OCTAVIE DELVAUX

Sex
in the
kitchen

La Musardine

Charlotte, jolie brune de vingt-huit ans, partage ses journées entre son boulot répétitif de maquettiste, sa passion pour les recettes bios, et son blog culinaire qui cartonne.

Seule ombre au tableau : sa vie de couple soporifique. Intriguée par les aventures sexuelles de ses deux meilleures copines, Morgane, la fashionista nymphomane, et Déborah, la dominatrice orthophoniste, Charlotte rêve secrètement d’ébats plus pimentés. D’un jour à l’autre, sa petite vie va basculer. Elle plaque son mec, un nouveau directeur aussi odieux qu’irrésistible débarque dans sa boîte et un mystérieux admirateur lui fait des avances carrément indécentes…

Conversations débridées, humour, manigances, rencards clandestins et parties de jambes en l’air décoiffantes sont au menu de ce roman qui vous tiendra en haleine jusqu’à la dernière page.

Octavie Delvaux est une trentenaire au sex-appeal affirmé, espiègle, cultivée et passionnée. Derrière ces adjectifs se révèle une auteure de grand talent, dont l’imagination débordante n’a d’égale que sa vitesse à coucher les mots sur le papier. Sous sa plume incisive, les fantasmes deviennent d’autant plus audacieux qu’ils sont réalistes et d’autant plus piquants qu’Octavie n’oublie jamais de jouer avec ses lecteurs.

Mises en bouche d’Aphrodite

« Allô, Déborah, c’est la ca-tas-trophe !

— Charlotte ! Tu m’inquiètes. Qu’est-ce qui se passe ?

— Je déteste les mecs, je déteste les nanas, je déteste tout le monde !

— Oh là, ça va pas fort. Qu’est-ce que je peux faire ?

— On pourrait se voir ? Tu veux bien passer à la maison ? Je t’expliquerai.

— Tout de suite ? Ça me semble compliqué, je suis en train de plugger Poupette.

— Ah oui, c’est vrai, c’est le jour de ta soubrette. Je peux venir chez toi alors ?

— Oui, pas de problème. Poupette adore exhiber ses petites fesses.

— Ben est avec moi : ça te gêne si on vient tous les deux ?

— Pas du tout. J’appelle aussi Morgane à la rescousse. Plus on est de fous, plus on rit ! »

Ce mardi avait pourtant commencé comme un jour ordinaire, déployant son lot d’habitudes, de contraintes, et de petits plaisirs futiles. Charlotte avait retouché une vingtaine de photos, mis en pages dix fiches cuisine, épluché douze carottes, découpé trois poireaux, tronçonné cinq courgettes, ciselé une botte de menthe, cassé douze œufs, vidé un bocal de farine T80, fini une bouteille d’huile d’olive extra-vierge, confectionné trois tartes végétariennes, préparé deux terrines de légumes, et enfourné vingt-quatre cookies. La routine, en somme, pour une seconde maquettiste à Côté Cuisine, doublée d’une blogueuse culinaire acharnée. Rien dans le déroulement de sa journée de travail n’aurait pu indiquer qu’elle se terminerait en catastrophe, et que des cendres du drame naîtrait une foule d’aventures insolites dont Charlotte serait l’actrice principale. Non, vraiment, rien n’aurait pu laisser présager la tournure extravagante des événements à venir, si ce n’est, peut-être, l’intense sensation de chaleur qu’elle avait sentie s’épanouir dans son bas-ventre dès le matin…

Charlotte ouvrit les yeux à huit heures moins le quart, réveillée par le commentateur météo de France Inter qui annonçait une belle journée ensoleillée, phénomène dont il fallait profiter, car l’automne pointait le bout de son nez.

Comme à son habitude, elle s’étira en étendant les bras en travers du lit : les draps étaient froids. Bruno, son copain depuis deux ans, était déjà parti travailler. Il commençait souvent de bonne heure, dans des bureaux de banlieue, si bien que sa chérie le croisait rarement le matin. Dotée d’un sommeil de plomb, c’était à peine si elle l’entendait claquer la porte d’entrée en partant. D’ordinaire, l’absence de Bruno à son réveil la rendait un peu mélancolique, mais ce matin-là, Charlotte fut accablée de déception. La jeune femme aurait aimé trouver du réconfort auprès de son corps viril. Après la chaude nuit qu’elle venait de passer, elle aurait su en tirer profit. Ce n’était pas la première fois qu’elle éprouvait cette amertume. Charlotte était sujette à un rêve érotique récurrent, qui, s’il subissait des variations selon ses humeurs, produisait toujours sur elle les mêmes effets : elle se réveillait avec le feu aux fesses.

Une irrésistible envie de caresses et de baisers la prenait. Elle se tordait de frustration à l’évocation de ses ébats imaginaires. Son sexe engorgé la démangeait comme à l’annonce du coït. Charlotte aurait voulu que Bruno soit là, pour la prendre ici et maintenant, dans ce lit encore moite de son plaisir nocturne. Pas de câlineries ou de préliminaires : son rêve s’était chargé d’attiser le feu nécessaire à une baise sauvage et immédiate. Son esprit n’était plus occupé que par des images de corps à corps violents, de bouches dévorantes, de doigts intrusifs et de verges pénétrantes. En se frictionnant le sexe à travers l’étoffe trempée de son pyjama, Charlotte pensait avec regret à la belle queue de Bruno : si longue, si large, et qui savait si bien la combler. Son copain avait des raideurs matinales à vous faire tourner la tête. Son ventre se creusait rien qu’à l’imaginer.

Souvent, Charlotte en profitait, sans même lui demander son avis. Ses gestes étaient toujours identiques : alors que Bruno émergeait à peine du sommeil, elle glissait une main curieuse sous l’élastique de son caleçon. Elle adorait surprendre sa vigueur matinale, tenir son érection entre ses doigts, faire coulisser la peau sur le manche rigide. Ce contact obscène libérait en elle une foule d’idées cochonnes. À force d’attouchements, son sexe brûlait d’envie de se frotter au membre viril. Avant même que Bruno ait eu le temps de réaliser ce qui se passait, elle était déjà sur lui, s’astiquant contre sa bite au garde-à-vous. Ah ! Quel bonheur de la sentir battre contre son clitoris bouffi d’excitation ! Quelques secondes de frotti-frotta suffisaient à la mener vers l’orgasme. Charlotte aurait pu jouir mille fois par ce biais, avant même d’être pénétrée. Et dire qu’elle avait raté ça de peu ! Un jour, sans doute, elle mourrait de ces réveils frustrants.

Oups ! L’horloge indiquait déjà huit heures. Sa masturbation désordonnée lui avait fait perdre la notion du temps. À ce rythme, Charlotte serait en retard au bureau. En tant que nouvelle recrue, elle gagnait à ne pas se faire remarquer au magazine. Prenant son courage à bras le corps, la jeune femme se rendit jusqu’à la salle de bains, le pas chancelant et le sexe engourdi. Sous la douche, la caresse de l’eau chaude sur sa peau n’arrangea rien à son cas. Ses membres étaient parcourus de petits frissons. Ses mains glissaient sur son corps savonneux en insistant sur les endroits sensibles. Elle ferma les yeux pour mieux savourer son plaisir.

En malaxant ses seins, elle imaginait que c’était lui qui les pétrissait. Il pinçait les pointes dressées en lui murmurant des obscénités à l’oreille. Ils étaient tous les deux dans le couloir sombre où se déroulait son rêve. Elle entendait encore sa voix… Il la traitait de « coquine », de « vilaine fille », de « petite cochonne ». Ses mots la mettaient en transe. Sous l’effet de leur charge érotique, elle se liquéfiait de désir. Entre les mains robustes du garçon, Charlotte perdait toute inhibition. Elle devenait une créature assoiffée de sexe, qui écartait les cuisses et se cambrait pour mieux s’offrir. Dure comme le bois, la queue s’impatientait, dérapait sur ses fesses. Sa volonté de la prendre était palpable : une vraie bombe de testostérone ! Il l’avait plaquée contre le mur décrépi, bloquée de son corps ferme et enveloppant. Ses membres à la musculature saillante creusaient ses rondeurs. Ses mains puissantes immobilisaient ses poignets. Les bras en croix, le ventre collé au plâtre, tout en elle, de la racine des cheveux à la pointe des orteils, mendiait sa queue. Son sexe ruisselant exigeait l’impact. Ses lèvres intimes étaient gonflées comme jamais, prêtes à s’ouvrir à la moindre sollicitation. Lui se faisait at-ten-dre. Il l’embrassait encore, partout. Ses baisers s’étaient changés, au comble de l’excitation, en morsures féroces, sur sa nuque, son cou, ses épaules. Mais Charlotte était insensible à la douleur, trop obnubilée par le désir qui occupait chaque centimètre de sa peau et enflammait sa chatte.

En se remémorant ces détails, Charlotte sentait son clitoris palpiter à un rythme endiablé. Pas d’autre choix que de le soulager. Elle y dirigea spontanément le jet de la douche. L’apaisement fut à la hauteur de son excitation. La pression vivifiante de l’eau la transporta plus loin dans son rêve… Il lui semblait sentir encore les doigts du garçon frictionner son bouton, sa queue vigoureuse fouiller son ventre. Au moment où elle revivait les spasmes provoqués par ses coups de reins énergiques, un orgasme puissant la surprit. Les yeux mi-clos, Charlotte jouit en se mordant le bras pour assourdir ses glapissements de bonheur. Son sexe martelé de secousses était touché au vif. La projection de l’eau sur son clitoris devenait insupportable. Elle dévia la trajectoire du jet pour ne pas hurler de douleur. L’orage passé, la jeune femme s’affaissa comme un poids mort dans la baignoire. L’eau chaude lui arrivait au menton. Encore un orgasme dont Bruno n’avait pas profité !

Au moment de quitter la salle de bains, Charlotte fut prise de remords. Elle qui passait ses journées à imaginer des recettes saines et biologiques, faites à base de produits cultivés dans le respect de l’environnement, voilà qu’elle se surprenait encore à adopter un comportement antiécologique notoire ! Il fallait vraiment qu’elle renonce à se masturber sous la douche. Combien de litres d’eau gâchés pour son plaisir ? Tout à coup, elle s’imagina Nicolas Hulot surgissant en deltaplane par la fenêtre de la salle de bains et brandissant un bon vieux godemiché en bois non-traité pour la ramener dans le droit chemin ! Il avait raison, ça ne pouvait plus durer, elle devait se décider à acquérir l’un de ces vibromasseurs dont ses copines lui vantaient si souvent les mérites.

« J’irai m’en acheter un ce week-end », se persuada-t-elle en s’habillant devant le miroir de sa chambre. Elle ouvrit un tiroir de la commode, extirpa un collant d’un amalgame improbable de nylon. Puis elle choisit un chemisier et une jupe à godets dans l’armoire. Exception faite des sous-vêtements, sa garde-robe se composait principalement de fringues de seconde main qu’elle chinait par-ci par-là, convaincue qu’un article de belle facture méritait d’avoir au moins deux vies.

En dépit de l’heure matinale, Charlotte se trouvait rayonnante : le teint frais, les yeux brillants et les joues très rouges. Le fard qu’elle appliqua rapidement sur ses lèvres et ses paupières était superflu. L’orgasme agissait sur elle comme le plus miraculeux des cosmétiques.

« Je me demande comment Bruno va réagir… »

Charlotte n’était pas certaine de vouloir montrer le vibromasseur à son copain.

« Que va-t-il penser de moi ? »

Une étrange retenue la paralysait lorsqu’il s’agissait de dévoiler ses fantasmes à son chéri. Charlotte rêvait de pimenter leur vie sexuelle, mais souvent le courage pour l’avouer à Bruno lui manquait. Il était si rabat-joie parfois, à mille lieues des types que rencontraient ses copines et dont elles lui détaillaient les talents en des termes qui la laissaient songeuse. Malgré ses faux airs de petite fille modèle, Charlotte n’était pas une oie blanche. Un sang ardent coulait dans ses veines. Mais elle était timide. Ou plutôt, c’était Bruno qui l’intimidait avec ses manières de fils de famille bourgeoise que la moindre grossièreté faisait rougir. Elle s’imaginait qu’il allait tomber des nues si elle lui parlait de godemichés, d’exhibition, de mots crus, de baises impromptues… de toutes ces choses qui l’émoustillaient. Sa tendre et jolie Charlotte voulait lui susurrer à l’oreille des « tends-moi ta belle queue bandante », « je vais te sucer à t’en faire oublier comment tu t’appelles ! », et des « tu sens, mon salaud, comme ma chatte mouille ? ». C’était de la science-fiction !

Ah, comme Charlotte aurait voulu qu’il retrousse sa jupe dans un couloir sombre, qu’il la tripote dans un ascenseur ou qu’il la culbute sauvagement dans la cuisine en rentrant du bureau ! Elle aurait aimé se sentir débordée par son désir bestial. Au lieu de ça, elle devait se contenter de câlins soignés dans l’intimité de leur chambre à coucher. À vrai dire, Bruno n’était pas totalement hermétique au sexe. Charlotte n’avait pas à le supplier de passer à l’acte. Il savait la faire jouir, mais les orgasmes qu’il lui procurait, souvent avec la langue, avaient un goût d’inachevé. Il manquait à Bruno cette étincelle de vice, ce je-ne-sais-quoi de pervers, qui aurait fait grimper sa partenaire aux rideaux.

Bon sang, comme ses hésitations étaient stupides ! Pourquoi ne rompait-elle pas la glace ? Bruno serait ravi qu’elle aborde le sujet. Son compagnon était galant, c’est ce qui l’avait séduite chez lui au départ. Il était à l’opposé des gros machos qui vous imposent leurs désirs poisseux. En toute logique, il ne pouvait pas faire le premier pas.

« C’est décidé, ce soir, je lui joue le grand jeu ! » L’idée de surprendre Bruno avec de la lingerie affriolante et un scénario coquin la réjouissait d’avance. En s’attablant pour le petit déjeuner, Charlotte était de nouveau de bonne humeur.

Sa cuisine, constamment encombrée de ses nouvelles trouvailles, n’était jamais à court de denrées. La veille, comme tous les jours de la semaine, elle avait cuisiné en vue d’un nouveau billet pour son blog culinaire Croqueuse bio. Elle se servit une belle tranche de cake à la farine de châtaigne, accompagnée d’un yaourt au lait de soja et d’une compote de fruits au thé matcha, le tout arrosé d’un Earl Grey Alter Equo. Le petit déjeuner idéal : nutritif, équilibré, à teneur réduite en lipides. Cette nourriture saine et goûteuse avait le don de lui remonter le moral à l’annonce d’une longue journée de boulot.

Avant de partir, Charlotte prépara avec soin sa lunch-box. Par principe, elle n’approchait jamais un snack ou une cantine d’entreprise à moins de dix mètres. La perspective de manger des aliments congelés, gras, sucrés et bourrés de conservateurs la répugnait autant que l’idée de rouler une pelle à un participant de Koh-Lanta après qu’il eut ingéré l’assiette de gros vers à bois vivants.

Aujourd’hui, elle prévoyait un panier-repas pour deux, car son amie Morgane devait passer déjeuner avec elle. Salade de quinoa aux fruits secs, terrine aux champignons, tarte de courgettes au pesto, le tout joliment présenté dans des bentos japonais, constitueraient leur « déjeuner sur le pouce ».

Un coup de brosse devant le miroir de l’entrée, et Charlotte était enfin prête à sortir.

Le quartier rayonnait d’un soleil jaune, aux couleurs d’automne, qui faisait plisser les yeux. Séduite par la clarté engageante du ciel, Charlotte décida de se rendre au bureau à pied. N’eussent été ces feuilles mortes qui dansaient sur les trottoirs et craquaient sous ses bottines, elle aurait pu se croire en été. La luminosité lui rappelait les balades en amoureux, les tartes aux fruits du soleil et les soupes froides dont elle avait abusé pendant les vacances.

Écouteurs aux oreilles, Charlotte avait branché son iPod sur Peter Doherty : il chantait, de sa voix traînante de poète maudit, « In an hotel room you take your medecine, on all fours that’s your medecine ! 1 ». Il était gonflé ce rosbif ! Ça devait bien l’arranger de soigner les nanas comme ça ! En imaginant la scène, bercée par les soupirs orgasmiques du chanteur, Charlotte dut bien admettre, de concert avec les picotements dans sa culotte, qu’elle préférerait de loin passer une nuit à l’hôtel en compagnie du dandy junky, fut-elle à quatre pattes sur le lit, qu’avec un tube d’Efferalgan. Mais il aurait plutôt intérêt à lui chanter une chanson au creux de l’oreille pendant l’étreinte…

À l’évidence, l’excitation de Charlotte n’avait rien perdu de son ardeur, et ce, en dépit de son orgasme matinal. Le soleil, l’air vivifiant, la musique rock et l’agitation du pavé entretenaient son trouble. À dire vrai, cette journée n’avait rien d’exceptionnel. Charlotte était en proie à deux obsessions majeures : le sexe et la cuisine. Elle y pensait tout le temps et partout : à la maison, dans la rue, au bureau, dans le métro. Dès que son esprit jouissait de quelques minutes de liberté, c’était immanquablement vers l’un ou l’autre de ces sujets qu’il s’évadait, ce qui avait le don, lorsque le sexe était de la partie, de la mettre dans des états peu en adéquation avec l’image de jeune femme réservée qu’elle offrait au monde.

Décidément, Charlotte commençait à avoir trop chaud dans son trench-coat en laine peignée déniché la semaine précédente dans une friperie du Marais en prévision de la nouvelle saison. En coquette incorrigible, elle s’entêtait à le porter tous les jours au mépris des températures clémentes. Rythmée par la musique de ses talons claquant sur la chaussée, sa silhouette gracile, affinée par le manteau ceinturé, évoluait entre les passants, dont les plus indiscrets se retournaient sur son passage. Charlotte était une jolie brune, toute menue, aux chevilles et poignets si fins qu’ils évoquaient le centre rétréci d’un sablier. Son charmant minois et son nez mutin lui donnaient un air espiègle. Elle ouvrait sur le monde de grands yeux de biche étonnée, d’un noir profond, qui dotait son regard d’une grande palette d’expressions. Toujours tirée à quatre épingles, elle aimait porter des jupes vintage colorées, assorties à des chaussures rétro. Le charme désuet qui se dégageait de son look lui valait d’être souvent comparée à Amélie Poulain. Cette association l’énervait au plus haut point, car elle se trouvait moins petite, ce qui était vrai, et surtout moins niaise, ce qui n’était pas faux non plus.

En revanche, Charlotte n’avait rien contre l’idée d’être promise à un fabuleux destin. À vingt-huit ans, elle y travaillait même d’arrache-pied. Avec le temps, son blog, Croqueuse bio, qu’elle mettait à jour avec une régularité de métronome et une originalité sans cesse renouvelée, était devenu une référence en matière de cuisine végétarienne et biologique. Charlotte jouissait d’une certaine célébrité auprès des internautes. Forte de ce constat, elle espérait parvenir à se faire une place dans l’univers du livre de cuisine. C’était son principal objectif. Elle avait conçu, à l’aide de Ben, son ami photographe, plusieurs maquettes d’une série de livres sur les légumes du marché qu’elle remettait au goût du jour dans des recettes jeunes et colorées. Il lui restait quelques ajustements à faire avant d’obtenir un résultat digne d’être présenté à un éditeur, mais ce n’était plus l’affaire que de quelques jours.

Décrocher un poste de seconde maquettiste au sein du célèbre magazine Côté Cuisine était également une aubaine dont, le moment venu, elle comptait bien profiter. Charlotte n’avait pas un tempérament de pit-bull fonçant sur tout ce qui bouge, mais elle était patiente, bosseuse et acharnée, ce qui s’était souvent révélé aussi payant que le culot qui lui faisait défaut.

Les locaux de la rédaction donnaient sur la rue du Faubourg-Saint-Antoine, dans le quartier du meuble. Le magazine s’était installé dans un ancien atelier de tapisserie aménagé en bureaux. Lorsque Charlotte arriva sous la grande verrière organisée en open-space, une étrange agitation régnait parmi le personnel. On s’échangeait des clins d’œil et des chuchotements discrets. Personne ne semblait avoir la tête à ce qu’il faisait. Quand Charlotte s’installa à son poste, Aurélie, sa supérieure directe, la mit au parfum :

« Il est arrivé ce matin, ils ont eu vite fait de remplacer Bourvil. »

Bourvil, qui ne s’appelait pas réellement Bourvil, mais « Christine Smitters », était la rédactrice en chef de Côté Cuisine, que l’infortune avait dotée des traits du regretté comique. Elle avait été licenciée la veille par la société Sault & L. Venture Capital, un fonds de pension américain qui venait de racheter le groupe de presse dont Côté Cuisine faisait partie. Les ventes du magazine stagnaient. La cuisine était pourtant à la mode, omniprésente dans les medias. Une reprise en main s’imposait. Fidèles à leurs manières américaines, les décisionnaires n’avaient pas fait de quartier. La rédactrice en chef l’avait éprouvé à ses dépens. Dans l’open-space on murmurait que Sault & L. allait envoyer l’un de ses poulains prometteurs pour diriger la restructuration du magazine, mais on ne pensait pas que les choses iraient aussi vite.

« Il s’appelle Romain Valadier. Il est déjà dans le bureau de Bourvil, commenta Aurélie.

— Non, déjà ?

— C’est pas plus mal, on avait besoin de sang neuf… Je ne l’ai vu que quelques secondes, mais j’ai tout de suite senti qu’il allait nous hisser vers le haut. Crois-moi, je m’y connais : c’est l’homme de la situation. Et je ne dis pas ça parce que c’est un super beau mec…»

Charlotte comprit aussitôt pourquoi elle avait surpris Aurélie en train de se remaquiller derrière ses dossiers, et pourquoi la dentelle de son décolleté avait subitement rétréci de quelques centimètres. Trentenaire encore célibataire, sa collègue avait développé une étrange manie consistant à tirer son débardeur vers le bas dès qu’un mâle dominant passait dans les parages.

Aurélie se vantait d’en savoir un rayon sur les hommes. Une experte en la matière. Et pas seulement parce que son tableau de chasse, selon ses dires, était bien rempli, mais aussi parce qu’elle lisait tous les articles de presse et les bouquins qui traitaient de séduction. Ses derniers livres de chevet en date, Les hommes préfèrent les chieuses et Chasser et séduire le mâle alfa, l’avaient particulièrement marquée. Grâce au premier, elle avait appris à multiplier les caprices pour devenir irrésistible. Le second lui avait fait découvrir le concept révolutionnaire du mâle alfa : dans cette étude inspirée de la zoologie, on apprenait que toute femme aspirait à convoler avec le chef de meute, un homme viril et sûr de son pouvoir de séduction. Mais comment dégoter ce mâle dominant ? L’auteur donnait quelques pistes : plus un homme osait contredire une femme, plus il y avait de chances pour qu’il soit le mâle alfa, celui qui ferait baver d’envie toutes les copines par l’affirmation de sa supériorité sur les autres hommes. En revanche, il fallait se méfier des garçons gentils, ou de ceux qui faisaient trop de cadeaux : cela cachait un manque de confiance en soi incompatible avec la mâle-alfitude, c’est-à-dire la certitude innée d’être l’homme idéal pour la femme choisie comme femelle attitrée. Lorsqu’on demandait à Aurélie, non sans une pointe de sadisme, pourquoi elle était encore célibataire avec des connaissances aussi approfondies en matière de séduction, elle rétorquait, en battant de ses paupières alourdies par le mascara Glamourous eye booster :

« C’est bien parce que j’en sais un rayon que je ne veux pas gâcher mon potentiel avec le premier venu. »

Elle se destinait à la perle rare, au chef de meute. Et pour ça, elle déballait l’artillerie lourde. Rien n’était laissé au hasard. Toutes ses attitudes étaient étudiées, sans parler de son look : tenues glamour, moue suggestive, regard pénétrant, démarche chaloupée, fesses d’acier entretenues par le jogging et les séances quotidiennes de Power plate, et, lorsque le sport n’y suffisait pas, recours à la chirurgie. Sur ce dernier point, Aurélie était plus discrète, mais Charlotte trouvait qu’elle avait drôlement pris dans les seins depuis ses vacances en Tunisie début septembre.

En la voyant adopter son regard ravageur et ses poses de femelle en rut, Charlotte comprit que Valadier venait de faire son apparition. Elle se retourna. En effet, le rédacteur en chef sortait de son bureau.

Ce grand blond affichait un bronzage impressionnant qui mettait ses yeux clairs en valeur. Sa coiffure, en mèches rebelles fixées au gel, lui donnait de faux airs décontractés. Ses mains manucurées et ses chaussures brillantes dénonçaient pourtant sa soif de sophistication. Un costume de prix, qui tombait sur son corps en lignes droites, soulignait la perfection de ses proportions. La veste s’ouvrait sur une chemise bleue, agrémentée d’une cravate gris acier dont le nœud était lâche d’un petit centimètre, juste ce qu’il fallait pour exprimer l’essentiel : il n’était pas un vieux chnoque engoncé dans son nœud de cravate, mais un jeune et dynamique homme d’affaires.

Il prit la parole avec une assurance à faire pâlir les coachs en affirmation de soi.

Sa voix de baryton invitait fermement l’ensemble du personnel à interrompre son travail et à le suivre en salle de réunion pour sa première intervention. Puis, indifférent aux réactions, le directeur tourna les talons vers l’endroit évoqué. Il traversa l’open-space d’un pas déterminé, le nez en l’air, et le regard bravant les néons du plafond.

Les yeux d’Aurélie clignotaient : ils avaient détecté la quintessence du mâle alfa. Son radar à célibataires n’avait pas manqué de constater l’absence bienheureuse d’alliance à sa main gauche. Elle adressa un regard entendu à Charlotte :

« Qu’est-ce que je te disais : une tempête de testostérone ! »

Valadier n’était certainement pas le dernier des poux. Aurélie comprit tout de suite, à la manière dont les journalistes le suivirent tambour battant, toutes souriantes et ragaillardies, qu’elle ne serait peut-être pas seule sur le coup. L’équipe était en grande partie féminine. La guerre s’annonçait rude. Une fois tout le monde installé, le rédacteur en chef prit la parole :

« Bonjour à tous,

Merci pour votre accueil chaleureux.

Je m’appelle Romain Valadier. En mon nom, et en celui de Sault & L, je suis fier de vous compter maintenant parmi nous. Mais tout d’abord, permettez-moi de me présenter.

Comme mon nom ne l’indique pas, j’ai des racines latines et nordiques. Cela a dû m’influencer, car l’on dit de moi que je suis chaleureux, very open-minded, mais aussi ferme et exigeant avec mes collaborateurs comme avec moi-même.

Vous savez que votre société, éditrice de Côté Cuisine, rencontrait de graves difficultés de financement. Votre ancienne responsable Christine Smitters, absente aujourd’hui, a souhaité confier son bébé à une entreprise volontaire, audacieuse et sûre. Je veux l’en remercier ici devant vous. Avec elle, votre journal est allé aussi loin qu’il pouvait.

Mais l’heure est grave. La revue est atone. En quelque mois, vous alliez à la catastrophe. Et pourtant, quel potentiel extraordinaire !

Nous allons donner un coup de fouet à Côté Cuisine. Du dynamisme. De la modernité. Des méthodes nouvelles. J’ai de grands projets pour Côté Cuisine.

Je veux renouveler totalement la revue : nouvelle formule, nouvelle maquette, nouvelles rubriques, numéros spéciaux. Surfer sur les modes. Être pluggé sur l’avenir, bigger than life ! En quelques mois, je vais faire de Côté Cuisine the référence culinaire ! Il faut tout revoir de fond en comble : du design à notre internal relationship process, voir large, voir grand, surprendre, penser out of the box. Je souhaite engager dès maintenant un large brainstorming avec la rédaction. Faites du wishwholethinking entre vous ! Apportez-moi vos idées ! Vous aurez votre chance au sein de la nouvelle organisation. Mon bureau sera toujours ouvert ! Pensez Côté Cuisine, vivez Côté Cuisine !

Je vous remercie… et vous demande par avance de m’excuser, je n’aurai pas le temps de prendre vos questions ce matin. Mais à partir de demain, je vous recevrai un à un pour un face-to-face meeting. Nous ferons le point ensemble. Renseignez-vous auprès de ma personal assistant pour connaître l’ordre de passage.

Bonne journée à tous et, encore une fois, je vous demande de rester focused on objective et business as usual. »

Un sourire ravageur, affichant une ligne de dents ultrablanches, en guise de conclusion, et il était reparti, laissant flotter derrière lui des effluves marins de Kenzo pour homme.

« Quelle claque ! murmura Aurélie dans un soupir, à peine remise de ses émotions. Ça, c’est du discours !

— Tu veux dire que tu as compris tout ce qu’il a dit ? l’interrogea Charlotte, perplexe.

— Il a son jargon, mais ça m’inspire confiance. On voit tout de suite qu’il sait de quoi il parle. Son speech m’a totalement reboostée ! »

Aurélie ne voulait pas s’attarder en bavardages : elle avait déjà sauté sur Leila, l’assistante de direction, pour s’assurer que son nom figurait bien en tête de liste des rendez-vous de Valadier pour le lendemain.

« Monsieur Valadier recevra ses collaborateurs par ordre d’impératifs. Aurélie, vous être programmée pour lundi prochain, rétorqua Leila, compatissante.

— Je ne comprends pas, il veut rénover la maquette, et il refuse d’entendre mes propositions ! Mais j’ai des idées révolutionnaires à la pelle !

— Navrée, je ne suis pas décisionnaire. »

Aurélie revint à son poste déconfite, mais déterminée à avoir le dessus.

« Je vais lui en mettre plein la vue ! », s’exclama-t-elle en griffonnant des croquis sur un calepin.

Charlotte restait songeuse. Jeune recrue dans l’entreprise, elle ne comprenait pas grand-chose à ces méthodes américaines de rachat. Quelle attitude adopter ? Derrière elle, Éléonore et Cathy, les plus anciennes journalistes de la boîte, s’affairaient comme si rien ne s’était passé. Les belles promesses du nouveau rédacteur ne semblaient pas avoir de prise sur elles.

« En tout cas, il ne m’aura pas fallu longtemps pour cerner le personnage… », enchaîna Aurélie, des étoiles dans les yeux.

Puis elle continua, sur le ton de la confidence :

« C’est un hypersexuel, ça se voit tout de suite. Pile la catégorie qui me correspond. Regarde ! »

Elle tendit à Charlotte le résultat d’un test de Biba fait dans le métro le matin même : Pour quel homme êtes-vous faite sexuellement ? Aurélie cumulait un maximum d’étoiles, ce qui signifiait qu’elle avait un tempérament sexuel tout feu tout flamme. Il ne fallait pas lui en promettre, elle était faite pour les serial-baiseurs.

« Waouh ! Impressionnant ! Je pourrai le faire ? questionna Charlotte, amusée.

— Oui, mais tu risques d’être influencée par mes étoiles. Mieux vaut que je te pose les questions moi-même. »

Résultat des courses : parce qu’elle préférait aller à un bal costumé déguisée en Pocahontas, que son motif favori (parmi trois choix) était le trapèze, et qu’elle aurait bien visionné une énième fois Out of Africa, il apparut que Charlotte avait un profil équilibré de femme qui aimait le sexe, mais sans plus, et qui s’accommoderait parfaitement d’un homme qui aimait le sexe, mais sans plus.

« Note bien que je m’en doutais, tu es tellement raisonnable. Enfant, tu devais être une petite fille modèle, souligna Aurélie avant d’ajouter : pas comme moi qui me masturbais dans les toilettes de mon école catholique ! Sans parler de la nuit que je viens de passer !

— Avec Gérald ? »

Hélas, c’était le prénom à ne surtout pas prononcer devant Aurélie. Concierge de la boîte et chauffeur de la rédaction, la maquettiste l’avait séduit au hasard d’une discussion devant la machine à café, sans doute pour se prouver, un jour de désespoir, qu’elle pouvait encore plaire malgré ses trente-trois ans bien tassés, et son physique somme toute, et en dépit de tous ses efforts, quelconque.

« Gérald ! Mais c’était une erreur monumentale ! Attends, tu ne sais pas le coup qu’il m’a fait le premier soir ?

— Non ?

— Il m’a acheté des fleurs ! Franchement, non seulement c’est has been, mais ça révèle sa personnalité : un vrai toutou qui répondait amen à tout ce que je lui disais. Non, hier soir j’étais avec Jimmy…

— Le consultant britannique ?

— Oui, les concierges, c’est terminé. Merci bien, j’ai donné, au suivant. Tout de suite je lui ai tendu un piège : « On va au resto ? » Et tu sais ce qu’il m’a répondu ? : « Non, allons plutôt dans ce pub, j’adore la Guiness. » Parfait ! Et tout le reste de la soirée, pareil, il pilotait, c’était génial. Il m’a fait voir trente-six chandelles, et dans des positions super cochonnes ! Il m’a pliée dans tous les sens comme un origami ! »

Charlotte demeura muette. Même elle, qui pratiquait le yoga deux fois par semaine, n’était pas convaincue par la valeur ajoutée des contorsions de gymnastes acrobatiques pendant les rapports sexuels. Du reste, elle aimait bien qu’on lui offre des fleurs et qu’on l’emmène au restaurant quand elle avait faim, mais c’était sans doute parce qu’elle n’avait pas cumulé un maximum d’étoiles.

Trois heures plus tard, après vingt retouches photo sur fond de whishwholethinking sur la gestuelle hypersexuelle de Romain Valadier, l’heure du déjeuner avait sonné. Charlotte ne s’attarda pas au bureau. Elle était impatiente de rejoindre son amie Morgane.

Les deux jeunes femmes avaient l’habitude de se retrouver dans un petit restaurant biologique du quartier : Le Panier de légumes, dont elles étaient de fidèles clientes. Hélas, c’était le jour de fermeture hebdomadaire du bistrot. Les filles s’étaient donc donné rendez-vous dans un parc pour y pique-niquer.

Charlotte était en avance. Elle s’installa sur un banc au soleil. Lorsque Morgane fit son entrée dans le jardin, avec son panache habituel, son amie peina à la reconnaître. Perchée sur des chaussures à talons compensés, elle pressait le pas, les bras encombrés de sacs estampillés Mango et Kookai. De loin, on ne voyait d’elle que ses longues jambes mobiles, que sculptaient des leggings imprimés python fuchsia. Elle portait, pour tout autre vêtement, un T-shirt en maille transparente dont le décolleté profond découvrait un soutien-gorge pigeonnant jaune fluo. Charlotte était habituée aux excentricités vestimentaires de Morgane, mais la découvrir blonde comme les blés lui fit tout de même un choc. Morgane affichait, sur un carré long, cette blondeur innocente des bébés de publicité.

« Waouh ! Blonde ! s’écria Charlotte.

— Ça t’étonne ? »

À dire vrai, si Charlotte avait été surprise les premières secondes, elle n’était pas étonnée. Morgane avait changé trois ou quatre fois de couleur de cheveux cette année, passant du noir jais au roux, avec une escale en mèches rouges. Morgane était versatile. C’était son principal trait de caractère. Elle changeait de couleur de cheveux, de boulot et de mec comme de chemises, dont, dans sa quête effrénée du look idéal, elle pouvait également changer trois fois par jour. Mais le plus touchant dans son inconstance maladive était la sincérité désarmante avec laquelle elle fonçait, tête baissée, vers ses nouvelles passions.

« Et comment tu trouves ça ? demanda Morgane, en se coiffant les cheveux avec les doigts.

— Super, j’aime beaucoup, ça te donne un air très doux.

— Moi aussi, j’adore ! C’est une révélation : je suis blonde ! Depuis que j’ai changé de couleur de cheveux, je suis beaucoup plus cool. En plus, question look, c’est d’enfer. Finis les fashion tracas, maintenant j’ose le color block. Cette saison, les couleurs punchy font leur rehab. T’as vu mon jegging fushia ? J’aurais jamais pu me le permettre avant, maintenant ça passe comme une lettre à la poste. Ange et démon, je joue le contraste à fond.

— Je croyais que c’était des leggings ?

— Non, les leggings c’est so 2011. J’ai refilé tous les miens à la Croix Rouge depuis belle lurette. Le must have cet automne, c’est le jegging, moitié jeans, moitié leggings.

— Et qu’est-ce que tu as dans tes sacs ?

— Oh des fringues. Je suis pas très en fonds en ce moment, du coup je shoppe cheap : grandes enseignes et tout le toutim. Mais j’ai repéré des trucs à mourir chez des créateurs en vogue. Je les ai inscrits sur ma shopping list. Qui sait ? Je pourrais bien devenir riche demain… Je t’ai dit que je passais des entretiens tout à l’heure ? Je ne vais pas y aller avec ce vieux T-shirt ringard.»

Dans la bouche de Morgane, un vieux T-shirt était un vêtement acheté la semaine précédente et dont elle s’était déjà lassée. Elle déballa ses achats sur le banc :

« J’hésitais entre ce débardeur, avec la tête de mort en strass, la chemise en jean cloutée, ou cette blouse bleu électrique… Du coup j’ai pris les trois ! Le glam rock est l’autre grande tendance de la saison. C’était en double page dans Grazia cette semaine. Mais t’as pas vu le meilleur : mon coup de cœur ! »

Morgane sortit une paire de grosses boucles d’oreilles rondes en plastique rouge à pois blancs. Elle les tint un instant devant ses lobes :

« Avec ça, j’accessoirise 80’s à fond les manettes. Eh ! Je te fais pas penser à Madonna dans Recherche Suzanne désespérément ? En moins bien foutue bien sûr !

— Arrête, t’es super bien roulée. Mais c’est pour quel genre d’entretien ?

— C’est pour être hôtesse.

— Hôtesse d’accueil ? Tu l’as été il y a quinze jours et t’as détesté ça !

— Non, hôtesse de bar.

— Entraîneuse, quoi ! s’étonna Charlotte.

— Non, ils disent “hôtesse de bar” sur l’annonce. Et c’est super bien payé.

— Tu m’en diras tant. J’espère qu’ils fournissent aussi les préservatifs.

— Tu vois le mal partout, ça m’a l’air sérieux, tu sais. J’ai eu le type au téléphone, il m’a fait bonne impression. Il cherche des nanas stylées dont le rôle est de faire la conversation aux clients, pour qu’ils consomment plus.

— Dans ce cas, je te conseille le débardeur. Moins il y aura de tissu, mieux ce sera.

— Arrête de me charrier… Je t’assure que je suis taillée pour ce poste. Les contacts, les ambiances feutrées, les conversations pointues, c’est ma voie !

— Méfie-toi quand même.

— T’inquiète, je gère. D’ailleurs, je n’attends pas après eux. J’ai un autre entretien à six heures, pour être répétitrice de piano, chez des aristos, dans le seizième. Tiens-toi bien : pour leurs six enfants dont l’aînée veut devenir concertiste ! Autant dire que si je décroche le poste, je serai employée à temps plein, plus besoin de cumuler les petits boulots à la con. »

En vérité, Morgane n’avait nul besoin de cumuler les petits boulots à la con. Fille unique d’une famille bourgeoise propriétaire de plusieurs immeubles dans Paris, elle était logée gracieusement dans un spacieux trois pièces du cinquième arrondissement où elle vivait en colocation avec Ben, leur copain photographe, qui peinait à joindre les deux bouts. La petite somme qu’il lui versait en compensation pour sa chambre procurait à Morgane de quoi subvenir aux frais du quotidien. En somme, si Morgane n’avait pas été une fashionista invétérée, doublée d’une inconstante notoire, elle n’aurait même pas eu besoin de travailler. Mais il lui fallait financer ses fringales de vêtements et de chaussures. Pour cela, elle ne reculait devant aucune proposition de job, fût-elle saugrenue.

« Et Déborah ? Elle n’a pas pu venir aujourd’hui ? questionna Morgane.

— Non. C’est son jour de soumis. Elle encule un avocat d’affaires dans son bureau entre midi et deux.

— C’est pas ce type qu’on a vu une fois chez elle, à qui elle avait mis des oreilles de lapin et une carotte dans le cul ?

— Oui, c’est lui, et elle le faisait sauter à pieds joints dans l’appartement. Je crois qu’il s’appelle Benoît, mais elle l’appelle Bunny, à cause des oreilles. »

Déborah était le dernier maillon de la bande. À elles trois, les filles formaient une belle brochette de nanas. Mais Déborah était sans conteste la plus extravagante du groupe. Délurée et indépendante, elle était, un jour sur deux, orthophoniste, et, un jour sur deux, dominatrice. En résumé, les lundis, mercredis et vendredis, elle était très gentille avec les petits enfants, et les mardis et jeudis, très méchante avec les messieurs. Quant aux week-ends, elle les passait avec le membre de son cheptel qu’elle avait promu « favori sexuel du moment ». Déborah pensait avoir trouvé son équilibre dans la combinaison de ces deux professions que tout opposait. L’une lui permettait d’exercer son instinct maternel, tandis que l’autre satisfaisait son goût pour les excentricités sexuelles. Déborah croquait la vie et les hommes avec un appétit d’ogresse. Son tempérament aventureux amusait beaucoup ses amies, toujours friandes de ses histoires abracadabrantes.

« Dis donc, elle doit bien se marrer à cette heure-ci », commenta Morgane, songeuse.

Charlotte alimenta la conversation :

« Au fait, tu vas à sa partouze de soumis la semaine prochaine ? Je crois qu’il y aura Bunny. Il a la cote avec elle en ce moment.

— Ah oui, c’est vrai ! Comment ça se passe ? J’étais dégoûtée de rater ça la dernière fois.

— C’est mortel ! Deb fait venir trois ou quatre mecs qui se sucent et qui s’enfilent à qui mieux mieux sous ses ordres. Nous, on joue les voyeurs, quoi, et on fait des commentaires si ça nous chante. La dernière fois, qu’est-ce qu’on s’est marrés avec Ben ! Y en avait un qui n’arrêtait pas de le mater et de lui faire de l’œil. Mais y avait pas moyen ! Tu connais Ben ! Il sirotait sa bière sans lui faire l’aumône d’un regard.

— J’essaierai de venir cette fois-ci. Si ça ne tombe pas sur mes heures de boulot. Sinon, ton nouveau job, tu t’adaptes bien ?

— Ça va, ma responsable est un peu soûlante avec ses histoires de mecs à n’en plus finir, mais je ne m’ennuie pas. C’est drôle parce que Bruno a exactement le même genre de collègue au bureau, une certaine Lola. On dirait qu’après trente ans, toutes les nanas célibataires pètent un câble et se comportent comme des harpies affamées. Au moins, ça nous fait des histoires à partager le soir.

— Et tu as fait ton coming out ?

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— À propos du blog ! Ne me dis pas que tu ne leur as pas encore dit que tu étais l’auteur DU blog culinaire qui fait le buzz sur le Net ?

— Je viens tout juste d’arriver, ça ne fait pas deux mois que je suis sur ce poste…

— Non ! Tu plaisantes ? T’ai-je dit que ce truc était une tuerie ? s’exclama Morgane, qui mordait à pleines dents dans la tarte de courgettes au pesto. Tu ne peux pas continuer à gâcher ton talent comme ça, la maquette c’est bien gentil, mais tu es une créatrice, une fée culinaire hors pair ! Hum ! Et cette chose – elle venait de goûter à la terrine de champignons –, cette chose j’en mangerais sur la tête d’un pouilleux ! Tu as toutes les qualités pour devenir une incroyable journaliste dans ce foutu magazine ! Les recettes qu’ils publient n’arrivent pas à la cheville des tiennes ! En plus, le Bio est ultratendance, tes recettes sont équilibrées, elles ne font pas grossir. Tu es à fond dans la fashion food : avec ce concept tu te garantis la fidélité de toutes les modeuses dans mon genre ! Tu sais quoi ? Pour intituler tes bouquins, tu devrais utiliser des mots qui flattent l’oreille des dévoreuses de magazines de mode. Imagine : Bio en color block, Rock’n Glam Cooking. Ça ferait un carton !

— Super idée ! Je le note sur mes plaquettes.

— Vas-y : fonce ! Il est temps de prendre ton envol !

— Oui, dans le fond, tu as raison. Mais la plupart des journalistes de Côté Cuisine sont là depuis le lancement du magazine, elles sont un peu vieille école. Les blogs, Internet, Facebook, Twitter, c’est pas leur truc. J’ai déjà glissé des allusions dans les conversations : pour elles, les blogueuses sont des amatrices qui marchent sur leurs plates-bandes.

— En attendant, elles feraient bien de se bouger un peu le cul, parce qu’à ce rythme, le magazine court à sa perte. D’ailleurs ils ne font pas le poids financièrement, d’après ce que tu m’as dit ?

— Justement ! C’est la grande nouvelle de la semaine : nous avons été rachetés et nous avons un nouveau rédacteur en chef.

— Sans blague ! Et tu le sens comment ?

— Si tu le rencontres, tu tombes amoureuse de lui direct, garanti ! C’est un super beau mec. Tu verrais comme ma chef bave devant lui. Je suis sûre qu’elle en a trempé sa culotte.

— Ah ah ! Il ne te laisse pas indifférente non plus, on dirait ?

— Je reconnais qu’il est beau, mais il est un peu trop sûr de lui.

— C’est ça ! Ose dire qu’il te fait pas craquer ! »

Charlotte s’obstina, ce qui fit réagir sa copine.

« Attends, Lolo, qu’est-ce que tu préfères ? Sucer ton nouveau patron ou lécher les pieds de Bruno après un footing ? »

Les séances de « tu préfères » graveleuses étaient la spécialité de Morgane. Elle ne lâchait jamais le morceau avant d’être arrivée à ses fins.

« Lécher les pieds de Bruno… répondit Charlotte du tac au tac.

— Oh oh, on a le cœur bien accroché. OK, je renchéris : tu préfères sucer la queue de ton nouveau patron, ou pomper les couilles de Bruno pendant que Déborah l’encule ?

— T’en as des idées tordues ! Je préfère bouffer les couilles de Bruno, bien sûr, j’essaierai de ne pas trop regarder Deb.

— OK, tu le prends comme ça. Tu préfères : faire reluire le nœud de ton patron, ou prodiguer un anilingus profond à Bunny avant que Déborah ne l’encule ?

— Ah non, ça c’est dégueulasse ! D’accord je me couche, je préfère sucer mon patron.

— Ah, j’en étais sûre, tu vois bien que tu veux te le faire !

— Avant de me prononcer, j’attends de voir ses failles, s’il en a…

— Il n’est peut-être pas si méchant qu’il en a l’air. Tous les hommes ont leurs faiblesses, leurs côtés touchants. Il y a souvent un gros nounours sensible derrière leur peau de requin aux dents longues. Tiens, regarde Bunny ! À mon avis, ses collaborateurs tremblent devant lui. Ils sont loin d’imaginer qu’il est en train de se prendre des kilomètres de gode dans le cul par une nana qui fait ce qu’elle veut de lui. Voilà une question de fond : est-ce qu’un type qui accepte de porter des oreilles de lapin pour la distraction d’un groupe de femmes peut être si mauvais que ça ?

— Ouais, je suis peut-être trop radicale… En tout cas, je compte sur le nouveau rédacteur pour me donner ma chance dans la boîte. Il va accorder un entretien à tout le monde. Chacun est censé apporter ses idées. Je le vois lundi prochain.

— Ma cocotte, c’est le moment ou jamais de montrer ce que tu as dans le ventre, t’as intérêt à bien ficeler ton speech ! »

[1] « Dans une chambre d’hôtel tu prends ton traitement, à quatre pattes, c’est ça ton traitement ! »

Pain perdu, sauce aigre-douce

À l’inverse de ses collègues de bureau, Charlotte avait deux journées de travail. L’une s’achevait lorsqu’elle quittait les locaux de Côté Cuisine pour aller grossir le flot d’employés fatigués du métro parisien. La seconde commençait au moment où elle rentrait chez elle, sortait de ses placards tous les ingrédients que, la journée durant, elle avait imaginé associer, et commençait à les cuisiner. Sous l’impulsion de son imagination florissante, le miracle opérait. De ses doigts de fée, naissaient, à grands coups de cuillères, de hachoirs ou de batteurs, des mets succulents aux saveurs subtiles et inédites. Il lui arrivait aussi de connaître l’échec : un gâteau ne levait pas, une saveur était trop dominante, un soufflé retombait. Dans une crise de larmes, elle jetait ses réalisations ratées à la poubelle. Mais ces passages à vide étaient de courte durée. Les encouragements de ses lecteurs la rassérénaient aussitôt.

Ce soir-là, Charlotte avait pensé associer la courgette, les petits pois, la menthe et un zeste de citron vert dans une terrine à déguster glacée. Puis elle s’était lancée dans une tarte « violette ». Pour ce faire, elle avait teinté la pâte de moutarde au cassis, puis elle avait garni le fond de tarte d’un appareil mousseux, léger comme un nuage, où la betterave rouge hachée se mêlait au tofu fumé et aux épices douces. Enfin, elle avait préparé une tarte « orange », composée de carottes, de potimarron, de zestes d’agrumes et de noix de muscade. Le menu s’achevait en apothéose, avec une douzaine de cookies « verts » aux pistaches, cardamome et chocolat blanc qu’elle venait de dresser.

En sortant ses tartes du four, d’où s’échappaient des senteurs entêtantes d’épices et de légumes confits, Charlotte ne fut pas mécontente d’elle. Le résultat était à la hauteur de ses attentes. Les couleurs avaient résisté à la cuisson. D’un doigt plongé dans la crème encore brûlante et aussitôt léché, elle conclut que les associations de saveurs étaient diablement bien trouvées. Voici des recettes qui pourraient figurer dans son projet en préparation, Bio en color block, qu’elle était en train de boucler.

Son ami Ben, qu’elle entendait frapper à la porte, arrivait à point nommé pour photographier ses nouveaux bébés. Professionnel de talent, il passait chez elle une à deux fois par semaine pour fixer sur la pellicule ces moments éphémères d’extase gustative.

Ben se tenait derrière la porte, dans son éternel pull bleu marine, un modèle en maille côtelée, boutonné sur l’épaule à la mode des marins bretons. Il observait Charlotte de ses petits yeux noirs perçants, enfoncés entre ses pommettes et ses arcades sourcilières comme deux boutons de capitonnage. Ce regard profond, qui semblait venir des abysses de son esprit, lui donnait un air réfléchi. L’essoufflement soulevait sa large poitrine : il venait de monter quatre à quatre les cinq étages qui séparaient l’appartement de Charlotte du rez-de-chaussée. Cela n’avait rien d’inhabituel : Ben était un sportif invétéré. Qu’il pleuve, qu’il neige ou qu’il vente, il n’empruntait jamais les transports en commun et se déplaçait soit en courant, soit à vélo. Cette bizarrerie ne constituait pourtant pas la caractéristique principale de Ben. Ce qui lui valait la plus grande notoriété dans son entourage était aussi, et pour son plus grand malheur, ce qui lui pourrissait la vie depuis l’adolescence : à vingt-six ans, Benjamin était toujours puceau. Le plus surprenant dans cette innocence tardive était que rien dans son physique ou dans son tempérament ne semblait pouvoir expliquer sa poisse avec les femmes. Grand, brun et large d’épaules, il n’était pas dénué de charme, d’intelligence ou de talent.

S’il s’en était défendu au départ, à présent Ben ne cachait plus son infortune, préférant mettre toutes les chances de son côté pour rencontrer des filles. Or, en la matière, ses trois copines, dotées d’un carnet d’adresses bien fourni, étaient des alliées de poids. Alarmées par sa détresse, elles lui présentaient régulièrement des copines ou des collègues de travail. Mais jusqu’à présent, toutes leurs tentatives s’étaient révélées infructueuses. Rien n’allait jamais. Lorsque ce n’étaient pas les filles qui l’ignoraient, c’était Ben qui leur trouvait une disgrâce ou un trait de caractère rédhibitoire. On l’avait tour à tour soupçonné d’être gay, impuissant ou encore asexuel. Les rumeurs et conjectures sur son cas étaient allées bon train. Avec le temps, Charlotte et ses copines avaient tout simplement fini par ranger Ben dans la catégorie des irrécupérables. À présent, elles le considéraient comme une bonne copine et le traitaient comme telle.

Aucun détail de leurs frasques sexuelles ne lui était épargné. Morgane, sa colocataire, non contente de passer toute la journée devant lui en tenue d’Ève, faisait défiler toutes ses nouvelles conquêtes chez eux, sans égard pour ses yeux ou ses oreilles. Elle laissait traîner sa collection de canards vibrants dans la salle de bains et ses DVD pornos dans le lecteur du salon. Un jour, alors qu’il était rentré à l’appartement un peu tard, Ben avait découvert Morgane dans le living en fort bonne compagnie. À quatre pattes et attachée aux barreaux du divan, elle était en train de se faire chevaucher par un étalon Cubain nommé Carlos. Interrompu dans sa cavalcade, le bellâtre était venu serrer la main de Benjamin d’un air détaché, son service trois pièces en évidence. Ce soir-là, Ben avait maudit Déborah pour avoir prêté à Morgane un jeu complet de liens et de menottes. Son amie dominatrice n’était pas la dernière à mettre les sens de Benjamin à l’épreuve. Elle faisait souvent appel à lui lorsqu’elle avait besoin d’un regard étranger ou d’un soutien masculin : séances, partouzes de soumis, exhibition de soumises… Il en avait vu des vertes et des pas mûres. Bien que vierge de toute caresse, Ben avait développé, souvent à son corps défendant, une solide expérience de voyeur. Aussi surprenant que cela pût paraître, la chair et ses faiblesses n’étaient plus un mystère pour lui.

Incontestablement, Charlotte était celle de la bande qui lui en faisait le moins voir. Ensemble, ils avaient développé une amitié complice. Patience, méthode et détermination étaient leur credo à tous les deux, si bien que leur association artistique était des plus heureuse. Il en naissait des photos précises et imaginatives, d’une beauté réaliste qui mettait l’eau à la bouche des moins gourmands.

Fidèle à sa réputation de bosseur, Ben ne s’était pas fait prier pour se mettre au travail. Après les embrassades de rigueur, il s’était précipité dans la cuisine. Comme à chaque rendez-vous, il avait jeté un coup d’œil circulaire sur les nouveautés de Charlotte. Il ne lui fallait que quelques secondes pour saisir le potentiel esthétique d’un plat, et il mettait toute son application à le photographier sous l’angle le plus flatteur. Mais cette fois-ci, en soulevant le couvercle d’une casserole, il poussa un cri strident :

« Putain, Lo, c’est quoi, ça ? Y a des gros vers qui cuisent dans ta soupière !

— Mais non, ce sont des crosnes. De délicieux tubercules. Je vais en faire une salade, assaisonnée à l’huile de sésame et au gomasio. Il va falloir t’y habituer, demain on commence la série sur les légumes oubliés.

— Ah ouais, chanmé ! J’imagine que les fœtus de rats dans ta panière, ça se mange aussi ?

— Affirmatif. Ils ont même un nom : les topinambours, mon cher. Ils seront délicieux en velouté, avec une touche de poivre du Sichuan et une larme de crème d’avoine.

— OK, c’est pas de leur faute s’ils sont moches, pourvu qu’ils soient bons, mais ça va être coton de les rendre appétissants en photo. Putain, t’as vu la tronche de ce youpitambour ? On croirait un mauvais effet spécial de série B !

— Et encore, je t’ai pas présenté leurs cousines : les betteraves crapaudines.

— Putain, Lo, t’as un grain parfois. Tu ne peux pas manger des Big Mac comme tout le monde !

— Ah ! Vade retro ! », s’écria Charlotte, en se bouchant les oreilles, avant de quitter la pièce d’un air dégoûté.

Benjamin était d’une nature solitaire. Charlotte lui donnait deux ou trois conseils, l’aidait à présenter les aliments, puis elle s’éclipsait. Il avait carte blanche.

Ayant laissé Ben à ses occupations, Charlotte fila préparer sa petite soirée en amoureux. Elle n’avait cessé d’y penser depuis son réveil. La frustration aidant, elle était résolue à mettre en action ses plans de séduction. Son copain l’avait contactée en fin d’après-midi pour lui dire qu’il aurait un peu de retard. Une affaire qui s’éternisait dans des bureaux de lointaine banlieue. Bruno était inspecteur des impôts. Il était en train d’éplucher les comptes farfelus d’une entreprise dans le fin fond de la Seine-et-Marne et craignait de finir tard. Ça ne pouvait pas mieux tomber ! Charlotte aurait tout le temps de peaufiner son guet-apens.

La jeune femme dressa une table sophistiquée dans le salon. Elle y étala une nappe en lin naturel, disposa sa vaisselle zen en bambou et laque du Japon. Charlotte n’utilisait jamais de bougies ou d’encens parfumés dont elle redoutait les vapeurs nocives, mais elle semait volontiers des fleurs fraîches entre les assiettes. Cette fois-ci, quelques bouquets de chou romanesco rescapés de sa cuisine feraient l’affaire.

Puis la jeune femme sélectionna un DVD à regarder en guise de mise en bouche. Elle cherchait une série plutôt qu’un film dont la longueur pourrait nuire à l’issue érotique de la soirée. Sa préférence allait vers Lost, dont le scénario titillait son goût pour le mystère et l’aventure. Pourtant, après une brève exploration de leur fonds, Charlotte opta pour Nip/Tuck. Elle détestait cette série, qu’elle jugeait macho et superficielle, mais de toute évidence Bruno l’aimait bien : ses yeux s’illuminaient pendant les scènes de sexe. Avec un peu de chance, un brin de patience, et beaucoup de talent, Charlotte pourrait en tirer un certain bénéfice.

La question de l’ambiance résolue, Charlotte en vint à la phase cruciale : celle de sa toilette. Enfermée dans la salle de bains, la jeune femme abusa des bonnes vieilles recettes de séduction : bain aux extraits naturels de plantes, massage au gant de crin, rasage méticuleux des jambes et des aisselles, lait pour le corps certifié bio et non-testé sur les animaux. Une fois pomponnée, il ne lui restait plus qu’à choisir sa tenue. Ce soir, elle sortait le grand jeu. Charlotte possédait une jolie collection de lingerie fine dont elle réservait les modèles les plus délicats pour les grandes occasions. Cette fois-ci, son choix s’orienta vers une arme de guerre redoutable, jamais tentée encore : une guêpière noire, en voile et velours, griffée Aubade.

En ajustant les bas sur ses jambes adoucies par le rasage, Charlotte fut abasourdie par son propre sex-appeal. La créature sensuelle, aux courbes sublimées par la guêpière, qu’elle découvrit dans le reflet du miroir, la plongea dans un trouble érotique sans précédent. Elle se contempla longuement, dans diverses positions, expérimentant les différentes leçons de séduction de la marque aux publicités légendaires. De face, de dos, debout, allongée, les jambes écartées, à quatre pattes, elle se découvrait un charme époustouflant qui n’aurait pas fait tache sur les murs de la capitale. L’indécence des poses échauffait son sexe. À se voir ainsi transformée, elle en trempait le voile de sa culotte. Charlotte se figurait des ébats endiablés, des positions cochonnes, que sa tenue rendait encore plus obscènes. En ondulant telle une couleuvre, elle imaginait les mains de Bruno cramponnées à sa taille pour la pénétrer au plus profond. Elle voyait déjà son membre raide balancer entre ses cuisses écartées. Il la secouait vigoureusement d’avant en arrière. Ses seins ballottaient, sa peau claquait contre son bassin viril. Il lui semblait sentir sa queue épaisse embraser les parois glissantes de son sexe, son gland marteler le fond de son vagin, ses hanches percuter ses fesses au rythme enlevé des coups de reins. À cette idée, le duvet de sa peau se hérissait, son clitoris palpitait. Le sang déferlait dans sa vulve congestionnée. En y glissant deux doigts, elle constata l’état d’excitation avancée de son sexe, dont l’intérieur était brûlant et liquoreux. Quel dommage de ne pas faire profiter une belle queue d’un fourreau si accueillant ! Totalement absorbée, Charlotte fut soudain extirpée de ses activités solitaires par la sonnerie du téléphone. « Impossible de paraître dans la cuisine dans cette tenue, et encore moins dans cet état ! », pensa-t-elle. Elle laissa le répondeur remplir son office. En entendant la machine se déclencher, Charlotte fut saisie d’un trouble pressentiment.

Qui n’a jamais reçu un SMS vocal ne sera pas en mesure de saisir le caractère à la fois comique et désolant du message qui résonna dans l’appartement. Une voix d’hôtesse robotisée, rappelant celles des annonces de trains en gare, détachant ses mots avec application, se mit à débiter un tissu improbable d’insanités :

« Mon beau Bruno – mon ’cul résonne en’core de tes ’coups de reins – j’ai toujours le goût de ton s’perme sur la langue – ’tellement hâte de remettre ça ce soir – ‘ta Lola. »

Perplexe, Charlotte pensa d’abord que son imagination lui jouait des tours ; dans l’état d’excitation où elle se trouvait, cela n’aurait pas été plus surprenant que ça. Mais en entendant Ben rire, elle comprit qu’il ne s’agissait pas d’une hallucination. Le message était bien réel. Benjamin, qui soupçonnait une blague, ne s’en remettait pas et se gaussait toujours. Mais Charlotte avait beau retourner toutes les explications possibles dans sa tête, elle n’en trouvait aucune qui pouvait s’apparenter à une plaisanterie. Au contraire, tout ça sentait le drame. Elle devait en avoir le cœur net. Sans se préoccuper de la légèreté de sa tenue, elle surgit hors de la chambre et se précipita telle une furie, en guêpière et talons aiguilles, sur le téléphone du salon. Les attaches du porte-jarretelles, qui avaient sauté pendant sa course, battaient contre ses cuisses. Ses bas plissaient, avachis en accordéon sur ses chevilles. Un de ses tétons débordait du balconnet du soutien-gorge, qui n’avait définitivement pas été pensé pour le marathon.

« Putain, c’est quoi c’te blague ? », s’exclama Ben, l’œil ahuri, sans que son amie sache s’il faisait référence au message ou à ses allures de vamp.

Charlotte, très blême, considéra un moment le téléphone, qui lui sembla tout à coup se transformer en une sorte de monstruosité annonciatrice de malheur. Puis, surmontant sa peur, elle s’efforça, les doigts tremblants, de manipuler les touches.

« Il faut qu’on réécoute ce truc ! Tu ne te rends pas compte. C’est peut-être… grave… », dit-elle, en contenant difficilement son agacement.

Ben changea d’expression. Il réalisait soudain le potentiel dramatique du message.

À la seconde écoute, le message défila sur le même tempo. L’insistance de la voix sur les consonnes occlusives rendait le propos plus agressif que pornographique ; pourtant les mots, aussi incongru que fût le débit du robot, avaient bien été prononcés. Plus de doute possible. Une troisième écoute ne fit que confirmer les certitudes de Charlotte. La voix disait bien « Bruno » et « Lola ». Et la mémoire d’appels affichait le numéro de la collègue bimbo de Bruno. Une simple vérification suffit à le certifier : ses coordonnées téléphoniques étaient encore dans le répertoire du portable de Charlotte. Le couple était allé prendre un verre avec l’intéressée dix jours auparavant.

Dans un état de semi-conscience, Charlotte se tenait accroupie devant le téléphone, à moitié nue, se balançant d’avant en arrière sur ses talons hauts, incapable de prononcer une parole, de faire le moindre geste, ou de verser une larme. Les bras lui en tombaient. La confusion brouillait ses pensées. Plus encore que le contenu stupéfiant du message, la forme l’atteignait en pleine face, avec la violence inattendue d’un uppercut. La voix du robot, étrangère au drame occasionné, lui assénait ces vérités avec une amabilité étudiée pour s’adapter à toutes les situations. Charlotte n’en croyait pas ses oreilles. Dans quelle drôle d’époque vivait-elle ? Même les révélations le plus intimes lui tombaient dessus sur le ton direct de messages publicitaires.

Sortant petit à petit de sa torpeur, elle se mit tout d’abord à rire. La situation était aussi comique que navrante. Son copain la trompait avec une harpie assoiffée de sexe, une grue débile incapable de faire la différence entre le numéro de téléphone portable et le numéro de téléphone fixe de son amant (ou bien elle l’avait fait exprès, ce qui n’était pas moins pathétique), tandis qu’elle, sa belle et douce Charlotte, l’attendait dans un déguisement de pute dont seul son meilleur ami puceau aurait le loisir de profiter ce soir. Devant une telle ironie du sort, il valait mieux sourire.

Puis, comme on pouvait s’y attendre, la colère prit le dessus. Il fallait qu’elle hurle et répande sa haine, sur eux, sur les hommes, sur les femmes, sur toute cette lie qui grouillait, s’amusait, copulait, sans égard pour rien ni personne. Elle déversa des « gros connard », des « fils de pute », des « pauvre con coincé du cul », ou encore des « grosse pouffiasse » et des « vieille salope à deux neurones » à qui mieux mieux, dans un concert de livres et de bibelots renversés, ceux de Bruno, bien sûr. Face à cette diatribe enflammée, Ben se trouvait désarmé. Il s’évertuait à calmer les ardeurs de Charlotte par des paroles amicales, des gestes de réconfort, mais que pouvait-il ajouter ? Il était trop évident, compte tenu de son manque d’expérience, que tout conseil émanant de lui serait malvenu. Aussi brandit-il la seule carte envisageable :

« Tu devrais téléphoner aux filles, elles sauront quoi te dire. »

Charlotte, revenue à la raison, avait donc rassemblé toutes ses forces pour téléphoner à Déborah. Elle avait obtenu une invitation à passer chez son amie qui, comme tous les mardis, recevait sa soubrette.

Après une courte marche nocturne dans les rues de la capitale, les deux amis se retrouvèrent devant la porte de Déborah. Même dans la situation navrante de Charlotte, il était difficile de ne pas sourire à l’accueil qui leur fut réservé. Poupette, la soubrette, un homme travesti d’une quarantaine d’années, vint leur ouvrir dans l’uniforme imposé par sa maîtresse : tablier, coiffe blanche, chemise noire et jupe courte ouverte sur la jarretière de ses bas résille. L’anneau d’un collier de cuir, marque de son état de servitude, brillait autour de son cou épais, bruni par le soleil. Perché sur des talons aiguilles qui lui faisaient atteindre le mètre quatre-vingt-dix, il souriait aimablement, avec cette retenue particulière que maîtrise si bien le personnel des grandes maisons.

En toute objectivité, son rôle et sa tenue n’étaient guère en adéquation avec sa physionomie, ce qui rendait le spectacle risible pour les non-initiés. Sous sa blouse transparente, Poupette exhibait une musculature athlétique, entretenue par la pratique assidue du body-building et des sports de combat. Quant à ses cuisses, prisonnières du nylon, elles avaient la robustesse et la pilosité du sanglier. Son visage masculin, à la mâchoire carrée, contrastait avec la dentelle de sa coiffe qui retombait en deux pans sur ses oreilles décollées. Pourtant, ce qui aurait pu prêter à rire était aussi ce qui faisait tout le charme de Poupette. Sa faible ressemblance avec une femme de ménage n’avait d’égal que ses efforts louables pour affecter les attitudes d’une vraie garce servile. Poupette jouait son personnage à fond, ne négligeant aucun de ses devoirs. Ménage, service à table, accueil des visiteurs, étaient effectués impeccablement, avec les balancements de hanches et les roulements de croupe propres à sa condition de salope soumise. Car en matière de vice, il ne fallait pas lui en promettre, affirmait Déborah, qui l’attendait toujours au tournant, cravache et godemiché à la main. Il n’était pas une visite de l’adorable Poupette qui ne fût assortie d’un « bourrage de son cul » en règle. Selon un rituel immuable, la bonne subissait son sort sans broncher. Elle effectuait toute tâche les fesses dûment rougies par le fouet et l’anus occupé par un plug dont la taille variait selon l’humeur éducative de Déborah.

Poupette débarrassa les invités de leur manteau et les escorta jusqu’au salon où résonnaient des vocalises de Giulio Cesare. Déborah s’y prélassait dans le canapé, les orteils en éventail. Ses pieds reposaient sur un pouf tapissé d’une toile de Jouy aux motifs excentriques : au lieu de jouer à l’espagnolette, les personnages en costumes Louis XV batifolaient, jupons retroussés et culottes descendues, dans des recoins de boudoirs.

Dès qu’elle aperçut la petite mine de Charlotte dans l’embrasure de la porte, Déborah se précipita pour la prendre dans ses bras. Très grande et bien faite, la dominatrice avait une silhouette imposante de déesse grecque. Sa peau blanche, son port altier et ses proportions idéales rappelaient la noblesse d’une statue antique, que réchauffait une impressionnante crinière rousse. Sa chevelure, dont la couleur chatoyante contrastait avec la pâleur de son teint, coulait en mèches lisses jusqu’au raz de ses fesses. Ses airs impassibles et son regard d’un vert félin étaient en parfaite harmonie avec la crainte qu’elle entendait inspirer à ses sujets. Mais il ne fallait pas se fier à son apparente froideur. Derrière son masque de dominatrice imperturbable se cachait une jeune femme chaleureuse, qui était toujours prête à venir en aide à ses amis. Ce soir-là, Charlotte en avait grand besoin.

« Bon, récapitulons – dit Déborah pour commencer –, il n’y a plus de doute possible, hein ? »

Charlotte haussa les épaules d’un air résigné avant de répondre :

« Aucun, Ben est témoin. Qui plus est, ce connard m’a renvoyé un SMS pendant que nous venions chez toi : ça se complique au bureau, je ne dois pas l’attendre avant une heure du matin, le pauvre chou espère choper un RER. Tu parles ! Il espère surtout avoir le temps de s’essuyer la queue avant de rentrer à la maison !

— Au moins, ça te donne le temps de réfléchir. Qu’est-ce que tu comptes faire ?

— Après un coup pareil ! Je le plaque, bien sûr ! Je n’ai même pas envie de m’expliquer avec lui. Dans d’autres circonstances, j’aurais peut-être eu besoin d’en discuter, mais là ! Pourquoi est-ce que je lui laisserais la parole ? Ce n’est qu’une enflure, un gros lâche. Quand je pense à tout ce que j’ai fait pour lui ! Tous les petits plats que je lui mitonnais. Tiens ! Combien de fois l’ai-je sauvé d’un steak-frites ? J’entends encore sa voix mielleuse au téléphone : « chérie, c’est immonde, ils m’ont servi un steak-frites à la cantine ! », et moi, comme une conne, je passais mon après-midi à préparer un menu total detox pour réparer les dégâts !

— Tu ne pouvais pas deviner qu’il ne méritait pas tes attentions.

— Et dire qu’il me tannait pour prendre un verre avec ses putains de collègues, je revois encore cette garce, toute roucoulante à côté de lui, je me demande s’ils couchaient déjà ensemble à cette époque. Être le dindon de la farce, ça me reste en travers de la gorge…

— Je comprends. Mais tu devrais éviter de faire des conjectures sur leur liaison, ça ne fera qu’attiser ta colère. Un instant, veux-tu ? »

La sonnette venait de retentir. C’était Morgane, qui venait à la rescousse.

« Poupette ! Va ouvrir ! Tu veux que je te motive à coups de cravache ? cria Déborah d’une voix dure.

– Pardon Maîtresse ! », s’excusa la soubrette d’un air contrit, en disparaissant du salon au pas de course.

« Elle ne perd rien pour attendre, cette garce, il va falloir que je pense à changer la taille de son plug. Je la trouve un peu trop à son aise. Pas toi ? »

Puis Déborah reprit d’un ton aimable : « À vrai dire, Charlotte, je suis rassurée que tu n’essaies pas de t’accrocher à lui, il ne te mérite pas. Des mecs comme lui, tu en retrouveras à la pelle. »

« Bien dit ! », intervint Morgane, en entrant dans la pièce. Elle portait, sous une veste de fausse fourrure blanche jetée sur les épaules, la même tenue exubérante qu’au pique-nique. La blonde prit à son tour Charlotte dans ses bras avant d’ajouter :

« Et je dirais même mieux : vise plus haut ! Paris regorge de types supérieurs à Bruno. Des mecs sexys, gentils, et qui n’attendent que toi, tu n’auras qu’à te baisser pour en ramasser. Tu es une nana géniale, tu retrouveras chaussure à ton pied ! C’est un mauvais moment à passer. L’amour propre en prend un coup. Mais dans quelque temps, lorsque tu te loveras dans les bras d’un amant parfait qui t’aura fait connaître des sommets de jouissance, tu souriras de cette histoire et tu béniras le ciel de t’avoir débarrassée de ce gêneur de Bruno.

— Toi, au moins, tu sais motiver les troupes ! commenta Déborah.

— Quoi, tu n’es pas de mon avis ? Qu’elle le chasse de l’appart, qu’elle tourne la page et qu’elle s’envoie en l’air avec le premier type sympa venu ! C’est le seul remède. Tous les autres modes de consolation ne valent pas un kopec. Il faut soigner le mal par le mal. Crois-moi, Charlotte, de tous les médocs que j’ai testés, le seul qui guérit le chagrin d’amour, c’est une bonne grosse baise avec un mec sexy.

— C’est pas faux, répliqua Déborah, songeuse. Qu’en penses-tu, Charlotte ?

— Pour l’instant, j’ai envie de baiser avec personne. Les hommes me dégoûtent, les nanas aussi d’ailleurs. Et pourtant c’est pas faute d’en avoir eu envie toute la journée. C’est ça qui fait le plus mal : ce soir, je comptais lui faire une surprise, j’avais tout prévu pour qu’on passe une soirée coquine…

— Alors là, je confirme ! intervint Ben. Je l’ai rarement vue si… Aïe ! »

Charlotte venait de lui envoyer un coup de pied dans le tibia

« C’est bon, on a compris ! s’exclama-t-elle en le fixant d’un œil noir. Voilà, maintenant vous êtes toutes au courant : j’étais grave en guêpière Aubade, l’affiche totale. Puis patatras : un coup de fil et c’est la grosse révélation ! Moi qui voulais pimenter notre sexualité, je suis servie : j’apprends que mon cher et tendre s’est chargé de la pimenter tout seul dans son coin !

— Quel enfoiré ! Il ne saura jamais ce qu’il a raté, commenta Morgane.

— Mais le pire, reprit Charlotte, c’est que ce type, qui s’effarouchait d’un rien, que je craignais toujours de choquer en lui suggérant ci ou ça, s’amourache de la première salope venue, le genre de poufiasse à lui livrer le package complet : fellation, sodomie, éjaculation faciale, le premier soir. Ça me reste en travers de la gorge. J’aurais dû être plus directe avec lui.

— Ah non, je t’en supplie Charlotte, ne culpabilise pas ! s’écria Déborah, tu n’y es pour rien. C’est lui le lâche dans l’histoire. Bruno, c’est le genre de mec qui a besoin qu’on aille lui chercher dans la culotte. Il a pu te paraître coincé au premier abord, mais il est comme tous les autres : hanté par ses fantasmes. Seulement, il est trop inhibé. Alors dès qu’une grognasse lui propose la lune, il court. Sans vouloir t’offenser, des types comme ça, j’en croise tous les jours dans l’exercice de mes fonctions : ils sont bourrés d’envies perverses, mais jamais ils n’en parleront à leur femme. Tout doit rentrer dans des cases. Bobonne reste à la maison à s’occuper des enfants et rougit quand on lui dit « fellation », et la nympho se fréquente entre midi et deux. Bref, le joli schéma patriarcal à deux balles : la mère et la putain. Tu veux que je te dise, Charlotte : mieux vaut t’apercevoir maintenant que Bruno était de cette espèce, parce que si tu l’avais appris dans dix ans, tu te serais mordu les doigts de lui avoir sacrifié ta jeunesse. Tous les hommes ne sont pas comme lui, il y en a aussi qui assument leurs fantasmes avec leur copine.

— Je veux bien te croire. Mais comment on reconnaît ce genre de mecs ?

— C’est simple, je vais te donner ma technique : tu l’encules ! S’il se laisse faire, c’est qu’il est ouvert, sans mauvais jeu de mots. S’il s’oppose, c’est qu’il est coincé du cul. Mais attention, s’il s’offusque, ça ne l’empêchera pas d’aller se faire mettre ailleurs, c’est là qu’est toute la subtilité. D’où ma doctrine, que je livre à votre réflexion : « homme enculé, homme fidélisé. » Depuis que je l’applique, je n’ai jamais eu de déconvenue. OK, c’est peut-être facile de réduire les individus aux caprices de leur anus, mais que voulez-vous ? L’homme est peu de chose : flattez-lui le cul, et il filera doux. Tenez, regardez Poupette ! »

Déborah appela la soubrette, qui s’évertuait à épousseter sa collection de flacons de parfum.

« Poupette, viens donc montrer tes petites fesses. Voilà, à quatre pattes ! Remonte ta jupe et baisse ta culotte ! Écarte tes fesses, qu’on voie ton plug ! »

La soubrette, trop heureuse de pouvoir s’exhiber en contribuant à la démonstration de sa maîtresse, ne se le fit pas dire deux fois. En deux temps trois mouvements, elle se recroquevilla sur les tapis du salon, exposant son anus garni d’un rosebud dont l’extrémité d’acier représentait une tête de mort (sa maîtresse avait l’âme gothique). Déborah pointa l’objet du bout de sa cravache :

« Voyez comme elle est bien bourrée ! Eh bien, je suis sûre qu’il ne lui viendrait même pas à l’esprit d’aller voir ailleurs. N’est-ce pas, Poupette ?

— Oh non, certainement pas, Maîtresse.

— CQFD. Je tiens cette salope par le cul. Et tant que j’aurai à cœur de la soigner en alternant la taille des plugs et les modes d’enculage, elle me restera dévouée. »

Morgane ouvrait de grands yeux ronds :

« Ah bon, tu crois ? Je ne sais pas trop si j’oserais avec Antonin. On a une sexualité franchement cool, mais il est pas du tout chaud pour la sodomie. Pourtant il m’adore et c’est réciproque : je suis raide dingue de lui, c’est THE love story.

— Attends, Morgane, répondit Déborah, un mec qui n’est pas “chaud pour la sodomie”, ça existe encore ? Tu l’as chopé où ? Au pays des bisounours ?

— Laisse-moi finir, Deb ! Je veux dire qu’il n’a pas envie que je l’encule. Tant mieux, je crois que ça me refroidirait. Sa virilité en prendrait un coup à mes yeux. Par contre, la réciproque n’est pas vraie… Il peut me sodomiser à l’occasion, c’est même vivement conseillé. Ah, si je vous racontais notre dernière expérience, c’était waouh ! Je ne vous dis que ça !

— Vas-y, crache le morceau, tu en meurs d’envie, l’encouragea Charlotte.

— Alors, on a essayé une position géniale. Un dérivé des petites cuillères, sauf qu’il me maintenait fermement une jambe en l’air, perpendiculaire au torse. Un truc carrément obscène, j’ai surkiffé, d’autant plus qu’on était devant le miroir, en plein jour.

— Attends, Morgane, y a pas de miroir dans ta chambre, le seul miroir de l’appart est dans MA chambre ! fit remarquer Ben, furieux.

— Ouais, j’avoue, on a un peu squatté ta piaule, mais c’était pour la bonne cause.

— Oh pardon, je m’incline devant le cas de force majeur : si Lady Gaga voulait se faire ramoner la cheminée…

— Putain, Ben, qu’est-ce que tu peux être vulgaire ! Tu ne comprends décidément rien à l’amour. Tu devrais baiser un bon coup, ça te calmerait les nerfs. Alors, où j’en étais quand monsieur j’ai-des-ampoules-aux-mains-à-force-de-me-branler m’a interrompue ? Ah oui, je disais que le jeu en valait la chandelle : on voyait tout, c’était totalement porno, j’ai adoré. Vous devriez essayer, si c’est pas déjà fait. Tiens, Charlotte, ça pourrait constituer un plan ultraglam pour ton prochain coup.

— Euh… ça a l’air tentant, mais je reste dubitative. À vrai dire, j’ai pas mal de retard à rattraper, à tout point de vue. Vous vous rappelez ? Mon mec ne sodomise que ses collègues de bureau !

— Non ! Tu veux dire que Bruno et toi vous n’aviez jamais… nin-nin-nin ?

— Exactement. Ni avec Bruno, ni avec personne d’ailleurs.

— Non, c’est vrai ? Oh, c’est trop mignon ! Et toi, Déborah ? questionna Morgane.

— Moi… »

La rousse semblait gênée :

« Attendez un instant. Poupette, placard ! », cria-t-elle à la soubrette.

Immédiatement la bonniche interrompit ses activités pour aller se poster devant le placard de l’entrée, à l’intérieur duquel était disposé le « tabouret de punition ». Déborah avait coutume d’y ficeler les récalcitrants avant de les enfermer à double tour.

« Excusez-moi les filles, il y a des choses qu’il vaut mieux ne pas dire devant des oreilles soumises, question d’étiquette, dit-elle en revenant dans la pièce. Eh bien s’il est vrai que j’aime beaucoup enculer les hommes, je n’ai rien contre un petit massage anal sur ma personne.

— Un massage anal ? C’est quoi ce truc ? Un doigt dans le cul, quoi ? interrogea Morgane goguenarde.

— Oui, par exemple, ça peut même être étendu au pénis. J’appelle ça un « massage » parce que j’exige de celui qui le prodigue qu’il le fasse très doucement, au rythme que j’ordonne, tout en me caressant où il faut, juste pour mon plaisir, étant entendu qu’il ne jouira pas, évidemment.

— Mouais, c’est quand même de la sodomie ou je ne m’y connais pas ! », répondit Morgane, avant d’enchaîner :

« Et toi Ben ? Tu en penses quoi ? Sodo or not sodo ?

— Oh moi, du moment qu’une fille veut bien me toucher, je suis d’accord pour tout et n’importe quoi, vous savez…, gloussa-t-il, l’air atrocement gêné.

— Bien dit ! s’exclama Déborah. Toi, au moins, tu auras été à la bonne école ! Mais c’est pas tout ça, les amis, je trouve qu’on s’éloigne un peu du sujet : comment Lo va-t-elle pouvoir se venger de Bruno ? Charlotte, si tu as besoin d’aide, je suis une experte ès vengeances.

— J’avais pensé lui envoyer un SMS de rupture et foutre ses affaires sur le palier…

— Oui, ça fait son petit effet. Mais il s’en tire à très bon compte. Tu es sûre de ne pas avoir d’autres envies ?

— J’avoue que je passerais bien un peu d’eau de Javel sur ses beaux costumes Hugo Boss, ceux qu’il chérit tant.

— Alors ne t’en prive pas !

— Ouais, mais il pourrait très mal le prendre.

— Qu’importe, fais changer les serrures. Tu es chez toi, c’est à lui de décohabiter. Tiens, je vais appeler tout de suite mon soumis serrurier pour qu’il te fasse ça dans la soirée. »

Déborah passa l’appel aussitôt, sans contenir ses clins d’œil complices alors que la conversation battait son plein :

« Allô ! Vieille raclure ! Oui, je sais, je te fais un grand honneur de t’appeler. Mais ferme-la plutôt, et écoute : j’ai un boulot urgent pour toi. Si tu t’en acquittes dès ce soir, peut-être daignerai-je te pisser dans la bouche… »

En quelques secondes, l’affaire fut réglée. Déborah raccrocha.

« J’ai pas été un peu trop sympa avec lui ? demanda-t-elle, l’air inquiet.

— Non, je t’assure que non, rétorqua Charlotte.

— Tant mieux, c’est le genre de type qu’il faut mener à la baguette. Il sera dans une heure sur ton palier. Quant à la grognasse, je me charge de lui faire vivre un enfer si tu me files ses coordonnées. Rien de bien méchant, juste quelques situations désagréables à vivre au quotidien.

— OK ! Au fait, Morgane, s’enquit Charlotte avant de partir, tes entretiens ont été concluants ?

— M’en parle pas, la cata ! Je passe sur le bar à putes où j’ai fait une apparition éclair avant de prendre mes jambes à mon cou. Quant aux cours de piano… je crois que je n’y retournerai pas.

— Ça s’est mal passé ?

— Euh, non, pas vraiment… Mon élève, le futur concertiste, était vraiment cool… un peu trop d’ailleurs… je crois que j’ai déconné.

— Tu t’es pas fait ton élève quand même ? Tu sais que c’est du détournement de mineur ? l’interrogea Charlotte.

— Trop pas, il a 18 ans !

— NON ! Tu t’es tapé ton élève ? questionna à son tour Déborah.

— Euh… pas tout à fait.

— Tu l’as sucé ?

— T’es ouf ! J’aurais jamais trompé Antonin. Non, je crois que je l’ai laissé… me lécher l’anus, mais bon, c’était un dérapage ! Au départ, il était juste censé me masser les pieds parce que je m’étais cognée sur le tabouret de piano.

— Comment ? hurla Déborah en se frappant le front du plat de la main. Tu te rends compte qu’il n’y a qu’à toi que ça arrive des trucs comme ça ? Les gens normaux ne se font jamais bouffer le cul sur un malentendu !

— Ah, mais attends, si ça peut te rassurer, je crois qu’il m’aurait volontiers sodomisée si je n’avais pas mis le holà à temps.

— Ouf ! Enculée par son élève à son premier cours, c’est beaucoup mieux, je suis soulagée…

— Oh, tu peux parler, toi ! Puisque je te dis que je ne l’aurais jamais laissé faire ! J’ai tout de même un soupçon d’éthique… Et puis, je n’avais pas le cœur de tromper Antonin. Je vous rappelle que c’est l’homme de ma vie ! Une langue, ça peut être interprétée comme un accident de massage, mais une bite, non, y a pas moyen de négocier ça avec ma conscience.

— Gaga, t’es vraiment une championne toutes catégories. Même Poupette ne t’arrive pas à la cheville en termes de capacité à montrer son cul à tout le monde. Oh merde ! Poupette ! s’écria soudain Déborah, en se précipitant dans le couloir de l’entrée. J’ai oublié Poupette dans le placard ! »

Décidément, la vengeance avait du bon ! Envoyer un SMS de rupture fracassant à Bruno, fourrer toutes ses affaires dans de grands sacs-poubelles en prenant soin de n’oublier aucun de ses costumes de prix, asperger l’ensemble d’eau de Javel et tout déposer sur le palier sans autre forme de procès, avaient eu un effet très bénéfique sur Charlotte. Elle était beaucoup plus détendue à présent. Même le petit entretien qu’elle avait eu avec le serrurier soumis, un homme trapu d’une cinquantaine d’années, grand adorateur de pieds féminins, l’avait considérablement apaisée. Au-delà de la distraction indéniable qu’occasionnait une situation si peu conventionnelle, Charlotte avait été touchée par la bienveillance du bonhomme. Le serrurier s’adressait à elle avec des « Mademoiselle Charlotte » longs comme le bras et des regards fuyant vers ses jolis escarpins. Puis, il s’en était retourné content, sans rien demander d’autre en retour que l’assurance d’avoir été utile à Charlotte.

Ensuite, comme elle avait pris l’habitude de le faire chaque soir, la blogueuse s’installa devant son PC pour répondre aux courriers de ses lecteurs. Elle ne dérogeait jamais au rituel. Certains de ses admirateurs lui étaient fidèles depuis les premières heures du blog. Charlotte était toujours surprise de constater combien les réactions abondaient à la moindre manifestation de sa part. Chacune de ses recettes était systématiquement commentée, essayée, évaluée. La moindre des choses était de leur renvoyer la pareille.

Ce soir-là, Charlotte s’attendait à trouver quantité de réactions à propos de sa recette de terrine aux champignons présentée la veille sur Croqueuse bio. Sans surprise, les commentaires et les mails pullulaient. Certains manifestaient juste leur approbation par des « trop bon », d’autres avaient apparemment rencontré des problèmes : les champignons avaient rendu trop d’eau ; fallait-il utiliser du curry bio ? etc.

Charlotte avait quasiment terminé de répondre à leurs questions, lorsqu’elle ouvrit le courriel d’un certain « Stan gourmet », dont le pseudonyme ne lui évoquait rien. Sans doute un visiteur de passage. Il était de moins en moins rare que des hommes s’intéressent à son blog. Charlotte ne s’étonnait plus de trouver leurs commentaires parmi la déferlante de réactions féminines tristement habituelles : « mon homme a adoré ! », « même les enfants ont aimé ! », « ma belle-mère m’a demandé la recette ! ». Mais cette fois-ci le mail du visiteur la surprit bien plus qu’elle ne s’y était attendue. Le commentaire se résumait à une question :

De : “Stan” <stanislasgourmet@gmail.com>

Salut Lolo, ça va ? Tu n’as pas l’air dans ton assiette ce soir…

Le mail avait été envoyé à 23 h 12. « Quelle étrange coïncidence ! », pensa Charlotte. Intriguée, elle répondit aussitôt :

De : “Lolo” <croqueusebio@yahoo.fr>

Excusez-moi, on se connaît ?

Tiraillée par la curiosité, Charlotte ne put se résoudre à aller se coucher sans avoir obtenu un embryon d’explication. Aussi se surprit-elle à cliquer nerveusement sur l’icône « actualiser », jusqu’à ce qu’enfin sa boîte de réception l’informe de l’arrivée d’un nouveau message de Stan. Selon toute vraisemblance, lui aussi était devant son ordinateur :

De : “Stan” <stanislasgourmet@gmail.com>

Non, nous ne nous connaissons pas. Mais je suis un fervent admirateur de ton blog. À force de te lire, j’ai l’impression d’être intime avec toi. Voilà pourquoi il m’a semblé évident que tu n’avais pas le moral ce soir.

La perspicacité de cet interlocuteur mystérieux dépassait l’entendement. On devait lui faire une blague. Ce ne pouvait être que quelqu’un de son entourage, une personne au courant de ses déboires. Charlotte tenta un maladroit : « Arrête ton char, je t’ai reconnu ! » pour démasquer le mauvais plaisantin, mais l’homme ne se démonta pas.

De : “Stan” <stanislasgourmet@gmail.com>

Si tu me prends pour une de tes connaissances, c’est que j’ai vu juste ! Tu n’es pas dans ton assiette. Veux-tu savoir à quoi j’ai remarqué ça ? À la brièveté de tes réponses aux commentaires du blog. Tu es une nana hypergénéreuse. Depuis que je traîne sur ton blog, j’ai remarqué que tu prenais soin de répondre en détail à toutes les questions qui t’étaient posées, or ce soir, je ne lis que des « oui », « non ». Ça ne te ressemble pas, alors je me suis dit : « Quelque chose ne tourne pas rond pour que Lolo expédie si vite ses lecteurs. Tiens, pour une fois, je vais lui écrire un petit message. » Donc j’ai vu juste ? J’aurais préféré me tromper…

Charlotte était perplexe. Et si ce Stan ne mentait pas ? Et s’il était effectivement doué d’une capacité d’analyse hors pair ? Il méritait au moins une réponse.

De : “Lolo” <croqueusebio@yahoo.fr>

Désolée si j’ai été blessante, effectivement j’ai eu une journée éprouvante. Et je suis touchée que tu t’inquiètes de mon moral.

À présent, les mails arrivaient du tac au tac, comme s’ils avaient été en connexion instantanée. La réponse ne se fit pas attendre :

De : “Stan” <stanislasgourmet@gmail.com>

Je comprendrais que ça te paraisse déplacé, mais si tu as besoin de t’épancher, et que je suis la seule oreille disponible, je veux bien que tu m’en parles.

Après les épreuves qu’elle venait de traverser, la raison aurait exigé que Charlotte tire sa révérence et éteigne son PC. Mais il lui sembla trouver dans cette oreille anonyme une forme d’apaisement. Que lui importait après tout de ne pas connaître cet individu puisqu’il se montrait réconfortant…

De : “Lolo” <croqueusebio@yahoo.fr>

Rien de bien original : j’ai appris que mon mec me trompait. Et je l’ai plaqué par SMS. Maintenant, je suis seule dans ma chambre, à ruminer des idées noires…

De : “Stan” <stanislasgourmet@gmail.com>

Je ne connais pas votre histoire. Mais j’ai le sentiment que si j’avais la chance d’avoir une copine comme toi, je ne la tromperais pas. Les filles dans ton genre ne se trouvent pas à tous les coins de rues. Ton mec était trop gâté pour se rendre compte de la perle qu’il avait en face de lui. Tu veux qu’on passe sur MSN pour en parler plus simplement ?

Étrangement à son aise avec cet interlocuteur, Charlotte accepta l’invitation. La discussion reprit alors sur le mode du chat

Lolo dit : C’est drôle, c’est ce que tout le monde me dit… à force je vais finir par le croire ;-)

Stan dit : Mais c’est vrai ! Tu t’en rendras compte toi-même quand tu auras les idées plus claires.

Lolo dit : Peut-être. Quoi qu’il en soit, tout n’était pas idyllique dans notre couple. Nous nous entendions sur de nombreux points, mais pas sur l’essentiel…

Stan dit : Tu veux dire qu’il n’aimait pas ta cuisine ?

Lolo dit : Oh si, il l’adorait ! Ce que je vais dire va peut-être te choquer, mais je crois que ça ne collait pas sexuellement.

Stan dit : Qu’est-ce qui n’allait pas ? Il était trop pressant ?

Lolo dit : Oh non, c’est plutôt l’inverse. Incompatibilité de libido : tu vois ce que je veux dire ?

Stan dit : Oui, je vois. En fait ça ne m’étonne pas. Sans mauvais jeu de mots, tu ne caches à personne combien tu es gourmande ;-)

Lolo dit : La cuisine, le sexe, c’est un peu le même combat pour moi. J’adore, à condition que le naturel et la qualité soient de mise. Mon mec ne semblait pas l’avoir compris. Bien sûr, il voyait bien quand j’avais « envie », mais il ne savait pas comment me faire vibrer.

Stan dit : Et tu ne le lui disais pas ?

Lolo dit : J’aurais bien voulu, mais je n’osais pas. Le plus stupide dans l’histoire, c’est que ce soir j’étais super chaude pour le faire, je m’y étais préparée.

Stan dit : Sans déconner ? Et pourquoi cette résolution ?

Lolo dit : J’en ai marre de refréner ce qui est en moi. La nuit dernière, j’ai encore fait ce rêve…

Stan dit : Un rêve pas catholique, je parie ! Moi aussi, j’en fais tout le temps ! Allez, pour soulager ta conscience, raconte-le-moi, comme ça, il ne sera pas dit qu’aucun homme n’aura su profiter de ta libido exacerbée aujourd’hui ;-)

Lolo dit : T’es direct, toi ! Et tu me donnes quoi en échange ? Si ça se trouve, t’es un vieux monsieur de soixante-dix ans qui drague les minettes via des blogs culinaires.

Stan dit : Mon papy est plutôt branché coq au vin, cassoulet et steak tartare, il traînerait pas sur un blog bio. Promis, j’ai moins de trente ans. Tiens, si tu me racontes ton rêve je t’envoie la photo de mon torse d’athlète en échange (ou même pire, mais oseras-tu demander pire ?) ! Qui sait ? Si je ne te déplais pas trop, je pourrai jouer un rôle dans ton prochain rêve…

Lolo dit : Euh… je vais réfléchir. On garde le contact ?

Stan dit : Ah ! Tu me tues ! Je ne sais pas si je vais résister à ta cruauté. Bonne nuit ! Fais de beaux rêves ;-)

À la fin de la conversation, Charlotte avait le sourire. Stan la distrayait. Il était joueur, elle aussi. Elle avait toujours craqué pour les garçons qui laissaient leur grain de folie s’exprimer. Il était tard, déjà trois heures du matin, mais Charlotte n’avait pas du tout envie de dormir, elle était trop nerveuse. Se coucher, c’était ressasser… Mieux valait s’occuper l’esprit. Elle ouvrit sa boîte mail, tapa l’adresse de Stan, et commença à raconter son rêve. Le récit finirait sans doute « effacé » ou « sauvegardé comme brouillon », mais elle aimait l’idée de flirter avec le danger d’être lue.

De : “Lolo” <croqueusebio@yahoo.fr>

Je marche vite, parmi la foule pressée des jours d’affluence. Les enseignes se succèdent le long de la rue commerçante. Ce pourrait être le boulevard Haussmann un samedi de décembre. En tout cas, c’est l’hiver, car le soleil décline alors que les boutiques sont encore ouvertes. Les passants ont des sacs de shopping plein les mains. Je slalome entre les manches et les bonnets. Tout un groupe de personnes m’accompagne ; il y a mes copines : Déborah, Morgane, et aussi d’autres gens que je ne connais pas.

Et puis il y a ce garçon. Un inconnu qui marche avec nous. Quelqu’un doit le connaître puisqu’il est là. La nuit tombe. Je n’arrive pas à distinguer les traits de son visage. Il se trouve toujours quelqu’un ou quelque chose pour le cacher. Il est grand, d’une belle carrure. Son pas est rapide, sa démarche élastique. Son attitude m’interpelle. Il m’observe, il cherche mon contact, c’est évident. Je sens le poids de son désir sur moi. Sa convoitise me trouble. Très vite, je réalise qu’il m’attire aussi. Je ne m’explique pas cette pulsion soudaine. Il faut, moi aussi, que je l’approche et que je le frôle sans arrêt. À chaque contact, je suis prise de frissons. Bien que j’ignore tout de lui, je le veux, et je sais, oui, je sais, d’une certitude comme on ne peut en avoir qu’en rêve, que c’est réciproque. Cette prise de conscience me grise. Je n’écoute plus les conversations de mes amies. Ce garçon devient mon unique obsession.

En sa présence, tout s’accélère : les battements de mon cœur, mon souffle, mes pensées. Je meurs d’envie de me jeter sur lui. Je voudrais sentir ses bras autour de moi, ses mains sur mon corps, son sexe contre mon pubis. Ma bouche pourrait le dévorer tant j’ai faim de lui. Ma chatte trop vide n’attend que son membre viril pour être comblée. Je la sens mouiller et pulser entre mes cuisses.

Au croisement d’une rue, je suis tout à coup happée par une poigne invisible. C’est sa main qui a saisi la mienne. Il m’extrait de la foule et m’attire dans une artère perpendiculaire. Nous filons à toute allure dans la ruelle obscure. Je devine à peine sa silhouette. Tout est allé si vite… Je ne sais pas où nous allons, mais je comprends la teneur de l’invitation. Cette fuite, c’est la porte ouverte à tous les débordements sexuels. L’idée de braver les interdits en sa compagnie me donne le tournis.

Par moments, je me dis que je dois rêver : c’est trop beau pour être vrai. Alors je cours encore plus vite, par peur de me réveiller.

Soudain, il s’arrête, pousse une porte cochère. Moi, je le suis, confiante. Nous nous retrouvons dans un hall d’immeuble. Sans allumer la lumière, il me conduit dans le dédale de couloirs du rez-de-chaussée. Je n’y vois rien. Nous cheminons droit devant nous, jusqu’à ce qu’une porte verrouillée interrompe notre course. Entrée de la cave ? Garage à vélos ? Qu’importe, ici nous sommes à l’abri des regards.

Nos corps se précipitent l’un vers l’autre. Enfin nous pouvons nous enlacer. On arrache pulls et manteaux pour se toucher et s’embrasser. Les gestes s’enchaînent avec un tel naturel que j’ai l’impression de l’avoir toujours connu. Nos mains glissent de partout, comme en terrain conquis. Les siennes sont encore plus pressantes que les miennes. Je sens leur pression sur mes seins, mes fesses, mon sexe. Ses caresses et ses baisers sont sauvages. Tout mon corps en tremble. Je sens des larmes de joie me monter aux yeux.

Le contact de son corps m’électrise. J’ai des frissons au moindre effleurement. J’aime tout chez lui : la chaleur de sa peau, la douceur de son grain, la fermeté de sa musculature, la perfection de son bassin que je ne me lasse pas de malaxer, comme ça, juste pour le plaisir de sentir les angles parfaits que forment ses hanches.

Tout excitée, je plie les genoux, renifle ses pectoraux imberbes, avant de couvrir son ventre de baisers. La peau y est lisse et tendue. J’entends son souffle s’accélérer. Ses doigts s’agrippent à mes cheveux. Ils tirent fort, mais le désir anesthésie la douleur. Rien ne pourrait m’empêcher d’aller plus bas. Je veux découvrir son membre qui gonfle sous la braguette. Rien qu’à l’imaginer, j’en ai la bave aux lèvres. Je lutte avec la ceinture, les boutons du jean, en extirpe sa belle queue bandée. Il fait si noir que j’en distingue mal les contours, mais j’estime sa largeur et sa fermeté entre mes paumes. Elle est tout à fait à mon goût : longue, courbe et dure, si dure… J’ai besoin de la sentir en moi. Je veux en éprouver la virilité dans ma bouche, mon sexe, partout. Mais, tandis que je m’apprête à la gober, il m’attrape par la nuque et me force à me lever. Puis il me saisit sous les bras et me retourne contre le mur. Entre ses mains, je ne pèse pas plus lourd qu’une marionnette dont il tire les fils.

D’une main de fer, il soulève ma jupe, déchire mon collant, baisse ma culotte. Puis il plaque son buste contre mes omoplates pour me contraindre à garder la pose. Ses gestes ne souffrent aucune opposition. Je ne lui résiste pas. Les doigts puissants, qui maintiennent mes poignets au-dessus de ma tête, en appui sur le mur, sont aussi fermes que le torse qui m’immobilise. Je me laisse faire. J’aime l’idée d’être un jouet livré à sa virilité. J’aime sentir son corps peser sur moi. La bouche collée au plâtre, je l’écoute me susurrer des obscénités à l’oreille : « cambre-toi », « tends-moi ton joli cul », ordonne-t-il. Je m’exécute, parce que ça m’excite à mort de lui obéir. Mes jambes tremblent, mon ventre tressaute. Ma chatte palpite à un rythme incroyable. Des filets de mouille dégoulinent de mes lèvres et barbouillent mes cuisses. J’ouvre les jambes en grand. Je lui abandonne mon sexe béant. Il y glisse les doigts, constate mon état de liquéfaction avancé. « Tu es toute trempée, hein, une vraie petite garce », me dit-il. J’adore l’entendre débiter ce genre de trucs. L’air frais qui enveloppe mes parties intimes entretient mon trouble. L’atmosphère quotidienne du couloir et sa main perdue entre mes muqueuses congestionnées : le contraste est si excitant ! Sans parler de sa queue, qu’il se met à frotter entre mes reins, doucement, puis plus fort. Petit à petit, je sens son dard chercher ma fente. Je le voudrais déjà au fond, là où ça me brûle.

Mon clitoris, lui aussi, donne son meilleur feu. J’aimerais pouvoir l’arracher de moi tant il est douloureux. Mais sa main vient à mon secours. Il taquine mon sexe de ses doigts énergiques. La délivrance est si agréable que je me tords comme un ver. Des frissons se répandent en moi à mesure qu’il frictionne plus vigoureusement mon bouton. Ses phalanges survoltées ne me laissent pas de répit, pas plus que sa queue, dont la redoutable tête chercheuse va droit au but. Sans hésitation, elle se fraye un chemin entre mes fesses, astique ma raie en cadence. Le gland cogne contre mon anus. Son insistance favorise ma dilatation. Il pousse, mais ne me pénètre pas. Je frémis de cette sollicitation obscène… En même temps, je sens ses ongles rayer les parois bouffies de mon sexe : il a enfoncé deux doigts et les agite de bas en haut. Quel soulagement ! Un clapotis marécageux s’échappe de moi à chaque frottement.

Puis vient l’impact tant attendu. Tout à coup, je me sens transpercée de part en part. L’excitation brouille ma perception des nombres. Mais puisque je rêve, mon amant pourrait bien avoir deux sexes. Car ce ne sont plus ses doigts qui perforent ma chatte, mais une queue au calibre vertigineux. Une queue dont il me semble sentir aussi la présence large et obsédante dans mon anus. Je suis ouverte et pénétrée par tous les orifices possibles. Ça, j’en suis sûre, car leurs va-et-vient rapides me rendent folle. Peut-être y a-t-il deux hommes, lui et son double. L’un devant, l’autre derrière. Les baisers et les morsures fusent, il en vient de tous les côtés. À moins que son dard ne se soit scindé en deux pour mieux me baiser. Quoi qu’il en soit, les verges démoniaques me possèdent tout entière, en profondeur, à m’en faire oublier qui je suis. Je me sens fouillée, élargie, mais comblée. Je geins telle une démente. Je m’imagine jeune fille en fleur, comme dans les mangas érotiques, violée par un monstre aux longs tentacules, qui m’arrache des cris et des larmes.

Dans mon rêve, cependant, la scène est exempte de douleur. Rien ne vient gâcher mon plaisir, un plaisir énorme et croissant. Sous l’effet des spasmes, je m’offre comme jamais : mes orifices aspirent les verges. Ils se crispent et se relâchent, au rythme entêtant des poussées. Bientôt, j’explose en poussant un hurlement sauvage.

Je me réveille souvent à cet instant, le sexe agité de soubresauts. Au matin, je réalise que je ne garde aucun souvenir du visage de mon partenaire. En repassant dans ma tête le film de mon rêve, je m’aperçois qu’à aucun moment je n’ai eu l’occasion de le voir clairement : il fait toujours si noir, les détails de son anatomie m’apparaissent dans l’ombre, de manière désordonnée. Je ne me souviens que d’un kaléidoscope de hanches carrées, d’avant-bras nerveux, de lourdes mains veinées et de cuisses robustes. Pourtant je le désire encore, même au réveil.

C’est un peu comme si je l’avais toujours connu. Il est cette voix obscène qui me parle à l’oreille depuis la puberté, le démon intérieur qui alimente mes fantasmes, l’amant idéal. Que ne ferais-je pour le connaître vraiment !

Quand Charlotte acheva de rédiger son texte, le jour commençait à poindre. Une lumière blafarde traversait les rideaux de la chambre. Hébétée, elle mit une poignée de secondes à s’extraire des méandres sensuels de son récit. Son sang battait contre ses tempes. Ses oreilles sifflaient. Son sexe brûlait. Elle fixa longtemps l’écran, les paupières lourdes, le regard ahuri. Elle ne voulut pas relire le mail. Sans réfléchir, elle cliqua sur le bouton « envoyer ». À cet instant, la jeune femme, vide de toute pensée, refusait d’envisager les conséquences de son geste. Elle était soulagée, tout simplement.

Croque-monsieur à la cosaque

« Stand by me, oh stand by me, oh stand by, stand by me ! »

Charlotte cloua le bec du crooner d’une claque envoyée au radio-réveil. Déjà 8 heures ! La nuit avait été courte. Endormie depuis tout juste deux heures, la jeune femme peina à s’extraire du sommeil. Son premier réflexe fut de jeter un œil vers son téléphone portable. Elle y trouva plusieurs SMS de Bruno, lequel exprimait un vif mécontentement. Il devait avoir découvert les sacs-poubelles de fringues javellisées ! Le changement de serrure lui avait sans doute asséné le coup de grâce. Charlotte tira une petite joie mesquine de sa déconfiture. Il n’empêche qu’elle n’avait pas envie de commencer la journée sur une note aussi amère. Alors, elle alluma son PC. La curiosité la rongeait. Elle n’avait pas oublié le courriel farfelu qu’elle avait envoyé au mystérieux Stan à 5 h 32 du matin. Ses doigts frétillaient en composant l’identifiant et le mot de passe de sa boîte mail. Gagné ! Il avait répondu, et il y avait même une pièce jointe. Il était « sous le choc » disait-il, « abasourdi » par la charge érotique de son rêve, « dans tous ses états ». Décidément, Charlotte était une fille hors du commun, une femme aux mille facettes. Quel talent, quelle richesse intérieure ! Pas étonnant qu’elle soit si généreuse et imaginative en cuisine… Mais de tout cela il n’avait jamais douté…

Bien sûr, Charlotte ne le connaissait ni d’Ève, ni d’Adam, bien sûr il la flattait, bien sûr il devait avoir une idée pas très catholique derrière la tête, il n’empêche que ça faisait du bien de lire ses compliments après les propos injurieux de Bruno. Charlotte relut plusieurs fois le texte avant d’ouvrir la pièce jointe : une photo. C’était de bonne guerre, puisqu’il lui en avait promis une.

Charlotte fut prise de fou rire en découvrant l’image en grand format sur l’écran du PC.

On voyait, en gros plan, le torse d’un jeune homme, au relief discret, mais bien dessiné. Épaules larges, avant-bras nerveux, ventre plat, pectoraux saillants où s’emmêlaient quelques poils épars : le garçon était bien fait. Mais ce qui fit rire Charlotte n’avait rien à voir avec le physique avantageux de Stan. Apparemment, son nouvel admirateur ne manquait pas plus d’humour que de muscles. Il avait écrit au Stabilo vert, sur toute la surface de sa poitrine : « 100 % BIO, élevé en plein air, nourri au grain. » Des petites pâquerettes tracées au feutre jaune décoraient le texte. Stan ne se prenait pas au sérieux, ce qui forçait la sympathie. En conclusion du mail, il laissait son numéro de téléphone portable. Charlotte prit soin de l’enregistrer dans son répertoire de mobile. Puis, rassérénée par la bonne surprise matinale, elle vaqua à ses occupations.

Aux bureaux de Côté Cuisine, l’effervescence régnait toujours. Aurélie avait sorti des armes de haute précision : jupe moulante fendue sur la cuisse, talons de douze centimètres, décolleté profond, coiffure et maquillage de vamp. À bien y regarder, elle n’était pas la seule à avoir fait des efforts vestimentaires : Brigitte, la comptable, et Leila, la secrétaire, étaient en beauté également. Le nom de Romain Valadier était de toutes les conversations : certains le portaient aux nues, d’autres le détestaient déjà. Le nouveau rédacteur ne laissait personne indifférent. Éric, le directeur de la communication, dont les penchants pour les mecs étaient connus de tous, trépignait d’impatience dans l’attente de son rendez-vous avec le boss.

« Ce type est trend-finder. Il va élargir notre readership. Il a tout compris aux méthodes de communication du medium-scale market. Son allure en dit long, rien à voir avec la Smitters. »

Charlotte était à son poste, occupée à retoucher une photo d’aspic de fruits rouges, lorsqu’Aurélie entreprit de la questionner :

« Tu n’es pas bien bavarde ce matin, le changement de directeur n’a pas l’air de t’enthousiasmer plus que ça…

— Tu crois qu’ils ont utilisé cette infâme gélatine de porc pour l’aspic ? dit Charlotte, le nez scotché à l’écran, apparemment indifférente à la question posée. Parce qu’ils pouvaient obtenir le même résultat avec de l’agar-agar. Il suffit de porter le sirop à ébullition quinze secondes et…

— T’es totalement à l’ouest ce matin ! », commenta Aurélie.

Charlotte leva des yeux embrumés vers sa collègue :

« J’ai pas beaucoup dormi.

— Oh oh ! On a fait des folies de son corps ?

— Non, pas vraiment, j’ai plaqué mon connard de mec ! »

Charlotte regretta sa tirade aussitôt après l’avoir prononcée. Mais il était déjà trop tard. Friande de potins, Aurélie sauta sur l’occasion pour analyser la situation de son œil d’experte du sexe :

« Comment ça, tu as plaqué ton connard de mec ? Pourquoi connard ? Il t’a trompée, c’est ça ? Oh ma pauvre, c’est vraiment pas cool ! Et maintenant, tu es désespérée, forcément ? Tu te demandes ce que tu as mal fait pour qu’il aille voir ailleurs ?

— En fait non, pas tant que ça. C’est gonflant, c’est tout.

— Charlotte, ne te voile pas la face. On est toutes mortifiées quand ça nous arrive. C’est un pieu dans le cœur de la séductrice qui sommeille en nous. Tu dois en sortir plus forte, déterminée à affirmer ton sex-appeal. Je ne devrais pas te dire ça, Charlotte, mais regarde-toi un peu. Tu es très jolie, si, si, je te jure, tu pourrais faire un tabac, mais franchement tu gâches ton potentiel avec ton look vintage. La couleur, les motifs, la retro-touch, ça ne plaît qu’à nous, les nanas. Les mecs, ce qu’ils veulent, c’est voir nos formes… Le look désuet ils s’en balancent : le message sexuel n’est pas assez fort. Tu dois comprendre que tu n’es plus une gamine, tu es une femme, et une femme ça ne se trimbale pas en col roulé et jupe à fleurs psychédéliques. Ça fait pas rêver les mecs, tu comprends ? Tente le fourreau noir et les talons aiguilles, tu sentiras tout de suite la différence. Les hommes n’y résistent pas, ça réveille leurs instincts de chasseurs… »

Charlotte se souvint que la dernière fois qu’elle avait vu un talon aiguille de près, c’était quand Déborah avait enfoncé le sien dans le cul de Bunny. Le lapinou était devenu tout rouge et râlait de plaisir. On avait connu plus net comme instinct de chasse. Mais elle s’abstint de contrarier Aurélie avec un détail aussi subtil

L’intervention de Romain Valadier arriva à point nommé pour clouer le bec d’Aurélie. Le directeur n’avait pas son pareil pour paraître affairé, sans cesse pressé par le temps. Son dynamisme dégageait une énergie séduisante et communicative. Était-ce l’effet de la lumière ? Ses yeux paraissaient encore plus bleus que la veille. Une fois de plus, le rédacteur avait une annonce importante à faire. Le bellâtre était doué d’un talent indéniable pour teinter d’un caractère exceptionnel tout ce qu’il entreprenait.

Les employés se rassemblèrent dans la salle de réunion. Aurélie prit place, bien en vue au premier rang, toute en jambes et nibards offerts. Éric, aussi proche, ôta sa veste pour arborer une chemise cintrée Paul Smith qui dénonçait ses efforts intensifs à la salle de muscu. Charlotte, arrivée dernière, s’assit sur une chaise restée vacante, sur le côté, près de la fenêtre.

Valadier promena un regard azur sur l’assemblée avant d’intervenir, les doigts accrochés à son nœud de cravate.

« Vous l’avez peut-être déjà remarqué : je n’ai pas peur d’aller au front. En un mot, je suis ce que Côté Cuisine doit devenir : guess what ? »

Il marqua un temps d’arrêt pour ménager le suspense, un sourire carnassier plaqué aux lèvres, avant de répondre à sa propre question, en détachant soigneusement chaque syllabe.

« Pro-ac-tif ! »

Le mot fut assorti d’un clin d’œil sur sa droite. Aurélie tourna le regard pour découvrir, perplexe, qu’il avait été adressé à Charlotte.

« À partir d’aujourd’hui, nous ne serons plus des suiveurs. Nous ferons mieux qu’anticiper les événements : nous créerons l’événement. »

Satisfait de son annonce, Romain se caressait langoureusement la cravate.

« Je ne vous apprendrai rien en vous disant que dans notre monde dotcom, il est essentiel d’être cross-média. En l’occurrence, aujourd’hui, le media incontournable est… guess what ? Internet, of course ! Côté Cuisine doit upgrader ses logiciels au sens propre comme au sens figuré. Je n’irai pas par quatre chemins : j’ai passé une partie de la nuit à surfer sur le Net pour m’imprégner des tendances. Et j’ai compris ce qu’il fallait impérativement faire si l’on voulait être time-to-market. Notre nouvelle inspiration sera… guess what ? »

De nouveau le regard du directeur s’était tourné vers Charlotte, au grand dam des poulettes du premier rang :

« Les blogs culinaires ! »

Nouveau clin d’œil à Charlotte. Pour le coup, la jeune femme était sous le choc.

« Le magazine a un temps de retard sur les blogueuses. J’ai visité pas mal de blogs hier soir, et c’est l’évidence : ce sont elles qui font et défont les tendances, ce sont elles les prêtresses de la fashion food. Si nous voulons donner une added-value au magazine, nous devons nous en inspirer. J’en vois par ici qui font la moue. Il est temps de revoir vos metrics ! N’ayez pas peur ! Think different ! »

Tout sourire, Valadier faisait courir ses doigts délicats sur la soie de sa cravate, les yeux toujours aimantés à Charlotte. Puis il scanna l’assemblée du regard pour inviter ses collaborateurs à réagir. La blogueuse ne savait comment interpréter les œillades incessantes du directeur : était-ce un petit numéro de charme bien rôdé ? Ou bien savait-il qui elle était ? La jeune femme sentit le rouge lui monter aux joues, ce qui n’échappa pas au regard acéré d’Aurélie. La harpie leva la main en hâte pour intervenir :

« Bonjour, Aurélie, première maquettiste. Je suis séduite par votre idée. Je propose d’opérer un tri parmi les blogs. Il ne faut pas nous éparpiller. Nous devons nous concentrer sur les dix blogs les plus visités. C’est vrai : qui ça intéresse la recette de cassoulet de la ménagère du Larzac ou le riz au lait de la cantinière normande ? Ça n’a rien de glam. Si nous visons un lectorat jeune, sexy et citadin, il faut lui mettre de la poudre aux yeux.

— Merci, Aurélie. Ça, c’est votre boulot. Je vous ai donné le filon, à vous de l’exploiter à bon escient. Encore une fois : soyez proactifs ! N’attendez pas de moi que je vous spoonfeed. D’autres questions ? »

De retour à son poste de travail, Aurélie était quelque peu perturbée :

« Tu vois, Charlotte, je crois que je me suis trompée à son sujet.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Cette manière qu’il avait de te regarder… En fait, il n’est pas dans la séduction. Plutôt dans l’empathie, c’est évident. Il avait remarqué que tu étais isolée, mal intégrée au groupe, alors il te sollicitait pour t’encourager à intervenir. Moi, il m’a répondu sans ambages, parce qu’il a tout de suite senti que j’étais une femme forte. Il cherche à valoriser les faibles pour solidifier le groupe. C’est un meneur. Clairement mon type d’homme. Au fait, je t’ai dit que je prenais des cours de pole dance ? J’irais bien lui faire mon numéro dans son bureau… »

Midi venait de sonner. Lorsque Charlotte sortit des locaux de Côté Cuisine, ses deux amies l’attendaient devant la porte cochère. Déborah, perchée sur des cuissardes noires assorties à son imperméable verni, était occupée à pianoter sur son téléphone portable. Morgane, en jupe plissée, blouson teddy et santiags brodées, fumait à grandes bouffées, l’air absorbé par la conversation qui battait son plein :

« Je croyais que tu détestais les jupes aux genoux ? la questionnait Déborah, l’œil rivé à son écran.

— Ouais, le risque c’est de faire un peu trop versaillaise. Mais ce qui compte avec la tendance preppy, c’est de casser le côté bourge avec un accessoire bobo chic, comme mes low-boots cow-boy, et de masculiniser le look, avec un maxiblouson. J’ai eu un bol d’enfer de dénicher ce teddy vintage, c’est la pièce phare du moment, il est déjà sold out en boutique.

— Tu l’as eu où ?

— Chez Triumph’rip, une friperie du Marais où on traînait avec Charlotte. Cinquante euros ! J’allais pas me priver, depuis le temps que je voulais me la jouer tomboy. Eh, Charlotte ! s’exclama Morgane en apercevant la mine de son amie.

— Comment ça va, ma belle ? », renchérit Déborah.

Les deux jeunes femmes se ruèrent sur leur copine pour lui faire la bise.

« Un peu crevée, je n’ai pas beaucoup dormi. Mais ça pourrait être pire. On va déjeuner ? Je meurs de faim.

— Au Panier de légumes ? », interrogea Déborah, sans détacher le regard de son smartphone qui bipait en constance.

« Ouais, comme d’hab », répondit Charlotte.

Morgane écrasa sa cigarette sur le trottoir.

« J’ai grave la dalle, c’est pas un panier qu’il va falloir me servir, c’est une tractopelle. On y va, Deb ?

— Attends, je dois répondre à un SMS. »

La dominatrice, toujours immobile, lut à haute voix son texto à mesure qu’elle le tapait :

— « “Oui, je t’autorise à aller te branler dans les chiottes, pauvre taffiole, mais la tête dans la cuvette.” Voilà, c’est envoyé. C’est Poussin, le serrurier, depuis l’affaire d’hier, il en peut plus, il arrête pas de me relancer. Attendez, j’ai oublié un truc : “Et enfonce deux doigts dans ton gros cul de pute, ça te rappellera mon gode-ceinture.” OK, c’est bon, on peut y aller. Tiens, j’ai déjà une réponse : “Merci infiniment, Maîtresse, vous êtes si bonne.” Et dire que je suis même pas payée pour faire ça ! Je suis vraiment la mère Thérésa du SM. »

Le Panier de légumes, petit restaurant biologique et végétarien, se trouvait à deux rues de là. La salle étroite ne contenait qu’une demi-douzaine tables, disposées en rang d’oignons dans le sens de la longueur. On y servait une nourriture home-made à une poignée d’habitués. Charlotte et ses amies étaient de ces privilégiées. Aldo, le patron quadragénaire d’origine italienne, les accueillait toujours avec des embrassades grandiloquentes. Sa préférence allait à Charlotte, dont il lisait régulièrement le blog.

« Ah, ragazze, venez que je vous fasse la bise. Carlotta mia, come sei bella ! »

Une fois les filles assises, il s’empressa de prendre leur commande :

« C’est quoi le plat du jour ? questionna Charlotte.

— L’entrée du jour, c’est les carottes au cumin et à la coriandre. Et le plat, c’est une surprise… à base de seitan

– Y a pas de beurre ?

— Bien sûr que non, jamais de graisse animale dans ma cucina bella, je sais soigner ma clientèle, rétorqua-t-il en lui lançant un clin d’œil charmeur.

— OK, va pour la surprise.

— Pour nous aussi », ajoutèrent Déborah et Morgane de concert.

« Bon, c’est pas le tout de parler popote, mais on a mieux à faire, il faut qu’on trouve un nouveau mec à Charlotte, et fissa ! enchaîna la dominatrice.

— Ouais, c’est vrai, Lo, t’as pensé à ma suggestion d’hier ? Il faut que tu te tapes un mec sexy au plus vite si tu veux oublier l’autre naze, renchérit Morgane.

— Je suis pas contre, mais où je vais bien pouvoir le trouver ?

— T’as le choix entre trois terrains de chasse : les lieux branchés, Internet, et l’entourage, par exemple les potes de potes. Et si tu combines les trois, tu multiplies tes chances ! répondit la blonde.

— Quel genre de lieux branchés ?

— Les bars tendance, les cafés un peu bobo, des trucs comme ça.

— Oh là, tu me demandes un effort surhumain ! Je suis pas trop à l’aise dans ce genre d’endroits, j’ai l’impression qu’il y a que des types m’as-tu-vu et superficiels. En plus, je suis sûre qu’ils se gavent de viande et de junk food.

— Possible. Et les lieux que tu fréquentes habituellement ? Ton épicerie bio ? Ton cours de yoga ?

— Bonne idée. Je laisserai traîner mes yeux chez Biocoop et Naturalia. Là, au moins je suis sûre qu’il n’y aura pas de clash culinaire. Au yoga, y a que des nanas, enfin presque, il y un mec, le prof, mais il est gay.

— Au fait, j’y pense : et ton nouveau boss, le type canon ?

— Ah, c’est drôle que tu m’en parles ! Il a pas arrêté de me mater ce matin ! En plus, vous connaissez pas la meilleure : il paraît qu’on doit s’inspirer des blogs culinaires pour les prochains numéros du magazine !

— Sérieux ? Donc t’as fait ton coming out ? demanda Morgane en applaudissant.

— Pas encore, mais je compte bien le faire lors de mon rendez-vous avec le rédacteur vendredi prochain. Vous vous rendez compte ? C’est peut-être l’occase de ma vie ! Le succès servi sur un plateau.

— Clairement ! Surtout si tu te tapes le type canon qui tient le plateau, commenta Morgane.

— Euh, tu vas un peu vite en besogne. D’ici là, ma chef m’aura sûrement étripée. Vous auriez dû entendre comme elle me vannait après le show du big boss, je suis l’ennemie numéro un maintenant.

— Trop classe, ça te dit pas de te taper ce man uniquement pour la faire chier ? Moi, une fois sur deux, quand je chope un mec, c’est pour faire enrager une bitch que je peux pas blairer.

— Je suis pas sûre d’avoir envie de mélanger le boulot et la vie privée, rétorqua Charlotte.

— Il reste Internet, les sites de rencontre : Meetic, Adopte un mec, ce genre de trucs, enchaîna Déborah.

— Attends, Deb, tu oublies que j’avais chopé Bruno sur Meetic justement ? Tu parles d’une mauvaise pioche, j’en garde un souvenir plutôt amer », s’offusqua Charlotte.

Morgane s’en mêla :

« Tu sais quoi, Charlotte ? Ça n’a pas marché parce que tu t’étais inscrite sur des sites classiques. Y a que des nazes qui traînent sur leurs fiches. Si tu veux un conseil, chasse direct sur des sites de cul : Adultfriendfinder, Sensation SM, Gleeden. Au moins, t’éviteras d’emblée les poissons froids et les mauvais baiseurs.

— Mais il doit y avoir plein de pervers sur ces sites ?

— Non, pas forcément. Moi, j’ai une fiche sur une demi-douzaine de sites du genre et j’ai rencontré des mecs très cool. Tiens, vous vous souvenez de Bertrand ? Le fétichiste du nylon ? Un amour, il m’avait offert trois tonnes de collants ! Depuis que je l’ai rencontré, je n’ai pas encore racheté une seule paire, et pourtant c’était l’hiver dernier. Super investissement. Et puis Fabrice, le pseudo master sodomite ? Qu’est-ce qu’on s’est marrés le jour où on a cru qu’on n’allait pas pouvoir récupérer la cannette de Coca qu’il s’était foutue dans le cul ! Ouais… D’accord, je vous vois venir, ils étaient peut-être pas très recommandables… Et Paul ? Hein ? Lui, il était nickel : charmant, super classe, pas vrai ? Même toi, Déborah, t’as reconnu qu’il avait un charisme hors du commun.

— Paul ? Tu veux parler du type marié qui n’a jamais réussi à choisir entre ton cul et les tomates farcies de sa femme ? Tu parles d’une affaire !

— Remue pas le couteau dans la plaie, c’est pas de ma faute si je suis une quiche en cuisine. Mais Charlotte, pour le coup, elle l’aurait battue à plate couture, la pouffiasse frigide. Mon cul est peut-être d’enfer, mais il fait pas le poids à côté d’une douzaine de cookies tout chauds sortis du four de Charlotte.

— Morgane, je ne suis pas sûre que Charlotte soit prête pour ce genre de plan lose. Après ce qui vient de lui arriver, elle a besoin d’un truc simple, répondit Déborah.

— Alors, il reste l’entourage, les potes de potes : une mine d’or ! »

À cet instant, Aldo arriva avec les assiettes pleines d’un ragoût en sauce blanche, où nageaient des rondelles de carottes et de navets.

« La surprise du chef ! Goûte-moi ça, Carlotta ! »

Charlotte plongea sa fourchette dans la préparation onctueuse et la porta à ses lèvres. Elle dégusta, puis commenta à haute voix :

« Seitan, moutarde à l’ancienne, une larme de crème d’avoine, une pincée de noix de muscade… mais… c’est ma recette de blanquette revisitée !

— Eh oui, bravo ! Les clients me la commandent à tire-larigot, je me demande si je ne vais pas la mettre à la carte. Tu es un génie culinaire, Carlotta, tu devrais prendre ma place, ou t’associer avec moi », commenta Aldo en portant une main à son cœur.

C’était lui qui avait instauré le jeu : appliquer les recettes de Croqueuse bio et mettre Charlotte au défi de les reconnaître.

Morgane et Déborah observaient leurs simagrées avec intérêt. Sitôt l’Italien parti, la rousse prit la parole à voix basse :

« Et lui, Charlotte ? Ça te dirait pas de te le faire ? Je ne m’avance pas trop en disant qu’il ne serait pas une proie farouche… Le moins qu’on puisse dire c’est que vous avez des points communs.

— Aldo ? Pff, je ne sais pas trop, c’est plutôt un pote, et puis il est un peu vieux.

— Bah, il a quoi ? Quarante-trois à tout casser ! Il est grand, il est brun, toi qui aime les grands bruns. »

Morgane mit son grain de sel :

« Elle a raison, il est craquant Aldo. Vous ne trouvez pas qu’il a un petit quelque chose d’Adrian Brody ?

— Peut-être, mais c’est aussi un gros dragueur, et puis il est divorcé, il a des mômes et tout… rétorqua Charlotte, peu convaincue.

— Mets-y un peu du tien, aujourd’hui tu dis non à tout ! s’exclama Morgane, avant d’enchainer. Sinon tu peux envisager de prendre un sex-friend. Tu connais le concept ? Un super pote avec qui tu couches. Une relation simple, hygiénique, sans prise de tête, dans l’attente d’une love story. Voyons… hum… l’ennui c’est que ton meilleur pote, c’est Ben. Et là, tu cours à la cata, il risque de confondre ton nombril et ton vagin, ou de te frictionner la rotule en pensant que c’est ton clito… Pas glam comme plan. Bon, reprenons le filon des potes de potes… Déborah, qui tu connais de célibataire en ce moment ? Tiens, voilà l’Ovni qui se pointe !

— Qui ça ?

— L’OVNI, l’Objet Viril Non Identifié. Benjamin quoi ! Quand on parle du loup…

— Salut les filles ! lança Ben, en jetant son sac à dos par terre. Désolé, je suis en retard, mon vélo a encore crevé.

— Tiens, puisque t’es là, Ben, t’aurais pas des potes à présenter à Charlotte ?

— Euh, ouais, faut voir, peut-être. Tu connais Thomas, Lo ?

— Ah non, pitié, pas lui, il est trop cheum ! On dirait un croisement entre un ours en peluche et la créature de Roswell, s’exclama Morgane en levant les yeux au ciel.

— Sinon y a Nico.

— Mais il a déjà une meuf ?

— Ouais, mais elle le saoule, il compte la plaquer. Il paraît qu’elle suce comme un hamster, avec les dents.

— Non, mais t’as pas un plan plus simple ? l’interrogea Morgane.

— Moi, j’en ai un ! les interrompit Déborah, un grand sourire aux lèvres. Et je peux vous dire que c’est un coup d’enfer !

— Sans blague, c’est qui ?

— Patience, je vous le montre », répondit la rousse en manipulant son iPhone. Elle passait en revue les photos en mémoire :

« Poussin à quatre pattes, non c’est pas ça… Poupette enculée, Bunny ligoté… toujours pas. Ah voilà, je l’ai. Accrochez-vous bien les filles : je vous présente LA BARBAQUE ! »

Déborah tendait fièrement l’écran de son portable vers ses amies. Elles ouvrirent des yeux ronds devant la photo. Un type baraqué, peau claire et cheveux ras, se tenait à genoux, nu comme un ver, les mains menottées à la table de salon de la dominatrice.

« C’est mon soumis sexuel préféré : Boris, rebaptisé La Barbaque, parce que c’est un morceau de choix. Depuis que je le connais, je suis devenue carnassière au dernier degré. Grrr, une vraie lionne ! Mais je te le prête volontiers, Charlotte. Entre amies, pas de fausses pudeurs. Matez un peu son torse athlétique et ses biceps. Ah ah ! Y a du mouillage de culotte dans l’air ! Je vous jure, ce type, c’est le coup de la décennie : un corps d’Apollon, une langue infatigable, une bite au garde-à-vous, un jeu de hanches à se damner, et une endurance, mhh, je vous dis que ça ! Il faut dire qu’il est bien entraîné. Un légionnaire, 100 % tête brûlée, alors des buissons et des ornières, il en a vu d’autres. Croyez-moi, ce type, c’est la Rolls Royce des plans cul. Tu peux y aller les yeux fermés, Lolotte ! »

Charlotte regardait la photo, interpellée par l’incongruité de la proposition. Le type avait des atouts physiques indéniables, mais de là à se le taper tout de go… Elle hésitait encore.

« Quoi ? continua la dominatrice. Qu’est-ce qui t’arrête ? Ah ! J’y suis ! C’est son surnom peut-être ? Pas de problème, t’es pas obligée de l’appeler La Barbaque si c’est contre ton éthique. Tu peux le rebaptiser seitan, tofu fumé, ou même tofinelle aux champignons, comme ça te chante. Il n’a pas son mot à dire. L’avantage avec les soumis, c’est qu’ils ne sont pas contrariants. Il te fera ce que tu veux, demande et tu n’auras qu’à le laisser travailler, tout le bénéfice est pour toi.

— Non, c’est pas ça… C’est que j’ai encore jamais couché avec un mec comme ça, enfin je veux dire avec un…

— Un con ? C’est ça que tu veux dire ? D’abord, Boris n’est pas con. Son regard ne respire pas la sagacité, c’est tout.

— Non, c’est pas ce que je voulais dire. Je pense qu’on n’a pas la même culture lui et moi. Il ne sait sûrement pas ce qu’est l’umbebosis ou la fève tonka.

— Ça, je te le confirme ! Estime-toi heureuse s’il parvient à faire la différence entre une patate et une carotte, ça n’ira pas plus loin. Le jour où je lui ai mis alternativement une courgette et une aubergine dans le cul, je te garantis qu’il était infoutu de faire la différence entre les deux, ça lui a valu de sacrées remontrances. Je lui avais demandé de nommer le légume qui le pénétrait, et il en était incapable. J’ai pris ça pour de la mauvaise volonté. Comment pouvais-je deviner qu’il ne connaissait pas le nom de ces légumes ? Il a jamais fait de ratatouille ou quoi ?

— Moi, je le trouve so cute, en tout cas ! s’écria Morgane. Fonce, Charlotte, ça ne mange pas de pain. Tu vas t’éclater !

— J’ai peur de me sentir mal à l’aise : je le connais pas du tout, on aura rien à se dire.

— Charlotte, tu as encore beaucoup à apprendre ! ajouta Déborah. On ne vous demande pas de faire la conversation. OK, il a pas lu Nietzsche dans le texte ! Et alors ? Il n’empêche qu’il a un instinct sexuel incroyable. Il a tout compris au plaisir féminin. On devrait lui remettre une médaille pour ça.

— Elle a raison, Charlotte, fais pas ta fine bouche comme ça. Qu’est-ce que tu préfères : te taper ce mec un peu con mais super sexy ou bien un mec cultivé, mais qui peut pas s’empêcher de dire : “mhh j’adore ta chatte, elle a le goût du bœuf bourguignon de ma grand-mère dijonnaise !” à chaque fois qu’il te fait un cunni ?

— Ça dépend : son tic verbal mis à part, on s’entend vraiment bien avec le type brillant ?

— Ouais, grave !

— Alors le mec cultivé, tant pis, je me boucherai les oreilles.

— OK. Alors disons que non seulement il trouve que t’as un goût de bidoche, mais en plus à chaque fois que vous baisez il déclame des vers d’Œdipe Roi en grec ancien ?

— Toujours l’intello ! De toute façon, j’aurais déjà mis mes boules Quiès.

— OK. Tu préfères te taper La Barbaque avec tout ce que ça implique, ou bien ton intello parfait, mais à chaque fois qu’il te fait un cunni, sa tête se transforme en tête de veau ? Et pas la tête du petit veau mignon qui tète sa mère, non, la tête du veau mort, décapitée, toute blanche, avec la langue pendante et le persil dans les narines ?

— Pouah ! C’est horrible ! Oui, bien sûr, je préfère mille fois La Barbaque.

— Déborah, c’est un oui, ou je ne m’y connais pas. Fais péter le texto ! s’écria Morgane.

— Elle a raison, Charlotte. Je lui fixe rendez-vous chez toi ce soir, hein ? insista la dominatrice.

— Oh non, pas ce soir, je suis décalquée. Demain.

— Ça roule ! J’envoie la convocation. Il va être trop content le pépère !

— Mais t’es sûre que je ne risque rien ? Et si finalement je change d’avis, il va pas me violer ?

— Tu déconnes, c’est un soumis, il fera ce que tu voudras, et il te remerciera. Si tu préfères qu’il te chante une berceuse au lieu de baiser, te prive pas : il est là pour obéir à tous tes caprices. Capito ?

— D’accord, mais j’ai pas trop l’habitude. Et est-ce que je dois lui faire des trucs SM ?

— Tu peux, je te prêterai du matériel : mets-lui son collier, attache-le, fouette-le si ça te chante, ça lui fera plaisir. Mais il ne faut pas te sentir obligée. Si tu le sens pas, le fais pas.

— Alors d’accord, je dis banco !

— Et moi ? Je suis trop jalouse ! s’exclama Morgane. Tu me le prêteras aussi ?

— Mais enfin, Morgane, je croyais que tu vivais THE love story avec l’homme de ta vie.

— Ah ouais, t’as raison. Mais ça doit être cool d’avoir un soumis à domicile.

— Si c’est ça que tu veux, je te prête Poupette demain soir, elle peut venir faire un peu de ménage chez toi.

— Ce serait pas de refus, s’exclama Benjamin, c’est tellement le bordel dans la chambre de Lady Gaga, que Ben Laden aurait pu s’y cacher jusqu’en 2020 ! »

Morgane ne sembla pas apprécier la remarque :

« Très drôle. En tout cas, moi, je mettrai plus les pieds dans la tienne de peur que mes semelles Louboutin y restent collées, rapport aux flaques de sperme que tu répands sur le parquet à force de te branler !

— Je sais pas si je suis un branleur, mais j’ai les moyens de faire hurler Charlotte de plaisir dans quelques secondes. »

Le garçon se pencha pour fouiller dans son sac à dos.

« Alors… où est-ce que je les ai mis… – trop heureux de son effet, il faisait délibérément durer l’attente. Ah voilà : deux places pour aller voir Pete Doherty à la Loco dans 15 jours ! Concert unique, à guichet fermé. Et franchement, le poète junky a carrément plus de classe que votre avorton qui fait mumuse avec des mitraillettes.

— Non, tu déconnes, Ben ? s’écria Charlotte en bondissant de sa chaise pour attraper les précieux sésames au vol. Mais tu sais que tu es trop un amour ? »

Le déjeuner touchait à sa fin. D’un commun accord, les filles décidèrent d’occuper le temps qu’il leur restait avant de reprendre le travail en faisant un peu de shopping. Comme d’habitude, Morgane n’avait plus rien à se mettre. Quant à Charlotte, elle n’était pas contre le fait de porter de la lingerie toute neuve pour accueillir La Barbaque. Benjamin, que ce genre de virée n’enthousiasmait guère, leur tira sa révérence.

À force de flâneries, les filles se retrouvèrent devant la façade du BHV. Elles se ruèrent à l’intérieur et commencèrent à prospecter aux rayons mode et sacs à main du rez-de-chaussée. Morgane, qui papillonnait d’un étalage à un autre, ne savait plus où donner de la tête :

« Waouh, le it-bag Paul Smith en léopard ! C’est le must have de l’automne. Putain ; mille euros ! Faut pas déconner, je ne vais tout de même pas vendre un rein pour avoir le bon look ! »

Elle finit par s’arrêter devant une jupe Maje à peu de choses près similaire à celle qu’elle portait déjà.

« Décidément Morgane, tu trippes sur les jupes plissées en ce moment…

— Possible… », répondit-elle évasivement, avant de s’enquérir du prix auprès de la vendeuse.

Elle revint vers ses amies, l’air sincèrement contrarié.

« Pff ! C’est inabordable !

— Tu te rends bien compte que t’as la même sur toi, et que de toute façon, demain, tu ne pourras plus voir les jupes plissées en peinture, commenta Déborah.

— Oui, mais j’ai besoin de jupes amples en ce moment… ajouta la blonde d’une voix aux accents mystérieux

– Quoi ? T’es enceinte ? s’exclama Déborah.

— Non, t’es ouf. C’est plutôt le contraire…

— Euh, le contraire d’enceinte, c’est pas enceinte, normale quoi. »

À cet instant, Morgane se pencha pour murmurer quelque chose à l’oreille de Déborah. La dominatrice ouvrit des yeux ronds comme des billes avant de s’exclamer :

« Quoi ! Comment ça, tu portes des couches ?

— Ah ben merci, tout le magasin est au courant maintenant. Oui, c’est une idée d’Antonin, il trouve ça trop sexe… Il a commandé des paquets pour adultes sur Internet. J’en porte une en ce moment, et je surkiffe. Je dois lui envoyer un SMS à chaque fois que je fais pipi dedans, et lui me répond qu’il bande comme un âne, ou alors il m’envoie carrément la photo de sa bite… Ça m’excite à mort !

— Sérieux ? T’aimes ça ? renchérit Charlotte.

— Mais grave ! C’est l’idée de la transgression, et puis aussi le retour en enfance… sans parler des cunni et des anilingus de malade qu’il me fait quand il me change, ah oui, parce qu’il adore me langer, me mettre de la crème, du talc et tout. Ce qu’il préfère, c’est quand mes fesses sont bien humides, même un peu irritées… Ça lui donne une trique du tonnerre !

— Eh ben, tu parles d’un papa pervers, ton Antonin ! J’espère que tu n’envisages pas d’avoir des mômes avec lui, commenta Déborah.

— Bon, on va au rayon lingerie ? Il faudrait que je me trouve une culotte à froufrous oversize pour porter au-dessus de ma couche, s’exclama la blonde pour faire diversion.

Au troisième étage, la dominatrice resta bouche bée devant la nouvelle collection Chantal Thomass, qui semblait avoir été taillée pour satisfaire son fétichisme.

« Oh regardez la coupe de cette guêpière ! Ça fait sévère, non ? Quoi ! Trois cents euros ! Il faut que je trouve un moyen de faire chanter Bunny pour qu’il me l’offre. Avec les photos que j’ai prises de lui dans son bureau la dernière fois, ça va être facile. Je doute qu’il apprécie que ses collaborateurs le voient nu, à quatre pattes, attaché au radiateur, une douzaine de crayons à papier enfoncés dans le cul. Il va pas être déçu du voyage le lapinou. »

Charlotte regardait un ensemble rose poudré de chez Princesse Tam Tam quand Morgane vint à côté d’elle :

« Tu serais trop mimi avec. Prends-le ! C’est La Barbaque qui va être contente ! Enfin, j’espère que tu ne comptes pas t’arrêter à lui, parce que ce serait un peu tristounet », lui dit-elle en lui lançant un clin d’œil.

Charlotte, qui semblait songeuse, l’interrogea :

« Est-ce que tu ferais confiance à un mec inconnu, a priori sympa, avec qui tu n’as échangé que via Internet et qui t’envoie une photo de son torse un peu rigolote ?

— Non, t’as déjà un plan ? Mais t’es super rapide derrière tes airs de ne pas y toucher. C’est qui ? On veut tout savoir. »

Une fois que Charlotte eût fini de raconter l’histoire de Stan en détail, les commentaires allèrent bon train :

« Oh c’est so romantic ! s’exclama Morgane. Il faut que tu lui proposes un date illico !

— Moi, je suis sûre que c’est quelqu’un qui te connaît… Quelqu’un qui sait que tu tiens ton blog, fit remarquer Déborah, déjà occupée à établir la liste des types qui pouvaient se cacher derrière l’admirateur anonyme.

— En tout cas, ça coûte rien de lui envoyer un texto pour entretenir la flamme, ajouta Morgane. Allez, dis-lui que t’as trouvé que c’était un beau poulet ! On verra s’il a toujours de l’humour. »

Séduite par l’idée saugrenue, Charlotte s’exécuta. La réponse ne se fit pas attendre. Stan lui envoya un laconique « cocorico », assorti d’un smiley. La blogueuse était aux anges.

« On va dans ce magasin de sextoys dont vous m’avez parlé ? », demanda Charlotte, tout sourire.

Le Passage du désir, qui se voulait l’antithèse du sex-shop cradingue, ouvrait grand ses portes violettes sur la rue Sainte-Croix-de-la-Bretonnerie. À l’intérieur, une foule de jeunes gens proprets, du petit couple réservé aux bandes de filles gloussantes, circulait entre les rayons de godemichés, de manuels et de gadgets en tout genre. Le magasin avait soigneusement évité la vente de DVD et d’instruments trop ciblés afin de ne pas attirer les troupeaux de pervers qui sévissent dans les boutiques de Pigalle. Les martinets en cuir velouté, les paddles en forme de cœur, et les menottes recouvertes de fourrure comptaient parmi les accessoires les plus coquins. L’atmosphère des lieux était bon enfant, les vendeuses souriantes et décontractées. On y vendait un sexe jeune, ludique, orienté vers le plaisir féminin.

Morgane, dont la collection de jouets coquins avoisinait la douzaine de pièces, évoluait dans le magasin comme un poisson dans l’eau.

« Eh, il est pas so cute le canard SM avec le bâillon boule ? Dis donc, Deb, ça m’étonne que tu ne l’aies pas celui-ci ?

— Oh moi, depuis que j’ai découvert le Fairy Mini je me désintéresse de tous ces gadgets. Sans blague, Charlotte, si tu recherches des orgasmes fulgurants, c’est celui-ci qu’il te faut !

La dominatrice brandissait une tige de plastique rose et blanc surmontée d’une boule vibrante de la taille d’une balle de golf. Elle faisait glisser la mollette sous son index pour démontrer les capacités de l’engin.

« Viens essayer, Charlotte ! Pose ta main dessus, tu vas tout de suite comprendre. »

Au contact de l’embout sous tension, la jeune femme sursauta de surprise.

« Waouh ! On croirait une machine à laver en mode essorage !

— Alors, séduite ? Tu l’achètes ?

— J’ai peur que ça soit trop puissant, pour un début. Comment tu fais pour supporter ça ?

— Vu toutes les langues de soumis qui me sont passés sur le clito, maintenant, il me faut des sensations fortes pour jouir.

— Moi, j’ai jamais réussi à m’habituer à cet engin, intervint Morgane. Avec ce truc, les orgasmes viennent tellement vite, genre en trente secondes, que j’ai même pas le temps d’apprécier la montée du plaisir. Tu sais quoi, Charlotte ? Tu devrais prendre un Lelo, marque suédoise, c’est le top, l’incontournable des sextoys chic et choc. C’est un peu cher, mais tu peux adapter la puissance et les modes de vibrations selon tes goûts. Moi j’ai le Gigi, et puis le Ina… Tiens, il est nouveau celui-ci, je l’ai pas ! »

Tout en parlant, Morgane pointait du doigt les accessoires au design épuré. Charlotte se laissa séduire par un modèle basique d’un vert anisé. Elle trouvait qu’il avait « une bonne tête ».

« Ça tombe bien, tu pourras l’utiliser avec La Barbaque, conclut Déborah. Tu as lu le descriptif ? Le modèle est pensé à la fois pour le clito, le point G, ET pour la stimulation de la prostate !

— Franchement, Déborah, j’me sens pas trop de lui mettre un truc dans l’anus à un premier rencard, sauf si tu me dis qu’il n’y a que comme ça qu’il jouit…

— Alors là, je t’arrête tout de suite, Charlotte ! Un soumis n’est pas censé jouir, c’est même vivement déconseillé. En tout cas, pour ma part, je ne les laisse jamais éjaculer. Pourtant je suis capable de leur demander de baiser pendant des heures. Comme ça, j’obtiens le meilleur des hommes. Tu connais ma devise : « homme qui jouit, homme pourri. » Sans déconner, ne me dis pas que tu n’as pas remarqué combien les mecs deviennent désagréables après avoir pris leur pied ? Tu ne peux plus rien en tirer ! Je suis catégorique Charlotte : si tu veux obtenir le meilleur de La Barbaque, tu dois lui interdire de jouir. T’inquiète pas, il sait se retenir. Il a été à bonne école : c’est un champion de la résistance. Au fait, tu sais qu’un soumis ne vient jamais chez une femme les mains vides : tu ne m’as pas dit ce que tu voulais qu’il t’offre. Des fleurs ? Du champagne ? Des fraises ?

— Euh… bof. Laisse-moi réfléchir… Tiens ! J’aimerais bien qu’il m’apporte une botte de scorsonères, j’ai vachement de mal à en trouver.

— Mais c’est quoi ?

— C’est un tubercule, une sorte de salsifis. Ça se vend en bottes, un peu comme les radis. J’envisage de les faire sauter avec du sarrasin kasha grillé pour mon nouveau projet sur les légumes vintage. Mais pas moyen d’en trouver en boutiques.

— Tu m’étonnes ! Il va tripper ! Tu connais les militaires : ils aiment qu’on les mette au défi… Il va en baver pour dégoter ces machins.

— Génial ! Ça m’enlèverait une épine du pied. Mais tu es sûre que Boris ne va pas te manquer ? Tu es tellement dithyrambique à son sujet…

— Oh non, aucun souci. En ce moment, je suis plutôt dans ma phase lesbienne. Surtout depuis que j’ai ma nouvelle soumise… Tu sais, la poney-girl ? Enfin, ça, ce n’est qu’une partie de ses talents, elle a aussi une langue de velours, je ne te dis que ça

– Toi, lesbienne ? J’y crois pas un seul instant ! Si je ne t’avais pas en face de moi, je jurerais que c’est Morgane qui me parle. Tiens, au fait, où elle est passée ?

— Elle est là-bas, à la caisse, elle parle avec la nana depuis un moment. Je me demande ce qu’elle est en train de fabriquer… »

Justement, Morgane avait mis fin à sa conversation avec la responsable du magasin et s’approchait de ses amies, un large sourire aux lèvres :

« Les filles, je crois que je vais vous laisser repartir sans moi : je suis embauchée ! Comme vendeuse. Je commence dès maintenant. Une demi-journée, à l’essai. Je vais leur en mettre plein la vue, ils pourront plus se passer de moi. Honnêtement : je suis taillée pour ce job, non ? »

Jeudi soir. 20 h 55.

Charlotte, en lingerie flambant neuve et déshabillé de soie, réalisait la nuance qu’il y avait entre s’imaginer qu’on allait baiser avec un beau mec inconnu, et attendre véritablement sa venue. La Barbaque n’allait pas tarder à arriver. Ce n’était plus qu’une affaire de minutes. Charlotte était morte de trac.

Si l’idée de leur rencontre l’avait excitée durant la journée, au moment du grand saut vers l’inconnu, l’angoisse lui serrait la gorge. Une vraie midinette avant un premier rendez-vous. Après tout, elle n’avait pas baisé avec quelqu’un d’autre que Bruno depuis près de trois ans ! Son cœur battait fort dans sa poitrine. Elle était en proie au doute : et si ça ne fonctionnait pas ? Si elle le trouvait moche ? S’il n’était pas excité ? Ce serait une catastrophe. À plusieurs reprises, Charlotte avait voulu envoyer un SMS à Boris pour annuler leur rendez-vous. Mais à chaque tentative, elle s’était ravisée, pressentant qu’il était essentiel qu’elle tourne la page « Bruno » dans les bras d’un autre mec, fût-il soumis, légionnaire et, qui plus est, affublé d’un surnom loufoque.

Pour se détendre, Charlotte avait essayé de prendre quelques postures de yoga : le lotus, l’arbre, le guerrier… Mais aucune n’avait réussi à détourner son attention de la situation incongrue qu’elle était sur le point de vivre. Elle demeurait distraite.

Son regard était sans cesse attiré vers le matériel SM disposé sur la table : collier, laisse, cravache, menottes. Dans quel pétrin s’était-elle mise ! Jamais elle n’oserait le dominer… Pour se rassurer, la blogueuse avait convenu d’un arrangement avec elle-même : elle n’aurait recours à ces instruments qu’en cas d’extrême nécessité, si elle ne savait vraiment pas quoi faire du bonhomme. Charlotte se munit de la cravache et tapota sa cuisse du bout de la languette de cuir. Mince ! Ça faisait mal ce truc ! Elle tapa moins fort, c’était nettement plus supportable, presque agréable, mais aurait-elle le cran de frapper un garçon qu’elle ne connaissait pas ? Bon sang, si Bruno la voyait à ce moment précis, il hallucinerait. Elle attendait un parfait inconnu, en lingerie sexy, tout un attirail sadomaso à portée de main ! Elle qui n’avait même jamais osé lui dire que sa meilleure amie était dominatrice ! Le rocambolesque de la situation commençait à l’émoustiller.

Il n’empêche qu’elle avait toujours le trac.

L’extrémité de ses doigts était glacée, pourtant il faisait chaud dans la pièce. Il lui semblait ne plus entendre que le tic-tac de la pendule. Charlotte se leva pour mettre un peu de musique, histoire d’alléger l’atmosphère. Soudain, on frappa à la porte. Son sang ne fit qu’un tour. Elle se précipita dans l’entrée et observa La Barbaque à travers l’œilleton. Il était égal à lui-même, conforme à la photographie, en plus vêtu. Ni super beau, ni répugnant. Peut-être pas aussi grand qu’elle l’avait imaginé. Charlotte inspira une longue bouffée d’air, compta jusqu’à trois, et ouvrit la porte.

Le jeune homme lui sourit instantanément. Il avait l’air sympa, plutôt détendu. Ses petits yeux noirs, très ronds, fixaient Charlotte avec assurance. Son attitude ne laissait rien deviner de ses tendances masochistes. Au contraire, le légionnaire salua Charlotte sans affectation :

« Salut ! lança-t-il, décontracté, et visiblement ravi de découvrir Charlotte en tenue légère.

— Bonsoir, entre, je t’en prie. »

Sur les conseils de Déborah, Charlotte le tutoyait.

Le garçon s’avança de quelques pas, un sourire plaqué aux lèvres, sans quitter des yeux son interlocutrice.

Sous le lustre du salon, Charlotte eut le loisir de détailler le physique du visiteur. Boris était roux. Ses cheveux coupés ras sur son crâne ne permettaient pas vraiment d’en juger. Mais sa peau rougie par le soleil, constellée de taches de rousseur, dénonçait la teinte cuivrée de sa chevelure. Il avait un visage carré, très masculin, barré d’une bouche fine bien dessinée. La pointe de son nez droit se soulevait quand il souriait. La largeur de son cou laissait présager une belle musculature, travaillée par l’exercice quotidien. Il portait un pantalon à poches beige, un T-shirt noir moulant et un blouson en jean. Bref, Boris était un légionnaire dans toute sa splendeur. Pourtant, Charlotte ne lui trouva pas l’air bourru auquel elle s’était attendue. Son sourire amical et son regard pétillant le rendaient presque « normal ». La jeune femme se sentait à l’aise en sa présence.

Le garçon tenait dans sa main gauche un sac en papier dont il extirpa une boîte de conserve :

« Je suis désolé pour les scorsonères, j’ai fait plusieurs boutiques, apparemment c’est pas encore la saison, alors je vous ai pris des salsifis en boîte. J’ai aussi apporté du champagne, c’est ce que m’a conseillé Maîtresse Déborah, pour me faire pardonner. Mais si vous êtes fâchée, je peux m’en aller. »

Charlotte se retint d’éclater de rire. Elle avait complètement oublié sa demande farfelue. En se saisissant de la boîte de salsifis, elle fut frappée par l’absurdité de la situation : elle allait peut-être baiser un type venu de nulle part qui lui apportait une conserve Bonduelle en guise d’offrande.

« Non, ça va, reste ! Les salsifis feront l’affaire. »

Tu parles ! Jamais elle n’utilisait de légumes en boîte ! Dès qu’il serait parti, elle jetterait cette horreur à la poubelle. Mais pour l’heure, la blogueuse ne voulait pas vexer le visiteur. Elle accepta les salsifis et le champagne avec les remerciements d’usage.

Boris se tenait toujours bien droit devant elle, le regard fuyant tantôt vers ses jambes glabres, tantôt vers l’attirail SM qui trônait sur la table. Il semblait attendre ses ordres. Si Charlotte avait espéré de lui une initiative quelconque, c’était raté. Boris avait fait ses gammes auprès de Déborah, femme castratrice s’il en était.

Charlotte ne pouvait plus y couper. Puisqu’il était là, il fallait qu’elle s’occupe de lui.

« Mets-toi à l’aise, enlève ton blouson », lui dit-elle.

Boris s’exécuta sur-le-champ. Un vrai petit soldat. Son T-shirt ne cachait pas grand-chose de son torse sculptural. Rien d’outrancier : Boris affichait une musculature naturelle, nerveuse et allongée, qui n’avait rien à voir avec celle des culturistes. Large aux épaules, le buste se rétrécissait au niveau de la taille, qu’il portait très fine et étroitement ceinturée. Ses biceps saillants arboraient des tatouages que ses manches ne permettaient pas d’identifier. Pour faire la conversation, Charlotte l’interrogea :

« Tiens, ils représentent quoi, tes tatouages ? »

Boris interpréta la question comme une invitation. En deux temps trois mouvements, il se débarrassa de son T-shirt, qu’il roula en boule entre ses paumes.

« Un dragon et une licorne. »

Charlotte fut frappée par les proportions idéales de son buste. Quelle claque de testostérone ! Les tatouages répartis sur ses bras et ses pectoraux ajoutaient à l’ensemble une touche canaille non dénuée de charme. L’effet fut immédiat. La jeune femme eut l’impression qu’on lui mettait un coup de poignard dans le ventre. Sa gorge chauffait, le rouge lui montait aux joues. L’idée de rosir ostensiblement devant ce type torse nu la contrariait. Elle fit diversion :

« Sur les recommandations de Déborah, je vais te mettre ce collier ! »

Boris ne pipait mot. Lorsqu’elle s’approcha, le militaire s’agenouilla très naturellement devant elle, pour présenter son cou à hauteur de ses mains. En voyant ce garçon costaud se plier en deux, Charlotte se mit à mieux comprendre la passion de Déborah pour les hommes soumis. C’est vrai qu’il était sexy comme ça : humble, exempt de suffisance masculine, comme embarrassé par son corps trop large et trop puissant. Oui, il était bien plus désirable que lorsqu’il était debout. Charlotte se prit au jeu. Elle l’observa sous toutes les coutures. Sa chute de reins, qu’accentuait la ceinture de cuir, était à se damner. Ses fesses étroites bombaient joliment la toile de son pantalon. La jeune femme réprima une terrible envie d’y enfoncer les ongles. En déshabillant Boris du regard, elle sentait le sang affluer dans son sexe.

Lorsque sa main frôla la nuque du garçon, Charlotte en fut toute retournée. Elle aimait le grain chaud de sa peau. À en juger par la chair de poule qui hérissait son épiderme, Boris n’était pas moins convaincu par ce contact. Une fois le collier bouclé, Charlotte fit glisser ses deux mains le long des bras tatoués, au bombé si attirant. Qu’ils étaient lisses, et fermes ! On aurait dit du bois. Charlotte en eut des frissons dans le bas-ventre. Et dire qu’il était rien que pour elle ! Aussitôt, elle rassembla les poignets du garçon derrière son dos, et sans crier gare, le menotta d’un coup sec. Le geste avait été si facile ! Attaché, son prisonnier était encore plus craquant. La jeune femme l’observa longtemps. Son sexe pulsait de plus en plus vite entre ses cuisses.

Charlotte commençait à saturer d’émotions. Sous pré-texte d’aller servir le champagne, elle s’éclipsa dans la cuisine, afin de reprendre ses esprits. De toute façon, Boris ne risquait pas de se sauver.

Lorsqu’elle revint, les flûtes de champagne en main, elle le retrouva là où elle l’avait laissé. Et dans la même position : à genoux, les mains dans le dos, bombant le torse pour se donner une constance. Elle appréciait ce reste de fierté qui le poussait à se tenir droit, le nez en l’air, même au pied du mur. Soumis, mais combatif : le mélange était charmant. C’était décidé : le légionnaire la baiserait ce soir. Elle rêvait de sentir son mastodonte de corps au-dessus du sien… Elle fantasmait l’intrusion de son membre raidi entre ses cuisses.

Charlotte posa une flûte sur la table à son intention. Puis elle approcha la sienne de ses lèvres. Le liquide était frais, finement pétillant, à l’opposé du sang qui bouillait sous ses joues.

« Tu ne bois pas ? », questionna-t-elle.

Boris lui sourit, en fronçant les sourcils, embarrassé par ce qu’il s’apprêtait à lui rappeler.

« Ah, mais oui, pardon, tu es attaché ! »

Charlotte ne pouvait pas perdre la face et le libérer. Alors, elle lui présenta sa propre coupe et fit couler quelques gouttes de champagne entre ses lèvres entrouvertes.

Boris ferma les yeux pour mieux apprécier le breuvage. Il l’avala avec conviction. Nul doute qu’il exprimait surtout son plaisir d’approcher sa bouche du verre que Charlotte venait d’humecter de sa salive. Elle l’aurait bien dévoré sur-le-champ, ce petit vicieux. Elle mourait d’envie de déposer un baiser sur ses lèvres alcoolisées. La tentation était grande, mais elle se ravisa, préférant faire durer l’attente. Elle s’assit sur la table, les jambes légèrement écartées. Son pouls s’affolait. Le visage de La Barbaque était à hauteur de son pubis, qui ne cessait de se rappeler à elle par des démangeaisons lancinantes.

Charlotte buvait et laissait boire Boris par intermittence. Leur désir mutuel ne faisait plus de doute. Les regards parlaient pour eux. L’alcool commençait à agir sur leurs inhibitions. La brune se détendait. L’air de rien, elle saisit la cravache, et se mit à caresser le beau corps du militaire du bout de la languette. Il souriait, réceptif à ses attentions. Par endroits, elle tapota légèrement, juste pour voir la peau délicate frémir sous l’impact du cuir. C’était fascinant. Charlotte fit glisser la tige flexible entre les reins du garçon. Cette zone était si sexy : deux fossettes creusées dans la musculature semblaient baliser le chemin jusqu’à la raie des fesses, dont elle apercevait la naissance sous la ceinture. Charlotte frappa sur l’arrondi de la croupe. Les coups, quoique indulgents, firent tressaillir le légionnaire. La cravache s’immisça sous le pantalon, s’agita entre les deux globes fermes. En même temps, Charlotte faisait aller et venir la pointe de son pied entre les jambes du garçon, heurtant parfois sa braguette, que tendait une érection de bon augure.

Charlotte écarta plus grand les jambes. Elle titilla la nuque de Boris avec la cravache pour qu’il s’avance. Le garçon commença par caresser l’intérieur de ses cuisses de ses narines. Son souffle rapide la chatouillait. Puis, la jeune femme sentit ses lèvres l’effleurer, sa langue humide pointer sur sa peau et remonter lentement jusqu’à son entrejambe. Elle bouillait d’excitation. Son sexe palpitait à un rythme démentiel. Hélas, la culotte barrait la route. Mais Boris n’en fut pas impressionné. Au contraire, il prit plaisir à aspirer et mordiller la chair sous le tissu imbibé de mouille. Charlotte était aux anges. Son corps s’arc-boutait pour aller à la rencontre de la bouche du militaire. D’un geste rapide, elle dévia sa culotte, lui offrant la vision de ses lèvres rose vif. Boris contempla le sexe enflé d’où perlaient des signes évidents d’excitation. Bizarrement, il ne se précipita pas dans les replis gluants pour déguster sa chatte à grandes lampées. Plus méthodique, le militaire sortit un bout de langue qu’il agita pile où il fallait, à l’extrémité sensible du clitoris. Déborah avait dit vrai : il savait y faire, le légionnaire ! On aurait dit que tout ce fatras de chair froissée, si mystérieux pour bon nombre d’hommes, n’avait aucun secret pour lui. Les yeux fermés, il naviguait à l’aveugle, sans fautes. Sa langue, précise dans ses attaques, balançait de droite à gauche, à une vitesse bluffante d’efficacité. Charlotte se laissa emporter par ce rythme rapide, qui était juste le bon, et ne variait jamais, comme la marche au pas des militaires. Si Boris ne s’embarrassait pas de nuances, son cunnilingus n’en était pas moins assassin. Les frictions énergiques de sa langue clouaient le ventre de sa partenaire sur la table. Ses membres étaient envahis de frissons. Elle soufflait fort, tremblotait, s’agrippait aux épaules de son lécheur pour mieux supporter la surdose de sensations. Sans surprise, l’orgasme vint avec la fulgurance de l’éclair. Les secousses soulevèrent son ventre jusqu’à épuisement. Elle émit un long cri aigu, qui combla le légionnaire de satisfaction. Sa mine réjouie faisait plaisir à voir.

Heureuse, sans être repue, Charlotte devança Boris vers le sofa, où elle s’installa dans une position lascive, les cuisses bien écartées. Maintenant, elle le voulait en elle. Le cunnilingus avait ouvert la voie. Son sexe, luisant de mouille et de salive, bâillait. Les doigts tremblants d’impatience, la brune déboucla la ceinture du militaire, ouvrit sa braguette et fit descendre son pantalon sur ses cuisses musclées. Elles étaient si dures, ses cuisses, que la jeune femme crut heurter les pieds d’un meuble. Cette fermeté augurait bien de la suite.

Le pénis de Boris se dressait, droit comme un phare, le long de son ventre plat. Le sang irriguait la verge épaisse, de longueur moyenne. Les testicules, petits et bien ronds, se recroquevillaient sous le membre au garde-à-vous. Charlotte bagua le pénis avec ses doigts et attira l’homme à elle, les jambes étroitement refermées autour de son corps robuste. Boris, toujours menotté, prit la parole :

« Je suis pas très habile avec ça ! Je vais vous blesser… »

Charlotte trouva sa remarque mignonne et très excitante. Elle consentit à le libérer. Alors, le militaire, toujours à genoux sur la moquette, plaqua son torse consistant contre la poitrine de sa partenaire. Ses bras puissants l’enlacèrent, et, d’un mouvement souple du bassin, il introduisit doucement son sexe à l’intérieur… Dans cette position, que Charlotte aimait particulièrement, ses parois internes s’ouvrirent sans difficulté à l’épaisseur du membre, le laissant s’enfoncer de tout son long. Aucun frottement douloureux ne vint gâcher l’instant de plaisir.

Puis la machine infernale se mit en marche.

Il ne fallut à Charlotte qu’une fraction de seconde pour comprendre enfin ce que Déborah entendait par « coup de la décennie ». Cette tonicité du bassin, elle ne l’avait jamais connue avec un autre partenaire ! Un peu comme son jeu de langue, le jeu de hanches du militaire suivait un rythme rapide, invariable, et tellement énergique, que Charlotte crut que sa pauvre chatte n’allait pas résister à ses percussions. À chaque coup de reins, le pubis du rouquin percutait violemment sa motte. Son gland cognait au fond de son vagin. Et puis il remettait ça, encore et encore, à une cadence entêtante de régularité. Boris la tamponnait comme une machine programmée sur « septième ciel ». C’était si fort par moments, que Charlotte prit peur. Boris n’était pas violent, mais les sensations qu’il lui procurait étaient si intenses qu’elle ne les décodait plus. Plaisir ? Douleur ? Elle ne savait plus ce qu’elle ressentait. Même son clitoris, d’ordinaire sensible aux stimulations pendant le coït, était anesthésié par la puissance des frottements.

Un changement de position lui donnerait un peu de répit, pensa-t-elle. Charlotte décida d’entreprendre Boris en amazone, afin de mieux contrôler la pénétration. L’amant assis sur le canapé, elle s’empala sur sa verge tendue. Puis elle entama de lents mouvements de va-et-vient. Elle faisait doucement coulisser son sexe le long du pénis, savourant le plaisir d’une sensation plus subtile : le calme après la tempête. Boris lui souriait, trop content de la voir souffler et haleter au bout de son gland. Sa soif d’elle était palpable. Il l’empoignait fermement par les hanches, crispait ses doigts robustes dans le gras de ses fesses.

Puis ses pulsions masculines le rattrapèrent : au bout de quelques minutes, il ne put s’empêcher d’accompagner le mouvement de vives impulsions du bassin. Et les secousses reprirent de plus belle. De nouveau, il la pilonnait comme un forcené échappé du bagne. On aurait dit qu’il voulait lui perforer la matrice à coups de queue. Un vrai marteau-piqueur ! Charlotte ne pouvait plus retenir ses cris. Elle sentait un truc naître au fond de son ventre, un truc que l’engin redoutable du militaire réveillait enfin, et qu’elle n’avait jamais connu avant. C’était puissant comme un orgasme clitoridien, mais sans à-coups, juste le summum du plaisir, en constance. Charlotte mordait le coussin du canapé pour étouffer ses hurlements. Des larmes coulaient le long de ses joues. Elle explosait de plaisir. Lorsqu’il la sentit au bord de la suffocation, Boris ralentit enfin la cadence.

Et il la baisa encore, dans d’autres positions : en missionnaire sur le canapé ; allongé sur elle, le bassin plaqué à ses reins, sur la moquette. En effet, il était doué d’une résistance hors pair. Il aurait pu la limer comme ça toute la nuit, et plus encore. Et chaque fois qu’ils remettaient ça tous les deux, Charlotte ressentait cette même déflagration dans son ventre.

Entre deux séances d’autos tamponneuses, la jeune femme les resservait en champagne. Ils échangeaient des propos complices. La blogueuse apporta une assiette de sa dernière création : des muffins aux mirabelles et à la fève tonka, qu’ils dégustèrent assis en tailleur sur le sol. Les galipettes leur avaient donné une faim de loup. Charlotte s’étonnait d’être aussi à l’aise en sa compagnie. C’était donc si facile de baiser avec n’importe qui ?

Puis il se trouvait toujours un moment où une caresse, un mot, un regard de l’un ou de l’autre, leur donnaient envie de recommencer. À une heure du matin, Charlotte s’allongea sur le corps de Boris, qui était étendu de tout son long sur la moquette. Elle frotta son sexe contre le pénis ramolli pour ranimer son érection. En absorbant sa queue, Charlotte regardait Boris droit dans les yeux. La boucle du collier de cuir brillait à son cou. Il était à sa merci, tout à elle. Il lui prit l’envie de le menotter à nouveau. Elle le força à maintenir les bras au-dessus de sa tête, avant de faire claquer les engins de restriction autour de ses poignets. Le geste autoritaire décupla l’excitation du militaire. Mis à rude épreuve, il soufflait fort, fermant les yeux pour ne pas perdre sa concentration. Charlotte lui avait interdit de bouger, les reins y compris. Elle menait la danse, ondulant sur son ventre avec conviction. Il était son jouet, un jouet si attendrissant qu’elle fut bientôt prise d’une furieuse envie d’approcher sa bouche des lèvres pincées du légionnaire. Toutes chaudes, elles avaient un goût d’alcool et de sucre. Boris, déstabilisé, lui rendit maladroitement son baiser. Sa langue hésitante papillonnait autour de ses gencives, n’osant s’aventurer au-delà. Quand elle s’engouffra plus loin au fond de sa gorge, Charlotte sentit le bassin du militaire vibrer puissamment entre ses cuisses. Tout à coup, La Barbaque lâcha un pathétique :

« Oh, non ! »

Il ne bougeait plus du tout.

Charlotte s’écarta, lut le drame dans son regard

« Je suis désolé… », continua-t-il.

La jeune femme expulsa son pénis pour constater par elle-même. Eh oui, il avait éjaculé dans le préservatif !

Elle lui sourit :

« T’inquiète pas, je ne dirai rien à Déborah ! »

Doigts de fée, langues de chat et crème fouettée

Heureuse !

Au lendemain de sa partie de jambes en l’air avec La Barbaque, Charlotte se sentait pousser des ailes. Elle avait ouvert les yeux de bonne heure, dans un état d’euphorie qui ne devait pas la quitter de toute la matinée. Le légionnaire avait su s’éclipser au bon moment, peu après son éjaculation non-autorisée. Charlotte ne l’avait pas retenu. Si elle l’avait baisé avec une facilité déconcertante, elle ne s’imaginait pas trop passer la nuit en sa compagnie. Elle avait préféré s’endormir seule dans son lit, encore sous le choc du plaisir intense qu’il lui avait procuré, libre de rêver aux surprises que l’avenir lui réservait.

Au réveil, son enthousiasme n’avait rien perdu de son ardeur. Charlotte était aux anges, et toujours monstrueusement excitée. Son bas-ventre frémissait encore des percussions de La Barbaque. En se remémorant les moments les plus hot de leur nuit de folies, la jeune femme se pliait en deux, une main glissée entre ses cuisses moites. Ses lèvres intimes brûlaient comme si Boris était encore en elle, à la baiser tel un forcené. L’image du beau militaire et le souvenir de sa queue survoltée l’obsédaient. Elle sentait son sexe se contracter en cadence comme pour aspirer la verge fantôme. Le sang battait à toute bringue dans son clitoris. Incapable de lutter contre sa soif de jouissance, la jeune femme chercha de la main le sextoy acheté la veille, qu’elle avait lavé et glissé dans le tiroir de sa table de chevet. Elle posa la petite tête plate sur son bouton. Dès qu’elle actionna la molette, les vibrations répandirent des frissons agréables dans tout son bassin. Elle roulait de gauche à droite, les jambes prises de tremblements. En se laissant aller au plaisir, Charlotte se souvint de la langue diabolique de Boris et se prit à imaginer que c’était elle, et non le cylindre de plastique, qui la titillait, très vite, de toute sa vigueur, et de toute sa maîtrise. Son sexe tressautait, agité de spasmes, comme sous l’effet des caresses de Boris. L’appareil branché sur le programme numéro un, Charlotte atteignit l’orgasme en deux ou trois minutes. Loin de se satisfaire de cet amuse-bouche, elle tenta le programme deux, plus saccadé, puis le programme trois, tout en crescendo, et enfin le quatre, aux grisantes embardées suivies d’accalmies… Tous les modes de vibration la firent jouir à leur manière. Surtout lorsque l’engin, qu’elle faisait tantôt courir sur sa vulve, tantôt glisser à l’intérieur, s’engluait dans son vagin pour y marquer de vifs mouvements de va-et-vient. Même à la force du poignet, la jeune femme peinait à imiter les coups de reins assassins du militaire. Et puis il lui manquait le poids de son corps, le contact de son torse si ferme, la vitalité de ses hanches battant contre les siennes… Mais il lui suffisait de frotter son clitoris du bout de l’index, et de penser très fort aux performances de Boris, pour atteindre l’extase à nouveau.

La Barbaque était sans aucun doute le meilleur coup qu’elle avait connu jusqu’à présent, mais le Lelo et ses programmes de vibrations infernales n’étaient pas en reste. Quatre orgasmes en une vingtaine de minutes ! Le moins qu’on puisse dire, c’était que l’achat serait vite rentabilisé. Charlotte planqua le jouet sous les draps, et fila à ses occupations.

Ce jour-là, comme tous les derniers vendredis du mois, la jeune femme organisait, en collaboration avec Aldo qui prêtait généreusement son restaurant de 18 heures à 20 heures, ses « rendez-vous de croqueurs bios ». Le concept était simple : tous les blogueurs et lecteurs de blogs culinaires bios étaient conviés pour goûter aux créations des uns et des autres. En tant que meneuse de l’événement, Charlotte avait toujours mille choses à faire. Elle ouvrit sa page Facebook pour vérifier la présence des membres réguliers. Secrètement, elle espérait que le fameux « Stan » profiterait de l’occasion pour se montrer. Hélas, il ne figurait pas sur la liste des confirmations, pas plus qu’il ne cherchait à devenir son ami. D’ailleurs elle ne trouva aucune fiche à son nom sur le site communautaire. En revanche, son admirateur lui avait adressé plusieurs mails, dans lesquels il s’inquiétait de son moral. Dans un courrier rédigé le matin même, il lui demandait si elle était encore vivante. Charlotte se souvint alors que, pour vaincre le stress de l’attente, elle avait envoyé des SMS à Stan avant son rendez-vous avec La Barbaque. Maintenant qu’il était au courant, elle n’avait pas d’autre choix que de le tenir informé. Alors elle lui raconta, sans entrer dans des détails trop intimes cette fois-ci, combien sa nuit avait été concluante, puis elle éteignit l’ordinateur. La blogueuse ne tarda pas à recevoir des SMS de Stan « Moi aussi, je peux mettre un tablier de cuir si ça te branche… » ; « tu veux voir mes nouveaux tatouages ? ». Ce dernier était accompagné d’une photo de son dos où étaient barbouillés ces quelques mots : « Voilà du boudin ! ». Humour vaguement graveleux, mais il était tout de même sacrément bien foutu : nuque élégante, épaules carrées, biceps arrondis, taille fine… Il n’avait pas grand-chose à envier à Boris. L’image laissa Charlotte rêveuse. Il s’en fallut de peu qu’elle retourne passer quelques instants en compagnie du Lelo. Hélas, le temps pressait, mais la blogueuse promit à Stan de lui réserver une séance de masturbation prochainement. Pour couronner le tout, Charlotte lui envoya une photo d’elle en maillot de bain, souvenir de ses vacances d’été en Corse. Sur l’image, un grand chapeau de paille dissimulait son visage, mais pas ses principaux atouts : son ventre plat, sa taille fine, ses cuisses fermes, et surtout ses jolis seins ronds que les coques turquoise du soutien-gorge projetaient en avant. Ce petit jeu, autant que l’anonymat des protagonistes, l’émoustillait. C’était fou ce qu’elle pouvait se lâcher avec ce parfait inconnu… Elle ne se serait jamais crue capable d’une telle audace.

Dehors, la météo était au diapason avec l’humeur joyeuse de Charlotte. Les rayons du soleil éclairaient la chaussée où la blogueuse gambadait, ses écouteurs calés aux oreilles. La jolie brune sautillait plus qu’elle ne marchait, le pas rythmé par la musique de son iPod. Les morceaux enjoués se succédaient, en parfait accord avec son excitation du moment. Le souvenir de la trahison de Bruno s’était évaporé en une nuit. Toute cette histoire était si proche, et pourtant si lointaine dans son esprit… Morgane avait raison : grâce à Boris, la page « ex » était bel et bien tournée. Aujourd’hui, Charlotte était déterminée à croquer la vie et les hommes avec appétit. Elle se sentait légère, invincible, prête à toutes les extravagances. Il lui semblait que l’avenir déroulait un tapis d’expériences inédites qu’elle brûlait de découvrir, un peu comme le jour où elle avait perdu sa virginité, et que sa liberté toute neuve lui soufflait à l’oreille d’innombrables promesses de plaisir.

Toute à sa rêverie, Charlotte arriva au bureau avec quelques minutes de retard, sans même songer à s’en excuser. Alors qu’elle s’installait à son poste, Aurélie la toisa.

« Tu es à la bourre ! Tu files un mauvais coton. Encore une nuit trop courte ?

— Ça, tu l’as dit !

— Tu as ruminé des idées noires, c’est ça ?

— Pas vraiment, je…

— Tu cherches un moyen de récupérer ton Bruno ? Je te comprends. Il avait tout du gendre idéal, et tu l’as laissé filé… c’est ballot. Il faudrait que je te prête ma bible : Secrets d’une séductrice pour reconquérir l’homme de votre vie. »

Son air faussement compatissant était insupportable. Charlotte résolut de lui voler dans les plumes :

« Pas la peine, je me suis tapé un légionnaire super sexy jusqu’à deux heures du mat.

— Tu déconnes ?

— Pas du tout, il s’appelle Boris, un type très sympa, et un super coup ! »

C’était vraiment jubilatoire d’attaquer Aurélie sur son terrain. Plus que surprise, la maquettiste ouvrait de grands yeux ahuris.

« Mais tu l’as rencontré où ?

— Oh, je ne l’ai pas vraiment rencontré, une de mes potes me l’a prêté, je ne l’avais jamais vu avant hier soir.

— Ah bon, parce que vous vous prêtez des mecs ? Et ils sont d’accord ? À d’autres !

— Si tu ne me crois pas, je te montre une photo du gars, tu vas voir… »

À ce moment, Charlotte réalisa qu’elle s’était un peu avancée. Elle n’avait aucune photo de Boris dans son portable. Qu’importe, elle dégaina celle de Stan. Le cliché ferait bien l’affaire.

« Ah ouais, beau gosse ! s’exclama Aurélie, visiblement jalouse, mais pourquoi il a ces machins gribouillés dans le dos ?

— Oh, ça, c’est parce qu’il est soumis, ma copine est un peu dominatrice, elle aime bien leur écrire des trucs sur la peau, elle trouve ça humiliant.

— Tu veux dire que ce type est sadomaso ? Et toi tu ne trouves rien de mieux à faire que de passer la nuit avec ? Tu n’as pas froid aux yeux ! »

Pour le coup, Aurélie avait vraiment l’air de tomber des nues.

« Mais oui, j’avais même un peu de matériel que ma copine m’avait prêté – Charlotte baissa le ton, avant de continuer – : menottes, cravache, collier de chien… »

Aurélie afficha une expression de dégoût qui fit réagir la blogueuse :

« Attends, Aurélie, moi qui te croyais ouverte à tous les plans cul… depuis quand ça te choque ce genre de choses ?

— Mais enfin, Charlotte, ces gens-là sont des pervers, des marginaux, comment tu peux… »

Leur échange fut interrompu par Romain Valadier, qui se pencha au-dessus du bureau de Charlotte avec son habituelle décontraction. Depuis combien de temps écoutait-il leur conversation ? La blogueuse se surprit à rougir en imaginant ce qu’il avait pu entendre.

« J’aimerais vous voir, en face-to-face ! lui glissa-t-il à l’oreille. Aurélie, je vous la capture quelques minutes, vous n’y voyez pas d’inconvénient ?

— Pas… pas du tout », bredouilla la première maquettiste, déconfite.

« Asseyez-vous, Charlotte, ne soyez pas timide ! »

En l’accueillant dans son bureau, le directeur lui offrit un sourire cinéma à couper le souffle. Son bronzage rehaussait la blancheur éclatante de ses dents, alignées comme les touches d’un piano. Il fixait la maquettiste de ses yeux profonds, perdus sous des arcades sourcilières prononcées. Il s’en fallait de peu pour qu’on ait envie de plonger dans son regard bleu lagon.

« Vous l’avez compris, je suis un coriace, je ne lâche jamais le morceau. Pour en revenir à mon propos d’hier, je veux parler de… guess what ?

— Des blogs culinaires, répondit Charlotte, du ton assuré de celle qui maîtrise son sujet sur le bout des doigts.

— Quelle vivacité d’esprit, miss ! s’exclama-t-il en la gratifiant d’un de ses clins d’œil habituels. J’aimerais vous montrer quelque chose. Le fruit de mes recherches… Time-consuming, yet absolutely necessary. »

En tournant le regard vers l’écran de l’ordinateur que Valadier lui présentait, Charlotte pensa avoir avalé un os tant la surprise lui coupa le souffle. Le directeur lui montrait, un large sourire aux lèvres, la page d’accueil de son propre blog.

« Ça s’appelle Croqueuse bio, et c’est ça que je veux pour notre prochain numéro. Regardez un peu ce choix de couleurs, les photos, la typographie : c’est girly, c’est punchy, c’est fashion. Dépoussiérons l’ancienne revue, jetons la vieille maquette à la corbeille. That’s the thing ! Quant aux recettes, elles sont définitivement dans le move. Je demanderai aux rédactrices d’éplucher le blog à fond. Ce truc est une bombe à retardement. C’est ça qu’il nous faut pour rajeunir notre lectorat. Les citadines branchées réclament du sain, du jeune, du coloré, du rock’n roll. Grâce à Croqueuse bio, on va leur en servir. Vous êtes la première à qui j’en parle aujourd’hui. Vous savez pourquoi, j’imagine ? »

Se pouvait-il que derrière ses airs de requin aux dents longues, le directeur fût doté d’une telle clairvoyance ?

Il ne laissa même pas à la blogueuse le temps de répondre.

« Car je soupçonne un grand potentiel en vous. Je vous sens en tout point maîtresse… de la situation ! »

Sa pointe d’humour grivois, assortie de son clin d’œil légendaire, déstabilisa Charlotte.

Bizarrement, l’attention du directeur semblait davantage attirée par les deux bosses que formaient ses seins sous sa robe moulante, que par le professionnalisme de la maquettiste.

Charlotte inspira une grande bouffée d’air : c’était maintenant ou jamais. L’heure du coming out avait sonné. Remontée à bloc par les paroles enthousiastes du rédacteur, elle se jeta à l’eau :

« Eh bien, justement, à propos du blog, je voulais vous dire, concernant l’auteur…

— Attention ! Je vous mets en garde : il est hors de question de contacter l’auteur. Nous copierons ses recettes, sa maquette, mais il va de soi que nous ne lui devons rien. À ma connaissance, il n’y a aucun copyright sur ses pages. Elle offre généreusement son concept aux lecteurs. Tant mieux : servons-nous sans retenue ! C’est tout bénef pour nous. »

Charlotte sentit une onde glaciale la traverser. Quelle douche écossaise ! La déception la clouait sur sa chaise. Elle qui avait tant misé sur cette opportunité.

« Mais enfin, c’est tout de même une forme de plagiat… Sans aller jusqu’à lui verser de l’argent, peut-être pourrions-nous l’impliquer dans le projet ? Ce n’est pas très honnête vis-à-vis de l’auteur du blog, qui se donne du mal et qui…

— OK, si ça la chagrine, qu’elle me fasse un procès ! J’ai une pelletée d’avocats durs à cuire derrière moi, je la réduirai au silence en moins de deux. Son dossier ne tiendrait pas la route une minute devant un juge. Croyez-moi, Charlotte, allez-y à fond, plagiez autant que vous le voulez, il n’y a aucun risque. Je vous soutiens ! Et passez me voir à l’occasion, pour me présenter l’avancée de vos projets, c’est toujours un plaisir de travailler en charmante compagnie. »

Quelques secondes auparavant, Charlotte aurait accueilli gaiement le compliment du rédacteur en chef. Mais, dans l’état d’esprit où elle se trouvait, ce genre de comédie était au-dessus de ses forces. Elle se leva en hâte, et quitta le bureau sans se retourner. Romain Valadier venait de lui montrer une facette de lui-même qu’elle n’était pas près d’oublier.

Quand l’heure du déjeuner arriva, la pilule n’était toujours pas passée. Charlotte rejoignit ses amies au Panier de légumes la rage au ventre. Pourtant, face à la mine réjouie de Déborah et Morgane, elle retrouva momentanément sa bonne humeur.

« Alors, cette Barbaque ? Dis-nous tout ! », s’exclamèrent les deux copines en chœur. Charlotte ne put retenir un sourire.

« Juste parfait ! J’étais sur un nuage toute la nuit. Merci Déborah, tu avais trop raison. C’est un super bon coup.

— Ah tu vois, qu’est-ce que je te disais ? Tu aurais eu tort de te priver.

— Et puis, je peux vous faire une confidence ? ajouta Charlotte, un ton en dessous. Je crois que… j’ai eu… mon premier orgasme vaginal ! Tu te souviens, Morgane, tu m’en avais souvent parlé, et pas moyen, de mon côté, ça ne passait pas du tout. Eh bien, là, j’ai ressenti un truc, fort comme un orgasme, mais qui venait de plus profond, de l’intérieur.

— Alors ça, c’est un orgasme vaginal ou je ne m’y connais pas, s’exclama Déborah. Bienvenue au club, ma belle, félicitations ! Ce n’est pas si simple de trouver un mec suffisamment habile pour t’emmener jusque-là. Au moins, les soumis se donnent du mal. Ils ne se reposent pas sur ce que la nature leur a offert, pas comme tous ces tas de feignasses de mecs vanille. Je vous ai déjà parlé de ma devise ? « Amant contraint, orgasmes divins. » Boris en est la preuve.

— J’en déduis que tu ne laisses jamais les mecs prendre des initiatives ? questionna Morgane. Pourtant c’est vachement excitant de se demander : « Oh là là, qu’est-ce qu’il va faire maintenant ? Pourvu ce soit obscène. »

— Bof, j’ai besoin de personne pour improviser des plans décadents.

— J’en crois pas un mot. Tu préfères : un mec qui prend les initiatives cochonnes à ta place, ou bien un type contraint, mais à chaque fois que tu lui fais un truc un peu coquin, il chante l’Alléluia de Haendel avec une voix de baryton assourdissante ?

— Tu me connais, je suis une inconditionnelle d’Haendel. Et la voix de baryton, c’est ma tessiture préférée…

— Bon, un type qui décide de te prendre en levrette sur le carrelage de la cuisine sans te demander ton avis, ou bien un soumis, mais à chaque fois que tu l’encules, y a trois nonnes à cornettes qui te suivent toute la journée, où que tu ailles, en égrenant leur chapelet à haute voix pour le salut de ton âme ?

— Waouh, génial ! J’adore l’idée des nonnes, c’est trop classe d’avoir des suivantes comme les aristocrates de l’Ancien Régime. Pourquoi tu crois que je suis devenue dominatrice ? Certainement pas pour passer inaperçue ou faire comme madame Tout-le-monde. En plus, leur collerette, ça ajouterait une touche gothique à mon personnage.

— OK, tu préfères un type qui prend l’initiative de te mettre des claques sur les fesses pendant qu’il te prend par-derrière, ou bien un soumis bien docile, mais à chaque fois que tu baises avec lui, le soir même tu accouches d’un gros poulpe mort ?

— Beurk, c’est ignoble. OK pour les claques sur les fesses, mais il a intérêt à faire ça bien. En tant que professionnelle de la fessée, on ne me la fait pas : j’exige un service quatre étoiles ! Mais dis donc, Morgane, tu ne m’as pas parlé de Poupette ! Elle est arrivée à l’heure chez toi ? Tu as été satisfaite de son ménage ?

— Oh, oui, pas de problème, répondit évasivement Morgane, qui semblait perturbée. Je ne vous ai pas dit la meilleure : je suis virée de la boutique de sextoys.

— Non, déjà ? Mais tu as été embauchée avant-hier. Ils sont malades ! Qui connaît mieux que toi leurs accessoires ? s’exclama Charlotte.

— Oh, c’est pas la question, ils étaient contents de moi. Tu penses ! Une nana sexy, et qui conseille bien les clients. Rien qu’en un après-midi, j’ai fait au moins trente-six heureuses ! Encore quelques jours de mes bons et loyaux services, et tous les sexologues de Paris mettaient la clé sous la porte.

— Mais alors, qu’est-ce qu’ils te reprochaient ?

— Excès de zèle… Que voulez-vous, j’ai un trop grand cœur. Il y avait ce pauvre type, vous savez, un Pakistanais qui était entré pour vendre des roses… et au lieu de le foutre à la porte, ben… je lui ai acheté une rose. Acheter c’est beaucoup dire, je lui ai échangée contre un masturbateur à prostate. Je pensais faire une bonne action. Et puis je me disais aussi que ça ferait de la pub au magasin. Vous imaginez, si tous les Pakistanais décidaient de vendre des godes au lieu de ces putains de guirlandes de jasmin qui puent, les soirées resto seraient drôlement plus animées : « Bisouar misioudam, godimiché pour madame, godimiché pour misieur, bicoup di plaisir ci soir » ! Sérieux ? Ce serait pas dément ? Mais, apparemment le geste n’était pas professionnel de ma part. La direction m’a limite accusée de vol. Oh, ne vous inquiétez pas pour moi, j’ai un plan B. C’est Léa, une de mes collègues du magasin, qui me l’a soufflé. Il s’agirait d’être opératrice pour une boîte de téléphone rose. C’est pas compliqué, il suffit de débiter des insanités à des vieux gars chelous plusieurs heures d’affilée, et hop, le salaire tombe. Franchement y a plus pénible comme job. J’y vais demain, pour un essai.

— Ah ouais, ça marche encore ces boîtes ? Je pensais qu’avec Internet c’était fini ! commenta Déborah.

— Tu crois quoi ? Je me suis renseignée. Le hic sur Internet, c’est qu’en plus de faire la conversation, il faut montrer son cul…

— Depuis quand ça te gêne ?

— Depuis que j’ai un cul de mammouth, tout simplement ! J’ai pris 650 grammes en un mois, et tout dans le popotin, bien sûr. Encore, je les aurais pris dans les nichons, je la ramènerais pas, je filerais m’acheter ce soutif collector Cacharel que j’ai vu sur Grazia pour fêter mon bonnet D. Ah, si le diable me proposait de signer un pacte pour retrouver le cul de mes quinze ans, je signerais tout de suite ! À quoi bon avoir une âme quand on a les fesses de Cameron Diaz, je vous le demande ?

— Ils n’ont pas besoin d’une seconde opératrice dans ta boîte, par hasard ? J’en ai ma claque de Côté Cuisine », demanda Charlotte, soudain taciturne.

Une fois que la maquettiste eut raconté toute l’affaire Valadier à ses copines, les filles, compatissantes, tentèrent de rationaliser la situation.

Déborah prit la parole la première :

« Écoute, Charlotte, tu ne peux pas te laisser faire comme ça, pas à quelques jours de l’envoi de tes maquettes aux maisons d’édition. Tu m’as bien dit que votre bébé serait prêt la semaine prochaine ?

— Oui, c’est ça. Je fais encore quelques modifications, et on envoie le tout. C’est le gros stress. Je ne vous cacherai pas que je mise gros sur ce projet.

— Raison de plus pour ne pas te laisser faire ! Si le maga-zine sort, avec toutes tes idées à l’intérieur, tu peux dire adieu à tes projets de publication. Ça n’aura plus aucun intérêt aux yeux des éditeurs. Il y a forcément quelque chose à faire.

— Mais d’après Valadier, je n’aurais aucune chance de l’emporter devant la justice… Hélas, je pense qu’il a raison, sans parler de ce que ça coûterait.

— Mais qui a dit qu’il fallait la jouer fairplay ? Lui, il ne se gêne pas pour te la mettre bien profond, intervint Morgane, qui semblait avoir une idée derrière la tête. Il faut en parler à Ben.

— À Ben ?

— Oui. D’abord, parce qu’en tant que photographe officiel du blog, il est aussi concerné que toi par cette affaire de plagiat. Et puis parce que c’est un geek de première. Il a des connaissances en informatique qui dépassent celles du commun des mortels. Il est capable de faire des trucs déments. Je pense qu’avec son aide, et en se remuant les méninges, on devrait pouvoir développer un plan machiavélique. Tenez, par exemple, et si…

En sortant du Panier de légumes, la stratégie d’attaque de Morgane, quoique audacieuse, semblait avoir convaincu l’assemblée. Restait à communiquer les impératifs au bras armé de l’offensive : Benjamin.

Afin de soigner les préparatifs de ses rendez-vous cuisine, Charlotte prenait toujours son après-midi avant l’évènement. Aussi avait-elle prévu de rentrer chez elle tout de suite après le déjeuner.

« Dis-moi, Lo, lui glissa Déborah, en la raccompagnant à la bouche de métro, tu as des nouvelles de ton mystérieux admirateur ?

— Oh oui, il est en pleine forme, surtout depuis qu’il sait que je me suis tapé Boris. Il n’arrête pas de m’envoyer des SMS, des mails, des photos. La jalousie, quand ça vous tient…

— C’est quand même un type bizarre. Il a un comportement démesuré pour quelqu’un qui ne te connaît ni d’Ève ni d’Adam, tu ne trouves pas ?

— Pas tant que ça. Il a beaucoup d’humour aussi. Et puis souvent, ses messages sont juste tout gentils. C’est craquant.

— Ne me dis pas que tu es en train de tomber amoureuse de cet illustre inconnu ? intervint Morgane.

— Non, bien sûr que non. Mais il m’intrigue. Et puis il a l’air beau gosse. Regardez sa photo ! »

Déborah y alla de son commentaire :

« C’est clair, il est bien gaulé, note qu’on ne voit pas sa tronche, comme par hasard… Ce qui m’interpelle, c’est surtout qu’il prétende ne pas te connaître. C’est forcément quelqu’un qui t’a déjà vue, autrement il ne serait pas si accroché. En fait, ça pourrait être n’importe qui de ton entourage qui sait que tu animes Croqueuse bio… Tiens, ça pourrait même être ton patron ! C’est un fieffé dragueur, et puis il a bien scotché sur ton blog…

— Arrête, ne parle pas de malheur !

— Ou bien un autre de tes fans ? ajouta Morgane. Un habitué de tes rendez-vous cuisine. Les filles, ce soir, je propose qu’on mène l’enquête au Panier de légumes. Je suis sûre que l’admirateur de Charlotte va y passer, pas vous ? Et s’il se pointe, hors de question de le laisser filer aussi facilement, on le cuisine aux petits oignons ! »

À cinq heures et demie, Charlotte était déjà en poste au Panier de légumes, revêtue d’une robe rouge babydoll passée pour l’occasion. Ragaillardie par les préparatifs de la fête qui s’annonçait, elle papillonnait dans la salle de restaurant, les bras encombrés de plats garnis de ses nouvelles trouvailles : bouchées de lentilles corail à la coriandre, biscuits salés aux graines de lin et raifort, petits cannelés aux courgettes et zaatar, rillettes aux artichauts et tofu soyeux, tarte jaune aux poivrons grillés et courge butternut. Elle était en train de disposer les amuse-bouches sur les tables, quand Morgane arriva dans le restaurant, vêtue d’un jean slim, d’un T-shirt parade et d’un blazer d’homme.

« Waouh ! T’es en beauté ce soir, Lo, c’est trop de la balle ta robe, j’adore le motif ! Les petites sucettes blanches sur fond rouge, ça colle trop bien au thème de la soirée !

— Eh oui, tu crois quoi ? Je soigne tous les détails. Et toi, c’est déjà fini les jupes plissées ? Tiens, goûte-moi ces biscuits, tu m’en diras des nouvelles.

— Mhh, ça déchire ! Les laisse pas sous mon nez ou je vais leur mettre une sacrée claque. Il faut que je fasse attention à ma ligne.

— Arrête, t’es super mince.

— Tu rigoles ! Tu ne connais pas mon drame du moment ? Je ne peux pas me permettre la pièce phare de la saison : le jean boyfriend ! Ça me fait des hanches de malade. Je veux bien tout sacrifier à la mode, sauf ma silhouette, faut pas déconner. Avec ce fute, j’ai l’air d’un élé-phasme. Du coup j’ai ressorti mon bon vieux slim Isabelle Marrant de l’année dernière.

— C’est quoi au juste un élé-phasme ?

— C’est moi, enfin, disons que c’est une métaphore de ma morphologie : j’ai le bas du corps de l’éléphant, et le haut du phasme. Tu sais, ces insectes longilignes qui se font passer pour des branches ? Ben moi, c’est pareil : t’as vu un peu mes bras comme ils sont maigres ? Et mon cul comme il est gigantesque ?

— Et comment tu fais pour rentrer dans ton jean taille 36 avec un cul d’éléphant ?

— Bonne question ! Ça doit être une illusion d’optique.

— Et tu veux me dire comment tu arrives à te taper autant de mecs en étant aussi mal foutue ?

— Oh, ça, c’est parce que les hommes aiment les freaks, c’est bien connu. On t’a jamais dit que les prostituées difformes se faisaient un max de clients ?

— T’es malade. Moi, je te trouve mimi dans ce jean… Mais je croyais que tu l’avais acheté en rouge ?

— Exact. En rouge ET en noir… J’achète toujours mes sapes préférées en double. Mais comme j’ai niqué tous les T-shirts de Ben en lavant le rouge en machine, il me l’a foutu à la poubelle en loucedé ! T’as pas remarqué qu’il a passé tout l’été avec des fringues roses ? Le pauvre ! Ça doit pas l’avoir beaucoup aidé à se dégoter une nana. À ce tarif, il ferait mieux de traîner ses fesses dans le Marais. Là, au moins, il aurait peut-être une chance de se faire dépuceler avant l’âge de cinquante ans.

— Cela dit, le noir te va bien aussi.

— Le jean, quelle que soit la couleur, ça reste une pièce fétiche, surtout lorsqu’on l’accessoirise avec une veste de costard, l’incontournable de toute modeuse qui se respecte. Puisque j’ai pas de quoi m’acheter de nouvelles sapes, je booste mes basiques. Je me la joue minimaliste chic. C’est réussi, non ? »

Charlotte s’approcha pour lui parler à l’oreille :

« Et pour les couches, tu fais comment ?

— Oh, ça ! Justement… Il y a quelque chose dont il faudrait qu’on discute, avant que les autres arrivent. J’ai besoin de tes conseils. Voilà : Antonin et moi c’est fini. J’ai un nouveau mec dans ma vie. Mais tu vas tripper quand tu sauras qui c’est…

— Laisse-moi deviner… C’est un client de Passage du désir ?

— Non…

— C’est pas Ben tout de même ?

— Arrête, t’es ouf ! J’aurais trop peur qu’il m’arrache un téton par inadvertance, ou qu’une sorte de mousse chelou ait poussé sur sa bite, à force d’abstinence. Tu sais ? Un genre d’algues vertes nocives, comme sur les plages bretonnes. Du coup, à la première fellation, tu tombes raide morte !

— Je donne ma langue au chat.

— Bon, voilà, c’est Poupette.

— Poupette ! La bonniche ? Oh là là, Déborah va te déchirer !

— Mais c’est trop injuste, elle t’a bien prêté Boris, et vous vous êtes pas privés pour vous envoyer en l’air.

— Mais quelle idée t’est passée par la tête ? Comment tu as fait ?

— Oh, rien d’original, comme d’habitude : j’ai été faible. Il m’a massé les épaules parce que j’étais un peu tendue, et puis le dos, et puis les reins, et puis voilà, quoi, une caresse en appelant une autre… On a fini au pieu. Enfin, j’ai été réglo, j’ai plaqué Antonin par SMS juste après. Je crois que je suis amoureuse.

— Sérieux ? Mais il est marié ! Chut. Voilà Déborah qui se pointe. »

Avec son panache habituel : jupe crayon, stilettos vernis et perfecto de cuir rouge, la dominatrice traversa la salle de restaurant, son iPhone collé à l’oreille.

« Deux secondes, les filles, je dois passer un coup de fil. Allô, Bunny, comment ça tu es en week-end à Deauville avec ta copine et tu as oublié ton plug ? Bon, va dans la cuisine… voilà, tu y es ? OK, qu’est-ce que tu vois comme ustensile ? Ouais d’accord… non, pas l’ouvre-boîte… ah, parfait, le tire-bouchon. Fous-le-toi dans le cul, et rappelle-moi quand c’est fait ! Oui, bien sûr, tu as le droit de le badigeonner d’huile d’olive. Voilà, les filles, je suis à vous. Mhh, elles sont mortelles tes nouveautés, Charlotte, je peux piquer un petit cannelé ?

— Sers-toi avant que la cohue ne fasse main basse dessus. »

Morgane prit un air sérieux :

« Les filles, maintenant que nous sommes réunies, je vous explique mon plan : tout d’abord, on guette tous les mecs qui rentrent. L’admirateur de Charlotte a l’air grand, inutile de s’occuper des nabots. Une fois qu’on en voit un, on ne le lâche plus. Je me charge de lui tenir la jambe. Regardez : j’ai fait pété le décolleté de ouf. Avec ça, aucun risque qu’il me file entre les doigts. Pendant ce temps, Déborah, tu ne quittes pas la cible des yeux, au cas où il materait Charlotte en catimini. Et c’est là que tu interviens, Lo. Pendant que je suis avec le mec, tu bombardes Stan de SMS, comme ça, si c’est lui, j’entendrai forcément son portable sonner. Il sera pris la main dans le sac. Tiens, voilà les premiers visiteurs qui se pointent ! »

En voyant arriver les invités, Charlotte s’excusa :

« Désolée, les filles, je dois vous laisser ! Il faut que je soigne mes RP, il y a du beau monde ce soir ! »

Une population de foodistas survoltées, en T-shirt de coton biologique, sandales El Naturalista ou tongs Birkenstock, se bousculait devant les tables. Les participants y déballaient leurs préparations, jonchant les assiettes de cakes, de quiches, de gougères, de macarons, tous plus appétissants les uns que les autres. La nourriture passait de main en main, arrachant aux invités, dès qu’ils y avaient goûté, des exclamations quasi orgasmiques. Mais les commentaires les plus élogieux étaient réservés aux créations de Charlotte. À son aise parmi cette faune d’initiés, la blogueuse virevoltait entre les convives. Dès qu’on la sollicitait, elle échangeait trucs et astuces avec une générosité déconcertante.

Morgane, qui n’était pas la moitié d’une gourmande, slalomait entre les plats. Elle picorait, ici une tranche de seitan rôti au miel, là un chou à la crème de sésame. Cependant, elle ne perdait pas de vue sa mission : dénicher Stanislas parmi ce rassemblement de bio addicts. Elle s’approcha de Charlotte, un macaron dans chaque main :

« Mate un peu le grand en poncho péruvien là-bas, à côté de la rouquine.

— Laisse tomber, c’est Miriam et Arnaud, je les connais bien, ils sont super amoureux. Miriam tient un blog végétalien très en vue. Et elle a publié trois bouquins chez Hachette. C’est la grande prêtresse du all green. Le genre de nana qu’il faut absolument avoir dans la poche quand tu veux te faire une place dans le milieu.

— Non ? Mais t’as vu le look de cette meuf ? Mate un peu son vieux jean 501, ça lui fait un cul plat comme la Belgique. En termes de fashion faux pas, elle se pose là. Ça m’étonnerait pas qu’il aille voir ailleurs, son mec. Sans compter qu’en tant que végétalienne, elle doit refuser d’avaler quand elle lui taille des pipes, tu crois pas ? C’est de la protéine animale, après tout. T’es sûre que tu veux pas que j’enquête sur celui-là ?

— Non, je t’assure. »

À cet instant, la blogueuse fut accaparée par une jeune femme en saroual et turban dans les cheveux, qui se pâmait devant l’originalité de sa pâte à tarte.

« C’est bête comme bonjour, lui répondit Charlotte, farine semi-complète T80, huile d’olive, et une pointe de curry… »

Privée de la compagnie de la blogueuse, Morgane se sentait mal à l’aise à côté de Déborah. Redoutant de nouvelles questions à propos de Poupette, elle sauta sur la première occasion venue pour se soustraire à une conversation qui risquait de tourner au vinaigre :

« Putain, c’est qui cette meuf trop stylée là-bas ? Attends un peu, je vais m’immiscer dans son groupe, elle a peut-être des plans mode pas chers… »

Laissée seule, Déborah en profita pour passer un nou-veau coup de fil :

« Allô, connard ! J’attends ! Il ne faut tout de même pas trois plombes pour se foutre un tire-bouchon dans le fion ! Comment ça, ça fait mal ? Tu veux que je vienne t’aider ? Je te préviens que si je dois me déplacer, c’est pas un tire-bouchon, c’est toute une caisse à outils que je vais fourrer dans ton cul de pute ! Hein ! Quoi ? Mais t’es complètement malade ! C’est le manche qu’il fallait introduire, pas la queue d’acier en tire-bouchon ! Débrouille-toi, maintenant, va te le faire retirer aux urgences, je décline toute responsabilité. »

La dominatrice raccrocha, fort énervée. Puis elle rappela aussitôt :

« Allô, et les pinces à linge ? Tu les as ? Parfait ! Accroches-en deux sur tes tétons, et deux sur tes couilles… Mais oui, évidemment, une sur chaque couille ! Ça renforcera ton humiliation devant les internes ! »

Ce faisant, Déborah n’oubliait pas de guetter les faits et gestes de Morgane. La modeuse avait commencé à mener son enquête en compagnie d’un grand blond, looké bobo chic. La dominatrice tapa sur l’épaule de Charlotte, qui tenait un débat houleux sur les propriétés nutritionnelles comparées du lait de riz et du lait d’amande parmi une horde d’extrémistes végétaliens. La brune, mise au parfum de ce qui se tramait, envoya plusieurs SMS à Stan, qui ne répondit pas. Ce n’était pas dans ses habitudes. Morgane, toute roucoulante, passa de mec en mec, sans parvenir à prouver quoi que ce soit. Elle revint vers Charlotte bredouille :

« Toujours rien. Pourtant j’avais bon espoir avec celui-ci, le grand brun en T-shirt “I hate celery”, il est trop chou. Je crois que je craque pour les gastrosexuels. Il paraît qu’il fait des soufflés au roquefort à mourir. Et il a vachement d’humour, tu sais ! Il pense qu’on devrait donner une sorte de droit de vote aux vaches, c’est pas chanmé ?

— Drague-le si tu veux, je me formaliserai pas.

— T’es dingue ! Et si c’était Stan ?

— Gaga, je veux pas te faire de peine, mais je crois que ton plan tombe à l’eau. Stan ne répond pas, soupira Charlotte.

— Peut-être qu’il s’en doutait, et qu’il a éteint son portable. Ça ne veut pas dire qu’il n’est pas là. Restons vigilantes. Tiens, voilà un autre grand gars qui se ramène…

— Mets tes lunettes, Morgane, c’est Ben », lui fit remarquer Déborah.

Benjamin se planta devant ses copines, la bouche pleine d’une poignée de pop-corn aux algues nori, qu’il avait volée au passage.

« Salut, ça roule ? J’ai rien raté ?

— Si, carrément, il y avait toute une bande de chaudasses de la ligue violons-tous-les-puceaux-avant-qu’ils-ne-soient-en-voie-d’extinction qui était ici, en chasse. Dommage pour toi, elles viennent de partir, rétorqua Morgane.

— Hi hi hi ! En forme, Lady Gaga ! Dis donc, au lieu d’ironiser, il faudrait peut-être que tu fasses quelque chose avec Poupette, il a pas arrêté d’appeler à la maison…

— Poupette, mais pourquoi ? Quelle mouche le pique ? », s’étonna la dominatrice.

Mise au pied du mur, Morgane ne résista pas longtemps avant de lâcher le morceau.

Déborah fulminait :

« Comment ça, tu t’es tapé Poupette ? C’est une blague, j’espère ?

— Pas du tout. Pourquoi tu dis ça ?

— Mais parce que Poupette ne fait pas partie des soumis qu’on baise, c’est tout. Il y a des règles dans le SM, comme partout. On ne se tape pas le petit personnel de maison. C’est le genre d’erreur de débutantes qui te fout un binz pas possible dans le cheptel en moins de deux.

— Ouais, eh bien, c’est pourri vos règles, parce que l’air de rien, j’ai passé du bon temps avec lui. Et je crois qu’il est pas loin d’avoir pensé la même chose.

— Non, tu m’étonnes ! Le beurre, l’argent du beurre et le cul de la crémière, il manquerait plus qu’il fasse la gueule, le pauvre chou. Attends un peu qu’il ramène ses fesses devant mon nez, je vais lui faire passer l’envie de se taper mes copines.

— De toute façon, ma décision est prise : je sors avec lui, que ça te plaise ou non, Déborah.

— Soit. À partir de maintenant, ne compte plus sur moi pour te prêter qui que ce soit. Et qu’est-ce que tu fais d’Antonin dans cette histoire ?

— Je l’ai plaqué. C’est dommage, on s’entendait bien, il y avait un bail qu’on était ensemble… Au moins deux mois ! En plus, c’était un dix kilomètres, l’air de rien…

— Un quoi ?

— Ah, t’es pas au courant, Déborah, s’exclama Ben, goguenard, un verre de jus d’acérola à la main. Lady Gaga tient les comptes : elle classe les mecs en fonction des kilomètres de bite qu’ils lui ont mis. »

Devant le regard perplexe de Déborah, Morgane s’en expliqua :

« Il a raison. C’est un moyen rigolo de chiffrer l’importance qu’un garçon a eu dans ma vie amoureuse. Le calcul est simple : je mesure discrètement la longueur de sa bite. Mon majeur me sert de pige, je sais qu’il fait exactement dix centimètres. Puis j’établis une équation approximative : un rapport sexuel lambda équivaut à, disons, deux cents va-et-vient, soit la longueur de queue multipliée par le nombre de va-et-vient, que je multiplie par le nombre de rapports sexuels que j’ai eus avec ledit mec. Ce qui nous donne, concernant Antonin, le résultat fort encourageant de dix kilomètres. Il a presque battu le record d’Arnaud, qui caracole en tête avec douze kilomètres. Mais c’est là que le kilométrage peut être trompeur : en fait, je ne suis restée avec lui qu’un week-end, mais comme il avait une bite d’éléphant, et qu’on n’a pas cessé de baiser… forcément, ça brouille les calculs. »

À cet instant, Aldo se joignit au groupe d’amis pour faire la conversation.

« Bravissima, Carlotta mia ! Quel succès, tu fais encore un carton plein ! J’ai goûté aux rillettes, c’est sensationnel ! », lui dit-il, son long bras dégingandé enroulé autour de ses épaules.

Charlotte n’eut pas le temps d’apprécier le compliment du restaurateur. Une vision, derrière la vitre, la fit soudainement blêmir :

« Oh, putain, c’est mon patron, là, dehors, Romain Valadier ! Qu’est-ce qu’il fout là ? Il ne faut surtout pas qu’il me voie ici, il va savoir que c’est moi Croqueuse bio !

— C’est bon, psychotte pas Lo, on est à deux rues de Côté Cuisine, et c’est l’heure de sortie de bureau, il a bien le droit de passer par là », intervint Morgane, sans parvenir à rassurer Charlotte, qui avait déjà filé se cacher dans les cuisines.

« Mais c’est qui ce type ? interrogea Aldo. C’est vrai qu’il a l’air de regarder par ici…

— C’est le boss de Charlotte, un vrai connard qui encourage tout le monde à plagier son blog.

— Attendez, je m’en charge. »

Aldo se posta à l’entrée du restaurant, les mains sur les hanches. Tout en bloquant le passage, il apostropha le directeur :

« C’est une soirée privée, il faut pas rester là, monsieur. On reçoit des célébrités ! »

L’Italien claqua la porte au nez de Romain Valadier. Puis, de retour en cuisine, il se tourna vers Charlotte :

« C’est bon, tu peux revenir, il est parti, il a pas demandé son reste ! »

« Tu étais sublime ce soir dans ta robe rouge ». Le SMS envoyé par Stan à 22 h 30 fit l’effet d’une bombe.

Les trois filles étaient réunies à l’arrière d’un taxi qui les conduisait vers une célèbre cave parisienne. Déborah avait prévu de longue date d’emmener ses deux copines à une soirée fétichiste dont elle était coutumière. Pour Charlotte et Morgane, c’était une première. Pourtant, tandis que la voiture approchait du lieu de débauche, c’était bien Stan et son SMS qui étaient au centre de la conversation :

« Je te l’avais bien dit, Charlotte, il était au Panier de légumes ! Il avait juste éteint son portable. Malin le zigoto. Et dire qu’on était à deux doigts de l’avoir ! J’en reviens pas !

— T’emballe pas, Morgane, ça pourrait aussi être n’importe quel mec qui est passé devant le restaurant entre 18 heures et 20 heures… autrement dit : on n’est pas plus avancées.

— J’ai une idée, Lo : envoie-lui un texto maintenant, pour lui dire que tu seras aux caves dans vingt minutes. S’il est un peu fantasque, il viendra… Et nous, on pourra continuer de mener l’enquête.

— Tu divagues, Gaga, intervint la dominatrice. Il y a un bordel d’enfer là-bas, si tu penses pouvoir entendre une sonnerie de portable, tu rêves…

— Ouais, mais au moins, on pourra guetter les mecs qui regardent Lo avec insistance.

— À ta place, je ne m’y fierais pas… »

L’entrée de la cave, flanquée de deux videurs à la mine patibulaire, était prise d’assaut. La file d’attente se prolongeait jusque dans la rue. Un attroupement d’individus sur talons aiguilles et platform shoes, vêtus de longs manteaux noirs qui dissimulaient difficilement les bottes et pantalons de cuir, s’égosillaient devant la porte d’entrée. Dans la queue, les ragots sur untel ou unetelle allaient bon train. Si tous ces gens n’avaient porté des tenues excentriques, les filles auraient pu se croire dans la file d’attente d’une cafétéria d’entreprise tant la platitude des conversations rompait avec le look bizarre des participants. Sur le trottoir opposé, les filles aperçurent Ben, debout sous un porche, absorbé par la lecture d’un gros pavé, l’un de ces romans de SF alambiquée dont il était friand.

« Eh, Ben, on est là ! lui cria Morgane. C’est pas en restant là-dessous que tu vas te faire dépuceler ! »

Ben approcha de sa fameuse démarche élastique. Il portait un sweat-shirt à capuche Google, et un pantalon de cuir : sésame obligatoire pour qui voulait se voir ouvrir les portes du repère de débauchés. À ces soirées, le fétichisme était de rigueur. Pour se plier au dress code, Morgane avait mis un short en latex acheté une heure plus tôt dans un sex-shop de la rue Saint-Denis. Charlotte, quant à elle, était habillée d’une jupe en cuir prêtée par Déborah, et d’un bustier sexy à pois blancs sur fond rouge. La dominatrice, habituée des lieux, s’était mise sur son trente-et-un. Elle avait revêtu une jupe fourreau en latex à froufrous, un corset victorien lacé sur une chemise à col cravaté, ainsi que des bottines vernies qui lui donnaient l’allure d’une institutrice sévère. Ce look décalé ajoutait à l’effroi qu’inspirait la canne anglaise qu’elle tenait entre ses mains. Du haut de ses talons aiguilles, la belle rousse toisait tous les hommes qui encombraient son passage, les mettant au défi de soutenir son regard hautain.

Quand les quatre amis firent leur entrée dans la cave, la fête, sur fond de musique électro tonitruante, battait son plein. Les escaliers qui menaient au bar étaient encombrés de créatures au maquillage lugubre. La chair nue, tatouée, percée, recouverte de résille, de chaînes et de sangles cloutées, dégoulinait sur les marches. Ici, pas de SM raffiné et codifié. Le dancefloor était la scène d’une vaste foire exhibitionniste. Dans la salle voûtée, humide de la vapeur des corps en mouvement, tout n’était que cris, interpellations, franche camaraderie et vulgarité à gogo. La population, jeune et expansive, était pour le moins hétérogène. Des travestis en perruques flashy et minijupe, bousculaient des hardos en T-shirt ACDC, des énergumènes en combinaisons de latex, des hommes coiffés de casquettes militaires, des dominatrices en tenue de flics américains, des infirmières rétro et des nymphettes en string et soutien-gorge. Dans cette atmosphère désinhibée, où chacun se devait d’être plus déluré que son voisin, la quasi-nudité de bon nombre de participants ne choquait personne. Les visiteurs se saluaient, comme ils l’auraient fait au bistrot du coin, sans prêter attention aux nichons d’unetelle, au cul d’untel, ou encore au collier de chien des pauvres garçons qui erraient, ici et là, torse nu ou fesses à l’air, à l’affût du moindre orteil à adorer. Une poignée d’heureux élus, recroquevillés aux pieds de femmes indifférentes, s’appliquaient à lécher leurs bottes. D’autres, moins nombreux, offraient leur dos aux morsures d’une cravache, leurs tétons aux caprices d’une paire d’ongles laqués. Une jeune femme en guêpière de vinyle se traînait à quatre pattes derrière un dominateur qui portait une singulière tenue en latex gris et jaune qu’on aurait crue sortie d’un épisode de Star Trek :

« Eh, il s’est gouré de soirée, Bioman, la teuf manga c’était à deux rues d’ici, s’exclama Morgane, en louchant sur le vêtement du maître d’opérette. Putain elle a pété un cable, la nana, il faudrait me payer pour me faire dominer par force jaune… »

Un homme de taille moyenne, au crâne rasé, vêtu d’une longue redingote et de cuissardes, se dandinait à côté de la blonde. Dans l’espoir d’attirer son attention, il faisait valser sa canne, ornée en cristal fantaisie, en lui lançant des œillades mystérieuses. Sa moue méprisante affichait ses intentions dominantes.

Bousculée par l’énergumène, Morgane se pencha vers Charlotte pour lui confier, sans même songer à baisser le ton :

« Dis donc, il ne doute de rien, Fantômas chez les libertins ! T’as vu un peu sa face de gland ? Plutôt tailler une pipe à l’oreille en trompette de Shrek que me laisser fouetter le cul par ce man !

— Tiens, voilà Poussin ! », s’écria Déborah, en apercevant son soumis serrurier, adossé contre un poteau.

Un claquement de doigts, et l’homme était à genoux devant elle. Il présenta ses respects à Charlotte puis tendit la poignée de sa laisse à sa maîtresse. La jeune femme lui tapota le derrière du bout de sa canne en guise de salut. Puis elle continua son exploration des lieux, suivie de près par son nouveau chien. De temps en temps, elle s’arrêtait pour saluer une connaissance.

« Dommage que Boris n’ait pas pu venir, s’exclama Charlotte qui se sentait seule tout à coup.

— Oui, vous auriez pris du bon temps, lui répondit la dominatrice, mais ouvre un peu les yeux, Lo, des mecs, il y en a partout ! »

La dominatrice n’avait pas tort. La faune était pour l’essentiel masculine. Si Stanislas se trouvait parmi eux, il allait être très difficile de l’identifier. Tout ce petit monde, qui se trémoussait et s’invectivait bruyamment, n’avait pas froid aux yeux. La perversion à outrance était une figure imposée. On se pelotait, on se roulait des pelles et on se claquait le cul sans même s’être échangé deux mots. Plusieurs hommes au regard fuyant avaient déjà abordé Charlotte pour obtenir le droit d’embrasser ses escarpins. Proposition qu’elle avait déclinée gentiment.

Morgane s’était montrée moins regardante. La blonde, ultrasexy dans le minishort qui galbait ses fesses haut perchées et dévoilait ses jambes interminables, avait déjà ses groupies. Accaparée par un grand type baraqué à la tête de boxeur et au buste enroulé dans un enchevêtrement de chaînes cadenassées, elle gloussait aux compliments maladroits de son nouvel admirateur, tandis qu’un inconnu léchait ses chaussures.

« Heureusement que j’ai pas mis mes escarpins Jimmy Cho ! Ils auraient été niqués à la fin de la soirée ! », glissa-t-elle à sa copine.

Charlotte n’était pas en reste. Son bustier, qui mettait en valeur la rondeur de sa poitrine, ne laissait pas les hommes de glace. Depuis son entrée, elle avait croisé plus d’un regard masculin. Certains étaient discrets, d’autres plus insistants. Il y en avait même de carrément pervers, comme celui de ce type quinquagénaire en chemise à jabot, qui titubait entre les participants, langue pendante, et regard fixé à hauteur des poitrines féminines.

Ses yeux visqueux, braqués sur Charlotte, n’avaient pas échappé à Morgane, qui s’exclama, entre deux mots échangés avec son voisin collant :

« T’as vu un peu Louis XVI comme il mate, putain, il fait flipper, j’aimerais pas le croiser dans une ruelle sombre…

— C’est clair !

— J’espère que c’est pas lui Stan ! Au fait, il a répondu à ton SMS ?

— Ouais, il m’a dit qu’il passerait peut-être, pour « m’admirer encore », mais qu’il ne me promettait rien. Il craint de se sentir mal à l’aise. Et d’ajouter : « De toute façon c’est reculer pour mieux sauter. »

— Ma main au feu qu’il est là !

— Je ne me fais pas d’illusions. Je crois qu’on peut abandonner tout de suite la chasse, y a beaucoup trop de mecs en rut ici pour tirer des conclusions.

— Au fait, il est où Ben ? »

Depuis un certain temps, le photographe leur avait faussé compagnie.

« Là-bas ! », s’exclama Charlotte, en pointant du doigt un renfoncement où Benjamin s’était réfugié. Il se tenait debout, adossé au mur de pierre, absorbé par quelque improbable occupation. De loin, on aurait dit qu’il griffonnait quelque chose sur un calepin, indifférent au désordre autour de lui.

« Mais qu’est-ce qu’il fout ? Il y a des brochettes de nanas à poil dans tous les coins et il trouve rien de mieux à faire que la liste des courses ! Je vais lui parler ! », s’écria Morgane.

En regardant la blonde gambader jusqu’à son colocataire, Déborah se pencha vers Charlotte :

« Tu veux que je te dise, Lo ? Je crois qu’ils sont amoureux ces deux-là…

— Ben et Morgane ? Tu déconnes, ils arrêtent pas de se vanner !

— Justement… Tu trouves pas ça bizarre qu’ils se cherchent constamment tous les deux ? Ils ont un comportement immature, comme ces collégiens qui se chambrent faute de pouvoir baiser. Morgane en veut à Ben de ne pas être assez entreprenant, et Ben en veut à Morgane d’être aussi volage. Tu crois que c’est un hasard s’il s’est éclipsé depuis qu’elle glousse avec Prison Break ?

— Oh, t’as peut-être raison… Et qu’est-ce que tu suggères ?

— Tu as lu Beaucoup de bruit pour rien de Shakespeare ?

— Oui, je crois. Où est le rapport ?

— Béatrice et Benedict jurent leurs grands dieux qu’ils ne peuvent pas se voir en peinture. Leurs amis, qui les soupçonnent d’être amoureux sans oser se l’avouer, leur tendent un piège. À Béatrice, ils laisseront entendre que Benedict se languit d’elle, et à Benedict, ils diront que Béatrice est folle de lui, de sorte qu’ils finiront bel et bien par se déclarer leur flamme… Tu vois ce que je veux dire ?

— Oui. En somme, c’est à nous de jouer. Attention ! Morgane revient. »

La blonde s’approchait de ses copines en se tapant sur le front :

« Vous le croirez jamais : il fait des croquis de l’agencement du bar pour un projet de photos. Il paraît que ça l’inspire ! Je lui ai dit de se bouger le cul, d’aller draguer, mais il m’a répondu que ça le gonflait, et qu’il devait y avoir que des salopes ici. Quel con ! »

Charlotte et Déborah échangèrent un regard complice, lourd de sous-entendus.

Mais l’attention de Morgane fut interceptée par un petit brun vêtu de latex, qui l’aborda par-derrière, en lui prodiguant un massage des épaules.

Charlotte reprit sa conversation avec Déborah :

« Qu’est-ce que tu vas faire pour Morgane et Poupette ? C’est embêtant cette histoire…

— Pas vraiment, j’ai un plan simple comme bonjour. Regarde. »

La dominatrice interpella Poussin, toujours à ses pieds :

« Va donc offrir une coupe de champagne à mon amie Morgane, là-bas, rapporte-nous aussi un verre à chacune, et veille à ce que nos coupes soient toujours pleines. »

Le garçon s’exécuta sans broncher. À la deuxième tournée, Déborah s’exclama :

« Encore un verre et elle est à point ! »

En effet, au troisième round de champagne, Morgane roulait des pelles explicites à son partenaire. Les deux copines s’approchèrent discrètement. Sans surprise, la blonde leur susurra, entre deux embrassades :

« Ça vous gêne pas si je vous fausse compagnie ? Il est hypersensuel, il me plaît à mort ! »

— Aucun problème », lui répondit la dominatrice, tout sourire. Puis, en s’adressant à Charlotte, elle développa : « Qu’est-ce que je te disais, l’affaire est réglée, elle est raide love de lui ! Exit Poupette. »

Déborah alla manifester sa joie sur les reins de Poussin qu’elle fouetta joyeusement contre un mur. Dès que de telles démonstrations avaient lieu, un attroupement de voyeurs se formait autour des participants, ce qui ne semblait guère tourmenter la dominatrice. Emportée par la violence de la musique, grisée par l’alcool qui lui montait à la tête, elle s’en donnait à cœur joie, frappant le pauvre homme sans retenir son bras. Puis elle le laissa « au coin », le dos strié de marques rouges, la poignée de la laisse entre les dents, tandis qu’elle et Charlotte retournaient s’asseoir sur les banquettes. Quand elles s’installèrent, les filles furent assaillies de propositions de soumis : un seul des garçons eut le privilège, au regard de son joli minois, d’accéder aux bottes de la dominatrice, qui s’extasiait sous ses coups de langue :

« C’est un gourmand, celui-ci, il est doué ! »

Convaincue par ses talents, Déborah finit par enlever ses bottines pour offrir ses pieds nus au lécheur.

« Mhh, quelle langue de velours ! C’est une suceuse-née ! Le genre de mecs qui me font regretter de ne pas avoir une bite, leurs fellations doivent être divines ! Ah, que n’ai-je un gland à la place de chaque orteil ! Tu veux l’essayer, Charlotte ? »

Amusée, la brune accepta. Elle ôta ses escarpins et permit au garçon de lui embrasser les chevilles en guise de préliminaires. Il s’en contenta un moment, avant de descendre vers l’objet de sa convoitise. La dominatrice avait vu juste. Le garçon se régalait de son pied avec une habileté surprenante. Ses lèvres caressaient la voûte plantaire, avalaient, puis aspiraient sans relâche les orteils. Les succions étaient subtiles, électrisantes. Sa langue, non moins talentueuse, papillonnait ici et là, s’infiltrait entre les interstices, répandant des frissons agréables qui remontaient jusqu’au sexe de Charlotte. La jeune femme était toute chose. Pour un amuse-bouche, c’était très convaincant… Les deux copines s’échangèrent les services du jeune homme par intermittence.

Tandis que le tour de Déborah était venu, un garçon brun, teint hâlé, cheveux frisés pris en catogan, se pencha vers la jolie brune. Il était passé à plusieurs reprises devant elle, en prenant soin, à chaque fois, de lui envoyer des clins d’œil.

« Je peux m’asseoir à côté de toi ? questionna-t-il.

— Oui.

— Tu viens souvent ? Je ne t’ai jamais vue…

— Non, c’est la première fois ! J’accompagne mon amie, dit-elle en désignant Déborah, occupée à encourager son lécheur à coups de canne anglaise sur le popotin.

— Elle rigole pas, ta pote, dis donc ! Et toi, t’es S ou M ?

— Ni l’un, ni l’autre : végétarienne ! »

Le brun partit d’un rire sonore. Sa joie était communicative. Charlotte se sentit tout de suite à l’aise en sa compagnie. Le garçon, à qui elle donnait vingt-cinq ans à tout casser, s’appelait Dino. Il parlait d’une voix forte et grave, qui prenait parfois l’accent canaille du mec que rien n’impressionne. Son sourire franc, qui dévoilait une rangée de parfaites petites dents blanches, était craquant. Il illuminait son visage bronzé, au nez un peu large, flanqué de petits yeux bleus malicieux. Sa gouaille ajoutait à la jovialité qui se dégageait de sa personne. Dino inspirait une sympathie immédiate, un peu comme ces beaux chats de gouttière qui viennent ronronner sur vos genoux. Charlotte, enivrée par le champagne et portée par l’atmosphère sulfureuse de la fête, se laissa séduire en quelques secondes. Lorsque le garçon commença à lui caresser un genou, elle n’opposa aucune résistance. Au contraire, elle l’encouragea en lui rendant ses caresses. Le garçon se fit plus entreprenant. Il se tourna vers elle, glissa une jambe entre les siennes, puis s’avança… Sa main remontait sur sa cuisse, sous l’ourlet de la jupe. Le cœur de Charlotte battait de plus en plus fort. Ils se rapprochèrent, leurs souffles s’emmêlèrent, puis leurs lèvres se joignirent. Le garçon avait une langue souple et habile. À l’image de son sourire, son baiser était envoûtant. Charlotte était conquise par la tendresse de son approche, en totale opposition avec la violence des lieux. Pendant qu’il l’embrassait, le beau brun caressait savamment la nuque de sa partenaire. Par moments, sa main s’aventurait plus bas. Elle longeait sa colonne vertébrale, massait son dos, pressait ses reins. Dino savait doser tendresse et audace pour donner à ses avances un piquant irrésistible. Charlotte était séduite par la félinité de ses mouvements. Elle se pâmait sous ses caresses, si aériennes qu’elles répandaient des frissons dans son corps entier.

« Tu es vachement doué, tu sais ? lui fit remarquer Charlotte.

— J’ai travaillé chez un masseur, quand j’étais plus jeune. En fait, je m’occupais surtout des serviettes, mais comme je suis très observateur, j’ai assimilé tous ses trucs », répondit-il, en lui adressant un clin d’œil craquant.

À mesure qu’il se frottait à elle plus explicitement, Charlotte se détendait. Elle palpait son corps sans retenue, appréciant chaque détail de son anatomie. Ses cuisses robustes tendaient le pantalon de cuir. Son torse, humide sous la chemise en simili, était chaud, hérissé de poils doux, à hauteur des pectoraux. Son cou large, ponctué d’une pomme d’Adam saillante, s’épanouissait sur des épaules arrondies. Mais ce que Charlotte adorait chez lui, c’était sa bouche, charnue et ourlée, d’une couleur rouge indécente, qui s’arquait pour lui sourire entre deux baisers. Ses lèvres obscènes étaient un appel au sexe. Elles donnaient envie d’y mordre à pleines dents, ce dont Charlotte ne se priva pas pendant qu’elle l’embrassait.

Une heure plus tard, la température de la cave était montée. Partout, les participants, échauffés par la danse, l’alcool, et les substances psychotropes, se mêlaient les uns aux autres. Dans les recoins sombres, le fouet allait bon train. Les claquements de cravaches s’alliaient aux beats assourdissants de la musique. Une dominatrice en uniforme de latex branlait un homme soumis attaché à une croix de Saint-André. Sur la piste de danse, une soumise, enlacée à son maître, tendait les fesses vers un quadragénaire ventripotent qui la tamponnait par-derrière. Près du bar, une femme bien en chair, nue sous un fourreau de résille, offrait sa croupe à la palpation d’innombrables mains inconnues, sous le regard excité de son conjoint.

La chaleur avait aussi gagné les trois amies, vautrées sur des banquettes, en compagnie de leurs partenaires d’un soir. Morgane, obsédée par son petit gars en latex, avait les lèvres rougies à force de l’embrasser. Corsage ouvert et short retroussé, elle laissait le garçon la peloter de partout. Les yeux dans le vague, la tête renversée, la blonde ne remarquait même pas la demi-douzaine de types à genoux près d’elle, qui venaient glaner un centimètre de cuir à lécher. L’un s’évertuait à sucer son talon, pendant qu’un autre lapait ses semelles, et qu’un troisième tétait avidement la boucle de ses chaussures.

Déborah, lovée sur un sofa, se pâmait sous les léchouilles répétées de l’adorateur de pieds. Une grappe d’hommes anonymes s’était jointe au couple. Des mains soulageaient les épaules de la dominatrice, d’autres caressaient sa poitrine… Telle l’impératrice d’une dynastie décadente, la rousse s’abandonnait aux attouchements de ses multiples serviteurs.

À un moment, Morgane profita de ce que son partenaire était allé au bar, pour s’approcher de Charlotte, toujours accompagnée de Dino. Depuis leur premier baiser, le garçon ne la lâchait plus d’une semelle. Quand il ne l’enlaçait pas, il lui parlait, sans arrêt, de lui, de ses projets. Il était auto-entrepreneur, il avait des idées plein la tête… Bref, il était bavard. Lui qui ne la connaissait pas une heure auparavant l’appelait « ma chère », ou « princesse », comme si elle était la huitième merveille du monde.

« Il a l’air pas mal du tout le tien, tu devrais terminer la soirée en sa compagnie, lui glissa Morgane à l’oreille.

— Tu trouves pas qu’on retombe en adolescence ? commenta Charlotte, un peu honteuse d’être si facilement tombée dans les bras du bellâtre. On flirt comme des gamines !

— Lâche-toi, chérie ! Tu trouves que les autres sont plus adultes que nous, à jouer à panpan culcul en déguisement de Dracula ? Et puis, pour ce qui est de flirter, j’émets une réserve : mieux valait ne pas trop nous observer, Damien et moi, quand on s’est éclipsés sur la mezzanine tout à l’heure, je crois que ça a un chouia dépassé le simple flirt…

— Non, vous avez baisé ?

— Ça dépend, dans quelle mesure trois doigts vivement agités dans ma chatte c’est baiser ?

— Ah ouais, quand même…

— Il se débrouille bien, le coco : pas question de m’arrêter en si bon chemin ! Je le ramène à la maison ce soir. Au fait, t’as vu Ben ?

— Il est parti depuis belle lurette. Il a un shooting demain aux aurores. Il m’a chargée de te dire au revoir, il avait l’air très chagriné que tu te soies acoquiné avec latex-man…

— Chagriné ? Qu’il se mêle de ce qui le regarde ! Est-ce que je lui dis, moi, d’aller épousseter sa bite pleine de toiles d’araignée ? Putain, j’en reviens pas. Même d’ici, il repart bredouille ! Faut croire qu’il dégage un gaz toxique… le pauvre… Regarde celle-ci, la nana en rouge sur les marches : tu crois qu’elle connaissait le vieux gars qui lui bouffe la chatte il y a une demi-heure de ça ? Au moins, Ben a eu la pudeur de pas faire comme l’autre à côté – Morgane louchait sur un de leurs voisins proches, un homme chauve aux yeux exorbités. T’as vu qu’il se branle comme un connard à côté de nous ? Eh, Guy Georges ! lui lança-t-elle, le bar à branlette, c’est pas ici ! Va-donc voir plus loin si mon cul te fait de l’œil !

Puis elle lança à Déborah :

« Eh, Deb, ça te dit pas qu’on se casse ? Ça devient gravos ici ! »

Il devait être quatre heures du matin lorsque les filles se séparèrent, à la sortie de la cave, toutes trois escortées par leurs nouvelles conquêtes. Charlotte monta dans un taxi en compagnie de Dino. Une fois l’adresse de la jeune femme entrée dans le GPS, le véhicule fila à vive allure dans les rues désertes de la capitale. Tout le long du trajet, le bellâtre se montra encore plus prolixe en baisers et caresses qu’il ne l’avait été dans la cave. Dans l’obscurité de l’habitacle, il dévorait la bouche de Charlotte. Son impatience était palpable. Il avait retroussé la jupe de sa voisine jusqu’au bassin. Sa langue enlacée à la sienne, il n’arrêtait pas de lui pétrir les cuisses. Le chauffeur de taxi semblait curieux de ce qui se tramait à l’arrière. Il ne se privait pas de couler un regard émoustillé vers le rétroviseur quand les hasards de la route le lui permettaient. Charlotte, qui n’avait pas l’habitude de se donner en spectacle, oscillait entre gêne et excitation. Mais, comme la main de Dino remontait vers son sexe bouillant, elle finit par oublier sa pudeur et ouvrit plus largement les cuisses. Elle sentait une boule de chaleur naître dans son ventre et descendre jusqu’à son sexe. Alors qu’ils arrivaient à destination, Charlotte laissa Dino palper sa vulve à travers sa culotte trempée. La trajectoire de ses doigts lui confirma l’habileté de son partenaire. Il avait tout de suite ciblé son clitoris, et s’appliquait à le frotter énergiquement. La nuit promettait d’être chaude…

Arrivés à destination, les deux jeunes gens s’extirpèrent du véhicule comme s’ils avaient eu un ressort aux fesses. Leur empressement manifeste fit sourire en coin le chauffeur de taxi. Les complices se fichaient pas mal de son avis : un programme bien plus enthousiasmant les attendait à quelques pas de là. Charlotte composa le code et guida Dino dans le couloir de l’immeuble. Son cœur battait la chamade pendant qu’ils patientaient devant la cage d’ascenseur, emmêlés l’un à l’autre. Dino se tenait debout derrière elle. Il avait plaqué son ventre contre sa cambrure et se frottait à ses reins avec des ondulations félines. Le menton posé sur l’épaule de Charlotte, il embrassait son cou, mordillait ses lobes. Ses mains habiles fouinaient dans son soutien-gorge. Les doigts refermés sur ses seins, il lui pinçait légèrement les tétons entre le pouce et l’index. Elle haletait, les yeux clos. Les ondes du plaisir descendaient jusqu’à son ventre, échauffant son sexe. Sa réactivité ne laissait pas Dino indifférent. Charlotte pouvait sentir son érection contre ses fesses. Elle y porta la main, pour en éprouver la vigueur. La raideur du membre qu’elle tenait au creux de sa paume déclenchait des contractions incontrôlables de son vagin.

L’ascenseur était là, ils s’y engouffrèrent en hâte. Une fois qu’elle eut pressé le bouton « 5 », Dino s’agenouilla devant Charlotte. D’en bas, il lui envoya un regard pervers qui dénonçait sa soif de chatte. Ce garçon avait un truc que ni Bruno, ni Boris n’avaient : un sens inné de l’obscène. Perplexe et excitée à la fois, la jeune femme écarta les jambes. Son pouls s’accélérait. Le sang pulsait à toute vitesse contre les parois de son sexe. Il remonta sa jupe, colla sa bouche contre le tulle transparent de la culotte. Sous la lumière crue des spots, l’image de ses lèvres de mec distendues pour mieux la dévorer était franchement porno. À travers l’étoffe, Dino aspirait les muqueuses suintantes. Charlotte appuya sur le bouton « stop » pour arrêter l’ascenseur. Puis elle retira sa culotte. Il était hors de question qu’il la laisse en plan alors qu’elle mourait d’envie de sentir sa langue s’agiter sur son clitoris.

Comme il fallait s’en douter, Dino était un fin gourmet. Il ne chercha pas tout de suite à titiller son bouton. Moins direct, il défroissa les petites lèvres de ses doigts agiles, avant d’explorer chaque repli du bout de la langue. Charlotte, le sexe gorgé de sang, frémissait sous ses caresses minutieuses. Elle crispait les doigts dans la tignasse frisée de Dino, les yeux rivés sur son visage déformé par l’excitation. Ses lèvres obscènes s’ouvraient et se refermaient sur sa vulve, comme pour l’engloutir. Ses mains pétrissaient son cul. Ses ongles s’enfonçaient dans la chair de ses fesses. Sa langue farfouillait entre ses muqueuses, semant des frissons dans tous les interstices. Au fur et à mesure, l’appendice se rapprochait de la cible. La pointe humide tournicotait autour du clitoris dressé hors du capuchon. Puis, à grands coups de langue, Dino s’attela à un cunnilingus aussi sensuel qu’efficace. Il lapait, léchait, aspirait puis léchait encore. Maintenant qu’il était parti, impossible de l’arrêter. Il se régalait à grand bruit. Charlotte frémissait jusqu’aux orteils. Les sensations étaient puissantes, le plaisir d’autant plus intense que le lieu était inapproprié. L’éclairage franc, le décor quotidien, étroitement lié à l’idée d’interdit, décuplaient leur excitation. À ce régime, Charlotte ne résista pas longtemps à l’orgasme, qui lui souleva le ventre par vagues successives. Ses jappements d’extase résonnèrent dans l’habitacle de l’ascenseur. Puis elle appuya à nouveau sur le bouton « stop ». Le ronronnement de la machinerie reprit.

Au cinquième, Charlotte escorta Dino jusqu’à la porte de l’appartement. Elle mit un peu de temps chercher les clés dans le désordre de son sac. Trop longtemps. Dino avait déjà empoigné ses fesses. Il les malaxait fermement, les écartait, en soufflant fort contre son oreille. Charlotte tendit un bras derrière elle. Sans surprise, il avait toujours une trique d’enfer. Le sésame en main, Charlotte aurait pu ouvrir la porte et le conduire jusqu’au lit en vitesse grand V. Mais elle était trop excitée par ce qui se passait au moment présent. L’atmosphère du couloir lui semblait très différente de celle, plus habituelle, qui l’attendait à l’intérieur. Dans ce lieu de passage, où ils risquaient d’être surpris, c’était bien plus cochon. Alors elle se retourna, et, sans quitter son partenaire des yeux, elle se mit à genoux devant lui. En libérant l’objet de sa convoitise du pantalon de cuir (il ne portait pas de caleçon), elle découvrit un pénis aigu, plutôt fin, mais très tendu. Le gland formait un champignon allongé, où elle promena la pointe de sa langue. Les doigts refermés autour du sexe gonflé, elle le branlait d’un geste lent. Le garçon haletait, les yeux mi-clos. Soudain, la lumière s’éteignit dans le couloir. La minuterie. Normal. Il n’empêche que cela ajoutait du piquant à la scène. Tout excitée, Charlotte goba le pénis comme on avale une friandise. Elle jouait à faire aller et venir la queue entre ses lèvres. La salive lubrifiait la verge, qui glissait de mieux en mieux dans sa bouche. Un clapotis s’échappait de sa gorge, et résonnait dans le couloir, où tous les sons semblaient amplifiés. Charlotte voulait rendre à Dino le plaisir qu’il lui avait donné dans l’ascenseur. Alors, elle ne lésinait pas sur les moyens. Bonne élève, elle prenait soin d’aspirer profondément le pénis, de téter goulûment le gland, de chatouiller les testicules. Sa fellation portait ses fruits. Charlotte s’était toujours demandé si elle était bonne suceuse, Bruno était si peu expansif. À l’inverse, Dino émettait des grognements sourds, ses membres se tendaient nerveusement à chaque coup de langue bien placé. À genoux devant lui, la hampe virile en bouche, Charlotte se trouvait diablement efficace, une vraie pro de la pipe ! L’image avait le don de lui mettre la chatte en feu. Encore quelques secondes de succions appliquées, et il partait. Mais cette conclusion ne faisait pas partie du plan. La coquine voulait sentir sa queue plus bas. Un besoin pressant lui creusait le ventre. Elle se redressa. Une lueur malicieuse dans son regard dénonçait le plaisir qu’elle prenait à rompre le charme d’un coup.

« Tu vois que tu es sadique, lui dit-il d’un ton canaille. La remarque tenait plus du constat ému que du reproche.

— Peut-être bien », lui répondit Charlotte, en pressant son pénis très fort entre ses doigts.

Leurs langues s’accrochèrent à nouveau. La salive de Dino avait encore le goût salé de sa mouille. Cette fois-ci le désir était trop fort pour ce bout de couloir. Elle ouvrit la porte.

Sans prendre la peine d’allumer la lumière, ils traversèrent le vestibule au pas de course. Charlotte eut juste le temps d’attraper un préservatif au passage, dans la salle de bains. Les vêtements volèrent dans la chambre. Enfin nus, affalés sur le lit, ils pouvaient se peloter sans réserve. À force de frottements désordonnés, leurs sexes se heurtèrent. Charlotte bagua la queue turgide avec ses doigts pour la revêtir du capuchon et la coincer entre ses cuisses serrées l’une contre l’autre. Elle dégoulinait d’excitation à l’idée de la baise imminente. Son sexe était tellement ouvert qu’elle sentit à peine le dard se glisser en elle. La verge fine baignait dans une mare liquoreuse. Mais les premiers va-et-vient lui confirmèrent sa présence. Dino la prenait en missionnaire. Un gentil classique. Charlotte sentait avec bonheur la chaleur de sa peau ambrée, le poids de son torse, son souffle dans son cou. Tout en lui faisant l’amour, il lui glissait des mots à l’oreille :

« Oh, ma chère… comme c’est chaud… c’est si agréable d’être en toi. »

Le lent glissement du membre entre ses parois internes lui procurait une douce sensation de chaleur. Des frissons irradiaient son ventre. Charlotte appréciait la souplesse de son déhanché, l’amplitude de ses mouvements. C’était très différent des percussions de La Barbaque, beaucoup moins expéditif, plus sensuel. Son vagin manifestait son contentement par une série de contractions qui mettait la résistance de Dino à rude épreuve.

« Comme tu vibres, Princesse ! », souffla-t-il, en accélérant la cadence.

Charlotte roula sur lui pour le baiser dans la position d’Andromaque. À la vue de sa jolie poitrine, le garçon saisit ses seins à pleines mains. Puis il les malaxa sauvagement, une lueur vicieuse dans le regard. Elle lui rendit ses caresses brutales en lui malmenant les tétons du bout des ongles. Ni l’un ni l’autre ne semblait opposé à ces pointes de violence. L’excitation brouillait leur perception de la douleur. Les cuisses largement écartées afin d’ouvrir la voie au maximum, Charlotte montait et descendait sur la queue dressée. Dans cette position, elle la sentait davantage occuper son ventre. Les frictions étaient plus franches, la pénétration plus profonde. Le buste perpendiculaire à celui du garçon, elle pouvait non seulement rebondir sur le pénis au rythme désiré, mais aussi faire rouler son clitoris sous ses doigts. De plus en plus excité, Dino accompagnait sa partenaire en marquant de rapides coups de reins. La cadence s’accélérait, ses muscles tressaillaient, la jouissance s’annonçait. Il explosa le premier. Les giclées lui soutirèrent un long râle guttural, et puis encore des mots :

« Oh, c’était bon, ma chère, ça déménage quand tu te déchaînes comme ça, tu sais, Princesse ? »

Charlotte, en quête de son propre orgasme, continua à se dandiner sur sa verge mi-molle, les doigts toujours accrochés à son clitoris. Le feu se répandait dans son bas-ventre. Dino agita le bassin pour la stimuler encore. À la faveur de son initiative, elle partit aussi. Les rafales de plaisir la traversèrent du nombril jusqu’aux pieds. Elle hurla, sans même songer à museler son cri.

« Eh bien, végétarienne, c’est pas mal aussi ! s’exclama Dino en épongeant la sueur qui perlait à son front du revers de la main.

— Comment ça ? demanda Charlotte en retombant sur le lit, le souffle court.

— Tu te souviens pas ? Quand je t’ai demandé si tu étais S ou M, tu m’as répondu : végétarienne.

— Exact. Mais toi, au fait, tu es de quel côté ?

— Tu ne t’en es pas rendu compte ?

— Euh… Non…

— Je suis du côté des jouisseurs. J’aime baiser toutes les femmes. Bien sûr, je dois reconnaître qu’en fréquentant les soirées fétichistes, j’augmente mes chances de rencontrer de sacrées coquines…

— Arrête, j’en crois pas un mot. T’as forcément une préférence.

— À toi de me le dire : ça te dirait que je te colle une bonne fessée ou que je t’ordonne de me lécher les bottes ?

Dino avait débité ses questions d’une traite, la voix redoutablement froide. De nouveau étendu sur Charlotte, comme pour entraver sa fuite, il la fixait droit dans les yeux. Son regard glacial était flippant. Sa partenaire le reconnaissait à peine.

« Euh, non, ça ira pour ce soir, merci, bredouilla Charlotte, affreusement mal à l’aise.

— Bon, ben ça me va aussi », lui répondit-il en se dégageant. Sa voix avait retrouvé son intonation amicale. Heureusement : un peu plus et Charlotte lui shootait dans les couilles.

Il déblatéra encore quelques minutes de sa voix de stentor, avant de s’endormir du sommeil du juste. Charlotte regrettait d’être dans son lit. Si elle avait été chez lui, elle aurait au moins pu filer en douce… La jeune femme avait encore beaucoup à apprendre sur les aventures d’un soir…

Crème renversée sur lit de passion

Samedi matin. L’horloge de la cuisine indiquait dix heures. Charlotte s’affairait à grands gestes devant les fourneaux. Elle avait découpé des rondelles de banane et de kiwi, mélangé les fruits à du yaourt au soja, nappé l’ensemble de sirop d’agave. De la crème de flocons d’avoine au lait d’amande cuisait à gros bouillons dans une casserole en fonte. En somme, la blogueuse s’était lancée dans la préparation d’un copieux petit déjeuner.

C’était la solution qu’elle avait trouvée pour se soustraire à l’éventualité de nouvelles galipettes avec Dino. Le garçon dormait toujours dans la chambre. Ce matin, plus encore que la veille, l’erreur monumentale que constituait son incartade avec le bellâtre, lui était apparue comme une évidence. Par chance, Charlotte s’était réveillée avant lui. Elle avait profité de l’occasion pour bondir hors du lit. Son peignoir enfilé, elle s’était précipitée dans la cuisine. Cette pièce l’apaisait, au même titre que les gestes minutieux qu’elle y répétait quotidiennement : verser, touiller, éplucher, émincer. Elle était presque détendue, et résolue à faire bonne figure, lorsque Dino se réveilla. Il aurait été difficile de ne pas s’en apercevoir : dès qu’il ouvrit l’œil, il fit du bruit. Elle l’entendit bâiller, s’étirer, siffloter, s’étonner que sa « Princesse » ne soit pas près de lui. Ses pas lourds martelèrent le parquet, et enfin, il lui apparut.

Quand elle le vit, Charlotte manqua s’étrangler avec la noisette qu’elle était en train de croquer. Le spectacle qu’il lui présentait avait de quoi surprendre.

Nu comme un ver, Dino se tenait immobile dans l’embrasure de la porte. Le regard sévère, l’expression glaciale, il brandissait vers elle une cravache. Charlotte sursauta comme si un alien à mille pattes venait de s’introduire dans l’appartement. Hélas, au contraire de Sigourney Weaver, elle n’avait guère qu’une cuillère en bois et un couteau de cuisine en céramique Ikéa pour combattre la créature. Devant son attitude défensive, Dino s’expliqua, un sourire malicieux aux lèvres :

« Eh bien, Princesse, pour quelqu’un qui n’est ni sado, ni maso, on en trouve de belles dans ta chambre ! »

Mais bien sûr ! C’était la cravache que Déborah lui avait prêtée pour dominer Boris. Où Dino avait-il donc été fouiner pour tomber dessus ?

« Ce n’est pas à moi, c’est à ma copine Déborah, s’empressa de répliquer Charlotte, sans réel espoir de convaincre son interlocuteur.

— Eh, ça va, lui dit-il en contournant le comptoir de la cuisine pour s’approcher d’elle, tu fais ce que tu veux, ma chère, je te juge pas. »

Maintenant, il lui présentait ses lèvres retroussées, les bras enroulés autour de ses épaules. Sa bouche en cœur attendait un baiser de courtoisie. Oui, mais voilà, à la lumière du jour, Dino ne l’attirait plus du tout. Ce qui lui paraissait charmant la veille (l’obscurité et le champagne avaient forcément aidé à cette évaluation) la laissait indifférente aujourd’hui, pour ne pas dire honteuse. Déjà, il était bien plus petit. Ça lui apprendrait à flirter avec des mecs à peine sortis de l’adolescence qui ne voyaient rien de grotesque à se percher sur des platform boots. Et ses yeux étaient beaucoup moins bleus. En fait, à y regarder de plus près, ils n’étaient pas du tout bleus. Deux billes noires la fixaient… Pourtant elle aurait juré… Lorsque Charlotte comprit que Dino portait des lentilles de couleur la veille au soir, la révélation acheva de ternir l’opinion qu’elle se faisait de lui. Quel poseur ! Bon gré, mal gré, elle déposa un timide baiser sur ses lèvres. Rien de sensuel, le genre de bisous sans âme qu’elle aurait pu aussi bien appliquer sur les babines d’un chameau. Puis elle fit diversion en lui servant une pleine assiette de porridge.

Sans surprise, même en se régalant du festin, Dino était un vrai moulin à paroles. Il ne tarissait pas d’éloges sur tous les plats qu’elle lui donnait à goûter. Et puis il lui prodiguait des conseils de réussite à tout-va. Du haut de ses vingt-cinq ans, il allait lui présenter du monde, il l’aiderait à faire son trou dans le monde de l’édition. Sa voix de stentor envahissait l’espace. Charlotte ne souhaitait qu’une chose : qu’il termine son petit dej, et qu’il se casse. Mais c’était difficile à présenter comme cela. Elle avait encore en mémoire les attentions qu’il avait eues pour elle la veille au soir. Ce n’était pas un mauvais bougre, mais ils n’avaient rien en commun tous les deux. La perspective de passer encore plusieurs heures en sa compagnie était au-dessus de ses forces.

Le coup de fil de Morgane vint à point nommé pour précipiter le moment des adieux.

« Allô, ma couille, t’es réveillée ? Qu’est-ce que tu dirais de passer à la maison cet après-midi pour un débriefe sur notre nuit de folie ? Je dis ça… Mais t’as peut-être mieux à faire, hein ? Enfin je me comprends. Je propose toujours. J’ai aussi appelé Deb, elle vient vers une heure.

— Oui, d’accord, compte sur moi. »

Charlotte raccrocha, ravie d’avoir un prétexte pour congédier Dino.

« Oups ! J’avais oublié. J’ai un rendez-vous dans deux heures. Il faudrait que je prépare deux trois trucs d’ici là, des histoires de boulot. Alors bon, te presse pas, finis ton petit dej, mais après…

— T’inquiète, Princesse, je dois filer aussi, j’ai prévu de voir un associé », s’exclama-t-il en raclant les dernières gouttes de yaourt dans son bol. Puis il disparut dans la chambre, en revint habillé.

« On se rappelle et on se fait une petite soirée DVD chez moi, hein ? Qu’est-ce que t’en dis ? Je sais pas, demain ou après-demain ? questionna-t-il en enfilant sa veste.

— Eh bien, puisque tu en viens là, il faut que je te dise, voilà, à propos de ce qui s’est passé hier soir… »

Ouf ! Charlotte était soulagée. Elle avait senti Dino un peu déçu, mais ils s’étaient quittés sans heurt. « Tout le monde peut se tromper », lui avait-il dit, en lui faisant la bise, sur le pas de la porte. Ils avaient convenu de rester bons amis. Autrement dit, ils ne se reverraient jamais, sauf si le hasard les mettait de nouveau en contact.

Maintenant, la jeune femme avait le champ libre. Elle courut allumer son PC. Charlotte n’avait pas tout à fait menti à Dino. Il fallait qu’elle commence à bosser sur son plan d’attaque pour contrer la tentative de plagiat de son blog par Romain Valadier. Cet après-midi, elle profiterait de sa visite chez Morgane pour présenter son ébauche de projet à Benjamin. Le moins qu’on puisse dire, c’est qu’il était ambitieux. Elle avait du pain sur la planche.

En ouvrant sa boîte mail, Charlotte fut un peu déçue de ne trouver aucunes nouvelles de Stanislas. Tant pis, il l’avait cherché : elle allait jouer les allumeuses. Sans scrupule, elle lui écrivit ses regrets de ne pas l’avoir croisé hier, à la soirée fétichiste. Puis elle ajouta, en des termes qui ne prêtaient pas à confusion, qu’elle avait dû noyer sa déception dans les bras d’un autre garçon, qui venait de partir de chez elle, pas mécontent de la nuit de débauche qu’ils avaient passée ensemble. En revenant sur la page d’accueil, elle découvrit un courrier très menaçant envoyé par Bruno. Celui-ci la sommait de les laisser tranquilles, Lola et lui. Charlotte ne comprit pas un traître mot de son avertissement, mais elle soupçonna quelque action de Déborah. Quand on parle du loup…

Le téléphone sonnait. C’était la dominatrice.

« Tu viens tout à l’heure chez Morgane ?

— Oui.

— Super. Tu n’as pas oublié notre plan ? La consigne est simple : la première qui parvient à choper Ben seul, lui parle des sentiments ambigus de Morgane à son égard.

— J’ai suivi tes conseils hier soir, j’ai fait le coup à Morgane, ça n’a pas vraiment fait tilt.

— Il faut persévérer. L’idée va faire son chemin.

— Au fait, tu sais que je viens de recevoir un mail un peu chelou de Bruno ?

— Ah, super, ça veut dire que ça prend !

— Mais qu’est-ce que tu lui as fait ?

— Rien de bien méchant, je te montrerai tout à l’heure. »

Sur le pas de sa porte, le regard de Charlotte fut attiré par une enveloppe déposée sur le paillasson. Vierge et non cachetée, elle contenait une lettre manuscrite pliée en trois. De qui ce courrier pouvait-il bien venir ? Charlotte pensa à Dino, à Bruno, ou encore à Boris. Mais en découvrant la signature au bas de la page, elle s’aperçut que ce n’était rien de tout cela. La lettre provenait de son voisin du dessous. Celui-ci se plaignait des bruits d’origine humaine « plutôt explicites » qui l’avaient réveillé par deux fois cette semaine. Il lui demandait aimablement d’y mettre bon ordre. Le texte était signé « Julien, quatrième gauche ». Le voisin était nouveau dans l’immeuble, il avait emménagé à la fin du mois d’août. Charlotte l’avait seulement entraperçu dans le couloir de l’entrée. « Quel toupet ! », pensa-t-elle en froissant le papier entre ses doigts. En repassant le film de ses nuits avec Boris et Dino, elle se surprit à sourire… Il avait dû en entendre de belles ! Après tout, mieux valait en rougir qu’en pleurer, se dit la blogueuse, que la lettre n’était pas parvenue à départir de sa bonne humeur.

L’appartement de Morgane et Benjamin était un véritable capharnaüm. Dès l’entrée, le visiteur était bloqué par l’épaisse couche de manteaux qui était suspendue derrière la porte, empêchant celle-ci de s’ouvrir complètement. Il fallait s’infiltrer de profile dans l’antre de la fashionista. Les autres pièces étaient à l’image du vestibule ; aucune n’avait échappé au déluge de fringues, qu’on trouvait partout, et dans des dispositions variées : étalées, en boule, accrochées à des cintres, dégringolant des étagères, vomissant des tiroirs. Des chaussures, souvent dépareillées, jonchaient le sol, sans parler des tubes de gloss et des épingles à cheveux, qui poussaient comme des champignons, jusque dans les recoins les plus improbables. Il n’était pas rare de trouver une barrette dans le placard à épices, un échantillon de crème de jour entre deux assiettes, de s’asseoir sur une brosse à cheveux ou de marcher sur un tube de dentifrice. On accédait au canapé, jonché d’emballages de biscuits vides et de magazines de mode, en slalomant entre les bottes et les chapeaux.

Le plus touchant était de voir Morgane lutter, en string et soutien-gorge (c’était sa tenue de réception la plus pudique), contre la marée de vêtements. Les joues rouges, les seins ballottant dans son Wonderbra, elle sautillait de meuble en meuble, ramassait ici et là un gant, une ceinture, un verre usagé. La pauvre semblait affligée par le désordre environnant, et pourtant incapable d’aller contre les forces étranges qui en régissaient le cours. Essoufflée, elle finissait par rendre les armes, en bafouillant toujours les mêmes excuses :

« Oh là là, c’est le souk, je devais faire le ménage, mais j’ai pas vu le temps passer. Je pensais pas que vous arriveriez si tôt. Bon, on dit que vous avez rien vu, d’accord ? »

Quand Charlotte parvint à se frayer un passage jusqu’au sofa, Déborah y était déjà installée, un verre de Coca à la main. Benjamin sirotait le sien à la fenêtre, un clope entre les doigts. Il était question du lécheur de pieds avec qui la dominatrice avait fini la nuit.

« Donc je vous disais, tout était parfait, jusqu’à ce qu’on arrive chez moi, et que je m’affale sur le canapé, bien décidée à lui demander de continuer ses léchouilles, voire plus, si affinités. Bref, j’enlève ma jupe, je m’assieds, le type se désape, je lui mets quand même un collier et une laisse “pour la forme”. Je lui tends mes pieds, et hop ! C’est reparti pour un tour. Sauf qu’aux premiers coups de langue, des bruits improbables ont commencé à s’échapper de sa bouche. Oh, rien que de très normal à son échelle, il a toujours dû faire ces bruits de succion répugnants, sauf qu’en soirée, avec la musique tonitruante, ça passe inaperçu. Mais seule dans un appartement silencieux avec ce type qui se régale à grand bruit, je vous assure que je ne passais pas le cap. On aurait dit un bulldog français enrhumé. Vous voyez le tableau ? Déjà le bulldog français qui va bien, t’as moyennement envie de lui confier ta chatte, mais alors la version enrhumée, c’est laisse tomber ! Donc je lui ai dit : “écoute Robert”, ah oui, parce qu’en plus il s’appelait Robert, dans la série désillusion, elle était assez bonne celle-ci, donc je lui ai dit : “Robert, je crois qu’on va s’arrêter là, OK ?”, et je m’en suis débarrassée en deux temps trois mouvements. Ensuite il a fallu que je me passe des cantates de Bach en boucle sur mon iPod pour m’endormir, j’avais trop peur de rêver qu’un tyrannosaure me dévorait le minou.

— Ma pauvre, t’as pas été gâtée, commenta Morgane. Moi, je dois dire que j’ai pas eu à me plaindre de Damien. Et puis, j’étais étonnée : c’est vachement sensuel le latex ! Je m’attendais à ce qu’il sue comme un bœuf en dessous et qu’il sente le bouc… Mais non. C’était agréable, ça lui faisait une peau toute douce.

— Mais alors, c’est le seul truc qui le fait bander, le latex ? demanda Charlotte, intriguée.

— Oh non, je te rassure, il n’a rien d’un désaxé, c’est juste une matière qu’il kiffe. Ça ne l’empêche pas d’être bien pervers comme il faut, mais pas trop SM…

— C’est un échangiste, c’est ça ? questionna Déborah.

— Euh, ouais. Enfin lui il se qualifie plutôt de « libertin ».

— Ils disent tous ça ! C’est vrai que ça sonne beaucoup mieux que “gros porc de partouzeur”. Philippe d’Orléans se retournerait dans sa tombe en voyant ces vieux gars défiler la bite à la main devant le cul gélatineux d’une nympho tournant à la coke.

— Oh, il en est pas là, Damien ! À mon sens, il tient plutôt le rôle de troisième roue du carrosse. Il m’a confié qu’il voyait souvent des couples, avec qui il joue la bite en extra, quand la nana veut se taper deux mecs. Mais comment t’as deviné qu’il était échangiste, Deb ? Ça ne se voit quand même pas sur sa face ?

— Hélas, toutes les soirées fétichistes parisiennes sont gangrenées par ce genre d’individus qui n’ont rien à voir avec le SM.

— T’es un peu sévère ! Damien est gentil, et puis il m’a fait voir trente-six chandelles, mhh… si je vous disais… »

Sur ce, Ben lui coupa la parole :

« Non merci, Gaga, ça ira, j’étais aux premières loges, j’ai eu droit au concert en live, inutile de nous repasser l’enregistrement.

— N’importe quoi, on a été hyperdiscrets. Si j’avais dû vraiment crier ce que je pensais, là, tu aurais peut-être eu des raisons de te plaindre. “Oh oui, c’est si bon, vas-y, tu me baises mieux que cent puceaux qui se succèdent en gang-bang dans tous mes orifices !” Non, sérieux, les filles, je crois que je suis en train de tomber amoureuse. J’espère qu’il va me rappeler. Depuis qu’il est parti, je regarde mon portable toutes les deux minutes. Mais je peux pas décemment lui envoyer un SMS alors qu’on s’est quittés il y a deux heures, si ? Oh, j’aimerais trop que ce soit réciproque… Vous croyez que je devrais m’acheter des sapes en latex ? Et si on faisait un saut dans ta boutique de fringues SM, Déborah, un de ces quatre ?

— Ouais, si tu veux. Et toi, Charlotte : comment ça s’est passé ?

— Assez moyen. Niveau cul, rien à dire, c’était top. Et vous savez quoi : en plus il avait même pas une grosse bite ! »

La dominatrice s’exclama :

« Alors là, ça ne m’étonne pas du tout. Vous connaissez ma devise : queue de taureau, orgasmes à l’eau.

— Tu n’as pas tort, Deb, commenta Morgane. Quand j’y pense, ce sont souvent les mecs à grosses bites qui sont les plus fainéants. Ils s’imaginent qu’ils n’ont plus aucun effort à fournir. Tu parles ! Vous vous souvenez d’Alfred ? Ce type que j’avais surnommé Magnum parce que sa teub était aussi large que l’esquimau du même nom ? Eh bien, c’était une catastrophe ambulante. J’avais l’impression d’accoucher à chaque fois qu’il me pénétrait. Merci ! Tu parles d’un cadeau ! Si l’obstétrique était une sinécure, ça se saurait, ils proposeraient des séances de forceps dans tous les spas de quartier. Mais c’est pas tout, en plus il était mou comme un ver, on aurait dit une grosse anguille qui dansait un slow dans ma chatte. Pouah, il a pas fait long feu celui-ci !

— Ah, parce qu’il y en a qui font long feu ? ironisa Ben.

— Certains, oui, sauf les puceaux. Ceux-là, je les épuise au premier rapport sexuel, je suis même obligée d’abréger leurs souffrances à coups de fourchette dans les couilles. »

Le colocataire, blasé, leva les yeux au ciel avant de tirer une taf sur sa cigarette.

« Mais si vous vous entendez si bien au pieu, qu’est-ce qui cloche avec Dino ? demanda Déborah à Charlotte.

— Ce n’est pas compliqué : tout le reste. Mais le plus gros obstacle, c’est quand même la conversation. Qu’est-ce qu’il est bavard ! Et on ne peut pas dire qu’il réfléchit toujours avant de parler… »

En réponse, la dominatrice s’écria :

« Alors là, Charlotte, je comprends ton désarroi. Je ne supporte pas les mecs qui racontent leur life au pieu. Avec moi c’est : homme trop bavard, hors du plumard. »

Interpellée, Morgane y alla de son petit commentaire : « En ce qui me concerne, je n’ai rien contre quelques mots cochons. J’adore qu’on me raconte des saloperies au lit.

— C’est marrant, intervint Ben, quand je crie “Vos gueules, y en a qui voudraient dormir”, t’as pourtant pas l’air de kiffer. »

Morgane haussa les épaules, sans un regard pour son colocataire.

Déborah enchaîna :

« Ah, mais des mots crus, pourquoi pas, je suis la première à en dire ! Et le mec a intérêt à avoir du répondant s’il ne veut pas que je le jette du lit à coups de pieds au cul. Non, ce que je ne supporte pas, ce sont les types qui ont besoin de se confier, de me servir des niaiseries romantiques à deux balles, alors que tout ce que je leur demande, c’est de baiser correctement. Qu’ils fassent le boulot, et qu’ils ne la ramènent pas !

— Moi, je trouve ça plutôt mignon, les garçons qui racontent leur enfance et tout ça… », intervint Charlotte, bientôt suivie par Morgane :

« Mais oui, Déborah : tu préfères un mec qui te fais des confidences entre deux parties de jambes en l’air, ou bien à chaque fois que tu fouettes un type, tu es obligée d’aller faire brûler un cierge à Notre-Dame pour te faire pardonner, sinon tu es hantée par des visions d’orgies apocalyptiques où des hommes suppliciés hurlent à la mort dans de grands chaudrons fumants…

— Honnêtement, les visions orgiaques, ça me dit bien. Ça me distrairait pendant mes séances d’orthophonie… Je m’ennuie à mourir en entendant les gamins répéter toujours les mêmes conneries…

— Bon, tu préfères un type trop bavard, ou à chaque fois que tu t’apprêtes à enculer un soumis, ton gode se transforme en baguette de pain ?

— Ne me sous-estime pas, je pense qu’il y a moyen de faire encore quelques dégâts avec une baguette de pain… D’ailleurs ça me donne des idées pour ma prochaine séance avec Bunny.

— OK, un mec sexy, mais qui te parle tout le temps de ses vacances à Quiberon quand il avait huit ans, ou bien à chaque fois que tu t’apprêtes à dominer un type, tes bottes à talons aiguilles se transforment en tongs fluo, et tes fringues fétiches en déguisement de Schtroumpfette, bonnet blanc inclus ?

— Ouais d’accord, là je m’incline, je reconnais que mon image de dominatrice cruelle et inaccessible en prendrait un sacré coup.

— En parlant de SM, je vous ai pas dit le meilleur ! reprit Charlotte. Je crois que Dino était dominateur. Il cachait bien son jeu, le saligaud. Au départ comme il était doux comme un agneau, toujours prêt à me servir un petit massage, un petit cunni, j’ai pensé : super, il est soumis, ça tombe bien parce que grâce à Boris, je maîtrise le sujet. Tu parles ! Je m’étais mis le doigt dans l’œil !

— Non, sans blague, comment tu t’en es rendu compte ?

— À deux ou trois trucs bizarres qu’il m’a dits. Et puis le pompon, c’était ce matin, quand il a surgi dans ma cuisine, une cravache à la main ! Je vous raconte pas la vision d’horreur !

— Ah bon, mais pourquoi ça te gênait ? questionna Morgane. Moi, à ta place, j’aurais essayé, rien que pour le thrill. D’ailleurs, je ne vous cacherai pas qu’étant donné le lieu où je l’avais chopé, j’ai demandé ce genre de « prestations » à mon Damien, juste histoire de voir ce que ça vaut quand on va les chercher chez le fournisseur. C’est vrai, les fraises, par exemple, elles sont vachement meilleures quand tu vas les cueillir chez les petits producteurs. Donc, suivant cette logique, j’ai pensé : clairement si tu chopes un type en soirée sadomaso, ça doit être un master de la cravache. Que nenni ! Il tapait sur mes fesses à petits coups secs et rapides, c’était super énervant, on aurait dit qu’il cherchait à communiquer en morse avec les habitants de mon cul.

— Ah d’accord, n’en jette plus, j’ai compris pourquoi j’ai été réveillé par un solo de batterie ! s’écria Ben en écrasant sa cigarette dans le cendrier.

— Ah ah, trop drôle ! Toi, tu risquais pas de nous déranger. Est-ce que ta main te crie : Encore, c’est bon, plus fort, quand tu t’astiques dessus ? Qui sait ? À force de vous fréquenter, vous êtes peut-être parvenus à établir une sorte de communication. Ou peut-être que tu l’enduis de colophane, comme les archets de violon, pour mieux la faire chanter avant l’étreinte. »

— Eh, dites donc, intervint Charlotte, en parlant de bruits crapuleux. Vous connaissez pas la dernière ? J’ai trouvé une lettre de mon voisin sur mon paillasson ce matin. Il s’est plaint du boucan qu’on faisait !

— Que tu faisais, ou que vous faisiez ?

— Je ne saurais pas dire, c’est vrai que ces derniers temps j’ai un peu oublié de me retenir.

— C’est quel genre de mec ce voisin ?

— J’aurais du mal à te répondre, je l’ai juste entraperçu, une fois, de dos. En revanche mon ex lui avait parlé, il était même question qu’on l’invite pour l’apéro. Bruno lui avait vanté mes talents culinaires. C’est un jeune, cheveux châtains, plutôt grand, célibataire je crois. »

Déborah s’en mêla :

« C’est peut-être juste un plan drague. Tu serais étonnée du nombre de types qui s’imaginent que c’est en se montrant désagréables qu’ils vont tomber les nanas. La connerie masculine n’a pas de limite.

— En tout cas, moi, je pense que si tu jouis bruyamment, c’est bon signe, commenta Morgane, ça veut dire que tu t’épanouis. D’après le dernier test que j’ai fait dans Biba, se brouiller avec ses voisins pour cause d’orgasmes trop sonores, ça signifie que tu es un “coup incroyable”.

— Et quels sont les autres indicateurs ?

— Tiens, c’est là, précisa-t-elle, en tendant à Charlotte le magazine, ouvert à la page évoquée. Tu n’hésites pas à t’imposer, à exprimer tes désirs, ah oui, et puis il y en avait un de marrant : tous tes ex veulent être amis avec toi sur Facebook, même ceux que t’as virés comme des malpropres. Celui-ci je l’ai bien noté, parce que c’est exactement mon cas. Je crois bien que la moitié de mes friends sur Facebook sont mes ex.

Charlotte s’exclama :

« Dans ce cas, pour le concours du “coup incroyable de l’année”, je jette l’éponge. Bruno n’est pas prêt de me faire une demande d’amitié sur Facebook, vu les mails assassins qu’il m’envoie ! Au fait Déborah, t’étais pas censée m’expliquer ?

— Mais si. Je peux allumer ton PC, Morgane ? L’histoire n’aura pas le même mordant sans l’image.

— Vas-y. »

La dominatrice commença par pianoter l’adresse d’un site de rencontres SM. Dans la rubrique « homme cherche homme » elle s’arrêta devant une petite annonce qui montrait le cul d’un mec sexy, dont le pénis et les testicules étaient étroitement ligotés. À quatre pattes, ses cuisses étaient maintenues ouvertes par une barre d’écartement. Le texte disait : « petite lopette servile : suce, accepte fouet, pinces, bondage, fist, double fist, sonde urinaire, avale le foutre. »

« Et alors ? interrogèrent les trois amis.

— Eh bien, j’ai tout simplement tapé le numéro de téléphone de Bruno dans la fiche signalétique, en précisant qu’on pouvait l’appeler à toute heure, et qu’il ne fallait pas hésiter à employer des mots crus avec lui. Inutile d’ajouter que ce n’est pas la photo de Bruno. C’est le cul de Bunny, mais qui irait vérifier ? Quant à la poufiasse… »

La dominatrice cliqua sur la section « femme soumise cherche homme dominateur », et fit apparaître une photo montrant une jolie femme nue, en levrette, qui portait un plug queue-de-cheval, ainsi qu’un mors et un harnais. Déborah fit un clin d’œil à ses amis :

« C’est Stef, ma poney-girl, sauf que j’ai bien sûr lâché le numéro de Lola sur son profil. Elle recherche : “tout plan cul, hard, SM, gang-bang, bukkake”. Elle n’a aucun tabou, c’est une monture à faire tourner, une chienne à dresser, un urinoir, un sac à foutre. Autant vous dire que vu la faible quantité de soumises sur le marché, et le nombre invraisemblable de dominateurs d’opérette qui voient dans le SM un moyen pratique de se farcir une nana pas chiante, et qui dit amen à toutes leurs mufleries, notre chère Lola doit être bombardée d’appels. Je vous garantis qu’ils n’en dorment plus de la nuit les deux pépères. Et même s’ils éteignent leurs portables, je vous raconte pas le nombre de messages qu’ils doivent avoir le matin !

— Excellent ! s’écria Charlotte en tapant dans les mains, c’est machiavélique, je n’y aurais jamais pensé. Et tu crois que leur calvaire peut durer combien de temps encore ?

— Jusqu’à ce qu’ils parviennent à savoir d’où ça provient, et qu’ils s’en plaignent au modérateur du site. Il finira par effacer leurs fiches. Pour ma part, je ne cours aucun risque, car j’ai tout fait d’un cyber café, impossible de remonter jusqu’à moi.

— Tiens, Charlotte, intervint Ben, pendant que le PC est allumé, tu veux pas me montrer ce que tu as préparé pour le plan : prends-ça-dans-ton-cul-rédacteur-en-chef-de-mes-deux ?

— Tout de suite ! s’exclama la blogueuse en allant chercher sa clé USB dans son sac à main, mais tu es sûr que ça ne posera pas de problème technique ?

— Aie confiance… », susurra Ben, les yeux écarquillés, sur le ton du serpent hypnotiseur du Livre de la jungle.

Le projet, bien qu’ambitieux, n’en était pas moins solide. S’il reposait pour l’essentiel sur les talents de geek de Benjamin, Charlotte était également mise à contribution. Elle disposait du week-end pour finir de préparer un blog, identique au sien sur la forme, mais différent sur le fond. Au lieu d’y faire figurer ses recettes habituelles, elle devait se creuser la cervelle pour inventer des plats grotesques, composés d’ingrédients immariables. Afin de les illustrer, Ben s’était engagé à trouver des photos inédites, rescapées de leurs shootings. Ensuite, le geek passerait à l’action. Fort de ses connaissances en informatique, il se chargerait de hacker les PC de Valadier et de toutes les journalistes de Côté Cuisine, de sorte qu’à partir de leurs postes, seule la version « dissidente » du blog de Charlotte ne soit visible à l’adresse www.croqueuse-bio.com. L’attaque était prévue pour lundi. Avec un peu de chance, Valadier n’y verrait que du feu. Il imposerait son point de vue aux journalistes, le magazine ferait un flop, et les belles idées de Charlotte seraient sauves.

« Ah, ouais, t’as fait fort, s’écria Ben en parcourant les différentes recettes du nouveau Croqueuse bio : le velouté de moules aux fraises Tagada, la forêt noire en chantilly à l’ail, le gratin de brocolis au raifort et crème de spéculos, les sucettes de choux de Bruxelles au chocolat pimenté, le flanc aux abricots sur lit d’huîtres. Mais tu vas empoisonner des gens avec ça ! C’est grave si les photos ne collent pas exactement aux recettes ?

— Disons qu’une tarte doit ressembler à une tarte, une soupe à une soupe, mais les lecteurs n’iront pas jusqu’à guetter à la loupe la présence du lit d’huîtres, il me semble ?

— Oui, t’as raison. Allez, c’est ti-par ! J’enregistre tout ça, et je vais bosser sur mon PC à côté, je vous laisse papoter. Mon petit doigt me dit que vous n’avez pas encore épuisé votre stock d’anecdotes de cul… »

Morgane tenta de le retenir par le bras :

« Qu’est-ce que tu peux être prude, Ben ! Tu devrais rester avec nous, je t’assure. Si tu savais les utiliser à bon escient, nos propos seraient une mine d’or pour toi. Avec tous les tuyaux que tu pourrais glaner, tu deviendrais le coup du siècle.

— Mais je les connais par cœur vos histoires : “il massait comme un pro, c’était le dieu du cunnilingus, et en plus il m’a mis un doigt dans le cul, oh là là, lui, comment il m’a léché l’anus, et celui-ci il dansait la maccaréna dans ma chatte.” Tu penses que je suis sourd ? Crois-moi, Gaga, même du haut de mon inexpérience, je pourrais te faire jouir les yeux fermés !

— Ouais, c’est ça ! Viens un peu me le prouver de plus près ! Ah, mais je suis conne : j’avais oublié qu’en fait tu pouvais te faire qui tu voulais ! Il te suffit de claquer des doigts, c’est juste qu’un groupe d’extrémistes pro-virginité a enlevé ta mère. Ils menacent de la tuer si jamais tu chopes la moindre meuf, c’est ça ?

— Putain, t’es trop conne, Gaga ! », répliqua Ben, en levant les yeux au ciel.

Furieuse, Morgane envoya une sandale dans la direction de son colocataire, qui l’esquiva d’un mouvement souple du bassin, avant de disparaître dans sa chambre. Charlotte se pencha discrètement vers Déborah :

« Toi, tu as parlé à Ben, non ?

— Affirmatif, juste avant que tu n’arrives. Je crois que la mayonnaise prend. Encore un peu de patience, dit-elle tout bas.

— Dis donc, t’as des nouvelles de ton admirateur ? demanda Morgane à Charlotte.

— Pas pour l’instant. Est-ce que je peux checker mes mails ?

— Évidemment. »

Rongées par la curiosité, les trois amies se rassemblèrent devant l’écran du PC. Morgane applaudit en voyant le nom de Stanislas apparaître dans la liste des courriels non lus. Mais aucune des filles ne s’attendait à la bombe qu’elles s’apprêtaient à lire. Dans son mail, le mystérieux personnage s’adressait à Charlotte en ces termes :

Chère Charlotte,

Je suis désolé de ne pas t’avoir rejointe hier. Il m’a semblé que le lieu ne se prêtait pas à nos présentations. Mais mon désir de te rencontrer est intact. Je suis scotché par ton sex-appeal. J’admire ta liberté de corps et d’esprit. Tu débordes d’énergie et c’est communicatif ! Tu me souffles. Rends-toi compte : tu me manques alors que je ne t’ai même jamais parlé. Tous les mots que tu m’as écrits, tes photos, tes messages m’obsèdent ; je me les repasse en boucle. Et je me dis tout le temps : il se pourrait que cette nana soit l’ouragan qui va bouleverser ma vie. Tu es quelqu’un d’important pour moi, quelqu’un avec qui j’ai envie de vivre des choses. Mais tu es aussi une fille différente des autres, plus originale, plus précieuse, alors je suis tenté de te proposer une rencontre spéciale, à l’image de ta singularité. Voilà, sache que je serai ce soir à 7 heures au pub The Irish Man, rue des Canettes, dans le quartier Saint-Sulpice. Si tu viens, tu m’y verras, forcément. Mais je suggère qu’on ne se présente pas, qu’on laisse planer le mystère : me reconnaîtras-tu ? Mieux encore : n’essayons même pas d’aller l’un vers l’autre… Jouons avec nos sens, notre intuition, l’attraction se fera d’elle-même. Je sais : ça peut paraître fou, mais on n’a qu’une vie, et il faut tout tenter. Avec toi, j’ai envie de faire des folies, parce que tu le mérites.

Je t’embrasse

Stanislas

Devant la charge émotionnelle du mail, Charlotte resta muette. Morgane intervint la première :

« Waouh ! Comme c’est romantique ! Quelle veinarde ! Tu vas y aller, hein ?

— Moi, je trouve ça totalement barré… commenta la dominatrice.

— Et moi, je suis perplexe, conclut Charlotte. J’admets que c’est à l’ouest comme proposition, mais dans un sens, c’est tentant aussi… Au moins, ça change des rencards habituels. C’est clair que ce serait aventureux, mais quand on y réfléchit bien, je ne risque pas grand-chose.

— Eh oui ! Surtout si on t’accompagne, ajouta Morgane. Qu’est-ce que t’en dis Déborah, on y va toutes les trois ?

— Sans problème. Si c’est ce que tu veux, Charlotte. On jouera les gardes du corps. Ce serait peut-être pas mal aussi d’y aller avec un mec. Il faudrait demander à Ben.

— J’en suis ! cria le garçon des profondeurs de sa chambre. Apparemment, il n’avait pas perdu une miette de leur conversation. Attendez, je crève d’envie de voir la tronche du gars qui écrit des mièvreries pareilles à Charlotte ! »

Morgane réagit au quart de tour :

« Ben, tu as vraiment des leçons de romantisme à prendre ! De toute façon, si tu viens, il faut que tu te planques dans un coin à l’écart. T’imagines ? Si Stan te prend pour le mec de Charlotte, il pourrait croire à un traquenard.

— Si y a que ça pour vous faire plaisir, je me cacherai.

— Mais j’y pense, Charlotte : vous vous êtes déjà parlé au téléphone quand même ? questionna Morgane.

— Euh, non…

— Mais t’as son number pourtant ?

— Oui.

— Alors, t’attends quoi ? T’es vraiment pas curieuse…

— J’ose pas.

— J’hallucine. Et si on le fait ensemble ?

— Dans ce cas, d’accord. »

Charlotte lança l’appel et mit le haut-parleur. Les bips se succédèrent.

« Ça sonne… Et s’il ne décroche pas ?

— Au moins, on entendra sa voix sur le répondeur. »

Justement le message d’accueil s’était déclenché. La voix était grave, jeune et enjouée :

« Si vous êtes une brune piquante, diablement sexy et passionnée de cuisine, n’hésitez pas à me laisser un message. Sinon, merci de vous abstenir… »

Charlotte, trop intimidée, raccrocha immédiatement après le signal sonore.

« C’est pas vrai, s’exclama Morgane, tu ne lui dis même pas un petit mot !

— Là, il tente vraiment le tout pour le tout ! Je n’en reviens pas… enchaîna Déborah.

— Moi non plus, soupira Charlotte, abasourdie par la nouvelle.

— Et la voix, tu la reconnais ? Elle t’évoque quelque chose ? questionna la dominatrice…

— Pas vraiment… non.

— Oh merde ! – Morgane s’était levée brusquement. On papote et j’en oublie complètement mon entretien. Vous savez, j’ai rendez-vous dans cette boîte de téléphone rose, pour un essai ! Oh là là, je suis censée y être dans une demi-heure et c’est à pétaouchnoc ! »

Comme si elle avait eu le feu aux fesses, Morgane bondit de son fauteuil, et se précipita dans la salle de bains. Elle sauta dans un jean baggy, saisit un pull de Benjamin qui séchait au-dessus de la baignoire, et le revêtit en hâte.

« Pourquoi tu mets ça ? demanda la dominatrice, qui crut déceler dans cette soudaine désinvolture le signe alarmant d’une fashion déprime.

— On sait jamais. Je préfère ne pas m’habiller sexy pour aller là-bas. En plus, ça tombe bien : la tendance ce mois-ci est à la lose-fashion. Avec ces sapes dix fois trop grandes, il paraît que j’affirme ma sexy indépendance, enfin, ce sont les journalistes de Grazia qui le disent.

— En tout cas, c’est Ben qui sera content de savoir que tu portes ses fringues, lui glissa Déborah à l’oreille.

— Mais pourquoi tu dis ça ? T’es complètement dingue ! Hier encore il me disait qu’il préférerait vomir une otarie tous les matins plutôt que de me faire un cunnilingus ! »

La petite troupe d’amis se présenta devant le pub The Irish Man un peu avant l’heure du rendez-vous. Seule Morgane, toujours bloquée dans la société de téléphone rose, manquait à l’appel. Mais elle avait promis de rejoindre ses copines à Saint-Sulpice dès qu’elle le pourrait. Ben, Charlotte, et Déborah se frayèrent un passage parmi la foule de garçons et de filles qui fumaient sur le trottoir, une pinte de bière à la main. À l’intérieur, le bar était bondé. De grands mecs au physique de rugbymen se pressaient autour du comptoir, interpellant les serveurs, qui ne savaient plus où donner de la tête. Les quelques tables disposées dans le prolongement de la salle étaient prises d’assaut. Les filles eurent la chance qu’un groupe de nanas se décident à partir juste au moment où elles cherchaient une place. Elles se précipitèrent sur les tabourets laissés libres, déterminées à ne quitter leurs précieux sièges sous aucun prétexte. Comme prévu, Ben leur faussa compagnie pour aller se poster dans l’arrière-salle, où des garçons s’invectivaient autour d’une table de billard. Mais il ne manquait pas, à l’occasion, de surveiller ses copines du coin de l’œil, puisque telle était sa mission.

L’endroit était bruyant, l’atmosphère plutôt masculine. La franche camaraderie s’exprimait en blagues et rires sonores. La musique – un genre de rock celtique – qui passait en boucle ne couvrait pas les voix fortes des buveurs. En costumes sombres et chaussures de ville, des salariés décompressaient après leur journée de travail auprès de femmes filiformes en tailleurs-jupes ; d’autres, en tenue casual, ressemblaient davantage à des étudiants ou des provinciaux en vadrouille. Et c’était sans compter les grappes de touristes anglophones qui venaient retrouver l’atmosphère conviviale de leur terre natale. Il émanait de cette foule égayée par l’alcool une décontraction communicative.

« T’as le trac ? demanda Déborah à Charlotte.

— Je devrais ? questionna son amie en scannant l’assemblée du regard.

— Sûrement pas ! Et puis tu es en beauté ce soir. »

Charlotte avait changé six ou sept fois de fringues avant d’arrêter son choix sur une jupe trapèze vert pomme et une blouse en soie blanche à petites fleurs rouges, ouverte en V sur la poitrine. Trois boutons en perles factices, cousus à la verticale, prolongeaient la ligne que dessinait la naissance de ses seins. Elle portait un fard à paupières bronze, qui donnait de l’éclat à son regard, un gloss vermillon, une touche de blush pour donner bonne mine. Le but était de paraître sexy sans que l’on puisse imaginer qu’elle l’avait prémédité. D’après son amie, c’était très réussi. Forte de ses expériences avec Boris et Dino, Charlotte doutait de moins en moins de son pouvoir de séduction. C’est avec amusement qu’elle parcourait l’assemblée des yeux, en quête de son mystérieux admirateur. À dire vrai, depuis qu’elles avaient fait irruption dans le pub, les filles ne laissaient pas les hommes indifférents. La bière libérait chacun de ses inhibitions. De nombreux clients louchaient vers leur table dans l’espoir d’attirer leur attention.

« Tiens, ça pourrait être lui ! s’exclama Déborah, en désignant un grand blond en costume rayé, qui leur envoyait des œillades discrètes. Ou encore lui, le type avec la veste en cuir, il a quelque chose de malicieux dans le regard, tu ne trouves pas ? »

Le souci était qu’il y avait aussi quantité de garçons derrière elles, assis à d’autres tables, ou dans la salle de billard. Certains étaient partiellement cachés par un poteau ou un camarade, d’autres entraient et sortaient, au rythme de leurs besoins en nicotine. De leur point de mire, les filles auraient été bien en peine d’épier les faits et gestes de chacun.

« Ouf, enfin je vous retrouve ! C’est pas trop tôt ! s’exclama Morgane en jetant bruyamment son sac sur le sol. J’ai cru mourir avec ces fils de putes au bout du fil. Heureusement qu’il n’y a pas de touche pour envoyer un poison mortel à son interlocuteur sur leur putain de téléphone, sinon je vous jure que j’aurais commis deux ou trois meurtres.

— Ça ne me surprend pas trop, fit remarquer Déborah.

— Déjà, quand la formatrice m’a appris que c’était pas un type que j’aurais en ligne, mais quatre ou cinq en même temps, je me suis dit que ça allait être coton.

— Mais t’es partie avant l’heure ?

— Carrément, sinon je pétais un câble. Je passe sur les trucs à la con que j’ai dû débiter tout l’après-midi : “J’ai des nichons tellement énormes que j’en éclate tous mes soutifs, mes fesses sont fermes comme du béton, oh oui, je mouille, j’adore les queues bien dures, j’aime sucer de beaux glands juteux”, bref le catéchisme de toute chaudasse qui se respecte. Ça, à la limite, je maîtrise. Que celle qui n’a jamais dit un truc débile pour exciter son copain lève la main ! Le gros clash est venu quand un mec m’a dit : “Je suis sûr que tu te branles du cul en pensant à ma queue dans ton petit trou.” Là, j’ai tiqué, forcément, je lui ai dit : “Attends mon gars, va falloir un peu s’entendre sur les termes, je ne peux pas me branler DU cul. Tu veux quoi : que je prenne mon cul et que je me branle avec ! Enfin tu te rends bien compte que c’est pas français ta phrase ? Au mieux, je peux me branler LE cul. Là, ouais d’accord, peut-être, mais je te dirai franchement que quitte à me branler, je préfère me chatouiller le clito avec mon vibromasseur. Et d’ailleurs, tant qu’à me prendre une bite dans le fion, j’aime autant que ce soit celle de Robert Redford, et là, je suis désolée, mon gars, mais je reconnais pas la voix de l’homme qui murmurait à l’oreille des chevaux dans le combiné.” Qu’est-ce que j’avais pas dit là ! Je vous raconte pas le drame, le man a commencé à m’insulter. Faut croire qu’il y en a qui supportent pas de se prendre une leçon de grammaire dans les dents. OK, je reprends mon souffle, je me dis : Morgane, calme-toi, passe à un autre appel. Et là, le bouquet : un autre type me dit avec une voix de pervers absolu, genre Marc Dutroux à côté, c’est Winnie l’ourson : “Allô chérie, c’est papa au téléphone, je suis sûr que tu as fait des choses pas sages du tout, hein ? Raconte tout à papa…” Ni une ni deux, je lui sors : “Écoute-moi bien, sale pédophile de merde, j’ai noté ton numéro, et je vais le balancer aux flics, et avec toutes les photos de petites filles à poil qui traînent sur ton PC, tu vas te prendre cinq ou six ans dans les dents, et j’espère que t’as l’anus bien souple, parce que tes copains de cellule ils aiment pas du tout les mecs dans ton genre, et ils lâcheront pas l’affaire tant que t’auras pas la rondelle élargie comme la faille du Grand Canyon ! J’te jure qu’à ta sortie de prison, un camp de scouts pourra festoyer dans ton cul.” »

Charlotte et Déborah se tordaient de rire.

« Non ! Tu lui as dit ça ?

— Ben ouais, vous n’auriez pas fait la même chose à ma place ? Et encore, j’avais pas fini ! J’allais enchaîner sur les tubes de lubrifiant que je comptais lui faire envoyer en prison, planqués dans des filets d’oranges, quand ma responsable m’a prise à part : c’est là que j’ai compris qu’ils mettaient les postes sur écoute pour espionner le boulot des opératrices. Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise d’autre ? Mon civisme n’a pas été récompensé. Il faut que je me trouve un nouveau taf… La routine, quoi. Bon, et sinon, il est là, Stan ?

— Difficile à dire, répondit Charlotte en jetant un œil sur son portable. Mince, il m’a envoyé un message, avec ce vacarme, je l’avais même pas entendu sonner…

— Qu’est-ce qu’il dit ?

— C’est une question : “jupe verte ?”

— OK, donc il est là. C’est un petit malin. Il a bien choisi son lieu de rendez-vous, y a vraiment trop de mecs ici ! »

Charlotte passa de nouveau la population masculine en revue. Lorsqu’elle s’arrêta sur la silhouette du grand blond en costume rayé, leurs regards s’accrochèrent. Le garçon, d’une trentaine d’années, la fixait intensément. Se sachant observé, il dégagea d’un geste de la main une longue mèche rebelle qui barrait son front. Œil bleu, nez discrètement retroussé, belle carrure, il avait du charme. Sollicité par ses amis qui le tiraient avec insistance par la manche, il les suivit jusque sur le trottoir pour fumer une clope.

Alors que les filles n’avaient encore rien commandé, le serveur s’approcha de leur table, trois verres de cidre Strongbow entre les mains :

« Ça vous est offert par un charmant jeune homme ! leur dit-il avec un fort accent britannique.

— Par qui ? tentèrent de demander les jeunes femmes en chœur.

— Sorry, ladies, je ne peux pas en dire plus !

— C’est trop mignon, s’exclama Charlotte, il a deviné que je déteste la bière ! »

Tandis qu’elle trempait ses lèvres dans le breuvage, Charlotte reçut un nouveau SMS :

« Tu as un charme fou dans ta petite chemise à fleurs. »

Charlotte lui répondit du tac au tac : « Merci pour le compliment et les boissons. Tu n’es pas mal non plus, ne prends pas froid dehors… » Elle reçut un smiley pour réponse, qu’elle montra immédiatement à ses amies.

« OK, c’est lui, déclara Morgane. T’as de la chance, ma couille, il est trop chou je trouve, t’es pas d’accord, Deb ?

— Ouais, enfin… si c’est lui. »

Encore dubitative, la dominatrice continuait de regarder à droite et à gauche.

Morgane, quant à elle, n’arrêtait pas de loucher vers l’écran de son portable.

« Pff, je suis désespérée, le mien ne m’a pas encore rappelée. Vous croyez que c’est mort ?

— Mais de qui tu parles, Gaga ?

— Ben de Damien ! L’échangiste fétichiste du latex. J’en suis malade ! Vous savez, pendant que je m’entretenais avec les pervers au téléphone, j’arrêtais pas de penser à lui, et plus j’y pensais, plus l’évidence m’apparaissait : mais enfin, c’est l’homme de ma vie, le père de mes enfants ! Je m’imaginais déjà dans une petite bicoque du Larzac, lui et moi, lovés au coin du feu, veillant sur notre demi-douzaine de marmots… Et je viens de le laisser filer comme une conne ! »

Déborah fronça les sourcils avant de suggérer :

« Si c’est vraiment ce que tu penses, ce dont je doute, pourquoi tu ne le rappelles pas ?

— Et de quoi je vais avoir l’air s’il est déjà en train de niquer avec un couple ou je sais pas qui ?

— D’une fille normale, tout le contraire de lui, quoi, fit remarquer Charlotte.

— Ouais, t’as raison ! »

D’un caractère impulsif, Morgane avait bondi de sa chaise. Décidée à passer l’appel, elle se précipita sur le trottoir, croisant sur son chemin le grand blond qui revenait à l’intérieur du pub. Lui et Charlotte s’échangèrent de nouveaux regards, tout en conversant avec leurs amis respectifs. La blogueuse peinait à cacher son trouble. Elle était de plus en plus séduite.

« Va le voir, brise donc la glace, lui glissa Déborah à l’oreille, ça devient ridicule votre histoire.

— Hors de question, c’est pas dans les instructions. On ne doit pas se parler.

— Pour une nana qui s’offusquait du comportement dominateur de Dino cette nuit, je trouve qu’il fait ce qu’il veut de toi, ce Stan.

— Peut-être bien, mais avec lui, ça m’émoustille vraiment. C’était pas le cas avec Dino. »

Morgane revint vers la table à grandes enjambées, un large sourire aux lèvres :

« C’est bon, on se voit ce soir. Il était hypercontent que je l’appelle, comme quoi on se fait des films parfois ! C’est pas tout ça : maintenant, il faut que je rentre me préparer. J’ai les jambes qui piquent, je vous dis pas, un hérisson à côté de moi pourrait faire de la pub pour Cajoline. Oh là là ! Qu’est-ce que je vais bien pouvoir mettre ? »

Au grand dam de Charlotte, le blond était sur le point de partir. Il enfila sa veste, serra deux ou trois mains au passage. Puis il jeta un dernier œil dans sa direction, avant de sortir du pub. Sans lui, le paysage avait perdu de son charme, et Charlotte, de son enthousiasme.

« Tu as un truc de prévu ce soir ? On va dîner quelque part ? demanda la brune à Déborah.

— Non, je suis libre comme l’air. On devait piétiner un mec avec une copine domina, mais le type a annulé, il paraît qu’il a un lumbago. Vu ce qu’on lui a mis la dernière fois, ça ne m’étonne qu’à moitié… J’ai sauté sur lui à pieds joints, et avec mes talons en plus ! On l’a labouré comme un champ de patates. »

La rousse pivota sur sa chaise, pour s’adresser à Ben, occupé à une partie de billard avec des Écossais bien éméchés :

« C’est bon, Ben, il s’est cassé, tu peux venir. Tu dînes avec nous ce soir ?

— Négatif, j’ai un shooting de nuit au Père-Lachaise. »

Morgane, déjà debout, murmura à ses amies :

« J’ai cru comprendre qu’il avait rencontré une espèce de gothe à la soirée SM, soi-disant un « modèle fétiche ». Elle lui aurait filé sa carte, ou inversement, je sais plus. Bref, il va la photographier sur des tombes dans des tenues lugubres et tout ça… Ce n’est pas que j’y voie un inconvénient, si ça les amuse… Mais si elle pouvait se dévouer pour lui faire une petite turlutte entre deux messes noires, ça arrangerait tout le monde. Vous le trouvez pas un peu pâlot en ce moment, le Benny ? Non, mais, franchement, la dernière chose dont il a besoin, c’est d’une dépressive suicidaire !

— Tu serais pas un peu jalouse ?

— Bien sûr que non ! Je préfère me rouler dans un champ d’orties tous les matins au réveil, plutôt que de dépuceler Ben ! »

Pendant le repas de sushis qu’elle prenait avec Déborah, Charlotte continuait de s’entretenir avec Stanislas par SMS. Il se disait sous le charme, ensorcelé, presque amoureux. Chacun de ses courts textes faisait rougir Charlotte jusqu’aux oreilles. Elle les accueillait avec des applaudissements et petits couinements d’adolescente hystérique. Quand son admirateur finit par lui dire qu’il lui avait envoyé un mail et attendait sa réaction, Charlotte ne résista pas longtemps à la tentation : il fallait qu’elle le lise immédiatement. Dépourvue de smartphone, elle emprunta celui de Déborah. Les filles découvrirent ensemble le mail de Stanislas :

Ma très chère Charlotte,

Depuis que j’ai quitté le pub, je n’arrête pas de penser à toi. Je te revois attablée avec ta copine : ton regard, ton sourire, ta gestuelle, ton élégance, ta féminité. Je rêve de toucher ta peau si délicate. Je me languis de ton corps. Je voudrais t’enlacer, embrasser tes lèvres si appétissantes.

Je ne conçois plus la vie sans toi. Il faut qu’on fasse des folies ensemble… J’ai pensé à un nouveau projet extravagant, mais, te connaissant un peu, j’ai bon espoir qu’il te séduise. Voyons-nous où tu voudras, chez moi, chez toi, ou dans un lieu neutre. Profitons de cette rencontre charnelle, sans un mot, sans un regard. Comment ? Donne-moi l’adresse que tu auras choisie, et je déposerai devant la porte un bandeau de satin noir. Je garderai le même sur moi. Et avant de nous découvrir, nous nouerons chacun le ruban sur nos yeux. Ensuite nous ferons tout ce que nos corps nous commandent… Tu sais que tu ne risques rien avec moi, que je respecterai toujours tes choix : je ne suis pas un malade qui cherche à abuser de toi, juste un garçon un peu original qui a détecté ton étincelle de folie, découvert la richesse de tes fantasmes et qui meurt d’envie de les partager avec toi. Que dire d’autre ? J’aimerais tant que tu acceptes ! Tes conditions seront les miennes et, ma foi, si tu refuses, je n’insisterai pas. Je le regretterai, mais je comprendrai. Réponds-moi vite, ne me fais pas languir trop longtemps…

Ton Stan, transi et fou de désir…

« Ça alors ! C’est un rencard crapuleux ou je ne m’y connais pas ! s’exclama Déborah après lecture du mail.

— Ouais, c’est tentant, mais je ne peux pas accepter. Trop dangereux.

— Attends un peu : c’est juste l’aspect sécurité qui t’arrête ?

— Ma foi… Oui. Autrement, c’est vachement excitant, j’ai toujours rêvé de baiser avec un inconnu, un mec dont je ne verrais pas le visage. J’ai l’impression que je me sentirais plus libre, totalement désinhibée.

— Alors, fais-le !

— Impossible ! Imagine : et si c’était un serial killer ?

— T’as confiance en Boris ?

— Euh, oui, mais je ne vois pas le rapport.

— Eh bien, il suffirait que Boris soit dans la pièce à côté. À mon sens, si tu dis à Stan que tu es d’accord, mais que tu poses comme condition qu’un légionnaire sanguinaire, lourdement armé, soit dans la pièce adjacente, tu n’as pas de souci à te faire. Si c’est un malade, il se défilera, et s’il accepte, selon toute probabilité, ça se passera bien. Et toi, tu te sentiras en sécurité.

— Mais oui, t’as carrément raison. Et il serait disponible quand, Boris ?

— Pas ce soir, car il a décliné un rendez-vous avec moi. Je vais le questionner à ce sujet. »

Déborah envoya un SMS au militaire, qui ne mit pas deux minutes avant de répondre : « demain soir. »

« Ça, c’est réglé, commenta la rousse. Et où veux-tu que ça se passe ?

— C’est un peu délicat, je me sentirais plus à l’aise chez moi… mais c’est dangereux de faire venir ce mec dont je ne sais rien à mon adresse, non ?

— Je peux te prêter mon appart si tu veux, de toute façon, je ne suis pas à la maison demain. Mais à mon avis, si tu dis à Stan que le légionnaire bagarreur est ton colocataire, il ne va pas te causer de problèmes… À toi de voir.

— T’as raison, faisons comme ça. Bon, je me jette à l’eau, je lui propose le rendez-vous demain soir ?

— Carrément, cocotte, fais péter le SMS ! »

De retour chez elle, Charlotte s’était ruée sur son PC pour écrire à Stan. Dans son mail, elle avait pris soin de détailler les conditions de leur rencontre. Le rendez-vous aurait lieu chez elle (à cette fin, elle lui laissait son adresse), mais il devait savoir que son coloc, un légionnaire musclé, serait dans l’appartement, et que si Stan avait subitement envie de la malmener, le militaire aurait tôt fait d’intervenir. C’était à prendre ou à laisser.

À présent, Charlotte attendait une réponse, qui tardait à venir. Allongée sur son lit, les bras en croix, les yeux fixés sur les motifs de la rosace du plafond, elle se rongeait les sangs. Cela faisait plus de deux heures qu’elle avait envoyé ce foutu mail… Et toujours rien ! Peut-être avait-elle été trop directe ? Peut-être avait-il pressenti un coup fourré ? Et si elle avait tout gâché avec cette histoire de légionnaire…

Charlotte était dans ce sombre état d’esprit quand la sonnerie de son téléphone portable la sortit brusquement de sa torpeur. Son cœur se mit à battre la chamade, et ses doigts à trembler, quand elle lut sur l’écran le numéro de Stan. Il lui fallut rassembler toutes ses forces pour décrocher :

« Allô, Charlotte ?

— Stanislas ?

— Oui. Je n’ai pas pu attendre. Je voulais qu’on parle.

— Tu as été vexé par mon mail ? Tu te demandes à quel genre de fille tu as affaire ?

— Oh non, ça je le sais très bien : à une fille géniale. Si je t’appelle, c’est parce que je n’ai pas pu résister à la tentation. Je te l’ai dit : tu me trottes tout le temps dans la tête. Et puis, j’ai envie de mieux connaître tes attentes avant notre rendez-vous. C’est bien légitime, non ? Je veux que ça soit parfait, tu comprends ?

— Oui, moi aussi…

— Va voir derrière ta porte.

— Tu veux dire MA porte d’entrée ?

— Oui. »

Charlotte se précipita dans le vestibule, mit un tour de clé dans la serrure, et ouvrit la porte blindée. Elle découvrit un énorme bouquet de fleurs sur son paillasson : des lys blancs, des roses rouges et des choux verts agrémentaient la composition florale. Sur le papier d’emballage était agrafée une belle enveloppe, format 16/22. Elle l’ouvrit. Ce n’était pas une lettre, mais une longue bande d’étoffe satinée noire. Le cœur battant, Charlotte se rua de nouveau sur le téléphone.

« Elles sont magnifiques, merci, c’est si gentil ! murmura-t-elle à Stan, la voix altérée par l’émotion.

— Tu as remarqué ? J’ai choisi les fleurs en fonction des couleurs de tes vêtements tout à l’heure. Elles te représentent si bien : le vert pour ton amour de la nature, le blanc pour ta douceur, et le rouge… pour ton caractère tout feu tout flamme…

— C’est charmant !

— Et le bandeau, tu l’as trouvé ?

— Oui.

— Mets-le sur tes yeux, s’il te plaît, moi je l’ai déjà. Du coup, je ne vois plus que toi.

— Voilà, c’est fait.

— Tu m’entends mieux ?

— Oui, un peu comme si tu étais près de moi.

— C’est le but. Dis-moi : comment seras-tu habillée demain quand tu me recevras ?

— Oh… de pas grand-chose. Juste une nuisette, jaune pâle, en soie.

— Et rien d’autre… Je veux dire, en dessous ?

— Non.

— Mhh, pas de culotte, pas de soutien-gorge… J’adore !

— Et toi ?

— Moi, je serai habillé forcément, puisque je viendrai de l’extérieur, je porterai un jean, une chemise, et une veste. Quand voudras-tu que je me déshabille ?

— Tout de suite. Dès l’entrée, d’accord ?

— Entendu. Et où irons-nous ensuite ?

— Je te prendrai par la main, et je te conduirai dans ma chambre. Pas d’inquiétude, c’est tout droit, on ne risque pas de se cogner contre un meuble.

— Où se trouve ton lit ?

— Il fait face à la porte de la chambre.

— Parfait. Tu voudras bien rester debout devant le matelas, le visage tourné vers la tête de lit ?

— Oui, si tu veux.

— Je m’approcherai de toi par-derrière. Je t’imagine : de dos, les jambes légèrement écartées, un peu tremblante, le cœur palpitant… Je viens coller ma poitrine contre toi. Mon corps épouse tes courbes, mon ventre se frotte à tes reins. Nos souffles s’accélèrent… Tu le sens ?

— Oh oui, rien qu’à t’entendre le dire, mon pouls s’affole… J’aime me figurer ce moment… Tu sais ? Où ton torse frôle mes côtes. Je le fantasme chaud, ferme et bien dessiné. Il pèse de toute sa puissance sur mes omoplates… Je sens déjà tes bras gigantesques m’envelopper…

— Je ferai tout ça, oui, et en même temps j’enfoncerai mon nez dans ta chevelure. Je humerai le parfum qui se dégage de ta nuque. J’adore l’odeur des filles à cet endroit. Il n’y en a pas une qui se ressemble. Chez toi, je devine quelque chose de sucré et de frais à la fois, un mélange d’amande douce et de muguet. Je t’embrasserai dans le cou, sur les joues, les oreilles… J’essaierai d’être très doux. Je te veux du bien, tu comprends ? Mais ce sera difficile, car souvent j’aurai plutôt envie de te mordre, tellement j’aurai envie de toi…

— Alors, fais-le, oui, n’hésite pas… Ça m’excite de sentir le désir d’un mec le déborder. Et tes mains ?

— Mes mains caresseront ton corps, partout, si tu le veux bien.

— Oh oui !

— Délicatement au départ… Elles exploreront tes formes à travers la nuisette. Le tissu plissera sous mes caresses à mesure que je découvrirai tes cuisses, tes hanches, ta taille. Elle a l’air si fine, ta taille, que je meurs d’envie de l’enserrer de mes doigts, et de presser très fort… Mais pas de panique, je me contrôlerai, promis ! Je sais que le légionnaire veille au grain. C’est juste qu’il y a si longtemps que j’en rêve. Et tes seins, mhh ! Je les empoignerai à pleines mains. Ils seront fermes et pulpeux, la forme idéale pour remplir mes paumes. Les tétons pointeront sous l’étoffe légère. Je les titillerai un peu, du bout des ongles. Puis je les ferai rouler entre mes phalanges, ils durciront… Je t’entendrai haleter… souffler… pendant que j’agacerai tes bouts de seins… Tu es sensible à ça ?

— Oh oui, beaucoup. Ça me fait tout chaud entre les cuisses quand tu me dis ça… Et toi ? Ça te fera bander de me pincer les tétons ?

— Tu sais, à ce stade, je crois que j’aurai une sacrée gaule depuis belle lurette. Ça t’excite, dis-moi, de penser à mon érection ?

— Oui, beaucoup. J’aime ça… Sentir une belle queue gonflée battre contre mes reins. J’adore imaginer qu’elle se rebiffe, qu’elle cherche par tous les moyens à se frayer un chemin entre mes fesses, vers mes orifices… J’aime penser que c’est même plus fort que la volonté du garçon, que c’est un truc animal, incontrôlable…

— Alors, rassure-toi, tu la sentiras, et plutôt deux fois qu’une. Je retrousserai ta nuisette, et je plaquerai mon bassin contre ton petit cul moelleux ; je m’y cramponnerai, les mains fermement accrochées à tes hanches, et tu verras comme ma bite sera raide, au garde-à-vous, prête à se glisser dans ton intimité dès qu’elle aura obtenu le feu vert. Mais si tu veux mon avis, ce serait du gâchis de te prendre, comme ça, tout de suite. Moi, j’ai envie de faire durer le plaisir. J’ai toujours aimé ça : jouer avec la frustration des filles pour mieux les entendre rugir de bonheur quand je leur fais l’amour. T’es pas d’accord ?

— Bien sûr que si. C’est pas ce qu’on appelle les préliminaires, tout simplement ?

— Oui, je crois bien. Moi, en guise d’amuse-bouche, j’ai envie de te goûter, de partout, ça fait si longtemps que je nourris ce fantasme. J’ai tellement faim de tes sucs…

— Comment ça ?

— Je devine que d’avoir senti mon sexe contre tes fesses, mes caresses sur tes seins, mes baisers sur ta nuque, tu seras déjà bien humide, non ?

— Possible, c’est même certain.

— Alors, j’aurai envie de renifler ça de plus près. Tu me laisseras faire ? Tu écarteras les cuisses pour moi, d’accord ?

— Oui.

— Je me mettrai à genoux. C’est de la moquette ou du parquet chez toi ?

— Il y a un tapis.

— Tant mieux, comme ça je pourrai rester plus longtemps dans cette position.

— Je caresserai tes jambes, une main pour chacune. Elles remonteront le long du mollet, très doucement, avec doigté.

— Tu pourras masser un peu l’arrière de mes genoux ? La pliure ? J’en raffole ! Ça me picote dans l’entrejambe quand on me stimule par-là.

— Bien sûr, je le ferai ! J’y agiterai même la langue si ça te chante, pour t’émoustiller encore plus. Et tout en m’appliquant à te lécher à cet endroit, mes mains remonteront sur tes cuisses. Ça te fera un peu frissonner, la peau est si tendre par-là. Je fantasme déjà la découverte de ton sexe. Ma main croit sentir le relief humide de ton minou, la chaleur de tes lèvres gonflées, entre lesquelles je glisserai mes doigts… et le petit bouton qui pointe… Mhh, comme ce sera bon ! Comme j’aurai envie d’y enfouir mon nez, de humer ta fente, de respirer l’air moite entre tes fesses…

— Continue, continue de me parler… Je me masturbe, tu sais ? Pendant que tu me racontes toutes ces cochonneries, à deux doigts, et j’imagine que c’est toi qui joues avec mon clitoris…

— Vas-y, ne t’arrête pas, branle-toi, ça m’excite. Je fais pareil ! On n’a besoin que d’une main pour tenir un téléphone. Mais revenons aux choses sérieuses : il faudra que tu te penches en avant. Tu voudras bien te plier en deux sur le lit, les genoux sur le matelas, et les bras étendus sur l’édredon, pour mieux me tendre ton derrière ? Question de pratique, tu comprends ? Comme ça, j’aurai un accès parfait à tes fesses entrouvertes, à ta raie humide, et à ton petit abricot replet. Rassure-moi : à ce stade, ton sexe sera absolument béant, et dégoulinera sur les draps ?

— Oui, tu vois clair en moi. Je me mettrai dans cette position, cambrée et ouverte au maximum. Je ferai tout ce que tu voudras, si tu me promets de ne pas trop tarder avant de me faire jouir…

— Allons-y, alors. Assis sur la moquette, dos au sommier, les mains accrochées à tes jambes pour les maintenir écartées, je commencerai par lécher l’intérieur de tes cuisses à grandes lampées, puis, petit à petit, j’approcherai de ton sexe… J’appliquerai ma langue sur ton bouton… Tu sursauteras un peu… surprise… De la pointe, je tournicoterai autour de ton clito, lentement d’abord…

— Oui, je la sens bien ta langue, comme elle est habile, vas-y encore, lèche plus vite…

— OK, maintenant que tu es bien chaude, ta chatte tressaute à chaque mouvement de ma langue. Alors je mets le turbo, je lèche de gauche à droite, à petits coups rapides… je t’astique le clito à te le faire reluire… et tu n’es pas loin de venir… je le devine à la manière dont ton bassin ondule…

— Oui, c’est vrai, et plus je sens les spasmes monter, plus je tends mes fesses vers toi, j’ai envie…

— Je sais ce que tu veux… Tu as besoin que je m’occupe de ton petit trou pour exploser ? Dis-moi, tu n’as rien contre le fait d’être touchée là ? C’est le moment ou jamais de me le dire. Car rappelle-toi : demain, nous n’aurons pas droit à la parole.

— Non, pas vraiment… tu pourras le titiller, je crois même que j’en meurs d’envie…

— Tu m’étonnes, à force de le sentir exposé et bien à l’air, tu le trouves un peu trop délaissé, non ? T’inquiète pas. Mes doigts viennent à ton secours. Mon index, gluant de ta mouille, remonte de la fente jusqu’à l’anus. Je l’effleure à peine : comme il pulse, le saligaud ! Il a l’air drôlement affamé… je presse légèrement la corolle, insère une phalange, pas plus. Oh là là ! Mais c’est brûlant à l’intérieur… tu as le feu au cul, ma chérie. Il faut que je te soulage… J’effectue de légers mouvements rotatifs, sans relâcher les frictions de ma langue sur ton clito, et c’est bientôt le feu d’artifice… Tu vas m’offrir un magnifique orgasme…

— Oh oui, oui, je jouis, tu m’entends haleter ? En ce moment même, bon sang que c’est bon, waouh… rien qu’à t’entendre me décrire tout ça… j’explose… mhh…

— Content pour toi ! Ça me fait bander encore plus dur de te savoir repue. Mais qui a dit que j’en avais fini avec ton plaisir ? Ça ne fait que commencer, ma belle. J’ai trouvé ton petit trou du cul si réceptif que j’ai bien envie de le titiller avec la langue maintenant… Ne sois pas gênée, j’adore ! Je me retourne, je suis à quatre pattes sur la moquette, le visage enfoui entre tes fesses… Tu verras : ma langue est plus chaude et plus moelleuse que mon doigt. Détends-toi, laisse-toi aller aux spasmes de l’orgasme, tandis que ma pointe humide chemine vers ton anus. Elle frétille sur les fronces, forme des cercles sur le pourtour, et s’y niche, un ou deux centimètres… Tu veux que j’enfonce un doigt devant en même temps ?

— Oh oui, et même bien plus…

— Patience, d’abord tu auras deux doigts. Je les ferai aller et venir dans ton vagin bouillant. C’est bon, n’est-ce pas ? Qu’est-ce que tu ressens ?

— Un mélange de honte et de plaisir. Tu comprends, c’est la position, ta langue là, alors que je ne te connais même pas. Mais pourtant je prends du plaisir. Tes doigts me mettent le ventre en feu…

— Tu te branles encore, dis-moi, derrière ton téléphone ? Tu n’en as pas eu assez d’un orgasme ? Tu n’es pas le genre de nana à t’arrêter là, hein ? C’est qu’une mise en bouche pour toi ?

— Oui, c’est vrai.

— Et je parie que tu t’es mis un doigt ou deux dans le minou, pendant que je te parle ?

— Pas tout à fait…

— Quoi alors ?

— Mon vibromasseur.

— Décris-le-moi…

— Il est vert, de la taille d’un pénis moyen, je dirais.

— Et c’est bon de te sentir bien remplie par ce gode ?

— Oui, mais ce serait meilleur si c’était… vivant.

— Je comprends, ma jolie. Alors je ne vais pas te faire languir plus longtemps, la mouille qui dégouline le long de mon poignet m’a fait passer le message : tu es fin prête, tu meurs d’envie d’être prise maintenant, et dans cette même position.

— Oui, tout ce que je veux, c’est sentir ton sexe s’enfoncer en moi jusqu’à la racine… et qu’il me comble enfin !

— J’y vais, bébé. Tu sais, mon zizi n’a rien perdu de sa vigueur pendant que je te bouffais le cul. Bien au contraire, il est tendu comme une lance. Je présente mon gland à l’entrée de ta fente… et je pousse… pouah… comme c’est facile d’entrer en toi quand tu es excitée comme ça… Je me sens si bien, au chaud dans ton ventre, si tu savais…

— J’aime l’idée qu’on reste comme ça, sans bouger, au départ… Ça ne te dérange pas ?

— Non… mais je ne vais pas tenir très longtemps l’immobilité… ma bite a la bougeotte, tu sais… elle a une de ces envies de batifoler en toi…

— Alors, vas-y, maintenant, baise-moi ! Baise-moi !

— OK, j’y vais… Accroche-toi au couvre-lit, bébé, ça va être un sacré tour de manège. Tu sens ça ? Je suis comme enragé maintenant ! Je te lime à grands coups. Mon bassin percute tes fesses à un rythme démentiel !

— Oh oui, putain, c’est si fort. À chaque poussée, mon clito frotte contre le matelas… ça me brûle, ça cogne à l’intérieur, mais ça me fait du bien en même temps… Je ne peux pas me retenir de hurler…

— Double stimulation, t’es une sacrée veinarde ! Comme je ne suis pas radin, je vais même t’en offrir une troisième. Je lèche mon pouce pour l’enduire de salive, et je l’enfonce dans ton petit trou. Rassure-toi, avec toutes les attentions que j’ai déjà eues pour lui, il est déjà bien préparé, tu n’auras pas mal…

— Non, je me sentirai juste plus ouverte…

— C’est ça, encore plus ouverte, et toujours aussi bien baisée. Mes va-et-vient sont de plus en plus rapides. Je te cloue par tous les orifices, tu te rends compte ?

— Oh oui, bon sang ! C’est si fort ! J’arrive pas à retenir mes cris, mais en même temps, j’ai pas envie que tu t’arrêtes, je veux voir jusqu’où on peut aller comme ça… et je le sens, oui, très vite, c’est l’orgasme qui monte. Oh putain, je mords l’édredon, parce que y a pas moyen, autrement je rameute tous les voisins… Tu peux jouir aussi ? Tu crois que tu pourras venir en même temps que moi ?

— Attends, je m’y prépare… Ouais, je crois que c’est jouable. En te sentant palpiter de l’intérieur, ça ravive mon excitation, tu peux pas imaginer comment. Ça prend pas dix secondes avant que je parte en toi. Waouh ! On est venus tous les deux en même temps. Je me sens tout vide, je m’allonge sur toi. Nos cœurs battent super vite…

— Oui, je le sens aussi. Mais dis donc ? Tu crois pas qu’on a oublié quelque chose ?

— Quoi ?

— Bêta !

— Oh oui, pardon, retourne-toi, ma jolie, je ne t’ai même pas encore embrassée… »

En ce dimanche soir d’automne, il faisait nuit noire dehors. Il était près de neuf heures moins le quart à l’horloge du salon. Charlotte avait revêtu sa combinaison de soie jaune, augmenté le thermostat du chauffage pour rendre l’appartement plus cosy. Boris était déjà en poste, dans la cuisine qui jouxtait la chambre. Pas de risque qu’il s’y ennuie ! Il avait de quoi s’occuper, entre les scones aux canneberges, les gougères au fromage de brebis, et les macarons à la violette. En arrivant, le légionnaire n’avait pas manqué de reluquer la nuisette peu couvrante de Charlotte. L’espace d’un instant, la jeune femme avait regretté de n’avoir pas rendez-vous avec lui. Elle gardait de ses performances un souvenir ému, qui lui donnait chaud à l’entrejambe.

Mais non, elle avait beau retourner le problème dans tous les sens, c’était bien Stan qu’elle voulait ce soir. Et il ne s’agissait pas d’une simple lubie passagère. Elle était mordue de lui, à deux doigts de se déclarer amoureuse. En se remémorant ses mots doux, ceux qu’il lui avait écrits, ceux qu’il lui avait murmurés au téléphone, il lui arrivait d’imaginer des situations en totale inadéquation avec l’état actuel de leur relation : des week-ends gastronomiques dans un château classé, des éclats de rire après avoir vu un navet au ciné, des soirées DVD, des voyages à Venise… Lorsqu’elle surprenait ses pensées à s’évader sur ces terrains romantiques, elle s’efforçait de s’autocensurer, mais c’était plus fort qu’elle, plus fort que les mises en garde de sa raison : « Mais enfin, tu ne le connais pas, sois adulte, arrête de te comporter comme une ado de quinze ans, tu n’es pas raide dingue de lui, tu rêves juste une bonne baise avec un inconnu. » C’était vrai aussi… Depuis leur petite séance de sex-phone, Stan l’obsédait. Elle lui donnait – peut-être à tort – le visage de ce garçon blond entrevu au pub, et se voyait déjà dans ses bras… Elle fantasmait le confort de son torse robuste, rougissait des ondulations de sa langue entre ses fesses, se figurait leurs deux corps emboîtés dans les poses cochonnes évoquées au téléphone… Et toutes ces scènes la mettaient dans un état d’excitation d’une rare intensité. Sans l’avoir prémédité, Charlotte porta une main à son sexe. Ses lèvres étaient gluantes comme une huître. Son clitoris, droit comme un I sous son petit capuchon, se révéla sensible au moindre effleurement. Elle le fit rouler sous ses doigts, comme pour s’échauffer avant le marathon.

Mais sa masturbation ne faisait que raviver l’urgence : il fallait que Stan vienne éteindre l’incendie qui embrasait son ventre, et au plus vite ! Bon sang, et s’il n’arrivait pas ? Et si ce n’était qu’un canular ? Oh, il y aurait toujours Boris ! Voilà un type qui ne la laisserait pas se consumer de frustration sans intervenir. Sa langue et sa bite étaient toujours disponibles pour ces dames.

Soudain, on frappa à la porte. Le cœur de Charlotte se mit à battre à toute bringue. En se levant du canapé pour prendre le bandeau sur le guéridon, il ne lui semblait plus entendre que lui, cognant à tout rompre contre sa poitrine. « Oh, ça va bien maintenant, tu vas la boucler et filer doux », pensa-t-elle, comme si elle avait eu affaire à un pote rabat-joie. Il n’était pas question de se laisser décontenancer pour si peu ! Charlotte prit son courage à deux mains, et se dirigea d’un pas décidé dans le vestibule. Une fois derrière la porte, elle noua la bande de satin sur ses yeux, puis ouvrit. Elle sentit instantanément sa présence. Oui, il y avait bien quelqu’un sur le palier. Quoique privée de la vue, elle pouvait percevoir l’ombre de sa longue silhouette massive. Elle recula pour le laisser entrer, s’immobilisa. Il referma la porte derrière lui. Des pas firent grincer le parquet. Pas plus de trois ou quatre. Elle entendit sa respiration, forte et rapide. Il était impressionné, lui aussi. C’était touchant. Puis, il y eut des bruissements de tissu ; des semelles claquèrent sur le sol. Il se déshabillait, comme convenu. Elle lui laissa le temps. Enfin, quand tout fut de nouveau silencieux, Charlotte en déduit qu’il était nu. Elle s’approcha à tâtons, les mains en avant, jusqu’à ce que ses doigts touchent la peau du garçon, qui tressaillit à ce contact. Délicatement, elle caressa le torse qui se présentait à elle. Il était doux et chaud. La rencontre de leurs deux épidermes fut électrique… Charlotte en eut des frissons dans tout le corps. La privation d’un sens exacerbait l’acuité des autres, mais surtout, oui, surtout, le toucher. Chaque effleurement prenait des proportions gigantesques. Le garçon, lui aussi, haletait et frémissait à mesure qu’elle le palpait. En explorant le corps de Stan plus en détail, Charlotte reconnut avec plaisir les formes caractéristiques entrevues sur les photos : le relief marqué de sa poitrine, aux pectoraux saillants, les petits tétons érigés par l’excitation, le duvet de poils fins qui foisonnait sur ses seins, se raréfiait au niveau des abdominaux, puis fleurissait de nouveau à la naissance du pubis… À son propre étonnement, Charlotte osa y plaquer son ventre. Et elle la heurta : large et raide, réceptive à ces ondulations de bassin, se rebiffant au rythme de leur respiration saccadée : la queue qu’elle fantasmait depuis des lustres. Et tandis que ses jambes flageolaient sous l’effet de l’émotion, elle sentit les longs bras musculeux se refermer autour de ses épaules frêles, le visage de Stan se nicher au creux de son cou, son souffle réchauffer sa nuque, et ses hanches osciller contre sa nuisette. Diable, il bandait comme un cerf ! S’il ne l’avait pas enlacée aussi étroitement, elle en aurait dégringolé sur le parquet.

Changement de programme : finalement, ce ne fut pas par la main qu’elle conduisit Stanislas jusqu’à son lit, mais en tenant fermement son pénis durci entre ses doigts. Le garçon la suivit, sans mot dire, emboîtant ses longues jambes dans ses pas. Charlotte le mena ainsi jusqu’à la chambre, et referma la porte derrière eux.

Escapade gourmande autour du fruit défendu

Ce lundi n’était pas un jour ordinaire. Charlotte pressentait que sa vie était à deux doigts de basculer, tant sur le plan professionnel que privé. Ce constat la mettait dans un état d’angoisse et d’enthousiasme mêlés.

Stanislas venait de faire son entrée dans sa vie. Et quelle entrée fracassante ! Depuis leur nuit torride, la veille, Charlotte ne jurait que par lui. Il était devenu sa came, son obsession. Elle ne vivait plus que dans l’attente de le revoir. Et ça, ce n’était que pour le domaine sentimental. La sphère professionnelle n’était pas en reste. Les heures à venir promettaient d’être déterminantes pour sa carrière.

Ce midi, Charlotte était arrivée en avance au Panier de légumes, où, comme convenu, tous ses amis devaient la rejoindre pour mettre en route le plan d’attaque contre Valadier. Il n’y avait plus une minute à perdre. Le rédacteur avait prévenu son staff le matin même qu’une réunion de la plus haute importance était prévue pour le surlendemain. Charlotte soupçonnait qu’à cette occasion il informerait toute la rédaction de son intention de plagier Croqueuse bio. Il fallait impérativement que la version dissidente du blog soit mise en ligne dans les heures à venir. Avec un tel personnage, les risques de fuites ou de changements de programme pour cause de crisis cell étaient trop grands.

Par ailleurs, Charlotte avait disposé sur la table une pile d’enveloppes qui contenaient les manuscrits définitifs de ses livres de cuisine. Dans chacune d’elles, la blogueuse avait glissé un exemplaire de Bio en color block, Vintage Veggie, et Rock’n Glam Cooking, trois concepts de bouquins dans lesquels elle avait détaillé et illustré ses créations les plus novatrices. Elle et Benjamin avaient convenu d’aller déposer les dossiers en mains propres chez les éditeurs dans l’après-midi. On avait conseillé à Charlotte de procéder de la sorte plutôt que de les envoyer. « C’est toujours mieux d’associer un visage à un manuscrit », lui avait dit son amie Miriam, déjà publiée chez Hachette. Et, au cas où sa jolie frimousse ne suffirait pas à influencer les éditeurs, elle avait aussi prévu des armes de haute précision, en accompagnant l’enveloppe d’une boîte pleine d’échantillons de ses recettes phare : les macarons au thé matcha et aux cerises griottes pimentées, les bouchées de carottes et lentilles corail au miel et crème de gouda épicée, et les financiers aux lentilles vertes, levure maltée et comté. Faute de lui faire signer un contrat en or d’entrée de jeu, les éditeurs auraient au moins de quoi satisfaire leurs papilles. Charlotte visait trois maisons en particulier : les grands manitous du livre de cuisine en France, dont les locaux étaient éparpillés un peu partout dans Paris. Une grande virée s’annonçait. Elle avait eu du mal à obtenir un nouvel après-midi de congé auprès d’Aurélie. « Je suis charrette. Tout le monde est sous l’eau ici, on se démène pour défoncer la concurrence avec notre prochain numéro, et tu ne trouves rien de mieux à faire que d’aller chez le dentiste ! Dois-je t’apprendre que par moments la santé passe après les impératifs professionnels ? », avait-elle précisé, l’air excédé. Qu’importe l’humeur massacrante de sa N+1 ; le jeu n’en valait-il pas la chandelle ? Charlotte aimait se figurer la mine déconfite d’Aurélie le jour où – peut-être – elle verrait sa photo sur la quatrième de couverture d’un best-seller culinaire.

La blogueuse était en train de retourner dans tous les sens sa phrase d’introduction destinée aux éditeurs : « Bonjour, je suis Charlotte Pivert, auteur du blog Croqueuse bio dont vous avez peut-être entendu parler. J’aimerais vous confier ces manuscrits. Il s’agit de projets de livres de cuisine qui ont de bonnes chances de plaire à un lectorat féminin… » Non, c’était trop prétentieux, et pourquoi pas juste : « Bonjour, désolée de vous déranger, j’ai composé ces manuscrits avec mon ami photographe, si vous aviez un peu de temps à consacrer à leur lecture, je serais ravie… » Non, non, trop modeste… Quand, tout à coup, Déborah fit son entrée dans le restaurant, l’oreille calée à son iPhone.

« Non, inutile d’insister, je te l’ai déjà dit : je n’encule jamais le matin. Eh bien, si c’est ta seule disponibilité, va te faire foutre ailleurs ! » Elle raccrocha, rouge de colère, avant de demander à Charlotte :

« Non, mais franchement tu enculerais un mec le matin, toi ?

— Moi ? Non, mais je ne suis pas dominatrice…

— Même une maîtresse a ses limites. J’ai pour devise “sodomie du matin : chagrin, sodomie du soir : espoir”. Ah, je peux te dire que, pas plus tard qu’hier, mon nouveau soumis, Giulietto, un fringant jeune homme aux yeux de braise, a fait les frais de mes penchants pour le viol nocturne… Plus sérieusement, je ne peux envisager de triturer un anus de mec avant le déjeuner. Tiens, voilà Morgane ! Mais qu’est-ce qu’elle nous ramène là ? »

Les deux amies avaient cessé de s’étonner des variations vestimentaires de la belle blonde depuis longtemps. Ce ne furent donc pas la blouse à col lavallière et le tailleur en tweed qu’elle portait – en totale opposition avec sa lose fashion du week-end dernier – qui laissèrent Charlotte et Déborah sans voix. Ce ne fut pas non plus son chignon d’allure bourgeoise, qui les interloqua, mais plutôt les deux adorables chiens à poil long qu’elle tenait en laisse, et qui trottinaient joyeusement derrière elle.

Après s’être immobilisée sur le seuil du restaurant, la blonde apostropha Aldo :

« Dis-moi, mon mignon, les animaux sont autorisés ici ? »

Il acquiesça, aussi ahuri que les autres de la voir ainsi accompagnée.

Tout naturellement, Morgane vint rejoindre ses amies à leur table :

« Salut, je vous présente César et Néron, ce sont des King Charles pure race, comme en atteste leur pelage bicolore, leurs oreilles pendantes et leurs jolis yeux globuleux. Chut, assis ! Tiens-toi tranquille, Néron, rouspéta-t-elle lorsqu’un des deux animaux tenta de coller ses pattes sur ses cuisses.

— Oui, on a bien vu que c’était des chiens, la question est : qu’est-ce que tu fous avec eux ? Ne me dis pas que tu viens encore de céder à un achat compulsif ? questionna Déborah.

— Pas du tout, rassure-toi, c’est juste mon nouveau job : nounou de luxe pour chiens bourgeois. Hier soir, j’ai croisé ma voisine de palier, une avocate mariée à un secrétaire ministériel, bref, un couple totalement débordé ! Elle était désespérée parce que la nurse de leurs chiens venait de démissionner. L’idée que ses pauvres bêtes passent toute la journée seules dans l’appartement lui est insupportable. Alors j’ai fait ni une ni deux, je me suis proposée et tenez-vous bien : le salaire est très alléchant !

— Et c’est pour que ta tenue soit assortie à leur laisse écossaise Burberry, que tu as adopté le tailleur ?

— Oh non, rien à voir, c’est une petite folie : un ensemble pantalon Dianne Von Furstenberg, et une petite blouse Paul et Joe que j’ai shoppés pour rien du tout sur Vestiairedecopines.com. C’est décidé, maintenant, finies les excentricités, j’adopte le look bobor.

— Mais c’est quoi au juste, bobor ? Quelle différence avec bobo ? » demanda Déborah.

— C’est la contraction de bourgeois boring. Dit comme ça, ça sonne pas très glamour, je vous l’accorde. Mais ça fait fureur en ce moment. Toutes les personnalités en vogue s’y sont mises : Sophia Coppola, Madonna… J’en passe. Et la coque, vous en pensez quoi ? En flânant au le Bon Marché tout à l’heure, j’ai vu qu’ils avaient ouvert un “bar à chignons”.

— Un coiffeur, quoi… ironisa Déborah.

— Ouais, comme tu veux. Toujours est-il que je me suis précipitée pour profiter de leur offre promotionnelle. Les coiffures relevées s’assortissent bien au tailleur, non ? Et j’avoue que ces deux chiens stylés viennent à point nommé pour parfaire mon look. Ah, si seulement ils se tenaient tranquilles ! »

Exaspérée, Morgane tentait de repousser les assauts répétés du dénommé Néron. L’animal, agrippé à l’une de ses jambes, s’y frottait frénétiquement, la langue pendante et les babines baveuses.

« Oui, j’ai compris, mon beau. Tu veux ta couverture ? C’est ça ? Patience, tata Gaga va te la donner tout de suite. »

Morgane posa sur la table sa nouvelle acquisition : un sac trapèze à loquet, en parfait accord avec son look du moment. Elle en sortit un carré de tissu matelassé qu’elle donna en pâture au chien. Immédiatement, l’animal, l’ayant coincé entre ses cuisses, s’agita sur le morceau d’étoffe, comme il venait de le faire sur la cuisse de Morgane.

Charlotte et Déborah contemplaient le spectacle avec curiosité. La blonde s’en expliqua :

« C’est sa couverture de masturbation, Néron a un tempérament sexuel ingérable… Mais je préfère de loin qu’il se branle sur ce machin plutôt qu’il nique mon ensemble à deux cents euros.

— Et ça lui arrive combien de fois par jour ?

— Oh, il n’arrête pas ! Il m’a fait le coup cinq ou six fois depuis ce matin. César, en revanche, est beaucoup plus calme, comme vous le voyez. Il a une libido complètement éteinte. C’est l’âge, j’imagine : ils sont père et fils, commenta Morgane en caressant la tête du vieil animal aux yeux mélancoliques.

— Eh bien, je comprends mieux pourquoi la dernière nounou a démissionné… On serait dégoûtée pour moins que ça.

— Oh, moi, vous savez, il peut bien se branler tant qu’il voudra, ce clebs, tant que mon salaire tombe et que je peux payer les traites des bottines Louboutin que j’ai achetées à crédit. N’oubliez pas que j’ai un coloc puceau ! Alors, je suis rompue aux types qui se branlent à une cloison de ma chambre… La seule différence c’est que Ben a la décence de ne pas venir réclamer ma couette pour s’astiquer dessus.

— Mais dis donc, Morgane, en parlant de pervers, ta soirée avec Damien samedi, c’était comment ? demanda Déborah, un brin moqueuse.

— Ma foi, ça avait plutôt bien démarré. On s’est retrouvés chez lui, on a commencé à se chauffer, et puis il m’a demandé si je n’avais pas envie de sortir un peu…

— Mouais, il voulait pas te trimbaler en club échangiste par hasard ? questionna Déborah.

— Si, tout à fait. Mais note bien que je n’avais rien contre. L’expérience me tentait.

— Et alors, c’était comment ? demanda Charlotte.

— C’était juste une ca-tas-trophe ! Oh, pas pour les raisons que vous pouvez imaginer. Ce n’était pas la première fois que je fréquentais des lieux de débauche. Pas plus tard que vendredi dernier, on en a vu de belles à la soirée fétichiste. Non, au départ c’était cool, nous avons été accueillis par une nana sexy, qui nous a conduits à l’espace bar et dance floor. Le lieu n’était pas très peuplé, juste quelques couples qui sirotaient des coupes de champagne sur les banquettes. Jusque-là, ça ressemblait à un club presque normal. Damien est allé commander des boissons au comptoir, l’ambiance commençait à être un peu plus chaude. Sur la piste, une nana dansait de façon hyperexplicite devant son gars, elle soulevait sa jupe, montrait son cul, se léchait les doigts, les passait sur son sexe, le grand jeu quoi ! Côté banquette la tension montait aussi, nos voisins se roulaient de grosses pelles, la fille palpait l’érection de son mec à travers sa braguette. Somme toute, c’était assez excitant. Alors quand Damien est revenu, je me suis assise sur lui, on a commencé à s’embrasser. On s’est offert le luxe d’une partie de frotti-frotta en public. J’avoue que ça ajoutait du piquant de se savoir observés. Quand il m’a proposé d’aller visiter “l’espace câlin”, ma foi, j’étais assez émoustillée. On est entrés dans un long couloir mal éclairé, qui s’ouvrait sur différentes pièces où des couples étaient déjà occupés à baisouiller. C’était assez étrange d’entendre leurs gémissements, de voir des parties de leurs corps sans vraiment comprendre ce qu’ils fabriquaient, mais ça faisait son petit effet. Et puis, on est arrivés dans une salle où il y avait un super grand matelas, avec plein de coussins dessus. Ça faisait penser au lit d’un sultan des Mille et une Nuits, j’ai eu envie de m’y allonger. Bref, on s’y installe, de fil en aiguille, on se retrouve à poil… Voilà que Damien entreprend d’aller explorer ma chatte de plus près… Le pied, quoi ! Et c’est là que tout a basculé. Devinez qui je vois débouler dans la pièce ?

— Euh, Dominique Strauss-Kahn…

— Non, ça, ç’aurait été marrant, couleur locale ! C’est un peu comme rencontrer Roch Voisine au Québec.

— Un de tes ex alors ?

— Mais non, pire ! Vous pouvez pas imaginer : tonton Jacky, MON tonton Jacky, celui qui me faisait sauter sur ses genoux quand j’étais petite, celui avec qui j’allais pécher la crevette au Touquet, celui qui n’oublie jamais, même aujourd’hui, de m’envoyer un petit chèque pour mon anniversaire. Tonton Jacky, quoi ! Et le pire, quoique à ce stade je me demande vraiment si c’était pire, c’est qu’il n’était même pas avec tata Christiane. Il se trimbalait une espèce de blondasse de l’Est, à qui je donnais vingt piges à tout casser. Bref, ça sentait la call-girl à plein nez.

— Oh merde ! Et qu’est-ce que t’as fait ?

— Dans mon malheur, j’ai eu de la chance. Quand je l’ai aperçu, à l’instant où il entrait, il était de profil en train de roucouler avec sa pouffe, je ne crois pas qu’il m’ait reconnue. En plus, il ne m’a jamais vue en blonde.

— Mais comment tu t’es sortie de ce pétrin ?

— Ni une ni deux, je tire Damien par les cheveux pour l’attirer vers moi. Je lui roule une pelle : prétexte pour qu’il cache mon visage, et je lui souffle à l’oreille : “mets-moi ma culotte sur la tête, j’adore ça !”. Il me répond : “Ah bon, t’as envie d’un plan comme ça, un peu violent ?”

Je lui rétorque : “discute pas, mets-moi cette putain de culotte sur la tronche !”

Il le fait et il recommence à me lécher, en maintenant fermement mes poignets entre ses mains, genre : ça devient hard notre plan, t’as vu comme je te contrains là. Tu parles ! Moi, tout ce que je voulais c’était me casser… Mais plus je bougeais pour essayer de me dégager de son étreinte, plus il pensait que c’était parce que je kiffais trop, et impossible de lui dire “vas-y, maintenant, on se casse” : tonton Jacky aurait reconnu ma voix. Je n’avais plus qu’à prendre mon mal en patience, le visage dissimulé sous la dentelle de ma culotte. Pendant ce temps, je n’avais d’yeux que pour mon oncle qui n’avait rien trouvé de mieux à faire que de venir s’allonger près de nous avec sa pouffe. Et voilà que la nana se met à lui tailler une pipe ! Vous imaginez la scène ? Je suis allongée à dix centimètres de tonton qui se fait reluire le nœud par une pute pendant qu’un échangiste me bouffe la chatte, non, mais, rien que pour ça je brûlerai en enfer, non ? Mais bon, je me sentais encore protégée par la culotte sur ma tête. Jusqu’au moment où je me souviens d’un truc : mon grain de beauté au-dessus du sein gauche… Ce détail dont tonton Jacky disait toujours quand j’étais petite : “Tu vas faire tourner la tête de plus d’un garçon avec ce petit bijou sur ta gorge.” Et lorsque tonton commence à loucher dans ma direction, je vois rouge, j’essaie une fois de plus de dégager une de mes mains pour cacher mon grain de beauté… mais pas moyen, Damien croit toujours que c’est une pose… Bon, il me restait qu’une solution : je me retourne pour qu’il me prenne en levrette, comme ça, au moins, on ne voyait plus mon nibard. Damien fait sa petite affaire : l’affiche totale, mais au moins, je n’étais toujours pas démasquée. Et c’est alors que le pire s’est produit : je vois tonton avancer lentement sa main vers moi. Damien m’avait prévenue : « Des hommes essaieront peut-être de te toucher, c’est la méthode d’approche, mais si tu n’es pas d’accord, tu n’auras qu’à écarter gentiment leur main, et ils n’y reviendront pas. » Mais il était juste hors de question que je me laisse ne serait-ce qu’effleurer le cul par tonton Jacky. Vous imaginez le cauchemar ? Ni une ni deux, me voilà partie. À cent à l’heure, je m’enfuis du lit à quatre pattes et je me faufile hors de la pièce, ma culotte toujours sur la tronche jusque dans la salle de bains où Damien me suit, ahuri. Évidemment, il comprend rien à ce qui se trame, on s’engueule comme c’est pas permis, et me voilà repartie, avec cette putain de culotte sur la tronche, et toujours à quatre pattes, histoire d’au moins me donner une constance SM. De quoi j’aurais eu l’air debout dans le couloir, avec un tanga sur la tête ? Sur le chemin je croise le tenancier du club qui me dit : “Vous auriez dû venir un jeudi soir, mademoiselle, c’est le jour sadomaso, vous vous seriez sentie plus à l’aise.” J’t’en foutrais ! J’aurais bien voulu voir sa gueule dans une salle de baise à côté de sa tata Lili ou sa cousine Sophie ! Je remettrai plus jamais les pieds dans son gourbi, et faut plus me parler de Damien, de tonton Jacky ou d’aucun échangiste, pouah ! Quelle soirée de merde ! Si je pouvais me faire lobotomiser pour oublier ça, je le ferais sur-le-champ.

— À mon sens, il y a plus d’un écart de conduite qu’une bonne lobotomie pourrait t’aider à oublier, ironisa Benjamin, qui venait d’arriver au Panier de légumes, et prenait place devant Charlotte.

— Tiens Ben, s’exclama Morgane, je te présente ton double : Néron, le branleur frustré, vous devriez vous enten-dre, vous avez de nombreux points communs ! Quant à César, disons que c’est toi dans une quinzaine d’années : blasé, toute libido en berne. »

Ben gratta le museau des deux animaux sans même relever la vanne foireuse, tandis que les filles continuaient leur débriefing.

« Et toi, Charlotte, parle-nous donc de ton rencard d’hier : c’était comment ?

— Incroyable, fantastique, orgasmique, romantique, tellurique… Je ne crois pas qu’il y ait assez d’épithètes dans la langue française pour dire combien c’était parfait. Je suis aux anges ! Tout glisse sur moi sans m’affecter… Cet aprem, je vais remettre mes manuscrits aux éditeurs, l’enjeu est de taille, et je ne suis même pas stressée. Je me sens capable de tout !

— Waouh ! Et vous avez passé la nuit ensemble ? Tu as fini par voir son visage ?

— Non, on a fait trop de trucs cochons, pendant des heures… et puis on est restés blottis l’un contre l’autre, comme ça, sans rien se dire, il est reparti comme il était venu. Ce matin, j’ai trouvé une lettre d’amour sur mon paillasson.

— D’amour ?

— Oui, carrément ! Il dit qu’il n’a jamais vécu des sensations pareilles, qu’il est raide amoureux de moi…

— Et toi ?

— Moi, j’aimerais dire le contraire, parce que, au fond, ce n’est pas très raisonnable de ressentir ce genre de choses pour un mec dont on ne connaît même pas le visage, mais je crains d’abonder dans son sens : je suis folle de lui. Je meurs d’envie de le revoir. Ça ne devrait pas tarder, depuis ce matin on n’arrête pas de s’envoyer des SMS.

— Trop mignon ! Et tu crois que ça va se faire bientôt ?

— On n’a encore rien planifié, mais ça tombe sous le sens. Je réfléchis à la manière d’aborder les choses un peu différemment cette fois-ci. C’est dingue, mais avec ce mec, j’ai l’impression de ne plus avoir de limites. L’air de rien, il m’a fait des trucs assez chauds, que je n’avais jamais essayés avant… Pour moi, c’est l’occasion de mettre du piment dans ma sexualité.

— Et tu penses à quoi ?

— Disons que je réfléchis à une situation qui nous permettrait d’aller un peu plus loin… J’aimerais flirter avec les jeux de pouvoir.

— Oh oh, du SM, carrément ? questionna la dominatrice.

— Peut-être pas jusque-là, mais un truc du genre : ce soir, c’est moi qui mène la danse, tu vois ce que je veux dire ?

— Ouais, ça pourrait être une bonne idée », commenta Déborah.

La petite troupe étant au complet, Aldo vint prendre leur commande.

« Tu as une petite mine, lui fit remarquer Morgane.

— Ah ! C’est que j’ai passé une soirée de folies hier, avec une super nana ! Je n’ai pas dormi de la nuit », s’exclama-t-il en envoyant un clin d’œil à Charlotte.

Autour de la table, on s’échangea des regards ahuris. Et les joues de la blogueuse virèrent au rouge.

« Qu’est-ce que je vous sers ?

— Plat du jour pour tout le monde », bredouilla Charlotte pour écourter la conversation.

Le restaurateur fila en cuisine.

« Oh, il doit te faire marcher, il a dû saisir des bribes de notre conversation, murmura Déborah à l’oreille de Charlotte pour la rassurer.

— Et puis il a toujours été dragueur, ajouta Morgane.

— Bon, on se met au boulot maintenant », déclara Benjamin, en dégainant son PC portable.

Après de mystérieuses manipulations, le hacker parvint à se connecter à l’ordinateur de Romain Valadier. La version du blog dissident de Charlotte était prête. Il ne restait plus qu’à faire en sorte que, de ce poste, elle apparaisse à la place du Croqueuse bio original. Sous les doigts experts de Ben, le coup de maître semblait être l’enfance de l’art. Quelques minutes lui suffirent pour mener à bien sa mission.

« Mais au fait, demanda Déborah, pourquoi vous vous donnez tant de mal ? Pourquoi ne pas remplacer momentanément Croqueuse bio par sa version ridicule sur Canalblog ?

— Parce que ça marquerait très mal auprès de mes lecteurs, et surtout auprès des éditeurs chez qui je vais filer mes manuscrits tout à l’heure, et qui ne manqueront pas de jeter un œil sur mon blog, précisa Charlotte.

— Bien sûr, ça tombe sous le sens.

— Dites donc, intervint Morgane, d’un air malicieux, pendant qu’on est connectés sur son PC, ça vous dirait par qu’on farfouille un peu dans ses documents, son historique et tout ça ? Avouez que c’est tentant.

— Carrément ! », s’exclamèrent tous les amis en chœur avant de se réunir autour de l’écran du laptop.

Les premiers renseignements glanés sur les goûts et habitudes du directeur laissèrent sur sa faim la petite troupe avide de ragots. Tout concourait à accentuer le portrait du mec show-off que Charlotte leur avait dressé : Romain Valadier aimait le rugby et consultait régulièrement des sites dédiés à ce sport viril ; il était amateur de voitures de sport, visitait régulièrement les show-rooms en ligne de Ferrari et Maserati, il jouait au poker en ligne, fréquentait des forums de mecs qui s’échangeaient des filons pour échapper aux pensions alimentaires versées à leurs ex-épouses… Jusque-là, rien de bien surprenant au regard de ce qu’on savait déjà de lui. La véritable surprise vint d’un lien, enfoui parmi tous les autres, qui menait vers un site de rencontre SM bien connu de Déborah. Enthousiasmés par cette découverte inespérée, les amis tentèrent d’en savoir plus sur la déviance de Valadier. À force de recherches, ils découvrirent aussi des adresses de sites de dominatrices. Se pouvait-il que le requin aux dents longues aspirât à se faire fouetter le cul pour expier ses nombreuses fautes ?

« Rien que de très classique, un profil habituel de mec overbooké qui a besoin de décompresser sous la botte d’une femme », fit remarquer Déborah.

Les photos de maîtresses vêtues de cuir, tenant dans leurs mains fouets et menottes, qui étaient planquées dans les dossiers « images », confirmèrent le goût marqué de Valadier pour les pratiques sadomasochistes.

« Si l’on avait moyen de connaître son pseudonyme de soumis, on pourrait drôlement s’amuser », ajouta Déborah.

Benjamin médita sur la manière de procéder, et, en deux temps trois mouvements, il réussit à dénicher le sésame. Romain Valadier se faisait appeler « boblond docile », sur le forum Sentation SM.

Ben n’en avait pas encore fini avec son travail de hacking. Pour que le plan fonctionne, il fallait aussi qu’il se log sur le PC de toutes les journalistes de la rédaction. Il s’y appliqua avec patience, de sorte que n’apparaisse plus que le faux blog de Charlotte sur tous les ordinateurs de Côté Cuisine. Il y en avait douze au total !

Tandis que le tour du PC d’Aurélie venait, Charlotte ne put s’empêcher d’intervenir :

« Et si on jetait aussi un œil sur l’historique et les documents de cette connasse ? Elle m’a encore passé un savon parce que j’ai demandé un aprem de congé tout à l’heure. J’adorerais trouver des trucs croustillants sur elle, qui sait, je pourrais peut-être la faire chanter ?

— Pourquoi pas ! », s’exclama la petite troupe d’amis.

Sans surprise, Aurélie visitait des sites de mode, d’autres qui donnaient mille et un conseils de séduction. En revanche, personne ne s’attendait à trouver dans la liste de ses consultations régulières, de nombreux forums médicaux où il était question de frigidité, de peur du sexe, et d’inexpérience au lit.

« Ça alors, Aurélie serait frigide et mal baisée ! s’écria Charlotte. Qui croirait un truc pareil avec toutes les bêtises qu’elle débite ?

— C’est pas tout ça, mais il faudrait penser à conclure, commenta Ben, on n’arrivera jamais à faire le tour des maisons d’édition en un après-midi autrement.

— T’as raison, engloutissons nos lasagnes, et à nous la grande vadrouille ! », lui répondit Charlotte, toute guillerette, en portant à sa bouche une cuillerée du gratin fumant.

Le soir, en rentrant chez elle, Charlotte se réjouissait de l’effet produit par le dépôt de ses manuscrits – et des petites gâteries associées – chez les éditeurs. Même lorsque les deux compères avaient été accueillis par des secrétaires, ces dernières n’avaient pas manqué de piocher dans les amuse-bouches. Conquises par leurs saveurs inégalables, elles promirent de faire passer leur dossier en priorité. Puis on les avait chaleureusement reconduits à la porte, en leur assurant de leur donner rapidement des nouvelles. En somme, tout allait comme sur des roulettes.

Tandis qu’elle attendait l’ascenseur, Charlotte se trouva nez à nez avec un jeune homme qu’elle identifia tout de suite comme son voisin du dessous, le fameux « Julien, quatrième gauche ». Cette fois-ci, Charlotte eut l’occasion de l’observer en détail. Il était plutôt beau garçon, le genre de mecs qu’elle aurait pu fréquenter avec plaisir s’il ne s’était pas montré aussi goujat au premier abord. Après de timides « bonjour », personne ne revint sur la lettre déposée sur le paillasson. Au contraire, le voisin paraissait gêné. Il fixait ses chaussures, tapotait son jean du bout des doigts, semblant maudire l’ascenseur qui ne se décidait pas à descendre. Une fois dans la cabine, les deux jeunes gens ne pipèrent mot. Puis, au moment où le garçon s’apprêtait à sortir, il lança à Charlotte, sans oser la regarder dans les yeux :

« Au fait, vous seriez libre pour prendre un pot vendredi prochain ? Comme ça, histoire de faire connaissance entre voisins…

— Euh, oui, pourquoi pas, bredouilla Charlotte, prise de court.

— Cool, alors disons six heures et demie, chez moi, porte gauche. Salut ! », jeta le jeune homme en tournant prestement les talons.

« Étrange garçon », pensa la jeune femme en le regardant s’enfuir comme un voleur.

Arrivée à l’appartement, Charlotte se précipita sur son PC, comme elle le faisait systématiquement depuis qu’elle connaissait Stanislas. Grosse déception ! Aucune manifestation récente de son nouvel amoureux dans sa boîte mail. Son dernier courriel datait de samedi soir. C’était celui dans lequel il lui avouait son désir pour elle. En bonne midinette, Charlotte le relut trois ou quatre fois, juste pour le plaisir d’entendre une fois de plus les mots résonner dans son crâne, avant de se décider à lui écrire. Tout amant exceptionnel fût-il, le garçon devait travailler pendant la journée, comme tout le monde. Il avait certainement eu d’autres chats à fouetter. Nul doute qu’il serait ravi de trouver un message de sa nouvelle conquête en rentrant du boulot.

Charlotte s’étira les doigts avant de s’atteler au clavier. L’excitation encore vivace dans le ventre, elle avait cogité son plan toute la matinée.

Mon très cher Stanislas,

Comme je te l’ai dit ce matin par mail, ainsi que des dizaines de fois par SMS aujourd’hui : je partage tes impressions sur la soirée d’hier. Je suis enthousiasmée par tout ce que tu me confies. Alors, une question me brûle les lèvres : quand nous « reverrons-nous » ? Nous ne pouvons pas en rester à un one shot, n’est-ce pas ? Pour une fois, c’est moi qui vais te faire une proposition extravagante. Que dirais-tu d’une soirée entièrement orchestrée par l’un de nous deux ? C’est le sort qui en décidera. Celui qui sera désigné « maître de cérémonie » pourra entreprendre tout ce qu’il veut de sexuel (dans le respect mutuel de nos limites, bien sûr) avec l’autre, qui devra lui obéir. Puis les rôles s’inverseront la fois suivante : celui qui avait mené la danse devra être le pantin de l’autre.

Alors, tenté ?

Je t’embrasse, and so much more…

Ta Charlotte

La réaction de Stanislas ne se fit pas attendre. Elle arriva sous la forme d’un simple coup de fil. Charlotte décrocha son portable, le cœur battant, trop heureuse de savourer les modulations sensuelles de sa voix :

« Allô, ma belle : ta proposition est vraiment excitante ! Ça ne m’étonne pas de toi…

— Sans blague…

— Arrête de jouer les oies blanches : tu es une petite coquine, mais il n’y a pas de quoi en avoir honte, au contraire. Cela dit, il y a une chose qui me turlupine : comment suggères-tu qu’on tire au sort alors que nous ne sommes pas face à face et ne pourrons pas l’être à moins de tomber les masques, ce qui n’est pas encore au programme…

— Hum, laisse-moi réfléchir… Tu connais mon adresse… Et si je cuisinais quelques muffins. Dans l’un d’eux, je glisserai une fève, et une fois qu’ils seront cuits, impossible de les différencier. J’en déposerai deux sur mon palier, et j’en garderai deux. Celui qui trouve la fève devient le maître de cérémonie : qu’en dis-tu ?

— Je dis que c’est tentant, et ça me permettrait de goûter à ta délicieuse cuisine… Mais tu pourrais tricher, en marquant l’un des muffins d’un signe distinctif par exemple…

— Quel intérêt ai-je à faire ça, alors que c’est moi qui te propose le jeu du hasard ? Si je le suggère, c’est que ça m’excite de laisser le sort décider pour nous.

— Bon, je te l’accorde. Quand les muffins seront-ils prêts ?

— Je dirais dans une heure et demie environ…

— Alors, à très bientôt, je suis impatient de déguster tes pâtisseries, mais encore plus de goûter à tes lèvres délicieuses ! Je t’embrasse, ma jolie…

— Moi aussi ! »

À présent, il ne restait plus à Charlotte qu’à cuisiner les fameux muffins. Elle avait choisi une recette aux noix et gingembre confit. Au point où elle en était, autant opter pour un aphrodisiaque. Bien résolue à ne pas tricher, elle plongea la fève (une céramique peinte en forme de cœur) dans la pâte. Puis elle enfourna le tout dans les moules prévus à cet effet.

À neuf heures, les deux gâteaux, soigneusement emballés dans une boîte alimentaire, furent déposés sur le paillasson. Dans une crise de romantisme aiguë, Charlotte avait mis son rouge à lèvres le plus rouge et embrassé l’emballage pour y laisser la marque de sa bouche.

Par principe, elle se refusa à guetter l’arrivée de Stan par l’œilleton, fairplay oblige. De toute façon, il y avait de fortes chances pour qu’il la fasse poireauter. Elle ne savait même pas où il habitait, ni quel mode de locomotion il empruntait pour se rendre chez elle.

Une demi-heure plus tard, elle entendit des bruits de pas sur son palier… Ce devait être lui… Sa voisine était en vacances. Charlotte lutta de toutes ses forces contre l’envie de se précipiter vers la porte pour l’observer en douce, mais la tentation était trop forte : elle se dirigea à pas feutrés vers l’œil magique. Ah le saligaud ! Il devait s’y attendre : il n’avait pas allumé la lumière du couloir, si bien qu’elle ne distinguait de lui qu’une longue silhouette sombre coiffée d’un bonnet, qui s’en retourna aussi vite qu’elle était venue, le sésame alimentaire en main.

Charlotte et Stan avaient décidé qu’ils mangeraient les gâteaux de concert. La jeune femme attendait le feu vert de son complice. Enfin, le SMS tant attendu arriva : Charlotte avala goulûment le premier muffin sans trouver la moindre fève. Le garçon lui signifia par texto qu’il se trouvait dans la même situation. Le suspense était à son comble : il ne restait que deux gâteaux pour les départager. Cette fois-ci, Stan devança Charlotte, en lui envoyant un triomphal :

Gagné ! C’est moi qui l’ai eue. Je serai ton maître demain soir. Mais pas d’inquiétude : le joli cœur que tu as glissé dans mon gâteau, et le doux baiser déposé sur l’emballage m’incitent à l’indulgence… Tu verras, ce ne sera que du bonheur !

Waouh ! Quelle claque érotique ! En sentant les vifs élancements qui martyrisaient son sexe, Charlotte comprit qu’elle avait secrètement souhaité perdre la partie. Oui, elle rêvait de se retrouver sous l’emprise de son amant mystérieux… La soirée du lendemain promettait d’être chaude. La jeune fille se précipita au lit, armée de son vibromasseur pour calmer les ardeurs qui la prenaient quand elle se figurait toutes les combinaisons possibles : les ordres qu’il lui donnerait, les obscénités qu’il exigerait… Elle en eut des orgasmes à répétition avant de s’endormir, le sexe tout palpitant des jouissances successives, et le cœur béat d’espoir.

Le lendemain, Stan s’avéra être un maître plus coriace que prévu. La journée durant, tandis que Charlotte s’échinait à son poste de travail, il prit soin d’entretenir l’excitation de sa partenaire en lui envoyant, au compte-gouttes, des textos auréolés de mystère.

Le stratagème traduisait un programme longuement cogité. Charlotte reçut cinq messages au total, à quelques heures d’intervalle :

Tu devras être prête à neuf heures, et dans la tenue que j’aurai exigée.

Tu porteras un porte-jarretelles, des bas, une culotte transparente, une jupe courte, un pull décolleté très près du corps (il faut que ça fasse pute) et un imperméable fermé par une ceinture.

Quant au lieu du rendez-vous, je te le communiquerai une heure à l’avance. Sois ponctuelle et prête à obéir.

Mais quoi qu’il en soit, ce ne sera ni chez toi, ni chez moi… Tu risques d’avoir des surprises…

Et surtout, n’oublie pas de te munir de ton téléphone portable, car c’est par ce biais que je te donnerai mes instructions.

À chaque message reçu, le cœur de Charlotte s’emballait, ses joues s’empourpraient, et son sexe chauffait sur son siège de bureau. Elle était à deux doigts de se ruer aux toilettes, juste pour le plaisir de relire les messages, une main glissée sous sa culotte. En se caressant, elle aurait imaginé les mille et une perversions que pouvaient recouvrir ces ordres. Au regard de son excitation avancée, elle se serait payé le luxe de plusieurs jouissances d’affilée. Mais cette mal-baisée d’Aurélie veillait au grain. Depuis son absence d’hier, elle bombardait sa subalterne de boulot. Impossible de s’éclipser plus de quelques secondes !

C’est avec une impatience doublée d’appréhension que Charlotte attendit la fin de sa journée de travail, l’œil rivé à l’horloge du PC. Elle avait hâte de retrouver son armoire et de s’apprêter selon les instructions de Stan.

Une fois chez elle, Charlotte se rua devant sa garde-robe. Elle saisit son pull le plus moulant, sa jupe la plus courte, ses bas « couture » les plus sexy, un porte-jarretelles vintage à larges attaches métalliques. En se regardant dans le miroir, revêtue de son uniforme « de pute », elle se surprit à mouiller sa culotte de tulle. Il était à peine sept heures… Encore cent-vingt longues minutes à attendre que Stan se manifeste !

Quelques secondes plus tard, son cœur sauta dans sa poitrine : elle venait d’entendre la sonnerie de son téléphone se déclencher. Quelle ne fut pas sa déception en voyant le nom de Morgane s’afficher sur l’écran. Bien sûr, qu’avait-elle imaginé ? Stan n’était pas homme à se dérober à sa parole.

« Au secours, Charlotte ! C’est horrible, je suis morte de trouille ! »

Morgane parlait d’une voix hésitante, à phrases entrecoupées : deux éléments inhabituels pour cette bimbo extravertie que rien n’impressionnait. Charlotte s’en alarma :

« Que se passe-t-il ?

— C’est Néron, le clébard pervers, j’ai bien cru qu’il allait me violer !

— Quoi ! Mais où es-tu ?

— Chez moi, je me suis enfermée dans les toilettes. Par chance, je l’ai foutu à la porte in extremis. Maintenant je n’ose plus sortir, parce qu’il rôde dans l’appartement, je ne sais pas quoi faire. Et Ben n’est pas encore rentré de son shooting.

— Raconte-moi ce qui s’est passé.

— J’étais en train de faire pipi dans la salle de bains quand le chien est entré. Et puis il s’est mis à fouiner dans le panier à linge avec sa truffe. Comme par hasard il a sorti une de mes culottes sales, et il s’est mis à la lécher et à la renifler. Il avait l’air de trop kiffer, c’était répugnant. Et tout à coup, il a dû faire une connexion olfactive dans sa petite tête de chien libidineux. J’étais toujours assise sur les W.C., mon string baissé, et là il s’est approché de moi, avec un regard, je te raconte pas, jamais de ma vie je n’avais vu un chien avoir à ce point un regard humain, mais pas un gentil truc genre ton postier ou ton livreur de pizza, non, le regard du type qui te signifie qu’il va te sauter dessus et te déchirer la chatte de gré ou de force. Heureusement, j’ai tout de suite eu le réflexe de le foutre à la porte d’un grand coup de pied au cul, et je me suis enfermée à double tour…

— Et ?

— Et maintenant j’ai les pétoches. Néron n’a pas lâché l’affaire, il couine et gratte derrière la porte. À force, il pourrait bien finir par faire péter la serrure…

— Appelle les maîtres pour qu’ils viennent le chercher.

— C’est ce que j’ai fait, mais ils sont injoignables.

— Et pourquoi tu ne téléphones pas à Déborah ? Elle pourrait peut-être t’envoyer un soumis pour te délivrer des clébards.

— Oui, t’as raison, mais rien qu’à l’idée de sortir de la pièce pour ouvrir la porte d’entrée j’ai peur…

— Non, je t’assure, le risque de viol par un chien de vingt-cinq centimètres au garrot me semble tout de même assez faible…

— Je sais pas trop… C’est à se demander comment il a été dressé, ce clébard, ça ne m’étonnerait pas que sa maîtresse se fasse faire des… brrr, je ne préfère même pas l’imaginer, ça me donne froid dans le dos !

— Allons, respire ! Passe-toi un peu d’eau sur le visage, et appelle Déborah.

— Merci Charlotte, tu es vraiment une amie d’enfer ! »

Pour le coup, l’histoire du chien pervers avait calmé les ardeurs de Charlotte. Elle n’était plus trop sûre de vouloir jouer avec son vibromasseur.

Mais le choc fut de courte durée. Lorsque son téléphone bipa à l’heure prévue, et que le numéro de Stan s’afficha, elle était de nouveau au septième ciel.

Le message, pourtant, avait de quoi surprendre :

« Rends-toi le plus vite possible place de la Bastille. Lieu de rendez-vous : la sortie de métro “rue de la Roquette”. Une fois là-bas, envoie-moi un SMS pour me prévenir de ton arrivée. »

Charlotte boutonna son trench-coat, noua la ceinture au dernier cran, et fila à toute allure vers la bouche de métro Oberkampf. Dans le wagon surchauffé, ses jambes étaient prises de frissons, ses joues brûlaient, et son sexe se manifestait par des pulsations rapprochées. Elle ouvrait et refermait les cuisses pour faire diversion, mais rien ne parvenait à museler les caprices de son entrejambe.

Il avait plu sur Paris. La chaussée brillait sous les escarpins de Charlotte. Perchée sur des talons de dix centimètres, elle marchait d’un pas précautionneux, veillant à ne pas glisser sur le pavé humide. La place, semée de terrasses de cafés bondées, grouillait de jeunes gens dont c’était le lieu de rendez-vous privilégié.

La brune faisait les cent pas, cherchant ici et là une silhouette qui pouvait s’apparenter à celle de Stanislas. Mais elle ne le trouvait pas. Perdue dans la faune de joyeux lurons, Charlotte était seule, et pourtant accompagnée de la certitude d’une présence bienveillante aux alentours, qui l’observait, partageait son secret, et se réjouissait du brasier qui incendiait sa culotte. Ce soir, c’était la nuit de toutes les folies. Mais seul Stanislas était aux commandes. Elle les lui laissa de bonne grâce en lui envoyant le SMS exigé, celui par lequel tout allait basculer :

« J’y suis, et je suis prête. »

Une poignée de secondes plus tard, le téléphone de Charlotte sonna. C’était lui. Sa voix était plus froide que d’habitude, le ton plus ferme.

« Tourne le dos à l’Opéra, dirige-toi sur ta gauche, vers les camions de forains qui vendent des crêpes et des barbes à papa, passe devant eux, continue ta marche sur le trottoir. »

Son portable collé à l’oreille, Charlotte progressait à mesure que Stanislas lui donnait les instructions. Elle frôla un couple qui croquait dans une pomme d’amour, des enfants qui se régalaient de gaufres toutes chaudes. L’odeur de sucre et de friture caressait ses narines, mais tout cela l’indifférait : elle ne se préoccupait plus que de la voix qui dirigeait ses pas.

« Maintenant, tu arrives au passage piéton. Avant de traverser, regarde sur la droite. Tu verras une cabine téléphonique. Entres-y et attends mes ordres. »

Intriguée, Charlotte ouvrit la porte vitrée. Elle reçut immédiatement un SMS.

« Lis le post-it. »

Quelle surprise ! Un papier jaune était collé sur la vitre, à côté du combiné. Stan y avait inscrit : enlève ta jupe, laisse-là bien en évidence sur la tablette, et ressors.

Charlotte reçut l’ordre comme une claque en plein visage. Ses jambes flageolèrent sous l’effet du choc et de l’excitation mêlés. Voilà donc le genre de jeux qu’il lui réservait : un flirt avec l’interdit, une forme subtile d’exhibitionnisme, autant de pratiques qu’elle n’avait jamais expérimentées, mais qui n’étaient pas sans l’émoustiller. Avant de s’exécuter, son premier réflexe fut de regarder à droite et à gauche. Stan était-il quelque part, en train de mater son strip-tease ? Pouvait-on la voir ? Une foule de gens passait à côté d’elle, mais à dire vrai, personne ne prêtait attention à la petite cabine téléphonique obsolète, à moitié cachée par le camion de friandises. Le risque existait, mais il demeurait mineur. Situation idéale pour une initiation.

Charlotte retroussa son trench-coat, passa une main dans son dos, défit la fermeture Éclair et laissa choir la jupe à ses pieds. Elle la ramassa d’un geste rapide, la plia à la va-vite, et sortit de la cabine en quatrième vitesse, par peur qu’un œil malin ait épié ses faits et gestes.

Hourra ! Non seulement elle avait obéi, mais à présent elle marchait sur les trottoirs parisiens en petite culotte, les fesses à peine couvertes, son indécence protégée des regards voyeurs par un manteau que le moindre coup de vent aurait pu soulever. À cette idée, le sang affluait entre ses cuisses… Son sexe fondait d’une liqueur chaude.

Dans l’attente de nouvelles instructions, la jeune femme traversa la rue, suivant le flot rapide de passants. Fière du devoir accompli, elle voulait néanmoins s’éloigner au plus vite du lieu de son forfait.

Stanislas rappela :

« C’est bien, tu as été une bonne fille. Maintenant, tourne rue Saint-Antoine, et remonte-là jusqu’au croisement de la rue Saint-Paul. »

Il raccrocha sans attendre de réponse.

Charlotte obéit comme un pantin, mais un pantin animé de singulières contractions dans le bas-ventre, dont la vigueur s’accentuait à chaque enjambée.

Arrivée à destination, elle s’arrêta. Son portable sonna :

« Maintenant, tourne rue Saint-Paul, trottoir de droite, emprunte le passage du même nom, va jusqu’au bout : c’est une impasse, semée d’immeubles et de jardinets, qui aboutit devant une porte latérale de l’église. À cette heure de la nuit, elle est fermée. Tout comme le portail à barreaux, sur la gauche, dont un écriteau indique qu’il conduit à la chapelle. Ne te laisse pas distraire par l’éclairage des lanternes. Tu es seule, a priori. Enlève ton trench-coat, ôte ton pull, laisse-le par terre, remets ton manteau. Colle ton corps à demi nu contre le portique, tiens les barreaux à deux mains. Puis attends. Ne te retourne pas. Ferme les yeux. Ne les rouvre sous aucun prétexte. Quoi qu’il arrive, ne pipe pas mot, n’entreprends aucune fuite, aucun geste. Rien. Compris ?

« Oui », balbutia Charlotte, comme prise de vertiges, alors qu’elle s’engouffrait dans l’impasse. Stanislas ne lui avait pas menti : les lieux étaient en tout point similaires à la description, et, par chance, déserts. Le porche, encastré entre l’immeuble et l’église, offrait un abri non négligeable. Dans son renfoncement, la jeune femme se sentait protégée du regard des passants qui arpentaient la rue Saint-Paul. Il fallait en profiter. Elle se déshabilla rapidement, retira son pull, le jeta à terre, remit son manteau. Puis elle s’installa dans la position ordonnée. Une fois qu’elle eut fermé les yeux, un flot de sensations presque surnaturelles la gagna. Le contact frais de la doublure du manteau sur ses seins nus, durcis par l’excitation, lui donnait des frissons qui descendaient jusqu’à son sexe. Stan était un drôle de farceur, doublé d’un blasphémateur. Charlotte n’était pas croyante, mais elle percevait combien il était inconvenant d’être dans cette tenue légère, si près de la maison du Seigneur, dans l’attente de coquineries dont elle n’osait même pas imaginer la nature.

Quelques minutes plus tard, elle entendit des pas. La jeune femme, paupières closes et mains arrimées aux barreaux, n’osa pas regarder, mais elle espérait de tout cœur que ce soit lui. Les bruits se rapprochaient. Puis ils cessèrent, pour être remplacés par un souffle : le sien. Oui, elle en était sûre, Stan était là, derrière elle, en train de l’observer dans sa soumission à ses désirs. Leurs respirations s’accélérèrent de concert lorsqu’il l’étreignit contre son torse consistant, et que son bassin commença à effectuer des ondulations sur ses fesses.

Les larges mains du garçon empoignèrent le trench-coat au niveau de la poitrine, enchâssant les deux globes qui bombaient la coupe du manteau. Puis ses doigts fourragèrent entre les plis, pour trouver les deux seins tendus dans l’attente de caresses. Il les pétrit longuement, avec acharnement, en agaçant les tétons érigés du bout des ongles. Les yeux fermés, Charlotte crut mourir de plaisir sous les attouchements minutieux. Son corps s’arquait pour mieux offrir sa poitrine et ses fesses à l’amant sans visage. Elle écartait les jambes au maximum, s’accrochait fermement aux barreaux pour juguler ses pulsions. Le message sembla porter ses fruits. Une fois qu’il lui eut enflammé les mamelons à grand renfort de frictions vigoureuses, Stan aventura une main plus bas, sous la ceinture du trench-coat. Les doigts effleurèrent la petite culotte trempée, écartèrent l’élastique, palpèrent la vulve replète. Le petit coquillage bavait d’excitation. Quelle décadence ! Voilà que Charlotte dégoulinait sur les pavés foulés quotidiennement par les bigotes du quartier !

Mais au lieu de s’en offusquer, la coquine mettait tout en œuvre pour que Stan continue à la caresser par-là. Elle haletait, gémissait, se tordait comme une couleuvre. Un doigt, un seul, mais agité au bon endroit, entre ses lèves enflées, aurait suffi à maîtriser, au moins momentanément, l’incendie de sa chatte. Mais il n’en fit rien. Sans doute préférait-il la faire languir. Son corps robuste enlaçait le sien à l’en étouffer. Charlotte remarqua, parce que la laine grattait son cou et ses jambes, qu’il portait une cagoule et un long manteau. Ils étaient si fermement emboîtés l’un dans l’autre, qu’en dépit de la forteresse de vêtements, elle crut sentir la raideur de son pénis, braqué sur ses fesses. Sa petite Charlotte obéissante ne le laissait donc pas indifférent… Le contact de ses courbes féminines lui soutirait des râles qu’elle lui avait déjà entendus, et qui annonçaient de sacrées cochonneries. Alors qu’attendait-il pour retrousser son trench et la traiter comme la pute qu’il avait commandée ? Allait-il enfin enfoncer ses doigts ou sa queue dans son ventre affamé ? Non. Bien qu’il eût une trique d’enfer, il ne la dégaina pas pour sa petite poupée surexcitée, pas plus qu’il ne continua à farfouiller dans sa culotte. D’un coup, il se détacha d’elle. Puis il la quitta. Ses pas pressés claquèrent sur les pavés. La jeune femme risqua un regard vers la silhouette noire cagoulée qui s’en allait vers la rue. Même de dos, il avait une classe incommensurable. Oh, la fête n’était pas finie, il ne lui aurait pas fait ce coup-là ! Frustrée, chamboulée, mais confiante, Charlotte attendit de nouveaux ordres.

Elle n’avait pas bougé de son abri, lorsque Stanislas la rappela, quelques minutes plus tard :

« Maintenant, sors du passage Saint-Paul et reprends la rue Saint-Antoine, en direction du manège, trottoir de gauche. Marche jusqu’au café qui jouxte la pâtisserie, à l’angle de la rue du Prévôt. Entres-y, commande quelque chose au comptoir. Bois vite : ce n’est qu’un prétexte pour avoir accès aux toilettes. Une fois que ce sera fait, envoie-moi un SMS. »

Les derniers mots, à propos des sanitaires, mirent Charlotte dans tous ses états : s’il était un lieu où l’on pouvait faire des bêtises à l’abri des regards, c’était bien là. Stan l’attendrait-il à l’intérieur ? Que lui ferait-il subir ? Impatiente d’être fixée, elle marcha d’un pas rapide, indifférente à la masse de passants qui arpentaient les trottoirs.

Le bar était un de ces bouis-bouis très masculins où des téléviseurs retransmettaient un match de foot devant une foule de mecs gueulards. Charlotte ne s’était jamais sentie à l’aise dans ce genre d’endroit. Alors, y entrer seule, en bas « couture » et escarpins, à moitié nue sous son manteau, relevait du défi. Stan devait le savoir : il jouait avec ses nerfs. Quant à siroter un déca au bar, entourée de types éméchés qui louchaient vers ses jambes, l’épreuve n’était guère plus facile. Charlotte la mena pourtant à bien jusqu’au bout. À son grand étonnement, elle ressentit un certain trouble érotique à se savoir convoitée par ces mecs en rut. Une fois qu’elle eut avalé cul sec le breuvage amer, elle envoya le SMS. La réponse ne se fit pas attendre :

« Maintenant, va aux toilettes, il n’y en a qu’un, mixte. À l’intérieur, enlève ta culotte et tes bas, dispose-les, bien cachés derrière la trombe. Puis sors du bar. »

En entrant dans la petite pièce aux relents d’urine, Charlotte espérait encore que Stan l’y attendrait, mais elle ne l’y trouva pas. Seule dans la cabine, dont les murs étaient recouverts de graffitis obscènes, elle se contenta d’obéir. Lorsqu’elle se retrouva fesses et jambes nues dans les w.-c., son sexe se rappela à son bon souvenir par des palpitations rapprochées. La sensation de chaleur qui s’y épanouissait frôlait la brûlure. Elle se soulagea en faisant rouler son clitoris sous la pulpe de son index. Dieu que c’était bon et réconfortant ! Sur la porte, un dessin attira son attention : il représentait une scène de sodomie entre un homme et une femme. Seules les parties génitales étaient esquissées, en gros plan : le gland proéminent pressait sur l’orifice le plus haut, représenté par un astérisque au-dessus de la fente longiligne, dont s’échappaient des gouttes de plaisir en forme de larmes. En fixant la caricature, l’excitation de Charlotte montait. Des traînées de cyprine coulaient sur ses cuisses. Elle se refusa pourtant à jouir : tels n’étaient pas les ordres. Alors elle quitta les toilettes et sortit du bar en trombe. Maintenant, la brunette se retrouvait seule dans la rue, nue sous son trench, sans espoir de retour puisqu’elle avait abandonné tous ses vêtements.

Un SMS bipa :

« Maintenant, va jusqu’au feu rouge, marche en direction de la Seine, puis traverse le pont Marie. »

Bien que sommairement couverte, Charlotte ne sentait pas le froid. Au contraire, elle avait chaud : aux joues, aux fesses, et surtout entre les cuisses. Ayant oublié jusqu’à la hauteur de ses talons aiguilles, elle filait à vive allure, persuadée que son complice lui réservait encore bien des aventures sur l’île Saint-Louis. À plusieurs reprises, alors qu’elle traversait la passerelle grouillante de touristes, elle manqua percuter des passants. Son obsession pour Stan lui avait fait perdre toute perception du monde extérieur. Rien ne comptait plus que ses ordres, et l’excitation inouïe qui en découlait.

Elle était arrivée au croisement de la rue Saint-Louis-en-l’île et de la rue des-deux- ponts. Le téléphone sonna.

« Tourne à droite, marche jusqu’au numéro 57. Une fois là-bas, préviens-moi. »

Devant l’immeuble du dix-septième siècle, Charlotte considéra l’immense portail, surmonté d’un mascaron rieur sculpté dans la pierre.

Stan rappela :

« Le code d’entrée est le suivant : 567 88, compose-le et entre dans la cour. Plusieurs bâtiments s’y trouvent. Concentre-toi sur le premier, à droite, après le porche. Monte le petit escalier extérieur en colimaçon de quatre marches, dénoue ta ceinture, entrouvre ton manteau, pose la main gauche sur la rambarde, le visage tourné vers le haut, là où les marches s’engouffrent dans l’immeuble. Ferme les yeux, et attends. Sans un mot, sans un geste. »

Charlotte composa le code les doigts tremblants. Ouf ! La cour n’était pas éclairée, mais il y avait une loge de concierge à gauche, dont une petite fenêtre haut perchée donnait un peu de lumière… La jeune femme ne se laissa pas déconcentrer et prit place sur la quatrième marche de l’escalier, plongée dans la pénombre. L’attente était douce et terrible à la fois : tous ses membres tressaillaient, le sang tambourinait contre les parois de son sexe. L’air qui s’infiltrait par l’ouverture du manteau rafraîchissait la mouille qui maculait sa vulve et ses cuisses tremblantes. Elle frissonnait de froid et d’excitation mêlés.

Soudain, le porche s’ouvrit, puis se referma en un claquement retentissant. Des talons heurtèrent les pavés en cadence. Le petit cœur de Charlotte cognait à toute bringue dans sa poitrine. Était-ce un résident, ou bien son amant ? Les bruits s’éloignèrent jusqu’à l’immeuble du fond. Fausse alerte. Nouvelle attente. Nouvelle tension. Nouveau grincement du portail. Cette fois-ci, les pas s’approchaient d’elle. Plus aucun doute. Des bruissements de tissu s’ensuivirent. Charlotte pensa que Stan s’était agenouillé ou assis quelques marches plus bas.

La jeune femme laissa échapper un long soupir de soulagement au moment où elle sentit les mains saisir ses chevilles. Les paumes remontèrent doucement le long de ses jambes, entre ses cuisses, électrisant son corps entier. Les doigts glissèrent d’arrière en avant pour atteindre son sexe dégoulinant. Stan le frictionna énergiquement. Animé d’un désir sauvage, il écartait, embrassait, et mordait ses fesses par intermittence, sans interrompre la masturbation vigoureuse. Charlotte peinait à retenir ses gémissements : enfin il la gratifiait d’attouchements aussi obscènes qu’efficaces ! Plus d’une fois, elle faillit hurler son plaisir, surtout lorsque Stan enfonça d’un trait l’index et le majeur dans le fourreau humide de son sexe. Le pouce à demi logé dans son anus gluant de mouille, il la pilonnait par-devant avec une énergie brutale, tout en excitant son clitoris de sa main libre. Les ingrédients d’un orgasme fulgurant étant réunis, Charlotte succomba au bout de quelques secondes. Elle jouit par décharges successives, le corps soulevé de convulsions violentes, les dents refermées sur ses lèvres pour faire barrière aux cris qui n’aspiraient qu’à jaillir de sa bouche. Puis elle s’affaissa, le front sur la rambarde, à genoux sur les marches. Stan la retint un instant par les hanches, de peur qu’elle ne tombe dans les pommes. Son orgasme avait été si impressionnant ! Puis, l’orage passé, il repartit comme il était venu, laissant la petite silhouette recroquevillée sur les escaliers.

Le bip d’un SMS réveilla Charlotte de sa torpeur :

« Dernière étape de ton initiation : ressors de l’immeuble, continue ta marche dans la rue, direction l’hôtel Lutèce, sur la gauche. Entre, demande la clé numéro 22, pas d’inquiétude, tout a été prévu, le concierge est au courant. Tu n’auras qu’à te rendre dans la chambre, au deuxième étage. Referme la porte derrière toi. Déshabille-toi entièrement (à ce stade, ça ne devrait pas être long). Sur le bureau, tu trouveras un bandeau noir : mets-le sur tes yeux, puis attends, allongée sur le lit, dos au matelas, les jambes écartées. »

Cette fois-ci, elle allait passer à la casserole, pensa Charlotte, tout sourire, en s’imaginant déjà étendue sur le lit, baisée à grands coups de boutoir par l’amant sans visage. L’hôtel n’était qu’à quelques mètres du numéro 57. Charlotte s’arrêta un instant sur son perron pour regarder les autocollants sur les portes vitrées. Le Lutèce, classé trois étoiles, était référencé dans le guide des « hôtels de charme ». « Quel choix romantique ! », pensa-t-elle, en franchissant le seuil de l’immeuble, émue comme une midinette. Le hall d’entrée du bâtiment vieux de quatre siècles était meublé de sièges et de tables Louis XIII. Les boiseries, ainsi que les tommettes d’origine, ajoutaient un cachet historique à l’endroit. Charlotte obtint sans difficulté la clé auprès du concierge.

La chambre était coquette et bien chauffée. Une épaisse moquette étouffait les bruits de pas. Le king-size bed, recouvert d’un couvre-lit en toile de Jouy assortie aux rideaux, avait l’air si moelleux qu’on n’avait qu’une envie : se jeter dessus. Ce que Charlotte ne tarda pas à faire, une fois déshabillée. Puis elle noua le bandeau autour de ses yeux, et attendit, bien au chaud dans le cocon providentiel.

Un sourire béat plaqué sur le visage, elle avait ouvert les cuisses, en haut desquelles, son sexe pulsait à grands coups. « Combien de temps va-t-il encore me faire languir ? », pensa-t-elle en se tortillant d’impatience. Un grincement dans la serrure la ramena à l’immobilité. Celle qu’il avait ordonnée. Il poussa un soupir attendri en la découvrant. Puis elle l’entendit se dévêtir. Les battements de son cœur s’accéléraient tandis qu’il approchait à pas feutrés. La jeune femme tressaillit lorsqu’il saisit à deux mains ses poignets. À l’aide de liens, dont la texture s’apparentait à celle des bas de Charlotte, il les noua, en croix, aux barreaux du lit. Elle était sa prisonnière maintenant. À cette pensée, la confusion s’emparait de son esprit et enflammait sa petite chatte. L’amant fit grincer le lit, qui s’affaissa autour d’elle. Bientôt, elle sentit quelque chose de doux et chaud heurter ses lèvres. Quelque chose qu’en ouvrant la bouche, elle identifia comme le gland proéminent de Stan. Tout excitée par la fellation imposée, Charlotte laissa le pénis investir sa gorge, se contentant de saliver autour du membre inflexible pour l’aider à coulisser plus facilement. La queue adopta des mouvements de va-et-vient soutenus que Charlotte, contrainte par les liens, n’était pas en mesure de contrôler. Elle n’était qu’un orifice conciliant qu’il pénétrait tant et plus, au rythme de ses pulsions masculines. Plus d’une fois, sa partenaire faillit protester, tant il faisait peu cas des soubresauts qui la prenaient lorsqu’il butait trop loin au fond de sa gorge.

Stan ne comptait pas jouir dans sa bouche. Il semblait se retenir pour lui faire goûter à d’autres plaisirs. Mais il ne souhaitait pas non plus laisser son orifice buccal inoccupé : sitôt retiré, il logea en lieu et place de sa queue, une pièce de tissu humide, roulée en boule. « Ma petite culotte », pensa Charlotte, que cette pointe d’humiliation supplémentaire excitait follement. Un couinement de surprise, aussitôt étouffé par le bâillon, voulut jaillir de sa bouche, quand Stan posa sa langue râpeuse sur son clitoris. Les doigts du garçon maintenaient ses petites lèvres écartées pour mieux exposer la perle gonflée de désir. Puis, il entreprit de l’asticoter à petits lapements rapides. Au stade d’excitation où Charlotte se trouvait, Stanislas n’eut pas à lui servir d’interminables préliminaires. Elle partit au bout de quelques secondes, le ventre secoué de spasmes. Ses bonds, alliés aux cris assourdis par le tulle, mirent le garçon dans la confidence : elle était à point pour une belle cavalcade…

Stan la laissa jouir des dernières répliques de l’orgasme. Puis il abattit son corps lourd au-dessus d’elle. En sentant la queue, dure comme la brique, peser sur sa vulve, Charlotte ouvrit les cuisses au maximum. Dans cette posture soumise, elle se voulait une porte grande ouverte pour l’engin viril. D’un lent mouvement du bassin, il introduisit son pénis au cœur du vagin béant. La queue immobile, logée à fond dans la gaine humide, remplissait Charlotte jusqu’à la matrice. Mais il ne s’agissait que du prélude à une baise plus brutale. Une danse sauvage succéda à la douce intromission. Les coups de reins, rapides et percutants, se succédèrent dans le ventre enflammé. Charlotte geignait et soufflait sous son bâillon, aux prises avec des sensations d’une force démoniaque.

Puis, tel un pantin qu’on manipule, Stan détacha sa partenaire, pour l’allonger sur le côté. La liberté de la brunette n’eut qu’un temps. Il s’empressa de lui nouer les deux mains ensemble devant elle, pour prolonger sa captivité. Stan se lova derrière sa prisonnière, en petite cuillère, sa queue bandante pointée sur ses fesses. Puis il frotta longuement son pénis contre sa raie humide. L’érection était à son paroxysme, dure comme du béton armé. Balançant d’arrière en avant, le gland volontaire flirtait tantôt avec l’entrée du vagin, tantôt avec l’anus. Stan ne pouvait ignorer les avances de l’œil brun, qui frétillait à chaque sollicitation de sa part. Pourtant, une fois de plus, ce fut dans le sexe béant de Charlotte qu’il s’enfonça d’un trait. Il la secoua par-derrière, encore plus rudement qu’il l’avait secouée par-devant. Il y mettait de l’entrain et de la force brutale, au point de lui faire presque mal. Elle ressentait les frottements de l’engin survolté avec acuité. Stan la baisait toujours, surjouant son rôle de mâle dominant, lorsqu’un de ses doigts commença à titiller l’anus de sa partenaire. Suite aux pressions répétées, l’index pénétra de tout son long dans le petit trou. À cet instant, Charlotte éprouva un plaisir si vif que l’orgasme lui tomba dessus comme la foudre. En sentant la cavité souple pulser à coups rapides autour de sa queue, Stan ralentit la cadence, sans déloger son index de la brèche étroite.

Prise d’une soif de luxure comme elle en avait rarement connue, désinhibée par le bandeau, Charlotte se cambra davantage, pour mieux absorber le doigt qui la sondait. Stan passa une main devant son sexe. Il lui caressa le clitoris avec application, tout en effectuant, de son doigt tendu, de lents va-et-vient dans le canal exigu. Le plaisir de sa partenaire s’en trouva décuplé. Elle le manifestait par des ondulations et des gémissements répétés.

« Va-t-il enfin comprendre ? », se demanda Charlotte. Excitée et dilatée comme elle l’était, c’était le moment ou jamais de tenter une sodomie dans les règles de l’art… Allait-il oser la prendre par-là ? Elle accentua ses contorsions lascives pour le lui faire entendre : oui, maintenant elle était prête à le recevoir par-derrière ! Charlotte n’était plus habitée que par cette obsession : la verge raide de Stan enfouie dans les tréfonds de son cul.

Stanislas dut le comprendre, puisqu’il retira son doigt et appuya la tête replète de son pénis sur l’œillet glissant. Mais il ne s’y enfonça pas avant d’avoir entendu Charlotte. Au seuil de la pénétration, il ôta le bâillon. La queue pointée sur son anus, le gland à moitié engagé entre les fronces, il lui chuchota au creux de l’oreille, un mot, juste un, sur le ton d’une question : « Oui ? » Et Charlotte lui retourna son « oui », d’une voix enrouée de désir.

Alors il dénoua ses liens, pour qu’elle n’hésite pas à intervenir au moindre pépin. Apparemment, le jeu de domination s’arrêtait là où commençaient les frictions anales.

Charlotte entendit un clic, puis elle sentit qu’il badigeonnait son orifice d’une substance froide et visqueuse : du gel. Ah, il avait donc préparé son coup. Elle pensa : « il est malin. » Elle pensa : « le salaud, l’obsédé ! » Elle pensa : « comme il m’excite ! » Et puis elle ne pensa plus rien quand la verge monumentale se mit à distendre son anus récalcitrant, et que les premières douleurs la saisirent. Bien malgré elle, la voie résistait. Son sphincter se resserrait machinalement autour de la tige envahissante. Un pénis, quoi qu’on en dise, surtout bien excité, c’était nettement plus épais qu’un doigt. Devant l’obstacle, Stan n’osait plus avancer. Elle reprit son souffle, se décontracta au maximum, attrapa la verge consistante, et la guida en douceur au-delà de la corolle resserrée. Aidé par la main de Charlotte, le garçon engagea son gland, lentement, millimètre par millimètre, déplissant toujours plus l’anneau froncé. À mesure qu’il l’élargissait, la brûlure se faisait plus vive. Charlotte fut tentée de l’expulser. Mais elle préféra prendre son mal en patience, sans bouger, sans laisser avancer le pénis plus loin. Elle attendit que la douleur s’estompe. Son anus s’habituerait bien à l’invasion, comme son sexe l’avait fait quand elle avait perdu sa virginité. Ne dit-on pas des meilleures choses qu’elles se font attendre ?

Stan, obligé de contrôler ses pulsions invasives, passait lui aussi par des moments difficiles. Il soufflait fort, tressaillait, en proie à un désir pressant de batifoler dans la grotte bouillante. Pour détendre sa partenaire, il l’embrassait dans le cou, sur les lèvres, chatouillait son clitoris sans relâche.

Bientôt, à force de caresses amoureuses, le charme opéra. La douleur s’atténua pour laisser place à une sensation d’ouverture inédite et jouissive. Charlotte n’eut pas à formuler son bien-être. L’amant le perçut clairement et reprit sa progression au cœur de son ventre. Plus il s’enfonçait, plus les vannes du plaisir s’ouvraient. Une fois le pénis fiché entre les fesses de sa partenaire, il marqua une nouvelle pause. Sans bouger, haletant, tous deux savouraient leurs pulsations mutuelles. Le petit anneau aspirait la verge par à-coups rapides. Charlotte soufflait au même rythme, le ventre soulevé par des soubresauts involontaires. Stan, la sentant chavirer, accentuait les frictions sur sa vulve. Ses doigts chatouillaient énergiquement le petit bouton échauffé… Les ondes du plaisir clitoridien se propageaient plus loin que d’habitude. Elles investissaient le ventre de Charlotte, devant, derrière, puis se répandaient par vagues dans tous ses membres : des orteils à la racine des cheveux, il n’était pas une parcelle de sa chair qui ne fût laissée pour compte. Il lui semblait que son corps entier était envahi par la queue gigantesque. Chaque poussée provoquait des démangeaisons délicieuses qui se propageaient jusqu’au bout de ses doigts. Lorsque Stan accéléra la cadence, marquant de légers mouvements de bassin, Charlotte fut prise de tremblements nerveux. La puissance des sensations la suffoquait. Son sphincter pulsait de plus en plus vite autour du membre agité, annonçant l’orgasme. La jouissance arriva par saccades, de concert avec l’éjaculation de son partenaire. Les décharges truffèrent sa chair de spasmes et de frissons invraisemblables. Elle en hurla de plaisir, incapable de retenir ses cris de bonheur, tandis que Stan étouffait un vagissement guttural, les mâchoires refermées sur l’épaule crémeuse de sa partenaire.

Les deux amants restèrent un long moment sans bouger, comme si l’explosion les avait vidés de toute énergie. Lorsque Charlotte reprit ses esprits, elle se mit à parler. Elle voulait lui dire combien c’était fort, combien elle s’était sentie en parfaite communion avec lui, à quel point elle n’aurait jamais soupçonné que cette porte menait à un plaisir aussi géant… Mais dès les premiers mots, le graçon lui posa un doigt sur la bouche…

« Chut », souffla-t-il doucement, en noyant ses paroles dans un baiser. Quand elle posa les mains autour du visage de Stan, Charlotte se rendit compte d’un détail qui lui avait échappé : lui aussi portait un bandeau. Il devait l’avoir revêtu en entrant.

Après tout, il avait raison : les mots n’avaient rien à faire là-dedans… Ils s’étaient aimés comme jamais, et aucune parole, aucun regard, ne l’exprimerait mieux que leurs corps ne l’avaient fait en jouissant aussi fort. En guise de conclusion, Stan se blottit tout contre sa compagne, tel un gros chat câlin. Ils s’emboîtèrent naturellement l’un dans l’autre, lui derrière elle. Son ventre musclé épousa sa cambrure, ses cuisses trouvèrent leur place dans le creux des frêles genoux repliés. Lovée entre ses longs bras musclés, bercée par le doux balancement que Stanislas imprimait, Charlotte s’assoupit la première.

Méli-mélo de saveurs crousti-fondantes

Le lendemain matin, Charlotte se réveilla en sursaut, obnubilée par une interrogation : « Mais où suis-je ? » L’esprit encore embué par le sommeil, elle peinait à comprendre ce qu’elle faisait sous la couette du lit king-size, dans cette pièce aux couleurs apaisantes d’où le jour perçait par les rideaux chamarrés. Les yeux à demi ouverts, il lui fallut quelques secondes pour émerger, et se souvenir – enfin – qu’elle avait fini la soirée dans cette chambre de l’hôtel Lutèce, un bandeau sur les yeux, après s’être adonnée à des jeux pour le moins sulfureux avec son amant mystère.

Une fois qu’elle eut assemblé tous les éléments du puzzle, son premier réflexe fut de se retourner dans le lit, en quête de Stanislas. Mais il s’était volatilisé. Peut-être était-il dans la salle de bains, espéra-t-elle, l’espace d’un instant, avant de voir la lettre pliée en quatre sur l’oreiller. Aussitôt, elle comprit qu’il l’avait laissée là, toute seule, après la nuit qu’ils venaient de passer. À cette pensée, Charlotte sentit une profonde mélancolie l’envahir, doublée d’une colère à peine contenue. Elle déplia le papier, en pensant « tu as intérêt à avoir une excuse en béton pour m’avoir lâchement abandonnée ! ».

Dans son courrier, Stanislas la remerciait pour les moments formidables qu’elle lui avait offerts. Il l’abreuvait de mots d’amour, tendres et passionnés à la fois, la priait de ne pas lui en vouloir d’avoir filé comme un voleur. Il lui promettait qu’en temps voulu, il lèverait le voile sur son identité, mais qu’hier soir, après leurs ébats sublimes, il n’avait pas jugé le moment opportun. Il avait eu peur de rompre le charme, et, tant qu’à le rompre un jour, il préférait que cela se produise une autre fois, pas à un moment pareil, alors qu’ils flottaient tous les deux au septième ciel. Il avait donc décidé de partir, même si ça lui avait coûté de la laisser toute seule dans ce grand lit fait pour les amoureux. Puis il lui souhaitait une bonne nuit, lui disait qu’elle ressemblait à un ange quand elle dormait, qu’il espérait qu’elle avait senti les baisers qu’il avait déposés sur sa nuque avant de la recouvrir de la couette, pour qu’elle ne prenne pas froid.

Détails pratiques : Stan lui signalait qu’il lui avait retiré le bandeau pour qu’elle ne soit pas effrayée par l’obscurité en se réveillant et que tous ses vêtements étaient rangés dans le placard de l’entrée. Bien sûr, elle n’aurait qu’à rendre la clé au concierge en sortant, il avait réglé tous les frais. Si elle avait faim, le petit déjeuner était couvert.

Ah le saligaud ! Il savait y faire avec sa prose poétique. Voilà que Charlotte n’était plus qu’à moitié en colère contre lui. Lorsque son regard s’arrêta sur l’horloge lumineuse du téléviseur qui indiquait 8 h 20, elle n’eut guère le temps de s’attarder sur les détails de la lettre. On était mercredi matin. Elle devait être à neuf heures tapantes au bureau. Autant dire qu’elle était considérablement à la bourre ! L’urgence de quitter la chambre lui fit oublier aussi vite ses griefs contre Stan. Charlotte sauta du lit et fila en hâte dans la salle de bains prendre une douche éclair. Quand elle en sortit, une serviette enroulée autour de la poitrine, elle réalisa le pire : les seuls vêtements dont elle disposait étaient ceux qu’elle avait portés la veille au soir : l’uniforme de pute ! Il était huit heures et demie, l’hôtel se trouvait sur l’île Saint-Louis, à huit stations de métro de chez elle, jamais elle n’aurait le temps de repasser à l’appartement mettre des fringues plus décentes. Ce matin, c’était la grosse réu du big boss, si elle arrivait en retard, tout le monde le remarquerait. Aurélie lui tomberait dessus, et elle pourrait dire adieu à ses faveurs ! En somme, elle n’avait pas d’autre choix que de s’affubler du déguisement et de l’assumer toute la journée.

« Je vais en faire jaser plus d’un », pensa-t-elle en contemplant sa touche devant le miroir de l’entrée.

Par chance, Charlotte réussit à sauter dans un bus qui la conduisit directement jusqu’aux bureaux de Côté Cuisine. En traversant le hall d’entrée, elle jeta un œil sur l’horloge : il était 9 h 04. Retard encore raisonnable.

Quand elle se glissa dans la salle de réunion, en y mettant toute la discrétion possible, laquelle était toute relative au regard de ses talons aiguilles de dix centimètres qui claquaient à chaque pas, le speech du directeur n’avait pas encore commencé. Par malheur, tout le monde était déjà installé, si bien que son entrée fut des plus remarquées, surtout lorsqu’elle fit tomber le trench-coat qui dissimulait ses vêtements minimalistes. Plus d’un regard, dont celui, ahuri, d’Aurélie, s’arrêtèrent sur ses bas « couture » et sa jupe ultracourte. Charlotte, encore sous le choc de son aventure nocturne, décida qu’après tout, elle n’en avait rien à foutre de ce qu’ils pouvaient penser. Elle tint bon jusqu’à ce que Valadier prenne la parole, non sans loucher, lui aussi, sur sa tenue provocante.

Sans surprise, il s’agissait bien du speech tant redouté par Charlotte. Le rédacteur en chef exhortait officiellement toutes les journalistes à plagier sans aucune forme de réserve le blog Croqueuse bio.

Charlotte perdit vite le file de l’allocution, tout occupée à se remémorer les détails de sa soirée de débauche. C’était donc par bribes que les propos du directeur lui arrivaient, mélangés à des souvenirs obscènes qui lui provoquaient des spasmes dans le bas-ventre.

« Le Web 2.0, c’est déjà old fashion… Avec notre numéro, on lance le faire-part de décès. »

« Ici je suis l’ideas blender, vous êtes ma task force ! »

« Je vous parle global picture là… Je vous parle big money ! »

Au départ, les journalistes ne réagirent que mollement au discours de Valadier. Elles commençaient à être habituées à ses manières de coq de basse-cour. Mais quand il en vint au contenu, et afficha sur écran géant les recettes farfelues du blog dissident, les protestations fusèrent :

« Quelle ménagère voudra servir un ragoût d’ail et de flageolets marinés au sirop de betteraves à son mari ? »

« Quelle maman voudra cuisiner un gâteau au chocolat au confit d’oignon et glaçage de persillade pour ses enfants ? »

Le directeur rétorqua sans attendre :

« Voilà votre erreur à tous ! Vous vous trompez de target en pensant que vous vous adressez aux épouses et aux mères de famille. Le magazine ne trouve plus son lectorat. Rappelez-vous que nous devons rajeunir notre secteur cible. Or la jeunesse n’a pas froid aux yeux, elle s’oppose aux vieux diktats culinaires de ses ancêtres, elle ose ! Osez à votre tour ! Les chiffres parlent d’eux-mêmes : Croqueuse bio figure dans le top 10 des blogs culinaires les plus consultés de France. À lui seul, ce détail devrait suffire à vous convaincre. Nous ne sommes pas là pour être protectif, mais pour rester money driven et shooter la concurrence sur des terrains innovants : du never-seen-before ! »

Aurélie, ainsi qu’une poignée restreinte de groupies, acquiesçaient, comme hypnotisées par les paroles du bellâtre, tandis que les autres journalistes faisaient des bonds sur leurs chaises.

« Il faudra aussi qu’on compose ces recettes, qu’on gâche des aliments nobles pour les élaborer, et que notre photographe s’échine à les rendre appétissantes ? Sauf votre respect, si l’on vous donnait l’occasion d’y goûter, vous feriez machine arrière.

— Vous n’y êtes pas du tout. Pour être agressif en termes de timing, vous reprendrez les jpegs, ainsi que les recettes du blog, ça ne vous demandera qu’un copy/paste. Inutile de cuisiner quoi que ce soit. Time flies. Pour le reste, à savoir les articles récurrents : l’aliment phare du mois, le repas sur le pouce, le courrier des lectrices… je vous autorise à improviser selon vos habitudes éditoriales, à condition que l’ensemble reste cohérent avec le spirit de Croqueuse bio ! À savoir : jeune, punchy et décalé. Quant au goût des aliments, ce n’est pas mon domaine, et j’oserais dire que ça ne devrait même pas être l’une de vos préoccupations. Notre seul souci, c’est de créer le buzz. Restez focus là-dessus ! Et ensemble, nous déchirerons tous les autres canards culinaires !

Voilà, vous avez jusqu’à vendredi pour me délivrer la maquette complète. Charlotte et Aurélie : je compte sur vous pour donner un coup de jeune à la présentation ! Nous ferons un point ensemble en cours de semaine.

Information annexe : je suis au regret de vous informer de la démission de ma personal assistant, Leila, qui organisera un pot de départ ici même entre 11 h 30 et 12 heures auquel nous sommes tous conviés. »

Selon ses dires, l’assistante de direction avait trouvé un poste à Toulon, ce qui la rapprochait de sa famille. La nouvelle étonna tout le monde, car la jeune Parisienne n’avait jamais exprimé le désir de s’expatrier dans le Sud. Mais chacun se garda de la questionner plus en détail : les nouvelles exigences de Valadier avaient fait voler en éclats les autres considérations. Ses élucubrations étaient de toutes les conversations. Autour du bol de punch et des assiettes d’amuse-gueules, on chuchotait à tout-va, chacune y allant de son commentaire effaré. Charlotte, aux aguets, papillonnait entre ses collègues pour estimer les chances de réussite du plan. Le blog dissident était tellement grotesque… Elle commençait à douter…

Aurélie, en revanche, était conquise. Entre deux commentaires enthousiastes, elle s’approcha discrètement de Charlotte :

« Dis-moi, tu sembles avoir suivi d’un peu trop près mes conseils de relooking… lui fit-elle remarquer en lorgnant ses jambes gainées de Nylon.

— Comment dire, Aurélie ? J’ai passé une nuit de débauche absolue, dans une chambre d’hôtel trois étoiles, avec un amant parfait. Seule fausse note : j’avais oublié de prendre des vêtements de rechange… la passion, quand ça vous tient…

— Encore ton légionnaire ?

— Non, ça c’est de l’histoire ancienne, tout comme Dino, mon amant du week-end dernier. Hier j’étais avec Stanislas…

— Tu files un mauvais coton, Charlotte, je ne te reconnais plus. On peut s’amuser, ça ne mange pas de pain… Mais je ne crois pas que tu sois venue au bureau habillée comme ça par hasard, j’ai le sentiment qu’on court le même lièvre, et à ce jeu-là, je suis toujours la plus rapide, tu vois ce que je veux dire ? », lui glissa-t-elle à l’oreille avant de sauter sur le paletot de Romain Valadier, qu’elle félicita avec des ronronnements flatteurs et des battements de paupières.

Sur ces entrefaites, Gérald, le concierge, que la tenue de Charlotte ne laissait pas de glace, s’était approché d’elle. La blogueuse en profita pour mener son enquête.

« Dis-moi : je me suis laissé dire que vous aviez eu une aventure, toi et Aurélie ?

— Ouais, enfin c’est beaucoup dire. Je me suis pourtant comporté en parfait gentleman, mais quand on en est venus à se déshabiller, il n’y avait plus personne, elle a fui comme une vierge effarouchée… Elle peut roucouler devant le boss autant qu’elle voudra, mais si elle ne se décide pas à enlever le bas, elle va avoir du mal à se le taper !

— Sans blague ! Tu crois qu’elle a une difformité ou quelque chose comme ça ?

— Aucune idée… En tout cas, toi, tu ne sembles pas en avoir, ajouta-t-il en détaillant Charlotte des pieds à la tête. Tu fais quoi vendredi soir ? Tu es en beauté, tu sais ? »

Ses faux airs de latin lover étaient pour le moins caricaturaux.

« Oh, je ne suis pas libre, j’assiste à une partouze de soumis !

— Ah ouais ! C’est quoi ? Ça a l’air olé olé, ça m’intéresse peut-être…

— Qui sait ? C’est un rassemblement de mecs masochistes, des vraies lopettes, travesties ou enchaînées, qui se sucent et s’enfilent à qui mieux mieux, sous les coups de cravache de ma meilleure amie : une maîtresse sadomaso très sévère ! Si ça te dit de participer, je suis sûre qu’elle peut te prêter un costume. Tu te sens plutôt soubrette ou latex ?

— Pouah ! C’est des trucs de cinglés, très peu pour moi ! s’exclama-t-il en faisant la grimace.

— T’as tort, moi j’adore, je trouve ça vachement stimulant…

— Je crois que je vais me resservir un verre de punch. »

« Ouais, c’est ça, casse-toi ! », pensa Charlotte en le regardant s’éloigner. Très satisfaite de son effet, la jeune femme exultait. Était-ce l’influence de Stan et de toutes les folies qu’il lui avait fait commettre depuis qu’elle le connaissait, ou bien ses talons de dix centimètres qui lui faisaient prendre de la hauteur ? Charlotte avait de l’assurance en stock pour la semaine. Aujourd’hui, elle se sentait prête à rembarrer quiconque viendrait de nouveau la chercher sur ses fringues provocantes.

À midi, lorsque Charlotte fit son apparition au Panier de légumes, où tous ses amis étaient déjà rassemblés, les commentaires ne manquèrent pas de fuser.

« Waouh, Lo ! Qu’est-ce que t’es sex aujourd’hui ! fit remarquer Déborah.

— Eh, pin-up, je te rappelle que d’habitude, c’est moi qui fais jaser avec mes tenues excentriques, tu chercherais pas à me faire concurrence sur mon terrain privilégié ? », ajouta Morgane, clin d’œil à l’appui.

Benjamin se contenta de rouler des yeux devant la silhouette de déesse de son amie.

Espiègle, Charlotte s’en expliqua :

« Ouais, c’est mon uniforme de pute ! C’était ça le gage de Stanislas : il m’a fait tapiner toute la nuit au bois de Boulogne, et aujourd’hui, il m’oblige à garder ces vêtements, pour me rappeler que je rempile ce soir. Je vous raconte pas le nombre de bites que j’ai sucées hier, j’en ai les lèvres gercées ! »

Morgane s’étonna :

« Ah ouais ? Ce n’est pas plutôt à cause du froid, une nuit entière au bois, c’est rude… Je trouve que la température baisse vachement en ce moment, surtout la nuit, pas vous ?

— Sérieux ? Charlotte ! Tu déconnes, là ? s’exclama Déborah en bondissant de son siège.

— Mais oui, évidemment ! Vous vous imaginiez vraiment que j’irais faire la pute pour un mec ?

— Pourquoi pas ? argua Morgane, le fantasme de prostitution est répandu chez nos compatriotes des deux sexes, c’est pas Déborah qui nous dira le contraire. Pas vrai ? Com-bien de mecs t’as fait tapiner, dis-moi, dans ta carrière de domina ?

— Oh là, je tiens plus les comptes !

— En revanche, ce qui est vrai, ajouta Charlotte, c’est que ce sont bien les vêtements qu’il m’a demandé de porter hier soir, et je vous raconte pas la nuit qu’on a passée ! Un vrai conte de fées, enfin… Si tant est que les fées s’adonnent à ce genre de pratiques plutôt décadentes. On a fait des trucs trop hot : dans la rue, dans une cour d’immeuble, et puis on a fini en beauté dans une chambre d’hôtel, mais pas un truc miteux, non, un hôtel de charme sur l’île Saint-Louis. Il avait mis les petits plats dans les grands.

— Comme c’est romantique ! Tu dois être trop love, non ? s’extasia Morgane.

— Ma foi… ça se pourrait bien. »

Benjamin mit son grain de sel :

« Les filles, je veux pas vous chagriner, mais vous êtes quand même vachement faciles à séduire : il suffit de vous faire le coup de l’hôtel de charme, et pof, vous tombez amoureuses ! C’est un peu puéril, non ? »

La réaction de Morgane ne se fit pas attendre :

« OK. Eh bien, si c’est si simple, pourquoi tu fais pas pareil avec ta meuf gothique ? Hein ? Tu peux me rappeler où tu en es exactement avec elle ? Tu lui as déjà posé l’index sur l’épaule, ou tu trouves que c’est un peu trop cash comme méthode d’approche ?

— Arrête de me gonfler avec cette nana, je t’ai déjà dit que je n’avais pas de vues sur elle : on fait des photos, rien de plus. C’est pro-fes-sion-nel. Compris ? Mais peut-être est-ce une notion qui t’est étrangère, à toi qui ne manques jamais de “déraper” lorsqu’un mec sexy traîne ses baskets trop près de ton poste de travail ?

— C’est bon, Ben, tu me saoules. D’ailleurs, je te rappelle que je suis au chômage depuis hier soir !

— À ce propos, Morgane, intervint Charlotte, j’ai peut-être un bon plan pour toi : l’assistante de direction de mon boss vient de démissionner, le poste est vacant. Pourquoi tu ne proposes pas ta candidature spontanée ? Il faut faire vite, dès aujourd’hui ! Je ne crois pas que Valadier ait encore passé d’annonce. Leila l’a planté d’un coup. Si tu te présentes cet aprem, tu coupes l’herbe sous les pieds de tous les autres candidats potentiels.

— Je vous rappelle qu’à la base je suis musicologue de formation, pas assistante de direction…

— Ouais, mais il faut se rendre à l’évidence : le monde du travail se fout que tu saches différencier un mi bémol d’un fa dièse. T’as bien bossé comme assistante dans le cabinet médical de ton père, non ?

— Oui, mais j’imagine qu’il y a une différence entre prendre des rendez-vous, taper des rapports médicaux, et faire le taf d’une assistante de direction, non ?

— Oh, pas tant que ça ! Et puis telle que je te connais, tu t’adapteras… »

Déborah déballa à son tour ses arguments :

« Gaga, ce serait une super occasion d’enfin décrocher un CDI et puis tu seras collègue avec Charlotte, c’est trop de la balle ! Vous pourrez médire sur tout le monde à la pause-café !

— Je le sens pas, ce plan…

— OK, tu veux la jouer comme ça. Alors je t’attaque sur ton terrain : qu’est-ce que tu préfères ? Te présenter à ce poste, ou bien à chaque fois que tu baises un type sur un malentendu, tu dois faire dix tours de stade olympique à poil, à grandes foulées, devant un public de dix mille personnes, et sous quarante degrés à l’ombre ?

— Attends, la course à pied et la transpiration : ça fait fondre la cellulite, non ?

— C’est clair.

— Alors sans hésiter : le stade, si ça peut me permettre de perdre mon cul d’élé-phasme ! J’y cours…

— Je te rappelle que tu es aussi à poil, devant dix mille personnes ?

— Ouais, et alors ? Depuis quand je suis pudique ? Je me suis toujours demandé à quoi servaient les fringues. C’est sans doute parce que je n’arrive pas à trouver la réponse que je m’en achète autant… je devrais peut-être en parler à mon analyste…

— Si je comprends bien : tu ne veux toujours pas aller postuler chez Côté Cuisine ? Soit. Tu préfères passer cet entretien, ou bien à chaque fois que tu baises avec un mec, tu t’aperçois qu’il y a tonton Jacky à côté de votre pieu, et il ne se contente pas de regarder, il fait aussi des commentaires. Il encourage le mec : “Vas-y, fiston, pilonne-la bien, c’est ça, accélère, elle adore ça, la bichette, hein nénette, que t’aimes ça ?”

— Beurk ! Non, pas ça, c’est interdit ! On n’a pas le droit de faire intervenir la famille dans les « tu préfères » ! Tu enfreins une règle fondamentale !

— Mais depuis quand y a des règles ?

— Depuis que j’ai inventé le jeu !

— Soit. Au temps pour moi, oublie tonton Jacky. Toutes mes excuses. Alors, dis-moi, tu préfères postuler à ce job ou bien à chaque fois que tu fais une turlutte à un mec, tu t’aperçois, a posteriori, que ce n’est plus une bite que tu as dans la bouche, mais la queue en panache de Néron le chien pervers, qui, j’aime autant te le signaler, te laisse entendre son plaisir par une multitude d’aboiements libidineux ?

— Ah non, pitié ! Pas Néron, tout sauf lui. C’est d’accord, je me présenterai à l’entretien, mais si j’échoue, ce ne sera pas de ma faute, d’accord ?

— Évidemment. Mais ça ne coûte rien d’essayer, en plus on serait collègues, ce serait top, non ? ajouta Charlotte, enthousiaste.

— Second problème : je n’ai plus de CV, et mon imprimante vient de planter.

— Et alors ? De toute façon ton CV est toujours trafiqué, non ?

— Évidemment qu’il est trafiqué ! Qu’est-ce que vous voulez que je dise ? Que j’ai été alternativement : baby-sitter, hôtesse d’accueil, assistante médicale, masseuse, coach en séduction, prof de piano, de flûte, de violon, relookeuse, modèle jambes, modèle pieds, modèle cheveux, vendeuse de sextoys, animatrice de hotline porno, nounou pour chien pervers, et j’en passe ! Qui accorderait du crédit à un CV pareil ?

— Pas Valadier en tout cas, fit remarquer Charlotte, t’as intérêt à aller bidonner un truc vite fait au cybercafé du coin. Tu penses pouvoir te présenter à quelle heure ? Comme ça je pourrai déjà t’introduire auprès de lui…

— Euh… vers 16 heures Mais dis-moi, Charlotte : où en est le plan ? Ça se passe bien ?

— Difficile de faire des pronostics… Côté Valadier, ça prend, mais les journalistes sont sceptiques, elles sont super remontées. J’ai peur qu’elles réussissent à le faire changer d’avis… Et puis, ça leur trotte tellement dans la tête qu’elles pourraient bien consulter mon blog de chez elles, sur leur PC familial… Et là, elles flaireront l’arnaque.

— Attends, je t’arrête tout de suite, Charlotte, intervint Déborah. Ces nanas sont mères de famille ?

— Oui, en grande majorité. À l’exception de moi, Aurélie, et feue Leila, je crois qu’elles ont toutes des gosses.

— Dans ce cas, tu n’as aucun souci à te faire ! Je te rappelle que la mère de famille, c’est l’esclave des temps modernes. Aucune chance pour qu’elles trouvent le temps de mater un truc sur leur PC dans les soirées à venir. Entre le ménage, les mômes à torcher, le mari qui monopolise l’ordi en jouant à des jeux débiles, elles ne savent plus où donner de la tête. Crois-moi, elles sont toutes au bord du burn-out, et je sais de quoi je parle ! J’en vois défiler toute la journée dans mon cabinet, elles ont des cernes jusqu’aux oreilles… Des esclaves, j’te dis ! Poupette, il se la coule douce à côté d’elles, je dirais même que c’est Scarlett O’Hara ! OK, il fait le ménage, mais lui, au moins, il assouvit ses fantasmes en même temps ! Je ne connais pas beaucoup de daronnes qui mouillent leur culotte en faisant la vaisselle ! Tiens, à ce sujet, vous me confirmez tous que vous viendrez à ma partouze de soumis vendredi soir ? »

Les trois amis acquiescèrent.

« Cool, ça m’enlève une épine du pied ! J’ai besoin de regards voyeurs pour pimenter la soirée. Ça va être un très gros truc, y aura du monde.

— Ah ouais, qui ça ? demanda Charlotte.

— La brochette habituelle : Boris, Bunny, Poussin, Poupette et puis des nouveaux : Giulietto, un jeune et fringuant garçon que je côtoie depuis peu, et un ou deux autres types sans grand intérêt que j’ai conviés pour faire des trous supplémentaires. C’est important d’avoir du choix.

— Parfois, Déborah, tu me fais halluciner ! s’esclaffa Benjamin. Pourquoi tu te donnes tant de mal avec ces mecs ? Ça m’a tout l’air d’être un sacré boulot d’organisation !

— C’est simple, deux raisons : d’abord parce que c’est marrant et un poil excitant de voir de beaux hommes se sucer et s’enfiler, surtout quand on a choisi leur tenue et qu’on peut intervenir dans les arrangements. Et secundo : parce que j’ai envie d’une salle de bains toute neuve !

— Là, je ne vois pas le rapport.

— Il est pourtant simple : chaque participant apporte une offrande sous la forme d’un truc acheté chez Castorama : un évier, un robinet, du carrelage… Donc, plus y a de mecs, plus ma salle de bains sera top. Et ce week-end, Poussin passe à la maison me bricoler tout ça contre quelques léchouilles de pieds. En somme, la semaine prochaine, j’aurai une salle de bains flambant neuve sans avoir bourse déliée. Eh, Valérie Damidot devrait s’en inspirer pour ses émissions. Imaginez le topo : “Alors là, mes cocos, je peux vous proposer un super salon, dans le style colonial. Pour ça, vous n’avez qu’à dégoter un masochiste morbide, un père de famille sodomite, un trav pour l’ambiance, et le tour est joué !”

— Compte sur moi ! précisa Charlotte. Je raterais ça pour rien au monde, mais je risque d’avoir un peu de retard, je suis invitée à un apéro vendredi soir. Devinez chez qui ?

— Aucune idée…

— Mon voisin du dessous ! Celui qui se plaignait du bruit…

— Ah, qu’est-ce que je vous disais, s’exclama Déborah, c’était bien un coup de drague ! Quelle maladresse ! Et il lâche pas l’affaire, le coco…

— Peut-être. En attendant j’ai pas envie de m’éterniser chez lui. Je fais un saut de puce pour la forme, et je file à ta partouze. Ton programme me semble bien plus enthousiasmant que l’apéro du voisin coincé… »

Une fois revenue à son poste de travail, Charlotte constata que la pression était retombée dans les locaux. Tout le monde travaillait sagement à son bureau. À plusieurs reprises, la blogueuse reçut des SMS de Stan, auxquels elle se garda bien de répondre. Après le coup qu’il lui avait fait le matin, elle avait décidé de le laisser mariner dans son jus quelques temps. L’effort lui coûtait : en réalité, elle mourait d’envie de communiquer avec lui. Mais elle était déterminée à tenir le cap « je fais la gueule » aussi longtemps que possible. Il fallait bien qu’il se sente un peu en danger. Et ce soir, elle lui enverrait l’uppercut qui tue : un rendez-vous avec quantité d’indices pour lui laisser entendre que ça allait être son tour d’être cuisiné aux petits oignons… Restait à savoir à quelle sauce Charlotte allait le manger. Au vu de sa créativité légendaire, le garçon avait du souci à se faire.

Morgane arriva aux bureaux de Côté Cuisine le feu aux joues. En retard, comme toujours, elle avait couru pour venir au rendez-vous. Une pochette contenant son CV sous le bras, elle portait son tailleur de tweed et un chemisier ouvert de trois boutons sur sa poitrine généreuse. Charlotte sourit devant la mine crispée de son amie qui lui glissa au passage :

« Envoie-moi des good vibes, j’en aurai besoin !

— T’inquiète. Vas-y en mode cool. Je ne me fais pas de souci sur tes chances de réussite ! »

Une quinzaine de minutes plus tard, la blonde ressortit du bureau du directeur, le visage rouge de colère. Sa veste dégrafée, elle traversa l’open-space en trombe. Charlotte courut la rattraper dans le couloir :

« Putain ! C’est un vrai goujat, ce type, il m’a fait un chantage sexuel incroyable ! s’écria Morgane, d’une voix propre à rameuter tous les employés.

— Calme-toi, parle moins fort, lui chuchota Charlotte à l’oreille, raconte-moi ce qui s’est passé. »

Morgane reprit sur un ton plus apaisé :

« Je m’étais à peine présentée, quand il m’a dit de me pencher au-dessus de son bureau, soi-disant pour attraper la maquette du fonctionnement de l’entreprise. Mon œil ! Ça lui offrait surtout une vue plongeante sur mes nichons. Bref. Ensuite il m’a demandé si je voulais un café. J’ai répondu oui, et ce gros macho m’a sorti : “Tenez, la machine est derrière vous, sur la console, préparez-en pour nous deux !” Là, j’ai pensé : ”OK, encaisse, après tout, servir le café, dans beaucoup de boîtes, ça reste une tâche assignée à l’assistante.” Donc, j’ai pris sur moi, et je me suis exécutée. Pendant ce temps, il m’interrogeait sur mon CV, tout en rôdant autour de moi, les mains dans les poches, en me faisant des yeux de merlan frit à chaque fois que je regardais dans sa direction. On en est venus à la question du sucre : un ou deux ? “Je le prends avec du lait” a-t-il ajouté en me désignant le minibar sur la moquette… Tu parles ! Le mec voulait que je me baisse pour reluquer mon cul ! J’ai vu clair dans son jeu, donc j’y suis allée cash, je l’ai questionné sans ambages : “Monsieur, entendons-nous bien sur les termes du contrat, vous cherchez quoi au juste : une assistante ou une call-girl ?” Là, il a eu l’air soufflé, parce que je parlais très calmement, sans donner l’impression d’être outrée ni quoi. J’entrais même dans son jeu, en minaudant ce qu’il fallait pour le pousser aux confidences… Alors il m’a répondu sur le même ton : “Disons, que si vous voulez vite prendre du galon, bénéficier de journées de repos supplémentaires, on peut trouver des arrangements. La porte de mon office ferme à clé, on ne sera pas dérangés… C’est une chose que n’a pas bien assimilée Leila, ma précédente assistante… mais avec vous, ça devrait être différent. Quelles sont vos pratiques ? Vous acceptez la sodomie, contre un petit billet en prime ?” À ce moment-là, je me suis dit que j’allais me le faire ! Ce type a beau avoir une gueule d’Apollon, s’il y a bien une chose que j’encaisse pas chez les mecs, c’est ça : la capacité de certains à profiter de la faiblesse sociale des nanas pour leur soutirer des services sexuels ! Alors je me suis approchée de lui en dégrafant lentement ma veste, genre, mais oui, mon coco j’ai trop envie que tu m’encules contre vingt misérables euros, mon cul n’a que ça à foutre, et je lui ai dit droit dans les yeux, d’une voix langoureuse à souhait : “Bien sûr, j’adore la sodomie, et je le fais même gratuitement, avec à peu près tout le monde sauf les gros porcs dans ton genre. Je préférerais mille fois me faire enculer par le moignon d’un lépreux, que par la bite d’une raclure de bidet comme toi.” Sur ce, je suis sortie en claquant la porte !

— Pouah ! Tu as bien fait ! Je suis vraiment gênée de t’avoir envoyée dans ce traquenard…

— Oh, c’est pas grave. Mais tu crois que j’ai décroché le job ?

Charlotte éclata de rire :

« Non, je ne pense pas !

— Ouf ! Parce que là, ça aurait été difficile de cohabiter avec lui, étant donné nos relations tendues. Bon, je file, je ne voudrais pas qu’il me poursuive dans le couloir la bite à la main. »

Une demi-journée. Douze heures. Vingt-deux minutes. C’était le temps exact, autant dire une éternité, que Charlotte avait laissé s’écouler avant de répondre aux avances de Stanislas. L’amant mystère se montrait de plus en plus inquiet de n’avoir aucunes nouvelles d’elle. Ses mails et SMS pleuvaient. Pour entretenir son appréhension, Charlotte n’y était pas allée de main morte. Non seulement elle l’avait privé de toute communication pendant la journée, mais, lorsqu’elle reprit la main, ce fut pour lui envoyer un courriel laconique :

Cher Stanislas,

J’ai passé une excellente soirée en ta compagnie. Je te remercie. Comme convenu, c’est à moi de mener la danse la prochaine fois : je t’attendrai vendredi soir prochain chez moi à 22 heures tapantes. Prépare-toi à quelques surprises, et n’oublie pas : tu ne seras pas en mesure de me refuser quoi que ce soit. Au fait : d’ici là, interdiction de me recontacter ; je veux que tu m’arrives frustré et pantelant de désir.

Charlotte.

La jeune femme avait conscience de jouer avec le feu. L’abstinence et le mystère finiraient peut-être par lasser l’amant anonyme. Mais l’excitation ne naît-elle pas du danger ?

Heureusement, la réponse de Stanislas arriva en vitesse grand V. Le ton du mail la rassura. Comme d’habitude, il était très enthousiaste, et il respecterait ses consignes aussi scrupuleusement qu’elle avait respecté les siennes. C’était bien gentil tout ça : il n’empêche que Charlotte n’avait aucune idée de ce qu’elle allait faire de lui ! Elle ne se sentait pas de taille pour lui servir une séance SM comme Déborah savait le faire. Certes, elle s’était bien débrouillée avec Boris, mais ils avaient surtout baisé comme des lapins. Durant cette soirée, la domination n’avait été qu’une fioriture rigolote. De plus, la privation de la vue pendant leurs jeux réduisait considérablement le champ des possibles. « La nuit porte conseil… », pensa la jeune femme en éteignant sa lampe de chevet.

Chez Déborah, les partouzes commençaient toujours à sept heures : rien d’étonnant à cela : elle recevait surtout des mecs mariés qui devaient être rentrés au bercail pour le film de première partie de soirée. Charlotte, qui venait de passer quelque temps en compagnie de son voisin du dessous, arriva en retard sur l’horaire. Une boîte de cookies à la farine de riz, écorces d’orange, et chocolat noir à la main, elle frappa à la porte de la dominatrice.

La blogueuse eut un mouvement de recul en apercevant la créature effrayante qui l’accueillit. Une imposante silhouette noire, en combinaison de latex intégrale recouverte d’un entrelacs de chaînes de forçat, lui faisait face. La cagoule était fendue de trois entailles pour les yeux et la bouche. Une demi-douzaine de petits trous permettait la respiration. Quand la voix aimable qui invitait Charlotte à entrer, perça du latex, la jeune femme reconnut Poupette. En le précédant jusqu’au salon, elle vit qu’il portait aussi de gros anneaux d’acier aux mollets, reliés par une barre d’écartement qui entravait sa marche.

« Alors, toi aussi, t’as eu les pétoches en découvrant la tenue coercitive de Poupette ? demanda Déborah, espiègle, en faisant la bise à la nouvelle venue.

— Un peu, oui, c’est plutôt surprenant comme accueil. Tu parles d’un costume ! Ça pèse une tonne, et puis il doit crever de chaud là-dessous ! répondit Charlotte, compatissante.

— Affirmatif. C’est bien pour ça que je le lui impose : comme punition. Tu n’es pas sans savoir que Poupette a fait une énorme bourde récemment, à la suite de quoi je l’ai licenciée pour faute grave. Comme elle n’a pas arrêté de me supplier de la reprendre à mon service, j’ai fini par céder, en posant mes conditions : fini le plug et la jolie tenue de soubrette ! Poupette doit passer quelques mois « en purgatoire », pour racheter sa faute. Et cette tenue participe du supplice… Mais ce n’est pas tout, tu vas voir, le pire est à venir… – ajouta la dominatrice avant de continuer, sur un ton enjoué. Et sinon, que penses-tu de mes catins du jour ? »

Charlotte balada un regard amusé sur l’assemblée de soumis, trois en tout, qui étaient alignés sur le sol, épaules contre épaules. À quatre pattes sur la moquette, affublés de sous-vêtements féminins : bas, string et porte-jarretelles, ils présentaient complaisamment leurs culs aux spectateurs réunis sur le sofa, lesquels se résumaient à Morgane et Benjamin. Parmi les participants, Charlotte crut reconnaître Bunny, en résille rose et tanga orné d’un petit pompon blanc pour figurer la queue de lapinou, ainsi que Poussin, en minicombi de dentelle jaune canari. Mais elle n’avait jamais vu le gros travesti coiffé d’une perruque rousse qui s’exhibait en lingerie PVC bas de gamme.

« Pas mal, ils forment un joli trio ! », commenta Charlotte.

Déborah s’approcha d’elle pour lui souffler à l’oreille :

« L’ennui c’est que pour l’instant, je n’ai qu’un seul étalon : Giulietto, le joli brun qui se prépare dans la salle de bains… Boris est censé venir, mais il est bloqué dans les embouteillages, qu’est-ce que je vais foutre avec ces trois lopettes passives et un seul mâle actif ? C’est le gros stress. »

À cet instant, le beau soumis fit irruption dans la pièce. C’est vrai qu’il était charmant bien que très différent de l’idée qu’on pouvait se faire d’un étalon. Charlotte lui donnait vingt-trois ans à peine. De taille moyenne, très mince, il portait ses cheveux longs jusqu’aux épaules. Des boucles brunes encadraient son visage aux traits nobles, tout en rondeur, surtout la bouche, très rouge et délicatement ourlée. Le garçon était nu à l’exception d’un collier et d’une laisse, ce qui donnait tout le loisir de contempler la fine musculature qui bombait sa peau hâlée, ainsi que son sexe de taille généreuse, enchâssé dans un foisonnement de poils noirs.

« Alors, comment tu le trouves ? demanda Déborah, en donnant un léger coup de coude à Charlotte.

— Pas mal du tout… »

La blogueuse alla rejoindre ses amis sur le canapé, pendant que la dominatrice s’évertuait à exciter son armée de salopes :

« Voilà, cambrez-vous bien ! Tortillez du croupion ! Je veux voir le désir vous envahir… Et écartez un peu vos fesses, c’est ça, à deux mains, front contre le sol, que l’on contemple vos trous béants… Ah oui, j’oubliais ! Nos chères petites ont la bouche un peu trop inoccupée. Giulietto, va donc leur présenter ta queue, qu’elles la fassent reluire chacune à leur tour. »

Côté sofa, il était question de l’horrible chantage de Valadier, dont Morgane n’était toujours pas remise…

« Vraiment, je ne comprends pas, disait la blonde, à en juger par les sites qu’il consulte, on aurait pu s’attendre à ce qu’il soit soumis comme tous ceux-là, mais pas à ce qu’il propose de me sodomiser contre de l’argent, ça paraît incompatible, non ? »

Déborah s’évertuait à cravacher les fesses de Bunny pour l’encourager à pomper goulûment la verge de l’Hidalgo. Sans mettre fin au martyr de la suceuse, elle se retourna pour réagir à la tirade de Morgane :

« Tu te trompes, ma chérie ! Ce n’est pas parce qu’ils sont soumis que ce sont des anges. Et ce n’est pas parce qu’ils adorent se prendre des bites dans le fion qu’ils ne veulent pas en faire autant aux nanas… N’est-ce pas, pétasse ? Avoue que tu adores sodomiser ta copine ! demanda-t-elle à Bunny, qui dut expulser la queue de Giulietto pour répondre.

— Oui, j’avoue, Maîtresse, ça m’excite drôlement…

— CQFD : tous des porcs ! », s’exclama Déborah, victorieuse, en envoyant un coup de pied dans les couilles du lapin crétin.

« Voilà pourquoi il ne faut pas hésiter à les traiter comme des chiennes, elles ne valent pas mieux… Mais ne t’inquiète pas, Morgane, tu auras ta revanche, Valadier va se prendre une de ces raclées avec la parution du magazine grotesque… »

On frappa à la porte. C’était Boris. Une chance pour la dominatrice qui commençait à ne plus savoir où donner de la tête. Le rouquin débarqua dans le salon, tout sourire, les bras chargés d’un carton plein de carrelage Tokyosmopolite couleur « givre du Fujiyama ». Lorsque le légionnaire fut opérationnel, c’est-à-dire à poil, la partouze prit un tour plus intéressant. Avant de commencer les réjouissances, Déborah ficela Poupette à une chaise, face au spectacle :

« Pour ta punition, pouffiasse : d’ordinaire, tu aurais pu prendre part aux festivités. Aujourd’hui, tu n’auras droit qu’à la frustration de contempler ce qui aurait pu t’arriver si tu t’étais mieux comportée… »

Puis elle conduisit le beau légionnaire sur le champ de bataille. Avant de le livrer aux bouches avides des trois « salopes », elle regarda le sexe bandé de Giulietto d’un œil inspiré.

« Dites donc, les amis, ça vous dirait de voir les étalons jouer ensemble avant qu’on leur livre les trous frétillants de notre chapelet de catins ? »

La proposition fut accueillie par un grand « OUI » de tous les spectateurs. Mais celui de Charlotte était encore plus enthousiaste. Lorsque le légionnaire viril s’agenouilla pour prendre la queue épaisse de l’Hidalgo en bouche, la blogueuse ressentit un échauffement caractéristique entre les cuisses. Contre toute attente, la scène ne la laissait pas de glace. Observer les lèvres du militaire coulisser le long du sexe tendu, paupières closes et doigts refermés autour de l’engin… contempler le beau brun aux prises avec la montée du désir… voir ses mains guider la tête de Boris pour imprimer le rythme, ses muscles vibrer de plaisir sous sa jolie peau bronzée… Toute cette débauche l’excitait bien plus qu’elle ne l’aurait imaginé. Déborah, jugeant que les deux sbires devaient pousser plus loin la dépravation, les exhorta à s’installer en 69 pour se sucer mutuellement. En regardant la bouche obscène de Giulietto, rouge comme un vagin avide, s’appliquer à faire reluire le gland du légionnaire, Charlotte fut saisie d’un trouble érotique sans précédent. Les rapports homosexuels forcés des deux garçons, et les vifs élancements qu’ils provoquaient dans son bassin, commençaient à lui inspirer des idées de cochonneries pour sa soirée avec Stanislas…

Mais une question de Morgane l’extirpa de sa contemplation érotique :

« Eh, Lo, c’était pas tout à l’heure le pot chez le voisin ?

— Si carrément, c’est pour ça que je suis arrivée en retard… »

Curieuse, Déborah suspendit ses activités pour se mêler à la conversation, laissant le soin aux soumis de se débrouiller tout seuls.

« Alors, comment ça s’est passé ? demanda la rousse, cravache à la main.

— Figurez-vous qu’on a des points communs, lui et moi. Il mange bio et il se sent très concerné par les questions environnementales. Il vient de réemménager à Paris, après cinq ans passés au Pérou où il a rédigé une thèse de biologie sur un sujet très pointu : les conséquences du réchauffement climatique sur le comportement migratoire d’une espèce d’oiseaux équatoriaux…

— Sans blague ! s’écria Déborah en reprenant la main sur Boris et Giulietto, ça augure bien de vos relations à venir ! »

Sur ordre de sa maîtresse, le légionnaire s’était posté derrière les reins de Bunny, prêt à le sodomiser. Tout en exhortant Boris à pilonner son partenaire sans ménagement, Déborah reprit la conversation où elle l’avait laissée.

« Et il est comment physiquement ?

— Pas si mal, plutôt à mon goût.

— Mais c’est une super nouvelle, ça ! » s’exclama Morgane en regardant Giulietto, qui s’apprêtait à pénétrer Poussin. Une fois son pénis engagé entre les fesses du serrurier, le beau brun le ramona à le faire brailler de plaisir. Toutefois, la cacophonie de bruits orgiaques ne perturbait pas la conversation des trois amies…

« Mais alors, tu es dans de beaux draps, Charlotte, qu’est-ce que tu vas faire de Stan, si le voisin te drague ?

— Bah, on n’en est pas là, j’ai juste dit qu’il était mignon et qu’on avait quelques points communs… En plus, je vous rappelle que je ne sais pas du tout où va me mener ma relation avec Stan.

— En somme, tu comptes courir deux lièvres à la fois ? », ironisa Déborah, pendant qu’elle passait un gode-ceinture par-dessus son pantalon de cuir.

Seul le travesti à perruque rousse restait sur le carreau. La dominatrice se dévoua et entreprit de baiser le gros cul qu’il tortillait à tout-va dans l’espoir d’attirer l’attention des membres actifs. Pour passer le temps, elle offrait des caresses et des baisers à Giulietto, sous le regard envieux des soumis enculés. Les deux jeunes gens s’embrassaient et se palpaient sans ralentir la vitesse de leurs allées et venues dans le fondement des sujets dont ils avaient la charge.

« Qu’ils sont attendrissants tous les deux ! », glissa Morgane à l’oreille de Charlotte, en regardant le couple se former.

Comme il était d’usage lors de ces parties fines, les étalons changèrent de partenaires, bourrant à qui mieux mieux toutes les « salopes » en rut… Bouches, anus : ils se succédaient dans tous les trous. Parfois, pour attiser les ardeurs des étalons, ou raviver la gourmandise des suceuses, Déborah passait derrière les soumis, armée d’un martinet, et leur flagellait les fesses avec vigueur.

« Allons, de l’entrain ! ordonnait-elle aux enculeurs, défoncez-moi ces garces sans ménagement, et ne vous avisez pas de jouir sans mon ordre si vous ne voulez pas vous retrouver le cul en sang ! »

Le chant du fouet se mêlait aux gémissements des travestis, aux râles des mâles actifs, et aux invectives de la dominatrice. Et c’était sans compter les soupirs accablés de la pauvre Poupette ligotée…

Benjamin, quant à lui, semblait indifférent aux tableaux pervers. Il feuilletait les pages d’un magazine, sans daigner lever les yeux sur le spectacle. Même au moment le plus décadent, lorsque le sperme commença à jaillir, Benjamin resta stoïque. Il se pencha vers Charlotte pour lui souffler à l’oreille :

« Dis donc, je peux piocher dans les cookies au chocolat ? Ils ont l’air trop bon ! »

Les filles éclatèrent de rire en le regardant se régaler des pâtisseries, sans dégoût pour le déluge de sperme qui explosait sous ses yeux.

Morgane ne manqua pas l’occasion de le chambrer :

« J’y crois pas, Ben : tu te gaves de biscuits devant une orgie de foutre ! C’est parce que tu as tellement l’habitude de cohabiter avec ta propre semence que tu t’accommodes si bien de celle des autres ?

— Ouais, t’as raison, je suis pt’être un branleur irrattrapable… En attendant, si vous ne vous décidez pas à les manger, je fous sa dernière claque à la boîte de gâteaux, parce que là, je suis en train de vivre un gigantesque orgasme des papilles ! Mes félicitations, Charlotte ! »

Avant de partir, la blogueuse prit Déborah à part : elle avait un service à lui demander.

« Dis-moi, est-ce que tu pourrais me prêter Boris pour ce soir ? Tu sais que je reçois Stanislas chez moi ?

— Sans problème ! Mais je croyais que tu te sentais en confiance avec l’amant mystère maintenant ?

— Oh oui, ce n’est pas la question… Disons qu’il se pourrait bien que je mêle le légionnaire à nos ébats, si tu n’y vois pas d’inconvénient. Ta petite partie fine m’a drôlement inspirée.

— Avec plaisir ! s’exclama Déborah, en lui tapant gentiment sur l’épaule. Mais tu es sûre que Stan est open sur ce genre de choses ?

— Il n’a pas inscrit le triolisme sur sa liste de limites infranchissables. Donc, j’en déduis que oui ! Et connaissant son tempérament, ce ne sera pas une première pour lui…

— Alors, amuse-toi bien ma cocotte ! Pour avoir goûté récemment aux attentions cumulées de Boris et Giulietto, je ne peux que t’encourager sur cette voie : tu vas t’éclater !

— Un dernier service : tu pourrais me prêter ta barre d’écartement poignets et cou ? C’est pour lui attacher les bras, comme il n’y a pas de barreaux à mon lit…

— Oh oh, il y a de la domination dans l’air ! »

Charlotte avait installé Boris sur un tabouret au pied du lit. Un foulard sur les yeux, le légionnaire attendait sagement le signal. Sa nudité aiguillonnait le désir de la jeune femme, que l’attente de Stan, alliée à la dégaine sexy du militaire, mettait dans tous ses états. La jolie brune portait un peignoir de soie. Dessous, elle était nue, et chaude comme la braise ! Par souci de discrétion, elle avait mis de la musique dans la chambre, à fort volume. Les notes électros de l’album Kid A de Radiohead masqueraient les bruits de déplacements de Boris : Stan ne devait réaliser la présence du militaire qu’au moment où elle l’aurait décidé.

Lorsque la sonnette annonça l’arrivée de l’amant mystère, Charlotte trottina jusqu’à la porte d’entrée. Ban-deau noué sur les yeux, elle ouvrit. Le déshabillage effectué, elle s’assura, en lui caressant le visage, que Stanislas était lui aussi privé de la vue. Tout étant conforme au rite, elle le conduisit jusqu’à la chambre et l’invita à s’allonger sur le lit.

En imaginant le corps viril étendu sur le matelas, tout entier soumis à son désir, Charlotte brûlait de l’intérieur. Elle dénoua sa ceinture et laissa choir le peignoir à ses pieds. Un bref instant, alors qu’elle était debout près du lit, nue, aveuglée par le bandeau, elle craignit de ne pas être à la hauteur. Le cœur battant, elle se pencha en avant. Au moment où ses mains effleurèrent la peau satinée du garçon, tous ses doutes s’évanouirent. Et quand elle l’entendit soupirer, son souffle lui fit valdinguer le cœur. Elle savourait chaque parcelle de son anatomie… Comme elle aimait poser ses paumes sur l’arrondi de ses épaules, les malaxer pour évaluer la largeur de sa carrure ! Ses mains parcoururent le relief du torse, cheminèrent des hanches jusqu’aux cuisses, croisant au passage la verge en érection. Tendue comme un arc, l’arrogante se rebiffait déjà. Charlotte coulait à l’idée de se fondre à l’engin viril. Son sexe pulsait à une cadence infernale.

Gonflée d’assurance, la brune mit fin à ses cajoleries pour saisir Stan aux poignets. Elle les dirigea au-dessus de son crâne, vers la barre d’écartement disposée à la tête du lit. Elle passa l’attirail sous son cou. Le joug consistait en trois sangles de cuir, fixées à égale distance les unes des autres sur un axe en métal, qui se nouaient comme une ceinture. Il suffisait de les refermer autour de la gorge et des avant-bras de la victime pour qu’elle ne puisse plus faire usage de ses mains. Charlotte marqua un temps d’arrêt afin de laisser Stan prendre toute la mesure de sa vulnérabilité… Une vulnérabilité qui le rendait encore plus désirable.

Comme pour consoler le prisonnier des tourments qu’elle lui faisait subir, la coquine s’inclina vers ses lèvres. Un souffle chaud s’en échappait, par bouffées rapides. L’air tiède qui sortait de la bouche du garçon lui caressait le visage. La tentation était grande d’enfoncer la langue dans le gouffre humide. Ils échangèrent un profond baiser, durant lequel Charlotte dirigea une main vers le sexe de Stan. Elle commença à le branler doucement. Ses doigts agiles faisaient coulisser la peau sur le membre bien dur.

Puis l’amoureuse se détacha de la bouche de Stanislaspour déposer une série de baisers sur son corps. La gorge, la poitrine, les petits tétons qu’un rien électrisait, le ventre qui se creusait sous les caresses : rien n’échappa aux assauts de sa bouche vorace. Elle glissa ainsi, de bisou en bisou, jusqu’à la verge gonflée à craquer. Le bassin de Stan était très agité : il vibrait dans l’attente d’une suite. Bien qu’elle en mourût d’envie, Charlotte se garda d’aventurer ses lèvres sur le gland excité. Si elle cédait, il n’y aurait plus de retour possible : il faudrait qu’elle se régale de sa queue jusqu’à plus soif. Or, cela ne correspondait pas au plan.

Sans mettre fin à la branlette, Charlotte allongea son bras libre vers Boris. Elle lui saisit la main : c’était le signal. À cet instant, le militaire vint se poster au pied du lit, en toute discrétion. Charlotte força Stan à écarter les jambes afin de permettre à Boris de s’agenouiller entre ses cuisses. Le matelas ploya sous le poids du légionnaire. Mais Stan, trop obnubilé par la main qui coulissait sur son sexe, et la fellation qu’il devinait imminente, n’y prêta guère attention. C’était le moment d’agir. Charlotte, à genoux sur la moquette, guida la tête du militaire vers le pénis dressé. Le rouquin savait ce qu’il avait à faire : pomper la bite aussi goulûment qu’il l’avait fait tout à l’heure avec Giulietto.

La voix traînante de Thom Yorke, alliée à la musique hypnotique, masquait les bruits de succion… Charlotte se remit à masturber Stan. Elle pressait le sexe à sa racine pour ne pas gêner les allées et venues de Boris. Au liquide visqueux qui s’écoulait sur ses doigts, elle devina combien le militaire salivait sur le gland. Il suçait son partenaire avec une belle ferveur. Charlotte n’aimait rien tant que toucher les lèvres de Boris, distendues par l’intrus. Puis elle accompagnait leurs mouvements de ses phalanges, le long de la verge lubrifiée. Une paume plaquée sur la nuque rasée du militaire, la perverse dirigeait le rythme de la fellation, dont elle alternait savamment les cadences.

Et ce malheureux Stanislas qui râlait à n’en plus finir, bien inconscient du rôle que Charlotte le forçait à jouer ! Il soufflait et geignait comme s’il recevait la meilleure pipe de sa vie ! Charlotte s’en amusait, mais elle était surtout monstrueusement excitée par cette union homosexuelle… Pas seulement pour la transgression inhérente à l’acte, ou le tour qu’elle était en train de jouer à son amant. Elle se réjouissait surtout que la scène impliquât deux mecs ultrasexys, dont elle avait déjà éprouvé intimement la virilité. Excitée comme jamais, Charlotte finit par lâcher la verge de Stan pour glisser une main entre ses cuisses. Son sexe bouffi coulait sur ses doigts. Elle agita vivement l’index sur son clitoris engorgé. Il était temps ! Tout en se masturbant, la brune dirigeait toujours la tête de Boris. Elle caressait sa nuque épaisse, palpait ses épaules… Un régal de perversion ! Les notes cacophoniques du saxophone qui orchestrait la scène accentuaient encore la décadence de la situation. Des bouffées de chaleur montaient aux joues de Charlotte… Une première jouissance, forte comme un coup de tonnerre, la secoua. Aussitôt après, elle fit reculer Boris pour prendre sa place.

Conquis par les talents buccaux du légionnaire, Stan n’y vit que du feu… Lorsque Charlotte déposa un baiser sur son gland mouillé, il crut qu’il s’agissait des mêmes lèvres que celles qui l’avaient si habilement sucé…

Charlotte s’installa à califourchon sur Stan. Un besoin pressant de se frotter à lui la gagnait. La pipe avait mis le pénis dans un état de raideur qui appelait un contact immédiat. Pas d’autre choix que d’y plaquer son minou en feu. La brune s’astiqua quelques secondes, le temps suffisant pour faire exploser en elle l’envie de queue. Et quelle envie ! Charlotte risqua une main vers le membre de Boris, qui avait reçu l’ordre de se poster debout près du lit. Lui aussi bandait bien ! La fellation l’avait joliment émoustillé. Quel bonheur d’éprouver la fermeté de ces deux belles bites gorgées ! L’une contre son sexe, l’autre entre ses doigts.

Plus de fuite possible : il fallait mettre Stan dans la confidence.

Charlotte se pencha vers son oreille, et susurra :

« Tu veux toujours m’obéir ?

— Oui, murmura-t-il.

— Alors, accepte la présence d’un ami… pour mon plaisir… »

Ce disant, elle saisit Boris par le poignet et l’invita à s’approcher du lit. Elle détacha Stan, et, l’ayant fait rouler sur le côté, elle s’allongea près de lui. Puis, Charlotte attira Boris sur les draps. Elle était étendue entre les deux jeunes hommes, frêle petite femelle prise en sandwich par leurs corps puissants, les épaules entourées de leurs bras musclés…

Doucement, ils commencèrent à la caresser. Leurs doigts couraient à l’aveugle sur sa peau, se cognaient parfois, la privation de la vue n’aidant pas l’organisation. Charlotte n’aurait su identifier l’origine de leurs attentions. Elle était l’objet du désir de quatre mains viriles, qui la palpaient, la pelotaient partout, s’insinuaient entre les plis de chair… Voilà tout ce que son esprit confus saisissait. À l’instant où les bouches s’en mêlèrent, elle perdit carrément la tête. Son cœur battait à cent à l’heure. Ils l’embrassaient dans le cou, sur la poitrine, le ventre… Parfois, tandis qu’ils se contorsionnaient pour accéder à une partie de son anatomie, elle pouvait sentir leurs queues heurter sa peau. La fermeté des deux engins décuplait son excitation. Elle aimait être le jouet de leurs forces masculines combinées. Habitée par une soif de sexe grandissante, la jeune femme s’allongea sur le côté. En invitant les garçons à l’enlacer, elle voulait profiter de leurs verges gonflées : l’une contre son pubis, l’autre contre ses fesses. Ils effectuèrent des mouvements de va-et-vient, comme s’ils étaient en train de la pénétrer. La queue de Stan tamponnait son clitoris, tandis que celle de Boris, calée entre ses globes, lui chatouillait la raie. Charlotte se sentait ballottée par leur désir pressant. Leurs longs bras nerveux l’étreignaient comme les tentacules d’une pieuvre. Les frottements de leurs pénis sur ses zones érogènes lui incendiaient l’entrejambe.

Charlotte n’aurait su dire si elle l’avait commandé, ou bien si les garçons avaient improvisé : à présent, elle était allongée sur le dos. Leurs bouches, aimantées à ses seins, aspiraient ses tétons. Une paire de lèvres pour chacun, le luxe ! La coquine se tordait de plaisir sous les succions… Les langues gigotaient comme des serpents ; les dents mordillaient ses pointes sensibles. À eux deux, ils la menaient vers des sommets… Et c’était sans compter leurs mains, qui malaxaient ses seins, pressaient sa taille, pétrissaient ses hanches. Hésitantes au départ, elles prirent de l’audace. Entre ses cuisses, des doigts frottaient son clitoris, appuyaient sur ses orifices coulants… Charlotte s’arc-boutait. Le bassin tendu, elle allait au-devant de leurs explorations. Ils s’immiscèrent dans les cavités. Une phalange – ou plusieurs, elle n’aurait su évaluer leur nombre tant elle était ouverte – coulissait dans son vagin, une autre avait pénétré son anus de quelques centimètres. Le doigt l’élargissait par des mouvements circulaires. Et cette masturbation bien ciblée qui continuait, s’accélérait même ! Un véritable incendie ! Charlotte était au seuil de l’orgasme… Mais elle voulut jouir par la bouche de Stan. Il n’était pas compliqué de l’identifier : c’était la tête chevelue qui s’agitait sur son sein gauche. Elle l’attrapa et la dirigea vers son entrejambe. Il comprit le message. Sa langue taquina son clitoris jusqu’à la faire exploser une nouvelle fois. Pendant ce temps, Charlotte avait allongé une main vers la queue de Boris, qui lui suçait toujours les mamelons. Tout en savourant les spasmes de la jouissance, elle tâtait la verge du rouquin, entretenant son érection d’un geste du poignet.

Ces langues, ce chibre bien dur, ces doigts dans ses trous… C’était plus qu’il n’en fallait pour faire monter en elle l’envie pressante de recevoir une queue au fond du ventre. Une fois remise des décharges de l’orgasme, elle se dégagea des garçons pour fixer le nouvel arrangement.

Stan serait allongé sur le dos, de sorte qu’elle puisse l’entreprendre en amazone, et Boris se tiendrait non loin du couple, prêt à répondre aux sollicitations de Charlotte.

La jeune femme embrassa longuement Stanislas, les jambes nouées à sa taille, avant de s’empaler doucement sur son pénis dressé. Qu’il était bon d’éprouver enfin son calibre vertigineux entre les parois échauffées de son sexe ! Il la comblait à ravir. Tout en marquant un léger mouvement de va-et-vient, elle gémissait de plaisir… Même en aveugle, Stan n’avait eu aucun mal à trouver ses seins, qu’il malaxait sans relâche, en accompagnant la chevauchée de légères impulsions du bassin.

La brune étendit la main vers Boris, campé à côté d’elle. Elle caressa sa queue, toujours aussi raide, remonta sur son torse, agaça les tétons, puis atteignit sa bouche où elle enfonça les doigts… Il les suça avec délectation. Sa langue tournicotait autour de ses phalanges. Ce contact grisant fit germer en elle une idée nouvelle. Charlotte attira le militaire sur le lit. D’une pression sur la nuque, elle l’obligea à venir la lécher pendant qu’elle chevauchait son amant. Le légionnaire se fraya un passage jusqu’à son pubis. Puis il s’attela à la tâche avec l’ardeur qu’elle lui connaissait. Ses coups de langue rapides, à l’efficacité légendaire, l’emmenèrent jusqu’à l’orgasme en un rien de temps… Les spasmes se rapprochaient : encore quelques contorsions sur la queue, quelques frictions humides sur son clitoris, et elle partit, le corps agité de tremblements compulsifs. Ses couinements aigus couvrirent la musique.

Pour reprendre son souffle, Charlotte marqua une pause, durant laquelle elle s’allongea sur le torse de Stanislas. Les deux amoureux restèrent longtemps immobiles, peau contre peau, sexes et langues accrochés. Charlotte sentait les émotions de Stanislas avec acuité : les battements rapprochés de son cœur, la rapidité du souffle qui chatouillait sa nuque, la chaleur des mains qui encerclaient son cou. Et tout cela, ces sensations, la certitude d’être en osmose avec lui, la comblait de bonheur.

Boris prit l’initiative de caresser les fesses de Charlotte. Sa position arrondissait la croupe de la jolie brune. Dans cette posture d’offrande, son anus bâillait. L’air frais éveillait en elle le désir d’attouchements plus intimes… En passant une main dans son dos, la maîtresse de cérémonie parvint à commander la tête de Boris. Sans chichis, il appliqua sa langue sur son petit trou. La pointe humide titilla le pourtour de la corolle, pressa sur l’orifice… Ranimée par ces attouchements obscènes, Charlotte reprit sa danse sur la queue de Stan, qui, par chance, n’avait pas perdu un centimètre de son érection. Toujours aussi dure, elle la fourrait magistralement… Boris, une main glissée sur sa vulve, asticotait son clitoris de gauche à droite… Triple stimulation ! Charlotte était aux anges. À force d’orgasmes, de frictions vaginales et de caresses, elle se sentait ouverte comme jamais. Boris n’eut aucun mal à enfoncer sa langue dans son anus bouillant de désir. Au vu de l’arrangement, il aurait pu la sodomiser, peut-être s’y attendait-il, mais pour le coup, la jeune femme manquait de motivation. Une vague crainte, souvenir de la sensation de sa première sodomie, l’empêchait d’envisager une double pénétration. Elle était gourmande, mais pas à ce point ! Et puis elle voulait que son amoureux garde le privilège. Certes, le militaire avait su éveiller en elle des envies anales, mais ce soir, ce serait Stan qui en profiterait…

En se retournant, en amazone inversée, Charlotte cala son anus sur le gland de Stanislas. L’amant écarta ses fesses pour faciliter l’intromission. Les mains posées sur le matelas, bras et cuisses tendus pour contrôler la pénétration, la jeune femme prit son temps. Pendant qu’elle s’ouvrait à l’épaisseur du membre, elle dégustait sans réserve les coups de langue de Boris sur son sexe. La stimulation clitoridienne favorisait sa décontraction. La voie anale, distendue par les attentions de Boris, était souple et glissante. Lorsque le gland eût passé l’anneau de fronces, elle ressentit une légère brûlure, un vague désagrément, vite remplacés par une sensation plaisante. Elle était dilatée, remplie jusqu’aux tréfonds, et savourait pleinement cette ouverture. Petit à petit, elle descendit sur le pénis inflexible, pour le recevoir plus profondément. Maintenait que le plus dur était passé, elle voulait absorber la queue tout entière, faire corps avec elle. Charlotte n’avait même pas besoin de bouger pour profiter des bienfaits de la verge vissée en elle. Son bassin marquait de très légers mouvements de va-et-vient, bien suffisants pour soumettre son amant à un déluge de sensations. Elle sentait les muscles du garçon tressaillir au moindre de ses gestes, son souffle s’accélérer… Stanislas ahanait en s’accrochant fermement à ses hanches. L’intimité inhérente à l’acte ravivait leurs sentiments respectifs, qu’ils se communiquaient par des caresses discrètes, sans avoir à prononcer une parole.

La jouissance de Charlotte monta à une vitesse exubérante. Le cunnilingus de Boris, ses caresses sur ses seins, lui envoyaient des décharges de plaisir qui s’allongeaient dans tous ses membres. Le rouquin avait introduit un doigt dans son vagin et l’agitait de bas en haut. Charlotte se sentait prise pas tous les conduits possibles. Ses orifices béaient. Elle frissonnait de la tête aux pieds. Le corps tremblant, elle explosa une nouvelle fois : les spasmes se communiquèrent à la verge qui la pénétrait. Elle comprit que Stanislas ne résisterait plus longtemps aux pulsations de son petit trou. Il râlait, son bassin vibrait… Ses doigts enserraient puissamment sa taille, ses ongles creusaient sa chair… Le garçon se retenait péniblement.

Pendant ce temps, Charlotte jouissait toujours, à répétition. Les décharges se succédaient comme les coups réitérés d’une mitraillette ; les orgasmes déferlaient. Ils étaient si rapprochés qu’elle ne les distinguait plus les uns des autres. C’était un feu continu. Tout son corps tremblait sous les secousses, ses orifices palpitaient à une cadence infernale, son clitoris explosait…

C’en était trop pour Stan. Soudain, son bassin se souleva. Sa queue battit violemment dans le ventre de Charlotte, lui arrachant un cri… Et il émit un vagissement féroce, de concert avec les jappements de Charlotte.

Impressionné par leur déchaînement de passion, Boris avait stoppé ses activités. Ne sachant que faire, il restait agenouillé près du lit.

La jeune femme se laissa retomber sur Stan. Ils s’étreignirent et s’embrassèrent longuement. Le légionnaire n’osa pas s’immiscer dans leur intimité.

Surprise du chef en habit de fête

« Allô, Deborah, tu sais pas quoi ?

— Charlotte ! Non, dis voir, tu m’as l’air drôlement excitée !

— Et comment ! J’ai quatre excellentes nouvelles à t’annoncer : je commence par laquelle, la plus énorme ou la plus anodine ?

— Celle que tu voudras.

— Bon, alors, la plus énorme. Je viens de recevoir une réponse enthousiaste d’un grand éditeur : il veut mes trois bouquins ! Il est prêt à me faire signer un contrat dès demain, et il m’a même laissé entendre qu’il aimerait que j’en écrive d’autres régulièrement. Il envisage de lancer toute une collection à mon nom, tu te rends compte ? C’est la consécration de plusieurs années de travail ! Je suis sur un nuage, tu ne peux pas imaginer : je n’arrête pas de me pincer pour être sûre de ne pas être en train de rêver !

— Waouh, félicitations ma belle, je suis trop contente pour toi !

— Et ce n’est pas tout : le plan anti-Valadier a opéré au-delà de nos espérances. Comme tu le sais, le magazine tout pourri est sorti, et bien sûr, il a fait un bide mémorable. La boîte américaine a jugé que la responsabilité incombait au rédacteur en chef. Ils l’ont viré séance tenante. C’est Éléonore Duquesnes, la plus ancienne journaliste du magazine, qui reprendra son poste.

— Super !

— Et enfin, troisième excellente nouvelle : Stanislas m’a promis un rendez-vous ce week-end à visages découverts. Je vais enfin le voir, et nous allons peut-être vivre une vraie relation… Du moins, c’est sur cette pente que nous avons convenu de nous engager, lui et moi, si tout se passe bien.

— Cool ! Tu n’angoisses pas un peu ?

— Si, mais je suis surtout impatiente. Vu notre degré d’intimité, ça devrait aller comme sur des roulettes, même s’il a la tête de Quasimodo ! Dieu sait comme le courant est fort entre nous ! Et enfin, quatrième bonne nouvelle : je fais une grosse teuf chez moi demain soir pour fêter toutes ces victoires. J’invite tout le monde ! La dream team : toi, Morgane, Benjamin, mais aussi Aldo, Miriam, Arnaud, et même Julien, le voisin du dessous ! Si ça te dit, tu peux amener quelques soumis pour le service : Boris et Poupette, ça serait vachement sympa, non ? Tu verras, ce sera sensationnel, je vais vous mitonner trois tonnes d’amuse-bouches. Le champagne et les cocktails maison couleront à flots ! Les réjouissances commencent à 21 heures.

— Excellent ! Pas de problème, je serai chez toi demain soir, avec les deux zigotos. Bisous, ma belle, et encore une fois : fé-li-ci-ta-tions ! »

Charlotte n’avait pas menti : la fête qu’elle avait préparée pour célébrer sa réussite était gigantesque. Les victuailles sortaient du four à profusion. La cuisinière avait passé la journée entière à concocter des mets raffinés qui envahissaient toutes les surfaces planes de l’appartement. Tables, guéridons, repose-pieds, tout, jusqu’au manteau de la cheminée, était recouvert de verrines, gougères, macarons, cup-cakes, minitartes, cannelés, crackers, scones, bricks, wraps… Rien de manquait pour faire de cette soirée le festin pharaonique de la décennie. Et surtout pas les amis, qui arrivèrent par grappes à partir de neuf heures. Charlotte, en beauté dans une petite robe vintage à rayures verticales multicolores, les accueillait, un sourire radieux aux lèvres. Excitée comme une pile, la blogueuse faisait la bise à tout le monde. Puis elle débarrassait ses amis de leurs manteaux afin de les entreposer dans la cuisine, d’où elle leur criait :

« Ne m’attendez pas, passez au salon. Vous m’en direz des nouvelles, non seulement il y a de quoi manger et boire pour une colonie de vacances, mais j’ai aussi soigné la déco ! »

La pièce principale était agrémentée de fleurs coupées, de guirlandes de fruits secs, et de pots-pourris parfumés aux huiles essentielles de plantes.

Les invités restèrent sans voix devant les efforts déployés. Déborah, qui était arrivée la première, flanquée de Poupette et Boris, n’avait fait ni une ni deux : à peine entrée, elle avait ordonné à la bonniche de revêtir son costume de soubrette (sa période de purgatoire était terminée) pour aider au service, tandis que Boris, nu à l’exception d’un string, servirait de table basse. Charlotte s’empressa de recouvrir d’un plateau de muffins le dos du légionnaire à quatre pattes. Julien, le voisin, ainsi que Miriam et son mec, furent un peu surpris devant le meuble humain et l’homme travesti qui papillonnait entre les convives, un pichet de punch à la carotte et au gingembre entre les mains. Mais l’excentricité du service n’entrava pas leur bonne humeur. Ils se mêlèrent naturellement aux conversations des uns et des autres. Le voisin était venu accompagné d’un ami, Fernando, un étudiant péruvien qui avait profité du retour de son copain thésard à Paris pour s’offrir un voyage dans la capitale française. Julien félicita Charlotte pour ses talents de cuisinière. Jamais il n’aurait imaginé vivre au-dessous d’une prêtresse de la cuisine bio. Décidément, le courant passait toujours aussi bien entre la blogueuse et son voisin. Ils s’engagèrent dans de longues conversations sur la préservation de la flore et le commerce équitable.

Morgane et Benjamin arrivèrent en même temps, deux bouteilles de champagne en main. La blonde arborait une robe en dentelle blanche qu’elle avait « dévergondée » d’un perfecto bleu électrique et de bottes de moto à rivets. Son maquillage charbonneux achevait de lui donner des allures de rockeuse.

Séduite par le physique agréable de Fernando, la modeuse ne tarda pas à lui mettre le grappin dessus. Elle roucoulait en sa compagnie, essayant tant bien que mal de se faire comprendre dans un espagnol à sa sauce :

« Tu préféros : comeros todos los gatos di Charlotte et poi estar mui malada, or passos un momento con yo en la chambra a cotedos ? »

Le Péruvien ouvrait des yeux surpris devant le jargon improbable de la blonde, non sans répondre à ses sourires par des regards éloquents…

Quand toute l’assemblée fut au complet, Charlotte tira Benjamin par la manche pour porter un toast.

Épaule contre épaule, les deux compères se tenaient au centre de la pièce, une flûte de champagne à la main :

« À notre réussite à tous les deux ! s’exclama Charlotte. Et à mon meilleur ami : Benjamin, sans qui toute cette aventure n’aurait jamais été possible. Merci à lui, et merci à vous tous pour votre soutien indéfectible ! »

Tout le monde applaudit et vint féliciter les héros de la soirée par des « bravos », des bises et des accolades.

Mais il manquait un élément pour rendre Charlotte pleinement heureuse : Stanislas. Le garçon avait dû, à son corps défendant, décliner l’invitation : le mariage de sa sœur se déroulait le même soir. Les deux tourtereaux avaient prévu de se voir le lendemain. Mais Charlotte ne pourrait attendre jusque-là. C’est maintenant qu’elle voulait partager son bonheur avec lui. Alors que tout le monde était occupé à papoter en dégustant des petits-fours, la jeune femme s’éclipsa dans la cuisine pour téléphoner à Stan. En entrant, elle congédia Poupette qui était en train de sortir des cookies du four.

Enfin seule, elle passa l’appel. Pendant que les bips se succédaient, elle entendit une sonnerie de portable dans la pièce… Puis, lorsque le répondeur de Stanislas se déclencha, la musique s’arrêta tout net. Déstabilisée, Charlotte balbutia un message. Elle demandait à Stan de la rappeler. Très intriguée, elle ne put s’empêcher de renouveler l’appel… Ô surprise, une fois de plus, la sonnerie se déclencha… Charlotte chercha à en détecter la provenance : cela venait de l’amoncellement de manteaux d’invités. Décidée à tirer l’affaire au clair, elle fureta parmi les pardessus, fouilla dans toutes les poches. Lorsqu’elle le trouva enfin, dans une veste d’homme, le téléphone se mit une fois de plus à claironner. Sur l’écran, le terme « répondeur » s’affichait, Charlotte décrocha. En entendant sa propre voix débiter le message qu’elle venait de laisser, la jeune femme sentit une boule grossir dans sa gorge… À cet instant, elle vit Benjamin surgir dans la pièce, l’air déboussolé. Et c’est alors qu’elle fit le lien entre la veste de laine où elle avait trouvé le portable et son propriétaire, qui n’était autre que son meilleur ami…

Interloquée, Charlotte resta un moment à fixer le visage de Ben, qui la regardait, immobile, tétanisé par la panique…

« Benjamin, ce portable est à toi, je l’ai trouvé dans ta poche ? bredouilla-t-elle

— Euh, oui, il est à moi, et comme un idiot, j’ai oublié de l’éteindre… »

Charlotte mit quelques secondes à assembler toutes les pièces du puzzle. Une conclusion s’imposait, mais qui était si improbable, qu’elle la balbutia d’une voix hésitante :

« Mais Stanislas… c’est toi ? »

Ben hocha la tête en signe d’acquiescement. Non, ce n’était pas possible ! Charlotte ne pouvait croire une telle blague. Elle devait être en proie à une hallucination, après tout, elle avait déjà pas mal abusé du punch… Ou alors elle était en train de rêver. Forcément. Dans quelques secondes elle se réveillerait, et elle rirait de bon cœur de ce cauchemar en le racontant à ses copines. Benjamin, le puceau, un amant parfait ! Elle était bien bonne ! Et puis Charlotte nota la chaleur qui s’échappait du four à côté d’elle, les battements de son cœur qui cognait dans sa poitrine, les voix des convives, la musique d’ambiance… Bon sang, ce rêve avait l’air bien réel ! Et la mine déconfite de Ben, qui s’approchait d’elle, encore plus…

« Je comptais te le révéler demain… mais puisque le sort en a jugé autrement… oui, j’avoue, c’est moi… », expliqua Benjamin en s’avançant, les bras ouverts, comme pour étreindre Charlotte.

Mais au lieu de s’abandonner à son embrassade, la jeune femme le repoussa violemment. Une fois le choc digéré, la colère l’emporta sur la surprise. C’était plus fort qu’elle. Charlotte n’avait aucune prise sur le flot de paroles acerbes qu’elle déversait sur Benjamin :

« Mais comment tu as pu me faire ça ? Je croyais que nous étions des amis, des vrais ? Et tu m’as trahie comme si j’étais la première des traînées ! balbutia-t-elle, l’œil noir, et les lèvres tremblotantes de rage.

— Mais non, pas du tout, comprends-moi, je t’en prie, tout ce que j’ai pu te dire ou te faire… »

Charlotte ne l’écoutait plus. Elle sortit de la cuisine en trombe pour se réfugier dans la salle de bains, dont elle ferma la porte à double tour.

Assise sur la cuvette des toilettes, la tête entre les mains, elle tentait de reprendre ses esprits. Mais les interrogations l’emportaient sur tout autre considération. Les questions qui se succédaient dans son crâne la maintenaient dans un état de colère grandissant. Comment s’y était-il pris pour la berner aussi longtemps ? Comment avait-elle pu se faire avoir comme ça ? Pourquoi ne l’avait-elle pas reconnu plus tôt ? Après tout, c’est vrai que Ben et Stan avait la même taille, la même carrure, la même coiffure… Comme elle s’était montrée naïve ! Ce constat ravivait encore sa rage. À cet instant, son portable vibra. En lisant le numéro de « Stan », elle ne décrocha pas. Mais l’entêté continuait à la bombarder d’appels…

« Oui, quoi ? finit-elle par lancer dans le combiné d’une voix froide.

— Charlotte, s’il te plaît, ne te mets pas dans des états pareils… »

Mais comment s’y prenait-il : c’était bien la voix de Stanislas qu’elle entendait à l’autre bout du fil. Cette voix qui l’avait si souvent fait vibrer…

« Comment fais-tu pour avoir une voix si différente au téléphone ? demanda-t-elle.

— Oh c’est un simple logiciel à télécharger, ça modifie la voix, on peut la rendre plus grave ou plus aiguë…

— Pff, c’est du joli ! Quelle idée d’inventer un truc pareil, juste bon à entourlouper les gens !

— Charlotte, écoute-moi, je t’en supplie : si j’ai fait le choix de t’approcher comme ça, c’est parce que je suis amoureux de toi depuis le premier jour où je t’ai vue. Mais tu as toujours été avec d’autres garçons… Et puis, qui prendrait au sérieux les déclarations d’un puceau dont tout le monde se paie la tête ? Tu es une fille épatante, j’étais sûr de me prendre un râteau. Je n’aurais jamais osé autrement… Ta sale histoire avec Bruno a été le déclencheur. J’ai cherché à te consoler. Je me suis dit que te faire vivre un truc hors norme t’aiderait à oublier ce con… C’est la solution que j’ai trouvée. Si j’étais juste venu te déclarer ma flamme, ça t’aurait moins fait rêver, non ? Je n’ai pas cherché à te trahir. La preuve : j’étais vraiment prêt à te dire la vérité demain. Je voulais juste t’offrir des moments exceptionnels, pour un laps de temps. Et on les a vécus ensemble, non ? Tout ce que j’ai dit ou fait sous l’identité de Stanislas, Benjamin le pense toujours. Ne me dis pas que ce n’est plus ton cas : nous nous sommes aimés, et c’étaient bien nos corps qui jouissaient à chaque fois que nous nous sommes rencontrés, non ? Qu’est-ce que ça change, hein ? Il fallait bien mettre un visage sur Stan un jour… Je te dégoûte donc tant que ça ? Allez, je t’en prie, laisse-moi te rejoindre dans la salle de bains… »

Charlotte l’entendit frapper timidement. Elle hésitait encore. À dire vrai, elle aimait toujours Stan. Elle se faisait une telle joie de le voir le lendemain… Envoyer Benjamin sur les roses, sans autre forme de procès, c’était jeter aux orties tous ces beaux moments vécus avec l’amant mystère, et surtout, faire une croix sur tous ceux qu’il leur restait à vivre et qu’elle avait tant fantasmés. Benjamin dut la sentir hésiter, car il continua à lui parler, d’une voix implorante :

« Allons, ma belle, ouvre-moi. Fermons les yeux, pour la dernière fois. Et si tu ne retrouves pas la magie des premiers jours, alors je n’insisterai pas, d’accord ? »

Charlotte ouvrit la porte, puis elle tourna le dos à l’intrus. Ben entra et ferma le verrou derrière lui. Il s’approcha d’elle en tapinois. Avec moult précautions, le garçon posa ses mains sur les épaules de la jeune femme. Il les fit glisser tendrement le long des bras, descendit sur la courbe des hanches. Puis il se pencha pour embrasser sa nuque. Bien contre son gré, Charlotte vibra au contact des lèvres qui couraient sur son cou, parsemant sa peau de petits bisous électrisants. Le menton de Ben creusait sa chair. Son souffle chatouillait son épiderme. Bien vite, l’amoureuse se sentit faiblir… Paralysée d’envie, elle aurait été bien incapable de le repousser. La chair est faible, et la sienne l’était encore plus sous l’emprise de ce garçon, quel que fût son prénom. Les paupières closes, Charlotte se retourna et l’attrapa par la nuque. Elle appliqua sa bouche sur ses lèvres chaudes, deux petits coussinets confortables sur lesquels elle aurait pu rester collée des heures entières. Plus aucun doute : c’étaient bien celles de l’amant mystère. Elle les aurait reconnues entre mille. Forte de cette certitude, la jeune femme perdit toute réserve. Leurs langues s’emmêlèrent, passant d’une bouche à l’autre, dans un concert de bruits humides. Charlotte malaxait les fesses de son traître d’amant, enfonçant ses ongles dans sa chair musclée. Ce faisant, elle sentait sa verge gonflée battre contre son ventre. Entre ses cuisses, le désir s’aiguisait. Il passa une main sous sa robe, qu’il fit remonter en accordéon jusqu’à la taille. Sans arrêter de lui absorber la bouche, il frictionnait son entrejambe du plat d’une main. La seconde évaluait la plénitude de ses seins. Il les malaxa chacun à leur tour. Une fois de plus, ce diable d’amant la faisait fondre. La mouille inondait la petite culotte de Charlotte. Et lui ne faiblissait pas ! Il avait précisé la zone d’attaque, accentuant la pression de ses doigts sur sa fente liquoreuse. C’était bien vu ! Maintenant, Charlotte ne souhaitait plus que ça : qu’il s’introduise plus au fond.

Sans coup de semonce, Charlotte se sentit attrapée par les hanches, soulevée du sol, et posée sur le lavabo, comme un petit baluchon. Elle était assise sur la céramique froide, les jambes ballantes, quand Stanislas descendit sa culotte d’un coup sec, mettant sa vulve baveuse à nu. Dans un tourbillon d’émotions qui lui faisait battre le cœur à cent à l’heure, Charlotte l’entendit ôter son pull, défaire sa braguette, puis dégainer son dard. Une poignée de secondes plus tard, le pénis bandé était posé à la verticale de son sexe. Un geste de la main, une pression bien ciblée, un léger mouvement de bassin, et voilà que sa petite chatte était enfin comblée. La queue coulissait lentement entre ses lèvres gluantes, s’enfonçant, puis se retirant à un rythme entêtant. Soumis à ses frictions, le ventre de Charlotte chauffait. Stan la pénétrait en douceur, ses bras puissants refermés autour de ses épaules. Derrière la porte, les voix joyeuses des convives s’emmêlaient dans un bourdonnement continu, ponctué, çà et là, d’éclats de rire. Le contraste entre la fête qui battait son plein à côté, et les activités obscènes, autant que secrètes, qui avaient court dans la salle de bains, aiguillonnait l’excitation des deux complices. Leur plaisir montait

Bercée par le balancement régulier du bassin qui heurtait son ventre en cadence, Charlotte ouvrit les paupières. Et elle vit Ben d’un œil nouveau. Nul doute que c’était lui : son regard perçant plongé dans le sien, ses pommettes saillantes, ses joues creuses et sa bouche bien dessinée… Mais c’était aussi un autre Benjamin. Un homme qui la désirait et la baisait avec une aisance désarmante. L’homme qu’elle n’avait jamais deviné sous son masque de pote asexué, et dont la virilité évidente lui éclatait soudain au visage. Leurs sourires s’accordèrent. Toujours imbriqués l’un dans l’autre, ils se mirent à rire aux éclats, d’un rire qui leur soulevait la poitrine et leur arrachait des larmes. Benjamin en perdit sa concentration, et son sexe ramollit. Plutôt que de laisser sa partenaire en plan, il s’agenouilla pour la faire jouir avec la bouche. À deux mains, il maintint les cuisses de Charlotte grandes ouvertes pour profiter d’une vue imprenable sur sa vulve béante, d’où perlaient des gouttelettes d’excitation. Puis il plongea sa langue dans la cavité souple. L’intérieur pulsait encore des va-et-vient de sa queue. Du bout de l’index, il taquinait le fragile bouton érigé à la jointure des petites lèvres. Le clitoris, déjà bien stimulé par les frottements, eut droit à un service quatre étoiles. Benjamin le lécha, le mordilla, l’aspira, le chatouilla à n’en plus finir. Il ne ménageait pas ses efforts pour mener sa partenaire vers les sommets du plaisir. Les décharges orgasmiques manquèrent faire basculer Charlotte du lavabo, mais Ben la rattrapa à temps ! Ils finirent tous les deux assis sur le tapis de bain, torse contre torse, bras et jambes enlacés. L’amoureuse couvrait le visage de Benjamin de baisers en lui répétant, entre chaque bisou :

« Mais qu’est-ce que je te déteste, tu ne peux pas savoir comme je te déteste !

— Et moi, si tu savais comme je te méprise d’avoir cédé aux avances d’un odieux mec sans visage, continuait Benjamin sur le même ton joyeux, en lui rendant ses baisers.

— Bon, il va peut-être falloir rejoindre les invités… Après tout, c’est nous les stars de la soirée, non ? Et on n’a pas fini de les épater… », proposa Charlotte en se relevant.

« Quand même, je n’en reviens pas ! ajouta-t-elle en détaillant la physionomie de son copain.

— Ouais, il est vachement solide, ton lavabo ! rétorqua Benjamin.

— Mais non, banane ! Je n’en reviens pas que tu sois si bien foutu… Franchement c’est indécelable sous tes gros pulls informes…

— Excuse-moi d’avoir aussi un corps sous mes vêtements ! rétorqua le garçon en bombant son torse athlétique.

— Sans compter que tu es un super coup, alors que… voilà, sans vouloir te vexer… tu n’avais pas trop d’expérience… Mais c’est trop mignon aussi de savoir que tu m’as offert ton pucelage. »

Debout à son tour, Ben prit Charlotte par la main et l’invita à le regarder dans les yeux.

« Euh, j’ai un aveu à te faire, tu promets de ne pas te fâcher ?

— Ça tombe bien, moi aussi !

— Alors promettons mutuellement de ne pas nous en vouloir.

— Promis !

— Promis ! Bon, je commence, dit Benjamin. Voilà, Morgane ne mentait pas quand elle disait que j’avais eu cette aventure avec la meuf gothique. En fait, c’est vrai que j’ai couché avec elle, deux ou trois fois, avant notre premier rendez-vous… Je voulais être sûr d’en être capable, tu comprends ? Et puis, cette fille est totalement jetée, elle enchaîne les mecs comme les cigarettes, elle s’en foutait pas mal que ce soit moi ou un autre. En somme, tu ne m’as pas eu vierge, désolé. »

Charlotte arqua un sourire. Puis elle lui donna une petite tape sur l’épaule :

« Bah, ça m’est égal, j’ai dit ça comme ça, c’est chou aussi que tu te sois exercé sur quelqu’un d’autre. Bon, à mon tour maintenant de passer aux aveux. Tu te souviens de ce vendredi, quand nous nous sommes vus avec le troisième gars ?

— Euh, ouais… »

Charlotte débita sa phrase à toute allure, comme pour mieux faire passer la pilule :

« Eh bien, voilà : quand je t’ai sucé, c’était pas vraiment moi, c’était Boris.

— Boris ? La table ! s’exclama Benjamin d’une voix forte, en agrandissant les yeux.

— Tu avais promis de pas te fâcher… », ajouta Charlotte, un sourire crispé aux lèvres.

La porte de la salle de bains donnait sur celle de la cuisine. Les deux amoureux, bien décidés à afficher leur union, sortirent de leur antre en se tenant par le cou. Déborah était occupée à tancer vertement sa bonniche qui venait de renverser du punch sur le carrelage. Le talon enfoncé sur son cou, elle la forçait à lécher les flaques de jus sur le sol. En voyant apparaître le nouveau couple, elle relâcha la pression de son pied botté :

« Non ! », s’exclama-t-elle en les regardant s’embrasser. Même le soumis, recroquevillé sur le sol, osa risquer un œil dans leur direction.

« Eh oui, Deb, je te présente Stan !

— Sans blague ! commenta-t-elle, les mains sur les hanches. Oh, je sais que c’est facile de dire ça, a posteriori, mais j’avais des soupçons à ton endroit, Ben. En tout cas, bravo, tu as super bien manœuvré. C’est Morgane qui va halluciner ! »

Puis, penchée vers la silhouette ramassée de la soubrette, elle ajouta :

« Ça ira pour cette fois, pouffiasse ! Mais ne t’avise pas de recommencer si tu ne veux pas que je t’administre une fessée avec la grosse cuillère à confiture. Dispose ! »

Le malheureux précéda Charlotte et Benjamin dans le couloir qui menait au salon. Sur le chemin, les tourtereaux croisèrent Morgane. Tout occupée à rouler des pelles enragées à Fernando, qu’elle avait plaqué contre le mur, la blonde ne les remarqua même pas. Dans le living, la fête battait son plein. La soubrette n’arrêtait pas de rapporter des assiettes d’amuse-gueules de la cuisine. Face aux convives déjà bien égayés par l’alcool, le nouveau couple passa presque inaperçu, même lorsqu’il se lança dans un slow langoureux pour ouvrir le bal. Seul le cri effaré de Morgane, lorsqu’elle fit irruption dans la pièce, attira l’attention des fêtards :

« J’hallucine ! s’exclama-t-elle en s’approchant de Charlotte, enlacée à Benjamin. Alors tu t’es dévouée, c’est vraiment chic de ta part ! – puis elle ajouta, en lui parlant à l’oreille : mais t’as pas peur de passer aux choses sérieuses, enfin, je veux dire, vu son degré d’abstinence, il va sûrement falloir que tu ailles lui chercher à la clé de 20 ! C’est risqué…

— T’inquiète pas, Gaga, il est déjà essayé et approuvé depuis longtemps !

— Non, vous aviez bien caché votre jeu !

— Enfin, c’est plutôt Benjamin qui l’a bien caché… avec tous ses mystères… si tu vois ce que je veux dire… », ajouta Déborah en se joignant à la conversation.

Mais Morgane ne saisissait toujours pas.

Alors, Charlotte renchérit :

« Eh oui, quel amant mystère, ce Ben ! »

Morgane ouvrait des yeux ronds devant la mine réjouie de ses amies, sans que les indices fassent tilt.

Puis, en voyant Charlotte tracer du doigt quatre lettres capitales sur le torse de Benjamin, elle hurla un « NON » encore plus fort que son tout premier cri.

« Ne me dis pas que Stan n’est autre que mon coloc pu-ceau ! s’exclama-t-elle en se tapant le front du plat de la main.

— Eh si, Gaga ! Mais il va falloir trouver un nouveau moyen de me chambrer maintenant, ajouta Benjamin en lui bousculant gentiment l’épaule.

— Oh là là, mais c’est le ragot du siècle ! Il faut que je le raconte à tout le monde ! bafouillait Morgane en cherchant son portable dans sa poche. Et alors, vous allez vivre ensemble comme un vrai couple ? interrogea-t-elle.

— C’est bien possible, osa répliquer Benjamin, en regardant Charlotte du coin de l’œil…

— En tout cas, ce qui est sûr, c’est que je ne le laisse pas partir cette nuit, ni demain, ni jusqu’à nouvel ordre, enchaîna Charlotte. Tu risques de devoir te trouver un nouveau coloc, Morgane !

— J’ai une meilleure idée : pourquoi tu ne résilies pas le bail de ton appartement, Charlotte ? Viens emménager chez moi avec Benny, ça te fera faire des économies.

— C’est super gentil de ta part, Morgane, mais on risque d’être un peu à l’étroit tous les trois…

— Ah, mais pas du tout ! Je vous ai pas dit la nouvelle : je viens de faire l’expérience la plus révolutionnaire de mon existence. Avec Fernando. Ce mec, c’est l’homme de ma vie. Vous vous rendez compte ? Il vient de l’autre moitié du globe. Quelles étaient mes chances de le rencontrer ? Quasi nulles ! Bref, c’est le destin qui l’a mis sur ma route. Croyez-moi, les amis, cette fois-ci, c’est pas du flan. Je viens de rencontrer le père de mes enfants.

— Et ?

— Je pars m’installer au Pérou !

Épilogue

Il marche d’un pas alerte sur les trottoirs parisiens. L’impatience fait battre le sang contre ses tempes. Au loin, il aperçoit l’ange de la Bastille. Le lieu du rendez-vous n’est plus qu’à quelques rues. On peut dire qu’il a eu une sacrée veine d’être contacté par cette nana. Une proposition aussi alléchante ne se présente pas tous les jours. Il a accepté l’invitation sans hésiter. Malgré ses déboires, il a toujours cru en sa bonne étoile. Dans la vie, tout n’est qu’affaire de persévérance et d’opportunité. Dans l’entrée de l’immeuble, un grand miroir lui renvoie son image. Il se regarde avec complaisance : belle gueule, fringues de prix, ça devrait passer. Il a les atouts pour séduire l’assemblée…

Au troisième étage, devant l’appartement indiqué, il sonne. Quelques secondes s’écoulent avant qu’il n’entende la clef grincer dans la serrure. Puis la porte s’ouvre sur la silhouette de son hôte. La femme, une grande rousse au visage sculptural, l’attend, cravache en main. Une moue capricieuse accentue la sensualité de ses lèvres épaisses, enduites d’un rouge à lèvres rutilant. Elle porte une jupe crayon noire, un corset qui met son corps de déesse en valeur. L’étroitesse de sa taille contraste avec la générosité de sa poitrine qu’elle porte nue sous une blouse de gaze transparente. Ses beaux yeux verts le scrutent sous tous les angles. Il s’est rarement retrouvé sous l’emprise d’un regard si inquisiteur. La femme lui intime l’ordre d’entrer d’une voix glaçante, puis elle claque des doigts pour qu’il s’agenouille. « Elle a du chien ! », pense-t-il, en s’inclinant devant ses bottes luisantes. Dès qu’il pose ses lèvres sur le cuir, il sent une semi-érection gonfler sa braguette, que la rousse entretient en lui caressant les fesses du bout de la cravache.

« Déshabille-toi ! », ordonne-t-elle, en donnant un coup sec sur sa croupe.

Il ne se le fait pas dire deux fois, trop impatient de goûter aux perversions de la diablesse. En le regardant ôter son pantalon, la femme lui fait remarquer qu’il bande. Elle s’approche pour tâter son érection, qui ne cesse de durcir. Comment pourrait-il en être autrement devant un tel canon ? De surcroît, il sait qu’il y a du monde. Elle le lui a dit : d’autres dominatrices, toutes plus magnifiques les unes que les autres, ainsi que des soumis et des soumises, sont de la partie. Sous la baguette de la belle rousse, tous ces gens vont s’adonner à des plaisirs décadents, dont il a hâte de découvrir la teneur. Il imagine déjà les scènes de dépravation : le fouet qui cingle, les ordres qui pleuvent, les femmes vicieuses rassemblées autour de lui pour profiter de son corps de toutes les manières possibles.

Lorsqu’il est nu, la dominatrice lui fait signe d’approcher. Elle lui accroche un collier de cuir, puis elle lui bande les yeux à l’aide d’un ruban de satin. Plongé dans le noir, il la suit à petits pas, laisse au cou. Arrivé à destination, plusieurs voix s’élèvent pour commenter son entrée :

« Voilà un joli morceau ! Il a un beau cul, tu crois qu’on pourra le sodomiser ? demande une femme d’un ton enjoué.

— Oh oui ! Il m’a dit qu’il était très chienne ! répond la dominatrice. J’ai toute une collection de godes que nous pourrons essayer sur lui.

— Belle queue ! dit une autre. On pourra aussi s’en servir ?

— Ma foi, si ça te chante… Il pourrait baiser notre soumise, ou bien l’autre chien ! »

Tout à coup, le fouet cingle, mais pas sur lui. Les couinements de douleur d’autres individus lui parviennent. S’ensuivent des claques, des plaintes, des rires et des gloussements de femmes satisfaites. Les perverses semblent prendre un plaisir inouï à martyriser leurs proies. Il les imagine en petite tenue, harnachées de cuir et de latex, fessant et cravachant à tour de bras des victimes à quatre pattes sur le sol.

Par chance, on ne le laisse pas tranquille trop longtemps.

« À genoux ! », ordonne la dominatrice.

Il s’exécute. Des ongles parcourent le relief de son torse, griffent sa verge de tout son long. Ce contact… les paroles vicieuses… les bruits décadents : son excitation atteint des sommets ! Il bande comme un cerf.

Tout autour, les choses prennent une pente plus grivoise.

« Vas-y, dit la dominatrice en s’adressant à une camarade, bourre-lui son petit cul de chienne… Il adore avaler de gros plugs… Et toi, espèce de raclure, lèche donc le minou de soumise Nora. Tu crois que c’est parce qu’on t’encule que tu n’as plus d’efforts à fournir ? Je reconnais bien là ces feignasses de soumis ! Et fais-lui reluire l’anus aussi, dans l’attente des queues qu’elle va recevoir. J’ai bien envie de la faire prendre par le petit nouveau…

— À condition qu’on le fouette et qu’on le plug un peu avant », ajoute une voix féminine.

À ces mots, il sait que son heure arrive. Le sang brûle dans ses veines. Son érection est maximale. Une main presse sa nuque :

« À quatre pattes ! »

La dominatrice entrave ses mains et ses chevilles à l’aide de menottes rendues solidaires entre elles par des barres d’écartement.

Entravé et avili par la position, il se sent véritablement chienne. La tête lui tourne. Sous le joug de ces femmes, il pourrait faire des folies… Aux voix qui résonnent autour de lui, aux caresses équivoques qu’il reçoit, il comprend qu’il est cerné par deux créatures perverses… L’une devant, l’autre derrière. Les commentaires libidineux fusent :

« Mate un peu ses fesses musclées, on dirait deux noisettes ! Ça me donne envie de défoncer son petit fion ! »

« Et moi, je farcirais bien sa bouche de pute ! »

Au même instant, un objet tubulaire, à l’extrémité arrondie, heurte ses lèvres. Il ouvre la bouche pour recevoir la queue factice au fond de la gorge. Pendant ce temps, la diablesse d’enculeuse entrouvre ses fesses et badigeonne son anus de gel… Fou d’excitation, il détend son sphincter pour accueillir l’intrus. L’excitation l’emporte sur la douleur. L’engin glisse sans difficulté dans son trou coopératif…

Maintenant, il est bourré par tous les orifices. Et les bruits autour de lui redoublent d’intensité. Toujours ce fouet qui claque, ces rires qui explosent, ces geignements… Les garces de dominas s’amusent bien ! Comme il aime être le jouet de leur perversion…

Mais soudain, avant que ses tourmenteuses n’aient amorcé les va-et-vient d’usage, le silence se fait. Il n’entend plus rien, sinon des claquements de talons : on s’approche de lui. Un bruissement d’étoffe et voilà que son bandeau tombe. Au départ, la lumière l’aveugle, mais la réalité se précise lorsqu’il reconnaît la fille qui lui donne son gode-ceinture à lécher…

« Alors Romain, j’peux t’appeler Romain, n’est-ce pas ? T’en veux encore, ou bien tu préfères une cuillère du délicieux velouté de moules aux fraises Tagada que tu as osé publier dans ton numéro très spécial ? », l’interroge Charlotte, goguenarde, en retirant le godemiché de sa gorge pour lui présenter une cuillerée de la mixture répugnante.

Valadier, furieux, tente de ruer dans les brancards, mais il est entravé. Faute de pouvoir se relever, il lâche un « connasse » tonitruant avant de cracher dans la soupe. Puis il promène son regard dans la salle et réalise le pire : il a été victime d’une blague de potaches. Ici, nulle dominatrice en guêpière de latex ! Aucun soumis à poil ! Il ne voit qu’une assemblée de garçons et de filles en tenue casual qui rient tous à gorge déployée devant le ridicule de sa situation. Certains tiennent dans leurs mains des cravaches qu’ils font cingler dans l’air, d’autres font tinter des chaînes, et ils se foutent ouvertement de sa gueule. C’est alors qu’il sent un grand vide se faire en lui : le godemiché glisse hors de son anus. Puis une grande blonde se poste devant lui, l’objet souillé à la main. Ce visage lui dit quelque chose… Mais oui, c’est cette pétasse qu’il a vue en entretien il y a quelques semaines et qui l’a insulté avant de claquer la porte.

« Tiens, pour l’extra sodomie, t’as bien mérité une petite rémunération ! s’exclame-t-elle en lui jetant un billet de cinq euros au visage.

— OK, les gamins, la plaisanterie a assez duré : libérez-moi ou je préviens les forces de l’ordre ! Vous allez entendre parler de moi ! hurle Valadier, en proie à une colère impressionnante.

— Inutile, coco ! Les forces de l’ordre sont déjà là ! », lui réplique la dominatrice corsetée, en appelant à elle un rouquin baraqué qui lui colle une carte de l’armée française devant le nez.

« Boris va te détacher et te raccompagner à la porte, tu le suivras gentiment. Je suis certaine qu’il saura te dissuader d’ébruiter cette petite affaire… »

Jeté sur le paillasson par les gros bras du légionnaire menaçant, Romain Valadier se sent plus petit et honteux que jamais.

Chez Déborah, la petite troupe d’amis rit encore de bon cœur.

Morgane en a les larmes aux yeux : « Bon sang, quand j’ai vu sa tronche déconfite, j’ai failli faire pipi dans ma culotte ! »

Auprès de la dominatrice, Charlotte s’inquiète :

« J’espère qu’il ne te causera pas d’ennuis

— Mais non, Boris l’en aura convaincu. Et souviens-toi de mon proverbe : “homme piteux, homme oublieux !”. »

Remerciements

Je tiens à remercier chaleureusement mes deux meilleures amies : Fina et Marie, pour leur aide et leur soutien indéfectibles depuis mes balbutiements littéraires, ainsi que pour toutes ces aventures vécues ensemble qui ont inspiré plus d’une péripétie de ce roman.

Un grand merci également à Anne, Stéphane, et Claudio pour leurs conseils avisés et bienveillants.

Cet ouvrage a été numérisé le 28 décembre 2012 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition originale : 978-2-84271-515-1

Pour la présente édition numérique :

© Éditions La Musardine, 2013.

ISBN de l’édition numérique : 978-2-36490-390-6

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