Étudiantes délurées s’émoustillant mutuellement en pleins partiels à coups d’oeufs vibrants actionnés à distance, épouse coincée d’un gérant de lovestore se transformant en véritable bête de sexe en acceptant pour le dépanner de poser pour le catalogue de son mari, pomme de terre taillée en gode et voluptueusement glissée dans le sexe d’une domestique avant de finir dans la soupe de ses patrons, sex-toy-man fabriqué sur mesure par une bricoleuse perverse pour se venger des hommes… Une fois encore, les auteurs de la collection « Osez 20 histoires » ont déchainé leur imagination pour rendre au sextoy ses lettres de noblesse érotique.

SAINT-VALENTIN

Octavie Delvaux

Les « assiettes vides » viennent de repartir en cuisine.

Deux verres à pied trônent encore sur la nappe immaculée, qui retombe en plis soignés jusqu’au sol. Les vapeurs enivrantes du vin jaune embuent le regard des amoureux.

Hélène extirpe les papiers de son sac à main et les distribue, comme convenu : deux pour Frédéric, deux pour elle. Son compagnon les reçoit avec un sourire entendu qui dissimule mal l’orientation perverse de ses pensées. Sans plus attendre, il y griffonne des mots à toute vitesse, sûr de lui comme s’il avait préparé son coup depuis le début du repas. Plus posée, Hélène réfléchit longuement, les yeux dans le vague, visualisant les combinaisons possibles. Elle commence à écrire la première phrase quand Frédéric s’exclame, l’esprit de compétition rivé au corps :

— Ça y est ! J’ai terminé !

— Chéri, la vitesse de rédaction ne compte pas. Tu as bien réfléchi ?

— Oh oui, je suis très con-tent-du-ré-sul-tat.

Il détache ses syllabes avec la conviction du favori donné vainqueur, mais Hélène ne s’en laisse pas conter. Elle a appris à s’amuser des éclairs de vice qui traversent son regard dans ce genre de situation. Mieux encore, elle ne l’aime jamais autant que dans ses moments d’euphorie.

— Je te rappelle que les gages sont mixtes, ils valent pour toi comme pour moi.

— Pas de problème !

Ce soir, tout est permis. Le jeu est simple : chacun inscrit sur des fiches deux fantasmes innovants à réaliser. Deux papiers seront tirés au sort par une main désignée à pile ou face. Celui que les aura tirés devra s’acquitter du gage, quel qu’il soit.

Les couinements du chariot des desserts interrompent leur conversation. De justesse, Hélène dissimule ses fiches sous sa paume. La farandole colorée qui vient les aguicher est des plus appétissante : choux pâtissiers et meringues aériennes se mêlent à des bavarois monumentaux et des ganaches rutilantes dans le plus grand respect des codes de la Saint-Valentin. Le chef a fait la part belle aux fruits rouges, aux roses en caramel, sans déroger aux sacro-saints gâteaux en forme de cœur. L’amour, crémeux et riche, s’exprime en une débauche de chantilly et de sucre glace. Hélène choisit un macaron débordant de framboises. Frédéric opte pour le « délice chocolat-fruit de la passion », non sans insister lourdement sur le mot « passion ». Le champagne, servi dans des coupes irisées, crépite et explose en bouche, contrastant agréablement avec l’onctuosité des pâtisseries.

— J’ai fini ! déclare Hélène en pliant ses papiers en quatre.

Son mari l’imite en louchant vers son décolleté, que la lumière des bougies décoratives rend plus appétissant que tous les gâteaux réunis. Les idées sont rassemblées et mélangées au milieu de la table. Frédéric lance la pièce qui déterminera le premier joueur. Face ! Le sort a désigné Hélène. La jeune femme esquisse une moue de dépit. Elle dévore un cupidon en pâte d’amande avant de se jeter à l’eau. Sa main indécise plane quelques instants au-dessus du vivier d’idées coquines. Lorsqu’elle tire enfin une fiche, son dépliage fait apparaître l’écriture de Frédéric. Hélène lit à haute voix :

— Tu introduis un sextoy dans ton intimité. Je le dirige à distance.

À la lecture du gage, ses lèvres peinent à refréner un sourire. Pourtant elle s’exclame, en levant les yeux au ciel :

— C’est bien gentil, mais on devait pouvoir réaliser les choses dans la soirée !

— Mais qui t’a dit qu’on ne pouvait pas le faire ?

— Il me paraît évident qu’on manque de matériel !

Frédéric fouille dans son attaché-case, posé sous la table. Il en sort un paquet recouvert d’un sac en plastique opaque et le tend à sa compagne.

— Pas de panique, tout est là. Joyeuse Saint-Valentin !

Ses yeux pétillent d’une satisfaction malicieuse.

Hélène entrouvre le sachet et lit sur l’emballage cartonné : « Œuf vibrant télécommandé. »

Un éclat de rire enraye sa voix flûtée :

— Alors ça, tu avais tout prévu ! Et si tu avais tiré ton propre papier ?

— J’assumais, bien sûr. Mais j’avais l’intuition d’être en veine ce soir. D’ailleurs, j’ai déjà mis les piles. Il est prêt à l’usage. Tu n’as qu’à aller le mettre aux toilettes. Tu me passeras la télécommande sous la nappe. Il y a aussi une dose de lubrifiant au cas où... Mais je suis sûr que tu mouilles déjà. Pas vrai, coquine ? Avoue que l’idée t’excite !

— Ouais, on verra. Ne t’estime pas protégé pour autant. Il me reste une chance de gagner.

En vérité, Hélène sent une chaleur familière naître dans son bas-ventre. Elle ne s’attend pas à des miracles de technologie qui la transporteraient au septième ciel, mais la situation de semi-exhibition l’excite plus que de raison. Le lieu est select  – ils en choisissent toujours de tels pour leurs soirées grivoises –, si impropre, et donc tellement adapté à leur jeu. Hélène se lève de table en feignant le détachement. Ses fesses généreuses balancent de gauche à droite sous le regard émoustillé de Frédéric. Il la suit dans sa progression jusqu’aux toilettes du premier étage sans perdre une miette de ses charmants atouts.

Dans ce genre d’endroit, les sanitaires se doivent d’être ultra-design, question de standing. Hélène se retrouve enfermée dans une cellule en aluminium, un miroir en forme de hublot devant le nez. Elle retire le jouet, un peu plus petit qu’un œuf de poule, de son emballage. Les événements récents : leurs jeux de regards, l’angoisse du tirage, l’annonce de la sentence l’ont considérablement émoustillée. La main qu’elle porte à son sexe baigne dans une liqueur tiède et visqueuse. Dans de telles dispositions, l’introduction du sextoy est une formalité. Dès qu’elle le positionne devant la fente, sa chatte affamée le gobe sans effort. Maintenant, Hélène ne le sent plus occuper ses profondeurs, comme s’il s’agissait d’un vulgaire tampon hygiénique. Elle est d’abord tentée d’essayer la télécommande pour le ramener à la vie, puis elle se ravise. L’amoureuse préfère garder la surprise pour plus tard, lorsqu’elle sera revenue à table. Même sa brève tentative de masturbation –quelques frictions rapides sur son clitoris gorgé –, ne parvient qu’à la frustrer davantage. Elle a besoin de lui, de son regard piquant et du contact brûlant de ses lèvres. Mais surtout, elle rêve de son sexe raide et vigoureux, seul capable de la soulager.

De retour des toilettes, la jeune femme assume sa condition de perdante avec une magnifique désinvolture, qui fait chavirer les sens. Des regards masculins se posent sur ses courbes quand elle traverse, belle et altière, la salle de restaurant. Mais elle ne remarque que celui de Frédéric, illuminé de bonheur, alors qu’il lui adresse un clin d’œil complice. Hélène est aux anges. Elle le sait plus amoureux que jamais, fier comme un coq face à son charme arrogant, que leur secret rend encore plus irrésistible. Une fois assise, Hélène ne perd rien de sa superbe. Son expédition aux toilettes a rosi ses joues et humecté sa gorge plantureuse. Tranquillement, elle enfonce ses jambes sous la nappe longue et ample. Dans cette position, elle parvient à soulever sa jupe et à saisir la télécommande, plaquée contre son sexe, sans quitter des yeux Frédéric, ébahi par tant d’assurance. Leurs voisins ne remarquent rien de leur manège. La main, toute moite, qui tend la télécommande, frémit de plaisir et d’impatience mêlés. Une fois l’objet en sa possession, Frédéric bombe le torse, un sourire espiègle aux lèvres. Il n’actionne pas tout de suite l’engin, préférant ménager la surprise. Son humeur coquine laissait présager ce genre de provocation. Le serveur vient les resservir en champagne. C’est alors que la première décharge électrise le ventre aux aguets d’Hélène. Bien que surprenante, la vibration est maîtrisable, elle parvient à s’en accommoder sans ciller. Son obstination à demeurer de marbre agace Frédéric qui s’en donne à cœur joie, manœuvrant la télécommande comme un forcené. Malgré les attaques vibrantes, Hélène s’obstine à lui cacher le trouble que l’appareil opère en elle. Ce ne sont pas des vagues de plaisir comme un pénis au galop peut en susciter, mais plutôt un fourmillement lancinant qui réveille ses appétits. Un amuse-bouche en somme. Elle ne pourra pas tenir longtemps à ce rythme.

— Et si on jouait la deuxième manche ? propose-t-elle.

Elle lance la pièce de monnaie. Cette fois-ci, c’est à Frédéric de tirer.

Lorsqu’il reconnaît sa propre écriture, un vent de panique balaye son front. Il tarde à lire le texte.

— Alors ? insiste Hélène, persuadée qu’une pépite de perversion se profile derrière les quelques lettres griffonnées.

— Tu introduis un œuf vibrant dans ton anus, je le commande à distance.

Hélène éclate de rire :

— Décidément, tu avais envie de rentabiliser l’œuf vibrant ce soir ! Hein, chéri ? Dommage que ce soit à toi de t’y coller.

Sa fausse empathie dissimule mal la joie qui pointe derrière chacun de ses mots. Hélène exulte.

Bassement, Frédéric se venge d’une décharge qui ne produit pas l’effet escompté, puisque Hélène se gausse toujours :

— En tout cas, tu as eu raison de prévoir le lubrifiant.

Nouvelle décharge de vibrations.

Un instant, Hélène est tentée de plaindre Frédéric pour sa malchance. Puis elle réalise qu’il ne peut pas avoir choisi ces gages par hasard. C’est un homme intelligent, un peu tête brûlée, soit, mais pas au point de risquer sa virginité anale. Il devait bien se douter qu’il avait de grandes chances de tirer ses propres gages. Ses joues empourprées et le sourire en coin qu’il arbore dévoilent davantage sa honte d’être mis à jour que sa répugnance pour l’intromission forcée. En tentant d’imaginer la scène, Hélène se trouve en proie à une déferlante de visions obscènes qui l’inspirent plus qu’elle ne l’aurait imaginé. Tout à coup, elle voit son mari, habituellement si viril, à quatre pattes, sa taille fine et nerveuse mise en valeur par une cambrure outrancière. Cette troublante évocation, alliée aux vibrations toujours plus grisantes de l’œuf, la mène rapidement à la lisière de l’orgasme.

Hélène fixe son partenaire, l’œil luisant d’une flamme nouvelle :

— C’est ça, mon chéri, profites-en parce que dans quelques instants, ce même œuf te réveillera les entrailles... D’ailleurs, j’aimerais que tu m’octroies une clause supplémentaire !

— Quoi ?

— C’est moi qui te le mets.

— Hein ?

— Ne fais pas l’innocent, ce soir, c’est moi qui t’encule.

Frédéric hurle un « NON » si mal joué qu’il camoufle à peine son accord enthousiaste. Hélène ne pensait pas faire mouche si facilement. Elle décide de compliquer le jeu. Ce qui ne contraint pas Frédéric ne l’amuse plus.

— Et comment procède-t-on ? Dans les toilettes ? Dans la voiture ? interroge Frédéric.

— Non, rien de tout ça. J’ai mieux. On le fait ici et maintenant. Tu te glisses discrètement sous la table, tu te mets à quatre pattes, et tu me présentes tes fesses nues au bord de la nappe. Ensuite, ça ira tout seul, mon chéri.

— Quoi ? Même moi, j’aurais pas osé proposer un gage pareil !

— Ça t’apprendra à sous-estimer mon vice. Tu le sauras pour la prochaine fois.

Mais Frédéric ne l’écoute déjà plus. De nature impulsive, il évite de réfléchir devant l’obstacle et fonce tête baissée sous la table, prétextant chercher son stylo. Son corps athlétique disparaît complètement sous la nappe. Hélène n’en croit pas ses yeux. Heureusement qu’ils n’ont pas choisi leur bistrot de quartier où les tables tiennent dans un mouchoir de poche ! Elle regarde leurs voisins les plus proches, installés sur sa gauche. Ils roucoulent en dégustant des mille-feuilles caramélisés. Personne derrière eux : Hélène est assise sur une banquette fixée au mur. Le terrain est sûr, l’acte réalisable. Cette prise de conscience lui donne le vertige. Hélène entend les déplacements désordonnés de Frédéric ainsi que les tintements métalliques de sa boucle de ceinture : il est en train de se déculotter. Puis le remue-ménage cesse. Hélène se penche pour l’interroger à voix basse :

— Alors, tu es prêt ?

— Vérifie toi-même.

La jeune femme soulève un coin de nappe qu’elle rabat immédiatement à la vue de la croupe impudique qui lui saute aux yeux. Même dans ses fantasmes les plus fous, elle n’avait pas imaginé pareille obscénité. La créature dépravée qui s’exhibe sous la table n’a plus rien à voir avec son avocat de mari. Hélène écarte de nouveau le rideau. Mais cette fois-ci, elle ne bat pas en retraite. Au contraire, elle s’imprègne de la grossièreté de la situation et savoure l’indécence de l’offrande, jusqu’à nourrir une rage destructrice. L’élan féroce qui projette ses mains sur la croupe de la bête à bourrer est incontrôlable. En guise de préliminaires, elle palpe avec insistance les deux globes fermes qui percent la nappe, puis glisse quelques doigts dans sa raie. Lorsque sa main frôle l’anus frétillant, l’animal se cambre davantage, totalement habité par son personnage. Elle va lui en faire rabattre. Aussitôt, Hélène extirpe sans cérémonial l’œuf de son vagin. Elle racle son assiette de l’index pour en recueillir le décor en chantilly et en badigeonne l’anus affamé. Le sextoy encore humide de sa propre liqueur parvient sans peine à trouver son chemin jusqu’à l’orifice garni de crème fouettée. Une pression suffit à le loger dans le fondement de Frédéric, qui pousse un couinement singulier, surpris par la sensation inédite. Pourtant, ce n’était que la première offensive.

Déjà Hélène s’arme de la télécommande pour lui administrer des décharges à la hauteur de celles qu’il lui envoyait quelques minutes plus tôt. Le râle franc et guttural, qu’émet Frédéric en accompagnement des vibrations, témoigne du plaisir inavouable qu’il prend à être publiquement violé, sondé et réveillé de l’intérieur. Son chant de ravissement, à peine couvert par la musique d’ambiance, mène Hélène sur les rives d’une jouissance imminente. D’une main, elle saisit la tête de son mari par les cheveux, et, sans cesser de manœuvrer la télécommande, elle l’oriente entre ses cuisses grandes ouvertes. De ses doigts pressés, Frédéric écarte violemment sa petite culotte pour accéder à son sexe dégoulinant. Quelques coups de langue appuyés sur le clitoris tendu à l’extrême suffisent à la faire exploser. L’orgasme qui lui pilonne le sexe avec la rapidité entêtante d’un marteau-piqueur est d’une rare puissance. Elle doit serrer les dents et les poings pour ne rien laisser paraître de sa transe aux clients du restaurant.

La tempête passée, Frédéric, l’anus toujours occupé, sort de sa cachette. Il s’assied de nouveau en face de sa femme, le visage très rouge et le front luisant de sueur.

— Ouf, que d’émotions ! Tu m’épates, ma chérie ! Je suis comblé. Bon, maintenant que les jeux sont faits, je me demandais : quels étaient tes gages ?

Hélène lui tend ses papiers avec malice.

Son mari lit :

« Tu me lèches dans un lieu public. »

«  Je te sodomise et tu joues la chienne. »

Frédéric s’esclaffe :

— Décidément, c’était ton jour de chance, ma chérie, je t’...

Mais une vibration violente le surprend avant qu’il ait pu finir sa phrase.

CATALOGUE FAIT MAISON

Romuald Ward

— Ça c’est bien passé à ton travail ?

— Toujours les pubs pour « Les accessoires du paradis ». Je voulais justement t’en parler.

Constance blêmit : avocate de trente ans, peu intéressée par le sexe, car n’y ayant jamais trouvé la même satisfaction qu’en faisant libérer un client ou qu’en obtenant réparation pour une victime, elle avait été horrifiée par le contrat obtenu par l’agence de publicité de son mari.

Pendant les deux premières semaines, elle avait tenté de le convaincre de refuser, et à présent, leurs conversations du soir lui rappelaient à bien des égards la préparation des dossiers sexuels. La variété des « accessoires » dont parlait son mari lui faisait découvrir de nouvelles perversités, et plusieurs fois, après de multiples demandes de précisions, elle l’interrompait pour lui demander de parler d’autre chose.

En veillant à ne pas salir sa chemise et ses boutons de manchettes, Martin empoigna un couteau et coupa un oignon sur le plan de travail. Constance avait relevé ses cheveux bruns en chignon, enfilé un tablier sur sa jupe et son chemisier, lequel, trop serré, moulait ses petits seins.

Martin la regardait : il se demandait pourquoi elle avait voulu rester avec lui, petit brun peu attrayant, bedonnant, guère à l’aise avec les femmes, peu performant au lit (ce qu’il s’appliquait à compenser par l’humour et de multiples attentions). Comme si elle avait choisi de se contenter de lui en matière de sexe, préférant les certitudes du connu au risque et au frisson de l’incertain. D’ailleurs, il n’était pas sûr – ils se fréquentaient depuis leurs premières années d’université – qu’elle eût connu d’autres hommes avant lui.

Ils en reparlèrent à table.

— On a fini les emballages et le catalogue d’accessoires. Tu avais tort : dès les premiers jours, c’est devenu totalement abstrait. Comme si les sextoys étaient des pièces détachées automobiles ou des outils d’agriculture. Des objets qu’on paramètre sur le logiciel, qu’on classe, pour lesquels on ajuste les couleurs, en faisant les photos sur fond blanc... Et la fille qui rédige les textes d’accompagnement les a faits sans rougir au bout de quelques heures. Elle a fini, d’ailleurs ; elle bosse sur des pompes funèbres, en ce moment. Trop de sexe tue l’érotisme et l’excitation.

Habilement, il débarrassa les assiettes et lui servit un verre de cognac pour la laisser relancer la conversation.

— Tu m’as dit qu’un truc de tracassait...

— On a un souci pour les photos. Le client veut qu’on lui fasse un mini-catalogue résumé de trente produits, avec quelques images, à mettre sur son site web dès lundi. Damien, mon associé, a dit oui, mais comme on était vendredi soir, et qu’il faut qu’on rende le catalogue lundi midi, on n’a pas réussi à trouver une fille pour poser avec les objets.

Bien que ne connaissant personne à l’agence, Constance savait que Damien était l’associé de son mari. Martin insista sur la responsabilité de son collaborateur :

— Damien est parti tout le week-end au golf avec sa femme, et je lui ai dit que je m’arrangerais.

Constance avait l’œil soupçonneux, comme quand l’un de ses clients reconnaissait sa culpabilité. Martin reprit :

— Il faut que je me démerde seul. Pour gagner du temps, je pensais appeler une prostituée et la payer. Mais j’étais pas sûr que tu sois d’accord, ni certain d’en trouver une jolie.

— C’est sûr. Enfin, que je ne serai pas d’accord.

— J’ai pensé que tu pourrais le faire. Tu es très jolie, très excitante...

— Quoi ? Elle s’était propulsée hors du canapé. Tu te fous de moi ? Tu es dégueulasse, imagine qu’on me reconnaisse ? Comme si j’allais faire la pute ?

Martin fit un geste d’apaisement.

— Non, on a prévu de mettre juste les hanches de la femme et les jambes, pas sa tête. Donc, personne ne te reconnaîtra. Et comme depuis trois semaines, tous les soirs, on parle de ces fameux accessoires, et que tu étais très curieuse de les connaître, de savoir comme on s’en sert, je pensais que ça t’aurait fait plaisir de les essayer.

Elle resta bouche bée, refusant d’admettre que sa curiosité était de l’envie, non du dégoût. Elle se tut deux minutes entières, avant de reconnaître qu’au fond, elle voulait bien tester les objets en question.

— Je n’ai jamais fait ça.

— Tu verras. Demain soir, on n’a rien de prévu. On commande un repas chinois, j’achète du vin, et je te regarde faire.

Pas du tout rassurée, elle triturait ses doigts. Il quitta le fauteuil pour l’enlacer.

— Ce sera merveilleux, rien que pour nous. Ce n’est pas souvent qu’on est seuls un samedi soir, on s’amusera. J’espère juste que je resterai calme en faisant les photos de toi, lui dit-il encore langoureusement à l’oreille, avant de l’embrasser.

Elle se laissait faire, mais sans y prendre plaisir. Constance atteignait rarement le stade de la jouissance. L’amour n’était pour elle qu’une relation intellectualisée, où le sexe physique tenait un rôle secondaire. Embrasser son mari constituait un acte social, pas sensuel. Et faire l’amour, une obligation pour satisfaire Damien, qui ne se rendait pas compte qu’elle prenait sur elle.

Essayer les accessoires du paradis la rendait curieuse, sans l’exciter.

Durant la nuit, ils firent l’amour, par convenance conjugale, sans reparler des sextoys. Après, allongée avec un livre, elle devina à son regard que Martin se sentait fébrile. Le lendemain, elle fit des courses, et passant devant une boutique de lingerie, entra s’acheter une nuisette à un prix inversement proportionnel à la surface de tissu. Elle tenait à ce que Martin ait l’impression qu’elle participait activement au lit. Néanmoins, cette fois, elle était impatiente que le soir vienne.

Quand elle rentra d’un thé chez une amie – consacré aux enfants de celle-ci et aux méthodes de préparation des verrines et autres veloutés –, elle enlaça le cou de Martin, occupé à lire dans le salon, mais elle était honteuse d’avouer ses envies. Elle lui demanda s’il était passé chez le Chinois, comme prévu. Il acquiesça avec de la perversité dans les yeux, ce qui la troubla. Puis en rangeant les courses, la vue d’un concombre la laissa pensive.

Le coûteux repas et la bouteille de vin ne furent même pas finis. Ils s’embrassèrent trois fois au cours du dîner et se poussèrent jusqu’à la chambre. Martin, qui la lui avait interdite, lui ouvrit la porte tel un maître d’hôtel.

Constance vit d’abord les draps blancs tendus sur le lit et le mur transformant la pièce en studio anonyme. Puis elle aperçut les deux projecteurs et leurs réflecteurs, et enfin, un grand drap sur la commode débarrassée des photos de mariage et voyages. Après quelques secondes, elle comprit que les « objets » se trouvaient dessous.

Quand Constance sortit de la salle de bains, Martin lui retira la nuisette, puis l’allongea doucement sur le drap, en la retenant par les épaules. Ils s’embrassèrent et il la laissa nue sur le lit, à l’exception de ses bagues et boucles d’oreilles. Constance était gênée d’être nue, alors que Martin demeurait habillé. Quand il prit un canard-sextoy de baignoire, elle s’empourpra, et quand il lui caressa le ventre et les seins avec, puis le pubis, elle détourna le regard.

Constance se laissait faire, se détendait sous le massage. Martin promenait le canard sur sa vulve.

— Prends-le maintenant.

Elle appuya de ses mains en se massant avec les vibrations. Martin prit deux photos, rectifia la position d’une jambe, fit d’autres clichés, lui bougea un bras pour une autre image. Il se rassit à côté d’elle, lui ôta des mains le canard pour lui donner un autre appareil, lui plaçant une télécommande dans la main. Il l’embrassa avant de régler les projecteurs et de reprendre l’appareil.

Constance comprit rapidement le fonctionnement et laissa faire l’appareil sur sa chatte. Elle ne rouvrit les yeux que quand Martin lui confisqua l’objet et la plaça à genoux. En la menottant, il lui passa la main sur ses grandes lèvres, mais cela ne fut pas autant agréable. Quand il fallut enfiler une ceinture de chasteté, puis des barres de soumission, son excitation était retombée, et Constance ne se laissa faire que parce qu’elle était impatiente de la suite. Poser avec une cravache fut un ennui, et avec des sucettes en forme de pénis, un dégoût.

Martin dut ensuite lui expliquer à quoi servaient des boules de geisha. Cela lui sembla curieux, et elle ne comprit que quand son mari l’installa à quatre pattes et lui dit de remuer. Chaque tressaillement était amplifié et créait des échos d’excitation. Elle était tétanisée par une telle facilité à provoquer le plaisir, et elle ne fit sortir les boules qu’à regret.

Son mari lui tendit un petit gode, étroit et court, qu’il photographia alors qu’elle hésitait à l’introduire en elle. Ce fut agréable, comme d’être pénétrée. L’objet suivant, de forme courbe, lui caressa étrangement l’intérieur du vagin, l’effrayant un peu. Elle commençait à maîtriser le rythme à donner à ses mains, quand Martin lui tendit un gode avec deux extrémités, dont elle était curieuse de sentir les effets. L’appareil autour du cou, Martin saisit maladroitement le petit côté qu’elle essayait de frotter contre son pubis, et doucement, le plaça face à son anus.

— Oh ! dit-elle, détournant la tête du baiser de son mari.

Une excitation curieuse, mêlée de gêne, la parcourut au premier contact, mais elle ne voulait pas se forcer.

— Non, j’aime pas, donne-m’en un autre.

Il s’étonna de cette demande de la part de sa femme d’habitude silencieuse au lit. Il attrapa un gode souple, commença à le lui enfoncer. Elle s’en saisit autoritairement, écorchant la main de son mari avec l’une de ses bagues, et se l’introduisit elle-même.

Martin fit d’autres photos, puis proposa un autre modèle, qu’elle eut plaisir à tester seule. Devant Martin, le corps de Constance se tordait pour s’échapper, ondulait en tous sens, tandis ses gémissements se multipliaient.

Martin eut envie de lui mettre son sexe dans la bouche, mais cela aurait rompu le moment magique que vivait Constance. Son érection était douloureuse. Il se contenta de lui prendre l’objet des doigts – et elle résista jusqu’à ce qu’ayant ouvert les yeux, elle lui arracha le modèle suivant. Celui-ci était un sexe moulé, aux veines apparentes, gros et long, lourd en main. Il entra facilement bien qu’elle retînt son mouvement, et son vagin fut rempli par l’objet, sans espace libre.

Martin fit plusieurs photos en gros plan, devinant que celles-ci seraient idéales pour pousser les internautes à l’achat. Les dix doigts étaient bien visibles, crispés pour enfoncer le gode, les cuisses largement ouvertes pour mieux jouir.

Constance enfonça davantage l’imitation de pénis avec ses doigts, en forçant pour que les muscles s’écartent. Sa découverte de la jouissance avec un sextoy la perturbait énormément, mais elle était trop heureuse pour s’en rendre compte. Elle prenait un plaisir inconnu à la dilatation de son vagin par la profondeur atteinte par l’engin, qui s’enfonçait avec régularité à chaque coup de poignet.

Martin s’adossa à la commode pour observer la scène. Subitement, il fut honteux de la taille ridicule de son propre sexe, et se demanda s’il n’avait pas fait une erreur en introduisant les engins chez lui. Il se rassura en se souvenant que sa femme semblait jouir souvent avec lui. Cependant, il ne bandait plus.

À présent, Constance gémissait sans retenue, alternant cris continus et exclamations véhémentes à chaque mouvement du gode. Martin prenait des photos, tout en se disant qu’elles seraient trop explicites pour être utilisées. Impressionné par le spectacle, il eut l’impression que sa femme avait un mouvement de recul à son approche, puis il tendit la main pour appuyer sur le bouton.

Le ronronnement, atténué par le vagin resserré, ne permettait pas à Martin de comprendre les secousses subies par Constance. Celle-ci gémissait, se tordait, passait à plat ventre, puis dans une pose obscène, les genoux sur les épaules, et elle se convulsait sans jamais faire un geste vers lui. Alors qu’auparavant, Martin résistait à l’envie de sortir son sexe pour se branler, il était à présent décomposé devant la folle jouissance de sa femme.

Quand elle commença à jouir pour de bon, Constante se redressa d’un bond, s’appuya sur un coude. L’écartement de ses muscles ne lui faisait plus mal, même si elle sentait encore la douleur de sa peau tirée : tout son corps se concentrait à l’intérieur de son vagin, là où le gode guidé par son poignet allait et venait au cœur de la zone érogène, lui raclant les muqueuses à chaque violente vibration, et lui procurant des vagues d’intense bonheur. Pour la première fois entièrement maîtresse de son plaisir, elle sentait sa chatte devenir de plus en plus humide, puis d’un coup, elle eut l’impression d’une explosion dans l’ensemble de son bassin. Tous ses muscles se mirent à tressaillir, et elle s’abandonna sans bouger ni parler, le gode toujours enfoncé. Puis elle se remit à le bouger après quelques secondes et commença à pousser de petits cris.

Martin assistait médusé à l’orgasme de sa femme. Jamais, elle ne s’était comportée aussi bestialement en sa présence. À présent, elle utilisait les deux mains pour diriger le gode.

Puis elle cria. Fort, sans gêne ni crainte des voisins. Ce fut bref, et elle rouvrit des yeux hagards, assise, sans comprendre comment elle avait pu se redresser. La sueur lui coulait dans la nuque, collant ses cheveux décoiffés en mèches sauvages, et ses épaules tremblaient, secouées de frissons. Honteuse, elle effaça d’un revers de main un filet de bave, et découvrit que son poignet était douloureux.

Vaincue, elle tomba à la renverse, écroulée sur le lit.

— Merci de m’avoir fait découvrir ça, mon chéri, articula-t-elle sans le voir.

Elle râla longuement, un bruit de fond de gorge, en basculant sa tête en arrière, puis ses épaules s’affaissèrent sur le drap froissé, tandis qu’elle repliait ses jambes contre elle, articulant à voix basse :

— Qu’est-ce que c’était bon... C’était donc possible...

SCULPTURE

Daniel Nguyen

Le domaine est calme, ce soir.

La pluie s’est arrêtée. Les nuages ont fait place à la lune. Elle est pleine. Sa lumière inonde le parc. C’est un domaine à l’ancienne, en dehors des tumultes de la vie moderne, planté au milieu des bois. Un petit cimetière familial au fond du parc, non loin du vieux moulin à aubes, des écuries désaffectées. Un de ces rares endroits où le temps n’a pas de prise. L’hiver y est rude, le printemps fleuri, l’été frais et chaud à la fois, l’automne coloré. Le bâtiment principal est imposant, tout en pierre de lave de la région. Les voitures ont été garées sous l’auvent. Un perron au centre avec quelques larges marches taillées dans le roc. Les lumières du rez-de-chaussée sont allumées. À gauche, la cuisine. Puis la salle à manger. De l’autre côté du perron, un grand salon. Derrière la grande porte du perron, un chien-loup est allongé sur un tapis moelleux. Il fait bon à l’intérieur. Les cheminées du salon et de la salle à manger crépitent. Une bonne odeur de bois a envahi la demeure. De la musique classique s’échappe du salon. Des bribes de conversation parviennent de la salle à manger.

Trois personnes sont au service à demeure : la vieille cuisinière, Margot, qui fait partie des meubles ; George, l’homme à tout faire aussi dévoué que son chien, et Isabelle, la soubrette fraîchement recrutée. Elle est arrivée au village voisin par le car de midi. C’est George qui l’a trouvée au café de la grand-place avec sa petite valise pour seul bagage. Seule, elle cherchait du travail. Elle tombait bien. L’ancienne soubrette venait de prendre sa retraite, et les jeunes ont déserté les environs depuis longtemps. Marion, la maîtresse des lieux, l’a embauchée malgré son manque d’expérience. Ce petit bout de femme débarqué de nulle part l’avait intriguée.

Isabelle comprend vite les instructions et se montre aussi docile que malléable. C’est tout ce qu’on lui demande. Qu’importe son passé qu’elle n’évoque jamais. Pour ne rien gâcher, elle est jolie et Marion n’est pas insensible à son charme. George avait certainement des motivations peu avouables en lui proposant la place. De toute façon, il connaît les règles : il n’y touchera pas avec ses grosses paluches de bûcheron.

Marion et sa mère sont attablées, chacune à une extrémité de la grande table rectangulaire. Une nappe brodée couvre le plateau. L’argenterie a été disposée avec soin. Les verres en cristal trônent devant l’empilement d’assiettes. Les deux convives dégustent un bourgogne qui a pris le temps de décanter dans une carafe aux transparences envoûtantes. Le carmin du breuvage indique qu’il a eu tout le temps de s’épanouir dans la cave du domaine. Marion hume son parfum, les yeux clos. Sa mère attend, tournant son verre en regardant la couleur. Isabelle, la soubrette, fait son entrée avec une soupière fumante dans les mains. L’odeur des légumes du potager s’exhale dans toute la pièce. Elle pose le récipient à la droite de la mère et lui sert une bonne louche dans l’assiette de porcelaine blanche bordée d’un liseré doré. De la vaisselle de valeur. Ancienne. Du genre qu’on ne sort que pour les grandes occasions d’habitude. Ici, cela semble faire partie du quotidien.

Isabelle reprend la soupière et renouvelle l’opération du côté de Marion. Cette dernière ne lui jette pas le moindre regard. Elle hume le vin, puis le goûte religieusement. Elle en absorbe toute la sensualité. Un vrai moment de plaisir. Isabelle pose la soupière au milieu de la table et la recouvre d’un couvercle en argent avant de se retirer dans la cuisine, sans oublier de refermer la porte derrière elle. Marion avale délicatement une nouvelle gorgée du nectar avant de reposer son verre à pied à côté du bougeoir disposé à sa droite.

— Qu’en penses-tu ? demande-t-elle à sa mère.

— Belle robe, un fruité intéressant, répond-elle en portant le verre à sa bouche.

— Encore un peu jeune, non ?

— Il a du corps tout de même. Je l’aime bien comme ça.

Marion se penche sur son assiette creuse, se saisit de sa cuillère à soupe et commence la dégustation à la manière d’un critique gastronomique. Sa mère repose le verre de vin et hume l’assiette avant de faire de même. Les vapeurs de légumes emplissent ses narines. La soupe est onctueuse. Un nuage de crème fraîche entière y a probablement contribué. Elles vident leurs assiettes sans empressement, dégustant chaque cuillère, se jetant des regards entendus. La soupe est délicieuse. Difficile de lui trouver le moindre défaut. Même la température est irréprochable. Cependant, il conviendra de ne pas en reprendre. Les gens de maison attendent dans la cuisine. Attendre encore quelques instants pour qu’elle ne soit plus à la température idéale. Que les arômes commencent à se perdre. Bien marquer le territoire, l’autorité. Marion excelle dans cet exercice. Surtout avec Isabelle qui accepte tout sans le moindre signe de rébellion, y compris face à l’injustice flagrante.

Marion se saisit de la clochette posée en évidence devant elle et l’agite frénétiquement. Isabelle fait son entrée, tête baissée, quelques secondes après, comme si elle était à l’affût derrière la porte.

— Vous pouvez débarrasser, lui fait Marion d’un ton désinvolte.

— Bien Mademoiselle, lui répond Isabelle, toujours le regard sur ses chaussures.

— La prochaine fois, veillez à ce que la soupe soit à bonne température.

Isabelle ne répond pas. Elle sait très bien que la cuisinière a parfaitement fait son travail et qu’elle-même n’a pas tardé pour servir. Elle s’empare des assiettes, puis de la soupière qu’elle place sur le petit chariot avant de s’en retourner en cuisine. Marion s’y entend tellement bien pour humilier Isabelle. Le regard de sa mère est teinté de reproches, mêlé de toute son affection maternelle. Elle joue si bien son rôle que, parfois, elle fait peur à sa génitrice.

La suite du dîner est tout aussi succulente. La conversation laconique, sans réelle substance. Leur repas terminé, elles ne se rendent pas au salon. Elles montent directement dans leurs chambres à l’étage.

Isabelle revient avec le chariot pour débarrasser et mettre la table du petit déjeuner. Dans la cuisine, le personnel de maison, George, le molosse patibulaire, compris, peut enfin manger les restes refroidis. La vieille cuisinière a la satisfaction du travail bien fait. Isabelle et George engloutissent les mets comme on mangerait un hamburger packagé. Le chien-loup dans un coin peut enfin croquer ses os. La lune est pleine et flamboyante à travers la fenêtre. La cuisinière et le molosse se retirent pour rejoindre l’annexe où ils ont leurs quartiers. Isabelle reste pour faire la vaisselle, puis commence à éplucher les légumes du lendemain. Elle n’a pas sommeil.

Isabelle se tient assise face à la cuisinière, de profil, une grande bassine à ses pieds qu’elle encadre de ses bottines à talon. Sa jupe remontée à ses genoux, elle s’affaire avec l’économe en épluchant des pommes de terre de belle taille. Son petit tablier la dérange dans ses gestes. Elle le dénoue, le dépose sur la table, en profite pour retrousser les manches de sa robe noire de soubrette. Elle est bien installée, efficace dans ses gestes et sa posture. La lumière crue du plafonnier durcit ses traits tirés par la concentration. Ses cheveux noués commencent à s’échapper de son chignon strict.

Les tubercules de toutes formes passent inlassablement sous la lame de l’économe. Certains sont vraiment biscornus. D’autres très gros. D’autres très évocateurs. Isabelle s’essuie le front avec sa manche retroussée. Ses cuisses très blanches ont l’air douces et fermes à la fois. Son décolleté ne cache que symboliquement sa belle poitrine ferme qui s’active dans un mouvement de balancier. Seule dans cette cuisine d’un autre temps, elle épluche.

George, le molosse, est revenu. Il est dehors, les mains plaquées contre le carreau de la fenêtre de la cuisine. Elle ne regarde pas dans sa direction. Trop absorbée par sa tâche, elle ne l’a peut-être pas remarqué. Il se dresse sur la pointe des pieds malgré sa grande taille. Son chien-loup n’est pas avec lui. Il fait froid et humide dehors, mais lui reste là, immobile, dans l’attente, observant la soubrette.

Isabelle a chaud, de plus en plus chaud. Elle laisse tomber son châle, dégrafe le corset qui lui serre la taille et emprisonne ses seins. Ces derniers s’épanchent généreusement, laissant apparaître des mamelons roses et durs. La robe relevée sur ses cuisses lui sert d’appui pour ses coudes. De sa main gauche, elle prend les pommes de terre, de la droite, l’économe, épluche et taille. Parfois, ses doigts s’égarent et caressent le tubercule quand sa forme l’invite à l’évasion. L’amidon les imprègne et les rend glissants. Machinalement, elle saisit une nouvelle pomme de terre aux dimensions exceptionnelles, marque un temps d’arrêt, l’observe, la tourne et la retourne. Elle esquisse un sourire qui se transforme en petit rire aigu. Elle prend son temps, épluche délicatement la pièce.

Au lieu de la jeter dans la bassine comme les autres, elle pose l’économe sur la table derrière elle et empoigne un petit couteau court à lame acérée et pointue. Ses doigts enserrent la pomme de terre. Le couteau virevolte, entaillant avec précision le tubercule dont les résidus tombent en copeaux sur le carrelage centenaire. Isabelle est concentrée. De ses mains naît une petite sculpture de vingt centimètres de long et cinq à six de diamètre. Satisfaite, elle s’arrête, la tourne devant ses yeux, corrige quelques détails avec la lame affûtée. Son œuvre est terminée. Elle pose le couteau sur la table et observe la sculpture en la caressant doucement, étalant bien l’amidon qui continue de transpirer. Gardant son œuvre dans sa main gauche, elle lève légèrement ses jambes, retroussant sa robe sur ses cuisses. Elle fait glisser sa petite culotte en dentelle blanche sur ses chevilles, s’en empare et la porte à son visage. Elle la hume en de longues inspirations. La culotte présente une tache d’humidité sous son nez. Elle ferme les yeux, caresse le tubercule entre ses doigts, pose son slip sur la table, à côté de l’économe et ouvre les yeux. Ils brillent d’un accent lubrique.

Elle se croit seule, ne regarde même pas en direction de la fenêtre pour vérifier. George est toujours là, collé au carreau, la buée de sa respiration le trahissant.

Elle se laisse glisser sur le bord de la chaise. Écartant bien ses cuisses découvertes, elle sort ses seins de son corset et en caresse les mamelons avec le gode-tubercule. L’amidon laisse une légère traînée blanche sur ses formes arrondies. Elle suce le gland factice, le goûte, en aspire la sève comme s’il s’agissait d’un vrai. Elle est lubrique, Isabelle. La salive pointe au coin de ses lèvres. Ses hanches se mettent en branle doucement comme un diesel qui démarre. Gardant le gode dans sa main droite, elle caresse l’intérieur de ses cuisses de sa main gauche, remontant progressivement vers son antre, dont on devine qu’il commence à suinter. Après un dernier coup de langue sur le gland, elle le dirige vers son pubis rasé. Elle ne cherche pas à réprimer un spasme. Le tubercule danse sur son clitoris et ses lèvres qui se mettent à enfler et rougir.

Elle a faim, très faim. L’amidon se mêle à son jus de chatte. Ses lèvres brillent d’un bel éclat. S’aidant de sa main libre, elle les écarte, usant de ses doigts agiles et pousse l’objet de son désir dans sa chatte trempée. Un bruit de succion accompagne son soupir. Elle penche la tête en arrière pour mieux apprécier ce moment de délectation. L’instrument est aspiré. Les vingt centimètres de l’engin de plaisir s’engouffrent sans difficulté dans son vagin affamé. Sa poitrine monte et descend comme pour mieux signifier l’ampleur de la vague qui la submergera bientôt. Ses doigts viennent en renfort et pincent successivement ses mamelons, les torturant avec ses ongles. Le gode-tubercule va et vient jusqu’au fond, butant sans complaisance, tournant sur lui-même pour mieux l’imprégner de sa présence. Gobant l’air comme un poisson au bord de l’asphyxie, son entrecuisse s’agite de plus en plus. La chaise craque à chaque butée. Elle vient, Isabelle...

George se tient immobile contre le carreau. Il n’en manque pas une miette.

Elle accélère encore. On pourrait croire que la chaise va céder, mais elle tient, dans un concert de grincements. Le visage d’Isabelle se crispe autant que ses ongles sur ses mamelons. Ses cuisses se serrent d’un coup autour de l’instrument de plaisir. Elle ne peut étouffer entièrement un cri de soulagement. Sa tête en arrière, ses cheveux dénoués formant une parallèle presque parfaite avec le dossier de la chaise. Son visage tourné vers le plafonnier qui l’inonde de sa lumière crue. Sa bouche béante. Elle ouvre les yeux dans un rire nerveux, relâche son téton tuméfié par la pression de ses ongles. Doucement, elle extrait le gode-tubercule. Ses doigts et l’engin luisent de mouille et d’amidon mêlés. Elle le porte à sa bouche et le lèche, n’oubliant aucun recoin. Elle aime ça.

Reprenant ses esprits, elle se tourne instinctivement vers la fenêtre, esquissant un sourire. Personne. George a disparu.

Satisfaite, elle pose l’engin sur la table, remet ses seins en place, ses cheveux, rabat la robe sur ses cuisses jusqu’aux genoux et se cale bien au fond la chaise. Machinalement, elle reprend le gode-tubercule d’une main, le couteau court de l’autre. Avec la même dextérité, elle termine son œuvre. L’engin de plaisir reprend la forme d’une pomme de terre anonyme.

D’un geste désinvolte, elle la jette dans la grande bassine.

APPARTEMENT TÉMOIN

Loïc Lecanu

Notre couple ressemblait à un pavillon témoin perdu dans le lotissement d’une ville-dortoir de grande banlieue.

Mathilde et moi, mariés depuis huit ans, ressemblions aux poncifs de psychologie du couple énoncés à longueur d’année dans les mensuels féminins.

Aux premières années d’euphorie, avaient succédé des temps de pause, de plus en plus fréquents et de plus en plus normalisés. La vie nous avait largement aidés... Deux grossesses éprouvantes. Une vie professionnelle dans le secteur bancaire dont l’option carriériste était faite de choix et de renoncements. Des déplacements fréquents en province, puis à l’étranger, des temps de transport assourdissants...

Sexuellement aussi, notre vie s’était effilochée. De quotidiens dans les premières années, nos rapports étaient devenus hebdomadaires, puis mensuels. Les grandes envolées des premières années avaient laissé place à une tendresse confortable. Nous faisions l’amour par habitude, parce que ça devait être fait. Le désir s’émoussait, nous n’y pouvions rien.

Le sexe n’avait jamais été un sujet de discussion frontale et ouverte entre Mathilde et moi, même à la belle époque. Il ne l’était pas plus maintenant. C’est ainsi que notre couple allait bientôt entrer dans la quarantaine rugissante.

C’était un vendredi soir. La nuit. Près de deux heures du matin ; je rentrais sur la pointe des pieds d’un séminaire professionnel à Londres. Le voyage avait été éprouvant, et je m’écroulai en pleine léthargie régressive devant ma télé, pour m’abrutir devant une débilité estampillée « sujet de société ». Sur l’écran, une famille gesticulait, s’exhibait, et voyait la problématique de sa vie résolue en quelques secondes par un psy de pacotille.

Puis retour en plateau, pseudo-débat entre invités. Un détail me fit sortir de ma torpeur. Puis une sensation de malaise généralisé s’empara de moi. Carole Rousseau semblait, devant mes yeux, dérouler le fil de ma vie. Le couple témoin en question, c’était Mathilde et moi, dans cinq ans. Ils habitaient le même pavillon que nous. Ils avaient la même voiture que nous, une BMW série 3. L’homme arborait le même costume que moi.

Une bouffée d’angoisse monta en moi, jusqu’à provoquer une sensation d’étouffement. J’allais me coucher directement, hagard, en prenant soin de ne pas réveiller Mathilde. Cette nuit-là, je ne dormis point : je pleurai en silence en repassant le film de ma vie.

Il me fallait, il nous fallait échapper à ce destin tout tracé. Sortir des rails, pour nous sauver et nous retrouver.

Le matin, je me levai de très bonne heure, m’habillai et partis pour le marché. J’y achetai des viennoiseries et des dizaines de roses. Selon mes plans, je rentrai très vite. Si vite que Mathilde n’était pas encore levée. Je disposai les roses dans la maison, partout, dans l’entrée, dans la salle de bains, dans le salon...

Puis j’appelai ma mère et lui demandai si elle était d’accord pour garder les enfants durant le week-end. Sitôt l’accord donné, j’habillai les enfants, les conduisis chez leur grand-mère, sous le regard perplexe de ma femme que j’implorai de garder la chambre, et de ne rien me demander.

Pour la faire patienter, je lui déposai les viennoiseries sur un plateau de petit déjeuner, accompagnées de quelques roses, l’embrassai tendrement, puis redescendis l’escalier en trombe afin de hâter les préparatifs. Histoire de faire un pack complet, je mis le chien dans le lot. Ainsi, nous pourrions avoir un temps pour nous deux, ce qui ne nous était pas arrivé depuis près de deux ans. Je laissai la petite tribu sous bonne garde, avalai le café maternel réglementaire, et me sauvai aussi vite que j’étais arrivé.

Sur le chemin du retour, je m’arrêtai dans une boutique coquine dont ma sœur m’avait parlé. Je me sentais perdu au milieu des étalages de silicones. Autour de moi, des couples, mais aussi des groupes d’amis batifolaient, s’esclaffant devant des objets dont j’allais jusqu’à ignorer l’utilité.

Je déambulais parmi les étalages de produits plus ou moins loufoques, quand une jeune vendeuse vint à ma rencontre.

— Je peux vous aider, monsieur ?

— Je... je ne sais pas. Je pense que si, mais je ne sais pas ce que je veux vraiment.

— Je vais vous montrer, dans ce cas, un circuit, si vous voulez...

Je lui emboîtai le pas dans la boutique, et me laissai guider. Étrangement, je ne ressentais ni honte ni gêne, mais plutôt une forme d’excitation triviale nimbée du parfum de l’interdit. Je pensais qu’à trente-neuf ans, c’était ma première expérience de sex-shop. Pas du tout comme j’avais pu l’imaginer... Je me sentais bien.

La vendeuse me faisait l’article :

— Pour commencer, ici, vous avez tout ce qui est gel, principalement destiné aux massages. Ils ont la particularité d’être comestibles. Je vous laisse imaginer... Pour continuer, nous avons sur ce rayon tout ce qui concerne les jeux coquins. Par exemple, ces dés, une forme de jeu d’action ou de vérité, auquel vous vous livrez avec votre partenaire. Vous jetez deux dés, et vous exécutez ce qu’ils vous demandent... Ensuite, nous avons ici de la lingerie et des accessoires sympa pour jeux de rôles... Un peu plus loin, les gadgets : des menottes en fourrure, ce petit fouet, des accessoires de soumission et de domination. Enfin, des sextoys. Celui-ci est en forme d’œuf, il s’introduit dans le vagin de votre partenaire, et vous pouvez le déclencher à distance. Plus classique, le gode plus ou moins réaliste, et le fameux rabbit, qui compte parmi nos meilleures ventes, et qui s’adapte à toutes les morphologies. Certains ont deux embouts, afin de favoriser une stimulation à la fois anale et vaginale... Voilà, je vous laisse regarder...

J’étais étourdi par la farandole des plaisirs... mais pas plus éclairé pour autant sur ce que je souhaitais vraiment. J’étais venu là sur un coup de tête et je me trouvais désemparé.

Je remplis le petit panier à provisions d’un peu de tout. Gels, jeux, rabbit, gode-ceinture, menottes, pilules stimulantes... un vrai petit attirail avec lequel j’espérais bien trouver mon bonheur.

Sur le chemin du retour, j’appelai Mathilde. Il était onze heures passées. Elle ne s’était pas encore levée, et conformément à mon souhait, avait gardé la chambre.

Je conduisis à vive allure, et moins de trente minutes plus tard, je me garai n’importe comment devant la maison.

Je gravis l’escalier quatre à quatre, mon sac à la main, et trouvais mon épouse, les yeux grands ouverts, pleins d’interrogation. Je ne lui dis rien, me jetai sur le lit. Je baissai les draps, remontai lentement sa chemise de nuit, et plongeai tendrement mon visage au cœur de sa toison ardente. Mathilde étouffa un soupir de surprise, puis elle se détendit et se laissa totalement aller. Elle écarta les cuisses, avant d’appuyer mon visage au creux de ses jambes.

Déjà, sa chatte commençait à s’humidifier, répandant sur ma bouche des gouttes d’un nectar délicieux. Je l’embrassai tendrement au cœur des cuisses, en me rapprochant de la zone fatidique.

J’écartai ses lèvres avec délicatesse, tout en commençant à lui stimuler le clito avec la pointe de ma langue toute durcie. Son petit bouton entrait doucement en érection. Sa minette étant toute mouillée, c’est sans aucune résistance que je pus y introduire un doigt, puis deux, afin de commencer à la branler. Son dos se cambrait, ses fesses se contractaient. Pour augmenter son plaisir, je décidai de lui passer un doigt délicat sur les pourtours de l’anus et de la titiller.

Je la branlais maintenant plus brusquement, avec deux, puis trois doigts à l’intérieur du vagin, en un geste de va-et-vient de plus en plus rapide. Je sortais plusieurs fois mes doigts, que je léchais, avant de les réintroduire. L’effet ne se fit pas attendre. En moins de cinq minutes, le ventre de Mathilde fut pris des contractions annonciatrices de l’orgasme.

Celui-ci fut bref et brutal.

Traditionnellement, Mathilde refusait de m’embrasser quand j’avais les lèvres pleines de son jus. Mais aujourd’hui, elle fit une exception :

— Qu’est-ce qui me vaut cet honneur ? En quelle occasion ? me demanda-t-elle, en reprenant ses esprits.

— C’est toi, mon occasion, ma chérie...

Réplique foireuse, mais que, par mansuétude, elle ne releva pas.

— Y a quoi, dans ce sac ?

— On verra le sac plus tard. Prépare-toi, ensuite, journée shopping. Je vais te faire couler un bain, ensuite je prépare un truc à manger, et dans la foulée, on y va si tu veux.

En guise de cuisine, je décidai de me rabattre sur le plan B : le traiteur japonais, chez qui je commandai des merveilles de sushis et sashimis.

Mathilde sortait à peine de son bain quand le livreur sonna à la porte. Elle descendit l’escalier dans la petite robe noire que je lui avais offerte pour son anniversaire quelques mois auparavant. Dieu que j’aimais cette femme !

Le déjeuner se déroula dans un mélange de silence et de gestes traduisant tendresse et complicité.

Constatant qu’il était près de quinze heures, nous décidâmes de nous mettre en route, en direction du quartier de l’Opéra.

La journée se passa comme dans un rêve. Dans chaque magasin nous nous offrions de petits plaisirs. Parfums, lingerie, vêtements... J’avais décidé de gâter ma femme. En redescendant vers la place Vendôme, nous nous arrêtâmes chez Mauboussin, où je lui offris une bague. La soirée se termina dans un restaurant russe à proximité des quais. Nous rentrâmes vers vingt-trois heures à la maison, mais déjà dans mon cerveau, je ne pensais qu’au contenu du sac, qu’il me tardait de dévoiler... Je ne savais comment aborder le sujet avec Mathilde. D’un côté, j’étais terrifié par une éventuelle mauvaise réaction de sa part, et par la perspective de gâcher une journée qui avait, jusque-là, été en tous points parfaite. Mais d’un autre côté, l’idée de ne rien oser par lâcheté m’angoissait tout autant.

Jusque-là, j’avais assuré, et ce n’était pas le moment de tout faire foirer pour une raison ou pour une autre. Je ressassais stérilement ces pensées pendant quasiment tout le trajet, quand nous arrivâmes devant la porte de la maison...

— Vous voulez prendre un dernier verre à la maison ? je lui demandai.

— Pourquoi pas, mais sachez avant tout que je ne suis pas le genre de fille à céder facilement ou à coucher le premier soir, me répondit-elle avec un sourire mutin.

Je lui ouvris la porte, la débarrassai de sa veste, et lui demandai si elle désirait boire quelque chose.

— Comme toi, mon chéri.

Je nous servis deux grands verres de vin blanc que je gardais en réserve depuis plusieurs mois. Pendant qu’elle s’installait, je montai dans la chambre, et je redescendis muni du sac, gardien mystérieux de mes craintes et de mes désirs.

Elle feignit de ne point y prêter attention. Je m’assis à ses côtés, et lui demandai si elle voulait jouer à un jeu. Conciliante, elle accepta sans plus poser de questions.

Fébrilement, je commençai à sortir un à un tous les objets que j’avais achetés en matinée. Les menottes fourrées, le gel, le lubrifiant, deux godes –un grand et un tout petit –, le jeu de dés, le fouet... tout l’attirail du parfait libertin.

Tout se passa dans un silence glacial, Mathilde ne prononçant pas un mot, et se contentant de passer son index sur le bord de son verre de vin.

Je n’osais même plus relever la tête pour affronter son regard. Ce fut elle qui brisa le silence, se penchant sur moi, et m’embrassant goulûment.

Son visage barré par un large sourire irradiait de bonheur. Quelle joie... Immédiatement, nous commençâmes à jouer avec les dés coquins. Mathilde reçut plusieurs gages, et elle commençait à être plus que dénudée. Le vin nous chauffait, et plusieurs fois, nous partîmes d’un fou rire. Nos corps totalement désinhibés dans cette atmosphère de parfaite complicité saturaient l’atmosphère d’une tension sexuelle palpable.

Mathilde était maintenant en soutien-gorge et culotte sur le canapé du salon, et je dus, pour satisfaire la volonté du hasard exprimée par les petits cubes, lécher quelques gouttes du gel parfumé que j’avais préalablement étalé sur le haut de sa poitrine.

Mais la soirée prit une tournure totalement inattendue au coup de dés suivant. Mathilde en fut la gagnante. Les dés avaient décidé, Mathilde devait exprimer un fantasme, et je devais m’exécuter.

Pour la première fois, je voyais la gêne s’inscrire sur le visage de ma belle. Cette fois, je sentais que c’était à moi de l’aider... J’essayai de dédramatiser la situation.

— Vas-y, ma chérie, n’aie pas peur. Lâche-toi !

— C’est que... C’est que, en fait... j’ai toujours eu des fantasmes, de... de domination. J’ai toujours eu envie de prendre le dessus, de te dominer, de t’avoir pour moi, et pendant un temps, d’inverser les rôles. Voilà, c’est dit...

Il me fallut quelques secondes pour encaisser. J’avais imaginé pas mal de choses, construit des scénarios, mais là, il faut bien le reconnaître que je ne m’y attendais pas. Depuis tant d’années, c’était moi le dominant. Et je me rendais compte que si cette hypothèse ne m’avait pas effleuré, c’est que, depuis toutes ces années, je n’avais jamais vraiment questionné ou entendu les fantasmes de ma femme. Ainsi le dialogue ne s’était pas vraiment rompu, en ce sens qu’il n’avait même jamais véritablement existé. Je ne pouvais plus reculer, et avant de me mettre à trop penser, je me jetai à l’eau.

— OK, d’accord. Je te laisse décider. Cette nuit, je t’appartiens.

— On essaie ? Comme ça, tu n’auras pas acheté tous ces jouets pour rien.

Je vidai mon verre de blanc d’une traite. Elle se leva, me prit par la main, et nous nous dirigeâmes vers la chambre. Jamais franchissement d’escalier ne m’avait paru aussi aléatoire. J’alternais excitation, crainte, peur, désir, et seule la mine sereine de Mathilde m’empêchait de tomber dans les pommes...

Elle prit immédiatement les choses en mains. Elle me déshabilla lentement. Elle déboutonna ma chemise, mon pantalon. Puis elle fit glisser mes vêtements jusqu’à ce que je me retrouve en boxer au milieu de la chambre. Sans dire un mot, elle me demanda par gestes de tourner lentement sur moi-même, puis de m’arrêter. Elle s’avança vers moi, m’ôta mon caleçon, si bien que j’étais maintenant nu. Faisant glisser sa main sur mon visage, elle ferma mes paupières, et alors que j’avais les yeux fermés, commença à me titiller les tétons avec l’extrémité du fouet. Très vite, je sentis mes seins durcir comme jamais. Elle me lécha les mamelons du bout de la langue, puis reprit son travail d’excitation avec le fouet.

Elle descendit lentement l’objet vers mon nombril, puis le décala sur mon entrejambe, mon pubis, avant de me le passer ouvertement sur la queue, puis de s’attarder sur mes couilles. Je ne pus m’empêcher d’ouvrir les yeux, geste qu’elle réprima immédiatement d’un petit coup de fouet despotique sur les tétons.

Elle s’adressa ensuite à moi, et m’ordonna de m’allonger sur le lit, bras et jambes écartés. C’est alors qu’à ma grande surprise, elle s’accroupit à califourchon sur moi, et qu’elle me menotta les mains aux barreaux du lit, puis qu’elle fit de même avec mes pieds, me réduisant à un état de vulnérabilité et de soumission totales.

Elle reprit son petit jeu de titillement avec le fouet, puis se leva du lit, et cette fois, d’une voix autoritaire, m’intima de la regarder se déshabiller. Lascivement, elle s’effeuilla, ne gardant que soutien-gorge, culotte, chaussures à talon.

Puis elle ôta son string, qu’elle fit pendre quelques secondes au-dessus de mon visage, avant de le rouler en boule et... de me l’enfoncer dans la bouche. Ainsi, étais-je entravé et réduit au silence. Ma queue se tendait vers le ciel, commençant à laisser apparaître mon gland rouge décalotté.

Le moment que je redoutais et espérais à la fois arriva quand elle se saisit du petit gode. Elle enleva la culotte de ma bouche, et à la place, y enfonça lentement le gode, m’obligeant à lécher l’objet, à mimer une fellation. Puis, elle le fit glisser le long de mon corps, entre mes seins, sur mon ventre, le long de ma queue, le long de mes fesses...

Elle tournait autour de mon cul sans jamais y pénétrer, se jouant de moi et de mon excitation, provoquant en moi des vagues de chaleur au creux des reins.

Je me contorsionnais, et j’en étais presque à la supplier de m’enculer pour mettre fin à l’attente qui sonnait comme un supplice.

Ainsi, ce fut presque un soulagement quand elle m’introduisit le gode dans le cul. Je sentais l’objet entrer en moi, millimètre après millimètre, centimètre après centimètre, je le sentais me remplir, et à ma grande surprise, j’aimais ça. Mathilde entama un lent mouvement de va-et-vient, jusqu’à ce que mon anus soit bien ouvert. Ce qu’elle faisait la fascinait. C’était la première fois que je la voyais dans cet état. Je découvrais une nouvelle souveraine.

Son rictus m’indiqua que nous allions passer aux choses sérieuses. Elle dégagea le gode de mon cul, qu’elle remplaça par deux de ses doigts qu’elle avait préalablement léchés. Je sentais le mouvement qui s’exerçait en moi. De son autre main, elle se mit à me branler très lentement, et je dus plusieurs fois produire de violents efforts pour ne pas jouir.

Puis ses doigts furent remplacés par le deuxième gode, d’une taille plus respectable. Elle m’introduisit celui-ci plus rapidement, et les premières secondes furent pour le moins désagréables et douloureuses. Mathilde le lut sur mon visage, et simplement, me regarda et me demanda de me détendre. Elle posa sa main sur mes couilles qu’elle massa lentement, puis commença à me sucer. D’abord le bout du gland, puis c’est toute la queue qu’elle avala en une gorge profonde extraordinaire.

Je lâchai prise en sentant le gode progresser très lentement en moi. La douleur avait cédé la place au plaisir, et je sentais les prémisses de l’orgasme arriver. Elle accéléra le va-et-vient et m’encula jusqu’à l’os. Mon ventre se contracta, mes fesses se levèrent : j’allais jouir.

Mathilde avait toujours ma queue dans la bouche quand la première giclée de foutre jaillit.

Elle continuait à me branler. Jamais je n’avais joui autant. Le sperme coulait partout, sur mon ventre, le long de mon cul... Certaines gouttes avaient même sauté jusqu’à mon visage.

Sans même que je m’en rende compte, Mathilde avait retiré le gode de mon cul. À califourchon, elle ouvrit très largement sa chatte devant moi et commença à se branler. Elle aussi, jouit très rapidement. Une jouissance violente, qui la fit presque éjaculer. Moi, je ruisselais du fruit de nos plaisirs.

Mathilde me sourit, puis m’embrassa. Elle me détacha les pieds, puis les mains. J’osai à peine bouger quand elle vint se blottir contre moi. Je l’embrassai une nouvelle fois.

Depuis cette journée, les enfants vont beaucoup plus souvent chez leurs grands-parents, le week-end. Quant à Mathilde et moi...

LES RÉVISIONS

Anne de Bonbecque

Les partiels approchaient.

Il fallait donc me donner bonne conscience et réviser. Mieux encore : être vue révisant. La bibliothèque de l’université offrait le moyen d’atténuer la culpabilité de n’avoir rien fait les derniers mois, et pire encore, de ne pas plus m’en inquiéter. Les nombreuses pauses avec les autres étudiants s’adonnant au même simulacre rythmaient les journées.

Ma meilleure amie Ève et moi ne pouvions être assises l’une à côté de l’autre sans glousser en permanence, ce qui avait le don d’agacer tout le monde et de neutraliser l’effet escompté : se convaincre soi-même qu’on révise. Nous décidâmes de nous positionner de part et d’autre d’une étagère de livres, pour ne pas être trop loin, et perdre l’aspect ludique du travail en bibliothèque.

Pour me rendre en ce lieu d’illusion, il m’importait d’être très élégante et séduisante, pour peaufiner la mise en scène, et faire des révisions un rituel agréable. Je m’offrais même les bas à couture en nylon dont je rêvais, ceux qui plissent élégamment sur la jambe et font un bruit suave quand je croise et décroise les jambes. Je répète ce mouvement quatre-vingts fois par quart d’heure. Je choisissais des talons hauts qui sonnent sensuellement sur le parquet de la bibliothèque, ainsi que des lunettes vintage de secrétaire perverse. J’ai pourtant une vue excellente. Je me faisais un chignon haut perché, que je pouvais nouer et dénouer à loisir, autrement dit, huit ou neuf fois par demi-heure.

Ainsi parée, j’attisais le désir lubrique de mes camarades, qui ne m’excitaient pas outre mesure, mais m’offraient d’agréables pauses déjeuner, pauses café, pauses sieste, pauses digestives, pauses intellectuelles, pauses gourmandes. Le plaisir était pour eux.

En mâchonnant mon crayon de bois, quelques idées se communiquaient de ma langue à mon cerveau archaïque : je n’hésitais pas à titiller du bout des lèvres l’extrémité du crayon pour partager mes envies avec quiconque me percevrait. Je ne suis pas égoïste ! Ève trouvait cela très amusant. Son amusement excitait davantage mon imagination.

Un matin, j’avais un présent pour elle, qu’elle déballa dans un coin discret de la faculté. J’avais acheté deux œufs vibrants à télécommande. À son regard, je voyais qu’elle était à la fois très gênée et très amusée, tentée par l’expérience. Sans dire un mot, je l’entraînai vers les toilettes dames, afin de mettre nos nouveaux jouets en place.

— J’y arrive pas, dit-elle.

— Je ne compte pas venir t’aider. Détends-toi, pense à ta folle nuit dans les bras de ces deux inconnus.

— Mais ça n’a rien à voir !

Elle avait le don de jouer les prudes, alors qu’elle avait plus d’expérience en matière de sexe que toute la faculté réunie : il faut dire qu’elle était aidée par un éminent professeur. D’ailleurs, il l’avait conviée à des soirées de débauche chez lui, auxquelles participaient ses propres enfants. Mais elle continuait à me raconter tout cela avec un air ingénu, et semblait peiner à faire glisser un petit sextoy tout doux dans son intimité.

— Mais dis-moi, dans quel orifice essaies-tu d’installer ta nouvelle prothèse ?

Elle gloussa.

— J’hésitais, figure-toi, mais restons classique pour le moment.

Nous échangeâmes les télécommandes. Elle m’envoya une décharge vibrante. Je m’esclaffai.

— Est-ce que tu crois que le bruit va s’entendre ?

— Ça ne s’entend pas plus qu’un vibreur de portable dans un sac.

— Donc, ça s’entend ! C’est violent, comme secousse !

Si les mecs savaient nous donner ce genre de coups de reins, la vie serait plus belle ! Hier soir, j’avais un mollasson dans mon lit, tu n’imagines pas l’enfer. Il a fallu que je prenne tout en main et il restait là, les bras en croix, la larme à l’œil. Non, vraiment, qu’on nous rende les vrais hommes. Les vicieux, les libidineux, les virils.

— J’ai un début de solution à nos problèmes, vois-tu.

Quand nous prîmes l’ascenseur vers la bibliothèque, je ressentais une appréhension étrange. Il était finalement plus perturbant que ludique de partager un tel jeu avec ma fidèle amie. Par le biais de la télécommande, tout se passait comme si, métaphoriquement, nous allions baiser. J’étais troublée, tandis qu’elle semblait calme et amusée par mes bêtises. Après tout, elle avait peu de barrières sexuelles.

Je décidai que nous serions installées de manière à voir nos visages, en étant trop loin pour nous parler, chacune à une extrémité des grandes tables de travail. La télécommande d’Ève était dans la poche de ma veste. Je glissai mes doigts à l’intérieur pour lancer les hostilités. Hop, hop, hop. Trois petits coups successifs. Je la vis retenir un éclat de rire et onduler sur sa chaise qui grinçait. Je me préparai pour la riposte. La coquine préférait me faire attendre. Impossible de me concentrer.

Je me levai pour chercher un livre. J’étais en jupe et ne portais pas de culotte. Je me demandais si l’œuf pouvait tomber, si je me relâchai, ou si je me mettais à rire. Sans surprise, elle décida que c’était le bon moment pour m’envoyer de bonnes vibrations. Hop, hop, hop. Rouge écarlate, je cachais mon visage derrière une étagère. Hoooppppp... La vibration ne s’arrêtait plus. J’étais paniquée. Était-ce une défaillance du matériel ? Je me retournai vers elle, qui affichait un large sourire. Elle le faisait exprès. Très bien, je ne l’avais pas volé. Mon ventre se contractait sur l’œuf vibrant. Je ne tardai pas à revenir à ma place, avec n’importe quel livre, ce que ma complice ne manqua pas de relever. Elle ne perdait rien pour attendre. Les vibrations cessèrent enfin : la cyprine me coulait le long des jambes. Je n’y avais pas pensé... J’imaginais la tache de mouille sur ma jupe claire. Heureusement, j’avais une longue veste en cuir, ce jour-là.

J’allais faire jouer le suspense, en me concentrant sur mes lectures pour de bon. Je me mis au travail, sans plus penser à elle, qui restait sur le qui-vive. L’œuf avait pris sa place en moi, je ne le sentais plus. Je reprenais mon groupement de textes sur La Vénus à la fourrure. En effet, je travaillais cette année-là à une confrontation des différentes interprétations de ce texte désormais tenu pour classique. Néanmoins, l’ouvrage continuait de mettre certains professeurs plus timides, ou plus touchés qu’ils ne voulaient bien le dire, dans l’embarras. J’érotisais mes études le plus possible pour fuir mon pire ennemi : l’ennui. J’étais donc captivée par l’interprétation que fait Deleuze de Sacher-Masoch. Je me concentrais au maximum pour oublier mon œuf, mon amie qui désirait sa décharge. Je voulais qu’elle ait oublié la sensation de l’œuf dans ses entrailles pour la lui restituer violemment.

Deux heures passèrent sans même que je jette un œil vers elle. Peut-être avait-elle quitté la salle. Il était temps de passer aux choses sérieuses. Je la cherchai des yeux, elle n’était, en effet, plus à sa place. Elle murmurait un peu plus loin à l’oreille d’un camarade. Elle lui parlait même de très près. Je peux même affirmer qu’elle était en train de l’allumer. Le moment opportun pour la rappeler à l’ordre. Sans doute me provoquait-elle. Ou bien me croyait-elle vraiment très concentrée. Elle ne regardait pas dans ma direction et je ne voyais pas son visage, tourné vers celui du jeune homme. J’hésitais. Mes doigts caressaient la télécommande dans la poche. J’appuyais. Elle se dandina. Que c’était plaisant de la voir gigoter de cette façon, rejeter ses cheveux en arrière pour garder l’air naturel ! Une pression suffisait. Comme elle s’attendait à ce que je m’acharne pendant qu’elle conversait, je remis à plus tard son supplice vibrant. Elle avait d’ailleurs regagné sa place isolée en toute hâte, me lançant un regard tendre et complice. Ève était la créature la plus vicieuse au monde.

Elle se remit au travail ; je la surveillais du coin de l’œil. Le ciel m’envoyait un allié de taille. Notre doyen, surnommé Docteur ès Partouzes, se dirigeait à toute allure vers elle. Il était également son directeur de recherche, et l’invitait souvent à chercher ensemble tard le soir. Plutôt bel homme, mais si sûr de lui qu’il en devenait écœurant. Il n’avait embrassé cette carrière que pour sauter ses élèves, filles et garçons confondus. Et tout ce petit monde gravitait, prétextant l’amour du savoir.

Ce que Docteur ès Partouzes lui racontait avait l’air de la plus haute importance : il caressait sa barbe de trois jours, et la regardait avec insistance. J’avais presque des scrupules à la titiller à ce moment-là tant elle surjouait l’intérêt en n’écoutant pas ce qu’il avait de si urgent à lui demander. Au fond, elle méritait bien ces vibrations embarrassantes que je m’apprêtais à lui envoyer. Et même, elle les souhaitait sans doute, au vu de ce qu’elle avait fait avec ce type, qui, d’après elle, aimait tout particulièrement l’enculer à sec et savait y faire. Quel cochon !

J’appuyai donc sans relâche sur le bouton de l’appareil. Peu surprise, elle resta stoïque. Je ne la lâchais pas. C’était comme si elle était sous mon pouvoir, à mes ordres, au bout de mon doigt. À la longue, Ève semblait rougir. Les vibrations de l’œuf étaient en effet redoutablement efficaces sur l’anatomie féminine.

Docteur ès Partouzes devait croire que c’était son charme d’intellectuel un peu barbu et bedonnant qui la perturbait, ainsi que le souvenir des soirées passées. Il se masturbait frénétiquement le menton et bombait le torse. Pour sûr, il bandait. Je regardais ces deux-là se tortiller l’un en face de l’autre, comme des goujons en pleine parade. Mais c’était moi qui tenais les rênes, et cela, l’éminent Docteur ne le savait pas.

Soudainement, je sentis mon œuf vibrer. Quelle délicieuse coquine ! Elle me répondait, même en pleine conversation sérieuse. Ève devait être en feu, pendant que le professeur semblait intarissable. Quand enfin il la salua, elle s’effondra sur sa chaise. Mais je ne m’arrêtai pas pour autant. Elle non plus. J’avais envie de crier de plaisir. Je voulais qu’un homme m’entrave brutalement, tout de suite. Je voulais me masturber, pour me libérer. Ève et moi nous levâmes en même temps et sortîmes rapidement de la bibliothèque.

— Démoniaque.

— Jouissif.

— S’il avait imaginé ça ! Est-ce que ça se voyait, que quelque chose n’allait pas ?

— Non, non, je t’ai trouvée très calme. Il est tellement en érection de lui-même qu’il ne s’est rendu compte de rien. Et comment aurait-il pu penser que j’actionnais un vibro au fond de ta chatte.

— J’ai envie de baiser, c’est malin.

— Oui, moi aussi.

— Il m’a, en fait, proposé de le rejoindre maintenant dans son bureau...

— Veinarde. Il ne m’a jamais plu, mais il ferait bien l’affaire.

— Viens avec moi !

— Non... tu crois ? Non.

— Rends-moi ma télécommande !

Elle fila rejoindre Professeur Partouze. Je me retrouvais seule, frustrée. Je m’assis sur un banc de la cour. Je regrettais d’être finalement si peu aventurière. Mais il était trop tard pour les rejoindre. J’étais excitée par la situation, mais Monsieur Partouzeur n’était pas vraiment mon style d’homme, bien qu’il fût le premier à donner un orgasme à Ève. Je l’imaginais jouir, ma jolie Ève. Peut-être la désirais-je inconsciemment. Mais ce qui me rebutait en lui, c’était ce côté universitaire vicieux, usant de son pouvoir et l’assumant, en affichant une bedaine d’intellectuel, celle de ceux qui passent plus de temps à table qu’à penser véritablement. J’apprécie des hommes d’esprit qu’ils soient sportifs.

Je me décidai à sortir de mes songes pour m’acheminer vers la boulangerie, pour acheter un sandwich, triste pitance de l’étudiant. En voiture, passait par là mon ancien amant. Au diable, les révisions : autant faire une place au plaisir. Je montai.

Il me porta dans ses escaliers, réussit à ouvrir la porte sans me reposer au sol, pour me jeter sur son lit et m’attraper avec vigueur. Impossible de me pénétrer. L’œuf était toujours là, je l’avais oublié !

HORS-SÉRIE

Jip

Le paquet était, comme spécifié sur le site de vente en ligne, très discret.

Une boîte brune, sans autre nom que « Atria Comp. ». Cléo sourit intérieurement, sachant pertinemment qu’il suffisait de faire une rapide recherche sur internet pour trouver le lien entre cette compagnie et le magasin virtuel « Plaisirs X ». De plus, le regard du facteur ne laissait aucun doute quant à sa connaissance de cette société très prisée pour ses produits érotiques, gérante du principal sex-shop en ligne, le plus ancien, le plus important aussi.

Elle signa le bon de livraison, ferma la porte et alla s’enfermer dans sa chambre.

Cette manière de s’isoler l’amena aussi à sourire. Cléo habitait seule, elle aurait pu ouvrir le paquet dans le hall de son appartement, ou dans le petit séjour, voire la salle de bains, ou encore la cuisine. Personne pour questionner à propos de cette réception, personne pour s’étonner qu’une aussi jolie demoiselle puisse avoir besoin d’un tel appareil. Et Cléo avait un ami régulier qui, sans être la panacée, savait la faire jouir convenablement. Ce n’était pas le septième ciel avec Jean, mais au moins le quatrième. Peut-être même le cinquième quand il était particulièrement en forme et que les fantasmes qu’elle laissait défiler, les appelant à l’aide dans la quête de l’orgasme, étaient motivants.

Dans les quelques conversations que la jeune femme avait eues avec des « copines du boulot », elle avait cru comprendre que l’utilisation de sextoys n’était plus une honte. Les filles s’en flattaient presque, dénigrant leurs compagnons, vantant les mérites de la silicone chirurgicale, ou des nombreuses tailles disponibles. Les propos allaient bon train, les comparaisons et les conseils donnés sur un ton de confidence égrillarde aussi.

Elle déchira le ruban adhésif qui entourait le carton, et écartant les nombreuses épluchures de polystyrène qui emplissaient celui-ci, découvrit un coffret rosâtre miniature, de la taille de son pouce. Elle le sortit de l’emballage, très surprise de ne pas trouver ces fameuses tailles si impressionnantes que vantaient les délurées de la compagnie d’assurances qui l’employait.

Dans le creux de sa paume, la boîte rose semblait vraiment très petite. Jean paraissait extrêmement bien doté par la nature en comparaison, et même si elle avait toujours prétendu que ce n’était pas important, elle avait du mal à dissimuler sa déception. Que pouvait contenir d’intéressant la minuscule boîte ? La photo stylisée représentait un phallus « moulé sur modèle vivant », de couleur chair, proposant à sa convoitise tous les détails d’un sexe d’homme en érection. Elle se fit la réflexion, sans vraiment rire, qu’il avait été sans doute inspiré par celui d’un lilliputien avant la croissance, et qu’elle ne voyait pas trop l’usage qu’elle pourrait en faire.

Poussée par la curiosité, elle défit le sceau de plastique garantissant l’inviolabilité de l’emballage. Devant la petitesse de la « chose », fort réaliste néanmoins, elle manqua éclater de rire. Elle se saisit du téléphone, et appela aussitôt le service clients de « Atria Comp. »

— Bonjour. Je vous donne mon numéro de dossier ?

— Oui, s’il vous plaît.

— C’est à propos de l’acquisition d’un gadget que je me suis procuré via votre site, il y a quelques jours. Je viens de le recevoir, et il ne correspond pas tout à fait à ce que j’attendais.

— J’ai votre bon de commande devant les yeux. Vous avez acheté un Délicieux Compagnon. Vous n’en êtes pas satisfaite ?

— Disons que je ne vois pas vraiment ce que je peux en faire !

— Ah mais, madame, il suffit de lire la notice. Elle est très explicite, et comporte quelques dessins explicatifs.

— Je comprends. Mais il mesure environ trois centimètres. Il doit y avoir un défaut.

— Pouvez-vous me donner le numéro de série qui est sur la pastille de plastique fermant la boîte ?

— Un numéro ? Ah oui, je le vois... c’est le 0004589656K.

— En effet, le 0004589656K ne mesure que trois centimètres, mais il gonfle dans l’eau. L’avez-vous utilisé dans votre bain ?

— Non, mais...

— Essayez-le ! S’il ne vous satisfait pas, ce dont je doute, nous vous ferons un avoir après renvoi à vos frais de cet objet dans son emballage d’origine.

— Oui, mais...

— Tut tut...

À peine aimable, son correspondant avait raccroché, coupant court à toute réclamation de sa part. « Un peu facile », pensa-t-elle. Elle décida pourtant de l’écouter et alla se faire couler un bain très chaud. Elle se déshabilla, puis saisissant délicatement le phallus minuscule entre le pouce et l’index, elle entreprit de le mouiller, avant de le glisser contre son bas-ventre que l’eau affolait déjà. Elle sentait le jouet grossir, comme s’il était excité par le contact avec sa peau lisse. Il s’allongea un peu plus, de façon à effleurer le clitoris de Cléo, qui tressaillit à la caresse qu’elle n’avait pas donnée, mais que le gadget lui prodiguait néanmoins, comme attiré par le sexe de la jeune femme.

Elle se laissait faire, ressentant une vibration délicate contre son pubis épilé, provoquant un afflux de sensations très douces qui gorgea de sang le bouton éclos presque contre sa volonté. Elle ne voulait pas se servir tout de suite de son sextoy, espérant d’abord comprendre comment il pouvait fonctionner, mais celui-ci prenait visiblement l’initiative. Il frottait méthodiquement les lèvres qui s’entrouvraient, facilitant une visite plus intime. Elle était de plus en plus mouillée par l’excitation. L’objet s’attardait sur les parties les plus sensibles en véritable connaisseur de l’anatomie, en expert de son anatomie. Cléo ferma les yeux, cédant aux délices qui envahissaient son ventre. La chaleur traçait une ligne à hauteur de sa poitrine, dont les tétons se dressaient, motivés par le contraste entre l’eau bouillante et l’air plus frais de la salle de bains, mais surtout par la tension des caresses précises du godemichet. Celui-ci l’explorait, la rendant impudique dans la cambrure de ses reins.

Le sextoy la pénétrait maintenant doucement, vibrant plus vite, mais désormais doté d’un volume qui lui paraissait trop important pour sa chatte qu’elle estimait étroite. Elle se sentait forcée, et en voulait encore plus, s’imaginant déchirée par l’engin incroyable, et s’en moquant éperdument. Le vibromasseur la baisait sans qu’elle bouge un doigt, laissant ses mains libres pour caresser un sein ou ses fesses. Il était vivant, très éloigné de sa dimension originelle, dominant Cléo de sa stature phénoménale, la prenant avec vigueur, vibrant toujours plus fort.

Elle devinait une épine en formation sur le gadget, épine arrondie et douce qui s’insinua dans son anus, grossissant en lui. Cette excroissance était juste à la taille nécessaire pour redonner un élan aux flux et reflux des vagues de jouissance qui noyaient son bas-ventre et ses reins. Elle était possédée par chaque orifice disponible autour de ses hanches qui battaient à une cadence infernale. Elle rêvait maintenant que l’engin fasse jaillir un troisième pieu, qu’elle aurait pu prendre en bouche et sucer pendant que les deux autres la baisaient.

Cléo s’était tournée dans la baignoire, présentant ses fesses à la glace qui surplombait le lavabo. Le godemichet était désormais sous elle, entièrement immergé et vibrait de plus en plus fort, lui arrachant des soupirs de plaisir, des petits cris qu’elle n’avait jamais connus, qu’elle ne reconnaissait pas.

L’eau clapotait autour d’elle, rendue mouvante par les coups de bassin vigoureux qu’elle donnait à son nouveau jouet. Des flaques se formaient dans la pièce, avis de grands vents, bourrasques, tempêtes dans son corps enflammé, qui propulsait de grosses vagues par-dessus bord, alors qu’un tsunami de jouissance la faisait crier.

Cléo rugissait, elle qui restait trop stoïque aux dires de ses amants. Elle braillait son plaisir, prise par un objet incroyable, vibrante aux fréquences qu’il lui imposait, le sexe en feu, le clitoris bandé, l’anus possédé aussi, et ses mains libres malaxaient des seins aux aréoles gonflées, faisant saillir des tétons turgescents.

Quand elle reprit un semblant de conscience, elle gisait dans une flotte presque froide qui ne remplissait désormais plus la baignoire. Elle chercha machinalement sa récente acquisition, cette corne qu’elle avait sentie l’éventrer tellement sa taille était inhabituelle dans ses souvenirs d’amante. Elle palpa le fond de la cuve, autour de son sexe encore tressaillant à chaque attouchement, et finit par dénicher près de la bonde le minuscule phallus de trois centimètres. Pourtant, il était toujours dans l’eau, il aurait dû rester gonflé à en croire le vendeur de « Atria Comp. »

Cléo approcha l’objet pour mieux le détailler, ce qu’elle voulait faire de prime abord quand elle avait plongé dans son bain, éprouvant alors l’extase la plus absolue. Le sextoy était recroquevillé sur lui-même, colimaçon inerte, loin du phénoménal mandrin qui l’avait culbutée peu de temps auparavant. Il semblait inoffensif, à son grand désappointement.

Cléo ne sut jamais sous l’effet de quelle impulsion elle le posa sur sa bouche, le glissant délicatement entre ses lèvres. Sans doute avait-elle eu instinctivement le réflexe des enfants qui découvrent leur environnement en suçotant tout ce qu’ils trouvent à portée, appréciant les saveurs diverses qui composent une texture. Celle-ci était incroyablement douce, comme une peau de bébé. Elle le sentait encore vibrer, mais d’une manière quasi imperceptible. Il fallait toute la sensibilité de sa langue pour avoir conscience de la fréquence d’oscillation tellement celle-ci était lente.

Cléo eut la sensation que le gadget grossissait, répondant à la caresse buccale involontaire. Elle se posait, en néophyte, une question qu’aucune de ses amies n’avait abordée :

— Pouvait-on sucer un godemichet ?

Elle trouva seule la réponse quand elle commença à faire de doux mouvements de va-et-vient, fermant ses lèvres en O pour épouser la courbe qui se gonflait. Comme doué d’une intelligence surprenante pour un simple objet dispensateur de réjouissances, le membre de silicone ne devint pas aussi imposant que lors de la séance précédente. Il garda une proportion adaptée à la bouche de Cléo, ni trop mince ni trop épaisse, et surtout, pas trop longue pour ne pas écorcher la gorge de la jeune femme.

La vibration, si appréciée par la vulve qui mouillait déjà, excitée par la caresse de l’engin, fut remplacée par une sourde palpitation, comme si du sang battait dans les veines esquissées. Cela excita encore plus Cléo qui accéléra le tempo, tout en caressant son clitoris de deux doigts précis. Il lui sembla comprendre, dans un dernier frémissement plus intense que les précédents, que la queue artificielle voulait la prendre de nouveau, lui redonner du plaisir en la possédant.

Elle posa l’objet au fond de la baignoire et une ventouse en sortit, qui se plaqua sur l’émail, érigeant un phallus impressionnant. La jeune femme s’accroupit, au prix d’une gymnastique dont elle ne se savait pas capable, et méthodiquement, s’assit sur le sextoy.

Une trentaine de mouvements plus tard, elle jouissait derechef, plus fort que la première fois. Elle ne se laissa pas submerger par les frissons dantesques, et continua plus doucement à s’empaler, plus profondément aussi. Mais surtout, elle étudiait le mécanisme secret de l’engin enfoncé en elle, cherchant à en percer le mystère. Il avait encore grossi, dépassant en taille et en épaisseur le sexe de son chéri habituel, sans pour autant avoir repris les proportions précédentes, qui lui avaient semblé gigantesques...

Un greffon sortait à présent de la matraque de silicone, et proposait des cils en éventail qui caressaient délicatement son clitoris presque douloureux. La caresse était délicieuse. Cléo ouvrit les bras en croix, pour sentir un autre orgasme l’envahir, tandis que son bassin retombait lourdement sur le jouet toujours collé par sa ventouse au fond de la baignoire. Elle manqua se cogner quand elle s’effondra en arrière contre la paroi froide. L’eau était glacée, désormais, décomptant en degrés le temps passé à faire l’amour à son nouvel amant. Cléo ne voyait pas comment appeler autrement l’engin qui la sabrait si bien, disponible et inventif. Encore un miracle de la technologie, au service du plaisir de la femme, cette fois !

Elle sortit de la salle de bains en tenant son jouet précieusement dans ses mains jointes en conque. Il alla retrouver son écrin rose pâle, et elle se promit de l’étudier en détail avant la fin de la journée. En attendant, elle devait se renseigner plus avant sur cet objet, son origine, son entretien. Elle téléphona de nouveau au service client du sex-shop.

— Bonjour. Je vous ai appelé il y a environ deux heures à propos d’un achat sur votre site.

— Pouvez-vous me redonner votre numéro de dossier, s’il vous plaît ?... Voilà, j’ai votre bon de commande devant les yeux. Vous avez acheté un Délicieux Compagnon. En êtes-vous satisfaite ?

— Oui, tout à fait contente. Il est parfait, vous aviez raison !

Elle ne put s’empêcher d’émettre un petit rire, comme un gloussement hystérique, qu’elle regretta aussitôt.

— Voilà qui est tout à fait satisfaisant, madame. Puis-je connaître le motif de votre appel ?

— C’est à propos de l’entretien. Je n’ai pas tout à fait compris comment il fonctionne, et je ne voudrais surtout pas l’abîmer. Comment puis-je le nettoyer, par exemple ?

— Pouvez-vous me donner le numéro de série qui est sur la pastille de plastique fermant la boîte ?

— Ah oui, c’est le 0004589656K.

— Le 0004589656K est autonettoyant. Une fois par mois, ou en fonction de l’usage que vous en faites, laissez-le tremper quelques minutes dans un bain d’eau savonneuse. Rincez-le bien, et essuyez-le précautionneusement. C’est tout.

— Et pour l’alimentation électrique. Je n’ai pas vu de compartiment pour les piles. Il marche comment ?

— Tut tut...

Toujours aussi peu aimable, son correspondant avait raccroché, coupant court à toute conversation. « Un peu facile, pensa-t-elle. Et je crois que je préfère ne pas être informée de son mode de fonctionnement réel ! »

Cléo sortit le sextoy de son écrin, et commença à caresser son sexe avec, curieuse de savoir s’il allait être aussi efficace dans son lit que dans la baignoire.

Elle ne fut pas déçue.

LE RAVISSEUR

Frida Ebneter

Une pancarte barrée signalait la limite de la commune de Bouchain, et un abri le dernier arrêt de l’autobus.

De l’autre côté de la départementale, en sens inverse, une autre pancarte barrée marquait l’endroit où finissait le village de Lourches. Devant la dernière des maisons, contrastant avec les autres jardins ouvriers qui bordaient la route, celui-ci n’avait ni carrés de légumes, ni parterres de fleurs. On aurait dit un jardin à l’abandon s’il n’y avait eu des signes manifestes de présence humaine.

Quelqu’un habitait les lieux : Élise, une femme de trente ans. Elle vit seule depuis la mort de son mari, survenue il y a de cela cinq ans. C’était son jour de congé. Un quidam, s’il longe la clôture à ce moment précis, peut l’apercevoir de dos, en train d’écrire, assise devant une table, à l’ombre d’un parasol. Des tiges de graminées lui agacent les jambes. Le thé dont elle avale une gorgée doit être brûlant car elle repose vivement la tasse en se passant la langue puis les doigts sur les lèvres.

Il faisait lourd, l’orage grondait au loin, le ciel s’obscurcissait. Les moustiques étaient particulièrement agressifs. Élise referma le parasol, leva son visage vers les nuages pour accueillir les premières gouttes d’eau. Elle enfila ses sandales, ramassa ses affaires qu’un coup de vent venait d’éparpiller, rassembla le tout sur le plateau et se disposa à rentrer.

Par terre, contre la clôture, derrière la boîte à lettres, un paquet ficelé. Élise s’en approcha, intriguée. Le paquet portait une étiquette avec son prénom. Cela lui sembla bizarre : le facteur, s’il s’agissait d’un envoi postal, aurait sonné.

Il n’y avait pas de timbre sur le colis.

Elle le posa sur la table de la cuisine, défit la ficelle, ouvrit le carton. En sortit un objet oblong, d’une couleur indéfinissable, relié à un fil électrique. La base avait la forme d’une grosse coquille. Tout d’abord, elle pensa à un séchoir à cheveux, puis brusquement elle comprit.

Elle rougit violemment, sa bouche, ses mains tremblaient de colère. Un godemiché. Qui a bien pu oser... Qui a eu l’idée de lui faire une plaisanterie d’aussi mauvais goût ?

Elle ne voyait personne de son entourage capable de cet acte. Ses collègues de la mairie ? Impossible. Deux femmes pas méchantes, qu’elle connaissait depuis toujours. Les mariniers qui fréquentaient le café-tabac ? Ça ne se pouvait pas non plus. Elle avait avec ces hommes un contact amical ; ils avaient, pour la plupart, connu son mari qui avait été marinier comme eux, et ils la respectaient. Des gamins de l’école ? Où se seraient-ils procuré un objet pareil... aussi sophistiqué ?

Il n’était pas question de le montrer au maire du village ni aux gendarmes. Elle avait trop honte.

Élise songea à le jeter à la poubelle, mais quelque chose la retint. Elle alla fermer à clef la porte d’entrée, et emporta l’objet dans sa chambre. Après une courte hésitation, elle le brancha, pressa le bouton fixé sur le socle. L’engin se mit à vibrer légèrement et surtout, oh ! surtout... par quatre petits trous creusés sur la tête, quatre cornes se mirent à sortir puis à rentrer dans un va-et-vient continu. Ce n’était pas tout : une drôle de petite langue sortait, elle aussi, d’une fente et frétillait ! Cela la fit rire malgré elle. Élise appuya le coussinet de ses phalanges contre l’extrémité des tentacules à l’instant où ceux-ci se montraient ; ils rentrèrent aussitôt dans leurs minuscules cavités comme si c’étaient de vraies antennes, sensibles au toucher. Élise, alors, se revit petite fille, en vacances, en train de jouer de la sorte avec un escargot – un vrai – qu’elle avait trouvé sur le sentier, après une averse, et posé sur une feuille de salade.

Et puis la fonction sexuelle de l’engin lui revint à l’esprit. La curiosité l’emportait à présent sur la colère. Elle avait vingt-cinq ans quand son mari était mort, d’un accident de chantier. C’était un homme simple, gentil, courageux à la tâche. Ils avaient vécu sans histoire. Devenue veuve, Élise avait continué de travailler à la mairie. La taille fine, une jolie chute de reins, des seins plutôt lourds, elle avait un visage avenant, des yeux bleus un peu tristes que démentait une expression malicieuse quand elle ouvrait la bouche pour sourire.

Elle se dévêtit, prit une douche, enfila un long T-shirt et revint dans la chambre. L’engin était au milieu du lit. Elle le prit, rabattit la couette. Assise dos au mur, contre l’oreiller, jambes allongées, elle le posa sur ses cuisses nues.

Quelque chose la démangeait dans le bas-ventre. Une chaleur l’envahissait. Depuis combien de temps cela ne lui était-il pas arrivé ? Après la mort de René, elle avait fait l’amour une fois avec un marinier. Elle pleurait encore beaucoup, à l’époque ; il était passé prendre un café, l’avait consolée... Et puis elle ne l’avait plus revu. Il était retourné en Belgique.

Jamais elle ne s’était tripotée. Cela lui faisait horreur.

Elle prit conscience que le gode avait glissé sous son T-shirt (mû par quelle impulsion ?), et qu’elle était en train de se caresser les lèvres du sexe avec la tête de l’engin.

Le fil entre les doigts, Élise se pencha à terre pour le brancher dans la prise multiple fixée contre la plinthe, derrière la table de chevet. Puis elle mit l’oreiller sous ses reins, et, écartant les cuisses, introduisit le faux gland dans son orifice. Elle pressa le bouton de contact.

Les petites cornes de l’escargot, en allant et venant, chatouillaient agréablement ses muqueuses. En même temps, elle sentait une langue râpeuse lui lécher les parois internes. Une mouille claire, abondante, s’échappait de son vagin, coulait à l’intérieur de ses cuisses, sur le drap qui s’auréolait.

Elle eut un orgasme, arrêta le moteur, attendit que sa respiration redevienne régulière.

La réaction ne se fit pas attendre. Les larmes jaillirent de ses yeux. Elle avait honte de ce qu’elle venait de faire. La colère lui revenait, orientée cette fois contre elle-même.

Elle se calma. Elle n’avait fait de mal à personne. Elle était seule en cause... Non, il y avait quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui avait voulu se jouer d’elle... Oui, mais qui ?

Le lendemain, en sortant de la mairie, surprise par la pluie, Élise courut se réfugier au Bar des Mariniers, cinquante mètres plus bas sur sa route. Une rafale de vent s’engouffra dans la salle au moment où elle ouvrait la porte.

Des hommes discutent au comptoir avec le patron, d’autres sont attablés et jouent aux cartes. L’un des hommes parle fort. Il est question d’une péniche, la Maria de Delft, qu’on attend d’un jour à l’autre.

De grosses gouttes s’écrasaient contre les carreaux en verre dépoli du bistrot. Élise était trempée dans sa petite veste, ses cheveux dégoulinaient dans son cou. Elle serra la main du patron. Celui-ci lui sourit, comme à une vieille connaissance :

— Beau temps pour les grenouilles... et les escargots ! Alors, la journée est finie ?

Élise sursauta. Commanda un café. Elle tremblait comme une feuille.

— Deux décès au village, dans la semaine, poursuivait le patron. C’est beaucoup.

Élise hocha la tête.

Un homme était assis tout au fond du bar, dans un angle obscur. Il buvait de la bière et fumait la pipe. Il n’était pas du coin. Elle ne l’avait jamais vu. Il s’était soulevé de son siège en la voyant entrer ; l’ombre d’un sourire était apparue sur ses lèvres.

— Il est arrivé à cheval, dit à voix basse le patron. Sa monture est à l’abri, derrière, sous le hangar. Il parle français avec un accent, Il est très calme, un peu timide, commande de la bière, du café. On ne sait pas d’où il vient.

Il était rare qu’un étranger pénètre dans ce bar, situé sur une route de campagne à l’écart des grands axes. Quand il faisait beau, que les fenêtres étaient ouvertes, on apercevait l’Escaut, les péniches qui filaient sur l’eau dans les deux sens, les chalands amarrés en bordure du fleuve.

Avant de partir, Élise ne put s’empêcher de tourner la tête vers l’inconnu. Il la fixait d’un regard perçant. Elle vit qu’il était brun, très mince, avec, sur le front, une mèche rebelle qui partait d’un épi. Mais ce qui la frappa surtout, ce furent les pommettes qu’il avait hautes et marquées, comme les personnes originaires d’Europe centrale.

Arrivée chez elle, Élise ouvrit sa boîte à lettres. Elle n’attendait rien de spécial – elle avait déjà reçu les factures qu’elle attendait, payé ses notes de gaz, d’électricité et de téléphone – mais en retira, cependant, un billet plié, non signé :

« Ne vous méprenez pas sur mes intentions. Vous l’avez trouvé (entre nous, ce n’était pas très difficile). J’espère que vous avez joué avec, et que vous l’avez gardé !  »

De plus en plus perplexe, Élise ôta ses vêtements trempés par la pluie, s’essuya la tête, alla se mettre sur son lit, et comme la veille, se fit jouir avec les cornes rétractiles du gastéropode artificiel.

Le samedi, Élise ne travaillait que le matin. En rentrant chez elle à midi, elle trouva un nouveau billet. Cette fois, c’était, sinon une injonction, du moins une prière :

« Je voudrais que vous vous mettiez nue devant la glace, que vous vous caressiez avec lui en songeant que je vous regarde faire ! »

Toujours pas de signature.

Élise fut saisie d’une grande frayeur. « Songez que je vous regarde faire !  » Comment cela ? Se pouvait-il qu’un intrus se cache quelque part chez elle ? Où ?

Affolée, elle fouilla les recoins de la maison en commençant par sa chambre. Évidemment, il n’y avait personne. Élise n’était pas poltronne. Elle avait beau vivre seule dans la maison la plus isolée de la commune, elle n’avait jamais songé qu’elle pouvait être visitée ou cambriolée. D’ailleurs, il n’y avait rien à voler chez elle. Cependant, si elle ne craignait pas les dangers réels, elle avait une grande peur du noir et ne supportait pas d’être enfermée. Elle laissait la fenêtre ouverte la nuit, par tous les temps, autant pour avoir de l’air que par claustrophobie. C’était des fantômes qu’elle avait peur, non des humains ni des animaux qui traversaient le jardin ! Elle découvrit un jour, en se réveillant au petit matin, un chat couché à ses pieds, sur l’édredon, mais ne le revit plus par la suite.

Elle enfila un vieux manteau, fit le tour du jardin, ferma le portillon, revint dans la maison. Comme d’habitude, elle se résigna à fermer à clef la porte d’entrée, puis se débarrassa du manteau.

Elle prit son temps pour se doucher, laissant ouverte la porte de la salle de bains, guettant le moindre bruit. Elle passa le séchoir dans ses cheveux blonds de Flamande, dont la coupe au carré mettait en valeur l’arrondi du visage, puis de retour dans sa chambre, après avoir tiré les doubles rideaux devant la fenêtre, sans toutefois fermer celle-ci, se planta nue devant le miroir en pied.

Elle avait dû le tirer de l’étroit espace où elle l’avait depuis longtemps relégué, entre l’armoire et le mur, car jamais elle ne songeait à s’examiner nue des pieds à la tête. La glace fixée au mur de l’entrée lui suffisait, d’ordinaire, pour vérifier sa tenue au moment de sortir.

Elle passa ses doigts dans sa touffe de poils fins, qu’elle avait savonnée au shampoing, comme ses cheveux, se tourna d’un côté puis de l’autre pour examiner sa silhouette. Elle fut troublée en voyant se refléter sa cambrure, le sillon qui séparait ses fesses – qu’elle avait rondes et fermes – comme si quelqu’un d’invisible la regardait. Se plaçant à nouveau de face, elle fixa son visage dans le miroir et rougit comme si elle avait le feu aux joues.

« Pas seulement aux joues... » songea-t-elle en pensant aux paroles de sa grand-mère : « Toi, ma petite, tu auras toujours le feu au derrière ! »

La teneur du second billet lui revint à l’esprit. Elle s’empara du godemiché, le brancha.

Comment se faisait-il qu’elle se montre si docile, et surtout, à qui obéissait-elle ?

Par des mouvements circulaires, elle effleura son pubis, puis ses grandes lèvres.

De ses doigts en fourchette, elle écarta ses nymphes crénelées, qui suintaient, et pressant sur le bouton, appuya la tête de l’engin à l’entrée de son orifice vaginal. Les petites cornes se remirent, comme la première fois, à sortir et à se rétracter. Élise enfonça le gland pour les sentir bouger à l’intérieur de sa fente. Cette fois, elle s’introduisit le faux membre en entier pour se sentir remplie. Elle eut plusieurs orgasmes successifs en songeant que le sexe de l’homme qui lui avait fait ce cadeau allait et venait en elle.

Bouleversée, elle arrêta tout, vit dans la glace son visage hagard. Le corps et la tête de « l’escargot » étaient couverts de sécrétions. Elle posa l’objet sur sa table de chevet, puis s’allongea sur le drap, encore haletante.

Fatiguée, elle décida de somnoler un moment avant de se préparer à déjeuner et de s’installer au jardin. Mais elle s’endormit pour de bon...

Il lui sembla percevoir un courant d’air, puis un léger bruit. Un corps se glissait près d’elle, lui caressait les cheveux, effleurait ses paupières, ses lèvres.

— Mais... qui êtes-vous ? balbutia Élise en ouvrant de grands yeux affolés.

— Attila. Je vous emmène en voyage. Nous allons chevaucher à travers les vastes plaines de l’Europe centrale !

Son ravisseur se coucha sur elle, prit son temps pour promener sa bouche sur sa peau de blonde, s’attardant sur les tétons roses, les mordillant, descendant vers le ventre, lui creusant le nombril de la pointe de la langue.

Il lui léchait le sexe. Jamais on ne lui avait fait ça, jamais elle n’avait tant mouillé ! Oh, voilà qu’il soulevait ses jambes, les posait sur ses épaules et passait sa langue sur son petit trou à présent ! Élise, morte de honte et brûlante de désir, se tordait sur le drap.

Sa main rencontra le sexe mâle : un pénis long, épais, dur, sensible au toucher. Elle le guida vers son vagin ; quand le gland fut engagé en elle, l’homme la pénétra à fond. Élise se sentait remplie, protégée de tous les fantômes qui l’assaillaient. Elle n’avait plus peur de rien.

Il la chevaucha, doucement d’abord. Le lit était devenu une péniche qui tanguait, tanguait de plus en plus...

Élise gémissait, son plaisir augmentait d’intensité. Et puis l’homme ahana ; elle se sentit inondée d’une semence chaude, bienfaisante, qui déclencha son orgasme, tandis qu’il murmurait à son oreille des mots d’amour mêlés d’obscénités.

Dans la pénombre, un vent léger agitait les rideaux. L’inconnu rabattit la couette sur eux, et ils dormirent l’un contre l’autre, la tête d’Élise reposant sur l’épaule de l’étranger.

L’escargot reposait sur la table de chevet, inerte, les cornes rentrées.

CONFESSIONS D’UNE BRANLEUSE

Barbara Swish

Je suis une branleuse invétérée.

Certains sont dépendants de l’alcool, du tabac, de la cocaïne. Pour ma part, je n’ai aucune des addictions du siècle. Dans mon cercle d’amis, je passe même pour une fille excessivement sage, et pour cause : mon seul vice est invisible. Ma came à moi, c’est la masturbation. Je me branle plusieurs fois par jour, n’importe où et n’importe quand. Mais jamais sans raison.

La moindre allusion, le moindre stimulus, la plus infime incursion d’une pensée sexuelle dans mon esprit provoquent en moi des démangeaisons si agaçantes que je me dois de les soulager au plus vite. Comprenez-moi bien : dans ces moments-là, je ne suis pas maîtresse de moi. C’est un feu qui brûle entre mes jambes et menace de me consumer si je n’obéis pas à l’appel de mon clitoris. Exigeant, surdimensionné, dardant hors de son capuchon tel un champignon vénéneux, il dresse hardiment sa tête rouge et replète entre mes jambes, et réclame l’objet qui saura le chatouiller jusqu’à l’explosion.

Mais cela ne lui suffit pas, jamais. C’est un goinfre, une tanche vorace, une goule à l’appétit démesuré qu’aucun orgasme ne parvient à apaiser. Tel un minotaure impitoyable, il exige son tribut journalier de frictions et de jouissances dans des éclats qui me laissent impuissante. Assujettie à sa volonté, indifférente aux convenances, je m’exécute : sans relâche je taquine, je frotte, j’astique. Mes gestes suivent un rituel immuable. La délivrance, quand enfin s’estompe la brûlure, agit sur moi comme un rail de coke. Oui, je suis une vraie junkie, une défoncée du clito, une toxico de la branlette, et le pire, c’est que ça ne date pas d’hier.

Le saviez-vous ? À l’inverse des garçons, qui découvrent les plaisirs solitaires avec l’adolescence, les filles, elles, peuvent jouir presque dès la naissance. Leur clitoris « fonctionne » dès leur plus jeune âge, et de surcroît, elles peuvent jouir à répétition. Avouez que devant une telle injustice de la nature, on comprend pourquoi les hommes ont si longtemps regardé leurs épouses de travers, au point de les asservir par tous les moyens possibles. Les capacités de jouisseuses des femmes sont tout simplement aberrantes comparées aux pauvres performances de leurs camarades masculins. Mais trêve de diversions.

En ce qui me concerne, j’ai connu mes premières émotions d’ordre masturbatoire dès l’âge de six ans.

Le cinéma

Si les cinéastes savaient combien leurs choix peuvent influencer la vie sexuelle de leurs jeunes spectateurs, ils réfléchiraient davantage avant de diffuser leurs images. À moins qu’ils le sachent pertinemment, et le fassent à dessein, ce qui finalement est assez louable, car encore aujourd’hui mes fantasmes leur doivent une fière chandelle. J’étais en maternelle lorsque j’ai fait un constat pour le moins déstabilisant : quand je regardais un film qui montrait ou suggérait des bisous entre un homme et une femme, j’étais soudain prise d’une envie pressante de faire pipi.

Oh, n’allez pas vous mettre en tête que mes parents étaient des irresponsables qui me laissaient visionner n’importe quoi. Des images plutôt innocentes, comme j’en voyais dans Angélique, Ghost, L’Étudiante, Dirty Dancing... le genre de films qui se regardent « en famille », suffisaient à déclencher le phénomène. Il m’a fallu assister à plusieurs scènes de baisers suggestifs et de galipettes sous les draps pour en venir à cette troublante conclusion. Du reste, je me suis également aperçue que mon envie était d’autant plus pressante que l’acteur était à mon goût.

Forte de ce constat, je me précipitais aux toilettes pour soulager ma vessie, envahie par un vague sentiment de honte qui me poussait à me soustraire aux regards de mes proches. Mais quelle était ma surprise en découvrant qu’aucune goutte d’urine ne coulait de mon sexe ! Rien. Mais d’où venait donc cette envie qui me brûlait l’entrejambe ?

Le bâton de glace

Je ne fus pas très longue à le découvrir. Le hasard fait bien les choses. En l’occurrence, il mit sur ma route une petite fille encore plus précoce que moi. Elle s’appelait Sabrina, ses parents venaient d’emménager dans l’appartement au-dessus du mien. Ma nouvelle voisine est vite devenue ma meilleure amie. Nous étions toujours fourrées chez l’une ou chez l’autre, partageant jeux et émotions enfantines. C’est sans doute parce qu’elle avait décrété que j’étais sa nouvelle « sœur » que Sabrina m’a jugée digne de confiance. Elle avait un secret à partager, un secret de la plus haute importance, disait-elle. À l’abri des regards, assise les jambes écartées sous son tipi Pocahontas, Sabrina m’a montré comment elle se titillait un minuscule morceau de chair coincé entre les renflements de son sexe qu’elle nommait « sa lentille », à l’aide d’une aiguille à tricoter.

L’état dans lequel ce jeu étrange la mettait était des plus fascinants. Ses yeux mi-clos prenaient une expression absente, ses joues rougissaient, la sueur perlait à ses tempes... de sa bouche entrouverte s’échappait un râle indistinct, dont l’intensité augmentait à mesure qu’elle s’activait.

Terriblement intriguée, je me suis essayée, le soir même, à ce nouveau jeu, avec, non pas une aiguille à tricoter (ma mère n’avait jamais été branchée travaux de dames), mais un bâtonnet de glace, vous savez : ce morceau de bois qui vous reste entre les mains lorsque vous vous êtes régalé de l’esquimau ? Et le miracle s’est produit sur moi aussi. Miracle d’autant plus salvateur qu’il m’a enfin permis de faire le lien avec mes curieuses envies d’uriner et les films qui les déclenchaient. En effet, tandis que les picotements se répandaient dans mon bas-ventre, l’inondant de frissons agréables, les images de baisers s’imposaient de nouveau à mon esprit.

Et plus vite je me frictionnais « la lentille », plus langoureuses elles devenaient. Sous l’emprise de ces caresses imaginaires et des frottements du bâtonnet, j’ai eu mon premier orgasme. Une houle aux bienfaits insoupçonnés m’a soulevé le ventre, tandis que j’étouffais mes jappements au creux de ma main. Un cataclysme de premier ordre dans ma vie de petite fille modèle. J’étais heureuse, détendue, et déterminée à recommencer dès que possible l’expérience.

Je crois bien n’avoir jamais failli, depuis ce jour-là, à l’habitude de me masturber quotidiennement. Rituel du coucher par excellence, les ondes de l’orgasme me berçaient jusqu’à l’endormissement. Je gardais précieusement le bâton de glace dans un tiroir de ma table de chevet, mais ce n’était pas sans risque. Il arrivait que ma mère, pensant qu’il s’agissait d’un déchet comme un autre, le jette. Pour parer à ces drames, j’avais pris l’habitude, aux beaux jours, de faire une réserve de bâtonnets que j’entreposais dans mon bureau.

La brosse à cheveux

Puis, quand l’adolescence vint semer en moi un torrent d’hormones en fusion, mes attouchements, mus par le désir naissant pour les garçons et les idées odieusement perverses qui bourgeonnaient en moi, se firent plus intenses, plus furieux, plus fréquents. C’est alors que m’est venue l’habitude, ou devrais-je dire le besoin, de me masturber ailleurs que chez moi. La première fois que cela m’est arrivé, j’étais au collège. Très attirée par un de mes camarades, j’avais, en tant que déléguée, fait en sorte de le placer juste devant moi sur le plan de classe que le professeur m’avait demandé d’établir.

Toute la journée, je jouissais de la vue de son profil magnifique, de sa belle nuque dégagée, de la délicatesse de sa main qui se levait pour répondre aux questions. Toute la journée, je m’imaginais dans ses bras, recevant ses baisers sur la bouche, le sexe, les fesses. Résultat : mon minou était un véritable brasier. Incapable d’attendre le soir pour soulager mon clitoris, j’ai décidé d’aller me caresser dans les toilettes pendant la récréation. Je n’avais pas mon précieux bâtonnet sur moi, que faire ? J’ai fouillé dans mon cartable : une petite brosse à cheveux de voyage dont la poignée évoquait la forme de mon bâtonnet pourrait peut-être s’y substituer.

J’ai alors découvert, dans des halètements d’extase, un procédé encore plus efficace que le bâton de glace. La poignée était creusée en son milieu et présentait une rainure qui s’adaptait parfaitement à la forme de mon bouton. Dès lors, je ne me suis plus jamais séparée de ma brosse à cheveux. Le satané ustensile m’a rendu bien des services. En chauffant le métal entre mes paumes avant utilisation, et en l’imprégnant de salive, j’imaginais que c’était une langue de garçon qui me léchait la vulve. D’autres fois, c’était un pénis qui se frayait un chemin au cœur de mon intimité incandescente...

Je ne sais combien j’ai eu d’orgasmes en me figurant ces scènes de coït, des centaines peut-être, mais je sais combien j’en ai eu la première fois que j’en ai fait l’expérience dans ma chair : aucun. Rien. Nada. Pas l’ombre d’un spasme.

J’étais en première et j’avais jeté mon dévolu sur un garçon de ma classe. Un redoublant, qu’on soupçonnait de l’avoir « déjà fait ». Même avec du recul, je ne peux pas dire qu’il s’y est mal pris. Pourtant, je suis restée de marbre pendant que son sexe me fouillait. Le massage était agréable, mais il n’a provoqué rien d’autre que cela : une vague sensation de bien-être. Les expériences suivantes se sont révélées toujours aussi infructueuses.

Des années durant, j’ai multiplié les aventures avec différents garçons, mais la conclusion était toujours la même : je ne jouissais avec aucun d’entre eux. Je m’étais trop branlée, j’avais trop pris mon pied en solitaire, pensais-je, et à présent, j’en payais le prix par mon inaptitude à ressentir le moindre plaisir avec les hommes. Bien sûr, je parvenais à avoir quelques orgasmes quand je rencontrais un bon lécheur, mais bien souvent, je devais me finir au doigt.

Certains partenaires, qui avaient flairé en moi l’hyper-clitoridienne, m’ont exhortée à me caresser pendant l’acte, mais les frottements de leur sexe en moi annihilaient les sensations que mes caresses me procuraient. Vagin et clitoris ne faisaient pas bon ménage. J’en ai pris mon parti, et j’ai redoublé d’ardeur pendant mes séances de masturbation solitaire. Triste déchéance pour un être doué depuis le plus jeune âge d’une si belle sensibilité pour les choses de la chair...

Magic Wand

Mais cela, c’était avant de rencontrer Karl. Rassurez-vous, je ne suis pas en train de vous faire le coup de donner un prénom masculin à un sextoy ultra-performant. Je vous jure que Karl est un vrai mec, un mâle en chair, en os, en muscles et en bite tendue. Le type même de l’homme qui, d’ordinaire, me laisse de glace. Oui, mais voilà, son truc à Karl, c’est le plaisir féminin. Moi, j’ai la masturbation pour me satisfaire. Lui, les conditions sine qua non de son orgasme sont plus subtiles : ce sont les soubresauts qui agitent le ventre des filles, les ondes de plaisir qui parcourent leur sexe, leurs ongles qui pénètrent sa chair à l’annonce du décollage, les râles et les cris qu’elles émettent en explosant de bonheur.

Alors, imaginez-vous sa frustration lors de nos premiers ébats ! Devant mes attitudes de carpe insensible, il était tout bonnement incapable de prendre son pied. Très amoureux, il n’a pas baissé les bras. Au contraire, il s’est mis au défi de me faire jouir. Dans un premier temps, il m’a demandé de me branler devant lui, juste pour le plaisir de voir mes joues s’empourprer et mon souffle s’accélérer, et alors seulement, il parvenait à expulser sa semence.

Et puis, Karl a eu l’idée de génie.

Un soir, il est arrivé chez moi avec un paquet. Un cadeau pour moi. En défaisant l’emballage, j’ai découvert un objet bizarre : un long manche en plastique surmonté d’une boule grosse comme une balle de tennis. L’engin, qu’on aurait pu prendre pour un ustensile de cuisine sophistiqué, était équipé de boutons, d’un fil électrique et d’un adaptateur.

— C’est un vibro Hitachi, Magic Wand (baguette magique), il vient directement du Japon, c’est ce qu’on fait de mieux dans le genre, me dit Karl.

Sur le coup, j’étais dubitative. J’avais déjà essayé des sextoys, mais leurs vibrations timides me chatouillaient plus qu’elles ne me faisaient décoller, et je les oubliais vite dans un fond de tiroir, leur préférant toujours les frictions de ma brosse à cheveux.

Toutefois, pour ne pas vexer Karl, qui me fixait avec une lueur d’espoir touchante dans le regard, j’ai essayé l’engin, sur la paume de ma main, pour commencer. Quand ses vrombissements ont démarré, mon bras en a été électrifié, mes muscles tétanisés. J’ai sursauté, la peau hérissée de chair de poule. Waouh ! Je ne m’attendais pas à une telle puissance. J’ai tout de suite compris que j’avais affaire à un vibro hors catégorie. La Rolls des sextoys.

Karl me regardait toujours en souriant, de ce regard transi qui me faisait fondre.

J’étais très amoureuse de lui, et nos sentiments étaient réciproques. Je ne voulais pas le décevoir. Son cadeau, ses espoirs, sa satisfaction, et son sexe qui commençait à déformer son jean, tout cela m’avait vraiment excitée. Karl a glissé sa main dans ma culotte. Quand il a découvert l’état d’humidité avancé de ma vulve, j’ai bien cru que sa queue aller faire éclater sa braguette. Alors, bien sûr, je l’ai libérée. J’y ai promené une langue taquine, insistant sur le gland et les testicules. Mon amant était tout tremblant d’impatience. Il bafouillait et s’extasiait pendant que je le suçais, l’œil brillant de malice.

Je l’ai allongé sur le lit, et sans dire un mot, je me suis empalée sur son chibre. J’adorais l’avoir en moi, j’aimais cette sensation d’écartèlement, mais, comme d’habitude, les frottements, quoique agréables, ne m’ont pas transportée au ciel. Karl s’est alors muni de l’engin. Il l’a posé sur ma motte.

— Prête ?

J’ai fait oui de la tête. Difficile d’expliquer l’excès de sensations que j’ai ressenties au contact de l’embout sous tension. Cela ne ressemblait à rien de ce que j’avais pu connaître auparavant durant mes séances de masturbation, ou pendant les rapports sexuels. Bien sûr, mon clitoris était stimulé, mais c’était bien plus que cela.

Les ondes électriques parcouraient mon corps entier. Mon ventre, surtout, réagissait : il bondissait, tremblait, se soulevait, aidé dans sa danse par Karl qui me faisait sauter sur ses hanches, ses doigts puissants refermés autour de ma taille. Le spectacle de mon plaisir l’excitait tellement que ses coups de boutoir gagnaient en vitesse et en vigueur. Son pénis, enragé comme s’il avait voulu rivaliser avec les performances de la machine diabolique, me pilonnait à me faire crier. Pour une fois, je goûtais pleinement aux frictions de sa queue en moi.

C’était bien meilleur que la masturbation. Il me semblait que les vibrations de l’engin m’ouvraient mieux sur la verge qui me pénétrait, et que j’en découvrais enfin tous les bienfaits. Le déluge des frissons qui m’envahissaient était invraisemblable, il saisissait tous mes membres. Je me sentais aliénée à ce plaisir, qui rendait le vibromasseur comme le sexe de mon partenaire indécollables de moi. À mesure que ma jouissance approchait, je voyais le visage de Karl s’éclairer :

— Waouh, c’est magique, si tu savais comme ta chatte vibre, on la croirait possédée, j’ai jamais ressenti un truc pareil. J’ai l’impression qu’elle va me digérer...

Puis il s’est tu, il a serré les dents. Je voyais qu’il se retenait : il m’attendait. Il avait compris la révolution qui s’opérait en moi. Mes spasmes, mes frémissements, mon humidité, la chaleur de mes muqueuses : tout cela, il l’avait senti au bout de sa queue. Et maintenant, il voulait m’accompagner jusqu’au nirvana. J’ai accéléré la cadence : mes fesses rebondissaient sur ses cuisses, ma peau claquait sur la sienne, mes sucs engluaient son sexe. La vague approchait, je sentais son écume monter des profondeurs de mon ventre. Je n’avais jamais soupçonné que la jouissance pouvait partir de si loin. Alors j’ai planté un regard hébété dans les yeux de Karl :

— Maintenant !

Les martèlements de son sexe ont gagné en vigueur, faisant voler en éclats mes dernières résistances. Lorsque l’orgasme nous a foudroyés, nous avons tremblé, crié, pleuré, imploré Dieu. La machine ronronnait encore quand la dernière secousse nous a saisis.

Depuis ce jour, Karl, Magic Wand et moi formons un trio inséparable. Je ne peux plus me passer de mon amant, qui ne conçoit plus nos ébats sans les vibrations du japonais survolté, qui ne met guère plus de quelques minutes à nous emporter dans les tourbillons de l’extase. En compagnie de ces deux partenaires, j’ai trouvé l’équilibre qui manquait à ma jouissance. Comment aurais-je pu deviner qu’elle ne tenait qu’à un soupçon de technologie, quelques ampères, et dix-sept centimètres de chair gonflée...

Mais n’allez pas croire que je suis guérie de mon addiction pour autant. Branleuse un jour, branleuse toujours. Je déplore juste la taille disproportionnée de mon nouveau sextoy, qui m’a fait réviser la dimension de tous mes sacs à main. Moi qui aimais les pochettes discrètes, me voilà constamment affublée de besaces informes.

Et puis, je dois vous faire un dernier aveu : mes séances de masturbation, si elles ont gagné en vibrations, n’ont plus tout à fait le charme d’antan. J’éprouve un manque, une absence, un subit besoin de queue quand je me stimule le clitoris...

Devrais-je investir dans un gode ?

LE FAKIR

Ian Cecil

Nous nous souvenons tous de ce fait divers survenu en Amérique du Sud à la fin de l’année 2000 ; les journaux avaient titré inconsidérément : « Un fakir se suicide. »

Un homme nu s’était jeté, jambes et bras écartés, sur les pointes acérées de la planche d’un fakir. La vitesse de la chute avait été telle et les pointes si peu nombreuses qu’il s’était empalé jusqu’au socle. Les pointes ressortaient par toutes les parties du corps. Le coccyx semblait avoir été pulvérisé sous le choc : la police ne l’avait pas retrouvé. Le pénis, arraché, gainait l’une des pointes sur toute sa longueur au-dessus du cadavre. On aurait dit une femme embrassant une dernière fois son amant dont le sexe en érection lui sortait entre les fesses.

Un suicide, avait décrété la police. Et personne n’avait jamais rien su d’autre au sujet de cette tragédie.

Le coccyx trône aujourd’hui sur un manteau de cheminée, dans le VIe arrondissement de Paris.

Pour comprendre comment il est arrivé là, revenons au début de cette histoire. Ou plutôt non : plongeons-y !

— Allez va ! Rapporte ! jeta la femme vêtue d’une ample cape en coton noir transparent.

L’homme sauta, manqua la petite balle épaisse qui tenait dans un poing et courut sans la quitter des yeux, heurtant une chaise, glissant, se jetant bouche ouverte sur le cylindre de mousse déjà marqué de nombreux coups de dents.

En un dernier coup de gueule habile, fier qu’un si long entraînement portât ses fruits, il happa la balle et frétilla vers sa Maîtresse. Comme à l’aller, seuls ses mains et ses pieds touchaient le sol. Ses mains se jetaient en avant, puis ses jambes, et il repartait, alerte et souple, vif comme un animal simiesque aux attributs virils bien visibles, plus gros que ceux d’un singe. La femme y jetait les yeux à tout moment.

Un carillon tinta.

— Tu reconnais ? pétilla la femme. Alors, va ouvrir ! Vite !

L’homme se jeta sur la porte, baissa la poignée avec la bouche et s’éloigna, s’immobilisant dans une petite niche autrefois destinée aux parapluies ou aux chaussures.

Trois femmes aussi jeunes que la Maîtresse pénétrèrent en s’ébrouant dans le hall.

— Qu’il est beau !

— Tu ne le connaissais pas ?

— Je ne l’avais jamais vu !

— Et c’est vrai que...

— Que quoi ? trancha la Maîtresse.

— Que vous...

— Tu peux parler devant lui. C’est mon jouet. Ce sera bientôt le vôtre.

— Que vous ne faites rien ensemble, je veux dire ?

— Pas encore déshabillée, et déjà dans le vif du sujet, toi !

Elles rirent en se dévêtant et s’installèrent dans le salon. La Maîtresse claqua des doigts en indiquant un perchoir. Le jouet y monta avec agilité, s’accroupit sur le bord de ce qui, à l’origine, était destiné à un chat, maintenant renforcé au moyen de chaînes fixées au plafond.

Bien que ne possédant pas encore de chat, le mari avait cédé au caprice de sa femme. Follement épris d’elle et ne l’ayant jamais comprise, il demeurait timoré quand elle n’aspirait qu’à être soumise.

Depuis le canapé, les femmes jouissaient d’une contre-plongée sur l’appareil génital de l’animal.

— Bande ! ordonna la Maîtresse.

Aussitôt, l’homme fixa les femmes, les déshabillant d’un regard si sexuel qu’elles rougirent et ne surent plus comment s’asseoir. Le sexe de l’homme gonflait à vue d’œil ; il atteignit une raideur qui alanguit les jeunes hôtesses.

— Mazette ! ne put s’empêcher de déglutir la plus âgée, trahissant ses origines modestes.

— Descends ! Nous allons jouer.

Le jouet se jeta dans le vide, retomba souplement sur le sol. Puis il gagna un coin de la pièce où il redressa le buste, tout en restant accroupi, les jambes très écartées.

— Sa verge mesure vingt-trois centimètres et demi, commenta la Maîtresse.

Les trois femmes respiraient mal, oppressées par un désir qui mêlait sadisme et soumission. Elles n’avaient jamais osé ouvrir les yeux sur le « noyau de nuit » à l’origine des envies qu’elles venaient satisfaire ici, après avoir beaucoup hésité.

La Maîtresse sortit des anneaux et en distribua une dizaine à chacune de ses amies.

— Pourquoi nous regarde-t-il ainsi ? murmura l’une d’elles.

— Est-ce qu’il imagine ce qu’il fera avec nous ?

— C’est pour ça qu’il bande !

— Moi, ça m’excite, il est irrésistible ! chuchota de manière à peine audible la plus jeune.

— Oui, quelle virilité ! Quelle force ! Quel membre ! Et tout cela à nos ordres ! Mon Dieu ! s’étranglait la dernière.

Un anneau fut jeté, puis deux, cinq, dix... Aucun n’atteignit le pénis. Les trente anneaux furent éparpillés dans le salon sans résultat. Ils avaient rebondi sur le torse, le ventre, les genoux, voire le visage de l’homme-jouet, violemment quelquefois.

— Allons, jeta en s’esclaffant la Maîtresse, vous ne serez pas venues pour rien ! Viens ici, toi, ajouta-t-elle. Tu vas les saillir l’une après l’autre, mais sans jouir ! Et sans débander ! Tu entends !

Les trois femmes avaient pâli. Le verbe « saillir », surtout, les rebutait.

Trop tard.

La première avait été allongée sur le tapis, jambes écartées, et le jouet avait bondi au-dessus d’elle. Il vit que la vulve luisait de mouille, il la pénétra à la manière d’un animal. Maladroitement, mais avec des égards et un désir qui lui brûlait les yeux.

La jeune femme se laissait faire en tremblant, avec le sentiment de participer à un rituel sacré. Le bassin de l’homme jouait son va-et-vient de métronome avec un savoir-faire qui ne laissait aucun répit à la jeune femme.

Le buste viril, la moiteur de la poitrine et du ventre musclé, la mâchoire saillante de l’homme... tout la troublait au-delà de ce qu’elle avait imaginé.

Lui avait cessé de la regarder afin de retenir son orgasme. Les conséquences seraient effrayantes pour lui si par malheur il lâchait son sperme.

Cette première femelle n’eut pas le temps d’admirer la prouesse du mâle, dont un bras s’était glissé sous sa taille, accentuant un frottement qui obligeait la victime à se jeter en arrière. Elle se soulevait en criant, tout arquée, le corps reposant sur le crâne et les talons.

Quand elle s’affaissa, le jouet leva les yeux vers sa deuxième victime, que la Maîtresse avait dépouillée de ses vêtements et placée à califourchon sur le dossier d’un fauteuil.

La fille se frottait depuis un moment contre le cuir. Elle n’avait pu se retenir devant le spectacle de sa copine chauffée à blanc. Le jouet s’approcha d’elle, sexe bandé, muscles assouplis, tout transpirant. Ses mains claquèrent sur les petites fesses rondes de la femme qui s’allongea pour mieux tendre son cul. La pine s’enfonça toute seule entre les lèvres ouvertes, puis l’homme pilonna la fille sans lui adresser un regard.

Le jouet savait l’art de deviner le désir de celle à laquelle sa Maîtresse le destinait. Et celle-ci aimait sa franche brutalité : elle crispait ses doigts dans le cuir du dossier, elle gémissait des « oui ». Des mèches de cheveux humides se collaient à ses tempes, à son cou ruisselant, et ses seins dodelinaient.

— Caresse-les ! gémit la femme.

— Obéis-lui !

Les mains de l’homme quittèrent le cul pour se refermer sur les seins qui s’y pelotonnèrent. Il lui pinçait, pressait, tirait les mamelons. Soumise aux gestes sûrs de l’homme-jouet, la femme jouissait. Ses bras la soutenaient à peine. L’homme se pencha, posa ses coudes sur les reins de la femme ; sans cesser de lui tenir fermement les seins, il lui bourra le cul sans faiblir.

La prisonnière libérait des cris rauques qui ressemblaient à des pleurs.

L’homme était couvert de sueur, son sexe était rouge, écumant de mouille, quand il se tourna vers sa troisième victime.

— Tu as bien compris, dit la Maîtresse à sa dernière amie, c’est moi qu’il convoite, et c’est avec moi seule qu’il ne couchera jamais. Je l’offre à toutes et à tous. Moi, jamais, il ne m’aura. Jamais, je n’ai trompé mon mari.

Sur un geste, le jouet s’agrippa aux cuisses de la plus âgée, qui n’avait pas encore atteint trente ans. Elle s’était allongée sur la table et ne quittait pas l’homme des yeux. Elle l’obligea à la regarder, à caresser ses cuisses rondes, décidée qu’elle était à ne pas jouir avant lui – afin d’assister à la sanction mortelle. On lui avait dit, en effet, que ce genre d’homme ne devait pas jouir, sous peine de mort. La jalousie la dévorait-elle ? La Maîtresse l’ignorait.

Le jouet ne se doutait de rien. Sentant la réticence de sa troisième offrande, il se pencha pour prendre sa bouche. Elle résista, puis céda ; le jouet s’enhardit...

Il ralentit son mouvement afin de contraindre la salope glacée à accueillir son présent, et à s’emplir de volupté. Malgré la volonté perverse qui l’animait, la troisième victime sombrait : l’extase se diffusait comme un venin dans tout son corps à mesure que la langue masculine l’explorait. Puis la bouche de l’homme fourragea dans les cheveux de la femme, se rassasia de son oreille, de son cou, de ses seins qu’il fit tournoyer entre ses lèvres, limant toujours avec une lenteur qu’il tentait de rendre exaspérante.

Mais la femme s’était reprise, était redevenue insensible à ses élans, et lui, du coup, se sentait faiblir.

Il jeta un premier et dernier regard à sa Maîtresse. Elle posa ses doigts sur le coccyx de son jouet, lui murmura :

— N’oublie pas que tu mourras.

Et comme s’il ne supportait plus le désir inouï qu’il refoulait depuis si longtemps, comme s’il avait décidé de s’immoler plutôt que de violer la Maîtresse qu’il idolâtrait, l’homme sortit son sexe du vagin froid de la troisième femme, qu’il retourna comme une carcasse de viande. La femme hurla de peur quand il la sodomisa en la tenant par les cheveux.

Les larmes aux yeux, la Maîtresse assistait à l’agonie de son jouet. L’homme qui la révérait crevait sauvagement le rectum de la femme qu’il maintenait par ses bras ramenés dans le dos. La geignarde hoquetait des râles désespérés, croyant sa mort proche, alors qu’elle était sur le point de causer celle de l’homme qui l’honorait.

Le hurlement de l’homme foudroyé par l’orgasme terrorisa les deux autres femmes qui s’enfuirent. La Maîtresse observait la scène avec un rictus de dégoût, bras croisés sur la poitrine. Des râles de bête entrecoupés de borborygmes... le bassin qui s’agite sur sa victime en larmes... tel était son jouet.

La Maîtresse le congédia d’un geste.

Une semaine plus tard, toutes les trois assistèrent à sa chute.

L’homme s’était déshabillé juste avant le passage de la planche à longs clous du fakir, lequel allait s’exhiber à l’occasion du passage au troisième millénaire. Puis l’homme avait sauté.

Le mois suivant, la Maîtresse rentra en France, où son mari avait obtenu un haut poste dans la capitale. Il se réjouissait encore d’avoir enfin obtenu de son épouse ce qu’elle lui avait toujours refusé. En effet, quelques jours avant le passage à l’an 1 du nouveau millénaire, elle lui avait offert son deuxième pucelage.

Enfin, c’est ce qu’il croyait.

Entre le dernier orgasme de son jouet et sa mort, la Maîtresse avait fait creuser dans un mur un glory hole de forme arrondie. Derrière ce mur, le jouet s’était positionné, le visage baissé vers le sexe de sa Maîtresse. Le mari éperdu de reconnaissance avait glissé à travers le mur sa pine dans le cul de l’homme-jouet, émettant des « je t’aime » et des « merci, mon amour », pendant que sa femme se faisait gamahucher par le jouet, lui aussi éperdu de reconnaissance.

La Maîtresse avait-elle cédé à son jouet ? Elle affirma toujours que non, sans jamais cesser de revivre ces moments d’ombres chinoises : le pénis de son mari apparaissait par l’orifice, le visage de son jouet allait et venait entre ses cuisses, la langue vive comblait son vagin de salive, la mêlant à la mouille et l’avalant. Et l’homme se barbouillait le visage de jus, appuyait du pouce à l’orée de l’anus de son adorée, la menant vers l’extase... Il était, à ce moment, dans toute la certitude de sa mort prochaine, et il était, à ce moment aussi, enculé par le mari, qui éjaculait pour la deuxième fois !

La Maîtresse, léchée dans les grandes largeurs, gémissait. Son mari la remerciait en s’appliquant davantage, heureux que la pénétration anale lui procurât une jouissance aussi ample.

L’orgasme débordait la Maîtresse par vagues lourdes, suaves et âpres qui l’emplissaient sans parvenir à s’échapper, la laissant au bord de la nausée.

Pour se venger de la jouissance qu’il lui avait donnée, dès le lendemain, elle fit mettre son jouet à genoux devant l’orifice percé dans la paroi. Elle offrit la bouche de l’homme qui l’adorait à son mari, lequel, tout heureux, croyait s’offrir le troisième et dernier pucelage de sa femme.

Les bras croisés, la Maîtresse observait son jouet suçant avec délectation, comme elle le lui avait demandé, le pénis de son rival. Obéissant, le jouet se masturbait en suivant les réactions du mari. C’était la première fois que la Maîtresse voyait la main du jouet sur son pénis, et ces caresses lui répugnaient. Le membre du mari entrait dans la bouche du jouet, puis réapparaissait. Et le sexe du jouet allait et venait dans sa main serrée. Cette vue en miroir paraissait repoussante à la maîtresse.

Le mari gémit un dernier « merci », et les deux hommes de la Maîtresse éjaculèrent en même temps, l’un dans une bouche, l’autre sur un mur, comme s’il ne s’agissait que d’une seule et même semence.

La Maîtresse écœurée avait retrouvé la joie mauvaise qui l’avait toujours emplie jusqu’à son unique faiblesse de la veille : elle était prête pour le sacrifice.

Trois jours de jeûne et d’abstinence plus tard, le jouet accomplissait le dernier désir de sa Maîtresse, qui se glissa parmi la foule pour dérober le coccyx à moitié arraché.

Je l’ai vu, ce trophée. J’ai trinqué à moins de vingt centimètres de ces glorieux ossements. La Maîtresse m’avait tout révélé juste avant l’arrivée de son mari.

Elle me regardait maintenant que nous étions à table avec une intensité dont je ne m’avisais pas de prendre toute la dimension.

J’ai eu tort.

LE GOÛT DU DÉSIR

Cali Rise

Une femme comme je les aime, rare et gourmande.

Bô Devil

Bô Devil et moi nous sommes connus via Facebook.

Il m’a envoyé un e-mail auquel j’ai répondu. Il est écrivain. Je le suis aussi, ça rapproche. Quelques heures plus tard, nous avons échangé des textos qui sont devenus de plus en plus brûlants au fil des envois. Une première pour lui, qui préfère les rencontres réelles aux faux-semblants virtuels.

À la fin de la semaine, je l’attendais dans une chambre d’hôtel parisienne, cul nu sous ma robe. J’avais relevé son défi. Pour voir.

Lors de ce premier rendez-vous, nous avons passé deux jours et une nuit à faire l’amour, ne sortant de l’hôtel que pour manger un morceau de viande rouge dans un bar à vins tout proche. Vite, vite, vite. Nos corps étaient en transe. Il nous fallait baiser encore et encore. Nous avons bu des litres d’eau pour éviter les crampes musculaires, fumé de nombreuses cigarettes aussi discrètement que possible, alors que c’était interdit. Et repoussé la femme de chambre qui insistait pour faire son travail. Et puis...

Samedi, 10 heures 46

Je suis revenue dans la chambre habillée et maquillée, prête à partir. Pendant que je prenais ma douche, il s’est recouché. La nuit précédente, nous avions passé des heures à faire l’amour, enchaînant les orgasmes comme d’autres passionnés montent leur gamme.

J’ai découvert Bô sur le grand lit futon aux draps ravagés par une nuit inondée de gémissements et de râles de plaisir. Il était sur le dos, les bras en croix, les mains dirigées vers sa tête, son peignoir blanc entrebâillé dévoilant son sexe, ses jambes écartées. Une invitation on ne peut plus explicite.

— Il me semblait t’avoir entendu répéter plusieurs fois que tu devais finir un travail urgent ?

— Suce-moi...

Je l’ai enjambé et lui ai parlé, ma bouche tout contre la sienne, en caressant d’une douceur perverse sa queue bandée et ses couilles dodues.

— Non.

J’ai ponctué mon refus d’un baiser sur ses lèvres.

— Suce-moi !

Déjà ses mains retenaient mes hanches et ma nuque. Je l’ai repoussé alors que mon ventre le réclamait à nouveau.

— Non. Je dois partir... Et tu dois finir ton...

— Juste mon gland dans ta bouche... Hmmm...

Tout son corps a frissonné quand j’ai répondu à sa supplique. Peste, je ne l’ai pris en bouche que quelques secondes, puis j’ai sauté du lit prestement.

— Voilà ! me suis écriée en riant.

— Mais tu as vu dans quel état tu me laisses ! Suce-moi...

— Et moi ? J’ai le sexe trempé ! Je pars.

— Lundi soir ?

Je suis sortie sans répondre.

Je lui en voulais d’être obligée de partir avant qu’il ait éjaculé dans ma gorge. Au long des trois étages qui me séparaient de la rue, j’ai martelé chaque marche d’un « suce-moi » rageur.

Dans ma bouche, le goût de son désir : son gland y avait pleuré d’envie.

Je préférais de loin le quitter au petit matin, encore endormi.

Sans une caresse. Sans un au-revoir. Et surtout, sans la promesse d’une prochaine rencontre.

La grande porte de son immeuble a claqué derrière moi, étouffant mon « Bô Devil, je te déteste ! ».

Mardi, 20 heures 41

En buvant du vin de Champagne assis nus sur son lit, nous avons évoqué une éventuelle visite au Passage du Désir, dans le Marais. Sur le plateau posé sur la couette, les maigres restes d’amuse-bouches grecs attestaient notre faim de loups. L’exercice physique prolongé, ça creuse. Nous irions plus tard au Café des Musées manger de la viande rouge. J’adorais allumer l’un des serveurs, un ancien du Progrès, et j’appréciais le décor rétro, boiseries et vitrail Art-déco, ainsi que leur carte.

Passage du Désir... Si vous ne connaissez pas ces magasins de sextoys et de cadeaux érotiques qui n’ont rien en commun avec les sex-shops glauques pullulant à Pigalle, je vous les recommande. Les trois lovestores parisiens sont ouverts tous les soirs jusqu’à 21 heures, sept jours sur sept. Sauf le dimanche où ils ferment à 20 heures.

Bô m’avait vanté cette boutique – qui se prétendait la « première marque dédiée au développement durable du couple » – comme un endroit différent où l’on venait entre amants faire des emplettes coquines. Il n’en fallait pas plus pour attiser ma curiosité. Il n’en fallait pas moins pour exciter notre imagination : qu’allions-nous découvrir entre ces murs qui pourraient pimenter nos jeux amoureux ?

Nous sommes sortis de son immeuble en riant comme des enfants à l’idée de leur prochaine blague. Allumer une cigarette en marchant à ses côtés était devenu un réflexe quasi automatique. Rares étaient les fois où je m’abstenais. Par contre, nous ne nous touchions jamais en public. Nous ne nous embrassions pas non plus. Par pudeur, peut-être. Par goût de la provocation, sûrement. « Tentez de deviner ce qui existe entre nous, vous n’approcherez jamais de la vérité. Et ne comptez pas sur nous pour vous aider ! »

Plusieurs rues séparaient son appartement du fameux Passage du Désir. Encore aujourd’hui, il me faudrait un plan pour vous y emmener. Lorsque je suis avec un homme, je ne fais jamais attention au chemin que nous empruntons.

Extérieurs violets. Intérieurs rouge et noir. Des sextoys de luxe un peu partout sur les étagères. Non loin du comptoir, un présentoir où trône une partie de la collection « Osez ». Mais aucun exemplaire des recueils de nouvelles. Dommage ! Lire ces histoires à deux est beaucoup plus excitant pour moi que feuilleter un mode d’emploi sexuel. Elles développent l’imaginaire amoureux.

Quelques couples furetaient entre les rayons en chuchotant. Bô s’est arrêté devant des gadgets bien précis et a délaissé les huiles de massages, les bougies parfumées, ou encore les dessous affriolants, trop basiques. L’objet de sa convoitise était là, juste devant lui : un sextoy dénommé Ondine.

— Je vais l’acheter. Nous le testerons jeudi, à la prochaine soirée de La Musardine.

— J’aime ton « nous ».

Mon amant a ri avant de se diriger vers les boules de geisha. Alors que nous semblions hésiter devant le présentoir, la vendeuse s’est approchée.

— Vous avez besoin de conseils ?

— Lesquelles nous recommandez-vous ?

— Celles-ci... Discrètes. Fun. Mais je vous laisse choisir.

Je l’ai laissée repartir avant de reposer les boules qu’elle proposait, roses cernées de blanc. Bof ! Leurs voisines couleur violette de sous-bois m’attiraient irrésistiblement.

— Touche-les... Douces... Et le poids et la taille sont différents selon le numéro, m’a invitée mon amant.

Je les ai prises et soupesées, tout comme lui. De vrais bijoux fabriqués en Angleterre, vendus dans une boîte noire fermée par un ruban de soie. Des boules de geisha en silicone satiné. Le must !

— Je te les offre. Je veux que tu les aies toujours à ta portée. Ainsi, je pourrai t’indiquer quel numéro je souhaite que tu insères dans ton vagin. Ou les jours où je te manquerai trop, tu m’enverras juste 1, 2 ou 3 par SMS. Après l’avoir introduite, bien entendu.

Le rose m’est monté aux joues. J’étais déjà excitée par nos futurs jeux. Nous nous sommes ensuite avancés vers la caisse où Bô a réglé ses achats avant de repasser par son appartement. Il désirait commencer à utiliser nos joujoux érotiques avant d’aller dîner. Et j’étais on ne peut plus d’accord, bien sûr.

Nous avons grimpé ses escaliers en quatrième vitesse. Il a ouvert la porte et m’a laissée entrer dans son couloir. Je savais qu’il bandait déjà. J’en eus la confirmation lorsqu’il se colla contre mes reins.

— Viens me rejoindre dans la chambre. Je vais mettre en place la N°2.

— Pourquoi la 2 ?

— Parce qu’elle est double. Viens !

Impatient, il a attendu que je m’allonge sur le lit, la robe retroussée haut sur les hanches. Bô s’était ensuite agenouillé entre mes jambes que j’avais écartées, les pieds posés à plat sur la couette. J’avais fermé les yeux pour mieux savourer chaque instant. Quand ses lèvres s’étaient posées sur mon sexe lisse, j’avais commencé à soupirer de plaisir. Sa langue avait léché mon clitoris, sa bouche l’avait aspiré provoquant mes gémissements qui s’accentuaient au fur et à mesure de ses caresses.

— Tu bandes... J’adore quand tu mouilles ainsi. Les boules vont glisser en toi sans aucune aide.

Bô avait joint le geste à la parole, jouant de ce sextoy de luxe comme d’un godemiché. Sa bouche, ces boules, ses va-et-vient avaient fini par avoir raison de moi : je m’étais donnée en criant grave et fort ma jouissance.

— Tu la gardes. Je veux que tu la portes pendant que nous mangerons au restaurant. On y va ? J’ai faim !

— Moi aussi !

— Tu as faim de ?

— Devine !

Jeudi, 19 heures 01

— N°3

— Je t’attends. Hmmmm.

Je suis descendue à la station habituelle. J’ai marché dans les rues en toisant les personnes que je croisais, le sourire aux lèvres. Est-ce que certaines devinaient à mon regard brillant mon cul nu sous ma robe et les boules de geisha que je serrais dans mon vagin ? Tout à coup, j’étais curieuse de savoir comment auraient réagi ces gens si je leur avais soufflé à l’oreille « N°3 ». Mon excitation avait coulé jusque sur le haut de mes cuisses.

Bô m’a envoyé un autre texto : « La porte est ouverte. »

Comme d’habitude, j’ai abandonné mon sac à main et mes chaussures dans le couloir de l’entrée, puis je me suis avancée jusqu’à la chambre. Mon amant était allongé à plat ventre sur son lit, nu. J’ai admiré pendant deux minutes son corps éclairé par la lumière de cette belle fin de journée qui filtrait au travers des rideaux et j’ai été le rejoindre. Affamée de lui.

Je l’ai embrassé là, juste là. Et puis encore là, et là. Aux endroits qui, je le savais, le feraient gémir du désir d’autres caresses. J’ai parcouru aussi son dos du bout des doigts jusqu’à son cul. En clair, j’ai alterné les attouchements, rythmée par ses soupirs, avant de lécher ses couilles et son anus. Quand celui-ci a aspiré mon majeur, j’ai jubilé intérieurement : je devenais maîtresse de ses orgasmes. Et j’adorais cela.

Je l’ai fait jouir plusieurs fois avant de faire en sorte qu’il se retourne. Ses mains ont glissé entre mes cuisses.

— Je t’ouvre comme une bouteille de champagne... a-t-il murmuré retirant la N°3.

Je me suis ensuite empalée en une seule fois sur sa queue dressée.

— Hmmm...

— Dis-moi... dis-moi !

— Tu es... C’est... tu m’aspires et tu es toute serrée. J’adore.

Nous avons fait longuement l’amour avant de nous apprêter pour nous rendre à une soirée de dédicaces à la libraire Le Monte-en-l’air. Bô a tenu à ce que j’introduise Ondine dans mon vagin. Dans la poche extérieure de sa veste de costume, sa main s’amusait déjà avec la télécommande.

— Dix programmes différents. J’aurai tout le chemin pour te les faire tester. Arrivée rue de Ménilmontant, tu pourras me dire lesquelles tu préfères.

— Salaud !

— Mais tu aimes ça.

Et il avait raison. Bô avait jubilé toute la soirée. Sans me prévenir, il déclenchait l’œuf vibreur – qui n’avait rien d’un œuf, d’ailleurs. Monsieur attendait que je sois engagée dans une conversation pour appuyer sur le bouton. Je marquais alors un temps d’arrêt, semblant chercher mes mots, alors que je tentais surtout de repérer sur quel tempo mon amant m’entraînait. Nos regards se sont croisés pendant toute l’heure où nous avons tenu salon entre les étagères recouvertes de livres. Même lorsque Bô se tenait loin de moi, à l’autre bout de la librairie ou sur le trottoir, à fumer. Car la télécommande du jouet sexuel a une portée de sept mètres. Bô a réussi à me rendre dingue ! Et plus il m’affolait, plus cela l’excitait.

— J’ai envie de baiser, grave, lui ai-je murmuré à l’oreille le plus discrètement possible. Et je suis capable de savoir maintenant à quel moment tu vas appuyer sur une touche.

— Ah oui ? a-t-il ri.

— Oui. Juste quand tu as ce sourire-là justement. Pas un autre. Celui-là.

Quand j’avais besoin de reposer mon vagin qui n’en pouvait plus de vibrer, il suffisait que je bouge les lèvres en un stop muet pour que Bô consente immédiatement à l’arrêt. Une seule fois, absorbé par sa conversation avec l’un des éditeurs présents à la soirée, il ne m’a plus adressé un regard. En moi, Ondine s’agitait à grande vitesse. Je lui aurais mordu méchamment le gland si je l’avais eu à portée de bouche ! Sans doute qu’il avait entendu mes pensées car, inquiet tout à coup de mon silence et de mon isolement volontaire dans un recoin de la librairie, il a interrompu le mécanisme et s’est rapproché de moi.

— On rentre. Viens...

Notre nuit a encore été une folle nuit de débauche. Même si nous avions un « contrat » de liberté totale, j’aurais détesté qu’il s’amuse à ces jeux avec une autre. Je voulais être l’unique, tout simplement. Je me suis endormie pour trois petites heures en colère contre moi-même, me trouvant complètement stupide d’avoir osé penser ça. Entre nous, aucune promesse. Jamais. Aucun mensonge. Du dialogue. Et du sexe. Haut de gamme.

Dimanche, 9 heures 32

Je suis réveillée depuis quelques minutes.

Sans bruit, je sors du lit et vais faire un tour aux toilettes. En sortant, je passe dans la cuisine pour me servir un verre d’eau et l’avaler d’une traite. Quand je regagne le lit, Bô dort encore. Je me garde bien de l’effleurer, mon corps a encore besoin de sommeil. Pourtant, je suis toujours affamée de lui. Je m’allonge sur le côté et me rendors.

Plus tard, je sens son ventre se coller à mes fesses au rythme d’un lent va-et-vient. D’une voix ensommeillée, je lui demande s’il est conscient que ses coups de reins m’excitent. Il rit et glisse sa queue entre mes cuisses pour allumer mon sexe. Qui n’en a pas vraiment besoin.

— Tu es toute trempée...

Bô poursuit ses caresses, dirigeant son gland vers l’entrée de mon vagin. Une nouvelle poussée, et son sexe se retrouve planté dans le mien jusqu’à la racine. Je sens parfaitement ses couilles qui viennent frapper mes grandes lèvres. J’adore. Je ronronne de plus en plus fort, mes mains jointes levées vers la tête du lit, comme si j’adressais une prière au dieu Phallus.

Mon amant se retire alors et guide sa queue vers mon anus. Il répète son manège plusieurs fois, tartinant mon petit trou de ma mouille abondante. En deux coups de reins, il est en moi.

— Tu sais que tu es le seul qui...

— Qui t’encule au réveil ? Tu es si trempée... J’adore.

Dans mon dos, Bô ne peut pas voir mon sourire.

— Je dirai plutôt que je dégouline... Je n’ai jamais autant mouillé avec un autre. C’est fou, non ?

— Ce qui est fou, c’est que j’aime t’enculer alors que tu t’éveilles.

— Je te déteste.

— Tu adores ça.

— Je te hais ! Mords-moi... Mords-moi...

Mon amant s’exécute sans se faire prier, et nous jouissons une première fois. Puis, j’inspire et j’expire longuement tout en remuant mes hanches contre son ventre, son sexe toujours au plus profond de moi. Je lèche son pouce comme je lécherais sa queue. Bô redouble d’ardeur. Nous jouissons à nouveau ensemble.

Plus tard, alors qu’il est allongé sur le dos, je me colle à lui, pinçant ses tétons jusqu’à ce qu’ils bandent. Je peux alors les mordre et, ma main sur son sexe, vérifier que celui-ci grossit à nouveau. Bô connaît déjà la suite, il l’espère même, vu comme il remue son bassin. Ma bouche s’approche de son bas-ventre, remonte, redescend jusqu’à ce qu’il ne supporte plus d’attendre et réclame mes lèvres sur son gland. Alors, enfin, je peux téter le goût de son désir avant d’enfourner sa queue loin dans ma gorge. Cette fois, nous avons tout notre temps.

Je pourrai avaler son sperme.

LE GROS LOT

Michel Koppera

Clara dut s’y reprendre à trois fois pour s’assurer que c’étaient les bons chiffres : 05752732.

Le doute n’était plus permis, elle venait de gagner le premier lot de la grande tombola annuelle organisée par l’Union Commerciale, à savoir un séjour de deux semaines pour deux personnes en pension complète sur l’île de Nosy Be, au nord de Madagascar, dans les eaux chaudes du canal du Mozambique.

Quand elle annonça la bonne nouvelle à son mari Olivier, il fut content, mais sans plus. Il était clair que ce voyage ne l’enchantait guère : outre sa phobie quasiment maladive de l’avion, il ne goûtait ni la chaleur tropicale, ni son cortège de désagréments tels que coups de soleil, piqûres de moustiques et turista. Aussi ne protesta-t-il que mollement quand Clara lui proposa de céder sa place à Agnès, la sœur d’Olivier. En effet, cela ne sortirait pas de la famille et Olivier serait rassuré de savoir les belles-sœurs ensemble : elles se surveilleraient mutuellement, se protégeant des tentations que procurent l’éloignement et la liberté.

Clara avait trente-sept ans. Mariée depuis douze ans avec Olivier, ils avaient un fils unique âgé de huit ans. Clara était ce qu’on appelle une femme sérieuse, qui consacrait sa vie à sa carrière de dessinatrice dans un cabinet d’architectes, à son couple et son enfant. Blonde, plutôt jolie, 1 mètre 67 pour 60 kilos, une existence sans excès. Certains la trouvaient même un peu trop rangée, pour ne pas dire psychorigide. Agnès, de cinq ans plus âgée et mère de trois enfants, lui ressemblait, mais en brune et en plus charnelle. Ensemble, elles faisaient les soldes, organisaient les anniversaires des enfants, suivaient des cours de danse moderne et de gym.

Elles choisirent de partir en mai, à la fin de la saison des pluies. La végétation gorgée d’eau y serait encore toute verte et la chaleur très supportable. C’était un vol de nuit : Airbus A330, départ de Roissy à 21 heures, escale technique à Dubaï, puis arrivée à Nosy Be à 6 heures 30 heures du matin. L’avion continuerait ensuite vers l’île Maurice, sa destination finale.

Le jour du départ, elles étaient sur place près de trois heures avant la fin des formalités d’embarquement. Tout se déroula sans encombre : validation des billets, enregistrement des bagages de soute. Comme Agnès avait hâte d’aller faire quelques emplettes dans les boutiques duty-free, elles furent parmi les premières à passer en zone d’embarquement. Déposés sur le tapis roulant, leurs sacs de cabine passèrent aux rayons X.

— Mesdames, veuillez nous suivre, s’il vous plaît.

Un grand mec blond, portant chemise blanche, cravate et veste noire avec un badge de la sécurité au revers s’était emparé de leurs sacs.

— Pour une simple vérification, précisa un de ses collègues, encore plus baraqué, qui venait d’apparaître comme par magie dans leur dos.

Elles furent ainsi escortées jusqu’à un bureau à l’abri des regards. Le grand blond posa les deux sacs sur la table.

— Videz vos bagages, dit-il en faisant un pas en arrière.

Clara, qui n’y comprenait rien, renversa son sac dont la totalité du contenu tomba en vrac sur la table : billets d’avion, carte visa internationale, rouge à lèvres, mouchoirs en papier, passeport et plein d’autres choses sans importance.

Agnès, très pâle, sortait les objets l’un après l’autre, avec une lenteur extrême : portable, guide touristique, clefs de voiture, poudrier, porte-monnaie, agenda... et, tout au fond, une matraque translucide de couleur violette, d’une trentaine de centimètres de long.

— C’est quoi, ce truc ? demanda le grand baraqué.

Agnès était livide.

— Un double dong, dit-elle à voix à peine audible. Un article pour femmes...

Clara n’en croyait ni ses yeux ni ses oreilles. Avec une curiosité mêlée de crainte, elle observa avec attention l’objet du délit. Chaque extrémité avait l’aspect et la grosseur d’un gland de belle taille qui s’épanouissait au bout d’une tige plus vraie que nature. La matière translucide de l’engin laissait entrevoir en son centre une spirale métallique qui courait d’un gland à l’autre.

Le grand blond s’empara du double dong et en éprouva la souplesse. Il lui donna la forme d’un U, jusqu’à ce que les deux glands se touchent, puis regarda longuement les deux femmes debout en face de lui.

— À quelle heure est votre avion ? demanda-t-il en reposant le double dong sur la table.

— L’embarquement est prévu à 20 heures 30, dit Clara qui ne pouvait détacher son regard du sextoy étendu sur la table comme un gros serpent endormi.

— Ça nous laisse largement plus d’une heure pour les formalités, reprit l’homme en consultant sa montre. Désolé pour vous, mais pour des raisons de sécurité, nous allons devoir procéder à une fouille plus approfondie. Rassurez-vous, nous avons du personnel féminin spécialisé dans ce genre d’opération.

Il se tourna vers son collègue resté près de la porte.

— Il faut faire venir Doriane !

En attendant, il invita Agnès et Clara à prendre place sur une chaise et se montra plutôt aimable, si bien que les deux femmes finirent par se dire que tout allait s’arranger. Mise en confiance, Agnès lui expliqua que c’était un modèle dernière génération, avec accumulateur de chaleur corporelle qui était transformée en énergie dynamique transmise à la spirale sous forme de vibrations. Clara l’écoutait avec stupéfaction : jamais elle n’aurait soupçonné que l’apparence de bourgeoise guindée d’Agnès n’était qu’un masque qui cachait une femme dépravée.

Puis, au bout de quelques minutes, le baraqué revint en compagnie d’une forte femme métisse en uniforme. Elle salua les deux belles-sœurs d’un bref signe de tête, saisit le double dong, l’examina dans les moindres détails, le soupesa, le manipula avec rudesse. Quand elle eut terminé, elle demanda aux deux hommes de les laisser seules. Ils sortirent.

— Déshabillez-vous ! ordonna-t-elle tout de go. Entièrement...

À ces mots, un frisson d’appréhension courut dans le dos des belles-sœurs. Comme elles restaient immobiles, Doriane la métisse se fit menaçante :

— Si vous tenez à prendre votre avion, il faudra vous montrer plus coopératives. Moi, j’ai tout mon temps !

Son badge disait qu’elle s’appelait Doriane Bardury. Elle avait trente-neuf ans, des cheveux lissés tirés en arrière, une grosse poitrine qui gonflait son chemisier blanc, un imposant fessier serré dans sa jupe droite bleu marine de service, une belle peau couleur cannelle, une bouche sensuelle, des dents d’une blancheur immaculée, mais un regard sombre et dur. Elle feuilleta les passeports, compara les photos, les identités et les adresses…

— Pourquoi voyagez-vous ensemble ? Vous ne seriez pas gouines, par hasard ?

Le mot fit tressaillir Clara qui se hâta de répondre.

— Oh non ! Pas du tout ! Nous sommes belles-sœurs.

Doriane eut un sourire narquois.

— L’un n’empêche pas l’autre, on voit tellement de choses ! Bon, admettons : alors qui est l’heureuse propriétaire de l’engin en question ?

Agnès leva le doigt à la manière d’une écolière obéissante. Doriane fixa la coupable avec une telle intensité que, résignée à son sort, Agnès se leva et commença à se dévêtir. Elle ôta sa veste, déboutonna son chemisier, laissa tomber sa jupe à terre. En quelques gestes, elle se retrouva debout, en culotte et soutien-gorge d’un beau rose. Clara se tenait droite sur sa chaise, immobile comme une statue de pharaon, les mains posées à plat sur ses cuisses, le regard accroché à une improbable tache sur le mur d’en face.

— On enlève tout, dit Doriane d’un ton laconique.

À regret, Agnès dégrafa son soutien-gorge et fit glisser sa culotte le long de ses cuisses. Alors, elle apparut dans toute sa splendeur ; Clara qui la voyait de profil ne put se retenir de la regarder : elle vit ses seins ronds et lourds, aux aréoles très sombres et aux tétons grenus, elle vit, plus bas, son ventre où frisait une touffe d’un noir de jais, elle vit les belles fesses séparées par un profond sillon. Agnès ne cherchait plus à se dérober aux regards, elle se tenait droite, la tête haute avec un air de défi, les bras pendants le long du corps.

— Montez sur le bureau, ordonna Doriane, et accroupissez-vous, comme si vous étiez dans des toilettes à la turque. Écartez bien les cuisses.

Sans broncher, Agnès obéit docilement. Quand elle fut en position, Doriane s’approcha et se pencha pour avoir une vue panoramique de l’entrecuisse d’Agnès. Cette posture d’une grande impudeur lui ouvrait les fesses et surtout faisait bâiller la vulve qui s’épanouissait comme une fleur de chair rose. Clara distinguait nettement les moindres détails : les lèvres charnues, le clitoris en érection, les muqueuses humides. Elle devinait aussi l’anus aux bords dilatés.

Doriane prit tout son temps pour regarder, puis elle enfila un gant de latex à sa main droite, qu’elle glissa entre les cuisses d’Agnès.

— Laissez-vous faire...

Elle enfonça son index dans le vagin, fouilla longuement au plus profond. Il ressortit luisant de mouillure, puis elle le planta dans l’anus. Clara observait la scène, fascinée. Ce n’était pas le manège de la main de Doriane qu’elle regardait, mais le visage d’Agnès. Au lieu d’y lire le dégoût ou la honte, elle y déchiffrait tous les signes de l’excitation : des joues empourprées, des lèvres entrouvertes, un regard trouble... Le doigt s’attardait plus que nécessaire dans le rectum, suffisamment pour arracher un soupir à Agnès. La métisse finit cependant par retirer son doigt dont elle renifla l’odeur avec ostentation.

— Vous sentez bon, dit-elle en posant sa main gauche sur le sein d’Agnès pour le caresser habilement. Vous avez déjà essayé votre accessoire ?

La regardant droit dans les yeux, Agnès fit non de la tête.

— C’est l’occasion où jamais, vous ne trouvez pas ?

Elle s’empara du double dong et, le tenant d’une main ferme, posa l’une des extrémités au bord de la vulve affamée d’Agnès. Cette fois, le doute n’était plus permis : Agnès était si excitée qu’une bave épaisse comme du sirop coulait de son vagin, tapissant la tête phallique du double dong. L’engin la pénétra avec un gargouillis huileux. Quand il toucha le fond du vagin, Doriane l’immobilisa, le tenant à deux mains afin que la chaleur de ses paumes mette en branle la spirale du gode et diffuse sa vibration dans la moiteur du vagin d’Agnès.

Bientôt, apparurent les premiers symptômes du plaisir : le bassin d’Agnès fut saisi d’un balancement incontrôlable, ses cuisses frémirent, sa vulve se gorgea de sang, ses lèvres gonflèrent... Maintenant, Doriane faisait aller et venir le dong à la manière d’une bite.

On aurait pu en rester là si, semblant soudain se souvenir de la présence de Clara, Doriane ne lui avait ordonné de se déshabiller à son tour et de venir se mettre, elle aussi, en position accroupie sur le bureau.

Clara se déshabilla mécaniquement. Elle agissait sans réfléchir, pliant avec soin ses vêtements qu’elle posait sur sa chaise. Quand elle fut nue, elle grimpa sur la table et vint s’accroupir à côté de sa belle-sœur, dont elle sentait sur sa peau la chaleur du corps en fièvre, et dont elle entendait tout près le souffle rauque du plaisir. Elle se laissa explorer le vagin, sonder le cul. Elle n’avait même pas honte. Les doigts de Doriane étaient aussi puissants qu’une bite. Clara devina que son con mouillait malgré elle.

Lorsque Doriane sentit les deux femmes prêtes à s’accoupler, elle leur ordonna de se coucher sur le dos, les cuisses entremêlées, de façon à ce que leurs sexes se rapprochent au plus près. Clara n’eut plus qu’à s’empaler sur le gland libre du double dong. Aussitôt, la chaleur du con d’Agnès se propagea en ondes voluptueuses dans le con de Clara... ce furent bientôt deux sources de chaleur qui se réunirent et embrasèrent leurs ventres.

Pendant ce temps, Doriane s’était, elle aussi, dévêtue. Débarrassée de son uniforme d’agent de sécurité, elle exhibait son opulence charnelle, sa grosse poitrine aux aréoles aussi larges que des soucoupes, son ventre à double bourrelet, son fessier de matrone. En haut de ses cuisses, poussait un buisson sauvage et touffu qui exhalait de lourds effluves de désir poisseux. Elle embrassa les deux femmes, leur téta les seins, leur branla le clitoris.

La démence du plaisir avait pris possession de leurs corps. Toujours empalées sur leur bite de silicone à deux têtes, les belles-soeurs se redressèrent sur leurs coudes jusqu’à s’asseoir face à face, jambes mêlées. Elles s’enlacèrent, s’embrassèrent à bouche que veux-tu, se regardèrent baisées par la bite bicéphale et jouirent ensemble d’un même orgasme visqueux.

Quand elles extirpèrent le double dong de ses fourreaux, il était tout gluant de cyprine épaisse. Tout près d’elles, avachie sur une chaise, Doriane se branlait furieusement. Les belles-sœurs la prirent en pitié et l’invitèrent à prendre place sur l’autel du sacrifice. Doriane s’y prosterna à quatre pattes, dans la position obscène d’une chienne en chaleur. Ses grosses mamelles pendantes s’écrasaient sur le bureau, ses cuisses écartées découvraient son sexe béant et son anus humide. Le double dong en main, Agnès commença par lui en enfoncer une moitié dans le con baveux puis, repliant l’engin, elle présenta la seconde bite au trou du cul qui, s’ouvrant complaisamment, avala sa proie comme l’aurait fait une plante carnivore.

La chaleur des deux foyers entretenait une vibration continue dans le double dong. Doriane haletait, suait du con et du cul, se cambrait à l’extrême, pendant que Clara lui roulait un patin et que, de sa main libre passée sous son ventre, Agnès lui branlait énergiquement le clitoris.

Doriane finit par avoir un orgasme en expulsant un flot de mouillure limpide comme de l’eau, puis, dans la foulée, elle enchaîna une série de jouissances bruyantes et liquides qui souillèrent le bureau et la moquette...

— Vous pouvez vous rhabiller et disposer, dit-elle quand elle eut repris ses esprits. Je vous souhaite un bon voyage et de belles vacances au soleil.

Dans l’avion, au cœur de la nuit, Clara et Agnès se parlent à voix basse :

— Pourquoi tu ne l’avais pas mis dans ta grosse valise de soute ? demande Clara.

— Excuse-moi, mais je me suis décidée au tout dernier moment.

— T’en as vraiment besoin ?

— On est en vacances, oui ou non ? Tu sais, on m’a dit qu’à Madagascar, il y a des jeunes filles pas farouches, et de très beaux mecs aussi. Et puis, on va être toutes les deux ensemble, pendant deux semaines, à partager la même chambre et le même lit... Pas vrai ?

Agnès murmure encore quelques mots à l’oreille de Clara, lui prend discrètement la main, la pose sur son ventre.

À six heures du matin, le jour vient à peine de se lever sur l’aéroport de Nosy Be, mais la chaleur est déjà là, pesante, presque palpable.

Clara et Agnès ont récupéré leurs valises et se présentent au contrôle de la douane...

— Rien à déclarer ?

— Non.

Le douanier, un beau Noir au sourire enjôleur, s’empare du sac de cabine d’Agnès, l’ouvre, en inspecte le contenu.

— Je suis désolé, mesdames, mais je vais vous demander de me suivre : simple contrôle de routine.

LE CACHET DE LA POSTE

Aline Tosca

Ravissante.

C’est le mot qui me vient à l’esprit quand j’ouvre la porte. Elle dit bonjour, c’est le facteur. Ravissante et joyeuse. Un sourire enchanteur. Elle corrige non, excusez-moi, je suis la remplaçante du facteur, il est en vacances. Son visage me dit quelque chose, ce n’est pas la première fois que je la rencontre. Je lui confie ce doute, elle répond bien sûr, on s’est déjà vues chez les Bérenger, à la fête des voisins, y a pas si longtemps, mais vous discutiez avec une autre voisine, une brune, petite, aux fesses rondes, qui avait des cheveux de Tahitienne, je suis même étonnée que vous m’ayez dans votre souvenir, vous sembliez... captivée. Bref, mon père travaille à La Poste, l’été, je remplace...

Moi aussi, je suis en vacances et je ne regrette pas que mon postier habituel ait pris le large en été. Je la détaille rapidement. Pretty Woman porte un pantalon de circonstance, conduit une camionnette jaune et elle vient d’activer ma sonnette.

« Vous êtes surtout la petite sœur de Mylène Farmer ou la fille cachée de Julia Roberts. » Je ne réponds pas ça, évidemment, mais je le pense fort et lui souhaite la bienvenue dans le quartier. Cet accueil semble lui faire plaisir. Elle ajoute que ce travail n’est pas difficile, qu’on est à la campagne, qu’il n’y a guère de clôtures, qu’en revanche les boîtes à lettres sont presque toutes numérotées, que ça facilite la tâche, que c’est son quartier, qu’elle a un colis pour moi, et qu’il me faut signer là le bordereau de réception.

Après, elle me tend un carton scotché de part en part. Elle porte un petit chemisier blanc qui trahit sa poitrine menue. Elle repousse une mèche rousse en arrière. Des yeux d’écureuil, un nez mutin. J’ai toujours cru que ça n’existait que dans les livres. Que les gens qui écrivent ces choses écrivent des banalités. Je me suis trompée, et si l’hirondelle fait le printemps, la factrice illumine un matin de juillet. Elle glisse un regard vers le séjour.

— Ça a l’air grand chez vous, elle dit.

Ça me fait l’effet du feu qui passe au vert. Elle a une voix claire et chantante. Je l’invite à entrer, dehors il fait si chaud... Le café coule, la bouilloire chauffe vite, et j’ai du thé rapporté de l’île Maurice par une amie... Elle opte pour un jus d’orange. À sa guise. Je pose le paquet qu’elle m’a livré sur la table, au milieu des tasses et des verres. Je caresse l’emballage du bout des doigts. Elle s’étire et relève la masse de ses cheveux, puis les noue en catogan à l’aide d’un élastique qu’elle retire de son poignet. Elle a les attaches fines et ça me trouble. Pour une jeune femme qui m’était inconnue dix minutes plus tôt, je la trouve familière, à l’aise, en un mot surprenante.

J’apprécie les femmes tout autant que les hommes. Un mâle me séduit par son élégance naturelle et dans mon lit par sa force. Une minette gagne mes faveurs par son impertinence et sa féminité. Peu importe au demeurant qu’elle soit longue ou ronde pourvu qu’elle emporte mes suffrages par un charme fou et qu’elle apprécie ma bouche sur ses seins, entre autres. Mais ça, là, maintenant, elle ne le sait pas. Elle ne peut s’empêcher de m’interroger sur le colis.

— Vous ne comptez pas l’ouvrir ? Vous n’avez pas hâte de savoir ce qu’il contient ? C’est étrange, rien n’indique vraiment sa provenance...

Elle sourit. Moi aussi. J’observe ses lèvres charnues. C’est remarquable, cette bouche large et ourlée. Et sexy.

— Vous en faites, des mystères... Aline, c’est ça ? Aline Tosca... Vous portez un nom... musical...

Quelle insolente. Elle est irrésistible. Le sait-elle ?

— Je suppose que c’est votre nom d’épouse. Vous ne devez pas vivre seule dans cette grande maison.

Cette fille est délicieusement mal élevée. Je réponds oui, je suis mariée, j’ai des enfants, mon mari vient déjeuner à midi, si vous en ressentez l’envie, attendez, vous ferez sa connaissance. Ses yeux brûlent d’amusement. Je ne m’y attendais pas. Je sens un liquide tiède couler sous ma robe. Son regard s’est perdu dans mon décolleté.

Le désir, sous ses cils, je le vois. Évident, incontournable. Contagieux. Mon mari ne rentrera pas avant l’heure et c’est dommage. L’ambiguïté de la situation, de la scène qui se joue entre le thé et les fruits pressés, aurait, qui sait, relancé le piment de notre couple affadi. Mais ne nous attristons pas. La vie m’offre régulièrement de pétillantes surprises, il faut dire que j’en raffole, et mon quotidien est agréable. Je navigue entre un époux charmant, des enfants, une belle maison. Quant à la voiture, elle me conduit chaque vendredi soir vers d’incroyables épopées.

Je profite de l’égarement de ma jolie postière pour, d’un coup d’ongle, rompre le scotch du paquet. Elle note le soin apporté à mes mains et la manucure récente. Puisqu’elle est curieuse, puisqu’elle s’impatiente, ouvrons.

Je suspens mon geste, elle s’immobilise.

— Vous ne voulez plus ?

Plus que jamais, j’ai envie de ça, partager avec elle la découverte de ma commande. Mais la distance imposée par la table me dérange, la raideur des chaises m’indispose. Suivez-moi, je dis, nous serons mieux sur le canapé. Elle se lève, me précède. Je regarde son cul. Haut, large, bombé. Une croupe de rêve. Un fessier de fille du Sud surmonté d’un buste mince et posé sur des jambes bien longues. À vue de nez, un mètre soixante-quinze ou quatre-vingt. La garce me donne envie d’avoir un pénis.

Elle est bandante. Mon cœur s’affole, il bat la chamade. Elle prend place et en profite pour libérer ses cheveux de leur entrave. Je m’assieds tout près et pose le colis sur ses genoux. Elle écarte les pans de carton, son bras frôle mon sein, elle sent bon, je ne résiste pas au parfum d’une femme sensuelle, d’habitude, mais je fais mine de rien. Sans mauvais jeu de mots, le jeu en vaut la chandelle. En parlant de chandelle justement, elle extrait d’un film protecteur de papier gris un lot de trois bougies. Vous êtes prévoyante, c’est en cas de panne d’électricité, elle murmure. C’est ça, vous devinez juste, je réponds. Elle pose les longs objets colorés sur la table basse. Elle saisit à l’aveuglette un bâton de plastique noir orné de lanières.

— Un fouet ? Quel drôle d’embout il a... Mais vos enfants certainement sont turbulents...

— Oui, si vous saviez à quel point, lui dis-je en caressant sa main et en déposant un baiser léger sur son épaule.

Elle frémit. C’est bon signe. Sa main longe la tige, ses doigts entourent les anneaux dont est ornée cette tige et ils font des mouvements évocateurs.

Le fouet rejoint les bougies. Elle admire maintenant ce qui ne peut s’appeler autrement que gode. Un godemiché rose, souple, épais, à piles. Elle active le mécanisme. J’ai envie d’elle. L’émotion me submerge, mais je sais que la précipitation nuit à l’envie et à sa réalisation. Je goûte le bonheur de mon désir, je la regarde, je voudrais sa bouche, mais je diffère. Je pourrais perdre mes gestes dans ses dentelles, noyer mon visage dans ses cheveux de feu, saisir les seins menus, mais il faut savoir attendre et être gourmet. Elle extirpe le dernier objet. Un sexe couleur chair, belle contrefaçon, maintenu dans une culotte noire, en latex et comble du raffinement, orné de bourses pleines.

— Toute seule, ça sert à rien et avec un homme à part le porter vous-même et connaître un partenaire qui assume de tels fantasmes...

Ce disant, elle fait glisser les bretelles de ma robe et celles de mon soutien-gorge. Mon calme olympien l’attire. Je glisse un peu dans les coussins et je ferme les yeux. Elle a pris mes seins à pleines mains, elle les pétrit, sa bouche imprime des suçons autour de mes aréoles. Elle suce au sang. J’adore quand ça laisse des traces. Je ne la touche pas. Pas encore. Ses lèvres ont rejoint ma bouche. Elle embrasse comme un dieu. Comme un homme. Avec une langue autoritaire. Elle fouille sa poche et en sort un briquet. Elle m’ordonne d’enlever ma robe. Lève tout, elle dit. Lève la robe et le reste. Mets-toi nue. J’exécute. Je fais ce qu’elle dit. Elle allume une bougie et intime allonge-toi. Je n’obéis pas. Elle m’embrasse à nouveau et attrape mes cheveux blonds, m’oblige. C’est un délice. La bougie coule sur mon ventre. Une cire. Une crème. Elle masse comme personne n’a osé, jamais. Elle me montre le fouet.

— Tu as commandé ces jouets, mais j’espère que tu as quelqu’un avec qui t’amuser...

Je lui avoue que je n’ai personne en vue, que j’avais envie de posséder des sextoys, de les prendre en main, de jouer seule et de me transformer en homme, en cachette. Que j’ai passé commande à l’insu de mon mari. Je me tais parce que sa bouche possède la mienne. Un baiser doux, un truc de fille. Alors, j’ose m’aventurer. Dégrafer le chemisier. Passer mes doigts dessous. Entourer les petits globes et approcher ma bouche. Appréhender les bouts que je découvre épais et bruns. Téter. Goulûment. Respirer sa peau un peu âcre, un peu sucrée. Lécher, aspirer, croquer, avaler autant que possible chaque sein comme on aspire les couilles d’un homme. Reconnaître que c’est presque meilleur parce que c’est plus imposant, et surtout parce que ça arrive moins souvent. Je fourrage dans ses cheveux et j’écoute ses soupirs.

Elle est mon genre. Pas mon genre de fille non, mon genre de personne. Je me fiche qu’elle soit homme ou femme, elle est celle qui comprend, qui joue, perverse à peine, délicate. Elle se redresse, me surplombe, elle présente le fouet à mes cuisses, me surprend d’un claquement sec, puis d’un autre et d’un troisième. La cyprine s’évade de moi et je regrette de ne pouvoir en maîtriser l’écoulement. Ma partenaire le remarque. Elle avance le côté sans lanières vers mes lèvres secrètes qui s’écartent et demandent leur reste. Elle fait une pause, approche son visage du mien, me demande si je continue l’aventure. Je réponds OK, je suis. Comme une joueuse de poker. Ma bouche désormais doit tenir ce fouet.

Pour me remercier, elle plonge la tête entre mes jambes et après quelques lapées, trouve et isole le clitoris gonflé qu’elle malmène à ma plus grande joie. Mais ça ne dure pas longtemps. Elle est debout, se dévêt, je découvre son pubis lisse, et comble de ma découverte, le piercing à son nombril. Elle enfile la culotte de latex qui lui va comme un gant. Elle pousse la table basse et dis tourne-toi, je vais te prendre de dos, c’est mon rêve. Sous-entendu que toute sa vie, elle a rêvé d’être une enculeuse. Je lui présente le verso de ma personne. Les genoux au sol, les pieds en direction de ceux de la table basse, les coudes et le buste calés sur l’assise du sofa. Cambrée, les cuisses écartées, je suis offerte à sa curiosité.

Elle n’a aucun mal à pénétrer ma chatte. Ses mouvements précis déclenchent de petits orgasmes que je tais. Je ne veux pas qu’elle sache le bien que je ressens, il faut qu’elle donne de sa personne. Après, je céderai. Elle attrape mon cul fermement et je sens les testicules du jouet heurter ma peau à chaque coup de boutoir. Je suis trempée. Le fouet s’est évadé d’entre mes dents, il est devant moi sur les coussins. Je ne brime plus ma jouissance et elle, elle gémit, fort. L’excitation, sûrement. Je l’entends cracher sur ses doigts et le rythme ralentit. Elle se retire. Sa salive et ses doigts se perdent dans le trou, reconnaissant qu’on s’occupe de l’humidifier, si toutefois c’était nécessaire, car il est accueillant. Avec une infinie précaution, elle présente la verge entre mes fesses. Par petites poussées douces, elle l’introduit dans la salle des plaisirs sodomiques.

J’aimerais la prendre de la même façon. Je n’ose interrompre les délices que nous partageons. Je ne me souviens pas d’avoir vécu pareille sodomie, sans une once de brutalité. Et si j’aime la puissance, je découvre avec une amante inespérée qu’on peut être enculée sans avoir mal, même au départ. Je jouis. Elle se retire. Ôte l’attribut gluant et le porte à sa bouche. Elle goûte la mouillure due à un orgasme hors norme. Il m’est arrivé quelque chose qui ressemble à l’éjaculation féminine, mais en plus discret. Elle pose le jouet-ceinture dans le coffre de pacotille. Voilà, ce carton, c’est mon coffre à jouets. Elle m’embrasse à nouveau, dit qu’elle aimerait tant s’amuser davantage, mais qu’il est l’heure, qu’elle doit finir sa tournée. J’espère avoir du courrier à te porter bientôt, elle conclut. Je choisis le godemiché rose et je retourne vers la table. Je le place dans sa sacoche de factrice. Elle rit. Faudra faire attention en sortant les lettres, c’est sûr.

Déjà elle est rhabillée, sur le départ. Elle m’accorde un baiser de dernière minute. Je suis gâtée. Elle passe la porte. Entre dans son véhicule de fonction. La camionnette jaune a démarré. Je dois ranger. Je vais enfouir mes sextoys dans le dressing, une boîte à chaussures conviendra. Pas mal au milieu des escarpins... Il me reste du temps pour préparer le repas. Tout va bien. Il me tarde de revoir... Comment s’appelle-t-elle ? Je ne lui ai pas demandé son prénom. Tant pis. La prochaine fois. Je pense savoir où se trouve sa maison. On a l’été devant nous. Elle a été généreuse, je tiens à lui rendre la pareille. Une fois au moins, être un homme et baiser une femme qui me plaît. Sentir son agitation, l’avoir sous ma coupe.

Il faut absolument qu’il y ait des lettres pour moi cette semaine.

Pourvu que les vacances durent...

PLAISIR D’OFFRIR

Dora B.

Je consultais mon agenda.

17 heures 15. C’était l’heure de la ménopausée. La mélancolique ménopausée... Avant son arrivée, je changeai le linge posé sur le coussin de mon divan ; en effet, elle avait l’habitude imbécile de fourrager dans ses cheveux pendant la séance, décollant de l’ongle des croûtes qu’elle examinait avant de les laisser tomber. Je la soupçonnais de se les flanquer dans la bouche quand elle était seule.

Elle n’était pas vilaine, mais il s’était produit comme un arrêt sur image : ses maigres sourcils épilés en arc de cercle, le fard bleu nacré dégradé (le plus clair à l’extérieur pour « agrandir le regard »), ses bouclettes crantées, les couleurs timorées de ses tailleurs, tout ça était resté en l’état depuis les années soixante.

Depuis trois ans, date de ses dernières règles, elle venait s’étendre. Mais c’était un peu tard pour lui bricoler un nouvel œdipe et la détourner de l’enfance recuite pour affronter le présent.

En ce moment, elle allait vraiment mal, elle traînait dans les animaleries. Elle voulait un chaton, comme on veut un enfant. Haïtien famélique, persan maussade, ivoirien sidéré ou siamois bavard, peu importait la proie, elle voulait sa dose de maternité, cette fatalité féroce. Elle voyait dans le regard désolé de ces bestioles quelque chose comme un appel, le reflet de sa misère. Pour ma part, je notais de semaine en semaine que le bourrelet autour de sa taille s’épaississait, implacablement.

Je lui avais suggéré des sites de rencontres et cette nouille avait visité « Copains d’avant.com », puis échangé des mails avec des cinquas salaces, qui l’avaient offusquée par des propositions somme toute bien ordinaires. J’assistais, impuissante et ennuyée, à une agonie commencée un demi-siècle plus tôt.

De nature curieuse et jamais à court d’expédients, j’avais développé une technique très personnelle, inspirée des théories sur la transmission corporelle des inconscients et l’aspect non verbal de la communication.

Dans le deuxième tiroir de mon secrétaire (le premier étant réservé aux petites et grosses coupures), j’entreposais des sextoys dont je déterminais l’usage en fonction de la problématique de mes patients. Je conditionnais ainsi non seulement l’attention flottante, mais aussi une certaine tension physique qui donnait lieu à des interprétations percutantes, parfois assez surréalistes quand j’étais bien chauffée.

Pour ma mélancolique ménopausée, j’optais pour des boules de geishas spéciales dont chaque boule contenait des billes métalliques. Les mouvements erratiques généraient des sensations par petits chocs et roulements. Leur stimulation douce se trouvait parfaitement adaptée au rythme lent du phrasé de ma patiente. Je portais une culotte fendue, pour faciliter les intromissions, et une fois calée dans mon fauteuil, je me laissais aller à des mouvements minuscules de va-et-vient, d’imperceptibles rotations. Je sollicitais les muscles de mon périnée, et par un jeu de contractions subtiles, passais d’une fesse sur l’autre. Une chaleur diffuse irradiait mon bas-ventre, puis s’emparait de tout mon être.

Bercée par la morne complainte de la patiente, je me sentais fondre à petites coulées sur mon siège. Le menton dans la main, je passais sous mon nez mes doigts qui sentaient la chatte. Je reniflais à petits coups l’arôme entêtant et léger.

— Hier, je me suis sentie suivie, et tout d’un coup, j’ai réalisé que c’est moi qui marchais derrière un homme depuis plusieurs minutes. Qu’est-ce que cela signifie ?

Je lui répondais comme aux enfants qui veulent vérifier ce qu’ils savent déjà :

— À votre avis ?

Après son départ, il me suffisait d’une brève stimulation manuelle au moment du retrait pour provoquer la jouissance. D’une contraction, je faisais jaillir les boules l’une après l’autre dans un flux de mouille en maintenant les lèvres de ma chatte ouverte pendant que je massais et pressais mon clito avec d’autant plus d’énergie que je m’étais retenue pendant les minutes précédentes et que mon excitation était à son paroxysme. Cette décharge me vidait de la merde mentale qu’elle venait de me dégorger dans les oreilles. J’étais disponible pour le prochain.

Je m’étais attachée à Mechanical Max, un de mes premiers patients, bel homme dans la quarantaine, abstinent depuis plusieurs années.

Avec lui, j’étais mutique et glacée, la parfaite lacanienne, quoi. Pas de poignée de main, pas de contact visuel. Je soignais mes tenues, car à son bref coup d’œil quand il entrait, je savais qu’il scannait ce que je portais. L’ambiance de la séance dépendait des messages subliminaux qui émanaient de moi. Je jouais donc aussi sur les parfums : un Guerlain rococo, si je voulais le relancer sur sa mère ; une nouveauté de créateur pour le déstabiliser, l’arrogant Flowerbomb de Viktor & Rolf, par exemple, et quand je voulais laisser en paix ses pulsions, Un Jardin après la Mousson, eau délicate d’Hermès.

Mechanical Max avait échoué dans mon cabinet porteur d’une obsession des sextoys (il m’avait, d’ailleurs, contaminée avec sa manie). Mais il avait beaucoup évolué depuis : il était, désormais, taraudé par la question des orifices : ouvrir ce qui doit être fermé, défoncer ce qui doit pénétrer, inverser le dedans et le dehors.

Il me racontait qu’il aimait élargir son méat urinaire. Il utilisait pour cela des miniplugs, certains assez folkloriques de fabrication artisanale. Quand il s’adonnait à la masturbation, il se titillait la petite fente en question en y trouvant le plaisir le plus vif.

Pour me sentir proche de lui, j’installais avant son arrivée un plug anal sur lequel je restais rivée toute la séance, la dilation de mon anus allant de pair avec l’augmentation de mon empathie pour lui. Là, c’était l’inertie qui opérait, le seul poids du corps, son immobilité jouant sur les sphincters qui se relâchaient doucement, se distendaient, ce qui rendait mon esprit plus disponible. Et je pensais à sa queue béante, dans sa toison rêche d’homme du XXe siècle réfractaire à la mode porno de la taille du poil.

Je m’imaginais goûtant au petit trou distendu de Max, frôlant les parois d’une pénétration de ma langue. Je trouvais beaucoup de charisme à ce forçat de la chair. Mon cerveau fertile étant ma zone érogène la plus sensible, sa présence me mettait les nerfs à fleur de peau. Je calais ma respiration sur la sienne et, tête inclinée sur l’épaule, telle une pietà tout entière ouverte, je ponctuais son récit d’infimes mouvements ou bruits, comme autant de commentaires.

Mon rêve serait d’y faire entrer un doigt féminin, les deux dernières phalanges d’un petit doigt, par exemple. Un joli doigt fin, à l’ongle limé court...

En séance, par inadvertance, je fis tinter mes bracelets. J’émis un tout petit soupir pour inciter Max à poursuivre le fil de ses associations. S’il s’interrompait trop longtemps, le crissement de mes bas glissant l’un sur l’autre quand je décroisais les jambes le ramenait à la réalité.

Il me racontait les vidéos qu’il visionnait sur « Stile Project », en particulier, celle d’une femme doigtant d’un index manucuré son cervix, c’est-à-dire son col utérin, lequel dépassait de sa vulve. En plus des vidéos pornos habituelles, on trouvait aussi sur ce site des monstruosités : moignons, fractures ouvertes, scrotum couvert de pustules, chatte hypertrophiée, etc.

Le soir, derrière mon écran, j’allais fouiller la fange de l’imaginaire de mon patient en me demandant quel intérêt il trouvait à ces fantaisies de désaxés. Bizarrement, cela augmentait mon attirance pour lui.

Quand il était allongé sur mon divan, je détaillais les traits de son visage à l’envers. Les cheveux drus, épais, si sexy. Les mains larges aux doigts longs et épais, les poignets dont une seule de mes mains n’aurait pas suffi à faire le tour, la bouche charnue... une voix étonnamment douce et juvénile. J’attendais ses séances avec une impatience de moins en moins professionnelle.

Quand il entrait, avec sa grâce lourde de plantigrade, j’aspirais l’air convulsivement pour me remplir de son odeur. Son parfum me semblait plus insistant, il évoquait le cuir tanné et l’héliotrope. Sa présence embrumait mon esprit et faisait tournoyer les objets dans la pièce. La vision des poils de son torse dépassant du col en V de son T-shirt m’émoustillait sérieusement, me donnant envie d’aller plus loin, de glisser la main et de palper ses pectoraux musculeux. Mon ventre pantelait. Les plugs ne me suffisaient plus. Même Petit Trésor, mon préféré incrusté de cristaux Swarovsky, qui m’avait coûté un œil, ne me faisait plus d’effet.

J’allais faire un tour chez Rebecca Rils, le supermarché érotique branché du boulevard de Clichy, avec ses beaux néons violets et, en manière de clin d’œil, de gros caddies à disposition à l’entrée. Noël approchait. Les touristes déboulaient en troupeau égrillard. Un homme éprouvait le cinglant d’une badine sur sa paume, tandis que sa compagne minaudait en essayant des colliers de chien. Des ados béaient devant l’énorme choix de godes multicolores. Des joujoux par milliers.

— Je vous fais un paquet-cadeau ?

Je me renseignai sur les nouveautés auprès des vendeuses, toutes des étudiantes étrangères qui finançaient ainsi leurs études. J’avais sympathisé avec Magda, strictement nattée et front net de laborantine, en master 2 de psychologie. Dans son mémoire sur l’art brut, elle analysait le cas d’Henry Darger. Nous parlions de cet artiste si singulier, dont on découvrit à sa mort, après une existence de reclus, l’œuvre colossale. Des milliers de dessins racontaient les aventures des Angéliques, vaillantes nymphettes, souvent nues et pourvues d’organes génitaux masculins, parfois éviscérées, étranglées ou pendues, peintes dans des couleurs délicates suaves et acides. Était-ce l’univers d’un fou ou d’un génie, ce monde où se côtoyaient innocence et sadisme, candeur et perversité ? s’interrogeait Magda.

Je flânais, allais caresser le vinyle des longues robes de dominatrices, aussi épurées que des tenues de nonnes. Je me disais que ces deux archétypes féminins si opposés avaient en commun de ne pas se laisser toucher, le toucher étant le seul des cinq sens qui impliquât la réciprocité. D’ailleurs, pour moi aussi, en tant que psychanalyste, c’était la règle. Enfin, pour l’instant...

Sur les conseils avisés de Magda, j’essayai le mignon vibro Cry Baby, avec une fleur de réglage à distance que je planquai le long de l’accoudoir de mon fauteuil pour pouvoir l’activer et le moduler (soixante-dix centimètres de fil pour plus d’aisance, cinq niveaux de vibrations). Cette merveille technologique me mit en état de transe. Mes orgasmes silencieux frôlaient la syncope.

Un phénomène étrange se produisit alors. L’univers fantasmatique de Mechanical Max vint court-circuiter le mien. J’avais des flashes :

Max me plaquait contre le mur, m’empoignant la gorge d’une main, tandis que de l’autre, il entrait deux doigts dans ma chatte et écrasait rudement mon clitoris du pouce.

Derrière moi à quatre pattes, il faisait glisser la ceinture de son pantalon et me la bouclait autour de la taille. Puis m’ayant ainsi harnachée, il m’enfilait d’un furieux coup de reins.

Il me crachait à l’oreille des mots sales, « tu es de la viande, de la sale viande, je vais élargir ta putain de chatte et nous serons plusieurs à y entrer ».

Puis il déchirait d’un coup sec ma robe et me jetait au sol, m’écartelait sous sa masse. Il forçait de sa queue brutale l’obstacle de mes lèvres serrées et m’emplissait de son goût puissant et âcre...

Mon patient tenait à son abstinence, mais je n’étais pas liée par le même vœu, et mon envie devenait dévorante. Je voulais devenir son obsession, comme il était devenu la mienne.

Je commençai par lui serrer la main, parfois de façon prolongée. Je m’arrangeais pour croiser furtivement son regard. Je le frôlais en le raccompagnant. Je souriais. Puis je portais l’estocade.

Je gardai pendant plusieurs heures un carré de soie dans ma culotte, afin de l’imprégner de ma mouille (mon smegma, pour reprendre le terme utilisé par la petite salope du roman de Charlotte Roche, Zones Humides, à qui j’avais piqué l’idée. Je ne poussai pas le vice jusqu’à m’en mettre, comme elle, derrière l’oreille. Chacun ses limites !).

Puis j’étendis le tissu en question sur le coussin du divan, là où il posait sa tête.

— Un souvenir me vient aujourd’hui, je ne sais pas pourquoi. J’avais sept ans et j’accompagnais mon père, qui était photographe pour des revues de charme. Un jour, pendant qu’il installait ses projecteurs, je me suis retrouvé dans la salle de bains avec le modèle, une grande fille charpentée, avec des jambes immenses et des seins qui débordaient du peignoir. Je la fixais avec des yeux ronds. Tout d’un coup, elle prit ma main et la posa sur son sexe. Je me souviens encore de cette sensation, ce truc vivant, velu, qui happa mes doigts dans une fente visqueuse. J’étais pétrifié de terreur. La fille éclata de rire et lécha ensuite ma main avec des mines gourmandes. Et là, il me semble encore sentir cette odeur et mon pénis se recroqueville...

Tu m’étonnes ! Ce n’était pas le but recherché, mais je venais sans le vouloir de remonter au traumatisme originel. Toutes ses théories sur les sextoys, la confusion des orifices, ce n’était qu’un montage intellectuel destiné à masquer sa peur viscérale du sexe féminin. Un peu plus, et il se faisait récupérer par la grande confrérie homosexuelle. Et ça, il n’en était pas question. Ce magnifique spécimen de mâle devait rester à disposition des femmes. Nous payons déjà un assez lourd tribut au lobby gay !

Je sortis de ma réserve :

— Vous venez de faire un grand pas. La semaine prochaine, c’est notre dernière séance avant Noël, je vous propose de changer un peu notre façon de travailler.

Il semblait déstabilisé. À ma merci.

— Puisque nous avons identifié l’objet phobique : le sexe féminin, je vais utiliser les techniques de désensibilisation des comportementalistes. Il faut vous confronter progressivement à ce qui vous effraie tant. Vous êtes d’accord ?

La semaine suivante, quand mon patient entra, j’avais déjà inséré Genius Secret Vibe, télécommandable à distance. Ladite télécommande se trouvait dans un joli paquet-cadeau violet posé sur le divan.

Intrigué, Max tourna les yeux vers moi.

Ce jour-là, je soutins son regard.

PERRETTE ET LE CANARD

Tanith

Vous l’aurez compris, je me nomme Perrette... et je n’ai point sur la tête un pot au lait, mais une longue crinière rousse qui m’a déjà valu des quolibets aussi fruités les uns que les autres.

Un jour, tout comme dans la fable, je m’en allais à la ville, légère et court-vêtue, laissant à peine dévoilée une fesse ronde et blanche au rythme du vent. J’avais mis ce jour-là, non pas « cotillon simple et souliers plats » comme mon homonyme, mais décolleté plongeant et talons hauts, espérant, comme le dit La Fontaine à un autre propos, me faire « trousser » par quelques rencontres estivales.

Je me délectais du regard des hommes sur mes longues jambes à peine hâlées par le soleil de juin. Leurs yeux suivaient la courbe de mes mollets pour remonter jusqu’au morceau de tissu qui leur cachait le lieu ultime de leurs désirs. Je riais intérieurement de la tête des épouses surprenant le regard des maris sur mon corps, certains poussant le vice jusqu’à pencher la tête afin de s’assurer qu’un bout de peau ne dépassait pas...

J’allais de-ci, de-là, parcourant les vitrines tout en regardant le reflet des hommes qui passaient derrière moi.

Friponne, je me baissais afin d’examiner certains articles en contrebas des vitrines soldées, manquant tuer, d’une crise cardiaque foudroyante, les voyeurs qui me découvraient string à l’air.

Je ne cherchais rien à acheter de particulier ce jour-là, juste une envie folle de m’encanailler...

Quelle fut ma surprise quand je rencontrai enfin celui que je cherchais depuis toujours !

Il était là, devant moi, beau, svelte, sa peau d’ébène luisant au soleil, une cambrure parfaite et des yeux qui m’imploraient de le prendre là, maintenant, tout de suite !

Évidemment, je ne pus résister à son appel et je me précipitai dans la boutique où je l’avais aperçu.

C’était le canard sextoy dont j’avais tant rêvé ! Il était là, splendide, sur son étagère, coincé entre des boules de geishas et une paire de menottes moumoutées.

Je le saisis délicatement entre mes mains, pendant qu’au creux de mon ventre, une douceur chaleur se répandait.

Allais-je résister à la tentation de l’essayer dans le magasin même ?

C’était sans compter sur l’intervention du vendeur qui se matérialisa derrière moi comme par magie.

— Bonjour mademoiselle, je vois que vous avez bon goût, me dit-il avec un sourire au coin des lèvres.

Devant cette apparition, je me sentis mal à l’aise. Un éphèbe à épaules larges et visage d’ange se tenait devant moi, fixant le canard que je caressais machinalement du pouce.

— Certes... dis-je en bafouillant, ne sachant qui du canard ou du vendeur me faisait le plus trembler.

Puis, retrouvant mon aplomb (n’étais-je pas sortie de chez moi dans le but de m’égayer, ce matin ?), je lui rétorquai d’une voix plus assurée en lui mettant le volatile sous le nez :

— Peut-on tester la marchandise avant de l’acheter ?

Le sourire du vendeur prit une autre dimension quand il m’indiqua d’un signe de tête une cabine à rideau noir dans un renfoncement de la boutique.

— Ne vous gênez pas, la cabine est là pour ça !

Sans lui adresser un regard de plus, je me dirigeai vers ladite cabine, martelant chaque pas d’un déhanché provocateur, soulevant le tissu de ma très courte jupe d’une fesse à l’autre.

J’ouvris le lourd rideau et, une fois dans la cabine, je m’assis sur le large banc qui trônait sur le côté. Puis je me mis à caresser le « bijou » que je tenais enfin dans mes mains.

Sa collerette de poils noirs était d’une douceur incroyable, et j’eus l’envie subite de la passer sur tout mon corps. Aussitôt dit aussitôt fait, le canard prit vie entre mes mains, se promena sur mes jambes nues, les remonta tout doucement. À ce moment, je m’aperçus qu’il possédait un bouton minuscule, caché sous la collerette. Je me hâtai de l’activer ; le canard se mit à vibrer sous mes doigts.

La volaille se retrouva en train de nager entre mes cuisses, se délectant de l’humidité qui y régnait. D’instinct, son bec cherchait mon ouverture qui béait. À deux doigts en fourchette, j’écartai mes lèvres intimes pour permettre à la petite bête de pénétrer largement en moi. Mon ventre, qui venait d’absorber tête et bec, vibrait en staccato avec eux.

Je m’allongeai sur le banc, visiblement là pour ça au vu de ses dimensions, et je relevai le plus haut possible ma robe afin de libérer mes seins ; ils se gonflaient au fur et à mesure des pénétrations du bijou. De ma main libre, je lâchai mon sexe pour m’occuper de ma poitrine, tirant sur les tétons, les roulant entre mes doigts, tandis que le canard entrait et sortait de ma vulve en feu.

Il jouait du bec contre les parois de mon vagin, griffant gentiment ma peau, appuyant en arrière sur un point délicieux. Je lâchai mes seins pour ouvrir mon sexe, engloutissant la bête qui vibrait de plus en plus vite. Je dégoulinais de sueur en plus du reste, me cambrant sous mes coups de boutoir, sortant les doigts pour m’empaler l’anus, bouchant mes deux orifices en même temps.

Dans un grognement, je connus un orgasme comme aucun homme n’avait su m’en donner jusque-là. Je râlais, me tordais dans tous les sens, enfonçant jusqu’aux plumes de la queue le volatile vibrant encore et encore, frottant sa collerette de poils noirs contre ma toison rousse, et m’effondrant de bonheur su le banc aux taches douteuses.

J’avais enfin trouvé l’amant idéal.

Retrouvant une respiration plus posée, je remis mes jupons en place, recoiffai ma crinière. En tentant de me redonner une contenance, je sortis de la cabine pour me diriger vers la caisse de la petite boutique du bonheur. Je décidais même de ne pas remettre ma culotte, la glissant dans mon sac. Peut-être que le vent me ferait le plaisir de dévoiler mes atours à quelques âmes en peine sur la route du retour.

Coquine jusqu’au bout, je ne pris pas la peine d’essuyer le canard dégoulinant de mes fluides, encore chaud de m’avoir connue si intimement.

Je le posai sur la caisse en regardant le vendeur au fond des yeux.

Sans lâcher mon regard, il prit le canard à pleine main (et quelle main, mon Dieu !), le mit dans un sachet en plastique. Une fois camouflé l’objet du délit, il me sourit et se lécha les doigts, un par un, sous mon regard stupéfait. Puis, d’une voix enjôleuse, il me demanda :

— Avez-vous testé le nouveau modèle « Pirate » de ce même ustensile, mademoiselle ? Avec son chapeau amovible et sa tenue de pirate, il est livré dans un coffret satiné en forme de coffre au trésor... Souhaitez-vous que je vous le montre ?

Ma réponse ne prit pas plus d’une seconde et fusa de ma gorge serrée par l’attente de nouvelles sensations.

— Avec grand plaisir, lui dis-je en lui renvoyant son sourire ravageur.

Il se baissa sous le comptoir, en ressortit un élégant écrin qu’il ouvrit comme une boîte à bijoux.

Le canard qui y était allongé brillait presque autant que mes prunelles. Je le saisis et, sans un mot, retournai à la cabine. Je tirai violemment le rideau, ma main tremblante contenant mon nouveau compagnon de jeu.

Le chemin de mon sexe étant déjà tout tracé d’humidité par son prédécesseur, il trouva la route facilement. Je m’empalai presque sur son bec, tandis que la pointe de son chapeau fouraillait mon clitoris à tout-va.

Alors que je m’apprêtais à me renverser en arrière sur le banc, un bras se glissa autour de ma taille et me propulsa tête en avant. Je ne mis pas longtemps à comprendre ce qui m’arrivait, et je saisis la main du vendeur pour qu’il joue lui aussi avec le canard.

Il me l’arracha sauvagement du sexe et se mit à jouer avec son bec autour de mon anus dilaté, tandis que ses doigts maltraitaient mon clitoris sur le point d’exploser.

Je le sentis se baisser derrière moi, et bientôt, la chaleur de sa langue envahit mon sexe tout entier. Il me suçait, me léchait, me mordait pendant que le canard me pénétrait l’anus, lentement, méthodiquement. Je ne savais plus où donner de la tête et je me mis à pousser de petits gémissements de plaisir.

Le vendeur me retourna et me coucha sur le banc, presque violemment, puis me souleva les jambes, laissant ma chatte rousse à sa disposition.

Jusque-là passive, un sursaut de bestialité me prit : je redressai la tête, lui gobant le sexe d’un coup de bouche avide. Je jouais de la langue sur son gland, ouvrais les lèvres pour mieux l’engloutir, frottais mes dents le long de sa hampe, aspirais la moindre goutte qui suintait de son énorme sexe.

Mes mains se perdirent dans sa toison à la recherche de ses testicules, que je malaxais avec la même vigueur qu’il me triturait les seins. Il était plus que bien monté, ma bouche à peine assez grande pour le prendre entier dans ma chaleur buccale.

Ses mains, énormes, couraient sur mon corps en tous sens, me faisant perdre le nord pour mon plus grand bonheur.

Penché au-dessus de moi, il haletait, poussant le canard dans mon vagin qui se resserrait autour de lui. Il y mit les doigts aussi, accompagnant notre compagnon de jeu, ouvrant ma vulve, la déchirant et poussant toujours plus fort.

Quand enfin, nous arrivions près du point de non-retour, je le lâchai brusquement, lui enlevai la main qui tenait le canard et me remis à plat ventre, lui offrant ma croupe blanche que je tortillais. Il ne se fit pas prier pour m’empaler sur son membre turgescent, allant et venant dans ma toison de feu. Mon derrière ne cessait de se balancer et je pris le canard pour le lécher. Le vendeur, me voyant prendre dans ma bouche le volatile, s’excita de plus belle et me laboura, grognant, agitant le bassin, me cognant presque la tête au mur de la cabine.

L’idée que des clients étaient peut-être dans le magasin à ce moment me fit hurler de plaisir, et d’un mouvement rageur, j’ouvris le rideau, nous mettant à nu dans la petite boutique.

Personne ne nous observait, mais le risque que quelqu’un entre à ce moment était délicieux.

Le vendeur me souleva dans ses bras pour continuer nos ébats sur la moquette rouge du magasin, au milieu des menottes et autres godemichés. Les poupées gonflables et les jaquettes de DVD nous fixaient de leurs yeux lubriques.

C’est alors que je remarquai au plafond un voyant lumineux rouge qui clignotait à intervalles réguliers : nous étions filmés. Cet exhibitionnisme me rendit folle furieuse et j’accélérai la cadence, changeant de position afin d’être sûre que l’objectif ne rate rien.

Le vendeur, ayant compris mon manège, se retira lentement pour mieux me labourer à nouveau, offrant une vue panoramique de nos sexes emboîtés, nous propulsant vers l’orgasme.

Il y eut un grand cri rauque à l’unisson. Mon vagin se serrait en rythme sur son pénis qui déchargeait dans ma moiteur, le volatile en plastique vibrant sous ma langue.

Le canard en garde encore des marques de dents.

Il va sans dire que j’achetai les deux volailles vibrantes. En quittant le magasin, je souris lubriquement à l’homme qui savait manier son matériel avec tant de brio. Je lui promis silencieusement d’y revenir, afin d’y faire d’autres tests de marchandises avant achat.

Ce soir-là, rentrée chez moi, je déballai mes achats sur la table du salon, les observant tous les deux avec leurs différences, et imaginant des scénarios au milieu d’une mer de feu aussi chaude qu’humide...

Soulevant le canard pirate, je fis tomber un bout de papier : la notice d’utilisation. Je la lus en diagonale, plus amusée qu’intéressée.

Mais là encore, je n’étais pas au bout de mes surprises : le canard pirate à l’œil bandé (à défaut d’autre chose) était étanche...

Jamais, je ne suis allée si vite à la douche...

RETROUVAILLES

Fanny Lamb

Ce qui va suivre est authentique.

Pourtant, j’ai du mal à croire que j’ai été, il y a un mois, la protagoniste de ce petit film que je me repasse quand je me caresse – à moins que je ne me caresse parce que ce moment m’obsède.

Si j’écris, c’est d’ailleurs pour mieux y croire. Mais pas seulement, il y a là foule de sentiments mélangés : la peur d’oublier, la culpabilité, une honte délicieuse et le désir que cette situation ne s’évanouisse jamais.

Je retrouve sur Internet un garçon que j’ai connu quinze ans plus tôt. Un type que j’avais aimé à en devenir folle – je m’en étonne aujourd’hui – et qui m’avait laissée pour une autre, plus jeune, plus riche et moins belle. Je lui en avais voulu jusqu’à avoir envie de le tuer, je l’avais pleuré jusqu’à la dernière larme, puis je m’en étais remise sans parvenir à oublier. Une bouffée de nostalgie, et me voilà au téléphone avec lui.

Il semble plus grave et moins bête que dans mon souvenir, et très vite, nous décidons de nous revoir. Je lui propose le mardi suivant, mais il m’apprend qu’il divorce, et que c’est le jour que sa femme a choisi pour emporter ses effets. Va donc pour mercredi.

En me rendant chez lui, je suis étonnamment impatiente, fébrile comme une collégienne. Il faut dire qu’au niveau sentimental, ma vie est d’une platitude effrayante. Et ce rendez-vous tout à la fois rassurant et clandestin fouette, mais avec une pudeur lénifiante, la jeune fille qui dort dans la quadragénaire que je suis devenue. Cette femme qui sonne à la porte de son ancien amant est belle, elle le sait... Je le sais. J’ignore pourquoi : je suis anxieuse et sûre de moi.

Étienne – appelons-le Étienne – m’invite à m’asseoir, il m’offre un café et l’excitation dégringole. Il est encore mignon, mais il a grossi ; je regrette presque d’être venue. Il est plus rassurant, tellement moins sexy, installé. Installé, c’est une vue de l’esprit. Sauf un canapé, une table et les chaises sur lesquelles nous sommes assis, son appartement est dépourvu de meubles, mais encombré de paquets que son ex-femme n’a pas emportés la veille ; elle viendra plus tard.

J’examine les livres qui débordent d’une caisse ; il y a quelques Pléiades, Péguy, Valéry, Montesquieu et deux volumes d’une anthologie de littérature allemande. Il me précise « ce sont mes livres, faut que je rachète une bibliothèque ». En lui souriant, j’ouvre sans y prendre garde une longue boîte noire ; je découvre un énorme godemiché vibrant au design floral. Il a vu que j’ai vu. Je siffle « ben, dis donc » ; il réplique ironique « c’est pas à moi », mais l’humour retombe aussitôt, et il devient comme un enfant quand il explique « enfin, c’était à nous deux », et que ça l’embête que sa femme aille en jouer avec un autre.

Sans l’écouter, je dis comme pour moi-même que je trouve l’objet très élégant. Rien de vulgaire dans cette chose-là. Je ne peux plus m’arrêter de déraper. Les allusions quant à son utilisation se font plus précises, et comme il ne réagit pas, les questions aussi. Je veux savoir comment cette femme que j’ai connue quand nous étions ensemble utilisait ce jouet. Étienne est décontenancé. Il répond timidement, les souvenirs sont encore douloureux. Tant mieux, mon plaisir est plus grand. Je ne regrette plus d’être venue.

Il finit par me dire que, dans les derniers temps de leur relation, leur complicité érotique passait nécessairement par ce truchement du rose le plus profond. Sa femme se masturbait toujours devant lui, mais il ne pouvait plus la toucher. Il la regardait tristement en se branlant.

Vers la fin, elle ne se l’enfonçait plus. Elle se contentait de le poser au sommet de sa vulve, puis lorsque ses hanches devenaient incontrôlables, elle se chiffonnait violemment les lèvres, tandis qu’elle se tordait un téton. Elle attendait simplement de jouir abondamment sur la serviette qu’elle plaçait toujours sous les fesses. Une exhibition médicale en somme, hygiénique pour elle, humiliante pour lui.

Son récit m’excite comme je ne l’ai plus été depuis des années. Je sens la moiteur m’envahir. Je me trémousse sur ma chaise, je respire plus vite, j’avale péniblement. Je ne sais plus très bien comment j’en viens à lui demander l’autorisation d’essayer l’objet.

Étienne n’accepte pas explicitement, mais il me propose un préservatif parce qu’un gode, c’est personnel comme une brosse à dents. J’accepte volontiers et nous convenons que je vais m’installer dans le salon, tandis que lui restera dans la pièce attenante pour m’entendre jouir. Devant le canapé, je me maudis d’avoir choisi de porter un jean qui me moule si parfaitement le cul, et surtout des bottes si malaisées à ôter.

Nue jusqu’à la taille, je m’installe. Le cuir est si froid sous les fesses. Je décide d’enlever mes chaussettes qui me rendent tellement moins désirable. Bien qu’il ne soit pas question dans notre accord qu’il puisse me voir, je me veux parfaite pour moi-même. Et puis, qui peut savoir si ce genre d’accord sera respecté ?

Je m’installe comme sa femme. Le dos calé contre un oreiller, j’écarte les jambes, les pieds posés à peine sur le sol. J’ai bien fait de les parer de carmin, la situation n’en est que plus brûlante. Mon obscénité me grise. Je dégouline. Je pose un doigt sur le périnée et je remonte pour le mouiller et disjoindre les lèvres. Comme sa femme donc, je pose l’objet contre mon clitoris, et progressivement, j’augmente la vibration.

Maladroitement, de l’autre côté de la porte, Étienne me demande si tout va bien. Je grogne. Ce n’est pas encore le moment de parler. Très vite, le plaisir survient. Loin d’un simple bien-être, c’est une irradiation que mon corps avait oubliée. Ce qu’il désire maintenant, c’est être pénétré. Il le veut, malgré ma crainte d’être défoncée par l’énorme godemiché. Il faut pousser pour que ça s’enfonce. Mon vagin est étroit. Je souffre un peu, c’est délicieux. Je suis écartelée. Mes seins réclament d’être cajolés, mais je ne peux pas lâcher le vibromasseur, j’ai besoin de mes deux mains. Il me faut le maintenir au fond. Je feule, je me débats.

Je sais qu’Étienne se touche depuis le début, et cette seule idée me transporte. Je lui demande de se caresser fort parce que je vais jouir. Je braille comme une démente. Je suis heureuse.

J’en veux davantage. Je me couche sur le ventre, j’ordonne à Étienne de venir. Je veux qu’il me regarde. Je veux l’exciter davantage qu’il y a quinze ans. Je me frotte à l’appareil que j’ai posé sur le divan, les mains au-dessus de la tête griffant l’accoudoir. J’entends sa respiration. Mes fesses se referment comme mon cœur bat. Lui déglutit douloureusement. Je veux qu’il me tâte. Il me demande s’il peut me caresser l’anus. Je m’entends répondre « qu’est-ce tu attends ? » Il caresse trop doucement. « Mouille ton index dans ma chatte, enfonce-le ! Plus loin ! » Je gémis avec outrance pour le faire rebander, car le salaud, sans que je l’y autorise, a déjà éjaculé en m’entendant tout à l’heure.

Je sors la langue, je suis un sexe abyssal, une gorgone, je veux lui pétrifier la verge. J’aimerais le sucer, lui lécher les couilles, le sentir, fourrer mon nez dans le pli entre la cuisse et les testicules. Je me démène, mais ma chatte est vide. Je veux qu’il me baise en même temps qu’il enfonce plus loin son doigt dans mon cul. Je sens mon sexe s’écarter presque jusqu’à se déchirer. Il m’a introduit trois doigts.

« Mets-les tous », lui hurlé-je. Je tourne la tête et je le vois accroupi, la bite vers le plafond, en train d’opérer sur moi comme un vétérinaire sur une génisse. L’idée me rend folle. J’aimerais qu’il porte un gant de caoutchouc et qu’il me fouille jusqu’au coude. Je me débats et je sais qu’un mouvement trop brusque peut le chasser de moi et me couper en plein orgasme. Ce risque me semble fatal et m’échauffe plus encore.

Je pleure, je crie, je pisse ma jouissance en un flot intarissable ; mon sphincter comprime son doigt à le couper. J’imagine les crampes aux épaules qu’il doit endurer pour tenir la position. J’aime qu’il ait mal. Je me souviens que je veux qu’il souffre.

Je ne dois plus être aussi fraîche que lorsqu’il m’a ouvert la porte. Je peine à reprendre mon souffle, je siffle presque et je sens la tunique que j’avais gardée me coller à la peau. Mes tétons vont transpercer le tissu mouillé. J’ai soif. J’ai honte de m’être laissée aller à ce point. Je veux juste lui faire regretter de m’avoir autrefois abandonnée. Je me lève avec toute la grâce dont je suis capable, j’ôte doucement les vêtements que j’avais gardés sur moi : ma tunique, un débardeur en soie, mon soutien-gorge.

Lui est emberlificoté dans son pantalon baissé. Il bande toujours. Son ridicule épice ma vengeance. Il ne sait trop s’il faut me sourire ou baisser les yeux. Il tente de relever son pantalon ; la transpiration sur ses cuisses et son sexe en érection le prive de toute élégance. Il faut dire qu’il me voit nue pour la première fois depuis quinze ans. S’il n’a rien pu manquer de mon verso tout à l’heure, je lui permets à présent d’admirer le devant ; mon ventre, mon pubis délicatement renflé, et surtout mes seins aux mamelons plus larges, plus foncés qu’avant.

Je sais à voir sa bite qu’il tuerait pour téter. Pourtant, il n’ose rien. Il est à ma botte. Maniérée, je me plains d’avoir froid et lui, tenant toujours d’une main la ceinture de son pantalon, regarde autour de lui puis saisit une chemise mal repassée. Il essaie de me la poser sur les épaules, mais il est empêché à nouveau par son pantalon. Il m’attendrit, mais je ne veux pas oublier de lui faire payer – bien peu en vérité – la cruauté candide de ses vingt ans. J’ai souffert par lui, il souffrira par moi... Tendrement.

Mon sexe n’est plus qu’un marécage. J’imagine son obscénité. Rien à voir avec la petite fente que j’arborais une heure plus tôt, c’est maintenant un précipice écarlate que j’exhibe, dans lequel je me perds et où j’exige de le perdre avec moi. Je suis ivre de stupre et je contrôle mal désormais l’impératif de mon désir. Je m’assieds sur la table. Je balance mes petons dans le vide ; ils l’hypnotisent. Je pose le pied droit sur sa cuisse et son pantalon descend aussitôt. Du bout des orteils, je lui caresse doucement les couilles, puis avec la plante, je le branle comme on effleure. Dans le même temps, j’écarte ostensiblement les cuisses, le laissant admirer mon vagin glabre et inondé. Je minaude qu’il me prépare un café et je le regarde obtempérer, docile. Quand il se retourne, j’ai découvert mes seins, je les caresse, je les soupèse. Je glisse sur la table, offerte et j’ordonne « prends-moi ».

Il se précipite. Il hésite au dernier moment. Mes jambes l’emprisonnent et l’amènent à moi. Il m’a pénétrée sans que nous nous guidions avec les doigts.

« Alors, tu te rappelles comme on est bien dans le con de Raphaëlle ? Pousse plus loin, va plus fort. Mais ne jouis pas... seulement quand je le dirai. Malaxe mes seins. »

Il essaye de monter sur la table, mais son pantalon sur les chevilles l’en empêche. « Soulève-moi, sous les fesses, écarte-les. Mets-moi encore ton doigt dans le cul, le même que tout à l’heure, dis-moi que tu aimes ma peau... » Et là, il s’emballe, il grogne dans mon cou, il dit qu’il m’aime, que je suis toujours une sacrée salope, qu’il voudrait tant que je redevienne sa salope, la sienne, une courtisane, une pute rien que pour lui.

Je sens sa bite gonfler contre les parois de mon vagin. Il va jouir. Je ne veux pas, il ne faut pas. Alors, je pousse sur mes talons et son sexe sort du mien avec un bruit d’éponge. Je le fixe, il est désespéré. Saugrenu et désespéré. Je me rends compte combien son corps a changé. Plus lourd, plus rouge, un peu flétri. Et curieusement, à cet instant, être baisée par un homme si banal me transporte. La situation n’en est que plus triviale. Je ne la désire pas autrement.

Je me retourne et je lui présente mon cul. « Donne un coup de langue » ; il s’exécute avec timidité. J’ajoute quelque chose comme « je ne suis pas en porcelaine, mets les mains, presse-moi, pétris-moi, mange... Mange... » J’en attends plus, « tu aimerais enculer Raphaëlle ? » Je l’entends se démener avec son pantalon dont il parvient enfin à se déprendre. « Non, pas toi ! Prends quelque chose... » Je deviens folle et je le sais.

D’habitude, je ne supporte rien de plus qu’un doigt, et maintenant, je demande à être prise comme la pire des harpies. Mais je sais déjà que le supplice que j’implore, que mon excitation rendra délectable, favorisera ma modeste revanche.

Je l’épie qui considère fébrile une bouteille de soda. Prudente, j’intime « va chercher le vibro ! ». Il revient comme on porte un bouquet. Avant qu’il me le tende, « suce-le, goûte-moi ». Il s’exécute d’abord avec embarras à cause de la capote, puis très vite avec gourmandise. « Enfonce-le maintenant... Doucement... Mets de la salive... »

La difficulté de l’intromission passée, je suis traversée par le ravissement. Il suffit que je pose un doigt sur mon clitoris pour jouir une seconde fois. En fanfare. Je braille. Je pleure. Je sanglote. C’est trop...

Avant qu’il ait pu dire quoi que ce soit, je commence à me rhabiller. Il proteste, il est poli, mais il veut me dire « ne me laisse pas comme cela », alors avant de rechausser mes bottes, je m’approche, mutine, je l’embrasse, je lui empoigne la verge et je le branle très doucement jusqu’à ce que je soupçonne son érection intolérable.

À l’instant où, prêt à éjaculer, il crispe son visage de manière grotesque, sans explication, je claque la porte et pieds nus, je descends en riant de son désarroi les escaliers qui mènent à la rue...

Ma revanche serait parfaite si je ne mourais pas de me servir encore de lui... Pour en jouir d’envie.

CAROLINE REAL DOLL

Jérôme Canrian

Le samedi après-midi, on ne sait pas quoi faire.

Patrick est passé me chercher, en me proposant une balade dans la campagne environnante. « Campagne », en fait, ça désigne ces infinies zones artisanales et commerciales qui s’étendent à présent autour de chaque ville et de chaque village.

C’est comme ça qu’on a atterri, attirés par l’enseigne, dans un magasin baptisé « SEXY CENTER PRODUITS DE CHARME ». L’enseigne, qui présentait le visage parfait d’une beauté aux lèvres charnues, faisait comprendre qu’il s’agissait de ce qu’aujourd’hui plus personne ne baptise sex-shop.

Je n’avais jamais visité ce genre de lieu. J’ai quand même été désarçonné. Voir sur plusieurs mètres tous les godes et tous les vibros possibles, dans tous les détails, toutes les formes, toutes les couleurs, c’est surprenant. C’était le temple de l’érotisme. Pourtant, rien ne me tentait.

Jusqu’à ce que j’arrive dans un recoin du vaste entrepôt, et que je tombe sur elles. Elles étaient trois, réunies dans un simulacre de salon, assises sur un canapé et un fauteuil autour d’une table basse. Un instant, j’ai cru que c’étaient des personnes installées là. Une blonde, une brune, une rousse.

Il m’a fallu du temps pour comprendre qu’il s’agissait de poupées. Incrédule, je me suis approché. Une étiquette posée sur la table basse disait ce qu’elles étaient. « Real dolls ». Je n’ai jamais été très doué en anglais, mais il aurait fallu être idiot pour ne pas comprendre.

Je les ai étudiées, stupéfait. J’avais une vision caricaturale de la poupée gonflable. À les regarder, et pas seulement parce qu’elles étaient habillées, on pouvait réellement penser qu’elles étaient de vraies femmes... Et éprouver du désir.

C’est la brune qui m’a le plus troublé. Ses cheveux bruns, sa frange, le modèle de son visage plutôt allongé, sa bouche charnue, mais aussi la ligne générale de son corps, ainsi que sa tenue, robe en lainage, collants noirs, escarpins, tout me rappelait Caroline.

Caroline... La seule fille dont j’avais été vraiment amoureux. Je me demandais encore pourquoi. J’avais été séduit certainement par cette féminité extrême qui était la sienne, qu’elle arborait comme un étendard, qui était supposée faire oublier le reste. Son absence d’envergure intellectuelle. Elle en était consciente...

Mais comment ne pas succomber à une fille qui arborait pantalons moulants, robes courtes et serrées, escarpins ou bottes, qui se maquillait, se parfumait, dont chaque mouvement, chaque geste était empreint d’une sensualité calculée... Il suffisait de la voir se déplacer, dans un léger déhanchement, pour succomber.

Elle était partie trois mois auparavant, après me l’avoir annoncé, parce que « ça ne se passait pas bien... ». Je me souvenais encore de sa silhouette s’éloignant, alors que mon cœur se serrait.

Ce jour-là, elle portait un pantalon de vinyle noir qui moulait ses petites fesses, les jambes affinées par des talons de dix centimètres, une chair bronzée dévoilée par le débardeur très court, ses cheveux gonflés, luisants...

Je savais ce que je perdais. Je ne m’en étais pas remis. Caroline avait une expression innocente, et pourtant, elle était capable du pire comme du meilleur. Comme elle le disait elle-même avec un mélange de naïveté et de perversité, elle adorait les queues.

Je me souviens de la première fois que nous sommes sortis ensemble... après avoir été au cinéma, dans la voiture, je lui ai demandé si elle voulait faire autre chose avant de rentrer, elle m’a répondu :

— Oui, goûter ta queue.

Elle a posé sa main sur mon pantalon, pour mettre ma verge à nu, l’engouffrer dans sa bouche deux secondes plus tard.

Elle était totalement impudique, elle accomplissait des actes obscènes avec le plus grand des naturels. Quand elle était avec moi, le sexe avait une part essentielle. C’était elle qui venait le chercher, constamment. Elle adorait me prendre dans sa bouche, mais elle aimait aussi d’autres jeux. Son plus grand talent, c’était de faire basculer une situation de calme absolu en faisant monter le désir en flèche.

Un après-midi où elle était venue me rendre visite, alors que je tapais fébrilement sur mon portable parce que j’avais un compte-rendu à rédiger, elle s’est couchée sur le lit, et, baissant le pantalon de cuir moulant qu’elle portait, puis le string qu’elle avait dessous, elle s’est mise à se caresser.

J’ai voulu tenir malgré mon trouble, faire comme si je ne voyais rien. Comédie ou réalité, elle semblait prendre un plaisir intense à se toucher, commençant par se masser les petites lèvres, montant sur le clitoris, le faisant sortir, puis s’enfonçant trois doigts...

Je l’ai rejointe sur le lit.

Tout ça était à présent derrière moi, et j’avais le plus grand mal à l’accepter.

Je suis resté longtemps, pendant que Patrick se baladait ailleurs, à regarder la poupée. Difficile de m’abstraire de sa ressemblance avec Caroline.

Patrick m’a rejoint. Il avait fait provision de DVD. C’était sa passion. Il était capable d’en avaler une demi-douzaine d’affilée par un dimanche après-midi pluvieux. Il connaissait les acteurs, les actrices, les titres des films...

Il a été surpris que je lui dise :

— Moi, je prends une poupée.

Elles étaient emballées dans de grands cartons, disponibles sur une étagère derrière les trois filles. J’en ai pris une, après avoir vérifié que c’était bien la brune. C’était pas donné ! On a payé à une fille qui était la version vivante de l’une des poupées, une blonde hyper-maquillée moulée dans une robe rouge qui lui arrivait péniblement en dessous des fesses, sur laquelle elle tirait sans arrêt pour la faire descendre – sans effet...

Ça faisait un paquet volumineux. La blonde m’avait offert une poche pour le couvrir, mais je me sentais un rien ridicule à porter ça dans la rue.

Ledit paquet est resté plusieurs jours posé sur une chaise. Il y avait, à bien réfléchir, un somme de raisons qui faisaient que je ne voulais pas l’ouvrir. Le tourment d’avoir ressuscité Caroline, même si c’était une Caroline de plastique. C’était pour ainsi dire une déchéance.

Il m’a fallu quelques jours pour vaincre mon hésitation. Je ne cessais de regarder le paquet. J’ai fini, un matin, par le déballer. Comprimée, la poupée ne ressemblait en rien, et j’ai craint un instant qu’elle ne ressemble pas, au final, à ce qui était exposé dans le magasin. Il y avait une pompe avec, et un tuyau dont il fallait connecter l’embout à un orifice prévu à cet effet.

J’ai eu un moment d’hésitation, avant de finalement me lancer. Si elle était atrocement moche, je la dégonflerais.

J’ai amorcé la pompe. Il suffisait d’appuyer sur un bouton, et la poupée se gonflait toute seule. Je suis passé dans la cuisine pour prendre un café. Je n’avais pas envie d’assister à ce que j’assimilais à une mise au monde.

Quand je suis revenu, elle était allongée sur le sol. Nue et vierge. J’ai ressenti un trouble immense. C’était bien la même créature qu’au magasin, et, immanquablement, elle ressemblait à Caroline.

La voir dénudée m’a permis de constater à quel point c’était vraiment une real doll. Ses orifices n’étaient pas de vulgaires trous. On aurait vraiment dit une vulve de fille. Elle était bien dessinée, poitrine généreuse, hanches marquées. Et toujours ce réalisme extraordinaire.

J’ai été dans la penderie. Caroline avait laissé pas mal d’affaires à elle. Elle achetait quasi quotidiennement des vêtements qu’elle ne portait souvent pas plus d’une fois. Issue d’une famille riche, elle pouvait se le permettre. J’ai opté pour une robe bleue toute simple qui faisait un effet fou sur elle. Je me suis trouvé con en passant la robe à la poupée.

À ce moment, je me suis rendu compte pour la première fois de ce que je n’ai fait que constater à nouveau par la suite : à quel point l’imagination peut travailler pour transformer ces poupées en créatures de chair. En la touchant, j’ai eu l’impression de sentir une peau chaude, alors qu’elle était forcément froide. Ce qui, par contre, n’était pas un fantasme, c’était la texture de la peau, très douce au bout de mes doigts. C’était très agréable, comme une vraie peau.

Je l’ai habillée et assise sur le canapé, comme une personne. Elle était souple, mais elle s’articulait aussi bien, de sorte qu’il était facile de la positionner comme on voulait. Puis je me suis dit qu’il serait bien de lui mettre des sous-vêtements et des escarpins. J’ai été chercher un string rouge, de ceux que Caroline avait laissés, et je lui ai mis des chaussures à talon. Au final, la contemplant, je me suis rendu compte que j’avais la queue dure comme de la pierre.

Il m’a fallu attendre quelques jours encore avant de succomber à l’envie qui me dévorait. J’étais surpris que ce soit aussi fort. Je la regardais, et je la désirais intensément. Oui, je désirais cette Caroline version muette et immobile. Ce n’était pas un problème. L’imagination faisait le reste du chemin qui séparait la chose froide du réel virtuel où elle existait vraiment.

C’était peut-être aussi le sens du ridicule qui me bloquait. Et puis j’ai fini par céder. J’étais seul, et, de toute façon, mon envie était TELLEMENT forte !

Un après-midi, bandant, je l’ai prise sur mes genoux. C’était exactement comme quand je prenais Caroline sur moi certains après-midi que nous passions ensemble. C’était curieux : j’ai vraiment compris pourquoi et comment des gens pouvaient jouer avec des poupées.

Les gestes sont venus très facilement. Ma bouche sur la sienne, mes mains sur son corps, et c’était vraiment comme la vraie Caroline. Je me suis retrouvé avec mon sexe fiché dans le sien, dans cette position que nous affectionnions, elle et moi. Et j’ai bougé dans son ventre, la faisant monter et descendre, et moi bougeant, et finissant par jouir.

Parler de ce qui s’est produit dans les jours qui ont suivi... Une frénésie sans doute, qui m’a habité, qui m’a aveuglé... un rêve... une parenthèse, dans laquelle plus rien ne comptait que cette Caroline ressuscitée, avec laquelle j’ai passé mon temps à jouer.

Je me détachais du monde, je m’enfermais dans une bulle avec elle... une bulle que je n’avais de toute façon aucune envie de quitter. Une inquiétante étrangeté.

L’événement majeur s’est produit un vendredi après-midi. Caroline, ma Caroline, était installée au bord du lit, robe retroussée, collant baissé, et j’allais et venais en elle. On a sonné. Je ne voulais pas répondre, mais la sonnerie s’est faite plus insistante. À regret, je me suis rhabillé, j’ai été ouvrir.

Mon cœur a bondi dans ma poitrine. Caroline, la vraie Caroline, était devant moi. Ironie du sort, elle portait quasiment la même tenue que la poupée sur laquelle j’étais en train de m’acharner : une ravissante robe à fleurs translucide, un collant noir, des talons de dix centimètres.

— Tu me manquais trop. J’ai décidé de revenir.

Je m’attendais à tout sauf à ça. Pour me convaincre du bien-fondé de son assertion, elle s’est collée à moi, frottant son ventre contre le mien, quasiment au même niveau grâce aux talons. Et elle a plaqué sa bouche sur la mienne, enfonçant sa langue dedans. Elle n’a pas compris pourquoi je me suis dégagé.

— Caroline, accorde-moi deux minutes, s’il te plaît.

Je me suis précipité dans la chambre, j’ai attrapé Caroline bis, et je l’ai fourrée dans un placard, dont j’ai glissé la clef dans ma poche.

J’ai été rechercher la vraie. Elle était interloquée, mais la suite s’est bien passée. On a consacré le week-end à fêter nos retrouvailles. Je suis parti travailler le lundi matin, vidé, avec l’impression d’avoir vieilli de dix ans.

J’avais toujours la clef dans ma poche.

Bizarrement, même si la présence de Caroline me comblait, et si j’étais on ne peut plus heureux qu’elle soit revenue, je ne cessais de penser à la poupée dans son placard. J’avais aussi, et encore envie d’elle. De celle que je considérais comme le double de Caroline. Une sœur jumelle, semblable et différente. C’était vraiment une histoire de fou.

Quand j’ai fini par la ressortir, je lui ai dit :

— Tu m’as manqué...

Elle n’a évidemment pas répondu.

Je suis venu sur elle.

On a passé le lundi après-midi ensemble, elle et moi.

J’ai vécu comme ça une période étrange. Vivant l’intensité de ma relation avec Caroline, mais, dès que celle-ci me quittait, partant retrouver ma chère poupée...

Et puis un jour, ayant acheté de nouveaux vêtements, mais n’étant pas prête à se débarrasser de ceux qui encombraient son dressing, Caroline s’est mise en quête d’un placard où entreposer ses achats les plus anciens. Je croyais avoir fermé le placard à clef, mais je n’avais pas remarqué que la serrure de la porte était universelle (comme la connerie, si vous voulez mon avis). C’est ainsi que mon aimée s’est trouvée face à un double d’elle-même : l’insolente poupée installée sur une chaise, vêtue ce jour-là d’une somptueuse robe rouge.

Caroline a déboulé dans le living, tenant la poupée par la main. J’ai pensé qu’il y allait avoir du grabuge. Mais mon amie avait toujours été imprévisible. Elle éclatait de rire quand on pensait qu’elle allait pleurer, et vice versa.

— C’est trop mignon ! C’est mon clone ! Je te manquais tant que ça ? Viens...

Interloqué, je l’ai suivie dans la chambre. Elle avait dû aimer jouer à la poupée quand elle était petite : elle a amoureusement arrangé la real doll pour la placer en levrette sur le lit, avant de soulever la robe pour dévoiler son cul, puis elle s’est mise dans la même position, en parallèle, après avoir baissé jean et culotte.

— Et si tu nous baisais toutes les deux à la file, comme un pacha dans son harem ?

À partir de ce jour, on a été trois pour nos jeux sexuels, Caroline, sa sœur jumelle et moi.

LÉOPOLD

Carlo Vivari

Qui est Léopold ?

Un simple mannequin de vitrine. Wanda l’a choisi avec soin, dans un magasin spécialisé de la Porte de Versailles.

Il fallait que Léopold soit grand, bien découplé, ait un teint bronzé, des cheveux blonds, des yeux bleus. Quelle émotion quand Wanda l’a déballé dans son petit appartement de la proche banlieue sud ! Elle se souvient des retouches qu’elle lui a apportées à coups de pinceau, pour l’idéaliser, le personnaliser, lui donner un regard de mâle sûr de lui.

Qu’il soit bien à elle – et paye pour les autres !

Pour les hommes qui ne lui adressent pas un regard quand elle passe dans les rues, ou au contraire, avec un sourire amusé, regardent se démener son popotin de petite boulotte.

Pour les gigolos qui ne l’invitent jamais à danser un slow au salon de thé de La Coupole.

Pour les collègues qui ne lui font jamais d’avances dans la salle des profs de son lycée.

Pour ses élèves de terminale, qui ne viennent jamais lui demander d’explications complémentaires à la fin de ses cours d’anglais.

Et comme si ça ne suffisait pas, Wanda, quand elle fait ses courses, scrute son reflet dans les vitrines des boutiques de vêtements. Quelle humiliation quand sa forme ramassée apparaît au milieu des mannequins des deux sexes, hyper-élancés, super-sapés ! Elle, elle est toujours mal fagotée dans ses robes rouges ou jaunes, à la fois trop longues et trop près du corps. Elle voudrait se montrer tout en se cachant : le résultat est catastrophique.

Pourtant, elle possède des atouts : un regard noir, une voix vibrante. Et surtout : le trésor qui se cache entre ses jambes.

S’il y a une chose dont Wanda est fière, c’est de l’aspect de son sexe. Il y a de quoi. La perfection absolue. Ni trop sauvage, ni trop domestique. Complémentarité des couleurs, modelé des formes, richesse de l’ensemble... où le charnu et le velu, sans cesse, se pondèrent et se répondent. À tomber raide !

« Oui, pense-t-elle, la nature m’a pourvue, là, d’une véritable œuvre d’art — avant de casser le moule. »

Les jours de congé, Wanda, toutes lumières allumées, s’examine dans la grande glace à trois faces de sa salle de bains. Détail après détail, elle compare sa vulve à celle des filles des magazines porno. Pas de doute, la sienne enfonce toutes les autres sans exception ! Quel malheur, une petite bonne femme de rien du tout dotée en secret d’un sexe de déesse !

Oui, Wanda est maudite. Mais elle s’est révoltée, et elle a mis au point toute une stratégie... électromécanique.

Comme elle a toujours vécu seule, elle a dû s’initier toute seule, mais avec succès, au bricolage. Au sous-sol du BHV, tout le monde drague, le samedi soir jusqu’à vingt heures. Mais à elle, là non plus, il n’arrive jamais rien. Enfin si, quand même, de-ci de-là, des clients lui adressent la parole. Mais ce ne sont pas des hommes à ses yeux, plutôt des plats de nouilles. Elle sait très bien à quoi ça ressemble, un vrai mec. Ça en jette, ça brille, ça la dépasse d’une tête. Comme Léopold.

Ses talents de bricoleuse se sont avérés bien utiles quand il lui a fallu rajouter au mannequin ce qui lui faisait défaut. Dans un sex-shop proche du BHV, rue Saint-Denis, elle a trouvé le vibromasseur qui convenait : le plus gros, le plus puissant, le plus léger. Elle a fixé la petite machine au ventre de l’eunuque, en inventant des perfectionnements et des raffinements pour faire plus vrai.

Désormais, quand elle rentre chez elle, le soir, Wanda a la satisfaction de constater qu’un homme l’attend au salon. Beau, silencieux, élégant, l’air supérieur, Léopold se tient immobile dans un fauteuil, un whisky à la main. Il ne remercie pas quand elle allume le havane qu’il tient serré entre ses lèvres minces.

Elle est sur les nerfs à cause de toutes les contrariétés qu’elle a endurées pendant sa journée. Si elle s’écoutait, elle lui balancerait un aller et retour de baffes à le faire tomber de son siège, le robot ! Mais non. Elle se retient. La soirée ne fait que commencer. Graduer ses plaisirs de femme, tout est là.

D’abord, manger et boire, beaucoup et vite, pour se sentir mieux. Elle met une pizza quatre fromages au micro-ondes. En attendant que ça cuise, elle trinque avec Léopold, avale à la file plusieurs scotchs. Si vite que le glaçon dans son verre n’a pas le temps de commencer à fondre.

La pizza, dorée à point, découpée en quatre, s’étale sur la table basse. Elle y dépose une multitude de rondelles de chorizo, qui chauffent au contact du fromage fondant. Ça embaume. Elle mastique debout, à pleines mâchoires, le verre à la main, sous le regard de l’homme au menton levé, impassible dans son fauteuil.

— Je bouffe ! Oui, je bouffe, et alors ? Je ne marche pas aux salades bio, moi !

Chaque fois, avant d’attaquer une nouvelle part de pizza, elle la propose à l’invité, qui se contente de la toiser, cigare fumant au bec. Elle hausse les épaules, ouvre une bouche comme un four, pousse le quart de roue dedans, en soufflant pour ne pas se brûler.

Quand elle a tout mangé, ça va mieux, mais elle a chaud partout. Ses vêtements la collent. Elle se dégoûte, ressent le besoin d’une douche. D’un pas rapide, elle se dirige vers la salle de bains, en vidant son verre. De retour en peignoir-éponge, elle se sert un nouveau whisky, s’adresse à Léopold d’un ton rogue :

— J’espère que je te plais, au moins, toi ? N’oublie pas que tu n’es qu’un gigolo à mes crochets. À ma botte !

Le mannequin en smoking blanc l’agace. Elle le saisit par ses revers de veston, le relève, l’installe debout dans une attitude d’homme du monde, verre et cigare aux doigts.

— Tu es à mon service, grand con. Je veux que ça marche, vu ?

Avec lui, au moins, elle a tous les droits, y compris celui de se croire une belle femme injustement délaissée.

— Regarde-moi, grand con ! Rince-toi l’œil !

Elle ouvre son peignoir devant lui, qui la domine de la tête et des épaules.

— Profites-en, je suis une vraie femme, moi... pas une de ces anorexiques, là... prépubères à la con !

Après la douche, elle a passé son sexe au sèche-cheveux, pour faire bouffer la fourrure noire, dégager le clitoris mauve. Elle encadre sa vulve de ses mains ouvertes en éventail.

— Regarde-moi ce bijou ! Tu vois comme c’est bien dessiné, comme tout est en bien en place, en harmonies colorées...

Elle effleure les différentes parties.

— Ma toison en triangle... mes petites lèvres comme des pétales... mon bouton en forme de grain de grenade... Quelle merveille ! Quel gâchis ! Les hommes s’arrêtent à ce que j’ai de moche autour. Alors que c’est ça, l’essentiel : « la chatte », comme ils disent. Et puis attention, je suis drôlement chaude. Je suis la femme idéale... et personne ne le sait !

Elle s’approche pour mieux s’exhiber, soulève ses seins lourds, dont elle tapote le bout rose-thé pour le faire pointer. Elle voudrait se faire téter, mais Léopold est si grand qu’elle manque se brûler le mamelon à la braise de son cigare. Elle recule en le couvrant d’injures, se ressert à boire.

La régularité des traits du jeune homme la trouble. Elle se figure qu’elle a invité tel ou tel de ses élèves préférés. Ah, comme elle aimerait faire son cinéma sur son bureau, en pleine classe !

— Tu n’es pas excité, tu ne bandes pas... avec tout ce que je te montre ! Dis, grand con !

Sa colère monte. À bout, elle saisit Léopold, lui arrache son verre et son cigare. Elle plie le mannequin, le met à quatre pattes, tête relevée, comme un chien d’arrêt. Elle le chevauche, lui tire les cheveux, dont elle arrache des poignées en criant des insultes. En même temps, elle se frotte contre le dos musclé sous le veston infroissable. Voilà, elle a déjà joui. C’est toujours ça de pris !

Descendue de monture, elle vient se placer devant le visage levé aux traits figés. Elle lui offre son sexe à renifler, tout en martelant de fortes claques les joues, qui refusent de rougir.

— Ça sent la vraie femme, hein, dis, connard ?

Elle ajoute plus bas :

— Beau, jeune, sans défense. Je t’ai payé, je t’ai machiné, tu m’appartiens.

Elle remet Léopold debout, le déshabille en commençant par le nœud papillon. Elle lui arrache tout, jusqu’aux chaussettes, aux chaussures hors de prix. Le salaud ne bande toujours pas. Le vibromasseur prêt à l’emploi se trouve encastré derrière la trappe discrète qu’elle a pratiquée au bas-ventre. Elle jette Léopold par terre.

— À mes pieds, chien ! Fais voir tes fesses !

Elle empoigne une cravache, fouette de la tête aux pieds le pantin qui roule en rebondissant sur la moquette. Elle frappe avec tant de rage qu’elle arrache un doigt, le nez, ferme un œil. Elle ne s’affole pas, elle consomme un Léopold par semaine, qu’elle remplace dès qu’elle l’a détruit. Ils sont faits pour ça.

Elle s’acharne à coups de cuir sur le nombril : là est fixé le bouton-pression qui commande le mécanisme de l’érection. Le petit panneau carré du cache-sexe ne tarde pas à basculer. Dans un discret bruit de rouages, le gode sort de sa cachette.

— C’est la punition qui te fait bander, hein, grand con ?

Elle étend Léopold sur le dos, l’enfourche cravache levée, mais elle a du mal à s’empaler sur l’épaisse tige que le moteur fait vibrer. Elle s’ouvre la fente à deux doigts, fait mouvoir son bassin, hurle ses ordres :

— Vas-y, baise-moi ! Il faut tout leur apprendre, à ces grands cons !

Elle s’agite sur son esclave jusqu’à ce que le pénis entier soit logé en elle. Elle se soulève, se laisse retomber, lacère le smoking à coups de badine. Le visage aux traits parfaitement réguliers en prend pour son grade.

— Saleté ! Oui ! Chéri ! Comme ça ! Encore !

Le grand corps étendu craque sous les chocs de la croupe. Casser le beau jouet, c’est le grand plaisir. Elle aime tant déballer le suivant, le parer à son goût, avant de le violer, le piétiner, le briser, puis le jeter aux ordures.

En jouissant une fois de plus, Wanda presse à pleine main la poire souple des testicules-réservoirs pour s’offrir une éjaculation en geyser. Puis elle s’affale sur le robot, qui n’a pas débandé.

Il est deux heures du matin. Léopold est en pièces. La tête a valsé, le bassin est défoncé, le thorax crevé. Wanda, qui s’était endormie de tout son long sur le rebut, se secoue, hébétée.

— Dans quel état je t’ai mis, mon pauvre...

Elle se sent criminelle. Si ç’avait été un vrai humain, il y aurait du sang partout. Ne pas se laisser abattre : elle n’en a pas encore fini avec lui. Il faut se débarrasser du cadavre.

Armée d’un tournevis, elle dégage le pénis à piles. L’appareil resservira le prochain coup. Elle range la tête martyrisée avec les précédentes, dans l’armoire aux trophées. Avec des gestes lents, elle ramasse les restes couleur chair dispersés aux quatre coins du salon. Il faut encore achever d’écrabouiller les bras et les jambes à coups de talon, ouvrir un sac-poubelle neuf, y entasser les débris, vider ses ordures par-dessus, avec la bouteille de scotch vide, l’emballage de la pizza, la ficelle du chorizo.

Pas question d’abandonner tout ça dans la cour de son immeuble. On pourrait l’accuser. Les gens voient des serial killers partout.

Elle s’habille à la va-vite, d’un tailleur sans rien dessous. Elle empoigne le sac-poubelle plein, prend l’ascenseur la peur au ventre, se glisse dans sa voiture sans claquer la portière. Elle roule dans les rues désertes, jusqu’à la place d’Italie. Après avoir inspecté l’esplanade, elle balance le paquet dans la grande benne du centre commercial Galaxie...

Elle aussi se sent brisée, tout d’un coup. Elle retourne à sa voiture en titubant. Vite, un lit où s’effondrer.

Demain, après le lycée, elle ira s’acheter un nouveau Léopold, du côté du Père-Lachaise, cette fois : dans le Sentier chinois du XIe. Dans une vitrine, elle a repéré un grand blond au regard impérieux, qui lui fait presque peur. Elle va lui apprendre à vivre, à celui-là ! Il est si proche de la perfection qu’elle n’aura presque pas de retouches à lui apporter. Juste lui greffer l’indispensable complément génital.

Elle se gare au pied de son immeuble. Toutes les fenêtres sont noires, à l’exception d’une seule. Encore un pauvre type qui soigne son insomnie devant la télé ! Elle pourrait lui faire une visite, armée d’un hachoir. Non, c’est son propre appartement : elle a oublié d’éteindre avant de sortir.

Elle n’a cours qu’à midi, le mardi, elle va pouvoir faire sa nuit. Elle sera d’attaque, pour entamer une nouvelle journée parmi ces ordures de mecs.

« Ordures ! »

La voilà qui verse une larme salée en pensant à sa divine chatte en jachère...

GARDER LA POSE

Romuald Ward

Ne pratiquant aucun sport impliquant une douche collective dans des vestiaires, et la sexualité n’étant jamais abordée en famille, Ahmed ne prit conscience de la taille de son engin qu’en colonie de vacances, à l’âge de quatorze ans. Lorsque sous la tente tous annoncèrent les relevés au double décimètre qu’ils établissaient depuis leurs premiers signes de puberté, Ahmed annonça un chiffre formé de la moyenne de ceux qui avaient parlé avant lui, et s’en fut compter aux toilettes en estimant un centimètre par épaisseur de pouce.

Devant le résultat, il éprouva un sentiment d’anormalité, renforcé par la correction faite au triple décimètre une fois de retour chez ses parents. Jusqu’à la fin de sa croissance – qui lui ajouta encore quelques centimètres – il angoissa à l’idée de la réaction de la première fille qui le verrait nu.

Sa première fois se fit dans une cave de banlieue, à la sortie d’une boîte de nuit, dans l’obscurité, et il était autant bourré que la fille – laquelle lui lacéra les épaules de ses american nails et hurla à ses oreilles que c’était bon comme jamais. Cette réaction lui fit prendre conscience du pouvoir qu’il détenait, et le reste de son adolescence lui forgea une aura dont la croissance lui permettait de plus en plus facilement de séduire les filles, sa réputation accrue par le fait qu’il n’allait jamais à la piscine, refusant d’être un phénomène de foire.

Ahmed traversa le lycée puis un BTS avec de nombreuses copines qu’il n’avait jamais de mal à séduire pour peu qu’elles en aient entendu parler auparavant. Doux et respectueux, tel que sa mère l’avait éduqué, il ne tira de sa difformité aucun avantage, conservant une fois même près d’un an une petite amie sans la tromper, et sans que cela lui traverse l’esprit. Toutes appréciaient d’ailleurs qu’il soit motivé par les femmes et pas par le sexe.

À dix-neuf ans, alors qu’il s’apprêtait à continuer de renverser les filles jusqu’à ce que l’une mérite d’être épousée, pour emménager dans un immeuble des environs avec elle en devenant un regret pour le reste des femmes du quartier, sa particularité physique suscitait chez certains davantage que de la jalousie.

À 3 heures du matin, le patron de boîte de nuit le saisit fermement par l’épaule. Les autres jeunes s’écartèrent servilement et malgré la musique, les spots et les flashes, le boss n’eut aucun mal à se faire comprendre. Docilement, Ahmed le suivit : les gérants de boîte de nuit sont des hommes influents et aux larges ramifications, qui peuvent faire de la vie d’un fêtard un paradis gratuit comme une plaine stérile. Noctambule discret, ni violent ni excité, Ahmed ne venait que pour rencontrer des filles, ne faisait l’objet d’aucune restriction de la part des videurs, et s’inquiétait d’avoir attiré l’attention d’un homme aussi puissant dans le quartier.

Le patron le fit passer au dancing de l’étage, où les clients admis étaient moins jeunes, moins regardants à la dépense et plus pâles de peau. Ils se frayèrent un chemin entre les danseurs jusqu’à une table encombrée et des banquettes de velours rose.

— C’est avec lui qu’il faut que tu parles, lui indiqua instamment le patron.

Un quadragénaire massif, cheveux gominés et gourmette aux deux poignets, dans des vêtements brillants, était assis entre deux blondes dont une avec implants. Elles étaient toutes deux en minijupe et en bottes hautes. En face, un homme en costume avait replié un ordinateur, des DVD et des papiers à l’arrivée du garçon. Le patron s’assit sur un pouf et montra le jeune beur du doigt :

— C’est de lui qu’elles m’ont parlé, les serveuses.

Le gominé regarda le torse d’Ahmed, ses biceps travaillés en salle de musculation et son entrejambe, sans s’attacher au visage.

— C’est toi, Ahmed ? Bien. Tu es majeur, mon garçon ?

— Oui monsieur.

— Tu as déjà regardé un film porno ?

Interloqué, le garçon se tut, celle des deux filles qui comprenait le français ricana et le producteur de films sourit.

— Réponds, on ne va pas te manger.

— Des fois, avec des amis.

— Bon, alors tu sais comment ça marche. Tu travailles où ?

— Je prépare un BTS de maintenance électrique.

Ahmed se demandait pourquoi l’homme avec les bagues aux doigts l’avait fait venir et en voulait au patron de la boîte de l’avoir amené. Autour de lui, des trentenaires buvaient et dansaient, trois filles seules le regardèrent en gloussant.

— Tu as envie d’avoir de l’argent ?

Ahmed se tut encore. Il avait toujours fui les dealers et les plans foireux de recel, se tenant à l’écart des soucis. Il chercha une phrase qu’on ne pourrait lui reprocher.

— Ma mère m’a toujours appris à être honnête, monsieur.

— C’est un job honnête, avec un contrat en règle, rétorqua le gominé sans le moindre sourcillement. D’ailleurs, beaucoup d’hommes seraient prêts à me payer, moi, pour que je leur fasse faire ce que je vais te proposer.

Il but une grande gorgée de whisky-coca sans lui proposer à boire.

— Chaque année, mon entreprise sort une trentaine de films pornographiques. Il y en a pour tous les goûts. Mais il faut toujours veiller à se renouveler n’est-ce pas ? On recrute en permanence et on paye bien. Or, on m’a dit que tu avais une particularité physique. Vingt-neuf centimètres, c’est ça ? Ça m’intéresse de te faire travailler. Si tu es résistant et capable de tenir le rythme, ça peut te faire gagner plusieurs milliers d’euros par semaine. Par semaine ! Tu ne me feras pas avaler que tu refuses ça.

— Mais je ne veux pas travailler dans le porno ! Tout le monde le saura. Si ma mère l’apprend, elle se tuera.

— On peut très bien faire des DVD que pour les pays étrangers. On te fait bosser pendant deux semaines en Hongrie, tu reviens avec ton fric, tu offres une nouvelle voiture à tes parents.

— Je ne veux pas. J’aime pas ça. Pour moi, le sexe c’est juste cool.

Celle avec les implants lui sourit, l’homme en costume à ses côtés haussa avec lassitude les épaules, le patron de boîte voyait s’échapper son pourcentage, tandis que le gominé l’épinglait droit dans les yeux :

— Et te taper quinze gonzesses par jour, ça te tente pas ? Je t’offre mille cinq cents euros par jour de tournage.

— Je ne veux pas, cria aussitôt Ahmed en soutenant son regard. Je ne veux pas de fric comme ça. Pour moi, le sexe c’est pas comme ça. Jamais. Les pornos, c’est de la baise industrielle, comme les animaux.

Le producteur était furieux de l’humiliant refus, même si les bruits de la boîte avaient couvert l’éclat de voix. L’homme à la gauche d’Ahmed lui saisit le bras.

— OK, moi, je te comprends, et maintenant, tu te calmes. Mais on ne fait pas que de la production de films. On a aussi une ligne de sextoys. Tous les accessoires pour adultes. Tu sais ce qu’est, un gode ?

Ahmed approuva en regardant fixement ses mains, visage fermé. Il ne voulait pas regarder la blonde décolletée à implants pour ne pas donner aux autres la satisfaction de le voir bander.

— Bien. La difficulté, c’est de les rendre réalistes, surtout les très gros. Certaines femmes aiment quand c’est très gros. Alors, on fait des moulages sur des vrais. Tu seras seul dans une pièce avec un moule en plastique, tu accepterais ? Personne n’en saura rien, on mettra un de nos acteurs sur l’emballage pour lui faire de la promo et ton nom sur le chèque.

— Par chèque ?

— Oui. Deux mille euros ?

Le commercial regretta immédiatement son ton interrogatif, car Ahmed doubla aussitôt le prix. Le producteur gominé fusilla son commercial tout en approuvant de la tête. Il finit son verre et se leva, suivi par l’homme en costume et le gérant de la boîte.

Ahmed attendait avec les deux filles qui essayaient de discuter avec lui, puis elles partirent danser avec des clients. Il resta assis seul. Puis l’homme en costume vint le chercher au bout de vingt-cinq minutes et le guida à une salle vide, avec des canapés usés et des tables au rebut, une télévision, des plantes vertes. Les lumières étaient blafardes, les autres hommes en bras de chemise. Le producteur avait sorti une caisse remplie d’une mousse blanche.

— Déshabille-toi.

Il garda son caleçon, mais le quadragénaire ventru lui sourit. Alors, il l’enleva, et laissa la quinzaine de centimètres de chair apparente, sans chercher à la cacher. Le producteur se figea dans un rictus jaloux et installa le moule blanc en lorgnant d’un œil.

— Mets-toi debout devant la table. Mate un peu les magazines pour bander. Puis il épousseta de la poussière de ses vêtements brillants.

Ahmed feuilleta quelques magazines épars, posés devant une télé éteinte, et se mit en condition en examinant une rousse à gros seins photographiée sous tous les angles. Le producteur creusa à l’intérieur des deux pavés de cire molle et les emboîta autour du sexe d’Ahmed. Par un trou entre les deux moitiés, le commercial fit glisser de la cire liquide, bougeant la boîte pour qu’elle se répartisse partout, avant de placer un bouchon plastique sur le trou. Ahmed était rouge de gêne de cette énorme boîte autour de son sexe et qu’un homme le manipule ainsi, mais la curieuse sensation de la cire le maintenait en érection. L’homme en costume prit deux étaux pour fixer la boîte à la table :

— Maintenant, faut que tu bandes une heure sans faiblir.

— Quoi ! Tant que ça ?

— Regarde les magazines. Si tu faiblis, dis-le-moi très vite. Sinon faudra recommencer.

Pendant dix minutes, Ahmed se concentra sur les magazines et fit appel aux tréfonds de son imagination en tournant les pages. Il sentait que la cire, qui avait été une douce sensation fraîche et liquide, se durcissait autour de son membre, et que ce sentiment désagréable l’emporterait. Ahmed hésita une minute supplémentaire avant d’oser parler.

— Monsieur ! Je deviens moins dur.

Ahmed ne pensait pas au risque de ne pas être payé, mais ne voulait surtout pas perdre la face. Comme si sa virilité était emprisonnée dans le moule.

L’homme en costume quitta son fauteuil au fond de la pièce et ne le regarda même pas en appuyant sur le lecteur de DVD.

Une jeune brune était en train de se masturber sur un lit, utilisant divers accessoires colorés, puis elle se levait en enfilant une nuisette pour aller ouvrir à un plombier, qui, ni une ni deux, la baisait sur la table de la cuisine.

La scène suivante montrait une femme de ménage qu’il lui semblait connaître, surprise en train d’utiliser de manière non conventionnelle le manche de son plumeau par son employeur. Le patron assit l’employée sur une machine à laver pour la baiser.

C’était tellement mécanique et stéréotypé, jusqu’aux cris des femmes, qu’Ahmed se sentit mollir de nouveau. Il rappela l’homme en costume. Celui-ci sortit de la pièce pour revenir aussitôt avec les deux blondes. Celle avec les implants s’approcha, et Ahmed lui dit naïvement bonjour.

Elle l’embrassa avec la langue, en promenant ses ongles sur ses épaules puis son buste.

— J’ai vu qu’ils te plaisaient.

Ahmed garda la bouche ouverte pendant qu’elle sortit ses seins artificiels de son tee-shirt pour les frotter contre ses pectoraux. Son sexe durcissait de nouveau.

— Tu préfères les miens ou ceux de Mélissa ?

Ahmed leva la tête et vit que Mélissa avait enlevé son top et son soutien-gorge, sans interrompre son sourire mécanique. Il la reconnut comme étant la femme de chambre du film. La blonde aux implants caressa la boîte blanche.

— Dommage qu’elle soit déjà occupée... Elle est aussi longue qu’on le dit ?

— Plus encore, sourit Ahmed, le rouge aux joues.

Elle le regarda droit dans les yeux, promenant son index de la pomme d’Adam au pubis de manière très professionnelle, lentement.

— Je serai la première à tester l’engin de plastique. Comme ça, tu auras l’impression de me baiser, hein ?

Elle lui sourit.

— Tu bandes dur ?

Ahmed se rendit compte qu’il était comprimé dans le moulage et approuva de la tête. Elle joua avec ses tétons, puis attrapa Mélissa qui examinait un ficus pour lui caresser les seins. Aussitôt, elles exécutèrent sous ses yeux un strip-tease en s’embrassant, lui dévoilant toute leur anatomie vêtement par sous-vêtement, entrecoupé de quelques mots seulement :

— Moins vite, pas le string tout de suite, les fesses maintenant...

Fasciné, les mains sur la boîte blanche et hors de portée des filles, Ahmed ne comprenait pas qu’il s’agissait de scénographie et non de plaisir. Elles se retrouvèrent nues, Mélissa allongée sur la table, jambes écartées face à Ahmed ; la blonde à implants s’assit sur son visage et commença à mimer la jouissance. Puis après trois minutes, elle se pencha en avant et lécha à son tour, tout en lançant des regards aguicheurs au jeune homme, tandis que toutes les quinze secondes, Mélissa criait :

— Oh oui, Valérie !

Ahmed n’était plus en mesure de penser, Mélissa pensait à l’entretien de ses propres plantes vertes et Valérie que Mélissa était mal épilée.

Valérie s’allongea à son tour sur le dos, et Mélissa se mit à genoux devant elle, un gode à la main, mais beaucoup plus proche d’Ahmed. Elle écarta largement les jambes, se cambra, et commença à caresser sa partenaire. D’une voix sans émotion, elle rappela à Ahmed qu’il pouvait toucher.

Celui-ci était hypnotisé par les fesses et les cuisses ouvertes sous ses yeux, à trente centimètres, la peau ferme et bronzée, les grandes lèvres écartées, l’anus visible qui excitait le jeune homme. Il promena ses mains sur les fesses, les hanches, tournant autour de l’essentiel. Finalement, il toucha délicatement sa chatte, lui tripota maladroitement le clitoris, sans oser toucher la rondelle rose qui semblait lui faire des clins d’œil. Ahmed commençait à sentir le moulage comme un carcan trop étroit.

Puis il entendit gémir Valérie, et Mélissa s’écarta pour lui permettre de regarder le gode lubrifié s’enfoncer mécaniquement dans la chair de la blonde, dont les hanches rebondies et le ventre charnu se relevaient régulièrement. Excité et frustré, Ahmed aurait déjà arraché les charnières s’il n’avait pensé aux quatre mille euros. Néanmoins, il sentait monter sa jouissance et essuya une goutte de sueur.

— C’est toujours dur ? demanda Valérie, se rappelant sa mission.

Aux yeux du garçon, elle sut que oui. L’homme en costume cria que dix minutes étaient encore nécessaires. Mélissa croisa longuement ses jambes avant de descendre la table et de passer dans le dos d’Ahmed. Elle lui caressa les fesses en collant ses tétons contre lui, lui léchant le lobe d’oreille droit. Regardant le plafond, poussant le gode toutes les cinq secondes et un cri toutes les quinze secondes, Valérie se demandait si la taille de ce sexe gênait pour s’habiller ou pour pisser, se souvenant qu’après la pose des implants, il lui avait fallu des mois pour s’habituer à dormir sur le ventre, aux douleurs dans les aréoles le matin, à la garde-robe à racheter avec des armatures solides.

Elle se disait qu’elle aimerait bien regarder à quoi ressemblait sexe du jeune homme, mais qu’il était hors de question qu’elle baise avec lui. Quand il avait refusé de tourner, elle avait été rassurée, terrifiée à l’idée d’être pénétrée par une difformité. Elle eut une pensée pour les femmes qui fantasmaient dessus. D’un œil, elle vit le producteur revenir.

La boîte blanche fut alors prise des secousses. Ahmed regardait fixement la chatte de Valérie, fasciné par les gros seins et l’impossibilité de la toucher. Mélissa, qui tournait machinalement les mains sur le torse du beur, fut la première à voir que le moulage était parcouru de forts tremblements. Ahmed couvert de sueur, râlant comme à la torture, les joues rouges, les yeux fixés, à présent tressautant sur place. Les charnières en plastique de la boîte gémissaient et Mélissa appela Valérie :

— Regarde !

— Oh non ! Il va briser le moule !

— Barrez-vous, cria le producteur en poussant Valérie de la table pour appuyer des deux mains sur le sommet de la boîte.

Il faisait face aux yeux dilatés du jeune homme.

— Alors, imbécile, tu voulais me faire avaler que tu n’aimais pas bosser dans le porno ? Je n’ai rien gobé à ça.

Et il ouvrit la bouche pour l’insulter.

Retenues par le producteur, les charnières résistèrent, mais le bouchon en plastique sauta en l’air et un geyser blanc jaillit du moulage à plus d’un mètre de hauteur, comme une bouteille de lait sous pression, aspergeant la chemise du producteur sur toute sa hauteur jusqu’aux cheveux. L’homme porta ses mains baguées en hurlant à sa gorge pour recracher ce qui était tombé dans sa bouche grande ouverte. Ahmed s’écroula évanoui sur la table, agité de spasmes, tandis qu’à ses genoux le producteur s’enfonçait les doigts dans la bouche pour essayer de se faire vomir.

TOUTE RESSEMBLANCE, ETC.

Servane Vergy

Depuis que j’avais quitté l’université muni d’un diplôme en lettres modernes obtenu à l’arrache, je travaillais comme directeur de collection pour un petit éditeur de revues professionnelles, spécialisé dans le domaine de la charcuterie.

Du bon usage du boudin, Charte de la tripe éthique ou encore Haro sur la rillette étaient quelques-uns de mes bébés. Bien sûr, ce job honnête mais purement alimentaire ne satisfaisait pas pleinement l’homme timide et romantique, amoureux de la belle langue, de l’amour et de la Femme, que j’étais.

Je m’installais dans une calme routine, ponctuée de saucisses et d’andouillettes jusqu’à ce que je réponde à cette petite annonce et que je sois sélectionné pour occuper le poste de directeur de collection pour un éditeur de littérature érotique féminine. Ça claquait.

Érotique... Tant de promesses dans ce vocable. À mille lieux du boyau, du trivial et de la pornographie. Un terme onirique, prometteur, chic en diable, j’imaginais mille princesses alanguies sur des parterres de satin, toutes courbes subtilement dévoilées, offertes aux sensuelles caresses que l’homme raffiné saurait leur donner.

Féminine... Oui, je l’avoue, je vouais un culte à la Femme et à ses atours. La Femme, symbole de perfection, incapable de vulgarité, incarnation de la douceur, de la tendresse et de la candeur. Certes, ma timidité maladive et ma crainte de décevoir me tenaient souvent à distance de celles que je convoitais. D’une manière générale, on peut dire que je manquais de confiance en moi, dans la vie comme au travail. Mais le fait d’avoir été choisi, après trois entretiens successifs, par l’éditrice elle-même, relevait pour moi d’une victoire sans pareille.

Oui, parmi les petits kékés habillés en Kooples petit cul taille 34, les pleins de mèches grisonnantes à la BHL, les bobos suffisants, et les Génération Y omniscients et fats, j’avais été choisi. Moi ! L’homme qui aimait les femmes !

Et sans rire, vous savez quoi ? Le seul garçon dans cet univers de femmes, ce serait moi. La standardiste ? Une femme. La responsable clientèle ? Une femme. Le magasinier ? Une magasinière. La graphiste, la maquettiste, l’illustratrice... Des femmes ! Les auteurs étaient tous, sans exception, des auteures, des écrivaines, de sublimes reines de la plume et du Robert...

Quant à l’éditrice, ferme, autoritaire, mais perceptiblement juste et bonne, elle m’avait stipulé, lors de la signature de mon contrat, que je devais être prévenant avec tout le personnel, très prévenant, « est-ce que c’était bien clair ? ». J’avais opiné du bonnet, bien sûr que j’allais rendre service à ces dames. Comme je vous l’ai dit, j’aimais la Femme, la satisfaire, combler la moindre de ses attentes – je me voyais déjà négocier au téléphone pour l’une de mes protégées un rendez-vous express pour la pose d’une french manucure, ou une nuit d’hôtel 5 étoiles lors d’un déplacement professionnel.

Mon bureau circulaire était situé à l’épicentre des locaux qui formaient un soleil dont mon antre était le noyau, de manière que toutes les dames des lieux puissent venir me voir directement, sans avoir à passer par un couloir, au vu et au su de toutes les autres. J’imaginais bien que la discrétion et le silence étaient de mise dans ce temple de la créativité artistique. Un corridor privatif, partant de mon bureau, reliait directement mon espace au hall donnant sur la rue, me permettant de sortir et d’entrer à ma guise.

Le jour de ma prise de fonctions, la « taulière » m’apporta un exemplaire de chaque titre de la collection que j’allais diriger. Elle insista pour que je les lise tous afin de m’imprégner tant du fond que de la forme. Outre le labeur de lecture et de sélection des textes que l’on m’octroyait, je devais également accompagner les écrivaines lors des salons littéraires érotiques, gérer l’intendance, bref, veiller à leur bien-être. Une sorte de Monsieur Oui, protecteur et bienveillant.

Avide de douceurs sucrées, je me saisis du premier exemplaire de la pile et commençai à lire Réjouissances automnales. Ça sonnait bien. J’imaginais un cornet de marrons chauds, tout fumant, grignoté au coin de la rue par un couple d’amoureux post-pubères, sur un banc patiné par les ans. Eh bien, non. Une dame que la pudeur n’étouffait pas racontait comment, partie à la cueillette des champignons, elle s’était trouvée cernée par un rempart d’amanites phalloïdes de chair et de sang qui lui avaient fait gentiment sa fête. Le langage n’était pas vraiment proche de ce que j’avais pu imaginer, poétique et diaphane. On s’approchait plutôt d’un discours âpre que je croyais réservé aux hommes. Incroyable.

Je saisis le deuxième exemplaire de la pile : Confidences très spéciales. Des révélations sur le trafic des ailerons de requin réputés booster la libido féminine ? Nenni point. Une jeune fille bien mise racontait par quels talents elle avait, lors de la confession, obtenu le pardon de l’homme censé résister à la tentation. Effaré, je posai le tome d’une main tremblante et me saisis du troisième.

Je commençais à transpirer. Ménagères affamées. Je songeai aux affres du chômage qui propulsait les femmes, toujours les premières victimes en cas de crise, dans l’enfer de la prostitution, mais non. Non ! Dans une cabine d’essayage, une mère de famille se faisait visiter le popotin par un jeune stagiaire, pendant que le mari réglait la note à une caissière pas dupe.

Alors c’était ça, la littérature érotique féminine ? Aussi paillarde, aussi trash, aussi brutale que la littérature masculine ? Les fantasmes des femmes n’étaient donc pas faits d’étreintes sur des lits de pétales de rose, et ponctués de tirades dithyrambiques sur l’Acte ? La Femme, cette créature évanescente, était donc capable de penser et de désirer « comme un cochon » ? Dans ma confusion, je ne m’étais pas aperçu que je bandais. Ça alors ! Ces petites garces avaient réussi à me mettre la gaule, par phrases perverses interposées. Oui, ces putes que je croyais respectables, me transformaient en ogre turgescent, prêt à en attraper une et me la coller sur le truc vite fait et hop.

Je sursautai. La daronne venait d’entrer. D’un geste parfaitement maîtrisé, elle ferma le verrou de toutes les portes. Elle se contenta de soulever sa jupe et, juchée sur ses Louboutin de chienne de luxe, se pencha sur le bureau, écarta bien les fesses, et attrapa mon zgeg pour se le ficher au cœur de sa cible, comme ça, fastoche, sans faire d’efforts, visiblement pour elle, c’était la routine heureuse. Elle prit son plaisir très vite, se rajusta, m’attrapa par les cheveux en disant « tu as du boulot, petit enfoiré, tu sais pourquoi tu es payé, maintenant, j’espère, tu as compris, hein ? »

Elle me colla une petite claque amicale sur la joue avant de se tracer. J’étais hébété. Je regardai entre mes jambes, ma chose était encore raide, j’en étais le premier surpris, et tout s’accéléra.

Au-dessus de chaque porte, il y avait un petit voyant indiquant le nom d’une écrivaine maison : quand il s’allumait, je devais bloquer tous les autres verrous, me rendre dans le bureau indiqué, et satisfaire les besoins de la locataire. Dès que j’en avais terminé avec une, je devais retourner dans l’épicentre, reluquer les panneaux, et visiter la suivante, sans oublier de vérifier les verrous pour éviter confusions et jalousies.

Durant cette première journée, je dus successivement cunnilingusser Lolita Love, fister Angélica Colomba et me faire sodom par Aurore de Saint-Amant, munie d’un gode-ceinture aussi gros que l’avant-bras d’un orang-outan. Il va sans dire que cette première nuit, je tombai comme une masse, dans mon esprit tournoyaient des images de sorcières aux cheveux de feu tenant un livre dans une main, un dildo dans l’autre, avec en fond sonore des rires d’écrivains romantiques à succès... Marc, où es-tu ? Guillaume, sauve-moi !

Ma deuxième journée ressembla à la première : trente minutes de lecture de textes féminins pervers pour quinze minutes de fornication transpirante, et rebelote. Je me répandis sur le visage de Victoire de Pompadour, je me fis fesser par Marie de Pureville, je dus boire à la source d’Alba de Rosy.

Puis les journées se suivirent et se ressemblèrent. N’oublions pas que la nuit, j’étais également de service. Quand Luce de Saint-Onyx me bipait à trois heures du matin, je devais la rejoindre au garde-à-vous pour qu’elle me fasse son affaire. Idem, lors de nos déplacements en province, je devais me montrer docile si Lorelei Beauty tenait à se faire reluire le fondement dans les toilettes du TGV, ou si Laura Krystal souhaitait se faire tripotailler sous la courtepointe de mohair vieux rose qui couvrait nos genoux, à l’insu du regard des autres voyageurs de première classe.

J’étais devenu le sextoy de ces dames. Sextoyboy.

Les premiers temps, je fus submergé par un sentiment de trahison. Je devais me rendre à l’évidence : la Femme pouvait se montrer pire que nous. Pire salope qu’un bonhomme, et merde, quoi. Et puis, je m’habituai à cette idée. Je fis le deuil de la Femme idéale, comme m’aurait dit un psy. Mieux, je commençais à apprécier ma situation. Mon statut faisait des envieux. On admirait ma fougue, mon endurance, ma résistance.

Les Alphamen m’adressaient la parole pour la première fois de ma vie. Certains voulaient même devenir mes amis. D’autres me touchaient en loucedé pour me voler un peu de ma Force. Je passai ainsi plusieurs mois à conjuguer les pratiques sexuelles à tous les modes et à tous les temps. Mais au fur et à mesure que les jours passaient, la frontière entre les écrits de mes auteures et la réalité se faisait de plus en plus mince.

Un matin, je ne fis plus la différence entre ce que j’avais lu, ce que j’avais fait, et ce que j’avais imaginé. Je pétai une durite. Je pris le petit corridor privatif qui menait vers la sortie et je m’échappai. Après quelques pérégrinations délirantes, je me retrouvai à Sainte-Anne, tout anémié, tout maigre, le cerveau en choucroute bio, je ne vous explique pas le tableau.

On s’occupa de moi, je repris de belles couleurs roses. Quelques kilos aussi, j’en avais bien besoin. Petit à petit, mes neurones se remirent dans le bon sens. Seulement voilà. J’étais sur mes gardes. Dès que l’infirmière s’approchait avec ses gros nichons et son cul de pouliche, je n’avais qu’une crainte : qu’elle abaisse le drap d’un coup, avec un regard de psychopathe, pour me faire une fellation.

Idem, quand une de mes auteures, en toute amitié, venait me visiter, je plongeais ma tête sous les couvertures tel un pauvret des rues martyrisé par une marâtre, de crainte qu’elle me touche la teub. On me mit en maison de repos, avec interdiction pour le personnel de prononcer des mots obscènes tels que « pénis, vulve, périnée », des fois que je fasse une rechute.

Et puis la vie reprit son cours. Je sécrétai à nouveau de la bonne testostérone qui reprit le contrôle de mon esprit apeuré et me suinta de valseuses, des dessous-de-bras et du poitrail. J’étais guéri, ou presque. Avant que je ne reprenne mes fonctions, notre éditrice convoqua tout le personnel à mon insu : il fallait faire très attention à moi, j’étais passé à deux doigts de la camisole. Désormais, il ne faudrait jamais me contrarier. Ne jamais rien m’imposer. On devait se plier à mes caprices. Le temps de ma convalescence. Le temps que je remette le pied à l’étrier...

La situation est si plaisante que je ne suis pas prêt à me rétablir. Toutes mes auteures rivalisent de charmantes attentions à mon endroit, vous imaginez bien ce que cela donne. Non, je ne vous ferai pas de dessin. Je sais que vous êtes jaloux, et vous avez bien raison. Jouer les malades imaginaires m’a définitivement réconcilié avec la Femme et la Littérature.

TEXTOYS

Octavie Delvaux

En partant pour le Japon, Ian lui avait juré qu’il serait toujours présent à ses côtés.

Sa promesse l’avait fait sourire. Bien sûr il penserait beaucoup à elle, et le lui dirait souvent, au téléphone, par mail, ou encore par SMS. Mais comment ces messages envoyés par son amant à des milliers de kilomètres d’elle pourraient-ils compenser l’absence ? Comment la technologie pourrait-elle satisfaire son besoin constant de le sentir près d’elle, cette nécessité impérieuse de vérifier la force de son désir et d’éprouver la vigueur de son sexe ?

Joy était alors loin d’imaginer la surprise que Ian lui préparait.

Les deux amoureux étaient ensemble depuis six mois, guère plus, ce qui rendait toute séparation douloureuse. Ils avaient déjà connu l’éloignement trois mois auparavant, toujours à l’occasion d’un des maudits déplacements professionnels de Ian. Bien que courte, l’expérience s’était avérée particulièrement pénible pour Joy qui se morfondait toute la journée, rongée par la frustration. Sa chair, torturée par le manque, et enflammée par les scénarios coquins qu’elle ne pouvait s’empêcher de concevoir, était à la torture. Aucune de ses tentatives de masturbation ou d’exhibition solitaire devant la glace ne parvenaient à vaincre les hurlements incessants de son sexe qui exigeait celui de Ian.

Depuis leurs premières galipettes, l’hiver dernier, sous le sapin de Noël, les tourtereaux étaient devenus inséparables. Ils devaient avoir bu un drôle de philtre d’amour dont la magie se manifestait par une soif perpétuelle de l’autre. C’était une fièvre, un démon qui les possédait, les forçant à consommer encore et toujours leur union. Où qu’ils aillent, quoi qu’ils fassent, le charme opérait : il fallait qu’ils se rapprochent, qu’ils se touchent, qu’ils se chevauchent, qu’ils se dévorent et se perdent l’un dans l’autre dans une boulimie de sexe et de luxure. Pudeur et réserve s’évanouissaient lorsque leurs corps, guidés par le désir, s’exprimaient. Il n’était pas un caprice, pas une audace, que le couple ne pût envisager dans l’intimité de leur chambre. Toutes les extravagances sexuelles qui à l’extérieur faisaient débat y étaient traitées avec l’innocence propre aux sentiments et l’enthousiasme de la découverte. Ils s’aimaient, tout simplement, d’une passion pure et charnelle, qui justifiait toutes les folies.

Paris. Lundi 24, 20 heures

Voilà maintenant seize heures que Ian est parti. Il doit être à Kobe à présent. Là-bas il est cinq heures du matin. Joy imagine son arrivée dans la ville endormie, ses déambulations somnolentes, bagages en mains, dans les artères désertées, le regard ensommeillé du réceptionniste de l’hôtel qui lui tend la carte magnétique, sa belle silhouette s’effondrant sur le lit une fois la porte de la chambre refermée.

La sonnerie SMS de son portable la fait sursauter. Son cœur surpris bat la chamade. Ses doigts tremblent à l’idée que ce ne soit pas lui. Heureusement il s’agit bien de Ian, son nom aux trois lettres si bien assorties s’affiche sur l’écran :

Ian : Je suis bien arrivé. L’hôtel est très classe, mais tu me manques déjà, mon amour.

Joy : Super ! Je suis contente pour toi. Tu me manques aussi. Tu vas dormir un peu ?

Ian : Oui, mais pas tout de suite. Tu as mérité ta surprise !

Joy : Laquelle ?

Ian : Va voir dans la salle de bains, meuble bleu, porte de gauche, derrière le sèche-cheveux.

Joy : ?

Un sourire jusqu’aux oreilles, Joy se précipite dans la salle de bains et y trouve, bien caché, exactement à l’endroit indiqué, un sachet contenant une boîte en carton enrubannée. Elle ouvre le paquet et éclate de rire en découvrant son mystérieux contenu. Il s’agit de l’emballage d’un vibromasseur, un modèle élégant en forme de galet censé épouser les courbes féminines. Très émoustillée, Joy regagne sa chambre au pas de course. Des picotements d’impatience martyrisent son sexe. Rapidement, elle se débarrasse de son jean, puis de sa culotte, et se jette sur le lit, le jouet dans une main et son téléphone portable dans l’autre. Un doigt glissé entre ses petites lèvres lui confirme l’état d’humidité avancé de sa vulve. Suintante et gonflée, elle s’ouvre et se tend, tout offerte aux stimulations. Excitée comme une pile, Joy positionne le galet sur son sexe et actionne la molette. Les vibrations, très agréables, soulagent tout de suite ses démangeaisons. Sans se laisser distraire par le vif plaisir qu’elle éprouve, Joy tapote sur son clavier :

Joy : Merci. Quelle touchante attention ! Ma chatte est en vibrante compagnie.

Ian : Heureux que ça te plaise. J’étais sûr que tu ne serais pas longue à l’essayer. Raconte !

Joy : C’est délicieux, les vibrations sont subtiles mais précises, ça me donne des idées...

Ian : Moi aussi ! Ma langue lèche ton petit clitoris tout dressé.

Joy : Mhhh ! C’est si bon, mon amour.

Ian : Tu sens comme elle se démène, comme elle te titille pour te faire jouir ?

Joy : Oh oui ! J’adore ta langue.

Ian : Elle est chaude et humide. Elle s’agite sans relâche sur ton clito.

Joy : Encore !

Ian : Et ma bouche qui aspire tes lèvres, ma langue qui lèche ta vulve dégoulinante.

Joy : Vas-y, mon cœur, continue !

Ian : Et qui farfouille entre les interstices, et qui titille ton petit trou...

Joy : Mhhh...

Ian : Elle s’immisce de partout, et tu vas bientôt exploser, mon amour.

Joy : Oh oui ! Ça y est, je viens ! Aaah !

Ian : Quel bonheur ! Tu m’as bien excité ma chérie, si tu voyais dans quel état je suis !

Joy : Je te sucerais sur-le-champ !

Ian : Hélas ! Il faut que je dorme un peu si je veux être en forme tout à l’heure.

Joy : Bon repos, chéri.

Ian : A demain... pour une nouvelle surprise.

Joy : ;-)

Paris. Mardi 25, 22 heures

Joy a eu toutes les peines du monde à se concentrer sur son travail. Impossible de penser à autre chose qu’à Ian, qu’elle visualisait partout, assistant à une réunion, participant à un déjeuner d’affaires, flânant sur les boulevards, ou dormant tout simplement, ses beaux yeux noirs clos sur la solitude de sa chambre d’hôtel. Ce soir l’attente de la surprise la met dans un état de nervosité proche de la transe. Il est dix heures et Ian ne l’a toujours pas contactée. Et s’il dormait toujours ? Et s’il l’avait oubliée ?

« Bip bip – bip bip »

Voilà que son cœur s’emballe à la moindre manifestation de son téléphone. Fébrilement elle saisit l’objet et lit le texto de Ian :

Ian : Dans l’armoire de la chambre, étagère du haut, derrière les pulls.

Joy bondit hors de son lit, et sans se soucier une seconde du désordre occasionné, elle renverse le contenu de l’étagère sur le sol pour y dénicher l’intrus : un paquet rectangulaire. À l’intérieur se trouve un sextoy nettement plus explicite que le galet. En jelly rose translucide, il se compose de deux têtes d’inégale hauteur : l’une, centrale, imite un vrai sexe d’homme, tandis que l’autre, plus courte, et parallèle à la verge factice, représente une tête de lapin au nez particulièrement proéminent. « Le fameux Rabbit® ! » pense Joy, très enthousiaste, qui connaît l’engin de réputation sans jamais avoir eu l’occasion de l’essayer.

À peine s’est-elle allongée sur le lit, jupe relevée et culotte baissée, que Ian se manifeste à nouveau :

Ian : Tu l’as trouvé ?

Joy : OUI !

Ian : Alors tu sais que je vais te prendre ce soir ?

Joy : Ma petite chatte n’attend que toi pour être comblée.

Ian : Un instant, ma belle. D’abord tu vas me sucer un peu, tu m’as laissé très frustré hier.

Joy : Tu sais combien j’aime sentir ta queue au fond de ma gorge.

Ian : Alors prends-la en bouche, cette belle verge tendue que je te présente.

Joy : Ça y est, je te pompe très tendrement. Ma langue titille ton gland.

Ian : Mhhh, vas-y, lèche-la de partout, il faut qu’elle soit bien glissante pour te pénétrer.

Joy : Mais ton kiki a un drôle de goût de caoutchouc aujourd’hui ;-)

Ian : Tais-toi et suce !

Joy : Oui, mon chéri !

Ian : Ça suffit, je n’en peux plus, si je ne te baise pas maintenant, je vais exploser. Ecarte bien les jambes que je me positionne.

Joy : C’est fait, je suis totalement offerte. Vas-y ! Transperce-moi de ton dard !

Ian : Encore un peu de patience. J’aime te faire languir. Mon sexe très raide drague d’abord ta petite fente humide, il s’y frotte vigoureusement avant l’instant ultime.

Joy : Oh, c’est si bon de te sentir vibrer d’impatience sur mon con !

Ian : Et maintenant il commence sa lente progression entre les parois brûlantes de ton sexe. Il s’y glisse doucement.

Joy : Comme c’est bon de t’accueillir en moi. Ta queue est si douce, si remuante, si percutante !

Ian : Et maintenant je commence à te baiser vraiment. Sens-tu mon manche perforer ton ventre, mon bassin marteler vigoureusement ton clitoris ?

Joy : C’est si fort, mon amour ! Tant de stimulations ! Tu me baises vraiment bien !

Ian : Maintenant je passe à la vitesse supérieure, tout s’accélère : les frictions de ma queue, les frottements de mon pubis sur ta motte... et tu vas jouir, ma belle !

Joy : Oh oui, c’est merveilleux ! Je fonds de plaisir ! J’hurle ! Si tu pouvais m’entendre !

Ian : Demain, on fera ça par téléphone, j’ai très envie de t’entendre jouir. Et je te promets un orgasme mémorable. Bonne nuit, ma chérie.

Paris, mercredi 26, 21 heures

Joy attend l’appel de Ian, en relisant inlassablement le même texto : « Un orgasme mémorable. » Tant de mystère autour de ces quelques mots. Elle a dû se faire violence pour ne pas mettre l’appartement sens dessus dessous afin de trouver le pot aux roses.

Mais au lieu de la sonnerie d’appel, c’est bien le « bip bip » d’un SMS qui l’extirpe de sa rêverie :

Ian : Dans le salon, le chiffonnier, grand tiroir, derrière mes dossiers.

La fabuleuse chasse au trésor reprend de plus belle et Joy se précipite à corps perdu dans sa nouvelle mission.

À l’endroit indiqué, elle découvre, presque déçue, un drôle d’engin : long d’une trentaine de centimètres, l’appareil impressionnant se compose d’une tige surmontée d’une tête ovoïde de la taille d’un poing. L’ensemble, en plastique blanc peu séduisant, se branche à une prise 220 volts à l’aide d’un banal fil électrique. Rien de moins glamour que cette étrange machine étiquetée « Magic Wand® ». Joy est encore loin de deviner le déluge de sensations qui se prépare.

Ian : Branche-le, et assieds-toi sur le canapé. Baisse ta culotte et positionne l’embout sur ton sexe. Ne touche pas au bouton ON. Attends mon appel.

Joy : Bien reçu !

« Dring dring »

Ses doigts tremblants peinent à décrocher le téléphone.

« Allô mon cœur, tu es prête ? »

La voix de Ian, si chaude, si sensuelle, et déjà si dirigiste, lui coupe le souffle.

« Oui, je t’écoute, Ian.

— Vas-y, démarre et raconte moi tout. »

Ian, à l’autre bout du fil, entend d’abord le ronronnement caractéristique de la machine, puis des soupirs, des petits glapissements saccadés, ceux de sa compagne aux prises avec les vibrations ultra-puissantes de l’engin. D’une efficacité impitoyable, la Rolls Royce des vibromasseurs est fidèle à sa réputation. Enfin, dans ce concert de gémissements, Ian finit par distinguer des mots, ou plutôt des syllabes entrecoupées de souffles :

« Oh... mon... Dieu.... C’est si fort... oh là là... quelle poigne ! Whouaaah !

— Et tu aimes ce poing qui s’empare de ton sexe ? Cette force qui le saisit et ne le lâche plus ? Cette puissante chape de plaisir à laquelle tu ne peux plus te soustraire ?

— Oh oui... c’est divin... oh... je ne peux plus résister, je vais jouir...

— Vas-y !

— Aaaah !

— Ooooh ! »

C’est le cri rauque de Ian, qui jouit, lui aussi, de concert avec sa partenaire dont les hurlements féroces résonnent dans le combiné, comme autant d’échos magnifiques de son plaisir.

Paris, jeudi 27, 23 heures

Ce soir, Ian tarde à la contacter. Il n’a jamais été aussi long à se manifester. N’y aurait-il pas de cadeau aujourd’hui ? Rongée d’impatience, Joy n’a pas su résister. La tentation était trop grande. Au risque de gâter un peu la surprise, elle s’est saisie du gros vibromasseur, et dans l’attente de Ian, elle se masturbe sans réserve, la baguette magique collée à son sexe depuis plus d’une demi-heure. Les multiples orgasmes auxquels l’engin l’a soumise lui ont échauffé le sexe aussi bien que l’esprit. Ce ne sont plus qu’images de membres turgescents, de pénétrations brutales et multiples, qui défilent sous ses paupières closes. Plus lubrique que jamais, Joy n’est plus qu’un ventre incandescent en attente de la mâle présence. Et c’est alors que Ian se manifeste, à point nommé :

Ian : Je suis sûr que tu es déjà au lit à m’attendre, peut-être en vibrante compagnie. Regarde sous le matelas.

Lorsqu’elle se lève pour soulever le matelas, Joy est prise de vertige. Son sang, par trop remué, bat fort contre ses tempes. Elle attrape le pochon de velours et se recouche immédiatement. Cette fois-ci Ian ne plaisante plus du tout : en extirpant de l’étui un long godemiché rigide composé d’une succession de billes, tel un collier de grosses perles, Joy comprend les intentions crapuleuses de son partenaire. Ce soir, il a décidé de la toucher là où elle brûlait d’envie de l’être. Joy est fascinée par ce génie de Ian, qui sait si bien lire dans ses désirs les plus secrets, ceux qu’elle n’aurait jamais osé exprimer, mais qui lui creusent déjà les entrailles.

Ian : Je veux que tu t’installes nue sur le lit, vibromasseur et godemichés à portée de main.

Joy : OK.

Ian : Pose le Magic Wand® sur ton sexe, je vais te faire jouir encore : je te frictionne énergiquement la motte pendant que ma langue fouille ton sexe tuméfié par l’excitation. Puis elle s’égare plus bas, et découvre ton petit trou glissant de mouille. Il s’ouvre et se resserre au rythme de ton plaisir. Son impatience est palpable.

Joy : Oh oui, je vais jouir... aaah c’est bon !

Ian : Pose le godemiché sur ton anus.

Joy : Oui. La première perle est en place.

Ian : L’orgasme t’a considérablement dilatée. Je glisse une phalange dans ton petit trou, il est peu farouche, bien souple autour de mon doigt. J’ai envie de te prendre par là. Je sais que tu en meurs d’envie.

Joy : Oui !

Ian : Je sens ton anus palpiter au bout de ma queue, je pousse, l’anneau résiste un peu. Détends-toi, ma chérie. Voilà, je pousse doucement, et j’y suis, mon gland est logé en toi. Je ne bouge plus. Tu vas t’habituer, doucement mais sûrement.

Joy : C’est si puissant ! Sens-tu comme je m’ouvre pour toi ?

Ian : Oui, c’est merveilleux de te sentir si étroite et élastique à la fois... Tu t’offres, toute frémissante, au dard qui te fend. Ma main ne cesse de caresser ton clitoris, ta jouissance monte à mesure je te pénètre plus profondément. Deux, trois, quatre perles. Je sens les secousses de ton plaisir. Elles s’accélèrent, enserrent mon sexe.

Joy : Nous ne sommes plus qu’un seul corps fondu dans la même jouissance.

Ian : C’est une extase inouïe ! Je t’aime tellement ! Seul l’amour peut engendrer cette ivresse-là !

Joy : Comme je t’aime, aaah !

La tête de Joy retombe, lourde et épuisée, sur l’oreiller.

Paris. Vendredi 28, 18 heures

Encore un jour. Plus que vingt-quatre petites heures et elle le tiendra dans ses bras. Enfin elle sentira la puissance dévastatrice de son étreinte. Hier Joy a cru mourir de plaisir. Quel engin diabolique pourrait rivaliser avec la force des mots qu’il lui a écrits, car, plus encore que le godemiché, ce sont eux qui l’ont pénétrée et propulsée vers les sommets.

« bip-bip bip-bip »

Et si c’était Ian ? Joy attrape son téléphone le cœur battant.

Ian : Dans le couloir. Placard près de la porte d’entrée, poche droite de mon manteau.

Joy se rue dans le couloir de l’entrée et ouvre la porte du placard. Mais, au moment où elle glisse une main fébrile dans la poche du manteau, une cruelle déception la saisit : rien, il n’y a rien. Se serait-il trompé ?

Elle commence à tapoter un message sur son portable lorsqu’elle entend la serrure de la porte d’entrée grincer. Puis c’est la poignée qui s’anime, la porte qui caresse la moquette et... il lui apparaît. Ian est là devant elle, sublime dans sa veste de cuir, plus beau et plus sensuel que dans ses souvenirs. Il lui tend les bras et elle sait que l’étreinte qui s’annonce s’achèvera bien plus tard, dans les cris, la sueur, et l’odeur du sexe sur la peau.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups : participez à nos recueils !

« Osez 20 histoires de sexe » se veut une collection ouverte à toutes et tous.

Pour participer, rien de plus simple, il vous suffit d’écrire une nouvelle d’environ 15 000 signes sur un des thèmes suivants : chasse à l’homme, l’amour au bureau, sextoys.

Pour connaître les autres futurs thèmes de la collection ou prendre connaissance de nos conditions, n’hésitez pas à consulter le blog de la collection : http://osez-vos-histoires-de-sexe.com.

Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire, j’espère !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 4 juin 2012 par Zebook.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-362-3

© La Musardine, 2012.

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

ISBN de l’édition papier : 978-2-84271-541-0

En couverture :

© Jen Grantham / Vetta / Getty Images

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