La Musardine

L’infidélité, les sexfriends, le libertinage, c’est très excitant, mais le sexe entre amoureux, ce n’est pas mal non plus, n’est-ce pas ? C’est en tout cas ce qu’ont voulu nous prouver les auteurs de la collection « Osez 20 histoires » dans ce nouveau volume, exclusivement consacré à l’Amour avec un grand A, décliné sous ses formes les plus chaudes dans 20 nouvelleS avec un grand S comme Sexy, Sensuelles, Salées, Sulfureuses, Sauvages…

Qu’on se le dise, les romans à l’eau de rose mielleux et nunuches n’ont pas le monopole du cœur : l’amour se marie très bien aussi avec la littérature érotique la plus débridée. Et sous ses airs de petit ange jovial et boudiné, Cupidon se révèle être un fieffé coquin !

ÇA CHAUFFE EN CUISINE

Octavie Delvaux

Le fumet qui s’échappait de la casserole où mijotait le bœuf Strogonoff envahissait la pièce d’un bouquet d’arômes appétissants. La cuisine était spacieuse, tout en longueur, comme on en trouve dans les appartements haussmanniens haut de gamme. Éléments en inox rutilants, équipement dernier cri, carrelage de prix, tout concourait à donner de la classe à l’endroit, y compris la belle femme trentenaire qui s’agitait devant les fourneaux. Gabrielle portait un fourreau de soie noire, fendu sur ses cuisses parées de bas couture. Par-dessus, un tablier en toile vichy rouge, bordé de broderie anglaise, tranchait avec la sensualité de la robe. Mais il lui donnait aussi un charme supplémentaire, une coquetterie enfantine non dénuée d’érotisme. Elle était la parfaite bourgeoise d’intérieur, digne et coquine à la fois. Les talons aiguilles de ses escarpins vernis claquaient à chacun de ses déplacements. Elle trottinait d’un placard à l’autre, pour piocher, ici un plateau, là un couteau de cuisine, sans oublier d’aller touiller régulièrement le ragoût. De temps en temps, penchée au-dessus de la casserole fumante, elle jetait un œil vers la pendule, qui indiquait sept heures moins le quart, puis elle pianotait sur le téléphone portable qui se trouvait dans la poche avant du tablier. Gabrielle semblait fébrile, un peu inquiète. Aussi se réfugiait-elle dans les préparatifs de la fête. Ce soir, c’était la Saint-Valentin, tout devait être parfait.

Dans la salle à manger, la table était déjà dressée : vaisselle en porcelaine de Limoges, verres en Cristal d’Arques, nappe blanche brodée à la main, et les indispensables bougies décoratives aux couleurs de la fête des amoureux qu’elle allumerait au dernier moment. Il ne restait plus qu’à sortir les mets du gigantesque réfrigérateur high-tech, une armoire bretonne à lui tout seul. Les aspics de homard aux petits légumes se consommaient froids, en revanche, elle s’empara de la superbe charlotte aux poires, et la déposa sur un plateau. D’une main de maître, elle y apporta une dernière touche, en disposant des bonbons en forme de cœur sur le glaçage chocolaté. Une fois de plus, Gabrielle coula un regard inquiet vers la pendule, interrogea son portable. Allait-il enfin répondre à ses SMS ? Toujours rien. Mieux valait laisser le champagne au frais. Pour s’occuper, elle trancha la baguette de pain, dont elle disposa les tronçons dans une panière.

L’attente devenait interminable dans l’appartement où régnait un silence de mort. La jeune femme se dirigea vers la chaîne hi-fi. Qu’étaient censés écouter les amoureux en pareille occasion ? Elle n’en avait aucune idée. Pourquoi pas de la musique de film ? Elle opta pour un CD qui s’ouvrait sur le concerto pour clarinette de Mozart joué dans Out of Africa.

Assise sur une chaise de la salle à manger, les coudes sur la table et le front entre les poings, Gabrielle attendait, désespérément, d’entendre le téléphone se déclencher. Elle avait éteint le feu sous le bœuf Strogonoff, qu’il faudrait réchauffer, à coup sûr, s’il tardait à arriver. Mais, tandis que son regard mélancolique se perdait parmi les facettes scintillantes du cristal, elle entendit sonner l’interphone. Aussitôt, elle courut appuyer sur le bouton porte, puis, dans le même empressement, elle alluma les bougies. Il lui restait un peu de temps pour étudier son image devant le grand miroir de l’entrée. Elle vérifia la couture de ses bas, le tombé de sa robe, opéra quelques retouches maquillage de-ci de-là. Sa haute taille, sa ligne mince, son visage fin aux traits élégants, illuminé par des cheveux blonds brillants, tirés en chignon vers l’arrière, lui donnaient des allures de star hollywoodienne. Elle avait du chien, comme on dit. Le moment était venu d’en tirer le meilleur parti.

Justement, on sonnait à la porte. Gabrielle attendit quelques secondes avant d’ouvrir, le temps qu’il lui fallut pour vérifier dans l’œilleton qu’il s’agissait bien de celui qu’elle espérait. Derrière la porte, un homme mince, de taille moyenne, patientait, souriant, un énorme bouquet de roses entre les mains. Christophe était passé chez le coiffeur. Il arborait une coupe parfaite, un brushing digne d’un acteur de sitcom américaine. C’était mignon, mais pas suffisant pour amadouer Gabrielle, qui ouvrit enfin la porte.

Dès qu’elle croisa le regard enjoué de l’invité, ses yeux se couvrirent d’un voile de sévérité qui déstabilisa son interlocuteur. Maladroitement, il lui tendit le bouquet de roses, qu’elle ne daigna pas accepter.

— Joyeuse Saint-Valentin, ajouta-t-il pour l’encourager à recevoir le cadeau.

— C’est à cette heure-ci que tu rentres ? interrogea-t-elle d’une voix glaciale.

Puis elle enchaîna, sans lui laisser le temps de répondre :

— Je me suis mise sur mon trente et un, je trime derrière les fourneaux depuis ce midi pour nous préparer un dîner d’exception, et tu oses me faire attendre. Tu t’étais engagé à être rentré pour sept heures. Qui donc t’a monopolisé si longtemps, on peut savoir ? Y aurait-il une autre nana avec qui tu voulais célébrer une Saint-Valentin clandestine ?

— Mais enfin, Gabrielle, qu’est-ce que tu vas imaginer ? Tu sais bien qu’il n’y a pas d’autre femme que toi, je ne maîtrise pas toujours mes horaires de bureau, c’est tout !

— Je ne veux pas le savoir, tu avais promis ! lança la belle blonde, enragée, avant de s’emparer du bouquet de roses pour en fouetter le visage de son partenaire.

Des pétales volèrent de tous côtés, pendant que l’homme, recroquevillé sur lui-même, se protégeait les yeux avec les mains.

— Tu ne vas pas encore me faire une de tes crises, bredouilla-t-il, alors qu’il recevait une seconde rafale de roses.

— Et pourquoi pas ? interrogea la femme aux joues rouges de colère.

— Parce que je te demande pardon, et je te prie de croire qu’il n’y a pas d’autre femme que toi !

— Eh bien, ça ne me suffit pas ! s’écria la blonde en lui envoyant une dernière estocade.

Les joues éraflées par les épines de rose, Christophe, piteux, prit son visage brûlant entre ses paumes.

Lorsque la furie lâcha le bouquet, les fleurs n’étaient plus qu’un misérable rameau de branches perdues sur un lit de pétales flétris.

— Tu veux savoir pourquoi je n’accepte pas tes excuses minables, viens donc voir !

Gabrielle saisit son partenaire par la manche et le traîna dans le couloir.

— Regarde la table que j’ai préparée ! lui dit-elle en désignant la salle à manger.

— Et ici, les mets qui nous attendaient, ajouta-t-elle en l’entraînant dans la cuisine. Ça a l’air délicieux, non ? Et tu as tout gâché, comme d’habitude, par ta goujaterie !

Tourné vers les plaques à induction, Christophe se pencha au-dessus de la casserole de bœuf Strogonoff, mais avant qu’il ait pu faire le moindre commentaire, Gabrielle s’était saisie de la cuillère en bois. Sans crier gare, elle commença à lui marteler les fesses du plat de l’instrument. Sous le pantalon, la chair bombée retentissait d’un bruit mat à chaque coup. Des gouttelettes de sauce giclaient en tous sens, maculant l’étoffe du costume de taches brunâtres.

— Ah non, pas ça ! Tu sais que ça fait mal ! protesta l’homme en se retournant pour fixer sa compagne d’un air de défi.

— Et alors ? Soit tu supportes, soit je ne te pardonnerai jamais, et tu peux tout de suite prendre tes affaires et partir, rétorqua Gabrielle.

Sans quitter Christophe des yeux, elle s’adossa contre la table de cuisine, puis, d’une voix qu’elle s’efforçait de teinter de sensualité, elle ajouta, en retroussant lentement sa jupe pour exposer ses jarretières en dentelles :

— Finie la chaleur de mes cuisses (elle écarta les jambes en grand), les moiteurs de mon sexe (elle caressa sa vulve rebondie sous le tulle noir de la culotte), adieu les parties de jambes en l’air enfiévrées (elle oscilla du chef en geignant), bye-bye les fellations impromptues (elle passa une langue obscène sur le pourtour de ses lèvres…). Tu connais mes talents, et tu voudrais tout risquer pour un petit caprice de rien du tout ? Je te fais passer l’envie de recommencer tes incartades, tu te laisseras faire, et ensuite, on fera la paix sur l’oreiller, ça te va ?

Hypnotisé par le numéro de charme de cette femme au sex-appeal irrésistible, Christophe n’eut pas d’autre choix que d’obtempérer.

— D’accord, dit-il dans un murmure, en serrant les cuisses, un peu honteux de l’érection qui gonflait sa braguette.

— Fort bien, alors retourne-toi, je n’en ai pas terminé avec tes fesses.

Sur l’ordre de la blonde, Christophe laissa choir son pantalon au sol.

— Ton caleçon aussi !

Lentement, les joues empourprées de honte, l’homme glissa les doigts sous l’élastique du boxer, pour offrir la vue de ses fesses bombées, déjà rosies par la volée de coups de cuillère.

— Cambre-toi bien !

Une fois l’acte humiliant accompli – tendre la croupe au maximum à la main qui s’apprête à frapper –, Gabrielle abattit le paddle de fortune sur la peau nue. Le contact du bois sur l’épiderme tendu émit un claquement sec, bientôt suivi de nombreux autres. Méthodique, la blonde frappait alternativement la fesse gauche puis la droite. Elle s’appliquait à la tâche avec tant de force que la cuillère semblait s’enfoncer dans les chairs comme dans de la pâte à pain. Chaque coup était suivi d’une plainte de l’homme malmené et d’une torsion involontaire de son corps.

— Si tu t’agites encore, je sévis ! prévint la blonde.

Mais la brûlure était trop vive, et le pauvre garçon ne put réprimer ses couinements et ses ruades.

Gabrielle n’était pas femme à transiger.

Lorsqu’elle accéléra la cadence, la croupe meurtrie se mit à danser devant ses yeux pleins de luxure. Aux derniers coups, assénés avec une vigueur extrême, l’homme émit deux cris stridents avant de tomber à genoux devant la cuisinière. Son cul était cramoisi et violacé par endroits.

Mais la blonde ne l’entendait pas de cette oreille. Débarrassée de la cuillère, elle approcha de son complice pour le soulever par le col :

— Eh bien, tu ne crois tout de même pas que c’est terminé. Accompagne-moi dans la salle à manger. Tu vas rester au coin, les mains sur la tête, pantalon en bas des pieds, pendant que je dînerai.

Christophe n’émit aucune protestation alors que la femme l’installait entre la cheminée et les doubles rideaux. Perverse, elle lui pétrit longuement la peau des fesses, où le sang affleurait. Il eut un râle d’impuissance sous la caresse des mains qui le brûlaient plus qu’elles ne l’apaisaient. Puis, bien qu’elle lui eût intimé l’ordre de ne pas quitter le mur des yeux, il observa son amie à la dérobée, pendant qu’elle se mettait à table.

Telle une reine, Gabrielle prit place devant son assiette d’aspic, se servit une belle cuillerée de sauce blanche et commença à déguster le plat de crustacé, sans manquer de ponctuer son régal d’exclamations sadiques :

— Mmh ! C’est un pur délice. Quel dommage, toi qui adores le homard, tu n’en auras pas une miette ! Et tu sais quoi ? C’est encore meilleur de prendre son repas devant la croupe rougie d’un homme repentant.

D’où il se trouvait, Christophe ne manquait pas d’envoyer des regards de biais vers sa partenaire, dont il appréciait plus que jamais la beauté hypnotique, malgré ses cruautés. La blonde faisait mine de ne pas s’en apercevoir, mais quand il poussa l’audace trop loin, elle le réprimanda :

— Je t’ai dit de garder les mains sur la tête ! Tu crois que je ne te vois pas te frotter les fesses ! Viens ici ! Allons, approche !

L’homme obéit.

— Pas debout ! Viens à quatre pattes, comme un bon chien.

De nouveau, Christophe obtempéra et se présenta devant son bourreau dans la position bestiale. Cette fois-ci, ce fut à main nue, mais avec autant de vigueur et de sévérité, que l’homme reçut la fessée. Sur sa croupe endolorie, chaque claque était plus douloureuse que la précédente. Christophe haletait. Entre deux hoquets, il suppliait la furie d’arrêter.

— Soit, dit-elle. Je vais user d’un autre expédient pour te corriger.

C’est alors que la perverse s’arma d’une des bougies décoratives qui trônait sur la table. Elle ne l’avait pas choisie au hasard. Blanche, conique, parsemée de cœurs rouges et de cupidons ailés, elle était surtout d’un calibre inspirant. Gabrielle tint l’objet au-dessus des reins de son compagnon, puis, d’un lent mouvement du poignet, elle laissa couler la cire chaude sur la peau. Sous l’averse de gouttelettes brûlantes, Christophe se cabra. De surprise, il laissa échapper un cri désarmant. Mais la blonde ne s’en laissa pas conter, et la pluie chaude progressa inexorablement vers les fesses rougies du supplicié, qui hurla en tentant de s’enfuir. La femme le retint par les cheveux et éteignit la bougie entre ses omoplates. Nouvelles plaintes, nouvelles remontrances.

— Ah, tu veux jouer ? Eh bien, nous allons jouer maintenant !

À deux mains, la perverse écarta les fesses de son partenaire, pour apprécier la vue de sa rosette contractée par l’anxiété et le désir. Conscient du sort qui l’attendait, Christophe soufflait fort. Une érection de bon augure dénonçait son désir de viol. Ce n’était pas la première fois que la blonde l’enculait, et chaque fois, il en éprouvait un plaisir si vif qu’il était pris de tremblements fébriles et bandait comme un âne en rut. Dépourvue de vaseline, Gabrielle garnit l’anus de sauce blanche avant de présenter le plus petit côté de la bougie à la bouche frémissante. Elle caressa les fronces à l’aide de la mèche encore chaude, puis elle poussa doucement. L’anus plissé s’ouvrit sous la pression lente, inexorable, du cône qui distendait petit à petit la chair. La femme n’enfonça pas l’engin de tout son long de peur de le voir se perdre dans l’orifice goulu, mais elle effectua tout de même quelques mouvements de va-et-vient qui firent couiner l’homme de plaisir.

— Ne fais pas l’innocent, je sais que tu aimes ça, alors tu pourrais bien me rendre la pareille. Ensuite, seulement, nous ferons la paix, lui dit Gabrielle en l’exhortant à maintenir lui-même le plug de cire dans ses tréfonds avec sa main. Après quoi, elle se déchaussa, releva sa jupe, dégrafa les attaches de son porte-jarretelles, et fit glisser lentement un bas le long de sa jambe lisse et blanche comme l’albâtre. D’un geste impérial, la femme trempa son beau pied aux ongles vernis de rouge dans le ramequin de sauce, puis elle le présenta à la bouche de son ami. Fétichiste et gourmet, l’homme ne se fit pas prier pour lécher les orteils souillés avec passion. Sa langue agile fit disparaître la crème blanche en quelques lapées, puis il aspira les orteils un à un. Sa bouche était comme une ventouse goulue. Gabrielle ne savait pas résister à ses succions, surtout lorsqu’elles s’assortissaient d’un massage savant de la voûte plantaire. Les caresses avides faisaient naître en elle des frissons piquants, comme une décharge électrique qui remontait du pied jusqu’à son sexe, et le berçait d’une chaleur plaisante. Plus les succions se faisaient énergiques, plus la langue frétillait autour de ses orteils, plus la volupté croissait. Elle avait fermé les yeux, balancé la tête en arrière, qui tanguait de droite à gauche, tandis qu’un souffle rapide s’échappait de ses lèvres. Sa vulve s’engluait ; elle était comme une huître chaude, prête à recevoir d’autres plaisirs… Et les interventions de Christophe, qui exprimait son régal en bruits humides et gémissements d’aise, étaient en parfait accord avec son extase…

Mais soudain, dans la salle à manger où seul résonnait le chant jouissif des deux complices, une sonnerie de téléphone portable résonna, rompant le moment de sérénité partagée. Tout à coup, Gabrielle revint à elle. Elle se redressa, glissa une main dans la poche du tablier. Il était neuf heures. Elle avait programmé le chronomètre à dessein. Bien qu’il lui en coûtât, elle ôta son pied de la bouche de Christophe et commença à se rhabiller. Personne ne dit mot avant qu’elle ne fût debout sur ses talons aiguilles.

— Voilà, c’est terminé, je vais tout de même vous ôter la bougie, dit la blonde en extirpant le plug improvisé de l’anus de l’homme.

Encore dans son rêve, Christophe peinait à retrouver ses esprits, mais, en garçon bien élevé, il prit sur lui de remonter slip et pantalon, et raccompagna Gabrielle dans le couloir.

La dominatrice défit son tablier pour revêtir un élégant manteau de cuir bordé de fourrure. Christophe lui tendit une enveloppe non cachetée, qu’elle entrouvrit discrètement.

— Merci pour tout. Vous avez été formidable. C’était la plus belle Saint-Valentin de ma vie ! s’enthousiasma l’homme au regard encore plein d’étoiles.

La jeune femme jeta un œil furtif au pactole pour vérifier que la somme y était.

— Je n’ai pas oublié la note de traiteur, ajouta Christophe. Vous êtes sûre que vous ne voulez pas rester ? C’était si bien, encore une fois, et puis il me reste tellement de nourriture.

La blonde esquissa un sourire mélancolique en faisant un signe de tête qui disait son refus.

— Bien, je n’insiste pas, j’imagine que vous êtes attendue. Forcément, un soir pareil. Une femme comme vous. Je ne vous retiens pas, alors. À bientôt.

En sortant du 150 rue de la Pompe, Gabrielle s’aperçut qu’il pleuvait d’abondance. La lumière des réverbères se reflétait sur les trottoirs humides. Des bourrasques glacées surprenaient les rares passants qui relevaient leur col en pressant le pas. Le froid et l’humidité saisissaient les jambes quasi nues de Gabrielle. Elle regrettait de ne pas avoir prévu un change : un jean et des bottes fourrées, qu’elle aurait pu passer dans un troquet avant de repartir. Tout en trottinant à vive allure, la blonde cherchait du regard un taxi libre, mais en cette soirée d’hiver, les voitures n’étaient pas légion sur l’artère bourgeoise. Gabrielle se résolut à se diriger vers la bouche du métro, bien qu’elle trouvât pathétique d’emprunter les transports en commun alors qu’elle venait d’empocher un beau paquet de billets. À dire vrai, tout cela : l’argent, le froid, la pluie, l’idée de se retrouver en talons aiguilles dans une rame peuplée de types louches l’indifféraient au regard de sa seule préoccupation du moment : son téléphone portable, dont l’écran demeurait désespérément vide de message et qui ne se résignait pas à sonner. Elle avait attendu toute la soirée un signe de Bertrand, cet homme avec qui elle vivait une relation houleuse autant que passionnelle depuis la Noël. En bonne midinette, elle avait espéré, une fois sa séance terminée, passer la soirée de la Saint-Valentin en sa compagnie, elle avait osé croire qu’il n’était pas de ces gens qui méprisent les fêtes commerciales… Mais elle s’était trompée. D’ailleurs, peut-être, s’était-elle trompée sur toute la ligne. Les doutes l’assaillaient. Éprouvait-il le moindre sentiment pour elle ?

Alors qu’elle était sur le point de dévaler les marches du métro, Gabrielle visualisa la triste Saint-Valentin qu’elle s’apprêtait à passer : seule sur le canapé, avec pour unique compagnie, son chat, Pégase, un paquet de chips, une pizza surgelée, un programme télé insipide. Ce tableau pitoyable lui amena les larmes aux yeux. Puis elle se souvint de Christophe, de ses élans passionnés, de son regard joyeux, de sa voix douce et charmante, de l’orgasme qu’elle avait failli avoir sous ses lèvres enchanteresses, et sans plus hésiter, elle rédigea un texto à son intention :

« J’espère que tu as gardé le champagne au frais. Je reviens, et cette fois-ci, tu as intérêt à finir le boulot. »

LE VOL D’ICARE

Frida Ebneter

Ce fut une mauvaise année. Julia avait échoué à son baccalauréat, et son copain l’avait quittée. Bien sûr, ces deux infortunes n’avaient aucun rapport entre elles, mais elles s’ajoutaient, et ça faisait beaucoup, même pour une tête solide, un esprit réfléchi et un cœur à la fois aimant et courageux.

Julia était déprimée, mais cela ne datait pas d’hier. Intelligente, studieuse, elle avait eu, jusque-là, plutôt de bons livrets scolaires, était excellente en anglais ; elle avait fait plusieurs séjours en Grande-Bretagne, d’où elle était originaire par son ascendance paternelle, et souhaitait être admise par la suite à Cambridge pour y étudier la littérature anglaise. Cependant, chez elle, quelque chose clochait, qui s’était révélé au cours de sa dernière année de lycée, et lui avait été néfaste. Elle n’avait plus de goût à rien. Ses parents, qui n’y voyaient que du feu, faisaient tout ce qu’ils pouvaient pour la consoler de sa déception amoureuse, lui remonter le moral après l’échec au bac.

Les vacances d’été étaient arrivées. Ses parents avaient pris une location dans les Landes et ils allaient y passer une partie de l’été avec son jeune frère. Julia préféra aller en Bretagne, chez sa grand-mère – toujours heureuse de l’accueillir. Il y avait chez la vieille dame qui habitait Audierne une armoire bretonne pleine de livres et aussi un vieux piano d’étude qu’Amélie Le Braz avait fait accorder spécialement pour sa petite fille.

Julia, le 10 juillet, prit donc le train à la gare Montparnasse ; après avoir embrassé ses parents, elle déposa sa valise dans l’une des cases prévues pour les bagages, et s’installa à la place qu’elle avait réservée côté fenêtre.

— Tu emportes aussi de quoi réviser, lui avait demandé sa mère, la veille du départ.

— Non maman. Je vais là-bas pour me ressourcer.

La mère soupira, approuva. Il fallait d’abord que Julia « se refasse une santé, au moral et au physique ». Elle allait respirer l’air iodé de la Bretagne, sa grand-mère allait la choyer, lui préparer une bonne nourriture.

Julia se réveilla tôt le lendemain, agréablement étonnée de se trouver dans la chambre rustique qui lui était familière depuis l’enfance, couchée dans des draps frais qui sentaient la lavande. Elle se leva, alla à la fenêtre, ouvrit les volets à travers lesquels le jour filtrait. Au loin, elle aperçut le port de pêche. Il allait faire une belle journée.

Julia s’étira. Il était difficile de savoir si la profonde inspiration qu’elle prit exprimait un sentiment de soulagement, de contentement ou au contraire de tristesse. Le tout ensemble, sans doute.

Elle prenait toujours le repas de midi avec la grand-mère Amélie. La vieille dame – sans l’avouer ouvertement – y attachait de l’importance, soignait le déjeuner, surtout quand Julia était là ; elle allumait le poste de télévision, et ensemble, elles écoutaient les informations, les commentaient. Mais cette année-là, Julia avait l’esprit ailleurs et le bruit du monde ne l’atteignait pas. Le soir, après avoir absorbé un bol de soupe, Amélie s’installait dans son fauteuil, près de sa corbeille à ouvrage, les jambes allongées sur un pouf. C’était le moment propice aux confidences, mais jamais elle n’amenait la première la conversation sur un sujet qu’elle sentait devoir être brûlant, douloureux ou délicat. Si Julia en prenait l’initiative, lui adressait une question, Amélie posait son ouvrage sur ses genoux, ôtait ses lunettes, fermait les yeux quelques secondes ou attendait avant de lui répondre que Julia précise sa pensée. Elle était la seule personne au monde en qui Julia avait une confiance absolue et de qui les avis comptaient.

Une semaine s’écoula. L’après-midi, la jeune fille partait en randonnée sur les hauteurs boisées qui dominaient la mer. L’endroit était sauvage, ce qui répondait à son besoin de nature et de solitude. Elle avait, à contrecœur, emporté son téléphone mobile dans le seul but de rassurer sa grand-mère.

Se ressourcer, c’étaient ses propres mots. Oui, elle avait besoin de revenir à l’essentiel. Que représentaient, après tout, les affaires humaines, l’agitation, l’argent, l’ambition, la réussite sociale au regard des mouvements des planètes et des cycles de la nature ? Julia, au fur et à mesure qu’elle avançait sur le chemin, avait la sensation de se fondre dans le paysage qui l’entourait, fait d’odeurs et de couleurs marines, de prairies, de fleurs, de soleil et de vent, et elle en ressentait de l’exaltation. Elle respirait à fond pour chasser tout ce qui n’était pas pure sensation. Car sans la présence de l’homme, sans le regard humain, il n’y avait ni paysage – découpage artificiel de la nature, choix de toute manière arbitraire — ni mots pour nommer les choses. Le Temps et l’instant présent ne faisaient plus qu’un.

Elle eut envie de descendre vers la mer. En traversant une zone herbeuse, parsemée de buissons à fleurs jaunes, elle découvrit une très ancienne tombe. Sur le granit étaient gravés des caractères devenus indéchiffrables avec le temps. Seule une date : 18… était encore en partie lisible. Était-ce un pêcheur qui avait été enseveli là ? Un anachorète ? Un pirate ? Rien d’impossible ; au XVIIIe siècle, l’île de Sein, par exemple, était réputée dangereuse parce qu’occupée par des pilleurs d’épaves.

Elle contourna la pierre, et quelques mètres plus loin, tomba en arrêt devant… le corps d’un jeune homme étendu dans l’herbe à l’entrée d’une grotte parfaitement invisible depuis le chemin par où Julia était descendue pour atteindre le niveau de la mer. Le garçon dormait, presque nu. Il n’avait sur lui que son short.

Il était si beau qu’elle en avait le souffle coupé. Il respirait doucement, couché sur le flanc, un genou à demi replié, et ses cheveux bruns, mi-longs, flottaient au vent. Son corps était fin mais musclé ; il avait de la grâce – il était la grâce même – et de lui se dégageait un équilibre, une vigueur qui ne devait rien à la force brutale.

Au lieu de s’éloigner comme elle aurait dû le faire, Julia se mit à genoux sans se dire qu’il pouvait se réveiller à tout instant et s’étonner – à juste titre – de la trouver là, près de lui, dans cette position.

Leurs deux corps se touchaient presque ; elle tendit la main vers lui, effleura ses cheveux, mais n’osa toucher son front – qu’il avait haut – encore moins approcher ses lèvres de son visage.

Et puis il lui sembla que le garçon – qui pouvait avoir 18-19 ans, à peine plus qu’elle – avait entrouvert ses paupières et la scrutait sous ses longs cils noirs.

« Qu’est-ce que je fais ici ? » se demanda-t-elle, sortant de son rêve éveillé. Elle se releva très vite et se mit à courir… « Et lui ? » ajouta-t-elle pour elle-même, qu’est-ce qu’il…

Elle gravit le chemin qui surplombait le vaste espace où il n’y avait personne à part le dormeur et elle-même, où les oiseaux de mer évoluaient en toute liberté.

Il était déjà tard, mais il faisait encore grand jour. Dans l’Ouest, et à cette saison, les couchers de soleil n’en finissent pas d’étaler leur palette de couleurs avant que la nuit recouvre tout. Se pouvait-il qu’elle soit restée si longtemps à contempler le jeune dormeur ?

Elle appela Amélie de son mobile, et une demi-heure après, elle était rentrée.

— Tu t’es bien promenée ?

— Oui grand-mère, tu sais le chemin sur la colline, qui longe la mer vers la pointe du Raz… c’est très beau par là !

Son émoi, le voile qui troublait son regard n’échappèrent pas à l’esprit pénétrant d’Amélie. Cependant, elle respecta le silence de sa petite-fille et reprit sa place habituelle près de son ouvrage, après avoir allumé la lampe. Sur la table, le couvert de Julia était mis.

— Au four, il y a une sole au gratin, dit Amélie… Tu dois avoir faim après avoir pris l’air et marché tout l’après-midi.

Julia l’embrassa avec effusion et alla à la cuisine.

Le lendemain, Julia s’interdit de refaire le même parcours. Elle alla errer sur le port, observa les bateaux de pêche ; comme elle s’ennuyait, elle rentra de bonne heure. Proposa à Amélie de mettre une cassette. Sur une étagère, il y avait toute une collection de vieux films. Ainsi, elle tiendrait compagnie à sa grand-mère sans être tenue de parler ; sans laisser s’installer dans la pièce un silence qui lui causerait un sentiment de gêne.

Elle ne put résister à la tentation de retourner à l’endroit où elle avait vu le garçon. « De toute façon, se dit-elle, il y a une chance infime pour qu’il y soit à nouveau. » Les lieux étaient déserts comme les autres jours, et il n’était pas là. Julia prit l’habitude d’y revenir tous les après-midi, de s’arrêter au bord de la vieille pierre tombale, de s’abandonner à une douce mélancolie.

Un soir qu’elle franchissait le portillon du petit jardin, Amélie, qui la guettait, vint au-devant d’elle.

— Regarde ce que j’ai trouvé dans la boîte à lettres.

Elle lui tendit un petit paquet : Julia sentit sous ses doigts quelque chose de dur.

— Il n’y a pas de nom sur l’enveloppe, poursuivit la vieille femme. Alors, je l’ai ouverte.

Julia en sortit une très jolie pierre. Un galet plat. Elle l’examina, et quand elle le retourna, vit que deux lettres y étaient gravées, en majuscules : R. J. Entre les deux était dessiné un cœur percé d’une flèche.

Julia rougit. Amélie sourit.

— Je pense que ce n’est pas à moi que ce cadeau est destiné, fit-elle. As-tu une idée de sa provenance ?

— Aucune !

C’était vrai, et en même temps, c’était faux.

— Le mystère s’éclaircira peut-être un jour, dit encore Amélie. En tout cas, la pierre est jolie… l’intention aussi !

— Tu es romanesque, grand-mère, je te reconnais bien là !

Julia était tendue, le lendemain, quand elle reprit le chemin qui menait à l’endroit. Jusque-là, comme elle n’avait plus revu le dormeur inconnu, elle y retournait l’esprit plus léger, y restait un moment à rêver, emportait un livre avec elle, mais avait du mal à se concentrer sur sa lecture. Julia était une grande rêveuse ; depuis toujours, il lui fallait faire un sérieux effort de volonté, quand elle s’attelait à l’étude, pour ne pas laisser son esprit s’échapper soudain, errer loin de la leçon d’histoire qu’elle devait apprendre, ou du problème qu’elle devait résoudre. Au lycée, il lui était arrivé, en tournant la tête vers les grandes baies vitrées de la salle de classe, qui donnaient sur la cour, d’imaginer qu’un événement extraordinaire – le passage d’une comète, la chute d’une météorite – allait interrompre toute activité humaine et qu’un champ de liberté et d’aventure merveilleuse allait s’ouvrir devant elle. D’où des résultats scolaires souvent déconcertants : d’excellentes notes quand le sujet l’inspirait, quand il y avait du transfert entre le prof et elle, et d’autres, par ailleurs, catastrophiques.

Julia avait emporté son maillot de bain. Cela lui donnait un motif pour descendre vers la mer – à cette heure, la marée se retirait – et la nage lui ferait du bien. Elle dévala la pente, ralentit le pas en passant près de la tombe, jeta un regard vers la grotte. Personne. Elle était seule au monde devant l’immensité de la mer, sous le ciel d’été où planaient les oiseaux.

Julia s’arrêta, déposa son sac à dos, ôta ses sandales de cuir, retira sa robe. Dessous, elle était en maillot de bain.

Elle s’approcha de l’eau, y trempa son pied, y agita ses mains, entra jusqu’aux genoux. Puis, regardant autour d’elle, constata une fois de plus qu’elle était seule. Elle aimait se baigner nue ; le contact d’un tissu mouillé qui lui collait à la peau lui était désagréable, aussi elle n’hésita pas longtemps. Elle ôta son maillot, le lança en direction des affaires qu’elle avait posées plus loin et entra dans l’eau. Elle était juste bonne, c’est-à-dire un peu tiède par rapport à la température extérieure : malgré la chaleur du soleil, elle avait la chair de poule quand s’élevait une brusque rafale de vent. Julia nagea avec délices, puis se mit sur le dos. Les yeux clos, elle se laissa porter par les vagues, offrant aux rayons du soleil son visage et ses seins, dont les pointes durcissaient.

Tout alla alors très vite. Elle perçut un bruit de vague, ouvrit les yeux. Une tête se penchait sur son visage, entourée de longs cheveux noirs, mouillés… celle du garçon dont le prénom commençait par un R. Elle murmura, presque effrayée :

— La pierre… c’était toi !

— L’œil aigue-marine qui m’épiait dans mon sommeil, les petits seins fermes, leurs bouts qui ont effleuré mon torse… c’était toi !

Ils nagèrent ensemble, se tenant par les épaules, en direction du rivage.

Quand il sentit que son pied touchait le fond sablonneux, il se redressa ; seuls sa tête et son cou émergeaient de l’eau. Il fit face à sa compagne, fléchit les genoux pour la saisir sous les cuisses.

— Accroche-toi à moi !

Les seins mouillés de Julia se plaquèrent contre la peau du garçon, ses jambes se croisèrent autour de son bassin. Celui-ci lui passa alors la main dans l’entrejambe pour trouver le sexe.

— J’ai envie de toi, mon amour. Depuis le premier jour. Je veux remplir ton coquillage…

— Ici… tu crois ?

— Entre le ciel et l’eau…

Il guida son membre entre les petites lèvres, et quand il l’enfonça dans l’orifice ouvert, il sentit les muscles du vagin l’emprisonner avec force.

— C’est ça, mon amour, serre-le, serre-le fort !

Il remonta ses doigts le long du corps de Julia, frémissante sous la caresse, lui pinça le bout d’un sein. Elle gémit, enfonça ses phalanges dans la peau du garçon. L’orgasme la submergea, un jet de mouille inonda le membre planté en elle. Il s’activa dans son fourreau, lui procurant orgasme sur orgasme.

Julia se détacha de son corps, reprit pied, et tous deux regagnèrent l’endroit où se trouvaient leurs affaires.

Elle sortit de son sac de sport la grande serviette-éponge moelleuse que lui avait préparée Amélie, mais Romain, la lui prenant des mains, la déploya sur le sable. Il y fit s’allonger Julia, lui fit replier les genoux, puis s’étant accroupi entre ses jambes écartées, il la lécha, tirant avec ses lèvres sur les poils fins pour les allonger en les décollant. Julia avait fermé les yeux ; ses seins se soulevaient au rythme d’une respiration régulière au début, mais qui allait s’accélérant. Un spasme la traversa quand la langue du garçon la pénétra en même temps que son doigt s’enfonçait dans son petit trou. Son ventre était traversé de vibrations, son vagin sécrétait des jets de mouille aussitôt avalés par la bouche qui savait si bien l’amener à la jouissance.

Au comble de l’excitation, le garçon en rut retourna Julia sur la serviette. Il la prit en levrette, allant et venant en elle jusqu’à ce que l’orgasme la fasse crier. Il la tira alors en arrière, par les épaules, elle s’arc-bouta sur les mains, renversa la tête en arrière, et lui, dans un long râle, la remplit de son sperme. Ils s’affalèrent, lui sur elle ; il lui souffla sur la nuque son haleine chaude, puis son visage se nicha dans le creux du cou tendre de Julia.

Ils se rhabillèrent, puis il l’amena dans la grotte où il lui fit découvrir sa collection de galets et de coquillages, mais aussi de plumes de goéland et d’albatros qu’il avait ramassées.

Il prit un collier de coquillages qu’il avait monté lui-même sur un fil de lin. Il le lui mit autour du cou.

— Pour toi.

Son intuition ne l’avait pas trompée : il y avait bien, le jour où elle l’avait découvert, entre les paupières du dormeur, un tout petit faisceau par où il l’avait surprise, penchée sur lui, prête à poser ses lèvres sur les siennes.

— Mais toi, dit-elle, comment as-tu su où j’habitais ?

— Je t’ai suivie…

Lui aussi était en vacances – ses parents possédaient une villa près du port. Danseur, il faisait partie d’une compagnie de danse contemporaine.

— Je prépare un ballet, Le Vol d’Icare, pour le Festival de Birmingham, en mai prochain. Ce serait super que tu viennes… je te réserverai une place, ajouta-t-il. Si tu as envie…

Si elle avait envie !

Le Vol d’Icare. Julia fut traversée d’un frisson. En un éclair, elle revit la tombe, puis le corps allongé du garçon. Elle s’était tout d’abord figée d’effroi en le découvrant, et seulement après, avait été saisie d’admiration.

— Qu’est-ce que tu as ? dit-il, un peu inquiet.

— Rien. Tout va bien.

Il la serra contre lui, la prit à bout de bras, l’éleva vers le ciel, puis la reposa.

Ils avaient l’été devant eux. Pour se promener, travailler, faire l’amour. Après… Après… Le jeune danseur habitait Paris. Pour elle, ce sera la rentrée. Une nouvelle année de terminale.

— Après… après, si ça tourne mal, disait Julia à sa grand-mère Amélie, je viendrai, comme maintenant, poser ma tête sur tes genoux, et je pleurerai toutes les larmes de mon corps. Puis je reprendrai des forces… près de toi.

TIERCE COMPAGNE

Aline Tosca

Il m’annonce que voilà, il part.

Cette autre fille, je m’en doutais. C’est dommage, il aurait pu choisir hier ou demain. Pour la Saint-Valentin, c’est un drôle de cadeau. Il a jamais été sensible aux fêtes commerciales. Je peux pas lui en vouloir de cette maladresse. Vingt ans d’amour, et hop, une fille plus jeune passe par là. Je vais pas m’amuser à lutter. Mais, c’est sûr, je l’aime, ça me fait bien suer, cette histoire. Il a toujours eu des maîtresses. Moi, des amants. Le couple des temps modernes. Mais dans la durée, on s’est inscrits. La preuve : la belle maison, la famille. Faut que je sois assez fine : la maison aussi, c’est vingt ans investis. Bon, beh, je prends un air triste, je reste digne. No man no cry. Je soupire et je m’enfonce dans le fauteuil.

— Tu pars quand ?

Ma question le surprend. S’attendait-il à ce que je plie bagage ?

Il sourit, saisit ses clés de voiture… c’est même pas un sourire pour s’excuser, et il s’en va. Le moteur à peine démarré, moi, j’ai en tête de le prévenir qu’il devrait prendre sa brosse à dents.

C’est à cause des habitudes de vie commune. J’espère qu’il a mis un sweat propre.

J’espère qu’il pensera à faire un repas équilibré, à mettre le réveil pour demain, à téléphoner au garagiste pour la vitre électrique de sa voiture, la vitre est bloquée, on ne peut plus l’ouvrir, qu’il n’oubliera pas de passer à la pharmacie parce qu’il a un traitement pour les ongles de pied et faut renouveler le traitement.

J’ai toujours su au fond qu’une nymphette sûrement nymphomane se l’approprierait malgré moi. Qu’elle lui ferait écouter sa musique et qu’il en oublierait mon jazz. Que ses seins à elle auraient meilleur goût. Que sa chatte serait plus belle et s’écarterait de plus attractive façon. Qu’elle ferait danser ses vingt ans et sa croupe au-dessus de lui, et que ça le ferait rêver et tournoyer. Le ciel au-dessus du manège.

La Sud-Américaine de ses phantasmes, croisée Chinoise, croisée furieuse, croisée pute, croisée ange. La pharmacienne aux yeux noirs, la douce, ou bien celle aux grands yeux bleus, l’espiègle. L’infirmière peut-être… les infirmières, ça fait rêver, une qui a envie de se faire sauter, une en mal d’amour qui a besoin de chaleur, parce qu’en février, il fait froid, et puis toutes ces fêtes déjà passées sans un homme qui tienne chaud.

J’ai jamais bien compris cet engouement pour ce genre de fête, la Saint-Valentin. Disons qu’il n’avait pas d’attrait, lui, pour qu’on s’attarde à se fêter en amoureux. Si j’avais su, j’aurais réservé pour le Brésil ou l’Orient… y a des pays comme ça, à moindre coût, on vous refait la vulve, les seins, le cul. C’est pas tant pour améliorer que je dis ça, c’est pour devenir une autre.

Une autre. Il s’est barré chez une autre. C’est la vie, ma loute, on va pas y passer la…

Pour la Saint-Valentin, et avant que ma vie soit différente, sans que cela soit coûteux, pour le coup c’est sans frais, j’envisage de me faire un cadeau. Avant d’y penser, d’échouer comme une otarie dans un fauteuil pour m’effondrer en larmes… oui, parce que là, j’ai beau me dire que c’est ce qu’il faut, il faut pleurer, ça ne me vient pas. Non, mais c’est parce que j’y crois pas, me faudra deux trois nuits pour réaliser, c’est sûr.

Ou parce qu’au fond, c’est toujours la salope la plus forte en moi, parmi mes démons. Allez, je peux bien l’avouer… l’autre, je sais son nom, j’ai son numéro de téléphone. C’est vraiment mal, ce que j’ai fait… mais quoi, comparée à lui, je suis un ange. Quand j’ai eu des doutes, j’ai pris la main sur son compte de téléphonie mobile, j’ai changé le mail de contact, j’ai reçu les factures en ligne, et j’ai demandé la sauvegarde des textos sur sa page à lui, devenue un peu la mienne.

Cela dit, il était bien occupé, il a rien vu de mes manipulations. Je n’ai que cette journée devant moi pour agir, vu que ce soir, je prévois de pleurer, éventuellement.

Il est dix heures.

C’est sympa, il m’a pas dégommée au lever… il a attendu, souriant, gentil, sans pour autant me servir le petit déjeuner ou me sauter, faut pas pousser… il a attendu que je sois bien réveillée.

Il est dix heures, et pour la première fois depuis toujours, je suis célibataire, et c’est la Saint-Valentin.

Il en a pour une petite demi-heure, ce trajet… elle, c’est pas ma voisine de palier. Elle, cette salope, elle est toutes les femmes : la pharmacienne, la Sud-Américaine, l’infirmière sans culotte qui mouille à volonté… Chez elle, c’est fête, y a de la musique, et y a le cake d’amour de Peau d’Âne qui cuit au four. Elle a mis la robe couleur de soleil, elle a coupé les dentelles à ras-le-cul, et elle l’attend les jambes écartées dans le canapé, face à la porte-fenêtre, et les rideaux ne sont pas tirés. C’est son voisin d’en face qui doit s’astiquer, si ça lui chante de regarder.

Bref, je l’appelle. Faut pas penser à ce qu’on va dire dans ces cas-là, faut dire.

Elle décroche presque instantanément. Sûrement qu’elle l’espère, lui – l’inconnu familier qui la rejoint – en numéro privé.

Elle est surprise… au début, y a ce silence, et je me dis qu’elle va raccrocher. Mais non, elle doit être curieuse. Alors, je lui dis ça… que c’est la Saint-Valentin, qu’elle aurait pu lui demander d’attendre le jour d’après, que je ne suis pas là pour faire des histoires, que j’accepte, que je ne vais pas me battre, que c’est la vie, et c’est comme ça… que je m’en remets déjà, mais que je suis intriguée, que j’aimerais la rencontrer, aujourd’hui, même un peu, juste une heure autour d’un café… que je l’invite, une petite heure, c’est pas grand-chose, qu’elle peut toujours lui dire qu’elle va faire des courses, ou qu’elle doit aller chez une amie, que c’était prévu ou que c’est inopiné… je m’en fous, elle dit ce qu’elle veut, mais qu’elle vienne, ce serait comme une dernière volonté, et après, je leur fous la paix. Oui, qu’elle vienne.

Une femme, je sais comment ça fonctionne. C’est un peu pervers, ça aime savoir, ça fouine, et ça a toujours, mais alors toujours, un peu pitié.

Et moi, je joue sur ces tableaux.

À nouveau, ce silence. Mais pas longtemps.

Elle dit oui, qu’elle accepte, qu’elle est pas sûre de pouvoir rester une heure à cause du temps que prend le trajet… qu’il faut compter aussi le retour (oui, c’est vrai, lui, il fait un aller simple, connasse), mais qu’elle vient, à l’heure du thé.

On raccroche. Maintenant, c’est comme pour le coup de téléphone : faut pas penser à ce qu’on fait, faut faire.

D’abord, la salle de bains et son artillerie de gel douche, crèmes, huiles pour les cheveux, fer à lisser, vernis et limes. Une lime… Limer. Ordure, je regarde l’heure… là, maintenant, tu la limes.

J’oublie.

Le placard et son armada de dentelles, balconnets, strings, bas, robes légères. J’hésite entre le string et le boxer, que feront-ils désormais entre la poire et le fromage… je décide de ne pas porter de culotte.

Je me dis que des escarpins, ça fait trop, puisque je reçois, et c’est en intérieur… que les pantoufles, même de verre, ça fait négligé… va pour des bottines à talon compensé rehaussées de fausse fourrure, ça fait genre, un peu cosy… alors, va aussi pour une robe-pull près du corps, et des bas.

Ensuite, tant qu’à attendre, et puisque c’est fête, je prépare le cake d’amour de Peau d’Âne. À défaut de vieille fourrure pelée pour protéger ma robe, je n’ai pas de tablier, j’enfile un grand tee-shirt – un à lui, un beau qui lui a coûté un bras. Je me dis que si, elle aussi, elle a l’idée de préparer le cake, elle pourra comparer au goût.

Quatre mains de farine, mais pas des petites mains, les œufs, mais il n’en sort pas le moindre poussin, la levure, le miel… Une heure, la cuisson.

Après, j’attends. Je ne fais rien d’autre. Pas mieux, comme aux cartes. Pas mieux, on va montrer nos jeux. Question de chance ? Peut-être. Encore faut-il savoir jouer.

J’aurais aimé raconter quelque chose de joyeux, donner le témoignage d’une fête merveilleuse, d’une sortie improvisée, dire la surprise qu’il m’a réservée… un dîner dans un bon restaurant, une séance de cinéma dans un lieu désuet, une bobine en noir et blanc, un spectacle équestre… après, il m’aurait montré qui est l’étalon dans un coin d’écurie, à la mode paysanne… une soirée dans un grand hôtel, la représentation d’un cirque fabuleux… Oui, c’est un peu ça, c’est un peu le cirque. En guise de rêve, j’offre mon cauchemar.

Il est chez une autre, et cette autre est sur le point de débarquer chez nous – non, chez moi.

Je veux donner le change, je mets de la musique, un truc gai… Sanseverino, mais qui chante un truc pas trop gai : Il suffirait de presque rien. Bel ensemble et c’est assorti, ça va avec l’ambiance. Je mets pas fort et en boucle… quand elle arrive, je fais défiler l’album.

Elle arrive. Elle se gare dans l’allée. Je vois s’approcher du portail une femme brune, haute, en blue-jeans. Des baskets, pas d’effet, sobre. Jolie. Je vois ça, je vois par la fenêtre, quand elle vient vers la porte, qu’elle est jolie.

J’ouvre. Je ne la laisse pas frapper, gratter, toquer. J’ouvre à une plantureuse… elle me dépasse d’une tête facile, elle n’a pas de maquillage et elle sourit. Un truc gentil, ce sourire… ça dit qu’elle est désolée, qu’elle voulait pas faire mal, ça dit je suis pas ennemie, je suis pas armée.

Je l’invite à entrer. Je rends le sourire… le mien, il est poli.

Elle montre de la tête le canapé.

« Je peux ? »

Oui, tu peux, fais comme chez toi, au point où t’en es… Je regarde son cul. Des fesses énormes sous une taille fine. Une jument. La raie du pantalon est au milieu, dedans, entre les fesses.

J’ai envie.

Elle s’installe, mais ne me quitte pas des yeux. Elle me dit qu’elle veut m’offrir un cadeau. C’est pas grand-chose, elle dit, c’est un livre. Il a dit que vous lisez, que tu lis beaucoup. Je l’ai fait emballer parce que c’est un cadeau.

Je réponds merci. Je pense que j’empoisonnerais bien son café si je pouvais, mais on n’est pas là pour ça. Elle pose le paquet sur la petite table en formica. Depuis la cuisine, la main dans les dosettes souples, j’aperçois les carreaux roses du papier-cadeau. Sans doute un opus sur les années 60…

Je pose deux cafés sur la table et je prends la parole :

« Puisque tu as pris mon amour… puisque c’est comme ça… qu’il ne m’a pas baisée avant de me quitter… j’aimerais qu’on baise, toi et moi, un truc de “gousses” : On se lèche, on se doigte, on improvise… Après, je vous fous la paix et je la ferme, je raconte pas. »

Elle réagit. Elle prend les tasses, se lève, va les poser sur la banque de la cuisine. Elle revient et elle fait pareil avec le livre. Elle enlève tout, chaussures, pantalon, tout. Elle a de petits seins dressés, fiers, avec des gros bouts. On dirait des tétines.

Elle se pose sur moi à califourchon. J’aurais jamais pu imaginer un tel scénario… qu’elle accepte sans parler, qu’elle calme ma colère, au moins sur le moment, en m’offrant sa chatte. Et ça marche. Je dois avoir un instinct de survie. Cette fille jeune et fraîche… elle me regarde, elle me désire, sa mouille coule sur moi, me tend, m’excite. Mon entrecuisse est moite sous la robe. Elle appuie fort son cul et se serre. Je ne résiste pas. Mes mains font une caresse douce. Je l’effleure. Mon invitée, ma passagère, vient chercher ma langue… je renverse le visage contre les coussins, ce baiser est un bonheur. Une petite langue de minette perverse… la bouche sent la fraise, la cerise, la framboise, c’est une bouche de sucre. Sa langue tourne autour de la mienne, bruyamment, ses lèvres claquent des baisers de cochonne.

Je jouis en secret, ça me prend par surprise. Un petit orgasme sec, dû à sa bouche qui sait faire, à son cul qui déborde sur mes cuisses, un cul de vieux porno. Comme une jeune élève, entre deux claquements, elle répète mes paroles : « On se lèche, on se doigte, on improvise… » Elle saisit mes cheveux à pleines mains… la garce, elle tire fort et démarre un jeu d’ondulation avec son train. Ma traînée, comme elle me plaît ! Elle ajoute : « T’as fait un gâteau, ça sent le gâteau… après, tu m’en donneras, quand j’aurais léché ton sexe, que j’aurais bien bavé, quand t’auras mis tes doigts de maîtresse dans mes petits trous de vilaine… oh, je suis vilaine, j’ai mal travaillé, pardon maîtresse… »

J’abandonne ses lèvres pour ses gros bouts. Je les mâchonne un après l’autre… ses petits seins sont très écartés, je ne peux les rapprocher. Mais alternativement, je les gobe, je les mordille jusqu’à l’attache et je les recrache… mes petits ballons tout frais.

Elle, la garce d’amour, elle ondule, et comme elle est vraiment en condition, ses mains devenues fébriles cherchent à remonter ma robe. Elle se soulève, y parvient… et me voilà la chatte à l’air et bien trempée. J’incline mon visage sur le côté pour regarder son cul. Je souris parce que je vois le tee-shirt de Peau d’Âne dans le coin par terre. Je l’avais enlevé avant que ma jolie pute me visite.

Mais ça prend trois secondes… son cul me fascine. Je le pétris avec force, et cette salope, bien loin de s’en plaindre, commence à gémir, à couiner, à ameuter le pâté de maisons. Une truie serait plus discrète. Alors, je continue à malaxer d’une main, et avec l’autre, je claque – fort tout de suite. Trois claques plus tard, elle supplie : « Oh, tes doigts, vite… » Elle se dresse, arquée, et j’introduis dans sa fente qui accueille… un, puis deux, puis trois doigts qui s’activent à l’envi. Elle s’empale, je poursuis, et un cri rauque, vulgaire, m’indique qu’elle a joui. Elle m’embrasse à pleine bouche pour me remercier. Elle transpire. Je veux la garder. Elle me plaît, contre toute attente.

« Ton mari est derrière la porte, il attend », elle dit. « Sûrement qu’il s’astique comme un malade. »

Sans me laisser le temps de souffler, elle crie : « Entre ! » Mais c’est quoi, cette histoire de fous ?

Et en effet, la porte s’ouvre sur le visage d’un homme heureux. Ma pétasse merveilleuse se lève, saisit ma main, ses seins tressautent… elle m’entraîne vers la cuisine. Sans plus de façon, l’homme qui m’a quittée fait glisser son pantalon, révélant une trique de belle dimension. « Vas-y, montre-moi comment tu la tringles comme une chienne », qu’elle lui dit. Elle prend à nouveau mes cheveux, ça devient une habitude et me force à me pencher vers elle. « Lèche ma mounette, méchante maîtresse, le directeur vient me sauver ! » J’obéis à cette savoureuse effrontée. Lui, il s’accroche à mes fesses et je prends mon compte comme une radasse. C’est divin. Sa bite m’envahit, ses coups de reins, mais il va démonter mon dos s’il continue… le sexe dégoulinant de la belle, quel merveilleux cadeau que ce plan cul !

Le plaisir, à son comble, est parfait. Mon mari décharge. Un râle violent de mâle satisfait et au-delà… oui, c’est ça, ça le satisfait. Il se retire et va vers elle, je me relève. Il empoigne les globes à tétines, lui donne un baiser, enfourne sa langue dans sa bouche, histoire de dire merci.

Elle se défait de l’emprise, guillerette… elle dit qu’elle doit partir, qu’elle avait pas menti, qu’elle va rejoindre ses amis en soirée. Elle me rappelle qu’elle m’a apporté un livre, réclame son gâteau… comme elle souhaite l’emporter, je le place avec sa terrine dans un cabas.

Elle dit qu’elle s’est régalée, que si on a envie, elle reviendra volontiers. Sans plus de façon, elle se rhabille et s’en va. Sans lui, que j’interroge du regard.

Alors, il me dit que c’est vrai, on a jamais fêté la Saint-Valentin, cette fête de loosers, mais que cette petite qu’il croise au boulot, lui a souvent confié son fantasme du couple, et son désir inassouvi de l’amour avec une femme. Qu’il me connaît, que moi aussi, j’ai souvent dit qu’une donzelle, ma foi, je dirais pas non. Que si je veux, on pourra la prendre pour tierce compagne, pas tout le temps, mais souvent, qu’on la verra ensemble, seulement.

Il sourit et il file à la douche. Moi, je serai désorientée plus tard. J’avale les deux cafés froids pour me secouer et je m’empare du paquet qu’elle a laissé. Je déchiquette la nappe de papier et je découvre mon livre, celui qu’elle a choisi pour moi, ma délicieuse. Lui aussi, il est à carreaux : Sex in the Kitchen, par Octavie Delvaux, à La Musardine. J’adore l’idée. C’est un peu ce qu’on vient de faire, là, dans la cuisine… Je rejoins le canapé, la robe encore troussée, les poils à l’air libre, je m’installe et je commence ma lecture…

LES AMOURS DE MALAVILLE

Anne de Bonbecque

Aujourd’hui, c’est le jour anniversaire de notre rencontre. Georges m’emmène en ville même si nous détestons quitter notre maison isolée à quelques kilomètres de Malaville. La présence de Paul, notre voisin, est déjà bien pénible à supporter. Mais il nous offre régulièrement les œufs frais de ses poules et du délicieux lait. Alors, nous nous accommodons de lui. Ce n’est pas un intellectuel, mais il a bon cœur.

Événement oblige, un effort d’élégance s’impose. Georges ne se plaint jamais de mes grosses chaussures orthopédiques – il faut dire qu’il ne prend guère soin de sa toilette. À la campagne, nul besoin d’être chic. Les préoccupations sont tout autres. Les fanfreluches des citadins apparaissent bien dérisoires, voire suspectes. Quelle vanité !

Mais ce soir, nous sortons comme l’année précédente. Je crains que nous n’ayons rien à nous dire. De plus, Georges peut se montrer particulièrement bourru lors des périples urbains. Il devient agoraphobe. Pour éviter de longs silences pesants, j’avais proposé d’inviter sa fille Héloïse et son petit ami Didier. Ces deux-là semblent plus âgés et dépressifs que nous – ce n’est pas peu dire !

La pauvre Héloïse n’a jamais été bien gâtée par la nature, et son précédent compagnon l’a quittée pour un homme. Elle ne s’en est jamais remise. À Malaville, cela ne se fait pas, et il avait dû quitter la région. Didier, quant à lui, est toujours jovial, mais passablement idiot : bien que plus conscient des us et coutumes, il est à peine plus éclairé que notre voisin Paul. Didier m’a toujours fait l’effet d’un toutou joyeux.

Une nuit, j’avais surpris le jeune couple en train de s’ébattre au bord de la piscine de la maison de Georges. Héloïse avait un corps plus beau qu’on pouvait l’imaginer, et son fiancé semblait plus sensuel que d’ordinaire. Leurs cris de plaisir m’avaient réveillée. Il faisait lourd, et il la prenait avec beaucoup de virilité, en tenant fermement ses cheveux, enroulés autour de son poignet. (Depuis, elle avait opté pour une coupe très courte.) Il m’apparut alors plus viril que Gianni, mon amour de jeunesse. Dans la nuit, on ne pouvait distinguer la disgrâce de leurs figures. Au moins, partageaient-ils quelques instants de plaisir, qui transfiguraient momentanément leur médiocrité. Paul, de son jardin, espionnait aussi. Rares sont les occasions de se rincer l’œil à Malaville !

Comment ai-je atterri là ? J’étais belle, érudite, je voyageais partout dans le monde. Georges est un second choix, mais il tient à prendre soin de moi. J’ai renoncé à ma vie d’aventurière pour la sécurité. Avant lui, j’ai eu mille amants.

En passant la robe achetée il y a six ans pour les « occasions spéciales », je pense à Gianni. Je ne me sépare jamais de la bague qu’il m’avait offerte, en mentant sur sa provenance : je prétends que ce précieux bijou est l’héritage d’une vieille tante acariâtre.

Gianni doit avoir une cinquantaine d’années aujourd’hui. Ses baisers avaient le subtil parfum de la grappa, et jamais je n’ai retrouvé un tel émoi. Ces sensations toujours vivaces appartiennent au passé.

Je chéris le souvenir de Gianni nu en érection, dressé dans la pénombre devant moi, éclairé par la faible lumière de la lune. Nous faisions souvent l’amour à la belle étoile, et il semblait irréel de perfection : maintenant, il habite mes pensées comme un « Il était une fois ».

Le sexe de Gianni était chaud et doux, une gourmandise infinie. On dit souvent que la taille du sexe ne compte pas : c’est totalement faux. La taille conséquente de la queue d’un homme est flatteuse et jouissive, mais ne suffit pas – elle est condition nécessaire, mais pas suffisante. Sa peau, soyeuse et sucrée comme le miel, m’invitait à l’avaler jusqu’à la garde, telle une promesse de plaisir.

Quand Gianni me prenait brutalement, mon plaisir était violent. Il me pourfendait en deux ; d’un côté, la jeune femme encore timide et inexpérimentée ; de l’autre, la lionne qui arrachait sa belle peau, qui rugissait à quatre pattes, qui le dévorait en entier. Gianni faisait de moi un félin affamé de chair et assoiffé de sperme. Une nuit, j’ai bu son sang, et il a bu le mien : c’était notre pacte d’amour.

Nous partagions des transes érotiques que peu de personnes connaissent. Il me saisissait avec passion, sans oublier le moindre centimètre de mon corps. Je jouissais par chaque pore. J’affectionnais tout particulièrement ses longs cunnilingus, qu’il savourait autant que moi.

Quand Georges me lèche, je me concentre donc sur Gianni, et parfois, j’arrive à faire gicler fort dans sa bouche une épaisse cyprine goûtue, transportée par l’image de mon amant italien qui m’engloutissait jusqu’au cœur.

Après l’amour, Gianni inventait ma vie future. Il me voyait exploratrice ou archéologue. Au lieu de ça, je suis retournée auprès de ma famille à Malaville, où j’ai rencontré Georges, qui n’a jamais commis d’indiscrétion sur ma vie passée. J’étais encore belle quand nous nous sommes rencontrés, mais je commençais à me flétrir – hélas !

Gianni serait-il amèrement déçu s’il découvrait que je ne suis pas à ce jour celle qu’il rêvait ? Je ne suis plus la même, et mon désir s’est terni. J’accepte de faire l’amour avec Georges une fois par mois. Il doit comprendre qu’en vieillissant, le désir des femmes meurt : pieux mensonge !

En vérité, ma passion est tournée vers l’autre, chantant l’amour et la vie, mais perdue à jamais.

Au côté de Georges, le principe de plaisir, au long des jours, s’était anesthésié. Éros m’avait abandonnée, enfui avec mes amours mortes. Alors, je ne parlais plus que de la mort, ce qui avait pour effet bénéfique d’atténuer les ardeurs de Georges, excepté le jour anniversaire de notre rencontre, pour que l’amour renaisse avec la luxure, dans le partage de mes petits vices cachés.

Georges l’a bien deviné, et ce soir, il se réjouit comme si nous étions de jeunes amants. Sans doute m’offrira-t-il un énième collier, alors que je ne porte jamais d’autre bijou que ma bague.

Héloïse et Didier nous attendaient. Chaque fois, la fille de Georges m’apparaît plus laide. Et son fiancé, plus sot. Néanmoins, je continue à faire bonne figure. Ils me servent de diversion. Héloïse avait accepté volontiers notre invitation, non seulement parce qu’elle s’ennuie avec son compagnon – ce qui génère en moi une certaine compassion –, mais aussi parce que son avarice typiquement malavilloise ne pouvait lui faire manquer une occasion de se faire inviter. La présence de Didier restait énigmatique. Savoir ce qu’il en pensait n’était pas la question : savoir s’il pensait quelque chose en était une autre, plus mystérieuse.

À table, Didier était face à moi. Contre toute attente, il me remit un cadeau pour fêter ma rencontre passée avec Georges, un livre de photos d’Helmut Newton, parce qu’il avait retenu que j’aimais ses portraits de Catherine Deneuve, dont j’avais toujours envié le destin. Didier m’adressait un clin d’œil complice.

Mon sort était effectivement scellé : à jamais, je resterais malavilloise. Georges m’offrit un bracelet un peu trop voyant. Pour lui, j’avais acheté une perceuse dernier cri, car j’estimais qu’il en avait besoin pour achever la réparation du toit de la maison. Il fut heureux de ce cadeau.

En dégustant mon saint-pierre aux girolles, je ne pouvais m’empêcher de fixer Didier et de repenser à la scène de la piscine. Mon désir picotait mes jambes, comme des fourmis. Par une opération mentale assez complexe, je substituai Gianni à Didier, et m’imaginai prendre ses mains dans les miennes.

Revenant à la réalité, je me servis un autre verre de vin, troublée. J’avais l’impression que Didier me faisait du pied sous la table, qu’il remontait entre mes jambes. J’étais moite, excitée, en transe. Je tentai de noyer l’envie dans l’alcool. Au lieu de ça, Gianni apparaissait partout, je sentais ses mains sur moi à chaque gorgée de vin. Gianni me caressait, il pénétrait ma fente humide de ses doigts, à l’insu des autres, comme il aimait tant le faire, pour me faire rougir.

De fait, une main s’agitait entre mes jambes, celle de Georges. Des jambes enserraient les miennes, celles de Didier. Cette situation me semblait tout à fait impossible. Je ne pouvais pas vouloir sérieusement partager mon lit avec mon compagnon et celui de sa fille. Pourtant, à Malaville, l’ennui était tel que ce genre de chose était monnaie courante.

Héloïse avait disparu aux toilettes. Je la rejoignis. Un homme très musclé – contrairement à son Didier – lui assénait de grands coups de reins contre le lavabo. Finalement, Héloïse ne s’inquiétait pas tellement des avances que son petit ami était en train de me faire.

Je reconnaissais dans une alcôve, un peu plus loin, un monsieur très respectable que j’avais sucé deux années auparavant, affairé avec une jeunette à peine majeure. Il était tôt, mais l’ambiance s’échauffait.

Un club échangiste à Malaville s’apparente à une rare occasion de se divertir. Même les non-libertins se sont convertis, et le club privé au bout de la route des Bois de Sapins affichait toujours complet.

Pendant ce temps-là, Georges avait quitté la table. Excellente chose. Je comptais bien discuter en privé avec Didier. Mais il n’était plus là. Je me retrouvai donc seule avec mon verre. Si par chance, Georges s’oubliait dans les bras d’une partenaire de fortune, ce soir, l’orgasme simulé de l’anniversaire me serait épargné. Même si j’étais jalouse et finalement peu libertine, le jeu en valait la chandelle.

Un jeune homme assez beau, qui ressemblait étrangement à notre voisin Paul, mais en mieux, me dévisageait en suçant sa petite cuillère – signe qu’il me convoitait. Puis un ancien élève me salua, étonné de me trouver en pareil endroit. J’en ris de bon cœur avec lui.

J’avais donc l’embarras du choix. Georges devait être dans la back room. Didier, très certainement, avait rejoint Héloïse. La voie était libre. Une femme éméchée se contorsionnait agrippée à la barre de pole dance. Autour d’elle, les hommes braillaient.

L’alcool me désinhibait progressivement. Je choisis de suivre mon élève. Il me confessa qu’il fantasmait beaucoup sur moi quand il était encore lycéen. Cette idée me fit chaud au cœur. Il m’embrassa fougueusement.

Parmi des dizaines de corps entremêlés, nous nous sommes étendus l’un contre l’autre. Ses mains caressaient ma poitrine, mon ventre, mon sexe, par-dessus ma robe. Je ne le touchais pas et préférais fermer les yeux, le laisser faire. Les odeurs épicées piquaient mes sens, les gémissements de plaisir résonnaient comme une ritournelle entêtante.

L’échangisme me plaisait depuis mon plus jeune âge. Gianni m’y avait initiée. Depuis, c’était la seule chose qui pouvait encore me plaire. Sans même regarder, j’aimais entendre les voix animales des autres et respirer leurs sécrétions fauves.

Mon élève se montrait très appliqué. Il me pénétra avec courtoisie. Je me souvenais, en effet, de lui comme d’un garçon très poli, mais sans fantaisie. Ses va-et-vient suffisaient à me donner du plaisir, et très vite, j’inondais l’immense matelas, autel des amours malavilloises. J’étouffais mes cris en serrant son épaule contre ma bouche. J’étais à nouveau la sirène de vingt ans. L’élève me demanda la permission de jouir. Je souris, amusée.

À ma droite, Georges me scrutait, l’œil aimant et attendri. La jouissance du garçon nous rendait plus amoureux que jamais. Il bandait fort. Je le branlais, tandis que mon élève était encore en moi, soupirant d’une voix rauque et satisfaite. Je portai le membre raide de Georges à ma bouche, afin qu’il me fasse boire son foutre. Après tout, il me revenait. Il envoya rapidement tout au fond de ma gorge.

Je rajustai ma robe et nous partîmes heureux dans la nuit, main dans la main, sans prendre congé d’Héloïse et Didier, qui convolaient au loin. C’eût été très inconvenant de notre part, et, à Malaville, nous tenions à conserver notre place parmi les gens de bien.

FRAISES ALLA PUTTANESCA

Julie Derussy

Il n’y a qu’une seule façon de célébrer l’amour.

Bien sûr, il y a les cœurs en velours, les fraises tagada roses, les déclarations d’amour gravées, brodées, chantées, ciselées, tricotées. Évidemment, il y a les dîners aux chandelles. Mais, à mon sens, tout cela ne sert à rien (encore que les chandelles puissent trouver leur utilité), si la journée n’est pas couronnée de la plus belle façon qui soit, la plus amoureuse, la plus exultante.

En un mot, quand on aime, il faut baiser.

Comme disait ma tante Sylvette, pour rendre un homme fou, la solution est double : la bouffe, et le cul.

Je ne sais pas faire la cuisine.

Alors, n’en déplaise aux bonnes âmes, aux repas mijotés et aux tartes à la crème, ce soir, la dinde, c’est moi.

Fourrée.

Mais il ne suffit pas de miser sur ses fesses. De temps en temps, il faut de l’original. Sortir de l’ordinaire. Tous les magazines le disent. Oui, je suis une fille qui lit.

Je sais des choses.

Pour notre anniversaire, j’ai longuement hésité. D’abord, j’ai pensé cravaches et menottes. C’était parfait, à un seul détail près. Je suis incorrigiblement douillette.

Autre chose, donc. La possibilité des dessous coquins m’a gentiment caressé l’imagination, mais ça manquait d’originalité. J’en ai déjà tout un tiroir.

Une soirée dans un hôtel chic, ça avait un côté catin d’une nuit qui ne me déplaisait pas, malheureusement les finances ne suivraient pas cette année, à moins que je ne fasse vraiment la call-girl.

Finalement, j’ai décidé de revenir aux origines. Le fruit défendu. Le rouge. Des fraises. Ce n’est pas tellement difficile de se procurer des fraises en mars, à condition de ne pas être trop regardant sur le goût, ou plutôt l’absence de goût. Pour compenser, j’ai acheté du champagne et de la crème chantilly.

Je n’aime pas la crème chantilly, mais mon homme, si.

Et puis, ça a l’avantage de mêler les deux recettes d’amour de ma tante, le culinaire et le cul.

Je fixe le rendez-vous chez moi à vingt heures, en lui disant de ne pas être en retard.

Toute la journée, au boulot, je rêve de sexe. En rentrant chez moi, dans le bus, je rêve de sexe. Ça a du bon, les soirées luxure.

À dix-huit heures, je sors les fraises du frigo, je les lave, les dispose dans une assiette que j’apporte dans la chambre, et je me déshabille. Passage par la salle de bains, douchée, shampouinée, étrillée, épilée, crème de jour, crème de nuit, chantilly.

Face au miroir, nue comme Ève avant la faute, la bombe de crème dans une main, le capuchon dans l’autre, je me demande par où commencer. Je sais déjà comment finir.

Les rondeurs sont toujours tentantes. Deux pointes de chantilly neigeuse sur la cime des seins, ce n’est pas de la haute montagne, mais les collines ont des douceurs qui appellent. Une ligne blanche le long de mon ventre, histoire de donner envie de descendre, et je frissonne en pensant à la suite. Arabesques le long de mes hanches, cuisses ornementées, je ressemble à une idole peinte, prête pour le sacrifice.

À dix-neuf heures trente, nue et comestible, je vais à la cuisine. Je m’empare du champagne et des flûtes, et je retourne promener ma nudité dans la chambre. Je sers deux coupes, et, incapable de résister, je trempe mes lèvres dans la première. J’aime quand les bulles éclatent dans ma bouche.

En prenant garde à ne pas effacer les lignes blanches dont je suis ornée, je m’installe sur le lit, la bombe près de moi.

Et là, alors que tout est prêt, que je suis prête, la panique me prend. Des scénarios catastrophes se succèdent dans mon esprit.

Première possibilité : il arrive à vingt heures, accompagné d’amis. Il a complètement oublié que la soirée n’était qu’à nous, et il a ramené de la bière et des pizzas pour tout le monde.

Je repousse cette idée. Même s’il oubliait, ce n’est pas son genre de ramener des amis sans prévenir.

Deuxième possibilité : accablé de travail, il va arriver très en retard. La crème chantilly aura tourné et le rendra malade au plus mauvais moment possible.

Mais non, il ne va pas arriver en retard : je l’ai prévenu, je l’ai bien prévenu.

La troisième possibilité chasse la seconde : il ne m’aime plus. Il ne viendra pas ce soir ; d’ailleurs, il ne viendra plus jamais.

Je n’ai pas d’arguments pour celle-là.

Pourquoi faut-il toujours que des idées noires me viennent ?

Pour vaincre l’angoisse, je saisis ma flûte, la vide d’un trait. Les bulles me montent à la tête. Je ferme les yeux, je fais naître des images. Des songeries érotiques me viennent en foule, elles s’amassent dans mon ventre et font un arc de mon corps. Mes mains errent le long des lignes sans les toucher. Je reprends la bombe de chantilly, j’écarte les jambes, et, entre mes cuisses, sur mon clitoris, d’une pression légère, je mets la touche finale.

Je suis brûlante, torturée d’envie, j’espère que ça ne va pas couler, et pourtant, à vrai dire, pourvu que ça coule.

Yeux fermés et cuisses ouvertes, je laisse mes rêves me prendre…

Et sûrement, je m’assoupis, parce que quand la réalité revient, il est en train de m’embrasser, et si c’est comme ça que le prince a embrassé la belle dormante, je veux bien croire que ça lui a fait de l’effet.

J’ouvre les yeux, je les referme, j’agrippe le drap, sa langue fouille mon sexe, j’ouvre encore plus, que le baiser soit plus profond, qu’il aille plus avant. Je ne l’ai même pas vu ; si ça se trouve, ce n’est même pas lui… la pensée me traverse un instant et l’excitation va croissant ; je suis une traînée.

Sa bouche me quitte – reste encore, je t’en prie – mais il remonte le long de la ligne que j’ai tracée. Il lèche mon ventre ; je n’avais pas prévu que ce serait dans ce sens-là, et c’est le brun de ses cheveux, et c’est sa bouche sur la mienne, et lui tout habillé contre moi, nue et sucrée.

— Joyeux anniversaire, il dit, et il a l’air si sérieux, avec sa lèvre ourlée de chantilly, que je ne peux m’empêcher de rire.

— Champagne, je réponds, et je me redresse sur les draps.

En le voyant si vêtu sur mon lit, j’ai l’impression d’être plus nue encore ; je suis intensément consciente de mes tétons qui pointent sous leur nappe de crème, de mes cuisses blanchies et collantes, de mon sexe gonflé et glissant. Un brin ridicule, et complètement fantasmatique. Je cambre les fesses en me resservant une flûte ; sa main vient me trouver, ses doigts tracent des lignes nouvelles.

Je lui tends sa flûte, je m’empare de la mienne, je bois son sourire, son regard sur moi, les verres tintent, gorgée dorée, et ma main, malgré elle, s’est mise à le déshabiller.

Sur sa peau, pas de chantilly, mais il y a quand même une ligne qui m’appelle, et ma main descend, descend.

Je fais tomber ses vêtements.

Avant lui, je n’aimais pas les hommes poilus. D’ailleurs, la première fois que je l’ai vu, il ne m’a pas spécialement impressionnée. Je ne sais pas comment c’est arrivé. On parle de tomber amoureuse, mais moi, je crois que j’ai glissé, glissé en amour, et mon regard est neuf, et j’aime tout de lui : l’odeur de sa sueur, le goût de sa peau, et son expression concentrée quand il promène une fraise le long de mon sein, et qu’il mord, le fruit d’abord, le téton ensuite.

Avec lui, même la douleur est exquise. L’année prochaine, peut-être, je lui ferai le coup de la cravache.

Je suis assise face à lui, les jambes écartées, l’assiette de fraises entre nous, son érection tendue vers moi. Il a la bombe de chantilly à la main. Je tremble un peu. Il me regarde et il sourit, sa bouche rougie du jus des fruits. Un nuage de crème blanche fleurit sur mon sexe mouillé.

Je suis un fruit et j’attends qu’il me mange.

Il a pris une fraise, la plus grosse, bien sûr, et je pense un instant dire non, mais c’est un oui qui m’a échappé, et il plonge la fraise dans la crème, la crème dont mon sexe est couvert. La pointe rouge se presse sur mes chairs enfouies, et elle glisse jusqu’à ce que le fruit me pénètre, et je ferme les yeux lorsque je sens ses doigts en moi, et je soupire lorsqu’ils viennent s’attaquer au point sensible, et que le plaisir me gagne.

Quand il a vaincu, il croque le fruit, le jus rouge coule sur son menton, et il me tend la fraise pour que je mange à mon tour. Je ferme les yeux, envahie par mon propre goût. Amertume dans ma bouche, sucre de nos baisers.

Je sais ce que je veux à présent. Je me penche vers lui, je sais mon regard allumé. À quatre pattes, je veux goûter ce sexe tendu, gonflé comme un fruit mûr.

Je baise sa bouche d’abord, puis son ventre, puis son gland.

Je le lape doucement, à petits coups de langue, jusqu’à voir naître, comme une récompense, une goutte blanche et sucrée. Alors, seulement, j’avance mes lèvres sur son érection, je l’aspire, je l’engloutis, je voudrais le boire tout entier.

Plus tard, dans les draps souillés de crème, de fraise et de foutre, il me prendra en levrette, parce que j’aime être ainsi devant lui, animale, soumise, cul offert, tandis qu’il me violente avec ardeur, que son sexe s’enfonce en moi toujours plus loin, et que ses couilles battent la cadence.

Qu’on aille au fond des choses, au fond des trous profonds, là où l’amour a le goût du sel, du sang, du sperme.

Que le plaisir nous arrache des cris, que le monde disparaisse.

Il n’y a plus de mots.

Nos deux corps sont épuisés et collants, après, quand il me serre contre lui. Ma respiration, suivant la sienne, se calme progressivement. J’entends le sourire dans sa voix, quand il murmure, satisfait :

— Il faudra changer les draps.

Éclat de rire. Mon corps s’emboîte encore plus dans le sien. Sa main se promène doucement sur moi, presque distraitement. Charme de l’habitude, j’aime son souffle sur ma nuque.

Ce n’est que lorsque mon ventre grogne que je me rends compte qu’en dehors des fraises, nous n’avons pas mangé grand-chose. Je n’avais pas pensé à cela. Il me connaît bien. Avec prudence, il me demande :

— Il y a de quoi manger chez toi ?

Je réfléchis un instant. Mon esprit est aussi vide que mon frigo.

— Il y a de la crème chantilly, je dis.

Ça le fait rire. C’est toujours ça. À défaut d’être une fée du logis.

— Bon, on fera des pâtes.

Il s’est arrangé pour qu’il y ait toujours des pâtes chez moi, et différentes sauces. De temps en temps, il me fait les courses. C’est mignon.

— Et en dessert ? il ajoute.

— Tu as déjà eu le dessert, je réplique, goguenarde.

— C’est ce que tu crois, il me dit, et il me lance un sourire vorace.

— Paroles, paroles !

Les draps volent tandis que nous les arrachons au lit, et puis c’est la douche qui pleut sur nous, l’eau claire qui nous lave, les baisers mouillés, le plaisir de la chatouille.

Certaines parties de l’homme, propices à la caresse, peuvent être également sensibles à la taquinerie. Je suis une grande enfant. Il menace d’arrêter l’eau si je poursuis mes gamineries. J’obéis. C’est un autre plaisir.

La nuit avance sans que la fatigue vienne. Il prépare les pâtes pendant que je refais le lit. Je me rejoue en esprit notre séance de sexe sur fond de fraises, contente de moi. Toutes les journées devraient finir comme celle-ci. Je ris toute seule en récupérant la bouteille de champagne. Complètement vide, la bouteille. Quand avons-nous bu tout ça ?

Finalement, à défaut de dîner aux chandelles, on a mangé des pâtes dans la cuisine, et, est-il utile de le préciser, il fait très bien les pâtes. Souvenir de ses racines italiennes. Spaghetti alla puttanesca, parfum de Naples dans nos assiettes. Le rouge des tomates s’ajoute à celui du vin, les saveurs s’accordent avec puissance. Tout à fait approprié pour cette nuit.

Quand nous nous retournons enfin au lit, il n’y a plus ni fraises, ni crème, mais ce n’est pas une raison pour ne pas célébrer l’amour. Une étreinte avant l’endormissement, excellente pour la santé, charmante et tendre, à peine violente. Ses yeux dans les miens, sa langue dans ma bouche, son sexe dans mon ventre. Le plaisir de nos peaux qui se touchent, la cadence qui s’accélère, jambes en l’air, draps à terre. Pas de retenue dans les gémissements. Les voisins ont l’habitude.

Comme d’habitude, il s’endort avant moi, et je le regarde dans la pénombre. Demain, je serai épuisée, mais je goûte la saveur de l’instant. J’écoute la respiration ample et profonde de l’homme que j’aime, je me sens apaisée. Malgré la douche, l’odeur musquée du sexe nous enveloppe. Sa main est encore posée sur ma cuisse. Je me sens remplie de lui – d’ailleurs, je le suis. Sperme dans mon ventre, musique dans mon âme.

Je voudrais que ça ne s’arrête pas.

UN JOUR, TU LAISSERAS TA BROSSE À DENTS CHEZ MOI

Marie Minelli

Les gens qui n’aiment pas la Saint-Valentin sont des rabat-joie ou des hypocrites. Combien d’hommes ne clament-ils pas « On n’a pas besoin d’une journée pour se prouver qu’on s’aime… » ? Dire qu’on n’attend pas la Saint-Valentin pour être romantique, ce serait un argument plausible si on était vraiment romantique les 364 autres jours. Mais bien souvent, cet argumentaire sert les aigris mal casés, ou les radins qui font passer leur pingrerie pour un choix philosophique. Moi, vous l’avez compris, j’adore la Saint-Valentin. Son esprit positif, l’atmosphère amoureuse qui plane dans les rues, les vitrines surchargées de cœurs, les ballons roses et rouges, les menus des restaurants surmontés de petits cupidons, les chocolatiers qui rivalisent d’imagination pour proposer des compositions appétissantes, et le nombre exponentiel d’hommes qui pénètrent chez les fleuristes, chaque petit « ding » des sonneries d’entrée résonant comme une promesse d’amour…

Des promesses : voilà tout ce que je pouvais espérer de Baptiste. Je savais par avance que nous ne passerions pas la Saint-Valentin ensemble. Pas plus que nous ne passions Noël ensemble, ou le jour de l’an, ou son anniversaire, ou le dimanche de Pâques… Et pour cause. Baptiste avait déjà quelqu’un avec qui fêter ces événements. Une officielle. Une épouse. Je n’étais que l’autre femme, celle que l’on emmène dans de petits hôtels de petite ville pour passer un petit moment en étant certain qu’on ne croisera personne de sa connaissance, personne qui pourrait affranchir Madame. La semaine précédente, j’avais lancé, à moitié pour rire :

— Qu’est-ce qu’on fait pour le jour de la Saint-Valentin ?

La veine du front de Baptiste s’était mise à grossir, comme chaque fois qu’il était mal à l’aise. Il avait arrêté de lasser ses chaussures, avait levé la tête et m’avait fixée, bouche béante, ne sachant que dire.

— Je plaisante… l’avais-je rassuré.

Il avait rebondi :

— Tu comprends, je ne peux pas la quitter… pas maintenant… Léa va se faire opérer des amygdales en avril, Hugo entre au CP l’an prochain… Non, vraiment, ce n’est pas le moment. Je voudrais, mais je ne peux pas.

Bien sûr, il y avait toujours quelque chose qui l’en empêchait.

— J’voudrais bien, mais j’peux point… c’était son leitmotiv.

En attendant, il me couvrait de cadeaux, de textos, et m’écrivait des lettres enflammées. Nous vivions des nuits torrides et passionnées, et nous rêvions ensemble à voix haute de notre avenir commun. Comment il me présenterait à ses enfants dont il n’envisageait pas de ne pas avoir la garde, où nous emménagerions – il se sentait cloîtré dans sa maison des Ulis et voulait qu’on cherche ensemble un petit appartement dans Paris – et comment nous traînerions au lit, le dimanche matin, pour de longues grasses matinées coquines. Je prenais mon mal en patience. J’espionnais le profil Facebook de sa femme, surveillant la moindre interaction entre eux, les liens énamourés qu’elle postait sur son profil à lui, les commentaires un peu neutres qu’il faisait sur son profil à elle, et je vivais comme en apnée, dans l’attente de ce jour où il oserait enfin la quitter, installant définitivement sa brosse à dents qu’il n’osait jamais poser sur le lavabo de peur de l’oublier. Et tant pis pour les amygdales de sa fille, la scolarité de son fils, la compétition de judo, le spectacle de danse, la visite de la belle-mère, ou le licenciement de la belle-sœur.

Du coup, nous fêtions tout en avance. Noël le 21 décembre sous prétexte d’un séminaire annuel, le jour de l’an le 29 décembre sous prétexte d’un déplacement professionnel, son anniversaire le 3 mai sous prétexte d’un week-end entre amis… Il arrivait chez moi à 22 heures, repartait à 7 heures. Nous nous retrouvions pendant ses pauses-déjeuners. Nous partions 36 heures pour une escapade provinciale. Cette fois-ci, nous avions rendez-vous le 11 février dans un petit hôtel au Havre. Peu de chance d’y croiser qui que ce soit. La veille, j’avais reçu au bureau, par un coursier, un bouquet de roses, un coffret de chocolats en forme de cœur avec des billets de train et l’adresse de l’hôtel.

Mes collègues, informées de la situation, avaient fait part de leur scepticisme mêlé d’une pointe de jalousie. Après deux ans de liaison clandestine, elles m’avaient convaincue de le mettre face à ses responsabilités, d’exiger qu’il la quitte, elle, ou qu’il me quitte, moi. C’était prévu pour ce 11 février où nous fêterions les amoureux en avance. Mes copines m’avaient bien prévenue : tu lui poses un ultimatum ou tu arrêtes de nous en parler. Elles en avaient marre de m’entendre rêver à voix haute sur mon avenir avec Baptiste, alors qu’elles me le garantissaient :

— Il ne quittera jamais sa femme.

C’était donc décidé… j’allais le jeter au pied du mur.

Mais à peine arrivée dans le hall de l’hôtel où nous nous rejoignions (impossible de faire le trajet ensemble, trop risqué), en voyant cet homme grand, bien bâti, sexy, ses yeux bleus et son torse musclé, son regard coquin et sa silhouette nonchalante, en le voyant jeter sa valise et se précipiter pour me soulever dans ses bras et me faire tourner en riant, j’oubliai toutes mes bonnes résolutions. Nous nous embrassions, nous nous embrassions, à n’en plus finir. Nos bouches restaient collées l’une à l’autre, comme aimantées, soudées.

Nous nous sommes dirigés vers l’ascenseur, et il a appuyé sur le bouton sans que ses lèvres quittent les miennes. Arrivés au deuxième étage, il a inséré la carte dans la fente de la porte et nous nous sommes engouffrés dans la chambre d’hôtel.

Sans nous attarder sur la décoration, ou les commentaires d’usage sur la qualité de la literie, il m’a poussée sur le lit et s’est allongé sur moi. Je sentais peser tout son corps, du haut de ses épaules au bas de ses chevilles. Il tenait ma tête entre ses mains, très fort, à tel point qu’il me faisait un peu mal, en plongeant son regard au fond du mien. Je glissai mes mains dans son dos sous sa chemise, commençant à caresser sa peau, à me repaître de son odeur qui m’avait tant manqué.

Sans un mot, en quelques secondes à peine, nous nous retrouvions nus sur le lit encore fait. L’air surchauffé desséchait un peu ma gorge, mais l’abondance de salive en provenance de la bouche de Baptiste l’irriguait en continu. Nos étreintes étaient toujours délicieuses. Ce jour-là particulièrement, comme s’il avait deviné que ce serait notre dernière retrouvaille clandestine, Baptiste s’était surpassé. Il avait descendu sa tête entre mes cuisses, caressant la peau de mon ventre avec ses cheveux si doux avant de commencer à me lécher. Sa langue longue et large s’aplatissait sur mon pubis épilé pour l’occasion, j’avais l’impression d’être une glace à l’eau, fondante entre ses lèvres.

J’étais là, allongée, entièrement nue, offerte, et mon amant était pleinement occupé à me donner du plaisir. J’aurais adoré qu’en cet instant, sa femme pousse la porte, entre et découvre la tête de son homme plongée entre mes cuisses, les fesses en l’air !

Baptiste s’est redressé et a remplacé sa langue par ses doigts. Il a tourné autour de mon sexe avec la paume de sa main avant d’enfoncer doucement et profondément deux doigts. Avec ses deux doigts, Baptiste me faisait plus d’effet que n’importe quel autre homme avec tout son sexe. Il allait chercher au fond de moi, tournait doucement, faisait des mouvements de va-et-vient…

J’ai eu envie de lui rendre la pareille. Je l’ai fait basculer pour mieux monter sur lui et, à califourchon, je suis montée sur lui. J’ai jeté mes cheveux d’un côté, ils cachaient l’arrivée de la lumière et créaient un genre de rideau d’intimité entre Baptiste et moi. Toujours silencieux, nous ne pouvions pas nous empêcher de nous regarder dans les yeux en nous caressant mutuellement le visage. Il a levé mes genoux pour me faire m’accroupir au-dessus de lui. Les pieds posés en équilibre sur le lit, la langue plongée au fond de sa bouche, j’ai attrapé son sexe pour qu’il me pénètre. Le moment où il est entré en moi m’a donné des frissons. Chaque fois, je me sentais toute tremblante, transcendée par l’excitation. L’odeur de nos corps emplissait toute la pièce, nos peaux s’électrisaient et j’aurais voulu garder cet instant en mémoire, là, dans cette chambre d’hôtel un peu miteuse.

Il a agrippé mes hanches à pleines mains tout en continuant à m’embrasser avec fougue… en trois-quatre coups de bassin à peine, il a joui en se répandant en moi. Cette simple sensation m’a transcendée, je sentais son amour se répandre et c’est tout ce qui m’importait. Il retira ses mains de mes hanches et me prit les mains. Ses doigts entrelacés dans les miens, nos mains serrées, nos bouches collées, nos cheveux mêlés, et son corps au fond du mien, ces sensations me donnaient littéralement l’impression de me fondre en lui.

L’expression « faire l’amour » prenait tout son corps, hors de toute convention sociale ; c’est ainsi que nous exprimions l’intensité de nos sentiments l’un pour l’autre… j’ai joui très fort, très longtemps. Sa bouche agissant comme un bâillon, je n’ai pu que gémir, trembler, tressauter en me laissant emporter par l’orgasme le plus puissant de ma vie.

Comme à notre habitude, après avoir fait l’amour, nous parlions de notre avenir, allongés côte à côté, nous caressant mutuellement les bras en regardant le plafond.

— J’aimerais qu’on s’installe à Bastille… du côté de Bréguet-Sabin, il y a de beaux appartements. Ou alors dans le Marais, mais c’est plus cher. Les rues piétonnes seraient super pour les enfants, et puis nous, on aurait de quoi sortir quand ils seraient chez leur mère… Tu serais à dix minutes de ton travail… On s’installerait un bureau avec deux chaises face à face, pour nous voir même quand on travaillerait…

Ignorant le carton « Merci de ne pas fumer dans votre chambre », Baptiste alluma une longue cigarette. Je me relevai, montant le drap sur ma poitrine nue :

— Et pourquoi on ne le ferait pas ? Ça fait deux ans… allons-y ! Installons-nous ensemble !

Il se redressa brutalement.

— Tu sais pourtant que c’est impossible…

Je n’avais pas insisté ; une heure après, il s’était endormi. Pendant la nuit, je m’étais levée, j’avais rassemblé mes affaires et j’étais partie. Seule. Sans lui. Le lendemain, il m’avait laissé 14 messages que je n’avais pas écoutés.

Le 14 février arriva. Ce soir de Saint-Valentin, j’étais plus que déprimée. Toute seule devant une énième rediffusion de Coup de foudre à Notting Hill, vêtue d’un pyjama C&A désassorti, les cheveux gras et la peau terne, je mangeais des mini-saucissons à la chaîne en buvant du coca sans sucre, sans caféine et sans bulle directement à la bouteille. Je faisais de très gros efforts pour ne pas pleurer ; j’allais avoir 30 ans, et l’homme de ma vie était en train de fêter le jour des amoureux avec la mère de ses enfants…

L’interphone sonna : j’attendais ma copine Jess, fraîchement larguée comme toujours. J’ouvris machinalement, défis le loquet de la porte, l’entrouvris, allai me rasseoir sur le canapé.

J’entendis la porte grincer…

Une voix grave :

— T’es là ?

C’était Baptiste ! Que faisait-il ici ?

Cachant mon pot de saucissons sous la table basse, j’enfilai en quatrième vitesse une robe de chambre pour cacher mon pyjama.

— Mais… que fais-tu là ?

Un coup d’œil à sa droite me permit de constater qu’il traînait derrière lui deux énormes valises. Je n’osais pas y croire.

— Tu… tu… tu l’as fait ?

Il fit un petit sourire :

— Tu as une place sur ton lavabo pour ma brosse à dents ?

MON CADEAU

Vincent Rieussec

Comme chaque soir, tout en surveillant la salle du Diamant Bleu, j’échange quelques mots avec la barmaid seins nus. J’assure la direction de ce night-club situé dans le quartier de l’Étoile. Atmosphère feutrée, numéros de nus de qualité, intermèdes jazz, havre de paix assuré par quelques pots-de-vin judicieusement distribués. Tout est fait pour attirer une clientèle friquée. Par des appels téléphoniques discrets, nous assurons à la demande une présence féminine haut de gamme, prête à satisfaire tous les désirs.

Le Commandant vient d’entrer, le patron de la boîte. Mercenaires pendant des années, quand on s’est retirés des voitures, ensemble nous avons monté le Diamant Bleu. Surtout avec son argent et un peu du mien. Il me laisse libre de le gérer à ma guise. Nous perdons du fric. C’est sans importance. La boîte sert de couverture à un trafic de diamants monté pendant notre période africaine.

À son bras, une femme magnifique, élégante, gracieuse, élancée dans une robe du soir suggestive. Il fait les présentations, Claire, une cousine éloignée. Brune à la peau éclatante de blancheur. Ses yeux bleus, son sourire confiant vont très bien avec son prénom. J’en reste sur le cul. Depuis toutes ces années, c’est bien la première fois que mon associé parle de famille.

Un moment de nostalgie ? Il vient de faire un tour dans sa province, tout juste pour débaucher sa jolie cousine, monitrice de fitness dans un institut de beauté où elle s’ennuyait.

Coup de foudre réciproque ? Connaissant l’oiseau, j’en doute. Par contre, folle de lui, elle a tout plaqué pour le suivre et profiter enfin des plaisirs de la vie parisienne. Avec le spectacle à venir, elle va être servie. Pour l’instant, une strip-teaseuse termine son numéro. Intégralement nue, elle passe de table en table offrant son corps aux caresses des clients et des clientes.

Claire la regarde, s’intéresse à l’assemblée, aux tenues sulfureuses des call-girls, à la licence de leurs attitudes. Il n’est pas question de consommer sur place : petits hôtels discrets et confortables à proximité. Du bar, on peut réserver une chambre. Je la sens à la fois gênée et terriblement intéressée par mes explications croustillantes.

La fille disparaît dans les coulisses. Un pianiste vient égrainer un morceau de jazz. Il passe à un charleston. Le rideau s’entrouvre. Deux femmes apparaissent, robes courtes à franges, chapeaux cloches. Elles minaudent, se déhanchent, se frôlent. La brune aux courbes fastueuses, la blonde svelte, aérienne. Tout en dansant, elles se déshabillent mutuellement. Les corps s’effleurent, se caressent. L’une ne porte plus qu’un petit slip moulant délicieusement ses fesses ; l’autre un soutien-gorge agréablement rebondi.

Stupéfiée, Claire les regarde ! Jusqu’où vont-elles aller dans ce duo saphique ?

Tendres baisers sur la bouche, et les voilà nues. Un slow. Elles suivent le rythme, collées l’une à l’autre. La brune enveloppe la blonde. Leurs seins s’écrasent sur les poitrines. Le pianiste s’est arrêté. La sono a pris le relais. Mecano chante Une femme avec une femme. Le corps-à-corps est rompu. L’une s’accroche à la barre. Un pied posé sur l’épaule de l’autre, elle offre sa chatte aux lèvres de son amante.

Claire, accrochée à la main du Commandant, évacue son émotion dans un long soupir. Lui l’observe avec un petit sourire cruel. Moi, blasé à force de voir ce spectacle soir après soir, aujourd’hui je bande en observant le désir brut submerger Claire.

Les voilà au sol, sexe contre sexe. Comme dans la chanson, deux femmes s’aiment. Elles nous ont oubliés. Je les ai engagées pour cette authenticité. Elles sont en couple dans la vie, et leur plus grand plaisir est de baiser devant un public. Peau contre peau, seins contre seins, ventre contre ventre, elles s’emmêlent. Leurs bouches se cherchent et se trouvent. L’une a glissé, de nouveau à la recherche de la vulve de sa partenaire. Nous ne perdons rien de la dégustation luxurieuse. Troublant spectacle des amours saphiques ! Tant de tendresse, de complicité… Elle fait gémir sa proie jusqu’à la jouissance. Un instant d’immobilité, elles saluent et se retirent.

Claire semble émerger d’un autre monde. Elle me regarde et rougit. Je lui demande :

— Alors, le numéro vous a plu ?

Dans un souffle, elle constate :

— Elle a vraiment joui… Mais l’autre doit être frustrée…

Je ris.

— Ne vous inquiétez pas. Au prochain passage, elles inverseront les rôles…

Elle est à point. Le Commandant l’entraîne. À l’étage, il y a son bureau et son appartement. Elle s’accroche à lui comme une chatte amoureuse. Lui pose sur elle un regard d’entomologiste. Trop amoureuse… elle va souffrir… Je m’en fous, ce n’est pas mon problème.

Le Commandant tient tout spécialement à ce que Claire vienne au Diamant Bleu tous les soirs, même quand il s’absente. Elle descend et me tient compagnie. Au début, sa présence me gêne. Mais très vite, nous sympathisons, et nous passons au tutoiement et à la bise sur la joue pour le bonjour. C’est une fille agréable, franche, observatrice. Il n’a pas fallu longtemps pour que le personnel l’adopte. Elle aussi est passée aux tenues provocantes, dévoilant sa peau blanche jusqu’aux limites de la décence, et même un peu plus…

Contrairement aux strip-teaseuses lisses comme des galets, elle exhibe hardiment sous les bras sa pilosité de brune. Toujours sexy en diable, quand un client espère sa présence, elle le décourage d’un sourire. Mais discrètement, smartphone à la main, de table en table, elle s’enquiert des besoins de compagnie. Elle fait défiler sur l’écran les photos très professionnelles des call-girls proches du Diamant Bleu. Le client intéressé peut choisir parmi les filles disponibles celle qui lui convient, immédiatement avertie par SMS.

Elle participe aux répétitions et aux séances d’échauffement avant le spectacle. De par sa formation, elle maîtrise parfaitement la barre de lap danse. Un après-midi, le Commandant la découvre donnant un cours de perfectionnement à une nouvelle. La fin d’année est toute proche ; enthousiaste, il envisage un numéro pour le soir du réveillon. Elle se récrie que non. Mais les jours suivants, je la vois, taciturne, travailler, enchaîner les acrobaties comme pour se préparer.

La veille du réveillon, elle nous fait une démonstration qu’elle conclut en gardant son slip. Je suis subjugué, pratiquement nue, elle est magnifique. Je rêve de prendre ses seins dans mes mains comme deux blanches colombes.

Les caresser, sucer leurs fraises sauvages qui nous narguent… plonger mon nez dans ses aisselles soyeuses, promesse d’une toison intime luxuriante… nid d’un con que j’imagine charnu, toujours humide de désir, déjà entrouvert, aux fragrances capiteuses… un con de jeune et jolie femme voluptueuse. Le Commandant, lui, fait la gueule. Le slip ne passe pas…

Pour le réveillon, la salle est pleine. Le Commandant accueille à sa table un oligarque russe accompagné de deux gardes du corps.

Enfin, c’est le numéro de Claire. Son slip genre string libère des fesses écarlates. Tout le monde peut comprendre qu’elle vient d’être fessée copieusement. Elle va jusqu’au nu intégral. L’apparition de sa toison noire, luxuriante comme je l’avais imaginé, est saluée par un soupir général. Elle fait l’amour avec la barre. Les battements de jambes, les grands écarts dans le vide ouvrent sa chatte.

Le final ! Assise, le dos appuyé à la barre, les genoux basculés, elle exhibe l’intérieur de sa vulve. Ses chairs intimes enflammées, luisantes d’humidité, mises en valeur par le noir de leur écrin de fourrure sont superbement obscènes. Durant toute sa prestation, elle est restée concentrée sur elle-même. Elle se relève. Les applaudissements éclatent.

Enfin, un sourire indécis sur les lèvres, elle ose regarder son public en snobant la table du Commandant. Elle ignore son signe d’invitation à le rejoindre. Elle disparaît derrière le rideau, et une fois rhabillée, elle vient me rejoindre au bar. Elle n’ose pas me regarder. Elle chuchote :

— C’est mon cadeau pour le Commandant. Il me l’a demandé comme une faveur…

Je me doute bien de quelle façon il a su la convaincre. Ainsi la période de dressage a commencé. Se fait-elle encore beaucoup d’illusions sur l’amour de son cousin ? Moi, cette soumission me navre. Le Commandant vient la chercher sans ménagement avec un regard noir.

Après cette séance, il supporte mal qu’elle vienne me retrouver au bar. Un soir, début février, quand le spectacle commence, Claire n’est pas encore descendue. Le téléphone du bar sonne. Le Commandant veut me voir de toute urgence pour faire le point sur les recettes de fin d’année. C’est bien la première fois qu’il s’intéresse aux recettes !

Quand j’entre dans le bureau, Claire, simplement vêtue de bas auto-fixants, d’escarpins et d’un collier ras du cou d’où part une laisse, est à genoux sur un fauteuil, son postérieur tendu comme une offre à la possession. Le Commandant, assis sur un autre fauteuil, reste à contempler la fuite du dos, les fesses tendues et rondes de sa femelle en chaleur tout en sirotant son cognac. Elle m’a entendu entrer et cache son visage, honteuse de montrer son désir. D’un coup, je bande. Ça me fait mal de la voir ainsi soumise à tous les caprices, mais je ne peux m’empêcher de brûler de désir en la découvrant si luxurieuse.

Le Commandant grasseye :

— Ma belle cavale a le feu au ventre. Elle a tiré sur sa laisse pour se placer sur le fauteuil et m’offrir son postérieur. Installe-toi au bureau le temps que je la satisfasse. Ça te rappellera le bon temps où nous faisions des concours de baise entre deux embuscades.

Il se lève. Une caresse sur le dos la fait frissonner. Il malaxe ses miches somptueuses, puis il dégage sa verge et la plonge paisiblement au centre de la croupe que, docile, elle ouvre en tirant sur ses fesses des deux mains. Pendant la saillie, il lui titille le clitoris. De tout son corps, elle accompagne le va-et-vient du pieu qui la dilate. Elle gémit doucement. Sa peau se marbre de transpiration. Il alterne les trous, et le pistonnage continue. C’est vrai qu’il sait faire durer. Enfin, elle brame en prenant son pied. Satisfait, il jute au fond de son ventre, puis il vient se réinstaller dans son fauteuil.

En allumant un cigare, il lui ordonne de venir se lover à ses pieds. Comme une bonne chienne soumise, reconnaissante de l’assouvissement accordé par le maître, elle obéit. Prête à remettre la verge débandée dans le pantalon, sur un ton de commandement, il la stoppe :

— Non, non, laisse-la dehors… si jamais, l’envie de me répandre au fond de ta gorge de velours me venait…

Il se retourne vers moi, et d’un ton neutre, me dit :

— Comme tu as pu le constater, Claire est douée et malléable. Je la perfectionne. J’apprécie son obéissance. Elle ne ferait rien qui puisse me déplaire. N’est-ce pas, ma belle ?

Elle ne répond pas. Avec de la menace dans la voix, il redemande :

— N’est-ce pas, ma belle ?

Craintive, vite, elle s’écrie :

— Oui, oui, mon chéri, c’est un bonheur de vivre avec toi…

Là, il se tourne vers moi :

— Bien… Excuse-moi de t’avoir fait monter, mais finalement, je n’ai pas la tête à discuter chiffres. On verra ça demain…

Je redescends furieux dans la salle. Ne voit-elle pas qu’elle est devenue une chienne au dressage pour qu’on puisse en tirer le meilleur profit ? Et pour moi, la leçon est claire. Pas touche ! Elle lui appartient, et il en fera ce qu’il veut. Mais bon Dieu, qu’elle est belle quand elle s’abandonne à la jouissance. Je n’en débande pas de toute la soirée, avec dans la tête la vision de sa croupe ouverte et d’une verge plantée dans la luxuriance de sa toison.

Claire ne se manifeste pas pendant deux jours. Le Commandant est de nouveau parti en voyage. Quand enfin, elle réapparaît dans la salle, elle n’ose pas m’approcher. Je vais la rejoindre. Je pose un bisou sur sa joue comme d’habitude. Sans me regarder, elle murmure :

— Je suis une salope… prise devant toi jusqu’à jouir… Et je ne le regrette pas…

Plus bas, elle rajoute :

— Avant de t’appeler, il m’a chauffée à mort. Je n’avais plus qu’une envie : me faire enfiler encore et encore. J’ai cru qu’il voulait me partager avec toi. À ton arrivée, j’étais prête. Je jubilais d’être déjà en position pour offrir mes orifices. Oui, déçue ! J’ai tout de même joui encore plus en sachant que tu me regardais me faire mettre. C’était un peu comme si, toi aussi, tu participais, et cette idée me faisait un bien fou…

— Bien sûr que tu n’as rien à regretter. Pourquoi tes fantasmes feraient de toi une salope ? Mais il m’a fait venir pour bien marquer sa propriété. Danger pour celui qui voudrait te toucher… Toi, tu étais magnifique ! J’ai vu sa queue labourer ton ventre, et ton corps se cabrer, en demander encore plus… Je n’oublierai jamais. Ça doit être fabuleux de faire l’amour avec toi… Il a beaucoup de chance !

Elle se met à pleurer :

— Tu dis ça, mais je ne le reconnais plus. Mon amoureux a disparu. Il ne veut pas m’en parler, mais je crois qu’il a des problèmes dans ses affaires.

Puis véhémente, elle rajoute :

— Pour la Saint-Valentin, je vais préparer une soirée en tête à tête pour lui faire oublier tout ça. Dis, toi qui le connais si bien, tu ne pourrais pas me donner une idée pour le cadeau ? Quelque chose qui lui fasse vraiment plaisir ?

Pauvre Claire… Elle veut encore croire que tout est possible, qu’une soirée en tête à tête va ranimer le conte de fées. Ça me tord le ventre. Amer, je lance une blague :

— As-tu pensé à une paire de menottes et à une cravache ?

Elle prend ça au premier degré, et me saute au cou avec une joie désespérée. Je n’ose pas lui avouer que c’est une plaisanterie. Elle est prête à tout pour le garder, pour croire à la fiction de leur amour.

Quelques jours passent. Je garde en moi son demi-aveu comme un talisman. Le 14 février est tout proche. L’oligarque russe est revenu plusieurs fois avec sa gueule de prédateur. Après son numéro, Claire, avant de retourner en coulisse, doit aller le saluer à sa table. Chaque fois, il tente une caresse sous l’œil de maquignon du Commandant. Chaque fois, elle se recule vivement, puis disparaît derrière le rideau. Depuis que des gardes du corps armés fréquentent le Diamant Bleu, moi aussi je porte mon flingue sous le veston. Avec ces cosaques, on ne sait jamais…

Le soir de la Saint-Valentin, Claire est anxieuse. Le Commandant est en retard. Pourtant, l’idée du repas entre amoureux lui a plu. Il arrive avec l’oligarque et ses deux gardes du corps. Il est joyeux, surexcité.

Ses invités installés à la table habituelle, il nous demande à tous les deux de l’accompagner dans son bureau. À peine entré, il pose sur le bureau des liasses de billets sorties de sa serviette. D’un ton triomphal, il nous annonce la vente du Diamant Bleu à l’oligarque. L’offre était trop belle pour la refuser. Les liasses de billets ? Le dessous de table ! Il se veut rassurant. Je n’ai pas à m’en faire, l’oligarque me garde comme gérant. Je reste de marbre. De toute façon, en jonglant avec la double comptabilité, je me suis sucré un max… Il paraît soulagé de mon manque de réaction. Jovial, il conclut :

— Allons fêter ça avec le nouveau propriétaire !

Claire s’écrie :

— Mais notre soirée de Saint-Valentin en amoureux ?

— Ma chérie, tu fais partie des meubles. Tu es comprise dans la vente… tu en as même été le meilleur argument. Maintenant, l’oligarque est ton amant. Il a voulu la signature aujourd’hui pour que sa première soirée avec toi soit celle de la Saint-Valentin. Ça l’amuse de jouer les amoureux. Depuis qu’il te mate à poil, il est chauffé à blanc. Reste dans l‘appartement. Te sachant seule ici à l’attendre, il va grimper bien vite pour concrétiser !

Claire hurle :

— Espèce de salaud ! C’est comme ça que tu m’aimes ? Tu me vends comme une prostituée ? C’est fini ! J’en ai marre ! Je fous le camp !

Elle se dirige vers la porte de l’appartement. Il l’attrape par le bras, lui flanque une gifle magistrale. Elle va dinguer sur la banquette.

— Ma petite Claire, où tu te crois ? Tu m’appartiens ! Je fais de toi ce que je veux. Tu fais la fine bouche, alors que tu montres ton cul à tout le monde. Oui, tu es une pute. Une fois que l’oligarque se sera rassasié de toi… pour rentabiliser son investissement, il te placera dans un de ses bordels à Moscou. Tu en seras la plus belle attraction. Ses amis sont déjà au courant, et ils sont prêts à dépenser des fortunes pour enfiler la belle Française par tous les trous !

En voyant la colère flamber dans les yeux de Claire, ricanant, il rajoute :

— Tu crois peut-être pouvoir résister. Mais après quelques jours à l’abattage dans une boîte à matelots, tu seras douce et soumise comme un agneau ! Et ce soir, ta joue gonflée par ma claque va lui plaire. Il aime bien l’amour vache, et je pense que tu auras droit à une correction pour te punir de tes réticences de rosière à son égard !

Recroquevillée sur la banquette, Claire est pétrifiée de terreur. La rage monte en moi comme une marée furieuse. Du Diamant Bleu, je m’en tape. Mais Claire transformée en chair à plaisir, massacrée à la cravache par l’autre prédateur… ça, je ne peux pas le supporter.

Sous la menace de mon arme, je vais l’obliger à la laisser partir ! Il surprend le mouvement de ma main vers mon veston. Il dégaine aussi vite que moi. Les réflexes de commando jouent. En plongeant, je tire en même temps que lui. Sa balle frôle ma tête, la mienne se loge au milieu de son front. Une seconde de jubilation… je n’ai pas perdu la main !

Claire sanglote :

— Qu’est-ce que tu as fait ? Tu es fou !

Je regarde le Commandant. Je ne ressens rien. J’ai vu tant de cadavres plus amochés que le sien… Avons-nous vraiment été des amis ? Finalement, je n’ai toujours fait que lui obéir… C’est comme une délivrance ! Je crie :

— Non, je ne suis pas fou ! C’est mon cadeau pour la Saint-Valentin. Jamais, tu n’aurais pu lui échapper. Je te rends la liberté.

Je me précipite vers le bureau, prends trois liasses de billets. Je les donne à Claire :

— File dans l’appartement, arrange-toi pour que les flics ne trouvent pas ce fric. Tu leur diras que la vente m’a rendu fou de rage. Tu as reçu la gifle parce que tu voulais t’interposer. Le Commandant t’a foutue à la porte du bureau. Tu n’étais pas là au moment des coups de feu ! Tu n’as rien à voir dans cette histoire ! Dès que tu le pourras, retourne dans ta province !

Je la pousse vers la porte. Elle me regarde, murmure :

— Tu m’aimes donc à ce point ?

Bien sûr que je l’aime… à en crever. Je la regarde en silence. Du bout des doigts, je caresse son visage, sa bouche… Je me reprends, ce n’est vraiment pas le moment de s’attendrir. Alors, elle m’attrape par le cou, me colle un baiser sauvage sur la bouche. En me lâchant, farouche, elle dit :

— Je t’attendrai ! Jusqu’à la mort s’il le faut !

Je suis seul. Je vais descendre buter l’oligarque… par surprise… C’est à ce prix qu’elle sera vraiment libre. Après, plus difficile avec les gardes du corps… Je m’en fous ! Je suis invincible ! Elle m’aime !

IT MUST BE LOVE

Octavie Delvaux

1982. J’ai 15 ans. Le corps long et le cheveu hirsute. Fier comme un coq, je descends les hauteurs de Dijon avec elle, pimpante, vibrante, mille fois plus épatante que je ne l’ai rêvée. Le bonheur se lit sur mon sourire d’adolescent autant qu’à travers mes attitudes : menton haut, torse bombé, je la tiens fermement, avec des attentions d’amant.

J’aimais ses courbes, sa souplesse, sa tenue, son gabarit, son chant pétaradant. Elle m’avait choisi plus que je ne l’avais choisie. Sa robe bleu électrique, magnétique au milieu des autres, m’avait hypnotisé au premier regard. Ma mobylette Peugeot 103 SP était mon nouveau trésor. L’atout qui manquait à mon existence. Elle m’avait coûté 1 500 francs, soit la paye de deux mois de vacances passés à trimer derrière le comptoir du Café de la Paix. C’était un été chaud ; les clients réclamaient en permanence des glaces et des cocktails, que je préparais à la vitesse grand V avant de me mettre à la plonge entre deux services. En rendant mon tablier, j’étais non seulement devenu l’as du porto-flip et de l’américano, mais j’avais aussi de quoi m’offrir une mob : sésame obligatoire pour tout Dijonnais pubère. Posséder une Peugeot signifiait bien plus qu’envahir le quartier de la complainte de nos pots d’échappement trafiqués. Le véhicule nous permettait d’élargir de 20 à 30 kilomètres notre champ d’exploration de la jeunesse environnante, et donc, par voie de conséquence, de la gent féminine, laquelle était, bien entendu, notre unique préoccupation.

Pourtant, je n’étais pas à plaindre au regard de nombre de mes copains. J’avais déjà perdu mon pucelage, fin août, avec Corinne, une fille de la campagne. L’on peut dire qu’elle m’était littéralement tombée dans les bras. Je n’avais pas eu à lever le petit doigt. Ramenée dans notre bande par un pote, elle m’avait embrassé dans un coin avant de me conduire dans les bois où je l’avais honorée comme on le fait à cet âge, c’est-à-dire avec la souplesse d’un fer à repasser et la rapidité d’une cocotte-minute. Néanmoins, le miracle s’était produit plusieurs fois, toujours sur le même mode opératoire : baisers, forêt, parties de jambes en l’air fulgurantes et on se rhabille. À l’époque, je ne comprenais pas ce qui m’arrivait. Comme beaucoup de garçons de mon âge, je me trouvais sans attrait. Depuis, j’ai montré des photos de mon adolescence à ma femme. Elle s’est exclamée que j’étais « magnifique, un visage d’ange, presque une fille ! ». En somme, ce que j’interprétais alors comme une tête de tantouze avait dû réellement charmer Corinne, mais j’étais loin d’avoir compris cet atout.

Au contraire, je me morfondais car j’aimais une autre fille, une inconnue, pétrifiante de charisme, que je croisais le dimanche au Gin-Fizz, une boîte de nuit qui organisait des après-midi dansants pour les 14-18 ans. Là-bas, c’était du sérieux, on ne passait pas du disco et de la variété pour les nases. Nous, on écoutait de la musique, de la vraie : Joy Division, les Specials, le Clash, les Smiths, et bien sûr, Madness. Les morceaux Our House, Night Boat to Cairo, et surtout One Step Beyond entraînaient les jeunes dans des pogos survoltés.

C’est au son du saxo de Lee Thompson que je l’avais remarquée. Une punkette, chose rare à Dijon, qui évoluait avec une dizaine de camarades, filles et garçons, attifés de la même manière excentrique. Grande, fine, elle secouait sa touffe de cheveux blonds dressés au gel de gauche à droite, tout en envoyant valser ses jambes maigres devant elle. Les bras le long de son corps androgyne, les épaules en avant, elle se projetait habilement, par petits sauts de puce, sur le torse de types tatoués qui arboraient des crêtes et des spikes multicolores. C’était une sauvageonne, une folle furieuse qui n’hésitait pas à se mesurer aux mecs les plus baraqués. Au départ, c’est sa silhouette élancée et son énergie époustouflante qui m’ont interpellé, ainsi que l’échelle d’épingles à nourrice qui transperçait le lobe de ses oreilles. Puis, quand le DJ a passé un slow It Must Be Love, elle s’est tout à coup alanguie. Trop dédaigneuse de la gent masculine pour s’accrocher au col du premier venu, elle a croisé les bras autour de sa poitrine, comme pour s’enlacer elle-même. Puis, paupières closes, elle a commencé à tanguer, doucement, tel un nourrisson bercé par sa mère. La diablesse redevenue petite fille. Au moment du refrain, lorsque ses yeux se sont rouverts, braqués sur moi par le plus grand des hasards, leur expression, empreinte tout à la fois de défi et de mélancolie, m’a fait valdinguer le cœur. J’étais frappé par la beauté hypnotique de ses iris, verts comme le jade, la longueur infinie de ses cils… Alors, tout en elle m’a plu : de sa bouche un peu trop fine à ses genoux un peu trop cagneux, que ses collants en résille troués affichaient sans pudeur.

Que cette divinité me soit apparue sur les paroles de It Must Be Love, m’a fait grande impression. À l’âge de toutes les illusions, on ne peut interpréter un tel hasard que comme un signe manifeste du destin.

De retour chez moi, je me suis renseigné sur la signification du couplet d’ouverture de la chanson de Madness :

« Je n’avais jamais pensé ressentir ce que je ressens pour toi / Dès que je me réveille, tous les jours, toutes les nuits / Je sais que c’est de toi dont j’ai besoin pour combattre ma mélancolie / Comment se fait-il qu’on puisse se dire tant de choses sans un mot ? »

C’était limpide, écrit noir sur blanc : mon histoire. Et suffisant pour que j’écoute, du matin au soir, la chanson en boucle dans ma chambre, en m’imaginant lové contre le corps fragile de la punkette dont j’ignorais encore le nom.

Afin d’en savoir plus à son sujet, je me suis mis à fréquenter assidûment le Gin-Fizz. Elle s’y rendait tous les dimanches. J’ai essayé de glaner par-ci par-là des renseignements à son sujet : quel lycée fréquentait-elle ? Où habitait-elle ? Comment s’appelait-elle ? Autant de questions que, naturellement, je n’aurais pas osé lui poser de vive voix, puisque j’étais tétanisé en sa présence.

— Elle, c’est Judy ! m’avait-on dit.

Information qui, une fois de plus, m’avait fait décoller. Pas de Sylvie, de Laurence, ou encore de Véronique (prénoms de toutes mes camarades de classe). Ma punkette portait le nom le plus original qui fût : Judy. Ou plus exactement J.U.D. comme elle aimait se faire interpeller, et comme elle l’avait gravé sur le plâtre d’un de ses potes, sur la porte des toilettes, les murs de la boîte, ou encore sur le tronc d’un gros chêne du parking. Cette nana aimait laisser sa trace partout. Son exubérance me fascinait.

Nous sommes le 31 décembre 1982. Je chevauche ma Peugeot dans le froid hivernal. Je porte une tenue en jean intégrale : pantalon et blouson Levis© ouvert sur un sweat-shirt blanc assorti à mes baskets neuves. Par chance, cette année, la Saint-Sylvestre tombe un dimanche. Événement dont le Gin-Fizz compte faire ses choux gras, avant de fermer pour travaux pendant trois mois. C’est aujourd’hui ou jamais, me dis-je, en regardant la route. Soit je lui parle cet après-midi, soit je ne suis qu’un minable qui mènera toujours une vie de minable. Tout le long du chemin, je chantonne les paroles de « It Must Be Love » pour me donner du courage.

Devant la porte du Gin-Fizz, je salue mes potes qui m’invitent à siffler quelques rasades de rhum blanc pour me mettre en train, puis nous faisons notre entrée. La déco est sommaire : ils ont accroché des guirlandes de Noël et des ballons multicolores au plafond. La bande de punks est déjà là, pas mal éméchée. Que je vous explique : la direction n’a pas le droit de nous servir de l’alcool, mais ils ferment les yeux sur les flasques de vodka et de whisky qu’on trimballe dans nos poches pour allonger les jus de fruits. Du coup, tout le monde est pompette, moi le premier. Je repère immédiatement Judy, assise en tailleur sur une banquette, un verre à la main. Elle porte ses éternelles Doc Martens, une jupe écossaise, et un T-shirt jaune, sur lequel elle a inscrit au marqueur « W.I.L.D. ». C’est sans aucune pudeur, ou plutôt avec une indifférence de mec, qu’elle écarte les cuisses, de sorte qu’on aperçoit nettement l’empiècement rouge de sa petite culotte à travers les collants en résille. Je reste scotché à cette image qui me laisse imaginer ce qui se cache derrière : la toison dorée, les muqueuses fragiles refermées sur la fente, l’entrée du gouffre où j’aimerais me perdre tout entier. Au-delà de l’érotisme de la pose, je suis fasciné par sa gestuelle démonstrative. Judy est absorbée par une conversation menée avec un couple de sa bande. Je les soupçonne de parler musique, tant ils mettent de passion dans leurs échanges. Judy s’exprime d’une voix forte, en écarquillant les yeux, et en hurlant des « Wouah ! » poing levé lorsqu’elle gagne une partie. Parfois, elle bondit carrément de son siège, se suspend dans les airs en une extension complète du corps, puis tombe accroupie par terre, la tête entre les mains, pour marquer sa désapprobation. Je suis sidéré au point de ne plus rien voir n’y entendre qu’elle. Je ne sais même pas quels morceaux passent, mais ça ne doit pas être le groove de Judy, puisqu’elle s’abstient encore de danser, ce qui n’est pas dans ses habitudes. En revanche, elle met la dose sur l’alcool, ne refusant jamais une nouvelle lichette de vodka, avec pour effet une exubérance décuplée. Une exubérance qui n’est rien au regard de ce qui est sur le point de se produire.

Soudain, les premières injonctions de Graham Suggs : « Hey you ! You’d better start to move your feet » nous interpellent, annonçant le rythme sautillant de One Step Beyond. Sur la piste, la foule s’anime, que je rejoins à mon tour, en balançant les épaules, les pieds plantés dans le sol (seule danse que je maîtrise). C’est d’un cri suraigu, jubilatoire, assorti d’un bond extraordinaire, que Judy accueille l’invitation à bouger son corps. En quelques pas de sauterelle, elle est parmi nous, gesticulant comme une démone, bras levés et genoux hauts. Dans un élan sauvage, elle percute la foule autour d’elle de ses maigres épaules, et gare à celui qui la malmènerait à son tour ! La belle n’est pas avare de coups de Doc Martens coquées.

Le morceau terminé, le DJ passe un slow, It Must Be Love. Signe du destin ! Mais au lieu d’inviter la belle, je me débine, évidemment. Je vais m’accouder contre le mur, non loin de la poubelle, tandis que des couples se forment. Judy, restée sur la piste, émet un splendide « Putain de merde ! » audible à dix lieues à la ronde, puis elle chuchote deux ou trois mots à sa voisine, laquelle lui glisse quelque chose dans la main. C’est alors que, les yeux écarquillés, nous assistons à une scène des plus stupéfiantes. Méprisant la foule autour d’elle, la punkette s’accroupit sur le sol, baisse son collant et sa culotte, avant de glisser une main sous son kilt. Que traficote-t-elle ? Tout devient limpide lorsqu’elle extrait de sa jupe un tube de coton souillé. Puis elle arrache l’emballage plastique d’un tampon neuf, et l’introduit dans son intimité d’un geste rapide, avant de se relever comme si de rien n’était. Les quelques amoureux qui l’ont vue restent sidérés, surtout lorsqu’elle traverse la piste en tenant devant elle la ficelle au bout de laquelle se balance le cylindre rouge de sang.

« It must be love, love, love… » continue à s’égosiller le chanteur, pendant que je reste interdit devant la scène sublime. Jamais une fille n’a parlé si directement à mon entrejambe qu’en ce moment. Après avoir volé mon cœur, voilà qu’elle me rend esclave de son sexe, dont je rêve d’explorer les régions humides. Par ce geste impudique, elle a exprimé aux yeux de tous sa pleine maturité, l’essence même de ce qui la fait femme. J’en ai les yeux qui s’embuent de désir. J’ai toujours était sensible à ce phénomène : les règles des filles. J’ai été sujet au même trouble, en classe de troisième, lorsque notre prof de maths, Mlle Viard, jeune femme dynamique dont nous reluquions les fesses quand elle écrivait au tableau, s’est écriée en rentrant en cours : « Je vous préviens, j’ai mes règles, je suis de très mauvaise humeur. » D’admirateur classique de la prof à la plastique avantageuse, je suis instantanément devenu amoureux d’elle au point de faire tout mon possible pour décrocher les meilleures notes afin d’être remarqué d’elle.

Le geste de Judy entre en résonance parfaite avec ce fantasme persistant. Les souvenirs de mes branlettes tournées vers Mlle Viard m’assaillent au point de me donner une gaule tenace. Le choc est d’envergure, mais il va m’être d’une grande utilité. En pauvre mâle ensorcelé par le fluide femelle, je ne me maîtrise plus. La pulsion l’emporte sur la timidité. Aussi, quand Judy fonce sur moi, et hurle : « Pardon ! », afin d’accéder à la poubelle dont je bloque le passage, je me projette sur elle pour embrasser ses lèvres. De surprise, elle en lâche son tampon usagé sur le sol, et se détend entre mes bras. Raide au départ, son corps s’assouplit, sa bouche s’ouvre en grand pour accueillir ma langue. Je visite avec enchantement son relief intérieur ; mon dard caresse ses petites dents opalines, ses gencives roses, son palais humide… Je titille, je vrille et j’aspire doucement ; j’invoque toutes les délicatesses possibles de crainte d’être repoussé, insulté, maudit par la punkette. Mais rien de tout cela ne se produit. Au contraire, la blonde, conquise par mon invitation, accélère la cadence. Elle me dévore les lèvres, m’absorbe la langue, tout en plaquant son ventre maigre contre ma braguette. Ses longues mains pétrissent mes fesses comme le ferait un mec avec une fille. Je découvre des contrées de plaisir qu’il me semblait impossible d’atteindre.

Puis Judy s’écarte, elle me mord la lèvre inférieure avant de me prendre par la main :

— Dehors, on sera plus tranquilles.

Il fait froid sur le parking, que nous traversons pour atteindre un bosquet d’arbres à l’abri de la lumière au néon du Gin-Fizz. Mais l’hiver ne m’atteint pas. Je vole au-dessus du monde, mes sens ne sont plus réceptifs qu’aux stimuli que m’envoie Judy.

Sans chichis, elle s’allonge sur l’herbe.

— Waouh, ça caille ! Je me gèle le cul, fais vite ! dit-elle en écartant les jambes.

D’instinct, je sais qu’il faut que j’y glisse ma tête. Accroupi sur le sol gelé, je caresse ses cuisses avant de descendre ses collants et sa culotte sur ses chevilles. Dans l’ombre, j’aperçois mal le relief de son sexe. Mes doigts me viennent en aide pour trouver la touffe de poils soyeux, les lèvres humides, le clitoris de bonne taille, enflé sous son capuchon fragile. Tandis que je l’asticote du bout de l’index, elle se trémousse par à-coups avant de réclamer ma langue.

J’approche ma tête, dont elle empoigne déjà les cheveux pour me coller le nez sur son sexe. L’odeur, inédite, ensorcelante, envahit mes narines. Je me shoote à ce parfum doux et fort à la fois, un fumet délicat, appétissant comme celui d’un pot-au-feu de grand-mère. Aussitôt, ma langue s’insinue entre ses lèvres pour se heurter à la ficelle du tampon, que je cale entre mes dents afin de l’extraire doucement.

— T’es super habile, dit-elle en pouffant.

Il me prend l’envie de lui montrer combien mon habileté dépasse tout ce à quoi elle s’attend. Ma langue pointe vers sa fente avant de s’y enfoncer de tout son long. La lubrification faite de mouille et de sang mêlés a rendu la démarche facile. De toutes mes forces, j’effectue des mouvements rotatifs à l’intérieur pendant que mes doigts s’agitent énergiquement sur son clitoris. Ma punkette apprécie, à en juger par ses couinements aigus, pareils à ceux d’un rongeur blessé. Alors, je continue, savourant le goût unique du fluide qui s’écoule dans ma bouche : salé, organique, ferreux… Le goût de la femme dans toute sa plénitude. J’aime Judy, j’aime sa chatte, l’intérieur, l’extérieur, le sec et l’humide… et quand elle explose, en me repoussant d’un geste d’une telle violence qu’il m’envoie valdinguer sur l’herbe froide, je suis aux anges. Le chant de sa jouissance – une accumulation de cris rauques, accompagnés de spasmes qui lui soulèvent brutalement le bassin – me rend fou. Ma queue est prête à faire éclater ma braguette, que je ne peux m’empêcher de frictionner. Je suis sur le point de venir à mon tour, quand, tout à coup, Jud, revenue à elle, m’interpelle :

— Baisse ton fute, maintenant, j’ai envie de te baiser.

Quelle nouvelle ! Dos au sol, je m’exécute comme un petit soldat, et la punkette n’est pas déçue de se heurter à une queue raide comme un sabre, prête à la perforer jusqu’à la matrice. Judy s’enfonce d’un trait sur mon dard, et commence une danse enragée. Elle se frotte, s’agite fougueusement d’avant en arrière, les mains posées sur mes épaules. Le claquement régulier de ses fesses sur mes hanches se mêle au clapotis produit par les passages de mon sexe contre les parois gluantes. Quand j’essaie de soulever son T-shirt pour malaxer ses seins, elle m’attrape les avant-bras, les plaque au sol :

— Pas touche ! Chasse gardée !

Et vas-y qu’elle continue à se dandiner, sans me permettre la moindre initiative. Dès que je tente un coup de reins pour exprimer ma virilité, elle m’arrête :

— Bouge pas, j’te dis !

Je suis son jouet, l’instrument de son plaisir, qu’elle maîtrise de A à Z. Et j’aime cette position. J’aime lui offrir mon sexe bandé, et qu’elle en jouisse comme bon lui semble. Lorsque l’orgasme s’annonce, elle accélère la cadence, au point que ma semence est à deux doigts de jaillir… Mais d’instinct, je sais que je ne dois pas jouir, alors je me retiens, malgré les frottements endiablés auxquels ma verge engorgée est soumise. Je plisse les yeux pour ne plus rien voir, referme les poings sur les touffes d’herbe, et je l’entends vagir tel un animal féroce. La fulgurance de son orgasme passée, elle s’immobilise complètement. Je reprends du poil de la bête. Mes yeux s’ouvrent sur le plus beau spectacle qui soit : le visage radieux, rouge de plaisir, de Judy. Ses cheveux, qu’elle a dû emmêler pendant l’acte, forment une auréole dorée autour de son front, ses yeux ont pris une expression ahurie, ses lèvres sont entrouvertes, comme pour expulser le dernier souffle de sa jouissance. Elle n’est plus la punkette exubérante, mais une petite créature égarée que j’ai envie de protéger.

Hélas, je n’ai pas le loisir de la prendre dans mes bras. Déjà, Judy se redresse, rajuste sa culotte et son collant, et m’invite à me lever. Toujours sous le coup de la béatitude, je la suis cahin-caha jusqu’au parking.

— T’as une mob, j’espère ? J’en ai marre de ce coin à nases. Tu me ramènes chez moi ?

Jamais, je n’ai été plus content d’avoir trimé deux mois au Café de la Paix. C’est avec une fierté sans égale que je lui réponds, d’une voix que je veux blasée :

— Bien sûr ! Tu m’as pris pour un plouc ?

— Cool !

Nous chevauchons à travers les rues de Dijon. Judy habite à l’opposé de chez moi, et rien ne me rend plus heureux. Je voudrais pouvoir prolonger à l’infini les instants passés auprès d’elle. Son petit corps enlacé au mien pour l’éternité. « It must be love, love, love… »

Au moment où elle descend de la mob et se dirige à grands pas élastiques vers la porte de chez elle, je l’interpelle :

— Au fait, je m’appelle Claude, j’habite impasse Boyer, la maison du fond. Tu crois qu’on pourra se revoir ?

Jud se retourne, balance la tête en arrière, son regard vert fixé sur moi, qu’elle balade de mes baskets à mon visage, comme si elle me jaugeait pour la première fois. Après un temps de réflexion, elle s’exclame :

— Oui, repasse me chercher demain soir. T’es le premier mec qui me baise sans me gerber dessus à un moment ou à un autre !

LE VOLCAN

Edgar Duclos

Je le manipule sous un filet d’eau chaude. S’il me glisse entre les doigts, il se cassera sur le marbre de l’évier. Elle boit le vin dans de grands verres, très fins. Certes, les cinq années où elle et moi avons travaillé ensemble, pas une seule fois ne m’est venue l’idée de l’abreuver de sperme. J’aurais pu l’imaginer, elle, à genoux dans son bureau, et moi, assis sur la chaise lui maintenant la tête. Mais à cette époque, pas une seule fois, je ne l’ai imaginée ainsi.

Je l’entends qui débarrasse la table. La voir déambuler de son salon à sa cuisine depuis tout à l’heure, jambes nues, m’excite quelque part. Mais où ? Je ne sais plus. Le verre que je dépose délicatement entre la grosse cocotte et le plat à gratin court le risque de se briser.

Un an déjà que nous sommes amants. Un an déjà que dure notre liaison, une liaison pourtant sans adultère. Je me sens cloué à cet évier, attelé à faire cette vaisselle sale qui macère depuis la veille. Vais-je aussi laver ces petites assiettes dans lesquelles son fils a mangé ?

Hier soir, le dîner à peine terminé, j’ai sauté sur l’ordinateur, m’absentant, fuyant son regard, notre conversation, la table à débarrasser. Et ce midi, au terme du déjeuner, me voilà terré dans sa cuisine à récurer, m’écartant, m’exilant, occupant ces mains. Que m’arrive-t-il ? Elle se déplace nu-pieds dans l’appartement. L’écart entre ses cuisses sous sa jupe noire appelle mon regard. Pourtant, je demeure cloîtré et vissé. Je m’empare d’une assiette de la pile qui trempe au fond de l’eau stagnante. Je fais gicler un filet de liquide sur l’éponge. Je fais mousser et je frotte.

Qu’est-ce qui peut bien me retenir ? Plus ou moins deux semaines que je porte cette muselière. Mon corps est passé sous silence, chaque velléité de parole et de geste étouffée par je ne sais quel censeur. Je ne comprends pas. L’autre soir, nous étions installés dans le lit séparément, le regard et les mains occupés à lire. À peine une année s’écoule et, à l’affiche, Domicile conjugal. La lumière éteinte, je me suis surpris à lui tourner le dos. Quelques instants plus tard, sa main cherchait mon ventre puis mon sexe planqué dans mon caleçon. Elle a eu beau lécher mon prépuce alangui, avec toute la douceur et l’avidité requises, mon peu de répondant lui a fait rebrousser chemin. Alors, ce soir-là, cette soudaine et mystérieuse récession de ma bite l’a encouragée à en parler. Je suis triste et en colère dans le fond. Et je lui en veux, sans savoir pourquoi. À la surface de l’eau opaque, remontent et flottent des morceaux que je jette à la poubelle.

Que puis-je faire de cette décroissance subite ? Hier soir, j’ai dessiné dans mon cahier, sous ses yeux. Sans l’avoir prémédité, ma main a fait apparaître un train filant entre mes jambes à toute vitesse. Il a chuté dans un ravin. Ses wagons se décomposaient. Plouf. Hier, tout juste revenue bredouille et blessée de son expédition nocturne sous la couette, elle a osé aborder le sujet.

— Mais non, j’t’assure, ça m’échappe, non, vraiment, ya personne d’autre, ouais, j’comprends que ça t’blesse. Oui, c’est depuis que j’mets les pieds chez toi, que j’rencontre ta petite famille, que…

Mon embarras a laissé place à de l’inquiétude en entendant sa réponse :

— J’ai mal vécu le jeu de société l’autre soir, à table avec les enfants. C’était lourd, j’étais mal à l’aise. Si c’est comme ça, tu sais, moi ça m’intéresse pas, j’veux pas de ça, j’ai assez vu, assez donné.

Je parviens à glisser un verre de plus entre la grosse casserole et le plat à gratin.

Il y a un an, je n’aurais jamais imaginé tenir la vaisselle de son fils entre les mains. J’ai cru savoir où je mettais les pieds en acceptant un soir d’héberger cette collègue. Sur le point de quitter son travail et la région parisienne pour rejoindre son mec et son fils en province, elle se trouvait temporairement sans toit. Cette petite brune sexy m’avait fait savoir, et sentir, qu’elle avait besoin d’un coup de main. Et je m’étais autorisé à le lui donner.

Nous nous trouvions chez moi le soir venu à cuisiner. Je l’écoutais alors me confier au cours de la conversation, en passant, qu’une grossesse et une naissance avaient suffi à mettre un terme à une vie sexuelle de couple déjà peu reluisante. À l’heure de se coucher, étendus sur le lit double de mon studio, elle a sorti un livre de ma bibliothèque : Le Sexe et l’Effroi de Pascal Quignard. J’ai choisi de lui lire le passage sur Messaline. Puis, refermant l’ouvrage, je me suis lancé :

— Si tu en as envie, sache que je suis prêt à te faire l’amour.

Dans sa petite robe noire et légère, elle était apparue surprise, décontenancée, et bien sûr, dans un premier temps, réticente. Plus tard dans la nuit, elle avait cependant fini par s’abandonner à l’irrépressible curiosité. Cette nuit-là, que je pensais être la première et la dernière, elle n’avait pas osé me sucer. Mais je l’avais sentie jouir dans mes bras. Et moi sur son ventre méditerranéen. Cette nuit-là, j’avais voulu voir une jolie façon de se dire au revoir. Bientôt, elle partirait comme prévu s’installer en Bretagne. Trois semaines plus tard, j’apprenais la séparation d’avec son mec, et son retour à Paris.

Cette nuit-là, croyant lui voler un baiser, j’ai vu renaître un brasier. Un volcan endormi, la dame. Il s’est réveillé. Un an que ça dure. Et aujourd’hui, après des mois passés à épancher goulûment nos inlassables appétits par toutes les voies, je ne conçois pas non plus de me retrouver à mon tour à cours de magma. Comment imaginer à ce stade l’irruption de cette soudaine détumescence ? Surtout lorsque la nuit venue, ce membre est si généreusement poli et mis en bouche par la belle.

À la surface trouble de l’eau de vaisselle flottent à présent l’éponge et de nombreux restes émergés. Je plonge une main au fond du bassin opaque. La grille du siphon est obstruée par de la matière alimentaire que je sors avec mes doigts. Je sens l’évier se vider.

Elle entre dans la cuisine, le beurre et le fromage à la main. Le dos tourné, j’ai les mains plongées dans l’eau trouble qui s’écoule.

— Euh, mmmh… ai-je balbutié, le visage de profil, toujours retenu par la bride.

— ... Oui ? m’encourage-t-elle, le nez dans le réfrigérateur.

Coincé, je prends mon souffle et mon courage :

— Tiens, pose tes mains sur le meuble. Arrêtée dans son mouvement, elle m’interroge du regard tandis que la porte du réfrigérateur claque.

— Comment ça…

— Tes deux mains, là. Retourne-toi et appuie-toi sur le meuble.

Je lui désigne l’endroit d’un signe de tête. Lentement, je l’observe s’exécuter devant moi.

— Voilà, comme ça.

Je dépose l’assiette à sécher, et presse l’éponge dans ma main.

— Bien. Et maintenant, relève ta jupe.

Les mains sur le meuble, elle me regarde avec une pointe de gêne et d’amusement :

— ... Mais tu sais que je suis timide, je…

Elle s’arrête, et je reçois son regard attisé. Décollant une main du plan de travail, elle tire sur la toile de sa jupe. Son geste dévoile son cul, saillant et charnu. Elle fait jaillir cette paire de fesses toujours recouverte d’une culotte blanche en dentelle.

Le chatouillement. Longuement enseveli, mon désir a longuement mûri et bataillé. Le temps est lourd, l’orage est dans l’air. Et nous nous y engouffrons.

Elle se tient désormais debout au milieu de la cuisine, la jupe relevée, le regard tourné dans ma direction. Elle offre son derrière à ma vision fascinée. Je jette l’éponge au fond de l’évier. Je me retourne pour lui intimer :

— Baisse ta culotte.

D’une main, elle la fait descendre pour faire éclore son majestueux fessier rebondi. Le sillon qui mène à la part sombre de son cul laisse entrevoir l’épaisseur de deux lèvres encore soudées, que j’imagine déjà humides, probablement.

Je m’approche et saisis son cou. Ma main remonte le long de sa nuque et caresse les boucles de ses cheveux bruns. Mon autre main la saisit à la hanche, la fait reculer et se cambrer. Je m’approche et me penche alors sur elle, contre elle, m’appuyant sur son dos jusqu’à nicher et enfouir mon museau derrière son oreille. Pendant que mes doigts glissent dans le creux de ses cuisses, j’ajoute :

— Écarte tes jambes.

Je recule. Les bras tendus rivés au meuble, ses pieds s’éloignent l’un de l’autre, ouvrant alors son sexe en deux. Je recule encore. Je la vois ainsi s’offrir au milieu de la cuisine, bras tendus, cambrée, dans l’attente. Je déboutonne mon jean qui tombe à mes pieds, elle s’agite. Je sors alors mon sexe du caleçon, elle frétille. J’empoigne le membre d’une main, droit et dur comme le manche de cette casserole en inox qui trempe dans l’évier, attendant patiemment d’être lavée.

Ma queue cherche à se frayer un chemin entre ses fesses. Elle gémit. Mon gland énorme trouve la porte de ses lèvres et s’enfonce dans cette pulpe qui découvre une chair juteuse. Je m’enfonce. Un cri subitement sort de sa bouche.

Elle me dit que ça l’excite de sentir mes couilles taper contre son cul. Elle me demande d’y aller plus fort. Elle me dit que je lui donne beaucoup, là, et qu’elle aime ma bite, la sentir énorme tout au fond d’elle, qu’elle aime mon corps. Elle me dit :

— Frappe-moi !

Alors, je chauffe, le chatouillement me reprend au niveau des entrailles. Une chaleur m’envahit, et ma main s’élève et vient violemment s’abattre sur son cul. Ma triste colère se libère. Ma main rencontre d’abord sa fesse gauche, et la voilà qui pousse un gémissement. Puis la même main, d’un revers immédiat, vient fouetter sa fesse droite. La voici qui lâche un cri cette fois-ci, surprise par la force redoublée du coup. Sa peau tuméfiée en porte la marque.

Le son de sa voix, son fessier tendu, le carrelage de la cuisine en ce début d’après-midi : je me sens sur le point de jouir. Je me retire soudain, in extremis, pressant mes organes de toutes mes forces pour retenir ma semence. Pour pouvoir l’entendre jouir à nouveau. Pouvoir lui en donner davantage.

Une fois séparé d’elle, je lui dis :

— Va mettre tes talons, tu seras plus à l’aise en talons.

Pendant qu’elle part se chausser dans le couloir, je me retrouve nu et bandant. Nos sous-vêtements et mes chaussures gisent toujours à terre. Je me remets spontanément à faire la vaisselle. Me voici de nouveau debout devant l’évier. Je fais gicler le liquide vaisselle sur l’éponge. Je m’empare de quelques cuillères que je frotte, n’étant désormais vêtu que d’une chemise. Son bras vient entourer ma taille, se serrer contre moi. Son autre main parcourt ma cuisse pour offrir ses douces caresses à mes bourses, puis à ma verge qui s’érige.

Je continue volontairement de récurer les fourchettes et les cuillères. Je la sens alors s’agenouiller et se frayer un chemin entre mes jambes et l’évier. Je l’observe d’en haut, jambes fléchies, désormais perchée sur une paire de chaussures à talon, les cuisses écartées. Sa jupe tendue masque sa vulve probablement gonflée, béante et dégoulinante. Je continue de laver fourchettes, couteaux et cuillères, pendant qu’elle astique consciencieusement ma verge dont le gland reluit de jus et de salive.

Me branlant d’une main, elle me caresse l’anus de l’autre, espérant y enfoncer son index préalablement sucé. Gémissante, elle ne tarde pas à ouvrir sa petite bouche pour enfourner ma bite jusqu’au fond de sa gorge.

Assise sur le plan de travail, elle fait entrer mon sexe dans le sien. Je jette un œil à cette lucarne qui nous domine et nous expose au voisinage que nous ignorons. Accrochée à mon cou, elle glisse à mon oreille un souffle chaud :

— Et si tu nous faisais une compote de toutes ces pommes ? Tu y ajouterais de la cannelle… Et tu y mettrais quoi d’autre ?

— De la vanille.

— Et comment ferais-tu avec la vanille ? Dis-moi… tu fendrais la gousse en deux, y enfoncerais la pointe de ton couteau, en laisserait s’échapper les grains.

Puis, au rythme de gémissements accélérés, elle continue de scander sa confidence :

— Je trouve tout sexy chez toi, j’aime ton corps, ta nuque, ton dos, tes jambes. J’aime tes aisselles. Il m’est déjà arrivé de lécher ton aisselle, tu sais ? J’aime passer ma langue entre tes fesses, y sentir les odeurs de sous-bois. Ça sent la forêt, les châtaignes. Je n’avais jamais léché l’anus d’un homme avant toi. J’aime t’entendre grogner dans mon oreille. J’aime ta queue. Ta queue tout au fond de moi. Au fond de mon cul.

— Personne ne t’avait jamais enculée avant ?

— Non, il y a bien eu une tentative, une fois. Mais je ne laisse pas approcher et entrer n’importe qui.

Face à face, nous nous tenons toujours l’un l’autre dans les bras. Je martèle de plus en plus fort, de plus en plus vite. Voilà qu’elle me lâche une invitation à la taper (ou frapper ou corriger ?) en langue étrangère. Je crois qu’elle me demande de la battre dans sa langue maternelle. Mais en fait, elle me demande de la poignarder en anglais. « Stab me », qu’elle me lance, « Stab me ». Elle crie de plaisir, ou de douleur, je n’en suis pas certain. Il semble qu’elle non plus ne distingue pas. Elle me demande soudain d’arrêter, parce qu’elle a mal.

Nos allées et venues sur la planche de bois brut lui ont causé une vive irritation. Je me retire, elle descend, se retourne. J’observe qu’elle a, en effet, perdu un morceau de peau au sommet de ses fesses. À la vue de cette plaie à vif, un frisson me parcourt.

Je l’invite alors à rester debout, son dos appuyé au mur. Je descends et m’agenouille à hauteur de sa vulve bien plus rouge que sa plaie, tuméfiée, ruisselante. Désireuse que je m’y enfonce, elle lève alors une de ses pattes, son pied trouvant appui sur la caisse en bois où gisent les pommes. Ses deux mains tiennent ma tête, mes lèvres rencontrent les siennes. Je fourre ma langue, en absorbe l’humidité. Elle exulte et frémit de nouveau. Je me relève, la retourne brusquement pour la prendre finalement par-derrière, contre la porte. Elle crie de plus en plus fort, exigeant ces coups de massue que je lui assène avec ma queue. Pris dans la spirale de son plaisir, je m’apprête à jouir en elle. Je me retire urgemment. Je la prie d’un geste de bien vouloir se retourner pour recevoir le lait que j’ai commencé à traire de ma main.

Elle s’agenouille. J’arrose de semence son visage et ses seins pendant que des grognements successifs sortent de ma bouche. Sa peau se recouvre de blanc crémeux tandis que je l’écoute jouir à nouveau. Sans oser lever ses yeux vers moi, elle récupère de ses doigts le gel visqueux qu’elle porte à sa bouche, lèche, déglutit.

— J’aime ton sperme, il est sucré.

Plus tard, lavé, habillé, je passe par la cuisine qu’elle finit de remettre en ordre. Elle s’apprête à sortir et franchir le seuil lorsque j’apparais. Posté en face d’elle, ma main caresse sa joue, mes doigts se faufilant derrière son oreille, passant le long de sa nuque, agrippant ses boucles noires. Sa tête vient se poser sur mon torse. Puis j’entoure son visage de mes deux mains. On s’embrasse. Je lui annonce droit dans les yeux :

— La prochaine fois que tu prends ta douche, j’te pisse dessus.

Elle me répond :

— J’attendais que tu me le proposes.

À UNE LECTRICE

Julie Derussy

Le 1er décembre

Chère lectrice du dernier rang,

Il y a longtemps que je désire vous écrire.

Je cède aujourd’hui à la tentation, en même temps qu’à la tradition, et vous remets ce billet doux. Vous excuserez, je l’espère, la hardiesse et l’impudeur de cette déclaration.

J’ai posé les feuillets, pliés en deux, sur le clavier de votre ordinateur portable. Vous ne m’avez pas remarqué, absorbée que vous étiez dans vos recherches, là-bas, dans les rayons. J’imagine déjà l’expression que vous aurez lorsque vous reviendrez, une pile d’ouvrages entre les bras, et que vous les découvrirez. Cette petite moue adorable, sourcils froncés, lèvre mordillée, que vous arborez lorsque vous êtes intriguée.

Je vous vois déplier le papier, et je vous imagine me lisant. Intimité nouvelle entre nous, intimité des mots, sincérité.

Je me souviens des première fois que je vous ai vue, il y a de cela plusieurs mois, lorsque vous n’étiez encore qu’une inconnue, lorsque je ne savais rien de vous.

Ce sont vos cheveux, d’abord, qui ont attiré mon regard. Une couleur si particulière, si inhabituelle, que même l’éclairage verdâtre des néons de la bibliothèque n’a pas su cacher leur éclat. Quelque part entre le blond et le roux, et même, parfois, des reflets presque roses. Blond vénitien. Pour obtenir ce blond si rare, les courtisanes de Venise, autrefois, s’enduisaient les cheveux de jus de citron, de rhubarbe, et de safran, avant de les exposer au soleil. Certaines allaient même, paraît-il, jusqu’à se badigeonner la chevelure de pisse d’âne, pour obtenir ce blond parfait.

Je le confesse, telle est la première question que je me suis posée à votre égard : la couleur de ses cheveux est-elle naturelle ? Cela me fait sourire, lorsque j’y songe. Tant d’interrogations me hantent, à présent !

Comment vous appelez-vous ?

Avez-vous quelqu’un dans votre vie ?

Quel goût a votre bouche, lorsque l’on vous embrasse ?

Je voudrais tout savoir de vous, le parfum de votre peau, les caresses que vous préférez, la saveur de votre chair lorsque la langue en redessine les contours.

Mais je m’égare. Vous ne me connaissez pas, et aucune légitimité ne m’autorise à vous écrire tout le désir que vous m’inspirez.

Je le ferai pourtant. Libre à vous de vous offusquer : je ne crains pas de vous choquer. J’espère voir le rouge se répandre sur vos joues, ce qui vous rend encore plus belle.

Il y a longtemps que je vous regarde, et vous le savez bien.

De vos cheveux, je suis passé à vos yeux. Des yeux verts, comme il se doit – j’ai toujours aimé les yeux verts. C’est là que, pour la première fois, nos regards se sont croisés. Vous avez baissé les yeux, très vite, face à mon insistance dérangeante, mais vous y êtes revenue, quelques minutes plus tard, quand vous avez pensé que je ne le verrai plus. Vous aviez rougi, légèrement, et votre fausse timidité ne vous rendait que plus désirable.

Nos yeux se sont croisés pour la seconde fois.

J’ai su, alors, que vous étiez offerte à mes regards, et que je pouvais vous parcourir tout entière. Mes yeux glissèrent sur vous, et ce fut comme une longue caresse, le long des mèches cuivrées, selon la courbe de vos seins, le creux de vos reins, la rondeur de vos fesses, et puis descente le long des cuisses, des mollets, jusqu’aux pieds, qui s’agitaient en rythme sous la table.

Vous portiez ce jour-là, un jean et des baskets. Vous n’étiez pas maquillée, des mèches de cheveux s’échappaient d’un chignon brouillon.

Vous étiez parfaite.

Vos yeux sont retournés, gênés, à votre ordinateur. Vous vous êtes trémoussée un peu sur votre chaise, aussi inconfortable que la mienne ; vous vous êtes efforcée de ne plus me regarder, et vous avez fait mine de vous plonger dans ce recueil de poèmes qui ne vous quitte jamais, Les Amours, de Ronsard, sujet de votre thèse ?

Mais le poète savait, et je savais aussi, que vous aviez envie de moi.

Je suis venu aussi souvent que possible à la bibliothèque, pour vous y retrouver. Vous n’étiez là ni le week-end, ni le lundi ; mais tous les autres jours vous trouvaient à votre place, troisième table, au dernier rang. Vous arriviez à l’ouverture, toujours ponctuelle ; vous alliez au bureau demander les ouvrages dont vous aviez besoin en réserve, puis vous passiez dans les rayons, pour en revenir avec quelques poètes et une masse de critiques littéraires. Ronsard avait votre préférence, mais d’autres membres de la Pléiade venaient parfois le rejoindre, ainsi que des poètes du dix-neuvième, Baudelaire, surtout. Peut-être faisiez-vous une thèse de littérature comparée ?

Vous aviez probablement cours le lundi ; les autres jours, vous faisiez vos recherches. Vous étiez assidue au travail, sérieuse, penchée sur vos livres ou votre ordinateur. Vos doigts dépourvus de bague – j’avais vérifié – couraient sur le clavier, tapant un peu trop fort les touches. Parfois, vous vous arrêtiez, en quête d’inspiration. Vos doigts tambourinaient sur la table, vous considériez votre écran, sourcils froncés.

Parfois, à la dérobée, vous jetiez un coup d’œil à votre voisin, celui qui vous regardait trop, à votre gauche.

Mes propres recherches n’avançaient pas beaucoup. Votre présence, tout près de moi, me passionnait trop pour que mon travail n’en souffrît pas. Mais notre relation, elle, progressa après le premier échange de regards.

Nous ne nous parlâmes pas. Je ne vous invitai pas à boire un café, après le travail ; vous ne me disiez jamais bonjour, même si vous aviez toujours soin de vérifier que j’étais là, à vos côtés. Je voulais prolonger ces premiers moments, où l’autre est encore un mystère, où l’on ne connaît pas son nom.

Je savais que vous étiez attirée par moi. Votre façon de vous habiller avait changé. Vous étiez souvent en jupe courte. Comme auparavant, vos pieds s’agitaient souvent en rythme – vous étiez d’un naturel nerveux. Mais je pouvais voir, à présent, la finesse de vos chevilles, le galbe de vos mollets. La jupe s’arrêtait à mi-cuisses. J’imaginais le reste.

Je vous avais aimée au naturel ; parée, vous étiez ensorcelante. Quand je vous vis ainsi, je compris mieux Baudelaire, qui avait chanté, autrefois, les beautés du maquillage. Le rouge de vos lèvres faisait vibrer les flammes de vos cheveux. Une ombre grisée, sur vos paupières, approfondissait le mystère de vos yeux.

Chaque détail m’importait. Vos pommettes étaient constellées de taches de rousseur ; j’aurais voulu embrasser chacune d’entre elles.

Même quand je ne vous regardais pas, j’avais conscience de votre présence. Lorsque j’étais près de vous, il me semblait sentir le parfum de votre chevelure. Mon ordinateur était allumé devant moi. Une pile d’ouvrages, plus sérieux les uns que les autres, s’empilaient sur mon bureau. Je ne pensais qu’à vous.

Vous saviez que j’étais aux aguets, et vous vous êtes mise à en jouer. Cela se manifesta sous la forme d’une crise soudaine de maladresses : comme les grandes dames d’autrefois qui perdaient leur mouchoir, vous faisiez tomber un stylo. Celui-ci, par hasard, venait rouler près de moi. Je le ramassais ; vous me remerciiez, laconique, sans m’adresser davantage la parole. J’avais l’impression d’être à votre service, comme l’amant courtois qui attend le bon vouloir de sa dame.

Un jour que vous passiez derrière moi, vous avez fait tomber un livre. Je me souviens qu’il s’agissait des Illuminations de Rimbaud. Vous portiez, ce jour-là, un corsage vert foncé qui faisait ressortir le roux de vos cheveux, et une jupe noire, courte. Je n’eus pas le temps de me baisser pour ramasser le recueil. Vous vous étiez déjà penchée, et vos fesses, à portée de mes mains, semblaient me défier. Vous fîtes durer l’instant, il me semble, plus qu’il n’était nécessaire. Le tissu de la jupe s’était tendu sur vos courbes ; je voyais le haut de vos cuisses, la marque de votre culotte, et je ne sais ce qui me tentait le plus, baiser ce cul, ou le botter, pour vous châtier et vous aimer, mon adorable, ma provocante.

Dieu que j’avais envie de vous.

Vous vous êtes relevée, le livre à la main, et vous êtes revenue à votre place ; vous ne m’avez rien dit, mais votre regard brillait, vous aviez les joues rouges, et je vous vis sourire, face à votre écran d’ordinateur.

Depuis, je vous l’avoue, vos fesses ont enflammé mes rêves.

C’est entre nous comme un jeu du chat et de la souris, et j’ignore si vous êtes la chatte, la proie, ou les deux. Vos provocations, mes regards appuyés, les semaines qui passent, si peu de mots, tant de gestes. Cela pourrait durer longtemps.

J’ai arrêté cette date pour m’adresser enfin à vous. Mais je n’avais nullement l’intention de vous envoyer de ces déclarations aseptisées qui abondent de nos jours. Je préfère revenir aux origines de l’amour, aux célébrations d’autrefois, lorsque les jeunes filles allaient se cacher, dans des recoins obscurs, pour que les hommes pussent les retrouver, et les prendre dans la nuit.

Je voudrais que notre bibliothèque fût un labyrinthe, pour pouvoir vous chercher, parmi les rayons et les livres. J’imagine l’instant où je vous vois. Vous n’avez pas conscience de ma présence. Vous me tournez le dos, votre regard parcourt les étagères. Nous sommes cachés, seuls au monde, protégés par les livres.

Je m’approche de vous en silence, jusqu’à pouvoir, enfin, glisser les doigts dans votre chevelure. Vous ne vous retournez pas ; vous attendez que je dévoile ce que vous êtes. Ma bouche se perd dans le roux de vos boucles, il me vient l’envie de les mordre, de vous mordre et de vous aimer. Mes mains s’égarent, caresses, représailles, votre corps se plaque contre le mien, nos bouches sont affamées. Je veux vos seins, vos fesses, vos cuisses. Je dégrafe votre soutien-gorge, je remonte votre jupe. Tout découvrir, revenir à l’origine, au nu perdu, vous voir offerte à mes désirs.

Votre sein trace un cercle dans ma main.

Votre cul m’excite infiniment.

Je suis au bord du gouffre.

Et mes doigts descendent, suivent les sillons de votre chair, jusqu’à trouver la source, là où votre souffle se fait court, là où je m’engloutis en vous, ma rousse, ma sirène. Je respire vos cheveux, votre chaleur, vos lèvres, je vous veux tout entière, ouverte, foisonnante, les fesses tendues vers moi lorsque je vous pénètre, les soupirs de plaisir, les mains crispées sur l’étagère, les livres qui s’écroulent, le rythme de nos corps qui se cherchent et se trouvent.

C’est ainsi que j’ai rêvé de vous.

Je ne suis ni Ronsard, ni Baudelaire ; mais vous avez réveillé en moi le feu ancien. Puisque vous aimez la poésie, ma sorcière, ma fée, je vous dédie ces vers, provocation dernière.

Et si je n’atteins pas la perfection des maîtres que vous aimez, ce n’est pas faute, ma belle, d’avoir eu la muse idéale.

« Je voudrais, ange aimé, te foutre par-derrière,

Ma chérie, feu follet, mon âme, ma très chère,

Révéler ce beau cul dont tu sembles si fière,

Révérer des deux mains tout ce qui m’est offert.

Je voudrais tant, ma fée, m’enliser dans tes chairs,

M’enfoncer tendrement, me perdre dans tes fers,

Et tandis que j’irai, loin au fond, loin, j’espère,

Tes cris, ô ma chérie, seront une prière

Pour envoyer au ciel nos corps qui se libèrent. »

Le tutoiement est une licence poétique, et le reste aussi. Vous me pardonnerez l’ardeur de mes désirs : c’est vous qui me les avez inspirés.

À présent, je vous demande une trêve.

Trêve de fantasmes, de regards brûlants et d’étreintes rêvées. Si vous n’avez pas, ce soir, rendez-vous avec un autre ; si je vous ai plu, par mes paroles ou par mes actes, ou si, du moins, je ne vous ai pas déplu ; je voudrais, ma blonde, ma Vénitienne, que vous m’accordiez cette soirée.

Je voudrais vous parler.

Vous emmener dîner, vous regarder manger, partager des idées, comme un couple banal, un couple d’inconnus. Et, peut-être, si les conversations se mêlent aussi bien que les yeux, nous nous embrasserons, nous nous étreindrons, et la poésie reprendra ses droits.

Je voudrais nous essayer à la vie.

Je vous prie d’agréer, ma belle, mes pensées irrévérencieuses, mes paroles baladeuses, mes mots érotiques.

Votre voisin du dernier rang

JOURNÉE D’UNE NYMPHOMANE

ChocolatCannelle

Je suis d’excellente humeur. C’est la Saint-Valentin aujourd’hui. Je suis célibataire, et bien loin du cliché de la fille qui se morfond un tel jour en voyant les amoureux se presser d’acheter qui un bouquet de fleurs qui une boîte de chocolats, je me réjouis. C’est tellement bon de regarder les autres, de deviner leurs caresses, d’imaginer leurs ébats. Combien de couples vont baiser avant ce soir, minuit ? Combien ne résisteront pas à quelques démonstrations publiques où je serai, c’est certain, aux premières loges ? Une journée qui s’annonce bien. Je m’étire dans mon lit. Le réveil n’a pas encore sonné, je l’ai précédé suffisamment pour m’offrir un avant-goût de plaisir sensuel : je laisse mes mains glisser sur mon corps nu.

10 heures. Au bureau. Je suis heureuse de les voir impatients de finir cette journée, de retrouver l’aimée, le soupirant, celui ou celle qui a dissimulé une carte sous l’oreiller, qui a écrit un poème rimé sous forme de SMS, qui les invite au restaurant, au cinéma bien sûr où, pour la grande fête, des films sont projetés dès le début de la soirée. Je me ferais bien une toile, moi aussi, d’ailleurs. Un film d’amour où les couples s’embrasseront, se serreront, se tripoteront. Où je pourrai me caresser impunément, dans le noir, au milieu d’eux tous. Je m’enfoncerai sur mon siège, placerai mes pieds sur les accoudoirs devant moi, mon cul sur le tissu râpeux, les jambes ouvertes, la jupe soulevée. En prévision de tout ce plaisir que je pourrai me donner, je me suis habillée ce matin de manière à favoriser l’accès à mon sexe. Jupe évasée, bas up. Pas de petite culotte, bien sûr. Imaginez la petite culotte descendue, tenue sur une jambe encore pour ne pas la perdre, ne pas devoir la chercher lorsque les lumières se rallumeront au générique de fin. Décidément peu pratique, donc à proscrire. Je veille à ma tenue lorsque des fantasmes d’exhibition me hantent, lorsque mes envies sexuelles prennent le dessus. Et surtout ces jours de Saint-Valentin si propices au sexe.

18 heures 15. J’ai fini tôt, je suis devant le cinéma, comme prévu. Peu importe le film. La queue devant le guichet est le lieu des déferlements de mon imagination. Les mains s’égarent. Au-dessus du manteau, ils enserrent chastement une taille. Dessous, ils pincent des fesses rebondies. La jolie brune devant moi chuchote des mots salaces à l’oreille de son compagnon. Elle lui susurre que ce soir, elle mènera le jeu. Elle sera grisée par ce soudain pouvoir qu’il lui laissera prendre, elle osera enfoncer doucement ce cadeau qu’elle compte lui offrir. Plug pour débutant. Elle a franchi le seuil du sex-shop hier, a tout touché, palpé pour connaître la texture, la souplesse. S’est intéressée aux tailles, longueur, diamètre. Elle a mouillé devant ces objets de luxure, imaginant un scénario. Il devra se tenir à quatre pattes, sur le lit, elle viendra derrière lui, il écartera les jambes pour qu’elle se place au plus près et après avoir enduit le jouet d’un gel, elle caressera son anneau, l’arrondira encore, poussera un peu, tournera le plug comme pour le visser, le fera entrer jusqu’à la garde. Elle lui dira qu’elle l’aime ainsi enculé, les fesses comme fendues par ce pieu qui aurait pu être le sexe d’un autre. Il aimera un jour, n’est-ce pas, se faire prendre de la sorte devant elle ? Elle l’accueillera à son tour alors que le braquemart fiché en lui continuera de le secouer de ses va-et-vient.

Peut-être n’a-t-elle rien dit de cela, peut-être me laissé-je emporter par ces histoires qui se racontent dans ma tête. Je suis devant le guichet et je prends mon billet d’entrée. Une comédie sentimentale, bien sûr. Celle que tous vont voir.

Je m’installe plein centre. Devant, derrière, sur les côtés, des couples, tous feront l’amour, dans le lit conjugal, sur le canapé du salon, dans une cage d’escalier. Des visions affluent. La Saint-Valentin est le jour propice.

« Il ne fait pas bon être seul. »

Il interrompt mes visions. C’est un homme qui vient de prononcer ces mots. Je souris pour ne pas avoir à répondre. Mais il ne parle pas de moi, ou plutôt m’englobe dans sa propre réalité. « Quelle idée de se rendre au cinéma, aussi, reprend-il, un tel jour, seul surtout… Puisque vous l’êtes aussi, mademoiselle, pourrais-je… ? » Il désigne le strapontin voisin. Mais bien sûr. Il voit en moi sa proie. Je vois en lui un amusement. Je ne me masturberai pas devant le film, c’est lui qui me touchera. J’imagine déjà sa surprise lorsque posant sa main sur ma cuisse, la remontant lentement, il comprendra tout d’abord que je porte des bas. Il aimera cette découverte. Il bandera plus fermement. La peau ensuite au-dessus du liseré de dentelle. Un peu froide, mais douce sous sa paume. À l’endroit où il pensera toucher l’élastique de ma lingerie, une première boucle de poils. Il avancera sa main comme pour s’assurer qu’il n’aura pas rêvé. Et comprenant mon dessein, devinant ce que j’attends de lui ou de tout autre qui m’aura approchée, puisque cette absence de tissu sur mon sexe ne laissera aucun doute sur mes intentions, il cherchera ma fente. Je faciliterai le mouvement de son doigt en écartant les cuisses, en m’asseyant si près du bord que mon sexe en bâillera d’aise. Les lèvres s’ouvriront d’elles-mêmes pour accueillir le visiteur empressé. Et il le sera, cet homme du strapontin voisin : empressé, avide de jouer de ses doigts, de découvrir le capuchon et de toucher cette pointe dardée, mon clitoris si gonflé que je craindrai d’éclater en un orgasme, déjà, si tôt. « Pas encore, lui murmurerai-je. Enfonce ! » Il enfoncera alors un doigt, deux, peut-être trois, cela fera quelques splish inaudibles pour les spectateurs dont le regard sera fixé sur l’écran. Mais certains verront probablement notre manège, trouveront plus intéressant de visualiser la progression de cette masturbation silencieuse entre l’homme et moi, car peut-être à mon tour, irai-je effleurer le tissu tendu de son jean, cette bosse qui ne cessera de gonfler, un abcès que je devrai soigner. Il faut ouvrir sa braguette, laisser sortir ce gonflement, ce trop-plein de chair qui appelle mes doigts. « Non, suce-moi », dira-t-il. C’est ma bouche qu’il voudra et je glisserai à terre, me placerai entre ses jambes, remonterai mon visage à hauteur de sa verge palpitante, en attente de ma salive, de ma langue qui en fera le tour comme pour lécher un cornet de glace qui fond sous la chaleur, et je le besognerai, je m’appliquerai à le satisfaire jusqu’à sentir son foutre dans ma gorge.

Le film commence et je le sens hésitant. J’ai trop pensé à ce qu’il fera, à ce que je ferai, pour rester impassible alors que je dégouline, que le siège en est taché, que ma jupe est mouillée. Mais qu’attend-il ? C’est moi qui avance ma main. Elle se pose sur la sienne, la saisit, la conduit où je veux qu’elle soit. Il fait semblant de suivre le film, mais il ne peut plus se concentrer sur les images : c’est mon sexe qu’il voit en gros plan sur cet écran. Mon con tellement ouvert, tellement humide ! Ce serait un péché de me laisser me répandre sans assouvir mes désirs. Il murmure « salope » et c’est un mot doux à mes oreilles. Combien le disent en ce moment même ? Combien rêvent de le dire ? La multiplicité des voix touche mes tympans. Je crois les entendre tous traiter leur compagne de salope, m’atteindre à travers elle. Ils me susurrent tous « salope » car c’est à moi qu’ils s’adressent à présent, et c’est ainsi que je jouis, alors qu’ils répètent en écho « salope », dans un murmure amplifié par le nombre.

Je devine ce qu’imagine l’homme du strapontin, ce qu’il espère. Ce qu’il pourra s’ensuivre après le cinéma. Un tête-à-tête dans son appartement sale, un tête-à-queue, queue en con, queue en cul, toutes les positions, tout un Kama-Sutra expérimental, une démonstration de ses talents, une envie de me ferrer avec son petit crochet, doigts pliés pour atteindre mon point G. Car il aura appris, on lui aura fait étudier l’anatomie féminine. Il se sera renseigné. C’est comme ça qu’il espère accrocher une femme, la femme. C’est ainsi qu’il espère un début de relation. De relation sérieuse, j’entends. La formation d’un couple, comme ces autres qu’il envie. Mais je ne le laisserai pas m’embrigader dans sa vie étriquée. Je suis libre. Je le resterai.

Je prétexte le besoin de me rendre aux toilettes et je quitte ma place. Je ne le reverrai pas. Je ne l’aurai jamais vu, puisque son visage n’aura été qu’une ombre. Je passe de l’eau sur mon visage, de l’eau sur mon sexe pour le rafraîchir car l’envie sourde n’est pas satisfaite, elle me brûle les entrailles. Il m’en faut encore, et vite.

Je sors. 19 heures 30.

Si le cinéma ouvre ses portes sur la rue Saint-Jean, il les ferme sur une rue plus sombre. Sur le trottoir, assis dos contre un mur, un homme fait la manche. Devant lui, un écriteau avec quelques mots dans un français incertain. Les cheveux courts, une peau mate, une origine géographique que je pense par là-bas, vers les Balkans. Des yeux sombres et vifs. Que puis-je lui proposer un soir de Saint-Valentin autre que mon corps en attente d’un corps comme le sien ? Je me penche pour placer de la menue monnaie dans la gamelle en inox. Diling. La pièce tourne, vacille, se rapproche du centre et se pose. Une tirelire. Ce n’est pas pour rien que l’on me traite si souvent de cochonne. Je suis un petit cochon-tirelire, la fente bien dessinée entre les jambes, une tirelire au ventre affamé ; je veux être remplie de foutre. Des pensées se bousculent dans ma tête, trop à la fois et j’en souffre. La pièce gît dans la gamelle. Je me redresse en fixant le mendiant au regard fier, caresse ostensiblement mes seins sur mon pull de laine, sous mon manteau ouvert, et je descends ma main droite jusqu’à la jupe que je soulève sous ses yeux. « Gratis », lui dis-je. « For you. » Peu importe les mots, ces trois-là suffisent. C’est pour lui, mais pour moi surtout. Lorsqu’il voit mon sexe dénudé, il me fait plus envie encore avec son regard ébloui d’enfant le matin de Noël. Il se lève, fourre ses piécettes dans une poche et m’accompagne. J’ai pointé du doigt un coin renfoncé où nous serons un peu à l’abri du froid, un peu à l’abri des regards. Mais personne ne passe dans cette rue. Les seuls qui le pourraient sont dans la salle du cinéma, devant la comédie romantique que j’ai failli regarder. Je me place dos contre une porte et tire de ma poche un préservatif pendant qu’il dézippe son pantalon. J’ai bien fait d’en prendre plusieurs avec moi ce matin, ne sachant pas quel programme j’adopterai pour cette journée.

Je ne comprends pas celles qui n’aiment pas encapuchonner le sexe d’un homme. J’aime la sensualité du geste lorsque je déroule le préservatif, lorsque j’étends sa surface jusqu’à la base de la verge en frôlant les testicules gorgés de semence. Sentir sous ses doigts, sous cette pellicule fine, les veines acheminer leur sang pour rigidifier la tige. Pincer le réservoir qui sera bientôt rempli de sperme frais. Je savoure ce moment où je lâche le bout du préservatif, lorsque celui-ci est bien placé, que tout est prêt, que j’attends la poussée de l’homme pour que son sexe entre en moi et qu’il me bourre, qu’il me frotte et me fatigue comme l’on dit d’une salade qu’on essore, car je suis pleine de mouille et j’ai besoin que l’on me secoue bien, que l’on me secoue fort, j’ai besoin de rendre mon jus, de le faire couler hors de moi, le long de mes jambes, de sentir le plaisir monter jusqu’à l’orgasme, quand la digue, si prête à se fendre, se rompt tout à fait.

J’ai pensé que l’homme serait vigoureux. Je ne me suis pas trompée. Il me soulève, il me porte, il s’agite et, à ses mouvements de bassin, j’imagine la musculature de ses fesses. J’aime tant les fesses des hommes. J’aimerais tant regarder les siennes en cet instant, dans un jeu de miroir. Je m’admire alors moi-même, agitée de soubresauts, parce qu’il a de la poigne, parce qu’il en veut, parce qu’il en a tant été privé qu’il se déchaîne. J’imagine le miroir, ses fesses nerveuses, et moi qui jouis en un long râle. Ces visions me font jouir réellement, bruyamment, dans cette rue. C’est bon, cela me fait du bien. L’homme se refagote vite, il a froid et n’a plus rien à faire avec moi. Moi non plus, plus rien avec lui. Le préservatif entre les doigts, je me demande à quel plaisir me livrer, où conduire mes pas. Je ne peux pas rentrer chez moi, ce n’est pas encore assez.

Heureusement, ils sortent du cinéma. Une réservation au restaurant les fait se presser. Sauf de rares couples qui déambulent, prolongent l’instant avant de regagner leur cocon. Le dernier couple s’affaire lentement. Elle remet son écharpe au pas de la porte, ajuste son bonnet. Il n’y a plus qu’eux, moi, et un réverbère pâle. Je souris au couple. L’homme et la femme me sourient. J’ai encore ce préservatif dans les mains peut-être, ou je l’ai laissé choir à mes pieds. Ma jupe n’est pas tout entière retombée sur mes jambes, un pan se soulève, quelque chose dans ma mise doit éveiller leur soupçon ou plutôt leur intérêt. Je souris davantage et, comme je l’ai fait plus tôt pour le clochard avec sa gamelle, je pince chaque côté de ma jupe. Dans un mouvement de princesse qui s’applique à réaliser sa révérence, je soulève le tissu qui couvre ma chatte.

L’homme prend la femme par l’épaule. Ils s’approchent de moi. J’ai envie de sourire encore plus. Mon cœur est rempli de joie. « Je suis votre cadeau de Saint-Valentin, me voulez-vous ? » Ils ne répondent mot, mais me pressent contre eux, je sens leurs mains me toucher frénétiquement, butiner mon entrefesse et mon con, la main fine de la jeune femme et l’autre plus large. Puis ils m’enveloppent de leurs bras et nous marchons ainsi, je suis serrée contre eux deux, au chaud. Ils m’emmènent chez eux.

Chez eux, ce sera un peu chez moi ce soir, car je partagerai leur chambre, leur lit et leur amour.

L’APHRODISIAQUE

Ian Cecil

Mariés depuis deux ans et demi, ma femme et moi avions commencé notre vie commune en faisant l’amour tous les jours. Six mois plus tard, nous nous alanguissions hebdomadairement. Encore six mois et l’abonnement devint bimensuel. Six mois de plus et notre mensualité me rappelait les virements automatiques qui m’arrachaient le cœur chaque fin de mois. Après six nouveaux mois, j’ai appris le mot bimestriel.

Lorsque je lui disais que j’étais obsédé par son corps, elle me répondait en riant de me faire soigner.

C’est dans ce contexte que j’ai commencé à réfléchir à notre prochaine Saint-Valentin.

Nous nous étions rencontrés pendant la fête des amoureux. Nous la fêtions chaque année scrupuleusement. C’était mignon, c’était touchant, cela devenait déjà ennuyeux.

Un ami, qui se rendait six fois par an en Asie, m’a procuré pour une somme prohibitive un aphrodisiaque surpuissant qu’il m’a conseillé d’administrer avec la plus grande prudence. J’ai considéré, au contraire, qu’il était préférable d’utiliser toute la dose afin d’être certain d’obtenir un effet sur ma femme, étant donné la périodicité de nos accouplements.

Ai-je eu tort ? Certes, à la suite de cette expérience, nous avons été obligés de déménager. Bien des hommes auraient aussi quitté leur femme ; moi, je ne regrette rien.

Le matin de la Saint-Valentin, après les petits bisous d’usage, elle a avalé le thé que je lui avais préparé. Dix minutes ont passé. Aucun changement notable. Elle a enfilé son monokini pour prendre son bain de soleil habituel sur le toit-terrasse.

Je n’avais jamais été favorable à ces séances de bronzage durant lesquelles les voisins se rinçaient l’œil. Nous habitions en effet dans le centre d’un village aux ruelles étroites où l’on pouvait passer d’une terrasse à l’autre, ce qui nous arrivait souvent à l’occasion d’une fête organisée par l’un ou l’autre.

Je suis descendu jusqu’à la voiture pour faire quelques courses : j’avais déjà deux menus en tête et j’imaginais avec délice les deux repas que nous allions prendre en amoureux.

Cinq bonnes minutes pour me préparer, j’arrive dans le garage : pas de clef. Je ne pensais qu’à cet aphrodisiaque dont l’effet devait être fulgurant.

— Attention ! m’avait prévenu mon ami. Je l’ai testé ! La dose intégrale t’obligera à faire l’amour à ta femme entre trois et six fois dans la journée ! Je te conseille un quart de ce qui est prescrit…

Et voilà que rien ne s’était passé… J’étais irrité contre tous les escrocs du monde, humilié de m’être laissé berner. Comment avais-je pu croire dans les vertus d’une poudre de perlimpinpin ? Quant au prix que cela m’avait coûté, sans parler de nos problèmes d’argent ! La Saint-Valentin commençait bien.

Tout à ces pensées, j’arrive au quatrième étage de notre petite maison de village afin de récupérer ma clef de voiture. Des gémissements. Je m’immobilise, béat d’espoir. Marie. Je ne la vois pas encore, et déjà je bande, je sors mon pénis douloureux. Je comprends tout. Excitée, elle n’a pas réussi à m’attendre, elle se masturbe dans la cuisine. Quel con je suis ! Pourquoi ne pas avoir attendu quelques minutes de plus ! Je m’approche et m’arrête net.

À genoux devant le placard d’angle, se tenant par les mains au plan de travail, le maillot aux genoux, dos cambré, elle se fait prendre par un type que je vois de dos. Je reconnais l’un des ouvriers qui travaillent sur la terrasse du voisin. Marie ! Comme est-ce possible ! Si vous la connaissiez avant cette Saint-Valentin, pas plus que moi vous n’auriez imaginé une telle scène. Timide et réservée, ne pensant jamais qu’un homme puisse s’intéresser à elle, ou à la regarder durant ses bains de soleil, n’ayant jamais accordé à un autre homme que moi un regard coquin…

Et elle était devant moi comme une chienne en chaleur, gémissante. Elle attrape l’une des mains de l’homme, la glisse entre ses jambes.

— Fais-moi jouir, masturbe-moi ! Oh, oui !

L’homme ne l’a pas caressée plus de dix secondes qu’elle crie une dizaine de fois, docile, à chaque pénétration. Ses jambes flageolent, sa respiration devient difficile… elle halète, tente de reprendre son souffle, n’y parvient pas.

Mais qu’est-ce que j’ai fait ! Qu’est-ce que je lui ai donné ? J’ai été fou de lui faire boire un produit dont je ne connais même pas la composition ! Mon ami l’a testé, bien sûr, mais pas sur lui. Sur une fille rencontrée dans un bar en Chine. Et tel que je le connais, il se fout pas mal de savoir ce qu’elle est devenue.

Je suis horrifié. Elle n’est plus elle-même. Comment lui reprocher de me tromper ? L’homme la tient par les hanches ; ce salopard a le cul musculeux que j’essaie d’avoir depuis deux ans à la salle de muscu. Son sexe entre et sort, une verge d’une raideur identique à la mienne ; c’est ma femme qui le fait bander comme ça, lui aussi. Du sperme coule de ma verge, mon sexe frotte malgré moi contre le rideau derrière lequel je me suis caché. En un instant, j’éjacule : les grumeaux s’accrochent au tissu, un jet fuse par la fente, s’écrase sur la première marche de l’escalier. Je mords le rideau pour ne pas crier, j’ai des étoiles dans les yeux, il me semble que je n’ai jamais joui avec autant d’intensité… et pourtant, la pensée me traverse qu’il faudra essuyer le sperme pour éviter de se casser la gueule dans l’escalier.

Je tombe à genoux dans mon réduit. Que dois-je faire ? Lui sauter dessus, terrasser le salopard à l’aide d’une poêle à frire ? Il se baisse, la soulève par les hanches ; elle s’agrippe des deux mains au plan de travail, ses jambes dans le vide de chaque côté de lui. Il gémit, les cris douloureux de Marie l’accompagnent, il s’enfonce sans attention pour elle.

Moi, je sais que cela lui fait mal, je n’ai jamais eu ce privilège de la baiser ainsi, elle ne lui en tient pas rigueur, elle semble jouir encore, sa tête dodeline, est-elle consciente ? Les coups sont vifs, sans ménagement il prend son pied et la repose sur le sol, sort sa bite, remonte son pantalon, prend une fesse dans une main, l’attire vers lui, l’embrasse à pleine bouche. Les mains et les bras écartés de Marie qui ne touchent par l’homme témoignent d’une lueur de conscience, comme s’ils conservaient une lucidité que son esprit avait momentanément perdue. Le type sort par la terrasse en la reluquant une dernière fois.

Marie remet son maillot en haletant toujours, descend d’un étage jusqu’à la salle de bains. Je la suis, me cache à nouveau. Elle se déshabille. Pourquoi ce halètement ?

— Mais qu’est-ce que j’ai ?

Elle pose ses lèvres contre le chambranle, le lèche, elle en approche son pubis, se frotte.

— Qu’est-ce qui m’arrive ? Ah ! Si Ian était là !

Au moment précis où cette parole allait me sortir de mon état de paralysie, une marche grince derrière moi. Je me rencogne davantage.

Un deuxième ouvrier, sans doute tuyauté par le précédent, descend l’escalier. Complètement tétanisé – quelle honte est la mienne ! –, je le regarde traverser le couloir jusqu’à ma femme, qui s’écarte du chambranle, et bouche ouverte, lui lance un regard de nymphomane, comme dans je ne sais plus quel film ou revue porno, tête légèrement baissée. L’homme fait un dernier pas vers elle, passe un bras dans son dos, l’attire contre lui, l’embrasse, lui caresse les fesses, lui soulève une jambe, ouvre sa braguette, en sort un membre déjà raide. Il devait la mater, lui aussi, lorsqu’elle se faisait bronzer.

Incapable de réagir, horrifié, honteux d’être responsable de ce que fait ma femme, j’assiste au deuxième acte de cette journée.

D’une main, l’homme tient Marie par le dos ; de l’autre, il écarte les lèvres, le membre rentre d’un coup. Il soulève l’autre jambe, plaque ma femme contre le mur, elle s’accroche à son cou, ses jambes autour de sa taille. Il pilonne sans mesure, la tenant par le cul, la regardant dans le miroir, baissant la tête pour voir son sexe entrer et sortir, la soulevant pour prendre un mamelon à pleine bouche. Marie râle, tourne la tête dans tous les sens ; des larmes coulent, mais elle répète :

— Oui ! Oui ! Que c’est bon ! Quelle horreur !

Et à l’homme qui lui demande si elle veut sa queue, elle répond :

— Baise-moi ! J’en peux plus ! Il faut que ça cesse ! Oui ! Comme ça ! Vas-y ! Oui !

Presque aussi rapidement que la première fois, elle décharge en lançant des cris qui ressemblent aux modulations stridentes de certains oiseaux nocturnes : des sortes d’orgasmes au rythme d’un galop de jument.

L’homme la repose sur le sol, sort, la tourne, appuie sur ses reins et la pénètre à nouveau. Son collègue arrive pile à ce moment-là.

— Je te l’avais dit ! Comme ça ! Elle est chaude ! Une nympho ! Depuis le temps qu’elle nous allume sur sa terrasse !

Et ma femme de continuer à gémir. L’ouvrier jouit lentement, visage vers le plafond, cul en avant, la tenant par les hanches. Son collègue, fébrile, baisse son pantalon, sort sa bite redevenue raide.

— Laisse-la-moi, putain qu’elle est bonne !

— Demande-lui d’abord, dit celui qui se rhabille, un peu plus sensible que le premier.

— Dis, tu veux, salope, hein ? Dis que tu veux !

Et Marie me stupéfie :

— Oui. Faites cesser ça ! Je suis en feu !

Elle n’a pas bougé. Elle se tient toujours au lavabo. D’habitude, elle a horreur que je me mette derrière elle à ce moment-là. Je l’entends distinctement murmurer :

— Oui.

Quel monstre je suis. Le type regarde son collègue :

— Je te l’avais bien dit ! Une salope !

— Dépêche-toi, son mari peut arriver d’un moment à l’autre.

Et le premier écarte le cul de Marie, la pénètre, elle émet un râle de satisfaction… Trois à six fois, m’a dit mon ami… De la transpiration me coule sur le front, les joues, le cou. Je ne parviens plus à bouger, je bande aussi. Depuis tant de mois, nous n’avons pas fait l’amour ! La honte me cloue au sol, derrière ma porte. Le type a glissé une main par-devant :

— Tu aimes, hein ? Je vais te faire jouir, moi ! C’est pas ton mari qui ferait ça, on dirait…

Et il pelote ses seins, l’embrasse dans le cou, elle se penche, se laisse faire, râle, se cambre, halète encore ; j’ai peur qu’elle s’effondre sur le sol. Elle se redresse, se crispe, hurle longuement, les deux types prennent peur.

— Putain ! J’ai jamais vu une fille jouir comme ça ! La vache !

Marie ne tient plus sur ses jambes, il la pousse contre le lavabo, les bras pendent, son visage est collé contre le miroir, il la maintient par le cul et achève de la baiser.

Qu’elle est excitante comme ça, livrée ; je pleure de honte, je me souviens, j’ai mis du temps à l’écrire, je revois toute la scène : elle a perdu connaissance et le type « la termine », c’est ce qu’il a dit à son collègue qui remontait. Puis il reste un moment derrière elle, immobile, à reprendre sa respiration. Inquiet, il prend le pouls de Marie. Il souffle un coup, rassuré, sort sa queue luisante et encore raide. Il dépose ma femme sur le sol, se rhabille, la reluque encore, se baisse, caresse son sexe, enfonce deux doigts, respire son sperme et sa mouille mêlés, en enduit ses mamelons, descend sa bouche contre la sienne, la lui ouvre d’une main et l’embrasse, y enfonce la langue. Elle tousse, il se relève et part en courant.

Marie se redresse brusquement, respire un grand coup, comme si elle était restée dans l’eau trop longtemps. Elle se douche. Ça va mieux. Elle se rhabille et répète « mon Dieu, si Ian savait » toutes les dix secondes, ajoutant même :

— Ma parole, j’ai de la lave en moi !

Surtout, qu’elle ne me voie pas ! Dès que je le peux, je m’esquive jusqu’à la voiture et pars faire les courses. Il me semble que jamais je ne pourrais lui avouer que je suis responsable de tout ça.

Au retour, des sacs à bout de bras, je monte jusqu’au dernier étage, où m’attend une cérémonie plus surprenante encore. Oui, ce n’est pas terminé. Son calme, à mon départ, m’a induit en erreur. L’aphrodisiaque est aussi puissant que mon ami me l’a affirmé…

Allongée, nue, sur la table, des coussins sous les omoplates et le coccyx, jambes écartées et relevées, ma femme se fait prendre par notre plus proche voisin, un artisan à la retraite qu’elle déteste. Plus encore qu’une heure plus tôt, si c’est possible, j’en reste abasourdi, tétanisé. L’homme pourrait me voir, mais je suis incapable de bouger. Il a posé ses mains à la jonction des cuisses et des hanches, et il la pénètre à un rythme régulier, en lançant de petits souffles à chaque avancée.

Marie regarde au plafond, gémit, se tient à la table. Elle répète « Oui ! Apaisez cette brûlure ! ». Elle râle, agite son bassin pour accélérer sa jouissance, presse le type de la faire jouir en lui tambourinant le cul avec ses talons. Les yeux de l’homme brillent de concupiscence.

— Toi, ma petite ! T’es une sacrée garce ! Faire ça à ton mari ! Remarque, je m’en doutais, tu sais ! Depuis le temps que tu te mets nue devant nos fenêtres !

Sur le sol, je remarque une caisse de légumes. Il a dû l’apporter… et j’imagine le reste. Enfin, l’homme se cabre, sursaute, lève les yeux au ciel ; ma femme tape sur la table, pousse son cul dans sa direction, sans résultat… l’homme se retire.

— Non ! dit-elle.

— Je reviendrai ! la rassure-t-il.

Ma femme se redresse, appuie une main entre ses cuisses, se frotte sans parvenir à jouir. Le voisin sort par la terrasse, satisfait et éberlué. Je me souviens encore de la réponse qu’il m’a faite, le lendemain, quand je lui ai demandé combien je lui devais pour les légumes :

— Rien ! Tu me dois rien, Ian ! Je te les offre…

Et je les ai mangés en pensant que c’était le maigre prix de ma pénitence.

Il a rejoint sa terrasse par les toits. Ma femme halète toujours. Je m’approche d’une fenêtre ouverte. J’entends le voisin dire à un de ces amis qui l’attendait :

— Vas-y, toi aussi ! Elle est mûre ! Elle en veut encore ! Je te la prête !

— Il en est hors de question ! Ce que tu as fait est… inqualifiable.

Le voisin rit et lui tape dans le dos :

— Je te connais, va !

L’homme, de dix ans son aîné, saute prestement par-dessus la petite balustrade et rentre chez nous sans frapper. Ma femme est magnifique, debout, les fesses contre la table, les mains s’agrippant au rebord, épaules écartées, seins dressés, son ventre musclé luit. L’homme s’arrête, la passe en revue de la tête aux pieds, puis il se précipite sur elle, la prenant paternellement dans ses bras :

— Pauvre petite !

Il s’assoit et la met sur ses genoux. Pendant ce temps, le voisin explique fort éloquemment à son fils d’une trentaine d’années que c’est le moment d’en profiter, lui aussi. J’en conclurai plus tard qu’ils avaient dû discuter bien des fois de cette éventualité.

Pendant que le fils du voisin s’échauffe, l’ami de soixante-quinze ans bien tassés rassure ma femme, une main passant de la nuque aux fesses, l’autre posée sur une cuisse.

— Posez votre tête ici ! Voilà !

Et Marie de poser sa tête sur l’épaule de l’homme tout en écartant ses cuisses à mesure que la main s’y glisse. Une main la tient maintenant par la taille, la rapprochant de lui, pendant que l’autre, entre les cuisses bien ouvertes, caresse la vulve. Marie baisse les yeux vers les doigts qui l’excitent ; l’homme est fasciné par ses seins, son regard va de la poitrine au sexe où ses doigts rugueux s’enfoncent, palpent maladroitement les lèvres, écrasent le clitoris.

Marie s’écarte un peu, j’espère qu’elle va fuir, ses mains tremblent, mais non, c’est pour ouvrir la braguette, en sortir un organe fort convenable et à moitié raide, sur lequel elle s’assoit aussitôt avant de monter et descendre frénétiquement, haletant, recherchant en vain un orgasme.

Le vieillard ouvre des yeux exorbités, hypnotisé par la poitrine qui rebondit, les mains autour de la taille. Il marmonne, je ne comprends que « Sainte Vierge ! » qui revient plusieurs fois. Marie crie de rage, toujours pas d’orgasme. L’homme semble subitement avoir une attaque, il ne bouge plus, crispé, le regard vide et fixe. Marie s’en aperçoit, hurle, pose une main sur sa bouche, se lève, titube, tombe sur le sol, le fils du voisin surgit, la relève, donne un coup de pied au vieillard qui semble se réveiller.

— Fous le camp, vieux fou ! Qu’est-ce que tu fais là, espèce de lubrique ! Allez, fous-moi le camp !

Et l’attrapant par la veste, remontant son pantalon, il le pousse sur la terrasse où le réceptionne le voisin, qui l’emmène.

Le fils a assis ma femme sur la table et l’allonge.

— Là, comme ça, vous allez voir, je vais m’occuper de vous, moi ! Ce ne sont pas des croûtons qui vont vous apporter ce dont vous avez besoin. Ce n’est pas votre mari qui vous fera ça.

Le temps de lui tenir ce discours, il a sorti sa bite et l’a enfoncée en elle.

— Il faudra quand même que tu jouisses vite, parce que ma femme ne va pas tarder, lui confie-t-il.

Et il se penche au-dessus d’elle jusqu’à l’embrasser, tout en veillant à frotter son pubis contre celui de ma femme à chaque poussée. Le bassin de l’une s’accorde aux mouvements de l’autre, elle griffe son dos, gémit de contentement, passe ses jambes derrière celles du jeune homme qui lui chuchote :

— Tu aimes ? Hein ?

— Oui ! répond-elle, hors d’elle.

Et elle le répète à chacune de ses poussées.

Moi, j’assiste à tout sans agir. La honte me retient. Et, honte encore plus grande, il me semble que c’est moins la honte d’être responsable de ce que fait Marie que de me montrer en cocu qui prend sa femme en flagrant délit. La honte aussi d’humilier Marie devant eux. Autant attendre que tout soit terminé. Suis-je un lâche ?

— Hein, que je te fais l’amour mieux que ton mari ? Dis-le !

— Oui ! répond Marie.

Je voudrais disparaître sous terre. Le salaud est effectivement attentif à elle, il veut la faire jouir, il jouit de la faire jouir, de l’amener à l’orgasme, et il jouira peut-être plus encore de la croiser et la saluer en sachant qu’il l’a fait jouir. Combien jouira-t-il aussi en m’adressant quelques mots tout en se disant :

— J’ai baisé ta femme et je l’ai baisée mieux que toi, elle me l’a dit…

L’orgasme, enfin ! Marie hurle, ne se retient pas, tout le village doit entendre ; il souffle, râle, éjacule en même temps qu’elle. Ils soufflent ensemble ; je suis jaloux, j’enrage, je n’en peux plus, je n’en reviens pas : six fois, elle a été baisée six fois par cinq hommes différents en quelques heures ! Et encore, pendant mon absence, j’ignore ce qui s’est passé et je l’ignorerai toujours, car ma femme, après le sommeil qui la submergera pour finir, ne se rappellera rien.

Le fils du voisin se rhabille, passe une main sur le corps maintenant en chien de fusil sur la table.

— Vous êtes très belle.

Le salaud. Il trouve le moyen de lui faire des compliments qui le rendront séduisant à ses yeux, malgré son absence de souvenirs. Je le lirai dans les regards que Marie lui adressera lorsqu’ils se salueront, comme si son corps se souvenait de ce que sa mémoire lui interdit.

Il sort par la terrasse. Son père le reçoit, lui tape dans le dos, très fier. Il lui glisse à l’oreille :

— La voiture du voisin est en bas. Je ne sais pas où il se cache, mais on a eu le temps de la baiser, en tout cas. Peut-être qu’il nous regardait ! Ça lui plaisait, qui sait ?

Et ils sont rentrés.

Je crois que c’est enfin terminé. Ou que c’est mon tour, quand même.

Mais je me trompe.

Une voix de stentor m’empêche de me lever. Un autre voisin a surgi. Un Gabonais qui invite tout le village à des fêtes où on danse sur de la zouk jusqu’au matin. Il tient des CD à la main :

— Tenez, voilà ceux que je vous avais promis et puis je vous rends ceux que…

Ça y est, il l’a vue. Il se retourne aussi sec.

— Je repasserai, je crois. Désolé !

— Non, s’exclame Marie. Reste. Si on dansait ? Mais à une condition : tout nus !

Ce n’est pas terminé. Quel lâche je fais ! Marie n’a joui que quatre fois. Je me souviens de ce que m’a dit mon ami : « Elle te réclamera peut-être de la faire jouir jusqu’à six fois ! »

Surpris d’abord, le voisin fait une moue, penche la tête et éclate de rire :

— Excellente idée !

Aussitôt, le voilà nu. Il met un CD, la musique jaillit par les quatre enceintes et tous deux entament une danse affreusement sensuelle. Notre ami lorgne ma femme. Comment le lui reprocher ? Elle l’allume littéralement. Les deux corps se frôlent, Marie cherche toutes les occasions de frotter son pubis contre lui. L’érection de l’homme est bientôt totale. Marie prend la verge dans une main.

— Fantastique, dit-elle.

Je ne l’entends pas, mais je le lis sur ses lèvres, qui descendent le long de son corps et s’ouvrent au-dessus du gland, le happent. L’homme se laisse faire tout en se prenant la tête dans les mains et répétant :

— Je ne devrais pas ! Et Ian ! Et merde !

Et puis :

— Pourquoi tu lui fais ça ?

À quoi Marie répond en se relevant, le prenant par la main et le poussant sur la table où elle se trouvait allongée quelques minutes plus tôt. Elle monte sur une chaise puis sur la table, debout, jambes écartées au-dessus de lui, qui ne se rebelle plus, bouche ouverte, admiratif.

Elle, debout, droite, fesses dures, le visage baissé vers lui, le regard arrêté dans le sien ou sur son organe pointé vers son pubis d’où dégouline le sperme du précédent. Lui, allongé, bras écartés, genoux légèrement relevés, n’attendant plus maintenant qu’une chose. Elle descend, le buste droit et s’accroupit sur lui, enfonçant la verge en elle, remonte, redescend quelques fois puis sort, se place tout aussi lentement sur les genoux et s’emmanche à nouveau. Lui palpant les pectoraux, les épaules ou les biceps puis, se penchant en arrière, lui prenant les quadriceps dans les mains, elle va et vient au rythme qu’il lui impose.

Tant pis pour ce pauvre Ian, semble-t-il.

Ses mains caressent les cuisses de ma femme, remontent jusqu’aux fesses, un doigt s’enfonce dans l’anus, ma femme en frémit tout entière, il le sort, l’enfonce à nouveau au rythme où il la baise, l’autre main lui tient la nuque et, docile, elle lui obéit. Il me semble avec horreur que cela peut durer des siècles. Mais Marie se redresse soudain et crie encore. Et encore. Des hurlements sauvages. Les derniers de cette journée. Tout le village l’a entendue, je songe déjà à déménager.

Pour finir, elle jette le même cri animal qui monte et rebondit d’aigu en aigu plus sourd avant de disparaître. Notre ami surpris, frustré, fou d’excitation, sort d’elle et la pousse contre la table. Un « non » net et ferme de Marie qui le repousse me réveille enfin : je sors de ma cachette et mets dehors le pauvre homme tout honteux de me voir.

Je me sens plus honteux encore que lui : je chasse le seul qui aurait dû jouir d’elle, peut-être, car il venait de lui procurer le plus bel orgasme de toute sa vie. Elle tombe dans mes bras. Je l’emmène dans notre chambre, la dépose sur le lit ; elle s’est déjà endormie.

Telle a été notre dernière Saint-Valentin.

Quelques semaines plus tard, nous emménageons en ville dans un appartement récent parfaitement insonorisé.

Marie est une autre femme.

Sans qu’elle se l’explique, elle m’oblige à lui faire l’amour quotidiennement.

D’ici peu, nous initierons un ménage à trois. La zouk a emménagé dans notre immeuble.

LE TRAIN DE NUIT

Frida Ebneter

Émilie n’était encore jamais montée dans un train.

C’était bien la peine d’avoir eu un arrière-grand-père cheminot ! Elle se souvenait à peine de lui, mais revoyait très bien l’affiche du train de chariots tirés par la locomotive, et celle des wagons à impériale peints d’une certaine couleur verte, le vert wagon justement. Elle avait découvert ces vieilles affiches un jour par hasard au grenier.

Autrefois, pour aller à l’école, elle prenait le bus scolaire, et au moment des vacances, elle partait en voiture et en famille : à quatre, c’était plus économique que le chemin de fer. Le voyage lui paraissait long, trop long ; elle aurait aimé prendre le train jusqu’à Rodez, puis la micheline à vapeur qui l’aurait amenée au village d’Estaing. Sa grand-mère lui disait : « Attends d’être un peu plus grande, et tu viendras nous voir en train. » Mais ses grands-parents étaient morts, et son rêve ne s’était pas réalisé.

Aujourd’hui, quand son mari partait en voyage d’affaires et l’emmenait, ce qui se produisait de temps en temps, il prenait tantôt l’avion, tantôt la voiture, une BMW, qu’il conduisait vite sur les autoroutes allemandes ; arrivé à destination, il déposait sa femme à l’hôtel, où une chambre leur était réservée, puis allait à son rendez-vous.

Demeurée seule, Émilie avait tout le loisir de visiter la ville inconnue. Elle se procurait un plan afin d’avoir des repères, commençait par errer au hasard, finissait toujours par atteindre la gare. Ce n’était pas nouveau, elle avait toujours aimé errer le long des quais.

Émilie était mariée depuis trois ans. Elle avait étudié la musique. Son diplôme de l’école César-Franck lui aurait permis d’enseigner le piano dans un établissement scolaire, ou bien à domicile, mais elle n’avait pas besoin de gagner sa vie : son mari, qui dirigeait une société, ne souhaitait pas la voir travailler. Quand le couple recevait dans leur bel appartement du boulevard Suchet, et qu’à la demande d’un invité, sa femme ouvrait l’aile du Steinway pour se mettre au piano, Philippe éprouvait une grande fierté.

Si son mode d’existence avait changé après le mariage, Émilie avait conservé l’habitude d’errer dans les gares à ses heures de liberté. Elle détestait l’avion, n’appréciait pas davantage les longs trajets en voiture. Ayant une propension à la mélancolie, elle considérait les trains comme des êtres vivants ayant la capacité de l’arracher à l’ennui quotidien et de l’emporter très loin. Ce qu’elle attendait d’un voyage en train, ce n’était pas tant le dépaysement que l’aventure qui bercerait sa nostalgie, lui ferait retrouver son paysage intérieur…

Son mari étant en déplacement pour vingt-quatre heures, Émilie, après son départ, se rendit, en métro à la gare du Nord, s’immobilisa devant le tableau des arrivées. Elle commençait toujours par celui-là, réservant pour la fin la lecture des destinations et horaires de départs.

Son cœur se mit à battre plus vite à l’annonce d’un train en provenance de Boulogne, qui entrait en gare voie F. comme si elle-même attendait un être cher. Elle se précipita vers le quai en question, se plaça tout près des butoirs censés retenir l’élan d’une locomotive qui n’aurait pas réduit à temps sa vitesse.

Elle regardait descendre les voyageurs ; les premiers, pressés ceux-là, se mirent à courir ; peu à peu, le quai fut envahi d’hommes, de femmes, d’enfants, de bagages.

Il y avait des animaux aussi, des chiens en laisse, des chats dans des paniers fermés. Émilie aurait bien voulu adopter un chat, mais son mari, qui était allergique, l’en avait dissuadée. Des amoureux s’embrassaient avec transport… l’homme soulevait la fille dans les airs, la reposait, lui passait le bras autour des épaules, prenait sa valise.

Le quai était désert, à présent. Émilie soupira, retourna sur ses pas. Allait-elle prendre un café dans le hall avant de consulter le tableau des départs ? Elle hésitait, quand un homme l’aborda, s’inclinant légèrement. Il avait un long manteau noir, une valise de cuir à la main.

— Puis-je vous aider ? Vous avez l’air si perdue…

Émilie se sentit rougir. Comme l’homme la considérait avec bienveillance, elle reprit de l’assurance, dit tout simplement la vérité :

— Je me promenais… j’aime les trains.

— Vous étiez tournée vers le tableau des départs. Cherchez-vous une destination précise ?

Elle secoua la tête.

— Non, je lisais les noms… les horaires…

Il lui mit la main sur l’épaule.

— Êtes-vous libre… je veux dire maintenant. Je pars pour Hanovre dans une heure… regardez sur l’écran : 20 heures 40, arrivée 6 heures 30. Partez avec moi… je vous en prie !

Émilie était affolée, elle avait peine à respirer tant sa poitrine se soulevait sous le coup de l’émotion. Monter dans le train… avec un inconnu…

Elle le considéra. Il était beau, sympathique, avait l’air sensible. Tout ce qu’elle trouva à répondre à une prière aussi inattendue, ce fut :

— Mais… je n’ai pas de billet…

Il la regarda à son tour, visiblement soulagé :

— Ce n’est pas un problème. Venez !

Il la prit par le bras. Émilie eut l’impression qu’il avait peur qu’elle change d’avis, et lui échappe. Il l’entraîna auprès d’un contrôleur, eut un bref entretien avec l’agent, sortit sa carte bleue… prit le billet qu’on lui tendait.

— Voilà, voyez comme la vie est simple ! À présent, on va prendre un café… n’est-ce pas ce que vous auriez fait tout à l’heure, après avoir médité devant le tableau des départs… À propos, je m’appelle Ulrich, et vous ?

Elle lui dit son prénom, et il lui expliqua qu’il allait visiter une galerie d’art.

Comme dans un rêve éveillé, Émilie se laissa guider vers le quai, où le train de Hanovre était déjà formé. Ulrich l’aida à monter dans la voiture réservée aux wagons-lits. Un préposé leur ouvrit la cabine qui leur était destinée. Elle était confortable, non dépourvue d’élégance ; un petit cabinet de toilette y était attenant.

— Vous ne dites rien… Vous ne regrettez pas votre décision, j’espère ?

Sa décision ! Ce n’était pas de façon délibérée qu’elle était montée dans le train ; quelque chose l’avait poussée à accepter la proposition de cet homme, une pulsion irrésistible… et maintenant, elle était là, avec lui, et le train allait partir !

— Non, s’entendit-elle murmurer, je ne regrette rien.

— Vous avez déjà voyagé en wagon-lit ?

Il la scrutait. À nouveau, elle dit que non. Elle n’osa pas lui dire que c’était la première fois de sa vie qu’elle prenait le train. Et qui plus est, un train de nuit.

Ulrich la débarrassa de son sac et de son manteau. Dessous, elle avait une robe de laine dont le col et les poignets étaient garnis d’angora. Il la fit reculer d’un pas, la parcourut du regard, scruta son visage.

— Vous êtes belle, élégante, et… si démunie !

Comme il la perçait à jour ! Il lui demanda si elle était mariée. Elle acquiesça.

— Heureuse ?

Une seconde d’hésitation, puis elle se reprit très vite.

— Oui.

Et lui était-il marié ? Oui, il l’était. Sa femme et lui menaient chacun une existence indépendante.

Ulrich fit descendre sa main le long de la robe de laine depuis le bord du col jusqu’à l’ourlet, au-dessus du genou. Quand il effleura sa poitrine, Émilie tressaillit.

— Vos seins sont petits et sensibles. J’aime, dit-il.

Il la fit asseoir au bord de la couchette ; passant sa main sous la robe, il palpa la peau tendre, à nu, au-dessus du volant de dentelle qui bordait ses bas. Émilie voulut se dégager, mais une torpeur l’envahissait. Elle eut cependant la force de lui résister quand il tenta d’aller plus haut. Ulrich la rassura :

— Soyez rassurée. Je ne veux pas vous violenter, je suis amoureux de vous ! Laissez-moi découvrir votre corps.

Il lui retira ses chaussures, sa robe ; elle se baissa pour retirer ses bas, et pendant qu’elle se penchait, il dégrafa son soutien-gorge.

Elle était allongée, nue, à présent, et le regard de l’homme qui la parcourait était aussi caressant que l’acte de la toucher. Il baisa ses paupières, ses lèvres, laissa sa bouche glisser le long du cou, sur les seins, la referma sur un téton, puis sur l’autre, les faisant s’allonger.

Il atteignit le ventre, durcit la pointe de sa langue, fouilla son nombril. Émilie était traversée d’ondes voluptueuses ; c’était si doux, si bon, qu’elle abandonnait toutes ses défenses.

Alors, il se plaça entre ses cuisses. Comme la couche était étroite, l’une des jambes d’Émilie était repliée et son pied touchait le sol. Ulrich scruta son sexe, effleura ses poils, ce qui la fit frémir. Écartant ses grandes lèvres, il se mit à la lécher, à aspirer son sexe comme s’il goûtait la chair d’un coquillage. Émilie se mouvait, se tordait sous l’effet des vagues de jouissance qui la soulevaient.

Il décolla d’elle sa bouche, le temps de murmurer :

— Mouille bien, abreuve-moi, étanche ma soif de toi !

Plus il la lapait, plus elle jouissait, en silence, mais avec des soubresauts. Elle atteignit le paroxysme de son plaisir quand il passa la main sous elle et titilla son anus, tandis que de l’autre main, il serrait son clitoris entre pouce et index. Un dernier orgasme l’emporta, qui fut aussi le plus intense.

Elle se calma enfin. Il défit la ceinture de son pantalon.

— Regarde comme tu m’as excité !

Il approcha son sexe du sien.

— Non, pas comme ça, dit-elle d’une voix précipitée.

Elle s’empara du membre ; il était gros, il palpitait dans sa main. Elle le couvrit de baisers. Il lui plaisait, elle n’avait pas envie de le lâcher.

Il comprit. Couvrant sa main de la sienne, il la fit aller et venir sur son sexe. Elle posa l’autre main sur ses testicules, les tâta ; ils étaient durs comme des noyaux ; Émilie effleura la peau fripée, velue. Ulrich râlait.

— Continue comme ça, c’est bon.

Quand Émilie sentit un liquide chaud lui couler entre les doigts, elle n’essaya pas de dégager sa main. Ce fut lui qui s’écarta d’elle quand il eut soulagé son trop-plein de jouissance.

— Tu n’es pas fâchée…

— Mais non !

Ulrich se leva, passa dans le cabinet de toilette. Quand il revint près d’elle, il s’était rajusté et tenait à la main un gant de toilette humide. Il la nettoya autour et entre les doigts. Émilie se laissait faire, souriait aux anges. Il étendit la couverture sur elle.

— Dors, chérie, demain sera un autre jour. Je te réveillerai quand il sera temps.

Le jour se levait à peine, un petit jour gris. Émilie ouvrit les yeux, étonnée de se trouver dans un environnement étranger, puis elle réalisa qu’elle était dans un train, et que toute la nuit, elle avait été bercée par le mouvement continu des roues sur les rails.

Ulrich était accroupi près d’elle, il lui caressait les cheveux et le visage.

— Debout, paresseuse, dit-il en riant. On arrive à Hanovre dans un quart d’heure.

Ils prirent le petit déjeuner au buffet de la gare. Ulrich était devenu grave.

— Tu connais Hanovre ?

Émilie secoua la tête.

— Non, dit-elle, je n’y suis jamais venue.

Il sortit un plan de sa poche.

— Tiens. Si tu veux te promener, aller à la découverte, tu pourras t’orienter.

Émilie prit ce qu’il lui tendait.

— Mais toi, tu n’en auras pas besoin ?

— Non. Je connais assez bien la ville, et je peux me procurer facilement un autre plan.

Il y eut un silence. Puis il ajouta :

— Tu me trouveras ici vers 18 heures.

Il l’embrassa sur les lèvres, la pressa contre lui, s’éloigna sans lui laisser le temps de dire une parole.

Émilie sortit de la gare. Le jour était levé, mais toujours aussi gris. Il faisait humide et froid. Elle traversa la place, incertaine de ce qu’elle ferait. Elle frissonnait. Regagna bientôt la gare. Revint devant la brasserie où Ulrich et elle venaient de se séparer. Il l’avait séduite, elle avait envie d’être au rendez-vous de 18 heures. C’était sa seule chance de le revoir jamais, car ils n’avaient pas échangé leurs numéros de portable.

Elle continua d’aller et venir dans la gare. Ce n’est pas pour rien, songea-t-elle, qu’en France l’endroit où l’on circule dans les gares s’appelle « la salle des pas perdus ». Les annonces par haut-parleur parvenaient à ses oreilles ; elle connaissait suffisamment d’allemand pour les comprendre, mais elle ne les entendait pas, et elle ne voyait pas non plus ce qui était écrit sur les écrans indiquant les départs et les arrivées des trains.

Les minutes, les heures passaient. Émilie avait de plus en plus froid. À un moment, elle s’arrêta devant le tableau des départs. Un train partait pour Paris à 13 heures 31, arrivait gare du Nord à 19 heures 59. Si elle le prenait, elle serait chez elle à temps pour accueillir son mari qui rentrait le soir même : son avion devait atterrir à Roissy vers 23 heures.

Émilie sentait l’angoisse la serrer à la gorge. Son destin, à l’instant où elle en prenait conscience, dépendait tout entier de la possibilité pour elle d’avoir une place dans ce train et de la décision qu’elle allait prendre. Dans un état second, elle se dirigea vers une borne, toucha fiévreusement l’écran pour voir apparaître ce qu’elle cherchait, sortit sa carte bancaire, acheta son billet.

Elle repassa devant la brasserie. Y entra, s’assit à une table, commanda un café. Elle pouvait encore renoncer à partir, attendre là, au chaud, jusqu’au retour d’Ulrich. Si c’était l’été et qu’il faisait beau, elle serait peut-être restée. Les grandes décisions dépendaient-elles donc du climat ? De la lumière ? Non, c’était là une pensée absurde.

« Si Ulrich m’avait abordée dans une tout autre circonstance, dans un autre lieu que la gare, poursuivit-elle en elle-même, au cinéma par exemple, dans un bar, dans la rue… l’aurais-je suivi ? – Bien sûr que non ! »

Le train roulait en direction de Paris, à grande vitesse, il emportait Émilie D. Elle refaisait le trajet en sens inverse, et de jour, cette fois. Elle regardait défiler le paysage, et au fur et à mesure que les kilomètres de rails la rapprochaient du but, elle se rassérénait. Elle aimait son mari. Philippe Danjou était plein d’attentions pour elle, il la gâtait, lui offrait une existence agréable ; elle ne manquait de rien. Dans peu d’heures, ils se retrouveraient. Elle entendrait tourner la clef dans la serrure, se lèverait en chemise de nuit, irait à sa rencontre à la porte d’entrée ; il l’enlacerait.

Elle oublierait ce qu’elle venait de vivre. Ni vu ni connu. D’ailleurs, elle ne comprenait pas vraiment ce qui lui était arrivé ; c’était un songe, l’accomplissement en rêve d’un fantasme, voilà tout.

Au bout de quelques semaines, Philippe remarqua que sa femme avait l’air anormalement fatiguée. Un dimanche matin, au moment où il apportait dans leur chambre le plateau du petit déjeuner, et que l’odeur du café et des croissants chauds leur montait aux narines, Émilie se leva, courut aux toilettes en portant la main à sa gorge. Elle avait une nausée.

Philippe la rejoignit, l’entoura de ses bras, la scruta d’un regard plein d’attente. Quand elle fut en état de parler, elle lui annonça qu’elle était enceinte.

— C’est merveilleux, ma chérie, murmura-t-il, ému. Sans te le dire, j’avais pris rendez-vous avec un médecin pour savoir pourquoi, au bout de trois ans d’union, nous n’avions pas d’enfant…

Il lui demanda depuis combien de temps elle pensait être enceinte.

— Sept semaines.

— Voilà qui est précis, dit-il, souriant. Il calculait mentalement la date à laquelle l’enfant viendrait au monde.

Oui, c’était précis. Émilie aurait pu donner la date exacte de la conception. Si on lui avait demandé qui était le père de l’enfant à naître, elle aurait répondu :

— Le train de nuit.

IMPRÉVU

Clarissa Rivière

Ils se sont rencontrés il y a trois jours à peine et ont l’impression d’être faits l’un pour l’autre, destinés l’un à l’autre depuis toujours. Ils se sont enfermés dans cette chambre d’hôtel, hors du monde, émerveillés de s’être trouvés. Les yeux dans les yeux, ils ne se sont plus quittés. Ils ont perdu le compte des heures, des jours. Ils pique-niquent à même le lit, sur les draps froissés, avec les chips et les barres chocolatées du mini-bar, et s’endorment emmêlés quand le sommeil les terrasse. Sans cesse, ils se perdent dans le regard de l’autre, se touchent, s’aiment, se caressent à l’infini.

Ils sortent rarement de leur chambre. Parfois, le besoin de respirer au grand air, l’envie d’un vrai dîner, les pousse à mettre le nez dehors. Mais au bout de quelques minutes à peine, ils veulent déjà rentrer, se serrer l’un contre l’autre. Aucun n’ose l’avouer, mais chaque seconde sans se toucher leur est pénible et rapidement insupportable. Le manque les torture. Ils finissent par écourter leur promenade.

Ils savent que leur relation, à peine née, est condamnée. Leur temps est compté. Une épée de Damoclès, sous la forme d’un banal coup de téléphone, tombera sous peu.

Ils ont bien failli ne jamais se rencontrer. Trois jours plus tôt, des centaines de voyageurs s’agitent et grondent devant le panneau des départs de l’aéroport de Roissy. Vols annulés. Grève surprise. Fataliste, Sophie regarde le tableau d’affichage avec détachement. Elle voit les gens s’énerver, se bousculer, tempêter, prendre d’assaut les guichets des compagnies aériennes. Cela ne sert à rien, la cohue est totale. Son regard croise soudain celui d’un homme d’affaires. Leurs regards s’accrochent et ne se lâchent plus. Il fend la foule pour la rejoindre et lui propose, en la regardant franchement avec un grand sourire :

— C’est la pagaille, on dirait, aujourd’hui. Je peux vous offrir un café ? Vous allez où ?

Ils sirotent plusieurs cafés pendant près de trois heures, ne pouvant plus s’arrêter de bavarder, sous le charme l’un de l’autre, enchantés de se découvrir. Sophie se sent déjà tomber amoureuse et vacille sous le regard intense de son nouvel ami. Il devait se rendre à Sydney pour son travail, elle partait pour New York. Ils n’auraient jamais dû se croiser. Ils n’en reviennent pas de leur chance.

— Ou de notre malchance, corrige Jean en souriant.

Il a osé prendre la main de Sophie et ne la quitte plus, caressant et malaxant cette main qui le cherche, s’agrippe, se frotte à la sienne. Tout son corps voudrait plus, il a envie de l’emmener dans un endroit où ils seront seuls enfin. La nuit tombe, ils ne peuvent pas se séparer comme ça, ils le regretteraient trop. Jean jette un coup d’œil à sa montre.

— Ils vont bientôt fermer, je pense, on a peut-être intérêt à se renseigner ?

Ils se ressaisissent et se présentent devant le guichet d’Air France où le calme règne enfin.

— Je vais vous inscrire sur les listes d’attente pour les prochains vols annonce l’hôtesse. Malheureusement, je suis incapable de vous dire si la grève se terminera demain ou dans plusieurs jours. Cette grève n’était pas prévue.

— Ce n’est pas grave, on n’est pas pressés, rétorque Jean avec un large sourire.

Stupéfaite, l’hôtesse lève les yeux et les observe avec incrédulité, soulagée de ne pas subir de nouvelles insultes. Elle note leur numéro de téléphone portable.

— Je vous promets de vous appeler dès qu’une place est disponible sur vos destinations.

Joyeux comme des enfants faisant l’école buissonnière, Sophie et Jean s’enfuient de l’aéroport et se précipitent dans le premier hôtel. Ils se dépêchent de régler quelques formalités avant de se jeter dans les bras l’un de l’autre, ravis de cette parenthèse miraculeuse, libres de s’aimer tout leur soûl. Ils restent longtemps sans bouger, retenant leur respiration, n’osant interrompre ces moments parfaits. Jean serre Sophie contre lui, fort, il voudrait que ce soit pour toujours. Sophie retient un fou rire nerveux, irrépressible, trop contente de ces vacances inattendues dans les bras de son bel inconnu.

Le destin vient de les rattraper. Leurs téléphones sonnent en même temps pour leur annoncer une « bonne nouvelle ». La grève est finie, ils ont chacun une place réservée pour le lendemain en fin de matinée. Ils reçoivent un coup de poignard en plein cœur. Ils ont vécu comme si leur amour devait durer éternellement. Trois jours et trois nuits de rêve, à ne penser qu’à l’autre, à faire des projets en l’air, à ne vivre que pour l’autre.

Le cœur serré, désespéré, Jean prend doucement Sophie dans ses bras et la dépose sur leur grand lit. Les téléphones portables chutent sur la moquette, suivis des vêtements qu’ils viennent tout juste de remettre. Ils imaginaient sortir boire un verre, danser peut-être. Il n’en est plus question.

— C’est notre dernière nuit, souffle Jean. Je veux que tu t’en souviennes toute ta vie. N’espère pas dormir !

Sophie est brûlante de fièvre et de désir, elle se livre corps et âme à son aimé. Ce parfait inconnu est devenu comme le soleil, l’eau, l’air qu’elle respire, aussi essentiel à son bonheur et à sa vie. Surtout, ne pas penser à la séparation imminente, pas maintenant, se concentrer sur le bonheur présent et la longue nuit qui s’offre à eux. Il n’est plus temps de jouer les timides et les farouches. C’est leur dernière nuit. Il faut profiter de lui tant qu’il est là, tant qu’elle peut le toucher, le sentir, le regarder.

Jean la caresse longtemps, hypnotisé par la douceur de sa peau, ses courbes lisses sur lesquelles ses mains glissent toutes seules, sans parvenir à s’arrêter. Ses baisers et ses caresses légères chatouillent Sophie qui se retient de rire, tant c’est délicieux et agaçant à la fois. Cela ne décourage nullement Jean : il connaît bien sa sensibilité. Ces rires ne vont pas tarder à se muer en soupirs de désir. Il continue avec toute sa tendresse et sa patience. Sophie est toujours secouée de rires. Elle adore sa douceur et sa lenteur, mais là, elle voudrait qu’il se jette sur elle et la prenne directement, sans préliminaires. Elle se retient de griffer son dos, de mordre son épaule. Elle se force à rester parfaitement immobile et impassible, presque froide dans ses bras.

Jean est d’humeur taquine. Il lui attache les mains avec un foulard, des liens très lâches, et pose un bandeau sur ses yeux. Sophie a l’impression d’être prisonnière. Elle s’abandonne en confiance aux mains de son amour. Il est descendu tout en bas du lit, et, lui écartant doucement les jambes, se met à l’embrasser et la lécher avec délicatesse et gourmandise. Sophie est emportée au-delà de la retenue, de la pudeur. Dès que les lèvres de Jean se sont posées sur son sexe, elle se sent bouleversée de plaisir et éperdue de reconnaissance, ce simple contact est déjà divin. Il l’embrasse longuement, tournant, revenant, insistant. Sophie perd conscience de tout, du temps, du lieu. Il n’y a plus que ce plaisir dévastateur. Un plaisir qui monte peu à peu, la submerge, comme de grandes vagues de plus en plus hautes parcourant tout son corps. Bientôt, son plaisir explose, fort. Sophie gémit, supplie et rit, son plaisir culmine et ravive un intense désir de faire l’amour sur-le-champ, d’être prise, pénétrée complètement, de sentir Jean vibrer en elle.

Alors il se relève, de servant devient conquérant, il monte vers elle, la dépasse, immense, se couche sur son corps si mince, et entre en elle. Sophie est envahie d’une vague d’amour irrépressible, elle l’aime, de toutes ses forces, de tout son cœur. Elle le répète dans un souffle, éperdue d’amour tandis qu’il bouge lentement, puis, plus vite, plus fort.

Jean se redresse, s’agenouille, remonte les jambes de Sophie pour la pénétrer plus loin. Elle se laisse faire, dans une semi-conscience, son désir est plus fort que tout. Il saisit ses genoux, les écarte largement, s’appuie, se fait plus lourd, tout en la regardant, offerte. Sophie repousse le bandeau et ose ouvrir les yeux. Elle reprend conscience, elle veut le voir. Il la regarde avec tant d’adoration. L’émotion la submerge. « Je t’aime », répète-t-elle. Jean se sent sur le point de jouir sous les yeux de Sophie. Ce mélange d’amour, de désir et d’abandon est irrésistible et menace de le faire chavirer. Il ne veut pas, pas tout de suite. Il veut l’aimer encore. Il ne doit plus croiser son regard.

Jean lui sourit gentiment, comme pour se faire pardonner de briser ce moment magique. Il rapproche ses jambes et les fait basculer sur le côté. Il se tient maintenant à genoux derrière elle. Il prend ses fesses dans ses deux grandes mains réunies, formant une coupe, les soulève et lui fait l’amour pleinement. Jean bouge longtemps et profondément en elle, alternant rythmes doux et forts. Sophie ressent des sensations inédites, incroyables. Elle ne le voit plus, elle sent ses mains qui caressent son ventre, pressent ses chairs, s’attardent sur ses seins, elle sent son sexe planté loin dans son corps. Elle s’abandonne complètement, il peut faire ce qu’il veut d’elle, elle lui appartient.

Jean la couche sur le ventre. Ses fesses rebondies semblent l’appeler, il voudrait les croquer. Il s’allonge de tout son long sur le dos de son aimée, l’écrase, l’entoure tout entière, la tient prisonnière sous lui. Sophie respire à peine. Il est si grand, il l’étouffe et la protège tout à la fois. Jean mordille sa nuque, son cou, l’agace tout en l’aimant. Sophie est prise de folie, elle a envie qu’il se redresse, lui soulève haut les hanches, et lui fasse l’amour ainsi, bien sauvagement, en la tenant fort de ses deux mains. D’autres envies entrent en contradiction, des envies amoureuses, de douceur, de chaleur. Par-dessus tout, Sophie veut le regarder à nouveau. Elle lui fait comprendre qu’elle souhaite se retourner. Elle espère le voir jouir, fixer son visage et ses yeux à cet instant précis, et ressent des frissons de désir dans tout le corps rien qu’en y pensant. Elle le contemple et le trouve absolument magnifique. Il n’y a rien de plus excitant au monde, ce moment si intime où l’homme se laisse aller à son plaisir. Elle voit son visage s’adoucir, ses yeux se plisser, elle l’entend gémir et elle est transportée avec lui, son cœur bondit dans sa poitrine et il lui semble presque avoir du plaisir une nouvelle fois.

Jean reste un moment abattu sur elle, sans bouger, respirant vite, murmurant des mots d’amour fou à son oreille. Très vite, il veut à nouveau la caresser, l’admirer. Il s’assoit en tailleur et l’attire sur lui doucement, en la tenant par les épaules. Sophie entoure sa taille de ses jambes et se pose contre son torse brûlant. Ils se tiennent serrés l’un contre l’autre, l’un dans l’autre, tandis que le sexe de Jean reprend vie peu à peu. Mais Sophie a la tête qui tourne, elle se sent défaillir de fatigue. Elle frissonne, exposée ainsi à l’air frais, elle préfère se risquer à ce genre de position en plein jour, quand elle est bien réveillée, et très en forme. La nuit, elle préfère être allongée, avec lui tout autour d’elle, au-dessus, à côté, partout, qui l’écrase de son poids.

Sophie repose au creux de son épaule, ils s’endorment doucement. Elle lutte contre le sommeil, elle veut profiter de lui encore, de sa peau, de son odeur, de son ventre. Il l’encourage à s’aventurer plus bas, à prendre son sexe dans sa main. Elle adore le caresser, il est trop beau, là, mais cette fois, elle hésite un peu, elle ne voudrait pas le réveiller alors qu’ils sont si bien, baignant dans un océan de douceur et de tendresse. « Aucun risque, le fauve est bel et bien endormi », murmure Jean. Sophie ne résiste pas à la douceur de son sexe et le caresse délicatement, l’entourant de ses deux mains. Très vite, elle le sent se lever et s’en réjouit malgré sa fatigue. Fascinée, elle ne peut plus s’arrêter. Il lui propose de le prendre dans sa bouche, il aime tellement ça. Sophie se défile, elle est en train de s’endormir, elle peut à peine bouger, des images incohérentes surgissent dans son esprit, des débuts de rêve. Sa main continue de le caresser indépendamment de sa volonté.

Jean le lui demande une seconde fois, et cette fois, elle ne veut plus refuser quand il lui a tant fait plaisir. Tout ensommeillée, elle glisse vers son ventre et picore des baisers au hasard. De délicieux effluves chatouillent ses narines et attisent son appétit. Sa bouche se pose sur son sexe. C’est toujours aussi bon, aussi agréable, malgré la fatigue qui pose un voile de brouillard sur ses pensées et alourdit tous ses gestes. Sophie adore sa texture, son parfum. Elle commence par le goûter légèrement et s’anime à ce contact si délicieux jusqu’à l’accueillir tout entier dans sa bouche. Sans cesser de le butiner, de le lécher, elle caresse doucement l’intérieur de ses cuisses, la base de son sexe, joue avec les poils bouclés, appuie doucement sur toute la peau à sa portée et se délecte de le sentir décrocher, au bord de l’orgasme. Elle l’aspire et le serre le plus fort possible entre ses lèvres, cherchant à provoquer son plaisir, mais Jean trouve la force de résister.

Il lui demande si elle veut lui donner du plaisir ainsi, ou refaire l’amour. Il ne réalise pas combien cette caresse exacerbe le désir de Sophie, lui donne envie de l’aimer, provoque un désir animal, urgent. Elle se frotte contre les draps depuis un moment déjà, sans en avoir conscience, concentrée sur son amour. Ravie, elle l’invite à venir en elle immédiatement. Il la découvre tout humide de désir, encore trempée de plaisir, et son sexe glisse facilement dans le sien. Sophie s’assoupit un peu, se laisse aimer paresseusement. Jean devine qu’elle est trop lasse pour laisser son plaisir monter à nouveau, elle n’a plus assez d’énergie. Il s’attendrit de la voir ainsi offerte. Il la retourne doucement sur le ventre, s’allonge sur elle, s’emboîte contre ses fesses et continue de faire l’amour, étendu de tout son poids sur le dos de son aimée. Sophie l’entend jouir dans son oreille, elle sent son souffle dans son cou, et émerge d’une profonde torpeur. Jean lui lance en souriant une pique qui la fait bouillonner : « C’est la première fois qu’une femme s’endort, alors que je suis encore en elle. » Cette remarque, suggérant une longue série de maîtresses actives et toujours partantes, la transforme aussitôt en furie. Bien réveillée, Sophie est dévorée de désir instantanément, un désir furieux et impérieux. Elle voudrait être prise tout de suite, et jusqu’au plaisir.

Sophie compte sur un petit tour à la salle de bains pour se calmer, mais elle revient plus à cran que jamais, quand Jean s’endort paisiblement. Sophie grimpe sur lui et le prévient qu’elle ne le laissera pas dormir, c’est hors de question, il va devoir s’occuper d’elle tout le reste de la nuit ! Jean rit de bon cœur et comprend tout. Il soupire de fatigue et de bonheur, et referme ses bras sur son amoureuse tout énervée. Sophie le dévore de baisers, l’extirpe de son sommeil. Bientôt, les mains de Jean descendent entre ses jambes, la caressent de ses doigts légers et experts, à l’intérieur, là où c’est si doux et humide. Il serait prêt à l’embrasser et la lécher à nouveau, mais Sophie ne veut pas. Elle n’ose pas imaginer l’état des lieux, un vrai marécage. Elle a plutôt envie de sentir ses doigts, ils lui procurent une autre sensation que sa langue, moins douce, plus précise, tout aussi affolante. En quelques secondes, il lui offre une vague de plaisir intense, qui s’étend, l’envahit, irradie tout son corps. Sophie, foudroyée, électrisée, tremble d’extase. Enfin apaisée, ronronnante, elle s’étend sur son amour, toute tension et exaspération disparues, évanouies sous le flot de plaisir. Elle n’aspire plus qu’à dormir sagement à ses côtés.

Le réveil sonne. Sophie proteste en grognant, elle voudrait dormir encore. C’est sûrement le milieu de la nuit, ils viennent de souffler la dernière bougie. Un coup d’œil sur le réveil l’horrifie. C’est l’heure. Jean dort profondément. Sophie se rapproche et se coule dans ses bras, ignorant ses protestations. Il est chaud, sent bon l’amour et le garçon ensommeillé. Ses mains partent toutes seules vers ce corps d’homme qu’elle aime tant, ses flancs et son dos si doux, son ventre douillet et couvert de poils légers, son sexe. Sophie est surprise, son sexe est très dur, déjà dressé. Elle le taquine et le provoque : « Je n’y suis pour rien cette fois. » Elle ne peut s’empêcher de le toucher et de le regarder. Jean l’attire plus près de lui en riant. Sophie le trouve absolument magnifique, parfait. Elle a plutôt l’habitude de le sentir se lever progressivement entre ses mains ou ses lèvres, et voilà qu’il est déjà droit, victorieux et superbe. Elle le caresse et ne peut plus s’arrêter. Elle n’a jamais rien vu de plus beau au monde, il est magnifique, niché au cœur de ces poils dorés jamais taillés, si doux et souples. Sophie s’approche lentement de lui, le respire, le touche du bout des lèvres. Elle l’effleure, l’abandonne, pour le sentir rebondir doucement sur sa bouche, palpiter, plein d’attente et de désir. Il vient buter contre ses lèvres entrouvertes, cherche un passage. C’est une demande impatiente, forte, mais Sophie veut le faire souffrir encore, le torturer. Elle fait courir ses lèvres le long du membre. Il est infiniment doux, elle sent la peau fine se froisser un peu sous ses baisers, pourtant les plus légers du monde. Elle descend plus bas, enfouit son nez dans ce joli nid de fourrure, les doux poils blonds la chatouillent, elle les embrasse, se perd plus bas encore, avant de remonter lentement. Sophie sait qu’elle devrait abréger le supplice, le prendre franchement dans sa bouche, l’entourer de sa langue, mais il est trop délicieux à embrasser ainsi, de cette façon, avec sa bonne odeur, sa texture douce et sèche. Dès qu’elle le léchera du bout de la langue, comme pour goûter, ils entreront dans un monde humide, mouillé, il ne sera plus possible de revenir en arrière. Leurs odeurs se mêleront, leurs humidités aussi, salives et semences mélangées. Alors, elle veut prolonger ce moment doux et tendre malgré l’impatience qu’il lui montre, une impatience timide et mesurée, qui le fait se tendre vers sa bouche. Il prend ses fesses dans ses mains, les pétrit, un doigt audacieux commence même à la fouiller. Sophie remue le bassin pour se libérer, et Jean, repoussé, s’arrache de ses bras et s’éloigne vivement.

Sophie voudrait le retenir auprès d’elle de toutes ses forces. Il s’est seulement levé et elle a l’impression qu’on lui arrache la peau. Elle maudit son avion, le sien, la fin de la grève, leurs obligations. Elle se sent joyeuse encore, elle ne réalise pas vraiment qu’elle vit ses derniers moments auprès de lui. Elle est toujours dans l’instant, gorgée d’amour, et ressent des échos du plaisir de la nuit. Sophie file à la salle de bains. Jean la rejoint pour la regarder, la toucher sous toutes ses coutures. Il est nu et elle le contemple aussi, il est tellement beau. Tant qu’il est là, elle veut le regarder, combler ses yeux, elle souhaite garder cette image de lui pour toujours. Elle est heureuse d’avoir aimé si fort. Elle n’a pas l’impression d’une fin. D’un début plutôt.

Et puis, c’est le départ en pleine confusion. Deux étourdis en retard qui s’envolent vers leurs contraintes professionnelles, sans prendre le temps de se dire vraiment adieu. Ils se mettent à courir pour rejoindre leur hall d’embarquement, chacun à un bout de l’aéroport. Sophie se présente devant le guichet d’enregistrement. Il y a bien vingt personnes devant elle. Sonnée, elle examine son billet d’avion. Aller simple pour New York. Un nouveau job, une nouvelle vie l’attendent là-bas. Sophie avait tant travaillé pour décrocher ce poste. Tout est bouleversé. Elle ne sait plus ce qu’elle veut tout à coup. Elle ne se rappelle plus pourquoi elle tenait tant à aller à New York.

Hagarde, elle se détache lentement de la file d’attente, s’éloigne…

L’AMOUR, C’EST PAS SIMPLE

Adrien Carel

Mathieu et Julienne s’étaient rencontrés comme la plupart des gens. Par hasard.

À trente ans, elle n’attendait rien de particulier des hommes, les prenant comme ils venaient, pour ce qu’ils pouvaient lui apporter, avec leurs petites lâchetés inconscientes, leurs mensonges puérils, leur naïf égoïsme. Certains l’amusaient ou l’attendrissaient pendant un temps. Ça ne durait jamais.

Mathieu, quant à lui, professait à l’égard des femmes un cynisme désabusé. C’était un calcul susceptible de les séduire et une solution de facilité. Généralement, ça lui suffisait. Il ne s’attachait pas. Quand elles disparaissaient de son horizon, il s’en apercevait rarement. Bien d’autres choses l’occupaient.

Tous deux avaient sympathisé au cours du vernissage d’une exposition de peinture consacrée à l’art naïf. Devant les cocktails et les petits-fours. En sortant, Julienne proposa à Mathieu de prendre un dernier verre chez elle. Il accepta d’emblée. Elle habitait un studio d’artiste dans le Marais, au-dessous des toits. Comme il se doit, ils admirèrent le panorama nocturne tel qu’on le découvre du haut d’un sixième étage en échangeant des propos convenus avant de passer aux choses sérieuses.

Il y eut des baisers, des chuchotements, des ébauches de caresses. À un moment, Mathieu secoua la tête en murmurant « mais qu’est-ce que j’ai ? » Ses gestes manquaient d’assurance. Il transpirait. Elle n’y prêta pas autrement attention. Mais un peu plus tard, alors qu’ils venaient de se glisser dans les draps, il s’écroula comme une masse et se mit à ronfler. D’abord, elle tenta de le tirer de sa léthargie, puis y renonça devant l’évidente inutilité de ses efforts. Il avait trop bu.

Peu avant que le jour se lève, quand elle s’éveilla, il était parti en lui laissant un mot sur la table de la kitchenette : « Excuse-moi pour cette nuit, je dois prendre un train de bonne heure. »

Ça n’empêcha pas qu’ils se revirent les jours suivants, dînant plusieurs fois au restaurant sans que ni lui ni elle n’évoque le fiasco de cette première soirée. Mathieu était un compagnon agréable et imprévisible. Tour à tour drôle et sarcastique, parfois cinglant. Toutefois, on pressentait sa gentillesse sous le cynisme affiché. Ça la changeait agréablement.

À ses regards, à certaines de ses réflexions, il ne faisait pas de doute que Julienne l’accrochait. Pourtant, il ne tentait rien, peut-être à cause de leur première soirée. De son côté, elle ne voulait pas le brusquer. Un soir, il dit :

— Je pars bientôt en Afrique du Sud… pour le travail… j’encadre un stage pour notre filiale du Cap…

Durant son absence, elle prit conscience qu’il occupait une place de plus en plus importante dans ses pensées. Pas la peine de se raconter des histoires, elle aussi était accrochée. Elle avait envie de coucher avec lui. Par plaisir d’abord, et pour voir un peu ce qu’il cachait derrière sa carapace. Dès lors, pourquoi reprendre ce jeu où ni l’un ni l’autre n’avouait clairement son attirance ? Dès son retour d’Afrique du Sud, elle ferait en sorte qu’ils deviennent amants.

Depuis la joie des retrouvailles à Roissy, où elle lui avait fait la surprise d’aller l’attendre, jusqu’au moment où ils s’abattirent sur le lit dans le studio de la rue Beautreillis, tout se passa comme elle l’avait prévu. Mathieu la déshabillait, la caressait, l’enflammait. Ils s’étreignaient avec passion.

Pourtant, le scénario prit un tour imprévu quand elle répondit à ses caresses et le déshabilla à son tour. Il sembla se crisper. Quelque chose clochait. Au bout d’un quart d’heure de baisers et de cajoleries, elle se rendit à l’évidence : il ne bandait pas. La repoussant d’un geste agacé, il lui tourna le dos, s’assit au bord du lit.

— Je ne peux pas, dit-il d’un ton morne.

— C’est pas grave… allonge-toi près de moi… ça reviendra…

Il haussa les épaules, s’allongea près d’elle. Silence dans la chambre. Ils retrouvaient leur souffle. Au bout de quelques minutes, elle se saisit de son pénis et le parcourut du bout des ongles avant de refermer ses doigts dessus. Les mains derrière la tête, les yeux au plafond, il avait soin de ne pas la regarder. Elle fit ce qu’elle savait faire, avec tendresse. Malgré son habileté, la verge restait inerte.

Il sursauta lorsqu’elle se pencha sur son ventre et l’engloutit dans sa bouche. Sa langue s’enroula autour du gland. Ses lèvres pressaient le membre souple, l’aspiraient le plus loin possible au fond de sa gorge, le massaient. Longtemps, elle suça l’appendice flasque sans obtenir la moindre amélioration. Il se dégagea.

— Laisse-moi, tu vois bien que je ne peux pas…

— C’est de ma faute ?

Il secouait la tête tandis qu’elle insistait :

— J’ai fait quelque chose qui ne t’a pas plu ?

— Non. Ça m’arrive des fois…

Il l’avait dit sur un ton tellement accablé que le comique de la situation la frappa d’un coup. Une si longue attente pour un résultat comme celui-là ! Elle eut du mal à réprimer un gloussement de rire. Il lui lança un regard noir.

— Pardonne-moi, s’excusa-t-elle, je ne me moque pas de toi, mais…

Malheureusement, le regard noir s’accentua, souligné par une grimace tellement mélodramatique qu’elle laissa fuser un nouveau gloussement involontaire. Puis le fou rire l’emporta. Elle se plia en deux. Mathieu se mit en colère. Sans tenir compte de ses tentatives d’apaisement, il s’habilla et sortit.

Pourtant, elle avait fait amende honorable. Bien sûr, avait-elle plaidé, elle regrettait de l’avoir vexé, mais c’était plus fort qu’elle. Pas à cause de ce qui lui arrivait, mais à cause de son air sinistre. Ce n’était pas si grave que ça, tout de même ? Tout le monde connaît un échec à un moment ou à un autre. Pourquoi le prenait-il si mal ?

Rien n’avait pu l’ébranler. Ulcéré, il l’avait plantée là et était rentré chez lui. Durant quelques jours, elle n’eut aucune nouvelle. Puis elle lui téléphona :

— On se conduit comme des idiots, j’ai envie de te revoir…

— Tu ne comprends pas que je ne peux pas te baiser ?

— Et alors ? On est bien ensemble et ce n’est pas si important que ça…

— Pour moi, si.

— Hé bien, pas pour moi.

Ils discutèrent longtemps. Julienne fit preuve de tant de persuasion qu’il accepta de la rencontrer à nouveau.

Et comme de bien entendu, après plusieurs heures d’explications orageuses où il mettait en avant son incapacité physique à lui faire l’amour (ce qu’il appelait son infirmité), alors qu’elle insistait sur le caractère secondaire de cet inconvénient somme toute banal et sans doute passager, ils se retrouvèrent au lit.

Où Mathieu, une fois encore, fut incapable de bander.

— Tu vois, constata-t-il d’une voix morne en désignant son sexe rabougri et enflammé par les manipulations qu’elle lui avait fait subir, je suis impuissant.

Cette fois, elle n’eut pas envie de rire. C’est elle qui était en colère.

— Tu m’énerves à répéter sans arrêt que tu es impuissant, ça ne m’empêche pas d’être bien avec toi…

Il faisait non de la tête.

— Et pourquoi tu veux pas l’admettre ?

— Parce que je ne peux pas te donner du plaisir.

Elle leva les yeux au ciel.

— Ça, c’est ce que tu dis, mais je ne suis pas d’accord.

— Comment tu pourrais jouir puisque je ne bande pas ?

— Arrête de te focaliser là-dessus. Il n’y a pas que ta bite pour donner du plaisir. T’as des mains ? T’as une bouche ?

— Ça ne remplace pas, marmonna-t-il en haussant les épaules.

— Pour toi sans doute, mais pour moi, je demande à voir.

S’ensuivit une seconde discussion, moins orageuse que la première, mais tout aussi animée. Une discussion sur les différents moyens grâce auxquels un homme pas trop malhabile peut procurer un orgasme à une femme. Julienne ne mâcha pas ses mots, parla de masturbation et de minette. La vanité de Mathieu dût-elle en souffrir, il fut mis au pied du mur. Puisque c’était son plaisir à elle qui lui importait, il allait lui en donner.

— D’abord, tu me branles, et ensuite tu me suceras…

Il s’exécuta donc. Et, comme elle attendait cet instant depuis longtemps, le résultat ne se fit pas attendre. Elle remua son cul avec fougue, poussa des halètements, des petits cris stridents, lui mouilla copieusement les doigts et finalement termina la prestation par un vigoureux saut de carpe accompagné d’une plainte concluant sa jouissance. Puis elle éloigna brutalement sa main qui l’irritait.

— Arrête maintenant…

Quelques secondes après, le souffle court, elle ajouta :

— C’était super bon…

Il la regardait comme s’il ne l’avait jamais vue, plongea subitement sa tête entre ses cuisses.

— Non ! Pas tout de suite !

Ce fut sa seule protestation. Sitôt que la langue entra en contact avec son clitoris, une nappe de chaleur onctueuse embrasa son bas-ventre. Et quand les lèvres se mirent de la partie, ce fut encore meilleur. Ce salaud savait y faire ! Il lui suçait le bonbon comme un chef. Du bonheur à l’état pur. Farouche, elle l’agrippa aux cheveux.

— Oui… bouffe-moi… encore… plus profond… bouffe-moi bien…

Si elle ne l’avait pas retenu à deux mains, ses coups de reins désordonnés auraient eu vite fait de le déloger. Mais elle le maintenait étroitement serré. Lui, de son côté, le museau coincé dans le fouillis de chair odorante et visqueuse qui fondait sous sa langue, aspirait de toutes ses forces, buvant à grandes goulées le jus âcre dont une bonne partie lui dégoulinait sur le menton.

Six mois après, la situation était toujours au même point. Mathieu ne bandait pas. Il continuait à faire jouir Julienne avec ses doigts ou avec sa bouche, mais son pénis refusait de fonctionner. Des consultations auprès de médecins spécialisés n’avaient donné aucun résultat. En dépit de cette carence, la jeune femme était heureuse. Pas lui, même s’il s’efforçait de le dissimuler. Ça le mettait d’autant plus en rogne qu’il était amoureux, lui aussi. Et pour la première fois.

Plus que sa propre impuissance, c’était la perspective que Julienne pourrait à la longue rechercher son plaisir avec un amant qui le tourmentait. Il fallait qu’il guérisse. Progressivement, son aigreur se transforma en une recherche effrénée des excitations sexuelles que peuvent provoquer les accessoires des magasins spécialisés.

Julienne se prêta à toutes ses fantaisies. Ensemble, ils visionnèrent une multitude de films X. Elle se harnacha de ce qu’on trouve de plus sexy en matière de lingerie coquine, utilisa devant lui des godes, des vibromasseurs et d’autres ustensiles afin de réveiller ses ardeurs. Bref, n’épargna aucun moyen pour y parvenir.

Peine perdue. Si elle se contentait pour sa part qu’il la branle ou qu’il lui broute le minou, elle l’aimait tant qu’elle aurait tenté n’importe quoi pour lui rendre sa virilité. Lui, de son côté, ne pouvait pas se résoudre à ne pas posséder cette femme qu’il adorait. Devant l’échec de leurs tentatives, ils revinrent aux pratiques de leurs débuts. Il faisait semblant d’en être satisfait.

Pendant quelque temps, ils évitèrent de parler du sujet. Puis Mathieu dit un jour :

— On devrait aller dans une boîte échangiste. Je suis sûr que ça me ferait quelque chose qu’un autre te baise devant moi.

D’abord, elle s’y opposa avec énergie. L’idée même la paralysait par avance. Qu’un autre lui donne du plaisir la paniquait. Surtout si Mathieu assistait à la scène. C’était avec lui qu’elle voulait faire l’amour, pas avec un inconnu. Avec lui ou avec personne. Mais il revint à la charge, déploya toute sa séduction pour la convaincre, expliquant que si elle jouissait en sa présence dans les bras d’un homme, il en éprouverait un tel choc que ça le débloquerait. Tant et si bien qu’elle se laissa fléchir.

La soirée battait son plein quand ils arrivèrent au Sexy Moon. L’établissement étageait sur deux niveaux un bar cosy, une mini-salle de restaurant, une piste de danse baignée dans une pénombre zébrée de flashes et, à l’étage, de nombreuses niches réservées aux câlins, plus ou moins intimes selon le degré d’exhibitionnisme des occupants. Sans être bondé, le club accueillait suffisamment de monde pour qu’ils aient l’impression de garder l’anonymat. Néanmoins, ils n’en menaient pas large.

Léïla, une blonde hôtesse aux formes généreuses moulées dans un fourreau de satin blanc, leur conseilla de prendre un cocktail au bar pour s’imprégner de l’ambiance avant de fixer leur choix. Ils ne tardèrent pas à faire connaissance avec Annick et Stephan, un couple sans complexes qui leur proposa de gagner le premier étage.

Instruit de leur inexpérience dans le domaine de l’échangisme, l’homme les guida vers le plus discret des coins-câlins. Là, chaque femme se laissa dévêtir par son nouveau compagnon. Crispés, les deux néophytes ne se quittaient pas des yeux. Lorsque Stephan dévoila son sexe dressé, ils échangèrent un regard aigu et Mathieu eut un mouvement de recul. Annick s’empara de la verge de son mari et la pressa sur les seins de Julienne qui ne put maîtriser un violent frisson.

— C’est une sensuelle, remarqua-t-elle avec un gloussement complice en lui écartant les cuisses.

Un bref instant, Julienne songea à se refuser, à stopper ce jeu dangereux. Mais Mathieu lui caressa la joue en murmurant à son oreille :

— Fais-le ! Je t’en prie, fais-le !

Quand la queue s’enfonça dans son vagin, elle réprima le gémissement qui lui venait aux lèvres. Il y avait si longtemps qu’un homme ne l’avait pas pénétrée, et c’était si bon. Après tout, c’est lui qui avait voulu cette situation. Les yeux à quelques centimètres du centre de l’action, Annick psalmodiait à voix basse, comme une litanie :

— Baise-la bien, mon chéri… baise-la fort… je veux l’entendre crier…

Et Julienne cria. Agrippée à son cavalier, les ongles plantés dans ses épaules, ses reins se portant avec vigueur à la rencontre du pal, elle cria si longtemps et avec tant d’énergie que cinq ou six curieux attirés par le bruit s’agglutinèrent à l’entrée de la niche pour profiter du spectacle.

Lorsqu’elle reprit ses esprits, elle se précipita sur ses vêtements et se rhabilla en toute hâte, rouge de confusion, sans prêter attention aux commentaires élogieux des uns et des autres qui la félicitaient de sa performance. Puis elle fonça vers la sortie. Mathieu la rejoignit quelques minutes plus tard, sur le trottoir, en finissant d’enfiler son veston. Elle avait les yeux pleins de larmes, une boule dans la gorge.

Ils marchèrent à pas lents. Il n’y avait personne dans les rues. Ni l’un ni l’autre ne prononçait une parole. Ils n’osaient pas se regarder face à face, se parler. Elle regrettait d’avoir accepté cette expérience. Tout à coup, alors qu’ils longeaient un minuscule square plongé dans l’obscurité, Mathieu l’empoigna brutalement par le bras, lui fit franchir le portillon cadenassé à cette heure de la nuit. Il l’entraînait, la serrant si fort qu’il lui faisait mal.

— Mais qu’est-ce… où on va ?

Sans se donner la peine de répondre, il se dirigea derrière un bosquet, là où l’ombre était si épaisse qu’ils pouvaient à peine se voir. Il l’attira au sol sur l’herbe pelée, au milieu des détritus et des papiers gras, retroussa sa jupe, et il s’abattit sur elle.

— Qu’est-ce que… Oh ! mon chéri, mon chéri…

Lentement, le membre de Mathieu s’insinuait en elle. Un membre brûlant, dur comme de la pierre.

LES PETITES CUILLÈRES

Éric Cécile-Parques

Le réveil sonne, la lumière du jour arrose la chambre de chaleur matinale. Marc dort nu, seul, sans couverture. Il cherche la douche du regard, et se rappelle que ce matin, il ne doit pas se laver. Il a rendez-vous. Il se presse un peu, il arrache la page de son éphéméride, 14 février, Saint-Valentin, il la plie en quatre et la pose sur la table. Il porte du lin écru. Il sort.

Justine lui ouvre la porte de l’appartement, elle ôte ses vêtements, le laisse dénudé dans une pièce surchauffée, et place un bandeau sur ses yeux. L’obscurité l’oblige à mettre en alerte son odorat, son ouïe. Il ne touchera pas.

Déjà, des pas à ses côtés, un bruit de corde à sauter, il devine une femme sportive, féline. Elle halète, souffle et sautille, il hume les coulées de sueur de l’effort physique, l’odeur de vestiaire avant la douche. Marc retrouve le parfum originel du corps délivré des fragrances du commerce.

Une autre entre, prend sa main le guide, le force à s’agenouiller, il s’exécute. Elle attrape son visage, l’ordre tombe sec et dru « lèche là ! ». Il tend sa langue. Les effluves poivrés l’assiègent, il se jette sur son repas et lape le sexe opposé. La ravine humide l’accueille, des doigts lui facilitent le passage, ses poignets viennent d’être liés dans son dos. Sauvage, assoiffé de cyprine, il boit à la source. Il s’acharne, redouble ses efforts, mordille la petite chair qui se durcit. Il ira au bout du plaisir du corps qui s’offre à lui et même au-delà, si elle ne le retient pas. Elle ne crie pas, ne hurle pas, se manifeste sans bruit. Elle arrête la succion en lui touchant la tête, en lui caressant le front. Elle réclame un baiser, elle veut se goûter. Il embrasse ses lèvres, lui délivre ses sucs. Avide, elle frétille.

Une main gantée de cuir lui serre le cou et l’oblige à délaisser la bouche fiévreuse.

Les yeux bandés, il se laisse de nouveau guider, il comprend de suite la requête, il s’agenouille les poignets joints dans son dos et attend, espère l’offrande.

Il apprécie le cadeau et titille avec soin l’anus au goût de savon de Marseille, il jure de faire jaillir d’autres parfums plus forts, plus musqués. Il s’affaire méticuleusement encouragé par les miaulements de la créature callipyge. Elle jouit des succions sublimes et expulse un jus clair et odorant qui mouille la bouche et macule le menton de l’être à genoux derrière elle.

Son divin supplice se termine, la main gantée l’attire au loin, dans un coin ; elle souhaite qu’il mange ses mamelons, elle lui impose la morsure, l’étirement, l’aspiration. Qu’il morde les framboises, qu’il libère le lait du plaisir, vilain petit garçon. Si vilain qu’en guise de correction, elle malaxe ses parties et branle son bâton. Elle cède la première et répand sur le sol la miction. Le sexe de Marc sent le cuir, et la reddition ; elle s’assure de sa victoire, la bête expire puis reste flasque épuisée de tant de tension.

Elle lui rend ses vêtements, il l’embrasse chastement.

Marc rentre et se glisse dans l’eau chaude de la baignoire. Il plonge son corps et son visage sous la surface, l’eau déborde, il s’en moque.

Marie regarde son éphéméride et se réjouit. Elle arrache la page d’hier 13 février, et découvre un cœur rouge dessiné sous le 14, ce jour si particulier pour elle et Marc, une célébration de leur amour, de leur union, un instant unique. Elle recevra de belles roses couleur passion.

Cette année, Marc dirige les opérations.

Avant le dîner, Marie doit se préparer, préparer son corps, préparer son âme, se distendre, se surprendre, atteindre les profondeurs pour mieux se libérer.

Marie pénètre dans la pièce la dernière. Ils se tiennent là, nus, ils attendent. Ils égrisent leur membre.

Elle se dévêt, jette sa robe et sa lingerie fine sur le lit, défait ses souliers et s’allonge.

Elle accommode son antre, huile ses parois, masse sa grotte, frotte son bouton, pince la pointe de ses seins. Enfin prête, Marie choisit la position : sur le dos. Elle écarte les jambes, les prend dans ses paumes. « Prenez-moi ! »

Jules s’enfonce et rabote le défilé. Il respecte la règle établie, il ne dit mot, coulisse, sue, tient la distance, se retient. Marie ne chante pas, elle ânonne, elle savoure le sexe qui laboure, concentrée, les yeux clos. Jules se moque de son propre plaisir, il remplit sa mission et lime. Avec ardeur, il alterne la douceur et la vigueur, la vitesse et la lenteur. Il marque un temps mort, ne bouge plus, et immobile, donne à sa tige quelques soubresauts. Il sait comme cela contracter les pelviens pour faire sourdre les buissons les plus rétifs. Marie se pâme. Jules sort, tape dans la main du suivant, passe le relais.

Jim est très long. Jim est très large. Jim est fougueux. Marie se retourne ; à quatre pattes, elle tend sa croupe. Jim caresse du doigt le petit, mais respecte l’interdit et remplit le puits de sa démesure. Jim aime la valse, il marche par trois. Un coup long, deux coups brefs, un coup long, deux coups brefs, Jim aime les fourrures blondes, les touffes humides et les poils clairs. Jim pilonne en rythme jusqu’au bout de ses forces. Il garde son jus et passe le témoin.

Oskar enfourne son bâton entre les jambes que Marie a relevées avec bienveillance. Il butine avec grâce dans la poisse, hennit. Oskar lime, Oskar tambourine ; il cherche du bout du gland le point où tout bascule. Il veut entendre Marie hurler sous ses assauts répétés. Oskar perfore ; Marie ruisselle et bave du bas, elle murmure, elle miaule, mais ne se rend pas. Elle a quitté son corps, son cœur danse et son âme vibre lentement sous les martèlements réguliers. Marie sombre enfin. Oskar pilonne encore, puis abandonne la place, heureux, en nage, serein. Il sort sa tige encore tendue et se dirige vers la salle d’eau.

Marie détend ses jambes puis offre son pertuis à Henri. Henri a tiré le dernier jeton. Il a pu admirer ses compagnons de joute. Il s’est patiemment caressé en attendant son tour, conservant une érection mi-dure, sur le fil du rasoir, entre plaisir et frustration. Son désir enfle, il s’enfonce dans le beurre de Marie et baratte. Les trois autres entrants ont quitté la pièce, Marie et Henri emboîtés gémissent. Henri blêmit et cherche la cadence, il oublie le corps, l’antre accueillant et se fond dans la pulsation. Il trouve la résonance et Marie s’abandonne en feulements rauques, en soubresauts subtils, le visage rouge, les yeux clos. Henri sort, couvre Marie d’un drap blanc et d’un baiser. Il cherche ses habits, se soulage dans la salle de bains, puis déserte les lieux.

Marie s’endort repue, la fosse endolorie, les jambes courbaturées.

À son réveil, elle fait couler l’eau du bain, découvre le lavabo maculé des offrandes de ses visiteurs, elle sourit. Marie plonge son corps et son visage sous la surface, l’eau déborde, elle s’en moque.

La nuit est tombée. Marc retrouve Marie. Ils dînent, il a réservé. Marc lui offre la boîte : « C’est pour toi ! » Marie desserre le nœud doré, déchire le papier, ouvre le paquet. Le réceptacle couvert de velours rouge contient deux petites cuillères à café, en argent, posées dos à dos l’une contre l’autre.

Elle comprend le message et l’embrasse sur les lèvres, discrètement.

Le rituel commence. Aucun mot échangé, seuls les regards et les gestes sont autorisés. Un couple silencieux, les yeux dans les yeux. Marc déguste du volnay, il y cherche le cuir et la framboise mêlés, il entraîne son nez aux effluves raffinés, aux saveurs corsées. L’appendice dans le verre, l’œil sur la couleur, il admire la robe, observe les coulées. Marie ne boit pas, elle mange du chocolat. Quatre fondants lui font face, prêts à être dévorés. Du chocolat blanc et du caramel beurre salé viendront se répandre sur son palais. Elle allume Marc, un geste déplacé, une lave ivoire chocolatée court de sa bouche en direction du menton. Il ne peut résister, pose son doigt et arrête le flux déserteur. Il le ramasse et le porte à ses lèvres pour le lécher. Le repas s’achève ainsi, sans café.

La chambre 14 accueille les amants. Marie admire le bouquet de roses éternelles, Marc a souhaité une rose pour chaque année passée avec elle. Trente-trois fleurs plongées dans un vase écarlate. Marc déjà nu, allongé sur le lit, observe Marie. Il la regarde se déshabiller, il apprécie sa candeur et son innocence, son sourire faussement timide, ses yeux rieurs. Il a toujours adulé le corps de Marie à toutes les époques de sa vie. Il aime la voir vieillir, se rider, s’élargir, s’embellir. Tandis que son admiration se déchaîne en mots flatteurs, sa tige prend de l’ampleur, le gland brillant gorgé de sang hoquette tendrement. Marie accepte l’invitation, elle se pose nue sur le mitan du lit, en chien de fusil. Elle tourne le dos à Marc. Elle sait qu’il vénère son corps et son regard répand en elle une douce émotion. Quelques mictions salées nappent ses parois. Elle attend désormais la pénétration, le membre en elle, son membre, le membre singulier taillé pour son fourreau, à l’exacte dimension. Marc soulève la cuisse de Marie et fait doucement glisser son pieu à l’intérieur de son sexe. Il caresse en même temps ses fesses soyeuses et pince la pointe du mamelon.

« Bonne Saint-Valentin, ma belle. Bonne fête, mon amour, je t’aime. » Ces quelques mots murmurés sonnent l’hallali, l’assaut fut bref, mais d’une intensité insoutenable. Marie se déchire, fendue en deux, fendue en mille. Elle palpite. Surprise par la vague, étourdie, saoule, elle échoue sur le rivage. Marc heureux et tremblant semble le dernier survivant d’une chute sans fin. Arrogant, il a cherché le coup fatal, au fond de l’antre de Marie, il a fouillé son âme. Il a arrosé de désirs brûlants et d’amour fou tous les interstices de son être, il devrait être mort d’être allé si loin, au bout du bout de l’appétit du corps, jusqu’au sublime, jusqu’au divin.

Il serre dans ses bras Marie ébranlée, partie pour d’autres lieux au-delà de la folie, au-delà de la foi, sur les terres ardentes et aimantes de leur paradis.

Ils resteront petites cuillères, fondus en un seul cœur, sans échanger un mot, évanouis l’un dans l’autre.

Le matin venu, les amants épuisés se retrouvent au bain, l’eau chaude les apaise. De concert, ils plongent leurs chairs et leur visage sous la surface, l’eau déborde, ils s’en moquent.

Matthieu aurait pu la chasser. Il ferme les portes et la laisse seule, à l’intérieur du mausolée. En ce jour de Saint-Valentin, il enfreint le règlement, d’autant plus qu’il lui a volé une rose éternelle pour l’offrir à sa Clémentine bien-aimée. Quelle surprise, elle tombera des nues.

Marie, allongée sur la pierre, pleure. Elle a posé à ses côtés les deux petites cuillères à café argentées. Elle vient là tous les ans depuis l’événement. Elle se couche sur la dalle en chien de fusil. Elle ôte sa culotte et attend. Elle sait qu’il sortira qu’il se logera en elle, qu’il l’enfournera de son membre éternel, dur comme l’ivoire, inépuisable. Elle s’est préparée comme chaque année, elle a vidé son corps des envies inassouvies, pour libérer son âme, pour l’accueillir et être possédée de son amour inaltérable.

Le froid envahit l’étroite pièce, pourtant un souffle chaud caresse la nuque de Marie assoupie, la voix de Marc l’enveloppe de notes délicieuses. Il est venu.

« Ma belle endormie, si jolie, si douce, si tendre… je t’aime à jamais. »

Marie se réveille, elle saisit sa petite cuillère et l’enfonce dans son antre, elle recueille un jus transparent, qu’elle porte à ses lèvres. Elle reconnaît cette saveur particulière. Elle n’a jamais douté, jamais il n’a oublié une Saint-Valentin, et ce n’est pas parce que…

Matthieu ouvre les portes du cimetière, il siffle. Pour la première fois, il a apprécié la Saint-Valentin, une rose a suffi à ranimer les braises de son couple étouffées par les misères du quotidien. Clémentine, d’habitude si chaste, a perdu pied, quel bonheur. L’année prochaine, il prendra l’initiative, il lui préparera une fête spéciale.

Marie réveillée arpente les lieux, elle croise Matthieu près de l’entrée, se jette dans ses bras. « Merci ! » Elle dit qu’elle reviendra.

Matthieu rêvasse dans son bain, il pense à la fille de la Saint-Valentin. Il plonge son corps et son visage sous la surface, l’eau déborde, il s’en moque.

Clémentine rit, elle vient de ramasser deux petites cuillères argentées sur le sol, au pied de la veste de Matthieu. Encore un de ces objets qu’il rapporte du cimetière, trouvés dans un coin, dans une allée, sur une tombe. Comme cette fleur qu’il a apportée, une rose magnifique « éternelle, comme notre amour », elle avait été saisie par son geste et sa maladresse. Une grande première, il lui offrait un cadeau pour la Saint-Valentin, il méritait bien un baiser pour couper court à ses explications alambiquées. Elle porta la rose à son nez comme si elle pouvait dégager une odeur. Le choc l’ébranla, la rose sans épine, exhalait un parfum invraisemblable : framboise, cuir, jasmin, sexe féminin. Alors, elle aperçut dans le coin du salon ce diable de Cupidon. Il lançait tout son carquois de flèches sur son corps. Son visage, ses fesses, ses seins, ses jambes et surtout son triangle semblaient les cibles recherchées. Clémentine, tremblante et touchée, piquée et enivrée, se jeta sur Matthieu fort surpris. Elle se dévêtit en une fraction de seconde et branla vaillamment le sexe de son amant. L’homme fut projeté sur le canapé, elle s’allongea de dos devant lui et logea l’engin au plus profond de son être. Elle s’envola au bout d’une poignée de secousses, la foudre la saisit, elle perdit ses sens, la mémoire, l’oubli, la lumière, la vie.

Matthieu s’épancha peu après et la retint dans ses bras, il embrassa son cou ; elle sanglotait. « Bonne Saint-Valentin, ma belle. Bonne fête, mon amour, je t’aime. »

Clémentine rit, elle entre dans la salle de bains la cuillère à la main. Elle plonge dans l’eau chaude. Elle se caresse doucement, repense à l’éclair, à la joie, à l’amour, à la chair. Le petit renflement du manche est parfait, il a été dessiné pour ce plaisir qu’elle s’offre en apnée, son corps et son visage sous la surface. L’eau déborde, elle s’en moque…

LA DERNIÈRE

Daniel Nguyen

Préparatifs et composition du sac pour cette « dernière ». Deux cordes de shibari, un plug, un sextoy en forme de fer à cheval, une ceinture de soie, le produit de nettoyage, le gel. La bouteille de champagne au frais. Pas d’appareil photo ni de caméra. Tout dans la tête, de futurs souvenirs.

En fait, pour moi, c’est ça, une relation, même en sex-friends. On s’amuse, on se fait du bien, mutuellement. C’est notre dernière fois. Nous en avons décidé ainsi, pour ne pas gâcher cette relation à distance, en dilettante, nos bulles.

Nous notons le décompte du compte à rebours depuis que nous avons pris la décision. Moins de quatre heures maintenant. L’envie monte dans le ventre. C’est notre dernière, ou pas, mais elle est déclarée comme telle.

Son train a quelques minutes de retard. Occasion d’échanges SMS. Encore quelques minutes à scruter le quai bondé d’anonymes chargés de bagages. Une brune en tenue blanche, une veste légère beige et un petit sac. C’est fou, ce qu’un sac de femme peut contenir ! Déjeuner en terrasse à la gare. Conversation anodine, une coupe de champagne à l’ombre du parasol. La chambre n’est disponible qu’à 14 heures. Six stations de métro de la gare.

Check-in et demande de départ tardif accordée pour le lendemain 15 heures. Cela commence plutôt bien. L’ascenseur, découverte de la chambre, la salle de bains moins spacieuse que prévu, la baignoire juste normale. Le lit, trônant au milieu de la chambre au huitième étage. Isolation phonique parfaite. Elle a l’habitude de crier et j’aime beaucoup cela. Nous avisons la table basse assez lourde, le fauteuil massif devant la fenêtre, la machine à café, la bouilloire, le grand bureau, les miroirs répartis un peu partout dans la pièce et le couloir.

Ni une ni deux, nous sommes nus, rideaux tirés. Dans la pénombre, nous nous redécouvrons. Assise sur le bord du lit, moi debout devant elle, elle explore les moindres recoins de mon sexe de sa langue, ses doigts, sa bouche tout entière. Je résiste à l’envie de la basculer sur le lit, la laissant exciter mon gland décalotté et avide. « Mets-toi sur le ventre. » Elle s’exécute, face au miroir de la porte d’entrée, allongée en travers du king size. Premier coup, comme elle dit, premiers cris, la température monte et le taux d’humidité grimpe en flèche. Une mise en bouche pour cette dégustation qui se déclinera à l’image d’un repas gastronomique : mise en bouche, entrée, premier plat, trou normand, second plat, fromage, dessert, café, digestif. Le tout sur vingt-quatre heures.

Filet de lumière du jour qui éclaire juste ce qu’il faut pour distinguer les formes, les sourires, les regards. Inventaire de nos bagages respectifs. De mon côté, le fer à cheval, le plug, le gel, les cordes, champagne. Du sien, le gloss spécial, l’onguent Virilité du dragon, que nous ne connaissons pas encore, le chocolat à peindre le corps, un gel rafraîchissant, un bain moussant spécial. Nos possibles sont étalés sur la table de nuit telles les armes d’un duel à mort.

Nous avons pris possession de la chambre Executive à 14 heures 30. Le réveil est réglé pour 21 heures, plage que nous nous accordons pour un dîner copieux et protéiné, afin de reprendre des forces pour la nuit blanche qui s’annonce riche.

Sans repères visuels, nous ne remarquons pas la lumière extérieure décliner d’heure en heure. Je joue avec elle et sa frustration, son désir. J’adore qu’elle me suce, me fasse bander bien dur. Elle s’y acharne avec délectation. Je redessine ses lèvres avec ma langue, mes doigts. Je la goûte, et elle gémit sans supplier. Nous aimons ces jeux de frustration. Je fume, elle me suce, je la prends, doucement, violemment, profondément. Elle crie à tue-tête dans mes tympans. L’hôtel est très bien isolé. À plusieurs reprises, je me suis posé la question. La chambre est juste en face de l’ascenseur, et il nous arrive d’entendre des voix dans le couloir. Le fer à cheval et le plug restent dans leur boîte, à portée. L’usage du gloss vient. Je n’ai pas compté. Je sais que cela ne sert à rien. Entre deux coïts, je lui parle de toi, nous discutons de ces hommes qui se retournent et s’endorment après le premier coup. Nous nous accordons sur le fait qu’une première nuit ne suffit pas pour se connaître suffisamment et jouir pleinement. Ambiance musicale grâce à nos iPhones. Gainsbourg dans un premier temps. L’intégrale.

Premier test timide de la Virilité des dragons, cette crème à appliquer sur le membre de l’homme. Elle masse très bien. Un effet chauffant et très excitant qui m’oblige à abandonner le jeu de la frustration, ne pouvant plus contrôler mon envie de la pénétrer de toute ma bestialité. Premier dosage timide. Intéressant, surprenant déjà du fait de ma perte de contrôle, à son grand ravissement. 95 % d’humidité, une chaleur digne de l’Asie en saison des pluies, au moins 35° dans cette chambre. Ses cris encore plus perçants, la musique ne les couvrant même pas. Les chocs de nos pubis, de la base de mon sexe contre son clitoris, sans le moindre ménagement, mes bras autour de sa taille, ma main enserrant sa nuque pour une meilleure prise. Je ne peux plus m’arrêter, mes reins en furie, ma queue brûlante de désir, butant avec force. Et pourtant, l’application de la crème magique a été partielle et le dosage léger.

21 heures tonnent déjà. Il nous a bien fallu une demi-heure avant de pouvoir enfiler nos vêtements et sortir dîner. La faim tiraillante. La conscience qu’il faut nous restaurer. À la salle de bains, nous réalisons que nos têtes ne sont pas présentables. Nous y remédions respectivement. La nuit s’annonce douce. Nous marchons sur le boulevard à la recherche de ce restaurant de viande rouge. Spectacle de la salle après une longue attente. De gros gabarits, des musiciens, très peu de desserts, des côtes de bœuf énormes pour deux. Un ogre qui prend son burger à deux mains et taille dans le vif à pleines dents.

Minuit et demi, retour à la chambre, après une petite marche digestive !

Retour à l’hôtel, l’ascenseur, huitième étage, la chambre, les rideaux tirés, le lit en chantier. Envie de lumière, mais pas trop. Elle a apporté des petites bougies chauffe-plats. Quelques-unes disposées sur les bases métalliques des lampes et sur le socle du nécessaire de courtoisie. Lumière jaune et chaleureuse.

Musique. Nus, allongés sur le lit, nous examinons le mobilier. Réflexions sur nos ventres bien pleins et les positions adéquates pour les ménager. Je fais mon pacha, cuisses écartées, provocant, deux bons oreillers en tête de lit. Son envie de me déguster, malgré une île flottante. Elle s’empare du chocolat liquide et du pinceau. Test autour de mon nombril. La substance a la texture d’un chocolat chaud, en froid. Le contact du pinceau sur ma peau m’excite. Je ne lui cache rien de mon sexe qui reprend de la vigueur et l’interpelle. Le pinceau y dessine deux lignes tout du long, puis un soleil autour de mon téton pointé. Elle lèche le pinceau, referme le flacon. Sa langue, sur mon ventre qui se tend, déguste le chocolat, qui s’efface progressivement de ma peau. La langue s’attarde sur ma verge, mon gland, l’enroule comme dans une gigantesque pelle. Puis viennent mon téton et son soleil.

Je lui suggère le gloss, puis le Dragon. Enchaînement dont nous avons discuté avant de dîner. Elle se penche, frotte son sexe imberbe contre ma verge tendue encore humide de sa bouche, se saisit des deux flacons. Me regardant dans les yeux, elle s’applique le gloss sur les lèvres, un sourire en coin. La fellation n’est qu’un amuse-bouche, nous le savons. Le Dragon réclame de trouver le bon dosage. Le gloss, nous connaissons et aimons. Sensation de chaleur au contact de la salive qui s’étend sur mon membre. Chaleur progressive, légère, stimulante. J’adore les longues fellations bien appliquées.

Elle tente une pénétration. Je résiste et débande volontairement juste à l’introduction. Elle connaît ma technique et s’excite clito et petites lèvres avec mon gland. Vient le tour du Dragon. Là, elle sait déjà que je ne pourrai rien, que ma bestialité prendra le dessus. Elle aime. Pendant ce temps, je pense à notre conversation sur le mobilier, la hauteur du king size qui semble idéale pour une levrette confortable et rude, sans que mon poids l’incommode. En quelques tours de main, je ne peux plus résister à cette chaleur intense qui envahit mon membre. Elle a appliqué une bonne noisette de crème. La chaleur est bien plus intense et uniformément répartie. Une seule obsession me vient rapidement : la prendre, la prendre, la prendre. Je le lui dis, autoritairement et sans détour. Elle se place à plat ventre sur le bord du lit, les pieds bien calés au sol. Derrière elle, sans tarder, mon gland descend sa raie, je saisis ma verge. Elle cambre bien, tend une jambe en arrière et s’appuie sur le mur. Je la prends d’un trait, profond, brûlant. Elle crie, s’accroche fermement à la couette. Je m’agrippe d’une main à sa taille, de l’autre à son cou. Elle adore que je la ramone de la sorte. Tantôt par saccades rapides, tantôt jusqu’au fond. Ses cris couvrent la musique de son iPhone qui crache pourtant à fond dans la chambre.

Je ne sais plus si j’ai éjaculé. Je me souviens de ses cris, de sa croupe que j’agrippais et qui s’agitait vers moi, de ses jambes arquées, de sa cambrure, de ses doigts crispés sur la couette blanche. J’ai fait attention à ne pas m’écrouler sur elle. Adossé à la tête de lit, je l’ai observée, gisante, en sueur. Nous étions en passe de trouver le bon dosage ! Il me semble qu’il devait être vers deux heures du matin.

Nous rediscutons de tout et de rien, pendant que je fume, et qu’elle répond aux messages de son amie.

Et puis, nos faims toujours aussi vivaces. La digestion visiblement terminée. L’envie est revenue rapidement. Je commence pourtant à sentir cette irritation sur ma corolle. Celle-ci m’excite encore plus quand sa bouche enrobe mon gland, puis ma verge, dans une gorge profonde, dont elle sait que je suis friand. Elle me maintient tout au fond de sa gorge en me décalottant.

Le Dragon… nous en reparlons. Elle reste sur la frustration de ne pas avoir utilisé le mur quand je l’ai prise sur le rebord du lit. Elle a adoré mes assauts. Leur violence, ma faim insatiable en accord avec la sienne. Sa main traîne sur mon corps. La mienne sur ses hanches et sa taille. Je lui évoque la bonne distance, deux phalanges du majeur, pour stimuler le point G. Elle me parle de cette crème, qui a pour propriété de stimuler ou de stigmatiser ce fameux point G, cette zone à la texture différente, que nous connaissons tous les deux. « Et dire que beaucoup de femmes n’en ont aucune idée », me confie-t-elle.

À mon tour de m’occuper d’elle, avec mes doigts. Le clitoris, en rythme avec la musique, les basses, la rythmique. Ce petit pli si caractéristique, avec délicatesse, progressivement, puis m’écarter, humidifier la zone et ma phalange entre ses petites lèvres, à l’affût de ses halètements. Sa respiration saccadée. Revenir au petit pli, dégager le bouton, le masser en prenant le temps, puis le brusquer un peu, le quitter, y revenir lentement.

Mesurer l’effet en la pénétrant du majeur, deux phalanges, le point G, puis l’index en renfort. Accélérer la stimulation et laisser traîner le pouce contre son clitoris déjà bien excité. Tension palpable, ruissellement révélateur. Qu’importe le Dragon. Envie d’elle, de la prendre encore, ventre contre le matelas ferme, jambes serrées. Elle cède sans résistance. Doucement, puis violemment, profondément, ses cris étouffés dans les deux oreillers. Je ne me retiens pas. J’ai envie de la remplir, d’y mêler mon sperme. Je suis abondant et m’écroule sur elle. Comme une perte de connaissance, je somnole une dizaine de minutes.

C’est elle qui me parlera plus tard de sa surprise. J’étais encore en elle. La sueur entre nos corps collés. Je reprends conscience et me glisse sur le côté, le mien, dans ce grand lit ferme aux draps froissés.

Aucune idée de l’heure… trois heures du matin, j’imagine. Je me souviens du Dragon, une nouvelle fois. Son regret de ne pas avoir exploité ce mur.

Le petit étui est là, sur la table de nuit, depuis des heures maintenant. Elle me réclame le fer à cheval. C’est comme ça que je l’appelle. Un sextoy bien particulier, en forme de fer à cheval, conçu pour stimuler clitoris et point G tout en étant compatible avec la pénétration. Je l’humecte dans ma bouche, des deux côtés. Elle est déjà ouverte, dégoulinante. Sur vibreur lent, il entre tout seul. Je le place, joue avec, pressant plus ou moins fort sur son bouton, le faisant bouger à l’intérieur de son vagin. Je la prends en levrette, sur le bord du lit, pour qu’elle ait une nouvelle chance d’utiliser ce fameux mur. Elle ne le fait pas. Je la prends et reprends. J’adore quand elle crie sauvagement, d’une voix gutturale. Je me retire et l’allonge sur le lit. Je rejoue avec le joujou, elle l’a pris en main, se faisant jouir par le clitoris. Jouissance de deux secondes à peine, mais très intense me confie-t-elle. J’imagine qu’il est aux alentours de 4 heures du matin. L’heure défile devant nos yeux, sur la télé face au lit, mais sans mes lunettes, je ne distingue pas et j’aime ne pas savoir tout à fait.

J’ai mis la radio, Fip, en me demandant si on nous entendait à travers les cloisons. Je pense à ce fauteuil, cette table basse, ce miroir. À cette heure, nous avons clairement perdu toute notion de l’heure. Nous nous rendons compte par intermittences du temps qui s’égrène plus vite que nous pensions.

Une grande découverte que ce fauteuil lourd et massif placé devant la fenêtre. Les rideaux toujours tirés, légèrement assoupis, sa tête sur mon épaule, ma main sur sa hanche, sa cuisse contre mon sexe, nous nous sommes réveillés avec cette envie-là. Je lui dis que je veux tester à nouveau cet enchaînement, gloss puis Dragon, sans lésiner sur le dosage du Dragon. Intérieurement, je pense à ce fauteuil et aux deux positions dont nous avons discuté auparavant. Je l’imagine déjà à genoux, les mains sur le dossier, regardant par la fenêtre, la croupe en l’air, disponible et demandeuse de mon membre incandescent.

À cheval sur moi, elle s’applique le gloss en se frottant le clitoris contre mon os pubien et ses lèvres sur ma verge. Je durcis sans y penser. Je suis impatient du Dragon, mais je tiens à cette progression, autant pour elle que pour moi, sentir ses dents, sa gorge, sur l’irritation de mon gland. Dans le noir quasi absolu, elle dépose une bonne noisette de la crème miracle sur son majeur. La dose est bien plus importante que précédemment, la chaleur instantanée et plus intense encore, l’application complète. C’est le bon dosage, enfin.

Très rapidement, je n’en peux plus. Cette envie d’elle, de la prendre à fond, sa croupe relevée devant moi, sur ce fauteuil. Je l’y invite et elle s’exécute. En position, calée devant moi. Je ne tarde pas à trouver sa chatte bien ouverte. Cri dès la première pénétration, puissante, autant que mon envie de la transpercer de part en part. Je m’agrippe à ses épaules, sa taille, ses hanches. Je n’en finis pas de la transpercer jusqu’au fond du fond, et elle de se déhancher quand je suis tout entier en elle, en butée. J’ouvre le rideau face à nous. C’est le lever du soleil, ou peut-être l’avons-nous imaginé tous les deux. Elle n’en voit rien, sa tête baissée contre le dossier, ses mains agrippées, elle crie de sa voix roque. Je me déverse abondamment. J’y reste en me déhanchant encore doucement. Le ciel est tout en nuances de rose, de jaune, de bleu profond.

Le Dragon, quel piège pour qui veut contrôler son désir ! Impossible d’y résister. Impossible de restreindre. Impossible de ne pas libérer la bête. Et cette chaleur qui envahit les sexes des deux partenaires. Et cette sensation en butée.

Nous nous écroulons sur le lit, radio éteinte, rideaux de nouveau tirés, dans une pénombre intemporelle. Nous avons dormi deux ou trois heures. Tout ce dont nous nous souvenons, c’est qu’il était 5 heures 30 passées quand notre coït bestial a pris fin, quand je me suis écroulé sur elle dans un dernier cri d’épuisement, quand je suis resté en elle. Nous nous sommes endormis collés, l’un contre l’autre, mon sexe encore en demande, contre sa cuisse, ma main sur sa croupe.

Aux alentours de 8 heures 30, j’ouvre un œil surpris. Elle somnole, me tournant le dos, la couette repoussée, sa croupe à l’air. J’ai eu envie d’elle, de cette envie du matin, quand le sommeil n’est pas tout à fait dissipé.

Je m’allonge sur elle de tout mon long, de tout mon poids, encadrant ses jambes des miennes, calant mon sexe entre ses fesses, saisissant ses poignets fermement. Il ne lui faut pas longtemps pour mouiller mon gland décalotté de ses grandes et petites lèvres. Elle sait que cela m’excite particulièrement. Mon déhanché accompagne les roulades de ses fesses. Sa cambrure marquée, ses doigts sur ma verge raide. Elle me guide à l’entrée. Je m’y engouffre jusqu’à la butée. Elle se cambre plus amplement. Le ballet a commencé. Nous entendons les premiers touristes passer en famille devant notre porte pour prendre l’ascenseur. Elle crie, se moquant éperdument de nos voisins. Elle crie, et cela m’excite. Je suis encore plus bestial, mes coups de reins la culbutent sans ménagement. Elle aime ça. Nous jouissons. Premier réveil.

Nous avons encore le temps. Le départ tardif est accordé pour 15 heures. J’ai pris soin de brancher la radio sur Fip. À moins dix, un flash info de quelques minutes ponctue le temps et la sélection jazz incite fortement à la sensualité. Ce Dragon. Une véritable drogue dont on devient accro instantanément. J’en ai très envie. Très envie de cette violence animale, de cette chaleur irrésistible, de ses cris, de sa mouille dégoulinant sur mon sexe à chaque ruade, de son cul allant à ma rencontre.

Une douche revigorante, chacun son tour. Sous le jet format pluie, j’applique le gel délicatement sur mon gland irrité. Cette légère douleur excite mon envie d’elle, mon envie de continuer notre bulle jusqu’à l’heure limite. Nous prenons un thé pour elle, un café pour moi.

Il doit être presque 9 heures 50, puisque le flash info est venu alors que nous avons commencé. Je lui ai de nouveau suggéré, fermement, le gloss, puis le Dragon. Avec un large sourire, les yeux explosés, la chevelure en bataille, les traits tirés, elle s’est exécutée. Le jour est levé et le filet passe entre les rideaux laissant filtrer suffisamment de lumière pour bien distinguer les formes et les mouvements. Je m’installe confortablement contre les deux oreillers de la tête de lit, jambes bien écartées sans la moindre pudeur. Le ballet commence. Cette chaleur du gloss m’apparaît rapidement insuffisante et je réclame le Dragon. Elle l’applique. Dans cette pénombre, la noisette est bien plus dosée. Le massage ne tarde pas à faire son effet. Elle frotte son clito et son sexe sur mon gland imprégné de crème. N’y tenant plus, je la retourne et la prends comme un sauvage. Les portes commencent à claquer dans le couloir. C’est le début des check-out. Nous n’en avons que faire. Sans la moindre discrétion, nous sommes emportés dans nos ébats. Elle gueule à tue-tête à chaque pilonnage en règle.

J’éjacule abondamment en m’étonnant qu’il y en ait encore. Nous n’avons pas compté, pas compté depuis le début. Ce ne sont pas les Jeux olympiques. Ce n’est que notre bulle, notre dernière de 24 heures. Fip.

Les portes continuent de claquer, les voix de passer dans le couloir, des familles, l’ascenseur de les évacuer. Puis le ballet des aspirateurs. Les sons de la rue, la circulation du périphérique, la lumière du jour, franche. Elle regarde de temps en temps par la fenêtre. Le ciel est d’un bleu pâle d’hiver. Devant la halle, un groupe fait de la gym. Un café sur le bord du bureau. Son corps fin devant la fenêtre. Fip nous rappelle le temps qui passe. Elle s’allonge, nue, sur le ventre, sa tête dépassant du bord du lit. Je tire légèrement le rideau pour rétablir la pénombre, illusion d’un jour pas encore tout à fait levé. Son visage, mon sexe à hauteur de sa bouche. Mon gland pas tout à fait turgescent et bien irrité réclame sa salive, sa langue et ses lèvres. Je pose mon gobelet de carton sur le bureau massif et m’approche. Pas besoin de réclamer. D’un simple regard sur mon sexe, elle a compris. Ses doigts, sa langue enveloppante, ce bruit de succion si particulier. Tranquillement, elle fait monter mon érection.

Il y a mon gel à tester. J’y avais pensé initialement pour une sodomie. Je ne l’ai réellement sodomisée qu’une fois. J’avais pensé lui en accorder une seconde pour cette dernière. Elle étale ce gel doux sur mon sexe alors qu’elle vient de me parler de ses craintes pour sa libido quand la ménopause viendra. Je lui confie que cela peut jouer non sur la libido, mais plus sur l’abondance de sa mouille et qu’il existe de très bons gels. Elle se concentre sur le massage de mon sexe dur. Le gel atténue la sensation d’irritation de ma corolle, et mon envie de la pénétrer, très classiquement, en missionnaire, prend forme. Je ne joue plus à débander juste avant, juste pour la frustrer. Ce sont nos dernières heures de notre « dernière ». Je la prends, mon membre enduit de ce gel soyeux. Je la prends et sens ses talons sur mes hanches, ses mains sur mes fesses, ses doigts cramponnés. Je la prends et sue sur elle, je bute fort. Elle crie sur fond de bruit d’aspirateur. Je la prends, je me vide en elle, j’y reste jusqu’à ce qu’elle m’éjecte par une contraction. Il est pas loin de midi, déjà.

Il y a encore ce gel froid qu’elle a apporté. J’ai toujours eu des doutes sur cette sensation de froid. Nous avions envie de tester toutes ces choses qu’elle est amenée à vendre, sous le prétexte fallacieux qu’elle en parle bien, en connaissance de cause. L’heure n’est plus. Nous savons juste que le temps s’égrène. Le silence autour de nous. Les chambres vidées, nettoyées. Juste nous à l’étage.

Elle pose sa tête sur mon ventre. Je sens ses doigts effleurer mon sexe, tester ses réactions. Je sens sa langue goûter le bout de mon gland. Je sens. J’aime. Je désire sa gorge chaude et profonde. Je sens sa gorge chaude et profonde. Je bande comme un taureau, je pourrais éjaculer. Elle le sent, marque une courte pause, lâche la base de ma verge, se penche de l’autre côté du lit. Le gel rafraîchissant. Le bruit du bouchon qui saute. Le liquide un peu visqueux coule sur mon gland, le pli de peau. Ses doigts étalent puis massent. Pas de réelle sensation de froid ou de chaud, mais l’envie d’elle, de buter tout au fond d’elle. L’envie de l’entendre crier dans mes tympans. L’envie.

Je la fais basculer. Elle écarte les cuisses et guide mon vit droit en elle. Elle gémit, puis crie. Je bute et bourre plus fort. Le froid ne vient pas, ni le chaud. Elle me plante ses doigts dans mes fesses tendues, m’imprime le rythme. Mes bourses claquent sur ses fesses exposées. Je jouis et l’emplis de mon sperme. Encore. Encore. Écroulé de tout mon poids sur elle, en nage. Elle aime.

La radio nous indique 13 heures 50 avec son flash info. Dernière fois, dernier coup. Nos coïts sont des coups dans son langage.

Je me frotte sur sa jambe. Elle a compris le message et se laisse glisser le long de mon torse, léchant mon téton, mes abdominaux, l’intérieur de mes cuisses, pressant ma verge encore molle. Sa langue s’égare sur mes bourses, puis ses lèvres tout entières. Elle les prend en bouche, une à une, suçant, léchant, sentant mon membre se raviver et l’encourageant dans un mouvement de va-et-vient, le serrant bien entre ses doigts.

Son regard. Elle est placée entre mes cuisses, juste en face, gobant mon gland, puis ma queue tout entière, le regard rieur dans ma direction. J’en mords ma lèvre inférieure, mes doigts crispés dans l’oreiller. Sa langue remonte alors sur mon nombril, mes pectoraux, mon cou, ma langue, son pubis se frottant allègrement contre le mien et ses doigts entre mon sexe et le sien. Elle se soulève légèrement, me place à son entrée, se laissant glisser sur mon sexe en douceur, jusqu’au bout. Puis elle ondule, j’agrippe ses cuisses, ses hanches, dans un mouvement de levier. Ses mains sont parties en arrière. Changement d’appuis, sur mes genoux, arc-boutée, mon sexe tendu en elle. Nous jouissons à l’unisson, elle crie tout du long.

Epuisée, elle s’allonge à côté de moi, sur le drap, la couette à terre, au bout du lit. Instinctivement, ma main droite caresse son ventre. Elle aime mes doigts fureteurs, mon majeur qui titille son pli et son clito, puis mes deux phalanges en elle, sur sa zone G. Tendue comme un arc, elle crie encore, j’aime qu’elle crie.

14 heures 20, elle se lève, prend une dernière douche pendant que je fume ma cigarette en écoutant l’eau couler sur son corps en nage.

Elle s’en souvient mieux que moi. 14 heures 20, l’heure de la dernière douche, l’heure de ranger nos affaires, d’ouvrir les rideaux et de laisser la lumière du jour nous ramener à cette réalité. C’est donc à 14 heures 40 que nous sommes descendus et que nous avons remis la clé électronique à la réception. Nos yeux devaient être cernés à en juger par le sourire en coin de la jeune femme.

Côte à côte, nous avons fait le chemin inverse. La bouche de métro, les six stations, et cette sensation que le temps n’était plus le même, bien plus rapide que la veille. Il restait bien cinquante minutes avant son train. Il faisait beau. Nous avisions une terrasse un peu à l’écart. L’envie mutuelle était encore présente. La retenue de la fin. Délicieuse retenue. Respect de la parole donnée. À 15 heures passées, notre dernière était terminée. Un café pour moi, un jus de fruit pour elle, face au soleil qui chauffait nos peaux. Quelques effleurements presque involontaires, juste pour la mémoire. À 15 heures 25, nous nous acheminions à pas lents vers le quai. Devant le composteur, nous nous fîmes la bise pour la toute première fois. Je la laissai avancer sur le quai, rentrai à pied chez moi, sous le soleil. Besoin d’une transition, de reprendre pied dans ce temps de la ville, le réel, hors la bulle.

PROFANATION

Sylvain Parker

Julien n’avait jamais été très fan des boîtes de nuit, et il avait vraiment fallu que Vanessa insiste pour qu’il accepte de se laisser traîner au fin fond du XVIIIe, à minuit passé.

Van était sa grande copine d’enfance, la seule fille avec qui il avait su maintenir une vraie relation d’amitié. Ils avaient dû coucher ensemble une ou deux fois au lycée, mais comme disait Vanessa, c’était juste pour voir, ça ne comptait pas.

Et puis on ne pouvait pas imaginer plus opposé dans leur conception des rapports entre les deux sexes. Vanessa ne s’en cachait pas, seul le fait de tomber amoureuse l’intéressait. Et comme elle avait un cœur d’artichaut, elle allait de déception en déception, tombant sur des types qui jouaient une vague comédie sentimentale, simplement pour coucher avec elle.

Elle allait alors pleurer dans le giron de Julien, qui pour la consoler, lui payait un grec et une toile au Quartier latin. Lui tenait ferme sur ses positions. Il ne fallait pas mélanger l’amour et le sexe. D’ailleurs, l’amour n’était qu’illusion, Freud l’avait démontré depuis longtemps. Chacun projetait sur l’autre ses propres désirs, on était toujours seul. C’est ce qu’avait voulu dire le psychanalyste Jacques Lacan en affirmant de façon énigmatique : « Il n’y a pas de rapport sexuel. » Ça voulait simplement dire que chacun restait dans la solitude de son désir – impossible d’établir un quelconque rapport comme une fraction mathématique…

Vanessa laissait jargonner Julien, elle ne comprenait rien à ce qu’il racontait, enfin presque rien. Ce qu’elle en concluait, c’est que comme tous les mecs, seul le cul l’intéressait, et qu’il ne voulait pas s’engager. « L’amour te fait peur », lui disait-elle alors, et ça le faisait toujours ricaner. Et puis alors, à part ses films intellos des cinémas de la rue Champollion, c’était dur de l’emmener faire un truc sympa, danser par exemple !

Le Bain de Minuit venait de s’ouvrir dans les sous-sols d’un immeuble au design Bauhaus près de la Cité des sciences. La déco était minimaliste, c’est-à-dire qu’il n’y en avait pas du tout. Murs de béton, sol en verre opaque, un immense comptoir qui traversait la salle en diagonale, derrière lequel on ne servait que des starters et des sushis dont les lamelles de poisson étaient teintes de couleurs fluo. Et puis, une musique dont on ne savait plus ce que c’était, trans ou retour de la techno industrielle.

Julien promenait son habituel regard ironique sur tout ça. Les gens se tortillaient vaguement autour du comptoir, il n’y avait pas de piste de danse ; c’était voulu, c’était tendance…

Vanessa n’avait pas entraîné Julien pour rien dans cet endroit branché. Elle y retrouvait régulièrement une copine de cours, Irina, dont les parents avaient quitté la Russie au moment opportun, avec un coquet capital amassé au moment du pillage des matières premières. Mais ils avaient du mal à reconnaître leur fille, étudiante en « arts de la rue », et qui envoyait l’argent qu’ils lui donnaient à Moscou, pour soutenir un groupe punk interdit par le régime. Faire rencontrer son copain d’enfance et sa meilleure amie de fac trottait dans la tête de Vanessa depuis longtemps.

Irina défendait les mêmes idées que Julien : l’amour et le sexe, ça n’avait rien à voir, s’offrir du plaisir entre partenaires consentants, ce n’était pas bien différent de n’importe quel échange de services.

Quand ils entrèrent dans la boîte, elle était déjà là, à siroter un black russian dans un verre minuscule. Vanessa fit les présentations, et elle remarqua le regard troublé de Julien.

Irina n’avait pas le type habituel des filles de l’Est. Elle avait de longs cheveux noirs, des yeux couleur de houille. Mais on voyait à ses joues rondes et à sa bouche gourmande qu’elle venait d’un pays de la Baltique. Pendant que la conversation roulait sur quelques banalités, Romuald la détaillait. Elle avait une silhouette nerveuse. Un jean coûteux moulait des cuisses musclées, et un débardeur mettait en valeur des seins droits, dont on ne pouvait douter de la fermeté. Romuald croisa le regard de la fille, et il éprouva une sensation de malaise. Elle avait un éclat pailleté dans les yeux, et l’ombre de l’ironie dans son sourire.

Sans en avoir l’air, Vanessa menait la danse. Elle orienta la conversation vers l’art moderne, sujet sur lequel Julien était intarissable. Il défendait l’idée que depuis que les artistes du XXe siècle avaient changé notre regard sur la réalité, il était inutile de créer d’autres objets. Il suffisait de savoir regarder, c’est tout. Vanessa fit un clin d’œil à sa copine :

— Pour Julien, tout est simple. Plus besoin d’art, plus besoin d’amour non plus, d’ailleurs. Chacun est seul dans son désir, à chacun de savoir en jouir tout seul !

Irina regarda Julien dans les yeux sans ciller.

— Pour l’amour, je suis assez d’accord. Pour l’art, ça me paraît un peu simpliste. Tu pourrais me montrer ?

Julien gardait son air détaché ; il proposa simplement à Irina de l’accompagner faire une promenade sur les quais de Seine, le lendemain.

Irina fut exacte au rendez-vous, en fin d’après-midi devant le Grand Palais. Julien l’embarqua dans sa 2 CV collector ; il comprit qu’il avait marqué un point avec son équipage.

Tous deux gardèrent le silence quelques minutes pendant qu’il attendait de se dégager de la nasse de l’embouteillage au bout de sa rue. Comme d’habitude, il sentait en elle une aisance totale, la mutité ne la gênait pas. Mais cette fois, c’était contagieux, il se sentait bien. Au lieu de se garer devant la boutique du pressing, il décida de bifurquer vers les voies sur berge. Il connaissait une astuce au débouché du petit tunnel avant le pont Alexandre-III. Un passage était ouvert près des péniches, on pouvait se garer sur le quai, personne ne disait rien. On était passé à l’heure d’hiver, et bien qu’il soit à peine cinq heures, il allait faire bientôt nuit. Une légère brume de fin d’automne nappait la surface de la Seine, et le couchant incendiait la verrière du Grand Palais.

— J’aime bien venir tout seul ici, c’est beau non ? De l’art à l’état pur, pas besoin de rajouter une touche de couleur.

Il se tourna vers sa passagère.

Irina avait retroussé sa jupe en écartant légèrement les cuisses. Malgré la pénombre qui envahissait le quai, Romuald devinait les bas fumés à élastique qui tranchaient sur l’éclat pâle des cuisses. Il voyait la dentelle blanche de la culotte, le renflement de la toison, les poils couleur charbon qui s’en échappaient au bord de l’empiècement. Irina avait basculé son cou contre l’appui-tête, et la raucité de sa voix le fit frissonner :

— Tu préfères pas ça comme œuvre d’art ? L’Origine du monde, tu connais, non ?

Elle écarta le bord de la culotte, pinça le bord d’une grande lèvre pour l’étirer. Romuald apercevait le rose de la muqueuse comme un feu pâle au milieu de la toison. Puis elle s’introduisit deux doigts dans la chatte pour les retirer, et ça fit un drôle de bruit, comme un chuintement mouillé. Elle les enfonça à nouveau, puis les présenta devant sa bouche. Il sentait l’odeur âcre de sa chatte. Il savait ce qu’elle voulait ; il prit ses doigts dans sa bouche pour les mouiller de salive. Elle avait une lueur sale dans le regard, un éclat sauvage. Elle replongea ses phalanges dans la profondeur de ses chairs, se mordit les lèvres, vrilla son regard dans le sien en lui souriant.

Jamais, il n’avait vu une femme aussi entière dans son désir. Elle se branlait ; il y avait quelque chose de fiévreux dans ses gestes, à la limite de la douleur.

— Tu ne me touches pas ?

Le propriétaire d’une péniche débarqua sur le quai pour promener son chien. Il faisait nuit, maintenant, et les lampadaires du quai s’étaient allumés. Le type passa à quelques centimètres de leur voiture. La lumière forte du lampadaire le plus proche découpait dans l’obscurité un triangle blanc sur les cuisses d’Irina. On pouvait la voir retroussée, cuisses écartées, doigts plantés dans la chatte. Mais le type était poli, il ne leur jeta pas un regard. Romuald se sentait oppressé. Il palpa les seins durs de la fille à travers son pull, puis plaqua sa main contre la sienne qui s’activait dans sa touffeur. Il éprouva la douceur des muqueuses qui débordaient, obligea la fille à enfoncer encore plus ses doigts. Il lui fit mal, il le sentit, mais une violence bizarre s’était emparée de lui. Il lui mordit la bouche, la violant avec sa langue.

Elle émit un feulement, puis lui défit sa braguette pour s’emparer de sa verge. Elle se pencha pour engloutir sa queue dans sa bouche. Elle l’aspira, manqua d’étouffer quand le gland vint buter contre sa glotte. Il se perdit, il n’était plus que la sensation de sa bite s’enfonçant dans une tiédeur mouillée.

Ce qui allait suivre les mois suivants… ce fut sûrement cette soirée qui y conduisit…

Il ouvrit la portière côté passager, la poussa en dehors de la voiture, et elle tomba sur le pavé. Le type au clébard n’était pas du genre téméraire ; il s’empressa de gravir la passerelle de sa péniche. Julien fit le tour de la voiture ; la fille était hagarde, mais elle ne manifestait aucune peur. Il la releva, la retourna contre la carrosserie. Elle chaloupa sur ses hauts talons, puis s’accrocha au toit de la bagnole, le cul cambré. Il s’enfonça en elle, la labourant le plus violemment qu’il put. Il voulait la fendre en deux. Irina laissa échapper un grognement de bête, Romuald comprit qu’elle avait joui aussitôt. Lui eut un cri comme un sanglot, tandis qu’il lui maculait les cuisses de son sperme. Le type sur la péniche manipulait son cellulaire avec frénésie. Julien poussa la fille dans la voiture, démarra. Il haletait, comme s’il venait de finir un marathon. Les halos orangés de la voie sur berge défilaient à toute vitesse, il comprit qu’il roulait à tombeau ouvert ; il s’obligea à ralentir.

Irina remettait sa culotte. Puis elle se laissa aller contre le dossier de son siège, l’air innocent, repu. Elle ne dit pas un mot tout le temps qu’il mit à la raccompagner au bas de chez elle.

— Qu’est-ce que tu fais là, tout de suite ?

C’est elle qui l’avait appelé ; on était au début de l’après-midi, et Julien venait juste de se réveiller. Après avoir raccompagné Irina la veille, il avait passé une bonne partie de la nuit dans une boîte de jazz, rue des Lombards. Il bafouilla :

— Rien, enfin rien de vraiment passionnant…

— Alors ramène – toi, je t’offre une vodka… une vraie, on me l’a rapportée de Sibérie… Et puis c’est la Saint-Valentin, non, la fête des amoureux ?

Julien eut un ricanement désabusé. Après tout, un moment de détente avec la belle Slave, ça mettrait un peu de tonus dans une journée qui s’annonçait merdique.

Irina habitait une maison minuscule pas loin de la place des Fêtes, un luxe inabordable, maintenant, à Paris. La porte d’entrée était entrouverte, il sonna quand même, et il entendit la voix de la belle Balte.

— T’as qu’à monter, je suis en haut !

Il s’exécuta, monta les escaliers, se retrouva dans un minuscule couloir laqué de fuschia. La porte de la salle de bains était entrouverte, de la buée s’en échappait. Il poussa légèrement la porte. Irina était nue. Tout son corps était humide de vapeur d’eau. Une jambe posée sur le siège des toilettes, elle paraissait terriblement concentrée. Elle se rasait la chatte. Romuald admira son corps rose et laiteux, ses seins compacts aux bouts très rouges, le reflet de son cul pommé dans la glace. C’est son rasoir qu’elle utilisait, et tandis qu’elle le passait sous le robinet sans relever la tête, il admira le résultat.

Il éprouvait une légère anxiété : l’interdit ancestral de la vulve révélée. Tout le derme autour du sexe était lisse, satiné. La couleur des grandes lèvres se différenciait à peine, mais elles laissaient deviner l’intimité d’un liseré mauve. « Une blessure, c’est comme une blessure », pensait-il. Elle releva la tête, ne cilla pas.

— Tu aimes ?

Son manque total de pudeur lui fit l’effet d’une gifle. Pour lui, chez une femme, il devait toujours y avoir une zone d’ombre, un secret. Mais toute l’attitude d’Irina semblait dire : « Le monde est comme ça, c’est tout. »

Le sexe de la jeune Russe était nappé d’humidité. De l’index, elle fendit sa chatte comme on ouvre un fruit mûr. Ce qu’il vit lui fit penser à une ouïe de poisson.

— Viens, je vais te montrer quelque chose.

Il la suivit dans le couloir, fasciné par les oscillations du cul constellé de gouttes d’eau. Elle marchait en chaloupant, comme si elle avait porté des talons. Dans sa chambre, Irina ouvrit la penderie, en sortit une fourrure pendue à un cintre.

— Chez nous, toutes les femmes ont un vison, c’est pas comme ici. Mais celui-là, il faut le faire retailler, il est un peu démodé. Qu’est-ce que tu en penses ?

Elle enfila le manteau. « Ça y est, se dit Romuald, elle va me faire le coup de La Vénus en fourrure. » Mais ça fonctionnait. Elle releva l’ourlet… quand elle se troussa jusqu’au nombril, il la plaqua contre l’armoire avec l’envie bizarre qu’elle sente la fraîcheur du miroir contre son cul. Un voile noir passa devant ses yeux. Il sortit sa queue raide, plia les genoux, vint loger le gland entre les lèvres imberbes. Son regard croisa celui de la Russe ; il pétillait de malice.

Julien glissa les mains au creux de ses genoux pour qu’elle s’écarte, s’enfonça aussi loin qu’il put. Il la vit se mordre les lèvres, son regard chavira. Il la baisa lentement, faisant attention à faire le moins de bruit possible. Il sentait la douceur et la chaleur de la fourrure sur le corps de la fille, courbant la tête pour profiter du spectacle de sa propre saillie.

Comme un viol scandaleux, le cylindre de sa queue distendait l’échancrure de la chatte nue. Le plaisir montait vite chez Irina ; ça se confirmait. Il vit le jais de ses pupilles s’agrandir, sentit les muscles de son vagin se contracter autour de sa queue. Quand le sperme pulsa dans sa queue, de manière inattendue, Irina se dégagea en serrant la base de son membre pour l’empêcher de gicler.

— Attends encore un peu, je t’ai préparé quelque chose, je suis sûre que tu vas aimer…

Elle s’éclipsa. À quoi jouait-elle ? Julien s’attendait à ce qu’elle revienne avec quelque chose, un sextoy par exemple, mais cela durait, et il finit par se rajuster. Il y avait deux autres portes dans le couloir, elle devait certainement l’attendre, allongé sur son lit, juste histoire de le frustrer.

Il poussa une porte ; son cœur s’emballa. Les volets étaient fermés ; une lampe de chevet diffusait une lumière d’un orange sombre. Il reconnut Vanessa qui dormait sur le ventre, elle ronflait légèrement. Malgré le drap qui la recouvrait en partie, Romuald comprit qu’elle était nue. Une jambe pendait hors du lit, et on voyait le bord d’une fesse. Son ventre se noua. Elle semblait dormir comme une souche. Ça faisait combien de temps qu’il ne l’avait pas vue nue ? Il revit la nuit où ils avaient couché ensemble. Ils avaient convenu entre eux que c’était sans importance, juste un moyen de chasser la morosité d’une grise soirée d’hiver. Sauf que ça avait été très bon…

Mais Julien tenait à ses principes, et dès le lendemain, leur relation avait repris la couleur de la camaraderie, sans arrière-pensée…

Il souleva le drap, dégagea le corps assoupi. Le cul apparut, royal. Il effleura à peine la chair blanche, mais Vanessa ne bougea pas. Sa peau était très fine, surtout vers l’intérieur des cuisses. Sa pilosité était comme une ombre blonde, une caresse duveteuse. Il sursauta. Irina était appuyée contre le chambranle de la porte, il ne l’avait pas entendue venir. Elle portait une tenue qu’il ne lui connaissait pas. Un pantalon de cuir noir la moulait parfaitement, et un bustier de dentelle rouge et noire découvrait ses seins à moitié. Il vit ses chaussures de cuir verni rouge.

Elle se dirigea vers le lit, enleva le drap. Dans son sommeil, Vanessa avait pris une position obscène, laissant sa vulve bâiller. On voyait également la chair de sa poitrine qui débordait. Irina s’assit au bord du lit, posa sa main sur le cul de sa copine. Julien remarqua qu’elle portait des gants en chevreau noir très fin.

— J’aime bien Vanessa. Sauf qu’elle supporte pas l’alcool. Elle t’a dit que j’avais déjà couché avec des femmes ?

Le tableau affola Julien. Vanessa ressemblait à une proie qui attend un bon vouloir. Julien comprit que la jeune Slave aimait pimenter les jeux du sexe. Elle avait blanchi son visage avec un fard très pâle, s’était creusé le regard avec un noir charbonneux. Elle lui sourit.

— Tu n’aimes pas les gothiques ? C’est pas trop le style de Vanessa… Je sais que vous avez déjà couché ensemble, alors prends pas cet air innocent. J’aime bien son corps… J’avais une copine comme elle à Oulianovsk, à la fac. Tu sais que c’est la ville où est né Lénine ? Dans une petite maison bourgeoise avec un piano, et figure-toi qu’il a été bibliothécaire. Mon amie, c’était Marina. Qu’est-ce qu’on a pu se lécher la chatte ! L’hiver y a que ça à faire. Mais finalement, je crois que je préfère les hommes…

Irina repoussa un peu plus la cuisse de Vanessa pour que sa chatte bâille complètement. Elle s’amusa à enfoncer à moitié un doigt dans les chairs ouvertes. Elle le fit aller et venir plusieurs fois jusqu’à ce que Vanessa pousse un gémissement dans son sommeil. L’inquiétude plissait le front de Romuald.

— Ne fais pas cette tête ! On peut bien jouer un peu… J’ai toujours rêvé de voir de près un mec baiser une nana… On lui racontera après, à Vanessa. À tous les coups, ce sera la première à en rire !

Un peu de sueur perlait sur le front de Romuald. Il avait envie de relever le défi, montrer à la jeune Russe qu’il n’éprouvait aucune émotion. Pourtant, l’image de vulnérabilité de Vanessa lui mordait le cœur. Il eut envie de la recouvrir avec le drap, de veiller sur la sieste paisible qu’elle avait entreprise. La protéger ? C’était ridicule… Il se défit, sortit sa queue. Irina s’empara de son membre. Comme la première fois sur les quais, Romuald se rendit compte qu’elle était fascinée par sa bite. Elle repoussa la peau pour dégager le gland… Son bout était rouge prune et un peu de liquide suintait. Irina donna un petit coup de langue dessus pour le nettoyer.

— Tiens, c’est moi qui vais rester aux commandes. Couche-toi sur son cul !

Romuald obéit, en se tenant sur les coudes pour ne pas appuyer de tout son poids. Irina le branla encore, il était dur maintenant, et elle guida le gland dans l’ouverture des chairs. Il se cambra pour que sa bite puisse rentrer facilement. Mais tout d’un coup, un immense écœurement l’envahit. Il n’osait pas, il ne voulait plus. Vanessa bougeait dans son sommeil en gémissant, elle devait rêver. Plus tard, elle aurait sûrement ri elle-même de l’inventivité perverse de sa copine. Mais maintenant, il avait envie de caresser ses cheveux, le plus doucement possible, de laisser ses lèvres parcourir le fin tendon qui saillait sur son cou ; elle avait l’air tellement fragile… Il se leva pour se rajuster, recouvrit le corps dénudé de sa copine d’enfance avec le drap ; il avait juste envie qu’elle dorme bien, c’est tout.

Quand il descendit dans le petit salon, Irina, qui avait enfilé un peignoir, lui tendit une tasse de café. C’était du café turc, très amer, parfumé à la cardamome. Irina brisa le silence au bout de quelques minutes :

— J’aurais pas aimé que tu le fasses, mais j’ai pris le risque, quelque chose que je voulais tester…

Julien resta un moment la tête baissée, à siroter l’amertume du breuvage qu’Irina avait concocté. Quand il releva la tête, il vit la lueur gentiment ironique qui dansait dans ses yeux.

— Alors, on est amoureux ? En plein chœur

EN PLEIN CHŒUR

Octavie Delvaux

Pour NDM, femme d’exception aux amours exceptionnelles

— Putain, qu’est-ce que j’ai mal au genou !

L’élancement part de la pliure et se prolonge jusqu’à la rotule, sans interruption.

Hier, je suis tombée dans les escaliers. Trop pressée. Comme toujours. Le temps jouait contre moi. À peine sortie du boulot, j’ai couru chez ce confiseur où j’avais repéré des coffrets Saint-Valentin pour homme. Les boîtes de chocolats enrubannées d’une cravate à petits cœurs roses avaient retenu mon attention. J’ai pensé que ça plairait à Sigmund. Une fois le cadeau emballé, je disposais d’une demi-heure pour me rendre jusqu’au conservatoire où il enseigne, lui remettre sa surprise entre deux cours, et filer chercher mes enfants à la sortie de l’école. Timing serré, comme d’habitude. Pas d’autre choix. Aucune prise de risque autorisée. Interdiction d’éveiller les soupçons. Peur des conséquences, peur de le perdre, tout simplement.

Afin de me donner bonne conscience, j’ai aussi acheté une grosse sucette en chocolat pour mon mari. Il a trouvé ça gentil, m’a déposé un baiser sur le front et a dévoré son cadeau devant la télé après le dîner.

Aujourd’hui, je souffre en silence. Mon genou gauche est si enflé que je n’ai pas pu mettre de jupe — vêtement qu’il aime tant me voir porter. Cela fait une dizaine de minutes que nous patientons : les sopranes, les alti, les basses, tout le groupe réuni dans l’attente de Sigmund, notre chef de chœur. La station debout n’arrange pas mon cas. Il me semble que le mal gagne en intensité. Je m’appuie sur le pied droit pour apaiser l’élancement. En vain. Tant pis. La douleur, tout aiguë soit-elle, n’est rien en comparaison de la joie immense que j’ai ressentie à lire le bonheur dans son regard lorsque je lui ai remis son cadeau. Je serais prête à offrir mon second genou au marteau d’un forgeron pour revivre encore cet instant magique. Je chéris même cette douleur qui me rappelle à tout instant l’ébahissement enfantin qui a agrandi ses yeux brouillés de larmes au moment où il m’a dit, de sa voix douce, si timide parfois, lorsque l’émotion l’étrangle :

— Oh, c’est la première fois que je reçois un cadeau pour la Saint-Valentin. Je me sens tellement bête, je n’ai rien prévu pour toi…

Le croirez-vous ? Mon amoureux a bientôt 50 ans, 25 ans de mariage, deux enfants, une jolie maison, un pied-à-terre en Bretagne, une belle auto, et il n’a jamais reçu de marque d’affection aussi simple qu’un cadeau de Saint-Valentin.

Mon chéri a un grand retard de tendresse à rattraper. Des tonnes de baisers, des milliers de mots doux, des rafales de caresses, et des parties de jambes en l’air par centaines. Tout cela, je le lui donne, sans retenue, sans économie de moyens ou d’énergie. Je ne lui refuse rien, aucun rendez-vous, aucune lubie. Mon bar d’amour est ouvert à toute heure pour lui. Il sait qu’il peut y venir à son gré, s’y abreuver à profusion, boire à la source encore et encore, jusqu’à l’anesthésie des sens… et rentrer ivre de nous deux dans le lit conjugal.

Mais qu’on ne s’y méprenne pas, derrière ses faux-airs de chef de chœur coincé, attifé de vêtements ringards, se cache un démon de baise. Au départ, il tâtonnait, n’osait pas s’aventurer sur les terrains non balisés, opprimé qu’il était par une épouse frigide qui lui refusait jusqu’au réconfort de la masturbation. Puis, lentement, à force d’écoute et d’attention de ma part, le splendide papillon a su s’extirper de l’enveloppe gauche de la chenille. Aujourd’hui, je suis fière de l’avoir apprivoisé : j’ai su, par des trésors de patience, habituer son gland si sensible aux caresses de ma langue, ses tétons fragiles aux stimulations de mes ongles et de mes dents. Il a appris que jouir devant moi, sur moi, en moi, n’est pas l’acte abject qu’on lui a fait tenir en horreur, mais une fontaine d’amour qui est ma nourriture essentielle, ma récompense ultime après l’avoir mené jusqu’aux cimes du plaisir. Il a compris que rien n’est sale quand on aime et que l’on est aimé en retour. Est-ce pour cela qu’il a osé m’envoyer ce SMS tout à l’heure, qui, dès que je l’ai reçu, m’a transportée dans des scènes imaginaires d’une décadence inouïe ?

« J’ai pris une douche et je me suis bien lavé le trou du cul, des fois que tu veuilles le visiter. »

En le relisant, j’ai encore le sourire aux lèvres, et des idées folles plein la tête. Après le cours de chant, nous filons pour une heure trente dans la chambre d’un Formule 1, celui que nous occupons lorsque nous sommes en stage d’après-midi à Saint-Germain-en-Laye. Dans ces cocons à l’agencement sommaire, nous avons nos repères et nos petites habitudes. L’on ne s’y perd pas en interminables discussions. La plupart du temps, nous nous projetons l’un sur l’autre, nus, assoiffés de sexe, et nos corps décident du reste. La suite est toujours un éblouissement, bien que nous n’en soyons pas à nos premières parties de baise. N’est-ce pas ça, l’amour ? Ne pas se lasser, jamais, de la peau de l’autre. Garder le désir intact, comme un bijou précieux qu’on ne cesse de contempler, les rares fois où l’on s’octroie le droit de le porter.

Mais qu’on fasse taire ces pipelettes autour de moi ! C’est sous des acclamations dignes d’un prince que j’aimerais accueillir mon cher Sigmund. Les sopranes, surtout, caquettent comme des poulettes dans l’attente du coq. Il y en a plusieurs que je soupçonne d’être amoureuses de lui, bien qu’il le nie quand j’évoque la question. Elles s’esclaffent à toutes ses pointes d’humour, rougissent au moindre compliment, et se pâment lorsqu’il lève les bras au ciel, de ce geste gracieux qui signifie que nous avons enfin fait sortir quelque chose de beau de nos gosiers maladroits. Ah, si elles savaient ! Mais ma relation avec Sigmund doit rester secrète : trop de membres de la chorale connaissent nos partenaires respectifs.

Voilà qu’il apparaît enfin, mon bel ange blond aux yeux verts, tout sourire. Il porte son éternel pantalon de grosse cotonnade informe, ceinturé trop haut sur la taille, une chemisette blanche – pas du meilleur goût –, et une cravate, mon cadeau, qu’il caresse amoureusement en m’envoyant des œillades entendues. Puis, après avoir salué l’assemblée, il se tapote le ventre à deux mains – ce petit bedon adorable où j’aime reposer ma tête après l’orgasme, et s’exclame :

— J’ai fait une orgie de chocolat hier. Voyons à quoi je suis bon aujourd’hui.

Je lui adresse un long sourire complice avant de jouer les élèves concentrées. Nous passons directement aux exercices de souffle. Ensuite, viennent les vocalises, et enfin, le moment que je préfère, celui où il se met au piano pour nous jouer l’air du jour. J’aime voir ses mains courir sur les touches. Je les aimais déjà avant, mais à présent que je connais le talent de ses doigts, leur agilité, la puissance et la rapidité de ses phalanges lorsqu’il les glisse sous ma culotte pour titiller mon clitoris, j’en suis dingue, littéralement. Quand il s’y met, il me fait jouir en deux ou trois minutes. Il est tout bonnement impossible de résister au crescendo de triolets qu’il joue sur mon sexe.

Je ne suis pas au bout de mes surprises. Après quelques notes, je reconnais cet air, c’est La Quête, de Jacques Brel, ma chanson préférée, celle que j’écoutais avant qu’il daigne céder à mes avances, et que je lui avais envoyée par mail, pour lui faire comprendre mes sentiments. Depuis que nous sortons ensemble, je lui ai souvent demandé de nous la faire chanter en chorale. Il m’a dit que c’était impossible, trop dur à organiser à plusieurs voix, cela demanderait un travail colossal – Sigmund a son petit caractère, quand c’est non, c’est non. En comprenant que cette tâche, qui a dû l’occuper toute la nuit, est la réponse à mon cadeau d’hier, des larmes de joie me montent aux yeux. Pourtant, il faut que je fasse bonne figure. Alors, je chante, ce chant d’espoir magnifique, de concert avec mes camarades, mais c’est vers lui, et pour lui seulement, que ma voix s’élève. Il incarne l’impossible étoile, que, par extraordinaire, j’ai atteinte, et dont le rayonnement inonde ma vie d’une plénitude de chaque instant. Il est l’astre vers lequel se portent mes pensées dès que j’ouvre les yeux au matin, et celui qui m’accompagne jusque dans le sommeil. Mon soleil. Ma boussole. J’aime l’air qu’il respire, la terre qu’il foule, le goût de son sperme, l’odeur de sa transpiration. Tout. Du plus poétique au plus organique. Je crois que c’est la première fois que je rencontre un homme que j’aime plus que moi-même, et ce, bien qu’il ne soit ni beau ni laid, ni grand ni petit, ni gros ni maigre. Un homme simple, en fait, qui ne s’attendait pas à allumer un amour aussi explosif chez une femme. Je sais, car il me le dit souvent, que mes sentiments sont disproportionnés, que je ne devrais pas me donner ainsi, au risque de m’oublier. Il ne quittera jamais son épouse, m’a-t-il affirmé, les yeux dans les yeux. Moi, je plaquerais tout pour lui.

Mais qu’importe ces considérations ; pour le moment je ne pense qu’aux instants que nous allons passer dans la chambre du Formule 1, à tous les mots d’amour que nous échangerons, et aux cochonneries qui pimenteront notre fin d’après-midi musicale.

Le meilleur moment est arrivé, enfin : je suis seule avec lui. Finie la comédie du professeur et de la choriste. Dans l’habitacle de sa berline, nous pouvons redevenir des amants. La nuit, qui tombe vite en ce mois de février, fait écran aux baisers langoureux que nous échangeons sur le parking. Ma langue s’enfonce et papillonne dans ses profondeurs, je voudrais le dévorer, tout absorber de lui. Que ses bras qui m’enlacent se referment à jamais autour de mes épaules !

Les amours adultérines comportent des inconvénients majeurs : la frustration étant le pire d’une longue liste. Je me souviens avec horreur des premières vacances d’été passées séparée de lui. Il m’a semblé qu’on arrachait une partie de moi-même. Je n’étais plus qu’un zombie, une forme humaine vidée de sa substance vitale, qui refaisait le parcours des lieux de nos embrassades d’un œil humide, ahuri. Mais il y a aussi un avantage indéniable au supplice de la frustration : il assure des retrouvailles déchaînées. Quand les corps en sont arrivés à ce point d’anémie, les étreintes sont torrides, les gestes désordonnés, les baisers d’amour fougueux. Tandis que nos bouches demeurent aimantées l’une à l’autre, mes mains remontent sur ses bras. J’ai besoin de palper ses biceps, sous les manches de la chemise. C’était le geste que je fantasmais lorsqu’il n’était que mon professeur, et que, les bras levés, il orchestrait nos chants. J’aurais tout donné pour le plaisir de toucher cette peau de bébé que je devinais au-delà des manches… Aujourd’hui, je jouis du privilège de pouvoir déboutonner la chemise entièrement, en partant du col. À mesure que je descends, exposant de plus en plus son torse à mes baisers, je le sens frétiller. Il sait que je m’en approche : de ses tétons. Ah, comme ils sont sensibles les petits choux, quand, tout excités par les caresses et les papouilles, ils pointent, raides et roses, dans l’attente de ma langue. Je tournicote autour, donne de petits coups, taquine l’extrémité, puis je lape comme une chatte boit son lait. Et quand je ne lèche pas l’un, je fais rouler l’autre sous la pulpe de mes phalanges. Je ne lui laisse pas une seconde de répit. Ce coup-là ne rate jamais : il le rend soûl de plaisir. Sigmund souffle, balbutie des bribes de phrases, tente de me repousser quand mes dents sont de la partie, mais ne s’y résout pas, et en réclame plus, par des « oui là… oh non ! Si encore… ». Et moi, je vois qu’il bande, plus bas, sous la braguette prête à éclater. Je m’enivre de ce sentiment de pouvoir sur lui.

En bon amant, Sigmund aussi m’inonde de caresses. Il me serre contre lui, m’embrasse dans le cou, mordille le lobe de mes oreilles, plonge dans mon décolleté pour respirer le parfum de mes seins. En même temps, sa main tant attendue chemine, telle une petite fouine, vers les boutons de mon pantalon, qu’elle fait sauter en deux temps, trois mouvements. Par réflexe, je m’arc-boute, mon bassin s’offre, avide de la suite. Il farfouille dans ma culotte déjà trempée, heureux de barboter dans cette liqueur. « Tout ça pour moi ? » Sigmund s’étonne toujours avec une joie infantile de me trouver si excitée à son contact. Sans tâtonnement, avec l’expertise qui est la sienne, il trouve la touche sensible et lui livre un andante en staccato, un allegro de doubles, triples, quadruples croches qui m’envoie valser aux sommets. Ses gestes vifs et puissants me font vibrer, trembler, crier mon plaisir qui explose au bout de quelques mesures sous ses doigts de pianiste. Même après les rafales de l’orgasme, mon corps est encore secoué, mon clitoris pulse à toute bringue… Un grand sourire aux lèvres, Sigmund m’observe aux prises avec ma petite mort. Il s’essuie la main sur son pantalon, et met le contact. « Je t’ai eue, encore une fois », dit-il, canaille, en appuyant sur l’embrayage. Moi, je suis déjà ailleurs, dans la chambre du Formule 1, je ne vois même pas la route qui nous y mène, seulement nos deux corps enlacés, là-bas, sur le lit tout blanc. Et je sais que je l’aurai à mon tour.

La chambre d’hôtel n’a pas d’odeur, c’est une réflexion que je me fais souvent, lorsque je l’attends, nue, ou en petite tenue, sur le lit. Sigmund est un maniaque de la propreté qui passe toujours par la case « douche » avant de me rejoindre. Pour ma part, je me contente d’une petite toilette intime au lavabo de la chambre. J’ai horreur des sanitaires sur le palier. Mais j’aime ce moment de l’attente, pendant lequel je sais qu’il va m’arriver bientôt, tout propre, et tout pour moi. Mon cœur tambourine dans ma poitrine, le sang afflue entre mes cuisses. Mon sexe est sujet à des contractions involontaires, fruits des images érotiques qui défilent dans ma tête. Je prépare mes poses, me caresse un peu…

Soudain, la porte s’ouvre.

— Ta da ! s’exclame-t-il en faisant tomber la serviette qui l’enroulait.

Il est nu. Mon œil est immédiatement attiré par l’érection vaillante qui braque son sexe vers le plafond.

— Waouh : tu tiens une sacrée forme !

— C’est d’avoir tant pensé à toi… dit-il en se jetant sur le lit pour m’enlacer.

Dès que nos peaux se rencontrent, nous perdons le contrôle ; il faut qu’on se frotte, qu’on s’empoigne, qu’on se malaxe. Le contact de son sexe bandé me donne des frissons dans tout le corps. Je le sens pulser contre mes membres, qui gigotent sous les caresses innombrables. Bien vite, je prends le pénis en main, presse un peu. « Oh, c’est bon », dit-il en s’allongeant sur le dos. Par habitude, je me mets à genoux sur le lit, prête à le sucer, jusqu’à ce que la douleur se rappelle à moi.

— Aïe ! Désolée, il faut qu’on trouve une autre position. Tiens-toi à genoux sur le lit ; moi, je resterai assise…

Sigmund s’exécute. Il s’accroche aux barreaux du petit lit en mezzanine, au-dessus de notre matelas, qui sert aux couples avec enfant. Son érection n’a rien perdu de sa splendeur et c’est comme une goulue que je me jette sur son sexe pour lécher la peau tendue à éclater. Mais lorsque je m’approche du gland, je le traite avec la tendresse qui convient. Je le décalotte doucement, applique une langue aussi humide et veloutée que possible sur la grosse cerise rutilante. Puis je lape, à peine, tout en branlant lentement la verge à sa base… Il geint de bonheur, sans me repousser. Son plaisir monte lorsque je caresse ses testicules avant de prendre le membre en bouche et de le sucer. « Pianissimo », telle est son expression. Je dois me contrôler à tout moment pour ne pas me goinfrer de sa bite comme mon instinct bestial l’ordonne. J’ai une telle faim de lui, je voudrais mordre dedans, la dévorer, intégralement. Ne rien laisser. Tout garder pour moi. Petit à petit, j’accélère la cadence. Sigmund, à genoux, les cuisses écartées, accompagne la fellation d’un mouvement lascif du bassin. L’occasion est trop belle, l’appel trop évident. Coquine, je glisse un doigt furtif à l’arrière, au-delà des testicules. Il me laisse farfouiller… quelques poils barrent le passage, mais il faut peu de temps à mon index pour atteindre le point que je recherche : l’anus enfoncé, qui se crispe dès mon arrivée. « Lui aussi, il va falloir l’apprivoiser. » Mais je ne renonce pas, salivant sur mon doigt pour qu’il glisse mieux autour de l’anneau contracté. Sigmund serre les fesses… Réflexe, refus ? C’est pourtant lui qui m’avait lancé la perche ! pensé-je, presque fâchée. Alors, j’imagine des caresses plus douces. Je sais comment le prendre.

— Retourne-toi, lui dis-je, après avoir extirpé sa queue des profondeurs de ma gorge.

Il m’obéit, confiant. D’une pression sur les reins, je l’invite à se pencher en avant, et, sans détour, j’écarte ses fesses à deux mains. « Oh qu’il est mignon ! » me dis-je en mon for intérieur. Tout rose, un peu luisant, comme un bonbon fondant, bordé de fins poils blonds… Si appétissant aussi… Bon sang, est-ce possible ? Que j’aime tant que cela son trou du cul ? Faut-il que j’adore cet homme pour que porter mes lèvres sur son anus soit un pur délice, un moment de bonheur égal à tous nos baisers. Je ne me serais jamais crue capable faire de ça, si naturellement, sans dégoût. Et pourtant j’y suis, le nez collé à sa raie, la bouche ouverte sur son cul, et la langue pointant vers son petit trou. Je titille les fronces, je papillonne autour de la corolle velue… Au cours de mon exploration, je me heurte à un petit bourrelet de chair, qui, dès que je le touche, fait tressaillir mon amant. Un nouveau point sensible ? Chouette ! J’insiste ; ma langue s’agite sur le renflement comme le ferait un homme sur un clitoris. Drôle de cunnilingus, qui pourtant tire des grognements de plaisir insensés à Sigmund. Le pauvre chéri se tord comme un ver. Tout à ma découverte, j’en oublierais presque sa queue. Erreur corrigée : d’une main, je la branle, sans mettre fin à mes léchouilles. Mon geste décuple l’excitation de Sigmund, dont le souffle rauque s’accélère… Sous l’effet des caresses cumulées, son œillet se détend ; il s’ouvre à ma langue, qui sonde l’intérieur au goût salé… Je m’enfonce plus loin, en plein cœur. J’explore les contrées interdites, m’imaginant première visiteuse de ses terrains en friche… Et je mouille comme une folle ! Le croirez-vous ? J’inonde les draps rien qu’à l’idée de donner tant de plaisir à l’homme de ma vie, et, qui plus est, un plaisir inédit, touchant au pôle le plus intime de son être. Bientôt, Sigmund ne contrôle plus son excitation ; je la sens monter dans sa queue turgescente. Alors, je le retourne à deux mains. Mon index remplaçant ma langue du côté sombre, je présente mon visage à sa verge prête à jouir. C’est en chatouillant une fois de plus le petit bourrelet de l’anus que je gagne le premier jet. La semence gonfle le canal entre mes doigts, et jaillit dans ma bouche ouverte. Une autre série m’arrose la langue de liqueur tiède. Je dégouline de lui de partout, heureuse d’avaler son jus, comme une toute petite fille sirote sa grenadine.

Épuisé, Sigmund s’affale sur le lit, où je m’allonge à mon tour. Nous nous faisons face, pelotonnés l’un contre l’autre tels deux petits oiseaux en cage, des inséparables. Nous nous sourions, nous nous embrassons… ébahis. Il ne rechigne pas à goûter son sperme après la victoire. Nous sommes heureux. Repus. Je fredonne l’air de La Quête en caressant son visage angélique quand, tout à coup, un bruit caverneux vient interrompre mon chant. Un pet, qu’il vient d’émettre (rien d’étonnant après le traitement qu’il a reçu). Je pars d’un éclat de rire tandis que Sigmund, tout rouge, ne sait plus où se mettre :

— Oh, pardon ! Ma femme déteste ça, elle m’engueule tout le temps ! bredouille-t-il.

— Moi, j’aime tes pets, parce qu’au moins, quand je les entends, ça veut dire que tu es près de moi, dis-je en buvant la honte à même sa bouche.

JOURNÉE DE TRAVAIL

Anne de Bonbecque

Misère affective et sexuelle faisant loi dans les rapports amoureux, mes affaires vont bien. Le jour de la Saint-Valentin, bien davantage encore, car je peux faire monter les enchères. Cette perspective me réjouit ; je m’applique, travaille mieux et en profite. Les hommes aussi ont envie d’être choyés ce jour-là, même s’ils n’ont pas de petites amies. S’ils en ont une, rien ne les empêche pas de s’offrir secrètement un moment en ma compagnie dans l’après-midi.

Cette année, je me suis donc occupée de cet architecte marié, pendant le traditionnel cinq à sept. Ensuite, j’ai escorté un habitué au restaurant, avant un dernier verre, et un massage érotique.

Même quand mes clients sont laids – ce qui peut arriver –, j’arrive à éprouver du plaisir. J’aime donner. Et je m’emploie à le faire totalement et de mon mieux. J’aime donner de l’amour. Mon corps, beau et doux, est fait pour aimer. Je fais de la natation, de la danse, je vais en institut pour le soin de ma peau, toujours lisse, soyeuse et parfumée.

Mon métier est le plus merveilleux qui soit : celui de rendre les hommes heureux.

J’ai commencé par hasard, il y a trois ans, pour satisfaire le fantasme de mon petit ami. Il voulait que je me donne à de vieux hommes riches contre rémunération. Il n’avait pas la force de le faire lui-même, parce qu’il était hétérosexuel, et la clientèle féminine est plus difficile à trouver. Au début, il se chargeait de trouver des clients sûrs qui ne me feraient aucun mal : hors de question d’abîmer sa poupée, qui exauçait ses désirs, tel le magicien de la lampe. Depuis que nous sommes séparés, je sais choisir seule, et ne m’y trompe pas. J’ai tellement pris goût à cette activité que je l’ai quitté, parce que je m’investis bien plus que pour un simple travail. D’une certaine manière, mon don d’amour et d’affection est sincère et authentique. Ma vie de couple étant devenue impossible, je ne la regrette en rien.

La Saint-Valentin est la fête des amoureux : qui mieux que moi saurait la célébrer de toute son âme !

Mes séances intimes sont précises, tout est organisé – l’ordre fait partie du fantasme. Dix jours avant le rendez-vous, je conviens des prestations et de leurs tarifs avec mon client, par téléphone. L’architecte s’est montré particulièrement généreux en ce jour de fête. Mes honoraires furent en effet triplés. Il tenait aux services personnalisés, en plus de l’étrillage et la finition manuelle, qui sont les grands classiques. Il désirait être dominé par une femme en cuissarde à talons aiguilles. Il voit régulièrement des professionnelles et m’a choisie pour Valentine sur les conseils de l’une d’entre elles, afin que j’accède à son envie de stimulation anale.

J’ai donc préparé soigneusement mon sac pour ne rien oublier : poire de lavement, vaseline, godes de différentes tailles, cravache, fouet.

Ces pratiques vous semblent certainement étranges pour célébrer l’amour, mais, aimant dominer autant qu’être soumise, je ne suis absolument pas choquée. Nulle femme ne connaît les désirs secrets et tabous des hommes mieux que moi.

Les fantasmes de domination ne constituent d’ailleurs pas l’essentiel des demandes. De nombreux hommes préfèrent caresser mon corps ou partager un moment tendre. Un câlin représente souvent plus à leurs yeux qu’une pénétration. D’autres ne me font pas l’amour et me parlent de leurs problèmes. Je suis plus belle, plus compétente, plus efficace que tous les psychologues que vous avez pu voir, car je viens avec vous m’allonger sur le divan. Je vous écoute.

J’en viens aux faits. Mon architecte m’attendait donc en peignoir dans une chambre d’hôtel à dix-sept heures précises, pour une séance de deux heures. Il m’a trouvée belle et me l’a dit.

Il me servit une coupe de champagne et m’invita à m’installer dans un grand fauteuil. Ensuite, il s’est allongé au sol pour embrasser mes bottes. C’est un homme de valeur et d’habitude. J’ai enlevé mon trench beige, à la Jean Seberg, qu’un de mes clients, célèbre écrivain, m’avait offert pour assouvir un de ses fantasmes et écrire quelques pages sur la question. Dessous, je portais une robe en cuir très courte et très serrée, qui révélait mes formes voluptueuses. L’architecte était aux anges, paraissait m’aimer déjà, ce qu’une forte érection sous son peignoir, dont j’exigeai qu’il l’ôte sur le champ, prouvait.

Comme convenu, je pris son sexe entre mes mains, pour le branler. Il râla délicieusement. Je me sentais très excitée, et regrettais que nous n’ayons pas convenu une pénétration vaginale ou anale. Il tressaillait et se retenait de jouir.

— Puis-je vous lécher, divine maîtresse ?

Ce n’était pas prévu, mais j’acceptai, parce que c’était Saint-Valentin. Néanmoins, je l’interrompis vite, pour reprendre le contrôle de la situation – ce pour quoi j’étais payée. L’excitation furieuse de mon sexe humide me rendait plus féroce et cruelle.

— Mets-toi à quatre pattes et écarte bien les fesses… que je vois ce que je peux faire pour toi.

Je commençai à frotter l’extrémité de la cravache contre son anus, avant de lui asséner quelques coups. Il m’en remercia. Je décidai de le fouetter seulement après lui avoir enfoncé quelques jouets. Je l’envoyai donc à la salle de bains avec la poire de lavement.

J’ai adoré voir ce grand homme fortuné, respecté de ses pairs, et sans doute père de famille, se laisser aller à sa passion pour la soumission. Je profitais de sa disparition pour me servir une coupe de champagne. Je ne bois jamais pendant l’amour, mais il s’agissait aussi de ma Saint-Valentin.

Quand il revint, il reprit position à quatre pattes devant moi, m’offrant un anus déjà bien dilaté. Il était effectivement très habitué à ce genre de pratique.

— Si j’arrive à faire entrer le plus gros gode sans difficulté, tu auras le droit de me lécher à nouveau. Mets donc de la vaseline. Enfonce loin ton doigt, pour que j’aie moins d’efforts à fournir pour t’enculer.

Il ne souhaitait pas que je le branle pendant la stimulation anale, comme nous l’avions prévu au téléphone. Le gode disparut au fond de son cul avec la plus grande facilité. Je ne fiste jamais au premier rendez-vous : je suis certaine qu’il voudra revenir pour essayer. Il est important de fidéliser ses amoureux. Je le ramonais avec vigueur ; il gémissait fort.

— Interdiction de jouir, sombre égoïste.

J’étais en transe et m’emparais du fouet. Il fallait seulement menacer, ne pas le marquer. Nous en avions parlé. Fougueuse, je le renversai au sol pour m’asseoir sur son visage. Il tentait de me lécher goulûment, mais je l’étouffais trop, volontairement.

Je décidai de redevenir plus douce et nous nous installâmes sur le grand lit. Allongée contre lui, je procédai à la finition manuelle, qui ne dura pas très longtemps. Il gicla jusqu’au ciel en bramant. Ensuite, il m’a expliqué ses problèmes avec son épouse, qui ne comporteront aucun intérêt pour vous. J’ai rangé mes affaires, ai remis mon trench, il m’a raccompagnée à la porte en me remerciant. Il semblait très satisfait de sa Saint-Valentin.

— Êtes-vous certaine, mademoiselle, que rien dans son récit, ne peut intéresser notre enquête ?

Absolument rien. Il parlait de sa femme avec lassitude et tendresse, comme le font tous les hommes ayant recours à une professionnelle.

— Rappelez-moi votre alibi à l’heure de sa mort ?

— J’étais avec mon client suivant, un habitué, dont j’ai déjà donné les coordonnées, brisant le secret professionnel. Mais je pense qu’il comprendra…

— Connaissait-il ou avait-il un quelconque lien avec notre architecte ?

— Je n’en sais à vrai dire rien. Mais ce n’est pas lui qui m’a recommandée pour cette séance spéciale Saint-Valentin. Je l’ai quitté très tard, vers une heure du matin. Avec mes habitués, je suis plus généreuse, voyez-vous, je peux déborder un peu.

— Qui vous a recommandée ?

— Une autre professionnelle, dont j’ai déjà donné le numéro en vous priant de ne pas l’inquiéter.

— Est-il possible qu’il soit mort suite à votre prestation ?

— Je vous en ai révélé tous les détails. Aucune pratique dangereuse ou violente.

— Vous vous asseyez sur le visage des gens, mademoiselle.

— Quand je suis partie, il n’était pas du tout asphyxié ! Il a refermé la porte derrière moi.

— Est-il possible qu’il ait vu une autre dominatrice après vous, qui ait été plus brutale ?

— Je ne sais pas précisément dans quel état vous l’avez retrouvé, et je me sens un peu perturbée par tout cela. Je ne fais que donner de l’amour, rien d’autre.

— La petite mort, on vous en a parlé !

— Je vois que vous êtes capable d’humour noir, mais dites-moi, quand me laisserez-vous rentrer chez moi ?

— Je crains qu’il ne faille passer la nuit avec nous, mademoiselle. Même si ce n’est pas dans vos habitudes ! Savez-vous d’ailleurs ce que vous risquez ?

— Oui, je le sais. Mais je sais aussi que vous allez m’innocenter et me laisser partir, car je vous ai déjà rendu service en jouant avec succès les Mata Hari sur votre précédente affaire.

— Il est étrange de vous retrouver en ces tragiques circonstances.

— Je n’ai rien à voir avec ce qui lui est arrivé. Je ne comprends d’ailleurs pas bien ce qui lui est arrivé.

— Nous non plus. Sa mort reste très mystérieuse. C’est la panique, ici. Il est très connu, c’est quelqu’un d’important.

— Une star de l’architecture ?

— Non, il vous a menti.

— Qui était-il ?

— Je n’ai pas le droit de vous le dire. Le fait que vous ne soyez pas au courant pèsera positivement pour votre défense.

— Mon avocat est-il là ?

— Oui. Vous le paierez en nature ? Échange de bons procédés ?

— J’ai de l’argent. C’est un ami proche. Un des rares proches au courant de mes activités.

— Il vous sortira de là.

— Nécessairement. Je suis innocente.

— Selon vous, pourquoi a-t-il jeté son téléphone par la fenêtre ?

— Sa femme aurait-elle débarqué ? Il avait quelque chose à cacher ?

— Nous n’avons pas informé son épouse de votre présence au côté de son mari pendant ses dernières heures de vie.

— Je comprends, mieux vaut ne jamais savoir. Je suis une ouvrière de l’ombre.

— Vos empreintes sont partout. Songez à porter des gants, si vous repreniez votre sordide besogne après cette histoire.

— Hypocrite.

— Ne me provoquez pas ! Bon sang, réfléchissez. Rien, absolument rien d’autre ?

— Je suis épuisée. Je voudrais un café chaud et me reposer.

— Oui, oui, d’accord. Je vais vous chercher ça !

Je restai seule quelques instants, mais savais bien que j’étais surveillée. Au fond, je savais que c’était sa femme qui avait fait le coup, mais j’avais envie de la protéger. J’ai même l’intime conviction qu’elle nous a espionnés, et si elle n’avait pas prémédité de le tuer, elle était totalement à bout. En revanche, je n’imaginais pas que cette journée exceptionnelle pour mes activités prendrait un tel tour.

— Vous vous exprimez bien, presque trop bien pour une pute.

— Je suis de bonne famille et ai fait de longues études. Et je ne suis pas « pute ».

— Oui, vous réalisez les fantasmes.

— Je suis fière de ce que je fais.

— Fière de votre premier cadavre.

— Je ne l’ai pas tué. Pourquoi aurais-je fait une telle chose ?

— Un accident ? Ou bien vous saviez qui il était ? Pourquoi vos honoraires étaient-ils triplés ? C’était risqué ?

— Non. C’était la fête de l’amour. La Saint-Valentin.

On m’a acquittée.

J’ai décidé d’achever mes études, trouver un petit ami, et passer des journées de la Saint-Valentin plus conventionnelles.

Vous aimez le sexe ? Vous aimez écrire ? Faites d’une pierre deux coups :
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Vous y trouverez les réponses à toutes les questions que vous vous posez.

À bientôt de vous lire !

Elise,

collectrice de nouvelles pour La Musardine.

elise.musardine@gmail.com

Cet ouvrage a été numérisé le 4 janvier 2013 par Zebook.

Pour l’édition originale :

© La Musardine, 2013

ISBN de la version orignale : 978-2-84271-543-4

Pour la présente édition numérique :

© La Musardine, 2013.

ISBN de la version numérique : 978-2-36490-392-0

En couverture :

© John Richardson / Digital Vision / Getty Images

La Musardine

122, rue du Chemin-Vert – 75011 Paris

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