LES SAINTES-MARIES

Aline Tosca

Si on oublie les moustiques, la Camargue, c’est le paradis. Y a pas plus sauvage. Les voitures grimpent sur des bacs pour passer d’une rive à l’autre. C’est insolite. Ce sont des rizières, des marais salants, des flamants au cœur des lagunes, des taureaux, des chevaux… Du vert, du bleu, du rose, du noir, du blanc. Il ne faut pas trop espérer des étendues laissées en pâture aux chevaux semi-sauvages. Mais si les animaux élevés en liberté n’ont pas grande allure, ils marquent le paysage.

C’est sur la plage des Saintes-Maries-de-la-Mer que je décide d’échouer pour mes congés posés fin mai. J’ai une folle envie d’assister aux processions de Sara la Noire. Après avoir profité des fêtes saintes d’avril à Séville.

Je suis encore pleine du soleil d’Espagne et de mes ébats andalous. J’ai encore envie de chevauchées, d’hommes aux regards noirs, de femmes aux belles chairs. Je ne veux pas oublier, pas tout de suite. Il faut profiter encore. Et oser.

19 mai

À peine les valises posées en terre arlésienne, je saute dans un taxi qui ne paie pas de mine, mais le chauffeur n’a pas quarante ans et il est joli garçon. Je lui dis que je préfère monter à l’avant, même si la tradition est de se placer sur la banquette arrière. Je lui dis qu’à l’arrière des voitures, j’ai mal au cœur. Il m’invite à prendre place à ses côtés. Je lui demande de me conduire aux Saintes-Maries-de-la-Mer.

— Oui, c’est à voir. C’est unique. Y a des gitans qui viennent de toute l’Europe pour célébrer sainte Sara. On l’appelle aussi Sara e Kali… Le 24 mai, ils sortent la statue de la crypte de l’église des Saintes-Maries et ils la portent à bout de bras jusqu’à la plage. Et d’autres jouent de la guitare. Et d’autres chantent les chants andalous. Et les gitanes portent les habits de couleur. Les gardians les entourent. Quand on le vit une fois, on le vit toujours…

Mon chauffeur s’est transformé en guide. Il me parle des gitans :

— Vous en entendrez sur les gitans, que ce sont des voleurs et tueurs de poules… Ça les empêche pas d’assister aux processions, ceux qui disent ça… Ils vous diront de planquer votre sac à main, mais eux, c’est bizarre, hein, ne surveilleront pas leurs affaires… Comme quoi…

Mon chauffeur semble vouloir me faire la causette. Sa voix est lourde, grave, veloutée. Sa voix me plaît. Je l’observe du coin de l’œil. Je vois ses sourcils épais, je vois sa bouche charnue, le nez droit. Il n’est pas très grand. Ses mains sur le volant sont larges et longues. Je regarde ses doigts. Je pense qu’il est étonné de mon silence. Je pense que mon silence fait que dans cette voiture qui m’emmène à trente ou quarante kilomètres d’Arles, il y a une drôle d’ambiance. Quelque chose comme un mystère. Je sais qu’il a remarqué que je porte une robe courte. Je sais qu’il a noté ma peau bronzée qui sent l’amour récent, mes escapades ibériques. Je sais que l’étroitesse de l’habitacle, la promiscuité, notre isolement, mon silence, surtout, font monter la tension. Moi, je regarde les mains sur le volant, parfois la droite s’aventure sur le levier de vitesses, frôle le tissu de ma petite robe. Je suis sûre que ça l’excite. Moi, ça commence sérieusement à me chatouiller l’entrejambe. Je lui dis que la clim est trop forte, que j’aimerais bien qu’il la réduise. Il obtempère, se mord la lèvre. Je remarque ça, ce geste de la bouche. Très vite, la chaleur prend davantage de place. J’écarte. Les pans de ma robe. Mes cuisses furieuses. Mes bras. Je colle mon dos bien droit contre le siège. Je m’offre. Tant pis s’il pense que je suis folle, mais le trajet n’est pas long, et je n’ai pas le temps. Arrivés à bon port, ce sera trop tard. Alors, je tente, je le tente. Je mise sur le facteur chance et sur la concordance des désirs. Je ramène mes mains sur la robe, au-dessus des cuisses, à l’aine, presque. Il a vu mes mouvements. Son trouble est visible, ça ne veut pas dire qu’il va céder. Juste, il est troublé. Mais tout le monde est troublé dans ce genre de situation. Ça ne veut rien dire. Son trouble n’est rien d’autre qu’une étape. Vers moi. Vers l’aine. Vers rien. Rien qu’une étape. Les secondes passent avec lenteur. Je m’étire.

— Tu as chaud, il murmure. Tu es énervée. La chaleur, ça énerve. Tu as voulu baisser la clim, et maintenant tu es énervée. Même, tu as envie de baiser. C’est ça ?

Le tutoiement, les mots qu’il dit tout bas, les mots qu’il emploie, je considère que c’est une invitation. En guise de réponse, je laisse s’échapper un soupir.

— Faut pas proposer l’amour à un gitan, c’est comme lui donner de la musique, lui offrir une jument qui a besoin d’un maître, ou d’un dressage, ou encore d’une cavalcade… Sais-tu que je suis gitan ? Est-ce que tu l’avais deviné ?

Il n’attend pas que je réponde. Ce n’est pas une question, c’est une mise au point. Ou un aveu. Ou une confidence. Ou une amorce. Il ralentit au bord d’une rizière. Au loin, trois chevaux maigres, libres, les crins jaunes, paissent. Il arrête la voiture, mais ne coupe pas le moteur. Il dit qu’il me veut excitée et bien docile. Il dit que les femmes aiment se laisser bercer par le roulement d’un moteur. Il dit que je n’ai pas le droit de le toucher, que c’est lui qui commande. Qu’on va rester dans la voiture et se lécher. Qu’on va baiser peut-être, que ça va dépendre de son envie, qu’il n’a pas toujours l’envie de pénétrer, que sucer peut suffire. Moi, je brûle. Je m’enferme dans le silence qui jusqu’à ce bord de rizière m’a réussi. Il dit qu’il va remettre la clim, qu’il ne faut pas ouvrir la fenêtre, à cause des moustiques, que lui ne les craint pas, que c’est pour moi surtout qu’il le dit. Il écarte mes mains avec fermeté et lenteur. C’est comme une force immobile, une force de fer. Il empoigne les bords de ma robe. Il dit que je dois enlever ma culotte. Que je suis une belle salope. Que je lui plais, que j’ai un truc qui lui plaît. J’obéis. Sa main plonge sur ma chatte, ses doigts la prennent, la saisissent, la pétrissent. Pressent. Elle jute sans que je comprenne comment ça peut venir si vite. Il dit que mon vagin lui parle, qu’il en a plein la main. Il dit que je suis une petite pute, que si j’étais gitane, il me tuerait. Mais que je suis juste une ghadi putana, pas une bohémienne, qu’il va me faire ce qu’on fait aux chiennes de ma race, et que si sa verge explose ce sera ma faute. Je le laisse dans ses emballements. Ce ne sont que des mots. Les hommes ne savent pas souvent la mesure des mots. Ils déballent les mots qui menacent, et puis ils oublient, passent à autre chose. C’est ce que fait mon chauffeur, il passe à autre chose. Heureusement que sa bite a pris le dessus, sa conversation commençait à me tendre. Il y a une justice qui fait que les hommes parlent beau, mais peu. Et c’est bien. Il plonge sa tête entre mes cuisses. J’imagine que c’est une dévotion. Tout en me mâchouillant les grandes lèvres, quelques paroles hispaniques lui échappent. Putana guapa y buena. Je n’étais pas saturée d’Espagne avant la Camargue. Je suis servie. Mon chauffeur manque de délicatesse, mais pas d’entrain, et pas d’entraînement. Sa méthode n’est pas de titiller ou chatouiller, il ne lape pas à petits coups rapides, non, lui, c’est un bouffeur de chatte. Il ne s’embarrasse pas de convenance, il y va franco. Je ne savais pas à quel point une telle sauvagerie dans le cunni pouvait être délectable. Il continue, il dévore mon sexe, il me mange, il presse avec sa main, et tout en comprimant l’abricot qu’il a bien en main, il appuie fort juste à la naissance de la fente, à l’endroit où il y avait l’élastique de ma culotte. Je l’entends me dire que je suis une fontaine, qu’il a soif, qu’à un homme il faut servir à boire. Et puis, je n’entends plus rien parce que je jouis…

Il se relève et s’étire. C’est un homme satisfait d’être un homme. Il dit que maintenant, je vais comprendre qui est le maître, que je vais avaler sa bite, et bien profond, que, là, tout de suite, je peux le toucher.

Alors, je le touche. D’abord, en dégrafant le haut de ma robe, et en lui présentant mes seins. Alors, il voit que je ne porte pas de soutien-gorge, comme ses sœurs les gitanes. Je sais qu’il n’a pas regardé mes seins jusqu’à maintenant. Je sais que sa seule attention s’est portée sur nos bas-ventres. Mais c’est le moment où ça bascule. Le moment où il me trouve belle parce que j’ai de bons gros seins et que c’est sûr, ça lui rappelle les mamelles de sa mère quand il était petit, et qu’il était jaloux de son père et que, même à douze ans, il lui aurait bien sucé les tétines, et elle aurait rien dit, non, parce que c’est son fils chéri, mais son père l’aurait pas laissé faire, et il s’est contenté d’en rêver.

Alors, je le touche. Je prends sa tête entre mes mains, doucement. J’attire sa tête vers ma poitrine. D’une main, je caresse ses cheveux, et de l’autre, je lui présente un téton à la bouche. Il ne me suce pas, il me tète. Il aspire, il espère un lait invisible, il invente un lait qu’il imagine boire. Il se défait de son pantalon et de son slip aussi, il s’en défait avec frénésie. Il baisse le siège et m’incline. Il recule le siège et se place devant moi et je ne vois que sa verge veinée prête à craquer. Il mord le sein, le fait bouger dans tous les sens et me fait mal. Il fait basculer vers lui mon bassin, et je pose les pieds où je peux, l’un contre l’appuie-main de la portière, l’autre plus haut sur le volant.

Alors, je le touche. Je casse le silence, le mien, qui l’a tant excité. Je lui dis que je veux sa queue dans ma bouche d’abord… qu’après, il aura et ma chatte et mon cul, mais que d’abord, je veux goûter sa queue, qu’il me l’enfonce au fond de la gorge, que c’est ça qu’il m’a promis au début. Ma demande semble lui convenir, et il enjambe l’obstacle que je représente pour retourner sur son siège. À genoux sur l’assise, il prend mes cheveux et conduit ma tête vers cette magnifique offrande. Je m’applique, c’est la fellation de ma vie. Une prostituée me féliciterait. Je suce bouche ouverte à me décrocher la mâchoire. Il ne doit pas sentir mes dents parce que c’est l’intime, le fond de ma gorge qui doit lui procurer la meilleure des sensations. J’ai un haut-le-cœur magistral, mais le plaisir que j’éprouve à dominer ainsi mon chauffeur est au-dessus de toute nausée. Il dit qu’il préfère jouir en moi, me posséder. Mais pas dans mon cul, parce que la sodomie, il n’aime pas.

Alors, je le touche. Je caresse son sexe très dur. Il revient entre mes jambes, et sans plus attendre, s’enfonce en moi, abat son corps sur le mien avec lourdeur. Voilà, c’est comme sa voix, c’est lourd, c’est profond, c’est orgasmique. Je me sais trempée, je le sens parce que ça coule, et alors que je m’apprête à jouir, il décharge grandement. C’est un grand bonheur. Tant pis pour mon orgasme, j’en aurai d’autres. Le sien est à la hauteur de mes espérances. Il se repose sur moi, et doucement, me dit merci. Je ne m’y attendais pas.

Il se rhabille, je ramasse ma culotte et me rajuste. Il bafouille qu’il est tard et qu’il faut repartir. Arrivés presque aux Saintes-Maries, il s’arrête devant la manade où j’ai réservé une chambre d’hôte. Il effleure ma main et refuse que je paie le trajet.

— Je ne te prends pas pour une pute, mais pour une amie, et mes amies ne paient pas, je les invite.

22 mai

Depuis mon voyage en taxi, je me suis reposée. J’ai profité de la plage et du calme naturel de la manade. Mes hôtes me racontent volontiers des anecdotes camarguaises. D’ailleurs, ils se proposent de m’accompagner le jour de la procession. Il faut dire que leurs manadiers seront de la partie. J’ai visité l’élevage. Les meilleurs chevaux sont rentrés au box la nuit. Ils sont vigoureux et leurs crins sont exempts de ce jaune qui orne leurs frères semi-sauvages. Manon est la fille des propriétaires. C’est une grande bringue saine et charpentée. Elle m’a invitée dès le premier matin à une balade, mais jusqu’à présent, j’ai préféré des loisirs de farniente. Comme toute chose qui peut se passer entre mes cuisses, j’aime l’équitation.

— Vous vous êtes assez reposée, me dit-elle après le petit déjeuner. Il est temps que je vous initie à la monte camarguaise ! Rien que la selle et vous verrez la différence ! Je vous laisse le mâle, il n’y aura pas de problème, les saillies ont eu lieu dernièrement !

Elle me présente une bête très belle, un cheval musclé aux flancs imposants. Comme je ne voulais rien manquer des sensations qu’elle m’a promises, je n’ai rien mis sous mon pantalon d’équitation. Je la regarde harnacher les animaux et je ne peux m’empêcher d’imaginer ce que je pourrais faire avec un bon partenaire et ces lanières, ces éperons, le lasso accroché au mur, la cravache qu’elle me prête.

À peine en selle, elle m’entraîne à travers les chemins caillouteux, et nous nous approchons au plus près des salins sans déranger les troupeaux. Elle me demande si j’ai envie d’un galop. J’acquiesce. La selle entre mes cuisses est dure, le cuir est d’une finesse étonnante. Je suis maintenue à l’avant et à l’arrière, et ne peux me baisser. Le galop me projette à l’avant du siège, je résiste, mais je ne suis pas la meilleure cavalière, et la selle est particulière. Mon sexe frappe contre le taquet avant qui m’empêche de me pencher sur ma monture. Je m’habitue à ce heurt, je le trouve excitant. Je me demande si mon cheval ressent mon trouble. En l’espace de quelques secondes, je l’imagine au moment de la monte sortir son sexe démesuré et saillir une jument entravée dont on a relevé la queue pour faciliter le travail de saillie. Mon clitoris se paie le luxe d’un plaisir discret. Ma monitrice n’en sait rien puisqu’elle me précède. Qui sait s’il lui arrive la même chose, et qui sait si c’est comme ça tous les jours pour elle. Après cette promenade, je la remercie chaleureusement, et nous bavardons jusqu’à l’apéritif.

24 mai

Je suis dans la foule avec Manon. Ce spectacle vivant, aux mille couleurs, le bruit des sabots et les manadiers en costume d’apparat, les gitans et leurs guitares, les chants qui me rappellent l’Andalousie, la chaleur qui n’est pas encore écrasante comme en été, cette liesse, vraiment, un bonheur. C’est sûr, je ne partirai pas demain, je profiterai des couleurs de la Camargue jusqu’au dernier jour.

Cet ouvrage a été numérisé
le 20 février 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© La Musardine, 2011.

Pour la présente édition numérique :

© La Musardine, 2013.

ISBN : 978-2-36490-372-2

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

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