« LE CADENAS »

Octavie Delvaux

Ce jour-là, Emilie avait lu dans le journal que tous les cadenas du Pont des Art, ces souvenirs accrochés aux grilles par les amoureux pour immortaliser leur union, avaient disparus en une nuit. Tentative dissimulée des autorités pour éliminer ces breloques inesthétiques ? Pied de nez d’un cartel anti-romantisme ? Le mystère demeurait complet. A la lecture de la nouvelle, Emilie avait nourri un mauvais pressentiment. Elle et son copain Simon avaient suspendu un cadenas sur le pont à leur arrivée à Paris. Depuis, à chaque fois que le hasard avait guidé leurs pas sur la passerelle, ils avaient pris plaisir à voir qu’il était toujours là, parmi une armée d’autres preuves d’amour narguant la Seine et ses bateaux mouches. Emilie n’était pas d’une nature superstitieuse. Pourtant, il lui semblait deviner dans cette profanation l’ombre d’un mauvais présage.

L’été arrivait à grands pas. Chaque matin, la chambre des tourtereaux baignait dans une lumière jaune annonciatrice des beaux jours. Les rayons du soleil réchauffaient les deux corps enlacés sous les draps, adoucissant leur réveil, qui s’éternisait en étreintes langoureuses.

A l’approche de la belle saison, Emilie avait entrepris de faire le ménage dans son dressing. Tandis qu’elle s’épuisait à la tâche, la jeune femme fit une trouvaille déstabilisante. Elle découvrit, soigneusement dissimulée entre deux sweat-shirts, un cadenas en tout point similaire à celui du Pont des arts. Interpellée, elle saisit la breloque qui se révéla solidaire d’un entrelacs de sangles de cuir caché au fond de l’armoire. Sa perplexité fut à son comble quand elle s’aperçut que l’étrange attirail, une fois déroulé, s’avérait être une laisse de chien et un collier. Le cadenas était fixé au fermoir de ce dernier. Le couple n’avait pas d'animal de compagnie ; Simon était d’ordinaire peu enclin aux cachotteries. Archétype de l’homme sain, sportif, un brin naïf, il avait séduit Emilie par son caractère de bon chien loyal. Pourquoi donc avait-il caché ces objets ? Quel usage en faisait-il ? Le cadenas intriguait particulièrement sa compagne… Il était fermé, quant à la clé, elle demeurait introuvable. Simon devait la conserver sur lui. Toutes ces manigances ne lui ressemblaient pas. La jeune fille voulut téléphoner à son compagnon pour lever le malentendu, puis elle se ravisa, sans renoncer à tirer l'affaire au clair. Afin de ne pas éveiller les soupçons, elle remit tout en place et résolut de surveiller Simon de près.

Le soir, Emilie accueillit son copain, de retour d’un marathon, avec les effusions d’usage. Mais son sourire s’effaça bien vite pour laisser place à une mine renfrognée. Tourmentée par le mystère du dressing, elle peinait à cacher son jeu. Le couple dîna dans la cuisine sans échanger une parole : Emilie n'était toujours pas d'humeur à la confrontation. Puis ils filèrent devant la télévision, rempart idéal aux conversations fâcheuses. Par habitude, ils se blottirent l’un contre l’autre sur le canapé, devant un talk show racoleur qui promettait un sujet sulfureux pour la dernière partie de soirée. Ce soir-là, la discussion portait sur les excentricités sexuelles. Le présentateur recevait un couple dont l’affublement fit tressaillir Emilie. Une femme masquée, toute de cuir vêtue, trônait impérialement sur les reins d’un homme à quatre pattes en combinaison de latex. Tout cela aurait prêté à rire si la cavalière n’avait tenu en laisse le soumis qui ne répondait aux questions du présentateur goguenard que par des jappements. « Les chiens ne parlent pas ! » s’exclama sa partenaire pour justifier son comportement, avant de tirer sur la laisse d’un coup sec. Etranglé, l’homme souleva le menton, exposant aux caméras son collier orné d’un cadenas. Dans d’autres circonstances, Emilie aurait ri de bon cœur, mais, en se remémorant sa découverte du dressing, elle fut incapable de se réjouir. Sous le choc, elle sentit son sang bouillir et ses muscles ramollir comme de la guimauve. Comment n’y avait-elle pas pensé plus tôt ? L’attitude de Simon devant l’écran ne fit que confirmer ses soupçons. Lui, d’ordinaire peu avare en moqueries, ne pipait mot. Son embarras était visible. Enfoncé dans le canapé comme s’il avait voulu s’y dissoudre, il se tapotait nerveusement les genoux du bout des doigts, un demi-sourire crispé aux lèvres. Lorsqu’il demanda à changer de chaîne, Emilie ne se faisait déjà plus d’illusion.

Une fois au lit, la jeune femme peina à trouver le sommeil. Terrassée par des images violentes de relations sadomasochistes, elle n’arrivait pas à fermer l’œil. Tant de questions lui trottaient dans la tête : Simon voyait-il quelqu’un pour assouvir ses fantasmes ? Depuis combien de temps ?

A sa grande surprise, le lendemain, Emilie se réveilla sereine. La nuit lui avait soufflé la solution. Puisqu’elle n’était pas résolue à renoncer à Simon, elle allait se prêter à son jeu. Oui, elle allait lui montrer qui était la maîtresse des lieux.

Mais elle aurait besoin d’aide. Simon était parti faire son footing aux Buttes Chaumont. Emilie en profita pour se connecter sur des sites internet de rencontres SM. Après avoir sélectionné l’entrée : « femme cherche femme dominatrice », elle vit défiler une ribambelle d’annonces et de photos, toutes plus aguicheuses les unes que les autres. Des corps de femmes mûres y côtoyaient des silhouettes de nymphettes dans un déballage souvent vulgaire de cuir, de vinyle, de poitrines retouchées et de cuisses gélatineuses. Emilie écrivit à toutes le même mail :

JF débutante souhaite apprendre à dominer un homme. Accepteriez-vous de m’enseigner votre savoir-faire ?

Les premières réponses furent négatives et la majorité s’abstint de répondre. Seule une personne prit sa demande en considération. Emilie se pencha sur le profil de son interlocutrice : une certaine Mademoiselle Formello, que son annonce définissait comme une Maîtresse sévère, sensuelle et sophistiquée. Le reste de la fiche était auréolée de mystère. Sa photo, en noir et blanc, la représentait de dos dans la pénombre. On ne distinguait que sa silhouette corsetée, aux proportions agréables, surmontée d’un chignon de cheveux bruns qui contrastait avec la blancheur laiteuse de sa nuque. Elle tenait dans sa main droite une fine cravache qui se reflétait en ombre chinoise sur le mur.

La dominatrice lui proposait de la rencontrer dans un café. Elle lui laissait une adresse et un numéro de téléphone.

Emilie se présenta au rendez-vous sans avoir la moindre idée de ce qui l’attendait. Son appréhension s’évanouit lorsqu’elle découvrit Albane. La jeune femme, d’une trentaine d’années, frappait autant par sa beauté que par sa simplicité déconcertante. Elle la salua avec un sourire aimable qui ne la quitta plus de tout l’entretien. Ses yeux espiègles et sa voix expressive donnaient le ton de la conversation :

— Vous voulez en mettre plein la vue à votre chéri ?

— J’ai envie de lui faire une surprise, c'est pour notre anniversaire de rencontre, dans quinze jours.

— Je ne me sens pas l’âme d’une enseignante mais je peux vous proposer d'assister à l’une de mes séances.

— Je ne voudrais pas vous déranger.

— Chacune y trouvera son compte : vous verrez comment ça se passe en vrai, et moi, je n’ai rien contre une paire d’yeux supplémentaire, ça pimente le jeu. Quel est votre genre d’homme ? Je dispose d’un cheptel bien fourni, autant faire le bon choix.

— Je ne voudrais pas abuser.

— Allons !

— Je les aime sportifs et bien bâtis.

— J’ai ce qu’il vous faut : Chicken ! Il vous plaira. Disons jeudi, 18h, chez moi.

Quand elle se retrouva dans l’appartement de la dominatrice, Emilie n’en menait pas large. Le fameux Chicken n’était pas encore arrivé mais sa maîtresse l’attendait de pied ferme : vêtue d’un tailleur à boutons dorés d’inspiration militaire, elle portait des bas coutures et des escarpins vernis aux talons aiguisés. En risquant un regard vers la table où la dominatrice avait disposé son arsenal coercitif, Emilie fut saisie d’effroi. Fouets, cravaches et martinets, soigneusement rangés par ordre de grandeur, y trônaient auprès des menottes et des cordes.

On frappa à la porte. Emilie vit Albane prendre une longue respiration.

L’homme qu’elle découvrit dans l’embrasure de la porte était aux antipodes de ce qu'elle avait imaginé. La trentaine, grand, plutôt mignon, il portait un treillis et des Rangers qui lui donnaient une dégaine follement sexy. Mais, ce qui frappait en premier lieu, c’était son regard. Un regard fixe, fier et froid de prédateur. Il salua Albane avec l'assurance infaillible que donne le pouvoir.

Une fois la porte refermée, Emilie comprit qu’elle n’avait assisté qu’à un simulacre de salut. Les vrais hommages furent moins conventionnels. Sans préambule, Albane fit valser la tête du bellâtre d’une paire de claques retentissantes. Les gifles laissèrent le jeune homme sonné. Son regard se voila d’une brume de larmes, qui le rendait touchant.

— Bonjour Chicken ! Qu’est-ce que tu attends pour présenter tes hommages ?

Le ton cassant d'Albane donnait le « la » de l'entrevue : elle ne souffrirait aucune opposition.

Rompu au cérémonial, l'homme commença par ôter sa chemise en se confondant en excuses. Il dénuda un modèle de torse bronzé qu'une musculature ronde et ferme sublimait. Sa voix, douce comme une caresse, contrastait avec son attitude arrogante devant la porte. Il risqua un regard de biais vers Emilie, qui ne perdait pas une miette du strip-tease. Albane intervint :

— Mon amie mourait d'envie de voir comment je traite les carpettes dans ton genre. Respecte-là comme moi-même.

— Bonjour mademoiselle, osa-t-il murmurer en regardant Emilie par en dessous, comme un chien craintif.

La jeune fille craintive se prit à le trouver attendrissant. Ce sentiment s'accrut lorsqu'elle vit le corps viril, au buste sculptural, se recroqueviller sur lui-même afin de se prosterner devant sa maîtresse. Cette masse, qui n'était que muscles et puissance contenue, s'abandonnait dans un élan de sincérité qui inspirait la sympathie. Le rituel qui s'ensuivit, simple en apparence, fit basculer les protagonistes dans leur personnage : calmement, Albane posa son pied chaussé sur la nuque offerte du jeune homme et l'y l'enfonça légèrement.

— Te voilà à ta place, dit-elle.

Lorsque le talon de son escarpin pénétra la chair résistante du soumis, il fut pris d'un tremblement incontrôlable, comme si un souffle de vérité lui avait parcouru la colonne vertébrale. Mort au monde extérieur, il reprenait vie sous le joug délicieux de la Maitresse.

La dominatrice se pencha vers lui, souleva son menton du bout de l'index, et le regarda dans les yeux. Son regard de chatte maléfique le transperça aussitôt. Vaincu par l'insistance de ses pupilles incandescentes, il baissa les yeux pour ne plus jamais oser les relever. Albane lui accrocha un collier de cuir autour du cou.

— Ta marque d'appartenance, tâche d'en être digne !

Puis, le reliant à une laisse, elle lui ordonna de la suivre à quatre pattes :

— Voilà, comme un bon chien.

L'homme, emboitant son pas avec exactitude, la précéda jusqu'au salon. Emilie, que la ressemblance entre le corps de cet inconnu et celui de Simon déstabilisait, les suivit, emportée par le rythme claudiquant de leur danse. Il y avait une spontanéité dans tous leurs déplacements qui, tout en forçant le respect, la bouleversait intimement.

Ils arrivèrent dans la pièce improvisée en boudoir. Comme s'il eut été un pantin articulé entre ses mains, Albane manipula le garçon en vue du supplice. Son corps, dont elle lia les poignets, fut étiré au moyen d'une corde qu'elle noua à un crochet du plafond. Puis elle lui banda les yeux. Ainsi offerte, la silhouette athlétique n'en avait que plus d'attrait. La maîtresse, inspirée par le physique de l'Apollon, l'enveloppait de sa présence tentaculaire. Elle semblait être partout à la fois, l'entourant de mille prévenances ambiguës : ses joues, ses mains, ses cheveux, ses ongles, tout le cherchait, le frôlait, l'agaçait, pour mieux se refuser à lui une seconde plus tard. Tour à tour câline, enjôleuse, menaçante, ou capricieuse, la dominatrice jonglait avec une palette d'émotions aussi variée que convaincante. Emilie, bouche bée d'admiration, demeurait suspendue aux modulations de sa voix venimeuse. Cette parade n'était pourtant qu'un avant-goût de son art. La diablesse entra dans le vif du sujet en saisissant une forme oblongue qui dépassait de la ceinture du soumis. Emilie eut le souffle coupé en constatant qu'il s'agissait d'un pistolet : l'arme de service de Chicken, surnom dont elle comprenait enfin le sens.

A l'aide du canon de l'arme, la dominatrice fit glisser le treillis et le caleçon du policier le long de ses cuisses. Sa verge bondit comme un ressort. Le jeune homme arborait une érection provocante qui alimenta les délires sadiques de la maîtresse. Elle prit un malin plaisir à pointer le pistolet sur ses parties intimes, sans lui faire grâce des commentaires. La respiration du jeune homme, qui soulevait sa poitrine, s'accélérait à mesure que l'engin le chatouillait.

— Alors petit poulet, tu fais moins le malin avec une arme pointée sur ta bite au garde à vous ? Et dire que je pourrais faire disparaître cet attirail inutile en une pression de l'index ! Mais je me priverais aussi du plaisir d'écraser tes couilles sous mes bottes… à moins que je te fasse plutôt exploser le cul… j’enfonce le canon bien profond, et clac ! Le viol ultime. Qu'en dis-tu ? Je divague, comment pourrai-je encore t'enculer avec le tonfa après ce cataclysme ? Ce serait dommage d'abîmer un si beau jouet.

Le soumis, qui, tout au long du monologue, avait retenu son souffle, émit un soupir de soulagement au moment où il entendit sa maîtresse reposer l'arme sur la table. Pour la première fois, Albane s'adressa directement à Emilie.

— Il me vient une idée de jeu : si nous le flagellions toutes les deux ? Chicken devra deviner qui le fouette. Gare à toi si tu ne tombes pas juste, conclut-elle en pinçant les tétons du jeune homme du tranchant de ses ongles.

La novice n'eut pas le temps de protester. Déjà la maîtresse de cérémonie l'avait prise par le bras et encouragée à choisir un allié parmi sa collection de fouets. Albane se munit d'une chambrière tressée tandis qu'Emilie opta pour une simple cravache.

La dominatrice s'avança sur la pointe des pieds de sorte à ne pas être trahie par les claquements de ses talons. Elle envoya un clin d'œil à Emilie, puis entama les hostilités. La langue de cuir souple, d'une précision perfide, lécha d'abord les reins du jeune homme, puis s'enroula autour de son torse avant de s'abattre bruyamment en travers de ses côtes. Le soumis sursauta, surpris par la puissance de l'impact. Mais la douleur, sitôt ressentie, sembla se changer en une toute autre sensation. En l'espace de quelques secondes, l'homme fut transfiguré. Une vague de volupté traversa son visage, qu'un sourire béat, empreint de reconnaissance, irradiait. En proie aux frémissements de l'extase, ses membres s'alanguirent. Les coups suivants tombèrent en pluie sonore sur son corps lascif. La maîtresse-femme, enhardie par l'abandon de la victime, ne ménageait pas ses efforts pour défier sa chair, animée de soubresauts, qui résistait et tressaillait sous les coups. Le fouet cinglait de toute part, sifflant, mordant, attaquant la peau élastique dont l'aspect et la teinte changeaient à vue d'œil. Le soumis ondulait au rythme de la danse du serpent de cuir sans jamais se départir de son sourire extatique. Le regard d'Albane, ivre de plaisir, était hypnotisé par sa cible. La transe des deux partenaires, aussi visible qu'impénétrable, les transportaient vers des sphères dont leur spectatrice était exclue. Émilie, subjuguée, se tenait en retrait, gênée par l'évidence de leur intimité et pourtant avide d'en voir davantage.

Soudain Albane s'arrêta net.

— Alors poulet, qui était-ce ?

— C'était vous, Madame.

— Bien, répondit sèchement Albane, déçue de ne pouvoir sévir.

Elle fit alors signe à sa complice de s'avancer pour prendre le relais. Emilie tenta de protester d'un froncement de sourcils, en vain : Albane n'avait pas l'habitude qu'on lui résiste. La novice se posta derrière le garçon encore secoué par l'étreinte magnétique du fouet. Sa main, moite de trac, se cramponnait au manche de la cravache. Elle n'avait aucune idée de la force à donner au coup. Mais une petite voix pernicieuse lui soufflait qu'elle ne pouvait pas faire moins bien qu'Albane. Elle voulait à son tour connaître cette transe, éprouver cette ivresse. Elle compta jusqu'à trois et frappa sans retenir son bras. Mue par l'élan nécessaire, la cravache s'abattit sur la croupe de la victime en sifflant comme un feu d'artifice. Le policier bondit, scié par la tige mordante, poings et mâchoires serrées. Au même instant Emilie sentit une onde électrique parcourir son bras et la traverser de tout son long. Le choc de l'impact résonna dans son ventre comme les répliques brutales d'un tremblement de terre, la laissant aux prises avec un vertige éblouissant. Tous repères égarés, elle leva le bras pour asséner le coup suivant…

Le jour de leur anniversaire était venu. Depuis son initiation auprès de la dominatrice, Emilie attendait fébrilement ce moment. Elle brûlait de faire connaître à Simon les tourments infligés au policier. Albane lui avait donné une cravache et des menottes qu'elle conservait cachées sous le lit. Pour l'occasion, la coquine attendait son amoureux en guêpière et bas résille dissimulés sous son peignoir habituel. Soudain, elle entendit le cliquetis de la serrure. Puis des bruits inhabituels résonnèrent dans l’appartement : quelque chose grattait le parquet.

— Chérie, j'ai une surprise pour toi, s'écria Simon.

— Moi aussi ! répondit Emilie, bouillonnante d'excitation.

Le garçon la rejoignit dans la chambre, un large sourire aux lèvres. Il tenait dans sa main la fameuse laisse du placard et trainait derrière lui un charmant chiot, pataud et débordant d'enthousiasme. Sur son pelage soyeux luisait le cadenas qui avait causé tant de souci Émilie.

— Ça alors ! s'exclama-t-elle, entre rire et larmes, tandis que le chien lui léchait la paume.

— Et ma surprise ? questionna Simon, les yeux pétillant d'une joie innocente.

Emilie entrouvrit son peignoir et ils firent l'amour comme d'habitude : tendrement et simplement. La jeune femme, écrasée de déception, s'endormit en visualisant le fouet qui trônait toujours sous son lit. Elle se promit de rappeler Albane le lendemain.

Cet ouvrage a été numérisé
le 20 février 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© La Musardine, 2011.

Pour la présente édition numérique :

© La Musardine, 2013.

ISBN : 978-2-36490-370-8

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

© Photographer’s Choice / B. Blue / Getty Images

La copie de ce fichier est autorisée pour un usage personnel et privé. Toute autre représentation ou reproduction intégrale ou partielle, sur quelque support que ce soit, de cet ouvrage sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est interdite (Art. L122-4 et L122-5 du Code de la Propriété intellectuelle).

Selon la politique du revendeur, la version numérique de cet ouvrage peut contenir des DRM (Digital Rights Management) qui en limitent l’usage et le nombre de copie ou bien un tatouage numérique unique permettant d’identifier le propriétaire du fichier. Toute diffusion illégale de ce fichier peut donner lieu à des poursuites.

Retrouvez toutes nos publications sur

www.lamusardine.com