AU CŒUR DU BOCAGE, UNE RIVIÈRE

Octavie Delvaux

Août 2010

Françoise promène un regard circulaire sur la bibliothèque qui tapisse les murs de la pièce. Les étagères sont presque vides. Tous les livres auxquels elle tenait sont déjà empilés dans les cartons qui jonchent le sol. Elle va regretter cette maison où ont grandi ses enfants. Mais à présent qu’ils ont tous quitté le nid, le lieu est devenu trop vaste pour elle et Didier. Une page de sa vie se tourne. Elle ouvre un tiroir où sont encore entassés des dossiers, en tire un au hasard. Quelle surprise ! Elle avait oublié qu’elle l’avait rangée là. Sa photo. La seule qu’elle ait gardée de lui, sans doute parce que c’était la plus discrète. Il s’agit d’une coupure de presse. On le voit trinquer parmi une assemblée de collaborateurs. Revoir Paul, même sur papier glacé, la plonge dans une profonde nostalgie.

Elle se souvient tout particulièrement de cet été, en Normandie, il y a quarante-cinq ans…

Août 1965

Dans les années soixante, avoir tout juste vingt ans et être fraîchement divorcée tenait de l’exception. Lorsque, par-dessus le marché, la jeune femme concernée était la cadette d’une famille bourgeoise de bonne moralité, le phénomène relevait du scandale pur et simple. Les parents de Françoise étaient tombés des nues le jour où elle leur avait annoncé son intention de quitter Jean, le fils de paysans timide qu’elle avait épousé par caprice, trois ans auparavant, au grand dam de sa mère qui hurlait à la mésalliance.

Depuis toujours Françoise était la brebis galleuse de la famille. Certes elle était choyée et aimée, mais d’un amour résigné, teinté d’abattement. Ses parents désespéraient de pouvoir jamais la dompter. Ils posaient sur elle un regard réprobateur qui lui faisait amèrement ressentir sa différence. Françoise ne ressemblait en rien aux jeunes filles modèles de sa famille. Sa précocité de corps et d’esprit, sa beauté fatale, ses yeux de braise, sa sensualité exacerbée, sa démarche chaloupée, l’arrogance de ses formes, l’insolence de sa longue crinière brune, ses impertinences répétées étaient autant de marques d’affirmation de sa liberté qui navraient ses parents. Blasés, ils avaient coutume de dire qu’ils s’attendaient à tout de sa part. Pourtant, son divorce, pour le coup, ils ne l’avaient pas vu venir. C’était la goutte d’eau qui faisait déborder le vase, le coup de poignard dont ils ne se remettraient pas. Leur amertume, cet été-là, était palpable.

Pour Françoise aussi, le divorce était un coup dur, non seulement parce que l’attitude sévère de ses parents la révoltait, mais aussi parce que son nouveau statut la faisait revenir à la case départ. De femme mariée à peu près libre, elle redevenait l’adolescente étroitement surveillée par ses parents. Après un tel esclandre, il ne fallait pas s’attendre à ce qu’on la laisse vivre en femme indépendante : sa mère l’avait tout de suite récupérée dans son giron. Les vacances d’été en famille dans la maison de Mareuil faisaient partie du plan. Françoise n’avait pas osé s’y opposer. À vrai dire, elle aimait beaucoup cette demeure perdue dans le bocage normand que ses parents avaient mis plusieurs années à restaurer. Sa mère, qui avait très peur de l’eau, avait eu un coup de foudre irraisonné pour cette baraque en ruines, dont la qualité principale était d’être très éloignée de la mer. Perchée en haut d’une côte baignée de soleil d’où l’on pouvait contempler le paysage de prés et de fermes qui s’étiraient à perte de vue, la masure se résumait à un toit et quelques murs. Après plusieurs années de travaux et un investissement colossal, le taudis était devenu une charmante maison tout confort, à l’élégant parc arboré, qui faisait la fierté de sa mère. De la terrasse qui donnait sur la rue, la famille installée dans le salon de jardin en fer forgé, voyait passer les vaches qu’on menait au prés et les fiers agriculteurs toisant le monde entier du haut de leurs tracteurs crottés. Il n’y avait guère d’autres animations que celles-là, car la rue se terminait en cul de sac. Les visiteurs y étaient rares, les vacanciers égarés encore plus. Tout l’été, la famille qui se résumait à papa, maman, Françoise, sa sœur aînée Thérèse, son beau-frère et ses deux nièces, se prélassait dans des chaises longues en sandales et maillots de bain, profitant du soleil et de l’air chargé d’oxygène, un livre à peine entamé à la main. L’haleine verte de la brise sentait bon le foin et l’herbe fraîchement coupée. Les roses du jardin embaumaient. Les clématites couraient sur les murs dans une exubérance de couleurs. Le soir, lorsque la nuit enveloppait le village endormi, l’humidité tombait vite et glaçait les os. Mais à se désagrément succédait le bonheur inégalable de regagner la cuisine douillette qu’un feu de bois crépitant réchauffait. Les vacances, douces et légères, s’écoulaient ainsi, lentement, au rythme de la terre et des bêtes. Cette vie oisive, faîte de petits plaisirs simples et sensuels, convenait admirablement à Françoise. Mais cette année elle était plus fébrile qu’à l’ordinaire.

Françoise se souvient d’une journée en particulier, une belle journée ensoleillée…

Elle est toujours la dernière levée. L’appel voluptueux des grasses matinées est irrésistible. Elle s’étire, regarde le réveil qui indique dix heures. Dehors il doit faire grand jour. Les volets ne laissent pas pénétrer la lumière, mais il lui semble qu’elle peut entendre le soleil à travers les persiennes : les bruits de la famille déjeunant sur la terrasse, leurs conversations joyeuses, le rire des enfants, leurs petits pas sur les tomettes, les cliquetis de vaisselle, tout cela annonce une longue et belle journée d’été. Plongée dans la pénombre de sa chambre, Françoise en considère les détails immuables : la grosse armoire normande, la chaise en paille où trône encore sa poupée. Cette petite pièce prise en sandwich entre la chambre de ses parents et celle, plus vaste, où dort sa sœur, lui a toujours été assignée. C’est son repère de petite fille, le témoin privilégié de ses mutations adolescentes. Les murs résonnent encore de ses premiers émois ; les draps frémissent de ses transports solitaires ; le lit vibre de ses ébats précoces engagés dès l’age de quatorze ans, avec Jean. Son ex-mari était le fils d’un fermier du village, son meilleur ami depuis qu’elle passait ses vacances à Mareuil. Aux jeux enfantins avaient succédé les attouchements, puis les demandes insistantes. Françoise s’était donnée à son amoureux sans arrière pensées, tant il lui semblait logique de goûter au fruit défendu avec Jean, qui ne lui avait toujours voulu que du bien. La nuit, quand toute la maison dormait, elle le faisait entrer par la fenêtre de sa chambre dont elle laissait les volets ouverts. Lui, tapi dans l’ombre, accourrait quand elle faisait clignoter trois fois la lampe de chevet. Que de nuits passées à refreiner leurs ardeurs, à étouffer leurs gémissements, à brider leurs déclarations par peur d’être découverts ! Même après le divorce déchirant, la jeune femme repense à ces moments avec émotion.

Françoise s’enveloppe dans sa robe de chambre en éponge, trop courte aux manches car elle la porte tous les étés depuis l’adolescence, et chemine, pieds nus, dans le couloir qui mène sur la terrasse. Elle ouvre la porte et recule d’un pas : la clarté est saisissante. Ses yeux, habitués à l’obscurité de la chambre, peinent à soutenir les rayons aveuglants du soleil.

— Enfin te voilà marmotte ! s’exclame-t-on.

Les petites filles s’accrochent à sa chemise de nuit, zézayent des paroles charmantes pour obtenir des bisous. Sur la table encore dressée s’étalent les reliefs du petit déjeuner. Une bonne odeur de café caresse ses narines. Sa mère lui en verse une tasse bien chaude. Décidément, ces vacances, c’est le retour à l’enfance. Françoise les soupçonne de l’entourer de toutes ses prévenances pour inscrire son mariage dans une parenthèse honteuse qui doit être oubliée de tous. Elle est de nouveau l’enfant chérie. Françoise croque dans une grosse tranche de pain de campagne tartinée de beurre fermier. En la savourant, elle se délecte aussi de la caresse brûlante du soleil sur sa peau. La lumière blanche, qui irradie sont visage, son cou, ses mains, inonde le paysage alentour. Le tableau bucolique est grandiose. Le ciel, que pas un nuage ne contrarie est si bleu, l’herbe sous les sabots des vaches est si verte qu’on les croiraient peints.

Françoise pourrait rester une éternité ici, à s’offrir aux rayons bienfaisants du soleil. Mais l’heure approche. Elle file faire sa toilette. La salle de bain sent bon la lavande et l’eau de cologne. Elle se lave et enfile une robe en Vichy rose, toute légère. Rien d’autre. Malgré l’insistance de sa mère, elle s’est toujours opposée aux porte-jarretelles et aux soutiens-gorge. Elle aime sentir ses seins et ses cuisses libres. Aujourd’hui elle ne met même pas de culotte, mais ils n’en sauront rien. Elle glisse ses pieds dans des sabots, enfonce un grand chapeau de paille sur sa tête, cale une serviette de plage sous son bras et sort en catimini. Papa, occupé à lire le journal sous la tonnelle n’a rien remarqué. Thérèse surveille les filles qui jouent à la balançoire.

— Où vas-tu ? lui demande sa mère, surgie de nulle part.

— Me balader et prendre le soleil au lavoir.

— Sois de retour pour le déjeuner !

Cette fois-ci, c’est raté pour la discrétion.

Françoise descend la rue à grandes enjambées. L’impatience guide ses pas. Ses talons claquent bruyamment sur l’asphalte. Les chiens, gardiens des vastes fermes qui jalonnent la route, aboient sur son passage. Sa peau, brunie par le soleil, est réceptive à tous les stimuli. Elle entend la nature s’égayer autour d’elle avec une acuité surprenante. Tous ses sens, exacerbés par la gaieté estivale, sont aux aguets. Arrivée au bout de la rue, elle emprunte le petit chemin de terre qui serpente le long de la rivière. Le lavoir, ou ce qu’il en reste, se dresse devant elle, à une centaine de mètres. Elle coupe par le pré pour le plaisir de sentir les herbes hautes gratter ses mollets. Des moucherons, ensorcelés par l’odeur de sa peau, s’ébattent entre ses cuisses. Ici la lumière est plus aveuglante encore. La chaleur, qu’une brise tiède peine à atténuer, est étouffante. Le soleil au zénith donne son meilleur feu. La sueur qui perle à son front mouille le galon intérieur du chapeau de paille. Elle est arrivée. Son cœur bat la chamade, ses membres flageolent sous l’effet de l’excitation. Elle se poste derrière le lavoir, en plein soleil, debout près du noisetier, le visage tourné vers le mur. Il est l’heure. Elle écarte les jambes et attend, les yeux fermés, un peu étourdie. Le sang pulse contre les parois de son sexe que l’air chaud berce tendrement. Un froufrou d’herbe qu’on foule lui parvient. C’est lui. Il approche. Ses oreilles sifflent. Ses joues empourprées sont bouillantes. Il est là, comme tous les jours, agenouillé derrière elle. Elle entend son souffle altéré par l’émotion. Le chant mélodieux de la rivière accompagne leurs retrouvailles. Françoise tressaille lorsqu’elle sent sa paume, douce comme la soie, effleurer sa cheville. Une onde voluptueuse court le long de sa jambe. La caresse remonte langoureusement sur le mollet, s’immisce entre ses cuisses.

— Tu es belle, tu es si belle, murmure-t-il. Son trouble point derrière chaque mot prononcé.

Sa main délicate, qui se perd dans ses replis intimes, électrise son ventre. La démangeaison provoquée est venimeuse. Maintenant les doigts agiles jouent avec ses lèvres engorgées. Puis ils trouvent le chemin de son clitoris. L’index taquine la tête gluante, si sensible que le moindre contact provoque des picotements voluptueux qui se répandent dans tout le bassin. Il fait rouler son bouton sous ses doigts, à une cadence régulière, grisante d’efficacité. Ses caresses appuyées allument en elle un désir dévorant. Sa tête oscille sur ses épaules, elle sert les poings, avide d’en recevoir plus encore.

— Ta langue, dit-elle, ta langue, s’il te plaît.

Il ne se fait pas prier, oh ça non, parce que c’est ce qu’il préfère : lui bouffer la chatte, enfouir son nez vicieux dans son épais buisson de poils noirs, aspirer son con, se repaître de ses sucs. Et la faire jouir. Auprès de Paul, elle explose à en avoir des éclairs dans les yeux. C’est avec lui, ce monsieur bien élevé, cet amant plus âgé qu’elle de vingt ans, que Françoise a découvert le plaisir extraordinaire d’être dévorée jusqu’à l’orgasme. Pour lui, elle a tout quitté : sa vie bien réglée, son mari. Personne n’en sait rien. Ils ignorent tous l’existence de Paul. Ils ignorent également que, désespérant d’être séparé d’elle pendant les vacances, son amant a loué une maison avec sa femme à quelques kilomètres de Mareuil, et que chaque jour, il trouve un prétexte pour la rejoindre au lavoir.

Françoise se retourne, dos au mur, retrousse sa robe pour lui faciliter l’accès. Ses muqueuses échauffées baillent, son clitoris palpite à toute bringue. Paul ne se fait pas attendre et colle ses narines contre sa motte, s’enivrant à grandes bouffées de ses effluves. Sa moustache se mêle à la toison brune. La lumière éblouissante accroît l’indécence de l’image. Il est torse nu, sa peau bronzée vibre sur ses muscles bandés.

Dès qu’il pose sa langue râpeuse sur son sexe, Françoise se tord de bonheur, traversée par des vagues de plaisir insensées. Il commence doucement, avec méthode et application. Ah le rythme assassin de ses frictions ! Entre deux léchouilles appuyées, Paul titille son bouton, embrasse son sexe, aspire son clitoris. Il sait intercaler ces moments de répit entre deux embardées. Sa langue magnétique balance de gauche à droite, inlassable, régulière comme un métronome. Réceptif à son langage corporel, Paul devance toutes les attentes de sa partenaire. Les spasmes de son ventre, le roulis de ses hanches, ses gémissements, ses halètements, sont autant d’indices qu’il exploite pour la mener vers l’orgasme.

Lorsque sa langue n’y suffit plus, lorsque la jouissance s’annonce, lorsque le corps submergé de plaisir exige de plus fortes sensations, lorsqu’elle enfonce ses ongles tranchants dans la chair de ses épaules, il plonge deux doigts dans son sexe, la fouille énergiquement, la perce et la tamponne avec la vigueur du marteau-piqueur. Un pouce remonte vers son anus, en caresse les fronces frémissantes, se glisse dans l’étroite cavité, et demeure caché, là, sans bouger. Léchée, ouverte, et stimulée de part en part, Françoise entrevoit l’extase. L’explosion ne tient plus qu’à un fil. Et soudain, elle lâche, puissante comme un boulet de canon. La déflagration est inouïe. Son ventre, secoué de soubresauts, bondit comme si une bête féroce voulait en sortir. Elle hurle son plaisir, un plaisir si fort qu’il frôle la douleur. Paul sait ralentir la cadence au bon moment, pour que seule la volupté subsiste. Son instinct est remarquable. Françoise fond de bien-être, noyant Paul de son eau.

Lui, le visage luisant de mouille, sourit. Amoureux, il lèche ses sucs, embrasse encore et encore son sexe, mordille ses cuisses. Françoise sent qu’il n’en a pas eu assez d’elle, il n’est toujours pas rassasié. Une pulsion lui commande de lui offrir une seconde jouissance. Sa vessie, malmenée par les attouchements, est prête à exploser. Elle pèse lourd entre ses jambes. L’envie est pressante. Qu’il serait libérateur de la soulager maintenant ! Sans plus hésiter, elle relâche ses muscles et asperge son amant, toujours à ses pieds. Aux premières gouttes d’urine reçues, le regard de Paul s’illumine d’une flamme nouvelle. Arrosé par le jet doré qui lui fait plisser les yeux, il rie, s’extasie, ravi. Il aime et veut tout d’elle. Le pipi gicle, l’inonde, dégouline sur son visage, son cou, sa poitrine. Il ouvre grand la bouche, et avale, goulûment, à grandes gorgées passionnées.

— Branle toi mon amour, je veux que tu jouisses aussi, lui intime Françoise qui, transportée d’ivresse, ne contrôle plus son flot.

Et voilà qu’il ouvre sa braguette, saisit son manche raidi, et s’astique frénétiquement. Quelques secondes suffisent : il jouit, déversant à son tour sa semence. Sur son torse maigre le sperme se mêle à l’urine. Il est trempé, barbouillé, poisseux, mais heureux, sous le splendide soleil normand.

Lorsque Françoise pense à Paul, elle se souvient toujours de cette journée-là. Elle revoit son sourire complice, son regard transi d’amour. Il lui semble entendre encore son rire enfantin alors qu’il se rinçait à l’eau claire, les mollets immergés dans le bac du lavoir.

Ils se sont revus souvent par la suite, pendant des années, même après le mariage de Françoise avec Didier. Seule la mort précoce de Paul a réussi à mettre fin à leurs rendez-vous clandestins. Cela fait longtemps maintenant, près de vingt-cinq ans, pourtant Françoise ressent encore sa présence fantomatique à ses côtés, comme ces amputés qui croient toujours sentir la douleur dans leur membre coupé. Une vague de mélancolie la gagne, ses yeux la brûlent un peu.

Françoise fixe de nouveau la coupure de presse et reconnaît son Paul : gai, rayonnant, débonnaire, tendant sa flûte de champagne vers l’objectif. En le retrouvant ainsi, comme il était, sa tristesse s’évanouit.

Elle rit de bon cœur en lisant pour la énième fois le titre de l’article dont ils ont si souvent plaisanté ensemble :

Le PDG de Subcoptère ne fait pas la fine bouche.

Cet ouvrage a été numérisé
le 20 février 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© La Musardine, 2011.

Pour la présente édition numérique :

© La Musardine, 2013.

ISBN : 978-2-36490-371-5

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

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