FABIEN BÉHAR

Fuck Buddies

et autres corps anonymes

La Musardine

Fuck buddies : amis, amants de passage rencontrés sur le net, sexe potes toujours prêts.

Des années 80 aux années 2000, d’étreintes furtives en passions brûlantes, de Paris à Berlin via Saint-Tropez, le Festival d’Avignon et quelques destinations exotiques, tout y passe. Libération des mœurs, sida, Internet, sex-clubs, tourisme sexuel.

Fuck Buddies est le roman vrai des désirs d’aujourd’hui.

Croquis pris sur le vif, portraits croqués. Des hommes bien sûr, des femmes aussi, quoique pas toujours sur le modèle qu’on attend... des people qu’on reconnaîtra si on est perspicace, saisis au fil de situations tendres ou hard.

Avec l’air de ne pas y toucher, le premier roman de Fabien Béhar met à nu une époque en plein bouleversement amoureux – la nôtre.

« Dandy négligé », ainsi se définit Fabien Béhar, qui a été comédien au cinéma et au théâtre, avant de glisser vers l’écriture dramatique (Prostitués, présenté en lecture à l’Odéon). Du théâtre au roman, du dandysme à la littérature, il n’y a qu’un pas. Fuck Buddies le franchit avec talent.

 JE SUIS BIEN DANS LES BRAS d’un beau peintre bruxellois, ancienne icône rock.

Arrivé chez lui à 15 heures pour un « plan rapide », j'en sors à 18. Nos corps sont marqués de blessures et de baisers, j’ai orné son nez d’un suçon violacé.

Sur son palier, il me questionne :

— Tu reviens ce soir, évidemment ?

Je suis revenu. J’ai passé trois nuits de suite contre lui, pour lui, dans son lit aux draps garance.

Le jour de mon départ j’ose lui dire :

— J’ai un secret à t’avouer.

Il me répond :

— Je ne veux pas le connaître.

Histoire d’un garçon qui depuis cinq ans n’a pas passé une seule nuit, entière, avec un fuck buddy.

Pauvre secret.

Fuck buddies : amis, amants de passage rencontrés sur le net, sexe potes toujours prêts.

Corps anonymes : amis, amants, amantes.

Ce récit commence avec la rencontre d’un fuck buddy, plonge dans un passé recomposé et se termine avec la réalité d’un corps qui ne devrait plus être anonyme.

Pour Adam, mais qu’il ne croie pas

qu’il fut le premier homme.

Pour ma mère, qui fut ma première femme.

LES ÉTINCELLES DE LAZARE

Un matin, en me rendant chez ma meilleure amie qui habite à deux pas de chez moi, rue du Roi-de-Sicile. Croissant, beurre, confiture, pain, lait, jus d’orange sous le bras, elle procure le café – son frigo est vide, jamais son cœur –, je croise un juif hassidique, rue des Rosiers. Un homme splendide portant un large chapeau de feutre noir et d’étonnantes rouflaquettes frisées sur le côté ; barbu, yeux pervenche. Je m’arrête en travers de son chemin, surpris par tant de beauté virile. Il semble ne pas me remarquer et me bouscule pour continuer son chemin. Je décide de le suivre rue des Écouffes. Au bout de quelques pas, il se retourne, agacé.

— Vous me suivez ?

J’ose lui répondre :

— Oui, je vous trouve beau.

Il rougit. La rue est déserte, il met un doigt sur ses lèvres et un sur sa poitrine.

— Taisez-vous.

Il repart, que faire ? Il bifurque rue du Roi-de-Sicile et pénètre dans l’immeuble où habite mon amie. J’entre derrière lui, il se retourne une nouvelle fois, et je lis dans ses yeux de la colère.

— Ne vous méprenez pas, je vais chez une amie qui habite ici.

Il ne répond rien, monte les escaliers devant moi. S’arrête au second palier. Ouvre une porte mais ne la referme pas. Dois-je le suivre ? J’hésite, puis franchis le seuil.

L’entrée est obscure mais il est là debout. Je le vois lumineux. Il écarte les bras et je me trouve contre lui. Nos bouches se joignent. Il a un regard poignant.

— Je m’appelle Lazare, je t’offre une étincelle de Dieu mais cela ne se reproduira plus jamais.

JOURNAUX PORNOS SOUS LE LIT

Dans le lit d’un hétéro à Bruxelles. On vagabonde dans la même pièce de théâtre, on a peur ensemble, on boit ensemble, on fume son herbe ensemble, on rit ensemble, on finit la nuit dans le même lit.

— Je te préviens, je ne suis pas pédé.

— Je m’en fous, j’ai sommeil.

Ses draps ne sont pas nets, taies d’oreiller maculées, odeur de mâle mal lavé, pas assez de couvertures. Pourtant, je me sens bien, et c’est vrai, j’ai sommeil, je sombre. Dans la nuit, il a dû se rapprocher et je me réveille jambes enlacées aux siennes. Il est tôt, cinq heures du matin. Une question me taraude : est-ce qu’on l’a fait ? J’observe son dos bronzé, ses cheveux bouclés, sa nudité, ses jambes poilues de sportif et son sexe ratatiné. Je le hume. Aucune trace d’un éventuel coït, il ronflote doucement. Je n’ai plus envie de dormir, j’examine le papier démodé et fleuri sur les murs, compte les bouquets, j’en ai vite assez. L’aube nous éclaire, j’inspecte le lit, passe une main sous le matelas, rencontre quelque chose de glacé, en sors une revue, je me cale dans les oreillers pour la parcourir, il se met en boule, doucement je le repousse du pied. La revue s’appelle Hustler, il n’y a que des photos de filles jambes écartées dans des poses chirurgicales, présentées comme de trophées. C’est abject, dégradant, j’ai l’impression que cette revue me souille.

Je regarde mieux mon hétéro de la nuit.

BITE LUISANTE AU KELLER

Première partie de soirée, fête des fleurs dans un hôtel particulier à Meudon. Ambiance bobo chic. Seconde partie au Keller, tendance cuir. Au sous-sol, un mec nu avec de grosses pompes aux pieds ; il pourrait être ridicule, il ne l’est pas. Il arbore une bite luisante et bandante. Luisante de multiples contacts, de gel, de salive et de sperme. Il a aussi les pointes de sein les plus démesurées du monde, deux merveilles, obélisques de granit.

— Travaille-moi les seins.

Son membre est un obstacle, je passe derrière lui et saisis ses deux turgescences.

— Fais-moi mal.

Son cul est souple mais ne m’intéresse pas. Je veux le ployer.

— Fais-moi vraiment mal.

Je tire sur ses pis de vache sacrée.

— Encore plus.

Il plonge en avant.

— Fais-moi souffrir.

Il se voûte.

— Vas-y, c’est bon.

Je le fais descendre jusqu’au sol et le lâche.

— Achève-moi.

Je vais devenir fou, je vais tuer cette chose, je ne me reconnais plus.

Il est étendu au sol. Sa bite érigée me fascine et m’écœure, je le roue de coups.

Il y a deux heures à peine, je faisais le beau entouré d’amies élégantes, déguisé en grand Narcisse noir.

TOUCHE MA HAINE

Vidéodrome, baisodrome à Pigalle. En bas, les habituelles K7 avec un petit coin « Homo ». Au premier, des cabines de projection en un long dédale obscur et au second un mini sauna. L’entrée n’est pas chère, il y a un hammam malpropre et tiède, une salle de repos, un vestiaire et trois cabines privées. Dans le hammam, un seul client, un chauve quelconque. Je le laisse à sa molle bandaison et passe dans la salle de repos, m’allonge sur une banquette en skaï marron et ferme les yeux. Une main me tripote, c’est le solitaire, je le repousse. J’ai envie de quitter cet endroit déprimant, retourne au vestiaire et récupère mes vêtements. Entre un jeune Arabe pas très grand. Il se fout à poil, il bande, il a un sexe solide qui tient en hauteur et quand il bouge son gland vient frapper son ventre. Bruit mat.

J’essaie une plaisanterie :

— C’est moi qui vous fait cet effet ?

Il ne me répond pas. De la lave dans les yeux. Il se dirige vers le sauna.

Vite le devancer avant qu’il se tape le chauve esseulé.

Je lui touche l’épaule, il se retourne, me montre son sexe bandant et dit :

— Touche à ma haine.

LE PIZZAIOLO D’EN FACE

Je viens de le faire jouir couché contre lui et comme à chaque fois il se lève et fonce dans la salle de bain sans se soucier si j’ai joui aussi.

Je sors du lit et vais me poster près de la fenêtre. J’entends le bruit de la douche, je sais que je n’aurai même pas droit à une serviette sèche.

Il revient dans la pièce et refait son lit sans me parler.

Je regarde de l’autre côté de la rue les jeunes pizzaiolos qui s’amusent et, comme chaque fois, j’ai le cœur pincé et j’envie leur jeunesse et leur insouciance.

BAL DE PROVINCE

Ma mère se meurt. Hôpital sordide puis clinique nauséabonde. Soins intensifs, pas de rémission.

Le matin, suis seul à son chevet ; l’après-midi, visite de ses copines, au compte-goutte, et de ses frères qui pleurent. Je m’échappe.

Près de la clinique dans les jardins de l’archevêché il y a un bal populaire. Désœuvrement de gens sans moyens. Femmes qui tournent ensemble : java, valse à l’envers et un homme plutôt fluet, blond dédoré, veste et pantalon en jean, belle tête de plouc. Je m’installe au bord de la piste sur une chaise en fer, et l’observe. Il fait danser toutes les quinquagénaires aux cheveux bleutés. Il bouge bien. J’ai envie de danser moi aussi pour oublier, oublier l’hôpital, l’odeur de la mort assise au chevet de ma mère. Je vais sur la piste en bois. Le petit vieux jeune homme en jean virevolte entouré de sa cour, les femmes rient. Ça me fait du bien d’entendre rire. Il vient gesticuler en face de moi, regards échangés, reconnaissance tacite : « Oui, j’en suis, toi aussi d’ailleurs. »

Quart d’heure slow, il regagne la table des vieilles oubliées. Je m’approche de sa place et discrètement lui glisse mon numéro de téléphone sur un petit papier.

Le soir, coup de fil : c’est une de ses vieilles adoratrices :

— Bonsoir, je vous appelle de la part de Jean, il n’a pas de portable, il me dit de vous dire qu’il vous attend à l’adresse suivante.

Je remercie la dame un peu confus. J’y vais. Il habite dans une zone HLM. C’est un soir d’été, encore très chaud. Appartement piteux, pas de nom sur la sonnette, il vit avec sa vieille mère absente pour le week-end. Il défait un canapé bas, coussins à même le sol.

Je passe la nuit contre lui, heureux de repousser les frontières abjectes du temps et l’odeur âpre et sacrée de la mort.

COMME UNE ANÉMONE

Carrefour pédé du marais, café Moustache, j’ai rendez-vous avec un garçon qui habite dans le coin. Plutôt râblé, joli sourire, cheveux gris, une quarantaine séduisante. Je regarde ses mains. Je les aime bien. Nettes, avec de beaux ongles courts et entretenus ; je m’attendais à les trouver maculées de taches, il se dit peintre.

— Je travaille au couteau.

— Tu ne te salis pas les mains ?

— Non, pas trop, et je tiens à les avoir impeccables lors d’un rencart.

— Ah ! Tu en as beaucoup ?

— Oui, pourquoi ? Pas toi ?

Je lui avoue que je suis dans ma grande période fuck buddies.

— J’aimerais bien monter chez toi pour visiter ton atelier.

— Non.

— Pourquoi ?

— C’est privé, je préfère aller chez toi.

— Mais je n’habite plus le quartier. Toi, tu es à deux pas d’ici.

— Je t’ai dit non.

Ça me refroidit. Encore un qui doit avoir une double vie, un amant ou une femme dans un placard.

— De toute façon, je ne crois pas que ça va marcher entre nous, tu n’as pas l’air assez ouvert.

— Comment ça ?

— Je n’aime que le fist, tu ne l’as pas lu dans l’annonce ?

Je rougis, je n’ai rien lu. Seule sa photo m’a intéressé et le fait qu’il soit peintre, je réponds honnêtement :

— Non je n’ai pas lu ton annonce mais je suis ravi de te rencontrer.

Et j’ajoute :

— Ce n’est pas faux, je suis coincé côté cul.

Il me regarde comme si j’étais un demeuré.

— C’est con, tu loupes plein de trucs géniaux.

— Je préfère ne pas savoir.

Il n’écoute pas ma réponse. Sa tête a changé, il se transfigure.

— Quand tu plonges dans un garçon avec la main, c’est un délice.

Il me mime l’action, là, à la terrasse du café où tout le monde nous observe.

Il écarte les doigts.

— Et à l’intérieur, tu vois, ça fait comme une anémone de mer, ta main s’ouvre au flot du désir.

PC EN VÉLO

Pour PC, j’écris un premier roman : Contenir le silence. Pour PC, j’ai une bouffée de délire amoureux une nuit d’août alors qu’il est dans mon lit. Une déflagration d’allégresse, heureux à m’envoler, c’est absolument ça, je décolle dans l’ivresse des sens. Je sais, depuis, que mon esprit et mon corps sont nés de cette joie immense. Je le poursuis à Venise, je l’épie à Nanterre, je reste dormir dans son théâtre, je m’allonge sur son plateau. Avec lui ?

Pour PC, je traverse deux années de vide absolu, d’évanouissement, d’errance, de souffrance. Après lui, je n’exige plus rien du destin.

Le croiser rue des Archives me tue de bonheur, lui ne me salue pas. Quelle importance ? Ne suis-je pas le garçon qui lui fait livrer des lys à chacun de ses anniversaires, celui qui lui a fait envoyer une écharpe blanche en cachemire ? Un ami comédien me dit l’avoir vue à son cou. C’est la mienne, c’est mon cadeau, je suis vassal à son col.

Aujourd’hui, je le croise en Vélib dans Paris. Est-il toujours aussi surprenant avec ses yeux aux paupières de pierreries lasses ?

Un petit pincement au cœur, ENCORE !

J’ai aimé, j’aime PC.

LE GARÇON SANS FESSES DE VENISE

À la poursuite de PC, je vais à Venise, solitaire pour la première fois, désespérément seul, romantiquement seul. Je viens de quitter un amant belge aux oreilles décollées après avoir tenté de mettre le feu dans le jardin de ses parents. Ce salaud a osé ramener une pétasse aux gros seins dans notre chambre, dans notre lit, me délogeant. Il m’avait pourtant dit, une fois :

— Toi, si t’avais été une femme, je t’aurais épousé.

Venise, festival de septembre. Au culot j’arrive à obtenir un passe pour assister aux projections en plein air. Je dors dans un hôtel près de la gare et je prends un vaporetto pour joindre le Lido. « Je suis l’amant éploré dans la ville pestiférée », j’écris tous les jours à PC des cartes postales enflammées.

« Quand aurons-nous notre festival à nous ? »

Un jour quelqu’un me dit qu’il est invité mais ne viendra pas. Un soir, au retour de la projection d’un film des frères Taviani, je fais la connaissance d’un garçon. Ce soir-là, la brume aspire le Lido. Plutôt grand, beaux cheveux bouclés, large sourire, je le suis dans le ghetto, mon quartier préféré à Venise. Il habite une chambre à hauteur d’eau. Il se déshabille vite, déjà je n’ai plus envie de lui. Je regarde ses beaux cheveux, son joli dos bronzé, mais ma contemplation s’arrête là, il n’a pas de fesses.

Je m’enfuis dans les ruelles obscures qui se moquent de moi.

LE FAR WEST

Le cinéma se situe derrière la place Pigalle ou derrière la porte Saint-Martin. C’est un lieu où passent des films de genre, uniquement fréquenté par des homosexuels. Salle profonde, en pente, peu éclairée comme il se doit, et à côté de l’écran, une porte en fer sur laquelle est écrit à la craie :

« Toute sortie est définitive. »

La porte franchie, on glisse dans une courette sombre protégée par une verrière brunie de crasse. Là se vit un des derniers cercles de L’Enfer de Dante, c’est le lieu des sodomies. Il y a des recoins et dans chaque renfoncement un couple. On entend des gémissements, parfois des cris de douleur, ces cris et ces gémissements partent de poitrines mâles. C’est magnifique et terrifiant à la fois. Impossible de distinguer un regard mais de temps en temps le reflet de l’écran quand la porte en fer s’ouvre illumine un coït.

J’ai suivi un étranger, on bouscule des corps. On se trouve enfin une place. Il s’arc-boute et crie :

— Cabrón !!

Je ne sais pas si ce cri s’adresse à mes coups de reins ou à l’atmosphère démoniaque mais je m’enracine en lui.

LUC REMPLI DE SPERME

Un de mes plus étranges fuck buddies. Un homme propre sur lui. Bien peigné, manteau long en laine, écharpe neutre, chemise blanche, pantalon bien coupé, chaussures cirées.

« Je dois être arrosé de sperme. »

Je ne le crois pas quand il m’écrit ça sur internet mais il a l’air convaincant. J’accepte de le rencontrer. Il est courtois, cultivé, école de commerce prestigieuse, marié.

Il se couche nu dans ma baignoire et attend sans bouger que je me déverse sur lui. Il ne bande pas, ne se touche pas, ferme les yeux. Je m’assois sur le rebord de la baignoire. Il faut me concentrer, faire comme s’il n’existait pas, nier son beau corps de garçon-glaçon. Ça y est, je jouis, quelques goutes tombent sur son torse. Tout de suite il se relève, se douche vigoureusement sans me regarder et s’en va. Il a besoin de cette pluie plusieurs fois par jour.

SANTIAGO ET SA PERRUQUE HUILÉE

Des amis péruviens nous reçoivent : elle, étrange, visage asymétrique ; lui, ambigu et barbu. Chez eux cohabite un mélange de peintres, d’écrivains, de refugiés et d’homosexuels.

Ce soir-là, je rencontre enfin le fameux Santiago, le très vieux Santiago. Torturé, livré par amour et exilé. Son amant est mort depuis longtemps. Santiago est une petite vieille à perruque de travers qu'il lisse avec de l’huile d’olive pour qu’elle tienne. Au-dessus de son visage fripé par tant de passion, il porte cette chose graisseuse et malodorante, il pense qu’elle lui donne du charme. Notre hôtesse nous demande de le raccompagner en voiture.

— Il n’a plus toute sa tête.

Il habite près des Invalides mais ne se souvient plus dans quelle rue. Je suis assis à côté de lui et je n’ai qu’une seule envie, celle de prendre dans mes bras ce vieil homme et le serrer très fort contre moi. Sa perruque a un peu glissé. Il sort de la voiture sous une pluie fine de juin, redresse sa coiffe et nous fait un geste très élégant de la main.

J’ai aimé d’amour ce Santiago à la perruque huilée.

LE LIT EN FER DE SON ENFANCE

Il est médecin, place de la Madeleine. Sort ses deux adorables Jack Russel devant chez Fauchon et dort encore dans son lit d’enfant. Très mince, généreux en champagne, ses chiens l’accompagnent partout, même dans son lit. Je le caresse, il les caresse à travers les barreaux. Il ferait un mari idéal. Toute la journée, il soigne, réconforte, prescrit et se branche sur un site de rencontres de poilus. Je peux dire à quel moment il est en consultation et à quel autre il est en train de faire une ordonnance. Un signal me prévient qu’il est en ligne. On se vouvoie avant de se rencontrer, c’est plus chic. On se vouvoie dans sa cuisine devant un petit pot de caviar et des biscottes, de plus en plus chic. On se vouvoie dans son salon, on se vouvoie dans son lit d’enfant en fer et je crois qu’il me vouvoie quand il jouit, très vite, trop vite.

Un corps dans l’eau de l’amertume, encore et toujours un corps anonyme.

LA BÂCHE

Une tête de Monsieur Propre, des muscles manifestement entretenus grâce aux heures passées dans une salle de sport, un tee-shirt deux tailles en dessous, un pantalon poutre apparente. Je ne suis pas attiré par les chauves, lui se rase la tête. Sous le tee-shirt trop petit on voit deux anneaux accrochés à ses seins boursouflés. J’aime mieux les garçons nature mais nous sommes en période de fêtes de Noël et j’ai le cafard. Il tombe une neige maculée. Je vais chez lui dans le 15e arrondissement. Il habite une rue non répertoriée sur mon antique plan. Patine dans la gadoue en traversant des barres d’immeubles aveugles.

Paillasson. Il ouvre la porte, ne sourit pas, ordonne :

— Déchausse-toi sur le palier.

Appartement aussi froid que son accueil. Il m’escorte vers une pièce où il n’y a que son ordinateur sur une table et une chaise pour lui. Je suis en chaussettes, embarrassé. Il se concentre sur son écran sans prononcer un mot, puis marmonne :

— Tu fais plus jeune qu’en photo.

Est-ce un compliment ou un reproche ? Enfin, il quitte sa machine, me dit d’attendre et va vers un placard dissimulé dans un mur d’où il sort une sorte de bâche épaisse en plastique.

— Pousse-toi.

Je m’exécute. Il l’étale minutieusement puis se dessape en posant ses vêtements en ordre sur sa chaise.

— Viens.

Je claque la porte, mes souliers à la main. Envie de pisser et de souiller son paillasson.

J’essaie de désapprendre son corps nu sur le ventre, fesses écartées au maximum et boule à zéro. Zéro libido.

LE FOU DANS SA CAVE

Stalingrad, le lieu est emboué. Le jour n’est pas encore tombé et je rôde avide d’aventures. Je suis rejoint par un individu derrière une benne, il siffle d’admiration devant la taille de mon sexe.

— Putain, il y a longtemps que j’en ai pas vu une aussi grosse.

Il veut qu’on s’envoie en l’air là. Au-dessus de nous, il y a la circulation du métro et sur les quais des passants. Je refuse.

— Ça ne fait rien, viens chez moi, je n’habite pas loin, j’ai installé ma cave.

Il me précède. Je sais que je ne devrais pas. Il habite effectivement à côté.

— Attends-moi deux secondes, je monte chercher les clefs.

Il me laisse devant l’entrée. Je commence à me raisonner, je ne vais pas rester là, qui sait ce qui m’attend. Que vais-je faire avec cet inconnu dans un endroit clos, une cave ? Pourquoi pas un cachot !

Mon désir est tombé, je rebrousse chemin. Trop tard, il est déjà redescendu.

— Tu n’as plus envie ?

Je marmonne une vague excuse qu’il n’écoute pas, lui me dit :

— Ça tombe bien, moi non plus, mais je veux te montrer quand même ce que j’ai installé.

Je n’ose pas refuser. Il me précède, s’arrête devant une porte blindée et l’ouvre. Des trains, des dizaines de petits trains électriques se mettent en marche sitôt qu’il tourne l’interrupteur. Il a reconstitué un véritable réseau de chemin de fer, avec maquettes de gare et de village, et le plus fou c’est que dans la pièce il n’y a pas un centimètre carré pour se mouvoir, à plus forte raison, pas un seul endroit pour baiser.

CELUI QUI CRÉE UN GEYSER

Après un mois de vacances, je reviens à mon cher internet. Une fois visionnés les films de cul des blogs amis, je retourne à mon site de rencontre. Un garçon me propose un rendez-vous inédit le samedi suivant à 17 heures. « Tu viens, tu t’allonges sous mon bureau et on improvise. »

Échange de nos numéros de téléphone, sa voix est sympathique, assez juvénile et ludique.

J’arrive chez lui. Il me sert une bière, il a une bonne bouille. Je me mets spontanément à genoux à coté de lui assis à son bureau, ça lui convient. Il me renverse par terre, se remet à son ordi et me piétine doucement. Souverain plaisir pour moi. Il ne me voit pas, ni mon visage ni mon sexe ne comptent. Je suis bien, oublié sous son bureau.

Enfant, c’était bon d’être sous la table pendant que les adultes dînaient, feignant d’ignorer ma présence.

Nous n’avons pas de contact mais il commence à se toucher. J’ai dans mon angle de vue sa bite pas très grande, le début de son ventre et son visage penché sur l’écran. Il a des mouvements de va-et-vient, il m’a totalement occulté et je l’entends gémir puis il vient en gerbe. Des gouttes tombent tout autour de moi, une ondée de joie au-dessus de ma cache.

Le lendemain, il m’envoie un mail.

« Toi, tu crées des geysers. »

LE GARÇON AUX FESSES COMME LA LUNE

Lacanau, grandes vacances avec ma petite amie qui supporte le soleil, moi pas ; qui vit pieds nus sur le sable brûlant, moi pas ; qui a des cousins, des amis, des ex, tous sportifs, moi pas. Elle goûte l’air marin sur ses belles joues rebondies que je croque au sel. Un matin clair, elle part faire du bateau, je reste sous mon parasol. Passe près de moi un groupe de jeunes et au milieu d’eux un très adorable adolescent, blond décoloré par l’océan. Son slip de bain moule parfaitement son cul musclé. Ils vont dans l’eau. Je fais un effort, m’enduis rapidement de protection totale et les rejoins. Ils sautent dans les vagues et par jeu tentent de s’arracher leurs maillots. Leurs cris couvrent l’espace.

Le beau petit blondinet perd le sien, quelqu’un le tend en trophée (ma vie pour le posséder.) Un rouleau plus fort que les autres, je suis entraîné, bois la tasse, émerge. Devant mes yeux le fessier nu du garçon, des fesses belles comme la lune. Nouveau ressac, je reperds mon équilibre et reçois un coup violent sur la tête, un coup à me tuer, c’est le séant du beau blond qui vient de m’assommer, il a roulé par-dessus moi.

Ce jour-là, je prends un coup de lune définitif, dans et sur la tête.

NACELLE EN CUIR

Montpellier. En compagnie d’amis comédiens en tournée. Parmi eux un homo très déluré qui ne baise qu’avec des Noirs. Tout le monde a bu, on leur fait découvrir la gay night. Premier bar, les mecs font trop jeunes étudiants puis on va dans un club, le Gaytapan. Comme nous ne sommes que des garçons, on nous laisse entrer sans trop de difficulté. Ils sont tous très excités, plaisir de voyeurs. Au bar, on croise deux types jean fumée sans intérêt puis on se dirige vers un cruising au bout d’une salle en béton. Un mec est couché à poil dans une nacelle en cuir retenue par des chaînes, le cul bien dilaté, offert.

— Putain, le con, mais quelle salope ! T’imagines ta femme dans cette position le soir de vos noces ?

Éclat de rire des hétéros mais le garçon sur le sling ne s’amuse pas du tout. Il ferme les yeux pour nous faire disparaître, j’entraîne la bande dehors.

— Dis donc, c’est sordide. C’est ça être pédé ?

— Eh oui, c’est ça aussi !

Notre pote sympa a disparu. On part à sa recherche. C’est répugnant, il a vomi sur la tête d’un Noir qui le suçait. Tout le monde est dégrisé, on se sépare.

Plus tard, je retourne seul au Gaytapan. Il y a toujours le même mec, cul offert dans son sling de cuir, yeux fermés. Je m’approche, flatte sa tête, et tout doucement fais osciller la nacelle. Je crois voir sous ses paupières des larmes. Larmes de quoi ?

LE JOGGER VERT

Premiers soleils parisiens. Derrière la place Dauphine commence le bois de Boulogne, c’est déjà la nature. Il y a ce jour-là peu de monde. Généralement personne ne se parle, mais un passant que je croise me glisse :

— Y a des flics.

Je n’ai rien à me reprocher, je suis partout chez moi. Je croise effectivement des agents de police. Je les salue poliment et ils me répondent. Mon coin préféré est désert, tant pis, je vais au moins prendre un bon bol d’air. Je m’assois sur une souche et vois passer un beau mec roux en jogging vert brillant. Il court à petites foulées et ses fesses bien rebondies me fascinent. Il fait plusieurs fois le tour de ma place (ici, je n’aborde jamais le premier), s’arrête contre un arbre pour souffler et fait glisser son bas de pantalon en m’offrant la vue d’un très joli cul nu. Je m’approche de lui, il ne se retourne pas. Je commence à le flatter comme un pur sang. Son souffle a changé, ses fesses sont douces et fermes, ses poils dorés comme du chanvre. Un préservatif, et je l’enfile en plein air, au beau milieu de la journée en plein milieu du bois de Boulogne au vu et au su de tout le monde, même des policiers qui peuvent revenir. Il transpire beaucoup et se tient à l’arbre, c’est son fessier qui fait tout le travail. Je goûte sa nuque de roux, un nectar.

Tout à coup il hurle :

— Je suis irlandaise.

C’est incongru et j’éclate de rire. Toute la magie s’évanouit. Il s’en va vexé en remontant son pantalon de jogging vert émeraude et je suis littéralement plié en deux tenant dans la main un préservatif rempli de joie.

TROIS ÉJACS À LA SUITE

« Mon “mari” se tire pour le week-end, j’ai trop envie de te rencontrer. »

Généralement, je ne réponds pas à ce genre de message. Je ne me considère pas comme un bouche-trou mais nous sommes un samedi matin de manque. N’importe qui pour une cajolerie, un baiser au coin des lèvres, un regard qui noie. En photo il est pas mal, en vrai il est mieux, et son pseudo, « Beaubrunvelu », m’a bien plu. Modalités écrites : « Pas de péné, séronég et un minimum de conversation ». Froid d’hiver, il est en bonnet, écharpe et moufles, je suis en casual, pieds nus et douceur du duvet. Déjà dans l’entrée, il est fébrile et se déshabille vite, trop vite. J’aurais préféré un p’ti déj’ douillet. Il est presque à poil et a un premier spasme à travers son slip qui devient poisseux.

— Tu vois l’effet que tu me fais.

Déconcerté, je lui propose de prendre une douche.

— Tu m’accompagnes ?

Pourquoi pas. Jet d’eau brûlante, beau corps velu, je lèche la soie mouillée sur son torse, bite contre bite bandante. Le savon glisse, je le ramasse, jet sur mon dos, il a encore giclé. Ça ne me convient pas du tout, je le pousse hors de la douche brutalement. Je le vois stupide, son vit dans la main.

— Je crois que tu n’as plus qu’à partir maintenant.

Il s’excuse vaguement.

— Ça fait longtemps que je ne baise plus avec mon mari et toi t’es bandant.

Vanité, je l’accepte finalement dans mon lit. Il devient gentil, penaud, recroquevillé sur lui. Gentiment, je me place dans son dos pour le prendre dans mes bras. Ce n’est pas vrai ! Pas encore !? SI.

Il a évacué. Trois éjacs en moins d’une demi-heure. En partant, il oublie ses moufles.

REMPLIS-MOI

Un dimanche d’internet addict. Je survole plusieurs sites, réponds à mon cheptel et pars en chasse. Un petit gars m’amuse : « Luc ». Je devine que ce n’est pas son vrai prénom ; va pour « Luc ». Il me trouve beau, bandant, blablabla.

« Qu’est-ce que tu cherches ? » « À me faire remplir. » « Je pratique ni la sodo active ni la sodo passive. » « Pas grave, tu peux quand même me recevoir ? »

Il arrive à 17 heures, vilain petit canard grassouillet.

— Tu veux une tasse de thé ?

— Je préfère passer tout de suite au lit.

Comme beaucoup de fuck buddies, il ne repère pas la marche qui mène à ma chambre, trébuche et tombe sur ma couche. Son gros derrière rond est parfaitement obscène.

— Remplis-moi, me supplie-t-il.

— Je t’ai dit, pas de pénétration.

Il se relève et me regarde.

— Merde ! Je me suis trompé de rencart.

Il sort en claquant la porte.

— Et ton thé ?

CETTE FAUSSE PIPE ÉTAIT D’UNE TRISTESSE…

Mon amant de la nuit, rencontré sur la Croisette pendant le festival de Cannes, star du porno, me raconte sur l’oreiller ses débuts à l’écran. Cris du metteur en scène : « Bandez, bande de tafiolles ! BANDEZ !, ça bande mou tout ça. »

Ma star du porno a un engin de cheval, il me dit :

— Je vais te montrer mon book.

Je le feuillette. Sur une photo on le voit se sucer sans effort, juste en inclinant la tête. Je lui demande s'il a aimé ça.

— Tu crois que j’ai aimé me faire une fausse pipe ? C'est un des moments les plus pitoyables de ma vie.

Et cette ex star de la fellation, fantasme absolu de beaucoup d'hommes, pleure dans mes bras. J’ai contre moi, entre mes cuisses, une des plus grosses bites du milieu porno, et cette bite immense, adulée, convoitée, me rend triste à mon tour.

LE PIEUX COMMERCE DE SES CUISSES

Je l’ai repéré sur un site de combat (Globalfight), il correspond à mon fantasme d’enfant, un lutteur masqué avec des cuisses comme des pylônes. Je me dis que jamais je n’arriverai à le rencontrer. Je lui envoie quand même un message parlant de ma fascination, de mon admiration pour son corps harmonieux, et je termine par « Tu es mon héros absolu. »

À ma grande surprise, il me répond dans la soirée, me donnant un rendez-vous pour le lendemain. « Je travaille à la poste, à coté de chez toi, je passerai te corriger dans l’après-midi. »

Te corriger ? Je n’aime pas du tout ça mais j’attends quand même, fébrile. J’ai préparé mon coup : quand il arrive, je le surprends en portant un masque de lutteur mexicain. Je suis méconnaissable, lui au contraire est visage nu, il ne peut pas décemment se promener avec son masque dans la rue, ma surprise l’amuse. On se met en tenue, il sort de son sac de sport un slip rouge et un masque argenté. Sitôt qu’il enfile sa panoplie, il devient l’archétype de mon désir. Il est violent, trop, mais il est sensuel. Je profite du contact de son corps couvert de poils luisants et je connais un orgasme « mystique » quand il m’étrangle entre ses cuisses.

Je suis entre les pattes du plus bel animal du monde, entre les piliers d’un temple païen. Mon visage devient l’écorce de ses troncs prodigieux.

UN GITAN QUI LUTTAIT

Perpignan, plage mixte naturiste, pas un arbre.

Parasol, écran total, paréo Jean Paul Gaultier, chapeau, lunettes. Tout le monde est dans l’eau sauf moi. Arrive une famille de Gitans, les femmes sont décolorées et un peu grasses, des « Pharmacias » ; les hommes portent des bermudas effrangés, peut-être deux frères. Femmes et enfants vont se baigner. Les deux hommes s’allongent à même le sable. Lequel commence le premier ? Je ne sais pas, mais ils s’enroulent l’un sur l’autre, s’empoignent, se font des prises, luttent sportivement. Ils combattent longtemps, force égale. Leur famille qui les a rejoints s’est mise en cercle et applaudit. La journée n’est plus que du torride de ces deux corps, mes amis sont encore à la baignade et moi, allongé sur ma serviette, je bande à en crever. Ils roulent près de moi, bruns et cuivrés, avec plus de toison pour l’un et plus de muscles pour l’autre. Prise du collier, les bras velus du premier enserrent le cou du second mais il n’a pas assez de force. Il finit le combat sur le dos, épaules au sol. Son adversaire s’assoit sur lui, le maîtrise, et fait le signe de la victoire. Applaudissements, rugissements, puis la famille retourne aux cornets de frites et aux sodas. Le vainqueur se lève, court se jeter dans la mer. Le vaincu reste allongé à deux pas de moi, je vois son large torse se soulever, respiration précipitée, il est tellement proche que je pourrais le toucher.

Je croise son regard. Il a admis mon désir et sourit.

Il est temps de plonger dans l’eau glacée.

LE CHAT QUI NE DISAIT JAMAIS MIAOU

Période internet, période des réels fuck buddies, photos sur catalogue.

J’élimine toutes celles qui présentent un torse, une bite, un cul… Une seule retient mon attention : celle d’un homme plutôt beauté fanée posant sur son lit avec des chatons autour de lui et un chat adulte grimpé sur son épaule gauche. La bête a un regard de défi vers l’objectif. L’homme est un ancien mannequin devenu assistant vétérinaire. Il me convie chez lui au pied de la Butte Montmartre. Arche de Noé : les chatons vus sur la photo. Madame Macumba, la mère, qui ne miaule jamais ; Monsieur Adolphe, le père, siamois brun ; un chien vieillissant ; des perruches. Il faut faire attention à ne pas piétiner une petite vie. Il règne une odeur caractéristique de litière et de pisse. Le chien asthmatique aboie avec des bruits de forge, les chatons piaillent, on les nourrit tous les deux nus sur son lit, à l’aide de biberons de poupée. Il a le torse concave et des jambes efflanquées. C’est vrai qu’il a dû être admirable ; maintenant il est mieux, c’est un patriarche d’amour. Tout son petit monde dort dans la ruelle du lit. On baise mal mais je m’en fous, j’aime voir l’ombre de la chatte qui nous veille comme elle veille sur ses petits. J’aurais pu aimer cet homme mais il reste un fuck buddy.

En le quittant, je m’aperçois que je suis tombé amoureux, mais pas de lui, de Madame Macumba, la siamoise qui ne dit jamais miaou.

BRAS VELUS D’UN SERVEUR QUI M’ONT SORTI DE MA DÉPRESSION

Casting près de la place Saint-Sulpice. Je connais cette rue où j’ai vécu à 20 ans. C’est là où je suis tombé amoureux pour la première fois d’un garçon, Yves, qui était ami avec le fils de la famille qui me logeait. Aujourd’hui, je m’y traîne. Tout me fatigue, me déprime. Besoin d’un café. Bar d’angle de rue, comptoir. Du serveur qui vient prendre la commande je ne vois que les bras couverts de poils noirs, des bras comme je n’en aurai jamais. Une envie de velours.

Je suis fasciné par sa pilosité, il me répète plusieurs fois :

— Vous désirez ?

Tout à coup je ne me sens plus déprimé, tout va bien puisque tant de beauté existe sur des bras masculins.

Je loupe mes essais, je retourne à ma pauvreté. En sortant du café, je vole quelques morceaux de sucre sur le comptoir et emporte avec moi la vision bienfaisante des bras du serveur.

LE RUSSE HYSTÉRIQUE

Il a un torse bizarre, une petite tête chauve pointue. Sur la photo qu’il m’a envoyée, il est allongé sur le sol en bois d’un navire russe, on voit des cordages, des drapeaux et ses jambes malingres. Il habite à côté du marché d’Aligre, où je vais une fois par semaine acheter des légumes à un euro le kilo. Navets que je fais cuire au sucre roux, blettes cardes à l’ail, trois bottes de radis redistribuées aux voisins et des pommes pour ma fameuse compote à l’ancienne. Je passe le chercher avec mon cabas rempli, plus un petit rosier nain pour lui. Il me fait attendre longtemps dans sa cour où ses voisins nous observent, arrive un peu moins vilain que sur sa photo en caban bleu marine et me propose :

— Je t’invite pour le repas de midi.

Nous faisons un déjeuner de soleil, il parle, parle, je ne l’écoute pas, je ne pense qu’à baiser avec lui.

Je le lui dis crûment.

Il me répond :

— Non, pas moi, je n’en ai pas envie.

— Pourquoi ?

— Tu vas tout gâcher en parlant de ça.

J’insiste, il me faut ce marin Potemkine. Il me regarde intensément, je lui dis :

— Je ne te plais pas ?

— Ce n’est pas ça, mais j’en ai marre des mecs qui ne pensent qu’à baiser.

Cette phrase, il y a trois mois, c’est moi qui aurais pu la dire, mais depuis, je me suis habitué aux fuck buddies, accoutumé, j’ai accepté, je me suis soumis à la règle. Un contact = une baise.

Nous nous séparons, il garde le rosier nain entre ses grandes mains maigres.

Petit baiser sur les joues. Je marche en direction de Bastille. De toute façon, je n’ai pas envie de ce marin trop osseux, je crois que j’aime seulement sa fièvre. Mon portable clignote, c’est lui, message : « On fait l’amour finalement ? »

Trop tard, mon désir est tombé, remplacé par le plaisir de ce petit mot que je garde dans la mémoire de mon téléphone portable.

JE VAIS DÉCHIRER LA BOUCHE À LA CHATTE À TA MEUF

Corps non apaisé, violence inouïe des frustrés du sexe. Je reçois sur ma boîte mail un message qui ne m’est, clairement, pas adressé. « Je vais déchirer la bouche à la chatte à ta meuf. »

Je réponds à ce texte extrêmement poétique. « Je n’ai pas de meuf, et je ne vois pas, si j’avais une femme dans ma vie, comment vous pourriez lui déchirer “la bouche à sa chatte”. »

L’inconnu répond après quelques minutes. « Toi, si t’as pas de femme c’est que tu dois être un pédé, je vais venir te démonter le cul. »

Moi : « Viens le faire si t’es un mec. » Lui : « Je ne me salis pas la bite avec un trou merdeux. »

Nous sommes en pleine marée de délicatesse. Après quelques échanges d’amabilités de ce genre qui, je l’avoue, m’excitent autant que lui, je lui propose de se brancher sur MSN, en plan cam. Contre toute attente, il accepte. Je m’arrange pour rester dans l’ombre de ma lampe de bureau. Lui apparaît en pleine lumière mais son visage est couvert d’une écharpe, il porte aussi des lunettes de soleil, j’entrevois son corps, bien foutu, la tête ne doit pas être mal non plus, bouche large, il bande comme un âne. Il me dit, hargneux « J’te vois pas bien, connasse. » « Tu te trouves mieux, enculé. »

Ma réponse rude le surprend, il change de ton. « Euh… Je voulais pas te vexer. » « Pas grave, enculé. » « Bon, on arrête de se dire des saloperies. On y va ? » « On va où ? » « Ben, on vient ensemble comme deux potes, deux frangins. »

Il commence à se masturber furieusement, je finis par faire la même chose. Il jouit et tout de suite coupe la connexion.

Jamais il ne me recontacta.

DÉJEUNER GLAMOUR CHEZ FLUNCH

Les addicts de la drague sur internet ont deux endroits favoris pour se rencontrer en live dans le Marais : le premier se trouve au Cox, un bar de la rue des Archives, appelé aussi La Coccinelle en raison des créatures ailées qui y bourdonnent. Le second se situe à la sortie de la station Rambuteau, coté ouest, c’est là où j’ai rendez-vous avec un jeune homme moyen, un peu fade, qui paraît plus vieux que sur sa photo.

— On va où ?

Il me désigne l’entrée du Flunch à coté de la bouche de métro. Pas très glamour pour une première rencontre. Je fais la queue derrière lui pour un menu déjeuner – « Formule heureuse », 8 euros cinquante tout compris – et passe une demi-heure fort ennuyeuse en face de lui qui me raconte son bureau, ses affaires et son mépris pour les folles. Il commence à m’énerver ce petit jeune homme, je n’aime pas les lieux communs sur les pédés, il est agaçant. Je me lève.

— Tu vas où ?

— Au w.-c., tu permets ?

— Je t’accompagne.

Aux toilettes, il devient intéressant, levant devant moi un regard étincelant et vicieux.

Mais trop tard, je le plante là, à genoux dans les toilettes du Flunch, deux kleenex collés sur le visage.

LA ROBE DE MARIÉE DANS LA VALISE

Celui qui me répond est militaire de carrière, à Saint-Cyr. Il n’y a que la pic de son torse. Nous avons les mêmes goûts. Je lui demande de m’envoyer une photo de son visage : tête noble malgré un œil un peu plus grand que l’autre, il fume un cigare au coin des lèvres. Nous convenons d’une rencontre dans un hôtel à Montrouge. C’est son adresse habituelle quand il « s’encanaille. » Hôtel médiocre, ancien, en briques rouges, il doit m’attendre dans sa chambre. « Demande Philippe. »

Le réceptionniste a l’air habitué. Au 17, Philippe est plutôt beau gosse même s’il a la quarantaine. BCBG, chemise blanche, col en V, pantalon en lin gris et chaussures bateau bicolores.

— Je te sers un verre ?

Il a apporté avec lui une bouteille de bourbon puisqu’il n’y a pas de mini bar dans ce genre d’hôtel. Il nous sert l’alcool sans glaçons dans deux verres à dents en plastique. Nous nous asseyons face à face. Moi sur une chaise cannelée, lui sur le bord du lit, puis il se lève. Va-t-il venir m’embrasser ? J’en ai très envie. Non, il récupère un sac en plastique sous le lit.

— Voilà, j’ai apporté la robe de mariée de ma femme et j’aimerais que tu la portes.

Se moque-t-il de moi ? Silence. Est-il sérieux ? Finalement, j’accepte d’enfiler la vieille robe blanche en stretch, dans laquelle je me sens horriblement boudiné. Elle est beaucoup trop courte. Il se renverse sur le lit :

— Embrasse-moi.

Je m’allonge sur lui avec cette robe ridicule qui me remonte sous les bras et j’embrasse cette bouche désirée. Plus tard, il me ressert un bourbon. J’ai retiré heureusement la robe de mariée.

— Tu fais ça souvent ?

— Oui.

— Alors, tu ne fais rien de plus avec les mecs ?

— Si, une fois, j’en ai sucé un, je n’ai pas du tout aimé, mais le plaisir du tissu sur ma joue était incroyable.

Je le revois plusieurs fois, captivé par sa passion pour la robe de mariée de sa femme.

BARRAGE CONTRE LA DÉMENCE

Derrière la porte fermée de son appartement, je sanglote :

— Reprends-moi.

Mes sanglots sont faux, mais lui le sait-il ? Il résiste, le salaud, il va le regretter. Je m’enfonce dans la nuit de Paris. Quelqu’un doit payer. Cinéma porno sur les grands boulevards. Les fauteuils claquent, les rares spectateurs assis se pognent devant un film médiocre. Les autres tournent silencieusement dans les contre-allées, il y a plein de recoins sombres.

— C’est une honte, comment peux-tu le traiter comme ça ?

Je me fais huer par des isolés. J’ai trouvé un maso heureux. Pour son plaisir, je le bourre de coups de pieds, de coups de poings, de gifles. Je frappe sans désir, mais je me défoule ; l’autre à terre me regarde les yeux béats :

— Merci, merci.

Je retourne sangloter contre la porte de mon amoureux. Cette fois mes pleurs sont véritables et il le devine. Il ouvre sa porte, sa porte barrage à ma démence.

LA COQUE BLANCHE DE L’HÉTÉRO

Il veut venir pour un plan lutte sans sexe, pourtant il est inscrit sur un site de rencontres gay. Sur sa pic, on le voit vêtu d’une tenue de lutteur avec un masque en tissu qui lui cache les traits. Le corps est beau, l’attitude est sexy mais je n’aime pas les mecs masqués sur leur photo de présentation. « Avance à visage découvert. » « Impossible, si ça ne te va pas ce n’est pas grave. » « Bon, viens quand même. »

Il arrive, c’est un « people », un homme connu, grand, dégarni, sérieux, en couple. Il va dans la salle de bain pour se mettre en tenue, il sort de son sac de sport une coque blanche en plastique rigide. Je l’observe par l’imposte de la salle d’eau et je vois qu’il a du mal à ranger son sexe bandant et dur dans sa protection, puis il enfile sur son corps parfait un maillot de lutte. Tout de suite il montre qu’il est le meilleur et je me retrouve plusieurs fois écrasé sous lui, il me blesse même avec son paquet rembourré qu’il n’a de cesse de me placer sur la gueule. J’en ai tellement assez qu’à un moment je lui mords la cuisse. Il arrête sa prise, fâché.

— C’est pas du sport.

— Toi, tu crois que tu fais du sport ? Tu me fais mal.

— Et alors !

— Je n’aime pas ta façon de te battre, tu n’es pas ludique.

— Je ne suis pas là pour m’amuser.

— Alors, on arrête.

Il retourne furieux dans la salle de bain. Je l’observe à nouveau. Je le vois alors se débarrasser de sa coque et se masturber frénétiquement au-dessus de mon lavabo.

Recommandation pour les amateurs de fuck buddies : se méfier des hommes qui avancent à visage masqué.

JACQUES DEMY À CABOURG

— Je voudrai une chambre avec vue.

— Prenez la 59, elle donne justement sur la mer.

Mon cœur s’emballe quand je croise un des plus beaux, des plus intelligents, des plus perdus regards du cinéma français. Celui de Jacques Demy au festival du film romantique de Cabourg où je suis invité, jouant dans un court métrage dont l’action se passe dans cette ville.

Soir des récompenses, notre petit film est reçu dans l’indifférence générale mais quelqu’un me tient la main pendant la projection.

Feu d’artifice devant la salle du grand hôtel. Il y a une équipe de jeunes cinéastes espagnols. Je m’inscris dans le lit de l’un deux. Celui qui m’a tenu la main s’est évanoui.

Au petit matin, gueule de bois et remords.

Je croise sur la plage une silhouette, celle d’un bel homme esseulé au regard beau, intelligent et perdu, d’épervier triste.

TELLEMENT DE SEXE ENTRE NOUS

Repéré sur une piste de danse. Petit, massif, cheveux bouclés, pasolinien.

La boîte est ringarde, les mecs aussi, et je fais partie du lot, mais ma volonté d’avoir ce faune dans mon lit est plus forte que celle des autres. Il danse en face de moi, son corps exhale le sexe, c’est enivrant, ses boucles sont humides et sa chemise auréolée. Trois gins tonic plus tard, nous sommes dans mon lit. Déchaînement, je ne suis plus un corps mais une jouissance, sa jouissance.

Le petit matin nous cueille encore soudés, bruit de flop assez désagréable quand nos corps se séparent. Je préfère fermer les yeux quand il me quitte car je ne veux pas tuer ce moment.

Tellement il y eut de sexe entre nous cette nuit-là et de solitude après.

L’HOMME QUI FAISAIT SES BESOINS DANS LES MUSÉES

Musée Gustave Moreau après un spectacle sur les surréalistes. Envie pressante, le musée nous est offert. Il n’y a plus personne à part les interprètes que nous attendons dehors. Je retourne donc à l’intérieur. Tout est sombre, l’escalier est éclairé seulement par les panneaux « Issue de secours ». À mi-étage je trouve les toilettes, je n’y suis pas seul, il y a un homme que je n’ai pas vu de la soirée, très élégant en costume sombre, un peu désuet, qui pisse dans l’urinoir. J’attends mon tour, il prend son temps. Je me trémousse d’impatience. On dirait qu’il en verse des litres et des litres, impassible. Finalement, il s’arrête et tranquillement se reboutonne.

— Bon dieu faites vite, je crois que je vais me faire dessus.

Je suis finalement obligé de le pousser car il semble figé devant l’urinoir. Soulagement mais l’homme est resté à coté de moi, est-ce un voyeur ?

Je sors des toilettes furieux, sans le saluer, et redescends rejoindre mes amis. Un gardien vient fermer les portes derrière moi.

— Attendez, il y a quelqu’un dans les toilettes.

— Ah, vous l’avez vu ?

— Qui ça ?

— Le fantôme. Certain disent que c’est Raymond Roussel. Il paraît que de son vivant il faisait ses besoins uniquement dans les musées, et maintenant il vient se soulager dans le nôtre.

Mon premier fuck buddy fantôme.

LES FEMMES PARTAGENT NOTRE DÉSIR DE LES AIMER DÈS QU’ELLES NOUS ABANDONNENT

Un night club rue du Dragon, devenu cinéma porno, puis boutique Picard surgelés. Je ne sais plus qui m’y a invité mais l’ambiance me rebute. Une femme, une jeune femme blonde, figure grêlée mais jolis yeux, m’aborde :

— Vous avez l’air de vous ennuyer autant que moi.

Je sens bien qu’elle force sa voix, elle fait semblant de gazouiller comme une petite fille. On boit des rhums coca plus que de raison. Elle a un physique de normande bien en chair, assez personnage de Maupassant, en contradiction avec son timbre de fillette. Je me retrouve dans sa voiture puis dans son appartement puis dans son lit. Je suis en elle, c’est rare. Je donne la vie, m’endors, me réveille. Elle me chevauche, elle est très lourde, c’est nettement moins plaisant. Oublié les accents de gamine. Elle a vraiment une très sale peau au réveil. Je me délivre, prends un bus. Je dois être dans le 13e arrondissement, je ne sais pas, je suis crevé, vidé.

Chez moi m’attend mon meilleur ami-amant qui habite là parce que chez lui, il n’a pas de chauffage. Son corps est brûlant, il a de la fièvre. Je ne revois pas cette jeune blonde mais une inconnue m’appelle un jour de sa part :

— Je suis une amie de Bettina, elle vient de se jeter sous une voiture, elle vous aimait vraiment, elle ne parlait que de vous.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? Êtes-vous sûre de parler à la bonne personne ?

— Oui, vous êtes bien Fabien ?

— C’est moi, qu’est ce qui se passe ? C’est grave ? Elle est blessée ? Morte ?

— Non, elle est chez elle à côté de moi, elle ne veut pas vous parler.

— Pourquoi ?

— Elle est enceinte de vous.

Je raccroche brutalement. Le téléphone résonne longuement, très longuement, je n’ai pas encore de répondeur. Pendant plusieurs jours il va sonner puis silence.

Un jour une jeune fille blonde avec un visage grêlé et des jolis yeux frappera à ma porte et me dira : « Je suis votre fille. »

ROME

Rome, embouchure du Tibre, nous sommes trois copains, trois anciens amants. Nous créons sur la plage des schiaparis, échafaudage de serviettes sur la tête en forme de turban. On flânoche, on se lâche, on est bien. Il fait sublimement doux, nous ne sommes pas loin de l’endroit où PPP s’est fait assassiner ignoblement.

La vie devrait ressembler à ce moment unique.

LE SARDE DU COLISÉE

Rome derrière la machine à écrire. Lascivité de cette ville figée dans son passé.

Des bosquets, des oliviers sauvages, des bergers et des tapins, une odeur de tuiles cassées. Ça et là des braseros entretenus par des immigrés qui ignorent délibérément notre danse dionysiaque, des asiles dans la roche, des chèvres et des faunes en liberté.

Ce matin, je suis allé sur l’emplacement du crime. Une stèle offerte par l’amicale des footballeurs romains pour Pier Paolo Pasolini. J’ai déjeuné parmi les ajoncs à l’embouchure du Tibre et ce soir je drague au Colisée. Des amis romains m’attendent dans une trattoria.

— Tu as une heure, une heure et demie pas plus, on doit aller dormir à Ostia Antica.

Ils sont en couple. J’aime les Romains, ils vous draguent brutalement yeux dans les yeux, mais ils manquent d’innocence. Près d’un buisson, je remarque un homme assez petit, en jean habitude. Sourire timide, il ne parle pas français. On s’adosse à un rocher, pantalons baissés, sexe contre sexe, on se frotte. Je baise debout à Rome, je baise le nombril du monde, pour moi c’est ça vivre l’éternité de cette ville.

— Di dove ?

Il est sarde.

Une cigarette grillée à deux, et il s’en va en roulant des épaules.

LA SALOPETTE ROSE

Boulevard Saint-Germain, un printemps d’été devant le Flore. Rencontre avec un inconnu qui « monte » de sa province.

— Le Flore ! C’est bien là où il y a des tantes, con.

Je n’ai pas voulu le décevoir et je l’attends dans l’entrée en salopette rose, nu en dessous. Il est gros mais magnifique avec cette chair dorée et pleine des garçons du midi, cheveux frisés. Il me dit, en arrivant, avec un accent bandant :

— Un bonbon rose comme ça, on a envie de le sucer jusqu’à plus soif.

LES MECS VELUS ONT BEAUCOUP DE CILS

Période intense d’internet. Je m’inscris sur un site, www.bearwww.com. C’est un site d’ours, de nounours, de mecs poilus, famille divisée en plusieurs sous-familles : il y a les chubby, les muscle bear, les cub, les chaser, les admirer. Il faut remplir un questionnaire draconien, le choix des photos est important, le webmaster est intransigeant mais c’est le site le plus cool et le plus respectueux que je connaisse. Je vais grâce à cette fenêtre sur le net collectionner un grand nombre de fuck buddies en deux ans, quarante-quatre, ce qui fait à peu près un amant et demi par mois. Un jour, on me présente le redoutable webmaster, il est petit, bon garçon barbu avec de magnifiques cils andalous, marié à un garçon. Je me précipite à ses genoux et lui embrasse les mains.

— Merci, je te dois mon bonheur depuis deux ans.

Quelques jours plus tard, j’apprends par l’ami commun qui nous a présenté qu’il croit que je suis tombé amoureux de lui. Je laisse dire.

Je le recroise un soir pour son anniversaire et m’offre comme cadeau surprise. Je découvre qu’il est brocard et volupté.

LA FEMME FONTAINE

Une baignoire au beau milieu du studio, un lit légèrement surélevé, une femme amoureuse et moi qui pense à quelqu’un d’autre, à un autre. Nous nous sommes séduits dans l’après-midi. Tout le monde autour de nous a pensé : « Quel joli couple. »

Chaillot-Odéon en bus, je n’ai pas de ticket, je me fais arrêter, elle me défend, déjà tigresse. Les six étages obligatoires d’une chambre de bonne, son studio sommaire avec son bain royal. J’ai tout oublié pour un baiser, je n’ai jamais été séduit aussi vite et aussi bien, et j’ai beau soupirer auprès d’un « Homme blessé », je me laisse faire par cette lumineuse sirène.

Ivresse charnelle, sa peau jumelle à la mienne. Soudés, nos deux corps sont nus. Je suis en elle, elle m’a en elle. Belle, blondine, ses yeux sont océan. Elle pourrait être la petite fille ayant grandi des Jeux interdits. Ses cuisses sont verrouillées autour de mes reins, son regard se voile, ses pupilles s’élargissent et s’opalisent, son ventre se creuse comme aspiré, ses jambes ciseaux sont pleines de muscles dangereux, un corps de bacchante.

Soudain, bruit de cataracte, je suis expulsé par un jet puissant, repoussé de son vagin, c’est brutal, désagréable et inouï.

Un flot furieux m’a sorti d’elle, sa beauté à ce moment-là est irréelle.

Ma seule fois en elle.

NAISSANCE

Ma mère, torche noire, et mon père, clown blanc, sortent ce soir.

Nous sommes mon frère, ma sœur et moi à la merci d’une amie de la famille, vieille fille sèche, sosie d’Elisabeth d’Angleterre, juge de métier, méchante de nature. Avec elle, pas question de s’amuser : purée, fromage blanc et au lit. Elle a apporté plusieurs dossiers volumineux afin de les étudier pendant sa garde forcée. Mais ce soir c’est veille de fête. Nos parents nous ont autorisés à regarder la télévision. La vieille fille se cale dans un des fauteuils du salon, ses dossiers sur les genoux pendant que nous contemplons Les Indes noires. Elle finit par s’assoupir et nous oublie.

À la fin du film, la speakerine annonce qu’un combat de catch va être retransmis en direct depuis la salle Wagram, mon frère et ma sœur, plus sages que moi, vont se coucher. Sur l’écran noir et blanc apparaissent deux types à moitié nus en cape et chaussures hautes à lacet puis leurs deux adversaires en collants noirs portant des masques effrayants.

Je suis hypnotisé. Le combat commence, corps contre corps, sueurs contre sueurs, cris, douleurs plus ou moins feintes, jeu de scène exagéré mais assauts sportifs, beaucoup de souplesse : planchettes japonaises, clefs au bras, ciseaux au cou, étranglements, immobilisations. C’est la première fois que je vois des hommes tout nus ou presque se battre et je suis troublé. Pendant ce temps, l’amie de mes parents s’est réveillée, mais au lieu de me gronder d’être resté si tard devant la télé, je l’entends pousser de drôles de soupirs. Elle se contorsionne sur son fauteuil, ses dossiers tombent à terre et soudain elle crie, elle crie plus fort que les lutteurs sur le ring. Rejetée en arrière, sa jupe s’est relevée sur ses cuisses maigres et sa main s’agite entre ses jambes. Elle a escamoté ma présence.

Je suis pris de spasme et sens quelque chose de chaud s’écouler dans mon pyjama de petit garçon. Je me couche tout trempé, la vieille fille ne m’a pas changé, elle a disparu.

Quelques années plus tard, je m’inscris dans un club de lutte gay et assouvis mon fantasme né cette nuit-là, mais je n’oublierai jamais les cris orgasmiques de la vieille fille frustrée.

GEORGE ET LE PETIT CHIEN

Boulevard Saint-Germain, dispute, séparation pour la vie :

— Tu me fais chier, tu m’as toujours fait chier.

Oui, c’est à moi que ce discours s’adresse. Paralysé par la verdeur de ce reproche, je mets du temps à réagir. Trop tard, mon amant a disparu dans l’entrée du métro. Immense soulagement malgré un goût fétide dans la bouche, je descends le boulevard, vite trouver un cinéma où on projette un bon vieux film, un Cassavetes ferait l’affaire, ou un maître italien afin de panser ma nouvelle blessure d’amour-propre. Devant le passage Saint-Germain, une longue laisse en travers du chemin me fait trébucher sur les pavés, à un bout une femme ogresse et à l’autre un clébard rond comme un tonnelet sur de mini pattes Louis XV. Le chien est affreux, la femme fellinienne m’aide à me relever, son affreux chien me lèche déjà l’entrejambe.

— Excusez-la, elle est coquine.

— Coquine ! Cette horreur ?

Malgré moi, j’éclate en sanglots. La bête me regarde stupide et la belle monstresse m’ouvre ses bras.

Six mois plus tard, boulevard Saint-Germain. Dispute, séparation pour la vie. Ma compagne ogresse me quitte. Ma George, à jamais ma George disparue.

VIDÉOS PORNOS

Rue Saint-Denis près des Halles, un sex-shop qui a appartenu à ma star du porno. Au rez-de-chaussée, il y a des hôtesses pour participation individuelle, et à l’étage un labyrinthe pour visionner des K7 : mamies aux gros seins, animaux TBM, sado-maso-cuir-hard, jeunes collégiennes japonaises, etc. Ce n’est pas cher, il y a du personnel pour nettoyer après usage. Dans le coin le plus éloigné se trouve le carré aux pédés mais pas question de rentrer à deux dans les cabines, tout est extrêmement réglementé. Je choisis une vidéo au hasard, de toute façon une fois entré, avec des pièces on peut visionner ce qu’on veut. Un fauteuil, genre siège de cinéma avec des accoudoirs, une poubelle recouverte de plastique et un rouleau de papier très absorbant. Il faut d’abord décrocher le téléphone mural et dire au projectionniste ce qu’on a choisi. Lumière tamisée puis noir, la projection commence mais on entend mal les dialogues du film, toutes les cabines à ciel ouvert sont occupées, tous les sons s’entremêlent. Ma K7 est une parodie de science-fiction, ça s’appelle Flesch Gordon, où le héros baise la moitié de la galaxie, méchants compris. Je me sens bien dans ce cocon. Sur le côté gauche, je remarque qu’il y a une lucarne ouverte. Je regarde à l’intérieur. Je vois quelqu’un assis dans la même position que moi et qui m’observe aussi, il me fait signe de me masturber en même temps que lui, je reprends ma place dans le fauteuil et sors ma queue tout en le regardant faire la même chose, c’est très troublant.

Je jouis, il jouit et me fait un geste admiratif en soulevant son pouce en signe d’appréciation, ce geste me refait bander. Vite je sors de ma cabine. Celle à côté est vide, il s’est visiblement dépêché de s’enfuir.

EN FOND D’ÉCRAN

Ce monsieur d’âge mur me présente son enfer, quelques vidéos pornographiques bien dissimulées au fond de son placard à chaussures.

— Tu comprends, mes petits enfants viennent souvent jouer chez moi, je ne veux pas qu’ils tombent dessus.

J’ai accepté son invitation à me rendre chez lui en précisant que j’avais envie d’un câlin sans sexe.

— Promis ?

— Promis.

Il est encore bien conservé. Cheveux blancs en brosse, gueule qui a dû être sensuelle, ancien commandant de gendarmerie. Appartement près du boulevard de ceinture. Il est doux, il y a une belle couverture bien chaude sur son canapé. Je me tapis dans ses bras et m’endors. Une bouche baveuse et avide me réveille.

— Ah, non !

Dans mon demi-sommeil, je laisse faire. Sa bouche s’active, soudain je me rends compte qu’il a allumé une lampe d’angle et qu’il tient dans une de ses mains au-dessus de sa tête un appareil photo.

— Faux pas te gêner.

— Je te jure, on ne verra que ta bite dans ma bouche.

Je suis trop fatigué pour m’énerver. Il a arrêté de me sucer, je me rendors. Quelques heures plus tard, réveil. Il a quitté le canapé et est assis devant son bureau, l’air fébrile.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— J’ai dû faire une fausse manœuvre en téléchargeant les photos de mon appareil numérique.

Je vois deux grosses lèvres enserrant mon gland.

— C’est nous ça ?

Il pleurniche.

— Je ne sais pas ce que j’ai fabriqué, une mauvaise manipulation sans doute mais à chaque fois que j’allume mon écran cette horrible photo apparaît en grand.

Pas si horrible que ça.

— Et mes petits-enfants qui veulent toujours jouer sur mon ordinateur.

LE TORSE VELU DE PATRICK DEWAERE

La télé n’a que trois chaînes, c’est exceptionnel d’apercevoir un torse nu masculin. Le premier que je vois est celui de l’acteur qui tient le rôle du père dans Flipper le dauphin, bientôt rejoint par James West dans Les Mystères de l’Ouest, souvent attaché sans chemise, fouetté ; lui possède en plus une appétissante paire de fesses moulées dans d’incroyables pantalons de folle. Enfin, par hasard, aux actualités de midi, je découvre Patrick Dewaere, il joue un ouvrier qui se fait peloter par Michel Piccoli dans le film Themrock. Les mains de son partenaire caressent son torse velu pendant qu’il se tient impassible. Plus tard, je le retrouve dans Les Valseuses se faisant pincer le cul par Depardieu.

Un jour, Bertrand Blier me demande dans le film Les Acteurs de parler de la disparition de Patrick. Moment ambigu pour moi qui regrette non seulement le comédien mais aussi la vision déformée et imparfaite de son torse nu caressé machinalement.

CELUI QUI A UN PRÉNOM : YVES

Mon premier Amour. Chambre de bonne place Saint-Sulpice. Je dors souvent chez lui, on a le même âge mais il est vraiment plus dégourdi. Il possède une couverture berbère dans laquelle je m’enroule pour dormir au pied de son lit.

On parle beaucoup, lui de filles, moi pas. Sa chambre est minuscule, il doit m’enjamber pour aller pisser, je suis tellement amoureux que le bruit de sa pisse est une symphonie. Un matin, il allume la radio : « Oum Kalsoum vient de mourir. » On rigole comme des cons : « Ôte ton caleçon vient de mourir », il s’écroule de rire sur moi. Le poids de son corps, mon plus beau souvenir.

Il se recouche, il fait froid, il me propose :

— Viens me rejoindre.

J’entre dans son lit assoiffé de soleil.

Je le prends dans mes bras, il se laisse faire.

— Je crois… Je crois que je suis amoureux de toi.

Il se raidit.

— Laisse tomber, va-t-en.

— Pourquoi ?

— Laisse tomber je te dis.

Je sors du lit, rejeté du paradis.

— Trouve-toi une autre piaule.

Quelques jours plus tard, je reviens quand même, je ne peux plus me passer de lui. À travers la porte, j’entends des soupirs, il est avec quelqu’un. J’entends une voix de femme que je reconnais, celle de Sophie C, mon amie d’enfance.

Premier amour, premier chagrin. Je vais pleurer devant le tableau de Delacroix, Lutte de Jacob contre l’ange, dans l’entrée de l’église Saint-Sulpice. Je me reconnais dans Jacob, je le reconnais dans l’ange. Lutte perdue d’avance.

VESTE DE JOGGING

Veste blanche et verte, un blouson plutôt. Le vert est criard, le blanc passé, c’est le seul vêtement qu’il porte. Il est à poil en dessous, bite à l’air, jambes poilues et grêles. Ses épaules sont carrées, il fait beaucoup de musculation. Cette pièce de vêtement lui moule bien le torse mais je trouve ridicules ses petites fesses blanches à l’air. Il vogue dans cette tenue, la retire le temps de baiser, la remet tout de suite après. On fait l’amour deux fois ; il est sportif et c’est très performant, mais je commence à en avoir marre de le voir se précipiter sur sa veste sitôt qu’il a joui. Il s’aperçoit de mon exaspération.

— Y a quelque chose qui te dérange ?

Je reste évasif.

— Non, pas vraiment.

— Si, je vois bien qu’il y a quelque chose qui te fait chier.

— C’est-à-dire, je me demande pourquoi tu remets chaque fois ta veste de jogging ?

— À cause de toi.

— À cause de moi ?

— Oui, tes relents de transpiration quand tu baises, je n’aime pas du tout.

— Ah, merci, c’est sympathique.

— J’ai besoin de mon odeur pour bander, je la retrouve dans ma veste.

Contre une veste de jogging verte et blanche, impossible de lutter.

CELUI QUI N’AVAIT QU’UNE COUILLE

Jardins du Trocadéro, ronde tarifée, concurrence de créatures presque célestes, bouquet de sexes fleuris. Il fait horriblement froid, nous sommes peu nombreux. Un Oriental, l’œil aux aguets, me fait discrètement signe de le suivre dans une avenue déserte. Nous nous arrêtons devant une ambassade imposante, un croissant brille sur le drapeau. Je me projette déjà dans un salon doré avec tapis persans et tentures chamarrées ; pas du tout, il me conduit dans un bosquet qui borde le bâtiment. Vivement, il baisse son pantalon et me demande de le toucher. Il fait de plus en plus froid mais la proximité du poste de garde de l’ambassade m’excite. Je saisis sa bite d’une main et de l’autre j’essaie de toucher ses couilles. Je ne sens rien. Nouvelle tentative : ma main rencontre du vide. Je finis quand même par en trouver une, isolée et peu volumineuse ; je tâte en vain à la recherche de l’autre. Il a fermé les yeux heureusement, il ne voit pas le fou rire qui me gagne. Je le plante là, pantalon baissé, et me sauve en hurlant de rire.

Il fait incontestablement trop froid pour être charitable.

LE BALDAQUIN ET LE SLING

Gentleman farmer belge, silhouette maigre, admirable. Dans son « berg », il règne au dernier étage. Décoration pompeuse et étouffante, il est très généreux.

Élégant de la tête aux pieds et surtout obsédé sexuel, il s’en amuse.

Il nous fait visiter sa chambre après nous avoir montré le passage secret qui y donne accès : il faut faire glisser une immense toile peinte, escalier intérieur et, tout en haut, lit à baldaquin et sling en cuir.

Il nous raconte une anecdote : sa belle-mère a fait brûler dans une des cheminées du bas une panière en osier qui a failli incendier toute la maison. Les pompiers ont débarqué dans sa chambre, lance à la main. Il n’a pas eu le temps de décrocher son sling et, pour dégager l’accès à la cheminée, ils ont dû déplacer sa commode remplie de godemichets et repousser la nacelle.

— Ils n’ont fait aucune réflexion ?

— Non, un seul a dit en se marrant : « Ça doit être pratique pour se couper les ongles des pieds. »

AUTO-STOP, FIN DES ANNÉES 70

C’est la seule et dernière fois où je passe des vacances dans un camping. Chaleur accablante de la Côte d’Azur. Août. À la piscine, je fais la connaissance d’une fille ravissante, élue la veille Miss Camping. Évidement, elle ne veut pas de moi mais je la fais marrer.

— Tu viens avec nous ce soir ? On va aux Caves du Roi, mon frère y est serveur.

J’aimerais bien coucher avec elle, je compte sur mon humour, ma persévérance et sur l’alcool. Elle part dans la voiture décapotable d’un zigoto de la bande et bien sûr il n’y a pas de place pour moi. Le camping fournaise se trouve à Saint-Raphaël.

Le soleil ne me va pas, d’où ma haine à vie des campings sans ombre. Auto-stop, vers 18 heures, il fait encore une chaleur de brasier, un livreur me prend dans sa camionnette et me laisse à Sainte-Maxime. Je refais du stop. Personne ne s’arrête, je passe devant un parking, il y a un homme, la trentaine, qui monte dans sa voiture.

— Monsieur, s’il vous plaît ? Vous pouvez m’emmener à Saint-Tropez ?

Il me toise.

— À Saint-Trop, d’ac. Mais je dois d'abord passer chez moi prendre un tub.

Il s’arrête devant un immeuble flambant neuf.

— Monte te rafraîchir.

Il est sous la douche, son studio est minuscule et de ma place je le vois se laver, il a laissé la porte ouverte, il bande. Je me fais plus petit dans mon fauteuil en faisant semblant de regarder ailleurs. Il sort de la salle de bain, il a une bosse sous sa serviette éponge, s’assied à côté de moi et me dit, séducteur.

— Tu sais, j’ai dansé pieds nus à côté de Brigitte Bardot.

CÔTE D’AZUR, FIN DES ANNÉES 70 (SUITE)

Les Caves du Roi, le portier ne me laisse pas entrer seul, je profite d’un groupe pour me glisser à l’intérieur avec eux. Féerie pour un provincial de dix-sept ans. Au milieu de la pièce il y a le carré magique où sont assis Johnny Hallyday, Félix Grey et autres stars. Accoudée à un angle, ma Miss Camping. Je vais vers elle :

— Tu vois ? Me voilà.

— Comment es-tu entré ?

Je comprends qu’elle ne tenait pas du tout à ce que je vienne, elle est scotchée au canapé des stars, comment m’éloigner et se débarrasser de moi ?

— Viens, je vais te présenter à mon frère.

Il lui dit :

— Il a une drôle de dégaine ton p'ti copain.

— Ce n’est pas mon p'ti copain.

Et elle retourne, reine outragée, vers le lieu de tous les sortilèges.

La nuit s’enfonce amère, je suis finalement ivre et seul sur la piste à jerker sur Donna Summer, Miss Camping a disparu avec l’élite. Il ne reste plus qu’une table occupée par un groupe de garçons irlandais bruyants qui entourent une jeune fille frappée, rousse, diaphane, soûle. Je l’invite à danser, les garçons m’acceptent. Rapidement, je suis bouche à bouche avec cette fille étrange. À un moment, un de ses compagnons se lève énervé, me saisit par le col et m’éjecte vers la sortie malgré mes supplications. Une fois dehors, je marche dans la cité, l’air est enfin frais. Je monte jusqu’à la citadelle, en redescends, reviens au Byblos, la boîte a fermé.

Je pénètre dans l’hôtel, personne ne me demande ce que je fais là, traverse le hall, trouve une terrasse déserte et m’installe dans un transat pour dormir. Une fenêtre s’ouvre en face de moi et je vois mon Irlandaise qui fait des grands gestes, j’enjambe sa balustrade.

Au matin, un des garçons de son entourage me trouve nu allongé à côté d’elle, empoignade. Je réalise que c’est un garde du corps, je n’ai que le temps de m’habiller et suis jeté de l’hôtel.

Je n’ai jamais su l’identité de ma rousse cinglée.

MON ONCLE

La grande baignoire familiale est placée dans la salle de bain au dernier étage de notre maison. J’ai onze ans et pas encore l’autorisation d’une ablution rien que pour moi. Je dois passer après les autres, ma mère, mon père ou mon frère ainé. Mon oncle est chez nous en vacances, je ne l’ai jamais aimé. Je dois donc me laver après lui dans l’eau de son bain. Dimanche matin, tout le monde est déjà parti pour la messe, je suis en retard, frappe à la porte.

— Une seconde.

Je refrappe.

— Excusez-moi, mon oncle, mais je dois me nettoyer.

— Une seconde, je te dis. Il est chiant ce gosse.

Je pousse la porte qui n’est pas fermée, il est encore dans la baignoire et visiblement il a pris ses aises, il se redresse furieux.

— Je t’avais dis de patienter.

J’ai la vision d’un homme entièrement nu devant moi, son sexe est long, je ne sais pas quoi faire.

— Donne-moi ma serviette au lieu de me regarder avec tes yeux de merlan frit.

Je la lui tends, il ruisselle et sourit, je comprends qu’il se moque de moi. J’attends qu’il sorte de la pièce pour ôter mon pyjama et me glisser dans l’eau tiède. Il y a encore des traces de savon et quelque chose de poisseux que je ne connais pas.

LOOK BURBERRY

Plaisir de puceau provincial, venir à Paris flâner tout l’après-midi entre la rue Saint-Honoré et l’avenue de l’Opéra. Vitrines de luxe, créatures envisonnées, demi-dieux ultra bronzés portant des sacs de grandes marques. Le reste de ma famille piétinant devant les Impressionnistes à l’Orangerie. Je repère un monsieur plutôt grand, bardé de Burberry, chapeau à carreaux, trench, il tient aussi un parapluie canne-siège taillé dans le même tissu que sa doublure. Je le croise d’abord devant chez Hermès, il se retourne. Fierté, je ne suis, après tout, qu’un adolescent, vilain petit canard. Il me poursuit jusqu’à la boutique Cardin, je m’arrête, il s’arrête.

— Bonsoir, jeune homme.

— Bonsoir ? Il fait encore jour.

— Je voulais dire bonjour jeune homme.

— Nous nous connaissons ?

Ma naïveté le fait rougir de convoitise.

— Non, mais je ne demande qu’à connaître un aussi charmant jeune homme.

Un jeune homme ! Quelqu’un me considère enfin comme un homme jeune et plus comme un adolescent attardé.

— Voulez-vous que je vous offre un drink quelque part ?

Un drink ! Il parle comme dans les romans deChandler.

Je regarde son visage ombré par le chapeau de pluie, grosse moustache rousse au-dessus d’une bouche épaisse. Vite qu’il m’embrasse, là sous la pluie fine, le premier baiser d’un homme au jeune homme que je suis devenu.

— Ce monsieur t’embête ?

Merde, mon grand frère qui a, lui aussi, faussé compagnie à mes parents, m’a retrouvé. Je réponds agacé :

— Mais pas du tout.

Le temps que je me retourne pour lui parler, l’inconnu fagoté de Burberry a disparu. Je revins en province me confronter au monde mélancolique de l’adolescence et dus attendre encore quelques années avant de goûter aux lèvres d’un homme.

PREMIER CUL VELU

Qu’est ce que je vais faire à l’armée ? En plus en Allemagne et dans un régiment semi-disciplinaire ? Je demande section cinéma à Vincennes et suis enrôlé dans les transmissions à Fribourg. Train jusqu’à Strasbourg. Je voyage en première – il me faut du confort avant la descente infernale – avec un billet de seconde. Un contrôleur m’arrête, je lui explique mon cas, il est compatissant.

— Ok, je ne te mets pas d’amende, on en reparlera à l’arrivée.

Je l’attends sur le quai pour le remercier, il me dit de le suivre dans un bistrot rempli de gens de la SNCF. Personne ne semble surpris par ma présence à ses côtés.

— Tu vas dormir où ?

Je n’ose pas lui dire que mon père m’a donné assez d’argent pour passer la nuit dans un hôtel convenable.

— Je ne sais pas encore.

— Tu veux venir dormir chez moi ?

— Pas vraiment.

— Faudra quand même me remercier un peu mieux. Suis-moi.

Au fond du bar il y a un couloir, nous l’empruntons. J’ai laissé ma valise au comptoir. Il ouvre une porte, une réserve à bières. Il est nettement moins gentil.

— Montre ton cul.

Je vais y passer.

Je me déshabille maladroitement.

— Tourne-toi.

Je me retourne mal à l’aise.

— Putain, t’as pas un seul poil sur le corps.

Il est très en colère et se dévêt à son tour.

— Regarde ce que c’est qu’un cul velu.

Le sien est couvert de poils frisés, un buisson. Qu’est-ce que je dois faire ?

— Tu vois, ça c’est un cul de mec, toi t’as un cul de gonzesse.

Je retourne chercher ma valise. Il a quitté le bar, je passe ma dernière nuit de liberté dans un hôtel tranquille.

Que se serait-il passé si je n’avais pas eu un cul de « gonzesse ? »

PAR LA FENÊTRE DE MA SALLE DE CLASSE

Retenu prisonnier en terminale dans un lycée de filles – il n’y a qu’un seul autre garçon dans ma classe, tête à claques. Le bâtiment donne sur l’ancien canal du Berry, c’est sinistre. Heureusement, sur une des berges on remarque encore une usine désaffectée mystérieuse. Ma place favorite se trouve près de la fenêtre. Je vois un homme sortir d’une fourgonnette et faire le pied de grue devant le bâtiment. Il à l’air d’attendre quelqu’un ou quelque chose. Et si ce quelqu’un c’était moi ?

— Madame, je peux sortir ?

— Qu’est-ce que vous avez encore ? Décidément vous ne tenez pas en place.

— Madame, s’il vous plaît.

Permission accordée, je descends dans la cour, passe par une vieille porte corrodée et aboutit sur le terre-plein, face à l’entrée de l’usine. L’inconnu à la fourgonnette est là, debout, tranquille, un cadeau royal. Je m’approche de lui.

— Tu cherches quelqu’un ?

Je ne réponds pas, je suis paralysé par la trouille et le désir.

— Qu’est ce que tu as ? Tu as perdu ta langue ?

Je suis tellement nerveux que j’en tremble.

— Ne te mets pas dans cet état, c’est ta première fois ?

Il me fait signe de le suivre dans l’usine, tout est à l’abandon, près d’un tas de vieux cartons cramés, il essaie de m’embrasser, son haleine est épouvantable et il a une cicatrice de bec de lièvre.

Je vois au loin les fenêtres endeuillées de ma salle de classe, trop heureux, ce sont mes premiers pas vers la liberté.

FLOWER PÉDALE

Olivier, est gentleman farmer. Baba cool, fleuri des cheveux à la barbe, il habite seul une demeure en Sologne. Il n’a que vingt ans, soigne les animaux, recueille chouettes, belettes, chats errants. Moi, je sors avec une blonde grasse et vulgaire, plus âgée que moi. Nous sommes invités pour une fête dans sa propriété. Il nous reçoit sur son perron nu sous sa salopette de travail et en sabots. C’est l’année du grand retour aux valeurs de la campagne. Nous sommes une quinzaine, rien que des couples assez mal assortis. Olivier est le seul célibataire, Guitare, feu de cheminée, premiers pétards d’herbe… Ma compagne se sent mal et monte se coucher tôt, d’autres la suivent. Nous ne sommes plus que sept, les corps se frôlent et tout le monde se fout à poil sur le grand tapis du salon, quatre garçons et trois filles. Olivier joue le grand seigneur assis sur un coussin, un peu au-dessus de nous, une à une les filles vont l’embrasser sur son trône improvisé.

— Les garçons doivent le faire aussi.

Les autres hésitent, pas moi, et j'embrasse ce beau gosse sur la bouche. Nos langues se trouvent. Il m’étreint. Moment de douce perversité et de surprise.

— Ouh, les pédés !

On se relâche, il y a dans son regard une lueur d’amusement et de regret. Je rejoins ma copine presque agonisante dans notre chambre, je ressens les délices de la honte, et par la fenêtre je vois le roi Olivier marcher nu dans son parc drapé de lune.

NUIT AU NUAGE

Tenant absolument à sortir du crépuscule de l’adolescence, je viens à Paris. Trac fou, ma première virée dans le milieu homosexuel, mon entrée dans un monde où les barreaux de chair vont devenir porte solaire.

Rue Saint-Benoît, haut lieu de la pédérastie, découvert dans un Crapouillot caché au fond d’une armoire dans la chambre de mon frère, adresse interdite : Le Nuage.

Je rôde devant la porte. Mon cœur ce jour-là pourrait s’éteindre. Un gentleman anglais me permet d’entrer avec lui. Boîte en longueur, un bar et une minuscule piste de danse. Dans l’entrée, un monstre, un crapaud aux yeux d’ombre, Manouche.

— Il est rigolo, ce petit.

Je m’enfuis. Au bar je reconnais l’ancien prof de philo de mon école privée, il est en compagnie d’une femme, heureusement il ne me remarque pas et s’en va. Enfin seul sur un tabouret.

— Un Get 27.

Le barman m’offre mon verre. Les clients sont plutôt âgés à part un garçon en blouson de cuir marron qui fait tache au milieu de tout ces messieurs en costume cravate. ÇA SERA LUI.

Il est aide-pâtissier, il a une « piaule » sur le boulevard Saint-Germain, il n’est pas très grand mais robuste. Nous quittons Le Nuage sous le regard jaloux des vieux solitaires.

Toute petite chambre, tout petit lit. Son corps ne me comble pas. La façon qu’il a de m’embrasser ne me satisfait pas. Ses caresses ne m’apaisent pas mais je veux ma part de lumière.

Au matin, je le sens plus tendre, meilleur amant, mon premier amant.

Je retourne en province, sifflotant de joie dans le train. Je viens de coucher avec un garçon, j’ai réussi, je suis enfin pédé.

BÛCHERON CANADIEN

Le Broad, lieu à la mode dans les années 1980, pas vraiment boîte, pas vraiment bar, plutôt un vivier. Au troisième sous-sol, une sorte de backroom. J’y chope la seule maladie vénérienne grave de ma vie en m’introduisant sans capote dans un cul trop ouvert. Le dos de mon blouson est plein de salpêtre et mes copains se moquent.

— Ça t’apprendra à baiser comme ça dans le noir.

Leur réflexion et une bléno effroyable me guérirent à jamais de cette sexualité sans lumière.

Un soir, je découvre sur la piste de danse, située au premier, le fantasme absolu, « le fameux bûcheron canadien » qui, s’avançant vers moi, me demande :

— Tous les Parisiens sont coincés du sourire ? (À lire avec l'accent québécois).

Chemise à carreaux sur torse puissant, jambes faites pour le travail de la forêt et taillées en érable, sourire cordial, yeux brillants, une barbe aussi, une barbe de géant, et deux bras qui m’enlacent sur la minuscule piste de danse. Je suis bien contre lui, protégé, il ne peut rien m’arriver de mal, son étreinte va faire reculer la honte, la peur. Il sent l’homme, le rugueux. Il vient chez moi, corps à corps. Aussitôt entré dans ma vie, aussitôt disparu.

Le seul souvenir qui me reste : l’odeur cannibale de son encolure.

ERRANCE DANS BERLIN

C’est l’hiver. L’aéroport bloqué à cause de la neige, je suis obligé de voyager en train de nuit pour regagner Berlin. Joindre cette ville en train est un cauchemar. La cité m’effraie et me répugne mais je dois tourner avec Jacques Doillon que j’admire depuis que j’ai vu son film La Drôlesse. Je suis tellement stressé que je ne descends pas à la bonne gare, un assistant finit par me récupérer. Je rencontre mes partenaires et mon réalisateur. Mon rôle est mince, Jacques Doillon est charmant, plein d’attentions. Entre chaque prise, il vient me parler de mon personnage doucement à l’oreille. Comme je ne suis pas de tous les plans, j’ai le temps de parcourir une partie du titanesque studio. Tout est figé, ampoules cassées, lumière crue, poussière suffocante, couloirs déserts. J’erre de plateaux abandonnés en plateaux nus sans croiser âme qui vive. Escaliers, bureaux vides, ateliers désertés, immenses toilettes souillées. J’entre dans un w.-c., graffitis en allemand que je n’arrive pas à traduire mais quelqu’un a écrit un texte en français, une sorte de litanie. Je le retranscris.

J’aime mon boche

On ne veut pas qu’on s’aime

Je me suis donné à lui, ici

Il est officier, je suis (là un nom gratté)

On ne doit pas s’aimer

Je me suis donné

Je lui ai donné mon cœur, ma peau, mon cul

J’aime mon boche

On veut s’aimer

Je me suis donné

Je m’appelle (la suite a été effacée).

Berlin enfin me semble moins abjecte.

VENGEANCE TRAVESTIE

Vacances dans le midi du côté de Vaison-la-Romaine, vacances caniculaires. Je dors dans la chambre d’un garçon qui a un nez en forme de grenouille assise, je l’aime bien mais suis maladroit, inexpérimenté. Nous sommes couchés dans deux lits séparés, subissant l’immense torpeur des nuits provençales. Il sort de sous son lit une revue porno, la parcourt et commence à faire travailler la veuve poignet, je lui tourne le dos mais l’entends gémir.

— Viens me sucer.

J’en ai envie mais je ne le fais pas.

— T’es trop con, je ne veux pas me finir tout seul, sors de ton lit, on se tire.

— On va où ?

— Pose pas de questions, tu verras bien.

On roule dans son antique 4 CV vert bouteille. Je suis bien, je regarde les étoiles, elles sont myriades. Il s’arrête dans un petit village, Sablet, je crois, et klaxonne devant une maison. En sort un jeune homme, c’est son petit copain, Jean, méchant comme une teigne.

— Qu’est-ce qu’il fout là l’autre ?

C’est moi l’autre.

— Rien, il me tient compagnie. Viens, j’ai envie de baiser.

Jean monte à l’avant de la voiture avec nous, presque assis sur les genoux de celui qui a un nez comme une grenouille, nous retournons à notre gîte.

— Toi, tu restes dehors.

Et ils s’enferment dans la chambre, je fais le tour du bâtiment, regarde par la fenêtre. Le garçon au nez comme une grenouille se fait pomper par la petite crevette à genoux, il sait que je l’observe et me fait un doigt d’honneur. Jean m’aperçoit et furieux vient fermer les volets intérieur.

Je reste comme un idiot, le visage brûlant contre la fenêtre close.

CHERCHE OSSI REL PLAN SUIVI KE PLAN ONE SHOT

Labyrinthe de mots où il faut se retrouver. Il a l’air avenant, angélique, ce n’est pas un lascar, le genre de mec qu’on rencontre sur ce site spécialisé, non c’est un brunet à la peau blanche et aux yeux de saphir ancien qui écrit comme les autres par abréviation.

« Cherche ossi rel plan ke plan one shot. »

Rendez-vous chez lui en grande banlieue. Il fait un jour de brouillard violine. Je me raisonne dans le RER. Ce garçon est trop jeune, trop propre, c’est certainement un autre qui a mis cette photo pour me piéger, il n’y aura personne à l’arrivée. Gare de Brunoy, il est pourtant là avec une chapka sur la tête, en costume de velours fauve, un prince.

— Tu es plan one shot ? Ok ?

Il est presque trop beau. Avec lui je ne veux pas être un plan one shot. Je veux être son maître et son esclave. Je veux sentir sa belle tête sur mon épaule et je veux à jamais faire frémir ce corps d’adolescent entre mes mains.

Pourtant, je m’entends dire agressivement :

— Oui, pourquoi ? Tu as un problème ?

La beauté masculine me rend toujours agressif. Il bafouille :

— Ça va pas le faire, excusez moi, monsieur (sic). En fait je voulais juste m’amuser.

— Alors pourquoi es-tu quand même venu me chercher à la gare ?

— Je ne sais pas, ma curiosité a été plus grande que ma peur.

— Et alors ? Je ne te plais pas ?

— C’est pas ça, mais je crois que je vais renoncer à être pédé.

Train de banlieue retour, le brouillard s’accroche aux branches et moi je n’ai pas su accrocher ce jeune cœur au mien.

ROUE DE SECOURS BELGE

Je joue dans Fantômas puis dans Le Mystère de la Chambre Jaune. Me voici en plein feuilleton, je croise et aime le jeune homme aux jambes de footballeur et viole Rouletabille un soir dans un garage à claires-voies.

Bruxelles la nuit, il fait très calme, la ville est anesthésiée. Il a acheté du shit sur la Grand-Place et nous fumons tous les deux assis dans sa voiture dans un insolite parking à étages.

— Comment ça fait d’embrasser un garçon ?

Je connais cette rengaine.

Il est beaucoup plus petit que moi, tête ronde amusante, bouche dodue, je m’empare de ses lèvres, nous échangeons des volutes de fumée, il a fermé les yeux.

— Embrasser un garçon, c’est aussi le regarder.

Une nuit de fiction, le méchant Larsan galoche le gentil Rouletabille.

Au troisième étage d’un parking désert, Rouletabille se pâme dans mes bras dans Bruxelles assoupie.

PREMIER HOLLANDAIS DANS L’ÎLE SAINT-LOUIS

Virée nocturne dans les jardins de Notre-Dame. Je suis venu faire mon « marché » avant de rentrer chez moi, quai de Béthune, dans l’immeuble où habitent les Pompidou. Je drague un Hollandais amusant qui accepte de me suivre, je loge dans une chambre de chauffeur située au sous-sol, la pièce est éclairée par une fenêtre en hauteur qui donne sur les jardins privés de l’église Saint-Louis. C’est une de mes premières expériences. Mon Hollandais est un expert, me faisant découvrir des attouchements singuliers, des frémissements involontaires, mon corps se met à chanter.

— Tu as des capotes ?

— Euh, non.

Il se fâche et sort du lit furieux.

— Vous, les Français, vous n’avez jamais ce qu’il faut pour nous faire plaisir.

Il sort en claquant la porte, je monte sur ma chaise pour regarder la nuit par la fenêtre et ma frustration est à la hauteur de mon vertige.

CACHEMIRE CHEZ ANGELINA CONTRE QUAI D’AUSTERLITZ

Ma mère adore venir me rendre visite à Paris et notre rituel est d’aller chez Angelina goûter à leur fameux monts-blancs. Elle adore se moquer de la faune :

— Regarde celle-là avec son mini short noir et ses collants troués.

« Celle-là » vient justement à notre table, une habilleuse que j’ai croisée sur un film et que j’adore. Elle m’embrasse. Sa surprise passée, ma mère la trouve amusante et « bon genre » ; elles sympathisent.

— Tu veux bien rester là seul quelques minutes ? Ton amie veut me montrer un livre de décoration à la librairie anglaise.

Je les laisse partir ensemble, ravi. Une serveuse passe avec son plateau de pâtisserie et me ressert d’office un mont-blanc.

— Pardon, mademoiselle, je n’ai rien commandé.

— C’est monsieur qui vous l’offre.

Elle me désigne à quelques tables de la mienne un homme seul, la cinquantaine, vêtu de tweed et de cachemire, qui me fait un large sourire auquel je réponds. Il se lève, vient à ma table.

— Pardonnez-moi, jeune homme, je me suis permis de vous offrir ce gâteau. Tout à l’heure, je vous ai observé et j’ai trouvé très sensuel la façon dont vous le dégustiez.

Je le remercie et l’invite à s’asseoir.

— Ne préférez-vous pas venir dans ma chambre d’hôtel, je séjourne au Meurice juste à côté.

Quel tact !

— Vous m’achetez avec un mont-blanc ?

À cet instant, ma mère revient avec sa nouvelle amie.

— Tu connais tout le monde ?

Le monsieur cachemire baise la main de ma mère et s’éloigne.

— Qui est-ce ?

Le soir, je la raccompagne à la gare d’Austerlitz. Comme à chaque fois, je suis triste et soulagé de la voir partir mais puisque je suis là pourquoi ne pas aller faire un tour sur les quais situés sous le bâtiment.

Nuit bleu des hommes de nuit. Carcasses éventrées, tuyaux, aggloméré, béton, poteaux habités par des couples illégitimes. Quelqu’un me frôle, c’est le monsieur cachemire de chez Angelina, pantalon baissé sur des jambes horribles, veineuses et grises, sexe étroit et coudé. Il est effrayant, oublié la créature élégante de la pâtisserie chic.

Les quais sont fermés, chez Angelina il y a toujours les délicieux monts-blancs et ma mère est décédée. Tristesse.

LES LACOSTE DU CENTRE PROPHYLACTIQUE

Nous nous partageons un amant à quatre, récoltant tous la même maladie vénérienne.

Premier acte : Muche a un amant, c’est incroyable, comment a-t-elle fait ? Nous défilons pour voir le phénomène.

Deuxième acte : J’invite discrètement cet amant chez moi où loge déjà mon amoureux italien, nous le partouzons dans la nuit.

Troisième acte : Ma meilleure amie passe le matin, récupère l’amant et s’offre à lui dans l’après-midi.

Dernier acte : Nous sommes tous plombés.

Mon amant italien repart chez lui, mon amie chez son fiancé du moment et Muche refuse de nous revoir.

Un jour, brûlures atroces et pertes blanches. Mon frère, compatissant, accepte de m’accompagner rue d’Assas, au centre prophylactique. Parade de mecs en chemisette Lacoste, toutes les teintes sont représentées, l’infirmier qui me pique se moque :

— C’est l’uniforme obligatoire pour être pédé ?

Je ris moins quand il m’annonce que mon traitement va être long et douloureux.

Je décide de jeter toutes mes chemises Lacoste, coup de tête que je regrette maintenant, et de ne plus piquer les amants de mes copines, sage décision que je regrette parfois.

LE KIKI SUR L’ÉPAULE

Festival d’Avignon, festival de vent, d’égo démesurés, de misère. Mon ami-amant italien rencontre un jeune garçon apprenti comédien qui parade au milieu d’autres jeunes gens sur les places chauffées à blanc du centre ville. Je le surnomme tout de suite « le Kiki ». Il est réellement minuscule. Ils se bécotent, s’amusent, s’arrosent aux fontaines, je suis jaloux. Le soir, nous dormons dans un couvent. Mon ami-amant invite le petit Kiki dans son lit, je suis seul dans le mien. Ils s’embrassent, s’amusent, je suis jaloux. La nuit, je me réveille et vois le Kiki sortir doucement du lit de mon ami en lui dérobant son portefeuille. Il s’esquive, je le rattrape dans les escaliers.

— Vilain Kiki voleur.

Il tremble, il est si petit que j’ai pitié.

— Ne dis rien à ton copain, j’ai besoin de fric pour rentrer chez moi à Nantes.

— Rapporte-lui son portefeuille, je ne dirai rien, je vais t’accompagner à la gare, et je te paierai ton billet.

— C’est vrai ? Tu feras ça ?

Il a un regard malsain.

— Qu’est-ce que tu veux en échange ?

— Rapporte son portefeuille.

Le ton de ma voix s’est durci. Il remonte restituer l’argent, je l’attends en bas de l’escalier.

— Voilà, qu’est-ce qu’on fait maintenant ?

— Monte sur mon dos.

Je traverse la ville endormie le Kiki perché sur mes épaules et je suis heureux de voir les rescapés de la nuit nous sourire.

LA LITIÈRE QUI PUE

Un cinéma porno près de la Bourse. Fauteuils râpés, lumière inexistante, salle démesurée qui a dû connaître son heure de gloire. Au sous-sol, des corridors propices à la drague, les travées aussi sont hantées. Un jeune étranger, champion de tennis dans son pays – c’est ce qu’il tente de me faire comprendre avec son accent prononcé – me propose de l’accompagner chez lui. Un Argentin blond. Il habite un immeuble hideux de la ville de Paris. Ça pue les poubelles dans l’entrée. Appartement modeste et sombre. Une odeur me prend à la gorge, odeur de pisse de chat. Je fais un tour dans la salle de bain, il y a des photos de lui en tennisman, il est vraiment craquant, jambes et bras musclés bronzés et jolie petite tête concentrée sur la balle. Mais il y a surtout une odeur fétide de litière pas nettoyée. Je le rejoins dans sa chambre avec une énorme envie de gerber, il défait ma braguette et commence à me pomper, je vois maintenant ses beaux cheveux dorés mais il arrête.

— Ché bon mais cha chent un peu fort.

— Pardon ?

— Ta bite chent un peu fort.

Sexe bandant de désir contre litière qui pue, ce jour-là je perds mes moyens.

LA PLUS PETITE BITE DU MONDE

Nuit nébuleuse dans le Marais, rue Aubriot, le froid de novembre pince les cœurs et les mollets. Un jeune homme m’arrête et me demande directement :

— Monsieur ! Est-ce que je peux venir dormir chez vous ?

Sa question me surprend, le quartier n’est pas encore le coin gay de la capitale.

— Ça vous prend souvent d’arrêter des inconnus dans la rue pour leur demander de vous héberger ?

— Je vous ai croisé souvent chez madame David, elle dit que vous êtes gentil. Il fait vraiment froid.

Il est charmant, avec une gueule de renardeau éclairée par des yeux limpides. Je n’ai pas peur, je suis plus costaud que lui.

— Je te signale que je n’ai qu’un canapé-lit, tu dormiras par terre.

Il monte chez moi. Arrivé à l’intérieur, je défais le canapé. Il est en slip pas net, il sent mauvais.

— Va prendre une douche, je te donnerai un vêtement pour dormir.

— Merci, ça fait deux jours et deux nuits que je cavale dehors.

Il revient de la salle de bain. J’ai disposé des coussins par terre mais il entre dans mon lit. Je lui dis en plaisantant :

— Je préfère te prévenir que c’est à tes risques et périls, je suis pédé.

Lui me répond sérieusement :

— Ça ne me gêne pas, je suis hétéro.

Il me parle un peu de lui : il vient de Lille, là bas il a une jeune fiancée, il aime le Marais parce qu’il y a des artistes et il voudrait devenir comédien.

À notre réveil nos jambes sont enchevêtrées. Il a dormi la tête sur mon épaule, ses yeux clairs s’entrouvrent.

— Si tu veux.

Je lui retire son pyjama, le fait glisser sous la couette dans le noir, tâtonne à la recherche de son sexe… rien, ou plutôt si : le plus petit sexe du monde, un petit doigt de poupée qui bande dur.

— Tu sais je n’ai jamais…

— Tais-toi.

PICKPOCKET CHINOIS

Métro, chambre obscure. Les lumières s’éteignent entre deux stations. Je suis debout, compressé. Devant moi des nuques que je ne désire pas ; à côté une grosse touriste américaine qui transpire. Quelqu’un se glisse entre elle et moi, la lumière se rallume, c’est un jeune Asiatique filiforme, il a la main dans le sac de la grosse estivante. Il se rend compte que j’ai vu son manège, ça ne l’empêche pas de retirer doucement un portefeuille du sac, de prendre négligemment des billets et de le replacer en un clin d’œil.

« Pardonne moi grosse touriste mais ton air suffisant a joué contre toi, je suis du côté d’Arsène Lupin, gentleman cambrioleur. »

Maintenant le jeune Asiate me regarde en souriant, il descend avec moi à la station Hôtel-de-Ville.

— C’est sympa de n’avoir rien dit.

Je lui fais signe que ça n’a pas d’importance et m’éloigne, il me rattrape.

— Pour te remercier, je peux te sucer si tu veux.

Sa proposition ne m’étonne pas.

— Ok.

Il m’accompagne. Nu, il est encore plus délicat. Il est chinois, vit d’expédients et me pompe merveilleusement bien. Je le retiens à dîner. Nous passons une soirée sympathique mais très vite j’ai extrêmement sommeil. Quand je me réveille le lendemain matin avec un monstrueux mal de crâne, il me manque mon blouson en cuir, ma mini chaîne stéréo et des bijoux que je tenais de ma grand-mère.

Ingrat petit voleur chinois.

LE PETIT BOUCHON

Chalon-sur-Saône en tournée. La ville est sinistre, surtout la nuit. Tout se passe comme souvent en province près de la gare. Unique boîte à putes et pissotières, les VRP font le va-et-vient. Ce type-là est amusant avec son costume à carreaux orange et marron, sa cravate avachie et sa calvitie précoce. Il doit avoir un peu plus de trente ans. Je prends un verre avec lui à La Calèche en compagnie de deux sinistres stripteaseuses qui viennent du Nord.

— On nous avait promis Tanger et on se retrouve à Chalon, vous parlez d’un voyage !

Elles aussi sont marrantes et on finit par s’entendre parfaitement tous les quatre. Bouteille de méchant champagne et biscuits plus très secs. Les filles ont envie de retourner à hôtel. Mon nouveau copain et moi on n’a pas sommeil. Je monte dans son Audi orange comme son costume, ça sent le tabac froid. On fait un tour de ville tout en sachant qu’on ne trouvera rien d’autre d’ouvert. Il finit par stationner près de la Saône.

— Viens, on va pisser.

Je suis debout à côté de ce mec chauve pas sexy qui mate ma queue pendant que je pisse à côté de lui.

— Dis donc, t’en as une grosse.

Il tente un geste vers moi mais trébuche, roule le long du talus et tombe dans la rivière. Il ne coule pas, il flotte dans son vilain costume orange et marron.

— Je suis un petit bouchon, d’ailleurs ma femme m’appelle son p’tit bouchon.

LE VARAN

Forêt de sapins très ombreuse, très profonde. Un cours d’eau. Il s’assied sur la berge et se dénude, il fait encore froid en cette saison, et sous les arbres c’est encore plus glacial, mais il a envie de se mettre à poil.

— Je suis bien, je suis minéral, j’épouse la nature.

Il prend une position accroupie, le sexe ballant entre ses jambes, allonge ses bras en avant et sort une langue obscène qu’il tend au maximum.

— Regarde, je suis un varan.

Son visage s’allonge, devient un museau, il griffe la terre meuble avec ses pattes arrière.

— J’ai envie de participer à la magie de la nature, laisse-moi me masturber dans ce cours d’eau.

Je m’assois à coté de lui, prêt à flatter son encolure, mais caresse-t-on une tête de varan ? Il agite très vite son sexe qui devrait être couvert d’écailles, son œil s’arrondit, sa pupille se dilate, il a une seconde paupière, et éclabousse l’eau, un long jet animal que le courant emporte.

PLAN DANS UNE CAVE À BRUGES

C’est sans doute le garçon qui a la voix la plus horrible du monde, voix de tête insupportable, mais il a deux merveilleuses cuisses velues qui m’impressionnent. Je fais le voyage jusqu’à Bruges pour avoir la chance de les toucher. Il m’attend à la gare, premiers mots :

— Bienvenue en Belgique.

Mon dieu, sa voix ! Sa voix, ce n’est pas possible. Il n’a pas cette voix-là. Je pensais que le téléphone déformait son timbre.

— Tu as fait bon voyage ?

Je suis paralysé par l’épouvante. Je ne peux pas passer deux jours chez cet homme à la voix de crécelle.

« Qu’il se taise, pitié qu’il se taise. »

Pas de chance, il est volubile. Il me raconte sa région, sa maison, son mari absent, le canal gelé devant chez lui. Je m’absente, regarde le paysage figé par la neige. La chaleur dans la voiture m’aide à m’endormir. Voilà, j’ai trouvé la solution, je vais passer tout mon week-end à dormir. Il me secoue gentiment lorsque nous sommes arrivés. Il parque son véhicule devant son garage. De nouveau sa voix horripilante :

— J’ai une surprise pour toi, prépare-toi.

Il a couvert sa remise de tapis de lutte du sol aux murs et revient, ayant enfilé un slip rouge et des bottes de combat en cuir de la même couleur. Je l’aide à les lacer. Mon désir renaît et il se tait enfin. On se bat, on se bat longtemps, on s’épuise heureux, et j’ai ses fabuleuses cuisses velues en ciseau autour de mes tempes, une félicité.

Je sais qu’à ce moment-là je touche quelque chose de sacré. Je repousse les terreurs de mon enfance, j’oublie qu’un jour j’ai été expulsé du ventre de ma mère et que j’ai certainement eu peur d’être cisaillé par les cuisses maternelles. Cet homme vient de tuer mon obsession de la castration.

Plus tard, au fond de son lit, je m’endors avec ses jambes autour de mon cou. Il a préparé un délicieux dîner devant la cheminée. Nous sommes redescendus à la cave, on a lutté, on a dormi, on a mangé, on a fait l’amour pendant tout le week-end. Oubliée sa voix déplaisante.

LE COLOSSE AUX PIEDS MENUS

Paris Belleville. Il n’a pas une belle tête, son corps est une masse de muscles. J’ai des envies de soumission, c’est assez nouveau pour moi. Je ne suis pas encore prêt à accepter la sodomie passive mais je me rends chez ce garçon colossal avec l’envie de jouer le rôle du soumis. Il regarde un film à la télé, assis sur son canapé, pendant que je m’occupe de lui. Je lui ai demandé d’être indifférent à mes attouchements et il est parfait, boit, fume, se laisse faire pendant que je le « worshipe » de la tête aux pieds. Il a un crâne ovale, des pieds ridiculement petits pour sa taille. Je dois faire un effort pour me consacrer à ma tâche, il joue mieux le master que moi l’esclave. À la fin de son film, il éteint la télé et me fait signe de le suivre dans sa chambre. La pièce est triste, lumière glauque, lit qui devait appartenir à ses parents. Il est nu devant moi avec son corps disproportionné et ses pieds de petite poupée mais là s’arrête le jeu. Je découvre une solitude semblable à la mienne, nous finissons la nuit enlacés.

Au matin, je me réveille et trouve beau son corps musclé, et sa tête noix de coco devient un beau visage de poupon. J’embrasse ses paupières et ses pieds mignons.

VINCENT, L’AUTRE VAN GOGH

Dans un appartement à Neuilly qu’on lui a prêté, je suis venu supplier Vincent, mon amant, de reprendre notre relation. Il me reçoit torse nu, c’est un jour d’été.

— Qu’est-ce que tu veux encore ?

— Toi.

— Tiens.

Il ôte son pantalon et son slip.

— Puisque c’est ça que tu veux, prends-moi.

Je frôle son dos, embrasse ses épaules. Il est une viande morte sous mon poids, il ne réagit pas.

— Tu as terminé ? Tu as eu ce que tu voulais ?

Il me repousse du lit. Je sors dans les rues de Neuilly.

« C’est fini, c’est fini et ça commence : la douleur. »

PLEASE DON’T KISS ME

Il est vieux, il est moche et ne veut pas qu’on l’embrasse. Comme il insiste, je lui réponds par excès de politesse. Pour me remercier, il me fait envoyer par la poste du calva qu’il produit lui-même. Il ne me séduit pas, ne m’intrigue pas, ne m’amuse pas. Il mène une vie terne dans ses vignobles. Pas marié, sur sa photo il est rougeaud, l’œil est sans éclat. Il vient à Paris pour le salon de l’agriculture.

— J’en profiterai pour venir te saluer et t’apporter une autre bouteille, tu as aimé la première ?

— Oui, il était très bon, tu peux passer… Même sans ton calva.

Je me trouve drôle mais ne reçoit aucun écho. Pourquoi ai-je accepté de le voir ? Pourquoi se retrouve-t-il dans mon lit ? Et pourquoi au moment de venir refuse-t-il de m’embrasser ?

Est-ce que je touche enfin à l’abjection ?

Il se vêt en me tournant le dos, s’en va sans me dire au revoir.

« Please don’t kiss me. »

LE PREMIER CHIEN COIFFÉ QUI PASSE

Je fais l’acquisition d’un nouveau canapé-lit, « une véritable Rolls », me vante le vendeur satisfait. Il va falloir l’inaugurer, je dois trouver quelqu’un pour m’aider à tester le « Triple matelas mousse-compressée », n’importe qui, n’importe quel corps. Je crois à la bénédiction de ce canapé. Je lance mon moteur de recherche sur le net : néant. Je parcours sans y croire les cafés de mon quartier, croisant des ex, des futurs ex, des ennemis d’un soir, d’une baise, d’une vie. Je repère un consommateur qui me plaît bien mais il est trop costaud, je crains pour mon nouveau sommier. Un autre me paraît pas mal mais debout il est tout petit, je vais le perdre sous la couette matelassée fournie avec le canapé. Je décide de retourner, après des années, dans mon jardin favori à la pointe de l’Île Saint-Louis. Les bosquets ont été rasés mais sous le saule pleureur du quai s’agitent encore de belles ombres, ce soir il m’en faut une pour la cérémonie. Quelques vaines tentatives.

— C’est tout ?, me dit dédaigneux un garçon en baissant ma braguette.

Un autre accepte enfin de venir chez moi mais il est banal, ni beau ni laid, ni grand ni petit, ni repoussant ni sexy. Nu, il est encore plus quelconque, il ne parle pas, ne geint pas, fait ça mécaniquement sans vraiment y prendre plaisir, moi non plus. Nous finissons quand même tête-bêche, il se lève tout de suite, fonce aux toilettes. Pendant ce temps-là, je récupère du bout de l’index une petite goutte de son sperme et le mêlant au mien, je baptise mon lit :

— Je te bénis, puisses-tu m’apporter joie, bien-être, amour.

BAINS MONTANSIER

C’est un repaire de gros, de gras du gras, de bears, d’ours, le choix est impossible, ils sont tous ventrus, adipeux, pourtant ce sont les garçons les plus charmants de Paris. J’y connais une consolation de chair un vendredi après-midi pluvieux. Il m’a fallu marcher sous le crachin dans Vincennes désert. J’arrive comme un chien mouillé. Visiblement, je ne suis pas du tout du goût de ces messieurs, courtois mais pas intéressés, moi qui rêve de me fondre dans un de ces corps imposants. Habituelle ronde des saunas, le contact par le net est plus facile mais la marchandise est moins exposée. Un (demi) gros finit quand même par s’intéresser à moi, il m’enveloppe de sa graisse et de sa tendresse et je jure que je pleure de bonheur devant tant de délicatesse, tout en lui est doux et sensuel, je mouche mon nez sur son ventre et suis tenté de m’assoupir protégé entre ses bras, c’est ce que je fais. Nous nous trouvons dans une pièce de passage avec matelas par terre, dans ma somnolence je l’entends parler avec d’autres clients :

— Je ne sais pas qui c’est, il s’est endormi comme un bébé, il est mimi tout plein.

Je fus, pour lui, un corps anonyme qu’il berça.

CHEESE KEKETTE

Le Loir dans la Théière, bel endroit pour une rencontre. J’attends une ex trop jolie pour ne pas être pardonnée, qui doit encore courir les boutiques de fringues branchées de Pigalle. Je m’ennuie sans elle, j’ai décidé ce jour-là de punir mon portable en le laissant dormir sur ma table de chevet. Elle ne peut pas me joindre. Un couple de jeunes Hollandais vient s’asseoir à coté de moi. Elle plus jolie que lui, boutonneux et chevelu. Il s’en va très vite, ma voisine s’adresse à moi :

— Excusez mon français mais je vous regarde et je vous semblez être ennuyeux.

— Ennuyé pas ennuyeux.

Elle rit, elle est vraiment mignonne, fraîche, frangée, petite. Nous échangeons quelques banalités sur son séjour à Paris.

— Votre ami vous a laissé toute seule ?

— Oui, il comprendre que tu satisfais à moi.

— Pardon ?

— J’aimerais bien sucer sexe à toi.

Peut-on être plus directe ?

Je sais que dans la petite cour derrière le salon de thé il y a un cabanon.

— Il y a un cagibi où on peut aller.

— Qu’est-ce que c’est « cagibi » ?

— Un endroit secret, une grotte d’amour pour toi et moi.

— Oh oui, tout de suite.

Je la précède dans la cour, elle est adorable dans sa robe d’été. Elle défait prestement mon pantalon et s’empare de mon sexe mais fait la moue.

— Qu’est-ce qui se passe ? Je ne te plais pas ? Tu n’aimes pas ma queue ?

— Si, elle belle mais propre.

— Je ne comprends pas.

— J’aime quand il y a cheese cake autour.

LE SEXE PIED DE VIGNE

Un de mes rivaux me pique un jeune amant, je décide de lui prendre le sien par représailles, un Asiatique. Petit, féminin, huilé, parfumé, portant autour du cou une perle bien plus séduisante que lui. Je l’invite à une soirée bougies, œufs à la truffe, crumble aux poires, chez moi. Deux verres de vin espagnol grisant et il est dans mon lit-divin-canapé. Il embrasse bien, sa perle baroque reflète la lumière étouffée, sa peau est douce légèrement yaourtée. Je vais dans la salle de bain et en reviens nu, lui s’est dévêtu dans la chambre. Pudiquement il couvre son sexe puis gracieusement écarte les cuisses.

Horreur sans nom ! Cauchemar né d’un de ces incroyables dessinateurs érotiques d’Orient. Il n’a pas de sexe mais un cep de vigne à la place, quelque chose de noueux, de turgescent et de brun violacé.

Je n’ai jamais vu un sexe aussi repoussant, il semble habité par des monstres torturés, des yeux exorbités sur sa chair tuméfiée. Je pense au Jardin des supplices d’Octave Mirbeau, j’imagine des concubines violées par ce sceptre immonde. Je repousse ses baisers et ses étreintes.

— J’ai sommeil.

— Déjà ?

Je dors très mal, redoutant d’être frôlé par cette difformité gorgée de sang et de pus. Je finis par récupérer mon jeune amant repenti et tâche d’oublier, en vain, cette monstruosité qui certaines nuits me hante encore.

LE STEWARD DE BRAISE

Retour d’un voyage d’amoureux en felouque sur le Nil. Mon amoureux est magnifique, légèrement hâlé, fatigué par les sables du désert que nous avons dû traverser pour revenir d’Abou Simbel. Il dort sur mon épaule, nous sommes dans l’avion vers Paris. Légères perturbations. Il m’énerve, il a l’habitude de s’endormir sitôt que l’appareil décolle. Je l’envie, car moi j’ai peur pendant tous les trajets. Grosses secousses. « Veuillez regagner vos sièges et boucler vos ceintures. »

La lumière baisse, il continue de dormir sans se soucier de rien, j’ai envie de le réveiller, je veux finir dans ses bras lorsque l’avion s’écrasera mais je ne le fais pas, respectant son sommeil, redoutant aussi de me faire engueuler. Les trous d’air s’amplifient, un steward égyptien vient s’asseoir en face de nous. Il n’a pas peur mais il semble très nerveux et visiblement excité, en ébullition. Il commence par me fixer comme s’il voulait m’hypnotiser puis il se met à se caresser à travers son pantalon. Il bande, je le vois bien, il n’est qu’à deux mètres de notre place. Je pourrais m’amuser de cette situation mais je suis en mode panique à bord, je me décide enfin a réveiller mon Susu bleu. Ce n’est pas gagné, il dort profondément malgré les vibrations de l’avion.

— Qu’est-ce que tu as encore ? Arrête de flipper, Il ne va rien se passer.

Il remarque quand même ma pâleur, je lui indique le steward assis en face de nous, qui a fermé ses yeux de braise et se masturbe frénétiquement à travers le tissu. Mon Susu bleu éclate de rire et dans ce rire il y a toute la joie, tout le plaisir, tout le bonheur de notre amour partagé.

La braguette du steward de braise se macule de taches blanches.

AUTEL AUTOUR DE MON SLIP

Il me dit qu’il est réflexologue. Il habite un très inconfortable appartement près de la place d’Italie. C’est un garçon qui cherche les coups. Avant moi, il a reçu la visite d’un judoka qu’il a soigné et qui lui a filé une correction pour le remercier. Je lutte un peu avec lui sachant par avance que je vais être vainqueur. Je ne le frappe pas mais lui applique des prises douloureuses. Il adore. Il est grassouillet, vilaine peau, mauvaise transpiration. Je lui administre une fessée, il en pleure de joie. Je ne suis pas content, j’aurais voulu rencontrer un adversaire qui aime se battre, qui me résiste assez longtemps ou qui me maîtrise. Sa salle de bain est sombre et pue la chaussette sale. Je prends une douche rapidement, il m’attend avec une serviette douteuse. Je suis venu pour me faire masser les pieds, ça il le fait très bien. Dans sa micro cuisine il a préparé une soupe aux vermicelles il m’en propose, je refuse poliment et lui demande où il a rangé mes vêtements. Je les retrouve mais pas mon slip de combat, je suis pressé :

— Tant pis, tu me le rendras la prochaine fois.

Plus tard, dans la soirée, je reçois ce mail.

« M’autorises-tu à créer une religion autour de ton slip ? »

ADIEU WLADIMIR

Wladimir est beau, plus que beau, Wladimir est viril, Wladimir est veule. Époque du Coffee-shop, c’est mon lieu, ma cantine, je m’y sens bien, protégé du monde extérieur. Un jour, dans ce bar, entre Wladimir. Coup de foudre immédiat. Il nous observe du haut de sa perfection, assis au bar. Le barman, surnommé par moi « Marraine », le couve.

— On va te présenter à tout le monde, noblesse oblige, voici la Baronne.

Je pense étrangler Marraine, m’empourpre, bafouille et perds mes moyens devant tant de virile prestance. Wladimir doit penser que je suis une pauvre cruche du Marais. Mon cœur bat, je le veux. Quelques semaines passent, je pense sans cesse à lui. Je le drague, il me répond par des sourires indulgents. Un jour, je lui propose de me rejoindre au Plaza Athénée pour le thé, je veux l’impressionner, je suis prêt à louer une suite, je le fais appeler au Coffee par le concierge de l’hôtel, il ne vient pas. J’apprends par la suite que toutes les dames du Coffee se sont moquées de moi.

— La Baronne a bouffé du lapin au Plaza.

Le Coffee-shop a fermé, le patron est décédé – charmant Philippe – son ami aussi. Marraine a déserté le quartier. J’ai perdu mon titre de Baronne mais le beau Wladimir rôde encore.

C’EST QUOI TON NOM DE FILLE ?

Un petit jeune homme qui ne ressemble pas à ceux de son milieu. Dans mon lit, il se montre très performant. Je côtoie des novas, mon corps et mes sens s’épousent enfin dans le sexe.

Au petit matin il est sombre. Je lui demande :

— Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as l’air ennuyé ?

— Oui, il y a un truc qui me préoccupe.

— Quel truc ?

— Un truc.

— Mais encore.

Il s’approche, effleure mes joues et dit :

— Au fait, je voulais savoir, c’est quoi ton nom de fille ?

LE MINI MÉDECIN MASTURBATEUR

Centre médical. Je suis, braguette ouverte, devant un très très petit médecin.

Je lui parle de légères brûlures quand je pisse. Regard narquois.

— Partenaires multiples ?

— Non, docteur, en ce moment je suis à la diète.

Ça le fait sourire.

— De quand date votre dernier rapport ?

— Au moins deux mois, avec mon partenaire régulier. Depuis notre retour de Malaisie.

— En Malaisie ? Vous avez sans doute goûté aux produits locaux ?

— Je ne comprends pas très bien, docteur.

— Vous ne vous êtes pas fait un petit Malais derrière un temple ?

Sa question me déplaît.

— Désolé, mais mon ami et moi sommes contre le tourisme sexuel.

— Bien, bien. Tournez-vous, je vais vous faire un toucher rectal.

Je me mets en position sur le lit de consultation, il enfile un gant en latex.

— Respirez… C’est bon, il n’y a rien.

Souffle coupé, je tente de descendre.

— Non, restez comme ça, je n’ai pas fini.

Et il commence à me palper les couilles puis à les faire rouler sous ses doigts.

— Asseyez-vous.

Je suis installé sur le rebord du lit, sa tête est juste à la hauteur de mon sexe, il est singulièrement concentré, yeux fermés. Il me vient l’envie furieuse de le gifler mais je crois que ça ne se fait pas pendant une consultation dans un centre médical, il a retiré son gant, ses doigts s’activent autour de mon pénis, il rouvre les yeux.

— Regardez cette vilaine petite tache rouge à la base du méat, vous avez certainement chopé une blennorragie.

— Je ne vois pas comment ?

— Vous êtes sûr ? Même derrière un temple avec un petit Malais ?

PRINCE ALBERT

Mode des blind date, ce soir-là dîner chez Myriam. À table en face de moi le seul autre garçon de la fête, un peu dégarni, regard coquin. Conversation habituelle : derniers films, politique du nain, etc. À la fin du repas mon voisin me propose de me montrer son site internet, ce qui amuse notre hôtesse. Il ouvre son ordinateur portable et nous voilà tous penchés pour regarder l’écran. Belle présentation, une porte en bronze en 3D avec des cadenas, dans des tons gris mat. Nous pénétrons virtuellement dans son lieu, un titre : « Le prince Albert. » Suis-je le seul à me sentir mal ? Il nous explique ce que nous voyons, se retourne et me sourit.

— Voilà, le prince Albert est un anneau que tu te places au bout du gland.

Est-ce à moi qu’il s’adresse ?

— Tu en mets un autre sous le scrotum, tu les attaches avec un cadenas. Je cherche un garçon qui serait détenteur de la clef et à qui j’appartiendrais.

Je pense régurgiter le repas sur la nappe damassée de notre charmante hôtesse, me retiens et m’éclipse discrètement, ne me sentant pas la vocation de maître des clefs.

DOUBLE MÈTRE

Il est un peu trop mou, il est un peu trop triste mais il mesure deux mètres, je le veux dans ma collection. Rendez-vous chez lui à Lyon, juste avant d’aller en vacances à Rome. Je l’ai croisé une première fois sur le net, désir bilatéral. Il vient me chercher gare de Perrache, c’est un géant, nous marchons jusqu’à chez lui, on n’a pas grand-chose à se dire. Il habite un appartement très haut de plafond mais sa chambre est microscopique. Il dort à même le sol sur un matelas trop petit, nos jambes se mêlent sous sa table de travail, simple planche posée sur des tréteaux, à chaque enlacement elle oscille, les pieds s’écartent et je finis par recevoir son poids sur le dos. Arrêt des ébats.

— On continue ?

— Excuse-moi, mais ça m’a fait très mal, je préfère arrêter. Dînons plutôt, si tu le veux bien.

Dans sa cuisine, il y a une odeur déplaisante. Ce géant radin a simplement préparé une soupe aux choux, même pas un verre de vin, un bol de soupe avant de retourner baiser sous sa table tueuse.

Je m’envole pour l’Italie, les places sont scandaleusement étroites, il n’aurait pas pu caser son double mètre, et là aussi la bouffe est dégueulasse.

POUPETTE DES SABLES

Dunes du côté de Bordeaux, plage. Il faut se battre pour ombre et vue en même temps, chaque fossé a son corps bruni et nu, le mien est blanc, et j’ai trop chaud. Mes amis sont partis en bateau, je suis seul. Parasol trop lourd et encombrant, une serviette sur les épaules et mon panama Agnès B défraîchi sur la tête. Je ressens les moqueries des stars de la plage, bronzées et étalées, cuisses ouvertes. « De l’ombre, de l’ombre, par pitié », je marche sur la crête. En contrebas, je vois enfin mon paradis : un boqueteau famélique, évidemment, mais avec des arbrisseaux pour me protéger du soleil. J’abandonne les alanguis sans regret et descends vers l’endroit salvateur. Hélas ! le bosquet a déjà un occupant, quelqu’un comme moi qui fuit le cagnard et préfère l’ombre bienfaisante. Y aura-t-il de la place pour deux ? Je m’approche. Une créature enveloppée dans des mètres de tissu éponge, cheveux moussus décolorés, visage ridé, incroyable paire de lunettes griffées sur le nez, lève la tête.

— Bonjour, installez-vous, il y a de la place.

Le son de sa voix est asexué.

Je m’assois à côté.

— Vous aussi, vous devez craindre le soleil avec votre peau si blanche.

J’acquiesce.

— Oh, pardon, je ne me suis pas présenté, on m’appelle Poupette des sables.

Immense sourire tout à coup très jeune, je réponds à ce sourire.

— Vous êtes très avenant.

— Merci, monsieur… madame ?

— Mon p’tit chaton, je viens de te le dire, je suis Poupette des sables.

Poupette, cet après-midi-là, m’offrira une pipe de prince ou de princesse sans égal.

LES DEUX PROCUREURS

Premier procureur, rencontre désastreuse. Rendez-vous devant la basilique, près de la place des Victoires. Je l’ai croisé sur le net, on s’est vus en cam, on s’est plu et on s’est masturbés ensemble mais chacun derrière son écran. Je pense qu’il aurait préféré en rester là, mais je voulais le rencontrer. Il brume sur Paris. J’achète une bougie ex-voto dans l’église pour lui offrir mais, quand il arrive, je glisse sur les dalles de l’entrée et écrase mon cadeau en tombant dessus. Il ne fait pas un geste pour m’aider à me relever, je me sens ridicule du ridicule, je lis dans ses yeux : « Qu’est-ce que c’est que ce type qui ne tient pas sur ses jambes ? » Je n’ai pas droit à un sourire et je comprends que je ne suis pas du tout à son goût. Il me propose quand même d’aller prendre un verre dans un bistrot voisin mais là, je panique, impossible de trouver quelque chose de brillant ou d’amusant à raconter, espérant au moins le séduire par mon esprit. Il est réfrigérant, très procureur de la République. Je me sens fautif, coupable et bredouille des inepties tout en imaginant qu’il se dit : « Non seulement il ne tient pas sur ses jambes mais en plus il est con. »

Il me quitte très vite. Amère blessure d’amour-propre.

Le second procureur est un voisin de villégiature. Invitation informelle pour le thé, amusante conversation, culture proustienne, humour. Un peu enveloppé mais gentil, visage viril. Nous sommes entre gens civilisés, maisons attenantes du bord de mer, chacun regagne ses pénates. Le lendemain, je le croise sur les planches devant la cabine 102. Il me dit, toujours souriant et courtois :

— Venez me rendre visite au tribunal.

Le temps passe, je ne l’oublie pas mais d’autres corps me barrent le chemin. Un jour, je me décide et vais à son bureau où je dépose, en son absence, un petit mot scellé en lui disant que j’ai envie de le revoir. Je n’ai pas eu de réponse.

Je n’aurai jamais de procureur dans mon lit.

LE CYCLISTE AUX PIEDS BLANCS

Place des Vosges, l’hiver ne recule pas. Je suis doublé par un cycliste emmitouflé qui pédale pieds nus. Il n’a pas l’air d’un clochard, sa doudoune est luxueuse, pantalon en velours miel et bonnet fourré sur la tête, pourquoi est-il pieds nus ? Il y a peu de monde sur le boulevard Beaumarchais, il stoppe devant une porte à coté du Cirque d’hiver. Je m’arrête derrière lui, il se retourne.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

Je ne sais pas quoi lui répondre mais je porte un regard significatif sur ses pieds nus. Il sourit et dit :

— Ça vous étonne que je sois comme ça en plein hiver, vous voulez que je vous explique pourquoi ?

Je réponds curieux :

— Oui, s’il vous plaît.

— Venez à l’intérieur, il fait plus chaud.

Il me précède dans une courette. Je vois des cages, j’entends des feulements, nous sommes dans l’enceinte du cirque.

— Je travaille ici.

Il dépose son vélo contre un mur, me demande de placer le mien à côté, pousse une porte coupe-feu et nous pénétrons dans une pièce chauffée, certainement une ancienne écurie, il y a encore des boxes qui fleurent le cheval. Il s’allonge dans l’un deux sur le sol après avoir déposé une couverture.

— Viens.

Il devient animal, indompté, ses pieds sont aussi agiles que ses mains, je les lèche, les embrasse, succombe à leur beauté.

— Pourquoi vis-tu pieds nus ?

— Pour les protéger.

— Les protéger de quoi ?

— Des chaussures, du confort, de la paresse. Je suis fildefériste, sur le fil mes pieds doivent être forts pour épouser le fer.

GÉRANT D’HÔTEL

C’est un Ch’ti férocement mis à la mode par le film de Dany Boon. Gérant d’hôtel, il aime son métier, toujours prêt à rendre service à ses clients jour et nuit, il habite sur place. Je le retrouve un soir tard, il est accueillant, un peu rond mais très jovial et aimable. Son veilleur de nuit doit être au courant de ses multiples aventures car il me laisse entrer sans poser de question. La baise est sans intérêt, l’oreille inquiète, il semble concentré non sur ce qu’on fait mais sur ce qui se passe dans son hôtel. Il me propose de dormir sur place, j’adore changer d’endroit dans Paris. Il me dit :

— Choisis une chambre.

— Ah, on ne dort pas ensemble ?

Ça doit pourtant être bon de se replier contre son épaisseur confortable.

— Non, je ne peux pas.

Je suis impressionné, ce garçon aime tellement son travail qu’il ne doit dormir que d’un œil. Je choisis une chambre pas trop loin de la sienne et bizarrement je m’aperçois que toutes celles de l’étage sont vides. J’espère un petit baiser de bonne nuit, il ne vient pas. Je m’endors mais me réveille aussitôt. Il y a un tremblement de terre, un volcan s’est formé en plein cœur de Paris, je suis dans l’épicentre d’un cyclone, les murs résonnent, les meubles tanguent. Le super gérant, l’homme de la situation, ronfle comme un malade dans la chambre voisine.

C’est abrutissant, indécent, destructeur.

Je descends dans le hall d’entrée, le veilleur de nuit dit nonchalamment :

— Encore un. Vous non plus vous n’avez pas résisté.

LIGNE DE COKE

Ce soir-là, fête vertige. Mon amie Dulce doit me présenter un jeune Italien. Je l’attaque dès que je le vois, me moque de ses vêtements, de son petit accent à la con et lui tourne le dos. Bingo, je l’ai intrigué. Il me colle toute la soirée, il est assez « carino ». Je me trouve coude à coude avec ce « bellissimo » en train de sniffer une poudre marron dégueulasse, enfermés dans la salle de bain. Quelqu’un nous a prêté une paille en argent. Brûlure des narines. Le charmant « ragazzo » se passe le reste de poudre sur les gencives et les lèvres et m’embrasse à pleine bouche. Il embrasse bien mais j’ai envie de dégueuler. Je repousse son étreinte et gerbe directement dans le lavabo. Un hoquet, presqu’un éclat de rire, ça ne le rebute pas. Il fait couler de l’eau pour faire disparaître le vomi et me rafraîchir le visage. Je suis au bord du vertige dans ses bras.

Cette nuit-là, je dis définitivement adieu à la drogue et bonjour au « piccolo amore. »

DANS UN DUVET FÊTE DE L’HUMA

Il pleut comme chaque année à la Fête de l’Huma. J’accompagne mon amour. Ses parents ouvrent des huîtres à leur stand. Bénévolat. L’après-midi se déroule bien, on passe de buvettes en buvettes. Sancerre au stand du Berry, langoustes à celui de Cuba, etc. Je finis par être complètement ivre et par avoir une légère indigestion. Nous avons été rejoints par d’autres amis qui veulent rester au concert du soir, je n’ai qu’une envie : rentrer chez moi pour dormir ratatiné sur ma douleur. Le père de mon « camarade » voyant bien que je suis incapable de me mouvoir seul me propose d’aller me reposer sous la tente qu’il partage avec d’autres bénévoles. Bonne idée, je me coule jusqu’à sa place et me glisse dans son duvet, personne ne m’a vu entrer. Je ferme les yeux. Béatitude. Mais je ne m’endors pas tout de suite, j’en suis empêché par une conversation à l’extérieur :

— Viens, mais viens donc, je te dis qu’on ne risque rien.

Gloussements.

— On va s’apercevoir de notre absence.

— Mais non, ils sont tous au concert.

— Je devais laver les plats à frites.

— Viens plutôt gouter la mienne.

Nouveaux gloussements.

Je suis immobile, ils entrent sous la tente et sans me voir vont à un emplacement pas loin du mien. Je vois deux silhouettes qui s’agitent et qui jettent leurs vêtements rapidement. Bientôt des râles. Ils ont tous les deux des voix fortes. On doit les entendre jusqu’au podium où Robert Charlebois s’époumone à chanter qu’il a neigé à Montréal.

L’ivresse me rattrape, je tombe comme une masse. Quand plus tard je sors de la tente, je croise le regard réprobateur de quelques personnes attirées par ces bruits incongrus.

— Je n’ai rien fait, pour une fois ce n’est pas moi.

Même à la Fête de l’Huma, je me fais mal voir.

UN CORPS PERDU À CUBA

Il a des jambes immenses, musclées et velues. Je suis, dans une voiture décapotable, assis entre les cuisses d’un prostitué cubain. Mal traités, quelques garçons suivent notre hôte qu’ils appellent entre eux la « vacca sessual ». Nous allons à la mer. Le garçon qui me tient entre ses jambes est installé sur la plage arrière. On s’arrête devant un magasin où il n’y a presque rien à vendre, j’achète ce que je peux pour le distribuer.

— Tu les gâtes trop ! me dit le Suisse chez qui j’ai échoué en tant qu’hôte payant.

Nous arrivons à la plage. Il faut pour ma peau un parasol, un matelas, une protection absolue. Les garçons de la bande ôtent leurs pantalons informes. Ils portent des maillots de bain usés de couleurs vives, ont tous de magnifiques corps hâlés, s’installent autour de mon matelas, à même le sol. Le beau aux jambes velues donne de grands coups de poing sur le sable à l’endroit où il place son sexe moulé dans son maillot, geste volontairement viril. Je sais que je n’ai qu’à tendre la main pour parcourir ses jambes noires de poils, je sais que je n’ai qu’à sourire pour recevoir un baiser mais je ne tente rien, m’interdisant de devenir une nouvelle « vacca sessual. ».

L’INNOCENT

Je l’accompagne jusqu’à sa chambre de bonne boulevard Saint-Germain, sa tranquille beauté me trouble. Je viens de le rencontrer dans mon lieu de drague préféré, à la pointe de l’Île Saint-Louis. Il veut tout de suite m’embrasser, pendant que la Seine coule complice. Chez lui, c’est obscur, son corps est imberbe et laiteux. On se couche dans des draps sales, pourtant c’est une sorcellerie de corps, un instant suspendu, c’est un peu triste aussi. Bien plus tard, je m’éveille, il s’est recroquevillé contre moi, je n’ose pas bouger. Il a un joli gonflement des lèvres. Enfin, il ouvre les yeux. Je lui demande :

— Excuse-moi mais j’ai faim, tu as quelque chose à grignoter ?

— Non je n’ai rien, même pas à boire, je n’ai pas le droit.

— Comment tu n’as pas le droit ?

Il ne me répond pas. Je regarde sa chambre uniquement meublée d’un lit et d’une chaise.

— Tu vis ici ?

— Oui, ils m’ont collé là.

— Qui « ils ? »

— Ceux qui s’occupent de moi. Je suis sous tutelle.

— Je ne comprends pas, tu es chez toi ou tu ne l’es pas ?

— Non, chez moi c’est plus bas mais ils ne veulent pas que j’y couche. Ils disent que je suis vicieux, un malade.

Je répète, bêtement :

— Qui « ils ? »

— Ceux qui me gardent. De toute façon, il faut que tu t’en ailles, ils vont venir et ne doivent pas te trouver là, sinon je vais être puni.

Et lui qui a été si tendre, si doux, me jette presque sur le palier avec mes vêtements. Je descends l’escalier abasourdi et croise deux personnes vêtues de noir avec des têtes de croque-mort, l’un tient un pot de café et l’autre une panière de croissants. J’en pique un au passage et m’enfuis laissant l’innocent aux mains de ses bourreaux.

BODYBUILDÉ

Sur Gaydar, un garçon me contacte.

« Il paraît que tu fais de la lutte ? Moi aussi, je serais à l’hôtel Little Palace le 24 juin. »

« Envoie-moi une pic »

Je la reçois, tout ce que je n’aime pas. Un amas de muscles. Des mollets aux épaules, difforme. On ne voit pas son visage cagoulé, mais sa tête semble toute petite. Son masque est ridicule, doré, avec de fines ailes rouges sur le côté. Je me jure de ne pas aller au rendez-vous, j’y vais quand même. Je monte à l’étage, frappe à la porte.

– Entre.

Il ne vient pas ouvrir. Je pénètre dans une pièce sens dessus dessous, le sommier debout contre un mur, à terre deux matelas épais.

– Je suis dans la salle de bain, j’arrive.

Il finit par sortir en slip de combat et chaussettes blanches. Et porte encore son masque et ses ailerons rouges. Devant sa tête incroyablement petite, une tête de chauve-souris pygmée sur un corps de géant, j’éclate de rire.

– Tu te fous de ma gueule ?

Je n’en peux plus de rire, sors de la chambre. Il claque la porte en hurlant.

– Lutteur de mes deux.

MASSEUR BIENFAITEUR

C’est mon anniversaire, jour d’hiver très lumineux, ciel transparent. Cinquante ans, un ex que j’aime encore et un petit Arabe câlin pour m’aider à passer le cap de désespérance. Je m’offre un cadeau, un massage proposé gratuitement par un mec du net qui pense que je dois avoir un beau corps puisque je fais de la lutte. Il faut aller jusqu’à Clichy, j’espère que ça vaut le coup. Mon masseur est terrifiant. Il lui manque des dents. Il vit dans un microscopique studio dans lequel est installée une longue table de massage qui occupe toute la place. Il me demande de me dessaper et ne semble pas trop déçu par mon physique. La pièce est éclairée par un bloc de sel rose de l’Himalaya, musique zen, huile précieuse. La séance dure deux heures, il a les mains fermes, je me laisse aller, en confiance. Il me parcourt en entier puis ses doigts s’attardent le long de mon sexe, le décalottent et massent le gland, c’est divin, ensuite il me demande de me retourner, j’ai une érection mais n’ai pas envie de jouir, je suis passé dans une autre dimension. Il se concentre sur mes épaules, le bas de mon dos et passe une main experte entre mes fesses, me titille l’anus. Il n’y a rien de grossier ou de déplacé, il me masse à cet endroit comme il a massé le reste de mon corps.

Gémissements… Ce sont les miens ?

À la fin, après m’avoir couvert avec deux serviettes chaudes qui me semblent douteuses – je m’en fiche je viens de côtoyer l’Éden – il se dénude, s’assied à côté de la table et posément, comme il s’est posément occupé de moi, il se masturbe, concentré.

Ne pas m’endormir, ne pas m’endormir, ce serait mal venu. Il me réveille une demi-heure plus tard.

Merci masseur bienfaiteur anonyme.

PRIMO ADAM

Le Drake, vestibule de l’enfer dans Prague la désaxée.

Je me sens ridicule, déguisé en sportif, en vieux sportif. Il n’y a que des jeunes hommes prostitués. Je vais au bar, ils me tombent dessus, embarras du choix, je favorise un brun tsigane, lui paie un verre, les autres se sont éloignés, déçus. Il me quitte pour aller se préparer. Au Drake, ils doivent tous faire chacun à leur tour un striptease. Mon brun n’est pas doué, son corps est obscène, dodu, il danse sans rythme et sans joie. Je lui fais un geste amical de la main, il descend du plateau et vient vers moi. Je suis obligé de glisser un billet dans le fil de son string. Il part se rhabiller. Les autres sont revenus comme une nuée de pigeons agressifs. Le barman brutalement les écarte, pourboire pour lui. Second stripteaseur. Celui-là danse bien, avec l’air d’aimer ça, il vit sa musique, je vibre avec lui, il m’hypnotise. J’écarte les bras mais il passe à coté et m’ignore tout en se dirigeant vers les coulisses. Il rejoint enfin le bar. Présentation, son anglais est aussi catastrophique que le mien. Je répète comme un imbécile :

— You are beautiful, you are beautiful.

Il me pose une question :

— Are you a sportif ?

Ma panoplie ridicule, veste, pantalon Adidas noire à rayures rouges, a dû l’impressionner.

— No.

— Me judoka in school.

Attrait des violences.

Après, après ça devient sordide. Il me demande de l’argent et revient avec une clef qui ouvre une chambre dans les coulisses. Je ne veux pas l’aimer là, dans cette odeur de sperme et de poppers. Je dois quand même payer. Un taxi vers mon hôtel de luxe. Chauffeur, pourboire, gardien de nuit, pourboire. Dans ma suite il saute de joie, visite tout, se fait couler un bain moussant de star, me demande de le rejoindre dans l’eau.

— Come, come.

J’arrive avec une demi bouteille de champagne sans marque trouvée dans le mini frigo mais reste assis sur le rebord de la baignoire l’aidant à se savonner. Il ronronne de plaisir. Plus tard, dans mon lit King size, il veut me montrer qu’il est performant, je le repousse. Je ne me reconnais pas : j’ai à portée de main l’objet de tous mes fantasmes, un jeune judoka beau et blond, et je ne profite pas de la situation. Il s’endort près de moi, le lendemain copieux petit déjeuner, je lui offre tous mes caleçons de marque, il part radieux.

Je me retrouve seul. Un connard avec son lit trop grand, son minibar ridicule, ses privilèges de riche étranger mais un connard propre, enfin je le suppose.

Il s’appelait Adam, Primo Adam.

SOURIANT AU-DEDANS DE MOI

Une nuit à la pointe de l’Île Saint-Louis, je retrouve ma star du porno. Il est toujours aussi beau mais je m’étonne de le voir, lui, dans ce lieu pour esseulés. Il me reconnaît tout de suite. Aimable, avec toujours son érotique accent polonais. Il me paraît cependant plus petit et moins costaud. Il me raconte ses malheurs : il a perdu ses salles de cinéma spécialisées achetées à l’époque de sa gloire ; il me parle de ses amants prestigieux, cinéastes reconnus, qui lui ont promis de le faire passer de l’autre coté du miroir, qu’il a chevauché sans y prendre plaisir, et qui l’ont laissé tomber ; il me raconte qu’à la fin de sa carrière de hardeur, il a été obligé de tricher en cachant dans les décors des scènes qu’il tournait, des bols de blancs d’œufs afin de donner l’illusion du sperme ; il évoque son épouse qu’il n’a jamais retrouvée. Je n’écoute plus la litanie de ses doléances. Le ramenant au chaud de mes souvenirs, je revois l’hôtel de la Croisette où il m’a tué de sexe.

Quelqu’un sourit à l’intérieur de moi.

MANNEQUIN CABINE CHEZ HERMÈS

Un mannequin dans ma collection, pas un top modèle mais un mannequin quand même. Le second après Vincent, l’autre van Gogh.

Rencontre lors d’un casting pour un film de pub. Il est mannequin-cabine chez Hermès. Je ne sais pas trop ce qu’est un mannequin-cabine mais il est amusant, snob sans l’être vraiment, et il habite à côté de chez moi, pratique.

Il embrasse bien sous sa grosse moustache blond roux.

PASTEUR WAGNER

Le bus 29 a encore sa plate-forme. J’y rêvasse. Une grosse fille rigole contre un jeune homme mince, ils ont l’air de bien s’amuser. Il y a aussi un vieil Arabe avec des yeux ardents. De nouveaux arrivants nous poussent l’un contre l’autre. Il en profite pour me pincer les fesses et me murmurer :

— Tu veux, monsieur ?

Il m’a fait mal, je me retourne ; il me sourit avec ses chicots tabac brûlé. Je n’ose rien dire. Je devrais descendre à la station Pasteur Wagner pour me rendre à la Bibliothèque historique de la ville de Paris mais troublé, amusé, je décide de rester sur la plate-forme. Le couple s’en va, d’autres voyageurs les remplacent et je suis collé à la rambarde par le vieil Arabe qui bande dur. Dernier arrêt porte Montempoivre, à la limite du bois de Vincennes.

— Tu me suis.

Il connaît bien le coin car il me conduit dans une clairière protégée par des futaies.

— Tu me touches mais seulement avec ta main droite.

Il s’adosse à un arbre, ferme les yeux, tout son esprit est tourné vers une satisfaction oubliée.

Au moment de jouir, il repousse ma main, se retourne et éjacule sur l’arbre qu’il étreint. Il a complètement nié ma présence.

C’est ça aussi faire une bonne action.

UN HOMME ÉLÉGANT

— Vous êtes un homme élégant.

Elle nous reçoit dans son minuscule entresol de la place Dauphine où elle a installé un salon de thé borderline. Je porte ce jour-là un chapeau de gardian que m’a donné un de mes oncles. « Un homme à chapeau est toujours élé-gant. »

J’accompagne une petite jeune femme belge assez laide qui est amoureuse de moi. On a fait du bateau-mouche, une promenade sentimentale sur les bords de Seine, l’amour dans mon petit appartement, et j’ai hâte qu’elle s’en aille.

Le soir, je gagne les quais sous la gare d’Austerlitz, il y a de la poussière de ciment, des types bleu nuit, du danger, de la sueur et je ne me sens pas très élégant malgré mon chapeau de gardian.

LE CLONE DE SYLVIE VARTAN

Gigondas, Sablet, Vaison-la-Romaine, été sec et rocailleux. Je fais la connaissance d’un copain de ma sœur, l’homme avec un nez comme une grenouille assise qui travaille à ses heures perdues dans une boîte homo de la région, le Tison. Il y exécute avec son méchant petit copain un duo de travestis comiques outrancier. Fasciné, un soir, je rencontre une Sylvie Vartan plus vraie que nature. Un jeune blondinet délicat qui me révèle son secret, il se fait le nez de Sylvie en se collant un sparadrap qui remonte ses narines. Les travestis, les clowns m’ont toujours effrayé et intrigué. Nous sommes installés dans sa voiture. L’aube est déjà levée. Il se gare le long d’un champ de melons brûlés de soleil. L’odeur est exaltante. Il s’offre à moi sur la banquette arrière, je le savoure. Un fin courant d’air frais passe sur mes fesses à travers la fenêtre ouverte.

Il a gardé son sparadrap sur le nez.

LA CAPOTE DE CENTRAL PARK

Je fais une nouvelle descente au Eagle’s. Ce soir-là, je croise Jean-Paul Gaultier, vois pour la première fois de ma vie un garçon traîné au bout d’une chaîne et rencontre un jeune homme handsome qui me parle dans une langue que je ne comprends pas. Est-il pharmacien ? Banquier ? Habite-t-il New York ou la banlieue ? Il a garé sa voiture de sport non loin des quais. Je le suis sans vraiment comprendre ce qu’il me susurre à l’oreille, tant pis. Il roule dans la ville, franchit les grilles d’un parc, s’arrête. Il sort un préservatif de sa boîte à gants, défait ma braguette, le déroule sur ma queue puis s’assoit dessus. Son corps est chaud et souple. Il danse sur mon sexe face à moi. L’habitacle est petit, inconfortable. Il se penche en arrière, appuie sur un bouton et le toit de sa voiture s’entrouvre. Il lève alors les bras en l’air et hurle, en plein milieu de la nuit, en plein milieu du parc, en plein milieu de cette ville démente. Tout le monde doit l’entendre, et j’imagine des millions d’yeux derrière les fenêtres des gratte-ciel nous épiant, les yeux d’un Argos titanesque.

DEVANT L’ORANGERIE DE L’ÎLE SAINT-LOUIS

Il y a un jeune homme assis sur le trottoir devant le restaurant l’Orangerie de la rue Saint-Louis-en-l’île. Il est très appétissant. Je passe et repasse devant lui. C’est la nuit, nous sommes seuls. Je finis par m’arrêter à sa hauteur.

— Je peux vous aider ?

— Non, je vous remercie j’attends mon ami, je n’ai pas les clefs.

— Ami-I ou ami-E ?

Je tremble d’émotion, ne me reconnaissant pas cette audace. Il lève sur moi un beau regard céladon.

— Ami-I, puisque vous tenez à le savoir.

Il me tire par le bas de ma veste.

— Asseyez-vous, vous me tiendrez compagnie en attendant qu’Il arrive.

Je me suis enfui. J’ai couru dans les rues de Paris.

J’ai quitté l’île Saint-Louis et certaines nuits je l’attends, Lui.

UNE NUIT SANS FLEURS

Jardin de Notre-Dame. La brigade de Chirac n’a pas encore fait son apparition, j’y fais mon marché nuitamment avec mon meilleur ami italien. Habitant l’île Saint-Louis, c’est très pratique. Nuit de lune opaque, nous sommes accostés par un jeune Magrébin manifestement très excité.

— Je fais les deux si vous voulez.

— Qu’est ce que tu entends par « je fais » ? Tu veux du fric ?

Il semble choqué par ma question.

— Pour qui tu me prends ? Je suis pas une pute, quand je dis je fais les deux, c’est que je vous encule l’un après l’autre.

— Ça ne me dit pas.

— Pas grave, je prends ton mec et toi tu nous regardes.

Mon ami est tout excité :

— Dis oui.

— Ok, tu nous suis, on habite à côté.

— Un moment, je préviens mon pote.

Lui aussi drague en couple. Il s’éloigne et revient avec un garçon encore plus jeune.

— Et à quatre, ça vous dit ?

Je décline sa proposition.

— Pas grave – répète-t-il – une seconde, je règle un truc.

Je les surveille du coin de l’œil. Ils s’échangent le contenu de leurs poches. Quelque chose tombe par terre, le plus jeune veut tout de suite cacher ce qui vient de tomber. Trop tard, nous voyons un couteau avec une lame très mince, un couteau de boucher.

Je crie à mon copain.

— Vite, on se tire d’ici, vite.

On court derrière nous.

— Attendez, attendez. Qui je tue, moi ?

UN NOIR OU LE PLAISIR DU COLLECTIONNEUR

Je ne peux pas ne pas le remarquer avec sa veste frangée en daim bicolore. Seul dans le jardin des Tuileries. Traits indubitablement négroïdes. Dents désespérément blanches. Je le contourne, le dépasse, reviens en arrière, lui souris, le hèle. Très gentiment, il me dit :

— Tu sais, je me fais payer.

Brûlure au cerveau, je peux l’avoir pour de l’argent ! Il ne sait pas le plaisir qu’il vient de me faire, je vais m’offrir un tapin noir.

Nous prenons un taxi, je ne vais pas lésiner pour assouvir ce fantasme. Je demande au chauffeur de s’arrêter devant un distributeur de billets.

— Au fait, tu prends combien ?

Je n’ai aucune idée du prix d’un garçon rien qu’à moi, rien que pour mon plaisir.

— Cent francs.

— Tu fais quoi pour cent francs ?

— Je suce ou tu me suces. Trois cents francs je t’encule.

— Non, merci.

Le chauffeur qui a tout écouté attend philosophiquement son pourboire. Nous arrivons chez moi. (J’introduis une pute dans ma cache.) Il va dans la salle de bain.

— Tu as une serviette propre ?

Je n’ai rien préparé, je ne comptais pas le rencontrer. J’ouvre mon canapé-lit. Ça va ! Les draps ne sont pas trop souillés. Il revient. Bien foutu, bonne carrure, ventre plat musclé, peau nette, si noire, si désirable, une de mes serviettes de bain nouée autour de sa taille. Surtout ne pas me déconcentrer, jouer à fond le rôle du micheton. Il me demande doucement :

— Tu ne me rejoins pas ?

Je me sens ridicule avec mon corps tout blanc, pas du tout musclé, prends une position valorisante et confortable adossé à mes oreillers. Il se penche vers moi, ouvre une bouche charnue, très cliché. C’est bon, c’est chaud, c’est rose. Il garde les yeux ouverts, je vois mon sexe s’engouffrer dans cette volupté.

On m’appelle de la rue, je vais à la fenêtre et me penche torse nu pour répondre à mes interlocuteurs. Mon prostitué se penche par-dessus mon épaule, ce qui les surprend, mais ils ont le bon goût de ne pas en faire cas.

— Qu’est-ce que tu fous ? On doit aller à un vernissage.

— Montez.

Ils montent, mon Noir qui a rajusté sa serviette sourit timidement. Présentation. Bien sûr je ne leur dis pas comment nous nous sommes rencontrés, j’aime attiser leur curiosité.

Nous sortons tous les quatre, j’exhibe mon trophée au vernissage.

Il revient passer avec moi la nuit entière pour seulement cent francs.

UN VRAI MEC NE PORTE PAS DE PARAPLUIE

Gala de l’Union des artistes, un des derniers qui a lieu au Cirque d’Hiver. Je suis engagé pour jouer le rôle d’une grenouille qui doit suivre Jean Marais, accroupi, caché sous un immense parapluie blanc. Parmi les artistes, il y a Bernadette Laffont et ses filles cornaquant des éléphants, et Klaus Kinski, que j’arrive à serrer dans mes bras au détour d’un couloir en lui évitant d’être bousculé par des chevaux. Bouquet final, pot sous le chapiteau, même nous, les humbles, sommes invités à trinquer au succès de la soirée. On m’a remis de la part de Jean Marais le fameux parapluie blanc. Je me soûle, c’est gratuit. Un type marrant qui se dit journaliste m’aborde. On boit ensemble plus que de raison et on finit par se rouler des pelles de poivrot devant les yeux énervés des gens de la famille Bouglione. Le cirque ferme. Il me propose de me ramener chez lui et trop heureux, j’accepte. Avant, je dois aller récupérer mon cadeau mais je ne comprends pas ce qui arrive. La vue du grand parapluie a l’air de le dessoûler.

— Excuse-moi mais je ne suis pas très sûr de vouloir que tu viennes chez moi. En fait je ne suis pas vraiment pédé et puis un mec qui porte un parapluie pour moi ce n’est pas un vrai mec.

Et il me plante devant l’entrée. Je titube pour rentrer chez moi en me servant du parapluie comme canne.

Je finis par le casser dans un caniveau de la rue des Blancs-Manteaux.

LA MOREAU

Je vais voir la Moreau jouer au théâtre, j’aime sa voix sexuée, j’aime sa bouche méprisante, j’aime sa façon de chanter : « Jeder man tötet, was er liebt. » À la fin de la représentation, elle vient saluer et fait comme une petite fille des mines, des révérences à n’en plus finir. Je décide de l’attendre dans les coulisses. Elle passe devant moi, indifférente. Tant de belle laideur me fait penser à ma mère. Mon grand-père lui avait dit : « Ma fille tu seras une belle laide », la traumatisant à vie. J’erre dans les couloirs, la porte de sa loge m’a été fermée au nez.

— Alors, mon grand, qu’est-ce qu’on fait à roder comme ça dans la poussière ?

C’est un vieux régisseur qui me parle, il a repéré mon air de chien battu.

— T’inquiète pas, « Mademoiselle » est comme ça avec tout le monde, c’est une grande petite fille timide. Ne reste pas là, entre ici, je vais aller nous chercher quelque chose à boire.

Il me pousse dans une loge vide. Il y règne une odeur de sueur et de craie habituelle des grands théâtres. Vêtements à même le sol, un lavabo ébréché et trois chaises dépareillées. Il revient avec une bouteille de mousseux et deux gobelets en plastique.

— C’est tout ce que j’ai pu trouver mais tu vas apprécier, c’est du bon.

Du bruit nous parvient de la loge voisine où la Moreau fait la fête avec ses vrais amis. Le régisseur approche sa main tavelée de mon visage.

— Tu n’es pas mal, tu es comédien ? Tu veux faire du théâtre ?

Il a la tremblote en défaisant ma braguette et en penchant sa tête chauve sur mon sexe découvert.

« Chaque homme tue la chose qu’il aime. »

LE STAGIAIRE DE CARBONE 14

Radio libre, libre de dire ce que l’on veut à l’antenne, je m’y divertis avec une amie, nous inventons une émission, « Les Aventuriers de la radio perdue ».

Il y a un jeune, très jeune stagiaire avec qui je sympathise. Je lui propose de venir passer la soirée chez moi, squattant avec ma fiancée du moment la minuscule maison d’un ami, rue de Patay, maisonnette au fond d’une cour. Ma libre fiancée supporte tout chez moi. Ce soir-là, je lui dis d’aller dormir dans la seule chambre chauffée avec notre hôte, et moi, j’irai dormir avec le jeune stagiaire dans l’autre pièce et dans deux duvets. Elle accepte.

On boit, on s’amuse, on fume de l’herbe de très mauvaise qualité cultivée dans le petit jardin parisien. Dans la nuit, j’ai envie du jeune stagiaire.

— Viens me rejoindre dans mon duvet.

— Pourquoi faire ?

Je n’ai jamais entendu une réponse aussi stupide.

— Viens.

— Non.

— Alors c’est moi qui te rejoins.

Il est glacé, un petit prince glacé. Je me glisse contre lui dans son duvet et l’enlace.

— On fait rien, promis ?

— Promis.

Je ne croise pas les doigts.

Il s’endort dans mes bras. Plus tard dans la nuit, le petit jeune homme se précipite dans la chambre voisine en criant à mon hôte et à ma fiancée endormis.

— Il a essayé de me violer.

CON VOSOTROS

Escale, Lio danse déjà pieds nus au milieu de ses musiciens et nous arrivons à La Havane. Mon amoureux connaît des gens qui connaissent des gens qui connaissent un Suisse qui a un appartement à l’année dans la vieille ville. Nous sommes en « voyage de noces ». Le Suisse est une vacca sessuale qui se « paie » des garçons très pauvres. On déménage deux jours plus tard, choqués par ce porc. Un guide nous conseille d’aller dans le meilleur cabaret de Cuba. Endroit mythique, murs pistache décrépis et bois précieux pourris. Dès l’entrée, nous sommes assaillis par une nuée de prostituées, irritation. Mon compagnon est de meilleure humeur. On nous installe à une vaste table en demi-cercle. Je fais bêtement la gueule. Plusieurs filles essaient de s’asseoir à côté de nous, repoussées, et puis arrive une très jeune fille adorable, toute fluette, cheveux courts, corps irréprochable, sourire timide. On décide de l’accepter, touchés par sa grâce naïve. Elle ne parle qu’espagnol, on le baragouine. Elle a l’air désemparée. Nous commandons le meilleur champagne, soulagement sur son visage et celui des serveurs. L’ambiance se dégèle. Je danse avec elle, elle est gracile. Le club va fermer, nous lui donnons tout l’argent que nous avons, petit baiser sur la bouche avant de partir, mais elle s’agrippe :

— Con vosotros.

On la fait entrer clandestinement dans notre pension où on s’endort serrés tous les trois, épaves perdues dans l’immensité de la prostitution cubaine.

Je n’ai jamais pu oublier son petit corps absolu.

LE GARAGISTE DES LANDES

Vacances chez un ami dans les Landes. Il travaille dans la journée et me laisse près des dunes le matin. L’horreur, une journée entière sous le soleil, heureusement il y a les pins. L’odeur de la résine est prenante ; je me trouve un coin ombragé, dispose ma serviette, mon thermos d’eau fraîche et mes bouquins. Au loin, le ballet incessant des dragueurs, pas pour moi aujourd’hui, je suis en relâche, en jachère. Je ne tiens pas longtemps ma promesse, un homme ventru s’approche de ma retraite et me dit :

— Alors, on se cache ? On a tort.

C’est tellement bête et tellement mal dit.

— Merci, vous avez mieux à proposer ?

Il est balourd, visage insignifiant.

— Si tu veux, j’ai un endroit, un garage pas loin.

— Tu me raccompagnes ici après, promis ?

— Promis.

Je m’imagine dans le garage de sa maison. Pas du tout : il est patron d’un grand dépôt de voitures à la casse. L’odeur est différente, ce n’est plus celle enivrante de la résine mais celle captivante des pneus brûlés, du caoutchouc chaud et de la graisse rance. Il s’est installé une chambre au-dessus de son atelier. L’ameublement est quelconque. Il se fout à poil, il est vraiment commun.

— Viens me prendre.

Il me présente un cul flasque.

Je bande non pas à cause de son cul offert mais du parfum érotique de l’huile chaude et de la rouille.

Comme promis, il me reconduit à ma clairière de pin où en fin d’après-midi mon copain me trouve endormi.

— Tu dors encore ? Tu n’as pas profité du lieu, c’est dommage.

POUR UN BOBTAIL

Je croise une jeune femme, rue des Archives, blonde, juive, robuste. Elle balade un bobtail gris et blanc souriant. Oui, ce chien me sourit. Coup de foudre. J’aborde sa propriétaire :

— On sent que vous aimez les animaux.

Si elle savait. Il fait un après-midi de printemps à Paris. Terrasse, Plum à mes pieds, j’échange déjà des regards d’amour avec cette chienne, c’est une femelle. Sa maîtresse et moi devons nous quitter, je vais sur le trottoir de gauche, elle sur celui de droite, et Plum, de la race des chiens de berger, ne peut pas et ne veut pas choisir, elle marche au milieu de la rue. Afin d’éviter qu’elle ne se fasse écraser et surtout pour lui faire plaisir, je change de trottoir. Puis, finis dans le lit de sa maîtresse. Plum a posé son museau au bord des draps. J’en tombe réellement amoureux.

Après bien des disputes, je quitte la jeune femme blonde, mais c’est la chienne que je regrette avec son pelage fourni, ses grosses papattes amicales, sa truffe toujours humide et ses yeux d’amoureuse.

LE LUNA PARK DE LA PORTE MAILLOT

Park oublié qui a perdu son nom d’origine. Je traverse une ère de changements. Je ne veux plus ressentir l’angoisse du vide, du silence. La grande roue me fascine. Je décide d’essayer ce manège. Je suis seul, on fait monter quelqu’un, un garçon qui n’a pas l’air plus heureux que moi d’avoir un compagnon forcé. Nous sommes assis face à face afin de maintenir l’équilibre. Pas un bonjour, pas un regard. La nacelle s’élance. Je me cramponne aux barres latérales, je sais que j’ai l’air ridicule. Au second balancement, mon compagnon fait la même chose. Au-dessous de nous il y a deux amoureux qui s’embrassent et se foutent de tout. Nos mains se frôlent, bien obligés, mais pas nos regards. C’est lent et c’est terrifiant. Notre habitacle monte par à coups. J’ai envie de crier mais tout le monde va penser que je suis un couard. Tenir, tenir. Sa main est venue se poser sur la mienne, moment de chaleur foudroyant, nos doigts s’enlacent, sont amoureux. Je le sens trembler. Arrivés en haut, nous sommes confrontés à une éternité de peur, puis la nacelle redescend. En bas, nous avons du mal à désenlacer nos mains.

DEVENIR MARÉCAGE

Je veux guérir de ce chagrin d’amour. Je trouve une solution : monter dans un train sans destination précise, me fondre au pays des mimosas et des douleurs passagères. Dès Lyon, je m’ennuie ; j’ignore Avignon, Tarascon. Marseille. Terminus. Deux pas sur l’esplanade devant la gare, trop de soleil actif, je décide de repartir vers le nord. Je m’endors à Valence. Changement à mon réveil à Orléans-Les Aubrais ; je prends un tortillard. Montargis, je descends au hasard dans cette ville inconnue. Il est tard. Ville maussade plongée dans l’obscurité.

Tout faire, tout faire pour oublier mon tourment.

Je sors de la ville par un boulevard désert. Nuit opaque ; je marche indifférent au brouillard qui s’est levé. Une lumière dans un hameau ; je suis fatigué, frappe à une porte. On va me jeter dehors avec des chiens à mes trousses. Une femme assez forte m’ouvre, elle n’a pas l’air surprise.

— Entrez vous réchauffer, ce n’est pas une nuit à traîner dehors.

Je n’ai pas l’air d’un SDF. Elle lit du désespoir dans mes yeux et m’offre, sans me poser de question, soupe, viande bouillie ; elle ouvre une bouteille de rouge. Je ne parle pas plus qu’elle. Le vin me fait du bien, je me sens moins glacé. Elle range les restes du repas et me fait signe de la suivre. Je suis bientôt nu contre elle dans sa chambre, un édredon de chair, et m’endors à sa chaleur. La nuit, je rêve que je traverse une étendue d’eau boueuse, je suis devenu marécage. Le matin, je me réveille avec un chat assis sur la poitrine, il me griffe méchamment le lobe de l’oreille, j’ai encore la cicatrice. Mon hôtesse est levée, en bleu de travail comme un homme, et prend son café debout.

— Je ne vais pas rester.

— Je sais, merci.

C’est elle qui me remercie. Je veux m’approcher d’elle, l’embrasser, elle me repousse.

— Va-t-en avant de me faire du chagrin.

Montargis-Paris, retour en train.

LE MEC MAIGRE À L’ORGUE

Thérapie, je viens de me faire plaquer après huit ans d’amour infini. Internet, mes débuts. Je drague un garçon assez disgracieux mais sympathique. Dès notre premier rendez-vous à la terrasse du Cavalier Bleu, il entoure mes épaules d’un bras mince, me pince la cuisse. Il a l’air à la fois triste et amical. Il monte chez moi, on baise médiocrement. La semaine suivante, je vais chez lui. Appartement sans aucune déco mais dans sa chambre au lit en duplex il y a un orgue. Passage obligé au lit. Je m’ennuie avec lui, il est trop pressant, il veut absolument être pris. Je le fais sans conviction, puis il descend de la mezzanine à poil et s’installe à l’orgue.

Ce laid devient beau, infiniment beau. La musique le transcende. Il fait corps avec son instrument. Je me mets enfin à le désirer, je viens me placer derrière lui, entoure ses épaules maigres, embrasse sa nuque. Je jure qu’à cet instant, deux ailes ont commencé à lui pousser dans le dos. Nous retournons au lit et je fais l’amour avec le plus incroyable des anges.

JE N’AI PAS ÉTÉ RATTRAPÉ PAR DIEU

Église Saint-Sulpice, deux Delacroix en fresque. Le combat de Jacob contre l’ange. Un grand touriste en short se place devant moi, j’ai la double vision de ses jambes poilues et des jambes musclées de Jacob. Je déteste les mecs en short dans Paris. Il me cache la peinture, je veux l’engueuler et lui frappe sur l’épaule, il se retourne. Un Canadien français, beau-grand-nigaud.

— Pardon, je vous empêche de voir.

Une conversation s’engage, très vite il me devine. Je finis contre son grand corps dans une chambre d’hôtel de la rue Bonaparte. Malheureusement il se croit obligé, comme beaucoup d’autres, d’être performant et de suivre les codes établis par la profusion des films pornographiques sur le net, mais je suis bien en lui qui me regarde avec ses yeux de lac pur. Quelle connerie, on vient de baiser sans capote, ça ne m’était pas arrivé depuis des années. Terreur immédiate.

Je frappe sur l’épaule du grand mec en short qui vient de se placer devant moi, il se retourne. Merci mon dieu, il est affreux.

LA FILLE À LA MINERVE

Place Clichy, je sors d’un endroit hors norme, un cruising voisin de l’enfer.

Dans la rue, devant moi, une jeune femme se fait renverser par une moto, je lui porte secours. Elle a visiblement très mal, je tiens son visage sur mes genoux. Une ambulance arrive, l’infirmier m’engueule en me disant que je n’aurais pas dû lui soutenir la tête car elle s’est déplacée une vertèbre. Quelques semaines plus tard, au même endroit, je croise ma jeune accidentée avec une minerve qui lui donne fière allure. Elle me reconnaît et m’invite à aller prendre un verre chez elle.

— Vous ne préférez pas aller dans un bar ?

— Non, allons chez moi, me dit-elle autoritaire.

Elle n’habite pas loin. Chez elle, elle retire ses vêtements posément et ne garde que sa collerette d’acier.

— Je le fais pour vous.

Je bredouille.

— Mais enfin, mademoiselle, je vous en prie, ça n’a aucune importance.

— Ça ne me dérange pas, je suis une professionnelle.

Je rougis.

— Vous n’êtes jamais allé avec une pute ?

— Pas vraiment.

— Je ne vous fais pas envie.

— Si, vous êtes très attirante, mais je ne pense pas que je puisse…

Elle me tutoie.

— Laisse-toi faire.

Presqu’en s’excusant :

— Avec ça autour du cou, certaines positions sont douloureuses mais je sais comment te faire plaisir.

Et elle promène mon sexe entre ses seins, qu’elle presse. C’est inattendu mais c’est acceptable, ma queue n’est plus à moi, elle traverse une vallée d’albâtre qu’elle arrose.

— Voilà, ça fait deux cents francs.

— Mais je croyais…

— Tu croyais quoi ? répond-elle hargneuse.

— Je croyais que par rapport à la dernière fois…

Elle devient glaciale et recommence à me vouvoyer.

— Par votre faute, j’ai dû arrêter quinze jours, deux cents francs ce n’est pas cher payé !

LE PETIT OBJET DE BALI

L’île est centrée sur le volcan, c’est la première fois que je voyage aussi loin.

Club Med, des Australiens, des Japonais, des buffets gargantuesques et un centre de soins sublime où je décide de passer la majeure partie de mon temps. Un garçon efféminé me masse le dos, passe la main sous ma serviette après m’avoir demandé de me retourner et se met à crier :

— Big thing, big thing.

Ma réputation est faite, il ameute les autres masseurs qui s’esclaffent.

Le soir, je me repose dans un transat sur la plage, mon masseur tourne un peu autour de ma place puis vient s’asseoir à mes côtés et délicatement défait ma braguette. Levant les yeux au ciel, je remarque que sous cette latitude les étoiles sont inversées pendant qu’il prend mon sexe entre ses lèvres. C’est troublant et ridicule car il ne cherche pas à me sucer, juste à avoir mon big thing dans la bouche. La fraicheur de la nuit me rattrape.

BAINS MONTANSIER 2

Un sauna pour des ours !

La première fois que j’en ai vu, enfant, ils étaient dans la fosse du jardin des plantes, sauvages et dangereux ceux du sauna Montansier sont doux et inoffensifs.

Portier gentil et affable. À l’intérieur, ronde habituelle de ce genre d’endroit.

Des ours, des nounours très bien léchés, se palpent, s’étreignent. Des très très gros avec des encore plus gros, panses contre panses. C’est à peine s’ils peuvent s’embrasser de face mais ils remplacent cet inconvénient en se faisant des petites bises sur le cou, les bras, les mains.

Je me sens dans un conte de fées où les ogres sont tous des magiciens. Un homme au beau visage mangé par une barbe de quelques jours m’entraîne dans une pièce circulaire où s’étale une saisissante masse de corps dodus et sensuels.

Je me noie dans ces graisses qui ne sont pas adipeuses mais douces, crémeuses. Je sens des chairs m’entourer, m’environner. Je pourrais m’endormir là, protégé, pour toujours. C’est luxurieux, tendre, sexuel. Impression d’être de leur chair, de leur taille, de leur univers. Je suis une boule qui passe de bras en bras, de bouche en bouche, de cuisses en cuisses. Anéanti de douceur je me sens léger, je vole, littéralement je vole.

Nous devenons tous, même les plus de cent vingt kilos, de l’éther, de la nuée.

ANNIV À LA SCHNOUF

On s’aime, on s’achète le même blouson orange en solde. On ne s’aime plus, je brûle le sien avec un mégot. On se quitte le jour de mon anniversaire. Mes amis compatissants m’invitent à un vernissage aux Frigos, près de la gare d’Austerlitz. Un beau peintre, le premier d’une longue liste, me fait tourner la tête et dans son atelier au vu et au su de tout le monde, m’offre comme cadeau, non pas une de ses toiles période bolchevique mais une ligne de brown sugar. Épaule contre épaule on sniffe ensemble, il m’embrasse bouche extasiée, trou noir.

Je vomis dans ses chiottes, vomis dans l’escalier, vomis dans la voiture par la fenêtre ouverte, vomis sur mon palier. Anniversaire surprise, ils sont tous là. Je me refugie dans un coin de canapé, emmitouflé dans mon blouson orange. « Surtout qu’on ne me parle pas, qu’on me laisse tout seul. »

Il y a foule dans mon minuscule duplex. Je tremble de froid et fait des allers-retours canapé-toilettes où je rends mon âme à côté de gens indifférents que je ne connais même pas. Qui les a invités ? La partie dure toute la nuit. Fête serrée, fête réussie pour tout le monde, sauf pour moi. Mon ex quitté ce matin est passé, paraît-il, en blouson orange brûlé, au bras d’un petit nouveau.

LA CLEF AU PLAFOND

Ça devient dangereux, périlleux, je viens de passer trois nuits consécutives dans les bras de mon beau peintre bruxellois, il risque de sortir de la liste des fuck buddies.

Je ne peux plus me passer de revenir vers cet homme qui me propose :

— On peut se revoir ?

M’évitant l’humiliation d’avoir à le demander le premier et recevant l’habituel :

— Oui, oui, on verra.

Il m’illumine :

— Tu reviens ce soir, évidemment.

ÉVIDEMMENT !

Sans hésiter je dis :

— OUI.

Je dirais oui à n’importe quoi, je dirais oui à :

« Reçois ce fer rougi que je te marque à vie. »

« Jette-toi par la fenêtre pour me prouver que tu m’aimes. »

« Jure qu’il n’y aura plus aucun FUCK BUDDY après moi. »

Le premier soir, je reviens. J’écoute sa musique, lové contre lui, je dors en lui. Au matin, qui devrait logiquement être le premier et le dernier, je bois son café dégueulasse et lis la presse, calé entre ses genoux.

Je dis encore oui à :

— Ce soir après ton dîner, je t’attends.

La seconde soirée, on s’installe sur son canapé inconfortable en buvant des blanches et en écoutant Kraftwerk, Radioactivity, musique insupportable.

Il y a une troisième soirée et une troisième nuit que je crois être l’ultime nuit d’amour de ma vie. Contemplant le plafond, je remarque sous une moulure défraichie une clef colée dans le plâtre et constate que l’ombre des pales du ventilateur est couleur garance comme celle des draps, je me jure de ne jamais en ressortir.

REMERCIEMENTS

Michel Vignard, mon éditeur, Dulce Gamonal, Désirée, Henri François, Christophe, Emmanuel, ainsi qu’à Rebecca et toute son agence.

Cet ouvrage a été numérisé
le 6 février 2013 par Zebook.

Responsable d’édition : Michel Vignard

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2012.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-511-3

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-382-1

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

En couverture :

© Albert D.

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