en face, un peu gêné d’avoir soudain pensé à Chassignoux alors qu’il se trouvait sous le gros cul de la baronne. Devenait-il gérontophile ? C’était à croire. Par chance, voilà une perversion qui échappait encore à l’opprobre.

La commissaire le regardait baisser la tête.

— Ça va Morel ? Vous tenez le coup ?

La sollicitude des managers est transparente. Pourtant la sincérité de la divisionnaire n’était pas feinte. Chassignoux avait la cervelle enflammée à l’idée d’être sur le plus gros coup de sa carrière, mais elle restait avant tout une meneuse d’hommes. Le rôle que tenait Morel dans son dispositif était crucial.

Le jeune flic, quant à lui, avait compris que cette première mission était une rampe de lancement idéale pour sa carrière. Ainsi, chacun campait-il sur ses positions.

Morel commença son rapport en disant qu’il était crevé. Infiltré dans la peau d’un majordome, ça impliquait un vrai boulot, il faut le reconnaître. Rien à voir avec celui qui consiste à distribuer quelques mandales, à boire du scotch et à peloter des putes, quand on infiltre un gang mafieux. Il zappa les épisodes de cul, ne sachant pas trop comment les caser, et s’attarda sur une description minutieuse de la villa, de son personnel et de l’emploi du temps de la baronne. Son compte-rendu était terne, tendance dépressif. Cela n’échappa pas à la divisionnaire.

— Courage Morel. Vous savez, l’ordinaire d’un flic infiltré, c’est justement qu’il n’y en a pas. Ce qui vous paraît banal aujourd’hui peut s’avérer extrêmement précieux, un peu plus tard.

Précisément, on pouvait tout dire de l’ambiance qui régnait chez la baronne, sauf qu’elle était banale. Mais, il se garda bien d’intervenir. Chassignoux enchaînait déjà.

— Restez concentré sur votre mission. Mais, surtout, comportez-vous avec la plus grande circonspection. Soyez aussi prudent qu’un serpent. Vous savez de quoi il retourne. Vous avez pénétré le cercle étroit qui entoure une probable psychopathe. C’est dangereux et imprévisible, ne l’oubliez jamais.

Des gosses braillaient dans le bac à sable à côté d’eux. Morel prolongeait l’observation attentive de ses propres godasses. Chassignoux le couvait des yeux.

— Si vous avez besoin du soutien de notre psychologue, n’hésitez pas. (La divisionnaire lui tendait une carte de visite.) Vous l’appelez, elle est prévenue, et vous pouvez la rencontrer quand vous voulez, où vous voulez.

Elle s’était levée. L’entretien prenait fin, selon toute vraisemblance.

— Bravo Morel. Je suis fière de vous. Vous avez parfaitement réussi la première phase de votre mission. J’ai pu joindre le procureur, il nous soutient. Officieusement, cela va sans dire. C’est un jeune type pas tellement plus âgé que vous, très dynamique. Mais, il a besoin de preuves. Et pour les preuves, Morel, c’est à vous de jouer…

Elle se dirigeait vers les grilles du parc. Morel aperçut la voiture banalisée qui l’attendait.

*
*    *

Le lendemain, Morel réintégra son poste dans la grande villa d’Olivet. La veille, il avait pu dormir chez lui, un studio fourni par la préfecture, en centre-ville. Douze heures d’un sommeil de plomb qui lui avaient redistribué les neurones. Avant de sombrer dans ses oreillers, il avait repris les épais dossiers consacrés à la baronne. La liste de ses crimes présumés, minutieusement établie par l’équipe de Chassignoux, faisait froid dans le dos.

Ce matin-là, l’automne avançait et les arbres du jardin prenaient une tronche sinistre. La vieille cuisinière à l’office n’avait pas besoin de ça pour afficher une gueule d’enterrement. Chez elle, c’était culturel.

— Madame Baronne n’est pas là. Elle ne revient que demain matin. Ça vous laisse la journée pour tout astiquer.

Elle avait lancé l’info, la tête baissée. Elle remplissait des bocaux avec une sorte de gélatine de légumes qui puait le brocoli.

Voilà déjà un service de petit-déjeuner qui sautait, se dit Morel, soudain plus frétillant. C’était toujours ça de pris. Il laissa la vieille à son empotage et, profitant de l’absence de la baronne, entreprit une visite systématique de la villa. Pour ce genre de perquisition en lousdé, sa couverture de larbin était idéale.

Il débuta par le rez-de-chaussée. Il avait déjà inspecté le grand salon, il n’y trouva rien de nouveau. Par essence, les pièces de réception sont faites pour tout planquer. Quand il entra dans la bibliothèque, il eut la surprise d’y découvrir Donia. Elle était perchée sur un escabeau près des rayonnages. À son arrivée, elle tourna la tête vers lui.

— Tiens, voilà l’autre obsédé sexuel !

Elle redescendait de son perchoir, un livre à la main. Ses longues cuisses s’entrouvraient sous sa jupe de soubrette. Elle était toujours aussi grande et toujours aussi snob.

— Vous devriez visiter le rayon supérieur de cette bibliothèque, monsieur Morel. C’est bourré de livres de cul.

— C’est le signe d’une maison de qualité, mademoiselle.

— Cet ouvrage est assez rare. C’est le Manuel d’érotologie classique de Friedrich-Karl Forberg. C’est un peu chiant mais instructif. Vous connaissez ?

Elle montrait un vieux bouquin, relié pleine peau.

— Saviez-vous, par exemple, que certains jeunes gens, à Rome, portaient continuellement des gants pour soustraire leurs mains au soleil et les adoucir, à l’usage des riches libertins ?

Morel eut une petite moue d’appréciation ironique. Décidément, avec son petit ton pédant et son air supérieur, cette sainte nitouche le faisait bander.

— Expliquez-moi, Donia. Ça vous excite de vous déguiser en bonniche ? (Il la sentit tiquer.) La baronne m’a dit que vous étiez sa nièce.

— Sa nièce ? ! Quelle grosse pouffiasse celle-là, toujours en train de raconter des salades ! Non, je ne suis pas sa nièce, monsieur Morel. La baronne est une amie de ma mère. Enfin, amie, c’est beaucoup dire. Elles se sont rencontrées au lycée, mais elles sont, l’une et l’autre, trop vicelardes pour se faire des amies. La baronne adore s’entourer de « jeunes filles cultivées », comme elle dit. Je suis du cercle, mais je commence à en avoir ma claque, pour vous dire la vérité. Et en attendant, vous, je vous trouve lourdingue.

Donia semblait soudain boudeuse. Elle avança sa main délicate vers la braguette de Morel.

— Lourdingue et hypocrite. Dites-moi, on dirait que ça vous fait de l’effet, les soubrettes…

Elle commençait à le déballer.

— Ça suffit, Donia ! Vous vous tenez mal.

Il recula. Elle l’empoigna.

— C’est ce gros machin rosâtre que vous voulez m’introduire ? Mon Dieu, c’est monstrueux !

Donia se retourna, se pencha en avant, s’appuyant sur l’escabeau de la bibliothèque. Elle releva sa jupe sur ses fesses d’un blanc de neige. Sans surprise, la petite culotte ne faisait pas partie de sa panoplie de bonniche.

— Regardez ce que vous m’obligez à faire, continuait la bavarde. C’est vraiment dégoûtant !

— Donia, arrêtez votre cirque, souffla Morel d’une voix mourante. Il avançait vers son petit cul radieux en traînant la patte.

— Morel, enculez-moi une bonne fois pour toute et qu’on n’en parle plus ! Si vous avez le malheur de vous défiler, je crie au viol.

Le majordome s’avança encore un peu, sa bite vint se poster entre les fesses de Donia. La jeune fille, insinuant une main experte, intercepta la queue et la guida vers son anus.

— Vous bandez joliment, espèce de réticent. Oh, c’est gros ! Vous allez me tuer.

Elle donna un petit coup de rein, Morel poussa en avant et le pruneau s’enfonça comme dans du beurre. Donia se mit à lancer des cris stridents, des cris anglo-saxons. Morel alors fut emporté par la rage. Il pilonnait, il bavait, il grognait, il mordait avec la fureur d’un primate décomplexé.

Sous les secousses, Donia ondulait des fesses avec une admirable flexibilité.

— Ah, j’adore ça ! Je suis comme maman, c’est ce que je préfère. Ah, Morel ! vous me broyez, je vous absorbe tout entier. Je vous dévore avec mon cul.

Morel, conscient malgré tout du ramdam, lui mit son doigt dans la bouche pour la faire taire. Donia l’enveloppa de sa langue et se mit à le sucer en gémissant. Au plus fort de la pétarade, Morel éjacula dans son cul, en frémissant de tout son être. Ils s’écroulèrent l’un sur l’autre au pied de la bibliothèque.

À peine sorti de sa défaillance, Morel crut apercevoir une silhouette au seuil de la porte. Une tête sombre qui s’éclipsa prestement dès qu’il la vit. Depuis quand la vieille fatma était-elle là, à les reluquer ?

Il se rajusta. Donia n’avait rien vu.

— Je crois que la cuisinière nous a espionné, dit Morel.

Le visage de la jeune fille était resplendissant.

— La cuisinière… ? Vous voulez parler de la vieille qui traîne à la cuisine ? Ce n’est pas la cuisinière, c’est la mère de la baronne. Mon pauvre chou, vous tombez dans tous les panneaux. Je vais aller lui en toucher deux mots. Elle n’a pas intérêt à cafter, sinon je la casse en deux, cette raclure.

Morel n’eut pas le temps de répliquer, Donia se dirigeait d’un pas décidé vers l’office. C’était une jeune fille pleine d’énergie après la sodomie.

6

PAULINE ET LES MESSES NOIRES

René était tombé sur un os lorsqu’il avait annoncé son intention de participer à Ça se discute, un show TV sur le thème de « Je prête ma femme à mes meilleurs copains ». Allez savoir d’où ça sortait et comment un machin aussi saugrenu avait pu germer dans sa cervelle ? Et comme René l’abyssal attendait sa réponse, un regard cinglant de Pauline avait clos définitivement le chapitre.

Chose rare, ce matin-là, les mocassins de Pauline se traînaient sur le carrelage blanc du labo. René trouvait-il suffisant d’offrir sa femme à ses copains ? Quoi qu’il en soit, depuis quelque temps, ce gros cossard la délaissait. En avait-il seulement conscience ? Sans doute Pauline, qui n’avait pas pour habitude de s’égarer dans la psychologie des profondeurs, négligeait-elle ces méandres, pour couper au plus court. Oui, René l’avait posée quelque part sur une étagère de son cagibi mental, comme on range un vieux bibelot dont on se débarrassera plus tard. Oui, René ne la baisait plus. Oui, René commençait sérieusement à la gonfler.

Dans le réduit qui leur servait de vestiaire, Mireille venait de fermer sa blouse sur ses nichons allègres. Elle avait, elle aussi, sa tête des grands jours, poches sous les yeux et ridules aux commissures des lèvres. Elle alpagua sa copine dès son arrivée.

— Devine ce que j’ai fait hier soir ?

Pauline s’en doutait un peu. Mireille lui racontait tout.

— Tu vas me prendre pour une vraie salope !

Mais non, Mireille. Jamais de la vie ! D’ailleurs si tu savais ce que moi j’ai fait hier soir, ça relativiserait méchamment, pensait Pauline sans rien dire. Mais, c’était très compréhensible quand même.

Mireille n’en attendait pas moins.

La veille, le patron du labo donnait une réception chez lui. Il lui avait gentiment proposé de l‘engager comme extra.

— J’ai fait le service toute la soirée, dans mon petit costume de barmaid.

— …

— Bon, tu vois le genre. Ça l’excitait de pouvoir me baiser à la barbe de ses invités. Trois fois, ma vieille ! et chaque fois, dans un placard différent. L’appartement est immense. Un placard pour la pipe. Un placard pour la levrette et le dernier pour mon cul…

Pauline, malgré son humeur maussade, trouva la force de sourire.

— J’avais la culotte trempée pendant que je servais les petits-fours, conclut Mireille, avant de s’envoler vers ses occupations diurnes.

Plus tard dans l’après-midi, Pauline classait des rapports d’analyses médicales remplis de données incompréhensibles quand une jeune dame très chic entra dans la boutique. Mireille, qui se peignait les ongles à ses côtés, avait plongé sous le comptoir d’accueil en s’étranglant.

— Bonjour, mademoiselle. Pouvez-vous dire au docteur Dumas-Lagarde que sa femme désire le voir ? demanda la dame, d’une façon très polie.

— Bonjour, Florence, dit Pauline.

*
*    *

Comme toutes les filles de chirurgien, Florence avait rapidement plaqué ses études, peu de temps après le bac, et s’était mariée avec un médecin. Elle habitait un appartement qui ressemblait à celui de ses parents mais plus sombre encore, rue de la Bretonnerie, la rue des notaires.

Pourquoi Florence avait-elle invité Pauline à passer chez elle ?

Elles n’avaient pas grand-chose à dire, assises sur ce canapé de velours vert, devant un plateau où glandaient une théière, deux tasses en porcelaine de Limoges et des gâteaux secs. Pas plus qu’autrefois, en tout cas.

— Depuis combien de temps travailles-tu dans le labo de mon mari ? demanda Florence.

— Ça va bientôt faire cinq ans, répondit Pauline.

Florence fit une mimique bizarre, genre étonnée.

Pauline laissait flotter son regard dans la pénombre du salon. Elle remarqua que sur les murs tous les tableaux représentaient des vaches. D’épaisses peintures éclairées par des appliques en laiton. Tableaux de famille, avait lâché Florence, désinvolte.

Pauline sourit. Cela lui rappelait une confidence de sa copine. Un jour au labo, le mari de Florence s’était mis à quatre pattes sur son bureau. Il avait baissé son pantalon et demandé à Mireille de le traire… Pauline toussa pour éviter de rire.

Elles grignotèrent quelques gâteaux secs puis Florence raccompagna Pauline dans le vestibule. Sur le pas de la porte, Florence se tourna vers Pauline. Elle avait le visage grave.

— Comment s’appelle l’assistante qui travaille avec toi au labo ?

— Mireille, dit Pauline.

Dehors, dans la petite rue pavée, le soleil lui fit cligner les yeux comme si elle sortait d’une église.

*
*    *

Une femme trompée peut exiger quelques compensations. Florence tolérait les écarts, mais n’acceptait pas les « extras ». Le lendemain, quand Pauline arriva au labo, Mireille avait été virée. Logique.

Le soir même, elle retrouva sa copine dans une brasserie de la place du Martroi. Elles s’étaient appelées dans l’après-midi. Mireille resplendissait. Elle s’en foutait d’avoir été renvoyée. À l’entendre, pour elle, il s’agissait d’une véritable résurrection.

— Moi, ce qui m’intéresse maintenant, c’est la « Haute ». Je me voyais mal en train de stagner avec ces petits médecins merdiques et leurs minables histoires de cul. Si tu veux savoir : je ne lui en veux même pas à sa bonne femme. J’aurais fait pareil.

Le temps coulait. Les verres de Martini aussi. La conversation s’éternisait. Mireille finit par s’interroger.

— Tu ne vas pas rejoindre ton petit mari ?

Alors Pauline, pour la première fois, lâcha les vannes. Elle se mit à raconter les soirées-potes dans le trois-pièces de Saint-Jean-de-Braye. Tout y passait. La joyeuse ambiance quand elle se retrouvait à moitié à poil, à l’heure de l’apéro, palpée par les copains de René. Les friendly-pipes. Les levrettes-poker orchestrées par son époux. Mireille l’écoutait les yeux ronds.

Ce soir-là, un peu plus tard, un copain de Mireille vint s’asseoir à leur table. La Sardine, c’était son nom, avait la tronche d’un petit malfrat et des yeux de givré. C’est lui qui leur parla de ces messes noires mondaines, organisées en Sologne par des aristos dégénérés. Il ne cachait pas qu’il avait été chargé de faire du rabattage. Pourvoyeur de chair fraîche, contre menue monnaie, La Sardine jouait franc-jeu.

Mireille et Pauline, un peu éméchées, s’étaient regardées. Elles avaient dit : « On verra ! ». La Sardine les quitta en laissant son numéro de téléphone.

Sur le trottoir devant la brasserie, Mireille invita Pauline à venir dormir chez elle. Pauline accepta.

En Sologne, on appelle « château » de grosses baraques bourgeoises toujours assez kitch. Celui-là faisait dans le néo-gothique. Son unique tour devait avoir été achetée en solde, tant elle semblait dépareillée. La Sardine leur avait servi de chauffeur. Il s’en était fallu d’un poil qu’il ne les envoie dans le fossé, tout occupé qu’il était à masturber Mireille pendant le trajet. Il gara la voiture dans la cour. La nuit tombait.

Passé le porche, on entrait dans un univers totalement loufoque. Les invités portaient des masques noirs, certains pourvus de voilette, généreusement distribués à l’entrée par une grosse Black en minijupe qui, à la taille de ses paluches, devait avoir deux paires de couilles.

Inutile d’insister, tout le monde connaît le folklore. Les femmes vêtues de capes et les messieurs de costumes sombres, l’air guindé, s’entretenaient à voix basse autour d’un buffet passablement étriqué, en attendant la suite des événements.

La Sardine fit une brève apparition pour présenter Mireille et Pauline au maître de maison. Grand vieux type corpulent que Pauline put identifier sans difficulté, malgré le petit loup dérisoire qui lui masquait les yeux. C’était le Tonton qui hantait autrefois les après-midi chez Florence. Le Tonton se contenta de la saluer d’un signe de tête, mais ne sembla pas la reconnaître. Décidément, on assistait bel et bien au retour de Florence.

Après quelques coupes de champagne, on invita les convives à glisser du salon vers une sorte de salle de bal lambrissée. Tentures et cierges noirs, dans la plus grande tradition. Le petit troupeau vint se disposer en arc de cercle autour d’un autel recouvert de drap noir, au centre de la pièce. Ça continuait à bavasser.

Le bourdonnement des chuchotis s’interrompit lorsque l’officiant fit son entrée par la porte du fond. Le gros bonhomme portait le masque de rigueur ainsi qu’un surplis blanc arachnéen. On devinait la chair rose sous le tissu de lin. Deux assistants l’accompagnaient, un jeune homme et une jeune fille, vêtus d’une courte tunique qui les découvrait jusqu’au nombril. Le cortège miteux vint se placer derrière l’autel. Le gros officiant marmonna deux ou trois phrases kabbalistiques et le jeune homme, quittant son poste, vint cueillir Mireille dans l’assemblée.

Il la conduisit près de l’autel, la dénuda, le visage grave, avec une lenteur qui se voulait solennelle puis l’allongea sur le catafalque. Sa peau d’albâtre sur le drap noir était du plus bel effet, admettons-le. L’assistant, pinçant les tétons roses de Mireille, y ajusta de petites pinces crocodiles reliées par une chaîne d’argent. Le gros continuait à baragouiner, il avança sa main vers le sexe dont la motte bouclée de poils roux faisait une petite colline sur la table. Les doigts épais frôlèrent les lèvres, les écartèrent, tandis que de l’autre main, il attrapait la chaînette d’argent et tirait gentiment les tétons de Mireille vers le plafond.

Les deux assistants, qui s’étaient agenouillés près du Maître, lui troussèrent le surplis. Une verge drue surgit sous la dentelle dont ils s’emparèrent de leurs menottes délicates.

À ce signe, les convives commencèrent à s’agiter. C’était l’annonce d’un pétage de plomb général. Ça psalmodiait des versets débiles. Les messieurs sortaient des vits de tailles et de formes variées, les laissant pendre à leur braguette avec naturel. Une grosse dame, saisie de convulsions, relevant sa cape pour montrer son énorme derrière, s’était jetée par terre le cul en l’air. Des deux mains, elle s’écartait la raie en hurlant des ordures. La queue charitable qu’un invité lui fourra dans le gosier étouffa le scandale.

De son côté, le Maître fouaillait le sexe de Mireille en roucoulant sous les caresses de ses assistants qui le branlaient à quatre mains. Les cuisses largement écartées, le corps laiteux de la jeune femme s’amollissait sur l’autel.

Pauline sentait des mains palper son cul, des langues qui s’insinuaient dans sa bouche et, dans ce tourbillon pitoyable, la présence constante d’un vieux type racorni qui, après lui avoir tourné autour, s’était agenouillé entre ses cuisses pour lui lécher le minou.

Il avait pris son temps, s’était essuyé la bouche d’un mouchoir de batiste et ne l’avait plus quittée de la soirée.

C’était le guide parfait.

— Vous voyez, cette haridelle efflanquée qui couine comme une petite truie qu’on encule. Eh bien, c’est une magistrate d’une sévérité exemplaire, vous savez, lui soufflait-il au creux de l’oreille.

Pendant qu’il commentait, Pauline le branlait aimablement. Une tige plutôt molle mais plaisante. Elle finissait par apprécier. Sa présence à ses côtés semblait éloigner les types qui rôdaient aux alentours.

— Quant à ce gros balourd, qui nous sert de Grand Maître ce soir : totalement infréquentable. Un ancien charcutier, reconverti dans le business du billard. Le roi de la queue, en quelque sorte. Presque aussi inconvenant que le vaurien qui nous reçoit. Un habile crétin qui dirige ses cliniques comme l’autre, naguère, fabriquait des saucisses.

Sur l’autel, le maître de cérémonie enfilait la sienne dans la chatte de Mireille, alors que ses assistants lui chatouillaient les couilles. On allait échapper au sacrifice humain. Ça ne faisait pas de doute.

— Je me suis toujours interrogé sur la persistance de ce genre de « partouze » dans la région, continuait le vieux. Peut-être est-ce dû au passage de Georges Bataille, qui fut un temps conservateur de la Bibliothèque Municipale d’Orléans ? Si c’est le cas, force est de constater qu’on patauge maintenant en pleine dégénérescence. Dans le style « messe noire », ici, on est quand même plus proche de la « ,danse des canards ». Vous ne trouvez pas ?

Pauline trouvait ce vieux très amusant.

— Dites-moi, mon petit, qu’est-ce que vous faites dans la vie ? demanda-t-il en lui caressant les fesses.

— Rien, monsieur. Et vous ?

Voilà comment Pauline rencontra le baron. Après tout, passer par le divin marquis pour devenir baronne relevait d’une certaine logique.

7

LA BARONNE ET LES JEUNES FILLES CULTIVÉES

Sur la liste des crimes imputés à la baronne, commençons par celui qui attira l’attention de la commissaire divisionnaire Chassignoux. Crime relativement récent, resté inexpliqué, celui-ci comme les autres. Par la suite, il sera temps de revenir sur les plus anciens.

Le 25 octobre 1998, un chasseur découvrit le corps du baron Jean de Mouzon de la Clotte cloué sur la porte d’un relais de chasse, dans le parc de sa propriété, près de La Ferté-Saint-Aubin en Sologne. Le vieillard n’était pas mort de la crucifixion mais, heureusement si l’on peut dire, des suites d’un empalement par le fondement pratiqué à l’aide d’un pieu de clôture.

L’affaire avait fait du barouf. L’atrocité du crime, l’âge et le statut social de la victime avaient mis les flics sur les dents. Débuta une enquête acharnée, menée par des bataillons d’enquêteurs et de policiers scientifiques. Dix ans plus tard, on cherchait toujours.

Dès le début des investigations, les soupçons s’étaient tout naturellement tournés vers son épouse, Pauline de Mouzon de la Clotte, née Treillard. L’intuition policière est admirable. La baronne héritait d’une fortune confortable. Ce n’était pas là le moindre des mobiles.

La baronne avait passé le week-end du meurtre dans sa villa d’Olivet, entourée de son habituel cénacle de jeunes filles cultivées. On n’avait pas moins de neuf témoignages qui confirmaient l’alibi de la baronne, dont deux plus essentiels encore, dénichés de haute lutte par l’opiniâtreté des investigateurs, ceux des étudiantes qui avouèrent avoir partagé la couche de Madame ces nuits-là. Nuits particulièrement vigiles, suivant leurs propres aveux. Conclusion : la baronne n’avait pu commettre ce meurtre affreux, c’était une bonne nature, très à l’écoute des jeunes générations.

On s’échina alors sur la piste d’improbables prestataires de service. On éplucha les contacts, les courriers, les appels téléphoniques, les relations de la baronne, ses voyages jusqu’au moindre déplacement, tout ce qui aurait pu conduire à prouver son rôle de commanditaire. Chou blanc.

La baronne hors de cause, l’enquête se perdit dans les sables mouvants, s’enlisant irrémédiablement. On finit par évoquer la thèse d’un éventuel psychopathe en tournée dans la région . Autant dire n’importe quoi.

La préfecture alla jusqu’à mandater un envoyé spécial, chargé de présenter des excuses discrètes à madame la baronne.

Chassignoux avait le tempérament d’un bull-terrier. Depuis sa redécouverte du dossier, le doute vague qui planait sur la culpabilité de la baronne ne cessait de la titiller et puisqu’elle avait à sa disposition une liste de crimes inexpliqués, elle se mit en devoir de traiter l’affaire à sa manière.

Cette liste noire, établie sur une vingtaine d’années, était impressionnante. On comprend d’ailleurs pourquoi la police n’en fait jamais état. Ça fouterait les jetons.

L’empalement, le premier critère de recherche employé par Chassignoux, fut décevant. L’avantage escompté, la raréfaction du corpus, se révéla plutôt mince. Tout spectaculaire qu’elle soit, c’est fou le nombre de crimes inexpliqués liés à cette pratique. Malgré tout, en se cantonnant à la région orléanaise, la statistique se dégonflait sensiblement.

Le 9 janvier 1989, des enfants dénichèrent le cadavre de monsieur Pereira (prénom : Luis) dans le local poubelles de leur immeuble, quartier des Acacias à Orléans. Les rapports ne disaient pas ce que fichaient des gosses dans un local poubelles. La victime, concierge de son état, était plongée la tête la première dans un conteneur à déchets, on lui avait planté un balai dans le derrière. Cause de la mort : étouffement et/ou empalement, l’expertise médicale assez sommaire ne s’embarrassait pas de précision. L’enquête, tout aussi brève, fut infructueuse. Quand on eut cuisiné tous les petits loubards de la cité, à qui l’on aurait bien aimé faire porter le chapeau, et qu’on eut compris qu’aucun n’avait la dimension requise, on replia les gaules. Personne, non plus, ne prit la peine d’évoquer la possible présence d’un psychopathe itinérant. Il est vrai qu’à l’époque, on parlait peu de psychopathes.

C’est l’adresse de l’immeuble qui fit tiquer Chassignoux. Justement celle où avaient habité Pauline Treillard et sa mère, des années auparavant. À ce stade, la commissaire n’avait que des concordances factuelles, mais elle était certaine de tenir les deux bouts d’une chaîne dont il lui fallait découvrir, un à un, tous les maillons. Les policiers adorent la métaphore de la chaîne. C’est atavique.

*
*    *

Le service de l’État requiert le sens du sacrifice, mais faut quand même pas pousser. Si l’on comptait bien, mis à part Donia, dont les séjours à la villa restaient plus qu’intermittents et la cuisinière, qui n’était autre que la vieille maman givrée de Madame, le seul véritable larbin de la maison, c’était Morel.

Il y avait bien ce couple de Chinois qui s’occupait du jardin, ils logeaient dans un pavillon au fond du parc, mais leur discrétion était telle qu’ils disparaissaient dans le paysage.

L’aspirateur, le plumeau, l’argenterie et le reste, c’était tout pour Morel. Au bout de trois semaines, il en avait plein les bottes. Pour une mission de merde, c’était une mission de merde ! Si on y ajoutait les à-côtés, qui comprenaient entre autres le service particulier de Madame, ça confinait au cauchemar.

Il bougonnait en montant le plateau du petit-déjeuner. La baronne l’attendait, pelotonnée dans les bourrelets de ses oreillers de satin. Elle s’étira comme une grosse chatte paresseuse.

— Mon petit Félix, j’ai une bonne nouvelle. Nous allons avoir du monde ce week-end. Ça va vous distraire. Vous devez vous ennuyer toute la journée dans cette grande maison triste.

— Justement, Madame, à ce sujet, je voulais vous dire…

La baronne se redressa brusquement.

— Ne me dites pas que vous voulez nous quitter !

— Non, Madame… Il ne s’agit pas de ça.

— Ah, vous me rassurez ! Vous savez, on vous aime bien ici. Ça nous embêterait beaucoup si vous vous en alliez.

Elle s’affala dans les coussins. Les pans de son déshabillé rose glissaient sur ses cuisses.

— Vous m’avez fait peur.

— C’est-à-dire que… Madame, balbutia Morel, je trouve que ça serait bien d’avoir une personne supplémentaire pour le ménage.

La baronne se tartinait une biscotte.

— Ben ! Il y a Donia.

Elle regardait son majordome du coin de l’œil. Il était vert. Elle pouffa.

— Je plaisante ! Vous m’avez l’air passablement en biais, ce matin, mon petit Félix. Rassurez-vous, nous aurons la délicate madame Liu, la femme du jardinier, pour nous aider ce week-end. Ça vous convient ?

— Oui, Madame, souffla Morel.

— Oui, Madame ! Oui, Madame ! Qu’est-ce que vous pouvez être bassinant. Allez, secouez-vous que diable !

Elle repoussait son plateau de petit-déjeuner, roulant sur le lit pour se mettre à plat-ventre. Le déshabillé tirebouchonné sur les hanches, son gros postérieur dans le soleil du matin, elle se cambra en creusant les reins, histoire de mettre en valeur le matériel.

— Oh, s’il vous plaît, mon petit Félix, léchez-moi le cul. Je suis plutôt d’humeur mélancolique, this morning.

Mélancolique, mélancolique, semblait se répéter Morel en s’approchant de la lune blanche. Qu’est-ce qu’il ne faut pas entendre comme conneries ?

L’astre en question était encore brûlant de la touffeur de la nuit. Mais, à tout prendre, il préférait ça aux vibrations de l’aspirateur. C’est d’ailleurs une technique assez proche de celle de cet appareil qu’il expérimenta sur la pastille de Madame. C’etait fou comme cette rondelle l’inspirait.

La baronne gémissait en ondulant les fesses.

— Mais, Félix, vous faites des putains de progrès ! Savez-vous que vous me ravissez le trou de balle. Oh, c’est délicieux… Vous me donnez la chair de poule, mon salaud !

Sa syntaxe devenait incohérente. La langue de Morel s’activait de plus belle. Bientôt, on ne distingua plus qu’une basse continue humide ; la baronne ronronnait des ordures dans le satin des oreillers.

Dans sa chambrette sous les combles, Morel, le soir, s’interrogeait. Ses prédécesseurs passaient-ils eux aussi à la casserole ? Était-il possible d’imaginer des larbins capables de supporter un tel régime sans broncher ?…

Sa réflexion s’évanouissait dans les brumes. Les images de Chassignoux se mélangeaient à celles de la baronne en fondu-enchaîné. Il dormait déjà, du sommeil du juste. Crevé, lessivé, essoré.

*
*    *

Les invitées du week-end appartenaient à trois catégories. Il y avait Nora qui appartenait à celle des petites brunes à lunettes qui portent un kilt et étudient les langues orientales. Capucine qui appartenait à celle des grandes blondes toutes simples qui négligent leur tenue et reviennent d’un chantier archéologique en Anatolie. Et Solange qui relevait de celle des sophistiquées, tirées à quatre épingles, qui préparent un doctorat en droit international.

À ces trois catégories s’ajoutait celle des grandes brunes snobs qu’on connaissait déjà. Donia, en effet, faisait partie des invitées du week-end. Pour l’occasion, elle avait délaissé sa panoplie de bonniche, au profit d’un jean pourri et d’un petit cachemire vintage de couleur noire.

Avec elle, on siphonnait le sens commun. Donia se flattait d’écrire des poèmes obscènes (ou mystiques, on ne sait plus), publiés dans une revue d’avant-garde tirée à 75 exemplaires. Donia étudiait la philosophie morale (!) à Boston et plus précisément, disait-elle, le concept de « liberté négative », comme si cela allait de soi. Bref, dans le style intello, Donia crevait le plafond. Et bien sûr, Donia n’habitait pas, n’avait jamais habité la petite chambre voisine de celle de Morel, sous les combles de la villa.

Les quatre jeunes filles débarquèrent le samedi en début d’après-midi, alors que la délicate madame Liu s’activait déjà aux cuisines. Il lui avait fallu ranger le bordel de Madame-mère avant de pouvoir s’attaquer à la confection de machins bizarres ressemblant à des nems. L’automne étant frisquet dans la région, Morel avait allumé un grand feu dans la cheminée du salon.

La baronne attendait ses invitées sur le perron. Elles se jetèrent dans ses bras en arrivant. Cela avait un côté primesautier un peu factice qui faisait penser à une scène d’ouverture dans un film porno. Du moins, c’est à quoi pensa Morel, dont la culture en la matière se limitait à Canal + et qui observait derrière les rideaux. Les demoiselles pourtant faisaient moins putes, mais ça devait tenir au décor : le perron grisâtre, sous une lumière blafarde.

Dans l’après-midi placide, Morel servait des rafraîchissements dans la bibliothèque où Madame et ses demoiselles s’étaient retirées. Nora, assise sur un escabeau, faisait la lecture à haute voix :

— « Il me plaît de rapporter ici cette figure pour l’exécution de laquelle on a recours à la main d’une femme, mais d’une femme experte dans l’art, qui vous presse doucement les testicules et vous caresse délicatement les fesses ; rien de plus doux, de plus voluptueux, assure-t-on… »

Solange, très chic, allongée sur un canapé, fut la première à retirer sa culotte. Elle le fit avec une grâce déconcertante, la glissant sur ses cuisses.

— Majordome, débarrassez-moi de ça, voulez-vous.

Elle restait les jambes en l’air, le string accroché à son soulier, comme un petit drapeau.

D’instinct, Morel coula un regard vers la baronne qui trônait dans un fauteuil club, dont Donia occupait l’accoudoir. Il comprit qu’il n’avait pas de secours à attendre de ce côté-là.

— Bon ! si Solange retire sa culotte, moi aussi, dit Capucine.

La blonde toute simple se tenait sagement assise dans un coin de la bibliothèque. Elle se pencha et faufila ses mains sous sa jupe. Son ticheurte siglé « Rebelle » faillit exploser sous la pression de ses nichons.

— Tenez, Majordome !

Du bout des doigts, elle tendait sa culotte à Morel.

Baronne bichait.

— Eh bien Félix, vous n’allez pas rester comme un empoté avec les culottes de ces demoiselles à la main. Mettez-moi ça dans vos poches !

Morel mit.

— En ce qui me concerne, ajouta la baronne, je ne vous donnerai pas la mienne ; je n’en porte plus.

— Moi non plus, renchérit Donia.

— Putain, vous faites chier ! hurla Nora du haut de son escabeau. Pauline, dites-leur de la fermer, sinon j’arrête de lire vos cochonneries ! (La baronne insistait pour que ses jeunes filles l’appellent par son prénom.)

— Mais non, Nora. Continuez, mon petit. Votre voix est un délice, minauda la baronne.

— Moi, en tout cas, je garde ma culotte, reprit Nora d’un petit ton buté à l’adresse de Morel, comme s’il lui avait demandé quelque chose.

Elle allait reprendre sa lecture, quand Donia lança tout à trac :

— Je vous avertis les filles, ce majordome est un obsédé sexuel !

Les demoiselles se tournèrent vers Morel dans un parfait ensemble.

— J’en étais sûre, dit Nora en posant son livre.

Il se sentit rougir jusque dans le blanc des yeux.

Nora descendit de son escabeau et marcha sur Morel ; il eut un mouvement de recul lorsqu’elle s’arrêta à quelques centimètres de lui.

— Au lieu de nous mater en douce, monsieur le majordome, vous feriez mieux de sortir votre queue.

Elle avait un regard de louve dans un corps de biche.

— Oh, oui ! ça serait bien ! opina Capucine, enthousiaste.

Nora laissa Morel planté au milieu de la bibliothèque pour se diriger vers elle.

— Capucine, aussi, est totalement obsédée, dit Nora en caressant les cheveux de son amie.

D’une main, elle soulevait le ticheurte siglé « Rebelle ».

— Regardez, de nous toutes, c’est Capucine qui a les plus gros seins, continuait-elle, en soupesant les obus bronzés qui venaient de surgir.

— C’est pas vrai, corrigea Donia. C’est Pauline qui a les plus gros !

Elle joignait le geste à la parole en écartant le large décolleté de la baronne. Madame, les nichons à l’air, eut un petit sourire modeste.

— Pauline est hors concours, dit Nora.

Elle pelotait les seins de sa copine à pleine paume. Puis se laissa glisser à ses pieds, releva la jupe et coula sa main entre les cuisses de la blonde.

— Quant à Capucine, elle est déjà toute trempée, cette cochonne.

Morel commençait sérieusement à paniquer. Solange s’était levée et s’approchait de lui d’un air nonchalant.

— Majordome, maintenant vous devriez cesser de vous faire prier. Sortez votre queue, elles n’attendent que ça…, lui susurra-t-elle à l’oreille.

Baronne, qui se faisait téter les seins par Donia, pris une allure de reine des amazones dans son fauteuil club.

— Savez-vous, mon petit Félix, pourquoi les hommes tirent tout ce qui bouge ? … C’est parce qu’ils vivent moins longtemps. Nous, les femmes, nous avons tout notre temps.

8

LA BARONNE A UNE TRÈS MAUVAISE HYGIÈNE DE VIE

Le château du baron n’était qu’à quelques kilomètres du baisodrome de Tonton. Le soir de la messe noire, le vieil aristo y entraîna Pauline. Elle trouva cela tout à fait naturel, bien qu’il ne l’eût pas conviée à donner son avis.

Dans sa chambre vintage – un capharnaüm d’animaux empaillés, de gravures licencieuses et de mobilier tourmenté –, le baron déshabilla Pauline. Il le fit méthodiquement, presque au ralenti, en marmonnant des commentaires salaces sur son anatomie à mesure qu’il la dénudait. Le baron, en ces circonstances, n’était plus qu’un vieux dégueulasse.

— Regardez-moi ces gros nichons de salope, disait-il en dégrafant son soutien-gorge. Allez, tourne-toi, maintenant…

Le cul de Pauline eut sur lui un effet dévastateur ; il tomba en pâmoison comme si la Vierge Marie lui apparaissait. Les genoux à terre, balbutiant des chapelets d’inepties, il le couvrait de baisers.

Bientôt, il voulut s’allonger sous elle, qu’elle posa son merveilleux derche sur son immonde face de rat (en baron dans le texte). Pauline, coopérative, s’exécuta, glissant sa main potelée sur la braguette du vieux qui bosselait méchamment. Et comme il se pourléchait de son derrière, elle lui sortit la tige, la malaxa et se mit en devoir de la pomper comme une reine.

Ce fut lent à venir, mais Pauline, cette nuit-là, n’avait rien d’autre à faire. Rien d’autre à faire que de se délecter tranquillement, de se laisser détremper les fesses par les circonvolutions expertes de cette langue obscène. Elle n’était pas pressée.

Quand ça lui vint dans la bouche, elle arrondit les lèvres et téta en cadence la queue spasmodique, jusqu’à l’essorer à bloc. Le baron râla à frémir. Elle crut qu’elle l’avait tué.

Le lendemain, au petit-déjeuner, il lui demanda sa main.

— Moi, dit Pauline, je n’ai rien contre, mon cher baron, mais…

— Ne me dites pas que vous êtes déjà mariée…

— Ça y ressemble.

— Alors, mon petit, si vous n’y voyez pas d’inconvénient, nous allons arranger ça.

Pauline lui fit un radieux sourire.

*
*    *

René avait toujours été con, mais il était devenu très con. Largement encouragé par ses copains qui l’avaient depuis longtemps précédé dans cette voie et qui ne se privaient pas de traiter Pauline de pétasse (un comble). Plaqué du jour au lendemain, sans d’autre explication qu’un vague coup de téléphone, il traînait sa dégaine de rockabilly pourrie dans tous les bars de la région, en se bourrant la gueule.

Le jeune avocat stagiaire qui réussit à le dénicher eut beaucoup de mal à lui faire comprendre qu’il était mandaté auprès de lui pour régler son divorce. Et comme il ajoutait que ce serait une simple formalité puisque le couple n’avait rien à partager, le petit juriste faillit se prendre une mandale.

Les potes de René, intervenus à temps pour éviter la rixe, embarquèrent leur copain dans un coin du bistrot. Ils y tinrent un intense conciliabule, dont René revint la gueule en biais, un sourire mauvais sur les lèvres.

Comment cet abruti avait-il su que sa femme s’était tirée avec un aristo bourré de pognon ? Mystère. Quoique, dans un patelin comme Orléans, tout se sait assez vite. Toujours est-il qu’en échange de son consentement au divorce, René réclamait un gros paquet d’oseille. Lorsque le baron apprit la nouvelle, il piqua une colère noire. Il s’enferma dans son bureau pour téléphoner, puis en ressortit, parfaitement détendu, et gratifia Pauline d’un baiser sur la bouche.

Quelques jours plus tard, la voiture de René percuta violemment un poteau électrique. René était mort sous le choc. La presse locale s’en fit l’écho, en fustigeant au passage la dérive des valeurs morales qui conduisait un alcoolique à priver d’électricité la totalité d’un quartier de bons citoyens, pendant toute une nuit.

Pauline et le baron se marièrent peu après, dans un bled de Sologne et en toute intimité. La cérémonie vite expédiée, les festivités se résumèrent aux congratulations de leurs témoins réciproques, Mireille et un notaire croulant, sur le perron de la mairie.

Le baron jouissait d’une fortune confortable accumulée dans les phosphates par son grand-père maternel. Outre sa propriété en Sologne, toute proche de celle du Tonton, il possédait une grosse villa sur les bords du Loiret à Olivet, un manoir de famille dans les Alpes de Haute-Provence, près de Forcalquier et un vaste appartement rue Boissière à Paris, qu’il n’aimait pas beaucoup et dont il avait fait les bureaux de sa maison de production de films gonzo. Entre autres excentricités, le baron était en effet l’un des plus grands collectionneurs au monde de films gonzo amateurs. Il avait poussé sa passion jusqu’à en produire lui-même.

Autant dire que dans cette province ratatinée, le baron faisait tache. Il s’en fichait royalement et vivait à l’écart, fréquentant ses semblables avec parcimonie. Pour la bonne société orléanaise, son mariage passait déjà pour une nouvelle extravagance. Une fantaisie exotique qui ravivait les curiosités malsaines. Aussi proposa-t-il à Pauline un exil temporaire qui les mettrait, un moment, à l’abri des regards.

Ils partirent s’installer quelque temps dans son manoir près de Forcalquier. La baraque était austère, isolée, mais confortable. La région épouvantable. Matraquée par la spéculation immobilière, assez largement peuplée de gauchistes reconvertis dans le para-culturel et le fromage de chèvre. Il y traînait une atmosphère fétide, propre à faire fuir n’importe quel individu un peu sain d’esprit. De vieux Britanniques exaltés s’y adonnaient aux débilités habituelles, partagés entre randonnées pédestres et découverte des senteurs provençales. Les notaires engraissaient. Tandis que dans les arrière-salles de salons de thé pouilleux, se tenaient des réunions de soutien au peuple palestinien.

Les premiers jours, le baron passait son temps dans la bibliothèque où il entendait faire découvrir à sa jeune épouse le trésor de ses collections. Jamais Pauline ne lut autant d’ouvrages de cul. Le vieil aristo s’asseyait auprès d’elle, glissait la main dans sa culotte et lui branlait le con en commentant les opuscules.

Ses doigts étaient d’une habileté diabolique et Pauline, la tête échauffée par la lecture, déchargeait plusieurs fois par jour. Le soir, épuisée d’avoir joui si souvent, la nouvelle baronne se couchait en enveloppant la pine du baron dans sa main et ils s’endormaient ainsi. Si par extraordinaire la queue venait à se raidir, Pauline alors la prenait dans sa bouche et la suçait gentiment, jusqu’à s’assoupir sur l’ouvrage.

Pour la baise, on a compris qu’il ne fallait pas compter sur le baron. Il avait depuis longtemps passé l’éponge. Aussi l’élégant dégénéré y remédia-t-il.

Comme par magie, Baronne eut la surprise de voir La Sardine réapparaître. Ce petit malfrat qui les avait conduites, elle et sa copine Mireille, au château du Tonton, ce fameux soir de la messe noire. Il semblait être une sorte de factotum supplétif au service du baron.

Il arriva un soir, dans la cour du manoir, avec une jeune fille très jolie, étudiante en sciences sociales à la faculté d’Aix-en-Provence, qui se prénommait Kate. La Sardine se montra d’une étonnante délicatesse à l’égard de Pauline, la saluant avec tout le respect dû à son nouveau statut. Puis il s’éclipsa, les présentations faites, après avoir annoncé qu’il reviendrait chercher Kate à la fin du week-end.

Une lueur lubrique s’était allumée dans les yeux du baron lorsqu’il vit débarquer la jeune fille. En effet, Kate ne tarda pas à se retrouver en culotte dans le grand salon du manoir, assise sur les genoux de Pauline, à qui elle roulait des pelles pendant que celle-ci lui tripotait la fente. Comme il se doit, le baron s’installa dans un fauteuil en vis-à-vis.

Kate était une charmante petite blonde aux seins menus, mais aux fesses assez larges et rebondies. Elle avait les paupières un peu lourdes qui lui donnaient un regard de vicieuse plutôt troublant. Elle caressait les gros seins blancs de Pauline, en lui mordillant les lèvres.

La jeune baronne lui retira sa culotte et apprécia qu’elle ne fût pas épilée. Sa toison bouclée était parfumée. Elle se jeta sur la motte pour la dévorer. Kate exhalait des soupirs très discrets.

Lorsqu’elles se furent longuement léchées, le baron proposa de monter dans la chambre. Il y gardait en réserve toutes sortes d’équipements. Kate fut attachée et soulevée, les bras en l’air, vers le plafond. Elle fermait les yeux, mais quand elle les entrouvrait, c’était pour sourire à Pauline.

Dans cette position, la jeune fille se tenait sur la pointe des pieds, elle cambrait les fesses et ses petits tétons saillaient sur son buste. Le baron s’employait à les pincer, pendant que Pauline tirait sur les poils de sa chatte. Une frénésie s’était emparée d’eux et, bientôt, Kate sous leurs mains se mit à pousser des cris perçants.

Bien plus tard, le baron s’était assoupi, Pauline libéra Kate qui se précipita aux toilettes pour soulager sa vessie. Puis elle vint se blottir contre Pauline qui l’attendait dans le grand lit, une main entre les cuisses, vite chassée par celle de Kate, qui coula ses doigts dans sa chatte et s’endormit, exténuée.

Après Kate, le week-end suivant, ce fut Yuki, une ravissante Nipponne aussi brune que Kate était blonde. Même s’il était vraisemblable qu’il disposait d’un budget confortable pour assurer l’approvisionnement, il faut reconnaître que la Sardine avait du goût. Yuki, fine comme une fleur, avait de beaux seins frondeurs dont les pointes rebiquaient sous son pull, un visage de porcelaine et de très longues jambes. Elle étudiait à Marseille, le droit ou un truc de ce genre.

Tout se passa à peu près bien, dans un premier temps. Quoique passablement maniérée, la petite, au salon, ne fit pas trop de difficultés et se désapa de bonne grâce. Elle glissait sa langue pointue dans la bouche de Pauline qui lui titillait le clito de ses doigts raffinés. Yuki prenait volontiers un air assez hautain. Elle avait consenti, du bout des lèvres, à la présence du baron et ses caresses étaient autoritaires.

Pauline se montrait patiente, elle sentait la jeune fille s’humecter petit à petit sous la pulpe de son index. Les choses se gâtèrent lorsqu’ils montèrent tous les trois dans la chambre. À la vue des appareillages du baron, Yuki se renfrogna. Jamais, à l’entendre, il n’avait été question qu’elle en passa par là. Devant les protestations de la mijaurée, le baron, qui visiblement faisait un effort pour rester maître de lui-même, tenta de la raisonner à sa façon. Il fit valoir qu’une petite garce, qui venait de se faire gamahucher en public, ne pouvait pas avoir le culot de jouer les effarouchées à la vue d’une paire de menottes et de trois coudées de chaînettes. On imagine l’efficacité d’un tel discours.

Yuki baissait la tête et fronçait les sourcils. C’était plutôt mal emmanché. Pauline essuya une rebuffade déterminée lorsqu’elle tenta de lui caresser le cul pour l’amadouer. Voilà qui dut sembler au baron le comble de l’indélicatesse. Sa colère éclata. Il vociférait et postillonnait, recouvrant la petite Yuki sous un tombereau d’injures. Et dans ce répertoire, l’ampleur lexicale du baron laissait pantois.

Comme il levait la main pour la frapper, Pauline intervint. Elle proposa de punir la gamine en l’envoyant dormir seule dans une autre chambre. Après l’avoir accompagnée, elle laissa Yuki en état de choc, grelottant sous l’édredon. Elle s’était bien gardée de lui adresser la parole.

Dans sa chambre, Pauline calma le baron, encore très agité, d’une pipe un peu molle. Lorsqu’il se fut endormi comme un bébé, elle se releva et alla rejoindre Yuki. La petite ne dormait pas, toute chiffonnée dans ses draps. Pauline se glissa près d’elle et commença à la cajoler. Sous les caresses, les mots doux susurrés à l’oreille, Yuki s’échauffa et bientôt elles se tribadaient à la sauvage. Pauline mordait l’abricot de Yuki, lui pinçait les cuisses ; la jeune Nipponne, le nez entre ses fesses, lui rendait la pareille en lui claquant le derrière.

Au petit jour, alors que les chardonnerets pépiaient dans les platanes, la baronne attacha Yuki aux montants du lit et entreprit de la torturer aimablement. Yuki, vaincue, balbutiait des trucs cochons en japonais entre deux soupirs de plaisir.

Elle passa la journée du dimanche qui suivit nue comme un ver, accroupie aux pieds de Pauline qui, de temps à autre, passait les doigts dans la raie de son cul, d’un air négligent. Baron, épaté, cachait mal l’admiration qu’il éprouvait pour son épouse. Assis dans son fauteuil, il contemplait la baronne.

Quand, en fin d’après-midi, la Sardine fut de retour, Pauline le vit s’entretenir un instant avec son mari. La Sardine baissait la tête comme un élève qu’on sermonne. Il tirait la gueule lorsqu’il rembarqua la Nipponne dans sa voiture.

Yasmina, le week-end d’après, s’avéra d’une docilité à toute épreuve. Visiblement, la Sardine faisait dans l’ethnique, mais il avait corrigé le tir. Baron buvait du petit-lait en enchaînant la Beurette au plafond. Il lui tordait les nichons qu’elle avait un peu tombants, ce qui n’était pas sans charme, lui titillait les gros bouts écarlates, lui léchait les aisselles, avant de se mettre à la fouetter sans ménagement.

Pauline, excitée par la soumission angélique de Yasmina, mouillait considérablement. Elle lapait sur les lèvres de la jeune fille les plaintes délicieuses qu’elle laissait échapper.

Plus tard, baron dormant en sonneur, elle câlina le pauvre derrière endolori en l’enduisant d’onguents biologiques. Et, comme Yasmina l’en priait poliment, elle lui chatouilla l’anus puis y enfonça un olisbos de taille respectable, qui traînait sur la table de nuit au milieu de la bimbeloterie du baron, mais avec une telle délicatesse que la jeune fille se mit à miauler de plaisir.

Ce fut un magnifique week-end. Un de ceux qui posent la barre très, très haut et qui, par la suite, contraignirent la Sardine à réaliser de véritables exploits. Bref, les week-ends s’enchaînèrent (c’est le cas de le dire), rythmant la vie paisible du manoir. De temps en temps, le baron s’absentait pour régler quelques affaires à Paris. Rarement, Pauline l’accompagnait.

Depuis son mariage avec le baron et leur installation dans la région de Forcalquier, Pauline avait une très mauvaise hygiène de vie. Une de ces vies malsaines dont rêvent toutes les jeunes filles modernes et qui semblait la combler. Elle se levait tard, après s’être couché de même, ne foutait rien de la journée, fumait quantité de clopes, buvait du champagne et moins souvent des alcools blancs coupés de drogues dures pour les faire couler, mangeait des choses très grasses accompagnées de salade diététique, absorbait des compléments alimentaires, faisait peu d’exercices physiques et baisait en paresseuse, de préférence après avoir consommé, en quantité, les substances sus-nommées.

À ce sujet, le baron, toujours aux petits soins, avait pourvu Madame d’un majordome chargé de son entretien quotidien. La région macérait dans le chômage de masse ; pour le recrutement, on avait donc l’embarras du choix. Les candidats réticents étaient écartés sur-le-champ. Quant aux autres, ceux qui faisaient l’affaire de Madame, au premier dérapage, on les virait dare-dare. On sait qu’un domestique qui saute sa patronne finit toujours par se prendre le citron.

Le baron veillait au grain. C’était un vieux réac, très à cheval sur le protocole. Et Pauline engraissait.

9

LES MATINS BLÊMES CHEZ LA BARONNE

Le 10 mars 1992, dans les sous-sols de la clinique des Bleuets, à Olivet (Loiret), on découvrit les corps de deux hommes d’âge mûr, sauvagement assassinés (comme on dit). Le premier appartenait au docteur André Lagarde, le patron de ladite clinique, le second à un homme d’affaires dans le commerce du billard et des machines à sous, nommé Marcel Cheviot. Deux notables, reconnus, membres du Rotary-Club local.

L’affaire du double meurtre de la clinique des Bleuets défraya la chronique. Elle avait tout pour plaire. À commencer par son mode opératoire : les deux victimes avaient été égorgées, ce qui, déjà, pouvait largement suffire à émouvoir les gazettes. S’il n’y avait eu ce détail annexe, que la police s’efforça en vain de passer sous silence et qui tenait à l’agencement des corps, au moment de leur découverte. Les deux hommes, les fesses à l’air, avaient été placés, en quelque sorte, cul à cul. Un tube d’acier chromé, profondément enfoncé à chaque extrémité dans leur anus respectif, les raccordait l’un à l’autre.

Le tube d’acier provenait d’un stock de matériel de rechange, remisé à quelques pas de là, dans les sous-sols de la clinique. Traces d’empreintes multiples et donc quasiment inexploitables. Les légistes se disputèrent longtemps au sujet de l’ordre des supplices, pour s’accorder finalement sur le suivant : il y avait eu d’abord empalement, puis égorgement. On avait donc affaire à du crade bien croustillant, tendance glamour.

Les deux victimes se connaissaient. Elles se fréquentaient depuis longtemps. L’un participait au capital dans l’entreprise de l’autre et réciproquement. Ils avaient en commun le goût effréné du lucre et une moralité douteuse. Il était de notoriété publique que le docteur Lagarde organisait des « parties fines » dans sa propriété solognote, soirées dont Cheviot était un des grands ordonnateurs. Au demeurant, des personnes très respectées, influentes et reçues comme telles dans les meilleures sociétés de la région.

Les enquêteurs marchaient sur des œufs. Ils attaquèrent leurs investigations en se concentrant d’abord sur le personnel de la clinique. Très vite, leur attention fut attirée par la personnalité trouble d’un agent de maintenance. Un type qui avait effectué de nombreux séjours en hôpital psychiatrique, multirécidiviste en agressions sexuelles variées.

On avait vu ce type traîner dans les sous-sols de la clinique, la veille du crime. Il tenait des propos incohérents. On le coffra fissa, calmant pour le coup la tempête médiatique qui menaçait de s’abattre sur l’enquête.

Comme on pouvait s’y attendre, le type en question ne tarda pas à tout avouer au cours de sa garde à vue. Le double meurtre de la clinique des Bleuets trouvait son épilogue. Il ne restait plus qu’à laisser la justice faire sa tambouille. Bouclé à vie dans les geôles de la République, l’assassin des Bleuets disparut de la circulation. Par égard pour le statut des victimes, cela semblait plus digne qu’un placement en hôpital psychiatrique.

Pourtant des années plus tard, lorsqu’une vieille hippie, s’intéressant au sort du pauvre agent de maintenance, se mit en tête de déposer un recours contre le procès, on rouvrit le dossier. Avec le recul, il apparut que l’enquête avait été totalement bâclée. Le parquet s’empressa d’étouffer l’affaire. Elle était tellement froide que tout le monde s’en fichait. Cela ne fit aucune difficulté. Mais le dossier resta sur l’étagère des homicides non élucidés.

C’est là que vint le cueillir la commissaire divisionnaire Chassignoux. A priori, le lien entre la baronne et cette affaire semblait mince. Certes, la propriété solognote du baron voisinait celle du docteur Lagarde, mais il n’y avait pas de quoi danser la danse du scalp. C’était pourtant suffisant à ses yeux. Chassignoux plaça le dossier des Bleuets sur le dessus de la pile.

*
*    *

« Moins on se connaît, mieux on se porte » dit le philosophe Clément Rosset. Une maxime dont l’inspecteur Morel aurait pu tirer le plus grand profit, s’il avait ressenti quelque intérêt pour la philosophie et s’il s’était avisé d’ouvrir, un jour, un livre de Clément Rosset. Deux hypothèses aussi douteuses l’une que l’autre, on vous l’accorde.

Depuis le début de sa mission d’infiltration, Morel avait des nuits agitées. Grignoté par les scrupules, sapé par la honte du plaisir qu’il éprouvait à se plier au bon vouloir de la baronne, lessivé par les efforts qu’il effectuait à chaque instant pour tenter de rester lucide dans cette affaire, Morel bouillonnait en vase clos. En résumé : non content de se taper un job pourri, il en rajoutait une couche en se torturant lui-même.

La séance avec les jeunes filles cultivées s’était terminée en apothéose. Finalement, il avait dû sortir sa queue et se branler devant ces demoiselles. Elles n’avaient pas ménagé leurs sarcasmes, heureusement interrompus lorsqu’elles enfouissaient leur museau entre les cuisses de leurs camarades.

Bientôt, ce ne fut plus que couinements et feulements de chattes dans la bibliothèque. La baronne se pâmait sous la langue de Donia qui ondulait des fesses, la main coulée dans son jean. Nora et Capucine se roulaient des palots abyssaux alors que leurs doigts voletaient comme des papillons affolés sur leur petit bouton réciproque.

Assise sur une bergère, face à Morel, Solange dirigeait la manœuvre d’une voix métallique.

— Plus vite ! Ralentissez. Découvrez bien le gland. Très bien. Maintenant, soupesez-vous les couilles…

Il y avait dans son regard une dureté, une fixité démente. Morel bandait comme un âne. Il s’agrippait à sa bite pour ne pas sombrer totalement. Dès qu’elle le sentait prêt à jouir, Solange lui ordonnait de s’interrompre. Elle le maintenait ainsi au bord du naufrage, s’approchait de lui, contemplant le pruneau gonflé et cramoisi d’un œil gourmand. Sa langue, d’un coup sec, venait cueillir la pauvre gouttelette de foutre échappée du méat entrouvert. Morel serrait les dents. Puis Solange cessait ses agaceries et reprenait sa place dans son fauteuil, le temps nécessaire. Lorsqu’elle sentait le majordome renfloué, elle poursuivait son petit jeu plus subtilement encore, suspendant en experte la déflagration au maximum. Et quand Morel, les nerfs en feu, finalement explosa, Solange poussa un petit cri de stupeur tout à fait paradoxal qui rameuta l’attention de ses camarades.

La délicate madame Liu qui desservait les gâteaux se précipita pour s’agenouiller devant le majordome. Elle empoigna la queue, se la fourra dans la bouche et ne la délaissa qu’après l’avoir convenablement astiquée. Elle avait une langue triangulaire, aussi râpeuse que celle d’un chat.

Ainsi, dans ce cirque cunnilinge, c’est à l’indispensable madame Liu qu’on avait dévolu le rôle d’assistante exceptionnelle, comme put le constater Morel, un peu plus tard dans la soirée. C’est en effet la frêle Chinetoque qui fut chargée de fesser l’adorable derrière de Capucine, sous les applaudissements de ces demoiselles.

À ce moment, Morel, reculotté, ne savait plus à quel saint se vouer. Depuis longtemps, la tête lui tournait et on l’avait abandonné dans un coin de la bibliothèque, comme un vieux magazine froissé. Il avait fini par se reprendre. Suffisamment, en tout cas, pour avoir le bon sens de s’éclipser vers sa chambre. Il s’y était endormi comme une masse.

La sonnerie de son portable le tira d’un sommeil tourmenté, en début de matinée. C’était Chassignoux. Le choc de la décharge d’adrénaline le fit frissonner. Il en échappa l’instrument qui rebondit sur le plancher. Il était à quatre pattes au pied de son lit lorsqu’il répondit. Chassignoux voulait qu’il vienne la rejoindre, le plus rapidement possible.

— Vous avez une sale tête, Morel, dit la commissaire divisionnaire en guise de bienvenue.

On était sur les bords du Loiret, ce bras de Loire clandestin qui surgit soudain des terres sablonneuses pour retrouver le fleuve, quelques kilomètres plus loin. Chassignoux l’attendait sur le chemin de halage qui serpentait entre les arbres, le long du cours d’eau. La température était glaciale, madame la commissaire avait endossé une canadienne étriquée qui lui donnait une allure de baleine déguisée en bûcheron.

— Suivez-moi.

Elle s’engageait sur un sentier qui descendait en pente douce vers la rivière. On se serait cru dans une série policière pour TF1. Un groupe de loustics de la police scientifique s’activait dans les ajoncs. Ils se retournèrent vers Morel lorsqu’ils le virent débarquer avec la patronne. Quand ils s’écartèrent, il vit le corps d’une femme, à demi dévêtue, couchée dans la vase, les jambes dérivant dans le courant.

— C’est un joggeur matinal qui l’a découverte tout à l’heure, dit Chassignoux d’un ton plat, voire absent.

Ils s’approchèrent. Des lambeaux de brouillard flottaient sur le Loiret. Un cygne à l’air revêche piqua vers la rive quand il aperçut l’attroupement.

— Vidal, virez-moi cette sale bestiole, grogna la divisionnaire à l’adresse de son second. Elle serait foutue de nous bouffer les doigts de pied de la victime !

Elle se retourna vers Morel qui était devenu aussi livide que le palmipède.

— Vous connaissez ? demanda Chassignoux en donnant un coup de tête vers le cadavre.

— Oui… souffla le jeune flic.

Quelques minutes après, les flics s’étaient installés sur la terrasse déserte d’un restaurant au bord de l’eau. Il caillait. Un froid humide et pénétrant. Vidal passait des coups de fil en rafale. Chassignoux trônait, pétrifiée comme une momie dans sa canadienne. Morel grelottait, mais ça n’avait rien à voir avec la température ambiante. Le légiste expédiait son rapport préliminaire, en compulsant un petit carnet d’écolier dont la couverture s’ornait d’un dessin de Pokémon.

— Âge approximatif de la victime : 22, 25 ans…

— 24, interrompit Morel.

— Âge de la victime : 24 ans (le légiste notait). Heure de la mort : je dirais que ça remonte à environ 3 heures. C’est-à-dire vers 5 ou 6 heures du matin. Cause apparente du décès : strangulation, à confirmer. Remarque : présence d’un bâton de bois introduit dans l’anus de la victime. Diamètre : autour de 4/5 cm, a priori le manche d’une pelle ou le tronçon d’une rame. À déterminer. À première vue, on peut noter la présence de nombreuses marques de contusion, laissant supposer une résistance éventuelle de la victime.

Le légiste fit une pause pour se moucher. Puis il se tourna vers Morel.

— Vous connaissez le nom de la victime, monsieur l’inspecteur ?

— Son prénom seulement, dit Morel. Elle s’appelait Donia.

Le légiste notait. Chassignoux se leva.

— Allez, on rentre à la maison, lança-t-elle. Vous, Morel, vous retournez à la villa. Continuez à jouer le jeu. Il n’y en a plus pour très longtemps, je vous l’assure. Nous allons, très vraisemblablement, vous rendre une petite visite, dans le courant de l’après-midi. Une visite, tout ce qu’il y a de plus officielle. D’ici-là, tenez le coup !

Ils se séparèrent alors que les brancardiers enfournaient le grand sac en plastique noir dans le véhicule de la morgue. Morel serra la main de Chassignoux.

— Vous tiendrez le coup, Morel, j’en suis sûre, lui répéta-t-elle, comme si elle voulait s’en convaincre elle-même. Quelle que soit la suite des événements, je ferai en sorte de vous voir dès demain. J’ai besoin de faire le point avec vous. D’accord ?

— D’accord commissaire, opina Morel. Vous pouvez compter sur moi.

Il se retourna, emprunta une venelle qui longeait le restaurant pour déboucher dans la rue principale. Elle était déserte. Il se dit qu’on était dimanche matin. Il se dirigea vers la villa de la baronne. Elle ne se trouvait qu’à une centaine de mètres.

10

LA BARONNE OPÈRE EN PROFONDEUR

Le baron et son épouse finirent par se lasser de leur vie solitaire au manoir de Forcalquier. L’avantage initial – leur anonymat relatif dans cette région paumée – tendait à s’estomper. Le couple commençait à piquer la curiosité des autochtones et ça jasait dans les bistrots et les salons de thé bio. Autant revenir à Orléans, en terrain balisé. Là au moins, on savait manœuvrer avec la rumeur publique.

Il y avait peut-être d’autres raisons. Le baron vieillissait. Il entendait se rapprocher de ses toubibs. Bien qu’il les traitât volontiers d’abrutis, le baron avait trois médecins, un pour les jambes, un autre pour les intestins et un troisième pour les poumons. On se demandait s’il n’allait en consulter un quatrième, pour le cerveau.

Quant à Pauline, elle avait quitté sa ville natale avec soulagement, mais elle envisageait d’y retourner sans amertume. Bien au contraire. Il était temps pour elle d’y solder quelques vieux comptes.

Ils s’installèrent dans la villa d’Olivet que le baron avait pris soin de faire entièrement restaurer. Le baron, entre autres extravagances, faisait régulièrement retaper ses bicoques. La baronne engagea de nouveaux majordomes et renouvela son cheptel de jeunes filles cultivées, pour agrémenter les week-ends. La Sardine refit surface à cette occasion. Dorénavant, c’est de Madame qu’il recevait ses ordres. La Sardine allait et venait ; il n’arrivait jamais, il surgissait. Personne d’ailleurs ne savait où il habitait. Pas même la baronne. Mais, si elle avait besoin de ses services, il était là. Il trimbalait sa face de rat avec une légèreté surprenante. Précis, dévoué, ses tarifs étaient exorbitants. La baronne le découvrait. Négociés des années auparavant avec le baron, la Sardine fit comprendre à demi-mots qu’il n’entendait pas revenir là-dessus. De toute façon, Pauline s’en fichait.

Le baron déclinait. Il n’allait plus guère à Paris, laissait à ses affidés le soin de régler ses affaires. Il disparaissait régulièrement dans sa propriété solognote, pour des séjours de plus en plus prolongés. Une vieille bigote de presbytère s’y occupait de son intendance. Il l’appelait sa madame de Maintenon. Une plaisanterie qui fit tiquer Baronne. Elle connaissait son Histoire de France et la rotation des stocks de favorites sous Louis XIV. Voilà une menace inopinée dont il allait falloir tenir compte.

Pauline avait grossi. Hormis les gens de sa maison, elle ne fréquentait personne à Orléans. Les rares élus qui avaient eu l’occasion de l’approcher décrivaient une personne affable, distribuant les sourires comme des Kleenex usagés, d’une froideur de marbre, une sultane distante délicieusement courtoise quand il s’agissait de décliner les invitations à dîner.

Ceux qui l’avaient connue autrefois, avant son mariage avec le baron, auraient été fascinés par la métamorphose. Mais qui pouvait encore se souvenir de cette Pauline-là ? Cette Pauline-là avait-elle même jamais existée ? Mireille, sa copine du laboratoire d’analyses médicales, avait disparu dans l’atmosphère avec un gynécologue argentin. Restait Florence, toujours Florence, qui habitait toujours son appartement obscur et gigantesque, à quelques pas de la cathédrale Sainte-Croix.

Florence qui, par hasard, croisa Pauline à l’occasion d’un cocktail à la préfecture de région (c’était une de ces dernières obligations mondaines auxquelles le baron daigna se plier), et qui resta bouche bée, pendant de longues secondes.

— Remets-toi, Florence. C’est bien moi, dit Pauline.

Florence avait fini par retrouver sa respiration, elle avait pris un air intéressé, un peu profond.

— Ah, Pauline ! ça me fait plaisir de te revoir.

Autour d’elles, des serveurs au Smic véhiculaient des plateaux débordant d’amuse-gueules sophistiqués, des dames de la bonne société s’approchaient en tentant de prendre une allure dégagée puis s’écartaient en se chuchotant des trucs dans l’oreille. Des messieurs graves, à la silhouette en forme de petits fours, venaient saluer Pauline en lui donnant du Madame la baronne, puis s’éclipsaient discrètement en parfaits hommes du monde. Tout cela sonnait creux comme une potiche.

Florence se taisait. Pauline n’ajouta rien. Elle tourna les talons, sans crier gare, laissant Florence sur place, Florence très chic, un vide sidéral flottant dans ses grands yeux bleus. Aussi vacante qu’un verre de champagne abandonné sur le buffet.

*
*    *

Morel contourna la villa pour y pénétrer par la petite porte qui desservait la buanderie. Il suivit le mince couloir où l’on entreposait les conserves et arriva dans la cuisine qui sentait le chocolat chaud. Madame Liu bricolait aux casseroles. Nora et Capucine, en petite culotte et débardeur, étaient attablées devant quantité de nourritures variées, tartines fraîches, confitures, œufs brouillés, fromages et fruits. Elles bâfraient comme de jeunes chiots.

Madame Liu servit un grand bol de café qu’elle posa sur la table, avec un poil de mauvaise humeur. Il est vrai qu’il était déjà dix heures du matin. Un horaire tardif pour le réveil d’un majordome de bonne maison.

— Alors, Félix, lança Nora, la bouche pleine. Cette nuit, vous vous êtes sauvé comme un voleur, la queue entre les jambes.

Capucine pouffa.

— J’étais fatigué, mademoiselle Nora. Vous avez bien dormi ?

Capucine repouffa.

— Cette petite gouine de Capucine ne m’a pas lâchée de la nuit. Ne vous approchez pas d’elle, elle pue la chatte à plein nez, répondit Nora en trempant sa tartine.

— Où sont Donia et Solange, elles dorment encore ? glissa Morel, genre futé.

— Solange dort avec Pauline, dit Capucine. Enfin, maintenant je suppose qu’elle dort, parce que, hier soir, vous nous l’avez salement excitée, mon cher Félix…

— Ouais, coupa Nora. Ce n’est pas très chic de votre part de ne pas l’avoir baisée, après tout ce qu’elle a fait pour vous. Vous êtes bien comme tous les mecs !

— C’est nous qu’on a dû s’en occuper, ajouta Capucine en suçant un litchi. Et quand Solange est chaude, ce n’est pas de la tarte. Heureusement que Pauline était là.

— On ne dit pas « c’est nous qu’on a dû s’en occuper » dit Morel. C’est incorrect.

— C’est vous l’incorrect, lança Nora, en rigolant.

— Et… Donia ? re-suggéra Morel, toujours aussi subtil.

— Donia avait ses vapeurs. Elle est allée faire un tour, dit Capucine. Vous n’avez pas vu Donia, madame Liu ?

Madame Liu fit signe que non et resservit du chocolat bouillant dans les tasses de ces demoiselles. Nora se tourna vers elle.

— Notre majordome a une sale tête ce matin, vous ne trouvez pas, madame Liu ? Peut-être devrait-il cesser de se masturber comme un chimpanzé ? Ça épuise à force…

Capucine leva son petit postérieur pour venir le poser sur les genoux de Morel.

— Oh, Nora, arrête de le charrier ! Regarde, il est mignon tout plein.

Elle lui caressait la joue comme on fait à un petit garçon. Déjà, au travers de la toile de son pantalon, Morel sentait la chaleur ronde de son popotin. Il se rappelait la jolie couleur rose qu’il avait prise la veille sous les claques de la délicate Chinoise.

Nora regardait Capucine se trémousser sur les genoux du majordome avec une moue dégoûtée.

— Tu fais une belle cochonne, ma Capu, il n’y a pas à dire ! Demande-lui donc, tout de suite, de t’enculer sur la table. Ça serait plus simple !

Rien n’avait échappé à madame Liu. Elle jeta un regard vénéneux en direction du majordome.

Capucine s’était penchée en avant pour cambrer son derrière, elle ondulait des fesses en frottant la braguette de Morel avec une obscénité de technicienne qualifiée.

Morel saisit la jeune fille par les hanches et se leva de sa chaise.

— Vous êtes une dévergondée, mademoiselle Capucine. Ce n’est pas bien de profiter ainsi du petit personnel.

Par la fenêtre de la cuisine, il avait aperçu des képis dans le jardin de la villa. Ce n’était pas le moment de baisser son pantalon.

Deux flics en uniforme firent leur entrée dans la cuisine, accompagnés du jardinier, le mari de madame Liu, qui leur avait ouvert la grille du parc.

Capucine faisait la moue, là où Morel l’avait posée, c’est-à-dire le cul sur la table. Elle regarda les fonctionnaires avec un air de chien battu. On la sentait à deux doigts de porter plainte pour non-agression sexuelle.

Chassignoux jouait fin. Les deux flics étaient censés effectuer une enquête de voisinage. Ils informèrent l’assistance. La découverte d’un homicide à quelques centaines de mètres de la villa justifiait amplement la démarche. Morel admirait leur professionnalisme. Face à ces deux gamines en culotte chiffonnée, ils restaient impénétrables et froids comme le marbre. Du moins en apparence.

Les flics commencèrent par demander si l’on n’avait rien remarqué de suspect dans les alentours. On répondit qu’on venait de se lever. Puis, ils donnèrent quelques informations sur la victime du meurtre. C’était assez succinct, mais suffisant pour que Nora pense immédiatement à Donia. Son visage s’affaissa.

Capucine comprit à son tour, avec un léger temps de retard. Elle signala qu’une de leurs amies les avait quittées ce matin pour aller faire un tour et que cette amie s’appelait Donia.

Sa voix tremblait, sur la fin de la phrase. Les policiers ne bronchèrent pas, mais Morel sentit qu’ils bichaient intérieurement. L’un sortit son carnet, l’autre de la cuisine pour téléphoner dans le jardin.

Quelques minutes plus tard, Vidal débarqua accompagné de deux autres flics en civil. Morel nota que Chassignoux continuait à rester en réserve ; elle n’envoyait que son adjoint. On chargea le majordome d’aller réveiller madame la baronne. Madame ne dormait pas et Morel fut surpris de la trouver seule dans sa chambre. De Solange, pas de trace.

Un peu après, tout ce beau monde se tenait au salon. Vidal, très digne, fit circuler quelques Polaroid de la victime. On hocha la tête avec horreur. Baronne faisait son effondrée. Nora et Capucine, sous le coup de l’émotion, caquetaient comme des poules. Les flics interrogeaient. Vidal téléphonait. Morel finit par demander où était passée Solange. Baronne dit qu’elle était rentrée chez elle.

Les flics levèrent le camp, en disant qu’ils reviendraient. Il était 14 heures. Tout le monde avait faim ; on dévora les côtelettes au gingembre que madame Liu avait préparées. Morel faisait le service.

Vers 16 heures, Solange, avertie de la nouvelle, fit son retour. Blanche comme un linge. On s’apitoya. Puis Solange repartit avec Nora et Capucine. La baronne se retira dans sa chambre. Morel fit la vaisselle avec madame Liu. Elle ne desserrait plus les dents.

Autour de 18 heures, une dame très chic, très blonde, fit son apparition à la porte de la villa. Elle se présenta comme étant madame Dumas-Lagarde. Elle demandait à voir madame la baronne. Morel la fit entrer au salon où Madame macérait en silence sur un canapé. La dame blonde, presque transparente tant elle semblait absente, se planta au milieu de la pièce. Morel les laissa seules. Il fit quelques pas et se posta dans l’antichambre obscure. De là, il pouvait entendre leur conversation.

Baronne appelait la dame Florence. Elle lui disait des choses gentilles pour tenter de la consoler. Car, maintenant, la dame pleurait. De petits hoquets, qui saccadaient ses phrases. On comprenait que Donia était la fille de la dame. Elle disait : « Ma petite fille… Ma petite fille… Pourquoi… Pauline ? ». C’était bouleversant.

Quelque temps après, Baronne soudain s’était exclamée : « Mais enfin, Florence, qu’est-ce que tu fais ? » Morel perçut dans sa voix un vibrato tout à fait inhabituel. Alors il rappliqua.

Il faisait celui qui vient débarrasser le plateau du thé. Naturel. Et c’est là qu’il découvrit la scène.

Baronne ramassée sur elle-même au fond de son canapé, les yeux sortant de la tête et la dame blonde debout devant elle qui tenait à la main un petit automatique à canon court et à crosse de nacre.

À la vue du calibre, Morel jugea que c’était du 4.25 mm, un pistolet de dame.

Florence disait : « Tu vas me le payer, Pauline !… », au moment où le majordome fit son entrée. Ça lui coupa le sifflet.

— S’il vous plaît, madame, ne faites pas de bêtise. Posez ce pistolet, avait dit Morel en s’approchant vers Florence.

Il y avait sans doute quelque chose qui clochait dans la voix de ce majordome, un intonation ferme, professionnelle, drôlement bizarre, et qui troubla la dame blonde. Sa main s’amollit lorsqu’elle tourna ses grands yeux d’aquarium vers Morel.

C’est Baronne qui fut la plus rapide.

Florence lui lança un regard affolé. Morel s’était pétrifié sur place. Il y eut un silence.

— Vous avez vu, Félix, cette petite crâneuse a voulu me refroidir, dit Baronne. Et l’on sentait bien, il était clair, que le pistolet dans sa main, maintenant, elle n’avait pas l’intention de le lâcher.

— Pauline, tu es abjecte ! souffla Florence.

Déjà, elle s’éloignait vers la porte du salon, les talons de ses escarpins claquaient sur le parquet en points de Hongrie.

— Dis donc, bêcheuse, tu ne vas pas nous quitter comme ça, jura Pauline sans quitter son canapé. Elle braquait son arme dans sa direction.

Florence s’était immobilisée.

— Ne bouge plus, dit Baronne. Deux drames dans la même journée, c’est beaucoup trop pour une seule famille !

Et comme c’est Morel qui esquissait un pas en avant, elle ajouta :

— Vous non plus, mon petit, ne mouftez pas. Je ne suis pas d’humeur.

Elle s’était levée et s’approchait de Florence.

— Vous savez, Félix, cette pétasse avait jadis un très beau cul. Mais Madame s’entretient et j’imagine qu’il doit en rester quelque chose de très correct… Florence, je te présente Félix. Il aimait beaucoup ta fille…

Toujours braquant l’automatique à la hauteur de la tête de Florence, elle soulevait sa jupe. Les fesses d’ivoire apparurent sous le tissu noir. Florence portait des bas qui s’arrêtaient en haut des cuisses.

— Félix, sortez votre bite, mon garçon ! Je veux que vous enculiez cette pute en deuil et sur-le-champ.

Morel, conscient d’assister à une scène d’anthologie, avançait prudemment. Baronne les tenait en joue tous les deux. La mire du canon allait de l’un à l’autre. Il devait être 20 heures. On entendait madame Liu s’activer à la cuisine. Pauline palpait le cul de Florence, elle tirait sur sa culotte de dentelle, la lui enfonçait dans la raie des fesses. Les yeux féroces.

Florence fit un pas en arrière pour se dégager. Baronne ne s’y attendait pas, elle sursauta et planta son pistolet dans l’oreille de la blonde. Morel saisit l’occasion pour bondir à son tour sur la baronne. Ses mains lui agrippèrent le poignet, mais la grosse lui échappa, tournant sur elle-même avec une surprenante agilité. Entraîné par son élan, Morel la percuta, ils se retrouvèrent étalés sur le tapis. Baronne grognait, soufflait, bavait tel un sanglier pris au piège. Morel était surpris par sa force physique. Ne parvenait pas à la maîtriser. Il dut y mettre tout son jus. Son parfum se mêlait à la sueur, une odeur âcre qui lui était familière. Pauline se battait comme un diable. Il comprit qu’elle était persuadée d’avoir le dessus et que cela lui donnait une détermination sauvage. Morel devait cogner, s’il voulait la réduire. Il cogna. Fort. Comme on lui avait appris dans les écoles de flics. Et comme ça ne semblait pas suffisant, il recogna. Encore plus fort. Il entendit un claquement sec. Un bruit pas organique. Mat. Baronne fut agitée d’un spasme, ses bras lâchèrent, ses jambes se tendirent. Morel vit du sang sur son visage. Il s’agenouilla au-dessus d’elle. Elle avait un trou sombre sous le menton. Elle trembla un peu aux extrémités et elle était morte. Sa main était crispée sur la crosse du petit automatique dont le canon fumait encore.

11

DANS LES COMBLES AVEC LA PSY

Il y avait Donia. Ça, ça lui restait en travers de la gorge. Qu’il soit allé se coucher alors qu’on s’apprêtait à l’assassiner, il n’arrivait pas à s’en remettre.

— Vous vous estimez responsable de sa mort ?

— En quelque sorte. Chassignoux m’avait prévenu. Je ne sais pas si j’aurais pu éviter ça, mais c’est arrivé… J’avais baissé la garde.

— Ça vous secoue ?

— Je la vois partir au petit matin, sur les bords du Loiret. Je tourne ça dans ma tête…

— Et vous pensez aussi que vous avez tué la baronne, monsieur Morel ?

— Non, mademoiselle. Là au moins, pour moi c’est clair : je cherchais à lui arracher son arme. Elle s’est débattue. Le coup est parti. C’est un accident. Je l’ai déjà répété une bonne vingtaine de fois. Je vous renvoie aux rapports des experts. Ils sont unanimes.

— Vous êtes d’accord avec le rapport des experts ?

— Oui. Ils ne font que confirmer mes propres certitudes. Je n’ai jamais eu aucun doute sur le sujet. Même si j’aurais souhaité que cela se termine autrement. N’allez pas imaginer autre chose.

— Mais je n’imagine rien, inspecteur.

Morel était installé dans le bureau de la psy. Un drôle de cagibi, sous les combles vétustes de l’Hôtel de Police. La commissaire divisionnaire Chassignoux ne lui avait pas laissé le choix. Cela faisait partie de la procédure. Après l’intense débriefing qu’on lui avait imposé à son retour de mission, il devait maintenant se plier à une série de dix séances d’entretien avec la psychologue du Central. En contrepartie, Morel était en disponibilité pendant le temps nécessaire à l’exercice. Des petites vacances, en quelque sorte. Morel en profitait pour dormir douze heures par jour. Le reste du temps, il se promenait sur les berges de la Loire ou étudiait le code pénal, assis sur un banc, au parc Pasteur.

La psy, une jeune femme d’une trentaine d’années, les cheveux blonds coupés courts, avait une silhouette très avantageuse ; de gros nichons moulés dans un pull à col roulé qui changeait de couleur tous les jours. Morel pouvait tout à loisir l’observer, chaque après-midi, entre 15 et 17 heures. Il s’asseyait face à elle sur une chaise en bois devant son petit bureau métallique. Pourtant, ce qui l’attira le plus, lors de leur premier entretien, ce fut sa bouche aux lèvres charnues qu’elle humectait, à intervalles réguliers, d’un bâton de baume hydratant.

D’emblée, elle lui avait avoué qu’elle n’avait encore jamais conduit d’entretien avec un policier infiltré. Ce que Morel ne trouva pas particulièrement rassurant. En revanche, elle l’assura de la parfaite confidentialité de leurs entrevues. Son rapport final devait se contenter d’une appréciation globale sur ses capacités à réintégrer les services. Et comme Morel lui faisait remarquer qu’il serait peut-être avantageux d’en venir là sans plus attendre, ce qui leur éviterait un laborieux déballage, mademoiselle Paoli avait souri. La procédure exigeait qu’on en passe par là. En jeune flic ambitieux, Morel avait compris le message. La procédure était la procédure ; on ne revenait pas là-dessus.

— Avez-vous eu des rapports sexuels avec la baronne ?

— Non, mademoiselle.

Il s’attendait tellement à la question qu’il s’étonnait de ne pas l’avoir vue surgir plus tôt.

— Vous savez que l’on raconte beaucoup de choses à ce propos. À l’Hôtel de Police, mais aussi en ville.

— Je sais, mademoiselle.

— Appelez-moi Juliette. Comment expliquez-vous les rumeurs qui courent sur votre compte ?

— Nous sommes sur une affaire sulfureuse. Je suppose qu’elle affole les imaginations.

— Si vous permettez, je trouve votre ton un peu agressif.

— C’est que j’en ai plein les bottes d’entendre des ragots. Ce boulot était déjà suffisamment éprouvant !

— Passons. Je note que dans les dépositions des jeunes filles présentes à la villa la veille du drame… (Elle consultait ses notes.) les dépositions de mesdemoiselles Nora Laffont, Capucine Saint-Preux et Solange Gili, il est fait état de votre participation à une… comment dire ?… Une petite fiesta à forte connotation sexuelle.

L’expression fit sourire Morel.

— J’ai été amené à jouer le jeu, mais c’était dans le cadre de ma mission. Toutefois, je n’ai pas eu de relations sexuelles ce soir-là avec ces demoiselles, pas plus d’ailleurs qu’avec la baronne. Là aussi, je me suis déjà expliqué sur le sujet.

— Vous vous êtes masturbé devant elles. C’est ce que vous appelez ne pas avoir de relation sexuelle ?

— J’étais en mission. Ne l’oubliez pas, mademoiselle Paoli.

La psy planta ses petits yeux verts dans ceux du jeune flic.

— Je ne suis pas là pour juger de votre mission, inspecteur, mais pour en mesurer les conséquences éventuelles sur votre équilibre psychique.

— D’accord. J’ai adoré me masturber devant ces petites nanas complètement délurées. Je refusais de l’admettre sur le moment. Mais maintenant quand j’y pense, je ressens une réelle excitation sexuelle. Ça vous convient ?

La psy nota, puis plongea le nez dans ses dossiers. Elle en sortit un questionnaire.

— Dans vos fantasmes exotiques, êtes-vous plutôt : grosse blonde vulgaire, tendance teutonne, ou bonne sœur gabonaise ?

— Les deux.

— Très bien, inspecteur. Nous nous retrouvons demain à 15 heures.

Ils se serrèrent la main, sans se regarder, et Morel gagna l’air frais et pollué de la place Gambetta. Il avait sommeil.

*
*    *

Chassignoux était déjà sur le départ. Elle avait reçu l’annonce officieuse de sa nomination à Paris, deux semaines à peine après la mort de la baronne. Et c’est avec l’allégresse d’un pinson grassouillet qu’elle bouclait le dossier Pauline Treillard, épouse de Mouzon de la Clotte.

Entre 1988 et 1992, sur 249 disparitions suspectes de jeunes filles dans la région Provence-Alpes-Côte d’Azur, on comptait 150 fugues ou enlèvements plus ou moins crapuleux. Dans la petite centaine restante, une trentaine demeurait sans explication aucune. Pour les autres, on avait affaire à des meurtres, assortis de violences sexuelles dont les coupables couraient encore. Un flot statistique particulièrement débectant où les informaticiens de Chassignoux finirent par pêcher un cas qui semblait correspondre au gabarit :

Yuki Gawa, une étudiante japonaise de 23 ans, retrouvée très tardivement (6 mois après son décès), dans une ravine isolée près de Manosque. La victime avait été ligotée à un arbre mort et empalée à l’aide d’une souche de bois sec. Selon toute vraisemblance, dans cet endroit désolé, l’agonie de l’étudiante fut lente et désespérément solitaire. Les gendarmes avaient ratissé le terrain alentour sans trouver le moindre indice et l’on n’en sut guère plus en enquêtant à Marseille où la petite poursuivait ses études, d’assez loin semble-t-il, sinon qu’elle y faisait la pute pour arrondir ses fins de mois.

Entre 1988 et 1992, la baronne vivait près de Forcalquier, c’est-à-dire à quelques kilomètres de Manosque. Chassignoux ajouta le meurtre sur sa liste. Il devait en exister d’autres, c’était plus que probable, mais l’informatique avait ses limites. Et la commissaire aussi, qui savait conclure à temps.

Qu’importe, après tout, si le procureur faisait la gueule. Pour lui de toute façon, l’affaire venait de s’envoler en fumée. En revanche, la presse avait sa « Baronne Sanglante », voire son « Empaleuse du Loiret » et aux yeux de la hiérarchie policière, Chassignoux passait pour un prodige. C’était là l’essentiel.

À l’Hôtel de Police d’Orléans, l’admiration se lisait sur le visage des fonctionnaires lorsque la commissaire traversait les bureaux. Elle affectait un certain détachement. De son point de vue, cela ne pouvait que conforter sa légende future.

*
*    *

Cet après-midi-là, mademoiselle Juliette Paoli avait les seins vert pomme. On n’a pas idée. Elle avait relevé ses cheveux en une sorte de chignon rachitique qui la rendait plus succulente encore, bizarrement. Morel eut un petit spasme en s’asseyant sur la chaise en bois devant son bureau.

Ils déblatérèrent de choses et d’autres, puis la psy fit retour sur la baronne.

— Avez-vous des doutes sur la culpabilité de la baronne ?

— Non, mademoiselle.

La façon dont elle s’était comportée à la villa avec la dame blonde, franchement, ça laissait entrevoir une violence sauvage. Ça ne faisait pas de doute.

— Mais ?… Car, il y a un mais, n’est-ce pas ?

— Je sais que Chassignoux n’a pas voulu me suivre sur ce chemin. Pourtant, je suis persuadé qu’elle pense comme moi.

— Vous pensez que la baronne avait un complice ?

— Oui, c’est probable.

La psy prit un air sévère.

— Permettez-moi de vous dire que je trouve malsaine cette réticence à imaginer une femme dans le rôle d’un tueur en série. On sent chez vous une sorte de répugnance instinctive. Comme si les crimes en question n’en deviendraient que plus atroces s’ils avaient été commis par une femme.

Ça l’asticotait visiblement et ses petits yeux verts se plantaient dans ceux de l’inspecteur.

Morel protestait, mollement. Plus il tentait de se disculper et plus il pataugeait.

Mais la psy continuait à creuser son sillon.

— Ne croyez pas que je sois féministe, inspecteur – et d’ailleurs le peut-on quand on est flic ? –, mais c’est quand même bizarre… Sincèrement, vous seriez-vous posé les mêmes questions au sujet d’un homme ?

Et Morel restait avec ses arguments avachis, à remarquer que mademoiselle Paoli portait une jupe en jean aussi serrée sur ses hanches que son pull à col roulé l’était sur sa poitrine.

*
*    *

Plus tard, alors qu’ils montaient ensemble le petit escalier qui conduisait au deux-pièces de -Juliette, tout leur semblait normal.

Leur entretien s’était finalement bien terminé. Pour décontracter l’atmosphère, Juliette avait ressorti son questionnaire-type, celui qui était censé évaluer les profils psychologiques. Elle avait posé des questions idiotes, Morel avait répondu n’importe quoi et ils avaient ri tous les deux. Ils avaient pris un verre, puis deux, après la séance et maintenant elle l’emmenait chez elle.

C’était propre, bien rangé, très girly, du moins lui sembla-t-il. Car déjà, ils se roulaient sur le lit en faisant valdinguer les coussins de couleurs vives, couleurs assorties, de toute évidence, à celles de ses pulls à col roulé.

Tout de suite, elle avait déboutonné son pantalon, l’avait pris un peu sur sa langue, avant de l’enfourcher en gémissant. Ainsi Morel pouvait-il tranquillement admirer ses seins, les soupeser, les caresser, pendant qu’elle glissait la main derrière son cul pour lui palper les couilles.

Plus tard encore et alors longtemps, ils parlèrent sous la couette. Elle lui demandait de raconter ce qu’il faisait avec la baronne. Décidément, ça semblait l’obséder. Alors, il racontait. Et il bandait. Elle réclamait des détails. Quand il avait le nez entre les fesses de ce monstre. Comment il frémissait lorsqu’il lui léchait le trou de balle. Et la main de Juliette glissait sur ses cuisses, elle lui saisissait la queue et la branlait doucement pendant qu’il parlait. Et Morel disait des choses de plus en plus excitantes qui la rendaient folle. Elle murmurait qu’elle était trempée et elle l’enjambait de nouveau pour le fourrer dans sa chatte. Peut-être n’y avait-il qu’une psy pour être aussi perverse.

Au petit matin, ils buvaient du café et mangeaient des petits-beurre, car elle n’avait rien d’autre à grignoter dans le placard de sa kitchenette. C’était ouaté. Calme.

Juliette lui annonça qu’elle avait décidé d’interrompre leurs séances. Maintenant, après ce qui venait de se passer entre eux, c’était impossible de continuer, disait-elle. Mais, de toute façon, ce n’était plus nécessaire. Le rapport qu’elle allait rédiger serait nickel. D’autant qu’elle avait entendu dire que Morel serait prochainement nommé commissaire. Elle le savait de source sûre. Commissaire à Pithiviers.

Elle était contente pour lui et un peu fière, aussi, de connaître un jeune flic si brillant. Juliette le regardait étrangement à ce moment-là. Un peu comme une chose qui s’éloigne à l’horizon. Un bateau. Une bagnole…

Morel voulut alors savoir s’ils allaient se revoir. Il aurait mieux fait de se taire. C’était un peu con.

12

CONSIDÉRATIONS DANS LES TÉNÈBRES

Il était dans la buanderie, près du chauffage central. Un truc énorme qui s’activait de plus en plus fréquemment à mesure que la température chutait à l’extérieur. Une planque, bien au chaud. Une chance pour La Sardine qui pouvait rester des heures sans bouger. Les amphets pulsaient dans son sang avec la même régularité que la chaudière à gaz. Lorsqu’il en sentait le rythme s’espacer, il s’envoyait un nouveau cacheton, façon d’entretenir la combustion.

Il avait attendu des heures dans la buanderie de la villa, à cogiter sur la manière de choper la grande brune. Vers 1 heure du matin, il s’était décidé à sortir dans le jardin. Ça ne semblait pas bouger beaucoup. Il fallait qu’il aille se taper une petite reconnaissance. Il longea la façade jusqu’à la seule fenêtre éclairée, celle de la bibliothèque. Tapi dans l’ombre, les pieds dans les boutures de rosiers en hibernation, il pouvait mater en toute tranquillité.

Le majordome de service avait sorti sa pine. Il se branlait sous le nez d’une petite gouine, l’une des nouvelles habituées de la patronne. La Sardine grimaça. Le spectacle en valait la peine et il aurait pu en tirer une fierté légitime, puisqu’il était chargé du casting. Pourtant cette nuit-là, le compte n’y était pas. On lui avait réservé une autre tâche, bien plus excitante encore et, à la tournure que prenaient les événements, il y avait fort à parier que ça allait être coton.

Dans la lumière tamisée, il entrevit la grande brune en train de palucher la baronne. Ça ne manquait pas de sel, mais, quand on connaît l’endurance des gonzesses, ça risquait de s’éterniser.

Sans bouger, il commençait à se geler les couilles, alors il retourna dans la buanderie. Longtemps. À retourner dans sa petite tête de fouine les tactiques possibles. Jusqu’au moment où le miracle s’était produit. Sans doute la Sardine pensa-t-il qu’il ne s’agissait que du résultat de son intense concentration sur l’objectif. Le speed l’inclinait vers la pensée magique.

La grande brune se barrait de la villa. Furax, apparemment, d’avoir vu l’une de ses petites copines lui être préférée pour partager la couche de la grosse. Il aperçut sa longue silhouette snob traverser le jardin, vers la grille du parc.

Il la suivit d’abord à distance respectable. Elle se dirigeait vers les bords du Loiret à grandes enjambées. Lorsqu’elle ralentit, La Sardine de son côté accéléra, jusqu’à la rattraper. C’est tout juste si elle le regarda quand il arriva à sa hauteur. Et encore, d’un regard dédaigneux qui aurait pu transformer n’importe qui en crotte de chien.

Il faut dire qu’il avait de l’allure, La Sardine, dans le brouillard du petit matin, avec sa combinaison de latex, son blouson ajusté et ses gants de chirurgien. Il avait fait son travail très vite, avant que la grande gigue ait compris quoi que ce soit. Elle avait bien tenté de se débattre, mais son cou était si fin, si élégant, entre les doigts de La Sardine… Ensuite, il la déshabilla et sortit de sa sacoche le tronçon de rame qu’il lui avait réservé.

Peut-être aurait-il dû la baiser, pendant qu’elle était encore chaude ? Maintenant qu’il y repensait, c’était tellement givré, ça lui chauffait la queue. Il s’était dit qu’il n’avait pas le temps, que les bords du Loiret, un dimanche à 6 heures du matin, ç’a beau être désert, c’est quand même pas la toundra. Mais maintenant, il regrettait. Voilà qui aurait affolé les flics de l’ADN ; ils se seraient trémoussés d’excitation en agitant leurs éprouvettes. Et au moins, ç’aurait laissé un souvenir.

On croit que tout est éternel. On se dit que la prochaine fois, on prendra son temps. Au lieu de cela, tout avait tourné en eau de boudin. Qui aurait pu prédire un machin pareil ? Voilà que cette grosse pute de baronne se faisait descendre, et avant même de passer à la caisse. Pas normal, un truc pareil, pas normal… Ça sentait l’arnaque. Une cliente de cette trempe, une orfèvre dans son genre, ça ne courait pas les rues. Pour en retrouver une de cette envergure, tu pouvais toujours t’aligner. Finito la grande vie. Adios luxe et frais de mission.

Bien sûr, il l’avait vu, l’autre espèce de majordome, sortir de l’Hôtel de Police accompagné d’une blondasse à grosses loches. Lui, il l’espionnait depuis deux semaines. Deux semaines, qu’il avait tout compris. Il avait suivi les deux flics, jusqu’à s’asseoir au bistrot, à quelques mètres de leur table. La Sardine retournait le truc dans sa tête. Il les regardait fricoter, en imaginant des installations artistiques. Puis il avait décidé de laisser tomber. C’était foireux. Un artiste véritable ne travaille jamais gratuitement. Rien que de se figurer dans la peau du vengeur masqué, ça lui filait la gerbe. C’était foutu, un point c’est marre.

La Sardine rangeait ses petites affaires dans sa planque du faubourg Bannier. De toute façon, maintenant, il avait beau ruminer dans sa barbe comme un loquedu, il n’avait plus qu’à disparaître dans les ténèbres. Si tant est qu’il en soit jamais sorti. D’accord.

PAULINE
OU LES USAGES

- 1 -

Au lycée, par nonchalance naturelle, Pauline prit l’habitude de branler ses camarades dans les vestiaires de la salle de sport. C’était tous les mardis soir, après l’éducation physique.

- 2 -

Puis certains d’entre eux vinrent lui tripoter le cul, pendant les cours. Pauline semblait à peine remarquer qu’ils se relayaient auprès d’elle, à tour de rôle.

Sortis de là, ses camarades restaient d’une remarquable indifférence.

Pas un mot, aucun commentaire.

C’était comme un secret et Pauline appréciait.

- 3 -

De temps en temps, après les cours, Florence, une copine de classe, accompagnait Pauline jusqu’à son immeuble. Florence était la fille d’un chirurgien. Son assurance, son petit côté dégagé impressionnait Pauline.

Petit à petit, pourtant, Pauline se sentait de plus en plus à l’aise avec elle, et quand, un soir, ce salopard de concierge la coinça dans l’escalier, Pauline se laissa lécher les fesses.

Appuyée contre le mur, Florence les regardait faire.

Lorsque Pauline se releva, Florence lui dit :

— La semaine prochaine, je t’invite à la maison.

Son regard bleu était flou comme s’il avait fondu.

- 4 -

L’appartement des parents de Florence donnait sur la cathédrale. À cette heure de l’après-midi, il était désert, épais et silencieux comme une église. Pauline n’imaginait pas qu’un tel endroit puisse exister. Elle était mal à l’aise, se dandinant d’un pied sur l’autre, et, comme toujours dans ces cas là, elle avait besoin qu’on la touche.

Sans dire un mot, Florence commença à la déshabiller, ne lui laissa que sa jupette. Puis elle s’absenta un court instant.

— « Tonton, je te présente Pauline », dit Florence en revenant.

Cette vicieuse rendait à son Tonton la même politesse que le concierge avait faite à Pauline, quand l’odeur de pisse vint se mélanger au parfum chic de l’appartement.

- 5 -

Un dimanche après-midi, Florence emmena Pauline dans la villa de Tonton, au bord du Loiret. C’était l’hiver et il faisait un froid de canard. La mise en scène était soignée et tout se déroula dans le plus grand silence, comme tout ce qui entourait Florence.

Tonton, installé sur un canapé, se faisait branler assez mollement par une jeune asiate. Après s’être désapée, Florence lécha longuement l’anus de Pauline.

Puis, le jardinier kabyle, qui s’occupait du feu, vint l’enfiler. C’était la première fois que Pauline se faisait enculer. Elle trouva cela délicieux.

Tonton n’avait pas bougé, toujours paluché sans entrain par la petite vietnamienne. Florence nettoya la queue du kabyle avec sa langue.

Ces jeunes filles de la bourgeoisie sont très propres.

- 6 -

Désormais, Pauline fut invitée à toutes les boums organisées chez Florence. Du Tonton, plus de trace, ces après-midi là. Pauline n’osa pas une question sur le sujet. Florence et elle, d’ailleurs, ne se parlaient jamais. Quelques mots, le juste nécessaire et ce silence plaisait à Pauline. Elle imaginait que la vraie classe tenait dans cette indifférence.

Les boums chez Florence se terminaient toujours en partouze après une vague et de plus en plus courte parodie de thé dansant. Très vite, Les filles, qui appartenaient toutes à la bonne société orléanaise, se retrouvaient à moitié nues.

On fermait les volets.

- 7 -

Alors, pour Pauline, le même rituel se reproduisait.

Les garçons – elle en connaissait certains, qui étaient dans sa classe – se saisissaient d’elle, la déshabillaient et commençaient à la peloter avec sauvagerie. Elle passait de mains en mains. Puis, soudain, comme si elle avait donné un signal, ils la délaissaient et sautaient sur les autres filles pour les baiser.

Pauline restait seule.

C’était invariable.

Pour les autres, c’était l’heure de la sodomie. Les filles intello la pratiquent plus volontiers, disait Florence, qui n’avait pourtant rien d’une intello. Lorsqu’elle suçait un garçon, le doigt qu’il lui fourrait dans le cul, c’était ce qu’elle préférait.

— « En fait, je suis une romantique… » avouait-elle.

Quant à Pauline, elle se retrouvait, à chaque fois, brûlante et palpitante comme une petite caille sur le carreau de la salle de bain, exaspérée par les couinements idiots d’une fille qui se faisait enculer, à côté d’elle, dans la baignoire.

Une fin d’après-midi, alors que le soleil se couchait sur la cathédrale, Pauline sentit que quelque chose venait de se casser en elle.

- 8 -

Le lendemain, Pauline quitta le lycée.

Après tout, seul un bizarre accident administratif l’avait embarquée dans ce lycée pour gosses de riches.

Cela coupa toute relation avec ses copains de classe, ce qui n’était pas une grande perte.

Restait Florence.

Pauline savait que si elle ne faisait pas le premier pas, on en resterait là.

Pour Florence, tout continuerait comme avant, entre le grand appartement de la cathédrale, le lycée, Tonton, les parties fines du samedi après-midi et les vacances à la neige.

Pour Pauline, au contraire, il y aurait bien un après-Florence. Elle prit un petit boulot dans un laboratoire d’analyses médicales, place du Martroi, et devint étrangement sage.

Le concierge de l’immeuble la regardait rentrer seule, tous les soirs, à la même heure, en se branlant derrière son rideau crasseux. Curieusement, c’était le seul moment de la journée où elle ne se sentait pas totalement étrangère à elle-même.

- 9 -

Les années passèrent. Pauline poursuivait sa vie monotone. Elle avait un peu grossi.

Au labo, elle s’était faite une nouvelle amie. Mireille était un peu vicieuse, elle lui racontait ses aventures en rigolant. Elle se baladait toute nue sous sa blouse et couchait avec les patrons du labo. Pour elle, qui rêvait d’être infirmière, ça lui semblait un bon début.

Mireille était intriguée par Pauline. La vie de sa copine lui paraissait absurde. Jamais, elle n’aurait osé la moindre réflexion, mais elle se débrouilla pour lui présenter René.

- 10 -

René avait tout du brave garçon un peu cossard. Il travaillait pour une boîte de maintenance en jeux vidéo, adorait le heavy-métal et ne pouvait se passer de ses copains.

Il apprécia la douceur et la patience de Pauline, sa mollesse tendre et sensuelle. Bien loin de l’avidité des filles qu’il avait l’habitude de croiser dans les bars.

Ils se marièrent et prirent un petit trois pièces dans un immeuble de Saint-de-Braye, tout près d’Orléans.

Les mois passaient, tranquilles.

Tous les soirs, René sautait Pauline, dans la cuisine, en levrette et avec délicatesse.

— « Ça se passe comme ça chez Mac Donald ! » avait-il coutume de dire en remontant sa braguette, histoire de contrebalancer l’émotion.

- 11 -

Petit à petit, les copains de René prirent l’habitude de venir passer la soirée chez lui. D’abord, un soir de temps en temps et puis très régulièrement. Pauline ne disait rien, mais René éprouvait le besoin de se justifier.

— « C’est quand même mieux que de traîner, tous les soirs, au bistro ! » Pour toute réponse, Pauline souriait. À l’évidence, ça ne lui posait aucun problème.

Elle fit alors tout ce qu’elle put pour satisfaire les amis de son mari.

Elle commença par les petits plats puis elle glissa vers le rayon des friandises. Quand elle suçait ses copains, elle surveillait, du coin de l’oeil, les réactions de René. S’il avait l’air aux anges, elle en pompait de plus belle.

La vérité, c’est que Pauline, après quelques hésitations, avait fait une découverte. Elle adorait ça.

Bref, René et Pauline vivaient heureux et leurs copains étaient assidus.

- 12 -

Au labo, Mireille poursuivait ses confidences. Pauline écoutait, le sourire aux lèvres, mais elle se gardait bien d’en faire autant.

— « Tu dois me prendre pour une vraie salope », soufflait Mireille.

Elle racontait comment l’un des médecins du labo, qui donnait une soirée chez lui, l’avait engagée comme extra afin de pouvoir la baiser tout à loisir dans les placards.

— « Ça me coulait dans la culotte pendant que je servais le champagne à sa douce épouse… »

À ce moment, Mireille avait plongé sous le comptoir en s’étranglant.

Une femme venait d’entrer dans la boutique.

— « Bonjour Florence », dit Pauline.

- 13 -

Comme toutes les filles de chirurgien, Florence avait assez vite plaqué ses études, peu de temps après le bac, et elle s’était mariée à un médecin. Elle habitait un appartement qui ressemblait à celui de ses parents mais plus sombre encore, rue de la Bretonnerie, la rue des notaires.

Pourquoi Florence l’avait-elle invitée à boire le thé ? Sans doute, sous l’effet de la surprise, par réflexe automatique, pensait Pauline.

Elles n’avaient rien à se dire, assises sur ce canapé de velours vert, mais pas moins qu’autrefois. C’était un silence léger. Pauline laissait son regard flotter dans la pièce. Dans la pénombre, elle remarqua avec amusement que tous les tableaux du salon représentaient des vaches. Tableaux de famille, avait soufflé Florence désinvolte.

Cela lui rappela une des histoires de Mireille. Souvent, au labo, le mari de Florence se mettait à quatre pattes sur son bureau, il baissait son pantalon et demandait à Mireille de le traire.

Pauline toussa pour éviter de rire.

- 14 -

Florence avait l’air un peu las. Son visage avait perdu de son éclat mais ses yeux bleus gardaient ce trouble qui impressionnait tant Pauline, des années auparavant.

Elle se disait qu’il était temps de prendre congé quand un très jeune homme entra. Sans un mot, il vint se poster devant elle et sortit sa bite. Pauline le vit rougir lorsqu’elle la lui empoigna. Florence n’avait pas bronché.

Consciencieusement, Pauline le fit cracher sur le tapis puis elle s’en alla, les laissant seuls, tous les deux.

Dehors, dans la petite rue pavée, le soleil lui fit cligner les yeux comme si elle sortait d’une église. Elle se demanda si Florence faisait cela tous les après-midi, avec une amie différente et si sa maman, autrefois, avait les mêmes usages.

- 15 -

Une femme trompée peut exiger quelques compensations.

Florence acceptait les écarts mais pas les extras.

Quand elle retourna au labo, le lendemain, Mireille avait été virée et Pauline comprit immédiatement qui allait la remplacer dans le slip des patrons.

Elle entendait déjà les commentaires de René: « le problème des pauvres c’est qu’il y a des riches ». Une formule qui ne souffrait aucune réciproque.

Pourtant ce n’est pas ce qui troublait Pauline.

Ce qui la dérangeait le plus, à cet instant, c’était le retour de Florence dans sa vie.

Elle ne fit donc rien pour la revoir et prit l’habitude de se balader toute nue sous sa blouse.

Philippe Bertrand

mai 2005

DU MÊME AUTEUR
(BIBLIOGRAPHIE SÉLECTIVE) :

Linda aime l’art, Bande dessinée, 1985/1992, 4 tomes en cours de réédition

Scènes d’intérieur, Portfolio, Futuropolis, 1982

Collection privée, Texte illustré, Futuropolis, 1988

Rester normal, Bande dessinée avec Frédéric Beigbeder, Dargaud, 2002

Rester normal à Saint-Tropez, Bande dessinée avec Frédéric Beigbeder, Dargaud, 2004

La Bataille des légumes, Texte illustré, Naïve, 2005

18 meurtres pornos dans un supermarché, Roman illustré, La Musardine, 2007

L’Amour cash, Bande dessinée avec Tonino Benacquista, Dargaud, 2008

La baronne n’aime pas que ça refroidisse, Roman illustré, La Musardine, 2009

Le Montespan, Bande dessinée adaptée du roman de Jean Teulé, Dargaud, 2010

Cet ouvrage a été numérisé le 5 juin 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-361-6

© La Musardine, 2012 pour l’édition originale.

© La Musardine, 2012 pour la présente édition numérique.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-475-8

Illustrations de couverture et intérieur de couverture :

© Philippe Bertrand

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DANS LA MÊME COLLECTION

N° 1 – Anonyme, Ma vie secrète T.1, Premières armes de Walter

N° 2 – Friedrich-Karl Forberg, Manuel d’érotologie classique précédé de La Porte de l’âne

N° 3 – Françoise Rey, Des camions de tendresse

N° 4 – Pierre Louÿs, Histoire du roi Gonzalve et des douze princesses / Pybrac / La Femme

N° 5 – Anonyme, Confession sexuelle d’un anonyme russe

N° 6 – E.T.A. Hoffmann, Soeur Monika

N° 7 – Gérard Zwang, Le Sexe de la femme

N° 8 – D.A.F. de Sade, La Philosophie dans le boudoir

N° 9 – Pigault-Lebrun, L’Enfant du bordel

N°10 – Henry Miller, Opus pistorum

N°11 – Joë Bousquet, Le Cahier noir

N°12 – Anonyme, Ma vie secrète T.2, Servantes et filles de ferme

N°13 – Janine Aeply, Éros zéro

N°14 – Baffo, OEuvres érotiques

N°15 – Spaddy, Colette ou les amusements de bon ton

N°16 – Mario Mercier, Le Journal de Jeanne

N°17 – José Pierre, Qu’est-ce que Thérèse ? C’est les marronniers en fleurs

N°21 – Alfred de Musset, Gamiani ou Deux nuits d’excès

N°22 – Restif de la Bretonne, L’Anti-Justine

N°23 – Pierre du Bourdel (Pierre Mac Orlan), Mademoiselle de Mustelle et ses amies

N°24 – Connie O’Hara, Clayton’s College

N°25 – Adolphe Belot, Les Stations de l’Amour

N°26 – Michel Bernard, La Négresse muette

N°27 – Anonyme, Les Tableaux vivants

N°28 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre I : La Leçon d’homme

N°29 – Emmanuelle Arsan, Emmanuelle Livre II : L’Antivierge

N°30 – Spaddy, Dévergondages

N°31 – Une célébrité masquée, Le Roman de Violette

N°32 – Maurice Heine, Recueil de Confessions et Observations psycho-sexuelles

N°33 – Effe Géache, Une nuit d’orgies à Saint-Pierre Martinique

N°34 – Marie L., Confessée

N°35 – Capitaine Charles Devereux, Vénus Indienne

N°36 – Anonyme, L’École des filles

N°37 – Anonyme, Mémoires d’une chanteuse allemande

N°38 – Poésie érotique, Quinze chefs-d’oeuvre du XVII e au XX e siècle

N°39 – Annick Foucault, Françoise Maîtresse

N°40 – Louise Dormienne, Les Caprices du sexe

N°41 – Paul Verguin, Presque un an

N°42 – Jean Bruyère, Roger, ou les à-côtés de l’ombrelle

N°43 – Pierre du Bourdel, Aventures amoureuses de Mlle de Sommerange

N°44 – Anonyme, Mémoires de Miss Coote

N°45 – Anonyme, Mademoiselle M…

N°46 – Collectif, Théâtre érotique, Volume 1

N°47 – Anonyme, Ma vie secrète, T. 3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (première partie)

N°48 – Anaïs Nin, Alice et autres nouvelles

N°49 – Mathias et Jean-Jacques Pauvert, Anthologie du coït

N°50 – E.D., Odor di femina, amours naturalistes

N°51 – Jean de La Fontaine, Contes interdits

N°52 – Éric Jourdan, Les Mauvais Anges

N°53 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3, Prostituées, dames du monde et demi-mondaines (deuxième partie)

N°54 – Nelly et Jean, Nous deux, simples papiers du tiroir secret

N°55 – François-Paul Alibert, Le Supplice d’une queue

N°56 – Capitaine Edward Sellon, Les Hauts et les bas de la vie

N°57 – Anonyme, Selma (suite de Mademoiselle M...)

N°58 – Jacques Antel, Le Tout de mon cru

N°59 – Paul Verguin, Aubaine

N°60 – Marie L., Noli me tangere

N°61 – Alexandre Dupouy, Anthologie de la fessée et de la flagellation

N°62 – L’Érotin, La Femme aux chiens

N°63 – Baffo, OEuvres érotiques T.2

N°64 – Esparbec, La Pharmacienne

N°65 – J. H., La Vie d’une sainte

N°66 – Bernard Montorgueil, Dressage

N°67 – Une femme du monde, Les Jeux du plaisir et de la volupté

N°68 – Peter Sotos, Index

N°69 – Claude Sadut, Les Jeux de l’orgueil

N°70 – Spaddy, Moi, Poupée

N°71 – Gala Fur, Les Soirées de Gala

N°72 – André Ibels, La Bourgeoise pervertie

N°73 – Collectif, Joyeusetés galantes, l’érotisme second Empire

N°74 – Nathalie Ours, Pot-pourri

N°75 – Madame de Morency, Journal d’une enfant vicieuse

N°76 – Maurice Raphaël, Ainsi soit-il suivi de Claquemur

N°77 – Pierre Louÿs, Manuel de Gomorrhe suivi de L’Île aux dames

N°78 – Françoise Rey et Remo Forlani, En toutes lettres

N°79 – Esparbec, La Foire aux cochons

N°80 – M.A., Histoire de Boris. Biographie d’un baiseur contemporain

N°81 – Ovidie, Porno Manifesto

N°82 – Sensitive, Les Parfums de Sensitive

N°83 – Mirabeau, Ma conversion ou Le Libertin de qualité

N°84 – Roger Des Roches, La Jeune Femme et la Pornographie

N°85 – François-Paul Alibert, Le Fils de Loth

N°86 – Ange Bastiani, L’Amour au pluriel

N°87 – Sadie Blackeyes, Petite dactylo et autres textes de flagellation

N°88 – Échaillon, Léa et les Ogres

N°89 – Leopold von Sacher-Masoch, Les Batteuses d’hommes

N°90 – Esparbec, Les Mains baladeuses

N°91 – Jacques Serguine, Cruelle Zélande

N°92 – Nadine Monfils, Contes pour petites filles perverses

N°93 – Gala Fur, Séances

N°94 – Alix Renaud, À corps joie

N°95 – Anonyme, Confessions d’une perverse ou Manuel complet de la luxure

N°96 – Elizabeth Herrgott, Mes hiérodules

N°97 – Le Journal d’Elsa Linux

N°98 – Chansons paillardes

N°99 – Éric Jourdan, Saccage

N°100 – Esparbec, Amour et Popotin

N°101 – Bernard Joubert, Histoires de censure - Anthologie érotique

N°102 – Alain Paucard, Éloge du cul (et autres textes)

N°103 – Nathalie Ours, La Ceinture

N°104 – Miss Clary F., Petites alliées

N°105 – Étienne Liebig, Comment draguer la catholique sur les chemins de Compostelle

N°106 – Toni Bentley, Ma reddition

N°107 – Anonyme, Ma vie secrète tome I (Volumes I et II)

N°108 – Elsa Linux à Saint-Tropez

N°109 – Esparbec, Le Goût du péché

N°110 – Cathy de Vasseley, Petites Douceurs

N°111 – Anonyme, Ma vie secrète, T.1 (Volumes III et IV)

N°112 – Jeanne d’Asturie, La Couleur des draps et Nicole Autrain, Carnet d’une invertie

N°113 – Anonyma, Mémoires d’un cul

N°114 – Anonyme, Ma vie secrète, T.3 (Volumes V et VI)

N°115 – Monique Ayoun, Histoire de mes seins

N°116 – Léo Barthe, Zénobie la mystérieuse

N°117 – Esparbec, Monsieur est servi

N°118 – Antoine Mantegna, 7

N°119 – Anonyme, Instruction libertine

N°120 – Félina, Souvenirs érotiques d’une femme vénale

N°121 – Anonyme, Ma vie secrète, T.4 (Volumes VII et VIII)

N°122 – Pierre Dumarchey (Pierre Mac Orlan), La Comtesse au fouet

N°123 – Éric Jourdan, L’Amour brut

N°124 – Lola Beccaria, Toute nue

N°125 – Oscar Wilde, Teleny

N°126 – Esparbec, La Jument

N°127 – Elsa Linux à l’Élysée

N°128 – Jacques Serguine, L’ Été des jeunes filles

N°129 – Gian Amoroma, Contes rendus érotiques par la grâce de mes amantes

N°130 – Anonyme, Ma vie secrète, T.5 (Volumes IX, X et XI)

N°131 – Ariel Volke, Le Nid du loriot

N°132 – Claude H., À la claire fontaine

N°133 – Coton, Fuck and Forget, Journal de Pattaya

N°134 – Érik Rémès, Je bande donc je suis

N°135 – Antoine Misseau, Tokyo Rhapsodie

N°136 – Esparbec, Le Bâton et la Carotte

N°137 – Éric Jourdan, Le Garçon de joie

N°138 – Nadine Monfils, Le Bal du diable

N°139 – Anonyme, Hilda

N°140 – Fellacia Dessert, La première gorgée de sperme et autres textes

N°141 – Eve Arkadine, La Fiancée des bouchers

N°142 – Étienne Liebig, La Vie sexuelle de Blanche-Neige

N°143 – Éric Mouzat, La Connexionneuse

N°144 – Marylin Jaye Lewis, Sex in America

N°145 – Sophie Fabre, Libertine

N°146 – Jacques Laurin, Grammaire érotique

N°147 – Éric Jourdan, Le Jeune Soldat

N°148 – Comte d’Irancy, La Nonne

N°149 – Lucie Wu, Histoire de Qu

N°150 – Collectif, In/Soumises

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